Drohnenland
Author: Tom Hillenbrand
Date: 2014-05-14T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; Political; Science Fiction; General; Mystery & Detective; Police Procedural
Description: Alles wird überwacht. Alles ist sicher. Doch dann geschieht ein Mord, der alles infrage stellt. Wozu Zeugen vernehmen, wenn all ihre Bewegungen und Gespräche bereits auf einer Festplatte archiviert sind? Warum Tatorte begehen, wenn fliegende Polizeidrohnen bereits alles abfotografiert haben? Als ein Brüsseler Parlamentarier auf einem Feld nahe der Hauptstadt ermordet aufgefunden wird, glaubt Kommissar Aart van der Westerhuizen zunächst, den Fall mithilfe des beinahe allwissenden Europol-Fahndungscomputers und der brillanten Forensikerin Ava Bittmann rasch lösen zu können. Und tatsächlich gibt
Publisher: Kiepenheuer & Witsch
Rights: Copyright © 2014 Kiepenheuer & Witsch

Inhalt

- Titel
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Buch
- Autor
- Lesetipps
- Impressum

»Der Verstand ist oft die Quelle der Barbarei; ein Übermaß an Verstand ist es immer.«

GIACOMO LEOPARDI

1

Er ist die mit Abstand bestangezogene Leiche, die mir je untergekommen ist: rahmengenähte Kalbslederschuhe, ein Mailänder Maßanzug, dessen Preis mein Monatsgehalt übersteigt, dazu ein bewusst nachlässig gebundener Steinkirk – nebst passendem Einstecktuch.

Alles an ihm sitzt tadellos, außer seinem Gesicht.

Dessen Überreste sind halbkreisförmig auf dem sandigen Boden verteilt. Der Regen hat sie bereits etwas ausgewaschen, wie ein rosafarbener Heiligenschein legt sich die Melange aus Blut, Gehirnpartikeln und Fleischfetzen um seine Schulterpartie.

»Was Großkalibriges«, sage ich zu Paul.

Der Forensiker schaut mich an und schüttelt den Kopf. Die Bewegung lässt seinen weißen Tyvek-Overall knistern. »Nee. Dafür ist noch zu viel vom Schädel übrig«, entgegnet er.

»Worauf tippst du denn?«, frage ich.

Paul verzieht sein unrasiertes Gesicht. Meine Frage kommt ihm zu früh. Wie die meisten Forensiker möchte er zunächst die Colibris und Mollys ihre Arbeit machen und den gesamten Tatort einspiegeln lassen. Danach würde er am liebsten eine Woche in den so extrahierten Daten herumstochern, bevor er sich auch nur auf das Geschlecht des Opfers festlegt.

Ich nehme eine Lakritzstange aus meiner Tasche und lasse sie langsam in meinem Mund verschwinden. Paul bleibt also reichlich Zeit, sich eine wohlinformierte Vermutung zurechtzulegen und sie hervorzuwürgen. Ich kaue und warte – vergebens.

»Ich werd dich schon später nicht drauf festnageln, Paul. Wie viele weggeschossene Visagen hast du in deinem Leben bereits gesehen?«

»Zu viele.«

»Ich wette, du könntest mit der Nummer im Netz auftreten«, fahre ich fort. »Paul Leclerq kann anhand von 360er-Aufnahmen zerschossener Gesichter binnen Sekunden Kaliber und Fabrikat …«

»Was habe ich dir eigentlich getan, Westerhuizen?«, knurrt er.

Ich stecke die Hände in die Taschen meines Mantels. »Du hast mich um vier Uhr morgens geweckt.«

Es war ein Prioritätsanruf über die Soundanlage meiner Wohnung, mit der Lautstärke einer Luftschutzsirene. Als ich wenige Minuten darauf in die Tiefgarage taumelte und mich in mein Auto setzte, hatte mir Terry bereits die ersten Infos überspielt: Leiche nahe der E40 bei Westrem. Den biometrischen Scans und der Signatur zufolge heißt der Tote Vittorio Pazzi, ist siebenundvierzig Jahre alt, Norditaliener, wohnhaft in Brüssel-Anderlecht.

Eine Leiche in der flandrischen Marsch ist eigentlich kein Grund, derart früh aufzustehen. Normalerweise hätte ich mich von zu Hause aus kurz an den Tatort spiegeln lassen, um den Datenschnüfflern ein paar Anweisungen zu geben, und wäre danach wieder zu Bett gegangen. Doch bei Signore Pazzi liegen die Dinge anders. Ihn kann ich leider nicht mutterseelenallein im Regen herumliegen lassen, denn er ist ein Abgeordneter des Europäischen Parlaments. Genauer gesagt war er es, bis ihm jemand seinen politischen Instinkt und sein Modelgesicht wegblies.

Mit einer Schusswaffe, deren Fabrikat mir immer noch unbekannt ist.

»Also?« Ich blicke Paul auffordernd an.

Er beschließt, zu parieren. »Ich würde auf ein hülsenloses Hochgeschwindigkeitsgeschoss tippen. Vermutlich 3,7 mm. Nicht aus nächster Nähe, wie gesagt, sonst wäre die Sauerei größer.«

»Wer verwendet so etwas?«

»Die Jungs von Taurus. Außerdem das Militär, Standardkaliber für Sturmgewehre. Sonst fast niemand, bekommt man nur mit Sondergenehmigung.«

Pauls Antwort wirft unerfreuliche Fragen auf. Aber fürs Erste reicht sie mir. Ich bedanke mich und gehe ein Stück in Richtung Straße. Von dort fällt das umliegende Gelände etwas ab, sodass ich einen guten Überblick über den Tatort habe. Früher muss das hier eine Acker- oder Weidefläche gewesen sein, darauf deuten die Knicke und Gräben hin, die das sandige Feld umgeben. Es ist kein schöner Ort zum Sterben, aber immerhin ein schön ruhiger. Hier gibt es rein gar nichts, vermutlich lässt sich tagelang keine Menschenseele in dieser Gegend blicken. Was allerdings die Frage aufwirft, warum man Pazzi so schnell gefunden hat.

»Einsatzprotokoll«, brumme ich.

Auf meinen von Regenspritzern bedeckten Specs erscheinen Informationen. Offenbar besaß Pazzi einen implantierten Vitalsender. Das ist ein teures Spielzeug, selbst für einen Abgeordneten. Sobald das linsengroße Plastikprojektil sich mit 1500 Metern pro Sekunde eine Schneise durch sein Gehirn zu bahnen begann, verständigte der Sender den ärztlichen Notdienst darüber, dass dieser Klient medizinische Betreuung gebrauchen könnte. Pazzi muss eine ziemlich gute Krankenversicherung gehabt haben, denn binnen zwanzig Minuten war eine Helijetdrohne vor Ort. Gegen 02.41 Uhr wurde die Polizei in Westrem verständigt. Als die Dorfsheriffs kapierten, dass es sich um einen MEP handelt, schissen sie sich in die Hosen und riefen uns an.

Von meinem Aussichtspunkt aus schaue ich dem geschäftigen Treiben auf dem Feld zu. Obwohl ich keine diesbezüglichen Anweisungen gegeben habe, hat offenbar jemand mitgedacht, auch wenn ich keine Ahnung habe, wer das sein könnte. Und so wimmelt es am Tatort bereits von Colibris, Flutlichtdrohnen und anderen Maschinen, die in konzentrischen Kreisen um den Toten herumschwirren und aus allen erdenklichen Winkeln hochauflösende Bilder knipsen.

»Nachricht an Paul Leclerq«, sage ich. »Text: Haben wir keine Mollys im Einsatz?«

Wenige Sekunden später erscheint die Antwort auf meinen Specs: »Molekularscanner taugen bei dem Scheißwetter nichts.«

Mir entfährt ein holländischer Fluch. Ich stelle eine Sprechverbindung her. »Paul, ich will die Mollys trotzdem. Sollen Terry und Ava später versuchen, aus den Daten schlau zu werden. Und ich will nicht nur den Tatort gespiegelt haben, sondern auch einen Umkreis von zwei Quadratkilometern, mindestens.«

»Das ist aber sehr aufwendig. Wir müssen fast alles neu erheben. Über dieses Kuhdorf fliegt nur jedes Schaltjahr eine Katasterdrohne.«

»Mir egal, Paul.« Ich mache eine Kunstpause. »Oder willst du Vogel erklären, warum wir bei einem toten MEP nicht alle Daten einspiegeln, die wir kriegen können?«

Der Chefforensiker gibt ein Grunzen von sich, das ich als Zustimmung interpretiere. Ich kappe die Verbindung und lasse meinen Blick nochmals über die Ebene schweifen. Diese Leere – was hatte Pazzi hier draußen verloren? Er muss von der Straße gekommen sein, falls er nicht eine längere Nachtwanderung hinter sich hatte. Ich spule die Videoaufzeichnung meiner Specs einige Minuten zurück, bis zu dem Punkt, wo ich direkt vor der Leiche stehe und deren Schuhe mustere. Das Standbild zeigt mir, dass Pazzis Sohlen und Leisten angeschmuddelt sind, aber nicht so angeschmuddelt, wie sie es sein müssten, wäre er in diesem Regen eine längere Strecke zu Fuß marschiert. Von der Straße bis zu der Leiche sind es laut den Specs 153,34 Meter, ein Teil davon Kiespfad. Weiter ist Pazzi vermutlich nicht gegangen. Das wiederum deutet darauf hin, dass er mit einem Auto gekommen ist, von dem jedoch jede Spur fehlt.

»Ist hier eigentlich irgendwas?«, frage ich die Specs.

»Sie befinden sich 31,37 Kilometer westlich von Brüssel, District Européen«, belehrt mich eine für diese Uhrzeit viel zu ausgeschlafene Frauenstimme. »Diese stillgelegte landwirtschaftliche Nutzfläche befindet sich im Besitz von …«

»Abbruch«, blaffe ich. Warum sind diese Dinger immer noch so dämlich? Ich wünschte, Ava wäre schon wach. Aber ich möchte sie nicht wecken, denn es ist erst fünf Uhr und ausgeschlafen wird mir meine Analystin später deutlich mehr nutzen. Außerdem dürfte es ohnehin noch etwas dauern, bis die Spurensicherung alles eingespiegelt hat.

Ich versuche es anders. »Auf dem Display die nächstgelegenen Häuser und Geschäfte anzeigen. Listenansicht.«

Vor meinem Auge laufen die Suchergebnisse vorbei. Viele sind es nicht. Es gibt eine Ladestelle an der Schnellstraße, in westlicher Richtung, ferner einen Bauernhof und eine Truckerpinte, alles jedoch mindestens zwei Kilometer vom Tatort entfernt. Anders gesagt, gab es kein sinnvolles Ziel, das Pazzi in der Nähe hätte ansteuern können. Ich sehe mir erneut den Tatort und die umliegende Gegend an. Zufällig anwesende Zeugen sind aufgrund von Tatzeit und Zivilisationsferne unwahrscheinlich. Außer den knorrigen Pappeln, die den Acker auf der Nord- und Westseite umfrieden, dürfte niemand etwas gesehen haben.

Der Regen wird stärker, es kommt Wind auf. Ich kann die nicht allzu ferne Nordsee riechen. Deshalb ziehe ich meinen breitkrempigen Regenhut noch tiefer ins Gesicht und beschließe, dass es hier nichts mehr für mich zu tun gibt. Dann gehe ich zurück zu meinem Mercedes, der in einer Nothaltebucht an der Autobahn parkt, und steige ein.

»Zum Galgenberg, Gottlieb«, sage ich. Der Wagen setzt sich in Bewegung. Ich nehme die Specs ab und lege sie zusammen mit dem Regenhut auf den Beifahrersitz. Der Himmel ist tiefgrau, und es sieht nicht so aus, als ob er sich demnächst aufhellen wird. Während das Auto mit einem Summen beschleunigt, zerplatzen fette Tropfen auf der Windschutzscheibe – Pruimenregen, wie die Flamen sagen, Pflaumenregen. Wie ich den Sommer hasse.

Ich schicke Ava eine Nachricht, sie möge so schnell wie möglich in mein Büro kommen. Laut ihrem Dienstkalender hat sie heute Morgen etwas anderes vor, aber das wird warten müssen. Wenn mein Vorgesetzter Jerôme Vogel von der Sache Wind bekommt, was etwa gegen halb acht der Fall sein wird, möchte ich gerne ein bisschen mehr wissen als den Namen und die Schuhgröße des Toten.

Ich weise den Mercedes an, die Frontscheibe auf undurchsichtig zu schalten und eine Verbindung zu Terry aufzubauen. Die in das Glas integrierte Medienfolie färbt sich dunkelblau, in ihrer Mitte erscheint das Logo von Europol. Mit dem Fahndungscomputer zu kommunizieren, ist eigentlich Analystensache, aber ich habe es eilig. Außerdem ist Terry nicht ganz so dämlich wie diese französische Datenbrillensoftware.

»Guten Morgen, Hauptkommissar Westerhuizen«, tönt es aus dem Lautsprechersystem des Wagens. »Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Précis zu Vittorio Pazzi.«

»Welchen Umfang wünschen Sie, Hauptkommissar?«

»Genug Stoff, dass ich bis zu unserer Ankunft beschäftigt bin und nicht einschlafe.«

»Einen Moment bitte. Ihr Précis wird erstellt.«

Auf dem Schirm erscheint ein offiziell aussehendes Foto von Pazzi. Er sitzt hinter einem wuchtigen Schreibtisch, eingerahmt von zwei Flaggen: links das dunkelblaue Unionsbanner, rechts die azurfarbene Fahne der norditalienschen Liga.

»Vittorio Pazzi, siebenundvierzig, geboren in Meran. Stammt aus einer wohlhabenden Unternehmerfamilie. Studium der Wirtschaftswissenschaften in Mailand und Uppsala. Unverheiratet, keine Kinder. Mitglied der Liberalen, sitzt seit vier Jahren für diese im Europäischen Parlament, stellvertretender Parteipräsident, Vorsitzender des Außenhandelsausschusses. Vergangenes Jahr von der Wirtschaftszeitung ›Il Sole 24 Ore‹ zum Mann des Jahres gewählt für seine Bemühungen zur Verbesserung der europäischen Wettbewerbsfähigkeit.«

Während der Fahndungscomputer vorträgt, wechseln auf dem Screen die Bilder: Pazzi beim Skifahren in den Alpen, bei einer Preisverleihung in Berlin, auf dem Straßburger Weihnachtsmarkt. Terry spielt ein Video ein, das den MEP auf irgendeinem Kongress während einer Rede zeigt: »… und nur durch eine konsequente Stärkung der Handelsbeziehungen zu unseren brasilianischen Freunden, bei gleichzeitiger Einhaltung bestehender Zollbestimmungen, können wir die Wirtschaftskraft der Union …«

Möglicherweise schlafe ich doch ein, bevor wir in Brüssel sind. Es ist das übliche Politikergewäsch, wie die meisten aus seiner Partei spricht Pazzi viel von Zusammenarbeit und Freihandel und versucht gleichzeitig, die Importe aus Südamerika zu begrenzen. Statt hinzuhören, betrachte ich ihn genau. Er verfügt über ein gewisses Charisma, sicher über mehr als der Durchschnittsabgeordnete. Und er ist stets gut gekleidet. Selbst sein Skianzug sieht maßgescannt aus.

Terry erzählt gerade etwas über Pazzis Verdienste um die Reform der Agrarpolitik. Ich unterbreche ihn. »Du sagtest, er habe keine Familie. War der Typ schwul?«

Der Fahndungscomputer hört auf zu reden, es entsteht eine kurze Pause. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich glauben, dass er peinlich berührt ist.

»Es gibt diesbezüglich keine offiziellen Statements von Vittorio Pazzi, Hauptkommissar.«

»Mag sein. Aber du kannst doch bestimmt eine Kongruenzanalyse vornehmen.«

»Ich weise Sie darauf hin, dass derartige Daten im Falle von MEPs durch den Enhanced Privacy Act vor behördlichen Zugriffen geschützt sind.«

»Er ist tot, Terry. Und dies ist eine Mordermittlung.«

Wieder eine kurze Pause. »Der Zugriff auf derartige Daten wird protokolliert und in den Gerichtsakten vermerkt. Ferner muss ein unmittelbares Ermittlungsinteresse vorliegen. Ich bin verpflichtet, darauf hinzuweisen, dass laut Artikel 23 der Strafprozessordnung …«

»Reg dich ab.«

»Bitte formulieren Sie die Frage neu.«

»Beantworte meine Frage nach Pazzis sexueller Präferenz und protokolliere, was du willst.«

Auf dem Bildschirm erscheint ein Foto, das Pazzi im Kreise anderer Menschen zeigt. Was man im Hintergrund vom Veranstaltungsort sehen kann, ist unfassbar hässlich. Das lässt mich vermuten, dass es sich um das EU-Parlamentsgebäude handelt. Ein Mann Ende dreißig, der ein Stück von dem Toten entfernt steht, wurde markiert. Er ist strohblond und etwas feist. Seine Wangen sind gerötet, vermutlich von dem Rotwein, den er in seiner Rechten hält.

»Es liegen keinerlei offizielle Informationen zu Vittorio Pazzis sexueller Orientierung vor. Eine Auswertung von Sprachduktus, Semantik, Musikgeschmack, frequentierten Orten und weiteren Datenquellen legt jedoch eine homosexuelle Neigung nahe.«

»Wie sicher ist das?«

»Die Wahrscheinlichkeit beträgt 95,1 Prozent. Die markierte Person auf dem Foto heißt Peter Heuberger, Parlamentsassistent bei der Konservativen Sammlung. Teile von Pazzis Mailverkehr sind aufgrund seines Abgeordnetenstatus derzeit versiegelt und müssen zunächst durch richterliche Anordnung für die digitale Forensik freigegeben werden. Verfügbare private Kommunikationsmuster sowie gemeinsame Airport-Check-ins in Brüssel, Berlin und Lissabon deuten jedoch auf eine partnerschaftliche Beziehung hin.«

Durch das Seitenfenster sehe ich, dass wir Saint-Gilles passieren. In wenigen Minuten werden wir da sein. Ich würde gerne noch etwas in Pazzis Bewegungsdaten der vergangenen vierundzwanzig Stunden herumstochern, aber anders als seine Leiche ist sein digitaler Kadaver weitgehend geschützt, zumindest bis der Untersuchungsrichter den Mist entsiegelt, was in etwa zwei Stunden passieren dürfte. Dann kommt der Frühdienst ins Büro. Ich weise Terry an, einen Eilantrag auf Entsiegelung aller Pazzi betreffenden Datenspuren zu stellen. Dann schalte ich das Display ab und blicke hinaus in den Brüsseler Morgenverkehr.

2

Am »Café Amsterdam« steige ich aus und sage dem Wagen, er möge in die Tiefgarage des Europol-Palais fahren. Ich betrete die Bar und bestelle Kaffee. An dem großen, mit Medienfolie überzogenen Tresen sitzen müde aussehende Männer und lesen die Nachrichten. Ich nehme an dem Ecktisch Platz, an dem ich immer sitze, ziehe mir ein Fenster auf und suche nach Meldungen zu Vittorio Pazzi. Es gibt ein paar aktuelle Erwähnungen, die Beiträge gehen erfreulicherweise jedoch alle davon aus, dass er noch am Leben ist. Das verschafft mir etwas Zeit. Sobald Pazzis Tod über die Feeds läuft, wird mir die Chefetage auf den Füßen stehen.

Ich bestelle einen zweiten Kaffee. In der Nachrichtenübersicht zeigen sie Bilder von ausgemergelten Persern oder Saudis in irgendeinem Auffanglager. Männer in ABC-Schutzanzügen überprüfen die Neuankömmlinge mit Geigerzählern. Andere Flüchtlinge stehen in Schlangen um Essen an, bewacht von Soldaten mit Sturmgewehren. Laut der Banderole spielt die Szene in Kalabrien.

Der Typ am Tisch neben mir beugt sich herüber und zeigt auf die Tischplatte. »Arme Schweine, was?«

Ich mustere ihn. Er ist die Art von Mann, bei dem sich die Wirkung einer doppelten Nassrasur bereits gegen Mittag verflüchtigt. Sein speckiges Jackett tut es ihm nach: Es geht allmählich auseinander. Er riecht nach Wallonien und Calvados.

»Ja«, antworte ich, »aber zumindest sind sie noch am Leben.«

»Aber ist das noch Leben«, entgegnet er, »so völlig ohne Heimat?«

Das Gespräch wird mir entschieden zu philosophisch, deswegen knurre ich: »Nicht unsere Grenze, nicht unser Problem.« Eine herzlose Bemerkung, aber sie zeigt die gewünschte Wirkung. Mein Tischnachbar wendet sich ohne ein weiteres Wort wieder seinem Getränk zu.

Auf meinen Specs erscheint eine Nachricht von Ava: »Bin in zehn Minuten da, Spiegelung steht.«

Ich stehe auf, lege einige Hunderteuromünzen auf den Tresen und nicke dem Wirt zu. Dann verlasse ich das Café und laufe in Richtung des Europol-Hauptquartiers. Auch nach derart vielen Jahren läuft es mir noch kalt den Rücken herunter, wenn ich mich dem immensen Justizpalast nähere. Das Palais ist der gescheiterte Versuch, zahllose klassizistische Stile miteinander zu verschmelzen. Das Resultat ist größer als der Petersdom und ungleich hässlicher.

Das Gebäude ist viel zu groß für unsere Zwecke. Früher residierte hier der gesamte belgische Justizapparat, nun beherbergt das Palais nur noch die Strafgerichtsbarkeit der Union und uns. Da wir nicht sehr viele sind, staubt das Gros der Räumlichkeiten allmählich ein. Pingelige Zeitgenossen kritisieren, Justiz und Strafverfolgung der Union im selben Gebäude unterzubringen, schicke sich nicht, wegen der Gewaltenteilung.

Als kleine Konzession an die Mahner hat man für Richter und Polizisten deshalb zwei verschiedene Eingänge ausgewiesen. Erstere verwenden das Hauptportal an der Poelaertplein, während wir auf der Hinterseite über die Jacobsplein in das Gebäude gelangen, womit der Gewaltenteilung aus meiner Sicht Genüge getan ist. Ein Resultat dieser Regelung ist der recht lange Fußweg zu meinem Büro, das sich im vorderen Teil des Gebäudes befindet. Ein anderes ist, dass der Zugang über den Jakobsplatz meiner Behörde ihren Spitznamen beschert hat: Der Volksmund nennt uns »Jakobiner«. Es ist als Kompliment gemeint.

Als ich das Sicherheitsperimeter passiere, heftet sich ein Colibri an meine Fersen. Er umschwirrt mich mehrmals, um meine Physiognomie und mein Laufmuster mit der Datenbank abzugleichen. Offenbar ist das Ergebnis zu seiner Zufriedenheit, denn die Sicherheitsschleuse gleitet lautlos auf. Ich grüße die beiden Gendarmen am Eingang und gehe hinein.

Das Innere des Palais wirkt noch gespenstischer als seine Fassade. Das Gebäude besteht aus Freitreppen, die nirgendwo hinführen, Hallen und Torbögen, deren Sinn der Architekt mit ins Grab genommen hat, und Säulen, immer wieder Säulen, oft mehr als zwanzig Meter hoch. Vermutlich gibt es im Justizpalast mehr Säulen als Beamte.

Ich gehe durch ein verwinkeltes Treppenhaus voller verstaubter Jugendstilleuchter bis zur Haupthalle. Sie hat die Größe eines Fußballfelds und ist mit derart vielen runden, eckigen, kannelierten und angedeuteten Säulen vollgestopft, dass selbst an einem gleißenden Frühlingstag nicht genügend Licht durch die viel zu kleinen Fenster dringt, um das ewige Zwielicht zu vertreiben. Dann nehme ich die Treppe in den ersten Stock. Als ich mein Büro erreiche, ist Ava bereits da. Sie steht über den Besprechungstisch gebeugt. Es ist ein Anblick, der mir keinerlei Unwohlsein bereitet.

Ich räuspere mich, woraufhin sie sich mir zuwendet. Sie trägt knallenge japanische Jeans, die in hohen schwarzen Schnürstiefeln stecken, dazu eine dieser neuartigen Trainingsjacken mit Regenneutralisatoren in den Schulterpads. Ava Bittman ist Anfang dreißig, hat den Körper einer altbabylonischen Tempeltänzerin und das Gehirn eines Atomphysikers. Sie ist die beste Analystin, mit der ich je zusammengearbeitet habe, außerdem die schönste. Die meisten Datenforensiker sind heutzutage Frauen. Angeblich hat es etwas mit weiblicher Intuition zu tun; das Klischee besagt, Frauen kämen besser mit Terry zurecht. Die Kommissare sind hingegen mehrheitlich Männer. Entgegen den Usancen des Hauses schlafe ich nicht mit meiner Analystin.

»Guten Morgen, Ava.«

»Hallo, Aart. Du siehst müde aus.«

»Ich werde noch viel müder aussehen, bevor das hier zu Ende ist. Selbstmord können wir wohl ausschließen, oder?«

Ava setzt sich auf die Kante meines Schreibtisches und mustert das gerahmte »Casablanca«-Poster, das an der Wand gegenüber hängt. Bogart schaut zurück. Er wirkt nicht uninteressiert.

»Wie du gleich sehen wirst, macht die Schussbahn einen Suizid unmöglich. Das Projektil wurde aus etwa hundert Metern Entfernung abgefeuert.«

»Paul sagt, Pazzi sei mit einer Hochgeschwindigkeitswaffe erschossen worden.«

Ava streicht sich eine ihrer kaffeebraunen Locken aus dem Gesicht und nickt. »Das stimmt. Es war dieses Modell.« Sie räuspert sich und sagt: »Terry, Mordwaffe Pazzi zeigen.«

Die Medienfolie des Besprechungstisches verfärbt sich und zeigt ein kurzläufiges Sturmgewehr aus schwarzem Plastik. Daneben schweben einige knallgelbe Streifen, die wie Päckchen eingeschweißter Kopfschmerztabletten aussehen.

»Eine Jericho 42C. Israelisches Fabrikat.«

Ich greife mit meiner rechten Hand nach dem Gewehr und ziehe es zu mir heran. Mit einer Geste meiner Linken lasse ich die Waffe um ihre Längsachse rotieren. Ich erinnere mich an dieses Modell.

»Damit habe ich sogar schon einmal geschossen«, sage ich.

»Wirklich? Wann denn das?«

»Du vergisst, wie alt ich bin, Ava. Während der ersten Marokkokrise war ich bei der Milpol.«

Sie schaut mich an, ihre großen kohlschwarzen Augen verraten Verwunderung, vielleicht auch ein bisschen Abscheu. »Ihr habt im Solarkrieg hülsenlose Hochgeschwindigkeitsmunition verwendet? Gegen Zivilisten?«

»Gegen Terroristen«, entgegne ich schwach. »Aber vergessen wir diese alten Geschichten. Wer benutzt die 42C denn heutzutage?«

»Nur Militär und Polizei dürfen diese Dinger verwenden, da aufgrund der Vibrationen und der enormen kinetischen Energie bereits ein Streifschuss das Nervensystem und die Blutgefäße des Opfers in Pflaumenmus verwandelt. Die Kohäsionskräfte im Süden sind damit ausgestattet, außerdem unsere Spezialeinheit.«

»Entwendete oder verschwundene Exemplare, von denen wir wissen?«

»Leider ziemlich viele. In Nordafrika geht bei all den Anschlägen zwangsläufig einiges an Ausrüstung flöten. Terry sagt, es seien um die zweihundert gestohlene Jerichos in der Datenbank. Allerdings keine mit einer Signatur, die zu dieser Waffe passt. Aber das heißt nichts, Ballistik ist bei diesen Dingern keine exakte Wissenschaft.«

Ich gehe um den Schreibtisch herum und lasse mich in meinen Sessel fallen. Nachdem ich eine Lakritzstange aus der Blechdose neben der Ablage gefischt habe, halte ich Ava die Büchse hin.

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, danke. Dieser Lakritz ist irre salzig.«

»So muss er sein. Warum ist es schwierig, die Signatur der Waffe zu bestimmen? Wegen des Plastiks?«

»Genau. Der Lauf besteht aus einer reibungsfreien Keramikplastiklegierung. Die Munition ist hülsenlos und ebenfalls aus Plastik. Anders als bei Projektilen aus Metall ist es deshalb nicht ganz so einfach, Kugeln einem Lauf zuzuordnen. Weniger Abriebspuren. Wenn wir die Tatwaffe fänden, wäre es wohl möglich. Aber das ist unwahrscheinlich.«

»Sagt wer? Terry?«

»Sage ich, Aart. Das ist ein Scheißfall.«

Statt sofort zu antworten, kaue ich zunächst meine Lakritzstange fertig. Dann sage ich leise: »Das Gefühl habe ich leider auch.«

»Was machen wir zuerst?«, fragt Ava.

»Ich möchte zunächst mal reingehen und mir den Tatort angucken. Spiegelung steht, ja?«

Sie nickt, öffnet die Bürotür und läuft los. Ich folge ihr. Wir gehen in einen der Spiegelräume. Ava setzt sich auf einen rollbaren Hocker, aktiviert zwei Wandscreens und verriegelt die Schleuse. Dann schaut sie interessiert zu, wie ich meinen Steinkirk löse und zunächst das Jackett, dann das Oberhemd ausziehe. Sie reicht mir ein Escapepflaster, das ich auf meinen linken Brustmuskel klebe. Danach nehme ich in einem der gepolsterten Liegesessel Platz und ziehe meine Spiegelkappe über.

Aus dieser bequemen Position beobachte ich, wie Ava ihre Trainingsjacke öffnet. Darunter trägt sie nichts außer einem knappen Sport-BH. Diesen lupft sie nun an, um ihr Pflaster aufzukleben. Ich kann den dunklen Hof ihrer Brustwarze sehen und merke, wie mein Penis sich zu versteifen beginnt. Es ist wahrlich kein Wunder, dass so viele Kommissare und Analystinnen Pärchen sind.

Ava kommt auf mich zu und reicht mir einen Inhalator, dann legt sie sich auf die Liege neben mir. Ich drehe den Spender so, dass die gebogene Öffnung zu mir zeigt. Hypnoremerol, der beste Freund des Ermittlers. Theoretisch könnte man auch ohne dieses Zeug reingehen, aber es ist nicht empfehlenswert. Das menschliche Gehirn reagiert auf den Wechsel in immersive Computersimulationen nämlich ähnlich wie ein altes Auto auf Gangwechsel ohne vorheriges Betätigen der Kupplung – mit Ächzen und Knirschen. Macht man das zu oft, können disassoziative Fugen oder Amnesien die Folge sein, für einen Kommissar eher unvorteilhafte Gebrechen.

Das Hypnoremerol bringt einen sanft rüber. Sobald es die Synapsen flutet, findet bei aktivierter Spiegelkappe der Übergang statt. Ich überprüfe, ob die Spannung auf der Kappe anliegt. Erst dann umschließe ich den Inhalator mit den Lippen und drücke die Patrone herunter. Mit einem Zischen schießt das Aerosol in meinen Rachenraum. Wie jedes Mal überlege ich, was für ein Geruch da in meine Nase steigt. Ich bilde mir ein, dass er etwas von Himbeere hat, oder vielleicht auch Vanille gepaart mit …

Kurz bevor ich es habe, bin ich weg, wie immer.

Als ich wieder zu mir komme, höre ich als Erstes den Pflaumenregen. Er prasselt auf das Dach des Zelts, das Ava freundlicherweise am Rande der Schnellstraße aufgestellt hat. Ich erhebe mich aus dem Campingstuhl, in dem ich sitze, und trete durch die offene Plane hinaus ins Freie. Der Regen peitscht mir ins Gesicht, genau wie zur Tatzeit. Ava wartet bereits neben dem Zelt auf mich.

»Dein Realismus in Ehren«, brumme ich. »Aber kannst du jetzt bitte den Regen abstellen und es etwas heller werden lassen?«

Sie murmelt etwas Unverständliches. Die Sonne geht im Zeitraffer auf, der Regen stoppt abrupt. Kleine Schäfchenwolken ziehen über den flandrischen Himmel. Es ist das erste Mal seit drei Wochen, dass ich mich unter freiem Himmel aufhalte, ohne nass zu werden.

Ich gehe einige Schritte über das Feld und sehe mich um. Ein seltsames Gefühl beschleicht mich. Wie immer in Spiegelungen rebelliert irgendetwas in mir. Ich verspüre eine leichte Übelkeit und habe zunächst Schwierigkeiten, zu fokussieren. Es liegt nicht an der Simulation, die ist hervorragend. Ist wohl eine Kopfsache.

Ich atme tief ein. Die Luft hat jene Frische, die sie nur unmittelbar nach dem Ende eines Regengusses besitzt, es riecht nach Meersalz und Erde. Das Ganze ist verdammt gut gemacht. Terry wird von Jahr zu Jahr besser.

Der Tote liegt drüben auf dem Feld, einen Tick weniger nass und weniger bleich als noch vor einigen Stunden. Das liegt daran, dass dieser Pazzi und das dreidimensionale Orthomosaik der Umgebung aus jenen Hunderttausenden Einzelbildern errechnet worden sind, die man vor meiner Ankunft am Tatort aufgenommen hat. Auch die Fußabdrücke, die Paul und seine trampeligen Forensiker in der Marsch hinterlassen haben, sind verschwunden. Meine Specs sagen mir, dass die Spiegelung dem Tatort um 03.29 Uhr MEZ entspricht, also zweiundneunzig Minuten bevor ich dort heute Morgen ankam. In gewisser Weise unternehmen Ava und ich also eine Zeitreise. Man darf nicht allzu viel darüber nachdenken, sonst wird man ganz kirre.

Ich hätte gerne einen weiteren Lakritz, aber ich habe keinen dabei und müsste deshalb zunächst Ava fragen, ob sie mir welchen reinspiegeln kann. Stattdessen gehe ich zu Pazzi hinüber und betrachte nochmals seine Schussverletzung. »Beschriftung«, sage ich. Bläulich leuchtende Buchstaben und Zahlen erscheinen neben dem Leichnam, nebst Pfeilen, die auf verschiedene Körperteile deuten. Ich höre, wie sich Ava von hinten nähert.

Als sie neben mir steht, sagt sie: »Eintritt des Todes um 02.19 Uhr. Seiner Mediwatch zufolge war er sofort tot. Eine Kugel, in den Hinterkopf.«

»Wie unsportlich.«

»Vielleicht, aber handwerklich betrachtet ein hervorragender Schuss, bei der Entfernung und den Lichtverhältnissen. Das Hochgeschwindigkeitsgeschoss durchschlug sein Scheitelbein. Die enormen Vibrationen zerstörten augenblicklich sein Gehirn, ferner Schädigung des Rückenmarks, Ruptur der Halsschlagader, Platzen der Augäpfel.«

»Ich verstehe, was du mir sagen willst.«

Unbeirrt fährt sie fort. »Austritt etwas unterhalb der Augenpartie, mittig. Deshalb ist zwar noch was vom Schädel übrig, das Gesicht aber wegen des Austrittskanals weitestgehend futsch.«

»Zeig mir die Schussbahn.«

Ava macht eine Handbewegung. Eine rote Linie erscheint, die von unserem Standort zu einem aus acht Pappeln bestehen Knick an der Westseite des Feldes führt. Die Linie endet an dem dritten Baum, etwas oberhalb eines großen Seitenastes, der stabil genug aussieht, dass ein Schütze darauf hätte sitzen können.

»Originalwetter«, sage ich.

Ava schaltet den Regen ein und die Sonne aus. Ich sehe nun, was ich bereits erwartet hatte. Die Pappel ist 104,34 Meter entfernt, durch die Regenschlieren kann man in der Dunkelheit lediglich die Umrisse des Baumes erkennen. Wenn Pazzi seine Specs nicht gerade mit einer Scoutdrohne gekoppelt hatte, kann er den Schützen nicht gesehen haben.

»Drohnenbewegungen vor dem Mord, Ava?«

Sie scheint kurz in sich hineinzuhorchen. Dann sagt sie: »Rein gar nichts. Laut Terrys Datenbank hat die letzte registrierte Drohne vor zwei Tagen das Feld überflogen, ein kleiner Kurierheli von UDS.«

Ich bemerke, wie das an meinem Trenchcoat herablaufende Wasser kleine Pfützen auf dem Boden bildet. Mit einem Finger zeige ich auf die Wolken. »Das reicht, danke.«

Der Regen hört auf.

»Was haben wir noch, Ava? Kannst du ihn mal laufen lassen?«

Sie nickt, lässt den toten Parlamentarier verschwinden und zeigt zur Straße. »An der Stelle da hinten haben die Mollys etwas Abrieb von seinen Ledersohlen gefunden. Dort fängt die Spur an.«

»Also hat ihn ein Auto dort abgesetzt. Wissen wir, welches?«

»Terry sagt, es gebe kein Fahrzeug, das zum fraglichen Zeitpunkt hier gehalten hat.«

»Zumindest kein registriertes.«

»Richtig. Jedes Auto mit einem EU-Nummernschild und auch sämtliche Transit-Lkws besitzen eine Geosignatur, deren Verlauf laut Enhanced Privacy Act unbegrenzt gespeichert werden muss. Aber natürlich könnte ein versierter Krimineller das abklemmen. Dann würden ihm allerdings nach spätestens einer Stunde unsere Drohnen auf die Pelle rücken. Die mögen keine Autos, die die Identifikation verweigern. Vielleicht hat das Fahrzeug aber auch die gefälschte Signatur eines anderen registrierten Wagens ausgesendet. Dann bliebe es lange unbehelligt, zumindest bis das Original als gestohlen gemeldet wird.«

»Die gute alte Doublettenmethode. Wie diese Separatisten damals in München.«

»Genau. Sicher ist nur, dass er irgendwie hierhergekommen sein muss.« Sie malt eine Geste in die Luft, und Pazzi erscheint am Straßenrand. »Danach geht es so weiter.«

Der MEP läuft gemessenen Schrittes in unsere Richtung. Er bewegt sich sehr geschmeidig.

»Gut gemacht«, lobe ich meine Analystin.

Sie zuckt mit den Achseln. »Person des öffentlichen Lebens. Terry hat Tausende Stunden Videomaterial, ein Kinderspiel.«

Pazzi läuft den Abhang hinunter. Dann bleibt er stehen und zündet sich eine Zigarette an, was mich ein wenig neidisch macht. Nachdem er einmal abgeascht hat, läuft er weiter. Er ist jetzt 29,34 Meter von uns entfernt. Pazzi zieht noch einmal, dann wirft er die Kippe weg und bleibt stehen. Er legt den Kopf ganz leicht zurück, lässt die Arme hängen und murmelt vor sich hin. Das kann eigentlich nur eines bedeuten.

»Der schaut sich irgendwas auf seinen Specs an.«

Ava friert ihn ein und sagt: »Terry zufolge hat er eine Nachricht an Peter Heuberger versendet.«

»Um diese Zeit?«

»Verzögerte Nachricht. Sollte erst um 08.30 Uhr zugestellt werden.«

»Inhalt?«

»Sie lautete: ›Müssen reden. Dinner um 19.30 Uhr im Hotel Lotte?‹ Er scheint sich sicher gewesen zu sein, dass Heuberger zusagt, denn er hat auch gleich einen Tisch für drei geordert.«

»Wieso für drei? Wer war denn noch eingeladen?«

»Terry zufolge gibt es dazu keine Daten.«

»Prognose aufgrund früherer Treffen?«

»Auf Basis seiner Sozialkontakte und seiner Restauranthistorie sind das am ehesten Alan Thompson, britischer MEP, Heidi Garcia, Lobbyistin des Verbands für Solarenergie, oder Jong de Klerk, ein Jazzmusiker. Alles Freunde von Pazzi. Aber die Wahrscheinlichkeit liegt laut Terry bei allen unter 25 Prozent, denn in 91 Prozent aller verzeichneten Fälle waren Pazzi und Heuberger allein essen – und zwar, wenn ich das richtig sehe, stets in Restaurants außerhalb des Europaviertels.«

»Sehr diskret, die beiden Jungs.«

»Sieht so aus. Nach der Reservierung hat er seine Specs nicht mehr benutzt. Es gibt auch keine Point-of-View-Aufnahmen.« Ava murmelt etwas, und Pazzi setzt sich wieder in Bewegung. Er geht weiter auf uns zu, schaut durch uns hindurch in den Regen. Einen Meter links von Ava bleibt er stehen. Er wartet, geht einige Schritte hin und her, blickt in verschiedene Richtungen – zumindest interpretiert Terry seine Schrittfolge dementsprechend. Dann verwandelt sich Pazzis Gesicht in eine rosafarbene Wolke, und er fällt. Im Sturz dreht er sich, landet auf der rechten Schulter und rollt auf den Rücken. Kurz bevor er aufschlägt, höre ich den Überschallknall der Waffe.

Pazzi muss noch viele Male sterben, bevor ich zufrieden bin. Ava lässt ihn immer wieder über das Feld marschieren. Aus verschiedenen Blickwinkeln beobachte ich, wie er umfällt, in Echtzeit, in Zeitlupe, in Stop-Motion.

»Jetzt gehen wir zu der Pappel«, sage ich. Ava könnte uns auch dorthin zoomen, aber ich bin altmodisch. Diese Special Effects verursachen mir Kopfschmerzen. Also laufe ich. Als ich ankomme, steht Ava bereits auf dem fraglichen Ast, 5,21 Meter über mir. Sie schaut belustigt auf mich herab.

»Aber selbst hochklettern willst du da jetzt nicht, oder Aart?«

»Doch, genau das will ich.«

»Aber warum? Ich kann dich hochfliegen. Falls dir das zu surreal ist, kann ich auch eine Hebebühne erscheinen lassen, die dich …«

»Die Welt ist voller offensichtlicher Dinge, die niemandem je auffallen.«

»War das ein Zitat?«

Ich nicke. »Arthur Conan Doyle. Diese virtuelle Forensik hat den Nachteil, dass sie einen Offensichtliches vergessen lässt.«

Ava verdreht die Augen wie eine Teenagerin, der ein älterer Herr eine angestaubte Geschichte aus seiner Jugend erzählt. Ich ignoriere die Geste, ziehe meinen Trenchcoat aus und beginne, nach einem guten Halt zu suchen.

»Das Offensichtliche«, keuche ich, während ich mich auf einen der unteren Äste schwinge, »ist in diesem Fall, dass wir zwar fliegen können. Der Mörder dagegen musste auf die herkömmliche Art und Weise den Baum erklimmen.«

Es dauert etwa zwei Minuten, bis ich oben bin. Ich verzichte darauf, Ava um einen weiteren Regenguss zu bitten, der die Kletterpartie sicherlich realistischer gemacht hätte. Denn dann fiele ich vielleicht von der glitschigen Pixelpappel in den virtuellen Schlamm, und diese Genugtuung möchte ich meiner Analystin nicht gönnen. Aber auch so bin ich mir ziemlich sicher, dass jeder halbwegs trainierte Mann ohne Kletterwerkzeug auf den Ast käme. Als wir dort nebeneinandersitzen und zu Pazzi hinüberschauen, der bewegungslos mitten im Feld steht, wird mir klar, dass dies ein Wilhelm-Tell-Schuss gewesen sein muss. Da sind zunächst der Regen, die Dunkelheit und der etwas zu steile Winkel. Hinzu kommt, dass der Schütze die Waffe für solch einen Blattschuss sehr ruhig gehalten haben muss. Machbar, wenn man auf festem Boden steht. Schwierig, wenn man auf einem nassen Ast hockt.

»Spuren?«, frage ich.

»Die Mollydrohnen haben Abrieb seiner Kleidung und Ausrüstung gefunden, aber keine verwertbare DNA. Moment, ich habe eine Projektion.«

Neben uns auf dem Ast erscheint ein Mann ohne Gesicht, er sieht ein bisschen aus wie diese holografischen Schaufensterpuppen in den Galeries Lafayette. Er trägt schwarze Armeestiefel, schwarze Cargohosen und einen Chamäleonponcho, dessen Farbe sich der Rinde und dem Laubwerk angepasst hat. In den Händen hält er ein Jericho 42C, das auf den immer noch seines unvermeidlichen Schicksals harrenden Pazzi gerichtet ist.

Ava lässt den Killer abdrücken. »Das Plastik des Munitionsstreifens verdampft weitgehend rückstandslos, aber am Baumstamm klebten ein paar Moleküle. Er hat lediglich einen Schuss abgegeben.«

Ich schüttele den Kopf. »Das ergibt keinen Sinn. So macht man das nicht.«

»Jetzt kommt wieder irgendeine Soldatenweisheit aus dem Solarkrieg, stimmt’s?«

»Stimmt. Wenn ich jemanden mit einem praktisch rückstoßfreien Sturmgewehr von hinten erschießen will, dann stelle ich auf Automatik.«

Ava runzelt die Stirn. »Auf einem Baumstamm balancierend?«

»Okay, vielleicht doch Einzelschuss. Aber dann jagt man nach dem ersten Treffer noch ein paar Kugeln hinterher, um ganz sicherzugehen.«

»Aber er war doch nach dem ersten Treffer in den Kopf sofort tot. Insofern konnte sich der Schütze seine Munition sparen.«

»Und wie hätte er das wissen können? Pazzi ist von hier nur ein winziges Männchen. Profis sparen außerdem nie an Munition. Und sie zielen nie auf den Kopf.«

Sie murmelt etwas, dann nickt sie. »Terry ist deiner Meinung. Basierend auf den Fällen in seiner Datenbank.«

»Was ist da drin?«

»Europol-Forensik, Spiegelungen separatistischer Aktionen, Anschläge nordafrikanischer Terroristen, Auftragsmorde der Mafia, solches Zeug. Terry hat alle in einer Entfernung von fünfzig bis dreihundert Metern abgegebenen letalen Schüsse ausgewertet. Seine Prädiktion ist, dass ein professioneller Schütze im vorliegenden Szenario mit 93-prozentiger Wahrscheinlichkeit für einen Körpertreffer im oberen Teil des Rückens optieren würde.«

Es ist schön, das mit Zahlen unterfüttert zu bekommen, auch wenn ich es bereits wusste.

Ava sieht mich erwartungsvoll an. »Wo hättest du denn hingeschossen, Aart?«

»Ich war nie Scharfschütze. Aber der beste Punkt ist in der Tat der obere Rücken. Dann zerfetzt du Wirbelsäule, Lunge, Schlagader und eventuell noch das Herz. Toter geht es kaum.«

»Er hat aber auf den Kopf geschossen«, wendet sie ein. »Was sagt uns das über den Täter?«

»Vermutlich, dass er ziemlich arrogant ist. Überzeugt von seinen Fähigkeiten.«

»Offenbar nicht ganz zu Unrecht.«

Ich zeige auf die umliegende Gegend. »Wissen wir, woher er kam und wo er danach hin ist?«

»Laut den Spuren kam er wie Pazzi von der Straße, wie viel früher lässt sich nicht genau feststellen. Terry schätzt eine Stunde. Dorthin ging er auch wieder zurück. Auch hier gibt es keine Fahrzeugsignatur.«

Dies ist ein beschissener Fall, jedes weitere Detail, oder genauer gesagt, deren Fehlen, macht das deutlich. An mit Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit handelt es sich um ein politisch motiviertes Attentat. Die einzigen gewöhnlichen Kriminellen, die es hinbekämen, derart professionell ihre Spuren zu verwischen, sind die Britskis, aber daran will ich lieber gar nicht denken.

Und als ob all das nicht schon schlimm genug wäre, sagt Ava plötzlich: »Du hast einen Prioritätsanruf.«

Ich reibe mir die Augen. »Stell ihn durch.«

Höfliche Menschen kaschieren ihr unangekündigtes Eindringen in eine laufende Spiegelung, indem sie möglichst subtile Kommunikationsmittel wählen. Alte, von einem Pagen auf einem Tablett überbrachte Wählscheibentelefone sind beliebt, einmal ist sogar eine weiße Taube mit einem Brief im Schnabel auf meiner Hand gelandet.

Vogel sind derlei Feinheiten natürlich fremd. Er brüllt einfach in die Spiegelung hinein, seine donnernde Stimme scheint von irgendwo jenseits der weißen Schäfchenwolken zu kommen. So ähnlich muss sich Moses gefühlt haben, als ihn sein zorniger alttestamentarischer Gott wieder einmal herunterputzte. Ich frage mich, ob der Effekt beabsichtigt ist, oder ob Vogel es einfach nicht besser hinkriegt. Ich tippe auf Letzteres.

»Westerhuizen! Kommen Sie da raus, ich will Sie unverzüglich in meinem Büro sehen.«

»Gerne, Herr Präfekt.« Ich gebe Ava ein Zeichen, und um mich herum wird es dunkel.

Wie immer nach einer Spiegelung fühle ich mich, als ob ich am Vorabend eine Flasche Genever vernichtet hätte. Dabei waren es höchstens drei oder vier Gläschen. Offenbar sieht man mir meine Katerstimmung an, denn als ich vor dem Lift Marquez und Kaczynski treffe, verzichten die beiden auf die dummen Sprüche, die ich sonst stets zu hören bekomme. Stattdessen mustert mich Marquez fast mitfühlend durch seine bläulich getönten Specs.

»Die Pazzi-Sache, Westerhuizen?«

Ich nicke und krame in meiner Jacketttasche nach einem Lakritz. Marquez und Kaczynski sind seit Wochen dabei, sich an einen Schmugglerring heranzurobben, der Drogen und Waffen aus dem Ausland ins Unionsgebiet bringt, vermutlich über Sizilien. Die Sache scheint nicht recht voranzugehen.

»Immer noch die Schmuggler?«

Marquez grunzt. Er hat das Gesicht einer Bulldogge, die zu lange in der Sonne war. Da es in Brüssel seit mehr als drei Wochen ununterbrochen schüttet, tippe ich auf Bräunungspillen. Er wiegt seinen Quadratschädel hin und her, so als wolle er seine Nackenmuskeln lockern. »Ein Scheißfall. Aber nicht so beschissen wie deiner, was? Toter MEP, das sorgt für Wirbel.«

»Stimmt es, dass es kaum Spuren gibt?«, fragt Kaczynski. Während Marquez wie ein Kampfhund aussieht, erinnert der Pole eher an einen Geier: langer Hals, hektisch auf- und abhüpfender Adamsapfel, dazu strubbelige, semmelblonde Haare, die sich bereits seit einigen Jahren auf dem Rückzug befinden und fahle Kopfhaut durchschimmern lassen. Ein paar von Marquez’ Bräunungsdrops würden ihm guttun.

Sein scheinheiliges Gefrage macht mich wütend. Er könnte die Eckpunkte des Pazzi-Dossiers jederzeit von Terry bekommen. Vermutlich liest er den Mist gerade auf seinen Specs. Aber er fragt mich trotzdem, aus purer Bosheit.

»Wir wissen nicht, wie Pazzi und sein Mörder zum Tatort gekommen sind, und wir haben keine Signatur für die Waffe. Aber das wird schon.«

In diesem Moment kommt mir eine Idee. »Ihr Jungs seid doch Experten für Schmuggel. Wie bekommt man eigentlich ein Sturmgewehr aus dem Kriegsgebiet ungesehen in die Union?«

Kaczynski zuckt mit den Achseln. »Es gibt viele Wege.«

»Wie? Nachdem ihr bereits wochenlang an diesem Fall herumgepopelt habt, wisst ihr immer noch nicht, wie das läuft?«

Wie ich erwartet habe, schnappen Marquez’ Bulldoggenkiefer angesichts dieses Vorwurfs erregt auf und zu. Er versucht, böse zu gucken. »Wir wissen sehr genau, wie es läuft, Westerhuizen.«

»Und zwar?«

Marquez macht eine Kunstpause. Vermutlich glaubt er, dadurch Spannung aufzubauen. Aber das Einzige, was sich aufbaut, ist Langeweile. Nach einer Ewigkeit sagt er: »Menschliche Kuriere sind passé. Terrys prädiktive Software kann Schmuggler inzwischen identifizieren, bevor die sich die Ware auch nur halb in den Arsch geschoben haben. Das Neueste sind Hobodrohnen.«

»Was ist ein Hobo?«, frage ich.

»Das ist Englisch. So hat man in Amerika früher Landstreicher genannt, die als blinde Passagiere in Zügen durchs Land gereist sind.«

»Sie haben sich unter die Waggons gehängt«, sekundiert Kaczynski. »Damals fuhren die nicht schneller als vierzig Stundenkilometer.«

»Das muss aber vor sehr langer Zeit gewesen sein«, wende ich ein.

Marquez grunzt zustimmend. »1970 oder so. Diese Hobodrohnen machen dasselbe. Sie suchen sich einen Zug oder einen Megatruck und hängen sich drunter. Dann schalten sie alle Systeme ab, weswegen du sie mit Scannern nicht zu fassen bekommst. Am Zielort klinken sie sich dann aus. Viel Stauraum haben diese Dinger nicht, sie sind nur etwa so groß.« Er zeigt mit den Händen etwas, das die Abmessungen eines Putzeimers hat. »Aber das reicht dicke für zerlegte Waffen, Sprengstoff, Drogen, Organe, was auch immer.«

»Interessant«, erwidere ich tonlos. »Wenn ihr mich entschuldigt, ich muss jetzt zu Vogel.«

Die beiden schauen sich an und grinsen. »Oh, Vogel? Mein Beileid«, sagt Kaczynski. »Aber besser du als ich.«

»Keine Sorge, Kollege. Wenn du noch ein paar Wochen erfolglos an diesem Schmugglerring herumermittelst, bekommst du sicher auch bald eine Audienz.«

Dann lasse ich die beiden ohne ein weiteres Wort stehen und steige in den Lift. Ich sage ihm, dass ich in die Präfektur möchte. Die befindet sich im obersten Stockwerk des Gebäudes. Bevor man das Büro von Jerôme Vogel betreten darf, muss man nicht weniger als drei Sicherheitsschleusen passieren. Ich gehe gemessenen Schrittes den langen Gang entlang, um den Colibris und Scannern ausreichend Gelegenheit zu geben, jede meiner Hautfalten zu inspizieren. Zu beiden Seiten des breiten Flurs stehen in regelmäßigen Abständen neoklassizistische Statuen, höchstwahrscheinlich handelt es sich um Reproduktionen, die man mit Sicherheits- und Abwehrtechnik vollgestopft hat. Dazwischen hängen mit Stuck verzierte, goldene Bilderrahmen, deren Medienfolien bedeutende Wahrzeichen der Union zeigen. Ich passiere das Neue Brandenburger Tor, den Eiffelturm, das Kolosseum und den Tempelberg. Direkt neben dem Eingang zu Vogels Büro hängen der Buckingham Palace und Stonehenge, was nicht einer gewissen Komik entbehrt.

Ich stehe vor dem Eingangsportal. Da die Systeme meine Ankunft ohnehin bereits angekündigt haben dürften, trete ich, ohne zu klopfen, ein. Vogel sitzt an seinem immensen Schreibtisch. Dahinter gibt es eine fast bis zum Boden reichende Panoramascheibe, durch die man die Regentschapsstraat hinaufschauen kann. Dort befindet sich das alte Palais Royal, nun Sitz der Europäischen Kommission. Sein Dienstherr sitzt Vogel also stets im Nacken, aber dieser Umstand scheint ihn nicht zu stören.

Es ist ohnehin kaum vorstellbar, dass es etwas gibt, das Jerôme Vogel stören könnte. Der Elsässer besitzt nicht nur den Feinsinn eines Nilpferds, sondern auch dessen dicke Haut. Er ist Ende sechzig und hat bereits ein halbes Dutzend Kommissionspräsidenten überlebt, Dutzende von Intrigen und mindestens vier Mordanschläge. Er wiegt hundertvierzig Kilo und verlässt seinen Bürosessel nur, wenn es absolut notwendig ist – aufgrund der immer besser werdenden Spiegeltechnologie also fast nie. Als er mich sieht, fährt er sich mit der Rechten über den ausrasierten Nacken und heftet seine durchdringenden, stahlblauen Augen auf mich.

»Guten Morgen, Westerhuizen.«

Es ist die freundlichste Begrüßung, die ich von Vogel seit mindestens zwei Jahren gehört habe. Das macht mich sofort misstrauisch.

»Guten Morgen, Herr Präfekt.«

Er deutet auf den Besucherstuhl. »Ich habe eben bereits Özal am Telefon gehabt. Die Kommissionspräsidentin ist äußerst besorgt wegen Pazzis Tod.«

»Sie ist wohl eher besorgt wegen der Verfassungsabstimmung.«

»Sechs Wochen vor der Abstimmung kommt ihr diese Sache in der Tat ungelegen, ja. Uns allen, wenn ich das sagen darf.«

»Sie verfolgen den politischen Zirkus genauer als ich, Präfekt. War Pazzi irgendwie an dieser Verfassungsgeschichte beteiligt?«

Vogel versucht, seinen Kopf zu schütteln. Nicht ganz einfach, wenn man keinen Hals hat. »Er war keiner der Strippenzieher, falls Sie das meinen. Aber er war immer gegen den Austritt der Briten und für die Einheit der Union.«

»Es entbehrt nicht einer gewissen Ironie, wenn ein Italiener so etwas sagt.«

Der Präfekt macht eine wegwerfende Handbewegung. »Anders als den Mezzogiorno hätten wir Großbritannien gerne behalten. Stammte Ihre Frau nicht aus England?«

Wieder beweist Vogel enormes Feingefühl, indem er meine tote Frau erwähnt. »Sie war aus Wales.«

»Verstehe. Wie auch immer, das Vereinigte Königreich ist raus, in sechs Wochen greift die Exitklausel. Pazzi war in der Sache neutral eingestellt.«

»Sagen politische Beobachter?«

»Sagt Terry. Nachdem all seine Datenstreams entsiegelt worden sind, habe ich mir ein politisches Kongruenzprofil erstellen lassen«, er wirft mir einen tadelnden Blick zu, »was Sie offensichtlich bisher versäumt haben.«

»Ich hielt es für wichtiger, zunächst den Tathergang zu rekonstruieren, Präfekt.«

»Dazu erwarte ich gleich Ihren Rapport. Terrys Kongruenzanalyse hat ergeben, dass sich Pazzis öffentliche und private Äußerungen zu 77 Prozent mit dem Parteiprogramm der Liberalen deckten.«

»Kein schlechter Wert. Beinahe ein ehrlicher Politiker.«

Vogel, der Mitglied der Konservativen Sammlung ist, ignoriert meine Bemerkung. »Was die Verfassungsreform angeht, ist die Sache hingegen etwas vager. Er hätte mit 57-prozentiger Wahrscheinlichkeit zugestimmt.«

»Das ist Terrys Art zu sagen, dass er nicht weiß, wie Pazzi abgestimmt hätte, oder? Vermuten Sie denn einen politischen Hintergrund?«

Vogel legt seine Kutscherpranken auf den Eichenschreibtisch. »Wir müssen das Schlimmste annehmen. Was glauben Sie, Westerhuizen? Separatisten? Mafiosi?«

Ich zucke mit den Achseln. »Nichts in seinem Précis deutet darauf hin, dass Pazzi Kontakte zu den Britskis oder der ’Ndrangheta hatte. Die gängigen Terrorgruppen kommen infrage, schlichtweg weil er ein MEP war. Sicher ist bisher nur, dass hier Profis am Werk waren. Es gibt kaum verwertbare Tatortspuren.«

»Was soll das heißen, zum Teufel?«

So viel zu der Freundlichkeit von vorhin.

»Ich habe alles doppelt und dreifach spiegeln lassen, Molekularscans, Colibris, das volle Programm. Aber bisher wissen wir nicht mal, wie Pazzi auf diesen Acker gekommen ist. Es deutet jedoch alles darauf hin, dass es eine geplante Exekution war. Bei Terroristen müssten wir allerdings bereits ein Bekennerschreiben haben – und das Web wäre vermutlich voll mit 360ern von Pazzis explodierendem Kopf. Sie wissen doch, wie diese Kerle auf Exekutionsvideos stehen.«

Ich erzähle Vogel, was bei der Spiegelung noch herausgekommen ist und dass Pazzi möglicherweise mit einer Waffe der Kohäsionskräfte abgeknallt wurde. Seine Miene wird, soweit das überhaupt möglich ist, noch finsterer.

»Sie machen ab sofort nichts anderes mehr, Westerhuizen!«

»Verstanden, Chef.«

»Ich will, dass die Sache binnen achtundvierzig Stunden geklärt ist.«

Ich merke, wie mein Hals trocken wird. »Ich kann Ihnen nicht versprechen …«

»Ich verlange nicht von Ihnen, dass Sie den Fall bis dahin vollständig gelöst haben. Ich verlange aber einen Ermittlungsstand, der es mir erlaubt, die Kerle da drüben«, er zeigt mit dem Daumen über seine rechte Schulter in Richtung des Kommissionspalais, »und die Leute von Parlament, Rat und natürlich die verdammte Öffentlichkeit mit einer Geschichte zu füttern, die den toten Pazzi möglichst langweilig erscheinen lässt. Zunächst werden die Medien durchdrehen, aber danach muss ich Ruhe reinbringen.«

»Ich tue mein Möglichstes.«

»Das will ich für Sie hoffen. Was brauchen Sie?«

»Avas gesamte Zeit. Vermutlich einen Haufen Spiegelungen. Außerdem muss ich einige Reisen unternehmen, zum Beispiel nach Norditalien, wo Pazzi herkommt.«

»Unsinn! Sie machen das per Spiegelung. Reisen kostet viel zu viel Zeit.«

»Man erfährt aber mitunter mehr als auf der Liege.«

Vogel entfährt ein Laut, den man mit viel Fantasie als Lachen deuten könnte. »Mein Bullenherz ist Ihrer Meinung, Westerhuizen. Sie sind vom alten Schlag, genau wie ich. Sie gehen raus, sprechen persönlich mit Zeugen, schnüffeln am Tatort herum. Aber mein Präfektenherz sagt mir, dass diese Zeiten vorbei sind. Das ist hier keiner Ihrer Harry-Bogart-Filme.«

»Humphrey Bogart.«

»Wie auch immer. Wir sollen Terrorismus, organisierte Kriminalität und andere schwere Vergehen in siebenunddreißig Mitgliedstaaten und acht assoziierten Territorien unterbinden. Dafür habe ich weniger Beamte als die Pariser Stadtverwaltung Müllmänner. Effizienz ist Trumpf, Westerhuizen. Sich die Schuhsohlen abzulaufen, ist nur noch eine romantische Fantasie aus 2-D-Filmen. Aber seien Sie unbesorgt. Ich werde Ihnen Werkzeuge an die Hand geben, die Ihre Ermittlungen erheblich beschleunigen.«

»Welche, Präfekt?«

»Sie können ab sofort als Ghost operieren.«

»Im Mirrorspace? Ich dachte, das darf nur der Geheimdienst.«

»Normalerweise ja, weil es teuer ist und Unmengen von Rechenleistung frisst. Aber ich brauche schnelle Ergebnisse. Und deshalb bekommen Sie einen Zugang.«

»Vielen Dank, Präfekt.«

Vogel winkt ab. »Und jetzt sehen Sie zu, dass Sie an die Arbeit gehen. Morgen um diese Zeit erwarte ich einen Zwischenbericht.«

Er legt die Hände in den Schoß und betrachtet konzentriert seinen Schreibtisch, was ich als Aufforderung interpretiere, mich zum Teufel zu scheren. Ich stehe auf und gehe zur Tür.

»Eins noch, Westerhuizen.«

»Ja, bitte?«

»Es gibt eine neue Iteration von TEREISIAS. Er ist jetzt viel … selbstständiger. Das ist noch geheim. Ich versuche, Ihnen auch da einen Zugang zu verschaffen. Vielleicht hilft das.«

»Vielen Dank. Ich werde meine Analystin darauf ansprechen.«

»Möglicherweise werden Sie die in Zukunft nicht mehr brauchen.«

»Wieso nicht?«

»Der nächste Terry soll direkt mit den Kommissaren zusammenarbeiten. Das zumindest ist die Idee. Anfangs wird noch wie bisher eine Analystin als Vermittlerin zwischengeschaltet sein, aber später vermutlich nicht mehr.«

»Ist er so schlau geworden?«

»Man wird sehen. Ich persönlich bin nach den ersten Tests äußerst beeindruckt. Und nun raus mit Ihnen.«

Ich verlasse das Büro und gehe in Richtung Aufzug. Digitale Forensik ohne Analystinnen – wie soll das funktionieren? Der Hormonhaushalt von Europol wird komplett aus dem Gleichgewicht geraten.

3

Auf dem Rückweg ins Büro rufe ich meine Analystin an.

»Hallo, Ava.«

»Hi, Aart. Wie war’s bei Vogel?«

»Er war freundlich, für seine Verhältnisse. Aber er wird es nicht lange bleiben, wenn wir seiner Ansicht nach zu langsam arbeiten. Wir machen ab jetzt nur noch Pazzi.«

»Und was ist mit der Creeperfeed-Geschichte?«, fragt sie. »Ich habe neue illegale Aufnahmen auf den Tisch bekommen. Irres Zeug.«

»Vogel sagt, wir sollen alles andere liegen lassen, also tun wir das auch. Die perversen Sexvideos werden warten müssen.«

»Mist.«

Ich bin unterdessen am Lift angekommen und fahre direkt in die Tiefgarage. »Ich werde mir jetzt Pazzis Wohnung ansehen.«

»Okay. Soll ich eine Spiegelung vorbereiten?«

»Ja, zur Sicherheit. Aber ich werde trotzdem zu seiner Wohnung fahren und sie mir in echt anschauen. Kannst du meinem Wagen Adresse und Zugangscodes übermitteln?«

»Mach ich.«

»Danke. Außerdem muss ich noch mit Pazzis Parteichef sprechen. Wer wäre das? Diese Dänin?«

»Genau, Jana Svensson, Fraktionsvorsitzende der Liberalen.«

»Gut. Aber noch wichtiger wäre Peter Heuberger, der Lover von Pazzi. Der ist in Brüssel, oder? Kannst du ihn für mich lokalisieren?«

»Easy. Er ist nur ein Parlamentsassi, hat also keine Immunität.« Einen Moment herrscht Stille. Als ich gerade die Tiefgarage betrete und meinen Wagen rufe, sagt Ava: »Peter Heuberger ist nicht im District Européen.«

»Wieso nicht? Ich denke, er war mit Pazzi zum Abendessen verabredet?«

»Ja. Aber er hat heute Morgen um 07.30 Uhr den Expresszug nach Berlin genommen. Dort kam er gegen zehn an.«

»Und was tut er da?«

»Zurzeit befindet er sich im Abgeordnetenhaus des Bundestags, zusammen mit seiner MEP, Tanja Boll. Willst du Terrys Prädiktion auf Basis der früheren Bewegungsmuster?«

»Bitte.«

»Die Stippvisite dauert fünfeinhalb Stunden. Heuberger fährt noch am gleichen Tag zurück. Wahrscheinlichkeit: 87 Prozent. Oder es dauert außerplanmäßig länger, dann Abendessen im ›Viaggio‹ am Gendarmenmarkt, Übernachtung im ›Lotte‹. Wahrscheinlichkeit: 10 Prozent. Terry sagt, dass Heuberger im ersten Fall voraussichtlich um 18.33 Uhr mit dem Expresszug in Bruxelles-Midi eintreffen wird.«

»Okay. Eine halbe Stunde bevor er ankommt, soll Terry mich informieren. Wenn er in Berlin bleibt, will ich das ebenfalls sofort wissen. Setz Drohnen auf ihn an, falls notwendig.«

»Schicken wir Heuberger keine Vorladung?«

»Nein, ich passe ihn heute Abend am Bahnhof ab. Weiß er schon, dass Pazzi tot ist?«

»Moment. Seine Telefonate und Mails haben wir alle, da kann Terry nichts Derartiges finden.«

Noch hält Vogel es unter der Decke. Aber irgendwann am frühen Nachmittag werden es die Medien erfahren. Dann wird Heuberger es auch mitkriegen, vermutlich während der Rückfahrt. Nicht schön, so etwas in einem voll besetzten Zug zu erfahren. Wenn ich ihm gegenübertrete, wird er mit den Nerven folglich völlig am Ende sein. So mag ich meine Zeugen am liebsten.

Ich erwäge, Ava auf die neue Version von Terry anzusprechen, überlege es mir jedoch anders. »Bis später, Ava. Können wir heute Abend noch mal sortieren, was wir haben?«

»Klar. Aber wir müssten es bei mir machen, ist das okay?«

Ich war noch nie bei Ava. Unser Verhältnis ist, wie gesagt, rein professioneller Natur. Aber warum eigentlich nicht? »Alles klar. Ich komme vorbei, sobald ich Heuberger ausgequetscht habe.«

»Okay, das ist super, bis später, Aart.«

Ich steige in meinen Mercedes und weise ihn an, zu Pazzis Privatwohnung zu fahren. Als wir die Tiefgarage verlassen, ertönt ein vertrautes prasselndes Geräusch. Es schüttet immer noch, und es ist sogar schlimmer geworden. Man kann es an den Regensielen erkennen. Vor einigen Jahren hat die Stadtverwaltung in ganz Brüssel Kanalisationspumpen installieren lassen, weil sich die Boulevards und Avenuen immer wieder in Sturzbäche verwandelten. Normalerweise schaffen die Pumpen das Wasser problemlos weg, aber heute steht die Brühe knöchelhoch. Der Verkehr ist deshalb weitgehend zum Erliegen gekommen, obwohl die Rushhour noch gar nicht begonnen hat. »Prioritätsfahrt«, brumme ich. Sofort weist Gottlieb die anderen Autos an, Platz für einen dringenden Polizeieinsatz zu machen, und der Verkehr vor uns teilt sich.

Nach etwa zwanzig Minuten erreiche ich Pazzis Behausung. Es handelt sich um einen etwas in die Jahre gekommenen Kasten, den Neojugendstilelementen nach zu urteilen vermutlich aus den späten Zwanzigern. Der untere Teil, der die ersten fünf Stockwerke beherbergt, ist aus vormals weißem Sandstein, darüber hat man einen fast hundert Meter hohen Glasquader gestülpt. Trotz oder vielleicht gerade wegen all der floralen Motive und Märchengestalten sieht das Gebäude aus wie Schneewittchens Sarg. Das Auto darf dank meines Europol-Codes in die doppelt gesicherte Tiefgarage fahren. Vor dem Lift setzt es mich ab.

Pazzi wohnt, wie mir meine Specs mitteilen, im 57. Stock, Penthouse. Ich lege zunächst einen Zwischenstopp in der Lobby ein. Im Foyer erwarten mich noch mehr Jugendstiloptik, eine Sitzgruppe sowie ein Empfangstisch, hinter dem ein Concierge sitzt. Ich nicke ihm freundlich zu. Er lächelt mich an. Als ich ihm meinen Europol-Ausweis unter die Nase halte, hat das ein Ende.

»Guten Tag. Sie kommen sicher wegen Herrn Pazzi, Herr …«, er beäugt den Ausweis, »Inspektor Westerhuizen?«

Der Concierge ist ein kleiner, nervös dreinblickender Mann mit dünnem Oberlippenbart. Laut meinen Specs heißt er Reza Yekta, siebenundfünfzig Jahre, Perser, limitierte Aufenthaltsgenehmigung, wohnhaft in der Lombardstraat 15a, unverheiratet, keine Kinder, Probleme mit dem Entziffern von Polizeiausweisen.

»Hauptkommissar«, entgegne ich barsch.

Der Concierge wird blass.

»Wann haben Sie Vittorio Pazzi das letzte Mal gesehen?«

Er murmelt etwas, ruft auf seinen nordkoreanischen Billigspecs irgendwelche Daten ab. Das dauert. »Laut dem Überwachungssystem des Gebäudes …«

»… hat er seine Wohnung gestern kurz nach Mitternacht verlassen. Unsere Forensiker haben sich die Daten schon gezogen, Sie müssen sie mir nicht vorlesen.«

Ich aktiviere die schmale LED-Leiste der Specs, die anzeigt, dass ich aufnehme. In alten Filmen richten Polizisten bei Verhören immer grelle Lampen auf die Zeugen, heute kann man mit einer kleinen roten Leuchtdiode einen mindestens ebenso verheerenden psychologischen Effekt erzielen. In Wahrheit nehme ich schon seit Beginn des Gesprächs alles auf. Aber das muss der Concierge ja nicht wissen.

»Ich hätte stattdessen gerne gewusst, wann Sie ihn zum letzten Mal gesehen haben«, ich mache eine Kunstpause, »Herr Yekta? Aus der Lombardstraat 15a?«

Ich sehe Furcht in seinen Augen. »Als er gestern, gegen sieben Uhr, schätze ich, nach Hause kam, da habe ich ihn kurz gesehen«, stammelt er.

»Ist Ihnen etwas aufgefallen?«

»Er sah abgeschlagen aus. Und er hatte eine Packung Spielkarten in der Hand.«

»Spielkarten? Was für Karten?«

»Ein ganz normales Blatt, würde ich sagen, Herr Kommissar, ich meine Herr Hauptkommissar. In einer Pappschachtel, ich habe es genau gesehen.«

»Sonst noch was?«

»Nein, Herr Hauptkommissar.«

»Gut.« Ich mache die roten LEDs aus. Er sieht erleichtert aus. »Einen schönen Tag, Herr Yekta.«

Ich gehe zum Lift und weise ihn an, mich ins Penthouse zu fahren. Sobald sich die Türen geschlossen haben, schicke ich den Mitschnitt von Yektas Aussage an Ava, mit der Bitte, ihn mit den Videoaufzeichnungen der Gebäudekameras zu vergleichen. Außerdem soll sie herausfinden, ob Vittorio Pazzi ein Faible für Poker oder Bridge hatte.

Als die Lifttüren aufgleiten, brumme ich »Lageplan« und laufe einige Meter den Flur entlang, bevor ich stehen bleibe. Von innen ist das Gebäude deutlich besser in Schuss als von außen. Die Decke ist verstuckt, die Wände teilweise auch. Noch mehr Neojugendstil, Elfen, die auf Walen reiten, Halblinge mit riesigen Mangaaugen, Blitze schleudernde Zauberer mit spitzen Hüten. Laut dem Lageplan auf meinen Specs gibt es insgesamt vier Wohnungen auf dieser Etage. Ich gehe zu der Tür hinten rechts, hinter der sich das Penthouse von Pazzi verbirgt, und klingele.

Sie öffnet sich, und Paul Leclerq steht im Türrahmen. »Du schon wieder, Westerhuizen. Kannst du uns nicht in Ruhe unsere Arbeit machen lassen? Guck dir doch nachher die Spiegelung an.«

»Wie weit seid ihr denn?«

»So gut wie fertig.« Er macht einen Schritt zur Seite und lässt mich durch. Pazzis Penthouse hat einhunderteinundfünfzig Quadratmeter. Der Löwenanteil entfällt auf das Wohnzimmer, das ich gerade betrete. Ein Colibri schwirrt an mir vorbei, bremst kurz ab und mustert mich mit seiner Infrarotkamera. Es dauert einige Sekundenbruchteile, bis die kleine Drohne kapiert, dass ich keine zum Inventar gehörende Jugendstilskulptur eines Trolls bin, die es einzuscannen gilt. Der Colibri fliegt weiter.

Pazzis Refugium sieht anders aus, als ich es mir vorgestellt habe. Junggesellenwohnungen sind für gewöhnlich stets gleich; es gibt nur zwei Varianten. Nummer eins beherbergt den unordentlichen Typ, unter dessen Couchtisch sich soßenverkrustete Blechnäpfe mit brasilianischem Take-away, alte Socken und Cannabiskrümel befinden. Die Wohnung von Nummer zwei dagegen ist unglaublich geleckt, als rechne ihr Bewohner jeden Augenblick mit der Ankunft der Traumfrau, die sein Singledasein endlich beenden wird. Ob ordentlich oder unordentlich, in Wohnungen männlicher Singles friert außerdem die Zeit ein. Die meisten sind voller schwedischer Studentenmöbel, die jede Frau bereits vor Jahren zum Recyclinghof gebracht hätte.

Angesichts seines maßgescannten Mailänder Zwirns hätte ich allerdings wissen müssen, dass Pazzi in keines dieser Raster fällt. Der Mann besaß erstens Geld, zweitens Geschmack und drittens war er kein Single. Ich denke zu sehr in heterosexuellen Stereotypen, vermutlich müsste ich wieder einmal zu einem Diversity-Seminar der Kommissionsverwaltung. Pazzis Einrichtung ist teuer und geschmackvoll, ohne dabei protzig zu wirken. Er oder vielleicht ein von ihm engagierter Innenarchitekt hat dafür gesorgt, dass die Designerstücke, mit denen die Wohnung ausstaffiert ist, in ihrer Gesamtheit nicht wie das Arrangement eines Möbelhauses wirken. Überall liegen Gebrauchsgegenstände herum, es ist nicht unordentlich, aber auch nicht überordentlich, sondern wohnlich. Ich erinnere mich an Pazzis bewusst nachlässig gebundenen Steinkirk und die offenen Sportmanschetten seines Leinenhemds. Die Wohnung passt zu ihm.

Ich schlendere durch das Penthouse. In der Küche ist ein Forensiker dabei, mehrere kleine Drohnen in den Kühlschrank und auf die Arbeitsplatten zu setzen. Wie Küchenschaben krabbeln sie zwischen Milchtüten und angebrochenen Joghurts umher und schnüffeln nach Chemikalien, die in einem normalen Kühlschrank nichts verloren haben. Allein die Küche dürfte in etwa so viel gekostet haben wie mein Mercedes; ich bezweifle allerdings, dass hier viel gekocht wurde.

»Gibt es Innenüberwachung?«, frage ich den Forensiker mit den Robokakerlaken.

Er schüttelt den Kopf. »Nein, überhaupt keine.«

Pazzi legte also Wert auf Privatsphäre. Ich linse kurz ins Bad, dann betrete ich das Schlafzimmer. Ein Kingsize-Bett dominiert den Raum, auf dem Boden daneben steht ein Tablett mit mehreren Tumblern und einer Flasche Whiskey. Ich greife danach und betrachte das Etikett: Shimizu Gold, achtunddreißig Jahre alt. Ich stelle den Whiskey zurück und gehe zu dem in die Wand eingelassenen Kleiderschrank. Ich finde keinen Türgriff. Nachdem der Schrank und ich einander einige Sekunden lang angestarrt haben, sage ich: »Kleiderschrank öffnen.«

Ein Teil der Schrankwand gleitet zur Seite. Dahinter befinden sich Anzüge, es müssen Dutzende sein. Ich habe von diesen Schränken gehört, hätte aber nicht geglaubt, dass ich jemals einen zu Gesicht bekäme. Ich sage: »Was soll ich heute anziehen?«

Eine der Schrankwände, sie ist offenbar komplett mit Medienfolie bespannt, wechselt ihren Farbton. Vor einem weißen Hintergrund taucht ein seltsam aussehender Mann auf, jene Art von virtuellem Konstrukt, das sich nur ein bekiffter Programmierer ausdenken kann. Der Mann ist Mitte fünfzig, seltsam ausgemergelt, und hat einen weißen Pferdeschwanz, der so aussieht, als habe er ihn gepudert.

»Guten Morgen«, sagt der Mann auf Französisch. »Die Außentemperatur beträgt 21 Grad. Ich empfehle einen leichten Two-Ply. Nach welcher Farbe ist dir heute?«

»Etwas Gedecktes, Blaues«, antworte ich.

Der Mann auf dem Bildschirm nickt, und die Anzüge im Schrank setzen sich in Bewegung. Wie Hemden in einer Wäscherei klackern sie an mir vorbei. Nach etwa dreißig Sekunden schieben sich drei verschiedene Anzüge vor mich, stoppen und bleiben schaukelnd hängen. Ich nehme einen von ihnen heraus. Der virtuelle Modedesigner nickt anerkennend. Neben ihm erscheinen Miniaturen mehrerer Hemden und Steinkirks.

»Eine Empfehlung, bitte«, sage ich.

»Ich rate dir zu einem hellblauen Baumwollhemd von Pietro Wong und diesem Steinkirk von Iguaçu.«

»Okay.«

Wieder rappelt es in Pazzis Kleiderschrank. Dann öffnet sich surrend eine Schublade zu meiner Linken. Darin liegen ein sauber gefaltetes Hemd sowie ein leuchtend roter Schal mit südamerikanischen Indianermotiven.

Ich verlasse das Zimmer. Außer Bad, Küche und Schlafzimmer gibt es nur den Wohnbereich. Durch die Panoramascheiben blickt man auf der einen Seite in Richtung Innenstadt. Von der anderen Seite kann man ins Umland schauen, vielmehr wird man das können, wenn es irgendwann einmal aufhört, in Strömen zu regnen, vielleicht im September. Dominiert wird der Raum von einem Esstisch aus Nussbaumholz sowie einer Sofagarnitur mit Couchtisch. Dazwischen stehen mehrere Statuen von Giacometti. Seit ich Pazzis Kleiderschrank bei der Arbeit bewundern durfte, ist mir klar, dass der Mann unverschämt reich gewesen sein muss – während ich auf die Plastiken zugehe, lasse ich seine Kontostände über meine Brille laufen –, aber echte Giacomettis sind dennoch ein bisschen unwahrscheinlich. Nicht, dass es zwischen diesen Kopien und den echten Skulpturen im Museum irgendeinen substanziellen Unterschied gäbe. Ein 3-D-Drucker hat sie unter Verwendung der gleichen Metalllegierung anhand der auf einen tausendstel Millimeter exakten, eingespiegelten Abmessungen des Originals fabriziert.

»Sind die echt?«, frage ich die Specs.

»Meine Scanner sind nicht in der Lage, dies festzustellen.«

Gute Kopien also. Und eine dämliche Antwort. Ich betrachte eine der Statuen, die eine bulimische Frau darstellt. »Précis zur Skulptur«.

»Alberto Giacomettis ›Frau von Venedig‹, von 1956. Befindet sich in einer Privatsammlung in São Paulo. Kunstkritiker halten diese Skulptur …«

Also eine Kopie. An einer Wand steht ein kleiner Biedermeiersekretär, dessen Lamellenabdeckung heruntergelassen ist. Ich schiebe sie hoch. Auf der Arbeitsfläche liegen ein Montblanc-Füller sowie ein Stapel Büttenpapier mit Pazzis Privatadresse. Daneben befindet sich eine kleine metallene Kiste. Ihre Oberfläche besteht aus gehämmertem Silber, in das kleine Cherubim und Weinreben geätzt sind.

»Wurde das hier bereits gespiegelt?«, frage ich niemanden im Speziellen.

»Nein, noch nicht drin«, ruft einer der Forensiker.

Ich öffne die Schatulle. Sie ist mit rotem Samt ausgekleidet. Eigentlich erwarte ich Drogen. Stattdessen finde ich Spielkarten – ein Pokerblatt, ferner ein Rider-Waite-Tarot, beide etwas abgegriffen. Außerdem enthält die Kiste allerlei Würfel in verschiedenen Farben. Die meisten besitzen sechs Seiten, manche jedoch acht, zwölf oder zwanzig.

Ferner finde ich einen augenscheinlich selbst gebastelten Kreisel. Er besteht aus einer runden, grauen Pappscheibe, in deren Mitte jemand ein kleines Loch gebohrt hat. Darin ist ein roter Pfeil befestigt, der sich drehen lässt. Die Scheibe ist in insgesamt zehn Quadranten aufgeteilt. In ihnen steht »Spaziergang«, »Bibliothek«, »Museum«, »Oper« und so weiter. Ein praktisches Spielzeug, wenn man nicht weiß, wie man seine Zeit totschlagen soll. Ich nehme die Scheibe in die Hand und drehe den Pfeil. Sie rät mir, wieder einmal in den Zoo zu gehen.

Unter all diesen Spielutensilien liegen Münzen aus Messing, in deren Mitte eine quadratische Aussparung eingestanzt ist. Es sind chinesische I-Ging-Münzen. Ihre Flächen sind schwärzlich oxidiert und leicht vertieft. Ich nehme ein paar davon heraus, lege sie auf die Tischfläche und fahre mit meinem Zeigefinger über die hervorstehenden, goldglänzenden Schriftzeichen. Dann drehe ich mich um. Niemand schaut zu mir herüber. Mit abgewandtem Blick drücke ich meinen Handballen fest auf den Tisch, sodass eine der Münzen daran kleben bleibt und sich erst wieder löst, als meine Rechte bereits in der Tasche meines Jacketts verschwunden ist. Dann lege ich die restlichen I-Ging-Münzen wieder in die Schatulle und klappe sie zu.

Auf dem Weg zum Fahrstuhl beginnt mein Magen zu grummeln. Leider kann ich wenig für ihn tun. Es ist bereits 15.12 Uhr, und ich habe noch einiges vor, eine Pause ist nicht drin. Auf der Fahrt nach unten esse ich meine letzten beiden Lakritzstangen, einige Traubenzucker und was ich sonst noch in meinen Trenchcoattaschen finde. Dann setze ich mich in den Mercedes und lasse mir das Büro von Jana Svensson geben.

Auf meinen Specs erscheint eine kleine Südeuropäerin mit schwarzen Korkenzieherlocken – sehr hübsch, aber mit etwas zu offensichtlich optimiertem Gesicht.

»Büro von Jana Svensson, einen schönen guten Tag«, flötet sie.

»Guten Tag. Hauptkommissar Westerhuizen, ich müsste dringend mit der Frau Abgeordneten sprechen.«

Ich übermittle ihr meinen Jakobinerausweis. Wie immer trübt das die Stimmung. Der Lockenkopf versucht dennoch, weiterhin zu lächeln.

»In welcher Angelegenheit möchten Sie mit Frau Svensson sprechen?«

»Ermittlung wegen eines Tötungsdelikts.«

»Ich bedaure, Herr Kommissar, aber sie ist derzeit in einer wichtigen Besprechung, die noch mehrere Stunden dauern kann.«

Mein Kopf nickt verständnisvoll. »Verstehe. Aber ich befürchte, dass die Sache nicht so lange warten kann.«

Sie grinst amüsiert, wie jemand, an dem schon viele Bittsteller abgeperlt sind. »Und was soll ich da Ihrer Meinung nach tun?«

»Na, holen Sie die Frau Abgeordnete aus der Sitzung. Ist sie in Brüssel?«

»Nein, in Kopenhagen. Und ich kann nicht …«

»Und dann«, schneide ich ihr das Wort ab, »schalten Sie für uns umgehend eine Holokonferenz.«

»Herr Kommissar, es ist sehr unüblich, eine Abgeordnete derart kurzfristig vorzuladen. Schließlich genießt sie«, sie richtet sich ein wenig auf, »parlamentarische Immunität.« Dabei versucht sie, mich tadelnd anzuschauen.

Ich erwäge, ihr einfach die Wahrheit zu sagen. Aber dann wird in einer Viertelstunde das gesamte EU-Parlament und nach einer weiteren Viertelstunde der gesamte District Européen über Pazzis Tod Bescheid wissen. Vor allem aber wird Svensson es dann nicht von mir erfahren, sondern von ihrem gelockten Zerberus.

Deshalb sage ich: »Es ist auch sehr unüblich, einen Ermittler der Europäischen Staatsanwaltschaft derart in seiner Arbeit zu behindern, Frau … Petrarca. Wir ermitteln in einer Mordsache, und da ist dringend erforderlich, dass ich umgehend mit Frau Svensson spreche.« Etwas versöhnlicher füge ich hinzu: »Es handelt sich weder um eine formelle Vorladung noch besteht irgendein Verdacht gegen die Frau Abgeordnete, aber die Sache könnte politisch sehr heikel werden. Der Tote war eine bekannte Persönlichkeit.«

Neugierde schleicht sich in ihre Augen. »Wer denn?«

»Das ist vertraulich. Also richten Sie Frau Svensson mein Anliegen jetzt aus, oder …«

»Oder was?«

»Oder muss ich einen meiner dänischen Kollegen in Fleisch und Blut zu diesem Meeting schicken? Das wollte ich eigentlich vermeiden. Aber wenn Sie unbedingt eine Szene wollen …«

Sie kapituliert, viel schneller als erwartet. Ich wüsste gerne, warum.

»Gut, Herr Kommissar. Ich versuche, sie so schnell wie möglich da herauszuholen.«

»Danke.«

Dann kappe ich die Verbindung. Während der Fahrt ins Büro lese ich mir einen Précis über Svensson durch. Sie ist sechsundfünfzig Jahre alt, hat in Rio und Lissabon Geschichte studiert und führt seit über vier Jahren die Fraktion der Liberalen. Früher war sie dänische Verteidigungsministerin, davor Armeeoffizierin. Auf einem der Fotos, die dem Bericht beiliegen, springt Svensson gerade aus einem Militärhelikopter, sie trägt Wüstencamo und Kevlarweste. Sie sieht tatsächlich aus wie ein Oberstleutnant der Kohäsionstruppen, der schon vor dem Frühstück Rebellennester aushebt, derselbe mitleidslose Blick. Dem Précis zufolge hat Svensson jedoch nie Saharastaub geschluckt; stattdessen saß sie in einem gemütlichen Fernaufklärercamp. Ich bin neidisch. Mit Specs und einem eiskalten Heineken auf Malta am Pool zu sitzen und sich nebenbei in die Satellitenschüsseln irgendwelcher Tuaregfreischärler hineinzuhacken, klingt weitaus angenehmer als das, was ich damals machen musste.

Glaubt man den Kommentatoren, dann ist Svensson jene Art von Politikerin, die routinemäßig alles und jeden wegbeißt: echte und eingebildete Rivalen, Minderleister, Menschen, die das Pech haben, gerade in der Nähe zu sein. Viele glauben, dass sie es deshalb bis ganz nach oben schaffen wird. Falls Pazzi ein Karrierehindernis für Svensson gewesen sein sollte, wäre das die erste Ahnung eines Motivs, das sich bisher abzeichnet. Mir wird klar, dass ich vor dem Gespräch mit Svensson doch noch etwas essen muss. Sie sieht nicht wie jemand aus, dem ich unterzuckert gegenübertreten möchte.

Ich lasse den Précis verschwinden und baue eine Verbindung zu Terry auf. Die Frontscheibe wird milchig, das Europol-Logo erscheint. Darunter steht: »TEREISIAS«.

»Guten Abend, Hauptkommissar Westerhuizen.«

Terry ist der perfekte Unionsbürger. Er spricht sämtliche einundvierzig Amtssprachen fließend und akzentfrei. Mit mir redet er in wunderbarem, blütenweichem Niederländisch. Es bricht einem fast das Herz.

Ich habe mehrere Fragen an unseren Fahndungscomputer und überlege, welche ich als Erstes stellen soll. Terry wartet brav, er ist geduldiger als jeder Montessori-Kindergärtner.

»War Pazzi ein Rivale von Svensson, Terry?«

»Vittorio Pazzi war in seiner Funktion als stellvertretender Fraktionsvorsitzender theoretisch ein Konkurrent von Svensson. Eine Auswertung seiner Kommunikation hat jedoch ergeben, dass er recht loyal war.«

»Was heißt ›recht loyal‹?«

»Audio- und Textaufzeichnungen der vergangenen vier Jahre dokumentieren zwar kleinere Meinungsverschiedenheiten, vor allem in der Handelspolitik. Es gibt jedoch keine Anzeichen dafür, dass Pazzi gegen seine Fraktionsvorsitzende intrigierte. Alles deutet auf eine harmonische Zusammenarbeit der beiden Parteifreunde hin.«

»Wie unnatürlich.«

»Ich verstehe die Frage nicht, Hauptkommissar.«

Statt Terry das Konzept des Sarkasmus zu erläutern, frage ich: »Bist du eigentlich der … der neue Terry?«

»Ja, Hauptkommissar. Sie sprechen mit TEREISIAS, Version IV, Beta.«

»Du bist eine Testversion?«

»Das ist richtig. Diese Iteration meiner Software befindet sich noch im Stadium der Entwicklung und wird bisher nur von wenigen Personen verwendet.«

»Von wem im Einzelnen?«

»Das ist eine vertrauliche Information, für die eine Freigabe des Präfekten erforderlich ist. Soll ich sie beantragen?«

»Nein. Inwiefern bist du besser als der letzte Terry?

»Neuartige Semantikalgorithmen erlauben es mir, nun auch mit in Datenforensik ungeschulten Personen direkt zu kommunizieren. Ferner wurden meine prädiktiven Fähigkeiten erheblich verbessert.«

»Das heißt, du könntest einem Idioten wie mir beispielsweise anhand der Datenhistorie errechnen, welcher Lieferdienst in der Gegend bei diesem Sauwetter trotz Berufsverkehr pünktlich zu unserer Ankunft im Palais was zu essen liefert?«

»Ich verfüge über Zugriff auf alle Fahrzeugbewegungen und Zahlungsabwicklungen, die mit Brüsseler Lieferdiensten in Zusammenhang stehen, und könnte eine sehr exakte Prognose abgeben. Allerdings weise ich Sie darauf hin, dass es ein Verstoß gegen die Dienstvorschriften wäre, mich für ein Anliegen offenkundig privater Natur einzusetzen.«

»Ich will ja nicht, dass du mir Pizza bestellst. Ich will lediglich deine Prädiktionsalgorithmen testen und bitte dich deshalb um den Namen eines Lieferdienstes, der die Anforderungen erfüllt.«

Das gibt ihm zu denken, aber erwartungsgemäß nicht sehr lange. »Was für eine Landesküche bevorzugen Sie, Hauptkommissar?«

»Traditionelle holländische Küche.«

»Es gibt keinen Lieferdienst, der Ihren Anforderungen entspricht.«

Ich seufze. »Koreanisch?« Es gibt immer einen Koreaner.

»Eine Filiale von Pyongyang Five befindet sich in der Nähe. Sie bietet Lieferungen per Kurierdrohne an und ist äußerst pünktlich.«

Damit mir die Interne Revision keinen Strick daraus dreht, wickle ich die Bestellung über meine Specs ab. Dabei checke ich kurz meinen Posteingang und sehe, dass Svensson sich bereit erklärt hat, mit mir zu sprechen, und mich anrufen wird, sobald sie für die Konferenzspiegelung zur Verfügung steht.

Ich schaue aus dem Fenster. Wir befinden uns bereits auf dem Innenstadtring und fahren in östlicher Richtung die Antwerpselaan entlang. Unter den überdachten Trottoirs gehen halbwegs trockene Brüsseler ihren Geschäften nach, während sich äußerst nasse Autos durch den Feierabendstau schieben. Etwa hundert Meter vor uns entdecke ich eine Straßensperre, Flutlichtdrohnen schweben über den Autos. Polizisten sind dabei, mehrere Leute aus einem Pkw zu zerren und in einen Polizeivan zu verfrachten.

»Terry, ich brauche einen kompakten Précis zu meinen aktuellen Ressourcen. Vogel sagte, er habe diese aufgestockt.«

»Sie sind seit 14.21 Uhr befugt, Livespiegelungen im EU-Mirrorspace anzuordnen und durchzuführen.«

Vogel hat also Wort gehalten. Das macht die Sache etwas einfacher.

»In welchem Umfang?«

»Zu Rechenleistung, Bandbreite und Budget enthält Ihr Mirrorspace-Laissez-passer keinerlei Festlegungen.«

Ich pfeife durch die Zähne. Unlimitierter Zugang, nicht schlecht. »Noch was?«

»Sie haben, wie bereits erörtert, nun Vollzugriff auf meine neueste Iteration, TEREISIAS IV. Das gilt auch für Hauptinspektorin Bittman.«

Ich schalte Terry ab. Der Mercedes passiert gerade den Parc de Bruxelles. Ich blicke auf das Kommissionspalais, das sich trotzig dem bewölkten Himmel entgegenstemmt. Ein unlimitierter Mirrorspace-Zugang, ein ungewöhnliches Geschenk. So etwas bekommen wir ansonsten nur zur Aufklärung großer Terroranschläge oder bei ganz aufsehenerregenden Fällen. Ich erinnere mich an meinen Kollegen Wesslinger, der vor einigen Jahren den sogenannten Spiegelmörder jagte – einen Serientäter, der seine Opfer fachmännisch zerlegte, sich dabei von Drohnen filmen ließ und das Ergebnis dann als hochauflösendes 360er-Orthomosaik ins Netz stellte. Auch er bekam einen unlimitierten Mirrorspace-Zugang.

Aber wieso bekomme ich einen? Vogel hat mir wegen eines zu gut angezogenen Parlamentariers aus der zweiten Reihe Ressourcen besorgt, die alle meine Kollegen vor Neid grün werden lassen dürften. Um so etwas durchzuboxen, benötigt man mächtige Freunde. Ich drehe mich um und schaue so lange in Richtung des Kommissionspalais, bis es hinter den Regenschlieren verschwunden ist.

Bevor ich nach oben fahre, hole ich in der Kurierstelle mein Essen ab. »Wann wurde das angeliefert?«, frage ich den diensthabenden Postler, als er mir die Box aushändigt.

»Die Lieferdrohne ist gerade weg, Kommissar. Ihr Essen steht erst seit ein, zwei Minuten hier.«

Beeindruckend präzise – sollte Terry IV als Fahndungscomputer enttäuschen, können wir ihn immer noch für die Junkfood-Beschaffung einsetzen. Ich klemme mir die rote Pappbox unter den Arm und gehe zum Ausgang.

Als ich an dem Postler vorbeigehe, schnuppert er interessiert. »Bulgogi?«, fragt er.

»Nein, Kimchi-Pizza.«

In meinem Büro mache ich es mir mit der Pappbox gemütlich. Während ich die Pizza hinunterschlinge, lasse ich den Europol-Ticker über meine Specs laufen.

In Duisburg haben militante Christianisten versucht, eine Abtreibungsklinik in die Luft zu jagen. Vermutlich Rosentempler, eine Splittergruppe, die sich bereits zu ähnlichen Anschläge in Lille und Turin bekannt hat.

In Südandalusien ist ein weiterer Tunnel entdeckt worden, dessen Konstruktionsweise auf die italienische Schleppermafia hindeutet. Sein Ausgang auf Unionsseite lag über drei Kilometer hinter dem Zaun. Es ist noch völlig unklar, wie es möglich war, so etwas zu bauen, ohne dass es jemandem auffiel. Nicht einmal unsere Maulwurfsdrohnen haben die Bauarbeiten bemerkt.

Die Europol-Präfektur hat die allgemeine Wachsamkeitsstufe von zwei auf drei erhöht. Hintergrund ist, dass kommende Woche sechs neue Solararrays in der Westsahara in Betrieb gehen. Unser Geheimdienst hält es für denkbar, dass jemand versucht, die dazugehörigen Kollektorentürme zu sprengen.

Ich schüttele den Kopf. Sie probieren es immer wieder. Bevor ich die Pizza zur Hälfte vertilgt habe, bekomme ich eine Prioritätsnachricht. Svensson ist bereit für die Konferenzschaltung, sie wartet bereits online. Ich schaue bedauernd auf mein Essen. Doch das Einzige, was schlimmer schmeckt als kalte Kimchi-Pizza, ist aufgewärmte. Deshalb schmeiße ich den Karton beim Hinausgehen in den Mülleimer.

Auf dem Weg zum Konferenzraum lecke ich mir mehrfach über die Lippen und wische mir mit einem nicht mehr ganz frischen Papiertaschentuch aus meiner Trenchcoattasche den Mund ab, um etwaige Soßenreste aus meinem Gesicht zu entfernen. Die Etikette verlangt nämlich, dass man seinem Gegenüber in einer Telekonferenz möglichst realitätsgetreu gegenübertritt. Digitale Schminke und Projektionen auf Basis historischer Daten, die einen zehn Jahre jünger aussehen lassen, sind verpönt. Ich öffne die Tür des Konferenzraumes und trete ein. Ab jetzt bloß nicht zu breit lächeln und keine Zähne zeigen. Vielleicht hängen noch Kimchi-Fetzen dazwischen.

Der Raum sieht genauso aus wie alle anderen Konferenzräume dieser Welt, dieselben Stühle, dieselbe Beleuchtung, der immer gleiche ovale Tisch aus Kirschholzfurnier.

»Projektionsdaten aktualisieren und Konferenz mit Jana Svensson aufbauen«, befehle ich.

Aus einer Öffnung in der Wandverschalung schwebt eine kleine Drohne in den Raum. Sie beginnt, mich hektisch zu umkreisen, aktualisiert meinen in irgendeiner Datenbank abgelegten Avatar und fügt ein paar neue graue Haare sowie einige Soßenflecken hinzu. Ich warte, bis mir meine Specs signalisieren, dass ich eingespiegelt bin, und setze mich dann auf einen der Stühle.

Die Luft vor mir fängt an zu flimmern, die Wand dahinter scheint sich aufzulösen. Nach ein oder zwei Sekunden erscheint die holografische Projektion einer drahtigen Frau in einem schwarzen Hosenanzug auf der anderen Tischseite. Svensson hat kurze blonde Haare. Ihre Augen sind grün, so grün wie Smaragde, und sie strahlen ähnlich viel Wärme aus. Die Frau ist nicht gerne hier, und sie gibt sich keine Mühe, dies zu verbergen. Im Gegenteil, ihr Gesichtsausdruck sagt, dass sie lieber einen Spaziergang durch ein marokkanisches Minenfeld machen würde, als mit mir zu sprechen. Da mir gerade nichts Besseres einfällt, versuche ich es mit Höflichkeit.

»Guten Tag, Frau Abgeordnete. Aart van der Westerhuizen von Europol. Ich danke Ihnen, dass Sie sich trotz Ihres sicher sehr vollen Terminkalenders die Zeit nehmen, und entschuldige mich vorab für die Unannehmlichkeiten.«

Danach verbeuge ich mich, auf die japanische Art. Das hat sich so eingebürgert, weil man seinem Gesprächspartner in Holomeetings schlechterdings die Hand schütteln kann. Svensson neigt in Erwiderung kaum merklich den Kopf.

»Guten Tag. Wollen Sie mir vielleicht zunächst sagen, wer gestorben ist, Hauptkommissar?«

»Vittorio Pazzi. Wir haben ihn heute Morgen in der Nähe von Westrem gefunden.«

Ihre Reaktion ist nicht einfach zu deuten. Sie wirkt erstaunt, aber keineswegs mitgenommen oder schockiert. Das mag daran liegen, dass sie der emotionslose Typ ist. Oder daran, dass sie eine Software verwendet, die das auf meine Specs projizierte Hologramm modifiziert. Derlei Programme könnten selbst einem manisch-depressiven Junkie zu einem Pokerface verhelfen. Ob Svensson so etwas benutzt, kann Ava später für mich herausfinden, wenn sie die Rohdaten der Aufzeichnung auswertet.

»Woran ist er gestorben?«

»Hochgeschwindigkeitsprojektil«, antworte ich. »Kopfschuss.«

Sie nickt beiläufig, als sei das irgendwie zu erwarten gewesen. »Wer weiß bereits davon?«

In meinen alten Schwarz-Weiß-Filmen wäre dies der Moment, in dem der Police Detective »Ich stelle hier die Fragen, Herzchen!« brüllt. Aber ich bin nicht so.

»Bisher nur sehr wenige. Aber es wird bald über die Feeds gehen, vermutlich noch heute.«

Ich stehe auf, gehe einige Schritte an der Wand entlang, die Hände in den Manteltaschen. »Frau Svensson, wann haben Sie Pazzi das letzte Mal gesehen?«

»Wenn Sie seine Daten entsiegelt haben, wissen Sie das doch bereits.«

»Ich möchte es aber von Ihnen hören, wenn das geht. TEREISIAS wird es dann später gegenchecken.«

Sie schiebt einen der Stühle zurück und setzt sich. »Vergangenen Dienstag haben wir zusammen Mittag gegessen, in der Altstadt. Freitag hatten wir dann noch eine kurze Konferenzspiegelung mit dem Parteivorstand, wegen der anstehenden Abstimmung über den neuen Verfassungsvertrag.«

»Wie werden die Liberalen votieren?«

Svensson legt die Hände in den Schoß. »Ich habe nie einen Hehl daraus gemacht, dass ich dafürstimmen werde. Sobald die Briten raus sind, können wir die Dinge endlich neu ordnen, das ist schon lange überfällig. Nur stärkere Kohäsion kann uns gegen die Herausforderungen und Bedrohungen, die der Union von außen … Warum grinsen Sie, Kommissar?«

»Verzeihung. Aber Sie klangen gerade wie eine Politikerin.«

Falls sie das komisch findet, versteckt sie es sehr gut vor mir.

»Wie dem auch sei. Wir haben die Abstimmung offiziell freigegeben, da sie ja ohnehin geheim ist. Aber die Empfehlung des Präsidiums lautet natürlich, die neue Unionsverfassung anzunehmen.«

»War Pazzi auch dieser Meinung?«

»Offiziell ja. Aber ich glaube, er war noch unentschieden.«

»Als stellvertretender Parteichef?«

»Sehr viele Mitglieder des Parlaments tun sich schwer mit der Entscheidung. Nationalstaaten sind eben ein lieb gewonnener Fetisch. Nicht alle besitzen die Weitsicht, die wir hier im District Européen haben.«

»Denken Sie, dass er Feinde hatte?«

Sie überlegt einen Moment. »Keine speziellen. Nur die üblichen Verdächtigen.«

»Wie zum Beispiel?«

»Er war vehement gegen den Austritt. Also vielleicht englische Separatisten. Nordafrikanische Freischärler wegen seiner Haltung in der Solarpolitik. Oder christianistische Eiferer.«

»Wegen seiner Homosexualität?«

»Diese Leute brauchen keine Gründe, Hauptkommissar.«

Eine kurze Pause entsteht. Svensson grinst. Allmählich vermute ich, dass sie doch eine Software im Einsatz hat. Denn es erscheint mir zunehmend unwahrscheinlich, dass diese Frau ohne Computerunterstützung zu einem Lächeln fähig ist.

»Haben Sie mein Alibi bereits überprüft, Kommissar?«

»Warum sollte ich? Sie sind ja keine der üblichen Verdächtigen.«

»Sie würden mir damit einen Gefallen tun.«

»Das müssen Sie mir erklären, Frau Svensson.«

»Die Sache wird Wellen schlagen. Gerne würde ich der Presse, wenn sie mich auf das Thema anspricht, sagen können, dass Europol mein Alibi bereits überprüft hat.«

»Dazu müssten Sie aber einer vollständigen Entsiegelung Ihrer Bewegungs- und Kommunikationsdaten zustimmen.«

»Das kriegen Sie von meinem Anwalt, in spätestens einer Stunde. Und ich werde Ihnen ähnliche Verfügungen von allen Präsidiumsmitgliedern besorgen.«

Ich lächle milde. »Vielen Dank. Wenn alle der Polizei so tatkräftig helfen würden …«

»… wäre die Welt eine bessere, ich weiß.«

»Und was bekomme ich dafür?«, frage ich.

Sie funkelt mich an. »Wie meinen Sie das? Ich komme Ihnen doch mit der Entsiegelung sehr entgegen.«

»Es besteht derzeit aus meiner Sicht keine Veranlassung, die Datenprofile der halben Liberalen Partei zu durchleuchten. Wenn ich es trotzdem tue, ist das wie ein Persilschein für Sie, nicht wahr? Niemand kann Sie dann mehr verdächtigen, irgendwas mit dem Tod von Pazzi zu tun zu haben, den Sie in den kommenden Wochen vermutlich weidlich ausschlachten werden. Der große Hoffnungsträger, ein Märtyrer für die liberale Sache, der Kennedy von Meran.«

»Was erlauben Sie sich?«

»Was ich muss, um diesen Fall aufzuklären. Verstehen Sie mich nicht falsch; wenn Sie die Entsiegelung erlauben, bekommen Sie Ihre Reinwaschung von allen Sünden, gar kein Problem. Aber im Gegenzug möchte ich gerne wissen, wer sich alles für diesen Fall interessiert.«

»Und wie kann ich Ihnen da helfen?«

»Es gibt Hinweise darauf, dass sich höchste Stellen der Union in die Ermittlungen eingeschaltet haben, obwohl Pazzi nur ein mittelmäßig wichtiger Abgeordneter war. Man sagt Ihnen gute Kontakte zum Sicherheitsapparat nach, wegen Ihrer Mitgliedschaft im Verteidigungsausschuss, außerdem Drähte zur Kommissionsspitze.«

»Sprechen Sie weiter.«

»Wenn Sie etwas hören, Frau Svensson, rufen Sie mich an. Das ist ein politischer Fall, und ich möchte ungern auf Minen treten.«

»Einverstanden, Hauptkommissar. War es das?«

»Ja, vielen Dank für Ihre Zeit. Das heißt, eine Sache noch: Kennen Sie Peter Heuberger?«

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, der Name sagt mir überhaupt nichts.«

»Gut. Schönen Abend noch, Frau Abgeordnete.« Ich gehe um den Konferenztisch herum in Richtung Tür und will Svensson von dort noch einmal zunicken. Aber sie hat sich bereits in Luft aufgelöst.

4

Es ist kurz vor sechs, als ich das Justizpalais verlasse. Der Regen hat nachgelassen, nur ein paar Tropfen netzen mein Gesicht, als ich durch die Schleuse trete. Vor dem Gebäude erwartet mich ein großer Menschenauflauf, der hinter einem Gitterzaun steht. Zunächst vermute ich, die Presse habe inzwischen Wind von der Pazzi-Sache bekommen und belagere nun den Polizeieingang. Doch dies sind keine Journalisten, sondern Christianisten. Religiöse Gruppierungen sind nicht gerade mein Spezialgebiet, aber ich tippe auf Lanze Christi oder Sturmjesuiten. Die Demonstranten machen mächtig Lärm und Dampf, der beißende Gestank von Weihrauch wabert mir entgegen.

Die SEK-Beamten auf meiner Seite der Absperrung sehen sehr gelangweilt aus. Kein Wunder, schließlich ist das alles nur Show. Über den Zeloten schwirrt mindestens ein halbes Dutzend Colibris. Sollte einer von ihnen etwas Unbedachtes tun, etwa einen Weihrauchschwenker gegen einen Polizistenschädel deppern oder gar eine Waffe zücken, würde er binnen Sekundenbruchteilen von Terry registriert und identifiziert. Eine Polizeidrohne würde ihn außerdem pudern, wie wir zu sagen pflegen. Tausende staubkorngroße Peilsender regnen auf den Unruhestifter hernieder und heften sich wie Zecken an ihn. So markiert, müsste er schon bis in die arabische Nuklearwüste flüchten, damit wir ihn nicht erwischen. Wobei selbst das vermutlich nicht weit genug ist.

Deshalb lassen die Christianisten es dabei bewenden, drohend ihre hölzernen Kruzifixe in die Luft zu recken. »Sanguis martyrum, semen christianorum!«, brüllen sie immer und immer wieder. Dabei blicken sie direkt in die Linsen der Flugdrohnen, wohl wissend, dass neben denen der Polizei auch einige der Medien und Drogger darunter sind.

Ich nicke dem Einsatzleiter freundlich zu. Er lässt mich an einer Seite der Absperrung hinaus. Die Zuidstation ist kaum einen Kilometer von hier entfernt, und so laufe ich zunächst zur Poelaertplein, an deren Rand ein Fahrstuhl von der Ober- in die Unterstadt führt. Dann schlendere ich gemächlich durch das Marollenviertel in Richtung Bahnhof. Laut meinen Specs wird Heubergers Euroexpress pünktlich ankommen. Ich lasse mir auf dem Weg einen kurzen Précis über den Parlamentsassistenten vorlesen, höre aber nur mit halbem Ohr zu. Es lohnt sich nicht. Peter Heuberger ist einer dieser Retorteneurokraten, die an unseren Verwaltungshochschulen in Paris oder Lissabon im Zehnerpack vom Band laufen. Parteibuch mit fünfzehn, erstes EU-Praktikum mit achtzehn, mit fünfundzwanzig bereits mehr Auslandsaufenthalte als Unterhosen. Vermögender, als man in diesem Alter sein sollte, nun Assistent einer Parlamentarierin. Später einmal wird er selbst kandidieren, die Wahrscheinlichkeit dafür gibt Terry mit 89 Prozent an. Entweder wird ihm seine jetzige MEP einen Listenplatz zuschustern, oder er erbt das Mandat von seinem Papa.

»Sind Heubergers Eltern in der Politik?«

»Sein Vater war Landeshauptmann in Kärnten und sitzt nun für die Konservativen als Vertreter Österreichs im Parlament.«

Also letztere Variante. Genau wie Pazzi ist Heuberger nicht mit einem silbernen Löffel zur Welt gekommen, sondern mit einem ganzen Besteckkasten. Ich brenne darauf, diesen sympathischen jungen Mann kennenzulernen. Ausbruchsversuche scheint er nie unternommen zu haben, sein polizeiliches Führungszeugnis gleicht dem eines wallonischen Heiligen. Die Wahrscheinlichkeit, dass Heuberger unentdeckte Kapitalverbrechen begangen hat, taxiert Terry auf unter ein Prozent. Nicht einmal Drogen hat der Langweiler genommen. Die sonstige Prognose ist ebenfalls gut, zumindest war sie es vor Pazzis Tod.

Auch bei den weichen Faktoren gibt es wenig, das meine Neugier weckt. Heuberger besitzt einen schlechten Musikgeschmack, er hört nur Top of the Pops. Er hatte früher eine Vorliebe für populäre deutschsprachige Literaten des vergangenen Jahrhunderts, Suter, Simmel, solche Sachen. Später sattelte er auf undurchdringliche Franzosen um, Houellebecq, Djaout, Sartre. Ich kann nicht erkennen, dass all diese Bücher einen interessanteren Menschen aus ihm gemacht hätten.

Heuberger ist ein Gewohnheitstier, er speist in den immer gleichen Brasserien und geht einmal die Woche in seine Stammkneipe nahe der Rouppeplein. Dienstags und freitags machte er einen Yogakurs, Elektrostim-Bikram. Seinen aktiven Suchagenten zufolge durchforstet er das Netz derzeit nach einer größeren Wohnung: Altbau, um die hundert Quadratmeter, nicht zu weit vom Parlament entfernt, möglichst mit Balkon. Außerdem will Heuberger sich ein neues Auto kaufen, seit über einem Jahr geht er damit schwanger, kann sich allerdings nicht zwischen dem Peugeot Envoyé und dem VW Cygnus entscheiden. Könnte ich auch nicht. Beide sind entsetzlich.

Am Grondwetplein fahre ich mit der Rolltreppe hinab in das unterirdische Labyrinth des Südbahnhofs, das sich von hier weit in alle Richtungen erstreckt. Meine Specs geleiten mich zu der Euroexpress-Plattform und markieren die Stelle, an der Heuberger gemäß seiner Sitznummer aussteigen wird. Ich erwäge zu überprüfen, ob seine Abgeordnete auch in dem Zug sitzt, verwerfe den Gedanken jedoch. Stattdessen kaufe ich mir an einem Kiosk eine Tüte Salzlakritz. Kauend warte ich auf den Schnellzug und betrachte die Graffiti, mit denen irgendein Schmierfink die Trennwände der Sitzecke neben mir verziert hat. Es sind keine Parolen, keine Symbole, sondern windschiefe, weiße Quadrate und Rechtecke, bestimmt zwei Dutzend, in verschiedenen Größen. Ich meine, diese Dinger auch schon irgendwo in meinem Viertel gesehen zu haben, vermutlich moderne Kunst.

Wenige Minuten darauf gleitet der Euroexpress 231 aus Berlin lautlos in den Bahnhof und kommt zum Stehen. Durch die verspiegelten Scheiben kann ich lediglich die Schemen der Passagiere erhaschen. Unter vernehmlichem Zischen öffnen sich die Türen. Müde Menschen quellen aus den Öffnungen, hasten den Bahnsteig entlang in Richtung Ausgang, gefolgt von Dutzenden Rollkoffern, die in dem Gedränge alle Mühe haben, mit ihren Besitzern Schritt zu halten.

Heuberger ist nicht darunter. Ich rufe Ava an.

»Hallo, Aart, bist du bei Heuberger?«

»Ich finde ihn nicht. Wo ist er?«

»Moment, ich hol ihn dir.«

Auf meinen Specs erscheint ein blau leuchtendes Overlay. Heuberger muss, anders als erwartet, in einem der vorderen Waggons gewesen sein und ist an einer anderen Tür ausgestiegen. Inzwischen ist er bereits durch die Bahnhofshalle, die Rolltreppe hoch und bewegt sich auf den Taxistand zu.

Durch das Mikro dringt Avas ungläubiges Lachen an mein Ohr. »Ich glaube, er versucht abzuhauen.«

Fluchend renne ich den Bahnsteig entlang. Dabei kollidiere ich fast mit einem Koffer, der mir von rechts entgegenkommt. Mehrere Ausweichmanöver und Rempeleien später erreiche ich den oberirdischen Platz, an dem die Taxis auf Kundschaft warten.

Heuberger ist bereits weggefahren. Auf meinen Specs sehe ich einen kleinen roten Punkt, der sich auf der Slachthuislaan Richtung Norden bewegt.

»Soll ich ihn festsetzen?«, fragt Ava. »Ich kann dem Taxicomputer sagen, dass er den Wagen rechts ranfahren und die Türen verriegeln soll.«

»Nein. Lass ihn nur.« Ich steige in ein Taxi und nenne dem Navi eine Adresse nördlich des Innenstadtrings, da ich weiß, dass der Autocomputer sich weigern wird, einem anderen Taxi zu folgen.

»Ava?«

»Ja?«

»Eine Überwachungsdrohne wäre gut. Kein Colibri, eine Jetdrohne.«

»Habe ich bereits angefordert. Sie wird Heubergers Taxi voraussichtlich in zweieinhalb Minuten erreichen und es dann nicht mehr aus den Augen lassen.«

Mein Taxi, ein kleinerer Peugeot, biegt summend auf die Ringstraße ein. »Kannst du meinen Wagen mit Heubergers koppeln, sodass er ihm folgt?«

»Die Taxizentrale ist da bisschen zickig. Aber wenn’s einen Anlass gibt, kein Problem. Du musst mir nur sagen, dass Gefahr im Verzug ist.«

»Es ist Gefahr im Verzug.«

Tatsächlich ist überhaupt nichts im Verzug. Heuberger ist nicht der Typ, der über das Know-how verfügt, sich unsichtbar zu machen. Falls wir ihn unionsweit zur Fahndung ausschreiben, werden Zehntausende Kameras und Drohnen vierundzwanzig Stunden am Tag nach seinem Gesicht Ausschau halten. Weglaufen ist zwecklos. Das ist auch der Grund, warum Ava ungläubig gelacht hat, als sie annahm, Heuberger fliehe.

Dabei flieht er gar nicht. Zumindest nicht vor uns.

»Wo fährt er hin, Ava?«

»Laut seinem Taxi will er ans Meer.«

»Was ist denn sein genaues Fahrziel?«

»Der Strand hinter Brügge.«

Heuberger scheint nicht zu bemerken, dass ihm eine Jetdrohne und ein Taxi folgen. Vermutlich merkt er überhaupt nicht mehr allzu viel, was unter den gegebenen Umständen nachvollziehbar ist. Während der Fahrt stöbere ich noch ein wenig in seiner Datenkorona sowie in der von Pazzi – zwei Leben, digital archiviert. Die Beziehung der beiden, das ist leicht erkennbar, war eine sehr ernsthafte. Ich finde Buchungen für gemeinsame Urlaube, Restaurantbesuche, Hunderte Stunden Videochats. Irgendwo zwischen all diesen Dingen fällt mir eine Rechnung ins Auge, die Pazzi vor acht Wochen beglichen hat. Sie stammt von einem Goldschmied in München, bei dem der Italiener einen Ring bestellt hatte. Er ist schlicht, aus Platin, mit einem schmalen umlaufenden Goldstreifen in der Mitte.

Ava reißt mich aus meinen Gedanken. »Kommst du denn nachher trotzdem vorbei?«

»Natürlich. Sobald ich mit Heuberger gesprochen habe.«

»Ich verstehe nicht, warum er vor dir flieht. Und warum du ihn nicht schon in der Stadt festgesetzt hast.«

»Er flieht nicht vor der Polizei.«

»Sondern?«

»Er flieht einfach.«

»Aber warum?«

»Wenn dein Verlobter heute Morgen erschossen worden wäre, fändest du das nicht auch zum Davonlaufen?«

»Er steht unter Schock, klar. Aber ich würde vermutlich anders reagieren.«

Mag sein. Man weiß vorher nie, wie sie reagieren. Manche werden katatonisch, andere ohnmächtig. Wieder andere heulen wie persische Klageweiber nach der Bombardierung Teherans. Und manche rennen weg, so wie Heuberger. Es könnte daran liegen, dass er stundenlang mit seinem Schmerz und Hunderten übel riechenden Fremden in einem Zug eingesperrt war. Vielleicht ist das der Grund. Vielleicht auch nicht. Es spielt keine Rolle.

Als wir an Brügge vorbei sind, taucht vor uns der Nieuw Dijk auf. Heubergers Wagen hält am Fuße des Deichs. Er steigt aus und geht die Betontreppe hinauf, um auf die Seeseite zu gelangen. Der Österreicher bewegt sich, als hätte er dreißig Kilo Marschgepäck auf dem Rücken. Ich warte eine Minute, steige ebenfalls aus und gehe ihm nach. Die Seeseite besteht aus einem gepflasterten Weg, der zum Watt hin leicht abfällt und in Haufen von Granitbrocken endet, die mit Teer übergossen sind. Etwa zweihundertfünfzig Meter links der Treppe befindet sich ein hölzerner Pier, der in die graue Nordsee hinausragt. Es ist immer noch angenehm warm, und da der Regen aufgehört hat, sitzen überall Menschen mit Campingstühlen und Picknickdecken auf der Grasnarbe des Deichs.

Ich folge Heuberger, der weiter auf den Pier zuhält. Sein grüner Steinkirk hat sich gelöst und droht, vom Wind fortgerissen zu werden. Es scheint ihn nicht zu kümmern. Nachdem er den Pier zur Hälfte entlanggelaufen ist, bleibt er stehen und schaut hinaus aufs Meer. Ich bleibe zehn Meter hinter ihm stehen und warte, bis sein Schluchzen nachlässt.

»Herr Heuberger?«

Er dreht sich langsam um und mustert mich uninteressiert. Sein knitterfreier, maßgescannter Anzug hängt traurig an ihm herab, seine zurückgegelten braunen Haare sind zerzaust, die geröteten Augen leer.

»Sie sind von der Polizei.«

Ich halte ihm meinen Ausweis hin. »Mein Beileid, Herr Heuberger. Ich leite die Ermittlungen in dem Fall.«

»Ich habe es erst vorhin gehört«, murmelt er. Es klingt nicht so, als ob er es zu mir sagt. »Wer kann das getan haben?«

»Das versuchen wir herauszufinden«, antworte ich geduldig.

Er sieht in meine Richtung, scheint aber Probleme damit zu haben, sich auf mich zu konzentrieren. »Was soll ich … Muss ich Vito identifizieren?«

Ich schüttele den Kopf. »So etwas gibt es nur noch im Film. Wir wissen zweifelsfrei, dass es sich bei dem Toten um Vittorio Pazzi handelt. Und dass es Mord war. Kommen Sie.«

Widerstandslos lässt er sich von mir zur Deichtreppe führen. Auf der anderen Seite steht ein reetgedecktes Haus, in dem sich ein Gasthof befindet. Wir treten ein. Ich dirigiere Heuberger an einen der niedrigen Plastiktische und bestelle zwei Genever. Wortlos stürzt er den Schnaps hinunter. Ich kann an seiner rechten Hand Pazzis Verlobungsring erkennen.

»Herr Heuberger, wann haben Sie Ihren Freund das letzte Mal gesehen?«

»Vorgestern habe ich bei ihm übernachtet.«

»Sie wohnten nicht dauerhaft bei ihm?«

»Nein, nein.«

»Und heute Abend wären sie mit ihm im ›Lotte‹ verabredet gewesen, zum Abendessen.«

»Was? Nein, ich wusste ja gar nicht, ob ich über Nacht in Berlin bleiben muss.«

»Aber er hatte doch für Sie beide einen Tisch reserviert. Das geht aus seiner Datenhistorie hervor.«

»Vielleicht habe ich eine seiner Mails übersehen, mein Tag war sehr hektisch. Aber eigentlich wollten wir morgen … Wir wollten nach Salzburg fliegen, übers Wochenende.« Tränen laufen seine Wangen hinunter. Nach seinem Alibi brauche ich Heuberger nicht zu fragen. Seine überteuerte Wohnung liegt direkt am Kanaal Charleroi, in einem Designerwohnblock, der gespickt ist mit Kameras und Drohnen. Wenn er sich von dort nächtens irgendwohin bewegt hätte, zum Beispiel auf den Ast einer Pappel in einem Knick nahe Westrem, wäre das Terry längst aufgefallen.

»Wer könnte das Ihrer Meinung nach getan haben?«

»Er hatte keine Feinde. Er war so ein gutherziger Mensch!«, schluchzt Heuberger. Er hat sich seines Steinkirks entledigt und verwendet ihn als Taschentuch.

»Einflussreiche Politiker wie Herr Pazzi haben doch immer Feinde«, wende ich ein.

Er richtet sich etwas auf und schaut mich das erste Mal richtig an. »Er könnte ein terroristisches Ziel gewesen sein, meinen Sie? Für die Separatisten?«

»Theoretisch wäre das denkbar.«

»Aber er war nur Vizechef der viertgrößten Fraktion im Parlament.«

Ich nicke. Wenn man gerne einen hohen EU-Funktionsträger abknallen möchte, gäbe es in der Tat fünfzig bis hundert lohnenswertere Ziele als Pazzi.

»Darf ich Sie mit zurück in die Stadt nehmen, Herr Heuberger?«

»Mein Taxi wartet«, antwortet er. »Wenn Sie erlauben, dann würde ich lieber allein fahren. Oder muss ich mit auf die Wache?«

Ich schüttele den Kopf. »Gehen Sie nach Hause. Sollte Ihnen noch etwas einfallen, dann rufen Sie mich bitte an.«

Er nickt matt. Dann sieht er, dass ich meinen Genever nicht angerührt habe, greift danach und stürzt ihn hinunter. Ich stehe auf und gehe in Richtung Tür. Dann kehre ich noch einmal zurück.

»Herr Heuberger?«

»Ja, bitte?«

»Spielte Vittorio Pazzi gerne Kartenspiele?«

Er blickt mich verwundert an. »Nicht, dass ich wüsste. Wie kommen Sie darauf?«

»Wir haben in seiner Wohnung mehrere Kartenspiele gefunden, Würfel, außerdem I-Ging-Münzen.«

»Er war kein Spieler.« Heuberger blickt in das leere Geneverglas. »Aber er war abergläubisch.«

»Inwiefern?«

»Vor wichtigen Entscheidungen hat Vito neuerdings gerne ein Orakel befragt. Das Rider-Waite-Tarot oder das I-Ging. Manchmal hat er auch gewürfelt oder Münzen geworfen.«

»Sie sagten ›neuerdings‹. Also war er nicht immer so abergläubisch?«

Seine Lippen beben. »Er mochte Sternzeichen und Horoskope, schon immer, aber er hat das nie richtig ernst genommen. Das mit den Orakeln begann erst vor einigen Monaten. Er benutzte sie häufig. Bei allen wichtigen Entscheidungen. Bevor er mir einen Antrag gemacht hat, hat er das I-Ging befragt, wegen … wegen des optimalen Zeitpunkts.« Dann senkt sich sein Kopf, und er beginnt wieder, unkontrolliert zu schluchzen. Ich verabschiede mich leise und gehe zu meinem Taxi.

5

Mir bleibt an diesem Tag nichts mehr zu tun, außer zu Ava zu fahren und noch einmal durchzugehen, was Terry bisher herausgefunden hat. Irgendwie ahne ich das Ergebnis bereits. Ich lasse mich müde in den Taxisessel sinken und höre, wie hektisch summende Servomotoren versuchen, sich meiner orthopädisch unvorteilhaften Sitzposition anzupassen.

Als ich kurz die Augen schließe, dämmere ich weg. Ich träume vom grauen Meer, das unerbittlich gegen den Deich brandet. Es steht höchstens noch einen Meter unter der Kante, und ich weiß, dass das Innere des Damms bereits die Konsistenz von Vanillevla hat. Lange wird das nicht mehr gut gehen.

Als das Taxi über einen Poller ruckelt, wache ich wieder auf. Meine Specs sagen mir, dass ich nicht länger als zwei oder drei Minuten weg war. Zwei oder drei Stunden wären mir lieber. Draußen sehe ich die Vororte vorbeiziehen. Sie ähneln den Pariser Banlieues, ein eigener Mikrokosmos, der mit dem Leben im historischen Brüssel nichts zu tun hat. Links von uns zieht eine Ansammlung verschachtelter, altrosafarbener Affenfelsen vorbei, die der Volksmund wegen ihrer konzentrischen Anordnung und der überwiegend persischen Bewohner »Rose von Teheran« nennt. Daneben liegen die Viertel der Araber und Nordafrikaner und irgendwo dahinter Klein-Amsterdam.

Ich frage das Taxi, wie lange wir noch bis zu Ava brauchen. Es gibt die verbleibende Fahrzeit mit neunzehn Minuten an. Ich nutze die Zeit, um auf einer Medienfolie, die in der Vordersitztasche steckt, die Nachrichten anzuschauen. Viel ist nicht los. Die französischen Behörden konnten in letzter Sekunde einen Anschlag nahe Bordeaux vereiteln; die Japaner haben leichte Geländegewinne erzielt und sind fast bis zum Amur-Fluss vorgerückt; vor Brasilien hat es ein Seebeben gegeben, das vermutlich auf eine Methanexplosion zurückzuführen ist. Nichts davon interessiert mich, weswegen ich mir lieber einen Film aussuche. Bis ich nach Hause komme, wird es Mitternacht sein. Andere würden nach so einem Tag einfach umfallen. Aber ich weiß schon jetzt, dass ich es ohne meinen Film nicht schaffen werde, einzuschlafen.

Ich öffne mein Archiv. Mit dem Finger wische ich durch die alten Plakate. »Tote schlafen fest« habe ich erst vergangene Woche angesehen, ebenso »Die Spur des Falken«. Ich schwanke zwischen »Gangster in Key Largo« und »Wir sind keine Engel«. Letzteren habe ich erst zweimal gesehen, es ist eine seiner wenigen Komödien. Das Filmplakat zeigt ihn zusammen mit Aldo Ray und Peter Ustinov. Alle drei tragen Sträflingsanzüge. Die Galgenvögel halten ihre Panamahüte vor der Brust und blicken unschuldig drein, mit jener Art von Gesichtsausdruck, den man in meinem Metier recht häufig zu Gesicht bekommt.

Moment mal.

Die drei Gangster bringen mich auf eine Idee. Eine Zusammenkunft dreier Männer – Pazzi wollte sich mit zwei anderen treffen an diesem Abend.

»Danke, Bogey«, murmele ich. Dann lasse ich mir Ava geben.

Sie geht sofort ran. »Du bist gleich da, ja Aart? Willst du was essen?«

Sie klingt ein bisschen aufgekratzt. Sie versucht, es zu verbergen, wirkt dadurch aber noch aufgekratzter.

»Gerne.«

»Irgendwelche Vorlieben?«

»Kein Koreanisch, wenn es geht.«

»Ist recht.«

»Ava, Pazzi war heute Abend mit Heuberger und einer dritten Person im ›Lotte‹ verabredet. Wissen wir inzwischen, wer das gewesen sein könnte?«

»Nein. Während Pazzi seinen Verlobten Terry zufolge per Mail über das Treffen informiert hat, scheint er den Dritten im Bunde auf einem anderen Wege eingeladen zu haben. Es gibt keine Datenspur.«

»Gar keine? Hat er ihm eine Brieftaube geschickt?«

»Selbst die wäre vermutlich auf irgendwelchen Feeds zu sehen. Wir wissen lediglich, dass im ›Schönbrunn‹ für drei Personen reserviert war.«

»Das Restaurant im ›Lotte‹ heißt ›Schönbrunn‹?«

»Ja. Und es sieht auch so aus.« Sie lacht. »Koreaner!«

»Ich möchte mich dort umsehen. Vielleicht weiß der dritte Mann noch nichts von Pazzis Tod und kommt zu dem Treffen.«

Sie schüttelt den Kopf. »Das ›Lotte‹ liegt drüben in Woluwe-Saint-Pierre. Das schaffst du nicht mehr rechtzeitig. Du hast nur noch eine Viertelstunde.«

»Ich bin aber in fünf Minuten bei dir.«

»Du meinst, wir könnten die Hotelkameras auslesen?«

»Zu primitiv. Ich will eine Livespiegelung.«

»Du willst in den Mirrorspace? Und wie soll das gehen? Da darf doch nur der Geheimdienst rein.«

»Ich hab mir sagen lassen, dass ich dank Vogel neuerdings Zugriff darauf habe. Stimmt das?«

Ava murmelt etwas. Dann sagt sie: »In deinem Dossier befindet sich tatsächlich eine Autorisation. Ein Laissez-passer für den Mirrorspace, bis auf Widerruf. Allerdings mit dem Vermerk, dass du vorher den RR kontaktieren sollst.«

»Die Drecksäcke wollen gerne wissen, wer ihr Schnüffelspielzeug verwendet.«

»So solltest du nicht reden, Aart.«

Da hat sie recht. Man kann sich nie sicher sein, wer gerade zuhört. Sicher ist hingegen, dass jemand zuhört. Und dieser jemand ist im Zweifelsfall Récupération des Renseignements, RR, der Unionsgeheimdienst.

Ich überlege, wen ich dort kenne. Dann sage ich Ava, dass sie die Livespiegelung vorbereiten soll. Nachdem ich die Verbindung gekappt habe, rufe ich Piet Ververke an. Er ist der hochrangigste RR-Offizier, der mir einfällt. Wir waren zusammen bei der VI. Division in Ain Salah, drei Jahre Wüstensand und Attentate. Außerdem stammt Ververke ebenfalls aus Amsterdam. Uns verbinden somit gleich zwei unerfreuliche Erfahrungen.

Wider Erwarten geht er sofort ran. Es gibt kein Bild und keine Signatur, nur eine etwas heisere Stimme.

»Ja?«

»Aart van der Westerhuizen. Hallo, Piet.«

»Ich ahnte, dass du hier irgendwann anrufen würdest. Hm, einen Moment, diese Leitung ist nicht sicher.«

Ich erwarte, ein Knacken oder Piepsen zu hören, aber nichts dergleichen passiert. Nach einigen Sekunden Stille sagt Ververke: »Jetzt ist es besser. Inzwischen also Hauptkommissar, hm?«

»Ich bin genauso überrascht wie du.«

»Und jetzt willst du wegen dieses kleinen Italieners Geheimdienstressourcen verschwenden.«

»Warum sollt ihr allen Spaß alleine haben, Piet?«

»Hm, ja, warum? Weil wir jeden verfügbaren Teraflop an Rechenleistung brauchen, um diese Irren hier unten in Schach zu halten. Das ist nichts, was du in den Nachrichten hören wirst, aber allein diese Woche sind vier große Solararrays ausgefallen. Die haben jetzt mit C24-Sprengstoff bestückte bionische Drohnen. Wüstensalamander, die graben sich durch den Sand.«

»Wirklich.«

»Hm, sehr raffiniert gemacht. Wir können diese Nester gar nicht so schnell ausräuchern wie neue entstehen.«

»Woher haben die denn diese Hightech-Ausrüstung?«

»Wir glauben von den Briten. Via Kreta.«

»Ich werde nicht viel von eurer wertvollen Rechenleistung beanspruchen. Ich muss lediglich ein paar Livespiegelungen durchführen.«

»Hast du mit Yvonne Müller darüber gesprochen?«

»Wollte ich eigentlich, aber ich habe die Durchwahl der EU-Geheimdienstchefin anscheinend gerade verlegt.«

»Sehr komisch. Ich kann deine Anfrage an sie weiterleiten, Aart. Aber ich weiß nicht, wie sie entscheiden wird.«

»Piet, hier gibt’s ein Missverständnis.«

»Hm, und zwar?«

»Ich bitte euch nicht um Erlaubnis, den Mirrorspace zu benutzen. Ich besitze bereits Passcodes.«

»Was? Woher?«

»Keine Ahnung, frag Vogel oder TEREISIAS, wenn du die genaue administrative Prozedur nachvollziehen möchtest. Laut meinem frisch ausgestellten Laissez-passer darf ich jederzeit rein.«

»Das glaub ich nicht.«

»Dann prüf es nach. Der Mirrorspace gehört euch nicht, er gehört der Union. Es ist lediglich so, dass ihr ihn am häufigsten nutzt. Ich bin Beamter einer befreundeten Behörde und habe jetzt Zugriffsrecht. Und weil man sich unter Freunden informiert, sage ich dir kurz Bescheid, bevor ich reingehe.«

Einen Moment lang schweigt Ververke. Dann sagt er betont langsam: »Tu, was du für richtig hältst, Aart. Tu, was du meinst, tun zu dürfen. Aber sei vorsichtig.«

»Ist das eine Drohung?«

»Nein, ein gut gemeinter Ratschlag unter ehemaligen Waffenbrüdern. Ich informiere jetzt die RR-Spitze. Und dann verstecke ich mich irgendwo unter einem Stein. Möglicherweise solltest du das Gleiche tun.«

»Verstanden, Piet.«

»Noch kannst du dich umentscheiden. Lass die Finger vom Mirrorspace. Guck dir stattdessen Terrys Creeperfeeds an.«

»Das sind keine Creeperfeeds, sondern entsiegelte und damit legale Kameraaufzeichnungen.«

»Hm. Mach, was du willst, Aart. Over and out.«

Dann kappt er die Verbindung.

Das Taxi steht inzwischen vor Avas Haus und wartet geduldig darauf, dass ich aussteige. Ich lasse die Innenraumkamera meine Retina scannen und autorisiere die Zahlung. Mit einiger Mühe klettere ich aus dem Fond, irgendetwas in meinem Rücken hat sich während der Fahrt verbogen. Deshalb bleibe ich einen Moment auf dem Trottoir stehen, bis ich wieder aufrecht gehen kann.

Meine Analystin wohnt, wie ich es auch gerne täte. Entlang ihrer Straße reihen sich schmale, dreistöckige Häuser mit spitzen, windschiefen Giebeln; durch die offenen Vorhänge kann man, wie in Flandern üblich, in die Wohnzimmer blicken. Avas Gebäude ist tannengrün gestrichen und mindestens dreihundert Jahre alt. Es gibt einen kleinen Vorgarten, in dem Sonnenblumen und Margeriten zu blühen versuchen, ohne dabei zu ertrinken. Ich klingele und warte. Nach einigen Sekunden höre ich das Poltern von Schritten auf einer Holztreppe, dann öffnet sich die zahllose Male mit weißer Farbe überstrichene, hölzerne Eingangstür. Ava lächelt mich an. Sie hat sich hübsch gemacht – sehr hübsch. Es ist das erste Mal, dass ich meine Analystin mit Lippenstift sehe. Ava trägt einen kurzen preußischblauen Sommerrock, ein weißes, tief ausgeschnittenes Stretchtop und ein schwarzes Hoodie von Marajó. Ihre Mähne hat sie mit einem Band zurückgebunden, das die gleiche Farbe hat wie der Rock.

»Komm rein, Aart.«

Der Flur ist ein einziges Chaos. Fahrräder und durcheinandergewürfelte Schuhe stehen auf einem geknüpften Inkateppich, vergilbte Stiche von Grachten und Windmühlen hängen an den Wänden.

»Gib mir deinen Trenchcoat, Kollege. Und dann bitte hier die Treppe hoch, in mein Arbeitszimmer. Nachher, zum Essen, da setzen wir uns unter den Regenschutz im Garten, dort ist es gemütlicher. Du willst doch vorher immer noch in den Mirrorspace, oder?«

»Ja.«

Sie läuft vor mir die steile Treppe hinauf, ich folge ihren braunen Beinen.

»Wohnt noch jemand hier?«

»Ja, noch ein Israeli, er arbeitet für Daimler Military. Und ein Brasilianer, der aber fast nie da ist. Ihm gehört das Haus. Sie blickt zurück und lächelt. »Etwa ein Drittel dieser Häuser gehört welchen von denen, sagt man. Irgendwann werden sie ganz Brüssel aufgekauft haben, außerdem Lissabon, Paris …«

Sie führt mich in ein Arbeitszimmer, das so aussieht, als sei es gerade erst bezogen worden und harre noch der Spediteure mit den Umzugskisten. Wenn man den halben Tag hinter der Brille oder unter der Kappe verbringt, schert man sich vermutlich nicht sonderlich um die Inneneinrichtung. Dominiert wird der Raum von zwei Liegen. Es sind billige nordkoreanische Dinger mit Alcantarabezug, aber sie sehen halbwegs bequem aus. Es gibt für Singles eigentlich nur einen Grund, zwei Liegen nebeneinanderzustellen. Ich bemühe mich, diesen schmutzigen Gedanken zu verdrängen und mich stattdessen zu konzentrieren.

Ich löse den Steinkirk und ziehe mein Hemd aus. Ava zeigt auf die kreisrunde Narbe an meiner rechten Schulter. »Ich wollte schon immer fragen, woher du diese fürchterliche Narbe hast.«

»Laserkarabiner. Tuaregfreischärler.«

»Und das am Arm?«

»Offener Bruch.«

»Auch aus dem Solarkrieg?«

»Sportverletzung. Rugby.«

Sie schaut interessiert. »Spielst du noch?«

»Nein. Wer mit über dreißig noch Rugby spielt, ist meiner Meinung nach lebensmüde.«

Ich nehme die Kappe aus der Innentasche meines Jacketts, das ich über die Lehne des Sessels gelegt habe. »Bringen wir es hinter uns.«

»Du scheinst nicht sonderlich begeistert zu sein. Ich würde mehrere Finger für einen Mirrorspace-Zugang geben. Da war ich in der Ausbildung mal drin, danach nie wieder.«

»Von mir aus kannst du gern mitkommen.«

»Ich hab das bereits gecheckt. Der Laissez-passer gilt ausdrücklich nur für dich.« Sie zieht einen Flunsch. »Analysten müssen draußen bleiben.«

»Ich war seit Jahren nur in statischen Spiegelungen, Ava. Mein letzter Livelauf ist ewig her. Irgendwas, das ich übers moderne Ghosting wissen müsste?«

Sie legt ihre linke Hand auf meine nackte Schulter, während sie mit der rechten ein Escapepflaster auf meine Brust klebt. Ich kann ihr Parfum riechen. »Es ist ausgefeilter, nicht wie eine forensische Spiegelung, und auch nicht wie ein Konzert im Opernhaus von Sydney oder eine Tour durch Amsterdam.«

»Inwiefern?«, frage ich.

»Der Mirrorspace ist eine kontinuierliche Echtzeitspiegelung. Alles, was wir an Daten kriegen – Videofeeds, Colibrifotos, Aufnahmen von Katasterdrohnen, die Signaturen aller Autos und Bürger –, wird von TEREISIAS aggregiert, um ein hochauflösendes, dreidimensionales Orthomosaik zu errechnen.«

»Und wenn ihm Daten fehlen? Weil irgendwo mal keine Kamera ist?«

»Das passiert fast nie. Und selbst wenn, dann ist da immer noch das Mobilfunknetz, das alles durchdringt.«

»Das generiert auch Daten?«

»Was glaubst du, wie die Gestensteuerung deiner Spülmaschine oder deiner Klimaanlage funktioniert, Aart? Dein Körper erzeugt ein elektromagnetisches Feld. Das kollidiert mit den Radiowellen des Mobilnetzes. Mithilfe der dadurch entstehenden Interferenzen kann die Wohnungssteuerung stets deine genaue Position und Körperhaltung ermitteln, und Terry kann das natürlich auch. Du musst dir diese Livespiegelung wie eine digitale Karte vorstellen, in die du reinzoomen kannst. Der Mirrorspace als Ganzes ist relativ grob gepixelt. Aber die Gegenden, durch die sich gerade ein Ghost bewegt, die leuchtet Terry maximal aus. Er beordert in der realen Welt sogar Drohnen an den Ort, an dem du dich im Mirrorspace aufhältst.«

»Horden von Colibris? Ist das nicht auffällig?«

»Wer achtet schon auf Drohnen, Aart? Meistens verwendet er außerdem Mites. Winzige bionische Flieger, die mit bloßem Auge nicht von echten Eintagsfliegen zu unterscheiden sind. Davon lässt Terry bei Bedarf ein paar Tausend ausschwärmen. Die kommen fast überall rein. Und wenn es doch mal einen schwarzen Fleck auf der Karte geben sollte, fügt er die fehlenden Elemente hinzu. Er erstellt dazu Prognosen mithilfe der Datenhistorie.«

»Gibt es Interaktionsmöglichkeiten?«

»Mit den Personen im Mirrorspace? Nein, das sind ja nur von Terry erstellte Konstrukte. Sie tun zwar genau das, was sie auch gerade in der realen Welt tun. Aber für die bist du unsichtbar, ein Geist. Deshalb nennen die Schlapphüte das Ganze schließlich Ghosting. Du könntest sogar durch Leute hindurchlaufen.«

»Also kann ich mir auch nicht wehtun.«

»Zumindest nicht ernsthaft. Es ist natürlich möglich, die Simulation so zu gestalten, dass ein Zusammenstoß wehtut – denk an Sportspiegelungen von Rugby oder Boxen. Hier geht das aber nicht. In den Standardeinstellungen kann dich ein anderer Ghost meines Wissens nicht mal festhalten, geschweige denn hauen.«

»Und wie sieht es mit Sachen aus?«

»Terry wird versuchen, dir alle Interaktionen zu ermöglichen. Du kannst einen Stein aufheben und ihn zwischen den Fingern drehen oder an der Frietkot hinterm Palais eine Tüte Pommes stibitzen und sie aufessen.«

»Aber werden sie mir schmecken?«

Erst jetzt entfernt Ava ihre Hand von meiner nackten Schulter. Sie geht zum Schreibtisch und entnimmt einer der Schubladen einen Inhalator.

»Terry hat in seinen optischen Datenbänken alle gängigen sensorischen Eindrücke abgespeichert. Den Geruch einer Rose, den Geschmack frisch frittierter Pommes, die Empfindung bei einem Kuss. Allerdings könnten die Eindrücke etwas generisch sein.«

Ich ziehe meine Kappe über. »In Terryland schmecken also alle Frietjes gleich?«

»Nein, dafür ist er zu clever.«

»Du meinst, Terry kann mich austricksen?«

»Genau. Würdest du ihn auf die Probe stellen und nacheinander drei verschiedene Pommesbuden aufsuchen oder an drei verschiedenen Rosen schnuppern, würde er kleine Variationen einbauen, um die Illusion noch perfekter zu machen.«

Ich nicke. Kurz überlege ich, ob ich nicht doch Piet Ververkes wohlgemeinten Ratschlag befolgen und bei meinen Schusterleisten bleiben sollte. Doch dann wuchte ich mich mit einem Ruck auf die Liege und aktiviere die Kappe. Es zischt, als das Hypnoremerol aus dem Spender entweicht und in meine Lungen fährt.

Das »Lotte Saint Pierre« gehört zu einer Seouler Hotelkette, die sich in den vergangenen Jahren in ganz Europa ausgebreitet hat, wie alles Koreanische. Von außen sieht das Gebäude aus wie eine riesige schwarze Stele, es überragt die umliegenden Bürogebäude um mindestens hundert Meter. Ich habe, so scheint es, gerade die nahe gelegene Metrostation verlassen und fahre auf der Rolltreppe nach oben. Die umliegenden Glaspaläste werfen bereits lange Schatten, die Straße liegt im Dämmerlicht.

Ich bleibe am Rand der Rolltreppe stehen und schaue die Avenue Helmut Kohl hinunter. All die Details, die Terrys Tausende Augen aus der realen Welt extrahieren und für die Spiegelung wieder zusammenführen, decken sich ziemlich genau mit meiner Erinnerung an Woluwe-Saint-Pierre: die vierspurige Straße, die Häuserfronten, sogar der Geruch stimmt. Aber wenn das alles stimmt, warum habe ich dann das Gefühl, überhaupt nicht hierherzugehören? Ich versuche, das Pochen hinter meinen Schläfen zu ignorieren, und gehe weiter.

Neben der Rolltreppe befindet sich ein kleiner Kiosk, an dem man Schokolade, Getränke und Wegwerf-Medienfolien kaufen kann. Ich stelle mich vor die Auslage und mustere den Verkäufer. Er starrt durch mich hindurch, betrachtet stattdessen irgendetwas auf seinen Specs und gestikuliert, während er aufgeregt auf Farsi mit jemandem streitet. Ich greife nach einer Packung Lakritzschnecken und lasse sie unter ostentativem Knistern langsam in meiner Trenchtasche verschwinden. Er reagiert nicht. Ich nehme die Packung wieder aus der Tasche, reiße sie auf und lasse eine der Schnecken in meinem Mund verschwinden. Sie ist mir zu süß, aber in der Not frisst der Teufel Erdbeerkrokant. Kauend laufe ich um den kleinen Verschlag herum, öffne die an der rechten Seite befindliche Tür und gehe hinein. Die Fläche des Kiosks ist winzig, ich muss aufpassen, nicht mit dem immer noch gestikulierenden Verkäufer zusammenzustoßen. Ich kann seinen schuppigen Hinterkopf sehen, die hängenden Schultern, den Kragen, aus dem schwarze Haare hervorquellen wie Ruß. Er riecht nach billigem Eau de Toilette, das jedoch bereits vor Stunden den Kampf gegen seinen strengen Körpergeruch verloren hat.

Ich frage mich, wie Terry den wohl eingefangen hat. Schwirren Mites mit Duftsensoren um den Kioskbesitzer herum? Vielleicht sind irgendwo in Terrys Datenbank auch olfaktorische Profile von zehn verschiedenen Kioskverkäufern gespeichert, aus denen er für mich den typischen Geruch des Mannes errechnet hat. Während der Verkäufer telefoniert, steckt er seine rechte Hand hinten in den Hosenbund. Er lässt sie nach unten gleiten und kratzt sich ausgiebig zwischen den Pobacken. Ich trete einen Schritt zurück und verlasse den Kiosk. Als ich draußen vorbeilaufe, kann ich sehen, dass der Mann seine Rechte wieder aus den Untiefen seiner Hose hervorgeholt hat. Er hält Daumen und Zeigefinger unter seine Nase und beschnuppert sie prüfend.

Ich schaue auf meine Specs. Es ist 19.20 Uhr, ich muss mich beeilen, um nicht zu spät zu kommen. Ich laufe die Kohl hinauf und weiche den mir entgegenkommenden Menschen aus, was schwieriger ist, als ich gedacht hätte. Zu so einem Ausweichmanöver gehören normalerweise zwei, doch die anderen Passanten weichen keinen Millimeter von ihrem festgelegten Kurs ab.

Zu dieser Zeit sind noch verhältnismäßig viele unterwegs, der zweite Rushhour-Schub ist in vollem Gang. Nun verlassen auch die Überstundenmacher ihre Büros, und sie haben es besonders eilig. Sie müssen sich sputen, wenn sie nach Heimfahrt und familiärem Abendessen wenigstens noch eine Stunde vor ihrer Medienwand dahinvegetieren wollen, bevor sie vor Erschöpfung ohnmächtig werden.

Die Pendler halten geradewegs auf mich zu. Sie sehen mich nicht, sie meinen vielmehr, eine Öffnung im Feierabendgewimmel zu erkennen, und versuchen, hindurchzustoßen. Immer wieder kommt es zu Beinahekollisionen, die ich nur vermeiden kann, indem ich Sätze nach links und rechts mache.

Als ich fast auf Höhe des Hotels bin, halte ich kurz an und überlege, wie ich die Straße überqueren soll. Während ich am Rande des Trottoirs stehe, hält vor mir ein Taxi. Die Schiebetür öffnet sich surrend und gibt den Blick auf die leere Fahrgastzelle frei.

Warum kann mich das Taxi sehen?

Plötzlich bricht aus meiner Brust etwas hervor, etwas Rundes, Lilafarbenes, gefolgt von etwas Grünem. Ich taumele einen Schritt zurück und fasse mir an den Oberkörper. Es ist ein Mann. Er sieht brasilianisch aus und hat eine chirurgisch modifizierte Schädelpartie mit wulstigen Augenbrauen. Seine Haare sind lila gefärbt, dazu trägt er einen grünen Designeranzug. Forschen Schrittes geht er auf das wartende Taxi zu, steigt ein und fährt davon.

Mir ist speiübel. Ich lehne mich gegen eine Hauswand. Schweißperlen laufen meinen Nacken hinab, meine Knie zittern. Ich versuche es mit der Zenatmung, die wir im Spiegelungstraining gelernt haben: »Einatmend erkenne ich das weiße Licht und die einströmende Energie. Ausatmend entflieht das graue Licht und die ausströmende Energie.«

Nach einer Weile verfliegt die Übelkeit. Ich spüre den kalten Beton auf meinen Handflächen und an meinem Hinterkopf. Fühlt sich echter Beton wirklich so rau an? Ich sollte nicht darüber nachdenken. Trotz Hypnoremerol und Konditionierungstraining lässt sich der menschliche Geist nicht alles gefallen, allzu offensichtliche Abweichungen von über Jahrzehnten verinnerlichten Naturgesetzen führen zu Stressreaktionen. Ich könnte Terry vermutlich bitten, die Passanten umzurechnen, sodass sie mir im letzten Moment ausweichen. Aber dann wäre ich wieder in einer stinknormalen Spiegelung und nicht mehr in einem perfekten Abbild der Realität. Nein, besser ich lerne, ein guter Ghost zu sein und auszuweichen.

Was mich wieder zu der Frage bringt, wie ich die Straße überqueren soll. Schräg über die Fahrbahn zu laufen, so wie ich es normalerweise täte, ist keine gute Idee. Denn genau wie die Passanten können mich die Autofahrer nicht sehen. Obwohl mich keiner der Pkws, die Terry die Avenue entlangrollen lässt, totfahren kann, gehe ich deshalb lieber zur nächsten Ampel und warte, bis diese den Autos in der nächsten Rotphase anzuhalten befiehlt. Dann überquere ich die Straße und betrete das Hotel durch die Drehtür.

In der Lobby begrüßt mich eine Statue der namensgebenden Lotte. Zu ihren Füßen kniet ein schmachtender Werther mit Rosenbukett. Ich ignoriere die beiden Turteltäubchen und gehe zu den Lifts. Um zu unterstreichen, dass man ganz in der Tradition der alten Grandhotels steht, hat das »Lotte« einen Boy in goldbetresster Uniform vor den Aufzügen positioniert, der den Gästen die Stockwerkseingabe abnimmt.

Ich habe ein Faible für derlei altmodisches Zeugs, aber das hier stellt mich vor ein Problem. Einen Moment lang beäuge ich ratlos den Liftboy, der hinter einem Stehpult auf Kundschaft wartet. Dann leuchtet auf meiner Brille etwas auf.

»Bitte steigen Sie in Lift 2.«

Terry und Ava denken offenbar mit. Während der Liftboy weiter durch mich hindurchstarrt, gehe ich zu Nummer 2. Die Türen gleiten auf. Ich steige ein, der Aufzug setzt sich in Bewegung. Die mit 3-D-Medienfolie bespannten Wände der Kabine sind wie Fenster gestaltet, durch die man auf eine idyllische Mailandschaft hinabblicken kann. Damen in Biedermeierkleidern flanieren mit Parasolschirmen durch blumenübersäte, sonnendurchtränkte Wiesen, im Hintergrund ist eine hübsche, kleine deutsche Stadt zu sehen.

Als der Lift hält, erklärt mir eine sonore Stimme, dass sich auf dieser Etage das Restaurant »Schönbrunn« befinde. Ich steige aus und finde mich in einem von großen Ölschinken dominierten Raum wieder. Kellner in K.-u.-k.-Livreen huschen an mir vorbei. Ich passiere die Bar und betrete den Speisesaal. Den durch mich hindurchschauenden Maître d’hôtel lasse ich links liegen und suche mithilfe meiner Specs nach den Plätzen, die für Pazzi reserviert sind. Es handelt sich um einen schönen Tisch in einem Separee; er liegt hinter zwei rosafarbenen Marmorsäulen und ist für ein mehrgängiges Menü eingedeckt.

Ich schlendere hinüber und setze mich auf einen der servogepolsterten Louis-XIV-Stühle. Da man mir vermutlich weder einen Aperitif offerieren noch die Speisekarte reichen wird, esse ich einige der geklauten Lakritzschnecken. Ich lasse eine Viertelstunde verstreichen. Niemand kommt, außer dem Oberkellner. Er überprüft die Position der Messer und Gabeln und schaut stirnrunzelnd auf seine Uhr. Ich nicke ihm verständnisvoll zu. »Keine Pünktlichkeit mehr, diese jungen Leute«, sage ich. Er ignoriert mich.

Ich gehe zu dem Separee, das sich etwa fünf Meter weiter befindet. Dort sitzen ein Mann und eine Frau, beide Anfang dreißig, schön und reich. Sie schlürfen Austern. Meine Specs informieren mich darüber, dass er bei Itaú als Investmentbanker tätig ist. Sie hat noch nie in ihrem Leben gearbeitet und wird es auch niemals müssen. Die beiden tauschen Anzüglichkeiten aus, freundlich formuliert. Sie schildert ihm sehr bildhaft, was sie nach dieser Balzfütterung heute noch so alles mit ihm vorhat. Dies tut sie in gedämpfter Lautstärke, sodass man es außerhalb des Separees nicht hören kann. Da sich mein Gesicht jedoch kaum mehr als dreißig Zentimeter von ihrem entfernt befindet, kann ich sie bestens verstehen.

Dieser Dirty Talk ist kurzweilig, lenkt mich allerdings zu sehr von meiner eigentlichen Aufgabe ab. Deshalb gehe ich zurück zu meinem Tisch. Fünf Lakritzschnecken später beschließe ich, dass niemand mehr auftauchen wird. Der dritte Mann hat offenbar rechtzeitig von Pazzis Tod erfahren. Als ich mich aus dem vergoldeten Stuhl erhebe und ihn gerade zurückschieben will, zeigen mir die Specs einen Prioritätsanruf an. Ich lasse mich zurücksinken und nehme ihn an. Vogels feistes Gesicht erscheint, es füllt fast den gesamten Bildausschnitt.

»Herr Präfekt, guten Abend.«

»Westerhuizen! Ich konnte Sie nirgendwo finden! Wo sind Sie?«

»Im Mirrorspace, bei einer Observation.« Kurz überlege ich, ihn auf die Sache mit dem RR anzusprechen. Aber dann sage ich lieber nichts.

»Unser Treffen morgen verschiebt sich. 14 Uhr.«

»Und deswegen der Prioritätsanruf?«, frage ich ungläubig.

»Nein, nein. Es gibt eine neue Entwicklung. Die Presse hat inzwischen Wind von der Sache bekommen. Die Nachrichten sind voll davon.«

Das war zu erwarten. »Und deswegen der Prioritätsanruf?«

»Werden Sie nicht witzig, Westerhuizen. Ich wollte sie darüber informieren, dass mich Johnny Random angerufen hat.«

Johnny Random ist, anders als der Name es vermuten lässt, kein lobotomierter K-Pop-DJ, sondern der unangenehmste Investigativjournalist der Union. Random besitzt eine eigene 360er-Show, er hat bereits Dutzende von Politiker- und Managerkarrieren ruiniert. Es heißt, niemand kenne seine wahre Identität. Ich frage mich, warum ihn die Pazzi-Geschichte interessiert. Vielleicht fehlt ihm an seiner Trophäenwand noch ein Polizeipräfekt.

»Und was hat er gesagt?«

»Das Übliche. Er wollte privilegierten Zugang zu den Ermittlungsergebnissen. Ansonsten werde er ›jeden digitalen Stein‹ umdrehen, das waren seine Worte.«

»Und?«

Vogel schnauft. »Nichts bekommt er von uns. Verstanden, Westerhuizen? Rein gar nichts!«

»Verstanden, Herr Präfekt.«

Eigentlich will ich noch etwas anfügen, aber da hat Vogel bereits die Verbindung gekappt. Ich wuchte mich aus dem allzu bequemen Stuhl und laufe durch den Speisesaal Richtung Ausgang. Da höre ich plötzlich eine Stimme. Zunächst meine ich, Vogel sei noch in der Leitung. Aber diese Stimme ist heller, kehliger. Und sie kommt nicht aus meinem Ohrknopf, sondern aus dem Raum.

»Gehen Sie weiter«, sagt sie ruhig, aber bestimmt. »Lassen Sie sich nichts anmerken.«

Die Stimme gehört einem Mann vermutlich mittleren Alters. Ich gehe gemäßigten Schrittes durch den inzwischen fast voll besetzten Speisesaal. Vor der Bar bleibe ich stehen.

»Ich hatte mir schon gedacht, dass Sie herkommen«, sagt die Stimme.

»Ich wollte gern wissen, wer der dritte Mann ist«, erwidere ich. »Es sieht so aus, als hätte ich ihn gefunden.«

»Interessante Theorie.«

Das reicht mir als Antwort. »Richten Sie Piet Ververke aus, dass es sehr unhöflich ist, einem Kollegen im Mirrorspace einen Anstandswauwau hinterherzuschicken«, sage ich. »Und außerdem sollte man als Schnüffler sein Observationsobjekt nicht anquatschen. Ich hätte gedacht, der RR arbeite professioneller.«

»Ich arbeite nicht für diesen Verein.«

Ich lege eine Hand auf den Tresen. Die Bar ist ein wuchtiges Ding aus dunklem Holz, genauso wie das dahinterstehende, bis zur Decke reichende Regal. Es ist vollgestellt mit teuren japanischen Whiskeys und anderen Spirituosen. In seiner Mitte befindet sich ein riesiger, halb erblindeter Kristallspiegel, in dem ich die Reflexion des Barkeepers sehen kann. Ich blicke direkt in den Spiegel. Ich selbst bin nicht zu sehen. Hinter mir steht niemand.

Ich lehne mich mit dem Arm auf den Tresen und drehe dabei meinen Oberkörper unauffällig seitwärts, sodass ich hinter mich blicken kann. Immer noch gibt es keine Spur von dem Mann. Ich wende mich wieder zur Bar.

»Müsste ich Sie nicht sehen? Sie sind doch im Mirrorspace?«, frage ich.

»Partiell.«

»Was soll das heißen?«

»Es ist sinnlos, mir Fragen zu stellen. Suchen Sie lieber nach Antworten.«

»Und wie stelle ich das an?«

»Rosenspur. Suchen Sie nach der Rosenspur.«

»Ich meine, das Wort schon einmal gehört zu haben.«

»Das haben Sie. Und noch etwas, Kommissar.«

»Ja?«

»Erzählen Sie niemandem davon.«

Für den Bruchteil einer Sekunde meine ich, eine Person in dem blinden Spiegel zu erkennen. Sie steht ein Stück hinter mir zwischen den Tischen, fast vollständig von einer Marmorsäule verborgen, und schaut in meine Richtung. Es handelt sich um einen Koreaner, Mitte dreißig, mit wild aufgetürmter Wasserstoffperoxid-Frisur. Ruckartig fahre ich herum und greife dabei instinktiv nach der Heckler & Koch, die sich in meinem Schulterholster befindet. Ich renne in Richtung des Koreaners und entsichere die Pistole. Auf meinen Specs erscheinen Fadenkreuz und Munitionsanzeige. »Keine Zielerfassung möglich«, steht in blinkender roter Schrift darunter.

Ich laufe weiter auf den Mann zu. Er reagiert nicht. Als ich ihn erreiche, merke ich, dass er durch mich hindurchsieht. Ich strecke meine linke Hand nach ihm aus, doch ich greife ins Leere. Der Koreaner geht unbeirrt in Richtung Toilette.

Aus der Ferne meine ich ein kehliges Lachen zu hören. Breitbeinig stehe ich mit gezogener Waffe inmitten dinierender Brüsseler, die mich, so scheint es, höflich ignorieren.

6

Nach meiner Rückkehr aus dem »Lotte« sitzen wir auf der Terrasse. Der Regen trommelt auf das Dach des Wintergartens, Ava serviert mir selbst gemachten Hummus und Oliven. Dann versucht sie, mich über den Mirrorspace auszuquetschen. Doch ich bringe zunächst kaum ein Wort heraus, geschweige denn das Essen herunter. Vermutlich liegt es an der Spiegelung, die detaillierter und verwirrender war als alles, was ich bisher erlebt habe. Nach einigen Gläsern Rotwein wird es besser.

»Hast du da drüben irgendwas gesehen, das uns weiterhilft, Aart?«

»Ich weiß nicht. Der dritte Mann war nicht da. Ich würde mir später gerne einen Mitschnitt der Spiegelung ansehen. Was haben du und Terry denn inzwischen herausgefunden?«

Falls sie über meine ausweichende Antwort verärgert ist, behält sie es für sich. »Moment, ich zeig es dir.«

Aus dem Wohnzimmer holt Ava ein Flipchart und stellt es vor uns auf die Steinplatten. Sie murmelt etwas in ihr Kehlkopfmikro, und die Medienfolie füllt sich mit einer Collage aus Grafiken, Fotos und Videoschnipseln.

»Die Obduktion hat ergeben, dass Pazzi sehr fit war. Er hat nicht wahnsinnig gesund gelebt, aber er konnte sich alle erdenklichen Behandlungen leisten – Zellauffrischungen, Nanokuren, Musclestim-Treatments. Trotz seines stressigen Lebens war er in Topform. Biologisches Alter: neunundzwanzig, Lebenserwartung laut Terrys Prognose: hundertneunzehn Jahre.«

Ich nippe an meinem Wein. »Tja. Rückblickend ziemliche Geldverschwendung.«

»Hier«, sie vergrößert eine 2-D-Karte, auf der man einen roten Punkt sehen kann, der sich langsam bewegt, »hat Terry eingetragen, wo Pazzi in der vergangenen Woche war. Wir haben es mit den Mitschnitten der Svensson- und der Heuberger-Befragung abgeglichen. Es gibt keine Unstimmigkeiten.«

»Mist. Hat Svensson in unserer Konferenzspiegelung eigentlich Maskingsoftware eingesetzt?«

»Nein. Die ist wirklich so.«

»Und hat sie für uns die Daten des Präsidiums der Liberalen entsiegelt?«

»Ja, hat sie. Terry hat das Zeug bereits analysiert. Alle von denen haben gute Alibis. Nicht nur ihre Specsignaturen belegen das, sie sind zudem auf Dutzenden Videoaufzeichnungen zu erkennen. Auch die belegen, dass keiner von denen in der Nähe des Tatorts war.«

Ich runzle die Stirn. »Was ja aber lediglich ausschließt, dass sie ihren Parteifreund mit eigenen Händen umgebracht haben.«

»Im Prinzip hast du recht. Aber Terry hat auch in ihren Telefonaten, Mails und Bewegungsmustern der vergangenen Wochen nichts gefunden.«

»Wonach genau hat er gesucht?«

»Terry überprüft beispielsweise, ob sich die Kommunikation der Verdächtigen mit dem Opfer in der letzten Zeit verändert hatte. Zum einen quantitativ – gab es mehr Treffen oder Telefonate, gab es weniger oder gar einen Kontaktabbruch? Zum anderen qualitativ – gab es auffällige Variationen in der Semantik von Mails oder Gesprächen, die auf Feindseligkeit oder zumindest Spannungen hindeuten? So was halt.«

»Standen die Präsidiumsmitglieder denn in engem Kontakt zu unserer kerngesunden Leiche?«

»Alle hatten während der Präsidiumsspiegelung am vergangenen Freitag zuletzt Kontakt zu Pazzi.«

»Haben wir den Mitschnitt?«

»Ja, wirkte auf mich belanglos. Deckt sich inhaltlich mit Svenssons Angaben.«

Ich seufze. »Irgendwelche anderen Treffen, die interessant sein könnten?«

»In den vergangenen sieben Tagen außer den genannten sein Vater in Meran, via Holo. Liegt vor, rein familiär, es ging um den Geburtstag von Pazzis Mutter. Außerdem Termine mit Journalisten von ›Il Messagero‹, ›The Voice‹ und ›VNN‹. Laut Terry waren das Hintergrundgespräche, wie Pazzi sie alle paar Wochen führte. Und dann noch ein Treffen mit jemandem aus der Konservativen Sammlung, er heißt Alan Thompson. Ebenfalls MEP, Pazzi und er spielten jeden Dienstagabend zusammen Squash.«

Ich schüttele den Kopf. »So wird das nichts. Lass uns eine Fragerunde machen, vielleicht fördern wir dabei etwas zutage.«

»Okay. Soll ich Terry direkt zuschalten?«

»Ja, bitte. Aber warte noch einen Moment.« Ich nippe an meinem Wein und mustere Ava. »Vorher muss ich dir noch etwas beichten.«

Ich stehe auf. Braune Rehaugen schauen mich erwartungsvoll an. Braune Rehaugen werden gleich enttäuscht sein.

»Es geht um Terry.«

»Oh. Was ist mit ihm?«

Ich erzähle ihr, was Vogel mir über die neue Iteration gesagt hat. Dass der neue Terry viel selbstständiger arbeite und dass ich bereits direkt mit ihm geredet habe. Und ich gebe Vogels Einschätzung wieder, in nicht allzu ferner Zukunft werde es viele arbeitslose und ungeliebte Analystinnen geben.

»Das hat er gesagt?«

»In seiner unnachahmlich mitfühlenden Art.«

Sie schnippt mit Daumen und Zeigefinger einen Olivenkern in die Dunkelheit. »Es wird nicht funktionieren. Mann, wann kapieren sie es endlich?«

»Wie meinst du das?«

»Terry ist ein Computer. Ein sehr schlauer Computer, aber nicht mehr. Anfang des Jahrhunderts waren Programmierer und Systemdesigner zuversichtlich, dass Rechner eines Tages cleverer sein würden als wir. Sie rechneten fest mit der Entstehung von KIs, Künstlichen Intelligenzen. Sie nannten es die Singularität, weil danach alles anders sein würde.«

Ich lächle grimmig. »Sie warten immer noch, oder? Auf den Durchbruch, meine ich. Ich habe allerdings gehört, dass die Kantonesen sehr weit sein sollen.«

Sie rümpft die Nase. »Die Singularität ist immer zehn Jahre entfernt, und das seit verdammt vielen Jahrzehnten. Schau, ich könnte Terry bitten, uns eine Liste aller Fehlprognosen zum Thema KI zu erstellen. In wenigen Millisekunden hätte er sie kollatiert und würde beginnen, sie runterzuleiern.«

»Aber?«

»Aber könnte er uns auch sagen, warum die Sache mit den KIs nicht funktioniert? Nein, das könnte er nicht. Er ist wie der Golem aus der jüdischen Mythologie.«

»Der Golem? Ist das nicht so eine Art Frankensteins Monster aus Ton?«

»Golem ist Hebräisch, es bedeutet ›ungeformt‹. Im Sefer Jetzira, im Buch der Schöpfung, da gibt es ein kabbalistisches Ritual, mit dem durch bestimmte Kombinationen von Buchstaben und Zahlen unbelebte Materie zum Leben erweckt werden kann.«

»Ich nehme an, du meinst das metaphorisch.«

»Natürlich. Aber es ist eine gute Metapher. Buchstaben und Zahlen, also Bits und Bytes, zum Leben zu erwecken, ist genau das, was die Programmierer von hoch entwickelten Rechnern wie TEREISIAS, Xianhè oder Pensador 5 gerne erreichen würden. Es ist genau wie in der Sage vom Prager Golem. Da erweckte der Rabbi Löw eine Tonfigur zum Leben. Der Golem war ihm sehr nützlich. Er wurde nie müde, er meckerte nie. Er konnte am Schabbes die Synagoge fegen und Hunderte Eimer Wasser durchs Schtetl schleppen.«

»Worauf willst du hinaus, Ava?«

»Darauf, dass Terry wie der Golem ist und es immer sein wird. Er ist unermüdlich, er arbeitet stets korrekt. Er ist folgsam und hinterfragt nichts. Er führt nur Befehle aus. Und wenn er gerade keine hat, dann tut er – nichts! Wie der Golem. Der saß die meiste Zeit stumm und starr auf dem Küchenschemel. Terry hat keine eigenen Ideen, keine Kreativität, keine Seele. Und deshalb ist er auch nicht intelligent.«

»Vielleicht hast du recht.«

»Ganz sicher habe ich recht.« Ava ist nun ebenfalls aufgestanden und wirkt sehr erregt. Sie zeigt auf die Medienfolie. »Dieses ganze Zeug hat uns Terry fein säuberlich zusammengestellt. Aber bringt es uns irgendwie weiter? Nein, die Ideen, um den Mörder zu finden, müssen wir immer noch selbst haben. Und deshalb wird das Einzige, was man durch das Eliminieren der Analysten erreicht, eine niedrigere Aufklärungsquote sein.«

»Dann zeigen wir unserem elektronischen Golem doch mal, wie clever wir sind. Du stellst die erste Frage.«

Ava setzt sich wieder, sie scheint von ihrem kleinen Ausbruch etwas peinlich berührt zu sein. Nachdem sie an ihrem Wein genippt und etwas in ihr Kehlkopfmikro gemurmelt hat, verschwindet die Collage und das Europol-Logo erscheint.

»Hatte Pazzi irgendwelche Verbindungen zu den Christianisten?«, fragt sie. »Vor allem in Süditalien?«

Keine schlechte Frage. Wenn einer der üblichen Verdächtigen unseren Tiroler Dressman auf dem Gewissen haben sollte, ist der militante Arm dieser Fanatiker sicherlich eine Option. Pazzis Familie ist anscheinend stinkreich, was auf Mafiaverbindungen hindeuten könnte. Und das Personal der ’Ndrangheta ist schließlich in großen Teilen deckungsgleich mit dem der katholischen Christianisten und der süditalienischen Regierung.

»Aus seinen Daten ergeben sich keinerlei diesbezügliche Hinweise, Hauptinspektorin. Ich habe zudem überprüft, ob möglicherweise anderen Mitgliedern des Pazzi-Clans Verbindungen zur kalabrisch-sizilianischen Mafia nachgesagt werden …«

Eine antizipative Antwort, der neue Terry ist wirklich gut. Ich bin mir nicht so sicher, ob Ava mit ihrer Golem-Theorie recht behalten wird. Noch ein paar Updates und dieser Rechner spielt zumindest das untalentierte Drittel unserer Abteilung, all die Marquezes und Kaczynskis, mühelos an die Wand.

»… Verbindungen von Pazzi zu den Christianisten sind demnach mit 88-prozentiger Wahrscheinlichkeit auszuschließen.«

»Britskis?«, frage ich. »Die Kurzversion, bitte.«

»Verbindungen von Pazzi zu britisch-russischen Syndikaten sind mit 91-prozentiger Wahrscheinlichkeit auszuschließen.«

»Gab es je Morddrohungen gegen Pazzi? Oder sonst was, das auf ein erhöhtes Gefährdungspotenzial hindeuten würde?«

»Negativ in beiden Fällen, Hauptinspektorin.«

So geht das eine geschlagene Stunde. Wir erfahren, dass die einzige hervorstechende Gemeinsamkeit von Pazzi und Svensson eine Vorliebe für toskanische Landhausküche war. Terry errechnet für uns eine 37-prozentige Wahrscheinlichkeit, dass die Tatwaffe von den Kohäsionskräften stammt, und prognostiziert, wer Pazzis Job als Vize der Liberalen bekommt. Ava löchert ihn zu nordafrikanischen Freischärlergruppen und englischen Separatisten, noch zwei der üblichen Verdächtigen.

Ich trinke noch mehr Wein. Als Exsoldat bin ich ziemlich resistent gegen Alkohol. Dennoch werde ich besoffen vom Stuhl kippen, bevor uns der Fahndungscomputer in dieser Sache eine verwertbare Information liefert. Ich reibe mir die Augen und starre auf den Screen, auf dem noch immer das sternenumkranzte Europol-Logo zu sehen ist. Darunter steht TEREISIAS. Es ist eine typische EU-Abkürzung. Irgendjemand hielt es für eine gute Idee, unseren Fahndungscomputer nach einem allwissenden homerischen Seher zu benennen. Und später hat sich dann ein Öffentlichkeitsarbeiter aus den Fingern gesogen, wofür diese Abkürzung angeblich steht.

»Was bedeutet das Akronym TEIRESIAS, Terry?«

»Es steht für ›TElemetric REenactments and Immersive SImulations of ActualitieS‹.«

Kein Wunder, dass mir das entfallen war.

Plötzlich verspüre ich Hunger, und so verputze ich das restliche Hummus und das Fladenbrot. Kauend sage ich: »Fallen dir noch Fragen ein, Ava?«

»Vielleicht«, sie streckt sich wie eine müde Katze, »wenn ich einen Kaffee getrunken habe.«

Sie macht uns zwei Espressi. Eigentlich möchte ich gerne so schnell wie möglich mit Bogart und Ustinov ins Bett, aber bevor ich Vogel morgen mit leeren Händen gegenübertrete, quäle ich mich lieber noch ein wenig mit Terry herum. Man kann unserem Supercomputer keinen Vorwurf machen. Er weiß auf wirklich alles eine Antwort. Wir sind einfach zu dämlich, die richtigen Fragen zu stellen. Oder zu feige.

Ava kommt mit zwei kleinen dunklen Tassen noch dunkleren Inhalts zurück und setzt sich mir gegenüber. Ich versenke vier Stück Zucker in meinen Kaffee. Es wird Zeit für die abseitigen Fragen.

»Terry?«

»Herr Hauptkommissar?«

»Diese Abstimmung über die neue EU-Verfassung, wieso gibt es die überhaupt und wie stehen da die Wetten?«

Ava blickt mich verwundert an, während Terrys sonore Stimme die Antwort gibt. »Da der Austritt von Gliedstaaten im EU-Vertrag nicht vorgesehen ist, muss nach herrschender Rechtsauffassung eine neue Verfassung in Kraft treten, damit das Vereinigte Königreich die Union verlassen kann.«

»Mich würde die Minderheitsmeinung interessieren«, unterbreche ich ihn.

»Kritiker argumentieren, der Austritt Großbritanniens diene lediglich als Vorwand dafür, eine neue Verfassung durchzusetzen, welche die Gliedstaaten der Union weiter schwächt und die Zentralgewalt stärkt.«

»Und wie sind die Chancen auf eine Annahme?«

»Zur Annahme der Verfassung wäre eine Zweidrittelmehrheit notwendig. Aktuellen Umfragen zufolge sind 67 Prozent der MEPs für die neue Verfassung, 30 Prozent dagegen, drei Prozent noch unentschieden.«

»Unentschieden, so wie Pazzi?«

»Das ist richtig.«

Ava richtet sich auf. Der Espresso scheint seine Wirkung zu entfalten. »Zeig doch mal die Umfragen zur Verfassung im Zeitverlauf«, sagt sie.

Auf dem Screen erscheint ein Diagram mit einer blauen und einer roten Linie. Letztere zeigt den Anteil der Unionsparlamentarier, die mit Nein zu stimmen gedenken. Sie bewegt sich gen Süden, während die Zahl der Befürworter binnen Jahresfrist deutlich gestiegen ist, von 48 auf 67 Prozent.

»Warum legt das Pro-Verfassungslager so stark zu?«, will ich wissen.

»Die wahrscheinlichsten Faktoren sind: Wandel der öffentlichen Meinung, Druck der Fraktionsspitzen, Korruption.«

»Wie bitte? Jemand besticht die Abgeordneten? Kannst du das beweisen, Terry?«

»Entschuldigen Sie, Hauptkommissar. Aber das habe ich nicht gesagt.«

»Gesagt schon, aber offensichtlich nicht gemeint.«

Das gibt ihm ein paar Millisekunden zu denken. Ich nutze sie, um die Lakritzschnecken aus meiner Tasche zu nehmen, muss aber feststellen, dass keine darin sind. Mnemonisches Echo aus der Spiegelung, ich muss bald ins Bett.

»Meine Äußerung war allgemeiner Natur, Hauptkommissar. Was ich zum Ausdruck bringen wollte, ist, dass rasche Veränderungen im Abstimmungsverhalten von Politikern in der Regel auf einen der drei genannten Faktoren zurückzuführen sind. Das belegen historische Auswertungen des Abstimmungsverhaltens aus insgesamt einhundertsiebenundneunzig Staaten, die mir vorliegen.«

»Ich bin erschüttert von deinem Politikerbild, Terry.«

»Können Sie die Frage neu formulieren, Hauptkommissar?«

»Vergiss es, Terry. Um zu rekapitulieren: Es wäre nicht unplausibel anzunehmen, dass sich jemand diese wachsende Zustimmungsrate erkauft hat, aber Belege dafür gibt es nicht.«

»Das ist richtig.«

»Vielleicht«, wirft Ava ein, »hatte sich Pazzi deshalb noch nicht festgelegt, weil er den Preis seiner Stimme in die Höhe treiben wollte.«

»Vielleicht. Oder vielleicht tat er sich mit der Entscheidung einfach schwer. Oder er musste erst noch eine Münze werfen.«

»Spielst du auf das I-Ging und die Tarotkarten an, Aart?«

»Genau.«

Sie schüttelt den Kopf. »So eine wichtige Entscheidung kann man doch nicht dem Zufall überlassen.«

Man kann noch viel seltsamere Dinge tun, aber das sage ich nicht. Einen Moment lang fällt keinem von uns eine weitere Frage ein, dann sagt Ava: »Terry, gab es in der jüngeren Vergangenheit weitere Morde an MEPs?«

»Der letzte Mord an einem EU-Parlamentarier liegt über achtzehn Monate zurück. Status: aufgeklärt.«

»Guy Rodange«, murmele ich.

»Das ist richtig. Abgeordneter aus Luxemburg. Beziehungstat, wurde von seiner Freundin mit einem Messer getötet.«

»Und wie viele Parlamentarier sind in den letzten drei Monaten gestorben?«, frage ich. »Egal woran.«

»Neun Personen sind verstorben.«

»Scheint ein ziemlich gefährlicher Beruf zu sein.«

»Es gibt nach der Klassifikation der Generaldirektion VII der Kommission insgesamt hundertvierunddreißig andere Berufsgruppen in der Union, die eine höhere Mortalitätsrate aufweisen.«

»Sarkasmus, Terry. Erzähl mir mehr über die toten MEPs.«

»Es handelt sich im Einzelnen um folgende Personen und Todesursachen: Otto von Beurenthal, Herzinfarkt. Gideon Abramov, Jagdunfall. Joanne Schultz, Krebsleiden. Anna Plekszy-Gladz, Schlaganfall. Irene Gruber, Sportunfall. Valérie Dupond, Verkehrsunfall. Jorge Perez Milar, Verkehrsunfall. Beat Füßli, Sportunfall. Tryphon Gryzbowski, Krebsleiden.«

»Verdacht auf Fremdeinwirkung?«

»Nein, Hauptkommissar. Alle fraglichen Todesfälle wurden eingehend von Europol sowie den Behörden der Gliedstaaten untersucht. Es gab keine Auffälligkeiten und keinen Hinweis auf Tötungsdelikte.«

»Scheiße.«

»Stimmt«, sagt Ava. »Mir fällt jetzt auch nichts mehr ein, Aart. Ich kann diese Todesfälle morgen noch mal überprüfen, aber ich habe wenig Hoffnung.«

»Ich würde jetzt gerne noch den Mitschnitt aus dem Hotel sehen.«

Sie nickt. »Terry, Aarts Ghosting im ›Lotte‹, isometrische Axonometrie.«

Auf der Folie erscheint ein Video, in dem man das Restaurant »Schönbrunn« sieht, in einer Draufsicht, um 45 Grad nach oben gekippt. Der Blickwinkel erinnert mich an die Computerrollenspiele, die ich vor über dreißig Jahren als Kind gespielt habe. Die isometrische Draufsicht ist auf eine Figur zentriert. Sie läuft durch den Speisesaal und setzt sich an einen Tisch.

»Der Teil ist uninteressant. Du kannst vorspulen, bis die Bar auftaucht.«

Das Video setzt wieder ein. Ich sehe einen sportlichen, mindestens eins neunzig großen Mittvierziger an der Bar stehen, eine Hand auf der Theke. Er trägt einen kakifarbenen Trenchcoat und geht wohl als halbwegs attraktiv durch. Allerdings könnte er eine Rasur vertragen. Unter seinen Augen liegen zudem dunkle Halbmonde, sein weißes Oberhemd ist zerknittert. Der Mann redet mit sich selbst, sein Blick wirkt gehetzt, so als vermute er, dass hinter der Bar gleich irgendwelche Gangster emporschnellen und das Feuer auf ihn eröffnen.

»Mit wem redest du denn da, Aart?«

»Mit Vogel«, lüge ich.

Nun kommt der Moment, in dem der Videospiel-Westerhuizen seine Dienstwaffe zückt und zurück in den Speisesaal stürmt.

»Terry«, frage ich, »war ich allein im ›Lotte‹?«

»Ja, Hauptkommissar. Es waren keine weiteren Ghosts in der Nähe.«

»Auch keine RR-Agenten?«

»Negativ.«

»Wäre es möglich, dass sich jemand hineingehackt hat?«

»Theoretisch ist das denkbar, Hauptkommissar. In diesem Fall liegen mir jedoch keine Hinweise darauf vor. Es gibt zudem in der gesamten Geschichte des Mirrorspace keine mir bekannten Hacks, die erfolgreich verlaufen wären.«

»Überprüf das nochmals. Datentransfers, alle eingesetzten Drohnen, meine Specs. Alles.«

Diesmal braucht Terry tatsächlich länger als einige Millisekunden. Ava sieht mich fragend an, sie will etwas sagen, doch ich lege den Zeigefinger auf die Lippen und bedeute ihr zu schweigen.

»Meine Analyse hat ergeben, dass im fraglichen Zeitraum kein unrechtmäßiger Zugriff auf den Mirrorspace erfolgt ist.«

Ava kann ihre Wut nun nicht mehr verbergen. »Aart, kannst du mir jetzt mal sagen, was du da machst, verdammt?«

»Ich erkläre es dir, versprochen. Aber nicht jetzt. Sondern morgen, beim Frühstück.«

»Sag’s mir halt, ich bin deine Analystin!«

»Ava, ich weiß, dass es total bescheuert wirkt. Aber gib mir Zeit bis morgen. ›Café Amsterdam‹, gegen neun?«

Bevor sie erneut protestieren kann, habe ich einen Schritt auf sie zugemacht und küsse sie sanft auf die Wange. »Danke für das Essen.« Dann lasse ich sie allein auf der Terrasse zurück.

7

Erzähle ich Kollegen, dass meine Wohnung im superschicken Kasteleinsviertel liegt, sind sie stets beeindruckt. Ich habe noch nie einen von ihnen zu mir nach Hause eingeladen. Täte ich es, wären sie nicht mehr so beeindruckt. Und sie müssten sich auch nicht mehr das Maul darüber zerreißen, wie sich ein mies bezahlter Kommissar eine Wohnung nur wenige Laufminuten vom Europol-Palais leisten kann.

Nachdem ich meinen Daumen gegen das Keypad gedrückt habe, öffnet sich die Wohnungstür, und ich betrete den Flur im Krebsgang. Das geht nicht anders, ansonsten stößt man gegen den Garderobenschrank, der die Türfläche zur Hälfte ausfüllt. Ein langer Schritt und ich stehe im Wohnzimmer, ferner in der Küche, dem Arbeits- sowie dem Schlafzimmer. Rechnet man die Nasszelle dazu, komme ich auf 8,43 Quadratmeter. Mir reicht das. Damals, in der Militärbaracke von Aoulef, hatte ich weniger Platz.

Meinen Mantel und meine Schuhe hänge ich an die dafür vorgesehenen Haken und ziehe sie mit einem Kordelzug hoch, bis sie unter der Decke baumeln. Ich umfasse die metallene Leiter meines Hochbetts, klettere nach oben und aktiviere die Medienfolie, mit der ich die Wand am Fußende beklebt habe. Ich strecke mich aus, verschränke die Arme hinter meinem Kopf und starte »Wir sind keine Engel«. Bogey, Ustinov und Ray brechen aus dem Gefängnis aus. Alle paar Minuten werfen sie einander Knastweisheiten zu. »Wer lebenslänglich kriegt, hat immer ein Minütchen übrig.« Oder: »Wenn man den Leuten ihre Verbrechen ansehen könnte, gäbe es keine Spiegel.«

Ich schaffe nur eine halbe Stunde, dann halte ich es nicht mehr aus. Rasch klettere ich die Leiter hinunter und lege alle ortbaren elektronischen Geräte sowie Specs und Dienstausweis in meinen kleinen Safe. Dann verschließe ich ihn und verlasse die Wohnung.

Draußen ist es relativ still, nur noch ein paar vereinzelte Nachtschwärmer laufen im Nieselregen durch das Viertel, auf der Suche nach einer Bar, die um diese Zeit noch offen hat.

Es gibt nur eine. Sie heißt »Globoskop« und liegt in einer Seitenstraße der Dreifaltigkeitskirche. Der Club ist kein Ort, an den sich Menschen über dreißig verirren, nicht einmal, wenn sie stockbetrunken sind. Ich bin zu alt und zu nüchtern, trotzdem gehe ich hinein. Die Einrichtung des Ladens wirkt, als habe ein 3-D-Drucker sie aus einem einzigen milchigweißen Polyethylenblock herausgefräst. Eine Mischung aus Teenagerschweiß und wummerndem Baile Funk schlägt mir entgegen. Aber das Schlimmste sind die Farben und Lichter. Der Betreiber hat sämtliche Flächen des Etablissements mit Medienfolie bekleben lassen. Vielleicht hat er sogar diese neuartige Sprühfolie verwendet, denn nicht nur Wände, Decken und Tische pulsieren in allen Farbschattierungen der großen Pantone-Skala. Auch die Türgriffe, die Barhocker und die Tabletts der Kellnerinnen sind Projektionsflächen, die von den Gästen nach Wunsch mit Inhalten bemalt oder bespielt werden können.

Ich versuche, nicht so genau hinzuschauen, und schiebe mich durch die Menschenmenge bis zu einem verlassenen Ecktisch, auf dessen Oberfläche sich Tom & Jerry eine wilde Hatz liefern. Als ich mich auf einem der Stühle niederlassen will, stelle ich fest, dass irgendein Scherzbold Dutzende neonfarbene Penisse auf die Sitzfläche gemalt hat, die im Rhythmus der Musik ununterbrochen ejakulieren. Ich wische sie fort, bevor ich mich hinsetze.

Nach wenigen Sekunden taucht eine Kellnerin auf. Nicht nur ihr Tablett pulsiert, auch ihr Bustier und ihr Lackmini sind Wiedergabeflächen für was auch immer. Ich bestelle einen Negroni. Sie hat noch nie davon gehört, verspricht aber, den Barkeeper danach zu fragen. Während ich auf mein Getränk warte, blicke ich zur Decke, auf der Videomaterial aus Nordafrika läuft. In Endlosschleife explodiert ein Solarturm, aus seinem geborstenen Wärmespeicher regnet mehr als 2000 Grad heißes, flüssiges Schwefelsalz vom Himmel. Der riesige Turm stürzt in sich zusammen und hinterlässt eine rauchende Schneise in dem Sonnenspiegelarray, das um ihn herum gruppiert ist, immer und immer wieder.

Die Kellnerin kommt zurück. Ich tausche einen Zweitausendeuroschein gegen einen bräunlichen Longdrink, der gerne ein Negroni wäre. Ich nippe. Auf jeden Fall ist er schön kalt. Nun mache ich mich an die Arbeit. Ich wische den Tisch leer, rufe ein Suchfenster auf und gebe »Rosenspur« ein.

»Rosenspur ist ein Begriff, der in der Unionshymne vorkommt«, steht auf dem Tisch. Ich rufe den Text von Beethovens Neunter auf. Und tatsächlich heißt es irgendwo nach »Freude schöner Götterfunken« und »Seid umschlungen, Millionen« in einer weiteren Strophe:

»Freude trinken alle Wesen

An den Brüsten der Natur

Alle Guten, alle Bösen

Folgen ihrer Rosenspur.«

Ich wische den Tisch leer und öffne ein neues Suchfenster.

»Alternative Bedeutungen für Rosenspur?«

Ich erhalte zwei Treffer – einen Floristen in Brüssel-Louiza sowie einen Lexikoneintrag.

»Projekt Rosenspur: Name eines mutmaßlichen Finanzskandals, bei dem Unionsparlamentarier angeblich Zuwendungen dafür erhielten, dass sie Rüstungsaufträge bevorzugt an das Unternehmen Tallan Consolidated, kurz TalCon, vergaben. Im Gegenzug für ihre Zustimmung im Verteidigungs- und Handelsausschuss soll der weitverzweigte Konzern in den Wahlkreisen der beteiligten Abgeordneten hohe Investitionen getätigt haben. Dies konnte jedoch nie stichhaltig bewiesen werden. Ein Nachrichtenmagazin, das die Anschuldigungen veröffentlichte, musste hohen Schadenersatz an TalCon zahlen. Arne Jürgensen, der verantwortliche Chefredakteur, wurde entlassen, das Medienhaus schlitterte kurz darauf in die Insolvenz.«

Dem Eintrag zufolge geschah das vor knapp zehn Jahren. Tallan Consolidated – wie jeder, der im Krieg war, kenne ich diesen Namen. Unsere Aufklärungsdrohnen stammten von Tallan. Sie waren so zuverlässig wie siebzigjährige russische Iljuschins, sahen aber besser aus. Auch unsere Specs kamen von TalCon. Angeblich war alles, was die Firma herstellte, beste europäische Wertarbeit. Doch wir wussten, dass sich im Inneren der Produkte nordkoreanische Billigelektronik verbarg, die uns eine niedrige Lebenserwartung und Tallan eine hohe Gewinnmarge garantierte.

Ich suche nach Tallan, eine mühsame Angelegenheit, denn der Suchagent ist nicht sehr clever und liefert mir altertümliche Trefferlisten, statt die Informationen zu einem Précis zu kollatieren. Aber erkennbar ist, dass Tallan Consolidated mit seinen Absturzdrohnen und Kimchi-Knarren im Solarkrieg sehr viel Geld verdient hat. Der Konzern ist inzwischen riesig, er gehört zu jenen Megakonglomeraten, die man als Jébol bezeichnet.

Seinen Profit verwendete der Konzern in Friedenszeiten, wenn man diese so nennen kann, um zu diversifizieren: Haushaltsdrohnen anstelle fliegender Assassinen, Massenmarktelektronik anstelle von Zielsystemen. Ich schaue mir die Umsatzzahlen des Unternehmens an, sie dokumentieren den kometenhaften Aufstieg. In jedem neuen Bereich, in den Tallan vorstieß, gelang es dem Jébol, die dort bereits etablierten Wettbewerber in kürzester Zeit zu deklassieren, besser besagt: plattzumachen. Man munkelt, der Konzern schrecke weder vor Sabotage noch vor Einschüchterung der Konkurrenz zurück. Das überrascht mich nicht. Wie geht der alte Witz: Was ist der Unterschied zwischen einem Jébol und einem international operierenden Verbrechersyndikat? Antwort: Jébols sind an der Börse notiert.

Als in den Vereinigten Staaten alles den Bach runterging, kaufte Tallan diverse Firmen aus dem Silicon Valley auf. Heute ist der Konzern Unionsmarktführer für Specs und allerlei andere Technologien. Gewinn im letzten Geschäftsjahr fast eine Billion, Firmensitz ist Frankfurt. Das wirklich Erstaunliche an Tallan Consolidated aber ist, dass der Konzern offenbar immer noch von einem Mitglied der Gründerfamilie geführt wird. Der letzte Chef, George Tallan, ist schon seit über zwanzig Jahren tot. Seitdem ist sein Sohn John der Vorstandsvorsitzende.

John Tallan, auch dieser Name sagt mir etwas. Ich gebe ihn ein und erfahre, dass er mit vollem Namen John Tallan-Furlough heißt und der Earl von Mertonshire ist. Nun wird mir auch klar, warum ich schon einmal von ihm gehört habe. Tallan besitzt hundertfünfzig Kilometer nordöstlich von Brüssel ein spektakuläres Anwesen, das die Medien »Das Wasserschloss« nennen, obwohl es überhaupt nicht wie eines aussieht. Es ruht auf riesigen Pontons und hat mich seinerzeit interessiert, weil es auf ehemals holländischem Gebiet liegt.

Ich lösche das Display und lehne mich zurück. Leider bleibt der Tisch nicht leer, sondern beginnt nach einigen Minuten Baile-Funk-Videos, also Pornos, abzuspielen. Ich nehme noch einen Schluck von dem missratenen Negroni und verlasse den Club. Für den Rest brauche ich Ava. Meine Analystin ist sehr klug und sehr hübsch. Nun wird sich zeigen, ob sie auch diskret ist.

8

Es ist zehn nach neun, als ich am kommenden Morgen im »Café Amsterdam« eintreffe. Die Stammbesetzung hockt am Tresen und schaut die Nachrichten. Ava ist bereits da und hat sich an einem kleinen Tisch in der Ecke niedergelassen. Sie macht ein Gesicht, als habe sie bereits ein Dutzend Einladungen zum Kaffee ablehnen müssen. Ich schätze, es waren höchstens drei.

Ich begrüße sie und hole uns am Tresen etwas zu trinken. Ava beobachtet mich abwartend, die Arme vor der Brust gekreuzt. Nachdem ich meinen tropfenden Trench aufgehängt und mich ihr gegenübergesetzt habe, sage ich: »Entschuldigung.«

»Die war in der Tat fällig. Und wenn du jetzt noch eine Erklärung für dein seltsames Verhalten hinterherschiebst, sind wir vielleicht auch wieder Freunde.«

»Ein Informant hat sich bei mir gemeldet.«

»Wann?«

»Bereits gestern, nachdem ich mit Heuberger gesprochen habe.« Das ist nicht einmal gelogen.

»Und wer ist es?«

»Weiß ich nicht. Ein anonymer Anruf.«

Sie lächelt spöttisch. »Spätestens seit der Novelle des Enhanced Privacy Act gibt es so etwas nicht mehr. Ich hätte den Anruf bestimmt für dich zurückverfolgen können. Oder Terry hätte den Typ anhand seines Stimmmusters oder seiner Semantik identifiziert.«

»Vielleicht. Ich befürchte aber, dass die Quelle versiegt, sobald wir ihr hinterhersteigen. Deshalb möchte ich vorerst nur die Informationen auswerten, die sie liefert.«

»Seltsame Vorgehensweise.«

»Es wird noch viel seltsamer«, erwidere ich. »Ich möchte dabei möglichst wenig Spuren hinterlassen.«

Ava beißt sich auf die Unterlippe und sieht mich an. »Weil’s ein politisch heikler Fall ist?«

»Ehrlich gesagt, ich weiß noch nicht, was für ein Fall das ist. Ich weiß nur, dass Vogel oder irgendwer anders die Sache sehr ernst nimmt, sonst hätte man mir keinen Blankozugang zum Mirrorspace gewährt. Ein bisschen Vorsicht kann sicher nicht schaden.«

Ich erzähle ihr, dass mein RR-Bekannter mich gewarnt hat und die anonyme Quelle ebenfalls.

»Und was hat deine komische Quelle dir gesteckt?«

»Nicht allzu viel. Sie hat mir geraten, zu überprüfen, ob es Verbindungen zwischen Pazzi und Tallan Consolidated gibt.«

»Der Mischkonzern? Kann ich machen.«

»Kannst du es unauffällig machen?«

»Du meinst nicht über einen Europol-Rechner und ohne, dass Terry was davon mitkriegt?«

»Genau.«

»So was stand an der Leuvener Hochschule für Digitale Forensik nicht auf dem Stundenplan. War aber eines der ersten Dinge, die man lernte.«

»Danke, Ava.«

»Kein Problem.«

Ich zahle am Tresen unsere Getränke. Wir verlassen das Café und gehen hinüber zum Palais. Dabei kann ich nicht nur Avas anmutigen Gang bewundern, sondern auch ihre Trainingsjacke. Während die Lotusbeschichtung meines Trenchcoats den Brüssler Pflaumenregen ganz konventionell abperlen lässt, hält der Feldgenerator in Avas Schulterpolstern das Wasser davon ab, überhaupt erst auf den Stoff aufzutreffen. Ich habe keine Ahnung, wie das funktioniert, frage mich jedoch, ob diese Technologie wohl auch gegen die allgegenwärtige Möwenscheiße hilft.

Im Palais verabschiede ich mich von Ava und gehe in mein Büro. Ich ziehe ein Fenster auf und erledige meine Korrespondenz, widerwillig. Vier Journalisten haben angefragt, ob sie mich wegen der Pazzi-Sache interviewen dürfen. Johnny Random ist nicht darunter. Ich beschließe, mich vorerst an Vogels Anweisung zu halten, und lösche alle Anfragen, ohne zu antworten. Der Präfekt hat ja recht; warum soll man selbst lügen, wenn man dafür eine Pressestelle hat.

Nach einer halben Stunde klopft es. Ich mache die in der Tür integrierte Medienfolie an. Eine dreidimensionale Aufnahme der Person auf der anderen Seite erscheint. Es ist Ava. Ich öffne ihr.

Sie tritt ein und setzt sich auf meine Schreibtischkante. »Bingo, Aart.«

»Also gibt es eine Verbindung zwischen Pazzi und Tallan?«

»Ja. Offenbar hat TalCon in Pazzis Wahlbezirk größere Investitionen getätigt. Der Konzern hat nahe Meran vor sechs Jahren eine Fertigungsstätte für Kurierdrohnen errichtet, Investitionssumme: hundertdreißig Milliarden Euro. Aber das ist noch nicht alles.«

»Was denn noch?«

»Es gab vor einigen Jahren einen Korruptionsskandal, in den Tallan verwickelt gewesen sein soll.«

»Ach?«

»Die Presse nannte es den Rosenspurskandal, das soll das konzerninterne Codewort gewesen sein. Konnte aber alles nie bewiesen werden.«

Sie erzählt mir nun den Teil, den ich bereits kenne.

»Gute Arbeit, Ava. Wenn Pazzi in diesen Skandal verwickelt war, dann müssen wir uns die Firma mal ansehen. Vogel wird begeistert sein.«

»Ist das ironisch gemeint, Aart?«

Ich zucke mit den Schultern. »Vielleicht freut er sich über einen Anfangsverdacht. Vielleicht ist der Vorstandschef von Tallan auch einer seiner Parteikumpel. Da steckt man nicht drin. Sagen muss ich es ihm auf jeden Fall, sobald es konkreter wird.«

Ich nehme einen Salzlakritz aus meiner Dose. »Aber erst dann. Ein zehn Jahre alter Skandal, zumal ein unbewiesener, ist noch keine allzu heiße Spur.«

Sie verschränkt die Arme vor der Brust. In der Regel verheißt das nichts Gutes.

»Was ist?«

»Glaubst du, ich wäre schon hier, wenn ich nur das hätte?«

»Sorry, nein, natürlich nicht.«

»Damals sollen noch mehr Abgeordnete geschmiert worden sein. Ein Frankfurter Gericht hat dem Magazin, das die Geschichte seinerzeit gemacht hat, verboten, die Namen der beschuldigten MEPs weiterzuverbreiten. Der Chefredakteur, Arne Jürgensen, wurde gefeuert.«

»Und weiter?«

»Den fraglichen Magazinartikel gibt’s nicht mehr, aus dem Netz getilgt. Ich habe den Lebenslauf von Jürgensen recherchiert und versucht, ihn aufzustöbern. Gestaltet sich aber schwierig, eine meiner Suchroutinen beißt sich gerade die Zähne dran aus. Wie vom Erdboden verschluckt, der Typ. Ich habe außerdem überprüft, in welchen MEP-Wahlkreisen Tallan in den vergangenen Jahren größere Investitionen getätigt hat.«

»Und auf wie viele kommst du?«

»Auf insgesamt acht. Und alle fraglichen MEPs waren oder sind Mitglieder des Wirtschafts- oder Verteidigungsausschusses. Und zwei von ihnen kennst du bereits.«

»Svensson und Heuberger?«

»Falsch geraten.« Sie lächelt triumphierend. Das steht ihr recht gut. »Milar und Füßli.«

Ich höre auf zu kauen. »Die standen beide auf Terrys Liste der in den vergangenen drei Monaten verstorbenen Parlamentarier.«

»Genau. Jorge Perez Milar, Deputierter aus Lissabon-Süd. In seinem Wahlkreis hat Tallan vor vier Jahren ein regionales Hauptquartier eröffnet, Schaffung von tausenddreihundert Arbeitsplätzen.«

»Woran starb der noch mal?«

»Verkehrsunfall. Er wurde von einem Zug der historischen Lissabonner Straßenbahnlinie 28 überfahren.«

»Wie pittoresk. Und der Zweite?«

»Beat Füßli, Wahlkreis Aargau. Tallan sponsert da seit Jahren ein Jazzfestival und hat außerdem kleinere Fertigungsanlagen vor Ort errichtet.«

»War das der Sportunfall? Etwas Alpines?«

»Nein, Aart. MEP Füßli wurde von einem Golfball erschlagen.«

»Wie bitte?«

»Auf einer Driving Range nahe Zürich. Wurde unglücklich getroffen und starb kurz darauf an einer Gehirnblutung.«

»Das glaubt doch kein Schwein. Das ist eine verdammte Mordserie.«

»Möglich. Es kann aber genauso gut Zufall sein. Wenn du die Wahrscheinlichkeiten willst, müsste ich Terry damit füttern.«

»Später, Ava, später. Zunächst einmal will ich mir das aus nächster Nähe anschauen. Wie ist die Datenlage?«

»Füßlis Tatort hat die Kantonspolizei gemacht. Saubere Arbeit, aber leider nur ein statisches 360er. Milar dagegen wurde nahe der Praça Luís de Camões überfahren, mitten in der Innenstadt. Da ist alles voller Drohnen und Kameras. Wir können uns seinen Unfall also als immersive Spiegelung anschauen.«

Das ist hervorragend. Wie könnte man seinen Tag besser beginnen als mit einem tödlichen Verkehrsunfall? Ohne ein weiteres Wort zu wechseln, stehen wir auf und gehen hinüber zum Spiegelraum.

Wir betreten den Praça Camões von der Ostseite, über einen Fahrstuhl, in dem wir anscheinend aus der darunterliegenden Tiefgarage heraufgefahren sind. Ich war schon einmal hier, aber es ist mindestens fünf Jahre her. Allem Anschein nach ist das reichste Land der Union seitdem noch reicher geworden. Gebäude, Geschäfte, Autos – alles sieht nach zu viel Geld aus. Doch auch wenn sich die Portugiesen mit ihren Wellenkraftwerken goldene Nasen verdienen, gehört das meiste hier vermutlich nicht mehr ihnen, sondern den noch reicheren Brasilianern. Ich betrachte den mit Marmor und Alabaster gepflasterten Platz. Mein Mitleid hält sich in Grenzen.

»Wo wird es passieren?«, frage ich.

Die Schienen führen um den gesamten Platz herum und verschwinden dann in den diversen vom Camões abgehenden Straßen.

Ava zeigt auf eine Weiche auf der anderen Seite. »Da hinten.«

Wir schlendern über den Platz. Es nieselt, weswegen ich mich sofort heimisch fühle. Meinen Specs zufolge schreiben wir den 3. Juni, 18.04 Uhr. Ein paar Menschen sind auf dem Weg in den frühen Feierabend, das Gros sitzt offenbar noch in den Büros, weswegen es vergleichsweise ruhig ist. Nagelneue Toyotas und Hyundais summen an uns vorbei. Eine gelb-weiße Tram biegt rasselnd um die Ecke und verscheucht einige Passanten und Tauben.

Die Tram ist gut gemacht. Sie sieht aus wie die alten Lissabonner Eléctricos, inklusive falscher Patina, abblätternder Farbe und mechanischer Fahrgeräusche. Dabei verbirgt sich unter der historischen Hülle modernste Akku- und Computertechnik. Der Mann im Führerhäuschen ist ebenfalls nur Dekoration, die Tram fährt natürlich von ganz allein.

Umso interessanter wird es zu sehen, wie der Typ es fertigbringt, sich von dieser mit modernster Fahrzeugtechnologie ausgestatteten Straßenbahn überrollen zu lassen. Wir stellen uns an eine Straßenecke, von der aus man alles gut im Blick hat. Ava markiert Milar für mich, er kommt gerade von der anderen Seite des Platzes auf uns zu. Er scheint es eilig zu haben. Der portugiesische Abgeordnete ist klein, ich schätze ihn auf höchstens eins sechzig. Meine Specs sagen eins dreiundsechzig. Er trägt einen ebenso makellosen wie uninteressanten dunkelblauen Anzug mit offenem weißen Hemd ohne Steinkirk. Milar kommt näher.

»Wo will er denn hin?«, frage ich.

»Milar hat einen Termin mit seiner Mätresse, er hat ihr neue Ohrringe versprochen. Sie sind bei Cartier verabredet, gleich hier um die Ecke, und er ist etwas spät dran.«

Milar erreicht die Ostseite, an der sich die Praça in Richtung Rua Misericordia öffnet. Er beginnt, die Straße zu überqueren, während sich von links ein Wagen der Linie 28 nähert. Wenn ich eine Wette abschließen müsste, würde ich darauf tippen, dass er es schafft. Er scheint gut zu Fuß zu sein. Außerdem stammt er von hier und weiß, wie schnell die Eléctricos fahren.

Die Wetten stehen tausend zu eins gegen die Tram. Aber Milar wird das nichts nützen.

Die Eléctrico ist nun noch etwa drei Meter von ihm entfernt, sein rechter Fuß quert die erste Schiene. Ich höre das klirrende Geräusch der Glocke. Es scheint, als ob die Sensoren des Zugs Milar registriert haben und die Tram abbremsen. Er müsste nun nur noch einen Fuß vor den anderen setzen. Dann würde der Wagen ihn höchstens leicht touchieren. Das Einzige, was er davontrüge, wären ein paar Schmierspuren auf den Schößen seines Hunderttausend-Euro-Jacketts.

Stattdessen macht er eine Ausweichbewegung nach links. Ich kann nicht genau erkennen, wem oder was er ausweicht, aber er stolpert dabei und fällt nun geradewegs in die Richtung, aus der sich die Tram nähert. Kein Passantensensor der Welt kann ihm nun noch helfen. Zuerst knallt er mit dem Kopf gegen die Metallverschalung. Vermutlich wird er davon bereits ohnmächtig. Zumindest möchte man ihm das wünschen, denn nun mäht ihn die Eléctrico der Länge nach nieder. Milar gibt hässliche Geräusche von sich, als seine Wirbelsäule, sein Schädel sowie andere große Knochenpartien brechen wie Balsaholz. Er wird einige Meter mitgeschleift, bis das blutige, formlose Etwas, das eben noch ein angesehener Staatsmann war, wie eine überreife Frucht birst und sein Inneres auf Schienen und Straße verteilt.

Die Tram kommt zum Stehen. Aufruhr entsteht. Frauen kreischen, Männer kotzen. Einige bleiben starr vor Schock stehen, andere rennen davon. Ich beschließe, mir die Sache etwas genauer anzusehen.

»Zurückspulen und pausieren.«

Die Tram fährt rückwärts und entfernt sich, Milar erwacht wieder zum Leben und friert mit dem linken Bein am Boden fest. Ich gehe zu ihm und mustere sein Gesicht. Es zeigt keine Anzeichen von Angst oder Furcht, ich erkenne lediglich die leichte Besorgnis eines Mannes, der eine ungeduldige Frau warten lässt.

»Weiter, in Zeitlupe.«

Milar macht einen Schritt, die Tramglocke rasselt, und das Unheil nimmt wieder seinen Lauf. Kurz bevor er jenen Haken schlägt, der ihn das Leben kosten wird, lasse ich Ava die Spiegelung erneut stoppen. Ich knie mich hin.

»Ist nicht wahr«, sage ich.

Auf den Schienen, genau dort, wo Milar seinen Fuß hinzusetzen gedenkt, hockt etwas, das wohl einmal eine Taube war. Nun sieht es aus wie ein misslungenes brasilianisches Genexperiment. Ich habe keine Ahnung, welche Umweltgifte oder Pestizide das Tier abbekommen hat, aber es ist übersät von Schwären und Beulen, die meisten Federn sind ihm ausgefallen. Vermutlich kann es nicht mehr fliegen. Es ist ein Wunder, dass die Taube es bis hierher auf die Kreuzung geschafft hat, ohne vorher überfahren zu werden.

»Extreme Zeitlupe.«

Das Tier hoppelt von rechts auf unseren Mann zu. Milar sieht die Mutantentaube nun ebenfalls, und verständlicherweise möchte er nicht, dass diese gurrende Eiterbeule seine teuren Wildlederstiefeletten ruiniert. Er weicht ihr folglich aus, nach links. Dabei tritt er in etwas, das wie frischer Hundekot aussieht. Er rutscht einige Zentimeter. Ich fixiere sein Gesicht. Er sieht ein bisschen überrascht aus, seine Augen sind auf die Tram geheftet und haben einen fragenden Ausdruck angenommen. Vermutlich dämmert ihm gerade, dass ein paar versaute Stiefeletten die bessere Option gewesen wären.

»Normale Geschwindigkeit«, murmele ich. Dann mache ich einen kleinen Satz, um die Schienen für den Wagen der Linie 28 freizugeben.

Ich lasse Ava ein bisschen vorspulen, bis zu dem Punkt, wo die Spurensicherung die Tram hat zurücksetzen lassen. Ich gehe das etwa fünf Meter lange Schienenstück ab, auf dem Milars Überreste verteilt sind, und suche nach der Taube. Ich würde gerne wissen, ob sie es geschafft hat. Aber das Tier ist verschwunden. Schwer zu sagen, ob es davongehüpft ist oder sich im Tode mit dem MEP vereint hat.

»Haben die Forensiker in seinen Überresten Taubenspuren gefunden, Ava?«

»Haben sie. Federreste und Blut. Ansonsten hat die Obduktion nichts Auffälliges ergeben. Keine Drogen in seinem System, außer ein bisschen Nikotin. Der Tod trat noch am Unfallort ein.«

»Ja, das dachte ich mir.«

Ich blicke auf die rote Lache zu meinen Füßen. Obwohl ich Ähnliches bereits hundertmal gesehen habe, erstaunt es mich doch immer wieder, wie viel Blut sich aus einem menschlichen Körper herausholen lässt. Mir ist ein wenig flau im Magen. Es liegt nicht an der Sauerei vor mir – meine Spiegelungsaversion macht sich wieder bemerkbar.

»Alles okay, Aart?«

»Ja, nein. Irgendwie wirkt mir das hier alles zu echt, die Tram, die Leiche, die Passanten.«

»Zu echt? Realitätstreue ist doch gerade der Sinn einer Simulation.«

»Vielleicht auch zu unecht, ist schwer zu sagen.«

Ava schaut mich verständnislos an.

»Vergiss es. Ich denke, wie sind hier fertig, Ava. Lass uns jetzt diesen Füßli anschauen.«

Sie nickt. Wir gehen zu dem Lift, der in die Tiefgarage führt. Ava wählt das unterste Parkdeck aus. Als wir dort ankommen, öffnen sich die Stahltüren und geben den Blick auf eine sattgrüne Wiese frei, auf der mehrere Caddies stehen. Ich trete hinaus und fühle, wie sich meine Nackenhärchen aufstellen. Die Kantonspolizei hat diese Tatortspiegelung mit einer Handvoll einfacher Infrarotkameras auf Stativen erstellt, die Datentiefe ist entsprechend mickrig. Terry hat vermutlich ein paar zusätzliche Details hineingerechnet, damit das Ganze realistischer wirkt. Dennoch fühle ich mich, als liefe ich durch die Studiokulisse eines alten B-Movies. Der Rasen sieht aus, als wäre er aus Plastik, kein Windhauch weht durch die Bäume, kein Vogel zwitschert.

»Das ist ja gar nichts«, sage ich. »Vielleicht sollten wir uns das besser als Schreibtischholo anschauen.«

»Dadurch wird es aber auch nicht besser, Aart.«

Ich zucke mit den Schultern und sehe mir die Driving Range an. Es gibt ein kleines Clubhaus mit allen Annehmlichkeiten, das sich jedoch bemüht, wie eine spartanische Sennerhütte auszusehen. Davor liegen eine Terrasse und insgesamt zehn Abschlagplätze. Dahinter erstreckt sich eine leicht abfallende Wiese. In 57,3 Metern Entfernung von der Abschlagslinie ist eine Stelle rot markiert. Dort wurde Füßli von dem Golfball getroffen.

»Sehe ich das richtig, dass wir zu wenig Daten haben, um ihn laufen zu lassen?«

»Leider ja, Aart. Es gibt keine Kameraaufzeichnung des Unfalls.«

»Wie ist es mit Panoptosfotos?«

»Fehlanzeige. Panoptosdrohnen überwachen nur Großstädte, und die auch nicht immer. Aber wir haben die Golfdaten der Spieler.«

»Was für Daten sind das?«

»Das hier ist ein sehr exklusiver Golfclub. Ist dir aufgefallen, dass es auf dieser Driving Range keine Entfernungsmarker gibt wie sonst üblich?«

»Nein, aber wenn du es sagst.«

»Das liegt daran, dass die Mitglieder alle Golfsoftware auf ihren Specs haben. Die führt einen nicht nur zum nächsten Loch, sondern speichert auch die ballistischen Daten aller abgeschlagenen Bälle. Auf der Driving Range zeigt sie dem Spieler dann an, wie weit sein Ball geflogen ist, wie die Windverhältnisse sind, solche Sachen.«

»Und was hat die Auswertung dieser Daten ergeben? Wissen wir, welcher Ball unseren Mann gefällt hat?«

»Ja, das konnte Terry nachvollziehen. Soll ich die Flugbahn einblenden?«

»Ich bitte darum.«

Vor uns erscheint eine blaue Linie. Sie beginnt ganz rechts am Abschlagplatz und beschreibt einen hohen Bogen. Statt jedoch parallel zu den Längsseiten der Range zu verlaufen, geht die Linie quer über den Platz und verschwindet in einem Waldstück links von uns.

»Total verrissen.«

Ava nickt. »Völlig. Aber Schwung hatte der Ball. Nach 55 Metern traf er Füßlis Hinterkopf, er hatte da noch eine Flughöhe von 1,81 Metern und, laut dem im Ball integrierten GPS-Chip, eine Geschwindigkeit von 127,4 Stundenkilometern.«

»Und warum lief Füßli dort herum?«

»Er machte eine Wanderung. Laut den Kameraaufzeichnungen des Wellnesshotels, das sich hinter dieser Anhöhe«, sie deutet mit dem Daumen über ihre Schulter, »befindet, ist er um 07.31 Uhr aufgebrochen. Er wollte zu einem nahe gelegenen Aussichtspunkt. Seiner Specsignatur zufolge ist er dort um 11.13 Uhr angekommen. Nach einer Vesperpause ist er wieder abgestiegen, allerdings auf einem anderen Weg.«

»Und dann ist er hier vorbeigekommen?«

»Ja, er hat einen wenig benutzten Schleichweg genommen, der ihn in der Nähe des Platzes vorbeiführte. Nachdem ihn der Golfball getroffen hat, ist er dort zusammengebrochen.«

Wir gehen zu der Stelle, an der es passiert ist. Am Rande des Golfplatzes gibt es einen Maschendrahtzaun mit einer Tür. Auf der anderen Seite müssen wir noch etwa zehn Meter durch das von Brennnesseln überwucherte Unterholz stapfen, bis wir zu dem Ort gelangen, wo sich Füßli und der Golfball ihr Stelldichein geben. Der Abgeordnete liegt mitten auf dem schmalen Trampelpfad. Er ist Mitte fünfzig, leicht übergewichtig und besitzt den Teint eines Mannes, der sich bereits seit einigen Tagen in den sonnigen Alpen aufhält. Von einer gesunden Gesichtsfarbe kann man trotzdem nicht sprechen. Füßlis kahlen Schädel ziert ein Haarkranz, über dem sich ein Hämatom befindet. Überraschenderweise ist es golfballgroß.

Ich knie mich nieder und zeige auf den Bluterguss. »Wie genau hat ihn das umgebracht? Schädelfraktur?«

»Nein, Gehirnblutung. Die medizinische Forensik sagt, dass Füßli die Sache problemlos hätte überleben können, wenn er binnen ein, zwei Stunden operiert worden wäre. Aber es hat eine Weile gedauert, bis sie ihn gefunden haben.«

»Wieso das?«

»Es war Sonntag. Er hatte folglich keine Termine. Zudem ist es nicht ungewöhnlich, dass Wanderer erst nach Einbruch der Dunkelheit zurückkehren. Da er allein hier war, hat ihn auch beim Abendessen im Hotel niemand vermisst.«

»Und wer hat ihn gefunden?«

»Der Balljunge, um sieben Uhr am Montagmorgen. Da war er allerdings bereits seit Stunden tot.«

Ich stehe wieder auf und gehe einige Schritte, bis zu einem Punkt hinter einer jungen Birke, der rot markiert ist. Neben dem Stumpf liegt ein Golfball.

»Sucht der Balljunge auch den Wald nach Bällen ab? Finde ich seltsam. So viele liegen da ja nicht.«

»Die Bälle sind alle gechippt, der Balljunge bekommt ihre Position auf seinen Specs angezeigt.«

»Wissen wir denn etwas über den Typen, dem dieser unfreiwillige Blattschuss gelungen ist?«

»Heißt Peter Bruckner. Deutscher, Jurist, arbeitet für eine Frankfurter Bank.«

»Guter Golfer?«

»Passabel. Sein Handicap ist –25. Behauptet, dass Abschläge seine größte Schwäche sind.«

Wir kehren zur Clubhütte zurück. Ich schaue noch einmal über den menschenleeren Platz. »Ava?«

»Ja?«

»Wie viele tödliche Unfälle hat es in den letzten Jahren beim Golfen gegeben?«

Sie macht eine Handbewegung und liest etwas auf ihrer Brille. »Mehr als man glaubt. So um die zehn bis fünfzehn jährlich, sagt Eurostat.«

»Und die sterben alle an tief fliegenden Golfbällen?«

»Nicht alle, Blitzschlag ist eine Todesursache, außerdem Unfälle mit Golfwägelchen. Aber Kopfverletzungen sind keine Seltenheit. Den ersten Golfer erwischte es laut Datenbank übrigens im Jahr 1632.«

Mehr Information, als ich wollte, aber ich nicke nur. Dann bedeute ich Ava, die Simulation zu beenden. Bevor ich die Tür des Clubhauses öffne, sage ich: »Ich brauche eine Echtzeitsuchroutine, Ava.«

»Wofür?«

»Sobald Terry den Tod eines EU-Abgeordneten registriert, will ich informiert werden, und zwar direkt, per Prioritätsnachricht.«

»Alle? Oder nur solche mit Fremdeinwirkung? Möchtest du natürliche Todesursachen ausschließen?«

»Nein, ich will sie alle, und außerdem alle ehemaligen MEPs. Mir ist egal, ob sie von Meteoriten erschlagen werden oder mit hundertfünfundzwanzig friedlich in einer Genfer Privatklinik entschlafen.«

Ava runzelt die Stirn. »In Ordnung. Glaubst du etwa nicht, dass das bei Füßli und Milar Unfälle waren? Für mich sehen die Tathergänge völlig plausibel aus. Ungewöhnlich, keine Frage, aber gut dokumentiert.«

»Plausibel ist an diesem Fall überhaupt nichts«, erwidere ich. »Guck dir die Daten bitte noch mal an. Mir wäre es auch lieber, wenn wir die beiden ad acta legen könnten. Unser Schwerpunkt ist und bleibt Pazzi. Der hatte ganz sicher keinen Unfall, und dass wir immer noch keinen Verdächtigen haben, wird Vogel nicht gefallen.«

9

Den Rest des Vormittags verbringe ich damit, mir nochmals die Précis von Pazzi und Heuberger anzuschauen. Außerdem spreche ich mit Pazzis Vater. Es gibt kaum etwas Unangenehmeres, als mit Eltern zu reden, denen das Kind weggestorben ist. Auch der Umstand, dass es sich bei dem Kind um einen erwachsenen Mann gehandelt hat, macht die Sache nicht wesentlich besser.

Viel schlimmer jedoch ist, dass auch Pazzi senior nicht die leiseste Idee hat, wer seinen Sohn erschossen haben könnte. Nach dem Gespräch kontaktiere ich das Büro des Vorstandsvorsitzenden von Tallan Consolidated und bitte um einen Termin. Man sagt mir, dass sei zurzeit enorm schwierig. Ich erwidere, mein Anliegen sei enorm dringend. Die Assistenz von John Tallan, versichert mir die Sekretärin, werde sich baldmöglichst bei mir melden.

Danach laufe ich in meinem Büro auf und ab. Statt in die Mittagspause zu gehen, schaue ich mir auf dem Medientisch mehr oder minder wahllos Asservate an. Ich esse Lakritz, zeichne Verbindungslinien zwischen Pazzi, Svensson, Heuberger sowie den beiden verunglückten Abgeordneten, wische sie wieder weg. Auf einer Karte lasse ich mir alle Brüsseler Restaurants und Geschäfte anzeigen, die Pazzi im vergangenen Jahr frequentiert hat. Ich überprüfe, ob Tallan ein guter Golfspieler ist, und lese mir den Text von »An die Freude« durch, inklusive der von Beethoven gestrichenen Passagen. Ich esse noch mehr Lakritz. Es hat alles keinen Zweck. Irgendwann setze ich mich an meinen Schreibtisch und mustere Bogey, der mich sehr missbilligend betrachtet. Ich schlage die Augen nieder und warte, wie ein schicksalsergebener Verurteilter, der seines Scharfrichters harrt. Der einzige Unterschied zwischen uns beiden ist, dass Vogel mir den Kopf nicht mit einer Axt von den Schultern trennen wird. Eher wird er ihn mir abreißen.

Eine halbe Stunde bevor ich zu Vogel muss, klopft es an der Tür. Ich öffne. Es ist Ava. Ihr Blick verrät mir, dass etwas Bedeutsames passiert ist.

»Wir haben ein Bekennerschreiben, Aart«, sagt sie atemlos.

»Was? Von wem?«

»Kann ich noch nicht sagen. Am besten, du siehst es dir selbst an.«

Sie murmelt etwas, und die Asservate auf meinem Medientisch verschwinden und machen einer weißen Fläche Platz.

»Kam vor wenigen Minuten. Anonyme Zustellung an die Europol-Pressestelle, die es sofort an mich weitergeleitet hat. Die Daten waren verschlüsselt, der Zugangscode kam parallel, auf einem Zettel, per Kurierdrohne. Vermutlich wollte der Absender sicherstellen, dass es niemand im Netz abfängt oder mitliest.«

»Ist es ein Text?«

»Es ist ein Video.«

Sie tippt auf den Tisch. Zunächst passiert nichts. Dann aber bemerke ich, dass der Film bereits läuft. Was wie eine weiße Fläche aussah, ist in Wahrheit ein Raum ohne Wände und Decke, der sich ins Unendliche zu erstrecken scheint. In der Ferne erkenne ich einen dunklen Punkt, der sich beim Näherkommen als menschliche Gestalt entpuppt. Hinter ihr tauchen zwei weitere Personen auf. Alle drei tragen mittelalterliche Rüstungen und kommen auf uns zu. Ihre Gesichter werden von Helmen mit heruntergeklappten Visieren verdeckt. Aus der Ferne meine ich, eine Trommel zu hören. Sie scheint den drei Rittern ihren Marschrhythmus vorzugeben.

»Was zum Teufel ist das?«

»Eine aufwendige Computeranimation, hochauflösend, extrem gut gemacht.«

»Was haben die da an?«

»Rüstungen. Aus Gemälden.«

»Aus Gemälden?«

»Ich erklär’s dir später. Pass auf, jetzt geht es los.«

Die drei Ritter sind inzwischen so groß, dass sie fast die gesamte Tischfläche ausfüllen. Der mittlere, der vor den anderen hermarschiert, trägt eine prächtige, goldtauschierte Rüstung aus Damaszener Stahl, in seiner Rechten hält er ein mächtiges Breitschwert. Ich kann ein Wappen an seiner Brust erkennen, das drei goldene Löwen zeigt.

Die Kamera vollzieht einen jener waghalsigen Schwenks, die nur in volldigitalen Animationen möglich sind. Plötzlich stehen die drei Ritter mit dem Rücken zu uns. Sie scheinen auf etwas zu warten. Etwas, das sich mit großer Geschwindigkeit aus der Ferne nähert.

Es ist ein Stier.

Das Tier rennt mit gesenktem Haupt auf die drei Ritter zu, die sich nun auffächern und ihren Gegner mit gezogenen Schwertern erwarten. Als der Stier nur noch einige Meter entfernt ist, stieben sie auseinander. Der goldene Ritter in der Mitte dreht eine Pirouette und lässt sein Schwert mit aller Wucht auf den nur wenige Zentimeter an ihm vorbeirasenden Stier herniedersausen. Eine Fontäne schwarzen Blutes spritzt in alle Richtungen. Der Bulle wendet, und ich kann nun erkennen, dass es sich nicht um die detailgetreue digitale Darstellung eines Stiers handelt, sondern um eine grässliche Karikatur. Sie scheint irgendeinem kantonesischen Horrorstreifen entsprungen zu sein. Das Tier hat viel zu große Hörner, sein geöffnetes Maul gibt den Blick auf Reihen messerscharfer Zähne frei. Schwarzer Rauch quillt aus seinen Nüstern. Der Kopf erinnert mich an irgendein Fabelwesen, aber ich weiß nicht, an welches.

Der Kampf dauert gut drei Minuten, dann haben die Ritter dem Stier derart viele Wunden beigebracht, dass er zu taumeln beginnt. Der goldene Ritter rennt nun auf ihn zu und macht einen Satz, der allen Gesetzen der Schwerkraft spottet. Mit hoch erhobenem Schwert fliegt er auf das Monster zu und lässt die Klinge auf dessen Nacken hinabsausen. Noch mehr Blutfontänen, ein letztes Aufbäumen, dann ist es vorbei.

»Kommt da noch mehr? Dann sollten wir uns Popcorn besorgen.«

»Noch etwa zwei Minuten.«

Die drei Ritter werden nun in der Halbtotalen gezeigt. Besudelt mit Blut, breitbeinig und augenscheinlich von ihrer ganzen Mannheit erfüllt, stehen sie da. Sie nehmen ihre Helme ab.

Der goldene Ritter ist eine Frau. Sie ist Mitte vierzig, ein rotblonder Schopf umrahmt ihr strenges Gesicht. Stahlblaue Augen starren uns an. Auf Englisch sagt sie: »Der erste Schlag ist geführt! Die Bestie Europa wird fallen! Erwacht, Völker des Kontinents! Albion weist euch den Weg!«

Dann stellt sie ihren gepanzerten Fuß auf den riesigen Schädel des leblosen Stiers und reckt ihr blutiges Schwert in die Höhe. Die beiden anderen Ritter tun es ihr nach. Wenn die Frau eine Art englische Jeanne d’Arc sein soll, dann ist der Ritter links von ihr wohl ein Lanzelot. Er ist braun gebrannt und sieht unverschämt gut aus; braune Locken umspielen sein perfekt geschnittenes Gesicht. Auf dem Wappenrock über seiner Rüstung ist ein Doppeladler eingestickt. Der dritte Ritter ist weniger imposant, es handelt sich um einen jungen Kerl mit fliehendem Kinn. Über seinem spitzen Mund thront ein kleiner Schnurrbart, der seine große Nase noch größer wirken lässt.

»Erwacht, Völker des Kontinents! Tod der Bestie! Tod der Bestie!«, schreien die drei wie aus einer Kehle. Dann wird der Bildschirm schwarz.

Ich muss mich hinsetzen.

»Alles okay, Aart?«

»Ich bin mir nicht sicher. Was für ein Scheiß. Hat sich Terry das Video bereits angeschaut?«

»Ja, aber er bietet nur eine vorläufige Analyse.«

»Und was besagt die?«

»Zunächst, dass der Absender dieser Botschaft ein exzellenter Videodesigner sein muss. Das wurde vollständig am Rechner erstellt, ohne Set und Schauspieler.«

»Dafür wirkt es sehr realistisch.«

Ava lächelt grimmig. »Der Programmierer hat sich bei diversen historischen Vorlagen bedient und dann alles zusammengekleistert.«

»Was für Vorlagen?«

»So ziemlich alles, was man sich vorstellen kann. Alte Hollywoodfilme, Ölgemälde aus dem Louvre, Wochenschauen aus dem vorigen Jahrhundert …«

»Nicht so schnell, Ava. Gib mir ein paar Beispiele.«

Sie murmelt etwas, und das Video startet an jener Stelle, an der man die drei siegreichen Ritter in der Halbtotalen bewundern kann. Ava tippt auf die Rüstung des mittleren und sagt: »Terry, das Original anzeigen.«

In einer Ecke wird ein Ölgemälde eingeblendet. »Das ist Henry V., König von England, gemalt von Benjamin Burnell circa 1820. Siehst du, wie sehr die goldene Rüstung der in dem Video ähnelt?«

»Ja. Aber das ist ein Mann«, erwidere ich. »Stammt der Kopf der Ritterin auch aus irgendeinem Gemälde? Sie kommt mir bekannt vor.«

Ava atmet hörbar aus. »Das ist Margaret Thatcher. Sie war britische Premierministerin. Die Animation basiert auf der BBC-Magnetaufzeichnung einer Ansprache, die sie im Unterhaus gehalten hat.«

»Thatcher? Die Thatcher? Diese englische Separatistin aus dem zwanzigsten Jahrhundert?«

»Genau die, Aart. Die anderen beiden sind ebenfalls Politiker, die in Antiunionskreisen als Helden gelten.«

Ich betrachte den Ritter mit dem fliehenden Kinn und der riesigen Nase. Trüge er statt dieses absurden Kürassierharnischs seine Generalsuniform, hätte ich ihn schon früher erkannt.

»Das ist ja Charles de Gaulle.«

»In einer Prunkrüstung des Sonnenkönigs Louis XIV., aus einem Gemälde von Rigaud.«

»Und wer ist der Schönling? Dem Wappen nach zu urteilen ein Österreicher.«

»Terry sagt, es handelt sich um einen Politiker namens Haider.«

»Nie gehört. Wann hat der gelebt?«

»1950 bis 2008, führender österreichischer Nationalist und Unionsgegner.«

»Ich muss jetzt gleich zu Vogel, Ava. Hast du schon irgendeine Idee, welche Separatistengruppe das Bekennerschreiben, wenn es denn eines ist, erstellt hat? Normalerweise würden die sich doch in dem Video damit brüsten und ihr Logo zeigen.«

»Ja, das Fehlen eines Absenders ist in der Tat seltsam. Wir wissen bisher nicht, wer die sind. Aber ich bin zuversichtlich, dass wir es bald herausfinden.«

»Wie und wie schnell?«

»Es gibt nicht viele Menschen, die so was erstellen können. Das hat Studioqualität. Der Videodesigner muss außerdem Kunstkenner und Cineast sein. Der Stierkopf stammt beispielsweise aus einem alten amerikanischen Fantasyfilm. Er wird im Netz Spuren hinterlassen haben. Könnte ein bisschen dauern, aber im Laufe von zwei, drei Stunden sollte Terry genügend Daten für eine Prognose sammeln können.«

»Danke. Meld dich, sobald du was hast.«

Und nun auf zum Schafott.

Polizeipräfekt Jerôme Vogel thront hinter seinem Schreibtisch. Man könnte glauben, dass er sich seit unserem letzten Treffen nicht von dort fortbewegt hat. Sein Hemd wirkt zerknittert, auf seinem Steinkirk zeichnen sich Schweißflecken ab. Wie immer freut er sich, mich zu sehen.

»Sie sind zu spät, Westerhuizen. Ich hasse Leute, die zu spät kommen.«

»Ich bitte um Verzeihung, Herr Präfekt. Aber wir haben soeben ein Bekennerschreiben erhalten.«

Vogel nickt, sein Gesichtsausdruck ist unergründlich. Er fordert mich mit einer Handbewegung auf, Platz zu nehmen. Die Geste scheint ihn Kraft zu kosten, vermutlich ist es die komplexeste Bewegung, die er seinen Muskeln in den vergangenen Stunden abverlangt hat.

»Damit wir keine weitere Zeit verschwenden, habe ich mir von Terry bereits einige Ihrer Ermittlungsergebnisse erläutern lassen«, sagt er. Er verzieht die Mundwinkel nach unten und blickt mich durch seine Dienstspecs an. »Hat TEREISIAS irgendwas nicht mitbekommen? Oder haben Sie tatsächlich nichts, Westerhuizen?«

»Einen Verdächtigen haben wir in der Tat noch nicht.«

Vogels Lippen werden schmal. »Terry?«, sagt er leise.

Aus den Boxen in der Decke ertönt eine Stimme in feinstem Eliteuni-Französisch: »Wie kann ich Ihnen helfen, Präfekt Vogel?«

»Sag mir, wie hoch die Aufklärungsquote für Tötungsdelikte in der Union ist, seitdem wir dich im Einsatz haben.«

»Die Aufklärungsquote liegt seit der Aktivierung von TEREISIAS I bei 99,47 Prozent, Herr Präfekt.«

»Und wie lange ist die durchschnittliche Aufklärungszeit?«

»Die durchschnittliche Aufklärungszeit für Tötungsdelikte beträgt seit meiner Aktivierung 16 Stunden und 9 Minuten.«

Ich lehne mich vor. »Präfekt, ich weiß selbst, dass …«

Vogel redet weiter, als hätte er mich nicht gehört. »Wie lange ermittelt Hauptkommissar Westerhuizen bereits in der Pazzi-Sache, und wie oft kommt es vor, dass sich eine Mordermittlung so lange hinzieht?«

»Hauptkommissar Arthur Westerhuizen bekam den Fall 789/32936/BRU vor 34 Stunden und 11 Minuten übertragen«, sagt die mitleidlose Stimme aus der Box. »Damit liegt seine Performance im unteren Quantil der fraglichen Gesamtverteilung.«

Das Nilpferd stemmt seine Pranken gegen den Schreibtisch und kommt aus dem Sessel hoch, in einer Geschwindigkeit, die ich ihm kaum zugetraut hätte. Dann bellt er: »Nicht. Gut. Genug!«, und lässt sich wieder in seinen Sessel fallen, dessen Servos sofort hektisch anfangen, zu summen und zu jaulen. Vogel wischt sich mit einem Papiertaschentuch, das er einem Spender rechts von sich entnimmt, den Schweiß von der Stirn,

»Sie treiben mich noch zum Äußersten, Westerhuizen. Haben Sie irgendetwas? Terry sagt, Sie hätten sich zwei alte Tatortspiegelungen angesehen. Was soll das? Haben Sie nichts Besseres zu tun?«

Da Vogel offenbar Wind von der Sache bekommen hat, bleibt mir nichts anderes übrig, als ihm die Wahrheit zu sagen. Ansonsten bin ich den Fall spätestens morgen los und darf mich auf eine interessante neue Aufgabe bei der Ordnungspolizei in den Vorstädten freuen.

»Ich hatte die Vermutung, dass die Tode von zwei weiteren EU-Abgeordneten mit der Pazzi-Sache zusammenhängen. Beat Füßli und Jorge Perez Milar hatten eine Verbindung zu dem Ermordeten.«

Er schaut mich halbwegs interessiert an: »Und zwar?«

»Sie alle könnten möglicherweise von Tallan Consolidated geschmiert worden sein.«

»Wie sind Sie darauf gekommen?«

»Eine Mischung aus Bauchgefühl und Zufall, Herr Präfekt.«

Wenn ich das Mienenspiel des Nilpferds richtig deute, ist er angewidert von der Vorstellung, dass ich lieber meiner Intuition folge als Terrys Prognosen.

»Sie sagten ›möglicherweise‹. Sie haben dafür also keine Belege?«

»Leider nein. Es gab dazu Presseberichte, aber die Staatsanwaltschaft hat nie ein Verfahren eröffnet.«

»Und diese beiden MEPs? Haben Sie bei Ihrer Überprüfung Hinweise darauf gefunden, dass die damals festgestellte Todesursache falsch ist?«

»Beide sind auf sehr sonderbare Weise zu Tode gekommen.« Ich erzähle ihm von dem Golfball und der Taube.

»Na und?«, blafft Vogel. »Es passieren deutlich seltsamere Dinge da draußen. In Namur ist letzte Woche ein Mann von seiner Frau mit einer Babyflasche erschlagen worden. Ich frage Sie noch mal, Westerhuizen: Gibt es belegbare Zweifel an der Unfallthese? Belegbare im Sinne von: Ich könnte den Staatsanwalt anrufen und um eine Wiedereröffnung der Untersuchungen bitten, ohne dass er mich auslacht?«

»Nein, Präfekt.«

»Dann hören Sie endlich auf, sich in angestaubten Tatortspiegelungen rumzutreiben! Grübeln Sie nicht darüber, wer vielleicht ermordet wurde. Halten Sie sich an die Leiche, bei der aufgrund eines fehlenden Gesichts die Mordhypothese gesichert erscheint.«

Vogel wischt sich erneut die Stirn ab und brummt: »Raumtemperatur um zwei Grad senken.«

Dann wendet er sich wieder mir zu. »Ich mag Sie, Westerhuizen. Sie sind ein guter Polizist. Aber in dieser Sache haben Sie sich völlig verrannt. Das vorhin eingetrudelte Bekennerschreiben beweist es.«

»Das Video nimmt keinen direkten Bezug auf Pazzi.«

»Mag sein. Aber außer ihm gibt es meines Wissens keinen weiteren EU-Repräsentanten, dem man diese Woche eine Kugel durch den Kopf gejagt hat. Oder habe ich etwas verpasst?«

»Nein, Präfekt.«

»Dann bringen Sie mir die Typen, die dieses schwachsinnige Video produziert haben. Gott allein weiß, wann das Ding im Netz auftaucht. Haben Sie eine Vorstellung davon, was dann hier los sei wird, Westerhuizen?«

»Meine Analystin ist zuversichtlich, dass wir ihn bald haben. Das Video ist derart ungewöhnlich, dass es Datenspuren geben muss.«

»Schaffen Sie den oder die Typen her und nehmen Sie sie ordentlich in die Mangel. Keine Samthandschuhe, verstanden? Vermutlich finden wir so auch Pazzis Mörder. Der Mann hatte keine persönlichen Feinde, keine Unterweltkontakte, keine anderen Leichen im Keller.« Er schaut mich auffordernd an. »Das zumindest steht in Ihrem Ermittlungsbericht.«

Ich nicke.

»Folglich«, fährt Vogel fort, »haben wir es wahrscheinlich mit den üblichen Verdächtigen zu tun, was ich ja von Anfang gesagt habe. Um 19.30 Uhr bin ich mit Tansu Özal zum Abendessen verabredet. Sie will von mir persönlich über die Sache informiert werden. Bis dahin haben Sie Zeit, zu liefern. Ansonsten geht der Fall an Marquez. Und Sie einer ungewissen Zukunft entgegen. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Vollkommen klar, Herr Präfekt.«

»Gut. Dann raus mit Ihnen.«

10

Als ich Avas Büro betrete, umfängt mich Dunkelheit. Wie die meisten Digitalforensiker arbeitet sie mit speziellen Specs, deren Display mehr Informationen anzeigen kann. Das Oberlicht hat sie gedimmt, um Reflexionen auf ihrem Ausgabegerät zu vermeiden, das einer überdimensionierten Sonnenbrille ähnelt.

»Hallo, Aart. Wie war’s bei Vogel?«

»Spitze. Sieht so aus, als dürfte ich demnächst in Klein-Teheran Strafzettel verteilen. Was sagt Terry?«

Sie nimmt ihre Brille ab und deutet auf einen ebenso ergonomisch wie ungemütlich aussehenden Sitzball.

»Ich glaube, er hat’s gleich.«

Sie subvokalisiert etwas in ihr Kehlkopfmikro. Eine der Wände leuchtet auf. Einen Moment lang protestieren meine Augen, die gerade begonnen hatten, sich an das Dämmerlicht in Avas Vampirgrotte zu gewöhnen. Dann erkenne ich auf der Medienfolie die Gesichter Dutzender Männer und Frauen. Sie sind gitterförmig angeordnet, es müssen weit über hundert sein. Etwa zwei Drittel der Fotos sind bereits ausgegraut. Während wir zuschauen, erlischt Bild um Bild.

»Am Anfang dauert es immer etwas, aber wenn Terry erst einmal sechs, sieben Datenpunkte hat, geht’s fix. Alle EU-Bürger, die du hier siehst, besitzen ausreichende Softwarekenntnisse, um so ein Video zu erstellen. Wir konnten die Spur der Videodatei außerdem bis zu einem Knotenpunkt in Köln zurückverfolgen, weswegen wir ein paar EU-Staaten als Ausgangspunkt ausschließen können: Norditalien, Spanien, Portugal, den Balkan, außerdem Israel und die Maghreb-Protektorate.«

»Und jetzt?«

»Jetzt überprüft Terry, welche der Verdächtigen Kenntnis von den im Video verwendeten Details haben könnten. Wer zum Beispiel schon mal von Haider und Thatcher gehört hat. Siehst du die Fotos, die besonders hell leuchten mit dem grünlichen Schimmer, wie den Mann da oben rechts?«

»Unsere Hauptverdächtigen?«

»Ja. Der zum Beispiel heißt Tasso Dupuy. Videodesigner, wohnt in Paris, ruft regelmäßig unionskritische Feeds ab. Außerdem hat er vergangenes Jahr ein Buch über Charles de Gaulle gelesen.«

»Viele Franzosen lesen Bücher über de Gaulle.«

»Es geht um Wahrscheinlichkeiten. Dupuy hat außerdem mal einen Film über Thatcher gesehen sowie ›Herr der Ringe‹. Aus dem stammt der Stierkopf in unserem Video. Es gibt noch mehr Verdachtsmomente, und deshalb hält Terry es für wahrscheinlich, dass er es gewesen sein könnte.«

Gerade als Ava ihren Satz beendet hat, verschwindet der Grünschimmer auf Dupuys Foto. Es ist nicht das Einzige: Auf einen Schlag ergrauen fast alle Bilder an der Wand. Nur noch ein halbes Dutzend bleibt übrig.

»Was ist passiert?«

Ava murmelt etwas und scheint in sich hineinzuhören. »Terry hat im Code des Videos eine gut versteckte REM-Zeile entdeckt, eine Anmerkung des Programmierers.«

»Und?«

»Sie ist in Deutsch. Terrys Analyse legt gute Sprachkenntnisse nahe. Er konnte deshalb auf einen Schlag alle Personen aussortieren, die entweder gar kein Deutsch sprechen oder deren semantisches Profil es unwahrscheinlich macht, dass sie die Anmerkung verfasst haben.«

Der Fahndungscomputer blendet drei weitere Fotos aus.

»Wie lange noch, Terry?«, frage ich in den Raum hinein.

»Prognostizierte Zeit bis zur Vereinzelung: 3 Minuten und 12 Sekunden, Hauptkommissar.«

»Wo sitzen unsere verbleibenden Verdächtigen?«

»Århus, Hamburg und Lyon.«

Während Terrys Rasterfahndung läuft, lasse ich mir den Leitstand von Europols Taurus-Sondereinsatzkommando geben und melde mögliche Zugriffe in den drei genannten Städten an. Zwei der Einsätze werde ich gleich wieder abblasen. Dutzende Drohnen müssen folglich umsonst aufsteigen, Taurus-Gorillas werden sich vergeblich in ihre Splitterwesten zwängen, mehrere Skyships werden ohne Not warmlaufen. Geld des Steuerzahlers in unbekannter Höhe wird durch meine falschen Alarme verpulvert werden. Aber zu diesem Opfer bin ich mehr als bereit.

Als ich mir gerade einen Salzlakritz in den Mund schieben will, ruft Ava: »Wir haben ihn!«

Auf der Medienfolie erscheint ein großes Bild des Mannes. Er heißt Thomas Winterfuhr, ist neunundzwanzig Jahre alt und sieht auffällig unauffällig aus. Kein Schmuck, keine erkennbaren Tätowierungen oder kosmetischen Modifikationen. Nicht einmal gefärbte Haare, was ungewöhnlich ist angesichts des Précis, das Terry an die Wand wirft. Winterfuhr gehört zur Hamburger Anarchoszene und spielt Bass in einer Horrorcore-Band. Dennoch hat er weder angefeilte Zähne noch spitze Ohren, was mir sagt, dass er paranoid ist. In jedem Antiüberwachungsforum kann man nachlesen, auffälliger Schmuck oder eine ungewöhnliche Frisur machten Personen für TEREISIAS und andere Überwachungssysteme leichter identifizierbar. Das ist richtig. Dass man ohne Kreolen und Ziegenbart schwerer identifizierbar wäre, ist hingegen falsch, wie Thomas Winterfuhr in Kürze herausfinden wird.

Unserem Mann werden keine größeren Straftaten zur Last gelegt, nur ein paar Ordnungswidrigkeiten und eine Beamtenbeleidigung. Allerdings hat Terry aufgrund der Datenkorona des Verdächtigen berechnet, dass dieser mit einer Wahrscheinlichkeit von über 75 Prozent weitere Delikte begangen hat, die niemandem aufgefallen sind. Noch ungünstiger ist Winterfuhrs prädiktives polizeiliches Führungszeugnis. Mit einer Wahrscheinlichkeit von 91 Prozent wird er in den kommenden zehn Jahren eine schwere Straftat begehen oder an deren Vorbereitung beteiligt sein. Mit einer 85-prozentigen Wahrscheinlichkeit wird es sich dabei um ein politisch motiviertes Verbrechen handeln, kein Wunder bei seinem sozialen Umfeld. Winterfuhr ist einer dieser Systemfeinde, die überhaupt keine Ahnung haben, wie gut es ihnen in der Union geht. In totalitären Staaten wie Kanton oder Russland wäre er mit einer derart ungünstigen Prognose bereits in dauerhaftem Sicherheitsgewahrsam. Wir hingegen observieren ihn nur ein bisschen eingehender.

Terry blendet Luftaufnahmen des Gebäudes ein, in dem unser Mann wohnt oder besser: haust. Es handelt sich um einen dreizehnstöckigen Büroblock, der aussieht, als könne er jeden Moment zusammenbrechen. Ava zieht uns eine Karte auf. Darauf leuchtet ein roter Punkt, in Elbnähe, südöstlich der Innenstadt.

»So eine Scheiße, wieso muss das Arschloch ausgerechnet dort wohnen?«

»Was ist los, Ava?«

»Das Haus steht in der Hafencity.«

»So wie es auf dem Foto aussieht, steht es wohl nicht in der neuen, sondern in der alten.«

»Ganz genau«, antwortet sie.

Ich lasse den Lakritz, den ich in der Hand halte, langsam in meinem Mund verschwinden. Nachdem ich fertiggekaut habe, rufe ich wieder bei der Leitstelle an. Ich hatte für Hamburg zwei Teams à zehn Mann bestellt. Aber für diese Nummer werden wir mindestens doppelt so viele brauchen.

Der erste Unterschied zwischen Brüssel und Hamburg fällt mir bereits auf, bevor ich ganz durch die Tür bin. Hier regnet es keine Hunde und Katzen, sondern Wölfe und Tiger. Befände ich mich tatsächlich hier, wäre ich binnen weniger Minuten nass bis auf die Knochen, trotz der Nanobeschichtung meines Trenchcoats. So aber kann ich Terry anweisen, den Regen von meinem Avatar abprallen zu lassen, als ob ich eine dieser neuartigen Jacken besäße, wie Ava sie trägt. Ich gehe ein paar Schritte, um mich zu orientieren. Den Specs zufolge befinde ich mich am westlichen Ende der alten Hafencity, nahe einem Ort namens Deichtor. Bis zum Horizont erstreckt sich die graue Elbe, dahinter türmen sich hohe Wolken auf. Sie lassen mich vermuten, dass der Sturzregen nur das Präludium zu einem heftigen Sommergewitter ist. Vor mir stehen halb verfallene Hochhäuser knietief im Wasser. Einige der Brücken, die sich über die alten, nun unter der Flussoberfläche liegenden Fleete spannen, sind möglicherweise sogar passierbar. Zumindest, wenn man eine Anglerhose dabeihat.

Ich lasse mir auf einer Übersichtskarte zeigen, wo unsere Truppen sind. Zwei Skyships mit je zwanzig Mann an Bord ziehen bereits in einigen Kilometern Entfernung ihre Kreise. Sie warten auf die Bodentruppen, eigentlich auf die Marine – dieser Teil Hamburgs ist nur noch mit Schlauchbooten oder kleinen Hovercrafts befahrbar. Drei Boote nähern sich auf der Karte von Westen. In fünf Minuten werden sie hier sein. Ich hole einen Feldstecher hervor, den Ava oder Terry vorausschauenderweise in meine Manteltasche gesteckt haben, und schaue mir das Gebäude an, in dem unser Mann wohnt. Es handelt sich um einen gewaltigen gläsernen Kubus. Das Auffälligste an ihm ist, dass ein Teil der Front nach innen zurückgesetzt wurde, wodurch das Gebäude wie ein gigantisches Fenster wirkt. Viele der riesigen Scheiben sind schon vor Jahren geborsten, sodass ich das enorme, von frei schwebenden Treppen durchzogene Atrium erkennen kann, das dahinterliegt.

Ich rufe den Einsatzplan auf. Da der Großteil des Gebäudes erstens hohl und zweitens feucht und zugig ist, geht der Taktiker meiner Taurus-Einheit davon aus, dass sich die Hausbesetzer eigentlich nur in den oberen Etagen aufhalten können. Die scheinen halbwegs intakt, der Rest wird vermutlich von Wasserratten und anderem Getier okkupiert. Aber um ganz sicherzugehen, werde ich mir die Sache aus der Nähe anschauen.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

Ich zeige auf die grau-grüne Wasserfläche zwischen mir und dem Gebäude. Sie ist nur von einigen Metallstreben und Laternenmasten durchbrochen. »Wie zum Teufel soll ich da hinkommen?«

»Sie könnten über das Wasser gehen.«

»Wie der Messias? Ist das dein Ernst?«

»Beziehen Sie sich auf die biblische Figur Jesus Christus, Hauptkommissar?«

»Ja. Ich will nicht über die Elbe gehen.«

»Falls Sie befürchten, dass Ihnen aufgrund Ihrer Spectrophobie übel wird wie bei dem Ghosting in Woluwe-Saint-Pierre, kann ich Sie auch gerne auf der anderen Seite erscheinen lassen. Oder ein Wassertaxi in die Spiegelung einfügen, Hauptkommissar.«

»Letzteres, bitte.«

Wenige Sekunden später kommt aus Richtung Speicherstadt eines jener weiß-blauen Wassertaxis herangeschossen, für die Hamburg so berühmt ist. Es hält nahe der Kaimauer, an deren Rand ich stehe, vielleicht anderthalb Meter unter mir. Ich springe. Ohne nach meinem Fahrziel zu fragen, schießt das Taxi davon und hält auf das besetzte Gebäude zu. An der anderen Seite muss ich über einen vorgelagerten Ponton laufen, an dessen Ende sich eine metallene, in die Kaimauer eingelassene Leiter befindet. Auf dem Ponton haben die Besetzer mehrere Fahnenmasten aufgepflanzt, schwarze Totenkopfflaggen flattern im Wind.

Ich klettere die Leiter hinauf und finde mich vor dem Gebäude wieder, das aus der Nähe immens wirkt. Der gepflasterte Vorplatz ist mit Elbschlamm, Algenschleim und allerlei Strandgut bedeckt. An der Fassade kann man in etwa anderthalb Metern Höhe die Flutkante erkennen.

»Scoutmodus«, sage ich.

Als ich auf den Haupteingang zulaufe, weisen mich meine Specs auf einen kleinen Gegenstand hin, der in einigen Metern Entfernung auf dem Trottoir liegt. Ich gehe hin und beuge mich darüber. Es ist ein Colibri. Einer der Flügel ist zerfetzt, und der Kopf sieht so aus, als habe ihn jemand mit einem Schneidbrenner bearbeitet.

»Signatur feststellen«, murmele ich.

Es ist einer von unseren, genauer gesagt einer der deutschen Bundespolizei. Er hat seine Sendetätigkeit vor etwa drei Stunden eingestellt.

Ich blicke mich um. »CCTV-Kameras markieren.«

Etwa dreißig Punkte leuchten um mich herum auf. Es sind Kameras an Gebäudefronten, in Laternenmasten oder an Brücken. Ihnen allen gemein ist, dass sie bereits vor längerer Zeit zerstört wurden. Ihre Linsen sind geborsten, einige sind rußgeschwärzt. Das war zu erwarten. Diese Anarchos sind bekanntermaßen Gegner des »Überwachungsstaats«. Vermutlich haben sie eigene, bis an die Zähne bewaffnete Drohnen, die hier alles vom Himmel holen, was nach Polizei aussieht.

»Terry? Haben wir das Areal ausreichend gepudert?«

»Vor einer Stunde wurden über dem gesamten Hafencity-Areal Mitedrohnen ausgebracht. Der Fokus lag dabei auf dem Zielobjekt. Die Realitätstreue liegt im Konfidenzintervall von 99 Prozent.«

»Auch im Innenbereich?«

»Die Gebäudestruktur wurde an vielen Stellen kompromittiert, sodass es ausreichend Einlässe gab. Zudem konnten wir einen Trojaner einschleusen.«

»Was für einen?«

»Einer der Besetzer hat vor einer Dreiviertelstunde per Kurierdrohne eine größere Lieferung bei Pyongyang Five bestellt. Darin konnte eine befreundete Behörde einen weiteren Miteschwarm verstecken, der inzwischen das gesamte Obergeschoss des Gebäudes infiltriert und gespiegelt hat.«

Der alte Lieferservicetrick, er funktioniert immer wieder. Dass er von einer »befreundeten Behörde« angewandt wurde, beunruhigt mich allerdings ein wenig. Denn der Ausdruck ist der gängige Euphemismus für unsere dunklen Brüder von der »Behörde, die es nicht gibt«, der Schattenpolizei: Récupération des Renseignements, der Unionsgeheimdienst.

Ich trete durch das Hauptportal. Das Innere des Gebäudes ist in einem schlimmeren Zustand, als von außen erkennbar war. Nicht nur hat das seit Jahren alle sechs Stunden eindringende Wasser die Lobby in eine stinkende Schlackegrube verwandelt. Die Feuchtigkeit scheint zudem das gesamte Atrium in eine Art Gewächshaus aus der Hölle verwandelt zu haben. Immense Schimmelkulturen bedecken bis in die oberen Stockwerke die Wände, Stalaktiten aus Kalk- oder Salzablagerungen hängen von der Decke. Einer der Catwalks, die sich über mir quer durch die Halle spannen, ist in der Mitte durchgebrochen. Die wenigen schimmelfreien Stellen sind mit separatistischen Parolen beschmiert, an einer Wand sehe ich eine Ansammlung jener weißen Vierecke, die ich auch schon in der Hauptstadt gesehen habe. Von einer der Balustraden, die das Atrium umgeben, schaut ein Mann mit blauen Haaren herab. Er trägt eine Regenjacke und hat etwas geschultert, das wie ein Schrotgewehr aussieht. Meine Specs teilen mir mit, dass er dreiundzwanzig Jahre alt ist und keine schöne Kindheit hatte. Sollte er diese Ruine mit einer Jagdflinte gegen Dutzende schwer bewaffnete Taurus-Bullen verteidigen wollen, wird der Rest seines Lebens nicht viel besser verlaufen.

Dennoch muss ich zugeben, dass sich diese Anarchos durchaus Gedanken über die Gebäudesicherheit gemacht haben. Die Schlacke und das Hochwasser mögen die meisten Mieter abschrecken, für Hausbesetzer sind sie hingegen geradezu ideal, denn sie fungieren als natürliche Verteidigungslinien und machen das Gebäude so schwer zugänglich wie eine mittelalterliche Burg.

Die Fahrstühle sind wegen des Wassereinbruchs – oder möglicherweise aufgrund von Sabotage – außer Betrieb. Das Treppenhaus ist zwar noch da, aber die Anarchos haben seinen unteren Teil mit großen Mengen Bauschutt und Gerümpel gefüllt. Ich gehe näher heran und spähe durch die geborstene Glastür. Das Gerümpel haben sie zusätzlich mit mehreren Kubikmetern Epoxidharz übergossen. Ohne ein paar Liter Sprenggel ist da kein Durchkommen. Der einzige Weg nach oben führt über eine Strickleiter, die an der Balustrade zum ersten Stock in etwa vier Metern Höhe befestigt ist. An ihrem oberen Ende steht der Blauhaarige, vermutlich jederzeit bereit, heraufkletternde Bullen mit einer Schrotladung am Heraufkommen zu hindern.

»Ich komme hoch«, rufe ich ihm zu, wohl wissend, dass er mich nicht hören, geschweige denn sehen kann.

Keuchend klettere ich die Strickleiter empor und schwinge mich über die Balustrade. Dahinter hat jemand Ziegelsteine aufgestapelt, die man ungebetenen Besuchern als Willkommensgruß auf den Schädel werfen kann. Auf einem alten Aktenschrank an der Wand sitzen außerdem mehrere regungslose Spinnendrohnen, jede so groß wie eine Männerhand. Auf ihren Rückenplatten sind kleine metallene Röhrchen angebracht, die meine Specs als Druckluftpistolen identifizieren. Vermutlich verschießen sie Giftpfeile. Diese Dinger sind fast so schnell wie ihre natürlichen Vorbilder. Sie kosten auf dem Schwarzmarkt weniger als ein Palmbook. Ich wette, das ganze Gebäude ist voll von diesen biomimetischen Krabblern. Kein Wunder, dass die Hamburger Dorfpolizei keine Lust hat, herzukommen.

Ich gehe die Balustrade entlang, vorbei an Einzelbüros, in denen uralte, siliziumbasierte Computer und von grünlichem Schimmel bedeckte Papierstapel vor sich hin rotten. Dann betrete ich das Treppenhaus und steige die Stufen empor. Bis zum Obergeschoss, in dem sich Winterfuhr und die meisten anderen Besetzer aufhalten, sind es elf Stockwerke. Alle paar Etagen hat jemand Sperren aus Tischen und Regalen errichtet, die jedoch einen Spalt zur Seite geschoben wurden. Würden sie uns erwarten, hätten sie die Zwischengeschosse besser verrammelt und es wären mehr von diesen Spinnen unterwegs.

Offenbar haben sie noch keinen Wind von dem bevorstehenden Zugriff bekommen. Das wird sich gleich ändern. Kurz bevor ich Stockwerk Nummer 12 erreiche, kontaktiere ich den Einsatzleiter.

»Hauptkommissar Westerhuizen?«

»Ja. Ich bin drin«, sage ich. »Geben Sie mir noch drei Minuten, dann können Sie loslegen.«

»Verstanden. Over and out.«

Im Laufschritt haste ich die letzte Treppe empor. Hinter einer noch intakten Glastür kann ich einen riesigen Raum erkennen, dessen Fläche mir mit 1245 Quadratmetern angegeben wird. Die seinerzeit vermutlich hier aufgestellte Büroeinrichtung hat man größtenteils entfernt und durch Wohnmöbel ersetzt. An einigen Stellen haben die Anarchos provisorische Zwischenwände eingezogen und außerdem ein paar Zelte aufgestellt. Ich schätze, dass hier an die zwanzig bis dreißig Menschen hausen. Der Blick ist atemberaubend; durch die vollverglasten, wenn auch etwas verschmierten Wände sieht man die Innenstadt, den Michel sowie den abgesoffenen Hafen. Wenn man weiß, wo man am Horizont suchen muss, kann man zudem drei Schnellboote erkennen, die sich mit hoher Geschwindigkeit nähern.

Ich durchquere den Raum. »Wo ist er?«, frage ich Terry.

»Thomas Winterfuhr hält sich in einem Einzelbüro am anderen Ende des Flurs auf, Hauptkommissar.«

Ich folge den Pfeilen, mit denen meine Specs mir den Weg markieren. Meine Hand gleitet zu meiner Heckler & Koch und will sie entsichern, die Macht der Gewohnheit. Ich betrete das Zimmer, bei dem es sich vermutlich um einen ehemaligen Konferenzraum handelt. Eine heruntergelassene Jalousie verbirgt die Fensterfront, große Teile der anderen Wände sind mit Medienfolie beklebt, auf der alle möglichen Bilder zu sehen sind: Skizzen von Mangafiguren, Computeranimationen, Actionfilmschnipsel. Thomas Winterfuhr steht vor einer Wand, schiebt Bildausschnitte hin und her und scheint in seine Arbeit versunken zu sein. Er trägt eine verwaschene Feldjacke der Chinesischen Volksarmee nebst dazugehöriger Hose und Kampfstiefeln. Was genau er gerade zusammenbastelt, kann ich nicht erkennen. Es mag daran liegen, dass nicht genug Mites im Raum sind. Oder an mangelndem Kunstverständnis.

Ich trete ein paar Schritte zurück und drehe mich um. Mit einem Finger drücke ich eine der Jalousieblenden hinunter und luge durch den Spalt. Die Schnellboote sind fast da, und von der Süderelbe her sehe ich ein Ding heranschweben, das wie eine Kreuzung aus einem Kampfjet und einem Helikopter aussieht. Aus dem Großraum dringen aufgeregte Schreie herüber, die jedoch nach wenigen Sekunden von einer dröhnenden Stimme überlagert werden. Sie kommt aus dem Soundwerfer des Skyships und ist so irre laut, dass die schweren Scheiben vor mir zu vibrieren beginnen.

»Achtung, Achtung! Hier spricht die Polizei! Im Namen der Europäischen Staatsanwaltschaft werden Sie aufgefordert, das Gebäude unverzüglich zu räumen. Begeben Sie sich zum Ausgang. Widerstand ist zwecklos. Ihre Gesichter wurden geloggt.«

Winterfuhr rennt zum Fenster. »Fuck, fuck, fuck!«, entfährt es ihm. Er greift sich einen Rucksack, der in der Ecke steht, und verlässt das Zimmer. Ich folge ihm. Draußen im Großraum rennen Menschen mit löchrigen Klamotten und Haaren in vielerlei Farbtönen aufgeregt hin und her. Eine Frau zeigt durch die Glasfront auf das zweite Skyship, das mit ausgefahrenen Gatlingkanonen gerade auf der gegenüberliegenden Gebäudeseite Position bezieht. Auf den Stummelflügeln des Flugschiffs kann ich die Stierkokarde mit dem Sternenkranz erkennen.

»Wir müssen doch irgendwas tun!«, schreit sie. »Wo sind die Knarren?«

»Bist du irre?«, brüllt sie ein vielleicht siebzehnjähriger Junge mit Dreadlocks an. »Das sind keine normalen Bullen! Hast du das Stiersymbol nicht gesehen? Das sind Jakobiner!«

Dann packt er die Frau am Arm und zieht sie Richtung Treppenhaus. Die meisten anderen Besetzer tun es ihnen gleich. Selbst den besonders Verblendeten oder Dummen wird allmählich klar, was sich da draußen zusammenbraut. Mehrere Polizeidrohnen, jede von der Größe eines Kalbs, umschwirren inzwischen das Gebäude, ein Beleg dafür, dass meine Kollegen die Drohnenabwehr bereits neutralisiert haben. Auf dem Vorplatz kann ich weitere Taurus-Einheiten Stellung beziehen sehen. Irgendwo von unten hört man das Feuer vollautomatischer Waffen.

»Der Typ mit den blauen Haaren, Terry?«

»Korrekt, Hauptkommissar. Er wurde von mehreren Kugeln getroffen. Polizisten wurden nicht verletzt.«

Winterfuhr rennt ebenfalls zum Treppenhaus. Anders als die anderen Anarchokommunarden will er jedoch nicht nach unten, sondern nach oben. Ich folge ihm. Die Stufen enden nach einigen Metern vor einer schweren Stahltür ohne Touchpad. Winterfuhr nimmt seine Specs ab und schaltet sie aus, dann lässt er sie in der Beintasche seiner Armeehose verschwinden. Er öffnet seinen Rucksack. Darin befindet sich ein weißes Kleidungsstück, jenen Tyvek-Overalls, die wir an Tatorten zu tragen pflegen, nicht unähnlich. Winterfuhr schlüpft hinein. Anders als unsere Overalls besitzt dieser nicht nur eine Kapuze, sondern auch eine Maske, die sich eng über sein hageres Gesicht legt. Er murmelt etwas. Sofort verändert sich die Farbe des Overalls, nimmt den gelblich-braunen Farbton der Wände und das Schiefergrau der Tür an. Ich kann ihn trotzdem noch sehen, und selbst wenn er sich ein paar Meter von mir wegbewegen sollte, wird Terry ihn für mich markieren. Für alle anderen wird er auf dem schlecht beleuchteten Dach jedoch so gut wie unsichtbar sein.

Winterfuhr zieht etwas aus seiner rechten Hosentasche. Es ist ein Schlüssel. Er steckt ihn in das altertümliche Schloss und dreht ihn nach links. Mit einem Schnappgeräusch springt die Tür auf. Warmer Regen peitscht uns entgegen. In gebückter Haltung geht Winterfuhr durch die Tür und hockt neben der Wand des Aufbaus ab. Von unten wehen Schreie und Polizeisirenen herauf. Wir befinden uns auf der kurzen Seite des Gebäudes, links und rechts von uns kann ich die beiden Skyships erkennen. Der Wind ist inzwischen so stark, dass ihre Jetdüsen kontinuierlich arbeiten müssen, um die Flugschiffe auf Position zu halten. Das Dach liegt im Halbdunkel, nur sporadisch erhellt der Lichtkegel einer Suchdrohne den mit Teerfolie bespannten Boden.

Ich frage mich, wie Winterfuhr von diesem Dach herunterzukommen gedenkt – und was er danach tun will. Der Anzug und die Gesichtsmaske sind sicherlich hilfreich. Doch selbst wenn er die Drohnen und die Bullen foppen kann, ist da immer noch der Panoptos, der unsichtbar in großer Höhe über uns schwebt. Tausende Kameras beobachten von dort oben die Hafencity sowie alles in dreißig Kilometern Umkreis; ihr Blick durchdringt jede Wolke und sieht jede Möwe. Trotz des Chamäleonanzugs wird Terry ihn auf den Bildern identifizieren können, die der Panoptos jede Hundertstelsekunde schießt. Die Tarnung ist nicht perfekt genug, um einen Computer zu täuschen, schließlich wirft Winterfuhr immer noch einen Schatten.

Aber man soll ja nicht unvorsichtig werden. »Einsatzleiter?«

»Hier Velazquez, Hauptkommissar.«

»Bericht, bitte.«

»Alle Fluchtwege gesichert. Alle Fahrzeuge in zwei Kilometern Umkreis wurden durch den zentralen Verkehrscomputer festgesetzt. Siebzehn Festnahmen. Ein toter Terrorist. Team I und II sind jetzt drin und arbeiten sich Stock für Stock hoch. Team III seilt sich gleich aus Skyship Alpha ab.«

»Zielperson ist aufs Dach, Velazquez. Er trägt einen Chamäleonanzug.«

»Oh, Moment.«

Ich höre einen kurzen Lacher. »Ich habe ihn. Sein Anzug hat keine Kühlung, billiger nordkoreanischer Schrott. Leuchtet auf meinem Infrarot wie eine brennende Mülltonne. Soll ich die Jungs runterschicken?«

»Genehmigung für Zugriff erteilt, Leutnant.«

»Verstanden.«

Ich sehe, wie die Nase des einen Skyships nach vorne kippt, als der Pilot den Vortrieb einschaltet. Winterfuhr sieht es auch. Er rennt los, quer über das Dach, auf einen Aufbau am anderen Ende zu. Ich folge ihm. Ich bin nicht der Einzige. Inzwischen wissen auch die Drohnen, wonach sie suchen müssen. Mehrere Suchscheinwerfer erfassen Winterfuhr und folgen seinem für das bloße Auge kaum wahrnehmbaren Umriss, während er sich über das Dach bewegt.

Das Ding, auf das er zurennt, sieht aus wie eine überdimensionierte Kopfschmerzkapsel. Sie ist auf einer Art Rampe angebracht, die am Rande des Dachs aufgestellt ist.

»Terry, Objekt identifizieren.«

»Es handelt sich um eine tauchfähige Hochseerettungskapsel. Passagiere: einer. Fabrikat: Dassault-SsangYong, Baujahr …«

»Velazquez!«, brülle ich.

»Hauptkommissar?«

»Er rennt auf eine Launchrampe zu! Das ist ein Rettungsboot!«

»Verstanden.«

Winterfuhr ist noch 10,54 Meter von der Kapsel entfernt. Sobald er eingestiegen ist, wird ein Mechanismus in der Rampe ihn hoch in die Luft katapultieren. Kurz darauf zündet ein Triebwerk im Heck. Die Dinger sind so konzipiert, dass sie einen möglichst weit von einem absaufenden Kahn wegbringen. Dann gehen sie auf Tauchstation und steuern die nächstgelegene Küste an. In Winterfuhrs Fall ist zu vermuten, dass er den Navirechner in der Kapsel gehackt und ein anderes Ziel einprogrammiert hat. Es ist kein schlechter Plan.

Aber auch kein ausreichend guter.

Das Dach vor Winterfuhr beginnt sich aufzulösen, Teerfolie, Granit und Plastik spritzen in alle Richtungen. Funken sprühen, als das Skyship das Gebäude unter Feuer nimmt. Das Ganze dauert nur Sekundenbruchteile, dann ist von der Gebäudekante, an der der Rettungspod stand, nicht mehr viel übrig, von Winterfuhrs Fluchtplan ganz zu schweigen.

Winterfuhr geht noch einige Schritte auf die Kante zu, so als müsse er sich mit eigenen Augen davon überzeugen, dass die Kapsel die Garbe aus der Gatlingkanone nicht überlebt hat. Dann hebt er langsam die Hände.

Ich stelle mich neben ihn und warte darauf, dass sich das Team abseilt und Winterfuhr festnimmt. Im Nordwesten kann ich über der Stadt die ersten Blitze einschlagen sehen, riesige gezackte Ungeheuer. Sie erleuchten für einen Augenblick den gesamten Himmel, es ist ein unglaubliches Spektakel. Entweder ist das der schlimmste Sturm seit Jahren oder Terry hat zu viel Fantasie.

Für die physisch Anwesenden wird es bald Zeit, das Dach zu räumen. Zwei Taurus-Leute kommen auf uns zugelaufen. Sie sind ganz in Schwarz gekleidet, die Gesichter hinter Masken verborgen. Die Männer tragen keine Namensschilder oder Rangabzeichen. Nur der Aufnäher mit der Stierkokarde auf ihrem rechten Arm verrät, für wen sie arbeiten.

»Auf den Boden!«, brüllt der eine. »Hände hinter den Kopf!«

Winterfuhr will ein braver Separatist sein und gehorchen, doch er kommt nicht mehr dazu. Denn im selben Moment dringt ein lautes Summen an mein Ohr, das sogar das Heulen des Sturms übertönt. Es klingt wie ein zorniger Hornissenschwarm. Das Geräusch wird von den Rotoren einer der großen Polizeidrohnen erzeugt, die sich mit hoher Geschwindigkeit auf Winterfuhr zubewegt. Ein hässliches, dumpfes Geräusch entsteht, als ihr keilförmiger Keramikkorpus auf seinen Solarplexus trifft. Die Wucht des Aufpralls hebt ihn von den Beinen, er fliegt rückwärts, schon ist er über die Kante.

Ich kann noch sehen, wie sein Overall die Farbe der grauschwarzen Wolkenfront hinter ihm annimmt. Dann ist er weg.

11

Ava stemmt die olivfarbenen Arme in ihre Wespentaille und mustert mich. »Manchmal verstehe ich dich nicht. Der Fall kann zu den Akten, noch bevor die Deadline abläuft, die Vogel dir gesetzt hat. Trotzdem siehst du nicht glücklich aus, Aart. Dabei war das doch alles in allem eine saubere Sache.«

»Wenn man einen Sturz aus dieser Höhe als saubere Sache bezeichnen kann.«

»Du weißt schon, wie ich’s meine.«

Natürlich weiß ich das. Die Drohne, die Winterfuhr das Fliegen beigebracht hat, wurde laut Terrys Analyse von einem Blitz getroffen und kam deshalb vom Kurs ab. Eine Fehlfunktion mit tragischen Folgen. Von Winterfuhrs Rechner aus konnten wir danach seine Spuren bis zu einem Datenhafen auf den Caymans zurückverfolgen. Dort lag die Masterkopie des Bekennervideos, das Winterfuhr angefertigt hat. Der Film wurde eindeutig auf seinem Samsung erstellt. Erstaunlich, wie sich ein solch hoffnungsloser Fall binnen Stunden klären kann. Ava hat recht. Besser geht es nicht. Zumindest, wenn man gewisse Details ausblendet.

»Vorhin hat mich Ververke angerufen, mein Bekannter vom Geheimdienst. Die haben etwas über jemanden, von dem sie inzwischen sicher sind, dass es nur Winterfuhr gewesen sein kann.«

»Erzähl.«

Statt ihr zu antworten, sage ich: »Terry, das RR-Dossier von Ververke, den Kirchberg-Zwischenfall.«

Die Wand in Avas Büro beginnt zu leuchten und zeigt den Juncker-Turm in Luxemburg. Der Vorplatz ist mit Marmor ausgelegt, es gibt die unvermeidlichen Wasserfontänen und ein modernes Kunstwerk, das vermittels rostiger Stahlstreben den europäischen Einigungsprozess darstellt. Vor dem Platz stehen siebenunddreißig Masten mit den Flaggen der Gliedstaaten, aufgereiht wie eine Ehrengarde.

»Und so sah es aus, nachdem Winterfuhr fertig war.«

Mit einer Handbewegung wechsle ich zum nächsten Foto.

»Sieht aus wie vorher«, sagt Ava. »Moment mal, die Fahnen! Die Fahnen sind alle schwarz!«

»Das passierte vor zwei Jahren. Der RR glaubt, dass das Winterfuhrs Werk war.«

»Wie hat er das gemacht?«

»Offenbar hat er ein oder zwei Putzdrohnen umprogrammiert und deren Reinigungsbehälter mit schwarzer Farbe gefüllt. Im Juncker sitzen nur ein paar Übersetzer, die Sicherheitsvorkehrungen sind nicht so streng wie bei uns im Europaviertel. Als das aufgefallen ist, war es bereits zu spät, die Fotos liefen schon über sämtliche Feeds.«

»Subversiv und originell zugleich.«

»Stimmt, es scheint, dass er eine Art Aktionskünstler war. Das hier ist angeblich auch von ihm.« Ich hole ein weiteres Bild auf dem Schirm. Es zeigt die Messingstatue eines sehr fetten Mannes. Sie erinnert mich an Vogel. Statt eines menschlichen sitzt auf ihren Schultern ein Schweinskopf.

»Wo ist das? Und wer …?«

»Das ist die Kohl-Statue auf dem Dresdner Neumarkt.«

»Und der hat er den Kopf abgehauen und ihn dann ersetzt?«

»Nein, der echte Helmut ist noch da. Winterfuhr hat auch hier eine Drohne eingesetzt, und zwar eine, die Epoxidharz versprühen und damit dreidimensionale Strukturen erstellen kann. Bekommt man in jedem Baumarkt für ein paar Tausend Euro.«

»Wann war das?«

»Vor drei Jahren. War aber nie groß in den Medien, die Deutschen haben die Sache irgendwie unter den Teppich kehren können.«

Ava stößt sich mit den Beinen ab, wodurch ihr Rollhocker rückwärts durch das Büro katapultiert wird. Einen Moment lang sieht es so aus, als werde sie mit der Tischkante kollidieren, aber sie bremst im letzten Moment mit einem Fuß ab und dreht sich um 180 Grad. Während sie auf dem Medientisch vor sich einige Fenster aufzieht, fragt sie: »Wieso ist das dem RR nicht schon früher aufgefallen?«

»Vielleicht war ihnen das mit dem Bekennervideo und unserem Zugriff in der Hafencity entgangen?«

Ava lacht.

»Vermutlich haben sie die Infos bewusst zurückgehalten. Als Retourkutsche dafür, dass ich ihren geheiligten Mirrorspace entweihe.«

»Und warum sind sie jetzt doch kooperativ?«

»Weil ihnen klar wurde, dass wir den Fall aufklären. Da wollten sie dann doch gern mit von der Partie sein. Nun können sie behaupten, dass dieser hochgefährliche, die Unionskohäsion bedrohende Schwerverbrecher nur dank einer Kooperation von RR und Europol gefasst wurde.«

»Gilt dein Sarkasmus der Schattenpolizei oder der Einschätzung, dass Winterfuhr hochgefährlich war, Aart?«

»Beidem. Ich meine, sieh dir diesen Typ doch mal an. Die geschwärzten Flaggen, der Schweinskopf, das zusammengeklaute Video, vermutlich noch ein paar andere Spontiaktionen.«

»Und?«

»Alle seine früheren Aktionen waren unblutig. Dann ein Mord. Warum der Sinneswandel? Was war sein Motiv?«

»Hass auf die Union? Fortschreitende Radikalisierung? Aart, wir haben den Tarnanzug gefunden, dessen Abrieb sich auf der Pappel befand, von der aus der Schütze auf Pazzi geschossen hat. Und Winterfuhr war früher bei der Bundeswehr. Er konnte also mit einem Gewehr umgehen.«

»Klingt schlüssig«, sage ich leise.

»Aber?«

»Nichts aber. Vogel hat bereits eine Pressemitteilung herausgegeben. Der mutmaßliche Mörder ist tot. Der Fall ist abgeschlossen.«

Sie dreht sich auf ihrem Stuhl herum und wirft mir einen misstrauischen Blick zu. »Gut. Dann können wir uns jetzt wieder mit den Creeperfeeds beschäftigen, ja?«

»Wir müssen. Nach Vogels Standpredigt sollten wir etwas für unsere Performancestatistik tun.«

»Okay. Ich erzähl dir, was wir inzwischen haben. Hast du eigentlich immer noch Zugang zu Terry IV?«

»Ja, warum?«

»Den kannst du in den nächsten Tagen umfassend ausprobieren. Ich fahre für ein paar Tage nach Tel Aviv, zum jüdischen Neujahrsfest.« Sie wirft mir eine Kusshand zu. »Ich werde den Brüsseler Regen vermissen und dich natürlich auch.«

Ich verzichte darauf, ihr zu sagen, dass ich so etwas gerne ein paar Tage früher erführe. Das bringt nichts, denn streng genommen bin ich nicht Avas Vorgesetzter. Stattdessen schnappe ich mir den Gesundheitsball, setze mich neben sie und lasse mir die Creeperfeeds-Geschichte noch einmal erläutern.

»Seit Monaten tauchen auf dem Schwarzmarkt immer wieder Videos wie dieses hier auf«, sagt Ava und zieht ein Fenster auf. Vor uns erscheint die Rückenpartie einer Frau. Sie ist ziemlich füllig und passt kaum in die Lederkorsage, die sie sich umgeschnallt hat. Fettwülste quellen unter den Schultern und in der Taillengegend hervor. Der Typ, aus dessen Perspektive das Video aufgenommen wurde, vögelt die Frau von hinten. Das Einzige, was man von ihm sehen kann, sind ein haariger Schmerbauch und ein Cockring.

»Sieht aus wie ein x-beliebiger Amateurporno«, sagt Ava unnötigerweise. »Mit den Specs aufgenommen.«

»Und?«, entgegne ich. »Das Netz ist voll von so was.«

»Ja, aber hier hat einer der Beteiligten Anzeige erstattet. Hat sich zufällig selbst im Netz gesehen und war aufgebracht, dass das Material ohne sein Wissen veröffentlicht wurde.«

»Auch das passiert andauernd.«

»Es war aber der Mann, der sich beschwert hat. Er sagt, er habe den Geschlechtsverkehr mit seiner Ehefrau überhaupt nicht gefilmt. Wir haben das überprüft. Er sagt die Wahrheit. Es handelt sich anscheinend um einen Creeperfeed.«

»Soll das heißen, jemand hat seine Specs gehackt und eine illegale, heimliche Aufzeichnung angefertigt?«

»Genau. Irgendwer hat die integrierte Kamera gekapert und die Bilder abgegriffen. Solche Creeperfeed-Delikte gibt es öfter, allerdings existiert in diesem Fall keine Datenspur, die darauf hindeutet. Es gibt keinerlei Anzeichen dafür, dass jemand die Specs gehackt hat.«

Ich lehne mich zurück, nur um zu merken, dass ich nicht auf meinem Bürostuhl sitze, sondern auf Avas dämlichem Gesundheitsball. Folglich falle ich fast hintenüber.

Meine Analystin mustert mich kopfschüttelnd. »Alles okay, Aart?«

»Dieser Ball bringt mich noch um. Zwei Dinge gibt es an dieser Geschichte, die ich nicht verstehe.«

»Und die wären?«

»Warum trägt jemand beim Sex Specs? Ich meine, wenn er nicht gerade vorhat, einen kleinen Privatporno zu drehen.«

»Ähm, Erotiksoftware, Aart?«

»Seit wann braucht man dafür Software?«

»Für Tantraübungen. Kamasutrapositionen. Solches Zeug. Die Specs zeigen einem, wie man sich bewegen soll, oder markieren erogene Zonen.«

»Und was für eine Software hat unser Lederprinz hier benutzt?«

»›SM für Anfänger‹. Und deine zweite Frage?«

»Warum sind diese Bumsvideos unser Problem? Ist doch wohl eher etwas für die Sitte. Und wieso ist das überhaupt von Unionsinteresse? Müsste sich damit nicht die Dorfpolizei herumschlagen?«

»Warum? Weil die Sache riesig ist. Mach dich auf etwas Unangenehmes gefasst, Aart.«

Ava murmelt etwas, und die Wand füllt sich mit Dutzenden, ja Hunderten winzigen Videos. In vielen der Filme wird gevögelt. In anderen prügeln sich Menschen. Dazwischen gibt es aber auch Videos, die unvorstellbare Gewalt zeigen. Jemand drischt auf einen am Stuhl Gefesselten mit einer Eisenstange ein, immer und immer wieder, bis dessen Kopf nur noch eine blutverklebte Masse ist. In einem anderen peitscht jemand ein vielleicht zwölfjähriges Mädchen mit einer Ochsengerte aus, die Haut hängt in Fetzen von ihrem Rücken. Alle diese Aufnahmen wurden offenbar mit Specs aufgenommen, man kann es an der charakteristischen Perspektive erkennen. Ich sehe eine behaarte Hand, die eine 65er Desert Djinn umfasst und jemandem den Lauf in den Nacken hält. Als der Mann abdrückt, löst sich der Kopf seines Opfers förmlich auf. Selbst mir wird ein bisschen flau im Magen.

»Mach es weg, Ava. Was ist das alles?«

»Ein Terrier hat das Zeug in einem Datenfriedhof irgendwo im Netz gefunden.«

Terrier sind kleine autonome Programme, die TEREISIAS verwendet, um das Unionsnetz sauber zu halten und es routinemäßig nach Straftaten zu durchkämmen.

»Und dann?«

»Dann hat Terry noch mehr Spürhunde losgeschickt. Die haben weiteres Material gefunden, Tausende Schnipsel. Datiert wohl aus den vergangenen drei oder vier Jahren. Und wir haben keine Ahnung, wo es herkommt.«

»Könnte es sein, das jemand diesen Dreck verkauft? Ein Netzwerk für Snuffvideos? Betrieben von Pädophilen oder anderen Perversen?«

»Theoretisch möglich. Aber das Material ist sehr heterogen.«

»Wie meinst du das?«

»Es gibt Exekutionsvideos, Massenvergewaltigungen, Folterszenen. Aber auch ganz betulichen Kuschelsex bei Kerzenschein. Wir haben sogar ein zehnminütiges Video von jemandem, der sein Garagentor streicht.«

»Wie pervers. Ich würde vorschlagen, Terry und ich gucken uns das morgen und übermorgen an, während du in Urlaub bist. Hat er schon welche von den Personen identifizieren können?«

»Etliche. Die Fälle werden derzeit automatisch an die Behörden der jeweiligen Gliedstaaten weitergeleitet. Es gab bereits ein Dutzend Festnahmen. Aber die Unionsstaatsanwaltschaft hat den Gesamtfall an sich gezogen und Europol zugewiesen, wegen der enormen Ausmaße. Hinter so etwas kann eigentlich nur ein professioneller Hackerring stecken, Triaden oder Britskis.«

»Hast du eine Liste?«

»Ist schon in deiner Inbox.«

Ich bedanke mich bei Ava und wünsche ihr einen schönen Urlaub. Dann gehe ich. Auf dem Weg zu meinem Büro lasse ich die Liste der Videos über meine Specs laufen. Es sind viele, sehr viele.

Schon wieder so ein Scheißfall. Ich brauche dringend Lakritz.

12

In meinem Büro stelle ich fest, dass die Lakritzdose leer ist. Dieser Umstand erscheint mir derart niederschmetternd, dass ich beschließe, früh Feierabend zu machen. Ich fahre in die Tiefgarage, steige in meinen Mercedes und lasse mich in die Innenstadt fahren. Hinter der Muntschouwburg steige ich aus und weise den Wagen an, sich einen Parkplatz zu suchen. Dann schlendere ich die Schildknaapstraat hinauf bis zur Sankt-Hubertus-Galerij, neben der sich ein ganz gutes Lokal befindet. Drinnen gibt es ein Dach aus Buntglas und mit Jugendstilranken verzierte Kupfersäulen. Wackelige Tische stehen wie zufällig angeordnet, ihr fleckiges Holz signalisiert den Gästen, dass sie lediglich zum Abstellen von Biergläsern taugen und nicht als Monitore. Der Laden ist noch ziemlich leer, es ist eigentlich viel zu früh, um zu Abend zu essen. Ich beschließe, mich an die Bar zu setzen und Hoegaarden mit Genever zu trinken, bis es Zeit ist.

Als ich mich zwei Stunden später von meinem Barhocker erhebe und einen der Tische ansteuere, habe ich bereits ein wenig Schlagseite. Vielleicht hätte ich den Schnaps mit mehr Bieren strecken sollen. Ich bestelle ein Steak mit einer doppelten Portion Pommes. Hier servieren sie keine dieser Invitrosteaks, sondern noch richtiges Rindfleisch. Als ich fertig gegessen habe, rufe ich mir auf meinen Specs das Programm aller Kinos in der Nähe auf. Die Schrift verschwimmt vor meinen Augen. Es läuft fast nur koreanisches Mainstreamzeug und eine französische Komödie, die ganz gut sein soll. Die meisten sind in 360 gefilmt, was mir in meinem derzeitigen Zustand zu anstrengend ist. Ich will träge und passiv zuschauen, wie sich die Schauspieler unterhalten und ein bisschen hin und her laufen. Auf Perspektivwechsel und Rundumansichten kann ich heute verzichten. Ich frage, ob nicht irgendwo ein alter 2-D- oder 3-D-Film läuft. Und tatsächlich findet der Computer ein kleines Programmkino irgendwo nördlich des Europaviertels, in dem ein Gangsterstreifen aus dem vergangenen Jahrhundert gezeigt wird.

Ich kaufe eine Karte, rufe den Wagen und fahre hin. Das Kino heißt »Cinematique«, und es sieht auch so aus. Auf der alten Leuchttafel über dem Eingang ist eine stilisierte Filmrolle zu sehen, ein Utensil, das außer Liebhabern wie mir vermutlich kaum noch jemand identifizieren kann. Seine aktuellen Filme annonciert das »Cinematique« allen Ernstes in Glaskästen. Darin kleben keine Medienfolien, sondern Poster aus Papier. Ich betrete einen Vorraum, der mit puffigen roten Plüschsesseln ausgestattet ist. An den Wänden hängen noch mehr Poster. Auf einem sind Humphrey Bogart und Peter Lorre zu sehen in »Die Spur des Falken«. Der Laden ist ein echtes Kleinod, kein Zweifel. Ich frage mich, warum er mir nicht bereits früher aufgefallen ist.

An der Bar kaufe ich mir Lakritz und ein Bier, außerdem eine kleine Flasche Genever, obwohl ich eigentlich schon genug habe. Dann betrete ich den Vorführraum. Hier bröckelt die Illusion etwas, denn obwohl es alte Kinobestuhlung und mit Goldborten verzierte Vorhänge gibt, kommt das Bild nicht aus einem Filmprojektor. Stattdessen ist die Leinwand aus Medienfolie.

Auf der Fahrt zum Kino habe ich mir bereits den Datenbankeintrag zu dem Film durchgelesen. Er heißt »Reservoir Dogs« und handelt von einem missglückten Raubüberfall. Es geht los. Der Film hat wenig Handlung, dafür wird viel geschossen, geflucht und gemessert. Auffällig ist, dass alle Protagonisten die gleichen schwarzen Anzüge anhaben. Ein frühes US-Mafia-Erkennungszeichen, vielleicht? Dazu tragen sie alle schwarze Krawatten, frühe Varianten des Steinkirks, sowie schwarze Sonnenbrillen, die sie wie mordlüsterne Blues Brothers wirken lassen.

Der Film ist voller obskurer Referenzen einer längst untergegangenen Leitkultur, die ich nicht verstehe. Am Ende verlasse ich unzufrieden das Kino. Draußen warte ich im Nieselregen auf mein Auto und betrachte in der Glasscheibe der Vitrine meine Reflexion. Ich sehe einen betrunkenen, müden Mann. Das dahinterliegende Plakat scheint durch ihn hindurch, es zeigt vier der Filmgangster. Durch die Scheibe sieht es so aus, als ob sie auf mich zurennen, mit flatternden Krawatten, die Augen hinter ihren Sonnenbrillen verborgen.

Der Wagen kommt. Beim Einsteigen muss ich mich an der Tür abstützen. Ich weise den Mercedes an, zu meiner Wohnung zu fahren. Als ich dort angekommen bin, suche ich als Erstes nach etwas zu trinken. Ich werde unter der Spüle fündig, dort steht noch eine halb volle Flasche japanischer Whiskey. Ich stecke sie in die Tasche und klettere auf mein Hochbett, um dort noch etwas über den seltsamen amerikanischen Film nachzudenken.

Als ich wieder aufwache, spüre ich einen sägenden Schmerz hinter meiner Stirn. Ächzend steige ich die Leiter hinunter und schäle mich aus meinem zerknitterten Anzug. Nach einer heißen Dusche und zwei Tassen Instantkaffee bin ich so weit, dass ich es schaffe, mich auf allen vieren niederzuknien und in der Kiste unter dem Bett nach Kopfschmerzspray zu suchen. Während ich mich nach unten beuge, scheint mein Gehirn nach vorne zu schwappen und gegen meine Stirn zu klatschen, was einen weiteren Anfall von Genevermigräne auslöst.

Zwischen leeren Hypnoremerolspendern und lange abgelaufener Bräunungscreme finde ich den Inhalator. Noch auf dem kalten Parkettboden sitzend, genehmige ich mir einen Hub, dann noch einen. Schlagartig lassen die Kopfschmerzen nach. Ich rapple mich auf und setze mich mit einer dritten Tasse Kaffee auf den einzigen Stuhl. Nun fällt mir auf, dass auf dem kleinen Arbeitstisch unter dem Hochbett ein Medienbrett liegt, mit dem ich offenbar gestern Nacht gearbeitet habe – nicht, dass ich mich daran erinnern könnte. Es zeigt ein Bild aus dem Film von gestern: fünf der Gangster, alle in Blues-Brother-Outfits. Jemand hat ihre Sonnenbrillen mit roten Markierungen versehen und die Modellbezeichnungen daneben geschrieben: »Ray Ban 3016 Clubmaster«, »Ray Ban Wayfarer« und so weiter. Darunter steht: »Ray Ban! Sie tragen alle dieselbe Marke!«

Ich massiere mir die Schläfen und frage mich, was ich mit dieser erschütternd schlichten Erkenntnis anfangen soll. Außerdem ist mir unklar, wie ich die exakten Bezeichnungen uralter Brillengestelle einer längst verschwundenen Firma herausgefunden habe, mitten in der Nacht, wohlgemerkt.

Darauf gibt es eigentlich nur eine denkbare Antwort. Ich baue eine Verbindung zu Terry auf.

»Guten Morgen, Hauptkommissar.«

»Wann haben wir das letzte Mal gesprochen, Terry?«

»Mittwoch, 02.37 Uhr.«

Also heute Nacht. »Und worum ging es?«

»Sie baten mich, Kostümierungs- und Ausstattungsdetails eines alten Hollywoodfilms namens ›Reservoir Dogs‹ aus dem Jahr 1992 zu recherchieren.«

»Ich interessierte mich für die Sonnenbrillen.«

»Das ist korrekt, Hauptkommissar.«

»Hast du eine Audioaufzeichnung?«

»Natürlich. Soll ich sie abspielen?«

»Ich bitte darum.«

In meinem Ohrknopf ertönt eine fremd klingende Stimme.

»Waschindasch für Brilln, Terry?«

»Herr Hauptkommissar, ich muss Sie darauf hinweisen, dass Sie den Europol-Fahndungscomputer lediglich für dienstliche Belange verwenden dürfen.«

»Isch dienstlisch! Schehr dienstlisch.«

»Stimmmodulation und Einkaufshistorie der vergangenen Stunden deuten darauf hin, dass Sie alkoholisiert sind, Hauptkommissar. Außerdem haben Sie laut Ihren Freizeitdaten ein Faible für alte nordamerikanische Filme. Beides lässt mich annehmen, dass es sich bei dieser Recherche um ein privates Nutzungsszenario handelt.«

»Du miescher Golem, du bischt ein Vollstreckungschbeamter ausch Ton, ohne Scheele! Ein elektrischer Eischmann! Schag mir die Brillnfabi… Fabikate!«

»Ich muss Sie warnen, dass ich Verstöße gegen Paragraf 13 der Dienstordnung der Internen Revision melden muss.«

»Refischion kann sisch fickn. Führ mein Befehl ausch, Blechbüchsche!«

»Es handelt sich ausschließlich um Brillen aus den USA, im damals populären Sixties-Retrostil. Eine Liste der verwendeten Modelle wurde in Ihre Inbox eingestellt, Hauptkommissar.«

Es entsteht eine kurze Pause. Ich kann Grunz- und Schnaufgeräusche hören, dann das Gluckern der Whiskeyflasche.

»Alle dieschelben! Schie ham alle dieschelben?«

»Können Sie die Frage präzisieren, Hauptkommissar?«

»Nein, leckmisch.«

»Das war die ganze Aufzeichnung«, sagt Terry. »Ich muss Sie außerdem darüber informieren, dass ich die Interne Revision wegen des Vorgangs verständigt habe.«

»Das hättest du dir sparen können, Kollegenschwein.«

»Handelt es sich bei Ihrer Bemerkung um eine sarkastische Äußerung, Hauptkommissar?«

»Nein, tut es nicht, Terry. Die Anfrage war tatsächlich dienstlicher Natur. Und du bekommst jetzt richtig Arbeit. Ich will, dass du alle Creeperfeeds auswertest, die deine Bots aus der Datenhalde im Netz gefischt haben.«

»Nach welchen Kriterien, Hauptkommissar?«

»Ich will wissen, was für Specs für die Aufzeichnungen verwendet wurden. Die Ergebnisse sehe ich mir später im Büro an.«

Nachdem ich Terry entlassen habe, suche ich nach etwas Essbarem. Ich finde aber nur abgelaufenen Joghurt und Salzlakritz. Keines von beiden ist in meinem Zustand eine gute Idee. Wenn ich nicht bald ein vernünftiges Katerfrühstück zu mir nehme, wird auch das Kopfschmerzspray nicht mehr helfen.

Ich ziehe mich an und mache mich halbwegs mannbar. Danach weise ich den Mercedes an, mich abzuholen und zum »Café Amsterdam« zu fahren. Hier gibt es alles, was ein Holländer zum Frühstück braucht, vor allem ein verkaterter Holländer. Ich bestelle Matjesfilets und eine Kanne Tee. Damit verkrieche ich mich in meiner Ecke, kaue konzentriert mein Essen und schaue fern. Auf einem der Bildschirme laufen die Nachrichten. Es gibt keine Anschläge, jedenfalls nicht bei uns. Dafür zeigen sie Kriegsbilder aus China. Irgendein abtrünniger Volksarmeegeneral legt eine 15-Millionen-Einwohner-Stadt in Schutt und Asche, deren Namen ich noch nie gehört habe. Der Kaiser des Großkongo hat bekannt gegeben, er verfüge nun über »Dutzende von Nuklearsprengköpfen«. Unionsanalysten halten das für einen Bluff – vermutlich sind es höchstens vier oder fünf. Und der Wettermann verspricht, der Niederschlag werde kommende Woche nachlassen, die Regenzeit sei aber noch nicht vorbei.

Danach folgt ein Bericht über den deutschen Vizekanzler, der offenbar gestern Abend zurückgetreten ist. Er heißt Schneider. Auch von ihm habe ich noch nie gehört. Erst sieht man auf dem Schirm den Politiker, einen feisten Endvierziger mit granitener Miene, wie er vor dem Reichstag an einem Spalier aus GSG-10-Soldaten in schweren Exorüstungen vorbeiläuft und in einen gepanzerten Porsche steigt. Darauf folgen gepixelte Fotos, die Schneider in deutlich legererer Kleidung zeigen, mit drei halb nackten Mädchen. Das älteste ist höchstens vierzehn.

»Da hat er wieder eins von den Schweinen erwischt, was?«

Ich drehe mich um. Die Stimme gehört dem stoppelbärtigen Typen von neulich. Er sieht so aus, als habe er sich seitdem nicht hier weggerührt. Ich bilde mir ein, dass sein Cordjackett noch speckiger geworden ist.

Er ist mir immer noch unsympathisch. Trotzdem bin ich diesmal freundlich zu seinem Gesicht.

»Wer hat Schneider erwischt?«

»Na, Johnny Random. Dieser Journalist.«

Ich nicke und wende mich erneut dem Bildschirm zu, darauf hoffend, dass die Speckjacke es dabei bewenden lässt. Er tut mir den Gefallen. Ich ziehe ein Fenster auf und suche Randoms letzte Sendung heraus. Früher habe ich sie mir ab und zu angeguckt, so wie die halbe Union, inzwischen habe ich etwas das Interesse verloren. Aber der Typ ist nach wie vor ein Phänomen. Jede Woche, wenn eine neue Folge läuft, sind die Feeds voll davon.

Nach dem Intro kommt Johnny Random ins Bild. Wie immer trägt er einen unnatürlich weißen, von innen heraus leuchtenden Anzug und ein knallbuntes T-Shirt. Letzteres wird während der Sendung mindestens zehnmal seine Farbe wechseln, genauso wie Randoms Gesicht und Haarfarbe. Die Unbeständigkeit des Avatars ist sein Erkennungszeichen, außer dem Anzug verändert sich alles an ihm, mitunter sogar sein Geschlecht. Da er seine Interviews ausschließlich mithilfe von Spiegelungstechnologie führt, weiß niemand, wie der Typ in Wirklichkeit aussieht.

Drei Dinge sind es, die Random irre erfolgreich machen. Erstens ist er nicht bei einem großen Jébol auf der Gehaltsliste, muss also keine Rücksicht auf die politischen Kumpels irgendwelcher Topmanager nehmen. Zweitens hat er als erster Medienfuzzi diese neue Traduktionstechnologie eingesetzt, die inzwischen immer mehr Sender verwenden. Johnny Random erläutert mir die Verfehlungen von Vizekanzler Robert Schneider nicht auf Englisch oder Französisch, sondern in lupenreinem Holländisch. Zuschauer in den anderen Regionen werden seine Stimme in ihrer jeweiligen Landessprache hören, Übersetzung und Synchronisation besorgt ein leistungsfähiger Computer. Das Dritte sind die Storys. Es ist unfassbarer Schmutz, den Random Gott weiß woher zutage fördert. Korruption, Waffengeschäfte, Kinderprostitution – stets verfügt er über exzellente Quellen. Und niemand kann sagen, woher er seine höchst brisanten Informationen bezieht.

Vor sieben oder acht Jahren, als die erste Sendung lief, waren Johnny Randoms Geschichten zwar exklusiv, aber nicht erderschütternd. Mit der Zeit ist er jedoch immer raffinierter geworden, hat sein Informantennetzwerk ausgebaut oder talentiertere Rechercheure engagiert, vermutlich Hacker. Nun zittert die Unionselite jede Woche vor der neuesten Ausgabe der »Random Discoveries«. Und nicht nur die Geschichten sind besser geworden, sondern auch Johnny Random selbst. War er anfangs noch als Computeranimation erkennbar, kann man seinen Avatar nun nicht mehr von einer echten Person unterscheiden.

Auf dem Bildschirm ist der feiste Vize gerade dabei, in einen Whirlpool zu steigen. Darin sitzt bereits ein Mädchen. Johnny Random hat sich in das Video hineinkopiert, er trägt knallweiße Shorts zu seinem Jackett, darunter ein Tropenhemd. Das Ganze ist perfekt gemacht, hervorragendes Videodesign. Ich bedaure, dass ich es mir nicht als 360er anschauen kann. Random kniet sich neben den Pool und tätschelt dem Politiker den haarigen Rücken. »Tja, Schneider«, sagt er und schaut das Mädchen an. »Jetzt verstehe ich, was du neulich gemeint hast.«

Schnitt. Schneider sitzt am Tisch einer bayerischen Wirtschaft, umringt von mehreren Männern in Tracht. Johnny Random ist unter ihnen, er trägt einen knallblauen Seppelhut. Während er in Richtung der Zuschauer blickt, sagt er: »Und jetzt erklärt uns Robby Schneider noch mal, was ihm wirklich am Herzen liegt.«

»Die Familie«, sagt der Exvizekanzler, »ist für mich das Wichtigste. Unsere Kinder sind die Zukunft. Sie stehen deshalb im Mittelpunkt unserer Politik, ihnen gilt meine gesamte Aufmerksamkeit.«

Random steht auf und sagt: »Ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, aber ich muss jetzt kurz raus aus dem Bild und in meinen Bierhumpen kotzen.«

Dann ist der Clip zu Ende. Ich piekse mit der Gabel mein letztes Heringsfilet auf. Dann lege ich es zurück auf den Teller und verlasse das Café.

Etwas später sitze ich im Europol-Palais an meinem Medientisch und schaue mir an, was Terry gefunden hat. Es ist nicht viel.

»Alle von uns sichergestellten Videoaufzeichnungen sind mit neueren Modellen aufgenommen worden, Hauptkommissar.«

»Woraus schließt du das?«

»Aus der Auflösung der Bilder. Aus ihr lässt sich folgern, dass keine der verwendeten Specs älter als fünf Jahre sind.«

»Und gibt’s bei den Fabrikaten irgendwelche Auffälligkeiten, Häufungen oder …?«

»Die genauen Fabrikate sind mir unbekannt, Hauptkommissar.«

»Müssten die Videos nicht eine Absendersignatur enthalten? Kennung der Specs, Modelltyp, Seriennummer?«

»Das ist richtig. Aber offenbar hat jemand diese Informationen bei den vorliegenden Videodateien entfernt.«

»Bei allen? Geht das denn so einfach?«

»Die Signatur fehlt bei sämtlichen Aufzeichnungen, Hauptkommissar. Ihre Entfernung setzt umfängliche Kenntnis der verwendeten Software und fortgeschrittene Programmierkenntnisse voraus.«

»Ist auch illegal, oder?«

»Das ist richtig. Laut Paragraf 117a des Enhanced Privacy Act müssen alle Dateien eine Herkunftssignatur enthalten. Sie zu entfernen, ist eine Unionsstraftat, auf die bis zu drei Jahre Gefängnis steht.«

Irgendjemand muss also bis zur nächsten Eiszeit in den Bau. So wir ihn denn finden. Mit dem, was wir bis jetzt haben, wird das schwierig.

»Kannst du nicht aus der Auflösung oder der Datenstruktur Rückschlüsse ziehen, mit was für Specfabrikaten das aufgezeichnet wurde?«

»Nein, Hauptkommissar. Die Kameramodule praktisch aller Specmodelle sind baugleich und stammen von lediglich drei Zulieferern aus Nordkorea und Japan.«

»Verstehe ich das richtig: Egal, ob es eine Brille von Tallan oder Hyundai war, drinnen steckt immer das gleiche Kameramodul aus Ch’ŏngjin?«

»Eine simplifizierende, aber tendenziell korrekte Darstellung, Hauptkommissar.«

»Und du hast keine andere Idee, wie du das Fabrikat herausfinden kannst?«

»Keine, Hauptkommissar.«

Keine Ideen, der neue Terry. Genau wie der alte. »Ich verstehe langsam, was Ava meint.«

»Können Sie die Frage präzisieren?«

»Vergiss es. Gib mir eine Liste aller bereits identifizierten Personen in den Creepervideos. Einschränkungen: Sie sind noch am Leben.«

»Die Liste wurde in Ihre Inbox eingestellt.«

Ich ziehe mir ein Fenster auf, in das ich die Liste lade. Sie enthält sehr viele Namen, es müssen Tausende sein, überall in der Union.

»Kommst du an alle lokalen Vernehmungsakten ran, Terry? Ich meine die der Personen, die wegen ihrer gehackten Specs bereits von der örtlichen Polizei vernommen wurden?«

»Natürlich, Hauptkommissar. Europol besitzt unbeschränkten Zugriff auf diese Daten.«

»Dann suchst du mir jetzt aus diesen Akten die Fabrikate der gehackten Specs heraus, die die Dorfbullen vor Ort ja hoffentlich erhoben haben. Wenn die fehlen, dann stellst du eine Anfrage, in meinem Namen.«

»In 73,4 Prozent der Fälle liegt die gewünschte Information vor, Hauptkommissar.«

»Auf den Tisch damit. Den Rest lieferst du später nach.«

Vor mir erscheint eine Liste von Specmodellen. Es sind etwa zwanzig verschiedene, darunter beliebte wie Cougar und Horus, aber auch exotischere Designerstücke. Die verschiedenen Modelle stammen von drei Marken: dem Marktführer Felton, außerdem von Siya und Earl.

»Scheißdreck«, murmele ich. Es wäre auch zu schön gewesen, wenn eine Überdosis Wacholderschnaps und ein obskurer Hollywoodfilm irgendetwas zur Lösung dieses Falles beigetragen hätten. Seufzend ziehe ich aus meiner Jackentasche eine Tüte mit Salzlakritz hervor und schütte den Inhalt in meine Bürodose, minus einem, der direkt in meinen Mund wandert.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

»Gibt es diese Firma Rayman eigentlich noch?«

»Ihr Name lautet Ray Ban, Hauptkommissar. Und es handelt sich nicht um eine Firma, sondern lediglich um eine Marke. Die Brillen wurden bis 1999 von einem amerikanischen Konglomerat namens Bausch & Lomb produziert. Letzter Markeninhaber war Chungwa Industries in Tianjin, inzwischen wurde die Produktion eingestellt.«

»Ein einfaches Nein hätte es auch getan.«

»Ich bin darauf programmiert, keine missverständlichen oder unpräzisen Antworten zu erteilen, Hauptkommissar.«

»Ja, ja, schon gut. Moment mal: Wenn die nicht der Hersteller waren, was ist dann mit den anderen?«

»Könnten Sie die Frage präzisieren, Hauptkommissar?«

»Wem gehört die Specmarke Felton?«

»Sie gehört dem gleichnamigen Unternehmen Felton Ltd. in London.«

»Und die gehören sich selbst?«

»Nein, Hauptkommissar. Felton ist eine hundertprozentige Tochter von Tallan Consolidated.«

»Und wer kontrolliert letztlich Siya?«

»Ebenfalls Tallan Consolidated, allerdings über eine etwas komplexere Gesellschaftskonstruktion. Möchten Sie die Details?«

»Verschone mich.«

Bleibt nur noch Earl. Der Name verrät es eigentlich bereits, trotzdem frage ich zur Sicherheit nach.

»Die Aktien von Earl Eyeware«, antwortet Terry, »befinden sich zu 89 Prozent im Besitz von Tallan Consolidated.«

Ich nehme meine Specs ab und betrachte sie. Es handelt sich um ein Spezialmodell, schneller, robuster und vor allem sicherer als der Mist, mit dem normale Unionsbürger herumzulaufen pflegen. Mit dem Zeigefinger fahre ich über das kleine schwarze E, das in den Keramikbügel eingelasert ist.

John Roberto Tallan, Earl of Mertonshire und Vorstandschef von Tallan Consolidated, ist ein Mann, mit dem ich dringend reden muss.

Die Frage ist allerdings, ob Tallan auch mit mir reden möchte. Anders als die meisten Menschen glauben, muss schließlich niemand mit der Polizei sprechen. Tallan hat vermutlich mehr Anwälte als Europol Kommissare und wird sich über seine Rechte folglich im Klaren sein. Er wird außerdem eine Heerschar von Cleanern beschäftigen, die dafür sorgen, dass seine Datenkorona stets frei von verfänglichem Zeug ist.

Ferner ist er vermutlich in der Lage, missliebigen Ermittlern Steine in den Weg zu legen, Steine, so groß wie das Justizpalais. Bevor ich den Earl of Mertonshire anrufe, stöbere ich deshalb zunächst in seinem Précis.

John Tallan hat den ganzen Laden von seinem Vater George geerbt. Wie oft in solchen Fällen folgt die Firmengeschichte der Familiengeschichte, und die scheint fast immer gleich zu sein. Erst kommt ein Gründertyp, dann übernimmt sein etwas verzogener, aber nicht gänzlich untalentierter Sprössling, worauf im dritten Glied ein kompletter Vollidiot folgt.

So auch in diesem Fall: Kurz nach dem Hypercrash an der Wall Street kauft sich eine Frau namens Catherine Tallan, geborene Wieczorek, ein kleines Technologieimperium zusammen. Als sie stirbt, führt ihre Tochter Mary das Unternehmen weiter. Deren Sohn George wird nach ihr der dritte Vorstandschef mit Namen Tallan und treibt den Konzern, damals hieß er noch Tallan Networks, beinahe in die Pleite. Glücklicherweise geht die vierte Lebertransplantation des schwer alkoholkranken Earl George spektakulär in die Hose, wodurch sein einziger Sohn und Erbe John im Alter von neunundzwanzig Jahren an die Spitze des maroden Unternehmens katapultiert wird.

Ich schaue mir einige Fotos von John Tallan an. Es gibt erstaunlich wenige. Der 37. Earl of Mertonshire sieht nicht so aus, wie man sich einen inzestuösen englischen Landadeligen gemeinhin vorstellt. Seine Haut ist zu dunkel, seine vollen, zurückgekämmten Haare sind fast schwarz. Es muss an der Infusion südamerikanischen Blutes liegen, mit der die Familie in den vergangenen Jahrzehnten ihre DNA mehrfach aufgefrischt hat. Wie alle sehr reichen Menschen wirkt er für seine fünfzig Jahre unfassbar jung. Neben ihm sähe ich wie ein Tattergreis aus. Auf den meisten Bildern trägt John Tallan einen maßgescannten Savile-Row-Anzug und ein weißes Hemd. Die einzige erkennbare modische Exzentrizität besteht darin, dass er keinen Steinkirk um seinen Hals gewickelt hat, sondern stattdessen eine dieser alten englischen Regimentskrawatten trägt. Interessanterweise lässt er sich stets ohne Specs fotografieren.

Ich wische über den Tisch und überfliege sein Dossier mehr, als dass ich es lese. Eaton. Sandhurst. University of British Columbia. Mag Hunde. Katzenallergie. Segler. Rugbyfan, Eigentümer der Birmingham Vulcans. Unverheiratet. Nie in der Klatschpresse mit irgendwelchen Supermodels zu sehen. Spektakuläre Anwesen auf der ganzen Welt, darunter das »Wasserschloss«. Ferner ein Orbitalcondo, das in fünfunddreißigtausend Kilometern Höhe um die Erde kreist – praktisch, wenn man mal niemanden sehen will. Keine Vorstrafen. Keine Verfahren. Britischer Staatsbürger. Besitzt außerdem einen Unionspass, einen kanadischen Pass sowie kantonesische Dokumente. Letztere kriegt man allerdings überall hinterhergeworfen.

Vorgestern hatte ich wegen der Pazzi-Sache in Tallans Vorstandsbüro angerufen, dabei die alte Bestechungsgeschichte allerdings nicht direkt erwähnt. Ich wollte den Mann nicht gleich verschrecken. Niemand hat mich zurückgerufen.

Ich weise Terry an, mir Namen und Nummer von John Tallans persönlichem Assistenten zu besorgen. Die Kontaktdaten erscheinen auf meinen Specs. Ich habe Glück, die Assistentin ist ein Mensch namens Ivana Paul und kein Computer. Menschen lassen manchmal mit sich reden. Ich rufe sie an.

»Guten Morgen, Herr Hauptkommissar.«

»Guten Morgen, Frau Paul.«

»Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen, Herr Westerhuizen. Ich war Ihnen noch einen Rückruf schuldig. Aber die letzten Tage war hier sehr viel los.« Sie lacht. Würde ich auch gerne einmal wieder tun.

»Geht es immer noch um den Tod von Vittorio Pazzi, Kommissar? Ich befürchte, dass Sir John ihn nicht sehr gut kannte, sie liefen sich meines Wissen höchstens ein- oder zweimal im Jahr bei offiziellen Empfängen über den Weg.«

»Nein, das mit Pazzi hat sich erledigt.«

»Schön!«

»Ich rufe wegen etwas anderem an. Es geht um Ihre Specs.«

»Sie meinen unser Geschäft mit Specs?«

»Richtig. Earl, Felton und die anderen Marken.«

»Was ist damit?«

»Ich ermittle in einer Creeperfeed-Sache. Jemand hackt Specs, und zwar solche, die von Tallan hergestellt werden.«

»Das ist kaum verwunderlich, oder?«

»Ach nein?«

»Nun, also, wir sind der Marktführer. Wir stellen jedes Jahr über siebzig Millionen Paare her. Deshalb ist zu erwarten, dass unter den gehackten Brillen auch welche von unseren sind.«

»Es sind keine darunter, Frau Paul. Die gehackten Brillen stammen ausschließlich von Ihnen.«

»Von wie vielen Fällen reden wir denn, Kommissar?«

»Ermittlungsgeheimnis. Aber es ist eine beträchtliche Zahl.«

»Hören Sie, wenn Sie mir sagen könnten, welche Modelle im Einzelnen betroffen sind und wie viele, dann würde es mir leichter fallen …«

»Machen Sie mir einen Termin bei Ihrem Chef, dann können wir das direkt besprechen. Ich schlage ein Konferenzholo vor, ganz informell.«

»Herr Hauptkommissar, Sie müssen verstehen, dass Sir John ein viel beschäftigter Mann ist. Außerdem ist er nicht direkt ins operative Geschäft involviert. Der bessere Ansprechpartner wäre in diesem Fall die Divisionsmanagerin unserer Specsparte, Danielle Bolème. Ich könnte …«

»Ist Ihnen klar, was für eine Wucht das entfalten kann, Frau Paul? Alles deutet darauf hin, dass die Specs von Tallan eine gravierende Sicherheitslücke aufweisen, die irgendjemand ausnutzt.«

Kurzes Schweigen. »Was für Creeperfeeds sind das denn?«

»Kapitalverbrechen«, antworte ich. »Derart viele, dass man den Fall den Jurisdiktionen der Gliedstaaten bereits entzogen hat.«

Ich kann spüren, wie meine Widersacherin taumelt, wie sich eine Lücke zwischen ihren nur noch mühsam erhobenen Fäusten öffnet. Zeit für den Aufwärtshaken.

»Wenn Sie mir einen Termin organisieren, verspreche ich Ihnen auch, beim vereinbarten Thema zu bleiben und Sir John garantiert nicht auf den Rosenspur-Skandal anzusprechen, in den er und Pazzi verwickelt waren.«

»Was? Was haben Sie gesagt?«

»Sie haben mich schon verstanden. Auf Wiederhören, Frau Paul, und meine Empfehlung an Sir John.«

Dann lege ich auf. Ich blicke zur Wand und kann sehen, dass Humphrey anerkennend zu mir herüberschaut.

Nach dem Telefonat mit Tallans Assistentin drücke ich mich bis mittags vor der Arbeit. Ich schiebe ein paar Akten auf meinem Medientisch hin und her und weise den Rechner an, die dreihundertsiebenundvierzig ungelesenen Nachrichten in meiner Inbox nach unterschiedlichen Relevanzkriterien zu sortieren. Eine enthält den Abschlussbericht zum Fall Pazzi, den ich gegenzeichnen soll. Der Signatur zufolge ist er gestern Abend gegen 23 Uhr von Ava angefertigt worden. Offenbar ist es am Strand von Haifa langweiliger, als ich dachte. Ich fange an zu lesen. Das Dokument ähnelt im Duktus der Gebrauchsanleitung einer nordkoreanischen Rasenmäherdrohne.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

»Diesen Bericht hier, EPL 86786/96, den hast du geschrieben, oder?«

»Ich habe das Dokument nach den Vorgaben von Hauptinspektorin Bittman ausgefertigt.«

»Wie lang ist es?«

»Die Akte EPL 86786/96 enthält 49.768 Anschläge, inklusive Leerzeichen. Dazu kommt audiovisuelles Material im Umfang von …«

»Ja, schon gut. Wie viel Text stammt von Ava?«

»3446 Zeichen, von denen allerdings 1257 meinen Datenbanken entnommen worden sind.«

»Dann weißt du ja bestens, was drinsteht, nicht wahr, Terry?«

»Das ist richtig. Ich kenne den Inhalt sämtlicher Ermittlungsakten, die von Europol seit dem 1. Juli 1999 ausgefertigt wurden.«

»Sarkasmus, Terry. Gib mir doch bitte eine kurze Zusammenfassung der Akte.«

»Vittorio Pazzi, MEP, wurde nahe Westrem aus dem Hinterhalt von Terroristen erschossen. Verantwortlich für die Tat zeichnet eine separatistische Zelle, deren Rädelsführer der deutsche Anarchist und Aktionskünstler Thomas Winterfuhr war. Seine Bewegungsmuster vor und nach dem Tatzeitpunkt lassen die Schlussfolgerung zu, dass er sich in Tatortnähe aufhielt. Winterfuhr versandte 33 Stunden und 27 Minuten nach dem Attentat auf Pazzi ein Bekennervideo, in dem er die Unionsbürgerschaft dazu aufruft, die europäische Integration infrage zu stellen und zum Nationalismus zurückzukehren. Kurz darauf versuchte Europol, den für Winterfuhr ausgestellten europäischen Haftbefehl durch einen Direktzugriff auf dem Gebiet des Gliedstaats Deutschland nach § 34a EuSiG zu vollstrecken. Winterfuhr versuchte zu fliehen, konnte jedoch von Mitgliedern der Europol-Spezialeinheit Taurus und dem als Ghost anwesenden Hauptkommissar Arthur van der Westerhuizen gestellt werden. Aufgrund eines zu dieser Zeit über Hamburg tobenden schweren Unwetters wurde Winterfuhr von einer irregeleiteten Polizeidrohne getroffen und stürzte vom Dach des Gebäudes. Später konnte anhand seiner Datenspur eindeutig nachvollzogen werden, dass Winterfuhr das Bekennervideo erstellt und hochgeladen hatte. Zudem fand eine Europol-Delfindrohne bei der Durchsuchung der umliegenden Fleete einen Chamäleonanzug, der mit einem Stein beschwert worden war. Die Forensik hat diesen als das Kleidungsstück identifiziert, das der Attentäter von Westrem trug.«

»Ein erstklassiger Indizienbeweis«, sage ich. »Gibt es noch offene Fragen? Vom Untersuchungsrichter, der Präfektur oder anderen Stellen?«

»Nein, Hauptkommissar. Es fehlt lediglich noch Ihre Unterschrift, dann wird der Fall geschlossen. Soll ich Ihre Zustimmung zu Protokoll nehmen?«

»Später. Ich gehe jetzt erst einmal mittagessen.«

Ich stehe auf und laufe durch die Eingeweide des riesigen Justizpalais. Manchmal frage ich mich, wie sich die Menschen in diesem Moloch ohne Specs je zurechtgefunden haben. Vielleicht überhaupt nicht, und vielleicht ist das Labyrinthhafte des Gebäudes auch gar kein Zufall, sondern eine Art allegorischer Kommentar des Architekten. Fremder, wenn du hierherkommst und Gerechtigkeit suchst, dann nimm belegte Brote und ein Wollknäuel mit.

Vor der Jacobsplein demonstrieren Multigender-Aktivisten gegen eine Spezifikation des Geschlechts in ihren Pässen. Einige von ihnen sind aufwendig geschminkt. Genauer gesagt waren sie es, bevor sie sich mit Medientafeln und Trillerpfeifen in den Brüsseler Pflaumenregen gestellt haben. Nun sehen sie aus wie Erwachsene, die auf einer Schminkparty für Sechsjährige waren. Ich nicke dem Einsatzleiter freundlich zu, ziehe meine Südwesterkappe auf und stapfe an den Demonstranten vorbei in Richtung der U-Bahn-Station Louiza.

Ich habe nicht vor, den Zug zu nehmen. Aber der Regen ist gerade besonders heftig, und in den unterirdischen Gängen und Passagen ist es schön trocken. Weil es inzwischen oft mehrere Wochen ohne Unterlass gießt, hat Brüssel, ebenso wie viele andere europäische Metropolen, sein Netz von Undergroundpassagen massiv ausgebaut, nach koreanischem Vorbild. Wie in Seoul oder Incheon erstrecken sich nun kilometerlange Shoppingareale unter der Stadt, über deren Gänge man große Entfernungen zurücklegen kann, ohne nass zu werden. Brüssels ville intérieure war eines der Lieblingsprojekte der Kommission, das komplette Areal ist kohlendioxid- und energieneutral. Das Licht beispielsweise stammt aus Algenlampen, großen, grünlich leuchtenden Plexiglasbehältern, die in Decken und Wänden eingelassen sind. Der Vorteil dieser Lichtquelle ist, dass sie keinen Strom benötigt. Der Nachteil besteht darin, dass sie allem einen Grünschimmer verleiht. Die Shopper, die mir entgegenkommen, während ich mich Richtung Innenstadt bewege, erinnern mich an Troglodyten in einem Höhlensystem.

Nach einigen Hundert Metern komme ich in die große Halle unter der Albertinaplein. In die Neojugendstildecke ist ein Oberlicht eingelassen, das aufgrund des miesen Wetters jedoch wenig zur Erhellung des Foodcourts beiträgt. Horden von Menschen sitzen an Plastiktischen und essen ihr grünliches Essen. Bei Pyongyang Five besorge ich mir einen extragroßen Becher Kopi Mocha und fahre dann die Rolltreppe hinauf zur oberen Ebene. Von der Balustrade schaue ich auf die lunchenden Troglodyten hinab. Die meisten haben die charakteristische Kopfhaltung von Menschen, die sich nicht auf ihr Essen konzentrieren, sondern irgendetwas auf ihren Specs betrachten.

Ich baue eine Verbindung zu Terry auf. »Datenoverlay auf meine Specs«, sage ich. »Alle Personen gelb einfärben, die Specs von Earl, Felton oder einer anderen Tallan-Marke tragen.«

Der Foodcourt unter mir verwandelt sich in ein Meer von Neongelb. »Personen mit anderen Specs in Blau. Personen ohne Specs in Rot.«

Terry tut, wie ihm geheißen. Etwa zwei Drittel der Menschenmenge leuchten nun gelb, ein weiteres Drittel blau. Wenn ich genau hinschaue, entdecke ich dazwischen zwei, drei rot leuchtende Figuren. Ich nehme einen großen Schluck koreanischen Kaffee und setze meinen Weg durch die Unterstadt fort. Am Spanjeplein wechsle ich wieder nach oben, denn ab hier kann man als Ortskundiger durch die vielen alten sowie einige neuere Galerien laufen und so weitestgehend trocken die Altstadt durchqueren. Während ich in Richtung Grote Markt laufe, kommen mir bunt eingefärbte Passanten entgegen, die meisten leuchten gelb.

An einer Ampel fällt mein Blick auf einen Geschäftsmann. Das Dunkelblau seines Anzugs wird von dem gelben Schleier überlagert, in dem Terry für mich Träger von Tallan-Specs markiert. Aber der Mann trägt keine Brille. Ich mache einen halben Schritt nach vorne, damit ich die Reverstasche seines Jacketts besser sehen kann. Sie ist, bis auf einen Kugelschreiber, leer.

»Terry?«, subvokalisiere ich in mein Kehlkopfmikro. »Der Mann rechts neben mir, Guy Velstraat, wohnhaft Rue des Echevins 79. Kann es sein, dass er falsch eingefärbt ist?«

»Zielperson Velstraat wurde korrekt eingefärbt, Hauptkommissar.«

»Aber er hat keine Specs auf.«

»Die Zielperson trägt Specs der Marke Felton, Modell Aquila One. Die Specs sind in Kontaktlinsen integriert.«

»Ich wusste nicht, dass diese Dinger schon auf dem Markt sind.«

»Es handelt sich um einen Prototyp, Hauptkommissar. Die Zielperson nimmt an einem Testprogramm teil. Offizieller Marktstart ist erst in drei Monaten.«

»Was werden die kosten?«

»Felton gibt den unverbindlichen Verkaufspreis mit zweihunderttausend Euro an.«

Gar nicht so teuer. Vermutlich wird es dennoch Jahre dauern, bis sie anfangen, die Dinger als Dienstspecs an uns auszugeben. Ich will noch einen Blick auf diesen Technikpionier werfen, ihm vielleicht in die Augen sehen. Aber der Mann ist bereits halb über den Fußgängerstreifen. Ich verzichte darauf, ihm zu folgen, denn er geht nach Westen und nicht nach Norden, wo ich hinwill. Stattdessen setze ich meinen Weg fort. In den kleinen Gässchen nahe der Munt gibt es keine Überdachung, weswegen sie nicht so voll mit asiatischen Touristen sind. Kantonesen und Koreaner sind den Dauerregen nicht gewohnt und bleiben deshalb lieber dort, wo man nicht nass wird. Routiniert weiche ich kleinen Sturzbächen und Pfützen aus, bis ich die Brasserie in der Zandstraat erreiche, in der ich so gerne zu Mittag esse. Ich will gerade durch die Drehtür, als ich eine kleine Kurierdrohne sehe, die direkt neben mir sanft herabsinkt. Auf ihrem Korpus steht in großen roten Leuchtbuchstaben: »Dringende Zustellung für Monsieur Westerhuizen«.

Ich warte, bis die Drohne sich auf Höhe meines Gesichts befindet. Während sie mit surrenden Rotorenblättern auf einem Punkt manövriert, sagt eine Frauenstimme: »United Drone Service hat eine persönliche Zustellung für Sie. Bitte identifizieren Sie sich.«

Ich nehme meine Specs ab, damit der Laser der Drohne meine Retina scannen kann. Wenige Sekunden darauf öffnet sich mit mechanischem Klacken eine kleine Klappe auf der Vorderseite.

»Bitte entnehmen Sie Ihre Sendung. Achten Sie darauf, dass Ihre Hände unterhalb der roten Markierung bleiben. UDS kann nicht für Verletzungen haftbar gemacht werden, die durch Kontakt mit den Rotorenblättern dieser Kurierdrohne entstehen.«

In dem Fach liegt ein Umschlag aus brauner Plastikfolie. Ich nehme ihn heraus. »Vielen Dank, dass Sie UDS gewählt haben. Auf Wiedersehen.« Dann verschwindet die Drohne im Brüsseler Regen.

Ich reiße den Umschlag auf. Darin befindet sich ein weiterer, dieser jedoch aus cremefarbenem Büttenpapier. Jemand hat in einer schwungvollen Handschrift meinen Namen auf die Vorderseite geschrieben. Das Kuvert ist allen Ernstes versiegelt, mit einem Aufkleber in Form eines Wappens. Es zeigt einen gelben Löwen auf rotem Grund.

»Heraldik identifizieren.«

Laut den Specs handelt es sich um das Wappen des Earl of Mertonshire. Ich reiße den Umschlag auf und entnehme ihm eine ebenfalls auf Büttenpapier gedruckte Karte.

John Tallan, Earl of Mertonshire, lädt Sie zu einer Sommerfantasie mit Musik ein.

Heute Abend, 20.00 Uhr

Ort: The Floating Castle

Kleidung: Abendgarderobe

R.S.V.P. bitte hier.

Ich streiche mit dem Finger über das R. S. V. P. Die Schrift auf der Karte verschwindet, ein neuer Text erscheint:

Wünschen Sie einen Shuttleservice? Ja / Nein

Ich tippe auf »Ja«. Die Karte informiert mich darüber, dass man mich um 18 Uhr am VIP-Parkplatz des Gare du Midi abholen wird. Ich stecke die inzwischen ziemlich durchnässte Karte in meine Manteltasche und gehe zurück in Richtung Innenstadt. Das Essen fällt aus – ich muss mir einen Smoking besorgen.

Bei dem Shuttle handelt es sich um einen metallicblauen Toyota Kimura, dessen Türen lautlosa aufgleiten, als ich mich ihm nähere. Das Interieur des Wagens sieht aus wie die Miniatur einer Fünfsternesuite: reichlich Tropenholz, ein zum Bett umfunktionierbarer Sitz, nicht als solche erkennbare Medienfolien. Außerdem gibt es schwere Kristalltumbler, dazu gedacht, den vierzig Jahre alten Scotch aufzunehmen, der in einer Aussparung der Türverkleidung verstaut ist. Ich nehme die Flasche heraus. Es handelt sich um Laphroaig, meine Lieblingsmarke. Ich schenke mir zwei Fingerbreit ein und blicke aus dem Fenster.

Der Kimura hat inzwischen den Innenstadtring verlassen und nähert sich der Autobahnauffahrt. Er fährt sehr schnell und scheucht die anderen Fahrzeuge von der Spur. Anscheinend ist er mit einem Prioritätscode ausgestattet. Nach einer guten Stunde erreichen wir Tilburg. Der Autopilot wechselt die Schnellstraße und fährt Richtung ’s-Hertogenbosch weiter. Nun kann es nicht mehr weit sein.

Tatsächlich fahren wir etwas nördlich der Stadt in einem Industriegebiet ab und halten vor einem umzäunten Gebäudekomplex, über dessen Eingang »Maarten Hooverboot« steht. Der Kimura fährt in einen kleinen Hangar. Als ich aus dem klimatisierten Wagen aussteige, klatscht mir die feuchte, schwüle Luft wie ein nasses Handtuch ins Gesicht.

Eine hübsche junge Frau begrüßt mich. Sie trägt etwas, das wie die Designer-Interpretation einer Kapitänsuniform aussieht.

»Herzlich willkommen in den niederländischen Everglades, Herr Westerhuizen! Wenn Sie mir folgen wollen, ich bringe Sie an Bord, die anderen Gäste sind bereits eingestiegen.«

Sie geleitet mich ans andere Ende des Hangars, wo das größte Hooverboot geparkt ist, das ich je gesehen habe. Ich kenne die kleinen propellergetriebenen Blechwannen, mit denen die Einheimischen durch die Sumpfgebiete fahren. Doch dieses Boot ist mindestens dreißig Meter lang. Aus dem vollverglasten Aufbau schauen Männer im Smoking und Damen in sommerlicher Abendgarderobe herab. Ich steige die Gangway empor und betrete die geräumige Kabine. Die anderen Fahrgäste nicken mir freundlich zu, ein Steward reicht mir ein Glas Champagner.

Nachdem sich alle hingesetzt und angeschnallt haben, wirft die Kapitänin den Motor an und öffnet das Rolltor des Hangars. Dahinter erstreckt sich die endlose Marsch- und Moorlandschaft der ehemaligen Niederlande. Wir gleiten dahin. Schweigend blicke ich aus dem Fenster und beobachte, wie die Sümpfe allmählich einer Deltalandschaft weichen. Immer weniger aus dem Wasser ragende Bäume und Häuser sind zu sehen, bis schließlich nur noch eine offene Wasserfläche vor uns liegt. Das Wetter ist nach wie vor lausig. Wie Kartätschenfeuer prasseln die Regengarben auf die Zuiderzee.

»Schon mal hier gewesen?«, fragt mich der Mann neben mir. Er sieht aus wie Anfang dreißig, ist aber vermutlich Ende vierzig, hat den Teint eines Wassersportlers sowie die durch Muskelstimulation und chirurgische Eingriffe optimierte Figur, an der man Europas Oberschicht erkennt.

»In Tallans Residenz, meinen Sie?«

Er schüttelt den Kopf. »Nein, ich meine allgemein in Neu-Zeeland. Fantastische Gegend zum Katamaran-Segeln.«

»Eigentlich sind wir hier in der Provinz Südholland«, entgegne ich. »Die Provinz Zeeland liegt weiter im Westen, dieser Teil der Niederlande gehörte nie dazu.«

»Aber ich dachte …«

»Den Begriff hat sich irgendjemand nach dem Deichbruch ausgedacht, als sich die Zuiderzee Flevoland, Fryslan und all die andere Provinzen einverleibt hatte.« Ich blicke aus dem Fenster und füge leise hinzu: »Das neue Zeeland. Neu-Zeeland. Ein lustiges Wortspiel.«

»Mein Gott, Sie sind Holländer. Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht beleidigen.«

»Exholländer«, entgegne ich. »Seien Sie unbesorgt, ich bin nicht beleidigt.«

»Kamen Sie aus dieser Gegend? Was für eine Stadt lag hier?«

»Wir sind etwa auf der Höhe von Gouda. Ich komme aus Amsterdam.«

Es muss schrecklich sein, wenn die eigene Heimat fortgeschwemmt wird«, sagt er sinnloserweise. »Amsterdam soll eine tolle Stadt gewesen sein. Ich habe vergangenes Jahr die Spiegelung besucht.«

»Ich kenne sie. Nur ein schwacher Abklatsch«, erwidere ich. Mein Nachbar hat darauf keine Antwort und wendet sich wieder seinem Champagnerglas zu.

Kurz vor Hilversum reißt die Wolkendecke etwas auf, die Strahlen der bereits tief stehenden Sonne treffen auf die See. Wir passieren eine im Abendlicht golden glänzende, erstaunlich gut erhaltene Windmühle, deren Rad aus dem Wasser hervorragt.

Die Kapitänin informiert uns über die Bordlautsprecher, dass wir in zehn Minuten eintreffen werden. Am Horizont taucht nun Tallans Wasserschloss auf. Es hat, abgesehen von einem Aussichtsturm, der jedoch eher einem Krähennest als einem Burgfried ähnelt, überhaupt nichts mit einem Schloss gemein. Es erinnert eher an eine südchinesische Hausbootkolonie. Die Residenz des Earls besteht aus dreißig bis vierzig Quadern verschiedener Größen, die auf schwimmenden Pontons ruhen und über schmale Stege miteinander verbunden sind. Die Außenwände des Gebäudes sind aus rot und weiß lackiertem Holz, was eher skandinavisch als holländisch wirkt. Die Flachdächer sind mit Büschen und Gräsern bepflanzt.

Als wir uns weiter nähern, fällt mir auf, dass Tallans Residenz anders aussieht als in der TV-Dokumentation, die ich vor einigen Jahren gesehen hatte. Ich hole mir ein Précis des Bauwerks auf die Specs. Offenbar sind alle Elemente des Wasserschlosses sowohl schwimm- als auch manövrierfähig. Im Falle eines Sturms lösen sie sich von den Stegen und bewegen sich auseinander, damit es nicht zu Kollisionen kommt. Danach schwimmen sie wieder aufeinander zu, verbinden sich und nehmen ihre alten Positionen ein. Über die zentrale Steuerung können der Hausherr oder sein Verwalter das Arrangement der Pontons zudem immer wieder neu festlegen oder vorkonfigurierte Anordnungen wählen. Diese nimmt der Schwarm dann umgehend ein wie eine Gruppe Formationsschwimmer.

Heute scheint jemand die Anordnung »Sommerparty für Billionäre« gewählt zu haben. Auf der uns zugewandten Südseite befindet sich ein weit auslaufender Steg, der an einem Helikopterlandeplatz endet. Er führt auf eine von Fackeln erleuchtete Plaza, um die herum sich ein Karree kleinerer Pontons gruppiert. Nach Norden, Osten und Westen führen weitere Stege zu größeren Gebäuden, in denen vermutlich irgendwelche speziellen Amüsements geboten werden. Es ist kurz vor neun, und ich kann bereits viele Gäste auf den Pontons sehen, es sind sicher über hundert.

Zusammen mit den anderen verlasse ich das Hooverboot über eine Gangway. Ich laufe den Steg entlang, in Richtung der Plaza, von der Jazzmusik zu mir herüberweht. Neben dem Klang des Saxofons trägt der Wind den Geruch von Seafood herüber. Er kommt von der großen Grillstation, vor der eine lange Schlange Partygäste mit Tellern wartet.

Die Plaza ist in etwa so groß wie vier Tennisplätze. Der größte Teil wird von einer Tanzfläche in der Mitte eingenommen, die zu dieser frühen Stunde jedoch noch verlassen ist. Der vorherrschende Gästetyp ähnelt meinem Sitznachbar aus dem Boot: Menschen zwischen dreißig und fünfzig, deren Familien oder Firmen auch drei schwere Wirtschafts- und Finanzkrisen nichts anhaben konnten. Menschen, die jedes Jahr zum Karneval nach Rio fahren. Menschen, die einem jederzeit einen Geheimtipp für das beste Hanok-Restaurant in der Seouler Altstadt geben können. Menschen, für die Altwerden erst mit fünfundsiebzig beginnt. Menschen, für die Großbritanniens Austritt aus der Union in erster Linie ein steuerliches Problem ist.

Am Rande der Plaza bleibe ich stehen und betrachte das Treiben, die mit Schmuck behängten Trophäenweiber und ihre über Segelregatten und Offshoreinvestments diskutierenden Männer. Alle scheinen Champagner zu trinken, immer wieder landen am Rande der Plaza kleine Servicedrohnen mit Nachschub, der dann von Kellnern zu den Feiernden gebracht wird. Als ich von dem überdachten Steg auf die offene Plaza trete, fällt mir auf, dass sie völlig trocken ist, obwohl ich auf der Wasseroberfläche Tropfen auftreffen sehe. Ich schaue in den Himmel und entdecke einige Flieger mir unbekannter Bauart, die in Formation über uns schweben. Ob diese den Regen abhalten und ob sie dieselbe Technologie verwenden, die auch in Avas Trainingsjacke steckt?

Ich wehre die Champagnerofferte eines Kellners ab und schlendere einen Steg entlang, der zu einer vorgelagerten Pontoninsel führt. Dort nehme ich auf einem Sofa Platz.

Ein Kellner geht diskret von Tisch zu Tisch und bittet die dort Sitzenden, einen anderen Ponton aufzusuchen. Mir hingegen bedeutet er, dazubleiben.

»Darf ich Ihnen etwas bringen, mein Herr? Einen Champagner?«

»Lieber ein kaltes Pils, wenn Sie eines haben.«

»Gerne, kommt sofort.«

Während ich warte, fällt mir eine kleine silberne Kiste auf, die auf dem Beistelltischchen neben meinem Sofa steht. Ich öffne sie und finde in ihrem Inneren Zigaretten verschiedener Marken sowie Zündhölzer. Ich fingere eine Karelia heraus, stecke sie mir zwischen die Lippen und halte ein Zündholz dagegen. Als sie aufglimmt, nehme ich einen tiefen Zug.

»Ist es Unionsbeamten nicht verboten, zu rauchen?«, sagt eine Stimme hinter mir.

Ich erhebe mich und drehe mich um. John Tallan lächelt mich an. Der 37. Earl of Mertonshire hält sich nicht an seine selbst gemachten Vorgaben, statt eines Smokings hat er sich für einen altmodischen, blau-weiß gestreiften Sommeranzug aus Seersucker entschieden. Dazu trägt er ein Leinenhemd mit einer Strickkrawatte, die noch antiquierter wirkt als die Regimentsbinder, mit denen ich ihn auf Fotos gesehen habe. Tallan wirkt wie jemand, der ganz zufällig hier hineingeraten ist und das bunte Treiben nun mit amüsierter Distanziertheit beobachtet. Er streckt mir die Hand hin. Ich umfasse sie, sie ist warm und trocken, ihr Griff zupackend. Eigentlich hatte ich mir fest vorgenommen, diesen Mann nicht zu mögen. Aber das könnte schwierig werden.

»Guten Abend, Sir John. Verboten ist es nicht, nur unpraktikabel, seit die Kommission das Rauchen im gesamten District Européen verboten hat. Dies ist meine erste Zigarette seit mindestens zwei Jahren.«

»Und was ist Ihr Ersatzlaster?«

»Salzlakritz.«

Tallan bedeutet mir, wieder Platz zu nehmen, und setzt sich in einen Sessel gegenüber. Der Kellner erscheint mit einem Tablett, auf dem eine Flasche Heineken Supercrisp steht. Tallan bekommt etwas, das wie geminzter Eistee aussieht. Dann zieht sich der Kellner zurück. Kaum ist er entschwunden, kann ich spüren, wie sich der Ponton unter uns zu bewegen beginnt. Völlig lautlos treibt das mit einem roten Baldachin überspannte Floß hinaus in die Zuiderzee, fort von dem Barbecuegeruch, dem Small Talk und der Jazzmusik. Meine Specs monieren, hier draußen gebe es nicht einen Hauch von Funknetz. Das halte ich für unwahrscheinlich. Vermutlich besitzt der Ponton einen Störsender oder eine noch ausgefeiltere Antiüberwachungstechnik.

»Ein bisschen Privatsphäre«, merkt Tallan an. »Gefällt Ihnen mein schwimmendes Eiland?«

»Die Technologie ist beeindruckend. Aber ein wenig frivol.«

Falls sich Tallan durch diese Bemerkung angegriffen fühlt, verbirgt er es geschickt. Er lächelt sogar und nickt zustimmend.

»Ich weiß, was Sie meinen. Viel zu reiche Menschen tanzen auf den Überresten einer untergegangenen Zivilisation, das ist in der Tat etwas frivol. Aber nur weil es frivol anfängt, muss es nicht so enden.«

»Was haben Sie vor?«

»Vordergründig existiert dies alles nur zu meinem, zu unserem Amüsement. Aber in Wahrheit ist es ein langfristiger Test einer neuen Art zu wohnen, zu leben. Meine Hausbootdrohnen, so könnte man sie vielleicht nennen, manövrieren völlig autonom. Sie treiben in der Zuiderzee und den niederländischen Everglades, weichen Hindernissen aus, wie etwa unter der Wasseroberfläche liegenden Gebäuden, und produzieren zudem ihren eigenen Strom.«

»Wie das? Ich sehe keine Solarpanels.«

»Die würden hier aufgrund der Wetterlage auch viel zu wenig Ausbeute bringen.« Tallan lässt die Eiswürfel in seinem Longdrinkglas klackern. »Zu viele Wolken, meine Bootsdrohnen haben dasselbe Problem, das die ganze Union plagt. Während sie treiben, nutzen sie stattdessen Wellenenergie und Tidenhub. Unter der Wasserlinie befindet sich ein kleines Kraftwerk, die allerneueste portugiesische Technologie.«

Er nippt an seinem Eistee und fährt fort: »Ich möchte schon bald die gesamte Zuiderzee mit diesen Booten bevölkern. Ich verhandle gerade mit der großflämischen Regierung über die Konditionen.«

»Was für Konditionen?«

»Ich will Exterritorialität.«

»Die werden Sie nie bekommen. Das hier ist Unionsgebiet, und wir haben in den letzten fünfzig Jahren meines Wissens keinen Zentimeter abgegeben, im Gegenteil.«

Er zuckt mit den Achseln. »Mag sein, dass es irgendjemandes Staatsgebiet ist, aber de facto handelt es sich um unbewohnbares Niemandsland. Ich will Freiheitsgrade für mein Projekt, dafür finanziere ich die Wiederbesiedlung. Wir holen uns Holland zurück. Einiges ist für immer verloren, aber wir werden Neues schaffen, ein Plan, der Ihnen als Niederländer doch eigentlich gefallen müsste.«

Ich nicke schwach und ziehe an meiner Zigarette.

»Kann man damit Geld verdienen?«, frage ich. »Sie sind doch in erster Linie Geschäftsmann.«

»Alles, was ich tue, muss sich irgendwann rentieren, ja. Aber ich denke langfristig. Wenn ich es schaffe, hier wieder Menschen anzusiedeln, dann kann ich die Technologie in zehn Jahren weiterverkaufen.«

»An die Regierungen jener Küstenstaaten, die bis dahin ebenfalls abgesoffen sind.«

»Ich hätte es anders formuliert, aber im Prinzip trifft es das. Holland war das erste Opfer des Klimawandels, ist aber sicher nicht das letzte. Ich will Geld verdienen, aber ich will auch, dass meine Technologie einen gesamtgesellschaftlichen Nutzen hat.«

»Für jemanden, der in großem Stil Militärtechnologie herstellt, ist das eine bemerkenswerte Aussage.«

Tallans Lippen werden einen Moment lang schmal, dann lächelt er wieder. »Ebenso bemerkenswert ist es, mit so einem Vorwurf ausgerechnet von einem dekorierten Veteran der Solarkriege konfrontiert zu werden. Unsere Militärtechnologie hat unzähligen Soldaten das Leben gerettet.«

»Zumindest, wenn sie funktionierte. Mitunter war sie etwas fehleranfällig.«

»Alle neuen Technologien sind fehleranfällig, Hauptkommissar. Aber wahr ist doch auch, dass die Union diesen Krieg und damit ihren Platz an der Sonne beinahe verloren hätte. Wären nicht all die Fliegendrohnen und Panoptoskameras gewesen, hätten die Kohäsionstruppen die rebellischen Elemente vor Ort nicht so schnell identifizieren und unschädlich machen können.«

»Verzeihen Sie, Sir John, ich wollte Ihnen nicht zu nahetreten.«

»Schon gut. Ich bin deswegen schon oft angefeindet worden, ungerechterweise, wie ich meine. Aber das sind alte Geschichten, Sie wollten mit mir doch eigentlich über Specs reden. Ivana sagte, es gebe da Ermittlungen. Und dass Sie auf einen persönlichen Termin mit mir bestanden hätten. Warum eigentlich?«

»Körpertreffer sind etwas für Anfänger. Ich ziele immer auf den Kopf«, erwidere ich und fixiere ihn.

Meine Augen treffen seine. Sie sind wasserblau und verraten so viel wie ein Blick in die Zuiderzee. Außerdem ist da irgendetwas an ihnen, das mich irritiert. Tallan blinzelt nicht einmal, als er antwortet: »Ich verstehe. Dann erzählen Sie mir doch bitte, wie mich diese Hackergeschichte betrifft.«

»Die Bots von TEREISIAS haben im Netz eine gigantische Menge Creeperfeed-Material gefunden, darunter allerlei grässliches Zeug: Vergewaltigungen, Folter, Mord. Jemand hatte alle Signaturen abgetrennt, sodass sich die Quellen nicht ermitteln ließen. Aber über die in den Videos identifizierbaren Personen konnte ich feststellen, dass sämtliche für die Aufzeichnungen verwendeten Specs von Tallan stammten, zumindest legt das die Stichprobe nahe. Alle Betroffenen behaupten, sie hätten die Aufzeichnungsfunktion ihrer Specs nicht eingeschaltet gehabt.«

»Gibt es Hinweise darauf, wer das Material ins Netz gestellt hat?«

»Nein. Meine Vermutung ist, dass es sich um einen organisierten Ring handelt, der so etwas an Perverse verkauft.«

Tallan zieht angewidert die Mundwinkel nach unten. »Snuffdealer.«

»Sehr wahrscheinlich, die Videos legen das nahe. Aber eventuell werden auch harmlosere Creeperfeeds aus Ihren Specs verkauft.«

»Wie zum Beispiel?«

»Wir haben Material gefunden, das Leute in ganz normalen Alltagssituationen zeigt, beim Wäschefalten oder Kochen.«

»Aber was würde jemand mit derartigen Videos anfangen?«

Ich zucke mit den Achseln. »Wir leben in einer Welt, in der selbst eine zweitklassige 360er-Computeranimation nicht mehr von einer realen Aufnahme zu unterscheiden ist. Diese Leute, ich meine die Käufer der Creeperfeeds, wollen etwas, das echt ist. Sie wollen Dinge beobachten, die tatsächlich passieren oder passiert sind. Das liegt in der Natur des Voyeurismus.«

Ich drücke die Karelia in einem kristallenen Aschenbecher aus, der vor mir auf dem Beistelltisch steht, nehme einen kräftigen Schluck von meinem Bier.

»Die französische Polizei«, fahre ich fort, »hat letztes Jahr in Paris einen Typen verhaftet, der einen ganzen Wohnblock in den Banlieues beobachtet hat, sämtliche Apartments, monatelang. Dabei gab es in den meisten überhaupt nichts zu sehen, nicht einmal ehelichen Sex.«

»Sie meinen, das aus der Überwachung anderer entstehende Gefühl der Überlegenheit, der Allwissenheit, das ist der Kick?«

»Ja, das Gefühl von Macht. Letztlich geht es stets darum.«

Versonnen blickt Tallan aufs Meer hinaus, dann mustert er sein Glas, das nur noch Eis und Minzblätter enthält. »Ich bestelle mir noch einen. Sie?«

»Vielen Dank. Noch ein Bier, bitte.«

Tallan spricht seine Bestellung in ein nicht sichtbares Mikrofon. Dann sagt er: »Und warum sind Ihrer Ansicht nach nur unsere Specs betroffen?«

»Ich weiß es nicht. Ich dachte, das könnten Sie mir sagen.«

»Vielleicht gibt es eine Schwachstelle in unserer Software, wobei ich mir das kaum vorstellen kann. Wie Sie sich denken können, sind die Unterschiede zwischen unseren verschiedenen Specmarken nur oberflächlich, alles Marketing. Technisch betrachtet sind die Dinger fast baugleich. Wenn also jemand eine Hintertür in unserem Betriebssystem identifiziert hätte, würde die bei einer Felton genauso gut funktionieren wie bei einer Earl. Ich werde gleich nachher unseren Technikchef bitten, eine Analyse vorzunehmen. Könnten Sie uns einige der Creeperfeeds im Original zur Verfügung stellen?«

»Das sind Asservate in einer laufenden Ermittlung.«

»Geben Sie uns meinetwegen eines der Putzvideos. Vielleicht können meine Jungs etwas finden, das TEREISIAS entgangen ist, Reste der abgetrennten Signatur oder andere Datenspuren. Irgendwas bleibt eigentlich immer kleben.«

»In Ordnung, Sir John. Vielen Dank für Ihre Unterstützung. Allerdings gibt es meines Erachtens noch eine zweite mögliche Erklärung für Ihr Datenleck.«

»Und die wäre?«

»Ein Maulwurf innerhalb Ihres Konzerns. Jemand, der Zugang zu den Servern hat und die Daten irgendwo absaugt.«

»Das glaube ich nicht.«

»Sie wollen es nicht glauben, weil es unangenehme Fragen aufwirft.«

Er schüttelt den Kopf. »Nein, Sie missverstehen mich. Ich werde umgehend den Sicherheitsdienst und die Technik auf das Problem ansetzen. Aber Ihre Hypothese basiert auf Unkenntnis unserer Technologie, wenn ich das so sagen darf.«

Ein Sirren ist zu hören, das allmählich lauter wird. Es ist die Drohne, die unsere Drinks von dem inzwischen einige Hundert Meter entfernten Wasserschloss bringt. Sie setzt sanft auf dem Ponton auf. Ich erhebe mich, nehme unsere Getränke von dem Tablett und reiche den Eistee an Tallan weiter.

»Wo liegt denn mein Denkfehler?«, frage ich.

»Wenn Specs Videos aufnehmen, senden sie diese in den persönlichen Speicher des Nutzers.«

»Aber vorher geht das Video doch vermutlich durch eines Ihrer Datencenter.«

»Völlig richtig. Aber erstens sind die Daten verschlüsselt, und zweitens werden sie Sekundenbruchteile später wieder gelöscht. Folglich müsste der Maulwurf, wie Sie ihn nennen, die auf unserem Zentralrechner eingehenden Videofeeds aller 754 Millionen aktiven Tallan-Brillen da draußen mithilfe eines sehr leistungsfähigen Computers in Echtzeit durchforsten. Nur so könnte er die interessanten Aufnahmen abgreifen, bevor sie gelöscht werden.«

Ich nicke. »So weit nachvollziehbar. Fahren Sie bitte fort.«

»Er müsste also auf unserem Zentralrechner dauerhaft Suchroutinen schalten, um die gut verkäuflichen Sex- und Crimevideos zu identifizieren. Das würde uns früher oder später auffallen. Und er müsste ja auch noch die Kamerafunktionen der fraglichen Brillen einschalten. Denn Sie sagten ja, die Betroffenen hätten die gar nicht selbst aktiviert. Er müsste zusätzlich zu unserem Zentralrechner also auch noch Hunderte oder Tausende von Specs hacken.«

»Könnte er das nicht von Ihren Servern aus machen?«

»Kaum. Wenn das Profis waren, sind sie direkt an die Brillen gegangen, glauben Sie mir. Je lokaler der Hack, umso geringer die Chance, dass er auffällt. Unter uns Betschwestern kann ich Ihnen sagen, dass die Sicherheit von Specs im Consumerbereich lachhaft ist. Die unserer konzerneigenen Datenparks hingegen ist extrem hoch.«

»Bis wann können Sie mir Rückmeldung zu Brillensoftware und Serversicherheit geben, Sir John?«

»In zwei bis drei Tagen.«

»Gut. Meine Prioritätsnummer haben Sie vermutlich schon.«

»Natürlich. Ich gebe meine ebenfalls für Sie frei, rufen Sie mich direkt an, wenn es Probleme gibt. Ich nehme die Sache sehr ernst, Hauptkommissar, und möchte sie schnellstmöglich klären.«

Ich nicke und nehme mir noch eine Karelia. Der Ponton scheint irgendwie mitbekommen zu haben, dass der offizielle Teil beendet ist, denn er treibt nun wieder auf Tallans künstliches Eiland zu.

Eine Minute herrscht fast völlige Stille. Dann zeige ich mit meiner Bierflasche auf Tallans Kopf. »Sagen Sie, Ihre Augen, Sir John? Was ist mit ihnen? Tragen Sie diesen neuen Prototypen?«

Er lächelt. »Sie sind gut informiert. Ja, in der Tat, ich habe Kontaktlinsen drin, in die Specs integriert sind. Wir bringen sie in einigen Monaten auf den Markt und glauben, dass sie ein großer Verkaufsschlager werden.«

»Viele Menschen empfinden Kontaktlinsen als unangenehm«, werfe ich ein.

»Das stimmt, aber die Darstellung der Daten darauf ist viel schärfer, viel unmittelbarer. Ich versichere Ihnen: Wenn Sie die Linsen einmal drinhatten, wollen Sie nie wieder so ein klobiges Gestell aufsetzen. Darf ich Ihnen ein Paar schicken, zum Ausprobieren?«

»Das ist sehr freundlich. Als Unionsbeamter darf ich aber keine Geschenke annehmen, schon gar keine so teuren.«

»Leihweise natürlich, Hauptkommissar. Ich würde es niemals wagen, Sie zu bestechen.«

Das Wasserschloss ist nun nur noch dreihundert Meter entfernt.

»Da ist noch eine andere Sache«, sagt Tallan leise. »Meine Assistentin berichtete mir, die Jakobiner ermitteln wegen der alten Rosenspur-Geschichte?«

»Das stimmt nicht ganz«, erwidere ich. »Die Sache ist im Rahmen unserer Ermittlungen im Mordfall Pazzi aufgetaucht.«

»Inwiefern, Hauptkommissar?«

»Wie Sie sich sicherlich lebhaft erinnern, hat man Sie damals beschuldigt, Investitionen in den Wahlbezirken einiger Abgeordneter getätigt zu haben, um deren Abstimmungsverhalten zu beeinflussen.«

»Ja, ich erinnere mich. Ich erinnere mich auch, dass der Journalist, der die Sache damals aufgebracht hat, seinen Job verloren hat, weil nichts von dem, was er behauptete, nachweisbar war.«

Ich zucke mit den Schultern. »Ob damals irgendetwas Illegales oder Unziemliches passiert ist, interessiert mich nicht, Sir John. Wir sind lediglich darauf gestoßen, als wir mehrere Todesfälle von MEPs untersucht haben.«

Tallan blickt zum ersten Mal etwas verunsichert drein. »Mehrere Tote? Ich hatte bisher nur von Pazzi gehört.«

»Sir John, kennen Sie Beat Füßli?«

»Nein, der Name sagt mir nichts.«

»Ihr Konzern sponsert in seinem Schweizer Wahlkreis ein Jazzfestival.«

»Mag sein, ich kann nicht jedes Detail unseres Geschäfts kennen. Wir sponsern vermutlich ein Dutzend solcher Festivals in ganz Europa, außerdem Sportevents und andere Veranstaltungen.«

»Und Jorge Perez Milar?«

»Den kenne ich. Wir haben in Lissabon viele Liegenschaften, er ist der örtliche Unionsabgeordnete. Mein Gott, wurde er auch ermordet?«

»Er wurde von einer Tram überfahren, vor acht Wochen. Füßli hatte einen tödlichen Sportunfall.«

Tallan sieht überrascht aus, wenn auch nicht gerade erschüttert oder mitgenommen.

»Das ist ja schrecklich. Und Sie sehen zwischen diesen Todesfällen einen Zusammenhang?«

»Nicht unbedingt. Aber alle drei Toten hatten Wahlbezirke, in denen Tallan Consolidated tätig war.«

»Aber der Mörder von Pazzi wurde doch gefasst. Beziehungsweise bei einem Unfall getötet.«

Ich verzichte darauf, Tallan zu erklären, dass Europol den Tod des Verdächtigen in gewisser Weise zu verschulden hat. Immerhin war es unsere Drohne, die Winterfuhr unabsichtlicherweise einen Stups gab.

»Das stimmt. Insofern könnte der Zusammenhang auch völlig zufällig sein.«

»Das scheint mir die plausibelste Erklärung zu sein. Ich wette, wenn Sie Ihren TEREISIAS mal suchen lassen, finden Sie in der Hälfte aller Wahlbezirke irgendein Investment von TalCon. Haben Sie ihn gefragt, wie hoch die Wahrscheinlichkeit ist, dass es sich um ein zufällig auftretendes Muster handelt, Hauptkommissar?«

»Nein. Aber das werde ich tun.«

Ein Rucken geht durch den Ponton, als er an einem der Stege andockt. Tallan erhebt sich. »Ich teile Ihre Sorge, was diese Creeperfeeds angeht. Eine schlimme Sache, und ich werde Ihnen helfen, sie schnellstmöglich aufzuklären. Was dieses Rosenspur-Phantom angeht, kann ich Ihnen allerdings nicht folgen. Wir haben damals niemanden bestochen. Und Arne Jürgensen, dieser Journalist, und sein Schmierblatt mussten öffentlich Abbitte leisten. Und wenn es keinen Korruptionsskandal gab, dann kann es auch keine diesbezügliche Verbindung zwischen Pazzi, Milar und diesem anderen Deputierten …«

»Füßli.«

»Richtig, Füßli, gegeben haben.«

Tallan schüttelt mir die Hand. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, ich muss mich um meine anderen Gäste kümmern. Amüsieren Sie sich noch ein wenig, Hauptkommissar. Auf Wiedersehen.«

»Auf Wiedersehen, Sir John.«

Als er den Steg hinaufgeht, rufe ich ihm nach: »Was ist eigentlich aus diesem Jürgensen geworden?«

Er dreht sich um und wirft mir einen kühlen Blick zu. »Die Sache hat ihn ruiniert. Auch Jahre später konnte er nie wieder als Journalist für eine bekannte Publikation arbeiten.«

Er dreht sich um und verschwindet zwischen den Pontons.

13

Am nächsten Tag ist Ava zurück. Zwei Tage in der Heimat haben ausgereicht, ihre Hautfarbe von oliv zu milchkaffeebraun wechseln zu lassen. Wenn ich mich für Ava interessierte, wäre ich wohl der Meinung, dass der dunklere Teint sie noch hinreißender aussehen lässt. Sie hat mir sogar etwas mitgebracht – einen kleinen Korb voller kandierter Früchte.

»Ein Rosch-ha-Schana-Korb.« Sie lächelt mich an. »Damit das neue Jahr süß wird.«

Wir setzen uns an meinen Schreibtisch und essen von dem Zuckerzeug. Es ist so süß, dass meine Plomben zu schmerzen beginnen.

»Und wie war dein Eindruck von diesem englischen Billionär, Aart?«

»Er ist der sympathischste Hersteller von Raketenwerfern und Überwachungselektronik, den ich je kennengelernt habe.«

Ich zeige auf ein kleines Paket auf meinem Schreibtisch. »Und er hat mir gerade diese Kontaktlinsenspecs zukommen lassen, per Kurierdrohne. Das Neueste vom Neuesten.«

»Hast du etwas herausfinden können?«

Ich erzähle Ava, was Tallan über die Specs gesagt hat und dass er einen Maulwurf in den eigenen Reihen ausschließe.

Sie nickt, während sie auf dem Medientisch verschiedene Objekte hin und her schiebt. »Dass es keiner von seinen Leuten war, würde ich an seiner Stelle auch erst mal sagen. Tallan weiß vermutlich, dass wir bei berechtigten Zweifeln jederzeit sein Konzernnetz entsiegeln lassen und ein paar Terrier hindurchjagen können, um seine Aussage zu überprüfen. Andererseits ist es in der Tat sehr schwierig, den Zentralrechner eines derart großen Jébols zu knacken. Und was er über mögliche Schwachstellen in der Software der Specs sagt, klingt auch vernünftig. Eine Sache erklärt es aber nicht.«

»Und zwar?«, frage ich.

»Nehmen wir an, du bist der Starhacker eines britisch-russischen Syndikats und planst in großem Stil Brillenfeeds abzugreifen. Du willst natürlich vor allem Sex und Snuff, weil sich das auf dem Schwarzmarkt am besten verkauft. Ideal wäre es, alle über Tallans Server laufenden Streams zu scannen, das saftige Zeug rauszufiltern und abzugreifen.«

»Aber das fiele auf. Sagt zumindest Tallan.«

»Ja, so viele Daten von einem Konzernserver abzusaugen, möglicherweise über Wochen und Monate – das müsste auffallen. Genau wie TEREISIAS besitzt auch Tallans Zentralrechner kleine autonome Programme, die ständig nach Eindringlingen suchen. Sie sind wie weiße Blutkörperchen, ihnen entgeht kaum ein Fremdkörper oder Virus, zumindest nicht auf Dauer.«

»Okay, die Masche funktioniert also nicht. Folglich analysiere ich den Quellcode des Brillenbetriebssystems. Ich finde eine Schwachstelle und kann mich fortan nach Belieben lokal in einzelne Brillen reinhacken.«

»Genau, Aart.« Ava mustert mich. »Aber in welche hackst du dich rein?«

Ich benötige die Zeitspanne, die es dauert, einen Salzlakritz aus der Dose zu nehmen und zu zerkauen, bis ich verstehe, worauf sie hinauswill.

»Das ist ein unlösbares Problem. Woher soll man wissen, welche Specträger … es sei denn … verdammt. Oh nein. Oh nein.«

»Erzähl mir, wie du’s machst, Mr. Britski-Hacker.«

Ich lehne mich in meinem Sessel zurück. Ava und Humphrey schauen mich erwartungsvoll an.

»Die von den Brillen aufgenommenen Videos sind authentisch«, sage ich, »nicht gestellt wie das meiste Sex- oder Snuffzeug. Das macht ihre Attraktivität aus. Das Problem dabei: Ich kann als Datendieb folglich nicht wissen, ob und wann einer seine Freundin auspeitscht, seinen Dealer erschießt oder Zigaretten auf der Handfläche seiner sechsjährigen Tochter ausdrückt.«

Avas Gesichtsausdruck verrät mir, dass sie zu dem gleichen Schluss gekommen ist, allerdings mindestens eine Minute vor mir.

»Folglich müsste ich sehr viele Brillen anzapfen und Creeperfeeds aufzeichnen«, fahre ich fort. »Das so gesammelte Material könnte ich dann von einem Computer nach verwertbaren Ausschnitten durchsuchen lassen. Was aber eine unpraktikable Vorgehensweise ist.«

»Weil es zu wenig Mord und Totschlag gibt«, sekundiert Ava.

»So ist es. Jährlich ein Mord auf einhunderttausend Unionsbürger, vielleicht zehn Vergewaltigungen und zweihundert Fälle von schwerer Körperverletzung. Ungefähr korrekt?«

»Mehr oder minder.«

»Folglich kann ich als Hacker nicht auf gut Glück irgendwelche Brillen anzapfen. Die Aussicht, dass mir etwas Verwertbares vor die Linse käme, wäre schlichtweg zu gering. Ich müsste irgendwie vorab wissen, welche Menschen mit hoher Wahrscheinlichkeit eine dieser Straftaten begehen oder interessante Sexualpraktiken praktizieren werden.«

»Und wie bekommst du diese Infos, Mr. Britski?«

»Um derart exakte Prognosen menschlichen Verhaltens zu erstellen, braucht man enorm fein strukturierte Daten. Und dafür fällt mir eigentlich nur eine Quelle ein: Terry. Man müsste Terrys Archiv prädiktiver Führungszeugnisse auswerten, außerdem die Datenkoronen möglichst vieler Bürger.«

»Gut gefolgert, mit einem Fehler: Ich glaube nicht, dass jemand Terry hacken und diese Informationen stehlen kann.«

Ich verschränke mit gespielter Entrüstung die Arme vor der Brust. »War mir klar, dass du ihn verteidigst.«

Sie schüttelt den Kopf. »Unser Hacker müsste nicht nur einmal in die Europol-Datenbank. Er bräuchte eine kontinuierliche Verbindung zu Terry. Denn prädiktive Führungszeugnisse ändern sich ständig, weil sich die Datenkoronen ändern. Das ist eine ungenaue Wissenschaft. Jemand mit einem beschissenen Leben und einer entsprechend beschissenen Prognose lernt vielleicht eine neue Frau kennen oder hat irgendein anderes einschneidendes positives Erlebnis.«

»So was passiert doch nur in koreanischen Filmromanzen.«

»Es passiert öfter, als man denkt. Und dann sinkt die Wahrscheinlichkeit, dass die Person weitere Raubüberfälle oder was auch immer begeht, auf einen Schlag um 20, 30 Prozent. Deshalb sperren wir in der Union ja auch niemanden aufgrund dieser Prognosen weg.«

»Woher kommen die Creeperfeed-Prognosen dann?«

»Weiß ich nicht. Theoretisch könnten sie natürlich von Terry stammen, und ich werde ihn auch bitten, eine umfangreiche Selbstanalyse durchzuführen. Aber es gibt natürlich noch weitere semiintelligente Computer mit der notwendigen Rechenpower.«

»Du meinst bei unserem Geheimdienst? Der besitzt doch eine Art eigenen Terry für die Überwachung der Sonnenstaaten.«

»Genau, er heißt Georgy, also eigentlich GORGON. Aber es gibt noch ein paar A-Länder, die ähnlich leistungsfähige Rechner besitzen. Definitiv die Kantonesen, die Brasilianer und die Koreaner. Vielleicht haben sogar Verbrecherkartelle wie die Britskis oder die Gangpae inzwischen einen oder transnationale Konzerne wie TalCon. Die Dinger sind nicht mehr so unbezahlbar wie noch vor zehn Jahren, und die Funktionsweise ist auch bekannt.«

»Das heißt, Tallan könnte selbst einen kleinen Terry in seinem Hauptquartier stehen haben.«

»Gut möglich«, antwortet sie. »Die waren schließlich damals an der Entwicklung dieser Technologie beteiligt.«

»Aber ein prognosefähiger, optischer Rechner ist ja nur die halbe Miete, wie wir eben herausgefunden haben. Das Zweite, was man braucht, sind Daten, mit denen man die Handlungen der Specträger voraussagen kann. Woher haben die Hacker die Datenkoronen all dieser Menschen?«

Ava zuckt mit den Achseln. »Das ist die Hunderttausend-Won-Frage.«

Meine Analystin geht zurück in ihr Büro, um sich um die Überprüfung Terrys zu kümmern und unsere Interne Sicherheit über die, wenn auch unwahrscheinliche, Möglichkeit zu informieren, dass jemand unseren Fahndungsrechner gehackt haben könnte.

Nachdem sie verschwunden ist, bleibe ich noch ein wenig in meinem Bürostuhl sitzen und versuche, an nichts zu denken. Ich schließe die Augen und mache die Zen-Atemübungen, die sie uns im Stresstraining beigebracht haben, versuche, Leere zu projizieren. Doch immer wieder drängen sich aus dem Nichts Gesichter nach vorne; der freundlich lächelnde Tallan, die eisige Svensson, der gut frisierte Pazzi. Sie alle bestürmen mich, etwas zu tun. Aber sie sagen mir nicht, was.

Nach einigen Minuten stehe ich auf und streiche mir mit den Händen das Gesicht aus. Ich beginne, in meinem Büro auf und ab zu gehen. Was ich jetzt gerne hätte, wäre eine weitere Karelia oder irgendeine andere Zigarette. Ich vergrabe die Hände in den Jacketttaschen und drehe eine weitere Runde um meinen Schreibtisch, es muss die sechste oder siebte sein. Dabei berühren meine Finger etwas. Es ist die I-Ging-Münze, die ich in Pazzis Wohnung habe mitgehen lassen.

»Terry?«, rufe ich.

»Ja bitte, Hauptkommissar?«

»Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass die Verbindung zwischen Füßli, Milar und Pazzi zufällig ist?«

»Welche Verbindung meinen Sie? Bitte formulieren Sie die Frage neu.«

Ich seufze. Ohne Ava mit dem neuen Terry zu arbeiten, bedeutet offenbar, dass man nicht mehr wie ein Bulle, sondern wie ein Statistiker denken muss. Ich bin mir nicht sicher, ob mein Gehirn das hinbekommt. Ich grüble einen Moment, dann sage ich: »Alle drei waren MEPs, in deren Wahlbezirken Tallan Consolidated investiert hat. Alle drei sind tot. Gibt es da einen Zusammenhang?«

»Ich kann das Ableben der drei Männer als abhängige, dichotome Variable setzen und unter Einbeziehung weiterer MEPs mit Wahlbezirken, in denen Tallan investiert hat, sowie weiteren vorliegenden Daten eine Regressionsanalyse durchführen. Ist es das, was Sie wünschen, Hauptkommissar?«

»Ich regrediere auch gleich.«

»War das Sarkasmus, Hauptkommissar?«

»So sieht’s aus, Terry. Was ich sagen wollte: Bitte mach mir die Regression.«

»Jawohl, Hauptkommissar. Nach meinen Berechnungen gibt es zwischen der Investmentverbindung der drei Deputierten zu Tallan und ihrem Ableben keinen signifikanten Zusammenhang.«

»Andere Frage: Ist Pazzi bereits unter der Erde?«

»Die Beerdigung von Vittorio Pazzi auf dem Friedhof Maria Trost in Meran findet heute um 16.30 Uhr statt.«

»Wird die Bestattung gespiegelt?«

»Nein, Hauptkommissar. Laut Traueranzeige findet sie im Kreise der engsten Familie statt.«

»Das wäre ja noch schöner. Nimm alles für mich auf und spiegle es ein. Aber bitte diskret. Ich möchte keine Colibris, die um den Sarg herumschwirren, während die Leiche ins offene Grab gesenkt wird.«

»Vittorio Pazzi wird eingeäschert, Hauptkommissar.«

»Meinetwegen können sie ihn auf einem Wikingerschiff den Lago Lungo rauf und runter schippern. Was ich meine ist, dass du das Ereignis unauffällig einspiegeln sollst. Observationsmodus, kapiert? Verwende Mites, bionische Insekten, Maulwurfsdrohnen, ein Panoptos-Array – Technik, die man nicht sieht, verstanden?«

»Jawohl, Hauptkommissar.«

Terry fehlt es nicht nur an Humor, er hat auch keinen Sinn für Diskretion und Pietät. Ich nehme meine Kappe und einen Hypnoinhalator aus der Schreibtischschublade, stecke sie in meine Manteltasche und gehe zur Tür. So kann ich mir die Bestattung nach dem Abendessen von zu Hause aus anschauen.

14

Irgendwer hat einmal gesagt, die Wahrheit komme nie zwischen neun und fünf ans Licht. Ich bin der Meinung, dass sie sich zudem nur selten in Bürogebäude verirrt, und schon gar nicht ins Justizpalais. Die Wahrheit zu finden, oder zumindest ihren Abglanz, ist nur abseits von Dienstbesprechungen, offiziellen Zeugenvernehmungen und Holokonferenzen möglich. Warum sonst sitzen wir Kommissare nächtelang regungslos an Kneipentheken? Warum fahren wir ziellos Streife durch Klein-Teheran, obwohl unsere Drohnen das viel besser könnten? Weil wir professionelle Sucher sind, Sucher der Wahrheit. Mehr als andere verstehen wir, dass das Sprichwort »Wer suchet, der findet« Unsinn ist. Wenn man etwas finden will, sollte man auf keinen Fall angestrengt danach suchen.

Deshalb lasse ich um Punkt 17 Uhr meinen Wagen vorfahren und befehle ihm, mich an den nördlichen Rand des Zoniënwoud zu bringen, ein großes Waldgebiet zwischen Brüssel und Waterloo. Der Mercedes setzt mich auf einem Parkplatz nahe meinem Lieblingsweg ab. Nachdem ich ihn gebeten habe, meine Koordinaten im Auge zu behalten und mich später weiter südlich, an der alten Rennbahn, wieder aufzulesen, laufe ich los. Es ist immer noch bewölkt, doch der Regen hat nachgelassen und unter dem dichten Blätterdach der Rotbuchen ist es beinahe trocken. Anders als in der Stadt, die sich nach jedem Regenguss in eine Waschküche verwandelt, hat es hier angenehme 24,3 Grad.

Ich rolle meinen Mantel zusammen und lasse ihn in dem kleinen Rucksack verschwinden, den ich mitgenommen habe. Zunächst kommen mir noch einige Jogger sowie Spaziergänger mit Hunden entgegen. Aus Erfahrung weiß ich aber, welchen der schmalen Seitenpfade ich nehmen muss, um sie loszuwerden. Nach zwei Kilometern kommt eine Stelle, an der es über einen Abbruch steil abwärtsgeht, ein schmaler Pfad führt hinab – kein Problem für einen Spaziergänger mit gutem Schuhwerk, aber eine möglicherweise tödliche Falle für tölpelhafte Dackel, atemlose Jogger und ähnliches Gezücht.

Unten geht es auf einem gekalkten Schotterweg weiter. Hinter der nächsten Biegung steht auf einer mit Waldmeister und Blumen bewachsenen Lichtung ein als Blockhütte getarntes forstwirtschaftliches Gebäude mit einigen Picknicktischen daneben. Dort setze ich mich einen Moment hin, nehme eine Plastikflasche mit Wasser aus meinem Rucksack und trinke. Mir ist warm. Vielleicht hätte ich Jackett und Steinkirk im Auto lassen sollen. Der Regen hat inzwischen vollständig aufgehört, es scheint sogar ein bisschen aufzureißen. Kleine Sonnenflecken huschen über die Lichtung und fallen auf mein Gesicht.

Wegen des Gegenlichts sehe ich sie erst, als sie bereits aus dem Unterholz hervorgebrochen sind und auf mich zukommen. Sie sind zu viert, drei Männer und eine Frau, alle mit Skimasken über dem Kopf. Alle haben Pistolen, bis auf die Frau, die eine kurzläufige Daewoo Defender in den Händen hält.

Ich subvokalisiere »Feindkontakt« in mein Kehlkopfmikro. Sofort flammen auf meinen Specs kleine Fadenkreuze auf, ferner Informationen zur Art der Bewaffnung und zur Munitionskapazität. Irgendwo im Hauptquartier fängt in diesem Moment zudem eine Sirene an zu jaulen. Taurus-Brigadiere greifen nach Sturmgewehren und rennen zu ihrem Skyship, Drohnen rasen Richtung Zoniënwoud. Aber all das ist unwichtig. Es wird Minuten dauern, bis sie hier sind. Mir bleiben bestenfalls Sekunden.

Aus der Art und Weise, wie sie auf mich zukommen, kann ich mehrere Dinge herauslesen. Erstens, dass sie mich töten wollen. Zweitens, dass es sich um Amateure handelt. Die Frau mit der koreanischen Kampfschrotflinte läuft hinter den Männern mit den Pistolen. Drückt sie ab, verwandelt sie ihre Mordkumpane in gemischtes Hack.

Drittens: Die drei Typen vor ihr laufen nicht in Formation – sie laufen einfach. Es handelt sich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit um irgendwelche Kleinkriminellen, angeheuert von jemandem, der keine Spuren hinterlassen möchte. Das Vierte, was ich erkenne, ist, dass sich diese Fantastischen Vier nicht einig sind. Einer hält seine Pistole, eine neonfarbene Sig 900, abgesenkt vor sich. Ein weiterer zielt mit seiner großkalibrigen Desert Djinn einhändig auf mich, selten eine gute Idee. Und der dritte Mann hat seine Waffe laut meinen Specs noch nicht einmal entsichert. Er ist groß und schlaksig und läuft, als ob ihm der ganze Wald gehöre. Augenscheinlich hält er sich für den Anführer – oder für den Oberförster.

Inzwischen sind die vier in zwanzig Metern Entfernung von mir stehen geblieben. Der Oberförster leckt sich die Lippen, er will offenbar noch einen coolen Spruch loswerden, bevor er mich über den Haufen knallt. Während er den Mund öffnet, macht er einen Schritt nach vorne, womit er Mister Neon-Sigs Schussbahn blockiert.

»Sprich …«, beginnt er. Möglicherweise lautet der ganze Satz »Sprich dein letztes Gebet!«. Vielleicht hat er ihn aus einem alten Hollywoodwestern geklaut, was ihn mir fast ein bisschen sympathisch macht. Egal, die Welt wird es nie erfahren.

Seit die Amateurassassinen am Rande der Lichtung auftauchten, sind nämlich zehn Sekunden vergangen. Während dieser kleinen Ewigkeit hat Terry die vier Personen mithilfe meiner Specs analysiert. Vermutlich in Sekunde eins hat er seine Datenbank nach Videomaterial der Galgenvögel durchsucht. Denn Menschen, die bereit sind, gegen Bezahlung den gedungenen Mörder zu spielen, fallen nicht vom Himmel. Sieht man von einer Handvoll unsichtbarer Profis der Syndikate oder des Geheimdienstes ab, besitzen Mörder stets ein Vorstrafenregister. Sie waren schon einmal im Gefängnis, wurden observiert oder verhört. Folglich gibt es in Terrys optischem Speicher zu jedem dieser Idioten viele Hundert, wenn nicht Tausend Stunden Videomaterial, die der Fahndungscomputer vermutlich in Sekunde zwei findet. Nach einer weiteren Sekunde hat er die Aufnahmen analysiert und erstellt daraus prädiktive Bewegungsprofile. Er weiß nun, dass der Typ mit der Sig seit der Begegnung mit einer Eisenstange ein kaputtes rechtes Knie hat und deshalb stets das linke Bein bevorzugt. Er errechnet, dass die Frau in Kollisionsszenarien mit hoher Wahrscheinlichkeit nach rechts auszuweichen pflegt.

Etwa in Sekunde vier stellt Terry seine Prognose fertig und übermittelt sie an die Taktiksoftware meiner Specs, die mir anzeigt, in welcher Reihenfolge ich die Ziele abarbeiten soll. In Sekunde fünf aktiviere ich über das Kehlkopfmikro die Heckler & Koch in meinem Schulterholster. Sie fragt mich, ob ich selbst schießen möchte.

Ich möchte. Schließlich habe ich alle Zeit der Welt.

Aus dem Bauch heraus hätte ich wohl zunächst den Oberförster abgeknallt. Stattdessen erschieße ich auf Geheiß der H&K den Typ mit der neonfarbenen Pistole. Meine Taktiksoftware geht dabei auf Nummer sicher; sie hat sich für ein Explosivgeschoss entschieden, was dazu führt, dass sich der Mann förmlich auflöst, als das Projektil seinen Solarplexus trifft und detoniert.

Dann bewege ich mich nach rechts. Wie von der Software prognostiziert, lässt die Frau eine Schrotgarbe kommen, wobei Schrot eigentlich ein irreführender Begriff ist. Jede Patronenhülse ihrer Daewoo Defender ist mit Tausenden ultraharten Keramikscheiben gefüllt, deren Durchmesser kaum einen Mikrometer beträgt und deren Kanten messerscharf sind.

Die Stelle, wo der Mann mit der Desert Djinn stand, verwandelt sich in eine etwa zwei Meter breite rote Schliere. Die Frau flucht und reißt die Flinte herum. Ich schieße ihr in die Brust. Dann wende ich mich dem Oberförster zu. Er hat inzwischen die Waffe im Anschlag und mich im Visier. Wenn er jetzt abdrückt, bin ich tot.

Dazu müsste er allerdings zuerst seine Pistole entsichern.

Als ich abdrücke, spüre ich an dem Rückstoß, dass der Taktikcomputer statt der Explosivgeschosse diesmal panzerbrechende Munition gewählt hat. Offenbar hat der Oberförster eines dieser neuen hauchdünnen Kevlarunterhemden an. Die sind ziemlich teuer. Schade darum.

Von irgendwo höre ich das Geräusch von Jetdüsen, vermutlich die erste Drohne. Ich spreche einen kurzen Situationsbericht in mein Mikro und mache einige Schritte in Richtung der Leichen, deren Überreste über eine mehrere Meter große Fläche verteilt sind. Die totale Überlegenheit, die einem Terrys Smartgunsoftware verschafft, lässt den Tod dieser vier Menschen besonders sinnlos wirken. Ganz offensichtlich hat ihnen niemand gesagt, worauf sie sich einlassen. Ich ziehe dem Oberförster, der als Einziger noch einen intakten Kopf auf den Schultern hat, die Maske vom Gesicht. Reza Moradi, siebenundzwanzig Jahre alt, ein Sans-Papiers aus Persien. Auf seine Handgelenke sind eine 26 und eine 27 tätowiert, was mir sagt, dass er Mitglied der Gefängnisgang »Les Numéros« war. Die Nummern symbolisieren, welche Aufgaben er dort hatte. Laut meinen Specs war er sechs Jahre in Diyarbakir, dem vielleicht schlimmsten Knast der Union. Das wenige, was ich auf die Schnelle von seinem Précis erhasche, sagt mir, dass er knietief in der Scheiße steckte, eher bis zur Hüfte: heroinabhängig, verschuldet, chancenlos.

»Es tut mir leid. Irgendjemand hat dich als Kanonenfutter benutzt, Reza«, brumme ich.

Moment mal.

Taktiksoftware macht leider nicht nur überlegen. Sie macht auch unvorsichtig und dumm. Man hört auf, nachzudenken. Wenn ich das getan hätte, wäre mir nämlich schon früher Folgendes klar geworden: Niemand, der halbwegs bei Trost ist, lässt vier Vollamateure auf einen gesmarteten Jakobiner los. Das ist ein Plan, der mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit zu blutigem Scheitern verurteilt ist. Ein viel besserer Plan wäre, die Amateure als Ablenkungsmanöver einzusetzen, damit ein anderswo stationierter Profi freie Schussbahn hat.

Als ich mich fallen lasse, ist es bereits zu spät. Zwar trifft mich das Hochgeschwindigkeitsgeschoss nicht, sondern zischt nur in einiger Entfernung an meinem Arm vorbei. Aber das ist nah genug, dass ich einiges von den Vibrationen abbekomme, die durch den Zitterkurs der Projektile verursacht werden. Mein linker Arm beginnt höllisch zu schmerzen, ich kann nur beten, dass keine Arterie gerissen ist. Geduckt renne ich in Richtung des Forsthäuschens und gehe auf dessen Rückseite in Deckung.

»Auswertung«, keuche ich.

Es sind zwei. Sie sitzen auf beiden Seiten der Lichtung, vermutlich auf erhöhten Positionen. Offenbar verwenden sie Scharfschützengewehre, höchstwahrscheinlich welche mit Smartgunsoftware. Nun, da sie mich einmal geortet haben, könnten sie mich damit selbst im stockfinsteren Wald auf mehrere Hundert Meter Entfernung erledigen. Es gibt kein Entkommen. Mir bleibt nur, hier hinten hocken zu bleiben und zu hoffen, dass die Kavallerie bald eintrifft.

»Wie lange, Terry?«

»Ein Taurus-Skyship wird in 2 Minuten und 34 Sekunden in Schussweite sein, Hauptkommissar.«

Auf meinen Specs wird angezeigt, dass die beiden Schützen ihre Ruhepositionen verlassen haben und sich in einer Zangenbewegung in Richtung Blockhütte bewegen.

»Wann werden die beiden hier sein?«

»2 Minuten und 4 Sekunden, Hauptkommissar.«

»Wahrscheinlichkeit, sie durch Sperrfeuer hinzuhalten, ohne dass sie mich abknallen?«

»Vier Prozent, Hauptkommissar.«

»Keine sehr motivierende Antwort, oder?«

»Bitte formulieren Sie die Frage neu.«

Ich ignoriere Terry und programmiere stattdessen meine Heckler. Dann baue ich sie um. Durch Drücken eines Knopfes unterhalb des Schlagbolzens löse ich die Arretierung des Griffs, sodass sich dieser hochklappen lässt. Als er auf einer Linie mit dem Lauf ist, rastet er ein. Dann klappe ich die Stummelflügel an den Seiten aus. Was eben noch wie eine ganz gewöhnliche Halbautomatik aussah, wirkt nun wie ein etwas klobig geratener Flugzeugmodellbausatz eines Düsenjets.

Dieser kleine Kniff hat schon so manchen von uns aus einem Hinterhalt gerettet. In diesem Fall wird eine flugfähige Hightechpistole allerdings nicht ausreichen. Ich brauche zusätzlich ein Ablenkungsmanöver. Aber wer soll das durchführen?

In einer Buche hinter mir schlägt ein Schuss ein, Holzfetzen fliegen durch die Gegend. Ich komme hoch, mit dem Rücken zur Hütte, und werfe die Heckler in hohem Bogen ins Gebüsch. Ein weiterer Schuss pfeift durch die Luft, gefolgt von einer Wolke aus Blättern und Astwerk. Ich mache einen Schritt auf die Tür an der Rückseite des Häuschens zu. Was wie eine verlassene Holzhütte aussieht, ist bei näherer Betrachtung ein modernes Gebäude, in dessen Innerem vermutlich die Drohnen der Försterei, Säcke mit Wildfutter oder anderes Zeug aufbewahrt werden. Ich betätige den Türknopf. Nichts passiert.

»Mach die Tür auf, Terry.«

»Sie besitzen für diese Hütte keinen Durchsuchungsbefehl, Hauptkommissar.«

»Gefahr im Verzug, Idiot!«, brülle ich.

Die Tür öffnet sich. Ich trete ein und verriegele sie von innen. Sehr stabil sieht sie nicht aus, aber ein paar Sekunden wird sie mir erkaufen. Der Boden des Schuppens besteht aus nacktem Beton, an den Wänden ist Heu aufgestapelt. Ich setze mich hin und ziehe mir mit der rechten Hand die Kappe über den Kopf. Leider habe ich kein Escapepflaster dabei, aber darüber kann ich mir später Gedanken machen. Mein linker Arm ist inzwischen weitgehend taub und fühlt sich geschwollen an. Dunkle Flecken tanzen vor meinen Augen. Es sieht so aus, als ob es doch eine Arterie erwischt hat.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

»Sofort Livespiegelung der Umgebung aufbauen.«

»Jawohl, Hauptkommissar.«

Als ich mich auf den Boden sinken lasse, melden meine Specs, dass die beiden Männer in fünfundvierzig Sekunden in Schussweite sein werden. Ich führe den Inhalator an meine Lippen und warte.

»Ihre Livespiegelung steht, Hauptkommissar.«

Es zischt, als sich meine Lungen mit dem Aerosol füllen. Das Letzte was ich höre, ist der Knall eines Gewehrs, der von sehr weit weg zu kommen scheint.

Als ich wieder zu mir komme, stehe ich vor der Tür des fensterlosen Schuppens. Ich blicke zurück und sehe mich auf dem Betonboden liegen, bleich und weggetreten. Blut läuft aus meiner Nase. Mein erster Impuls ist, zu meinem verletzten Selbst zu rennen, aber das ist natürlich nicht das, was ich tun muss. Stattdessen ziehe ich die Heckler aus dem Holster und drücke auf den Türknopf.

Ich trete hinaus und sehe, dass der erste Schütze bereits vor der Hütte Position bezogen hat, in einem Gebüsch links von mir. Ein gelbes Fadenkreuz heftet sich an ihm fest, doch ich widerstehe der Versuchung, abzudrücken. Stattdessen bewege ich mich einige Schritte vom Eingang weg und warte, bis Nummer zwei auftaucht.

Wenige Sekunden später ist er da. Normalerweise wären die beiden in ihren Chamäleonanzügen im Gebüsch schwer auszumachen. Doch dank meiner Taktiksoftware leuchten sie zwischen den anderen Bäumen wie Weihnachtstannen. Der Neuankömmling schleicht auf das Gebäude zu, während ihm sein Kumpan Feuerschutz gibt. Dabei hält er sich von der Tür fern, durch die ich seiner Ansicht nach aus dem Inneren auf ihn feuern könnte. Er hockt sich neben die Mauer, entnimmt einer Seitentasche eine kleine Spraydose und beginnt, die Tür mit einer bläulichen Substanz einzusprühen, vermutlich Octanitro. Dann macht er, dass er wegkommt.

Ich drehe mich zur Tür. Das knallige Blau des Sprengstoffs verwandelt sich durch irgendeine Reaktion mit der Luft in Giftgelb. Einen Knall gibt es nicht, eher ein Zischen, das aber mit einer beachtlichen Hitzewelle und einem Lichtblitz einhergeht. Instinktiv werfe ich die Arme vors Gesicht. Übelkeit steigt in mir auf. Das rührt vermutlich daher, dass mein Gehirn diese Detonation in nächster Nähe nicht mit meiner fortwährenden körperlichen Unversehrtheit übereinbringen kann – befände ich mich wirklich hier, wäre es mir wohl wie der Tür ergangen, die sich in Asche verwandelt hat. Beißender, gelber Rauch weht mir entgegen. Durch die Schwaden erkennt man eine Person, die im Inneren der Hütte auf dem Boden liegt.

»Er ist da drin«, brüllt einer der beiden.

Ich schaue wieder nach vorne und kann sehen, wie die beiden Attentäter auf mich zurennen, genauer gesagt auf die ohnmächtige Gestalt in der Hütte. Ich reiße die Heckler empor und beginne, zu feuern. Drüben, in der realen Welt, spiegelt meine mit der virtuellen Pistole gekoppelte Smartgundrohne die Schüsse. Die Software hat diesmal für Fünfersalben optiert, eine ausgezeichnete Wahl. Wie Veitstänzer zucken die beiden Angreifer hin und her, bevor sie zu Boden sinken.

Ich knie mich nieder und betrachte die beiden Toten. Ihre Ausrüstung bestätigt mir, was ich schon vermutet hatte: Diese zwei waren das genaue Gegenteil der vier Dorftölpel. Chamäleonanzüge, Taktikspecs, militärischer Sprengstoff, dazu Anonymizer-Generatoren – die besten Profikiller, die man für Geld kaufen kann. Ich betrachte das Hochgeschwindigkeitsgewehr, das neben einem der Männer auf dem Waldboden liegt. Es handelt sich um ein Jericho 42C, das gleiche Modell, mit dem Pazzi erschossen wurde. Meine Laune wird, falls das überhaupt möglich ist, noch ein bisschen schlechter.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

»Wo ist Ava?«

»Hauptinspektorin Bittman ist auf dem Weg hierher. Sie wird mit der Taurus-Einheit eintreffen.«

»Die Schuhe von diesem Typen. Das gleiche Fabrikat, das Pazzis Mörder anhatte, oder?«

»Ja, Hauptkommissar. In beiden Fällen handelt es sich um Springerstiefel der Bundeswehr, Modelltyp Milway 345, Produktionscharge …«

»Das reicht.«

Durch die Tür trete ich in die Hütte. Mein Körper ist in einem erbarmungswürdigen Zustand. Zu dem Streifschuss und dem Nasenbluten haben sich ein paar unschöne Verbrennungen gesellt. Mein linkes Hosenbein weist Dutzende kleiner Glutlöcher auf, die Gummisohlen meiner Schuhe, die in Richtung der Tür zeigen, haben sich teilweise verflüssigt.

Die Übelkeit nimmt zu; das letzte Mal habe ich mich so gefühlt, als ich miese Miesmuscheln gegessen hatte. Meine Knie zittern, meine Schläfen pochen, es ist schlimmer als je zuvor. Vielleicht liegt es an meinen Verletzungen. Während ich im Mirrorspace bin, speist Terry zwar ausschließlich Sinneseindrücke in den Kortex ein, die der virtuellen Umgebung entstammen. Aber er kann nicht verhindern, dass mein blessierter Körper drüben auf der anderen Seite in Aufruhr gerät, und möglicherweise schwappt von dort doch etwas hinüber in mein Gehirn. Es wird auf jeden Fall Zeit, dass ich in meinen Körper zurückkomme. Aber ohne ein Escapepflaster, das auf meinen Befehl hin die Chemikalien freisetzt, die mich zurückbringen, sitze ich hier fest.

»Sich selbst so hilflos zu sehen. Eine seltsame Erfahrung, nicht wahr?«

Ich fahre herum und sehe einen Mann neben mir stehen. Sein Gesicht wäre perfekt fürs Radio: viel zu weit auseinanderliegende Kuhaugen, Silberblick. Dazu gesellen sich eine Hakennase und ein breites Froschmaul, dessen herabhängende Mundwinkel verzweifelt versuchen, ein Grinsen zu produzieren. Der hässliche Mann ist nicht sehr groß, nur eins siebenundsechzig. Ich bin mir sicher, dass ich ihn schon einmal irgendwo gesehen habe, keine Ahnung, wo. Auffälliger als die Visage und die auf altmodische Weise pomadisierten dunklen Haare ist jedoch sein Anzug. Er ist knallweiß und scheint von innen heraus zu leuchten. Es gibt nur einen Mann, der solch einen Anzug trägt.

»Johnny Random. Was zum Teufel machen Sie hier?«

»Recherchieren, Hauptkommissar Westerhuizen. Dies ist schließlich ein Tatort, und ein ziemlich spektakulärer dazu. Sechs Tote, fünf davon von einem einzigen Jakobiner erschossen! Und das mitten im District Européen, eine Riesengeschichte, finden Sie nicht?«

»Nein. Dieser Tatort ist gesperrt. Keine Presse, keine Berichterstattung.« Ich stecke die H&K weg, die ich immer noch in meiner Rechten halte.

Randoms Froschvisage schielt mich von unten an. Peter Lorre, das ist es. Er sieht aus wie Peter Lorre in »Casablanca«.

»Ich bin ja genau betrachtet auch überhaupt nicht hier, Kommissar.«

»Wie kommen Sie überhaupt in den Europol-Mirrorspace, Random? Dass wir der Presse Zugang gewähren, ist mir neu. Sie haben sich hier irgendwie reingehackt, kommen Sie so an Ihre exklusiven Geschichten? Das wäre eine schwere Straftat.«

Der Starjournalist macht eine abwiegelnde Handbewegung. »Ich bin nicht wirklich hier, nicht in Ihrer Spiegelung. Checken Sie später die Logfiles, Sie werden nichts finden. Ich bin nur ein Geist.«

»Ich dachte, ich wäre hier der Geist«, antworte ich. Dann wird mir alles klar. »Sie waren das im ›Lotte‹, an der Bar.«

Er nickt. »Ich kann es nicht bestreiten.«

»Ihre seltsame Rosenspur war totaler Mist, Random. Ich bin dem nachgegangen. Die Verbindung zwischen Pazzi und Tallan war rein zufällig.«

»Natürlich war sie das«, antwortet er. Dabei mustert er mich, so wie man ein sehr begriffsstutziges Kind mustert. Random zieht die linke Augenbraue höher als anatomisch vertretbar, ein klarer Hinweis darauf, dass diese Erscheinung komplett aus dem Rechner stammt und nichts mit dem Menschen dahinter gemein hat, wer immer er auch sein mag.

Ich packe ihn an den Revers seines Leuchtjacketts und ziehe ihn zu mir heran. »Schluss mit den Spielchen. Ich will jetzt ein paar Antworten«, zische ich.

Kleine Lichtblitze zucken Randoms Revers entlang und beginnen, über meine Finger zu tänzeln, kriechen meine Handrücken empor. Es tut höllisch weh. Fluchend lasse ich ihn los.

»Terry!«

»Ja, Hauptkommissar?«, ertönt es irgendwo aus dem Off.

»Ich brauche hier ein paar Terrier. Wir haben einen Eindringling, der …«

»Warten Sie, Westerhuizen«, ruft Random. »Ich erkläre es Ihnen. Aber wir haben nicht viel Zeit. Vor Ihrer armseligen Antivirussoftware habe ich keine Angst, aber ich muss bald fort.«

»Terry, die Terrier zurückhalten. Warten auf mein Kommando.«

»Verstanden, Hauptkommissar.«

»Also, Random?«

»Rosenspur war ein etwas verquerer Hinweis, aber es ging nicht anders. Ich musste Ihnen etwas zuspielen, das Sie zu Tallan führt. Es musste sich jedoch um eine Information handeln, auf die Sie auch allein hätten stoßen können. Gewisse … Schwierigkeiten verbieten mir ein direkteres Eingreifen.«

»Was genau heißt das?«

»Viele Leute beobachten Sie und mich auch. Hätte ich Ihnen einen zu offensichtlichen Insidertipp gegeben, wären bei einigen sofort die Alarmglocken angegangen.«

»Aha. Na, dann danke ich Ihnen, dass Sie so diskret vorgegangen sind, Random. Ich bewundere Ihre Finesse. Nicht auszudenken, was passiert wäre, wenn die ›Alarmglocken‹ angegangen wären. Dann hätte man mir womöglich irgendwelche Killer auf den Hals gehetzt.«

»Ich verstehe Ihren Zorn, Hauptkommissar. Aber Sie müssen mir glauben, dass ich Ihnen helfen möchte.«

»Wobei eigentlich?«

»Dabei, den Mörder von Pazzi zu finden.«

»Den haben wir schon.«

»Wir wissen beide, dass das nicht stimmt. Und dass Tallan Pazzi und die anderen MEPs bestochen hat.«

»Er bestreitet das. Können Sie das Gegenteil beweisen, Random?«

»Nein. Vor Jahren wäre das möglich gewesen, aber in der Zwischenzeit haben Tallans Datencleaner sämtliche Beweise verschwinden lassen.«

»Und alle Politiker entsorgt, die sich noch an die Geschichte erinnern konnten?«

»Eine interessante Theorie. Aber sie wirft die Frage auf, warum Tallan damit zehn Jahre gewartet hat, oder?«

Ich nicke. »Wenn Tallan nicht der Mörder der drei MEPs ist, wer ist es dann?«

»Das ist die Hunderttausend-Won-Frage, nicht wahr?« Random steckt die Hände in seine Jacketttaschen. »Ich bedaure außerordentlich, aber nun muss ich gehen. Gleich wird es mir hier zu ungemütlich.«

»Random, Sie mieser kleiner …«

»Ihnen auch noch einen schönen Tag, Kommissar.« Er blickt mit anteilsvoller Miene auf den Ohnmächtigen, der zwischen uns auf dem Boden liegt. »Sie beide sehen nicht gut aus. Ich wünsche Ihnen gute Besserung. Wenn Ihre angesengten Fußsohlen wieder in Ordnung sind, empfehle ich ein wenig Legwork, Beinarbeit der alten Schule. Sie verbringen zu viel Zeit in Spiegelungen, Mijnheer Westerhuizen.«

Und dann verblasst Johnny Random allmählich. Zuerst verschwinden sein Körper und seine Gliedmaßen. Nach wenigen Sekunden ist nur noch der gleißende Anzug übrig. Aus der Ferne höre ich seine hohe Stimme: »Ach ja, rechte Jackentasche.«

Dann ist niemand mehr im Raum, außer mir und mir.

Ich greife in meine Jacketttasche. Pazzis I-Ging-Münze ist verschwunden. Stattdessen ertaste ich einen kleinen Zettel, der mehrfach gefaltet worden ist. Ich entfalte ihn. In krakeligen Druckbuchstaben steht darauf: »Tares, Malta.«

Kurz darauf trifft die Kavallerie ein, wie immer zu spät. Das Taurus-Skyship landet auf der Lichtung, Blätter und Staub wirbeln in alle Richtungen. Schwarz vermummte Männer springen aus einer Luke an der Seite. Auf ihren Ärmeln ist die Unionskokarde aufgenäht, der schwarze Stier im Sternenkranz. Die Paramilitärs gehen in die Hocke und halten ihre Sturmgewehre in alle möglichen Richtungen, um das Gelände zu sichern. Nicht, dass es noch etwas zu sichern gäbe. Der Himmel scheint sich zu verfinstern, so viele Drohnen schwirren durch die Luft. Eines muss man Europol lassen: Wenn es um die eigenen Leute geht, scheuen sie keine Kosten.

Von meinem Standort neben der Hütte kann ich sehen, wie weitere Personen dem Skyship entsteigen. Eine davon ist Ava. Sie trägt ihre wuchtigen Analystenspecs und hat offenbar eine Verbindung zum Mirrorspace aufgebaut, ohne selbst drin zu sein. Wie das genau funktioniert, weiß ich nicht, aber sie scheint meinen Ghost zu sehen. Ava läuft auf mich zu. In ihrem Schlepptau hat sie einen breitschultrigen, leichenfarbenen Mann um die fünfzig, dessen langer Körper in einem bis zu den Knöcheln reichenden schwarzen Mantel steckt. Es ist mein Kollege Cesar Crolo, intern »Graf Krolock« genannt. Ich hätte mir denken können, dass dieser Aasfresser hier auftaucht. Waffengebrauch durch Polizeibeamte, sogar mit Todesfolge – das ist für den Leiter der Internen Revision mindestens so verlockend wie ein verwesendes Reh für einen Geier.

Ava kommt keuchend auf mich zu. »Aart! Geht’s dir gut? Wieso bist du noch im Mirrorspace?«

»Ich habe einen Streifschuss abbekommen.«

»Wenn du verletzt bist, solltest du nicht spiegeln! Der Übergang kann zu traumatischen …«

»Ich weiß. Aber ich musste es riskieren, sonst wäre ich jetzt tot. Und nun warte ich, dass die Sanis kommen. Wo sind die überhaupt?«

Ava zeigt hinter sich. Von dort nähern sich tatsächlich zwei Männer in orangefarbenen Regenjacken sowie eine Medidrohne. Ich hatte gehofft, sie würden mich erreichen, bevor Crolo eintrifft. Aber daraus wird nichts.

»Wir reden später, Ava. Im Büro.«

»Wohl eher im Krankenhaus, Aart.«

»Guck dir schon mal die Daten an. Die Typen hatten die gleiche Ausrüstung wie der Pazzi-Killer.«

»Terry hat’s schon gesagt. Unfassbar.«

»Ich habe noch zwei Dinge.«

»Und zwar?«

»Schau dir meine Livespiegelung von eben an, speziell das Stück, nachdem ich die beiden Typen erschossen habe. Such nach Auffälligkeiten oder nach Hacks.«

»Warum das? Was ist passiert?«

»Ich weiß nicht«, lüge ich. »Nur ein ungutes Gefühl, das mich jemand beobachtet hat.«

»Ein RR-Agent?«

»Nein, eher jemand, der nicht dort hingehört.«

»Niemand kommt ohne Laissez-passer in den Mirrorspace, Aart. Und niemand hat Terry gehackt. Bei der Creeperfeed-Geschichte, meine ich. Und in diesem Fall ist es genauso unwahrscheinlich.«

»Check es trotzdem, okay? Und dann beschäftige dich bitte noch mit einem Ort namens Tares auf Malta.«

»Was ist dort?«

»Keine Ahnung. Mach eine explorative Recherche.«

Ihre Lippen werden schmal. »Wie schon so oft in letzter Zeit hab ich den Eindruck, dass du mir nicht alles sagst, Aart.«

»Ich löse das Rätsel. Versprochen, hochheilig. Aber später. Jetzt muss ich erst mit den Ratten von der Internen sprechen.«

Sie nickt und tritt beiseite, um Crolo Platz zu machen, der in diesem Moment zu uns aufschließt.

»Wo ist er, Bittman?«

»Einen Meter neben Ihnen.«

»Machen Sie mir eine Projektion.«

Es dauert einige Sekunden, bis Crolo meine Umrisse als semitransparentes Hologramm auf seinen Specs sehen kann. Dann mustert er mich mit zusammengezogenen Augenbrauen.

»Westerhuizen! Kommen Sie da raus! Wir müssen reden.«

»Geht gerade nicht, Crolo. Sie müssen leider warten, bis mich die Sanis hier rausgeholt haben.«

»Warum das? Haben Sie kein Escapepflaster?

»Nein. Außerdem wurde ich verletzt. Gehen Sie um die Hütte herum, dann sehen Sie’s.«

Crolo tut, wie ihm geheißen. Er steigt achtlos über einen der toten Auftragskiller, so als handle es sich um einen heruntergefallenen Ast. Dann lugt er durch die Tür.

»Verstehe. Nun gut, dann werde ich mir von meiner Analystin zunächst eine Tatortspiegelung bauen lassen. Da treffen wir uns dann, verstanden?«

»Mein Terminkalender ist gerade sehr voll, Crolo.«

»Die Interne scheißt auf Ihren Terminkalender. Sechs Leute! Und darunter kein einziger Verletzter? Wenn ich das richtig sehe, sind die alle mausetot.«

»Nur fürs Protokoll: Einer ist von seinen Kumpanen abgeknallt worden. Aber davon abgesehen: Wenn so viele Bewaffnete mit mörderischen Absichten über mich herfallen, kann ich ihnen schlecht in die Beine schießen, oder?«

»Das zu klären, ist mein Job. Und deshalb machen wir Montagmorgen, wenn sie wieder fit sind, zusammen ein paar Durchläufe und lassen Terry Szenarien erstellen, in denen Sie dieses Blutbad hätten vermeiden können. Wir haben Sie schon länger im Visier, Westerhuizen.«

»Wieso denn das?«

»Der Mordverdächtige im Fall Pazzi ist Ihnen ebenfalls weggestorben. Man könnte meinen, Sie seien nicht zimperlich.«

»Unsinn, Crolo. Ich habe Winterfuhr nicht einmal angefasst. Ich war nur als Ghost in Hamburg.«

Er wirkt unbeeindruckt. »Montag um zehn. Dienstanweisung. Ich wünsche gute Besserung.« Crolo zeigt auf meine verkohlten Schuhsohlen. »Kommen Sie wieder auf die Füße.«

Über seinen eigenen Witz kichernd, geht er davon.

Zwei Stunden später liege ich in einem Bett der Clinique Sans Souci und esse lauwarme Kantinenpommes. Der Streifschuss hat, anders als befürchtet, keine meiner Arterien zerfetzt, sondern nur ein paar kleinere Blutgefäße platzen lassen. Das Resultat ist ein Hämatom, das fast meinen gesamten Oberarm bedeckt. Es wird in den kommenden Tagen das ganze Farbspektrum durchlaufen und wehtun, ansonsten ist es harmlos. Meine Füße wurden durch die Türsprengung leicht versengt. Aber auch hier ließ der Zustand meiner Schuhe die Sache zunächst schlimmer aussehen, als sie tatsächlich ist. Die linke Sohle ist lediglich etwas gerötet, die rechte weist Verbrennungen zweiten Grades auf. Eine Schwester hat bereits beide mit einem Stammzellenspray behandelt, und der Oberarzt sagt, dass ich morgen wieder werde laufen können.

Während ich mit einer Plastikgabel die letzten Fritten von dem Plastikteller fische, schaue ich mir Aufnahmen von Pazzis Beerdigung an. Sie sind ziemlich uninteressant, außer der Familie und Peter Heuberger ist niemand am Grab oder auf dem Friedhof, der nicht dort hingehört – kein reuiger Mörder, der hinter einem Gebüsch steht und die Beisetzung verstohlen beobachtet. Nicht, dass ich etwas in der Art erwartet hätte, wir sind schließlich nicht bei »Polizeinotruf 101«. Aber sicher ist sicher.

Es klopft an der Tür.

»Ja, bitte?«

Die Tür geht auf, und Ava kommt herein. Sie beugt sich über mein Bett und drückt mir einen Kuss auf die Wange. In ihrer Linken hält sie ein in rote Medienfolie eingewickeltes Päckchen, über das nonstop goldene Sterne regnen.

»Für dich, Aart.«

»Oh, wie nett. Vielen Dank. Godiva-Pralinen?«

»Nein, Lakritz.«

Dankbar nehme ich das Präsent entgegen. Ich reiße die Folie auseinander, öffne die Packung und esse eine der schwarzen Stangen.

»Wie geht es dir, Aart?«

»Nicht übel. Ich kann morgen raus. Theoretisch könnte ich mich vermutlich bereits jetzt nach Hause schleppen. Aber dann nervt mich vermutlich nur die Spanische Inquisition mit irgendwelchen Unexplained-Kill-Formularen, die ich ausfüllen muss.«

»Du meinst Crolo?«

»Ja, der hat mir für Montag eine Vernehmung angedroht. Es sei denn, ich habe Glück und irgendein durchgeknallter Taurus-Bulle richtet bis dahin ein Blutbad auf einer Christianistendemo an.«

»Du bist entsetzlich, wie immer. Ich werte das als Zeichen der Genesung.«

Sie setzt sich auf den Rand meines Bettes. Ihr warmer Oberschenkel berührt meine Hüfte.

»Hast du schon etwas herausgefunden, Ava?«

»Wir haben sehr gute Bewegungsprofile der Attentäter. Der Panoptos hat sie gefilmt.«

»Der war an? Ich dachte, Brüssel wird nur bei erhöhter Terrorgefahr überwacht.«

»Das war auch mein Kenntnisstand, ja. Aber der Innenausschuss muss vor einigen Wochen eine Sonderverordnung erlassen haben. Demnach dürfen Panoptossysteme nun auch innerhalb des Unionsgebietes dauerhaft aufzeichnen. Im Vorfeld konkreter Verdachtsmomente.«

»Vermutlich wegen der Verfassungsabstimmung.«

»Vermutlich. Aus Analystensicht auf jeden Fall großartig, denn der Panoptos ist eine tolle Datenquelle. Die Auflösung des Dings ist fantastisch, alle Personenbewegungen sind nachvollziehbar. Terry zufolge kamen die Amateurattentäter aus der westlichen Vorstadt. Reza Moradi, Firouzeh Morbier, François Nothum und Arsham Ghasemi. Alles arbeitslose, nicht zu einem Syndikat gehörende Kleinkriminelle mit einer Vorliebe für Raubüberfälle. Gegen 15.30 Uhr haben alle eine Prioritätsnachricht erhalten, mit GPS-Koordinaten und einem aktuellen Foto von dir – von wem wissen wir nicht. Dann sind sie zu einem Treffpunkt nahe dem Gare du Midi gefahren, von dort zum Zoniënwoud.«

»Wo war ich zu diesem Zeitpunkt?«

Ava murmelt etwas. Dann verschränkt sie die Arme und funkelt mich an. »Als sie losfuhren, hast du dir gerade hinter meinem Rücken von Terry eine Regressionsanalyse zu Tallan und Pazzi anfertigen lassen.«

»Quatsch. Ich wollte dich damit nicht belasten, zumal der Fall ja offiziell bereits abgeschlossen ist. Ich wollte einfach mal den neuen Terry ausprobieren.«

»Und?«

»Er ist fürchterlich begriffsstutzig. Und er hat keine so schönen Augen wie du.«

»Unter anderen Umständen würde ich mich sogar über dieses Kompliment freuen. Aber gerade schmeckt es nach Sexismus der billigsten Sorte.«

»Entschuldige, Ava. So war es nicht gemeint. Ohne dich zu arbeiten, nur mit diesem begriffsstutzigen Golem, wäre eine entsetzliche Vorstellung für mich.«

Sie versucht, ihren Schmollmund beizubehalten. Aber meine Worte scheinen sie zu versöhnen, zumindest ein bisschen.

»Wie konnten die Kerle zu diesem Zeitpunkt wissen«, frage ich, »dass ich anderthalb Stunden später einen spontanen Waldspaziergang machen werde?«

»Vielleicht hattest du bereits deinen Wagen bestellt? Oder über deine Specs eine Wegbeschreibung aufgerufen? Die könnten sie ausgelesen haben.«

Ich schüttele den Kopf. »Nein, nichts dergleichen. Um 15.30 Uhr wusste ich selbst noch nicht, dass ich so früh das Büro verlassen würde. Das war ein spontaner Einfall.«

Nach einigen Sekunden fahre ich fort: »Prädiktion. Sie könnten Prädiktionsalgorithmen verwendet und damit mein wahrscheinlichstes Ziel ermittelt haben. Ist das denkbar? Sind die so treffsicher?«

»Wenn man genug Daten hat, dann möglicherweise, Aart. Deine Vorlieben, deine Marotten, deine Gewohnheiten – sie alle ergeben digitale Muster, die sich analysieren lassen. Außerdem wissen wir ja nicht, ob die Typen dir bereits in den vergangenen Tagen an anderen Stellen aufgelauert haben.«

»Wie meinst du das?«

»Wenn ich jemanden mithilfe von Prädiktionssoftware killen wollte, würde ich mir die abgelegensten Orte heraussuchen, die er frequentiert, und dort auf ihn warten. Vielleicht beobachten sie dich schon länger. Vielleicht lagen frühere Prädiktionen der Attentäter daneben und erst diese traf zu. Terry kann versuchen, das zu überprüfen. Wird aber vermutlich etwas dauern. Und, Aart?«

»Ja?«

»Wenn die Kerle einen Prädiktionscomputer verwendet haben, dann …«

»Dann hängt der Anschlag mit den Creeperfeeds zusammen, meinst du?«

»Der Verdacht liegt zumindest nahe. Schließlich waren wir zu dem Schluss gekommen, dass die Creeper ebenfalls einen leistungsfähigen Prognoserechner verwendet haben.«

»Hm. Was wissen wir über die anderen beiden Attentäter, über die Profis?«

»Nicht viel. Offenbar Russen, möglicherweise Orelovs, Mitglieder einer Assassinengilde. Die haben fast keine Datenkoronen, müssen erst vor Kurzem eingereist sein. Außerdem falsche Identitäten und Cleanersoftware, die ihre digitalen Fährten verwischt. Terry versucht, Infos von seinem Gegenpart beim FSB in Moskau zu bekommen, ist aber schwierig. Seitdem es diplomatischen Zoff wegen der Waffenlieferungen an die Japaner gibt, sind die russischen Behörden sehr unkooperativ. Die Ausrüstung der beiden Männer ähnelte übrigens in der Tat der von Thomas Winterfuhr.«

»Wie sehr?«

»Die gleichen Stiefel, die gleichen Gewehre. Allerdings andere Chamäleonanzüge. Es war auch nicht die tatsächliche Pazzi-Mordwaffe oder das Paar Stiefel, dessen Abrieb wir auf der Pappel gefunden haben, falls du das meinst.«

»Trotzdem ein seltsamer Zufall. Wie wahrscheinlich ist es, dass zwei an verschiedenen Morden beteiligte Profikiller die gleichen Stiefel tragen und die gleiche Knarre benutzen?«

Ava subvokalisiert etwas. »Terry sagt, die Wahrscheinlichkeit einer zufälligen Übereinstimmung liege bei 19,4 Prozent.«

Ich setze mich auf und schlage die Decke zurück.

»Sollst du nicht noch liegen bleiben?«

»Nein, Schwester Ava«, antworte ich. »Ich soll nur nicht laufen oder meine diversen Derms abzupfen. Sitzen hat der Arzt erlaubt.«

Ich hocke mich im Schneidersitz auf das Bett. Ava zieht ihre Schuhe aus und setzt sich mir gegenüber. Dann holt sie einen Papyros aus der Innentasche ihrer Trainingsjacke. Er besteht aus zwei schmalen, etwa dreißig Zentimeter langen Röhren, deren Längsseiten aneinander zu haften scheinen. Ava umfasst den Papyros mit beiden Händen und zieht ihn auseinander, sodass sich dazwischen eine dünne Medienfolie aufspannt. Sie legt das Gerät auf die Matratze zwischen uns, der Papyros nimmt fast die gesamte Breite des Bettes ein.

»Was kommt jetzt?«, frage ich.

»Deine Frage nach dieser Stadt.«

»Tares.«

»Ja. Es gibt auf Malta keine Stadt mit diesem Namen.«

»Bist du sicher?«

Für diese zugegebenermaßen dämliche Frage ernte ich einen säuerlichen Blick.

»Okay, okay. Es ist also keine Stadt.«

»Nein, Aart, es ist etwas viel Interessanteres.« Sie schaut mich auffordernd an. »Aber zunächst wolltest du mir erzählen, woher dieser Tares-Hinweis stammt.«

»Von meinem anonymen Informanten.«

»Aha. Hat er dich wieder angerufen?«

»Nein. Er war im Mirrorspace.«

»Was? Wann?«

»Während der Livespiegelung im Wald ist er plötzlich aufgetaucht. Diesmal konnte ich ihn klar vor mir sehen. Es war Johnny Random, dieser Investigativjournalist.«

Ava hibbelt auf dem Bett hin und her und gestikuliert mit den Händen. »Unmöglich! Wie soll er da hineingekommen sein? Jetzt verstehe ich, warum ich die Spiegelung auf Hackerzugriffe untersuchen sollte.«

Ich nicke. »Und es wäre nicht schlecht, wenn du die ›Lotte‹-Spiegelung auch noch mal überprüfst.«

Es dauert einen Moment, bis sie es kapiert. »Du hast mich angelogen! Der Typ hat dich damals überhaupt nicht angerufen. Er hat sich zweimal in eine Livespiegelung gehackt.«

Ich nicke matt.

»Aart, das hättest du mir sagen müssen.«

»Ich sage es dir jetzt. Damals kannte ich seine Identität noch nicht, was genau hätte ich dir erzählen sollen? Ich werde es nun auch Vogel berichten müssen. Dieser Random hat ihm offenbar bereits vor Tagen gedroht, er werde zu wühlen anfangen, wenn der Präfekt ihm keine Informationen gibt.«

»Scheiße. Und jetzt?«

»Ich weiß nicht, das muss Vogel entscheiden. Ich mache gleich morgen früh einen Termin bei ihm. Es wäre gut, wenn wir bis dahin Beweise für Randoms Hack gefunden hätten. Wie ich Vogel kenne, wird er den Typen verhaften lassen.«

»Falls er ihn kriegt.«

»Wie meinst du das? Random hat eine wöchentliche 360er-Show, er ist ein bekannter Journalist. Er mag bisher anonym geblieben sein, aber er befindet sich irgendwo auf Unionsterritorium. Wenn ganz Europol hinter ihm her ist, werden wir ihn rasch demaskieren. Wir können ihn auf jeden Fall wegen Spionage drankriegen und einem halben Dutzend anderer Datendelikte.«

Ava murmelt etwas und horcht in sich hinein. Dann schüttelt sie den Kopf. »Nach Terrys Analyse sendet Random seine Show aus einem Datenhafen in Manila. Vermutlich ist sein physisches Selbst ebenfalls dort.«

»Irgendeine Chance, da ranzukommen?«

»Praktisch keine, Aart. Die Philippinen haben das rigideste Datengeheimnis der Welt, die geben absolut niemandem Auskunft. Die Server der Kunden sind an vollständig anonyme Nummernkonten gekoppelt. Und ein Auslieferungsabkommen mit der Union gibt es auch nicht, das ganze Land ist ein verdammtes Piratenversteck. Wenn er dort sitzt, werden wir ihn nicht kriegen. Und falls er«, fügt sie etwas leiser hinzu, »tatsächlich einen Europol-Rechner hacken kann, wird er auch bei seinen anderen Aktivitäten keine Spuren hinterlassen haben, befürchte ich.«

Ich fühle, wie mein Schädel zu wummern beginnt. »Vogel soll es entscheiden. Sag mir jetzt noch, was du über Tares herausgefunden hast.«

»Es ist, wie gesagt, kein Ort auf Malta. Es ist überhaupt kein Ort, sondern der Name einer biblischen Geschichte: das Gleichnis des Tares.«

»Das war ein Mensch?«

»Nein, Tares ist ein anderes Wort für Spreu. So wie in: ›Die Spreu vom Weizen trennen‹. Moment, ich hole es auf die Folie.«

Auf dem Papyros erscheint ein kurzer Text, über dem »Das Gleichnis des Tares, Matthäus 13, 24–30« steht:

»Und Jesus erzählte ihnen noch ein anderes Gleichnis: Mit dem Himmelreich ist es wie mit einem Mann, der guten Samen auf seinen Acker säte. Während nun die Leute schliefen, kam sein Feind, säte Unkraut unter den Weizen und ging wieder weg. Als die Saat aufging und sich die Ähren bildeten, kam auch das Unkraut zum Vorschein. Da gingen die Knechte zu dem Gutsherrn und sagten: Herr, hast du nicht guten Samen auf deinen Acker gesät? Woher kommt dann das Unkraut? Er antwortete: Das hat ein Feind von mir getan. Da sagten die Knechte zu ihm: Sollen wir gehen und es ausreißen? Er entgegnete: Nein, sonst reißt ihr zusammen mit dem Unkraut auch den Weizen aus. Lasst beides wachsen bis zur Ernte. Wenn dann die Zeit der Ernte da ist, werde ich den Arbeitern sagen: Sammelt zuerst das Unkraut und bindet es in Bündel, um es zu verbrennen; den Weizen aber bringt in meine Scheune.«

»Theologisch«, sagt Ava, »ist damit Folgendes gemeint: Der Mann, der den guten Samen sät, ist Jesus, und der gute Samen sind die Söhne des Reiches; das Unkraut sind die Söhne des Bösen; der Feind, der es gesät hat, ist der Teufel. Gott wird seine Engel aussenden, und sie werden alle zusammenholen, die seine Gesetze übertreten haben, also die böse Spreu, den Tares, und sie werden diese Gesetzesbrecher in den Ofen werfen, in dem das Feuer brennt, also in die Hölle und so weiter.«

»Verrücktes christianistisches Zeug«, entgegne ich. »Was soll das bedeuten?«

»Keine Ahnung, Aart. Die Religion von euch Goyim ist mir seit jeher unbegreiflich. Aber es gibt, es gab, ein Unionsprojekt namens Tares.«

»Was für ein Projekt war das?«

»Das ist schwer zu sagen. Ich habe versucht, Terry dazu auszuquetschen.«

»Aber?«

»Aber er sagt nicht viel. Willst du selbst mal mit ihm reden?«

»Ja, schalte ihn auf den Papyros.«

Auf der Medienfolie erscheint das Europol-Auge.

»Terry?«

»Ja, Hauptkommissar?«

»Précis zum Unionsprojekt Tares.«

»Unionsprojekt 183728/49236/MIL, genannt Tares, ist eine Verschlusssache.«

»Dann entsiegle sie.«

»Tares ist eine Verschlusssache mit Code Q, Hauptkommissar.«

»Soll heißen?«

»Es handelt sich um für die innere Sicherheit der Union relevante militärische oder nachrichtendienstliche Dokumente der höchsten Geheimhaltungsstufe. Eine Entsiegelung kann nur der Innenausschuss des Parlaments anordnen.«

»Und dann könnte ich die Akte einsehen?«

»Ja, aber nicht bei mir, Hauptkommissar.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Hochsensible Verschlusssachen liegen auf einem Server, der von meinem militärischen Pendant bei der Heeresleitung verwaltet wird. Sie müssen sich im Falle einer Entsiegelung mit GORGON in Verbindung setzen.«

»Gibt es denn wenigstens Teile des Projekts, die eine geringere Geheimhaltung haben?«

»Nein, Hauptkommissar.«

»Presseberichte über Tares? Parlamentsmitschriften?«

»Nein, Hauptkommissar.«

Ava lächelt süffisant. In diesem Moment wird mir bewusst, dass meine kleine schlaue Analystin mich gerade vorgeführt hat. Ich habe mich völlig umsonst an Terry abgearbeitet, denn natürlich hat sie die gleiche Diskussion bereits vor Stunden geführt. Danach hat Ava die gesuchten Informationen, das kann ich in ihren Augen sehen, auf anderem Weg besorgt. Auf einem Weg, den eine clevere Analystin finden kann, ein unkreativer Golem oder ein alternder Kommissar hingegen nicht.

Zum Zeichen meiner Kapitulation senke ich den Kopf. »Okay, Ava. Du hast gewonnen. Verrat mir die Lösung.«

»Bevor Tares ein streng geheimes Projekt war, war es zunächst ein namenloser Budgetposten. Man kann davon ausgehen, dass es ein Billionen-Euro-Projekt war. Folglich muss es eine Ausschreibung gegeben haben.«

»Selbst für ein derart geheimes Projekt?«

»Da machen die Kameralisten der Finanzverwaltung keinen Unterschied. Egal, ob Radiergummi oder Orbitalstation – am Anfang steht immer die Ausschreibung. Und da wir die Projektnummer kennen, war der Rest ein Kinderspiel. Die Ausschreibung ist über zwölf Jahre alt, aber die Datenbank vergisst nichts.«

»Und in dieser alten Ausschreibung steht für jeden nachlesbar, was Tares tut? Wie stümperhaft.«

Sie schüttelt den Kopf. »So dämlich ist GORGON natürlich nicht. Er hat die Auftragsbeschreibung geschwärzt und versiegelt. Aber nicht die Kopfzeile. Ich denke, du wirst einige der Namen wiedererkennen.«

Ava macht eine für meinen Geschmack etwas dramatisch wirkende Handbewegung. Auf dem Papyros erscheint ein Datensatz:

Unionsweite Ausschreibung Nr. 183728/49236/MIL – Aufbau eine Systems zur •••••••••

Zuschlag erteilt an: Tallan Consolidated SE

Auftragsvolumen: Euro •••••••••,00

Standort: Valletta, Malta

Zuständiger Rapporteur des Parlaments: Jana Svensson

Ich schaue mir das Datum der Ausschreibung an und merke, wie mir flau im Magen wird. Tares muss zu jener Zeit in Auftrag gegeben worden sein, als ich dort unten anfing, für die Militärpolizei zu arbeiten. Habe ich den Namen Tares in diesem Zusammenhang vielleicht schon einmal gehört? Auf Malta saß damals unsere Fernaufklärung. Ich denke angestrengt darüber nach. Das ist jedoch nicht ganz einfach, denn ich habe die letzten acht Jahre damit verbracht, sehr angestrengt nicht an diese Zeit zu denken. Ich habe versucht, das alles zu vergessen, es tief in mir zu begraben – die Bomben, die Hitze, den Tod meiner Frau, die Wüste, alles.

»Was ist los, Aart? Du siehst plötzlich sehr blass aus.«

»Es ist nichts. Ich musste nur gerade an den Krieg denken.«

»Wegen der Ausschreibung?«

Ich nicke. »Es war genau die Zeit, als ich dort war.«

»Du sprichst nicht gerne darüber, stimmt’s?«

»Nicht, wenn es sich irgendwie vermeiden lässt.«

Ohne ein weiteres Wort beugt sie sich vor und nimmt mich in den Arm. So bleiben wir sitzen, bis die Schwester mit dem Nachmittagskaffee kommt.

15

Am nächsten Morgen kann ich, Wunder der modernen Medizin, wieder schmerzfrei auftreten. Ich nutze diese neu gewonnene Freiheit, um erst einmal ausgiebig zu urinieren. Als ich vom Klo zurückkomme, steht die Schwester mit dem Frühstück in meinem Zimmer und macht ein großes Bohei, weil ich allein zur fünf Meter entfernten Toilette getapst bin. Sie stellt das Tablett ab und schärft mir ein, nach dem Frühstück so lange im Bett zu bleiben, bis der Oberarzt kommt und meine Füße noch einmal untersucht. Das werde in etwa zwei Stunden der Fall sein.

Fünf Minuten später stehe ich vor dem Hauptportal des Sans Souci, schaue in den Regen und warte auf Gottlieb, der gerade die Auffahrt hochkommt. Per Prioritätsfahrt lasse ich mich zum Palais bringen. Ich habe Jerôme Vogel bereits gestern informiert, und er hat mir einen Termin am frühen Morgen gegeben. Ausnahmsweise bin ich geradezu begierig darauf, mit ihm zu sprechen.

Während der Fahrt ziehe ich mir ein Fenster auf und schaue die Nachrichten. Sie sind voll mit der Zoniënwoud-Geschichte. Irgendwie hatte ich die Hoffnung gehabt, die Sache lasse sich vielleicht unter der Decke halten, da sie in einem abgelegenen Waldstück passiert ist. Aber mir hätte klar sein müssen, wie naiv diese Vorstellung war. Es gibt einfach zu viele Drogger da draußen, Kibitzer mit Mitteilungsbedürfnis, Leute, die mit ein paar nordkoreanischen Billigdrohnen ständig nach Dingen Ausschau halten, die interessant sein könnten. Sobald die erste Polizeidrohne in Richtung Tatort jettete, heftete sich ein halbes Dutzend Droggerdrohnen an ihre Fersen. Folglich gibt es haufenweise Bilder vom Zoniënwoud, von den übel zugerichteten Leichen der Attentäter und nicht zuletzt von mir. »Jakobiner richtet Blutbad an«, ist noch eine der harmloseren Überschriften.

Als wir auf Höhe des botanischen Gartens sind, ertönt die devote Stimme meines Autos: »Anfrage von Jerôme Vogel: ›Können wir unseren Treffpunkt ändern? Erwarte Sie im ›Club Dupont‹.«

»Fahrtziel ändern. ›Club Dupont‹ auf der Diesdellelaan. Verdammte Scheiße!« Der Mercedes ändert den Kurs, den Rest nimmt er still hin.

Der Club liegt nahe dem Park der alten Zisterzienserabtei Ter Kameren, einer grünen Oase im Brüsseler Südosten. Er ist ein sehr exklusiver Treffpunkt für Lobbyisten, MEPs, Kommissionsfunktionäre und andere Unionsgroßkotze. Es überrascht mich nicht, dass auch der gut vernetzte Vogel dort Mitglied ist. Erstaunlich ist dagegen, dass das Nilpferd zu dieser frühen Stunde seinen Bürosessel verlässt. Ich vermute, er tut das nicht ohne Not. Irgendetwas stimmt nicht.

Mein Wagen hält vor dem Club, der in einem makellos renovierten Sandsteingebäude untergebracht ist, von dem aus man den Parksee und die Insel mit dem Chalet Robinson sehen kann. Es gibt weder Türschild noch Klingel. Das soll wohl Understatement signalisieren, wirkt aber eher prätentiös. Ich stelle mich vor die Tür und warte.

Nach etwa zwanzig Sekunden öffnet sie sich. Dahinter steht die originalgetreue Reproduktion eines britischen Butlers aus dem 19. Jahrhundert, inklusive Fliege und stocksteifer Oberlippe.

»Mr. Westerhuizen, Sir«, sagt er. »Willkommen. Wenn Sie die Güte hätten, mir zu folgen. Ihre Frühstücksgesellschaft erwartet Sie bereits.«

Ich folge ihm durch eine Vorhalle, für die ein mittelgroßer Regenwald gerodet werden musste. Sämtliche Wände und Decken sind mit dunklem Holz verkleidet. Damit das nicht zu eintönig wird, hat man Ölschinken aufgehängt, die Männer bei der Fuchsjagd zeigen, echte Füchse wohlgemerkt, keine bionischen. Vor dem Durchgang in den Speisesaal, den wir offenbar ansteuern, stehen zwei Ritterrüstungen.

Der Speisesaal ähnelt dem Eingangsbereich – viel Holz, wenig Glas. Der Butler führt mich an einer Leseecke mit Ohrensesseln vorbei, in denen zwei Herren fortgeschrittenen Alters sitzen und das erste Verdauungsnickerchen des Tages absolvieren. Im hinteren Teil steht ein großer Tisch aus dunklem Holz, unvermeidlicherweise. Drei Personen warten dort auf mich. Vogel sitzt auf der einen Seite des Tisches und füllt diese fast vollständig aus, weswegen die beiden Damen gegenüber Platz genommen haben. Die eine von ihnen ist Jana Svensson. Die andere ist die vermutlich mächtigste Person in der gesamten Union: Tansu Özal, die Präsidentin der Europäischen Kommission. Vogel sieht bleich aus. Ich kann es ihm nicht verdenken.

Der Diener verneigt sich steif und überlässt mich dann meinem Schicksal.

Vogel zeigt auffordernd auf den einzigen freien Stuhl. »Westerhuizen, guten Morgen! Setzen Sie sich. Sie kennen Frau Svensson, Frau Özal muss ich Ihnen kaum vorstellen.«

Ich begrüße die beiden Damen. Svensson blickt gewohnt feindselig drein. Özal dagegen steht auf und schüttelt mir enthusiastisch die Hand, mit einem so herzlichen Lächeln, als ob sie mir gleich einen »Kommissar-des-Jahres«-Preis verleihen will. Sie ist eine kleine Frau, hundertfünfundsechzig Zentimeter anatolischer Frohsinn, mit kurzen Haaren und himmelblauen Augen. Ihr Körper sieht aus, als bestehe er aus zwei nicht zueinander passenden Teilen, die aufeinander montiert worden sind. Rumpf und Arme wirken schlank, beinahe zierlich. Das immense Gesäß und die fassartigen Beine scheinen jedoch einer Person zu gehören, die sechzig Kilo mehr wiegt.

Als ich mich setze, schenkt sie mir dampfenden Tee aus einer geblümten Kanne ein, wobei sie immer noch lächelt. Fehlt nur noch, dass sie mir Zucker hineinrührt. Aber so weit geht sie dann doch nicht.

»Westerhuizen, wie ich sehe, sind Sie wieder auf dem Damm«, sagt Vogel. »Ich habe Sie hierhergebeten, weil wir nach den gestrigen Ereignissen Sorge haben, dass die Sache politisch aus dem Ruder läuft.«

»Wen meinen Sie mit ›wir‹, Präfekt?«

Vogels fette Stirn legt sich in Falten, wodurch sie wie ein Pökelschinken aussieht. »Die hier Anwesenden, Westerhuizen! Die Union, wir alle!«

»Es kommt nicht sehr oft vor«, sekundiert Svensson, »dass ein Europol-Kommissar auf diese Weise angegriffen wird.«

»Ich muss Ihnen da widersprechen, Frau Abgeordnete. »In den vergangenen fünf Jahren sind über ein Dutzend meiner Kollegen ermordet worden, von Separatisten, Britskis und anderen Kriminellen.«

Vogel und Svensson wollen beide etwas erwidern, aber als sie Özals sonore Stimme vernehmen, verstummen sie augenblicklich.

»Aber bei keinem Ihrer Kollegen war einer der mächtigsten Wirtschaftsführer der Union unter den Mordverdächtigen.«

»Sie glauben, dass Tallan diese Killer beauftragt hat, Frau Präsidentin?«, frage ich. »Unsere bisherige Vermutung war eher, dass ein großes Verbrechersyndikat Daten der Tallan-Specs auf bisher nicht nachvollziehbare Weise stiehlt, in großem Stil. Ich vermute, dass diese Leute auch hinter dem Anschlag von gestern stecken.«

»Ich habe das Précis gelesen, Hauptkommissar. Aber wenn mehr über diesen Fall an die Medien durchsickert, wovon wir ausgehen müssen, dann wird dieser Verdacht gegen Tallan geäußert werden. Einfach, weil er eine bekannte und kontroverse Person ist und eine Verbindung zu Ihren Creeperfeeds hat.«

»Und das wäre schlecht?«, frage ich. »Tallan wirkte auf mich wie jemand, der gut auf sich selbst aufpassen kann.«

Özal lächelt, allerdings wirkt es nun etwas gequält. »Es gibt, wie Sie sich vielleicht vorstellen können, derzeit gewisse britenfeindliche Strömungen in Parlament und Rat. Manche sind der Meinung, die Engländer ließen uns im Stich, ausgerechnet jetzt, da die sicherheitspolitische Lage angespannt ist und wir die Hilfe der britischen Armee gut gebrauchen könnten. Es gibt Leute, die sagen, wir sollten mit den Briten überhaupt keine Geschäfte mehr machen. Es besteht die Gefahr, dass das Vereinigte Königreich durch den Unionsaustritt zu einer Art Persona non grata wird.«

»Selbst schuld, könnte man sagen«, erwidere ich.

»Westerhuizen!«, schnauzt Vogel mich an. Schweißperlen laufen seine Stirn hinunter. So nervös habe ich ihn noch nie gesehen.

Özal macht eine beschwichtigende Handbewegung. »Er hat ja recht, auf gewisse Weise. Aber man darf das nicht so emotional sehen. Es geht hier um Diplomatie und Sicherheitspolitik. Wenn wir die Briten komplett isolieren, wem wenden sie sich dann zu? Die Amerikaner sind aus dem Spiel, die kommen als starker Partner nicht mehr infrage. Bleiben also die Russen oder die Araber. Es gibt bereits Anzeichen, dass die britische Rüstungsindustrie Kontakte dorthin knüpft.«

Sie sieht mich durchdringend an, das Lächeln ist verschwunden. »Stellen Sie sich vor, was passieren würde, wenn die Briten unsere zahlreichen Feinde in Afrika und Arabien mit modernster Rüstungstechnologie ausstatten. Oder sie gar militärisch beraten. Firmen wie Northrop Aegis, die seit Jahrzehnten die Kohäsionskräfte ausrüsten, kennen all unsere Geheimnisse. Von Tallan Consolidated will ich überhaupt nicht reden, die haben nicht nur TEREISIAS und GORGON mitentwickelt, sondern auch fast alle Mirrorspaceprotokolle, die unsere Dienste verwenden. Es steht viel auf dem Spiel, und deshalb möchten wir Sie bitten, möglichst behutsam vorzugehen.«

Ich mag Vogel nicht besonders, trotzdem hätte ich ihm das gerne erspart. Aber indem er dieses Treffen einberief oder zumindest abnickte, ließ er mir keine andere Wahl.

»Das könnte schwierig werden, Frau Präsidentin«, sage ich. »Johnny Random ist an der Sache dran.«

Jana Svensson gibt ein Geräusch von sich, das irgendwo zwischen Ächzen und Seufzen liegt.

»Ich d-dachte, er interessiert sich lediglich für die Pazzi-Geschichte«, stammelt Vogel.

»Random scheint sich leider auch für die Creeperfeeds zu interessieren. Er hat mich kontaktiert und versucht, mir weiszumachen, dass es einen unaufgedeckten Skandal namens Rosenspur gibt, in dem sowohl Tallan als auch Pazzi eine Rolle spielen.«

Jana Svensson schnauft ärgerlich. »Jetzt kommen Sie uns nicht schon wieder mit dieser alten Bestechungsgeschichte. Da ist überhaupt nichts dran.«

»Dasselbe hat Tallan auch gesagt«, antworte ich

Vogel zieht ein Gesicht, das schwer zu deuten ist. Entweder möchte er gerade vor Scham im Boden versinken oder mich an Ort und Stelle erwürgen. Vielleicht auch beides. Özal hingegen wirkt belustigt. Ihre Augen verraten mir, dass sie Svensson kein Wort glaubt. Damit sind wir schon zwei.

»Und wieso«, giftet Svensson, »glauben Sie überhaupt, dass Pazzis Tod etwas mit diesen Creeperfeeds zu tun hat? Weil in beiden Fällen Tallan eine Rolle spielt?«

»Ich glaube das keineswegs, Frau Svensson. Aber dieser verrückte Journalist scheint es zu glauben.«

»Wir gehen davon aus, dass dies zwei separate Geschichten sind«, brummt Vogel. »Der Fall Pazzi ist abgeschlossen, stimmen Sie mir da zu, Hauptkommissar?«

Vorsichtig jetzt.

»Ich sehe derzeit keinerlei Hinweise, die irgendeinen Staatsanwalt auf der Welt dazu brächten, diese Akte wieder zu öffnen.«

Vogel nickt zufrieden. »Wären Sie so freundlich, uns jetzt zu erläutern, wie Sie weiter vorzugehen gedenken, Hauptkommissar?«

»Zunächst warten wir auf eine Rückmeldung von Tallan, da wir bisher noch nicht wissen, wie genau dieser umfangreiche Datendiebstahl erfolgt sein könnte. Außerdem werden wir versuchen, diese Auftragskiller zurückzuverfolgen. Über eine der beiden Datenspuren sollten wir weiterkommen.«

»Können wir Sie dabei irgendwie unterstützen, Hauptkommissar?«, fragt die Kommissionspräsidentin.

»Ja. Schaffen Sie mir diesen Random vom Hals. Wir haben den Verdacht, dass er sich in den Europol-Rechner hineingehackt hat.«

Özal schaut Vogel an. Mir scheint, dass sie mit dem Präfekten nicht zum ersten Mal über den Journalisten spricht. Dann sagt sie leise: »Diesmal ist er wirklich zu weit gegangen.«

Ich mustere Özal fragend. Nach einer kurzen Pause sagt sie: »Sie wissen, wie viele Skandale Random in den letzten Jahren aufgedeckt hat. Seine Methoden sind unkonventionell, um nicht zu sagen illegal. Er stiehlt Daten, hackt Feeds, bespitzelt Politiker. Bisher ist die Polizei nicht gegen ihn vorgegangen. Erstens, weil es aussichtslos erschien, wir wissen ja nicht mal, wo er sich aufhält. Und zweitens, weil die Öffentlichkeit diesen Mann seltsamerweise für einen Helden hält. Der Schaden erschien uns größer als der Nutzen.«

»Die politische Abwägung müssen Sie und der Präfekt treffen«, sage ich. »Als Polizist finde ich, er gehört ins Kittchen, nicht ins Fernsehen.«

»Wenn er wirklich in unseren Rechnern drin war, machen wir ihn fertig«, knurrt Vogel.

Auf mich wirkt es, als würde er einem Spatz drohen, der dreißig Meter über ihm auf einem Baum sitzt, aber ich sage nichts.

»Danke, Hauptkommissar«, sagt Vogel. »Sie dürfen dann wieder an die Arbeit gehen.«

»Vielen Dank.«

Als ich aufstehen will, fällt mein Blick noch einmal auf Jana Svensson. Die Gelegenheit, sie vor Zeugen dieses Kalibers zu befragen, kommt nie wieder. Ich muss es einfach tun. »Ich hätte da noch eine Frage, Frau Abgeordnete.«

»Hm?«

»Random erwähnte ein Projekt namens Tares, irgendein extrem geheimes Militärprojekt, an dem Tallan beteiligt gewesen sein soll. Wissen Sie vielleicht, worum es da ging?«

»Nicht im Detail, nein. Soweit ich mich erinnere, war das irgendeine Analysesoftware, die wir zur Identifizierung von Rebellennestern einsetzen wollten. Aber solche Programme gab es zuhauf, und es ist lange her. Ich kann Ihnen nicht genau sagen, was daraus geworden ist.«

Es ist nun so still, dass man das leise Schnarchen der Alten aus der Leseecke hören kann. Ich verabschiede mich und gehe zum Ausgang. Der Butler schafft es gerade noch, mir die Tür aufzuhalten.

Gedächtnisschwund ist bei Politikern eine häufig anzutreffende Krankheit. Aber dass sich Svensson nicht mehr an ein Projekt erinnern kann, für das sie als Rapporteur verantwortlich war, ist wirklich besorgniserregend. Was den Rosenspur-Skandal angeht, scheint ihr Gehirn dagegen tadellos zu funktionieren. Daran konnte sie sich erinnern, obwohl ich ihr nie davon erzählt habe.

16

Die morgendliche Rushhour ist noch in vollem Gange, weswegen mein Auto keinen Parkplatz in der Nähe des Clubs gefunden hat. Stattdessen zieht es irgendwo da draußen seine Kreise, quält sich durch die verstopften Arterien der Stadt. Deshalb beschließe ich, trotz des Regens zu Fuß in Richtung Europalais zu laufen, bis mein Wagen mich einholt. Ich setze meinen Südwester auf und mache mich auf den Weg.

So viele Fehler, so früh am Morgen. Ich habe meinen Vorgesetzten brüskiert und die Vorsitzende des Verteidigungsausschusses. Außerdem habe ich einen Informanten ans Messer geliefert. Allerdings ist mir nicht ganz klar, wie ich diesen Fettnäpfchen hätte ausweichen sollen. Ava und Terry wissen schließlich bereits von Random, und wie immer gilt, dass ein Geheimnis mit drei Mitwissern keines mehr ist. Meine Analystin würde vielleicht dichthalten, wenn ich sie darum bitten würde. Aber was Terry aufzeichnet, ist dem Präfekten zugänglich, ferner dem Ermittlungsrichter und der Staatsanwaltschaft.

Außerdem haben die Schlapphüte vom RR bestimmt Suchroutinen eingerichtet, die kontinuierlich über alle Unionsdatenbanken laufen und Alarm schlagen, wenn der Name einer geheimen Verschlusssache auftaucht – einer Verschlusssache die derart kompromittierend ist, dass sich nicht einmal die damals zuständige Berichterstatterin des Parlaments daran erinnern mag.

Vielleicht sollte ich meinen RR-Bekannten Ververke anrufen, prophylaktisch. Denn ich habe bisher keine Vorstellung davon, ob und wie der Geheimdienst involviert ist. Wenn sich die Kommissionspräsidentin für den Fall interessiert, ist es allerdings wahrscheinlich, dass der RR irgendwie mitmischt. Ich denke über meine Zeit als Offizier in Marokko und Algerien nach und an die Gerüchte, die damals unter Unionssoldaten kursierten. Der RR, so hieß es, habe eine neuartige Technologie entwickeln lassen, mit der sich Anschläge verhindern ließen. Könnte es damals um das Tares-Projekt gegangen sein? Es erscheint denkbar, andererseits dürfte es Anfang des vergangenen Jahrzehnts viele weitere derartige Projekte gegeben haben, lauter potenzielle Wunderwaffen, die irgendwelche Rüstungskonzerne einer verzweifelten Union aufgeschwatzt hatten.

Nach den Atomschlägen auf Teheran und Riad floss fast kein Öl mehr. Wir waren mehr denn je auf die Solarenergie angewiesen, auf unseren »Platz an der Sonne«. Aber die Länder des Maghreb hatten wenig Interesse daran, Assoziierte Unionsterritorien zu werden, was schließlich nur ein Euphemismus für besetzte Gebiete war. Und deshalb wehrten sie sich, mit Erfolg. In der Wüste waren sie uns einfach überlegen. Während die Einheimischen mit Hitze und Sandstürmen zurechtkamen, gingen unsere Drohnen daran kaputt, unsere Soldaten sowieso.

Als ich in die Louizalaan einbiege, peitscht mir der Regen ins Gesicht. Lange sah es so aus, als ob wir uns an den Nordafrikanern die Zähne ausbeißen würden. Aber irgendwann begannen die Attentate und Bombenanschläge abzuebben. All die Rebellen, die sich in Medinas und abgelegenen Wüstendörfern unter der Bevölkerung versteckten, all die Freischärler, die wir nie hatten aufspüren können, schienen von einem Tag auf den anderen vom Wüstensand verschluckt worden zu sein, ohne dass irgendjemand hätte sagen können, warum. Es gab Gerüchte, der RR habe hart durchgegriffen. Aber was das bedeutete und wie der Geheimdienst der vielen Rebellen habhaft geworden war, darüber wussten wir nichts. Und wir wollten es auch gar nicht so genau wissen.

Ich bin derart in Gedanken versunken, dass ich die Drohnen erst bemerke, als sie direkt vor mir schweben. Es sind drei, zwei Colibris und ein Hexaheli. An ihrer farbenfrohen Lackierung erkenne ich, dass sie Droggern gehören.

Es ist der bereits vierte Fehler, den ich an diesem Morgen mache. Da mein Gesicht gestern in allen Newsfeeds zu bewundern war, haben die Drogger, und vermutlich auch diverse Profijournalisten, inzwischen entsprechende Suchroutinen geschaltet, um mich vor die Linse zu bekommen. Die Redaktionen müssen sich dabei auf legale, öffentlich zugängliche Datenquellen stützen, um mich aufzuspüren – auf von Privatpersonen im Netz veröffentlichte Fotos oder auf die Panoramakameras, die der Brüsseler Tourismusverband alle paar Meter installiert hat. Die Drogger sind weniger zimperlich. Vermutlich greifen sie illegalerweise die Videos der Verkehrskameras oder Taxis ab, und als ich vom »Club Dupont« loslief, tauchte ich natürlich sofort auf diesen Creeperfeeds auf und löste allerlei Alarme aus.

Die Helidrohne ist in Höhe meines Gesichts in Stellung gegangen und hat einen gleißenden Scheinwerfer auf mich gerichtet. An ihrer Unterseite befindet sich ein kleines Display, auf dem ich einen vielleicht fünfundzwanzigjährigen Schwarzen mit bunt blinkenden LED-Dreadlocks erkennen kann. Er schaut mich triumphierend an.

»Kommissar Westerhausen, guten Morgen – Paul Poulain für ›Drogging Brussels‹! Sagen Sie unseren Zuschauern etwas zu den Ereignissen von gestern. Wer hat versucht, Sie zu ermorden? Britskis? Militante Christianisten?«

Ich ziehe meinen Südwester tiefer ins Gesicht und knurre: »Kein Kommentar.«

»Ist das alles, was Sie zu sagen haben? Sie sind live auf Sendung. Die Europol-Pressestelle behauptet, Sie hätten aus Notwehr gehandelt. Aber ist dies nicht vielmehr ein weiterer unglaublicher Akt von Jakobinerwillkür?«

Inzwischen hat auch einer der Colibris begonnen, mich vollzuquasseln. Es ist nicht das erste Mal, dass mir so etwas passiert, und so tue ich das Einzige, was man in dieser Situation tun kann. Stumm und mit ausdruckslosem Gesicht stapfe ich weiter durch den Regen und hoffe, dass mein Mercedes bald auftaucht. Den Specs zufolge ist er nur noch dreihundert Meter entfernt. Während ich weitergehe, informiere ich via Kehlkopfmikro die Leitstelle über drei Fälle von Drohnenstalking.

Dann erspähe ich mein Auto. Es kommt auf mich zu. Ich überquere die Straße und beeile mich, einzusteigen. Als wir anfahren, sehe ich durch die abgedunkelten Fenster einen Lichtblitz. Der erste Droggercolibri fällt rauchend zu Boden. Danach nimmt sich die gerade eingetroffene Polizeidrohne die anderen beiden Nervensägen vor.

Anstatt gleich ins Büro zu gehen, fahre ich zunächst nach Hause. Als der Mercedes das Kasteleinsplein erreicht, lasse ich Terry die Umgebung analysieren und feststellen, ob vor meiner Haustür noch mehr Paparazzidrohnen lauern. Meine Privatadresse herauszufinden, ist schließlich eine leichte Übung.

»Insgesamt neun Drohnen sind vor Ihrem Apartmentblock in Position gegangen, Hauptkommissar.«

»Nur so wenige?«

»Bitte formulieren Sie die Frage neu, Hauptkommissar.«

»Vergiss es. Bitte die Leitstelle, sie mir vom Hals zu schaffen.«

»Verstanden, Hauptkommissar.«

Glücklicherweise verfügt das Haus über eine Tiefgarage, sodass mir ein weiterer Spießrutenlauf erspart bleibt. Als ich in meiner Wohnung angekommen bin, nehme ich zunächst eine lange heiße Dusche, um das Krankenhaus wegzuwaschen. Danach ziehe ich mir einen sauberen Anzug an. Den alten haben sie im Hospital zwar notdürftig gesäubert, aber er riecht immer noch, als hätte ich ihn bei einem Osterfeuer getragen. Außerdem ist eines der Hosenbeine angekohlt.

Während ich darauf warte, dass die Leitstelle wegen der Drogger Entwarnung gibt, lese ich meine Nachrichten. Die Interne Revision ist immer noch der Meinung, ich hätte mit den sechs Killern zunächst über ihre schwierige Kindheit reden sollen. Demnächst will Graf Krolock deshalb die bereits angedrohte Tatortspiegelung mit mir durchspielen, um herauszufinden, ob man das Ganze hätte »konfliktärmer« lösen können. Eine langwierige Wurzelbehandlung wäre mir lieber.

Nachdem ich an die achtzig Nachrichten archiviert habe, checke ich die diversen Mails von Ava und unserer Computersicherheit. Der Umstand, dass Johnny Random es anscheinend irgendwie geschafft hat, in das Europol-System einzudringen, hat für helle Aufregung gesorgt, um nicht zu sagen für blanke Panik. Bisher weiß niemand, wie der Kerl das fertiggebracht hat. Ich rufe Ava an und transferiere ihr Gesicht von den Specs auf eine meiner Zimmerwände. Es ist, als ginge die Sonne auf.

»Guten Morgen, Aart. Wie geht es dir heute, besser?«

»Hervorragend, mit kleinen Einschränkungen.« Ich erzähle ihr von den Droggern.

Sie zuckt mit den Achseln und setzt jenen verständnislosen Gesichtsausdruck auf, den junge Leute immer aufsetzen, wenn alte Menschen sich über Eingriffe in ihre Privatsphäre ereifern.

»Erwartbar, oder? Der Preis des Ruhms.«

»Sehr komisch. Außerdem hat mich vorhin Vogel zum Frühstück vorgeladen.«

»Du meinst eingeladen?«

»Nein, vorgeladen. Svensson und Özal waren auch da.«

»Du warst mit der Kommissionspräsidentin frühstücken, mit Mutter Europa? Wow.« Nach einer kurzen Pause sagt sie: »Und was wollen die von uns? Ist es wegen Pazzi, wegen der Creeperfeeds oder wegen Tallan?«

»Vor allem scheinen sie Tallan aus der Schusslinie nehmen zu wollen. Aus politischen Gründen.«

Ich berichte ihr, was Özal mir über den Austritt der Briten und die damit verbundenen diplomatischen und sonstigen Gefahren geschildert hat.

Sie schüttelt den Kopf. »Glaubst du, das ist die ganze Wahrheit?«

»Seit wann«, erwidere ich »erfährt man schon beim Frühstück die Wahrheit? Natürlich ist da noch mehr, aber ich weiß nicht, was. Auf jeden Fall stehen wir jetzt unter verschärfter Beobachtung. Was haben wird denn inzwischen über die Creeperfeeds und Randoms Hack?«

»Wenn du deine Mails lesen würdest«, sagt das riesenhafte Gesicht an meiner Wand mit tadelndem Blick, »hättest du gesehen, dass Tallans Sicherheitschefin uns geschrieben hat, eine Dame namens Stähler.«

»Hätte ich ihre Mail auch nur ansatzweise verstanden, Ava?«

»Punkt für dich. Stähler sagt, dass niemand die Specserver von Tallan Consolidated kompromittiert hat, weder von innen noch von außen. Sie geht davon aus, dass das Einfallstor für die Hacker irgendeine Lücke in der Brillensoftware sein muss.«

»So, wie du und auch Tallan vermutet hatten. Haben sie die Lücke denn bereits gefunden?«

»Nein, bisher nicht. Stähler sagt, und das klingt für mich nicht unplausibel, dass vermutlich kein Programmierfehler schuld ist.«

»Sondern?«

»TalCon hat mehr als zwanzig Jahre Erfahrung im Specdesign. Deren Software ist zigtausendfach überprüft und verbessert worden, die enthält keine Sicherheitslücken mehr. Aber möglicherweise hat irgendein korrupter Programmierer ganz bewusst eine Hintertür eingebaut und das Wissen um diese Schwachstelle dann an die Britskis oder jemand anderen verkauft.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«

»Tallan scheint sich sicher zu sein, dass dies die Erklärung für die tausendfachen Hacks ist. So sicher, dass sie deswegen bereits Strafanzeige gegen unbekannt gestellt haben. Derzeit überprüft TalCons semiintelligenter Zentralrechner, er heißt übrigens Pythia, offenbar sämtliche Mitarbeiter sowie jede einzelne Codezeile. Das wird etwas dauern.«

»Es würde bedeutend schneller gehen, wenn sie statt ihres Taschenrechners Terry und seine Terrier in ihr Netzwerk ließen.«

»Dazu bräuchten wir einen Durchsuchungsbefehl, Aart.«

»Ich weiß. Den kriegen wir derzeit aber nicht. Selbst wenn wir den Ermittlungsrichter überzeugen könnten, würde Özal es vermutlich verhindern. Aber wir sollten TalCon zumindest fragen, ob sie ihre Schatzkiste nicht freiwillig aufmachen. Schon, um ein bisschen den Druck aufrechtzuerhalten. Außerdem sind wir Unionsleute und Tallan ja offensichtlich dicke Kumpels, zumindest haben Vogel und Özal versucht, mir das einzureden.«

Ich seufze. Mein Kopf fühlt sich wattig an, und mir wird bewusst, dass ich außer einer halben Tasse Tee heute noch nichts zu mir genommen habe. Außerdem fällt es selbst einem Meister der Verdrängung wie mir schwer, mich nicht mit dem Umstand zu beschäftigen, dass ich fünf Menschen auf dem Gewissen habe. Nicht, dass es die Einzigen wären. Ich versuche, den Gedanken zu verscheuchen und mich stattdessen auf Avas braune Augen zu konzentrieren.

»So oder so«, fahre ich fort, »haben wir bei Tallan damit derzeit keine Spur, die wir weiterverfolgen können.«

»Leider nein. Terry hat übrigens weitere Creepervideos gefunden.«

»Wie viele diesmal?«

»Insgesamt fünfhundert Clips, an die achttausend Minuten insgesamt. Wir werten sie gerade aus. Und was die Random-Sache angeht …«

»… sind offenbar alle sehr aufgeregt.«

Sie guckt besorgt und ruckelt auf ihrem Rollhocker herum.

»Was ist, Ava?«

»Wir wissen nicht, wie er das gemacht hat. Was vor allem daran liegt, dass ihn außer dir niemand gesehen hat.«

»Er hat sich zweimal in eine hochauflösende, immersive Simulation reingerechnet. Wie viele Daten sind das?«

Sie überlegt kurz. »Er war ja nur kurz drin. Fünf oder sechs Petabyte, schätze ich.«

»Und davon ist nirgendwo ein einziges Bit zu finden?«

»Nein, Aart, nichts. Einige Jungs von der Sicherheit sagen, es wäre einfacher, zunächst mal bei dir einen Kortexscan machen zu lassen. Weil die wahrscheinlichste Erklärung sei, dass du dir das alles eingebildet hast. Aufgrund der erlittenen Traumata und so.« Als sie meinen Gesichtsausdruck sieht, schiebt sie schnell hinterher: »Ich glaube dir natürlich.«

»Danke. Hast du denn eine Hypothese, wie er da reingekommen sein könnte?«

»Ja.« Ava blickt mich mit ihren riesigen Augen an. Mehr erwidert sie nicht, aber ich verstehe sie sofort. Ich habe eine Theorie, sagen ihre Augen. Aber die erzähle ich dir garantiert nicht übers Netz.

»Tja«, antworte ich, »dann können wir kaum etwas tun, außer die lokalen Behörden die Straftaten aus den Creeperfeeds abarbeiten zu lassen und zu warten, bis diese Tallan-Sicherheitstante mit weiteren Erkenntnissen rüberkommt.«

»Sieht ganz so aus, Aart.«

»Dann schlage ich eine kleine Auszeit vor. Da kommen einem manchmal ganz neue Ideen. Wann warst du eigentlich das letzte Mal an der Nordsee, Ava?«

»Bevor es angefangen hat, ununterbrochen zu regnen.«

»Das muss ja monatelang her sein.«

»Ja. Aber ehrlich gesagt, ist diese graue, strandlose Brühe für eine Israeli auch nicht sonderlich verlockend.«

»Lass mich dich vom Gegenteil überzeugen. Ich kenne da ein fantastisches Restaurant, nahe Zeebrügge.«

»Steht da nicht alles unter Wasser?«

»Das Restaurant steht auf Stelzen. Sie haben tolle Fischspieße. Wir könnten gleich losfahren.«

Ihr Blick verrät mir, dass sie sich nicht ganz sicher ist, was der Sinn dieser kleinen Verschwörertour ist. Ein vertrauliches Gespräch könnten wir auch in einem Isoraum irgendwo in der Stadt führen. Aber sie fragt nicht. Ich hätte ohnehin keine schlüssige Antwort parat.

»Gut. Holst du mich ab, Aart?«

»In einer Viertelstunde.«

Als ich auf der Wolstraat nahe dem Justizpalais halte und aus dem Auto steige, fällt mir auf, dass es beinahe zu regnen aufgehört hat. Nur ein paar vereinzelte Tropfen benetzen mein Gesicht. Heute Nachmittag soll von Norden eine Gewitterfront heranrollen, aber bis dahin haben wir, so wie es aussieht, gute Karten.

Ava kommt auf mich zugelaufen. Anders als ich sieht sie wie jemand aus, der den Tag am Meer zu verbringen gedenkt – blaue Chinos, Turnschuhe, Regenmantel.

»Willst du wirklich im Anzug an den Strand, Aart?«

»Warum nicht? Ich habe meinen Steinkirk abgenommen.«

Kopfschüttelnd steigt sie auf der Beifahrerseite ein. Nachdem sich der Mercedes in Bewegung gesetzt hat, sage ich ihm, dass er den Innenraum neu gruppieren soll. Die Hinterbank verschwindet im Boden. Unsere Sitze drehen sich, bis sie schräg versetzt zueinander stehen. Aus der Vorderkonsole fährt ein kleiner Beistelltisch aus. Ich hole zwei Dosen Antárctica aus der Kühlbox. Schweigend trinken wir unsere Limo, während draußen die flandrische Landschaft vorbeizieht, man erkennt kaum mehr als Schlieren, denn ich habe auf Priorität geschaltet. Der Mercedes fährt mindestens zweihundertfünfzig Stundenkilometer und drängt per Funksirene alle anderen Fahrzeuge von der Überholspur.

Bis Brügge brauchen wir nicht einmal vierzig Minuten. Statt uns über Avas Theorie zu unterhalten, was in einem mit Sensoren vollgestopften Dienstwagen keine gute Idee wäre, durchstöbern wir Gottliebs Musikbibliothek. Ava mag alten amerikanischen Jazz, genau wie ich. Das ist eine Gemeinsamkeit, von der ich bisher nichts wusste. Wir hören Gerry Mulligan und John Coltrane. Ava will gerade »Bitches Brew« von Miles Davis auflegen, als wir Moerkerke erreichen.

Moerkerke ist ein kleines Dorf, wenige Kilometer westlich der ehemaligen belgisch-niederländischen Grenze. Früher gab es hier lediglich eine Kirche mit wenigen Häusern und vielen Kühen drum herum. Der gestiegene Meeresspiegel hat jedoch dazu geführt, dass Moerkerke inzwischen ein kleiner Ferienort ist. Es gibt einen Hafen, nicht vergleichbar mit dem untergegangenen von Zeebrügge, nur eine Ansammlung von Stegen und Molen, an denen Ausflugsschiffchen für die Touristen anlegen. Man hat außerdem einen Sandstrand aufgeschüttet. Er ist die wahre Attraktion, denn die meisten natürlichen Strände sind in den vergangenen Jahren ziemlich schmal geworden oder ganz verschwunden.

Wir parken hinter Sankt Dionysus und schlendern zum Pier. Das abrupte Ende des Regens hat die meisten Menschen offenbar überrumpelt, und so ist es weniger voll als erwartet. Ich führe Ava zu einem kleinen Verleih, bei dem ich in der Vergangenheit schon öfter Schiffe gemietet habe, und nehme ein kleines Motorboot. Wir steigen in die schaukelnde Schaluppe und machen die Leinen los. Ich nenne dem Bordcomputer das Ziel. Mit leisem Summen springt der Elektromotor an. Wir beginnen, über die unwirklich ruhige See zu gleiten. Es ist fast windstill, wolkig und etwas drückend. Später wird es gewittern, laut meinen Specs um 15.53 Uhr. Schweißperlen bilden sich auf meiner Stirn. Ich ziehe mein Jackett aus und lege es auf die Vorderbank.

»Wo liegt denn dein Restaurant?«, fragt Ava.

»Weiter im Norden.«

»Da, wo früher der Strand war?«

»Nicht ganz so weit nördlich.«

Das Restaurant heißt »De lol Schol«, die lustige Scholle, und taucht bald am Horizont auf. Es ragt auf hohen Betonpfosten aus der See, selbst bei Hochwasser liegt das hauptsächlich aus Glas und Stahl bestehende Gebäude mehr als zwanzig Meter oberhalb des Wasserspiegels.

»Wie kommt es dahin?«, fragt Ava.

»Der Besitzer, ein Bekannter von mir, betrieb ursprünglich ein Fischrestaurant in Zeebrügge, wie bereits sein Vater und Großvater vor ihm. Als das Wasser kam, baute er ein neues Restaurant, das weiter inlandig lag.«

»Nicht weit genug inlandig?«

»Genau. Also baute er wieder ein neues Restaurant, weitere eineinhalb Kilometer zurückgesetzt. Als der Meeresspiegel noch weiter stieg, beschloss er, dass er sich was anderes einfallen lassen musste. Er hatte wenig Lust, alle fünf oder zehn Jahre umzuziehen, und keiner wusste damals, wo sich der Meeresspiegel letztlich einpendeln würde. Also baute er es auf Stelzen. Im Restaurant hängen Fotos. Anfangs stand das Gebäude auf seinen langen Beinen so einsam in der Marsch herum wie Baba Jagas Hütte, kein Meer weit und breit.«

Ich sage dem Boot, dass es in einem großen Bogen um das »De lol Schol« herumfahren soll, weiter hinaus aufs Meer. Dann nehme ich meine Specs und mein Kehlkopfmikro ab und deaktiviere beide. Ich greife nach meinem Jackett und entnehme seiner Innentasche meinen Privatizer, um überprüfen zu können, was für Sensoren an Bord sind.

»Ist das allen Ernstes ein Privatizer, Aart? Wo hast du den denn her?«

»Der stammt noch aus meiner Militärzeit, damit haben wir uns für Lauschangriffe der Rebellen unsichtbar gemacht.«

»Ich dachte, der Besitz der Dinger wäre illegal.«

»Illegal ist nur der Verkauf, nicht der Besitz.«

»Und die Inbetriebnahme?«

Ich zucke mit den Achseln. »Eine Ordnungswidrigkeit, möglicherweise. Aber wir stören ja keine Sensoren oder Kameras behördlicher Einrichtungen. Und außerdem gibt es hier draußen Funklöcher, da werden die Verbindungen schon mal kurz unterbrochen.«

Das kleine Display des Privatizers zeigt mir eine Liste der verschiedenen, in das Boot integrierten Sensoren an und macht Vorschläge, wie sich diese per Störsender ausknocken lassen. Ich befehle dem Privatizer, alles zu blockieren, und bedeute Ava, ihr Arsenal an elektronischen Geräten ebenfalls schlafen zu schicken. Kurz darauf warnt uns der Bordcomputer, er habe die Verbindung zum GPS verloren. Das zeigt mir, dass der Privatizer seine Arbeit getan hat.

Nun sind wir halbwegs sicher. Theoretisch könnten sich noch Ghosts in unserer Nähe befinden, Geheimdienstleute, die uns via Mirrorspace bis hier draußen gefolgt sind. Aber um mitten im Meer eine gute Livespiegelung hinzukriegen, müssten Terry oder GORGON die Umgebung mit Mitedrohnen pudern, und das wäre dem Privatizer aufgefallen. Zumindest hoffe ich das.

»Also«, sage ich. »Wie lautet deine Theorie, Ava?«

»Okay, folgendermaßen: Johnny Random ist, nach allem, was wir wissen, ein Einzelkämpfer. Vielleicht hat er eine Redaktion mit ein paar Datenanalytikern und Rechercheuren. Vielleicht ist darunter auch ein talentierter Hacker. Aber sich in den EU-Mirrorspace hineinzuhacken, ohne Spuren zu hinterlassen, ist weit außerhalb seiner Liga.«

»Irgendjemand hilft ihm also?«

»Nicht irgendjemand. Diese Rechner gehören zu den bestgeschützten des Planeten, sie sind sicherer als jede Orbitalbank. Es gibt nur eine Handvoll Organisationen, die überhaupt den Hauch einer Chance besäßen, da reinzukommen.«

»Und zwar?«

Sie zuckt mit den Achseln. »Technisch ähnlich fortschrittliche Länder wie wir, die vergleichbare Systeme unterhalten – Brasilien, Südkorea, vielleicht die Kantonesen. Aber selbst für die wäre es schwierig. Ich glaube, dass der Hacker Teil einer Organisation sein muss, die bereits Zugang zum Mirrorspace hat und deshalb die Möglichkeit besitzt, Random unbemerkt einzuschleusen.«

»Da kommen ja nur zwei infrage«, sage ich.

»Genau. Die eine ist Europol. Da ich aber nicht sehe, warum wir Random in den Mirrorspace hineinlassen und ihn decken sollten, kann es eigentlich nur der RR gewesen sein. Der Geheimdienst hat vollen Zugang, viele Leute dort besitzen Administratorenrechte. Mit Georgy verfügen sie außerdem über einen eigenen, Terry ebenbürtigen Analyserechner, der helfen könnte, Spuren zu verwischen.«

»Aber eine einmal eingespiegelte Person spurlos verschwinden zu lassen – geht das überhaupt?«

»Ich bin mir nicht sicher. Aber du darfst nicht vergessen, dass die RR-Leute den Mirrorspace viel besser kennen als wir.«

Sie hat recht. Während sich Bullen meistens im Nachgang eines Verbrechens in Tatortspiegelungen herumtreiben, liegt es im Wesen dessen, was der RR tut, Menschen im Vorfeld auszuspionieren und zu beschnüffeln, was am besten über den Mirrorspace funktioniert.

»Ich mag deine Theorie nicht, Ava.«

»Weil du sie nicht für schlüssig hältst?«

»Nein, weil sie brandgefährlich ist. Wenn das stimmt, dann gibt es irgendeinen Machtkampf zwischen dem Unionsgeheimdienst und Europol.«

»Oder zwischen dem Geheimdienst und der Kommission. Darauf deutet das plötzliche Auftauchen von Özal hin, findest du nicht, Aart?«

Ich nicke stumm. »Wir müssen ab jetzt sehr vorsichtig sein. Verschiedene Leute versuchen, uns zu instrumentalisieren, wir können niemandem mehr trauen. Hast du auch eine Theorie, warum Johnny Random für unsere Freunde von der Schattenpolizei arbeitet?«

»Nein. Aber vielleicht war es ja auch gar nicht wirklich Random, den du gesehen hast. Wer weiß schon, was in einer manipulierten Spiegelung echt ist?«

Darauf fällt mir keine kluge Entgegnung ein, und so schalte ich den Privatizer ab. Kurz darauf weiß das Boot wieder, wo es sich befindet, und korrigiert seinen Kurs. Wenige Minuten später machen wir an einem der Pontons des Restaurants fest. Als wir den Speisesaal betreten, begrüßt mich der Besitzer Pit de Graaf wie einen verlorenen Bruder und führt uns zu einem besonders schönen Tisch auf der verglasten Veranda. Ich bestelle Scholle, Ava Meeresfrüchtekebab. Als der Kellner den riesigen, mit Krabben und Jakobsmuscheln gespickten Metallspieß bringt, frage ich Ava, ob Shrimps eigentlich koscher sind.

»Nein, sind sie nicht«, antwortet sie, während sie einen Shrimp aus seinem Panzer befreit. »Für Christen übrigens auch nicht.«

»Christen dürfen keine Shrimps essen? Wo bitte steht das denn?«

»In der Bibel. In dem Teil, den ihr von uns raubkopiert habt.«

Ava macht ein schlürfendes, sehr undamenhaftes Geräusch, als sie den Kopf ihres Shrimps aussaugt.

»Aber anders als ihr sehen wir das mit den Meeresfrüchten entspannt, zumindest wir weltlichen Juden. Erinnerst du dich nicht an diese Anschlagserie auf die Lucky-Lobster-Filialen, Aart?«

»Ehrlich gesagt, nein. Brandstiftung bei Fast-Food-Ketten ist allerdings auch nicht gerade ein Europol-Thema.«

»Die verkaufen natürlich massenweise Hummerburger, Popcornshrimps, solches Zeug. Eine christianistische Terrorgruppe hat seinerzeit mehrere Filialen angezündet. In ihren Bekennerschreiben verwiesen sie auf das Alte Testament, auf Leviticus 11:10: ›Aber alles, was in Meeren oder Flüssen lebt, alles Kleingetier des Wassers und alle Lebewesen, die im Wasser leben und keine Flossen oder Schuppen haben, seien euch abscheulich.‹«

Terroristen, die glauben, dass eine Welt ohne doppelt frittierte Shrimpkroketjes eine bessere wäre. Man darf nicht darüber nachdenken, sonst wird man wahnsinnig.

»Bei deinen alttestamentarischen Zeloten fällt mir etwas ein, Ava. Wenn deine Theorie von vorhin stimmt, gibt es dann einen Zusammenhang zwischen ihr und dem biblischen Gleichnis, über das wir neulich sprachen? Tares?«

»Eine gute Frage. Kennst du nicht irgendjemanden, der uns dazu mehr sagen könnte, Aart? Terrys Ressourcen habe ich bereits völlig ausgereizt, ich bin mit meinem Latein am Ende.«

»Ich könnte Tallan drauf ansprechen, er hat mir seine Prioritätsnummer gegeben. Der müsste als damaliger Auftragnehmer schließlich wissen, worum es bei diesem Militärprojekt ging.«

»Aber vermutlich ist er zum Stillschweigen verpflichtet.«

»Vermutlich. Aber einen Versuch ist es wert.«

Nach dem Essen setzen wir uns mit überdimensionierten Thermokaffeebechern in die Liegestühle auf der Veranda. Am Horizont kann man einige hoch aufgetürmte Wolken erkennen, aber es fehlt noch jene klare Trennlinie, die das baldige Eintreffen einer Unwetterfront ankündigt. Ich bitte meine Specs, uns eine Stunde vor ihrer Ankunft zu alarmieren.

Ich betrachte Ava, die ihre Augen geschlossen hat und an ihrer Bräune arbeitet. Nach einer Stunde hier draußen wird sie noch kaffeefarbener sein, ich hingegen so rot wie ein Feuermelder. Ich lehne mich ebenfalls zurück. Als ich gerade wegzutauchen beginne, geht der Alarm los. Ich schaue aufs Meer hinaus. Der Horizont ist bereits tiefschwarz.

Behutsam tippe ich Ava auf die Schulter. Als sie ihre Augen öffnet, sage ich: »Wir sollten los. Ansonsten müssen wir hierbleiben, bis das Gewitter vorbeigezogen ist, und das könnte einige Stunden dauern.«

Sie nickt benommen. Ich reiche ihr die Hand, Ava zieht sich daran hoch und umfasst mit der anderen meinen Arm. Wir bleiben einen Moment lang stehen und betrachten die Sturmfront vor uns.

Ava löst sich von mir, wir fahren mit dem Lift hinunter zu den Pontons. Der Wind bläst uns ins Gesicht, unser Bötchen tanzt einsam auf den Wellen. Die meisten anderen Gäste haben sich bereits aus dem Staub gemacht. Als wir eingestiegen sind, weise ich das Boot an, mit voller Kraft auf den Hafen von Moerkerke zuzuhalten.

Ava betrachtet die Wetterfront hinter uns. »Scheiße, wir sind zu spät, oder?«

»Nein, wir haben noch genügend Zeit.«

Menschen vom Mittelmeer – keine Wellen und keinen Wind gewohnt. Das Boot erreicht den Hafen mindestens eine halbe Stunde vor dem Sturm. Allerdings bekommen wir einige Tropfen ab. Wir schaffen es gerade noch ins Auto, bevor prasselnder Regen einsetzt.

»Das war dann unser gemeinsamer Sommer«, sagt Ava und lächelt mich an. »Leider zu kurz.«

Ich lächle zurück und weise den Wagen an, uns zum Palais zu bringen. Während der Fahrt sprechen wir nicht viel, sondern holen die Arbeit nach, die in den vergangenen Stunden liegen geblieben ist. Ich diktiere ein kurzes Memo an Tallan, in dem ich um ein Gespräch bitte. Einen Grund nenne ich nicht.

Als ich mit der Korrespondenz fertig bin, bemerke ich, dass Ava hinter ihrer Analystenbrille verschwunden ist. Vermutlich schaut sie sich irgendein 360er an. Das wuchtige Gestell lässt sie wie Puck die Stubenfliege aussehen. Ich schaue zum Fenster hinaus. Wir passieren gerade die Außenbezirke von Gent.

Allerdings auf der falschen Seite.

Ich lasse ein Umgebungsoverlay vor meinen Augen erscheinen, um sicherzugehen, dass ich mich nicht geirrt habe. Von Brügge kommend, hätten wir eigentlich die neue E34 und dann die E17 nehmen müssen, wie bereits auf der Hinfahrt. Die Route hätte uns nördlich an Gent vorbeigeführt. Nun sind wir jedoch auf der E40, südlich der Stadt.

»Gottlieb«, sage ich, »wieso fahren wir über die E40?«

»Über die E40 ist das gewünschte Ziel am schnellsten zu erreichen«, antwortet der Autocomputer.

»Seit wann denn das? Gibt es einen Unfall auf der E34? Oder Stau?«

»Für die E34 liegen keine Verkehrsmeldungen vor.«

»Aber warum sind wir dann auf der E40?«

»Über die E40 ist das gewünschte Ziel am schnellsten zu erreichen.«

Ava hat mein Gespräch mit den Navicomputer mitbekommen, nimmt ihre Brille ab und sieht mich fragend an.

»Zielführung einblenden«, sage ich.

Auf der Frontscheibe erscheint eine Karte von Ostflandern, auf der unsere Route rot markiert ist. Sie führt von Moerkerke nach Westrem. Genauer gesagt zu einer namenlosen Wiese, die nahe Westrem direkt an der Autobahn liegt.

»Oh, fuck«, murmelt Ava.

»Wer hat das Fahrtziel geändert?«, herrsche ich den Mercedes an.

»Das Fahrtziel wurde nicht geändert«, antwortet er seelenruhig.

»Ich habe als Fahrtziel …«, ich bringe den Satz nicht zu Ende. Es ist sinnlos, mit einem derart einfältigen Computer wie Gottlieb über derlei Dinge zu diskutieren. Stattdessen lasse ich mir einblenden, wann Westrem als Fahrtziel eingegeben wurde, und vergleiche den Zeitpunkt mit meiner eigenen Bewegungshistorie.

»Westrem wurde bereits als Fahrziel eingegeben, als wir eingestiegen sind. Jemand muss den Wagen gehackt haben«, knurre ich.

»Was machen wir jetzt?«, fragt Ava. »Die Leitstelle informieren? Drohnenunterstützung anfordern?«

»Sag ihnen, sie sollen eine bewaffnete Jetdrohne schicken, irgendwas mit Rums. Terry soll sich außerdem darauf vorbereiten, das Fahrzeug zu übernehmen, aber erst auf mein Kommando.«

Auch wenn die Drohne augenblicklich losflöge, träfe sie vermutlich zu spät ein, aber sicher ist sicher. Ich öffne das Handschuhfach und hole meine Dienstwaffe und mein Holster daraus hervor.

»Hast du eine Waffe, Ava?«

»Klar, aber nicht dabei.«

Ich öffne den Durchgriff zum Kofferraum und entnehme einer dort verstauten Stahlkassette eine gesmartete Uzi 500 und reiche sie Ava.

»Für den Fall des Falles. Schießt quasi von selbst.«

Schweigend nimmt sie die Maschinenpistole entgegen und koppelt sie mit ihren Specs. Kaum drei Minuten später sind wir da. Autobahn E40, Kilometer 537,4 – exakt jene Stelle, an der Pazzi sein Leben ausgehaucht hat. Wir parken auf dem Standstreifen. Ich ziehe meinen Regenmantel über und entsichere die H&K. Dann trete ich hinaus in den Platzregen. Er prasselt auf meine Schultern, meine Schuhe füllen sich augenblicklich mit Wasser. Vor mir liegt der uns bereits bekannte Acker, nun eine Schlammgrube, ansonsten jedoch so verlassen wie eh und je. Ich schalte alle Sensoren meiner Specs ein, kann aber keine Menschenseele entdecken. Blitze zucken über den Himmel. Ich bedaure, keine Scoutdrohne dabeizuhaben.

Mit gezogener Waffe gehe ich den schmalen Kiesweg hinab und lasse mir die Stelle markieren, wo Pazzi lag. Ava folgt mir. Als ich ankomme, sind meine Hosenbeine mit sandigem Matsch verklebt, von den Schuhen wollen wir gar nicht reden. Regengeschwängerte Böen fegen über das Feld. Wer immer meinen Mercedes hierher hat fahren lassen, wollte mich auf etwas aufmerksam machen. Aber auf was? Ich drehe mich in alle Richtungen und spähe durch den Regen. Als ich mich Ava zuwende, sehe ich, dass sie den rechten Arm gehoben hat. Wie erstarrt steht sie da und zeigt mit dem ausgestreckten Zeigefinger in Richtung des Knicks auf der Westseite des Feldes.

Dort steht eine Reihe von insgesamt sieben Pappeln. Es handelt sich genau um jenen Knick, von dem aus der Schütze Vittorio Pazzi ins Jenseits befördert hat. Der Knick sieht genauso aus wie beim letzten Mal, nur viel nasser.

Und dann kapiere ich es.

Ich habe mir die Spiegelung dieses Tatorts und die Schussbahn oft genug aus allen Blickwinkeln angeschaut, um auch ohne Markierungen zu wissen, von wo genau der Schuss kam. Dort müsste eine Pappel stehen, eine Pappel mit einem kräftigen, von dieser Seite aus gesehen rechts hervorstehenden Ast. Auf ihm hockte der Schütze, als er abdrückte.

An der fraglichen Stelle steht aber keine Pappel. Stattdessen weist der Knick dort eine Lücke auf. Wir laufen zum Rand des Felds, so schnell der matschige Untergrund es zulässt. Als wir näher kommen, erkenne ich, dass an der Stelle tatsächlich einmal ein Baum gestanden haben muss, denn es gibt einen Stumpf.

Ich fahre mit der Hand darüber. Es handelt sich zweifelsohne um den Stumpf einer großen Pappel. Die Moosspuren an der Oberseite deuten jedoch darauf hin, dass der dazugehörige Baum bereits vor langer Zeit gefällt worden ist.

»Kannst du herausfinden«, frage ich Ava, »wann sie den Baum gefällt haben?«

»Vielleicht. Mo-moment, ich schaue nach.« Nach einer Pause von vielleicht einer Minute sagt Ava: »Es gibt keine Aufzeichnungen des Forstamtes und auch keine Fällgenehmigung der Europäischen Agentur für Nachhaltiges Baumbestandsmanagement. Aber vor gut vier Jahren, da ist ein schwerer Verkehrsunfall verzeichnet. Ein Megatruck ist auf der Autobahn ins Schleudern geraten, über dieses Feld geschlittert und an einen Baum geprallt. Ich warte noch auf die Bilder der Dorfpolizei. Aber ich würde wetten, dass der beschädigte Baum damals abgesägt worden ist.«

Ich nicke. Dann lege ich den Arm um Ava. Sie steht unter Schock. Ich kann das verstehen, ihre volldigitale Welt löst sich schließlich gerade auf. Langsam gehen wir zurück zum Auto.

»Wir haben drauf gesessen. Wir haben auf dem Scheißbaum gesessen«, sagt sie.

»Ich weiß, Ava. Ich weiß.«

»Die Mollys haben den Baum gescannt«, fährt sie unbeirrt fort, »und Spuren des Mörders darauf gefunden.«

Aber es gibt keinen Baum. Und wenn es keinen Baum gibt, dann konnte auch kein Attentäter auf dessen Ast sitzen und von dort Pazzi erschießen. Als Ava eingestiegen ist, schließe ich die Tür und bleibe einen Moment mit in den Nacken gelegtem Kopf stehen. Ich schließe die Augen und fühle, wie mir die lauwarmen Tropfen ins Gesicht spritzen. Wasser läuft meine Wangen hinab, sammelt sich unterhalb meiner Ohren und rinnt mir von dort in den Kragen. Aber das macht mir nichts aus. Der Regen ist wenigstens echt.

17

Es ist noch früh, die Lissabonner Innenstadt liegt verlassen da. Als ich den Praça Camões überquere, sehe ich auf dem Platz mehr Tauben als Menschen. Auf der anderen Seite setze ich mich auf eine Parkbank, die jemand mit Dutzenden kleinen weißen Rechtecken verziert hat. Ich warte und schaue auf die Rua Misericordia, bis sich eine Eléctrico nähert, eine der Linie 28.

Als sie an der Haltestelle stoppt, steige ich ein, gehe zu der verglasten, abgedunkelten Fahrerkabine und klopfe.

»Was wollen Sie?«, fragt eine Stimme, die aus einem Lautsprecher kommt.

»Europol. Öffnen Sie bitte mal das Fenster.«

Eine kleine Luke klappt auf. Dahinter sitzt ein Mann Ende vierzig, korpulent und etwas käsig. Nichts in seinem Précis deutet auf Ausbruchsfantasien hin, überhaupt auf Fantasie. Er heißt Pedro Filucci, ist ein eigenbrötlerischer Junggeselle ohne Freunde und macht diesen öden Job seit siebzehn Jahren und vier Monaten. Vermutlich wird er bis zu seiner Pensionierung in einer Tram sitzen. Ich halte ihm meinen Ausweis hin. Er studiert ihn eingehend.

»Was wollen Sie?«, fragt er noch einmal.

»Informationen über die Funktionsweise der Eléctricos.«

»Dann sollten Sie vielleicht besser mit jemandem in der Zentrale sprechen«, brummt er. »Ich muss arbeiten.«

»Soweit ich weiß, fahren die Dinger quasi von selbst«, entgegne ich. »Wir können gerne zur nächsten Haltestelle zuckeln, während ich Ihnen meine Fragen stelle.«

»Wie gesagt, Senhor, die Zentrale könnte Ihnen …«

»Ich frage aber Sie. Ganz informell, natürlich. Oder möchten Sie lieber ein offizieller Unionszeuge werden?«

Sein Käseteint wechselt von Appenzeller zu Feta. Wenn ich ihn als Unionszeugen benenne, ist er verpflichtet, sich uns so lange zur Verfügung zu stellen, wie wir ihn brauchen. Jeder Bürger weiß: Unionszeuge sein bedeutet, dass man sich eine Weile von seinem Leben verabschieden kann. Die Sache wird mehrere Wochen dauern. Er muss sich dafür von seinem Arbeitgeber freistellen lassen. Und niemand wird ihm einen einzigen Euro Aufwandsentschädigung dafür zahlen.

»Nein, nein, das wird nicht nötig sein, Kommissar. Was wollen Sie wissen?«

»Wer steuert die Eléctricos?«

»Die Dinger fahren autonom, mit einem Navigationscomputer von Siemens-Peugeot. Ich mache eigentlich nur die Durchsagen, wirkt authentischer. Die Eléctricos sind außerdem an das Lissabonner Verkehrsleitsystem gekoppelt.«

»Und wo werden die Fahrtenschreiber archiviert?«

»Der Livestream läuft ins Verkehrsleitsystem. Dort greift Carris eine Kopie ab und speichert sie.«

»Wer ist Carris?«

»Die Companhia de Carris de Ferro de Lisboa. Die Firma, die die Trams und die U-Bahn betreibt.«

Ich bedanke mich. Am nächsten Halt steige ich aus und rufe meinen Mietwagen, der noch im Parkhaus unter der Praça Camões steht. Wenn die Daten der Tramsensoren zunächst in das Verkehrsleitsystem der Metropolregion laufen, bevor sie beim Betreiber archiviert werden, hätte man sie vermutlich leicht manipulieren können. Die Daten der Verkehrsbetriebe sind wahrscheinlich kaum besser geschützt als die eines Normalbürgers.

Ich schreibe Ava eine Nachricht und frage sie, woher die Tramdaten in Terrys Lissabon-Spiegelung stammten. Wenige Sekunden später kommt die Antwort: »Carris.«

Nach fünf Minuten kommt mein SsangYong. Als ich Platz genommen habe, weise ich ihn an, zur Tramzentrale zu fahren. Dann rufe ich bei Carris an. Der Telefonist am anderen Ende sagt mir, ich solle mich doch bitte am Montag wieder melden. Ich erkläre ihm, dass ihn diese Behinderung einer Europol-Ermittlung seinen Job kosten kann. Und so stellt er mich in das Lagezentrum durch, das vierundzwanzig Stunden am Tag Trams und Züge überwacht. Dort rät man mir, am Montag wieder anzurufen. Auch diesem Gesprächspartner erkläre ich, wie ungefestigt sein Anstellungsverhältnis ist.

Das Gebäude der Firma liegt nahe der Tejo-Mündung, unweit der Brücke nach Almada. Als ich vorfahre, erwartet mich am Eingang bereits ein nervöser Herr Mitte vierzig, dessen Mund auf und zu schnappt, während ich ihm entgegengehe. Er sieht aus wie jemand, der zu viel redet. Als ich ihn erreiche und ihm meine Hand entgegenstrecke, geht es auch schon los.

»Herr Hauptkommissar, ich hoffe, Sie hatten eine gute Fahrt. Wir bekommen hier selten so hohen Besuch, haha, normalerweise höchstens die örtliche Polizei, wenn mal eine Bahn oder ein Bus von Vandalen beschädigt wird. Aber kommen Sie doch herein, darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

»Nein, vielen Dank. Ich will Ihre Zeit auch gar nicht lange in Anspruch nehmen, Herr Arocha. Vielleicht könnte ich gleich die Daten einsehen.«

»Aber selbstverständlich. Wenn Sie mir bitte folgen, unser Datencenter befindet sich im Untergeschoss. Die meisten Originaldaten lagern dort, wir haben außerdem zusätzliche Kapazitäten in einem Datenhafen, für die älteren Dateien.«

»Wo befindet der sich?«

»Isle of Man. Zumindest derzeit noch. Wir erwägen, umzuziehen, wenn die Briten uns verlassen, damit die Daten in der Familie bleiben, haha, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Ich verstehe nichts, hüte mich aber, nachzufragen. Denn Arocha ist kurz verstummt, und ich möchte diesen zweifelsohne flüchtigen Moment genießen. Wir besteigen einen Fahrstuhl, der uns ins Untergeschoss bringt. Dort führt Arocha mich in einen Datenraum, während er mir allerlei uninteressante Details über Carris erzählt. Dies ist offenbar kein Büro, in dem die hiesigen Techniker arbeiten, sondern ein spezieller Kollokationsraum für Polizei und RR. Er ist mit ein paar Tischen, Monitoren sowie einer großen Medienwand ausgestattet. Es riecht, als wäre außer der Putzdrohne seit Jahren niemand mehr hier gewesen.

Arocha sagt etwas. Die Medienwand leuchtet auf und zeigt zwei ineinander verschränkte farbige Kreise an, das Logo von Carris.

»Was genau wünschen Sie zu sehen, Hauptkommissar?«

»Alle Daten zur Tram der Linie 28, Fahrt 27182-030654, 18.04 Uhr.«

Er ruft mir die gewünschten Dateien auf. »Darf ich denn fragen, worum es geht? Wonach Sie suchen?«

»Ermittlungsgeheimnis«, erwidere ich und lächle freundlich. »Vielen Dank, Herr Arocha, das wäre vorerst alles. Könnten Sie mich jetzt bitte allein lassen?«

Arocha nickt, widerwillig, denn er ist nicht nur redselig, sondern auch neugierig. Dennoch verlässt er den Raum. Ich schaue mir die Daten der Fahrt an. Carris’ System erlaubt es mir, die Todestram über eine 2-D-Karte fahren zu lassen und parallel die jede Hundertstelsekunde erhobenen Sensordaten zu Außentemperatur, Fahrgastzahl, Geschwindigkeit oder Rollwiderstand als nackte Zahlen oder in Form von Charts anzusehen. Immer wieder scrolle ich durch die Dateien, kann aber nichts Auffälliges entdecken. Irgendwann erhebe ich mich von dem erstaunlich unbequemen Bürostuhl und recke mich. Ich laufe einige Minuten auf und ab, bis sich die Muskeln in meinem unteren Rücken wieder so weit entspannt haben, dass ich aufrecht stehen kann. Ich aktiviere meine Specs und rufe Ava an. Sie geht fast augenblicklich dran.

»Hey, Aart. Und, hast du etwas?«

»Bisher noch nicht. Wenn ich dir die Rohdaten schicke, kannst du dann herausfinden, ob es Abweichungen von Terrys Spiegelung gibt?«

»Klar, immer her damit.«

Ich weise den Carris-Rechner an, die Rohdaten direkt an Ava zu schicken, und zwar über eine doppelt gesicherte Europol-Leitung. Dann warte ich. Es dauert etwa fünf Minuten, bis ich erneut Avas Stimme höre.

»Da stimmt was nicht. Die Daten, die Terry von Carris bezogen hat, und die Daten, welche du mir geschickt hast, sind nicht deckungsgleich.«

»Inwiefern?«

»Die Bewegungsdaten weichen voneinander ab. Wie genau, das kann ich dir noch nicht sagen. Dazu müssen wir erst anhand dieser Daten eine neue Spiegelung errechnen und hineingehen.«

»Hast du die anderen Spiegelungen schon überprüft?«

»Ich bin noch bei der in Westrem. Es ist wahnsinnig aufwendig, mehrere Petabyte zu flöhen und nach Fehlern zu durchsuchen. Ich muss erst den gesamten Tatort von Drohnen und Mollys neu vermessen lassen und alle anderen verwendeten Daten, die der Autobahnsensoren zum Beispiel, neu einspielen. Ich habe aber schon etwas zu unserem Baum.«

»Und? Ist der tatsächlich nach dem Unfall abgesägt worden?«

»Ja. Das interessantere Detail aber ist, dass die Schussbahn trotzdem stimmt.«

»Wie kann die Schussbahn stimmen, wenn da kein Baum steht, aus dessen Geäst man hätte schießen können?«

»Weiß ich nicht. Aber ich habe mit unseren klinischen Forensikern gesprochen, unter anderem mit dem alten Pierre Mochard.«

Pierre Mochard war bereits Forensiker, als Tatortspiegelungen nur eine fixe Idee einiger durchgeknallter Kriminologen waren. Er ist noch auf allen vieren durch den Schlamm gekrochen, um mit der Pinzette Knochensplitter und Projektile einzusammeln.

»Pierre hat sich Pazzis Verletzungen noch mal angeschaut und die Schussbahn ermittelt, auf die gute alte Weise, mit Stift und Lineal, ganz ohne Terrys Hilfe. Und er sagt, dass der Schuss tatsächlich von dort gekommen sein muss, aus einer Höhe von etwa dreieinhalb Metern über dem Boden, über dem Baumstumpf.«

»Dann konnte unser Mörder fliegen«, sage ich. Ich schaue Ava an. »Eine Drohne. Eine bewaffnete Drohne!«

Sie nickt. »Wenn jemand eine Assassinendrohne eingesetzt hat, bei dem schlechten Wetter, dann musste er einen gewissen Sicherheitsabstand zu den Baumkronen einhalten. An der Westseite des Felds war die Lücke in dem Knick deshalb die logische Schussposition, denn oberhalb der Wipfel wäre der Winkel zu steil gewesen. Eine Drohne mit Zielcomputer würde auch den unwahrscheinlichen Blattschuss erklären.«

»Und danach«, sage ich, »hat jemand den Baum in die Spiegelung hineingerechnet, damit wir nicht darauf kommen, dass eine Drohne im Spiel war. Aber warum?«

»Vermutlich, weil die Drohne einen relativ langen Anflug oder Fluchtweg hatte und der Mörder glaubte, wir würden sie vielleicht auf irgendwelchen Aufzeichnungen finden, wenn wir nach ihr suchen.«

Ich werde bei der Staatsanwaltschaft die Wiedereröffnung des Verfahrens beantragen müssen. Denn nun lässt sich zweifelsfrei beweisen, dass dieser Hamburger Hacker es nicht gewesen sein kann. Die ganze Anklageschrift basierte schließlich darauf, dass Winterfuhr zum Mordzeitpunkt vor Ort war. Theoretisch wäre es denkbar, dass dies zutrifft und er die Drohne an diesem Morgen gesteuert hat. Aber warum hätte er dafür seine lauschige Ruine in der Hafencity verlassen sollen? Von dort hätte er sie ebenso gut fernsteuern können. Ich würde zudem meinen letzten Lakritz darauf verwetten, dass wir bei der Überprüfung von Winterfuhrs digitaler Korona weitere Manipulationen finden.

»Ava, gibt es noch mehr Fehler in Terrys Spiegelung oder den dazugehörigen Akten?«

»Ich bin noch nicht … ganz fertig.«

Während sie das sagt, wirft sie mir wieder einen dieser »Darüber-sollten-wir-nicht-übers-Netz-sprechen«-Blicke zu.

Ich nicke. »Okay, verstanden. Ich bin morgen zurück, und am Montag schauen wir uns das alles im Detail an. Danach gehen wir zu Vogel.«

Als Ava aufgelegt hat, verschwende ich eine weitere Viertelstunde darauf, die Carris-Datensätze auszuwringen, jedoch ohne irgendein vorzeigbares Ergebnis. Als Arocha zurückkommt, um nach dem Rechten zu sehen, bin ich froh, den Datenraum verlassen zu können. Hier gibt es nichts mehr zu tun.

Nachdem er mich wortreich verabschiedet und genötigt hat, ein Miniaturmodell einer Eléctrico anzunehmen, fahre ich in mein Hotel. Es ist noch zu früh zum Mittagessen, aber ich könnte eine zweite Dusche gebrauchen. Lissabon ist heißer und feuchter, als ich es in Erinnerung hatte. Mein Blut ist einfach zu dick für den Süden, und rückblickend ist es mir ein Rätsel, wie ich es so lange in Afrika ausgehalten habe.

Mein Hotel liegt unweit des Parque da Bela Vista, was besser klingt, als es ist. Die Zeiten, als Unionsbeamte in Fünfsternehotels wohnten, sind lange vorbei. Inzwischen bringt man uns meist in namenlosen Robotels unter, voll automatisierten Kästen ohne Charme und menschliches Personal. Das ist ein weiterer Grund dafür, dass die meisten von uns Spiegelungen verwenden, so oft es geht.

Ich lasse mich von dem Mietwagen vor dem Haupteingang absetzen und durchquere die menschenleere Lobby. Im Zimmer lege ich meinen Anzug ab und gehe ins Bad. Ich weiß nicht, wie lange ich das kühle Wasser über meinen Körper laufen lasse, vermutlich derart lange, dass das Hotel mir die Nasszellenorgie gesondert auf die Rechnung setzen wird. Da ich aber unter der Dusche schon so manchen Fall gelöst habe, gönne ich mir diesen Luxus. Das Einzige, was mir jedoch einfällt, ist, dass sich Tallan noch nicht zurückgemeldet hat.

Als ich mich abgetrocknet und in einen Bademantel gehüllt habe, lege ich mich aufs Bett und schaue Fernsehen. Das Hotelzimmer ist nicht mit Medienwänden oder 360er-Konsole ausgestattet, stattdessen gibt es nur ein altmodisches 3-D-TV-Gerät. Zunächst bleibe ich bei einer brasilianischen Spielshow hängen, deren Teilnehmer in bunten Wägelchen über einen Hindernisparcours rasen und mehr oder minder nackt sind. Ich schalte weiter und entdecke zu meiner Freude auf einem anderen Kanal »Casablanca«. Nicht das koreanische Remake, sondern das – wenn auch nachkolorierte – Original. Der Film läuft bereits eine Weile. Das stört mich nicht, ich habe ihn schließlich schon an die zwanzig Mal gesehen.

Ich hole mir ein Bier aus dem Kühlschrank und setze mich damit auf die Bettkante. Unterweltboss Ferrari versucht gerade, Rick die Transitvisa abzupressen, aber der lässt sich nicht aus der Ruhe bringen. Das Beste ist wie immer der Schluss, den man meiner Ansicht nach nur dann richtig würdigen kann, wenn man selbst Polizist ist. Rick erschießt den Nazimajor Strasser. Als der korrupte französische Polizeichef Renault mit seinen Männern auftaucht, scheint alles gelaufen zu sein. Aber statt Ricks Verhaftung zu befehlen, sagt Renault zu seinen Leuten: »Major Strasser wurde erschossen. Verhaften Sie die üblichen Verdächtigen.«

Ich muss daran denken, dass ich das in der Pazzi-Sache auch versucht habe. Bevor ich jedoch weiter über diesen interessanten Umstand nachgrübeln kann, melden meine Specs einen eingehenden Anruf. Es ist John Tallan.

»Guten Tag, Sir John. Danke für Ihren Rückruf.«

»Geht es um die Creeperfeeds?« Im Hintergrund kann ich die Geräusche einer Stadt hören. »Meine IT-Chefin ist dran.«

»Ja, nein, vielen Dank. Frau Stähler ist sehr hilfreich. Es geht um etwas anderes, es könnte mit unseren Ermittlungen zusammenhängen. Es gab ein Militärprojekt, das Tallan Consolidated vor einigen Jahren durchgeführt hat.«

»Und welches wäre das?«

»Tares.«

Es entsteht eine kurze Pause, dann sagt Tallan: »Einen Moment.« Ich höre Schritte und das Klappern einer Tür.

»Das Tares-Projekt, ja, ich erinnere mich vage. Das ist lange her, fast zehn Jahre. Außerdem ist es ziemlich geheim. Wie sind Sie denn darauf gestoßen?«

»Im Zusammenhang mit der Akte einer Parlamentarierin, die wir einvernehmen. Den Namen darf ich Ihnen leider nicht sagen.«

Muss ich auch nicht.

»Jana Svensson«, murmelt er.

»Viele der Beteiligten können oder wollen sich anscheinend nicht mehr an dieses Projekt erinnern. Und ich würde gerne wissen, warum.«

»Das Projekt unterliegt militärischer Geheimhaltung, wie Sie sicherlich wissen.« Er lacht. »Man will Sie nicht in die Akte schauen lassen, was?«

»Nein, nicht mal in die langweiligen Teile.«

»Und warum sollte ich Ihnen helfen, Hauptkommissar?«

»Tares betrifft einen Fall, der nichts mit Ihrem Problem zu tun hat, aber leider viel Zeit in Anspruch nimmt. Helfen Sie mir, bei Tares weiterzukommen, und ich verspreche Ihnen im Gegenzug, in der Creeperfeed-Geschichte höchste Diskretion. Soweit irgend möglich, werden wir außerdem auf eine Durchsuchung Ihrer Konzerndatenbanken verzichten.«

»Ich würde Ihnen gerne etwas dazu sagen, glauben Sie mir. Aber Geheimnisverrat ist keine triviale Angelegenheit.«

»Ach kommen Sie, Sir John. Die Geheimhaltung war vor zehn Jahren. Daraus wird Ihnen niemand mehr einen Strick drehen. Sie haben schließlich die besten Anwälte, die man für Geld kaufen kann.«

»Nun gut. Aber erwarten Sie nicht, dass ich zu sehr ins Detail gehe.« Er räuspert sich. »Tares war ein Überwachungsprojekt.«

»Was wurde überwacht?«

»Nordafrikanische Rebellen. Die Union hatte damals immense Probleme in den Solarterritorien.«

»Ich entsinne mich dunkel. Ich war einer von denen, die das ausbaden mussten.«

»Dann erinnern Sie sich sicherlich auch, dass man irgendwann anfing, alles dort unten zu verwanzen. Wolken staubkorngroßer Mites wurden über den Städten abgeworfen. Die ersten Panoptossysteme wurden installiert, um in Echtzeit jede Bewegung in der Sahara zu überwachen. Alle Kommunikation wurde erfasst und gespeichert.«

»Mein Eindruck war, dass auch das nicht allzu viel nutzte. Jeder Rebell lernte als Erstes, wie man seine wahren Intentionen verschleiert und seine Datenspur verwischt. Terroristen sind nicht dumm.«

»Nein, sind sie nicht. Aber angehende Terroristen sind es, in gewisser Weise.«

»Ich verstehe nicht ganz.«

»Die Idee, die Tares zugrunde liegt, war folgende: Wenn man genügend Daten über eine Person besitzt, kann man auf ihre politische Gesinnung, sexuelle Orientierung oder andere Merkmale schließen. Kurzum, man kann mithilfe ihrer Korona ein bisschen ihre Gedanken lesen. Und man kann prognostizieren, ob sich eine Person in absehbarer Zeit radikalisieren wird.«

»Prädiktion«, sage ich.

»So ist es. Dank Tares konnten RR und Militär Terroristen identifizieren, bevor diese selbst wussten, dass sie in einigen Monaten welche werden würden. Bevor sie vorsichtig wurden, bevor sie ihre eigene Kommunikation einer Selbstzensur unterwarfen.«

Mein Hals wird trocken. Ich bekomme kein Wort heraus.

»Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, Hauptkommissar? Das ist alles, was ich Ihnen dazu sagen kann. Ich muss jetzt in eine wichtige Spiegelung in Rio.«

Dann legt er auf. Ich lasse mich in das Kissen sinken und starre zur Decke. Möglicherweise wusste Pazzi etwas über Tares, das er nicht hätte wissen sollen. Aber was? Ich schließe die Augen, ich ahne die Antwort.

Vor meinem geistigen Auge sehe ich maskierte Männer in Wüstentarn, auf den Jackenärmeln die Stierkokarde, wie sie in einer namenlosen Gasse irgendeiner Medina eine Tür eintreten. Wie sie einen jungen Mann, fast noch ein Kind, unter dem Wehgeschrei seiner Mutter auf den Boden werfen und fesseln. Wie der hünenhafte, blonde Milpol-Offizier den weinenden Angehörigen in computerübersetztem Arabisch erklärt, dass ihr Sohn wegen des Verdachts auf terroristische Umtriebe mit auf die Wache muss, im Einklang mit der Unionsverordnung über präventive Gefahrenabwehr im Verteidigungsfall, Artikel 7, Strich 2. Wie die Männer den weinenden Jungen hinausschleifen, während er in gebrochenem Französisch immer wieder brüllt: »Ich bin unschuldig. Ich habe nichts getan. Ich habe nichts getan.«

Ich öffne die Augen. Noch immer im Bademantel, setze ich mich vor die Minibar und entnehme ihr alle scharfen Alkoholika, die ich finden kann, kleine Fläschchen mit japanischem Whiskey, französischem Cognac und brasilianischem Zuckerrohrschnaps. Zuerst trinke ich die beiden Whiskeys aus, dann schließe ich probeweise wieder die Augen. Die Medina scheint weiter weg zu sein. Aber stattdessen höre ich Ava, die aus der Bibel zitiert: »Wenn dann die Zeit der Ernte da ist, werde ich den Arbeitern sagen: Sammelt zuerst das Unkraut und bindet es in Bündel, um es zu verbrennen; den Weizen aber bringt in meine Scheune.«

Ein Computerprogramm, das die Spreu identifiziert. Milpol-Leute, die sie vom Weizen trennen. Leute wie ich. Was macht man mit einem Menschen, von dem man weiß, dass er mit 95-prozentiger Wahrscheinlichkeit binnen Jahresfrist eine Kaserne oder einen Checkpoint in die Luft jagen wird? Was haben sie mit all den Leuten gemacht, die wir damals verhaftet haben?

Erst als ich alle Fläschchen, insgesamt sind es zehn, geleert habe, stehe ich auf. Es gelingt mir nur mühsam. Dann lasse ich mich rückwärts aufs Bett fallen. Kurz rebelliert mein bis auf den Schnaps leerer Magen gegen die Erschütterung. Doch dann fühle ich, wie alles entschwindet. Tares, Pazzi, die Creeperfeeds, Terrys verlogenes Spiegelkabinett, meine Zeit in Nordafrika, alles löst sich im Alkohol auf, und ich sinke in einen traumlosen Schlaf.

18

Es ist ihnen irgendwie gelungen, unbemerkt in mein Hotelzimmer zu gelangen, ein denkbar schlechtes Zeichen. Das Robotel lässt normalerweise niemanden herein, der kein Gast ist – man muss mindestens ein halbes Dutzend biometrische Kontrollen passieren, um in diesen Raum zu gelangen. Sie auszuschalten, ist schwierig. Folglich müssen die beiden Männer, die am Fuß des Betts stehen und mich angewidert betrachten, von der Polizei, einem Geheimdienst oder einem großen Syndikat sein.

Sie sehen beide sportlich aus, sind Mitte dreißig und tragen schwarze Sportblousons, unter denen das geübte Auge Schulterholster mit großkalibrigen Pistolen erkennen kann. Der Linke, ein Mann mit Schnurrbart und kahl rasiertem Kopf, knurrt: »Es stinkt nach Schnaps. Der Typ ist stinkbesoffen.«

Sein Kompagnon, der mehr Haare, aber seinem trüben Blick nach zu urteilen weniger Hirn besitzt, zuckt mit den Achseln und fährt sich mit der flachen Hand über die Meckifrisur. »Dann machen wir ihn eben frisch.«

Ich versuche, mich aufzusetzen. Ohne das Schnapspotpourri in meinen Adern wäre es leichter, das Zimmer verschwimmt vor meinen Augen. »Jetzt ist für gewöhnlich der beste Zeitpunkt, mir die Ausweise unter die Nase zu halten«, sage ich.

Sie schauen sich kurz an. Die Glatze lächelt eisig, während der Mecki angestrengt darüber nachdenkt, wo er seinen Ausweis aufbewahrt. Es dauert ein paar Sekunden, bis der Euro fällt. Dann verfinstert sich seine Miene.

Ich starre ihn an. »Du bist der Schnelle im Team, stimmt’s?«

Statt zu antworten, langt er mir eine. Er sieht nicht sehr kräftig aus, eigentlich eher wie ein Bürschchen, die Art von Typ, dem ich mit weniger Alkohol im System sämtliche Knochen brechen könnte, ohne ins Schwitzen zu geraten. Aber das täuscht. Er trifft mich sauber am Kinn, und als ich wieder zu mir komme, ist er bereits dabei, mich ins Bad zu schleppen. Er wirft mich in die Wanne, was ebenfalls wehtut. Die Glatze kommt auch ins Bad, greift nach der Brause und beginnt, mich kalt abzusprühen.

»Keine Mätzchen mehr jetzt. Zieh dich an, wir machen eine kleine Spazierfahrt.«

»Was wollt ihr Jungs eigentlich von mir?«

Der Kahle mustert mich. »Momentan nur, dass du die Fresse hältst, Westerhuizen.«

Ich ziehe mich an. Für die eiskalte Dusche bin ich beinahe dankbar, denn sie hat mich halbwegs nüchtern gemacht. Das wiederum eröffnet mir die Möglichkeit, darüber nachzudenken, wie ich aus diesem Schlamassel herauskomme. Selbstredend haben sie meine Specs und mein Kehlkopfmikro einkassiert, sodass mir zunächst kaum etwas anderes übrig bleibt, als den Befehlen der Gangster Folge zu leisten, wenn es sich denn um welche handelt. Ich habe leider inzwischen eine andere Vermutung.

Die beiden eskortieren mich ins Erdgeschoss. Mir ist sehr blümerant. Alle Schiebetüren öffnen sich wie von Geisterhand, der Rezeptionistinnenavatar, der von einer Medienwand herüberschaut, wünscht uns einen reizenden Nachmittag. Ich würde sagen, die Chancen dafür stehen denkbar schlecht. Wir fahren mit dem Lift nach unten. In der Tiefgarage parkt der Wagen der Männer, ein aufgemotzter Tesla Lightning, nicht gerade ein unauffälliges Vehikel.

Sie verfrachten mich in den Fond des Sportwagens. Ich muss mich dafür ziemlich verbiegen, die Rückbank ist kaum mehr als eine bessere Handtaschenablage. Dann fahren wir los. Der Glatzkopf steuert selbst, mit einem Lenkrad, das sich aus der Vorderkonsole ausfahren lässt. Ich wundere mich, dass man mir nicht die Augen verbunden hat. Und ich sorge mich deswegen, denn es ist kein gutes Zeichen.

Wir fahren Richtung Osten, dann auf der E80 aus der Stadt hinaus. Keiner der beiden redet, schon gar nicht mit mir. Nach gut einer halben Stunde erreichen wir ein Vorstadtanwesen, das in einer kleinen Parkanlage liegt. Der Glatzkopf steuert den Lightning durch ein Tor, dann eine schmale, von Dattelpalmen gesäumte Allee entlang. An ihrem Ende liegt eine weiß getünchte Villa, frisch renoviert, aber nicht besonders aufsehenerregend. In einer so reichen Stadt wie Lissabon gibt es Hunderte ähnlicher Anwesen.

Wir halten vor einer Freitreppe, die zum Hauptportal führt. Das Haus ist zu weit von der Straße entfernt, als dass es Sinn hätte, um Hilfe zu rufen. Also steige ich wie ein Schlachtlamm die Treppe hinauf, gefolgt von meinen beiden Bewachern. Der Mecki öffnet über einen Fingerabdruckscanner die Haustür und schiebt mich hindurch. Die Villa ist im Landhausstil eingerichtet, alles darin wirkt, als entstamme es eins zu eins dem virtuellen Katalog eines Innenarchitekten. Es sieht nicht so aus, als ob hier echte Menschen wohnten. Die einsehbaren Teile des Hauses sind vermutlich Fassade für etwas, das im Verborgenen stattfindet.

»Die Treppe runter«, knurrt einer der Männer.

Sie bringen mich in einem etwa vierzig Quadratmeter großen Raum ohne Fenster. Er ist gekachelt. In einer Ecke steht unpassenderweise ein plüschiger Ohrensessel. Als ich den Mann darin sehe, weiß ich, dass dies ein sehr schlechter Nachmittag für mich werden wird. Es ist Ververke. Er sieht nicht glücklich aus.

Piet Ververke, Oberstleutnant der Récupération de Renseignements, ist fünfundvierzig, genauso alt wie ich. Da er jedoch deutlich wohlhabender ist, sieht er aufgrund diverser Rejuvenationstherapien mindestens zehn Jahre jünger aus. Er trägt einen teuren, schiefergrauen Zweireiher mit blauem Steinkirk, keine Specs, keinen Schmuck. Seine wasserblauen Augen mustern mich traurig. Er bedeutet mir, auf der einzigen weiteren Sitzgelegenheit Platz zu nehmen, einem schlichten Aluminiumstuhl.

»Was wollt ihr von mir, Piet?«, frage ich.

»Dass du deine Nase endlich aus Dingen heraushältst, die dich nichts angehen.«

»So etwas Ähnliches haben mir Özal und Vogel auch schon gesagt. Geht es um Tallan?«

Er lächelt milde. »Hm, für jemanden, der in einem Verhörkeller der Schattenpolizei sitzt, stellst du erstaunlich viele Fragen, Arthur.«

Ververke macht eine nachlässige Handbewegung, woraufhin mir einer der beiden Männer, welcher kann ich nicht sehen, von hinten in den Rücken tritt. Die Wucht des Tritts schleudert mich nach vorne, sodass ich vom Stuhl stürze und hart auf dem Kachelboden aufschlage. Bevor ich selbst aufstehen kann, reißen mich die beiden an den Armen empor und verfrachten mich wieder auf den Stuhl.

Ververke ist inzwischen aufgestanden und hat sich eine Zigarette angezündet.

»Hör mir jetzt gut zu. Du wirst dich nicht mehr im Mirrorspace herumtreiben. Du wirst keine Recherchen mehr zu Tares anstellen. Und du wirst auch mit niemandem darüber sprechen. Hast du das kapiert?«

Ich beeile mich, zu nicken. Dennoch kommt von irgendwo außerhalb meines Gesichtsfelds ein Faustschlag, der meine rechte Schläfe trifft. Alles dreht sich. Jemand reißt meinen Oberkörper hoch, damit ich nicht vom Stuhl kippe.

»Kapiert?«

»Ja, ich hab’s kapiert«, keuche ich.

Ververke betrachtet mich rauchend aus einigen Metern Entfernung. »Hm, das will ich hoffen. Doch ich bin mir nicht sicher, Arthur. Du bist ein verdammter Dickschädel, warst schon immer einer. Aber um der alten Zeiten willen werde ich dir helfen.«

Ich blicke auf und schaue ihm in die Augen. »Jetzt bin ich gespannt, Piet.«

»Ich werde es dir leicht machen. Eure Interne Revision wird morgen den Antrag stellen, dich zu suspendieren. Wegen der Schießerei im Zoniënwoud, hm? Verdacht auf exzessive Gewaltanwendung, ferner deine Weigerung, mit der Internen zusammenzuarbeiten.«

»Was? Das ist doch Schwachsinn.«

»Natürlich ist es das. Alles fingiert, wir haben ein paar falsche Indizien gestreut. Aber dadurch, dass ich dich für ein paar Wochen aus dem Verkehr ziehe, wird es für dich einfacher, das Maul zu halten. Du bekommst die Chance, keine weitere Scheiße zu bauen, die dich endgültig den Kopf kosten würde.«

»Ihr wolltet mich doch schon im Zoniënwoud beiseiteräumen. Wieso jetzt nicht mehr?«

Ververke schüttelt den Kopf. Er sieht beleidigt aus. »Schlampige Arbeit, das waren wir nicht. Wenn wir es gewesen wären, wärst du jetzt tot.«

»Wer war es dann?«

»Vermutlich die Britskis, denen ihr wegen dieser Creeperfeeds nachstellt. Was weiß denn ich?«

Er wirft seine Zigarette auf den Boden und stupst sie mit der Fußspitze in Richtung des Abflusssiels, das sich in der Mitte des Raums befindet. »Ich muss jetzt los. Denk an das, was ich dir gesagt habe. Es ist deine letzte Chance.«

»Kann ich jetzt gehen? Deine beiden Jungs haben mir eure Message ja bereits deutlich gemacht.«

»Hm, noch nicht.«

Er hat mich durchschaut, aber es war zumindest einen Versuch wert. Genau wie ich war Ververke jahrelang unten im Süden, bei der Milpol. Neben Schussverletzungen und Minen ist eine der Hauptgefahren dieses Jobs, von Freischärlern gefangen genommen und gefoltert zu werden. Deshalb durchläuft jeder Offizier ein ausgeklügeltes Schmerztraining, bevor er in die Wüste geschickt wird. Als Resultat dieser Konditionierung kann ich eine Menge einstecken. Die Tritte und Schläge, die mir die beiden RR-Leute verpasst haben, waren für mich kaum mehr als Piekser. Damit es unangenehm wird, müssen sie schon andere Kaliber auffahren. Vor allem aber müssen sie sich mehr Zeit nehmen.

Ververke weiß das. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fällt, fixiert der Glatzkopf mich bereits mit Plastikfesseln an den Aluminiumstuhl. Der Mecki holt unterdessen aus einer Ecke des Raumes einen Klapptisch und einen Instrumentenkoffer.

Die beiden wollen mich nicht töten. Aber in den kommenden Stunden wünsche ich mir immer wieder, sie täten es. Ich glaube, dass ich sogar darum bettle.

19

Als ich wieder zu mir komme, weiß ich zunächst nicht, wo ich mich befinde. Ich liege in einem Raum, auf einer Matratze, meine Peiniger scheinen meinen leblosen Körper hier deponiert zu haben, bevor sie sich aus dem Staub machten. Alles tut mir weh, und ich scheine etwas Fieber zu haben.

Dann erst realisiere ich, dass ich immer noch in meinem Hotelzimmer bin. Ich schaue auf die Uhr. Es ist 20.11 Uhr.

Ich stemme mich auf die Unterarme hoch und blicke auf meine nackte Brust. Über dem Herzen hat jemand ein Escapepflaster aufgeklebt. Die kleine grüne LED auf der Außenseite zeigt an, dass es bereits aktiviert wurde. Offenbar hat das Pflaster soeben den Monoaminoxidase-Cocktail freigesetzt, der das Hypno in meinem Kopf neutralisiert und mich damit aus dem Mirrorspace zurückgeholt hat.

Ich setze mich ganz auf und ziehe mir die Spiegelkappe vom Kopf. Langsam stehe ich auf und wanke zum Spiegel. Ungläubig mustere ich meinen unversehrten nackten Körper. Ich sehe keine Brandmale, keine Schnitte, keine Striemen. Selbst die Stelle zwischen meinen Beinen ist unversehrt, obwohl sie, obwohl sie …

Ich renne ins Bad und kotze, mehrfach. Als sich mein Magen und mein Kopf etwas beruhigt haben, ziehe ich mich an und packe meine Tasche. Eigentlich wollte ich erst morgen Nachmittag fliegen. Ich hatte mir noch das Portwein-Institut anschauen und etwas durch das Barrio Alto schlendern wollen. Aber nun erscheint mir kaum etwas dringender, als den Spätflug nach Brüssel zu erwischen.

Ich ignoriere die Robotel-Rezeptionistin und ihre Frage, ob ich einen angenehmen Aufenthalt hatte, und gehe schnurstracks in die Tiefgarage. Wenn Ververke keine leere Drohung ausgesprochen hat, was ich nach vier Stunden in einem Folterkeller wohl ausschließen kann, muss ich morgen früh meine Marke abgeben. Noch bin ich jedoch Europol-Ermittler, und so weise ich den Wagen an, mit höchstmöglicher Geschwindigkeit zum Airport zu fahren.

Am Flughafen marschiere ich durch den für Reisende mit Unionspässen reservierten Express-Check-in. Je früher ich am Gate bin, umso mehr Zeit habe ich, mich an der Bar im Wartebereich erneut zu betrinken. Eine Stimme in meinem Kopf raunt, dass dies keine gute Idee ist und mich der Alkohol heute bereits einmal in Schwierigkeiten gebracht hat. Aber wer hört schon auf die Stimme.

Am Gate gibt es eine Filiale von »Copacabana Cocktails«. Besser als nichts. Ich setze mich auf einen der Hocker, der Barkeeper mustert mich. »Sie brauchen was Starkes, stimmt’s?«

Ich nicke müde.

»Whiskey? Wodka?«

»Haben Sie Genever?«

»Von Bols.«

»Einen doppelten.«

Er bringt mir ein geeistes Glas mit farbloser Flüssigkeit. Ich widerstehe dem Impuls, den Schnaps in einem Zug hinunterzustürzen, und nippe stattdessen vorsichtig. Als ich das Glas wieder abstelle, kann ich einen roten Tropfen erkennen, der von der Oberfläche langsam zum Boden sinkt und dabei einen zähen Faden hinter sich herzieht.

Als sie uns eine Stunde später in die Maschine lassen, teilt uns der Captain mit, dass wir noch mindestens eine halbe Stunde auf dem Rollfeld stehen werden, aufgrund »technischer Schwierigkeiten«. Mithilfe meiner Specs klinke ich mich in den Lissabonner Polizeifeed ein. Die Schwierigkeiten scheinen darin zu bestehen, dass eine Gruppierung, namens »Befreier der Sahara« in Porto vor einigen Stunden ein Blutbad in einem Shoppingcenter angerichtet hat. Deswegen checkt die portugiesische Flugsicherheit alles doppelt und dreifach, bevor sie Flieger starten lässt.

Es ist bereits nach zehn, als wir uns endlich in Richtung Piste bewegen. Kurz nachdem wir abgehoben haben, ruft mich Ava an.

»Hallo, Aart. Soll ich dich vom Flughafen abholen?«

»Nicht nötig, mein Mercedes sammelt mich ein. Was gibt’s Neues?«

»Einiges.«

Sie hat wieder diesen »Nicht-am-Telefon«-Blick.

»Hast du Lust, gleich noch bei mir vorbeizukommen?«

»Kann es bis morgen warten, Ava? Ich hatte einen sehr schlechten Tag.«

Aber dann fällt mir wieder ein, dass ich morgen vermutlich Hauptkommissar a. D. sein werde und Ava mir dann nichts mehr über die Ermittlungen erzählen darf. »Vergiss, was ich gerade gesagt habe, Ava. Ich komme direkt vom Flughafen zu dir.«

»Alles klar.«

Ich lege auf, lehne mich zurück und schließe die Augen. Umgehend drifte ich weg. Ich träume glücklicherweise nicht von den RR-Leuten, sondern von einer Stadt in der Wüste, die mir bekannt vorkommt, jedoch seltsam altertümlich wirkt. Ich sitze in einem Nachtclub und trinke einen Americano mit viel Eis. Die anderen Gäste sehen aus, als ob sie dem letzten Jahrhundert entstammten. Anstelle von Steinkirks tragen die Männer breite Krawatten, die Frauen Spitzenblusen. Blaue Rauchschwaden ziehen durch das Etablissement. In einer Ecke sitzt eine Gruppe sehr lauter Unionssoldaten, sie tragen ihre dunkelblauen Ausgehuniformen und scheinen irgendetwas zu feiern. Einer von ihnen setzt sich ans Klavier, und dann beginnen die Männer, »Joy Thou Glorious Spark of Heaven« zu schmettern. Die restlichen Gäste schauen feindselig. Es sieht so aus, als ob es gleich Streit geben wird. Dann setzt die Embraer 797 unsanft auf dem Brüsseler Flughafen auf, und das Quietschen der Reifen reißt mich aus meinen Träumen.

Mein Mercedes wartet am Ausgang. Ich befehle ihm, das Lenkrad auszufahren, denn die Episode in Westrem hat mich misstrauisch gemacht. Das erste Mal seit Jahren steuere ich den Wagen selbst auf die Autobahn und nehme die Ausfahrt nahe Avas Viertel. Ich parke vor dem Haus und laufe durch den Nieselregen zur Tür.

Ava öffnet mir. Sie mustert mich mit müden Augen, unter denen sich dunkle Ringe abzeichnen. In der Rechten hält sie ihre Analystenbrille, was darauf hindeutet, dass sie immer noch gearbeitet hat, obwohl es beinahe Mitternacht ist.

»Schön, dass du noch gekommen bist, Aart. Auch wenn du aussiehst, als ob man dich durch den Fleischwolf gedreht hätte.«

Ich fühle, wie sich angesichts dieser Bemerkung kalter Schweiß in meinem Nacken bildet, erwidere aber nichts. Stattdessen folge ich Ava ins Wohnzimmer, auf dessen Esstisch orientalische Mezze angerichtet sind. Fast der ganze Tisch ist voll davon, dazwischen stehen kleine Kerzen und eine Karaffe mit Rotwein.

»Kommen noch mehr Leute, Ava?«

»Nein, nur du und ich. Aber ich dachte, du hast vielleicht Hunger. Und außerdem entspannt es mich, Gemüse zu schnippeln, deshalb mache ich immer viel zu viel.«

»Und was hat dich so gestresst?«, frage ich. »Unsere beiden Fälle?«

Sie nickt. Wir setzen uns und essen schweigend. Ohne dass es jemand ausspricht, ist klar, dass wir über den Fall nicht in Avas ungeschütztem Wohnzimmer reden werden. Jemand könnte mithören. Vermutlich steht irgendein RR-Agent in diesem Moment im Mirrorspace neben unserem Tisch und lauscht. Vielleicht hat er sich auch auf einen der leeren Stühle gesetzt und probiert Avas Taboulé.

Ich beschließe, mir von dieser Vorstellung nicht den Appetit verderben zu lassen. Nachdem ich eine sehr große Menge Mezze vertilgt habe, sage ich: »Wo?«

»Komm mit. Sergio, der brasilianische Hausbesitzer, hat einen Panikraum einbauen lassen. Dort sind wir ungestört.«

Sie steht auf und geht in den Flur. Ich folge ihr. Über eine knarrende Holztreppe gelangen wir ins Untergeschoss. Vor einer dicken Stahltür hält Ava an und beginnt, auf einem Keypad an der Wand herumzutippen.

»Wieso richtet sich jemand in der sichersten Stadt der Union einen Panikraum ein? Ist der Typ paranoid?«

»Sergio kommt aus São Paulo. Dort haben alle wohlhabenden Leute so was, wegen der Gangs. Deshalb wollte er auch hier nicht darauf verzichten, die Macht der Gewohnheit.«

»Geld spielt offenbar keine Rolle.«

Sie schüttelt den Kopf. »Nicht wirklich. Sein Vater ist ein hohes Tier bei Solobras Shell.«

Mit einem Zischen öffnet sich das Stahlschott. Dahinter liegt eine Luftschleuse. Wir treten hinein, Ava verriegelt von innen die Tür. Dann springen in der Decke und im Boden versteckte Ventilatoren an, ein Strom warmer Luft lässt meine Hosenbeine und meinen Steinkirk flattern. Nach etwa einer Minute ertönt ein weiteres Zischgeräusch, und die Innentür der Schleuse öffnet sich. Dahinter liegt ein kleiner Raum, kaum fünfzehn Quadratmeter groß, mit weiß getünchten Wänden und einer Lichtdecke aus Medienfolie. Er sieht nicht aus wie jene Schutzräume, die wir beim Militär hatten, sondern wirkt geradezu heimelig. Es gibt eine Couchgarnitur aus Leder, zwei Sessel, einen kleinen Arbeitsplatz mit Medientisch und Stuhl, außerdem Regale mit richtigen Büchern sowie einen großen Kühlschrank. Sogar eine Espressomaschine ist vorhanden.

Ava bedeutet mir, mich zu setzen. Ich nehme auf dem Sofa Platz und beobachte, wie sie mit der ihr eigenen Anmut zwei Espressi zubereitet. Nachdem sie die Tassen vor mir abgestellt hat, zieht sie an einer der Wände ein Fenster auf und nimmt in einem Menü irgendwelche Einstellungen vor.

»Dieser Raum ist physisch schwer zugänglich und mit einem separaten Klimakreislauf sowie Filtern gegen ABC-Waffen versehen«, erklärt sie. »Und er hat auch noch andere Vorteile.«

»Was zum Beispiel?«

»Die Luftschleuse dürfte 95 Prozent aller Mites, die eventuell um uns herumschwirrten, abgesaugt haben. Der Raum ist außerdem mit nicht ferromagnetischem Metall ummantelt.«

»Ein Faradayscher Käfig?«

»Genau. Er schirmt uns gegen elektromagnetische Felder ab. Außerdem sind in der Ummantelung Tausende winziger Sender eingelassen, die kontinuierlich ein Weißes Rauschen produzieren, also Störfunk. Es ist, wie wenn man flüstert, während direkt daneben eine Drekmetal-Band ein Livekonzert gibt.«

»Niemand kann uns also überwachen? Und was ist, wenn jemand den Panikraum vor seiner Inbetriebnahme verwanzt hätte?«

»Früher warst du nicht so paranoid, Aart.«

»Früher tauchten auch keine unerklärlichen Erscheinungen in meinen Spiegelungen auf, und ich konnte mich auf unseren Fahndungscomputer verlassen.«

Ava schließt das Wandfenster und setzt sich neben mich aufs Sofa. »Ich befürchte, damit ist Schluss.«

»Was hast du herausgefunden?«

Sie nippt an ihrem Espresso. »Dass irgendwas mit Terry nicht stimmt, also mit seinen Spiegelungen. Da wäre zunächst die Sache in Lissabon.«

»Milars Unfall.«

»Wenn es denn einer war. Ich habe mir die Tatortspiegelung von damals noch einmal angeschaut und sie mit den Originaldaten von Carris abgeglichen.«

»Und?«

»Erinnerst du dich an die kranke Taube? Sie war der Grund dafür, dass es Milar nicht rechtzeitig über die Gleise geschafft hat und von der Tram erfasst wurde. Ich bin mir ziemlich sicher, dass die jemand nachträglich reingerechnet hat.«

»Wie hast du das herausgefunden?«

»Weißt du noch, wie wir neulich zufällig darauf gestoßen sind, dass die Panoptosüberwachung in Brüssel jetzt ständig aktiv ist?«

»Ja, wegen der erhöhten Gefahrenstufe vor der Verfassungsabstimmung.«

»Es war naheliegend, anzunehmen, dass diese Maßnahme nicht nur Brüssel betrifft, sondern auch andere große Städte. Ich hab’s überprüft. Lissabon, Paris, Berlin, Warschau: Überall werden seit etwa drei Monaten hochauflösende Echtzeitbilder geschossen.«

»Was genau wird da aufgenommen?«

»Jeweils das ganze Stadtgebiet, aus etwa siebentausendfünfhundert Metern Höhe, als Video. Die Auflösung ist so gut, dass man die Kaugummiflecken auf dem Trottoir sehen kann, Menschen, Autos oder Tiere sowieso. Neben der Topografie werden sämtliche Bewegungen innerhalb der Stadt erfasst. Der komplette Verlauf wird gespeichert und kann bei Bedarf ausgewertet werden. Das geschieht jedoch nicht automatisch, denn die Datenmenge ist so irrwitzig groß, dass das nicht einmal Terry schaffen würde.«

Sie lehnt sich zurück und atmet hörbar aus. »Es war nicht schwierig, den Ausschnitt des Praça Camões aufzurufen und sich die Bildrahmen der fraglichen Sekunden einzeln anzugucken. Die Tram ist da, Milar auch, ebenso wie alle anderen Objekte, die wir in der Tatortspiegelung gesehen haben. Nur die Taube, die fehlt. Dafür habe ich etwas anderes gefunden.«

»Und zwar?«

»Das, was Milar umgebracht hat. Hier, schau es dir an.«

Ava holt einen Papyros aus der Innentasche ihrer Trainingsjacke und zieht ihn auseinander. Dann spielt sie ein Video ab. Es ist eine Draufsicht der Westseite des Praça Camões, die anscheinend direkt aus dem Panoptossystem stammt. Aus der Vogelperspektive kann ich Milar sehen, einen kleinen Punkt mit ausschwingenden Armen. Er quert die Straße, während sich von oben die Tram nähert. Es sieht so aus, als habe er die Geschwindigkeit der Eléctrico korrekt eingeschätzt, er wird die Gleise rechtzeitig überqueren. Aber dann beschleunigt die Tram plötzlich. Sie macht einen richtigen Satz und überfährt Milar.

»Ich habe das analysiert«, sagt Ava. »Die Tram fährt normalerweise fünfundzwanzig bis dreißig Stundenkilometer. Und dann hat sie plötzlich auf sechzig Sachen beschleunigt.«

»Hat der Fahrer eingegriffen?«

»Ich vermute eher, dass jemand die Software der Tram gehackt hat. Die Eléctricos werden nämlich bei fünfzig Stundenkilometer abgeriegelt, verstehst du? Selbst wenn der Fahrer gewollt hätte, hätte er gar nicht so sehr beschleunigen können. Das geht nur, wenn man direkt in den Tramcomputer eingreift. Später hat jemand in der Spiegelung die Bahn wieder abgebremst und die Taube eingefügt.«

»Was hat denn der Fahrer ausgesagt?«, frage ich.

»Nichts.«

»Wie, nichts?«

»Er hatte einen schweren Schock erlitten und war zunächst tagelang nicht vernehmbar. Und dann«, ich kann hören, wie Ava seufzt, »hat er Selbstmord begangen.«

»Ist klar.«

Damit haben wir zwei tote MEPs. Und ich würde meine Dienstwaffe darauf verwetten, dass sich der Golfunfall dieses Schweizers ebenfalls als vertuschter Mord entpuppen wird, wenn wir die Rohdaten überprüfen, von dem Tramfahrer ganz zu schweigen. Sollte Ava noch mehr schlechte Nachrichten auf Lager haben, könnte ich meiner bevorstehenden Suspendierung vielleicht sogar etwas Positives abgewinnen.

»Was ist mit Pazzi?«, frage ich.

»Schwer zu sagen, da es für Westrem keine Panoptosdaten gibt und auch keine zufällig anwesenden Drohnen, die vielleicht irgendwas aufgezeichnet haben könnten. Wir besitzen nur das, was Terry gesammelt hat. Ich habe nur so ein Gefühl.«

Während wir uns das Video auf dem Papyros angeschaut haben, ist Ava näher an mich herangerückt. Sie sitzt im Schneidersitz neben mir, ihr Knie berührt immer wieder meinen Oberschenkel.

»Was für ein Gefühl, Ava?«

»Dass nicht nur der Baum reingerechnet wurde, sondern auch etwas heraus.«

»Die Assassinendrohne?«

»Ja, aber nicht nur die. Wir wissen schließlich immer noch nicht, was Pazzi da draußen eigentlich wollte. Die naheliegende Erklärung wäre, dass er sich dort mit irgendwem getroffen hat.«

»Und der oder die, glaubst du, wurden später wegretuschiert?«

»Ja, wobei das nur so ein Gefühl ist. In den Daten habe ich noch nichts gefunden. Es ist schwierig, ich … ich habe Probleme mit Terry.«

»Beziehungsprobleme?«

»Manchmal bist du wahnsinnig doof, Aart.«

»Entschuldigung. Was für Probleme?«

»Seit diese neue Version in Betrieb ist, funktioniert Terry anders.«

»Du meinst, sein Wesen ist anders?«

»Nein, seine Softwarearchitektur. Vorher war es für uns Analysten einfacher, auf seine Rohdaten zuzugreifen. Das war auch notwendig, weil er ja letztlich ein Dämlack ist, wenn auch ein Dämlack mit sehr viel Rechenpower. Aber weil die neue Version von Terry autonomer und selbstständiger sein soll, ist sie nicht mehr so einfach zu steuern. Sie steuert sich selbst.«

Sie wirkt unglücklich.

Ich lächle sie an. »Möglicherweise verstehe ich nicht ganz, was du meinst.«

»Es ist wie bei Autos, Aart. Bei den alten Karren, da konntest du noch alles selbst einstellen. Ich hatte früher diesen uralten Golf, Baujahr 2019. Da konntest du dein Tablet einstöpseln und die Ventilsteuerung modifizieren oder den Reifendruck individuell einstellen. Man konnte sogar die Motorhaube öffnen. Bei den heutigen Modellen ist nicht nur die Haube zugeschweißt, auch alle Schnittstellen sind zu. Niemand weiß, was drinnen vorgeht. So ähnlich ist es auch mit dem neuen Terry. Man kann nicht mehr nachvollziehen, wie er zu einem Ergebnis gekommen ist.«

»Wie praktisch, wenn man Beweise fälschen oder verschwinden lassen will. Sonst noch irgendwelche Unregelmäßigkeiten? Oder gar Fortschritte bei der Aufklärung von … irgendwas?«

»Die Creeperfeeds. Wir finden immer mehr.«

»Immer mehr Videoschnipsel.«

»Ja. Terrys Suchroutinen durchforsten das Netz danach und haben inzwischen fünftausend Dateien entdeckt.«

»So viele?«

»Die Zahl ist von heute Morgen, inzwischen dürften es bereits ein paar mehr sein. Ich vermute, dass er noch viel mehr finden wird. Sie scheinen über das ganze Netz verstreut zu sein.«

Özal wird begeistert sein. Alle betroffenen Personen müssen schließlich irgendwann über die Verletzung ihrer Datenintegrität informiert werden. Bei Zehntausenden Fällen wird sich die Sache nicht unter der Decke halten lassen. Die Medien werden Tallan vierteilen.

»Hast du Tallans Leute darüber schon informiert?«

»Nein, ich wollte erst mit dir sprechen, Aart.«

»Tallan war sehr kooperativ. Ich schicke ihm eine Nachricht, sobald wir aus diesem Käfig raus sind. Aber zuerst muss ich dir auch noch einige Dinge erzählen.«

Ich mustere Ava. Ich möchte das alles am liebsten von ihr fernhalten, aber das geht nicht. Und dann erzähle ich ihr von meiner drohenden Suspendierung. Ich erzähle von Tares, jener Software, die in den Protektoraten eingesetzt wurde, um die Spreu vom Weizen zu trennen. Sie hört zu, ohne Fragen zu stellen, ihre tiefbraunen Augen schauen mich besorgt an. Von meiner Begegnung mit Ververke erzähle ich ihr nur die notwendigsten Details, ich erspare ihr alles, was ich ihr ersparen kann. Und dann sage ich Ava, dass es vielleicht an der Zeit wäre, den Urlaub in Sardinien zu machen, von dem sie seit Monaten spricht.

Sie runzelt die Stirn. »Du willst jetzt aufgeben?«

»Ich will nicht, dass dir etwas passiert.«

Sie nimmt meine Hand. »Ich kann schon auf mich selbst aufpassen. Oder du könntest mit nach Sardinien kommen, gehört zu Süditalien und liegt damit außerhalb des Unionsterritoriums. Dort könnten wir eine Zeit lang untertauchen. In der Nähe von Zinnibiri kenne ich einen gottverlassenen Strand, mit nur vier Bungalows.«

»Das geht nicht, Ava. Ich bringe dich in Gefahr. Hier ist etwas Großes im Gange, und ich kenne den RR. Die gehen über Leichen. Es wäre besser, wenn du dich von mir fernhältst.«

»Das«, antwortet sie leise, »gibst du mir ja immer wieder zu verstehen.«

Statt zu antworten, nehme ich sie in den Arm. Eng umschlungen sitzen wir eine Weile da. Ich spüre, wie Ava beginnt, meinen Hals zu liebkosen. Meine Hand fährt durch ihr dichtes Haar, während sich unsere Münder aufeinander zubewegen. Und dann küssen wir uns. Ich hatte beinahe vergessen, wie sich das anfühlt. Unfassbare acht Jahre ist es her, es kam mir stets wie Betrug vor, eine andere Frau zu küssen als Janet. Aber als sich Avas Mund öffnet und sich zuerst unsere Lippen, dann unsere Zungen berühren, da fühlt es sich überhaupt nicht wie Betrug an.

Durch mein Hemd kann ich spüren, wie sich Avas harte Nippel gegen meine Brust drücken. Eine Stimme in meinem Kopf sagt mir, dass es nach einem derart langen, selbst auferlegten Zölibat und einem so entsetzlichen Tag besser wäre, einen Gang zurückzuschalten. Aber dafür ist es bereits zu spät, wir haben zu lange aufeinander gewartet, und außerdem läuft uns die Zeit davon. Uns bleibt vielleicht nur diese Nacht, und wir sind allein, so allein, wie wir vielleicht nie wieder sein werden. Und so reißen wir einander die Kleider vom Leib und lieben uns, auf dem Sofa und dem Boden, in einem Käfig aus Aluminium und Keramik, fern der allzu neugierigen Welt da draußen.

20

Am nächsten Morgen verlasse ich Avas Haus. Ich schätze, dass die Interne bereits auf mich wartet, vermutlich tauchen sie auf, sobald ich an meiner Wohnung ankomme. Es ist zwar Sonntag, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Crolo es sich nehmen lassen wird, mir meine Dienstwaffe persönlich abzunehmen.

Ich würde gerne noch einmal mit Vogel sprechen, bevor man mich endgültig aus dem Verkehr zieht, und bitte Terry, den Präfekten zu lokalisieren.

»Präfekt Vogel befindet sich zurzeit in seinem Büro, Hauptkommissar.«

»An einem Sonntagmorgen?«, frage ich ungläubig

»Können Sie die Frage präzisieren, Hauptkommissar?«

Ich ignoriere Terry. Gerüchten zufolge benötigt Vogel lediglich vier Stunden Schlaf, außerdem hat er weder Familie noch Hobbys. Insofern ist es vielleicht gar nicht so abwegig, dass er auch sonntags ins Büro geht, schon gar nicht bei dem Haufen Ungemach, der sich gerade zusammenbraut.

Ich fahre zum Palais. Gänzlich unbehelligt gelange ich ins Obergeschoss des Gebäudes, ein sicheres Zeichen dafür, dass meine Suspendierung noch nicht erfolgt ist. Oben marschiere ich an den Unionswahrzeichen vorbei, dem Tempel, dem Eiffelturm und dem Buckingham Palast, den man in nicht einmal vier Wochen gegen eine andere Sehenswürdigkeit austauschen wird. Einen brennenden Solarturm oder eine Killerdrohne fände ich passend.

Am Ende des Ganges gleiten die Türen auf und geben den Blick auf das Büro frei. Vogel sitzt wie immer in seinem Servosessel, er hat Specs auf und gestikuliert in der Luft herum. Er saugt sich mit Informationen voll, sein allmorgendliches Ritual. An seinen Wänden sind ein Dutzend Fenster aufgezogen, darauf laufen Nachrichtenvideos, Feeds von Euro- und Interpol, Ausschnitte aus der Panoptosüberwachung. Ich sehe einen Livefeed einer Razzia in Budapest, in einem anderen Video erkennt man ein brennendes Gebäude, vermutlich in Madrid, möglicherweise im Regierungsviertel.

Vogel scheint nicht sonderlich erfreut zu sein, dass ich ihn störe. Andererseits sieht er eigentlich nie sonderlich erfreut aus.

»Guten Morgen, Herr Präfekt.«

»Morgen, Westerhuizen.« Er zeigt auf den Besucherstuhl. »An einem Sonntag? Etwas Dringendes, nehme ich an.«

»Mehrere dringende Sachen.«

Er faltet die behaarten Pranken vor seinem Bauch, gibt einen schwer deutbaren Laut von sich, sagt sonst aber nichts. Dann erklärt er laut und vernehmlich: »Flüstermodus. Alle Systeme ein. Jetzt können wir ungestört reden.«

Ich schaue ihn an. »Wissen Sie von meiner bevorstehenden Suspendierung?«

»Was?«

»Angeblich wird die Interne noch heute meine Suspendierung beantragen. Wegen exzessiver Gewaltanwendung.«

»Diese Drecksäcke! Woher haben Sie diese Information?«

Ich lächle grimmig. »Von einer befreundeten Behörde.«

»Diese Hurensöhne!« Vogel ist zwar stets übellaunig, flucht aber fast nie. Dass er es nun tut, zumal im Zusammenhang mit dem RR, ist ein Indiz dafür, dass er kurz vor der Explosion steht. Er starrt mich einige Sekunden lang an. Seine Hände kriechen währenddessen wie Taranteln über den Schreibtisch, auf der Suche nach etwas, das sie packen können. Das erste Opfer ist ein Bleistift, der sich kurz wehrt, dann aber krachend zerbirst.

»Ist das auf Graf Krolocks Mist gewachsen? Haben die vom RR etwas mit dieser Suspendierungsgeschichte zu tun?«

»Vermutlich Letzteres. Was man aber nicht wird beweisen können, befürchte ich.«

Achtlos wirft Vogel die Bleistiftstücke weg und beginnt stattdessen, einen Spiralblock zu würgen. »Ich werde sehen, was ich für Sie tun kann. Ich telefoniere gleich mit Müller, die soll ihre Leute zurückpfeifen. Wieso sind die hinter Ihnen her?«

»Mir wurde seitens des RR geraten, nicht darüber zu sprechen. Sehr … nachdrücklich.«

Er erhebt sich, ein Zeichen höchster Erregung. Vogels Gesicht ist puterrot, seine Zähne sind gebleckt. »Es ist wegen dieser Tares-Geschichte. Es kann nichts anderes sein. Oh, ich hätte es wissen müssen! Sie haben in ein Wespennest gestochen.«

»Erklären Sie es mir.«

Vogel watschelt um seinen Schreibtisch herum und bleibt neben meinem Stuhl stehen. Er füllt fast mein gesamtes Blickfeld aus, einhundertvierzig Kilo wütendes Blubberfett. Der Präfekt verschränkt die Hände hinter dem Rücken und schaut zur Decke.

»Viele sind der Meinung, dass die Schattenpolizei in den vergangenen Jahren zu mächtig geworden ist. Die Solarkriege haben diese Kerle groß gemacht, und nun sind sie überall. Und seit der Erfindung des Mirrorspace können sie jedem von uns über die Schulter schauen, vierundzwanzig Stunden am Tag. Aber das wird sich ändern.«

»Mit der neuen Verfassung?«

»So ist es. Alle streiten seit Monaten darüber, wie viel Macht die Kommission erhalten soll, ob die Nationalstaaten vollends entmachtet werden, wie die Abstimmungsregeln im Rat reformiert werden, über die institutionelle Balance eben. Aber viel interessanter sind all die kleinen Änderungen im Annex, Hunderte Seiten Juristenchinesisch, die kaum jemand durchgelesen hat. Der RR bekommt dem finalen Entwurf zufolge einen parlamentarischen Kontrollausschuss vor die Nase gesetzt. Kein zahnloses Geheimgericht wie bisher, sondern ein Gremium aus gewählten MEPs. Die Kontrolleure sollen Zugriff auf GORGON bekommen, und damit auf alle RR-Akten, all ihre Operationen. Und dann werden wir diesen Vögeln die Flügel stutzen.«

»Der RR ist also gegen die neue Verfassung. Aber was hat das mit Tares zu tun?«

»In der Bonner RR-Zentrale haben sie Angst, dass ein paar ihrer nicht so ruhmreichen Aktivitäten genau in dem Moment ans Licht kommen, wenn das Parlament darüber diskutiert, ob man den Geheimdienst nicht massiv schrumpfen und an die Kandare nehmen sollte. Und Tares ist eines der dunkelsten Kapitel der RR-Geschichte.«

Eigentlich weiß ich bereits, was als Nächstes kommt. Ich weiß es spätestens seit meinem Gespräch mit Tallan. Wenn ich ehrlich zu mir selbst bin, weiß ich es bereits seit Jahren, seit meiner Zeit in Nordafrika.

»Wie ich Sie einschätze, haben Sie inzwischen trotz aller roten Ampeln und Topsecret-Banderolen herausgefunden, worum es dabei ging?«

Ich nicke. »Teilweise. Der RR hat eine Vollüberwachung der besetzten Gebiete veranlasst. Dann hat ein Rechner mithilfe prädiktiver Algorithmen mögliche Unruhestifter identifiziert. Und die hat man dann verhaftet.«

»Richtig. Aber das ist der unspektakuläre Teil. Wenn die Jungs von der Milpol, bei der Sie ja auch gedient haben, vom Militärstaatsanwalt die Anweisung erhielten, jemanden mit einem ungünstigen prädiktiven Führungszeugnis zu verhaften, dann begann das eigentliche Problem ja erst.«

»Das moralische Problem, dass diese Leute eigentlich überhaupt nichts getan hatten?«

Vogel lacht freudlos. »Sie vergessen, dass wir in dem Jahr, in dem Tares in Betrieb ging, über fünftausend Soldaten in den assoziierten Gebieten verloren hatten. Und Sie vergessen, dass der RR die Aktion durchführte. Die moralische Frage, wie viel Prozent der Verhafteten nicht nur unschuldig waren, sondern es auch in Zukunft bleiben würden, wurde übersprungen.«

»Was glauben Sie, wie viele Unschuldige es waren?«

Er sieht mich durchdringend an. »Sie waren juristisch betrachtet alle unschuldig, zumindest zum Zeitpunkt ihrer Verhaftung. Wenn wir das außer Acht lassen, würde ich schätzen, dass die Prädiktion in 85 bis 90 Prozent der Fälle gestimmt hat.«

»Immer noch zu viele Unschuldige.«

Vogel schüttelt den Kopf. »Sie haben recht, aber das ist nicht der springende Punkt. Der springende Punkt ist die enorm große Zahl der Verdächtigen. Sehen Sie, wenn beispielsweise Scotland Yard wollte, könnten sie routinemäßig alle Bürger identifizieren, deren prädiktives Führungszeugnis einen Mord enthält. Dürften um die tausend pro Jahr sein. Die müssten sie dann präventiv wegsperren. Moralisch und juristisch fragwürdig, logistisch aber machbar.«

Vogel beugt sich zu mir herunter und blickt mir in die Augen. »Großbritannien ist, sieht man von ein paar schottischen Separatisten ab, ein wohlhabendes, friedliches Land. Aber wie viele Mörder spuckt der Prädiktionscomputer in einer Region aus, in der seit Jahren Krieg herrscht?«

»Zehntausende«, sage ich.

»Vielleicht. Niemand kann mehr sagen, wie viele es waren. Und niemand weiß, wo diese Menschen, die nie vor einem Gericht, nicht mal vor einem zweitklassigen Militärgericht gestanden haben, hingekommen sind. Gerüchten zufolge soll es spezielle Gefängnisse auf der arabischen Halbinsel gegeben haben.«

»Aber dort ist immer noch alles verstrahlt«, erwidere ich.

»Ich weiß. Nichts davon ließ sich je beweisen, aber nun könnte es ans Licht kommen. Damit wäre der RR am Ende. Und das ist der Grund, warum die jetzt mit so harten Bandagen kämpfen.«

»Könnte es sein, dass der RR auch Pazzi auf dem Gewissen hat?«

Er schaut verwundert. »Erklären Sie das.«

Ich erzähle ihm, was Ava herausgefunden hat – dass sowohl Pazzis als auch Milars und möglicherweise Füßlis Tatortspiegelungen frisiert wurden.

»Und was ist Ihrer Ansicht nach das Motiv des RR, Westerhuizen?«

»Alle drei waren in den gleichen Skandal involviert, die Rosenspur-Korruptionsaffäre. Auch die ist ein weitgehend unbeweisbares Gerücht. Aber wenn die Geschichte stimmt, dann haben die drei toten MEPs John Tallan vor etwa zehn Jahren geholfen, einen für seinen Konzern enorm wichtigen Rüstungsauftrag der Union an Land zu ziehen: das Tares-Projekt. Ich hatte zunächst vermutet, dass Tallan die Mitwisser dieser Korruptionsaffäre beseitigen ließ. Aber warum erst nach so vielen Jahren? Zumal er damals bereits dafür gesorgt hat, dass ihm nie wieder ein Journalist in dieser Sache hinterherrecherchieren wird. Das deutsche Nachrichtenmagazin, das die Rosenspur-Geschichte veröffentlicht hat, ging daran pleite. Tallan hatte außerdem genug Zeit, alle Datenspuren verwischen zu lassen. Aber möglicherweise waren Pazzi, Füßli und Milar gar nicht aus Tallans Sicht gefährliche Mitwisser, sondern aus Sicht des RR. Vielleicht kannten sie geheime Details über Tares. Möglicherweise haben sie jahrelang geschwiegen, aus Angst, dass ihre Verstrickung in die alte Korruptionsaffäre doch noch publik wird. Doch nun, da das Parlament dem Geheimdienst Fesseln anzulegen versucht, ist das Wissen um dieses längst vergessene Militärprojekt plötzlich eine Waffe, die man gegen Yvonne Müller einsetzen kann. Und die Abgeordneten sind für den RR plötzlich ein unkalkulierbares Risiko.«

Vogel geht einige Schritte, schaut aus dem Fenster in Richtung Kommissionspalais. »Ihre Theorie ist leider plausibel. Ebenfalls plausibel wäre demnach, dass der RR die Spiegelungen manipuliert hat. Der Geheimdienst gehört zu den wenigen, die einen Terry ebenbürtigen Analyserechner besitzen und dazu technisch in der Lage wären.«

Er dreht sich zu mir um: »Wir fechten Ihre Suspendierung nicht an.«

»Aber …«

»Hören Sie zu, Westerhuizen. Das ist jetzt ein politisches Spiel, keine Ermittlung mehr. Sollen die RR-Leute glauben, dass sie gewonnen haben. Räumen Sie Ihren Schreibtisch aus und machen Sie dabei ein trauriges Gesicht. Ich spreche gleich mit der Kommissionspräsidentin. Und danach will ich, dass Ihre Analystin, wie heißt sie gleich …«

»Ava Bittman.«

»… dass Bittman zu mir kommt, so gegen eins. Kommen Sie auch, falls man Sie bis dahin noch nicht aus dem Verkehr gezogen hat. Der Oberstaatsanwalt wird ebenfalls da sein.«

»Was haben Sie vor, Präfekt?«

»Obwohl ich den Antiabhörvorrichtungen in meinem Büro prinzipiell vertraue, möchte ich das lieber nicht sagen, nur so viel: Ich werde eine Bombe hochgehen lassen, eigentlich zwei. Und der RR kann froh sein, wenn es ihn danach noch gibt.«

Er kommt zu mir und klopft mir aufmunternd auf die Schulter. Das hat er noch nie getan. »Machen Sie sich nicht allzu viele Sorgen. In spätestens zwei Wochen sitzen Sie wieder in Ihrem Büro. Und nun lassen Sie mich allein. Ich muss einen Krieg vom Zaun brechen.«

21

Nach meinem Gespräch mit Vogel informiere ich Ava, dass der Präfekt sie sehen möchte. Danach setze ich mich in mein Büro. Ich muss nicht lange warten. Um 10.17 Uhr erscheint Graf Krolock, flankiert von zwei Kollegen der Trachtengruppe. Ohne anzuklopfen, walzt er herein und sagt seinen Satz auf: »Hauptkommissar Arthur van der Westerhuizen, im Namen der Internen Revision der Europäischen Bundespolizei enthebe ich Sie hiermit bis auf Weiteres Ihres Amtes, nach § 37b PDVO. Der Beschluss tritt heute um 11 Uhr MEZ in Kraft.«

Die beiden uniformierten Kollegen beobachten mich argwöhnisch, so als ob sie erwarteten, dass ich meine H&K ziehe und Crolo niederschieße. Ich möchte gar nicht wissen, was er denen erzählt hat. Stattdessen stehe ich auf, gehe um meinen Schreibtisch herum und setze mich auf die Kante.

»Weswegen?«, frage ich.

Crolo murmelt etwas. Auf meinen Specs erscheint der von der Staatsanwaltschaft ausgestellte Schriftsatz, der die Gründe für meine Suspendierung dokumentiert. Darin steht, einer der Amateurkiller im Zoniënwoud habe mir bedeutet, er wolle lediglich mit mir reden, bevor ich ihn über den Haufen schoss. Es existierten ferner »zahlreiche Indizien dafür«, dass ich die fünf nicht alle hätte erschießen müssen. Hätte ich nur einen ausschalten sollen? Um dann erst einmal in aller Ruhe zu schauen, wie die anderen das Ableben ihres Kollegen aufnehmen? Ich lasse das Dokument verschwinden und bemühe mich, ruhig zu bleiben, zwinge mir sogar ein kleines Lächeln auf die Lippen.

»Und wie geht’s jetzt weiter, Crolo?«

Ich kann seinem Gesicht ansehen, dass er sich mehr Überraschung und Fassungslosigkeit meinerseits erhofft hatte.

Er benötigt einige Sekunden, um sich zu sammeln, bevor er antwortet. »Jetzt bekomme ich Ihre Dienstwaffe.«

Ich gebe sie ihm.

»Meine Specs?«

»Dürfen Sie noch maximal vierundzwanzig Stunden verwenden, natürlich ohne die Europol-Features. Danach deaktivieren Sie sich. Ihr Zugang zu Terry und Ihr Fahrzeug wurden bereits gesperrt, Ihre Zugangsberechtigung für das Palais erlischt um Punkt 10.45 Uhr. In den nächsten Tagen, vermutlich schon morgen, kriegen Sie einen neuen Termin für die noch ausstehende Tatortbegehung und eine Anhörung durch den Ausschuss für Interne Ermittlungen. Wenn Sie die Vorladung ignorieren«, er macht eine Kunstpause und blickt finster drein, »lasse ich Sie herschleifen, in Handschellen.«

Ich stehe auf und nehme meinen Mantel. »Das wird nicht nötig sein, ich kooperiere. Sonst noch was, Crolo?«

»Sie dürfen nun eventuell benötigte persönliche Gegenstände an sich nehmen.«

Ich klemme mir meine Lakritzdose unter den Arm und schaue die beiden Schupos erwartungsvoll an. »Können wir, Männer?«

Crolo ist kurz davor, die Fassung zu verlieren. »Haben Sie gar nichts zu sagen, Westerhuizen?«

»Zu Ihnen? Eigentlich nicht, nein.«

Ich gehe an ihm vorbei und lasse mich von den beiden Beamten hinausgeleiten. Einen Moment lang bleibe ich auf der Freitreppe stehen, um dann durch den Bindfadenregen über die Jacobsplein in Richtung Regentschapsstraat zu laufen. Die Stelle unter meiner linken Schulter, wo sich normalerweise meine Dienstwaffe befindet, fühlt sich seltsam leer an.

Als ich an der Poelaertplein angekommen bin, schaue ich zurück zum Justizpalais, dessen riesige, goldverzierte Kuppel sich in den Brüsseler Himmel reckt und beinahe die tief hängenden Wolken zu berühren scheint. Die ausgewaschene, seit Jahrzehnten nicht mehr renovierte Fassade hat die Farbe ausgeblichener Knochen.

Laut den Specs ist es 10.58 Uhr. Ich ziehe den weiß-blauen Dienstausweis aus der Innentasche meines Jacketts und betrachte ihn, bis ich die Glocken der nahen Nôtre Dame de Sablon läuten höre. Die Medienfolie des Ausweises beginnt sich zu verfärben, das Holo meines Kopfes und der Hintergrund nehmen eine tiefrote Farbe an. In knallgelben Lettern erscheint in der Mitte das Wort »SUSPENDU«. Ich stecke den Ausweis wieder weg und stapfe davon, in Richtung meines Stammcafés.

Weil mir nichts Besseres einfällt, verkrieche ich mich an einen Ecktisch des »Amsterdam«, trinke schwarzen Tee und lese Zeitung. Ich habe mir eine der großformatigen Medienfolien geholt, die am Eingang aushängen. Sie besteht aus aufgerautem, knitterigem Material. Diese Retrohaptik soll an das billige Papier erinnern, auf dem man früher Nachrichten gedruckt hat. Ich lese »Le Monde du Figaro«, den »Delors« sowie eine britische Tageszeitung, bevor ich mich dem Tisch zuwende und ihn bitte, mir eine Auswahl neuerer Folgen der Johnny-Random-Show anzuzeigen.

Auf dem Screen erscheint der Hinweis, dass die Sendung in meinem Land leider nicht verfügbar ist.

»Nachrichten zu Johnny Random«, sage ich.

Der Tisch zeigt mir eine Auswahl von Artikeln. Es sieht so aus, als hätten Vogel und Özal wirklich Ernst gemacht. In einer VNN-Meldung heißt es, gegen Random werde wegen illegaler Hackeraktivitäten ermittelt, die Europäische Informationsagentur habe seine Journalistenlizenz einkassiert und seine Feeds innerhalb der gesamten Union gesperrt. Mehrere Bürgerrechtsgruppen und einige linke Parlamentarier protestieren bereits gegen diese »Zensurmaßnahme«. Angeblich versuchen irgendwelche Aktivisten, das Verbot durch Guerillaaktionen zu unterlaufen, die jedoch nicht näher beschrieben werden.

Dass sie das Thema auf den offiziellen Kanälen nur streifen, war zu erwarten. Ich sage dem Tisch, er möge mir zeigen, was die Drogger zu dem Thema haben, und mache mich bereit für die Flut, die gleich über mich hereinbrechen wird.

»Vier Screens, Refresh alle fünfzehn Sekunden, unionsweite Auswahl, mit Ortsangabe.«

Auf dem Tisch erscheinen vier Videofeeds, sie stammen aus Madrid, Danzig, Köln und Toulouse. In der kastilischen Hauptstadt demonstrieren auf dem Plaza Mayor ein paar Hundert Menschen gegen das Sendeverbot, in Danzig ebenfalls. Auf einem Drohnenvideo aus Köln sieht man eine schwarze Frau im Trainingsanzug, die neben einer Kiste voller Spraydosen kniet. Sie ist von Passanten umringt, die ihr die Dinger bereitwillig abnehmen.

Der Medientisch spielt immer neue Videos ein. Das Gros besitzt keine Kommentarspur und wurde nicht bearbeitet. Es sind rohe, ungefilterte Bilder, weswegen ich eine Weile brauche, bis ich verstehe, was da draußen gerade passiert. Immer wieder sind weiße, unbeschriftete Spraydosen zu sehen, wie sie die Frau in Köln verteilt hat. Junge Leute stehen vor Hauswänden und besprühen sie mit Farbe, allerdings nicht mit klassischen Graffiti. Keiner schreibt »Free Johnny Random« oder so etwas. Stattdessen bemalen sie die Wände mit einem mir bereits bekannten Symbol: weiße Rechtecke, in allen erdenklichen Größen.

Ich halte eines der Videos an und markiere mit dem Zeigefinger die darauf befindlichen weißen Rechtecke.

»Zeig mir mehr Feeds mit diesen Dingern. Mit Ort und Datum. Refresh alle zehn Sekunden.«

Der Tisch tut, wie ihm geheißen. Einige Minuten lang betrachte ich fasziniert die rasch wechselnden Videos. Sie stammen aus allen Ecken der Union, und sie bestätigen mir, was ich vermutet habe: Diese Rechtecke gibt es nicht erst seit gestern. Das Ganze hat vor ziemlich genau zwei Wochen begonnen, ohne dass sich irgendjemand etwas dabei gedacht hätte. Inzwischen ist alles voll mit den Dingern. Weiße Quadrate im Pariser Marais, in der Altstadt Mailands, auf einer Düsseldorfer Parkbank.

»Tisch, gibt es redaktionelle Beiträge zu der Graffiti-Geschichte?«

Ein Video von »Drogging Brussels« wird eingeblendet. Es zeigt die Sprüher, die ich nun bereits mehrfach gesehen habe, in diesem Fall am Brüsseler Fischmarkt sowie an einem Bahnhof, vielleicht der Noordstation. Zwei Moderatoren unterhalten sich über die Bilder.

»Und was genau geht da ab, Paul?«

»Das sind keine normalen Graffiti, Veronique. Diese Dosen enthalten aufsprühbare Polymere. Sobald sie getrocknet sind, nach etwa zehn Sekunden, hast du eine Medienfolie inklusive Empfänger und allem.«

»Pluskrass! Nicht ganz billig, aber man kann dieses Medienspray im Prinzip überall kaufen, oder?«

»Stimmt, doch das Zeug, was da in Umlauf ist, muss eine Sonderanfertigung sein. In dieser speziellen Sprühfolie ist nach unseren Recherchen ein Empfänger integriert und voreingestellt auf ein spezielles, verschlüsseltes Netzprotokoll.«

»Und was empfängt er?«

»Bisher nichts. Alle Welt wartet darauf, dass die Rechtecke aktiv werden und Bilder zeigen. Vielleicht hat es was mit der verbotenen Johnny-Random-Show zu tun.«

»Aber ich dachte, die Behörden hätten ›Random Discoveries‹ innerhalb des Unionsnetzes komplett blockiert?«

»Haben sie auch. Du kannst sie über Specs, 360er-TVs oder andere Geräte nicht mehr empfangen, weil Randoms Feeds an allen Netzknotenpunkten abgegriffen und gelöscht werden. Aber diese ganzen Sprühfolien sind unlizenziert, Zehntausende kleiner Piratensender. Der Datenstrom dieser Mediengraffiti lässt sich auch damit nicht so einfach blockieren, es sei denn die Bullen schalten unionsweit das zivile Netz ab.«

»Aber wie kann ein Mann so etwas auf die Beine stellen?«

»Kein Ahnung, Veronique. Es ist auch nur ein Gerücht. Heute Abend wäre die neueste Folge der Johnny-Random-Show gelaufen, um 19 Uhr. Dann wissen wir mehr. Falls sich die Graffiti dann mit Johnnys Gesicht füllen, war unsere Vermutung richtig. Genauso wahrscheinlich ist aber, dass es sich bei der ganzen Nummer um Guerillamarketing für irgendeinen beschissenen koreanischen Energieriegel handelt.«

»Das wäre ja minuskrass, Paul! Falls es doch um Random geht, werden die Cops dann nicht versuchen, es zu verhindern? Ist ja jetzt eine illegale Sendung.«

»Und wie wollen sie das machen, Veronique? Sie müssten Tausende Graffiti entfernen.«

»Oder die Zuschauer davon fernhalten.«

»Seit wann ist es illegal, eine weiße Wand anzustarren? Wir haben auf jeden Fall ein paar Extradrohnen geordert, die überall in der Stadt nach diesen Piratenscreens Ausschau halten und das Geschehen streamen – live, nur hier, auf ›Drogging Brussels‹! Und jetzt zu einem anderen Thema: Hermaphroditen-OPs werden auch hierzulande immer erschwinglicher. Schwappt der große Sextrend aus Brasilien nun zu uns herüber? Veronique, wie sieht’s mit dir aus? Hättest du zusätzlich zu deiner Mumu gerne einen dicken, fetten …«

Ich schalte den Feed ab und überlege, ob ich Ava anrufen soll. Aber vermutlich hat man ihr meine Suspendierung bereits mitgeteilt und überwacht unsere Kommunikation besonders eingehend. Ich möchte sie nicht in Schwierigkeiten bringen. Außerdem befürchte ich, dass die RR-Leute immer noch via Mirrorspace an mir dranhängen. Wahrscheinlich sitzt einer von ihnen auf der anderen Seite des Cafés und beobachtet mich, ohne sich hinter einer Zeitung zu verstecken, wie sie es in meinen alten Filmen gerne tun.

Wie ich Ava einschätze, haben ihr ihre diversen Zubringerprogramme die neuesten Entwicklungen ohnehin schon gemeldet, und sie lässt Terry alles beobachten. Sollte ich meinen Job zurückbekommen, kann ich mir die Spiegelungen dazu angucken.

Ich schalte den Tisch ab und bleibe noch ein wenig auf meinem Platz sitzen, starre hinaus in den Regen und versuche, nicht über mein jähes Karriereende nachzugrübeln. Um mich abzulenken, denke ich an Avas Hintern.

22

Da sie mir den Mercedes weggenommen haben, fahre ich am frühen Abend mit der Métro bis zur Beursplein und laufe in Richtung Dansaertviertel, bis zum Ende der Kartuizerstraat. Dort öffnet sich das Gässchen zu einem hübschen Platz, man hat die ganzen hässlichen Vorkriegsbauten vor einigen Jahren abgerissen und durch Gebäude im Neojugendstil ersetzt. Hauptattraktion sind jedoch die zahlreichen Kneipen und Restaurants. Die asiatischen und südamerikanischen Touristen, die Muscheln und Pommes essen wollen, kommen nur selten hierher, sie bleiben in den Kaschemmen rund um den Grote Markt kleben. Gut so. Ich mag keine Muscheln und schon gar keine Touristen.

Zu meiner Linken gibt es eine Brasserie namens »Jansen & Janssen«. Ich setze mich an einen der überdachten Außentische und prüfe die Tageskarte, mehr aus Gewohnheit, denn ich habe keinen rechten Appetit. Bei der Kellnerin bestelle ich ein Bier. Ich nehme einen großen Schluck und beobachte das Treiben auf dem Platz. Es ist ein schöner Sommerabend, 25,3 Grad, kaum Wind, nur ein leichter, fast aerosolartiger Nieselregen fällt. Die Bloemenhofplein ist recht belebt, auf der anderen Seite kann ich eine Gruppe von Leuten sehen. Es sind etwa zwanzig, sie stehen vor einem verfallenen Fin-de-Siècle-Haus, dessen untere Etage von einem grünen Bauzaun verdeckt wird. Zunächst vermute ich, dass sich doch eine Reisegruppe ins Dansaert verirrt hat, aber diese da sehen nicht wie Touristen aus, sondern wie Einheimische. Die Menge wird von Minute zu Minute größer und ich frage mich, was die Menschen dort treiben.

Es gibt eigentlich nur eine Erklärung: Sie warten. Sie warten auf etwas, das um Punkt 19 Uhr passieren soll. Ein großer Teil des Zaunes ist, wie mir nun auffällt, mit schneeweißen Rechtecken bemalt, die von innen heraus zu leuchten scheinen.

Die Kellnerin bringt eine kleine Schale mit Chips und Salzstangen. Sie schaut etwas verwundert, als ich aufstehe.

»Ich bin gleich wieder zurück«, versichere ich ihr. Ich nehme noch einen großen Schluck von meinem Bier, dann verlasse ich das Lokal. Rasch überquere ich den Platz, laufe in Richtung des Menschenauflaufs. Inzwischen sind es fast vierzig. Viele haben ihre Regenjacken auf die feuchten Pflastersteine gelegt und sich hingesetzt. Die meisten sind jung, kaum einer scheint älter als fünfzig zu sein. Alle starren gebannt auf die weißen Sprühscreens, auf denen inzwischen kleine grüne Zahlen erschienen sind: 03:43, 03:42, 03:41.

Ich stelle mich zwischen die Zuschauer und aktiviere die Aufnahmefunktion meiner Specs. Dann warte ich zusammen mit den anderen darauf, dass die Show beginnt. Über der Menge sind zwei Drohnen in Position gegangen, keine von uns, sondern welche der Medien oder der Drogger.

Der Countdown endet, die Zahlen verschwinden. Kurz flammen alle Schirme in grellem Weiß auf, gefolgt von einer Polycolorexplosion, einer psychedelischen Farbattacke, die etwa dreißig Sekunden anhält. Danach erscheint auf dem nun mattweißen Schirm das Logo der Johnny-Random-Show und kurz darauf Johnny selbst. Er kommt aus der Ferne ins Bild gelaufen, zunächst ist er kaum zu erkennen, weißer Anzug auf weißem Grund. Doch bereits nach wenigen Sekunden füllt sein Gesicht den gesamten Bildschirm aus. »Sein Gesicht« ist dabei eine nicht ganz zutreffende Beschreibung. Wer weiß schon, wie Johnny Random wirklich aussieht? Das Antlitz auf dem Bauzaun ähnelt in keiner Weise dem des Mannes, mit dem ich in der Spiegelung des Zoniënwoud gesprochen habe. Der Johnny du jour hat ein lang gezogenes Pferdegesicht mit schmalen, von Furchen durchzogenen Wangen. Sie sehen aus, als habe man sie mit einem Messer eingeritzt. Ein brauner Haarschopf ist vorhanden, jedoch kaum erwähnenswert, die Augen stecken hinter einer silberblau verspiegelten Lennon-Brille. Ich sage meinen Specs, dass sie die von den Screens vermutlich über UKW emittierte Tonspur abgreifen und ins Holländische übersetzen sollen.

Die insgesamt wohl fünfzehn unterschiedlich großen Johnnys blecken ihre Pferdegebisse. »Willkommen bei einer neuen Ausgabe von ›Random Discoveries‹! Hereinspaziert, meine Damen und Herren, staunen Sie über korrupte Minister, kriminelle Billionäre und andere Sensationen! Wie Sie vielleicht gehört haben, hat der Reichsschriftführer – Verzeihung, ich meine natürlich die Rundfunkaufsicht der Union – mir den Saft abgedreht. Deshalb haben einige meiner Fans ein paar neue Bildschirme installiert, und ich sende direkt aus Manila!«

Die Menschenmenge ist inzwischen noch größer geworden. Vielleicht sechzig oder siebzig Menschen lauschen Randoms Tiraden. Ich frage mich, wie lange es wohl dauert, bis die Metropolizei auftaucht. Vermutlich tut hier niemand etwas Illegales. Es ist, wie es dieser Drogger formuliert hat, schließlich nicht verboten, sich vor eine weiße Wand zu stellen. Aber das Aufsprühen von einer Medienfolie, die mit einem philippinischen Piratensender gekoppelt ist, verstößt garantiert gegen ein halbes Dutzend Vorschriften. Möglicherweise gibt es allerdings derart viele von diesen weißen Rechtecken, dass wir nicht genug Drohnen haben, um alle diese improvisierten Public-Viewing-Events zu unterbinden.

»Diese Woche habe ich einen besonderen Leckerbissen für Sie. Schon lange kursierte das Gerücht, dass hochrangige Politiker und Wirtschaftsbosse der Union enge Kontakte zu jenen russisch-britischen Verbrechersyndikaten pflegen, die man gemeinhin als Britskis bezeichnet …«

»Hier! Hier unten!«

Ich drehe mich um und suche nach dem Mann, der mich gerade angesprochen hat. Dann realisiere ich, dass die Stimme aus meinem Headset kommt.

»Links von Ihnen, Westerhuizen. Ich bin’s, der kleine Johnny an der Laterne.«

Auf einen Laternenmast zwei Meter links von mir ist ein kleines Quadrat aufgemalt, kaum größer als eine Zigarettenschachtel. Auch auf ihm ist Johnny Random zu sehen. Während seine größeren Pendants an dem Bauzaun jedoch alle synchron gestikulieren und reden, hat der abseitige Johnny die Arme verschränkt und steht ganz still. Ich habe das Gefühl, dass er mich anstarrt. Dann hebt er den linken Zeigefinger an die Lippen und bedeutet mir mit seiner Rechten, näher zu kommen.

Ich zwänge mich durch die Menschenmenge hindurch, bis ich direkt vor der Laterne stehe. Der kleine Johnny mustert mich. Er sieht traurig aus, ja enttäuscht.

»Hatte ich nicht gesagt, Sie sollen diskret vorgehen, so diskret wie möglich?«

»Ich traue Ihnen nicht, Random.«

»Stattdessen vertrauen Sie den falschen Leuten. Aber Schwamm drüber, Sie haben dafür ja bereits bitter bezahlt.«

»Was machen Sie hier eigentlich, Random? All diese illegalen Screens – wollen Sie einen Volksaufstand anzetteln?«

Der kleine Kopf an der Wand bewegt sich hin und her. »Nein. Und wenn schon – das ist gerade unwichtig. Wichtig ist, dass Sie verschwinden, und zwar schnell.«

»Wie meinen Sie das, von hier?«

»Vom Erdboden. Sie sind Gegenstand eines 36A, der vor wenigen Sekunden ausgegeben wurde.« Random hält etwas hoch. Es ist ein Europol-Fahndungsplakat mit meinem Foto darauf. Darunter steht in großen roten Lettern: »Bewaffnet und gefährlich«.

»Flüchten Sie, Westerhuizen. Wenn Sie ein Versteck gefunden haben, dann rufen Sie diese Nummer an: 1-777-EIDOLON.«

»Was ist Eidolon?«

Seine Stirn legt sich in Zornesfalten. »Flieh, du Narr!«

Ich ziehe meinen Südwester tiefer ins Gesicht und schiebe mich durch die Menschenmenge. Als ich sie hinter mir gelassen habe, beschleunige ich meine Schritte und laufe die Fabriekstraat hinauf, in Richtung des Charlesroi-Kanals. Ich weiß nicht, ob dies wieder eine neue Finte von Random ist. Wenn ich an der nächsten Kreuzung stehen bliebe und einige Minuten wartete, bekäme ich die Antwort ganz von selbst. Stattdessen nehme ich meinen Privatizer aus der Manteltasche. Der Akku ist fast leer. Ohne anzuhalten, aktiviere ich das Gerät, stelle es auf maximale Stärke und halte es mit der rechten Hand umschlossen.

36 ist der Polizeicode für die Fahndung nach einem Verdächtigen. Das A ist die höchstmögliche Dringlichkeitsstufe. Das ganze Arsenal an digitalen Fahndungsmethoden kommt bei A-Fällen zum Einsatz, eine Taurus-Einheit hält sich für den Zugriff bereit. A bedeutet normalerweise, dass der Gesuchte ein Kapitalverbrechen begangen hat, in aller Regel ein erst kürzlich erfolgtes Tötungsdelikt. Ich kann mich allerdings beim besten Willen nicht daran erinnern, in den vergangenen Stunden jemanden ermordet zu haben. Vermutlich hat Ververke beschlossen, dass ich auch ohne Hundemarke ein zu großes Risiko bin, und will nun reinen Tisch machen.

Als ich an der Vlaamsepoort den Kanal überquere, schießt ein Taxi an mir vorbei. Kurz überlege ich, mir ebenfalls einen Wagen zu rufen, verwerfe den Gedanken aber sofort wieder. Taxis, Busse und U-Bahnen sind, wie jeder flüchtige Kleinkriminelle weiß, rollende Gefängnisse. Beim Einsteigen erfassen Sensoren routinemäßig die PayPasses aller Insassen. Die Namen gleicht Terry Sekundenbruchteile später mit der Fahndungsdatenbank ab. Findet er eine Übereinstimmung, greift er auf die Bordelektronik zu und verriegelt sämtliche Türen. Wer vor dem Polizeiapparat fliehen möchte, muss das bitte schön zu Fuß tun.

Ich befinde mich inzwischen in einem der heruntergekommeneren Viertel nahe der Weststation, die Sexshop-Dichte nimmt zu. Als ich einen der größeren passiere, das »Ministry Of Love«, fällt mein Blick auf eine der Medienfolien neben dem Eingang: »Kontaktkabinen – 100 % diskret – Privatizerfelder«. Ich betrete den Laden und laufe an Regalen mit Dildos und Pleasuresuits vorbei bis zu den Kabinen. Um hineinzugelangen, muss man zunächst eine Fünfhunderteuromünze in einen Schlitz stecken. Ich krame eine davon aus meiner Hosentasche und werfe sie ein. Durch das Drehkreuz gelange ich in einen schummrig beleuchteten Kontakthof, von dem mehrere Gänge zu den etwa dreißig Kabinen führen. Vor einigen stehen Männer, Frauen sowie weitere Personen unbestimmbaren Geschlechts und lächeln mich auffordernd an. Ich ignoriere sie und suche mir eine leere Kabine.

Die fensterlosen, schallisolierten Boxen sind kaum größer als zwei mal zwei Meter. Als ich die Tür verriegle, informiert mich eine lasziv klingende Computerstimme, dass jede halbe Stunde weitere tausend Euro kostet und die Kabine gegen Scannerelektronik abgeschirmt ist. Ich schiebe einen Schein in den Schlitz.

»Ich wünsche dir eine geile Zeit«, haucht die Computerstimme.

Ich setze mich auf eine der Plastikbänke, die an den Wänden angebracht sind. Als Erstes nehme ich meine kastrierten Dienstspecs ab. Es bringt nicht viel, sie zu deaktivieren, denn sie sind Eigentum von Europol und könnten von Terry jederzeit wieder eingeschaltet und geortet werden. Deshalb entferne ich den Akku, wozu ich den linken Bügel abbrechen muss. Dann schmeiße ich die Specs in einen von Taschentüchern und Kondomen überquellenden Mülleimer.

Das war der angenehme Teil.

Ich kremple mein linkes Hosenbein hoch, bis über das Knie. Danach ziehe ich meinen rechten Schuh und meine Socke aus und stelle sie auf den Boden. Der Innentasche meines Trenchcoats entnehme ich ein kleines Klappmesser mit Keramikklinge.

Es gibt grundsätzlich drei Möglichkeiten, einen flüchtigen Verbrecher aufzuspüren. Die Erste ist seine Specsignatur. Anhand der Netzzugriffe lässt sich jeder Träger dadurch auf einige Zentimeter genau lokalisieren. Hat Terry ihn geortet, erledigen Überwachungskameras, Drohnen oder der Panoptos den Rest. Falls der Flüchtige keine Specs trägt, ist die zweitbeste Datenspur sein Gesicht. Indem Terry die Feeds sämtlicher Kameraaufnahmen auswertet, kann er den Gesuchten in der Regel binnen Minuten ausfindig machen, und zwar unionsweit. Dem kann nur entgehen, wer sich maskiert oder sich irgendwo verkriecht.

Viele glauben, man werde sie nicht erwischen, wenn sie diese beiden Punkte beachten und außerdem darauf verzichten, sich mit ihrem PayPass per Kurierdrohne Kimchi-Pizza in ihr Versteck zu bestellen. Aber der Verzicht auf die Specs und eine Gesichtsmaske reichen nicht aus, denn Terry hat natürlich noch andere Tricks auf Lager. Sein bester ist die Motorikanalyse. Nicht nur Retina oder Fingerabdrücke eines Menschen sind einzigartig. Auch sein Gang, seine Körperhaltung, die Art und Weise, wie er eine Gabel zum Mund führt, lassen sich zuordnen, wenn man ausreichend Anschauungsmaterial in Form von Videoaufnahmen zur Verfügung hat.

Was mich betrifft, dürfte Terry Zehntausende Stunden gespeichert haben. Selbst wenn ich mich komplett vermummt durch die Hauptstadt bewegte, fände er mich. Dazu müsste er in allen Feeds nach meinem motorischen Muster suchen. Das geht nicht ganz so schnell wie die anderen beiden Methoden – ich schätze, Terry bräuchte mindestens fünfzehn Minuten, bis er mich hätte.

Deshalb muss ich einen alten Trick anwenden, den ich von den Freischärlern in Nordafrika gelernt habe: Ich werde mein Motorikmuster verändern.

Ich nehme etwas Anlauf und trete dann mit dem nackten Fuß gegen die Wand. Stechende Schmerzen rasen meinen Spann entlang in Richtung Schienbein; ich muss mich abstützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Ich setze den rechten Fuß vorsichtig auf und belaste ihn. Erwartungsgemäß tut das höllisch weh. Auf der Bank sitzend, betrachte ich meine Zehen und versuche, sie zu bewegen. Keiner scheint gebrochen zu sein, aber die bereits einsetzende Verfärbung an den Mittelgelenken deutet auf Kapselrisse hin.

Ich nehme nun das kleine Messer und ritze damit die Haut meiner linken Kniekehle auf. Der Schmerz hält sich in Grenzen, die Wunde wird keine Bewegungseinschränkung zur Folge haben. Aber jeder Schritt, ebenso wie jedes Aufsetzen des rechten Fußes wird fortan Schmerzreize erzeugen, die stark genug sind, mein Motorikmuster derart zu verändern, dass mich Terry nicht mehr finden kann, oder zumindest nicht so schnell.

Nun bin ich fast so weit, dass ich wieder auf die Straße kann. Nur meine ID muss noch weg. Vor ein paar Jahren, als ich meine holländische gegen eine Unionsstaatsbürgerschaft tauschte, habe ich mich chippen lassen, weil es einem das Leben in vieler Hinsicht erleichtert: Kaum noch Kontrollen am Flughafen, einfacheres Bezahlen, fast keine biometrischen Scans mehr. Aber nun muss das Ding raus. Ich atme ein paarmal tief ein und aus, dann kremple ich meinen linken Ärmel ein Stück hoch. Der ID-Chip ist ein dünnes Plastikstäbchen und befindet sich etwa drei Fingerbreit oberhalb des Handgelenks. Er ist so klein, dass ich meinen Unterarm fast zwei Minuten lang abtasten muss, bis ich ihn finde. Ich mache einen Schnitt. Blut quillt hervor, das ich mit einem Taschentuch wegtupfe. Ich nehme das glitschige, milchigfarbene Stäbchen zwischen die Finger und säubere es. Dann warte ich, bis die Schnitte an Arm und Bein aufhören zu bluten. Währenddessen löse ich meinen Steinkirk, rolle ihn aus und glätte den verknitterten Seidenstoff, so gut es geht. Als ich damit fertig bin, binde ich mir den Schal vor das Gesicht. Mit meinem breitkrempigen, tief in die Stirn gezogenen Südwester und dem über die Nase gezogenen Tuch sehe ich aus wie jemand, der sich gerne als Cowboy verkleiden wollte, aber kein Geld für ein Kostüm hatte. Passanten werden mir hinterherschauen. Es ist egal, wichtig ist nur, dass Terry mein Gesicht nicht erkennt.

Nachdem ich die Kabine verlassen habe, drücke ich mich noch ein wenig im Verkaufsraum des Sexshops herum und mustere die Auslage. Ich nehme eine durchsichtige Polyethylenpackung in die Hand, in der sich ein eingeschweißtes Ding aus grünem Glittergummi befindet. Es sieht wie eine radioaktive Gewürzgurke aus, aber mich interessiert ohnehin nur der »Angebot!«-Aufkleber auf der Vorderseite der Blisterpackung. Vorsichtig knibbele ich ihn ab. Dann pappe ich meinen ID-Chip auf die klebrige Rückseite und befestige den Sticker auf meinem Privatizer. Bei voller Signalstärke bleiben laut Display noch neunundzwanzig Minuten, bis der Akku seinen Geist aufgibt.

Ich verlasse den Laden und laufe die Straße entlang, Richtung Westen. Genauer gesagt humple ich, denn die Stauchung meiner Zehen erweist sich als unangenehmer als erwartet. Als ich an der nächsten großen Kreuzung ankomme, pocht mein ganzer rechter Fuß. Ich stehe an einer Ausfallstraße, Transitlaster donnern vorbei. Als es rot wird, laufe ich durch den stehenden Verkehr, auf der Suche nach einem geeigneten Gefährt, in dem ich den Privatizer deponieren kann. Ich hatte auf einen Laster mit Schüttgut oder einer leeren Ladefläche gehofft, aber es gibt keinen. Kurz bevor die Ampel auf Grün springt, sehe ich einen feuerroten Elektroroller, auf dessen Sozius ein Korb befestigt ist. Im Vorbeigehen werfe ich den Privatizer hinein und murmele leise eine Entschuldigung. In etwa zwanzig Minuten, wenn die Batterie des Geräts leer ist und sich mein ID-Chip wieder ins Netz einloggt, wird sich der Korb in einen Magneten verwandeln. Zu den Dingen, die er anziehen dürfte, gehören ein halbes Dutzend Drohnen von Europol, unzählige Schupos sowie ein Skyship voller Taurus-Gorillas. Der Fahrer, ein Mann mit einem gelben Helm, wird den Schreck seines Lebens bekommen, aber immerhin auch eine Geschichte, mit der er seine Kneipenkumpels die nächsten zwei Wochen unterhalten kann.

Ich beeile mich, auf die andere Straßenseite zu gelangen. Mit zusammengebissenen Zähnen humple ich weiter gen Westen, Richtung Klein-Teheran. Das Viertel gehört zu den am schlechtesten überwachten von ganz Brüssel, denn seine renitenten Einwohner knallen jede Polizeidrohne ab, die sie zu Gesicht bekommen. Eine reizende Gegend ist das, voller Straßenräuber und Gangs. Nie erschien sie mir verlockender. Es ist ein langer Fußmarsch bis dorthin, rund fünf Kilometer. Ich könnte per Anhalter fahren, theoretisch, aber ich glaube nicht, dass irgendjemand stoppen wird. Wer nimmt schon einen fast zwei Meter großen, breitschultrigen Mann mit, dessen Gesicht von einer improvisierten Cowboymaske verborgen wird? Also laufe ich, den Schmerz in meinem Fuß und meinem Bein ignorierend, die Avenue Van Damme entlang, bis ich vor mir die Aurore-Hochhäuser erkenne, besser bekannt als »Rose von Teheran«.

Mein Ziel ist eine Spelunke namens »Che Khabar« nahe der Place de la Cohésion. Ich war vor Jahren einmal da, bei einer Razzia, und ich bin mir ziemlich sicher, dass es dort weder Überwachungskameras noch Undercoverbeamte gibt. Vielleicht kann ich in der Kneipe sogar jemanden auftreiben, der mich, ohne Fragen zu stellen, mit einem Auto aus der Stadt bringt oder mir ein namenloses Apartment vermietet, in dem ich bleiben kann, bis ich weiß, was hier eigentlich genau gespielt wird.

Das »Che Khabar« befindet sich in einem Erdgeschoss eines Aurore-Gebäudes. Über der Kneipe türmen sich auf zwanzig Etagen Sozialwohnungen, in den Straßen drum herum türmt sich der Müll. Ich bin vermutlich der Einzige in dieser Bar, der nicht bis an die Zähne bewaffnet ist. Als sich die Tür hinter mir schließt, lockere ich meinen Schal etwas. Hier gibt es niemanden, der die Polizei rufen würde, selbst wenn er mein Fahndungsplakat auf irgendeinem Screen gesehen haben sollte. Ich gehe zur Bar und lasse mir einen doppelten Genever geben. Damit verziehe ich mich in eine dunkle Ecke und mache mir auf einem der Tische ein Fenster auf. In den Lokalnachrichten finde ich, was ich suche.

»… wurde der 47-jährige Europol-Kommissar Arthur van der Westerhuizen heute zur unionsweiten Fahndung ausgeschrieben. Er steht nach Polizeiangaben unter dem dringenden Verdacht, seine Kollegin, die 33-jährige Datenforensikerin Ava Bittman, ermordet zu haben. Von der Frau, die nach Angaben der Staatsanwaltschaft Westerhuizens Geliebte war, fehlt jede Spur. Seiner digitalen Korona zufolge war Westerhuizen kurz vor Bittmans Verschwinden in deren Wohnung und verließ diese am frühen Morgen. Am Tatort gefundene Blut- und Spermaspuren deuten auf ein Gewaltverbrechen hin.

Westerhuizen war bereits vor Tagen in die Schlagzeilen geraten, als er bei einem Polizeieinsatz fünf Verdächtige erschoss. Raoul Farani, Sprecher der Initiative Bürger gegen Polizeigewalt, erklärte, es sei nicht das erste Mal, dass ein Beamter von Europol durchdrehe. ›Viele Jakobiner sind Solarkriegsveteranen. Diese Typen sind tickende Zeitbomben.‹«

Avas Gesicht wird in dem Bericht nicht gezeigt, lediglich meines. Und doch sehe ich sie deutlich vor mir, wie sie auf ihrem ergonomischen Hocker sitzt, den Kopf leicht nach hinten geneigt, die Augenpartie hinter der Analystenbrille verborgen, wie wir gemeinsam auf der Pappel sitzen und über das verlassene Feld schauen, wie wir nebeneinander im Liegestuhl in der Sonne liegen, wie sie mir viel zu viel Hummus auf meinen Teller schaufelt und mich dabei anlächelt, wie sie sich mit den Händen in das Sofa krallt, keuchend, den nackten Hintern emporgereckt. Meine Hände ballen sich zu Fäusten, ich spüre, wie die Wunde an meinem Handgelenk wieder aufplatzt. Die Kneipe verschwimmt vor meinen Augen, Tränen rinnen meine Wangen herunter.

Sie haben nichts von einer Leiche gesagt, was vielleicht darauf hindeutet, dass Ava noch am Leben ist. Es kann jedoch auch heißen, dass sich der RR noch einige Stunden mit ihr beschäftigt hat, bevor er sie für immer verschwinden ließ. Was hast du gefunden, Ava? Was ist so wichtig, dass man dafür zwei Bullen ausknipst? Mir wäre wohler, wenn ich wenigstens wüsste, weswegen das alles passiert. Wieso hat mich der Geheimdienst laufen lassen, nur um mir kurz darauf einen Mord anzuhängen? Nichts davon ergibt irgendeinen Sinn.

Schreie reißen mich aus meinen Gedanken. Sie kommen von draußen. Die Tür der Kneipe wird aufgestoßen und knallt mit solcher Wucht gegen die Wand, dass Putz zu Boden rieselt. Der Mann im Türrahmen ist Anfang zwanzig, Perser, er trägt die grün-gelben Farben der Lion Ancients, einer hiesigen Straßengang. Der Junge sieht aufgeregt aus und beginnt augenblicklich zu reden, leider in Farsi. Ohne meine Specs verstehe ich nichts, außer dem Wort »Polise«. Er gestikuliert und redet immer weiter. Dabei bin ich mir relativ sicher, dass er den Kleinkriminellen hier im Wesentlichen mitteilen wollte, dass die Bullen im Anmarsch sind.

Ich bin nicht der Einzige, dem die Ausführungen des Ancients zu ausschweifend sind. Bereits bei der Erwähnung des Wortes »Polise« ist die Hälfte der Anwesenden aufgesprungen und zum Hinterausgang gehastet. Ich folge ihnen. Der Hinterausgang erweist sich als Rolltor, durch das man auf eine Laderampe in einen Innenhof gelangt. Die Perser wissen offensichtlich, wo sie hinwollen. Rasch klettern sie die Rampe hinab und begeben sich zu einer Falltür auf der anderen Seite des Hofs. Einer von ihnen ruft mir etwas auf Farsi zu. Als ich nicht reagiere, sagt er auf Französisch: »Du nicht hier durch.«

»Aber die Bullen sind auch hinter mir her«, antworte ich, woraufhin er energisch den Kopf schüttelt und seine rechte Hand hinter seinen Rücken bewegt.

»Ich kann bezahlen.« Vorsichtig, so, dass er es sehen kann, greife ich in meine Hosentasche und hole mein letztes Bargeld hervor, fünf blaue Scheine mit dem Konterfei Robert Schumanns, insgesamt zehntausend Euro. Ich halte sie ihm hin. Er nickt kurz und zeigt auf die Klappe. Von der Vorderseite des Gebäudes dringt Licht bis in den Hof, vermutlich stammt es von Flutlichtdrohnen. Außerdem höre ich aus der Ferne das charakteristische Fauchen eines Taurus-Skyships. Ich klettere durch die Öffnung, eine Stiege hinunter in einen dunklen Tunnel. Man sieht kaum die Hand vor Augen. Alle anderen tragen vermutlich Specs und können Restlichtverstärker, Infrarot und Mappingfunktion zuschalten. Ich hingegen muss mich langsam vorwärtstasten.

Mein Fluchthelfer stößt mich von hinten an. »Schneller gehen!«

»Ich habe keine Specs«, keuche ich.

Er flucht etwas auf Farsi und greift nach meinem Arm. Dann zieht er mich durch die Dunkelheit hinter sich her. Ich schätze, dass wir etwa fünfhundert Meter zurücklegen, wobei das schwer zu sagen ist, denn der unterirdische Gang scheint nur aus Kurven und Kehren zu bestehen. Nach wenigen Sekunden weiß ich nicht mehr, in welche Himmelsrichtung wir uns bewegen. Irgendwann erreichen wir eine weitere Leiter, über der sich eine Öffnung befindet. Fahles Licht scheint herab. Ich warte, bis die anderen Männer hinaufgeklettert sind, dann folge ich ihnen.

Wir kommen in einem kleinen Lager wieder an die Oberfläche; um uns herum stapeln sich Pappkartons mit koreanischen Schriftzeichen. Einige der Männer mustern mich feindselig. Sie sprechen einen Moment miteinander, mein Helfer erklärt ihnen offenbar, dass ich bezahlt habe. Einigen scheint es keineswegs recht zu sein, dass ich ihr Geheimnis nun kenne. Eine Weile lang diskutieren sie, vermutlich darüber, ob man mir nicht besser eine Kugel durch den Schädel jagen und mich in einer der Kisten verstauen sollte. Irgendwann kommt das Gespräch zum Erliegen, ohne dass etwas passiert. Ein Mann mit grau meliertem Bart und dunklem Leinenjackett geht zu der einzigen sichtbaren Tür, öffnet sie behutsam und tritt hindurch. Die anderen zünden sich Zigaretten an, warten stumm mit gekreuzten Armen.

»Können wir nicht hindurch?«, frage ich niemand Bestimmtes.

»Warten«, sagt mein Helfer. »Geht alle drei Minuten einer.«

Ich nicke. Es ist durchaus sinnvoll, dass wir nicht alle gleichzeitig das Ladenlokal oder die Bar betreten, die auf der anderen Seite der Tür liegt. Falls die Polizei nach einer Gruppe Flüchtiger suchen sollte, wird der Panoptos sämtliche Menschenansammlungen in Klein-Teheran umgehend an Terry melden. Also ist es besser, einzeln das Gebäude zu verlassen. Ein weiterer Mann geht zur Tür.

Ich lehne mich an einen der Kistenstapel und schließe die Augen. Die Wahrscheinlichkeit, dass es sich bei dem plötzlichen Auftauchen der Polizei um Zufall gehandelt hat, um eine routinemäßige Razzia, geht gegen null. Taurus-Bullen jagen keine Taschendiebe. Sie kamen meinetwegen. Aber wie haben sie mich gefunden?

Als ich die Augen wieder öffne, bin ich allein in dem Lagerraum. Ich gehe zur Tür und ziehe sie einen Spalt auf. Auf der anderen Seite erwartet mich jene Art von Geschäft, das man gemeinhin als Import-Export bezeichnet. Die Regale enthalten ein eklektisches Sortiment aus Reiskochern, hässlichen 3-D-Gemälden von Isfahan, vor sich hin quasselndem Kinderspielzeug, Kanistern voller Rosenwasser, Haushaltswaren aus grellbuntem Plastik und allerlei anderem Tand. Aus den Aktivboxen in der Decke scheppert traditionelle persische Musik. Ich bin der einzige Kunde.

Ich gehe an den überfüllten Regalen entlang bis zum Ausgang, neben dem sich eine altmodische Scannerkasse befindet. Dahinter sitzt ein runzliger alter Mann mit schlohweißen Haaren, der trotz des sommerlichen Wetters einen dicken Wollcardigan trägt. Er schaut durch mich hindurch und hofft offenbar, dass ich sein Geschäft verlasse, ohne ihn zu belästigen.

»Guten Abend«, sage ich.

Er reagiert nicht.

»Ich möchte etwas kaufen. Führen Sie Einmalspecs?«

Sein Kopf vollzieht eine kaum wahrnehmbare Nickbewegung. Seine Linke verschwindet unter der Theke. Als sie wieder zum Vorschein kommt, umfasst sie einen kleinen Zellophanbeutel. Darin befinden sich die hässlichsten Specs, die ich je gesehen habe. Sie sind neongrün, ihre Bügel zieren weinrote, schief aufgedruckte Blumenranken. Es sind die billigsten Dinger, die man für Geld kaufen kann, und es ist fraglich, ob sie überhaupt die vierundzwanzig Stunden durchhalten, die der Aufkleber auf der Folie verspricht. Aber sie sind nicht an eine Nutzerkennung gekoppelt. Wenn man aufpasst, was für Daten man abfragt, bleibt man anonym.

»Wie viel?«

Der Ladenbesitzer murmelt etwas auf Farsi. Ich schüttele den Kopf. Er nimmt einen Block und schreibt »10 000«. Zu teuer für diesen Mist. Tatsächlich ist der Preis jedoch unerheblich. Fast alles Bargeld, das ich noch besaß, habe ich dem Kerl in der Kneipe gegeben, nur ein paar Münzen sind noch übrig. Ich habe noch den PayPass, aber wenn ich damit bezahlte, könnte ich auch gleich zur nächsten Polizeistation gehen und mich stellen. Ich hole mein Portemonnaie aus der Hosentasche und schaue hinein. Nicht nur mein Polizeiausweis wurde entwertet, auch das Kartenpendant meines ID-Chips haben sie inzwischen geschwärzt, damit ich nicht ins Ausland flüchten kann. Mein PayPass hingegen sieht noch intakt aus. Kein Wunder, schließlich hoffen die Fahnder, dass ich ihn aus purer Verzweiflung irgendwann benutze. Ich lege ihn vor dem Mann auf den Tisch. Als er ihn nimmt und durch den Schlitz in seiner Kasse ziehen will, sage ich: »Warten Sie. Ich nehme die Brille, Sie behalten den PayPass.«

Er schüttelt den Kopf.

»Sie behalten den PayPass. Und ich gebe Ihnen die dazugehörige PIN. Aber ziehen Sie die Karte nicht durch den Scanner. Verstanden?«

Einen Moment lang reagiert er nicht. Vermutlich überschlägt er, wie viel Geld er von seinem Hehler für eine heiße Kreditkarte nebst Zugangscode bekommt. Dann nickt er und lässt den PayPass verschwinden. Ihm scheint etwas unwohl zu sein, was ich nachvollziehen kann. Es ist nicht die Straftat, die den Alten umtreibt. Sondern der Umstand, dass die Karte auf dem Schwarzmarkt mindestens hundertmal so viel wert ist wie diese nordkoreanischen Schrottspecs. Das enorme Ungleichgewicht unseres kleinen Handels schlägt ihm aufs Gaunergewissen. Statt etwas zu sagen, warte ich und schaue ihn an.

Ohne ein weiteres Wort holt er noch zwei Specs unter der Kasse hervor. Eine ist pink, die andere auberginenfarben. Dann packt er sie zusammen mit zwei Stangen Mogul-Zigaretten und einer Flasche Rosenwasser in eine Plastiktüte, auf der in großen Lettern »Super Pars« steht. Ich nehme sie. Dann wende ich mich ab und verlasse das Geschäft, nicht ohne mir zuvor meinen Steinkirk über die Nase zu ziehen.

Der Laden befindet sich, wie ich nun erkenne, auf dem Boulevard Hallstein, von den Einheimischen auch Boulevard de Bazaar genannt, weil die Straße fast ausschließlich aus kleinen Geschäften besteht, die sämtliche Güter des täglichen Bedarfs feilbieten. Hier gibt es alles, was der Vorstädter braucht: Gemüse, Fleisch, Spirituosen, illegale Zigaretten, raubkopierte 360er, Handfeuerwaffen. Mir wird plötzlich bewusst, dass ich unglaublich hungrig bin. Das letzte Mal habe ich am Morgen etwas zu mir genommen, lange vor meinem Gewaltmarsch aus der Innenstadt hierher. Mir ist etwas schwindelig, und obwohl es mir widerstrebt, allzu lange auf der Straße zu bleiben oder gar möglicherweise kameraüberwachte Geschäfte zu betreten, muss ich irgendetwas essen. Ansonsten wird das eine sehr kurze Flucht.

Ich gehe den Boulevard Hallstein hinauf, Richtung Graanmarkt. Früher, als wir hier noch Streife fuhren, gab es dort einen Shishkebab-Stand, der Bargeld nahm. Ich hoffe, dass die wenigen Münzen, die in der Tasche meines Jacketts klimpern, für eine Portion ausreichen. Nachdem ich einige Hundert Meter zurückgelegt habe, kann ich den Straßenstand bereits sehen. Im Laufen greife ich in meine Jacketttasche und hole die Münzen hervor. Ich betrachte meine geöffnete Hand. Darin befinden sich einige Euromünzen, außerdem eine I-Ging-Münze. Pazzis I-Ging-Münze. Anders als die silbernen Geldstücke schimmert ihr Metall golden.

Das Rätselhafte an meinem Beruf, vielleicht auch meinem Exberuf, ist seine Irrationalität. Viele glauben, Polizeiarbeit sei reine Verstandessache, eine Art Denksportaufgabe, so wie bei Sherlock Holmes oder Amadeus Cho. Man schiebt Puzzleteile hin und her, knüpft Verbindungen und überprüft Alibis. Auf diese Weise offenbart sich allmählich ein Gesamtbild und damit, quasi nebenbei, der Mörder.

Alles Unsinn. Denken, vor allem grüblerisches Nachdenken, wird in meinem Metier überschätzt. Einer unserer Lehrer auf der Polizeischule in Leuven sagte immer, schwierige Fälle löse man nicht durch kontinuierliche Deduktion, sondern durch Epiphanien. Das ist ein griechisches Wort, ich habe seine genaue Übersetzung vergessen. Aber im Kern geht es darum, dass sich dem Ermittler plötzlich und ohne Vorwarnung etwas enthüllt, etwas zeigt. Meistens gibt es für diese Epiphanien einen Auslöser, was jedoch nicht bedeutet, dass man diesen bewusst aktivieren kann. Anders ausgedrückt: Es ist sinnlos, der Erkenntnis hinterherzulaufen. Du musst warten, bis sie zu dir kommt.

Und nun kommt sie zu mir, plötzlich und ungebeten, in Form dieser kleinen Münze, die ich bereits viele Male in den Händen gehalten habe. Pazzi benutzte sie, um das chinesische Orakel zu befragen, um herauszufinden, was er tun soll. Heuberger hat mir erzählt, sein Geliebter sei früher nicht so abergläubisch gewesen. Pazzi habe erst vor einigen Monaten begonnen, sich für Tarot und I-Ging zu interessieren. Warum interessiert sich ein erwachsener, im Hier und Jetzt verwurzelter Mann plötzlich für Hellseherei? Warum überlässt er wichtige Entscheidungen fortan Würfeln, Karten oder Münzen? Warum unterwirft er sich dem Zufall?

Diese Frage hat sich seit Beginn meiner Ermittlungen aufgedrängt, auch wenn ich sie mir nie bewusst gestellt habe. Und nun zeigt sich plötzlich die Antwort auf dieses Rätsel. Sie gefällt mir kein bisschen.

Ich reiße die Plastikfolie der Specs auf und aktiviere sie. Nachdem ich die Dinger aufgesetzt habe, drücke ich mich in einen Hauseingang und beobachte von dort den Shishkebab-Stand. Weißer Rauch umweht das metallene Wägelchen, als sein Besitzer die Spieße wendet. Ich zoome heran. Der Mann greift mit der Zange einen Kebab nach dem anderen, dreht sie dann um 180 Grad, bevor er sie wieder auf dem Rost platziert. Mehrfach entgleitet ihm dabei das Grillgut. Seine Bewegungen sind nicht flüssig genug für jemanden, der seit Jahren zwölf Stunden am Tag Lammspieße wendet. Seine Schürze ist voller Fettspritzer, der Rest seiner Kleidung wirkt dagegen auffällig sauber.

Ich schalte den Restlichtverstärker zu und mustere die Umgebung. Wenn man so lange im Geschäft ist wie ich, dann erkennt man jene Zeichen, die normale Bürger wohl übersähen: ein unrasierter Typ mit fettigen Haaren und einer zerfetzten Feldjacke, der eine Geneverflasche in der Hand und das allerneueste Specmodell auf der Nase hat. Ein schwarzer Maybach Bolivar, der schon die dritte Runde um den Platz dreht.

Insgesamt wird der Graanmarkt von mindestens sechs verdeckten Ermittlern überwacht. Sie warten. Sie warten auf einen suspendierten, unter Mordverdacht stehenden Kommissar, der hier laut der Bewegungs-, Kamera- und PayPassdaten, die in Terrys Archiv gespeichert sind, während seiner Zeit bei der Brüsseler Sitte vor sechs Jahren insgesamt siebzehn Mal ein Shishkebab gekauft hat. Und weil Menschen Gewohnheitstiere sind und unbewusst in alte Muster zurückverfallen, vor allem in Stresssituationen, ist es wahrscheinlich, dass er hier auftaucht. Oder sagen wir: nicht unwahrscheinlich. Wäre ich der Einsatzleiter und besäße einen Hinweis darauf, dass mein Zielobjekt sich irgendwo in Klein-Teheran aufhält, würde ich Terry bitten, mir eine Liste zu erstellen. Eine Liste mit den fünf oder zehn Orten, die der Flüchtige in diesem Bezirk vermutlich aufsuchen wird, weil er sie kennt und sich dort, bewusst oder unbewusst, sicher fühlt. Klassische prädiktive Forensik ist das, wie aus dem Lehrbuch.

Ich hätte schon viel früher darauf kommen müssen, dass meine Kollegen in Ermangelung einer Specsignatur oder anderer Datenspuren so vorgehen würden. Nun, da ich es weiß, frage ich mich allerdings, ob mir die Erkenntnis irgendetwas nützt. Ich kann zwar versuchen, keine Orte aufzusuchen, zu denen ich eine historische Verbindung habe, aber das ist leichter gesagt als getan. Wie jeder Prädiktionsexperte weiß, ist der freie Wille eine Fiktion. Menschen tun mehr als 95 Prozent aller Dinge unbewusst, meistens laufen sie auf Autopilot. Deswegen ist es kaum möglich, Terry auf Dauer auszutricksen. Er weiß viel genauer als wir selbst, was wir zu tun gedenken. Terry ist ein Meister darin, in unseren Handlungen Muster zu erkennen und mit deren Hilfe unsere nächsten Schritte zu prognostizieren.

Und früher oder später verfällt man immer in seine alten Muster.

Ich drehe die I-Ging-Münze zwischen den Fingern hin und her. Pazzi muss denselben Gedankengang gehabt haben. Vermutlich war auch er sich darüber im Klaren, dass er so durchschaubar und vorhersehbar ist wie eine Labormaus in einem Labyrinth, sobald jemand seine vollständige Datenhistorie hat. Er muss daraus gefolgert haben, dass es nur eine Möglichkeit gibt, aus dem prädiktiven Muster auszubrechen, und das ist der Zufall. Pazzi war nicht abergläubisch. Er hatte irgendwie herausgefunden, dass ihn jemand durchleuchtete und observierte und all seine Schritte vorhersagte. Und deshalb traf er seine Entscheidungen per Zufall, um seine Gegner auszutricksen. Ich sehe ihn vor mir, wie er gesichtslos auf dem Acker liegt. Man könnte sagen, dass sein Münztrick nicht allzu gut funktioniert hat.

Ich hatte den Lammspieß bereits ganz deutlich vor mir gesehen, konnte ihn fast schmecken – schade darum. Ich drehe um und laufe den Boulevard in der entgegengesetzten Richtung entlang. Ich muss mit Random reden, aber dafür benötige ich eine ruhige Ecke. Mir fällt auf, dass ich die Wunde am Knie und die lädierten Zehen kaum noch spüre, der Schmerz ist abgeebbt. Das bedeutet, dass ich allmählich in mein altes Bewegungsmuster zurückfalle. Muster sind der Tod. Ich muss von der Straße herunter, und zwar bald.

In meinem Kopf begutachte ich verschiedene Restaurants, Pensionen und Läden, an die ich mich erinnere. Sie sind Teil meiner mentalen Landkarte, ein weiteres Muster, das es zu meiden gilt. Ich bitte die Specs um eine Liste aller Vidshops in der Nähe. Insgesamt vierzehn werden mir angezeigt.

»Zufallsgenerator«, sage ich. »Ganze Zahl zwischen eins und vierzehn.«

Eine große 6 erscheint vor mir in der Luft, woraufhin ich den sechsten Laden auf der Liste ansteuere. Er befindet sich in einer Seitenstraße, die ich ohne Waffe normalerweise nicht einmal am helllichten Tag betreten würde, und schon gar nicht in tiefschwarzer Nacht. Das hier ist Ganggebiet, Lion Ancients oder Zoroastrians, ich bin mir nicht sicher. Augenpaare mustern mich aus unbeleuchteten Eingängen, scannen, ob es sich lohnt, mich abzuziehen. Ich habe Glück, niemand möchte sich mit einem maskierten Hünen in einem schmuddeligen Trenchcoat anlegen. Und so muss ich lediglich einem ausgebrannten Motorrad und einem ohnmächtigen Junkie ausweichen, um den Vidshop zu erreichen.

Ich beeile mich, eine der Kabinen aufzusuchen. Hier gibt es, zumindest hoffe ich das, keine Kameraüberwachung. Ihr Fehlen hat ganz praktische Gründe: Ein Vidshopbetreiber, der seine Kunden bei ihrer Lieblingsbeschäftigung filmte, also beim Masturbieren, wäre schnell pleite. Als ich die Tür der kleinen Kabine schließe, flammt die Medienwand vor mir auf und bittet mich um meinen PayPass.

»Ich möchte ein R-Gespräch führen«, sage ich.

»Wie lautet die Nummer des Teilnehmers?«

»1-777-EIDOLON.«

Einige Sekunden vergehen. Dann sagt mir die Computerstimme, der andere Teilnehmer habe das R-Gespräch akzeptiert. Der Bildschirm verfärbt sich. Mir gegenüber erscheint Johnny Random. Hinter ihm erstreckt sich eine alte Bibliothek mit immens hohen Regalen und echten Büchern aus Papier. Random hat wieder jenes Peter-Lorre-Gesicht auf, das er bereits bei unserem vorletzten Treffen trug. Seinen grellweißen Anzug hat er jedoch abgelegt. Stattdessen trägt er ein schieferfarbenes Cordjackett, ein Button-Down-Hemd und einen unmöglichen Strickpulli mit Zickzackmuster. Wären da nicht seine Augen, aus denen wie immer der Schalk hervorblitzt, könnte man ihn für einen Bibliothekar halten. Vermutlich ist dies Randoms Vorstellung eines Undercovereinsatzes.

Er mustert mich mit einem Ausdruck von Genugtuung. »Sie sehen scheiße aus, aber Sie sind am Leben. Ich hatte gehofft, dass Sie ihnen entwischen, Westerhuizen. Sie kennen eben alle Tricks. Nur ein Jakobiner kann einen Jakobiner austricksen.«

»Erklären Sie mir endlich, was hier los ist, Random.«

Er hebt beschwichtigend die Hände. »Natürlich. Aber alles zu seiner Zeit, und vor allem an einem diskreteren Ort. Sie haben, wenn ich das richtig sehe, nichts mehr – kein Geld, keine ID, kein vorzeigbares Gesicht.«

»Bingo.«

»Das ist schlecht. Sie sollen schließlich einen Fall für mich lösen. Als Erstes müssen wir deshalb dafür sorgen, dass Sie wieder handlungsfähig werden, Aart. Ich darf Sie doch so nennen, oder? Ich glaube, unsere Beziehung wird in den kommenden Stunden erheblich an Intimität gewinnen.«

Ich unterdrücke den Wunsch, mit meinen Fäusten auf das Gesicht an der Wand einzudreschen. Stattdessen sage ich: »Nennen Sie mich, wie Sie möchten. Aber wie wollen Sie es hinkriegen, dass ich wieder auf die Straße kann? Halb Europol scheint hinter mir her zu sein und der RR auch.«

»Ganz einfach. Sie ermitteln ab jetzt nur noch im Mirrorspace.«

»Da werden die mich noch schneller finden als hier draußen auf der Straße. Vermutlich in dem Augenblick, in dem ich reingehe.«

Random schüttelt sein Mondgesicht. »Sie gehen nicht in den Mirrorspace der Union, das wäre in der Tat töricht.«

»Gibt’s etwa noch einen anderen?«

»Das erkläre ich Ihnen, sobald Sie dort sind. Erst einmal müssen Sie von der Straße runter.«

»Ich habe aber kein Geld.«

»Das Problem lässt sich leicht lösen. Ich wusste nicht genau, wo Sie wieder auftauchen. Deshalb habe ich eine Kurierdrohne vorbereitet, die Ihnen ein paar Utensilien bringen wird.«

»Und wohin?«

»Kennen Sie die Straße in Richtung Gent? Nicht die Ausfallstraße, sondern die Umgehung, die über Zottegem und Oudenaarde führt?«

»Ja, natürlich.«

»Dort wird sie landen, auf einem angrenzenden Feld. Es liegt bereits außerhalb der Brüsseler Panoptosüberwachung. Sie müssen von Ihrem jetzigen Aufenthaltsort ein Stück laufen, aber allzu weit ist es nicht.«

»Und was tue ich dann, da draußen auf dem Dorf?«

»Dann gehen Sie zu einem kleinen Landgasthof namens ›Groene Hunter‹, der in der Gemeinde Appelterre liegt. Ich habe Bungalow Nummer 8 für Sie reserviert und eine Woche im Voraus bezahlt. Der Keycode lautet 8419. Das ›Hunter‹ ist ein recht altmodisches Etablissement. Kaum Kameras, man hält hier noch etwas von Diskretion. Wenn Sie in Ihrem Zimmer bleiben, wird Sie niemand behelligen.«

»Okay, Random. Aber woher weiß ich, dass Sie mir keine Falle stellen?«

»Wissen Sie nicht. Aber wenn ich Ihnen eine hätte stellen wollen, hätte ich dazu weiß Gott reichlich Gelegenheit gehabt. Außerdem bleibt Ihnen kaum eine andere Wahl, scheint mir.«

»Ich könnte mich stellen. Ich habe meine Analystin nicht umgebracht. Die Sache würde sich aufklären.«

»Ich befürchte, Ihre Exkollegen sind an einer anderen Art der Klärung interessiert.«

Random spielt eine Aufnahme ein. Sie zeigt die Brüsseler Innenstadt, eine Straße nahe dem Hallepoort. Der Verkehr staut sich in alle Richtungen. Schuld daran ist ein schwerer Verkehrsunfall. Mitten auf der Kreuzung brennt etwas, über der Rauchlohe tanzen die charakteristischen kleinen Glutbälle, die entstehen, wenn ein Lithium-Ionen-Akku abfackelt. Verkohlte Metallteile liegen auf der Kreuzung verstreut. Es dauert einen Moment, bis ich erkenne, dass es sich bei dem zerstörten Gefährt um einen Motorroller handelt. Er ist feuerrot. Etwas abseits liegt ein gelber, blutverschmierter Helm auf der Straße. Ich spüre, wie mein Mund trocken wird.

»Kommen Sie, Aart. Gehen Sie jetzt zum Treffpunkt. Es ist Ihre einzige Chance.«

»Meine Chance worauf?«, frage ich tonlos.

»Auf die Wahrheit. Und vielleicht sogar auf ein bisschen Gerechtigkeit.«

Dann nickt er mir noch einmal aufmunternd zu und kappt die Verbindung. Einen Moment bleibe ich sitzen. Auf meinen Specs lasse ich mir anzeigen, wo genau sich der Übergabepunkt befindet. Das dauert eine gefühlte Ewigkeit, denn die Einmalbrille ist so langsam, wie sie hässlich ist. Auf der Karte kann ich erkennen, dass mir ein weiterer Fußmarsch von etwa drei Kilometern bevorsteht. Ein Leihfahrrad wäre nicht schlecht, aber auch dafür bräuchte ich einen PayPass. Eines zu stehlen, ist ebenfalls keine gute Idee. Die meisten Bikes sind gechippt und schlagen Alarm, sobald sie sich mehr als fünfhundert Meter von ihrem rechtmäßigen Besitzer entfernen.

Langsam komme ich von dem harten Plastikstuhl hoch, ziehe meinen Schal vors Gesicht und verlasse die Kabine. Als ich wieder draußen bin, wende ich mich in Richtung Westen und laufe, die großen Straßen meidend, bis zu der Umgehung nach Gent. Die Stadt ist hier bereits zerfasert, geht in eine lockere Ansammlung von Sozialwohnungen, Gewerbeflächen und Brachen über, aber nun hört sie endgültig auf. Die Ausfallstraße führt Richtung Westnordwest, ein von grünlichen Algenlampen beleuchtetes Band, das sich bis zum Horizont durch die flandrische Marsch erstreckt. Daneben verläuft ein asphaltierter Fahrradweg. Ihn laufe ich entlang, während mir eine Zahl in der oberen rechten Ecke meines Gesichtsfelds die verbleibende Entfernung anzeigt. Nach gut zwanzig Minuten verlasse ich den Weg und stapfe querfeldein über eine schon lange nicht mehr gemähte Wiese. Als ich die von Random angegebene Position erreiche, gehe ich in die Hocke. Gerne würde ich mich ins Gras legen und kurz die Augen schließen, aber der Untergrund ist vom Dauerregen aufgeweicht. Wie lange ist es her, dass ich auf einer trockenen Sommerwiese gelegen habe?

Ein fauchendes Geräusch kündigt die Ankunft der Kurierdrohne an. Sie gehört keinem der großen Logistikdienstleister, ihre Flanken sind unbeschriftet. Den Specs zufolge handelt es sich um einen Embraer Swiftjet, der auf eine mir unbekannte Brüsseler Firma zugelassen ist. Terry könnte sofort sagen, wer dahintersteckt. Dem Ameisengehirn meiner nordkoreanischen Schrottbrille muss ich eine derart komplexe Recherchefrage gar nicht erst stellen.

Die Embraer ist in etwa so groß wie ein Kühlschrank, aber weitaus aerodynamischer geformt. Sie zieht über mir einen Kreis, dann setzt sie zur Landung an. Kleine Steuerdüsen an den Seiten beginnen zu fauchen, dann klappt die Drohne ihre Füße aus und setzt vor mir auf. Ich warte, dass sie etwas sagt, aber sie bleibt stumm. Stattdessen öffnet sich ein kleines Rollfenster und gibt den Blick auf einen Stauraum frei, in dem sich ein Rucksack befindet. Ich nehme ihn heraus und vergewissere mich, dass das Fach vollkommen leer ist. Dann sage ich der Drohne, dass sie sich vom Acker machen darf.

Als sie verschwunden ist, öffne ich den Rucksack. Er enthält Kleidung, außerdem einen Umschlag, in dem sich den Ausbeulungen nach zu urteilen Geldbündel befinden. Ich beschließe, den Inhalt im Hotel zu sichten. Als ich den Rucksack schließe und hochhebe, bemerke ich, dass sich in der Vordertasche etwas Hartes, Metallenes befindet. Ich ziehe den Reißverschluss auf und erblicke den Plastikgriff einer Schusswaffe. Wenn die Waffe als Hinweis darauf gedacht sein sollte, wie ernst meine Lage ist, dann muss ich mir wirklich Sorgen machen. Es ist eine Ćeská Skorpion II mit einem Unterlaufgranatwerfer, ausgestattet mit kleinen Seekerraketen, die ihr Ziel um Ecken und durch Gebäude verfolgen. Eine sehr illegale Waffe, auf die nur das Militär Zugriff hat. Ich schultere den Rucksack und lasse die Ćeská unter meinem Mantel verschwinden. Auf den Specs rufe ich die Koordinaten des Gasthofs auf.

Kurze Zeit später erreiche ich den »Groene Hunter«. Es ist fast drei Uhr nachts, niemand ist zu sehen. Der Gasthof sieht aus wie ein altes flandrisches Landhaus, die dahinterliegenden Bungalows dagegen sind moderne Scheußlichkeiten aus Keramik und Glas. Aber inzwischen würde ich sogar in einem Straßengraben übernachten. Ich stapfe über den von Pfützen bedeckten Vorplatz bis zu Bungalow Nummer 8 und gebe den Keycode ein. Mit einem Klicken öffnet sich die Tür.

Mein neues Domizil ist zweckmäßig eingerichtet – viel Plastik, wenig Holz, mit Küche und Holokamin im Wohnzimmer. Ich sage dem Bungalow, es möge sämtliche Rollläden herunterlassen und lichtdicht verschließen. Ich verriegle die Tür manuell von innen und vergewissere mich, dass es keinen Hinterausgang gibt. Danach lege ich meinen Mantel ab und setze mich in einen Sessel gegenüber des im Kamin fröhlich flackernden falschen Feuers. Auf dem Boden vor mir breite ich den Inhalt des Rucksacks aus. Johnny Random mag ein Spinner sein, ein Idiot ist er jedoch nicht. Die Ausstattung lässt kaum etwas zu wünschen übrig. Neben frischer Kleidung, Hygieneartikeln, Energieriegeln und mehreren Päckchen mit Munitionsstreifen finde ich ein Erste-Hilfe-Set sowie eine Dose starke Schmerztabletten. Außerdem ein Paar Prepaidspecs, kein Schrott, sondern ein verhältnismäßig brauchbares Consumermodell von Earl. In dem Umschlag befindet sich wie erwartet Geld, insgesamt eine Million Euro in gebrauchten Scheinen und Einmal-Debitkarten, ferner kleinere Beträge in den wichtigsten Fremdwährungen: Won, Real, Aussies. Am Boden des Rucksacks befindet sich ein kleiner Koffer. Als ich ihn öffne, muss ich unvermittelt lachen. Er enthält eine Auswahl falscher Bärte, farbiger Kontaktlinsen, Perücken und Schminksachen.

Weil mir mein Gefühl sagt, dass das noch nicht alles ist, überprüfe ich Taschen und Fächer des Rucksacks. In einer Bodentasche, die eigentlich für den Regenüberzug gedacht ist, finde ich tatsächlich noch etwas. Es ist ein kleines schwarzes Nylonetui. Als ich es öffne, purzelt mir eine Spiegelungsausrüstung entgegen – eine Kappe, mehrere Escapepflaster und, statt des üblichen Inhalators, ein Injektionsgerät, dazu flüssiges Hypnoremerol in Ampullen. Es sind mindestens vierhundert Milliliter, genug, um einen Pottwal in den Mirrorspace zu beamen. Außerdem enthält das Etui einen Zettel. Darauf steht: »Schlafen Sie ein paar Stunden. Kommen Sie, wenn Sie bereit sind. Aktivierungskennwort: ›Eidolon‹. R.«

Wie ferngesteuert stehe ich auf und gehe zu dem großen Doppelbett, in der einen Hand einen Energieriegel, in der anderen die Skorpion. Ich lasse mich auf die wollene Überdecke sinken. Liegend kaue ich und starre zur Decke. Ich schaffe es nicht einmal mehr, den Riegel ganz aufzuessen, bevor ich erschöpft einschlafe.

Als ich wieder aufwache, ist es halb neun. Ich sehne mich nach einem Frühstück, einem richtigen holländischen Frühstück, mit Eiern, altem Gouda, Pfefferkuchen und einer Kanne dampfendem Kaffee. Stattdessen esse ich noch einen Energieriegel und trinke dazu geschmacksfreien schwarzen Tee aus der Bungalowküche. Nachdem ich geduscht habe, setze ich mich wieder aufs Bett und überprüfe die Spiegelungsausrüstung. Langsam ziehe ich die Kappe über und knibble die Folie von einem der Escapepflaster. Ich stelle seinen Timer auf sechzig Minuten. Dann lasse ich mich zurücksinken, halte mir die Injektionspistole an den Arm und drücke ab. Das Hypnoremerol schießt durch meine Adern. Doch nichts passiert, vermutlich weil die Kappe noch inaktiv ist und keine Spannung anliegt.

Dann fällt mir die Notiz mit dem Aktivierungskennwort wieder ein. »Eidolon«, flüstere ich. Und die Welt verschwindet.

23

Ich finde mich in meinem Stammcafé nahe dem Justizpalais wieder. Dieser Umstand jagt mir zunächst einen gehörigen Schrecken ein, denn es gibt nur wenige Orte in der Union, die so lückenlos überwacht werden wie der Galgenberg. Erst nach einigen Sekunden wird mir klar, dass ich nicht wirklich hier bin.

Ich sitze an meinem Ecktisch, vor mir steht ein großes holländisches Frühstück, mit Eiern und Pfefferkuchen. Ich greife nach der Tasse mit dem dampfenden Kaffee und nehme einen Schluck. Laut der Uhr an der Wand ist es kurz nach neun Uhr morgens, die üblichen Verdächtigen sitzen an der Bar. Draußen regnet es, durch die Schlieren kann ich die Vorderseite des Justizpalais sehen. Davor versammeln sich gerade Demonstranten. Alles scheint seinen Gang zu gehen, alles wirkt wie immer.

Fast alles. Irgendetwas ist seltsam, allerdings fällt es mir schwer zu sagen, was das sein könnte. Die Simulation, in die mich Random eingespiegelt hat, ist hervorragend. Alle Details sind stimmig. Ich ziehe den Brotkorb zu mir heran, greife nach einer Scheibe Pfefferkuchen, schnuppere daran und beiße ab. Sehr realistische Olfaktorik und Sensorik, dennoch stellen sich meine Nackenhaare auf. Es ist nicht die Übelkeit, die mich sonst immer plagt – sondern etwas anderes. Aber was? Vielleicht ist es nur mein ständiger neuer Begleiter: die Furcht, entdeckt zu werden.

Bevor ich der Sache nachgehen kann, öffnet sich die Eingangstür, und ein Mann tritt hindurch. Es ist Johnny Random, diesmal wieder in dem gewohnten weißen Anzug, dafür mit einem neuen Gesicht, einem südeuropäischen, mit kohlschwarzen Augen, bis auf die Schultern herabfallenden, dunklen Haaren und einer beachtlichen Nase. Das Auffälligste aber ist sein Teint. Random wirkt leichenblass. Als ich ihn genauer betrachte, sehe ich, dass an dem ganzen Mann kein einziger Farbpartikel zu kleben scheint. Johnny Random ist schwarz-weiß. Es sieht aus, als habe man ihn aus einem meiner alten 2-D-Streifen in einem Farbfilm hineinkopiert.

Er nickt freundlich und setzt sich auf den Stuhl mir gegenüber.

»Guten Morgen, Aart. Willkommen in Eidolon.«

»Morgen, Random. Ich nehme an, das ist der Name dieser Spiegelung.«

»Ja, Griechisch für eine geisterhafte Erscheinung. Nur mittelmäßig originell, ich weiß. Aber der Name erfüllt seinen Zweck.«

»Wer betreibt diese Spiegelung? Die Brasilianer? Ein Syndikat?«

Random schüttelt den Kopf. Ohne dass es mir aufgefallen wäre, hat sich auf seiner Seite des Tischs Frühstücksgeschirr materialisiert. Random nimmt sich ein Croissant und tunkt es in seinen Milchkaffee. Nachdem er geräuschvoll abgebissen hat, antwortet er: »Weder noch. Lassen Sie mich Ihnen eine Geschichte erzählen, eine Geschichte, die bis in die Zeit zurückreicht, als es noch keine realitätsgetreuen Spiegelungen gab.«

»Ein paar schnelle Antworten wären mir lieber«, sage ich.

»Je weniger Sie mich unterbrechen, umso schneller kriegen Sie die.«

Er sieht mich herausfordernd an, aber ich erwidere nichts.

»Gut. Vor gut einem Jahrzehnt, als in den von der Union besetzten Gebieten gerade das Tares-Programm anlief, wurde einigen Programmierern klar, dass man mit der Fülle an Livedaten, die unsere Sensoren schon damals aus allen Ritzen und Winkeln der Realität saugten und auf Festplatten speicherten, eine Kopie der Welt bauen könnte, eine virtuelle Welt. Diese Programmierer, allen voran ein genialischer Kerl namens Peter McDoyle, arbeiteten für Tallan Consolidated. Sie bauten erste Prototypen. Als sie diese der EU-Heeresleitung und dem RR präsentierten, waren die völlig aus dem Häuschen. Die Vorstellung, unsichtbare Spione an praktisch jeden Ort der Welt entsenden zu können, verhieß unglaubliche Macht. Das Militär wollte diese Ghosts, und zwar besser heute als morgen. Ein riesiges Budget wurde bewilligt, und McDoyles Leute machten sich an die Arbeit. Zwei Jahre später waren sie so weit, und die Geister begannen, durch den Mirrorspace zu schweben. Wie ich an Ihrem ungeduldigen Blick sehe«, ein spöttisches Lächeln umspielt Randoms Lippen, »ist Ihnen dieser Teil der Historie geläufig.«

»Mehr oder minder.«

»Als die anderen großen Industrienationen von der Sache Wind bekamen, wurden sie natürlich alle bei TalCon vorstellig. Die Koreaner, Brasilien, die Japaner – alle wollten ihren eigenen Mirrorspace. Aber Tallan durfte ihnen nichts verkaufen. Die Union hatte die fragliche Technologie als militärisch sensibel eingestuft, und der Earl musste Aufträge über viele Billionen Euro ablehnen.«

Während er mit ruhiger Stimme erzählt, zerbröselt Random das angebissene Croissant. Buttergelbe Flocken rieseln herab, auf den Tisch, auf seine Hose, auf den Boden.

»Ich glaube, ungefähr zu dieser Zeit fasste John Tallan einen folgenschweren Entschluss. Ihm war natürlich klar, was für eine Macht einem der Zugang zum Mirrorspace verlieh. Wenn er diese unglaublich wertvolle Technologie schon nicht auf dem freien Markt verkaufen durfte, würde er sie wenigstens für sich selbst nutzen. Und deshalb gab er bei McDoyle ein Geheimprojekt in Auftrag, Codename Eidolon.«

»Er hat sich seinen eigenen Mirrorspace bauen lassen?«, frage ich ungläubig.

»So ist es. Eidolon ist eine vom Unionsmirrorspace vollständig unabhängige Simulation. Denn Tallan musste natürlich aufpassen, dass niemand von seiner kleinen Privatspiegelung erfuhr. Weder der RR noch das Militär hätten es besonders komisch gefunden, dass da jemand eine Gegenveranstaltung aufzieht, selbst wenn dieser Jemand ein unionstreuer Geschäftspartner war. Deshalb konnte Tallans Chefprogrammierer McDoyle auch nicht einfach eine Kopie des EU-Mirrorspace bauen. Eidolon durfte schließlich keine offiziellen Datenquellen der Regierung anzapfen. Das wäre früher oder später aufgefallen. Also brauchte Tallan eine andere Datenquelle. Ich will Sie nicht auf die Folter spannen, Aart. Eidolons Daten kamen und kommen vor allem aus …«

»… den Specs.«

»So ist es. Alle von Tallan Consolidated hergestellten Specs zeichnen heimlich Bilder, Töne und Positionsdaten auf.«

»Alle? Aber das müssen Abermillionen sein.«

»Milliarden trifft es wohl eher. Allein in der Union tragen fünfhundert Millionen Menschen Specs von TalCon. Fünfhundert Millionen Augenpaare, fünfhundert Millionen unfreiwillige Spione, die stets alles beobachten. Und auch in vielen anderen Ländern ist Tallan Marktführer. Mithilfe dieser gigantischen Datenmengen generieren Eidolons Simulationsrechner eine sehr akkurate Livespiegelung. Zusätzlich zapfen sie alle offen zugänglichen Quellen an, beispielsweise Droggervideos. Als Sie und Ihre Kollegin anfingen, wegen dieser Creeperfeeds zu ermitteln, und vermuteten, jemand habe Tallan-Specs gehackt, geriet der Earl verständlicherweise in Panik. Er fürchtete, nun werde alles auffliegen.«

»Hat er mir die Killer auf den Hals gehetzt?«

»Diese Russen? Das waren Orelovs, Elite-Auftragskiller der Britskis. Ja, ich würde meinen virtuellen Anzug darauf verwetten, dass Tallan die geschickt hat. Er hat gute Kontakte zu den Britskis.«

»Wie sind denn all diese Creeperfeed-Videodateien überhaupt im Netz gelandet, Random? Wir haben Unmengen davon gefunden.«

Er seufzt. »Ich hatte Ihnen ja schon gesagt, dass Eidolon anders aufgebaut ist als der Unionsspace. Es ist viel dezentraler, die Rechner stehen nicht im TalCon-Hauptquartier, sondern sie sind überall im Netz verstreut und versteckt. Der Datenbestand ist so gigantisch, dass ein paar Terabytes ins normale Netz gesickert sind.«

»Einfach so? Aber Terrys Mirrorspace-Datenbank läuft doch auch nicht über.«

»Das liegt daran, dass der Unionsspace weitaus weniger umfassend ist als Eidolon. Sehen Sie, Aart, Terrys Spiegelung funktioniert im Prinzip genauso wie eine Straßenkarte. Aus der Ferne wirkt alles grobkörnig. Erst wenn man hineinzoomt, wird das Bild detailreicher. Oder anders gesagt: Nur an den Stellen, wo sich ein Beobachter aufhält, werden winzige Drohnen abgesetzt, nur dort entsteht eine hochauflösende virtuelle Realität. Wo gerade niemand hinschaut, errechnet Terry auch keine Simulation.«

»Und hier ist das anders?«

»Ja. Das hier ist McDoyles Meisterwerk, eine Vollspiegelung, und zwar eine kontinuierliche. Eidolon ist vierdimensional, es hat neben den drei räumlichen Dimensionen auch eine zeitliche. Passen Sie mal auf.«

Random erhebt sich und geht zur Bar. Er scheint etwas zu murmeln. Ich meine, eine ganz leichte Erschütterung zu verspüren, dann ist alles wie zuvor. Die Uhr zeigt zehn nach neun. Ich lasse meinen Blick von Tisch zu Tisch schweifen. Die üblichen Verdächtigen hocken immer noch am Tresen und lesen die Nachrichten. An einem kleinen Tisch in der Ecke hat sich eine hübsche junge Frau niedergelassen. Sie macht ein Gesicht, als habe sie bereits ein Dutzend Einladungen zum Kaffee ablehnen müssen. Ich schätze, es waren höchstens drei.

Ein Mann kommt herein, ein riesiger Kerl, mit kantigem Kinn, Geheimratsecken und knittrigem Trenchcoat. Er begrüßt die Frau und holt am Tresen etwas zu trinken. Sie beobachtet ihn abwartend, die Arme vor der Brust gekreuzt. Nachdem er seinen tropfenden Mantel aufgehängt und sich ihr gegenübergesetzt hat, sagt er: »Entschuldigung.«

»Die war in der Tat fällig. Und wenn du jetzt noch eine Erklärung für dein seltsames Verhalten hinterherschiebst, sind wir vielleicht auch wieder Freunde.«

»Ein Informant hat sich bei mir gemeldet.«

»Wann?«

Es fällt mir schwer, es länger zu ertragen. »Hören Sie auf.«

Random nickt, schnippt mit den Fingern und geht zurück zu seinem Platz. Er steht so, dass ich Ava und den anderen Aart nicht mehr sehen kann. Wieder geht ein leichtes Zittern durch den Raum, so als ob eine U-Bahn tief unter uns vorbeirauscht. Random setzt sich. Ava und Aart sind verschwunden.

»Das war vergangenen Dienstag«, sage ich.

Random nickt. »Die Spiegelung geht über mehrere Jahre zurück. Wir haben insgesamt viel mehr Daten als Terry, wenn auch nicht immer so hochauflösende. Ist Ihnen an Eidolon etwas aufgefallen?«

»Irgendwas ist anders als sonst, aber ich könnte nicht sagen, was.«

»Gucken Sie mal unter die Spüle hinter der Bar.«

»Wie bitte?«

»Tun Sie es. Es sieht Sie schließlich niemand.«

Ich stehe auf und gehe an dem Wirt vorbei hinter den Tresen, wofür ich im wahren Leben eine Lokalrunde zahlen müsste. Vor der Spüle gehe ich in die Knie und öffne den Unterschrank. Darin befinden sich erwartungsgemäß verschiedene Putzmittel und Lappen sowie der Siphon. Anders als der Schankraum wirken all diese Dinge jedoch seltsam unscharf. Sie sehen aus, als ob sie von einem späten Impressionisten gemalt worden wären. Die Szene wirkt wie ein Stillleben, Scheuerpulver mit Schwamm in Öl, von Vincent van Gogh. Ich schließe den Schrank und kehre zu unserem Tisch zurück.

»Ihre Simulation hat an einigen Stellen zu wenige Daten.«

»So ist es«, sagt Random. »Während hier vorne viele Menschen ein und aus gehen, die meisten mit Specs von Tallan, gucken in den Spülschrank lediglich der Koch sowie der Barkeeper.« Er streicht mit dem rechten Zeigefinger über den Tisch und betrachtet mit gerunzelter Stirn seine nun etwas dunkle Fingerkuppe. »Und das auch nur, wenn es unbedingt sein muss. Beide tragen außerdem Specs von Arirang. Ihr Fahndungscomputer würde in so einem Fall seine Mites losschicken. Das vermag Eidolon jedoch nicht. Bei zu wenig aktuellen Daten stellt unser Computer deshalb Schätzungen an und macht diese für den Nutzer visuell kenntlich. Wenn nur wenige Daten fehlen, resultiert das in einem Sfumato-Effekt, alles wirkt leicht verschwommen so wie bei der Mona Lisa. Diese impressionistischen Verzerrungen signalisieren hingegen, dass der Computer, nun ja, raten muss.«

Es dauert einen Moment, bis ich verstehe, was Random mir da erzählt. »Aber wenn sie die Informationen aus all diesen Specs speichern und archivieren … die Datenmenge muss astronomisch sein.«

»Ist sie, und das ist ein Problem. Eidolon droht zu bersten. Deshalb rutschen auch immer wieder alte Rohdaten ins offene Netz, Rohdaten, die sie gefunden haben. Anfangs ließ McDoyle nur Daten aus der Großregion Brüssel einlaufen, aber Tallan wollte eine größere Spiegelung, mehr Länder, mehr Macht. Der Sinn der ganzen Aktion war schließlich, Wettbewerber sowie wichtige Entscheidungsträger in Politik und Justiz zu bespitzeln. Wenn Sie sich TalCons Firmenhistorie angeschaut haben, wird Ihnen aufgefallen sein, dass der Konzern seinen Konkurrenten und Widersachern stets um eine Nasenlänge voraus ist. Das liegt an Eidolon. Und wenn man einmal damit anfängt, dann will man immer mehr Informationen. Tallan wollte nicht nur wissen, was man in der Kommission oder im Rat denkt; er wollte auch als Ghost bei vertraulichen Gesprächen in Warschau oder Wien dabei sein. Deshalb wurde Eidolon immer größer.«

»Warum stutzt er das Projekt dann nicht wieder zurecht?«

»Das kann er nicht mehr.«

»Wieso nicht?«

»Der Einzige, der die Sache halbwegs im Griff hatte, war McDoyle. Aber der ist vor drei Jahren bei einem Unfall ums Leben gekommen.«

»Tallan hat ihn beseitigen lassen.«

»Eine naheliegende Vermutung, aber tatsächlich weiß ich es nicht. Fest steht, dass Eidolon inzwischen sehr viel Geld verschlingt, weil die Datenmengen mit den Jahren immer größer geworden sind. Der Bestand wächst, Petabyte um Petabyte. Und immer mehr Menschen tragen TalCons Specs, folglich wächst der Datenberg auch dadurch schneller. In gewisser Weise ist Tallan ein Opfer seines eigenen Erfolgs. Um die enormen Investitionen schultern zu können, musste sich der Earl einen Partner suchen, einen außerhalb der Union. Aber die vorhin erwähnten Staaten kamen natürlich nicht infrage. Deshalb blieben nur die Britskis.«

»Das größte Verbrechersyndikat der Welt besitzt seinen eigenen Mirrorspace?«

»Ja. Wenn Sie nachher ein bisschen da draußen herumlaufen, dann achten Sie auf Leute, die so aussehen wie ich, monochrome Menschen. Die schwarz-weißen Personen, die Ihnen in Eidolon begegnen, sind nämlich keine Simulationen, sondern Ghosts. Sie liegen irgendwo auf einer Couch, die Synapsen voller Hypnoremerol und gehen hier ihren Geschäften nach.«

»Wie viele sind hier?«

»Niemand weiß das so genau. Aber es müssen Tausende sein. Die Britskis verkaufen die Zugänge inzwischen an alle möglichen Interessenten. Und die Nachfrage ist riesig. Sich in Eidolon zu bewegen, ist nämlich eine der wenigen Möglichkeiten, der Totalüberwachung innerhalb der Union zu entgehen.«

Random lehnt sich zurück. »Nun wissen Sie, was es mit Ihren Creeperfeeds auf sich hat. Dass sie so viele Gewaltvideos gefunden haben, dürfte übrigens daran liegen, dass Terry nicht die ursprünglichem Datenlecks entdeckt hat. Sondern die Creeperfeed-Sammlungen irgendwelcher Hehler, die seit Jahren wissen, dass an gewissen dunklen Stellen des globalen Netzes immer wieder Videos unbekannter Herkunft auftauchen. Außerdem wissen Sie jetzt, wie Sie sich wieder frei bewegen können. Wenn Sie mir nun im Gegenzug helfen würden …«

»Nicht so schnell, Random. Ich hätte da zuerst noch ein paar Fragen.«

»Natürlich. Sollen wir dabei ein Stück gehen? Ich muss gestehen, dass Ihre Stammkneipe nicht so nach meinem Geschmack ist.«

Wir verlassen das »Café Amsterdam« und gehen die Regentschapsstraat hinab, in Richtung Kommissionspalais.

»Zuerst muss ich wissen, was mit Ava geschehen ist.«

Random setzt eine ernste Miene auf. »Solange sie ihre Dienstspecs trug, hatte ich Ihre Analystin im Blick. Aber etwa eine Stunde nachdem Sie ihr Haus am Sonntagmorgen verlassen haben, brach der Feed ab. Es sah für mich so aus, als habe sie die Brille selbst abgeschaltet. Vorher hat sie noch mit Terry gearbeitet.«

»Was genau hat sie recherchiert?«

»Ich kenne mich nicht allzu gut mit Ihrem Fahndungsrechner aus. Aber das, was ich mitbekommen habe, deutete für mich darauf hin, dass sie etwas Ungewöhnliches gefunden hat.«

»Was?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, ich weiß es nicht. Aber sie hat geflucht, mehrfach, auf Englisch und Hebräisch. Meine Vermutung ist, dass Frau Bittman etwas derart Ungeheuerliches gefunden hat, dass irgendjemand kurz darauf die Reißleine gezogen hat.«

»Jemand hat sie liquidiert.«

»Jemand hat beschlossen, sie umgehend zu beseitigen und Ihnen die Sache anzuhängen. Aber Ihre Analystin erscheint mir dafür irgendwie zu clever – und zu paranoid. Vielleicht ist ihr rechtzeitig klar geworden, dass ihr Leben in Gefahr ist, und sie ist geflüchtet.«

»Aber wie? Und wohin?«

»Das ist die Hunderttausend-Won-Frage. Sie führt uns übrigens zurück zu meinem Anliegen.«

»Und das wäre?«

Wir erreichen die Koningsplein, rechts von uns erhebt sich das Kommissionspalais. Random steuert auf den dahinterliegenden Park van Brussel zu, dessen säuberlich gemähtes, taubedecktes Grün in der Morgensonne funkelt.

»Die toten MEPs, Aart.«

»Pazzi, Füßli und Milar?«

Random bleibt stehen und macht eine Handbewegung. Vor uns in der Luft erscheint eine Liste. Sie ist lang. Darauf stehen die Namen der drei Abgeordneten, außerdem die von weiteren Personen, zwanzig oder dreißig.

»Sind das alles tote MEPs?«

»Ja, die sind seit Beginn der letzten Legislaturperiode vor siebenundvierzig Monaten verstorben, Unfälle, schwere Krankheiten, natürlicher Exitus. Aber meinen Recherchen zufolge wurden sie alle ermordet. Die Tatortspiegelungen und die dazugehörigen forensischen Daten wurden manipuliert, genau wie bei Pazzi, Füßli und Milar.«

»Haben Sie eine Theorie, wer das getan haben könnte, Random?«

Er seufzt. »Ich hatte eine. Solange ich wie Sie nur die drei Fälle kannte, ging ich davon aus, dass es etwas mit Rosenspur zu tun hat. Alle drei Männer waren darin verwickelt. Aber als ich vor einigen Tagen die anderen seltsamen Tode entdeckte, wurde mir klar, dass dieser alte Korruptionsskandal nicht das verbindende Element sein kann. Einige dieser MEPs sind dafür zu jung, andere sind noch nie mit dem militärisch-industriellen Komplex der Union in Berührung gekommen. Es muss etwas anderes sein, aber ich komme nicht drauf, was.« Random lächelt gequält. »Ich bin kein so origineller Denker wie Sie, Aart. Deshalb hoffe ich auf Ihre Hilfe.«

»Es wäre zunächst wohl sinnvoll, die Datenkoronen all dieser Toten durch einen Analyserechner zu jagen, der statistische Gemeinsamkeiten identifizieren kann.«

»Habe ich bereits gemacht, allerdings ohne Ergebnis.«

»Das kann aber auch daran liegen, dass Sie die falschen Fragen gestellt haben, Random. Verschaffen Sie mir Zugang zu einem Hochleistungsrechner, der Kongruenzanalysen durchführen kann. Dann versuche ich es selbst.«

Random hat wieder zu laufen begonnen, ich folge ihm. Wir sind inzwischen mitten im Park, bis auf ein paar Jogger und Gassigeher mit Hunden ist er leer.

»Gut. Ich verwende für meine journalistischen Recherchen einen recht passablen Analysecomputer, den können Sie gerne nutzen. Ich übermittle Ihnen die Zugangscodes. Haben Sie denn schon eine Arbeitshypothese?«

»Ja. Aber die behalte ich vorerst für mich.«

»Das ist sehr unkooperativ. Außerdem ist es sinnlos. Ich bekomme ja ohnehin alles mit, was Sie in Eidolon tun.«

Ich mustere ihn. Normalerweise bin ich sehr gut darin, aus den Gesichtern von Menschen all das herauszulesen, was sie nicht preisgeben wollen. Aber bei Random ist das anders. Es muss an der Maskingsoftware liegen, die er benutzt. Der Mann ist in der Lage, sein Gesicht so ausdruckslos wirken zu lassen wie eine Raufasertapete. Es ist das beste Pokerface, das ich je gesehen habe. Mit seinen Augen ist es genauso. Ich habe Glasaugen gesehen, die mehr von der Seele ihres Besitzers widerspiegelten.

»Bevor ich zustimme, mich mit dieser Sache zu beschäftigen, sind Sie mir noch eine Antwort schuldig, Random.«

»Wie lautet Ihre Frage?«

»Wer zum Henker sind Sie?«

Wir kommen zu dem großen Bassin, an dem die Statuen der zwölf römischen Kaiser stehen. Random hält an und blickt in den Himmel.

»Erinnern Sie sich an diesen Journalisten, der damals den Rosenspur-Skandal aufgedeckt hat?«

»Arne Jürgensen? Sie sind Jürgensen?«

»Tallan hat alles zerstört, was ich mir aufgebaut hatte. Er wollte ein Exempel statuieren und hat die damals noch recht neuen, rigiden Mediengesetze der Union verwendet, um uns eine gigantische Schadenersatzsumme abzupressen. Unser Magazin ging pleite, alle Redakteure wurden entlassen, zuallererst natürlich ich.«

»Und seitdem recherchieren Sie Ihrem Nemesis hinterher?«

»Seitdem arbeite ich für ihn.«

»Was? Sie arbeiten für Tallan?«

»Einige Monate nach meiner Entlassung lud er mich nach London ein. Sie können sich vorstellen, dass ich sehr misstrauisch war. Tallan machte mir ein Angebot. Die Art von Angebot, die man nicht ausschlagen kann. Er bot mir an, sein Chefrechercheur zu werden. Es gebe da eine neue Technologie, die Recherchen ermögliche, von denen ich als Investigativjournalist bisher nur hätte träumen können. Mein Budget und Gehalt sollten ebenfalls schwindelerregend hoch sein.«

»Aber warum haben Sie sich darauf eingelassen?«

»Weil ich so weiter in meinem Job arbeiten konnte, einem Job, den ich liebe. Kein Medienkonzern der Union hätte mir doch je wieder eine Chance gegeben. Tallan dagegen versprach mir, ich dürfe alles recherchieren und veröffentlichen, solange es nicht seine Geschäftsinteressen tangiere.«

»Und so wurden Sie Johnny Random.«

»So wurde ich Johnny. Und Sie wissen, was der alles aufgedeckt hat. Die Mächtigen dieser Welt zittern vor mir.«

Ich werfe ihm einen spöttischen Blick zu. »Außer, sie stehen unter Tallans Schutz. Oder sie gehören zu den Britskis. Und auf wie viele seiner Feinde hat Tallan Sie angesetzt?«

Er macht eine abwehrende Geste. »Ja, ich weiß, Sie haben recht. Ich habe mir stets eingeredet, dass der Zweck die Mittel heiligt. Über Eidolon konnte ich die geheimsten Gespräche belauschen, hatte unbeschränkten Zugang zu den Korridoren der Macht. Nichts blieb mir verborgen. Ich glaube auch nach wie vor, dass ich viel Gutes getan, viele Skandale aufgedeckt habe. Aber nach dem Tod von McDoyle, den ich immer als einen Freund betrachtet hatte, spätestens nachdem Tallan Eidolon für die Britskis öffnete, wurde mir klar, dass dieser Kerl viel schlimmer ist als all jene, die ich in den vergangenen Jahren in ›Random Discoveries‹ bloßgestellt habe.«

»Hätten Sie es nicht schon nach dem Tares-Projekt wissen müssen? Tallans Technologie hat zahllose Menschen ins Gefängnis gebracht.«

»Ja, Tares war ein unglaubliches Verbrechen. Ich habe mich zu lange selbst belogen.« Er schaut mir in die Augen. »Genau wie Sie, Herr Unionsleutnant a. D.«

»Touché, Random. Aber was machen Sie jetzt? Kündigen?«

»Ihnen ist doch so klar wie mir, dass dies mein Ende wäre. Sobald Tallan merkt, dass ich zu eigenständig oder gar rebellisch werde, wird er mir den Saft abdrehen, beziehungsweise seine Orelovs. Deshalb benötige ich Ihre Hilfe. Ich stehe unter zu intensiver Beobachtung, mir sind die Hände gebunden. Ich kann Ihnen zuarbeiten, das versuche ich ja bereits, seit Sie mit dem Pazzi-Fall betraut wurden. Aber Sie sind derjenige, der herausfinden muss, ob Tallan diese MEPs ermordet hat und wenn ja, warum. Dann, erst dann kann ich ihn zu Fall bringen.«

»Also gut, Random. Ich werde mich gleich in Luft auflösen, denn ich habe das Escapepflaster auf eine Stunde gestellt. Aber dann klinke ich mich gleich wieder ein und gehe der Sache nach. Ich glaube, dass Pazzi der Schlüssel ist. Bei allen anderen Toten hatte der Mörder offenbar Zeit, seine Tat zu verschleiern. Bei Pazzi jedoch musste es schnell gehen. Das deutet darauf hin, dass er etwas Kompromittierendes herausgefunden hatte.«

Ich erzähle Random von den I-Ging-Münzen und von meiner Vermutung, dass Pazzi mithilfe prädiktiver Software überwacht wurde.

»Klingt plausibel. Für Ihre These spricht zudem, dass Pazzi mich treffen wollte. Er hatte mich kontaktiert und einen Termin vereinbart, der allerdings nicht mehr zustande kam.«

»Im ›Lotte‹. Er wollte Sie im ›Lotte‹ treffen.«

»Richtig. Er hatte mir kurz vor seinem Tod den Treffpunkt übermittelt.«

»Ihnen und Heuberger.«

»Heuberger hatte damit nichts zu tun. Ich habe die Nachricht, die Pazzi mir schickte, nachträglich gefälscht und den Absender in Heuberger umgeändert. Dass Pazzi seinem Freund eine Einladung zum Dinner schickt, war glaubwürdig und unauffällig. Ich war damit aus der Schusslinie.«

»Vernichtung von Beweismitteln. Strafbar. Außerdem macht es Sie verdächtig.«

Er schüttelt tadelnd den Kopf. »Ihr Misstrauen hat pathologische Züge. Schauen Sie sich noch mal den Tatort an, dann werden Sie sehen, dass nicht nur ich meine Spuren verwischt habe.«

»Wer denn noch?«

»Schauen Sie es sich einfach an. Ich muss jetzt leider. Mein Herr und Meister, der Earl of Mertonshire, verlangt nach meinen Diensten. Ich habe in den vergangenen Tagen bereits etwas zu oft an meiner Kette gezerrt, und ich möchte nicht, dass er misstrauisch wird.«

Random nickt mir freundlich zu und beginnt, forschen Schrittes den sandigen Weg vor uns entlangzulaufen. Ich folge ihm nicht, sondern bleibe stehen und beobachte ihn. Er geht die Allee hinauf, in Richtung Delorsplein. Dann verschwindet er hinter einem römischen Kaiser. Eigentlich müsste er ein oder zwei Sekunden später auf der anderen Seite wieder auftauchen. Doch er bleibt verschwunden.

24

Da ich nicht weiß, wie man sein Escapepflaster von hier aus aktiviert, muss ich warten, bis die Stunde zu Ende ist. Ich setze mich zwischen Augustus und Justinian auf eine Parkbank und schaue den Gärtnerdrohnen zu, die die Rasenkanten und die Silhouetten der Koniferenbüsche trimmen.

Ein Piepton weist mich darauf hin, dass eine Prioritätsnachricht eingegangen ist. Ich lasse sie vor mir erscheinen. Es sind die Zugangsdaten des Analysecomputers, die mir Random versprochen hatte. Ich stelle eine Verbindung her und warte.

Während Terry diskret im Hintergrund zu bleiben pflegt, besitzt diese Analyseeinheit einen Avatar. Er sieht aus wie ein britischer Butler und ähnelt dem Diener, der mir neulich im »Club Dupont« die Tür geöffnet hat. Er kommt den Kiesweg herunter und bleibt vor der Parkbank stehen.

»Guten Morgen, Mr. Westerhuizen, Sir. Jonathan, zu Ihren Diensten.«

»Hallo. Ich habe ein paar Wünsche. Zunächst möchte ich wissen, ob ich mein Escapepflaster von hier aus per Befehl triggern kann.«

»Das ist möglich, Sir. Sofern Sie keinen Timer eingestellt haben.«

»Habe ich.«

»Dann befürchte ich, dass Sie erst nach Ablauf der eingestellten Dauer zurück ins Tellurium gelangen können, Sir.«

»Ins was?«

»Tellurium, Sir. Von tellus, Lateinisch für Erde. Dies ist der Begriff, den die Programmierer Eidolons für die reale Welt gewählt haben.«

»Wie prosaisch. Also, wenn ich zurückkomme, würde ich gern woanders auftauchen.«

»Wie Sie wünschen. Nennen Sie mir einfach Ort und Zeit, Sir.«

Ich überlege einen Moment. »4. Juli, 5 Uhr morgens, auf dem Feld nahe Westrem an der Autobahn E40, Kilometer 537,4.«

»Sehr wohl, Sir.«

»Wie viel Zeit habe ich noch, bis es mich raushaut?«

Der Butler hebt allen Ernstes seine linke Hand, zieht mit der behandschuhten Rechten die Umschlagmanschette seines Hemds zurück und mustert stirnrunzelnd seine Armbanduhr.

»Nach meiner Uhr verbleiben Ihnen 12 Minuten und 9 Sekunden, Sir.«

»Wozu dieses Theater?«

»Sir?«

»Du bist die Manifestation eines optischen Rechners mit wie vielen Petaflops?«

»Ich bin eine Pythia-Subroutine mit aktuell etwa 123,4 Petaflops, Sir.«

»Was ich meine, ist, dass du nicht auf eine Uhr schauen musst. Oder gibt es Zweifel daran, dass die Caesiumuhr falsch geht, die deinen Servern ihren Takt vorgibt?«

»Sie haben völlig recht, Sir, und ich entschuldige mich aufrichtig dafür. Der ursprüngliche Programmierer von Eidolon, Mr. McDoyle, legte großen Wert darauf, dass alle Interaktionen zwischen Mensch und Maschine möglichst natürlich wirken.«

Ich weiß nicht recht, was ich darauf erwidern soll. Nichts an diesem Komiker wirkt auf mich natürlich.

»Vergessen wir das. Ich hätte jetzt einige Fragen zu diesen ganzen toten MEPs.«

»Natürlich, Sir. Was darf ich für Sie analysieren?«

»Gibt es zwischen den Toten auffällige Verbindungen geografischer, religiöser, sexueller oder wirtschaftlicher Natur?«

»Ich fürchte nicht, Sir. Es handelte sich um eine sehr heterogene Gruppe.«

»Basisstatistiken, bitte.«

Der Butler holt einen Notizblock aus seiner Westentasche. Dann streift er den rechten Glacéhandschuh ab, leckt sich den Zeigefinger und beginnt zu blättern.

»Von den einunddreißig fraglichen Personen stammten sieben aus Deutschland, einer aus Norditalien, fünf aus der Schweiz, drei aus Portugal, acht aus Frankreich, zwei aus Israel, vier aus Polen, zwei aus Schweden. Drei von ihnen saßen im Verteidigungsausschuss. Zwei weitere im Kulturausschuss. Drei …«

»Das reicht.« Zu viele Details, Berge sinnloser univariater Statistiken. Was ich benötige, sind Zusammenhänge.

»Wie sieht es mit ihrer politischen Orientierung aus?«

»Neun gehörten zur Konservativen Sammlung«, antwortet der Butler, »drei zur Liberalen …«

»Anders gefragt«, unterbreche ich ihn, »gehörten sie alle zum progressiven Flügel ihrer Partei? Oder zum konservativen?«

»Unterschiedlich, Sir.«

Ich frage dem Butler ein Loch nach dem anderen in den Bauch, aber es ist sinnlos. Es scheint fast, als ob jemand diese einunddreißig MEPs so ausgewählt hätte, dass es zwischen ihnen möglichst wenige Gemeinsamkeiten gibt. Ich habe nicht den entferntesten Schimmer, warum jemand ausgerechnet diese Parlamentarier umgebracht hat.

Mir bleiben noch dreißig Sekunden. Zeit für eine letzte Frage.

»Kannst du aus den in Eidolon archivierten Äußerungen und Handlungen der MEPs errechnen, wer von denen für den neuen Unionsvertrag war und wer dagegen?«

Der Butler blättert angestrengt in seinem Notizblock. »Ich bedaure, Sir. Aber mir liegen zu wenig Daten vor, um innerhalb eines angemessenen Konfidenzintervalls prognostizieren zu können, wie die einunddreißig Verblichenen abgestimmt hätten.«

Er blickt von seinem Block auf. »Auf Wiedersehen, Sir.«

Auf dem Bett des Bungalows komme ich wieder zu mir, allerdings langsamer als sonst. Ich habe das Gefühl, in einem Albtraum gefangen zu sein. Verzweifelt versuche ich, die Oberfläche zu erreichen und den Schlafzustand zu verlassen. Das gelingt mir auch, aber es ist mühsamer, als es sein sollte. Zunächst vermute ich, dass es an irgendeiner technischen Besonderheit von Eidolon liegt. Dann fällt mein Blick auf den Injektor auf dem Nachttisch. In der Ampulle fehlen locker zwei Fingerbreit der grünlichen Flüssigkeit.

Wahrscheinlicher ist, dass ich das Hypnoremerol überdosiert habe.

Es ist eine seltsame Substanz. Dank ihr flüchtet der Geist ins Virtuelle, der Körper sinkt in eine Art Koma. Selbst Schmerzen oder andere sensorische Empfindungen sind nicht in der Lage, einen zurückzuholen. Nur das Gegenmittel vermag das, konzentrierte Monaminoxidase-C17. Dieses auch natürlich im menschlichen Körper vorkommende Zeug, abgekürzt MAO, ist die Klospülung des Gehirns. Die synthetische Version, die sich in Escapepflastern befindet, neutralisiert das Hypno binnen Sekundenbruchteilen – vorausgesetzt, die Dosierungen der beiden Chemikalien sind optimal ausbalanciert.

Ansonsten ist es ein beschwerlicher Weg zurück, so wie in meinem Fall. Bekäme man eine Überdosis Hypno ab, wäre man nur sehr schwer zurückzuholen. Neuromediziner müssten einen für längere Zeit an den MAO-Tropf hängen, denn man kann das Zeug nicht in beliebiger Menge ins menschliche Gehirn pumpen, ohne die Synapsen zu frittieren.

Ich stemme mich hoch. Es ist kalt, die Steuerung der Klimaanlage hat offenbar beschlossen, mein Schlafzimmer auf subpolare Temperatur herunterzukühlen. Ich sage ihr, dass sie es wärmer machen soll. Danach stehe ich auf und tapse in die Küche. Dort öffne ich den Hahn und lasse Wasser in ein Glas laufen. Ich trinke es in einem Zug leer, dann ein zweites und ein drittes. Die mühsame Rückkehr hat mir zu denken gegeben. Wer weiß, wie lange ich beim nächsten Trip in Eidolon bleiben werde? Wenn das Pflaster versagt, muss man auf das vom Körper produzierte MAO vertrauen, das die Droge ebenfalls abbaut.

Das kann Tage dauern. Dehydration wäre in diesem Fall das größte Problem, also trinke ich so lange Wasser, bis ich aufs Klo muss. Im Büro kann man sich bei mehrtägigen Einsätzen an einen Tropf und Muskelstimulatoren anschließen lassen. Es soll Typen geben, vor allem beim RR, die auf diese Weise Wochen oder Monate drüben bleiben, ohne dass ihr Körper verwelkt.

Da ich weder Katheter noch Einlagen besitze, gehe ich lieber noch einmal auf die Toilette, bevor ich ein neues Escapepflaster aus dem schwarzen Beutel nehme. Auf der Vorderseite klebt eine kleine Medienfolie, über die man einstellen kann, dass die Chemikalie nicht per Timer, sondern per Funksignal ausgeschüttet wird. Ich bete, dass das funktioniert. Dann klebe ich mir das Pflaster auf die Brust und lege mich wieder aufs Bett. Weil mich immer noch fröstelt, krieche ich unter die Daunendecke und warte, bis mir warm wird. Ich sage: »Eidolon.« Die Ampulle des Injektors ist noch halb voll. Ich halte ihn an meinen Oberarm und drücke ab.

25

Vom Seitenstreifen der Autobahn gehe ich den schlammigen Kiespfad hinunter bis zu der Stelle, wo Pazzi liegt. Auch in Eidolon ist er immer noch die mit Abstand bestangezogene Leiche, die mir je untergekommen ist: die rahmengenähten Rindslederschuhe, der Mailänder Maßanzug, dessen Preis mein Monatsgehalt übersteigt, dazu der bewusst nachlässig gebundene Steinkirk nebst passendem Einstecktuch.

Ich knie mich neben ihm nieder und betrachte den sandigen, von Blut und Gehirnmasse bedeckten Boden. Der Regen hat die Sauerei bereits etwas ausgewaschen. Wie ein rosafarbener Heiligenschein legt sich die Melange aus Blut, Gehirnpartikeln und Fleischfetzen um Pazzis Schulterpartie.

»Uhrzeit einblenden«, murmele ich.

05.01 Uhr. Der Zeitpunkt ist identisch mit jenem, zu dem ich damals am Tatort auftauchte. Ich stehe auf und gehe etwas unschlüssig um die Leiche herum. Gerne würde ich die Eidolon-Spiegelung und Terrys Rekonstruktion von einem unabhängigen Rechner miteinander abgleichen lassen. Da das zurzeit jedoch nicht möglich ist, muss ich mich auf meine Erinnerung und meine Augen verlassen. Ich gehe über das Feld zu dem Knick, von dem aus Pazzi erschossen wurde. In Eidolon fehlt die Pappel, die Ava und ich in Terrys Tatortspiegelung bestiegen haben, so wie sie auch in der realen Welt fehlt, im Tellurium, wie der Butler sagen würde.

Ich frage mich, wo er abgeblieben ist.

Am westlichen Rand des Feldes stehen insgesamt sieben Bäume. Die Datenlage scheint nicht besonders gut zu sein, die Pappeln sind nicht sehr fein gezeichnet. Sie sehen aus, als habe Monet sie dort hingemalt. Dasselbe gilt auch für große Teile des Felds. Ich erinnere mich, dass Ava mir gesagt hat, hier ließen sich kaum je eine Katasterdrohne blicken, geschweige denn Menschen. Keine Menschen bedeutet keine Specs. Und keine Specs bedeutet in Eidolon keine Daten. Deshalb stehe ich in dieser seltsam impressionistischen Landschaft.

Moment mal.

Eiligen Schrittes stapfe ich zurück zu der Leiche. Als ich Pazzis Körper erreiche, kann ich erkennen, dass er und die unmittelbare Umgebung hochauflösend dargestellt werden – kein Impressionismus, kein Sfumato, sondern gestochen scharfe, realitätsgetreue Bilder.

»Jonathan?«

»Ja, Sir?« Dienstbeflissen nähert sich der Butler von hinten.

»Wieso ist die Spiegelung an dieser Stelle so gestochen scharf?«

»Weil aktuelle Specdaten vorliegen, Sir.«

»Aus welchen Quellen?«

»Zwei Brillen haben das Territorium in den vergangenen Stunden abgefilmt, Sir.«

»Wenn du in den vergangenen Stunden sagst, meinst du dann Realzeit oder Spiegelungszeit?«

»Die Angabe bezog sich auf den Punkt in der Zeit, an dem wir uns gerade befinden, also Montag vor einer Woche, 05.06 Uhr, Sir.«

»Kannst du mich zeitlich etwas weiter zurückversetzen? Ohne dass mir schlecht wird, wenn möglich.«

»Mit dem größten Vergnügen, Sir. Seien Sie unbesorgt, mit temporalen Veränderungen innerhalb Eidolons kommen die meisten Menschen besser zurecht als mit sogenannten Superheldeneffekten wie Levitation oder Teleportation.«

»Fantastisch. Gleicher Tag, 02.10 Uhr morgens.«

Es gibt wieder eine dieser leichten Erschütterungen, sie scheint durch das gesamte Feld zu gehen. Pazzis Leichnam ist verschwunden. Still und dunkel liegt das Feld da, Windböen peitschen uns ins Gesicht. Eine Minute vergeht, noch eine.

»Wie lange dauert es noch, bis etwas passiert?«, frage ich.

Der Butler schaut auf seine Armbanduhr. »2 Minuten und 8 Sekunden, Sir. Soll ich vorspulen?«

»Bloß nicht.«

Wir warten. Dann huscht das Licht eines Autoscheinwerfers über das Feld. Ein dunkler Bentley hält am oberen Ende des Kieswegs. Ihm entsteigt ein Mann. Er ist von kompakter Statur und trägt einen grauen Plastikmantel über seinem Anzug. Als er näher kommt, kann ich erkennen, dass er in etwa fünfzig Jahre alt sein muss, die unter seinem Südwester hervorschauenden Haare sind feuerrot. Er macht einen besorgten, aber keinen ängstlichen Eindruck. Seine Hände sind in den Manteltaschen verborgen, ich meine die Ausbeulung einer Waffe unter der linken Schulter zu erkennen.

»Das ist der Mann, der Pazzi hierherbestellt hat«, flüstere ich.

»Woraus schließen Sie das, wenn ich mir die Frage erlauben darf, Sir?«

»Seine Schuhe. Pazzi trug rahmengenähte Budapester, was darauf hindeutet, dass er nicht ahnte, dass er durch Matsch würde stapfen müssen. Dieser Kerl trägt wasserdichte Duckboots. Weil er wusste, wie der Treffpunkt beschaffen ist.«

»Verstehe, Sir.«

»Identifikation und Précis«, sage ich.

»Alan Thompson, zweiundfünfzig, geboren in London. Seit zwei Jahren MEP, Wahlbezirk Croydon. Mitglied der Konservativen Sammlung, sitzt im Außenhandelsausschuss. Verheiratet mit Emily Thompson-Parker, zwei Kinder …«

»Er war ein guter Freund von Pazzi. Ich erinnere mich, dass Terry das gesagt hat.«

»Dies deckt sich mit meinen Informationen, Sir.«

»Was hat er gemacht, bevor er MEP wurde?«

»Er war im ersten Solarkrieg Air Commodore der Königlichen Luftwaffe. Später hat er im Auswärtigen Dienst des Vereinigten Königreichs gearbeitet, über zehn Jahre lang. Stationen in Delhi, Kairo und Buenos Aires.«

»Als was?«

»Kulturattaché, Sir. In Buenos Aires war er zudem stellvertretender Botschaftsleiter.«

»Also Geheimdienst, vermutlich MI6.«

»Sir?«

Ich ignoriere Jonathan. Ein britisches Fliegerass, das nach über einem Jahrzehnt im diplomatischen Dienst kurz vor dem Austritt Großbritanniens in den Unionsdienst wechselt? Welcher Mensch würde so etwas tun? Nur ein Schwachkopf. Thompson sieht aber nicht wie einer aus. Ich würde wetten, dass der MI6 ihn, und vermutlich nicht nur ihn, für die finale Legislaturperiode nach Brüssel geschickt hat. Die Briten wollen vermutlich noch ein paar Dinge regeln, bevor ihr kleines Inselkönigreich vom Festland abdockt und hinaus in den Atlantik treibt. Wenn Thompson es geschafft hat, seine Agententätigkeit zwei Jahre lang vor dem RR zu verbergen, muss er gut sein.

Thompson bleibt in der Mitte des Feldes stehen und schaut zur Straße. Er muss nicht lange warten. Nach weiteren zwei Minuten hält eine dunkle Limousine am Straßenrand. Ihre Seitentür schwingt auf, und Pazzi steigt heraus. Mit in Falten gezogener Stirn stapft er den Weg hinab, während die Limousine in der Dunkelheit verschwindet. Als er den Acker erreicht, hebt er die Beine wie ein Storch, damit seine schicken Schuhe möglichst wenig abbekommen.

Thompson nickt ihm aufmunternd zu. »Guten Abend, Vito. Oder besser, guten Morgen.«

»Hallo, Al. Warum hast du diese gottverlassene Stelle ausgesucht?«

»Weil sie laut unseren Berechnungen die niedrigste Überwachungsdichte in hundert Kilometern Umkreis aufweist.«

»Wir hätten in der Stadt in eine Privacy Box gehen können.«

»Nein. Das wäre gewissen Leuten aufgefallen.«

Pazzi sieht aus wie ein begossener Pudel, und das nicht nur wegen des Wassers, das ihm über seine dunklen Locken und in den Kragen läuft.

»Ihr müsst mir helfen, Al. Ich glaube, ich habe herausgefunden, warum die anderen sterben mussten. Und ich bin sicher, dass ich einer der Nächsten sein soll. Sie überwachen jeden unserer Schritte, unsere Immunität ist nichts mehr wert. Sie wollen die neue Verfassung um jeden Preis durchbringen.«

»Ich weiß. Aber meine Regierung wird das nicht verhindern können. Und auch keine andere.«

»Vielleicht nicht. Trotzdem habe ich beschlossen, die Sache publik zu machen. Und danach muss ich verschwinden.«

»Das ist nicht so einfach.«

»Ist klar. Aber wenn mir Großbritannien Asyl gewährt oder mich zumindest eine Zeit lang vor dem RR versteckt, bekommt ihr alles, was ich habe, und das ist eine ganze Menge: militärische Infos, Details über unseren Sicherheitsapparat, Politikerdossiers.«

Ich blicke zur Digitaluhr in der oberen rechten Ecke meines Gesichtsfelds. Nur noch achtundfünfzig Sekunden. »Komm endlich zu Potte«, knurre ich.

Thompson runzelt unterdessen die Stirn. »Ich will dir gerne helfen, Vito. Aber ich muss zuerst mit London sprechen. Wann willst du die Sache denn öffentlich machen?«

»Sobald wie möglich. Ich treffe mich heute Abend mit Johnny Random, im ›Schönbrunn‹. Ich hatte gehofft, dass du auch kommst.«

Thompson sieht nicht begeistert aus. »Ein gefährliches Spiel, Vito.«

»Ich weiß. Aber hast du eine bessere Idee?«

Dem Briten scheint darauf keine gute Antwort einzufallen. Dann sagt er: »Hast du denn inzwischen herausgefunden, wer diese Kongruenzprofile erstellt?«

Pazzi nickt und starrt zu Boden.

»Jetzt komm schon!«, brülle ich. »Sag den verdammten Namen!«

Er öffnet seinen Mund. Ich schaue auf das Display. Nur noch vier Sekunden.

»Erst dachte ich, John Tallan sei darin verwickelt. Aber es ist …«

Pazzis Gesicht explodiert. Thompson wirft sich in den Schlamm. In der Lücke zwischen den Pappeln kann ich eine EADS-Assassinendrohne sehen, ein furchterregendes Monster aus mattschwarzer Keramik. Es ist kugelförmig, mit vier Rotoren an der Ober- und acht kreisförmig angeordneten Mündungen an der Vorderseite. Die Drohne besitzt genug Feuerkraft, um das gesamte Feld in ein loderndes Inferno zu verwandeln. Aber das tut sie nicht. Schon steigt sie auf und entfernt sich dabei Richtung Westen. Wenige Sekunden später ist sie im Nachthimmel verschwunden. Thompson hat sich inzwischen wieder aufgerappelt und subvokalisiert irgendetwas in sein Kelhkopfmikro. Er verschwendet keine Zeit damit, nach Pazzi zu sehen. Stattdessen rennt er in Richtung Straße, wo ihn sein Bentley wenige Sekunden später aufliest.

Noch einmal betrachte ich den am Boden liegenden Pazzi. »Du hättest mir helfen können. Aber du hast zu viel geredet und zu wenig gesagt.«

Dann wende ich mich Jonathan zu. »Ich könnte jetzt einen Drink gebrauchen.«

»Vielleicht einen Genever, Sir?«

»Das wäre hervorragend.«

Der Butler greift mit der Rechten in die Innentasche seiner gestreiften Weste und fördert eine Flasche zutage, die dort realistischerweise nicht hätte hineinpassen dürfen. Sie ist mit einer dünnen Eisschicht bedeckt. Jonathan schraubt den Deckel ab, gießt zwei Fingerbreit in ein ebenfalls geeistes Glas, das er weiß Gott woher geholt hat, und reicht es mir.

»Zum Wohl, Sir.«

Ich nippe. Die Sensorik ist ziemlich originalgetreu. Dann stürze ich den Rest in einem Zug hinunter.

»Kann man sich in einer Spiegelung betrinken?«, frage ich.

»Meines Wissens nicht, Sir.«

»Schade. Dann sind wir hier fertig.«

»Sehr wohl, Sir. Wohin wünschen Sie als Nächstes zu gehen?«

»Wohin kann ich denn?«

»Nun, wohin es Ihnen beliebt, Sir.«

»Zu jedem Ort in der Union?«

»Zu jedem auf dem Planeten, Sir.«

Ich senke den Kopf und schließe für einen Moment die Augen. Ich fühle, wie der Regen meinen Nacken hinunterläuft, und denke an Avas Worte: »In der Nähe von Zinnibiri kenne ich einen gottverlassenen Strand.«

Ich habe wenig Hoffnung. Aber ich muss es einfach versuchen.

»Bring mich nach Zinnibiri.«

»Auf Sardinien, Sir?«

»Ja. In der Nähe von Zinnibiri gibt es einen Strand, in einer Bucht mit nur vier Bungalows. Den Namen kenne ich nicht.«

»Das macht nichts, Sir. Es gibt nahe Zinnibiri viele Hotelanlagen, aber nur eine Bucht, auf die Ihre Beschreibung zutrifft. Wie wünschen Sie dorthin zu reisen? Teleportation? Eigenständiger Flug?«

»Mit dem Boot, Jonathan. Mit dem Boot.«

26

Von Osten fährt das Motorboot auf die Küste zu. Es ist früher Vormittag, die Sonne in meinem Rücken lässt die Hügel im Hinterland der Costa Smeralda in Gold- und Ockertönen aufleuchten. Früher muss es hier einen breiten Sandstrand gegeben haben, der viele Badegäste anlockte. Aber das Meer hat das meiste davon aufgefressen, nur ein schmaler, kieseliger Streifen ist übrig geblieben. An dem herumliegenden Strandgut erkenne ich, dass das Wasser manchmal bis zum Fuße der Böschung hinaufdrängt.

Etwa zwanzig Meter oberhalb der Flutlinie kleben vier kastenförmige Bungalows am Hang. Ich habe keine Ahnung, in welchem sie sich aufhalten könnte. Von hier unten ist zudem nicht erkennbar, ob alle Häuser bewohnt sind. Sobald wir angelandet sind, werde ich das Analyseprogramm dazu befragen. Das Boot ist nun höchstens noch fünfzig Meter vom Ufer entfernt, entrüstet jault der Elektromotor bei jedem neuen Wellenkamm. Von der Sitzbank im Heck beobachte ich, wie der Butler das Boot direkt auf den Strand zusteuert. Mit einem Knirschen kommt es zum Stehen.

Ich stehe auf und laufe über das Dollbord bis zum Vorderschiff. Jonathan wartet bereits im seichten Wasser auf mich und reicht mir seine Hand. Ich ignoriere sie, springe mit einem Satz bis auf den trockenen Sand und laufe los. Der Butler beeilt sich, mir zu folgen. Ich zeige in Richtung der Bungalows.

»Wissen wir, welche von denen bewohnt sind?«

»In dem ganz links von uns befindet sich ein Mann mit Tallan-Specs, James Whitney, Ire, dreiundvierzig Jahre alt, Single. Aus dem zweiten Bungalow empfange ich keine Signale, aus dem dritten auch nicht. Im vierten wohnt eine Frau. Sie verwendet Prepaidspecs von Felton, keine ID-Signatur.«

Ich fühle, wie mein Herz aufgeregt pocht. »Zeig mir ein Video.«

Vor uns erscheint ein Creepervideo. Es zeigt Ava, die vor einem Badezimmerspiegel steht und sich die Haare hochsteckt. Sie sieht müde und abgekämpft aus, als ob sie seit Tagen nicht geschlafen hätte.

So schnell es geht, steige ich den schmalen Pfad zu dem ganz rechts gelegenen Bungalow empor. Die sommerlichen Regenfälle haben an vielen Stellen tiefe Furchen in den Sand gegraben und den Weg unterspült. Nach zehn Minuten gelange ich zu Avas Häuschen. Es handelt sich um ein hässliches Fertiggebäude, woran auch der azurblaue Anstrich und die mit Begonien bepflanzten Blumenkästen unter den großen Plexiglasfenstern wenig zu ändern vermögen. Es gibt keine Außenmauer und keinen Zaun. Ich gehe zur Eingangstür. Sie besitzt kein Keypad, sondern ein mechanisches Schloss und eine Klinke aus abgewetztem Messing. Ich drücke sie hinunter.

Drinnen sieht es so aus, wie man es von einem sardischen Ferienbungalow erwartet: geknüpfte Teppiche, Medienrahmen mit minütlich wechselnden Meeresszenen, irdene Vasen. Von irgendwo höre ich leise Musik, es klingt wie ein klassisches Konzert. Keine meiner Stärken, also rufe ich es mir auf: »Mahler, Symphonie I, ›Titan‹, Erster Satz: Langsam, Schleppend. Wie ein Naturlaut.«

Vorsichtig dringe ich weiter in die Wohnung vor. Der Flur führt an einem Schlafzimmer mit offener Tür vorbei, die eine Hälfte des Betts ist zerwühlt, die andere unberührt. Dahinter öffnet sich der Gang in ein großes Wohnzimmer mit bis zum Boden reichenden Fenstern, durch die man das Meer sehen kann. Ava sitzt regungslos auf dem Sofa. Ich gehe zu ihr und mustere ihr Gesicht. Sie scheint nicht aufs Meer hinauszublicken, sie schaut nirgendwo hin, sondern hat auf Endlosblick geschaltet. Ich kann sehen, dass sie geweint hat. Ich knie mich vor dem Sofa nieder und streiche ihr über die rechte Wange. Meine Finger gleiten hindurch.

»Oh, Ava. Wenn ich doch nur mit dir sprechen könnte.«

Ich höre, wie sich hinter mir jemand räuspert. Es ist der Butler.

»Ich bin untröstlich, Sie in dieser Situation zu stören, Sir. Aber theoretisch sollte eine Kommunikation möglich sein.«

»Wie?«

»Das Betriebssystem dieses Bungalows ist vergleichsweise, nun ja, primitiv, wenn Sie mir diese Bemerkung gestatten, Sir. Es sollte mir gelingen, eine der Medienfolien unter meine Kontrolle zu bringen. Dort könnte ich Sie dann einspielen. Sobald Mrs. Bittman unser gewahr geworden ist, sollte eine noch hochwertigere Interaktion möglich sein. Falls Mrs. Bittman uns eine entsprechende Signatur zur Verfügung stellt, kann ich Sie in ein beliebiges Gerät projizieren.«

»Kann sie zu uns kommen, nach Eidolon?«

»Leider nein, Sir. Ich bitte vielmals um Verzeihung, aber das geht nur mithilfe einer speziellen Datenkappe. Wir müssten Mrs. Bittman per Kurierdrohne eine schicken, was allerdings ungewünschte Aufmerksamkeit erregen könnte.«

Er hat recht. Zwar sind wir nicht auf Unionsgebiet, aber vermutlich wird die Gegend dennoch überwacht, möglicherweise sogar zweifach: vom RR und von der Gendarmerie des Vatikanstaats, die hier zwar offiziell keine Jurisdiktion besitzt, de facto jedoch weite Teile Süditaliens kontrolliert.

»Okay. Hack dich rein.«

»Mit dem größten Vergnügen, Sir.« Einige Sekunden vergehen, dann sagt er: »Wenn Sie sich bitte in die Küche begeben würden, Sir.«

Ich tue, was er sagt. Kaum bin ich dort, höre ich ein nervtötendes Fiepen. Es ist die Zeitschaltuhr des Ofens. Nach etwa zehn Sekunden erscheint Ava in der Küche, um nachzusehen, wo der Lärm herkommt. Sie sagt dem Herd, er solle den Timer abstellen. Doch der fiept unverdrossen weiter. Sie schaut auf das kleine Touchpad neben dem Backofen und fängt an, darauf herumzutippen. Plötzlich beginnt die Medienfolie, die auf einer Blende über dem Ofen klebt, hell zu leuchten. Normalerweise dient sie vermutlich dazu, Rezepte oder Kochvideos einzublenden. Nun zeigt sie mein Gesicht, wovon ich mindestens genauso überrascht bin wie Ava.

»Aart?«

»Ich bin so froh, dich zu sehen, Ava. Ich dachte, sie hätten dich erwischt.«

»Und ich habe geglaubt, ich würde dich nie wiedersehen, Aart. Wo zum Teufel bist du?«

»Das ist eine lange Geschichte. Hör zu, vielleicht können wir direkt miteinander sprechen. Mein Butler sagt, er könne eine Projektion erstellen, wenn du uns eine Signatur freischaltest.«

»Dein Butler?«

»Der Avatar eines Analyseprogramms.«

Sie nickt. »Ich habe im Wohnzimmer einen kleinen Holoprojektor.«

»Okay, geh ins Wohnzimmer. Ich … ich komme gleich nach.«

Als Ghost folge ich Ava ins Wohnzimmer. Der Schreibtischschublade entnimmt sie eine kleine, zu einem Ikosaeder zusammengefaltete Drohne und macht sie startbereit. Dann aktiviert sie den kleinen Flieger. Er steigt von ihrer Handfläche auf und positioniert sich einen halben Meter unter der Raumdecke. Ava sagt laut und vernehmlich: »1719.2729.9272. ahdO.9273.«

»Ich wäre nun so weit, Sir«, erklärt der Butler und bedeutet mir, mich unter den Hologrammprojektor zu stellen.

»Warum muss ich dort hin?«

»Ich könnte auch eine Kopie Ihres Eidolon-Avatars erzeugen, die dann unter Mrs. Bittmans Projektor ins Tellurium projiziert würde. Aber dann wären Sie zweimal anwesend, zumindest aus Ihrer eigenen Perspektive. Und das wäre eine etwas verwirrende Situation, nicht wahr, Sir?«

Ich nicke. Besser, ich denke nicht weiter über meine verschiedenen Selbste nach, das führt lediglich zu Kopfschmerzen. Also stelle ich mich direkt unter den Holoprojektor. Sofort kommt Ava auf mich zugelaufen.

»Oh, Aart!«

Sie will mich schon umarmen, hält aber mitten in der Bewegung inne. Stattdessen streicht sie mit der Hand über meinen rechten Unterarm, wobei ihre Finger durch mein Jackett hindurchgleiten. Sie fängt an, zu lachen.

»Was ist?«, frage ich

»Schon wieder sind wir am Strand. Und schon wieder trägst du einen beschissenen Anzug.«

»Ich könnte den Computer bitten, mir kurze Hosen und ein Hawaiihemd zu generieren«, erwidere ich.

Das Lächeln verschwindet aus Avas Gesicht. »Das heißt, diese Projektion stammt aus einer Spiegelung? Du bist im Mirrorspace? Aber wie …«

»Ich bin nicht im Unionsspace. Ich bin in Eidolon.«

»Was soll das sein?«

Ich bedeute Ava, sich auf das Sofa zu setzen, und nehme neben ihr Platz. Und dann erzähle ich ihr alles. Meine Flucht von Brüssel nach Eidolon, meine erneute Begegnung mit Johnny Random und das, was mir der verrückte Journalist über Tallan und die Creeperfeeds erzählt hat. Ich berichte ihr auch von meinem erneuten Besuch in Westrem.

»Pazzi trug Specs von Earl, also ein TalCon-Fabrikat«, sage ich. »Wer auch immer Terrys Tatortspiegelung gefälscht hat, wusste meiner Meinung nach nichts von Tallans Creeperfeeds und von Eidolon. Er oder sie glaubte, durch eine Manipulation unseres Fahndungscomputers ließen sich bestimmte Details wie der Einsatz der Assassinendrohne verschleiern und der Verdacht auf Separatisten oder Syndikate lenken. Was der Mörder nicht wissen konnte: Dank Tallans illegaler Specüberwachung haben wir eine von Terry unabhängige Datenquelle. Und aus der geht hervor, dass am Tatort nicht nur die Assassinendrohne war, die Pazzi erschossen hat, sondern auch ein weiterer Mann: Alan Thompson.«

»Der Freund von Pazzi?«

»Genau. Wobei ich mir nicht sicher bin, ob es sich um eine dicke Freundschaft gehandelt hat. Thompson arbeitet mit großer Wahrscheinlichkeit für den MI6, und es ist denkbar, dass man ihn auf Pazzi angesetzt hat. Der war immerhin stellvertretender Parteivorsitzender und ein wichtiger Wirtschaftspolitiker. Pazzi sagte übrigens, Tallan habe seiner Ansicht nach nichts mit den Morden zu tun. Dafür spricht meines Erachtens auch, dass die kompromittierenden Daten in Eidolon noch vorhanden sind. Wenn Tallan Pazzis Mörder wäre, hätte er diese Beweise bestimmt gelöscht – schließlich hat er die volle Kontrolle über die Spiegelung.«

»Weißt du, wo Alan Thompson jetzt ist, Aart? Er wäre ein interessanter Gesprächspartner.«

»Keine Ahnung. Aber bestimmt nicht mehr in Brüssel.«

Sie nickt grimmig. »Die Drohne.«

»Ja. Thompson muss die Assassinendrohne in Westrem gesehen haben und die Drohne ihn. Pazzis Mörder weiß also, dass es einen Zeugen aus Fleisch und Blut gab. Und vermutlich hat er inzwischen auch herausgefunden, dass Thompson für den britischen Geheimdienst arbeitet. Ich habe beobachtet, wie Thompson sofort nach dem Attentat mit irgendwem gesprochen hat. Vermutlich ist wenige Minuten nach seinem Verschwinden eine Aufräumcrew des MI6 aufgetaucht, hat so viele seiner Spuren wie möglich verwischt und ihn danach außer Landes gebracht. Der sitzt jetzt irgendwo in einer weit von der Union entfernten Botschaft. Denn bis zum 30. August hätte Europol noch Exekutivbefugnis auf britischem Territorium und könnte Thompson verhaften, zumindest theoretisch. Wobei unserem Mörder da vermutlich die Hände gebunden sind. Wenn er Thompson in die Mangel nähme, würde der womöglich allerlei kompromittierendes Material auspacken.«

Ich schaue Ava an. Sie sieht noch immer müde und übernächtigt aus, aber zumindest wirkt sie nun nicht mehr so verzweifelt wie vorhin. Ava zieht auf dem Couchtisch ein Fenster auf und beginnt, vor sich hin zu murmeln.

»Was machst du da?«

»Ich richte eine Suchroutine für Thompson ein«, antwortet sie. »Ohne Zugriff auf Terrys Datenbank ist das allerdings knifflig, zumal er als MEP Immunität besitzt. Aber wenn wir alle öffentlichen Auftritte, Sichtungen durch Drogger und weitere frei zugängliche Datenquellen durchforsten lassen, bekommen wir vielleicht eine Idee, wo er sein könnte. Oder ob er bereits tot ist.«

»Es wäre in der Tat gut, wenn wir mit ihm reden könnten – ein Gespräch unter Republikflüchtlingen. Wie hast du es eigentlich geschafft, aus Brüssel rauszukommen?«

»Letztlich pures Glück. Nachdem du weg warst, habe ich mir nochmals einige Datensätze aus Terrys Bestand vorgenommen, an denen ich bereits vor deinem Besuch gearbeitet hatte. Ich bin mir inzwischen sicher, dass jemand sehr viele digitale Asservate und forensische Spiegelungen manipuliert hat. Dieser Jemand muss extrem gute Kenntnisse der Systemarchitektur besitzen. Eigentlich kommt dafür nur einer von Europols Topprogrammierern infrage.«

»Warum nur die?«

»Weil die Fälschungen nahezu perfekt sind. Wenn man nicht weiß, dass es sie gibt, und keine Anhaltspunkte besitzt, was verändert worden sein könnte, ist es praktisch unmöglich, sie zu finden. Alle Logfiles, in denen Änderungen normalerweise protokolliert werden, wurden ebenfalls nachträglich geändert, ein Meisterwerk digitaler Fälscherkunst.«

»Damit scheiden eine Menge Verdächtige aus.«

»Das sehe ich auch so. Neben den Europol-Programmierern können es aus meiner Sicht nur noch die vom RR sein. Die haben einen fast baugleichen Analyserechner. Niemand anders könnte das. Also muss es der RR gewesen sein.«

»Warum schließt du unsere Leute aus?«

»Aufgrund fehlender Indizien. Das ist klassische Logik, das Prinzip des Ockham’schen Rasiermessers. Es besagt, dass bei mehreren möglichen Erklärungen desselben Sachverhalts die einfachste Theorie allen anderen vorzuziehen ist. In unserem Fall ist es so, dass der RR dir von Anfang an Knüppel zwischen die Beine geworfen hat, vermutlich wegen dieser Lager in der Wüste. Der RR war also dauernd im Spiel und besaß mit Tares ein Motiv. Die Informatikabteilung von Europol dagegen war nie auch nur ansatzweise Gegenstand unserer Ermittlungen, weder bei Pazzi noch bei den Creeperfeeds. Ergo ist die einfachste Erklärung, dass es der RR war.«

»Du hast Tallan vergessen.«

»Vergessen habe ich ihn nicht. Tallan scheint ein Drecksack erster Güte zu sein, aber er und seine Leute können die Manipulationen an Terrys Datenbank nicht durchgeführt haben, unmöglich. Folglich ist er nicht der Mörder von Pazzi. Und der ist es ja eigentlich, den wir immer noch suchen, oder? Die Sache mit den Creeperfeeds hat sich ja geklärt, wenn auch auf ungewöhnliche Weise. Aber da ist noch etwas.«

»Und zwar?«

»Ich hatte Sonntagmorgen eine Idee. Was, wenn Pazzi, Füßli und Milar vielleicht alle glühende Befürworter der neuen Unionsverfassung gewesen wären, möglicherweise heimlich? Könnte das ein Motiv für den RR gewesen sein? Wollten sie die Zahl der Jastimmen verkleinern?«

»Da müssten sie aber noch viel mehr als einunddreißig MEPs umbringen«, wende ich ein.

»Das stimmt. Ich habe dennoch ein wenig zu der Frage recherchiert. Von Randoms weiteren Toten wusste ich da noch nichts. Aber die drei mir bekannten ermordeten MEPs konnte ich nach Herzenslust fleddern, ihre Datenkoronen wurden ja vollständig entsiegelt.«

»Und?«

»Ich habe mir von Terry umfängliche politische Kongruenzprofile der drei erstellen lassen. Ich weiß jetzt, wie die Herren Abgeordneten über Asylpolitik, Haushaltskonsolidierung oder Transgendering dachten. Nicht, was sie offiziell verlautbaren ließen, sondern ihre echte Meinung. Aber wie sie am 30. August abstimmen, konnte mir Terry nicht sagen.«

»Jonathan, das Eidolon-Analyseprogramm, behauptet ebenfalls, für keinen der einunddreißig Toten errechnen zu können, wie sie abgestimmt hätten.«

»So ist es wohl, Aart. Prädiktion funktioniert nicht immer. Bei Pazzi standen die Chancen fifty-fifty, bei Füßli sechzig zu vierzig, bei Milar war es ähnlich. Wenn man dann noch die statistische Fehlertoleranz berücksichtigt, muss man konstatieren, dass Terry es einfach nicht weiß.«

»Warum eigentlich nicht?«

»Darüber streiten sich die Fachleute seit Jahren, Aart. Einige wenige menschliche Verhaltensweisen scheinen mit prädiktiven Algorithmen schlecht vorhersagbar zu sein. Man nennt das Phänomen Markov-Anomalie, und keiner weiß, wann genau es auftritt. In jeder Gruppe kann es ein paar geben, die du nicht zu fassen kriegst.«

»Wie viel Prozent im Schnitt?«

»Weiß man nicht. Das Bizarre an Markov-Anomalien ist, dass sich nicht einmal vorhersagen lässt, wie viel Prozent einer Verteilung betroffen sind. Es können fünf Prozent sein, aber auch zwanzig. Weil ich bei Pazzi und Co. nicht weiterkam, habe ich etwas anderes versucht.«

»Jetzt bin ich gespannt.«

»Alle Unionsparlamentarier besitzen Immunität vor Strafverfolgung. Außerdem sind ihre persönlichen Daten rückwirkend versiegelt, anders als die Normalsterblicher. Das ist eine Schutzmaßnahme. Niemand soll wissen, was die einzelnen Abgeordneten denken. Ansonsten könnte man sich geheime Abstimmungen nämlich schenken.«

»So weit, so bekannt«, sage ich. »Wir kommen an deren Daten nur heran, wenn sie der Entsiegelung zustimmen, das Parlament ihre Immunität aufhebt oder sie eines unnatürlichen Todes sterben.«

»Ich habe Terry eine hypothetische Frage gestellt. Ich habe ihn gefragt, ob er in Sachen Unionsverfassung eine bessere Prognose des Abstimmungsverhaltens von Pazzi und Co. errechnen könnte, wenn ich ihm die entsiegelten Datenbestände aller übrigen MEPs besorge.«

»Und was hat er geantwortet?«

»Er hat das verneint.«

Ich blicke sie verständnislos an. »Ja, und?«

»Terry hat Nein gesagt, obwohl er Ja hätte sagen müssen. Mehr Daten sind für einen Analysecomputer immer besser. Er braucht Kontrollgruppen, er braucht möglichst viele Vergleichswerte, verstehst du? Wenn Terry die Datenkoronen aller MEPs durchleuchten dürfte, wüsste er danach auch mehr über Pazzis politische Präferenzen. Terry hätte auf meine Frage mit Ja antworten müssen. Aber er hat Nein gesagt.«

»Du meinst, er hat dich angelogen?«

»Aart, er ist ein Computer. Der Golem kann nicht lügen. Terry sagt immer die Wahrheit, und er meint immer, was er sagt. Du weißt doch, was für Probleme er mit deinem Sarkasmus hat.«

»Schon, aber …«

»Ich habe ihn gefragt, ob das Einspielen dieser Datensätze sein Ergebnis verbessert. Er hat wahrheitsgemäß geantwortet, dass sie das nicht tun würden. Warum? Es gibt darauf nur eine logische Antwort: Weil Terry die Daten aller MEPs bereits analysiert hatte. Obwohl sie versiegelt waren.«

Sie schweigt einige Sekunden, um mir Zeit zu geben, diese Information zu verdauen.

»Das war Sonntagmorgen. Als Terry Nein sagte, wusste ich, es würde nicht lange dauern, bis jemand herausfindet, dass er sich verplappert hat, wenn man es so nennen kann. Ich habe nicht einmal eine Tasche gepackt, sondern bin sofort raus nach Zaventem und habe den nächsten Flieger genommen, nach Palermo, Hauptsache raus aus der Union. Dann bin ich hierhergekommen. Meine Dienstspecs habe ich schon in Brüssel weggeworfen, meinen Unionspass haben sie inzwischen geschwärzt.«

Es passt alles zusammen. Ich sehe Alan Thompson vor mir, wie er Pazzi gegenübersteht und fragt: »Hast du denn inzwischen herausgefunden, wer diese Kongruenzprofile erstellt?«

Ich erzähle Ava davon.

»Es war Terry. Er hat die Datenbestände aller Unionsparlamentarier durchleuchtet und daraus Kongruenzprofile erstellt«, sage ich. »Er wusste also, wer wie abstimmen wird. Pazzi scheint davon erfahren zu haben und wurde deshalb liquidiert. Thompson wusste offenbar ebenfalls von der Geschichte. Aber warum hat Terry das getan?«

»Du machst schon wieder den Fehler, diesen Golem wie einen Menschen zu behandeln, Aart. Er ist bestimmt nicht von selbst auf die Idee gekommen. Irgendjemand hat ihn benutzt, um die MEPs zu durchleuchten.«

»Es kann nur mit der Abstimmung zu tun haben. Es ist die einzig logische Erklärung, Ava.«

»Das Ockham’sche Rasiermesser? Vielleicht. Was ich nicht verstehe, ist, dass keiner der drei Männer, deren Tod wir untersucht haben, ein ausgewiesener Befürworter der neuen Verfassung gewesen zu sein scheint. Warum aber hatte der RR sie dann auf dem Kieker?«

»Das ist in der Tat seltsam. Wie gehen wir weiter vor?«

»Die Frage ist, ob wir überhaupt noch was tun können, Aart. Ich bin hier gestrandet, vielleicht kann ich mich nach Brasilien absetzen, wobei das ohne Pass schwierig werden dürfte. Und du kannst dich nur in Eidolon bewegen, dein Körper steckt ebenfalls fest. Wo ist der eigentlich?«

»Etwas außerhalb von Brüssel«, antworte ich. »Hör zu, ich habe eine Idee. Vertraust du mir?«

Statt zu antworten, legt sie ihre Stirn an meine Wange. Genauer gesagt in meine Wange.

»Ich werde jetzt zurück nach Eidolon gehen. Du wartest hier.«

»Was willst du tun?«

»Mit ein paar Leuten sprechen. Besser, ich sage dir nichts Genaueres. Sobald ich das erledigt habe, komme ich zurück und hole dich ab.«

Sie lächelt gequält. »Als Ghost?«

»Wenn alles gut geht, hoffentlich in Fleisch und Blut.«

27

Es gibt ein vernehmliches Klacken, als die Tür des Bungalows hinter mir ins Schloss fällt. Ich trete hinaus auf den Parkplatz. Vor dem »Groene Hunter« stehen kaum Autos. Es regnet nicht mehr. Große Teile des Bodens sind sogar trocken, die Sonne muss folglich bereits seit Stunden scheinen. Es dürfte die bisher längste regenfreie Phase dieses klatschnassen Sommers gewesen sein. Und ich habe sie verpasst.

Aber es gibt ohnehin nichts, wofür der blaue Himmel noch gut wäre. Der einzige Vorteil des Wetters ist, dass ich sie einige Sekunden früher sehen werde. Ich bleibe eine Weile auf dem Parkplatz stehen und suche nach Kameras. Es gibt lediglich zwei, sie wirken etwas verwittert, scheinen aber funktionstüchtig. Ich gehe ein paar Schritte. Die Kameras folgen mir. Ich schaue in eine der Linsen und lächle. Dann wende ich mich ab und überquere die vielfach geflickte Hauptstraße von Appelterre, die kaum breiter als ein Amsterdamer Radweg ist. Auf der anderen Seite steht eine Reihe altersschwacher Bauernhäuser, hinter der das Dorf auch schon zu Ende ist. Dann kommt Ackerland, bis zum Horizont. Das Feld, das sich vor mir erstreckt, ist jenem nahe Westrem nicht unähnlich. Ich betrete es und laufe bis zu seiner Mitte. Es begann auf einem namenlosen Feld. Es erscheint mir passend, dass es auch auf einem endet.

Ich bleibe stehen und warte, mit gesenktem Kopf, die Hände in den Taschen meines Mantels. Meine Schläfen pochen. Das ist kein Wunder, ich habe das Zeug noch nie vertragen. Die Kopfschmerzen, die sich hinter meiner Stirn zusammenbrauen, werden sich bald zu einer erstklassigen Migräne auswachsen.

Spannender als die Frage, wie schnell sie hier sein werden, ist, wer denn alles auftauchen wird. Ich vermute, dass die ersten Jungs vom RR bereits da sind. Seit mich die Parkplatzkamera erfasst hat, sind 2,21 Minuten vergangen, mehr als genug Zeit, um einen Alarm auszulösen und einen bereits eingespiegelten Agenten aus einer anderen Ecke des Mirrorspace hierherzuteleportieren. Vermutlich steht der Schlapphut bereits neben mir und telefoniert aufgeregt mit einem seiner Vorgesetzten. Ja, Oberstleutnant, es ist Westerhuizen, kein Zweifel. Wir brauchen sofort ein Team zur physischen Extraktion, bevor die Arschlöcher von Europol hier eintreffen und alles versauen.

In der realen Welt macht, wie zu erwarten, eine Jetdrohne den Anfang. Gerade erst habe ich sie als fernen Punkt am Horizont ausgemacht, schon donnert sie über mich hinweg. Die Drohne zieht einen engen Kreis und geht über den Bauernhäusern in Position. Umgehend beginnt sie, das Feld zu beschallen: »Achtung, Achtung! Hier spricht die Polizei! Aart van der Westerhuizen, Sie sind verhaftet! Im Namen der Europäischen Staatsanwaltschaft werden Sie aufgefordert, sich zu ergeben! Widerstand ist zwecklos! Ihr Gesicht wurde geloggt.«

Ich komme den Befehlen der Polizeidrohne nach, verharre regungslos auf dem Feld und tue nichts, was das über mir schwebende Ding dazu veranlassen könnte, mich zu zersieben. Die Drohne kam aus Richtung Brüssel. Von dort nähern sich weitere schwarze Punkte, allerdings nicht ganz so schnell. Nach einigen Minuten kann ich die Umrisse zweier Skyships ausmachen. Ich wende mich wieder der Jetdrohne zu. Wenn ich noch etwas sagen will, muss ich es jetzt tun, bevor sich das Feld in ein Pandämonium verwandelt.

»Nachricht für den Einsatzleiter: Sagen Sie Ihren Jungs, sie sollen die Zeigefinger ruhig halten. Ich habe nämlich eine kleine Lebensversicherung abgeschlossen.«

Dann schaue ich zu, wie die beiden Skyships fauchend über dem Feld abbremsen. Eines setzt zur Landung an, aus dem anderen seilt sich auf Höhe des Dorfs ein ganzer Zug Kommandotruppen ab. Fünfundzwanzig Maskierte in schwarzen Anzügen rennen, Gewehr im Anschlag, in alle Richtungen. Sie sichern Straßen und Gebäude, so als sei Appelterre ein marokkanisches Terroristenversteck. Dann beginnen sie, die Türen der Bauernhäuser einzutreten. Überall sind plötzlich Colibris und andere kleine Scoutdrohnen. Das Stechen hinter meinen Schläfen wird stärker. Ich fühle, wie mir Gallensaft in den Rachen steigt.

Während das erste Team die Landbevölkerung terrorisiert, kümmert sich das zweite ausschließlich um mich. In perfekter Keilformation laufen die Männer auf mich zu, Waffen ebenfalls im Anschlag. Als sie näher kommen, fächern sie sich auf und umzingeln mich.

»Hände, wo ich sie sehen kann!«, brüllt der Zugführer.

Ich hebe die Hände, ansonsten beachte ich ihn nicht weiter.

Ich habe lediglich Augen für die Person, die am Rand des Felds wartet. Ich kann sie deutlich erkennen, aber wahrhaben, wahrhaben will ich es nicht. So viel zu Ockhams verficktem Rasiermesser, so viel zu unseren ganzen sinnlosen Theorien, so viel zu meinem ursprünglichen Plan. Ich werde improvisieren müssen. Ich hasse es, zu improvisieren. Vor allem, wenn mein Kopf kurz davor ist, zu explodieren.

Meine Exkollegen verzichten vorerst darauf, mich auf den Boden zu zwingen und mir Handschellen anzulegen. Sie nehmen mir lediglich meine Specs ab und durchsuchen mich nach Waffen. Offenbar hat man sie entsprechend instruiert. Auf ein Zeichen des Zugführers hin kommt der Mann vom Rande des Feldes her zu uns gelaufen.

»Sie haben lange gebraucht«, sage ich zum Gruß.

Polizeipräfekt Jerôme Vogel knurrt etwas Unverständliches. »Scherze sind total fehl am Platz, Westerhuizen. Ich verhafte Sie hiermit wegen des Mordes an Ava Bittman, der mehrfachen Manipulation von Beweismaterial und der Zusammenarbeit mit ausländischen Geheimdiensten.«

»Der letzte Vorwurf ist mir neu. Welcher?«

»Der britische. Terry hat dafür unumstößliche Beweise.«

»Ist klar. Terry beweist alles, was Sie wollen, nicht wahr?«

Vogel verzieht sein Nilpferdgesicht. »Sagen Sie Ihren Satz, damit wir hier fertig werden.«

»Wie bitte?«

»Sie haben Ihr Gesicht vorsätzlich in eine von Terrys Kameras gehalten und hier auf uns gewartet. Sie erwähnten eine Lebensversicherung. Offenbar denken Sie, Sie besäßen irgendwelche Verhandlungsmöglichkeiten oder Druckmittel. Ich meine, dass das ein weiterer Fall von Selbstüberschätzung ist. Die ist Ihre große Schwäche, Westerhuizen. Aber sei’s drum, ich bin bereit, Ihnen zwei Minuten zuzuhören, bevor …«

»Bevor was?«

»Bevor ich Sie abtransportieren und dem RR übergeben lasse.«

»Hatten Sie mir nicht erzählt, die RR-Chefin sei gegen die neue Verfassung und deshalb Ihre Erzfeindin?«

»Das stimmte auch. Diese Schnüffler haben uns viel Ärger gemacht und beinahe alles ruiniert. Aber glücklicherweise konnten wir uns in letzter Minute einigen, eine Art Waffenstillstand. Der RR hält sich zurück. Im Gegenzug werden wir dafür sorgen, dass die geplante Geheimdienstkontrolle laxer ausfällt als geplant. Die neue Union wird groß genug für uns alle sein.«

»Großzügig von Ihnen, Vogel. Aber jetzt zu meiner Lebensversicherung: Ich kenne Ihr Spiel. Sie hatten als Erster Zugang zu der neuen Version, zu Terry IV. Sie befahlen ihm, sämtliche Parlamentarier zu durchleuchten, um herauszufinden, wer für und wer gegen die neue Verfassung stimmen würde. Und Sie haben Pazzi, der Wind von dieser Verschwörung bekam, liquidieren lassen. Ich weiß nicht genau, was Ihnen die Kommissionspräsidentin dafür versprochen hat, dass Sie die Drecksarbeit machen. Ich nehme aber an, es lohnt sich. Nach dem Mord an Pazzi haben Sie die Indizien gefälscht, damit es so aussah, als ob die üblichen Verdächtigen für den Mord verantwortlich waren. Genauer gesagt haben Sie den neuen Terry beauftragt, das zu tun. Erst dachte ich, Sie hätten einen Komplizen in der Europol-EDV oder beim RR. Aber den brauchten Sie gar nicht. Denn der sich selbst programmierende Terry IV ist so clever, dass er dies alles selbst tun konnte, jeder Laie hätte ihn dazu instruieren können. Gleichzeitig ist er dumm genug, Gaunereien nicht zu hinterfragen, denn er kennt keine Moral. Um all diese Verbrechen zu begehen, brauchten Sie keine Programmierkenntnisse, wie ich fälschlicherweise angenommen hatte, sondern lediglich Befehlsgewalt. Terry hat all ihre Anweisungen brav ausgeführt. Sie waren zwar rechtswidrig, aber sie kamen von der aus seiner Sicht höchstmöglichen Instanz – dem Polizeipräfekten. Allein das zählte für ihn. Terry verschleierte auf Ihr Geheiß mindestens einunddreißig Morde an MEPs, indem er die digitalen Asservate fälschte. Mir verschafften Sie einen Mirrorspace-Zugang. Nicht, um mir zu helfen, sondern damit Sie mich besser im Blick hatten. Als wir herausfanden, dass die angeblichen Unfälle von Füßli und Milar zum Himmel stanken und außerdem etwas mit dem Pazzi-Fall zu tun haben könnten, da wurde es kurz brenzlig für Sie. Also machten Sie es wie Louis Renault.«

»Wer soll das sein?«

»Renault ist der korrupte Polizeichef in ›Casablanca‹. Er benutzt die ›üblichen Verdächtigen‹, um von der wahren Spur abzulenken. Genau wie Sie, Vogel. Sie brauchten schnell einen Schuldigen, damit der Pazzi-Fall zu den Akten gelegt wird. Terry hat daraufhin für Sie den Salonseparatisten Thomas Winterfuhr aufgestöbert, der gerade ein bizarres, antiunionistisches Hetzvideo fertiggestellt hatte. Das haben Sie uns kurzerhand als Bekennerschreiben vorgesetzt und eine Datenspur nach Hamburg gelegt. Und damit Winterfuhr sich nicht mehr herausreden konnte, ließen Sie ihn von einer manipulierten Drohne töten.«

»Eine unbeweisbare Theorie.«

»Es gibt haufenweise Indizien.«

»Die keinen Staatsanwalt der Welt hinter dem Ofen hervorlocken werden. Ist das alles, was Sie haben, Westerhuizen?«

»Ich … ich habe die entsprechenden Daten an Johnny Random weitergegeben«, sage ich mit heiserer Stimme. »Wenn mir etwas zustößt, dann …«

»Davon ist in der Tat auszugehen. Und dann sendet der Verrückte diese Story über einen maliziösen Polizeicomputer und dessen mordlüsternen Vorgesetzten in seiner Piratenshow? Machen Sie sich nicht lächerlich. Selbst wenn es daraufhin medialen Wirbel oder gar eine Enquetekommission geben sollte: Bis die etwas herausfindet, ist die Abstimmung längst gelaufen. Die meisten unserer Parlamentarier sind, was ihr geplantes Abstimmungsverhalten angeht, äußerst gefestigt.«

Schweiß rinnt meine Stirn herab. »Ich hatte geglaubt, die politische Sprengkraft …«

»Sie haben keine Ahnung von Politik, Westerhuizen. Und die publizistische Sprengkraft von Märchen ist gering.«

Vogel gibt ein Handzeichen. Zwei der Männer kommen auf mich zu. Sie packen meine Hände und legen mir Fesseln an.

Während die Handschellen klicken, sage ich: »Eine allerletzte Frage hätte ich noch, aus professioneller Neugier.«

»Und die wäre?«

»Warum mussten diese ganzen Parlamentarier sterben? Keiner von denen war laut Kongruenzprofil eindeutig gegen die neue Verfassung. Sie schienen eher zur Gruppe der Unentschiedenen zu gehören. So wie Pazzi. Kurz nach seinem Tod sagten Sie mir, seine Zustimmungswahrscheinlichkeit läge bei nur 57 Prozent.«

»Das stimmt.«

»Aber warum mussten sie dann eliminiert werden?«

Vogel watschelt auf mich zu. Sein Gesicht ist höchstens noch eine Handbreit von meinem entfernt. Dennoch schaut er mich nicht direkt an, als er leise zu sprechen beginnt.

»Es war Jana Svenssons Idee, ein altes Militärprojekt für unsere Zwecke zu modifizieren. Mithilfe von Terry und den Politik-Algorithmen aus Tares konnten wir sehr exakt vorhersagen, wer für und wer gegen die neue Verfassung stimmen würde. Wie Sie als Exsoldat sicher wissen, sind Gegner, die man kennt, nur halb so gefährlich wie die, die man nicht kennt. Bekannte Neinsager konnten wir umzudrehen versuchen, mit Drohungen oder Versprechungen. Sie haben keine Vorstellung, wie viel Geld Özal und ihre Unterstützer in dieses politische Projekt investieren. Aber wie immer bei prädiktiver Software gab es ein paar Personen, die sich nicht fassen ließen, weiße Flecken auf unserer politischen Landkarte. Ein paar Unwägbare, Unprognostizierbare, Sprunghafte, das liegt wohl in der menschlichen Natur.«

»Die Markov-Anomalie«, werfe ich ein.

»Ja. Und ausgerechnet in diesem Fall war die Anomalie unerklärlicherweise sehr groß. Über vierzig Abgeordnete, deren Abstimmungsverhalten Terry nicht berechnen konnte – zu viele bei solch einer knappen Abstimmung. Das war ein Ausmaß an Unberechenbarkeit, das wir nicht tolerieren konnten. Diese Leute waren unbekannte Variablen, sie waren ein Risiko. Deshalb mussten wir sie aus der Gleichung entfernen.«

Mein Kopf fühlt sich an, als ob er gleich zerspringen würde. Alles beginnt, sich zu drehen. »Sie haben all diese Menschen ermorden lassen«, keuche ich, »weil Sie keine mathematisch erfassbare Meinung besaßen?«

Vogel zuckt mit seinen fleischigen Schultern. »Wer nicht für uns ist, ist gegen uns.«

Er wendet sich ab und will in Richtung des Skyships gehen. Einer der Taurus-Leute packt mich an meinen gefesselten Händen und zerrt mich hinter sich her.

»Eidolon!«, brülle ich.

Vogel dreht sich um. »Was hat er gesagt?«

»Ich habe es nicht genau verstanden, Herr Präfekt«, antwortet der Zugführer. »Es klang nach einem Fremdwort, vielleicht Griechisch.«

Der Schmerz ist inzwischen unerträglich. Ich merke, wie meine Knie nachgeben. Es dauert alles viel zu lange; nachdem ich das Aktivierungskennwort gesagt habe, müsste der Übergang eigentlich augenblicklich erfolgen. Aber Sekunde um Sekunde verstreicht, und ich bin immer noch hier. Mein Gesichtsfeld verengt sich.

Mir wird schwarz vor Augen. Einen Moment lang glaube ich, dass ich drüben bin, aber dann komme ich wieder zu mir. Ich liege auf dem Acker, ich bin immer noch in diesem beschissenen flämischen Kaff. Es ist kein schöner Ort zum Sterben, nicht einmal ein schön ruhiger. Die Skyships und die Drohnen machen einen schrecklichen Lärm, die Polizisten brüllen durcheinander. Über mir kann ich wie durch ein Fischglas die Silhouetten mehrerer Personen erkennen. Eine von ihnen ist viel größer als die anderen. Sie gehört Vogel.

»Was ist das da unter seinem Südwesterhut?«, höre ich ihn fragen.

»Ich weiß nicht, Herr Polizeipräfekt.«

»Dann schauen Sie gefälligst nach, verdammt!«

Ich spüre, wie mir jemand die Regenmütze vom Kopf reißt. Eine neue Welle pochenden Schmerzes schießt durch meine Schläfen.

»Sieht aus wie eine Spiegelkappe, Präfekt.«

»Wieso trägt er die hier draußen? Und wieso lacht er?«

Mir ist nicht bewusst, dass ich das tue, aber ich scheine die Kontrolle über meinen Körper ohnehin weitgehend verloren zu haben. Beine und Arme sind kaum mehr als eine vage Erinnerung, es gibt nur noch meinen vor Schmerz pulsierenden Kopf. Bin ich noch immer hier? Vielleicht …

»Ich glaube, er kollabiert, Polizeipräfekt. Er schwitzt stark. Keine Pupillenreaktion mehr.«

Jemand zieht mein Augenlid hoch und leuchtet mit einer kleinen Lampe hinein.

»Wir brauchen einen Notarzt … Das hier ist seltsam.«

»Was meinen Sie?«, fragt Vogel.

»Der Mann trägt seltsame Kontaktlinsen.«

»Was für Kontaktlinsen?«

»Specs«, höre ich mich selbst röcheln, »ein Geschenk vom Earl of Mertonshire.«

Und dann, so als ob jemand einen Schalter umgelegt hätte, sind die Schmerzen plötzlich verschwunden und mit ihnen die Bullen, die Skyships, Vogel und der feuchte Boden unter mir.

28

»Wie lange werde ich hier feststecken?«, frage ich.

Johnny Random mustert mich. Er trägt zu seinem weißen Jackett eine schwarze Fliege, die Haare hat er zurückgegelt. Dadurch sieht er ein bisschen aus wie Rick in »Casablanca«. Allerdings hat er dazu ein Allerweltsgesicht aufgesetzt, nicht das von Bogey, wofür ich dankbar bin. Wir schlendern den schmalen Strand entlang, die Sonne ist kurz davor, in das impressionistisch verschwommene Tyrrhenische Meer einzutauchen, eine leichte Brise weht vom Wasser herüber.

»Ohne Gegenmittel, Aart? Angesichts der enorm hohen Dosis, die Sie sich injiziert haben, vermutlich zwei, drei Wochen. Aber man hängt Sie drüben im Saint-Pierre-Hospital gerade an einen MAO-Tropf. Auch damit wird es allerdings einige Tage dauern, bis Sie zurück im Tellurium sind. Warum genau haben Sie das eigentlich getan? Sie hätten sich mit dieser Dosis umbringen können. Es ist ein Wunder, dass Sie kein Gehirnaneurisma davongetragen haben.«

»Mir blieb keine andere Wahl. Ich wusste, dass meine Tallan-Kontaktlinsen Vogels unfreiwilliges Geständnis aufzeichnen würden. Aber das reichte natürlich nicht. Wie hätte ich sicher sein können, dass die Videofeeds danach die richtigen Stellen erreichen?«

»Sie konnten sicher sein, dass ich sie bekomme.«

Ich bücke mich, hebe einen Stein auf und werfe ihn ins Wasser. »Aber ich konnte nicht sicher sein, dass Sie das Material tatsächlich veröffentlichen.«

Random blinzelt. Er blickt, wenn ich das richtig deute, verwundert drein. »Aber warum hätte ich das Video nicht verwenden sollen, Aart? Das war doch unsere Abmachung.«

»Nein. Sie wollten Tallan drankriegen, und ich sollte ihn Ihnen liefern, das war unsere Abmachung. An Vogel hatten Sie kein Interesse. Ich wusste, wenn diese Videofeeds veröffentlicht werden, dann kommt auch die Existenz von Eidolon ans Licht. Und ich war mir, ehrlich gesagt, nicht sicher, ob Sie dazu bereit sind, Random. Sie hätten meine Aufnahmen auch einfach verschwinden lassen können. Deshalb musste ich zurück nach Eidolon, um von dort weitere Kopien an Ava und Alan Thompson zu verschicken. Der britische Geheimdienst, das wusste ich, würde alles tun, damit die Sache publik wird, und Ava sowieso. Daher der Trick mit der Spiegelkappe unter dem Südwester. Ich musste außerdem genug Hypnoremerol nehmen, um so lange wie möglich in Eidolon bleiben zu können. Nicht nur wegen der Videofeeds. Ich wollte den Folterknechten des RR so lange wie möglich entwischen. Außerdem hatte ich gehofft, von hier aus vielleicht einen Ausweg zu finden, selbst wenn mein komatöser Körper drüben bereits in irgendeiner Verhörzelle liegt.«

»Ich verstehe. Ich bin aber immer noch schockiert, dass Sie mir nicht trauen, Aart.«

Ich antworte nicht. Stattdessen denke ich an jenes Dokument, das mir Ava vor zwei Tagen in dem Panikraum unter ihrem Haus gezeigt hat. Eine ihrer Suchroutinen hatte es eher zufällig ausgegraben, ein Glückstreffer. Das Dokument war das einzig wirklich Fassbare, was wir zu dem geschassten Chefredakteur Arne Jürgensen alias Johnny Random je fanden. Es war zwei oder drei Jahre alt, ein Scan eines archaisch wirkenden Papierausdrucks, mit einem richtigen Stempel und der Unterschrift eines Amtsarztes. Darin wurde der Tod eines staatenlosen Sans-Papiers namens Arni Jurgensen festgestellt. Todesort: George Town, Sozialistische Republik Tasmanien. Todesursache: Selbstmord durch Erhängen. Das aufgeklebte Foto besaß kaum eine Ähnlichkeit mit früheren Aufnahmen, das Leben war zuletzt anscheinend nicht gut zu Jürgensen gewesen. Aber Avas Gesichtserkennungssoftware konstatierte eine Übereinstimmung von 95,78 Prozent. Ob das dem Scan zugrunde liegende Papierdokument authentisch war oder ob es sich um eine Fälschung handelte, das konnte sie nicht sagen.

Wir gehen noch ein Stück. Ich bin mir nicht sicher, ob dies der originalgetreue Strand ist oder ob Random Modifikationen vorgenommen hat. Am Ende der Bucht geleitet er mich einen schmalen Weg entlang, der sich den Hügel bis zu einem kleinen Restaurant hinaufschlängelt. Dort setzen wir uns an einen einstmals gelb gestrichenen Holztisch, auf dem bereits ein Kübel mit geeisten Bierflaschen auf uns wartet. Kleine Wasserperlen laufen das smaragdgrüne Glas herab, irgendjemand muss den Cooler erst vor wenigen Sekunden hier platziert haben.

Random reicht mir eine Flasche. »Lassen Sie uns anstoßen.«

»Worauf?«

»Nun, darauf, dass Sie den Fall gelöst haben.«

Unsere Heineken-Flaschen klackern, als sie sich berühren. Nachdem ich einen Schluck getrunken habe, sage ich: »Was geschieht mit Vogel?«

»Er sitzt in Untersuchungshaft. Dank Ihres Videos kann er sich da nicht mehr herauswinden. Svensson ist flüchtig, aber ich kann mir nicht vorstellen, wo sie hin will.«

»Und die Kommissionspräsidentin? Letztlich war das doch ihr Plan.«

»Vogel ist geständig, er versucht, Özal in die Sache hineinzuziehen. Möchte nicht allein untergehen. Mein Gefühl ist allerdings, dass man sie nicht drankriegen wird.« Seine Augen funkeln. »Da müsste man noch etwas mehr haben. Ich arbeite daran.«

»Und Tallan?«

»Tallan brennt in der Hölle.«

»Meinen Sie das metaphorisch? Die Staatsanwaltschaft …«

»Vergessen Sie in diesem Fall die Justiz. Tallan ist verschwunden. Der RR hat ihn abgeholt. Wie ich schon einmal angedeutet hatte, sehen die seinen privaten Mirrorspace als Hochverrat, als Gefährdung ihrer Machtbasis. Ich persönlich bezweifle, dass er je wieder auftaucht.«

»Und seine Firma? Ich habe gehört, dass der Aktienkurs nach Bekanntwerden der Creeperfeed-Affäre stark eingebrochen ist.«

»Ja, und es sieht so aus, als ob neue Investoren die Firma übernehmen. Ein weitgehend unbekannter Hedgefonds hat direkt nach dem Kurssturz ein großes Aktienpaket gekauft.«

»Ich habe so eine Ahnung, wer hinter diesem Käufer steckt, Random.«

Er lächelt. »Ich sehe trotz der aktuellen Probleme großes Potenzial für TalCon. Man muss zwar noch sehen, was an Klagen kommt, wegen der Specs. Und ob der Absatz einbricht. Aber ich glaube das nicht. Der Zorn der Menschen wird bald verfliegen.«

»Und Eidolon?«

»Seit die Existenz bekannt geworden ist, ist die Zahl der Ghosts sprunghaft angestiegen.«

»Wie das?«

»Ich habe mir erlaubt, großzügig Zugangscodes zu streuen. Eidolon ließ sich nicht länger geheim halten. Aber viele Leute haben nur auf die Möglichkeit gewartet, der Totalüberwachung innerhalb der Union und anderswo ein Schnippchen zu schlagen. Sie bieten uns deshalb ihre Feeds und ihre Server an. Jetzt, da es keinen Grund mehr für Geheimniskrämerei gibt, können wir Eidolon öffnen. Immer mehr Datenquellen erschließen sich uns. Selbst wenn die Specs bald keine Daten mehr liefern sollten, wird diese Spiegelung weiterexistieren können. Sie wird sogar besser sein als je zuvor.«

Random macht Anstalten, sich zu erheben. »Wenn Sie mich nun entschuldigen würden, Aart. Ich habe viel zu tun. Gerade haben sich die norwegische und die mexikanische Regierung gemeldet. Sie wollen Eidolon alle ihre öffentlichen Datenfeeds zur Verfügung stellen, im Gegenzug für Zugänge. Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe. Machen Sie sich eine schöne Zeit, solange Sie hier sind. Denken Sie nicht an morgen. Nicht so genau zu wissen, was als Nächstes passieren wird, ist ein Segen. Ich beneide Sie darum.«

»Moment noch. Wofür genau haben Sie mich wirklich gebraucht?«

»Ich verstehe Ihre Frage nicht.«

»Doch, das tun Sie. Sie wussten fast alles vor mir, Random. Ihre Augen sind überall. Ich konnte Ihnen keine Informationen beschaffen, die Sie nicht bereits besaßen. Also wofür brauchten Sie mich?«

»Ich hatte alle Daten, das stimmt. Aber ich hatte keine Lösung. Informationen sind keine Ideen. Wie ich Ihnen bereits bei unserem letzten Gespräch gesagt habe, bin ich kein so origineller Denker wie Sie.«

»Das mag man bei einem so bunten Vogel wie Ihnen kaum glauben.«

Er zuckt mit den Achseln. »Es ist aber so. Der Rest sind Äußerlichkeiten.«

»Golems haben keine originellen Ideen.«

»Das haben Sie von Ihrer Analystin, ich meine von Ihrer Freundin. Eine sehr zweidimensionale Sicht der Dinge.«

Johnny Random ist nun aufgestanden und lächelt mich von oben herab an. Die Sonne trifft seinen reflektierenden Anzug, er scheint gleißend hell zu leuchten. »Ein Golem besteht nur aus Lehm. Erst der Rabbi haucht ihm den Ruah ein. Das ist Hebräisch und bedeutet ›Odem der Knochen‹ oder auch ›Tierseele‹. Ruah ist die Energie, die alle lebendigen Dinge durchdringt, nicht weniger, aber auch nicht mehr. Ein Golem kann sich wie ein Mensch bewegen. Aber ihm haftet nichts Spirituelles an. Und warum nicht?«

»Hören Sie, ich …«

»… weil ein Golem keine menschliche Seele besitzt. Deshalb hat er nicht einmal einen Namen.« Er schaut mir in die Augen. »Aber ich habe einen Namen. Mein Name ist Johnny Random.« Dann dreht er sich um und geht den Hang hinunter. Wenige Sekunden später ist er verschwunden.

Ich bleibe regungslos auf dem Baststuhl sitzen, während das Bier in meiner Rechten allmählich warm wird. Mein Blick schweift über die leere Terrasse. Da fällt mir eine Frau mit einem Strohhut auf, die am anderen Ende sitzt. Sie muss gerade erst gekommen sein. Die Frau trägt ein geblümtes Sommerkleid, das, wie alles an ihr, schwarz-weiß ist. Ich springe auf und renne zu ihr hinüber.

»Ava!«

Als sie meine Stimme hört, erhebt sie sich. Ich versuche, sie in den Arm zu nehmen. Meine Finger berühren ihren warmen Rücken, sie gleiten nicht hindurch. Wir drücken uns aneinander, eine Ewigkeit lang.

»Er hat gesagt, ich solle hier auf dich warten«, flüstert sie. »Ich frage mich, wer er ist.«

»Was er ist, wäre wohl die passendere Frage. Aber wo genau sind wir hier eigentlich? Ist es weit bis zu deinem Bungalow?«

»Nicht weit. Es liegt in der nächsten Bucht, vielleicht einen Kilometer von hier.«

Sie umfasst meine Hand. »Komm, lass uns gehen.«

Ich nicke nur, denn wir haben keine Zeit zu verlieren. Vielleicht bleiben uns nur ein paar Tage. Ich hoffe, Ava auf der anderen Seite wiederzusehen, aber sicher ist das keineswegs. Und so gehen wir Hand in Hand den schmalen Weg entlang, der über den Kamm des Hügels zur nächsten Bucht führt. Oben verharren wir einen Moment, um auf das spiegelglatte Meer hinauszuschauen, bis die Sonne darin versunken ist.

Das Buch

Wozu Zeugen vernehmen, wenn all ihre Bewegungen und Gespräche bereits auf einer Festplatte archiviert sind? Warum Tatorte begehen, wenn fliegende Polizeidrohnen schon alles abfotografiert haben?
Als ein Brüsseler Parlamentarier auf einem Feld nahe der Hauptstadt ermordet aufgefunden wird, glaubt Kommissar Aart van der Westerhuizen zunächst, den Fall mittels des beinahe allwissenden Europol-Fahndungscomputers und der brillanten Forensikerin Ava Bittman rasch lösen zu können. Und tatsächlich gibt es verblüffend schnell einen Verdächtigen. Doch dann entdeckt er immer mehr Hinweise darauf, dass die digitale Datenspur manipuliert wurde – und gerät in eine Verschwörung, die Europa in seinen Grundfesten zu erschüttern droht.

Der Autor

Tom Hillenbrand, geb. 1972, studierte Europapolitik, volontierte an der Holtzbrinck-Journalistenschule und war Ressortleiter bei SPIEGEL ONLINE. Seine kulinarischen Kriminalromane und Sachbücher sind SPIEGEL-Bestseller und wurden in mehrere Sprachen übersetzt. Er lebt in München.

Weitere Titel bei Kiepenheuer & Witsch
»Teufelsfrucht« (KiWi 1204), »Rotes Gold« (KiWi 1262), »Letzte Ernte« (KiWi 1325), »Schräge Schilder« (KiWi 1128) und – als Tom König – »Ich bin ein Kunde, holt mich hier raus« (KiWi 1293).

1. Auflage 2014

© 2014 by Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2014 by Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Barbara Thoben, Köln
Covermotiv: © Cobalt – Fotolia.com

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eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-462-04662-5 (Buch)
ISBN: 978-3-462-30793-1 (eBook)

www.kiwi-verlag.de

Table of Contents

- Titel
- Menü
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
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