Date: 2009-02-14T23:00:00+00:00
Description: Die Jagd nach dem Schwert des Propheten Professor Goodrich erhält von einem arabischen Buchhändler ein altes Schwert und einen Brief zur Begutachtung. Kurze Zeit später sind seine Frau und seine Tochter tot. Ist es wirklich das Schwert Mohammeds? Islamische Fundamentalisten schrecken vor nichts zurück, um in seinen Besitz zu gelangen. Ein Thriller aus dem heutigen Kairo, wo Moderne und islamischer Fundamentalismus dicht nebeneinander existieren. Rasant, spannend, hart.
Publisher: Aufbau-Taschenbuch

Daniel Easterman

Das Schwert

Thriller

Aus dem Englischen
von Eva Bauche-Eppers

Impressum

Die Originalausgabe unter dem Titel

The Sword
erschien 2007 bei Allison & Busby, London.

ISBN 978-3-841-20546-9

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, November 2012

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin

Die deutsche Erstausgabe erschien 2009 bei Aufbau Taschenbuch, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

Copyright © 2007 by Daniel Easterman

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Umschlaggestaltung morgen, Kai Dieterich
unter Verwendung eines Fotos von Bridgeman Art Library

E-Book Konvertierung: le-tex publishing services GmbH,
www.le-tex.de
www.aufbau-verlag.de

Gewidmet: Beth. Wem sonst.

Quem for beijado por ti/Até se esquece de Deus

Natália dos Anjos

Danksagungen

Vielen, vielen Dank allen, die mir bei der Arbeit an diesem Buch hilfreich zur Seite gestanden haben, insbesondere meiner lieben Frau Beth. Ich danke meiner Agentin, Vanessa Holt, für ihr unermüdliches Engagement und meiner klugen, souveränen Verlegerin, Susie Dunlop. Zu guter Letzt bedanke ich mich bei Sebastian Gutteridge, der einige mir unmöglich erscheinende Berechungen einfach so aus dem Ärmel geschüttelt hat.

Al-dschanna tahta zilal al-suyuf
»Das Paradies liegt unter dem Schatten der Schwerter.«

Aus den Sprüchen des Propheten,

Sammlung Al-Buchari, Band 4.73

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Impressum

Inhaltsübersicht

Erster Teil

1 Im Garten des Lichts

2 Der Oberste aller Dschinns

3 In der Siegreichen Stadt

4 Der Brief

5 Der Ägypter

6 Der Engel des Todes

7 Von hier bis in die Ewigkeit

8 Das Schwert Allahs

9 Waffenbrüder

10 Der Tod und das Mädchen

11 Trautes Heim

12 ... das Ungeheuer aus seinen schlimmsten Träumen

Zweiter Teil

13 Schottische Zuflucht

14 Fiona

15 Hintergründe

16 Ein Schuss aus dem Dunkel

17 Gälischer Psalm

18 Ein Licht in der Dunkelheit

Dritter Teil

19 Der Wind des Paradieses

20 Geblendet in Kairo

21 Assistent des Chargé d’Affaires

22 Tausendundeinenacht

23 In der Stadt der Lebenden und der Toten

24 Taxi

25 Rot wie Blut und Weiß wie Schnee

26 In den Müllbergen

27 Ein arisches Kind

28 Schlagzeilen

29 Zu Füßen des Pharao

30 Travestie

31 Advent

32 Durch einen Spiegel ein dunkles Bild

33 Eine Brücke zu weit

Vierter Teil

34 Persephone in Ägypten

35 Georgina

36 Vesper

37 Im Syrischen Portikus

38 Mitternachtsmesse

39 Der Vater des Schreckens

40 Weihnachten

41 Auf der Flucht

42 Totenwache

43 Hinter Gittern

44 Der perfekte Verdächtige

Fünfter Teil

45 Der Beginn einer wundervollen Freundschaft ...

46 Anwärter auf das Paradies

47 Ton und Licht

48 In der Kammer des Königs

49 Am Meer

Erster Teil

1
Im Garten des Lichts

Straße zwischen Gardes und Sarghun Schahr

10 Meilen südlich von Sareh Scharan

Ost-Afghanistan

Montag, 27. November

Hoch oben in den Bergen, wo Fischadler am Himmel mit Amurfalken tanzten und Weißschwanzadler im Sturzflug auf Beute niederstießen, die selten genug war in dieser kargen, unwirtlichen Landschaft, beobachtete ein Mann durch ein starkes Fernglas die Vorgänge unten im Tal. Das Doppelfernrohr saß auf einem kleinen Stativ. Es erlaubte die Vergrößerung von Objekten um das 150-fache und versetzte den heimlichen Beobachter in die Lage, aus seinem Felsenhorst die Ereignisse so genau zu verfolgen, als wäre er dabei.

Tags zuvor hatte man einen langen Holzpfahl, ungefähr fünfzehn Zentimeter im Durchmesser und etwas mehr als mannshoch, in dem ausgetrockneten Flussbett aufgepflanzt. An diesem Morgen war ein Jeep gekommen, besetzt mit sieben Taliban-Soldaten. Sie zerrten einen einzelnen Mann heraus, ohne jeden Zweifel ihr Gefangener. Allem Anschein nach hatte man ihn brutal misshandelt. Sein Körper – was der Beobachter davon sehen konnte – war übersät von Platzwunden und Blutergüssen, und jeder Schritt schien ihm Schmerzen zu bereiten, als hätte man ihn mit Stöcken auf die Fußsohlen geschlagen oder seine Beine mit Peitschenhieben traktiert.

Sie stellten den Gefangenen an den Pfahl, zogen seine Arme nach hinten und fesselten ihm die Hände. Obgleich es ihm unmöglich gelingen konnte, sich zu befreien, musste einer der Taliban als bewaffneter Wächter zurückbleiben. Die anderen fuhren in dem Jeep davon, eine ockerfarbene Staubfahne hinter sich herziehend, die mit ihnen in der Ferne verschwand. Nachdem das Röhren des zu hoch drehenden Motors verstummt war, senkte sich eine vollkommene Stille über das Tal.

Der Beobachter überprüfte den Sitz eines winzigen Funkempfängers in seinem Ohr. In Verbindung mit einem hochempfindlichen Parabolmikrophon, bereits in der vergangenen Nacht an verborgener Stelle im Tal platziert und auf den Pfahl ausgerichtet, ermöglichte er ihm, über eine Entfernung von bis zu einem halben Kilometer eine in normaler Lautstärke geführte Unterhaltung zu belauschen. Den ganzen Vormittag hatte Stille geherrscht. Jetzt hörte man Musik aus dem Radio des Wächters.

Gar nicht weit entfernt, trugen die Berggipfel weiße Kappen aus Schnee. Eine bittere Kälte lag über allem. Die Luft war wie Eis.

Ein paar Meter abseits der Straße hörte der Gefangene dieselbe Musik. Irgendwo hinter ihm tönte ein Lied auf Dari krächzend aus einem kleinen Kofferradio. Es hatte Tempo und einen eingängigen Beat, ein Party-Schlager: Az jad-e rochat mastam ... »Ich bin berauscht von der Erinnerung an dein Gesicht«. Er bemühte sich, den Text zu verstehen, wie um diesen letzten Minuten seines Lebens einen Sinn abzuringen. Der Sender war Radio Free Afghanistan. Regionale Stationen wagten nicht mehr, Musik zu spielen, nicht einmal die Hits von Pop-Idol Farhad Darja. Das Land geriet langsam, aber sicher wieder unter den Einfluss der Taliban, und Musik war wie früher verboten. Aber, dachte der Gefangene, Ausnahmen bestätigen die Regel: Er befand sich in der Gewalt der Taliban, und sein Wächter dudelte die neusten Hits.

Er seufzte und versuchte sich einen Eindruck von der Gegend zu verschaffen, in die man ihn gebracht hatte. Wacholder, Tamarisken und wilde Pistazienbäume an den mit Strauchwerk bewachsenen Hängen, aber hier in der Talsohle nichts als Steine. Als sie vor ein paar Stunden angekommen waren, er und seine Peiniger, ging eben die Sonne über Indien und Pakistan auf und erklomm das Toba-Kakar-Gebirge, auf das er schaute. Im Norden bekrönte der Hindukusch die Welt; die schneebedeckten Gipfel Symbole des Unmöglichen.

Gleich hinter der Grenze zu Pakistan, und geprägt von dem Hauptmassiv des Toba-Kakar, erstreckten sich die Stammesgebiete Wasiristans, eine wilde, archaische Region, wo Muslim-Missionare der heidnischen Bevölkerung den einzig wahren Glauben predigten. Dort oben in den Bergen hatte Pakistan seine Nuklearwaffen gebaut und etwas weiter südlich die international verurteilten Atomtests durchgeführt. Schlimmer noch, Wasiristan war nun wieder Taliban-Gebiet; Städte und Dörfer waren an die Fundamentalisten zurückgefallen. Chost, nur wenige Meilen entfernt von dort, wo er jetzt stand, war die ursprüngliche Rekrutierungsbasis für al-Qaida gewesen, unter der Führerschaft von Ajman Sawahiri, Bin Ladens Arzt und rechter Hand.

Westliche Analysten glaubten, al-Qaida und die Taliban wären unschädlich gemacht. Der Gefangene wusste es besser. Immer noch überquerten militante Sympathisanten ungehindert die Grenze. Manche kamen in Autos, die Pakistans Geheimdienst zur Verfügung stellte, andere langsamer, aber dafür unbemerkt und ungefährdet, im Schutz der Dunkelheit zu Fuß, geführt von Ortskundigen.

Sein derzeitiger Auftrag aber hatte damit nichts zu tun, sondern betraf etwas gänzlich Anderes, und zwar etwas, dachte er mit einem flauen Gefühl in der Magengrube, das unter Umständen eine größere Gefahr darstellte, als Atombombe und Taliban zusammengenommen.

Seine Entführer hatten ihn ein paar Meter von der Straße weg ins flache Gelände gebracht – es war eher ein unbefestigter Weg als eine Straße –, an einen dort eingerammten hohen Pfahl gefesselt und in der Obhut eines der Ihren zurückgelassen, eines kräftig gebauten Angehörigen des Durrani-Stammes. Er trug einen gestreiften Turban; die beiden Enden hingen ihm wie Zöpfe über die Schultern.

Seit der Abfahrt seiner Kameraden saß er auf einem Stein in der Vormittagssonne, die noch einen langen Weg bis zum Zenit zurückzulegen hatte, und tippte im Takt der verbotenen Musik mit dem Fuß auf den Boden.

Der Gefangene, ein Mann Ende zwanzig mit Namen John Navai, musterte zum hundertsten Mal seine Umgebung. Dies war einer der einsamsten Orte der Welt, dachte er, keine Gegend, wo man sich vorstellen konnte, dass die Kavallerie mit Hurra von den Hängen herabstürmte. Es wunderte ihn nicht, dass niemand gekommen war, um ihn zu retten, weder zu Lande, noch aus der Luft, per Helikopter. Von Anfang an hatte er gewusst, dass er allein arbeiten würde und, falls er in Gefangenschaft geriet, allein sterben. Seine Identität musste um jeden Preis geheim bleiben, auch den seines Lebens. John war ein Agent des MI6, des britischen Auslandsgeheimdienstes, und seine Mission in Afghanistan – hatte man ihm gesagt – von allergrößter Wichtigkeit für die nationale Sicherheit Großbritanniens.

Sie hatten ihn bereits verhört, weiter oben in den Bergen, in einem ihrer Verstecke, die man nur mit dem Maultier erreichen konnte oder zu Fuß. Lotrechte Steilwände, gewundene Pfade über lockeres Felsgestein, tiefe Klüfte und die schneebedeckten Nadeln unzähliger Gipfel – eine ihm vertraute Welt und doch eigentlich so fremd wie die Oberfläche des Mars, ein geheimes, uneinnehmbares Reich, welches niemand ohne Erlaubnis betrat oder verließ.

Sein Gefängnis war eine verräucherte Höhle gewesen, die er, angekettet an einen tief in den Fels eingelassenen Ring, mit einer Herde stinkender Schafe und Ziegen teilte. Fledermauskot bedeckte den Boden, und ein Stück weiter hinten von dort, wo er saß, war am Tag die Höhlendecke schwarz von ihren samtigen, kopfüber hängenden Leibern.

Seine Höhle, begriff er nach und nach, war Teil eines größeren, durch unterirdische Gänge verbundenen Systems. Sie befand sich etwa fünfzehn Meter unter der Erdoberfläche, zugänglich durch einen steil nach unten führenden Tunnel, dessen Öffnung hinter dichtem Buschwerk verborgen lag. Ein Schacht in der Decke bildete die einzige Luftzufuhr.

Jeden Morgen erhielt er ein Frühstück, bestehend aus Quark und altem Brot. Während er aß, redete ein Turban tragender Geistlicher namens Hadschi Achmad mit sanfter Stimme und in englischer Sprache auf ihn ein, bat ihn, zum Islam zu konvertieren und sich damit Schmerz und Tod zu ersparen. Jeden Tag hatte er geschwiegen, und der Achund hatte lächelnd seine Entscheidung respektiert. Er war ein Christ, hatten sie gesagt, also würden sie ihn nicht töten, weil er sich weigerte zu konvertieren. Falls sie ihn töteten, dann nicht wegen religiöser Unbelehrbarkeit, sondern wegen seiner anderen Verbrechen.

Worin diese bestanden, war schnell erklärt. Nach Hadschi Achmads Überzeugung war der Gefangene ein britischer Spion im Dienst des MI6 oder gehörte als Offizier des britischen militärischen Geheimdienstes zu der Schnellen Eingreiftruppe der Alliierten in Kabul. Der Gefangene trug einen flachen afghanischen Hut und einen wollenen Umhang; man konnte ihn für einen Einheimischen halten. Er gab vor, weder Dari noch Paschtu zu verstehen, aber sein Befrager brauchte ihm nur ins Gesicht zu blicken, um zu erkennen, dass er wahrscheinlich iranischer Abstammung war, auch wenn er Englisch mit starkem britischem Akzent sprach. Hadschi Achmad hatte an der Universität Newcastle in Ingenieurswesen promoviert und ein feines Ohr für englische Dialekte. Sein Gefangener entstammte der Mittelschicht und war irgendwo im Süden des Landes beheimatet. Viele Iraner waren nach der Revolution in Städte wie Brighton geflohen, und Hadschi Achmad glaubte, dass die Eltern des Gefangenen zu diesen gehörten. Alles nur Vermutungen, natürlich, aber Hadschi Achmads Vermutungen pflegten meistens zuzutreffen.

Die Folter begann jeden Tag nach der Aufforderung zu konvertieren. Ausgeführt wurde sie von wechselnden Mitgliedern der Gruppe nach den Anweisungen des Mannes mit der sanften Stimme und den wohlgesetzten Worten, Hadschi Achmad. Der Gefangene wusste genau, mit wem er es zu tun hatte. Hadschi Achmad war ein ägyptischer Araber, wie sein Busenfreund Sawahiri. Ursprünglich ein Mitglied von Ägyptens berüchtigtem Islamic Jihad, war er 1981 von einer von Bin Laden ins Leben gerufenen Gruppe rekrutiert worden, für den Kampf gegen die Russen in Afghanistan.

Geblieben war er als Mitglied von al-Qaida, einer von etlichen hundert »Afghan Arabs«, die erkannten, dass ihnen die Rückkehr in die Heimat verwehrt war, wo ein Haftbefehl auf sie wartete. Später, 1998, half er, Bin Ladens Dachorganisation aufzubauen, die »Islamische Front für den heiligen Krieg gegen die Juden und Kreuzritter«. Ein mittelalterlich anmutender Name vielleicht, aber die Juden standen für die Bewohner moderner Länder, und die Kreuzritter waren Amerikaner, Europäer, Australier und alle, die sie unterstützten.

Er hatte die Kunst der Folter bei den Russen studiert und sich mit sorgfältig kalkulierten Häppchen geheimer Informationen revanchiert, um sie glauben zu machen, er sei ihr Mann, während er die ganze Zeit doch nur Gott gehörte und sonst niemandem. Sein Rufname war Achmad, und der nächste Ibn Abdullah, der Sohn von Gottes Diener. Was immer er tat, in seinem Herzen versuchte er, seinem Schöpfer zu dienen.

Zur Folter ihres Gefangenen bedienten sie sich der Mittel, die ihnen zu Gebote standen. Sie verfügten nicht über die übliche technische Ausrüstung – keine Elektroschocker, keine Hochgeschwindigkeitsbohrer, keine Kopfhörer für die Beschallung mit hochfrequenten Tönen –, aber lange Jahrhunderte immer wieder neuer Kriege sowie Hadschi Achmads Lehrer hatten dafür gesorgt, dass sie wussten, wie man einem Menschen Schmerzen zufügt.

Sie wussten, wann man beginnt und wann man aufhört, wann man Blut vergießt und wann die Blutung stillt, wann es angebracht ist, den Gefangenen mit Drohungen zu zermürben und wann, ihn mit Freundlichkeit dankbar zu stimmen. Sie hatten ihn mit Feuer gebrannt – ein wenig hier, ein wenig dort –, ihm schwere Steine aufgelegt, deren Gewicht ihm beinahe das Rückgrat brach und den Brustkorb zusammenpresste, bis er zu ersticken glaubte; sie gebrauchten scharfe Messer, um ihm die Haut abzuschälen, und Verbände und Salben, um die Heilung zu beschleunigen, damit er nach drei, vier Tagen für ein neues Verhör bereit war. Die Stunden vergingen langsam, als hätten sie einzig und allein den Zweck, Schmerzen zu bringen und noch mehr Schmerzen.

Sie handelten nicht aus Sadismus. Sie wollten Informationen von ihm, und er war entschlossen, nichts preiszugeben, nicht einmal seinen Namen. Er hätte die Tortur jederzeit beenden können, indem er ihnen einfach sagte, was sie wissen wollten. Andererseits war ihm klar, wenn er das tat, würden sie ihn dennoch töten.

Er hatte Englisch mit ihnen gesprochen, denn der geringste Hinweis, dass er verstand, was man auf Dari oder Paschtu zu ihm sagte, bedeutete das Ende seiner Tarnung. Um ihn auf die Probe zu stellen, hatte Hadschi Achmad einen seiner Mudschahed aufgefordert, ihm persische Lyrik vorzutragen. Zwischen den Foltersitzungen rezitierte der Mann also auswendig, in halblautem Singsang mystische Verse des Dichters Rumi, und sein Gefangener lauschte und hörte in der Erinnerung seines Vaters Stimme dieselben Worte sprechen. Doch er verriet sich nicht, mit keiner Geste, keinem Wimpernzucken.

Ein klammes Frösteln kroch in die Höhle, wo es zu allen Jahreszeiten kalt war. Manchmal tat es weh, an das Tageslicht zu denken. Bei Sonnenschein war Afghanistan schöner als jeder andere Fleck auf Erden, den er kannte.

Irgendwann einmal hatte er das Grabmal des Kaisers Babur in Kabul besucht. Obwohl in den vergangenen Kriegen erheblich beschädigt, hat es seinen Charakter behalten: ein niedriges Dach auf Säulen über einem schlichten Sarkophag, eine Ruhestätte, umfangen von Licht und klarer Luft. Die Inschrift auf dem Grab besagte, Babur lebe ewiglich in dem lichten Garten des Engelskönigs, wo er zugleich König ist und Engel.

Manchmal gestatteten sie ihm, am Eingang der Höhle zu sitzen, unter einem Nachthimmel, an dem Millionen Sterne gleißten. Sie sagten ihm, die Sterne wären Lampen in den Händen von Engeln im ersten Firmament. Er glaubte ihnen nicht. Sie sagten ihm, Gott wacht über uns. Und auch das glaubte er ihnen nicht.

2
Der Oberste aller Dschinns

Seine Knie wurden weich, und sein Rücken schmerzte, als ob tausend Dämonen der Hölle darin tobten. Langsam ließ er sich an dem Pfahl in die Hocke gleiten, auch wenn er fürchtete, nie wieder aufstehen zu können. Vielleicht töteten sie ihn einfach mit einem Genickschuss, während er hier saß. Er hoffte, dass er sich nicht nass machte, wenn der Augenblick kam. Am frühen Morgen hatte er das letzte Mal seine Blase entleert, und allmählich begann er sich ausgesprochen unbehaglich zu fühlen.

Er schaute die Straße hinauf und hinunter. Seit Stunden war kein einziges Fahrzeug mehr vorbeigekommen; seine Entführer mussten diesen Teil der Strecke abgeriegelt haben. Ob sie ihn einfach liegenlassen würden, nachdem sie ihn getötet hatten, für die Sonne, den Wind und die wilden Tiere?

Er hatte Hadschi Achmad erzählt, dass er ein Christ sei und von seiner Mutter in der Tradition der Anglikanischen Kirche erzogen und dass er, als Christ, unter dem Schutz des Islam stand. Der Koran garantierte Christen und Juden Sicherheit vor Verfolgung, argumentierte er, auch wenn sie sich weigerten zu konvertieren.

»Du täuschst dich«, hatte der Mullah erwidert. »Wir befinden uns im Krieg mit den Christen und den Juden. Die Scheichs haben den Dschihad erklärt und allen wahren Gläubigen den Heiligen Krieg als Pflicht auferlegt. Du bist ein Spion in Kriegszeiten, und dein Leben ist tausendfach verwirkt.«

Er sagte Hadschi Achmad, ich habe Frau und Kind zu Hause, meine Frau hat keine Schuld an den Missetaten, die ihr mir vorwerft, aber wenn du mich tötest, tötest du auch sie und zerstörst das Leben eines kleinen Kindes. Er sagte, meine Frau heißt June und meine Tochter Mary. Er bot Hadschi Achmad die Namen dar, als könnte es ihn erweichen, wenn er sie kannte, nicht abstrakte Personen, die Frau und das Kind, sondern June und Mary.

»Willst du June zur Witwe machen und Mary zu einem Waisenkind? Sie ist erst fünf Jahre alt.«

»Wie viele Witwen und Waisen gibt es in Afghanistan durch die Schuld der Briten und Amerikaner?«, hielt Hadschi Achmad ihm entgegen. »Und im Irak? Unschuldige Frauen, unschuldige Kinder, die gestorben sind, weil sie Muslime waren. Meine Frau war Irakerin. Sie war in Bagdad, als ihr mit eurem Krieg angefangen habt, zu Besuch bei ihrer Familie. Sie alle starben bei einem Angriff der Amerikaner. Du bist nichts Besonderes. Dein Herz ist nichts Besonderes. Deine Frau und dein Kind sind nichts Besonderes. Deine Liebe zu ihnen und ihre Liebe zu dir ist nichts Besonderes. Wenn du mir nicht sagst, was ich von dir wissen will, dann wird die bisherige Folter gewesen sein wie nichts. Du glaubst, du hast bereits gelitten? Denk nach. Ich kann dir Schmerzen zufügen, wie du sie dir nicht vorzustellen vermagst. Ich werde erfahren, was ich wissen will, und dann belohne ich dich mit einem schnellen Tod.«

Das Motorengeräusch eines Lastwagens näherte sich vom Ende des Tals. Der Wächter schaltete sein kleines Radio aus und verbarg es in seinem Turban. John schaute zu, wie er aufstand und auf ihn zukam.

»Du kannst nicht da sitzen! Hadschi Achmad kommt. Er darf dich nicht so sehen. Er wird glauben, du hast dich ausgeruht.«

Statt des Jeeps fuhren sie jetzt einen lädierten Pritschenwagen, stumpf rotbraun, bis auf ein paar Reste der ursprünglich blauen Lackierung, verbeult und rostzerfressen, aber sehr schnell. In eine Wolke ockerfarbenen Staubs gehüllt, kam er aus den Bergen wie ein geflügelter Dämon oder der Oberste aller Dschinns.

Er brachte drei Männer: Zwei Bewaffnete, ausstaffiert mit alten russischen AK47, die Schultergurte gespickt mit Ersatzmagazinen, saßen hinten, bei der aus etlichen langen Brettern bestehenden Ladung. Hadschi Achmad saß am Steuer. Sie parkten das Auto ungefähr zwanzig Meter hinter dem Pfahl. John hörte, wie die Heckklappe geöffnet wurde, und wollte sehen, was das alles zu bedeuten hatte, aber es war ihm kaum gelungen, sich wieder aufrecht hinzustellen, als der Geistliche in sein Gesichtsfeld trat.

»Du bist sehr tapfer gewesen«, sagte sein Peiniger. »Aber wir befinden uns nun in der Phase der Entscheidung, und bald wird dein Mut über alles Erträgliche hinaus auf die Probe gestellt werden. Du wirst zerbrechen, dessen sei versichert. Doch je eher du mir sagst, was ich wissen will, desto eher beschenke ich dich mit einem schnellen und schmerzlosen Tod.«

Für John unsichtbar, hatten die Begleiter des Mullah, zu denen sich der Wächter gesellte, damit begonnen, aus dem mitgebrachten Holz etwas zu zimmern; die raschen, trockenen Hammerschläge tönten zwischen den steilen Hängen wie das Läuten einer gesprungenen Glocke.

Er redete beschwörend auf den Mullah ein.

»Begreifst du nicht, dass ich dir im Würgegriff der Schmerzen nur erzählen werde, was du hören willst, ob es wahr ist oder nicht? Ich bin kein Spion. Ich habe es dir tausendmal gesagt, und immer noch willst du mir nicht glauben. Ich bin Journalist. Ich arbeite für den Guardian. Kennst du diese Zeitung?«

»Ich habe sie früher gelesen.« Hadschi Achmad lächelte. »Ein ausgezeichnetes Blatt.«

»Und weshalb glaubst du mir dann nicht? Meine Papiere sind in meiner Reisetasche, aber du behauptest, sie wären nicht echt. Du brauchst nichts weiter tun, als meinen Herausgeber anrufen, und er wird dir meine Angaben bestätigen.«

»Das würde ich gern tun. Aber wenn ich ein Telefongespräch mit London führe, meinst du nicht, dass man mich bald aufgespürt hätte? Das musst du wissen, wenn du sonst nichts weißt. Das ist dein Job, nicht wahr? Leute aufspüren.«

»Dann schick ein Telegramm, irgendwas.«

Hadschi Achmad lächelte.

»Das habe ich getan. Einer unserer Leute hat es in Kabul aufgegeben. Die Antwort kam von einem Mann namens Roland Anderson. Er hat bestätigt, dass es in der Tat bei der Washington Post einen Journalisten namens Mike Smith gibt. Unglücklicherweise ist dir damit nicht geholfen. Mr. Anderson, oder vielleicht eine von ihm beauftragte Sekretärin, hat einen verhängnisvollen Fehler begangen. Das Antworttelegramm wurde von einer Poststelle im Hauptquartier des britischen Geheimdienstes aufgegeben. Vauxhall Cross, wenn ich mich recht erinnere. Du wirst bestimmt wissen, um welche Poststelle es sich handelt. Nun, wenn du mich entschuldigst, ich glaube, meine Freunde sind mit ihren Vorbereitungen fertig. Ich werde dir jetzt die Fesseln abnehmen.«

Er fühlte, wie der Strick gelöst wurde, doch er rührte sich nicht, gelähmt von der Angst, sich umzudrehen und sehen zu müssen, was ihn erwartete, und dass man ihm keine Gelegenheit geben würde zu entkommen. Die Nachricht von dem Telegramm hatte ihn bis ins Mark erschüttert. Wie hatte dieser dumme, banale Fehler passieren können? Unfassbar, dass man so achtlos, gedankenlos seine Tarnung zerstört und sein Schicksal besiegelt hatte.

»Mike Smith, oder wie immer du in Wirklichkeit heißen magst, ich habe diesen Ort zum Schauplatz deiner Hinrichtung bestimmt. Damit werden wir nun beginnen. Zuvor lass dich jedoch warnen, du wirst nicht schnell sterben. Der Tod, den ich für dich vorgesehen habe, wird außerordentlich qualvoll sein, in einem Maße, wie du es dir vielleicht nicht vorzustellen vermagst. Ich werde es dir sogleich erklären. Nun möchte ich dich bitten, dass du dich umdrehst.«

Er gehorchte, und sein Blick fiel auf ein riesiges Kreuz, zwei Meter hoch oder höher und anderthalb Meter breit, ein perverser Eindringling, Symbol einer fremden Religion und einer fremden Gottheit.

»Das ist Blasphemie«, sagte er. »Der Koran sagt eindeutig, dass Jesus nicht ermordet und auch nicht gekreuzigt wurde.«

»Doch er sagt ebenfalls, dass jemand an seiner statt das Martyrium erlitten hat. Es gab ein Kreuz, der Koran hat es nie geleugnet. Auch musst du wissen, dass im Römischen Reich die Kreuzigung eine durchaus gewöhnliche Hinrichtungsart gewesen ist.

Ich will dir erklären, was geschehen wird. Es ist wichtig, dass du genau weißt, was du erleiden wirst, solange du am Kreuz hängst.

Man wird dich hochheben und deine Arme am Querholm festbinden. Deine Füße werden an die Seiten des senkrechten Pfostens genagelt. Wenn das geschehen ist, treiben wir lange Nägel durch deine Handgelenke, zwischen diesen Knochen ...« Er zeigte fragend auf sein Handgelenk, im Ungewissen über den Fachausdruck. John nickte, er hatte Mühe, alles zu begreifen.

»Elle und Speiche«, sagte er.

»Vielen Dank. Ja, man schlägt die Nägel zwischen Elle und Speiche ein, nicht durch die Handfläche, wie eure christlichen Maler es darstellen. Die Knochen der Hand sind zu schwach, sie könnten dein Gewicht nicht halten. Ebenso bei deinen Fußgelenken: die Nägel sitzen zwischen zwei starken Knochen.

Des weiteren gibt es einen kleinen Sitzpflock an dem senkrechten Pfosten. Er soll dir ermöglichen, dich etwas abzustützen, und damit dein Leben verlängern, wie auch deine Qualen. Wenn du Glück hast, tritt der Tod innerhalb von Stunden ein. Aber für den Gläubigen gibt es so etwas wie ›Glück‹ nicht. Einzig Gottes Wille ist es, der zählt. Und heute ist es Gottes Wille, dass du leiden sollst.

Dein Tod wird durch eine oder mehrere Ursachen eintreten. Erstens der durch die Nagelwunden hervorgerufene Schockzustand: Wenn du ein schwaches Herz hast, wird er dich töten. Austrocknung ist eine weitere Gefahr, aber wir werden Sorge tragen, sie zu verhindern. Im Lauf der Zeit werden deine Brustmuskeln schwächer und schwächer werden, und du erstickst allmählich.

Sobald du oben am Kreuz hängst, wird das Gewicht deines Körpers dir nach und nach die Schultern und Ellenbogen ausrenken. Wenn sie aus den Gelenken springen, zerreißen Sehnen, und dir wird es umso schwerer fallen, die Brust zu heben und zu atmen. Durch die ausgebreiteten Arme wird der Brustkorb gedehnt, und du musst dich noch mehr anstrengen, deine Lungen mit Luft zu füllen.

Aber das alles wirst du zu gegebener Zeit am eigenen Leib erfahren. Oder du wählst den gnädigen, schnellen Tod. Sag mir, wen du hier treffen wolltest und was du mitgebracht hast, um es ihm zu geben. Wenn es nicht ein Gegenstand war, dann waren es vielleicht Informationen über einen Gegenstand. Wo er ist, wer ihn hat, wie er dorthin gelangt ist. Versteht du mich? Hast du ein Schwert mitgebracht oder Informationen über ein Schwert? Du weißt, welches Schwert ich meine, nicht wahr? Hast du ein Schriftstück gesehen, einen Brief? Einen arabisch geschriebenen Brief? Einen sehr alten Brief. Weißt du, wo das Schwert ist? Hat es Kairo verlassen? Haben deine Leute es an sich genommen oder ist es noch bei Goodrich?«

John wusste, wovon die Rede war: Ein Schriftstück wie der erwähnte Brief war ihm nicht untergekommen, aber von einem Schwert hatte er gehört, und jemand hatte ihm von Goodrich erzählt. Goodrich hatte das Schwert nicht, da war man sich ziemlich sicher. Seine Leute waren überzeugt, dass al-Masri es gestohlen hatte, und nahmen an, dass es nach Afghanistan geschafft worden war, zu Bin Laden. Deshalb hatte man ihn nach Afghanistan geschickt, um das herauszufinden. Doch er schwor sich, wenn er nur lange genug standhaft bleiben konnte, Hadschi Achmad nichts zu verraten. Zu viel – alles – hing von dem Schwert ab, davon, ob es echt war oder nicht, ob man verhindern konnte, dass es in die falschen Hände geriet. Verglichen damit hatte sein Leben nicht mehr Bedeutung als das Leben der gelben Schnecke zu seinen Füßen.

Er schwieg, also entkleideten sie ihn und trieben Nägel durch seine Füße, erst den rechten, dann den linken, und der Schmerz war furchtbarer als alles, was er je erlebt hatte. Und als sie seine Handgelenke an den Querbalken nagelten, flehte er schreiend um Gnade und machte sich nass und betete, dass der Tod ihn erlösen möge.

Stunde um Stunde hing er so da, und immer fühlte es sich an, als wäre sein Körper im Begriff, in Stücke zu brechen. Es gab keinen Teil von ihm, der nicht schmerzte wie im innersten Kreis der Hölle, als wühlten glühende Zangen in seinem Fleisch, keinen Muskel, der nicht zerrissen war oder kurz davor, zu zerreißen. Die Anstrengung, sich auf den kleinen Sitz zu hieven, brachte der überdehnten Brust und der mühsam arbeitenden Lunge einige wenige Augenblicke Erleichterung, um den Preis unbeschreiblicher Schmerzen in Knöcheln und Füßen. Doch sobald die Kraft seiner Beine erlahmte und er wieder herunterrutschte, zahlte er mit doppelter Marter in den Füßen und einem Gefühl, als füllte seine Brust sich mit flüssigem Talg.

Er bemühte sich, an etwas zu denken, was ihn von der immer größer werdenden Qual ablenken konnte – sein Zuhause in Cambridge, seine Eltern, die seinerzeit vor Männern wie Mullah Achmad geflohen waren und sich in England ein neues Leben aufgebaut hatten, June, Mary, alte Freunde, Kollegen, aber keiner dieser Gedanken hatte mehr als ein oder zwei Sekunden Bestand. Er rief sich Musikstücke ins Gedächtnis, Lieder, die ihn bewegt hatten, Jerusalem singen in der Morgenandacht in der Leys School, Gedichte, die ihm zu Herzen gegangen waren, seines Vaters Stimme, die in der Stille eines jungen Tages Iden von Hafis rezitierte, Junes Gesicht, das ihn gleich bei ihrer ersten Begegnung bezaubert hatte, aber die Erinnerungen flackerten nur kurz auf wie Meteoriten an einem schwarzen Himmel und erloschen.

Minuten vergingen, Stunden oder auch Tage, und immer noch hing er am Kreuz und glaubte, dass er im nächsten Augenblick sterben würde. Von Zeit zu Zeit gelang es ihm, die Lider zu heben, und jedes Mal sah er Hadschi Achmad, der reglos dastand und ihn stumm beobachtete. Seine Augen schwammen in Blut, vermischt mit Tränen, und Blut lief ihm in Strömen aus Nase und Ohren.

Er hatte geglaubt, er würde nicht anders können, als seine Schmerzen hinauszubrüllen, aber nein. Längst war jeder Atemzug ein mühsames Ringen gegen das Ersticken, zum Rufen, erst recht zum Schreien fehlte ihm die Kraft. Bestenfalls konnte er stöhnen und tat es, bis sein Stöhnen der einzige Laut im Universum war, und sein Körper war das Universum, und das Universum befand sich im freien Fall, haltlos taumelnd ins Nichts.

»Sprich mit mir, Mike. Ich verlange nicht viel, nur ein Wort. Einen Namen. Einen Hinweis. Sag mir, wo das Schwert sich befindet, sag mir, wer es hütet, und ich beende augenblicklich deine Qualen.«

Er bemühte sich, die Augen zu öffnen, und durch einen blutig-roten Schleier sah er seinen Henker vor sich, mittels einer Leiter oder sonstigen Vorrichtung zu ihm hinaufgelangt.

»Wie ... lange hänge ich ... schon hier ... oben?«, fragte er. Seine Stimme drang krächzend aus seiner Kehle, die rau war wie Sandpapier, jedes einzelne Wort bedeutete eine ungeheure Kraftanstrengung.

»Eine halbe Stunde«, antwortete der Mullah. »Ich komme wieder.«

Eine halbe Stunde? Ihm war es vorgekommen wie eine halbe Ewigkeit. Wie würde eine ganze Stunde sein? Wie sollte er einen Tag überstehen? Wie die lange Nacht mit eisigem Wind anstelle des Sonnenscheins?

Alles Denken erlosch. Er war nurmehr eine Maschine, die nach einem Moment der Linderung strebte oder dem Ende. Wie ein Roboter stemmte er sich hoch und sank herab; Muskelfasern und Sehnen zerrissen und Nervenstränge, abgeschürfte Haut entblößte rohes Fleisch.

Sobald er das Bewusstsein verlor, injizierte Hadschi Achmad ihm ein schnell wirkendes Medikament in den Oberschenkel. Das Stimulans hielt ihn wach, lange, unerträgliche Minuten, bis die Wirkung nachließ und er wieder in einem Abgrund aus Schwärze versank. Er hatte kein Zeitgefühl mehr. Das Maß für seine Sekunden und Minuten war Schmerz.

»Wie lange?«, fragte er mit vor Durst brüchiger Stimme. Sein Hals fühlte sich an wie mit heißem Sand gefüllt.

»Zehn Minuten«, hörte er Hadschi Achmad antworten.

»Das ... das kann ... nicht ... sein.«

»Nur ein Wort. Nur ein Name.«

Er versuchte, den Kopf zu schütteln, aber es gelang ihm nicht. Sein Herz jagte, von Hadschi Achmads Drogen wie mit Peitschenhieben vorangetrieben.

Wieder gnädige Dunkelheit, wieder qualvolles Erwachen. Sein Gesäß war zerschunden vom rohen Holz des Sitzpflocks. Er spürte, wie die Knochen seiner Hand- und Fußgelenke sich knirschend an den dicken Nägeln rieben, die ihn an das Kreuz hefteten, und der Schmerz zog von dort durch seinen ganzen Körper und sammelte sich unter dem Schädeldach, bis er glaubte, sein Kopf müsse zerspringen. Mund und Nase waren voller Blut und Schleim. Angst wühlte in seinen Eingeweiden wie ein rostiges Schwert.

Über den Gipfeln kreiste mit ausgebreiteten Schwingen ein Lämmergeier, angelockt vom Blutgeruch und der Witterung eines baldigen Todes. Der Beobachter stellte das Fernglas zur Seite, dabei achtete er darauf, dass die Linsen nicht das Sonnenlicht reflektierten. Dann zog er ein Mobiltelefon aus der Tasche und wählte eine Nummer auf der anderen Seite der Welt. Der Anruf wurde von einem der Telekommunikationssatelliten der USA weitergeleitet, die unablässig die Erde umkreisen.

»Malcolm? Hören Sie, ich glaube, er hält nicht mehr lange durch. Wenn er redet, wissen die, dass wir keine Ahnung haben, wo das verdammte Schwert abgeblieben ist. In den nächsten paar Minuten. Habe ich Ihre Erlaubnis zu handeln? Ja? Dann erledige ich die Sache jetzt gleich. Grüßen Sie Christina von mir. Ciao.«

Er beendete die Verbindung und griff hinter sich nach einem Gewehr, das bereits auf ein Dreibein geschraubt war. Er stellte es vor sich hin. Es handelte sich um ein Barrett .50, das beste Scharfschützengewehr, das zur Zeit auf dem Markt war. Mit seinem langen Lauf erzeugte es eine Mündungsenergie von annähernd 15 000 Joule, ausreichend, um einen Menschen auf eine halbe Meile Entfernung und mehr zu töten. Es war bereits früher an diesem Vormittag eingestellt worden – er brauchte nur noch zu zielen und abzudrücken. Um sich Gewissheit über die Windverhältnisse zu verschaffen und inwieweit sie die Flugbahn des Projektils beeinflussen könnten, zog er ein Anemometer zu Rate und kalkulierte den korrekten Schusswinkel.

Unten im Tal beobachtete Hadschi Achmed die schwächlichen Bewegungen des Gekreuzigten und begriff, dass er eine Entscheidung treffen musste, und zwar rasch. Wartete er ab, starb sein Gefangener demnächst an Herzversagen oder erstickte und nahm sein Wissen mit in den Tod. Oder er quälte sich noch einige weitere Stunden. Im Gegensatz zu dem, was Hadschi Achmad behauptet hatte, hing Smith nicht erst Minuten am Kreuz, sondern bereits drei volle Stunden. Er hatte außerordentliche Zähigkeit bewiesen, aber nun lief seine Zeit ab.

Er stieg erneut die Leiter hinauf und versprach dem Gefangenen wieder einmal ein Ende seiner Leiden, die Erlösung von irdischer Pein.

Im selben Augenblick ertönte aus dem klaren Himmel, aus dem Revier von Adlern und Falken, aus den fernen Bergen, ein scharfer Knall. Die Kugel traf das Kinn des sterbenden Mannes, durchschlug den Unterkiefer, zerstörte das Kleinhirn und tötete ihn auf der Stelle. Kein Aufschrei, kein Röcheln, er sackte einfach in sich zusammen; Blut stürzte aus der Wunde über seine Brust.

Hadschi Achmad sprang mit einem Satz von der Leiter und warf sich flach auf den Boden. Seine Kameraden folgten seinem Beispiel. Doch dem einen Schuss folgte kein zweiter. Mit Augen, die an dieses zerklüftete Terrain gewöhnt waren, suchten sie die Bergflanken ab, doch sie konnten nichts entdecken, und kein Geräusch verriet den Standort oder auch nur die Anwesenheit des Scharfschützen.

Hadschi Achmad stand halblaut fluchend auf und klopfte sich den Staub von den Kleidern. Die Treffsicherheit, dachte er, war eines Afghanen würdig, aber kein Afghane besaß ein Gewehr, dass auf diese Entfernung mit solcher Genauigkeit ins Ziel traf. Er hielt es nicht einmal für der Mühe wert, Leute loszuschicken, um den Schützen aufzuspüren: Wer immer diese Tat ausgeführt hatte, hatte auch seinen Rückzug vorbereitet, über perfekt abgesicherte Stationen von hier bis London. Oder sogar bis Washington.

3
In der Siegreichen Stadt

Zwei Monate zuvor.

Kairo, Ägypten

Montag, 18. September

14.05 Uhr

Kairo war heiß und stickig, in der Luft hing der Staub der Wüste, die lehmgelben Fluten des Nil wälzten sich träge durch ihr Bett. Von Norden nach Süden, von Osten nach Westen waberte über der riesigen Stadt eine Kakophonie aus dem Tosen der Menschen- und Automassen, heiserem Eselsgeschrei, knatternden Motorrädern und den krächzenden Lautsprechern von fünfzehntausend Moscheen. Dies war die größte Stadt in ganz Afrika; was die Bevölkerungsdichte anging, stand sie an dreizehnter Stelle unter den Städten der Welt. Fünfzehn Millionen Menschen drängten sich auf den beiden schmalen Uferstreifen des Nils.

Jack Goodrich war Engländer, nominell Mitglied der anglikanischen Kirche und Absolvent des King’s College in Cambridge, doch seit vielen Jahren betrachtete er sich als einen von diesen fünfzehn Millionen, einen Bürger dieser lebensprallen Metropolis. Kairo war ohrenbetäubend, dreckig, übelriechend, heiß, staubig und ungepflegt, doch er liebte dieses geballte urbane Chaos mit beinahe religiöser Inbrunst.

Er hatte kaum in dem abgewetzten Ledersessel des Bartscherers Platz genommen, als die erste Bombe hochging. Der Barbier, ein geschäftstüchtiger Mann in mittleren Jahren namens Al Hamid, fluchte leise in irischer Sprache, pog ma hon. Das alte Fluchwort hatte ihm vor vielen Jahren ein irischer Professor beigebracht, mit der Garantie, dass 99,9% der restlichen Erdbevölkerung keine Ahnung haben würde, was es hieß.

Jack als Engländer und berühmt für seinen stoischen Gleichmut, ignorierte die Bemerkung. Er wusste natürlich, was es bedeutete, pog ma hon, wie jeder an der Universität, doch hatte er es sich Ali gegenüber nie anmerken lassen.

»Was zum Henker war das?«, rief er.

Ali, der Inhaber des kleinen Barbierladens in der Nähe der Amerikanischen Universität, zog es vor, nicht über die Bombenanschläge nachzudenken, die seit Monaten die Stadt immer wieder in Angst und Schrecken versetzten. Sie waren schlecht fürs Geschäft.

»Das war woanders, nicht hier«, beruhigte er seinen Kunden, aber sie wussten beide, dass es überall gewesen sein konnte: eine kleine Bombe in der Nähe, eine große Bombe weiter weg und eine beliebige Anzahl von Kombinationen dazwischen. Vielleicht hatte ein Selbstmordattentäter sich das Paradies verdient, oder man hatte per Fernzündung ein Auto in die Luft gesprengt.

Gleichmut hin oder her, Goodrich hatte Angst. Seine größte Sorge war, der Anschlag könnte der amerikanischen oder britischen Botschaft gegolten haben, beide ganz in der Nähe, gleich gegenüber am anderen Flussufer. Seine Frau arbeitete als Sekretärin in der britischen Botschaft. Seit sie in Kairo lebten, quälte beide Goodrichs eine gemeinsame, stets präsente Befürchtung – dass der eine oder der andere einem Terroranschlag zum Opfer fallen könnte, entweder sie in der Botschaft oder er in der Universität.

»Bleiben Sie hier, Professor«, meinte Ali. »Die Bombe kann überall hochgegangen sein. Es ist zu früh für Nachrichten, aber ich lasse das Radio an, für die ersten Eilmeldungen.«

Er redete Arabisch mit diesem Kunden, die in Ägypten gebräuchliche Variante, die Goodrich so umfassend beherrschte, wie einem Ausländer irgend möglich. Im Lauf der Jahre hatte er beim Haareschneiden und Rasieren in Alis Barbierstube mehr Kairo-Arabisch gelernt, als in dem seinerzeit vom Fachbereich angebotenen, kostenpflichtigen Sprachkurs.

Ali hatte sich in Positur gestellt, den Rasierpinsel in der erhobenen Hand, bereit, ans Werk zu gehen. Er war die Primadonna unter den Barbieren, falls es so etwas gibt. Auf einer Bühne wäre er stolziert. Der Rasierschaum umschmiegte den Pinsel wie ein üppiger Klecks glatt und glänzend geschlagener Sahne. Goodrich schüttelte den Kopf.

»Ich versuche anzurufen. Wenn sie drangeht, ist alles in Ordnung.«

In der letzten Woche hatte es mehrere Anschläge gegeben, die meisten gegen ausländische Ziele gerichtet.

Er nahm sein Handy heraus und wählte. Nichts. Er schaute auf den Signalbalken.

»Ali, was soll das? Ich habe ein Netz gegenüber auf dem Universitätsgelände. Ich habe ein Netz nebenan, im Café Faruk ...«

Ali zuckte die Schultern.

»Das ist doch jedes Mal so«, sagte er. »Sie müssen Geduld haben.«

Er beugte sich vor und schaltete das Radio aus.

»Versuchen Sie es jetzt.«

Diesmal klingelte es, und Emilia meldete sich.

»Liebe Güte, Jack. Hier ist gar nichts passiert. Die Explosion war am anderen Ufer, beim Englisch-Amerikanischen Krankenhaus. Wir warten noch auf einen Bericht über die Opfer.«

»Arbeitet Dr. Fathi nicht dort?«

»Ja, und seine Frau ebenfalls, als Krankenschwester. Jack, das geht nicht so weiter mit deinen Panikanrufen. Jedes Mal, wenn in Kairo eine Bombe hochgeht, klingeln hier sämtliche Telefone wie wild. Du solltest mittlerweile wissen, dass dies hier einer der sichersten Orte im ganzen Mittleren Osten ist. Mogadischu und der Libanon und Bagdad sind uns eine Lehre gewesen.«

»Ich mache mir eben Sorgen, weiter nichts. Und geh mir weg damit, wie sicher die Botschaft ist, oder wie viel eure Leute in Beirut gelernt haben. Ein Selbstmordattentäter kommt überallhin, wo er hin will, wenn er es will.«

»Irgendwann musst du mal probieren, an unseren Sicherheitsposten vorbeizukommen, dann wirst du schon sehen. Übrigens, solltest du nicht arbeiten?«

»Ich bin bei Ali und lasse mich rasieren.«

Emilia kannte Ali nicht. Die kleine Barbierstube war ausschließlich männliches Territorium.

»Dann sag ihm, er soll etwas weniger großzügig mit seinem Rasierwasser umgehen.«

»Warum?«

»Wenn du Glück hast, erfährst du’s heute Abend. Jetzt möchte mein Chef mir etwas diktieren.«

Sie legte auf. Jack drückte die »Beenden«-Taste an seinem Handy und steckte es zurück in die Tasche.

Ali glättete den gestreiften Frisierumhang, den er Jack umgelegt hatte, und schlug noch einmal frischen Schaum in seiner alten, gesprungenen Tasse. Niemand verstand sich aufs Einschäumen wie Ali. Goodrich hatte ihm einmal empfohlen, sich einen Dachshaarpinsel zuzulegen, aber der Barbier hatte freundlich erklärt, Dachse wären nach religiösen Gesetzen unrein, was bedeutete, man durfte sie weder verzehren noch berühren.

Auf seine Weise war Ali gläubig. Er betete fünfmal am Tag, fastete während des Ramadan, ging am Freitagmittag in die Moschee des Viertels und lauschte dösend der Predigt. Und was das Wichtigste war, er unternahm alle drei oder vier Jahre eine Pilgerfahrt – nicht nach Mekka (das sparte er sich für den Ruhestand auf), sondern zum alljährlich stattfindenden Mulid-Fest am Grabmal des großen ägyptischen Heiligen, Sidi Achmad al-Badawi.

Er zog mit hingebungsvoller Ausdauer die Klinge des Rasiermessers an dem Riemen ab, der allein seinem Gebrauch vorbehalten war. Erst wenn die Schneide perfekt war, pflegte er mit einer Rasur zu beginnen. Das gefiel ihm am besten an seinem Beruf: dass seine Kunden ihm vertrauten. In Anbetracht der Tatsache, dass die meisten von ihnen Lehrer an der Amerikanischen Universität waren, überwiegend US-Amerikaner und Briten, konnte er sich auf dieses Vertrauen einiges zugutehalten. In Algerien hatten die religiösen Eiferer das Durchschneiden von Kehlen zu ihrem Markenzeichen gemacht. Und nicht nur die Fremden lebten gefährlich. In Bagdad mussten Barbiere, die Ungläubigen den Bart schoren, damit rechnen, dass man auch ihnen die Kehle aufschlitzte.

Als Ali sich daran machte, die Stoppeln von Goodrichs Wangen zu schaben, kam in den Radionachrichten die Meldung, im Carrefour Supermarkt hätte es eine Explosion gegeben, in der Maadi Mall im Süden der Stadt. Momentan gäbe es noch keine genaueren Informationen. In der folgenden Stille hörte man draußen nah und fern die Sirenen von Polizei, Ambulanz und Feuerwehr. Dies war die größte Stadt Afrikas, aber jedes Mal, wenn der Chor der Sirenen ertönte, schien sie auf eine Handvoll Straßen und Gassen zusammenzuschrumpfen.

4
Der Brief

Kairo

14.30Uhr

Draußen auf der Straße erlebte er für einen Augenblick die Panik, die alle Nicht-Einheimischen in Kairo überfällt: zu viel Verkehr, zu viele Menschen, zu viel Lärm und Staub, zu viele Gerüche. Er stand auf dem Bürgersteig am Tahrir Square, dem größten öffentlichen Platz der Stadt. Wuchtige Mercedes Limousinen (»Hühnerärsche« im hiesigen Straßenjargon) versuchten sich mit bösem, scharfem Hupen gegen Busse durchzusetzen, die Busse schüchterten röhrend alles ein, was ihnen den Weg zu versperren drohte, Mopeds fegten in tollkühnen Schlangenlinien – und oft zu ihrem Verhängnis –, durch die Lawine der Blechkarossen, und wo er hinschaute, sah Goodrich junge Männer in Jeans und Kinder in ausgeleierten Pullovern, alte Frauen in schäbigen Dschellabas, junge Frauen mit Kopftuch, die alle ihr Leben aufs Spiel setzten, nur um die andere Straßenseite zu erreichen.

Er musterte seine Umgebung: Verkehrszeichen mit einer Patina aus dem Schmutz und Rost vieler Jahre, Werbeplakate für die neusten Produkte der ägyptischen Filmstudios, Ladenschilder in Arabisch und gebrochenem Englisch, Lichtreflexe auf schmutzigen Fensterscheiben, niedersinkender Staub in Sonnenstrahlen. Hier starrte das Antlitz des Sphinx ausdruckslos ins Leere. Dort schaute eine junge Schauspielerin namens Basma mit ihren großen Augen und einem verführerischen Lächeln auf die Passanten herab. Ringsumher schmückten die anmutigen Bögen und Schnörkel arabischer Buchstaben den Platz. Vergangenheit und Zukunft reichten sich an jeder Ecke die Hände. Zeit hatte hier keine Bedeutung.

Er ging an Ladentüren vorbei, aus denen die neusten ägyptischen Popsongs wummerten, vorbei an einem Bettler mit heischend ausgestreckter Hand, dem er etwas Geld gab, ein ägyptisches Pfund. Nicht viel, dachte er, nur ein paar Pennies, umgerechnet. Aber hier konnte man mit wenig lange auskommen.

Er schaute auf die Uhr. Halb drei. Bald würde es langsam ein wenig kühler werden, jetzt aber war es noch heiß, staubig und laut, und es gab davor kein Entkommen. Die meisten Kairoer lebten ihr Leben in einem einzigen Zimmer, ganze Familien vegetierten auf lächerlich engem Raum, wo Babys plärrten, alte Männer und Frauen sich an ein elendes Dasein klammerten, junge Männer und Frauen im Halbdunkel stumm kopulierten, ohne Freude. In der islamischen Nekropole, am Rand der Stadt der Lebenden, hausten die Ärmsten in den Gräbern und teilten ihre kümmerliche Existenz mit den lange Dahingeschiedenen.

Er nahm sein Handy und versuchte Emilia zu erreichen. Sie meldete sich nicht. Er rief in der Vermittlung an.

»Ich fürchte, sie ist in einer Konferenz, Sir.«

»Vielen Dank. Ich rufe später wieder an.«

Er steckte das Handy ein. Alles in Ordnung: Die Botschaft stand noch.

Zurück in der Universität, wartete der ganze Stapel der Morgenpost auf ihn. Miss Mansy steckte den Kopf zur Tür herein, um Bescheid zu geben, dass sein Kurs um 16.00 Uhr über Verbformen im Südarabischen des 7. Jahrhunderts abgesagt worden war.

Er ließ es sich nicht nehmen, Miss Mansy nachzuschauen, wie sie den Flur hinunterging, genauer gesagt, ihrem Allerwertesten. Man war einmütig der Ansicht, sie hätte das schönste Hinterviertel in Kairo, und in einer Stadt, wo die meisten Frauen sich immer noch von Kopf bis Fuß verhüllt in der Öffentlichkeit bewegten, war das eine ernste Sache. Einige der ägyptischen Studenten verfielen ihr mit Haut und Haaren und litten unendliche Liebespein um Miss Mansy. Sie hingegen hegte seit langem den festen Entschluss, sich einen amerikanischen Professor oder reichen Mann zu angeln, der sie von ihrem Dasein als Fakultätssekretärin erlöste.

Goodrich schloss die Tür und begab sich ohne rechte Begeisterung zu seinem Schreibtisch. Er dachte, dass es für ihn einer mittleren Katastrophe gleichkäme, wenn Miss Mansy kündigte oder wenn Soziologie oder Englisch sie ihm wegschnappten. Sie alle waren scharf auf sie, denn, Augenweide oder nicht, sie galt zu Recht als die beste Sekretärin der ganzen Universität. Sie hatte einen Abschluss in Arabisch, beherrschte fließend fünf Dialekte sowie die moderne Schriftsprache, und sie war mit alleinstehenden männlichen Angehörigen verschiedener Fakultäten ausgegangen. Ein Juwel. Unersetzlich. Und heißer als eine Horde Affen.

Seufzend setzte Goodrich sich vor den Stapel eingegangener Post, der seiner harrte. Über die letzten Tage hinweg hatte sich einiges angesammelt, und er wusste kaum, wo er anfangen sollte. Er fischte den Brieföffner aus der Schreibtischschublade. Wie gewöhnlich war das meiste Makulatur. Interessantes kam heutzutage per E-Mail. Etliche Bücherkataloge waren dabei, auch einer mit antiquarischen Büchern, die weder er persönlich noch die Universität sich leisten konnten.

Jack war mittlerweile seit fünf Jahren Professor für mittelalterliches Arabisch an der AU. Das Angebot war aus heiterem Himmel gekommen, kurz nach Emilias Versetzung an die Botschaft. Davor hatte er glücklich und zufrieden in London gelebt, wo sie im Außenministerium tätig war. Die Versetzung nach Kairo bedeutete für sie eine Beförderung, und dass er sie nun begleiten konnte und sich gleichzeitig beruflich verbessern, war geradezu perfekt. Sein Lehrauftrag an der Schule für orientalische und afrikanische Studien lief ins Leere. Geld war knapp, wie überall auf dem Universitätssektor, anderswo wurden Fachbereiche gekappt, und mit vierzig Jahren brauchte er sich kaum mehr Hoffnung auf eine Beförderung im akademischen Betrieb zu machen, geschweige denn auf eine Bestallung auf Lebenszeit.

Er hatte sich erst spät der akademischen Laufbahn zugewendet. Seine erste Liebe war die Armee gewesen. Mit siebzehn war er eingetreten, drei Jahre später ging er von seinem Heimatregiment, den Royal Anglians, zum SAS, dem Special Air Service. Seinem Einsatz im Irak während des ersten Golfkriegs war ein mehrmonatiger Lehrgang für Arabisch an der Militär-Sprachschule in Buckinghamshire vorausgegangen, den er als Bester seiner Klasse abschloss. Sein Lehrer fand, er hätte eine Begabung für Arabisch. Am Ende des Krieges hatte er genug Tod und Gewalt gesehen, um für den Rest seines Lebens damit bedient zu sein. Seine jugendliche Begeisterung für militärische Dinge war stilleren Leidenschaften gewichen, einer Begeisterung für Lernen und Wissen, speziell auf die arabische Kultur bezogen.

Emilia traf er bei der Eröffnungsfeier für eine Ausstellung von Koranmanuskripten, die er in seiner Zeit an der Schule für orientalische und arabische Studien zu organisieren geholfen hatte. Er stand allein mit einem Glas Wodka in einer Ecke des Raums, als sie zu ihm trat und ein Gespräch begann, welches nach fünfzehn Jahren immer noch frisch und lebendig weiterging. In derselben Nacht schliefen sie das erste Mal miteinander, und auch darin hatte sich noch kein Überdruss eingeschlichen.

Er begann die nächste Schicht Briefe abzutragen. Ein Haufen Werberundschreiben wanderten zusammengeknüllt und ungelesen in den Papierkorb.

Beinahe ganz zuunterst befand sich ein Brief von seinem Freund, dem Gelehrten und Buchhändler Mehdi Mussa. Wie alle von Mussas Briefen war er in der elegantesten arabischen Kalligraphie abgefasst, der Ruq’a-Schrift. Die Sprache war blumig, beeinflusst von den erlesensten klassischen Vorbildern. Nach mehreren Zeilen verschnörkelter Wendungen aus dem Werk von Al-Hariri und anderen Meistern gehobener Prosa kam Mehdi zu seinem eigentlichen Anliegen.

»Sehr verehrter Herr Professor«, schrieb er, »ich bedaure zutiefst, dass ich mich genötigt sehe, Ihre wertvolle Zeit in Anspruch zu nehmen. Desungeachtet wäre ich überaus glücklich, wenn Sie es irgend ermöglichen könnten, mich in meinem Laden aufzusuchen, sehr gern am Montag, nachmittags, gegen 17.00 Uhr. Ich habe etwas, das ich Ihnen zeigen möchte. Bisher habe ich es noch keinen anderen sehen lassen, teils aus Freundschaft, teils, um mich zu schützen. Ich weiß, Ihnen kann ich vertrauen, deshalb diese Einladung und diese besondere Gelegenheit, in Augenschein zu nehmen, was ich Ihnen zeigen werde. Ich versichere Ihnen, Sie werden Ihre Zeit nicht als vergeudet betrachten. Wie das Sprichwort sagt: ›Glaube, was du siehst und vergiss, was du weißt‹.

Falls Sie nicht geneigt sind oder sich nicht in der Lage sehen, meiner Einladung Folge zu leisten, werde ich mich umgehend an einen anderen Interessenten wenden. Doch würde ich es sehr begrüßen, wenn Sie der Erste wären, dem ich es vorlege und dessen Urteil ich vernehme. Ich werde bis 18.00 Uhr warten, und wenn Sie bis dahin nicht gekommen sind, werde ich mich anders orientieren.«

Jack legte das Blatt seufzend auf den Schreibtisch. Garantiert wollte der alte Knabe ihm ein weiteres Manuskript des Kitab al-Buchala präsentieren, ein Text aus dem 9. Jahrhundert, der dem Buchhändler besonders am Herzen lag. Doch selbst angenommen, dass es sich wirklich um eine Kostbarkeit handelte, sah er seine Hände gebunden: Das Budget des Fachbereichs war noch knapper bemessen als sonst, und er war überzeugt, der stets präsente Bedarf für die Dinge der grundlegenden Ausstattung wog schwerer als der Luxus, noch ein Manuskript oder noch eine Lithographie zu erwerben. Andererseits, Mussa war ein schlauer Manipulator. Er kannte das Budget seiner Klienten bis auf den letzten Piaster. Nie würde er etwas zeigen, von dem er nicht glaubte, es auch verkaufen zu können, und er hatte Goodrich als den Kunden ausgewählt, von dem am ehesten ein lohnendes Angebot zu erwarten war. Sein Kurs für diesen Nachmittag war ohnehin abgesagt, deshalb blickte Jack erwartungsvoll seinem Treffen mit dem Buchhändler entgegen. Nicht in seinen schlimmsten Träumen hätte er sich vorgestellt, welche Folgen diese Verabredung haben würde.

5
Der Ägypter

Das al-Manar Gebetshaus

Ischak Allee

Imbaba

Kairo

Montag, 18. September

15.00 Uhr

In den Straßen spielten Kinder auf Müllbergen. In provisorischen Wohnblocks aus Lehm und Backstein hausten Familien zu dreißig Personen in einem Zimmer, und in den engen, von Gestank und Verwesung erfüllten Gassen, war der Boden in ständiger Bewegung, wie Treibsand, und schillerte von den Leibern von zehn Millionen Fliegen. Wenn es still war, sangen ihre Flügel ein Lied, ein trauriges Lied von Elend und Verwahrlosung. Dicker schwarzer Qualm aus nahe gelegenen Fabriken durchwaberte die glutheiße Luft. Imbaba war eine Bruststätte für Krankheiten. Krankheiten und Religiosität.

In den 90er Jahren war Imbaba ein Staat im Staate gewesen. Spaßvögel nannten es die Islamische Republik Imbaba und waren damit gar nicht weit von der Wahrheit entfernt. In dem unübersichtlichen Labyrinth der kaum fertiggestellt, schon vom Verfall gezeichneten Häuser und oft genug ins Leere laufenden, schmalen Straßen, bildeten radikale Islamisten die Regierung, sprachen Recht nach den strengen Regeln des Koran, belegten Christen mit Steuern, bestraften Kriminelle und speisten die Armen. Es hatte ausgesehen, als wären sie unantastbar. Dann hatten die Sicherheitskräfte zugeschlagen und sie in einer Serie rasch aufeinanderfolgender Razzien aus den Verstecken getrieben, jeden Mann mit langem Bart und kahl rasiertem Kopf verhaftet, jede dicht verschleierte Frau, und ins Gefängnis geworfen, um dort zu verrotten oder gefoltert zu werden.

Heute, mehr als zehn Jahre danach, waren sie wieder da, doch anders als vorher. Diese neuen militanten Gruppen waren schlau. Sie benutzten Handy und Laptop, sie hatten überall ihre Spione, und sie agierten hinter den Kulissen. Ihr Ehrgeiz beschränkte sich nicht darauf, in Imbaba das Sagen zu haben, sie strebten die Weltherrschaft an. Sie organisierten sich in Zellen und verrichteten ihre Arbeit in aller Stille; sie rekrutierten nur die Ergebensten, bestraften Ungehorsam und Verrat mit dem sofortigen Tod. Jeden Freitag versammelten sie sich in kleinen Zimmern zum Gebet, geschützt vor neugierigen Blicken. Zu anderen Zwecken trafen sie sich an geheimen Orten, die nur durch ein Labyrinth stinkender Gassen zu erreichen waren oder durch Gänge tief unter der Erde.

Wie zum Beispiel dieser Gebetsraum in einem am Ende einer Sackgasse gelegenen Wohnhauskomplex namens Haij Fatima. Die ganze Wohnung war das Hauptquartier einer Zelle der kleinen, aber gefährlichen Organisation mit dem schlichten Namen al-Dschaisch: Die Armee. Die Wände waren dünn, man hörte die Geräusche aus den Wohnungen in den oberen Stockwerken – Babygeschrei, ein streitendes Ehepaar, das Radio eines Teenagers. Von der Straße drang das Knattern eines Mopeds herein, dann das Rufen von Jungen, die nach dem Unterricht in der Koranschule nach Hause rannten. Ein paar hatten bereits einen Ball aus Lumpen gefunden und kickten ihn zwischen sich hin und her.

Neun Männer hockten im Kreis auf dem billigen Teppichboden, mit dem der Raum ausgelegt war. Ihre äußere Erscheinung wirkte ärmlich, doch anders als bei so vielen, die ebenfalls in Armut lebten, war ihre Kleidung fleckenlos, der Bart sauber gestutzt, der Kopf frisch geschoren. Männer wie diese übten sich in Bedürfnislosigkeit, gleich dem Propheten, der auf einer Strohmatte schlief, sich von einer Handvoll Datteln täglich ernährte und seinen Durst mit Wasser stillte. Sie wollten sein wie er. Er war ihr Vorbild in allem. Ihre Verehrung für ihn war grenzenlos. Sie hatten feierliche Eide geschworen, seine Ehre mit ihrem Leben zu verteidigen.

Ein Mann stach unter den anderen hervor. Er war gekleidet wie sie, er trug Haar und Bart wie sie und hielt wie sie eine Gebetskette aus Plastik in der rechten Hand. Und doch war er anders. Man sah auf den ersten Blick, dass er ihr Anführer war. Es zeigte sich in seinen Augen, in dem Zug um seinen Mund, in seiner aufrechten Haltung, in der Ruhe, die er ausstrahlte. Seine Finger spielten nicht mit den Perlen, wie es bei einigen anderen im Kreis zu beobachten war. Er rutschte nicht unruhig hin und her. Seine Reglosigkeit glich der marmornen Starre eines Standbilds. Allein seine Augen bewegten sich, und sie bewegten sich langsam, musterten der Reihe nach jeden Einzelnen, als wäre er einer der beiden Engel, die kommen, um den Verstorbenen im seinem Grabe zu befragen.

Er zählte vierzig Jahre, und sein Gesicht trug die Spuren eines Lebens als Kämpfer für al-Qaida in Afghanistan und Irak. Er hieß Mohammed wie der Prophet, und sein Familienname lautete al-Masri: Der Ägypter. Mohammed der Ägypter. Jedermann. Ein ganz einfacher Name. Jedoch kein einfacher Mann.

Ungeachtet seines Namens war Mohammed al-Masri nicht irgendjemand, wie Dokumente, seit Jahrhunderten im Besitz seiner Familie, bezeugten. Er war ein lebender Nachkomme des letzten großen Kalifen aus dem Geschlecht der Abbasiden, den Herrschern aus Tausendundeinernacht, deren Palast in Bagdad einst das Staunen der Welt gewesen war. Mohammeds Vorfahre wurde von den Mongolen getötet, als sie 1258 Bagdad eroberten. Man ließ ihn, eingerollt in einen Teppich, von Pferden zerstampfen, so dass die abergläubischen Eroberer von sich sagen konnten, sie hätten nicht das Blut eines Königs vergossen.

Nur einer aus der Familie des Kalifen, ein Knabe, Achmad, war dem Morden und der Zerstörung entkommen. Achmad floh aus der brennenden Stadt des Friedens und machte sich auf nach Kairo, mit sich führte er Dokumente, den Nachweis seiner Herkunft. Diese selben Schriftstücke hatte al-Masri von seinem Vater erhalten, kurz vor dessen Tod vor einigen Jahren. Darunter befand sich ein von Achmad handschriftlich verfasstes Testament, worin er seinen Sohn zum nächsten Kalifen bestimmte und danach dessen Söhne in direkter Linie, bis endlich Allah das Ende der Welt beschließt.

In seinen Augen und denen seiner Getreuen war Mohammed ein wahrer Führer des Islam, welcher berufen war, das Kalifat wiederzuerrichten und den letzten Dschihad gegen den ungläubigen Westen auszurufen. Er würde zu Ende bringen, was der Prophet im siebten Jahrhundert begonnen hatte, nämlich sämtliche Nationen unter der Herrschaft des einen Gottes zu vereinen.

Eins fehlte ihm noch, ein bestimmter Gegenstand, den er in seinem Besitz haben musste, bevor er es wagen konnte, aus dem Schatten zu treten, sich zu offenbaren und die Muslime der ganzen Welt aufzurufen, ihn in seiner heiligen Mission zu unterstützen. Er wusste seit Jahren von der Existenz dieses besonderen Gegenstands, und seit kurzem glaubte er auch zu wissen, wo er zu finden sein könnte. Er schloss die Augen, murmelte ein kurzes Gebet und öffnete sie wieder. »Gott sei gelobt«, begann er. »Einundsechzig Tote gab es bei den Explosionen heute. Jeder unserer Märtyrer hat Ungläubige mit sich genommen. Die Ungläubigen sind in die Dschahannam hinabgestürzt, den tiefsten Abgrund der Hölle. Die Märtyrer sind aufgefahren ins Paradies, wo sie Wein trinken, der nicht berauscht, und sie ergötzen sich an Jungfrauen mit einer Haut wie goldener Honig.«

»Allahu akbar!«, riefen die Versammelten, »Gott ist größer.« Einer der Märtyrer, der sechzehnjährige Hamid, war von ihrer Zelle rekrutiert worden, dem harten Kern der Bewegung. Für seine Familie war gesorgt. Al-Masris Gefolgsleute mochten bettelarm aussehen, sie trafen sich vielleicht in einer schäbigen Kammer in einem Slum, sie setzten vielleicht Besitzlosigkeit gleich mit Gottgefälligkeit, aber die Organisation hatte wohlhabende Gönner, fromme Männer und Frauen, die es sich leisten konnten, eine auf lange Sicht angelegte Terrorismuskampagne zu finanzieren. Der Koran fordert die Gläubigen auf, in den Heiligen Krieg zu ziehen, aber nicht nur das, er verlangt auch, dass sie ihre irdischen Güter hergeben, um anderen zu ermöglichen, sich dem Kampf anzuschließen.

»Aber Gott erwartet mehr von uns als dies. Die Amerikaner, die Juden, die Kreuzfahrer allerorten werfen immer noch ihren Schatten auf die Gläubigen. Hier einige auszumerzen und einige dort ist nicht genug. Die Zwillingstürme zu zerstören war nicht genug. Wir müssen einen Schlag führen, der sie in die Knie zwingt. Wir müssen ihre Städte dem Erdboden gleichmachen, so wie Gott Sodom und Gomorrah vernichtet hat. Wir müssen ihre Könige und Präsidenten in das Reich Satans stürzen. Bald wird die Zeit gekommen sein, meine Freunde. Ihr werdet es mit eigenen Augen sehen.«

Er lächelte, und wenn er das tat, verwandelte ein Strahlen den strengen Ernst seines Gesichts. Es war nicht das Lächeln eines Politikers. Es war ohne Falsch. Es entwaffnete mit seiner Offenheit, seiner ungeheuchelten Aufrichtigkeit. Mohammed al-Masri war eben deshalb gefährlich, weil er nicht das Wesen eines Politikers besaß. Er würde niemals Kompromisse machen, nie verhandeln, nie versprechen, was er nicht auch halten konnte.

»Jetzt«, sagte er, »erstattet mir Bericht.«

Einer nach dem anderen legten die Anwesenden Rechenschaft ab über die Arbeit der Abteilung, der sie vorstanden, nicht allein in Imbaba, sondern verstreut über ganz Kairo. Al-Masris Zelle war der Kopf und setzte sich zusammen aus seinen Leutnants, zu denen auch sein jüngerer Bruder gehörte. Für alle anderen Mitglieder der Bewegung war er ein Schatten. Keiner seiner Gefolgsleute, ausgenommen diese acht Männer, hatte je sein Gesicht gesehen. Außerhalb dieses engen Kreises kannte man ihn nur als Mohammed. Seine wahre Identität war ein wohlgehütetes Geheimnis.

Raschid bemerkte sie zuerst. Die schleichend sich ausbreitende Stille. Das Kind hörte auf zu schreien, aber das war kaum befremdlich. Das Radio wurde abgestellt, aber wer wollte es der Mutter des Halbwüchsigen verdenken, wenn sie irgendwann die Geduld verlor. Der Wortwechsel des streitenden Paares verstummte, aber kein Streit geht endlos weiter.

Raschid lauschte, und ihm fiel auf, dass nichts Neues die eben entstandenen Lücken in der Geräuschkulisse füllte. Ihm wurde bewusst, dass er schon seit längerem kein Moped mehr gehört hatte und auch nicht das Geschrei von spielenden Kindern.

Er hob die Hand und unterbrach den Vortrag seines Nebenmannes.

»Seid mal still«, sagte er. »Hört ihr was?«

Nichts.

Sie schauten sich an. Totenstille ringsumher. Alle wussten, was das bedeutete.

»Schnell!«, befahl al-Masri. »Nach nebenan. Rasch!«

Ohne Panik begaben sich die Acht der Reihe nach in das angrenzende Zimmer, das wie ein normaler Wohnraum eingerichtet war. Raschid lief zu dem Fenster mit vorgelegtem Laden, das zur Straße hinausging, und entfernte die Metallscheibe vor einem Guckloch, durch das er nach draußen spähen konnte.

»Polizei!«, zischte er.

Eine Abteilung bewaffneter Polizisten und Sicherheitskräfte hatte in der Sackgasse Position bezogen. Sie waren mit Maschinenpistolen und Panzerwesten ausgestattet. Raschid sah, dass sie im Begriff waren loszuschlagen.

Einer seiner Gefährten hatte derweil eine vorgesetzte Wand geöffnet, holte Gewehre aus der dahinter verborgenen Nische und verteilte sie.

Plötzlich begann einer der Polizisten zu feuern. Die Salve perforierte den Fensterladen, und eine Kugel traf einen Mann namens Mustafa in die Stirn. Die anderen warfen sich zu Boden. Draußen brach die Hölle los. Der hölzerne Laden wurde von dem Geschosshagel regelrecht pulverisiert. Bald flogen die Kugeln durch eine leere Fensterhöhle und rissen den Putz von den Wänden.

Raschid kroch zum Fenster, hob die Kalaschnikow über den Sims und sandte einhändig etliche Feuerstöße in die Gasse hinaus. Ein Aufschrei antwortete und noch einer. Das in den Raum gerichtete Dauerfeuer stockte. Im Haus schlich ein Mann zur Wohnungstür und schoss blind durch die dünne Spanplatte, die sich in Staub auflöste. Seine Kugeln fanden ihr Ziel in den Körpern des Trupps, der im Flur auf das Kommando zum Stürmen der Wohnung gewartet hatte. Drei Männer starben, andere wurden in Arme und Beine getroffen. Der Mudschahed jagte mit jeder Salve ein ganzes Magazin durch den Lauf und machte nur Pause, um nachzuladen.

Währenddessen trat der Mann, der die Gewehre ausgegeben hatte, wieder vor die Nische und nahm neun Sprengstoffgürtel heraus, bestückt mit Plastiksprengstoff und per Funk mit einem Zünder verbunden. Raschid und der zweite Mann feuerten ununterbrochen, um die Polizisten in Schach zu halten; die anderen erhoben sich, schlüpften aus der Galabija, legten die Gürtel um und kleideten sich wieder an. Den Zünder platzierten sie oben auf ihrem straff gewickelten Turban.

Al-Masri schickte sich an, ebenfalls einen Gurt umzulegen, aber Daud, sein Stellvertreter, fiel ihm in den Arm.

»Du nicht. Du bist der Anführer der Frommen. Du hast eine Mission zu erfüllen. Jeden Moment werden sie anfangen, Handgranaten zu werfen. Du und dein Bruder, ihr müsst verschwinden. Wir übrigen tun das, was getan werden muss. Beeilt euch.«

Raschid war dazu bestimmt, Kalif zu werden, sollte sein Bruder sterben. Al-Masri schickte sich in das Unvermeidliche. Er trat zu seinem Bruder und wies ihn an, das Gewehr seinem Nebenmann zu geben. Raschid hatte eine strenge Schule durchlaufen. Nie wäre es ihm in den Sinn gekommen, Mohammed den Gehorsam zu verweigern.

»Wir müssen fliehen«, erklärte al-Masri, »sonst ist alles verloren.«

Die Hand seines Bruder ergreifend, zog er ihn mit sich, zurück in den Gebetsraum.

Im Wohnzimmer verstummte das Gewehrfeuer. Daud hatte sich den weißen Turban vom Kopf gerissen und hielt ihn aus dem Fenster, als Zeichen der Kapitulation.

»Wir kommen heraus«, rief er. »Wir geben euch unsere Waffen. Hier.«

Die sechs Männer warfen ihre Gewehre aus dem Fenster. Sie landeten auf dem Lehmboden der Gasse. Eine Wolke Schmeißfliegen erhob sich träge und sank wieder herab.

Einer nach dem anderen, die Hände auf dem Kopf, folgten die Männer ihren Waffen und stiegen über die Fensterbrüstung nach draußen. Männer in Panzerwesten erwarteten sie, die Waffe im Anschlag. In Sekundenschnelle waren sie eingekreist. Die Polizisten drängten heran, um sie zu verhaften, und in diesem Moment betätigten alle sechs gleichzeitig den Zünder.

Auf engem Raum entfaltet selbst ein einzelner Sprengstoffgürtel eine verheerende Wirkung. Als die Terroristen ins Paradies eingingen, wurde die Gasse und alles, was sich darin befand, von der Gewalt der Explosion zermalmt. Es gab keine Überlebenden, nur wenige der Opfer waren überhaupt noch als Menschen zu erkennen. Das Dröhnen hallte durch die ganze riesige Stadt.

Jack Goodrich hörte es auf seinem Weg zum Buchhändler und schauderte. Seine Frau Emilia hörte es durch die erzitternden Fensterscheiben ihres Büros. Ihrer beider Tochter Naomi hörte es in der Schule.

6
Der Engel des Todes

Esbekija

Kairo

Später am selben Nachmittag

Um halb vier langte Jack in der kleinen, im Viertel Esbekija gelegenen Buchhandlung an. Er stellte seinen Fiat in dem Parkhaus ab, das man auf dem Gelände der alten, im Jahr 1977 abgebrannten Oper errichtet hatte, und ging zu Fuß weiter in Richtung Maidan Ataba.

Man war gut beraten, beim Gehen auf die Löcher und Risse im Pflaster zu achten. Dieser Tage kam er nur aus zwei Gründen noch hierher: um bei Mehdi Mussa Bücher zu kaufen und wenn er Naomi zu einer Vorstellung des Puppentheaters begleitete, das sich an einer Ecke der alten Gärten von Esbekija etabliert hatte und regen Zulauf fand. Einst hatten die Gärten es an Schönheit mit jedem der Parks von Paris aufnehmen können, doch im Lauf der Jahre waren sie auf Grund von Nachlässigkeit verwildert, das Gras verdorrte, und schließlich wurde der größte Teil des Areals zubetoniert. Erhebliche Bereiche waren abgesperrt.

Die Rückseite von Mehdis Ladengewölbe, Dar al Kutub al Manar, lag in einem schmalen, hauptsächlich von Wohnhäusern gesäumten Sträßchen. Fenster gab es erst im zweiten Stockwerk, altmodische Gitter aus gedrehten Holzstäben, Maschrabijas, hinter denen die Frauen auf die Straße hinunterschauen konnten, ohne ihrerseits gesehen zu werden. Parterre versperrte ein nüchternes Holztor den Zugang zum Grundstück.

Zwei Jungen von ungefähr zehn Jahren, also etwa so alt wie Jacks Tochter Naomi, spielten Fußball mit einem zusammengeschnürten Bündel Lumpen. Einer der beiden zeigte echtes Geschick, und sein kleiner Freund, flink wie er war, hatte Mühe, ihm Paroli zu bieten.

»Für wen wollt ihr spielen, wenn ihr groß seid?«, fragte Jack. Jeder Junge in jeder Gasse, jeder abgerissene Bengel, der versuchte, einem ein Päckchen alte Marlboros aufzudrängen, jeder selbsternannte halbwüchsige Touristenführer bei den Pyramiden hegte einen einzigen Traum, nämlich Profi-Fußballer zu werden. Selbst in den heruntergekommensten Hinterhöfen widmete man sich hingebungsvoll dem herrlichen Spiel. Aus Ehrgeiz, aus Hunger, aus Verzweiflung.

»Zamalek«, rief der Junge zurück, ohne den Blick von dem Ball abzuwenden.

»Ich bin ein Fan von Ahly.« Jack lächelte. Der Junge schoss ein Tor, schniefte und zeigte ihm den ausgestreckten Mittelfinger.

»Warte ab, was am Samstag im Stadion passiert«, sagte Jack. »Ahly wird Zamalek eine Lektion erteilen. Ihr müsst aufpassen, was ihr neuer Trainer macht. Vingada. Er ist ein Genie. Ich erwarte große Dinge.«

»Ich kann mir das Spiel nicht anschauen«, antwortete der Junge. »Ich hab kein Geld, nicht fürs Stadion und für gar nichts. Verfluchter Ausländer, was denkst du? Ich bin noch nie da gewesen und komme auch nicht hin, außer man holt mich zu Zamalek.«

Jack griff spontan in die Tasche und zog ein Bündel Banknoten heraus, ägyptische Pfund.

»Hier.« Er drückte dem Jungen mit den goldenen Füßen das Geld in die Hand. »Das ist für euch beide. Für Eintrittskarten zum Spiel an diesem Samstag, vielleicht auch noch am nächsten, wenn ihr’s nicht für Süßigkeiten ausgebt. Wenn Zamalek gewinnt, kriegt ihr auch Tickets für die übernächste Woche. Wie heißt du?«

»Darsch.«

Jack nickte.

»Und du?«, wollte Darsch wissen.

»Ich? Ich heiße Jack. Na, ich muss weiter. Viel Spaß bei dem Spiel.«

Er ging an mehreren Türen vorbei bis zu der von Mehdi, einer schmalen, grün gestrichenen Pforte; dahinter führte eine ebenso schmale Treppe ins obere Stockwerk.

Mehdi erwartete ihn in einem Zimmer voller Bücher. Antiquarische Bücher, überwiegend Lithographien, und vielleicht hundert gebundene Handschriften.

Der Ägypter schien sich kaum verändert zu haben. Jack schätzte sein Alter auf irgendwo zwischen siebzig und neunzig, der alte Herr aber schien sich nicht danach richten zu wollen und sah so frisch und munter aus wie ein Sechzigjähriger. Er trug die traditionelle knöchellange Galabija und einen eng gewickelten Turban als Zeichen seiner Zugehörigkeit zu der Klasse gelehrter Männer und religiöser Führer. Bei Jacks Eintritt erhob er sich.

»Ahlan, ahlan. Willkommen. Wie geht es dir? Befindest du dich wohl? Wie ist das Befinden deiner Familie?«

Goodrich ergriff lächelnd die Hand des alten Herrn.

»Gott sei gelobt«, antwortete er. »Mir geht es gut. Meiner Frau geht es gut. Meiner Tochter geht es gut. Wie geht es dir?« Er unterließ es, sich nach Mehdis Frau und Familie zu erkundigen; damit hätte er sich einer groben Unhöflichkeit schuldig gemacht.

Nach der Begrüßung zog Jack die Schuhe aus und stellte sie beiseite. Der Buchhändler reichte ihm ein Paar leichte Pantoffeln, zum Schutz seiner erlesenen Perserteppiche.

»Ich habe frischen Tee zubereitet. Komm und trink eine Tasse. Du wirst durstig sein.«

Eine mit frischen Minzeblättern gefüllte Teekanne stand auf Mehdis Schreibtisch. Daneben wartete ein Teller mit kleinen süßen Kuchen.

Genau, was meiner Bauchspeicheldrüse fehlt, dachte Jack, die großen Klumpen weißen Zuckers vor Augen, die, wie er wusste, neben der Minze den Weg in die Kanne gefunden hatten.

Sie tranken aus persischen Teegläsern, selten und wertvoll. Mussas Großvater hatte sie – wie auch die Teppiche – von seinem guten Freund, dem persischen Botschafter, erhalten, in den letzten Jahren des 19. Jahrhunderts.

Die heiße Flüssigkeit mischte sich in Jacks Blutkreislauf und trieb seine Zuckerwerte in schwindelnde Höhen, gleichzeitig wirkte sie unglaublich beruhigend. Er merkte, dass er den ganzen Tag bereits unter einer starken inneren Anspannung gestanden hatte, lange bevor die erste Bombe hochging. Er und Emilia hatten sich gestern Abend gestritten, und das machte ihm zu schaffen. Er wusste nicht genau, ob wirklich alles wieder im Lot war. Bei Emilia konnte man nie ganz sicher sein. Irgendwann würden sich die Wolken verziehen, das stand fest. Sie liebten sich, und es gab kaum einmal Unstimmigkeiten zwischen ihnen, und wenn, dann nie für lange.

»Du kommst mir nachdenklich vor, mein Freund.« Mehdi schenkte Tee nach.

»Es tut mir leid. Diese Bombenattentate heute – ich mache mir Sorgen. Was, wenn sie die Botschaft angreifen, während Emilia dort ist? Wenn jemand sich in die Ewigkeit katapultiert, während Naomi vorbeigeht?«

Naomi war vor neun Jahren in London zur Welt gekommen. Neuerdings wuchs sie in einem rasanten Tempo von fünf Zentimetern pro Tag, wenigstens sah es so aus. Sie hatten sie in einer britischen Schule in Zamalek angemeldet, von ihrer Wohnung in Garden City aus nur ein kurzes Stück die Corniche hinunter. Heute war Jack an der Reihe, sie abzuholen: Sie hatte später als üblich Schluss, weil sie für ihre Musikprüfung üben musste, und es würde fast dunkel sein, bis sie fertig war. Vor einiger Zeit hatte sie beschlossen, Ud spielen zu lernen, ein Saiteninstrument und Vorläufer der Laute. Zur Freude und auch zum Erstaunen ihrer Eltern verwandelte ihr Kind sich in eine kleine Ägypterin. Sie sprach bereits fließend Arabisch und zu ihren Freunden gehörten mehr Ägypter als Briten oder Amerikaner. Doch ihre Herkunft und ihre helle Haut machten sie zu einem Ziel für Extremisten.

»Ich verstehe.« Mehdi nickte. »Wir alle sind besorgt. Das ist ganz natürlich. Aber sinnlos. Davon verschwinden die Bombenleger nicht.«

»Sollen wir herumlaufen und so tun, als wäre nichts?«

»Habe ich das gesagt? Jack, sicherlich erinnerst du dich an die Geschichte von Asrael, dem Engel des Todes, wie er auf dem Basar von Samarkand einem Mann mit Namen Abu Hamsa begegnete? Der Mann sah ihn und erschauerte, als der Engel sich umwandte und ihn anschaute, mit einem Blick, der jedem Menschen das Blut in den Adern hätte stocken lassen.

Doch zu Abu Hamsas Erstaunen wandte der Engel sich wieder ab und setzte seinen Weg fort.

Später am selben Tage traf Abu Hamsa, als er auf der Straße fürbass ging, einen Dschinn, und der Dschinn fragte ihn, wohin er gebracht zu werden wünschte. Er antwortete darauf ›Bagdad‹, weil er nämlich hoffte, zum einen dem Todesboten zu entschlüpfen und zum anderen das lebhafte Treiben in der Stadt des Herrschers zu genießen. Im Nu fand er sich im prächtigen Thronsaal des Kalifen Harun wieder, aber wen sah er neben dem Thron stehen und ihn verlangend betrachten, als wiederum den Engel des Todes, Asrael mit dem schwarzen Antlitz?«

Jack vollendete die ihm seit langem bekannte Geschichte: »Und der Engel näherte sich Abu Hamsa und sagte zu ihm: ›Ich war erstaunt, dich heute Morgen in Samarkand zu treffen, Gott hatte mir doch aufgetragen, an diesem Abend in Bagdad nach dir auszuschauen ...‹«

Mehdi lächelte und leerte sein Glas. Er stellte es auf den Intarsientisch und seufzte.

»Nun wohl«, sagte er, »ich möchte dir etwas zeigen.«

»Aber ich habe nicht viel Zeit«, antwortete Jack. »In ungefähr einer Stunde muss ich Naomi von der Schule abholen.«

Mehdi zog eine kleine hölzerne Gebetskette aus der Tasche und begann, eine Perle nach der anderen über den Zeigefinger zu schieben. Er ist wegen etwas beunruhigt, dachte Jack. Einige Minuten lang herrschte Schweigen im Raum.

»Jack«, sagte der alte Herr endlich, »sag mir, was würdest du geben für einen Fund, welcher die Krönung deiner Laufbahn wäre? Mehr als das, für einen Fund, der geeignet wäre, die halbe Welt in Aufruhr zu stürzen und sie vielleicht zu verändern?«

Jack lachte, ein wenig nervös.

»Den sprichwörtlichen Arm und ein Bein. Oder vielleicht nur meinen rechten Arm. Oder einige Jahre meines Lebens möglicherweise. Wenn ich reich wäre, dann würde ich dir jeden Preis zahlen, den du forderst. Welchen Wert soll diese Entdeckung denn haben?«

Mehdi ging auf seinen leichten Ton nicht ein.

»Wenn du siehst, was ich dir zeigen will, wirst du begreifen. Ich habe dir die Frage zu früh gestellt, aber ich wollte erfahren, was du bereit wärst aufzugeben, was du opfern würdest. Denn opfern wirst du etwas müssen. In Geld lässt sich der Wert dieses Gegenstandes nicht messen. Darüber brauchen wir nicht zu sprechen. Jedoch könnte er dich alles andere kosten: deine Karriere, deine Familie, deinen Unglauben, was immer dir am Herzen liegt. Du bist der einzige Ungläubige, zu dem ich je diese Dinge sagen würde. Das ist der Grund, weshalb ich dich ausgewählt habe. Aber du bist nicht verpflichtet, ja zu sagen.«

Jack starrte seinen Freund an.

»Was hast du denn ausgegraben? Das Originalmanuskript von Tausendundeinernacht?«

Mehdi zuckte die Schultern.

»Warte, bis du es mit eigenen Augen gesehen hast«, meinte er. »Sei so gut und begleite mich.«

7
Von hier bis in die Ewigkeit

Dschenin, Westjordanland

Am selben Tag

Samiha war seit Tagesanbruch wach. Sie hatte das rituelle Gebet vor Sonnenaufgang gesprochen und soeben die Niederwerfungen zum Mittagsgebet beendet.

Es gab keinen Gebetsteppich in dem Zimmer, nur ein Handtuch, aber an einer Wand zeigte ein mit rotem Stift gemalter Pfeil in die Richtung von Mekka. Der Raum an sich war mehr als spartanisch eingerichtet: ein niedriges Bett ohne Laken oder Decken, ein Ständer mit Schüssel und Eimer für das Wasser, das für die rituellen Waschungen benötigt wurde. Das waren die einzigen Einrichtungsgegenstände in der winzigen Unterkunft, außer man wollte das Hockklosett samt Wasserkrug im Nebengelass dazurechnen.

Sie saß auf der Bettkante und bemühte sich, ihre Gedanken zu ordnen. Manchmal überfiel sie ein Schüttelfrost, dann konnte sie sich kaum auf den Beinen halten und ihre Hände wollten nicht aufhören zu zittern. Jedes Mal aber hatte sie die angstvollen Gedanken verdrängt und sich auf die Mission konzentriert, die vor ihr lag.

Neben ihr auf dem Bett befanden sich ein Schreibblock und ein Kugelschreiber. Den Anweisungen folgend, hatte sie ihr Testament aufgesetzt und sich von ihrer Mutter und ihren Kindern verabschiedet, allerdings mit keinem Wort angedeutet, was sie im Begriff war zu tun.

Samiha hatte zwei Söhne: Adnan, der acht Jahre alt war, und den kleinen Nabil, achtzehn Monate. Beide würde sie nie wiedersehen. Einerseits fühlte sie sich trauriger, andererseits glücklicher als je zuvor. Traurig wegen ihrer Kinder, glücklich, weil sie sterben würde und Kummer und Schande hinter sich lassen. Nach dem heutigen Tag würde ihr Name reingewaschen sein und die Ehre ihrer Familie in ganz Dschenin wiederhergestellt. Eine Märtyrerin war sie dann, eine Heldin unter ihren Landsleuten. Besser noch, sie würde geradewegs ins Paradies eingehen und dort leben, herrlich und in Freuden, bis in alle Ewigkeit. Vorausgesetzt, es gab ein Paradies, was sie bezweifelte. Sie betete, weil es Teil der täglichen Routine war und aus einer gewissen Frömmigkeit heraus, andererseits fiel es ihr schwer, an etwas zu glauben, das man nicht sehen oder berühren konnte.

Sie trug ein elegantes Kostüm, einen langen schwarzen Blazer zu einem knieumspielenden schmalen Rock. Gestern hatte ein Barbier ihr das Haar geschnitten, zu einer Kurzfrisur, wie sie bei jungen Israelinnen modern war. Sie schämte sich, ohne langes Gewand und Kopfbedeckung auf die Straße zu gehen, aber der dezente Schick war ein wichtiger Teil des Plans. Er stellte sicher, dass man sie am Grenzübergang als das behandelte, was sie war, eine palästinensische Menschenrechtsanwältin auf dem Weg nach Haifa, um an den dort stattfindenden Gesprächen zwischen israelischen Anklägern und Repräsentanten der Menschenrechtsorganisation B’Tselem teilzunehmen. Angeblich agierte sie als Vertreterin eines jungen Palästinensers, der zur Zeit im Verhörzentrum im Kischon-Gefängnis bei Haifa festgehalten wurde.

Das Treffen war nicht erfunden. Es würde tatsächlich um 7.00 Uhr an diesem Abend stattfinden, in einem Saal in der Haifa City Hall in Hadar Hacarmel. Nur würde sie nie dort ankommen. Ihr Auftrag lautete, stattdessen den Weg zum nahe gelegenen Haneviim Tower Einkaufszentrum in der Rechov Haneviim einzuschlagen. Dort angekommen, sollte sie den unter ihrer Kleidung verborgenen Auslöser für die Sprengladung betätigen, worauf ihr Körper in Stücke gerissen wurde, ihre zersplitterten Knochen wie Schrapnelle durch das Einkaufszentrum spritzten, um so viele Juden wie möglich zu töten.

Allein der Gedanke verursachte ihr Übelkeit, aber sie wusste, sie hatte keine Wahl. Nicht sie würde die Schuld an dieser Tat tragen, versuchte sie sich zu beruhigen, sondern jene, die ihre Kinder bedroht und sie zu dieser Mission gezwungen hatten.

Wenn sie sich schuldig fühlte, dann wegen ihrer kurzen Affäre mit ’Asis Daraghma, Führer der Al-Aksa-Brigaden, der sie so weit gebracht hatte, dass ihr kein anderer Ausweg mehr blieb als dieser.

Vor sechs Monaten war ihr Bruder den Märtyrertod gestorben, im Kampf für die Brigaden, den bewaffneten Arm der Fatah. ’Asis kam mehrere Male ins Haus, um sein Beileid auszudrücken, und bei diesen Besuchen galt ihr seine besondere Aufmerksamkeit. Sie betrachtete sich als eine emanzipierte Frau, sie war niemals allein mit ihm im Zimmer. Seine offensichtliche Bewunderung schmeichelte ihr. Einen Monat später wurde ihr Mann, Abd el Sami, wieder einmal wegen Drogenhandels verhaftet. Zur Zeit saß er im Aialon Gefängnis in Ramalla seine Strafe ab.

’Asis Werben wurde unverhohlener. Er war ein mächtiger Mann, und bald kam er nachts zu ihr. Niemand erhob Einwände. Ihre Mutter hatte gewollt, dass sie, während ihr Mann abwesend war, ins Elternhaus zurückkehrte, doch Samiha bestand darauf, es sei ihre Pflicht, im Haus ihres Ehemanns auszuharren und dafür zu sorgen, dass ein sauberes und gemütliches Heim ihn empfing, wenn er aus dem Gefängnis wiederkam, obwohl er der gemeinste Bastard war, den man sich vorstellen konnte. Am dritten Tag hatte ’Asis sie mit vielen schönen Worten dazu gebracht, mit ihm ins Bett zu gehen, und bald darauf war sie ihm so gut wie hörig.

Jedes Mal, wenn sie sich liebten, quälten sie die Scham und das schlechte Gewissen, und die Angst vor den Folgen, sollte ihr Verhältnis entdeckt werden. Doch immer, wenn er sie küsste oder ihre Brüste streichelte oder mit den Fingerspitzen sanft zwischen ihren Schenkeln hindurchstrich, schmolz sie dahin, und zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie vor Lust laut aufgeschrien. Er sagte ihr, es wäre des Propheten Wille, dass ein Mann seinem Weibe Befriedigung schenken solle, und wenn sie ihn daran erinnerte, dass sie nicht seine Ehefrau war, dass vielmehr seine Ehefrau einige Straßen weit entfernt wohnte, lächelte er nur und küsste sie wieder.

Dann, vor zwei Monaten, hatte ihre Blutung nicht pünktlich eingesetzt. Als sie auch ein zweites Mal ausblieb, wusste sie, sie war schwanger, obgleich sie nicht wagte, zu einem Arzt zu gehen, um sich Gewissheit zu verschaffen.

Sie erzählte es ihm, und er wurde zornig und sagte, er wolle nichts mehr mit ihr zu schaffen haben, und auch der Bankert, den sie empfangen hatte, ginge ihn nichts an. Da wusste sie, sie war schon so gut wie tot. Früher oder später würde man einen ihrer Brüder oder Vettern oder Schwager schicken, um sie zu töten, weil sie Schande über zwei Familien gebracht hatte. Sie nannten es »Ehrenmord«, aber sie töteten nie einen Mann, nicht einmal einen Vergewaltiger, und sie fragte sich, was daran wohl ehrenhaft sein mochte.

Zu guter Letzt kam er und bot ihr einen Ausweg aus ihrem Dilemma: den Märtyrertod. Hasste sie nicht die Zionisten? Wollte sie nicht den Flecken von der Ehre ihres Mannes tilgen und sich von der Schande reinwaschen, die sie über Mutter und Schwestern gebracht hatte und über das Andenken ihres verstorbenen Vaters? Eigentlich hasste sie niemanden, aber sie hatte genickt.

Und dann hatte sie eine Fehlgeburt. Sie flehte ’Asis an, sie von ihrem Versprechen zu entbinden, doch er sagte, das Gerücht von ihrem schamlosen Verhalten wäre bereits an viele Ohren gedrungen und ihr Tod sei so oder so beschlossene Sache.

Es klopfte an die Tür, einmal, zweimal, dreimal. Sie stand auf und öffnete.

Man hatte ihren Vetter Marwan ausgewählt. Er stand ihr gegenüber, doch er lächelte nicht wie früher.

»Friede sei mit dir«, sagte er. Sonst nichts. Und auch dieser Gruß war nur eine Floskel.

Ohne um Erlaubnis zu fragen, trat er ins Zimmer. Er hatte eine große Tasche bei sich. Sie wusste, was sich darin befand, und beinahe wären ihr die Knie weich geworden. Sie atmete tief ein und versuchte zu lächeln. Das Märtyrerlächeln wurde es genannt. Sie musste es aufsetzen, wenn sie den Kontrollposten an der Grenzbefestigung erreichte, das leuchtend gelbe Tor in dem Gitterzaun, durch das sie aus dem Westjordanland nach Israel hinübergehen würde. Als Kind hatte sie im dunklen Kinosaal gesessen und zugeschaut, wie Judy Garland die gelbe Ziegelsteinstraße entlangwanderte. Nun war auch sie auf dem Weg zu dem großen Zauberer.

Er stellte die Tasche hin; sein Gesichtsausdruck verriet den Abscheu, den er für sie empfand. Als Kinder waren sie Freunde gewesen, und lange Zeit hatten seine Eltern sie als spätere Ehefrau für ihren Sohn im Auge gehabt. Sie aber hatte darauf bestanden, an der Ain Schams Universität in Kairo Jura zu studieren, während Marwan sich früh für die Arbeit in dem landwirtschaftlichen Betrieb seines Vaters entschied und sich eine jüngere Braut suchte, ein Mädchen, das nicht zu stolz war, die Hühner zu füttern.

Er nahm eine Videokamera und ein Stativ aus der Tasche. Sie blieb stehen, weil sie nicht wusste, wie sie sich unter diesen Umständen verhalten sollte. Er setzte die Kamera so auf das Stativ, dass das Objektiv zur Wand zeigte, und nahm die erforderlichen Einstellungen vor.

Sie wagte nicht, ihn anzusprechen. Der Freund von früher war nun ihr Feind. Aller Wahrscheinlichkeit nach hätte man ihn geschickt, um sie zu töten und die Ehre der Familie wieder reinzuwaschen. Er hätte ihr die Kehle durchgeschnitten und dabei nicht mehr gefühlt als beim Schlachten einer Ziege. Eine Frau hatte so gut wie keine Bedeutung, um wie viel weniger Wert hatte das Leben einer entehrten Frau? Ihr Liebhaber brauchte keine Strafe zu fürchten, er blieb ein Held seines Volkes. Das war der Lauf der Welt, und war es immer schon gewesen.

Mit der Kamera war er fertig. Jetzt holte er eine Fahne Palästinas aus der Tasche und befestigte sie mit Reißzwecken an der Wand, als Kulisse. Daneben hängte er das gelbe Banner der Al-Aksa-Brigaden. Auf beiden Fahnen stand geschrieben: »Es gibt keinen Gott außer Allah, und Mohammed ist sein Prophet«, das muslimische Glaubenbekenntnis, die schahada. Schahada bedeutete auch Martyrium, ein anderer Weg, um Zeugnis abzulegen für Gottes Einzigartigkeit. Die Mauer war bereits übersät von kleinen Löchern, an denen man ablesen konnte, dass dort schon oft Fahnen gehangen hatten, für Märtyrer vor ihr, die ihre letzte Botschaft in die Kamera sprachen.

Schließlich drehte er sich zu ihr herum.

»Zieh deinen Rock aus und die Jacke«, befahl er.

Sie starrte ihn an und glaubte einen Moment lang, er wolle sie vergewaltigen, bevor er mit den Filmaufnahmen begann. Dann begriff sie, was er meinte, und erneut wurden ihr die Knie weich. Fast hätte sie sich übergeben. Aber sie dachte, ich werde mir keine Schwäche anmerken lassen, ich werde diesem Mann nicht zeigen, wie groß meine Angst ist.

Ohne ihn anzusehen, knöpfte sie den Blazer von Dior auf, bezahlt aus den Geldmitteln der Fatah, die sich aus europäischen Hilfsgeldern speisten. Außer einem Spitzen-BH hatte sie nichts darunter an. Als Nächstes öffnete sie den Reißverschluss und ließ den Rock zu Boden gleiten. Darunter trug sie nur Strümpfe und einen Slip. Ihre Haut brannte vor Verlegenheit. Sie erinnerte sich, dass man ihr und Marwan als Heranwachsende nie erlaubt hatte, miteinander zu spielen, wenn nicht ein enger Verwandter dabei war. Jetzt stand sie halbnackt vor ihm in diesem anonymen Raum.

Zimmer und Wohnung waren von ihrem ehemaligen Liebhaber gemietet, nicht als Versammlungsort, sondern um Selbstmordattentäter während ihrer letzten Stunden unterzubringen, bevor sie als menschliche Bomben ihren irdischen Lebensweg vollendeten. Hier wurden sie gefilmt, während sie der Welt ihre Abschiedsworte verkündeten. Hier bekamen sie den Sprengstoffgürtel, hier erhielten sie ihre letzten Instruktionen, und von hier brachen sie zu ihrer blutigen Mission auf.

Wieder griff Marwan in die Tasche. Ihre Nacktheit schien ihn völlig kalt zu lassen. Sie wusste, sie hatte einen schönen Körper, einen, den Männer begehrten. Was konnte einen Mann dazu bringen, sie anzusehen und sich abzuwenden, grübelte sie.

Er richtete sich auf, den Sprengstoffgürtel in beiden Händen. Dieser war speziell für sie angefertigt, so, dass er den Bereich zwischen ihren Brüsten und dem Unterleib bedeckte, hatte aber noch zwei zusätzliche Teile, für ihre Oberschenkel zugeschnitten und der Rocklänge angepasst.

»Leg das an«, sagte er. Er machte keine Anstalten, ihr behilflich zu sein.

Sie tat, wie ihr geheißen; der grobe Baumwollstoff kratzte auf ihrer bloßen Haut. Der Gürtel hatte ein beträchtliches Gewicht. Statt in Stangenform hatte man den Harnstoffnitrat-Sprengstoff zu dünnen, vertikalen Streifen gepresst, die sich fast ohne aufzutragen den Konturen ihres Körpers anschmiegten, wie ein von einem ausgezeichneten Schneider auf Maß gefertigtes Korsett.

Sie fröstelte in der Umarmung des Todes und dachte an den Sprengstoff und was er anrichten würde. ’Asis hatte ihr erklärt, dass unzählige winzige Plastikkügelchen darin enthalten waren. Sie dienten dazu, Fleisch von den Knochen zu reißen, sagte er, und hatten einen weiteren Vorzug: Sie waren auf einem Röntgenschirm nicht zu erkennen.

Sie zog sich wieder an.

»Jetzt das hier.« Ihr Vetter hielt ihr ein schlichtes graues Obergewand hin und ein großes Kopftuch in den Farben der palästinensischen Fahne: Schwarz, Weiß, Grün und Rot.

Während sie sich in das formlose Hemd quälte, ging Marwan zurück zur Tasche und brachte ein Gewehr zum Vorschein, eine Kalaschnikow AK-47, die Terroristenwaffe par excellence. Er reichte sie ihr ohne sichtbare Gemütsbewegung. Befangen und ängstlich stand sie vor den ausgehängten Fahnen; die Kalaschnikow in ihren Armen war das Emblem der Mitgliedschaft in dem exklusivsten Klub der Welt. Sie war keine Frau mehr, keine Mutter, nicht einmal mehr ein Mensch: Man hatte sie in ein Objekt verwandelt, eine tödliche Waffe.

Er trat hinter das Stativ, schaltete die Kamera ein und kontrollierte im Sucher Schärfe und Bildausschnitt. Sie las die Erklärung vor, die ’Asis für sie geschrieben hatte.

»Mein Name ist Samiha Diab«, begann sie. Ihre eigene Stimme hörte sich für sie fremd an, kraftlos und brüchig.

»Ich bin Muslimin, eine palästinensische Frau und die Mutter von Palästinensern. Erfüllt von der Kraft Gottes, wähle ich freiwillig den Weg des Märtyrertums in diesem heiligen Krieg und verwandele meinen Körper in eine Waffe, um die zionistischen Unterdrücker zu töten. Ich werde ein Dolch sein, der in das Herz der Siedler gestoßen wird, ein Speer, von dem palästinensischen Volk gegen jene geschleudert, die uns hassen.

Ich weiß, ich werde ins Paradies eintreten, und ich weiß, mein zerrissener Körper wird dazu dienen, die Ungläubigen in den feurigen Abgrund der Hölle zu stoßen, wo sie brennen werden bis in alle Ewigkeit.

Ich bitte meine Mutter und meine geliebten Schwestern, meinen Tod nicht zu beweinen, sondern sich zu freuen, dass ich nun eine Braut unserer heimatlichen Erde geworden bin und dass mein irdischer Leib auf dem heiligen Altar des palästinensischen Volkes geopfert wurde. Und ich fordere meine Söhne auf, Adnan und Nabil ...«

Hier schwankte ihre Stimme, denn sie musste gegen die aufsteigenden Tränen ankämpfen. Mit einer großen Willensanstrengung gewann sie die Beherrschung zurück und sprach weiter. Der Text verschwamm vor ihren Augen, aber sie kannte ihn ohnehin auswendig.

»Und ich bitte meine Söhne, wenn sie Männer sind, dass sie Kämpfer für Palästina sein sollen und sich mit allen erheben und die Juden zurückdrängen ins Meer, so dass dieses Land wieder ein muslimisches Land ist.

Und ich rufe meine Schwestern im Islam auf, gleich mir diesen ruhmreichen und gottgefälligen Weg des Märtyriums zu beschreiten. Eine jede von ihnen, die ihr Leben hingibt für Allah und ihren Körper zu einem Werkzeug der Vernichtung macht, gerichtet gegen die Juden, die Abkömmlinge von Affen und Schweinen, wird das Brautkleid der Märtyrerin anlegen und als Heldin in die Geschichte Palästinas eingehen ...«

In diesem Stil redete sie noch eine Minute weiter, in die Kamera hinein, die ihr Bild und ihre Worte einsaugte – späteres Propagandamaterial für al-Aksa, Fatah und Hamas.

Marwan zog den Reißverschluss der Sporttasche zu.

»Komm mit«, sagte er und ging vor ihr die Treppe hinunter und auf die Straße hinaus. Frauen und Kinder waren unterwegs, kauften Brot für das Abendessen. Junge Männer lungerten an Straßenecken, rauchten und musterten die Passanten. Wimpel flatterten in einem leichten Wind: Grün für Hamas, Schwarz für den islamischen Dschihad, Gelb für Fatah und die Al-Aksa-Brigaden. An den Mauern klebten Plakate mit den Gesichtern jugendlicher Märtyrer, die ihr Leben für Palästina gegeben hatten. Eine alte Frau humpelte vorbei; sie erinnerte sich vielleicht noch an eine Vergangenheit ohne Blutvergießen.

Am Bordstein wartete ein Auto, ein schwarzer VW, nicht zu alt, nicht zu neu, ein Fahrzeug, das keine Aufmerksamkeit erregte. Dahinter parkte ein ramponierter Geländewagen, der Marwan gehörte.

In dem Volkswagen saß ein Mann hinter dem Steuer. Samiha erkannte ihn sofort. Er war ein Angestellter aus ihrem Anwaltsbüro, Muslih Schalabi.

Marwan wartete, bis sie eingestiegen war, und nickte dem Fahrer zu. Der Wagen reihte sich in den spärlichen Verkehr ein und fuhr in Richtung des nächstgelegenen Kontrollpunkts.

8
Das Schwert Allahs

Kairo

Jack folgte Mehdi in ein rückwärtig gelegenes Zimmer. Nie vorher war ihm bei seinen Besuchen hier die kleine Tür in der hinteren Wand aufgefallen. Der alte Mann brachte einen Schlüssel zum Vorschein und schloss auf.

»Nach dir«, sagte er, ließ Jack den Vortritt und knipste das Licht an.

Jack schnappte nach Luft, als die fliehenden Schatten den Raum seinem Blick preisgaben. Eine Handbreit unterhalb der Decke lief ein breites Fries arabischer Kalligraphie an den Wänden entlang. Verse aus dem Koran, erkannte er sofort, aber so überreich verschnörkelt, dass sie stellenweise kaum zu entziffern waren. In der unteren Hälfte hatten die Wände eine Verzierung aus verschlungenen Perlmuttintarsien. Den Bereich dazwischen schmückten Fliesenbilder in Blau und Weiß, vermutlich Isnik-Keramik aus der Türkei. Jack schätzte die Entstehung des Zimmers auf spätes 17. Jahrhundert, etwa hundert Jahre nachdem die osmanischen Sultane sich zu Herrschern Ägyptens gemacht hatten.

Durch zwei kunstvoll gedrechselte Gitterfenster fiel Tageslicht herein. Jack malte sich aus, wie die Frauen eines von Mehdis Vorfahren auf üppig schwellenden Diwanen lagerten, angetan mit den leuchtenden Farben des Harems, und, während nubische Sklaven, entweder Eunuchen oder Frauen, ihnen Kühlung zufächelten, von Zeit zu Zeit durch diese Fenster auf die Straße hinausschauten, verborgen vor den lüsternen Blicken Vorübergehender. Er fragte sich, wovon sie geträumt haben mochten, waren sie doch für ihr ganzes abgeschiedenes Leben auf dieses Zimmer und das öffentliche Bad beschränkt. Er hatte gehört, dass manche reichen Männer sich damit brüsteten, dass ihre Frauen nie das Haus verließen, bis sie endlich im Sarg hinausgetragen wurden.

Das Zimmer enthielt fast kein Mobiliar. In einer Ecke stand ein mit Einlegearbeiten verzierter Stuhl aus Mahagoni, und ein kleines antikes Regal an einer Wand beherbergte vierzig oder fünfzig in Leder gebundene Bücher, auch etliche Exemplare des Koran – auf dem obersten Bord, denn das heilige Buch durfte niemals unter anderen Büchern liegen oder stehen, unter Hüfthöhe oder auf dem Fußboden.

Mitten im Zimmer befand sich ein messingbeschlagener Tisch und darauf eine längliche Truhe im osmanischen Stil.

Mehdi trat an den Tisch und zog einen gewichtig aussehenden Schlüssel aus der Tasche.

»Beachte den Kasten nicht«, meinte er. »Das ist nur ein altes Ding, welches mein Großvater mir geschenkt hat. Ich glaube nicht, dass er besonders wertvoll ist, doch er hat genau die richtige Größe, um meine kleinen Schätze darin aufzubewahren. Beurteile nicht den Inhalt nach dem Behältnis.«

Er schlug den Deckel zurück. Halb und halb hatte Jack erwartet, einen Dschinn in einer Rauchwolke aus der Truhe emporsteigen zu sehen. Stattdessen griff der Buchhändler mit beiden Händen hinein und brachte ein längliches, in weißen Stoff gewickeltes Bündel zum Vorschein. Die Tuchhülle war schmucklos bis auf eine mit goldenen Schriftzeichen durchwebte Borte an einem Rand.

»Ein Tiras«, bemerkte Jack. »Und sehr gut erhalten. Offenbar wurde es unter günstigen Bedingungen aufbewahrt.«

»Um dir die Mühe zu ersparen«, sagte Mehdi, »habe ich es bereits untersucht. Das Tuch war vermutlich ein Ehrengewand, bevor es für seinen jetzigen Verwendungszweck zurechtgeschnitten wurde. Die Schriftzeichen weisen eindeutig darauf hin, dass es aus der Zeit eines der ersten Kalifen stammt, also aus dem frühen 8. Jahrhundert. Das hat mich zuerst verwirrt, so dass ich glaubte, meine Augen hätten mich getrogen. Jetzt bin ich überzeugt, dass es sich um eine spätere Ergänzung handelt. Der Gegenstand darin ist erheblich älter, dessen bin ich ebenfalls sicher.«

Jacks Augen wurden groß. Unmöglich. So gut wie nichts an greifbaren Dingen war aus der Anfangszeit des Islam auf die Gegenwart überkommen.

Der alte Herr wickelte das Tuch behutsam ab und achtete sehr darauf, es nicht zu zerreißen. Ohnehin war es bereits schadhaft, hatte an manchen Stellen Löcher und braune Flecke.

Darunter befand sich eine zweite Umhüllung aus erheblich älter wirkendem Stoff, gröber, rot gestreift, zerschlissen und fleckig. Die Verfärbungen waren Alterungsspuren, doch ohne gründliche Prüfung ließ sich unmöglich sagen, ob er wirklich älter war als die äußere Hülle oder einfach nur zu irgendeinem Zeitpunkt stärker äußeren Einflüssen ausgesetzt. Eins stand fest: Dieser Stoff stammte nicht vom Hof eines Kalifen. Jack spürte ein innerliches Frösteln. Er glaubte zu wissen, wem er einmal gehört hatte.

Auch dieses Tuch wurde zurückgeschlagen und enthüllte einen langen, schmalen, flachen Gegenstand aus Eisen oder Stahl, von Rost zerfressen und zernarbt, doch trotz allem auf den ersten Blick identifizierbar als Schwert mit gekrümmter, kurzer Klinge. Darauf war eine Inschrift eingraviert, frühe arabische Schriftzeichen, kaum zu entziffern. Das Heft fehlte, aber die Angel war noch vorhanden und konnte als Anhaltspunkt für die ungefähren Maße dienen. Zwei Löcher in der Mitte zeigten, wo der Griff aus Holz befestigt gewesen war.

Es war schwerer, als man angesichts des Alters und des Zustands vermutet hätte. In der Hand eines tüchtigen Kämpfers war es bestimmt einst eine beachtliche Waffe gewesen. Mehdi hob es vorsichtig hoch, eine Hand an jedem Ende, und hielt es Jack hin.

»Nur zu«, sagte er. »Versuch es. Es wird nicht zerbrechen.«

Jack ergriff die Waffe an der Angel, wog sie prüfend in der Hand und schwang sie einige Male halbherzig durch die Luft.

Er schaute sich zu Mehdi um.

»Warum zeigst du mir das? Ich bin kein Experte für islamische Waffen oder Rüstungen. Du brauchst jemanden wie Jim d’Souza von Sotheby’s oder auch Andy Gould vom British Museum. Er könnte uns wahrscheinlich sagen, wer der Besitzer des Schwerts gewesen ist und was er zum Frühstück gegessen hat.«

Mehdi nickte.

»Ich weiß. Ich habe Gould vor drei Jahren kennengelernt, anlässlich einer Ausstellung fatimidischer Gläser im Museum von Kairo. Du warst mit deiner Familie in den Staaten. Allerdings denke ich, du bist derjenige, der mir den Namen des Mannes nennen wird, der dieses Schwert geführt hat. Ich habe mich bemüht, die Inschrift zu entziffern, aber meine Kenntnisse reichen nicht aus. Möglicherweise gelingt es dir. Zuvor aber, in meiner Truhe befinden sich noch einige weitere Artefakte. Vergib mir, falls ich dir vorkomme wie einer dieser Straßenzauberer, die wir in Tanta zu bestaunen pflegten. Übe dich in Geduld.«

Damit streckte er wieder die Hand in den Kasten und holte eine lederne Schwertscheide heraus, schmucklos und deutlich vom Zahn der Zeit benagt. Rein nach Augenmaß hatte sie die richtige Länge, um einmal das Schwert aufgenommen zu haben. Ihr folgte ein Paar Ledersandalen mit doppeltem Riemen. Und danach die goldenen Schellen, eingedrückt und dunkel angelaufen.

Anschließend förderte Mehdi einen flachen, mehr oder weniger rechteckigen Gegenstand aus seiner Schatzkiste zutage. Wie das Schwert, war er in ein Stück des rot gestreiften Stoffes verpackt. Der Inhalt bestand aus mehreren Bögen Pergament, vermutlich aus Gazellenhaut hergestellt. Jack überflog ein paar Zeilen und erkannte, was er vor sich hatte, waren Auszüge aus dem Koran und alt, sehr alt. Dazu der rot gestreifte Stoff und die Schellen ... Die Kälte in seinem Inneren breitete sich aus. Mehdis Worte fielen ihm ein: »Was würdest du geben ...? Was würdest du tun ...?«

»Dafür brauche ich eine Expertise von dir«, sagte Mehdi. »Und für dies.«

Von ganz unten aus der Truhe holte er eine Schachtel aus Zedernholz, fein gearbeitet, mit einem umlaufenden Muster kufischer Schriftzeichen, aus Elfenbein geschnitten. Er stellte die Schachtel auf den Tisch und hob den Deckel ab, der sich ganz vom Unterteil löste. Diesem entnahm er ein Blatt Pergament.

»Hier.« Zum ersten Mal klang Mehdis Stimme gedämpft und ehrfürchtig. Er hielt das Blatt in beiden Händen, als wäre es das zerbrechlichste und kostbarste Ding auf der Welt, bevor er es sacht auf die Tischplatte gleiten ließ. Wie aus dem Nichts erschien eine große Studierlampe, deren Kabel sich zu einer Steckdose in der Wand schlängelte. Als Mehdi sie anknipste, wurde das ganze Zimmer merklich heller.

»Nimm Platz.« Mehdi hatte den Mahagoni-Stuhl herangezogen, bevor Jack sich besinnen und Einwände erheben konnte. Folgsam setzte er sich, noch völlig ahnungslos, während der alte Herr ihn verstohlen lächelnd beobachtete und betete, sein Gast möge die Wahrheit erkennen.

Jack drehte den Lampenschirm, bis das Licht im richtigen Winkel auf das Pergament schien. Die Zeichen waren von ungeübter Hand ausgeführt, aber leserlich, und gehörten zu einer, der Wissenschaft von etlichen der frühesten noch erhaltenen Manuskripte des Korans her bekannten archaischen Schrift. Wenn er jetzt darüber nachdachte, so ähnelte der Duktus dem des Textes auf den Dokumenten, die er vorhin gesehen hatte. Sie konnten durchaus von derselben Person stammen. Etwas mehr Zeit und Ruhe vorausgesetzt und nach einem Vergleich mit den sehr wenigen erhaltenen arabischen Schriftstücken aus dieser frühen Epoche, traute er sich zu, eine verhältnismäßig genaue Datierung vornehmen zu können.

Dann aber wurde er durch das Manuskript selbst der Mühe enthoben. Den Anfang machten mehrere Zeilen frommer Floskeln und Ehrentitel, allesamt in einem Stil, der sich von dem späterer Jahrhunderte sehr unterschied. Es folgte der Name der Person, an welche der Brief gerichtet war, und das Datum stand fest, plus/minus ein paar Jahre. Der Brief war zwischen 644 und 656 AD geschrieben worden, den kurzen zwölf Jahren der Regierungszeit des Kalifen Osman, der als Dritter aus der Schar der Getreuen des Propheten dessen Nachfolge als Führer der Muslime antrat. Osman persönlich war der Adressat des Schreibens, Gottes Stellvertreter auf Erden und Beherrscher der Gläubigen.

O Beherrscher der Gläubigen, Schwert Allahs, Zerschmetterer der Ungläubigen und Heuchler und Verderber der Abtrünnigen – möge Gott sie verfluchen und zurückstoßen in den Abgrund der Hölle – gegrüßet seiest du und gepriesen, Glück und Segenswünsche sendet dir dieser dein untertänigster Diener.

Als der Prophet, Friede und Heil seien ihm beschieden, gestorben war, entstanden Zwist und Uneinigkeit innerhalb seiner Gemeinschaft über die Frage, wer sein Nachfolger sein solle. Wie man weiß, waren während dieser Zeit der Unsicherheit die Besitztümer des Propheten in großer Gefahr, gestohlen und unter den Muslimen verstreut zu werden, ja, sogar in die Hände der Ungläubigen zu fallen.

Vor seinem Tod gab der Prophet viele seiner kostbarsten Besitztümer in meine Obhut. Mit kostbar meine ich nicht, dass sie in den Augen der Welt einen großen Wert besaßen, sondern dass sie ihm teuer waren und seinen Getreuen. Ich habe sie in Tücher gehüllt und in den Weidenkorb gelegt, welcher dich zusammen mit diesem Briefe erreicht. Du wirst selbstverständlich viele von ihnen erkennen. Zum Ersten befindet sich darin des Propheten Schwert, genannt al-Adb, mit welchem er in der Schlacht von Uhud kämpfte, dazu die Scheide, darein es gehört. Des weiteren etwelche Verse des Korans, von mir nach dem Diktat des Verkündigers niedergeschrieben, die er stets mit sich zu führen pflegte. Selbige gehörten zu den ersten Offenbarungen, wie du weißt.

Nach seinem weithin betrauerten Tode bestand Zweifel über seine Nachfolge, und daraus erwuchsen die Apostaten-Kriege, worin so viele der Gefährten und der Rezitatoren des Koran ihr Leben ließen. Daher habe ich diese Gegenstände behalten und in Tuch eingehüllt und sie in meiner Behausung hier in Medina verborgen aufbewahrt, denn es erschien mir nicht klug, die Nachricht von ihrer Existenz zu verbreiten, eingedenk der üblen Werke, zu denen man sie hätte missbrauchen können.

Nun, da du aber in deiner Güte geruht hast, mir ein erhabenes Amt anzuvertrauen, nämlich als Oberherr des Schatzamtes Gott zu dienen und dir, seinem Kalifen, halte ich es für gut und richtig, dieses gesegnete Erbe des Auserwählten, unseres Propheten Mohammed, in deine Hände zu geben. Verfahre mit diesen heiligen Dingen, wie es dir angemessen erscheint und wie es gottgefällig ist.

Möge Allah dir Frieden und Gerechtigkeit gewähren; er schenke dir ein langes Leben und zahlreiche Söhne.

Der Diener Gottes und seines Propheten Said ibn Thabit

Als er diesen Namen las, als ihm die Identität des Schreibers klar wurde, spürte Jack so etwas wie einen Stich im Herzen, ein Gefühl, das er nicht erklären konnte. In der nächsten Sekunde hätte er beinahe laut aufgelacht. Wenn man einen Vergleich ziehen wollte, hätte der Brief auch unterzeichnet sein können mit: »Josef, der Bruder Jesu«, das wäre in etwa ebenso sensationell gewesen. Er schwieg einige Minuten lang, und Mehdi verhielt sich still, um seinen Gedankengang nicht zu stören.

Jack las den Brief ein zweites Mal und registrierte feinere Details, was Kalligraphie und Grammatik anging. Man konnte den Brief ohne weiteres für echt halten. Alles sprach dafür, dass er aus der Zeit von Osman stammte. Sofern er sich nicht bei einer Untersuchung im Labor als Fälschung entpuppte.

Doch Jack glaubte nicht an eine Fälschung. Er hatte den rotgestreiften Stoff gesehen und die Schellen. Die Lieblingsfrau des Propheten, Aischa, die ihn um viele Jahre überlebte, trug bei ihrer Vermählung ein rotgestreiftes Gewand aus Bahrein. In der Schlacht von Uhud rafften sie und Umm Sulaim ihre Gewänder, so dass ihre Fußknöchel zu sehen waren und die Schellen daran, die klingelten, wenn sie mit Wasser von einem der Kämpfenden zum anderen eilten, um sie zu erquicken.

Jack richtete seine Aufmerksamkeit auf die Sandalen. Natürlich. Jetzt fiel es ihm ein. Die Sandalen des Propheten waren nach der Art von Hadhramaut gefertigt gewesen, mit zwei Riemen statt einem.

Er las den Brief ein drittes Mal.

»Wo ist das alles her?«, fragte er, ohne den Blick zu heben.

»Man fand die Dinge in einem Haus in Medina, im alten Sunh-Viertel, nicht weit von dort, wo Kalif Osman und andere Getreue des Propheten ihre Wohnstatt hatten. Nach einem Hochwasser sah sich der Eigentümer eines Hauses gezwungen, seinen Keller tiefer auszuschachten, um die Außenmauern abzudichten. Beim Graben entdeckte einer der Söhne eine kleine Nische im Fundament, die zugemauert gewesen war. Sie lag ein gutes Stück unterhalb der Ebene des heutigen Hauses. Aus Medina fanden diese Gegenstände den Weg zu mir.«

»Über all das benötige ich demnächst genauere Angaben. Doch erst, was erwartest du von mir? Ich weiß nicht einmal genau, ob ich dir überhaupt in irgendeiner Weise von Nutzen sein kann, Mehdi. Falls diese Stück echt sind, falls der Brief wirklich von Said ibn Thabit geschrieben wurde, brauche ich dir nicht zu sagen, welche Dimensionen das Ganze annehmen kann.«

»Ich habe vor, den gesamten Schatz zu verkaufen, aber nicht an einen Privatmann. Die Stücke sollen zusammenbleiben und an ein Museum gehen, wo sie der Öffentlichkeit zugänglich sind, Muslimen und Nicht-Muslimen. Doch kein Museum und keine Universität wird Interesse bekunden, wenn ich nicht Herkunft und Echtheit garantieren kann. Tu, was nötig ist. Prüfe, forsche nach. Dann melde dich wieder bei mir.«

»Wie viel Zeit kannst du mir geben?«

»Die Leute, die mir diesen Kasten geschickt haben, werden ungeduldig. Doch übereile nichts.«

Er verstummte, er hob die Hand, rieb sich die Wange. Ein schmerzender Zahn vielleicht. Oder Ausdruck einer vagen Beunruhigung.

»Jack«, begann er zögernd. »Mir sind Gerüchte zu Ohren gekommen. Gerüchte über das Schwert des Propheten. Ich habe den Fehler begangen, den Brief einem Scheich an der Al-Aschar zu zeigen.«

Die Al-Aschar-Universität in Kairo ist der einflussreichste Hort von Wissenschaft und religiöser Autorität in der islamischen Welt.

»Du kennst ihn möglicherweise. Omar Schaltut.«

Jack nickte. Er kannte Omar. Nicht unbedingt vertrauenswürdig, dachte er, aber unzweifelhaft eine Koryphäe in allen Fragen des frühen Islam.

»Ich glaube, er hat mich verraten«, fuhr Mehdi fort. »Es ist nur noch eine Frage der Zeit, bis jemand versucht, sich in den Besitz der Artefakte zu bringen. Aber ich will dich nicht drängen. Ich lege Wert auf die richtigen Antworten, seien sie günstig für mich oder nicht. In gewisser Weise wäre ich froh, zu erfahren, dass es samt und sonders Fälschungen sind.«

»Ich muss darüber nachdenken. Es ist ein gewaltiges Unterfangen. Ich muss mir klar werden, was da auf mich zukommt, welches die Konsequenzen sein werden.«

»Ich verstehe. Aber bitte, nimm dir nicht allzu viel Zeit.«

»Wirst du morgen Nachmittag hier sein? Ja? Dann komme ich vorbei und lasse dich wissen, wie ich mich entschieden habe. Oder wohin du dich wenden kannst, falls ich mich nicht auf die Sache einlassen möchte. Den Brief nehme ich mit, wenn du erlaubst. Und das Schwert ebenfalls – ich will sehen, ob es mir gelingt, die Inschrift zu entziffern. Ich möchte beides untersuchen, ehe ich entscheide, was ich tue.«

»Morgen ist mir recht. Ich weiß, ich kann dir meine Schätze anvertrauen.«

Mehdi reichte ihm den Brief in der Schatulle. Dann nahm er das Schwert, ohne die Stoffhülle, und verstaute es in einem langen Beutel, den er eigens für diesen Zweck gekauft hatte.

Jack stand auf. Für einen Moment musste er sich am Tisch festhalten, denn vor Erregung waren ihm die Knie weich geworden. Wenn er recht hatte und die Gegenstände waren echt, dann handelte es sich um die ältesten und bedeutendsten Funde aus der Geschichte des Islam überhaupt. Er musste nur seinen Namen damit in Zusammenhang bringen, und schon waren Ruhm und Ehre ihm sicher, so lange er lebte und darüber hinaus. Fast hätte er getanzt auf dem Weg zur Tür.

9
Waffenbrüder

In einem Tunnel tief unter Imbaba hörten Mohammed al-Masri und sein Bruder Raschid, in Sicherheit und auf dem Weg zurück ans Tageslicht, die Explosion. Sie murmelten Gebete. Und während er betete, beschloss al-Masri, dass nun die Zeit gekommen sei, seinen Anspruch auf das Kalifat mit Nachdruck geltend zu machen.

Der Tunnel verlief in südlicher Richtung quer durch den Schari Sudan in den Suhafijn-Bezirk. Dort endete er an einem Ausstieg in einer Bäckerei, deren Besitzer ein enger Vertrauter von al-Masri war. Eine kontrollierte Sprengung ließ den Tunnel von der Mitte her in Richtung Imbaba einstürzen, samt einer darüber gelegenen Zeile schlampig hochgezogener Wohnblöcke.

Salman, der Bäcker, schob die Brüder hastig in einen Lieferwagen und fuhr mit ihnen über den Fluss, ostwärts nach Bulaq, wo die Zelle ein weiteres Versteck unterhielt. Während der Fahrt wandte sich Mohammed an seinen Bruder: »Raschid, ich habe einen wichtigen Auftrag, den du ausführen sollst. Niemand anders darf davon erfahren. Ist das klar?«

Raschid nickte stumm.

»Ich möchte, dass du mir einige Gegenstände beschaffst, die sich im Besitz eines alten Buchhändlers befinden. Der Mann ist ein Gelehrter, ein Scheich, ein frommer Mann. Doch er weiß mehr, als gut für ihn ist. Du hast mich von dem Schwert des Propheten sprechen hören, dem Schwert mit Namen al-Adb. Von Omar Schaltut weiß ich, dass dieser Mann das Schwert in seinem Besitz hat sowie einige andere Gegenstände aus derselben Zeit, darunter ein Brief von der Hand des Schreibers des Propheten, gesegnet sei sein Name. Er hat vor, alles an ein Museum zu verkaufen. Daran müssen wir ihn hindern. Dieses Schwert ist das Zeichen, auf das ich gewartet habe. Sobald ich es in den Händen halte, verleiht es mir die wahre Macht eines Kalifen. Bring es mir.«

»Es ist so gut wie getan. Und der alte Mann?«

»Er heißt Mehdi. Mehdi Mussa. Ich werde dir sagen, wo du ihn findest. Töte ihn. Kein Wort von all dem darf an irgendjemandes Ohr dringen, bevor die Zeit nicht reif ist.«

10
Der Tod und das Mädchen

Highway 66, im Norden Israels

Sobald sie den Checkpoint passiert hatten, sollten sie in nordwestlicher Richtung weiterfahren, am Fuß des Karmelgebirges entlang nach Haifa.

Gleich hinter den dichtgedrängten Häusern von Dschenin tauchte der Sicherheitszaun auf, mit dem gelbgestrichenen Tor. Bei Einbruch der Dämmerung hatte man die Beleuchtung eingeschaltet, und der Checkpoint lag als grelle Lichtinsel in der abendlichen Landschaft. Der Fahrer ließ den Wagen im Schritttempo in den schmalen Korridor rollen, der zum Tor führte, hielt auf halber Strecke an, und er und Samiha stiegen aus. Je zwei Angehörige der israelischen Verteidigungsstreitkräfte standen links und rechts auf Wache, junge Männer, einer mit Kippa, die anderen barhaupt. Vier Männer, keine Frauen. Samiha atmete innerlich auf. Ihre Informationen waren demnach korrekt gewesen. Nur weibliche Soldaten durften eine Frau durchsuchen.

Während der Fahrer kontrolliert wurde, zeigte Samiha ihre Papiere vor sowie einen Brief des Misrad Ha’Mischpatem, des israelischen Justizministeriums. Der Brief wies sie als eine vertrauenswürdige Anwältin aus, die in kooperativer Art und Weise verdächtige Palästinenser als Rechtsbeistand vertrat. Die traurige Ironie, dachte sie, bestand darin, dass sie genau das gewesen war: jemand, der Gewalt verabscheute, eine Realistin, die erkannt hatte, dass Zusammenarbeit und gegenseitige Toleranz der Weg in die Zukunft waren, und nicht Selbstmordanschläge.

Der Soldat, dem sie die Papiere ausgehändigt hatte, trat in eine kleine Kabine und telefonierte. Zwei Minuten später kam er wieder und gab ihr die Dokumente zurück.

»Wir haben Anweisung, Sie passieren zu lassen. Der Beamte, mit dem ich gesprochen habe, heißt Mosche Harel. Er wird hier anrufen, um ihr Eintreffen am Ort der Konferenz zu bestätigen und uns Bescheid geben, wenn Sie die Rückfahrt antreten. Sorgen Sie dafür, dass Ihr Fahrer sich während der ganzen Zeit im Gebäude aufhält.«

Schweigend fuhren sie weiter, und mit jedem Kilometer fühlte sie ihr Leben kürzer werden, wie eine Schnur, von der eine unsichtbare Schere unbarmherzig Stück für Stück abschnitt.

Nicht lange, und sie hatten die Straßenkreuzung bei Megiddo erreicht. Früher war sie oft diese Strecke gefahren, wenn sie palästinensische Gefangene in dem großen Militärgefängnis in der Nähe besuchte. Zu ihrer Überraschung bog der Fahrer, statt auf der 66 zu bleiben, die an den Megiddo und Mischmar Ha’emek Kibbuzim vorbeiführte, nach links ab, auf die Wadi-Ara-Straße, eine Hauptverkehrsader zwischen Afula und Hadera an der Küste, weit südlich von Haifa.

Zu ihrer Rechten erstreckte sich der grünbraune Flickenteppich der Jesreel-Ebene, betupft mit roten und weißen Dächern: rot in den arabischen Dörfern, weiß in den israelischen Siedlungen. Links wie rechts lagen kleine Gehöfte inmitten von Olivenhainen. Am Horizont wuchs die Silhouette einer größeren Ortschaft empor.

Mit über 40 000 Einwohnern war Umm al-Fahm die zweitgrößte arabische Niederlassung auf israelischem Boden. Samiha war oft hier gewesen, als Gast der Freunde und Familien von jungen Männern, die sie als Anwältin betreute. Eine israelische Ortschaft war sie nur insoweit, als sie sich innerhalb der engen Grenzen des jüdischen Staates befand. In Wirklichkeit war Umm al-Fahm eine Brutstätte des islamischen Radikalismus. Israelis pflegten auf Grund von Übergriffen der Einwohner zu Beginn der zweiten Intifada einen Bogen darum zu machen. Der Krieg im Libanon hatte die Situation noch verschlimmert.

»Warum sind wir abgebogen?«, fragte Samiha den Fahrer. »Wir verlieren Zeit. Wir haben nicht die Erlaubnis, einen Umweg zu machen.«

Statt einer Antwort zuckte er mit den Schultern.

Sie begegneten zwei Polizeistreifen, wurden aber nicht kontrolliert. Ein Stück weiter, schon fast am Ortseingang, fuhr ziemlich schnell ein Jeep mit Soldaten der Grenzwache vorbei, und einen Moment lang fühlte Samiha, wie ihr das Herz bis zum Hals schlug. Warum wünschte sie sich nicht, angehalten zu werden, die Chance zu haben, sich selbst auszuliefern und einer Gefängnisstrafe entgegenzusehen statt dem Tod?

Zu spät. Der Zeitpunkt, noch etwas zu ändern, war vorhin gewesen, am Checkpoint, aber sie musste an ihre Kinder denken. Den Kindern eines Märtyrers wurden Privilegien eingeräumt, die Familie eines Märtyrers erhielt finanzielle Zuwendungen, mehr Geld, als die meisten Leute sich erträumten, eine Einmalzahlung in Höhe von 25 000 Dollar, plus lebenslang 330 Dollar monatlich.

Und nicht nur das: Mit ihrem Tod war die Familienehre wiederhergestellt, und Adnan und Nabil mussten nicht Zeit ihres Lebens unter der Schande ihrer Mutter leiden. Welche Wahl hatte sie also?

Sie gelangten in ein Labyrinth winkliger Gassen, durch das der Wagen sich tiefer und tiefer in das Herz des Ortes tastete, vorbei an einem kleinen Marktplatz und weiter durch ein unübersichtlich verschachteltes Wohnviertel.

»Wo bringst du mich hin?«, fragte sie.

Wieder gab er keine Antwort, doch gleich darauf erreichten sie eine breite, mit einem schweren Rolltor verschlossene Einfahrt. Der Fahrer hielt an, das Tor glitt in die Höhe, und sie fuhren hindurch, in den dahinter befindlichen kleinen Innenhof.

»Aussteigen«, befahl er. »Schnell.«

Eine Tür ging auf, und sie sah eine Frau mit Kopftuch, die ihr winkte, ins Haus zu kommen.

Hinter ihr schloss sich die Tür, und sie wurde eine Treppe hinaufbugsiert und in ein kleines Zimmer, wo eine Frau in ungefähr ihrem Alter auf einem Stuhl saß. Sie trug nur Unterwäsche: einen gefütterten BH und eine blickdichte Strumpfhose. Sie lächelte nicht, als Samiha hereinkam.

Die Frau, die Samiha eingelassen hatte, trat ebenfalls ins Zimmer und machte hinter sich die Tür zu. Samiha schätzte ihr Alter auf ungefähr vierzig Jahre; ihre Kleidung ließ keinen Zweifel an ihren religiösen Ansichten. Ihr Gesicht mochte einmal schön gewesen sein, aber Vernachlässigung und die von Unmutsfalten gefurchte Stirn verliehen ihm einen Ausdruck von Strenge und Verbitterung.

»Zieh deine Kleider aus«, ordnete sie an, »und gib sie Hiba. Auch den Gürtel. Sei vorsichtig, wenn du ihn abnimmst.«

»Ich verstehe nicht. Was hat das zu bedeuten?«

»Wir haben nicht viel Zeit«, fuhr ihr die Frau über den Mund. »Du gehörst nicht mehr zu dieser Mission. Hiba wird deinen Platz einnehmen. Sie wird an deiner Stelle an der Konferenz teilnehmen ...«

»Aber ...« Samiha nestelte an den Knöpfen der Kostümjacke.

»Hiba ist Hochschulabsolventin. Wie du spricht sie fließend Hebräisch. Sie wird sagen, du wärst im letzten Moment krank geworden, sie wird deine Papiere haben, und fünf Minuten nach Eröffnung der Konferenz wird sie den Gürtel zünden. Die Männer in jenem Saal sind alle an der Verfolgung palästinensischer Freiheitskämpfer beteiligt gewesen. Wir werden sie nicht vermissen.«

Samiha legte den Blazer auf einen freien Stuhl und öffnete den Reißverschluss des Rocks. Die Frau half ihr, den Sprengstoffgürtel abzunehmen. Hiba stand auf und befestigte ihn, wieder mit der Hilfe der Frau, um Taille und Oberschenkel. Er passte genau, ebenso der Blazer und der Rock. Ihr hatte man die gleiche Kurzhaarfrisur geschnitten wie Samiha. Sie ist recht hübsch, dachte Samiha. Hat sie Eltern, einen Mann, Kinder? Oder ist sie eine dieser Bräute des Himmels, die den Tod den Vergnügungen des Lebens vorziehen?

»Die Mission geht dich nichts mehr an«, fuhr die Frau fort. »Zieh das hier wieder an, und ich erkläre dir, wie es weitergeht.« Sie reichte ihr Rock und Jacke – diesmal nicht von Dior.

Samiha fröstelte. Was mochte man sich jetzt für sie ausgedacht haben? Sie stieg in den Rock und zog ihn über die Hüften.

»Du bekommst neue Papiere«, sagte die Frau. »Und einen neuen Namen. Du reist mit einem gefälschten amerikanischen Pass auf den Namen Samiha Brookes, eine Amerikanerin arabischer Herkunft, die sich beruflich in Haifa aufgehalten hat. Einzelheiten später. Ein anderes Auto bringt dich heute Abend nach Haifa, dort gehst du an Bord einer Fähre der Salamis Lines, die punkt 21.00 Uhr ablegt. Morgen früh um 8.00 Uhr bist du in Limassol. Man wird dich am Hafen erwarten und zum Lanarca Airport bringen. Von dort fliegst du mit Helios Airlines nach Kairo.«

»Kairo?«

»Unterbrich mich nicht. Am Flughafen in Kairo erwartet dich eine Frau. Ihr Name ist Fatima. Du brauchst dir nicht den Kopf zu zerbrechen, wie du sie findest, sie findet dich. Wie es danach mit dir weitergeht, weiß ich nicht, und es ist mir auch egal. Hier sind alle froh, wenn wir dich von hinten sehen.«

»Und wenn ich einfach auf Zypern bleibe?«

»Wird man dich töten. Und deine Kinder. Nun los – dein Taxi wartet unten.«

11
Trautes Heim

Zamalek, Kairo

Jack kam mit zwanzig Minuten Verspätung bei Naomis Schule an. Doch Verspätungen wurden in Kairo nicht übel genommen; jeder wusste um den hoffnungslosen Zustand der Straßen hier.

Naomi wartete im Büro der Direktorin und schien seine Unpünktlichkeit gar nicht bemerkt zu haben. Sie war in Perraults Feenmärchen vertieft, ihr Geburtstagsgeschenk, mit Illustrationen von Dulac. Jack war zu seinem größten Erstaunen an einem Stand auf dem Büchermarkt in Esbekija auf ein Exemplar einer englischen Ausgabe von 1912, in erstklassigem Zustand und zu einem absoluten Schnäppchenpreis, gestoßen.

»Du kommst gut voran damit«, meinte er und bückte sich, um ihr einen Kuss zu geben. »Bei welcher Geschichte bist du jetzt?«

»Die Schöne und das Tier. Ich verstehe nicht, wie das Mädchen sich in das grässliche Ungeheuer verlieben kann.«

»Na, du wirst schon noch dahinterkommen. Frag deine Mutter, immerhin liebt sie mich.«

»Aber du bist auch kein grässliches Ungeheuer.«

»O doch, das bin ich. Du selbst hast mir das an den Kopf geworfen, mehr als einmal.«

»Früher, als ich noch klein war. Jetzt bin ich schon fast erwachsen, findest du nicht?«

»Fast erwachsen. Wie war dein Schultag?«

»Miss Maxwell ist ausgerastet und hat uns gezwungen, eine halbe Stunde still dazusitzen, ohne zu sprechen. Es war schrecklich.«

»Tja, ich bin sicher, sie hatte ihre Gründe.«

Das kleine Mädchen zog eine Grimasse und verstaute das Buch in ihrem Rucksack. Sie hatte langes blondes Haar wie ihre Mutter und würde wie sie zu einer Schönheit heranwachsen. Außerdem hatte sie Emilias sonderbare Augen geerbt: Die Iris des linken Auges war meergrün, die des rechten aquamarinblau. Was Jack an seiner Tochter am besten gefiel, war ihr Selbstbewusstsein. Anders als viele Kinder hielt sie sich beim Gehen aufrecht und bewegte sich mit einer natürlichen Anmut, und selbst beim Spielen mit den anderen Mädchen verlor sie nie eine gewisse Würde.

»Das sagst du immer«, maulte sie. »Nie verteidigst du mich.«

»Ich tu’s, wenn es nötig ist. Aber deine Mutter arbeitet mit Diplomaten, deshalb müssen wir alle ein wenig diplomatisch sein.«

Er ging mit ihr zum Auto, und sie traten die Heimfahrt an. Ungefähr drei Straßen von der Wohnung entfernt, gab der Motor den Geist auf und trotzte allen Wiederbelebungsversuchen. Der Tank war halb voll, daraus folgerte Jack, dass irgendetwas an der Technik nicht in Ordnung war.

»Keine Müdigkeit vorschützen«, sagte er. »Das letzte Stück gehen wir zu Fuß.«

Garden City

Emilia wartete schon, wie er prophezeit hatte.

»Ihr kommt spät«, sagte sie, als sie die Tür öffnete. »Ich begann mir schon Sorgen zu machen.«

Er küsste sie leicht auf den Mund, und sie ließ die Zungenspitze zwischen seinen Lippen spielen.

»Ich hatte eine Verabredung«, erklärte er. »Ich habe mich mit jemandem getroffen, und das hat länger gedauert als erwartet. Es war wichtig. Und auf der Heimfahrt hatten wir eine Panne. Ich rufe nachher Jimmy Chow an.«

Naomi lief an ihnen vorbei in ihr Zimmer. Sie wollte auf keinen Fall die neueste Folge von Angelina Ballerina via Satellit verpassen.

»War es jemand, den ich kenne?«

»Du kennst doch Jimmy.«

Jimmy Chow war halb Chinese, halb Ägypter und der beste Automechaniker von Kairo. Er hatte eine kleine Schrauberbude in der Ma’ruf Street, mitten in einer Gegend, wo sich eine Autoreparaturwerkstätte an die andere reihte. Dort reparierte er die Autos ihrer sämtlichen Bekannten und verlangte nur einen Bruchteil dessen, was man bei der namhaften Konkurrenz berappen musste. Er würde den Wagen dort abholen, wo Jack ihn abgestellt hatte, und ihn morgen Mittag wieder abliefern, vorausgesetzt, es handelte sich nicht um einen größeren Defekt.

»Ich meinte nicht Jimmy«, sagte Emilia, »sondern die Person, mit der du dich heute Nachmittag getroffen hast. Kenne ich die?«

»Mehdi. Mehdi Mussa.«

»Der Buchhändler? Ich hoffe, du hast nicht wieder Geld ausgegeben.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich dachte, es wäre vielleicht eine Frau gewesen. Da fällt mir ein, wie geht es der verführerischen Miss Mansy? Hat sie inzwischen einen Mann gefunden, der ihrer Liebe würdig ist?«

»Liebe dürfte dabei nicht im Spiel sein. Eher Sex, nehme ich an, aber wie es sich für ein braves Muslimmädchen gehört, stellt sie den Kuchen ins Fenster, nur probieren darf man ihn nicht. Vermutlich hat sie herausgefunden, dass Akademiker hier weniger verdienen als Busfahrer und dass sie eigentlich, um ans Ziel ihrer Wünsche zu gelangen, einen Job in der freien Wirtschaft brauchte oder bei einer ausländischen Firma.«

»Warum so bescheiden? Sie könnte Filmstar werden. Die nächste Basma, wer weiß.«

»Sie ist zu klug für so was. Die Kerle beliebäugeln ihren Allerwertesten und denken, sie ist ein Betthäschen, aber in Wirklichkeit ist sie äußerst intelligent, intelligenter als die meisten Studenten, die ich bisher unterrichtet habe.«

»Und beliebäugelst du auch ihren Allerwertesten?«

»Selbstredend. Aus Vergleichsgründen. Ich kenne einen schöneren.«

Sie lächelte und küsste ihn wieder. Diesmal schnellte ihre Zungespitze zwischen seine Zähne. Sie hatten seit Tagen nicht mehr den Wonnen der Liebe gefrönt, aber er wusste, sie ließ ihn gern eine Weile zappeln.

Wie erwartet, holte sie ihn denn auch auf den Boden der Tatsachen zurück: »Das Abendessen ist gleich fertig.«

»Was gibt es denn?«

»Mariam hat Molochia gekocht, mit Reis und Auberginen.«

»Molochia hängt mir ziemlich zum Hals heraus«, meinte Jack.

»Wir haben es seit Wochen nicht mehr gehabt. Wie auch immer, Naomi hat es sich gewünscht.«

Jack ging und rief den Automechaniker an. Als er auflegte, war auch Angelina Ballerina zu Ende, und Naomi wurde mit der Aussicht auf Nahrung aus ihrem Zimmer gelockt. Jack machte gute Miene zu Molochia und fand die Auberginen ausnehmend delikat zubereitet. Naomi aß drei Teller Suppe, nahm sich zweimal Reis und einmal Auberginen.

Plötzlich legte sie den Löffel hin.

»Dad, gehst du am Wochenende mit mir zu McDonalds?«

Er musterte seine Tochter mit leichtem Grausen.

»Kleines, du bist erst vor einem Monat bei McDonalds gewesen. Und zwei Wochen danach hattest du Geburtstag. Nächste Woche fängt der Ramadan an. Du wirst der Reihe nach bei allen deinen Freundinnen zum Essen eingeladen sein. Danach kommt ’Id al-Fitr. Da kannst du dich vollstopfen bis zum Platzen.«

»Aischa darf im Ramadan jeden Abend ganz lange aufbleiben, und jeden Morgen steht sie früh auf und bekommt ein besonderes Frühstück. Sie wird dick, und keiner schimpft sie deswegen aus. Muslime haben viel mehr Spaß als wir.«

»Wenn Aischa erwachsen ist, muss sie während des Ramadan den ganzen Tag über fasten. Das würde dir nicht gefallen, nichts zu essen, nichts zu trinken ...«

»Ich mag Ramadan«, beharrte sie. »Wir gehen mit Laternen auf die Straße, jeden Abend. In der Schule haben wir jeden Tag Wahawi ja Wahawi gesungen. Wann kaufen wir für mich eine Laterne?«

»Willst du mit Aischa gehen?«

Naomi nickte.

»Ich rufe ihre Mutter an«, sagte Emilia.

Naomi rutschte auf dem Stuhl herum.

»Wenn wir uns nicht beeilen, sind die besten Lampions weg.«

»Es werden schon noch welche übrig sein«, beruhigte sie Emilia. Jedes Jahr um diese Zeit führten sie mehr oder weniger die gleiche Diskussion, seit Naomi erfahren hatte, dass im Ramadan die Kinder mit bunten Lampions durch die Straßen zogen und traditionelle Lieder sangen. Zu Hause hätte Emilia sich die größten Sorgen gemacht, aber Kairo war die sicherste Stadt, die sie kannte. In Kairo wurden keine Kinder entführt oder ermordet.

»Und außerdem«, triumphierte Naomi, »das war nicht McDonalds letzten Monat, das war der Pizza Express. Und meinen Geburtstag haben wir bei Hardee’s gefeiert.«

Jack konnte sich nicht lange auf Naomi oder McDonalds konzentrieren, denn seine Gedanken kreisten um die sensationelle Entdeckung des Nachmittags. Es lag, ein unscheinbares längliches Bündel, in seinem Arbeitszimmer, zusammen mit den Briefen, die seine Authentizität bestätigten. Das Schwert des Propheten. Das echte Schwert, keine Fälschung. Er hatte diverse angebliche Schwerter Mohammeds gesehen, einige in Istanbul und auch das in der Hussein-Moschee in Kairo. Fälschungen, allesamt, davon war er überzeugt. Hingegen hatte gleich beim ersten Blick auf Mehdis Fund sein Gefühl etwas anderes gesagt.

»Was ist los, Schatz? Du siehst aus, als wärst du in Gedanken ganz weit weg.«

»Wie?« Er schrak auf und sah, dass Emilia ihn über den Tisch hinweg besorgt musterte. »Tut mir leid«, sagte er. »Ich habe ein paar Probleme bei der Arbeit.«

Er hatte beschlossen, das Schwert nicht zu erwähnen, bis Naomi im Bett war. Wie er seine Tochter kannte, würde sie darauf bestehen, es mit in die Schule zu nehmen, um es ihrer Lehrerin und der Klasse zu zeigen. Er schauderte bei dieser Vorstellung und dem Gedanken an das unvermeidliche Theater, das es geben würde, wenn er sagte, das geht nicht.

»Haben wir das nicht alle?«, bemerkte Emilia. »Wie dem auch sei, du hast soeben verpasst, wie wir Frauen die Dinge regeln. Deine Tochter und ich ...«

»Du wolltest sagen: ›Meine Tochter und ich ...‹«

»Meinetwegen. Egal. Sie und ich haben entschieden, dass es an diesem Wochenende zu McDonalds geht, Samstagabend, um genau zu sein. Wirst du mitkommen können, oder hast du zu viele von diesen – Problemen?«

Er wand sich.

»Mehdi hat mich um eine Expertise gebeten ...«

»Erzähl mir was Neues. Jack, das kleine Mädchen hier ist deine Tochter. Du musst sie besser kennenlernen. Nimm dir Samstagabend frei. Es wird dir guttun.«

»McDonalds?«

»Denk nicht an das Essen. Betrachte es als goldene Stunden mit deiner Tochter.«

»Das bedeutet, ich muss ...« Er überlegte blitzschnell. »In Ordnung, ich werde morgen hier zu Hause an Mehdis Expertise arbeiten. Den Vorlesungstext für nächste Woche kann ich am Sonntag schreiben. Könntest du ...? Würde es dir etwas ausmachen, Mehdi Mussa morgen früh eine Nachricht zu bringen? Er wohnt immer noch in Esbekija.«

»Jack, das ist ein ziemlicher Umweg. Es ist auch so schlimm genug, sich allmorgendlich durch den Verkehr zur Botschaft zu quälen. Und wer bringt Naomi zur Schule?«

»Ich würde es tun, aber so schnell ist der Wagen nicht fertig. Jimmy hat gesagt, er schleppt ihn heute Abend ab. Übrigens wird er nachher die Schlüssel holen. Vornehmen wird er sich den Wagen erst morgen früh, und wahrscheinlich nicht gleich als ersten, je nachdem was er vorher noch an dringenden Fällen zu erledigen hat.«

»Gut, ich bringe Naomi zur Schule. Ich kann über die Al-Sheikh-Rihan-Street fahren und dann nach oben abbiegen. Auf der Straße des 26. Juli kommt man vielleicht einigermaßen glatt durch bis Zamalek. Aber wenn der Wagen bis morgen Nachmittag fertig ist, holst du sie von der Schule ab und fährst sie zum Musikunterricht.«

Naomi ging früh zu Bett. Jack wollte Emilia das Schwert zeigen, aber sie kam ihm zuvor, indem sie meinte, auch für Erwachsene sei jetzt Schlafenszeit.

»Ich gehe nach oben«, sagte sie. »Du kannst nachkommen, wenn du willst.«

Im Nu war jeder Gedanke an das rostige Schwert verdrängt von freudiger Erwartung der Dinge, die möglicherweise im Schlafzimmer seiner harrten. Er folgte ihr die Treppe hinauf.

Emilia verschwand im Badezimmer, um ihr Make-up zu entfernen. Wenige Minuten später öffnete sie die Schlafzimmertür. Jack, im Begriff, sich auszuziehen, hob den Kopf. Sie war splitterfasernackt.

»Jack«, begann sie, »mir ist egal, worüber du nachgedacht hast, seit du heute Abend nach Hause gekommen bist. Ich hoffe nur, ich kann damit leben, solltest du irgendwann beschließen, mich ins Vertrauen zu ziehen. Vorerst jedoch fordere ich deine ungeteilte und lüsterne Aufmerksamkeit für die nächsten zwanzig Minuten oder so. Ich empfinde ein dringendes Bedürfnis nach Sex und hoffe, du ebenso. Das geringste Anzeichen geistiger Abwesenheit wird meinerseits bestraft mit Flauschpantoffeln, einem dicken Bademantel und etwas Albernem auf meinem Kopf. Und Gesichtscreme. Also, was soll es sein?«

»Ich liebe dich«, antwortete er. »Ich bin nicht schwul, ich bin nicht verliebt in Miss Mansy oder ihren Popo, und ich trage das absolute Minimum von Alis Rasierwasser. Falls du einen Blick riskieren möchtest, wirst du sehen, dass ich mich momentan einer beachtlichen Erektion erfreue, denn du bist überwältigend nackt und bemerkenswert schön ...«

»Und sexy ...«

»... und ich liebe dich und ...«

Plötzlich warf sie sich auf ihn, und beide fielen lachend auf das Bett.

»Ich liebe dich auch«, flüsterte sie. »Gott weiß warum, aber ich liebe dich wie verrückt.«

12
... das Ungeheuer aus seinen schlimmsten Träumen

Das Haus der Goodrichs

Garden City

Am nächsten Morgen

Dienstag, 19. September

Am Vormittag nahm er sich als Erstes das Schwert vor, anschließend beschäftigte er sich mit dem Brief von Said ibn Thabit. Als er endlich eine zufriedenstellende Übersetzung zustande gebracht hatte, stapelten sich auf seinem Schreibtisch die Nachschlagewerke. Außerdem hatte er Werke der besten präislamischen und frühislamischen Dichtkunst zu Rate gezogen. Alle Zweifel, die er vielleicht noch gehabt hatte, als er mit der Arbeit anfing, waren bald zerstreut. Entweder handelte es sich bei dem Brief um eine geradezu geniale Fälschung, oder er war authentisch. Jack tendierte zu Letzterem.

Die Inschrift auf dem Schwert hatte sich letztlich als gar nicht so harte Nuss erwiesen. Sie lautete schlicht: Mein Name ist al-Adb. Ich bin das Schwert des Propheten und der Verderber der Heiden. Jack war bereit, für die Echtheit zu garantieren.

Gegen halb elf begann er sich zu wundern, dass er noch nichts von Mehdi gehört hatte. Der Buchhändler hatte ein Handy und Jacks Privatnummer, und Jack wusste, wie erpicht er darauf war, die Verkaufsverhandlungen in Gang zu bringen. Jack griff zum Telefonhörer. Er wählte Mehdis Nummer, aber keiner meldete sich.

Er wählte die Nummer der Botschaft und fragte nach Emilia. Immerhin bestand die Möglichkeit, dass sie aufgehalten worden war und keine Zeit mehr gehabt hatte, zu Mussa zu fahren. Er bat darum, in ihr Büro durchgestellt zu werden, aber die Stimme, die sich meldete, war die eines Mannes. Jack erkannte in dem Sprecher Simon Henderson, Emilias Chef. Im Lauf der Jahre waren sie sich einige Male begegnet.

»Hallo? Hier ist das Büro von Emilia Goodrich. Sie ist im Moment nicht im Haus, aber vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

»Simon? Hier ist Jack. Was ist passiert, weshalb ist Emilia nicht da? Sie wollte zur Arbeit, als sie heute Morgen losgefahren ist.«

»Hallo, Jack. Das trifft sich gut, ich wollte Sie anrufen, aber etwas Wichtiges kam dazwischen, und ich musste es verschieben. Ich dachte, Emilia ist zu Hause geblieben, sie ist vielleicht krank oder hat einen Kater oder so was.«

»Emilia hat nie einen Kater, Simon. Und sie war nicht krank, sondern wollte ins Büro. Sie hat Naomi mitgenommen. Ich hatte sie gebeten, jemandem eine Nachricht von mir zu überbringen, dann wollte sie weiter zu Ihnen.«

»Aber in der Botschaft ist sie nicht.«

Jacks Herz setzte einige Schläge aus.

»Vielleicht ist sie direkt zu einer Konferenz gegangen, von der Sie nichts gewusst haben.«

Simon stieß ein kurzes, freudloses Lachen aus.

»Ihre Konferenz fand heute Vormittag statt. Ich musste für sie einspringen. Das hat mich daran gehindert, Sie anzurufen. Haben Sie in Naomis Schule nachgefragt?«

»Nein, noch nicht. Sie haben recht. Vielleicht ist Naomi etwas zugestoßen, vielleicht hatte Emilia noch keine Gelegenheit, mir Bescheid zu sagen. Ich versuche mein Glück in der Schule, aber eventuell muss ich mich noch einmal bei Ihnen melden.«

»Ich bin den ganzen Vormittag hier, Jack. Und falls sich herausstellt, dass etwas passiert ist, rund um die Uhr. Verlassen Sie sich darauf. Rufen Sie jetzt in der Schule Ihrer Tochter an.«

In der Schule wusste man von nichts.

»Was soll das heißen, Sie haben keine Ahnung? Entweder ist meine Tochter in ihrer Klasse oder sie ist es nicht.« Er schwankte zwischen Wut und Tränen. In ihm wuchs die Angst.

»Einen Moment bitte. Ich verbinde Sie mit Mrs. Crane-Johnson, der Leiterin der Schule. Bleiben Sie bitte in der Leitung.«

Er wartete. Hatte es an diesem Vormittag einen Selbstmordanschlag in der Stadt gegeben? Hätte er das nicht hören müssen? Panik stieg in ihm auf. Er dachte daran, das Radio anzustellen, aber der Apparat befand sich in der Küche.

»Professor Goodrich? Entschuldigung, dass Sie warten mussten. Was kann ich für Sie tun?«

»Ist – tut mir leid – ist meine Tochter heute Morgen zur Schule gekommen?«

»Wissen Sie das nicht? Haben Sie sie nicht hier abgesetzt?«

»Würde ich Sie anrufen, wenn ich wüsste, wo sie ist? Ihre Mutter wird vermisst, und ich will wissen, wo sich meine Tochter aufhält.«

»Könnte Ihre Frau mit ihr unterwegs sein? Bummeln, vielleicht? Einige der Mütter sind beklagenswert verantwortungslos und nehmen ihre Mädchen ...«

»Würden Sie bitte in Ihren Unterlagen nachsehen oder ihre Lehrerin fragen oder irgendetwas unternehmen, verdammt noch mal?«

Er begann innerlich zu kochen.

»Professor, ich finde Ihren Ton anmaßend. Wir ...«

»Mrs. Crane-Johnson, ich kann auch zu Fuß schneller bei Ihnen sein, als Ihnen lieb sein dürfte. Und jetzt bringen Sie bitte in Erfahrung, wo meine Tochter ist.«

Er hörte es poltern, als sie den Hörer auf den Schreibtisch knallte. In nicht ganz einer Minute war sie wieder am Apparat.

»Professor, ich habe die Anwesenheitsliste vorliegen. Wenn ich mir die Einträge des heutigen Tages ansehe, stelle ich fest, dass Naomi nicht zum Unterricht erschienen ist. Ich gehe davon aus, dass Sie sie später noch herbringen.«

»Würden Sie bitte im Klassenzimmer nachsehen? Vielleicht ist sie später gekommen, und man hat noch nicht Bescheid gesagt.«

Das Widerstreben in ihrer Stimme war hörbar.

»Professor, ich habe Ihnen bereits überproportional viel von meiner Zeit gewidmet. Auch wenn Sie es nicht zu wissen scheinen, ich habe eine Schule zu leiten; da sind Personal und Schüler, um die ich mich kümmern muss. Wenn Sie nicht imstande sind, das Kommen und Gehen Ihres eigenen Kindes im Auge zu behalten, so steht das in Ihrer Verantwortung, nicht in meiner. Ich bin überzeugt, es geht Naomi gut. Sie machen sich unnötig Sorgen. Bedenken Sie, wir sind hier in Kairo, nicht in Chicago.«

Den Weg von zu Hause bis zur Schule legte er schneller zurück, als selbst er gedacht hätte. Die Direktorin rief nach dem Hausmeister, aber man war hier in Kairo, nicht in Chicago, und bis der Mann den Weg ins Büro gefunden hatte, stand Jack in Naomis Klassenzimmer und sprach mit der Lehrerin, einer jungen Frau aus Northampton mit Namen Janice, die hier ihr freiwilliges soziales Jahr absolvierte. Janice hatte Naomi noch nicht gesehen und hatte keine Ahnung, wo sie sein könnte.

»Kann ich die Mädchen fragen, ob sie wissen, wo sie vielleicht ist? Können Sie mir zeigen, welches ihre Freundinnen sind?«

Er kannte die meisten Gesichter von Kindergeburtstagen und Ausflügen her. Naomis Mitschüler wollten ihm gern helfen, wussten aber auch nichts. Es hatte keine Verabredung gegeben, keinen Plan, die Schule zu schwänzen und zu McDonalds zu gehen oder in den Zoo.

Mit dem Handy rief er wieder in der Botschaft an. Simon Henderson meldete sich sofort.

»Neuigkeiten?«

Jack erklärte die Sachlage. Er sagte Simon, wohin Emilia die Nachricht hatte bringen sollen.

»Ich kann meine Leute hinschicken. Dauert nur ein paar Minuten.«

»Lassen Sie mich zuerst gehen. Man kann sich leicht in der Adresse vertun, es gibt keine Straßenschilder. Kommen Sie allein. Warten Sie auf mich neben dem Zigarettenverkäufer am Anfang der Straße.«

Er trennte die Verbindung und ging zurück in das Büro der Direktorin. Eine namenlose Angst schnürte ihm den Brustkorb zusammen. Mrs. Crane-Johnson saß hinter ihrem Schreibtisch und schaute ihm ängstlich entgegen.

»Ich brauche Ihr Auto.«

»Wie bitte? Was ...«

»Mein Wagen ist in der Werkstatt. Aber ich muss ganz schnell zu einer Adresse in Esbekija, deshalb brauche ich Ihr Auto.«

»Sie kriegen mein Auto nicht und auch kein anderes. Wenn Sie auch nur ...«

»Vielleicht gibt es eine ganz harmlose Erklärung dafür, dass meine Frau und meine Tochter nicht auffindbar sind, oder aber es geht um Leben und Tod. Wenn Sie sich mir in den Weg stellen, werde ich Ihnen weh tun. Und jetzt geben Sie mir bitte den Schlüssel.«

Sie zögerte noch einen Moment, dann griff sie nach ihrer Handtasche, nahm die Autoschlüssel heraus und reichte sie ihm über den Tisch.

Der Verkehr war dicht, aber um den Preis etlicher Dellen und Schrammen am Renault der Frau Direktor schaffte er es in zehn Minuten nach Esbekija.

Nichts Ungewöhnliches war zu sehen, als er die Gasse betrat. Er hatte den Wagen in einer Nebenstraße geparkt und den Weg zu Fuß fortgesetzt. Diesmal kam er vom anderen Ende und schaute sich aufmerksam nach allen Seiten um, obwohl er nicht genau wusste, wonach eigentlich. Er inspizierte auch die Gasse hinter der Häuserzeile und noch einige andere im nahen Umkreis. In einer Straße nicht weit weg entdeckte er Emilias weißen Volvo. Der Schlüssel steckte.

Er rief Mehdi von seinem Handy aus an, aber wieder meldete sich niemand. Er ging zum Eingang des Ladengewölbes. Kurz davor sah er seine beiden Freunde von gestern wieder, die mit einem neuen Fußball spielten. Er sprach den Jungen an, mit dem er sich beim letzten Mal schon unterhalten hatte.

»Hallo, Darsch«, sagte er. »Wie geht’s?«

Der Junge zuckte die Achseln.

»Einen großartigen Ball habt ihr da. Ich hoffe, es ist noch Geld genug übrig für die Eintrittskarten zum Spiel am Samstag.«

Wieder ein Schulterzucken.

»Du bist heute nicht sehr gesprächig.«

»Ich habe meiner Mutter erzählt, dass ich mit dir geredet habe. Sie sagt, ich soll aufpassen. Sie sagt, euch verdammten Ausländern kann man nicht trauen.«

»Darsch.« Jack nahm einen zweiten Anlauf. »Hast du gesehen, dass heute Vormittag jemand in den Laden von Mr. Mussa gegangen ist? Eine Frau mit einem kleinen Mädchen vielleicht? Eine Frau in einem roten Kostüm. Das Mädchen hat seine Schuluniform an.«

Darsch dachte, wie es Jack vorkam, eine Ewigkeit über diese Frage nach. Ein paar Schritte neben ihnen kickte sein Freund den Ball gegen die Mauer. Es war ein Kunststoffball, eine kostbare Rarität in diesem Viertel, und mit ihm umzugehen erforderte um einiges mehr an Geschick, als ein höchstens annähernd rundes Fetzenbündel durch die Gegend zu treten.

»Ja.« Darsch nickte. »Ich erinnere mich an eine Frau. Ich glaube, da war auch ein Mädchen. Oder zwei Mädchen. Weiß nicht.«

»Wie lange ist das her? Eine Stunde? Zwei Stunden?«

Darsch schaute mit angestrengt gerunzelten Brauen zu dem Engländer auf; er bemühte sich zu verstehen. Der Junge hatte nie eine Armbanduhr besessen, auch zu Hause gab es keine Uhr. Man maß die Zeit nicht in Stunden.

Er schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung. Achmad und ich sind seit dem Frühstück hier. Kurz danach sind sie aufgetaucht. Sie waren aber nicht die ersten Kunden von dem alten Mann. Kurz vor der Frau ist ein Kerl reingegangen. Einer von diesen Dschihadis. Bart, Scheitelkappe, weiße Galabija, eingebildet wie sonst wer. Hat so getan, als sieht er uns nicht. Wir sind Dreck für einen wie den.«

Die Beklemmung, die Jack in der Brust spürte, wurde so stark, dass er dachte, er bekäme einen Herzinfarkt. Er redete sich ein, alles wird gut, es gibt eine ganz harmlose Erklärung für Naomis und Emilias Unauffindbarkeit, dafür, dass Mussa nicht ans Telefon gegangen war. Der Mann konnte ein Käufer gewesen sein, weiter nichts. Möglicherweise war er sogar ein Mitglied von Mehdis Sufi-Bruderschaft.

»Sind sie wieder herausgekommen, Darsch? Denk nach. Hast du die Frau und das kleine Mädchen herauskommen sehen?«

Darsch hob die Achseln.

»Weiß nicht. Glaub nicht. Musste weg.«

Er schüttelte dem Jungen die Hand und ging zur Tür von Mehdis Ladengewölbe. Die Tür war verschlossen und auch auf mehrfaches Klopfen erschien niemand, um zu öffnen.

Simon war noch nirgends zu sehen, deshalb rief Jack Darsch zu sich.

»Hör zu«, sagte er. »Ich denke, dem alten Mann ist etwas zugestoßen. Verstehst du, was ich meine?«

Der Junge nickte. Er wusste, das Erscheinen eines Bärtigen bedeutete oft nichts Gutes.

»Ich werde die Tür aufbrechen. Halt für mich die Augen offen, und wenn ich in absehbarer Zeit nicht wieder herauskomme, sag deinem Vater oder deiner Mutter, sie sollen die Polizei rufen.«

Ohne noch länger zu zögern, warf er sich mit der Schulter gegen die altersschwache Tür. Beim dritten Mal sprang sie auf. Er trat ins Haus, und hinter ihm schwang die Tür mit einem leisen Klappen zu. Am Fuß der Treppe verharrte er und lauschte auf Geräusche, auf irgendetwas, das ihm verriet, was im Haus vor sich ging, doch nur Stille wehte ihm entgegen.

Er ging die Stufen hinauf und trat in das Zimmer oben, das von Bücherregalen gesäumte Kontor, in welchem Mussa seine Geschäfte abzuwickeln pflegte. Dort sah es aus, als hätte der Blitz eingeschlagen: umgestürzte Möbel, Glasscherben, überall verstreute Bücher und Papiere. Die Tür zu dem kleinen Hinterzimmer stand halb offen.

»Emilia?«, rief Jack laut. »Emilia, kannst du mich hören? Bist du hier irgendwo?«

Keine Antwort. Er versuchte es auf Arabisch.

»Ja Mehdi! Ain anta?«

Immer noch nichts. Sein Herz schlug wie eine Trommel. Etwas wühlte mit scharfen Krallen in seinem Bauch, das Ungeheuer aus seinen schlimmsten Träumen.

Er trat an die Tür und spähte durch die Öffnung, doch es drang zu wenig Licht aus dem vorderen Zimmer in das Halbdunkel, um etwas erkennen zu können.

Behutsam drückte er die Tür weiter auf. Er sah den Tisch, auf dem vor weniger als 24 Stunden Mehdis wunderbare Schatztruhe gestanden hatte.

Er trat über die Schwelle. Und als er langsam den Kopf drehte und das Szenario in sich aufnahm, kam es ihm vor, als sähe er das Ganze in Zeitlupe. Und er hatte das Gefühl, seine Augen hätten sich von seinem Herzen losgelöst und sein Herz von allem anderen. Er sah, ohne zu sehen, und begriff, ohne zu fühlen, begriff, ohne zu begreifen.

Emilia und Naomi lagen Seite an Seite, mit unnatürlich verrenkten Armen und Beinen, wie von einem achtlosen Liebhaber hingeworfen. Darsch hatte sich geirrt, da war nur ein Mädchen, nur Naomi. Emilia lag auf dem Rücken, das Gesicht der Decke zugewandt, die Augen weit offen; Naomi bäuchlings neben ihr, mit ausgestreckten Armen, wie ein kleines, weibliches Kruzifix. Ein Stück daneben lag Mehdi. Allen dreien hatte man die Kehle durchgeschnitten, von einem Ohr zum anderen – wer konnte sagen, in welcher Reihenfolge –, und um ihre Köpfe breiteten sich die Lachen geronnenen Blutes wie große, fast schwarze Blüten. Emilias Haut war im Tod nahezu alabastern, und ihre Blässe stach von dem persischen Teppich unter ihr ab wie ein Bouquet weißer Lilien von einem Bett purpurner Rosen. Naomi hatte irgendwann ihren Rucksack mit den Schulsachen fallen lassen, Bücher und Hefte schwammen in Blut, und ihr Name auf der Lasche war zugedeckt von der zähen roten Flüssigkeit.

»Jack? Wo bist du? Bist du hier drin?«

Er schaute sich nach dem Sprecher um. Sein Körper war hier, sein Verstand woanders, am anderen Ende des Universums.

»Simon?« Ein noch der Realität verhafteter Teil von ihm erkannte den Mann im Türrahmen. Er wusste nicht, weshalb Simon langsam, vorsichtig und mit gezogener Pistole auf ihn zukam.

»Sie sind hier, Simon«, sagte er. »Tu ihnen nicht weh. Tu ihnen nicht weh, Simon.«

Und plötzlich begann er zu schreien, und in ihm wurde es dunkel. So führten sie ihn weg, inzwischen stumm geworden, wie jemand, der niemals mehr ein Wort sprechen wird. Dann gingen sie wieder hinein. Nicht die Kairoer Polizei. Nicht die ägyptischen Sicherheitskräfte. Vielmehr Männer und Frauen der britischen Botschaft, gekommen, um eine der Ihren fortzutragen. Und einen Mörder zu finden, bevor er wieder mordete.

Zweiter Teil

13
Schottische Zuflucht

Bailebeag Cottage

Loch Killin

Schottland

Samstag, 2. Januar

Vier Monate fast waren vergangen wie Phantome, Gespenster einer leblos in die Welt geborenen Zukunft. Simon Henderson hatte sich um alles gekümmert. Die Toten waren nach England überführt und unter einer alten Eiche in Durham, Emilias Heimatort, zur letzten Ruhe gebettet worden. Die Trauer hatte Jack aller Tatkraft beraubt. Bei der Identifizierung im Leichenschauhaus in Kairo hatte er sich von Emilia verabschiedet. Simon Henderson hatte ihn gebeten, die Identifizierung Naomis ihm zu überlassen. Er, als ihr Vater, solle sich den Anblick ersparen, denn man hätte ihr Dinge angetan, ihrem Gesicht, die er nicht näher beschreiben wolle, und es sei besser, wenn Jack sich nicht von ihr verabschiedete. Seither spürte er eine große Leere in sich, die sich schleichend füllte, mit Schuld, unerträglicher Schuld.

Ungefähr eine Woche nach der Beisetzung hatte er sich von Emilias Vater und Mutter verabschiedet und war mit seinen Eltern im Zug bis London gefahren. Sie schwiegen die ganze Fahrt über, wie sie auch in den ersten Tagen der Trauer kaum Worte gefunden hatten. Seit dem Tod ihrer Enkeltochter waren beide sichtbar gealtert. Diese Art von Tod konnten sie nicht verstehen, diese Art Verlust war mehr, als ihre alten Herzen ertragen konnten. Jack hatte sich mit hohen Mauern gegen seine Umwelt abgeschottet, einsam in seinem Schmerz, aber außerhalb der Mauern wartete eine noch größere Einsamkeit auf ihn, und er wusste, damit konnte er nicht leben.

Während seine Eltern von London aus die Heimreise nach Norwich antraten, stieg Jack in den Zug nach Schottland, hoch hinauf in den Norden, nach Inverness. Von dort ging es mit dem Bus weiter Richtung Süden in die Monadhliath Mountains, wo er ein Cottage am Ufer von Loch Killin mietete.

Weiter reichten seine Pläne nicht, das war alles, was er wollte: sich, vom Rest der Menschheit isoliert, seinem Kummer hingeben und dabei auf das schwarze Wasser des Sees starren. Loch Killin war mehr als tief genug, um darin zu ertrinken, und an manchen Tagen stand er in der Tür und dachte über diesen Ausweg nach, doch er wusste, er suchte nicht den Tod, sondern Erlösung von seinem Schmerz. In den Nächten quälte ihn der Mond.

Inzwischen war es Winter geworden, Schnee lag hoch auf den Grampians und den benachbarten Höhen. Er hatte ausreichend Lebensmittel und Brennstoff vorrätig, um bis zum Frühjahr auszukommen, desungeachtet gab es Momente, in denen eine Art Gefängniskoller ihn überfiel, der fast noch heftiger an den Grundfesten seines seelischen Gleichgewichts rüttelte.

Nach wenigen Wochen hatte er sämtliche im Haus befindliche Bücher gelesen und schmerzvolle Gedanken auf jedes Stück Papier geschrieben, das in den Schubladen zu finden war. Die CD-Sammlung war grauenhaft, Fernsehen gab es nicht. Er hörte je nach Gemütsverfassung Radio 3 oder Radio 4, aber die Musik des einen Senders berührte ihn nicht und die Wortbeiträge des anderen ließen ihn kalt. Er sehnte sich nach Stille und fühlte sich gleichzeitig von ihr gemartert.

Weihnachten fand nur auf dem Kalender statt. Keine Kinder verirrten sich zu ihm in die Ödnis, um Weihnachtslieder zu singen, niemand rief an, um ihm Truthahn und Weihnachtsgebäck zu verkaufen. In der Heiligen Nacht lag er schlaflos, und auch den Weihnachtstag verbrachte er im Bett, immer wieder geschüttelt von Weinkrämpfen, die ihn erst weit nach Mitternacht zur Ruhe kommen ließen.

Silvester kam und ging, ohne dass er das Datum bemerkt hätte oder überhaupt wusste, welches Jahr man jetzt schrieb. Von Zeit zu Zeit hörte er Nachrichten und erfuhr, dass die Kriege in Afghanistan und Irak unverändert weitergingen, ohne dass sich ein Ende abzeichnete, dass die Iraner immer noch Atomwaffen bauten und die Hamas nach wie vor Raketen auf israelische Städte abfeuerte.

Nicht lange nach Silvester, abends kurz nach 20.00 Uhr, draußen war es bereits stockfinster, klopfte es plötzlich an der Tür. Er erschrak und wollte nicht öffnen. Allerdings hatte er Licht an, deshalb konnte er schlecht so tun, als wäre er nicht da. Als es zum zweiten Mal klopfte, ging er zur Tür, ohne sie jedoch aufzumachen.

»Wer ist da?«, rief er. »Was zum Henker denken Sie sich dabei, nach Einbruch der Dunkelheit hier aufzukreuzen? Was wollen Sie?«

Die Stimme von draußen klang gedämpft.

»Jack? Sind Sie das? Ich muss mit Ihnen reden.«

»Verflucht, wer sind Sie?«

»Simon, Simon Henderson von der Botschaft in Kairo. Darf ich reinkommen? Mir frieren hier draußen die Eier ab.«

Er öffnete den Mund, um den ungebetenen Besucher zum Teufel zu schicken, dann aber dachte er daran, wie tiefbewegt Simon bei der Beerdigung gewesen war, an die teilnahmsvolle Freundlichkeit der Kollegen Emilias, und dass Simon ihm alles Organisatorische abgenommen hatte.

»Okay«, rief er. »Aber Sie können nicht über Nacht bleiben. Ich habe keinen Platz.«

»Vielen Dank.«

Jack entriegelte die primitive Holztür und ließ Simon eintreten.

Henderson trug eine voluminöse leuchtend gelbe Daunenjacke und hatte darin eine frappierende Ähnlichkeit mit dem Michelinmännchen. Auf dem Kopf saßen eine Norwegermütze mit Pompons und Ohrenschützer. Seine Hände in grellroten Skihandschuhen sahen aus wie riesige Tomaten. Über seiner Schulter hing ein kleiner Rucksack. Sein Gesicht war rot, sein Schnurrbart voller Eis.

Jack hatte Mühe, die Gestalt, die in die Hütte stapfte, mit dem Mann in Einklang zu bringen, den er in Kairo gekannt hatte.

Simon ging geradwegs zum lodernden Feuer. Trotz der dicken Winterkleidung schlotterte er vor Kälte. Die schottischen Berge sind ein grimmiger Gegner, selbst für jemanden, der sich ihnen wohl vorbereitet nähert.

»Sie hätten sich ein wärmeres Refugium aussuchen können«, beschwerte er sich zähneklappernd. »Eine griechische Insel vielleicht, oder Südfrankreich.«

Jack setzte sich in den Sessel an der Seite des Kamins. Er nickte, mehr zur Bestätigung eigener Gedanken denn als Antwort auf Simons Bemerkung.

»Damals hielt ich es für eine gute Idee, hier ein Cottage zu haben. Emilia und ich haben öfter in der Gegend Urlaub gemacht, meistens in den Cairngorms, weiter östlich. Und im Westen liegt Loch Ness – in einem Jahr sind wir auf Nessie-Pirsch gegangen, und Emilia hat ein Foto von einem großen Baumstamm geschossen. Aber um die Wahrheit zu sagen, mir ist scheißegal, wo ich bin. Scheißegal.«

»Das ist Trauerarbeit, Jack. Ich möchte das nicht durchmachen müssen, und ich hoffe, ich sterbe, ohne jemandem so viel Schmerzen zu bereiten. Verdammt, was wissen wir schon? Man kann sich’s nicht aussuchen.«

Er hielt inne, als suchte er nach einer Überleitung zu seinem eigentlichen Anliegen, dann meinte er: »Aber womöglich ist jetzt für Sie die Zeit gekommen, ins Leben zurückzukehren.«

Jack musterte ihn mit gerunzelten Brauen.

»Heiliger, ihr Diplomaten seid manchmal so was von naiv. Ali Baba hinter den sieben Bergen.«

»Mag sein. Allerdings ist es in unserem Metier nicht hilfreich, allzu blauäugig zu sein, wie Sie gleich feststellen werden. Bei uns geht es um mehr als Diplomatenbälle und Diktatoren Honig ums Maul schmieren. Sie sollten das eigentlich wissen. Sie wissen besser als jeder andere, dass sie nicht in Wolkenkuckucksheim lebte.«

»Sie haben recht. Tut mir leid. Ich hause hier schon zu lange als Einsiedler und führe hauptsächlich Selbstgespräche.«

»Das merkt man. Keine Sorge, Sie werden Gelegenheit haben, Ihre kommunikativen Fähigkeiten aufzupolieren. Doch bevor wir dazu kommen, Sie haben nicht zufällig eine Kaffeemaschine hier? Ich nehme auch Instant. Hauptsache Koffein.«

Jack stand auf. Sein unmotivierter Groll war verflogen. Simon Henderson war nicht verantwortlich für das Geschehene. Vielleicht war er gekommen, um ihm zu sagen, dass man den oder die Mörder aufgespürt hatte.

»Ihr Glück«, sagte er, »es gibt nur Löslichen. Ich habe mir, als ich herkam, ein großes Glas Nescafé gekauft und noch kaum etwas davon verbraucht. In letzter Zeit will ich nur noch schlafen.«

»Tja, das könnte sich ändern, wenn Sie erst gehört haben, was ich für Nachrichten bringe. Aber erst der Kaffee. Ich bin seit Stunden unterwegs. Und machen Sie sich auch eine Tasse, extra stark. Sie müssen hellwach sein. Wir haben viel zu besprechen.«

Die Wärme in der Stube tat ihre Wirkung. Simon zog die Jacke aus, Mütze, Ohrenschützer und Handschuhe, und stellte sich vor den Kamin. Er war hochgewachsen und schlank, man hätte ihn für einen Architekten oder Designer halten können. Unter der Daunenjacke trug er einen edlen Tweedanzug, wahrscheinlich nach Maß von Henry Poole oder Anderson & Sheppard. Wie immer umgab ihn eine Aura von Gesundheit und Vitalität. Jack wusste nicht viel über ihn, aber der ganze Mann trug den Stempel der Royal Military Academy Sandhurst. Was hatte ihn bewogen, eine Laufbahn im diplomatische Korps einzuschlagen?

Jack machte zwei große Becher Kaffee, gab Milchpulver in beide und in seinen zusätzlich mehrere Löffel Zucker.

Simon hatte sich an den Küchentisch gesetzt, und Jack ließ sich ihm gegenüber nieder.

»Okay«, eröffnete er das Gespräch. »Was hat das alles zu bedeuten?«

Simon nippte an seinem Becher und verzog das Gesicht über den Geschmack der künstlichen Milch. Er antwortete nicht gleich, sondern rührte im Kaffee und beobachtete das Kreiseln der Flüssigkeit. Ein zweiter Schluck schmeckte nicht besser als der erste. Er stellte den Becher hin und hob den Blick.

»Jack«, sagte er, »ich habe Neuigkeiten für Sie. In einer Hinsicht sind es gute Neuigkeiten, aber es könnte trotzdem ein Schock für Sie sein.«

Jack zuckte zusammen. Er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, welches Ereignis geeignet sein könnte, ihn noch mehr zu erschüttern, als er es ohnehin schon war. Ein Ereignis jedenfalls, das Simon Henderson bewogen hatte, die weite Reise von Kairo in die Wildnis Schottlands auf sich zu nehmen.

»Heraus damit«, sagte er.

»Nun gut. Jack – Naomi ist noch am Leben.«

Die Bedeutung der Worte erreichte ihn nicht. War das ein schlechter Scherz?

»Könnten – könnten Sie das wiederholen?«

»Naomi, Ihre Tochter, lebt.«

»Das ist nicht im Entferntesten komisch, Sie Bastard. Sie haben die Leiche identifiziert. Sie waren bei der Beerdigung. Meine Tochter ist tot. Ich weiß nicht, was für ein krankes diplomatisches Verwirrspiel Sie spielen, aber dieses Gespräch ist hier und jetzt beendet. Gehen Sie. Raus und verschwinden Sie nonstop zurück nach Kairo.«

Er fuhr hoch, sein Stuhl kippte um. Mit dem größten Vergnügen hätte er auch Simons Kopf auf den Boden geschmettert. Der Kerl war weiter nichts als noch einer von diesen Idioten, die sich für was Besseres hielten, die Sorte, die er in der Armee zu verabscheuen gelernt hatte, ein Prahlhans und Schwätzer, der immer noch an Rule, Britannia glaubte, und sich persönlich bemüßigt fühlte, allen anderen dieses Motto mit dem Stiefelabsatz in die Stirn zu prägen.

Simon nahm noch einen Schluck Kaffee.

»Setzen Sie sich, Jack. Heben Sie Ihren Stuhl auf und setzen Sie sich hin. Ich werde nirgends hingehen. Und Sie auch nicht.«

»Haben Sie nicht gehört? Sie sollen verschwinden. Bei Gott, ich könnte Ihnen mit einer Hand den Hals umdrehen, Sie kleine perverse Ratte.«

»Wenn Sie das tun, werden Sie nicht erfahren, aus welchem Grund ich gekommen bin. Jack, ich habe Ihnen gesagt, es sind gute Neuigkeiten, überwiegend.«

Simons gelassene Bestimmtheit wirkte beruhigend auf Jack. Er hatte noch etwas in der Armee gelernt und zwar, wie man Befehlen gehorcht, Befehlen, die meistens von Männern wie Henderson gegeben wurden. Er hob den Stuhl auf und stellte ihn an den Tisch.

»Gut. Nun setzen Sie sich hin und hören sich an, was ich zu sagen habe. Versuchen Sie, mich nicht zu unterbrechen. Anschließend können Sie Fragen stellen. Und trinken Sie Ihren Kaffee. Sie brauchen einen klaren Kopf.«

Jack tat, wie ihm geheißen, doch insgeheim schwor er sich, dass er Henderson nicht ungestraft davonkommen lassen würde, falls er nicht mit einer guten Erklärung für seine ungeheuerliche Behauptung aufwarten konnte.

14
Fiona

»Jack, der Leichnam, den ich identifiziert habe, das tote Mädchen, das wir neben Emilia in die Erde gesenkt haben – das war nicht Naomi.« Er hob die Hand. »Nein, lassen Sie mich ausreden. Es gab eine tragische Verwechslung. Das tote Kind, das Sie in Mehdi Mussas Hinterzimmer auf dem Boden liegen sahen, das kleine Mädchen in der Schuluniform neben Emilia, war nicht Naomi. Sagt Ihnen der Name Fiona Taggart etwas?«

Jacks benommener Verstand suchte in dem Tohuwabohu, das in seinem Kopf herrschte, nach einer Erinnerung.

»Ja.« Er nickte. »Ja. Sie ging mit Naomi in dieselbe Klasse. Sie sahen sich auffallend ähnlich. Jetzt fällt es mir ein, sie war öfter bei uns zu Besuch. Emilia hat sie manchmal mit Naomi zur Schule gefahren, wenn ihre Eltern nicht da waren.«

Langsam begriff er. Aber wenn die Tote Fiona war ...? So ergab das Ganze noch weniger Sinn als vorher.

»Die Tote war Fiona. Dass ich mich bei der Identifizierung geirrt habe, lag einmal daran, dass es keinen vernünftigen Grund gab, anzunehmen, das kleine Mädchen neben Emilia könnte jemand anders sein als Naomi. Zweitens, obwohl ich Naomi einige Male begegnet bin, habe ich sie immer nur kurz gesehen, und, wie Sie selbst gesagt haben, die beiden Mädchen sahen sich frappierend ähnlich. Außerdem hatte Fionas Mörder sie verstümmelt. Ihr Gesicht war übel zugerichtet. Deshalb hatte ich darauf bestanden, dass ich an Ihrer Stelle die Identifizierung vornehme.«

Jack starrte ihn an. Er konnte, wollte, wagte nicht, die Schlussfolgerung aus dem Gesagten zu ziehen.

»Ich verstehe nicht«, sagte er. »Wo war Naomi, wenn nicht mit Emilia bei Mehdi? Und die Taggarts müssen doch gemerkt haben, dass ihre Tochter nicht nach Hause kommt, oder?«

»Das ist der springende Punkt. Die Taggarts waren nicht in Kairo, nicht einmal in Ägypten. Jill Taggarts Mutter war ernsthaft erkrankt, man fürchtete das Schlimmste. Das Ehepaar Taggart war tags zuvor nach England geflogen. Fiona ließen sie in der Obhut des Hausmädchens, einer Frau mit Namen Wafa. Das hatten sie schon früher so gehandhabt, für ein, zwei Tage, und sie rechneten auch diesmal nicht mit einer längeren Abwesenheit, höchstens eine Woche oder anderthalb. Daraus wurden schließlich drei Wochen, und sie waren sehr beschäftigt, erst mit den Besuchen im Krankenhaus, dann mit der Beerdigung von Jills Mutter.«

»Trotzdem. Hätte diese Wafa Fiona nicht als vermisst gemeldet, als sie von der Schule nicht nach Hause kam?«

Simon seufzte und trank den Becher leer.

»Sie haben recht, das sollte man annehmen. Aber sie tat es nicht. Sie wissen, wie das in Ägypten so ist. Wafa war außer sich vor Sorge. Alarmierte sie die Polizei, würde man sie verhaften und ihr die Schuld geben, ganz gleich was passiert war. Die Zeit verging, und ihre kleine Unterlassung wurde zu einer großen Lüge. Die Schule rief an und fragte nach Fiona, und Wafa sagte, die Kleine sei mit den Eltern nach England geflogen. Wenn die Taggarts anriefen – was sie nicht allzu oft taten, muss man sagen –, erzählte Wafa ihnen, Fiona wäre schon im Bett oder in der Schule, und die Eltern waren zu sehr anderweitig in Anspruch genommen, um sich deswegen Gedanken zu machen.«

»Aber das ist Monate her. Haben sie nach ihrer Rückkehr das Kind nicht als vermisst gemeldet?«

»Selbstverständlich. Sie schleiften Wafa zum Polizeirevier, wo sie immer noch festgehalten wird, und die Geschichte kam ans Licht. Aber niemand sah eine Verbindung zu Naomis Tod, bis vor kurzem. Ich hatte Emilias Terminkalender mit in mein Büro genommen, aber nur flüchtig durchgeblättert. Es gab darin einen Vermerk, dass Sie an dem betreffenden Morgen bei Fiona vorbeifahren und sie mit zur Schule nehmen sollten.«

Jack runzelte die Stirn.

»Wir haben getauscht«, sagte er. »Ich hatte zu Hause etwas zu erledigen, und Emilia wollte es übernehmen, Naomi zur Schule zu bringen. Aber von Fiona war nicht die Rede.«

»Wahrscheinlich ist es ihr erst wieder eingefallen, als sie schon unterwegs war. Sie muss Fiona abgeholt und mit zu Mehdi Mussa genommen haben.«

»Aber ... Aber meine Tochter war doch auch dabei, und wenn sie nicht die Tote war, wo ist sie dann abgeblieben?«

»Ich weiß es nicht. Nicht genau, heißt das. Was ich weiß, ist, dass der Mörder sie mitgenommen hat. Er wusste, wer sie war. Er muss nach den Namen gefragt haben, Emilias, denen der beiden Mädchen. Fiona musste sterben, weil er befürchtete, dass sie ihn wiedererkennen oder der Polizei eine Beschreibung liefern könnte. Naomi aber hat er mitgenommen, und er hat sie nach wie vor in seiner Gewalt.«

»Aber ...«

»Wir haben das hier vor ein paar Tagen in Ihrem Büro gefunden. Ihre Sekretärin hat Ihre Post ungeöffnet aufbewahrt. Als mir klar wurde, was mit Naomi passiert sein musste, habe ich die gesamte Korrespondenz durchgesehen, die zu Ihnen nach Hause gegangen war, und dann alles, was in der Universität auf Sie wartete. Diese Nachricht war dabei.«

Er schob einen Briefumschlag über den Tisch. Jack öffnete ihn und zog ein gefaltetes Blatt Papier heraus, billiges blaues Schreibpapier, wie man es an jedem Schreibwarenstand an der nächsten Straßenecke kaufen konnte, und bei jedem Buchhändler auf dem Suq. Bedeckt war es mit den feinen Linien hastig hingeworfener arabischer Schriftzeichen.

Professor Goodrich, wenn Sie Ihre Tochter wiedersehen wollen, befolgen Sie exakt meine Anweisungen. Bringen Sie das Schwert des Propheten und den Brief von Said morgen zur Hussein-Moschee. Legen Sie beides vor der Michrab* nieder und verlassen Sie die Moschee. Sprechen Sie mit niemandem über diese Angelegenheit. Falls wir auch nur vermuten müssen, dass Sie die Polizei unterrichtet haben, wird Ihre Tochter sterben wie ihre Freundin, nur wird ihr Sterben Tage dauern, nicht Augenblicke.

Jack legte den Brief hin. Seine Gefühle drohten ihn zu übermannen.

»Dann ist sie tot. Wenn ich davon gewusst hätte ... Lieber Gott.«

»Eigentlich denken wir nicht, dass sie tot ist, Jack. Zum einen haben wir eine ungefähre Vorstellung von den Leuten, die sie entführt haben. Wir wissen nur nicht, wo sie zu finden sind. Die Ägypter sind auch auf der Suche nach ihnen, aber die Gruppe ist in den Untergrund gegangen. Man weiß dort, dass Sie immer noch im Besitz dieses Schwertes und des Briefes sind.« Er hob die Augenbrauen. »Übrigens, ich nehme an, dass die Stücke echt sind?«

»Ich ... Ich hatte nicht genug Zeit für bis ins Letzte gehende Nachforschungen. Aber ich bin überzeugt, dass der Brief echt ist. Und die Gegenstände, die Mehdi mir zusammen mit dem Schwert gezeigt hat, dazu die Inschrift ... Ja, ich bin zu neunundneunzig Prozent sicher, dass es sich nicht um eine Fälschung handelt.«

»Davon können Sie mir später erzählen. Der Punkt ist, dass diese Leute das Schwert unbedingt in ihren Besitz bringen wollen. Man weiß, dass Sie es haben, aber man hat keine Ahnung, wo Sie sich aufhalten. Das wissen nur ich und Ihre Eltern, und sonst niemand. Trotzdem werden die nach Ihnen suchen. Und sie werden Naomi am Leben lassen, bis sich die Gelegenheit ergibt, Ihnen einen neuen Austausch vorzuschlagen.«

»Diese ›sie‹ – wer ist das? Was führen sie im Schilde?«

»Wie gesagt: Sie wollen das Schwert.«

»Dann geben Sie’s ihnen.«

Simon rieb sich mit der Hand über das Gesicht. Er hatte geahnt, dass es nicht leicht sein würde.

»So einfach ist es nicht, Jack. Hören Sie mich bis zu Ende an. Wir wissen nicht genau, wer diese Leute sind, aber allmählich können wir uns ein Bild machen, und was wir da sehen, gefällt uns nicht. Die Amerikaner unterstützen uns. Die Ägypter ebenfalls, aber sie halten ihre Karten verdeckt, wie gewöhnlich. Bevor ich weiterrede, muss ich Ihnen etwas sagen. Sie haben bereits eine Verschwiegenheitserklärung unterschrieben, richtig?«

Jack nickte.

»Während meiner Zeit beim Special Air Service habe ich für den MI6 im Irak gearbeitet.«

»Gut. Dann wissen Sie Bescheid. Jack, ich gehöre zum Büro des MI6 in Kairo.«

»Habe ich mir gedacht. Aber wenn Sie für den Geheimdienst tätig sind ...«

»War Emilia es ebenfalls. Ganz recht. Wir hatten vereinbart, das Ihnen gegenüber geheimzuhalten. Teils, weil Ihre Verbindung zum SAS von früher zu Interessenskonflikten hätte führen können, hauptsächlich aber, weil sie eine weit höhere Sicherheitsstufe hatte als Sie. Emilia wollte vermeiden, dass es deswegen zu Konflikten zwischen ihnen beiden kommt.«

»Höher als ich? Wie kann das sein? Sie war Ihre Sekretärin.«

»In Wirklichkeit, Jack, war sie mein Chef. Sie war die Leiterin der Sicherheitsabteilung der Kairoer Botschaft. Ich habe ihren Posten übernommen.«

»Warum erzählen Sie mir das alles, Simon? Warum diese Enthüllungen? Erst Naomi, jetzt Emilia. Was bezwecken Sie damit?«

»Jack, wir brauchen Ihre Hilfe. Wir müssen herausfinden, wer die führenden Köpfe dieser Gruppe sind und sie unschädlich machen. Die haben etwas, das Ihnen gehört. Sie haben etwas, was die unbedingt haben wollen.«

»Wie unbedingt?«

Simon stand auf und ging zum Kamin. Das Feuer war heruntergebrannt, Kälte machte sich in der Hütte breit. Er bückte sich, sammelte einen Armvoll Scheite und schichtete sie in die Glut. Jack beobachtete ihn schweigend.

»Entschuldigung wegen der Eigenmächtigkeit«, meinte Simon. »Ich bin immer noch etwas durchgefroren.«

Er kehrte an seinen Platz zurück.

»Haben Sie das Schwert hier, Jack? Kann ich einen Blick darauf werfen?«

»Ich wusste nicht, was ich damit anfangen sollte. Damals ist einfach alles in Bausch und Bogen zusammengepackt worden. Ich hatte zu dem Zeitpunkt einfach nicht die Kraft, das Chaos zu sichten. Es ist also mit dem ganzen anderen Kram herübergekommen, den die Botschaft nachgeschickt hat. Der Brief ebenfalls.«

»Dann ist es in Sicherheit?«

»Ich habe es in eine Schublade gelegt, den Brief dazu, und seitdem nicht wieder angeschaut.« Er lehnte sich zurück und reckte die Arme, dann stand er auf. »Kommen Sie mit.«

Jack zog die Schublade einer kleinen Kommode auf und nahm das Schwert samt Scheide heraus, danach den Umschlag mit dem Brief von Said ibn Thalid. Alle drei Gegenstände legte er nebeneinander auf den Küchentisch.

Er klärte Simon über Mehdi Mussa auf und sein Anliegen und zitierte die wichtigsten Passagen aus dem Brief von Said. Er berichtete von dem rotgestreiften Stoff und den Hadhramait-Sandalen und erläuterte, worin ihre Bedeutung zu sehen war.

Anschließend kehrten sie in die Stube zurück und setzten sich vor den Kamin. Die Scheite hatten Feuer gefangen, und helle Flammen züngelten über dem Holz. Eine Zeitlang saßen sie stumm da und schauten zu, wie das Feuer mehr und mehr an Kraft gewann. Der Wind heulte und pfiff im Schornstein, und von Zeit zu Zeit fuhr eine Bö herab, so dass die Flammen jäh aufloderten und Millionen Funken stoben.

Jack hielt es nicht auf seinem Platz. Er trat ans Fenster, zog den Vorhang beiseite und schaute hinaus in die Dunkelheit und das in der Bahn des aus dem Zimmer nach draußen fallenden Lichts sichtbare Schneetreiben. Er war müde, und er wusste, dass sein selbst auferlegtes Exil sich dem Ende zuneigte. Simon Henderson hatte nicht den weiten Weg gemacht, durch den bitterkalten schottischen Winter, nur um guten Tag zu sagen. Er hatte früher schon mit dem Secret Intelligence Service zu tun gehabt. Er wusste, das waren keine Warmduscher.

»Simon, woher wissen Sie von der Existenz des Schwertes?«

Simon zuckte die Schultern.

»Von Ihnen selbst, Jack. Sie haben gesagt, Sie hätten etwas von Mehdi Mussa bekommen, ein Schwert, das dem Propheten gehört haben soll, angeblich. Später, nach Ihrer Abreise, mehrten sich die Hinweise auf ein ganz besonderes Schwert. Einer unserer Informanten berichtete uns von einer islamischen Gruppierung, die diesbezügliche Fragen stellt. Das sind die Leute, die Naomi haben. Sie wollen Ihr Schwert. Wie es in dem Brief steht. Was nicht in dem Brief steht, ist, weshalb sie so scharf darauf sind. Sie wollen es aus einem ganz bestimmten Grund.«

»Und der wäre?«

Er kehrte zu seinem Sessel zurück und ließ sich hineinfallen. Seine Nerven lagen blank. Schuld waren der Kaffee und die Nachricht, dass Naomi lebte und als Geisel festgehalten wurde.

Simon löste den Blick von den tanzenden Flammen.

»Diese Gruppe operiert seit Jahren, bestens getarnt, und wir fangen jetzt erst an, zu begreifen, wie mächtig sie geworden ist. Ihr Führer ist ein Mann namens Mohammed – kein sehr hilfreicher Name, was unsere Arbeit angeht. Aber dieser spezielle Mohammed ist ein ziemlich bedeutender Mann. Er soll im Besitz von Dokumenten sein, die angeblich beweisen, dass er ein Nachfahre des letzten Kalifen aus dem Geschlecht der Abbasiden ist. Er plant, sich zum neuen Heilsbringer des Islam zu erklären und einen Dschihad gegen den Westen zu initiieren, gegen den al-Qaida sich ausnimmt wie ein Handarbeitskränzchen. Das kann er aber erst dann, wenn er im Besitz eines ganz bestimmten Artefakts ist. Er muss das Schwert haben, Jack. Wenn er sich erhebt, muss das Schwert des Propheten in seiner Hand sein, für alle sichtbar. Dann, und nur dann, werden ihm die Dschihadis zuströmen, aus allen Winkeln der islamischen Welt.

Er ist jetzt da draußen, Jack. Wir haben seinen Schatten gesehen, seine Hand gespürt, ihn gewittert, wenn er unseren Weg kreuzte. Er sucht das Schwert, er wird vor nichts zurückschrecken, um es zu bekommen, und wenn er sich entschließt, zum Dschihad aufzurufen, wird es ein Blutbad geben, wie es die Menschheit noch nie gesehen hat.«

»Ein Blutbad? Sie meinen eine Terrorismuskampagne?«

Simon antwortete nicht gleich. Als er es tat, hatte seine Stimme einen anderen Klang.

»Nicht ganz. Die Sache ist die, wir glauben, er versucht, eine Nuklearwaffe in die Hände zu bekommen. Eine Bombe, die groß genug ist, um eine ganze Stadt auszuradieren. London, vielleicht, oder New York. Und schlimmstenfalls ist das nur der Anfang.«

* Gebetsnische in der Moschee.

15
Hintergründe

Straße nach Loch Killin

Am selben Abend

Die Jahre in den Bergen Afghanistans hatten Raschid gelehrt, was Kälte war. In Schottland war es kalt, aber nicht so kalt wie dort, wo die afghanische Grenze die Höhen von Hindukusch und Himalaja erklomm. Nacht lag über dem Land wie die schwarzen Schwingen von Asrael.

Er hielt an, schaltete die Scheinwerfer und den Motor aus, stieg aus dem Wagen und wartete darauf, dass seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnten. Zuletzt war er lange durch Kiefernwald gefahren, aber von hier ging es weiter durch offenes Gelände. Nach und nach erschien ihm die Schwärze weniger undurchdringlich, und er entdeckte, wonach er Ausschau gehalten hatte: zwei winzige Lichtpunkte in der Ferne. Sie bewegten sich nicht. Das war kein Fahrzeug, das waren die erleuchteten Fenster eines Hauses.

Er beschloss, den Wagen stehenzulassen und zu Fuß weiterzugehen. Aus dem Kofferraum holte er das Scharfschützengewehr und den Colt, als Reserve, dann legte er die vorsorglich mitgebrachten Schneeschuhe an.

Er nahm einen tiefen Atemzug von der kalten Bergluft. Die Angelegenheit ist so gut wie erledigt, sagte er sich. Spätestens um Mitternacht würde er seinen Bruder anrufen und ihm berichten können, dass er das Schwert in Händen hatte. Das Mädchen brauchten sie dann nicht mehr. Mohammed würde ihr die Kehle durchschneiden und den Leichnam in den Nil werfen.

Bailebeag Cottage

Am selben Abend

»Was ist mit Osama bin Laden?«, fragte Jack. »Befindet er sich nicht immer noch in Afghanistan? Er will das Kalifat wieder einführen. Wird er nichts gegen diese neue Konkurrenz einzuwenden haben?«

»Bin Laden ist tot, Jack. Die Konkurrenz übernimmt das Ruder. Mit dem Schwert in seinem Besitz wird Mohammed die islamischen Extremisten weltweit kontrollieren. Schon jetzt hat er heimliche Anhänger in den inneren Kreisen von al-Qaida, Hisbollah, Hamas, der muslimischen Bruderschaft – ziemlich überall.«

Es sah aus, als wollte er weitersprechen, dann aber schien er sich anders zu besinnen und verstummte.

Jack griff nach dem Schüreisen und schob die glosenden Scheite im Kamin zurecht. Funken sprühten wie feurige Dämonen. Harz quoll aus dem größten Klotz und lief zischend in die Flammen.

»Jack.« Simon schien eine Entscheidung getroffen zu haben. »Da gibt es noch etwas. Ich bin nicht sicher, inwieweit es wichtig ist, aber Sie sollten es wissen. Der Großvater unseres Freundes Mohammed war ein Kampfgefährte von Hadschi Amin al-Husseini. Klingelt’s?«

Jack schüttelte den Kopf.

»Jemand, den ich kennen sollte?«

»Dem Namen nach ja, wahrscheinlich. Er war von den Zwanzigern bis in die vierziger Jahre des vorigen Jahrhunderts die maßgebliche palästinensische Führungspersönlichkeit, der Großmufti von Jerusalem.«

Jack nickte.

»Aha. Jetzt weiß ich, wen Sie meinen.«

»Dann wissen Sie auch, dass Husseini ein enger Verbündeter Hitlers war, während des Zweiten Weltkriegs die Nazis unterstützte und die Ausrottung der Juden im Mittleren Osten plante? Dass er vorhatte, in Nablus ein Konzentrationslager zu errichten?«

»Vage.«

»Er war ein schlimmer Finger. 1941 half er dabei, die geheime Operation der Nazis im Irak zu organisieren. Ein oder zwei Jahre später stellte er eine Division Waffen-SS aus bosnischen Muslimen zusammen, die für die Ermordung von neunzig Prozent der Juden in Bosnien verantwortlich waren. Sie wurden die Lieblinge Himmlers. Besaßen in Dresden ihr eigenes Ausbildungszentrum.

Nun, nach Ende des Krieges wurde Husseini als Kriegsverbrecher gebrandmarkt, doch über die Schweiz und Frankreich gelang ihm die Flucht. In Kairo tauchte er wieder auf, zusammen mit einem Haufen anderer Nazis. Er wurde als Held willkommen geheißen, und nach der Machtergreifung Nassers wurde Ägypten zu einem sicheren Zufluchtsort für Dutzende von ehemaligen Nazis. Natürlich hatte Nasser selbst sein politisches Leben als Mitglied von Young Egypt begonnen, der größten arabischen nationalsozialistischen Bewegung.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Husseini hielt sich bis Anfang der sechziger Jahre in Kairo auf und entwickelte eine beachtliche Geschäftigkeit. 1951 arrangierte er die Ermordung von Jordaniens König Abdullah. Er sorgte mit seinen Nazi-Freunden für die Verbreitung von Büchern wie ›Mein Kampf‹ in der gesamten arabischen Welt. Es ist dort nach wie vor ein Bestseller.«

Jack runzelte die Stirn.

»Ich weiß. Man sieht es überall an den Bücherständen.«

»Geboren wurde der Mufti in Jerusalem, aber studiert hat er in Kairo, an der Al-Aschar, und er hatte Familie in Ägypten. Wenigstens von einem seiner Verwandten werden Sie gehört haben: Jassir Arafat. Und da schließt sich der Kreis. Unser Mohammed scheint ebenfalls ein Mitglied der Familie Husseinis zu sein. Emilia glaubt – tut mir leid, glaubte –, Emilia glaubte, er hatte Verbindungen zu Nazi-Kreisen in Kairo. Hätte sie noch.«

»Nazis? Die müssen doch alle längst tot sein.«

»Nicht alle. Alois Brunner, Eichmanns Helfer, wohnt noch in Damaskus. Im Hotel Meridian. Und es gibt andere in anderen arabischen Hauptstädten. Einige lebten unter Saddam Hussein in Bagdad. Saddam wuchs bei einem Onkel auf, der einer der Führer bei dem Pro-Nazi-Coup des Muftis von 1941 war. Husseini selbst ist erst 1974 gestorben. Der Faschismus lebt und gedeiht im Mittleren Osten, Jack. Hast du nie Filmaufnahmen von einer Hisbollah-Kundgebung gesehen? Oder der Hamas? Mit dem allgemeinen Hitlergruß? Den ganzen Plakaten mit der Aufschrift: ›Gott segne Hitler?‹ Emilia war der Überzeugung, dass in manchen arabischen Ländern noch die Kinder von ehemaligen Nazis ihr Unwesen treiben und dass der Zirkel, der seinerzeit in Kairo von Husseini gegründet wurde, mittlerweile in dritter Generation aktiv ist. Und sie glaubte, Mohammed wäre ihre große Hoffnung.«

»Warum erzählen Sie mir das alles?«, wollte Jack wissen.

»Weil Sie Bescheid wissen müssen. Sie haben das Schwert. Sie kennen die Hintergründe. Sie sprechen fließend Arabisch. Sie können auf sich aufpassen. Und Sie haben eine engere Verbindung zu diesen Leuten, als irgendjemand vom Geheimdienst bei uns oder den Amis.«

»Um Himmels willen, Simon, ich bin nichts weiter mehr als ein Akademiker. Das Kämpfen habe ich vor Jahren aufgegeben. Spaß hat es mir ohnehin nicht gemacht. Mein Tummelplatz sind obskure Texte in mittelalterlichem Arabisch. Ich bin ein Stubenhocker, Simon, ein staubtrockener Bewohner der unaufregenden Stadt der Gelehrsamkeit. Ich kann Ihnen wirklich nicht helfen.«

»Im Gegenteil. Gerade deshalb sind Sie überzeugend. Sie haben den perfekten Hintergrund. Keine Tarnung, ein wirkliches Leben an Universitäten, reale Kontakte in verschiedenen muslimischen Ländern, eine umfassende Kenntnis der Dinge, um die es geht. Ich möchte Ihnen die Gelegenheit geben, Rache zu nehmen für Emilia und Naomi zu befreien. Sie sollen als Köder fungieren. Streuen wir das Gerücht aus, dass Sie das Schwert haben, warten ab und sehen, wer aus dem Bau kommt und anfängt, herumzuschnüffeln.

Packen Sie das Schwert und den Brief gut ein, Jack. Sorgen Sie dafür, dass ihnen nichts passiert. Wir gehen zurück nach Kairo. Einer der führenden Leute in der Botschaft hat eine Verbindung zu den Saudis hergestellt – ein weiterer Grund, weshalb wir das Schwert so dringend brauchen.«

»Die Saudis? Ich sehe den Zusammenhang nicht.«

»Ist der nicht offensichtlich? Das saudische Herrscherhaus nimmt für sich die Führungsrolle in der islamischen Welt in Anspruch, weil es die beiden heiligen Städte kontrolliert, Mekka und Medina. Dieser Mohammed droht die Saudis zu entmachten, aus dem Spiel zu drängen. Möglicherweise entfacht er einen Dschihad in Arabien und reißt sich Mekka unter den Nagel. Dann hätte er die Öldollars zur Verfügung und könnte sich erst recht in den Nimbus der göttlichen Sendung hüllen. Die Saudis wollen das Schwert. Damit behalten sie die Oberhand.«

»Die Saudis sind Geldgeber des Terrorismus, Simon.«

»Überlassen Sie das uns, Jack. Sie müssen sich darauf konzentrieren, Naomi zurückzubekommen.«

»Dann bleiben Sie am besten über Nacht hier, und morgen früh fahren wir los.«

Simon schüttelte den Kopf.

»Packen Sie Ihre Sachen, Jack. Wir haben keine Zeit zu verlieren. Wir brechen sofort auf.«

16
Ein Schuss aus dem Dunkel

Loch Killin

0.21 Uhr

Dunkelheit lag über der Welt wie die Augenbinde eines Zauberers. Das einzige Licht in der gespenstischen Schneelandschaft war der gelbliche Kegel der Taschenlampe in Simons Hand. Jack war von seinem Vermieter hergefahren worden und deshalb unmotorisiert. Er trug einen Rucksack, darin das Schwert und der Brief und was er an Habseligkeiten in der Eile zusammengesucht hatte: Brieftasche, Pass, seine Lieblingsfotografien von Emilia und Naomi.

Es schneite immer noch. Der Wind jagte ihnen die Flocken in das ungeschützte Gesicht, ein bitterkalter Nord, der weitere Schneewolken aus der Arktis vor sich her trieb. Das Außenthermometer an der Hütte hatte zehn Grad minus angezeigt – kein Kälterekord, aber ungemütlich für jeden, der jetzt unterwegs war. Beide Männer wussten, falls sie sich verirrten und eine Nacht oder mehr im Freien zubringen mussten, waren ihre Überlebenschancen in der Kälte gleich Null.

Der Schnee lag einen halben Meter hoch und, wo vom Wind zu Wehen angehäuft, auch höher. Jack hatte zwei Paar Schneeschuhe aus dem Schuppen geholt und für jeden einen Wanderstab. Sie kamen nur langsam voran, aber stetig. Anfangs orientierten sie sich daran, dass sie die Hütte im Rücken hatten, aber schon bald war sie von der Dunkelheit verschluckt.

Schlagartig hörte es auf zu schneien. Ein mächtiger Riss hatte sich in der Wolkendecke aufgetan, und in der blanken Schwärze sahen sie den Mond, zwei Tage über das erste Viertel hinaus und umrahmt von Sternen. Diese himmlische Beleuchtung wurde von dem Schnee zu ihren Füßen reflektiert. Die Sicht verbesserte sich erheblich, im gleichen Maß verringerte sich ihre Sorge, vielleicht nicht zum Auto zurückzufinden. Simon knipste die Taschenlampe aus.

Zwar hatten sie jetzt Gewissheit, in die richtige Richtung zu marschieren, aber das Vorwärtskommen war deshalb nicht weniger mühsam, trotz oder vielleicht sogar wegen der Schneeschuhe an den Füßen. So weit das Auge reichte, lag die weiße Fläche frostig glitzernd im Mondlicht.

Ohne die Wolkendecke sank die Temperatur noch weiter, die Schneedecke verharschte. Sie konnten die Straße vor sich sehen, von Pfählen markiert. Bis sie das Auto erreichten, mussten sie noch einige Meilen zurücklegen, aber wenigstens auf einem gebahnten Weg.

»Simon, eins möchte ich wissen. Sie wollten unbedingt mitten in der Nacht noch aufbrechen und keinesfalls bis zum Morgen warten. Weshalb zum Teufel treiben wir uns hier draußen in der Finsternis herum?«

Simon blieb stehen. Sein Atem hing in der stillen Luft wie Zuckerwatte.

»Okay, Sie haben eine Antwort verdient. Ich glaube, jemand ist mir bis hierher gefolgt. Ich habe mit ein paar Standardmanövern versucht, ihn abzuschütteln, aber ich weiß nicht genau, ob es mir gelungen ist.«

»Gefolgt? Wer?«

Simon schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung. Jemand, der mir auf den Fersen bleiben will. Nach meiner Vermutung ist es einer von der extremistischen Vereinigung, die ich erwähnt habe. Jemand, dem wir aus dem Weg gehen sollten.«

Das diente als Ansporn; sie stapften weiter, schneller als vorher. Die eisige Luft brannte in der Lunge. Ihr Atem ging stoßweise. Die Beine wurden schwer. Beide Männer waren es nicht gewöhnt, sich durch hohen Schnee zu arbeiten, und ihre Muskeln protestierten gegen die brachiale Anstrengung. Jack hatte das Gefühl, dass sich ein stählernes Band um seinen Brustkorb legte. Sein Kopf schmerzte, seine Augen tränten in der kalten Luft.

Sie erreichten den ersten Markierungspfahl. Nach der Neigung des Hanges zu urteilen, mussten sie sich links halten.

»Lassen Sie uns eine kurze Rast einlegen«, schlug Jack vor. »Ich habe Krämpfe in den Beinen.«

»Wir können uns nicht in den Schnee setzen.«

»Räumen wir ihn weg.«

Schnell hatten sie eine kleine Mulde freigescharrt, und Simon breitete ein Stück Segeltuch aus seinem Rucksack als Unterlage auf den Boden. Dazusitzen und die Beine zu entlasten war ein Genuss, aber ziemlich schnell fühlten sie die Kälte in sich hochkriechen.

»Lange können wir hier nicht bleiben«, meinte Simon. »Wenn wir einschlafen, sind wir tot, bevor es hell wird.«

»Noch fünf Minuten, dann gehen wir weiter.«

Simon wandte den Kopf, um zustimmend zu nicken, dabei entdeckte er den roten Punkt auf Jacks Parka. Sofort warf er sich über Jack und drückte ihn nach hinten in den Schnee.

»Was zum ...«

Jack brachte nur diese beiden Worte heraus, da hörte er schon ein zischendes Geräusch, gefolgt von einem Aufschrei Simons und dem Gefühl, von dessen plötzlich schwer gewordenem Körper erdrückt zu werden. Das zischende Geräusch wiederholte sich mehrmals, und Jack wusste sofort, sie wurden von einem Gewehr mit Schalldämpfer unter Feuer genommen.

»Simon? Alles in Ordnung?«

Einige Atemzüge lang kam keine Antwort, dann flüsterte Simon mit schwacher Stimme: »Ich bin getroffen ... Bleib unten ... auf dem Boden ... Nicht den Kopf heben ...«

Jack arbeitete sich unter Simon hervor und half ihm, sich in der Deckung des kleinen Schneewalls, den sie aufgeschüttet hatten, auf den Boden zu legen. Kaum hatte er sich neben ihm ausgestreckt, hörte er wieder etwas über seinen Kopf hinwegzischen.

»Ein ... roter Punkt ... auf deiner Jacke«, stieß Simon abgehackt hervor. »Er hat dich mit ... einem Laser anvisiert. Bestimmt hat er ... auch ein ... Nachtsichtgerät.«

Jedes Wort hörte sich an, wie von Blut und Schmerzen halb erstickt. Jack stand unter Schock. Er hatte Gefechtserfahrung, aber diese Situation war anders. Hier in der Schneeeinsamkeit, ohne Panzerweste, ohne Helm, ohne eine Waffe, um das Feuer erwidern zu können, fühlte er sich ausgeliefert, hilflos. Was, wenn Simon starb? Was, wenn er plötzlich allein hier draußen war, belagert von einem Scharfschützen, der nur auf eine günstige Gelegenheit wartete, um ihn zu töten? Wohin fliehen, was tun?

»Wo bist du getroffen worden, Simon? Kannst du mir das sagen?«

»In die Seite. Höllische Schmerzen. Wir ... wir müssen weg ... von hier ...«

»Lass mich nachschauen.«

Er griff nach der Taschenlampe.

»Mach um ... Gottes willen ... kein Licht ...«

»Ich muss sehen, wie schwer du verwundet bist. Ich habe früher auch unter Beschuss Erste Hilfe geleistet.«

»Erste Hilfe bringt ... hier nichts.«

»Lass mich das beurteilen. Das Mondlicht wird reichen. Ich mache deine Jacke auf.«

Trotz Simons Protesten zog Jack den Reißverschluss des Parka herunter und schlug ihn auseinander. Simon zuckte zusammen, als die Kälte ihn wie ein Vorschlaghammer auf die Brust traf.

Auf Grund der eingeschränkten Bewegungsfreiheit war es schwer, irgendetwas festzustellen. Jack tastete behutsam mit den Händen nach der Wunde. Als er sie zurückzog, waren sie feucht und klebrig von Blut.

»Ich muss die Blutung zum Stillstand bringen.«

»Gott im Himmel! Lass das sein! Hör auf!«

»Wir müssen was tun. Wenn du weiter so viel Blut verlierst, bringt die Kälte dich um.«

»Ich bin ... sowieso erledigt. Hör zu, Jack ... greif in meine Tasche ... die rechte Tasche. Die Pistole ... nimm sie ...«

Jack wühlte in der Tasche und förderte eine schwere Pistole zutage.

»Ist eine H&K ... USP Compact ... kurzer Lauf ... leichte Handhabung ... Verschießt neun Millimeter Patronen ... linke Tasche.«

Jack schob die Hand in die andere Tasche und zog eine kleine Schachtel Patronen heraus.

»Ist schon ... geladen. Du kannst ... damit umgehen. Selbe Tasche ... Autoschlüssel.«

Simon wurde mit jedem Augenblick schwächer.

»Streng dich nicht an«, sagte Jack. »Ich habe ein Handy. Ich rufe die Polizei.«

»Schmeiß es weg ... Die Behörden dürfen ... nichts erfahren ...«

»Aber wir brauchen für dich einen Krankenwagen und den Notarzt.«

»Spar dir ... die Mühe ...«

Wieder ein Zischen und das Geräusch eines Einschlags ganz in der Nähe.

»Er kommt ... näher«, flüsterte Simon. Das Sprechen kostete ihn unglaublich viel Kraft; er musste sich beeilen, um noch alles Wichtige zu sagen, bevor seine Stimme versagte.

»Ich helfe dir aufstehen. Wir können es noch schaffen.«

»Blödsinn ... Verschwinde ... Nimm Rache für ... Emilia. Und Naomi, du ... musst Naomi finden. Er ... will das ... Schwert, er ... weiß ... dass du es hast. Finde ihn ... Kairo ... Nach Kairo ... Mit dem Schwert ... Suche ... Scheherezade ...«

»Wer ist Scheherezade?«

»Such Scheherezade ... Jetzt hau ab!« Simon mobilisierte seine schwindenden Kräfte. »Kriech auf allen vieren. Wenn du glaubst, es ist sicher, lauf so schnell du kannst ...«

»Aber ...«

»Keine Widerrede. Vergiss nicht: Scheherezade.«

Jack zögerte nur ein, zwei Augenblicke. Auch wenn man einen Helikopter schickte, um Simon abzuholen, würde er nach aller Wahrscheinlichkeit auf dem Weg ins Krankenhaus sterben, und angenommen, er schaffte es tatsächlich lebend bis auf den Operationstisch, wäre es eins der größeren Wunder, wenn es den Ärzten gelang, ihn zu retten.

Er ließ sich auf Hände und Knie nieder und robbte durch den Schnee, den Rucksack schleifte er mit. Hinter ihm stieß Simon einen lauten Schmerzensschrei aus und stemmte sich in die Höhe, bis er schwankend aufrecht stand. Seine Haltung und Bewegungen erweckten den Anschein, dass er zu fliehen versuchte. Jack schaute zurück und sah den Verderben bringenden roten Punkt auf dem Gelb von Simons Parka leuchten. Im nächsten Moment durchschnitt die Kugel die kalte Luft. Simon wurde nach hinten gestoßen und lag still. Jack krabbelte weiter. Sein grauweißer Parka verschmolz mit der Umgebung und stellte eine gewisse Tarnung dar, so dass er von dem Schützen nicht so leicht zu entdecken war. Hoffte er.

Das Problem war, in dem tiefen Schnee einigermaßen schnell vorwärtszukommen. Die Schneeschuhe hinderten, aber ohne sie sank er zu tief ein. Sein Verfolger hatte eine Nachtsichtbrille und eine Zielvorrichtung mit Laser. Also war seine Chance, den Waldrand zu erreichen, nahe Null, ganz zu schweigen von Simons Auto. Kairo war so weit weg wie der Mond in dieser seiner, auf ein paar Meter Schnee zusammengeschrumpften Welt.

Immer wieder verrenkte er sich den Hals, um zu sehen, ob ein roter Punkt über seine Kleidung irrlichterte. Einmal entdeckte er ihn hinter sich auf der Schneefläche. Von Todesangst gepackt, rappelte er sich auf und versuchte zu laufen, dabei kam ihm das abschüssige Gelände zupass. Immer wieder stolperte er, und einige Male fiel er der Länge nach hin. Er hörte einen gedämpften Knall, und eine Kugel sauste an ihm vorbei – nur einen Fingerbreit neben seinem Ohr, oder so kam es ihm zumindest vor.

Plötzlich hatte er eine Idee. Er kramte sein Schweizer Messer heraus und zerschnitt die Kordel im Saum seine Parka. Er riss sie heraus, kniete sich hin und nahm mit vor Angst und Kälte ungeschickten Fingern die Schneeschuhe ab. Dann band er sie mit Hilfe der Kordel senkrecht übereinander fest und rammte sie in den Schnee. Er zog den Parka aus und steckte Pistole, Munition und Schlüssel in seine Hosentaschen. Anschließend drapierte er den Parka über das wacklige Schneeschuhgerüst. Die Kälte schlug ihre eisigen Fänge in seinen nun ungeschützten Oberkörper. Wenn er nicht verdammt schnell das Auto fand, drohte ihm der Tod durch Unterkühlung.

Quälend langsam durch den kniehohen Schnee stapfend, entfernte er sich hangabwärts von seinem Kunstwerk. Als er über die Schulter zurückblickte, sah er den roten Punkt auf dem Parka leuchten, dann ertönte der Knall und das Gebilde fiel um.

Gleichzeitig mit dem Einschlag der Kugel veränderte sich das Licht. Am Himmel erloschen die Sterne. Augenblicke später verschluckten schwarze Wolken den Mond. Im Nu war es wieder stockfinster.

Jack wusste, die Dunkelheit bot ihm nur vorübergehend Schutz. Schließlich hatte der Schütze ein Nachtsichtgerät. Vielleicht war die Zeit gekommen, seinen Verfolger wissen zu lassen, dass er sich wehren konnte.

Er nahm die Pistole aus der Tasche und zielte ungefähr in die Richtung, aus der nach seiner Schätzung die Schüsse gekommen waren. Er war nicht vermessen genug, an einen Glückstreffer zu glauben, oder dass sein Verfolger wenigstens den Luftzug der Kugel spürte, er wollte nur sagen, pass auf, ich habe eine Waffe.

Mit zugekniffenen Augen betätigte er den Abzug. Es krachte laut, und für einen Moment fühlte er sich zurückversetzt nach Kuwait.

Der Schuss hallte von den Hängen des Cairn Easgann Bana wider, des hohen Bergs im Süden, an dessen flacheren Ausläufern er sich entlangbewegte. Stille folgte. Er nahm an, dass der Schütze, falls er tatsächlich glaubte, er hätte ihn getroffen, herkommen würde, um sich Gewissheit zu verschaffen, aber der Schuss musste ihn zur Vorsicht gemahnt haben.

Sich den Parka wiederzuholen war zu riskant. In der Dunkelheit konnte er leicht dem Schützen geradewegs in die Arme laufen. Die Realität dessen, was er durchlebte, die Lage, in die er so unerwartet geraten war, die Wahrheit über Naomi, all das stürzte plötzlich über ihn herein. Er fühlte sich verraten – verraten und verflucht und ungeliebt, als hätte das Universum sich gegen ihn verschworen, als hätten Gott oder Schicksal oder die Liebe ihn zurückgestoßen.

Die Kälte drang ihm bis ins Mark. Wenn er jetzt stolperte, hatte er vielleicht nicht mehr die Kraft, wieder aufzustehen, und wenn dann der Scharfschütze ihn nicht erledigte, brachte ihn die Kälte um.

Er prallte gegen den ersten Baum und hätte sich um ein Haar selbst außer Gefecht gesetzt. An den Zweigen Halt suchend, wartete er, bis er wieder zu Atem gekommen war. Eben hatte er losgelassen, um weiterzugehen, da schwenkte der rote Punkt auf den Stamm; Nadeln und Rindenstücke spritzten umher, als die Kugel einschlug. Jack nahm Zuflucht in dem Kiefernwäldchen.

Hinter einem Baum in Deckung gegangen, so eng an den Stamm gepresst wie möglich, brachte er wieder die Waffe in Anschlag und zielte den Weg zurück, den er gekommen war. Er kam sich lächerlich vor, wie in einem alten Westernschinken: Jack Goodrich als der Lone Ranger, der aus seinem Sechsschüsser feuert, dass den bösen Buben Hören und Sehen vergeht, während Tonto im Wald nach einem Fluchtweg schnüffelt. Nur lag in diesem zynischen Remake Tonto tot in einer Pfütze aus gefrorenem Blut.

Er war gezwungen, sich dicht an der Straße zu halten, statt sich im Wald zu verstecken. Simons Auto stand hier irgendwo, und ohne Auto hatte er kaum eine Chance zu entkommen. Er rannte, brach durch den Verhau der Kiefern wie ein angreifender Bulle. Hier unter den Bäumen lag kein Schnee, aber die Bäume selbst behinderten ihn, peitschten mit ihren Zweigen sein Gesicht und die Arme.

Fast hatte er die Hoffnung aufgegeben, und die Kälte drohte ihn zu übermannen, als er weiter vorn etwas erspähte. Der Geländewagen saß massig zwischen den Bäumen wie ein Hafen im weiten Meer, wie Stornoway, das aus mitternachtsschwarzen Wogen emporwächst, gastliche Zuflucht in kalter Ödnis.

Der Range-Rover war das brandneue und verbesserte 2006er Modell des Mk III, ein bulliges Geländefahrzeug, ausgestattet mit Winterreifen. So weit, so gut, nur stand das Fahrzeug für ihn in der verkehrten Richtung. Simon hatte nicht abgeschlossen. Nachdem er eingestiegen war, stellte Jack als Erstes Motor und Heizung an.

Immer noch vor Kälte schlotternd und mit einem Gefühl, als könnte ihm nie wieder richtig warm werden, stellte er den Wahlhebel des Automatikgetriebes auf Reverse und gab vorsichtig Gas. Für ein normales Wendemanöver reichte der Platz nicht, eine Dreipunktwende konnte unter diesen Verhältnissen eine halbe Ewigkeit dauern, oder er rangierte sich derart in die Klemme, dass er irgendwann festsaß. Beim langsamen Rückwärtsrollen machte sich allmählich die Heizung wohltuend bemerkbar.

Augenblicke später trat er heftig auf die Bremse. Genau hinter ihm parkte ein weiteres Auto, Scheinwerfer aus, der Innenraum unbeleuchtet. Der Weg an sich war zu schmal für zwei Fahrzeuge nebeneinander, links wie rechts drängte der Wald heran und ließ keinen Raum für Ausweichmanöver. Er saß fest, und der Mann, der vorhatte, ihn zu töten, war bereits in Schussweite.

17
Gälischer Psalm

Loch Killin

Am selben Morgen

Er fuhr ein paar Meter vor, dann stellte er mit Command Shift das Getriebe auf Handschaltung um. Mit einem kühnen Ruck, mehr der Verzweiflung geschuldet als fahrerischem Können, schaltete er wieder in den Rückwärtsgang und gab Gas. Das Heck des Range Rover – ein Schwergewicht von annähernd fünfeinhalb Tonnen – rammte mit Wucht den kleineren Pkw. Der Anprall zerdrückte die vordere Stoßstange und den Kühlergrill und schob den Wagen unaufhaltsam den Weg hinunter. Für den nötigen Schub sorgte der 4,2-Liter V8-Motor des Range Rover, der 396 PS auf die Straße brachte.

Die Rücklichter des Geländewagens funktionierten noch und spendeten ausreichend Helligkeit, um die Wegränder zu erkennen. Er lenkte nach den Außenspiegeln; zwischendurch warf er immer wieder einen Blick nach vorn, auf den von den Frontscheinwerfern taghell erleuchteten Weg. Beim soundsovielten Mal ging ihm auf, wie unglaublich dumm er war. Er nahm eine Hand vom Lenkrad und suchte hektisch nach dem Schalter für die Beleuchtung. Als er den Blick von den Armaturen hob, entdeckte er genau vor sich den roten Punkt auf der Windschutzscheibe. Instinktiv duckte er sich und hörte im selben Augenblick das Krachen, Knistern und Bersten der von dem Geschoss zerschmetterten Scheibe.

Mit eingezogenem Kopf, das Lenkrad krampfhaft ruhig haltend, tastete er nach dem Lichtschalter und fand ihn endlich. Ein Klick, und die Scheinwerfer erloschen. Jetzt hatte er nur noch die Rücklichter, um sich zu orientieren. Ein zweites Projektil pfiff an seinem Ohr vorbei und rief ihm ins Gedächtnis, dass sein Angreifer mit einer Nachtsichtbrille ausgerüstet war.

Er hielt den Wagen an, bückte sich und suchte nach dem Hebel für die Motorhaube. Nach einigem erfolglosen Herumfuhrwerken stießen seine Finger gegen einen Griff rechts unten im Türholm. Er zog daran und spürte, wie eine Sperre sich löste.

Er sprang hinaus, lief nach vorn, ertastete den Fanghaken und klappte die Motorhaube auf. Zwei Kugeln trafen, blieben aber im Metall stecken. In zwei, drei Sätzen war er wieder im Wagen, warf sich auf den Fahrersitz und gab Gas.

Die Rückwärtsfahrt ging weiter, eine halbe Ewigkeit konzentrierte er sich auf nichts anderes als darauf, den Wagen hinter ihm möglichst ohne verhängnisvolle Schlenker die Straße entlangzubugsieren. Die Motorhaube diente als Schutzschild vor dem Gewehrfeuer, von dem er sich immer weiter entfernte. Das Innere des Range Rover war übersät von winzigen Fragmenten der Windschutzscheibe, und auch er selbst war bestäubt mit winzigen Splittern. Das feine Stechen wie von abertausend Nadeln gesellte sich zu dem eisigen Hauch der Winterluft, die ins Wageninnere drang.

Als er das nächste Mal einen Blick riskierte, waren die Bäume verschwunden. Gleich darauf spürte er, wie die Räder von weichem auf festen Untergrund holperten. Der Pkw rutschte noch ein paar Meter in gerader Linie weiter, während er behutsam abbremste, über die Straße hinaus, die hier eine Biegung machte, bis endlich beide Wagen auf freier Fläche zu stehen kamen, einem Rübenacker, wenn er sich recht erinnerte. Der Pkw rumpelte noch zwei, drei Meter weiter, bevor er endgültig liegenblieb.

Er durfte keine Zeit verlieren. Die Pistole in der Hand, sprang er aus dem Wagen und stapfte zu dem Auto dahinter. Vier Schüsse zerstörten die Reifen. Jetzt, dachte er, hatte er eine Chance.

Er schlug die Motorhaube zu, stieg wieder in den Geländewagen, schaltete das Fernlicht ein, fuhr auf die Straße zurück und schwenkte nach links. Er wusste, wo er etwas zum Anziehen bekommen konnte und ein Fahrzeug für die fünfundzwanzig Meilen weiter hinauf in den Norden, nach Inverness. Um nicht mit voller Wucht von dem eisigkalten Fahrtwind gegeißelt zu werden, der durch die zerschmetterte Windschutzscheibe heulte, fuhr er langsam.

Angus Gilfillans Haus lag eine halbe Meile hinter Whitebridge. Der alte Mann und seine Frau Ailsa waren die Verwalter von Bailebeag Cottage. Sogar bei Schnee waren sie fast regelmäßig zu ihm herausgekommen, um frischen Proviant zu bringen und die Hütte von oben bis unten zu putzen. Sie bereicherten seinen Speiseplan mit Eiern, Milch, Butter und von Ailsa Selbstgebackenem. Die Gilfillans waren ein allem weltlichen Tand abholdes protestantisches Ehepaar, das einmal die Woche in einem Kirchlein in Inverness metrische gälische Psalmen sang und in einer über alle Vorstellungskraft hinaus veränderten Welt nach Gottes Gebot zu leben versuchte.

Jack hatte sie in den Monaten seines Einsiedlerdaseins lieb gewonnen. Sie waren immer freundlich, immer um sein Wohlergehen besorgt, erst recht, nachdem er Ailsa von Emilia und Naomi erzählt und ihr und Angus Fotografien seiner ermordeten Lieben gezeigt hatte. Anfangs hatte er nicht darüber sprechen wollen, doch Ailsa, mit großer Geduld gesegnet und einem Gespür für seelische Wunden, hatte ihm seine Geheimnisse Stück für Stück entlockt und dabei ein Geschick bewiesen, wie es dem besten Therapeuten zur Ehre gereicht hätte. Nachdem er sich einmal geöffnet hatte, schüttete er ihr sein Herz aus, redete sich von der Seele, was ihn quälte. Die Bilder in seinem Kopf, der Verlust, das Nicht-Begreifen-Können und der Schmerz, das Grauen, verloren etwas von ihrer lähmenden Macht in ihrer ruhigen, unerschütterlichen Gegenwart.

Angus pflegte schweigend zuzuhören, er war von Natur aus kein Freund vieler Worte. Doch auf seine ganz besondere Weise war der alte Mann Jack eine noch größere Hilfe gewesen als seine Frau. Das Wenige, was er sagte, war meistens wohl überlegt und oft weise. Aus irgendeinem Grund verwies er nur selten auf die Bibel und Jesus, als wüsste er, dass dürre Verweise auf die Religion als Lebenshilfe seinen gramgebeugten Mieter vor den Kopf stoßen könnten. Sein eigenes Leben war hart gewesen, doch hatten Armut und schwere Arbeit ihn nicht bitter werden lassen.

Die Gilfillans waren nie im Kino gewesen, hatten nie eine Stereoanlage besessen, nie Fernsehen geschaut, nie das Theater besucht, niemals anderer als geistlicher Musik gelauscht, nie Zeit für ein Puzzle verschwendet oder für Monopoly, ganz zu schweigen von Glücksspielen, nie Wein oder Whisky gekostet und niemals einen Roman oder ein Gedicht gelesen, abgesehen von den Werken von Robert Burns. Sie waren auf ihre stille Art Fanatiker, der Reformationszeit näher als der Gegenwart.

Als Jack an ihre Haustür hämmerte, war es fast 3.00 Uhr morgens, und die Nacht war immer noch pechschwarz. Es war ihm unangenehm, die alten Leutchen aus dem Schlaf zu reißen und in Angst und Schrecken zu versetzen, aber was blieb ihm anderes übrig? Jeder andere hätte die Polizei gerufen, und Polizei war das Letzte, was er momentan gebrauchen konnte.

Nach wenigen Minuten hörte Jack Angus’ Stimme, kämpferisch, aber mit einem Unterton von Angst.

»Angus, ich bin’s, Jack Goodrich von Bailebeag. Um Gottes willen, machen Sie auf!«

Ein Schlüssel drehte sich im Schloss, ein Riegel wurde zurückgeschoben. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit, und Angus’ Kopf tauchte auf; die dünnen weißen Haare standen ihm zu Berge, die verschlafenen Augen in dem runzligen Gesicht weiteten sich, bis sie doppelt so groß zu sein schienen wie normal.

»Professor Goodrich! Um Himmels willen, was führt Sie hierher, mitten in der Nacht?« Er stockte. »Aber schauen Sie nur, wie Sie aussehen! Sie sind ja in einem furchtbaren Zustand. Bestimmt sind Sie halb erfroren. Herein mit Ihnen. Ich heize ein, und Ailsa wird Wasser heiß machen.«

Jack erhob keine Einwände. Er musste die Durchblutung in seinem Körper wieder in Gang bringen, bevor Kältebrand einsetzte oder Schlimmeres.

Angus half ihm in die kleine Diele und rückte ihm einen Stuhl vor den offenen Kamin. Die Glut war für die Nacht zusammengeschoben und abgedeckt. Angus nahm das lange Schüreisen, deckte sie wieder auf und gab aus der Schütte frische Kohlen dazu.

»In wenigen Minuten wird es tüchtig brennen. Halten Sie Abstand; es tut Ihnen nicht gut, wenn Sie sich drüberbeugen.«

»Könnten Sie die Vorhänge zuziehen, Angus? Richtig zu, so dass kein Licht nach draußen fällt. Und oben auch, falls im Schlafzimmer Licht brennt.«

Angus starrte ihn an, ein, zwei Atemzüge lang, dann drehte er sich um und hastete die Treppe hinauf. Seine Frau saß bereits aufrecht im Bett; sie hatte gemerkt, dass etwas Ungewöhnliches im Gange war.

»Was gibt es?«, fragte sie, als er ins Zimmer kam. »Ist es Iain Stewart, der schwer geprüfte Mann? Hat der Krebs ihn besiegt? War das Jean, die an die Tür geklopft hat?«

Er sagte ihr, wer es gewesen war. »Der arme Mann ist dem Tode nahe. Er könnte am Ende Zehen und Finger verlieren, wenn wir nicht schnell etwas unternehmen. Ich lasse ihm ein Bad einlaufen und stecke ihn in die Wanne, um den Frost aus seinen Knochen zu vertreiben. Du bleibst derweil am besten hier oben und betest für ihn. Er braucht seinen Schöpfer heute Nacht, das steht fest.«

Sie hatten wie jeden Abend vor dem Schlafengehen die Vorhänge geschlossen, aber Angus trat zum Fenster und zog sie sicherheitshalber noch fester zu. Er wusste nicht, weshalb es notwendig war, aber der Professor hatte darauf bestanden.

Ailsa, eine hagere Frau in einem dicken Flannelnachthemd, das graue Haar unter einer schlichten weißen Baumwollhaube verborgen, bedachte ihren Ehemann mit einem entrüsteten Blick.

»Beten kann ich auch, während ich eine schöne heiße Kanne Tee für ihn aufgieße, um auch den inneren Menschen zu wärmen, wenn er aus dem Bad kommt. Achte darauf, dass er nicht länger als eine Viertelstunde in der Wanne bleibt. Und du könntest ihm ein paar warme Sachen zum Anziehen heraussuchen, während das Wasser einläuft.«

»Auf einen leeren Magen wird ihm der heiße Tee nicht viel nützen, Weib. Ich bin sicher, er könnte einen Happen zu essen gebrauchen, etwas Leichtes, ein paar Eier, vielleicht. Ein Käseomelette, das wäre genau richtig.«

Eine halbe Stunde später hatte Jack gebadet, sich ein wenig aufgewärmt und war gesättigt. Er fühlte sich schläfrig. Aber er durfte nicht schlafen. Wenn er jetzt einschlief, konnte alles Mögliche passieren. Wenn der Mörder ihn hier aufspürte? Vor einiger Zeit hatte es aufgehört zu schneien, und die Reifenspuren des Geländewagens waren weder zu übersehen noch zu verwechseln.

»Ich muss weiter«, sagte er. »Ich muss nach Inverness, noch heute Nacht.«

»Jack, Sie müssen verrückt sein. Hier, trinken Sie den Whisky, runter damit. Er ist reine Medizin. Wir haben immer eine Flasche im Haus, für den Fall, dass jemandem unwohl wird.«

Er gehorchte. Während die wohlige Wärme sich in seinem Innern ausbreitete, musterte er die beiden und fragte sich, in was er sie möglicherweise hineingezogen hatte. Gebrechliche, gutherzige, einfache Menschen, deren Blick kaum über den Rand der Heiligen Schrift hinausreichte. Wie sollten sie auch nur andeutungsweise begreifen, was er fürchtete?

»Ein Mann versucht mich zu töten«, begann er und wusste nicht, wie er abmildern sollte, was er ihnen sagen musste. Sie hatten ein Recht, Bescheid zu wissen. Er war schuld, dass ihnen jetzt Gefahr drohte.

»Er ist noch irgendwo da draußen. Wahrscheinlich ist es derselbe, der meine Frau ermordet hat und, wie ich seit gestern Abend weiß, meine Tochter entführt. Er hat heute Nacht schon einen Mann erschossen, und er wird auch mich umbringen, wenn er mich findet.«

Nicht eine Sekunde lang spiegelte sich Unglaube auf den Gesichtern seiner Zuhörer. Weder Angus noch Ailsa hatten je in ihrem Leben eine Lüge ausgesprochen, und sie zweifelten nicht an dem, was Jack ihnen eben eröffnet hatte.

Angus erhob sich.

»Ich benachrichtige die Polizei. Sie können einen Beamten aus Fort Augustus oder Inverness herschicken, das geht schneller, als ein Lamm mit dem Stert wedelt, wenn ich jetzt sofort anrufe.«

»Setzen Sie sich hin, Angus. Und Sie ebenfalls, Ailsa. Wenn Polizisten hier auftauchen, wird der Mann sie auch erschießen, statt sich festnehmen zu lassen. Er ist ein ausgezeichneter Scharfschütze und völlig skrupellos. In dieser Tasche habe ich etwas, das für ihn und seine Gesinnungsgenossen so wertvoll ist, dass sie mich rund um den Erdball jagen werden, um es zu bekommen. Ich muss damit nach Kairo zurück, wo es herstammt. Ich muss verhindern, dass noch mehr Menschen sterben.«

Er stand auf, ging zum Fenster und zog den Vorhang ein kleines Stück zur Seite. Draußen zeigte sich noch keine Spur von einem ersten Morgengrauen. Keine Bewegung, so weit er sehen konnte, aber das hatte er auch nicht erwartet. Noch nicht.

»Wenn die Polizei sich einmischt«, fuhr er fort, »werden sie mich für ihre Ermittlungen hier festhalten, und das Morden geht weiter. Ich könnte etwas dagegen unternehmen, aber nur, wenn ich unbehelligt von hier wegkomme und Gelegenheit habe, das Land zu verlassen, ohne dass die Polizei hinter mir her ist.«

Ailsa wisperte ein kurzes Gebet, bevor sie das Wort ergriff.

»Soll das heißen, Sie haben etwas getan, das in den Augen der Polizei als Verbrechen gilt?«

Jack schüttelte den Kopf.

»Nein, aber ich wurde angegriffen und bin nur knapp mit dem Leben davongekommen. Die Polizei wird nicht durchschauen, was heute Nacht da draußen passiert ist. Ein Mann ist getötet worden, und wenn sie nachforschen, werden sie feststellen, dass er für den britischen Geheimdienst gearbeitet hat, den MI6. Der Mann, der ihn erschossen hat, ist ein Terrorist. Die britische Polizei braucht unter Umständen Jahre, um die ganzen Verflechtungen zu entwirren, und während sie damit beschäftigt ist, wird das Sterben weitergehen, das ist so sicher wie das Amen im Gebet. Gelingt es diesem Mann, den Gegenstand in meiner Tasche in seinen Besitz zu bringen, bedeutet das den Tod von vielen Tausend Menschen.«

Er schwieg. Sie ebenfalls. Er hatte sie in seine Welt gezerrt, eine Welt, in welcher sie sich so fremd fühlten, wie er sich wahrscheinlich in ihrem Kirchlein.

»Ich muss mir Ihr Auto leihen und Sie bitten, mir zu helfen, den Geländewagen zu verstecken, in dem ich gekommen bin. Wenn Sie einen Platz wissen, wo er bis in alle Ewigkeit nicht gefunden wird, um so besser.«

»Warum fahren Sie nicht damit weiter?«

»Die Windschutzscheibe ist zerbrochen. Ich lasse Ihren Wagen auf dem Parkplatz am Flughafen stehen. Ich rufe an, sobald es geht, um die Nummer der Parkbucht durchzugeben. Mir ist bewusst, dass ich viel von Ihnen verlange, aber mir brennt die Zeit auf den Nägeln. Also, würden Sie mir helfen?«

Er ließ den Vorhang los und drehte sich um. Die beiden Alten schauten auf ihre gefalteten Hände. Angus betete. Leise erst, dann mit lauter Stimme, bat er Jesus, Jack zu beschützen, und flehte Gottes Zorn auf die Köpfe von Mördern und Terroristen herab. Nach dem inbrünstigen Amen hob er den Blick. Jahrhunderte presbyterianischen Widerspruchsgeists glommen in seinen Augen.

»Es ist nicht mehr viel Benzin im Tank«, sagte er, »aber bis Inverness wird es reichen. Wohin geht es von da aus?«

»Ich halte es für besser, wenn Sie es nicht wissen, für den Fall, dass Sie von der Polizei verhört werden. Nicht weit von der Hütte liegt ein Toter, aber wenn es noch mehr Schnee gibt, findet man ihn vielleicht erst im Frühjahr.«

»Das können Sie nicht ernst meinen«, empörte sich Alisa. »Es wäre eine schreckliche Sünde, einen Verstorbenen die ganze Zeit in der Wildnis liegenzulassen, unbestattet.«

»Betet für seine Seele. Ich werde mich mit seinen Angehörigen in Verbindung setzen, und zweifellos wird man jemanden schicken, der ihn heimholt.«

»Wenn das so ist, warten wir«, meinte Angus. »Was soll ihm Böses widerfahren, unter dem Schnee, in der Einsamkeit. Ihren Wagen versenken wir noch, bevor es hell wird, im Loch Ness. Bei Foyers, da geht es tief hinunter.«

Jack lächelte, zum ersten Mal seit seiner Ankunft. Loch Ness hatte eine durchschnittliche Tiefe von zweihundert Metern und konnte sämtliche Range Rover der Welt schlucken, ohne zu rülpsen. Vorausgesetzt, Nessie fühlte sich nicht gestört.

Während Angus seinen alten Volvo startete, um den Innenraum und den Fahrersitz anzuwärmen, setzte Jack sich in den Range Rover, um ihn von der Straße wegzubringen. Hinter dem Haus gab es ein baufälliges Gebäude, das einmal als Scheune gedient hatte; dort stand er vorläufig sicher und vor Blicken geschützt. Angus versprach, sich nachher gleich um den Wagen zu kümmern. So weit nördlich ging die Sonne erst gegen 8.30 Uhr auf. Nach Foyers war es nur ein Katzensprung. Kein Grund zur Eile. Jack fürchtete, der Mörder könnte noch Komplizen haben, doch er sagte nichts, um die Gilfillans nicht noch weiter zu beunruhigen.

Er hätte sie zum Abschied gern umarmt, doch in ihren Augen wäre das eine plumpe Vertraulichkeit gewesen. Jack hatte schließlich viele Jahre in Ägypten gelebt und ein wenig von seiner britischen Steifheit abgelegt. Sie hingegen hatten in ungeheizten Kirchen gestanden und die düsteren Psalmen des Nordens skandiert. Ein Händeschütteln stellte in diesen Kreisen das Höchstmaß an Intimität dar, und selbst auf der Schwelle ihres eigenen Zuhauses hielten sie an diesen Prinzipien fest. Ailsa reichte ihm ein Paket Käsesandwichs, die sie in der Küche gemacht hatte, und eine Thermosflasche mit heißem Tee.

»Gott sei mit Ihnen auf allen Wegen«, sagte Angus. Ailsa wiederholte den Segensspruch auf Gälisch.

Jack wären fast die Tränen gekommen; er fühlte sich tief bewegt von ihrer schlichten Güte. Er hoffte, dass ihr Gott sie beschützte, so wie sie es verdienten.

»Bleiben Sie im Haus«, sagte er. »Öffnen Sie niemandem. Sobald Sie den Wagen versenkt haben, denken Sie sich einen Vorwand aus und besuchen irgendwelche Freunde oder Verwandten. Kommen Sie frühestens nach einer Woche zurück. Bis dahin sollte die Gefahr vorüber sein, aber gehen Sie kein Risiko ein.«

Sie versicherten ihm, wir werden vorsichtig sein, alles wird gut, Jesus wacht über uns, und endlich machte er sich auf den Weg, ihre freundlichen Stimmen im Ohr und eingemummt in mehrere Schichten von Angus spendierter Winterkleidung. Die Gefahr von Erfrierungen war gebannt, und auch wenn seine Finger noch etwas schmerzten, das warme Bad schien seine Wirkung getan zu haben.

Er trat das Gaspedal durch und jagte den alten Volvo die Straße nach Inverness entlang.

18
Ein Licht in der Dunkelheit

Loch Killin

Später am selben Morgen

4.55 Uhr

An dieser, der östlichen, Seite des Loch, fuhren keine Busse. Aus diesem Grund leisteten Angus und Ailsa Gilfillan sich ihren alten Volvo Kombi, der ihnen dazu diente, Gerätschaften und Mitglieder ihrer Gemeinde von einem Ort zum anderen zu transportieren. Nun war der Volvo an diesem Morgen in Jack Goodrichs Händen und in Gottes Hut, und Angus blieb nichts anderes übrig, als die drei Meilen von der Stelle, wo er den Range Rover versenkt hatte, bis nach Hause auf Schusters Rappen zurückzulegen. Immer noch war es so finster, dass man nicht die Hand vor Augen sehen konnte, aber er kannte die Straße gut und hatte überdies seine zuverlässige Ever-Ready-Taschenlampe bei sich.

Es war vollbracht, worum der Professor ihn gebeten hatte, und Angus war überzeugt, richtig gehandelt zu haben, auch wenn es ihn die sträfliche und Gott missfällige Vergeudung eines wertvollen Autos dünkte. Die steile Böschung hinter Foyers bot sich an, den schweren Wagen fast bis auf den Grund des Sees zu befördern, wie es an keiner anderen Stelle so dicht am Ufer möglich war. Bei laufendem Motor und gelöster Handbremse, hatte er einen schweren Stein auf das Gaspedal gelegt und war schnell zurückgesprungen, als der Wagen sich in Bewegung setzte, schneller wurde und ins Wasser tauchte. Ein hübsches Spielzeug für das Ungeheuer in der Tiefe. Er hatte nie an Nessies Existenz gezweifelt, auch wenn er und die anderen Rechabiten lange über dessen Abstammung und Bedeutung in Gottes Schöpfung diskutiert hatten, um endlich zu dem Schluss zu kommen, es sei eine Kreatur des Teufels, Abkömmling Leviathans, und solle in dem stygischen Abgrund bleiben, worin es seit Anbeginn der Zeit schon hauste.

Auf dem letzten Stück Wegs merkte er, dass er wahrlich nicht mehr der Jüngste war. Er wollte jetzt nichts anderes, als nach Hause kommen und sich mit einer schönen großen Schüssel Porridge stärken.

Erst fand er es merkwürdig, dass weiter vorn ein Licht zu sehen war, bis er begriff, dass es sich um ein erleuchtetes Fenster seines eigenen Hauses handelte. Hatte Professor Goodrich ihnen nicht ans Herz gelegt, sie sollten die Vorhänge fest zuziehen? Er konnte sich nichts anderes vorstellen, als dass Ailsa ihm helfen wollte, im Dunkeln den Weg nach Hause zu finden. Er musste sich beeilen, dachte er, und die Vorhänge wieder schließen.

Sie saß auf einem hochlehnigen Stuhl in der Küche, und neben ihr stand ein fremder Mann und hielt ihr eine Pistole an die Schläfe. Sie hatte Todesangst, das erkannte er auf den ersten Blick, und wie auch nicht. Ihre Lippen bewegten sich stumm, im Gebet oder flehenden Bitten, und er sah, dass sie sich nassgemacht hatte, und fühlte ihre Scham und einen großen Zorn auf den Mann, der sie solcher Demütigung aussetzte. Er wollte sie in die Arme schließen, sie trösten und ihr sagen, alles wird wieder gut, nur dass er wusste, nichts würde je wieder gut sein.

Doch fand er es auch seltsam befreiend, den Mann dort zu sehen, mit Augen wie die eines auf Raub ausgehenden Fuchses, grell und bösartig, so voller Hass, wie die seinen von Liebe überströmten, denn nun konnte er gewiss sein, dass es recht gewesen war, Jack Goodrich zu helfen, dass er nicht gegen Gottes Gebot verstoßen hatte, indem er das große hässliche Ungetüm von einem Automobil auf den Grund von Loch Ness schickte. Nur eins war falsch gewesen: Ailsa allein im Haus zu lassen, schutzlos, während er sich um das Auto kümmerte. Nun hielt ein Mann ihr eine Pistole an den Kopf, ein Mann, der heute Nacht bereits einen Menschen ermordet hatte, einen Geheimdienstagenten, wenn man dem Professor glauben konnte, und das konnte man, wer wollte noch daran zweifeln. Der Bewaffnete hatte einen dieser riesigen Parkas an, die es in Inverness zu kaufen gab, wie eine Daunensteppdecke mit Ärmeln und Kapuze.

Ein Geruch hing in der dünnen, kalten Luft – von Tee und aufgewärmtem Essen. Vermutlich hatte sie dem Fremden, der frierend und hungrig Einlass begehrte, eine Mahlzeit angeboten. Oder war er gleich mit schussbereiter Waffe hereingekommen und hatte sie gezwungen, ihm etwas zu essen zu machen? Angus besaß keine Waffe, und wenn er eine gehabt hätte, hätte er es nicht über sich gebracht, einen Menschen zu töten. Außer möglicherweise hier und jetzt, angesichts seiner verängstigten Frau und dem Blick dieses Mannes ausgesetzt, seinen kalten Augen.

Der Fremde konnte ein Zigeuner sein oder ein Araber oder ein Italiener, dachte Angus, verzweifelt bemüht, den Mörder mit etwas in Zusammenhang zu bringen, das er kannte. Er erinnerte sich, dass Jack Goodrich in Ägypten gelebt hatte, dass seine Frau und Tochter dort gestorben waren. Nun, die Frau zumindest, die Tochter war anscheinend entführt worden. Von diesem Mann, wie Professor Goodrich glaubte.

»Würden Sie mir bitte erklären, wie Sie dazu kommen, meiner guten Frau eine Pistole an den Kopf zu halten?«

Der Mann musterte ihn, als suchte er nach einem Grund, den Abzug zu betätigen oder die Waffe auf den alten Mann zu richten, der ihn gestört hatte.

»Sag mir, wo er ist, wo er hingefahren ist. Deine Frau und ich haben einen Rundgang durch das Haus gemacht, und ich weiß, dass er nicht mehr hier ist. Wenn du mir nicht die Wahrheit sagst, werde ich sie erschießen. Das ist keine leere Drohung. Ich habe schon oft getötet, ihr Tod wird der geringste für mich sein. Ich schwöre bei Allah, dass ich sie töten werde. Sag mir, wo er hingefahren ist.«

Angus spürte, wie ihn eine große Ruhe überkam. Gott war mit ihm, dachte er, er ließ seinen treuen Diener nicht allein in der Gefahr.

»Wo ist wer hingefahren? Hier sind nur Ailsa und ich. Außer uns ist niemand hier gewesen.«

»Du bist früh unterwegs für einen Mann, der die ganze Nacht neben seiner Frau geschlafen hat.«

»Dies ist eine ländliche Gegend. Wir stehen früh auf, wie von Gott gewollt. Bitte nehmen Sie die Waffe weg. Sie machen ihr Angst.«

»Ich nehme die Waffe weg, wenn du mir sagst, wo ich Goodrich finde. Vielleicht erschieße ich sie nicht gleich, vielleicht sorge ich dafür, dass sie vorher leidet. Wenn du mich anlügst, werde ich ihr Schmerzen zufügen. Willst du diese Schuld auf dich laden, alter Mann?«

»Sie irren sich. Niemand mit diesem Namen ist hier gewesen. Überhaupt niemand, außer uns beiden.«

»Ich bin seinen Spuren bis hierher gefolgt, den Reifenspuren des Autos, das er ...« – ihm kam der Gedanke, Jack als Verbrecher darzustellen –, »das er mir gestohlen hat. Ihr habt einem Verbrecher Unterschlupf gewährt, einem Verrückten. Also sagt mir, wo ist er?«

»Ich habe auch Reifenspuren gesehen, junger Mann. Sogar hier in unserer Abgeschiedenheit fahren Autos. Wohin? Das weiß ich nicht. Da gibt es viele Möglichkeiten.«

»Er ist hierhin abgebogen. Die Spur führen zu eurem Schuppen.«

»Die stammen von mir. Ich bin mit dem Wagen weggefahren und habe ihn bei einem Freund gelassen. Dann bin ich zu Fuß nach Hause gegangen. Das tue ich oft.«

»Ich habe dich gewarnt. Ich habe gesagt, sie wird es büßen, wenn du lügst. Vielleicht muss ich dir beweisen, dass ich es ernst meine.«

Unvermittelt packte der Fremde Ailsas Handgelenk und zerrte sie, ohne auf ihren Protest zu achten, quer durch die Küche zum Herd.

Als Ailsa ihm Tee gekocht hatte, in dem naiven Bemühen, ihn friedlich zu stimmen und mitteilsam, hatte der Mörder beobachtet, wie sie ihren altmodischen Wasserkessel auf die Kochstelle des Gasherds setzte. Jetzt legte er die Waffe beiseite und drehte den Schalter auf die höchste Stufe. Ein blaugelber Flammenkranz schoss empor.

Er verschob seinen Griff von Ailsas Handgelenk zu ihrem Unterarm, zwang ihre Hand in die Flammen und hielt sie fest. Sie schrie. Und wieder. Und wieder. Ein Geruch nach verbranntem Fleisch breitete sich aus, ihre Hand begann sich rot zu färben, dann schwarz. Angus machte eine Bewegung, als wollte er sich auf den Unhold stürzen, der seine geliebte Frau so furchtbar quälte, aber der hatte seine Waffe wieder aufgehoben und richtete die Mündung genau auf Ailsas Kopf.

»Aufhören! Ich sage Ihnen, wo er ist!« Der alte Mann konnte nichts anderes mehr denken, als um jeden Preis das Schreckliche, das Unvorstellbare abzuwehren.

»Verrat ihm nichts!«, rief Ailsa, dann konnte sie nicht mehr gegen den Schmerz ankämpfen und verlor die Besinnung.

Der Mann ließ sie achtlos zu Boden fallen.

»Heraus mit der Sprache, solange noch Zeit ist, sie in ein Krankenhaus zu bringen«, sagte er. »Goodrich bedeutet dir nichts. Er ist weder dein Verwandter noch dein Freund. Sag mir, wohin er von hier aus gefahren ist.«

»Ich denke, Sie haben seine Reifenspuren gesehen. Dann müssen Sie es doch wissen.« Angus war außer sich vor Sorge um Ailsa. Sie waren seit über fünfzig Jahren verheiratet, und er spürte ihren Schmerz, als wäre es sein eigener.

»Ich weiß die Richtung, aber sein Vorsprung ist zu groß, ich kann ihn jetzt nicht mehr einholen. Er muss euch gesagt haben, wo er hin will.«

»Weshalb hätte er das tun sollen? Haben Sie doch Erbarmen. Sie haben meiner Frau sehr weh getan, sie hat eine schwere Brandverletzung. Lassen Sie mich einen Krankenwagen rufen.«

»Nicht nötig.« Der Mann wechselte die Pistole in die rechte Hand, zielte auf Ailsa und schoss ihr eine Kugel in den Kopf. Ein Ruck durchlief ihren Körper, dann lag sie still.

Angus hatte das Gefühl, ins Bodenlose zu stürzen. Sein Gott hatte ihn verlassen, die Verheißung eines ganzen Lebens gläubiger Hinwendung zum Herrn, der Gebete, Psalmen und Predigten war entzweigebrochen und lag ebenso leblos auf dem Küchenfußboden wie seine ermordete Frau.

»Nun kannst du mich ebenfalls töten«, sagte er. »Denn ich werde kein Wort mehr sagen, außer um den Zorn des Herrn auf dein Haupt herabzubeschwören. Du wirst in der Hölle brennen, für das, was du getan hast, und weder Gott noch ich werden das mindeste Erbarmen haben mit dir.«

Einen Kilometer entfernt vom Haus der Gilfillans lag Ian Stewart, hochbetagt und vom Krebs zerfressen, auf dem Sterbebett. Seine Frau Jean neben ihm sang halblaut alte Volkslieder: »Mo Shuil Ad Dheidh«, »My Love is Like a Red, Red Rose«, »Will Ye No Come Back Again?«, vertraute Lieder aus der Zeit ihrer jungen Liebe, und jetzt siechte er dahin in ihrem Ehebett, und sein Haar auf dem Leinenkissen war weiß, weiß und lang, denn er hatte es nie abschneiden wollen, und nun würde er mit diesem langen weißen Haar begraben werden.

Der zweite Schuss hallte scharf und trocken in der klaren Morgenluft. Jean fragte sich, wer das sein konnte, um diese Stunde. Noch war es zu dunkel, um ein Kaninchen oder einen Hasen ausmachen zu können. Einer von diesen modernen Wilderern vielleicht, die Geräte hatten, mit denen sie im Dunkeln sehen konnten? Merkwürdig nur, dass es sich nicht angehört hatte wie eine Schrotflinte. Eine Pistole möglicherweise? Ging man heutzutage mit so etwas auf die Jagd?

Schließlich stand Jean auf und ging nach unten. Um diese Zeit hatte Ian gern eine Tasse Tee und ein paar Vollkornkekse. Nachher würde sie noch eine zweite Kanne aufgießen, für die junge Krankenschwester, Mary McGregor, die in ungefähr einer Stunde kam. Und hoffentlich das Morphium mitbrachte. Ian brauchte es dringend.

Sie machte für sie beide ein Tablett zurecht, Servietten und Unterdeckchen, wie sie es gern hatten, die Kekse für ihn und Haferplätzchen für sie. Richtig frühstücken wollte sie später, nachdem Mary sie abgelöst hatte.

Der Kessel hatte gebrodelt, der Tee war aufgegossen und zog, als an die Tür geklopft wurde. Sie ordnete ihr Haar und ging hin, um zu öffnen, auch wenn sie sich wunderte, wer das sein konnte, so früh am Morgen. Ob Ians helfender Engel es heute früher geschafft hatte? Denn wer sollte es sonst sein, nicht wahr?

Dritter Teil

19
Der Wind des Paradieses

Kairo

Montag, 4. Januar

8.45 Uhr

Mohammed al-Masri vibrierte vor innerer Anspannung. Vor wenigen Stunden hatte sein Bruder sich gemeldet und berichtet, dass es ihm endlich gelungen sei, den Engländer aufzuspüren, dass er ihm gefolgt war, seinen Spuren, wie einem Wüstenfuchs zu seinem Bau. Bald würde das Schwert nun in seinem Besitz sein, und die Botschaft sich verbreiten, dass der Kalif lebte, der Schatten Gottes auf Erden. Das Schwert in der Hand, würde er den letzten Dschihad gegen die Ungläubigen der Welt anführen.

Die Tür ging auf, und ein kleiner Junge kam herein. Er war mittelgroß, ungefähr zwölf Jahre alt, mit pechschwarzem Haar und abstehenden Ohren. Er trug eine blaue Schuluniform, ungefähr eine Nummer zu groß für ihn, und fühlte sich merkbar unwohl in seiner Haut. Sein Name war Farid, und er wollte ein Märtyrer sein. Er kam aus Gaza, wo Kinder im Alter von vier Jahren Attrappen von Sprengstoffgürtel anlegen, nicht aus Spaß oder zum Spielen, sondern um sich an den Gedanken zu gewöhnen, einen echten zu tragen, wenn sie erwachsen sind.

Al-Masri begrüßte ihn mit einem strahlenden Lächeln.

»Farid«, sagte er, »wie gut du aussiehst.«

Farid schaute ihn ausdruckslos an.

»Wenn ich sterben soll, Sayyid Mohammed, will ich als Muslim sterben, in der Kleidung eines Muslim.«

Der Ältere schüttelte, weiterhin lächelnd, den Kopf.

»In dem Moment, wenn du ins Paradies eingehst, Farid, wird Gott wissen, dass du ein Muslim bist. Viele tragen das Kleid eines Muslim, doch sie haben das Herz eines Ungläubigen. Du hast das Herz eines wahren Muslim, das Herz eines Mudschahed, das Herz eines Märtyrers. Der Prophet selbst wird dort sein, um dich willkommen zu heißen. Die Engel werden dich preisen bis in alle Ewigkeit.«

Farid, dem man vom Paradies erzählt hatte, seit er sprechen konnte, brachte das Gespräch zurück zu den irdischen Dingen.

»Was wird aus meinen Eltern? Wird man für sie sorgen? Und für meine Brüder und meine Schwester?«

Al-Masri nickte. Es war üblich, sich um die Familien der Märtyrer zu kümmern.

»Für den Rest ihres Lebens. Du hast mein Wort.«

Farid wusste, dass seine älteren Brüder, Walid und Nasser, wie auch seine vierzehnjährige Schwester, die demnächst verheiratet werden sollte, ebenfalls auf al-Masris Liste künftiger Märtyrer verzeichnet standen. Er malte sich aus, welche Freude es sein würde, wenn er sie alle im Himmel wiedersah.

»Ist es so weit?«, fragte er, weil er fürchtete, der Mut könnte ihn verlassen.

Al-Masri schaute auf seine Armbanduhr.

»Ja«, antwortete er. »Es ist so weit.«

Farid spürte, wie der kühle Wind des Paradieses ihn umbrauste. Nun stand sie dicht bevor, die Verwandlung von einem menschlichen Wesen in einen Märtyrer. Der Kalif selbst hatte ihm erzählt, man tat einen Atemzug in dieser Welt und den nächsten im Paradies, oder dass es schneller ging als der Schritt von einer Seite einer geraden Linie auf die andere. In weniger als einer Sekunde würde sein zerfetzter und blutender Körper in dem unsterblichen Leib eines Märtyrers wiederauferstehen, gemacht aus dem Stoff des Paradieses. In einem himmlischen Palast würde er wohnen und niemals krank werden oder alt oder ein zweites Mal sterben müssen.

Wenn er ehrlich war, fühlte er sich elend. Wohin er wirklich wollte, war nach Hause zu seiner Mutter. Gott allein wusste, wie er sich vor einer Stunde von ihr verabschiedet hatte, und sie nichtsahnend, arglos. Panik stieg in ihm auf, die Angst, sterben zu müssen. Und wenn es nun vielleicht keine Belohnung gab, kein Paradies?

Das Schulgebäude lag genau gegenüber. Autos hielten vor dem Eingang, ließen Kinder aussteigen und fuhren weiter. Andere Schüler kamen zu Fuß, alle in Schuluniformen wie der seinen, die Jungen und auch die Mädchen. Sie gehörten einer Vielzahl von Nationalitäten an, überwiegend schienen es aber Briten zu sein. Dies war die britische Schule in Kairo, eine altehrwürdige Institution in dem wohlhabenden Viertel Zamalek, gegründet als Bildungsstätte für die Söhne und Töchter von außerhalb des Vaterlandes lebender und arbeitender Briten. Im Lauf der Jahre begannen gutsituierte Ägypter ihre Kinder herzuschicken, einige Juden, und ausgewanderte Europäer, wie die Niederländer und die Dänen, die keine eigenen Schulen hatten.

Vor drei Tagen waren bei einem Angriff der Briten nahe Basra dreißig Aufständische getötet worden, darunter der führende Organisator der al-Qaida im Irak. Er war ein persönlicher Freund al-Masris gewesen. Sie waren zusammen ausgebildet worden, hatten Seite an Seite gekämpft, erst in Afghanistan, dann im Nordirak. Heute wollte der Kalif Vergeltung üben für den Tod seines Freundes. Heute würde er den Briten einen Schlag versetzen, den sie niemals vergaßen. Danach würden sie Ägypten in Scharen verlassen.

Der Mann, der neben Farid stand, war Universitätsdozent, ein enger Mitarbeiter von al-Masri, zu einem großen Teil für die Strategie der Gruppe verantwortlich. Er sprach ein ausgezeichnetes Englisch, das er an der Universität von Kairo gelernt hatte.

In einem Moment, als das Gedränge am Eingang besonders dicht war, überquerte er mit Farid die Straße und trat zu einer der zwei Lehrerinnen, die an dem kleinen schmiedeeisernen Tor standen und die Schüler abhakten, die hineingingen.

»Entschuldigung«, sagte er.

Die Lehrerin, die mit einem jungen Mädchen gesprochen hatte, drehte sich um und lächelte. Sie war neu an der Schule und fing erst an, sich die Schüler und ihre Eltern einzuprägen.

»Ja, selbstverständlich, Mr. ...?«

»Sabri. Tarik Sabri. Das ist mein Sohn, Farid. Er ist heute den ersten Tag in Ihrer Schule, und er ist ein wenig nervös. Ich möchte Sie bitten, wenn es Ihnen nichts ausmacht, ihn zur Morgenandacht zu bringen und anschließend zu – nun ja, wo er dann hin muss. Er geht in die zweite Klasse.«

»Ist er bei Mr. McKenzie gewesen?«

»Vor zwei Tagen. Alles hat seine Richtigkeit.«

Die Kinder fingen an zu laufen. In wenigen Minuten begann die Andacht. Es war höchste Zeit. Die Lehrerin, Miss Evans, griff nach Farids Hand. Farid zog sie weg. Miss Evans lächelte. Er erwiderte das Lächeln nicht.

»Ich werde dich nicht fressen«, sagte sie.

Sich zu dem angeblichen Mr. Sabri umwendend, sagte sie: »Die Andacht fängt gleich an. Mr. McKenzie mag keine Zuspätkommer, und wir wollen doch nicht, dass unser Farid hier gleich am ersten Tag unangenehm auffällt, nicht wahr? Vielleicht sehen wir uns noch häufiger. Wenn Farid in die zweite Klasse geht, hat er bestimmt auch Unterricht bei mir.«

Sabri schüttelte ihr die Hand, dann beugte er sich zu seinem »Sohn« hinunter.

»Gott hat dich bereits gesegnet«, raunte er. »Wenn du ins Paradies kommst, bitte ihn, mich ebenso zu segnen. Die Märtyrer warten auf dich. Gott wartet auf dich.«

Er richtete sich auf, streifte Miss Evans mit einem Lächeln und war im nächsten Moment verschwunden, während die Lehrerin mit Farid in Richtung Aula hastete.

In dem Jungen brodelten die widerstreitendsten Empfindungen. Er wollte bei seiner Mutter sein, aber wie sollte er die Schande ertragen, wenn er jetzt einen Rückzieher machte. Seit er denken konnte, priesen alle Leute, die er kannte, den Märtyrertod als das höchste und edelste Ziel menschlichen Strebens. Von Kindheit an waren seine Idole nicht Fußballspieler gewesen, sondern Märtyrer für den Glauben aus Gaza und dem Westjordanland. An den Wänden seines Schlafzimmers hingen Poster von ihnen, so, wie ein anderer Junge vielleicht sein Zimmer mit Bilder von David Beckham oder Wayne Rooney tapeziert. Er kannte ihre Namen und wusste, wie sie gestorben waren.

Der Sprengstoffgürtel um seine Taille, mit Klebeband auf der nackten Haut befestigt, scheuerte beim Laufen. Gebetsfetzen schwirrten durch das Chaos seiner Gedanken. Er schluckte die Tränen hinunter, denn Märtyrer weinen nicht. Die Lehrerin glaubte, er wäre verstört wegen der Hektik und der vielen fremden Menschen. Sie beschloss, ihn unter ihre Fittiche zu nehmen.

Mit Hilfe der Gebete, die ihm seit frühester Kindheit tägliche Gewohnheit waren, und anderen, die er von al-Masri gelernt hatte, vertrieb er die Zweifel und Ängste aus seinem Kopf. Es war Zeit, alles andere auszuschließen, seine Gedanken auf die heilige Tat zu richten, die er gleich vollbringen würde.

Miss Evans bugsierte ihn durch eine Doppeltür in die Aula, einen Saal mit quadratischem Grundriss, der groß genug war, um die etwa dreihundert Schüler der Oberstufe samt dem Lehrerkollegium aufzunehmen. Der Direktor stand in seinem akademischen Talar auf der Bühne, weiße Haarbüschel sträubten sich rechts und links an seinem Kopf. Hinter ihm saß in einer Reihe die Lehrerschaft, und an der Seite schickte das Schulorchester sich an, »Abide with me« zu intonieren. Ein ganz ähnliches Szenario hätte man an jeder beliebigen britischen Privatschule finden können, nur war hier das Spektrum der Nationalitäten vielfältiger.

Miss Evans, besorgt, sie selbst könnte Mr. McKenzie als »Zuspätkommer« auffallen, erspähte einen freien Stuhl ziemlich in der Mitte des Saals, in den Reihen der Zweitklässler. Dorthin schob sie Farid mit der Versicherung, ihn nach der Andacht wieder abzuholen, und eilte dann zu der Treppe, die zum Podium hinaufführte, dabei spürte sie die ganze Zeit den Blick des Direktors auf sich ruhen.

Farid schlängelte sich durch die Stuhlreihen zu seinem Platz, verfolgt von neugierigen Augen. Sobald er sich hinsetzte, fühlte er sich besudelt. Überall um ihn herum waren Ungläubige mit blondem Haar und blassen Gesichtern neben Schülern mit dunklerer Haut, vielleicht Muslime aus unreligiösen Familien. Der Junge neben ihm sah chinesisch aus, und er wusste, die Chinesen waren Götzendiener. Ein anderer Junge trug einen indischen Turban, und einer seiner Lehrer hatte gesagt, Inder, die keine Muslime waren, beteten das Goldene Kalb an. Da waren Mädchen, die kurze Röcke anhatten, Mädchen, die älter waren als er und längst verheiratet gehörten, aber hier schamlos zwischen den Jungen saßen. Einige trugen sogar Make-up. Dies war ein Sündenpfuhl, und Gott würde ihm dankbar sein, dass er ihn vernichtete.

Die Musik setzte ein, und auf einen Wink des Direktors erhob sich die gesamte Schule. Einzig Farid hatte kein Gesangbuch und wusste nicht einmal, was ein Gesangbuch war. Alle fingen an zu singen.

Farid schob die rechte Hand in die Jackentasche. Sein Zeigefinger ertastete den Knopf, der mit dem Gürtel verbunden war. Er holte noch einmal tief Luft. Das Letzte, was er sah, war ein Mädchen in der Reihe vor ihm, das sich umgedreht hatte, um ihn anzulächeln, und das Letzte, was er fühlte, war der glatte Kunststoff unter seinem Finger, als er fest auf den Knopf drückte. Er hörte nicht die Explosion, sah nicht das Blut, spürte nicht die Druckwelle. Seine Engel riefen ihn zu Gott.

20
Geblendet in Kairo

Kairo

Montag, 4. Januar

10.00 Uhr

Nur mit den Kleidern, die er anhatte, und dem Rucksack aus der Hütte, traf er in Kairo ein. Tags zuvor hatte er in Inverness abends noch eine Maschine nach London erwischt. Trotz eines Zwischenstops in Edinburgh reichte in Heathrow die Zeit für den Weg zum Terminal 4, um einen Platz für das Flugzeug der Egypt Air zu buchen, das kurz nach 22.00 Uhr in Kairo landete. Auf beiden Flügen hatte er sich alle Mühe gegeben, etwas zu schlafen, jedoch der Wirrwarr in seinem Kopf ließ ihn nicht zur Ruhe kommen. Sobald er einnickte, quälten ihn Alpträume von Tod und Verhängnis. Beim Verlassen des Flugzeugs hatte er einen Moment lang das Gefühl, nach Hause zu kommen, bis ihm einfiel, dass es für ihn kein Zuhause mehr gab. Der Mensch, der ihm das Kostbarste auf der Welt war, befand sich in der Gewalt von Mördern, für ihn unerreichbar und in allergrößter Gefahr.

Er hatte von Heathrow aus die Gilfillans angerufen, aber niemanden erreicht. Hoffentlich lag es daran, dass sie seinem Rat gefolgt und für ein paar Tage weggefahren waren. Ebenfalls von Heathrow aus hatte er die Helpline seiner Londoner Bank angerufen und entdeckt, dass er über Nacht zu Reichtum gekommen war. Emilias Lebensversicherung hatte gezahlt, einen erheblichen Betrag, aber davor war eine noch höhere Summe überwiesen worden, von einer ihm gänzlich unbekannten Organisation, Millenium Insurance 6 Ltd. Er hatte die junge Dame am anderen Ende der Leitung gebeten, die Zahlung zu überprüfen, weil er im ersten Moment an eine Fehlbuchung glaubte, aber sie versicherte ihm, die Überweisung wäre direkt von einem Konto bei der Coutt’s Bank in London erfolgt, genehmigt und unterzeichnet von einem Direktor der Firma mit den Initialen SH.

Erst nachdem er eingehängt hatte, erschloss sich ihm der Zusammenhang zwischen den Initialen der Pseudofirma und denen des Direktors. Eine großzügige Geste nach dem Tod einer geschätzten Mitarbeiterin? Oder die finanzielle Basis für seine Suche nach den Mördern seiner Frau? Wie auch immer, die beiden Beträge stellten sicher, dass er für den Rest seines Lebens dem Müßiggang frönen konnte – Ironie des Schicksals angesichts der Tatsache, dass er demnächst vermutlich ebenso tot sein würde wie Emilia und Simon.

Nach kurzem Überlegen rief er in der Filiale seiner Hausbank in Garden City an, über die er und Emilia die meisten ihrer Geldgeschäfte abgewickelt hatten. Dort war ebenfalls vor wenigen Tagen ihrem Konto eine erhebliche Summe gutgeschrieben worden. Offenbar hatte Simon vorausgedacht. Jack sah sich den Rest seines Lebens Formulare ausfüllen und von Pontius zu Pilatus laufen, bis ihm einfiel, dass dieser Rest seines Lebens vermutlich kürzer bemessen war als bei anderen Leuten, was solche Befürchtungen überflüssig machte.

Er mietete sich im billigsten Hotel ein, das er finden konnte, dem New Palace an der Soliman el Halaby Street, auf halbem Weg zwischen dem Bahnhof Ramses und dem Ägyptischen Museum. In der Szene der Rucksacktouristen war es legendär. Er hatte die Wahl zwischen einem Bett im Schlafsaal der Männer für zweieinhalb Dollar und einem Einzelzimmer für ungeheuerliche vier Dollar. Er entschied sich für Letzteres.

Mit der Masse Geld auf zwei Bankkonten hätte er eine Suite im Four Seasons oder dem Nile Hilton beziehen können, ohne bei den Preisen auch nur mit der Wimper zu zucken, aber dort saß er mehr oder weniger auf dem Präsentierteller. Mitten in der Stadt, in diesem Paradies für Backpacker, blieb er anonym. Jedes von Kairos exklusiven Hotels diente als Treffpunkt für Leute, denen er lieber nicht begegnen wollte, und die Gästelisten, im Computer geführt, konnten von jedem mit etwas Geschick ausspioniert werden.

Er hatte unter falschem Namen eingecheckt, als Jim Corbett, und ein kleines Bakschisch bewahrte ihn davor, seinen Reisepass an der Rezeption hinterlegen zu müssen. Morgen wollte er losgehen und sich nach einer preiswerten Unterkunft umsehen, in einer Gegend, wo man keine Fragen stellte.

Natürlich war da nach wie vor sein eigenes Haus in der kühlen, grünen Vorstadt Garden City, von der Botschaft aus zu Fuß zu erreichen, aber er konnte dort nicht einfach wieder einziehen: Jeder, der nach ihm suchte, würde zuallererst unter seiner alten Adresse nachsehen. Wahrscheinlich wurde das Haus beobachtet. Und wenn nicht, gab es dort einfach zu viele Erinnerungen, zu großen Schmerz. Er brauchte ein unauffälliges Quartier. Bis morgen Abend wollte er das Hotel verlassen haben, aber heute hatten erst einmal andere Erledigungen Vorrang.

Am frühen Morgen war er von den altvertrauten Rufen eines halben Dutzends Muezzins geweckt worden, welche die Gläubigen zum Gebet mahnten; die meisten dieser Rufe kamen vom Band und plärrten aus Lautsprechern. Besonders einer knisterte und knackte die ganze Zeit. Die Klarheit der Aussage litt darunter nicht: Es ist Zeit, aufzustehen und zu beten. »Beten ist besser als schlafen«, sangen die Muezzins. Seine Gedanken gingen wieder zu den Gilfillans. Hoffentlich war es Angus gelungen, den Geländewagen los zu werden.

Simon hatte ihm ans Herz gelegt, Scheherezade zu suchen, die Geheimnisvolle, und dazu, überlegte er, musste er mit jemandem in der Botschaft Kontakt aufnehmen, jemandem, der mit Simon Henderson zusammengearbeitet hatte oder mit Emilia oder der Naomi kannte und sich an sie erinnerte und an das, was ihr und ihrer Mutter zugestoßen war. Ihm fielen ziemlich viele Personen ein, die er auf Partys und bei Empfängen kennengelernt hatte, viele von Emilias Mitarbeitern, doch er konnte nicht beurteilen, welcher ein harmloser Angestellter war und wer ein Agent des Secret Intelligence Service SIS.

Bevor er sich auf den Weg zur Botschaft machte, beschloss er, sich neue, angemessene Kleidung zuzulegen. Die Notwendigkeit, anonym zu bleiben, stellte ihn vor einige Probleme. Um sich mit der nötigen Barschaft zu versehen, musste er bei einer Filiale seiner Bank vorsprechen, aber möglichst nicht bei der, wo man ihn von früher kannte.

Er sah Komplikationen auf sich zukommen, erst recht wenn er in den geliehenen Kleidern von Angus am Schalter auftauchte und eine große Summe von einem gut bestückten Konto abheben wollte. Auch in der Botschaft konnte er sich in diesem Aufzug nicht blicken lassen. Glücklicherweise hatte er lange genug in Kairo gelebt, um zu wissen, wie man Hindernisse umging. Alle, die es vorübergehend ins Ausland verschlagen hatte, im Auftrag einer Firma oder Behörde oder aus Abenteuerlust, kurz Expats genannt, waren gewieft, was das anging. Sie kannten die richtigen Leute, wussten, wer in welchem Ministerium für was zuständig war, wo man am meisten kriegte für wenig Geld, wessen Bruder wessen Vetter kannte. Das Problem war, er konnte die üblichen Taktiken nicht anwenden, nicht auf seine üblichen Kontakte zurückgreifen. Schlagartig und überdeutlich wurde ihm klar, dass er auf sich allein gestellt war.

Das Dilemma bestand darin: Wenn er nicht auffallen wollte, musste er sich in Kleidung und Benehmen der Masse anpassen, vielleicht sogar versuchen, sich als Araber auszugeben oder, besser noch, als hellhäutiger Tscherkesse aus Jordanien. Je nachlässiger die Erscheinung, desto glaubwürdiger, leider war es auch die sicherste Methode, um zu erreichen, dass ihm am Tor der Botschaft von einem höflichen, aber entschiedenen Wachposten der Zutritt verwehrt wurde.

Die Hoteldusche traktierte ihn abwechselnd mit heißen und kalten Wassergüssen, aber wenigstens konnte er sich den Schmutz der Reise vom Körper spülen. Nachdem er sich mit einem winzigen Handtuch abgetrocknet hatte, suchte er aus seiner beschränkten Garderobe das Beste heraus und zog sich an, dabei waren seine Gedanken bei der Explosion, die er vor einer Stunde oder so gehört hatte. Wo konnte das gewesen sein? War diesmal jemand getötet oder verletzt worden?

Ein Schritt aus der Tür des Hotels stürzte ihn übergangslos in das Tollhaus namens Kairo. Die Luft war grauweiß vom Staub der Zementfabriken, aus der Wüste herangewehter Sand fügte eine fahlgelbe Nuance hinzu. Auspuffgase von Autos, Bussen und Motorrädern waberten zum Schneiden dick über jeder Straße, jeder Kreuzung.

Verwöhnt von dem Aufenthalt in Schottland, wo die Luft reiner ist als rein, reagierten seine Nase und sein Hals sofort und machten dicht. Er wusste schon jetzt, dass er am Ende des Tages Schleim aushusten würde und beim Naseputzen Blut im Taschentuch haben. Sein Arzt hatte ihm einmal erklärt, das Einatmen der mit Schadstoffen belasteten Kairoer Luft wäre gleichbedeutend mit dem Rauchen von dreißig Zigaretten täglich. Nach ein paar Tagen würde sein Körper sich wieder daran gewöhnt haben.

Auch der Geräuschpegel der Stadt war überwältigend nach der tiefen Stille der schottischen Berge und Seen. Dominierend war das Blöken der Autohupen, von den Fahrern unermüdlich betätigt, in der irrigen Annahme, der Krach würde ihnen helfen, schneller vorwärtszukommen. Jeder Zentimeter Kairos röchelte im Würgegriff eines permanenten Verkehrsstaus. Ob in einer alten Rostlaube oder im Fond einer chauffierten Limousine, man bewegte sich im Schneckentempo voran. Der einzige Vorteil der Limousine war die Klimaanlage.

21
Assistent des Chargé d’Affaires

Kairo

10.35 Uhr

Er benutzte den Geldautomaten der Filiale an der Gezira Street in Zamalek. Das Gemeinschaftskonto war nie besser gepolstert gewesen. Um keine Aufmerksamkeit zu erregen, hob er nur so viel ab, wie er brauchte, um sich neu einzukleiden und andere Kleinigkeiten zu besorgen.

Seine Einkäufe tätigte er im Chan el-Chalili, einem lärmenden, betriebsamen, chaotischen Basar aus dem 14. Jahrhundert, der so gut wie alle modernen Bedürfnisse bediente. Der riesige, überdachte Markt war ein Irrgarten winziger Läden und Kioske, die verkauften, was das Herz begehrte, von Büchern bis zu respektabler Damenunterwäsche, Touristen-Tinnef und Herrenoberbekleidung jeglicher Machart, außer modern.

Durch die Maski-Straße mit ihren Parfümhändlern ging er in Richtung der Schneiderläden westlich des Midan Hussein, des alten Platzes, der einmal das Zentrum des mittelalterlichen Kairo gewesen war. Jack kannte einige der Ladenbesitzer mit Namen und besaß die nötige Geduld, um zu handeln. Zu jeder Einkehr gehörte ein Glas Pfefferminztee oder ein Tässchen Mokka, und weil er fließend Arabisch sprach, entspannen sich darum herum lange Gespräche. Feilschen war ein unabdingbarer Teil des Prozesses: Ohne das verlor der Händler an Gesicht, und der Kunde fühlte sich betrogen, auch wenn es gar nicht der Fall war. Unter vielem Händeschütteln und scherzhaftem Geplänkel erstand er einen Maßanzug nach europäischem Schnitt, an Ort und Stelle angepasst, mehrere Hemden, eine grelle Krawatte, neue Schuhe und Unterwäsche zum Wechseln.

Er zog sich gleich um und ließ die übrigen Sachen von einem Jungen ins Hotel bringen. In dem neuen Anzug sah er aus wie ein Geschäftsmann, nicht der erfolgreichste, zugegeben, aber seriös genug, um nicht an der Tür der Botschaft abgewiesen zu werden. Nach diesem Besuch jedoch wollte er zur Tarnung schnellstmöglich ägyptische Kleidung anlegen. Ein paar Schritte weiter war ein anderer Laden, der Galabijas in allen Schattierungen von Braun und Grau anbot. Er kaufte eine in Grau, und wieder fand sich ein Junge, der sie, zusammen mit einer grauen Scheitelkappe, in sein Hotel brachte, für später.

In einem anderen Teil des Chan suchte er sich einen Barbier, der bereit war, ihm die Haare zu stutzen und ihn zu rasieren. Während er bedient wurde, kam ein Mann in einer hellen Gabardine-Galabija herein und nahm auf der Bank ihm gegenüber Platz. Ab und zu schaute er zu Jack hin, wich aber seinem Blick aus, irritiert von der Tatsache, dachte Jack, dass er nicht aussah wie ein Tourist, aber eindeutig kein Ägypter war. Ein Schuhputzer erschien und wienerte für ein paar Pennies seine Schuhe. Ihm folgte ein Wahrsager, der Jack anbot, ihm die Zukunft vorherzusagen.

»Nein, danke«, wehrte er ab. Er zog es vor, nicht zu wissen, was die nächste Zeit für ihn bereithielt.

Er nahm ein Taxi zur Botschaft in Garden City. Dem Fahrer versprach er ein besonders reichliches Trinkgeld, wenn er es schaffte, vor Mittag da zu sein. Sie wühlten sich durch den Verkehr, der etwas dünner wurde, weil die Zeit für das Mittagsgebet heranrückte. Die Straßen waren geschmückt mit den an Laternenpfählen aufgehängten Fahnen von einem Dutzend oder mehr Ländern, und ihm fiel ein, dass das muslimische Neujahr bevorstand.

Nachdem er aus dem Taxi gestiegen war und den Fahrer bezahlt hatte, blickte er über den Sicherheitswall auf die imposante Residenz des Britischen Botschafters. Das langgestreckte weiße Gebäude mit den hohen Fenstern und glänzendem Pediment kündete von den Tagen, als Ägypten quasi eine britische Kolonie gewesen war. Die meisten anderen Botschaften wirkten dagegen wie aufgehübschte Bruchbuden. Einst war sie das Regierungszentrum des Landes gewesen, und mochten auch diese glanzvollen Tage vergangen sein, präsentierte das diplomatische Corps nach wie vor der Welt eine unerschütterte, hoheitsvolle Fassade.

Er zeigte an der Sperre seinen weinroten Pass vor und noch einmal am Haupteingang. Eine Frau in grauem Hosenanzug erschien und eskortierte ihn in das Innere des Gebäudes. Er kannte sie nicht. An einem Tresen im Foyer nannte er wieder seinen Namen, zeigte zum dritten Mal seinen Pass vor und bat darum, jemanden sprechen zu dürfen in einer, wie er es formulierte, dringenden Sicherheitsangelegenheit.

»Einen Augenblick, bitte.« Der Sekretär, ein junger Farbiger, griff nach dem Telefonhörer und gab eine vierstellige Nummer ein. Er sprach schnell und unhörbar und legte auf.

»Bitte nehmen Sie auf einem der Stühle dort drüben Platz, Professor. Gleich wird jemand kommen, mit dem Sie sprechen können.«

Er setzte sich hin. Und saß. Und saß. Die Zeit verging, und niemand kam. Irgendwo tickte eine Uhr. An der Wand hinter der Rezeption zeigten zwei elektrische Uhren lautlos die Zeit in London und Kairo an. Einmal ging er zurück zum Tresen und wurde gebeten, sich noch etwas zu gedulden. Seine Angaben würden geprüft, sagte der Angestellte. In Kürze würde jemand herunterkommen. Jack bemerkte, dass ihn seit seiner Ankunft in der Botschaft niemand angelächelt hatte. Niemand hatte ihn gefragt, ob seine Angelegenheit dringend sei.

Halb erwartete er, ein bekanntes Gesicht zu sehen, doch obwohl mehrere Botschaftsangestellte das Foyer durchquerten, die breite Treppe hinauf- und hinuntergingen, erkannte er niemanden und wurde nicht erkannt. Sogar die Zeit schien hier erfroren zu sein.

Ein Mann in einem schwarzen Anzug mit messerscharfer Bügelfalte kam die Treppe hinunter und zielstrebig auf ihn zu. Die harten Sohlen seiner Schuhe klackten auf dem Marmorboden. Er lächelte und streckte die Hand aus, lange bevor er ihn erreichte. Jack ließ sich von diesem Lächeln nicht einen Moment täuschen, es war nicht echt, und als der Mann seine Hand drückte, geschah es nur pro forma: die Finger schlossen sich kurz und ließen sofort wieder los.

»Professor Goodman, wenn ich nicht irre? Malcolm Purvis, Assistent des Geschäftsträgers.«

»Goodrich«, berichtigte Jack. »Mein Name ist Goodrich.«

»Ach, selbstverständlich. Tut mir leid.«

Seine Miene verriet Unmut über den Lapsus, der ihm unterlaufen war, und Gleichgültigkeit gegenüber der Wirkung auf den Betroffenen. Er schien nicht sehr erfreut, Jack zu sehen. Möglicherweise hatte man ihn vom Mittagessen weggeholt oder aus einer wichtigen Besprechung. Seine Augen standen auffallend dicht zusammen, als gäbe es nicht genug Platz für sie in seinem bleichen Patriziergesicht. Die Lippen waren schmal, das Auftreten selbstsicher, der exakte Haarschnitt verriet den Absolventen einer Privatschule.

»Darf ich Sie bitten, mich zu begleiten, Professor?«, fragte er. »Sie müssen mir erklären, weshalb Sie zu uns gekommen sind. Wirklich, Sie hätten sich an das Konsulat wenden sollen. Dort kann man die meisten Ihrer Fragen beantworten. Sofern sie die nationale Sicherheit betreffen.«

»Darum geht es nicht, vielen Dank. Ich komme wegen ...«

»Warten Sie, bis wir in meinem Büro sind. Dort können wir unter vier Augen sprechen.«

Jack folgte ihm schweigend die Treppe hinauf und einen langen Flut entlang zu einer Tür mit der Aufschrift »Assistent Chargé d’Affairs«. Purvis ließ ihn eintreten und wies auf einen Sessel, während er selbst hinter einem ausladenden Mahagonischreibtisch Platz nahm. Er studierte kurz ein Blatt Papier auf der Schreibunterlage, dann richtete er den Blick auf Jack.

»Professor, die Notiz, die man mir heraufgegeben hat, besagt, dass Sie Nachforschungen über zwei Personen anstellen, die, wie Sie behaupten, in dieser Botschaft tätig waren oder sind. Die Namen sind Simon Henderson und Emilia Goodrich. Ich nehme an, die Dame ist eine Verwandte von Ihnen, wahrscheinlich Ihre Frau. Ich habe unsere Datenbank überprüft. Diese Namen sind leider nirgends aufgeführt. Sind Sie sicher, dass Sie sich nicht geirrt haben? Wenn Sie mir die Namen vielleicht noch einmal buchstabieren könnten.«

Jack schrieb sie auf ein Stück Papier, genau wie vorhin bereits. Purvis tippte auf seiner Tastatur herum, seine flinken Finger gaben Daten ein, riefen Daten ab. Nach ein paar Minuten hob er wieder den Blick.

»Und Sie sind überzeugt, dass Sie sich nicht vertan haben?«, fragte er. »Ich kann die Namen nicht finden. Aber ich habe einen James und eine Susan Henderson.«

»James Henderson – wie sieht er aus? Können Sie mir sein Foto ausdrucken?«

Purvis schüttelte den Kopf.

»Bedaure. Sicherheit, Sie verstehen. Informationen über Botschaftspersonal dürfen nicht an Außenstehende weitergegeben werden.«

»Was ist mit meiner Frau? Emilia Goodrich. Sie hat mit Simon zusammengearbeitet. Vielleicht sollte ich erwähnen, dass beide dem SIS angehörten.«

Purvis bedachte ihn mit einem frostigen Lächeln.

»Da müssen Sie sich irren, Sir. Sie haben zu viele Spionageromane gelesen. Der SIS operiert von London aus. Er hat kein Büro hier in Kairo, das kann ich Ihnen versichern.«

»Meine Frau ist vor einigen Monaten hier in Kairo ermordet worden. Inzwischen habe ich erfahren, dass die Leute, die für ihren Tod verantwortlich sind, meine Tochter in ihrer Gewalt haben. Simon Henderson ist gestern am frühen Morgen erschossen worden. Der SIS muss davon in Kenntnis gesetzt werden.«

»Das wird er ganz sicher. Sie brauchen nur zum Telefon zu greifen. Übrigens, haben Sie ihn getötet? Sind Sie gekommen, um mir das zu sagen?«

»Ich möchte mit jemandem sprechen, der mich kennt. Rufen Sie Richard Bailey her. Er wird für mich bürgen. Er wird Ihnen bestätigen, wer ich bin.«

Richard war ein alter Freund noch aus ihrer Anfangszeit in Kairo. In den ersten zwölf Monaten hatte er ihnen mit Rat und Tat zur Seite gestanden und ihnen geholfen, sich in der Stadt zurechtzufinden. Jack hatte immer geglaubt, dass Richard in der Abteilung für Wirtschaftsförderung arbeitete, aber jetzt beschlichen ihn Zweifel.

Purvis zögerte kurz, dann griff er wieder nach dem Telefonhörer.

»Richard? Hier ist Malcolm Purvis. Hören Sie, würde es Ihnen sehr viel ausmachen, Ihre Arbeit kurz zu unterbrechen und eben zu mir ins Büro zu kommen? Wunderbar. Ich habe einen alten Freund von Ihnen bei mir sitzen. Sagt er. Nein, es soll eine Überraschung sein.«

Er legte auf.

»Mr. Bailey wird gleich da sein. Sie können hier warten. Ich habe einen Bericht, den ich fertig schreiben muss.«

Der ACA widmete sich wieder seinem Computer. Minuten vergingen; nur das gedämpfte Klappern der weichen Tasten unterbrach die Stille im Zimmer.

Die Tür ging auf, und Richard Bailey trat ein. Jack durchströmte eine Woge der Erleichterung. Er stand auf.

»Richard, Gott sei Dank, dass Sie kommen. Ich kann mich Ihrem Kollegen nicht verständlich machen. Nicht einmal Emilias Namen findet er in seinem verdammten Computer ...«

Richard musterte ihn wie einen völlig Fremden. Er wandte sich an Purvis.

»Malcolm? Haben Sie nicht etwas von einem alten Freund gesagt? Diese Person habe ich noch nie gesehen.«

Purvis zuckte die Achseln.

»Er behauptet, Sie zu kennen. Er behauptet, seine Frau hätte hier im Haus für den SIS gearbeitet. Sie soll vor ein paar Monaten ermordet worden sein. Behauptet er. Noch jemand, den er kannte, wurde gestern erschossen. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll.«

»Richard!« Jack umklammerte den Arm des Freundes. »Du weißt ganz genau, wer ich bin. Deine Frau Nancy war eine von Emilias besten Freundinnen. Ihr habt beide an der Gedenkfeier hier in der Botschaft teilgenommen. Richard, man hat Simon Henderson getötet. Man hat versucht, mich zu töten.«

Richard drehte sich halb herum und löste Jacks Hand von seinem Arm. Seine Miene war abweisend.

»Tut mir leid, guter Mann, ich habe keine Ahnung, wer Sie sind. Vermutlich bin ich der falsche Richard Bailey.«

Aber Jack bemerkte, dass Richards Nonchalance gespielt war. In seinen Augen stand so etwas wie Angst. Jack kannte den Ausdruck. Er hatte ihn oft genug in den Augen von Männern im Kampfeinsatz gesehen. Hier war sie nicht so stark, dennoch unverkennbar.

Zu Purvis gewandt, äußerte Bailey: »Rufen Sie lieber jemanden, der den Burschen hinausbegleitet. Man hätte ihn gar nicht erst hereinlassen dürfen.«

»Richard, warte ...«, sagte Jack beschwörend, aber Richard war bereits halb aus der Tür, und Purvis hatte den Hörer am Ohr und bat den Sicherheitsdienst, jemanden heraufzuschicken.

»Professor«, sagte er dann in dem Bemühen, die peinliche Angelegenheit versöhnlich zu beenden – auch das gehörte zur Ausbildung eines Diplomaten –, »ich kann begreifen, dass der Tod Ihrer Frau Sie sehr belastet, und ich respektiere das. Aber ich habe den Eindruck, dass der Schmerz und die Trauer Sie ein wenig aus der Bahn geworfen haben. Um ganz offen zu sein, Ihre Geschichte klingt nicht sehr überzeugend. Ziemlich weit hergeholt, wenn ich so sagen darf. Ich glaube nicht, dass ich Ihnen in irgendeiner Weise behilflich sein kann. Wenn es nicht zu unverfroren ist, würde ich Ihnen empfehlen, medizinische Hilfe in Anspruch zu nehmen. Auf dem Konsulat wird man Ihnen in dieser Hinsicht raten können. Zögern Sie nicht, sich wieder an mich zu wenden, sobald Sie Beweise in der Hand haben, die stichhaltig genug sind, dass ich damit zu meinen Vorgesetzten gehen kann. Bis dahin aber kann ich nichts weiter für Sie tun.«

Fünf Minuten später stand Jack wieder auf der Straße, ratloser und verstörter als je zuvor in seinem Leben.

22
Tausendundeinenacht

Kairo

17.45 Uhr

Den Rest des Nachmittags kümmerte er sich um sein Konto und hob noch etwas Geld ab, um für die nächste Woche versorgt zu sein.

Bei seiner Rückkehr ins Hotel war es schon fast dunkel. Ein neuer Tag brach an. Nach seinem langen Aufenthalt in Schottland war er in ein Land zurückgekehrt, wo der Tag mit dem Untergang der Sonne begann und endete. Irgendwo erhob der erste Muezzin die Stimme, kaum hörbar durch den Verkehrslärm. Sekunden später gesellte sich eine zweite Stimme hinzu, dann eine dritte, bis die Lautsprecher von Kairos fünfzehntausend Moscheen das Brüllen der blechernen Hydra übertönten, wie um die Nacht auf die Millionenstadt herabzubeschwören.

Jack war beim besten Willen nicht imstande, zu deuten, was er in der Botschaft erlebt hatte, er stand vor einem Rätsel. Als Emilia ermordet worden war und er auch Naomi für tot halten musste, hatte er geglaubt, er könnte sich nie elender fühlen, innerlich so vollkommen leer. Er hatte nicht mehr klar denken können, wollte niemanden sehen, sich in der Einsamkeit verkriechen und wollte mit dem Schicksal hadern. Viele Male hatte er mit dem Gedanken gespielt, sich umzubringen, sich draußen vor der Hütte in den Schnee zu legen und den Tod an sich herankriechen zu lassen, einzuschlummern und in den Tod hinüberzugleiten, ohne es zu merken. Im Hinterkopf hatte er allerdings immer gewusst, dass er nicht wirklich sterben wollte, er wollte nur von der schweren Last des Kummers erlöst sein.

Seine verzweifelte Flucht durch den Schnee hatte ihm gezeigt, wie stark sein Lebenswille war, und Simon Hendersons letzte Worte hatten ihm bewusst gemacht, dass er, mehr als alles andere, den Tod seiner Frau und seines alten Freundes rächen wollte und Naomi wiedersehen.

Heute jedoch hatte die depressive Stimmung ihn wieder eingeholt, ausgelöst durch die unerwarteten und auf den ersten Blick unüberwindlichen Hindernisse, die sich vor ihm auftürmten. Er konnte sich das Verhalten der Leute in der Botschaft nicht erklären, die Gleichgültigkeit, die dreisten Lügen, und erst recht nicht die kaum verhohlene Feindseligkeit, mit der man ihm begegnet war. Womit er diese provoziert hatte, war ihm ein Rätsel.

Er ging nach unten und rief von dem öffentlichen Fernsprecher dort die Gilfillans an. Wieder meldete sich niemand. Sie waren also noch nicht nach Hause zurückgekehrt, sondern hielten sich immer noch bei ihren Freunden oder Verwandten auf. Etwas anderes wagte Jack nicht zu denken. Er versuchte, seine Eltern in Norwich zu erreichen. Auch dort hob niemand ab. Das war beunruhigend. Seine Mutter und sein Vater verließen das Haus meist nur, um einzukaufen.

Zu guter Letzt und nur widerstrebend wählte er die Nummer seiner Schwester in Nottingham. Zwischen ihm und Sandra herrschte seit Jahren Funkstille. Sie war dagegen gewesen, dass er nach Kairo umsiedelte und sie, wie sie es auszudrücken pflegte, allein mit der Verantwortung für die schon betagten Eltern sitzenließ.

»Anschluss der Familie Metcalf.«

Sandra hatte von jeher eine spießige Art gehabt, sich am Telefon zu melden.

»Sandra«, sagte er. »Ich bin es, Jack.«

Ein ziemlich langes Schweigen folgte. Als Sandra dann antwortete, klang ihre Stimme weicher, als er sie in Erinnerung hatte.

»Jack, es tut mir so leid. Ich wollte dir schreiben, aber Mams und Paps meinten, du wolltest nicht gestört werden und haben mir deine Adresse nicht gegeben.«

»Macht nichts«, sagte er. »Ich hatte mich vorübergehend in mein Schneckenhaus zurückgezogen.«

»Furchtbar, der Verlust, den du erlitten hast. Kann ich dir irgendwie helfen?«

»Es genügt schon, wenn du mit mir sprichst.«

»Wo bist du jetzt?«

»Nach der Beerdigung war ich in Schottland. Seit heute Morgen bin ich wieder in Kairo. Das Wieso und Warum kann ich dir jetzt nicht erklären, das ist alles ziemlich kompliziert. Aber mir geht es gut, so gut, wie man unter den gegebenen Umständen erwarten kann.«

Sie unterhielten sich über die Morde, und er berichtete ihr, dass Naomi wahrscheinlich noch lebte, aber gefangengehalten wurde, und anschließend wechselten sie einige Worte über Sandra und ihren Mann, über früher und über die Vergeblichkeit menschlichen Planens und Hoffens.

Dann war es Zeit, zum eigentlichen Zweck des Anrufs zu kommen.

»Sandra, du könntest mir einige Gefallen tun.«

»Alles. Liebe Güte, Jack, du musst geglaubt haben, ich wäre ein herzloses Ungeheuer. Mams und Paps haben mir Bilder von Naomi gezeigt; ich konnte gar nicht glauben, was für ein süßer Fratz sie gewesen ist. Ich hätte mich wie eine richtige Tante benehmen sollen, meiner kleinen Nichte Geschenke machen, ihr Briefe schreiben. Gott, es tut mir so leid. Ich hoffe inständig, dass du sie wohlbehalten wiederbekommst.«

Sandra hatte selbst keine Kinder, und um das ihr vorenthaltene Mutterglück kreiste ihr ganzes Sinnen und Trachten. Sie und ihr Mann Derek, ein Bankier, hatten es mit jeder denkbaren Methode künstlicher Befruchtung versucht, doch trotz aller Bemühungen war ihr eine Schwangerschaft versagt geblieben.

Er erklärte ihr, wer die Gilfillans waren, gab ihr die Adresse und bat sie, die Polizei in Inverness oder Fort Augustus anzurufen.

»Und ich möchte, dass du dich erkundigst, was mit Mams und Paps los ist. Sie gehen nicht ans Telefon. Nach den Vorfällen der letzten Zeit mache ich mir Sorgen. Kannst du mir Bescheid geben, ob alles in Ordnung ist?«

»Wie ist deine Telefonnummer?«

»Ich habe keine. Mein Handy ist in Schottland geblieben. Ich werde mir hier eins kaufen und rufe dich morgen an.«

»Okay. Kann ich noch etwas für dich tun? Brauchst du Geld?«

Er lachte.

»Sandra, das ist das Letzte, was ich brauche. In Geld kann ich baden. Ich habe Emilias Lebensversicherung, und es kam noch ein warmer Regen aus anderen Quellen. Denk nach. Hast du einen Herzenswunsch, den ich dir erfüllen kann? Du und Derek, was fehlt euch noch zu eurem Glück?«

Sie schwieg lange. Als sie antwortete, klang ihre Stimme brüchig.

»Ein Baby, Jack. Nur das fehlt uns zu unserem Glück, das ist unser einziger Wunsch.«

»Wunder kann ich nicht vollbringen.«

»Ich bitte nicht um ein Wunder. Es gibt ... es gibt eine neue Methode in Italien, aber die Behandlung kostet ein Vermögen ...«

»Informiere dich und lass mich dann wissen, wie hoch die Kosten sind. Vielleicht bekommst du dein Wunder ja doch.«

Sie plauderten noch eine Weile, dann legte er auf und beendete das teuerste Telefonat seines Lebens. Wie es aussah, sollte die ganze traurige Angelegenheit wenigstens ein Gutes haben.

Er verließ das Hotel, um irgendwo zu Abend zu essen. Auch das Hotel hatte eine kleine Speisekarte, aber plötzlich sehnte er sich nach einer vernünftigen Mahlzeit. Eine Schüssel Kuschari wäre das Richtige, dachte er und überlegte, von seinem Lieblingsrestaurant an der al-Tahrir-Street konnte er anschließend leicht einen Abstecher zur Universität machen und nachschauen, ob dort Briefe oder E-Mails für ihn lagen – etwas, wurde ihm jetzt klar, was er längst hätte tun sollen. Die Schlüssel zu seinem Büro befanden sich noch an dem dicken Bund, das ihn nach Schottland begleitet hatte und wieder zurück nach Kairo.

Er machte sich auf den Weg ins Zentrum. In seiner kürzlich erstandenen Galabija sah er nicht anders aus als jeder andere hellhäutige Ägypter auf der Straße, und niemand schenkte ihm einen zweiten Blick. Der Spaziergang durch die Abendkühle war angenehm, die Luft, nicht länger von der Sonne aufgeheizt, fast atembar. Unterwegs trat er in einen von Kairos unzähligen Handy-Shops und erstand ein Motorola V 620, das gleiche Modell, das er vorher gehabt hatte und im Schlaf bedienen konnte.

Zu bereits fortgeschrittener Stunde erreichte er schließlich das Restaurant, nach der Straße Al-Tahrir genannt. Früher war er an den Werktagen regelmäßig zum Mittagessen da gewesen, und die Bedienung kannte ihn. Das Al-Tahrir galt als die beste Adresse für Kuschari in der ganzen Stadt – er hatte es sich damals zum Prinzip gemacht, dieses Gericht nie woanders zu essen. Eine große Schüssel Kuschari gab es für drei ägyptische Pfund. Das Gericht bestand aus Makkaroni, Reis, Linsen, Kichererbsen und Röstzwiebeln, übergossen mit einer scharfen Tomatensauce. Jack spülte das Ganze mit einem Glas Kakula hinunter, der übersüßen ortsüblichen Version von Coca-Cola.

Während er aß, hatte sein Gehirn Muße, die Probleme zu analysieren, mit denen er sich konfrontiert sah. Er nahm sich jedes einzeln vor und versuchte zu erkennen, ob und wenn ja, in welcher Weise, eins das andere bedingte. Da die Botschaft ihn bei der Suche nach Naomi nicht unterstützen wollte, konnte er davon ausgehen, dass er auch vonseiten der ägyptischen Polizei und Sicherheitskräfte nicht auf Hilfe hoffen konnte. Man würde dort als Erstes bei der Botschaft Erkundigungen einholen, und er brauchte kein Genie sein, um sich vorstellen zu können, wie die Auskunft lautete. Immer noch konnte er beim besten Willen nicht verstehen, weshalb man ihn bei der Botschaft dermaßen kalt abgefertigt hatte oder was Richard Bailey, den guten Freund aus besseren Tagen, bewogen haben mochte, rundweg zu behaupten, er kenne ihn nicht. Er suchte nach Erklärungen, aber nichts erschien ihm plausibel.

Schließlich gab er auf. Als er sich im Lokal umschaute, fiel ihm ein Mann auf, der ihn anstarrte. Er lächelte und war erstaunt, als der Mann weder nickte noch sonst irgendwie den Gruß erwiderte. Irgendwie kam er ihm bekannt vor. Dann dachte er, dass er bei genauerer Betrachtung eine ziemlich ungewöhnliche Erscheinung sein musste, mit seinem englischen Gesicht über einer alltäglichen Galabija und gekrönt von der kleinen grauen Scheitelkappe.

Der volle Bauch hob seine Laune. Die Kakula verursachte einen Zuckerrausch, der nicht unangenehm war, auch wenn er zu spüren glaubte, wie sie seine Eingeweide zersetzte. Dieses Zeug war zehnmal schlimmer als das Original. Höchste Zeit, nach der Post zu schauen, dachte er, zahlte und verließ das Restaurant.

Die arabische Abteilung der Amerikanischen Universität lag auf dem Greek Campus, zusammen mit sämtlichen geisteswissenschaftlichen Fakultäten und der Universitätsbibliothek. Er bog von der al-Tahrir in die sehr viel schmalere Jussuf- al-Gundij ein und hatte etwa die Hälfte der Strecke zum Eingang des Gebäudes der Sozialwissenschaften zurückgelegt, als ihm einfiel, woher der Mann im Restaurant ihm bekannt vorgekommen war: aus der Barbierstube. Es war der Mann in der Gabardine-Galabija, der Mann, der ihn immer wieder verstohlen gemustert, aber seinen Blick gemieden hatte.

Im selben Augenblick erlosch die Straßenbeleuchtung. Stromausfälle waren in Kairo keine Seltenheit, doch als er sich umschaute, sah er die al-Tahrir nach wie vor in vollem Glanz erstrahlen. Ihm wurde bewusst, dass er mutterseelenallein war. Tastend setzte er seinen Weg fort, dicht an der Mauer des Gebäudes entlang, um die Tür nicht zu verfehlen.

Er hörte Schritte hinter sich. Kein Grund zur Panik: Überfälle waren selten in dieser Stadt, in der es fast keine Kriminalität gab, aber sie kamen vor, und Studenten waren oft die leichten Opfer.

»Wer ist da?«, rief er. Die Schritte verstummten. Er wiederholte die Frage. Unheimlich still war es hier, nur wenige Meter entfernt vom Getöse des Boulevards. Er ging weiter und verfluchte sich dafür, nicht an eine Taschenlampe gedacht zu haben.

Auch wenn er keine Schritte mehr hörte, er hatte das sichere Gefühl, nicht allein zu sein. Er blieb stehen und drehte sich um. »Wer ist da?«, fragte er wieder.

Keine Antwort. Nur die unheimliche Stille. Etwas flackerte in der Schwärze. Gleichzeitig hörte er wieder Schritte, diesmal aus der entgegengesetzten Richtung.

Ihm wurde mulmig, und er beeilte sich, die Tür zu erreichen. Er drückte dagegen, um sie aufzustoßen. Die Tür war abgeschlossen. Sie war nie abgeschlossen, so früh am Abend, nie. Jetzt näherten sich die Schritte von beiden Seiten, bedächtig, vorsichtig. Das waren keine Studenten, denn die waren grundsätzlich mit kleinen Taschenlampen ausgerüstet. Und auch keine Passanten, denn es gab keinen vernünftigen Grund, hier entlangzugehen, außer man hatte als Ziel dieses Gebäude oder das Gewirr der Fußwege rings um Pressebüro und Verwaltung auf dem Main Campus.

Ein scharrendes Geräusch, und Jack sah ein Flämmchen aufzucken, als die erste der unsichtbaren Gestalten ein Streichholz anriss, dann die rote Glut einer Zigarette, die in der Dunkelheit schwebte wie der Mars am nächtlichen Firmament.

Noch einmal rief er seine Frage ins Dunkel, und erneut antwortete ihm nur Schweigen. Er konnte den zweiten Mann leise atmen hören. Gedämpfte Schritte. Er legte sich einen Plan zurecht: den richtigen Moment abwarten, dann an dem ersten Mann vorbeistürmen und so schnell wie möglich zurück zur hell erleuchteten al-Tahrir, um in den Menschenscharen unterzutauchen.

»Wenn ihr Geld wollt«, sagte er laut, »das gebe ich euch freiwillig. Also bleibt ganz ruhig.«

Plötzlich blendete ihn ein grelles Licht; er kniff die Augen zusammen. Einer der Männer leuchtete ihm mit einer Taschenlampe genau ins Gesicht. Als er den Kopf zur Seite wandte, sah er für den Bruchteil einer Sekunde seinen ersten Verfolger, scherenschnittartig vom Lichtstrahl aus der Dunkelheit gerissen, bevor die Taschenlampe gesenkt wurde. Der kurze Moment hatte Jack genügt, um zu sehen, dass der Mann in der rechten Hand ein Messer hielt. Ein Messer mit breiter Klinge. Es war ein großer, kräftiger Mann, auch das hatte er gesehen, und auf der schmalen Straße blieb nicht genug Platz, um an ihm vorbeizulaufen, ohne in die Reichweite seiner Arme oder dieser Klinge zu kommen.

Der Mann mit dem Messer spuckte aus. »Geben Sie uns das Schwert, Professor, und Ihnen geschieht nichts.«

»Ich habe das Schwert nicht.« Jack zeigte seine leeren Hände.

»Dann führen Sie uns dorthin, wo es versteckt ist. Sobald wir es haben, lassen wir Sie gehen. Ihre Tochter ebenfalls. Sie haben mein Wort.«

»Das Wort eines Entführers? Das Wort eines Mörders?«

»Wenn Sie uns das Schwert nicht geben, wird Ihre Tochter eines langsamen, qualvollen Todes sterben. Das verspreche ich Ihnen.«

Während der zweite Mann mit der Taschenlampe leuchtete, tat sein Kumpan einen raschen Schritt nach vorn und ließ das Messer vorschnellen. Jack schlüpfte unter der Klinge hindurch, warf sich wie beim Rugby gegen den Angreifer und riss ihn zu Boden. Die Überrumpelung gelang; der Mann war zu verdutzt, um sich zu wehren. Jack rappelte sich hoch und setzte zum rettenden Spurt an, aber der Mann mit dem Messer, obwohl von dem Sturz benommen, sprang noch schneller auf, das Messer in der Faust.

Ein Schuss hallte zwischen den Mauern. Vor Jacks weit aufgerissenen Augen öffnete sich die Faust des Angreifers, das Messer klirrte auf das Straßenpflaster. Ein krampfhaftes Zittern schüttelte den Körper des Mannes. Die Zigarette fiel ihm aus dem Mund. Blut quoll über die erschlafften Lippen, schwarz und dick im Licht der Taschenlampe, wie Schönschreibtinte. Jack hörte ihn gurgeln, sah, wie er umkippte und sich nicht mehr rührte.

Die Taschenlampe schwenkte im Halbkreis herum und erfasste eine schwarzgekleidete Gestalt, die aus der Gassenmündung gegenüber der Tür zum Vorschein kam. In der Hand des Neuankömmlings schimmerte eine kurzläufige Pistole. Bevor der zweite Angreifer die Lampe wegwerfen und davonlaufen konnte, wurde auch er getroffen: ein einzelner Schuss in den Kopf, unmittelbar gefolgt von dem Coup de Grâce auf den am Boden Liegenden. Jack erkannte den »double tap«, eine von allen Spezialeinheiten weltweit praktizierte Tötungsmethode.

Der Schwarzgekleidete wandte sich an Jack.

»Sind Sie unverletzt?«

Er nickte betäubt. Sprechen konnte er nicht.

»Dann lassen Sie uns von hier verschwinden«, sagte sein Retter, der bereits wieder mit der Dunkelheit verschmolzen war.

»Was hat das zu bedeuten?«, brachte Jack endlich heraus, immer noch verstört und keineswegs beruhigt. »Wer sind Sie?«

»Ich bin Scheherazade«, antwortete die Gestalt. »Die Polizei wird jeden Augenblick kommen. Wir sollten uns beeilen.«

23
In der Stadt der Lebenden und der Toten

Kairo

23.00 Uhr

»Hier entlang, schnell«, flüsterte Scheherazade. Jack gehorchte und gemeinsam hasteten sie zurück zur al-Tahrir.

Als sie sich dem Boulevard näherten, prallte ihnen dessen geballte Lichtflut entgegen. Kairos berühmtes Nachtleben war noch in vollem Gange; viele der Bars und Discos schlossen erst gegen ein oder 2.00 Uhr morgens. Die Hauptstadt Ägyptens hatte nach Jacks Meinung viel eher ein Recht auf den Titel »Die Stadt, die niemals schläft« als New York oder Paris.

Natürlich durfte man annehmen, dass sich hinter dem Namen »Scheherazade« eine Frau verbarg, auch hatte er eben ihre Stimme gehört, trotzdem war Jack überrascht, als er sich zu seiner Retterin herumdrehte, eine von Kopf bis Fuß in einen schwarzen Schleier gehüllte Gestalt vor sich zu sehen, die überdies in genau diesem Moment die Pistole in den Falten des formlosen Gewands verschwinden ließ und dann eine dunkle Sonnenbrille aufsetzte.

»Zum Glück trägst du eine Galabija«, meinte sie. »Spiel den typischen ägyptischen Ehemann. Ich gehe als dein treues Weib ein paar Schritte hinter dir, und lass dir um Gottes willen nicht einfallen, meine Hand zu halten. Denk daran, du bist wieder in Kairo.«

»Wie könnte ich das vergessen.«

»Geh in Richtung des Midan, aber halt das erste freie Taxi an, das du siehst.«

»Was ...?«

»Sei still und hör mir zu. Die Typen eben, das waren nicht die Einzigen, die es auf uns abgesehen haben. Ihre Kollegen sind noch da, und wir müssen sie abhängen. Du hast den Knaben gehört – sie glauben, du hast das Schwert oder weißt, wo es ist. Einige ihrer besten Leute sind heute Nacht auf der Jagd. Sobald das Taxi am Straßenrand hält, sag dem Fahrer, wir wollen zu den Grabstätten der Mamelucken. Er soll ohne Umwege zum Schafi’i Mausoleum fahren. Sag ihm, du willst nicht, dass er noch andere Fahrgäste mitnimmt, deine Frau duldet nicht, dass irgendein Mann, der nicht ihr Gatte ist, neben ihr sitzt. Man hat mir versichert, dein Arabisch wäre gut. Wenn es nicht gut genug ist, sag’s mir jetzt.«

»Ya marati«, sagte er statt einer Antwort, »tascharrafna. Erfreut, deine Bekanntschaft zu machen, Frau.«

Sie lachte, ein helles, perlendes Lachen, das ihn stutzen ließ. Zum ersten Mal ahnte er, was für eine Person möglicherweise in der schwarzen Hülle steckte. Nach der Kaltblütigkeit, mit der sie in der Gasse die beiden Gegner ausgeschaltet hatte, und ihrer energischen Stimme war dieses Lachen eine Überraschung. Und es war faszinierend, dass sie Scheherazade hieß – oder sich so nannte –, nach der Prinzessin aus Tausendundeinernacht, die ihr Leben rettete, indem sie Sultan Scharijâr jede Nacht ein anderes Märchen erzählte.

Ein schwarzweißes Taxi rollte langsam vorbei, auf der Suche nach Fahrgästen. Jack streckte den Arm aus und wollte eben ihren Zielort rufen, wie es üblich war, aber Scheherazade hielt ihn fest und stieß ein warnendes Zischen aus.

»Halt den Mund, um Gottes willen. Wer weiß, ob nicht einer von denen in der Nähe ist und uns hört.«

Also beschränkte Jack sich darauf, zu winken. Das Taxi hielt trotzdem, und Jack erklärte dem Fahrer, wo sie hinwollten.

»Gern, yafandim. Steigen Sie ein.«

Als sie im Fond Platz nahmen, schaltete der Fahrer das Radio aus und damit den neusten Hit des Popidols Amr Diab. Dicht verschleierte Frauen und ihre Ehemänner waren aller Wahrscheinlichkeit nach keine Freunde von Musik, gleich welcher Art. Die Taxifahrer Kairos verachten Stadtpläne und müssen oft anhalten, um Passanten, die ebenfalls nie einen Stadtplan gesehen haben, nach dem Weg zu fragen, aber sie besitzen die Gabe, mit einem Blick ihre Passagiere einzuschätzen, und passen ihr Verhalten deren Vorlieben, Persönlichkeit und Glauben an.

Sie reihten sich in den Verkehrsstrom ein. Ein Mann an einer Imbissbude notierte das Kennzeichen des Taxis, bevor es in der Nacht verschwand, und als zusätzliches Merkmal, dass die hintere Stoßstange des Wagens fehlte.

Die Fahrt verlief schweigend nach einigen fehlgeschlagenen Versuchen des Fahrers, mit Jack ins Gespräch zu kommen. Sie fuhren auf der Qasr al-’Ajni in Richtung Süden, rechterhand zog Garden City vorüber, mit den darin eingebetteten Botschaftsgebäuden (dahinter der Nil, aber unsichtbar). Weiter ging es an Roda Island entlang, bis sie scharf nach Osten abbogen auf die Majra al-’Ujun, die Straße zur Unterwelt.

Südfriedhof

Kairo

23.40 Uhr

Am Himmel über ihnen tanzten im Licht des zunehmenden, fast vollen Mondes Sterne wie funkelnde Sandkörner zu unhörbarer Musik. Im Herzen der Stadt beobachteten Astrologen die Konstellationen in dieser Nacht mit derselben Aufmerksamkeit wie schon seit uralter Zeit. Jack vertraute weder dem Himmel noch den Menschen. Was er früher einmal an Vertrauen gehabt haben mochte, verschwommen und alles andere als felsenfest, war in den vergangenen Monaten erstorben. Er empfand keinen Schmerz deswegen, sondern nur eine Leere in seinem Innern, die weder die funkelnden Sterne noch der zum Greifen nah erscheinende gelbe Mond auszufüllen vermochten.

Die riesige Nekropole im Süden Kairos, über Jahrhunderte hinweg gewachsen, war eine Wohnstatt für Lebende und Tote gleichermaßen. Seit Generationen betteten sich die Wächter der Mausoleen und Schreine, die Familien der Verstorbenen sowie in jüngerer Zeit die unbehausten Armen neben ihren Ahnen zur nicht ganz so ewigen Ruhe.

Das Taxi setzte sie vor dem Grabmal des Imam al-Schafi’i ab, der im 9. Jahrhundert Gründer eine der vier bedeutenden Schulen des Islam begründet hatte. Dies war einer der heiligsten Orte in Kairo, eine Stätte, zu welcher nur wenige Touristen je den Weg fanden. Jack entlohnte den Fahrer und schaute dem sich entfernenden Wagen hinterher. Bis die Rücklichter in der Dunkelheit verschwanden, hatten seine Augen sich an das nächtliche grausilberne Schattenspiel des Mondes und der erhaben kreisenden Sterne gewöhnt.

»Wir warten«, sagte Scheherazade. »Erst einmal sehen, ob uns jemand gefolgt ist.«

Sie bezogen Posten im Schlagschatten des Grabhauses. In der Nähe ertönte Musik: Aus einer Stereoanlage schmachtete Gana el-hawa von Abd al-Halim Hafez. Inmitten des Todes ein Liebeslied: »Love came to us, came to us. Love captured us, captured us ...«

»Heute Abend findet eine Hochzeit statt«, erklärte Scheherazade, »ein paar Straßen von hier. Der Bräutigam ist Gamal Lufti. Sechzig Jahre alt und ein berüchtigter Lustgreis. Er macht sein Geld mit dem Verkauf runderneuerter Reifen an der Achmad Maher. Ein Geizkragen. Er hat schon drei Frauen, und heute Nacht übergibt man ihm eine weitere Jungfrau zu seinem alleinigen Gebrauch. Sie heißt Chadidscha. Ich kenne sie vom Sehen, sie wohnt ganz in der Nähe. Sie ist vierzehn, wunderschön, und hat in der Frage ihrer Verheiratung so viel Mitspracherecht wie eine Katze in der Tierhandlung bei der Wahl ihres neuen Besitzers. Er hat eine eiserne Gesundheit, also selbst wenn sie ihn überlebt, dürfte sie dann irgendwo in den Dreißigern sein und zu alt, um sich noch einmal gut zu verheiraten.«

»Die alte Geschichte«, meinte Jack. Ein merkwürdiges Gefühl, solche Gespräche mit einer Person zu führen, der er nicht vorgestellt worden war, deren Gesicht er bisher nicht einmal gesehen hatte.

Sie warteten eine reichliche halbe Stunde. Ein oder zwei Autos kamen, hielten aber nur an, um Hochzeitsgäste aussteigen zu lassen, und fuhren weiter.

»Ich wüsste gern deinen richtigen Namen«, meinte Jack. »Mit einer Scheherazade zu sprechen macht ein wenig – befangen.«

»Dann versuch’s mit Dschamila.«

»Und wer genau bist du, Dschamila?«

Sie lachte verhalten.

»Warte, bis wir in unserem Quartier sind. Ich denke nicht, dass man uns gefolgt ist, was meinst du?«

»Jedenfalls habe ich nichts Verdächtiges bemerkt.«

»Wenn das so ist, komm mit.«

Sie steuerte auf einen schmalen Fußweg an der gegenüberliegenden Straßenseite zu. Sogar eine Straßenbeleuchtung gab es, dank der Stromleitungen, die zusammen mit Wasser und Gas sowie anderen Versorgungseinrichtungen von den Stadtwerken bis in diese Gegend verlegt worden waren. Auf den Friedhöfen im Norden und Süden hatte man Poststellen eingerichtet, Polizeireviere und an den Hauptverkehrsadern Bushaltestellen. Ärzte hatten Kliniken eröffnet und behandelten die Bewohner der Totenstädte. Manche fristeten ihr ganzes Leben hier, andere strebten mit aller Macht danach, dieser Umgebung zu entkommen. Manche waren die legitimen Hüter der Grabstätten, die sie ihr Zuhause nannten, andere hatten notgedrungen bei den Toten Obdach gesucht, nachdem sie aus ihren Behausungen anderswo vertrieben worden waren.

Auf den Wegen abseits der Hauptstraßen herrschte pechschwarze Finsternis, und Dschamila leuchtete ihnen mit der Taschenlampe durch den Irrgarten der Abkürzungen und schmalen Passagen zwischen den Mausoleen und Grabhäusern.

Endlich blieb sie vor einem imposanten Portal stehen und öffnete das rostige Tor in der Umfriedung.

»Dies ist das Grab von Sidi Ibrahim Nur«, erläuterte sie. »Ein überaus bedeutender Sufi. Ein wichtiger Heiliger. Zu seiner Zeit jedenfalls. Bis vor fünfzig Jahren pflegte man Feiern anlässlich seines Geburtstags abzuhalten, heute jedoch verirrt sich kaum noch jemand hierher. Wir können also in aller Ruhe abwarten, bis es Zeit ist.«

»Zeit? Zeit für was?«

Sie lachte wieder.

»Sei nicht so ungeduldig. Du wirst schon sehen.«

Sie gingen hinein. Dschamila tastete nach einem Lichtschalter an der Wand, und im nächsten Moment flammte an der Decke eine nackte Glühbirne auf. Ihre höchstens dreißig Watt spendeten eben genug Helligkeit, dass man sich umschauen konnte.

Sie standen in einem überdachten Atrium mit Türen an jeder Seite.

»Ibrahim liegt hier links«, erklärte Dschamila. »Seine Hauptfrau liegt rechts. Er teilt seine letzte Ruhestätte mit etlichen seiner männlichen Verwandten, sie hat ihre Mutter und die Schwestern zur Gesellschaft. Selbstverständlich wäre nie in Frage gekommen, sie Seite an Seite zu betten. Männer und Frauen bleiben getrennt, selbst im Tode. Nicht, dass die alten Knochen von sündhaften Trieben übermannt werden. Er hat eine Kuppel, sie kriegt ein flaches Dach. Er hat Sex mit zweiundsiebzig Huris, sie kriegt’s einmal alle hundert Jahre von ihm besorgt, wenn sie Glück hat. Zu unserer Suite geht es hier entlang.«

Jack wunderte sich. Garantiert war er von der einzigen verschleierten Frau in ganz Ägypten gerettet worden, die fremde Männer aufgabelte und mit ihnen über Sex plauderte.

Rings um das Mausoleum hatte man Räumlichkeiten angebaut, als Unterkunft für die Verwandten des Toten, wenn sie sich alljährlich versammelten, um die Wiederkehr seines Todestages zu feiern. Dschamila trat vor ihm durch einen schmalen Einlass in eine kleine Kammer, in der eine ebensolche nackte Funzel von der Decke baumelte wie im Innenhof.

Er bemühte sich, ein Gähnen zu unterdrücken, doch es brach sich Bahn. Sein Zustand näherte sich dem der völligen Übermüdung. Zum letzten Mal hatte er im Flugzeug einigermaßen erholsam geschlafen. Im Hotel, zurückversetzt in die Gerüche und Geräusche Kairos und nicht mehr sicher, wer er war und wohin sein Weg führte, war sein Schlaf unruhig gewesen und von Träumen beschwert.

»Nicht mehr lange, dann kannst du dich ausruhen«, sagte Dschamila. »Vorher aber gibt es noch einige Dinge zu besprechen. Und wir kommen nicht darum herum, uns bei der Hochzeit blicken zu lassen, sei es auch nur kurz. Erst aber muss ich diesen verdammten Fetzen los werden.«

Sie entledigte sich der langen schwarzen Melaya, warf sie über einen Stuhl und nahm den Gesichtsschleier ab. Die Brille hatte sie beim Betreten des Mausoleums bereits abgesetzt.

Sie stieß einen von Herzen kommenden Seufzer der Erleichterung aus.

»Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr ich es hasse, dieses alberne Ding anzuhaben«, sagte sie.

Darunter trug sie einen dicken blauen Pullover und Jeans. Die schwarzen Schuhe waren Nikes.

Jack staunte. Aus der schmucklosen Puppe war eine Frau geschlüpft, deren langes schwarzes Haar und lächelndes Gesicht ihm Lust machten, sie besser kennenzulernen. Riesige Augen, das Lächeln ein klein wenig schief und die Nase eine Winzigkeit zu klein – er fand sie bezaubernd hübsch.

Die Kammer, in die sie ihn geführt hatte, diente unverkennbar als Küche und Wohnzimmer in einem. Er war schon oft in solchen Grabhäusern gewesen. Früher hatte er von Zeit zu Zeit den Nordfriedhof besucht, um die Inschriften an den Wänden der Moscheen und der Mausoleen von Sultanen und Prinzen zu studieren. Die Armen Kairos, die dort hausten, waren auch ihm, dem Ausländer und Ungläubigen, freundlich und hilfsbereit begegnet.

»Du trägst deinen Namen zu Recht«, sagte er und hoffte, dass sie das Kompliment nicht als Beleidigung empfand. Dschamila bedeutete »schön«.

Sie errötete und wies kommentarlos auf einen gepolsterten Stuhl. Er setzte sich.

»Es ist eisig kalt hier drin«, meinte sie.

In einer Ecke stand ein großer Gasofen. Dschamila rollte ihn dorthin, wo Jack saß und setzte ihn mit einem Streichholz in Gang. Die Platten an der Vorderseite färbten sich rot und verströmten eine fühlbare Wärme.

Sie ging derweil zu einem kleinen Propangaskocher, der auf einer hüfthohen Holzbank stand, und erhitzte in einem alten Stieltopf eine Mischung aus Wasser, Ingwer und Zucker, dabei stand sie mit dem Rücken zu ihm und summte das grade aus den Lautsprechern tönende Hochzeitslied mit: wieder Amr Diab, der Qalbi ichtarak sang: »Mein Herz hat dich gewählt«.

»Kaum wahrscheinlich, oder?«, äußerte er. »Dass sie sich ihren zukünftigen Gatten ausgesucht hat?«

»Was glaubst du denn? Ihr Vater hat sie in irgendeinem Hinterzimmer an den alten Wüstling verschachert.«

»Ich hoffe, sie ist noch Jungfrau.«

Die Unberührtheit der Braut war von größter Wichtigkeit. Wenn sich zu vorgerückter Stunde die frischgebackenen Eheleute ins Brautgemach zurückzogen, erwartete man, dass einige Minuten darauf ein blutiges Höschen durch den Türspalt nach draußen gereicht wurde. Ob es sich um Menschen- oder Hühnerblut handelt, ließ man gewöhnlich im Ungewissen, während das Höschen im Triumph von Hand zu Hand ging, unter lautem Freudengeschrei der Nachbarn, die auf diesen Beweis der Jungfräulichkeit der Braut gelauert hatten. Der Familie fiel ein Stein vom Herzen ob der unbefleckten Ehre, und der Braut ebenfalls, wusste sie doch, dass ihr andernfalls der Tod von der Hand irgendeines der männlichen Mitglieder ihrer Familie gedroht hätte.

»Gott helfe ihr, wenn sie es nicht ist«, sagte Dschamila. »Gut möglich, dass sie seit Jahren von einem ihrer Brüder gevögelt wird, aber wenn sie heute Nacht nicht ein paar Blutstropfen produziert, wird sie diejenige sein, der man die Gurgel durchschneidet.«

Sie verteilte das heiße Getränk auf zwei Keramikbecher und stellte sie auf den kleinen Messingtisch zwischen den beiden Stühlen. Ihre Haut war wie Samt, und ihre Augen waren schwarz wie der Nachthimmel. Für einen Moment schien ein Schatten über ihr Gesicht zu huschen, dann war er verschwunden, wie nie gewesen.

Sie setzte sich in den zweiten Stuhl und nahm ihren Becher in beide Hände.

»Wundert man sich nicht, was du hier tust, ganz allein«, erkundigte er sich. »Schleiertragende Frauen legen im allgemeinen Wert darauf, sich nur in Begleitung eines männlichen Verwandten in der Öffentlichkeit zu zeigen, der ein wachsames Auge auf sie hat.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich habe allen erzählt, mein Ehemann wäre nicht da, käme aber bald wieder. Jedes Mal, wenn ich ausgehen musste, habe ich eine der Frauen gebeten mitzukommen. Die Leute hier sind nicht so pingelig wie in der Stadt oder in den Vororten. Trotzdem müssen wir uns auf dem Fest blicken lassen, und wenn es nur für eine halbe Stunde ist. Die Leute müssen wissen, dass du mein Ehemann bist.«

»Aber – wer genau ist das? Hast du einen Ehemann?«

Sie lachte leise und hob in gespieltem Bedauern die Achseln.

»Keinen außer dir, fürchte ich.«

»Ich werde einen Lebenslauf brauchen.«

Sie holte tief Atem, wie jemand, der ein begriffsstutziges Kind unterrichtet.

»Dein Name ist Aijub. Du bist drei Monate in Ismailija gewesen und hast in der Bäckerei deines Bruders ausgeholfen. Du gehörst einer Sufi-Bruderschaft in Imbaba an und bist ein guter Muslim. Danach bringst du die Unterhaltung am besten auf die Fußballergebnisse. Ahli hat letzte Woche gewonnen, sieben zu vier. Politik lass außen vor, und du dürftest keine Probleme haben.«

Jack stöhnte und griff nach seinem Becher. Das Getränk war noch zu heiß, aber er versuchte trotzdem, daran zu nippen.

Schließlich konnte er seine Ungeduld nicht mehr beherrschen. »Gibt es Neuigkeiten?«

»Neuigkeiten?«

»Von meiner Tochter. Von Naomi.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Alles beim Alten. Sie ist immer noch bei dieser Gruppe. Die werden ihr nichts tun, so lange sie glauben, dass sie ihnen nützlich sein kann.«

Er berichtete ihr von Simons Tod und der Flucht durch Kälte und Schnee, von dem Mann mit der Nachtsichtbrille, den Kugeln, die ihm um die Ohren geflogen waren.

»Ich habe noch nie Schnee gesehen«, meinte sie versonnen, »außer auf Fotos. Um Simon tut es mir leid. Wir beide standen uns sehr nahe.«

»Du meinst ...«

Sie schaute ihn an. Diesmal lächelte sie nicht.

»Nicht so. Aber er hat mir alles beigebracht, was ich weiß. Wenn der Moment da ist, werde ich um ihn trauern. Aber nicht jetzt. Vor uns liegen wichtige Aufgaben. Wichtiger, als du vielleicht ahnst. Wo hast du das Schwert versteckt?«

»Es befindet sich in einem Schließfach auf dem Bahnhof. Ich wusste nicht, wohin damit. Morgen werde ich es holen und irgendwo unterbringen, wo es sicherer ist.«

»Das mit dem Bahnhof ist ein Scherz, oder?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. Es hatte alles so schnell gehen müssen. Allerdings waren die Schließfächer auf dem Ramses-Bahnhof wirklich nicht der sicherste Ort, um etwas Wertvolles aufzubewahren.

Sie schenkte ihm einen Blick, bei dem er sich wünschte, er hätte das verfluchte Ding im Staatstresor untergebracht.

»Woher hast du gewusst, wo ich zu finden sein könnte?«, versuchte er das Thema zu wechseln.

Sie schürzte die Lippen.

»Simon und ich hatten eine Abmachung. Anrufe zu festgesetzten Zeiten, während er in Großbritannien war. Ich wusste, er hatte deine Spur bis in irgendeinen gottverlassenen Winkel Schottlands verfolgt und dass er dich überreden wollte, mit ihm nach Kairo zurückzukommen. Heute bei Tagesanbruch, nach britischer Zeit, wurde mir klar ich, dass ihm etwas zugestoßen sein musste. Er hätte sonst angerufen, keine Frage. Nur hatte ich keine Ahnung, ob dir auch etwas passiert war. Ich dachte mir, falls er noch Gelegenheit gehabt hatte, mit dir zu sprechen, würde er dich hierhergeschickt haben, also überprüfte ich mit Hilfe meines Computers die Passagierlisten der Flüge aus Großbritannien, und da warst du, für jeden sichtbar, Freund wie Feind. Deine Angreifer müssen dich auf die gleiche Art aufgespürt haben. Sie werden sich gedacht haben, dass du früher oder später der Universität einen Besuch abstatten würdest, und haben sämtliche Eingänge bewacht.«

Sie seufzte. Innerlich kämpfte sie immer noch gegen die Tränen an. Simon und sie hatten sich viele Jahre gekannt. In einer anderen Welt wären sie vielleicht ein Liebespaar gewesen.

»Diese Möglichkeit hatte ich nicht in Erwägung gezogen. Dann habe ich dich aus den Augen verloren. Ich hatte keine Ahnung, in welchem Hotel du abgestiegen sein könntest. Es gab auch die Möglichkeit, dass du in dein Haus in Garden City zurückgekehrt warst, oder du hattest dich entschlossen, bei Freunden unterzukommen.

Aber ich rechnete damit, dass du zur Botschaft gehen würdest. Simon hatte mir ein Passwort für den Großrechner der Botschaft gegeben, also loggte ich mich ein, überprüfte die Aktivitäten dort, und immer wieder, den ganzen Tag über, die Gästelisten der Hotels. Ich hatte Glück. Jemand aus der Botschaft namens Purvis hatte in seinem Computer notiert, dass du ihn aufgesucht hättest, und auch den Namen deines Hotels angegeben. Außerdem stand da, dass ihre Sicherheitsleute dich beschatten sollten.«

»Waren das die ...«

Sie schüttelte den Kopf. »Glaube ich nicht. Ich bin in dein Hotel gefahren, stellte fest, dass du in deinem Zimmer warst, und als ich dich herauskommen sah, bin ich dir gefolgt. Ich war immer hinter dir, auf dem ganzen Weg zum Restaurant und anschließend zur Universität.«

»Weshalb hast du mich nicht einfach angesprochen?«

»Das wäre ein Fehler gewesen. Ich wusste doch, dass aller Wahrscheinlichkeit nach außer mir auch einige Agenten des Britischen Geheimdienstes in der Nähe waren, aber ich konnte sie nicht identifizieren. Hätte ich dich angesprochen, hätten sie es beobachtet und gemeldet, und wenn man in ihrem Laden Bescheid wusste, dann bald auch andernorts. Man darf nicht merken, dass wir zusammenarbeiten.«

»Aber weshalb sollte der MI6 Interesse an mir haben? Und warum hat dieser Idiot in der Botschaft so getan, als hätte er nie etwas von Emilia oder Naomi gehört?«

Sie presste die Lippen zusammen. Wieder legte sich der Schatten über ihr Gesicht wie ein feiner Schleier, am dichtesten um ihre Augen. War ihr zur Schau getragener heiterer Charme weiter nichts als Fassade? Verbargen sich hinter dem sympathischen Lächeln dunkle Geheimnisse?

»Ja, da gibt es etwas, das du wissen solltest. Osama bin Laden ist tot. Hatte Simon noch Zeit, dir das zu sagen?«

»Ja.«

»Hat er dir auch gesagt, dass der Anführer der Gruppe, die deine Tochter in der Gewalt hat, die Nachfolge bin Ladens antreten will?

»Ja, als neuer Kalif.«

»Was er dir vermutlich nicht erzählt hat, ist, dass eine Clique von Angestellten des Foreign Office in den Reihen des MI6 ihre Chance auf einen Deal wittert, Motto: Eine Hand wäscht die andere. Im Foreign Office glaubt man einen Coup landen zu können. Wenn es denen gelingt, das Schwert in ihren Besitz zu bringen, werden sie es diesem Mann anbieten, gegen Zugeständnisse seinerseits natürlich. Der alte Trick mit dem Sicherheitsabkommen. Wenn er garantiert, dass Großbritannien von Terroranschlägen verschont bleibt, kann er das Schwert haben, und viel Spaß. Und falls er es irgendwann schafft, mehr als nur dem Namen nach Kalif zu sein, haben die Briten einen fetten Trumpf in der Hinterhand.«

»Lieber Himmel! Wenn sie das Schwert haben wollen, warum haben sie mich nicht einfach danach gefragt?«

»Weil sie wissen oder vermuten, dass Simon mit dir gesprochen und dir verraten hat, was sie ausbrüten. Sie konnten nicht einschätzen, wie du reagierst, wenn sie von dir verlangen, ihnen das Schwert auszuhändigen. Sie wissen außerdem nicht, wo du es versteckt hast, und sie wollen dich nicht merken lassen, dass sie scharf darauf sind, ergo bleibt ihnen nichts anderes übrig, als jeden deiner Schritte zu beobachten, und ich könnte wetten, dass sie vorhaben, dich an al-Masris Gruppe auszuliefern.«

Sie schaute auf eine Uhr an der Wand.

»Wir können uns später noch ausführlicher darüber unterhalten. Jetzt werde ich erst einmal einen sehr starken Kaffee brauen, und sobald du den intus hast, gehen wir als Mann und Frau auf diese Hochzeit.«

24
Taxi

Al-Tahrir Street

Eine halbe Stunde später

Amin Junus war müde. Seit dem frühen Morgen war er unterwegs und hatte immer noch nicht genug verdient, um seine Familie satt zu machen. Das Paar, das er in der Stadt der Toten abgesetzt hatte, war spendabel gewesen, trotzdem brauchte er noch ein paar Fuhren, bevor er sich guten Gewissens zu Hause schlafen legen konnte. Er hatte beschlossen, zur al-Tahrir zurückzufahren, in der Hoffnung auf ein paar Touristen aus den Bars. Ein paar Touristen wären eine große Hilfe, dachte er. Man konnte sie mit dem Fahrpreis übers Ohr hauen, und sie merkten es nicht einmal. Vielleicht nahm er sogar genug ein, um sich eine neue Stoßstange leisten zu können.

Al-Tahrir war sein angestammtes Revier. Weil der Boulevard so lukrativ war, hatte nur eine kleine Anzahl von Taxis die Erlaubnis, hier abzusahnen. Während er langsam dahinrollte, sah er einen Mann am linken Fahrbahnrand den Arm ausstrecken und winken. Er hielt am Bordstein, und der Fahrgast setzte sich neben ihn, gleichzeitig öffneten zwei weitere Männer die hinteren Türen links und rechts und stiegen ein.

»Wohin?«, fragte er.

»Das sollst du uns sagen«, antwortete der Mann auf dem Beifahrersitz.

»Ich verstehe nicht.«

»Man hat vorhin beobachtet, wie ein Mann und eine Frau bei dir eingestiegen sind. Er trug eine Galabija, sie den Hidschab. Erinnerst du dich?«

»Natürlich. Was geht euch das an?«

Einer der Männer im Fond beugte sich vor und flüsterte Amin etwas ins Ohr. Der Taxifahrer wurde bleich.

»Was ... was wollt ihr wissen?«, fragte er. Seine Stimme zitterte. Diese Leute waren nicht die Art Leute, mit denen er sich anlegen wollte.

»Wo hast du sie hingebracht?«

Er sagte es ihnen. Der Mann hinter ihm zog ein Handy aus der Tasche und telefonierte.

»Vielen Dank«, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz. »Und jetzt steig aus.«

»Aber – das ist mein Auto.«

»Hat mein Freund dir nicht erklärt, wie die Dinge stehen? Du wirst dein Auto wiederbekommen. Nun rette dein Leben und geh nach Hause zu deiner Familie.«

Er öffnete die Tür und stieg aus. Fast wären ihm die Beine eingeknickt. Der Mann, der neben ihm gesessen hatte, schob sich hinter das Lenkrad. Er zog die Tür zu. Der Wagen setzte sich in Bewegung, während der Mann auf dem Rücksitz vorgebeugt Richtungsanweisungen gab.

Amin verfolgte sein Auto mit den Blicken, bis es im Verkehrsgewühl verschwunden war. Er wusste, er würde es nicht wiedersehen. Er würde heute Nacht mit leeren Händen nach Hause kommen. Heute Nacht und morgen Nacht und in jeder anderen. Diese Männer hatten nicht nur ein Auto gestohlen, sondern ihm und seiner Familie das Leben.

25
Rot wie Blut und Weiß wie Schnee

Südfriedhof

Kairo

Die Feierlichkeiten hatten bei Sonnenuntergang begonnen und würden weitergehen bis 2.00 oder 3.00 Uhr morgens. Niemand im Viertel würde schlafen heute Nacht. Niemand, außer den Toten. Die eigentliche Eheschließung hatte bereits vor Stunden stattgefunden, als im Rahmen einer einfachen Zeremonie im Haus der Braut ihr Vater im Beisein des maßgeblichen Scheichs in ihrem Namen den Ehevertrag unterzeichnete. Bei dieser Gelegenheit hatte sie zum ersten Mal ihren Ehemann zu Gesicht bekommen, hatte die Warzen auf seinen Händen gesehen, als er das Dokument unterschrieb, hatte sich von seinen wässrigen Augen ausgezogen gefühlt. Etwas in ihr war gestorben in diesem Moment. Den Rest des Tages hatte sie zu Hause gesessen und geweint, bis man sie kurz vor Mitternacht zu ihrem Ehemann brachte, zum Hochzeitsdefilee.

Die Feier hatte lange vorher ihren Anfang genommen, pünktlich bei Sonnenuntergang; die Dunkelheit war erfüllt von Musik und dem kehligen, trillernden Geheul der Freundinnen und weiblichen Verwandten der Braut.

Jack war auf einem Dutzend Hochzeiten wie dieser gewesen, in fast jedem Teil Kairos, aber nie zuvor in der Stadt der Toten. In den besseren Gegenden kosteten die luxuriösen Hochzeitsfeiern in den Grand Hotels mehr als das künftige Zuhause des jungen Paars. Die Braut dieses Abends würde kein neues Haus beziehen, sondern mit ihrem Gatten und seinen anderen Frauen in seiner alten Wohnstatt hausen. Die Feier war nicht von Profis ausgerichtet, sondern hausgemacht von der Familie und den Nachbarn. Mit vereinten Kräften hatte man ein Fest auf die Beine gestellt, an das man sich erinnern würde, bis das nächste neuen Gesprächsstoff lieferte. Er geleitete Dschamila durch den Eingang auf das Festgelände.

Man hatte einen breiten Weg zwischen zwei Gräberreihen mit den leuchtend roten Zeltvorhängen abgesperrt, die für alle örtlichen Festivitäten herhalten mussten, vom Geburtstag des Propheten bis zu den Paraden kleiner Jungen vor ihrer Beschneidung.

Bunte Lichtergirlanden webten eine Art Dach, andere schmückten das Geäst winterlicher Bäume. Die Lautsprecher, aus denen die Musik schallte, hatten die Ausmaße kleiner Lastwagen.

Überall kämpften mit Gas betriebene Heizstrahler gegen die Nachtkälte.

Braut und Bräutigam thronten in einsamer Pracht am Ende des Festplatzes auf hochlehnigen vergoldeten Stühlen auf einem von Plastikblumen umstandenen Podium. Sie waren gegen halb zwölf eingetroffen und den breiten Weg entlanggeschritten, durch ein Spalier der Frauen, die bunte, knöchellange Gewänder trugen und die Hände mit Henna rot gefärbt hatten. Sie schnatterten mit schrillen Vogelstimmen und ehrten das Brautpaar durch das traditionelle an- und abschwellende kehlige Trillern, das über die Gräber hallte.

Jack richtete den Blick dorthin, wo Chadidscha, die Braut, steif auf ihrem Thron saß wie ein bemaltes Püppchen. Der kindliche Körper steckte in einem voluminösen weißen Brautkleid, etliche Nummern zu groß für sie, das jeder Braut angezogen wurde, die in der Nachbarschaft heiratete. Ihr Mann, der die Prozedur schon dreimal mitgemacht hatte, blickte strahlend auf das Gewimmel seiner Gäste. Der alte Bock dachte voller Vorfreude daran, wie er später Chadidscha entjungfern würde, und hoffte, dass keine seiner anderen Frauen deswegen nachher ein Spektakel veranstaltete.

Alle waren gekommen. In Ägypten ist eine Einladung zur Hochzeit so etwas wie eine Anordnung des Präsidenten. Keiner sagt ab, außer er liegt auf dem Sterbebett.

Am unteren Ende des Platzes saßen die Männer auf Holzstühlen; ab und zu erhoben sich welche, um miteinander zu tanzen. Gemischte Paare gab es nicht, überhaupt hielten sich die Geschlechter streng getrennt. Am entgegengesetzten Ende forderten die festlich herausgeputzten Frauen die Braut auf, mit ihnen zu tanzen, aber Chadidscha schüttelte den Kopf. Sie hatte Angst, sich zu blamieren. Zu Hause hatte sie gern Popmusik gehört, aber man hatte ihr eingeschärft, dass ihr Gatte laute Musik jedweder Art verabscheute und keineswegs dulden würde, dass die Ruhe seines Hauses durch abartiges Gedudel gestört wurde.

Seit der Schüssel Kuschari früher am Abend hatte Jack nichts mehr gegessen, und der Duft des auf Propangaskochern in den umliegenden Küchen garenden Festmahls stieg ihm verführerisch in die Nase. In großen Töpfen brodelten Lamm, Hühnchen, Reis, Makkaroni und Auberginen.

Bereits aufgetragene Schüsseln und Platten mit Salat, frittierten Pastetchen und honigsatten Kunafa sorgten dafür, dass den Gästen das Wasser im Mund zusammenlief. Kleine Kinder, die sich einbildeten, unsichtbar zu sein, schlüpften unter die Tische, sprangen hervor und stibitzten so viel süß gefüllte Backwaren, wie sie nur konnten, während eine aufgeregte Frau vergeblich die Hände schwenkte, um sie zu verscheuchen.

Im selben Moment, als Jack und Dschamila sich auf den Weg zum Podium machten, um dem Brautpaar zu gratulieren, wurde die Konservenmusik abgeschaltet, und ein mit Trommeln, Uds, einer Rohrflöte und einer nach der arabischen Tonleiter gestimmten Geige ausgerüstetes Musikerensemble erklomm eine niedrige Bühne. Kaum hatten sie Platz genommen, begannen sie das traditionelle Hochzeitslied Arustak al-Halwa zu trommeln, zu zupfen, zu kratzen und zu flöten, »Deine Braut ist süß«.

Dschamila hatte auf den Gesichtsschleier verzichtet. Sie wurde von den Freundinnen erspäht, die sie gewonnen hatte, seit sie hier wohnte. Gleich waren sie und Jack von ihnen umringt.

»Dschamila, Liebes, wo hast du den ganzen Abend gesteckt? Ich habe überall nach dir Ausschau gehalten. Wir dachten schon, du kommst nicht.«

Die Sprecherin war eine stattliche Nubierin, die zwei Grabstätten weiter lebte. Sie hatte eine Lücke in ihren strahlend weißen Zahnreihen, und die Innenseite ihrer Hände schmückten mit Henna gezeichnete Spitzenmuster. Auch die anderen Frauen winkten Dschamila mit den Fingern und wollten wissen, weshalb sie so spät käme.

»Mein Mann ist erst vor wenigen Stunden wieder nach Hause gekommen«, gab sie Auskunft und deutete schüchtern auf Jack, der sich wand und verlegen lächelnd ein paar Begrüßungsworte murmelte. Je weniger er redete, desto besser, dachte er.

Nachdem die Frauen Gelegenheit gehabt hatten, ihn in Augenschein zu nehmen und Dschamila zu seiner Rückkehr zu beglückwünschen, wurde er in die Richtung des männlichen Kontingents geschickt.

»Ich will nicht, dass du hier bleibst«, raunte Dschamila ihm zu. »Die anderen Frauen werden sonst nur eifersüchtig, weil du so viel ansehnlicher bist als ihre eigenen Ehemänner, und dann verfluchen sie uns mit dem bösen Blick und, ehrlich gesagt, noch mehr Unglück können wir nicht brauchen.«

»Du glaubst doch nicht an diesen alten Hokuspokus?«, fragte er, obwohl er noch keinen Ägypter kennengelernt hatte, der dagegen immun gewesen wäre.

Sie scheuchte ihn weg, und er verdrückte sich in den Männerbereich. Man hatte ihn in Augenschein genommen, mit dem Etikett »Ehemann« versehen im Gedächtnis gespeichert, und er war nun nicht länger mehr Gegenstand von Spekulationen. Der Kaffee, den er getrunken hatte, bevor sie herkamen, hatte seinen Blutdruck unangenehm in die Höhe getrieben, er spürte es wie ein Summen in seinem Kopf und im ganzen Körper. Ihm graute vor dem Gedanken, wie sein Kopf sich anfühlen würde, wenn er am Morgen aufwachte, falls er überhaupt aufwachte. Das Mädchen auf dem Podium sah fast so jung aus wie Naomi, und die Vorstellung, dass der alte Sack daneben sich demnächst über sie hermachen würde, brachte ihn in Wut, zumal er automatisch an seine Tochter denken musste – wo sie festgehalten wurde, ob sie noch lebte und ob man ihr Gewalt angetan hatte.

Neugierige Blicke begleiteten ihn auf seinem Weg durch die Umfriedung. Man hatte ihn vom ersten Moment an als nicht zugehörig eingestuft, auch wenn die vertraute Begrüßung Dschamilas durch die Frauen geholfen haben mochte, latentes Misstrauen zu zerstreuen. Schließlich sah er nicht besonders ägyptisch aus; wegen seiner hellen Haut und des schwer einzuordnenden Dialekts hatte man ihn schon früher oft für einen Tscherkessen aus Jordanien oder Syrien gehalten. Außenseiter waren nicht willkommen in eng verwobenen Gemeinschaften wie dieser, und er hätte es lieber vermieden, in Unterhaltungen einbezogen zu werden. Ein Ausrutscher, und die Situation konnte schwierig bis unangenehm werden.

Frauen und Mädchen schleppten aus den Küchen die dampfenden Töpfe heran. Jack schnupperte. Er begrüßte die Ablenkung ebensosehr wie die Aussicht auf ein spätes Abendessen.

In der musikalischen Untermalung trat eine Pause ein, als die Ud-Spieler ihre Instrumente stimmten, was wegen der Kälte häufig nötig war. Irgendwo draußen auf der Straße hörte man ein Auto kommen und anhalten. Ein zweites und ein drittes. Verspätete Hochzeitsgäste waren eingetroffen.

Die Band fing wieder an zu spielen. Auf Plastiktellern wurde das Essen serviert. Kinder wieselten um die Tische und versuchten, sich selbst zu bedienen. Gläser mit Fruchtsaft wurden herumgereicht. Der Bräutigam befahl der Braut, gerade zu sitzen und zu lächeln. Noch mehr Töpfe wurden gebracht und auf Schragentische gestellt. Eine Gruppe Frauen überredete Chadidscha, vom Podium herunterzukommen und gemeinsam mit ihnen zu essen. Ihre Schwester war da, und von einer Seite kam ihre Mutter herbei, eine schwere Tonschüssel in den Armen. Die Musik schwoll an und ab. Die Großmutter der Braut stand auf und vollführte einen kurzen Tanz, beklatscht von ihren Freundinnen, einer Schar zäher alter Vetteln.

An beiden Enden des Festplatzes wurden die Vorhangtücher auseinandergeschlagen, dann auch an den Seiten. Die zu spät Gekommenen waren eingetroffen. Von den mit Essen beschäftigten Gästen nahm sie anfangs keiner wahr. Es waren Männer, und sie trugen lange schwarze Gewänder, und als sie in der Umfriedung standen, huschten ihre Blicke über den Platz, auf der Suche nach etwas. Oder jemandem.

Dschamila war die Erste, die bewusst von ihnen Notiz nahm, und ihr blieb fast das Herz stehen. Das waren keine Hochzeitsgäste, das waren keine Halbwüchsigen aus einem anderen Viertel, die gekommen waren, um zu schmarotzen. Sie schaute zum Männerbereich, in der Hoffnung, Jack unauffällig ein Zeichen geben zu können. Völlig gleichgültig, wie man sie gefunden hatte, es kam jetzt einzig darauf an, dass sie und Jack möglichst schnell und unauffällig von hier verschwanden.

Die schwarzgewandeten Gestalten mischten sich unter die Feiernden. Hier und dort waren Gäste auf sie aufmerksam geworden und erkannten, dass sie nicht die Absicht hatten mitzufeiern. Man brauchte niemandem zu erklären, wer sie waren. Es kursierten genug Berichte darüber, dass sie die Gewohnheit hatten, Hochzeitsfeiern zu sprengen, weil sie die Musik und das Tanzen – obzwar nach Geschlechtern getrennt – als Sünde betrachteten, nach ihrer sittenstrengen Auffassung des Islam. Insgeheim verdrehte man die Augen und seufzte, weil man fürchtete, auch diesem Fest könnte ein abruptes Ende beschieden sein.

Das fürchtete auch Dschamila: ein abruptes und, wenn sie nicht großes Glück hatten, ein blutiges Ende. Mit einer gemurmelten Entschuldigung stand sie auf und ging auf die Suche nach Jack. Verflixt, dachte sie und schlängelte sich zwischen halbwüchsigen Mädchen hindurch, die sich selbstvergessen in einem langsamen Tanz wiegten – wo steckt er bloß? Dumm war nur, wenn sie ihn in der Menge ausmachen konnte, dann konnten es die anderen auch. Sie hätte ihn nicht herbringen dürfen. Und selbst nicht unbewaffnet kommen.

Jack waren die Fremden noch nicht aufgefallen, doch als er einmal den Blick hob, sah er Dschamila auf sich zueilen. Proteste ertönten, als einige der Gäste sie in den Männern vorbehaltenen Bereich eindringen sahen. Sie achtete nicht darauf, stattdessen versuchte sie, die Bewegungen der schwarzgekleideten Gestalten im Auge zu behalten, während sie gleichzeitig nach Jack ausschaute.

Endlich entdeckte sie ihn: Er winkte ihr zu, erstaunt über ihr Auftauchen, dann aber bemerkte er den Ausdruck auf ihrem Gesicht und wusste, es drohte Gefahr. Er schaute sich um und sah einen Mann in schwarzer Galabija und mit schwarzem Bart zielstrebig die Menge zerteilen, sah auch, dass der Mann eine Waffe bei sich hatte, eine kompakte Maschinenpistole, deren Form an eine Uzi erinnerte. Von der entgegengesetzten Seite tauchten zwei ähnliche Gestalten auf, die es ebenfalls eindeutig auf ihn abgesehen hatten. Dschamilas Zuruf erreichte ihn über das Stimmengewirr und den Klang der Lauten hinweg.

»Jack, schnell! Hierher!«

Er wollte ihr entgegenlaufen, aber aufgestapelte Stühle versperrten ihm den Weg. Er stieß sie zur Seite, stolperte, der erste Mann holte ihn ein, bekam ihn an der Schulter zu fassen und war mit ein, zwei Schritten dicht hinter ihm, um ihn fester zu packen. Seine Kumpane waren nur noch wenige Meter entfernt, und weitere näherten sich aus verschiedenen Richtungen. Überall wurde nun gerufen und geschrien, und die Musiker hörten einer nach dem anderen auf zu spielen.

Der Mann hinter Jack legte ihm den freien Arm um den Hals. Das war sein Fehler. Jacks sämtliche Kampfinstinkte, antrainiert in jahrelanger Ausbildung und im Kampfeinsatz erprobt, wurden schlagartig aktiviert. Er sank in die Umklammerung, ließ einen Arm fallen und drehte sich plötzlich, die Taille des Angreifers als Achse benutzend, brachte ihn aus dem Gleichgewicht, hebelte sein Standbein aus und warf ihn zu Boden. Dem völlig Überrumpelten entfiel die Waffe. Jack bückte sich, riss den Mann hoch und fällte ihn mit einem Genickschlag endgültig. Sein nächster Griff galt der Waffe. Er identifizierte sie sofort als chinesischen Uzi-Nachbau. Nicht halb so gut wie das Original, aber viel besser als gar nichts.

Als er sich aufrichtete, war plötzlich ein Mann hinter ihm, den er nicht bemerkt hatte, und drückte ihm die Mündung seiner MP in den Nacken. Jemand stieß einen Schrei aus, dem einen folgten weitere, pflanzten sich fort über den ganzen Platz. Dschamila tauchte vor Jack auf; die anderen beiden Bewaffneten kämpften sich durch die aufgeregte Menge.

»Die MP, Jack! Wirf sie her!«

Er zögerte nicht. Sie fing sie auf, wirbelte herum, eröffnete das Feuer und tötete die beiden Männer, die sie fast erreicht hatten. Sie wusste, der Mann, der Jack die Pistole an den Kopf hielt, würde nicht wagen abzudrücken.

Ganz ruhig nahm sie als Nächstes ihn ins Visier.

»Hau ab!«

»Ich erschieße ihn«, sagte der Mann. »Ich habe schon viele Ungläubige wie ihn getötet. Er ist für mich bedeutungslos.«

»Das ist er nicht, im Gegenteil. Wenn du ihn tötest, wirst du das Schwert nie finden. Ich weiß nicht, wo es ist. Er hat es mir nicht gesagt.«

Schnelle Schritte näherten sich, jemand brüllte, man solle sie und Jack in die Zange nehmen.

Der Bewaffnete zögerte den Bruchteil einer Sekunde, Jack beschrieb auf einem Fuß eine halbe Pirouette, umfasste den Lauf der Maschinenpistole und rammte seinem Bedränger das Knie zwischen die Beine. Der Mann fiel schreiend um, beide Hände auf die malträtierten Kostbarkeiten gepresst.

Der zweite Trupp hatte sie fast erreicht. Der Vorderste hielt die MP in Hüfthöhe und zielte auf Dschamila. Jack hob Uzi-Kopie, deren er sich soeben bemächtigt hatte, und zerfetzte seinen Oberkörper mit einer Salve von 9 mm Geschossen. Blut spritzte nach allen Seiten, besudelte die Gäste, die in kopfloser Panik durcheinanderliefen. Jack fluchte, als er noch mehr Bewaffnete herankommen sah, denn er wagte nicht, auf sie zu schießen; zu groß war das Risiko, Unbeteiligte zu treffen.

Dschamila hielt Umschau. Jeder Eingang war bewacht. Doch es gab einen Fluchtweg, an den vielleicht niemand gedacht hatte.

»Schnell!« rief sie. »Komm mit.«

Jack heftete sich an ihre Fersen. Ein Mann sprang von der Seite vor Dschamila hin und richtete die MP auf ihre Brust, aber sie holte in vollem Lauf mit der Waffe aus und zerschmetterte ihm den Unterkiefer. Er fiel zu Boden und krümmte sich vor Schmerzen.

Sie erreichten den Bereich der Frauen, schafften sich freie Bahn, indem sie Stühle und Tische im Vorbeilaufen hinter sich stießen, ein Hindernisparcours für ihre Verfolger.

Einer von diesen schickte ihnen einen Feuerstoß nach, fehlte und traf ein Trüppchen verängstigter Frauen, die sich in Sicherheit bringen wollten. Drei von ihnen waren auf der Stelle tot, ihre festlichen Kleider mit Blut getränkt.

Braut und Bräutigam sahen überrascht, verstört und schreckensstarr, wie ihre Hochzeitsfeier sich in ein Inferno verwandelte. Die kleine Chadidscha konnte sich nicht rühren. Sie wäre gern weggelaufen, aber in ihrem Hochzeitskleid konnte sie nur winzige Schritte machen. Gamal, ihren Ehemann, hielt hingegen nichts auf seinem Stuhl. Er sah Leute heranzukommen, einen Mann und eine Frau, verfolgt von Männern mit Maschinenpistolen. Er sprang auf und war mit einem Satz von dem Podium herunter, seine jugendliche Braut überließ er ihrem Schicksal.

»Hier lang«, rief Dschamila. »Hinter dem Podium ist ein Ausgang.«

Zwei weitere Verfolger hatten das Feuer eröffnet. Kugeln trafen wahllos jeden, der zu langsam oder zu gebrechlich war, um sich aus der Schusslinie zu bringen.

Bei dem Podium angelangt, konnte Jack keinen Ausgang entdeckten.

»Wir müssen drüber weg«, erklärte Dschamila atemlos. »Dahinter ist eine kleine Treppe.«

Jack sprang auf die Plattform, streckte die Hand aus, um Dschamila zu sich heraufzuziehen. Der Schreck über das Auftauchen der beiden Fremden bewirkte, dass Chadidscha die Lähmung abschüttelte. Sie schnellte von ihrem Stuhl hoch und schrie. Schrie die Bewaffneten an, hört auf, geht weg, tut mir nichts. Eine Uzi stotterte, und eine Girlande roter Blüten entfaltete sich auf dem paillettenbesetzten Vorderteil, eine purpurne Schärpe von der Schulter bis zur Hüfte. Kugeln schlugen in ihr Herz, die Lunge und den Magen, durchbohrten die Nieren, zerfetzten die Leber, zerstörten ihr kurzes Leben und die wenigen, bescheidenen Kleinmädchenträume, die sie je zu haben gewagt hatte. Die Gebete der Familie wurden erhört, und Chadidschas Hochzeitsnacht war gekrönt von Blut.

Dschamila beugte sich zu ihr hinab, aber Jack erkannte, dass da nicht mehr zu helfen war, und zog sie hinter sich her zur Treppe, die wenigen Stufen hinunter und durch die Tücherwand.

Dahinter umfing sie – nach der Helligkeit der beleuchteten Umfriedung – tiefe Dunkelheit.

»Wir müssen verschwinden«, meinte Jack.

Dschamila zog ihn zu der nächsten Türöffnung, doch er schüttelte den Kopf.

»Verstecken funktioniert nicht. Sie werden alles absuchen. Verstärkung rufen. Wir brauchen unbedingt einen fahrbaren Untersatz.«

»Dann müssen wir dorthin.« Dschamila erinnerte sich an die Richtung, aus der sie die letzten Autos kommen gehört hatte.

Sie liefen weiter, im Dunkeln strauchelnd und stolpernd, trotzdem war es für sie kein Grund zur Freude, als es hinter ihnen hell wurde, denn Männer mit Maschinenpistolen stürmten durch denselben Ausgang, den sie genommen hatten, und einige rissen die Tücher herunter, um für die anderen Platz zu schaffen.

Jack warf einen Blick über die Schulter; ihre Verfolger zeichneten sich als Schattenrisse vor dem erleuchteten Hintergrund ab. Er selbst stand knapp außerhalb des Scheins der bunten Lichtergirlanden in der Umfriedung.

Mit einer Handbewegung bedeutete er Dschamila, sich zu ducken, ging auf ein Knie nieder, hob die Uzi und jagte in schneller Folge etliche kurze Feuerstöße hinaus. Er konnte nicht beurteilen, wie viele Gegner getroffen wurden, aber ein Kanon von Schmerzensschreien verriet ihm, dass einige Projektile ein Ziel gefunden hatten.

Dschamila war inzwischen weitergelaufen, bis zu einer Kreuzung, wo ihr Fußweg von einer breiteren Straße gequert wurde. Eine einsame Laterne warf ihr trübes Licht auf den von Schlaglöchern übersäten Asphalt.

»Jack, beeil dich! Hier stehen ihre Autos!«

Er feuerte noch eine Salve ab, sprang auf und lief zu ihr hin. Hinter ihm ein tackernder Feuerstoß und das Jaulen von Kugeln, die links an ihm vorbeiflogen.

Vier Autos waren mitten auf der Straße stehengelassen worden.

»Die Schüssel stecken!«, rief Dschamila. Sie saß bereits hinter dem Steuer des vordersten Wagens, hatte den Motor gestartet und wartete darauf, dass er einstieg. Er lief zur offenen Tür.

»Komm raus und gib mir Deckung«, keuchte er.

Im Nu war sie neben ihm.

»Bleib hinter diesem Wagen und halt sie mir vom Leib, so lange du kannst.«

Von der Wegmündung her wurden sie unter Feuer genommen. Im Schutz der Motorhaube des mittleren Autos kauernd, erwiderte Dschamila den Schusshagel, hielt auf die Silhouetten der Angreifer und setzte wenigstens einen außer Gefecht.

Jack lief unterdessen von Auto zu Auto und zog überall die Zündschlüssel ab. In Kairo war es üblich, den Schlüssel steckenzulassen: Autodiebstahl war so gut wie unbekannt. Er versenkte die Schlüssel in der Tasche seiner Galabija.

»Nichts wie weg hier!«, rief er. Dschamila wollte noch einmal feuern, aber der Abzug klemmte. Fluchend schleuderte sie die Uzi zur Seite.

Sie sprinteten zum vordersten Wagen. Dschamila warf sich hinter das Lenkrad. Jack war noch damit beschäftigt, auf den Beifahrersitz zu klettern, als sie das Fahrzeug mit durchgetretenem Gaspedal in die Nacht hinein katapultierte. Ein Schussgewitter brach los, das Heckfenster zerbarst in tausend Stücke. Dann waren ihre Angreifer nur noch Schatten im Rückspiegel. Augenblicke später hatte die Dunkelheit sie verschluckt.

26
In den Müllbergen

Manschija Nasr

Kairo

Am nächsten Morgen

10.00 Uhr

Er erwachte aus einem Traum ohne Form oder Mitleid, als hätte sein Gehirn sich in den Wahnsinn gerettet. Emilia war aus ihrem Grab auferstanden, im weißen Totenhemd und nach Vergeltung dürstend. Als wäre er an einen Felsen geschmiedet, hatte er zugeschaut, wie sie sich aus der Erde wühlte, sah die bleichen Züge von Bosheit verzerrt, die bitteren Augen; von ihren Lippen rieselten Erde und Blut. Und dann fielen die Ketten von ihm ab, und er lief wie um sein Leben, und hinter ihm war eine ganze Stadt auf der Flucht, sie alle verfolgt von seiner Frau als höhnischer Furie. Der Himmel war rot gewesen, und er merkte, dass Blut aus seinen Ohren lief und aus den Ohren aller in diesen flüchtenden Scharen. Er war taub, dann konnte er wieder hören, doch hörte er einzig Emilias gellende Schreie, und als er sich umschaute, hatten die Bewohner der Stadt sich mit ihr vereint, und ganz vorn stand Naomi und weinte nach ihrer Mutter. Die Menschen trugen weiße Grabtücher, mit Asche befleckt, ihre Augen waren blutunterlaufen, ihre Münder klafften rot wie frische Wunden, sie krächzten mit Rabenstimmen, während eine tote graue Asche vom Himmel schwebte. Er erwachte schreiend.

»Jack? Jack, alles in Ordnung?«

Aus dem Alptraum auffahrend, hatte er mit den Armen um sich geschlagen und hörte sich selbst Laute ausstoßen, die eher tierhaft als menschenähnlich waren. Jemand hielt ihn fest und murmelte beruhigend, bis er zurücksank und still lag.

»Dschamila ...?«

Er sah ihr besorgtes Gesicht über sich. »Schon gut, Jack. Du bist in Sicherheit. Wir sind letzte Nacht hier herausgefahren. Erinnerst du dich?«

Der Schlaf hatte ihm keine Erholung gebracht. Seine rotgeränderten Augen wanderten durch den Raum. Keine Möbel, nur dieses Bett. Mauern aus getrocknetem Lehm. An einer Wand eine Darstellung der Kreuzigungsszene, gegenüber ein Bild der Jungfrau Maria, ein billiger, mit Reißzwecken festgepinnter Druck. Die Erinnerung kam zurück. Vom Südfriedhof waren sie bis zur Zitadelle gefahren und an deren Ostflanke nach rechts abgebogen, auf eine schmale Straße hinauf in die Muqattam-Berge. Nach kurzer Fahrt erreichten sie eine Gegend, von der Jack oft erzählen gehört hatte, ohne sie je zu besuchen, nicht in all seinen vielen Jahren in Kairo.

In den Ausläufern der Muqattams lebten Gemeinschaften koptischer Christen, Ausgestoßene, die ein schweres Dasein als Kairos Müllsammler fristeten, die sogenannten Zabbalin. Sie zogen durch die Straßen der Stadt und füllten ihre Eselskarren mit Abfällen. Zurückgekehrt in ihre Dörfer an den Berghängen, verwandelten sie das, was Kairo ausgeschieden hatte, in Gold. Sie waren die Wiederverwerter par excellence; in ihren Höfen wurden die aufgetürmten Haufen gesichtet und gesiebt und das meiste schließlich einer neuen Verwendung zugeführt. Plastik sortierten und pressten sie zusammen. Die Handwerker in der Stadt falteten und drehten und schnitten daraus Sandalen, Körbe, Bestecke und tausend andere Artikel. Blechdosen wurden ausgespült und flachgedrückt, und irgendwoanders machten geschickte Arbeiter daraus Kästen und Koffer und Autoteile und Fernsehantennen. Lumpen wurden zu Flickenteppichen. Der organische Rest kam den Schweinen am Dorfrand zugute, Schweinen, deren saftiges, aromatisches Fleisch sich bei den Kopten und Ausländern hoher Wertschätzung erfreute, wenn auch nicht bei der übrigen Bevölkerung.

Jack sog prüfend die Luft ein. Der Gestank war fast greifbar in diesem Dorf – einer trostlosen Siedlung namens Manschijat Nasr. Man konnte ihm nicht entrinnen, so wenig wie dem Summen der Millionen Fliegen.

»Du musst aufstehen«, sagte Dschamila. »Die Familie braucht ihr Haus. Ich habe sie gut bezahlt, aber die Kinder sind die ganze Nacht auf gewesen, und sie müssen jetzt ins Bett.«

»Ich fühle mich total zerschlagen.«

»So siehst du auch aus. Du brauchst eine Rasur und ein Bad.«

»Wie spät ist es?«

»Nach zehn. Du warst völlig übermüdet, deshalb habe ich dich schlafen lassen.«

»Wir müssen zum Bahnhof. Wir müssen das Schwert holen und es in ein sicheres Versteck bringen.«

»Zuerst essen wir. Unsere Verfolger haben wir vorerst abgehängt.«

Im Nebenraum war eine Frau Mitte vierzig damit beschäftigt, Eier zu braten. Die Kinder suchten draußen nach Verwertbarem in einem Abfallhaufen hinter der Hütte.

Sie setzten sich zum Essen auf eine lange Bank an der Wand; die Teller hielten sie auf dem Schoß.

»Meine Mutter ist früher oft hier gewesen«, erzählte Dschamila. »Sie war Sozialarbeiterin. Es gab ein Projekt, für die Kinder Schulunterricht zu organisieren, aber das ist im Sande verlaufen.«

»Kommt sie immer noch her?«, fragte Jack, den Mund voll Ei.

»Sie ist gestorben«, antwortete Dschamila, und in ihrer Stimme lag Traurigkeit. »Vor fünfzehn Jahren. Ich war vierzehn. Ich habe heute ein paar Leute nach ihr gefragt, aber niemand erinnert sich an sie. Sozialarbeiter kommen und gehen, und ändern tut sich nichts.«

Jack wechselte das Thema. »Wir dürfen hier nicht länger bleiben als unbedingt nötig. Unsere Anwesenheit wird sich herumsprechen. Früher oder später hört jemand, dass es eine Belohnung gibt für den, der Mohammed al-Masris Leute zu uns führen kann.«

»In ein paar Minuten brechen wir auf. Wir müssen einen sicheren Ort finden, eine Basis, von der aus wir operieren können. Iss auf, dann können wir los.«

»Wie kommen wir zum Bahnhof?«

»Mit dem Auto.«

Er schüttelte den Kopf und trank einen Schluck von dem Kaffee, der schmeckte, als wäre es der dritte oder vierte Aufguss.

»Nicht gut. Sie werden überall danach suchen.

Dschamila grinste.

»Aber vergeblich. Es hat längst neue Nummernschilder – ich habe einen ganzen Stapel davon vor der Tür liegen sehen. Außerdem hat unser Gastgeber dem Wagen rote Zierstreifen verpasst. Willkommen in der Kriminellenszene, Jack. Du bist jetzt der offizielle Besitzer eines unkenntlich gemachten gestohlenen Automobils.«

27
Ein arisches Kind

Mohammad al-Masris Bunker

Schubra

Kairo

Später Vormittag

Sie durfte sich um das Kind kümmern, wann immer man ihr erlaubte, bei der Arbeit eine Pause zu machen, was selten genug vorkam. Ihre Pflichten nahmen sie den größten Teil des Tages in Anspruch, auch wenn letzthin der Druck ein wenig nachgelassen hatte, weil das Projekt sich langsam, aber sicher der Vollendung näherte.

Das kleine Mädchen war hübsch und so lieb, dachte Samiha. Trotz des Schrecklichen, das sie erlebt hatte, war es eine Freude, mit ihr zusammenzusein. Nach wie vor hielt sie ihre eigenen beiden Söhne für die wundervollsten Kinder auf der ganzen Welt, aber wäre ihr eine Tochter geschenkt worden, hätte sie sein sollen wie Naomi. Die Jungen waren eigensinnig, geprägt von dem Einfluss ihres Vaters und der Macho-Gesellschaft, in der sie aufwuchsen, aber dieses englische Kind besaß Willenskraft einer anderen Art. Ihr zartes Äußere verbarg eine innere Stärke, deren nur wenige Erwachsene sich rühmen konnten. Samiha gestand sich ein, dass sie sie ins Herz geschlossen hatte. Weil sie wusste, dass Naomis Leben an einem seidenen Faden hing, hatte diese Liebe sich bis zu einem Punkt gesteigert, an dem ihr die Vorstellung unerträglich war, dass dem Kind noch mehr Schlimmes widerfahren könnte.

Die al-Masri-Brüder stellten für Naomi die größte Gefahr dar. Keiner von beiden wollte sie hier haben, und Samiha wusste, die Kleine war nur deshalb nicht längst beseitigt worden, weil man sie als Tauschobjekt brauchte für dieses Schwert, das sich angeblich im Besitz ihres Vaters befand. Nein, korrigierte sie sich in Gedanken, es gab noch einen zweiten Grund. Einige der Schlüsselfiguren im Bunker waren anders als alle Araber, die sie je gekannt hatte. Ein paar hatten blondes Haar und blaue Augen und waren überaus angetan von Naomi. Sie nannten sie ein arisches Kind, und manchmal schenkten sie ihr Süßigkeiten. Samiha konnte sich nicht vorstellen, wo sie herkamen. Sie hatten arabische Namen und sprachen fließend Arabisch mit ägyptischem oder syrischem Akzent, aber bei einigen Gelegenheiten hatte sie belauscht, wie sie sich halblaut in deutscher Sprache unterhielten.

Sie war fast zur gleichen Zeit wie Naomi im Bunker einquartiert worden und hatte die Kleine in den ersten Tagen erlebt, unter Schock, völlig verstört und aufgelöst. Die anderen Frauen behandelten sie schroff, aber Samiha war freundlich zu ihr gewesen, bemühte sich, sie zu trösten, und mehr und mehr hatte man ihr die Verantwortung für Naomi übertragen. Wochenlang hatte sie geweint und geweint, und es dauerte lange, bis Samiha sie dazu bringen konnte, ihr anzuvertrauen, was geschehen war. Danach war sie furchtbar zornig gewesen, und über Tage hinweg musste sie aufpassen, sich nichts davon anmerken zu lassen, wenn sie mit den Leuten in ihrer Umgebung zu tun hatte, besonders nicht gegenüber Mohammed al-Masri, der ihr jedes Mal, wenn er kam, um ihre Arbeit zu überprüfen, Todesangst einflößte. Wie Naomi, durfte auch sie sich ihres Lebens nicht sicher sein. Auch sie war eine Außenseiterin; ihrer Vergangenheit wegen war sie a priori verdächtig und ein leichtes Ziel für jede noch so weit hergeholte Beschuldigung, nicht absolut loyal zu sein. Sie arbeitete hart, um alle zu überzeugen, dass sie ihre Fehler bereute. Sie verrichtete täglich alle fünf Gebete, und freitags ging sie zu al-Masris Predigten. Wäre nicht der verzweifelte Wunsch gewesen, ihre Kinder wiederzusehen, die Hoffnung, dass es ihr eines Tages gelingen könnte, sie aus Dschenin wegzuholen und ihnen anderswo ein gutes Leben aufzubauen, hätte sie dieses Dasein nicht ausgehalten.

Im Rahmen ihrer Aufgaben hatte sie Stück für Stück die Elemente des ehrgeizigen Plans entdeckt, an dessen Vollendung al-Masri arbeitete. Von diesem Bunker unter den Straßen Kairos ausgehend, reichten seine Tentakel über große Entfernungen. In der gesamten islamischen Welt waren Leute für seine Sache tätig; er pflegte Kontakte zu dem Regime im Iran, zu den Führern von Hisbollah und Hamas sowie, dessen war sie inzwischen ganz sicher, zu den Resten der al-Qaida-Führungsriege im fernen Afghanistan. Bereits jetzt kontrollierte al-Masri drei Viertel des von al-Qaida fein gesponnenen Netzwerks in Europa, Amerika und dem Mittleren Osten.

Ihre Aufgabe, für die sie durch ihren Beruf qualifiziert war, bestand in der Gründung von Unternehmen weltweit, mittels derer er seine Vorhaben unter dem Deckmantel der Respektabilität abwickeln konnte. Inzwischen existierten große Scheinfirmen in Frankreich, Großbritannien, den Niederlanden, Deutschland und den USA, dazu eine Vielzahl islamischer Wohltätigkeitseinrichtungen von Marokko bis Pakistan, die dazu dienten, erhebliche Geldsummen dorthin zu schleusen, wo sie für seine Unternehmungen gebraucht wurden. Ihr spezielles Misstrauen richtete sich auf zwei kleine Fluglinien, die al-Masri gekauft hatte, zusammen mit Flugplätzen in den Niederlanden und Deutschland. Sie glaubte zu wissen, welchem Zweck sie dienten, was transportiert wurde und wer den Warenverkehr auf dem Boden organisierte. Drogen zum Beispiel wurden auf akribisch gestaffelten Etappen und ausgeklügelten Umwegen aus ihren Herkunftsländern an die jeweiligen Bestimmungsorte gebracht.

Heroin kam über den Indischen Ozean nach Hadhramaut im Jemen, von wo es nach Saudiarabien und den Golfstaaten weitergeleitet wurde. Sie hatte geholfen, in Dubai Firmen zu etablieren, durch die mittels Immobiliengeschäften Geld gewaschen wurde, und das saubere Geld dann auf al-Masris Konten bei Banken in Deutschland transferiert.

Opium wurde von Afghanistan nach Tadschikistan geschmuggelt; von dort gelangte es über die russische Grenze, und dann weiter nach Europa. Dabei ging es nicht allein um den Profit aus dem Verkauf der Drogen, sondern man wollte die verhassten Ungläubigen schwächen, durch die Korrumpierung der Jugend die Widerstandskraft der westlichen Gesellschaft untergraben.

Samiha hasste den Handel mit Rauschgift und was Rauschgift den Menschen antat, aber sie war machtlos unter der scharfen Überwachung im Bunker. Sie hatte sich geschworen, falls ihr je die Flucht gelang, wollte sie ihr Insiderwissen benutzen, um das Netzwerk zu zerstören. An vielen Stellen hatte sie raffinierte Fallen eingebaut, um es den Drogendezernaten leicht zu machen, das von al-Masris Organisation aufgebaute Handelsgeflecht zu zerschlagen.

Doch es waren nicht die Drogen, die ihr nachts den Schlaf raubten. Bei den unangemeldeten Flügen und geheimen Transporten zu Wasser und zu Lande wurde noch andere Fracht befördert. Erst in den letzten Tagen hatte sie angefangen, einen Zusammenhang zwischen ihren Entdeckungen herzustellen, und falls ihre Vermutungen sich bewahrheiteten, gähnte vor ihnen ein Abgrund namenloser Gefahr. Nicht zum ersten Mal verfluchte sie ihre Ohnmacht als Gefangene in einer ihr fremden Stadt.

Die Tür ihres kleinen Büros ging auf, und als sie sich umschaute, sah sie Naomi dort stehen. Ihr wurde warm ums Herz, wie immer beim Anblick des kleinen Mädchens. Nicht anders als die meisten Bewohner von Weltengegenden, wo die Menschen überwiegend schwarzhaarig sind, war Samiha immer wieder aufs Neue fasziniert von Naomis blondem Haar. Ihre Augen, jedes von einem anderen Blau, waren schier unglaublich. Und wenn Naomi lächelte, was selten vorkam, leuchtete ihr ganzes Gesicht.

Samiha machte eine einladende Handbewegung. »Komm herein.«

»Sie haben mir gesagt, ich dürfte dich besuchen«, sagte Naomi leise. Sie hatte gelernt, nie die Stimme zu erheben an diesem schrecklichen Ort, wo alle, bis auf ihre Freundin Samiha, streng und grimmig dreinschauten und alle Frauen verschleiert waren. »Ich möchte dir ein Geschenk bringen.«

Sie streckte ihr einen Zettel hin, auf den sie ein Gedicht geschrieben hatte. Samiha hatte ihr beigebracht, auf Arabisch zu dichten. Sie hatte auch mit ihr malen wollen, aber die Frau, die alle ihre Handlungen überwachte, war eingeschritten: Der Koran verbot bildliche Darstellungen jeder Art. Die einzige erlaubte Kunst war Kalligraphie, und Samiha hatte sich nach Kräften bemüht, ihre bescheidenen Fähigkeiten auf diesem Gebiet an Naomi weiterzugeben, die sich als gelehrige Schülerin erwies.

Das Gedicht handelte von Naomis Vater. Es war ein trauriges Gedicht, und am Ende stand die Angst, ihn vielleicht nie wiederzusehen.

Als Naomi zu Ende vorgelesen hatte, rollten ihr Tränen über die Wangen. In solchen Augenblicken war Samiha zumute, als müsste auch ihr das Herz brechen. Sanft wischte sie Naomi die Tränen ab und forderte sie dann auf, die Tür zu schließen.

»Aber wir dürfen nicht ...«

»Schon gut, Kleines. Ich muss dir etwas sagen. Es wird nicht lange dauern. Ein Geheimnis. Du musst es für dich behalten. Wenn du jemandem davon erzählst, könnte es für uns beide schlimme Folgen haben.«

»Ich verrate nichts. Ehrenwort.«

»Gutes Mädchen. Jetzt komm her und setz dich auf meinen Schoß.«

Naomi gehorchte. Samiha legte die Arme um sie.

»Hör mir gut zu. Ich habe Neuigkeiten für dich.«

»Schlechte Neuigkeiten?«

»Nein, gute.« Sie holte tief Atem. »Ich habe im Computer gesucht, dem großen, den hier unten jeder benutzt. Ich habe herausgefunden, dass dein Vater nach Kairo zurückgekehrt ist. Nach dem Tod deiner Mutter war er längere Zeit in Schottland.«

Naomi musterte sie mit offenem Mund.

»Ist er gekommen, um mich zu holen?«, fragte sie mit bebenden Lippen.

»Das kann ich dir nicht sagen, Schatz. Falls er erfahren hat, dass du noch am Leben bist, wird er überall nach dir suchen, ganz bestimmt.«

»Aber – aber wenn er mich nicht finden kann?«

Samiha wusste nicht, was sie darauf antworten sollte. Wie um alles auf der Welt sollte jemand dieses unterirdische Versteck finden? Aber sie lächelte tapfer und hielt den Mund an Naomis Ohr, damit kein heimlicher Lauscher hören konnte, was sie sagte.

»Ganz egal, wie schwer es ist. Wenn ich es schaffe, dass wir hier herauskommen, bringe ich dich geradewegs zu ihm.«

Sie hatte kaum ausgesprochen, da flog die Tür auf und der Mann, den sie als al-Masris Bruder, Raschid, kannte, stürmte herein.

»Ich habe das Kind überall gesucht. Du weißt, dass es tagsüber nicht hier sein soll. Du verwöhnst den Bankert.«

Samiha hatte Angst vor ihm, fast mehr als vor seinem Bruder, trotzdem schlug sie einen kriegerischen Ton an.

»Sie tut doch nichts Böses. Sie hat mich besucht, weil wir zusammen einige Verse aus dem Koran lernen wollen. Was gibt es daran auszusetzen?«

Er antwortete nicht darauf, packte Naomis Handgelenk und zerrte sie zur Tür. Naomi stieß einen Schmerzensschrei aus.

»Hör auf! Du tust mir weh!«

Raschid schenkte ihr keine Beachtung. Er musterte Samiha mit einem verachtungsvollen Blick.

»Du vergeudest deine Zeit. Was soll ein christliches Balg mit dem Wort Gottes anfangen? Mein Bruder braucht sie. Dir rate ich, hierzubleiben und zu warten. Du siehst sie später wieder.«

Ohne ein weiteres Wort zog er Naomi auf den Gang hinaus und schlug krachend die Tür hinter sich zu.

28
Schlagzeilen

Bab al-Hadid/Bahnhof Ramses

12.04 Uhr

Die Wintersaison war in vollem Gange, und ungeachtet der Bomben lockten die jahreszeitlich bedingten Billigreisen Touristen aus Europa, Australien, Südafrika und den USA in Scharen nach Kairo. Im Ramses-Bahnhof bestiegen sie die Luxuszüge zu den Stränden von Alexandria im Norden oder den Sehenswürdigkeiten von Luxor und Assuan weit unten im Süden. Die Fahrpreise empfanden sie als Schnäppchen. Studenten und Rucksackreisende gingen noch einen Schritt weiter und zwängten sich in Dritte-Klasse-Waggons zu lebenden Hühnern, rotznasigen Kindern und Fellachen, die für einige Tage zurückkehrten in die Dörfer, die sie vor Jahren verlassen hatten, um in der großen Stadt ihr Glück zu suchen. Auf dem Querbahnsteig herrschte Betrieb wie in King’s Cross am frühen Freitagabend, nur stand man hier nicht geduldig in der Schlange, sondern Menschenknäuel wälzten sich schiebend und stoßend zu den Bahnsteigen. Im Bahnhof wie auch davor hingen mehr Orientierungsfähnchen denn je. Touristen suchten herdenweise nach den Logos ihres Reiseunternehmens in dem kunterbunten Geflatter.

Jack kaufte sich einen Orangensaft an einem Stand in Sichtweite der Schließfachanlage. Er und Dschamila hatten sich überlegt, dass die Terroristen logischerweise nach einem Paar Ausschau halten würden, deshalb hatten sie den Bahnhof getrennt und durch verschiedene Eingänge betreten. Dschamila hatte den Schlüssel. Sobald sie sicher sein konnten, dass die Luft rein war, sollte sie zu dem betreffenden Fach gehen, die Tasche mit dem Schwert und dem Brief an sich nehmen und den Bahnhof auf demselben Weg, den sie gekommen war, wieder verlassen. Seine Aufgabe bestand darin, sie die ganze Zeit über im Auge zu behalten, um ihr dann in unauffälligem Abstand zum Auto zu folgen. Seine Angreifer von letzter Nacht hatten zwei Handfeuerwaffen zurückgelassen, Walther P99, und diese steckten nun in Jacks und Dschamilas Hosenbund.

Er sah sie stehen bleiben und die Zugänge zu den Bahnsteigen mustern, um herauszufinden, ob jemand in der Menge ein ähnliches Verhalten an den Tag legte. Sie hatte ihm gesagt, der Gegner könnte an diesem Vormittag eine Heerschar von Spitzeln in Marsch gesetzt haben. Zwei Jahre lang hatte sie in Zusammenarbeit mit Simon die Aktivitäten dieser Gruppe beobachtet. Simon hatte speziell sie angeheuert, weil er an der Integrität einiger seiner MI6-Agenten zweifelte. Nach ihrer Darstellung war die Gruppe damals bereits sehr mitgliederstark gewesen und wuchs immer noch weiter. Heute konnte sie jederzeit Dutzende, ja Hunderte Glaubenskrieger mobilisieren. Sie hatte ihn gewarnt, er solle sich um Himmels willen nicht der Illusion hingeben, ihre Gegner könnten immer so leicht zu erkennen sein wie in der vergangenen Nacht. Nach ihren Erkenntnissen musste man damit rechnen, dass die Beobachter am und im Bahnhof aussahen wie Geschäftsleute, Zugpersonal, Studenten, Schuhputzer, sogar Urlaubsreisende. Sie mussten auf jeden achten, der an Vorübergehenden mehr Interesse zeigte als normal. Der ganze Bahnhof wimmelte von Männern und Jungen, die sich an die Reisenden hefteten und ihnen anboten, die Koffer zu tragen, Geld zu wechseln, als Führer zu dienen. Gehörten auch davon welche zu al-Masri?, fragte sich Jack.

Das Glas Saft in der Hand, schlenderte er näher an die Schließfächer heran. Er hatte nicht versucht, sein Äußeres zu verändern. Mit seinem dichter werdenden Bart sah er mit jedem Tag, der verging, etwas mehr wie ein Ägypter aus. Die zerknautschten Kleider, aus denen er, seit er sie tags zuvor angezogen hatte, noch nicht wieder herausgekommen war, trugen dazu bei, dass er sich organisch in die alles andere als klinisch reine Welt des durchschnittlichen Ägypters einfügte.

Dicht bei dem Getränkestand gab es einen Zeitungskiosk. Jack ging hin und las die Schlagzeilen von al-Ahram, al-Achbar und des englischsprachigen Daily Star. Alle widmeten sich dem Hauptthema des Tages: dem rätselhaften Schusswechsel bei einer Hochzeit auf dem Südfriedhof. Die Artikel waren illustriert mit Fotografien von dem Blutbad. Chadidscha, die junge Braut, würde später an diesem Tag bestattet werden. Ihr untröstlicher Ehemann posierte für die Kameras, die Wangen benetzt mit den Tränen des um sein eheliches Glück betrogenen Gatten.

Gerade, als er wieder aufschauen wollte, fiel Jacks Blick auf die rechtsseitige Kolumne von al-Ahram. Sie enthielt eine Aufnahme von ihm selbst, die er sofort als das Brustbild von seiner Universitäts-Website erkannte. Dazu gehörte ein Kasten mit der Überschrift: Anzeige.

Er reichte dem Händler ein paar Münzen und ging mit der Zeitung ein Stück beiseite, um zu lesen.

Der arabische Text war kurz und knapp.

An Professor Jack Goodrich von der Amerikanischen Universität. Wir haben etwas von Ihnen, das Sie unbedingt wiederhaben wollen. Sie haben etwas, das uns gehört. Bitte rufen Sie uns an, damit wir einen Austausch arrangieren können. Wir garantieren Ihre Sicherheit und die Sicherheit einer Ihnen nahestehenden Person. Die Telefonnummer ist: 401-9354.

Jack faltete die Zeitung zusammen. Als er den Kopf hob, merkte er, dass Dschamila zu den Schließfächern unterwegs war. Hastig überprüfte er, ob ihr jemand folgte, und manövrierte sich dabei in ihre Nähe. Er sah, wie sie die Nummern auf den Türen kontrollierte. Plötzlich blieb sie stehen und bückte sich, um den Schlüssel in das Schloss des hohen Gepäckfachs zu schieben, zu dem er gehörte. Die Tür ging auf, sie zog die Tasche heraus, schwang sie mit einer geübten Bewegung über die Schulter und schickte sich an, auf kürzestem Weg, aber ohne Hast, den Bahnhof zu verlassen. Jack folgte ihr in einigem Abstand und behielt die Umgebung im Auge.

Dschamila hatte fast den Ausgang erreicht, als Jack sah, wie sich rechts von ihnen ein Mann von der Wand abstieß. Er wandte den Kopf und entdeckte zwei weitere, die sich einen Weg durch das Gedränge bahnten; von ihnen ausgehend liefen Wellen des Protests durch die zu den Zügen brandende Flut der Fahrgäste.

Jack schob die Hand in die Tasche. Er hatte ein Loch hineingeschnitten, um unauffällig und ohne Umwege die Pistole im Hosenbund greifen zu können. Der Mann am Ausgang hielt geradewegs auf Dschamila zu, und Jack sah, wie auch er die Hand in die Tasche steckte und etwas herauszog.

»Dschamila!«, schrie er. »Pass auf!«

Sie blickte auf, sah den Verfolger und begann zu laufen, doch sofort tauchten noch drei Männer auf und verstellten ihr den Weg.

Jack winkte heftig. »Hierher!«

Blitzschnell war sie neben ihm, aber auch ihre Verfolger kamen näher, von beiden Seiten. Jack war klar, wenn er an diesem Ort anfing zu schießen, war ihm künftig nicht nur die Mördertruppe des Kalifen auf den Fersen, sondern auch die gesamte Kairoer Polizei.

Statt zu versuchen, das Hauptportal vor ihnen zu erreichen, rannte Jack mit Dschamila an der Hand in Richtung der Bahnsteige.

An Gleis 4 stand der Regionalzug 12.15 Uhr nach Alexandria kurz vor der Abfahrt. Das Gitter war bereits geschlossen, aber Jack setzte darüber hinweg, blieb stehen und half Dschamila, die von ihren langen Gewändern behindert wurde. Die Verfolger holten auf. Dschamilas Melaya verfing sich an einem vorstehenden Stück Metall. Jack fand die Stelle, nestelte den Stoff los, und sie sprang zu ihm auf den Bahnsteig.

»Schnell«, sagte er. »Die Türen sind noch nicht geschlossen.«

Sie liefen um ihr Leben; ein Mann im letzten Wagen hielt die Tür für sie auf. Als sie hineinsprangen, schaute Jack sich um und sah, dass ihre Verfolger ebenfalls über die Sperre kletterten und sich sputeten, den Zug zu erreichen. Genau in dem Moment, als er ihnen die Tür vor der Nase zuschlug, setzte sich der Zug mit einem scharfen Ruck in Bewegung.

»Achte auf die Tür«, wies er Dschamila an, bevor er sich durch den vollgepfropften Waggon kämpfte, über Kisten stolpernd und Beutel und krakeelende Kinder. Eine sehr dicke Frau, die an einem auf der Holzbank stehenden Paket hantierte, blockierte den Gang. Jack schubste sie auf den Sitz, wobei das Paket zerdrückt wurde, und sprintete zum Ende des Waggons.

Dort stand die Tür bereits sperrangelweit offen, und zwei weitere von al-Masris Sendboten bemühten sich unter akrobatischen Verrenkungen, den Fahrt aufnehmenden Zug zu entern. Jack, an eine Haltestange geklammert, ließ einen Fuß vorschnellen. Ein gezielter Tritt, der den vordersten Mann gegen den Hals traf, dicht unterhalb des Kinns. Mit einem schmerzvollen Grunzen kippte er nach hinten, verlor den Halt und stürzte mit einem satten, unheilverkündenden Plumps auf den Bahnsteig.

Sein Kumpan hielt sich mit einer Hand fest, mit der anderen zog er eine Pistole, aber der Zug ruckelte, und er hatte noch keinen festen Stand. Er drückte ab, doch der Schuss ging ins Leere. Jack bekam sein Handgelenk zu fassen, die Pistole fiel aus den sich öffnenden Fingern, als er dem Angreifer, indem er ihn um 90 Grad herumwirbelte, die Schulter auskugelte und ihn dann rücklings in Leere stieß. Sekunden später raste ein Gegenzug über das Gleis, auf dem er gelandet war. Jack angelte nach dem Griff der Tür und riss sie krachend ins Schloss.

Langsam ging er durch den Wagen zurück. Er spürte, dass man ihn anstarrte. Die Frauen hielten alle das Gesicht abgewandt, um nicht seinem Blick zu begegnen; einige der Männer schauten ihn finster an, aber Jack musterte sie ebenso grimmig, und sie verzichteten darauf, etwas zu sagen oder zu tun. Er kehrte zum Einstieg zurück, wo Dschamila wartete.

Der Zug fuhr jetzt schneller, aber es war ein Personenzug, eine alte Lok mit alten Waggons, der stundenlang durch das Delta schnaufen würde, bevor er sein Ziel erreichte.

Jack konnte nicht wissen, ob weiter vorn noch andere Verfolger eingestiegen waren; falls ja, waren sie unter Garantie jetzt auf dem Weg zum letzten Wagen, wo sie ihr Wild zu stellen hofften. Wenn sie das Feuer eröffneten, war in Anbetracht der vielen, auf engem Raum ohne Fluchtmöglichkeit zusammengepferchten Menschen ein zweites Massaker unausweichlich.

»Wir müssen aussteigen«, sagte Dschamila aus demselben Gedankengang heraus.

Jack nickte. Er wagte sich erneut in die geballte Missbilligung des letzten Waggons und entdeckte die Notbremse. Entschuldigungen murmelnd, beugte er sich über eine alte Frau und ein Mädchen, umfasste den Griff und zog daran. Sekunden später kam der Zug kreischend zum Stillstand. Die Fahrgäste in den Gängen wurden zu Boden geworfen.

Als Jack wieder bei Dschamila anlangte, hatte sie bereits die Tür geöffnet. Nachdem sie sich vergewissert hatten, dass von keiner Seite ein Zug nahte, sprangen sie auf das geschotterte Gleisbett. Sie befanden sich nach wie vor innerhalb der Stadtgrenzen, ausgangs von Bulaq, schätzte Jack, nicht weit vor der Eisenbahnbrücke, die über den Nil nach Imbaba hineinführte, bevor die Strecke nach Norden abbog und nach Alexandria.

Sie hasteten über die Gleise, beflügelt von der Angst, ein Turbini, ein Schnellzug, könnte aus dem Nichts herangerast kommen, aber alles blieb ruhig. Niemand sprang aus dem Zug, um sie zu verfolgen. Sie erreichten die andere Seite und stiegen über eine Mauer auf eine schräge Böschung. Vor ihnen lagen die Häuser, Märkte und Werkstätten von Bulaq. Man hörte das Klingen von Hämmern auf Metall. Dahinter erstreckten sich die Altkleidermärkte, die das Viertel berühmt gemacht hatten. Dort bekam man immer ein Taxi.

Jack blieb stehen und bat Dschamila, ihm die Tasche zu geben. Er zog den Reißverschluss auf. Das Schwert, eingewickelt ins Mussas Stoffbeutel, befand sich noch darin, ebenfalls der Brief, beides offenbar unberührt.

Aufatmend machte er die Tasche wieder zu. So weit, so gut. Und jetzt der Telefonanruf.

29
Zu Füßen des Pharao

Kairo, Zentrum

Zurückgekehrt in die Chramra Street, wo sie den Wagen in der Nähe eines Polizeireviers geparkt hatten, stellten sie fest, dass er nicht mehr da war.

Jack lachte. »Irgendjemand scheint ihn trotz allem wiedererkannt zu haben. Oder die Polizei hat ihn beschlagnahmt. Wie auch immer, wie müssen uns per pedes fortbewegen, bis ich einen neuen fahrbaren Untersatz gekauft habe. Das wird etwas dauern, erst muss ich telefonieren.«

Sie gingen das kurze Stück zum Bahnhof zu Fuß. Nach aller Logik war dort der letzte Ort, an dem man sie vermuten würde. Jack fand eine lange Reihe von Telefonzellen. Er wollte nicht mit dem Handy anrufen, das man orten konnte. Eine Kreditkarte barg vergleichbare Risiken. Dschamila ging, um Kleingeld einzutauschen, während Jack die Tasche mit dem Schwert behütete.

Schon nach dem ersten Läuten wurde abgehoben. Man hatte auf seinen Anruf gewartet.

»Hier ist Jack Goodrich«, sagte er. »Man hat mich aufgefordert, diese Nummer anzurufen.«

Eine Männerstimme antwortete, unfreundlich und misstrauisch.

»Was für ein glücklicher Zufall, Professor, ich habe überall nach Ihnen gesucht. Mein Name ist Mohammed. Zweifellos haben Sie von mir gehört. Ich muss sagen, ich bin nicht gut auf Sie zu sprechen. Sie und Ihr Freund haben großen Schaden angerichtet. Wenn wir uns demnächst persönlich begegnen, sollten wir uns darüber unterhalten. Vorerst aber können Sie davon ausgehen, dass Ihnen keine Gefahr droht. Sie haben etwas, das ich unbedingt brauche. Sobald es sich in meinem Besitz befindet, bessert sich meine Stimmung möglicherweise, und ich entschließe mich, Gnade walten zu lassen. Sie dürfen Ihrer Wege gehen, wenn mein Werk getan ist. Aber das werden wir klären, wenn es so weit ist.

Erst möchte ich Ihnen etwas zeigen. Etwas, das es Ihnen leichter machen wird, sich von dem Schwert zu trennen und es mir zu überlassen. Um ehrlich zu sein, ganz bestimmt werden Sie dann keinerlei Bedenken diesbezüglich mehr haben. Können Sie mir bitte sagen, wo Sie sich zur Zeit befinden?«

»Wo ist meine Tochter?«, verlangte Jack zu wissen. Er war kaum in der Lage, sich zu beherrschen, aber instinktiv wusste er, der Mann am anderen Ende der Leitung würde einfach auflegen, wenn er nicht mitspielte. »Wenn Sie ihr etwas angetan haben, werden Sie dafür büßen!«

»Seien Sie ganz beruhigt, momentan ist sie in guter Obhut. Sie werden es mit eigenen Augen sehen, wenn Sie abholen, was ich für Sie hinterlegen will. Ich habe Sie schon einmal gefragt – wo befinden Sie sich?«

»Halten Sie mich für einen Vollidioten? Ihre Leute haben schon mehr als einmal versucht, mich umzubringen. Sagen Sie mir, wo ich dieses Etwas finde, und ich hole es ab. Deponieren Sie es an einem öffentlichen Ort und halten Sie Ihre Handlanger an der Leine.«

Es dauerte lange, bis al-Masri sich wieder vernehmen ließ. Seine Stimme war kälter denn je.

»Nun gut. Ich werde Ihrer Forderung nachkommen, weil ich merke, dass Sie kein Vertrauen zu mir haben. Seien Sie um 3.00 Uhr heute Nachmittag am Ramses Square. Der Platz ist leicht zu erreichen und sehr belebt. Am Fuß der neuen Statue wartet ein Behälter auf Sie. Sie werden unbeobachtet sein. Sie haben mein Wort. Sie können den Kasten mitnehmen und gehen.«

Die Verbindung wurde beendet. Jack wählte noch einmal die Nummer aus der Zeitung, aber niemand meldete sich. Er hängte ein und berichtete Dschamila, was ihm gesagt worden war.

»Der Midan Ramses ist gleich dort drüben«, sagte sie und zeigte nach draußen. »Hat er gewusst, dass du hierher zurückkommst?«

Sie schaute sich beunruhigt um, überzeugt, dass man sie beobachtete, dann zuckte sie die Schultern. »Vergeuden wir nicht unnötig kostbare Zeit. Ich habe mir überlegt, wie wir die Sache angehen. Als Erstes nehmen wir uns ein Taxi nach Esbekija.«

Esbekija

Der Fahrer ließ sie an der Mündung der Gasse aussteigen, die zu Mehdis ehemaligem Laden führte. Jack entlohnte ihn großzügig und bat ihn zu warten.

In der kleinen Straße war alles beim Alten geblieben. Diese verstörend alltägliche Kulisse des schrecklichen Geschehens hatte sich ihm unauslöschlich eingeprägt, und er merkte, wie ihm mit jedem Schritt das Atmen schwerer fiel. Er wusste, wenn er stehen blieb und die Augen schloss, würden die Bilder von damals vor ihm erstehen: das dämmrige Treppenhaus, das Zimmer voller Bücherregale, die Leichen, das Blut. Dschamila schaute ihn an und fasste nach seiner Hand.

Leute waren unterwegs, erledigten ihre Besorgungen. In der Nähe des Ladengewölbes hockte Darsch auf dem Boden und wechselte einen Fahrradschlauch.

Sie gingen zu ihm hin. Jack hatte sich seit ihrer letzten Begegnung deutlich verändert, und Darsch erkannte ihn erst an der Stimme, als er ihn begrüßte.

»Du bist es«, sagte er. »Du warst früher schon ein paarmal hier. Dein Freund, der alte Mann, ist umgebracht worden. Auch eine Frau wurde getötet, und ein kleines Mädchen.«

»Die Frau war meine Frau«, sagte Jack und sah, wie Darsch zusammenzuckte. »Das kleine Mädchen war eine Freundin meiner Tochter.«

»Tut mir leid. Tut mir leid, dass deine Frau tot ist.«

»Ich danke dir. Jetzt aber, Darsch, habe ich eine Aufgabe für dich ...«

Midan Ramses

14.50 Uhr

Jahrelang hatte die Granitstatue von Pharao Ramses II. in der Mitte des nach ihm benannten Platzes gestanden und auf den Teich zu seinen Füßen geschaut, auf das verwirrende Geflecht aus Überführungen und Fußgängerbrücken, auf Busse, Autos und Passanten. Mehr als 3 000 Jahre hatte Ramses Sonnenglut und Wüstenwind getrotzt, aber die Verpflanzung auf den weitläufigen Platz vor Kairos Hauptbahnhof war nicht spurlos an ihm vorübergegangen. Im Lauf der Zeit machten sich Auflösungserscheinungen bemerkbar, sein steinernes Fleisch wurde zerfressen von Auspuffgasen und Smog. 2006 hatte man ihn in einer aufsehenerregenden nächtlichen Aktion nach Giseh gebracht, wo er später in dem dort geplanten neuen großen ägyptischen Museum einen seiner Bedeutung angemessenen Platz finden sollte.

Monatelang hatten anschließend Experten darüber diskutiert, womit man die entstandene Lücke füllen könnte. Der Platz, bei aller Liebe nicht schön zu nennen, umrahmt von hohen Gebäuden, bei Nacht beleuchtet von grellen Neonreklamen, hatte mit dem Koloss aus rotem Granit jedes Charisma eingebüßt. Zu guter Letzt kam einem von ihnen die rettende Idee: Warum nicht den echten Ramses durch die Kopie zu setzen, die man angefertigt hatte, um zu testen, wie das kostbare Original am risikoärmsten zu transportieren wäre? Gesagt, getan. Die Menschen waren’s zufrieden, und bald brodelte das Leben um die Fälschung herum wie einst um das echte Standbild.

Während Dschamila Darsch in einen Tea-Shop einlud, zu Limonade und süßen Pasteten, ging Jack zum Nordende der Talaat-Harb-Straße und dort in einen großen Fotoladen. Hinten verkaufte man eine breite Palette von Ferngläsern. Er hatte bei der SAS Militärferngläser benutzt und wusste, was er haben wollte. Er entschied sich für das teuerste Gerät im ganzen Laden, eine Leica Duovid mit zehnfacher Vergrößerung plus optionaler Umschaltung auf das 15-fache. Für seine Zwecke perfekt geeignet.

Zum Platz zurückgekehrt, blieb noch genügend Zeit für den Rest des Plans. Mit einem gefälschten Pass, den Dschamila ihm besorgt hatte, mietete er sich ein Zimmer in halber Höhe des fünfzehnstöckigen Everest Hotels, unmittelbar neben der al-Fath-Moschee, die sich des höchsten Minaretts von Kairo rühmen konnte. Das Everest bot einen unverstellten Blick über den Platz auf die Statue. Wie bei allen Zimmern nach vorn heraus, gab es einen kleinen Balkon, von dem aus Jack alle Vorgänge auf dem Platz verfolgen konnte.

Er rief Dschamilas Handy an. Das Risiko war gering, schließlich ging man davon aus, dass er sich irgendwo im näheren Umkreis aufhielt. Sie hatten abgesprochen, sich kurz zu fassen und einen simplen Code zu benutzen.

»Ich bin auf Posten«, sagte er. »Mit Merkur alles in Ordnung?«

Darsch war Merkur, der Bote der Götter.

»Alles in Ordnung.«

»Ich habe alles im Blick. Sondiere jetzt das Terrain.«

Er beendete das Gespräch.

Zentimeterweise suchte er mit dem Fernglas das Areal um die Statue ab. Die Passanten auf den schmalen Gehwegen gingen ihren Geschäften nach, und der Autoverkehr lief ohne größere Stockungen. Der Bereich um den falschen Ramses bot keine Versteckmöglichkeiten. Er schaltete auf 15-fache Vergrößerung, aber da lag nichts auf dem cirka drei Meter hohen Sockel. Links und rechts führten Stufen hinauf, wie auch im Rücken der Statue. Natürlich bestand die Möglichkeit, dass dort jemand lauerte, aber wenn sie nach vorn kamen, würde er sie sehen. Noch fünf Minuten.

Er hielt das Fernglas auf den Sockel gerichtet und wartete. Kurz darauf löste sich ein Mann aus dem Gewimmel, lief die Stufen hinauf und bückte sich, um etwas hinzulegen. Blitzschnell war er die Treppe wieder hinuntergesprungen und wieselte über die Straße, mit einer Behändigkeit, die lebenslange Übung verriet.

Jack folgte ihm mit dem Glas, so weit es ging, dann war der Mann plötzlich nicht mehr zu sehen. Jetzt würde man auf der Gegenseite darauf warten, dass er sich blicken ließ, dachte er, oder Dschamila. Er rief wieder ihre Nummer an.

»Ramses hatte gerade einen Verehrer. Schick Merkur los.«

Im Tea-Shop schaltete Dschamila das Handy aus.

»Es ist so weit, Darsch. Geh langsam, keine Aufmerksamkeit erregen, bis du bei der Statue bist, dann lauf, als wärst du Abdel Halim Ali als Mittelfeldspieler im Ballbesitz auf dem Weg zum Tor. Zamalek liegt 0:1 zurück, und es sind nur noch fünf Minuten zu spielen.«

Er grinste.

»Wir treffen uns am verabredeten Platz«, sagte sie.

Mit einem Kopfnicken machte er sich auf den Weg, tauchte in das Gewühl und den Lärm des Platzes.

Jack hatte Darsch entdeckt und hielt ihn auf der ganzen Strecke im Blickfeld, bis zum Mittelstreifen. Darsch strolchte über den Platz wie die vielen anderen arabischen Jungen bei dem täglichen Versuch, ein paar Münzen zu ergattern, immer auf der Jagd nach Touristen oder bereit, einen streunenden Hund am Schwanz zu ziehen. Jungen wie er waren allgegenwärtig in Kairo, irritierend für Ausländer mit ihrem: »Mister, Mister, brauchen Sie Führer, Mister?«, für die meisten Ägypter hingegen unsichtbar. Niemand schenkte Darsch einen zweiten Blick. Eine Million Kinder wie er trieben sich auf den Straßen herum. Sie trugen Kleider aus zweiter, dritter, vierter Hand, waren durchweg schmutzig, hungrig und hatten nie eine Schule von innen gesehen. Und niemanden kümmerte es.

Jack beobachtete, wie er sich durch den üblichen Verkehrsstau schlängelte, den inneren Gehweg erreichte und nonchalant zur Treppe schlenderte. Er zeigte keinerlei Nervosität, stieg seelenruhig die zwölf Stufen hinauf, dabei warf er einen Handball gegen den Sockel.

Als der Ball zurückprallte, fing er ihn auf, sprang plötzlich hoch, schnappte etwas, das oben lag, eilte in wenigen Sätzen die Stufen wieder hinunter und stürmte los wie von Furien gehetzt. Er lief, als wäre der Ramses-Platz ein Fußballfeld und er hätte freie Bahn zum gegnerischen Tor. Auf der Straße wand er sich aalgleich durch ein Knäuel aus Autos, Mopeds und Motorrädern, sprintete dann in Richtung des Bahnhofs, wo er in der Menschenmenge davor verschwand.

Jack hielt den Platz um die Statue unter Beobachtung, ließ das Fernglas hin und her wandern, studierte jede Person, die in sein Blickfeld geriet, rechnete die ganze Zeit damit, dass jemand die Verfolgung des Jungen aufnahm. Aber niemand machte entsprechende Anstalten. Weder im Umfeld der Statue, noch auf der anderen Seite, wo Darsch so geschickt untergetaucht war.

Er legte das Fernglas hin und rief Dschamila an.

»Ich denke, Merkur ist in Sicherheit. Gehen wir zum Treffpunkt, bevor jemand anfängt, nach ihm zu suchen.«

Dschamila stand am Eingang des Hotels, als er herauskam. Er hatte immer noch die Tasche bei sich, aber allmählich wünschte er sich einen Platz, an dem er sie deponieren konnte.

Darsch sollte nicht am Bahnhof auf sie warten. Er hatte nur die Menschenmenge benutzt, um die Verfolger abzuschütteln. Vom Bahnhof aus war er auf dem Umweg über die Ostseite des Platzes in den Rücken der Statue zurückgekehrt und gemächlich die Kamil-Sidqi-Pascha hinuntergetrabt, eine Straße, die vom hinteren Ende des Ramses-Platzes ausgehend zwischen dem Chramra-Bezirk im Norden und Bab al-Scharija im Süden hindurchführte. Er fand das Café, das Jack ihm genannt und beschrieben hatte, und ging hinein. Der Wirt funkelte ihn an und machte Miene, ihn hinauszuwerfen, aber Darsch zeigte das Geld vor, das Jack ihm gegeben hatte. Er setzte sich an einen Tisch am Fenster und bestellte eine Cola.

Das Café lag in dem billigen Touristenviertel, das mit Jugendherbergen, Hotels der unteren Preiskategorie und ebensolchen Speiselokalen Anlaufpunkt war für die Heerscharen von Studenten und Backpackern, die mit wenig Geld in der Tasche und leerem Magen in die Stadt einfielen. Jack war oft in dieser Gegend gewesen, als ortskundiger Helfer ausländischer Studenten, die kamen, um ein Jahr oder so an der Amerikanischen Universität zu verbringen. Er hatte Darsch aufgetragen, nach dem Semiramis Café zu suchen und dort auf ihn und Dschamila zu warten.

Sie kamen zu Fuß. Ein Taxi wäre nur im Verkehrschaos steckengeblieben, und sie hätten für die kurze Strecke eine Ewigkeit gebraucht. Darsch war mittlerweile bei seiner vierten Cola angelangt. Er saugte die schwarze Flüssigkeit durch einen Strohhalm, der im Lauf der Jahre in vielen Mündern gewesen war. In seinem ganzen bisherigen Leben hatte er nicht so viel Limonade getrunken und seine Eingeweide meldeten Protest an.

Während Dschamila draußen stand und Wache hielt – sie wäre drinnen ohnehin nicht willkommen gewesen –, setzte sich Jack zu den Jungen.

Auf dem Tisch stand ein weißer Pappkarton, etwa zwanzig Zentimeter lang und fünfzehn breit, und mit Paketband zugeklebt. Jack hütete sich, ihn anzufassen. Er hatte vor langer Zeit gelernt, dass man verdächtige Päckchen nur mit größter Vorsicht zu Leibe rückt, erst recht solchen, die man von Leuten erhält, die vorher versucht haben, einen umzubringen. Er zog ein Bündel Geldscheine aus der Tasche und schob es Darsch hin. Es war mehr Geld, als Darsch je gesehen hatte, als seine Eltern je gesehen hatten. Er nahm es und machte große Augen. So viel Geld, dachte er, für so einen kleinen Gefallen. Wäre nicht die Frau dabei gewesen, hätte er zweideutige Absichten vermutet.

»Ich bin dir zu Dank verpflichtet, Darsch. Du weißt es vermutlich nicht, aber was du heute getan hast, war mir eine große Hilfe. Trink die Cola aus, dann rufe ich dir ein Taxi. Fahr nach Hause und such dir ein gutes Versteck für dein Geld. Ich habe noch einige Dinge zu tun, und du wirst mich längere Zeit nicht sehen, aber wenn ich wiederkomme, möchte ich mit deinen Eltern reden. Ich werde dafür sorgen, dass du eine gute Schule besuchen kannst und dass man dir bei Zamalek eine Chance gibt, dich in die Jugendmannschaft aufnimmt. Du hast Talent. Du solltest es nutzen.«

Darsch schob die Colaflasche weg und sagte, er bekäme keinen Tropfen mehr herunter.

»Kann ich verstehen. Dein Bauch ist voll, nach vier Flaschen von dem Zeug. Wir ...«

In diesem Moment ging die Tür auf, und Dschamila kam herein. Jack warf einen Blick in ihr Gesicht und wusste, sie steckten in Schwierigkeiten.

»Es brennt«, sagte sie. »Sorg dafür, dass Darsch durch den Hinterausgang verschwindet, und dann nichts wie weg hier.«

30
Travestie

Jack schnappte sich das Päckchen vom Tisch und verstaute es neben Schwert und Brief, dann warf er sich die Tasche über die Schulter.

»Darsch, du hast gehört, was sie gesagt hat. Nimm den Hinterausgang. Versteck dich und warte eine Stunde, dann geh nach Hause. Keine Widerrede. Hier wird es gefährlich für dich.«

Darsch stand auf, verwirrt, aber nicht ängstlich. Auf der Straße hatte er gelernt, auf sich aufzupassen und war überzeugt, mühelos jeden Verfolger an der Nase herumführen zu können.

Jack drückte dem Wirt Geld in die Hand, genug, um Darsch ein unauffälliges Verschwinden zu gewährleisten und, so hoffte er, Verschwiegenheit zu erkaufen.

Dschamila hatte sich in dem Café am Ramses-Platz umgezogen. Sie trug jetzt einen Blazer über Designerjeans, dazu ein Kopftuch aus einem langweiligen kleinen Geschäft, das konservative Damenoberbekleidung verkaufte. Die Melaya steckte in einem Einkaufsbeutel, den sie bei einem Straßenhändler erstanden hatte.

Sie zog Jack auf die Straße hinaus und zu einem kleinen Peugeot-Taxi am Bordstein.

»Steig ein«, sagte sie.

»Was ist los?«

»Sie sind ausgeschwärmt. Es wimmelt von ihnen. Ich habe gesehen, wie sie Leute anhalten und Fragen stellen. Einer ist vor ein paar Minuten hier vorbeigekommen. Wir müssen hier weg, und zwar so schnell wie möglich.«

Das Taxi fuhr los. Jack schaute aus dem Fenster.

»Haben wir ein bestimmtes Ziel?«, fragte er.

»Urabi Metro Station. Von dort kommen wir schnell weg und genau dorthin, wo ich sowieso hinwollte. Mit etwas Glück sieht keiner, wie wir einsteigen, und dann wissen sie auch nicht, wo wir aussteigen.«

»Das wäre wo?«

»Wirst du schon sehen.« Vor den Ohren des Taxifahrers wollte sie nicht deutlicher werden.

Sie fuhren zügig die Gumhurija hinunter, bogen scharf ab auf die Rihani. Die U-Bahn-Station lag genau vor ihnen.

Dschamila beugte sich vor. »Lassen Sie uns hier aussteigen.«

Der Fahrer schwenkte haarscharf vor einer Reihe farbenfroh dekorierter Gemüsestände zur Seite und bremste scharf.

»Zahl ihm so viel, dass er Frau und Kinder für das nächste Jahr auf Rosen betten kann.«

Jack grinste, aber Dschamila runzelte die Stirn.

»Ich meine es ernst. Der Fahrer soll einen guten Grund haben, den Mund zu halten, falls man ihn nach uns fragt.«

Jack nahm ein Bündel Geldscheine aus der Tasche und gab sie dem Fahrer.

»Du hast uns nie gesehen«, schärfte Dschamila ihm ein, auf Arabisch. »Wenn mein Mann oder sonst jemand dich fragt – du hast uns nie zu Gesicht bekommen.«

Dem Mann quollen die Augen aus dem Kopf. Er nickte sprachlos. Was kümmerte es ihn, wenn die beiden vor erzürnten Verwandten auf der Flucht waren? Er wollte es getrost Gott überlassen, über die Sünder zu richten.

»Schukran«, brachte er schließlich heraus. »Vielen Dank. Ich werde nichts verraten.«

Sie stiegen aus und schlugen den Weg zur U-Bahn-Station ein, kenntlich gemacht durch ein großes rotes M. Sie hatten kaum ein halbes Dutzend Schritte zurückgelegt, als sie hinter sich Bremsen quietschen hörten. Ihre Köpfe flogen herum, zusammen mit hundert anderen.

Ein silberner Mercedes des Typs, dem man in Kairo den Spitznamen »Powder« – Pulver – gegeben hatte, weil nur Drogenhändler ihn sich leisten konnten, stand quer vor dem Taxi, aus dem sie soeben ausgestiegen waren. Fahrerund Beifahrertür flogen auf, und zwei seriös gekleidete Männer sprangen heraus.

Einer von ihnen – europäischer Anzug, zurückgekämmtes Haar und Sonnenbrille – lief um das Taxi herum, riss die Tür auf und zerrte den schreienden Fahrer auf den Bürgersteig. Bei dem Gerangel wurde ein Stand mit Kohlköpfen umgestoßen.

Jack beobachtete entsetzt, wie der Grauhaarige eine Pistole aus der Jackentasche zog und dem Taxifahrer die Mündung an den Hals drückte. Ein Frau schrie. Der Fahrer des Powder förderte ebenfalls eine Pistole zutage, mit der er die Umstehenden auf Abstand hielt. Einige blieben stehen und starrten auf das Drama, das sich vor ihnen abspielte, ähnlich einer Kolonie Meerkatzen, die wie hypnotisiert sitzen bleiben, während sich eine Hyäne an sie heranschleicht. Andere wollten mit der Sache nichts zu tun haben und schlängelten sich, ohne stehenzubleiben, durch das Gewimmel von Autos und Menschen.

Der erste Bewaffnete brüllte den Taxifahrer an; auffallend war sein Arabisch mit einem breiten Akzent.

»Wohin sind sie gegangen? Welche Richtung?«

In Todesangst streckte der Taxifahrer die Hand aus. Jack glaubte schon zu sehen, wie der deutende Finger auf ihn wies, aber der Mann hatte die Geistesgegenwart, in die entgegengesetzte Richtung zu zeigen.

Sie liefen los, geborgen in der Schar der übrigen Passanten, die vom Ort des Geschehens flüchteten. Ohne sich abzusprechen, wussten sie, ihr Heil lag darin, möglichst schnell die Metro-Station zu erreichen und dort in den erstbesten Zug zu springen.

Plötzlich erhob ein alter Mann aus den Reihen der Zuschauer die Stimme.

»Ich habe gesehen, wie sie dahin gegangen sind. Ein Mann und eine Frau. Da entlang.«

Er zeigte auf den Fleck, wo sie eben noch gewesen waren.

Die Männer mit den Pistolen wechselten einen Blick und machten sich auf den Weg zum Vorplatz. Vorher drehte sich der Grauhaarige in dem schwarzen Anzug noch einmal um, hob die Waffe und drückte ab. Der Schuss traf den Taxifahrer in die Stirn. Das Hochgeschwindigkeitsprojektil zerschmetterte den Schädel; Blut und Gehirnmasse spritzten auf die Autos und die Zuschauer. Der Körper des Taxifahrers sackte zusammen wie eine Puppe, aus der man die Füllung herausgenommen hat, und sein Sturz war begleitet von einem Gestöber druckfrischer 50-Dollar-Scheine.

Sie erreichten den Eingang der U-Bahn-Station.

»Welcher Bahnsteig?«, rief Jack.

»Süden«, sagte Dschamila und übernahm die Führung.

Als sie auf dem Bahnsteig ankamen, stand ein Zug da, mit offenen Türen. Es stiegen noch Leute ein. Nach einem verzweifelten Endspurt eroberten sie einen Platz im letzten Wagen. Die Türen schlossen sich, und der Zug fuhr los. Jemand blaffte Dschamila an, weil sie nicht in den für Frauen reservierten Wagen gestiegen war. Sie blaffte zurück. Jack schaute aus dem Fenster. Ihre beiden Verfolger standen auf dem Bahnsteig und schauten in stummer Erbitterung dem Zug hinterher.

»Es wäre hilfreich, wenn ich wüsste, wohin die Reise gehen soll«, meinte Jack. »Was, wenn wir getrennt werden?«

»In Sadat steigen wir um.«

»Und wohin?«

»Wir nehmen die Linie 2 nach Schubra al-Chaima. Keine Sorge, das war von Anfang an mein Plan für den Fall der Fälle.«

»Wir könnten auch in Mubarak umsteigen.«

»Mubarak liegt unter dem Ramses-Platz. Möglicherweise haben sie dort ihre Leute postiert. So machen wir einen Umweg, dafür stehen die Chancen gut, dass wir ihnen entwischen.«

»Sie haben ihn erschossen.« Jacks Stimme klang müde. »Den Taxifahrer.«

»Was sie auch mit uns gemacht hätten«, sagte Dschamila. »Sei dankbar, dass wir entkommen sind. Jetzt sei still und zieh das hier an.«

Sie nahm ihre Melaya aus dem Einkaufsbeutel und half ihm, sich in das große Tuch zu hüllen. Für ihn war es knapp bemessen, aber niemand würde allzu genau hinschauen. Dschamila zupfte und zog es zurecht. Zu guter Letzt stattete sie Jack mit Kopftuch und Gesichtsschleier aus. Die übrigen Fahrgäste, sämtlich Männer, verfolgten Jacks Verwandlung ohne Kommentar. Natürlich wussten sie, worum es ging: Eine schöne junge Frau brannte mit ihrem Liebhaber durch, ohne Zweifel verfolgt vom eifersüchtigen Ehemann. Einige schüttelten den Kopf, aber alle dachten dasselbe: Glückspilz. Ich wünschte, ich wäre an seiner Stelle.

Jack fragte sich, wo Dschamila in Schubra al-Chaima hinwollte. Schubra und der nördliche Ausläufer, Schubra al-Chaima, bildeten eines der ärmsten Viertel der Stadt. Mit über einer Million Einwohner auf begrenzter Fläche war es überfüllt, schmutzig und eine Brutstätte für religiösen Extremismus. Nicht der beste Ort für einen Mann in Frauenkleidern.

Sie näherten sich der nächsten Station.

»Wir können sie abhängen, wenn wir hier in Nasser umsteigen«, meinte er.

»Oder wir laufen ihnen genau in die Arme. Die Typen aus dem Mercedes werden jeden Gesinnungsgenossen angerufen haben, der sich in der Nähe einer Metro befindet. Vielleicht haben sie auch Beobachter in Sadat, aber dort ist die einzige Möglichkeit, auf die Linie 2 zu wechseln. Von den Leuten auf dem Bahnsteig werden einige in diesen Zug einsteigen, und falls welche von unseren Freunden dabei sind, merken wir das erst, wenn es zu spät ist.«

Er verfolgte den regelmäßig aufleuchtenden Widerschein der Lampen draußen in den Wagenfenstern.

»Es gibt kein Entkommen, richtig?«

Der Zug fuhr in die Station Sadat ein. Der Bahnsteig war überfüllt. Jack entdeckte einige Männer mit schwarzer Sonnenbrille: Bewaffnete oder normale Ägypter?

»Schnell«, zischte Dschamila, »gib mir die Tasche mit dem Schwert. Wenn du sie trägst, ist das zu auffällig.«

Er gehorchte, und sie hängte sich die Tasche über die Schulter.

An der Tür hatte sich ein Knäuel aus Menschen mit entgegengesetzten Absichten gebildet: Die einen wollten hinein, die anderen hinaus.

»Okay«, sagte sie. »Wir steigen aus, gehen hinüber zur Linie 2 und, falls ein Zug dasteht, ganz nach vorn. Die ersten Wagen sind für Frauen reserviert.«

Seine Kraft und seine Tarnung als verschleierte Frau halfen Jack, sich einen Weg durch die Menge zu bahnen. Dschamila folgte in seinem Kielwasser, die Tasche mit dem Schwert und dem geheimnisvollen Päckchen an sich gedrückt.

Sie eilten zum Gleis für den Zug Richtung Schubra. Die Strecke führte erst nach Osten, eine Station weit, und bog dann nach Norden ab. Schubra al-Chaima war die zehnte und letzte Station.

Dschamila erspähte die Mörder sofort, die beiden Männer, die den Taxifahrer getötet hatten. Glücklicherweise hielten sie nach einer verschleierten Frau in Begleitung eines Mannes Ausschau, nicht nach zwei Frauen, von denen eine verschleiert war und die andere westlich gekleidet. Sie sah, wie der Blick des Grauhaarigen an Jack hängenblieb und wie er seinen Partner anstieß, einen jungen, chinesisch aussehenden Mann. Ostentativ hakte Dschamila sich bei Jack ein, als wäre sie auf einem Einkaufsbummel mit ihrer Mutter. Die Männer richteten ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Bahnsteig, und während sie in die andere Richtung schauten, fuhr ein Zug ein. Jack und Dschamila steuerten auf den zweiten für Frauen reservierten Wagen zu und schlüpften hinein. Wenige Augenblicke später ertönte das Signal, und die Türen schlossen sich. Der Zug setzte seine Fahrt nach Schubra al-Chaima fort.

31
Advent

Schubra al-Chaima

Kairo

Am Nachmittag dieses Tages

Der charakteristische Atem des Viertels schlug ihnen entgegen, bevor sie überhaupt die Metrostation verlassen hatten. Die Luft war geschwängert mit den gewöhnlichen Gerüchen Kairos, aber zehn-, zwanzigfach verstärkt. Schubra war eines der am dichtesten besiedelten Stadtviertel der Welt, ein brodelndes Gemenge aus Mensch und Tier, ein olfaktorischer Frontalangriff aus beißenden Gewürzen und dem Gestank ungeklärter Abwässer.

Ein Schritt hinaus, und sie waren gefangen in diesem Malstrom, wichen den hin- und herrasenden Kleinbussen aus, liefen Slalom zwischen Mopeds und rostigen Autos, wurden immer tiefer hineingezogen in einen Irrgarten aus engen Straßen und verdreckten Gassen zwischen Wohnblocks, Bahnhöfen, Werkstätten, Moscheen und Kirchen. Der Raum zwischen den Dächern links und rechts war ausgefüllt mit durchhängenden Stromleitungen, Wäsche, die von Stangen und Leinen hing wie zum Willkommen heimkehrender Helden, Markisengerippen, Straßenlaternen und den allgegenwärtigen grünen Wimpeln der Moslembruderschaft, mit ihrem Aufdruck: Der Islam ist die Lösung. Das Problem, das es zu lösen galt, war jedenfalls unübersehbar.

Sie spielten weiter die Rolle von Mutter und Tochter. Mehrere Male spürte Jack, wie er kritisch gemustert wurde. Er wusste, er hatte weder die Figur noch Haltung oder Gang einer ägyptischen Matrone. Schlimmer noch, Dschamila erregte Aufmerksamkeit der falschen Art bei den Männern, an denen sie vorbeigingen. Dies war ein konservativer Teil der Stadt, eine Gegend, wo Radikalismus und Terrorismus gedieh wie Unkraut, in dem bitteren Humus zunichtegewordener Hoffnungen und unerfüllter Sehnsüchte.

»Wir müssen weg hier«, sagte er. »Bevor es ungemütlich wird.«

»Mein Plan sah ursprünglich anders aus«, erwiderte sie. »Ganz ruhig weitergehen. Es ist nicht mehr weit.«

Er wagte nicht, sich vorzustellen, was »es« sein könnte.

Vor einer Moschee wühlten Kinder in einem Müllhaufen, einem Abfallberg, aus dem sie alles heraussuchten, was man für ein paar Piaster verhökern konnte.

Der Stein kam aus dem Nichts, streifte Dschamilas Arm und kollerte über die ungeteerte, von tiefen Rissen und Löchern übersäte Straße. Als Jack sich umschaute, sah er, wie sich ein junger Mann bückte, um ein zweites Wurfgeschoss aufzuheben; sein Kumpan neben ihm wog bereits einen Stein in der Hand.

Der Erste richtete sich auf und schaute Dschamila herausfordernd ins Gesicht.

»Ha, Schwester! Deine Muschi ist süß wie Honig.«

Eine ganz alltägliche Beleidigung, aber Jack musste jedes Quäntchen Selbstbeherrschung aufbieten, um sich nicht die Verkleidung vom Leib zu reißen und der kleinen Ratte eine Abreibung zu verpassen. Ein zweiter Stein traf Dschamila an der Hüfte, ein dritter an der Schläfe, so hart, dass Blut floss.

Das brachte das Fass zum Überlaufen. Jack war bereit, auf alle Vorsicht zu pfeifen und die Fäuste fliegen zu lassen, als unversehens eine alte Frau neben den beiden halbwüchsigen Steinewerfern auftauchte und sie mit einem derben Knüppel bearbeitete.

»Was soll das?«, schimpfte sie. »Wofür haltet ihr euch? Mit Steinen nach jungen Mädchen werfen! Worte aussprechen, die ihr euch schämen solltet, in den Mund zu nehmen! Echs alajk! Ich kenne dich, Hamid Mansi! Dich auch, Farid Dabbasch. Wenn ihr nicht augenblicklich verschwindet, werde ich ein Wörtchen mit euren Vätern reden! Weg hier! Jalla, jalla!«

Mit hängenden Köpfen machten die beiden sich davon, unter dem Schelten und Höhnen anderer Passanten. Die alte Frau schauten ihnen nach, bevor sie wieder dorthin verschwand, woher sie gekommen war.

»Wir sollten auch zusehen, dass wir verschwinden«, meinte Jack und griff nach Dschamilas Arm.

»Hier entlang.« Sie bog in eine Gasse ein, in der noch die Laternen vom letzten Ramadan hingen.

Jack fiel rechts eine koptische Kirche auf, und er merkte, sie befanden sich jetzt in einem christlichen Stadtteil. Ungefähr eine Million Kopten lebten in Kairo, viele von ihnen in Schubra und Schubra al-Chaima, Tür an Tür mit Fundamentalisten, die sie behandelten wie Dreck und von Zeit zu Zeit Neigung zeigten, ihre Gotteshäuser abzufackeln.

Dschamila führte ihn zu einer Gasse hinter der Kirche und blieb vor einer blaugestrichenen Tür stehen. Nach einem Blick in die Runde, um sicherzugehen, dass ihnen niemand gefolgt war, schlug sie kräftig mit den Knöcheln der zur Faust geballten Hand gegen die Tür.

Eine halbe Minute verging, dann wurde geöffnet. Eine Frau mittleren Alters, schwarz gekleidet, stand im Türrahmen und schaute sie an.

»Dschamila!«, jauchzte sie, und schon lagen sich die Frauen in den Armen und küssten sich links und rechts auf die Wangen. Kein Zweifel, sie waren alte Freundinnen.

Nach der herzlichen Begrüßung trat Dschamila einen Schritt zurück und stellte ihren Begleiter vor.

»Schadia«, sagte sie, »das ist Jack. Wir möchten euch bitten, uns für ein paar Tage Unterschlupf zu gewähren.«

»Kommt erst einmal ins Haus, alle beide.«

Dschamila wollte der Einladung Folge leisten, als ihr einfiel, wie Jack gekleidet war.

»Schadia, ich möchte dich nicht aus der Fassung bringen, aber Jack ist ein Mann. Er ist Christ wie ihr. Er kommt aus England. Jack ist ein englischer Name.«

Schadia nickte. »Aber ja, selbstverständlich. Nun tretet ein, bevor die Leute aufmerksam werden.«

Als Jack wieder zu sich kam, befand er sich in einem Zimmer eine Treppe hoch, umringt von einer vielköpfigen Familie.

»Du solltest dich erst einmal entblättern.« Dschamila lachte. »Dann kann ich dich vorstellen, wie es sich gehört.«

Jack legte zuerst Kopftuch und Gesichtsschleier ab und entledigte sich endlich der bodenlangen Melaya. Die vier anwesenden Mädchen konnten sich vor Lachen kaum halten, weil sie noch nie einen als Frau verkleideten Mann gesehen hatten.

»Schadia, ihr alle – ich möchte euch meinen Freund Jack Goodrich vorstellen. Jack ist Professor an der Amerikanischen Universität. Er spricht perfekt Arabisch und ist eine anerkannte Autorität, was die Wurzeln dieser Sprache angeht. Nun, Schadia ...«

Die Frau, die sie eingelassen hatte, trat aus der Schar hervor, immer noch sichtlich belustigt über den Anblick eines Mannes, der sich aus einem Ganzkörperschleier hervorwand wie ein Schmetterling aus seiner Puppe.

»Professor Goodrich«, sagte sie, »erlauben Sie, dass ich Ihnen die Anwesenden vorstelle. Das sind meine sechs Kinder. Die zwei kleinen Mädchen sind Marie und Irene. Steht auf, Mädchen.«

Zwei Mädchen erhoben sich, das eine drei Jahre alt, das andere etwa fünf. Sie lächelten schüchtern, dann brachen sie in unkontrollierbares Gekicher aus.

Außer ihnen gab es noch zwei Mädchen, Marina und Hannah. Von Jack befragt, antwortete Marina, sie wäre acht, Hannah verkündete stolz, sie wäre schon zwölf. Nach ihnen kamen zwei Jungen, John und Pierre, fünfzehn und siebzehn Jahre alt.

»Das ist meine Schwester, Noha.« Schadia zeigte auf eine Frau Mitte dreißig. »Und das mein Schwager Butros. Butros ist Buchhalter. Das sind Mr. Sachary und seine Frau Mary. Sie wohnen im Stockwerk über uns. Mr. Sachary ist Lehrer an der St. Sergius Schule.«

Die Sacharys waren nicht jung, nicht alt, vom Leben anscheinend nicht immer pfleglich behandelt, mit traurigem Gesicht, die Augen auf der Hut vor etwas Unsichtbarem, das Benehmen ein wenig spröde. Aber sie standen auf und taten mit Händeschütteln und Lächeln der Höflichkeit Genüge. Jack überlegte, dass es hart war, als Kopte in Kairo zu leben. In den letzten Jahren war die Feindseligkeit gegen Christen gewachsen, proportional zum Erstarken des islamischen Radikalismus.

Auf den gepolsterten Bänken entlang der Wände war kein Platz mehr, aber Schadia scheuchte die jüngeren Kinder auf Kissen auf dem Boden, damit Jack und Dschamila sich setzen konnten. Niemand erkundigte sich, weshalb Jack die Kleidung einer Frau getragen hatte.

Sie saßen kaum, als die Tür aufging und ein Mann ins Zimmer trat. Der lange Bart und das lange weiße Gewand, das Sticharion, kennzeichneten ihn als koptischen Priester, und im ersten Moment vermittelte er Jack den Eindruck eines gestrengen Patriarchen, der kam, um scharfen Blicks nach Sünde und Sittenlosigkeit zu forschen. Dann aber sah er seine Befürchtungen zerstreut, als die beiden Jüngsten, Marie und Irene, aufsprangen und dem Neugekommenen jauchzend entgegenliefen. Er nahm sie auf den Arm, die eine links, die andere rechts, und küsste sie.

Nachdem die Kleinen sich beruhigt hatten, entdeckte der Priester seine neuen Gäste.

»Dschamila, ich freue mich. Es ist lange her, dass du uns besucht hast.«

Dschamila stand auf und ermunterte Jack mit einem leichten Schubs, ihrem Beispiel zu folgen.

»Joseph«, sagte sie. »Du siehst gut aus.«

»Vielen Dank. Das liegt daran, dass ich mich freue, dich zu sehen. Wie geht es deinem Vater?«

»Er ist wohlauf, aber immer noch allein. Ich bemühe mich, Freundinnen für ihn zu finden, aber er winkt ab. Vielleicht solltest du einmal mit ihm sprechen.«

Der Priester lächelte.

»Was kann ich tun? Ihm fehlt deine Mutter, selbst jetzt noch. Sie war eine wunderbare Frau, ich glaube nicht, dass er mit einer anderen zufrieden wäre. Darf ich annehmen, dass du diesen Herrn mitgebracht hast, um ihn als deinen Verlobten vorzustellen?«

Dschamila wurde rot.

»Ich kenne ihn kaum, Joseph. Aber ich – ich kannte seine Frau. Erlaube mir, dass ich euch bekannt mache.

»Jack, dies ist Vater Joseph Jakub, Schadias Ehemann und der Vater der Kinder, die du hier siehst. Joseph, dies ist Professor Jack Goodrich von der Amerikanischen Universität.«

Die Augenbrauen des Priesters schnellten in die Höhe.

»Der Professor Jack Goodrich vom Fachbereich für Studien des Vorarabischen?«

Jack nickte.

»Ich fühle mich geehrt, Sie kennenzulernen. Die vorislamische Poesie ist eins meiner Steckenpferde. Nun, mehr als ein Steckenpferd. Ihr Buch über die Hängenden Gedichte hat mir viel Freude bereitet. Es ist eine Ehre, Sie in meinem Haus zu haben.«

»Ich fühle mich geehrt von Ihrer Gastfreundschaft. Ich hätte nicht gedacht, dass jemand meine Bücher und Artikel liest.«

»Sie haben Fans hier draußen, Herr Professor. Glauben Sie mir.«

Plötzlich flog ein Schatten über das Gesicht des Priesters.

»Professor Goodrich, bitte verzeihen Sie mir. Ich verstehe nicht, wie ich so gefühllos sein konnte. Bitte sagen Sie mir, ob es sich um ein furchtbares Missverständnis handelt, aber ich entsinne mich, gehört zu haben, dass Ihrer Frau ein Unglück zugestoßen ist, Ihrer Frau und – war es Ihr Sohn? In der Zeitung stand nichts darüber, aber jemand, den ich kenne, hat etwas erwähnt ...«

Er verstummte.

»Nein.« Jack schüttelte den Kopf. »Es ist kein Missverständnis. Meine Frau ist vor einigen Monaten – ermordet worden. Hier in Kairo. Meine Tochter ...« Er dachte an die anwesenden Kinder des Priesters und zögerte. »Meine Tochter ist noch am Leben.«

Der Priester umschloss Jacks Hände mit den seinen. Er sagte nichts, aber sein Blick durchfuhr Jack wie ein schwacher Stromstoß.

Die Mädchen wurden zum Spielen in ein anderes Zimmer geschickt, und Vater Joseph setzte sich zu ihnen auf die Bank.

An den Wänden hingen einige Ikonen und ein Farbfoto von Papst Schenuda III., Oberhaupt der koptischen Kirche. Jack war schon oft bei Kopten zu Gast gewesen, aber bei solchen, die dem Mittelstand angehörten. Dies war ein sehr viel bescheidenerer Haushalt, die Frömmigkeit trat deutlicher zutage, wie in der Hütte der Zabbalin.

Joseph sagte etwas zu seiner Frau, und sie ging hinaus.

»Ich habe Schadia gebeten, euch Kaffee zu machen. Ihr seht beide ein wenig mitgenommen aus, ganz so, als hättet ihr eine Erfrischung nötig. Uns müsst ihr entschuldigen, aber wir halten die adventlichen Fasten, die noch bis Weihnachten dauern. Nur die Kinder sind davon ausgenommen.«

Neben manchem anderen war Jack dankbar dafür, nicht als koptischer Christ geboren worden zu sein. Die Kopten fasteten an zweihundertzehn Tagen im Jahr, besonders streng zu Ostern. An Fastentagen nehmen sie von Tagesanbruch bis abends keinerlei Nahrung zu sich und verzichteten auf alle tierischen Produkte – Fleisch, Fisch, Eier, Butter. Es war ein hartes Regime. Allein bei der Vorstellung knurrte Jack der Magen. Die Kopten feierten Weihnachten am 7. Januar, bis dahin waren es noch sechs Tage.

»Nein«, wehrte er ab, »bitte macht keine Ausnahme unseretwegen. Wenn ihr fastet, tun wir es auch.«

Dschamila, die im Alter von sechzehn Jahren den Ramadan für sich abgeschafft hatte, warf ihm einen Blick zu, der einen schwächeren Mann getötet hätte.

»Ich bestehe darauf«, sagte Joseph. »Ich nehme an, Sie sind Anglikaner. In der anglikanischen Kirche gibt es kein so strenges Fastengebot. Kein Wort mehr. Ihr seid meine Gäste, sehr geehrte Gäste überdies.«

Fünf Minuten später wurden Kaffee und kleine Lebkuchen gebracht, und Schadia setzte sich zu ihnen auf die Bank, die an drei Wänden des Zimmers entlanglief.

Sie plauderten über allgemeine Dinge, den Alltag der Familie Jakub und was seit Dschamilas letztem Besuch alles passiert war, über ihren Vater und andere Mitglieder der Familie, die die Jakubs zu kennen schienen.

Dschamila erklärte Jack, dass die beiden Familien befreundet waren, seit vor einigen Jahren ihr Vater den Auftrag angenommen hatte, für Vater Josephs Gemeinde in Schubra al-Chaima eine neue Kirche zu errichten: St. Sergius, das Gotteshaus, an dem sie vorhin vorbeigekommen waren.

Die Sacharys verabschiedeten sich und gingen. Nun waren nur noch die Jakubs und ihre zwei Söhne im Zimmer.

»John, Pierre, bestimmt seid ihr müde«, meinte der Vater. »Weshalb geht ihr nicht zu euren Schwestern?«

»Wir möchten lieber noch etwas nach draußen«, sagte der ältere der beiden.

»Gut, aber übertreibt es nicht. Während des Fastens müsst ihr mit euren Kräften haushalten.«

Die Jungen gaben den Gästen wieder wohlerzogen die Hand, küssten Vater und Mutter und gingen hinaus. Vater Joseph schaute seine Frau an, die sagte, sie müsse sich um das Abendessen kümmern. Sie stand auf, verabschiedete sich von Jack und Dschamila und folgte ihren Söhnen.

»Wir brauchen eure Hilfe«, sagte Dschamila.

Der Priester nickte. »Ja. Das habe ich mir schon gedacht.«

32
Durch einen Spiegel ein dunkles Bild

Schubra al-Chaima

Sie erzählten Vater Joseph alles. Ihm die volle Wahrheit vorzuenthalten wäre unehrlich gewesen. Wenn sie von ihm verlangen wollten, dass er ihnen Obdach gewährte, musste er das ganze Ausmaß der Gefahr kennen, in der sie schwebten, und was ihm und seiner Familie drohte, falls er sich entschloss, ihnen zu helfen. Als sie zu Ende waren, schwieg der Priester lange. Er und seine Familie kannten Dschamila seit Jahren, und er vertraute ihr. Er kannte auch Jacks Reputation und hielt es für unwahrscheinlich, dass dieser Mann sich eine derartige Schauermär ausdachte.

Jack zeigte ihm das Schwert und den Brief. Der Priester las ihn und nickte.

»Ja«, sagte er. »Ich würde auch sagen, er ist echt. Das Vokabular, die Schrift ...«

Jack nahm die Pappschachtel aus der Reisetasche. Er wollte endlich nachschauen, was sich darin befand, andererseits durfte er nicht einfach alle Vorsicht über Bord werfen.

»Vater«, sagte er, »ich muss dieses Päckchen an einen Ort bringen, wo ich es gefahrlos öffnen kann. Ich kenne den Inhalt nicht, und es besteht die Möglichkeit, dass man es mir geschickt hat, um mich zu töten. Wenn es ein Sprengsatz ist, weiß ich, wie man ihn entschärft, aber ich möchte niemanden gefährden, falls etwas schiefgeht.«

Trotz des imposanten Bartes konnte man erkennen, dass ein verschmitztes Grinsen auf das Gesicht des Priesters trat.

»Ich kann dir Besseres bieten, mein Sohn. Komm mit deinem Päckchen nach drüben ins Kirchenbüro, und ich zeige dir, was ich meine.«

Terroranschläge hatten das Sicherheitsbewusstsein der koptischen Christen geschärft. Priester besuchten spezielle Schulungen, Gemeindemitgliedern erklärte man, wie sie mögliche Bedrohungen erkennen konnten, und Wohltätigkeitsorganisationen in den Staaten finanzierten die Anschaffung von Geräten zur Erkennung von Bomben und Waffen.

Das Büro befand sich im hinteren Teil der Kirche, und sie betraten es durch eine separate Tür. Auf einem kleinen Tisch stand ein MailGuard Röntgenscanner, ein Kompaktmodell für den Einsatz in kleinen Betrieben. Vater Joseph schaltete ihn an, und Jack schob das Päckchen hinein.

Auf dem Schirm erschienen zweierlei Umrisse: ein festes rechteckiges Objekt mit zwei symmetrischen Löchern, sofort identifizierbar als Videokassette. Der zweite Gegenstand war ungefähr fünf Zentimeter lang und weniger als einen Zentimeter breit. Man erkannte deutlich die drei Glieder eines menschlichen Fingers. Eines Kinderfingers.

Jack kniff die Augen zu und würgte gegen einen sauren Brechreiz an; Vater Joseph bekreuzigte sich und flüsterte ein kurzes Gebet.

»Jack, du gehst an die frische Luft. Ich kümmere mich um das Päckchen.« Dschamila versuchte, die Schachtel an sich zu nehmen, aber Jack kam ihr zuvor.

»Eine Schere«, sagte er mit brüchiger Stimme. »Ich brauche eine Schere.«

Der Priester reichte ihm das Verlangte, und Jack zerschnitt das Klebeband um die Schachtel.

Sie enthielt eine zweite, kleinere Schachtel, und in dieser lag, auf Watte gebettet, der Finger, das Blut noch frisch; am unteren Ende sah man den Knochen hervorlugen.

Nichts wies darauf hin, um wessen Finger es sich handelte, aber Jack brauchte nicht zu raten, er wusste es. Er wollte schreien. Sämtliche Ängste und Nachtmahre, die ein Leben lang in den dunklen Kammern des Gehirns auf einen Augenblick der Schwäche gewartet hatten, brachen hervor.

Er hob den Blick und merkte, er war vor Tränen fast blind. Jemand hielt seine Hand, und nach und nach wurde er ruhiger.

»Was ist auf dem Video?«, fragte er.

Dschamila und der Priester wechselten einen Blick.

»Im Nebenzimmer steht ein Videorecorder«, antwortete Vater Joseph. »Überlassen Sie es mir und Dschamila, das Band anzuschauen. Sie verstehen, dass es besser wäre.«

»Nein.« Jack schüttelte heftig den Kopf. »Ich will ganz genau sehen, mit was für einem Gegner ich es zu tun habe.«

Sie gingen nach nebenan, und Vater Joseph schob die Kassette in den Recorder. Der schwarze Fernsehschirm erwachte mit einem Flackern zum Leben:

Die aufnehmende Kamera sitzt auf einem Stativ, das Bild ist ruhig. Ein kahler Raum mit Wänden aus Beton. Von der Decke hängt eine nackte Glühbirne. Ein Summen wie von einer Klimaanlage. Das Szenario gemahnt an einen Film von Andy Warhol. Kein menschliches Wesen. Nur Beton und elektrisches Licht.

Abrupt das Geräusch einer sich öffnenden Tür. Ein kleines Mädchen in einem schmutzigen, zerknautschten Kleid wird in die Mitte des Raums geschoben. Jemand, der Filmende oder ein zweiter Mann außerhalb der Szene, befiehlt ihr, stillzustehen.

Obwohl es so schmutzig war, erkannte Jack das Kleid. Es war Teil der Schuluniform der junior school, die Naomi besuchte. Jack studierte das Gesicht des Kindes. Es war seine Tochter – und doch nicht seine Tochter. Es war Naomi – und es war jemand Fremdes, ein Kind, das er nie zuvor gesehen hatte.

Eine grobe Hand hat ihr das lange blonde Haar abgeschnitten. Es ist strähnig, ungewaschen, stumpf. Ihr ausdrucksvolles Gesicht ist schmal geworden; sie hat an Gewicht verloren, mindestens fünf Kilo. Ihre Augen, ihre schillernden Feenaugen, sind erstorben. Glanzlos. Die Augen eines Gespensts, ohne Regung, Liebe, Hass.

Jack wartete darauf, dass sie weinte, aber sie schaute nur mit versteinerter Miene in die Kamera.

Aus derselben Richtung wie eben Naomi, tritt ein Mann ins Blickfeld der Kamera. Ein Mann, mittelgroß, bärtig, gutaussehend bis auf Pockennarben an der Stirn. Bekleidet ist er mit einer weißen Dischdascha und Scheitelkappe. Er wendet sich der Kamera zu und schaut starr in die Linse, kalt und hochmütig.

Jack fühlte sein Herz gegen die Rippen schlagen wie einen gefangenen Vogel, der gegen die Stangen seines Käfigs flatterte. Sein Blut war zu Eis geworden. Er konnte sehen, wie Naomi in ihrem dünnen Kleidchen zitterte, und er wusste, dass sie fror. Das Summen stammte also nicht von einer Klimaanlage, folgerte er, sondern von einem Ventilator. Er vermutete, dass es sich um ein unterirdisches Gelass handelte, womöglich gar nicht weit entfernt vom Ramses-Platz.

Der Mann nimmt das Mikrofon, das der Kameramann ihm reicht.

»Wenn Sie dies sehen, Professor Goodrich, wissen Sie bereits, was gleich hier geschehen wird. Erlauben Sie, dass ich mich vorstelle. Mein Name ist Raschid. Ich bin der Bruder des Mannes, den Sie als Mohammed kennen. In Schottland sind Sie mir entkommen und hier in Kairo sind Sie meinen Leuten durch die Finger geschlüpft. Ich habe Sie unterschätzt. Sie sind zäher, als ich angenommen hatte. Ihre Tochter wird dafür büßen müssen.

Sie sind im Besitz eines Schwertes, das zu besitzen Ihnen nicht zusteht. Allein mein Bruder Mohammed hat ein Recht darauf und sonst niemand. Er ist ein direkter Abkomme des letzten wahren Kalifen, des letzten Nachfolgers des Propheten, Friede sei mit ihm. Geben Sie dem wahren Kalifen das Schwert zurück, und Sie werden Ihre Tochter lebend wiedersehen.

Falls Sie sich nicht davon trennen mögen, enthält das nächste Päckchen, das wir Ihnen schicken, ihren Kopf. Damit Sie sehen, dass ich es ernst meine und dass der Finger in der Schachtel wirklich der Ihrer Tochter ist, werden Sie nun Zeuge sein, wie ich ihn mir beschafft habe.«

Der Mann hört auf zu sprechen, und jemand schiebt einen Holztisch vor die Kamera. Ein zweiter Mann kommt herein und postiert sich hinter Naomi. Ohne Vorwarnung packt er ihre Oberarme und stößt sie nach vorn, drückt dann ihre linke Hand auf die Tischplatte und hält sie dort fest.

Raschid legt das Mikrofon auf den Boden und richtet sich auf. Er greift in seine Dischdascha und zieht ein Messer mit kurzer, kräftiger Klinge heraus, ein Jagdmesser oder etwas in der Art. Er tritt links neben Naomi und umklammert ihr Handgelenk, während der andere Mann sie mit beiden Armen von hinten festhält.

Das ist der Moment, in dem ihre Starre zerbricht. Als sie das Messer sieht. Sie schreit, und der Schrei erschütterte die machtlosen Zuschauer bis ins Mark. Vater Josephs Lippen bewegten sich in einem unhörbaren Gebet.

»Papa!«, schreit sie. »Papa! Hilf mir! Bitte! Komm und hol mich weg hier!«

Raschid zeigt sich völlig unbeeindruckt von ihrem Weinen und Flehen. Er spreizt ihre Finger, sondert den kleinen von den übrigen ab und setzt die scharfe Klinge an wie ein Koch beim Spargelschneiden. Im nächsten Moment ist sein weißes Gewand mit Blut gesprenkelt, und Naomis Finger rollt über den Tisch.

Jack wurde ohnmächtig. Er kippte vom Stuhl und schlug mit dem Kopf auf den Boden. Vater Joseph schaltete den Videorecorder aus und half Dschamila, Jack hochzuhieven und auf den Stuhl zu setzen.

Er kam schnell wieder zu sich. Sobald er sich kräftig genug fühlte, führten sie ihn, links und rechts untergehakt, langsam zurück ins Haus. Schadia nahm ihn in Empfang, brachte ihn ins Schlafzimmer der Söhne und zwang ihn mit sanfter Gewalt, sich hinzulegen. Er zitterte am ganzen Leib; immer wieder packte ihn ein krampfhafter Schüttelfrost. Schadia wollte einen Arzt rufen, aber Dschamila hielt sie davon ab. Das Risiko war zu groß.

Als Dschamila sich abwenden wollte, um das Zimmer zu verlassen, schaute Jack zu ihr auf.

»Ich habe gesehen, wie Menschen in Stücke gerissen wurden. Zerschmetterte Glieder, Körper ohne Kopf, Köpfe ohne Körper. Ich dachte, ich wäre immun dagegen ...«

»Ich würde dich verachten, wenn es dich nicht berührt hätte. Niemand sollte sehen müssen, was du eben gesehen hast. Für mich war es schwer zu ertragen, und sie ist nicht meine Tochter. Ruh dich aus, Jack. Spar deine Kräfte für später.«

Vater Joseph wartete im Flur auf sie.

»Joseph, wir brauchen ein Quartier, in dem wir sicher sind. Irgendwo, nur nicht bei dir. Unsere Anwesenheit bringt dich und deine Familie in Gefahr. Du hast gesehen, wozu diese Leute fähig sind, von welchem Schlag dieser Mann ist. Weißt du einen Platz, der in Frage kommt?«

Nebeneinander gingen sie die Treppe hinunter.

»Du hast recht«, meinte er. »Ihr könnt nicht hierbleiben. Ich muss an Schadia und die Kinder denken. Aber ich will dich und Jack nicht auf die Straße setzen. Sie haben ihre Spitzel in Schubra al-Chaima. Man redet von dem Bruder dieses Mannes. Mohammed al-Masri. Man nennt seine Gruppe Ahl al-Dschanna: die Kinder des Paradieses.«

Er schwieg einen kurzen Moment.

»Dschamila, ich glaube nicht, dass er sich mit dem Status eines Kalifen zufriedengeben wird. Ich fürchte, er hat vor, sich selbst zum neuen Propheten auszurufen. Der Prophet der Letzten Tage. Er braucht das Schwert, um seinen Anspruch zu untermauern. Wenn es ihm gelingt, werden sie sich um ihn scharen wie Bienen um die Königin.

Was dich und Jack angeht, unter der Kirche gibt es eine Krypta. Einige Särge stehen darin, aber nicht viele. Ich kann sie abdecken. Den Zugang kann man verbergen. Dein Vater hat es so eingerichtet: Der Mob hat eine Vorliebe dafür, Grabstätten zu entweihen. Ihr könnt euch da unten einrichten, bis die Sache ausgestanden ist.«

Sie ergriff seine Hand.

»Vielen Dank, Vater. Draußen würden wir nicht lange überleben. Vielleicht kannst du uns später hinbringen. Doch erst muss ich noch einmal in dein Büro.«

»Warum?«

»Um mir das Band bis zu Ende anzusehen. Raschid will Naomi gegen das Schwert eintauschen. Dazu muss er uns das Wo, Wie und Wann mitteilen.«

Als sie zurückkam, hatte Jack sich fast vollständig erholt, auch wenn er stiller wirkte, als sie ihn bisher erlebt hatte. Sie erzählte ihm von Vater Josephs Angebot. Er nickte nur wortlos, als wäre es ihm egal, ob sie ein Refugium gefunden hatten oder nicht.

»Noch eins«, fuhr sie fort. »Ich habe mir den Rest des Films angesehen. Raschid will, dass du mit dem Schwert in den Zoo kommst. Du sollst den Eingang an der Charles-de-Gaulle benutzen, bei der französischen Botschaft, und von dort zum Nilpferdteich gehen, der gleich dahinter liegt.«

»Ich weiß. Ich bin früher oft mit Naomi hingegangen.«

»Er will, dass du das Schwert in einer Tasche am Fuß der eisernen Brücke über den See deponierst.«

»Wann? Heute?«

»Nein. Morgen Mittag.«

»Weshalb erst dann?«

»Ich weiß nicht. Er sagt, du wirst einen Briefumschlag am Brückenaufgang befestigt finden, mit den Angaben, wo Naomi auf dich wartet. Du sollst den Umschlag nehmen und dafür das Schwert und Saids Brief hinterlegen. Du hättest nichts zu befürchten. Sagt er.«

»Und das glaubst du?«

Dschamila schüttelte den Kopf.

»Trotzdem muss ich hingehen«, sagte Jack. »Du verstehst das, nicht wahr?«

»Ich würde mich an deiner Stelle genauso entscheiden. Naomi ist deine Tochter. Als Vater hast du die Pflicht, sie zu schützen.«

»Aber ich kann ihr nicht mehr helfen, wenn sie auch mich gefangen nehmen. Oder töten.«

»Ich könnte an deiner Stelle gehen.«

Er zögerte.

»Nein, vielleicht kennt man dich inzwischen. Sie werden überall Beobachter postiert haben.«

»Und Darsch? Er hat seine Sache heute wirklich gut gemacht.«

»Zu gefährlich. Schon heute sind wir nur knapp entkommen. Es muss eine andere Möglichkeit geben.«

Es klopfte an der Tür, Vater Joseph kam herein.

»Ich wollte nachschauen, wie es Jack geht. Und fragen, was noch auf dem Video zu sehen war.«

»Setzen Sie sich hin, Vater«, sagte Jack. »Vielleicht können Sie uns helfen, einen Ausweg aus unserem Dilemma zu finden.«

Dschamila erklärte ihm, worum es ging.

Der Priester lauschte aufmerksam. Er schaute Jack an, dann wieder Dschamila.

»Keiner von euch darf gehen«, sagte er. »Ihr müsst sie verwirren. Morgen wird der Zoo überfüllt sein. Ein koptischer Priester wird nicht weiter auffallen. Ich deponiere das Schwert dort, wo sie es wollen, und nehme den Umschlag an mich. Bis dahin werde ich für die Rettung Ihrer Tochter beten. Ihr seid von Herzen eingeladen, mit uns den Gottesdienst zu feiern.«

Abends rief Jack seine Schwester Sandra an. Er wollte nachfragen, ob sie versucht hatte, die Gilfillans zu erreichen, und er war in Sorge um seine Eltern.

Nach dreimaligem Rufton meldete sich ein Mann.

»Derek Lassiter. Wer spricht?«

»Derek, hallo. Wie geht’s dir? Hier ist Jack.«

»Jack? Was zum Teufel fällt dir ein, einfach so hier anzurufen, als wäre alles in schönster Ordnung? ›Wie geht’s dir? Hier ist Jack.‹ Geht dir einer ab dabei, trallala von Gottweißwo meine Nummer anzurufen, puppenlustig, hallo, wie geht’s dir, wie geht’s Sandra?«

»Was ist los, Derek? Ist was passiert? Kann ich mit Sandra sprechen?«

»Ach, soll ich sie an den Apparat rufen? Hier, Sandra, Schatz, es ist dein putziger kleiner Bruder, er will mit dir über Mutter und Vater sprechen und seine netten Freunde in Schottland, wie hießen sie noch gleich, die Gilfillans?«

»Hör auf, Derek, und verrat mir endlich, was los ist.«

»Willst du mich verarschen? Es ist zu spät für die Ich-kann-kein-Wässerchen-trüben-Nummer. Sie sind dir auf den Fersen. Vergiss das Geschwätz, das harmlose Getue, geh zum nächsten Polizeirevier und stell dich freiwillig. Bevor du noch mehr Unheil anrichten kannst, wenn du verstehst, was ich meine. Außer, du planst einen Ausflug nach Nottingham. Ist es das? Stehen wir als Nächstes auf deiner Liste, Sandra und ich? Dann lass dir gesagt sein, falls es dir einfallen sollte, hier aufzukreuzen, drehe ich dir eigenhändig den verdammten Hals um! Haben wir uns verstanden?«

Jack beendete den Anruf. Seine Hände zitterten. Was konnte Dereks seltsames Benehmen zu bedeuten haben?

Pierre, der älteste der beiden Söhne der Jakubs, wollte sich Ende des Jahres an der Universität einschreiben. Er hatte einen kleinen Computer in dem Zimmer, das er mit seinem Bruder teilte, und Internetanschluss.

Es dauerte knapp eine Minute, um herauszufinden, was hinter Dereks kryptischen Andeutungen steckte. In Norwich hatte man Jacks Vater und Mutter tot aufgefunden, ermordet. Zwei Ehepaare und ein einzelner Mann waren auf dieselbe Weise in Schottland getötet worden, und man hatte Jacks Namen mit jedem dieser Verbrechen in Zusammenhang gebracht. Er stand gegenwärtig an der Spitze der Liste der meistgesuchten Verbrecher des Vereinigten Königreichs. Aus Norfolk und aus Schottland hatte man Beamte nach Kairo geschickt, um ihn zu suchen und zu verhaften.

33
Eine Brücke zu weit

Zoologischer Garten, Kairo

Dokki

Tags darauf

12.00 Uhr mittags

Vor hundert Jahren galt der Kairoer Zoo als der viertbeste der Welt, ein Juwel am Westufer des Nils, begrünt mit Bäumen und Sträuchern und Pflanzen aus Indien, Zentralafrika und Südamerika. Ursprünglich war die parkähnliche Anlage ein Lustgarten für die Haremsfrauen des Chediven Ismail gewesen. Riesenfarne beschatteten Pagoden, Kioske, Gartenlauben und Aussichtspavillons, verteilt auf kleinen Inseln in einem Netz aus Seen und gewundenen Kanälen. Für die Bürger der Stadt ein lauschiger Zufluchtsort vor der drückenden Sommerhitze.

Nichts von der einstigen Pracht hatte sich in die moderne Zeit hinübergerettet. Die Sehenswürdigkeiten waren noch vorhanden, aber der Zoo war schäbig und heruntergekommen. Überall Zeichen der Verwahrlosung. Die seinerzeit kunstvoll angelegten Wege aus roten, weißen und schwarzen zu dekorativen Arabesken geordneten Kieseln waren von Millionen Füßen abgenutzt und streckenweise mit Beton ausgeflickt. Geländer hatten Roststellen, die Lusthäuser brauchten einen neuen Anstrich. Am schlimmsten waren die Bedingungen, unter denen die Tiere dahinvegetierten. Eingesperrt in enge Pferche, von den Besuchern gepiesackt, dem unaufhörlichen Gelärme der Passanten ausgesetzt, wirkten sie matt und traurig.

Jack hatte Posten auf einem Hügel über der eisernen, von Gustave Eiffel gebauten Hängebrücke bezogen, unmittelbar im Norden des Tümpels, in dem die Flusspferde lagen, bis zu den Augen im Modder. Von hier aus konnte er mit Hilfe seines Fernglases alles beobachten, was am Brückenaufgang geschah.

Dschamila überprüfte ihre Waffe. Sie war nicht glücklich darüber, dass sie keine Möglichkeit hatte nachzuladen, wenn die zehn Schuss, die sich noch im Magazin befanden, abgefeuert waren. Sie saß in dem von Jack am Morgen gemieteten Peugeot, den sie am Straßenrand geparkt hatte, dicht beim Zooeingang, ungefähr einen halben Block entfernt von der französischen Botschaft. Der Motor lief, und ihr Puls raste, denn ihr war bewusst, wie leicht ihr Plan in einer Katastrophe enden konnte. Sie schaute auf ihre Armbanduhr. Fast zwölf.

Ihr Handy surrte. Sie klappte es auf und hörte Jacks Stimme.

»Ein Mann in einer Dischdascha hat soeben etwas am linken Brückenpfosten befestigt. Vater Joseph hat ihn gesehen, aber er wartet noch, bis die Luft rein ist. Bleib empfangsbereit.«

Der Priester stand einige Meter unterhalb von Jacks Ausguck und gab sich den Anschein von jemandem, der die Aussicht bewundert. Sein ältester Sohn Pierre wartete in der Nähe des Eingangs, neben den Gehegen der Löwen, die missmutig und ruhelos im Kreis herumwanderten und ab und zu durch die rostigen Gitter einen Wenn-ich-könnte-wie-ich-wollte-Blick auf die Gaffer warfen. In einer anderen Abteilung erlaubte ein Tierpfleger einer Reihe ausländischer Besucher, die Löwenwelpen zu knuddeln, die diese Strapaze mit hoheitsvollem Gleichmut ertrugen.

Vater Joseph setzte seinen Zoospaziergang fort. Er wollte erst im letztmöglichen Augenblick handeln. Falls al-Masri einen Hinterhalt für Jack gelegt hatte, achteten seine Handlanger vermutlich nicht auf einen Mann im koptischen Priestergewand.

Er verharrte einige Minuten bei der grünen Brücke, wie in Bewunderung der Konstruktion versunken, dann ließ er die kleine Tasche, die er mit sich führte, beiläufig zu Boden fallen, während er den an den Pfosten geklebten Umschlag abriss. Ohne Eile, im Vertrauen darauf, dass eventuelle Beobachter immer noch auf das Erscheinen einer ganz anderen Person warteten, setzte er seinen Weg auf dem unteren Pfad fort, der direkt zurück zum Löwenhaus führte.

»Er hat den Umschlag«, sagte Jack. »Ich kann ihn jetzt nicht mehr sehen, es sind zu viele Bäume dazwischen.«

»Kommt zurück zum Auto«, forderte Dschamila.

Der Priester schlängelte sich durch die Menschenmenge zu der Stelle, wo sein Sohn wartete. Sie streiften sich im Vorübergehen, dabei wanderte der Brief in Pierres Hand und in die Tasche seiner Jeans. Der Junge schlenderte zum Ausgang; sein Vater folgte ihm in einigem Abstand.

Jack hatte von der Brücke aus einen anderen Weg genommen und inzwischen das Löwenhaus erreicht. Er erhaschte einen Blick auf die aus der Menge hervorstechende Tracht des Priesters, dann verlor er ihn wieder aus den Augen.

Pierre hatte ohne Zwischenfall den Ausgang passiert. Niemand wusste, dass er den Umschlag hatte, niemand interessierte sich für ihn. Er marschierte zum Auto und schob sich auf den Rücksitz.

»Mein Vater ist unterwegs«, meldete er.

Doch als Joseph beim Ausgang anlangte, lösten sich zwei Männer aus der Menge und ergriffen seine Arme, einer links, einer rechts.

»Ich denke, Sie sollten mit uns kommen, Priester«, sagte einer, und gemeinsam bugsierten sie den sich vergeblich Sträubenden zu einem Pfad, der zum südlichen Ende des zoologischen Gartens führte. »Wir haben etwas mit Ihnen zu besprechen.«

Während der Mann noch an Josephs Arm zerrte, trat jemand von hinten an ihn heran, und das Letzte, was er in diesem Leben spürte, war eine Hand an seinem Hals und der Druck stählerner Finger auf seine Halsschlagader. Er rutschte in sich zusammen wie eine Stoffpuppe. Der zweite Mann fuhr herum, verdutzt, und Jack war bei ihm, bevor er reagieren konnte. Ein scharfer Hieb mit den Fingerknöcheln gegen den Adamsapfel streckte ihn neben seinem Gefährten zu Boden.

»Schnell, Vater, nichts wie weg hier.«

Sie saßen im Auto, zogen rasant vom Bordstein weg und waren außer Sicht, ehe irgendeiner von den Ahl al-Dschanna aus dem Portal gestürmt kam. Sie fuhren zurück nach Schubra al-Chaima. Es war zehn Minuten nach zwölf.

Unterwegs las Jack die Nachricht in dem Umschlag. Sie war kurz und knapp.

Professor Goodrich, sofern Sie meinen Anweisungen gefolgt sind und das Gewünschte für uns hinterlegt haben und falls unsere Überprüfung zweifelsfrei ergibt, das der bewusste Gegenstand authentisch ist und keine Kopie, seien Sie um 3.00 Uhr heute Nachmittag am Eingang der Amerikanischen Universität. Ihre Tochter wird dort auf Sie warten. Es gibt keinen Gott außer Allah und Mohammed ist sein Prophet.

Keine Unterschrift.

Das Hauptportal der Universität befand sich im Ewart Building an der Scheich-Rihan, zwischen – jeweils einen Block entfernt – dem ägyptischen Parlamentsgebäude, dem Innenministerium und dem Gebäude der Zentralverwaltung, der berüchtigten Mugamma. Zwei Straßen weiter ragte die modernistische Struktur der US Botschaft, einer Honigwabe ähnlich, aus dem Dächermeer.

Jack und Dschamila hatten einem Verkehrspolizisten an der Qasr-al-Ayni ein üppiges Bakschisch gegeben und ihn gebeten, ein Auge auf ihr Auto zu haben, das gleich hinter der Ecke auf sie wartete. Jacks Plan sah vor, Naomi auf kürzestem Weg zum ebenfalls Qasr-al-Ayni heißenden, besten öffentlichen Krankenhaus der Stadt zu bringen, wenig mehr als eine Meile in südlicher Richtung auf der Straße desselben Namens.

Jacks Nerven lagen blank. Seine Tochter nach allem vielleicht doch noch zu verlieren, jetzt, als er eben zu hoffen wagte, sie wahrhaftig lebend wiederzusehen, wäre schwerer zu ertragen, als damals ihren – wie er glaubte – in Blut schwimmenden Leichnam zu entdecken. Die ganze Nacht hatten ihn Alpträume gequält. Unter einer Kirche zu schlafen hatte nicht zu seinem Seelenfrieden beigetragen.

Viertel nach drei, und nichts zu sehen von Naomi. Jack trat in das Gebäude, um nachzuschauen, ob man sie womöglich in der Eingangshalle gelassen hatte, doch er sah nur Studenten und Angestellte, die von einem Zimmer ins nächste hasteten, von Termin zu Termin. Niemand erkannte ihn.

Er ging wieder nach draußen. Immer noch keine Spur von ihr.

Um halb vier war er verzweifelt. Sie warteten bis 4.00 Uhr. Dann bis fünf, dann bis sechs, dann bis sieben. Längst war es dunkel geworden.

»Ich denke, wir sollten aufgeben, Jack. Irgendwas ist schiefgegangen. Morgen kaufen wir sämtliche Zeitungen. Sie werden mit uns Kontakt aufnehmen. Vielleicht wollen sie sich ja erst vergewissern, dass Schwert und Brief tatsächlich echt sind. Wahrscheinlich ist noch jemand an der Universität damit beschäftigt, die letzten Zweifel aus dem Weg zu räumen.«

Jack schüttelte den Kopf. Ihm hatte ein Blick genügt, um die Möglichkeit einer Fälschung auszuschließen. Ein anderer Gelehrter würde nicht länger brauchen.

»Sie ist tot«, sagte er. »Ich spüre es. Sie haben sie benutzt, um das Schwert zu bekommen. Wer weiß, ob man sie nicht ermordet hat, kaum dass die Kamera ausgeschaltet war. Sie hatten von Anfang an nicht die Absicht, sie mir zurückzugeben.«

Dschamila wusste nicht, was sie darauf sagen sollte. Der Gedanke, Naomi könnte tot sein, drückte ihr das Herz ab, und sie konnte nur ahnen, wie es in Jack aussah.

»Gehen wir zum Auto zurück«, meinte sie. »Noch länger zu warten hat keinen Sinn.«

Vierter Teil

34
Persephone in Ägypten

Der al-Masri-Bunker

Schubra

2.00 Uhr nachts

Naomi hatte große Schmerzen. Das einzige Mittel, das hier unten zur Verfügung stand, war Paracetamol, und das brachte keine Linderung. Samiha hatte mit Mullbinden und billiger antiseptischer Salbe ihr Möglichstes getan, aber die Wunde hörte nicht auf zu bluten, und sie musste in regelmäßigen Abständen den Verband wechseln, was wieder neue Schmerzen verursachte.

Samiha hatte sich von ihrem Computer weggestohlen, um bei Naomi zu sein. Nie zuvor im Leben war sie dermaßen wütend und innerlich aufgewühlt gewesen. Die unglaubliche Grausamkeit, einem Kind den Finger abzuschneiden, machte sie fassungslos. Erwachsenen Schmerzen zuzufügen war schlimm genug, aber ein Kind zu verletzten, absichtlich und kalten Blutes, war in ihren Augen der Gipfel der Unmenschlichkeit.

In der Nacht hatte Naomi zu fiebern begonnen, und seit Mittag ging es ihr von Stunde zu Stunde schlechter. Samiha verstand nichts von Medizin, aber Instinkt und Erfahrung mit ihren eigenen Kindern sagten ihr, dass Naomi sterben würde, wenn man sie nicht schleunigst in ein Krankenhaus brachte. Nur war daran nicht im Traum zu denken. Außer ...

Sie fasste den Entschluss, zu Raschid zu gehen und ihm in klaren Worten mitzuteilen, dass so schnell wie möglich etwas geschehen müsse, wenn man nicht den Tod des Kindes riskieren wollte.

»Naomi«, sagte sie, »du musst noch ein Weilchen tapfer sein. Ich gehe jetzt weg, um zu fragen, ob man mir erlaubt, dich in ein Krankenhaus zu bringen. Es wird nicht lange dauern.«

»Lass mich nicht allein, Samiha.« Naomi hatte kaum Kraft genug zum Sprechen. Ihre Stimme war schwach und tonlos, und sie sank immer wieder in einen Zustand halber Bewusstlosigkeit.

Samiha drückte ihre unverletzte Hand und verließ das Zimmer.

Für Frauen galt es als unschicklich, Angehörige von al-Masris innerem Zirkel zu stören. Die Männer hatten wichtige Arbeit zu tun – Gottes Werk –, und es war sündhaft, sie von ihren heiligen Pflichten abzulenken. Doch Samiha war wild entschlossen, das Kind zu retten und sich auch von ihrer eigenen Angst nicht daran hindern zu lassen.

Raschid al-Masri hielt sich in dem Zimmer auf, das ihm als Schlaf-, Arbeits- und Gebetsraum diente. Es war um einiges geräumiger als die Zellen, in denen Samiha und Naomi hausten. Samiha klopfte an, und auf sein »Herein« öffnete sie forsch die Tür und trat ein.

Er runzelte die Stirn.

»Wer schickt dich?«, wollte er wissen. »Gibt es Probleme?«

»Ja.« Ihr Herz schlug wild, doch ihre Stimme klang völlig ruhig. Das geringste Zeichen von Schwäche wäre für ihn ein Grund, sie wegzuschicken. »Große Probleme. Das Kind stirbt. Es braucht medizinische Hilfe. Es muss schnellstens in ein Krankenhaus gebracht werden.«

Seine Augen verengten sich. Schon oft war Samiha die Grausamkeit aufgefallen, die in seinem Blick lag, ein eiskalter Wille, der ihr verriet, dass er vor nichts haltmachen würde, um ein einmal gestecktes Ziel zu erreichen. Bei den wenigen Begegnungen mit seinem älteren Bruder hatte sie dort denselben Ausdruck gesehen, um ein Vielfaches verstärkt. Raschid würde jeden Menschen töten, der ihm in die Quere kam oder den Erfolg seiner Mission gefährdete, Mohammed al-Masri jedoch war willens, die gesamte menschliche Rasse auf dem Altar seiner pervertierten Verehrung für Allah als den Gott des Krieges zu opfern.

»Und weshalb sollte mich das interessieren?«, erwiderte er barsch. »Oder dich, wo wir gerade dabei sind? Ich habe dir befohlen, dich um sie kümmern. Wenn sie stirbt, ist es Gottes Wille. Wenn sie Schmerzen hat, werde ich kommen, sobald ich einen Moment Zeit habe, und sie von ihren Leiden erlösen. Jetzt geh deiner Wege und belästige mich nicht mehr.«

Eine Welle der Übelkeit durchflutete sie.

»Was meinst du damit?«, fragte sie.

»Habe ich mich nicht verständlich ausgedrückt? Das Balg ist für uns nicht mehr von Nutzen. Wir haben das Schwert. Ein Scheich von der Al-Aschar hat die Echtheit bestätigt. Wir haben den Brief. Auch er ist untersucht und von dem Scheich für authentisch erklärt worden. Das Kind ist überflüssig. Wenn du zu zimperlich bist, dem Mädchen die Gurgel durchzuschneiden, erledige ich das. Zur Zeit aber bin ich mit Wichtigerem beschäftigt. Geh und komm nicht wieder, außer du kannst mir berichten, dass du das Problem aus der Welt geschafft hast.«

Er stand auf und starrte sie an, bis sie das Zimmer verließ. Er fasste sie nicht an: das wäre unschicklich gewesen. In diesem Augenblick war Samiha der Verzweiflung näher als je in all den Monaten bisher. Wäre nicht das Bewusstsein gewesen, dass Naomis Leben nun allein in ihrer Hand lag, hätte sie einfach aufgegeben. Damit aber wäre der Tod des Kindes besiegelt gewesen und ihr eigener ebenfalls. Samiha gelobte sich, solange sie noch atmete, würde sie nicht zulassen, dass man Naomi ermordete.

Nur schnelles und entschlossenes Handeln konnte jetzt helfen, das Unmögliche möglich zu machen. In ihr Zimmer zurückgekehrt, brannte sie ein halbes Dutzend CDs mit Daten von ihrer Festplatte und verstaute sie in der Plastiktüte, in der die Schachtel mit den Rohlingen gewesen war. Dann suchte sie in dem Schrank, in dem sich ihre wenigen Kleidungsstücke befanden, und fand eine Melaya für sich und ein schlichtes Kopftuch, das – doppelt gefaltet – Naomi passen würde. Zu guter Letzt nahm sie die schwere Keramikschüssel, in der sie ihre Ration getrocknete Feigen aufbewahrte, schüttete sie aus und steckte sie in die Tüte zu den CDs.

In Naomis Zelle – anders konnte man das Kämmerchen nicht nennen –, zog sie das Mädchen an. Auf dem Herd in der Kochnische ein Stück weiter den Flur hinunter stand eine Kanne mit starkem schwarzen Kaffee, und sie zwang Naomi, zwei volle Gläser davon zu trinken. Naomi würgte an dem bitteren Gebräu, aber sie war schon zu schwach, um wirksamen Widerstand zu leisten, und Samiha wusste, der schwarze Kaffee sorgte dafür, dass sie wach blieb und ansprechbar. Falls Naomi endgültig das Bewusstsein verlor, war das ihrer beider Ende.

Sobald der Kaffee seine Wirkung getan hatte und die Kleine etwas weniger lethargisch wirkte, beugte Samiha sich zu ihr hinab und erklärte ihr, was sie sich für sie beide ausgedacht hatte. Naomi nickte und versprach, ihre Rolle zu spielen.

»Verstehst du, was du tun musst, Naomi?«

»Ja. Ich werde mir Mühe geben.«

Sie stiegen die Treppe hinauf in die nächste Etage und gingen zum Büro der Aufseherin über die Frauen im Bunker. Fatima Kassab war eine schmallippige Person mit Geierblick, die den Sinn ihres Lebens darin sah, anderen Menschen das Leben nach Kräften zu vergällen. Nicht das kleinste Fünkchen Güte hatte je ihr steinernes Herz erwärmt. Sie hatte Freude daran, die Frauen, die ihr unterstellt waren, zu drangsalieren. Sie benutzte die Sünde als Stock, um sie damit zu züchtigen, und wenn das nicht genügte, traktierte sie sie mit Backpfeifen, bis Blut floss. Niemand wagte, ihren Zorn zu erregen, nicht einmal die hartgesottenen Mudschaheddin, die den Bunker bewachten. Sie zu überzeugen war der schwierigste Teil von Samihas Plan.

»Was willst du?«, bellte sie, kaum dass Samiha eingetreten war. Ihr Blick fiel auf Naomi, und Samiha las den Widerwillen in ihrem Gesicht. Dieses Balg, der Spross von Ungläubigen, hatte von der ersten Minute an ihr Gefühl für Anstand beleidigt.

»Raschid schickt mich«, erklärte Samiha. »Dem Mädchen geht es schlecht, und er will, dass es unverzüglich ins nächste Krankenhaus gebracht wird. Ihr Vater ist noch im Besitz eines weiteren Gegenstandes, den der Kalif haben will, er hat ein Artefakt zurückbehalten Wenn seine Tochter stirbt, haben wir keine Handhabe mehr, um ihn zur Herausgabe zu bewegen. Raschid hat mir aufgetragen, ich soll bei dir die Erlaubnis einholen, mit dem Kind das Haus zu verlassen.«

»Was ist los mit dem Balg? Weshalb sollte es sterben? Es hat einen Finger verloren. Na und? Ich habe Männer gesehen, denen Arme und Beine abgerissen wurden, und sie leben heute noch.«

Samiha verschluckte die Erwiderung, die ihr auf der Zunge lag.

»Das hier ist ein Kind, kein Mann, und die Wunde ist nicht ordentlich versorgt worden. Sie hat sich entzündet. Die Kleine hat hohes Fieber, ihr Zustand ist ernst. Wenn wir uns nicht beeilen, stirbt sie uns unter den Händen weg. Hat nicht der Prophet gesagt: ›Allah hat keine Krankheit erschaffen, ohne uns auch ein Mittel zu ihrer Heilung zu geben‹?«

Fatima zögerte. Sie wagte nicht, sich einer direkten Anordnung zu widersetzen, erst recht nicht, das Wort des Propheten zu missachten, jedoch all das kam nur aus dem Mund einer Frau, die sie nicht leiden konnte und der sie nicht über den Weg traute.

»Ich denke, ich gehe erst hin und spreche selbst mit ihm«, sagte sie. »Er soll mir bestätigen, was du gesagt hast.«

»Tut mir leid.« Jetzt galt es, sich durchsetzen, oder alles war verloren. »Er hat ausdrücklich befohlen, dass er nicht gestört werden will bis nach dem Asr-Gebet. Er ist in sehr schlechter Stimmung. Ich würde dir nicht raten, ihn zu behelligen.«

Die Aufseherin musterte Samiha mit einem durchbohrenden Blick. Zugegeben, dass Kind sah elend aus, weiß wie eine Wand, und der Verband war blutgetränkt. Samiha hatte keinen erkennbaren Vorteil davon, mit dem Kind hier aufzutauchen und zu fordern, dass es ins Krankenhaus gebracht wurde; sie folgte einzig der Stimme ihres weichen Herzens. Ein weiches Herz zu haben, war, nach Fatimas Meinung, die größte aller Schwächen.

In ihr reifte ein Entschluss. »Ich bringe sie hin. Nicht weit von hier liegt das Hospital, das unsere Kranken behandelt. Es wird von unseren Leuten geführt.«

»Ist es weit weg? Naomi kann sich kaum auf den Beinen halten.«

»Dann nehmen wir ein Taxi. Ich will nur etwas Geld holen. Du kannst in dein Zimmer zurückgehen.«

»Tut mir leid«, sagte Samiha, »aber der Bruder des Kalifen hat ausdrücklich angeordnet, dass ich das Mädchen begleiten soll. Schau sie an. Sie ist kaum noch bei sich. Wenn sie auf der Straße in Panik gerät, könnte sie unerwünschte Aufmerksamkeit erregen. Sie kennt mich. Ich kann dafür sorgen, dass sie ruhig bleibt. Du kannst mitkommen, wenn du unbedingt willst, aber ich muss bei ihr bleiben.«

Fatima fühlte sich überrumpelt, doch sie schwankte nur einen Augenblick. Die Strafe für Ungehorsam konnte drakonisch sein, auch für jemanden von ihrer bedingungslosen Loyalität. Sie zog es vor, lieber nicht den Zorn des Kalifen auf sich zu lenken.

»Gehen wir«, sagte sie.

Durch einen engen Treppenschacht aus Beton gelangten sie ins nächsthöhere Stockwerk. Fatima steuerte auf eine bewachte Tür zu. Die Männer kannten sie gut und öffneten ohne weitere Umstände, schoben Riegel zurück und tippten auf einem elektronischen Tastenfeld einen Code ein. Die Tür glitt behäbig auf Schienen zur Seite und in die Wand hinein.

Sie gingen hindurch und standen in dem Wohnzimmer eines scheinbar ganz normalen Appartements. Auch hier bewaffnete Posten. Hinter ihnen schloss die Tür sich wieder, leise und fugenlos, nicht von der Wand zu unterscheiden.

Fatima erklärte den Posten ihren Auftrag, und man öffnete ihnen die Tür zum Korridor im Erdgeschoss eines Mietshauses. Das gesamte Gebäude wurde von Angehörigen der Ahl al-Dschanna bewohnt, wie auch ein großer Teil des Viertels, in dem es stand.

Die Straße sprang Samiha an wie ein Ungeheuer aus einem Alptraum. Monatelang hatte sie ein von den Bildern und Geräuschen des Alltagslebens abgeschottetes Dasein geführt, die meiste Zeit beschränkt auf ihr winziges Zimmer, das einer Mönchszelle ähnlicher war als allem anderen. Ausgenommen die Mahlzeiten – Männer und Frauen aßen in getrennten Schichten – und Besuchen von Badezimmer und Toilette der Frauen, hatte sie die 24 Stunden des Tages, im Wechsel arbeitend und schlafend, in ihrem Zimmer verbracht.

Jetzt lärmte Verkehr durch eine schmale Straße, und auf dem Bürgersteig drängten sich die Fußgänger. Drei Millionen Menschen lebten in Schubra, so viele wie im ganzen Libanon, zusammengeballt in diesem aus den Nähten platzenden Viertel Kairos. In Wirklichkeit herrschte kein übermäßig starker Verkehr, und auch die Zahl der Passanten hielt sich in Grenzen, für Samiha jedoch war es das reine Chaos, das auf sie einstürmte.

Naomi zwischen sich führend, machten sie sich auf die Suche nach einem Taxi. Naomi erschrak vor den Autos und den vorübereilenden Menschen und stolperte immer wieder über die eigenen Füße. Samiha betete stumm, dass sich bald eine Stelle finden möge, die für ihr Vorhaben geeignet war, sonst hatten sie ihre letzte Chance auf Rettung verspielt. Dann ging es nicht mehr darum, eine verletzte Hand zu verarzten oder gegen Fieber ein Antibiotikum zu verabreichen, sondern bei ihrer Rückkehr in den Bunker würde Raschid dafür sorgen, dass sowohl sie als auch Naomi für dieses Täuschungsmanöver mit dem Leben bezahlten.

Fatima bestand darauf, bis zur Shubra-Street zu gehen, die geradewegs zum Ramses-Bahnhof führte. Dort konnte man immer ein Taxi finden, und die Klinik lag ganz in der Nähe.

Sie näherten sich der Mündung einer schmalen Lücke zwischen zwei mehrstöckigen Wohnhäusern. Darauf hatte Samiha gewartet. Sie drückte Naomis Arm und hoffte, dass das Kind den Wink verstand. Sie waren an der Lücke vorbei, und für einen Moment fürchtete Samiha, Naomi wäre schon zu geschwächt, um ihre Rolle zu spielen, dann aber schrie das Mädchen auf, ein ungekünstelter Wehlaut, und sagte, mir ist schlecht, ich muss brechen.

»Schnell, hier hinein.« Samiha zog Naomi in den Durchgang. Es war der Schritt über die Grenze zwischen zwei Welten. Nur das Rauschen des Verkehrs folgte ihnen in das Zwielicht und die Stille, alles andere blieb zurück wie abgeschnitten. Fatima, die Naomis anderen Arm umfasst hielt, blieb nichts anderes übrig, als mitzukommen, dabei machte sie dem Kind Vorwürfe wegen des Aufenthalts.

Naomi übergab sich aufs Stichwort. Nicht verwunderlich, sie hatte sich schon vorher in ihrem Zimmer mehrmals erbrechen müssen.

»Halt sie fest«, sagte Samiha. »Ich habe hier etwas, um ihr das Gesicht abzuwischen.«

Sie kramte in der Tragetasche, und als Fatima sich zu dem Kind niederbeugte, zog sie die Keramikschüssel heraus und ließ sie auf ihren Kopf niedersausen, einmal und noch einmal. Die Frau sank erst auf die Knie, dann zur Seite und lag still.

Nachdem sie sich vergewissert hatte, dass sie unbeobachtet waren, fühlte Samiha Fatimas Puls. Sie lebte, war aber bewusstlos. Mit raschen Bewegungen machte sie sich daran, die schlaffe Gestalt zu entkleiden, nahm ihr das Kopftuch ab, zog ihr das Obergewand aus, dann die Unterwäsche. Die Kleidungsstücke stopfte sie in die Tüte. Splitterfasernackt den Blicken der Öffentlichkeit preisgegeben zu sein war für eine gläubige Muslima schlimmer als der Tod. Samiha nahm an, dass Fatima, in einem dunklen Winkel versteckt, die Nacht abwarten würde, bevor sie sich hinauswagte und auf den Rückweg zum Bunker machte. Falls sie sich überhaupt je wieder hinauswagte.

Fatima hatte etwas Geld bei sich, um Taxi und Krankenhaus zu bezahlen. Samiha fand es und steckte es ein. Hoffentlich reichte es für die Taxifahrt.

Bis zur Einmündung in die Shubra-Street war es nicht mehr weit. Samiha drückte Naomi die Tragetasche in die Hand und nahm dann Kind samt Tüte auf den Arm. Die Kleine war leicht wie eine Feder.

Das erste Taxi hielt am Bordstein.

»Zum Britischen Konsulat.« Samiha bettete Naomi auf die Rückbank und setzte sich neben sie.

Der Fahrer musterte sie über die Schulter hinweg.

»Das Mädchen sieht krank aus«, meinte er. »Wollen Sie nicht lieber zu einem Arzt?«

Samiha schüttelte den Kopf. In diesem Viertel konnte sie keinem Arzt trauen. Jemand im Konsulat würde Rat wissen. Jemand im Konsulat würde ihr helfen, Naomi mit ihrem Vater zu vereinen.

35
Georgina

15.45 Uhr

Als das Taxi vor der Botschaft hielt, wollte Samiha der Mut verlassen. Der Fahrer erklärte ihr, das Konsulat befände sich in demselben Gebäude, aber: Dieses Gebäude ist ein Palast, dachte Samiha. Hochmütig schaute es auf sie hinab, und sie hatte keine Ahnung, wohin sie gehen und an wen sie sich wenden sollte. Bestimmt war ihr Englisch zu schlecht, um sich verständlich zu machen, oder man warf sie und Naomi hinaus, ohne sie überhaupt anzuhören. Naomi wurde von Fieberschauern geschüttelt, und Samiha hatte Angst, sie könnte jeden Moment sterben.

Sie bezahlte den Fahrer und half Naomi auszusteigen, argwöhnisch beobachtet von den beiden uniformierten, bewaffneten Posten vor dem Sicherheitstor.

Sie ging zu dem Soldaten rechts und sprach ihn an, auf Englisch, das sie, außer in der geschriebenen Form, seit der Universität kaum mehr benutzt hatte.

»Bitte«, sagte sie, »ich brauche Hilfe. Für das kleine Mädchen. Sie muss ins Krankenhaus gebracht werden. An einen sicheren Ort. Sie ist in großer Gefahr. Können Sie helfen? Kann drinnen jemand helfen?«

Der Soldat musterte sie kalt. Wieder so eine Bettlerschlampe, dachte er. Kein Funke Barmherzigkeit regte sich in ihm. Er war in Afghanistan und im Irak gewesen, und alles Mitleid, das er einmal empfunden haben mochte, war dort in ihm erstorben.

»Jalla, bint«, sagte er, »bi-surra«, ohne sich zu wundern, wieso diese spezielle Bettlerin so gutes Englisch sprach. »Los, los, keine Müdigkeit vorschützen. Mach dich dünne, oder mein Kumpel hier verpasst dir eine Lektion, die du ein Leben lang nicht vergisst. Weg hier! Verpiss dich!«

Er nahm das Gewehr in beide Hände, um sie einzuschüchtern.

Samiha zog Naomi den Schal vom Kopf.

»Sie ist ein englisches Kind. Ihre Mutter ist tot, und sie weiß nicht, wo ihr Vater ist. Sehen Sie sie an. Sie stirbt. Sie braucht einen Arzt.«

Der Soldat stutzte. Sogar er konnte erkennen, dass Naomi keine Ägypterin war. Ihr blondes Haar und die weiße Haut – die Sonnenbräune war in der Gefangenschaft verblasst – ließen die Worte der Frau glaubwürdig erscheinen. Außer, die Kanakentante hatte das Kind gestohlen und versuchte, der Botschaft eine Belohnung abzuluchsen. Er beugte sich zu Naomi hinab und merkte, dass sie beim Anblick seines Maschinengewehrs zusammenzuckte.

»Wie heißt du denn, meine Kleine?«

Naomi war nahe daran, wieder in einen fiebrigen Dämmerzustand zu versinken, aber die neue Umgebung und der Mann in der vertrauten Uniform belebten sie so weit, dass sie antworten konnte.

»Naomi. Naomi Goodrich. Mein Vater ist Professor Goodrich. Ich wohne in Garden City.«

»Was fehlt ihr denn?«, fragte der Soldat und richtete sich auf.

Samiha zeigte ihm die verbundene Hand.

»Sie hat eine Blutvergiftung. Das Fieber verbrennt sie innerlich. Sie wird sterben, wenn man die Wunde nicht versorgt.«

Nach einem Blick auf den blutgetränkten Verband wurde dem Soldaten der Ernst der Lage bewusst. Er hastete zu seinem Schilderhaus und rief über das Telefon dort im Konsulat an.

Wenige Augenblicke später sah man eine Frau aus dem Portal stürmen und im Laufschritt zum Tor hinuntereilen. Sie war eine junge Konsulatsangestellte, noch feucht hinter den Ohren, und brannte darauf, zu helfen. Ihre Name war Georgina Moffett-Petrie, sie war 23 Jahre alt, liebte Tiere und befand sich seit sechs Monaten in Kairo.

Samiha erklärte ihr die Situation, und sie begriff sofort. Sie überlegte kurz und wandte sich an den Soldaten: »Haben Sie den Schlüssel zu Ihrem Landrover bei sich, Sergeant?«

Ihr Vater war Colonel, und sie wusste, welchen Ton man den unteren Chargen gegenüber anschlagen musste.

»Ja, Madam, aber es ist nicht erlaubt ...«

»Ich pfeife darauf, was erlaubt ist. Ich erlaube Ihnen. Dies ist ein Notfall. Ich bringe dieses Kind ins Britisch-Amerikanische-Krankenhaus, jetzt sofort, und ich will verflucht sein, wenn ich warte, bis jemand einen Dienstwagen aus der Garage geholt hat. Her mit dem Schlüssel.«

»Madam ...«

»Sergeant, wenn Sie jetzt nicht den Schlüssel herausrücken, melde ich Sie Ihrem Vorgesetzten, und Sie sind noch vor dem Abendessen wieder in Afghanistan.«

Der Sergeant wusste nicht, ob Angestellte des Konsulats genügend Einfluss hatten, um seine Versetzung zu bewirken, aber sie machte den Eindruck, als ob sie es könnte, und er hatte keine Lust, es darauf ankommen zu lassen. Er fischte das Schlüsselbund aus der Hosentasche.

»Und Sie helfen mir, das Kind zum Jeep zu bringen«, sagte sie zu Samiha.

Mit vereinten Kräften bugsierten sie Naomi in den Fond des Wagens, und Georgina kletterte auf den Fahrersitz.

»Ich komme mit!« Samiha rutschte neben Naomi auf die Rückbank, nahm ihre Hand und versicherte ihr, jetzt würde alles gut werden.

Der Landrover verfügte über Blaulicht und Sirene; nach kurzem Suchen fand Georgina den richtigen Schalter und nahm beides in Betrieb. Das militärische Aussehen des Jeeps half, ihnen einen Weg durch den nachmittäglichen Verkehr zu bahnen. Sie fuhren ein Stück auf der Corniche, den Nil zur Linken, dann Richtung Westen auf der Al-Tahrir-Brücke zur Insel Gezira hinüber. Naomi zitterte heftiger denn je und musste sich wieder erbrechen. Georgina fuhr zügig. Sie hätte den Weg mit verbundenen Augen gefunden: Es gehörte zu ihren üblichen Pflichten, Gäste aus der Heimat und Expats im Krankenhaus zu besuchen. Sie bog auf eine schmale Straße ab, die nördlich am Ausstellungsgelände entlangführte. Hinter ihnen ragte der Fernsehturm Kairos 187 Meter hoch in den Himmel. Die Abenddämmerung sickerte in die Stadt, und an den Flussufern gingen die Lichter an. Vor ihnen versank die Sonne als feuriger Ball hinter den Pyramiden.

Die Straße führte geradewegs zum Krankenhausportal. Die Sirene hatte das Personal bereits alarmiert, und man stand mit einer Trage bereit, um Naomi in den Raum zu bringen, in dem man die Notfälle behandelte. Das Krankenhaus war klein, aber bestens ausgestattet.

»Ich weiß nicht, wie ich Ihnen danken soll«, sagte Samiha, als Naomi auf dem Weg in die Ambulanz war. »Sie haben ihr das Leben gerettet.«

»Wollen wir hoffen.« Georgina machte sich Sorgen um das kleine Mädchen. Es hatte ausgesehen, als wäre es dem Tode näher als dem Leben. »Sie erzählen mir jetzt bitte, was eigentlich passiert ist. Ich nehme an, es handelt sich um einen Unfall, aber weil Naomis Eltern nicht da sind ... Sind Sie das Kindermädchen?«

Georgina musste Samiha erklären, was ein Kindermädchen war. In ihrer Welt arbeiteten respektable junge Frauen als Kindermädchen, selbst Prinzessin Diana war früher Erzieherin im Kindergarten gewesen, deshalb fand sie Samihas gute Englischkenntnisse nicht weiter verwunderlich.

»Nein, ich bin kein Kindermädchen, aber ich habe mich seit einigen Monaten um sie gekümmert. Die Sache ist nicht einfach zu erklären.«

»Ich habe Zeit. Und ich brauche so wenigstens nicht gleich wieder zurück ins Büro. Momentan habe ich einen fürchterlich öden Job; ich muss ein Orientierungsseminar für einige Neuankömmlinge organisieren. Grau-en-haft. Vor einem Monat hatte ich schon einmal so eine Gruppe, und sie haben nichts anderes getan, als sich über die Preise für Miete und Lebensmittel zu beschweren. Schauen wir mal, ob es hier eine Cafeteria gibt.«

Bei einigen Tassen Kaffee in dem kleinen Besucherzimmer erzählte Samiha Georgina so viel, wie sie für ratsam hielt, und füllte die Lücken mit eigener Erfindung, angefangen mit Emilia Goodrichs Ermordung, die Naomi mitansehen musste, Professor Goodrichs Reise zu einer einwöchigen Konferenz im Ausland, dass man sie als gute Freundin der Familie gebeten hatte, das Kind in Obhut zu nehmen, dieser Unfall, der passierte, als sie beim Einkaufen gewesen war. Sie verschwieg Mohammed al-Masri und seine Gruppe und ihren eigenen Hintergrund und das Selbstmordattentat, zu dem man sie hatte zwingen wollen. Es dauerte lange, aber Georgina war eine gute Zuhörerin.

Ein ägyptischer Arzt mit weißem Kittel und forschem Auftreten kam herein und musterte die beiden Frauen von oben bis unten. Samiha mit ihrem arabischen Gesicht und dem unter einem Kopftuch verborgenen Haar, Georgina mit den blonden Locken, grünen Augen und der westlichen Kleidung.

»Sie sehen mir zu jung aus, um die Mutter des Kindes zu sein«, wandte er sich an Georgina. Samiha hatte er bereits als unmaßgeblich abgetan.

»Vielen Dank.« Georgina hatte inzwischen gelernt, dass arabische Männer es Frauen gegenüber oft an Höflichkeit fehlen ließen, auch Ärzte. »Und sie ist nicht meine Schwester. Ich bin vom britischen Konsulat. Samiha ist eine Freundin der Familie des Kindes. Sie hat sie zu mir gebracht, und ich bin mit beiden hierhergekommen.«

Der Arzt sah aus, als wäre er kurz davor zu explodieren. Er richtete seinen Zorn gegen Samiha, blaffte sie auf Arabisch an.

»Wie lange haben Sie gewartet, bis Sie sich entschlossen haben, mit dem Kind zum Arzt zu gehen?«, schnauzte er. »Wir mussten sie an Infusionen hängen und ihr Antibiotika spritzen. Vielleicht überlebt sie nicht. Die Infektion hat sich über 24 Stunden hinweg ungehindert entwickeln können.«

Samiha wehrte sich, versuchte zu erklären, was passiert war, und musste dabei an ihren Lügen festhalten. Sie wusste, wenn sie jetzt sagte, wie es wirklich gewesen war, würde ihr niemand glauben.

Georgina unterbrach den arabischen Wortwechsel.

»Können wir sie sehen?«, fragte sie.

»Auf keinen Fall, aber ich möchte, dass die Eltern herkommen, so schnell wie möglich. Falls das Kind stirbt und sie sind nicht hier, lehne ich jede Verantwortung ab.«

»Sie werden feststellen, dass ich ein Recht habe, das Mädchen zu sehen«, erwiderte Georgina. »Ich bin Konsulatsangestellte, und sie ist eine Bürgerin des United Kingdom.«

»Kommen Sie später wieder. Heute Abend. Die Infektion ist lebensbedrohlich. Wir wissen nicht, ob wir das Kind durchbringen.«

»Vielen Dank. Daran haben Sie keinen Zweifel gelassen.«

»Bevor Sie gehen, melden Sie sich an der Rezeption wegen der Rechnung. Vorläufig ist die Summe von eintausend ägyptischen Pfund zu hinterlegen.«

Georgina erledigte die Zahlung, dann ging sie mit Samiha zurück zum Auto.

»Fahren wir in mein Büro«, sagte sie. »Wir haben noch einiges zu besprechen.«

Die Wachen hatten gewechselt, und niemand hinderte Georgina daran, mit Samiha das Botschaftsgebäude zu betreten. Die konsularische Abteilung war ab 13.30 Uhr für den Publikumsverkehr geschlossen, aber einige Angestellte saßen noch an ihren Schreibtischen. Es gab ein Problem mit den neuen biometrischen Pässen, und sie machten Überstunden, um es zu lösen.

Georginas Büro entpuppte sich als ein Kämmerchen zwischen einer Toilette und einer altertümlichen Klimaanlage. Sie quetschte sich hinter ihren Schreibtisch und weckte ihren Computer aus dem Dämmerschlaf.

»Wenn es Ihnen nicht zu eng ist, nehmen Sie Platz«, meinte sie zu Samiha. »Ich brauche nur einen Moment.«

Samiha, in großer Angst um Naomi, hatte Mühe, ihre Nervosität zu verbergen. Sie zog einen kleinen, prall gepolsterten Stuhl hinter einem Stapel Akten hervor und setzte sich hin. Ihr Magen knurrte, und der viele Kaffee, den sie getrunken hatte, machte sie kribbelig. »Wir wissen nicht, ob wir das Kind durchbringen ...« Die Worte des Arztes gingen ihr nicht aus dem Kopf.

»Können Sie mir sagen, wo genau Naomis Vater sich aufhält?«, fragte Georgina. »Ist er im Lande?«

Samiha überfiel abgrundtiefe Hilflosigkeit. Ihr Lügengebäude geriet ins Wanken.

»Ich weiß nicht, wo er ist.« Sie konnte die Hände nicht stillhalten. In ihrem Kopf summten Angst und Unsicherheit. Naomi musste vielleicht sterben. Sie selbst war entwurzelt und allein in einer fremden Stadt, ohne Geld oder Freunde. Die einzige Botschaft, bei der sie vielleicht Hilfe erwarten konnte, war die Israels, und sie wusste, dort würden sämtliche Alarmglocken schrillen, wenn sie an die Tür klopfte.

»Ich verstehe nicht.« Georgina schaute sie fragend an. »Sie behaupten, Sie sind eine Freundin der Familie, und man hätte Sie gebeten, sich um Naomi zu kümmern, aber jetzt sagen Sie, Sie wüssten nicht, wo der Vater ist?«

Georgina merkte, wie ihre Sympathie für diese Frau sich verflüchtigte. Etwas stimmte hier nicht, und sie wollte herausfinden, was es war. Samiha sagte nicht die Wahrheit oder nicht die ganze Wahrheit.

»Er musste Hals über Kopf abreisen.« Samiha bemühte sich um Plausibilität. »Er hat vergessen, seine Telefonnummer oder eine Adresse zu hinterlassen.«

»Das kann ich kaum glauben.«

»Trotzdem ist es die Wahrheit.«

»Bleiben Sie da sitzen. Wir müssen das klären. Ich werde im Computer nach Professor Goodrich suchen. Wie heißt er mit Vornamen?«

Naomi hatte Samiha gleich zu Anfang ihrer Freundschaft die Namen ihrer Eltern anvertraut.

»Jack«, antwortete sie. »Ihre Mutter hieß Emilia.«

Georgina begann zu tippen.

Es dauerte ungefähr fünf Minuten. Als sie vom Bildschirm aufblickte, hatten ihre Augen den freundlichen Ausdruck von vorhin verloren.

»Würden Sie mir vielleicht verraten, was das alles zu bedeuten hat?«, fragte sie.

»Ich habe es Ihnen doch gesagt. Es gab einen Unfall ...«

»Sie haben mich von Anfang an belogen. Wann hat Professor Goodrich Kairo verlassen?«

»Vor fast einer Woche. Er müsste bald zurückkommen.«

»Wie ist seine Adresse? Als Freundin der Familie müssten Sie ihn das ein oder andere Mal zu Hause besucht haben.«

Samiha konnte nicht antworten. Ihr wollten keine Lügen mehr einfallen.

Georgina fuhr erbarmungslos fort.

»Vielleicht interessiert es Sie, zu erfahren, dass Professor Jack Goodrich vergangenen Donnerstag zu einer Unterredung hier in diesem Gebäude gewesen ist? Wie es aussieht, erzählte er eine hanebüchene Geschichte über ein Schwert, behauptete, Leute zu kennen, die ihn nie im Leben gesehen hatten, und verlangte, mit jemandem von unserem Geheimdienst zu sprechen. Und das ist bei weitem nicht alles. Dem Anschein nach halten sich zwei britische Polizeibeamte in Kairo auf, die den Professor verhaften wollen. Man beschuldigt ihn des siebenfachen Mordes, unter anderem soll er seine eigenen Eltern umgebracht haben. Es wird nach ihm gefahndet. Und ich glaube, Sie sind in die ganze Sache verwickelt. Ich glaube, er hat seine Tochter misshandelt, und Sie decken ihn. Alles andere, was Sie mir aufgetischt haben, waren Lügen.«

Samiha hielt sich die Ohren zu, um die auf sie niederprasselnden Beschuldigungen nicht hören zu müssen. Sie verschloss die Augen gegen das Licht, das ihre Schande offenbarte. Tränen quollen zwischen den zusammengekniffenen Lidern hervor. Sie versuchte, sie zurückzuhalten, aber vergeblich, und im nächsten Moment wurde sie von einem tiefen, krampfhaften Schluchzen geschüttelt, die Tränen brachen sich Bahn, und sie weinte vor Kummer und Einsamkeit und auch wegen des furchtbaren Wissens, das sie mit sich herumtrug: über Mohammed al-Masri und die Schreckenstat, die er plante.

Georgina machte keine Anstalten, sie zu trösten. Samihas Weinen rührte sie nicht; sie fragte sich nur, wie tief diese Frau wohl in die Morde verstrickt war. Ihr Mitleid galt einzig Naomi, deshalb wartete sie ab, was Samiha nun zu sagen hatte.

Es dauerte lange, bis Samihas Schluchzen abebbte. Zu guter Letzt war sie so erschöpft, dass ihre Tränen versiegten. Sie schaute Georgina aus rotgeränderten Augen an. Sie hatte alles vergessen: wer sie war, wo sie war, wohin ihr Leben und ihre Kinder verschwunden waren. Sie war hohl, eine leere Hülle, die einst ein menschliches Wesen enthalten hatte; eine Mutter ohne Söhne, eine Gattin ohne Mann, eine Muslima ohne Glauben, eine Frau ohne Hoffnung.

Sie begann zu reden. Erzählte alles, von jenem ersten Tag in Dschenin bis zu diesem Augenblick. Der Sprengstoffgürtel, den man ihr angelegt hatte, Nabil und Adnan, die Fahrt nach Israel und weiter nach Kairo, ihre Begegnung mit Naomi, ihre Flucht.

Anfangs hörte Georgina nur mit halbem Ohr zu. Da war eine Party, zu der sie gehen musste, Diplomaten wollten betreut werden, örtliche Würdenträger umschmeichelt, und sie hatte die Nase voll von Samiha und ihren Versuchen, sie für dumm zu verkaufen. Doch je weiter die Geschichte fortschritt, desto aufmerksamer lauschte sie. Nach ungefähr der Hälfte begriff sie die Fehleinschätzung, die ihr unterlaufen war.

Ihr Bruder Ben hatte im Irak gedient, beim Ersten Bataillon des Staffordshire-Regiments. Nach Beendigung seiner Dienstzeit hatte man ihm Urlaub gewährt, um die Verwundungen auszukurieren, die er bei einem Feuergefecht in Basra davongetragen hatte, und er war nach Hause gekommen, nach Akenside, dem Landsitz der Familie in Needwood Forest. Sie hatte ebenfalls eine berufliche Auszeit genommen, weil sie ihm Gesellschaft leisten wollte, und einige Wochen dort mit ihm verbracht: ihm beim Angeln im Trent zugeschaut, Brassen und Karpfen fürs Abendessen nach Hause getragen, in der Bibliothek lange Gespräche mit ihm geführt, am Mittagstisch für heiteres Geplauder gesorgt, zugehört, wenn er vom Krieg erzählte.

In den ersten zwei Wochen hatte er ihr und ihren Eltern immer dasselbe Lied gesungen. Von seinen – leichten – Blessuren abgesehen, war für ihn im Irak alles bestens gewesen. Er lobte den Kampfgeist des Regiments, die Kameradschaft zwischen Offizieren und Mannschaften, die Wichtigkeit der Aufgabe, mit der sie betraut waren. Nach seiner Darstellung war es ein gerechter Krieg, und er konnte es kaum erwarten, nach Basra und zu seinen Männern zurückzukehren.

Eines Tages hatte ihr Vater sie beiseitegenommen und gesagt: »Georgie, gib auf ihn acht, ja? Warte, bis er so weit ist. Mir gegenüber wird er sich nicht öffnen, nicht in einer Million Jahre. Dir aber wird er sein Herz ausschütten. Pass auf, dass du zur Stelle bist, wenn es so weit ist. Lass ihn nicht aus den Augen. Ich werde mit eurer Mutter ein paar Tage wegfahren. Sehen wir, was dann passiert.«

Zwei Tage dauerte es. Sie waren mit den Hunden unterwegs, zwei Labradors, Fin und Finbar, und er hatte Witze erzählt, typische Soldatenwitze, ein bisschen anzüglich, ein bisschen rassistisch, ein bisschen sentimental, als er plötzlich mitten auf dem Weg stehenblieb und von einem Weinkrampf gepackt wurde, der mehr als eine halbe Stunde andauerte. Sie hatte dabeigestanden, die Hunde festgehalten und geschwiegen, auch nicht der Versuchung nachgegeben, ihn zu berühren, nur waren ab und zu auch ihr die Tränen gekommen, aus schierem Mitleid mit seinem Schmerz, dessen wahre Ursache sie nicht kannte, höchstens ahnte.

Endlich hatte er sich beruhigt, und sie waren stumm zurück zum Haus gegangen. Dort lotste sie ihn in die Bibliothek und goss ihm einen Whisky ein, dreifach, pur, und sich das Gleiche.

Er redete fünf Stunden lang ununterbrochen. Er hielt mit nichts hinterm Berg, und jedes Mal, wenn sie ihm in die Augen schaute, sah sie die Brutalität dieser Wahrheit darin widergespiegelt. Er sprach von den Schrecknissen, deren Zeuge er gewesen war, den abscheulichen Dingen, die er und seine Männer getan hatten, von dem Hass, den die Iraker ihnen entgegenbrachten, der Angst, die sie Tag und Nacht begleitete.

Wenn sie Samiha anschaute, erkannte sie in ihren Augen dieselben Spuren erlebter Unmenschlichkeit und das Wissen um die Grausamkeit dieser Welt. Es war unmöglich, ihr nicht zu glauben.

Samiha berichtete alles, was sie in den Monaten ihrer Arbeit für die Ahl al-Dschanna erfahren hatte. Sie wusste über Jack und das Schwert Bescheid, wusste, weshalb Raschid al-Masri es auf Jack abgesehen hatte und dass er Naomi als Köder benutzte. Sie brachte Jacks Rückkehr aus Schottland mit einer Auslandsreise Raschids kurz vorher in Zusammenhang. Sie schilderte Georgina, was für eine Art von Mensch Raschid war, ein kaltblütiger Killer, und dass er regelrecht Jagd auf Jack gemacht hatte. Und Georgina glaubte ihr. Glaubte ihr rückhaltlos.

Sie wandte sich wieder dem Computer zu, um nach weiteren Informationen über Jack Goodrich zu forschen, und diesmal grub sie tiefer als vorher. Ihr Bruder, der einen Kurs in Datenverschlüsselung in Sandhurst absolviert hatte und sich in seiner Freizeit viel mit dem Computer beschäftigte, hatte ihr mehr beigebracht, als sie von Gesetzes wegen wissen durfte, unter anderem, wie man einen Code knackte und Passwörter ausbaldowerte oder selbst erzeugte und andere Sicherheitsbarrieren überlistete. Jetzt kamen ihr die illegalen Fähigkeiten gut zupass.

Was sie herausfand, beunruhigte sie. Der Fall Jack Goodrich roch nach MI6. Seine Frau hatte eine gehobene Position im Büro des Geheimdienstes hier in der Botschaft gehabt. Ein Mann, der für sie gearbeitet und nach ihrem Tod ihren Posten eingenommen hatte, war nach Schottland gereist, um Goodrich zu suchen, und seither verschollen. Sie gewann den Eindruck, dass der Mann ohne Zustimmung seiner Vorgesetzten gehandelt hatte. Der Professor war seit seiner Rückkehr nach Kairo am Donnerstag observiert worden, doch hatte der MI6 ihn am selben Abend noch aus den Augen verloren und erst in der letzten Nacht wieder aufgespürt. Man war ihm von der Amerikanischen Universität aus gefolgt, wo er mehrere Stunden scheinbar auf jemanden oder etwas gewartet hatte.

Und damit nicht genug. Ein Schwert wurde erwähnt, das Goodrich gefunden haben sollte oder gestohlen. Eine radikale islamistische Gruppierung namens Ahl al-Dschanna und geheime Unterredungen mit deren Vertretern. Darüber gab es noch weitere Dateien, doch sie widerstanden all ihren Tricks und Kniffen. Schließlich gab sie auf. Sie wusste genug.

Sie schob ihren Stuhl zurück und lächelte Samiha an.

»Er ist in einer Kirche«, sagte sie. »In einer Kirche in Schubra al-Chaima. Keine Ahnung, wo das ist, doch wozu gibt es Stadtpläne. Sie wissen nicht, was er dort will, aber sie glauben, dass er immer noch dieses Schwert hat, und sie beobachten die Kirche. Dort können Sie ihn treffen und ihm sagen, dass seine Tochter noch lebt. Ich fahre Sie hin, mehr kann ich nicht tun. Ich bringe mich ohnehin schon in eine ziemlich prekäre Situation.«

»Warum wollen Sie mir überhaupt helfen?«

»Weil ich glaube, dass Sie die Wahrheit sagen. Weil ich gesehen habe, was mit Naomi passiert ist. Weil mein Bruder und mein Vater Soldaten sind, und sie haben mir immer gesagt, trau keinem vom Geheimdienst. Weil ich mit dem Mann zu tun hatte, bei dem Jack letzte Woche hier in der Botschaft gewesen ist, und ich finde, er ist ein Arschloch. Und jetzt fahren wir zum Krankenhaus und schauen, wie es Naomi geht.«

36
Vesper

St. Sergius

Schubra al-Chaima

Früher Abend

Georgina begleitete Samiha in die Kirche. In ihrem ganzen bisherigen Leben hatte Samiha kein christliches Gotteshaus betreten. Sie war in der Überzeugung aufgewachsen, dass an diesen Orten Satan verehrt wurde; Götzen wachten über einem Altar, an welchem der Priester Blut trank, so, wie die Juden das Mehl für ihr Passahbrot mit dem Blut hingeschlachteter Kinder mischten. Wäre nicht Georgina gewesen, die ihr einen aufmunternden Schubs versetzte, hätte sie niemals gewagt, den Fuß über die Schwelle zu setzen.

Durch das Portal an der Westseite traten sie in den menschenleeren Narthex, durch drei wundervoll geschnitzte Türen vom Kirchenschiff abgetrennt. Dahinter war Gesang zu vernehmen. Der Kantor intonierte ein Schirat für den Monat Kiahk.

Heil dir, voller Gnaden, unbefleckte Jungfrau, von Gott erwähltes Gefäß aller Welt.

Nie gelöschte Lampe, Stolz der Jungfräulichkeit, unzerstörbarer Altar und Zepter des Glaubens.

Der Text war koptisch, das weder Samiha noch Georgina verstanden. Die Musik war vermutlich die älteste der Welt, überliefert aus der Zeit der Pharaonen und von den frühen Christen mit neuen Worten versehen. Die Stimme des Kantors hob und senkte sich skandierend, artikulierte den uralten Lobpreis Silbe um Silbe. Dann sang die Gemeinde. Spezereienduft zog durch die filigran geschnitzten Türen: Weihrauch, Myrrhe, Sandelholz und Ambra.

Georgina, die noch nie eine Messe nach koptischem Ritus erlebt hatte, war neugierig.

»Kommen Sie, wir gehen hinein und setzen uns ganz hinten hin«, sagte sie und steuerte auf die nächste Tür zu.

Samiha zögerte. Das Singen war ihr unheimlich und auch der schwere, süßliche Geruch, aber Georgina nahm sie bei der Hand und zog sie mit ins Kirchenschiff.

Dort stand sie überwältigt, eingeschüchtert inmitten einer nie geahnten Pracht, einem Flimmern von Gold und Silber, einem Strahlen von Engelsflügeln und Heiligengesichtern. Sie glaubte sich in eine andere Welt versetzt. Für Weihnachten hatte man den Raum mit bunten Lichterketten geschmückt und vor der Ikonostasis, die den Gemeinderaum vom Allerheiligsten und den Altären trennte, eine Krippenszene aufgebaut.

Niemand nahm Notiz von ihnen, als sie in die hinterste Bank auf der Frauenseite rutschten. Georgina hatte das Gefühl, unpassend gekleidet zu sein. Während des Gottesdienstes mussten die Gläubigen oft und lange stehen, manchmal setzten sie sich hin oder knieten. In der Vesperliturgie gab es keine Pause, sie stimmte ein auf die Mitternachtsmesse, die bis 4.00 Uhr morgens dauern würde.

Zu guter Letzt erteilte Vater Joseph den Gläubigen die Absolution. Die Diakone und Messdiener begaben sich in den Altarraum; er blieb vor der Ikonostasis stehen und verabschiedete seine Schäfchen. Georgina und Samiha warteten. Endlich wandte er sich um und kehrte ins Allerheiligste zurück, wo er und seine Diakone unter Gebeten die liturgischen Geräte versorgten und alles für die Mitternachtsmesse herrichteten. Sie waren jetzt schon müde, und viele Stunden lagen noch vor ihnen.

Vater Josephs Helfer verließen die Kirche durch den Nebenausgang, nur er nahm den Weg durchs Kirchenschiff. Er hatte die beiden Frauen bemerkt und dachte, sie wären geblieben, um zu beten oder die Beichte abzulegen. Er konnte sich nicht erinnern, sie schon einmal gesehen zu haben, und das war merkwürdig, denn ein koptischer Priester ist stets Beichtvater der gesamten Familie und kennt sämtliche Mitglieder seiner Gemeinde.

»Kann ich den Damen behilflich sein?«, erkundigte er sich auf Arabisch.

Samiha starrte ihn an, sie brachte kein Wort heraus. Georgina übernahm das Reden.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte sie. »Ich fürchte, mein Arabisch reicht nicht sehr weit. Es ist beschämend, ich weiß, und ich verspreche, ich werde mich hineinknien, sobald ich dazu komme, aber...«

Sofort witterte er Gefahr.

»Ich spreche ein wenig Englisch, ja«, sagte er. »Haben Sie sich verlaufen? Kann ich Ihnen helfen, sich zurechtzufinden?«

Sie erklärte ihm, wer sie war. Er lauschte höflich und stellte einen Zusammenhang her, der ihn beunruhigte. Er fragte sich, wer die arabisch aussehende Frau sein mochte.

»Ich suche einen Mann namens Goodrich«, brachte Georgina zu guter Letzt ihr Anliegen vor. »Einen Professor Jack Goodrich. Nach meinen Informationen soll er sich hier aufhalten.«

Sie sah, wie der Priester blass wurde, registrierte die kaum merkliche Bewegung seiner rechten Hand, die ein Kreuzzeichen andeutete.

»Alles in Ordnung«, beschwichtigte sie ihn. »Ich bin wegen seiner Tochter hier, Naomi.«

Sie berichtete nach ihrem besten Wissen und Gewissen, was geschehen war. Vater Joseph hörte zu, aufmerksam, aber distanziert; übereilte Vertrauensseligkeit konnte für Jack und Dschamila gefährlich sein. Er kannte Dschamila seit vielen Jahren, und jetzt hatte er geschworen, sie zu beschützen.

Samiha fasste den Mut, sich einzumischen. Für einen Ägypter war ihr Akzent unüberhörbar.

»Sir, ich bin fast von Anfang an mit Naomi zusammengewesen. Ich habe mich um sie gekümmert, dort, wo sie gefangengehalten wurde. Ich war auch eine Gefangene. Gestern haben sie ihr einen Finger abgeschnitten, den kleinen Finger dieser Hand.« Sie hob die linke Hand, und Vater Joseph wusste nun, dass sie die Wahrheit sagte. Er hatte mit ansehen müssen, wie man Naomi verstümmelte. Samiha fuhr fort: »Man hat sie einfach ihrem Schicksal überlassen. Ich habe mich bemüht, ihre Hand zu verbinden, aber dann bekam sie Fieber, und heute Morgen war sie dem Tode nahe. Mir ist es gelungen, unsere Flucht zu bewerkstelligen. Professor Goodrich sollte seine Tochter besuchen. Es wird ihr Mut machen, ihren Lebenswillen stärken. Sonst, fürchte ich, könnte sie sterben. Wenn Sie wissen, wo er ist, dann gehen Sie bitte zu ihm und sagen ihm Bescheid.«

Etwas in ihrer Stimme, etwas in ihrem Gesicht überzeugte ihn davon, dass sie keine Gefahr für seine Schützlinge darstellte.

»Warten Sie hier«, sagte er. »Ich hole ihn.«

Fünf Minuten später kehrte er zurück, begleitet von Jack und Dschamila.

Jack ging auf die beiden Frauen zu, begrüßte sie und bat Samiha, ihm zu wiederholen, was sie Vater Joseph erzählt hatte. Georgina hingegen betrachtete er mit Misstrauen, doch als sie schließlich das Wort ergriff, war er beruhigt. Ganz im Gegensatz zu Malcolm Purvis wirkte sie auf ihn naiv und erfrischend aufrichtig. Weshalb um alles in der Welt jemand mit einem so offenen Gesicht auf die Idee gekommen war, in den diplomatischen Dienst einzutreten, überstieg sein Vorstellungsvermögen.

»Samiha«, sagte er schließlich. »Bleiben Sie hier bei Dschamila. Erzählen Sie ihr alles, was Sie wissen, und wenn ich wiederkomme, unterhalten wir uns.«

Sie schaute ihn an. »Ich habe kein Zuhause mehr. Auch keinen anderen Zufluchtsort. Ich bin auf Ihre Hilfe angewiesen und dafür bin ich bereit, Ihnen alles zu geben, was ich an Informationen habe.«

Sie lächelte, und sofort war ihr Gesicht wie verwandelt. Die Befangenheit, die Angst, die Schwermut waren wie weggewischt. Jack schaute sie an und war von ihrer Ausstrahlung berührt, wie er es noch nie erlebt hatte. Er wollte ihr vertrauen. Sie gern haben. Ihr beistehen.

Er erwiderte ihr Lächeln.

»Wenn Sie Naomi das Leben gerettet haben, haben Sie bereits mehr für mich getan, als ich Ihnen je vergelten kann.«

Er wandte sich an Georgina.

»Begleiten Sie mich ins Krankenhaus? Möglicherweise lässt man mich ohne Sie nicht hinein.«

»Selbstverständlich«, antwortete sie. »So aufregend war es nicht mehr für mich, seit meine Tante Phylly sich in Gstaad das Bein gebrochen hat. Zum ersten Mal habe ich hier in Kairo das Gefühl, etwas Wichtiges zu tun. Verdammt wichtig, nach allem, was ich mitbekommen habe.«

Jack lächelte.

»Wichtiger, als Sie sich vermutlich vorstellen können.« Er würde sein Kind wiedersehen, seine Tochter, er würde sich darum kümmern, dass sie wieder gesund wurde.

»Dann los«, sagte Georgina, und er folgte ihr zum Auto.

Naomi lag in einem abgedunkelten Einzelzimmer. Dank der Antibiotika war das Fieber inzwischen gesunken. Sie war noch an eine Infusion angeschlossen, lag aber schon seit einigen Stunden in einem leichten, unruhigen Halbschlaf. Jack trat auf Zehenspitzen ein, gefolgt von Georgina. Ein Nachtlicht beschien Naomis Gesicht und ihren linken Arm auf der Bettdecke. Ihre Hand war sachkundig verbunden.

Er trat ans Bett und beugte sich nieder, um ihr einen Kuss zu geben. Als er dann neben ihr stand und sie anschaute, sah er, wie sehr sie sich verändert hatte. Wäre sie ihm zufällig auf der Straße begegnet, hätte er sie für ein fremdes Kind gehalten, ein kleines Mädchen, das seiner Tochter ähnlich sah, aber in weniger komfortablen Umständen lebte. Sie war dünn geworden; ihr Gesicht sah eingefallen und zerquält aus. Sogar jetzt noch, im Schlaf, stand eine steile Falte zwischen ihren Brauen.

Sie da liegen zu sehen, gefangen im Niemandsland zwischen Leben und Tod, brach ihm fast das Herz. Der Schmerz aus der Zeit, als er noch glauben musste, sie verloren zu haben, erwachte neu, durchmischt mit Verwirrung, Angst und Schuldbewusstsein. Im Halbdunkel, in diesem stillen Zimmer, fühlte er sich für einen Moment zurückversetzt in ihr früheres Zuhause in Garden City. Dann zwinkerte er, der Tränenschleier zerriss, und er fand sich in der Wirklichkeit wieder. Er dachte an Emilia, und wie sie zur Schlafenszeit zu Naomi ging, um sie warm zuzudecken und ihr einen Gutenachtkuss zu geben. So oft es sich einrichten ließ, war auch er um diese Zeit zu Hause gewesen, stand dabei und wartete darauf, dass er an die Reihe kam, gute Nacht zu sagen. Er erinnerte sich an Emilias Gesichtsausdruck und wie sie halblaut Koseworte flüsterte, während Naomi langsam einschlummerte. Aus einem unerfindlichen Grund schob sich das Gesicht der Frau aus Palästina, die er eben kennengelernt hatte – der Name wollte ihm nicht einfallen –, vor sein inneres Auge. Und er fühlte sich getröstet.

Der behandelnde Arzt hatte ihnen klipp und klar gesagt, dass Naomi wenigstens noch weitere achtundvierzig Stunden im Krankenhaus bleiben müsse, länger sogar, falls sie sich nicht erwartungsgemäß erholte. Jack seufzte. Er war so lange von ihr getrennt gewesen, dass er nichts sehnlicher wünschte, als sie mitzunehmen, jetzt gleich, mit in sein Asyl in der Kirche, mit zurück nach England. Dann dachte er an die Leute, die ihm ans Leben wollten, und seine Angst um Naomi steigerte sich ins Unerträgliche.

Er streichelte ihr behutsam die Wange. Ihre Lider flatterten, sie wimmerte leise, dann ging ein Ruck durch ihren Körper, und sie erwachte. Im ersten Moment sah sie alles verschwommen; erst nachdem sie einige Male die Augen zusammengekniffen hatte, wurden die Konturen scharf.

»Paps? Bist du das? Sie haben Mams umgebracht. Ich dachte zuerst, sie hätten dich auch getötet. Wo bin ich? Bin ich zu Hause?«

Er konnte nicht sprechen. Georgina schaute zu, einen Kloß im Hals, wie er die gesunde Hand seiner Tochter ergriff und fest drückte.

»Du bist im Krankenhaus«, sagte er endlich heiser. »Du warst krank. Der Doktor möchte, dass du noch eine Weile hierbleibst. Aber ich werde kommen und dich besuchen, versprochen.«

Sie legte die Stirn in Falten, dann lächelte sie. »Wo ist Samiha? Sie sorgt für mich. Ich muss ihr was sagen.«

»Langsam, langsam. Samiha hat dich gerettet. Sie ist jetzt nicht hier, aber später wird sie kommen, um nach dir zu sehen. Schlaf jetzt weiter. Du musst dich erholen.«

Er gab ihr noch einen Kuss, und sie schloss die Augen. Wenige Atemzüge später war sie fest eingeschlafen.

37
Im Syrischen Portikus

Syrischer Portikus

Al-Aschar-Universität

Kairo

Am selben Abend

Malcolm Purvis, angetan mit einem 17 000 Pfund teuren schwarzen Vikunja-Mantel, rosa Kaschmirschal und auf Hochglanz polierten Kalbslederschuhen, sah aus wie ein Schauspieler, der sich in die falsche Kulisse im falschen Film verirrt hat. Er schritt über den weitläufigen Innenhof der Al-Aschar-Universität, und manche der Blicke, die ihn trafen, hätten einen weniger dickfelligen Menschen bewogen, stillschweigend den Rückzug anzutreten. Der Mond stand am Himmel, schmal, wie der äußerste Rand einer Silbermünze. Rings um den Hof flackerten Lichter, füllten die zahllosen Bogengänge mit unsteten Schatten.

Ein bärtiger Mann, den bärtigen Studenten ähnlich, die in großer Zahl auf dem Platz unterwegs waren, geleitete ihn zu dem Treffen mit seinem Kontaktmann innerhalb der Ahl al-Dschanna, dem Bruder des kleinen Emporkömmlings, der von sich behauptete, der neue Kalif aller Muslime zu sein. Soll er behaupten, was er will, dachte Malcolm, solange er nützlich ist. Al-Masri war das designierte neue Oberhaupt der al-Qaida, Nachfolger von Osama bin Laden, und Malcolms Aufgabe bestand darin, ihn bei Laune zu halten, dafür zu sorgen, dass Großbritannien nicht auf die Liste der Ziele für Terroranschläge gesetzt wurde.

Wie zuvor war er zu einem Punkt in der Nähe des Chan al-Chalili gefahren, Kairos riesigem überdachten Markt in unmittelbarer Nachbarschaft von Esbekija. Von dort hatte ihn der Führer durch ein Labyrinth immer enger werdenden Gassen gelotst, vorbei an baufälligen, altersschwachen Häusern mit Holzgitterfenstern und umwittert vom Modergeruch der Jahrhunderte und aus Lehmziegeln erbauten Hütten, die allmählich zu Staub zerfielen. Sie betraten das Gelände der Al-Aschar durch das Tor der Barbiere und gelangten auf einen weitläufigen, auf allen Seiten von Kuppeln und Minaretten – einige mit Flutlicht angestrahlt – flankierten Platz. In zwei Tagen feierte man nach islamischem Kalender das neue Jahr. Es herrschte eine festliche Atmosphäre.

Hier, mehr als an irgendeinem anderen ihm bekannten Ort der Stadt, fühlte Malcolm sich umweht vom Atem des Orients, inmitten einer Bilder- und Geräuschkulisse geradewegs aus dem Mittelalter. Dies war die älteste Universität des Erdenkreises, der bedeutendste Sitz der Gelehrsamkeit der islamischen Welt, ein unübersichtliches Mosaik kleiner Innenhöfe, Gebetshallen und Unterrichtsräume, wo Wissenschaft und Frömmigkeit Seite an Seite existierten und manchmal aufeinanderprallten.

»Dies ist der Riwaq al-Scham«, erklärte sein Führer. »Der Syrische Portikus.« Malcolm empfand eine Aversion gegen ihn, die er zu verbergen suchte. Der Mann trug einen billigen Anzug mit ausgefransten Jackenärmeln, dazu ein bis zum Hals zugeknöpftes Hemd ohne Krawatte, wie es im Iran gebräuchlich war. Sein Gang wirkte staksig, und Malcolm versuchte sich einzureden, es wäre diese leichte Behinderung, nicht die Aura der Armut, die ihn abstieß. Nicht, dass der Mann ihm mit übermäßiger Freundlichkeit begegnet wäre.

Er ging vor Malcolm her ein paar Stufen hinauf und klopfte an eine Tür auf halber Länge eines schmalen Korridors. Von drinnen antwortete eine Stimme.

»Komm«, sagte der Führer auf Englisch. Malcolm bemerkte, dass er sich wiederholt die entzündeten Augen rieb. Er unterließ es ostentativ, ihm die Hand zu reichen, als der Mann sich zum Gehen wandte. Nie wäre ihm in den Sinn gekommen, dass dieser sich ohnehin geweigert hätte, ihn zu berühren, weil für ihn alle Ungläubigen unrein waren.

In dem Zimmer erwartete ihn ein Mann von schätzungsweise dreißig Jahren in der Tracht eines Religionsgelehrten. Er saß hinter einem Schreibtisch, dessen glänzende Mahagoniplatte vollkommen leer war bis auf ein genau in der Mitte platziertes grüngebundenes Buch mit geprägten goldenen Schriftzeichen. Purvis nahm an, es wäre ein Koran, verkniff sich jedoch eine diesbezügliche Bemerkung, um ja keinen unverzeihlichen Fauxpas zu begehen. In Sachen Koran konnte man nicht vorsichtig genug sein, dachte er.

An der Wand hingen mehrere Beispiele für arabische Kalligraphie und ein Porträtfoto. Malcolm erkannte das Gesicht sofort: Hadschi Amin al-Husseini, der Großmufti von Jerusalem und ein international gesuchter Kriegsverbrecher. Er schwieg auch dazu. Je nachdem, in welcher Gesellschaft man sich befand, war Husseini ein ebenso brisantes Gesprächsthema wie der Koran.

»Mr. Purvis. Wie schön, Sie wiederzusehen.« Raschid al-Masri stand weder auf, noch machte er Anstalten, seinem Besucher die Hand zu reichen.

»Bitte, nehmen Sie Platz. Ich bleibe hier sitzen, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Man hat hier nicht viel Bewegungsspielraum: Die Al-Aschar repräsentiert ein anderes Zeitalter und andere Bedürfnisse.«

Der Raum war eng und düster, erleuchtet von einer einzelnen Tischlampe in der Ecke sowie einem Rinnsal restlichem trüben Tageslichts, das durch ein kleines Fenster sickerte. Trotz der kühlen Witterung wurde offenbar nicht geheizt. Malcolm, im Begriff den Mantel auszuziehen, überlegte es sich anders.

»Ich lasse Kaffee bringen.« Diesmal kam Raschid hinter dem Schreibtisch hervor. Er öffnete die Tür, steckte den Kopf hinaus und bellte einen Namen oder einen Befehl, Malcolm wusste nicht, was. Gleich darauf kam ein kleiner Junge angelaufen. Ein paar Worte, dann stob er wieder davon.

Raschid kehrte zurück zu seinem Platz.

»Vielen Dank, dass Sie gekommen sind«, sagte er. »Ich bin Ihnen außerordentlich dankbar. Bitte entschuldigen Sie mein Englisch, es ist etwas eingerostet.«

»Ganz und gar nicht«, versicherte Malcolm ihm beflissen.

Für seinen Geschmack waberte hier zu viel Frömmigkeit. Diese Muslime nahmen ihre Religion viel zu wichtig, fand er. Ihm war unbehaglich, er fühlte sich aus dem Konzept gebracht von Raschids Frostigkeit, die seine Gesten der Gastfreundschaft nur unvollkommen übertünchten. Malcolm war sich im Klaren darüber, dass Raschid ihn einzig deshalb empfing, weil er glaubte, er könne ihm nützlich sein. Kein Grund, sich zu beklagen, sinnierte er. Basierte seine Beziehung zu al-Masri nicht auf derselben Grundlage?

»Kommen wir zur Sache, Mr. Purvis«, sagte Raschid. Eine der menschlichen Sprache mächtige Schlange hätte eine Stimme gehabt wie er. »Ich habe, was ich wollte. Ich habe Goodrich aufgespürt und ihn überredet, mir das Schwert auszuhändigen. Nun hat mein Bruder es an sich genommen. Er hütet es mit seinem Leben. Er lässt es nicht aus den Augen, nicht eine Sekunde. Er dankt Ihnen für Ihre Hilfe bei der Suche.«

Malcolm setzte sich aufrecht hin. Er begriff, dass er sich hier auf fremdem Terrain befand, dass die Statussymbole, die ihm dazu dienten, seine gehobene Stellung in der Gesellschaft zu verdeutlichen – der Vikunjamantel, der maßgeschneiderte Anzug, der Eton-Akzent – hier völlig bedeutungslos waren, absolut verschwendet an den Mann, der ihm gegenübersaß. Er hätte ebensogut in Lumpen gehüllt erscheinen können. Er und Raschid lebten in unterschiedlichen Welten, beteten zu unterschiedlichen Göttern und kämpften für unterschiedliche Ziele. Doch eine vorübergehende Verflechtung ihrer Interessen hatte sie zusammengeführt. Nächsten Monat konnte alles anders sein, oder nächstes Jahr. Im Grunde ihres Herzens waren sie Feinde. Doch auch Feinde können sich von Zeit zu Zeit einen Gefallen erweisen.

Die Tür ging auf, und der Junge lavierte sich hindurch, auf einem Messingtablett eine verzierte Kaffeekanne und zwei henkellose Tässchen balancierend.

Nachdem der Kaffee eingeschenkt worden war und man den ersten Schluck genommen hatte, wiederholte Raschid: »Kommen wir zur Sache, Mr. Purvis. Ich habe nicht viel Zeit.«

»Selbstverständlich. Da Sie nun das Schwert haben und so weiter, möchten meine Vorgesetzten im Foreign Office sich vergewissern, dass unsere Abmachung weiterhin besteht. Ihr Bruder ist für uns kein Problem. Er kann sich von uns aus gern zum Kalifen ausrufen lassen. Unsere Regierung wird keine Einwände erheben. Im Gegenzug müssen wir uns darauf verlassen können, dass unser Land sicher ist. Für den Fall, dass ... Sie verstehen, was ich sagen will.«

Dies war ihr erstes Treffen, seit al-Masri sich das Schwert verschafft hatte. Malcolms Vorgesetzte wussten, dadurch hatten sich die Machtverhältnisse geändert. Sie brauchten Gewissheit, dass der Muslimführer gewillt war, seinen Teil der Abmachung einzuhalten.

»Wie ich Ihnen bereits gesagt habe: Mein Bruder wird Großbritannien verschonen, sofern Sie sich ihm und seiner Bewegung gegenüber neutral verhalten und aus Dankbarkeit für Ihre Unterstützung. Unser Anspruch erstreckt sich nicht auf Europa oder Amerika, nur auf islamische Gebiete. Wir werden den zionistischen Staat austilgen und das islamische Recht in allen Ländern einführen, die bereits für den rechten Glauben gewonnen sind. Natürlich sehen Sie ein, dass es keinen schriftlichen Vertrag zwischen uns geben kann, nur einen Bund gegenseitigen Vertrauens, einen Sicherheitspakt?«

Malcolm nickte. Der Kaffee enthielt Kardamom. Der Geruch umschmeichelte seine Nase.

»Ganz recht«, sagte er, »ganz recht. Alles bestens. Ich wollte das noch einmal bestätigt haben. Brauchen Sie weitere finanzielle Unterstützung?«

Raschid lächelte. Der MI6 hatte der Ahl al-Dschanna bereits hohe Summen zukommen lassen. Britische Truppen würden aus Afghanistan und dem Irak abgezogen werden; in der UNO wollte man künftig nicht mehr zugunsten Israels abstimmen. Es war ein gutes Arrangement, dachte er. So lange es dauerte. Wenn Israel erst vernichtet war und jeder einzelne Jude dort getötet, würde der Sturm auf Europa beginnen. Unter anderem galt es, Spanien und Portugal, die vor Jahrhunderten bereits einmal unter muslimischer Herrschaft gestanden hatten, zurückzuerobern. Ein Ende des Dschihad war nicht abzusehen.

»Nein«, sagte er. »Kein Geld in diesem Stadium. Mein Bruder wird das Islamische neue Jahr zum Anlass nehmen, sich zum neuen Kalifen zu erklären, übermorgen also. Wir werden die Proklamation über das Internet verbreiten. Aus allen Himmelsrichtungen werden Muslime herbeiströmen, zum bay’a. Um den heiligen Eid der Gefolgschaft zu leisten. Auch Abgesandte aus Großbritannien werden anwesend sein.«

Er lächelte, dann stellte er seine Tasse auf das Tablett und erhob sich.

»Bevor Sie gehen, gibt es noch etwas von Interesse, das ich wissen sollte?«

Malcolm musterte ihn abwägend. Die schale Luft von Gelehrsamkeit und Heiligkeit machte ihn verwegen.

»Goodrich befindet sich in einer Kirche in Schubra al-Chaima, St. Sergius. Agenten von uns observieren das Objekt. Ich habe vor, sie heute Nachmittag abzuziehen.«

»Das ist in der Tat gut zu wissen. Vielen Dank.«

»Das Problem ist – einige Beamte unserer Polizei sind hier in Kairo. Sie wollen ihn verhaften, wegen der Morde, von denen ich Ihnen berichtet habe. Die Situation ist – delikat. Sehen Sie, wenn man ihn zurück nach England bringt und vor Gericht stellt, könnte er Dinge ausplaudern, die besser ungesagt blieben. Das wäre bedenklich für uns beide.«

»Allerdings. Ich verstehe. Keine Sorge – ich werde mich darum kümmern.«

»Seine Tochter ist aufgetaucht. Beschädigte Ware, anscheinend. Sie liegt im Anglo-American-Hospital.«

»Dem Krankenhaus neben dem Turm?«

»Genau. Unmittelbar daneben.«

»Auch das ist gut zu wissen. Nochmals danke. Sie waren uns sehr – wir sagt man? Sehr hilfreich? Nun, Ihr Führer wartet, um Sie zu Ihrem Auto zurückzubegleiten.«

Malcolm verstand den Wink. Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, lehnte Raschid sich in seinem Stuhl zurück und lächelte. Er richtete den Blick auf die Fotografie seines Ur-ur-onkels an der Wand.

Der Junge kam herein, um das Tablett und das Kaffeegeschirr zu holen. Kaum war er gegangen, da klopfte es wieder.

»Herein.« Raschid richtete sich auf.

Der Mann, der eintrat, war eine merkwürdige Erscheinung. Er trug die Kleidung eines gläubigen Muslim. Auf dem Kopf saß eine kleine schwarze Scheitelkappe, aber das kurzgeschorene Haar darunter war blond, wie auch sein Bart. Seine Augen waren kobaltblau, sein Teint hell wie der eines Europäers.

»Al-salam ’alaikum«, grüßte er. Er sprach Arabisch ohne die Spur eines Akzents.

Raschid erwiderte die Begrüßung mit der entsprechenden Formel.

»Bitte, Kurt, setz dich. Was gibt es zu berichten?«

Kurt ließ sich mit breitem Grinsen auf dem Stuhl nieder, von dem Malcolm eben aufgestanden war.

»Unsere Freunde aus Brasilien sind eingetroffen«, sagte er. »Sie haben die Zündeinrichtung mitgebracht. Alles wird innerhalb des Zeitplans an Ort und Stelle sein.«

»Ich danke dir. Das sind die Neuigkeiten, auf die ich gewartet habe. Wo sind sie jetzt?«

»Im Hotel. Ich werde sie später nach Schubra bringen. Einen nach dem anderen.«

»Mein Bruder wird sie heute Abend begrüßen. Ich danke dir, dass du dies alles ermöglicht hast.«

Kurt lächelte wieder.

»Danke ihm«, sagte er und deutete mit dem Kopf auf das Bild von Husseini.

38
Mitternachtsmesse

Später am selben Abend

Georgina, die das alles immer noch herrlich aufregend fand, chauffierte Jack zurück nach St. Sergius. Festfreude lag in der Luft. Nur noch wenige Stunden bis Weihnachten. Die Menschen waren draußen auf der Straße und stimmten sich ein auf die Feiern; man grüßte sich mit einer Wärme, die dem Weihnachten, das sie von zu Hause kannte, abhanden gekommen war. Wahrscheinlich hatte Kairo mehr zu bieten als das, was sie im Rahmen ihrer Arbeit in der Botschaft kennengelernt hatte und je kennenlernen würde, dachte sie.

Als Jack vor der Kirche aus dem Auto stieg, ließ sie das Fenster an der Fahrerseite herunter.

»Professor Goodrich, bevor Sie gehen, noch eine Frage. Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich ab und zu im Krankenhaus vorbeischaue, nur um zu sehen, wie es Ihrer Tochter geht?«

Er lächelte.

»Das ist lieb von Ihnen«, sagte er. »Ich wäre Ihnen unendlich dankbar. Wer weiß, ob ich in den nächsten Tagen Gelegenheit habe, Naomi zu besuchen. Und – vielleicht werde ich noch einmal Ihre Hilfe brauchen.«

Sie zog eine Visitenkarte aus der Tasche und gab sie ihm.

»Hier, darauf stehen meine private Telefonnummer und meine Adresse. Die Botschaft ist von morgen an bis Freitag geschlossen. Lassen Sie von sich hören.«

Er trat dichter an das Fenster heran.

»Georgina, ich weiß nicht, inwieweit Sie über die Hintergründe dieser Geschichte informiert sind. Hätten wir mehr Zeit, würde ich Ihnen alles erzählen. Vielleicht haben wir demnächst die Möglichkeit für ein ausführliches Gespräch. Bis dahin hängt unser aller Leben davon ab, dass kein Wort über Naomi und ihre Retterin oder mich selbst nach außen dringt. Trauen Sie sich das zu? Alles für sich zu behalten?«

Sie nieste einmal und noch einmal, und noch einmal. Durch das heruntergelassene Fenster wehte es kalt ins Wageninnere. Plötzlich fühlte sie sich sehr weit weg von zu Hause und ihrer Familie. So anrührend dieses ägyptische Weihnachten sein mochte, sie wünschte sich die vertrauten Lieder, wünschte sich, dies wäre eine anglikanische Kirche und sie könnte den Chor »Stille Nacht« singen hören.

»Ich stamme aus einer Soldatenfamilie, Professor. Wortkarge Männer, die bis heute den Mantel des Schweigens über die schrecklichen Dinge breiten, die sie gesehen und getan haben. Ich habe Verschwiegenheit mit der Muttermilch eingesogen. Ihr Geheimnis ist bei mir gut aufgehoben.« Sie zögerte. »So lange Sie auf der Seite der Engel stehen.«

Er warf einen Blick über die Schulter, sah die Lichter, den angestrahlten Kirchturm. Falls je Engel vom Himmel zur Erde hinabstiegen, dann heute Nacht.

»Fahren Sie nach Hause«, sagte er. »Schlafen Sie. Vielleicht sehen Sie Engel im Traum.«

Er schaute dem Jeep hinterher, dann ging er um die Kirche herum und betrat sie durch die den Geistlichen vorbehaltene Pforte.

Auf dem Weg zur Treppe, die in die Krypta hinunterführte, kam er an zwei Diakonen vorbei, die ihn mit einem Kopfnicken grüßten. Vater Joseph hatte ihm versichert, sie wären vertrauenswürdig. Er hatte ihnen erzählt, Jack und Dschamila wären ein Paar, das um Asyl nachgesucht hätte, und diese Erklärung war ohne Einwand hingenommen worden.

Samiha und Dschamila unterhielten sich, als er hereinkam. Sie unterbrachen ihr Gespräch und schauten ihm entgegen. Samiha lächelte, und wieder spürte er dieses wortlose Einvernehmen zwischen ihnen.

Heißer Kaffee stand bereit und ein Teller mit Kahk al-Id, Weihnachtskeksen und -kuchen, wie man sie am nächsten Tag im ganzen Land essen würde. Jack nahm sich von beidem. Samiha erkundigte sich nach Naomi; die Besorgnis in ihrer Stimme klang echt und wirkte irgendwie beruhigend.

»Jack«, sagte Dschamila, nachdem er ihnen berichtet hatte, Naomi ginge es den Umständen entsprechend gut, »Samiha hatte fast uneingeschränkten Zugang zu ihrem Computersystem. Sie konnte auf nahezu alle Informationen zugreifen.«

Jack schaute Samiha an.

»Haben Sie nicht gesagt, Sie wären eine Gefangene gewesen?«

Samiha nickte.

»Wie es dazu gekommen ist, erzähle ich später. Mohammed al-Masris Bruder Raschid hat mir gleich zu Anfang gesagt, weshalb sie mich ausgewählt hatten. Weil ich entbehrlich war, eine Frau, die gesündigt hatte, jemand, der den Tod verdiente. Sie hatten eine Buchhalterin aus New York und noch einige andere Frauen, die alle nicht freiwillig da waren. Wenn wir unseren Zweck erfüllt hatten, konnten sie uns erschießen und unsere Leichen irgendwo entsorgen, ohne dass jemand nach uns fragen würde.«

Sie schilderte ihnen, was sie für die Ahl al-Dschanna getan hatte. Da waren die Firmen, die sie gegründet hatte, speziell die kleinen Fluggesellschaften, die für den Schmuggel von Materialien aus dem Iran über Afghanistan und Tadschikistan nach Europa gebracht wurden.

»Ein paar kleine Maschinen kamen auch hierher, nach Kairo. Nie auf direktem Weg. Einige kamen über die Türkei, eine über Syrien, die andere über den Libanon. Die Iraner haben viel Erfahrung darin, die Hisbollah heimlich mit Waffen und anderen Dingen zu versorgen. Ägypten war nur eine Etappe mehr.«

Sie stockte. Während ihrer Zeit im Bunker war der Plan für sie kaum mehr als ein Phantasiegebilde gewesen, Fiktion. In der Gewissheit, dass sie den Tag X nicht mehr erleben würde, ging sie damit um, als wäre es das Konzept für einen Film oder ein Buch, ohne Bezug zum wirklichen Leben. Jetzt plötzlich starrte ihr die Realität höhnisch ins Gesicht.

»Was haben sie geschmuggelt?«, wollte Jack wissen.

»Hauptsächlich Waffen. Maschinengewehre, Raketenwerfer, Granaten. Alles wurde an einem Ort außerhalb Kairos gelagert – tut mir leid, ich habe den Namen vergessen. Zwei Lieferungen kamen aus einer Stadt im Iran. Isfahan.«

Jacks Augenbrauen schnellten in die Höhe.

»Sind Sie sicher? Isfahan?«

Sie nickte, und er pfiff leise durch die Zähne.

»Da haben die Iraner ihre Konversionsanlagen. Zur Umwandlung von Uran als Vorstufe der Anreicherung. Wissen Sie, was genau auf diesen Flügen transportiert wurde?«

Sie nagte an der Unterlippe, während sie angestrengt überlegte. Endlich hob sie den Blick und schaute Jack mit fragend gerunzelter Stirn an.

»In den Papieren stand etwas von ›Tritium‹. Kann das sein?«

»Man braucht es zur Herstellung von Kernwaffen«, sagte Dschamila leise.

Jack war jetzt hellwach. Allmählich ließ sich aus den Einzelteilen ein Bild zusammensetzen. Ein beunruhigendes Bild. »Weiter«, drängte er.

»Vor ungefähr einem Monat ist eine besondere Lieferung eingetroffen«, fuhr Samiha fort. »Aus Deutschland. Von einem kleinen privaten Flugfeld in Wildeshausen, nahe Bremen, das sie gekauft hatten. Es sollte eine Zwischenstation für kleinere Maschinen sein. Ich wurde angewiesen, in Wildeshausen zwei Firmen zu gründen. Die erste zum Erwerb der Flughafenlizenz, die zweite besitzt eine deutsche Lizenz für die Zivilluftfahrt. Dadurch sind sie in die Lage versetzt, Waren von deutschen Herstellern zu erwerben, ohne über den endgültigen Bestimmungsort Auskunft geben zu müssen.

Es gab mehrere Flüge zu einem kleinen Flugfeld südlich von Kairo, in Helwan. Laut Papieren bestand die Fracht aus Autoteilen, bestimmt für das Fertigungswerk dort.«

»Sie haben von einer besonderen Lieferung gesprochen.«

»Richtig. Vor ungefähr einem Monat. Die Maschine kam ebenfalls aus Deutschland, aber was immer sie transportiert hat, war ursprünglich aus Afghanistan nach Wildeshausen gelangt, via ein abgelegenes kleines Flugfeld im Osten der Türkei. Die Maschine wurde in Helwan entladen und die Fracht noch am selben Tag nach Kairo geschafft. Ich weiß, dass es sich um etwas sehr Wichtiges gehandelt hat, weil es das einzige Mal war, dass der Bruder des Kalifen, Raschid, losgefahren ist, um die Ware persönlich in Empfang zu nehmen. Ich habe die Route nach Afghanistan zurückverfolgt. Sie haben für die ganze Strecke dieselbe Maschine benutzt. Ein Ladungsverzeichnis gab es nicht, aber ich bin auf einen Bericht von einem Hadschi Achmad gestoßen. Er ist al-Masris Mittelsmann bei der al-Qaida. Er hat in deren Ableger in Afghanistan um Unterstützung für den Kalifen geworben.«

»Was stand in dem Bericht?« Jack wurde ungeduldig.

»In den Neunzigern, nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion, kaufte Osama bin Laden Nuklearwaffen von Kasachstan. Andere sollen von tschetschenischen Rebellen stammen, die 1991 zwei 30-Kilogramm-Rucksackbomben gestohlen hatten. Eine davon befand sich an Bord des Flugzeugs, eine kleine Nuklearwaffe mit einer Detonationskraft von etwa einer Kilotonne.«

Nach dem letzten Wort herrschte Stille. Was sollte man sagen, was war nicht himmelschreiend belanglos im Schatten dessen, was sie soeben erfahren hatten? Endlich brach Jack das Schweigen.

»Samiha, hast du herausfinden können, was sie mit dieser Bombe vorhaben?«

Samiha atmete tief ein.

»Raschid hat uns alle ständig angetrieben, das wir schnell machen sollen, schnell, schnell. Zu Neujahr sollte alles fertig sein.«

»Zum muslimischen Neujahr?«, fragte Jack.

»Ja. Der erste Muharram. Übermorgen.«

Wieder schwiegen sie. Jack konnte sich keinen Reim auf das alles machen.

»Wo steckt al-Masri?«, fragte er.

»Hier in Kairo. Sie sind alle hier. Sie sitzen in ihrem Bunker. Irgendwann im Lauf des Neujahrstages wird al-Masri verkünden, dass er der rechtmäßige Nachfolger des Propheten ist, der neue Kalif.«

»Was passiert vorher? Und danach?«, wollte Dschamila wissen. Sie hatte keinen Appetit mehr auf das süße Gebäck, das vor ihr auf dem Tisch stand.

Jack hatte grübelnd die Stirn gerunzelt. »In Kairo wird etwas passieren, habe ich recht?«

Samiha war nicht in die Pläne des inneren Zirkels eingeweiht worden, aber sie nickte. Sie war überzeugt, dass Jack recht hatte.

»Was verspricht er sich davon, wenn er in Kairo eine Atombombe hochgehen lässt?«, überlegte er laut. »Sie würde mehr Muslime als Ungläubige töten. Oder hat er sich einen christlichen Stadtbezirk ausgesucht?«

Dschamila wandte ihm das Gesicht zu, in ihrer Miene spiegelte sich blankes Grauen.

»Nein.« Es kam nur als tonloses Flüstern über ihre Lippen. »Das ist es nicht. Er hat etwas anderes vor.«

Sie zögerte und prüfte nochmals ihren Gedankengang. Doch, sie hatte recht. Alles andere wäre eine unwahrscheinliche Aneinanderreihung von Zufällen gewesen.

»Jack, sind dir die vielen Fahnen im Stadtzentrum aufgefallen?«

»Nur nebenbei«, antwortete er. »Ich dachte, es hätte mit Neujahr zu tun. Vielmehr mit den beiden Neujahren – ausnahmsweise liegen sie in diesem Jahr so dicht zusammen.«

Dschamila schüttelte den Kopf. Sie hatte vergessen, dass Jack erst vor wenigen Tagen von seinem Aufenthalt im Ausland zurückgekehrt und also nicht auf dem neusten Stand der Dinge war. Und Samiha war unten in ihrem Bunker vom Tagesgeschehen abgeschnitten gewesen.

»Die Fahnen haben nichts mit Neujahr zu tun«, erklärte Dschamila. »Nicht in erster Linie. Man hat wegen einer Konferenz geflaggt, die am Freitag beginnt und zufällig mit dem Beginn des neuen Jahres zusammenfällt. Es ist eine internationale Konferenz, und abgehalten wird sie in Giseh.«

Sie schloss für einen Moment die Augen. Das volle Ausmaß dessen, was al-Masri plante, wurde ihr nur langsam bewusst.

»Jack, es handelt sich um ein Gipfeltreffen. Die Staatsoberhäupter von fünfundvierzig Ländern haben ihre Teilnahme zugesagt. Der Präsident der Vereinigten Staaten wird kommen. Euer Premierminister. Der französische Präsident. Unser Präsident Mubarak, selbstredend. Sogar der Premierminister Israels. Der Präsident von Palästina. Es ist eine Friedenskonferenz für den Mittleren Osten. Die Amerikaner haben seit dem Ende des Israelisch-Libanesischen Kriegs 2006 darauf hingearbeitet.«

»Und alle diese Honoratioren sind bereits eingetroffen?«

»Einige sind bereits in Kairo, die übrigen werden morgen eintreffen. Den Gästen zu Ehren will man eine spezielle Weihnachtsfeier nach koptischem Ritus abhalten.«

»Hast du gesagt, die Konferenz findet in Giseh statt?«

Giseh ist ein ausgedehntes Neubaugebiet im Südwesten Kairos. Dahinter erstreckt sich die westliche Wüste. Doch wo die modernen Häuser aufhören, beginnt das Hochplateau von Giseh, der berühmteste Ort Ägyptens und eines der sieben Weltwunder.

Auf einem verhältnismäßig kleinen Areal von etwa zweihundert Hektar drängen sich die drei großen Pyramiden und ihre kleineren Nachbarn, Hunderte von Grabstätten, Totentempeln und Prozessionsstraßen. Dies war einst die große Nekropole des Alten Reichs. Hier steht auch der mächtige Sphinx, »Harmachis, Horus am Horizont, Herr des Sonnenaufgangs, der Stätte des Ersten Geschehens«.

»Nicht in der Stadt Giseh«, berichtigte Dschamila. »Man hat den Bereich der historischen Stätten abgesperrt und eine luxuriöse Zeltstadt errichtet, die als Tagungsort dient. Ein spektakuläres Ambiente. Die wichtigeren Staatsoberhäupter, ihre Ehefrauen und Minister bewohnen die besten Suiten und Zimmer des Mena House Oberon Hotels, mit Blick auf die Pyramiden. Morgen steht die feierliche Eröffnung des neuen ägyptischen Museums auf der Agenda, in Anwesenheit von ausländischen Würdenträgern und den oberen Zehntausend Kairos. Die Leute hätten für eine Einladung ihre Großmutter verkauft. Die eigentliche Konferenz beginnt am Freitag mit den üblichen Reden und so weiter auf einem Platz südlich der Pyramiden. Wenn man von dort nach Osten schaut, hat man einen prachtvollen Blick auf den Sphinx. Im Anschluss steht eine umfassende Führung durch die Große Pyramide auf dem Programm, für alle Staatsoberhäupter, die sich dem gewachsen fühlen. Das ganze Spektakel wird weltweit im Fernsehen übertragen.«

Jack hörte, wie Samiha einen erschrockenen Laut ausstieß. Als er sich nach ihr umschaute, war ihr Gesicht kreidebleich, und sie hatte die Hand vor den Mund geschlagen. Ihre Blicke trafen sich.

»Die Pyramiden«, sagte sie. »Der Vater des Schreckens.«

Sie hatten Arabisch gesprochen. Abu al-Hol, der Vater des Schreckens, war ein Beiname des Sphinx.

»Darüber haben sie ständig geredet. Beide, Mohammed und sein Bruder. Die antiken Monumente, die Tempel, die Gräber mit Statuen und Bildern der alten Götter. Für sie war es die heidnische Vergangenheit. Das Zeitalter der Unwissenheit, vor der Ankunft des Propheten. Mohammed sagte, wenn er erst Kalif wäre, würde er dem Beispiel des Propheten folgen und alle Spuren der Götzenverehrung austilgen. Die Pyramiden sollten in den Wüstensand getreten werden, die Grabstätten dem Erdboden gleichgemacht, der Sphinx zerschmettert. Dharratan, dharratan, sagte er.«

Jack übersetzte die Worte ins Englische. »In seine Atome«, sagte er, kaum hörbar. Eine qunbula dharrija, aus derselben sprachlichen Wurzel, war eine Atombombe. Al-Masri hätte seine Absichten nicht deutlicher ausdrücken können.

»Wir müssen die Behörden unterrichten«, bemerkte Dschamila. Ihr Puls raste. Kalter Schweiß lief ihr den Rücken hinunter.

»Wenn das so einfach wäre«, meinte Jack. »Ich werde gesucht. Wenn ich einen Polizisten anspreche oder einen anderen Vertreter des Gesetzes, legen sie mir Handschellen an, sperren mich in die nächste Zelle und werfen den Schlüssel in den Krokodilteich.«

»Ich kann es tun«, schlug Dschamila vor. »Ich stehe auf keiner Fahndungsliste.«

»Sei dir da nicht so sicher. Wir müssen an genauere Informationen herankommen und brauchen eine Möglichkeit, sie weiterzuleiten, ohne dass die Leute an den maßgeblichen Stellen glauben, sie würden von ein paar Spinnern auf den Arm genommen.«

Er schaute auf die Uhr. Weit nach Mitternacht. Von oben aus der Kirche hörte man Psalmodieren und Gesang.

»Wir müssen schlafen«, verkündete er. »Morgen haben wir einen langen Tag vor uns. Wir sind alle erschöpft, und wenn wir etwas ausrichten wollen, dürfen uns vor Müdigkeit nicht die Augen zufallen.«

Dschamila öffnete den Mund, um zu widersprechen, erkannte, dass er recht hatte, und blieb stumm.

»Wir reden morgen mit Vater Joseph«, sagte sie stattdessen. »Noch vor der Morgenmesse.«

39
Der Vater des Schreckens

St. Sergius

4.30 Uhr

Dschamila und Samiha hatten sich hinter einen Vorhang an einer Seite der Krypta zurückgezogen; Jacks Liegestatt befand sich hinter einer Wand aus Pappkartons. Er schlief unruhig, immer wieder geweckt von dem Singen, das gedämpft aus dem Kirchenraum heruntertönte. Sobald er einschlief, träumte er, und seine Träume waren düster und schaurig. Er träumte von Naomi, sah sie nackt wie das vietnamesische Kind auf dem berühmten Foto durch einen Wald aus lodernden Flammen laufen, sah, wie ihre Haut sich in der Hitze rötete, Blasen warf, sich schwarz verfärbte und abblätterte, bis nur noch Knochen und ein grinsender Schädel übrig waren. Hinter dem Skelett erhob sich der Sphinx, zum Siebenfachen seiner Größe angewachsen, der Vater des Schreckens, mit einer Kette aus Totenköpfen, das Haupt gekrönt von einer Wolke glosenden Qualms, die Augen glutrot, das Maul weit offen wie ein Tor zur Hölle. Er begann zu schreien. Dann wachte er auf.

Um ihn herrschte tiefe Dunkelheit. Jemand stand neben ihm und redete mit halblauter Stimme beruhigend auf ihn ein.

»Dschamila ...?«

»Nein, ich bin es, Samiha. Alles in Ordnung. Sie haben schlecht geträumt. Aber jetzt ist alles gut. Alles ist wieder gut.«

Sie knipste die kleine Lampe an, die neben seiner Matratze stand. Er schloss geblendet die Augen. Als er blinzelnd wieder aufschaute, stand sie immer noch über ihn gebeugt, hielt seine Hand und musterte ihn teilnahmsvoll.

»Wo – wo ist Dschamila?«

»Sie schläft. Ich habe Sie schreien gehört und dachte, ich sollte lieber nach Ihnen sehen.« Sie ließ seine Hand los.

»Ich träume oft schlecht«, sagte er.

»Mir geht es ebenso. Dschamila anscheinend auch, jedenfalls wirft sie sich von einer Seite auf die andere. Möchten Sie einen Kaffee? Wenn der Schlaf uns nicht will, können wir ihn auch ganz verjagen.«

Sie verließen die abgeteilte Nische. Jack setzte sich an den Tisch. Samiha widmete sich der Zubereitung des Kaffees und servierte ihn in zwei großen Gläsern: schwarz und mit Kardamom verfeinert.

»Möchten Sie mir Ihren Traum erzählen?«, fragte sie.

Er schaute sie an, erinnerte sich an ihre Hand in der seinen, leicht und zart wie eine Feder, und fühlte sich noch immer traumbefangen. Die Beklommenheit, die ihn auch nach dem Erwachen nicht losgelassen hatte, begann endlich zu schwinden. Er schüttelte den Kopf.

»Gründe, um schlecht zu träumen, gibt es mehr als genug«, meinte sie. »Mein ältester Sohn Adnan ist oft schreiend aufgewacht, genau wie Sie. Dann habe ich ihn in den Armen gehalten, lange, bis er wieder einschlafen konnte. Ich muss immer daran denken, wie er jetzt ohne mich zurechtkommen mag. Man kann in Dschenin seine Kinder nicht normal aufwachsen lassen. Da gibt es israelisches Militär, Scharfschützen der Hamas, Poster, auf denen Mörder als Helden verherrlicht werden. In der Schule bindet man den Kindern Sprengstoffgürtel um. Ihre Mütter tun es mit den eigenen Händen. Im Fernsehen gibt es eine Zeichentrickfigur, die aussieht wie Micky Maus und den Kindern einredet, dass sie Juden und Amerikaner hassen sollen, und ihnen sagt, wenn ihr groß seid, werdet Märtyrer. Und jetzt das.«

Sie schloss die Augen, und Bilder aus der Vergangenheit stürmten auf sie ein: Gesichter von Nachbarn, kalte Augen hinter Wollmasken und grünen Stirnbändern, Kinder, die vor anrollenden Panzern flohen, die Blicke ihrer jüdischen Kollegen, wenn es wieder einmal einen Terroranschlag gegeben hatte. Verdrängte Gefühle drohten sie zu übermannen. Sie schlug die Augen auf und befand sich wieder in der Gegenwart.

»Ich hatte Alpträume im Bunker«, fuhr sie fort, »und Naomi wurde jede Nacht davon gequält. Ich habe so oft bei ihr geschlafen, wie es sich ermöglichen ließ. Bei mir war es zum Teil eine Reaktion auf die Zeit, als ich mich bereits damit abgefunden hatte, als Selbstmordattentäterin zu sterben. Im Bunker brauchte ich vielleicht keine Todesangst zu haben, aber ich lebte in ständiger Furcht vor Mohammed al-Masri. Er ist bereit, alles zu vernichten, was ihn daran hindert, sein Ziel zu erreichen.

Einige der Männer in seiner Umgebung sind kaum noch zurechnungsfähig. Fünfmal täglich vollziehen sie die rituellen Waschungen und beten. Mitten in der Nacht, zur kältesten Stunde des Tages, stehen sie aus dem Bett auf und beten wieder. Sie führen endlose Debatten darüber, wie sie das Gesetz der Scharia anwenden wollen, sobald das Kalifat errichtet ist. Sie tun, als wären sie die bescheidensten und demütigsten aller Menschen. Sie träumen vom Tod, als wäre er das Erstrebenswerteste aller Dinge, und ersehnen ihn voller Inbrunst. Doch bei der kleinsten Widrigkeit fangen sie an, die Fäuste zu schütteln und toben und schreien nach Blut. Ich fürchtete die ganze Zeit, eines Nachts würde einer von ihnen in mein Zimmer kommen, um mich zu töten oder mir Gewalt anzutun, oder beides. Oft habe ich kein Auge zugetan.«

»Seit Emilia getötet wurde und ich glauben musste, auch Naomi wäre tot, kann ich nicht mehr ruhig schlafen«, sagte er. »Die furchtbaren Bilder verfolgen mich bis in meine Träume.«

»Wie vorhin?«

Nach kurzem Zögern nickte er. Er spürte den Wunsch, ihr sein Herz auszuschütten, gleichzeitig fürchtete er, etwas zu sagen, dass sie veranlasste, aufzustehen und wegzugehen.

Er schwieg also und hörte zu, wie sie ihm ihre Geschichte erzählte. Zwei Fremde unter dem Schatten des Todes. Anschließend schilderte er ihr, wie er Emilias Leiche gefunden hatte und neben ihr das tote Mädchen, grausam entstellt, so dass er selbstverständlich annahm, es sei seine Tochter. Samiha war der erste Mensch, dem gegenüber er sich so rückhaltlos öffnen konnte. Ihre Augen ließen ihn nicht los, während er redete.

Gerade war er zu Ende gekommen, und sie saßen sich stumm gegenüber, da drangen von oben Geräusch zu ihnen herab. Wiederholtes Poltern, dann Scharren. Stille, dann flehende Stimmen. Das laute Weinen einer Frau. Und von überall und nirgends kommend, Schmerzensschreie aus der Kehle eines Mannes.

Sie weckten Dschamila. Sie holte die Pistolen hervor und drückte Jack eine davon in die Hand.

»Bleib hier unten«, sagte er zu Samiha und war ohne es zu merken, ins Du verfallen. »Dschamila und ich sind dafür ausgebildet, mit unangenehmen Situationen fertig zu werden.« Es sollte beruhigend klingen, doch insgeheim glaubte er, dass sie in der Falle saßen.

Jack ging voran in die Sakristei und von dort in den heiligen Bereich mit den drei Altären und den Bänken, auf denen während des Gottesdienstes die Priester saßen. Nach der Abgeschiedenheit der Krypta umfing sie im Altarraum eine weitere Dimension feierlicher Ruhe. Die Stille übte eine eigene Faszination aus. Jack blieb stehen wie jemand, der am Rand eines tiefen Wassers oder einer Waldlichtung den Schritt verhält. Die Luft war weihrauchgeschwängert, das Licht reines Gold. Er hielt den Atem an, bewahrte die heiligen Wohlgerüche in Nase und Hals: Zedern- und Sandelholz, Olibanum und Labdanum, Myrrhe und duftende Harze.

Hinter ihm stand Dschamila, verstummt vor dem sakralen Schweigen, das den Raum erfüllte, vor der Aura der Gottesnähe, den schweren balsamischen Düften, dem weihevollen Frieden der Stätte.

Auf Zehenspitzen schlüpfte er zwischen den Altarschirmen hindurch. Gold und Edelsteine glommen matt. Die Antlitze der Heiligen bebten im Halbdunkel, die Augen auf Gott gerichtet.

Sie schlichen weiter, und Jack hörte eine Frau weinen. Nein, nicht nur eine Frau, auch Kinder.

Wieder schrie der Mann, ein Schrei, der ihnen durch Mark und Bein ging. Dann die Stimme desselben Mannes in verzweifeltem Gebet zu Gott, Schweigen, dann wieder ein Schrei, lauter diesmal, viel lauter und vergehend in erbarmungswürdigem Schluchzen. Und die Frau schrie nun ebenfalls, dazu kam das Jammern und Wehklagen der Kinder. Jack und Dschamila nahmen Deckung hinter der Ikonostasis und versuchten, durch Halbdunkel und Weihrauchdunst zu erkennen, was vor sich ging.

Auf halber Länge des Kirchenschiffs befand sich der Ambon, eine marmorne Kanzel auf zehn schlanken marmornen Säulen. Dschamila dicht hinter sich, tastete Jack sich weiter vor, bis er die ganze Szenerie vor Augen hatte. Eine Gruppe Menschen hatte sich am Fuß des Ambon versammelt. Vater Joseph erkannte er sofort an seinem Priesterrock. Die Frau, die geschrien hatte, war seine Ehefrau Schadia, und da standen auch die Kinder.

Sechs bewaffnete Männer hielten die Familie in Schach. Sie trugen Galabijas oder Lederjacken, alle aber eine Scheitelkappe.

Einer der Männer hatte den am Boden knienden Priester am Genick gepackt und drückte seinen Oberkörper nach unten, so dass seine Stirn fast die Knie berührte. Ein zweiter Mann verabreichte ihm mit einer – wie es aussah – Stahlrute Hiebe auf die nackten Fußsohlen.

Ein dritter Mann in der Tracht eines Scheichs der Al-Aschar-Universität, der daneben stand und zusah, hob die Hände und gab den anderen ein Zeichen.

Jack spürte, dass sich jemand ihm von hinten näherte, fuhr herum und brachte die Pistole in Anschlag. Es war Samiha. Er zog sie zu sich herunter und bedeutete ihr, wo sie durch das Schnitzwerk der Bilderwand in den Kirchenraum spähen konnte.

Sie musterte die Eindringlinge, dann brachte sie die Lippen dicht an sein Ohr heran.

»Der Mann in den Kleidern eines Alim ist Raschid, al-Masris Bruder, von dem ich dir erzählt habe. Ich würde ihn überall erkennen.«

Unvermittelt packte Raschid eins der Mädchen, die kleine Marie, drei Jahre alt, und zerrte das aus Leibeskräften schreiende Kind vor den Vater hin.

»Er soll sie anschauen«, befahl er. »Er soll sehen, was ich tue. Wir haben genug Zeit hier verschwendet. Machen wir ein Ende.«

Der Mann, der Vater Joseph auf den Boden drückte, krallte die Hand nun in dessen Haar und riss mit einem brutalen Ruck seinen Kopf in die Höhe. Joseph schrie auf.

»Schau mich an, Priester«, rief Raschid mit tönender Stimme. »Ich will, dass du begreifst, was hier geschehen wird. Was euch erwartet, dich und deine Familie, wenn ihr mir nicht sagt, wo Goodrich sich versteckt.«

Mit einer Hand hielt er Maria fest, mit der anderen zog er etwas aus seiner Galabija, ein Messer mit einer gezähnten, zwanzig Zentimeter langen Klinge. Er drückte die Schneide an Marias Kehle. Blut floss.

»Sie ist nicht das erste kleine Mädchen, das ich töte. Ich werde ohne Zögern deiner Tochter den Kopf abschneiden, wenn du mir nicht sagst, was ich wissen will.«

Der Priester musterte ihn und spuckte aus: Speichel, vermischt mit Blut und Zahnsplittern. Raschid und seine Schläger hatten ihn misshandelt, ihn getreten und geschlagen, um ihn dazu zu bringen, dass er seine Freunde verriet.

»Wenn du ein Kind tötest, wird Gott dich in die tiefste Hölle schleudern, den angemessenen Ort für einen Teufel wie dich.« Als Antwort wandte Raschid sich an einen seiner Kumpane.

»Bring auch das ältere Mädchen her. Wenn er die eine Tochter sterben sieht, wird er alles tun, um die andere zu retten.«

Ohne abzuwarten, bis seine Anordnung befolgt wurde, zog Raschid die Messerklinge mit zwei raschen, kraftvollen Schnitten durch den zarten Kinderhals. Blut schoss aus der furchtbaren Wunde. Ein unmenschlicher Schrei erschütterte den Kirchenbau. Schadia sank ohnmächtig zu Boden. Vater Joseph entrang sich ein Laut solch hoffnungslosen Jammers, dass Jack sich die Ohren zuhielt. Samiha wandte sich ab und musste sich übergeben.

Raschid warf Maries Körper zur Seite, in der linken Hand hielt er das abgetrennte Kinderhaupt. Sein Gewand war blutbesudelt. Er warf Maries Kopf dem Vater in den Schoß. Vom Übermaß des Schreckens gelähmt, schien dieser es gar nicht wahrzunehmen. Er hatte keine Gebete mehr, keine Hoffnung.

Jack huschte zu Dschamila hinüber, die halb geduckt um den Seitenholm einer der schmalen Türen in der Ikonostasis lugte.

Sie besprachen sich flüsternd, teilten die Ziele untereinander auf. Jack sollte zuerst hineingehen und Dschamila den Vorteil der Überraschung verschaffen. Sie überprüften ihre Waffen. Beide waren von Dschamila gereinigt und geladen worden.

Jack richtete sich auf und trat in die Türöffnung.

Inzwischen hatte Raschid sich Hannahs bemächtigt. Hannah war zwölf und ziemlich groß für ihr Alter, und sie war starr vor Angst. Nach dem Grauen, das sie mit angesehen hatte, wusste sie, es war nur eine Frage von Sekunden, bis ihr das gleiche Schicksal widerfuhr wie ihrer Schwester.

Raschid umklammerte ihren Arm und hielt ihr das blutige Messer an die Kehle.

Jack trat aus der Deckung in das Blickfeld der Bewaffneten und der Heiligen auf der Bilderwand.

»Lass das Mädchen los«, sagte er. »Sie ist für dich bedeutungslos. Du willst mich. Hier bin ich.«

Beim Sprechen schätzte er die Abstände zwischen den Bewaffneten und den einzelnen Familienmitgliedern ab. Die Pistole hielt er hinter dem Rücken. Vor allem kam es ihm darauf an, Hannah aus der Reichweite von Raschids Messer zu bringen.

Jacks unerwartetes Auftauchen schien den Bruder und Wegbereiter des künftigen Kalifen nicht im mindesten zu überraschen.

»Das Kind gehört mir«, sagte er. »Sie alle sind in meine Hand gegeben. Sie sind Ungläubige. Gott hat uns aufgetragen, die Ungläubigen zu erschlagen.«

»Christen sind Leute des Buches. Sie haben ein Anrecht auf euren Schutz. Das Kind ist nur ein Kind. Das Gesetz des Dschihad verbietet, es zu ermorden.«

Raschid lachte. Es war ein hässliches Lachen, seelenlos, und hallte schaurig durch das Kirchenschiff.

»Das Mädchen ist mir gleichgültig. Genau wie deine Tochter mir gleichgültig war. Wenn ich mit dir fertig bin, werde ich mich mit ihr befassen. Du hast dich mir widersetzt. Deine Tochter hat sich mir widersetzt. Das kann ich nicht dulden.«

Jack fixierte Raschid, machte sich bewusst, wie viele Menschenleben er bereits auf dem Gewissen hatte und spürte das Ausmaß seines Abscheus vor diesem Mann. Der Mörder stand dort, wo eben noch die Gläubigen in Weihnachtsfreude die Herzen zum Herrn erhoben hatten, in seiner grenzenlosen Selbstgefälligkeit und Arroganz, ein Gräuel an diesem Ort, seiner Überlegenheit gewiss, der Überlegenheit seines Gottes und selbst fast gottgleich. Er war ein Gott der Verachtung und des Zorns geworden, ein Tier der Apokalypse, ein Wesen ohne Empfindungen wie Mitleid oder Liebe oder Schmerz, unberührbar, jenseits aller Menschlichkeit. Und Jack konnte nichts tun, gar nichts.

Außer ... Ihm war klar, jeden Moment musste er damit rechnen, dass Raschid einen Befehl blaffte und seine Männer die gesamte Familie abschlachteten. Er traute sich und Dschamila zu, die Bewaffneten mit einer Salve wohlgezielter Schüsse niederzustrecken. Aber was dann? Er konnte Raschid nicht erschießen, ohne das Leben des Mädchens zu gefährden.

Raschid enthob ihn der Entscheidung. Er wandte sich an den Mudschahed zu seiner Rechten.

»Tötet sie alle«, befahl er. »Lasst Goodrich für mich.«

Die Terroristen, auf bedingungslosen Gehorsam gedrillt, hoben die Waffen. Sie waren gut ausgebildet, und sie waren schnell. Jack war schneller. Der erste Mann starb, bevor er Gelegenheit hatte, seine Waffe auf ein Ziel zu richten, der zweite eine Sekunde darauf, den dritten fällten zwei Kugeln in die Stirn, als er sich anschickte, dem plötzlichen Angriff zu begegnen. Drei weitere Schüsse fielen so rasch danach, dass sie sich anhörten wie ein Echo. Dschamila hatte ihre Ziele wie auf dem Schießstand anvisiert und entledigte sich ihrer Aufgabe mit jeweils nur einer Kugel.

Zum ersten Mal verriet Raschids Miene so etwas wie Angst. Er machte eine Bewegung, als wollte er Hannah die Kehle durchschneiden, dann überlegte er es sich anders.

»Wenn du sie umbringst«, rief Jack, »bist du eine Sekunde später ebenfalls tot. Lass das Mädchen zu seiner Mutter gehen und leg die Hände auf den Kopf. Ich habe Fragen, die ich dir stellen will. Ich brauche dich lebend, nicht tot.«

Raschid ging rückwärts und schleifte Hannah mit. Draußen wartete ein Auto mit Fahrer darauf, ihn schnell von hier wegzubringen. Hannah hing halb besinnungslos vor Angst schlaff in seinem Arm, aber ihr schmächtiger Körper war für ihn keine Last.

Raschid erreichte mit seiner Geisel die Tür zum Narthex. Dort schnitt er ihr die Kehle durch und schleuderte das sterbende Mädchen in Richtung Kanzel, um einen Augenblick der Verwirrung zu erzeugen. Er war auf halbem Weg zum Ausgang, als Schüsse krachten. Eine Kugel traf seinen Oberarm und entriss ihm einen Schrei, brachte ihn aber nicht einmal ins Taumeln. Ohne einen Blick zurück, stürmte er aus der Kirche.

Jack und Dschamila gelangten gerade noch rechtzeitig auf die Straße hinaus, um ihn in ein Auto springen zu sehen. Beide feuerten, aber der Fahrer hatte bereits das Gaspedal bis zum Boden durchgetreten. Aufheulend verschwand der Wagen in der Nacht.

40
Weihnachten

Sie eilten zurück in die Kirche. Das Gotteshaus war ein Ort des Todes geworden. Kaum aus der Ohnmacht erwacht, hatte Schadia erleben müssen, wie auch ihre älteste Tochter ermordet wurde. Vater Joseph versuchte, ungeachtet seiner eigenen großen Schmerzen, sie zu beruhigen, doch ohne Erfolg. Sie schrie und raufte sich die Haare. Samiha bemühte sich nach Kräften, die beiden überlebenden Schwestern zu trösten, Irene und Maria, aber nichts konnte ihren Kummer lindern, und sie konnte sich nicht vorstellen, wie diese Kinder jemals ihren Seelenfrieden wiederfinden sollten. Die beiden Jungen saßen nebeneinander in einer Bank und hielten sich in den Armen. Der jüngere, John, weinte bitterlich, Pierre war blass und still.

Dschamila, die die Jakubs als ihre zweite Familie betrachtete, war fassungslos. Sie fühlte sich elend, betäubt, erschüttert bis auf den Grund ihrer Seele. Auch wenn sie sich sagte, dass sie und Jack ein noch größeres Massaker verhindert hatten, empfand sie beim Blick auf die Leichen von Hannah und Marie keine Erleichterung, sondern eine dumpfe Niedergeschlagenheit.

Erst als Jack wieder im Kirchenschiff stand, wurde ihm bewusst, dass die Gefahr nicht gebannt war. Naomi lag noch im Krankenhaus, und Raschid wusste wahrscheinlich, in welchem.

Er ging zu Samiha, die bei den Mädchen saß.

»Samiha, ich brauche deine Hilfe. Wir müssen zum Krankenhaus fahren, sofort. Damit Raschid nicht vor uns bei Naomi ist.«

Sie stand auf und sagte Irene und Marina, sie käme bald wieder.

Derweil unterrichtete Jack Dschamila von seinem Vorhaben und sagte ihr, sie solle die Familie nach Hause begleiten und die Diakone wecken.

»Keine Polizei«, mahnte er. »Möglicherweise haben sie dort Spitzel eingeschleust. Falls mir oder Samiha etwas zustößt, bist du die einzige Person, die weiß, was sie für Freitag planen. Du musst am Leben bleiben und in Freiheit. Sieh zu, dass du eine Möglichkeit findest, jemanden ins Bild zu setzen, der etwas zu sagen hat. Vielleicht jemanden in der amerikanischen Botschaft. Sorg zumindest dafür, dass die Konferenz abgeblasen wird.«

Immer noch aufgewühlt und kaum eines klaren Gedankens fähig, nickte sie nur wortlos. Eine innere Stimme raunte ihr zu, reiß dich zusammen, die Katastrophe zu verhindern ist wichtiger als alles andere. Eine zweite Stimme drängte sie, in Tränen auszubrechen.

Jack und Samiha hasteten nach draußen. Der gemietete Peugeot stand noch dort, wo sie ihn verlassen hatten, und der Ersatzschlüssel befand sich in seiner Tasche.

Sie rasten auf der Abu’l-Faraj nach Südwesten, weckten schlafende Kinder aus ihren Träumen vom Weihnachtsmann, rissen ihre stille Nacht in tausend Stücke. Im Süden der Sinan-Pascha-Moschee fuhren sie auf die Corniche und mit Vollgas weiter nach Süden in Richtung der Brücke über den Nil.

Während der gesamten Fahrt betete Jack zu dem, was er von Gott noch in einem Winkel seiner Seele bewahrt hatte, sah er Raschids Hand mit dem Messer über Naomis Finger schweben, sah dieselbe Hand Maries Köpfchen abschneiden, sah dieselbe blutige Hand einen langen, klaffenden Schnitt über Hannahs unschuldige Kehle ziehen.

Auf dem letzten Wegstück hielt er angestrengt Ausschau nach Hinweisen dafür, dass Raschid ihnen zuvorgekommen war, doch als er vor dem Gebäude anhielt, stand dort kein weiteres Auto.

Sie hämmerten gegen die Eingangstür, bis der bauab, der Pförtner, herbeigeeilt kam und öffnete.

Jack drängte sich an dem verdutzten Mann vorbei und marschierte ins Foyer. Eine Krankenschwester erschien auf der Treppe. Sie erschrak. Beruhigte sich aber, als sie Samiha entdeckte, die hinter Jack hereinkam.

Jack fing sie ab, bevor sie den Fuß der Treppe erreicht hatte.

»Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte er. »Das englische Mädchen, das mit der verletzten Hand. Bringen Sie mich zu ihr.«

Die Krankenschwester, eine Frau um die vierzig, schüttelte steif den Kopf.

»Sie können uns nicht in aller Herrgottsfrühe überfallen und Forderungen stellen. Wer sind Sie überhaupt? Was wollen Sie von der Kleinen?«

»Ich bin ihr Vater. Jemand ist auf dem Weg hierher, um sie zu töten. Ich muss meine Tochter von hier wegbringen.«

»Bitte beruhigen Sie sich. Sie reden dummes Zeug. Die Kleine ist längst nicht wiederhergestellt. Wenn Sie sie mitnehmen, wird sie einen Rückfall erleiden. Möglicherweise stirbt sie.«

»Darum kümmere ich mich, sobald sie in Sicherheit ist. Ich nehme sie jetzt mit, und Sie werden mich nicht daran hindern.«

Die Schwester kniff die Lippen zusammen und betätigte den Pieper in ihrer Brusttasche. Jack stieß sie beiseite, und Samiha, die schon zweimal hier gewesen war, zeigte auf eine Tür rechterhand, zu dem Korridor, an dem Naomis Zimmer lag.

Die empörte Stimme der Schwester folgte ihnen durch die Tür und – gedämpfter – den Flur hinunter. Naomis Zimmer war das Siebte in der Reihe. Jack trat auf Zehenspitzen ein, um sie nicht zu wecken.

Sie schlief fest. Kleine farbige Lichter auf Monitoren blinkten, und einen schrecklichen Moment lang fühlte Jack sich an die Weihnachtsbeleuchtung in der Kirche erinnert, die sich in Blutlachen spiegelte. Er trat ans Bett und schüttelte sie sacht an der Schulter.

»Naomi. Naomi, wach auf.«

Sie brauchte eine Weile, um die Schlaftrunkenheit abzuschütteln. Er fasste sich in Geduld, dann aber hörte er etwas, das ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ. Ein Auto näherte sich in hohem Tempo, raste auf den Hof unten und kam mit quietschenden Bremsen vor dem Gebäude zum Stehen.

Schritte im Flur. Samiha lugte durch den Türspalt: Die Schwester war im Anmarsch, flankiert von einem Arzt im weißen Kittel und dem bauab.

Jack fiel ein, dass die Tür nach innen aufging. Der Griff an der Innenseite war ein langer, solide angeschraubter Metallstab. Eine zweite Stange daneben an der Wand diente Patienten, die schon wieder umhergehen durften, als Halt beim Betreten oder Verlassen des Raums.

»Schnell, sorg dafür, dass niemand hereinkann!«, rief er Samiha zu.

Das Zuschlagen einer Autotür.

Samiha verlor keine Zeit. Sie schaute sich im Zimmer um, entdeckte einen Besen und schob ihn durch die beiden Stangen. Gerade noch rechtzeitig. Zwei Sekunden später drückte jemand gegen die Tür und stellte fest, dass sie nicht nachgab. Ein wütender Ausruf. Dann wieder Schritte, mindestens eine weitere Person eilte den Flur entlang.

Jack öffnete das Fenster. Kalte Nachtluft strömte herein.

»Paps?«, fragte Naomi. »Was machst du da? Was ist passiert?«

»Du kannst hier nicht bleiben«, antwortete er. »Wir bringen dich in eine bessere Klinik, aber wir müssen uns beeilen. Sei leise. Wir dürfen niemanden wecken.«

Doch Naomi konnte hören, wie an der Tür gerüttelt wurde, und bekam Angst.

Samiha redete beruhigend auf sie ein und versicherte ihr, sie brauche sich nicht zu fürchten, alles wäre in Ordnung. Sie half ihr aus dem Bett und packte sie mit der Zudecke warm ein.

Jack stieg als Erster aus dem Fenster. Es ging nicht tief hinunter. Das Hämmern wurde lauter, dann warf sich jemand mit dem ganzen Gewicht gegen die Tür. Der Besenstiel knackte.

Samiha reichte Naomi zu Jack hinunter, anschließend stieg sie aufs Fensterbrett und sprang. Ein zweiter dumpfer Schlag ertönte aus dem jetzt verlassenen Zimmer, und der Besenstiel zerbrach.

Jack hielt Naomi fest an sich gedrückt, während er und Samiha um ihr Leben liefen. Als sie um die Hausecke bogen, sahen sie ein zweites Auto neben dem Ihren stehen und im Schein einer nahen Laterne den Fahrer hinter dem Lenkrad sitzen.

»Gib mir Naomi«, sagte Samiha und blieb stehen, um Jack das Kind abzunehmen.

Der Fahrer war bereits halb ausgestiegen und griff nach seiner Waffe. Jack sah ihn, zog seine eigene Pistole und drückte ab. Der Mann kippte vornüber, blieb mit einem Fuß hinter der Türleiste hängen und fiel aufs Pflaster. Er war nicht tödlich getroffen und unternahm Versuche, sich aufzurichten, als Jack neben ihm anlangte, auch seine Uzi hatte er noch in der Hand. Jack jagte ihm eine Kugel in den Kopf.

Raschid stürmte auf sie zu und feuerte im Laufen auf Jack, aber der Schuss ging weit am Ziel vorbei.

Jack warf sich hinter Raschids Auto. Auf der anderen Seite schlug eine Kugel ins Blech. Den Wagen als Deckung nutzend, kroch er zum Heck, stand auf, nahm die Automatik in beide Hände und schoss.

Doch die Kugel ging ins Leere. Raschid hatte erkannt, dass er sich zur Zielscheibe machte, und hinter der Hausecke Schutz gesucht.

Jack hastete zu seinem Peugeot, stoppte nur kurz, um Raschids linken Vorderreifen zu zerschießen. Samiha hatte es geschafft, Naomi im Fond einigermaßen bequem unterzubringen, und stieg eben auf der Beifahrerseite ein. Jack schob sich hinter das Lenkrad. Der Zündschlüssel steckte.

Eine Salve aus Richtung der Klinik schlug wie eine Breitseite in die Karosserie ein. Jack startete den Motor und legte krachend den Rückwärtsgang ein. Heulend vollführte der Wagen eine scharfe Wende. Erster Gang, und der Peugeot schnellte die Auffahrt hinunter, dann in den zweiten Gang und weiter. Schüsse folgten ihnen in die Dunkelheit.

Auf dem Rückweg nach Schubra, wieder auf der Straße hinunter zum Fluss, wandte Jack sich an Samiha. Er wollte etwas sagen, doch im selben Moment bemerkte er das Blut an ihren Kleidern.

41
Auf der Flucht

5.20 Uhr

Die Krankenwagen trafen als Erstes ein, dichtauf gefolgt von der Polizei. Letzteres hatte sich nicht verhindern lassen. Dschamila und Vater Joseph warteten am Eingang. Frauen aus der Gemeinde kümmerten sich um Schadia und die Kinder. Die angespannte Atmosphäre breitete sich immer weiter aus, als die Nachricht von dem Überfall sich in dem erwachenden Viertel herumsprach. Der Weihnachtsgottesdienst war abgesagt worden.

Vater Joseph stellte Dschamila als Christin und enge Freundin der Familie vor. Er machte den Eindruck eines wandelnden Toten. Er ließ sich gefallen, dass die Sanitäter seine Verletzungen und Blutergüsse behandelten, und beantwortete mit monotoner Stimme die Fragen eines Polizisten.

Man fragte Dschamila nach dem Grund für diesen Überfall, und sie sagte, sie wüsste es nicht, die Angreifer wären muslimische Terroristen gewesen, wie an ihren Bärten und dem geschorenen Kopf zu erkennen. Die Toten blieben in der Kirche liegen, während die Forensiker sich an die Arbeit machten. Maries und Hannahs sterbliche Überreste wurden als Erstes untersucht und anschließend in einem privaten Krankenwagen weggebracht, den einer der Diakone gerufen hatte.

»Wer hat die Angreifer getötet?«, wurde Dschamila von einem Kriminalbeamten gefragt.

»Ich war das. Ich habe früher für verschiedene Sicherheitsdienste gearbeitet. Ich trage eine Pistole zu meinem Schutz.«

Sie händigte ihnen die Waffe aus, die in eine Tüte verpackt wurde und etikettiert.

»Sie müssen uns zum Revier begleiten«, hieß es.

»Später«, antwortete sie. »Ich kann die Familie in ihrem Leid nicht allein lassen. Ich muss mich um die Kinder kümmern. Sie kennen mich. Geben Sie mir wenigstens Zeit, bis Ihre Leute von der Spurensicherung mit der Kirche fertig sind.«

Eine Bemerkung des Polizeihauptmanns, der die Untersuchung leitete, verriet Dschamila, dass sie großes Glück hatte. Man fasste diesen Fall mit Samthandschuhen an, ganz im Gegensatz zum normalen Umgang mit Christen in dieser Stadt. Kaum, dass man ihm die Einzelheiten durchgegeben hatte, dämmerte dem Polizeihauptmann, dass die üblichen grobschlächtigen Methoden am Vorabend einer internationalen Konferenz unkalkulierbare Risiken bargen. Der Status der ägyptischen Kopten stand ebenfalls auf der Tagesordnung, und es gab bereits zu viele Fragen bezüglich des offiziellen Verhaltens gegenüber Minderheiten.

Dschamila geleitete Vater Joseph zum Wohnhaus hinüber. Er war in dieser Nacht ein alter Mann geworden, gebeugt und kraftlos, der Lebenswille erloschen, die Augen leer.

In der Dunkelheit hatte sich eine Menschenmenge versammelt, die immer noch weiter anwuchs. Manche schluchzten. Andere sangen Hymnen. Sie hielten Kerzen in den Händen, und die Kinder, um ihr Weihnachten gebracht, standen dabei, verstört und voller stummer Fragen. Noch andere, abseits, im Schatten verborgen, beobachteten und warteten.

Einer der ihnen ungezielt nachgesandten Schüsse hatte Samiha getroffen, in den linken Unterarm. Die Wunde blutete heftig. Ein Zentimeter weiter rechts, und die Kugel hätte eine der Unterarmarterien zerrissen.

Sobald er sicher sein konnte, dass sie nicht verfolgt wurden, fuhr Jack auf der Dschabalaja an den Straßenrand und schaltete die Scheinwerfer aus. In seiner Zeit als Soldat hatte er gelernt, durch Abtasten die Schwere einer Verletzung festzustellen.

»Nimm dein Kopftuch ab«, sagte er. »Wir machen damit einen Druckverband.«

Er half ihr, das Tuch zu falten und umzulegen.

»Und jetzt den Arm über den Kopf halten. Ich weiß, es tut weh, aber du musst die Blutung eindämmen. Ich kann dich nicht in ein öffentliches Krankenhaus bringen. Hältst du noch eine Weile durch, bis ich uns Hilfe organisiert habe?«

»Es tut höllisch weh«, antwortete sie mit zusammengebissenen Zähnen. Sie hob den Arm. »Aber ich halte durch, wenn du es tust.«

Seine Hand lag noch auf der ihren, klein und warm, trotz Blutverlust. Er ließ sie ein paar Sekunden länger liegen als unbedingt nötig, dann zog er sie weg.

Er kramte Georginas Visitenkarte aus der Tasche und schaltete ein Lämpchen am Armaturenbrett an. Sie hatte ihm erzählt, dass sie in Aguza wohnte, in einer preisgünstigen Wohnung des British Council ein paar Straßen weiter. Es gab sonst niemanden, an den er sich wenden konnte, und sowohl Naomi als auch Samiha brauchten dringend medizinische Hilfe.

Er fuhr in zügigem Tempo nach Norden zur 6. Oktober-Brücke, hinüber ans Westufer und dort auf die Nile Street. Er kannte den Weg zum British Council, aber es dauerte eine Weile, die Straße zu finden, in der Georgina wohnte.

Naomi schwieg die ganze Zeit, und er fürchtete, sie könnte die Besinnung verloren haben. Als sie endlich anhielten, sprang Samiha sofort aus dem Auto und stieg hinten bei Naomi ein.

»Es ist nicht schlimm«, sagte sie. »Aber wir brauchen bald einen Arzt.«

Nach einem halben Dutzend Mal Klingeln öffnete Georgina die Tür, merkbar schlechter Laune. Ihr Gesicht war dick mit Creme eingeschmiert, ihr Haar verstrubbelt.

»Falls du das bist, Jamie, hau ab. Wie spät, zum Teufel, ist es überhaupt?«

»Nach sechs«, antwortete Jack. »In einer halben Stunde wird es hell. Und ich bin nicht Jamie, sondern Jack, Jack Goodrich. Ich muss Sie um Hilfe bitten. Ich kenne sonst niemanden, an den ich mich wenden könnte.«

Sie rieb sich gähnend die Augen.

»Jack? Was ist denn los?«

Er schilderte ihr die Situation in so wenigen Worten wie möglich. Sie starrte ihn ungläubig an.

»Naomi sitzt draußen im Wagen«, sagte er. »Samiha ist von einer Kugel in den Arm getroffen worden. Ich musste Naomi die Infusion abnehmen. Beide gehören so schnell wie möglich in ärztliche Behandlung. Unterwegs erzähle ich Ihnen, was ich von Samiha über Mohammed al-Masri und seine Organisation erfahren habe.«

Georgina verschwand, um sich anzuziehen.

Jack wartete und beobachtete, wie ein lichtes Grau sich in den Himmel stahl und die bleiche Sichel des zunehmenden Mondes umspülte.

Hier, abseits der unaufhörlichen Betriebsamkeit des Stadtzentrums, war Kairo friedvoll. Eine andere Welt als die, aus der er eben gekommen war. Unwillkürlich drängte sich ihm der Gedanke auf, wie schnell das alles ausgelöscht sein könnte, wenn am Freitag, zu einer nicht näher bezeichneten Stunde, der Himmel über Kairo sich grellweiß färbte. Er konnte in fünfzehn Minuten bei den Pyramiden sein. Schneller, wenn er den Fuß auf dem Gaspedal ließ und auf verkehrsarme Seitenstraßen auswich.

Die Haustür ging auf, und Georgina trat auf die Straße, angetan mit Jeans, einem schlabberigen Pullover, und mit einer Haarbürste bewaffnet.

Jack fuhr zur Nile Street zurück und darauf nach Norden, bis zu dem Punkt, wo sie zur Sudan Street wurde. Von dort ging es über die alte Eisenbahnstrecke hinweg nach Imbaba, dem Elendsviertel, das al-Masris Hauptquartier beherbergt hatte, bevor er es nach Schubra verlegte.

Während der Fahrt berichtete er Georgina, was Samiha ihm erzählt hatte.

»Klingt weit hergeholt«, meinte sie. »Wie das Drehbuch zu einem Thriller. Tom Cruise oder Pierce Brosnan. James Bond. So was.«

Samiha, auf dem Rücksitz, mischte sich ein.

»Nicht James Bond hat Naomi den Finger abgeschnitten. Nicht James Bond ist heute Nacht in die Kirche eingedrungen und hat zwei unschuldige Kinder ermordet. Er hat eine Bombe, und er wird sie benutzen. Sie können entscheiden, ob Sie uns helfen wollen oder nicht. Wenn nicht, und er zündet die Bombe, kann niemand sagen, wie viele Menschen den Tod finden werden.«

Georgina schwieg.

Sie passierten den Kamelmarkt, erreichten die Betonwüste des Kit-Kat-Einkaufszentrums.

»Ich bin schon ein paarmal hier gewesen«, bemerkte Georgina und dirigierte Jack zu einem Parkplatz in der Nähe des Supermarkts. »Dr. O’Malley hat da drüben seine Klinik.«

Jack trug Naomi; Samiha, nun doch vom Blutverlust geschwächt, ging langsam hinterher und wurde von Georgina gestützt. Der Himmel war immer noch voller Sterne, der Mond wanderte zwischen ihnen hinauf, schmal und silbern, aber der östliche Horizont war nicht länger schwarz. Hinter den Muqattam-Bergen flackerte die Morgendämmerung wie eine ruhelose Flamme. Jack schaute in das sanfte Zwielicht, doch seine Gedanken waren nicht bei diesem Morgen, sondern bei dem des Strafgerichts von al-Masris Gnaden.

Die Klinik befand sich im Erdgeschoss eines Hochhauses, das von Landflüchtigen bewohnt wurde, Menschen noch unterhalb der untersten Sprosse von Kairos steiler gesellschaftlichen Leiter. Ursprünglich von Ärzten ohne Grenzen betrieben, war sie nach einem Überfall von Mitgliedern der Ahl al-Dschanna aufgegeben worden. Um nach kurzer Zeit von einem irischen Arzt um die sechzig wiedereröffnet zu werden, Pádraig O’Malley.

Pádraig hatte seinen Doktor am College of Surgeons in Dublin gemacht, in jenen Tagen, als Kondome und »Lolita« noch des Teufels waren, und war ausgezogen, für Geburtenkontrolle in der Republik zu streiten. Mit Mitte fünfzig zog er sich zurück und ging nach Afrika, und nach Jahren des Wirkens in verschiedenen, von Unruhen geschüttelten Ländern hatte es ihn nach Kairo verschlagen. Auf dem schwankenden Boden einer unsicheren Finanzierung durch Spenden katholischer Wohltätigkeitsorganisationen in der Heimat, die ihre Zuwendungen jederzeit einstellen konnten, verrichtete er hier seine Arbeit. Chronisch überbelegt und unterbesetzt, war sein kleines Krankenhaus die einzige Rettung für die bitterarmen Fellachen aus Oberägypten, die die Hoffnung auf ein besseres Leben nach Kairo gelockt hatte. Er verband ihre Wunden, fütterte sie mit Antibiotika, impfte ihre Kinder und verteilte Kondome, deren Anschaffungskosten er in seinen jährlichen Rechenschaftsberichten an die frommen Wohltäter klüglich verschleierte.

Er machte sich grade bereit für einen neuen Arbeitstag, als sie an die Tür klopften. Eins, zwei, drei hatte eine Schwester Naomi in einen Rollstuhl gesetzt und in ein Behandlungszimmer geschoben, und der Arzt beugte sich über Samihas Arm.

Es gab keine Fragen, kein langes Hin und Her. O’Malley wusste nicht mehr, wie viele Schusswunden er in all den vielen Jahren verarztet hatte, aber niemals hatte er die Polizei oder die Sicherheitskräfte bemüht. Ihm kam es einzig darauf an, Leben zu retten.

Während er arbeitete, besprach Jack mit Georgina, was als Nächstes zu tun war.

»Wir brauchen einen Computer«, sagte er. »Wenn Samiha sich in den Rechner einloggen kann, auf dem al-Masri seine Daten speichert, gelingt es ihr vielleicht, herauszufinden, wo die Bombe hochgehen soll und wie viele Kilotonnen Sprengkraft sie besitzt. Falls es sich um eine Mini-Nuke handelt, haben wir vielleicht mit nur einer Kilotonne zu rechnen oder weniger. Kairo wird nichts passieren, aber die Teilnehmer an der Konferenz werden zu Asche verglühen.«

»Ich habe zu Hause einen Mac. Mein Bruder hat ihn mir gekauft, bevor ich hierherkam. Jack, ich weiß nicht, ob ich Ihnen glauben soll oder nicht, aber wenn Ihre Geschichte wahr ist ... Willst du – wollen Sie mir nicht erlauben, den Botschafter zu unterrichten?«

»Wir können gern beim Du bleiben, schließlich sind wir so eine Art verschworene Gemeinschaft.« Jack lächelte. »Was den Botschafter angeht – er wird nicht bereit sein, auf Grund derart spärlicher Beweise wird er nichts unternehmen. Wir brauchen etwas Handfesteres.«

Eine Stunde später ging es Naomi wieder besser. Das Fieber war verschwunden, und Dr. O’Malley verkündete, sie wäre bald schon außer Gefahr.

»Im Krankenhaus haben sie gesagt ...«

»Lassen Sie sie reden. Übervorsichtige Leisetreter allesamt. Ich habe mehr Fälle wie diesen gesehen, als sie Vaterunser gebetet haben. Sie muss noch weiterbehandelt werden, aber in ein, zwei Tagen ist sie wieder auf den Beinen.«

»Ich will, dass sie spätestens heute Abend Kairo verlassen hat«, sagte Jack. »Kein Wenn und Aber, sie muss vor Mitternacht im Zug nach Alexandria sitzen.«

»Das könnte etwas schwierig werden.«

Jack ließ sich auf keine Diskussion ein.

»Ich komme heute Abend wieder. Sorgen Sie dafür, dass sie bis dahin reisefähig ist.«

Samiha bekam die Auskunft, man habe keine Bedenken, sie gehen zu lassen. Sie trug den Arm in der Schlinge, und man hatte ihr eine Bluttransfusion gegeben. Sie bestand darauf, Jack zu begleiten.

Jack überreichte O’Malley eine großzügige Spende.

»Sorgen Sie dafür, dass Naomi heute Abend kräftig genug ist, um in den Zug zu steigen«, sagte er, »und ich werde mich erkenntlich zeigen. Vielen Dank für das, was Sie bereits getan haben.«

»Vergessen Sie das Geld«, erwiderte der Doktor. »Wenn sie sich so weit erholt hat, dass ich sie guten Gewissens entlassen kann, wird sie entlassen. Wenn nicht, dann lasse ich sie nicht gehen, egal, mit wie viel Geldscheinen Sie winken.«

Jack schaute sich um. In der Ambulanz drängten sich Männer, Frauen und Kinder. Menschen ohne die einfachsten Lebensgrundlagen, die dennoch unbedingt leben wollten. Menschen, die nichts anderes kannten als Schmerz, auf der Suche nach wenigstens kurzzeitiger Linderung. Die Ärmsten der Armen, die Getretenen, die Gedemütigten, die Ausgestoßenen. Und ein Mann, der von sich glaubte, der Schatten Gottes zu sein, behauptete, er habe die Macht, sie aus ihrem Elend zu erlösen, er bringe ihnen das Heil in Gestalt eines Atompilzes. Jack fröstelte. Es war kalt draußen im Freien.

42
Totenwache

Jack ließ die beiden Frauen in Georginas Wohnung zurück, wo sie sich der Computerrecherche widmen wollten. Samiha war immer noch vom Blutverlust geschwächt, aber die in Monaten aufgestaute Wut und Erbitterung motivierten sie, bis an die Grenze ihrer Kräfte zu gehen, in der Hoffnung, al-Masri einen Strich durch die Rechnung zu machen.

»Gib auf dich acht, Jack«, sagte sie. »Bleib nicht zu lange weg.«

Er legte ihr die Hand an die Wange und nickte.

»Wenn du dich schlecht fühlst, lass dich von Georgina wieder in die Klinik fahren. Ich komme zurück, so schnell ich kann.«

Für die Rückfahrt brauchte er länger als für den Hinweg. Der Verkehr war dichter. Am Ostufer begegnete er zweimal einer Kolonne von Limousinen, eine in Richtung des Abdin Palastes fahrend, die andere kam von dort. Der Präsident empfing seine Gäste.

Immer noch harrte eine Menschenmenge vor St. Sergius aus und hielt Totenwache. Die Leute trugen keine Kerzen mehr, doch Priester von anderen Kirchen in der ganzen Stadt waren gekommen und beteten mit kleinen Gruppen, während Akolythen mit Weihrauchfässern umhergingen. Jack hatte damit gerechnet, eine Horde Reporter und Kameraleute vorzufinden, sah sich in dieser Hinsicht aber getäuscht. Er nahm an, dass die Behörden die Presse noch nicht informiert und eine Nachrichtensperre verhängt hatten: Das Letzte, was der Mann im Abdin Palast wünschte, war, dass dieser Vorfall die Konferenz überschattete. Dschamila hatte Jack von einem Selbstmordattentat in einer Schule in Zamalek erzählt und dem weltweiten Aufschrei, der die Folge gewesen war.

Ein Polizeikordon versuchte, Neugierige vom Schauplatz des Verbrechens fernzuhalten. Jack umging die Polizisten und bahnte sich durch die Menschenmenge einen Weg zum Haus der Jakubs. Dort hatte sich eine kleinere Anzahl Trauernder versammelt. Sie knieten vor dem Haus, flüsterten Gebete, beschworen einen Gott, der niemals ferner gewesen war als heute. Ein Priester wanderte mit einer Ikone vor ihnen auf und ab, blieb in Abständen stehen und beugte sich nieder, damit die Betenden das Marienbild küssen oder mit den Händen berühren konnten. Etwas zur Seite stand ein Mönch mit einem goldenen Kruzifix. Jack fand, dass die alten Mütterchen, aus denen diese Gruppe hauptsächlich bestand, durchfroren und hungrig aussahen, was sie nicht daran hindern würden, den ganzen Tag hier im Gebet zu verharren.

Ein kräftig gebauter Mann verwehrte Jack an der Tür den Zutritt.

»Ich muss hinein«, sagte Jack. »Ich muss mit Dschamila Lochud sprechen. Sie ist eine Freundin der Jakubs und jetzt bei ihnen im Haus.«

»Ich kann Sie nicht hereinlassen.« Der Mann blieb hart. »Besucher sind nicht erwünscht.«

Es entspann sich ein langes Hin und Her; zu guter Letzt ging der Mann ins Haus, sprach mit Vater Joseph, und als er wiederkam, ließ er Jack eintreten.

»Er sagt, Sie können nicht bleiben«, richtete er aus. »Er sagt, Sie verstehen schon.«

Jack nickte. Er verstand sehr gut.

Vater Joseph trat Jack in einer weiten schwarzen Galabija entgegen und bat ihn ins Wohnzimmer. Dort befanden sich die vier Kinder mit Dschamila, zwei Priester und eine alte Dame, die Jack als Josephs Mutter vorgestellt wurde. Das Ehepaar Sachary war anwesend und Schwager Butros. Nebenan hörte man Schadia weinen. Dschamila erklärte, Mutter und Schwester wären gekommen, um ihr beizustehen.

Jack unterhielt sich kurz mit Vater Joseph und versicherte ihm, er werde die Mörder seiner Kinder zur Rechenschaft ziehen.

»Leider muss ich euch Dschamila entführen«, sagte er dann. »Ich tue es nicht gern, da ich weiß, dass ihr sie nötig braucht, besonders die Kinder. Aber wir haben eine wichtige Aufgabe zu erfüllen. Wenn wir diesen Mann nicht aufhalten, gibt es eine Katastrophe, noch um Vieles größer als die Untat von heute Morgen.«

Der Priester nickte. Seine Augen waren trocken, aber Jack konnte nachfühlen, wie es in ihm aussah. Genau wie er, seit er Emilias Leiche gefunden hatte und auch Naomi tot glaubte, würde Vater Joseph nie wieder derselbe sein. Manchmal ist selbst bei Gott kein Trost, dachte er.

»Dschamila hat mir das alles erklärt. Du hast recht. Du musst es verhindern. Möge Gott mit dir sein.«

»Vater, es mag abgedroschen klingen, aber ich verstehe, was Sie durchmachen. Es wäre leicht für mich, zu sagen, es geht vorbei, aber ich weiß, es geht nie vorbei. Ich weiß keinen Ausweg und keine Medizin. Die eine Trauer heilt nicht die andere. Mein Schmerz kann den Ihren nicht lindern. Aber ich schwöre, ich werde Gerechtigkeit üben. Marie und Hannah werden nicht ungerächt bleiben.«

Der Priester schaute ihn groß an.

»Ich strebe nicht nach Rache«, sagte er. »Es ist nicht der christliche Weg.«

»Das sei Ihnen unbenommen. Aber Raschid al-Masri wird dennoch sterben. Für das, was er meiner Frau angetan hat. Meinen Eltern. Diesen Leuten in Schottland. Der kleinen Fiona Taggart. Gott allein weiß, wie viele unschuldige Menschen er ermordet hat, wie viele er noch ermorden wird, wenn man ihm nicht Einhalt gebietet. Ich schwöre, dass ich ihn töten werde. Langsam oder schnell, es macht keinen Unterschied. Und ich werde nicht für seine Seele beten, weil ich glaube, dass er keine hat.«

Joseph machte das Kreuzeszeichen.

Dschamila verabschiedete sich von den Kindern. Auf der Treppe unterrichtete Jack sie über die jüngsten Entwicklungen.

Er nannte ihr O’Malleys Namen und seine Adresse – »Für den Fall, dass etwas schiefgeht, musst du wissen, wo Naomi ist.« Aber sie meinte, sie wüsste Bescheid über diese Klinik der besonderen Art.

Zu guter Letzt gab er ihr Georginas Visitenkarte und legte ihr ans Herz, sie nicht zu verlieren.

Draußen wurde immer noch gebetet. Sie gingen zwischen den Knienden hindurch und schlugen den Weg zum Auto ein. Die Menge vor der Kirche beanspruchte inzwischen auch die ganze Straße und wuchs immer noch weiter an, denn Trauernde aus Misr al-Qadima und anderen christlichen Bezirken trafen nach und nach ein. In dem Gedränge wurden Jack und Dschamila getrennt.

Er sah den Peugeot, entdeckte nicht weit davon entfernt Dschamila und steuerte auf sie zu, da tauchten wie aus dem Nichts zwei Männer auf.

»Professor Jack Goodrich?«

Als Jack den Kopf wandte, stand der Sprecher bereits neben ihm. Der zweite Mann kam von der anderen Seite.

»Sind Sie Jack Goodrich?« Die Aussprache verriet den Engländer.

»Wer will das wissen?«

Der Mann steckte die Hand in die Tasche, und für einen Moment war Jack überzeugt, er würde eine Waffe ziehen. Stattdessen präsentierte er ein aufgeklapptes kleines Etui mit einem goldfarbenen Abzeichen darin.

»Detective Inspector Norman Alderton von der Kriminalpolizei Norfolk. Mein Partner ist DI Iain Ferguson von der Scottish Northern Constabulary. Ich möchte Sie bitten, mir zu bestätigen, dass Sie Jack Goodrich sind, Professor an der Amerikanischen Universität in Kairo, zuletzt wohnhaft in der Fouad Street 17 im Bezirk Garden City in Kairo?«

»Was soll das? Was zum Teufel wollen Sie von mir? Wer sind Sie?«

»Geben Sie zu, dass Ihr Name Professor Jack Goodrich ist?«

»Ja. Aber warum? Ich habe nichts getan. Was ...?«

»In diesem Fall, Professor Goodrich, muss ich Sie auffordern, uns zu einem nahe gelegenen Polizeirevier zu begleiten, wo man Sie wegen Mordverdacht in Haft nehmen wird. Genauer gesagt, wegen des Mordes an ihren Eltern, Arthur und Nancy Goodrich, wohnhaft in Norwich, Ian und Jean Stewart sowie Angus und Ailsa Gilfillan, wohnhaft in Whitebridge in der schottischen Grafschaft Inverness. Desgleichen werden Sie verdächtigt, Simon Henderson von der Britischen Botschaft in Kairo getötet zu haben. Nach Abschluss der erforderlichen Formalitäten erfolgt Ihre Auslieferung an die Behörden des Vereinigten Königreichs, worauf man Sie nach englischem Gesetz unter Anklage stellen wird. Sie haben das Recht, zu schweigen oder einen Anwalt zu benennen, der Sie vertreten soll.«

Sobald er erste Beamte sein Sprüchlein aufgesagt hatte, winkte sein schottischer Kollege, und zwei uniformierte ägyptische Polizisten traten aus der Menge.

Ein schwarzer Wagen rollte heran und hielt neben ihnen. Jack wurde auf den Rücksitz verfrachtet; die beiden Detectives nahmen links und rechts von ihm Platz. Einer der Uniformträger setzte sich nach vorn.

»Los!«, befahl Alderton dem Mann hinter dem Lenkrad. Der meint es wirklich ernst, dachte Jack, der Mühe hatte zu begreifen, was ihm da widerfuhr.

Als der Wagen sich langsam in Bewegung setzte, wandte Jack den Kopf und sah durchs Seitenfenster Dschamila mit offenem Mund der davonrollenden schwarzen Limousine hinterherschauen.

In vierundzwanzig Stunden sollte die Internationale Konferenz für Frieden und Wiederaufbau im Mittleren Osten eröffnet werden.

43
Hinter Gittern

Georginas Wohnung

6.30 Uhr

Georgina öffnete die Tür. Vor ihr stand Dschamila, die vollkommen außer sich war. Sie hatte diese Frau nur kurz gesehen, nicht lange genug, um sie kennenzulernen oder sich ein Bild von ihrem Charakter zu machen. Nachdem sie sie hereingebeten hatte, beeilte sich Dschamila, ihr und Samiha zu erklären, was passiert war.

»Ich habe gewusst, dass man Beamte herübergeschickt hat, um ihn zu verhaften.« Georgina wurde zum wiederholten Male mulmig. Sie hatte das Gefühl, sich kopfüber in ein Abenteuer gestürzt zu haben, das eine Nummer zu groß für sie war. »Vielleicht können sie wirklich beweisen, dass Jack diese Morde begangen hat.«

»Das würden Sie nicht einen Moment lang glauben, wenn Sie heute Morgen mit in der Kirche gewesen wären. Ohne Jack wäre die ganze Familie abgeschlachtet worden.«

Sie redeten, während Samiha etwas Schlaf nachholte. Dschamila erzählte Georgina von ihrer Zeit bei den ägyptischen Sicherheitskräften und alles, was sie über Jack wusste.

»Georgina«, sagte sie irgendwann, »wir können noch Stunden hier sitzen und reden. Ich kann Ihnen eine Führung zu einer beliebigen Menge verschlüsselter Websites anbieten, inklusive solcher des MI6 in Ägypten. Doch mit jeder Minute, die wir reden, vergeht kostbare Zeit und wird die Gefahr größer. Wir müssen Jack befreien, und wir müssen uns überlegen, wie es weitergehen soll. Denn wenn wir keinen Plan haben, können wir genausogut Kairo verlassen und unsere eigene armselige Haut retten.«

»Ob wir vielleicht ...?«

Dschamila lächelte.

»Ideen später. Zuallererst müssen wir herausfinden, was mit Jack los ist.«

Georgina, die mit mehreren Fällen inhaftierter britischer Staatsbürger in Kairo befasst gewesen war, wusste, wie man vorgehen musste.

Während Dschamila draußen wartete, marschierte sie in die Polizeihauptwache in Bab al-Chalq.

Mit einem wichtigtuerischen diensthabenden Sergeant konfrontiert, kramte Georgina in ihrer Handtasche und brachte ihren Konsulatsausweis zum Vorschein.

»Ich möchte einen vorgesetzten Beamten sprechen, und zwar ein bisschen schnell.«

Der Sergeant, mochte er auch kein Wort Englisch verstehen, war gewieft in Fragen der Hierarchie. Diese Ausländerin wedelte mit einer offiziell aussehenden Karte, und es war nicht an ihm, sich damit auseinanderzusetzen. Er rief den diensthabenden Inspektor, einen hochgewachsenen, melancholischen Mann aus dem Delta, der an der Universität in Alexandria etwas Englisch gelernt hatte.

In weniger als zwei Minuten hatte Georgina herausgefunden, dass Jack sich in diesem Revier befand, dass derzeit zwei britische Polizeibeamte ihn verhörten und er mit der nächsten Maschine nach London gebracht werden sollte.

»Ich muss vor dem Abflug noch kurz mit dem Mann sprechen«, sagte Georgina. »Wann etwa fahren sie zum Flughafen?«

Er warf einen Blick auf die Wanduhr hinter dem Tresen.

»In einer Stunde vielleicht. Die Briten wollen ihn in der nächsten Maschine unterbringen, egal wie. Er hat viele Menschen auf dem Gewissen. Sie sagen, er ist auch verantwortlich für die Morde in Schubra al-Chaima heute früh. Ein Massenmörder. Man hätte ihn nie ins Land lassen dürfen.«

Sie dankte und ging.

Dschamila überlegte fieberhaft.

»Normalerweise schaffen sie Gefangene durch die Hintertür hinaus«, meinte sie. »Wenn die Presse Wind von der Angelegenheit bekommt und hier auftaucht, werden sie ihn im Hof in ein Auto verfrachten und dann ohne Rücksicht auf Verluste Gas geben, um die Meute abzuhängen.«

Sie machte sich eilig auf den ungefähr achthundert Meter langen Weg zur Achmad-Maher-Street, wo man so gut wie alles kaufen konnte. Sie kam mit einem Päckchen wieder, nahm Georgina an der Hand und lief mit ihr zum Bait al-Razzaq, etwa fünfhundert Meter entfernt.

»Dort hinein«, sagte sie.

Das Haus war ein luxuriöses Gebäude aus dem 18. Jahrhundert, heute ein Museum auf der Liste von kulturbewussten Besuchern Kairos. Dschamila steuerte geradewegs auf den Haramlik zu, die Räume, die seinerzeit den Damen des Hauses vorbehalten gewesen waren. Zu dieser Jahreszeit waren sie die einzigen Besucher. Dschamila schlug das Packpapier auseinander, und zum Vorschein kamen zwei Melayas samt Gesichtsschleier und Handschuhen.

Fünf Minuten später standen sie an der Rückseite des Polizeireviers, zwei dicht verschleierte Frauen, die den Posten erzählten, dass sie auf ihre Ehemänner warteten, die entlassen werden sollten. Ein üppiges Bakschisch verschaffte ihnen Zutritt zum Hof.

Eine Stunde verging und keine Spur von Jack. Möglicherweise, überlegte Dschamila, hatten sie ihre Absicht geändert und die Abreise auf später verschoben. Oder gleich ging die Tür auf, und sie kamen heraus.

Vier Stunden später, und sie warteten immer noch. Sie begannen zu vermuten, dass man Jack heimlich weggebracht hatte, um der Presse ein Schnippchen zu schlagen. Polizisten kamen und gingen mit ihren Verhafteten, Verwandte holten Söhne und Brüder ab, ein Transporter brachte Essen, aber Jack tauchte nicht auf. Inzwischen war der Nachmittag zur Hälfte verstrichen, und die Zeit wurde knapp.

Dann öffnete sich wieder einmal die Tür, und zwei Männer traten heraus, ein hochgewachsener Europäer, der andere ein ägyptischer Polizeisuperintendent. Georgina fasste nach Dschamilas Hand und drückte sie fest. Als die Männer auf dem Weg nach draußen an ihnen vorbeigingen, flüsterte sie aufgeregt: »Ich erkenne den Mann in dem Mantel. Malcolm Purvis von der Botschaft, und zufällig weiß ich, dass er für den MI6 arbeitet.«

Dschamila nickte. Sie hatte von Purvis gehört.

Fünf Minuten darauf öffnete sich das Tor, und ein großer schwarzer Ford rangierte rückwärts in den Hof. Das Tor blieb offen, der Fahrer hinter dem Lenkrad. Der Motor brummte im Leerlauf. Dschamila fühlte ihr Herz schlagen; sie wusste, sie hatten nur diese eine Chance. Sie hatte keine Ahnung, unter welcher Bewachung man Jack herausbringen würde und ob sie vielleicht im entscheidenden Moment der Mut verließ. Sie hatte Georgina erklärt, wie sie sich den Ablauf der Aktion vorstellte, und von Georgina die Antwort erhalten, sie habe zu Hause die meisten Wochenenden bei einer Truppe, die sie Landwehr nannte, zugebracht und wüsste sich zu behaupten. Leider hatte das Kämpfen in bodenlangen Gewändern nicht zu ihrer Ausbildung gehört.

Endlich Schritte hinter der Tür. Die beiden Frauen traten ein Stück vor und wichen auseinander. Der Posten am Tor achtete darauf, dass niemand die Ausfahrt blockierte und hatte keinen Blick für sie übrig.

Mit Schwung wurde die Tür aufgestoßen. Ein Polizist kam heraus und wandte sich zur Seite, um sie aufzuhalten. Als Nächstes erschien ein blassgesichtiger Mann in einem billigen europäischen Anzug, dann Jack, mit Handschellen an ihn gefesselt. Den Abschluss bildete der zweite britische Detective.

Sie marschierten zu der wartenden Limousine. Der hintere Mann überholte die vorderen beiden und öffnete die Tür zum Fond. Sein Kollege befahl Jack einzusteigen und schob sich neben ihm auf den Rücksitz.

Dschamila und Georgina handelten wie verabredet. Bevor der Beamte die Tür zuschlagen konnte, griff Dschamila in ihr Gewand, zog die Pistole aus dem Hosenbund, lief zum Auto und drängte sich hinein. Der zweite Mann war noch nicht auf der gegenüberliegenden Seite angelangt, wo er neben Jack einsteigen wollte. Georgina trat dicht hinter ihn und drückte ihm etwas ins Kreuz, das sich sehr nach einem Pistolenlauf anfühlte.

»Keine Bewegung«, warnte sie mit der Kommandostimme, die sie von ihrem Vater gelernt hatte, »oder Sie lassen Ihre Leber, Ihre Nieren und den größten Teil Ihres Magens hier in Kairo zurück.«

Dschamila richtete ihre Waffe mit ruhiger Hand auf die Stirn des ersten Beamten und befahl ihm, zur Seite zu rücken. Jack, verdutzt und ausgelaugt nach so vielen Stunden ohne Schlaf und dem gnadenlosen Verhör, war im ersten Moment unfähig zu reagieren. Dann kam er zur Besinnung, riss durch einen Ruck an den Handschellen seinen Nebenmann dicht zu sich heran und verriegelte die andere Tür vor der Nase des zweiten Detectives.

»Dies ist eine Entführung«, sagte Dschamila zu dem Beamten neben Jack. »Versuch etwas, und ich schieße dir in den linken Oberschenkel. Versuch etwas anderes, und ich jage dir eine Kugel in den rechten Oberschenkel und eine zweite in den Unterleib. Ich habe gelernt, das zu tun, und ich habe es bereits getan. Ich werde nicht zögern, es wieder zu tun, falls du mir Schwierigkeiten machst.«

Während der zweite Beamte aufgebracht gegen das Seitenfester hämmerte, lief Georgina um das Auto herum und sprang auf den Beifahrersitz.

Dschamila beugte sich vor.

»Leg den Vorwärtsgang ein und gib Gas«, befahl sie dem Fahrer auf Arabisch. »Fahr so schnell du kannst. Ich sage dir noch, wohin. Wenn du nicht parierst, erschieße ich dich und fahre die verdammte Kiste selbst.«

Ob es die Bestürzung war, eine Frau fluchen zu hören, oder die Erkenntnis, dass er sich eben in die Hose gemacht hatte, jedenfalls wagte der Fahrer keinen Protest. Der Wagen erzwang sich die Ausfahrt, nicht ohne eine tiefe Schramme in dem Tor zu hinterlassen, welches der Posten sich verspätet zu schließen bemühte. Der Fahrer bog nach rechts ab und raste die leere Straße entlang.

Dschamila nahm Kopftuch und Gesichtsschleier ab und lächelte Jack an. Sie blieb beim Arabischen.

»Damit haben wir unseren Teil getan«, sagte sie. »Der Rest liegt bei dir. Wie sieht der nächste Schritt aus?«

44
Der perfekte Verdächtige

Georginas Wohnung

Eine halbe Stunde später

»Sie haben mir erzählt, ich hätte in Norwich meine Eltern ermordet und wäre dann nach Schottland gefahren, um Simon und die Gilfillans zu erschießen. Sie hatten alles fein säuberlich ermittelt, Entfernungen und Tatzeiten aufgelistet und die Kugeln verglichen. Kaum zu glauben, aber sie haben sogar einen armen Wicht zwischen Schottland und Norfolk hin und her fliegen lassen, um nachzuweisen, dass es möglich war, die Taten in der von ihnen festgestellten Reihenfolge zu begehen. Ich bin der perfekte Verdächtige; sie ziehen nicht einmal in Erwägung, dass es einen anderen Täter geben könnte. Ich habe ihnen gesagt, wie es wirklich war, und sie haben mir ins Gesicht gelacht. Sie sagten, eine Geschichte, die derart an den Haaren herbeigezogen ist, hätten sie noch nie gehört, ich sollte Kriminalromane schreiben. Übrigens erheben auch die Ägypter Anspruch auf meine Person: Sie wollen mich für die Morde heute Morgen in Schubra zur Verantwortung ziehen.«

Dschamila musterte sein Gesicht, während er redete, und zweifelte nicht einen Moment daran, dass er die Wahrheit sagte. Die reine Wahrheit, die keine Polizei auf der ganzen Welt ihm glauben würde. Was Georgina anging, so wich die kribbelnde Erregung der Rettungsaktion der beklommenen Frage, ob es klug gewesen war, bei diesem Husarenstreich mitzumachen. Sie stellte sich vor, ihre Mutter könnte Wind von den Umtrieben ihrer Tochter bekommen, und schauderte bei dem Gedanken an die frostige Stimme, mit der sie solche »Dummheiten« zu kommentieren pflegte. Eine Gefängnisstrafe wäre leichter zu ertragen als ihr Sarkasmus.

Sie hatten den britischen Detective und den Fahrer im Auto zurückgelassen, geknebelt und mit Stricken gefesselt, die Dschamila eigens zu diesem Zweck auf dem Basar der Zeltmacher gleich neben dem Polizeirevier erstanden hatte. Der Wagen parkte in einer Seitenstraße, also befanden sich die beiden vermutlich immer noch in ihrer ungemütlichen Lage, aber Georgina beruhigte ihr Gewissen damit, dass nach menschlichem Ermessen kein ernsthafter Schaden für sie zu befürchten war. In ein oder zwei Stunden würde man sie entdecken und den ausländischen Kollegen in sein Hotel bringen, wo er in einem heißen Bad und anschließend gründlich durchgewalkt von den kundigen Händen des im Hotel angestellten Masseurs das erlittene Ungemach vergessen konnte.

Sie befanden sich wieder in Georginas Wohnung. Samiha war nach Georginas und Dschamilas Weggang vorhin aufgewacht und hatte nicht wieder einschlafen können. Das Gefühl, dass kostbare Zeit ihr ungenutzt zwischen den Fingern zerrann, quälte sie, dazu kam, dass sie ihre Kinder nie wiedersehen würde, wenn es nicht gelang, Mohammed al-Masri an der Ausführung seiner Wahnsinnstat zu hindern. Einen großen Becher neben sich, setzte sie sich an Georginas Computer und ging auf Jagd im World Wide Web. Als die anderen wiederkamen, gesellte sie sich im Wohnzimmer zu ihnen und berichtete, was ihre Nachforschungen zutage gefördert hatten.

»Die Konferenz steht nominell unter dem Vorsitz von Präsident Mubarak, der die Absicht hat, bei sämtlichen Sitzungen anwesend zu sein. Da er jedoch bei den Friedensverhandlungen eine entscheidende Rolle spielt, wird er nicht in persona die Konferenz leiten. Man hat eine Handvoll Friedensnobelpreisträger eingeladen, um diese Rolle zu übernehmen. An Mubarak selbst kommen wir nicht heran. Nicht in der Kürze der uns zur Verfügung stehenden Zeit und auch sonst nicht, realistisch betrachtet.

»Die Person, die für uns in Frage käme, ist der Minister für Auswärtige Angelegenheiten, Megdi Jusuf. Jusuf ist die eigentliche treibende Kraft, was die Konferenz angeht. Er hat, zusammen mit seinem israelischen Kollegen Avraham Edri, das gesamte Unternehmen in Gang gebracht, er hat persönlich sämtliche Staatsoberhäupter angesprochen, und bei ihm laufen alle Fäden zusammen. Sein Kopf wird rollen, falls irgendetwas schiefgeht.«

»Wie zum Beispiel, dass während der feierlichen Eröffnungszeremonie eine Atombombe gezündet wird«, juxte Georgina.

Jack grinste. Falls es je einen geeigneten Zeitpunkt für Galgenhumor gegeben hatte, dann war er jetzt.

»Das Problem ist«, führte Samiha weiter aus, »dass Jusuf zur Zeit überall und nirgends anzutreffen ist. Den größten Teil des heutigen Tages wird er an der Seite des Präsidenten die Staatsoberhäupter begrüßen, und in jeder freien Minute ist er unterwegs, um letzte Details zu überprüfen. Sein Terminkalender ist im Ministerium online, und er sieht chaotisch aus. Er kümmert sich sogar um das Catering. Offenbar kann oder will er nichts delegieren. Allerdings ...«

Sie stockte. In ihren anfänglichen Optimismus mischte sich leiser Zweifel. Hatte sie wirklich die Lösung des Problems gefunden?

»Also, einen Bereich hat er doch abgegeben, und das ist die Sicherheit. Um Kompetenzgerangel zu vermeiden, wenn jedes Land seinen eigenen Sicherheitsdienst mitbringt, hat er eine private Firma aus den Vereinigten Staaten mit der Wahrnehmung der Sicherheitsaufgaben beauftragt. Die Verantwortung für die einzelnen Staatschefs liegt weiterhin bei deren jeweiligen Personenschützern, aber mit der allgemeinen Sicherheit haben sie nichts zu tun. Zu deren Koordinator hat er einen seiner alten Freunde berufen. Der Mann heißt Chalid Selim, und er war früher eine große Nummer im Amt für innere Sicherheit.«

»Er war mein Chef bei der Mubahath al-Daula, dem Inlandsgeheimdienst«, warf Dschamila leise ein. »Als Vorgesetzter ein Rabenaas, aber effizient. Er wird dafür sorgen, dass die Sicherheitsoperationen absolut reibungslos laufen.«

»Hast du mit ihm persönlich zu tun gehabt?«, fragte Jack.

Sie schüttelte den Kopf.

»Ein- oder zweimal. Er war die Nummer Eins. Männer wie er verkehren nicht mit dem Fußvolk.«

Samiha fuhr fort.

»Der Aufgabenbereich der US-Firma umfasst die Überwachung des Sicherheitsbereichs, Überprüfung der Pressezulassungen, biometrische ID-Checks und so weiter. Selim verfügt aber zusätzlich über eine zehntausend Mann starke Truppe, die er aus den Reihen des Militärs und der Sicherheitsdienste rekrutiert hat.«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte Jack.

»Ich glaube, an Selim ist leichter heranzukommen als an den Präsidenten oder den Außenminister. Gelingt es, ihn zu überzeugen, dass der Konferenz Gefahr droht, hat er genug Leute, um nach der Bombe zu suchen. Vielleicht ist er sogar in der Position, die Eröffnungszeremonie zu verschieben, indem er eine Sicherheitswarnung oberster Priorität ausgibt.«

Dschamila schüttelte den Kopf.

»Das tut er nicht. Der Präsident würde das Gesicht verlieren, und das darf nicht sein. Nie wieder würde man Ägypten für eine Veranstaltung dieser Art in Betracht ziehen. Mubarak ist bestrebt, das Image der Gewalttätigkeit auszumerzen, das unserem Land anhaftet. Jusuf hat alles darauf gesetzt, dass diese Konferenz ohne Zwischenfall abläuft. Glückt es, ist er so gut wie sicher ein Kandidat für den Friedensnobelpreis und möglicherweise heißer Anwärter für das Amt des Präsidenten. Ihn zu überzeugen bedeutet Schwerstarbeit, und dafür haben wir einfach nicht die Zeit. Davon abgesehen, auch an Selim ist nicht so ohne weiteres heranzukommen.«

Dagegen konnte Samiha nichts einwenden. Aus der Runde kamen ein paar Vorschläge, aber alle wurden nach wenigen Minuten wieder verworfen. Sie schauten sich ratlos an. Es war früher Nachmittag. In diese Atmosphäre der Mutlosigkeit hinein hob Georgina die Hand.

»Die Botschaft führt geheime Dossiers über sämtliche ägyptischen Politiker und sonstige Großkopfete. Garantiert ist unser Freund Selim auch dabei. Um der Wahrheit die Ehre zu geben, es dürfte eine ziemlich dicke Akte sein. Die meisten dieser Dossiers enthalten Material, das wir an die Presse durchsickern lassen können, falls es geboten erscheint. Gewöhnlich müssen wir nicht darauf zurückgreifen. Es ist nicht unbedingt die feine Art.«

Die Dossiers waren ein offenes Geheimnis bei einigen Botschaftsangehörigen. Georgina gehörte zu diesem privilegierten Kreis. Sie hatte ihren Posten mit tadellosen Empfehlungen angetreten, überwiegend gesellschaftlicher Natur. Ungeachtet ihrer Jugend und der Tatsache, dass sie neu war, gehörte sie bereits zu einem inneren Zirkel aus alten Schulfreunden, Oxbridge-Absolventen und Verwandten von Diplomaten und militärischem Personal. Einer ihrer Onkel war in den Siebzigern Botschafter in Ägypten gewesen und einer ihrer Uronkel in den fünfziger Jahren. Nicht, dass sie das je erwähnte – schlechter Stil! –, aber man wusste es, und sogar viel ältere Kollegen vertrauten ihr heikle Interna an, von denen ein sozialer Aufsteiger mit einem Diplom von einer der neuen Universitäten so schnell nichts erfahren haben würde.

Sie brauchte fünfzehn Minuten, um sich einzuhacken, Selims Akte aufzuspüren und sie zu lesen.

Ins Wohnzimmer zurückgekehrt, berichtete sie den anderen, was sie herausgefunden hatte.

Selim hatte eine Mätresse, eine Französin, die in Zamalek lebte, der nördlichen Hälfte der großen Nilinsel, auf der auch Naomis Schule lag. Er besuchte sie immer donnerstagnachts – am Freitagabend nach dem muslimischen Kalender – in ihrer großen und luxuriös eingerichteten Wohnung in einem der alten, von den Briten errichteten Wohnblocks an der Saray-al-Gazira-Street. Auch wenn es nicht gerade ein offenes Geheimnis war, eine Handvoll Leute wusste davon, eingeschlossen seine Ehefrau. Sie pflegte ihre eigene außereheliche Affäre mit einem am Hungertuch nagenden ägyptischen Poeten namens Misbah und zog es vor, die Liebschaft ihres Mannes stillschweigend zu tolerieren.

Selims französische Freundin war Korrespondentin für »Le Monde« in Ägypten, 28 Jahre alt, unglaublich hübsch, trés chic und brünett, trickreich und schlau wie Houdini, und versiert in gewissen sexuellen Stellungen, die nur ein Produkt französischer Eltern und französischer Erziehung im Repertoire haben konnte. Selim war vernarrt in sie, und der »Französischunterricht« in ihrem Boudoir war das Einzige, was ihm half, klaren Kopf zu bewahren auf seinem wichtigen, aber auch mit großer Verantwortung verbundenen Posten.

Selim besuchte die anbetungswürdige Adrienne stets nach Einbruch der Dunkelheit. Manchmal verließ er sie zu später Stunde und fuhr nach Hause, ein andermal blieb er bis zum Morgen. Hielten seine Pflichten ihn über die Zeit hinaus im Mubahath fest, erschien er um Mitternacht oder später. Sie ihrerseits besuchte ihn nie, und sie zeigten sich nie zusammen in der Öffentlichkeit.

Zum Stelldichein fuhr er regelmäßig in einem Privatwagen, einem schwarzen Lexus, den sein Chauffeur anschließend vor dem Clarendon House parkte, einem Wohnblock aus den 30er Jahren, um dort zu warten. Ein zweiter Wagen, ein Mercedes, folgte dicht dahinter. Darin saßen zwei Leibwächter, immer dieselben Männer, von Selim wegen ihrer Verschwiegenheit geschätzt.

»Heute Nacht wird er wohl kaum ein Schäferstündchen halten«, meinte Jack. »Nicht in der kritischsten Phase vor dem Beginn der Konferenz.«

Dschamila wiegte den Kopf.

»Vielleicht doch. Heute Abend findet im Mena House Hotel eine Neujahrsgala statt. Er wird in seiner Eigenschaft als Sicherheitschef anwesend sein. Das Dinner endet gegen 22.00 Uhr; man will den Gästen Gelegenheit geben, sich zu erholen und auszuschlafen, bevor es morgen losgeht. Gut möglich, dass er sich stattdessen ein bisschen therapeutischen Sex gönnt, zur Beruhigung der Nerven.«

»Aber bestimmt wissen wir es nicht«, wandte Georgina ein.

Ein Anruf im Kairoer Büro von Le Monde erbrachte die Auskunft, dass Mlle. Dussolier an der vor dem Bankett stattfindenden Pressekonferenz teilnehmen werde, aber an keiner anderen Veranstaltung an diesem Abend. Georgina führte das Gespräch mit Hilfe ihres Schulfranzösisch. Sie bemerkte scherzhaft, Adrienne lasse wohl ein wenig die gebotene Arbeitsmoral vermissen.

»Sie hat die ganze Woche über zahlreiche Termine wahrgenommen«, erfuhr sie daraufhin von der pikierten Sekretärin. »Wir haben zusätzliche Leute aus Paris hier, und sie war die letzten Tage ständig eingespannt. Ich nehme an, sie will früh zu Bett, um frisch zu sein, wenn morgen die Konferenz eröffnet wird. Für welches Blatt schreiben Sie noch, haben Sie gesagt?«

»The Times. Bestellen Sie Adrienne, dass ich mich nach ihr erkundigt habe. Vielleicht laufen wir uns morgen über den Weg. Au revoir.«

»So weit, so gut«, meinte Jack. »Und nun? Lädt Georgina sich auf ein paar Drinks ein, um mit Selim zu plaudern?«

Keiner antwortete. Sie saßen nur da und schauten sich bedrückt an. Endlich brach Georgina das Schweigen.

»Im Grunde ist es ganz einfach. Höfliche Zurückhaltung bringt uns nicht weiter. Wir müssen ihn kidnappen. Nur für ein paar Stunden. Dann können wir ihn bearbeiten, bis er uns glaubt.«

Eine halbe Stunde später war Jack auf dem Weg nach Zamalek, begleitet von Dschamila und Samiha. Sie waren beide verschleiert. Ihm hatten sie Haar und Bart blond gefärbt, mittels einer Tinktur aus einer Flasche in Georginas Schlafzimmer. In dieser kosmopolitisch geprägten Gegend erregte er damit kaum Aufmerksamkeit, im Gegensatz zu manch anderen Vierteln Kairos. Vorbei an Girlanden und Fahnen, die schon jetzt unter dem Grauschleier des ewigen Smog ihre Leuchtkraft eingebüßt hatten, fuhren sie nach Zamalek.

Das Haus fanden sie auf Anhieb, danach aber wurde es schwierig. Das Gebäude hatte einen gesicherten Vordereingang, bewacht von einem livrierten Türsteher. Das hieß, sie mussten ihn beziehungsweise seinen Vertreter mit auf die Rechnung setzen, zusätzlich zu Selims Leibwächtern.

»Ich gehe und schaue mir die Rückfront an«, sagte Jack. »Ihr wartet hier.«

Von hinten sah das Gebäude um einiges weniger gepflegt aus, als die Fassade vermuten ließ. Eine schmale Gasse verlief als Trennstrich zwischen den Rückseiten zweier Straßenzüge. Die Menschen, die in dem exklusiven Appartementhaus logierten, mit ihren Armani-Anzügen und dicken Brieftaschen, benutzten selbstverständlich nur das vornehme Portal und ahnten nichts von der ihren Blicken verborgenen Schattenwelt.

Dort in den Gassen, in die kein Tageslicht drang, lebten Menschen, die sich mehr schlecht als recht ihren Lebensunterhalt zusammenkratzten, die Glücklosen.

Wir müssen hier jemanden postieren, dachte Jack. In Sichtweite des Hinterausgangs, wo man ein Auge darauf haben kann, wer kommt oder geht: die Putzkolonnen, dienstbare Geister, Lieferanten. Vielleicht nutzte auch Selim diese Möglichkeit, ins Haus zu gelangen? Es gab keine Feuerleiter, keinen anderen Ein- und Ausgang, nur diese Tür. Er machte sich in Gedanken eine Notiz, den Türsteher zu fragen, welchen Eingang der Sicherheitschef benutzte. Wie in Paris die Concièrges, wussten die bauabs von Kairo minutiös Bescheid über das Kommen und Gehen ihrer Arbeitgeber und waren fast ausnahmslos bestechlich.

Bevor er die Gasse verließ, warf Jack noch einen Blick auf die armen Menschen, die sich hier häuslich eingerichtet hatten. Er empfand Mitleid mit ihnen in einem Ausmaß, wie er es bisher nicht gekannt hatte. Sein eigener Verlust und das Wissen um die drohende Katastrophe ließen ihn diese Bettler, die im Lauf der vielen Jahre, die er in Kairo lebte, bedrückend vertrauter Teil seines Alltags geworden waren, in einem anderen Licht sehen. Darsch fiel ihm ein und sein Versprechen, dem Jungen eine Zukunft zu ermöglichen. Und er erinnerte sich an die Freundlichkeit der Zabbalin in dem Dorf, in dem Dschamila mit ihm nach der blutig beendeten Hochzeitsfeier Zuflucht gesucht hatte.

Auf dem Weg nach Zamalek waren sie einer kleinen Familie dieser Abfallsammler begegnet, Mann, Frau und zwei kleine Kinder, die langsam und immer wieder Halt machend, die Straße hinunterwanderten.

Der Gedanke an die Zabbalin brachte Jack auf interessante Ideen. Diese unermüdlichen Leute verrichteten ihre Tätigkeit vor aller Augen und waren doch gleichsam unsichtbar, wie die Bettler. Man sah sie, aber nahm sie nicht zur Kenntnis oder verschwendete einen zweiten Gedanken an sie.

»Aber natürlich ...«, sagte er. »Natürlich.«

Er verteilte sein Kleingeld und einige Scheine in die ausgestreckten Hände und kehrte dorthin zurück, wo Samiha und Dschamila warteten. Die zwei von Kopf bis Fuß verschleierten Gestalten sahen sich zum Verwechseln ähnlich, doch auf den zweiten Blick erkannte er Samihas Augen. Wie hatte er sie verwechseln können? Die Iris war golden. Und sie schaute ihm unverwandt ins Gesicht.

In diesem Moment veränderte sich das Licht. Die letzten Strahlen der Sonne liebkosten die Spitzen der zahllosen Minarette, dann loderte sie als Feuerbrand am westlichen Horizont, versank hinter den Pyramiden und den Totentempeln, überzog die Zeltstadt mit goldenen Schleiern. Von jedem Minarett stieg die Stimme des Muezzin himmelwärts und rief zum Abendgebet, mit welchem das neue Jahr begann.

»Wo haben wir diese Zabbalin gesehen?«, fragte Jack.

Samiha hatte sich der ungewohnte Anblick eingeprägt. Sie deutete zum Flussufer.

»Ein paar Straßen weiter dahinten«, sagte sie.

Sie brauchten nicht weit zu gehen. Die Familie war noch bei der Arbeit, sogar am Weihnachtstag. Falls Jesus noch einmal auf die Erde kam, dachte Jack, würde er in einem ihrer Dörfer geboren werden und in seiner Kindheit und Jugend, in Lumpen gehüllt, einen Esel durch die Straßen führen und im Abfall wühlen.

Fünfter Teil

45
Der Beginn einer wundervollen Freundschaft ...

Georginas Wohnung

Eine Stunde später

Von Zamalek waren sie auf dem kürzesten Weg zurückgefahren zu Georginas Wohnung. Jack war bald danach erneut aufgebrochen und überließ es den drei Frauen, alles, was sie an Material über die Ahl al-Dschanna und ihre Pläne hatten zusammentragen können, herunterzuladen und auszudrucken. Ihnen allen war klar, am Ende hing ihr Erfolg davon ab, ob Selim Samiha glaubwürdig fand oder nicht. Auf Grund seiner Akte, die beredt Zeugnis über seine Neigung zu schönen Frauen ablegte, hoffte Georgina im Stillen, dass der Sicherheitschef Samihas Zauber erliegen würde. Vorausgesetzt, es gelang, ihn mit ihr zusammenzubringen.

Samiha schaute immer wieder nervös zur Uhr und fragte sich, ab wann sie anfangen sollte, um Jack zu bangen. Als er wegging, hatte er nicht gesagt, wann ungefähr er wieder zurück sein würde.

Bei der Arbeit unterhielten sie sich auf Englisch, um Georgina nicht auszuschließen. Die erzählte arglos von Jungsbekanntschaften, musste aber feststellen, dass ihre beiden neuen Freundinnen mit diesem Thema heillos überfordert waren. Samiha war verhältnismäßig spät verheiratet worden, mit achtzehn; in der Zeit davor hatte sie gewusst, die Strafe dafür, sich mit einem Jungen zu treffen, war der Tod, selbst wenn sie nichts anderes getan hätten, als Händchen zu halten. Dschamila stammte aus einer aufgeklärteren Familie und hatte zwei Liebhaber gehabt, aber niemals öffentlich. Sie war eine unabhängige Frau wie Samiha, doch in Ägypten trennte nur eine sehr feine Linie das, was geduldet wurde von dem, was nicht sein durfte, und diese war schnell überschritten. Georginas Anekdötchen schockierten und faszinierten die beiden Araberinnen, und sobald sie das erkannt hatte, legte sie natürlich erst richtig los.

Am frühen Abend kam Jack wieder. Es hatte eine Stunde gedauert, eine Fahrkarte für den Zug zu ergattern, mit dem Naomi später am selben Abend nach Alexandria fahren sollte. Anschließend war er eine Stunde bei ihr im Krankenhaus gewesen. Er hatte Geld abgehoben und eine von Dr. O’Malleys Krankenschwestern dafür bezahlt, dass sie seine Tochter pünktlich zum Bahnhof brachte und nach Alexandria begleitete. Eine großzügige Spende ging an die Klinik. Im Gegenzug hatte der Arzt ihm etwas gegeben, das eine entscheidende Rolle bei dem Plan spielte, Chalid Selim zu entführen.

Als er ging, hatte Naomi im Bett gesessen und eine leichte Mahlzeit zu sich genommen. Nach O’Malleys Ansicht war sie außer Gefahr, trotzdem war er nicht glücklich über ihre bevorstehende Reise und bestand darauf, dass sie in Alexandria umgehend in ein Krankenhaus gebracht wurde.

Jetzt, in Georginas kleinem, aber elegantem Apartment, quälten Jack Zweifel, ob seine Entscheidung richtig gewesen war. Naomi war bestens ausgerüstet mit Geld und Telefonnummern für das Konsulat und für Onkel und Tante in Nottingham. Doch falls die Bombe hochging, würde im ganzen Land Chaos herrschen. Die Krankenschwester war eine Nonne, Angehörige eines der Orden, die das Klinikprojekt unterstützten, eine liebenswürdige Frau aus Galway mit Namen Schwester Clare. Nach Dr. O’Malley verteilte Schwester Clare Kondome wie Bonbons und redete sich zur Beruhigung ihres Gewissens ein, es wären Luftballons für die Kinder. Sie hatte zu viele tote Säuglinge gesehen, um Keuschheit zu predigen, wie sie Jack erzählte. Er mochte sie und vertraute ihr. Dennoch wusste er, dass er seine Tochter womöglich nie wiedersehen würde.

Sie legten sich kurz hin, doch keiner von ihnen schlief gut.

Um 21.00 Uhr weckte Jack die anderen. Sie versuchten, ein wenig zu essen, aber niemand hatte Appetit. Endlich schoben sie die Teller weg, und Jack erhob sich.

»Es ist Zeit«, sagte er.

Georgina hielt zu Hause die Stellung und durchforstete weiter den Botschaftscomputer und das Internet in der Hoffnung auf seriöses Material, um die Glaubwürdigkeit ihrer Geschichte zu untermauern. Dschamila und Samiha hatten ihr Möglichstes getan, was arabischsprachige Seiten anging; Georgina füllte jetzt die Lücken mit Informationen auf Englisch.

In fünf Minuten hatten Jack und seine beiden Begleiterinnen Zamalek erreicht. Sie fuhren einen billigen Gebrauchtwagen, den Jack in Imbaba gekauft hatte. Es war ein Peugeot 405, Baujahr 1994, der aussah wie alle anderen Peugeots in Kairo. Wenn sie erst Zamalek verlassen hatten, konnten sie damit rechnen, im Verkehrsgewühl unauffindbar zu sein.

Vorher hatte er eine fürstliche Leihgebühr für den Karren samt Esel bezahlt und für ein Bündel Lumpen, mit denen sie sich als Abfallsammler verkleiden konnten. Das alles wartete auf sie in einer Seitengasse der Saray-al-Gazira-Street, bewacht von einem älteren Sohn der Zabbalin-Familie. Sie zogen die Lumpen über, denen ein infernalischer Gestank anhaftete. In einer dunklen Nacht wie dieser und beschienen nur von den Straßenlampen vor dem Wohnblock, mussten sie überzeugend wirken.

Der Junge, schätzungsweise fünfzehn Jahre alt, unterzog sie einem gründlichen Schnellkurs: wie man geht (schnell, unauffällig), wie man Abfall aus den Mülltonnen auf den Wagen lädt (achtsam, nichts fallen lassen), wie man den Esel zum Laufen bringt oder zum Stehen (durch Gutzureden, Knüffe, Püffe, Schieben und manchmal Brüllen). Zur Übung wanderten sie einige Male die Gasse hinauf und hinunter. Eine bessere Tarnung gab es nicht. Niemand würde ihnen Beachtung schenken.

Sie hatten den Wagen ein paar Meter unterhalb des Vordereingangs des bewussten Hauses abgestellt. Jack hatte im Vorfeld mit dem Türsteher gesprochen und erfahren, dass man ihm den Abend freigegeben hatte, wie jeden Donnerstag. Also war niemand da, der sich über den ramponierten Peugeot beschweren konnte. Jack machte einen Abstecher zu dem Wagen und nahm die zwei Pistolen heraus, beide frisch geladen. Eine war für ihn bestimmt, die andere für Dschamila. Samiha wollte er keine Schusswaffe anvertrauen.

Als Jack wieder bei seinen Mitstreiterinnen angelangt war, begannen sie mit der übelriechenden und anstrengenden Arbeit, in den Seitenstraßen den Müll einzuladen. Der Junge, der seine Aufgabe erfüllt und sie in sein merkwürdiges Gewerbe eingewiesen hatte, verabschiedete sich und ging auf die Suche nach einem Taxi, um in sein Dorf zurückzufahren.

Stundenlang an einem Fleck auszuharren wäre unklug gewesen. Sie beschlossen stattdessen, wie echte Zabbalin die nähere Umgebung abzugrasen. Anfangs hielten sie sich an die breiteren Straßen und taten alles, um den Eindruck zu erwecken, dass sie sich an Mülltonnen und Abfallhaufen zu schaffen machten. Sie entfernten sich nie weiter als ein paar Querstraßen vom Eingang des Wohnblocks. Jedes Mal wenn ein Auto kam, hielten sie inne, aber immer fuhr es weiter, und alles war wieder still.

Aus Dr. O’Malleys Klinik hatte Jack mehrere Fläschchen Gebauer’s Äthylchloridspray mitgebracht sowie Einmalspritzen mit Diprivan Propofol. Wenn es darauf ankam, musste alles schnell gehen, und sie hatten den Ablauf vorhin in Georginas Wohnung nur einmal geprobt.

Es war eine klare Nacht, und sogar von der Stadt aus sah man den Himmel voller Sterne. Flackernde Straßenlaternen säumten die Straße und breiteten ihren mattgelben Schein auf das Pflaster. Aus einem offenen Fenster tönte Musik, ein lebhaftes Stück von Mohammed Rechem. Irgendwo stritten ein Mann und eine Frau darüber, wer mit dem Hund Gassi gehen sollte. Ein älteres Paar schlenderte Hand in Hand vorbei, hinunter zum Flussufer. Von den Vergnügungsschiffen auf dem Nil wehten westliche Rhythmen herüber.

Die Stunden vergingen. Alle drei wussten, was es bedeutete, falls Selim heute Nacht nicht auftauchte, ausgerechnet heute Nacht. Lächerlich der Gedanke, dass das Schicksal Tausender, vielleicht der ganzen Welt davon abhing, ob es einen Mann nach seiner Geliebten gelüstete. Oder nicht.

Kurz vor Mitternacht bezogen sie Posten in unmittelbarer Nähe des Wohnblocks. Kleine Wolkenfetzen huschten über die Sterne, die Straßen waren erfüllt von Schatten und den Träumen der Schlafenden. Das stete Brausen des Verkehrs waberte in der Luft. Hier, in einem der wohlhabendsten Viertel der Stadt, herrschte immer noch Leben. Autos kamen an und fuhren weg, Menschen verließen ihre Wohnungen, kehrten nach Hause zurück, Taxis luden Fahrgäste ein, setzten sie ab, das ältere Paar spazierte wieder vorbei, immer noch Hand in Hand. Das Leben geht weiter, dachte Jack, doch über allem spürte er den eisigen Hauch von den Schwingen des Todesengels.

Ein Auto näherte sich langsam mit voll aufgeblendeten Scheinwerfern, rollte vor dem Haus an den Straßenrand und hielt an. Das Licht der Laterne zeigte Jack, es war ein Lexus, dichtauf gefolgt von einem Mercedes.

Jack war bereits zum Fuß der Treppe vorgerückt und wühlte in einer Ecke in Abfällen, die er selbst dort deponiert hatte. Er beobachtete und wartete ab, unschlüssig, wie sie am besten vorgehen sollten. Dschamila hatte den Esel am Halfter. Sie führte ihn langsam von der Seite heran, so dass der Karren schließlich den Lexus blockierte.

Die Leibwächter stiegen aus dem Mercedes und machten sich auf den Weg zum Hauseingang. Sie wollten das Terrain sondieren, bevor ihr Chef den Wagen verließ. Die Anwesenheit der Zabbalin störte.

Sie traten an Jack heran.

»Was soll das?«, fragte einer. »Sieh zu, dass du Land gewinnst mit deiner Bagage. Ihr habt um diese Zeit ohnehin hier nichts mehr verloren.«

Jack antwortete mit einem ägypt-arabischen Wortschwall. Inzwischen hatte Samiha sich an den zweiten Leibwächter herangepirscht. Beide Männer hatten einen Funkempfänger im Ohr und hörten weder auf das, was Jack hervorsprudelte, noch interessierte es sie im Geringsten. Sie wollten, dass die Zabbalin-Familie das Feld räumte, mitsamt Esel und Karren, und das schnell. Jack zog das Spray aus der Tasche, Samiha folgte seinem Beispiel. Wie auf Verabredung zielten sie mit der feinen Düse und sprühten das flüchtige Chloräthyl den Leibwächtern ins Gericht. Beide Männer knickten ein und fielen um.

Dschamila hatte die Autotür aufgerissen und besprühte den Fahrer. Er kippte nach vorn. Jack zerrte ihn nach draußen und legte ihn aufs Pflaster.

»Mr. Selim«, sagte Dschamila in beschwichtigendem Tonfall und setzte sich auf den frei gewordenen Platz hinter dem Lenkrad, »bitte bleiben Sie ruhig. Ihnen wird nichts geschehen. Vertrauen Sie mir. Dies ist keine terroristisch motivierte Entführung, und wir wollen auch kein Lösegeld. Wir wollen nur mit Ihnen reden und Ihnen einige Dinge zeigen, die Sie hoffentlich ernst nehmen werden. Viele Leben hängen davon ab, welche Entscheidung Sie in den nächsten Stunden treffen.«

Jack und Samiha verabreichten den beiden Leibwächtern das Diprivan Propofol, ein Anästhetikum, das rasch wirkte und die Männer erheblich länger außer Gefecht setzen würde als das Äthylchlorid. Dann schleifte Jack sie zu ihrem Mercedes und verfrachtete sie auf den Rücksitz. Er nahm ihre Waffen und Walkie-Talkies an sich und machte sie unbrauchbar. Anschließend schlug er die Türen zu, kniete sich hin und ließ der Reihe nach die Luft aus den Reifen.

Samiha verabreichte unterdessen Selims Fahrer die Betäubungsspritze. Jack kam hinzu und half ihr, den schlaffen Körper ebenfalls in den Mercedes zu bugsieren.

Selim hatte derweil still und bewegungslos im Fond seines Wagens gesessen. Er stellte keine Fragen und äußerte sich auch sonst nicht. Stattdessen überlegte er angestrengt, was er tun sollte, rief sich all die Verhaltensregeln ins Gedächtnis, die er einer ganzen Generation ägyptischer Staatsmänner eingetrichtert hatte. Leider schien nichts davon für die derzeitige Situation geeignet zu sein.

Jack setzte sich hinters Steuer; Dschamila und Samiha nahmen links und rechts neben Selim Platz. Den Esel hatten sie am Geländer festgebunden. Der Junge würde am Morgen wiederkommen und ihn mit nach Hause nehmen.

Jack startete den Wagen und fuhr los. Ihnen allen war bewusst, sie hatten soeben den Rubikon überschritten.

46
Anwärter auf das Paradies

Georginas Wohnung

Früh am Morgen

Die Rückfahrt dauerte nicht lange. Die ganze Zeit wurde im Wagen kein Wort gesprochen. Selim fragte nicht, wer seine Entführer waren, wo man ihn hinbrachte oder was man mit ihm vorhatte. Sie sehen aus wie Lumpensammler, dachte er, dazu passte allerdings nicht, dass die beiden Frauen atemberaubend schön waren, und der Mann war keinesfalls ein Ägypter. Dass der Überfall auf ihn irgendwie mit der Konferenz zusammenhing, stand für ihn fest. Dass er selbst vielleicht nur noch wenige Stunden zu leben hatte, auch daran hegte er keinen Zweifel. Er war ein stolzer Mann, und der einzige Fleck auf seiner weißen Weste als öffentliche Person war diese außereheliche Beziehung zu seiner Geliebten, für die er eine unsinnige Zuneigung empfand. Garantiert ging es ihnen darum, die Sicherheitsvorkehrungen bei der Konferenz zu überwinden. Zu seinem eigenen Erstaunen war er sofort fest entschlossen, sein Land nicht zu verraten, das gerade jetzt an der Schwelle eines historischen Durchbruchs stand. Auch wenn sie ihn folterten, nahm er sich vor, würde er schweigen.

Sie folterten ihn nicht. Stattdessen stellten sie sich ihm mit Namen vor und versicherten, dass er nichts von ihnen zu befürchten habe.

»Wir wollen nichts weiter«, sagte der Mann, »als mit Ihnen reden. Ihnen etwas erklären, ganz genau und in Ruhe. Dann können Sie gehen, wenn Sie es wollen. Wir werden Sie nicht aufhalten.«

»Das sagen Sie, Professor?«, fragte Selim. »Während Ihr Name in allen Zeitungen steht? Während die Hälfte aller Polizisten Kairos in diesem Augenblick Jagd auf Sie macht? Sie haben Ihre Frau getötet, Ihre Tochter, Ihre eigenen Eltern, zwei einheimische Kinder und sechs Männer in einer Kirche – und wenn ich mich recht erinnere, sind das längst nicht alle Morde, die man Ihnen zur Last legt. Weshalb sollte ich Ihnen glauben, wenn Sie mir erzählen, ich hätte nichts zu befürchten? Verkaufen Sie mich nicht für dumm!«

»Ich habe Sie nicht hergebracht, um Sie von meiner Unschuld zu überzeugen. Der Grund für Ihre Entführung ist ungleich wichtiger. Sie sind unsere einzige Hoffnung, eine furchtbare Katastrophe abzuwenden. Kochen wir Kaffee. Dies wird eine lange Nacht.«

Chalid Selim war nicht leicht zu überzeugen. Er war zu lange in Ägyptens kompromisslosen Sicherheitsdiensten tätig gewesen, unter einer Reihe von Präsidenten, und die Lügengeschichten und Verschwörungstheorien, die er in diesen vielen Jahren gehört hatte, reichten allein, um mehrere Bände zu füllen, sollte er sich je entschließen, seine Memoiren zu schreiben. Über eine Stunde lang hielt er stur an seiner Überzeugung fest, die ganze Sache wäre ein Trick, um Goodrichs Kopf aus der Schlinge zu ziehen, um seine Verbrechen einer nebulösen Gruppe islamischer Terroristen unterzuschieben.

Das Märchen von dem Schwert war ziemlich clever, gestand er sich widerwillig ein, aber höchst unwahrscheinlich. Falls es ein Schwert gab, war es eine Fälschung, konnte nur eine Fälschung sein. Obwohl er, zugegeben, kein Experte in diesen Dingen war. Und dann stieg plötzlich aus seinem Unterbewusstsein eine lange verschüttete Erinnerung: Im Lauf eines hektischen Tages irgendwann war ihm ein Bericht über ein Schwert untergekommen. Wie lange war das her? Sechs Monate? Ja, jetzt wusste er es wieder: Ein Scheich der Al-Aschar-Universität hatte nach dem Verbleib eines Schwertes geforscht, einer Reliquie, wahrscheinlich von einer Bande auf Kunstgegenstände spezialisierter Schmuggler nach Kairo gebracht, Leuten, die mit gestohlenen Antiquitäten handelten. Das Schwert hatte im Keller des Archäologischen Museums Bagdads vor sich hin gemodert und gehörte zu den mehreren Tausend Objekten, die bei der Plünderung nach der Invasion der Amerikaner 2003 von dort verschwunden waren. Der Bericht stammte aus dem für Antiquitätenschmuggel zuständigen Kommissariat und war an ihn weitergeleitet worden, weil gelegentlich Verbindungen zwischen Schmugglern und Terroristen bestanden. Er hatte ihn gelesen und vergessen. Bis jetzt.

Von diesem Moment an hörte er aufmerksamer auf das, was man ihm erzählte. Alles wäre einfacher, überlegte er, wenn er es nur mit den drei Frauen zu tun gehabt hätte. Goodrich, in seinen Augen nach wie vor ein kaltblütiger Mörder, war das Haar in der Suppe.

Er erinnerte sich an Dschamila Lochud, keine Frage. Auch wenn er ihr nur einige Male begegnet war, ihr Gesicht hatte er nicht vergessen. Mehr als einmal war ihm in den Sinn gekommen, sie ... Er lächelte in sich hinein und bemühte sich, die alten Gelüste zu unterdrücken, die das Wiedersehen in ihm erweckt hatte. Was ihn wirklich beschäftigte, war die Frage, warum eine Frau wie sie sich überhaupt auf ein schäbiges Unternehmen wie dieses eingelassen hatte. Ob sie Goodrichs Geliebte war? Hatte der Professor sich ihretwegen seiner Frau entledigt?

Das aber erklärte nicht, weshalb eine Frau aus dem britischen Konsulat ihre Karriere und – gut möglich – ihr Leben aufs Spiel setzte. Die dritte Frau, Samiha, gab ihm das größte Rätsel auf. Er erkannte ihren Akzent: Palästinensisch, unüberhörbar, aber welche Rolle spielte sie bei dem Ganzen?

Goodrich redete von der Gruppe, die sich die Waffe verschafft hatte, von dem Bunker und der Möglichkeit, dass man ihn als Zufluchtsort vor dem Fall-out der atomaren Explosion geplant hatte.

»Sie haben mir noch nicht gesagt, wie diese Gruppe sich nennt«, sagte Selim.

»Die Ahl al-Dschanna.«

»Ja, das kommt mir bekannt vor. Einige unserer Informanten haben sie erwähnt. Nach meiner Meinung handelt es sich um einen Haufen zuspätgekommener Spinner, und ich kann nicht glauben, dass sie auch nur im Entferntesten fähig wären, einen solchen Anschlag zu planen und auszuführen, ganz zu schweigen davon, dass Kalifat neu zu errichten und die Nachfolge Osama bin Ladens anzutreten. Wissen Sie, wie der Anführer heißt?«

Samiha antwortete, und der besondere Ton in ihrer Stimme verriet, dass sie aus persönlicher Erfahrung sprach.

»Er heißt Mohammed«, sagte sie. »Mohammed al-Masri. Er hat einen Bruder namens Raschid, der die Drecksarbeit für ihn erledigt. Raschid hat den Überfall auf die Kirche in Schubra al-Chaima geleitet. Raschid hat Jacks Frau getötet und seine Tochter gekidnapped.«

Sie verstummte. Selim war blass geworden.

»Sie hätten mir gleich zu Anfang seinen Namen sagen sollen«, meinte er. Er dachte immer noch mit schwelendem Zorn an den Schusswechsel in Schubra vor ein paar Monaten. Seine Abteilung hatte einige gute Männer verloren, und er musste eine Rüge des Ministers hinnehmen, als sich herausstellte, dass die al-Masri-Brüder entkommen waren.

»Erzählen Sie mir Genaueres über diese Mini-Nuke«, sagte er.

Als Samiha vortrug, was sie an Hintergrundinformationen über die Waffe gesammelt hatte, die in den neunziger Jahren in Kasachstan verschwunden war, fühlte er sich endlich auf vertrautem Gebiet. Er wusste seit langem von ähnlichen Machenschaften im Zusammenhang mit al-Qaida, und Samihas Bericht über den Diebstahl der Bombe in Tschetschenien und ihrem Transport auf dem Luftweg von Afghanistan über Deutschland nach Ägypten klang ebenfalls realistisch und wahr. Nur wenige wussten von derartigen Vorgängen, und die Details konnte die Palästinenserin nicht in einer Zeitung oder im Internet aufgestöbert haben.

Was Samiha schließlich über die geheimen Materiallieferungen aus dem Iran erzählte, überzeugte ihn endgültig. Gewöhnliche Schwindler verfügten nicht über solche bis in die Einzelheiten gehenden Informationen. Zum Beispiel hatte Samiha gesagt, dass die Ahl al-Dschanna ihre Bombe nicht von Grund auf selbst hergestellt hatten, sondern auf eine russische zurückgriffen, die von tschetschenischen Rebellen stammte.

Russische Bomben dieser Größe besaßen eine typische Eigenheit: Sie mussten regelmäßig gewartet werden. Geschah das nicht, nahm ihre Sprengkraft stetig ab, bis sie zum Schluss unbrauchbar wurden. »Regelmäßig« hieß so viel wie »alle sechs Monate«, inklusive Austausch des Tritiums. Nach Samihas Angaben hatten die aus Isfahan kommenden Flugzeuge Tritium transportiert.

Bei kaum einer Verschwörungstheorie passte alles so lückenlos zusammen. Überdies konnte man sich schwer vorstellen, in welcher Weise es für Goodrich in seiner Situation hilfreich sein sollte, wenn er mit viel Mühe ein Lügengebäude konstruierte, das in wenigen Stunden zwangsläufig in sich zusammenbrechen musste.

Der halbe Nacht verging, bevor Selim nickte und sich geschlagen gab.

»Mehr brauche ich nicht zu wissen«, sagte er. »Sie haben mich überzeugt. Ich werde eine neue Sicherheitsüberprüfung veranlassen, sofort, noch vor der Eröffnungsfeier. Jetzt habe ich etwas Konkretes, wonach ich meine Leute suchen lassen kann. Sollte sich herausstellen, dass Sie mir doch einen Bären aufgebunden haben, machen Sie sich auf unangenehme Folgen gefasst. Sie kommen mit mir nach Giseh und bleiben auf dem Gelände, bis wir diese Bombe finden oder sie explodiert. Gibt es keine Explosion und keine Bombe, sorge ich persönlich dafür, dass Sie alle der Polizei übergeben werden. Auf Entführung eines Staatsbeamten steht die Todesstrafe. Dschamila dürfte eine Vorstellung davon haben, was drei attraktiven weiblichen Gefangenen zustoßen kann, bevor sie schließlich gehängt werden. Was Sie angeht, Professor, seien Sie versichert, dass man Sie nicht an Großbritannien ausliefern wird, sondern nach ägyptischem Gesetz zum Tode verurteilen, für so viele Morde, wie ich Ihnen irgend anlasten kann. Auch wenn einer natürlich schon ausreichend wäre. Hoffen wir einfach, dass Sie die Wahrheit gesagt haben.«

Er lächelte, aber die anderen sahen keinen Grund zur Heiterkeit.

»Können wir darauf vertrauen, dass man uns nicht in Handschellen legt, sobald wir einen Fuß nach Giseh hineingesetzt haben«, fragte Georgina, die nicht genau wusste, wie es im vorliegenden Fall um ihre diplomatische Immunität bestellt war.

Selim schaute sie an.

»Das können Sie nicht. Keiner von uns kann dem anderen vertrauen. Nicht restlos. Aber ich denke, Sie haben Ihre Sache überzeugend dargelegt, und das Ausmaß der Gefahr rechtfertigt Ihr Handeln. Vor dem Betreten des Plateaus wird man Sie durchsuchen. Ich kann Sie nicht bewaffnet aufs Gelände lassen. Sobald Sie Ihre Schusswaffen abgegeben haben, dürfen Sie sich an der Suche nach der Bombe beteiligen. Ich habe vor, die Absperrungen dicht zu machen und Verstärkung anzufordern.«

»Wären Sie bereit, die Eröffnungsfeier abzusagen und die Staatsoberhäupter zu evakuieren, falls wir nichts finden?«, erkundigte sich Jack.

Selim schüttelte bedächtig den Kopf. Er hatte denselben Gedanken gehabt.

»Nur der Präsident kann diese Anordnung treffen. Ich könnte zu ihm gehen, aber bis ich ihn überzeugt habe, sind wir alle tot. Die Feier beginnt um 9.00 Uhr. Vergeuden wir keine Zeit mehr. Je früher wir mit der Suche anfangen, desto besser.«

47
Ton und Licht

Giseh

Die Morgendämmerung war noch einige Stunden entfernt, als sie das Plateau erreichten. Hier am Stadtrand war der Himmel schwärzer, funkelten die Sterne heller. Morgen Nacht, dachte Jack, hängt vor den Galaxien ein Leichentuch aus Rauch und Asche. Rauch und Asche von mehr als tausend menschlichen Wesen, die Überreste von Prinzen und Präsidenten vermischt mit denen von Kairos Armen und Verstoßenen.

Selim begleitete sie durch die Sicherheitszone, die das ganze Plateau umfasste. Er schickte nach seinem Stellvertreter, und der Stellvertreter schickte nach seinen Vertretern. Der Verantwortliche der amerikanischen Sicherheitsfirma, der an diesem Morgen Dienst hatte, wurde aus dem Hauptkontrollraum geholt, und man weckte seinen Chef in seinem Zimmer im Mena House Hotel. Man versammelte sich zusammen mit Jack und den anderen in einer provisorischen Hütte, vor einem Jahr als Unterkunft für ein Team von Archäologen errichtet, die in der Nekropolis im Westen der großen Pyramide Ausgrabungen durchgeführt hatten.

Der Sicherheitschef stellte Jack als »den Professor« vor, und die Frauen als seine Assistentinnen. Im Weiteren erklärte er, wonach es zu suchen galt, wobei er das Wort »nuklear« sorgsam vermied. Ihm war klar, wenn durchsickerte, dass sich auf dem Gelände eine Atombombe befinden könnte, brach allgemeine Panik aus, und jeder Wächter auf dem Plateau saß in einem Auto und brachte sich so schnell aus der Gefahrenzone wie nur möglich.

»Haltet Ausschau nach etwas in einer Tasche oder Ähnlichem. Einem Gegenstand, der groß genug ist, dass er zwischen dreißig und sechzig Kilo wiegen könnte. Meldung jede halbe Stunde. Durchkämmt das Gelände, aber niemand darf merken, dass es sich um etwas anderes handelt als einen abschließenden Sicherheitscheck, und kein Wort zu irgendeinem von den Leibwächtern des Präsidenten oder unserer Gäste.«

Von allen Seiten hagelte es Fragen, doch er stand einfach auf und sagte, Einzelheiten gäbe es später. Momentan war es wichtiger, die Tasche mit Sprengstoff zu finden. Finden, aber nicht berühren, unter keinen Umständen: das Bombenentschärfungskommando befasst sich damit. Nachdem die Untergebenen gegangen waren, telefonierte er mit dem BEK in den Militärbaracken in der Zitadelle.

Eine Amerikanerin, Angestellte der Sicherheitsfirma, übernahm es, Dschamila, Samiha und Georgina einer gründlichen Durchsuchung zu unterziehen. Sie führte sie in ihr Dienstzimmer, wo sie sich bis auf die nackte Haut ausziehen mussten. Georgina erlaubte sich einen Scherz, um der Prozedur die Peinlichkeit zu nehmen, erntete aber nur ein Stirnrunzeln und eine barsche Zurechtweisung. Jack wurde von einem von Selims Männern kontrolliert.

Als sie herauskamen, wartete Selim auf sie.

»Eins bereitet mir Kopfzerbrechen«, sagte er. »Wann soll al-Masri die Bombe hergebracht haben? Dieses Areal ist seit Wochen hermetisch abgeriegelt und wird streng bewacht. Die Pyramiden sind für Besucher geschlossen. Hätten wir eine Vorstellung davon, wann die Bombe hier abgelegt wurde, gäbe uns das vielleicht einen Hinweis darauf, wo wir suchen müssen.«

Er ließ die Flutlichtanlage einschalten, die für Ton-und-Licht-Shows benutzt wurde. Der Sphinx und die drei Hauptpyramiden wurden von den Scheinwerfern in gleißende Helligkeit getaucht, umso schwärzer wirkte dagegen die Dunkelheit über dem Rest des Plateaus. Taschenlampen wurden ausgeteilt, aber es gab nicht genug für alle. Die Suchaktion nahm ihren Anfang; das Hauptaugenmerk richtete sich auf den Sektor, wo die Ehrengäste während der Feier sitzen würden.

Die Sicherheitsleute schwärmten aus. Dies war die Aufgabe, vor der sich alle gefürchtet hatten. In Giseh nach einer einzelnen Bombe zu suchen war das Äquivalent zu der sprichwörtlichen Suche nach der Stecknadel im Heuhaufen.

Jack und die drei Frauen teilten sich auf. Dschamila ging mit Georgina, und ohne dass Jack gefragt hätte, fand er Samiha an seiner Seite. Er kannte sich auf dem Plateau aus, weil er oft Freunden aus der Heimat, die ihn besuchten, die berühmten Sehenswürdigkeiten gezeigt hatte, und auch mit neuen Universitätsmitarbeitern oder Studenten war er oft hier oben gewesen. So konnte er Samiha helfen, sich zu orientieren.

»Das ist gewaltig«, meinte sie. »Unsere Chancen, die Bombe zu finden, sind minimal.«

»Dies hier ist einer der ältesten Friedhöfe der Welt«, bemerkte er sinnend. »Vielleicht ist es passend, dass er so endet. Passend und sehr traurig. Aber du hast recht – eine gründliche Suche würde Wochen dauern, und man brauchte mehrere Tausend Leute. Grabmäler, Mastabas, Tempel, die drei großen Pyramiden und sieben kleinere. Überall Höhlen, unterirdische Kammern, versteckte Räume in den Pyramiden. Doch uns bleibt nichts anderes übrig, als zu suchen. Und zu hoffen.«

Samiha hatte vor langer Zeit schon den Glauben an Gott verloren, war seit Jahren eine Abtrünnige, sowohl im Herzen als auch dem Verstand nach. Ihre Kultur duldete keine Abweichung vom graden Weg, ermutigte keinen kritischen oder neuen Gedanken, bestrafte jedes Aufkeimen von Unglauben. Äußerlich war sie eine gute Muslima geblieben, denn sie hatte keine andere Wahl. Innerlich suchte sie nach etwas anderem.

Unbewusst tat sie das Schockierendste, was eine muslimische Frau in ihrer Situation tun konnte – sie streckte die Hand aus und legte sie auf die seine. Dort, wo sie herkam, konnte eine Frau für eine solche Geste gegenüber einem Fremden getötet werden. Er lächelte und schwieg.

»Ich habe Angst«, bekannte sie.

»Angst vor dem Tod?«

»Nein.« Er konnte ihr Gesicht nicht sehen. »Angst, hier allein zu sterben. Dieser Ort erscheint mir unwirklich, fremd. Man hat mich aus meinem Leben herausgerissen, und diese ganzen letzten Monate habe ich mich wie tot gefühlt. Vielleicht bin ich tot, vielleicht ist dies ein Alptraum, in dem ich für den Rest der Ewigkeit leiden muss.«

»Ich bleibe bei dir«, sagte er. Jetzt, in der Dunkelheit, schien ihre Hand das Einzige zu sein, was ihn an die Erde band.

Sie erforschten bei ihrer Suche jeden Riss, jeden Spalt, die Rückseite jeder Mauer. Jack leuchtete mit der Taschenlampe in jeden dunklen Winkel. Nichts. Vielleicht hatte man die Bombe in eine tiefe Höhlung gelegt und Steine davor gehäuft, vielleicht waren sie bereits an dem Versteck vorbei, ohne es gemerkt zu haben. Er war müde, und er spürte Samihas Erschöpfung, als sie nebeneinander hergingen, Hand in Hand. Er dachte an Emilia und Naomi, vor allem an Naomi, die jetzt in Alexandria war, dachte daran, dass sie von nun an allein sein würde für den Rest ihres Lebens. Die Leute würden sich immer daran erinnern, dass ihr Vater ein Massenmörder gewesen war, dass er seine Frau und seine Eltern umgebracht hatte.

Der Morgen stieg aus dem Wüstensand, färbte ihn blutrot, dann golden, als hätte man flüssiges Metall darüber ausgegossen. Es war 7.00 Uhr. Jack schaute Samiha an. Wenn die Galgenfrist abgelaufen und die Bombe nicht gefunden war, wenn man nichts anderes mehr tun konnte, als dastehen und auf die Explosion warten, das Ende aller Dinge, wollte er sie in die Arme nehmen und festhalten. Mehr war ihm nicht geblieben.

Während ihrer Suche unterhielten sie sich. Sie erzählte ihm ihre Geschichte, über die dürren Fakten hinaus, die er bereits kannte, und er erwiderte ihr Vertrauen. Stockend berichtete er von dem Tag, an dem er Emilia mit durchschnittener Kehle gefunden hatte. Nicht jedes Detail, nicht jede Nuance seiner Gefühlsregungen schilderte er, aber genug, mehr als genug. Sie lauschte, jedes seiner Worte traf sie ins Herz. Sie wollte, dass er glücklich war, wollte die Leere in seinem Herzen mit dem füllen, was ihr an Gefühl und Verständnis noch geblieben war. Das Schicksal meinte es nicht gut mit ihnen. Der Tod würde ihnen den Schmerz nehmen, doch gab er nichts dafür. Sie glaubte seit langem nicht mehr an ein Paradies. Dieser fremde Mann war alles, was sie hatte, für das bisschen Zeit, das ihnen noch blieb, bevor die Dunkelheit über sie kam.

Er schaute sie an, spürte ihre Hand in seiner, eine kleine Hand leicht wie Staub, und kam sich immer noch vor wie in einem Traum. Die bedrückenden Erinnerungen begannen zu verblassen.

Neben dem Grab der Königin Chentkaus, auf der anderen Seite des Aufwegs zur Pyramide des Chephren, trafen sie auf Dschamila und Georgina. Auch ihre Suche war ergebnislos geblieben. Bis jetzt hatte es noch aus keiner Richtung die Meldung gegeben, dass etwas Verdächtiges gefunden worden wäre.

Jack und Samiha machten sich wieder auf den Weg. Er fragte sich, ob Selim daran gedacht hatte, Metalldetektoren einzusetzen, andererseits – woher so viele Geräte so schnell beschaffen? Nach seiner Vermutung war der Zeitzünder der Bombe so eingestellt, dass sie hochging, sobald alle ihre Plätze eingenommen hatten und die Feierlichkeiten begannen. Die Zeit verflog rasend schnell. Anfangs hatte er alle fünf Minuten auf die Uhr geschaut. Jetzt zwang er sich, damit aufzuhören. Als er das nächste Mal nachschaute, war es 8.30 Uhr. Drüben im offiziellen Bereich wurden Stühle zurechtgerückt und Teppiche über den unebenen Boden gelegt. Die ersten Gäste trafen ein. Fernsehteams machten ihre Geräte einsatzbereit; Moderatoren prüften den Sitz ihrer Frisur.

Die Flutlichtanlage hatte man abgeschaltet, Sonnenschein lag auf dem einzigen noch erhaltenen der sieben Wunder der antiken Welt. Er betrachtete die Große Pyramide in ihrer ehrfurchtgebietenden Majestät. Im selben Moment hatte er eine Idee.

Die Chancen standen gut, dass die Vorbereitungen für den Festakt länger dauern würden als bis 9.00 Uhr. Staatsoberhäupter ließen sich nicht gern drängen. Die wichtigsten Honoratioren – der ägyptische Präsident, seine Amtskollegen aus den Vereinigten Staaten, dem United Kingdom und Frankreich, der König von Saudi-Arabien – würden als Letzte ihre Plätze einnehmen, und bis dahin war es nach Jacks Schätzung halb zehn, vielleicht später.

Er fand Selim im Kontrollraum, wo er Anordnungen und Befehle brüllte.

»Selim, einen Moment. Ich muss Sie etwas fragen.«

»Nur zu. Führt aber zu nichts. Ihre Bombe kann jeden Augenblick hochgehen. Falls es eine Bombe gibt.«

»Sie haben gesagt, das Plateau wäre seit Wochen für die Öffentlichkeit gesperrt gewesen. War davor irgendjemand hier, von Touristen abgesehen? Archäologen zum Beispiel?«

Selim überlegte, fuhr einen Assistenten an und überlegte wieder.

»Hier sind immer Archäologen«, meinte er. »Sie kommen aus aller Herren Länder. Eine Gruppe hat da drüben in der westlichen Nekropole gegraben. Amerikaner, glaube ich. Dann war ein japanisches Team bei einer der Mastabas draußen vor der Großen Pyramide. Ach ja, und wir hatten eine kleine Gruppe von einer deutschen Universität hier. Sie haben mit Erkundungsrobotern im Innern der drei großen Pyramiden gearbeitet.«

»Von welcher Universität?«, fragte Jack.

»Da haben Sie mich auf dem falschen Fuß erwischt.« Selim runzelte die Stirn. »Tut mir leid, ich habe zu tun. Falls Ihre Bombe nicht explodiert, muss ich für den ungestörten Ablauf der Feierlichkeiten sorgen.«

Selim wandte sich zum Gehen. Vielleicht war es doch nur vergeudete Zeit?, dachte Jack. Kurz bevor Selim die Tür erreichte, drehte er sich noch einmal um.

»Jetzt fällt es mir ein. Sie mussten mir den Namen buchstabieren. Die Universität von Wildeshausen. Je davon gehört?«

»O ja. Oft.« Jack stürmte an Selim vorbei nach draußen.

Es gab keine Universität in Wildeshausen. Aber ein Flugfeld.

Das Telefon im Kontrollraum war ständig belagert gewesen. Jack zog sein Handy aus der Tasche und fand die Nummer, unter der Schwester Clare zu erreichen sein sollte. Er rief an und betete, dass sie ihr Handy eingeschaltet hatte. Es klingelte mehrmals. Samiha stand neben ihm und musterte ihn gespannt.

Die Nonne meldete sich. Jack fragte, ob er Naomi sprechen könne.

»Nun ja, die Kleine ist ein wenig erschöpft von der Bahnfahrt und dem Fieber und allem. Ich habe ihr gesagt, sie soll sich ausschlafen.«

»Geben Sie ihr das Telefon«, sagte Jack. »Ich muss sie sprechen. Dringend.«

Naomi wurde geweckt und meldete sich verschlafen.

»Schatz« – Jack atmete tief ein –, »ich habe leider keine Zeit, lange mit dir zu reden. Ich muss dich etwas fragen. Im Krankenhaus hast du einiges erzählt, was ich nicht ganz verstanden habe. Du hast etwas über den Mann gesagt, den Mann, der dir den Finger abgeschnitten hat. Du hast gesagt, er hätte dir erzählt, dass er etwas an den heiligen Ort gebracht hat.«

Naomi, von Jacks drängendem Tonfall verunsichert, hatte Mühe, sich zu besinnen.

»Schatz«, wiederholte er, »es ist sehr wichtig, dass du dich erinnerst.«

»Ich weiß wieder«, sagte sie. »Er hat gesagt, er hat etwas in das haram gebracht.«

»Denk noch einmal ganz genau nach. Ihr habt Englisch gesprochen. Auf Arabisch, was hätte er da gesagt?«

Sie wiederholte den Satz, diesmal auf Arabisch, und er wusste, seine Eingebung war richtig gewesen.

Im Arabischen gibt es das Wort haram zweimal. Das erste, mit einem stark aspirierten »h« bedeutet Heiligtum, und Jack hatte angenommen, al-Masri meinte vielleicht Mekka, dass er das Schwert in Mekka hinterlegt hatte, einem der zwei heiligen Orte des Islam. Das andere haram aber, mit einem normalen »h« gesprochen, hat eine andere Bedeutung. Es heißt »Pyramide«.

»Hat er gesagt, in welche der Pyramiden?«, fragte er.

»In welche? Ja, Paps. In die große. Die haram kabir.«

Die Große Pyramide.

»Du hast mir sehr geholfen, Kleines. Ich rufe wieder an, und wenn alles gut geht, sehen wir uns bald. Denk immer daran, dass ich dich sehr lieb habe. Ganz egal, was passiert.«

Er drückte die Aus-Taste.

»Samiha, wenn Selim fragt, ich bin zur Großen Pyramide gegangen.«

Sie nickte.

»Ist die da drin? Die Bombe?«

»Ja. Bleib hier. Bete zu allen Göttern, dass ich noch rechtzeitig komme.«

»Wirst du sie entschärfen können?«

»Ich will’s versuchen. Falls Selim einen von den Bombenexperten auftreiben kann, soll er ihn hinter mir herschicken.«

Er zögerte, dann schloss er sie in die Arme und küsste sie auf die Stirn.

»Wenn du das getan hast, warte hier auf mich.«

Er setzte sich in Trab. Das Leben aller im weiten Umkreis hing davon ab, wie schnell er die Bombe finden konnte und ob es ihm gelang, sie zu entschärfen.

Samiha schaute ihm nach und war sich sicher, sie würde ihn nie wiedersehen. Nun musste sie doch allein sterben. Sie machte sich auf den Weg ins Kontrollzentrum, aller Hoffnung beraubt.

48
In der Kammer des Königs

8.45 Uhr

Früher einmal war er leichtfüßig gewesen wie eine Gazelle. Lange Märsche in der SAS hatten die Muskeln in seinen Beinen auf Leistung getrimmt, ihm Ausdauer verliehen und Schnelligkeit, wenn es darauf ankam. Heute war er längst nicht mehr so gut in Form, aber die Angst und das Bewusstsein der unerbittlich verstreichenden Zeit verliehen ihm Flügel. Das Gelände war schwierig und der Weg weit zur Nordseite der Pyramide.

War er dort angelangt, bestand das Problem darin, sich in al-Masris Denkweise zu versetzen. In der Großen Pyramide gab es mehrere Räume und Gänge: die zwei Hauptkammern – Königs- und Königinnenkammer – und tief darunter, aus dem gewachsenen Fels herausgehauen und unvollendet geblieben, die »Kammer des Chaos«. Dann gab es einen aufsteigenden Gang, einen absteigenden Gang, einen Schacht dazwischen – Greave’s Schacht – und die lange Passage, bekannt als die Große Galerie.

Im Laufen versuchte Jack, sich das Innere der Pyramide in Erinnerung zu rufen, so, wie er es bei seinem letzten Besuch gesehen hatte. Die Zeit reichte nicht, um mehr als eine Kammer zu überprüfen, und wenn das die falsche war, würde er niemals wieder die Sonne sehen.

Der wahrscheinlichste Ort war die Königskammer, ein rechteckiger kahler Raum auf halber Höhe der Pyramide. Der Gang, der zu ihr hinaufführte, war lang und steil, und seine Beine protestierten jetzt schon, doch er wusste, er durfte sich keine Pause gönnen. Über ihm ragte die kolossale Masse der Pyramide auf und verdeckte den Himmel.

Um die Nordostecke biegend, hastete er zu der Stelle an der Nordflanke, wo im 9. Jahrhundert auf Kalif Mamuns Geheiß Arbeiter den gigantischen Steinblöcken zu Leibe gerückt waren, um einen Zugang zur Pyramide zu erzwingen und an die vermeintlich in ihrem Innern verborgenen Schätze zu gelangen. Der enge Stollen – Grabräuberstollen genannt –, den sie geschaffen hatten, war heute der offizielle Eingang.

Jack knipste die Taschenlampe an und trat in den niedrigen Gang und zwängte sich hindurch bis zur Einmündung in den aufsteigenden Gang, der durch den Kern des gewaltigen Bauwerks schräg nach oben führte. Siedendheiß fiel ihm ein, dass er Samiha nicht gesagt hatte, wohin genau er wollte. Wenn das BEK auftauchte, mussten die Leute eben raten, welchen Weg er genommen hatte. Er wünschte sich, er hätte bei dem in seiner aktiven Zeit absolvierten Schnellkurs über Bombenentschärfung besser aufgepasst.

Seine Oberschenkel schmerzten, er atmete schnaufend in der stickigen Enge und spürte sein Herz hart gegen die Rippen schlagen. Die mangelnde Kondition machte sich bemerkbar, seine Muskeln waren solche Anstrengungen nicht mehr gewohnt. Unversehens beschlich ihn der Wunsch, sich hinzulegen und darauf zu warten, aus dieser, der vollkommensten irdischen Dunkelheit, einzugehen in jene andere Finsternis. Er biss die Zähne zusammen. Zwei Gedanken trieben ihn weiter. Der eine galt Naomi, der andere zu seiner Überraschung Samiha. Falls dieser Tag wider Erwarten nicht sein letzter sein sollte, würde er sein Leben neu ordnen müssen.

Er erreichte die Große Galerie. Verwundert sah er, dass die für Besuchergruppen installierte Beleuchtung bereits eingeschaltet war, wahrscheinlich in Vorbereitung der im Anschluss an den Festakt geplanten exklusiven Führung für die Nervenstärkeren der hohen Gäste. An beiden Seiten hatte man hölzerne Handläufe angebracht, der Boden war mit Brettern ausgelegt.

So oft er schon hier gewesen war, immer wieder erfüllte ihn diese Halle mit Staunen.

Sie maß in der Länge 47 Meter und war 8,50 Meter hoch. Alles sah noch genauso aus, wie es ausgesehen haben musste, als man Pharao Chufus mumifizierten Leichnam auf diesem Weg zu seiner letzten Ruhestätte trug. Stein ruhte auf Stein, gewaltige Blöcke von solcher Masse, dass man an Riesen glauben wollte, die sie aufeinandergewuchtet hatten und so exakt ausgerichtet und aneinandergefügt, dass man kein Blatt Papier, keine Stecknadel dazwischenschieben konnte.

Wie immer fühlte Jack sich zwergenhaft neben diesen Steinen, erdrückt und mit Stummheit geschlagen von der gebieterischen Majestät dieses Ortes.

Am anderen Ende der Galerie trat er in einen höher gelegenen Vorraum. Dahinter befand sich die Königskammer, der Raum, in dem vor vielen hundert Jahren Mamuns Arbeiter den leeren Sarkophag des Pharao Chufu entdeckt hatten. Heute, dachte Jack, maßte ein anderer Kalif sich an, all das, dieses imposante Zeugnis der Menschheitsgeschichte in Trümmer zu legen.

Licht fiel aus der Kammer. Jack sah es und wusste endlich, was geschehen würde. Wie er selbst hatte auch al-Masri erkannt, dass man nicht genau vorhersehen konnte, wann draußen der Festakt begann. Und er erinnerte sich, dass sie im Fernsehen weltweit übertragen werden sollte. Al-Masri war nicht der Mann, darauf zu verzichten, die Explosion zum perfekten Zeitpunkt auszulösen und die größtmögliche Wirkung zu erzielen: einige Minuten nach Beginn der Übertragung, wenn die Zeremonie in vollem Gange war. Die Zuschauer in allen Ländern sollten erleben, wie ihr Bildschirm schwarz wurde, und erschüttert und entsetzt vor den Geräten sitzen, wenn eine halbe Stunde später die ersten Berichte von einer atomaren Explosion in Kairo gesendet wurden.

Kein Zeitzünder. Jemand wartete in der Königskammer darauf, einen Knopf zu drücken oder einen Schalter umzulegen, sobald er die Meldung erhielt – über Funk wahrscheinlich –, dass Präsident Mubarak an das Rednerpult getreten war, um seine Gäste willkommen zu heißen. Der absolute Selbstmordtäter. Der größte aller Märtyrer. Der Bringer der Endzeit.

Jack durchquerte leise den Vorraum und trat in die Königskammer. Raschid al-Masri saß, ins Gebet versunken, auf dem Boden; die Bernsteinperlen einer Gebetskette glitten schimmernd durch seine Finger. Er trug die Uniform eines Sicherheitsbeamten. Neben ihm lag ein Walkie-Talkie von der Art, wie Touristenführer es benutzten. Auf der anderen Seite stand die Bombe in ihrem glänzenden Metallkasten – der »Roboter«, den seine deutschen Verbündeten in die Pyramide geschafft hatten. Sie war nicht groß, vielleicht einen Meter lang und sechzig Zentimeter breit. Schwer zu glauben, dass sie so viel Unheil anrichten konnte.

Einen Moment lang glaubte Raschid, Jack mit seinem blonden Haar und Bart wäre einer seiner deutschen Helfer. Dann schaute er genauer hin, und ein Lächeln huschte um seine Lippen, als er seinen Gegner erkannte.

»Wie eigenartig, Sie hier zu sehen, Professor«, sagte er. »Ich komme mir vor wie der Engel des Todes, verwundert, einen Mann in Samarkand zu erblicken, den er doch am Abend in Bagdad treffen sollte. Vielleicht hat Gott Sie zu mir geschickt. Vielleicht hat Gott Sie geschickt, um Zeuge des Opfers zu sein, welches wir bringen, mein Bruder, ich, meine Kinder.

Wenn es vollbracht ist, wenn wir weniger als Staub sind, Sie und ich, wenn ich bei den Jungfrauen im Himmel bin und Sie in der Dschahannam brennen, zusammen mit Ihrer Hure von einem Weib, wird mein Bruder ein neues Zeitalter des Islam verkünden, ein neues Zeitalter der Menschheit. Er wird Kalif sein von einem Ende der Welt zum andern. Sie können nichts tun, um das zu verhindern. Die Welt wird erneuert sein, unter dem Gesetz Allahs.

Sagen Sie mir, hat Ihre Tochter Sie gefunden? Hat diese Schlampe Samiha sie zu Ihnen gebracht? Hat Samiha Ihnen verraten, dass sie eine Hure ist und eine Ehebrecherin? Oder ist Ihre geliebte Tochter tot und bei ihrer Mutter im tiefsten Abgrund der Hölle?«

Viel fehlte nicht mehr und Jack hätte die Beherrschung verloren, als sich die Situation schlagartig veränderte. In diesem riesigen Grabmal, in dem gewaltigsten je von Menschenhand errichteten Grab, in dieser Totenkammer, worin man einen Pharao zur ewigen Ruhe gebettet hatte, zirpte ein Walkie-Talkie, einmal und ein zweites Mal.

Raschid hob es auf, lauschte einer knisternden Stimme und legte es wieder hin.

»Es ist so weit«, sagte er. »Wenn Sie noch ein paar letzte Worte sprechen wollen, vielleicht ein Gebet zu Ihren falschen Göttern, dann tun Sie es jetzt.«

Er machte Anstalten, sich zu erheben. Seine Liebe und seine Qual spiegelten sich in seinen fanatisch leuchtenden Augen. Er fürchtete nichts, wünschte nichts. Nur den Märtyrertod und eine Ewigkeit mit seinen Jungfrauen im Paradies.

Er war halb aufgestanden, als Jack sich auf ihn stürzte. Jahre als linker Flügelstürmer bei Rugby-Matches in der Schule und an der Universität hatten ihn auf diesen Moment vorbereitet. Nie zuvor in seinem Leben hatte er sich mit solchem Schwung ins Tackling geworfen, mit solcher Wucht einen Gegner gerammt. Raschid wurden die Beine unter dem Leib weggerissen, er stürzte schwer zu Boden und schlug mit dem Kopf auf den blanken Stein.

Ein paar Atemzüge lang rührte sich keiner der Männer. Beide waren benommen.

Raschid bewegte sich als Erster. Er rappelte sich hoch, dabei schob er die Hand in seine Galabija und zog das lange Messer heraus, mit dem er Marie und Hannah Jakub getötet hatte.

Er kam auf Jack zu, langsam, aber seiner Sache sicher. Sein Körper schmerzte von dem Sturz, sein Schädel dröhnte, doch er wusste, er würde Jack beim ersten Ansprung töten.

»Gut gemacht, Professor. Das war mutig von Ihnen. Aber dumm. Ich habe reichlich Zeit, um Sie zu töten. Es muss nicht schnell gehen. Wenn Ihnen noch etwas Verstand geblieben ist, kriechen Sie aus dieser Kammer und lassen mich tun, weshalb ich hierhergekommen bin. Eine heilige Tat wird vollbracht werden. Die Anwesenheit eines Ungläubigen würde sie nur besudeln. Sie hätten bei Ihren Büchern bleiben sollen, Professor. Grammatik und Syntax sind eher Ihr Metier als ein Kampf Mann gegen Mann, noch dazu mit bloßen Händen.«

In diesem Augenblick erkannte Jack Raschids Irrtum. Der Ägypter sah in ihm – auch wider besseres Wissen – einen Gelehrten und nur einen Gelehrten. Er hatte keine Ahnung von Jacks militärischem Hintergrund. Das ist ein Irrtum, dachte Jack, ein tödlicher Irrtum.

Er blieb still liegen, sammelte seine Kräfte für die entscheidende Attacke. Raschid, in der Annahme, er sei vielleicht verletzt und könne sich nicht bewegen, griff mit dem Messer an. Jack schnellte in die Höhe und wich beinahe tänzerisch seitwärts aus. Raschid taumelte. Jack ergriff seinen Unterarm, riss ihn nach hinten und brach den Arm an der Schulter. Raschid schrie auf, das Messer fiel scheppernd zu Boden. Jack packte Raschids linken Arm und brach ihn mit einem einzigen Ruck am Ellenbogen. Raschid schrie wieder, dann begann er zu wimmern. Jack hob das Messer auf.

Er krallte die Finger in Raschids Galabija und zerrte ihn zu dem roten Sarkophag, nahm seinen rechten Arm und legte ihn auf den zernarbten Rand.

»Als Vergeltung für das, was du meiner Tochter angetan hast«, sagte er.

Damit trennte er ihm die Hand ab, dicht über dem Gelenk. Blut spritzte, ein dunkleres Rot auf dem roten Granit des steinernen Sargs.

Jack schaute ihm ins Gesicht. Der ganze Hochmut, die ganze düstere Selbstherrlichkeit war verschwunden. Aber Raschid bat nicht um Gnade, und Jack war nicht bereit, von sich aus Gnade zu gewähren. Er nannte die Namen seiner Toten, und er wusste, der Mann vor ihm war jenseits aller Vergebung. Er konnte ihn der Justiz ausliefern, damit er nach Recht und Gesetz verurteilt und gehängt wurde, aber die Kammer war erfüllt von den Seelen der Ermordeten, und er spürte, dass sie warteten.

»Und das«, sagte er, »ist für alle die Unschuldigen, die du getötet hast. Und wenn du tausend Tode stirbst, reicht es nicht als Sühne. Dieser kleine Tod wird genügen müssen. Dein Tod und die Erkenntnis, es gibt kein Paradies, keine Jungfrauen, und auch einen neuen Kalifen wird es nicht geben.«

Er zwang Raschid auf die Knie, dann nahm er das Messer und führte die scharfe Klinge quer über seine Kehle. Es war ein schneller und tiefer Schnitt. Er ließ den Toten fallen und trat zurück. Fast konnte er sie Lebwohl sagen hören. Emilia, seine Mutter, seinen Vater, die Gilfillans, Marie und ihre Schwester Hannah, Simon ... Er setzte sich hin und weinte.

So fand ihn Samiha eine halbe Stunde später, immer noch weinend. Hinter ihr drangen Soldaten vom Bombenentschärfungskommando in den Raum.

Sie legte ihm den Arm um die Schultern, mit der freien Hand entwand sie seinen blutigen Fingern das Messer. Beim Aufprall auf dem Boden verursachte es kaum ein Geräusch.

Sie führte ihn durch den Vorraum und die Große Galerie hinunter und endlich durch den schmalen Gang, an dessen Ende das Tageslicht wartete.

Den Rest des Weges legten sie schweigend zurück. Sie fragte ihn nie, was in der Königskammer geschehen war. Nicht an diesem Tag und nicht in all den folgenden Jahren.

49
Am Meer

Kairo

Ein bestimmter Bereich in Schubra wurde evakuiert. Eine Stunde später flog ein Jet der ägyptischen Luftwaffe darüber hinweg und warf eine bunkerbrechende Bombe auf al-Masris unterirdisches Versteck, das in sich zusammenstürzte. Das Schwert, um dessentwillen so viele Menschen hatten sterben müssen, tauchte nie wieder auf. Nach zwei Tagen schon gingen in bestimmten Vierteln die ersten Gerüchte um, dass der Kalif noch am Leben wäre, sich aber an einen sicheren Ort zurückgezogen habe, um dort einen günstigeren Zeitpunkt für seine Wiederkehr abzuwarten.

Alle Anklagen gegen Jack wurden fallengelassen. Man nahm dem toten Raschid al-Masri die Fingerabdrücke ab und gab sie den Polizeibeamten, die gekommen waren, um ihn zu verhaften. Die gleichen Abdrücke fanden sich an allen Jack zugeschriebenen Tatorten: im Haus seiner Eltern wie auch in Schottland. Die Beamten flogen nach Hause, die Akte wurde geschlossen.

Jack, Dschamila, Samiha und Georgina wurden zu einem privaten Gespräch mit dem ägyptischen Präsidenten gebeten. Im Rahmen einer kleinen Zeremonie, die unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattfand, verlieh er Jack das höchste Ehrenabzeichen Ägyptens, den Stern von Sinai, normalerweise verliehen für besondere Tapferkeit im Kampf. Dschamila, Samiha und Georgina empfingen jede den eine Stufe darunter stehenden Orden, den Star of Honour. Später wurde auf Präsident Mubaraks Ersuchen, Georgina in den Buckingham Palast eingeladen, wo die Queen sie mit der Queen’s Gallantry Medal für besonderen Mut auszeichnete.

Einige Wochen darauf konnte man einen ungewöhnlichen Artikel bei ebay ersteigern. Es war ein Herrenmantel aus Vikunjahaar, und der Anbieter behauptete, er habe neu 17 000 Pfund gekostet. Das Mindestgebot lag bei 500 Pfund. Etwa zur gleichen Zeit verschwanden mehrere Namen von der Personalliste des Britischen Außenministeriums. In den besseren Tageszeitungen erschienen Anzeigen, dass der MI6 neue Mitarbeiter suchte. Das Personal der Britischen Botschaft in Kairo wurde fast über Nacht komplett ausgewechselt, was bei einigen anderen Botschaften einen schmerzlichen Mitarbeitermangel verursachte. Und im Vereinigten Königreich wurde ein bereits pensionierter Richter erneut berufen und gebeten, der Krone in einer diskreten Angelegenheit zur Verfügung zu stehen.

Auf Samiha wartete noch eine weit bessere Belohnung. Nachdem der ägyptische Präsident ihre Geschichte gehört hatte, nahm er persönlich mit seinem palästinensischen Amtskollegen Verbindung auf. Samihas Ehemann willigte in die Scheidung ein, und sie erhielt das Sorgerecht für ihre Kinder, die noch am selben Tag in eine Maschine nach Kairo gesetzt wurden. Alle waren da, um sie in Empfang zu nehmen: Samiha, Jack, Dschamila, Georgina und Naomi, deren Wunde nach einer Hauttransplantation endlich verheilte.

In St. Sergius wurde ein Trauergottesdienst für Marie und Hannah abgehalten, an dem alle teilnahmen. Anschließend, in kleinem Kreis, erklärte Jack der Familie die Zusammenhänge und dass ihre Kinder nicht umsonst gestorben waren. Weil sie ihm und Dschamila Zuflucht gewährt hatten, war verhindert worden, dass al-Masri vielleicht eben jetzt seine Heerscharen in einen Vernichtungsfeldzug gegen Juden und Christen führte.

An einem anderen Tag fuhr Jack mit Samiha nach Esbekija, wo sie Darsch und seinen Freund beim Fußballspielen in der gewohnten Gasse fanden. Nach einem kurzen Wortwechsel bat Jack Darsch, ihn zu seinen Eltern zu bringen. Sie trafen beide zu Hause an, denn Darschs Vater war wieder einmal arbeitslos. Jack erklärte ihnen, dass er bei der Bank ein besonderes Konto eingerichtet hatte, von dem monatlich eine bestimmte Summe für Darschs Ausbildung gezahlt werden würde. Der Betrag reichte aus, um die Familie zu unterstützen, so dass Darsch nicht gleich eine Arbeit annehmen musste, sondern die höhere Schule besuchen konnte.

»Ich habe mit jemandem bei Zamalek gesprochen«, fuhr Jack fort. »Sobald du alt genug bist, gibt man dir eine Chance, dich für die Jugendmannschaft zu qualifizieren. Aber nur unter der Bedingung, dass du deine Ausbildung nicht vernachlässigst. Das Geld wird da sein, auch wenn du studieren willst, selbst wenn du in Sprachwissenschaften promovieren willst wie ich.«

»Warum tun Sie das?«, wollten Darschs Eltern wissen.

»Ihr Sohn hat etwas für mich getan, etwas ungeheuer Wichtiges. Er hat mir geholfen, meine Tochter lebendig wiederzubekommen. Indirekt hat er damit auch etwas für Ägypten getan, das mit keinem Geld der Welt zu bezahlen ist. Der Präsident kennt seinen Namen. Wer weiß, eines Tages erhält Darsch vielleicht eine Einladung in den Abdin-Palast. Ich werde Darsch besuchen, wenn sich die Gelegenheit ergibt.«

Jack hatte eine bewegende Aussprache mit seiner Schwester Sandra. Einige Tage später schickte er ihr einen Scheck, der mehr als ausreichte, um die Kosten für ihre IVF-Behandlung zu decken. Jack wusste inzwischen, dass die enorme Summe, die man ihm hatte zukommen lassen, eine als Abfindung getarnte Bestechung gewesen war: Er sollte still sein und keinen Staub aufwirbeln. Nach allem, was er durchgemacht hatte, war er nicht gesonnen, das Geld zurückzugeben.

Dann hieß es Abschied nehmen. Georgina flog nach London zu ihrer Verabredung mit der Queen, und anschließend wartete auf sie ein erstklassiger Job in der Pariser Botschaft.

»Es ist nicht dasselbe wie Kairo, na klar, und mir werden die Gerüche fehlen und überhaupt, aber ihr müsst schon zugeben, Paris ist rund ums Jahr merveilleux, und ich brauche keine Angst haben, dass ich fett werde, weil Französinnen niemals fett werden, wohingegen viele ägyptische Frauen – Dschamila natürlich ausgenommen –, aber viele andere werden schrecklich dick und ... Oje.«

Sie fing an zu schluchzen und umarmte sie alle der Reihe nach.

Sie schauten zu, wie sie zum Abflugsteig ging, winkten und versprachen, dass man sich in einem Jahr wiedertreffen würde.

Dschamila wurde ein verantwortungsvoller Posten unter Chalid Selim angeboten, aber sie lehnte ab. Wie sich herausgestellt hatte, sollten Adrienne und ihre lieblichen Brüste nach Frankreich zurückkehren, und Dschamila hatte keine Lust, ihre Nachfolge anzutreten. Als der Präsident davon hörte, bot er ihr eine Stelle in seinem persönlichen Stab an. Auch diese lehnte sie ab.

»Aber was willst du denn tun?«, fragte Jack.

»Ich habe Dr. O’Malley einen Besuch abgestattet«, antwortete sie. »Er wird mir helfen, bei den Zabbalin ein Krankenhaus einzurichten. Und ein Gemeindezentrum. Ich rechne nicht damit, dass ich Schwierigkeiten haben werde, staatliche Unterstützung zu erhalten. Das ist es, was ich tun will, Jack. Was wir in letzter Zeit erlebt haben, war für mich ein Anlass, mein Leben neu zu überdenken.«

»Lass mich wissen, wenn ich dir helfen kann«, sagte er und küsste sie leicht auf die Wange. »Und lade mich zur Hochzeit ein.«

»Welcher Hochzeit?«

»Warum nicht zu deiner?«

»Ich denke, ich werde dir den Vortritt lassen. Gib auf dich acht, Jack. Du auch, Naomi. Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder.«

Sie umarmte Samiha, und dabei flüsterte sie ihr etwas ins Ohr. Beide Frauen lachten, dann wandte Dschamila sich ab und wischte sich über die Augen.

Alexandria

Nabil und Adnan waren nie am Strand gewesen, hatten nie das Meer gesehen. Samiha kannte das Meer nur vom Deck der Fähre, die sie nach Zypern gebracht hatte. Wellen, die ans Ufer brandeten, waren neu für sie. Naomi hatte den Jungen davon vorgeschwärmt, und bald wurde mehrstimmig um einen Strandausflug gebettelt.

»Warum fahren wir nicht alle nach Alexandria?«, schlug Jack vor. »Samiha, du kannst eine Anstandsdame mitnehmen, Schwester Clare vielleicht.«

Samiha schüttelte lächelnd den Kopf.

»Keine Anstandsdamen. Ich habe es satt, dass verschleierte Frauen mir sagen, was ich tun darf und was nicht.«

Sie stiegen noch am selben Abend in den Expresszug. Jack buchte Zimmer für Samiha, die drei Kinder und sich selbst im Salamlek Palace Hotel. Das Salamlek war das prachtvolle Jagdhaus des Chediven Abbas Helmi II. gewesen, in dem er seine aus Österreich-Ungarn stammende Mätresse einquartiert hatte, Gräfin May Torok von Szendro. Es stand inmitten herrlicher Gärten mit Aussicht auf die weißen Sandstrände von Muntaza.

Samiha hatte in ihrem ganzen Leben nie solchen Luxus gesehen. Er widerlegte alles, was sie bisher von der Welt gewusst hatte. Sie kannte nur Schroffheit und das Recht der Gewalt. Trotzdem beeindruckte die Pracht des Hauses sie wenig, die livrierten Diener, die Kronleuchter, der Marmor, die Intarsiendecken und am wenigsten das Kasino.

Die Schönheit des Parks aber, mit den hohen Palmen, den blühenden Büschen, den schweren Düften und dem Ausblick von der Terrasse, dazu die sanfte Brise, die über das Meer hereinwehte, ließen in ihr den zaghaften Glauben an die Möglichkeit des Guten im Leben erwachen.

Am zweiten Tag gingen sie und Jack mit den Kindern hinunter zum Strand. Adnan, Nabil und Naomi spielten stundenlang am Ufer, liefen den Wellen entgegen und flüchteten kreischend vor Vergnügen, wenn sie angerollt kamen; Adnan jagte mit dem ganzen Ungestüm des Neunjährigen seinen Plastikball über den Sand. Jack brachte ihm bei, mit Schaufel und Eimer, die er im Hotelshop gekauft hatte, eine Sandburg zu bauen.

Als die Kinder sich ausgetobt hatten und hungrig wurden, breitete Samiha die Stranddecke aus und öffnete den vom Hotel vorbereiteten Picknickkorb. Sie hatten den Strand fast für sich allein. Neben dem Rumpf eines ausgemusterten Ruderboots bellte ein Hund und wurde von einer gedämpften Stimme ermahnt zu schweigen.

Ein Schwarm Möwen vollführte mit steifen Flügeln einen kühnen Schwenk gegen den Wind. Samiha verfolgte ihre Manöver mit leicht geöffnetem Mund, auf der Zunge den bittersalzigen Geschmack der Seeluft. Der Wind kam vom Mittelmeer und war frei vom Atem Ägyptens. Man hörte nichts als das Rauschen der Wellen und die Stimmen der Kinder weiter hinten am Strand. Ein Rettungsschwimmer des Hotels stand in diskreter Entfernung und hatte ein wachsames Auge auf sie.

Die Kinder waren damit beschäftigt, den Picknickkorb leerzufuttern und Limonade zu trinken, derweil brachen Jack und Samiha zu einem Strandspaziergang auf. Sie gingen nebeneinander her, die Finger locker ineinander verschränkt.

»Ich habe immer noch Alpträume«, bekannte Jack.

»Das ist nicht verwunderlich. Du solltest dir jemanden suchen, mit dem du reden kannst.«

»Ich rede mit dir«, sagte er, und sie lächelte. Kein Psychologe würde ihn je so verstehen wie sie.

»Dann rede.«

Er schwieg noch ein paar Schritte, bis er schließlich aussprach, was ihn beschäftigte.

»Samiha, hast du darüber nachgedacht, wohin du von hier aus gehen willst?«

»Ein bisschen. Ich kann nicht nach Hause zurück, das weiß ich. Nach Israel kann ich vielleicht, wenn sie mich nehmen. Oder nach Jordanien. Oder nach Kairo. Ich weiß es nicht.«

»Samiha, die Wahrheit ist, ich brauche jemanden, der sich um Naomi kümmert. Ich allein schaffe das nicht. Du ... Sie kennt dich sehr gut. Sie sagt, sie hat dich gern. Und – sie fragt dauernd, wann ich dich heirate.«

Er schaute sie an und sah, dass ihr eine brennende Röte in die Wangen gestiegen war.

»Selbstverständlich ist es viel zu früh, um an so etwas zu denken«, beeilte er sich, seine ungeschickte Bemerkung gutzumachen. »An Heirat oder ...«

»Schon gut«, sagte Samiha. »Wir kennen uns ja kaum. Naomi ist einfach die geborene Ehestifterin, weiter nichts.«

»Es ist nur ...«

Sie trat dicht an ihn heran und streifte mit den Fingerspitzen über seine Wange. Er legte eine Hand hinter ihren Kopf und zog sie näher zu sich. Ihre Lippen trafen sich. Es war der zarteste aller Küsse, ein erster Kuss, als wären sie Teenager, noch unbeholfen und voller Scheu. Als sie sich voneinander lösten, nach langen Minuten, schien die Welt verändert, neu, als hätten die Stück um Stück zurückflutenden Wasser ihr altes Leben mitgenommen, um es tief unten am Meeresgrund zu begraben.

Sie küssten sich noch einmal, zum Flüstern der an den Strand laufenden Wellen. Als sie diesmal auseinanderwichen, richteten sie den Blick aufs Meer, auf die blauen und grünen Wogen dort, wo einst ein Wunder der antiken Welt gestanden hatte, wo Meer und Himmel sich trafen und wieder trennten.

»Ich denke«, sagte Jack mit vor Bewegung schwankender Stimme, »wir sollten die Zukunft gemeinsam in Angriff nehmen. Für alles andere lassen wir uns Zeit. Ich muss erst um Emilia trauern, verstehst du das? Ich habe vor, nach Dublin zu gehen. Man hat mir den Posten des Kurators der Chester-Beatty-Bibliothek angeboten. Ich habe noch nicht zugesagt, weil ich erst wissen wollte, ob du bereit bist, mich zu begleiten.«

»Wegen Naomi?«

»Nabil und Adnan würden selbstverständlich auch mitkommen. Dublin ist eine gute Stadt für Kinder. Und Irland unterhält weitreichende Handelsbeziehungen im Mittleren Osten. Es besteht Bedarf an Leuten mit deinen Kenntnissen, die Arabisch sprechen.«

Sie fasste wieder nach seiner Hand.

»Dschamila hat mir gesagt, ich soll auf dich aufpassen. Sie scheint zu glauben, dass du jemanden brauchst, der sich um dich kümmert.«

»Dann kommt mit Naomi und mir nach Dublin.«

»Ja.« Sie nickte. »Das wäre schön.«

»Dann ist es abgemacht. Ich bestelle die Tickets. Was soll ich nehmen? Nur Hinflug, oder Hin- und Rückflug?«

»Nur hin, natürlich«, sagte sie und küsste ihn noch einmal. Das Salz auf seinen Lippen schmeckte köstlich wie die Früchte des Paradieses.

In Alexandria, wo Antonius und Kleopatra sich geliebt hatten, wo die größte Bibliothek der antiken Welt Anziehungspunkt für die Gelehrten aus Griechenland und Rom und Byzanz gewesen war, wo der griechische Poet Cafavy die zweihundert Gedichte seines Lebens verfasste, wo seit Anbeginn der Zeit der Westen und der Osten sich begegneten, übertönten die Rufe der Muezzins den Verkehrslärm und das Meeresrauschen. Für eine Weile war die Welt wieder im Lot. Zeit für das Mittagsgebet. Es gibt keinen anderen Gott als Allah, und Mohammed ist immer noch sein Prophet.

Informationen zum Buch

Als Professor Goodrich von einem Buchhändler in Kairo gebeten wird, ein uraltes Schwert für ihn zu begutachten, ahnt er nicht, wie gefährlich dieser Auftrag ist. Schon am nächsten Morgen wird seine Frau ermordet, und er hat allen Grund, zu glauben, dass auch seine kleine Tochter tot ist. Sein Leben gerät vollkommen aus den Fugen. Der Besitz des Schwertes kommt einem Todesurteil gleich. Doch Goodrich gibt nicht auf. Er kämpft um seine Tochter und schließlich um Ägypten und die ganze Welt.

Informationen zum Autor

DANIEL EASTERMAN, geb. 1949 in Belfast, hat Anglistik, Persisch, Arabisch und Islamwissenschaften studiert. Er arbeitete als Dozent für Islamwissenschaften in Fez (Marokko) und in England und ist ein gefragter Nahost-Experte. Neben wissenschaftlichen Werken hat er neun Bestseller geschrieben und sich ein internationales Publikum erobert. Daniel Easterman lebt mit seiner Frau in Newcastle.

Table of Contents

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- Erster Teil

- 1 Im Garten des Lichts
- 2 Der Oberste aller Dschinns
- 3 In der Siegreichen Stadt
- 4 Der Brief
- 5 Der Ägypter
- 6 Der Engel des Todes
- 7 Von hier bis in die Ewigkeit
- 8 Das Schwert Allahs
- 9 Waffenbrüder
- 10 Der Tod und das Mädchen
- 11 Trautes Heim

- 12 ... das Ungeheuer aus seinen schlimmsten Träumen

- Zweiter Teil

- 13 Schottische Zuflucht
- 14 Fiona
- 15 Hintergründe
- 16 Ein Schuss aus dem Dunkel
- 17 Gälischer Psalm
- 18 Ein Licht in der Dunkelheit

- Dritter Teil

- 19 Der Wind des Paradieses
- 20 Geblendet in Kairo
- 21 Assistent des Chargé d’Affaires
- 22 Tausendundeinenacht
- 23 In der Stadt der Lebenden und der Toten
- 24 Taxi
- 25 Rot wie Blut und Weiß wie Schnee
- 26 In den Müllbergen
- 27 Ein arisches Kind
- 28 Schlagzeilen
- 29 Zu Füßen des Pharao
- 30 Travestie
- 31 Advent
- 32 Durch einen Spiegel ein dunkles Bild
- 33 Eine Brücke zu weit

- Vierter Teil

- 34 Persephone in Ägypten
- 35 Georgina
- 36 Vesper
- 37 Im Syrischen Portikus
- 38 Mitternachtsmesse
- 39 Der Vater des Schreckens
- 40 Weihnachten
- 41 Auf der Flucht
- 42 Totenwache
- 43 Hinter Gittern
- 44 Der perfekte Verdächtige

- Fünfter Teil

- 45 Der Beginn einer wundervollen Freundschaft ...

- 46 Anwärter auf das Paradies
- 47 Ton und Licht
- 48 In der Kammer des Königs
- 49 Am Meer

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