Sprengkraft
Author: Horst Eckert
Date: 2011-09-26T14:54:01.456000+00:00
Keywords: Bombe; Fiction; Crime; Krimi; Düsseldorf; Attentat; Thriller; Moschee; Kriminalroman; Politik; Islam; Partei
Description: "Sprengkraft hält, was der Titel verspricht." Aachener Zeitung Martin Zander und Anna Winkler recherchieren einen alten Fall: Vor gut eineinhalb Jahren wurde ein Dealer marokkanischer Herkunft auf offener Straße erschossen, der Täter ist immer noch flüchtig. Zur gleichen Zeit nimmt PR-Profi Moritz Lemke das Job-Angebot der Freiheitlichen an. Bislang hat die Partei ihre Wählerklientel vor allem ganz rechts gesucht, aber das soll mit Lemke anders werden. Als in einer Hinterhofmoschee eine Bombe explodiert, ändert sich für alle alles ...
Publisher: Grafit Verlag

Copyright

© 2010 by GRAFIT Verlag GmbH
Chemnitzer Str. 31, D-44139 Dortmund
Internet: http://www.grafit.de
E-Mail: info@grafit.de
Alle Rechte vorbehalten.
eISBN 978-3-89425-806-1

Der Autor

Horst Eckert wurde 1959 in Weiden/Oberpfalz geboren. Aufgewachsen in Pressath, in der nordostbayerischen Provinz. Studium in Erlangen und Berlin (Diplompolitologe). Er lebt als Autor in Düsseldorf.

Seine Kriminalromane sind ins Tschechische, Französische und Niederländische übersetzt. Bisher sind erschienen: Annas Erbe (1995), Bittere Delikatessen (1996), Aufgeputscht (1997), Finstere Seelen (1999), Die Zwillingsfalle (2000), Ausgezählt (2002), Purpurland (2003), 617 Grad Celsius (2005), Königsallee (2007) und Sprengkraft (2009).

Horst Eckert ist mehrfacher Preisträger. Sein jüngst erschienener Thriller Sprengkraft steht auf der Auswahlliste für den ›Friedrich-Glauser-Preis 2010‹.

Mehr Informationen über den Autor unter: www.horsteckert.de

Zitat

I’m guided by a signal in the heavens
I’m guided by this birthmark on my skin
I’m guided by the beauty of our weapons
First we take Manhattan, then we take Berlin

Leonard Cohen, 1987

Teil I

Hass

1.

Als Abderrafi Diouri seinen Wagen abschloss, fiel sein Blick auf die schöne Tasnim, die keine dreißig Meter entfernt aus dem Bus stieg. Er wusste, dass es kein Zufall war, sondern Schicksal – gerade noch hatte er an sie gedacht.

Die Siebzehnjährige trug eine knallgelbe Tasche an einem Riemen über der Schulter und schlenderte die Straße entlang.

Kein Blick zu ihm herüber. Und keinen Hijab – sie trug ihr Haar schamlos zur Schau.

Rafi rieb die vernarbte Stelle an seiner linken Hand und überlegte, woher Tasnim wohl kam. Hatte die Schule heute länger gedauert?

Im letzten Herbst war ihm das Mädchen zum ersten Mal als Frau aufgefallen – und seitdem nicht aus dem Sinn gewichen. Aber er hatte keine Ahnung, wie er sie am besten ansprechen sollte.

Es war nicht so, dass Rafi mit seinen neunzehn Jahren keine Erfahrung mit dem anderen Geschlecht besaß, denn Noureddine, sein älterer Bruder, hatte ihn etliche Male mitgenommen, wenn er Weiber in Düsseldorfs Discos aufriss oder Nutten im Puff besuchte. Schampus, Koks und jede Menge Geld waren im Spiel gewesen – als Boss im hiesigen Bisnes, wie sie ihr Geschäft nannten, hatte Noureddine alles auf Lager gehabt, womit man diese Schlampen herumkriegte.

Aber das gab es nicht mehr.

Und Tasnim war keine Schlampe.

Noch nicht.

Rafi unterdrückte den Impuls, ihr hinterherzulaufen. Beim letzten Mal war es nicht gut ausgegangen. Sie hatte ihn vor allen Passanten zurechtgewiesen, ohne dass ihm eine treffende Erwiderung eingefallen war.

Tasnim hatte ihn angegiftet, er solle sie in Ruhe lassen – als verfolge und belästige er sie. Und ihre Freundin, eine Ungläubige, hatte ihn einen stinkenden Sardinenhändler genannt. In Rafis Ohren klang das Gelächter der beiden Mädchen nach.

Er schnupperte verstohlen an seinen Fingern: Nein, sie rochen nur nach Seife.

Vielleicht sollte er mit Tasnims Bruder reden.

Rafi ärgerte sich, dass ihn der Gedanke an diese Frau so plagte, obwohl er längst wusste, dass das irdische Leben nicht zählte. Nicht Partys, nicht Alkohol, sondern ausschließlich Allahs Wort und das Beispiel des Propheten.

Der Glaube ist alles, dachte Rafi. Das Leben kotzte ihn an.

Mittwoch, 4. März, Blitz, Seite eins:

Acht Tote bei Brand in Mainzer Mehrfamilienhaus
Menschen springen in Panik aus dem Fenster, werfen ein Kleinkind aus dem zweiten Stockwerk, das Polizisten gerade noch auffangen können. Beißender Qualm liegt über dem Viertel. Herzzerreißende Schreie, dann geht die Feuerwalze durch das ganze Haus.
Die Bilanz des verheerenden Brandes in Mainz: acht Tote, darunter fünf Kinder, mehr als fünfzig verletzte Menschen. Das Haus wurde vor allem von Türken bewohnt. Die Brandursache ist noch unbekannt, eine 50-köpfige Sonderkommission hat die Ermittlungen aufgenommen.
Ministerpräsident Kurt Beck erklärte, er sehe keine Hinweise auf ein Verschulden Dritter. Damit lasse sich ein fremdenfeindlicher Anschlag ausschließen.

Donnerstag, 5. März, Kölner Kurier, Seite sieben:

Ehrenfelder CDU gegen Zentralmoschee
Im Streit um die geplante Zentralmoschee im Kölner Stadtteil Ehrenfeld spricht sich nun auch die Ehrenfelder CDU für eine »deutliche Verkleinerung« des Bauvorhabens aus und stellt sich damit gegen einen Beschluss der Kölner Parteispitze.
Die bisherige Planung von Bauherr und Stadtverwaltung sieht ein fünfstöckiges, von einer Kuppel gekröntes Gebäude vor, das zweitausend Gläubigen Platz bieten und darüber hinaus ein Geschäftszentrum mit 35 Ladenlokalen beherbergen soll. Bauherr und alleiniger Geldgeber ist die türkisch-staatliche DITIB-Organisation.
Bundesweit in die Schlagzeilen geriet das Projekt durch die Kritik des prominenten Schriftstellers Konrad Rolfes, die Moschee symbolisiere eine »Landnahme durch einen integrationsfeindlichen Islam«.

2.

Sie schleppten den Heimtrainer die Stufen hoch. Irgendwas an dem alten Ding klapperte. Rafi fragte sich, warum es so viel schwerer war als ein richtiges Fahrrad. Noch eine Treppe bis zum vierten Stock. Einen Aufzug hatte das Haus im Düsseldorfer Stadtteil Oberbilk natürlich nicht.

»Hätte nicht gedacht, dass das Teil in deinen Kofferraum passt«, ächzte Said Boussoufa. »Hast ein klasse Auto, Bruder Rafi.«

»Von Noureddine geerbt.«

»Verstehe.«

Rafi war klar, dass sein Freund Said das Bisnes und die Lebensweise, die Noureddine geführt hatte, missbilligte. Aber Rafi hatte sich nach dem Tod seines älteren Bruders verändert und Said wusste das.

Die Treppe knarrte. »Alles aus Holz hier«, stellte Rafi fest. »Wie das Haus in Mainz. Du hast von dem Feuer gehört?«

»Klar. Ist garantiert von den Ungläubigen gelegt worden. Sie haben die Türken abgefackelt. Wie damals in Solingen und Mölln. Auf der ganzen Welt herrscht Krieg.«

»Man sollte die Schweinefresser in die Luft jagen, inschallah.«

Sie stellten den Heimtrainer ab. Rafi kratzte an seiner Narbe.

»Bleibst du zum Tee?«, fragte Said.

»Nein, danke.«

»Wirklich nicht?«

»Du musst zur Arbeit.«

»Erst in einer Stunde.«

»Dann okay, aber nur eine Tasse.«

Said klingelte, bevor er die Tür aufschloss. Rafi wusste, dass sein Glaubensbruder das tat, um seiner Frau die Möglichkeit zu geben, sich in das Schlafzimmer zurückzuziehen. Miriam verließ die Wohnung fast nie. Und wenn, dann nur verhüllt und in Begleitung eines engen Familienangehörigen. Das Paar nahm die Vorschriften ernst. Fast immer war es Said, der die Einkäufe erledigte.

»Bruder Rafi ist hier«, rief Said in Richtung Schlafzimmer, während sie im Flur die Schuhe auszogen. »Machst du uns Tee?«

»Salamu alaikum«, tönte Miriams Stimme zurück.

»Alaikum a salam«, antwortete Rafi.

Sie trugen das Trimm-dich-Rad ins Wohnzimmer. Ein Freund, der zum Studieren nach Ägypten gegangen war, hatte es Said überlassen. Miriam wollte sich mit dem Gerät etwas Bewegung verschaffen.

Rafi war zum ersten Mal in Saids neuer Wohnung. An der Wand ein gerahmtes Foto, das einen Koranvers in schöner Kalligrafie zeigte, darunter ein zerschlissenes Sofa, das aussah wie vom Sperrmüll. Es gab ein Sideboard, ein Regal mit Büchern auf Arabisch, Drucker, Kassettenrekorder und Fernseher – hoffnungslos antiquierte Modelle. Neu waren nur der Laptop von Aldi und der Satellitentuner, mit dem Said al-Aqsa-TV der Hamas aus Gaza oder den Sender der libanesischen Hisbollah empfangen konnte. Bezahlt von Spenden der Moscheegemeinde, wie Rafi wusste.

»Warum hat dein Alter euch rausgeworfen?«, fragte er.

Said setzte sich auf den Heimtrainer und trat probehalber in die Pedale. »Es war unser Entschluss.«

»Ach.«

»Miriam ist schwanger.«

»Hast du mir erzählt. Und?«

»Es ging nicht mehr. Zoff, weißt du?«

»Weswegen?«

»Mein Vater wollte mir vorschreiben, wie ich das Kind nennen soll.«

»Typisch die Alten«, stellte Rafi fest. »Meiner ist noch viel schlimmer. Nicht bloß Marokkaner, sondern einer aus dem Rif, verstehst du? Mein Alter würde sogar Terror machen, wenn ich mit deiner Schwester ginge, bloß weil sie keine Berberin ist.«

»Was haben wir vereinbart?«, fragte Said düster. »Du erwähnst meine Schwester nicht, sonst frage ich nach deiner.«

Mit diesen Worten stieg er vom Fahrrad und ging in die Küche, um den Tee zu holen, den seine Frau inzwischen zubereitet hatte.

Rafi wusste, warum Said sauer war. Halima kleidete sich wie eine deutsche Schlampe und kam abends nach Hause, wann sie wollte. Ihre Eltern gaben ihr Rückendeckung, aus Stolz auf die frisch gebackene Anwaltsgehilfin. Arabische Marokkaner aus der Großstadt waren manchmal so.

Mit Rafis Schwester Fatima verhielt es sich jedoch weit schlimmer. Sie hatte ihrer Familie größte Schande bereitet, denn sie war ausgezogen und hatte sich eine eigene Wohnung genommen – als unverheiratete Frau. Fatima studierte, und obwohl die Eltern schon zwei Mal einen möglichen Ehemann für sie gefunden hatten, weigerte sie sich, solche Vorschläge auch nur in Erwägung zu ziehen. Rafi hatte vergeblich versucht, sie zurückzuholen. Zum Glück war sie in ein anderes Viertel gezogen. So wurde er nicht nach jedem Freitagsgebet auf das Verhalten seiner Schwester angesprochen.

Rafi musste an Tasnim denken, wie er eine Berberin. Wieder klang in seinem Kopf ihr Gelächter. Sardinenverkäufer.

Er wandte sich den Büchern auf Saids Sideboard zu. Ausnahmslos handelten sie vom Koran und der Sunna, dem Leben und den Lehren des Propheten.

Im Ausgabefach von Saids Drucker lag ein Blatt, der Ausdruck einer Internetseite. Interessiert griff Rafi danach. Die Überschrift lautete: Unsere Brüder werden mit unserem Geld getötet.

Said kam mit einem Tablett zurück und schenkte Tee in beide Tassen.

»Was ist das?«, fragte Rafi.

»Kannst du mitnehmen«, antwortete der Freund.

Rafi bedankte sich, faltete das Blatt und steckte es ein. »Du legst dich also mit deinem Vater an?«

»Klar, wenn es um die Gesetze Allahs geht. Mein Alter passt sich den Deutschen an. Als könnte es ein Miteinander mit den Ungläubigen geben. Und er duldet, dass Halima gegen den Islam lebt.«

»Und dein Sohn, wie willst du ihn nennen?«

Said kratzte sich am Bart. »Dschihad. Allah, der Erhabene, will es so, also soll es auch geschehen.«

Rafi nickte. Er selbst hatte viele Jahre seines Lebens im Dunkeln verbracht. Auf dem Weg ans Licht war sein Freund viel weiter als er. Als Said noch bei den Eltern wohnte und nicht arbeiten musste, hatte er seine gesamte Zeit auf das Studium des Korans und der Hadithen verwandt und neun Mal am Tag gebetet, öfter noch als vorgeschrieben.

Rafi trank seine Tasse leer und stand auf. »Der Tee schmeckt ausgezeichnet. Allah hat dich mit einer Frau gesegnet, die dich gut umsorgt.«

»Ja, Allah sei gepriesen.«

»Also dann«, sagte Rafi und wandte sich zur Tür. »Möge Allah dir einen gesunden Sohn schenken. Dschihad ist ein guter Name.«

Saids Augen strahlten vor Stolz.

Rafis Mutter hatte Couscous mit Rosinen und Zwiebeln gekocht – ausnahmsweise keine Fischreste. Rafi küsste die Hand seines Vaters und setzte sich an den Tisch. Der Gedanke an Said und dessen vorbildliches Leben hatte ihn den ganzen Nachmittag nicht mehr losgelassen.

Nach einer Weile wandte sich Rafi an seine Mutter: »Wo hast du heute eingekauft?«

»Seit wann interessiert dich das?«

»Sag schon!«

Rafis Vater sah kurz hoch, dann schaufelte er weiter sein Essen in sich hinein. Mostafa Diouri war ein Mann, der nie viel redete. Klein, kompakt und sehr kräftig, trotz seiner immerhin schon sechsundfünfzig Jahre. Das Geschäft war ihm das Wichtigste. Ihm Widerworte zu geben, wie es Said mit seinem Vater tat, hätte Rafi nicht gewagt.

»Na, im gleichen Supermarkt, in den ich immer gehe«, antwortete seine Mutter. »Der Besitzer ist Berber. Aus dem Rif-Gebirge wie wir. Wieso fragst du?«

»Weil es nicht gut ist, wenn du an Orte gehst, wo fremde Männer sind. Das gehört sich nicht.«

»Bist du verrückt? Was soll ich tun? Etwa die Wohnung nicht mehr verlassen?«

»Zum Beispiel.«

»Und wer macht dann die Einkäufe? Du vielleicht? Der Besitzer des Ladens ist kein Fremder. Seit wir hier leben, gehe ich dorthin.«

»Es ist aber nicht recht. Du solltest das nicht mehr tun.«

Mostafa Diouri sah Rafi erneut an und kaute langsamer. Dann winkte er, als wollte er seinem Sohn etwas ins Ohr flüstern. Der Alte sieht es genauso, dachte Rafi und neigte ihm den Kopf zu.

Die Ohrfeige kam unvermutet und mit Wucht – für Sekunden glaubte Rafi, er könne auf der linken Seite nichts mehr hören.

»Wie redest du mit deiner Mutter?«, knurrte der Alte. »Was mischst du dich ein? Möge Allah deine Zunge zügeln!«

Er holte erneut aus, doch Rafi packte seinen Arm.

»Lass mich los!«, rief sein Vater, rot vor Zorn. »Wo bleibt dein Respekt?«

»Vertragt euch!«, heulte die Mutter auf.

Rafi drohte mit dem Zeigefinger. »Du schlägst mich nicht noch einmal. Nie wieder, verstehst du?«

Er schloss sich im Badezimmer ein und kontrollierte sein Gesicht im Spiegel. Die Wange brannte, aber eine Schramme war nicht zu entdecken.

Schläge war Rafi von jeher gewohnt. Klar, dass ein Vater seine Kinder züchtigen musste. Rafi dachte daran, als er ein kleiner Junge gewesen war und Strafe verdient hatte.

Der ältere Bruder war bereits volljährig und kellnerte in einem Café – zumindest gab Noureddine das als Broterwerb an. Er konnte sich alles leisten, was er wollte. Deshalb verstand Rafi die Sparappelle seines Vaters nicht. Er hatte sich einen Gameboy gewünscht, wie ihn seine Mitschüler besaßen. Vermutlich hätte er seinen Bruder um das Geld bitten können, aber Rafi nahm es sich aus dem Portemonnaie seiner Mutter und dachte sich nichts dabei.

Sie hatte den Diebstahl noch am selben Tag entdeckt. Sein Vater verfluchte Rafi und zerrte ihn in die Küche, wo das Öl in der Pfanne rauchte. Er packte den Stiel mit beiden Händen. Seine Stimme überschlug sich, sodass Rafi ihn kaum verstand:

»Mit welcher Hand hast du das Geld gestohlen?«

Rafi schluchzte und schlotterte am ganzen Körper. Selbst die Mutter heulte. Der Vater brüllte noch lauter. Schließlich schloss Rafi die Augen und streckte instinktiv die Linke aus, die unreine Hand, die nicht so wichtig war.

»Über den Ausguss!«

Rafi kühlte die Wange mit Leitungswasser und betrachtete seinen Bart. Seit einem Monat rasierte er sich nicht mehr. Sein Vater fürchtete, dass deshalb die deutschen Kunden wegbleiben könnten. Zum Teufel mit der falschen Rücksichtnahme! Sich die Barthaare zu entfernen war haram – eine Sünde laut islamischer Lehre. Der Prophet war das Vorbild. Nicht die Schweinefresser, die keine Ahnung vom Glauben hatten.

Rafi erinnerte sich an das Blatt Papier, das er bei Said eingesteckt hatte. Er trocknete seine Hände, setzte sich auf die Toilette, zog den Zettel aus der Jackentasche und strich ihn auf den Knien glatt.

Bilder, arabische Schrift und etwas Text auf Deutsch – eine Collage aus populären Markennamen und comicartig gezeichneten Kriegsszenen, die den Preis von Alltagsgegenständen zu dem Marktwert der Munition in Beziehung setzten, die im Irak und anderswo gegen Muslime verschossen wurde.

Coca-Cola: 4 Schuss

Always Ultra: 12 Schuss

Hamburger: 40 Schuss

Rafi fühlte sich schuldig. Wie oft hatte er früher bei McDonald’s gegessen – völlig unbedacht!

Nike-Turnschuhe: 800 Schuss

Rafi sah an sich herab. War Adidas erlaubt? In Afghanistan kämpften auch deutsche Truppen.

Das sind Waren von Kreuzzüglern und Juden.

Kauf dein Glück nicht mit dem Blut deiner Brüder!

Es klopfte an der Tür. Sein Vater wollte ins Bad. Rafi spürte Hass auf diesen Mann.

Er regte sich nicht.

Nach einer Weile entfernten sich die Schritte – sein Vater hatte aufgegeben.

Rafi ließ kaltes Wasser über seine verkrüppelte Hand laufen, damit sie nicht so juckte. Dann holte er sein Handy hervor und wählte Saids Nummer. Der Glaubensbruder meldete sich.

»Wir sollten es einfach tun«, sagte Rafi.

»Was denn?«

»Den Schweinefressern Saures geben. In die Luft sprengen, oder so.«

»Nicht am Telefon!«

Rafi wollte sich entschuldigen, doch Said hatte aufgelegt.

Freitag, 6. März, Düsseldorfer Morgenpost, Seite eins:

Bin Laden droht Europa
Terroristenführer Osama bin Laden hat den europäischen Staaten wegen der wiederholten Veröffentlichung dänischer Mohammed-Karikaturen mit Anschlägen gedroht. Die satirischen Zeichnungen seien »Teil eines Kreuzzuges« und »für Muslime noch schlimmer als das Töten wehrloser Zivilisten im Krieg«, heißt es in einer fünfminütigen Tonaufnahme, die gestern in einem Internetforum von Islamisten veröffentlicht und von Experten als authentisch bezeichnet wurde.
Für Deutschland gibt es nach Einschätzung des Berliner Innenministeriums jedoch kein erhöhtes Terrorrisiko. »Für uns ist von besonderem Interesse, dass Deutschland nicht genannt wird«, sagte eine Sprecherin.

3.

Die Sonne strahlte durch ein Wolkenloch auf Köln-Ehrenfeld herunter, es war windstill und die gefühlte Temperatur kletterte höher, als es der Wetterbericht hatte erwarten lassen. Moritz Lemke war spät dran. Er schwitzte in seinem Trenchcoat, als er zum Auto eilte und sich fragte, wann er das letzte Mal einen Stellplatz gefunden hatte, der nicht in der Distanz eines Halbmarathons von seiner Wohnung entfernt lag.

Letzte Nacht hatte er den Mondeo auf einem Gewerbehof an der Venloer Straße geparkt, in der Ladezone eines Getränkemarkts – hoffentlich war das Auto nicht abgeschleppt worden.

An der Zufahrt trat ihm ein Kerl in den Weg. Graue Hose und beigefarbener Anorak, ein Packen Papier in der Umhängetasche. Er klapperte mit einer Spendenbüchse, Flugblatt in der anderen Hand, und murmelte: »Für die Freiheit unserer westlichen Werte!«

Moritz schnappte sich den Flyer, ignorierte die Bitte nach einer Spende und lief auf den Hof. Sein Wagen stand an Ort und Stelle.

Erleichtert entriegelte Moritz die Tür. Bevor er den Motor anließ, warf er einen Blick auf das eng bedruckte Blatt, das ihm der Aktivist in die Hand gedrückt hatte.

Wo auch immer jemand protestierte, musste Moritz sich kundig machen. Als Schüler in den Siebzigern im wilden Eifer des Möchtegern-Revoluzzers – gegen Antiterrorgesetze, Atomkraft und NATO-Raketen. Nach Studium und Volontariat aus professioneller Neugier. Heute hatte sich seine Begeisterungsfähigkeit merklich abgeschliffen, aber was sich gegen die etablierte Politik und ihre eitlen Vertreter regte, besaß meistens sein wohlwollendes Interesse.

Rot gedruckte Überschrift: Religionsfreiheit ist kein Argument!

Moritz hätte es sich denken können: Es ging gegen die Großmoschee mit ihren Fünfundfünfzig-Meter-Minaretten, die ein türkischer Verein auf dem Gewerbehof bauen wollte. Bislang diente hier eine ehemalige Lagerhalle als Gebetsraum, eingepfercht zwischen Getränkemarkt und rosafarbenem Schmuddelpuff.

Der Text zitierte einen evangelischen Bischof: Das geplante Gebäude würde einschüchternd auf Nichtmuslime wirken. Zu wuchtig die Architektur, zu hoch die Türme. Außerdem sei den Anwohnern die erhöhte Verkehrsbelastung nicht zuzumuten.

Zumindest da ist etwas dran, dachte Moritz, als er seinen Ford startete.

Beim Wenden fiel sein Blick auf das rosa Haus mit den verhängten Fenstern. Vielleicht steckte hinter der Partei und ihrem spendensammelnden Flugblattverteiler auch nur der Puffbetreiber, der dem neuen Gotteshaus nicht weichen wollte.

Moritz gab Gas, er hatte genug Zeit vertrödelt.

Hinter Dormagen ging es nur im Schritttempo voran. Baustelle. Moritz hatte kalkuliert, die Strecke nach Düsseldorf in höchstens vierzig Minuten zurücklegen zu können. Ein Blick auf die Uhr: Es würde eng werden.

Er schaltete das Radio ein, Nachrichten: In Sittensen bei Hamburg war ein muslimischer Gebetsraum in Brand gesetzt worden, keine Verletzten, nur Sachschaden. Die Polizei hatte einen einschlägig bekannten achtzehnjährigen Rechtsradikalen als Tatverdächtigen festgenommen, der in der Umgebung Klebezettel mit islamfeindlichen Parolen angebracht hatte.

Hoffentlich steckten hinter dem Großfeuer in Mainz nicht auch die Neonazis, dachte Moritz und erinnerte sich an Solingen vor sechzehn Jahren: Zwei Frauen und drei kleine Mädchen waren gestorben, nachdem Rechtsradikale Mollis in ein von Türken bewohntes Haus geschleudert hatten. Als damaliger Redakteur des Kölner Kurier hatte Moritz wochenlang darüber berichtet.

Unlängst hatte die Zeitung ein Foto von einer Gedenkveranstaltung in Solingen abgedruckt: die überlebende Mutter der Opferfamilie in Großaufnahme, sie trug den Hijab, das Kopftuch. Moritz fragte sich, ob sie das auch vor fünfzehn Jahren schon getan oder ob er damals nur nicht darauf geachtet hatte. Woran lag es, dass sich die Kulturen so fremd blieben? Moritz fiel ein Streit ein, den er im letzten Jahr mit seiner Freundin Petra über das Kopftuchverbot für Lehrerinnen an deutschen Schulen geführt hatte. Moritz tendierte zum Verbot und hatte seinen Standpunkt vehementer vorgetragen, als es seiner Überzeugung entsprochen hatte – Petra hatte kurz zuvor verkündet, das Jobangebot der bayerischen Grünen anzunehmen und mit Gretchen, ihrer gemeinsamen Tochter, nach München zu ziehen. Vermutlich war er deshalb so gereizt gewesen.

Sein Handy gab Laut. Moritz fummelte das Gerät aus der Hosentasche. »Lemke.«

»Hey, Lemmi, ich bin’s, Tom.«

Moritz’ Kumpel Thomas Brennecke, ein Freund aus der Studentenzeit, als sie noch gemeinsam auf jede Demo gegangen waren. Auch Tom war längst etabliert.

Er fragte: »Nimmst du den Job an?«

»Bin gerade auf dem Weg.«

»Sieh zu, dass du eine gute Figur machst, Alter, immerhin habe ich dich empfohlen!«

Thomas Brennecke betrieb eine PR-Agentur und war den Liberalen beigetreten, die seit vier Jahren in Nordrhein-Westfalen mit regierten. Ob aus Überzeugung oder um das Geschäft anzukurbeln, war Moritz nicht ganz klar.

»Danke, Tom. Aber du weißt ja: Wenn ich Minister Andermatt sympathischer fände, wäre mir die Zusage leichter gefallen.«

»Hey, du bist Profi.«

»Klar, keine Sorge.«

»Also viel Erfolg, Lemmi!«

Moritz bedankte sich und steckte das Handy weg. Er konnte sich persönliche oder weltanschauliche Vorbehalte nicht leisten. Während der Zeitungskrise im vorletzten Jahr hatte er die langjährige und bombensicher geglaubte Stelle beim Kurier verloren – und musste rasch erkennen, dass die rheinische Medienlandschaft nicht auf einen ausgemusterten Politikredakteur gewartet hatte, der stramm auf die fünfzig zuging.

Zum Glück gab es Thomas Brennecke. Der Kumpel hielt ihn mit Aufträgen über Wasser.

Der Stau löste sich auf.

Dr. Waldemar Weber, Eingang nebenan.

Moritz ging zur nächsten Tür, klopfte und betrat das Vorzimmer. Die Sekretärin war erstaunlich jung und trug eine helmartige Frisur im Sixties-Retrolook – vermutlich versprühte sie jeden Morgen eine Dose Drei-Wetter-Taft. Sie musterte ihn prüfend, griff zum Telefon, gab ihrem Chef Bescheid und entließ Moritz in Webers Büro.

Der Pressesprecher des nordrhein-westfälischen Innenministers erinnerte Moritz an einen Strebertyp aus seiner Abiturklasse, der stets in der ersten Reihe gesessen hatte: blass, feist und ein Lächeln im Gesicht, das so dauerhaft wie falsch war. Waldemar Weber gab Moritz die Hand und wies auf den Besucherstuhl. Dabei zwinkerte der Typ – Moritz konnte nicht erkennen, ob es Absicht oder ein nervöses Zucken war.

»Nehmen Sie Platz, Herr Lemke. Tja, die Broschüren, die Sie für Brenneckes Agentur getextet haben, sind wirklich recht brauchbar.«

Moritz bemühte sich um eine freundliche Miene und gedachte der Worte seines Kumpels Tom: Du bist Profi.

Webers neuer Auftrag: Moritz sollte eine Rede verfassen, die Minister Andermatt in Bälde vor irgendwelchen Industriefritzen zu halten hatte. Weil zugleich der turnusmäßige Vorsitz der Innenministerkonferenz auf Andermatt fiel, habe die Pressestelle zu viel um die Ohren, um sich selbst um diese Rede kümmern zu können.

»Wir brauchen human touch und emotional approach«, erklärte Weber. »Also nicht bloß die üblichen Floskeln. Unsere Haltung zu Jugendstrafrecht, Datenvorratsspeicherung und Online-Durchsuchung teilen diese Leute ohnehin. Sie wollen den Menschen Andermatt kennenlernen. Spüren, dass der Minister einer von ihnen ist. Ein durchsetzungsfähiger Entscheider und so weiter, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Klar.«

Weil Moritz nicht gefrühstückt hatte, griff er nach dem Keksteller, der den Besprechungstisch schmückte. Gleich darauf bereute er es – das Zeug war weich und schmeckte wie Pappe.

Er mutmaßte, dass die Überlastung der Pressestelle nur eine Ausrede war. Andermatt haftete der Ruf als schlechter Redner an und wahrscheinlich machte der Minister seinem Pressesprecher Druck. Das konnte Moritz nur recht sein. Er brauchte den Auftrag.

»Eine Rede ist natürlich etwas anderes als ein paar Broschüren«, fuhr Weber fort. »Aber Sie wurden mir als der richtige Mann empfohlen, und da will ich es gern mal mit Ihnen probieren.«

Moritz nickte. Er würde Tom keine Schande bereiten.

»Kommen wir zum Finanziellen«, sagte der Pressesprecher und zeigte wieder sein seltsames Zwinkern.

Über das Honorar hatte sich Moritz bereits Gedanken gemacht. Fünfhundert Euro betrug sein Tagessatz. Er veranschlagte vier Tage und hatte sich vorgenommen, die Summe aufzurunden.

»Dreitausend«, sagte er.

Webers falsches Lächeln wurde breiter.

Moritz fragte sich, welche Show der Mann da abzog.

»Reden wir Klartext«, antwortete Weber und spielte mit seinem Edelkugelschreiber. »Als Leiter der Pressestelle bin ich bevollmächtigt, Beträge bis zehntausend Euro ohne Rücksprache abzuzeichnen. Also ist erheblich mehr für Sie drin. Sagen wir neun statt drei? Davon zahlen Sie mir zwei in bar als Provision zurück. Mühsam ernährt sich das Eichhörnchen und ein paar Extranüsse heben die Laune in diesen kalten Zeiten, nicht wahr, Herr Lemke?«

Moritz schluckte. Weber wollte ihn zum Komplizen beim Griff in die Kasse machen. Hatte der Kerl noch alle Tassen im Schrank?

Der Pressesprecher leckte seine Lippen. »Und ich kann mir gut vorstellen, dass wir zwei noch öfter zusammenarbeiten werden. Vorausgesetzt natürlich, dass die Rede gut ankommt.«

»Danke für das großzügige Angebot«, sagte Moritz zögernd, »aber …«

»Aber was?«

»Dreitausend Euro genügen völlig.«

»Bitte?« Sein Gegenüber bekam rote Flecken am Hals. »Verschwinden Sie sofort aus meinem Büro!« Er schnappte sich irgendwelche Unterlagen, tat beschäftigt und würdigte seinen Besucher keines Blicks mehr.

Das war’s dann wohl, dachte Moritz und ging. Auch die Sekretärin ignorierte ihn, als er ihr Zimmer durchquerte.

4.

Martin Zander steuerte den zivil lackierten Omega. Er hätte das Fahren an seine Kollegin delegieren können, Anna Winkler, eine Koryphäe der Tatortarbeit, wie es hieß, und gefühlte zwanzig Jahre jünger als er. Aber Zander war neu im KK 11 des Düsseldorfer Präsidiums, spielte ab und zu gern den Gentleman und wollte den Rest seines Berufslebens in Harmonie verbringen.

Winkler/Zander, das neue Team für Leichensachen, an denen sich schon andere die Zähne ausgebissen hatten und die man nur deshalb hervorkramte, damit sie nicht als ›ungelöste Fälle‹ die Statistik versauten.

Kommissariatsleiterin Ela Bach hatte ihnen den Mord an einem jungen Marokkaner zugeteilt, einem Drogendealer, dem vermutlich kein Mensch eine Träne nachweinte. Auf offener Straße erschossen. Keine Zeugen. Die Geschichte war schlappe achtzehn Monate alt.

Seit Montag hatte Zander die Unterlagen gewälzt. Der Papierkram müffelte bereits, der typische Archivgeruch. Schreibtischarbeit im stillen Kämmerchen – in drei Jahrzehnten Polizeiarbeit hätte Zander sich nicht träumen lassen, einmal den Sesselfurzer zu spielen. Doch er hatte keine Wahl. Seine bisherige Dienstgruppe war wegen Unregelmäßigkeiten aufgelöst worden und an neuer Wirkungsstätte musste sich Zander erst einmal um eine bella figura bemühen.

Er hätte darauf wetten können: Was seine Person anbelangte, war der neue Posten bloße Beschäftigungstherapie. So weit war es also gekommen.

Aber vielleicht konnte er trotzdem etwas reißen. Der tote Dealer war ihm kein Unbekannter: Noureddine Diouri – zu Lebzeiten eine harte Nuss für Zanders damalige Truppe.

Der Dienstwagen rollte über den Stresemannplatz, den eine Künstlerin bepflanzt hatte. Winterfeste Palmen in alten Reifen.

»Du hättest hier abbiegen müssen«, protestierte Anna. »Der Fischladen liegt an der Eller Straße in Oberbilk.«

»Ich zeig dir was.«

»Muss das sein?«

Über die Karlstraße zum Worringer Platz. Auch ihn hatte die Stadt umgestaltet, doch eine Wand aus grünen Glasbausteinen hatte das Flair der Trostlosigkeit nicht mildern können. Das schicke Düsseldorf fand woanders statt.

»Bis zu seiner Ermordung beherrschte Noureddine den Markt hier im Bahnhofsviertel.«

»Ich weiß, Padre. Du bist nicht der Einzige, der die Akten studiert hat.«

Padre – Zander fragte sich, wo die Kollegin seinen alten Spitznamen aufgeschnappt hatte. Bestimmte Dinge wurde man offenbar nie los.

Er erklärte: »Die Berber nennen es Bisnes. Für sie ist es ein normales Geschäft. Zu Hause im Rif-Gebirge leben sie von nichts anderem als Drogenschmuggel.«

Anna seufzte und Zander verstand nicht, was sie hatte. Er schob ihre schlechte Stimmung auf den Zoff, den sie mit ihrem Freund hatte. Zumindest hatte sie neulich etwas in dieser Richtung angedeutet.

»In diesen Straßen«, fuhr er fort, »setzte Noureddine seine Verkäufer ein. Kleine Kinder, unter vierzehn, also strafunmündig. Wenn wir sie schnappten, standen sie am nächsten Tag wieder hier. Sie waren mit Noureddine verwandt oder die kleinen Brüder seiner besten Freunde. Und die Sippe hielt dicht. Keiner packte über den anderen aus. Frech wie Oskar. Die Kids wussten, dass wir ihnen nichts anhaben konnten.« Zander wendete umständlich. »Noureddine war die Klammer, die alles zusammenhielt. Heute haben die Pigmentierten die Stelle der Marokkaner eingenommen.«

»Wer?«

»Die Pigmentierten. Deren Taktik ist eine andere. Sie tragen die Bubbles im Mund und verschlucken sie, sobald die Polizei zugreift.«

»Die ›Pigmentierten‹?«

»Du weißt, wen ich meine.« Zander wies nach rechts, wo ein Afrikaner die Straße entlangschlenderte.

Annas Stimme bekam einen schneidenden Unterton: »Kennst du diesen Mann?«

»Nein.«

»Du bist ein verdammter Rassist, Padre!«

»Wieso das denn? Habe ich irgendeine Hautfarbe erwähnt? Hab ich etwa ›Neger‹ gesagt? Ich habe doch nur angedeutet, dass der Kerl … na ja, gewissermaßen … pigmentiert ist.«

»Nur weil der Mann dunkelhäutig ist, muss er noch lange kein Dealer sein!«

Jetzt seufzte Zander.

Sie fuhren an dem Kerl vorbei. Zander verdrehte den Rückspiegel und behielt ihn im Blick. Seine neue Kollegin war vielleicht gut darin, am Schauplatz eines Verbrechens Fasern und Haare einzusammeln, aber wenn es um die Straße ging, hatte er ohne Frage den besseren Durchblick. Natürlich trug nicht jeder Farbige abgepackte Heroinportionen in der Fresse spazieren. Aber wenn einer scheinbar ziellos durch das Bahnhofsviertel schlich und sich ständig umsah, konnte Zander die Gehhilfe seiner alten Mutter darauf verwetten, dass der Mann ein Straßendealer auf der Suche nach Kundschaft war.

Er überlegte, wie er sich Anna gegenüber ausdrücken sollte. Aber eigentlich konnte es ihm egal sein, selbst wenn die junge Kollegin alles brühwarm ihrer Chefin zutrug – Ela Bach kannte ihn ohnehin.

Zander bog in die Kölner Straße und hielt vor einem Internetshop. »Hier war Noureddine Diouris Zentrale. Damals ein Café für Sportwetten. Noureddines Offiziere lungerten dort herum, die älteren Brüder der Straßenkids. Vermutlich ließ Noureddine den Stoff im Keller strecken und portionieren.«

»Vermutlich«, wiederholte Anna.

»Was willst du damit sagen?«

»Der Rauschgift-Einsatztrupp hat sie gewähren lassen.«

»Unsinn! Drei Mal haben wir eine Razzia gemacht, aber jedes Mal fanden wir nur ein leer geräumtes Kabuff. Man weiß bis heute nicht, wie Noureddine das hinbekommen hat.«

»Ganz einfach. Deine Dienstgruppe war korrupt. Es gab einen Maulwurf. Und das ist der Grund, warum es den famosen Einsatztrupp nicht mehr gibt!«

Zander beschloss, darauf nicht einzugehen. Das Schlimme war, dass Anna vermutlich recht hatte. Er selbst hätte zu gern gewusst, wer ihm damals die Blamage eingebrockt hatte. Er würde dem Verräter den Hals umdrehen.

Mit einem Seitenblick auf seine Beifahrerin wechselte Zander rasch das Thema. Sein Lieblingsgerücht aus jener Zeit: »Man sagt, dass die Frauen, die Noureddine für das Portionieren des Stoffs beschäftigte, ihren Job nackt verrichten mussten, damit sie nichts abzweigen und nach draußen schmuggeln konnten.«

Zander stellte sich Anna bei dieser Arbeit vor – ein anregender Gedanke.

Sie spottete: »Dann muss es für euch ja besonders frustrierend gewesen sein, dass eure Razzien ins Leere liefen.«

Zander legte den Gang ein und fuhr weiter. »Noureddine und seine Marokkaner arbeiteten wiederum für die Kurden. Genauer gesagt für einen Clan ostanatolischer Bergbauern und Warlords, hinter dem die PKK steckte. Wie ist das, Anna: ›Ostanatolische Bergbauern‹ – darf man das noch sagen oder ist das auch inkorrekt?«

Die Kollegin verdrehte die Augen.

Selbst wenn sie eingeschnappt war, sah sie zum Anbeißen aus, fand Zander. Schade, dass er zu alt war, um zu Annas Zielgruppe zu zählen.

Er erläuterte: »Der Kurdenclan schickte einst seine Söhne nach Deutschland, damit sie im Heimatkaff nicht der Blutrache verfeindeter Familien zum Opfer fielen. Hier zeigten die Kerle ihre Narben vor, die ihnen angeblich die türkischen Soldaten beigebracht hatten, wurden von den lieben Altachtundsechzigern gehätschelt und erhielten Asyl. Und wie erweisen diese Burschen ihre Dankbarkeit? Indem sie Heroin nach Europa schmuggeln.«

Anna räusperte sich. »Ich weiß. Die Kollegen glaubten, Noureddine Diouris kurdische Auftraggeber hätten ihn ermordet, weil er sie betrog.«

»Nur dass die Kollegen mit ihrer These nicht weit gekommen sind.«

Die damalige Mordkommission hatte sich auf einen gewissen Barat Öczelik eingeschossen. Als der Mann abtauchte, wertete man das als Bestätigung des Verdachts. Doch die Fahndung nach Öczelik blieb erfolglos.

Später stellte sich heraus, dass der Kurde für die Tatnacht ein Alibi besessen hatte. Er war verduftet, weil zugleich der Staatsschutz gegen Kader der verbotenen PKK ermittelte – der Krieg in der Osttürkei zog Kreise bis nach Nordrhein-Westfalen.

Anna sagte: »Lass uns endlich zu diesem Fischladen fahren. Das Wetter ist zu schön, um Überstunden zu machen.«

»Du kannst es nicht erwarten, deinen Freund in die Arme zu schließen, was?«

Anna erwiderte nichts.

»Oder herrscht da immer noch dicke Luft?«

»Ich wüsste nicht, was dich das angeht.«

Er wollte schon den Stadtteil auf der anderen Seite der Bahnlinie ansteuern, als er eine hagere Gestalt erkannte, die über den Bürgersteig schlurfte. Halblange, schwarze Haare, hervorstehende Wangenknochen, Zehntagebart. Auf sein Namensgedächtnis konnte Zander sich verlassen: Hiwa Kaplan – sein Anzug war zerknittert und hing drei Nummern zu groß von den Schultern. Zander glaubte, eine Erscheinung zu haben. Noch vor zwei Jahren wäre der Kerl nicht ohne Pitbull oder Bodyguard auf die Straße gegangen.

»Hier haben wir einen der Täter.«

»Blödsinn«, widersprach Anna.

Zander ignorierte die Proteste seiner Beifahrerin und stoppte am Straßenrand, um den Kurden im Auge zu behalten.

Hiwa Kaplan hatte es auf den Straßendealer abgesehen. Wie von Magneten gesteuert, strebten die beiden aufeinander zu.

Der Schwarze redete mit gesenktem Kopf. Hiwa rieb sich die Arme. Beide spähten kurz in alle Richtungen, dann vollzogen sie ihren Tausch. Blitzschnell – Zander bezweifelte, dass Anna es mitbekommen hatte.

»Lass uns losfahren«, verlangte sie noch einmal.

Zander tat, als gehorche er, und beschleunigte, bis er auf gleicher Höhe mit dem Kurden war. Dann stoppte er mit quietschenden Reifen und sprang aus dem Wagen.

»Stehen bleiben, Polizei!«

Der Hagere lief los, Zander hinterher. Auch mit zweiundfünfzig konnte er noch sprinten, zumindest schneller als dieser ausgemergelte Typ. Als er Hiwas Anzugjacke zu fassen bekam, strauchelte der Kurde und Zander stolperte über ihn. Der Polizist rappelte sich auf und stemmte ein Knie auf Hiwas Rücken, um ihn zu fixieren.

Eine Passantin keifte los: »Hör auf! Lass den Mann in Ruhe!«

Anna war ausgestiegen und zeigte ihre Dienstmarke, um die Passantin zu beruhigen.

Zander zog Latexhandschuhe aus der Tasche, streifte sie über und ließ den Kurden aufstehen.

»Guten Tag, Hiwa. Lange nicht gesehen, was?«

»Effendi?« Der Kerl erkannte ihn offenbar erst jetzt.

»Dreh dich um. Du weißt ja, wie das geht.«

Hiwa patschte seine Hände gegen das Schaufenster einer Änderungsschneiderei und spreizte die Beine. Die Frau, die drinnen an der Nähmaschine saß, blickte nur für einen Moment von ihrer Arbeit hoch.

Zander tastete den Anzug ab. Weder Waffe noch Spritzbesteck. Vermutlich hatte der Kurde ein Versteck dafür. Zander fuhr in die Hosentaschen und förderte die frisch erworbene Portion Heroin zutage sowie mehrere klein gefaltete Euroscheine und einen Zettel mit Handynummern.

Hiwa Kaplan war also tatsächlich ein Junkie geworden – das hätte Zander nicht erwartet.

Er behielt Geld und Drogenpäckchen und gab dem Burschen einen Klaps. »Hau ab, Hiwa, bevor ich auf die Idee komme, dich festzunehmen und einen Bericht zu schreiben.«

»Das kannst du nicht machen!«

Zander trabte zurück zum Auto und stieg wieder ein. Der Kurde war stehen geblieben, rieb seine Arme warm und gaffte herüber.

»Was ziehst du hier für ein Theater ab?«, wollte Anna wissen. »Du bist nicht mehr beim Rauschgift-Einsatztrupp!«

»Wart’s ab.«

Der Junkie starrte noch immer.

»Glaubte diese Passantin von eben tatsächlich an einen rassistischen Überfall?«, fragte Zander.

»Warum wohl?«, spottete Anna.

»Mein Haarschnitt hat keine politischen Gründe, sondern rein genetische.«

»Ich hab deine Spielchen langsam satt.«

»Guck ihn dir an. Der Typ weiß etwas, wetten?«

»Ich wette nicht. Schon gar nicht mit dir.«

In diesem Moment wandte sich Hiwa um und schlenderte los.

Wette verloren, dachte Zander. Er wollte bereits den Zündschlüssel drehen, da machte der Kurde kehrt, als sei der Groschen erst jetzt gefallen.

Zander ließ das Seitenfenster herunterfahren, hob die Hand aus dem Fenster und rollte die Heroinportion zwischen Zeigefinger und Daumen.

Der Kurde tapste auf das Auto zu und wollte sich das Päckchen greifen, doch Zander zog die Hand zurück.

»Sag mal, Hiwa, was ist eigentlich los mit dir?«

»Wie meinst du das?«

»Ha!«, machte Zander und sagte zu Anna: »Seinen Sinn für Humor hat er nicht verloren.«

Die Kollegin knabberte an einem Fingernagel und erwiderte nichts.

Zander wandte sich an den Junkie. »Schon mal in den Spiegel geschaut in letzter Zeit?«

»Was willst du, Effendi?«

»Wer von euch kurdischen Helden hat Noureddine Diouri erschossen?«

»Wen interessiert das nach so langer Zeit?«

»Nach einem Jahr, sechs Monaten und zehn Tagen. Ich will das wissen und du nennst mir jetzt einen Namen.«

»Von uns war es keiner, ehrlich.«

»Verarsch mich nicht!«

»Noureddine war ein Schlitzohr, aber die PKK wollte ihm noch eine Chance geben. Das heißt, wir mussten. Wir hatten sonst niemanden, der unseren Stoff absetzte.«

»Ich glaub dir kein Wort.«

»Ein Muslim lügt nicht. Allah verbietet uns das.«

»Hör mir auf mit deinem Allah.«

»Akif meint, es war eine Frauengeschichte.«

Akif – die Nummer eins des hiesigen Kurdenclans.

»Hört, hört«, sagte Zander. »Wo steckt Akif denn?«

Hiwa lachte und ließ Goldkronen und unbehandelte, bräunliche Zahnstummel sehen. »Liest du keine Zeitung, Effendi? Ömer und Azad stehen im großen PKK-Prozess vor dem Landgericht …«

»Da soll noch mal einer behaupten, die Polizei arbeite nicht effizient.«

»… und wer nicht in U-Haft sitzt, hat sich in die Türkei abgesetzt. Akif lebt im Dorf seiner Familie.«

»Wo im Sommer die Armee Jagd auf ihn macht und im Winter der Schnee drei Meter hoch liegt?«

Der Kurde zuckte mit den Schultern.

»Nur du läufst also noch frei herum«, sagte Zander.

»Ich war nie Mitglied der PKK.«

»Du meinst, die Kollegen vom Staatsschutz konnten es dir nicht nachweisen.«

»Kommt das nicht aufs Gleiche raus?«

»Was treibst du so?«

»Reisebüro.«

»Heroin als Ticket und Nirwana als Ziel.«

»Nein, ehrlich.«

Zander steckte dem Junkie ein Kärtchen zu. »Ruf mich an, wenn dir noch etwas zu Noureddine Diouri einfällt. Versprichst du mir das?«

Der Kurde nickte.

»Sag mal, eure Vornamen bedeuten doch meistens etwas.«

»Ja, und?«

»Was bedeutet Hiwa auf Deutsch?«

»Hoffnung.«

Zander blickte seine Kollegin an. »Den Sinn für Humor hatten also schon die Eltern.«

Hiwa rieb sich erneut die Arme. Wer dünn ist, friert leicht, dachte Zander. Und wenn sich der Entzug einstellt, wird es nicht besser.

»Wegen einer Weibergeschichte soll Nourredine also gekillt worden sein?«, fragte er nach.

»Ärger wegen einer Deutschen. Das ist alles, was ich weiß.«

»Okay, ich will dir Glauben schenken. Halt die Hand auf, Hoffnung!«

Der Kurde gehorchte. Zander gab ihm Heroin und Geld zurück. Scheiß drauf, was Anna darüber dachte.

»Danke«, sagte der Junkie.

»Dank deinem Allah«, erwiderte Zander, ließ das Fenster nach oben gleiten und startete den Omega.

Er wandte sich an seine Beifahrerin: »Hattest du nicht eine Idee, wohin wir als Nächstes fahren sollten?«

»Du bist unmöglich, Padre.«

Zander beschloss, das als Kompliment aufzufassen, und ließ beim Losfahren die Reifen quietschen.

5.

Auf der Heimfahrt geriet Moritz erneut in einen Stau, von dem der Verkehrssender nichts mitbekommen hatte. Es kochte in ihm bei dem Gedanken an Webers korrupte Zumutung.

Moritz sagte sich, dass er alles richtig gemacht hatte. Er war sauber geblieben. Allerdings musste ihm nun wieder sein Kumpel helfen. Andernfalls würde Moritz erstmalig die Bank anpumpen müssen, um den Unterhalt für seine Tochter überweisen zu können. Gretchen wollte ein Schuljahr in Bordeaux verbringen, was nicht billig werden würde. Ihre Mutter damit alleinzulassen, kam für Moritz nicht infrage.

Sein Handy meldete sich. »Lemke.«

»Ich bin’s, Thomas.«

»So ein Zufall. Ich wollte dich gerade auch anrufen.«

»Sag mal, Lemmi, was war da eben in Düsseldorf los?«

»Woher weißt du …«

»Weber hat mich angeklingelt und zur Sau gemacht, als hätte ich ihm ein faules Ei ins Nest gelegt.«

»Es war gespenstisch, Tom. Eine ganz unglaubliche Geschichte! Ich erzähle sie dir in unserem Lieblingsbrauhaus bei einem gepflegten Kölsch. Oder bei zwei oder drei. Mir ist jetzt danach.«

»Tut mir leid. Bei mir häuft sich die Arbeit.«

»Ich nehme dir gern etwas ab.«

»Hör mal, Alter …«

»Was ist?«

»Ich musste Weber versprechen, dich nicht länger in meiner Agentur zu beschäftigen.«

»Bitte?«

»Er streicht mir sonst sämtliche Aufträge.«

»Und?«

»Na ja …«

»Du hast dich natürlich nicht darauf eingelassen!«

»Versteh das doch, Lemmi, im Unterschied zu dir habe ich einen Riesenapparat zu unterhalten. Ich bin nicht in deiner luxuriösen Position, dass ich einem Auftraggeber einfach sagen könnte: Nein danke, mir passt Ihre Visage oder Ihre politische Linie nicht. Ohne die Jobs der Landesregierung müsste ich Leute entlassen. An diesen Aufträgen hängen Existenzen!«

Moritz unterließ es, auf seine Existenz hinzuweisen. Er kam zu dem Schluss, dass es keinen Zweck hatte, seinem Kumpel zu erklären, warum es in Webers Büro zum Eklat gekommen war. Er hatte nichts gegen den geschniegelten Doktor in der Hand. Wenn Moritz öffentlich machte, dass Andermatts Sprecher bei der Vergabe öffentlicher Aufträge die Hand aufhielt, würde der Kerl ihn vermutlich wegen Verleumdung verklagen. Und das sogar erfolgreich – es gab keine Zeugen.

Moritz beendete das Telefonat und umklammerte das Lenkrad fester.

Luxuriöse Position – von wegen!

Ausfahrt Köln-Ehrenfeld. Moritz überlegte, wie Thomas auf das Angebot des Pressesprechers reagiert hätte. Dann fiel ihm ein, dass sein Kumpel der gleichen Partei angehörte wie Andermatt und dessen Sprecher. Brennecke-Mediaconsult pflegte beste Beziehungen zu diversen Regierungsstellen. Moritz wollte nicht darüber nachdenken, wer sich alles schmieren ließ. Wen Thomas Brennecke für jeden seiner Aufträge schmierte.

Moritz schleuderte seine Aktentasche auf das Gästesofa. Die Katze kam ins Arbeitszimmer, streckte sich und gähnte. Moritz ging in die Küche, spülte den Fressnapf und füllte ihn neu. In die zweite Schüssel gab er Milch, die er mit Leitungswasser verdünnte.

Dann fällte er eine Entscheidung, ging zurück zum Schreibtisch und griff nach dem Telefon. Die Durchwahl seines langjährigen Kollegen Andreas Wilke im innenpolitischen Ressort des Kölner Kurier kannte er noch auswendig.

Moritz wollte vorfühlen, ob es dort vielleicht wieder einen Job für ihn gab. Zumindest als freier Mitarbeiter. Bei der Zeitung, die ihm den Laufpass gegeben hatte – nie hätte Moritz gedacht, dass er so tief sinken würde.

Das Freizeichen – vielleicht war Wilke in einer Sitzung. Möglicherweise hatte er das Büro gewechselt und jemand anders würde rangehen. Moritz ließ es weiter klingeln.

Er überlegte, dass er eine Reportage über den Streit um den geplanten Moscheebau anbieten könnte. Einen Stimmungsbericht aus seinem Viertel, inklusive dem beigefarbenen Flugblattverteiler. Moritz könnte auch den Puffbesitzer und seine Mädels interviewen. Den Umgang der Deutschen mit ihrer muslimischen Minderheit erforschen, das Auseinanderdriften der Kulturen.

Endlich hob jemand ab.

Es war Wilke. »Schön, mal von dir zu hören. Wie geht’s, Moritz?«

»Man schlägt sich so durch.«

»Und die Familie?«

»Wir haben uns getrennt.«

»Tut mir leid für dich.«

»Petra lebt jetzt in München und arbeitet als Pressesprecherin der bayerischen Grünen. Gretchen ist mit ihr gegangen. Wir sehen uns nur selten, aber wir schreiben uns ab und zu.«

»Briefe?«

»Ja, warum nicht?«

»Und die zwei leben in München?« Wilke war in Köln aufgewachsen und gehörte zu den Menschen, die sich nicht vorstellen konnten, dass jemand die Domstadt freiwillig verließ.

»Wie steht’s beim Kurier?«, erkundigte sich Moritz.

»Frag nicht! Sei froh, dass du nicht mehr bei uns malochen musst. Es wird von Tag zu Tag schlimmer!«

»Ich dachte, die Zeitung hätte sich wirtschaftlich berappelt?«

»Hat sie auch, aber Hagedorn, der neue Chefredakteur, pflegt einen Ton wie bei der Bundeswehr. Führerprinzip, die leitenden Positionen sind nur noch mit Jasagern besetzt. Und an jedem Ende wird gespart. Nicht einmal in der Länge unterscheiden sich unsere Artikel noch von der Zeitung mit den dicken Schlagzeilen. Lesefreundlichkeit nennt das der Chef. Leider gibt ihm der Erfolg auch noch recht. Der Verlag fährt Profite ein wie nie zuvor, seit die Redaktion verschlankt wurde und sich das Anzeigengeschäft erholt hat.«

Verschlankt – als sei ich ein Stück überschüssiges Fett, das man absaugt, dachte Moritz.

»Warte«, sagte Wilke, »ich mach mal die Tür zu.«

Moritz hörte Geräusche, dann war der Kollege wieder in der Leitung.

»Du, ich beneide dich noch heute um deine Abfindung, und wenn ich keine Kinder hätte, wäre ich dir schon längst ins freie Leben gefolgt. Hier lugt einem ständig ein Controller über die Schulter und stoppt die Zeit, die man braucht, um einen Artikel zu schreiben. Recherchen dürfen nichts kosten, weder Zeit noch Geld. Und freie Autoren einzusetzen, hat uns der Chef ebenfalls verboten.«

Damit ist die Frage beantwortet, die ich noch nicht gestellt habe, dachte Moritz.

»Neulich wollte eine junge Kollegin allen Ernstes wissen, wie wir denn recherchiert hätten, als es Google noch nicht gab. Dass wir früher nicht bloß PR-Meldungen abgeschrieben haben, sondern auch einmal nachhakten und die andere Seite anhörten, kann sich heute keiner mehr vorstellen. Aber die Kollegin wird mit ihrem angegoogelten Halbwissen Karriere machen, da bin ich mir sicher.«

»Du übertreibst.«

»Kein bisschen.« Wilke senkte die Stimme. »Sei froh, dass du den Absprung geschafft hast, Lemmi! Weißt du, wer jetzt die Buchbesprechungen und die Konzertkritiken im Kulturteil macht? Der Redaktionshospitant. Weil er nichts kostet. Beim Sport und im Lokalen verhält es sich genauso.«

Moritz hatte das Klagen des Kollegen satt. Es kam ihm vor, als wollte Wilke nur das schlechte Gewissen desjenigen überspielen, der nicht gefeuert worden war. Der Kerl beschwerte sich auf hohem Niveau.

»Ich muss jetzt zur Konferenz«, sagte Wilke rasch. »Aber wir sollten unbedingt mal ein Kölsch miteinander trinken.«

»Ja, unbedingt«, antwortete Moritz und legte auf. Der Kollege hatte ihn nicht einmal nach dem Grund seines Anrufs gefragt. Moritz war froh darüber.

Aber womöglich würde er sich bald nicht einmal mehr einen Abend im Brauhaus leisten können.

6.

Ein deutsches Pärchen stand vor Rafi und konnte sich nicht entscheiden. »Wolfsbarsch oder Dorade?«, fragte der Typ seine Begleiterin.

»Dorade hatten wir letztes Mal«, antwortete sie.

»Wie du meinst.«

Ein Weichei wie alle deutschen Männer, dachte Rafi.

»Also zwei Wolfsbarsche, bitte«, sagte die Frau und lächelte ihn an, statt den Blick zu senken.

Eine Schlampe wie alle deutschen Frauen.

Rafi nahm die Fische aus der Auslage, packte sie auf die Edelstahlplatte und schlitzte sie auf.

Von der Kasse rief sein Vater auf Berberisch herüber: »Gut ausnehmen und gründlich schuppen!«

Rafi wusste, dass der Alte stolz war auf jeden deutschen Kunden, der sich in seinen Laden verirrte. Sie kauften meist die teuerste Ware. Und Mostafa Diouri hatte die Hoffnung nicht aufgegeben, dass sich endlich unter den Düsseldorfern herumsprechen würde, dass der Fisch in seinem Geschäft günstiger war als anderswo. Dagegen fragte sich Rafi, wie das Pärchen über den Einsatz deutscher Tornados gegen seine Glaubensbrüder in Afghanistan dachte. Und über die Verhöhnung des Propheten – auch deutsche Zeitungen druckten die dänischen Karikaturen immer wieder nach. Die Respektlosigkeit der Ungläubigen schrie zum Himmel.

»Noch etwas?«, fragte er, an den Typen gewandt.

Der blickte seine Frau an, dann verneinte er und nahm die Tüte mit den Fischen entgegen.

»Auf Wiedersehen«, sagte die Frau.

Rafi ignorierte sie.

Noch ein deutsches Pärchen hatte den Laden betreten. Dem Alter nach konnten sie Vater und Tochter sein. Aber es waren keine Kunden – sie blieben vor der Kasse stehen und zeigten dem Alten ihre Ausweise.

Polizei. Zivilbullen.

Rafi fing den ratlosen Blick seines Vaters auf, spülte die Hände ab und schlenderte nach vorn.

»Mein Sohn«, erklärte Mostafa Diouri, mühsam nach den deutschen Wörtern suchend. Sein devotes Getue war Rafi peinlich. »Abderrafi sein Name.«

Die beiden Zivilbeamten reichten ihre Hand zum Gruß. Rafi zögerte, dann schüttelte er die Pranke des Mannes. Den massigen Kommissar mit dem kahl geschorenen Kopf kannte er von früher.

»Wir haben ein paar Fragen«, sagte die Frau.

Aus mir kriegt ihr nichts raus, schwor sich Rafi.

7.

Moritz hatte sich vorgenommen, seine Bude aufzuräumen. Er sortierte die Zeitungen, die sich in den letzten Wochen angesammelt hatten. Der Katze wurde es offenbar zu hektisch, sie verschwand durch das gekippte Fenster und schlich über das Dach des Garagenanbaus in den Hof, um Singvögel zu töten oder Artgenossen zu drangsalieren.

Der Stapel für den Altpapiercontainer wuchs und wuchs. Moritz fand, dass er mit dieser Aktion Petra widerlegte, in deren Augen er ein Messie war. Ihm fiel ein, dass er einige der Blätter abbestellen könnte, um Kosten zu sparen. Und das Abonnement für den Sender kündigen, der die Bundesligaspiele übertrug.

Es gab noch größeres Sparpotenzial, wenn er sein Auto gegen ein kleineres eintauschte – den Mondeo Ghia X mit seinen 220 PS hatte er sich angeschafft, als er noch nichts von seinem bevorstehenden Rausschmiss ahnte. Und er könnte natürlich die Wohnung aufgeben, in der er zwölf Jahre lang mit Freundin und Tochter gelebt hatte. Ein kleines Apartment würde es auch tun.

Dann erinnerte er sich an das letzte Weihnachtsfest: Petra und Gretchen waren aus München angereist und sie hatten sich gut verstanden. So ganz hatte Moritz die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass Petra zurückkehren würde. Seines Wissens war sie nicht glücklich in ihrem Job und noch ohne neue Beziehung. Aber selbst wenn Petra in München blieb, brauchte Moritz ein Zimmer für seine Tochter, damit sie ihn wenigstens ab und zu besuchen kam. Er beschloss, die Wohnung zu behalten, solange es irgendwie ging.

Als Moritz vom Container zurückkehrte, vernahm er schon im Treppenhaus das Klingeln des Telefons.

Er rannte nach oben, suchte den Hörer, doch als er ihn fand, hatte der Anrufer aufgegeben. Nichts auf dem Anrufbeantworter.

Das Telefon klingelte wieder.

Moritz hielt den Hörer noch in der Hand. »Lemke.«

»Schön, dass ich Sie doch an der Strippe habe«, meldete sich eine Stimme, die Moritz sofort erkannte.

»Herr Bucerius?«

»Korrekt. Wie geht es Ihnen?«

Edwin A. Bucerius, einer der größten mittelständischen Bauunternehmer des Ruhrgebiets mit Sitz in Duisburg. Tochterfirmen und Beteiligungen in Asien und Amerika. Das eine Mal, als Moritz für die Bucerius KG gearbeitet hatte, war er fürstlich bezahlt worden. Es war typisch, dass der Chef persönlich anrief. Der Mann delegierte nicht, wenn ihm etwas wichtig war.

Cool bleiben, sagte sich Moritz.

»Ich hätte da etwas für Sie«, sagte Bucerius. »Einen Projektauftrag. Interesse?«

»Worum geht es?«

»Das lässt sich nicht so einfach am Telefon besprechen, Herr Lemke. Es hat mit Politik zu tun und ich dachte mir, dass Sie der richtige Mann dafür wären. Aber vermutlich haben Sie keine Zeit, denn ich bräuchte Sie mindestens für die kommenden drei Monate.«

»Müsste ich mal checken«, antwortete Moritz und wusste auch ohne Konsultation seines Kalenders, dass seine Verfügbarkeit kein Problem darstellte.

»Im Erfolgsfall könnte aus dem Projekt eine längerfristige Aufgabe entstehen«, sagte der Unternehmer. »Falls Sie interessiert sind und die Chemie stimmt.«

»Was heißt das konkret?«

»Kennen Sie das Sheraton am Düsseldorfer Flughafen? In zwei Stunden im Restaurant? Tut mir leid, dass ich Sie so kurzfristig überfalle, aber zu diesem Meeting kommen Leute aus dem ganzen Bundesgebiet und die Planung war nicht einfach.«

Für die kommenden drei Monate – die Miete seiner Wohnung wäre vorerst gesichert.

Dass ich Sie so kurzfristig überfalle – Moritz ahnte, dass er nicht Bucerius’ erste Wahl war. Jemand war abgesprungen und der Baulöwe brauchte raschen Ersatz.

Egal, beschloss Moritz.

8.

Als sich die beiden Polizisten endlich verabschiedet hatten, wusch sich Rafi noch einmal die Hände und verließ ebenfalls den Laden. Er ging zu Fuß, es war nicht weit bis zur Moschee.

Ein Schild am Eingang zum ehemaligen Druckereigebäude im Hinterhof: Marokkanischer Kulturverein. Seit Neuestem hing dort auch eine Überwachungskamera – Rafi zeigte ihr das Victory-Zeichen.

Der Gebetsraum war ein großer Saal im ersten Stock, das Muster des Teppichs war nach Mekka ausgerichtet. Auf rund eintausend Männer schätzte Rafi die Zahl der Anwesenden. Sie saßen in kleinen Gruppen und plauderten oder ließen stumm die Holzperlen ihrer Gebetsketten durch die Finger gleiten. Früher, zu Zeiten des Bisnes, hatte Rafi die Moschee als einen Ort für Greise angesehen, die dort den Tag absaßen, weil sie nichts Besseres zu tun wussten. Wie verblendet war er gewesen!

Rafi entdeckte Said und ließ sich neben ihm nieder. Ab jetzt will ich so leben wie mein Glaubensbruder, sagte sich Rafi. Keine Kompromisse mehr.

Yassin gesellte sich zu ihnen, auch er ein Vorbild. Der Fünfundzwanzigjährige hatte in Kairo bei einem angesehenen Shaik den Koran studiert, zumindest einige Monate lang, wie es hieß. Rafi kannte ihn schon lange, denn Yassin war Noureddines bester Kumpel gewesen, als sie noch in Haan gewohnt hatten. Damals hatte Yassin noch Dennis geheißen. Das war, bevor er Muslim geworden war.

In den letzten zwei Jahren hatte ihn Rafi nie ohne Vollbart gesehen, filzig und nach Art des Propheten meist eine Faust lang, doch heute war Yassin frisch rasiert. Der Anblick verunsicherte Rafi.

»Salamu alaikum«, grüßte der Deutsche.

»Die Bullen waren bei uns«, raunte Rafi leise.

»Was wollten sie?«, fragte Said.

»Wegen dem Mord an Noureddine. Es soll neue Infos geben oder so.«

»Was denn für Infos?«, mischte sich Yassin ein.

»Dass es nicht die Kurden waren.«

»Wer sonst?«

Rafi zuckte mit den Schultern. »Angeblich Weibergeschichten. Völlig absurd. Die Bullen spinnen.«

Ihm tat es bereits leid, die Brüder damit behelligt zu haben. Sie brauchten nicht zu wissen, wie sehr ihn der Bulle mit dem runden Schädel beunruhigt hatte.

Der Zeiger der großen Uhr an der Stirnseite sprang auf zwölf. Der Muezzin räusperte sich ins Mikrofon, die Männer formierten sich in Reih und Glied, Schulter an Schulter.

Salat – das Gebet.

Ich bezeuge, dass es keinen Gott gibt außer Gott und dass Mohammed sein Prophet ist.

Der Imam stellte sich vor den Männern in Richtung Mekka auf.

Allahu akbar.

Er legte die Hände an die Ohren – zum Zeichen, dass sich jeder Muslim dem Wort Gottes öffnen solle. Dazu rezitierte der Imam al-Fatiha die erste Sure des Korans.

Ihdinā s-sirāta l-mustaqīm, sirāta l-ladhīna an’amta ’alayhim ghayri l-maghdūbi ’alayhim wa-lā d-dāllīn.

Er presste die Hände auf die Brust, um Gott ins Herz zu schließen, und ging auf die Knie.

Samia Allahu liman hamidah.

Der Imam warf sich nach vorn und berührte mit der Stirn den Boden – die Unterwerfung vor Gott.

Eintausend Männer machten jede seiner Bewegungen nach.

Dann stieg der Imam zur Kanzel empor, einem Verschlag aus rohen Brettern, zu dem drei Stufen führten.

Chutba – die Predigt.

»Verehrte Muslime, wie ich höre, scheint es Mode geworden zu sein, Tarotkarten zu legen und Geister zu beschwören, um das Schicksal zu erfahren. Aber wer sich der Zauberei hingibt, begeht eine große Sünde! Alles ist vorherbestimmt. Nur Gott kennt unser Schicksal. Wollt ihr in Gottes Handwerk pfuschen? Wie könnten Menschen versuchen, ihr Schicksal zu ändern? Legt keine Karten, schaut euch keinen Zauber an. Euer Kismet liegt allein in Gottes Hand, alles andere würde euch vom Glauben abhalten! Der Koran sagt: Wer Falsches sät, wird Falsches ernten. Die Welt ist der Acker, den ihr im Jenseits wiederfinden werdet, wie ihr ihn verlassen habt. Und ein Muslim muss jederzeit darauf vorbereitet sein, diese Welt zu verlassen. Gehorcht also Gott in jedem Augenblick, lasst ab vom Kartenlegen und von der Wahrsagerei, nur dann werdet ihr auf der anderen Seite belohnt.«

Der Imam rezitierte weitere Verse und segnete die Gemeinde.

»Allah, beschütze alle Muslime und sorge dafür, dass kein Muslim seine Eltern verrät, dass kein Muslim einen anderen Muslim betrügt und dass ein Muslim immer gut ist zu einem Muslim. Und denkt daran, wie viele eurer Brüder noch keine Moschee haben. Helft mit, dass sich dies ändert! Gebt eure Spende, damit sich die Waagschale eurer guten Taten weiter nach unten neigt.«

Der Imam verließ die Kanzel, das Freitagessen wurde ausgeteilt. Viele Männer blieben und hockten sich um die Plastikteller voller Couscous, von denen sie mit blanken Fingern aßen, während sie die Neuigkeiten des Viertels austauschten.

»Tarotkarten – als gäbe es keine wichtigeren Themen«, schnaubte Said verächtlich.

Ein Weißbärtiger mit Strickmütze hatte ihn gehört und wurde laut: »Wo bleibt dein Respekt? Dein Vater sollte dich züchtigen!«

Yassin legte den Arm um Said. »Lass uns gehen. Kommst du mit, Rafi?«

Eigentlich erwartete ihn sein Vater im Laden zurück, aber Rafi zögerte nur kurz.

Said ereiferte sich weiter über die Ignoranz des Imams. Der Typ hatte gepredigt, als gäbe es weder Afghanistan noch Tschetschenien, Somalia, Irak oder Palästina – lang war die Liste der Länder, in denen die Ungläubigen Krieg führten gegen die Umma, die islamische Nation. Vier Millionen Muslime waren in den letzten Jahren getötet worden, darunter zwei Millionen Kinder.

»Und da fällt diesem weichgespülten Integrationsprediger nichts anderes ein, als vor Kartenlegerei zu warnen. Möge Allah uns von solchen Imamen verschonen!«

Rafi stimmte ihm zu.

»Vergesst diesen dummen Imam«, versuchte Yassin zu beschwichtigen. »Regt euch nicht auf, Brüder. Das ist vergeudete Energie.«

Sie betraten das Café, wählten einen Tisch im hinteren Bereich, um ungestört zu bleiben, und bestellten Tee.

»Yassin«, fragte Rafi, als der Kellner gegangen war, »warum hast du deinen Bart abgenommen?«

»Er will nicht auffallen«, warf Said ein.

»Was hast du vor?«

»Der Koran erlaubt es, sich zu verstellen«, erklärte Yassin.

»Eine Kriegslist gegen die Schweinefresser?«

»Nicht so laut!«

Der Kellner brachte den Tee. Die Glaubensbrüder warfen sich Blicke zu. Es war ein muslimisches Café, in dem keine Musik gespielt wurde. Die meisten Gäste unterhielten sich über die Religion. Sie diskutierten, welche Dinge des Lebens für Muslime verpflichtend oder empfohlen, verpönt oder verboten waren. Doch keiner von ihnen wäre bereit für den Kampf. Feiglinge, dachte Rafi. Sie dachten den Glauben nicht konsequent zu Ende.

Als sie wieder unter sich waren, erzählte Yassin von einer Moschee in Mönchengladbach, wo der Imam besser predigte als hier. Sie könnten am nächsten Freitag mit Rafis BMW dorthin fahren. Said hielt das für eine gute Idee.

Rafi rührte Zucker in seine Tasse und sagte: »Predigten helfen nicht weiter. Im Land des Propheten sind Ungläubige stationiert. In Afghanistan werfen sie Bomben. In Gaza sterben Frauen und Kinder. Und hier werden wir immer nur Bürger zweiter Wahl sein.«

»Das stimmt«, antwortete Said.

»Wir müssen endlich ein Zeichen setzen. In dieser Stadt.«

»Wenn du am Telefon darüber sprichst, wird garantiert nichts daraus.« Yassin warnte: »Du weißt nie, wer mithört. Jeder könnte ein Spitzel sein.«

»Und deshalb soll ich die Hände in den Schoß legen? Wenn ich nichts tu, dreh ich noch durch, ich schwör’s!«

»Es kommt nicht darauf an, Bruder, wie du dich auf dieser Welt fühlst. Das Leben ist nur eine Prüfung, ob wir des Paradieses würdig sind.«

»Und wie kann ich diese Prüfung bestehen?«

»Indem du den Koran liest und dich als Gläubiger unter Muslimen fragst: Welche Aufgabe hat Allah mir gegeben?«

»Die Aufgabe kenn ich«, behauptete Rafi.

»Dann warte ab, bis Allah uns das Zeichen gibt. All unser Tun kann nur mit seiner Unterstützung gelingen.«

Abwarten – das lag Rafi überhaupt nicht.

Yassin notierte etwas auf einen Zettel. Said schrieb noch etwas dazu und schob das Blatt zu Rafi hin. »Du musst den Islam studieren. Die Prüfung ist manchmal hart.«

»Das ist mir klar.«

Rafi warf einen Blick auf den Zettel. Internetadressen. Eine davon kannte er bereits. Ihm wurde klar, dass seine Glaubensbrüder das gleiche Ziel verfolgten wie er.

Die Seite enthielt Anleitungen zum Bombenbau.

9.

Der Imbiss bot eine bunte Mischung aus Gerichten dieser Welt: Pizza, Gyros und Schnitzel, auf Wunsch mit Mayo oder süßsauer. Die Betreiber waren Koreaner – Zander fiel ein Scherz über deren bekannte Vorliebe für Hundefleisch ein und Anna begnügte sich mit Salat. Nicht deshalb, betonte sie streng.

Danach fuhren sie zum Präsidium zurück, um ihren Bericht zu schreiben. Sie parkten den Dienstwagen, gaben die Papiere bei der Fahrbereitschaft ab und ratterten im hölzernen Paternoster nach oben.

»Schon gehört?«, fragte Zander seine Kollegin. »Wegen des Wohnhausbrands will der türkische Staatspräsident eigene Ermittler nach Mainz schicken. Die Türken möchten der EU beitreten, aber sie misstrauen uns. Und unser Innenminister gibt auch noch seinen Segen dazu, dass die Türken den Kollegen auf die Füße steigen. Unglaublich!«

»Damit demonstrieren wir, dass wir nichts zu verbergen haben. Eine wichtige Geste, finde ich.«

»Musst du immer anderer Meinung sein?«

»Denkst du, es waren die Nazis?«

»Hoffentlich nicht.«

»Na, in diesem Punkt sind wir uns einig.«

Zweiter Stock. Über die Galerie zur Glastür, dahinter der lange Gang. Zanders neues Kabuff lag unmittelbar neben dem von Anna. Acht Quadratmeter mit Waschbecken, Schrank, Tisch und zwei Stühlen. Die Verbindungstür ließen sie geöffnet.

»Was hältst du von den Diouris?«, rief Anna herüber.

Zander schaltete seinen Computer ein und antwortete: »Es gibt drei Dinge, die nach Fisch riechen. Aber nur eines davon ist Fisch.«

Im Nachbarzimmer herrschte Schweigen.

Wieder etwas Falsches gesagt, vermutete Zander und ergänzte: »Hast du Vater und Sohn gesehen, als ich sie mit Hiwas Aussage konfrontierte? Das wird seine Wirkung nicht verfehlen.«

»Wirkung? Die war gleich null, wenn du mich fragst.«

Zander stand auf und trat in die Verbindungstür. »Diese Typen ticken nicht so, wie du glaubst, Anna. Das sind marokkanische Berber. Ziegenhirten, die mental noch im Mittelalter leben.«

»Deinen rassistischen Scheiß will ich nicht mehr hören!«

»Klar, nicht alle Berber sind gleich, aber die Diouris schon. Die würden niemals eingestehen, dass ihr geliebter Sohn und Bruder zu Lebzeiten mit Heroin gedealt hat. Zumal auch der andere noch mitgemischt hat. Den habe ich mehr als einmal überprüft, als er fast noch ein Kind war.«

»Rafi?«

»Abderrafi Diouri, der hübsche Kerl mit der komischen Hand, die er immer versteckt. Neunzehn Jahre alt und tut so, als könne er keiner Fliege etwas antun, hat es aber faustdick hinter den Ohren. Der knackige Araberbengel hat dir gefallen, gib’s zu!«

»Hör auf damit.«

»Meinst du, ich habe deine Blicke nicht bemerkt? Hast den armen Kerl ganz verunsichert.«

»Idiot.«

Zander zuckte mit den Schultern. Wenn Anna Humor besaß, dann von einer anderen Sorte. Er sagte: »Mit siebzehn war Rafi bereits Noureddines Stellvertreter. Wenn sie im Hildener Soul-Center, ihrer Lieblingsbar, abfeierten, haben sie locker ein Beamtengehalt auf den Kopf gehauen. In nur einer Nacht, versteht sich.«

»Wir sind heute keinen Schritt weitergekommen. Wieso sollen es nicht die Kurden gewesen sein? Wir haben nur diesen Junkie, der selbst nur ein Gerücht vernommen haben will.«

»Die Diouris werden sich umhören. Vater oder Sohn. Das gebietet die Familienehre. Wir bleiben ihnen auf den Fersen, lassen nicht locker und gewinnen einen von beiden vielleicht als Zeugen. Heute haben wir dazu den Grundstein gelegt.«

»Träum weiter, Padre.«

»Was wetten wir? Einen Zwanziger?«

»Ich wette nicht.«

»Hatte ich ganz vergessen.«

Zander kehrte an seinen Platz zurück. Er stöpselte sein Handy ans Ladegerät, weil neuerdings der Akku so rasch schlappmachte, und suchte auf dem Desktop seines Computers nach dem passenden Formular für den Bericht.

Plötzlich stand Anna neben ihm und knallte einen Geldschein auf den Tisch.

»Ich wusste, dass ich dich rumkriege«, sagte Zander und grinste.

Seine Kollegin verschränkte die Arme. »Weißt du, was mich stutzig macht?«

»Nein.« Er zog seinen Einsatz aus dem Portemonnaie und steckte beide Banknoten in die Kaffeedose.

»Diese Vertrautheit zwischen dir und der Gegenseite. Du kennst all die Gangster beim Vornamen, weißt, wo sie feiern, und sie nennen dich ›Effendi‹.«

Ruhig bleiben, sagte sich Zander. »Glaubst du, Hiwa und ich hätten etwas miteinander?«

»Wer weiß?«

»Du nennst mich ›Padre‹ und wir haben auch nichts miteinander, oder?«

Ein vages Lächeln huschte über Annas Gesicht. Vielleicht ist sie doch nicht so verbiestert, dachte Zander.

Er blickte auf seine goldene Uhr. Auch seine neue Partnerin sah hin.

»Was ist denn das für ein Angeberteil?«, fragte sie.

Zander plusterte sich auf. »Eine Yacht-Master-Zwo von Rolex. Schick, nicht wahr?«

»Eindeutig zu schick für ein Kommissarsgehalt.« Ihr Lächeln war vergangen.

»Was willst du damit andeuten?«

»Hat Noureddine sie dir geschenkt?«

»Hör zu, Anna, jedem anderen wäre ich jetzt mächtig böse. Dieses Teil habe ich in Bangkok erstanden. Die chinesische Version einer Rolex. Nicht wasserdicht und meistens geht sie nach.«

»Sorry, Padre, tut mir leid«, sagte Anna und wirkte ehrlich zerknirscht.

»Woher hast du das eigentlich?«

»Was?«

»Meinen alten Spitznamen.«

»Hat Ela mir verraten. Sie sagt, sie hatte schon früher einmal mit dir zu tun. Klang allerdings nach sehr gemischten Erfahrungen.«

Zander hatte keine Lust, an diese Zeit erinnert zu werden. »Lange her«, antwortete er und widmete sich wieder dem Formularordner.

10.

Als Moritz den Düsseldorfer Flughafen erreichte, folgte er der Ausschilderung, die ihn zunächst in das Parkhaus gegenüber der Abfertigungshalle leitete, auf dessen oberstem Deck das Sheraton errichtet worden war. Ein Strom von Reisenden überquerte die Fahrbahn, sie zogen ihre klappernden Rollkoffer, scherzten und hatten es nicht eilig.

Endlich fand Moritz eine Lücke für seinen Mondeo. Er schloss ab, orientierte sich an den Schildern, die zum Ausgang wiesen, und nahm den Aufzug nach oben.

Das Hotel besaß zwei Restaurants. Die Tölzer Stube war noch geschlossen. Moritz betrat die Brasserie und erspähte Edwin A. Bucerius an einem Fenstertisch mit Blick auf die verzweigte Flughafenzufahrt und das dahinter gelegene Gewerbegebiet, in dem sich Kräne drehten.

Der Baulöwe wies aus dem Fenster. »Hier bauen wir auch.« Dann stand er von seinem Stuhl auf und packte mit beiden Händen Moritz’ Rechte. »Schön, dass Sie kommen konnten!«

Bucerius war ein kleiner, runder Mann mit Stirnglatze. Er trug einen grauen Dreiteiler mit dezent gestreifter Krawatte und Moritz war froh, dass er sich zu einem ähnlichen Schlips entschlossen hatte.

Sie tauschten Höflichkeiten aus und bestellten Cappuccino, Bucerius dazu ein Stück Cremetorte. Moritz dachte an den Job, den er im letzten Jahr für das Bauunternehmen erledigt hatte. Auch dabei war es um Politik gegangen: eine Expertise über die Firmengeschichte der Bucerius KG während der Nazizeit.

Die Unterlagen, die ihm der Unternehmer zu diesem Zweck zur Verfügung gestellt hatte, ließen darauf schließen, dass sein Großvater, der Firmengründer, sich nicht an beschlagnahmtem jüdischem Eigentum bereichert hatte. Zudem waren zwar in den letzten Kriegsjahren zahllose Zwangsarbeiter aus Osteuropa auf den Baustellen eingesetzt worden. Einige von ihnen waren jedoch auch nach 1945 geblieben und regulär weiterbeschäftigt worden, was sich als Indiz dafür deuten ließ, dass der alte Bucerius diese Leute relativ menschlich behandelt hatte.

Moritz hatte insgeheim ergänzende Recherchen angestellt und nichts Gegenteiliges gefunden. Anscheinend war Bucerius’ Großvater nur als Karteileiche Mitglied der Nazipartei gewesen. Dass ihn die zahllosen Kriegsaufträge reich gemacht hatten, stand auf einem anderen Blatt.

Die Studie hatte dazu gedient, der Firma den prestigeträchtigen Auftrag eines US-Konsortiums zu sichern – die amerikanischen Partner hatten wissen wollen, mit wem sie es zu tun hatten. Bucerius’ Laune nach zu schließen, lief sein Geschäft nach wie vor recht passabel.

»Ah, Champagnercreme ist meine größte Leidenschaft!« Mit der Stoffserviette tupfte sich der Unternehmer Krümel vom Mund. »Herr Lemke, Sie werden gleich interessante Menschen kennenlernen.«

Moritz wollte nicht zu eifrig nachfragen, worum es ging. Wenn er den Eindruck erweckte, auf den Job angewiesen zu sein, würde das vielleicht die Großzügigkeit des Baulöwen schmälern.

»Ich habe einen Konferenzraum angemietet. Wir werden ein intimer Kreis sein. Darunter Konrad Rolfes und Roswitha Reimer-Rothenbaum. Kennen Sie die beiden?«

»Nicht persönlich«, antwortete Moritz. »Aber es wird mir eine Freude sein.«

Rolfes war Auschwitz-Überlebender und ein international bekannter Schriftsteller, der in Köln lebte. Schwul, links und eine oft zitierte moralische Instanz unter den Intellektuellen der Republik. Büchner-Preisträger, wie Moritz sich zu erinnern glaubte. Und in jedem Herbst fiel sein Name als möglicher Kandidat für den Literaturnobelpreis.

Reimer-Rothenbaum galt als die Koryphäe der Meinungsforschung in Deutschland. Gründerin des Hamburger Rothenbaum-Instituts, als dessen Seniorchefin sie noch immer fungierte. Ganz anders gestrickt als Rolfes: eine streng konservative Dame, die alles hasste, was nach Sozialismus roch, und Generationen von CDU-Vorsitzenden als Beraterin zur Seite gestanden hatte.

Beide Namen waren schon in Moritz’ Jugend ein Begriff gewesen. Fernsehprominenz der ersten Stunde – die Herrschaften mussten inzwischen über achtzig sein.

Bucerius ergänzte: »Und als Kölner ist Ihnen sicher auch Carola Ott-Petersen ein Begriff.«

Moritz nickte und schlürfte den Milchschaum vom Kaffee.

Es geht um Politik – Ott-Petersen saß für die CDU im Bundestag, ihr Wahlkreis lag im Norden der Domstadt. Moritz rekapitulierte seinen Eindruck: Die Frau war jung, dynamisch und höchst kreativ, wenn es darum ging, den Wählern zu gefallen. Gern verbreitete ihre Partei Fotos, auf denen die Abgeordnete als Rockerbraut in rotem Leder posierte, und tatsächlich besaß sie eine schwere Harley – seine Stimme hatte Moritz ihr trotzdem nicht gegeben. Er war beim letzten Mal gar nicht zur Wahl gegangen.

Plötzlich fiel ihm ein, was alle drei Namen verband: Carola Ott-Petersen hatte sich gegen den Bau der Moschee in Ehrenfeld ausgesprochen – im Unterschied zur Mehrheit ihrer Partei. Auch der Schriftsteller Rolfes lehnte das Muslimprojekt ab, obwohl er bislang als unerschütterlicher Verteidiger von Minderheitsrechten gegolten hatte. Und die ebenso steinalte wie streitfreudige Meinungsforscherin Reimer-Rothenbaum hatte jüngst der deutschen Politik eine falsche Toleranz gegenüber dem Islam vorgeworfen – in einem Interview der Frankfurter Allgemeinen, das hohe Wellen geschlagen hatte, weil Reimer-Rothenbaum sogar die Bundeskanzlerin angegriffen hatte, zu deren Freundeskreis sie bislang gerechnet worden war.

Moritz dachte an das Flugblatt, das ihm am Morgen auf dem Weg zum Auto in die Hand gedrückt worden war. Unterzeichnet hatten es die örtliche Bürgerinitiative sowie eine junge Partei, die sich Bürgerbewegung Pro Freiheit – die Freiheitlichen nannte und es mit dem Schüren antiislamischer Ressentiments immerhin schon in den Kölner Stadtrat geschafft hatte.

Bucerius wandte den Blick zum Restauranteingang und wedelte mit dem Arm.

Ein hagerer Typ in Moritz’ Alter eilte mit weiten Schritten heran. Dunkle Locken, auf der Nase eine Brille mit eckigem Gestell. Er hielt sich leicht gebeugt, wie es groß gewachsene Männer tun, die lieber kleiner wären, schüttelte dem Unternehmer die Hand und musterte Moritz.

»Das ist Herr Lemke, über den wir gesprochen haben«, erklärte Bucerius, »Journalist und PR-Fachmann aus Köln-Ehrenfeld.« Er betonte den Namen des Stadtteils und Moritz war sich endgültig sicher, dass das Moscheeprojekt eine Rolle bei diesem Treffen spielte. »Und das ist Herr Still aus dem Innenministerium. Die Idee zu diesem Treffen haben wir gemeinsam entwickelt. Stimmt doch, Herr Still, nicht wahr?«

Der Angesprochene gab Moritz die Hand. Seine Brillengläser wirkten wie Lupen – für einen Moment kam sich Moritz unter dem Blick des Hageren vor wie ein aufgespießtes Insekt. Innenministerium – ausgerechnet, dachte Moritz.

»Schön, dass Sie mit von der Partie sind«, sagte Still. »Ich habe schon vernommen, dass Ihnen in meiner Behörde übel mitgespielt wurde, deshalb lassen Sie mich versichern, dass ich voll und ganz auf Ihrer Seite stehe.«

Moritz fragte sich, woher der Mann Bescheid wusste.

Still wandte sich an Bucerius: »Haben Sie Herrn Lemke bereits eingeweiht?«

Der Baulöwe sah auf seine Uhr. »Ich dachte, wir lauschen erst einmal unseren Referenten.«

»Mitten unter uns, meine Damen und Herren, gibt es eine Parallelgesellschaft, in der Abschottung, Unterdrückung und Gefangenschaft muslimischer Frauen als Norm herrschen, bis hin zur Perversität der sogenannten Ehrenmorde. In diesen Familien tobt sich tagtäglich aus, was von unserer Politikerklasse über Jahrzehnte hinweg verdrängt, geleugnet und schöngefärbt worden ist. Die Frage, die sich uns stellt, lautet: Ist der Islam reformierbar, mit unserer Welt vereinbar?«

Der fensterlose Tagungsraum des Sheraton wirkte überdimensioniert für den Kreis von gut zwanzig Leuten, die dem Vortrag lauschten. Moritz hatte die meisten Namen schon wieder vergessen, obwohl Bucerius ihm jeden Gast einzeln vorgestellt hatte. Carola Ott-Petersen hatte neben ihm Platz genommen. Verstohlen musterte er die CDU-Frau: schwarzes Kostümjäckchen, blaue Jeans, die Haare zum Pferdeschwanz gebunden – die flotte Aufmachung stand ihr, auch wenn sie, aus der Nähe betrachtet nicht ganz so jung und knackig wirkte wie auf ihren PR-Fotos.

Dem betagten Schriftsteller ging es offenbar nicht gut. Er krallte sich ans Rednerpult, als könne er sich nur dadurch aufrecht halten. Aber seine Stimme klang fest und die dramatischen Worte, das zerfurchte Gesicht und der entschlossene Blick zogen die Zuhörer in ihren Bann.

»Ist die Scharia in Einklang zu bringen mit Demokratie, Meinungsfreiheit und der Gleichstellung der Geschlechter? Ist der Islam bereit zur kritischen Hinterfragung seiner Tradition und Dogmen? Zur Anpassung an die Lebenswirklichkeit moderner Gesellschaften? Lässt er das zu? Lässt er wenigstens mit sich reden? Immer wieder erleben wir das Gegenteil: Wer die Reformierung des Islam fordert, wird mit Mord bedroht wie mein Kollege Salman Rushdie oder auf offener Straße ermordet wie Farag Foda in Ägypten. Auch der Nobelpreisträger Nagib Mahfuz wurde von einem Messerstecher schwer verletzt.«

Konrad Rolfes hustete mit rasselnden Bronchien in sein Taschentuch. Dann fuhr er fort: »Wie geht unsere Gesellschaft damit um, meine Damen und Herren? Alles andere als angemessen. Hilflos, konfliktscheu und mit falsch verstandener Toleranz. Da wird in Brüssel eine Demo gegen die fortschreitende Islamisierung Europas vom Bürgermeister verboten, weil ein Teil seiner Wähler muslimisch ist. Eine zweite Demonstration, bei der die Terrorakte des 11. September von Islamisten als Verschwörungswerk westlicher Geheimdienste dargestellt werden, wird dagegen erlaubt. In der gleichen Stadt werden die Polizeibeamten angewiesen, während des Ramadan nicht in der Öffentlichkeit zu essen, weil das die Muslime beleidigen könnte. In Zürich sollen Polizisten einen Tag lang mitfasten, um die islamische Kultur besser zu verstehen. In London ist der Name Mohammed bereits der beliebteste Vorname bei Neugeborenen und der Erzbischof von Canterbury schlägt allen Ernstes vor, Elemente der Scharia in britisches Recht einzubinden. In Frankreich scheint das bereits praktiziert zu werden. Da erklärt in Lille ein Gericht die Eheschließung zweier Muslime für nichtig, weil die Braut keine Jungfrau mehr sei und damit die Ehre des Bräutigams verletze. Und in Deutschland? Unser Staat sieht zu, wenn muslimische Mädchen dem Schulunterricht entzogen werden, Stichwort Schwimmunterricht, Sexualkunde und Klassenfahrten. Wir sehen zu, wenn diese Mädchen in den Ferien in ihre Herkunftsländer verschleppt und mit fremden Männern zwangsverheiratet werden. Da verweigert eine Amtsrichterin die sofortige Scheidung einer misshandelten Frau mit dem Argument, es sei doch Sitte, dass muslimische Ehefrauen geschlagen würden. Und nach einem neuen Urteil des Bundesgerichtshofs ist nicht einmal mehr der allgemeine Aufruf zu islamisch motiviertem Terror strafbar – während noch vor einiger Zeit RAF-Sympathisanten wegen ähnlicher Äußerungen bis zu zehn Jahre Haft erwarten durften.«

»Sehr wahr«, murmelte die Kölner Bundestagsabgeordnete, warf Moritz einen Seitenblick zu und hob dabei eine Augenbraue, als frage sie ihn nach seiner Meinung. Moritz nickte, denn er musste sich eingestehen, dass die Argumentation des Alten in weiten Teilen Hand und Fuß besaß.

»Der Staat biedert sich islamischen Organisationen an, die Menschenrechte und Demokratie ablehnen und Terror rechtfertigen. Mehr noch: Wir erleben Versuche, Teile der Scharia auch in die deutsche Rechtsprechung aufzunehmen. Dieses stete Nachgeben lädt die muslimischen Fanatiker ein, den Druck auf unsere Gesellschaft weiter zu erhöhen. Wir erleben eine schleichende Islamisierung unseres Landes, eine Aushöhlung unserer Grundwerte. Die in Köln-Ehrenfeld, Berlin-Pankow, Frankfurt-Hausen und anderswo geplanten Moschee-Neubauten, meine Damen und Herren, sind in ihrer Zahl – 187 bundesweit – und schieren Größe Ausdruck fremder Landnahme, Symbole einer integrationsfeindlichen Islamisierung, eine Kriegserklärung gegen Aufklärung und Freiheit.«

Es wurde unruhig im Saal. Als warteten die Zuhörer nur auf ein Zeichen, um Rolfes auf die Barrikaden zu folgen.

Der Schriftsteller hob die Stimme. »Es wäre fatal, verehrte Zuhörerinnen und Zuhörer, wenn wir all das nicht mehr auszusprechen wagten, aus Furcht, in eine ausländerfeindliche Ecke gestellt zu werden, oder aus Angst vor Ausbrüchen islamisch motivierter Gewalt. Wo sind wir denn, dass wir uns überlegen, ob unser Tun und Handeln den muslimischen Fanatikern gefällt? Dass wir uns in vorauseilendem Gehorsam vorschreiben lassen, was wir sagen dürfen? Dass wir in die Knie gehen vor den allzeit abrufbaren Empörungskollektiven zwischen Kairo und Jakarta? Dass wir strammstehen vor Traditionen, Sitten und Gebräuchen, die jede Kritik in Beleidigung umfälschen, selbst aber jederzeit zur Gewalt gegen Andersdenkende bereit sind? Verhindern wir die Islamisierung unserer Gesellschaft, den schleichenden Selbstmord unserer Kultur!«

Jemand klatschte – Rolfes brachte ihn mit einer schroffen Geste zum Verstummen.

»Meine Damen und Herren, der Islam trägt den Keim zum Totalitarismus des 21. Jahrhunderts in sich. Seine eifrigsten Vertreter verfolgen das erklärte Ziel, die Demokratien des Westens durch die weltweite Herrschaft der Scharia zu ersetzen. Dieser Angriff ist in vollem Gang – in Europa, in Deutschland. Man braucht kein Überlebender des Holocaust zu sein, um aufzustehen und der Gefahr die Stirn zu bieten. Sie wissen, meine Damen und Herren, dass ich es als zweite Schuld betrachte, dass die Deutschen den Nationalsozialismus über Jahrzehnte nicht aufgearbeitet, sondern lediglich verdrängt haben. Eine dritte Schuld, eine Schuld der Toleranz der Unfreiheit, darf es nicht geben!«

Bucerius sprang als Erster auf und applaudierte eifrig. Still, der hagere Schwarzgelockte aus dem Innenministerium, hastete zum Podium, um den Schriftsteller zu seinem Stuhl zu geleiten.

Die Bundestagsabgeordnete neigte sich Moritz zu und flüsterte: »Der Mann ist eine moralische Instanz. Er ist Gold wert, wenn wir ihn für uns gewinnen.«

Für uns – Moritz fragte sich, wen zum Teufel Ott-Petersen damit meinte.

Roswitha Reimer-Rothenbaum brauchte keine Hilfe, um zum Podium zu gelangen. Die Grande Dame der deutschen Meinungsforschung wirkte deutlich rüstiger als der Großschriftsteller, wenn auch spröder in ihrem Vortrag.

Ihre Rede war mit Umfrage-Statistiken gespickt: wie groß der Anteil der enttäuschten Unionswähler war, denen die Bundeskanzlerin zu liberal sei. Wie tief das Misstrauen gegenüber der muslimischen Minderheit in der Bevölkerung.

Überall in der Republik gebe es Bürgerinitiativen gegen Moscheebauvorhaben, die sich zunehmend vernetzten. In Köln seien sie bereits im Stadtrat vertreten, formierten sich nun bundesweit als Partei und würden erstmalig zur Landtagswahl in Nordrhein-Westfalen kandidieren. Reimer-Rothenbaum nannte die Gruppierung beim Namen: Bürgerbewegung Pro Freiheit – die Freiheitlichen.

Moritz spürte einen Kloß im Hals. War er in eine Versammlung dieses Haufens geraten? Ewiggestrige Vereinsmeier, die es in anderen Zirkeln und Parteien zu nichts gebracht hatten und es jetzt unter dem Fähnchen des Antiislamismus versuchten? Moritz hatte noch vor seinem Rausschmiss beim Kölner Kurier für einen Artikel über den Gründer der Freiheitlichen recherchiert: Der Mann war Funktionär der rechtsextremen Liga für Volk und Heimat und Herausgeber der Zeitschrift Nation und Europa gewesen, er hatte in den Neunzigern als Parteiloser auf der NPD-Liste zur Bundestagswahl kandidiert und danach eine Weile als stellvertretender Bundesvorsitzender der Republikaner amtiert – bis er selbst diesen Leuten zu radikal erschien.

Hatte sich nicht Konrad Rolfes stets geweigert, vor den Karren der Freiheitlichen gespannt zu werden? Sollte der greise Schriftsteller seine Haltung gedreht haben? Und was verband einen intelligenten Menschen wie Bucerius mit dem rechtspopulistischen Haufen?

Die Meinungsforscherin malte die Zukunft der jüngsten Parteigründung der Republik in rosigen Farben. Zwar rangierten die Freiheitlichen in Umfragen bei lediglich zwei Prozent, doch die Zeit sei reif und das Wählerpotenzial groß genug, um die Parlamente zu erobern.

Bei jedem Zischlaut versprühte die alte Dame Speicheltröpfchen, die im grellen Saallicht aufblitzten. Sie lobte die geplante Neuausrichtung der Partei als Kraft der Mitte – das war Moritz neu.

»Die Frau hat Feuer«, raunte Ott-Petersen und berührte dabei seinen Schenkel.

Das ist keine Anmache, sagte sich Moritz. Du hast seit Weihnachten keine Frau mehr im Bett gehabt und bildest dir nur etwas ein.

Zum Abschluss nannte die Seniorchefin des Rothenbaum-Instituts Bedingungen für einen Erfolg: Damit der Kurswechsel in der Öffentlichkeit ankomme, müssten die Freiheitlichen verstärkt an ihrem Image arbeiten. Und sie bräuchten eine neue Spitzenkraft, die Kompetenz ausstrahle und glaubhaft vermittele, weder der etablierten Politikerklasse anzugehören noch dem braunen Sumpf der Rechtsextremen. Zwölf Prozent der Bevölkerung in Nordrhein-Westfalen könnten sich vorstellen, zur Landtagswahl einer solchen Person ihre Stimme zu geben. Bis zu zwanzig Prozent seien es in anderen Bundesländern. Vor allem bei Jungwählern seien die Chancen enorm.

Wieder gab es Standing Ovations. Bucerius sprang zum Pult und dankte der Rednerin mit einem Handkuss. Er wippte nervös auf den Zehenspitzen und winkte kurz in Moritz’ Richtung. Die bisherige Bundestagsabgeordnete der CDU stand auf und gesellte sich an die Seite des Gastgebers. Der Applaus wurde rhythmisch.

In diesem Moment erkannte Moritz, wer zur neuen Führungsfigur erkoren war. Und ihm dämmerte, was seine Rolle in diesem Zirkus sein sollte.

Ott-Petersens Blick ruhte auf ihm. Moritz gestand sich ein, dass die Freiheitlichen so ziemlich das Gegenteil von dem waren, was Moritz in seiner Jugend politisch vertreten hatte. Er malte sich aus, was Petra, seine frühere Lebensgefährtin, und Gretchen, seine sechzehnjährige Tochter, sagen würden, wenn sie ihn hier sehen könnten – ihm wurde schwindlig und er sagte sich, dass die Freiheitlichen nie und nimmer die Fünfprozenthürde überspringen würden.

Die Gruppe war ins Foyer gezogen. Sie bestand aus ausgewählten Funktionären und ein paar wohlhabenden Unterstützern der Freiheitlichen, wie Moritz inzwischen wusste. Stehtische, Platten mit Häppchen, Pianomusik vom Band. Carola Ott-Petersen ließ sich ein paar Meter weiter hofieren.

Still beugte seinen Rücken zu Bucerius und verriet: »Konrad Rolfes wird ebenfalls der Partei beitreten.«

»Tatsächlich?«

»Sobald unsere neue Vorsitzende gewählt ist. Mit diesen beiden Meldungen kann unser Herr Lemke, wenn er wirklich so gut ist, ein PR-Feuerwerk zünden, das uns geradewegs in den Landtag katapultieren wird.«

Moritz fragte: »Wie haben Sie Rolfes überreden können?«

»Gar nicht. Er kam zu uns. Ein Demokrat und Totalitarismus-Verächter, wie er im Buche steht. Er hasst die Judenhasser und glaubt, gleich zwei Fliegen zu schlagen, die Mekkaverneiger und die Nazispinner.«

»Es könnte ihn den Nobelpreis kosten«, spekulierte Bucerius. »Der geht seit Jahren nur an stramme Linke.«

»Ich fürchte, Rolfes hat andere Probleme.«

»Welche?«

»Er hat vielleicht Auschwitz überlebt, aber was ist schon das KZ gegen diesen schrecklichen Husten?« Nur Still selbst lachte über den vermeintlichen Scherz.

Ein Kellner servierte Sekt. Moritz wehrte ab. »Ich muss noch fahren.«

»Heute nicht mehr«, widersprach der Unternehmer und drängte ihm ein Glas auf. »Es ist ein Zimmer für Sie reserviert. Sie werden doch noch mit uns essen. Oder etwa nicht?«

»Eine Sache verstehe ich nicht, Herr Bucerius.«

»Fragen Sie!«

»Sie krempeln kurz vor der Landtagswahl eine ganze Partei um. Führung, Image, Programm – alles neu.«

Der Bauunternehmer wies auf den Langen aus dem Innenministerium. »Herr Still ist Vorstandsmitglied und weiß die wichtigsten Leute in den Landesverbänden hinter sich. Und die letzten Zweifler wurden heute Abend überzeugt, nicht wahr, Herr Still?«

»Es bleibt ihnen nichts anderes übrig, wenn sie den Erfolg wollen.«

»Aber wird sich die Parteibasis darauf einlassen?«, fragte Moritz. »Da braucht es doch satzungsgemäße Beschlüsse, Delegiertenversammlungen …«

Still beäugte ihn durch seine Lupengläser. »Glauben Sie, Herr Lemke, in anderen Parteien läuft es anders? Höchstens bei den Grünen in ihren Anfangsjahren, als sie noch an all diesen Mist glaubten. Wie hieß das damals? Basisdemokratisch …«

»… gewaltfrei, sozial und ökologisch«, ergänzte Moritz.

Still verzog den Mund. »Klingt fast, als wären Sie ein verkappter Grüner.«

»Ich war Delegierter des Gründungsparteitags in Karlsruhe. Mit zwanzig Jahren einer der jüngsten.«

»Bravo«, lobte Bucerius. »Wie sagte einst ein kluger Mann: Wer in seiner Jugend kein Kommunist war, hat kein Herz, wer es aber im Alter noch ist, hat keinen Verstand.«

»Franz Josef Strauß«, stellte Moritz fest.

»Hab ich Ihnen nicht gesagt, dass unser Herr Lemke ein heller Kopf ist? Einer, der sich noch an Strauß erinnert!«

»Und warum haben Sie die Grünen verlassen?«, fragte Still misstrauisch.

»Weil sie begannen, den Mist, wie Sie es nennen, über Bord zu werfen.«

Moritz schätzte die Ökopartei inzwischen so gering wie jede andere und mit Petra hatte er sich deshalb oft gekabbelt. Aber es machte ihm Spaß, dem Langen aus dem Innenministerium Paroli zu bieten.

Still wandte sich an Bucerius. »Langsam beginne ich daran zu zweifeln, dass Lemke uns weiterhelfen kann.«

»Nichts da. Er ist ein kluger Kopf und versteht sich auf das PR-Geschäft. Was man von den Parteisprechern, die der bisherige Vorsitzende aus dem Hut gezaubert hat, nicht behaupten konnte.« Der Bauunternehmer drückte Moritz’ Schulter und senkte die Stimme. »Ich hörte, Ihr Honorar beträgt dreitausend pro Woche?«

»Verstehen Sie mich jetzt bitte nicht falsch«, antwortete Moritz. »Für Sie würde ich jederzeit arbeiten, Herr Bucerius. Aber mit Verlaub, für eine Partei, die eindeutig rechtsradikal …«

»Ach was«, unterbrach ihn Bucerius. »Das war sie früher nicht und das wird sie in Zukunft noch viel weniger sein. Ich verrate Ihnen mal was. Unser Herr Still ist langjähriger Beamter des Landesamts für Verfassungsschutz. Kann es einen besseren Garanten dafür geben, dass die Partei auf dem Boden des Grundgesetzes steht?«

Für einen Moment war Moritz sprachlos. Er überlegte, ob Still ein Rechter war, der seinen Posten im Ministerium für politische Ziele missbrauchte, oder ein Geheimdienstmann, der die Protestpartei unterwanderte.

Dann fragte er: »Verfassungsschutz? Klingt ganz schön spannend.«

»Von wegen«, antwortete Still. »Ein Job wie jeder andere auch. Ich sitze den ganzen Tag am Schreibtisch und ärgere mich über meinen Chef.«

Sie lachten.

Bucerius raunte Moritz zu: »Ich gebe Ihnen fünfzigtausend bis zum Wahltag und die gleiche Summe als Bonus, wenn wir den Einzug in den Landtag schaffen.«

Ruhig bleiben, sagte sich Moritz.

Carola Ott-Petersen kam herangeschlendert. »Und? Haben Sie sich entschieden?«

»Wer von Ihnen ist eigentlich der Boss bei den Freiheitlichen?«, fragte Moritz.

»Das wird natürlich Frau Ott-Petersen sein«, antwortete Bucerius und strahlte die Abgeordnete an. »Attraktiv, redegewandt und charismatisch. Sie, Herr Lemke, werden dafür sorgen, dass die gewandelten Freiheitlichen und ihre Vorsitzende in den Medien gut rüberkommen.«

Ott-Petersen hob ihr Sektglas und stieß mit Moritz an. »Wir werden die Leute von den politischen Notwendigkeiten überzeugen, ehrlich und geradeheraus. Dafür braucht es eine Politikerin mit dem Herzen auf dem rechten Fleck und einen PR-Fachmann, der die Medienlandschaft kennt und an die Kraft der Argumente glaubt. Wir zwei Kölner werden ein gutes Team abgeben!«

Die kurze Ansprache hatte Moritz verwirrt. Von Charisma zu reden, war übertrieben, aber die Frau hatte etwas.

»Also?«, fragte Bucerius.

Drei Augenpaare musterten Moritz.

Er leerte sein Glas. Er brauchte das Geld. Die Worte seines alten Schulfreunds Thomas Brennecke: Du bist Profi.

Ein seltsamer Haufen, diese Freiheitlichen.

»Geben Sie mir einen Tag Bedenkzeit«, antwortete Moritz und ließ sich nachschenken.

11.

Rafi lag auf seinem Bett, starrte zur fleckigen Decke und dachte an Noureddine. Obwohl sein älterer Bruder nicht nach dem Koran gelebt hatte, vermisste er ihn manchmal.

Es war Noureddine gewesen, der sich um seine Hand gekümmert und die Operationen bezahlt hatte. Als Rafis Linke dennoch verkrüppelt blieb, verprügelte sein Bruder jeden, der den Kleinen deshalb auch nur schief ansah. Sie waren jahrelang unzertrennlich gewesen.

Noureddine – lediglich eine nach Mekka ausgerichtete Grabstätte im muslimischen Abschnitt des Südfriedhofs war von ihm geblieben, der BMW und eine vollgepackte Reisetasche unter Rafis Bett.

Den Eltern war es egal gewesen, womit ihr Erstgeborener sein Geld verdiente, solange er nicht Schande brachte, indem er aufflog.

Mit zwölf hatte Rafi begonnen, Noureddine zur Hand zu gehen, Heroin in Bubbles zu wickeln, den Stoff auf den Straßen des Viertels zu verkaufen. Mit fünfzehn gab ihm Noureddine eine schwere Neunmillimeterpistole – Rafis Aufnahme in die Gemeinschaft der Erwachsenen.

Drei Jahre später war sein Bruder tot aufgefunden worden. Durchsiebt von feindlichen Kugeln. Rasch hatte Rafi erfahren, wer der Mörder gewesen war: der Kurde Barat Öczelik, ein Geschäftspartner Noureddines, immer misstrauisch und zum Streit aufgelegt – die Bullen hatten Öczelik mehrmals ins Präsidium gefahren und nur deshalb wieder laufen gelassen, weil sie bestochen waren. Zumindest war Rafi bislang davon ausgegangen.

Rafi zog Noureddines Tasche hervor. Louis Vuitton, feinstes Leder. Rafi öffnete den Reißverschluss. Obenauf lagen die Pistole und ein Reservemagazin. Etwas Bargeld, Rafis Ersparnisse, nicht der Rede wert. Darunter hellgrauer, fast weißer afghanischer Stoff, noch unverschnitten und kiloweise in Klarsichtbeutel gefüllt.

Die Tasche vor den Bullen, den Kurden und dem Rest der Bisnes-Bande in Sicherheit zu bringen, war ein Kinderspiel gewesen. Später hatte er sie nach Hause geschafft. Vielleicht sollte er sie lieber woanders verstecken, jetzt, da die Bullen erneut schnüffelten.

Aber Rafi hatte noch eine andere Idee.

Er kannte den aktuellen Marktpreis nicht, aber er schätzte, dass ihn die fünfzehn Tüten wohlhabend machten, sobald er sie verkaufte.

Rafi rollte den kleinen Teppich aus und begann zu beten. Er rief Allah an, damit es Noureddine im Jenseits an nichts fehlen möge. Und er flehte um Rat, wie er mit den Neuigkeiten umgehen sollte, die der Bulle mit dem runden Schädel heute Vormittag gebracht hatte.

Kein Kurde habe Noureddine getötet.

Nicht Barat Öczelik.

Die Bullen liegen falsch, sagte sich Rafi. Öczelik muss es gewesen sein.

Sieben Tage nach Noureddines Tod hatte er den Mörder gerichtet. Er hatte Öczelik aufgelauert, ihn erschossen und in einem Baggersee nahe der Autobahn bei Neuss versenkt – den Fall nicht den Behörden zu überlassen, war für Rafi Ehrensache gewesen.

Er verneigte sich, doch das Gebet, das ihm sonst Kraft gab, half diesmal nicht weiter.

Rafi schob den Teppich und die Tasche mit dem Heroin zurück unter das Bett und setzte sich an seinen Laptop. Klopfenden Herzens besuchte er die Internetadressen, die ihm Said und Yassin aufgeschrieben hatten. Die erste Homepage zitierte ein Heldengedicht auf der Startseite.

Bruder, erheb dich zum Kampf und nimm die Spitze ein.
Besinge den Sturm und das Sterben der Tapferen.
Nur so ist das Leben erstrebenswert!
Was ist ein Dasein unter Demütigung?
Was ist ein Leben unter Erniedrigung?

Rafi klickte weiter und las einen Dialog, Fragen und die richtigen Antworten:

Darf ein Muslim einen Ungläubigen zum Freund haben? – Nein, denn der Muslim würde negativ beeinflusst werden.
Kann Integration unser Ziel sein? – Nein, denn sie kommt der Anbetung Satans gleich.
Kann es Frieden mit den Ungläubigen geben? – Nein, denn ihre Regierungen begehen fortwährend Grausamkeiten der Umma gegenüber.

Gibt es Unschuldige unter den Ungläubigen? – Nein, denn sie haben ihre Regierungen gewählt. Wir leben unter Feinden im Dar-al-Harb, im Haus des Krieges. Wir haben keine Wahl. Jedes Mittel ist recht. Der Dschihad ist Realität.

Die Tür wurde aufgerissen. Rafi fuhr herum.

Sein Vater war ins Zimmer getreten. Er trug noch immer seinen weißen Verkäuferkittel. Die fleischigen Wangen und die Spitzen seines Schnurrbarts bebten. »Wo warst du die ganze Zeit?«

»In der Moschee.«

»Und danach?«

Rafi antwortete nicht.

»Du hast mir im Laden gefehlt!«

»Ich gehe nicht mehr dorthin.«

»Und wer vertritt mich in den Sommerferien, wenn ich in die Heimat fahre?«

»Ich bediene keine Ungläubigen mehr.«

»Du hast deinem Vater zu gehorchen!«

»Nicht, wenn es gegen Allahs Gesetze ist.«

Sein Vater ballte die Fäuste und lief rot an. »Ich zeig dir gleich Allahs Gesetze!«

Rafi wich nicht zurück. »Ich warne dich. Du ziehst den Kürzeren.«

Der Alte schrie: »Verlass meine Wohnung! Ich will dich nicht mehr sehen!« Er marschierte hinaus und ließ die Tür ins Schloss krachen.

Rafi begann zu zittern. Es dauerte ein paar Momente, bis er wieder klar denken konnte.

Dann fielen ihm Yassin und Said ein. Sie hatten recht: Das Leben war nur die Aufnahmeprüfung für etwas viel Größeres.

Er bewegte die Maus und klickte. Die Anleitung zum Bau der Bombe.

Ich bin auserwählt, dachte Rafi. Inschallah.

12.

U-Bahnhof Oststraße. Zander verließ den Zug und steuerte die Treppe an. Ein beißend kalter Wind schlug ihm entgegen. Seit ihn Benedikt Engel, Leiter der Direktion Kriminalität, angerufen hatte, war Zander ins Grübeln verfallen. Über all das, was er im Leben verkorkst hatte. Und wie vergeblich es war, sich bessern zu wollen.

Die Anweisung des Kripochefs als SMS auf Zanders Handy: Wir müssen reden, sagen wir zwanzig Uhr im Schumacher an der Oststraße. Fragen Sie nach der Radschlägerstube.

Zander unterteilte sein Leben in die Zeit vor dem Tod seiner Frau und in die danach. Beate war depressiv gewesen, und so oft sich Zander auch sagte, dass nicht er, sondern die defekte Chemie in Beas Gehirn der Grund für ihren Selbstmord gewesen war, meldete sich zugleich eine Stimme, die behauptete, er hätte es verhindern können.

Der Martin Zander zuvor: ein Zyniker, der nichts anbrennen ließ. Der Einbrecher schnappte und heimlich ihre Beute beiseiteschaffte, um sie selbst an einen Hehler zu verscheuern. Der einmal sogar mit seinem Partner Arnie Haffke einen Juwelierladen ausgeräumt hatte. Nie war etwas aufgeflogen. Nachdem Arnie von einem Irren ermordet worden war, hatte Zander zum ersten Mal seinen Job ernst genommen, sich in die Ermittlungen gestürzt und war darin aufgegangen. So sehr, dass er die Hilferufe seiner kranken Frau nicht wahrgenommen hatte.

Bea hatte ihn sogar gebeten, das Tavor ins Klo zu werfen, das sie süchtig gemacht hatte. Er dagegen hatte geglaubt, die Pillen würden helfen – warum sonst verschrieb der Hausarzt das Zeug ein ums andere Mal? Eines Tages hatte sie ein ganzes Röhrchen von dem Mittel geschluckt. Nichts ahnend hatte sich Zander an jenem Abend zu ihr gelegt, um am nächsten Morgen neben einer Toten aufzuwachen.

Die Erinnerung würde ihm immer gegenwärtig bleiben: Bea in ihrem blassgrünen Lieblingspyjama, ausgekühlt und fast steif. Sie hatte nicht einmal einen Abschiedsbrief hinterlassen. Während er auf den Notarzt gewartet und die Hand einer Toten gehalten hatte, war ihm klar geworden, dass sie ihn weit dringender gebraucht hätte als Arnie Haffke und die übrigen Opfer des irren Mörders.

Sein Leben danach: ein einziger Versuch, alles gut zu machen.

Zander musste zugeben, dass er es dabei nicht weit gebracht hatte. Doch nie hätte er darauf gewettet, dass ihn ausgerechnet sein Scheitern im Rauschgift-Einsatztrupp an einen Schreibtisch in Ela Bachs Kriminalkommissariat 11 spülen würde.

Er zog die alte Holztür auf und betrat das Brauhaus.

Lärm schlug ihm entgegen und der Dunst von Bier, Schweinshaxen und Sauerkraut. Es herrschte Hochbetrieb, Düsseldorf läutete das Wochenende ein. Touristen blockierten den Gang und äugten nach Plätzen, die vielleicht frei werden würden. Der überforderte Köbes ignorierte Zander.

Eine Holztreppe führte in den ersten Stock. Hier ging es ruhiger zu. Hinter den Toiletten fand Zander die Tür zur Radschlägerstube, an der ein gelber Klebezettel hing.

Geschlossene Gesellschaft – wetten, dass das Engels Handschrift war.

Zander klopfte und trat ein.

Das Gastzimmer war komplett mit dunklem Holz verkleidet. Ein einziger Mann saß im trüben Licht einer schmiedeeisernen Deckenfunzel am Ecktisch und winkte Zander zu.

Benedikt Engel, Leitender Kriminaldirektor, knapp zwei Meter lang und wenige Jahre jünger als Zander. Das Haar noch dicht, die Schläfen nur leicht angegraut. Im schicken Anzug wirkte Engel, als sei er einem Modekatalog entsprungen und nicht die Nummer drei der Düsseldorfer Polizeibehörde. Doch Zander ließ sich nichts vormachen. Er wusste, dass der Lange mit allen Wassern gewaschen war. Ihn konnte man nicht übertölpeln, allenfalls sich mit ihm arrangieren.

Engel erhob sich. »Schön, dass Sie gekommen sind.«

Als hätte ich eine Alternative gehabt, dachte Zander.

Vor Engels Platz standen ein Tässchen Espresso sowie ein Glas Wasser, daneben ein Tablett mit einer Auswahl verschiedener Getränke. Offenbar wollte der Kripochef nicht, dass ein Kellner das Treffen störte.

»Bin ich spät dran?«, fragte Zander. »Manchmal geht meine Uhr etwas nach.«

Engel winkte ab.

Eine Sitzung zu zweit, fernab der Festung, dienstlich, aber inoffiziell – Zander überlegte, was das für ihn bedeutete.

»Wie steht’s im Mordfall Noureddine Diouri?«, fragte der Leitende Kriminaldirektor.

»Kann ich noch nicht sagen.«

»Ein erster Eindruck?«

»Dass es nicht irgendeine kalte Akte ist. Ela Bach hat mich eigens dafür angefordert, stimmt’s?«

»Wieso sollte sie das tun?«

Die Gegenfrage irritierte Zander für einen Moment. »Vielleicht, weil ich ihr mal bei Ermittlungen in einem Mordfall geholfen habe.«

»Irrtum, Zander. Ela hat sich mit Händen und Füßen gegen Ihre Umsetzung ins KK 11 gewehrt. In ihr scheinen Sie nicht gerade einen Fan zu haben.«

Also ist die Idee auf Engels Mist gewachsen, fuhr es Zander durch den Kopf.

Er griff sich ein Alt vom Tablett und fragte: »Warum liegt Ihnen so viel an dem toten Marokkaner?«

»Weniger an Noureddine Diouri«, antwortete der Lange, »als an der undichten Stelle in Ihrer alten Truppe.«

»Das heißt, Sie tappen diesbezüglich noch immer im Dunkeln? Obwohl der Innere Dienst jeden durchleuchtet hat, der infrage kommt?«

Engel nickte und schlürfte Espresso. Zander wartete.

»Wir haben auch Sie durchleuchtet«, sagte der Kripochef.

»Klar.«

»Ich nehme an, Sie erinnern sich an Walter Schmiedinger und seinen Trödelladen … Wo war der noch mal?«

»Rossstraße.« Zander wurde unwohl in dem stickigen, überheizten Raum – sein altes Leben hatte ihn eingeholt.

Schmiedinger war der Hehler gewesen, der ihm und Haffke den Schmuck aus dem Bruch an der Königsallee abgekauft hatte. Zander fragte sich, welchen Druck Engel auf den alten Trödler ausgeübt hatte. Oder war Schmiedi nicht mehr der Alte? Neun Jahre waren eine lange Zeit und Zander hatte sich seit damals nicht mehr im Laden an der Rossstraße blicken lassen.

Diebstahl verjährt nach fünf Jahren, überlegte er. Bei besonderer Schwere erst nach zehn. In jedem Fall wäre er seinen Job los.

Doch der Kripochef hatte ihn in das Hinterzimmer einer Gaststätte bestellt, nicht in sein Büro in der Teppichbodenetage des Präsidiums.

Zander gewann seine Fassung einigermaßen wieder. »Und jetzt?«, fragte er.

»Im Moment sind Sie dem Milieu wieder nahe, das Sie mit dem Rauschgift-Einsatztrupp beackert haben. Die Figuren von damals haben sich nicht in Luft aufgelöst. Es gibt sie noch, die Marokkaner und einige ihrer kurdischen Hintermänner, auch wenn sie nicht mehr im Geschäft sind. Der Maulwurf hatte Kontaktpersonen. Bearbeiten Sie die Szene mit Ihren Methoden. Finden Sie jemanden, der über den Maulwurf auspackt.«

Zander spürte, wie es in seinem Hals wieder eng wurde. Mit Ihren Methoden – glaubte der Kripochef, er würde noch immer Gewalt anwenden?

»Warum ich?«, fragte Zander. »Und warum jetzt? Der Einsatztrupp ist seit über einem Jahr Geschichte.«

Engel ging nicht darauf ein, sondern zog sein Portemonnaie und legte einen Zwanziger für die Getränke auf das Tablett.

»Ich habe Sie etwas gefragt.«

»Ich gebe Ihnen zwei Wochen, Kollege Zander. Am 20. März sprechen wir uns wieder.«

»Und wenn es gar keine undichte Stelle gab?«

»Reden Sie keinen Scheiß, Zander. Wenn Sie mir den Maulwurf nicht liefern, muss ich davon ausgehen, dass Sie ihn decken.«

Unsinn, dachte Zander. Warum sagte ihm der Kripochef nicht ins Gesicht, dass er ihn selbst für den Verräter hielt?

»Und dann«, fuhr Engel fort, »würde ich Ihre alten Geschichten auffliegen lassen. Ihre Geschäfte mit Schmiedinger und die krummen Dinger, die Sie mit Haffke drehten. Sie wären alles los, woran Sie sich seit dem Selbstmord Ihrer Frau noch klammern. Und zwar schneller, als Sie Hoppla sagen können.«

Zander begann zu zittern. Er stand auf und kramte einen Zehner aus der Hosentasche.

»Lassen Sie stecken«, sagte Engel gönnerhaft.

Doch Zander schleuderte den Geldschein auf den Tisch und verließ grußlos die Stube; die Tür krachte ins Schoss.

Der Kripochef hätte Bea nicht erwähnen dürfen.

13.

Moritz duschte heiß und kalt und hoffte, einen klaren Kopf zu bekommen. Es war Samstagmorgen. Die Dusche befand sich im Bad einer Juniorsuite des Sheraton am Düsseldorfer Flughafen. Wie er in die Suite gelangt war, wusste Moritz nur noch bruchstückhaft.

Zu viel Schampus, zu viel Wein. Bucerius hatte alles bezahlt. Auch diese Suite sowie eine weitere, die nicht benutzt worden war.

Als Moritz ins Schlafzimmer zurückkehrte, um in seine Klamotten zu steigen, sah er, dass Carola aufgewacht war.

Er hielt seine Hose in der Hand und zögerte.

Sie schlug wortlos die Bettdecke zurück.

Moritz nahm die Einladung an.

Wozu es in der Nacht gekommen war, konnte er nicht mit Sicherheit sagen. Vielleicht war da etwas Gefummel und Geknutsche gewesen. Den Rest holten sie jetzt nach. Es gab nichts Peinliches, kein langes Herantasten. Moritz stellte sich Petra vor, die eines Nachts während ihres Weihnachtsbesuchs unter seine Decke gekrochen war – es steigerte seine Erregung noch. Carola bewegte sich heftig und wurde laut. Moritz kam es geschauspielert vor, aber er ließ sich davon nicht ablenken. Sie waren erwachsen und wussten, was sie wollten.

Danach schmiegten sie sich aneinander, fast wie ein langjähriges Paar.

Nach einer Weile geriet Moritz ins Grübeln – die Erinnerung an den gestrigen Abend kehrte zurück. Bucerius und Still. Der obskure Parteienscheiß, das sagenhafte Angebot.

»Warum, Carola?«, fragte er und musterte ihr Gesicht. Kein Make-up – Moritz konnte die Sommersprossen auf ihrer Nase zählen.

»Du gefällst mir«, sagte sie. »Ist das kein guter Grund?«

»Danke, aber ich meinte die Freiheitlichen.«

»Warum ich da mitmache?«

»Ja. Du gibst deine CDU-Karriere auf und riskierst alles für eine dubiose Splitterpartei.«

»Soll ich ehrlich sein?«

»Bitte.«

»Eigentlich habe ich die Politik satt.«

»Das kann ich nicht glauben.«

Für einen Moment dachte er, sein Widerspruch hätte ihre Stimmung getrübt, doch sie redete weiter, den Blick gegen die Decke gerichtet.

»In der Politik darfst du niemals du selbst sein. Du musst dich ständig verbiegen. Allen nach dem Mund reden. Den Leuten an der Parteibasis, den Bonzen an der Spitze, den Wählern. Denen vor allem. Nur nicht vom Mainstream abweichen. Magst du Dixieland-Jazz?«

Moritz schüttelte den Kopf.

»Wenn auf einer Wahlveranstaltung eine Dixie-Band spielt und du stehst mit auf der Bühne, musst du so tun, als sei es das Größte, auch wenn du diese Art von Musik nicht leiden kannst. Das meine ich. Es ist zum Kotzen.«

»Ich dachte, Dixie wird bei der SPD gespielt.«

»Die Parteien gleichen sich immer mehr an. Und weißt du, was das Schlimmste ist?«

»Nein.«

»Dass du alles schluckst, obwohl es so widerlich ist, weil du dir einredest, dass du es verändern könntest, sobald du erst mal an der Spitze stehst. Mein eigener Ehrgeiz hat mich verbogen.«

»Aber du hast etwas erreicht und das wirst du verlieren.«

»Das Abgeordnetenmandat in Berlin können sie mir nicht nehmen. Und wenn es ausläuft, wechsle ich in die Bucerius KG. Meine Position wird sich nicht verschlechtern, keine Angst.«

Moritz zog die Decke zurecht, weil ihm kühl wurde.

Carola fuhr fort: »Wenn es allerdings mit den Freiheitlichen klappen sollte, werde ich Fraktionsvorsitzende im Landtag. Das wäre erst recht keine Verschlechterung.«

»Du verbiegst dich wieder.«

»Wieso? Wir bestimmen den Kurs!«

»Wir?«

»Ich als Vorsitzende und du als mein Sprecher.«

»An der Leine von Edwin Bucerius und Norbert Still.«

»Das sehe ich anders. In ein paar Tagen stehen wir am Ruder.« Carola rückte etwas von Moritz ab und betrachtete ihn. »Du warst tatsächlich bei den Grünen?«

»Vor ewigen Zeiten.«

»Nannten die sich am Anfang nicht eine Anti-Parteien-Partei?«

»Stimmt.«

»So sehe ich auch die Freiheitlichen. Als Dorn im Filz der etablierten Parteien. Als ehrliche Stimme.«

Moritz beugte sich über Carola und küsste sie auf die Sommersprossen, die er nicht nur im Gesicht fand. Der Hals, die Brüste.

Er musste sich Carolas Worte merken. Ehrliche Stimme – ein schöner Slogan.

Wenn er den Beraterjob annahm, durfte allerdings Petra nichts davon erfahren. Sonst würde sie niemals zu ihm zurückkehren.

Seine Vorsitzende in spe erblickte den Wecker auf dem Nachtkästchen. »Oha, mein Flieger! Ich muss in vierzig Minuten am Gate sein!«

Sie sprang aus dem Bett und lief ins Bad. Moritz lauschte dem Prasseln der Dusche und dem Klappern diverser Kosmetiktiegel. Er selbst hatte es nicht eilig. Zu Hause wartete nur die Katze.

Er drückte die Fernbedienung der Hotelglotze, um im Videotext der ARD die jüngsten Nachrichten zu lesen.

Mainz – die Stimmung kochte hoch: Türkische Jugendliche hatten Feuerwehrleute verprügelt, denen sie vorwarfen, mit vorsätzlicher Verspätung beim brennenden Wohnhaus eingetroffen zu sein. Dabei sei der Löschzug in Rekordzeit am Brandort gewesen, hieß es.

In Carolas Handtasche, die im Sessel lag, schrillte gedämpft ihr Handy. Carola eilte aus dem Bad, nackt und mit nassem Haar, kramte in der Tasche und klappte das Mobiltelefon auf.

»Ott.«

Moritz knipste den Fernseher aus und zog sich an. Es war ihm unangenehm, die Unterwäsche vom Vortag zu benutzen, aber bei seinem Aufbruch in Köln hatte er nicht ahnen können, was auf ihn zukommen würde.

Carola wandte sich zum Fenster und klang überraschend barsch. »Am Flughafen, in Düsseldorf. Es ist gestern spät geworden und ich muss gleich nach Berlin. Hoffentlich gibt es kein Problem mit dem Flieger. Da draußen schneit es.«

Moritz band sich die Krawatte um, damit das Ding auf dem Heimweg nicht knitterte. Er konnte nicht umhin, Carolas Telefonat mit anzuhören, denn er wollte das Zimmer nicht verlassen, ohne sich von ihr zu verabschieden. Ein Blick hinaus: Tatsächlich wirbelten Schneeflocken im Wind, aber nichts davon blieb liegen.

»Im Flughafenhotel, natürlich allein, was meinst du denn?«

In seiner Hosentasche entdeckte Moritz die Schlüsselkarte für sein Zimmer, das er nicht einmal betreten hatte.

»Tu nicht so, als hättest du mich vermisst! Meinst du, ich weiß nicht, wo du dich rumtreibst, wenn ich in Berlin bin?«

Ohne weitere Worte klappte Carola das Handy zusammen. Sie wandte sich Moritz zu, atmete tief durch und zeigte ein bitteres Lächeln.

»Mein Mann.«

Hektisch wühlte sie in ihrer Handtasche und warf Tabletten ein, ohne etwas nachzutrinken.

»Ole bescheißt mich. Das geht schon seit einem halben Jahr so.«

Moritz kommentierte das nicht. Ein wenig kam er sich vor wie das Mittel ihrer Rache.

»Ich brech dann mal auf«, sagte er.

Carola machte einen Schritt auf ihn zu, drückte ihre Brüste gegen sein Sakko und streichelte seine unrasierte Wange.

»Was ist?«, fragte sie, eine Augenbraue hebend. »Machst du’s?«

14.

Er wählte die ›wichtige Nummer‹, wie er sie nannte. Vor Aufregung vertippte er sich zunächst.

»Ja?«, meldete sich die Stimme am anderen Ende. Am Telefon nannte Michael Winner seinen Namen nie. »Ja, hallo?«

»Ich bin’s«, antwortete er. Eine ganze schlaflose Nacht lang hatte er sich seine Worte zurechtgelegt, doch plötzlich war er sich ihrer nicht mehr sicher.

»Von wo aus rufst du an?«

»Keine Angst, Prepaidhandy.«

»Und was gibt’s?«

»Unsere alte Sache …«

»Red schon. Du stiehlst meine Zeit.«

»Noureddine. Noureddine Diouri.«

»Keine Namen am Telefon! Hast du das vergessen?«

»Nein, aber …«

»Was willst du?«

»Die Polizei hat die Ermittlungen wieder aufgenommen.«

»Na und?«

»Es soll einen Zeugen geben.«

»Wer sagt das?«

Keinen Namen, überlegte er fieberhaft. »Sein … sein kleiner Bruder.«

»Der Scheißer hat doch keine Ahnung.«

»Er nicht, aber wenn es tatsächlich …«

»Was weißt du darüber?«

»Nichts.« Er nahm all seinen Mut zusammen. »Außer dass ich ein ziemliches Risiko trage.«

»Was soll das heißen?«

»Wir … wir müssen reden.«

»Nicht am Telefon!«

Die Verbindung war tot. Michael Winner hatte aufgelegt.

Aber es gab keinen Zweifel – Winner würde sich bald bei ihm melden.

Teil II

Die Bombe

Mittwoch, 11. März, Düsseldorfer Morgenpost, Seite eins:

Ott-Petersen verlässt CDU – Freiheitliche im Bundestag vertreten
Die Bundestagsabgeordnete Carola Ott-Petersen erklärte gestern ihren Austritt aus der CDU und wechselt zur rechtspopulistischen Bürgerbewegung Pro Freiheit. Zur Begründung warf die 42-jährige Kölnerin ihrer bisherigen Partei vor, wegen eines falschen Verständnisses von Religionsfreiheit muslimischen Fanatikern, die das Grundgesetz aushebeln wollten, den Boden zu bereiten.
In ihrer Heimatstadt zählt Ott-Petersen zu den Gegnern eines geplanten Moschee-Neubaus. Überregional bekannt wurde die Politikerin durch Illustrierten-Fotos, auf denen sie als Rockerbraut posierte. Im Bundestag gilt sie als Hinterbänklerin, ihr Mandat will sie behalten. Damit verfügen die Freiheitlichen über ihren ersten Sitz im deutschen Parlament.

Donnerstag, 12. März, Kölner Kurier, Landespolitik:

Carola Ott-Petersen soll Freiheitliche zur Mitte führen
Weichenstellung bei der Bürgerbewegung Pro Freiheit: Das Präsidium der Protestpartei nominierte überraschend die Kölner Bundestagsabgeordnete Carola Ott-Petersen zur neuen Bundesvorsitzenden. Zugleich soll sie die Partei als Spitzenkandidatin in den NRW-Wahlkampf führen. Die neue Führung stehe für einen Kurswechsel der Freiheitlichen, die sich von »Spinnern und Fremdenhassern« abgrenzen und sich als »ehrliche Stimme« in der Parteienlandschaft etablieren wollen, so ein Sprecher gestern in Düsseldorf. Die endgültige Entscheidung fällt ein Sonderparteitag am kommenden Wochenende. Florian Sommer, bisheriger Chef der Splitterpartei und ehemaliger Aktivist der rechtsradikalen Republikaner, war für eine Stellungnahme nicht zu erreichen.

Freitag, 13. März, Blitz, Aufmacher:

Schöne Carola: Freiheit für muslimische Mädchen
»Es darf nicht sein, dass fanatische Väter ihre Töchter in die Burka zwingen«, erklärt Carola Ott-Petersen, 42, und fordert striktes Kopftuchverbot für Schülerinnen. Auch im Strafrecht sieht die Kölner Bundestagsabgeordnete große Defizite: »Siebzig Prozent aller Mehrfach- und Intensivtäter in Deutschland sind orientalisch-muslimischer Herkunft. Warum weisen wir sie nicht endlich aus? Die etablierten Parteien sind viel zu defensiv.«
Nach der NRW-Wahl im Juni will die attraktive Harley-Fahrerin im Landtag gründlich aufräumen. »Filz und Korruption regieren dieses Land. Ich war achtzehn Jahre in der CDU und weiß, wovon ich rede.« Um deutliche Worte ist die künftige Vorsitzende der Freiheitlichen nicht verlegen: »Ich habe schon in meiner Jugend gegen jede Form von Ungerechtigkeit rebelliert.«

15.

Moritz Lemke verließ die Autobahn über die Ausfahrt Bilk und ordnete sich vor der Ampel am Düsseldorfer Südring in eine der Linksabbiegerspuren ein. Er hasste die Vorstellung, in den zwölf Wochen bis zur Wahl täglich in diese Stadt fahren zu müssen. Seinen Einwand, dass ein Parteibüro in Köln praktischer sei, da auch die Vorsitzende aus der Domstadt komme, hatte Bucerius mit dem Hinweis auf den Landtag abgebügelt.

Scheißdüsseldorf – das Meer blühender Narzissen links und rechts der Straße konnte an seinem Urteil nichts ändern.

Freitagmorgen, acht Uhr, Nachrichten im Autoradio: Gleich die erste Meldung betraf seinen neuen Job.

Ministerpräsident Fahrenhorst, CDU, schließt kategorisch aus, nach der Landtagswahl mit der Bürgerbewegung Pro Freiheit ein Bündnis einzugehen oder sich mit deren Stimmen wählen zu lassen. Sein Ziel sei eine eigene Mehrheit oder die Fortsetzung der schwarz-gelben Koalition. Er sei zuversichtlich, so Fahrenhorst, dass die Wähler in Nordrhein-Westfalen der rechtspopulistischen Propaganda der sogenannten Freiheitlichen eine klare Abfuhr erteilen werden.

Kursstürze an den asiatischen Börsen, Bomben in Bagdad, Raketenangriffe auf Israel. Die letzte Meldung kam aus Berlin, wo Muslime gegen eine Ausstellung religionskritischer Plakate protestierten. Eines davon nannte die Kaaba, das berühmte Pilgerziel in Mekka, dummer Stein. Man befürchte einen neuen Karikaturenstreit, so der Nachrichtensprecher. Moritz nahm sich vor, mehr darüber in Erfahrung zu bringen.

Offenbar fand in der Landeshauptstadt eine Messe statt. Der Verkehr quälte sich über die Völklinger Straße ins Zentrum. Moritz unterquerte das Stadttor, den transparent wirkenden Glasquader, in dessen oberen Stockwerken Ministerpräsident Fahrenhorst und seine Staatskanzlei residierten.

Wenn die Freiheitlichen im Juni die Fünfprozenthürde überspringen würden, wären sie fast automatisch in der Regierung, überlegte Moritz, denn ihre Stimmen würden vor allem zulasten der jetzigen Koalitionsparteien gehen.

Moritz linste hinauf zum schicken Glaspalast. Falls Fahrenhorst eine neue Mehrheit brauchte, würde er seine heutige Absage an jede Zusammenarbeit mit den Freiheitlichen schnell revidieren. Oder über seine Weigerung stolpern – Moritz gönnte ihm den Gewissenskonflikt.

Carolas gut besuchte Pressekonferenz in dieser Woche, ihr souveräner Auftritt, den er mit ihr einstudiert hatte, sowie die beachtliche Medienresonanz auf ihren Parteiwechsel hatten ihn mit guter Laune infiziert. Moritz fand Gefallen an dem Gedanken, die politische Landschaft durcheinanderzuwirbeln und die herrschende Funktionärskaste zu ärgern. Morgen der nächste Schritt: der Parteitag der Freiheitlichen und die Wahl Carolas zur neuen Vorsitzenden.

An ihrer Rede hatte Moritz sorgfältig gefeilt. Es war ein Kraftakt, den Kursschwenk von Rechtsaußen zur Mitte glaubhaft zu vermitteln. Dass einige der alten Gründungsmitglieder Verrat witterten und ausgetreten waren, war der Sache dienlich. Moritz beackerte die Medien, schulte Funktionsträger der Partei, erfand Tag für Tag Neuigkeiten, die ein positives Licht auf die Freiheitlichen werfen sollten.

Moritz lobte sich selbst für den Kunstgriff, das islamfeindliche Image ins Positive zu wenden, indem er die Emanzipation der muslimischen Migranten von überkommenen Traditionen propagierte, insbesondere die Befreiung der Frauen. Zudem rückte er den Kampf gegen Kungelei und Korruption in den Vordergrund, was auch Carola am Herzen lag: Dorn im Filz der etablierten Parteien, ehrliche Stimme.

Er und die designierte Vorsitzende, ein gutes Team – in jeder Hinsicht.

Im Tunnel wechselte Moritz auf die rechte Spur und nahm die Ausfahrt. Vor dem Innenministerium, einem Kasten aus Aluminium und Glas, gelangte er zurück ans Tageslicht. Sofort musste er an Pressesprecher Weber denken, den Herrn über den PR-Etat des Hauses: Beträge bis zehntausend Euro kann ich ohne Rücksprache …

Moritz spekulierte: Wenn die Freiheitlichen der FDP genügend Stimmen abgruben, würde die Landtagswahl das Ende Andermatts als Minister bedeuten und damit auch das Aus für Weber. Womöglich ließen sich im Nachhinein Belege für dessen Machenschaften finden – der Gedanke daran beflügelte Moritz noch mehr.

Er lenkte seinen Mondeo in die Tiefgarage des neuen Hochhauses an der Graf-Adolf-Straße. Die Bucerius KG hatte den eleganten Turm vor drei Jahren errichtet und noch nicht komplett vermietet. Die Büros der Bürgerbewegung Pro Freiheit – die Freiheitlichen lagen im vierten Stock, gemeinsam mit der Bucerius-Beteiligungsgesellschaft, der Bucerius Immobilien GmbH, der Edwin-A.-Bucerius-Stiftung, der parteinahen Arbeitsgruppe Mittelstand Pro Freiheit und dem Verein Jugend Pro Freiheit.

Moritz trat aus dem Aufzug und fand sich inmitten eines staubigen Chaos aus Umzugskisten und Möbelteilen. Handwerker montierten mit ratternden Drehschraubern einen Empfangstresen aus lackierten Spanplatten. Moritz stieg über Kabel, betrat den Flur und grüßte Heike, die Sekretärin.

Sie reichte ihm eine Liste mit Interviewanfragen. Moritz überflog die Namen. Alle Achtung: Die Redaktion der Anne-Will-Show wünschte sich Carola als Talkgast für übermorgen – besser konnte es gar nicht laufen.

Beschwingt ging Moritz in sein Büro, warf seinen Trenchcoat über einen Karton, zog die Schutzfolie vom Polster eines nagelneuen Stuhls und nahm Platz.

Sein neues Reich. Er testete Telefon und Internetleitung: Alles war angeschlossen und funktionierte sogar. Die Bucerius-Leute hatten ganze Arbeit geleistet.

Simon Gräfe trat ein und legte ihm einen Stapel dünner Schnellhefter auf den Tisch. Gräfe galt als kaufmännisches Wunderkind und Bucerius’ rechte Hand in der Duisburger Firmenzentrale. Auch ihn würde der Parteitag am Samstag wählen – zum neuen Bundesgeschäftsführer. Nebenher leitete der Mann die parteinahen Vereine, die zum Teil erst auf dem Papier existierten.

»Könnten Sie bitte mal einen Blick darauf werfen?«, fragte Gräfe.

»Was ist das?«

»Bewerbungen für unser Wahlkampfteam. Mehr als die durchschnittlichen Praktikantenvergütungen müssen wir diesen Uni-Absolventen nicht bezahlen, also sollten wir uns fünf oder sechs davon leisten können.«

Moritz blätterte die Lebensläufe durch: frisch diplomierte Politikwissenschaftler und zu allem bereite Vertreter der ImM-Generation – Irgendwas mit Medien.

Bislang bestand das Team nur aus Hartz-IV-Empfängern, die von der Straße weg angeheuert worden waren, in ausgewählten Städten Flugblätter verteilten und mit Spendenbüchsen klapperten. Einem war Moritz neulich begegnet. Die armen Schweine arbeiteten auf Provisionsbasis. Die Hälfte ihrer Einnahmen durften sie behalten. Laut Gräfe erwirtschaftete dieses Straßenheer einen Großteil des Wahlkampfetats, den Rest schossen Bucerius und weitere Spender zu.

Der designierte Bundesgeschäftsführer verschwand, einen deutlichen Geruch nach Knoblauch und Zigarren hinterlassend. Moritz schob die Akten beiseite. Die Medienarbeit hatte Vorrang.

Er sagte der Anne-Will-Redaktion zu und bat um ein Fax mit inhaltlichen Angaben zur geplanten Sendung, damit er Carola entsprechend vorbereiten konnte.

Die Zeitungsanfragen beantwortete Moritz der Reihe nach. Eine heikle Aufgabe, denn er musste die Kollegen hinhalten. Er hatte nämlich mit Alex Vogel, dem Chefredakteur des Blitz, eine Exklusiv-Vereinbarung getroffen, die noch bis zur morgigen Kürung der Parteivorsitzenden galt. Seit Wochenbeginn rief Vogel jeden Nachmittag persönlich an und erhielt Moritz’ Kommentar zum aktuellen Geschehen. Daraus bastelte der Blitz-Chef euphorische Meldungen über die wahlweise »attraktive«, »entschlossene« oder »mutige« Carola. Der Preis dafür war, dass Moritz die Parteichefin in spe bis zu ihrer Inthronisierung vor den übrigen Gazetten abschirmte.

Vogel war den Ideen der Freiheitlichen gegenüber aufgeschlossen. Solange ihm seine Verlagsleitung nicht dazwischenfunkte, war er gewillt, der neu formierten Partei publizistischen Rückenwind zu geben.

Mit dem Boulevardblatt auf seiner Seite rechnete Moritz mit einer glatten Verdopplung der Wählerstimmen. Dass die anderen Zeitungen aus Trotz umso härter auf die Freiheitlichen einhacken würden, musste er riskieren.

Er arbeitete die Liste ab, hörte sich Beschimpfungen enttäuschter Redakteure an und vertröstete sie auf die Pressekonferenz, die er für Samstagabend plante.

Danach hatte er einen Moment Zeit, um Erkundigungen über die umstrittene Ausstellung in Berlin einzuziehen, und erfuhr, dass der Kunstverein Tiergarten eine dänische Künstlergruppe namens Surrend in seine Galerie an der Turmstraße eingeladen hatte. Der Laden wurde vom Bezirksamt finanziert und war bislang nur von lokaler Bedeutung gewesen. Die jetzt gezeigten Poster machten sich über religiösen Fanatismus jeglicher Art lustig, auch über den von Christen.

Schon wieder die Dänen, dachte Moritz.

Als er einen Vertreter des Kunstvereins an der Strippe hatte, erfuhr Moritz, dass die Ausstellung gerade geschlossen wurde, weil vor der Galerie ein Tumult tobte: Wütende Türkenkids drohten mit Steinwürfen, falls das Poster, das ihr Heiligtum als dummen Stein titulierte, nicht abgehängt würde.

Der Typ vom Kunstverein ließ durchblicken, dass er nicht so schnell nachgegeben hätte, wenn nicht das Bezirksamt Druck ausgeübt hätte.

Moritz fragte auch dort nach. Die Dame vom Amt sprach von gebotener Rücksichtnahme auf religiöse Gefühle und tadelte die Unsensibilität der Ausstellungsmacher.

Das darf doch nicht wahr sein, dachte Moritz. Die Rede des Schriftstellers Rolfes hallte in seinem Kopf nach: Wer sind wir denn, dass wir uns überlegen müssten, ob unser Tun und Handeln den muslimischen Fanatikern gefällt?

Moritz beschloss, den Zoff um das Poster zum Skandal aufzublasen, und formulierte die ersten Sätze einer Presseerklärung der Partei.

Das Telefon klingelte und Heike verband Moritz mit einer weiteren Zeitungsredaktion.

»Moritz Lemke, was kann ich für Sie tun?«

»Lemmi, du?«, staunte sein Exkollege Andreas Wilke vom Kölner Kurier.

Obwohl Moritz gedacht hatte, mit sich im Reinen zu sein, waren seine Zweifel wieder da, so heftig, dass ihm fast schwindelte.

Wilke wiederholte: »Du arbeitest für die Freiheitlichen?«

»Auf freier Basis und nur bis zur Landtagswahl«, antwortete Moritz und versuchte, ruhig und gelassen zu klingen.

»Ausgerechnet unser Lemmi macht PR für Rechtsradikale?«

»Die Freiheitlichen sind nicht rechtsradikal. Die Partei hat sich gewandelt. Außerdem muss endlich mal der Filz in NRW aufgemischt werden. Das siehst du doch auch so.«

»Red keinen Scheiß, Moritz!«

»Die Etablierten haben längst die Bodenhaftung verloren. Die Politbonzen brauchen einen Dämpfer. Ein Erfolg der Freiheitlichen wäre auch ein Erfolg der Demokratie.«

»Dein Wahlkampfgeschwätz glaubst du doch selbst nicht. Eure Basis besteht aus rechten Chaoten, die genauso gut bei der NPD aufgehoben wären. Schau dir bloß mal die Internetseiten an.«

Moritz hatte bislang keine Zeit gefunden, sich darum zu kümmern. Noch ein Punkt auf seiner To-do-Liste.

»Und eure neue Vorsitzende ist vom gleichen Kaliber. Das Motorradschätzchen ist publicitygeil bis zum Gehtnichtmehr und im Herzen tiefbraun.«

»Du kennst sie nicht wirklich.«

»Aber du, Moritz, was? Komm, hör auf, gib mir lieber einen Termin mit ihr.«

»Ach, mit dem tiefbraunen Schätzchen?«

»Mein Chef will ein Interview im Blatt sehen. Hagedorn besteht darauf. Ich brauche deine Parteivorsitzende noch heute. Aber erwarte von mir keine blinde Lobhudelei wie im Blitz.«

»Versuch’s mal in Berlin.«

»Hab ich schon. Dort heißt es, sie sei nicht zu erreichen.«

»Ich kann dir leider erst behilflich sein, wenn Frau Ott-Petersen zur Parteivorsitzenden gewählt worden ist. Also frühestens …«

Wilke unterbrach ihn: »So lange kann ich nicht warten. Du kennst doch Hagedorn. Der orientiert sich am Blitz und mit dem redet sie ja wohl jeden Tag.«

»Andreas …«

»Du hast sie doch nicht etwa exklusiv an den Blitz verkauft?«

»Reg dich nicht auf. Sie spricht derzeit mit keinem Blatt.«

»Und was ist mit dem heutigen Aufmacher in diesem Lügenblatt? Moritz Lemke ist ein verdammter Freiheitlicher geworden und kungelt mit der Verdummungspresse. Das hätte ich dir zuallerletzt zugetraut! Jetzt verstehe ich, warum sich deine Ex von dir getrennt hat.«

Moritz atmete tief durch. »Petra weiß nichts davon. Außerdem läuft mein Vertrag nur bis Juni.«

»Was willst du damit sagen?«

»Halt meinen Namen raus, wenn du über Pro Freiheit schreibst.«

»Du willst mit deinem Brötchengeber nicht in Verbindung gebracht werden? Warum machst du es dann? Vergolden dir die Freiheitlichen den Hintern? Kannst du überhaupt noch in den Spiegel schauen?«

Moritz legte auf und saß wie gelähmt in seinem fabrikneuen Sessel.

Ja, er machte den Job wegen des Geldes. Aber nicht nur.

Zum ersten Mal im Leben habe ich Einfluss, sagte sich Moritz. Zumindest ein bisschen.

16.

Rafi war aufgeregt, als transportiere er die Bombe bereits im Kofferraum. Mit Bruder Said auf dem Beifahrersitz gondelte er durch die Stadt. Sie hielten Ausschau nach einem Ziel, das die Kriterien erfüllte.

Es regnete heftig, die Scheibenwischer arbeiteten im zweiten Gang. Vor der neuen Fußballarena hielt Rafi an und kratzte seine Narbe. »Was meinst du?«, fragte er und ärgerte sich über das Zittern in seiner Stimme.

Ein Polizeiwagen fuhr vorbei.

Cool bleiben, sagte sich Rafi und rieb mit dem Ärmel über das beschlagene Seitenfenster. Das Stadion war eine gute Idee, fand er. »Bis zu zwanzigtausend Menschen bei Heimspielen.«

»Zwanzig?«, zweifelte Said. »Fortuna spielt dritte Liga, Bruder. Vergiss es.«

»Dann eben zehntausend, was weiß ich? Ist doch auch nicht schlecht. Wo sonst erwischst du so viele?«

»Mit einem Koffer voller Sprengstoff kommen wir da nicht rein.«

»Und wenn wir die Bombe vor der Arena zünden? Die Leute kommen von den Parkplätzen und stauen sich drüben an den Kassen.«

»Zehntausend?«

»Nein, aber Hunderte. Und sobald die Sanitäter anrücken, zünden wir die zweite Bombe, inschallah.«

»Zwei Bomben?«

»Oder drei, warum nicht?«

»Ich weiß nicht. Fußball ist nicht gegen den Koran.«

»Mann, Said, ich dachte, es sollten einfach möglichst viele Ungläubige draufgehen!«

»Ich kenne auch Brüder, die zur Fortuna gehen.«

»Echte Brüder, ohne Scheiß?«

»Klar, Mann.«

Rafi sah ein, dass er Said für seinen Vorschlag nicht begeistern konnte. Er legte den Gang ein und fuhr weiter, das Rheinufer entlang nach Süden, zurück Richtung Innenstadt.

»Weißt du, was gegen den Koran ist?«, fragte Said nach einer Weile.

»Sag schon.«

»Karneval.«

»Der war im letzten Monat. Willst du noch ein Jahr lang warten?«

»Und wie wär’s mit der Kirmes? Tausende auf einem Fleck. Lauter besoffene Schweinefresser.«

»Kirmes ist erst im Juli. Was ist los mit dir, Said? Willst du die Aktion hinauszögern, oder was?«

»Nicht so laut, Bruder. Ich hab eine schwere Nachtschicht hinter mir und bin müde.«

Eine Weile sagte keiner etwas.

Dann beteuerte Said: »Ich will die Sache nicht verzögern, Ehrenwort.« Er senkte die Stimme und neigte sich Rafis Ohr zu, als gäbe es jemanden, der mithören konnte. »Ich hab Peroxid gekauft.«

»Wasserstoffperoxid? In echt?«

»Klar, Bruder.«

»Wie viel?«

»Noch nicht genug. Du kannst nicht mehrere Kilo auf einen Schlag kaufen, ohne dich verdächtig zu machen. Denk dran, was Yassin gesagt hat. Der Staat hat seine Spitzel überall.«

»Du willst den Sprengstoff selbst herstellen?«

»Ganz easy, Bruder, inschallah. Du nimmst Peroxid, Aceton und etwas starke Säure. Die Brüder in London haben das auch so gemacht.«

»Hab ich gelesen. Und schon beim Trocknen explodiert das Zeug, sobald ein Sonnenstrahl darauf fällt oder wenn du aus Versehen gegen den Tisch stößt. Es kann sogar ganz von allein hochgehen, Mann.«

»Hast du etwa Schiss davor, im Dschihad als Märtyrer zu sterben?«

»Nein«, antwortete Rafi. »Natürlich nicht.«

»Also ich hab keine Angst.«

»Ich auch nicht, Said. Hab ich gerade Nein gesagt oder nicht?«

»Bleib cool, Bruder. Du hast keinen Schiss und ich will nichts verzögern. Sind wir uns einig?«

Sie fuhren an einer Kirche vorbei.

Rafi deutete aus dem Fenster. »Hier erwischen wir garantiert keine Brüder.«

Said fragte: »Wie sollen wir es sonst machen, wenn nicht mit Eigenbau?«

»Wenn du hochgehst, ohne Ungläubige mitzunehmen, bist du kein Märtyrer, sondern nur ein verdammter Loser, Mann.«

»Vielleicht weiß Yassin einen Weg.«

Rafi rieb die Linke und gab etwas mehr Gas. »Ich könnte eine Bombe kaufen, inschallah.«

»Was sagst du da?«

»Profisprengstoff, der nur hochgeht, wenn du es willst, verstehst du?«

»Woher willst du das Zeug kriegen?«

»Kontakte.«

»Aus deiner Zeit mit Noureddine?«

Rafi ging nicht weiter darauf ein. Natürlich meinte er die Kurden und ihre PKK. Und falls die ihm nichts gaben, konnte er es bei den Russen probieren, die jetzt das Drogengeschäft beherrschten.

Said fragte: »Ist das nicht riskant?«

Der Regenschauer fand ein Ende, die Sonne brach durch die Wolken und ließ den nassen Asphalt leuchten. Entlang der Straße bemerkte Rafi Plakate, die eine aufreizend leicht gekleidete Frau zeigten – die Schlampe warb für eine Fotoausstellung in einem der vielen Museen, die es hier gab. Unwillkürlich fiel ihm Tasnim ein. Er sah genauer hin. Unglaublich, wie verdorben dieses Land war: Bilder von Nutten in aller Öffentlichkeit. Hier regierte zweifellos der Teufel.

Aber ein Museum wäre kein gutes Ziel, überlegte Rafi. Zu wenige Besucher.

»Kino«, sagte Said unvermittelt.

Rafi blickte ihn fragend an.

Said spann seinen Gedanken weiter: »Zum Beispiel das Ufa am Bahnhof oder das UCI im Hafen, inschallah.«

Vor ihnen tat sich die Tunneleinfahrt auf. Rafi schaltete das Licht ein. Er überlegte und kam zu dem Ergebnis, dass ihm der Gedanke ebenfalls gefiel.

»Saal eins im UCI ist der größte in der ganzen Stadt«, sagte Said. »Samstagabend um halb neun ist der knallvoll.«

»Da laufen amerikanische Filme«, ergänzte Rafi.

»Denkst du, wir kommen mit einem Koffer rein?«

»Wir verteilen den Sprengstoff auf zwei Rucksäcke oder so und verstecken das Zeug unter dem Sitz.«

»Mit Bruder Yassin sind wir zu dritt. Drei Bomben in drei Sälen, die gleichzeitig hochgehen.«

Rafi hob die Hand und Said klatschte ihn ab.

»Amerikanische Filme sind auf jeden Fall gegen den Koran«, stellte Rafi fest. »Und wenn Allah es will, bleiben wir nicht im Saal, sondern fahren zum Flughafen und tauchen unter.«

»Afghanistan?«

»Ich dachte an mein altes Dorf im Rif-Gebirge. Das weckt keinen Verdacht bei den Behörden. Und wenn sie uns nicht aufspüren, kommen wir zurück, inschallah, und schlagen wieder zu. Zack-wumm, verstehst du?«

Sie lachten.

Rafi nahm die Ausfahrt Landtag/Hafen, bog an der Ampel rechts ab und folgte der Vergnügungsmeile entlang des sogenannten Medienhafens.

Am Ende der Straße erhob sich der gläserne Kinokomplex. Obwohl es erst Mittag war und noch keine Vorstellung lief, standen drei Schlampen vor der Drehtür und rauchten. Eine vierte kam heraus, vermutlich hatte sie Karten besorgt. Trotz des nasskalten Wetters war ihr Bauch zwischen Jeans und Pulli eine Handbreit nackt.

Rafi musste wieder an Tasnim denken und an seine eigene Schwester, Musliminnen auf dem Weg ins Verderben. Dann rief er sich die Bilder vom Heiligen Krieg im Irak ins Gedächtnis, die er im Internet gesehen hatte. Sprengfallen, Autobomben, die Heldentaten der Märtyrer. Er spürte eine seltsame Erregung.

Er sah zur gewölbten Glasfassade hoch und stellte sich die Detonation in Zeitlupe vor. Wie in einem Actionfilm, made in USA: Die Druckwelle lässt sämtliche Scheiben in Milliarden kleiner Splitter zerbersten, die im Licht glitzern und auf den Asphalt regnen.

Schnitt, Innenaufnahme, immer noch Slow Motion: Hunderte von Menschen, Schock in ihren Gesichtern, platzende Haut – Gewebeklumpen und Körperteile stieben empor wie ein Schwarm Stare, in dessen Baum man schießt.

Und Blut, Blut, Blut, das auf die Kinoleinwand spritzt, bis sie völlig davon bedeckt ist.

»Genial«, sagte Rafi.

Doch Said wirkte auf einmal betrübt.

»Was ist los, Bruder?«, fragte Rafi.

»Wir haben nicht das Geld für Profisprengstoff.«

»Lass das mal meine Sorge sein.«

17.

Moritz ging nach vorn ins Sekretariat. Heike war bislang als Einzige mit einer Kaffeemaschine ausgestattet. Er goss sich einen Becher voll und warf einen Euro in die Dose, die als Kasse diente.

Die Sekretärin sagte: »Großes Lob soll ich Ihnen ausrichten. Frau Ott findet die Berichterstattung im Blitz genial. Sie ist vor einer Stunde in Berlin-Tegel gestartet und müsste bald da sein.«

Moritz nippte vom Kaffee und verbrannte sich den Gaumen.

Das Telefon klingelte. Heike reichte den Hörer weiter. Es war die Redaktion der Anne-Will-Talkshow. Eine junge Frau war dran und sagte den Termin für Sonntag wieder ab.

Moritz ärgerte sich. Die Talkrunde wäre die perfekte Plattform für die Freiheitlichen gewesen. Im Faxgerät lag noch die schriftliche Bestätigung der Einladung. Moritz angelte danach und las: Zersplitterung der Parteienlandschaft – Gefahr für die Demokratie?

»Haben Sie das Konzept der Sendung geändert?«

»Nein, eigentlich nicht«, antwortete die Anruferin. Eine Redaktionsassistentin oder Praktikantin, vermutete Moritz. Jemand, den der Chef vom Dienst vorschickte, wenn die Aufgabe unangenehm und nicht so wichtig erschien.

»Was ist dann der Grund?«

Die Praktikantin druckste herum. »Wir dachten, äh …«

Moritz überflog die Namen der übrigen Gäste, namhafte Vertreter der etablierten Parteien sowie der Linken. Carola wäre die einzige Frau gewesen und hätte garantiert eine gute Figur gemacht.

Ein Schuss ins Blaue: »Hat etwa der FDP-Vorsitzende gedroht, die Sendung zu boykottieren, falls Carola Ott teilnimmt?«

»Äh …«

»Das wäre nicht das erste Mal. Sie können es mir verraten. Es bleibt unter uns.«

Moritz griff über den Telefonkasten und drückte die Lautsprechertaste, damit er Heike als Zeugin hatte und sie mitstenografieren konnte.

Stille am anderen Ende.

»Also hat dieser Schnösel Ihrer Redaktion die Hölle heißgemacht?«

»Nicht nur. Auch der CDU-Fraktionschef. Und der Grünen-Sprecher. Eigentlich alle außer dem Typen von den Linken.«

»Vermutlich haben sie sich abgesprochen. Und dann ist Ihre Chefin eingeknickt. Bestellen Sie ihr schöne Grüße. Mit Rückgrat kommt man besser durchs Leben.«

»Es lag nicht an Frau Will.«

»Sondern?«

»Der ARD-Programmdirektor …«, begann das Mädel und stockte.

»Danke für die Info.«

»Sie sagen es wirklich keinem weiter?«

»Wenn Sie einen neuen Job brauchen, junge Frau, dann melden Sie sich bei den Freiheitlichen. Wir suchen pfiffige Leute für unser Wahlkampfteam.«

Moritz schaltete den Lautsprecher aus, legte auf und zeigte Heike den erhobenen Daumen.

Er hatte ein Thema für die morgige Ausgabe des Blitz gefunden, mit dem es die Freiheitlichen erneut auf den Titel schaffen würden: das Kartell der Filzokraten – wie machtgeile Funktionäre und folgsame Medienmanager missliebige Meinungen mobbten. Und wie die ›couragierte Carola‹ dagegen ankämpfte, um der schweigenden Mehrheit im Lande Gehör zu verschaffen.

Durch die geöffnete Tür bemerkte Moritz, dass die designierte Vorsitzende eintraf. Sie grüßte im Vorbeigehen und ging nach hinten in ihr Büro. Arne, der junge Fahrer, den Bucerius ebenfalls den Freiheitlichen überlassen hatte, folgte mit zwei Rollkoffern.

Als der Fahrer gegangen war, schnappte sich Moritz seine Sony-Amateurkamera und schlenderte zu Carola hinüber. Er klappte das Display auf und filmte, wie sie über Briefen saß, die Gräfe ihr zum Unterschreiben hingelegt hatte.

Carola wehrte ab. Sie wirkte müde. Zwei steile Falten auf der Stirn – als missfalle ihr, was sie da las.

Moritz schwenkte über einen üppigen Rosenstrauß und weiter zum Freiheitlichen-Plakat an der Wand. Dann schaltete er das kleine Gerät aus, ließ sich auf dem zweiten Stuhl nieder, der noch in der Schutzfolie steckte, und griff nach dem Kärtchen, das zwischen den Blumen lag: ein Willkommensgruß von Edwin A. Bucerius, dem Baulöwen und Parteimäzen.

Carola schluckte eine Tablette, schraubte eine Wasserflasche auf und nahm einen Schluck. »Kopfschmerzen«, sagte sie.

»Wie war’s in der Hauptstadt?«

»Ein Spießrutenlauf. ›Judas‹ war noch die harmloseste Beschimpfung. Müller-Winterberg spuckte vor mir aus. Von Krosigk warf mir einen angebissenen Apfel an den Kopf. Ich war so fertig, dass ich jedes Mal, wenn ich einen Raum verließ, zuerst durch das Schlüsselloch geprüft habe, ob draußen ein CDU-Kollege vorbeiging.«

»Bereust du deine Entscheidung?«

»Weniger denn je.«

»Für die Wähler bist du eine Heldin. Die Jeanne d’Arc des Politikbetriebs.«

»Du meinst, man wird mich verbrennen?« Immerhin zeigte sie nun ein Lächeln.

Moritz fragte: »Wollen wir die Parteitagsrede noch einmal durchgehen?«

»Nicht nötig. Sie ist perfekt, wie du sie formuliert hast.«

»Die Medien rennen uns die Bude ein.«

»Wird das Fernsehen kommen?«

»Natürlich.« Moritz hob seine kleine Kamera hoch.

Carola lachte. Dann sagte sie: »Allenfalls könnten wir einige Stellen etwas schärfer formulieren. Schau dir mal den Koran an. Ein im Grunde faschistoides Machwerk, aufgeschrieben für ein Wüstenvolk, das davon lebte, anderen die Köpfe einzuschlagen.«

»Du übertreibst«, widersprach Moritz. »Solche Stellen findest du in der Bibel auch.«

»Nicht im Neuen Testament.«

»Trotzdem, wir sollten vorsichtig sein, Carola.«

Sie verzog das Gesicht. »Angst vor den Islamisten, Moritz?«

»Nein. Aber wir dürfen nicht denen in die Hände spielen, die uns als rechtsradikale Muslimhasser und Ausländerfeinde darstellen wollen.«

Carola neckte ihn: »Angst vor dem Mainstream der Gutmenschen. Einknicken gegenüber der Political Correctness.«

Für einen Moment musste Moritz an das Urteil seines Exkollegen Wilke denken: Publicitygeil bis zum Gehtnichtmehr und im Herzen tiefbraun.

»Wir müssen nicht alle Tabus auf einmal sprengen«, sagte er. »Nicht gleich zu Beginn.«

»Wie du meinst. Du bist das Kommunikationsgenie.«

Sie klang nicht überzeugt. Moritz beugte sich zu ihr und senkte die Stimme. »Treffen wir uns heute Abend?«

Die Parteichefin in spe schüttelte den Kopf. »Heute nicht. Ich bin todmüde. Außerdem habe ich das dumpfe Gefühl, dass mein Mann etwas ahnt.«

18.

Anna Winkler freute sich auf das Wochenende. Jonas, ihr Freund, war von einer Dienstreise zurückgekehrt und sie hatten sich zum Essen verabredet. Die Mordbereitschaft, zu der sie eingeteilt gewesen war, hatte sie mit einem Kollegen getauscht, und so waren keine Störungen zu befürchten.

Das war Annas Plan: ein romantisches Dinner im Restaurant, als wäre nichts gewesen, danach zu ihr oder ihm. Morgen, beim Frühstück, die fällige Aussprache, aber ohne die Nachtragende zu spielen und seine Worte von neulich auf die Goldwaage zu legen. Die Harmonie wiederfinden – warum sollte das nicht möglich sein?

Beim Aufräumen ihres Schreibtisches fiel Anna eine Broschüre in die Hand: Polizei und Moscheevereine – Leitfaden zur Zusammenarbeit.

»Gehst du noch mit ein Bierchen trinken?«, rief Zander durch die offene Verbindungstür.

»Keine Zeit, Padre.«

»Verstehe. Ihr vertragt euch also wieder?«

Anna schlug die Broschüre auf und las: In vielen arabischen Familien empfindet es der Mann als Missachtung seiner Autorität, wenn man zuerst die Frau begrüßt oder eine Frage an sie richtet. Deshalb gilt hier allein der Ehemann als kompetenter Ansprechpartner.

Das darf doch nicht wahr sein, dachte Anna.

»Ich drück euch die Daumen«, ließ ihr Zimmernachbar sich vernehmen.

Anna ignorierte ihn.

Kinder sind im muslimischen Kulturkreis hoch angesehen und mit einem Begriff von ›Ehre‹ verbunden. Daher ist es schon vom Grundsatz her problematisch, Eltern mit einem Fehlverhalten ihrer Kinder zu konfrontieren.

Nebenan spielte ein Handy altmodische Rockmusik. Verzerrte Gitarre, Orgeltöne, hämmerndes Schlagzeug, bis Zander endlich ranging.

Anna blätterte weiter. Anscheinend war bei Muslimen alles problemgeladen. Ein Kind anzusprechen, eine Frau zu berühren, selbst bei einem Unfall.

Bei der Entwicklung interkultureller Kompetenz hat die Po-lizei die Aufgabe, auf Basis ihrer umfassenden sozialen Fertigkeiten auch in Interaktion mit Einwanderer- oder Migrantengruppen stets situationsadäquat zu handeln.

Weltfremdes Soziologenlatein, dachte Anna. Sie warf den Leitfaden in die Schublade und ging zur Tür, um sich von Zander ins Wochenende zu verabschieden.

Der ältere Kollege winkte sie ganz aufgeregt zu sich. Zögernd trat Anna näher.

Zander stand von seinem Drehstuhl auf und hielt sein Handy so, dass sie die Worte des Anrufers aufschnappen konnte. Ein schwacher Geruch nach Zanders Rasierwasser drang in ihre Nase.

»… und deshalb dachte ich, dass ich dir Bescheid geben sollte, Effendi.«

Anna kannte nur einen, der ihren Kollegen so nannte: Hiwa Kaplan, der kurdische Junkie von neulich.

»Gut so«, lobte Zander. »Fünfzehn Kilo, sagst du?«

Anna strengte sich an, die Stimme aus dem Handy zu verstehen.

»Ja, was soll ich ihm antworten?«, fragte Hiwa, die einstige Hoffnung seiner Eltern.

»Verlang erst einmal eine Probe davon, und zwar nicht zu wenig, damit du den Reinheitsgrad analysieren kannst. Schlag ihm vor, dass ihr euch in dem Internetcafé an der Kölner Straße trefft. Du weißt schon. Der Schuppen, den sein Bruder einst als Café für Sportwetten gepachtet hatte.«

Anna überlegte: Bot etwa Abderrafi Diouri Rauschgift an?

»Er wird mir die Probe nur geben wollen, wenn ich ihm Geld zeige.«

»Kein Problem. Das besorgen wir.«

»Und wenn er nicht darauf eingeht?«, krächzte es aus dem Handylautsprecher.

»Du sagtest doch, dass es ihm eilig ist. Also werden wir die Bedingungen diktieren.«

»Aber die Info sollte euch Bullen schon jetzt etwas wert sein. Mein Honorar, verstehst du?«

»Erst müssen wir den Jungen drankriegen, dann bekommst du die Belohnung. Also streng dich an. Und kein Wort zu irgendwem!«

»Ist klar.«

Zander beendete das Gespräch, steckte das Mobiltelefon weg und hob den Daumen.

Anna wusste: Das romantische Wochenende mit ihrem Freund konnte sie knicken.

Der Besprechungsraum des für Drogendelikte zuständigen KK 15 befand sich auf dem gleichen Flur. Sie waren zu viert: Zander, Anna, Mordchefin Ela Bach und Benno Grüter, Leiter der Rauschgiftleute und Zanders früherer Vorgesetzter.

Der Raum war eine Mischung aus Büro, Teeküche und Rumpelkammer. Sechs Telefone auf vier Tischen, die in der Mitte zu einer Insel zusammengeschoben worden waren. An der Wand zwei Computerarbeitsplätze. Zudem gab es eine Mikrowelle, mehrere Kaffeemaschinen sowie eine Spüle und ganz vorn drei große Tafeln, auf denen noch die Lageskizzen des letzten Einsatzes aufgemalt waren.

Zander versuchte, sich den Kollegen gegenüber seine Unruhe nicht anmerken zu lassen. Die ganze Woche über hatte er nebenher nach dem Maulwurf im ehemaligen Rauschgift-Einsatztrupp gefahndet, mit alten Kollegen geredet und in den Akten der Schnüffler vom Inneren Dienst gestöbert, die der Kripochef ihm überlassen hatte.

Die erste Woche war ohne jeden Fortschritt vergangen, doch nun glaubte Zander, einen Lichtstreif am Horizont zu erkennen. Er hielt es für denkbar, dass Rafi die Identität des Maulwurfs kannte. Als rechte Hand seines Bruders Noureddine war der Kleine wahrscheinlich in die Abläufe des Warnsystems eingeweiht gewesen. Und wenn Zander den jungen Marokkaner mit dem angebotenen Heroin schnappte, hätte er das nötige Druckmittel, um ihn zur Aussage zu zwingen – mit jeder Minute, die Zander darüber nachdachte, sah er die Chancen wachsen, heil aus seinem Schlamassel zu kommen.

»Fünfzehn Kilo«, staunte Benno Grüter, ein sportlicher Vierziger mit faltendurchzogener Stirn. Zander hatte sich immer gut mit ihm verstanden, denn Grüter hatte ihm freie Hand gelassen und dem Einsatztrupp den Rücken gestärkt, solange es ging.

»Kommt nicht oft vor, oder?«, fragte Bach.

»Neulich haben die Kollegen fast so viel auf der A2 geschnappt, aber in der Stadt gab’s diese Größenordnung noch nicht. Zumindest nicht, seit ich hier bin. Das wird natürlich auch die OK-Leute interessieren. Wir müssen unseren Inspektionsleiter einschalten. Am besten auch den Kripochef.«

Ela nickte nachdenklich.

»Mach halblang, Benno«, widersprach Zander. »Wir nehmen Diouri bei der Übergabe einer Probe fest, und basta. Das kriegen wir auch ohne großen Klimbim hin!«

»Was sind fünfzehn Kilo wert?«, fragte die KK-11-Chefin dazwischen.

»Dreihundertfünfzigtausend Euro, vielleicht auch mehr.«

Zander sagte: »Das Heroin ist zweitrangig. Wir ermitteln das Tötungsdelikt zum Nachteil des Noureddine Diouri vom August vorletzten Jahres. Wir verdrahten das Lokal, setzen uns an die Nachbartische und greifen zu, wenn Rafi die Probe auspackt. Sobald wir ihn zur Mordsache vernommen haben, kannst du ihn übernehmen, Benno.«

Grüter schüttelte den Kopf. »So läuft das nicht, Padre.«

Zander blickte seine Chefin an, doch sie reagierte nicht.

»Versteh doch«, erklärte Grüter. »Wir brauchen ein Mobiles Einsatzkommando und kommen auch um die Unterstützung durch das Landeskriminalamt nicht herum. Inspektionsleiter Thann wird die Einsatzleitung übernehmen wollen. Selbst wenn es zwei Kilo wären oder nur ein halbes, es geht um eine Rauschgiftsache und das KK 11 kommt erst ins Spiel, wenn wir den Anbieter gefasst haben.«

»Wofür das LKA?«, fragte Anna.

»Wir müssen einen Scheinkäufer einschalten. Einen verdeckten Ermittler, der auf diese Geschäfte spezialisiert ist. Über solche Leute verfügt nur das Landeskriminalamt. Auch wenn Martin sich das anders vorstellt, ist das keine Geschichte, die wir mal rasch zu viert stemmen könnten. Das sollten wir aus dem Scheitern des Rauschgift-Einsatztrupps gelernt haben.«

Zanders Handy spielte seinen Lieblingsrocksong. Er kramte es hervor und nahm das Gespräch an, ohne sich bei den anderen dafür zu entschuldigen. Betont barsch fragte er: »Was gibt’s?«

Hiwa Kaplan. »Rafi hat sich gemeldet«, sagte der Kurde. »Ihm gefällt die Geschichte mit der Probe nicht. Er braucht das Geld so rasch wie möglich und will mindestens ein Kilo verkaufen. Er verlangt dafür dreißigtausend Euro. Wir haben uns für den kommenden Montagabend verabredet. Ich hoffe, das ist okay für dich, Effendi.«

»Warte.« Zander deckte das Handymikrofon ab und informierte die Runde.

Grüter beschied: »Dein Informant soll nicht der Käufer, sondern nur der Mittelsmann sein. Sag ihm, er soll dem Anbieter erzählen, dass er einen zahlungskräftigen Interessenten mitbringen wird. Die dreißigtausend gehen in Ordnung.«

Zander gab die Anweisung an Hiwa weiter und beendete das Gespräch.

»Dass der Anbieter Druck macht, ist ein gutes Zeichen«, sagte der KK-15-Leiter. »Wir brauchen die Anordnung einer Kommunikationsüberwachung, und zeitgleich zur Festnahme müssen wir die Wohnung des Verkäufers durchsuchen. Wer redet mit der Staatsanwaltschaft?«

»Du«, antwortete Ela. »Das ist eine Rauschgiftsache.«

»Rafi lebt bei seinen Eltern«, warf Anna ein. »Der Durchsuchungsbeschluss muss auch für sein Auto gelten und für den väterlichen Fischladen, in dem der Junge arbeitet. Wer weiß, wo Rafi den Stoff gebunkert hat.«

»Okay.« Grüter machte sich Notizen.

Zander sah seine Felle davonschwimmen: »Hiwa ist mein Informant, verstehst du, Benno? Ich muss dabei sein, wenn Rafi Diouri vernommen wird!«

»Mensch, Padre, es gibt kein Privateigentum an Informanten oder Tätern.«

Ela mischte sich ein: »Inspektionsleiter Thann wird sicher einen Platz für dich im Einsatzteam finden, Zander.«

Anna fragte: »Warum ist es ein gutes Zeichen, dass Rafi Druck macht?«

Zander überlegte, ob seine Kollegin die Naive nur spielte, um die Sitzung in ruhigere Bahnen zu lenken.

»Er will viel Geld und er will es rasch«, antwortete Grüter mit gönnerhaftem Lächeln. »Das heißt, er ist bereit, ein höheres Risiko einzugehen als sonst bei solchen Deals üblich.«

»Hoffentlich«, sagte Ela, sah auf die Uhr und erhob sich. »Wir haben drei Tage zur Vorbereitung. Ich rede mit dem Inspektionsleiter. Übernimmst du LKA und MEK, Grüter?«

Der Rauschgiftmann nickte.

»Dann sehen wir uns morgen in der großen Runde, hier um zehn, würde ich sagen. Falls sich etwas ändern sollte, bekommt ihr telefonisch Bescheid. In Ordnung?«

Zander zuckte mit den Schultern. Ihm war die Aussicht auf einen Großeinsatz nicht geheuer. Je mehr Dienststellen und Obermuftis mitmischten, desto leichter schlich sich ein Fehler ein. Oder es sickerte schon wieder etwas zur Gegenseite durch. Rafi durfte nicht entwischen.

Beim Hinausgehen murmelte Anna ihm zu: »Den Samstag hatte ich mir anders vorgestellt.«

»Wenn dein Freund dich liebt«, antwortete Zander, »wird er deinen Beruf respektieren.«

»Verschon mich mit solchen Sprüchen, Padre. Du glaubst doch selbst nicht daran.«

Zander gefiel die Kollegin immer besser.

»Übrigens«, sagte sie, »was ist das für ein bescheuerter Klingelton auf deinem Handy?«

»In-A-Gadda-Da-Vida.«

»Wie bitte?«

»Die Band hieß Iron Butterfly, und als sie ihren größten Hit hatten, warst du noch gar nicht geboren.«

»Ein Steinzeit-Hardrock-Fan. Ich hätt’s mir denken können.«

Zander lachte. Er blickte der Kollegin nach, die zu ihrem Auto spurtete.

Beziehungsstress, dachte er. Ich habe nicht einmal das.

19.

Moritz leerte den Briefkasten. Jedes Mal war er gespannt, ob er einen Umschlag aus München finden würde.

Nichts als Werbung und Rechnungen – wenigstens konnten ihn Letztere nicht mehr in Panik versetzen.

Petra hatte schon seit drei Wochen nicht mehr geschrieben.

In der Wohnung angekommen, warf Moritz den Mantel über den nächstbesten Stuhl, schüttete dem Kampftiger Trockenfutter in den Napf und machte es sich mit den Zeitungen auf dem Sofa bequem. Er war noch kaum zum Lesen gekommen. Eine Überschrift im Kurier sprang ihm sofort ins Auge: Fränkischer Taliban – mehrere Tote bei Selbstmordanschlag.

Im Osten Afghanistans war ein Attentäter mit einem Kleinlaster voller Sprengstoff in einen US-Militärstützpunkt gerast. Er selbst sowie zwei Amerikaner und mehrere Zivilisten waren bei der Detonation zerfetzt worden. Der Mann stammte aus Bayern. Ein sechsundzwanzigjähriger Türkischstämmiger, geboren in Freising, der zuletzt mit Frau und zwei Kindern im fränkischen Ansbach gewohnt und bei Bosch gearbeitet hatte.

Moritz fand es unheimlich, dass solche Leute aus Deutschland kamen. Der Argwohn der Freiheitlichen war nicht ganz unbegründet: Die geplante Zentralmoschee in seiner unmittelbaren Nachbarschaft würde nicht bloß Andachtsstätte sein, sondern ein Prunkbau mit angeschlossenem muslimischem Gewerbezentrum – Sammelplatz der Parallelkultur, Ort der Abgrenzung statt Symbol der Integration.

Die Worte stammten von Rolfes. Der Schriftsteller traf den Nagel auf den Kopf.

Das Telefon riss Moritz aus seinen Gedanken.

Es war Carola. »Eine Frage, Moritz.«

»Was gibt’s?«

»Woher stammt das Geld der Freiheitlichen?«

Moritz zählte auf: »Gräfe und ich werden von Bucerius bezahlt, Heike und dein Fahrer auch. Der Rest sind Spenden, ein paar große und viele kleinere. Unsere Flugblattverteiler scheinen recht eifrig zu sammeln. Wahlkampfkostenrückerstattung gibt’s jedenfalls erst im Sommer.«

»Irgendetwas stimmt da nicht.«

»Wieso?«

»Gräfe hat mir da ein paar Sachen zum Unterschreiben gegeben. Wozu eigentlich? Hat er als designierter Geschäftsführer noch keine umfassende Vollmacht? Und ich kann nicht glauben, dass man auf der Straße so viel Knete sammeln kann. Ich wollte wissen, was es damit auf sich hat. Gräfe war gerade nicht da, deshalb habe ich mir die entsprechenden Ordner in seinem Büro selbst rausgesucht. Wusstest du, dass ich eine Banklehre absolviert habe, bevor ich zur Uni ging?«

»Steht in deinem Lebenslauf.«

»Jedenfalls kenne ich mich mit dem Kram ganz gut aus. Ich hab mir Gräfes PC vorgenommen. Stell dir vor, der Mann hat seine Passwörter auf Klebezetteln notiert und an den Monitor gepappt.«

»Du hast tatsächlich …?«

»Natürlich war keine Zeit, alle Dateien zu studieren. Vielleicht hätte ich sie kopieren sollen.«

»Wozu?«

»Ich muss doch wissen, wofür ich in Zukunft als Vorsitzende den Kopf hinhalte.«

»Carola, wir sind eine Partei und ziehen am selben Strang.«

»Das dachte ich auch, zumindest bislang. Aber es sieht danach aus, dass Gräfe oder Bucerius Schwarzgeld über die Bürgerbewegung waschen!«

»Schwarzgeld?«

Im Hintergrund brummte eine Männerstimme: »Mit wem telefonierst du da?«

»Wer ist das?«, fragte Moritz.

Carola flüsterte fast: »Du bist doch sicher schon mal einem dieser Parteiaktivisten über den Weg gelaufen. Hast du jemals gesehen, dass irgendwer eine Münze in die Spendendose gesteckt hat?«

»Gräfe kann sicher alles erklären.«

»Das muss er auch. Ich habe keine Lust, wegen Steuerhinterziehung oder Beihilfe vor ein Gericht gezerrt zu werden.«

Erneut diese Männerstimme, jetzt näher und aggressiver: »Flirtest du mit deinem Scheißgeliebten?«

»Ole tobt mal wieder«, erklärte Carola, fast belustigt.

»Bedroht er dich? Ich kann in zwanzig Minuten bei dir sein.«

Plötzlich protestierte Carola aufgebracht: »Ole, was machst du da?«

Moritz fühlte sich hilflos. Er wusste nicht, was abging, und konnte nicht eingreifen, falls der Typ gewalttätig wurde.

»Hallo?«, rief Moritz in den Hörer.

Keine Antwort.

Stattdessen vernahm er eine verschlafen klingende Kinderstimme.

Und gleich darauf wieder das barsche Organ des Ehemanns: »Franzi, hör dir an, wie deine Mutter uns mit ihrem Scheißgeliebten betrügt!«

Endlich war Carola in der Leitung. Sie klang verstört. »Er hat unsere Tochter aus dem Bett geholt.«

»Will er euch etwas antun?«

Im Hintergrund quengelte das Kind.

»Geh ins Bett, Franzi!«, rief Carola. »Ole, lass Franzi los!«

Moritz entschied: »Ich bin in zwanzig Minuten da.«

»Nein, warte!«

Ein Knall – Moritz erschrak, dann wurde ihm bewusst, dass Carola nur den Hörer abgelegt hatte.

Sie stritt weiter mit ihrem Mann, doch jetzt in einem anderen Raum. Den Inhalt ihrer Worte konnte Moritz nicht verstehen. Nach einer Weile resignierte er und legte auf.

Samstag, 14. März, Blitz, Titelseite:

Anne Will: Maulkorb-Skandal!
ARD-Programmdirektor verbietet Auftritt von Carola Ott-Petersen
Es wirkt wie das letzte Aufbäumen der etablierten Parteien: Gemeinsam torpedierten ihre Vertreter die Einladung von Carola Ott-Petersen, Bürgerbewegung Pro Freiheit, drohten mit Boykott der Talkrunde.
Der Skandal: ARD-Programmdirektor Nettelbeck gab dem peinlichen Drängen nach, verbot seinem TV-Star Anne Will, mit Ott-Petersen zu reden. In der morgigen Sendung werden die Herren der im Bundestag vertretenen Parteien unter sich bleiben. Zensur in der ARD – wie groß muss die Angst vor der mutigen Carola sein, die nicht nur auf dem Motorrad eine gute Figur macht?
BLITZ ruft auf zum deutschlandweiten Quotenstreik: Wir boykottieren das Kartell der Meinungszensoren. Nach dem Tatort schaltet die Nation ab!

Samstag, 14. März, Blitz, Seite zwei:

Freiheitliche fordern: Zeigt uns die umstrittene Kunst!
Dürfen Fundi-Randalierer der Kunstfreiheit Grenzen setzen? Das Grundgesetz antwortet eindeutig: Nein! Doch in der Berliner Verwaltung sieht man das anders. Als Islamisten mit Gewalt drohten, schloss das Bezirksamt Tiergarten kurzerhand die Pforten einer satirischen Plakatausstellung zum Thema Religion. Dürfen wir in unserem Land nicht mehr sagen, was wir denken?
Ein Sprecher der Freiheitlichen stellt klar: »Diese Krawallmacher wollen Scharia statt Freiheit. Deutschland muss sich dagegen wehren. Die Grundrechte sind unantastbar.«
Bezirksamt Tiergarten, mach die Türen wieder auf! Zeig, was uns die Extremisten verbieten wollen!

Samstag, 14. März, Kölner Kurier, Seite drei:

Auch Konrad Rolfes unterstützt Freiheitliche
Der international bekannte Kölner Schriftsteller Konrad Rolfes hat überraschend seinen Beitritt zur Bürgerbewegung Pro Freiheit erklärt. Dies ist bereits der zweite prominente Zugang für die rechte Protestpartei in dieser Woche. Zuvor war die Kölner Bundestagsabgeordnete Carola Ott-Petersen von der CDU zu den Freiheitlichen gewechselt. Ihre Wahl zur neuen Vorsitzenden der umstrittenen Gruppierung steht für heute an.
Rolfes sagte, Ott-Petersen sei der Garant dafür, dass sich die Partei aus dem Milieu der Ewiggestrigen gelöst habe. Er nannte die Grünen als Vorbild: »So wie es die Ökopartei geschafft hat, das Umweltbewusstsein in der Gesellschaft zu verankern, dürfen auch wir nicht ruhen, bis der Widerstand gegen die Islamisierung Deutschlands das Ziel aller Demokraten ist.«
Freunde des 83-Jährigen zeigten sich verwundert über diesen Schritt. »Gerade ein Mann wie Konrad Rolfes sollte wissen, dass das Schüren von Vorbehalten gegen Muslime die Gesellschaft spaltet und die Freiheit bedroht«, so der Verleger und Publizist Hendrik Oehme.
Dagegen begrüßte ein Sprecher der Freiheitlichen den prominenten Neuzugang. Rolfes zeige sich als unbestechlicher Kämpfer für westliche Werte und Freiheitsrechte.

20.

»Ich zeig’s dir«, kündigte Carola an und eilte Moritz voraus. »Ich bin gespannt, wie du das Ganze deutest.«

Ihm gefiel die Aktion nicht. Die Zeit war zu knapp, um in irgendwelchen Unterlagen zu wühlen. In einer Stunde würde der Parteitag beginnen und es gab vor Ort noch eine Menge zu organisieren.

Carola packte die Klinke und rüttelte an der Tür zum Zimmer des designierten Parteigeschäftsführers.

»Lass es sein, meine Liebe.«

»Seit wann verriegelt Gräfe sein Büro? Hier schließt doch sonst keiner ab!«

Sie machte kehrt, verschwand im Sekretariat und präsentierte stolz einen Schlüssel, als sie zurückkam.

»Der General!« Sie versuchte, den Schlüssel in das Schloss zu fummeln, doch er passte nicht.

»Gib’s auf, Carola«, bat Moritz.

Sie lief in das Nachbarzimmer, das Gräfe für zukünftige Wahlkampfhelfer reserviert hatte. Es hatte eine Verbindungstür. Hier passte der Schlüssel.

Carola stieß die Tür auf.

Moritz protestierte: »Du kannst nicht einfach …«

Zögernd folgte er ihr. Abgestandener Zigarrenqualm hing zwischen den Wänden. Carola ging vor einem Regal in die Hocke, zog Ordner aus den Fächern und schob sie hastig zurück. Dann stand sie auf und blickte Moritz mit großen Augen an.

»Was ist los?«, fragte er.

»Die Unterlagen, die ich meinte, fehlen.«

»Bist du dir sicher?«

»Frag nicht so blöd.«

»Wahrscheinlich hat Gräfe sie nach Hause mitgenommen, um am Wochenende zu arbeiten.«

Carola zog den Stuhl heran und startete den Computer. Sie wies auf den Monitor. »Die Klebezettel sind auch weg!«

»Lass uns gehen, Carola.«

»Glaubst du etwa, ich hätte die Geschichte erfunden?«

»Nein.«

»Wie erklärst du dir dann, dass die Klebezettel plötzlich verschwunden sind?«

»An Gräfes Stelle hätte ich sie auch abgenommen. Sonst kommt doch jeder an die Dateien.«

Carola begann hektisch zu tippen. Im Monitor spiegelte sich ihr konzentrierter Blick. Und ein siegesbewusstes Lächeln.

»Was machst du?«, fragte Moritz.

»Ich hab mir das Passwort gemerkt.«

Sie tippte eine rasche Kombination aus Zahlen und Buchstaben. Mehrmals hintereinander. Offenbar erfolglos.

»Scheiße. Er hat es geändert. Gräfe hat das Passwort …« Carola unterbrach sich, legte den Finger an die Lippen, fuhr den PC wieder herunter und zog Moritz aus dem Raum.

Sie schlich in Heikes Büro und legte den Generalschlüssel an seinen Platz.

Moritz wollte fragen, was ihr Getue sollte, doch Carola winkte ihn hektisch in das Foyer und verriegelte die Glastür hinter ihnen.

Als sie im Aufzug standen, flüsterte sie: »Sie hören dein Telefon ab.«

»Was?«

»Oder meinen Anschluss.«

»Wen meinst du mit sie?«

»Oder beide Telefone. Deins und meins.«

»Du spinnst.«

»Es kann nur so gewesen sein: Nachdem ich dir von meinem Verdacht erzählt habe, geht Gräfe noch einmal in sein Büro, beseitigt die Klebezettel, ändert sein Passwort und schafft die Ordner fort. Das heißt, sie haben gestern Abend unser Gespräch belauscht. Anders ist das nicht zu erklären. Moritz, wach auf! Sie hören uns ab. Wir müssen aufpassen, was wir miteinander reden!«

Moritz fragte sich, ob Carola unter Verfolgungswahn litt. Hoffentlich beruhigte sie sich wieder – für vierzehn Uhr war ihre Rede terminiert. Dann musste sie entschlossen und mitreißend wirken. Und nicht wie jemand, der plötzlich an der eigenen Partei zweifelte.

Und wie sie es geschafft hat, dachte Moritz, als sie am späten Abend über die Fleher Brücke auf die richtige Rheinseite rasten, der Domstadt entgegen. Ein gigantischer Rosenstrauß auf dem Rücksitz ließ das Wageninnere wie einen Blumenladen duften.

Ein rundum gelungener Parteitag lag hinter ihnen, gewaltiger Medienandrang, minutenlange Ovationen für die neue Vorsitzende. Zuletzt ein Interview in den Tagesthemen – Carola war live aus dem Düsseldorfer WDR-Studio zugeschaltet worden.

Sie war Gold wert für die Freiheitlichen. Eine Frau, die überzeugte. Keine Spur von Irritation, auch nicht, als sie auf dem Parteitagspodium neben Gräfe Platz genommen und nach dem Wahl-Brimborium aus der Hand des ebenfalls gewählten Bundesgeschäftsführers die Rosen empfangen hatte. Als hätte Carola nie an der Buchführung gezweifelt.

»Du warst großartig«, sagte Moritz.

»Meinst du?«

»Große Klasse, auch die Interviews.«

»Ich fühl mich urlaubsreif.«

Regen setzte ein und die Scheibenwischer quietschten. In den Schlieren auf dem Fenster verschwammen die Lichter der Autos zu bunten Streifen. Moritz drosselte das Tempo.

»Ich bin nicht, was ich vorgebe zu sein«, bemerkte Carola.

»Werd bitte nicht philosophisch. Es läuft doch alles prima.«

»Diese dummen Etiketten. Freiheitliche Idealistin, Jeanne d’Arc der kleinen Leute und so ein Quatsch.«

»Was ist los mit dir, Carola?«

»Ob CDU oder die Freiheitlichen. Überall der gleiche Schwindel. Du hattest recht. Ich verbieg mich schon wieder.«

»Das stimmt nicht«, widersprach Moritz.

»Doch, mein Lieber. Wir sind Huren der Macht.«

»Wie kannst du so reden?«

»Hast du dich mal gefragt, warum Bucerius die Partei so sehr unterstützt?«

»Um Schwarzgeld zu waschen. Willst du schon wieder darauf hinaus?«

Sie schwieg.

»Carola, bald gibt es Wahlkampfkostenrückerstattung vom Steuerzahler, du führst die Landtagsfraktion und die Partei kann völlig unabhängig vom Geld einzelner Spender arbeiten. Seit deinem heutigen Auftritt glaube ich fest daran, dass die Freiheitlichen die Fünfprozenthürde knacken. Und du hast das Zeug zur Ministerin.«

Endlich schenkte sie ihm ein Lächeln. Moritz schaltete das Radio ein. Ruhiger Jazz im Deutschlandfunk.

»Hat sich dein Mann wieder eingekriegt nach seinem Anfall gestern Abend?«

»Schön wär’s. Ole hat einen an der Waffel. Ich habe ihm schwören müssen, dass es keinen Liebhaber gäbe und dass er der Größte sei. Der beste Ficker. Der längste Schwanz. Garant für die heftigsten Orgasmen.«

Moritz lachte. Blaue Autobahnschilder flogen heran. Noch zwei Kilometer bis zum Kreuz Köln. Wenn er Carola zu Hause abliefern sollte, musste er dort abbiegen.

»Wohin soll ich dich fahren?«

»Nach Hause, was sonst?«

Das nächste Schild. Noch ein Kilometer.

»Andererseits – der Gedanke an Ole ist mir völlig zuwider.«

Moritz blieb auf der linken Spur. Die übernächste Ausfahrt war seine. Er verdrängte den Gedanken an getürkte Finanzen und Lügen in der Politik. Er freute sich einfach nur auf eine schnelle Nummer.

Sonntag, 15. März, Blitz am Sonntag, Titelseite:

Mutige Carola will Freiheitliche in die Parlamente führen
Der Delegiertenjubel wollte kaum enden. Ein Arm voller Rosen für die frisch gewählte Bundesvorsitzende der Freiheitlichen. Eindringlich hat Carola Ott-Petersen die »arroganten und ignoranten Führungsriegen der Altparteien« aufs Korn genommen. Die Kölner Politikerin wurde auch zur Spitzenkandidatin für die kommende Landtagswahl in NRW bestimmt. Sie wandte sich leidenschaftlich gegen Filz und Bürokratie und rief unter Beifall: »Wir haben die Faxen dicke!«
Auch Konrad Rolfes, weltberühmter Schriftsteller und Gewissen der Nation, hat den Parteitag besucht. Sein Resümee: »Wir brauchen Carola Ott-Petersen, weil sie den Mut hat, die Wahrheit auszusprechen.«

Montag, 16. März, Düsseldorfer Morgenpost, Seite vier:

Terrorgefahr virulent
Das Bundeskriminalamt sieht Deutschland unvermindert im Visier islamistischer Terroristen. Es sei davon auszugehen, dass die höchste Ebene des Terrornetzwerkes El Kaida Anschläge plane, sagte BKA-Chef Jörg Ziercke in Wiesbaden und zeigte sich überzeugt, dass »in Deutschland intakte Netzwerkstrukturen« bestünden. Besorgt äußerten sich die Ermittler über das Video, das den aus Deutschland stammenden Selbstmordattentäter Cüneyt C. zeigt und das eine »stimulierende Wirkung auf andere« haben könnte. Bei einem Anschlag in Afghanistan am Donnerstag letzter Woche hatte der ›fränkische Taliban‹ mehrere Soldaten und Zivilisten mit sich in den Tod gerissen.
Im Fokus der Sicherheitsbehörden stehen vor allem Konvertiten. In der Rekrutierung solcher Menschen scheine die aktuelle Strategie El Kaidas zu liegen, denn diese könnten sich unauffällig im potenziellen Anschlagsgebiet bewegen. Derzeit werden laut Ziercke sieben Konvertiten in Deutschland als sogenannte Gefährder eingestuft.

21.

Gut gelaunt fuhr Moritz nach Düsseldorf. Die Zeitungen, die er bereits beim Frühstück ausgewertet hatte, waren voller Berichte über den Parteitag und die neue Vorsitzende.

Moritz war gespannt auf die Ergebnisse der jüngsten Meinungsumfragen. Jeden Montag versorgte das Rothenbaum-Institut die Partei mit aktuellen Zahlen. Das Medienecho konnte nicht ohne Auswirkung geblieben sein.

Das Bucerius-Hochhaus an der Graf-Adolf-Straße, vierter Stock. Moritz öffnete die Glastür und rief: »Was machen die Umfragen?«

Heike stand in ihrem Büro am Kopierer. »Noch nicht eingetroffen.«

»Und Frau Ott?«

»Auch noch nicht. Sie haben doch nicht schon Entzugserscheinungen?«

»Wie meinen Sie das?«

»Nur ein Scherz.«

Moritz nahm seine Post aus dem Eingangskorb.

»Herr Lemke, ich muss Ihnen etwas gestehen«, sagte Heike und strahlte.

»Was denn?«

»Dieser Teamgeist, diese Lust, etwas aufzubauen und zu bewegen. Da schimpfen alle über die Politik. Aber nie zuvor hat mir ein Job so viel Spaß gemacht. Ich bin froh, hier zu sein.«

»Geht mir auch so.«

Als er an Gräfes Büro vorbeikam, sprach ihn der Parteigeschäftsführer an: »Diese Computerscheiße – muss das sein? Ich habe Beschwerden erhalten. Alle PCs sind blockiert!«

»Das kann nicht sein. Das Programm läuft nebenher.«

Ein Bekannter von Moritz hatte ein Programm gebastelt, das alle Computer der Parteizentrale sowie die PCs von Jugend Pro Freiheit und Mittelstand Pro Freiheit wie auch sämtlicher Bucerius-Firmen auf dieser Etage fortlaufend ein und dasselbe Video auf YouTube anwählen ließ: Wir haben die Faxen dicke – Ausschnitte aus Carolas Parteitagsrede, die Moritz gefilmt und mit allerlei Archivmaterial zu einer Art Werbeclip montiert hatte. Der amateurhafte Look erhöhte die Authentizität. Wahlkampf im Internet, der letzte Schrei.

Gräfe hatte zugestimmt, lediglich seinen eigenen PC für tabu erklärt.

»Geben Sie mir noch eine Stunde«, bat Moritz.

Kopfschüttelnd drückte der Geschäftsführer seine Missbilligung aus.

Moritz betrat sein eigenes Büro. Er packte das gerahmte Foto aus und platzierte es neben dem Telefon: Gretchen, sein Ein und Alles – auch beim Kurier hatte er immer ein Bild von ihr auf dem Schreibtisch stehen gehabt.

Dann startete er seinen Computer und warf einen Blick auf YouTube – bis jetzt fast fünfzigtausend Klicks auf seinen Spot.

Das Telefon schellte. Heike stellte einen Anruf durch. Die Redaktion der Beckmann-Talkshow fragte, ob Konrad Rolfes bereit sei, als Gast in der heutigen Sendung aufzutreten. Der Schriftsteller müsste dafür nach Hamburg kommen.

Der Parteitag wirkt sich aus, dachte Moritz. Die Freiheitlichen werden wichtig. Niemand kann uns jetzt noch ignorieren oder ausladen.

Moritz informierte Rolfes. Natürlich brannte der Alte darauf, via Fernsehen seine Litanei von der drohenden Landnahme der Scharia-Jünger zu predigen. Moritz wusste, dass der Schriftsteller kein Coaching brauchte. Rolfes besaß Routine, außerdem war Reinhold Beckmann bekannt dafür, seine Gäste mit Samthandschuhen anzufassen.

Ein Blick in die E-Mails: immer noch keine Umfrageergebnisse.

Moritz knöpfte sich den Internetauftritt der Freiheitlichen vor. Ein weites Feld, das er da zu beackern hatte. Der Inhalt war wirr, die stümperhafte Rechtschreibung machte das Bild komplett. Die ärgsten Seiten löschte Moritz sofort.

Carola winkte einen Gruß durch die offen stehende Bürotür und verschwand in ihrem Zimmer, um ihre Tasche abzulegen. Dann kam sie zurück, schloss die Tür, drückte Moritz einen Kuss auf die Lippen und lehnte sich gegen die Fensterbank.

»Mein Gott«, sagte sie mit spöttischem Lächeln. »Sogar meine Putzfrau hat mir heute früh gratuliert.«

»Und dein Mann?«

»Frag lieber nicht.«

»Wegen Bucerius und der Parteifinanzen …«

Carola winkte heftig ab und legte den Finger vor den Mund.

Glaubte sie etwa, auch sein Büro sei verwanzt?

Moritz zeigte ihr das Video bei YouTube. Carola beklagte sich, wie alt sie wirke: ungünstiges Saallicht, Schatten um die Augen – dabei sah sie gut aus, fand Moritz.

Schnitt auf Archivbilder: die Flugzeuge, die in die New Yorker Zwillingstürme krachten, steinewerfende Palästinenser, hasserfüllte Demonstranten in Pakistan, Moscheebauten in Deutschland – neben Kirchtürmen ragten Minarette auf, die plötzlich unheilvoll wirkten.

Dann der Höhepunkt des Films, die neue Vorsitzende, feurig und mitreißend, herangezoomt in Großaufnahme: Wir haben die Faxen dicke!

»Das habe ich tatsächlich gesagt?«, fragte Carola und hob eine Augenbraue.

»Stand auch im Manuskript.«

In der Schlusseinstellung schwenkte sie ihre Rosen. Schrift wurde eingeblendet: Die Freiheitlichen – ehrliche Stimme für Deutschland.

Schon mehr als sechzigtausend Klicks.

Es klappt, dachte Moritz. Dank seines Computerkumpels Henning.

Er griff zum Telefon, um dafür zu sorgen, dass sich das angebliche Interesse der Internetuser herumsprach.

Gegen Mittag meldete Spiegel Online, dass der Parteitag der Freiheitlichen und Carola Ott-Petersens Rede der aktuelle Renner auf YouTube seien. Fast einhunderttausend Betrachter in den letzten vierundzwanzig Stunden – kein anderes deutsches Polit-Video war je so häufig angeklickt worden.

Moritz rief Henning an und bedankte sich. Dann gab er Gräfe Bescheid, dass das Einwählprogramm von den Rechnern der diversen Bucerius-Tochterfirmen und Pro-Freiheit-Vereine gelöscht werden konnte. Das Ziel war erreicht, die Meldung würde die Runde machen und für eine Flut weiterer Klicks sorgen. Die Freiheitlichen als Liebling des Internets – moderner konnte sich eine Partei nicht präsentieren. Ein Zehn-Punkte-Programm zur Konjunkturbelebung hätte längst nicht diese Wirkung gehabt.

Sie haben eine E-Mail bekommen: Edwin A. Bucerius gratulierte zum Erfolg.

Das Telefon klingelte: Die Beckmann-Redaktion wollte nun auch die Vorsitzende der Freiheitlichen als Gast.

Moritz sagte zu und rieb sich die Hände.

Er informierte Carola und beauftragte die Sekretärin, einen zweiten Flug nach Hamburg zu buchen.

Dann kam endlich die E-Mail des Rothenbaum-Instituts – die Meinungsforscher übermittelten das Ergebnis ihrer bundesweiten Telefonumfrage vom Wochenende. Drei nüchterne Zeilen, die auf den Anhang verwiesen.

Moritz öffnete das Dokument. Die Zahl stach ihm sofort ins Auge.

Zweieinhalb Prozent.

Moritz konnte es nicht fassen. Er las den Text wieder und wieder. Es waren tatsächlich die neuesten Werte. In Nordrhein-Westfalen lagen sie nicht über dem Bundesdurchschnitt. Ein kaum spürbares Plus, das auch auf einem rechnerischen Fehler beruhen konnte – war das die ganze Ausbeute seiner Arbeit?

Das Telefon klingelte. Der Bauunternehmer persönlich.

»Die Zahlen gelesen, Herr Lemke?«

»Ja.«

»Wir müssen uns etwas einfallen lassen.«

Moritz versuchte, zuversichtlich zu klingen. »Unsere Vorsitzende ist heute Abend zu Gast bei Reinhold Beckmann, gemeinsam mit Rolfes.«

»Trotzdem. Zwo Komma fünf sind eine Katastrophe!«

»Abgerechnet wird am Wahltag.«

»Ihre Durchhalteparolen in Gottes Ohr, Herr Lemke. Aber das Umfragetief ist noch nicht alles. Ich habe gerade mit unserem Mann im Innenministerium telefoniert.«

»Und?« Moritz sah Norbert Stills Brillengläser vor sich.

»Ministerpräsident Fahrenhorst hat das Landesamt für Verfassungsschutz beauftragt, die Freiheitlichen als verfassungsfeindlich einzustufen.«

»Unmöglich.«

»Meinen Sie? Es steht schon ein Termin für die Pressekonferenz fest, auf der die Partei an den Pranger gestellt werden soll.«

»Was kann der Verfassungsschutz schon bei uns finden? Da gibt es nichts!« Moritz nahm sich vor, den Internetauftritt auf der Stelle vom Netz zu nehmen und aufs Neue zu überprüfen.

»Wir haben es mit dem Geheimdienst zu tun. Tricksen und täuschen ist das Metier dieser Leute.«

»Das wäre illegal!«

»Tun Sie nicht so naiv, Herr Lemke.«

»Kann Still etwas tun?«

»Dazu reicht sein Einfluss nicht aus. Sein Amtsleiter ist dem Ministerpräsidenten treu ergeben, denn Fahrenhorst hat den Mann eigenhändig auf diesen Posten gehievt, wobei es außer seiner Loyalität nichts gibt, was ihn qualifiziert. Fahrenhorst weiß, wie man Machtstrukturen absichert. Er könnte behaupten, die Erde sei eine Scheibe, und der Großteil seiner Beamten würde schwören, dass es stimmt. Sie können sich vorstellen, wie der gute Still sich im Moment fühlt. Ein Verfassungsschützer als Vorstandsmitglied einer angeblich verfassungswidrigen Partei.«

»Wird man ihn aus dem Amt werfen?«

»Das ist jetzt nicht wichtig, Herr Lemke. Es geht um die Zukunft der ganzen Partei. Lassen Sie sich etwas einfallen! Wir kennen Sie als Propagandagenie. Zeigen Sie, was Sie draufhaben! Reden Sie mit dem Blitz. Wenigstens steht das Boulevardblatt auf unserer Seite.«

Moritz beteuerte seinen Willen, das Beste zu geben, murmelte einen Gruß und legte auf.

Er tippte die Nummer von Alex Vogel in die Tasten.

»Vogel. Was soll ich Ihnen zwitschern?«

»Ich bin’s, Moritz Lemke.«

»Lemmi, altes Haus, was haben Sie mir da eingebrockt?«

»Eingebrockt?«

»Wissen Sie, wie viele Leute gestern Anne Will geschaut haben? Rekordeinschaltquote! Wir sind mit unserem Boykottaufruf ganz schön blamiert. Offenbar haben wir die Leute nur heißgemacht auf dieses Theater. Ihr mit eurer schönen Carola! Den Rüffel meines Herausgebers hätten Sie mal hören sollen! Ich hätte zu sehr auf die Kacke gehauen für eure kleine Scheißpartei. Na ja, er hat sich nicht ganz so vornehm ausgedrückt. Jedenfalls darf ich eure Gruppierung bis auf Weiteres nicht mehr erwähnen. Kein Rockerbraut-foto mehr, kein Propheten-Bashing, kein Freiheitsgeschwurbel. Die Luft ist raus.«

»Haben Sie schon unseren Spot auf YouTube …«

»Sorry, alter Freund, aber so lautet die Ansage und ich bin letztlich auch nur ein Befehlsempfänger, genau wie Sie. Adios, hombre, vaya con dios!«

Moritz starrte den Hörer an.

Vogel hatte aufgelegt.

Carola klopfte an den Türrahmen. »Ich esse unten einen Happen, bevor ich zum Flieger muss. Kommst du mit?«

Das asiatische Lokal im Erdgeschoss des Hochhauses hatte irgendein teurer Künstler eingerichtet. Moritz und Carola nahmen an einem runden Glastisch Platz. Über ihnen schwebte eine Lampeninstallation, die Wände hingen voller Fotos, deren Rahmen spiegelten und glitzerten.

Sie wählten von der Karte: Kabeljau im Bananenblatt und Gehacktes von der Ente mit Lotuswurzelsalat. Typisch Düsseldorfer Bling-Bling-Glamour-Scheiß, dachte Moritz und sehnte sich nach seiner Ehrenfelder Lieblingskneipe. Aus Trotz bestellte er ein Kölsch. Zu seiner Überraschung gab es das sogar.

»Schicker Laden«, sagte Carola.

»Für Gäste, die keine Jeans anziehen, sondern Designerjeans«, antwortete Moritz. »Und keine Brille aufsetzen, sondern eine Designerbrille. Und daheim steht kein Sofa, sondern …«

»… ein Designersofa.«

»Genau.«

»Du hast doch selbst Designermöbel zu Hause.« Carola probierte ihr Fruchtsaftgetränk namens Monsun Master. »Und ich dachte, du wärst gegen schlechte Laune immun.«

»Zwei Komma fünf Prozent«, gab Moritz zur Antwort.

»Ja, ich weiß.«

»Bucerius sagt, ich soll mir etwas einfallen lassen.«

»Bucerius. Immer wieder Bucerius.«

Moritz raunte ihr zu: »Fang jetzt nicht wieder mit der Schwarzgeld-Story an.«

Sie stocherte in seinen Lotuswurzeln. »Wer ist eigentlich dieser Computerfreak, dem wir den Erfolg bei YouTube zu verdanken haben?«

»Sag ich dir nicht. Du würdest Henning nur dazu anstiften, Gräfes neues Passwort zu knacken.«

»Er heißt also Henning.«

»Mehr erfährst du nicht.«

Moritz schmeckte die Entenfrikadelle vorzüglich. Von seinem Kölsch nippte er nur. Bier um diese Uhrzeit machte ihn müde.

»Alle meinen«, sagte Carola und zerteilte ihren Fisch, »ich sollte heute Abend bei Beckmann einen Zahn zulegen und kein Blatt vor den Mund nehmen. Klare Worte zum derzeitigen Moschee-Boom. Was denkst du, Moritz? Schärfe gibt Schlagzeilen. Populismus kann ich ganz gut.«

»Vorsicht«, warnte Moritz. »Fahrenhorst lauert darauf, uns als Extremisten hinstellen zu können. Provokationen helfen uns nicht aus dem Umfragetief.«

»Was sonst?«

»Wenn wir unserem Projekt noch eine Chance geben wollen …«

»Was bleibt uns anderes übrig?«

»… dann sollten wir Kurs halten und die Wähler in der Mitte suchen. Es wird sich über kurz oder lang auszahlen.«

In der Tür wartete bereits der junge Fahrer, der Carola zum Flughafen bringen sollte. Sie trank ihr Monsun-Dingsda leer und verabschiedete sich mit einem Kuss auf Moritz’ Wange.

»Warte«, sagte er und notierte die Nummer seines Computerkumpels Henning auf einen Zettel, den er Carola in die Hand drückte.

Sie zeigte ein flüchtiges Lächeln und bedankte sich.

22.

Rafi parkte unweit des S-Bahnhofs. Mit Said im Schlepptau erklomm er die Treppe zum Bahnsteig. Yassin wartete bereits auf der hintersten Bank.

Sie begrüßten sich mit Handschlag.

»Wir denken an ein Kino«, sagte Rafi leise. »Für den Anfang.«

Ein ICE brauste vorbei. Für einige Sekunden war keine Unterhaltung möglich. Blätter vom letzten Jahr wirbelten auf. Staub ließ Rafi husten.

Dann sagte Said: »Ich hab Wasserstoffperoxid besorgt. Bin extra nach Belgien gefahren, damit es keiner registriert. Die Menge müsste jetzt ausreichen.«

»Vorsicht, Brüder!«, warnte Yassin.

»Rafi könnte auch versuchen, professionellen Sprengstoff zu besorgen.«

»Wie lange wollen wir noch warten?«, fragte Rafi. »Ich hab mir das Kinoprogramm angeschaut. Der kommende Samstag wäre ideal.«

Eine S-Bahn hielt, Leute stiegen aus.

»Psst!«, machte Yassin und richtete den Blick auf seine Schuhe.

Heute Nacht bin ich um dreißigtausend Euro reicher, dachte Rafi. Genügend Kohle, um nicht auf Saids Peroxid angewiesen zu sein.

Männer und Frauen hasteten vorbei. Ein Typ blieb stehen, zündete sich eine Zigarette an und schlenderte weiter.

»Rafi hat recht«, flüsterte Said. »Wir können auch ohne deine Verbindungen losschlagen.«

»Kommt nicht infrage, kein Alleingang!« Yassin legte Rafi den Arm um die Schultern und fragte feierlich: »Bist du bereit für deinen Test, Bruder?«

Rafi wunderte sich. An seinem Test arbeitete er doch längst.

23.

Die Erkennungsmelodie der Talkshow erklang. Moritz hastete ins Wohnzimmer und kontrollierte den Rekorder, um sicherzugehen, dass das Ding die Sendung aufnahm.

Die gemalten Ziegelmauern des Studios sollten offenbar die Hamburger Speicherstadt darstellen, die Musik verhieß fröhliche Unterhaltung. Der Moderator trug einen dunklen Anzug, keine Krawatte, die obersten Hemdknöpfe offen. Er blickte in die Kamera, als hinge sein Leben davon ab, das Publikum von seiner Aufrichtigkeit zu überzeugen.

»Zu Gast bei mir heute, meine sehr verehrten Zuschauerinnen und Zuschauer, ist eine Frau, die polarisiert. Den einen gilt sie als mutig, den anderen als gefährlich. Sie ist attraktiv und versteht, sich in Szene zu setzen. Vor wenigen Tagen ist sie überraschend von der CDU zu den Freiheitlichen gewechselt und gilt seitdem als eine Art Oskar Lafontaine der Rechten. Begrüßen Sie mit mir in meinem Studio: Carola Ott-Petersen!«

Schnitt in die Totale. Carola saß Beckmann gegenüber und strahlte Gelassenheit aus. »Ott genügt. Wir wollen Ihre Sendezeit ja nicht überziehen.«

»Wie Sie wünschen.«

Der Moderator lächelte und lehnte sich nach vorn. Carola wich nicht zurück. Der Tisch stand zwischen ihnen, doch ihre Gesichter waren sich ganz nah.

»Was alle Welt sich derzeit fragt, Frau Ott: Ist Provokation Ihr Geschäft?«

Zander benutzte die Durchfahrt am Ende des Jürgensplatzes, die der Polizei vorbehalten war, und steuerte den Omega in Richtung Innenstadt. Ihm fiel auf, wie schweigsam seine Beifahrerin war.

»Was ist eigentlich das Problem mit deinem Freund?«, fragte Zander.

Sie antwortete nicht. Ich bin zu indiskret, dachte er.

»Hast du den Durchsuchungsbeschluss bei dir?«

Anna klopfte gegen ihre Tasche, in der auch der Laptop war.

Die Graf-Adolf-Straße führte geradewegs ins Bahnhofsviertel. Ihr Ziel war das Lokal, in dem sich Hiwa und der verdeckte Ermittler des Landeskriminalamts mit Abderrafi Diouri und einem Kilo Heroin verabredet hatten – einem von angeblich fünfzehn.

Zander hatte das Gefühl, schon lange nicht mehr an einem Einsatz teilgenommen zu haben, der so penibel vorbereitet gewesen war. Karl Thann, Leiter der Kriminalinspektion eins, lenkte persönlich die Aktion, beraten von Benno Grüter, Ela Bach und einem kompletten Führungsstab. Wir sind allenfalls bessere Zaungäste, überlegte Zander.

»Jonas geht mit seinen Gefühlen um wie ein Eichhörnchen mit der Haselnuss«, sagte Anna plötzlich. »Er versteckt sie, bis er sie vergisst.«

»War das immer so?«

»Am Anfang nicht.«

Dieser Jonas verdient einen Tritt in den Arsch, dachte Zander. »Pass auf, dass du nicht irgendwann auch deine Gefühle einbuddelst.«

»Hey, mich fragst du aus, aber über dein Privatleben weiß ich gar nichts!«

»Ist auch nicht so prickelnd.«

»Sag schon, dann sind wir quitt.«

»Meine Ehe … sie war harmonisch, aber trotzdem …«

»Geschieden?«

»Nein, Beate wurde depressiv.«

»Und wie geht es ihr jetzt?«

»Sie hat sich umgebracht. Vor neun Jahren schon.«

»Scheiße, tut mir leid.«

Sie erreichten die Kölner Straße und fuhren an dem Internetcafé vorbei. In Sichtweite parkte der Wagen, in dem der Leiter des Mobilen Einsatzkommandos seinen Posten bezogen hatte.

»Ich fass es nicht«, schimpfte Anna. »Eine Zuhälterkarre!«

Zander musste lachen. Es war ein hochbeiniger, schwarz lackierter Hummer-Geländewagen mit verchromten Trittstufen und getönten Scheiben. Auf den Seitentüren räkelten sich nackte Frauen mit goldenen Brustwarzen. Puffwerbung – in der Bahnhofsgegend nicht die schlechteste Tarnung, sagte sich Zander.

»Wer sich über mich ärgert, ist selbst schuld. Ich spreche die Dinge nur aus, wie sie sind. Ich stehe nicht rechts, sondern bin fest in der Mitte unserer Gesellschaft verankert. Und von einem Geschäft kann man wirklich nicht sprechen, Herr Beckmann.«

Das Telefon klingelte. Moritz ging nicht ran. Als er bemerkte, dass sein Anrufbeantworter nicht eingeschaltet war, überlegte er es sich anders, doch das Klingeln hörte auf, bevor er den Hörer fand. Zurück zum Fernseher.

»Carola, ich darf doch Carola sagen?«

Moritz gefiel das souveräne Lächeln, mit dem die Vorsitzende der Freiheitlichen reagierte. Sie würde sich nicht aufs Glatteis führen lassen.

Der Moderator holte mit weiter Geste aus. »Wie muss man sich das vorstellen? Ist man die Carola, die einfach dorthin geht, wo sie sich mehr Macht verspricht, oder ist man die Carola, die so unglücklich mit ihrer bisherigen Partei war, dass es nur des sprichwörtlichen Tropfens bedurfte, der das Fass zum Überschäumen brachte? Und was für ein Tropfen war das konkret in dieser trüben Brühe des politischen Alltagsgeschäfts?«

Zander klopfte. Eine Tür schwang auf.

»Macht schnell«, mahnte eine Stimme von drinnen.

Das Interieur wurde der äußeren Erscheinung gerecht. Plüschbezüge in Pink, ein Bose-Soundsystem und eine DVD-Anlage mit Monitor unter der Decke.

Sie gaben dem MEK-Leiter die Hand. Er trug spitze Koteletten zum bestickten Hemd und bearbeitete wie in Zeitlupe einen Kaugummi – beim Lächeln zeigte er schmatzend seine Zähne.

»Wo sind die Weiber?«, fragte Zander und handelte sich einen strafenden Blick seiner Kollegin ein.

Der Mann im Westernhemd gab die Geschichte des Geländewagens zum Besten: Der Vorbesitzer war ein Bordellier, der Illegale ins Land geschleust und wie Sklavinnen gehalten hatte. Bei seiner Festnahme war der Hummer beschlagnahmt worden.

Sie hatten Funkverbindung mit der Führungsgruppe um Inspektionsleiter Thann, die im Präsidium versammelt war. Das gesamte Wochenende hatten diese Leute Leitlinien ausgebrütet.

Im Internetcafé saßen Kollegen und mimten Kundschaft, an Monitoren sitzend und im Netz surfend. Weitere Mitglieder des Mobilen Einsatzkommandos warteten in zivil lackierten Autos – bereit für die mögliche Verfolgungsjagd.

Zanders Handy klingelte: die Dolmetscherin, die für den Fall engagiert worden war, dass Rafi nach seiner Festnahme plötzlich nur noch Arabisch verstand. Die Frau wollte wissen, wo sie sich einfinden solle.

»Wissen Sie, was ein Hummer ist?«, fragte Zander. »Ich meine nicht das Vieh mit den Scheren … – Richtig, der schwarze Geländewagen. Ich hoffe, Sie stören sich nicht am Dekor.«

Es klopfte an die Scheibe und die Dolmetscherin stieg ein. Die Frau trug Kopftuch. Auch das noch, dachte Zander.

Der kleine Monitor zeigte die Straße. Autos, die sich auf der rechten Bildseite näherten, fuhren unmittelbar darauf links an ihnen vorbei.

»Zur Ausstattung gehört eine Rückfahrkamera«, erklärte der MEK-Mann.

»Natürlich«, antwortete Zander.

»Da kommen sie«, sagte Anna.

Auf dem Bildschirm erschienen Hiwa und ein weiterer südländisch wirkender, groß gewachsener Typ. Für einen Moment hielt der Große inne, trat seine Zigarette aus und zwinkerte in die Kamera am Wagenheck. Hiwa bekam es nicht mit.

»Der Scheinkäufer vom LKA«, kommentierte Anna.

Zander stellte seine nachgemachte Rolex nach der Uhr am Armaturenbrett. In wenigen Minuten würde auch Rafi eintreffen.

»Es geht mir darum, frei auszusprechen, was mehr und mehr Menschen bewegt seit dem 11. September 2001, seit den Anschlägen in Madrid und London, seit den gottlob vereitelten Anschlagsversuchen in unserem Land. In meinem Kölner Wahlkreis soll eine Großmoschee gebaut werden, eine von 187 neuen Moscheen, die in ganz Deutschland …«

Moritz stellte den Ton lauter, lief in die Küche und holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank. Beim Einschenken schoss der Schaum über den Glasrand. Moritz trank etwas vom Bier ab. Sein Blick fiel aus dem Fenster. Die Mondsichel stand über der Stelle, an der die Ehrenfelder Zentralmoschee geplant war.

Mit dem tropfenden Glas in der Hand kehrte er vor den Bildschirm zurück. Er hatte den Rest von Carolas Antwort verpasst.

»Fanatismus, das ist ein gutes Stichwort. Das gefällt mir. Lassen Sie uns darüber reden, Carola. Gibt es nicht auch einen Fanatismus der Antifanatiker, eine Abwehrhaltung, die selbst zum Ismus werden kann? Schlägt die Verteidigung der Freiheit nicht irgendwo um in die Beschneidung der Freiheit der anderen? Beispiel Antiislamismus.«

Berechtigte Frage, dachte Moritz. Doch darauf gab es eine Antwort.

»Gegenüber Intoleranz darf es keine Toleranz geben.«

Richtig.

»Und wo bleibt die viel beschworene Religionsfreiheit?«

Vorsicht, Carola. Moritz nahm einen kräftigen Schluck.

Per Funk verfolgten sie die Gespräche im Café. Der Scheinkäufer war verdrahtet. Er unterhielt sich mit Hiwa über Qualitäten und Handelswege afghanischen Heroins. Ein wahrer Fachmann, dachte Zander.

»Hat er die dreißigtausend bei sich?«, fragte Anna.

»Wohl kaum. Rafi wird auch kein Rauschgift mit sich herumtragen. Die beiden müssen sich erst einmal beschnuppern. Erst wenn sie Vertrauen fassen, kommt es zum Deal. Wir sollten uns auf mindestens einen Ortswechsel gefasst machen. Aber das MEK wird dafür sorgen, dass wir dranbleiben, stimmt’s?«

Der Typ auf dem Fahrersitz wandte den Blick in den Rückspiegel und nickte.

Anna zog ihr Notebook aus der Tasche. Das Handy von Abderrafi Diouri wurde überwacht und die Signale des Mobilfunkbetreibers landeten nicht nur auf einem Computer im Besprechungsraum des KK 15. Aufgrund eines technischen Wunders, das Zander nicht begriff, konnte Anna drahtlos mithören, sobald Rafi telefonierte.

Doch es tat sich nichts.

»Habt ihr was gegen ein bisschen Musik?«, fragte der MEK-Leiter. »Ich schlaf sonst ein.«

»Solange es keine Country-Musik ist«, antwortete Zander. Er fing einen langen Blick aus dem Rückspiegel ein.

»Dann eben nicht«, sagte der Kollege, schloss die Augen und schmatzte.

Zander bezweifelte, dass der Kaugummi noch nach etwas schmeckte. Er beugte sich verstohlen nach vorn. Der Typ hatte tatsächlich Cowboystiefel an, spitz zulaufend und mit Applikationen.

Ein schlaksiger Pigmentierter, kaum volljährig, blieb draußen neben dem Hummer stehen, im Schlepptau einen Gleichaltrigen, der einen Geldschein in der Faust hielt und sich nervös umsah. Unmittelbar vor den getönten Scheiben der Polizei schlossen sie blitzschnell ihren Handel ab – am liebsten hätte Zander die beiden Kerle sofort aus dem Verkehr gezogen.

Er kontrollierte seine Uhr. Sie lief tadellos. Der junge Marokkaner war jetzt überfällig.

»Religion ist in unserer Gesellschaft Privatsache und in seinem Glauben ist jeder von uns autonom. Religionsfreiheit bedeutet übrigens noch etwas Zweites, und zwar Freiheit von Religion. Sie darf niemandem aufgezwungen werden, ob Christentum …«

Moritz applaudierte in Richtung des Fernsehers. Gut pariert.

Carola lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. Sie sah blendend aus.

»… oder Islam. Und hier beginnt das Problem, Herr Beckmann. Der Islam ist nämlich weit mehr als ein persönlicher Glaube. Er erhebt den Anspruch einer Gesellschaftsordnung und als solche ist er durch und durch totalitär und faschistoid.«

Moritz hielt den Atem an. Das war gegen ihre Abmachung.

»Frauen müssen darunter am meisten leiden. Auch bei uns werden schon Mädchen im Kindergartenalter unter das Kopftuch gezwungen. Dahinter steckt brutalstes Patriarchat. Wer die Haare nicht verhüllt, gilt als unrein. Als Freiwild, das sich nicht wundern darf, wenn es beschimpft und vergewaltigt wird. Das läuft konträr zu allem, was unsere Wertegemeinschaft ausmacht.«

»Aber sagte der Prophet nicht auch, dass nur miese Männer ihre Frauen mies behandeln?«

»Dazu ein Beispiel. Das Leben des Propheten Mohammed gilt gläubigen Muslimen als vorbildhaft. Seine dritte Frau Aischa wird als Mutter der Muslime verehrt. Mohammed war über fünfzig, als er sie heiratete. Und sie? Laut einschlägiger Überlieferung sechs Jahre alt. Mit neun musste sie erstmals die Ehe vollziehen. Sex mit einem neunjährigen Kind. Vorbildhaft? Ich finde da andere Vokabeln. Unser Strafgesetzbuch verbietet Pädophilie. Und so soll es auch bleiben.«

Moritz wurde flau im Magen. Carola hatte gerade eine der größten Religionsgemeinschaften des Planeten beleidigt.

Wieder klingelte ein Handy, Zander kannte den Sound inzwischen: Hiwas cep telefonu.

Bisher war jeder Anruf blinder Alarm gewesen. Doch diesmal tutete es zugleich aus Annas Laptop.

Die Erwartung, Rafis Stimme zu hören und ihn bald auch zu schnappen, ließ Zanders Puls schneller gehen.

Hallo? – Hiwas Stimme.

Salam – eindeutig Rafi.

»Guten Abend«, übersetzte die Kopftuchträgerin.

»Er telefoniert«, meldete der MEK-Mann aus dem Café.

»Wir hören es«, antwortete sein Chef, der Westernheld. »Sie haben Verbindung«, gab er an die Zentrale im Präsidium durch.

Quatscht nicht so viel, dachte Zander.

Wo steckst du, Mann?

Zu Hause.

Der Kurde und der Marokkaner verständigten sich auf Deutsch. Die Sorge, ob die Dolmetscherin zuverlässig war, konnte Zander sich sparen.

Komm rüber, der Kunde wartet schon.

Ich kann nicht.

Wieso? Ich dachte, du hättest es eilig.

Mir ist etwas dazwischengekommen. Hör zu, ich ruf dich morgen wieder an.

Du blamierst mich bei meinem Kunden, hörst du? Wo bleibt dein Respekt?

Salam.

»Guten Abend«, gab die Dolmetscherin zum Besten.

Rafi hatte aufgelegt.

»Sure 47, Vers 4: Und wenn ihr die Ungläubigen trefft, dann herunter mit dem Haupt, bis ihr ein Gemetzel unter ihnen angerichtet habt. Sure 5, Vers 51: Ihr, die ihr glaubt, nehmt euch nicht die Juden und Christen zu Freunden. Sure 4, Vers 89: Und so die Ungläubigen den Rücken kehren, ergreift sie und schlagt sie tot, wo immer ihr sie findet. – Mit den Ungläubigen sind wir gemeint. Nett, nicht wahr, Herr Beckmann?«

Moritz hoffte, dass sie zum Ausgleich auf die Mehrzahl der friedlichen Muslime im Land verweisen würde. Auf die gütige und soziale Seite, die diese Religion auch hatte. Doch den Gefallen tat Carola ihm nicht.

»Was sollte das bedeuten?«, wunderte sich Anna.

Zander fielen seine vergeblichen Versuche ein, Rafis älterem Bruder das Handwerk zu legen. Ein Maulwurf, dachte er. Irgendwer hat uns schon wieder verraten.

Sie hörten mit, wie der Scheinkäufer im Präsidium anrief und sich mit Polizeirat Thann beriet. Der Zugriff wurde vertagt.

»Woher kam Rafis Anruf?«, fragte Zander.

Anna tippte etwas in den Laptop. »Ganz in der Nähe, Oberbilk.«

Der MEK-Typ runzelte die Stirn. »Kein Alleingang, Leute. Ihr habt gehört, was der Einsatzleiter beschlossen hat.«

»Kommt!«, sagte Zander zu den beiden Frauen, drückte die Tür auf und sprang aus dem Wagen.

Der Cowboy ließ sein Fenster heruntergleiten. »Was habt ihr vor?«

Die Pferde satteln, dachte Zander und rannte zum Dienstwagen. Anna und die Dolmetscherin folgten ihm.

»Kein muslimischer Religionsführer hat bislang erklärt, solche Stellen seien nicht wörtlich zu nehmen. Im Gegenteil. Satz für Satz gilt der Koran als göttliche Offenbarung. Und es macht den Menschen hierzulande Angst, wenn sie sehen, dass immer mehr Migranten in Moscheen strömen, die mit ausländischem Geld gebaut werden und in denen womöglich all diese Verse gepredigt werden.«

Der Moderator legte die Stirn in Falten. Sicher hatte er diesen Ausdruck vor dem Spiegel geübt. »Glauben Sie nicht, dass Sie damit Tausende, ja Hunderttausende von Mitbürgern in unserem Land vor den Kopf stoßen, wenn Sie ihre Religion als faschistoid bezeichnen?«

»Lassen Sie mich den Gedanken begründen, Herr Beckmann.«

Lieber nicht, dachte Moritz.

Zander hielt in zweiter Reihe vor dem Wohnhaus der Diouris. Die Eingangstür war unverschlossen.

Gemeinsam mit Anna stürmte er die Treppe hoch. Die Dolmetscherin folgte schwer atmend. Zander musste riskieren, dass Rafi über den Hof ausbüxte. Verstärkung war nicht drin.

Er legte die Hand auf den Griff seiner Waffe und klingelte.

Nach einer Weile öffnete jemand, knallte aber sofort wieder die Tür zu.

Zander klopfte dagegen. Eine Frauenstimme antwortete.

»Das ist Berberisch, nicht Arabisch«, erklärte die Dolmetscherin und überprüfte den Sitz ihres Kopftuchs.

»Heißt das, Sie verstehen es nicht?«

»Ein bisschen. Sie sagt, sie sei allein zu Hause. Und sie darf nicht mit Fremden sprechen.«

Ohne Zanders Erwiderung abzuwarten, rief die Dolmetscherin etwas in Richtung Tür und erhielt Antwort.

»Ihr Mann ist in der Teestube«, sagte die Dolmetscherin, »ihr Sohn hält sich in der Moschee auf und über den Tod ihres ersten Sohnes weiß sie nichts.«

Anna fragte ungläubig: »Rafi Diouri soll in der Moschee sein? Um diese Uhrzeit? Zu Hiwa Kaplan hat er gesagt, er sei zu Hause.«

Zander bemerkte, dass die gegenüberliegende Nachbartür einen Spalt weit offen stand. Ein kleines Mädchen lugte heraus. Es trug einen Schlafanzug und war barfuß. Zander machte eine Armbewegung, doch die Kleine ließ sich nicht verscheuchen.

Er hämmerte wieder gegen die Tür der Diouri-Wohnung. Ein verzweifeltes Heulen antwortete.

»Sie weiß nichts«, wiederholte die Dolmetscherin.

»Schluss mit dem Theater! Erklären Sie der Frau, dass wir uns gewaltsam Zutritt verschaffen, wenn sie nicht sofort aufmacht. Für den Schaden muss sie dann selbst aufkommen.«

Ein kurzer Dialog in Arabisch oder Berbersprache.

»Sie sagt, sie muss sich zuerst verhüllen.«

»Ich zähle bis drei. Eins …«

Anna widersprach: »So geht das nicht! Du verziehst dich jetzt mal eine Treppe tiefer. Wir Frauen regeln das.«

»Und mittlerweile haut der Sohn durch das Fenster ab.«

»Nicht im dritten Stock.«

Die Frauen redeten auf Deutsch und Arabisch gegen die Tür. Endlich öffnete sie sich.

»Vorsicht, der Kerl könnte bewaffnet sein!«, flüsterte Zander.

Anna deutete auf die Kevlar-Weste, die sie unter ihrer Jacke trug, doch ihr Kopf war ungeschützt.

Die beiden Frauen verschwanden in der Wohnung. Zander bekam mit, wie sie ihre Schuhe auszogen, dann schloss sich die Tür.

»Aber ist denn Islam gleich Islam? Machen Sie nicht die Maus zum Elefanten? Das Fremde zum Schreckgespenst? Harmlose Mitbürger zu heiligen Kriegern?«

Moritz’ Telefon klingelte wieder. Das Display zeigte eine Münchner Nummer. Petra, seine Exfreundin, die Mutter seiner Tochter. Moritz ging ran.

»Ich hoffe, ich störe nicht, so spät am Abend«, meldete sich Petra.

»Gar nicht«, antwortete Moritz. »Schön, dich zu hören!« Sein Herz schlug schneller.

Der Fernsehton: »Die Scharia gilt als gottgegebene Rechtsform, die weltweit durchgesetzt werden soll. Dagegen müssen wir uns wehren. Dafür stehen die Freiheitlichen und dafür stehe ich.«

»Stell mal die Glotze leiser, Moritz, ich versteh dich kaum. Guckst du Beckmann? Nicht zu ertragen, was diese rechtsradikale Tante da absondert, nicht wahr?«

Zander presste das Ohr gegen die Tür. Von drinnen kein Krach, kein Streit. Nichts, was auf eine bedrohliche Situation schließen ließ. Ungeduldig sprach Zander seine Partnerin über Funk an. Ein Rauschen war die Antwort.

»Ich versteh dich nicht!«, rief er in die Handpuste und verfluchte, dass die nordrhein-westfälische Polizei noch immer nicht über digitalen Funk verfügte.

Das Treppenlicht erlosch, Zander knipste es wieder an. Aus dem geöffneten Spalt der Nachbartür glotzte nach wie vor das Kind, offenbar kümmerte sich niemand um das Balg. Zander machte Grimassen, um es aufzuheitern. Endlich verschwand das Mädchen und ließ die Tür zuknallen.

Zander hob erneut das Funkgerät und drückte den Sprechknopf.

In diesem Moment ließ Anna sich blicken.

»Wo steckt der Kerl?«, fragte Zander.

»In der Moschee gibt es angeblich ein Gästezimmer für Imame, die von auswärts kommen. Der Vorstand des Kulturvereins lässt Rafi dort übernachten, bis er etwas Eigenes gefunden hat.«

»Er ist ausgezogen?«

»Hat sich wohl mit seinem Vater überworfen. Den Grund will die Mutter nicht nennen.«

»Und das Heroin?«

»Frau Diouri leugnet, dass ihr Sohn etwas mit Rauschgift zu tun hätte. Aber sie hat eine Tasche erwähnt, die Rafis Bruder hinterlassen hat. Eine lederne Reisetasche von Louis Vuitton, die Rafi mitgenommen hat, angeblich keine Replik wie dein toller Chronometer. Ich würde sagen, wir fahren zur Moschee.«

»Erst schauen wir uns rasch in der Wohnung um«, beschloss Zander.

»Dann musst du die Schuhe ausziehen.«

»Bitte?«

»Im muslimischen Kulturkreis ist das üblich.«

»Ich mach mich doch hier nicht zum Deppen!«

»Komm runter von deinem Ross.«

Zander räusperte sich. »Meine rechte Socke hat ein Loch.«

»Wir schauen nicht hin, Padre.«

Er streifte seine alten Treter ab und sie machten sich an die Arbeit.

Sie fanden nichts. Weder Rafis Klamotten noch seinen Laptop. Und vor allem nicht die ominöse Tasche.

»Weiter«, sagte Zander.

Reinhold Beckmann in Großaufnahme, Nachdenklichkeit vermittelnd: »Ist das Ihre Mission, Carola? Lassen Sie uns darüber reden. Ich spiel jetzt mal Mäuschen und stelle mir vor, wie Sie zu Hause vor Ihrem Spiegel stehen und sich fragen, wie kann ich dafür kämpfen, dass unsere Gesellschaft ihre Freiheit nicht preisgibt? Empfinden Sie sich so? Wie sieht das aus? Was geht da ab? Und was wollen Sie tun, Carola? Den Koran verbieten?«

Petras Stimme aus dem Hörer: »Bist du noch dran, Moritz?«

Schnitt, Großaufnahme Carola, Moritz konnte ihre überschminkten Sommersprossen nur erahnen.

Sag jetzt bitte nichts Falsches!

»Mein Kampf von Adolf Hitler ist auch verboten. Und zwar zu Recht.«

»Was hat die Tante gerade über Hitler gesagt? Ist das nicht typisch? Ihren Führer haben diese Leute immer im Kopf, selbst wenn sie sich von ihm distanzieren!«

Für einen Moment fühlte sich Moritz von Petra und dem, was seine Familie hätte sein können, entfernter denn je. Er fand die Fernbedienung und stellte den Fernseher stumm.

»Ich hab ausgeschaltet«, log er, die Mattscheibe im Blick behaltend. Der Moderator und die Vorsitzende der Freiheitlichen neigten sich wieder einander zu. Ohne Ton wirkte es, als flirteten sie.

Wenn es Beckmanns Absicht gewesen war, Carola ein paar Skandalsätze zu entlocken, dann war ihm das gelungen, dachte Moritz: Islam faschistoid, Koran verbieten – Populismus kann ich ganz gut.

Es war nicht weit zur Moschee, doch Zander grummelte, als ginge ihm alles nicht schnell genug. Sie hatten Rafis Mutter eingeschärft, dass sie ihren Sohn nicht warnen dürfe, aber sie konnten sich dessen nicht sicher sein.

Im Dienstwagen zog Anna wieder ihren Laptop aus der Tasche und fuhr ihn hoch. Sie erkannte sofort, dass der Junge eben erst telefoniert hatte. Anna startete die Audiodatei, in der das Gespräch gespeichert war.

Salam – ein Mann in jungen Jahren.

»Guten Tag«, übersetzte die Dolmetscherin, die auf dem Rücksitz saß.

»Das wissen wir allmählich«, giftete Zander und lenkte den Omega bei Rot über eine Kreuzung.

Hi, Yassin – Rafis Stimme.

Bin gleich da. Wie sieht’s aus, Bruder?

Alles klar.

Bist du allein?

Said ist hier.

Wo soll ich klingeln?

Klopf an das Fenster rechts neben dem Eingang.

Okay.

Ende der Aufzeichnung.

»Ras nicht so«, sagte Anna.

»Kennst du einen Yassin oder Said?«, fragte Zander.

»Nein.«

»Drogen-Connection«, spekulierte der Kollege. »Rafi verkauft den Stoff an andere. Macht nichts, wir kriegen die Bande in flagranti.«

Er ging viel zu schnell in eine Kurve. Anna wurde gegen die Tür gepresst. Weiter vorn parkte ein Kleinwagen in zweiter Reihe. Ein Taxi kam ihnen entgegen.

Zander betätigte die Lichthupe, beschleunigte und umkurvte den Kleinwagen, nur knapp der Kollision mit dem Taxi entgehend.

»Hier rechts«, stellte die Dolmetscherin klar.

»Danke«, brummte Zander, bremste scharf und bog ab.

Sie rollten an der Hofeinfahrt vorbei und hielten in der nächsten Lücke. Zander bat die Übersetzerin, sitzen zu bleiben, und stieg aus.

Anna folgte ihm. »Warte. Die sind zu dritt und womöglich bewaffnet. Wir brauchen Verstärkung.« Sie drückte die Sprechtaste des Funkgeräts und forderte von der nächstgelegenen Wache eine Streife an.

Zander hatte bereits die Straße überquert.

»Bleib hier!«, rief Anna leise. »Sei vernünftig!«

»Nur mal die Lage sondieren. Bin gleich wieder da.«

Der Kollege verschwand im Dunkeln.

Petra klang aufgekratzt. »Ich bin am Mittwoch in Köln und dachte, ich könnte vielleicht bei dir übernachten, wenn du nichts dagegen hast.«

»Du bist jederzeit willkommen, das weißt du doch.«

»Und wie geht’s dir? Hast du eine Stelle gefunden? Oder jobbst du noch für diesen Kumpel, wie heißt er noch, Brennecke?«

»Zurzeit hat mich ein Bauunternehmer angeheuert, für den ich schon einmal etwas über die Geschichte seines Unternehmens geschrieben habe.«

»Firmen-PR?«

»So ähnlich. Und du in München?«

»Ach, nicht so toll.«

»Ich dachte, die Stadt gefällt dir?«

»Schon, aber Mobbing und Grabenkämpfe hatte ich bereits in der Ratsfraktion in Köln. Dafür hätte ich nicht nach Bayern ziehen müssen.«

Moritz machte sich bewusst, dass Petra bei den Grünen den gleichen Job tat, den er für die Freiheitlichen machte. Lediglich mit anderen Inhalten.

Dann lenkte ihn das Fernsehbild ab. Rolfes nahm neben der Parteivorsitzenden Platz. Die weiße Mähne des Schriftstellers stand wirr ab, sein durchfurchtes Gesicht strahlte Kampfeslust aus. Carola schüttelte seine Hand.

»Hörst du mir zu?«, fragte Petra.

»Ja, was hast du in Köln vor?«

»Erzähl ich dir, wenn ich da bin.«

»Du machst es spannend.«

»Störe ich wirklich nicht, wenn ich eine Nacht bei dir penne? Wahrscheinlich hast du eine neue Freundin und sie wird genervt sein.«

Petras unverhohlene Neugier gefiel Moritz.

Anna funkte ein zweites Mal den Wachdienstleiter an und schärfte ihm ein, dass der Streifenwagen auf Blaulicht und Martinshorn verzichten sollte. Sie musste den Satz zweimal ins Gerät sprechen, bis der Kollege verstand. Dann hielt sie Ausschau nach dem grün-silbernen Passat, der jeden Moment eintreffen musste.

Die Zeit dehnte sich. Anna wurde ungeduldig und beschloss, Zander zu folgen.

In diesem Moment erschütterte ein Donnerschlag die Stille.

Der Nachhall war ein kurzes Klirren, als regne es Glas.

Etwas war explodiert.

Eine Bombe.

Moritz hatte das Gespräch beendet. Rasch die Fernbedienung, Ton an. Er konnte es noch immer nicht fassen.

Carola nahm kein Wort zurück. Rolfes versuchte, sie als Scharfmacher noch zu übertreffen. Beckmann kaute den Bügel seiner Brille, sichtlich zufrieden, dass die Republik morgen über seine Sendung reden würde.

»Aber was sagen Sie den Muslimen in unserem Land, Frau Ott-Petersen, Herr Rolfes? Ich hab mich da mal schlaugemacht. Die Schätzungen schwanken zwischen drei Komma zwo und drei Komma fünf Millionen. Was empfehlen Sie all diesen Leuten? Macht Schluss mit eurem Glauben? Nichts, nada, rien? Klappe zu, aus die Maus, Schicht im Schacht? Oder gibt es nicht doch einen Weg, den Islam mit unserer Gesellschaft zu versöhnen?«

Der Schriftsteller hustete.

Carola lächelte. »Ich sage allen Muslimen, die mit uns in Deutschland leben wollen: Wendet euch gegen die menschenverachtenden Seiten eurer Religion! Im Sinne der Freiheit, im Sinne der Integration: Reißt die schlimmen Stellen heraus aus eurem Koran!«

Moritz fragte sich, wie er das Porzellan kitten sollte, das seine Vorsitzende zerschlug. Er kam sich vor wie Sisyphos. Sein Versuch, den Freiheitlichen ein neues Image zu verpassen, war gründlich vergeigt. Er sah eine Flut wütender E-Mails auf die Partei zukommen. Beschimpfungen, Morddrohungen.

Den Rest der Sendung bekam Moritz nur wie durch einen Schleier mit. Seine Gedanken kreisten um den nächsten Tag. Um seinen Exkollegen Wilke, für den er nun endgültig unten durch sein musste. Um Petra, die ihn bald besuchen würde. Und um ihre gemeinsame Tochter – und was wäre, wenn die beiden erführen, dass er …

Ich sollte kündigen, dachte Moritz.

24.

Die Zeit schien anzuhalten. Es fiepte in Annas Ohren. Endlich konnte sie sich aus ihrer Erstarrung lösen und rannte los.

»Martin!«, schrie Anna, als sie den Hof erreichte und Zander sah.

Ihr Kollege kniete auf dem Asphalt. Sie packte ihn bei den Schultern. Er stöhnte, als er aufstand.

»Bist du verletzt?«

»Nur der Schreck.«

Anna blickte sich um. Im schwachen Mondlicht hob sich ein zweigeschossiges Gebäude ab, eine typische ehemalige Hinterhoffabrik. Drei Stufen einer Stahltreppe führten zu einer zweiflügligen Tür. Ein Schild: Marokkanisches Kulturzentrum.

Die Moschee.

Daneben ein einstöckiger Anbau mit Flachdach und dem Fenster, das Rafi am Handy erwähnt hatte. Die Öffnung war schwarz und leer. Zargen und jede Menge Scherben lagen vor der Mauer.

»Gerade war da noch Licht«, murmelte der Kollege.

Draußen auf der Straße sprang der Motor eines Wagens an und das Geräusch entfernte sich. Nicht die Verstärkung, folgerte Anna.

Ruhig bleiben, ermahnte sie sich und überlegte die nächsten Schritte. Hof, Moschee und Anbau – ein Tatort. Absperren und einen Pfad festlegen, um das Gebäude zu betreten, ohne Spuren zu zerstören. Verletzte Personen bergen. Anna zog die Taschenlampe aus dem kleinen Holster, das sie am Gürtel trug, und knipste sie an.

Als sie auf das Fenster zuging, knirschte es unter ihren Sohlen – verbogene Nägel, Metallsplitter und Glasscherben auf dem Pflaster.

Der Schein ihrer Lampe fiel auf den Kollegen und Anna stellte fest, dass er doch etwas abbekommen hatte: Aus einer breiten Schramme an der Wange sickerte Blut. Zander berührte die Wunde, als habe er sie erst jetzt bemerkt.

Wieder brummte ein Motor. Diesmal war es der richtige. Reifen quietschten, Türen schlugen. Mit einem Mal schwollen weitere Geräusche an. Schritte und Stimmen, Rufe aus dem Vorderhaus. In der Ferne ein Martinshorn. Weitere Sirenen aus verschiedenen Richtungen – als erwache die Stadt aus einer Schrecksekunde.

Zwei Uniformierte hasteten herbei. Einer fragte atemlos: »Was war das für ein Krach?«

Statt einer Antwort bückte sich Zander und hob etwas Helles auf.

Anna leuchtete darauf. Es war ein Stück Knochen mit Fleischresten, in dem menschliche Zähne steckten – die Hälfte eines Unterkiefers.

»Das Ding hat mich getroffen«, staunte Zander.

Anna lief zum Anbau, leuchtete durch das zerstörte Fenster hinein und ließ den Lichtstrahl wandern.

Der Anblick schnürte ihr den Atem ab.

Zander riss sich zusammen. Nur eine Schramme, sagte er sich, trat neben die Kollegin und leuchtete ebenfalls durch das Loch.

Staub tanzte im Lichtstrahl. Überall Trümmer und Blut. Ein Paar nackter Beine in der Zimmermitte. Den Rest des Körpers bedeckten Teile eines Schranks oder Regals. Zander erkannte einen Arm, dem die Hand fehlte, und eine zweite Person, deren Hals als Stumpf in einem Durcheinander aus Gewebefetzen und Knochensplittern endete. Auch Wände und Decke waren blutbesudelt. Risse im Putz, große Löcher in einer Verbindungswand, die offenbar nur aus Gipsplatten bestanden hatte. Davor ein weiterer Körper, der bekleidet war – reglos.

»Scheiße«, entfuhr es Zander.

Als auch Anna ihre Lampe auf den dritten Kerl richtete, hatte Zander den Eindruck, als fließe in rhythmischem Schwall Blut aus einem Hosenbein.

»Der lebt noch!«, rief Zander.

»Du kannst da nicht reingehen«, warnte seine Partnerin.

Doch Zander hastete bereits die Stufen zur Eingangstür hinauf. Unverschlossen – er riss sie auf und stand in einer Wolke von Dreck. »Es kann noch weitere Bomben geben!«, hörte er Anna rufen. »Sprengfallen!«

Hustend suchte er den Weg in den Anbau. Das Licht seiner Funzel durchdrang kaum den Staub. Zander tastete sich voran und kletterte über eine Tür, die samt Zarge quer im Flur lag. Ein Fehltritt – er geriet ins Straucheln und stützte sich an einer Wand ab, die unter seinem Gewicht wankte. Das Gebäude konnte jeden Moment zusammenstürzen.

Endlich erreichte er die Gestalt am Boden und ging in die Hocke. Die Blutung oberhalb des Knies hatte nachgelassen. Zander betastete das Handgelenk. Ein schwacher Puls – oder war es nur die Hoffnung, etwas zu fühlen?

Das Sweatshirt des Jungen war zerfetzt, das Gesicht von Wunden entstellt. Zander konnte nicht erkennen, ob es Rafi war oder einer seiner Besucher. Er musste erneut husten, dann würgen, schluckte das saure Zeug aus seinem Magen wieder hinunter und sagte sich, dass der Verletzte auf keinen Fall sterben durfte, vor allem, wenn es Rafi war.

Den Oberschenkel schien es am schwersten erwischt zu haben. Zander nahm seine Taschenlampe in den Mund, um die Hände frei zu haben, und zerrte den Gürtel aus der Jeans des Jungen, um das Bein abzubinden.

Ein leises Stöhnen.

Fieberhaft verknotete Zander den Lederriemen. Er fand ein Stück Holz, das einmal Teil eines Stuhlbeins gewesen sein mochte, steckte es unter den Knoten und drehte den Gürtel noch enger.

»Wir holen dich hier raus, Junge«, sagte Zander.

Wieder musste er husten und zugleich mit dem Brechreiz kämpfen. Ihm fiel ein, dass er das Holz nicht länger festhalten musste, wenn er es mit seinem Taschentuch am Gürtel fixierte. Anna leuchtete durch das Fenster herein. Ein Martinshorn tönte ganz nah – hoffentlich der Rettungswagen.

Zander befühlte das nasse Bein. Noch immer verlor der Junge Blut.

Halt durch, dachte Zander.

Schritte, Stolpern, Fluchen – die Sanitäter waren endlich da.

Verzweifelte Menschen in Jogginghosen und Bademänteln liefen auf den Hof – Bewohner des Vorderhauses, an dessen Rückseite sämtliche Fenster von der Druckwelle oder umherfliegenden Metallsplittern zerstört worden waren. Frauen und Männer unterschiedlicher Herkunft und Muttersprache, die ihr Leid beklagten und die Beamten mit Fragen bestürmten. Zander drängte sie ins Treppenhaus zurück und erklärte das Areal jenseits der Hintertür für tabu. Dann holte er die Dolmetscherin aus dem Auto und versuchte mit ihrer Hilfe, brauchbare Zeugen zu finden.

Zwei türkische Jugendliche behaupteten in höchster Erregung, Neonazis hätten den Anschlag verübt. Sie zerrten eine Frau herbei, die kaum Deutsch sprach. Weil Türkisch wiederum nicht das Metier der Dolmetscherin war, spielten die Kids die Übersetzer. Sie fielen sich ständig selbst ins Wort und es dauerte eine Weile, bis Zander verstand: Die Frau sei unmittelbar nach der Explosion einem Fremden auf der Treppe des Vorderhauses begegnet.

Um die Umstehenden zu beruhigen, tat Zander interessiert und versuchte, eine brauchbare Beschreibung zu erfahren, doch wieder redeten alle gleichzeitig. Der Unbekannte habe dunkles Haar gehabt, sei jedoch mit Sicherheit ein Deutscher gewesen. Zander erinnerte sich an den Brand in Mainz zu Monatsbeginn. Auch dort wollten zwei Mädchen einen Deutschen beobachtet haben, doch in einer zweiten Befragung hatte sich deren Aussage als Wichtigtuerei herausgestellt. Zander warf der Dolmetscherin einen fragenden Blick zu – sie zuckte nur mit den Schultern.

Die Uniformierten spannten rot-weißes Flatterband quer über die Einfahrt. Immer mehr Nachbarn, Schaulustige und Presseleute drängten heran, darunter zwei Fernsehteams, die sich beschwerten, weil sie von der Absperrung aus weder Leichen noch Ruinen vor ihre Linsen bekamen. Zander vertröstete sie auf die morgige Pressekonferenz. Zwar hatte noch keiner eine solche Konferenz angesetzt, doch dass es sie geben würde, war so sicher wie das Amen in der Kirche.

Als Zander zu der Überzeugung gelangt war, dass die Anwohner nichts weiter über den Tathergang wussten, gesellte er sich zu Anna, die lebhaft in ihr Handy sprach.

»Der Hof ist mit Nägeln übersät und im Gebäude ist alles zerfetzt. – Ja, buchstäblich zerfetzt.« Ihr Blick traf Zander. Sie beendete das Gespräch und erklärte: »Mein Freund Jonas. Er ist selbstständiger Chemiker und Sachverständiger für Brandsachen und wird gleich hier sein. Aber er meint, es sei nicht sein Metier, weil eindeutig Sprengstoff im Spiel gewesen sein muss und nicht bloß irgendein Brandbeschleuniger.« Anna begann, die Tasten ihres Mobiltelefons zu bearbeiten. »Das heißt, wir brauchen die Tatortgruppe des LKA.«

Zander hob das Funkgerät an seine verletzte Wange und bat die Leitstelle, Ela Bach zu verständigen, die möglicherweise noch mit Benno Grüter vom KK 15 und Polizeirat Thann, dem gemeinsamen Vorgesetzten, bei der Nachbesprechung des missglückten Scheinkaufs saß. Er selbst hatte keine Lust, sie anzurufen – wegen seines Alleingangs bei den Diouris würde er sich einen Rüffel einfangen.

Anna fragte ihn: »Tut’s arg weh?«

Zander gefiel es, dass sie sich sorgte, doch er winkte ab. »Ein Indianer …«

»… kennt keinen Schmerz. Ist klar, Padre.«

Er folgte ihrem ungläubigen Blick und stellte fest, dass seine Klamotten komplett versaut waren. Nicht nur sein Gesicht schmerzte, die Splitter hatten ihn an weiteren Stellen getroffen. Doch um tiefe Wunden konnte es sich nicht handeln.

Kein Vergleich mit dem, was den Kerlen im Anbau zugestoßen ist, dachte Zander.

Der Tumult vor dem Flatterband nahm weiter zu. Anna bestätigte den Fragestellern, dass es eine Explosion gegeben habe. Die Todesopfer und den Schwerverletzten unterschlug sie – Pressearbeit war nicht ihre Baustelle. Als Fotografen und Kameraleute in das Haus drängten, um von einem der zerborstenen Treppenhausfenster aus Bilder vom Tatort zu machen, schritt Anna nicht ein. Sie werden schon keinen Schaden anrichten, dachte sie.

Die Straße war von Streifenwagen und zivilen Autos verstopft, selbst die Feuerwehr hatte sich mit drei Einsatzfahrzeugen eingefunden. Jonas Freyer traf ein und Anna war froh, ihn an ihrer Seite zu haben. Sie hatte mehrfach erlebt, wie er an Orten der Zerstörung professionelle Ruhe bewahrte. Sie stiegen über das Absperrband und betraten den Hof.

Kein Begrüßungskuss, keine freundschaftliche Berührung – es war auch nicht der Ort dafür, sagte sich Anna. Aus Neugier werde er etwas bleiben, erklärte Jonas. Mit den LKA-Leuten war er gut bekannt, sie würden nichts dagegen haben.

Anna hielt sich abseits, während Jonas durch die Fensteröffnung lugte. Sie hatte genug von den Leichen gesehen, der Anblick würde ihr in den nächsten Nächten mit Sicherheit Albträume bereiten.

»Als hätte der eine die Bombe gehalten«, spekulierte Jonas, »und der andere sein Ohr drangedrückt, vielleicht … weil etwas getickt hat?«

Anna zuckte mit den Schultern. Im Moment war eine Mutmaßung so gut wie die andere.

Mindestens so verheerend wie die Druckwelle hatten die Nägel gewirkt, die um den Sprengstoff gepackt gewesen waren. Die Explosion hatte sie verformt und in rasende Rotation versetzt – daher die großflächigen und tiefen Wunden und der enorme Blutverlust. Der Rechtsmediziner hatte angedeutet, dass die Obduktion den ganzen morgigen Tag beanspruchen würde. Es hatte wie eine Beschwerde geklungen. Als sei das Unglück eine Zumutung für sein Institut, eingebrockt von der Polizei.

Anna hoffte, dass wenigstens das dritte Opfer durchkommen würde.

Sie suchte Zander und fand ihn im Hauseingang, wo ihn der Rechtsmediziner untersuchte. Dem Padre war die Aufmerksamkeit, die der Weißkittel ihm schenkte, sichtlich peinlich. Anna vernahm, wie der Arzt ihm dringend nahelegte, sich im nächsten Krankenhaus versorgen zu lassen.

Anna fragte den Kollegen: »Soll ich mitkommen?«

Zander zeigte ein Lächeln. »Danke, aber ich werde schon eine Krankenschwester zum Händchenhalten finden.« Er senkte die Stimme. »Übrigens, wenn unsere Chefin auf getrennten Berichten besteht, dann sollten wir uns nicht widersprechen. Wir schreiben beide, dass du dagegen warst, eigenmächtig nach Diouri zu suchen, und mich nur begleitet hast, um mir im Notfall beistehen zu können.«

»Kommt nicht infrage.«

»Doch. Du willst in unserem Verein doch noch etwas werden. Ich stehe ohnehin auf der Abschussliste.«

Ein weiteres Polizeifahrzeug fuhr vor, Ela Bach und Polizeirat Thann stiegen aus.

»Wenn man vom Teufel spricht«, sagte Zander.

Anna ging den beiden Chefs entgegen. Der Inspektionsleiter war kaum älter als vierzig, aber vorzeitig ergraut. Sein Händedruck war fest, die Gesichtszüge verrieten Anspannung. Anna schilderte den Ablauf des Abends. Schlechten Gewissens folgte sie dabei der Version, die ihr Partner vorgegeben hatte.

Thann enthielt sich eines Kommentars, aber Ela wurde zusehends ungehaltener. Sie entdeckte Zander, der gerade in den Omega steigen wollte.

Anna versuchte, die KK-11-Leiterin zu beschwichtigen. »Du hättest sehen sollen, wie er sich um den Schwerverletzten gekümmert hat. Wenn der junge Kerl durchkommt, dann hat er es allein Martin zu verdanken.«

Doch Ela schritt auf Zander los und herrschte ihn an: »Was ist in deinem kahlen Schädel los, dass du entgegen aller Leitlinien …«

»Scheiß drauf!«, unterbrach Zander. »Habe ich hier die Bombe gelegt, oder was?«

Presseleute blickten herüber, die Kollegen am Absperrband schwiegen betreten. Polizeirat Thann verschränkte die Arme und mischte sich nicht ein. Ela beruhigte sich nicht – vielleicht wollte sie Durchsetzungsfähigkeit demonstrieren.

»Du hältst du dich wohl für kompetenter als die Einsatzleitung! Weißt du, wie dieser Abend auf mich wirkt? Wieder einmal ist ein Festnahmeversuch gegen marokkanische Drogenhändler unter deiner Mitwirkung in die Hose gegangen. Dein Verhalten stinkt zum Himmel und wird Konsequenzen haben!«

»Danke für das Fachgespräch.« Zander startete den Motor und wollte die Tür schließen, doch Ela hielt sie fest.

»Willst du mich etwa daran hindern, meine Wunden behandeln zu lassen?«

Die KK-11-Leiterin drehte sich weg.

Zander knallte die Tür zu und begann zu rangieren. Als sein Blick auf Anna fiel, zeigte er den erhobenen Daumen, doch sie erkannte, wie fertig der Kollege war.

Ohne die Spezialisten vom LKA wollte Anna nicht mit der Tatortarbeit beginnen. Ein Blick auf die Uhr: Der neue Tag war bereits über eine Stunde alt.

Drei aufgeregte Männer bestürmten Anna mit einem Redeschwall in gebrochenem Deutsch. Erst im dritten Anlauf verstand sie, dass es sich bei ihnen um den Vorstand des marokkanischen Kulturvereins handelte, der das Hinterhaus gemietet hatte. Die drei hatten sich in Schale geworfen, weißes Hemd zum dunklen Anzug, womöglich ihre vornehmste Kluft.

Der Älteste wollte wissen: »Haben Sie die Nazis schon festgenommen?«

»Welche Nazis meinen Sie?«

»Die Leute, die unsere Moscheen zerstören!«

Polizeirat Thann mischte sich ein und stellte sich vor. Sein Dienstrang schien den Vereinsvorständen Respekt einzuflößen. Anna war froh, dass sie sich nicht weiter um diese Leute kümmern musste, zumal jetzt endlich die Tatortgruppe des Landeskriminalamts eintraf. Ein großer Transporter und zwei Pkw – die Straße war endgültig dicht.

Das Team bestand aus sechs Beamten in Zivil, darunter zwei Kollegen, die sich schwere Helme aufsetzten und eingemummt in dicke Schutzkleidung über das Absperrband kletterten, um den Hof und die Räume der ehemaligen Druckerei nach weiteren Sprengsätzen zu durchsuchen – der Entschärfertrupp.

Der Leiter der Tatortgruppe, ein Mann von Mitte vierzig mit Bierbauch und buschigem Schnauzbart, stellte sich als Klaus Bisping vor und schüttelte erst Ela Bach die Hand, dann Kriminalrat Thann, bevor er Jonas zuwinkte und sich von Anna die Lage beschreiben ließ.

Allmählich hatte sie Routine darin: »Die Detonation ereignete sich im Hinterhaus. Zwei Tote, ein Schwerverletzter. Einer der jungen Männer ist uns bekannt, Abderrafi Diouri, neunzehn Jahre, Sohn marokkanischer Migranten. Wir haben die Vornamen der beiden anderen, zwei Bekannte Diouris namens Said und Yassin, aber eine Identifizierung war noch nicht möglich. Diouri wollte gestern Abend Heroin an einen Bekannten verkaufen, der sich uns anvertraut hatte. Doch dann erschien Diouri nicht am vereinbarten Treffpunkt.«

Bisping nickte.

»Stattdessen zog er es vor, sich hier mit seinen Kumpels zu treffen«, sagte Anna.

»Und in die Luft zu fliegen«, ergänzte der Mann vom LKA ungerührt.

Anna atmete tief durch. Sie spürte, dass sie noch immer unter Strom stand.

»Hinweise auf weitere Beteiligte?«, fragte Bisping.

»Noch nicht.«

Der Leiter der Tatortgruppe zwängte sich in einen Overall, der am Bauch spannte, streifte Handschuhe über und zog Plastikhüllen um die Schuhe. Dann scharte er seine Leute um sich und teilte die Spurenbereiche ein.

Das Entschärferteam kehrte zurück und gab Entwarnung. Keine Sprengfallen, keine weiteren Bomben, zumindest nicht hier.

Die Arbeit konnte beginnen.

25.

Moritz ging die Talkshow nicht aus dem Kopf. Er fühlte sich zu aufgedreht, um ins Bett zu gehen. Im Fernsehen lief nichts Gescheites. Stattdessen schnitt Moritz ein paar Artikel aus den Zeitungen der letzten Tage, um sie zu archivieren, und räumte schmutziges Geschirr in die Spülmaschine. Als er begann, den Herd zu putzen, klingelte das Telefon. Es war bereits kurz nach zwei.

Carola war am anderen Ende der Leitung. »Habe ich dich geweckt?«

»Nein, ich kann auch nicht schlafen.«

»Hast du von der Bombe gehört?«

»Welche Bombe?«

»In Düsseldorf.«

»Warte.«

Moritz eilte mit dem Hörer ins Wohnzimmer und schaltete das Fernsehgerät ein. ARD, Videotext, Tafel 120 – tatsächlich. Nur wenige Zeilen:

Eine schwere Detonation in einem Hinterhofgebäude erschütterte am späten Montagabend die Düsseldorfer Innenstadt. In dem gleichen Haus befindet sich auch ein muslimischer Gebetsraum. Nach Angaben von Nachbarn wurde mindestens ein Mensch verletzt und in eine Klinik gebracht. Zu weiteren Opfern machte die Polizei bislang keine Angaben.

»Ich hab’s von Beckmann erfahren«, sagte Carola. »Wir haben an der Bar einen Absacker getrunken, als er die Nachricht bekam. Jetzt sitze ich vor der Hotelglotze, aber im Videotext steht nicht viel.«

»Hab’s gerade gelesen.«

Am liebsten hätte sich Moritz in seinen Mondeo gesetzt und wäre zum Ort des Geschehens gefahren. Wie in alten Zeiten, als er noch für den Kölner Kurier unterwegs gewesen war.

»Was meinst du, waren es Nazis?«

»Ich weiß es nicht, Carola.«

»Beckmann hielt das für möglich.«

Moritz erinnerte sich daran, dass erst vor wenigen Tagen in Norddeutschland ein junger Neonazi einen Gebetsraum in Brand gesetzt und in der Umgebung Zettel mit islamfeindlichen Parolen verteilt hatte. Gerade war er in einer Zeitung auf diese Meldung gestoßen, hatte sie aber nicht für archivierenswert gehalten. Dann fiel ihm ein, dass zu Beginn der Neunzigerjahre die CDU mit Stimmungsmache gegen sogenannte Wirtschaftsasylanten in ihre Wahlkämpfe gezogen war – kurz darauf hatten die Wohnungen der Vietnamesen in Rostock-Lichtenhagen gebrannt. Wenn Rechtsradikale hinter der Düsseldorfer Bombe steckten, würde die Öffentlichkeit die Freiheitlichen als geistige Wegbereiter in die Mitverantwortung nehmen. Erst recht nach Carolas Auftritt in der Talkshow. Moritz kannte die Mechanismen öffentlicher Empörung.

»Hast du ein schlechtes Gewissen?«, fragte er.

»Wieso, findest du, ich bin in der Sendung zu weit gegangen?«

»Und wie! Das war Sprengstoff. So provokant hatten wir es nicht geplant.«

»Willst du mich wegen dieser Bombe für schuldig erklären?«

»Um Himmels willen, nein, so war das nicht gemeint.«

»Nicht einmal Beckmann hat mir das vorgeworfen.«

Aber gedacht hat er es vielleicht, überlegte Moritz. Doch das Telefon war ein schlechtes Medium für Diskussionen. Deshalb wechselte er das Thema: »Wie ist dein Hotel?«

»Das Frühstück soll gut sein.«

»Versuch zu schlafen, Carola. Uns steht ein turbulenter Tag bevor.«

Für einen Moment war Stille in der Leitung.

Dann sagte Carola: »Mir geht noch etwas durch den Kopf.«

»Was denn?«

»Was würdest du dazu sagen, wenn ich Ole verlasse?«

Das fehlte noch, dachte Moritz und stellte sich das Medienecho vor. Die Freiheitlichen hatten jetzt genug Probleme.

26.

Jeder Nagel wurde eingetütet, jeder Fleck fotografiert. Scheinwerfer tauchten den Hof in grelles Licht, das Brummen des Generators hallte in Annas Schädel als bohrender Schmerz wider. Sie fror und ihr fiel ein, dass sie seit bald vierundzwanzig Stunden auf den Beinen war.

Ein Beamter des Landeskriminalamts verließ den Anbau. Er schleppte einen blau und grau lackierten Kasten sowie einen Laptop, eine Kollegin folgte mit einem Alu-Stativ – die beiden arbeiteten für die Tatortvermessung und waren nach Zander und dem Entschärferteam die Ersten, die den einsturzgefährdeten Gebäudeteil betreten hatten. Anna hatte den Eindruck, dass der Riss, der quer über die Außenwand verlief, gewachsen war.

»Fertig«, meldete die Kollegin mit dem Stativ.

Bisping erhob sich und legte die Stirn in Falten. »Der Anbau ist unterkellert.«

»Heißt das, du willst, dass wir …«

»Die Kellerdecke hat sich aufgrund der Detonation gesenkt. Mit eurem Wunderding könnt ihr bestimmen, wo genau der Knick in den Stahlträgern liegt. Damit hätten wir die exakte Stelle, an der die Bombe explodierte.«

Anna fragte sich, ob die Kellerdecke halten würde, falls der Anbau zusammenkrachte.

Die beiden Tatortvermesser schleppten ihre Gerätschaften zum Hinterhaus zurück.

»Danke«, brummte Bisping hinter ihnen her und machte sich wieder ans Einsammeln der Nägel.

Anna streckte sich und dehnte den Nacken. Ein silbergrauer Himmel überspannte das Viertel. Es wurde Tag.

Zur ersten Besprechung versammelten sich die Beamten der Mordkommission Moschee im Gebetsraum der ehemaligen Hinterhoffabrik. Im Gegensatz zum Anbau bestand hier keine Einsturzgefahr. Sogar die Fensterscheiben waren heil geblieben – sie hatten im toten Winkel der Explosion gelegen.

Anna betrat zum ersten Mal eine Moschee. Sie wunderte sich, wie groß und kahl der Raum war. Teppichboden, Neonröhren an der Decke. Der Ort hatte nichts Sakrales, abgesehen vielleicht von der hölzernen Kanzel, die jedoch aussah wie von einem Hobbybastler gezimmert.

Jemand hatte Tische und Technik herbeigeschafft, damit die Polizei arbeiten konnte. Wenn es eine Heizung gab, dann spürte Anna nichts davon. Sie zählte rund vierzig Personen, darunter der diensthabende Staatsanwalt, Kripochef Engel sowie der Sprecher der Düsseldorfer Polizeibehörde. Weil die Stühle nur für einen Teil der Anwesenden gereicht hätten, konferierten die Beamten im Stehen.

Listen und Stapel kopierter Berichte wanderten durch die Reihen. Der Kripochef hieß die versammelten Kollegen willkommen. Er betonte die Brisanz des Falls und teilte mit, dass der Verfassungsschutz eingeschaltet sei. Dann übergab er das Wort dem Leiter der Mordkommission.

Ela Bach hatte ihren Stellvertreter Thilo Becker dazu bestimmt. Der Kriminalhauptkommissar trug einen orangefarbenen Strickpulli, der nicht gerade der letzte Schrei war, und hätte dringend einen Haarschnitt gebraucht, wie Anna fand. Thilo bat die Spezialisten vom Landeskriminalamt um ihre bisherigen Ergebnisse.

Die beiden Tatortvermesser hatten Beamer und Leinwand aufgebaut. Die Projektion bestand aus einer Wolke von Messpunkten und wirkte verblüffend dreidimensional. Der Tatort: Per Mausklick konnten die Techniker ihn drehen und heranzoomen, sodass es Anna vorkam, als fliege sie über das Gelände. Ein weiterer Klick – jetzt erkannte sie den Hinterhof gleichsam aus dem Blickwinkel einer subjektiven Kamera, die sich auf den Anbau zubewegte, hineinglitt und sich am Ort der Explosion umsah.

Der Kollege zeigte den Keller und den Punkt der tiefsten Deckenabsenkung. Schließlich den Grundriss des darüberliegenden Zimmers, das Abderrafi Diouri als provisorische Bleibe gedient hatte – ein Kreuz bezeichnete die Stelle, an der sich die Bombe befunden haben musste.

Seine Partnerin kommentierte: »Ein Zeuge, der im Moscheeverein aktiv ist, hat das Mobiliar beschrieben. Dazu gehört auch ein Couchtisch mit Granitplatte. Von diesem Tisch gibt es nur noch das Messinggestell. Ihr seht es hier, unmittelbar neben dem Kreuz. Die Platte wurde komplett zu Staub pulverisiert.«

Anna erkannte verbogene Tischbeine, ein paar Zeitungen, daneben Trümmer eines Schranks und die Leichen. Ihre Kleidung war bis auf Reste um die Hüften verschwunden – weggeblasen.

Klaus Bisping sagte: »Nach Schwarzpulver oder ähnlichem Kram braucht das Labor erst gar nicht zu suchen. Wir haben es mit einem brisanten Sprengstoff in nicht geringer Menge zu tun, wie das Ausmaß der Verwüstung im Nahbereich zeigt. Welcher Stoff es genau und wie der Zünder beschaffen war, wird hoffentlich die Analyse der Rückstände zeigen. Detonationsdruck und Splitterwirkung haben die Wand aus Rigipsplatten und Ständerwerk zerfetzt, die den Raum zum Gang und zur Toilette hin abgrenzte. Ich will der Obduktion nicht vorgreifen, aber eigentlich hatte keiner in dem Gästezimmer eine realistische Chance. Es wäre ein Wunder, wenn der Dritte überlebt.«

»Weitere Aufschlüsse kann uns hoffentlich eine Überwachungskamera geben«, ergänzte Thilo. »Der Moscheeverein hat erst kürzlich ein solches Ding im Nahbereich der Eingangstür angebracht, um mögliche Attentäter abzuschrecken.«

»Hat leider nichts geholfen«, ließ sich jemand vernehmen.

Der Kollege am Laptop ließ ein letztes Mal die Wolke der Messpunkte kreisen, bis die fiktive Kamera den Standpunkt des Explosionsherdes einnahm und durch das Fenster des Anbaus lugte. Der Hof, die Sechzigerjahrefassade des Vorderhauses, die zerborstenen Scheiben.

»Wie weit können die Splitter geflogen sein?«, fragte Thilo. »Habt ihr schon in der Dachrinne nachgesehen?«

»Eins nach dem anderen«, antwortete Bisping. »Erst sind die Zimmer zur Hofseite dran, bevor die Bewohner dort alles sauber machen. Und natürlich das Explosionszentrum selbst. Haben wir jetzt endlich Helme?«

Zander schlich herein und gesellte sich zu Anna. Auf seiner rechten Gesichtshälfte klebte ein dicker Verband, fixiert mit Leukoplast. »Wie macht sich mein Schönheitspflästerchen?«, fragte er leise.

Anna zog einen Stuhl für ihn heran, doch der Padre winkte ab. Sie reichte ihm die Liste, damit er sich eintrug wie alle anderen. Name, Dienststelle, Handynummer.

Zander neigte sich zu ihrem Ohr: »Habt ihr das Heroin gefunden?«

»Nein«, flüsterte sie zurück. »Wir konnten drinnen noch nicht viel machen und der Drogenspürhund wird nicht vor neun Uhr da sein.«

Die Stimme des MK-Leiters tönte durch den Raum: »Hallo, Martin, wie geht’s dir?«

Ein wenig verlegen berührte der Angesprochene seine Wange. »Nur ein Kratzer. Es war kein Schrapnell, sondern nur ein Stück von …«, Zander räusperte sich, »… von einem Unterkiefer.«

Betretenes Schweigen.

»Übrigens«, fuhr Zander fort, »der Typ, der überlebt hat, ist Rafi Diouri. Wir konnten seine Fingerabdrücke zuordnen. Und laut seinen Eltern war Yassin, einer der zwei Toten, ein Konvertit.«

Anna wusste, was der Kollege damit andeutete: Vom Konvertiten zum Attentäter war es nur ein kleiner Schritt. Zumindest legten das diverse Zeitungsberichte nahe. Allerdings sprengten Islamisten keine Moscheen in die Luft.

Kurz darauf war die Besprechung vorüber. Zander brachte Anna ungefragt einen Becher Kaffee und sagte: »Rate mal, mit wem dieser Yassin ebenfalls gut bekannt war?«

»Sag schon.«

»Mit unserem Noureddine. Alte Freunde aus Schulzeiten, heißt es.«

»Befragen können wir Yassin allerdings nicht mehr.«

»Aber Rafi wird durchkommen, oder nicht?«

»Ich weiß nur, dass die Ärzte an ihm herumflicken.«

Zander nickte nachdenklich. »Das Geschrei der Mutter hättest du hören sollen.«

27.

Ein schrecklicher Dienstagmorgen, dachte Moritz. In der Parteizentrale war an Arbeit nicht zu denken. Die meisten Mitarbeiter hatten sich in Heikes Zimmer versammelt und diskutierten. Sie teilten Moritz’ Befürchtung, dass hinter dem Anschlag Neonazis steckten. Nur Geschäftsführer Gräfe mochte sich nicht an den Spekulationen beteiligen, sondern verabschiedete sich in das asiatische Bling-Bling-Restaurant im Erdgeschoss des Bucerius-Hochhauses, wo er eine Reihe von Einstellungsgesprächen anberaumt hatte.

Moritz grübelte darüber nach, wie sich die Freiheitlichen weiterhin mit Islamkritik profilieren und trotzdem glaubhaft Distanz zu fremdenfeindlichen Attentätern demonstrieren konnten. Ihm fiel nichts ein.

Er studierte E-Mails, die über das Kontaktformular der Homepage bei den Freiheitlichen eingegangen waren. Reaktionen auf Carolas provokanten Auftritt in der ARD, ihr Tenor war einhellig – die Mails stammten ausschließlich von empörten Gutmenschen oder aufgebrachten Muslimen.

Einer nannte sich Salah ad-Din und drohte unverhohlen:

Wer das Ansehen des Gesandten Muhammad (Allahs Segen und Heil auf ihm) schändet, hat seine Ehre verwirkt und ist des Teufels. Allah wird die Ehrlosen strafen und von der Erde tilgen!

Noch gestern wäre Moritz damit an die Presse gegangen, um daraus Kapital für die Partei zu schlagen – als Beweis für die Intoleranz der Scharia-Anhänger und für den Mut der Freiheitlichen, sich von solchen Kampfansagen nicht beirren zu lassen.

Seit heute verfing seine Propaganda nicht mehr.

Und morgen würden die Tageszeitungen über die Beckmann-Sendung und die Explosion in der Moschee berichten und unweigerlich Zusammenhänge konstruieren. Die Freiheitlichen als Brandstifter. Die Welle der Wut würde erst richtig anrollen.

Während Moritz las, gingen neue Mails ein.

Darunter auch ein Lob auf die Vorsitzenden:

Endlich mal wer, der sich nix um die Denkverbote der vom Ausland gelenkten Systemparteien schert. Moslems sind Parasiten im Volkskörper. Wenn sie nicht freiwillig das Land verlassen, findet die deutsche Chemieindustrie mit Sicherheit ne Lösung. Es lebe der nationale Widerstand! Solid. Grüße, Whiteboy88

In Moritz’ Augen erfüllte diese Mail den Tatbestand der Volksverhetzung. Sie war unter Pseudonym verschickt worden, aber ein Spezialist könnte vielleicht den Absender ermitteln. Ich sollte zur Polizei gehen, dachte Moritz. Den Nazi anzeigen. Und wegen der übrigen Mails Personenschutz für Carola beantragen.

Dann erkannte Moritz, wie peinlich alles vermutlich war.

Im Internet suchte er nach aktuellen Meldungen zur Düsseldorfer Explosion. Inzwischen war die Rede von zwei Toten und einem Schwerverletzten. Keine weiteren Informationen.

Es hat keinen Zweck, dachte Moritz, öffnete ein neues Dokument und begann, ein Kündigungsschreiben an Edmund A. Bucerius aufzusetzen. Als er damit fertig war, fand er die Begründung viel zu weitschweifig, löschte den Text und fing von Neuem an.

Die zweite Fassung traf es schließlich auf den Punkt.

28.

Anna verstellte das Band im Inneren der Helmschale auf ihre Größe und stülpte sich das gelbe Plastikding auf den Kopf. Gemeinsam mit Bisping und zwei weiteren Beamten der Tatortgruppe betrat sie den Anbau und stieg in das Trümmerfeld, das einst die Gästeunterkunft des Moscheevereins gewesen war.

Der Staub hatte sich etwas gelegt. Das Mauerwerk war von der Feuerwehr abgestützt und als halbwegs stabil deklariert worden. Die Leichen waren bereits weggeschafft – Anna war froh, dass ihr der nochmalige Anblick der zerschundenen Körper erspart blieb.

Aufräumarbeit. Jeder Splitter, jede Faser, jeder Blutstropfen konnte eine wichtige Spur sein. Alles musste fotografiert werden, katalogisiert, abgekratzt, in Beutel gepackt oder auf Folien gezogen und ins Labor verfrachtet.

Die Müdigkeit überfiel Anna in immer häufigeren Schüben, aber sie wollte durchhalten, so lange es ging.

Nach einiger Zeit pfiff Bisping leise durch die Zähne. Er hielt einen Flyer in seinen behandschuhten Fingern. »Hört euch das mal an: ›Wir werden über dem Atlantischen Ozean, wo er am tiefsten ist, die islamische Atombombe abwerfen, damit sie eine Flutwelle erzeugt, die so hoch ist, dass sie die Freiheitsstatue auf Liberty Island und sämtliche Wolkenkratzer Manhattans zerschmettert.‹« Bisping legte die Stirn in Falten. »Die Explosion hat dem Zettel offenbar nichts angehabt.«

Anna stieg zu ihm hinüber und zog weiteres Material aus dem Dreck. Ebenfalls fast unversehrt: CDs, Seiten eines TV-Programmhefts auf Arabisch und ein Flugblatt, das in Gedichtform die Freuden des Märtyrertums feierte sowie die Verpflichtung der Muslime, in den Heiligen Krieg zu ziehen.

Tiefer unter den Trümmern gab es noch mehr von dieser Sorte. Anna betrachtete Ausdrucke von Internetseiten, teils auf Arabisch, das meiste auf Deutsch: eine Auflistung der Kreuzzüge und dessen, was der anonyme Verfasser dafür hielt, vom elften Jahrhundert bis zum jüngsten Einmarsch der Amerikaner und Briten im Irak. Berichte angeblicher Gräueltaten der Besatzer. Haarsträubende Hetze gegen westliche Demokratien, Juden und die USA, immer wieder untermauert mit Koranzitaten und Glaubenssätzen irgendwelcher Religionsgelehrten, die darlegten, warum Muslime und Ungläubige sich angeblich prinzipiell nicht vertrugen. Und so weiter.

Zuletzt hielt Anna Teile eines schmalen Faltblatts in der Hand. Sie fügte sie zusammen, blies den Staub vom Hochglanzpapier und erkannte das Kinoprogramm dieser Woche. Eine Zeichnung, die zwischen den Seiten gesteckt hatte, rutschte heraus und segelte zu Boden. Anna bückte sich danach.

Laienhaftes Gekritzel, blauer Kugelschreiber auf kariertem Papier. Anna drehte es auf den Kopf, dann noch einmal um neunzig Grad, bis sie begriff, was es darstellte.

Ihre Hände zitterten.

Grundrisszeichnungen: die drei Etagen des Kinocenters im Medienhafen – dorthin ging auch sie gelegentlich. Die Aufgänge. Die Säle. Drei davon waren mit Kreuzen markiert.

Anna verglich die Skizzen mit dem Kinoprogramm. In den gekennzeichneten Sälen würden ab Donnerstag Hollywoodproduktionen von Blockbuster-Qualität laufen. Volles Haus, zumindest am kommenden Wochenende.

Dafür war die Bombe also bestimmt gewesen.

Annas anfängliches Mitleid mit den Marokkanerjungs war verflogen.

Sie zog ihr Handy aus der Tasche, um dem Leiter der Mordkommission Bescheid zu geben. Der Fund würde Furore machen.

Deutschland hatte ein El-Kaida-Problem.

Anna spürte, wie ihr schlecht wurde. Sie brauchte dringend eine Pause.

29.

Es klopfte an seiner Bürotür. Norbert Still, der Lange mit dem Lupenblick, lugte herein.

»Ist Frau Ott schon da?«, fragte das Mitglied des Parteivorstands und schob sich ins Zimmer.

Moritz schüttelte den Kopf.

»Sie sehen müde aus, Lemke.«

»Haben Sie etwa geschlafen?«

Still entdeckte Gretchens Foto auf dem Schreibtisch. »Ihre Tochter?«

Moritz nickte.

»Aufgeweckt und intelligent, ganz der Vater. Wie alt?«

»Sechzehn.«

»Schwieriges Alter.«

»Sie lebt bei ihrer Mutter. Wir haben uns getrennt.«

Das Vorstandsmitglied nahm seine Brille ab, um sie zu putzen. Plötzlich wirkte sein Gesicht sensibel und verletzlich.»Kein schönes Kapitel. Ich kenne das sehr gut. Denken Sie auch manchmal daran, wie es anders hätte laufen können?«

Moritz nickte. »Immerzu.«

»Ist ein Scheißgefühl, wenn einem die Kontrolle über das eigene Kind entgleitet.«

Kontrolle – Moritz hätte es anders ausgedrückt, aber der Mann hatte verdammt recht.

Still legte sein Taschentuch zusammen, verstaute es in der Hosentasche und setzte die Brille wieder auf. »Wir dürfen trotzdem nicht schlappmachen. Gerade heute.«

»Sie haben also nicht vor, die Partei zu verlassen?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Ich dachte, aus Rücksicht auf Ihre Beamtenstelle beim Verfassungsschutz.«

Das Telefon klingelte. Auf dem Display eine Duisburger Nummer.

Moritz entschuldigte sich bei Still und nahm das Gespräch an.

»Schon gehört, Herr Lemke?«, fragte Bucerius aufgeregt, fast hysterisch.

»Was denn?«

»Wissen Sie, was das bedeutet? Die Republik ist seit heute eine andere, Herr Lemke! Die Menschen kriegen Angst, es wird sein wie im Krieg. Wir gegen die anderen. Deutschland gegen die ausländischen Fanatiker, die das Leben der Bürger bedrohen. Der Traum vom Multikulti ist ausgeträumt, die Menschen werden nach Antworten verlangen. Und es werden unsere Antworten sein! Die Politik wird sich überschlagen, die Etablierten werden den Freiheitlichen nacheifern, aber wir werden glaubwürdiger sein als die anderen. Nach der Wahl wird Ministerpräsident Fahrenhorst auf Knien rutschen, damit die Freiheitlichen die Regierung mit ihm bilden, und unsere Partei wird die Bedingungen diktieren! Der Anschlag von heute Nacht war schrecklich, keine Frage, aber für die Freiheitlichen eine historische Chance und wir müssen jetzt sofort … Hören Sie mir zu, Herr Lemke?«

»Ja, aber …«

»Die Welt schaut jetzt auf Sie, Herr Lemke. Machen Sie etwas daraus!«

Bucerius hatte aufgelegt.

»Wer war das?«, fragte Still.

Moritz brauchte einen Moment, um sich zu fangen. »Die Bombe – welche Erkenntnisse hat eigentlich der Verfassungsschutz?«

»Wir stehen in Kontakt mit der Polizei, aber über Details darf ich nicht reden.«

»Kein rechter Anschlag?«

»Nein, wie es aussieht, haben sich die Opfer selbst in die Luft gejagt. Ihr Sprengsatz ist vorzeitig explodiert, aber sie hatten offenbar eine Art Nine/Eleven für Deutschland geplant mit Hunderten oder Tausenden von Toten. Das ist ein völlig neues Niveau der Bedrohung! Vor zwei Jahren die Kofferbomben in den Regionalzügen, die zum Glück nicht hochgingen. Letztes Jahr die Bande, die im Sauerland Autobomben aus Bleichmitteln basteln wollte. Und jetzt detoniert erstmals ein Sprengsatz. Alle haben es befürchtet, aber niemand hat sich wirklich darauf eingestellt!«

»Wir müssen darauf reagieren, sobald die Polizei damit an die Öffentlichkeit geht.«

»Auf das Timing kommt es an, nicht wahr?« Der Geheimdienstmann lächelte und zog einen Zettel aus der Innentasche seines Sakkos. »Ich hab schon mal was vorbereitet. Sie sind zwar ein heller Kopf, Lemke, aber Sie sind mir noch viel zu liberal.«

Teil III

Staatsgeheimnisse

30.

Sein Blick schweifte aus dem Fenster des Sitzungssaals ins Grüne. Baumschulen und Felder, so weit das Auge reichte. Darüber tief hängende Regenwolken – für den Nachmittag waren Schauer vorhergesagt.

Paul Veller langweilte sich. Um neun Uhr hatte die Dienstbesprechung beim Bundeskriminalamt in Meckenheim-Merl begonnen. Sie sollte dem Austausch neuer Erkenntnisse dienen, doch nach einer Stunde drehte sich die Diskussion nur noch im Kreis.

Zwei Dutzend Sachbearbeiter von BKA und einigen Landeskriminalämtern aus dem Westen und Süden Deutschlands drängten sich um den Tisch. Ein hessischer Kollege referierte mit Laptop und Beamer. In seinem Bundesland stand ein bislang unbekannter Unterstützer der Ansar al-Islam unter Beobachtung, vermutlich ein Geldeintreiber. Im Irak verheizte die Terrororganisation Selbstmordattentäter am laufenden Band und musste die Familien mit Barem locken, damit der Zustrom neuer Möchtegern-Märtyrer nicht abriss – auf fünftausend Euro belief sich der derzeitige Kurs.

Der Eintreiber, den die Hessen im Auge hatten, tourte durch die arabischen Gemeinden von Frankfurt, Offenbach und Darmstadt. Wer nicht freiwillig spendete, wurde bedroht oder angegriffen, sein Geschäft demoliert, so hieß es.

Veller, der seit zehn Jahren beim Düsseldorfer Landeskriminalamt arbeitete und dort eine von vier Ermittlungskommissionen für islamistisch motivierte Straftaten leitete, hatte seine Erkenntnisse aus einschlägigen Verfahren in Nordrhein-Westfalen beigesteuert – in einigen Städten an Rhein und Ruhr war die Schutzgelderpressung arabischer Händler und Gastronomen ebenfalls gängige Praxis.

Die Runde beriet Kriterien zur Erstellung eines neuen Merkblatts, das solche Fälle besser erfassen sollte.

Veller ließ das Grün vor dem Fenster auf sich wirken. Er freute sich auf den Feierabend und den Hobbykick mit seinen Kumpels auf den Düsseldorfer Rheinwiesen. Egal, ob es regnen würde. Sie spielten bei jedem Wetter.

Die letzten Male hatten ihn Tagungen wie diese am Sport gehindert und Veller begann, um sein Idealgewicht zu fürchten. Seit seiner Scheidung im vergangenen Sommer hatte er das Gefühl, sich um seine Figur kümmern zu müssen. Er hätte gern wieder ausgesehen wie vor zehn Jahren, als seine Welt noch in Ordnung gewesen war – eine zerbrochene Ehe war damals ebenso wenig ein Thema gewesen wie Geldeintreiber von Ansar al-Islam.

Sein Mobiltelefon vibrierte. Veller kontrollierte das Display: Neue Nachricht von VV.

Veller drückte auf Lesen. Die Mitteilung bestand nur aus drei Zeichen.

Te1 – sein Vater, mit dem er Fernschach spielte, ihre tägliche Art der Kommunikation.

Also geht es ihm gut, dachte Veller.

Noch in seiner Hand vibrierte das Ding schon wieder. Diesmal war es keine SMS, sondern ein Anruf. Auf dem Display seine eigene Büronummer – Weiterleitung.

»Paul Veller«, meldete er sich leise, um die Merkblattberatung nicht zu stören.

Polizeidirektor Meerhoff war dran, Leiter der Staatsschutzabteilung des Landeskriminalamts NRW.

»Kann ich zurückrufen?«, wisperte Veller. »In einer Stunde sind wir fertig.«

»Nein, es eilt«, beschied Meerhoff.

Veller schlich mit einer entschuldigenden Geste aus dem Raum, sein Handy am Ohr.

»Es geht um die Explosion in Düsseldorf«, erklärte Meerhoff. »Die Generalbundesanwältin ersucht uns, die Ermittlungen zu führen.«

Auf dem Flur roch es nach Kaffee. Eine BKA-Kollegin eilte vorbei. Veller winkte ihr zu. »Uns?«, fragte er in das Telefon.

»Ja, es gibt Hinweise auf einen religiös-politisch motivierten Anschlag.«

»Das habe ich mir gedacht. Aber warum nicht das BKA?«

»Weiß der Geier. Vielleicht weil die Abteilung in Berlin zu viel am Hals hat. Oder weil der Anschlag nur ein Fehlschlag war, wie’s aussieht. Trotzdem eine heiße, höchst sensible Kiste. In Abstimmung mit Karlsruhe geben unsere Presseleute gerade eine erste Mitteilung über den terroristischen Charakter des Unglücks heraus. Ich bin dabei, die BAO zu bilden. Sie, Veller, stellen Ihre Ermittlungskommission zusammen. Geben Sie mir Bescheid, falls Sie ohne Verstärkung nicht auskommen.«

BAO stand für ›Besondere Aufbauorganisation‹, die von der Tatortarbeit über den Kontakt mit allen möglichen Staatsschutzdienststellen und Geheimdienstbehörden bis hin zu den einsatzbegleitenden Presseerklärungen alles koordinierte. Auch die Ermittlungskommission zählte dazu.

Wieder nichts mit dem Dienstagskick, dachte Veller und ging zurück in den Konferenzraum, um Tasche und Laptop zu holen.

Veller gab seinem Alfa Spider Stoff, die Rückfahrt nach Düsseldorf dauerte nur knapp eine Stunde. Währenddessen stand sein Handy nicht still. Über die Freisprechanlage telefonierte er mit dem Leiter der Mordkommission des Düsseldorfer Präsidiums, einem gewissen Thilo Becker, in dessen Händen der Fall bisher gelegen hatte, und ließ sich auf den Stand der Dinge bringen. Zwei Tote – über keinen von ihnen besaßen die Staatsschützer des Präsidiums einschlägige Erkenntnisse. Stattdessen hatte der Überlebende eine Akte wegen mutmaßlicher Beteiligung an Drogendelikten. Vom Dealer zum religiösen Fanatiker – Veller wunderte sich schon lange über nichts mehr.

Er rief seine eigene Dienststelle an, vergewisserte sich, mit wie vielen Kollegen er für die Ermittlungskommission rechnen konnte, und bestimmte den Aktenführer. Er verteilte die ersten Aufgaben: Abfragen bei Verfassungsschutzbehörden und Bundesnachrichtendienst – dass die Düsseldorfer Polizei gegen die drei Bombenbastler nicht wegen politisch motivierter Straftaten ermittelt hatte, schloss nicht aus, dass sie längst auf dem Schirm der Schlapphüte gewesen waren.

Veller bat den zuständigen Kontaktbeamten des BKA in Berlin, die amerikanischen Dienste einzubinden – die Kerle, die 2007 im Sauerland Anschläge vorbereitet hatten, waren zuerst der US-amerikanischen NSA aufgefallen, die verdächtige E-Mails zwischen dieser Zelle und Pakistan abgegriffen hatte.

Schließlich telefonierte Veller mit der Bundesanwaltschaft in Karlsruhe und bat darum, beim Ermittlungsrichter am Bundesgerichtshof eine Reihe von Beschlüssen zu beantragen: Wohnungen mussten durchsucht, Verbindungsdaten von Telefonen und Handys beschafft werden. Jeder neue Name, der dabei auftauchte, war ebenfalls zu überprüfen. Ein Wust an Schreibtischarbeit stand bevor.

Zähflüssiger Verkehr auf der A3 im Osten Kölns. Veller dachte über das Angebot seines Chefs nach: Geben Sie mir Bescheid, falls Sie ohne Verstärkung nicht auskommen. Es hatte eher wie ein Appell geklungen, Meerhoff nicht damit zu behelligen.

Der Abteilungsleiter hatte auf Vellers Handy die Kurzwahlnummer 002 – die 001, früher die Handynummer seiner Frau, hatte Veller seit der Scheidung nicht wieder vergeben.

Er musste es lange klingeln lassen.

»Meerhoff, Landeskriminalamt.«

»Paul Veller hier. Verstärkung wäre tatsächlich nicht schlecht. Ich habe außer dem Aktenführer nur acht Kollegen für die Kommission zur Verfügung. Wenn das PP Düsseldorf aus der bisherigen Mordkommission wenigstens zwei oder drei Leute abstellen könnte …«

»Ich frag nach. Wer leitet dort die Kriminalinspektion eins?«

»Keine Ahnung. Chefin des KK 11 ist Ela Bach, wenn ich mich richtig erinnere.«

»Mal schauen, was sich machen lässt.«

Veller drückte die Taste am Lenkrad, mit der er auflegte. Er schaltete das Radio ein – Nachrichtenzeit.

Die Pressemitteilung war raus und die Neuigkeit gegenüber der Meldung vom Morgen bestand darin, dass eines der Opfer ein zum Islam übergetretener deutscher Staatsbürger war. Die Toten galten zugleich als mutmaßliche Täter – die Bombe sei offenbar in Vorbereitung eines Anschlags detoniert.

Anschlag, Attentat – die bösen A-Worte waren in der Welt.

Veller konnte sich ausmalen, wie Berlin jetzt rotierte: Der Bundesinnenminister rollt vor die Kameras, Hektik in seiner Behörde, Alarmstufe Rot. Das Gleiche in Düsseldorf, jeder macht sich wichtig, so gut er kann.

Dass die Kerle es anscheinend auf ein Kinocenter abgesehen hatten, hatten die Presseleute von Bundesanwaltschaft und LKA verschwiegen. Gut so. Eine allgemeine Panik nutzte niemandem.

Der Empfang wurde schlechter, Veller drehte das Radio lauter. Die nächste Meldung zitierte Reaktionen der Politik. Die Freiheitlichen waren die erste Partei, die reagiert hatten. Sie verurteilten die »Gewaltbereitschaft der islamischen Parallelwelt« und forderten ein Einreiseverbot für Muslime sowie die Internierung aller Hassprediger und Gefährder. Wen auch immer diese Schlaumeier damit meinten.

Dreieck Düsseldorf-Süd, Veller raste durch den Kreisel, der in die A46 mündete. Die letzten Anrufe: Tatortgruppe und Labor – wieder einmal machte er sich bei Kollegen unbeliebt, denen er auf die Füße trat, obwohl sie ohnehin unter Hochdruck arbeiteten.

Um welchen Sprengstoff es sich handelte, stand noch nicht fest. Die Laborratten hatten die Hoffnung nicht aufgegeben und fahndeten weiter nach Resten oder Zwischenprodukten. Im schlimmsten Fall hatte sich das Material vollständig in Allerweltsmoleküle wie Wasser, Sauerstoff, Stickstoff und Kohlendioxid umgesetzt und war somit nicht mehr nachweisbar. Die Frage nach der Zündvorrichtung könnte ebenso unbeantwortet bleiben, erklärten die Spezialisten. Wenn sie vollständig in den Explosivstoff eingepackt gewesen war, würde nichts davon übrig sein.

Veller erreichte die Völklinger Straße und bog in die Zufahrt zum Landeskriminalamt. Am Ende des Parkplatzes fand er eine Lücke für seinen roten Alfa. Mit dem Material der Arbeitstagung in Meckenheim in seiner Tasche erreichte er sein Büro.

Eine Frau erhob sich von einem der Stühle am Besprechungstisch, als Veller eintrat. Groß und brünett. Sie wirkte müde, womöglich seit dem frühen Morgen auf den Beinen. Aber recht hübsch. Anfang bis Mitte dreißig, schätzte Veller. Hellbraune Augen, nicht zu schmale Lippen. Kein Lächeln.

»Kriminaloberkommissarin Winkler vom Polizeipräsidium Düsseldorf«, stellte sie sich vor. »Ich soll euch verstärken, hat man mir gesagt.«

»Veller«, antwortete er und ergriff die hingestreckte Hand. »Wo sind die anderen?«

»Es gibt keine anderen.«

Er stellte die Laptoptasche ab, ließ das BKA-Material aus Meckenheim auf seinen Tisch klatschen und öffnete das Fenster. Baulärm und Staub. Er schloss es sofort wieder. Ein kurzer Blick auf die Titten der Kollegin. Sehr hübsch sogar.

»Erfahrung mit Islamismus?«

Winkler schüttelte den Kopf.

»Staatsschutzsachen? Politisch motivierte Gewaltdelikte? Erfahrungen mit der hiesigen Marokkanerszene?«

»Nein, aber …«

»Aber was?«

»Ich kann ermitteln.«

»Aha.«

Veller nahm den Hörer ab, um die Kollegen, die seine Dienststelle aufbieten konnte, zusammenzutrommeln. Zuerst Stefan Dombrowski, der die Akten führen würde.

Die Frau, die das örtliche Präsidium geschickt hatte, verschränkte die Arme und fragte: »Hast du auch einen Vornamen oder bleiben wir bei Winkler und Veller?«

Schön, dass du fragst, dachte er und war gespannt darauf, sie einmal lachen zu sehen.

Dombrowski ging ran und meldete sich.

»Paul hier«, antwortete Veller und zwinkerte der Kollegin zu. »Kommt ihr bitte zur Besprechung rüber?«

Hinterher würde er einen seiner Fußballkumpel anrufen, der im Düsseldorfer Präsidium arbeitete und sicher etwas über Winkler erzählen konnte. Veller legte auf und lud die Kollegin mit einer Handbewegung ein, wieder Platz zu nehmen.

»Ich heiße Anna«, sagte sie.

Nicht die Spur eines Lächelns.

31.

Moritz surfte durch die Internetseiten der wichtigsten deutschen Medien, um mitzuverfolgen, welchen Niederschlag die Presseerklärung der Freiheitlichen fand.

Kurz vor elf Uhr hatte die Generalbundesanwältin beim Bundesgerichtshof in Karlsruhe das Unglück in Düsseldorf zum terroristischen Gewaltakt und zur Straftat gegen die innere Sicherheit der Bundesrepublik Deutschland erklärt – womit ihre Behörde für die Strafverfolgung zuständig war. Als mutmaßliche Täter galten drei junge Männer im Alter zwischen neunzehn und fünfundzwanzig Jahren, zwei Marokkaner der zweiten Zuwanderergeneration und ein zum Islam konvertierter Rheinländer. Die Ermittlungen konzentrierten sich auf mögliche Mittäter und die Herkunft des Sprengstoffs. Ein islamistischer Hintergrund wurde vermutet – es war, wie Still gesagt hatte.

Sofort hatte Moritz den gemeinsam verfassten Text per Mail und Fax an sämtliche Adressen seines Verteilers versandt.

Stills Bemerkung, halb im Scherz: Sie sind mir noch viel zu liberal – dabei hatte Moritz aus freien Stücken jedem Punkt zugestimmt, den der Verfassungsschützer auf dem Zettel hatte.

Nicht nur die Republik war nicht mehr dieselbe. Moritz war sich bewusst, dass auch er sich geändert hatte. Unter dem Druck der Tatsachen. Bucerius hatte recht: Das Land befand sich im Krieg, selbst ernannte Dschihadisten riefen zum Sturm gegen Demokratie und Freiheit. Die Explosion der vergangenen Nacht war womöglich nur ein Anfang.

Tagesschau.de zählte sämtliche Forderungen der Freiheitlichen-Erklärung auf, ohne sie als überzogen oder rechtsradikal zu denunzieren. Das wäre noch gestern undenkbar gewesen.

Die Internetausgabe des Focus zitierte wörtlich Moritz’ Einleitungssätze. Er hatte sie als O-Ton der Parteivorsitzenden Carola Ott-Petersen ausgegeben und fand sie selbst besonders gelungen: Deutschland wurde gestern kurz vor Mitternacht aus dem schönen Traum der friedlich-multikulturellen Koexistenz geweckt. Es liegt an unserer entschlossenen Gegenwehr, dass sich die Katastrophen von Madrid und London nicht auch in deutschen Städten wiederholen.

Spiegel Online kommentierte, dass es jetzt absurder denn je sei, die Ablehnung menschenverachtender Ideologien und Praktiken als ›rassistisch‹ oder ›fremdenfeindlich‹ zu brandmarken. Der Staat habe Wichtigeres zu tun, als den Verfassungsschutz auf Islamkritiker wie die Freiheitlichen anzusetzen.

Fast buchstäblich mein Text, erkannte Moritz mit Genugtuung.

Heike schaute herein. »Im Hotel heißt es, Frau Ott hätte heute früh ausgecheckt. Eigentlich müsste sie längst gelandet sein. Ich verstehe das nicht.«

»Versuchen Sie es doch mal bei ihr zu Hause«, antwortete Moritz.

»Okay.« Die Sekretärin verschwand wieder in ihr Büro.

Überall wurde erwähnt, dass die Partei für den kommenden Samstag zu einer Demonstration gegen Islamismus und Gewalt aufrief, zeitgleich in mehreren Städten der Republik. Zeichen setzen für die Freiheit! – diese Aktion war Moritz’ Idee gewesen.

Er dachte an Petra. Unter dem Eindruck der Geschehnisse könnte sicher auch sie den Demo-Aufruf unterschreiben. Rechts und links waren als Begriffe der politischen Unterscheidung obsolet geworden. Ab heute sollte es nur noch den gemeinsamen Abwehrkampf gegen die islamistische Bedrohung geben.

Moritz las Meldungen, wonach in der CDU Streit über den Umgang mit den Freiheitlichen ausgebrochen war. Eine Reihe von Fraktionsmitgliedern im NRW-Landtag kritisierte die starre Haltung von Ministerpräsident Fahrenhorst und plädierte für eine Kooperation im Fall eines Verlustes der schwarz-gelben Mehrheit.

Als Moritz seine E-Mail-Eingänge abfragen wollte, entdeckte er den Entwurf seiner Kündigung. Ihm war, als seien Wochen vergangen, seit er diesen Schritt in Erwägung gezogen hatte. Er löschte das Dokument und staunte über sich selbst.

Dann füllte er bei Heike seinen Kaffeebecher auf und kehrte gerade rechtzeitig zurück, um den ersten Anruf entgegenzunehmen.

Das ZDF wollte die Vorsitzende der Freiheitlichen als Studiogast für die Maybrit-Illner-Talkshow am kommenden Donnerstag einladen. Der Inhalt der Sendung wurde gerade aus aktuellem Anlass umgestellt – die Terrorgefahr hatte die Entlassungswelle der deutschen Industrie in den Hintergrund gedrängt. Natürlich sagte Moritz zu.

Die Redaktion des ARD-Brennpunkts wünschte Konrad Rolfes als Islamkritiker. Für den heutigen Abend war eine Sondersendung angesetzt worden. Moritz versprach seine Unterstützung.

Das Telefon stand nicht mehr still. Nebenher brachte Moritz die Homepage der Freiheitlichen weiter auf Vordermann. Gräfe, der ihm von den Bewerbungsgesprächen für das Wahlkampfteam berichten wollte, musste Moritz abwimmeln.

Er ahnte, dass diese Woche die vielleicht stressreichste seines Berufslebens werden würde. Deutschland war bedroht wie nie seit 1945 – und Moritz war Teil einer Bewegung, die versuchte, dem Land Orientierung zu geben.

Zwischendurch wählte er mehrmals Carolas Handynummer, doch es meldete sich nur die Mailbox.

32.

Um alle Richtungen abzudecken, setzte Veller ein Zweierteam auf die einzige Spur an, die als Hinweis auf einen Anschlag Rechtsradikaler interpretiert werden konnte: der Unbekannte, der angeblich zur Tatzeit im Treppenhaus des Vordergebäudes gesehen worden war. Falls in den nächsten Stunden ein Bekennerschreiben aus der Naziszene auftauchte, durfte die Ermittlungskommission nicht unvorbereitet dastehen.

Dombrowski, der Aktenführer, würde sich mit dem Bundesamt für Finanzdienstleistungsaufsicht in Verbindung setzen und sämtliche Bankdaten der drei Opfer besorgen. Konten, Geldtransfers, Zahlungsanweiser und -empfänger. Die anfallenden Namen wiederum mit den einschlägigen Dateien abzugleichen und den Hintergrund dieser Leute zu ermitteln, würde weitere Ermittler und mindestens den Rest des Tages beanspruchen.

Eine Wohnung war bereits unmittelbar vor dem Bombenunglück durchsucht worden, nämlich die der Eltern Abderrafi Diouris. Computer oder Handys seien nicht gefunden worden, versicherte Anna Winkler, die mit vor Ort gewesen war. Offenbar hatte der junge Marokkaner zu diesem Zeitpunkt bereits seine Habseligkeiten in das Gästezimmer des Kulturvereins verfrachtet. LKA-Techniker kümmerten sich um die Auswertung der dort sichergestellten Gegenstände, besser gesagt: der Trümmer, die von ihnen noch übrig waren. Falls Handys gefunden wurden und Verbindungsdaten zu ermitteln waren, stand eine weitere Datenlawine bevor.

Diouri dämmerte auf der Intensivstation der Uniklinik im künstlichen Koma, an eine Befragung war vorerst nicht zu denken. Ein Uniformierter der Düsseldorfer Polizei bewachte die Station – El Kaida sollte keine Chance bekommen, einen Mitwisser auszuschalten.

Veller schickte noch einmal zwei Leute zu den Eltern Diouris, um sie zu befragen. Blieben zwei Teams für die anstehenden Wohnungsdurchsuchungen. Die Beschlüsse dazu lagen vor.

Wie Veller die Ministerialbeamten des NRW-Innenministeriums an der Haroldstraße kannte, würden sie am liebsten schon jetzt ein detailliertes Dossier in den Händen halten. Zudem erwartete die eigene Behördenleitung, dass er an der Pressekonferenz teilnahm, die der LKA-Direktor und der zuständige Bundesanwalt für den späten Nachmittag im Sitzungssaal des Landeskriminalamts anberaumt hatten. Doch Veller entschied, zunächst selbst eine Wohnungsdurchsuchung vorzunehmen, um sich einen Eindruck von den Tätern zu verschaffen, und bestimmte Anna Winkler zu seiner Teampartnerin.

Bevor sie sich auf den Weg machten, tippte er eine SMS an seinen Schachpartner, dem er den nächsten Zug schuldete: Bitte um Aufschub, Paps. Viel los im Moment.

Auf nach Klein-Marokko – um diese Tageszeit erschien Veller die Route über Südring und Hennekamp als die schnellste Verbindung.

Als sie auf eine rote Ampel zurollten, fragte er seine Beifahrerin: »Wie war das genau mit Diouri und dem Rauschgift?«

»Wir hatten einen Anruf«, antwortete Anna. »Ein Informant eines Kollegen vom KK 11 behauptete, Rafi Diouri wolle eins von angeblich fünfzehn Kilo Heroin an ihn verkaufen. Wir vermuten, dass der Stoff eine Hinterlassenschaft aus der Zeit ist, als Rafi und sein älterer Bruder Noureddine das Zeug auf der Straße verkauften. Noureddine war der Kopf der damaligen Bande und wurde vor anderthalb Jahren von einem unbekannten Täter erschossen. Jedenfalls haben wir gestern Abend unter Führung unseres Inspektionsleiters einen Einsatz gefahren, mit allem Pipapo: Telefonüberwachung, Mobiles Einsatzkommando und ein verdeckter Ermittler aus eurem Haus, der den Käufer spielen sollte. Doch Rafi ließ das vereinbarte Treffen platzen.« Sie knabberte kurz an einem Daumennagel, dann fragte sie: »Ist inzwischen irgendetwas von dem Rauschgift am Tatort entdeckt worden?«

»Nein. Das Labor hat keinerlei Rückstände messen können und auch die Drogenspürhunde haben nichts geschnuppert.«

»Vielleicht hat Rafi sein Heroin anderweitig versilbert.«

»Siehst du eine Verbindung zu der Bombe?«

»Vielleicht wollte er den Stoff verticken, weil die Gruppe Geld für die Anschlagsvorbereitung brauchte.«

Grün – Veller gab Gas. Er kommentierte Annas Spekulation nicht. Der Anruf des Informanten war zweifellos eine Spur, aber Veller erschien es rätselhaft, wie die Kerle so rasch an Sprengstoff gekommen waren, wenn einer von ihnen erst noch Geld besorgen musste.

»Wann kam Diouri mit seinen Verkaufsabsichten zu eurem Gewährsmann?«, fragte Veller.

»Freitagnachmittag. Der Informant hat sich sofort danach bei uns gemeldet.«

Drei Tage, überlegte Veller – ein ungewöhnlich knappes Zeitfenster für eine Reihe brisanter Aktionen: Verkauf von Rauschgift, Erwerb der Chemikalien, Herstellung der Bombe. Da stimmte etwas nicht.

Veller diktierte eine weitere Kurzwahlnummer in die Freisprechanlage, hatte die Berliner Zweigstelle des Bundeskriminalamts in der Leitung und ließ sich mit einem Kollegen verbinden, der dort im sogenannten Gemeinsamen Internet-Zentrum von BKA und Bundesamt für Verfassungsschutz arbeitete. Sie kannten sich von zahlreichen Konferenzen.

Der Mann klang, als hätte er mit dem Anruf gerechnet.

Veller bat ihn um eine umfassende Internetrecherche. Militante Islamisten unternahmen selten einen Angriff, ohne vorab damit zu prahlen. Fanatiker übten sich im Wettstreit, wer von ihnen der gläubigste und radikalste sei – sie mussten es nicht nur sich, sondern auch der muslimischen Welt beweisen. Deshalb hielt Veller es für denkbar, dass Diouri oder einer seiner Mittäter in einem der zahlreichen Dschihadisten-Foren Andeutungen über ihre Pläne verbreitet hatte. Veller nannte dem Berliner Kollegen die Namen der Toten sowie das mutmaßliche Anschlagsziel.

»Fünftausend Webseiten«, brummte der BKA-Mann. »Vorsichtig geschätzt.«

»Bis morgen früh schafft ihr das«, erwiderte Veller.

Ein Bekenntnis der Täter würde den Verdacht des islamistischen Motivs bestätigen. Und vielleicht enthielt es Andeutungen auf die Vorgehensweise, auf Komplizen oder weitere Ziele. Veller hatte das ungewisse Gefühl, dass hinter den drei Jungs jemand steckte. Zumindest musste er die Existenz von Mittätern in Betracht ziehen.

»Was denkst du?«, fragte Anna, als Veller sein Gespräch beendet hatte.

»Dass du Feierabend machen solltest, sobald wir die Wohnungsdurchsuchung hinter uns haben. Du bist seit gestern früh auf den Beinen.«

»Ich hab heute Vormittag ’ne Pause gemacht.«

»Höchstens eine Stunde.«

»Woher weißt du das so genau? Schnüffelst du auch deinen Kollegen hinterher?«

»Nur, wenn sie weiblich sind und attraktiv«, antwortete er und grinste.

»Ach. Und was erfährt man da so?«

»Dass du gut bist und engagiert. Dass deine Chefin dich schätzt. Und dass sämtliche Kollegen im Präsidium gern wüssten, ob du schon vergeben bist.«

Ein Seitenblick – seine Beifahrerin zeigte keine Regung.

Veller wurde ernst. »Hör zu, Anna, vielleicht gibt dir ein brisanter Fall wie dieser einen besonderen Kick. Vielleicht läuft in deiner Dienststelle nicht alles rund, wie du es gern hättest, und du willst dich mal bei uns umsehen. Vielleicht willst du dich auch mit der Arbeit von etwas anderem ablenken, wer weiß.«

»Hobbypsychologe, was?«

»Möglicherweise stehen wir vor einer noch nie gekannten Stufe islamistischer Bedrohung, aber gerade dann ist eine Stunde Schlaf entschieden zu wenig, und zu viel Ehrgeiz tut niemandem gut.«

»Danke für das Fachgespräch«, erwiderte Anna.

Sie passierten den Volksgarten, unterquerten die S-Bahn und erreichten den Stadtteil Oberbilk. In der nächsten Querstraße stand das Haus, in dem Said Boussoufa seine Wohnung gemietet hatte. Veller setzte den Blinker und bog ab.

Zwei verschleierte Mädchen rannten über die Straße und Veller musste abrupt bremsen. Anna stützte die Hände am Armaturenbrett ab. Einen Ring trug sie nicht.

Vor der Haustür begrüßten sie die beiden Kollegen der Bereitschaftspolizei, die Veller zur Verstärkung angefordert hatte.

Er drückte die Klingel zum fünften Mal und überlegte, den Schlüsseldienst zu rufen, als die Tür endlich aufging. Eine komplett in Schwarz gehüllte Gestalt ließ sich blicken. Ihr Bauch wölbte sich – ob die Frau dick oder schwanger war, vermochte Veller nicht zu beurteilen.

Er und seine Kollegin zeigten ihre Dienstmarken. »Frau Boussoufa?«, fragte er.

»Schon wieder Polizei? Was wollen Sie?« Die Stimme der Marokkanerin klang schrill, als sei sie den Tränen nahe. Selbst das Gesicht der Frau war bedeckt. Sie zupfte am Tuch, um durch den Sehschlitz spähen zu können.

»Wir werden jetzt Ihre Wohnung durchsuchen. Hier ist die richterliche Anordnung.« Veller hielt das Papier hoch.

Die Witwe huschte in den Flur zurück und riss den Hörer von einem Telefonapparat, der auf einem Schränkchen stand. Ein Ding mit Wählscheibe – Veller wusste nicht, wann er so etwas zuletzt gesehen hatte. Miriam Boussoufa kehrte den beiden Beamten den Rücken zu und redete aufgeregt in ihrer Heimatsprache.

Veller und Anna zogen ihre Schuhe aus, die uniformierten Kollegen taten es ihnen nach. Die Wohnung war klein und armselig möbliert. Zwei Zimmer, Küche, Bad. Veller und einer der Uniformierten nahmen sich das Wohnzimmer vor. Auf einem Sideboard lag ein Laptop, den Veller sofort in die Kiste legte, die er aus dem Auto mitgebracht hatte. Die Bücher und Videokassetten packten sie dazu.

Eine Reproduktion an der Wand zeigte arabische Handschrift, vermutlich einen Koranvers. Veller wusste, dass Kalli-grafie in vielen islamischen Ländern wegen des dort herrschenden Bilderverbots die wichtigste Kunstform war. Er nahm das Ding vom Nagel und zerlegte den Rahmen – keine versteckten Anschlagspläne oder Korrespondenzen.

Vor dem Fernseher stand ein alter, schwerer Heimtrainer.

Die Türklingel schrillte.

Die Witwe öffnete einer weiteren jungen Orientalin, die jedoch westlich gekleidet war. Lange, dunkle Locken, ein breites Gesicht. Enge Jeans und Pulli, üppig aufgetragenes Kajal betonte große Augen. Die beiden Frauen begrüßten sich auf Arabisch. Veller hätte die Worte gern verstanden.

»Wer sind Sie?«, fragte er die Besucherin.

»Halima. Halima Boussoufa. Ich bin Miriams Schwägerin. Said war mein Bruder.«

»Können Sie mir sagen, wie er zu Rafi Diouri und Yassin alias Dennis Scholl stand?«

»Said war ein guter Mensch. Mehr bekommen Sie nicht von mir zu hören.«

»Aber Sie wissen, was passiert ist?«

»Miriam hat meine Eltern verständigt. Und die Nachrichten im Radio sind voll davon.«

»Wie ist Said an den Sprengstoff gekommen?«

»Er hatte damit nichts zu tun. Und ich muss mich beschweren. Heute Morgen haben Sie Miriam ausgefragt, ohne sie über ihre Rechte aufzuklären. Angehörige haben keine Aussagepflicht!«

»Das war nicht ich, sondern meine Kollegen von der Düsseldorfer Polizei.«

»Und Sie sind …?«

»Paul Veller, Landeskriminalamt.«

»Staatsschutz?«

»Sie scheinen sich gut auszukennen.«

»Ich arbeite bei einem Anwalt. Da kriege ich mit, wie sich die Polizei benimmt, wenn sie es mit Migranten zu tun hat.«

»Frau Boussoufa, wir müssen wissen, ob noch weitere Personen hinter der Bombenexplosion stecken. Jemand hat Ihren Bruder verführt. Unsere Ermittlungen richten sich nicht gegen Sie.«

Die Schwester des Toten warf ihrer Schwägerin einen kurzen Blick zu und schwieg. Anna war aus dem Schlafzimmer zurückgekehrt und musterte die beiden Marokkanerinnen.

Veller sagte: »Vielleicht war Said auch nur zufällig am Ort der Explosion. Um das herauszufinden, brauchen wir Ihre Mithilfe.«

»Said war ein guter Mann«, mischte sich Miriam, die Verhüllte, ein und berührte ihren Bauch. »Allah hat ihm einen Platz im Paradies gegeben.«

»Sei still!«, wies Halima sie zurecht. »Wir machen keine Aussage.«

»Wir müssen Sie trotzdem zur Vernehmung vorladen.« Veller verteilte seine Visitenkarten. »Morgen früh um neun melden Sie sich beim Pförtner des Landeskriminalamts. Kann ich mich darauf verlassen oder brauchen Sie das schriftlich?«

Das Telefon klingelte. Die junge Witwe ging ran und redete Arabisch mit dem Anrufer. Worum es in diesem Gespräch ging, würde Veller erfahren. Die Überwachung war geschaltet, der Übersetzer bestellt.

Die Bemerkung der Witwe gab ihm zu denken: Allah hat ihm einen Platz im Paradies gegeben.

Veller winkte Anna in das Wohnzimmer und schaltete Satellitentuner und Fernsehgerät ein. Die Mattscheibe knisterte und wurde hell. Al-Arabia, ein gängiger Nachrichtenkanal. Veller zappte weiter. Es waren ausschließlich arabische Programme eingestellt. Die Fundamentalisten unter ihnen erkannte Veller am Logo – während einer Fortbildung im letzten Sommer hatte er gelernt, welche Organisationen dahinterstanden und welche Botschaft sie verbreiteten: Verschwörungstheorien, Hass und Mordaufrufe. Ein Verbot in Europa half nicht viel. Wurden die Terrorsender von Eutelsat verbannt, so strahlte ArabSat sie weiterhin aus. Mit dem Plazet der Arabischen Liga.

Schweigend betrachteten sie eine Art Talkshow im Programm der libanesischen Hisbollah-Miliz. In tiefen Plüschsesseln kauerten zwei verschüchterte Kinder vor einem Moderator, ein Mädchen und ein Junge, schätzungsweise sechs und fünf Jahre alt. Als sie etwas gefragt wurden, streckte der Junge eine Maschinenpistole aus Plastik in die Luft und beide Kids skandierten Parolen – zur sichtlichen Zufriedenheit des Moderators.

Man musste nicht Arabisch verstehen, um zu ahnen, worum es in dieser Sendung ging.

»Gespenstisch«, murmelte Anna, als sie wieder in das Auto stiegen.

»Du wirst sie morgen in die Mangel nehmen«, erwiderte er.

Anna warf ihm einen skeptischen Blick zu.

Veller sagte: »Miriam wusste, was die drei vorhatten. Sie sprach vom Paradies. Für sie ist ihr Mann ein Märtyrer. Also ist Said nicht ganz unschuldig da hineingeraten.«

»Aber selbst wenn sie seine Motive nicht teilt, würde sie dichthalten. Familienehre, Misstrauen gegenüber Außenstehenden. Das ist eine andere Welt. Positiv gesagt: Da hält man noch zusammen.«

»Ich staune, Anna.«

»Wieso?«

»Ich dachte, du kennst dich in dieser Szene nicht aus.«

»Unsereins wird sich da auch niemals auskennen, fürchte ich.«

Veller steuerte den Alfa durch das arabische Viertel. Gemüseläden, ein Reisebüro, Cafés. Er bemühte sich, nicht in jedem Bartträger einen potenziellen Attentäter zu vermuten, unter jedem Kopftuch Fanatismus und militanten Hass.

Sein Handy ertönte.

Es war Dombrowski, der Aktenführer. »Paul, wir haben die ersten Verbindungsdaten. Es geht um zwei Mobiltelefone und zwei Festnetzanschlüsse. Das dritte Handy hat es ziemlich zerlegt, da sitzen die Techniker noch dran, sind aber optimistisch. Rate mal, wie viele Kontaktpersonen bis jetzt zusammenkommen?«

»Jag sie durch den Computer, schick sie an Verfassungsschutz, Bundesnachrichtendienst und BKA. Du kennst das doch. Und frag bei sämtlichen Polizeibehörden an, ob sie Erkenntnisse haben.«

»Wir brauchen mehr Leute.«

»Ich rede mit dem Abteilungsleiter. Aber richte dich darauf ein, dass wir das Verstärkungskontingent schon ausgeschöpft haben.« Veller zwinkerte Anna zu.

»Noch was, Paul.«

»Ja?«

»Bisping meint, die Theorie, dass der Sprengsatz bei der Herstellung detonierte, könnten wir uns abschminken.«

»Wieso?«

»Dazu braucht man Geräte, du musst das Zeug filtern und trocknen. Aber am Tatort hat er keinerlei Spuren von Behältnissen oder Filtermaterialien gefunden, sagt Bisping.«

»Danke.« Veller beendete das Gespräch und konzentrierte sich auf die Straße.

Seine Beifahrerin sagte: »Also suchen wir jetzt auch den Ort, an dem die Bombe gebastelt wurde.«

»Du schläfst dich erst einmal aus.«

»Ich weiß übrigens jemanden, der gern mitmachen würde.«

»Noch einer, der lieber Überstunden schiebt, als zu Hause die Bude zu heizen?«

»Martin Zander, ein Kollege vom KK 11. Sein Spitzname lautet Padre. Er kennt die Szene recht gut. Zander hat mal den hiesigen Rauschgift-Einsatztrupp geleitet. Wie lange es her ist, dass Rafis Bruder erschossen wurde, kann er dir auf den Tag genau herbeten.«

»Padre? Ist der Typ etwa fromm?«

Anna lachte auf.

Veller riskierte einen längeren Seitenblick. Er hatte sie erheitert. Es ging also doch.

Als Paul Veller das Büro des LKA-Direktors betrat, konferierte der Behördenleiter bereits mit Abteilungsleiter Meerhoff sowie einem überraschend jungen Kerl mit Gelfrisur und Grübchen im Kinn, der als Einziger Krawatte trug – vermutlich der aus Karlsruhe angereiste Vertreter der Bundesanwaltschaft. Er wirkte, als sei er gerade mal dreißig. Der Typ musste ein gnadenlos gutes Juraexamen gebaut oder noch bessere Beziehungen haben, wenn man ihn auf diesen Fall ansetzte, schoss es Veller durch den Kopf.

»Da sind Sie ja«, begrüßte ihn der Direktor und wies auf den Krawattenträger. »Herr Ludwig aus Karlsruhe.«

Händeschütteln, ein Stuhl am Besprechungstisch war noch frei. Veller zog seinen Bericht für das Ministerium aus der Tasche und reichte ihn dem Direktor, der sofort die ersten und die letzten Seiten überflog.

»Noch sehr dünn«, kommentierte der Behördenleiter. Veller fand, dass sein Chef urlaubsreif wirkte, fahl und mager.

»So ist auch unser Erkenntnisstand«, antwortete Veller.

Der junge Bundesanwalt fragte: »Hat sich Ihr Eindruck verfestigt?«

Veller bejahte. »Außer dem Material am Tatort fanden wir auf den Computern beider Marokkaner einschlägige Verbindungsdaten ins Internet. Die Typen surften in letzter Zeit täglich durch die Webseiten-Hitparade des militanten Islamismus. Sie hatten sich alle möglichen Filmchen von Bin-Laden-Ansprachen heruntergeladen. Von ihren Familien hatten sich beide losgesagt, der eine vor drei Wochen, der andere vor wenigen Tagen. Auch das passt ins Muster. Der Konvertit hatte ebenfalls nur noch sporadischen Kontakt zu seiner Familie. Die Mutter ist eine völlig verzweifelte Frau, die selbst zum Islam übergetreten ist, nur damit die Verbindung zum Sohn nicht völlig abriss. Dessen Entwicklung können wir einigermaßen nachvollziehen. Im Fall der Marokkaner stoßen wir bislang auf die übliche Mauer des Schweigens.«

»Also kein Anschlag von Neonazis?«

»Dafür gibt es nur eine sehr vage Spur, und die führt bis jetzt nicht weiter.«

»Und organisierte Kriminalität? Eines der Opfer hat eine einschlägige Vergangenheit und ein paar Tage zuvor Heroin zum Kauf angeboten.«

»Das ist auch der einzige Hinweis in diese Richtung. Wir gehen der Sache nach, aber …«

»Halten wir fest: Die drei waren Islamisten.«

»Sieht ganz danach aus.«

»Also dringender Tatverdacht, gemeinschaftliche unerlaubte Herbeiführung einer Sprengstoffexplosion und Bildung einer terroristischen Vereinigung. Die Opfer sind demnach zugleich die Täter, offenbar ein Fehler beim Bau der Bombe, sehe ich das richtig?«

»Nein, hergestellt wurde der Sprengsatz woanders, wir wissen noch nicht wo.«

»Dann eben ein Fehler bei der Lagerung.«

»Möglich. Leider kennen wir bislang weder die Art des Sprengstoffs noch die des Zündmechanismus.«

»Hintermänner, Handlanger, Komplizen?«

»Kann sein, aber auch dazu ist es im Moment zu früh.«

»Wann wird der Verletzte vernehmungsfähig sein?«

»Frühestens morgen, eher übermorgen.«

»Was war das Anschlagsziel?«

»Ein Kinocenter. Es gibt einen Plan, in dem drei Säle angekreuzt sind.«

»Drei Säle? Heißt das, es gibt noch weitere Bomben?«

Bedrücktes Schweigen.

Veller wandte sich an den Direktor. »Zwei, drei Leute mehr wären nicht schlecht.«

Bevor der Behördenleiter antworten konnte, piepste sein Handy und er ging ran. Nach wenigen Sekunden sprang er auf und postierte sich mit dem Rücken zu seinen Besuchern am Fenster.

»Ja, Schatz«, war seine leise Stimme zu vernehmen. »Guten Flug! Umarm die Kleinen von mir. Wann ich nachkommen kann, weiß ich noch nicht.« Er steckte das Handy ein und kehrte zurück. »Sorry, meine Herren. Was wollen wir der Presse über die Täter verraten?«

»Kein Wort vom Kinocenter an die Medien!«, antwortete Meerhoff. »Die drei Kreuze auf der Skizze bleiben unter uns.«

»Das sehe ich auch so«, stimmte der Bundesanwalt zu. »Ansonsten aber sorgt eine weitgehende Aufklärung der Öffentlichkeit dafür, dass keine unangemessenen Spekulationen hochkochen. Je mehr Fakten wir nennen, desto günstiger ist das Bild, das wir als Sicherheitsbehörden abgeben.«

»Aber denken Sie an die Eltern der Täter, an die Mutter des Konvertiten. Wollen Sie, dass ab heute Abend die Fernsehkameras vor den Häusern dieser armen Leute postiert sind?«

»Immer noch besser, als wenn sich die Medien auf uns einschießen, weil wir mauern und den Eindruck von Untätigkeit oder Bollwerkmentalität erwecken. Das ist übrigens auch der Standpunkt der Bundeskanzlerin, die in engem Austausch mit meiner Chefin steht.«

Damit hatte der junge Bundesanwalt die kurze Diskussion für sich entschieden.

Der LKA-Direktor wandte sich an Veller, die blasse Stirn in Falten gelegt. »Wir müssen den Medien stets einen Schritt voraus sein. Wenn der Minister etwas aus der Presse oder dem Radio erfährt, was er nicht von uns hat, gibt’s ein Problem.«

Veller nickte, er wusste Bescheid. Es ging um Posten und Prestige. Beim geringsten Ermittlungsfehler würden Köpfe rollen. Aber bevor ein Minister zurücktrat, würde er nach Sündenböcken suchen – zuerst im Landeskriminalamt.

Der Behördenleiter stand auf und nahm eine Krawatte vom Garderobenhaken. »Sie werden übrigens morgen früh in Berlin erwartet, Herr Veller. Im Gemeinsamen Terrorismusabwehrzentrum möchte man Sie live erleben. Bundesminister Schäuble wird an der Sitzung teilnehmen. Machen Sie uns keine Schande.«

Es klopfte an der Tür, der Pressesprecher trat ein, behielt aber die Klinke in der Hand. »So voll habe ich den Saal noch nicht erlebt. Jede Menge ausländische Korrespondenten. Sogar die Volksrepublik China hat ein Kamerateam geschickt.«

Der Direktor des Landeskriminalamts band sich die Krawatte um. »Dann wollen wir mal.«

33.

Die Bundesvorstandssitzung war für achtzehn Uhr anberaumt. Zwanzig Frauen und Männer warteten auf die Parteivorsitzende, die sich noch immer nicht zurückgemeldet hatte. Es wurde getuschelt, Zeitung gelesen, telefoniert. Um Viertel nach sechs schlug Geschäftsführer Gräfe vor, ohne Carola Ott zu beginnen.

Moritz kannte einige Vorständler noch nicht. Er hatte ein langwieriges Palaver mit Überbleibseln des rechtsextremen Flügels erwartet, Kritik am neuen Kurs, Vorbehalte gegen ihn und Gräfe. Doch auch die Repräsentanten der zuletzt gegründeten Landesverbände wirkten durchaus professionell und zogen am gleichen Strang, als hätte die Bombenexplosion von letzter Nacht sämtliche Eitelkeiten und Meinungsdifferenzen weggefegt.

Zur Stunde waren bereits in mehr als dreißig Städten Demonstrationen angemeldet worden. Gräfe beglückwünschte Moritz zu der Idee. Der Anschlagsversuch bewegte die Republik, der geplante Aktionstag konnte nur ein Erfolg werden.

Moritz staunte, wie weit der Parteiaufbau schon gediehen war. Keiner zweifelte daran, dass auch zur Bundestagswahl im nächsten Jahr eine Liste der Freiheitlichen kandidieren würde.

Für die heiße Phase des NRW-Wahlkampfs schlug Vorstandsmitglied Norbert Still einen zweitägigen Kongress vor und hatte bereits einen Titel parat: Angriff der Scharia – Behauptung der Freiheit. Er stellte sich ein Tagungszelt auf der Kölner Domplatte vor, das Gotteshaus im Rücken und die geplante Zentralmoschee im Visier. Dazu wollte Still Vertreter ausländischer Schwesterparteien einladen, die zum Teil seit Längerem in ihren nationalen Parlamenten vertreten waren.

Als Still aufzählte, welche Leute er aufs Podium holen wollte, beschlich Moritz wieder ein mulmiges Gefühl: Vlaams Belang, Lega Nord, FPÖ und Front National – die Aussicht, den französischen Rechtsradikalen Jean-Marie Le Pen als prominenten Kongressredner nach Köln zu holen, ließ Stills Augen hinter den Brillengläsern glänzen.

Zum Glück fand der Vorschlag nur wenig Zuspruch, denn Geschäftsführer Gräfe wies auf die Kosten eines solchen Spektakels hin. Ein Arbeitskreis wurde gegründet, der bis zur nächsten Sitzung konkretere Pläne formulieren sollte – der Auftrieb der Rechtsaußen Europas war erst einmal auf die lange Bank geschoben.

Moritz verteilte den Pressespiegel der letzten Tage und Ausdrucke des neuen Internetauftritts der Freiheitlichen, der auch als inhaltliche Richtschnur der Parteiwerbung dienen sollte. Er hatte sämtliche Seiten neu getextet. Endlich waren sie frei von völkischem Geschwurbel, ausländerfeindlichen Plattitüden oder peinlicher Relativierung der deutschen Naziverbrechen.

Rascher, als Moritz erwartet hatte, war die Sitzung beendet. Während er die übrig gebliebenen Unterlagen einsammelte, sprach Simon Gräfe ihn an: »Haben Sie heute Abend etwas vor?«

Moritz dachte an Petra, die aber erst morgen zu Besuch kommen würde. »Warum fragen Sie?«

»Im Haus eines Parteifreundes findet eine kleine Party statt. Freunde und mögliche Spender, denen ich ein paar Schecks aus dem Kreuz leiern möchte. Ursprünglich hatte Frau Ott zugesagt, eine kleine Ansprache zu halten. Ich würde mich sehr freuen, wenn Sie einspringen könnten.«

»Ich bin kein guter Redner.«

»Stellen Sie Ihr Licht nicht unter den Scheffel. Kommen Sie, Herr Lemke. Sie kriegen das schon hin.«

Als sie gemeinsam den Aufzug betraten, fragte Gräfe: »Und Sie haben wirklich keine Ahnung, wo Frau Ott stecken könnte?«

»Ich hab den ganzen Tag versucht, sie zu erreichen.«

»Ja, ich auch. Bei ihr zu Hause meldet sich nur die kleine Tochter oder ein Au-pair-Mädchen, das mit süßem Akzent meint, ich möge es später probieren.«

»Wir sollten zur Polizei gehen«, sagte Moritz.

»Wenn es bis morgen früh nicht ihr Mann getan hat, tun wir das«, stimmte Gräfe zu.

Die Aufzugkabine öffnete sich im Untergeschoss. Die kahlen Wände der Tiefgarage ließen ihre Schritte hallen.

»Ich muss ständig an Theo van Gogh denken«, sagte Moritz.

»Sie meinen diesen niederländischen Filmemacher? Den Typen, der von einem fundamentalistischen Fanatiker ermordet wurde? Wann war das – vor vier oder fünf Jahren?«

»Richtig. Van Gogh hatte öffentlich den Islam kritisiert. Genau wie Carola gestern Abend im Fernsehen.«

Die Villa der van Straelens war in den Dreißigerjahren am Rand von Essen-Werden errichtet worden, ein wuchtiger Natursteinbau, die Fenster im Erdgeschoss waren vergittert. Schwarze Limousinen hatten die hell erleuchtete Auffahrt zugeparkt. Ausladende Magnoliensträucher blühten im Vorgarten. Ein paar Meter weiter fand Moritz eine größere Lücke am Straßenrand, in der auch Gräfe sein Auto abstellen konnte. Sie stiefelten über den knirschenden Kies zum Eingang. Die Aussicht, eine Rede halten zu müssen, machte Moritz nervös.

»Die van Straelens haben seit Generationen Nadeln hergestellt«, erklärte Gräfe, »bis Max van Straelen in den Achtzigern die Fabrik verkauft und den Erlös geschickt in Aktien investiert hat, was seinen Reichtum glatt verdoppelt hat. Diesen Mann juckt die jetzige Krise nicht im Geringsten. Er hat ein paar Leute des gleichen Kalibers eingeladen. Wenn wir sie überzeugen können, dass den Freiheitlichen die Zukunft gehört, müssen wir uns um die Finanzierung des Wahlkampfs keine Sorgen mehr machen. Dann kann Norbert Still jede Woche einen Kongress veranstalten.«

»Aber nicht mit dem Rassisten Le Pen«, antwortete Moritz.

»Sehe ich auch so«, sagte Gräfe und hob den Türklopfer an.

Im Inneren schellte es. Moritz wandte sich für einen Moment um. Tagsüber musste die Hanglage der Villa einen atemberaubenden Blick auf den Baldeneysee bescheren.

Eine schlanke Dame mit faltigem Hals und rosig geschminkten Wangen öffnete. Ganz in Schwarz gekleidet, eine Art Kaftan über einer Hose mit weit geschnittenen Beinen. Sie stellte sich als Gundula van Straelen vor und tat entzückt, als seien die Neuankömmlinge alte Freunde des Hauses. In der Eingangsdiele war das Licht gedimmt, den Weg ins Wohnzimmer säumten zahllose Windlichter.

»Sie müssen entschuldigen«, bat die Hausherrin. »Sonst lassen wir zu Beginn unseres Jours fixe ein kleines Konzert aufführen, aber heute bestand mein Mann darauf, den Fernseher einzuschalten.«

Heimkino wäre der passendere Ausdruck gewesen. Etwa zwei Dutzend Leute hatten sich in dem dämmrigen Raum versammelt. Von ihren Sofas und Sesseln aus verfolgten sie den ARD-Brennpunkt. Moritz blickte auf die Uhr: Er hatte noch nicht viel verpasst.

Der imposante Flachbildschirm zeigte Bilder vom Explosionsort bei Tageslicht, aus dem gegenüberliegenden Haus aufgenommen. Zerstörte Fensterscheiben und Polizeibeamte in weißen Overalls, die auf dem Hof nach Spuren suchten. Dann folgte eine Chronologie verübter und vereitelter Anschläge seit dem 11. September 2001.

Das Interview mit Konrad Rolfes hätte nicht überzeugender ausfallen können – auf fast jede Antwort erntete der Schriftsteller Beifall im Wohnzimmer der van Straelens. Als Rolfes erwähnte, dass er wegen seiner Ablehnung der Kölner Zentralmoschee bereits Morddrohungen erhalten habe, musste Moritz erneut an Carola denken.

Im letzten Beitrag ging ein Reporter der Frage nach, was junge Leute dazu trieb, Bomben zu bauen und Terrorakte zu begehen. Fotos zeigten Dennis S. aus Haan, einen fröhlichen Jungen beim Badeurlaub am Meer. Dann als Yassin, grimmig und mit wildem Bart. Angehörige blieben wortkarg, Nachbarn äußerten sich ratlos. Dennis hatte immerhin die Realschule absolviert, die anschließende Lehre als Hörgeräteakustiker aber abgebrochen. Ein ehemaliger Kollege nannte ihn »verschlossen, aber fleißig«.

Das Resümee schien zu sein, dass es keine Erklärung gab.

Ein braun gebrannter Mittsechziger erhob sich, offenbar der Hausherr, ein Schrank von einem Kerl mit einer Fernbedienung in der Hand. Der Flachbildschirm erlosch, zugleich wurde das Licht im Raum heller.

»Ihr Lieben«, begann van Straelen, »ob der Idiot früher mal Dennis hieß und Hörstöpsel verkaufte, ist mir ehrlich gesagt egal. Genauso wie es mir egal war, ob Gudrun Ensslin Pastorentochter war oder Andreas Baader mit fünf noch ins Bett nässte. Es wird immer mal wieder Spinner geben, denen unsere Gesellschaft nicht passt. Die sie mit Gewalt verändern wollen. Wichtig ist nur, dass wir diese Leute rasch dingfest machen und möglichst für immer wegsperren.«

Die Stimme des Hausherren passte zu seiner Schrankfigur. Moritz stellte sich den Bariton einer Wagner-Oper vor. Ihm fiel ein, dass er den Mann schon einmal getroffen hatte: vor zehn Tagen im Sheraton am Düsseldorfer Flughafen.

Gundula van Straelen mischte sich ein: »Unser Lieblings-Caterer hat ein paar Häppchen zubereitet. Lasst es euch schmecken, meine Lieben.«

Zwei junge Frauen trugen Tabletts von Gast zu Gast. Moritz spürte, wie hungrig er war, und griff zu. Lachs und Spargel, eingehüllt in Maisfladen.

»Meine Frau hat eingeführt, dass bei unserem Jour fixe junge Musiker auftreten. Aus aktuellem Anlass habe ich mir überlegt, dass wir heute aber jemanden aus der Politik zu uns bitten. Wer mich kennt, der weiß, dass ich von unseren sogenannten Volksparteien nicht viel halte. Ich habe mich entschlossen, die Freiheitlichen zu unterstützen. Erst gestern konntet ihr Frau Ott-Petersen bei Beckmann erleben. Ich weiß nicht, ob das alle verfolgt haben. Also, von dieser mutigen Person könnte sich so mancher Politikdarsteller und Steuergeldverschwender in Berlin eine Scheibe abschneiden. Dass Frau Ott-Petersen an einem Tag wie diesem nicht so einfach mal zu uns nach Werden düsen kann, ist selbstverständlich. Aber ich freue mich, dass an ihrer Stelle der Bundesgeschäftsführer der Freiheitlichen unter uns weilt. Und wie ich höre, Herr Gräfe, haben Sie sogar noch jemanden aus Ihrer Parteizentrale mitgebracht.«

Moritz schluckte rasch den Happen hinunter, an dem er kaute.

»Ich bin nur der Buchhalter«, antwortete Gräfe und zeigte sein bestes Vertreterlächeln. »Aber Moritz Lemke, unser Mediendirektor und rechte Hand der Bundesvorsitzenden, wird Ihnen gern erklären, was nach unserer Meinung die gebotene Antwort auf die schrecklichen Ereignisse der letzten Nacht sein muss.«

Moritz deutete eine Verbeugung an und erntete schon vorab Applaus. Seine Nervosität war mit einem Mal verflogen.

34.

In Liedberg endete die Ausbaustrecke. Am Ortsausgang zweigte ein geteerter Weg ab, der schnurgerade auf den Bauernhof zuführte, den Benno Grüter und seine Frau bewohnten.

Im Sommer war Zander zuletzt hier gewesen, denn jedes Jahr beging der Chef des KK 15 seinen Geburtstag mit Altbier vom Fass und einem Spanferkel. Wer später zu betrunken war, um nach Hause zu fahren, konnte mit Schlafsack und Isomatte in der Scheune kampieren.

Zanders Einsatztrupp war stets eingeladen gewesen. Allerdings war im letzten Jahr fast die Hälfte der Mannschaft weggeblieben – die Gerüchte über den Maulwurf hatten bereits damals das Betriebsklima vergiftet.

Regenpfützen und tiefe Fahrspuren im Matsch, der den Hof bedeckte. Zander parkte neben Grüters Geländewagen. Er griff nach der Weinflasche, die er mitgebracht hatte, stapfte zum Hauptgebäude hinüber und streifte den Dreck von den Schuhsohlen. Auf sein Klingeln öffnete Lene, Grüters Frau, eine resolute Blonde, der man die vierzig nicht ansah. Sie arbeitete als Krankenschwester in einer Klinik im benachbarten Mönchengladbach. Als OP-Schwester, wie sie gern betonte.

»Ist Benno da?«, fragte Zander.

»In der Scheune«, antwortete Lene mit strengem Blick auf die Weinflasche. »Sag ihm, sein Schwager hat angerufen und erwartet seinen Rückruf.«

Zander ging hinüber. Er brauchte jemanden zum Reden – der heutige Zusammenprall mit seiner neuen Chefin hatte ihn stärker getroffen, als er es sich zunächst eingestanden hatte. Dein Verhalten stinkt zum Himmel und wird Konsequenzen haben – als hätte er nicht schon Ärger mit Kripochef Engel.

Vielleicht könnte Grüter ein Wort für ihn einlegen.

Die Flügel des Scheunentors waren weit geöffnet. Zander trat ein. Die Beine des Kollegen ragten aus der Fahrertür eines taubenblauen Mercedes, eines Heckflossenmodells aus den Sechzigern. Grüter werkelte und bemerkte ihn nicht.

Zander räusperte sich. »Nicht erschrecken, Benno, ich bin’s!«

Der Angesprochene kletterte aus dem Auto, wechselte den Schraubendreher in die Linke und gab Zander die Hand. »Martin, was ist los mit dir?«, fragte er. »Du siehst aus, als hättest du den Krieg verloren.«

Den dicken Verband hatte Zander abgerissen und durch ein Pflaster ersetzt. Darunter pochte die Wunde, vielleicht hatte sie sich entzündet.

»Schicker Oldtimer«, sagte er.

Der Autobastler klopfte auf das Blech. »Stell dir vor, für schlappe viertausend Euro. Hat einem Opa gehört, der ins Heim musste. Fährt astrein, hatte bloß kein Radio. Ohne Dudelfunk würde Patrick nicht fahren. Den Benz kriegt er zum Abitur. Vorausgesetzt, er fällt nicht durch.«

»Wo steckt dein Sohn eigentlich? Ich hab ihn ewig nicht gesehen.«

»Internat. Dort kriegen sie die Kids noch ans Lernen, und die Wahrscheinlichkeit, an falsche Freunde zu geraten, ist nicht ganz so hoch. Schlechte Zeiten, Padre, da hilft nur gute Erziehung.« Er deutete auf Zander. »Hab gehört, dass dir unsere Zielperson um die Ohren geflogen ist. Wie hieß er noch mal, Diouri?«

Zander hob die Weinflasche. »Ich dachte, wir reden ein bisschen. Hast du einen Öffner?«

Grüter warf den Schraubendreher in die Werkzeugkiste und wischte seine Hände an der Hose ab. »Komm ins Haus.«

»Wirklich schön hier«, sagte Zander. Die Einrichtung des Wohnzimmers war ein kunterbunter Stilmix, strahlte aber Behaglichkeit aus. Viele Pflanzen: Töpfe mit Palmen und Bananen vor bodentiefen Sprossenfenstern, Schnittblumen auf dem Tisch.

»Bei Tag schaut man bis auf den Liedberg«, erwiderte Grüter.

Zander nickte. Mit gut fünfzig Metern Höhe zählte der Hügel zu den Giganten am Niederrhein. Sein früherer Chef hatte den Korkenzieher gefunden, ließ sich ächzend auf der Ledercouch nieder und machte sich an der Flasche zu schaffen.

»Ich weiß gar nicht, ob der Wein noch taugt«, sagte Zander. »Hab ich im Keller gefunden.«

Fast zehn Jahre eingelagert. Beate hatte Rotwein ebenso gemocht wie die Toskana. Zanders Schwager hatte ihr deshalb zum Vierzigsten eine Kiste Chianti geschickt. Der letzte Geburtstag, den sie erlebt hatte. Die verstaubte Holzkiste war bis heute nicht geöffnet worden. Mit dieser Geschichte wollte Zander den Kollegen allerdings nicht behelligen.

»Fattoria Felsina«, las Grüter vom Etikett. »Chianti Classico Riserva Rancia, Jahrgang 95. Nicht schlecht, Herr Specht.«

Der Korken löste sich mit leisem Quietschen. Grüter roch daran, ganz der Kenner. Zander fiel auf, dass der Kollege die gleiche Uhr am Handgelenk trug wie er, zumindest eine ähnliche Kopie des gleichen Modells. Vielleicht ebenfalls aus Bangkok, dachte Zander.

Grüter schenkte ein, schwenkte sein Glas, schnupperte und nippte. »Erstklassig.«

»Ein Friedensangebot«, erklärte Zander. »Für den Fall, dass du auch der Meinung bist, ich hätte gestern Mist gebaut.«

»Ach was.«

»Ela Bach, die blöde Zicke, hat mich zur Sau gemacht.«

»Ist Thann auch zum Tatort rausgefahren?«

»Ja. Wetten, dass Ela ihre Schnauze nur deshalb so weit aufgerissen hat, weil sie glaubte, Thann erwarte das von ihr? Arschlöcher, die mir sagen, wie ich meine Arbeit machen soll, sind das Letzte, was ich brauche. Vor allem, wenn neben mir gerade eine Bombe hochgegangen ist. Warum fragst du nach Thann?«

»Weil er tatsächlich ziemlich sauer war.«

»Dann stehe ich also bei sämtlichen Obermuftis auf der Abschussliste.« Zander nahm einen großen Schluck.

»Bei wem denn noch?«, wollte Grüter wissen.

»Beim Kripochef, dem Stinker. Er hält mich für den Maulwurf. Oder glaubt, ich würde den Maulwurf decken.«

»Engel? Der hat sie wohl nicht mehr alle!«

»Am liebsten würde ich wieder in deiner Dienststelle arbeiten, Benno.« Alles in allem war es eine gute Zeit gewesen, dachte Zander. Grüter hatte den Einsatztrupp an der langen Leine geführt. Wollte gelegentlich Bescheid wissen, mischte sich aber nicht ein. Mit einem solchen Chef konnte man leben.

Grüter hob bedauernd die Hände. »Du weißt, dass das nicht geht.«

Ja, das war Zander klar. Die Mannschaft des Einsatztrupps war auf die unterschiedlichsten Dienststellen verteilt worden. Alles, nur nicht Rauschgift.

Grüter ergänzte: »Bin womöglich gar nicht mehr lange Chef des KK 15.«

»Wieso das denn?«

»Drück mir die Daumen. Habe mich für den Lehrgang zum höheren Dienst beworben. Am Montag erfahre ich, ob’s klappt.«

Lene steckte den Kopf zur Tür herein. »Du sollst deinen Schwager zurückrufen.«

»Morgen«, antwortete Grüter. »Der Gute nervt.«

Zander fragte: »Muss ich dich siezen, wenn du als Polizeirat aus Hiltrup zurückkehrst?«

»Denkst du so über mich?«

»Hey, war nur ein Scherz. Ich drück dir die Daumen, dass du Karriere machst und Engel als Kripochef ablöst.«

»Langsam, langsam. Erst einmal muss ich die Zulassung zum Lehrgang schaffen.«

»Klar schaffst du das.«

Grüter wollte nachgießen, doch Zander hielt die Hand über das Glas. Heute hatte er keinen Schlafsack dabei.

Er räusperte sich und fragte: »Hast du dir in letzter Zeit noch einmal überlegt, wer unsere Razzien bei Noureddine Diouri verpfiffen haben könnte?«

Die Stirnfalten des Rauschgiftchefs kräuselten sich. »Du kommst nicht los von der Geschichte, was?«

Zander zuckte mit den Schultern. Dadurch, dass Schmiedinger, der alte Hehler, ihn an Engel verpfiffen hatte, war er zur Marionette des Kripochefs geworden: Sollten Sie den Maulwurf nicht finden … – er hatte nur noch drei Tage.

»Meine ehrliche Meinung?«, fragte Grüter.

Zander nickte. Deshalb war er hergefahren.

»Keiner«, sagte Grüter. »Die internen Ermittler haben den gesamten Trupp aufs Korn genommen und nichts festgestellt. Allmählich bin ich der Meinung, dass es keine undichte Stelle gegeben hat. Diouri war einfach zu schlau.«

»Glaubst du wirklich?«

Sein früherer Vorgesetzter breitete die Arme aus.

»Das heißt, ich war zu doof«, folgerte Zander.

»Unsinn, Martin. Bist ein klasse Ermittler, und das weißt du genau. Hast Erfahrung und kennst die Stadt wie kein anderer. Du lässt dir von niemandem etwas vormachen.«

»Bis zu Ela Bach hat sich das noch nicht herumgesprochen.«

»Solltest vielleicht deine Methoden anpassen. Das KK 11 ist nicht der Einsatztrupp.«

»Das hat meine neue Partnerin auch gesagt.«

»Hübsches Ding. Wie ist sie so?«

»Hör auf, Benno. Ich könnte ihr Vater sein.«

»Hast du nach dem Tod von Beate nie daran gedacht, dich mal wieder mit einer Frau zusammenzutun?«

»Benno, jetzt reicht’s. Ich bin zu alt, um mir auf diesem Gebiet Ratschläge erteilen zu lassen.«

Zanders Handy vibrierte und gab einen kurzen Laut von sich. Er holte es hervor. Neue Nachricht.

Er las die SMS: Ela Bach teilte ihm mit, dass er sich morgen früh beim Landeskriminalamt einfinden solle, um gemeinsam mit Anna Winkler die Ermittlungskommission zu verstärken, die ein gewisser Paul Veller leite.

Kein weiterer Kommentar.

Zanders Magen zog sich zusammen. Es genügte, die Zeilen der Zicke und ihren Namen zu lesen.

»Kennst du einen Paul Veller beim LKA?«, fragte Zander.

»Flüchtig, von einer Fortbildung. So ein Sportwagentyp, wenn du verstehst, was ich meine. Wieso fragst du?«

Zander hielt das Handy hoch. »Ich soll an der Bombensache mitarbeiten.«

»Hey, zusammen mit der hübschen Anna. Gratuliere!« Grüter grinste und unternahm einen zweiten Anlauf, die Gläser zu füllen.

Dieses Mal gab Zander nach.

35.

»Wir sind nicht islamfeindlich«, erklärte Moritz zum Schluss seiner improvisierten Rede und stellte fest, dass es keinen im Raum gab, der ihm nicht gebannt zuhörte. »Aber wir wehren uns dagegen, dass die Angst vor der Islamisierung Europas zum Tabu erklärt wird. Nach einer Studie des Hamburger Rothenbaum-Instituts sind sechzig Prozent der Bevölkerung der Ansicht, muslimische Kultur und westliche Gesellschaft passten nicht zusammen. Wir sind die einzige Partei, die diese Sorgen ernst nimmt und ausspricht. Wo kämen wir hin, wenn Kritik am Islam in diesem Land nicht mehr erlaubt wäre!«

Der Applaus war kurz, aber heftig. Ich kann es tatsächlich, staunte Moritz.

Der Hausherr legte den Arm um ihn, ein Blitzlicht flammte auf.

»Für unser Gästebuch«, erklärte Gundula van Straelen, prüfte auf dem Display ihrer Kamera, ob das Foto gelungen war, und zeigte es den beiden Abgelichteten.

»Max und Moritz«, bemerkte ihr Mann gut gelaunt.

Parteigeschäftsführer Gräfe verteilte Mappen mit Bettelbroschüren, Werbekugelschreibern und Überweisungsformularen. Im Vorbeigehen zeigte er Moritz den erhobenen Daumen.

Die Gäste diskutierten, was Moritz gefordert hatte: Zuzugsstopp für Muslime, Internierung aller Verdachtspersonen, Einschränkung von Freiheitsrechten zugunsten der Sicherheit – denn der Schutz von Leben und Unversehrtheit war die Grundlage jeder Freiheit.

»Gestern noch hätte ich mich gegen all das gewehrt«, vernahm Moritz eine Stimme, die er kannte: Gerhard Schulte, sein früherer Chef beim Kölner Kurier, der als Programmdirektor Hörfunk zum WDR gewechselt war.

»Achtundsechzigersozialisation. Bin ich gottlob frei davon«, antwortete ein Mann, der mit Oberlippenbart und Bürstenschnitt aussah wie ein Polizeibeamter vergangener Zeiten: Gernot Hagedorn, Schultes Nachfolger beim Kurier – Moritz verband ungute Erinnerungen mit diesem Mann.

Dritter im Bunde war Alex Vogel vom Blitz. Geballte rheinische Medienmacht, dachte Moritz und schüttelte Hände. Hagedorns Pranke zu greifen, kostete ihn Überwindung. Der Kurier-Chef tat, als erinnerte er sich nicht daran, Moritz gefeuert zu haben.

»Welch ein Zusammentreffen publizistischen Geistes«, schmeichelte Moritz und wandte sich an Schulte, den WDR-Programmdirektor. »Mir geht es übrigens ganz genauso. Früher haben wir mit Leidenschaft gegen jeden Anschein rechtspopulistischer Tendenzen gewettert, doch heute wissen wir, dass es die liberalen Gutmenschen sind, die einem historischen Irrtum aufsitzen.«

»Neue Probleme, neue Antworten«, stimmte Schulte zu. »Wann haben Sie eigentlich den Kurier verlassen?«

»Kurz nach Ihnen.«

»Was, wir haben Sie ziehen lassen?«, wunderte sich Hagedorn. »Welch ein Fehler! Haben Sie ein Kärtchen von sich?«

Der Kerl erinnerte sich tatsächlich nicht mehr. In seiner Anstrengung, eine seriöse Regionalzeitung, die der Kurier einmal gewesen war, in eine hochrentable Anlage für Kapitalbesitzer umzumodeln, hatte Hagedorn offenbar zu vielen Mitarbeitern die Existenz verhagelt, als dass er sich noch an Einzelne erinnern konnte. Moritz verteilte seine neuen Visitenkarten.

Hagedorn wühlte zum Austausch sein Stück Pappe aus dem Portemonnaie, drückte es Moritz in die Hand und erklärte: »Sollten die Freiheitlichen, was ich Ihnen wirklich nicht wünsche, wider Erwarten scheitern und Sie, Herr, äh, Lemke, sich verändern wollen, dann müssen Sie mich unbedingt anrufen. Ein Politikchef Ihres Verstandes und Formats würde meinem Blatt gut zu Gesicht stehen.«

»Oder unserem Sender«, mischte sich Schulte ein. »Chefredakteur unserer Info-Welle, wie wär’s, Herr Lemke?« Auch der WDR-Mann gab ihm sein Kärtchen.

Moritz steckte es ein und fragte Vogel: »Und was haben Sie für mich?«

Die Medienbonzen lachten.

In diesem Moment rief Gräfe: »Kommen Sie, Herr Lemke, der Hausherr will uns etwas zeigen!«

Moritz entschuldigte sich bei seinen Gesprächspartnern und folgte dem Bundesgeschäftsführer der Freiheitlichen.

Auf dem Flur flüsterte Gräfe ihm zu: »Machen Sie einfach nur gute Miene zum schaurigen Spiel, das jetzt kommt. Heucheln Sie Interesse, so gut es geht. Bei Gott, diese Leute haben ein Rad ab, aber sie sind steinreich und haben Verbindungen!«

Dass Moritz die Luft anhielt, lag zunächst am Qualm. Max van Straelen verteilte Zigarren und erklärte, er wolle die neu installierte Brandbekämpfungsanlage testen. Auf den ersten Blick hielt Moritz den fensterlosen, achteckigen Raum für eine Art Bibliothek. Gerahmte Fotos an der Wand, alte Bücher in Schränken hinter Glas, Vitrinen unterschiedlicher Größe und ein paar bequeme Sessel.

Moritz revidierte seinen Eindruck. Es war ein Kuriositätenkabinett. Aus einer Ecke starrte ein ausgestopfter Schäferhund herüber. Die Vitrine daneben zeigte eine kopflose Kleiderpuppe, die einen grauen Mantel mit Metallknöpfen und breiten Kragenaufschlägen trug. Eine rote Binde am linken Ärmel sprang Moritz ins Auge. Und das, was aufgedruckt war: ein Hakenkreuz – also davor hatte Gräfe ihn gewarnt.

Daneben ein Kasten, den ein schwarzes Tuch bedeckte. Als warte das jüngste Ausstellungsstück auf seine feierliche Enthüllung.

Offenbar hatte van Straelen Moritz’ Verunsicherung bemerkt, denn er trat neben ihn und erklärte mit seiner Baritonstimme: »Vermutlich haben Sie noch nichts von meinem kleinen Museum gehört. Aber Sie werden mir zustimmen, dass man kein Nazi sein muss, um der Geschichte Respekt zu zollen. Meine Devise lautet, dass man das Vergangene begreifen sollte, um die Zukunft zu meistern. Das hier«, er deutete auf das graue Ding mit der Armbinde, »ist Hitlers Mantel. Der Führer trug ihn am 20. Juli 1944 in der Wolfsschanze. Ein Verwundeter wurde damit bedeckt, weshalb Stauffenberg den Mann für Adolf Hitler hielt und irrtümlich seinen Mitverschwörern meldete, das Attentat sei geglückt.«

»Hitler selbst trug diesen …«

»Ja, sicher. Ich sammle ausschließlich Originale.«

»Und der Hund? Ist das …«

»Nein, das ist nicht Blondi, sondern Wolf, Blondis Sohn.« Van Straelen bückte sich und kraulte das Fell zwischen den Ohren, als lebte der Schäferhund noch. »Blondi wurde von russischen Soldaten verbrannt, wie Eva und Adolf Hitler auch. Der Führer hatte Blondi Zyankali verabreicht, quasi zu Testzwecken, bevor er und Eva selbst die Kapsel nahmen und er sich zusätzlich in die rechte Schläfe schoss. Wolf dagegen überlebte und wurde nach Moskau verbracht. Stalin erschoss ihn eigenhändig und ließ den Kadaver präparieren.«

Hagedorn schlüpfte durch die Tür herein.

»Kommt noch jemand?«, fragte der Hausherr.

Hagedorn verneinte, van Straelen trat zum verhüllten Kasten und griff nach dem Stoff. »Dann wollen wir mal.«

Ein brusthoher Sockel wurde sichtbar, auf dem eine Glashaube saß. Was sie schützte, konnte Moritz zunächst nicht erkennen.

Ein Raunen ging durch die Versammlung. Im Schein der Deckenleuchte schimmerte eine elfenbeinfarbene Schale. Unregelmäßig geformt, zerbrochene Ränder.

»Ist das er?«, fragte jemand ehrfurchtsvoll.

Moritz erkannte, dass es sich um das Stück eines Schädels handelte. Oberhalb des gezackten Rands war ein Einschussloch zu sehen.

Der Gastgeber erklärte: »Dieses Fragment wurde Anfang 1946 bei Grabungen der Roten Armee vor dem Bunker der Reichskanzlei entdeckt, zusammen mit einem Stück vom Kieferknochen. Stalin pflegte beides in seinem Schreibtisch im Kreml aufzubewahren. Wie der ausgestopfte Hund, so diente ihm auch Hitlers Schädel als sichtbares Symbol seines Triumphes über Deutschland.«

»Mein Gott, der Führer«, entfuhr es einer korpulenten Frau, die einen auffällig roten Schal um den Hals geschlungen hatte.

Van Straelen fuhr fort: »Vor neunzehn Jahren habe ich erstmalig von der Existenz des Schädelfragments erfahren. Zum fünfundvierzigsten Jahrestag des Sieges über Deutschland gab es nämlich in Moskau eine Ausstellung, die es neben anderen Memorabilien präsentiert hat. Ich hätte zu gern auch den Kieferknochen erstanden, doch den hat mir leider ein britischer Käufer weggeschnappt.«

Der Hausherr bückte sich nach einem flachen Paket und begann, das Papier zu entfernen. »Dieses Teil ist im Vergleich dazu von geringerer Bedeutung, aber die Bieterschlacht war überraschend heftig.«

Wieder hielten die Gäste den Atem an. Van Straelen packte ein Bild aus. Klein, etwa dreißig mal zwanzig Zentimeter. Ein Aquarell. Moritz trat näher.

Grobe Pinselstriche und verlaufende Farbflächen skizzierten einen Mann mit Hut, Kniebundhosen und hochgekrempelten Hemdsärmeln, der in einer Feuerstelle stocherte. Den Hintergrund bildete eine karge Landschaft, zwei Bäume, fast nur angedeutet – ihre Formen ähnelten der Rauchwolke, die vom Feuer aufstieg. Künstlerisch nicht gerade herausragend, fand Moritz. Doch der Stolz auf die Zeichnung war dem Gastgeber anzusehen.

»Mann mit Rauchstab«, erklärte van Straelen. »Vermutlich von 1911. Signiert mit seinen Initialen. Ein seltenes Bild, denn es unterscheidet sich stilistisch von den Landschaftsbildern und Stadtansichten, die er sonst gemalt hat.«

Die Frau mit dem roten Schal verließ fluchtartig das Zimmer.

Van Straelen blickte irritiert hinterher, dann fuhr er fort: »Letztlich war der Preis überhöht, aber mich hatte das Fieber erwischt. Ich musste dieses Bild einfach haben.«

Zustimmendes Gemurmel, Gratulationen. Van Straelen hängte das Aquarell an einen Wandhaken. Moritz erinnerte sich an die falschen Hitler-Tagebücher, die der Stern in den Achtzigern als Sensation präsentiert hatte.

»Und der Schädel«, fragte er, »haben Sie den auch ersteigert?«

»Nein, Herr Lemke, für solche Stücke gibt es keine Auktion. Da brauchen Sie Beziehungen. Vor einiger Zeit habe ich den damaligen Bundeskanzler auf einer Russlandreise begleitet. Dabei konnte ich gewisse Kanäle nutzen, um mich nach dem Verbleib des Fragments zu erkundigen. Und siehe da, der russische Staat hatte kein Interesse mehr daran. Es hat allerdings einige Zeit gedauert, bis meine Ansprechpartner und ich uns handelseinig wurden.«

Die Frau mit dem Schal kehrte zurück, einen rundlichen Mann mit halbmondförmigen Brillengläsern im Schlepptau, der sofort das Gemälde ansteuerte und sich dann vor van Straelen aufbaute. Moritz kam der Mann bekannt vor.

»Du hast mir also den Hitler weggeschnappt!«

»Nicht doch, Gisbert. Wie konnte ich wissen, dass du mitgesteigert hast?«

Natürlich sind die Bieter anonym aufgetreten, überlegte Moritz. Bei diesem Maler wäre es jedem Käufer peinlich, namentlich bekannt zu werden.

Der Dicke klang immer noch pikiert. »Glückwunsch, Max! Du hast trotzdem einen guten Deal gemacht. Im Original kommen die Farben erst richtig zur Geltung. Und die Pinselführung! Nicht zu fassen, dass die Wiener Akademie diesen Künstler abgelehnt hat!«

Jetzt fiel es Moritz ein: Der Mann war Gisbert Valery, Ingenieur und Betreiber eines Planungsbüros, das den Bau der Düsseldorfer LTU-Arena wie auch der jüngsten Rheinbrücke geleitet hatte. Ein Unternehmer mit Einfluss, der bislang als felsenfester Anhänger der CDU gegolten hatte – dass Valery zu diesem Jour fixe erschienen war, erstaunte Moritz.

Er blickte sich um. Wirtschaftskapitäne und ihre Gattinnen himmelten Nazireliquien an. Medienbosse bekamen leuchtende Augen. Moritz versuchte, es pragmatisch zu sehen. Diese Leute standen für Geld, das die Freiheitlichen für ihren Wahlkampf benötigten.

Du bist Profi.

Eine junge Frau mit Schürze verteilte Aschenbecher, damit die Raucher ihre Stummel entsorgen konnten. Van Straelen rief: »Von wegen todsicheres Brandbekämpfungssystem! Ich wusste es: Der Architekt hat Mist gebaut!«

Moritz aß im Wohnzimmer noch einen Happen, dann beschloss er, sich zu verabschieden. Ihm schwirrte der Kopf. Er brauchte dringend frische Luft und war reif für sein bescheidenes Bett in Köln-Ehrenfeld.

Van Straelen fing ihn ab. »Herr Lemke, wir brauchen Ihren Rat.« Der Hausherr stand mit Ingenieur Valery und Chefredakteur Hagedorn zusammen. »Ist Ihnen Borghild ein Begriff?«

Nach den Eindrücken in van Straelens Privatmuseum konnte Moritz den Namen sofort zuordnen. Vor ein paar Jahren war Borghild durch die Presse gegeistert, zumindest taz und FAZ hatten ein schräges Gerücht kolportiert: die Nazisexpuppe. Angeblich habe SS-Chef Heinrich Himmler Anfang der Vierziger beim Dresdner Hygieneinstitut die Entwicklung einer möglichst lebensechten Puppe in Auftrag gegeben. Sie sollte in Serie gehen und der Triebabfuhr dienen, damit sich die Wehrmachtssoldaten in den besetzten Gebieten nicht länger beim Bordellbesuch den Tripper holten. Geheime Reichssache, penible Forschungen. Als Modell für Borghild hatte Himmler sogar Filmstars casten lassen, wie es hieß. Nach der Niederlage von Stalingrad habe man die Arbeit an der Puppe jedoch eingestellt. Eine herrliche Story – nichts davon war jemals bestätigt worden.

»Ich habe davon gehört«, gab Moritz zu. »Es soll einen Prototypen gegeben haben, der aber beim Luftangriff auf Dresden vernichtet wurde.«

»Laut meinen Gewährsleuten waren es zwei Prototypen«, raunte Gisbert Valery. »Eine blonde Variante und eine dunkle. Aus Umfragen wusste die SS nämlich, dass der Landser eher den exotischen Typ bevorzugte. Borghild zwei, also die Dunkle, wurde nach Berlin geschafft, um sie Himmler zu zeigen.« Der Dicke legte eine Kunstpause ein und lugte über seine Halbbrille. »Sie soll den Krieg überdauert haben!«

Moritz bemerkte, wie Hagedorn die Augen verdrehte – der Kurier-Chef hielt ebenso wenig von dem Gerücht wie er.

»Das wäre etwas für mein Museum«, warf van Straelen ein.

»Nichts da!«, widersprach Valery. »Du schnappst mir nicht auch noch die Puppe weg!«

Van Straelen fragte: »Was meinen Sie, Herr Lemke, könnte der Prototyp echt sein oder nicht?«

»Borghild ist ein Fake«, warf Hagedorn ein. »Ein Scherz im Internet, nichts weiter. Da will Ihnen nur jemand das Geld aus der Tasche ziehen.«

»Ihre Meinung kennen wir, Herr Hagedorn. Ich habe Herrn Lemke gefragt.«

Moritz erkannte, dass zumindest Valery keine Warnung hören mochte. Die Sammelleidenschaft strahlte aus seinem Gesicht. Moritz beschloss, sich den dicken Ingenieur gewogen zu halten.

»Wo soll sich der zweite Prototyp befinden?«, fragte er.

»Im Ausland«, antwortete Valery. »Genauer möchte ich nicht werden. Ein Chemiker, der an der Erforschung neuer Kunststoffe arbeitete und maßgeblich an Borghilds Entwicklung beteiligt gewesen war, ging nach 1945 in die Sowjetunion, wo man ihn als Spezialist in der Raumfahrtindustrie beschäftigte. Er brachte den Prototyp mit. Während einer von Stalins Säuberungswellen fiel der Mann in Ungnade und ein Armeegeneral riss sich Borghild unter den Nagel. Sie verstaubte in seinem Ferienhaus am Schwarzen Meer. Nach dem Tod des Generals erwarb ein russischer Oligarch das Haus und entdeckte die Puppe, wusste zunächst aber nichts mit ihr anzufangen. Schließlich gelang es ihm, anhand einer Typenbezeichnung auf der rechten Fußsohle Borghilds Herkunft zu entschlüsseln.«

»Und?«, fragte van Straelen noch einmal. »Ein Scherz, oder nicht?«

»Ich würde nicht die Hand dafür ins Feuer legen, aber …«

»Aber?«, wiederholte Valery ungeduldig.

»Aber angesichts der Fülle der Details klingt die Geschichte ziemlich glaubwürdig«, sagte Moritz.

»Danke!« Valery drückte ihm die Hand, seine Stimme zitterte vor Ergriffenheit. »Den nächsten Jour fixe veranstalten wir bei uns, Herr Lemke. Sie müssen unbedingt auch meine Sammlung besichtigen.«

Moritz schaffte es endlich, sich loszueisen. Vor der Garderobe stieß er zu seiner Überraschung auf Bucerius, den Baulöwen, der sich mit einem Unbekannten unterhielt. Die beiden legten gerade ihre Mäntel ab.

Bucerius wippte auf den Zehen, als er Moritz begrüßte: »Wie war’s?«

»Ich glaube, Gräfe hat einige Schecks einsammeln können.«

»Und Sie wollen schon gehen?«

Moritz antwortete: »Wenn Sie mich nicht mehr brauchen …«

»Nein, vielen Dank.« Bucerius tätschelte seine Schulter. »Wir haben nur ein paar geschäftliche Dinge mit van Straelen zu bereden.«

Moritz fand seinen Trenchcoat und verließ die Villa.

Vor der Zufahrt bemerkte er zwei Mercedes-Limousinen der S-Klasse, die zuvor noch nicht hier geparkt hatten. Drei Typen standen herum und glotzten Moritz an, stiernackig und misstrauisch. Jeder von ihnen trug im Ohr einen Stöpsel, an dem ein Spiralkabel hing, das unter dem Mantelkragen verschwand. Ein vierter Kerl kam hinter einer Buchsbaumhecke hervor und verschloss den Reißverschluss seiner Hose.

Leibwächter – in einem Nazifilm könnten sie Gestapo-Schergen spielen, dachte Moritz und beschleunigte seinen Schritt.

Mittwoch, 18. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Bombe in Oberbilker Hinterhofmoschee – zwei Tote, ein Schwerverletzter

Kölner Kurier:

Explosion in Düsseldorf – mutmassliche Attentäter sprengten sich selbst in die Luft

Blitz:

TerrorBande plante Heiligen Krieg gegen Deutschland!

36.

Der Flug Nummer LH 246 nach Berlin startete pünktlich um zwanzig vor sieben. Die Stewardess, die den Sitz der Anschnallgurte kontrollierte, lächelte Veller an, als ob sie sich kennten. Doch zuletzt war er vor eineinhalb Jahren mit Lufthansa geflogen, ebenfalls auf dieser Strecke – zu jener Zeit hatte die Sauerlandgruppe die Sicherheitsbehörden auf Hochtouren gebracht und ein Meeting das nächste gejagt.

Sein Magen knurrte, aber Veller musste lernen, dass Deutschlands größte Fluggesellschaft das Bordfrühstück auf Inlandsflügen gestrichen hatte. Nicht einmal einen Keks gab es zum Kaffee. Ihr Lächeln kann sich die Tussi mit dem gelben Halstuch sparen, dachte Veller.

Er vertiefte sich in seine Akten, denn er wollte gut vorbereitet sein.

Eine Stunde später trat er vor dem Terminal A des Flughafens Berlin-Tegel ins Freie und sah sich nach einem Taxi um. Eine Schlange hatte sich gebildet, an ihrer Spitze stritten sich zwei Frauen im Businesskostüm um das einzige freie Fahrzeug. Willkommen in der Hauptstadt.

Veller schaltete sein Handy ein und tippte den PIN-Code.

Ein Klingeln – die Mailbox. Dombrowski, der Aktenführer, hatte eine Nachricht hinterlassen. Veller tippte die Eins ins Handy und hörte sie ab.

Hallo, Paul, Stefan hier. Da stimmt etwas nicht mit den Verbindungsdaten. Ruf mich zurück, sobald du gelandet bist.

Endlich rollten Taxis in größerer Zahl von ihrem Warteplatz auf der unteren Etage heran. Veller konnte einsteigen und sagte zum Fahrer: »Am Treptower Park, die alte Kaserne.«

Dombrowskis Nummer war besetzt.

Aus der Audioanlage des Taxis dudelte der penetrante Jingle eines Privatsenders, dessen Name eine Zahl mit einer Neun hinter dem Komma war. Ein bestens gelaunter Moderator forderte die Berliner auf, sich das Logo des Senders ans Auto zu kleben. Dann gäbe es etwas zu gewinnen.

»Sie müssen sich anschnallen, junger Mann«, brummte der Fahrer von vorn.

Junger Mann, das fehlte noch.

Veller rief Anna Winkler an. Sie wusste nicht, was Dombrowski herausgefunden hatte.

»Haben wir weitere Verstärkung bekommen?«, fragte Veller die Kollegin.

»Ja. Martin Zander, von dem ich dir erzählt habe.«

»Der Padre.«

»Genau. Er kennt die Diouri-Familie und wird gleich mit Rafis Schwester reden.«

»Ich möchte, dass du dabei bist.«

»Aber ich habe um neun die Vernehmung der Boussoufa-Schwägerinnen.«

»Dann fahrt ihr eben danach zu Fatima Diouri. Bis dahin kann sich Zander in den Fall einlesen.«

Veller hatte sich über den Kollegen erkundigt. Sein Rauschgift-Einsatztrupp war wegen angeblicher Unregelmäßigkeiten aufgelöst worden. Anna hatte ihn zwar als zuverlässigen Ermittler geschildert und er brauchte jeden Mann. Aber ihm war wohler, wenn Zander keine Alleingänge unternahm.

»Denkt daran«, ergänzte Veller, »dass ich etwas Schriftliches auf dem Tisch haben will, wenn ich gegen eins zurück bin.«

Ein zweiter Versuch bei Dombrowski, diesmal auf dem Mobiltelefon. Der Kollege ging nicht ran. Veller hinterließ auf der Mailbox, dass er nun gelandet und zu erreichen sei.

Draußen flog das Ufer des Landwehrkanals vorbei. Es ging in den Ostteil der Stadt.

»Junger Mann …«, begann der Fahrer noch einmal.

»Schon gut«, sagte Veller und stöpselte für die letzten Kilometer den Gurt ins Schloss, um eine Diskussion zu vermeiden.

Die klobigen Gemäuer stammten aus den ersten Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts und standen unter Denkmalschutz. Graue Natursteinfassaden, eine frühere Kaserne des kaiserlichen Telegrafenbataillons, wie Veller wusste. Zur NS-Zeit waren auf dem Gelände Waffen erprobt worden, dann zog die Rote Armee ein, später eine Politoffiziersschule der DDR-Volkspolizei. Geschichte interessierte Veller – der Wandel der Zeiten und Machthaber, ihre Schattenseiten und Abstürze.

Seit der Vereinigung gehörte die Liegenschaft der Bundeswehr. Zunächst hatte man Asylbewerber darin untergebracht, schließlich einen Teil des Bundeskriminalamts, darunter die Abteilung für religiös motivierten Terrorismus, die zuvor im rheinischen Meckenheim residiert hatte. Weitere Gebäude wurden gerade renoviert, die Bauarbeiter mussten sich in Gängen aus Maschen- und Stacheldraht bewegen, die Veller an Bilder aus Guantánamo erinnerten.

Im Jahr 2004, wenige Monate nach den Bombenanschlägen auf vier Madrider Vorortzüge, bei denen 191 Menschen getötet worden waren, hatte die Bundesregierung in der Kaserne auch das ›Gemeinsame Terrorismusabwehrzentrum‹ eingerichtet, kurz GTAZ genannt, das Herzstück der Bekämpfung des islamistischen Terrorismus in Deutschland – zumindest pflegte es der Bundesinnenminister voller Stolz so zu bezeichnen.

Das Besondere am GTAZ war, dass hier nicht nur gut einhundert Polizisten des BKA arbeiteten, sondern auch ebenso viele Schlapphüte des Bundesverfassungsschutzes. Daneben gab es Verbindungsbüros der Landeskriminalämter sowie der Landesbehörden für Verfassungsschutz. Und schließlich mischten Bundesnachrichtendienst und Militärischer Abschirmdienst mit, Zollkriminalamt, Bundespolizei, das Bundesamt für Immigration sowie die Bundesanwaltschaft. Nachrichtendienste und Polizeibehörden arbeiteten also Hand in Hand – das Grundgesetz war bei der Schaffung des GTAZ recht elastisch ausgelegt worden, denn eigentlich galt die Verzahnung von Polizei und Geheimdiensten nach den Erfahrungen der Nazizeit als tabu.

Das Taxi hielt am Rolltor, Veller bezahlte, ließ sich eine Quittung geben und steuerte das Hauptgebäude an. Er passierte die Schleuse, gab seinen Dienstausweis ab und steckte sich die Besucherkarte an die Jacke. Dann suchte er den großen Sitzungssaal auf, in dem sich an jedem Werktag um halb neun die Teilnehmer der Lagebesprechung einfanden.

Der zentral gelegene Raum schien seit der Kaiserzeit kaum verändert worden zu sein. Nur die große Uhr und die Weltkarte an der Stirnseite waren neueren Datums. Die Stühle umringten einen Tisch in Form eines lang gezogenen U. Veller war früh dran und wählte einen Platz in der zweiten Reihe, die für Besucher vorgesehen war. Vor der Fensterfront erstreckte sich ein Einkaufszentrum – nicht gerade ein Ausbund an architektonischer Kreativität.

»Nach dem Vorfall in Düsseldorf werden endlich sämtliche Vorbehalte gegen weitere Sicherheitsmaßnahmen Schnee von gestern sein«, sagte ein älterer Herr, der neben Veller Platz nahm. Seine Augenbrauen waren buschig, das schüttere Haar über die Glatze gekämmt. Er zeigte ein Haifischlächeln, als sei ihm die Bombe gerade recht gekommen.

Vellers Handy schlug Alarm. Auf dem Display stand Dombrowskis Nummer. Endlich.

»Was gibt’s, Stefan?«

»Wir haben jetzt alle Verbindungsdaten.«

»Ja, und?«

»Einer unserer Muslimbrüder telefonierte mit einer Person, die es nicht gibt.«

»Was soll das heißen?«

»Wir haben eine Handynummer, unter der sich kein Mensch meldet. Der Mobilfunkbetreiber gibt einen Michael Winner an, Hunsrückenstraße 37, aber Name und Adresse sind offenbar getürkt. Ich hab’s prüfen lassen. Unter der Hausnummer gibt es eine Starbucks-Filiale und Büros, aber keinen verdammten Winner. In ganz Nordrhein-Westfalen ist kein Mensch dieses Namens gemeldet! Was ist das für einer, der sich so sorgfältig tarnt?«

Gute Frage, dachte Veller. »Wer von den Brüdern hat mit dieser Person telefoniert?«

»Der Konvertit. Dennis Scholl alias Yassin. Und zwar regelmäßig.«

»Wie regelmäßig?«

»Seit vorletzten Freitag fast täglich.«

Den Vorsitz der Lagebesprechung führte ein älterer Kollege des BKA. Er stellte der Runde Vellers Nebenmann mit den buschigen Augenbrauen vor, Gerhard Augstein, Staatssekretär im Innenministerium. Dessen Chef ließ sich entschuldigen – der Bundesminister hat also Besseres zu tun, dachte Veller: Interviews, Talkshows und Händchenhalten mit der Kanzlerin.

Veller bekam das Wort und erläuterte seine Sicht des Falls. Zu seiner Enttäuschung brachte die anschließende Aussprache kein Ergebnis – Rafi, Said und Yassin schienen für sämtliche deutschen Geheimdienste unbeschriebene Blätter zu sein, auch die amerikanischen Freunde hatten nichts gemeldet.

Homegrown und autonom, dachte Veller. Die Vorstellung, dass junge Täter ganz von sich aus einen Terrorakt planten und durchführten, behagte ihm überhaupt nicht. Netzwerke ließen sich unterwandern. Internationale Banden fielen auf. Befehlsketten, deren Ursprung im Ausland lag, konnte man überwachen. Aber hausgemachte Terroristen schossen aus dem Boden wie Pilze nach einem Regenguss, plötzlich und unberechenbar. Wenn die Düsseldorfer Zelle weitere, bislang unbekannte Mitglieder hatte, musste man auf alles gefasst sein.

Wer zum Teufel war Michael Winner?

Veller sagte: »Unter den Kontaktpersonen unserer Zelle gibt es eine Person, auf die ich besonders hinweisen möchte.« Er gab weiter, was er von Dombrowski wusste, buchstabierte den Namen und nannte die Adresse. »Vielleicht ist dieser Mensch dem einen oder anderen Dienst bekannt.«

Tasten klackerten, Gesichter beugten sich vor Flachbildschirme. »Michael Winner?«, wiederholte ein Rothaariger und sprach den Namen amerikanisch aus.

Veller schöpfte Hoffnung. »Hast du etwas über ihn?«

»Michael Winner«, wiederholte der Geheimdienstmann, von seinem Bildschirm ablesend, »geboren 1935 in London, lebt in den Vereinigten Staaten. Regisseur und Produzent der Death-Wish-Reihe mit Charles Bronson, ein krasser Streifen aus den Siebzigerjahren. Ein Mann sieht rot, so hieß der erste Film auf Deutsch, wisst ihr noch?«

Ein paar jüngere Leute machten große Augen. Andere kicherten.

»War’s das?«, fragte Veller. Er war enttäuscht und sauer, denn er argwöhnte, dass die eine oder andere Behörde Kenntnisse für sich behielt, um exklusiv damit glänzen zu können. Die Kooperation im famosen GTAZ kannte Grenzen, wusste Veller.

Der Kollege vom Internet-Zentrum antwortete: »Wir haben das Netz durchforstet und sind sogar Foren durchgegangen, die von den harmloseren Islamisten betrieben werden, die normalerweise Gewalt ablehnen. Also religiöse Zirkel an den Unis, Kulturvereine, arabische Gemeinden und so weiter. Das Einzige, was wir finden konnten, sind ein paar Postings eines Said und eines Rafi. Die IP-Nummern, unter der sich beide Teilnehmer eingewählt haben, deuten auf Düsseldorf hin, also könnte es sich um Said Boussoufa und Abderrafi Diouri handeln. Die Forumsbeiträge vermitteln einen Eindruck, wie die beiden tickten, mehr aber nicht.«

Der Internetspezialist ließ eine dünne Mappe herüberwandern. Veller nahm sie entgegen und packte seine Sachen zusammen. Wenn er sich beeilte, würde er vielleicht einen früheren Rückflug erwischen.

Der Staatssekretär hielt ihn zurück: »Einen Moment noch, Herr Veller.«

»Was gibt’s?«

Das Haifischgrinsen blitzte auf. »Der Bundesminister veranstaltet in einer Stunde eine Pressekonferenz und hätte Sie gern dabei.«

»Mich?«

»Es geht um einige Grundgesetzänderungen, die nach unserer Meinung unabdingbar geworden sind. Einsatz der Bundeswehr, erweiterte Präventivbefugnisse für das Bundeskriminalamt et cetera. Sie würden sich auf dem Podium gut machen. Ein Mann der Praxis.«

Veller war sprachlos. Er sollte den Kronzeugen für die politischen Ziele des Ministers spielen.

»Als Kriminalbeamter brauche ich diese Maßnahmen nicht«, antwortete er. »Und für solcherlei Show fehlt mir leider die Zeit. Schönen Tag noch.«

Veller beeilte sich, den Saal zu verlassen.

Während er auf ein Taxi wartete, vibrierte sein Handy: Neue Nachricht von VV.

Veller las die Kurzmitteilung seines Schachpartners: Gibst du etwa auf?

Auf keinen Fall, dachte Veller.

Er durfte nicht zu lange mit seinem nächsten Zug warten, denn Vitus Vellers zweite Leidenschaft galt schottischem Single-Malt-Whisky – wenn er nicht Schach spielte, fing er früher oder später zu trinken an. Die halbe Verwandtschaft hielt ihn deshalb mit Fernschach per SMS auf Trab. Bei seinem letzten Besuch in Detmold hatte Veller erlebt, wie der alte Herr sieben Bretter zugleich in Arbeit hatte.

Das Taxi fuhr vor. Der Fahrer trug Dreadlocks und quatschte ihn nicht an. Die Musik war passabel.

Auf der Fahrt zum Flughafen zog Veller die dünne Mappe aus seiner Tasche, die der Kollege vom Gemeinsamen Internet-Zentrum zusammengestellt hatte. Das erste Blatt beschrieb den in München ansässigen Verein junger Muslime, in dessen Internetforum sich ein Rafi getummelt hatte.

Veller lernte, dass der Verfassungsschutz die Gruppierung als Ableger der Islamischen Gemeinschaft in Deutschland einschätzte, eine der ältesten muslimischen Organisationen in Deutschland, die seit Jahren von der radikalen ägyptischen Muslimbruderschaft dominiert wurde.

Einerseits bewegt sich die IGD als Gründungsmitglied des Zentralrats der Muslime im »repräsentativen« Spektrum des Islam in Deutschland. Andererseits handelt es sich um eine Organisation mit sehr verzweigten und schwer durchschaubaren Verbindungen in die islamistische Szene.

Entsprechend ambivalent schien auch das Internetforum des Vereins junger Muslime zu sein, laut Verfassungsschutz eine der beliebtesten Diskussionsplattformen deutscher Sprache zu Fragen des Islam.

Der zweite Ausdruck dokumentierte einen Themenstrang des Forums, übertitelt mit Heiratsbörse. Die Beiträge datierten vom Oktober letzten Jahres. Jemand mit dem User-Namen Muslima72 beschwerte sich, wie schwer es für eine ernsthaft gläubige Muslimin sei, einen Partner zu finden. Ihre Eltern würden nur auf das Einkommen des Mannes schauen, nicht auf dessen Glauben. Sie selbst dürfe auf keinen Fall einen potenziellen Partner ansprechen, denn das sei unschicklich. Die Typen wiederum trauten sich nicht oder fielen gleich mit der Tür ins Haus, indem sie fragten, ob sie verlobt sei – unweigerlich fühle sich die Angesprochene dadurch zum Sexobjekt degradiert.

Eine Zwickmühle religiöser Dogmen, in der sich die Frau verheddert hat, dachte Veller und las die Antworten.

Die einen wiesen auf eine muslimische Internet-Heiratsbörse hin, für andere war es das falsche Mittel, denn dort tummelten sich Männer, die per Heirat eine Aufenthaltserlaubnis erwerben wollten oder außerehelichen Sex suchten.

Veller stieß auf den Beitrag des Users namens Rafi. In schlampiger Rechtschreibung plädierte er dafür, gute Freunde mit der Partnersuche zu beauftragen.

Im nächsten Beitrag empfahl ein BrudaSaid, der unendlichen Güte Allahs zu vertrauen. So habe es auch bei ihm geklappt. Auf keinen Fall dürfe die Frau den ersten Schritt tun.

Na super, dachte Veller.

Zwei weitere Postings bedankten sich bei BrudaSaid in höchsten Tönen für den Rat – offenbar war der Typ ein angesehenes Mitglied im Forum.

Das dritte Blatt: Beiträge vom November. Erneut schrieb BrudaSaid. Vorangegangen war die Frage, ob der Islam reformiert werden müsse, da sich die Gesellschaft fortwährend wandle und die Religion vor die Aufgabe stelle, neue Antworten zu finden.

Der User, der auf die Güte Allahs baute, hatte dazu eine klare Meinung:

Wer behauptet, dass sich die Gesetze von der Schari’ah unterscheiden sollten, ist ein Kafir. Wer uns weismacht, dass wir gegen die Schari’ah verstoßen dürften, ist auch ein Kafir. Und zwar weil er sowohl Allah – subhanahu wa ta’ala – und Seinem Gesandten wie auch der übereinstimmenden Ansicht der Umma widerspricht. Es ist Aufgabe des Qadi, ihn zur Reue aufzurufen, wenn er ein Muslim ist. Wenn er bereut, ist es gut. Wenn er nicht bereut, muss er als Abtrünniger vom Islam getötet werden.

Veller kannte die arabischen Begriffe. Kafir war ein Ungläubiger, Umma die weltweite Gemeinschaft der Muslime und Qadi der Richter.

Todesstrafe für Abweichler – die Lakonie, mit der BrudaSaid sein Urteil formuliert hatte, ließ Veller schaudern. Er hätte gern gewusst, wie die übrigen Forumsteilnehmer reagiert hatten, doch der Ausdruck endete an dieser Stelle.

Auf dem letzten Blatt ging es wieder um Männlein und Weiblein – ein Thema, das die Leute besonders bewegte, ob religiös oder nicht.

Rafi beklagte sich über Frauen, die unverschleiert aus dem Haus gingen und damit die Männer zur Zina, also zur Unzucht, anstifteten. Er erwähnte ein Mädchen aus seiner Nachbarschaft, von dem er befürchtete, es könnte zur Schlampe werden.

Veller notierte an den Rand: Abderrafi Diouri – unglücklich verliebt?

BrudaSaid gab postwendend Antwort und empfahl, die junge Frau offen auf ihren Fehler anzusprechen und mit ihrer Familie zu reden oder, falls beides nichts helfe, bei künftigen Begegnungen die Augen niederzuschlagen, um nicht auf dumme Gedanken zu kommen.

Rafi erwiderte, dass er seinen Vorredner für die Klarheit der Ausführungen bewundere. Doch in seinem Kopf herrsche ein Durcheinander der Gefühle.

Daraufhin forderte BrudaSaid ihn auf, ihm persönlich zu mailen, was registrierten Forumsbesuchern offenbar durch Klick auf den User-Namen möglich war.

Dieser letzte dokumentierte Eintrag stammte vom 7. Dezember, zwei Uhr nachts.

So habt ihr beiden Brüder euch also kennengelernt.

37.

Die Morgenbesprechung endete mit einer klaren Marschroute: Findet Michael Winner.

Im Geschäftszimmer der Staatsschutzabteilung warteten bereits Miriam und Halima Boussoufa, die ungleichen Schwägerinnen. Als Anna sie begrüßte, erhob sich ein smarter Anzugträger und stellte sich als Anwalt der beiden Frauen vor. Er reichte Anna seine Karte: Cengiz Sükrü, Kanzlei Özaslan & Sükrü, Fachanwälte für Familien-, Ausländer-, Sozial- und Mietrecht – so, wie der Mann aussah und sprach, hatte Anna ihn für einen Deutschen gehalten.

Sie ließ Halima, die Schwester des verunglückten Said, in der Obhut der Schreibkraft und ging mit Miriam, der vermummten Ehefrau, und ihrem Rechtsbeistand zurück in den Besprechungsraum, der sich inzwischen geleert hatte.

Die Zeugenbefragung währte nur kurz. Fast jede Frage, die Anna an Miriam richtete, beantwortete der Anwalt mit dem gleichen, geschäftsmäßig vorgetragenen Satz: »Meine Mandantin macht von ihrem Recht der Aussageverweigerung Gebrauch.«

Schließlich platzte Anna der Kragen. »Hören Sie, Herr Sükrü, es geht hier nicht darum, Said Boussoufa vor dem Knast zu bewahren. Der junge Mann ist tot. Aber er und seine Freunde hatten vielleicht einen Mittäter! Ich frage Ihre Mandantin zum letzten Mal: Wer ist Michael Winner?«

Keine Reaktion.

»Wenn Sie schweigen, Frau Boussoufa, dann liegt die Vermutung nahe, dass Sie jemanden decken.« Anna wandte sich wieder an den Anwalt. »Niemand will Ihrer Mandantin das Recht auf Aussageverweigerung nehmen, aber ich bitte Sie, ihr zu erklären, dass sie zumindest eine moralische Mitschuld trägt, falls der nächste Anschlag gelingt.«

»Davon kann keine Rede sein, Frau Winkler. Frau Boussoufa weiß nichts von angeblichen terroristischen Aktivitäten ihres Mannes. Gleichwohl muss sie befürchten, dass die deutschen Behörden sie für eine Terroristin halten.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Können Sie mir garantieren, dass Frau Boussoufa und ihre Schwägerin nicht der totalen Kommunikationsüberwachung unterliegen?«, fragte Sükrü zurück. »Dass Sie nicht jedermann prüfen, der mit den beiden oder dem Rest der Familie auch nur ein Wort im Supermarkt wechselt?«

»War es Ihre Idee, dass Frau Boussoufa nicht aussagt?«

»Natürlich.«

»Gehören Sie auch zu dieser Szene?«, entfuhr es Anna.

»Zu welcher Szene?«, fragte Sükrü scharf.

Anna wusste, dass sie einen Fehler gemacht hatte, und überlegte, wie sie ihre Worte zurücknehmen konnte. Falls sich der Mann beschwerte, würde das höchstwahrscheinlich ihrer Laufbahn schaden.

Der Anwalt fragte: »Halten Sie mich wirklich für einen Islamisten? Nur weil ich Muslim bin? Glauben Sie, dass ich Terror befürworte? Wie kommen Sie dazu, mir so etwas zu unterstellen?«

»Sorry. Nein, natürlich unterstelle ich nichts. Ich bitte Sie um Verständnis, Herr Sükrü. Wir müssen davon ausgehen, dass der Ehemann Ihrer Mandantin einen Anschlag auf das Leben Hunderter unschuldiger Menschen plante. Und dass es Leute gibt, die diese Pläne weiterhin verfolgen. Stellen Sie sich vor, jemand würde in Ihrem Land, sagen wir auf einem belebten Platz mitten in Istanbul …«

»Wieso Istanbul? Dies hier ist mein Land. Ich bin deutscher Staatsbürger.«

»Tut mir leid.« Noch ein Fettnäpfchen, dachte Anna. Ich bin auch nicht besser als der Padre mit seinen Pigmentierten.

Sükrü lachte. »Was tut Ihnen leid? Dass ich Deutscher bin?«

Jetzt musste auch Anna lachen. Gut, dass der Mann das nicht so verbissen sah.

Der Anwalt wandte sich an Miriam. »Frau Boussoufa, als Ihr Anwalt rate ich Ihnen, mit der Polizei zu kooperieren, wenn Sie etwas über Anschlagspläne wissen.«

Saids Witwe schwieg.

»Sie verstehen doch, was ich sage, oder?«

»Ja, aber ich weiß nichts.«

»Kennen Sie einen Mann namens Michael Winner?«, fragte Anna.

»Nein«, antwortete die schwarz verhüllte Frau.

Runde zwei verlief mit dem gleichen Resultat: Anna redete mit Engelszungen auf Halima ein, die Schwester des Toten schüttelte nur ihre üppigen schwarzen Locken.

Annas Handy klingelte.

»Winkler«, meldete sie sich.

»Gut gelaunt klingt anders.« Es war die Stimme von Stefan Dombrowski, Vellers Stellvertreter in der Ermittlungskommission. Ein rheinischer Witzbold, dachte Anna.

»Was gibt’s?«, fragte sie.

»Wir haben hier einen Schlüsselbund. Die Tatortgruppe meint, ihn Said Boussoufa zuordnen zu können, aber die Schlüssel passen zu keinem Schloss in Boussoufas Wohnung. Vielleicht können deine Zeuginnen etwas dazu sagen.«

Anna entschuldigte sich bei Halima und dem Anwalt, eilte aus dem Besprechungsraum, holte die Tüte mit dem Bund ab, zwei verschieden große Buntbartschlüssel, wie man sie zum Beispiel für Zimmertüren verwendet, an einem Ring.

Sie ging damit ins Geschäftszimmer. Die Witwe besah sich die Schlüssel und behauptete, sie nicht zu kennen.

Anna kehrte zurück zu Halima und Sükrü. Die Schwester des Toten zögerte einen Moment, blickte Sükrü an, dann beteuerte sie ebenfalls, die Schlüssel nicht zuordnen zu können.

»Wirklich nicht?«, fragte Anna nach.

»Ich hab sie nie zuvor gesehen.«

»Hatte Ihr Bruder vielleicht eine zweite Wohnung? Eine Garage oder Werkstatt? Einen Schuppen, den er mal erwähnte?«

Die junge Marokkanerin musste sich räuspern. »Said hatte keine Garage oder so. Er hatte nicht einmal ein Auto.«

Anna bedankte sich.

Sie blickte auf die Uhr – der nächste Termin stand an.

Zander fuhr vom Parkplatz und fädelte den Dienstwagen in den dichten Verkehr der Völklinger Straße ein. Seine Beifahrerin wirkte bedrückt.

»Garantiert haben die beiden die Schlüssel erkannt«, sagte sie. »Zumindest das Lockenköpfchen Halima. Da wette ich.«

»Du wettest?«

»Willst du dagegenhalten?«

»Nein, ich traue diesen Leuten auch nicht.«

Anna gähnte in die vorgehaltene Hand.

»Heute Nacht schlecht geschlafen?«, fragte Zander.

»Fürchterlich.«

Zander war es nicht besser gegangen – Albtraumbilder von zerfetzten Leichen, das unablässige Pochen seiner Wunde und die näher rückende Frist, die der Kripochef ihm gesetzt hatte. Nur noch zwei Tage.

»Der Leiter unserer Ermittlungskommission sammelt also Bonusmeilen«, wechselte Zander das Thema.

»Paul fliegt sicher nicht zum Spaß nach Berlin.«

»Es heißt, Veller sei ein Sportwagentyp.«

»Was soll das denn bedeuten?«

Zander zuckte mit den Schultern.

Anna begann zu lachen. »Bist du etwa eifersüchtig?«

»Quatsch.«

»Dann macht es dir ja nichts aus, wenn ich dir sage, dass Paul tatsächlich einen Sportwagen fährt und mit seinen blauen Augen aussieht wie Paul Newman als Butch Cassidy.«

Mach, was du willst, dachte Zander. Ich habe dich gewarnt.

Sie fuhren in das südliche Bilk, vorbei am Aachener Platz und dem Gelände, auf dem sich an den Wochenenden der Flohmarkt tummelte. Eine Brücke brachte sie über den Autobahnzubringer in das Viertel um den Merowinger Platz.

Zander presste eine Hand auf seine Wange. Dieses Scheißpochen.

Anna runzelte die Stirn. »Tut’s noch weh, Padre?«

Er ging nicht darauf ein.

Die Straße, in der die Schwester von Noureddine und Rafi wohnte, war nur auf einer Seite bebaut. Nach Süden ging der Blick auf ein Kleingartengelände, in dem Sträucher und Stauden erste Knospen zeigten. Hinter der nächsten Kreuzung erstreckte sich das Areal der Universitätskliniken. Trotzdem gab es in dieser Straße jede Menge freie Parkplätze – eine Seltenheit.

Das Haus war schmal und rot geklinkert. Auf dem obersten Klingelschild lediglich Initialen: FD. Die Haustür ließ sich aufdrücken. Zander folgte Anna, die sich sportlich gab und die Treppen zur Dachwohnung sehr flott nahm. Als er ankam, hatte sie bereits geklingelt.

Die Linse des Türspions verdunkelte sich. Dann ging die Tür auf, so weit es die vorgelegte Kette erlaubte. Ein Gesicht zeigte sich, das Haar schien blond zu sein – Zander war irritiert.

»Fatima Diouri?«, wollte er wissen.

»Was gibt’s?«, fragte die Frau zurück, akzentfrei. »Ich kaufe keine Bibeln und wechsle auch nicht den Telefonanbieter.«

Anna nannte ihren Namen, hielt den Dienstausweis hin und sagte: »Kripo. Wir haben ein paar Fragen zu Ihrem Bruder Abderrafi.«

Die Frau zog die Tür zu, hakte die Kette aus und öffnete.

»Kommen Sie herein.«

Eine kleine, überheizte Küche mit schräger Decke, die Einrichtung billig. Hastig räumte Fatima Geschirr vom Tisch und bat die beiden Beamten, Platz zu nehmen.

Nach allem, was Zander über Migranten aus Marokko wusste, war es unüblich, dass eine unverheiratete Tochter nicht bei ihren Eltern wohnte. Fatima war das zweite Kind der Diouris, vier Jahre älter als Rafi. Ungewöhnlich wirkte auf Zander auch ihre Erscheinung: weite Baggy-Jeans und ein kariertes Hemd. Ihr Haar war streichholzkurz und weizenblond gefärbt. Doch der Teint und die schwarzen Augen konnten die südländische Abstammung nicht verleugnen. Fatima Diouri studierte Medizin, wie Zander in den Vernehmungsprotokollen ihrer Eltern gelesen hatte.

Er warf seine Visitenkarte auf den Tisch, denn am Schluss des Gesprächs würde er es todsicher vergessen.

»Tee?«, fragte Fatima.

»Danke«, lehnte Anna ab. Auch Zander schüttelte den Kopf.

»Ihre Wange sieht nicht gut aus«, sagte die Marokkanerin zu ihm. »Sie sollten damit zum Arzt gehen.«

Das geht dich einen Scheiß an, Terroristenschwester, dachte Zander und entgegnete: »Wir versuchen herauszubekommen, woher der Sprengstoff stammte und ob es außer Rafi und seinen zwei Freunden noch weitere Komplizen gibt.«

»Wollten diese Idioten wirklich einen Anschlag verüben?«

Zander nickte.

»Ich weiß nichts. Ehrlich. Ich habe keinen Kontakt mehr zu Rafi. Ich bin froh, wenn ich ihm nicht begegne.«

»Warum?«, fragte Anna.

»Solange Noureddine lebte, war alles okay. Mein älterer Bruder hat mich sogar unterstützt, nachdem er kapiert hatte, dass ich mein eigenes Leben führen muss. Aber nach Noureddines Tod fing mein Vater wieder mit der alten Leier an: Ich solle zurückkommen, ständig würden ihn die Leute anquatschen, im Laden, in der Moschee, was für eine Schande das sei und so weiter. Als marokkanisches Mädchen kannst du erst ein Individuum sein, wenn du dich von der Familie löst.«

»Und dann?«

»Meine Eltern hatten einen Bräutigam für mich ausgesucht. Zuerst haben sie versucht, mich auf die freundliche Art zu überreden, dann haben sie mir gedroht. Richtig krass wurde es, als Rafi seinen Glauben entdeckte und meinte, sich aufspielen zu müssen.«

»Was heißt ›krass‹?«, fragte Anna.

Fatima stand auf und schob das Hemd hoch. Zwei hässliche Narben auf ihrem Bauch. Sie setzte sich wieder und zündete eine Zigarette an.

»Haben Sie ihn nicht angezeigt?«, fragte Anna.

»Den eigenen Bruder?«

»Und das Krankenhaus hat den Vorfall auch nicht gemeldet?«

»Der Arzt war Marokkaner und hat mich verstanden. Wenn ich Rafi ins Gefängnis gebracht hätte, wäre er bald wieder rausgekommen und hätte beim nächsten Mal seine Freunde mitgebracht. Nee, ich bin aus dem alten Viertel weggezogen, halte meine Adresse geheim und gehe nicht mehr ohne Pfefferspray aus dem Haus. Mein Vater lässt mich jetzt in Ruhe.«

»Und Rafi? Hat er nicht versucht, Sie aufzuspüren?«

»Doch.« Fatima zog an der Zigarette und inhalierte tief. »Auch eine?«, fragte sie und schob die Schachtel in die Mitte des Tischs.

Weder Zander noch Anna griffen zu.

Die Studentin stand auf und öffnete das Dachfenster. Kalte Luft mischte sich mit dem Rauch. »Kurz nach Weihnachten sind wir uns zufällig in der Stadt begegnet, Rafi und ich.«

»Und?«

Fatima lachte, ihre Augen blieben ernst. Sie blies den Rauch zum Fenster hin. »Seitdem weiß ich, dass Pfefferspray wirkt.«

Von nebenan hörte Zander ein leises Geräusch, das wie ein Niesen klang. Dann noch einmal, gedämpfter. Zander erinnerte sich, dass zwei benutzte Tassen auf dem Tisch gestanden hatten, als sie gekommen waren.

»Meine Katze«, sagte Fatima. Rote Flecken zeichneten sich auf ihren Wangen ab.

»Was wissen Sie über Rafis Freunde?«, fragte Anna.

»Nichts. Ehrlich. Meine Welt ist das nicht. Aber wenn mein kleiner Bruder wirklich einen Anschlag vorbereitet hat, dann war es garantiert nicht seine Idee. Er orientiert sich immer nur an anderen. Früher war das Noureddine. An dem hing der Kleine wie eine Klette. Und irgendwann begegnete er diesen Leuten, die ihm einredeten, man müsse als Muslim genauso leben wie der Prophet im siebten Jahrhundert. Als ich erfuhr, dass er in die Bombensache verwickelt ist, musste ich daran denken, wie er als Kind war. So zart und schüchtern. Ein süßer Kerl. Ich habe ihn geliebt. Ehrlich.«

»Sagt Ihnen der Name Michael Winner etwas?«

»Nein, nie gehört.«

»Was war mit Noureddine?«, fragte Zander.

»Wie meinen Sie das?«

»Wer hat ihn Ihrer Meinung nach ermordet?«

»Sie wissen sicher, dass mein großer Bruder im Drogengeschäft war. Bisnes, so hat er es genannt, als wär’s ein ganz großes Ding. In Wirklichkeit hat er nur die Drecksarbeit für die Kurden gemacht. Und als sie ihn nicht mehr brauchten, haben sie ihn abserviert.«

»Sicher?«

»Rafi hat das erzählt.« Noch ein tiefer Zug, dann drückte sie die Zigarette im Aschenbecher aus.

Zander sagte: »Es gibt noch eine zweite Version.«

»Die wäre?«

»Eine Frauengeschichte.«

Fatima lachte. Sie schüttelte die nächste Zigarette aus der Schachtel und drehte sie zwischen ihren Fingern. Unter der rauen Schale steckt ein Nervenbündel, dachte Zander.

»Wer könnte da infrage kommen?«, bohrte er weiter.

»Als Mörder? Jeder große Bruder einer Muslima. So denkt ihr Deutschen doch, oder etwa nicht?«

»Ist es denn anders?«

Anna mischte sich ein: »Mein Kollege will sagen, dass …«

»Nee, schon gut«, unterbrach Fatima. »Noureddine hatte Charme und warf mit seinem Drogengeld um sich. Die Frauen flogen auf ihn, aber er passte auf, mit wem er sich abgab.«

»Gab es vielleicht eine deutsche Frau?«, fragte Zander.

Fatima dachte nach, zündete die Zigarette an und schüttelte den Kopf. »Das hätte er erzählt. Außerdem: Wer sollte Noureddine töten wollen, weil er mit einer Deutschen geht?«

»Ihr Freund, wenn sie einen hatte.«

»So sind die Deutschen nicht.«

Zander blickte Anna an. »Jeder hat so seine Vorurteile, nicht wahr?«

Fatima sagte: »Ihre Wange ist ernsthaft entzündet, Herr Kommissar. Wann haben Sie das Pflaster zuletzt gewechselt? Kommen Sie, ich schau mir das mal an.«

Anna sah auf die Uhr, als wollte sie signalisieren, dass der nächste Termin auf sie wartete.

Zander folgte der Medizinstudentin ins Badezimmer. Sie ließ ihn auf dem Wannenrand Platz nehmen, riss ihm mit einem Ruck das Pflaster ab, das noch gar nicht alt war, und pfiff durch die Zähne. Die Zigarette hatte sie mitgenommen, der fensterlose Raum war im Nu verqualmt.

Fatima tränkte einen Wattebausch mit einer bräunlichen Tinktur und tupfte die Flüssigkeit auf die Wunde. Es brannte tierisch – Zander zuckte zurück.

»Männer sind wehleidiger als Frauen«, sagte sie. »Und das ist kein Vorurteil.«

Während sie Hansaplast zurechtschnitt, fragte Zander: »Noureddine hat es stets im Voraus gewusst, wenn die Polizei eine Razzia in seinem Café geplant hat. Woher?«

»Die Kurden hatten Verbindungen.«

»Die Kurden?«

»Ja. Verbindungen zu Ihren Kollegen.«

»Was wissen Sie darüber?«

»Nichts.«

»Reden Sie. Mir können Sie vertrauen.«

»Nein, ehrlich, ich hab nur gehört, dass es die Kurden waren, die Noureddine Bescheid gaben.«

»Wer genau?«

»Da müssen Sie schon die Kurden selbst fragen.«

Oder deinen kleinen Bruder, dachte Zander. In der Morgenbesprechung hatte es geheißen, dass Rafi morgen aufwachen würde. Zander nahm sich vor, ihn möglichst vor den anderen zu befragen.

Fatima vollendete ihr Werk und drückte die Kleberänder fest. Im Spiegel sah Zander, dass das hautfarbene Pflaster fast die ganze Wange bedeckte. Viel zu groß und auffällig, doch Zander bedankte sich brav. Sie lächelte, wich aber seinem Blick aus.

Du weißt mehr über das Bisnes, als du zugibst, dachte Zander.

Er fragte: »Bringt man Ihnen im Studium nicht bei, dass Zigaretten giftig sind?«

»Halten sich Polizisten stets an die Gesetze?«, entgegnete die Terroristenschwester und schnitt eine Grimasse.

Nebenan befand sich das Schlafzimmer. Keine Geräusche waren zu hören. Aber im Becher auf dem Bord lehnten zwei Zahnbürsten.

Zander steckte den Schlüssel ins Zündschloss, drehte ihn aber nicht.

»Was soll das werden«, fragte Anna. »Mittagspause im arschkalten Auto?«

»Wenn ich blaue Augen hätte wie Paul Newman, würde dir das sicher gefallen.«

»Idiot.«

»Gib mir fünf Minuten.«

»Wozu?«

Zander verglich seine Rolex mit der Uhr am Armaturenbrett und justierte sie nach. »Da war noch jemand in Fatimas Wohnung. Eine Person, die sich versteckt hat.«

»Wie kommst du darauf?«

»Hast du in Fatimas Wohnung ein Katzenklo gerochen?«

»Nein.«

»Na, siehst du.«

Zander verdrehte den Rückspiegel, um die Haustür im Blick zu haben. Anna gab es auf zu protestieren.

Zehn Uhr, Nachrichten. Er schaltete das Radio ein. Der Sprecher zitierte Politiker, die sich mit Kommentaren zur Bombe hervortaten. Nicht jeder Konvertit sei ein Terrorist, nicht jeder Moscheebesucher ein Sympathisant. Und die Deutschen seien zu besonnen, um jetzt auf Muslime loszugehen.

In der nächsten Meldung hieß es, dass Carola Ott-Petersen, die Bundesvorsitzende der Freiheitlichen, seit einem Talkshow-Auftritt in einem Hamburger Studio vermisst werde. Ihre Äußerungen hätten zahlreiche Muslime empört. Nach Angaben eines Parteisprechers habe Ott-Petersen Morddrohungen erhalten.

Auch das noch, dachte Zander.

Der Wetterbericht kündigte Regen an.

Die fünf Minuten waren um.

In diesem Moment registrierte Zander eine Bewegung im Rückspiegel.

Eine junge Frau mit großer Umhängetasche verließ das rot geklinkerte Haus. Sie fummelte am Schloss eines Fahrrads, das an einen Laternenmasten gekettet war, schob den Drahtesel auf die Straße und winkte kurz zur Dachwohnung hinauf.

Ein blasses Mädchen im grauen Anorak, das eine schlichte Brille trug und um den Hals ein ausgewaschenes violettes Tuch. Langes, hellbraunes Haar flatterte im Wind, als sie am Auto der beiden Polizisten vorbeistrampelte.

Trotz der großen Tasche hatte die junge Frau kein Problem, das Gleichgewicht zu halten. Zander dachte daran, dass er fitter und schlanker wäre, wenn er sich öfter aufs Rad schwingen würde.

Die Frau bog in die Himmelgeister Straße und verschwand. Wie eine islamische Fundamentalistin hatte sie nicht gewirkt.

Meine Katze, hatte die Marokkanerin gesagt.

38.

Allmählich verlor die Zentrale der Freiheitlichen im Bucerius-Turm ihren provisorischen Charakter. Die Handwerker waren abgezogen, Gräfe hatte weitere Leute eingestellt, ständig klingelte irgendwo das Telefon – regulärer Bürobetrieb. Und jetzt auch noch zwei Bäumchen in Hydrokultur, die Moritz sofort auffielen, als er sein Zimmer betrat. Er hätte nie gedacht, dass er sich daran gewöhnen würde, in Düsseldorf zu arbeiten.

Ole Petersen hatte am Morgen angerufen und sich voller Sorge nach seiner Frau erkundigt. Gräfe hatte es dann übernommen, zur Polizei zu fahren, um Vermisstenanzeige zu erstatten. Moritz machte unterdessen das Verschwinden der Parteivorsitzenden öffentlich, weil er fürchtete, dass die Polizei womöglich nichts unternehmen würde.

Wie zu erwarten, löste er damit ein reges Echo aus: Rückfragen interessierter Journalisten, besorgte Anrufe von Parteifreunden. Daneben musste Moritz die Vorbereitungen auf den Aktionstag am kommenden Samstag koordinieren – auf der gestrigen Vorstandssitzung war unter anderem beschlossen worden, dass nichts an die Öffentlichkeit gelangen solle, ohne vorher von Moritz geprüft worden zu sein.

Gegen Mittag klopfte es an der Tür, Gräfe platzte herein.

»Kommen Sie mal rüber, Herr Lemke?«

Moritz folgte dem Geschäftsführer in dessen Zimmer, wo bereits Norbert Still am Besprechungssitz saß. Auch hier gab es neues Grün – Moritz registrierte eine Zimmerlinde.

»Herr Still hat seine Verbindungen spielen lassen«, begann Gräfe, »und die Berichterstattung der Medien tut ihr Übriges. Jedenfalls scheint die Polizei das Verschwinden unserer Parteivorsitzenden endlich ernst zu nehmen. Gleich bekommen wir Besuch, die Beamten sind auf dem Weg hierher.«

»Die Landesregierung hat übrigens zurückgerudert«, ergänzte Still. »Die Untersuchung meiner Behörde gegen unsere Partei ist auf Eis gelegt.«

»Nichts Neues von Frau Ott?«, fragte Moritz.

»Nach wie vor kein Lebenszeichen.«

»Wer spricht für die Partei, bis sie wieder auftaucht? Ich habe etliche Interviewanfragen.«

Gräfe wies auf den Langen mit der dicken Brille. »Herr Still, Sie gehören dem Vorstand an.«

»Nein, nein«, wehrte der Angesprochene ab. »Ich bin weder fernsehtauglich noch rhetorisch begabt. Sie machen das selbst, Herr Lemke.«

Moritz nickte. Warum auch nicht.

Das Telefon klingelte. Der Geschäftsführer hob ab und wechselte wenige Worte. Dann legte er auf und sagte: »Sie sind da.«

Still sah auf seine Uhr. »Hoffentlich dauert das nicht lang. Sie können sich denken, was im Ministerium los ist, seit im Araberviertel die Bombe hochgegangen ist.«

Sie saßen zu fünft um den Tisch. Die Polizisten hießen Klee und Rossberg, ein jovialer Dicker und eine junge Beamtin mit Pferdeschwanz, die kaum etwas sprach.

»Wann haben Sie Frau Ott-Petersen zuletzt gesehen oder gesprochen?«, fragte Klee und öffnete sein Sakko.

»Am Montag«, antwortete Gräfe.

»In der Nacht zum Dienstag«, warf Moritz ein. »Sie rief mich an. Nach ihrem Auftritt bei Beckmann.«

»Wann war das genau?«

»Zwei Uhr, Viertel nach zwei.«

»So spät beziehungsweise früh?«

»Die Meldung bezüglich der Explosion beunruhigte sie.«

Klee nickte. Seine Kollegin nieste in ihr Taschentuch.

»Was sagt ihre Familie?«, fragte Moritz.

»Ihr Mann hat sie am Montagmorgen zum letzten Mal gesehen, aber sie muss am Dienstag im Haus gewesen sein, weil das Motorrad verschwunden ist.«

Ein Handy spielte den Anfang der Shaft-Musik. Kommissarin Rossberg holte ihr Gerät aus der Tasche, telefonierte kurz und machte sich Notizen, während alle anderen warteten.

Dann meldete sie: »Frau Ott-Petersen hat am Dienstag das Flugzeug benutzt und ist um 11.45 Uhr in Düsseldorf gelandet. Flugnummer LH 077.«

Klee fegte sich Schuppen von der Schulter. »Wie Sie sehen, nehmen wir das Verschwinden Ihrer Parteichefin durchaus ernst.«

Still lächelte. Gräfe nickte. Moritz hätte dem dicken Bullen am liebsten in den Arsch getreten.

Rossberg fragte: »Kann es sein, dass sie nach Berlin gereist ist? Immerhin ist sie Bundestagsabgeordnete.«

»Das wüssten wir«, antwortete Moritz. »Außerdem wäre sie wohl kaum die weite Strecke mit dem Motorrad gefahren. Wir sollten in Betracht ziehen, dass ihr etwas zugestoßen ist.«

Klee fragte: »Wissen Sie, was Frau, äh, Ott-Petersen gestern vorhatte?«

»Bürotermine und gegen Abend die Bundesvorstandssitzung hier im Haus«, antwortete Gräfe. »Danach war sie noch zu einem privaten Termin in Essen eingeladen. Aber auch dort ist sie nicht aufgetaucht.«

»Hm. Herr Petersen meint, dass seine Frau möglicherweise einen Geliebten hätte. Wissen Sie etwas darüber? Vielleicht ist sie ja bei ihm.«

»Nein«, sagte Gräfe mit Bestimmtheit. Still schüttelte den Kopf.

Klee blickte Moritz an. »Sie?«

»Nein, aber …«

»Aber was?«

»Als wir telefonierten, deutete Frau Ott an, ihren Mann verlassen zu wollen.«

»Ach. Eine Ehekrise?«

»Scheint so.«

»Sie sprechen also über private Dinge?«

»Nur das eine Mal.«

»Und?«

»Sonst hat sie nichts gesagt. Aber warum fragen Sie danach? Viel besorgniserregender sind doch die Morddrohungen durch radikal-islamische Kreise!«

Der dicke Kommissar nickte, seine Kollegin notierte etwas. »Wir bräuchten möglichst aktuelle Porträtfotos von Frau Ott-Petersen. Haben Sie doch sicher.«

Moritz ging in sein Büro und druckte einige Bilder in mehrfacher Ausführung aus, dazu noch sämtliche E-Mail-Drohungen, die seit Carolas Fernsehauftritt eingetroffen waren.

Nachdem die Polizisten gegangen waren, verabschiedete sich auch Still von Moritz. »Großartig, Lemke!«, sagte er.

»Was meinen Sie?«

»Wie Sie immer wieder die Mohammedjünger ins Spiel bringen. Sie finden stets einen Dreh, nicht wahr? Unsere Partei als Opfer der Bösen – damit sammeln wir weitere Sympathien. Sehr gut!«

»Ich hoffe, dass ich mir umsonst Sorgen mache, aber …«

»Genau. Und wir bleiben dabei, dass wir nichts über einen Lover wissen.« Still beugte sich vor und ergänzte leise: »Die Freiheitlichen sind jetzt hoffentlich im Aufwind und da wollen wir doch kein Gerede über unsere Chefin.«

»Natürlich nicht«, bestätigte Moritz und fragte sich, ob Still etwas wusste.

Der seufzte: »Bucerius wollte unbedingt eine Frau an der Spitze. Jetzt haben wir den Salat. Vorzeigbar ist sie ja, aber auch sprunghaft.« Ein Schulterklopfen. »Aber wem sag ich das, nicht wahr?«

Still machte sich mit großen Schritten davon, um in sein Ministerium zurückzukehren.

Moritz verspürte den Wunsch nach einem Kaffee und ging zu Heike. Die Sekretärin starrte auf ihren Monitor und drückte sich ein Tempo vor die Nase. Ihre runden Schultern bebten.

»Was gibt’s denn, Heike?«

»Frau Ott!«

Moritz erschrak. »Hat man sie gefunden?«

Die Sekretärin schüttelte den Kopf.

Er legte einen Arm um sie und las, was auf dem Bildschirm stand. Heike hatte neue E-Mails abgerufen.

Es gibt keine Freiheit, sondern nur den Willen Allahs. Frau Ott und die Freiheitlichen sind die Feinde aller Muslime! Tod den Ungläubigen, die Allah, den Propheten und den Islam verhöhnen!

»Ich hab solche Angst um unsere Chefin«, sagte Heike.

»Leiten Sie diese Mail an die Polizei weiter. Klee und Rossberg heißen die zuständigen Beamten.«

Heike schniefte und nickte heftig.

In diesem Moment klingelte Moritz’ Handy.

Die Mobilfunknummer, die das Display zeigte, kannte Moritz nur zu gut. Auf dem Weg zurück in sein Büro nahm er das Gespräch an.

»Ich bin’s, Petra«, meldete sich seine Ex.

»Schön, deine Stimme zu hören«, antwortete Moritz. Ihm fiel siedend heiß ein, dass Petra für heute ihren Besuch angekündigt hatte.

»Ich stehe gerade vor deiner Wohnung und finde keinen Schlüssel unter der Fußmatte. Wo hast du ihn versteckt?«

»Sorry, Petra. Ich hab nicht damit gerechnet, dass du die Wohnung schon am Nachmittag brauchst.«

»Lass dir deshalb keine grauen Haare wachsen«, sagte sie. »Ich wollte mich nur etwas frisch machen und die Tasche abstellen. Dann schleppe ich das Ding eben zu meinem Termin. Aber heute Abend lässt du mich rein, ja?«

»Ich bin um sieben Uhr zu Hause. Versprochen. Ich freu mich auf dich!«

Moritz setzt sich hinter seinen Schreibtisch und holte tief Luft. Ihm ging durch den Kopf, wie gemütlich es zu Hause gewesen war, als Petra und Gretchen noch bei ihm gewohnt hatten. Ein Ort der Ruhe und Vertrautheit – er spürte, wie sehr er das brauchte.

39.

Natürlich hatte Veller den früheren Flug nicht mehr bekommen, dafür hatte die Zeit gereicht, um in einem Café ein belegtes Croissant hinunterzuschlingen und mit Cappuccino nachzuspülen.

Immerhin startete auch der Rückflug pünktlich. Veller schnallte sich an und zog einen Schnellhefter aus seiner Tasche, der sein persönliches Dossier zur Sauerland-Gruppe enthielt. Er hatte es angelegt, weil er Fälle dieser Brisanz und Komplexität für lehrreich hielt. Einige der Informationen hatte Veller erst im Nachhinein erhalten, zum Teil aus der Presse. Vielleicht gab es Parallelen zu seinem aktuellen Fall.

Die Sauerland-Gruppe hatte aus einem Türken und zwei Deutschen bestanden, die Kontakte zur usbekischen Islamischen Dschihad-Union unterhielten. Das Trio hatte zuletzt mehr als fünfhundert Beamte auf Trab gehalten, die als ›Ermittlungsgruppe Zeit‹ von Stuttgart, Wiesbaden und Berlin aus koordiniert worden waren. Nach monatelanger Überwachung war die Bande schließlich im September 2007 von Leuten der GSG-9 und des Bundeskriminalamts in Oberschledorn, einem Dorf im hintersten Hochsauerlandkreis, festgenommen worden.

Als Drahtzieher galt ein gewisser Fritz Gelowicz, Konvertit wie Yassin alias Dennis Scholl. Bereits 2005 war Gelowicz wegen Verdachts auf Bildung einer terroristischen Vereinigung kurzzeitig festgenommen worden und hatte seither unter Beobachtung gestanden. Fritz und seine Freunde hatten sich im Ulmer Multikulti-Haus kennengelernt, einem islamischen Zentrum, wo sie bei einem Hassprediger namens Yehia Yousif in die Lehre gegangen waren.

Je tiefer sich Veller in die Kopien und Zeitungsausschnitte wühlte, desto merkwürdiger erschien ihm der damalige Fall.

Ausgerechnet dieser Yousif war V-Mann des baden-württembergischen Landesamts für Verfassungsschutz gewesen. Seine Verpflichtungserklärung datierte von 2006. Heute lebte er in Ägypten, das Multikulti-Haus war längst geschlossen. Yousifs Sohn Omar war nach Saudi-Arabien ausgereist und arbeitete dort für eine islamische Wohlfahrtsagentur, die in einem Gebäude der US-amerikanischen Vinnell Corporation untergebracht war. Vinnell schulte saudische Sicherheitskräfte und galt als Tarnfirma der CIA.

An Zufälle wollte Veller nicht recht glauben. Die Doppelrolle, die Yousif senior spielte, war ihm zuwider: Hassprediger und Verfassungsschutzspitzel. Wer hier wen benutzte, ausspionierte, deckte oder führte, darüber konnte Veller nur spekulieren. Natürlich behauptete die baden-württembergische Behörde, von Yousif nur lückenhaft informiert worden zu sein und ihm keinesfalls den Auftrag gegeben zu haben, Fritz Gelowicz und dessen Gesinnungsbrüder zum Terror anzuleiten.

Es gab noch weitere Ungereimtheiten. Als Fritz G. mit seinen Freunden die US-Kaserne in Hanau als mögliches Anschlagsziel ausspähte, hielten ihn die Ermittler an und nahmen seine Personalien auf. Das Gleiche geschah, als ein Mitglied seiner Zelle in einer von US-Soldaten frequentierten Disco randalierte. Und ein paar Tage später stiegen die Islamisten an einer roten Ampel aus und zerstachen die Reifen des Fahrzeugs, in dem ihre Beschatter vom Verfassungsschutz saßen.

Fritz und seine Kumpane wussten also, dass man sie kannte und observierte. Warum kauften sie dennoch 730 Kilogramm Wasserstoffperoxid bei einem Großhändler in Hannover, karrten das Zeug zuerst nach und nach in den Schwarzwald, dann einen Teil davon ins verschlafene Neunhundert-Seelen-Sauerlandnest Oberschledorn und machten sich dort ans Sprengstoffmischen? Weil sie dumm waren? Oder weil sie glaubten, ihnen könne nichts geschehen, weil sie protegiert wurden und im Auftrag eines Geheimdienstes handelten?

Veller konnte nur hoffen, dass in seinem aktuellen Fall die Schlapphüte ehrlich zu ihm waren.

Anschnallen zur Landung, der Sinkflug begann. Veller packte das Dossier weg und hielt durch die Wolkenfetzen hindurch Ausschau nach dem Rhein.

Auf dem Weg durch das Düsseldorfer Flughafengebäude schaltete er sein Handy wieder ein, hörte die Mailbox ab und rief Dombrowski an, bei dem die Fäden der Ermittlung zusammenliefen.

»Paul hier«, sagte Veller. »Wir wissen jetzt, wer Michael Winner ist.«

»Und?«

»Er lebt in Los Angeles und ist der Regisseur von Ein Mann sieht rot. Du erinnerst dich, dieser Selbstjustizfilm mit Charles Bronson.«

»Was soll das bedeuten? Ein Islamist mit schrägem Humor?«

»Die Geheimdienstfritzen haben keinen Schimmer. Behaupten sie.«

»Sag mal, Paul, was war da los in Berlin?«

»Ich weiß nicht, was du meinst.«

»Das Bundesinnenministerium hat sich über dich beschwert. Du hättest den Staatssekretär beleidigt, oder so.«

»Blödsinn!«

»Jedenfalls will unser Direktor einen Bericht von dir.«

Vor der Rolltreppe stauten sich die Passagiere, weil sich ein Opa mit seinem Trolley ungeschickt anstellte.

Veller fragte in sein Mobiltelefon: »Habt ihr was Neues über unsere Bombenbastler?«

Sämtliche Umstehenden glotzten ihn an. Veller nahm die Treppe.

»Ja«, antwortete Dombrowski. »Die Ergebnisse der DNA-Untersuchung – die Toten sind jetzt identifiziert. Der Kerl, dem der Kopf fehlt, ist Scholl, der ohne Hand ist Boussoufa. Über Diouri sagen die Ärzte, dass sie ihn im Lauf des morgigen Tags aus dem künstlichen Koma aufwachen lassen. Ob wir ihn dann schon befragen können, müssen wir abwarten.«

»Und die Spurenlage?«

»Es gibt zwei Schlüssel, die wir anhand der Fingerprints Said Boussoufa zuordnen können. Noch wissen wir nicht, wozu sie gehören. Die Marokkaner mauern, kreuzen mit Anwalt auf und verweigern die Aussage. Winkler und Zander waren bei Fatima Diouri, aber das Mädel scheint nichts zu wissen. Ist schon länger von zu Hause fort.«

Die letzte Automatiktür öffnete sich, Veller trat ins Freie und blickte in den Düsseldorfer Himmel, der nicht weniger grau war als der in Berlin. Eine Windbö fuhr in seine Jacke. Er lief auf das erste freie Taxi zu.

»Und das Umfeld des Konvertiten?«, fragte Veller ins Handy.

»Gleich kreuzt die Stiefschwester auf. Und im Minutentakt gehen bei der Hinweisaufnahme Anrufe ein. Natürlich mehr Spreu als Weizen.«

»Wer spricht mit der Stiefschwester?«

»Anna Winkler.«

»Sag ihr, dass ich in fünfzehn Minuten da bin. Sie soll mit der Befragung so lange warten.«

»Und der Bericht für den Direktor?«

»Wann werden wir endlich von solchem Scheiß befreit und können in Ruhe unsere Arbeit tun?«

»Auf Scherzfragen antworte ich prinzipiell nicht.«

Die Stiefschwester hieß Nadja Senghaas, lebte in Haan und zeigte kaum Ähnlichkeit mit Dennis Scholl, urteilte man nach den Fotos, die den LKA-Ermittlern vorlagen. Sie war deutlich korpulenter und älter, Mitte dreißig, schätzte Veller. Eine Strähne ihres Haares war violett gefärbt, im Nasenflügel saß ein Ring.

»Ich hab Dennis eine Zeit lang quasi großgezogen«, erzählte sie. »Wenn er aus der Schule kam, war Mama noch im Büro und Günni, ihr zweiter Mann, hatte meist schon einen sitzen. Günni hatte mal bei ’ner Spedition gearbeitet. Es ist nicht so, dass er sich nicht um einen Job bemüht hat, aber wer nimmt schon ’nen Alkoholiker als Fahrer?«

»Und Dennis?«, fragte Anna.

»Ein stiller Typ, aber nicht dumm. Ich hab aufgepasst, dass er seine Hausaufgaben gemacht hat. So hat er dann sogar den Realschulabschluss geschafft. Zu der Zeit war ich aber schon aus dem Haus.«

»Die Diouris wohnten damals auch in Haan.«

»Ja, in der Nachbarschaft. Herzliche Leute, vor allem die Mutter. Mein Brüderchen war oft dort. Fast ein zweites Zuhause. Doch dann sind sie nach Düsseldorf gezogen und haben dort ’nen Fischladen aufgemacht. Da hat es Dennis auch nicht länger in Haan ausgehalten. Er hat die Lehre geschmissen und ist abgehauen.«

»Hatten Sie danach noch Kontakt zu ihm?«

»Nicht mehr viel. Ich war ja schon verheiratet. Irgendwann hab ich von Mama gehört, dass Dennis zum Islam übergetreten ist.«

»Was wissen Sie über seine Freunde?«

»Na ja, das war vor allem der Noureddine. Mit dem war er viel zusammen. Sonst … keine Ahnung. Wie gesagt, er hat sich nur noch selten blicken lassen. Eigentlich nur, wenn er Geld brauchte. Er hatte diesen komischen Bart und hat nur noch von Allah geredet. Ich musste Yassin zu ihm sagen. Wenn ich ihn Dennis genannt hab, ist er gleich hochgegangen. Mit wem er so zusammen war? Moschee, würd ich sagen.«

»Wovon hat er gelebt?«

»Aushilfe im Fischladen der Diouris, glaub ich. Und dann war da so ein Café für Sportwetten, wo er ’ne Weile gekellnert hat. Ansonsten? Stütze, würd ich sagen.«

Anna notierte sich etwas.

»War nicht einfach mit ihm«, ergänzte die Dicke mit dem Nasenring.

»Was meinen Sie damit?«, fragte Veller.

»Na ja, wie er aussah, und das ständige Gesabbel über seinen Glauben. Mir fällt ein, dass er auch mal als Kurierfahrer gejobbt hat, aber nur kurz. Eigentlich hat er sich mehr oder weniger durchs Leben geschnorrt.«

»Können Sie uns die Firma nennen, für die er fuhr?«

Frau Senghaas schüttelte den Kopf. »Stellen Sie sich vor, nachdem sich Günni totgesoffen hatte, wollte Dennis unsere Mama verkuppeln. Ausgerechnet mit Günnis ledigem Bruder. Dennis hat gemeint, dass es sich für eine Frau nicht gehört, wenn sie allein lebt. Mein Brüderchen hat den Kopf voller Mist gehabt, aber dass er sich den Terroristen anschließen würde, hätt ich nie gedacht.«

Anna las in der Akte nach und sagte: »Ihre Mutter hat mit der Polizei Kontakt aufgenommen, als Dennis sich nach den Anschlägen in London dahingehend äußerte, dass auch in Deutschland Menschen sterben müssten, damit der Krieg im Irak und in Afghanistan aufhöre.«

»So einen Scheiß hat Dennis verzapft? Das hat mir Mama gar nicht erzählt.«

Veller fragte: »Stimmt es, dass Dennis in Kairo bei einem Islamgelehrten studiert hat?«

»In Kairo? Dennis?«

»Für einige Monate soll er dort gewesen sein. Zumindest hat er das einigen Leuten erzählt.«

»Mein Brüderchen? Nie im Leben war Dennis in Kairo. Er hatte doch nicht mal einen Pass. Seine Papiere waren abgelaufen und er hat behauptet, dass die Behörden sie nicht auf Yassin umschreiben wollten. Ich glaub, ihm war bloß die Gebühr zu hoch. Mein Mann hat gemeint, ich würd mein Geld niemals zurückkriegen, was ich Dennis all die Jahre gepumpt hab. Aber da hat er sich geirrt.«

»Wieso?«

»Vorletztes Jahr hat Dennis mir zum Geburtstag zehn Hunderter rübergeschoben. Einfach so. Und letzte Woche hat er gemeint, dass er mir demnächst wohl auch noch den Rest geben kann.«

Veller dachte an Yassins Konto bei der Stadtsparkasse. Es lief auf den Namen Dennis Scholl und wies ein Guthaben von siebenundfünfzig Euro und ein paar Cent aus. In den letzten zwei Jahren hatte es nie eine Überweisung gegeben, nur selten eine Einzahlung oder Abhebung in bar.

»Das Café für Sportwetten, das Sie erwähnten – gehörte es Noureddine Diouri?«

»Keine Ahnung.«

»Wussten Sie, dass die Diouri-Söhne mit Rauschgift handelten?«

»Nach Noureddines Tod habe ich so was mal gehört. Mir ist nur aufgefallen, dass Noureddine auf großem Fuß gelebt hat. Weiß man, wer ihn ermordet hat?«

»Der Fall ist noch nicht abgeschlossen«, antwortete Anna.

»Kennen Sie eine Person namens Michael Winner?«, fragte Veller.

»Wer soll das sein?«

»Mit einem Michael Winner hat Dennis vor seinem Tod fast täglich telefoniert.«

»Nie gehört.«

»Denken Sie nach. Vielleicht hat Dennis den Namen einmal erwähnt.«

»Nein, echt nicht. Aber jetzt hab ich mal ’ne Frage.«

»Bitte.«

Nadja Senghaas machte eine Pause, als müsse sie sich erst sammeln. Dann sagte sie: »Was hätten wir denn tun können, Mama und ich, um zu verhindern, dass Dennis so einer wird? Ich mein, es war doch nicht alles schlecht bei uns zu Hause! Warum hat er überhaupt angefangen mit dem ganzen Mist, mit seinem Bart und dem Glauben und der Moschee und dem verrückten Namen, den er sich da ausgesucht hat? Yassin, so heißt doch keiner. Ich meine, kein normaler Deutscher. Können Sie mir verraten, warum ein Mensch sich so ändert?«

40.

Zander schnappte sich den Bund mit den zwei Schlüsseln. Anna hatte geklagt, dass sie bei der Befragung von Miriam und Halima Boussoufa auf Granit gebissen hatte – mal sehen, ob ich etwas reißen kann, sagte sich Zander.

Er setzte den Dienstwagen in eine Lücke vor einem marokkanischen Reisebüro, überquerte die Straße und betrat das Haus, in dem die Eltern von Said sowie seine Schwester Halima wohnten. Ein Gebäude aus den Sechzigern, im Erdgeschoss ein Lokal namens Chez Chef.

Die Boussoufas wohnten im Stockwerk darüber. Zander klingelte.

Saids Mutter war unverschleiert und hatte kein Problem, ohne Anstandswauwau mit einem männlichen Polizisten zu reden. Trotzdem fragte sich Zander, ob die Sitten es erlaubten, ihr die Hand zu geben. Vorsichtshalber ließ er es bleiben.

Die Schlüssel kenne sie nicht, behauptete die Frau – Zander war sich nicht sicher, ob sie die Wahrheit sagte.

Ihre Augen waren gerötet, sie schniefte und knetete ein Taschentuch. Ganz die trauernde Mama, dachte Zander und konnte keine Rührung empfinden. Der tote Junge war schließlich ein Terrorist gewesen.

Er fragte, ob er das Zimmer sehen könne, in dem Said vor seinem Auszug gewohnt hatte. Als er beim Betreten der Wohnung seine Schuhe abstreifte, war Zander froh, dass er seit Neuestem darauf achtete, Socken ohne Löcher anzuziehen.

In Saids früherem Zimmer standen noch ein weiß lackiertes Doppelbett und ein Schrank. Zudem ein Bügelbrett und ein Ständer, auf dem Wäsche zum Trocknen hing. Der Raum war ungeheizt, die feuchten Klamotten müffelten etwas.

Zander versuchte, die Schlüssel in das Schloss des Schranks zu fummeln, doch sie passten nicht. Die Schranktür sprang von selbst auf, an der Stange hingen Jacken und Mäntel, auf dem Einlegeboden war Bettwäsche gestapelt.

Mutter Boussoufa lehnte am Türrahmen, guckte traurig und sagte nichts.

»Es tut mir leid«, sagte Zander, als er die Wohnung verließ.

Der Küchengeruch im Treppenhaus erinnerte Zander daran, dass er seit dem Frühstück nichts gegessen hatte.

Er betrat das Chez Chef, wählte einen Fenstertisch und bestellte Taboulé, ein Gemisch aus Hartweizengrieß, klein gehackten Zwiebeln, Tomaten und Paprika sowie reichlich Minze und Petersilie. Beim Blick auf die Auslage in der gläsernen Theke war er davon ausgegangen, dass man das Zeug für ihn warm machen würde, doch es schmeckte auch kalt. Dazu trank er bittersüßen Tee. When you are in Rome, do like the Romans do – immerhin war er in Klein-Marokko.

Fünfzig Cent mussten als Trinkgeld genügen. Zander schlüpfte in seine Lederjacke und verließ das Lokal.

Während er in der Tasche nach dem Autoschlüssel fingerte, fiel sein Blick auf das Schaufenster des Reisebüros. Ein Boeing-Modell der Royal Air Maroc.

Zander musste daran denken, wie er als Kind Kampfjets zusammengeklebt und an Bindfäden von der Decke seines Zimmers hatte baumeln lassen, Düsenjäger der NATO und der Sowjetunion, friedlich als Staubfänger vereint. Mit zwölf hatte er Pilot werden wollen.

Im Inneren des Reisebüros trat ein dünner Kerl aus einer braun laminierten Tür, wischte sich die Hände an seinem Anzug ab und nahm hinter einem Schreibtisch Platz. Zehntagebart, mittellanges Haar, das Sakko schlotterte drei Nummern zu groß von den Schultern.

Sieh an: Hiwa Kaplan.

Zander öffnete die Ladentür, eine altmodische Klingel schellte.

»Hallo, Effendi, was kann ich für dich tun?«, begrüßte ihn Hiwa, doch Zander merkte ihm an, dass sich der Kerl keineswegs freute, ihn zu sehen.

»Wie kommt es, dass ein Kurde in einem marokkanischen Reisebüro arbeitet?«

»Mein Chef ist liberal. Der sieht das nicht so eng.«

»Er muss wirklich sehr liberal sein. Oder hast du ihm verschwiegen, dass du ein Junkie bist?«

Hiwa lächelte unsicher. »Du solltest echt mal ausspannen. Zwei Wochen Strand. Agadir oder so. Da bist du hier genau richtig.«

An den Wänden hingen Poster mit touristischen Motiven aus Marokko und Tunesien. Auf dem Tisch ein weiteres Modellflugzeug, diesmal mit der Aufschrift Atlas Blue. Zander packte das Ding am Sockel. Atlas Blue hob ab und flog Warteschleifen. Hiwa warf einen raschen Blick zur Tür hinüber, aus der er gekommen war.

Atlas Blue landete wieder.

»Du hast mich vorgestern Abend ganz schön blamiert«, sagte Zander.

»Kann ich doch nichts dafür, dass Noureddines kleiner Bruder nicht aufgekreuzt ist und sich stattdessen in die Luft gejagt hat.«

»Du bist mir etwas schuldig.«

»Was denn?«, fragte Hiwa und schaute wieder zur braunen Tür.

»Ich will von dir wissen, wer euch gewarnt hat, wenn wir eine Razzia gegen Noureddines Café planten.«

»Da musst du Noureddines Leute fragen.«

»Das Alarmsystem lief über euch Kurden. Die PKK hatte alle Fäden in der Hand. Streite das nicht ab. Ich wette, dass du Bescheid weißt!«

»Effendi …«

»Und komm mir jetzt nicht wieder mit Akif, der in sein Heimatdorf zurückgekehrt ist.«

»Er war der Kommandeur.«

»Scheiß drauf.« Zander stützte sich auf Hiwas Schreibtisch und nickte in Richtung Nachbarzimmer: »Ich glaube, ich muss mal mit dem Besitzer dieses schönen Reisebüros ein vertrauliches Wort wechseln. Er sollte wissen, welche Zecke er sich da in seinen Laden gesetzt hat. Einen Junkie, ehemaligen Drogenschmuggler und Held der PKK. Dabei gäbe es so viele arabische Jungs, die dringend einen Job bräuchten.«

»Ich war nie Mitglied der PKK.«

»Scheiß drauf«, wiederholte Zander.

Hiwa schwieg. Die Kiefermuskeln des jungen Kurden arbeiteten.

»Und?«

»Azad«, sagte Hiwa leise.

»Azad wer?«

»Azad Barzani. Er war es, der den Draht zu euch Bullen hatte und Noureddine Bescheid gab.«

»Barzani kenn ich. Noch so ein PKK-Kader. Und nur er kennt unseren Maulwurf?«

»Richtig.«

»Dein Kumpel Barzani sitzt im Knast, Ulmer Höhe, und befindet sich im Hungerstreik, wie man hört.«

»Schlimme Haftbedingungen.«

»Wollen wir sie ihm erleichtern, Hiwa?«

»Du meinst, ich soll mit Azad reden?«

Die braune Tür ging auf, ein mittelalter, fetter Mann kam herausgewalzt und setzte sich grußlos an den zweiten Tisch.

Zander schnappte sich einen Reiseprospekt aus dem Ständer, ließ sich Hiwas Handynummer an den Rand schreiben und sagte laut: »Danke für die Beratung, Herr Kaplan, ich werde mir das Angebot durch den Kopf gehen lassen.«

Zur Bismarckstraße im Stadtzentrum war es nur ein Katzensprung. Hier logierte das Anwaltsbüro, in dem Halima arbeitete. Zander parkte und griff sich erneut den Schlüsselbund.

Deutsche Namen auf dem Kanzleischild: Schmitz, Brothaus, Rechtsanwälte.

Zander klingelte und drückte beim Summton die Tür auf. Im Treppenhaus roch es nach Putzmitteln, abgewetztes Linoleum bedeckte die Stufen. Nicht die beste Adresse, aber es muss auch Rechtsverdreher für das normale Volk geben, sagte sich Zander.

Die Frau am Empfang ließ ihn warten. Zander musste stehen – keine Sessel, keine Zeitschriften.

Endlich kreuzte ein mittelalter Typ in Jeans und Pullover auf, kein Südländer. Jungenhafte Stimme, die leicht kiekste: »Herr Zander?«

Dienstausweis unter die Nase. »Ich wollte eigentlich mit Frau Boussoufa sprechen.«

»Ich leite die Kanzlei, Jürgen Brothaus ist mein Name. Halima hat bereits heute Morgen ihre Aussage gemacht. Sie lässt ausrichten, dass sie nicht mit Ihnen reden will.«

»Arbeitet bei Ihnen auch ein Anwalt namens Sükrü?«

»Nein.«

»Warum hat nicht jemand aus Ihrer Kanzlei Halima und ihre Schwägerin ins Präsidium begleitet?«

Der Jeanstyp zuckte mit den Schultern. »Weil sich die Familie für einen anderen Rechtsbeistand entschieden hat.«

Zander trat einen Schritt auf den Anwalt zu. »Unter uns, Herr Brothaus. Steckt Ihre Mitarbeiterin mit den Terroristen unter einer Decke oder schweigt sie, weil ihre Familie Druck auf sie ausübt?«

Der Jeanstyp wich zurück. »Angesichts des Tons, den Sie anschlagen, würde ich Halima ebenfalls raten, die Aussage zu verweigern.«

»Kommen Sie mir nicht mit diesem Anwaltsscheiß, Brothaus. Sagen Sie Ihrer Angestellten, dass sie ihre Sippe mal für einen Moment vergessen soll. Dass kein Boussoufa etwas erfährt, wenn sie mir verrät, was es mit diesen zwei Schlüsseln auf sich hat.« Zander drückte dem Anwalt die Schlüssel in die Hand. »Ich warte hier. Reden Sie ihr ins Gewissen. Oder wollen Sie, dass morgen die nächste Bombe hochgeht?«

Nach zehn Minuten kehrte der Anwalt zurück und setzte zu einer Erklärung an: »Halimas Eltern sind verständlicherweise sehr erschüttert über den Verlust ihres Sohnes, deshalb …«

»Fassen Sie sich kurz, Brothaus.«

»Die Familie fürchtet, man könne sie abschieben. Meiner Meinung nach ist die Sorge unbegründet, aber die Eltern haben Halima dazu verdonnert, nicht mit der Polizei zu reden.«

»Und die Schlüssel?«, fragte Zander ungeduldig.

Brothaus gab ihm den Bund zurück und senkte die Stimme. »Im Kellerraum der Eltern steht ein Schrank. Es ist die zweite Kellertür auf der rechten Seite.«

»Sie sind echt der erste Scheißanwalt, der zu etwas nutze ist.«

»Sie mich auch, Herr Kommissar.«

Zander lachte und lief die Treppe hinunter.

Vor dem Chez Chef wurde gerade eine Lücke frei. Es dämmerte und das marokkanische Lokal warf Licht auf den Bürgersteig. Drinnen saßen zwei Opas und würfelten.

Daneben die Haustür, unverschlossen.

Terrorverdacht, Gefahr im Verzug – das geht jetzt auch ohne richterlichen Beschluss, dachte Zander und lief die Treppe hinunter. Mit dem ersten Schlüssel ließ sich der Kellerzugang des Hauses öffnen.

Bretterverschläge links und rechts. Zander stieß sich den Kopf an der niedrigen Decke und fluchte. In gebückter Haltung tastete er sich weiter vorwärts. Es stank nach Moder. Der Schlüssel passte auch in das Schloss des zweiten Kabuffs rechts – der Raum der Boussoufas, wie von dem Jeans-und-Pullover-Anwalt beschrieben. Zander fand einen Drehschalter. Die Röhre an der Decke summte und spendete ein wenig Licht.

Ganz hinten der Schrank. Zander musste Kartons und Koffer beiseite räumen. Spinnweben verfingen sich in seinem Gesicht. Er atmete Staub und unterdrückte den Hustenreiz.

In der Schranktür fand Schlüssel Nummer zwei das Loch, für das man ihn gemacht hatte.

Eine Reisetasche lag auf dem mittleren Einlegeboden.

Kein Zweifel, sie war es: goldene Louis Vuitton-Initialen auf braunem Leder – die Tasche, die Noureddine seinem kleinen Bruder vermacht hatte. Rafi hatte sie nicht in das Gästezimmer des Moscheevereins mitgenommen, sondern hier deponiert. Zander zog das Ding heraus und öffnete den Reißverschluss: Pistole, Reservemagazin und helles Pulver in prall gefüllten Klarsichtbeuteln. Zander zählte dreizehn Pakete und ging davon aus, dass der Beutelinhalt abgewogen war: jeweils eintausend Gramm.

Laut Hiwa hatte Rafi fünfzehn Kilo angeboten. Also fehlten zwei davon.

Zander untersuchte den Schrank. Im untersten Fach standen Behälter, die man ganz an die Rückwand geschoben hatte. Unterschiedliche Etiketten, teils französisch beschriftet. Warnhinweise – das Kleingedruckte konnte Zander im Dämmerlicht nicht entziffern. Auf dem dritten Kanister stand auf Deutsch: Wasserstoffperoxid.

Zander wusste Bescheid: ein starkes Oxidationsmittel. Zum Bleichen oder Desinfizieren. Man konnte aber auch Sprengstoff daraus fabrizieren.

Zander drückte die Nummer des Landeskriminalamts in die Tasten seines Mobiltelefons, stellte fest, dass er kaum Empfang hatte, und verließ den Verschlag der Boussoufas in Richtung Kellerausgang.

Er ließ sich mit der Dienststelle der Sprengstoffspezialisten verbinden, bekam Klaus Bisping in die Leitung und meldete seinen Fund. Bisping bat ihn, nichts anzufassen und zu warten. Es würde allenfalls fünfzehn Minuten dauern.

Zander kehrte zurück, setzte sich auf einen Umzugskarton, der unter ihm nachgab, und sah einer Spinne zu, die ein Regal erklomm.

Sein Handy spielte In-A-Gadda-Da-Vida – es war die Mailbox, die ihm meldete, dass eine neue Nachricht eingegangen war. Wieder musste er bis fast vor den Ausgang gehen, um sie abzuhören. Hiwas Stimme. Zander verstand nicht viel mehr als Ulmer Höhe und Azad Barzani.

Er rief den Kurden zurück.

»Bin ich schnell, oder was, Effendi?«, meldete sich Hiwa.

»Nur hab ich nicht verstanden, was du wolltest.«

»Azad gibt seine Infos nicht für umsonst. Kannst du erreichen, dass er Haftverschonung kriegt, Kronzeugenregelung oder so?«

»Du spinnst, Hiwa. Das würde nicht mal euer Allah für ihn hinkriegen.«

»Dann wird er nicht reden. Tut mir leid, ich hab’s probiert. Jetzt sind wir quitt, okay?«

»Warte.«

»Was denn?«

Zander spähte zur Stahltür hinaus – kein Mensch im Treppenhaus. Trotzdem senkte er die Stimme. »Ich habe etwas, was dreißigtausend Euro wert ist. Das sollte Azad weiterhelfen.«

»Klingt nach einem Kilo Heroin.«

»Ja oder nein?«

»Zwei Kilo, Effendi. Eins davon für mich, denn schließlich trage ich das ganze Risiko.«

Zander hielt das für einen fairen Deal und stimmte zu.

»Ich rede mit Azad«, versprach Hiwa.

»Tu das, mein Junge. Ich bin mir sicher, er wird unserem Rat folgen. Mit dreißigtausend Kröten kann er den Hungerstreik an den Nagel hängen. Angenehmere Haftbedingungen sind dann wohl kein Thema mehr.«

Zander hörte Schritte und beendete das Telefonat. Er rannte zurück in den Gang, stieß sich den Kopf noch heftiger als zuvor, betrat nach Luft ringend den Abstellraum der Boussoufas und stopfte je einen Rauschgiftbeutel in die linke und rechte Innentasche seiner Jacke.

Scheißegal, ob dreizehn oder elf Kilo in der Asservatenkammer landen würden.

Im Gang näherte sich jemand. Zander strich über seine Jacke und hoffte, dass sie nicht zu sehr ausbeulte. Dann wandte er sich um.

Bisping stand in der Tür und blickte ihn entgeistert an.

»Was gibt’s, Kollege?«, fragte Zander und fürchtete schon, er sei aufgeflogen.

»Du blutest.«

Zander fasste sich an die Wange. Unter dem Pflaster, das Fatima Diouri ihm verpasst hatte, pochte es unverändert.

»Nein, da.«

Bisping machte eine Geste zum Kopf und Zander begriff. Er presste sein Taschentuch auf den Schädel und begutachtete den Blutfleck auf dem weißen Stoff. Unterdessen schleppte ein zweiter LKA-Mann einen Spurenkoffer herbei. Zander zeigte ihnen den Schlüsselbund.

»Die Schlüssel haben eure Leute gestern am Tatort gefunden«, erklärte er. »Mit Fingerspuren von Said Boussoufa drauf. Und hier ist der Schrank, zu dem die Dinger passen. Sieht nach elf Kilo Rauschgift aus und nach Zutaten zum Bombenbau. Ich hab lediglich die Griffe der Tasche und den Reißverschluss angefasst.«

»Gibt’s hier auch Licht?«

»Brennt schon.« Zander zeigte nach oben zur flackernden Funzel. »Viel Spaß noch, Leute, ich muss jetzt los.«

Er zwängte sich an den Kollegen vorbei und machte sich vom Acker.

Im Auto stellte Zander fest, dass sich das Leder seiner Jacke über den Innentaschen nicht bloß ein bisschen ausbeulte. Er blickte an sich herunter und kam sich vor wie eine Transe mit zwei fetten Titten.

41.

Veller zog die Bürotür hinter sich zu. Er beschloss, sich nicht für seinen Zusammenprall mit dem Staatssekretär in Berlin zu rechtfertigen. Kein Bericht an den Direktor, zumindest nicht schriftlich.

Können Sie mir verraten, warum ein Mensch sich so ändert?

Die Suche nach Anerkennung, vermutete Veller.

Ihm fiel siedend heiß sein Vater ein. Er nahm die Schachtel mit dem Reiseschachbrett aus der Schublade, versetzte den weißen Turm gemäß der gestrigen Anweisung und studierte die neue Konstellation. Er wurde nicht schlau daraus. Dass der gegnerische Turm ohne Not die offene Linie verließ und auf ein Feld wechselte, wo ein eigener Bauer das Vorankommen behinderte, erschien Veller unlogisch.

Vielleicht hatte Weiß einem Manöver gegen den Turm zuvorkommen wollen. Wie auch immer – Veller fühlte sich im Vorteil und griff mit einem seiner Bauern die feindliche Dame an. Er zog und tippte ins Handy: c5.

Die Antwort kam innerhalb einer Minute. Als hätte sein Vater neben dem Brett gewartet. Veller fiel ein Stein vom Herzen.

Da5.

Bleibt ihm auch nichts anderes übrig, dachte Veller und verschob die weiße Dame.

Sein Büroapparat klingelte. Ein Blick auf das Display: Die ersten Ziffern gehörten dem nordrhein-westfälischen Innenministerium an der Haroldstraße – ein Sesselfurzer, der schon wieder einen Report verlangte. Veller war versucht, den Anruf zu ignorieren, doch diesmal behielt sein Pflichtgefühl die Oberhand.

»Paul Veller, Landeskriminalamt.«

»Innenministerium, Günther Koch. Wegen der Bombe in Düsseldorf. Stimmt es, dass Sie die zuständige Ermittlungskommission leiten, Herr Weller?«

»Veller, mit V. Was gibt’s?«

Er kannte keinen Koch, jedenfalls nicht in der Abteilung vier, der die Polizeiaufsicht oblag und an die Veller seine Texte zur Beruhigung des Ministers zu schicken pflegte.

»Es geht um Michael Winner.«

Veller lief ein Kribbeln über den Rücken.

Der Anrufer sagte: »Sie suchen doch eine Person dieses Namens, wie ich hörte.«

»Ja, und?«, fragte Veller, lauter, als er wollte. »Reden Sie schon!«

Plötzlich war ihm klar, zu welcher Behörde des Innenministeriums der Beamte zählte, den er an der Strippe hatte: Abteilung sechs, das NRW-Landesamt für Verfassungsschutz.

Womöglich war auch Günther Koch nur ein Deckname. Täuschen, tricksen, tarnen – darin war die Geheimdienstbande am besten.

»Wir sollten uns treffen, Herr Weller. Wir haben da nämlich …«, der Anrufer hustete leise, »… ein kleines Problem.«

Keine dreißig Minuten später schüttelte Veller die Hand des Beamten. Auf dem Tisch im Besprechungsraum dampften die Kaffeebecher. Der Pressesprecher der Behörde war anwesend sowie Dombrowski, den Veller aus seiner Ermittlungskommission dazugeholt hatte. Zuletzt stürmte Vellers Vorgesetzter Meerhoff herein und schloss die Tür.

Günther Koch hatte sich ganz allein auf das Territorium des Landeskriminalamts begeben. Ein kleiner, drahtiger Mann um die vierzig, dessen akkurat getrimmter, grau melierter Vollbart die Weichheit seiner Gesichtszüge nicht kaschieren konnte. Der Vertreter des Landesamts für Verfassungsschutz musste sich vorkommen wie auf der Anklagebank, doch er ließ sich nichts anmerken.

»Wer ist Michael Winner?«, begann Veller das Gespräch.

»Das darf ich Ihnen leider nicht sagen«, antwortete Koch.

»Aber er arbeitet für Ihre Behörde.«

»Als V-Mann-Führer, ja.«

»Heißt das, dass Yassin alias Dennis Scholl, geboren am 25. Januar 1984 in Haan, Rheinland – dass dieser Yassin ein Informant Ihrer Behörde war?«

Der Verfassungsschützer verschränkte die Arme und lehnte sich zurück. »Das ist korrekt.«

Meerhoff fragte: »Die anderen beiden Kerle auch?«

»Nein, nur Scholl.«

»Sind Sie Michael Winner?«

Koch lächelte. »Nein, ich arbeite im Referat 611, Grundsatzangelegenheiten und Auskunftsersuchen. Und falls Sie sich das etwa fragen: Günther Koch ist mein wirklicher Name.«

»Wir brauchen Ihre Akte«, sagte Veller. »Und wir müssen diesen V-Mann-Führer vernehmen.«

»Unmöglich.«

Stille im Raum. Nur das Summen des Verkehrs auf der Völklinger Straße drang leise durch die geschlossenen Fenster.

»Bitte haben Sie dafür Verständnis«, ergänzte der Bärtige.

»So geht das nicht«, widersprach Veller und bemühte sich, ruhig zu bleiben. »Womöglich haben die drei gar nicht aus eigenem Antrieb gehandelt, sondern Ihr famoser V-Mann-Führer hat sie als Agent provocateur eingesetzt.«

»Na, hören Sie mal!«

»Wäre nicht das erste Mal, dass Geheimdienstler zu einer Straftat anstiften.«

»In diesem Fall nicht. Sie haben mein Wort.«

Veller warf seinem Abteilungsleiter einen Blick zu.

Meerhoff widersprach: »Damit kommen Sie nicht durch, Herr Koch.«

Der Verfassungsschützer blinzelte, als blende ihn ein Licht. Dann zog er ein Schreiben aus seiner Mappe und schob es über den Tisch.

»Dies ist unsere schriftliche Bestätigung, dass die beiden Marokkaner als potenzielle Gefährder unter Beobachtung standen, dass der Konvertit für uns als Quelle arbeitete, dass wir jedoch nichts von den Anschlagsvorbereitungen wussten.«

Veller las den roten Stempel auf dem Deckblatt: geheim – amtlich geheim gehalten. Somit durfte das Dokument nicht einmal in den Prozessakten auftauchen. Kein Mensch außer ihnen sollte von der Verwicklung des Verfassungsschutzes erfahren.

»Ich muss Ihnen doch nicht erklären, dass polizeiliche und nachrichtendienstliche Arbeit zwei Paar Stiefel sind«, fügte Koch hinzu. »Wenn wir Ihnen alles geben würden, dann würde es vor Gericht unweigerlich öffentlich gemacht. Jedermann wüsste, wie das nordrhein-westfälische Landesamt für Verfassungsschutz gegen das islamistische Milieu vorgeht. Die Arbeitsweise eines Geheimdienstes kann unmöglich transparent gemacht werden. Es geht hier nicht nur um aktuelle Operationen, die unmittelbar gefährdet wären, sondern um prinzipielle Kernfragen nachrichtendienstlicher Arbeitsweise. Dem Wohl der Bundesrepublik Deutschland würde schwerwiegender Nachteil entstehen. Verstehen Sie mich?«

»Kommen Sie mir nicht mit der James-Bond-Nummer!«, schimpfte Meerhoff.

Veller überlegte, was der wahre Grund des Mauerns war. Vielleicht Eitelkeit und das übliche Streben nach Herrschaftswissen.

Der Mann vom Referat 611 lehnte sich zurück und stellte ein selbstbewusstes Lächeln zur Schau. Der Typ hat Rückendeckung, schoss es Veller durch den Kopf.

Kurz darauf saß Veller im Büro des LKA-Direktors, der Kontakt mit der Generalbundesanwältin aufgenommen hatte. Die oberste Anklägerin der Republik zögerte jedoch, Druck auf die Landesregierung auszuüben, und wollte sich erst einmal in alle Details des Falls einweihen lassen. Veller würde deshalb nach Karlsruhe fahren müssen.

Das bedeutete, sich morgen früh erneut um halb sechs aus dem Schlaf klingeln zu lassen und mindestens fünf Stunden im Zug zu sitzen. Vorausgesetzt, die Bahn war frei von Verspätungen.

Wenn das der Preis für die Akteneinsicht war, war Veller bereit, ihn zu zahlen.

Er rief die Kollegen der Ermittlungskommission zur Besprechung zusammen. Veller begrüßte Martin Zander, dem er bis jetzt noch nicht begegnet war: ein bulliger Kerl älteren Semesters. Eine frische Schramme zierte die rasierte Glatze, im Gesicht ein Pflaster und misstrauische Augen – ein Kerl, mit dem man nicht so schnell warm wird, erkannte Veller, als er ihm die Pranke schüttelte, und musste an einen Film denken: Bruce Willis, der es mit der ganzen Welt aufnahm.

Als externer Berater nahm Thomas Heidenreich vom Düsseldorfer Präsidium teil, Mitarbeiter des dortigen Leitungsstabs und als Kontaktbeamter zuständig für die Moscheegemeinden der Stadt. Heidenreich verschaffte den Anwesenden einen Überblick über die zwanzig muslimischen Gemeinden. Alle hatten die sogenannte Düsseldorfer Erklärung unterschrieben, wonach sie sich von terroristischer Gewalt distanzierten. Einige hängten diese Erklärung sogar in ihren Räumen aus, schienen sie also ernst zu nehmen.

Die Hinterhofmoschee in Oberbilk hatte bis vor einem halben Jahr als Anlaufpunkt von Fundamentalisten gegolten. Ab und zu waren dort radikale Wanderprediger aufgetaucht. Nach einem Wechsel an der Spitze des Kulturvereins war es in dieser Hinsicht ruhig geworden. Die Telefone der Moschee und der Vereinsvorstände wurden natürlich trotzdem überwacht.

Weil die unmittelbare Tatortarbeit inzwischen abgeschlossen war, konnte die Polizei das Areal zum morgigen Freitagsgebet freigeben. Veller beschloss, im Anschluss daran die Moscheebesucher befragen zu lassen. Er beauftragte ein Team damit und bat Heidenreich, den Einsatz zu begleiten.

Es klopfte an der Tür, Sprengstoffspezialist Klaus Bisping segelte in den Raum, murmelte eine Entschuldigung wegen der Verspätung und brachte Neuigkeiten: »Die Kanister aus dem Keller der Boussoufas enthalten mehrere Liter Wasserstoffperoxid in ausreichender Konzentration. Zum Teil stammen sie aus Belgien – offenbar hat sich der Käufer Mühe gegeben, nicht aufzufallen. Dazu drei Liter Aceton, ein gängiges Lösungsmittel, das man an jeder Ecke bekommt. Alles noch originalverpackt und ungeöffnet. Wir konnten Fingerspuren sicherstellen, ich rechne jeden Moment mit einem Anruf aus der Kriminaltechnik.«

Veller warf ein: »Wenn man die Flüssigkeiten mischen würde …«

»… wird’s hochexplosiv, genau. Mit einem Schuss verdünnter Säure als Katalysator entsteht Acetonperoxid, ein heißes Zeug. Weil man es so einfach herstellen kann, ist es vor allem unter jugendlichen Bastlern recht beliebt. Aber auch unter Leuten, die es ernst meinen. Der Volksmund nennt den Stoff Apex. Er ist auch deshalb so reizvoll, weil man keinen Sprengzünder braucht. Eine Wunderkerze, die man in den Behälter steckt, genügt. Oder die Wendel einer Glühbirne. Außerdem reagieren die üblichen Sprengstoffdetektoren nicht auf Apex. Mit einer Detonationsgeschwindigkeit von fünftausend Metern pro Sekunde hat es etwa die Sprengkraft von TNT, ist im Unterschied dazu allerdings wahnsinnig sensibel. Die kleinste Erschütterung oder Temperaturschwankung, ein Sonnenstrahl, der auf das Behältnis trifft, oder eine nervöse Hand beim Umrühren – schon fliegt einem das Zeug um die Ohren.«

»Hat die Sauerlandgruppe nicht auch versucht, Apex herzustellen?«, warf Dombrowski ein. »Und für die U-Bahn-Anschläge in London wurde das Zeug ebenfalls verwendet.«

»Richtig. Wir haben aber keinen Hinweis auf irgendwelche Kontakte«, antwortete Veller. »Weder zu den Sauerlandleuten noch zu einer ausländischen Organisation.«

In diesem Moment unterbrach mehrstimmiges Handyklingeln die Diskussion.

Einige Kollegen reagierten, aber es waren nur Veller und Bisping, die angerufen wurden. Veller hatte die Laborchefin am Ohr.

»Der Sprengstoff ist identifiziert«, sagte sie.

»Lass mich raten: Apex.«

»Nein, Paul, das war kein Selbstlaborat, sondern ein gewerblicher Sprengstoff auf der Basis von Ammoniumnitrat. Der Handelsname lautet Eurodyn 2000, Hersteller ist die Firma Orica in Troisdorf.«

Für einen Moment war Veller verwirrt. »Bist du dir sicher?«

»Trug der Prophet einen Bart? Die Antwort lautet: Ja.«

»Kannst du rüberkommen?«, fragte Veller. »Wir sitzen gerade im Besprechungsraum.«

»Okay.«

Zugleich mit Veller steckte auch Bisping sein Mobiltelefon ein. Sie blickten sich an.

»Du zuerst«, bestimmte Veller.

»Die Fingerspuren auf den Chemikalienbehältern aus dem Keller stammen von Said Boussoufa, wie zu vermuten war.«

»Und auf der Tasche mit dem Heroin?«, fragte Anna.

»Verschiedene Spuren, aber verwischt. Und dein Anruf, Paul?«

Veller blickte in die Runde und sagte: »Apex war nur Plan B unserer Zelle. Sie hatten etwas Besseres.«

»Was meinst du damit?«

»Wird uns gleich aus erster Hand erklärt. Dr. Frankenstein ist im Anmarsch.«

Bisping kicherte, als fast im gleichen Moment die Laborchefin eintraf.

Die Kollegin grüßte mit freundlichem Lächeln und reichte Dombrowski ein Bündel an Unterlagen für seine Akten, bevor sie sich einen freien Stuhl suchte und zu berichten begann.

Am Ende der Sitzung schwirrte Veller der Schädel. Die Ungereimtheiten des Falls wuschsen, statt sich zu verringern.

Erstens: Eine Zelle von jungen Islamisten, die anscheinend autonom handelten – ausgerechnet in dieser Gruppe mischte der Geheimdienst mit.

Zweitens: Ein Mitglied der Bande hatte Zutaten für Apex gehortet – was detonierte, war jedoch Stoff von ganz anderem Kaliber.

Veller blätterte in den Unterlagen. Die Orica Germany GmbH in Troisdorf bei Bonn war die Tochterfirma eines australischen Konzerns und hatte sich auf zivile Sprengmittel spezialisiert. Eurodyn 2000 galt als ihr Bestseller: ein gelatinöser Sprengstoff, der vor allem im Bergbau, in Steinbrüchen, beim Anlegen von Tunneln oder zur raschen Abtragung ganzer Gebäude eingesetzt wurde. Mit einer Detonationsgeschwindigkeit von sechs Kilometern pro Sekunde war der Stoff noch brisanter als TNT. Er besaß die Konsistenz von Knetmasse und wurde in Stangenform verkauft. Um das Zeug zur Explosion zu bekommen, benötigte man einen Sprengzünder samt Booster.

Laut Bisping musste man sich die Bombe so vorstellen: ein Karton, vielleicht ein simples Postpaket, in dem geschätzte zwei Kilogramm Eurodyn die Zündkapsel umhüllten. Dazu die Nägel, verzinkte Stahlstifte von achtzig Millimetern Länge, wie es sie in jedem Baumarkt gab und die als Schrapnelle gedient hatten. Bispings Leute hatten am Tatort fast drei Kilo davon aufgelesen.

Jede Stange des Explosivmaterials wurde in Papier gewickelt und mit einer Identifikationsnummer bedruckt. Die Käufer wurden registriert. Wir brauchen diese Nummern, dachte Veller. Dann wissen wir, wo der Sprengstoff geklaut worden ist, und sind einen Schritt weiter.

Wenn der Sprengstoff mitsamt der Papierhülle verwendet worden war, hatte sich die Hülle in Luft aufgelöst. Das galt auch für den Zünder. Hatten die Täter das Eurodyn jedoch ausgepackt, vielleicht um es in eine andere Form zu kneten, dann konnte es irgendwo Überreste des Papiers mit den Identifikationsnummern geben. Bisping hatte versprochen, sämtliches Tatortmaterial daraufhin zu untersuchen. Auch die Wohnungsdurchsuchungen wurden wiederholt.

Morgen früh würde ein Team zum Hersteller nach Troisdorf fahren. Dort oder bei einem der Kunden von Orica musste es eine Schwachstelle geben. Eurodyn ließ sich keinesfalls von Laien produzieren. Die Zelle musste also Verbindungen haben. Jemanden, der sich bestechen ließ, um Sprengstoff abzuzweigen.

Und noch etwas: Kommerzielles Material war völlig unempfindlich in der Handhabung. Dies war der entscheidende Unterschied zu Selbstlaboraten wie Apex. Was den Ablauf des Montagabends in ein völlig neues Licht stellte.

Die Bombe war nie und nimmer aus Versehen hochgegangen.

Veller packte alles, was er für Karlsruhe brauchte, zusammen und ging zurück in den Besprechungsraum, wo Anna noch an einem Computer arbeitete.

Er setzte sich zu ihr und fragte: »Wo steckt dein Kollege?«

»Martin Zander? Feierabend, schätze ich. Warum fragst du?«

»Er war allein, als er das Rauschgift und die Chemikalien fand.«

»Traust du ihm nicht?«

Veller zuckte mit den Schultern.

Anna blickte ihm in die Augen. »Ich kenne ihn noch nicht lange, aber ich kann die Hand für ihn ins Feuer legen.«

Veller sah zu, wie sie ihre Notizen sortierte und wegpackte. »Seit wann gehörst du zur Düsseldorfer Mordkommission?«, fragte er neugierig.

»Ein paar Jahre. Sechs, um genau zu sein.«

»Und wie kommst du mit den Leichen zurecht?«

»Nur einmal ist mir ein Fall zu nahegegangen. Ich kannte das Opfer recht gut.«

»Wie bist du damit fertig geworden?«

»Ich habe eine Auszeit genommen und bin nach Bosnien gegangen.«

»Bosnien?«

»Die internationale Polizeimission der EU.« Sie lachte. »Schon nach einer Woche bekam ich fürchterlich Heimweh, aber ich habe durchgehalten.«

»Was hat dein Freund dazu gesagt?«

»Was hättest du gesagt?«

»Ich hätte versucht, dich zu halten.«

»Bist du verheiratet?«

»Ich war’s mal.«

»Wie lange?«

»Fünf Jahre.«

»Hat nicht geklappt mit dem Halten, was?«

Veller wollte antworten, doch in diesem Moment trat Zander in den Raum. Der massige Glatzkopf bückte sich neben seinem Tisch, um sein Handy vom Ladegerät abzustöpseln.

Er bemerkte das Schweigen der beiden anderen und sagte: »Lasst euch nicht stören, ihr zwei Hübschen.«

»Wir reden gerade über dich«, erwiderte Anna mit leichtem Spott in der Stimme.

»Nur Gutes, hoffentlich.«

»Ich versuche, mich an all die Gerüchte zu erinnern, die über dich in Umlauf sind.«

»Oh, dann sitzt ihr noch länger hier«, sagte Zander. »Bis morgen, Kollegen.« Zu Veller: »Alles Gute, Mister Newman.«

Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Annas Wangen waren rot angelaufen. Sie fuhr den Computer herunter.

»Unglaublich«, sagte Veller. »Der Kerl kokettiert auch noch mit seinem schlechten Ruf.«

Anna ging nicht darauf ein. Sie nahm ihre Jacke von der Stuhllehne und zog sie über.

»Was meinte er eigentlich mit seinem ›Mister Newman‹?«

»Keine Ahnung.«

Auf dem Weg nach unten fragte Veller: »Wie wär’s mit ’nem Happen zum Essen?«

»Bitte?«

»Du musst doch hungrig sein.«

»Willst du mich anbaggern?«

Eine wirklich harte Nuss, dachte Veller.

Sie traten auf den Parkplatz.

»Und wie ist es beim Staatsschutz?«, fragte Anna.

»Weniger Leichen natürlich, zumindest bis jetzt. Dafür jede Menge Schnüffelei. Du kannst nicht in die Leute hineinschauen, aber du darfst auch nicht paranoid werden. Immer wenn ich beginne, hinter jedem südländischen Bart einen islamistischen Massenmörder zu vermuten, esse ich abends beim Türken, um wieder runterzukommen.«

Anna lächelte. »Also gehen wir zum Türken?«

42.

Als Moritz nach Hause aufbrechen wollte, bemerkte er, dass die Tür zu Carolas Büro offen stand. Geräusche waren zu hören: ein Stuhl, eine Schublade, Geraschel.

Sie ist zurück, war sein erster Gedanke.

Er sah nach, doch da war nur Simon Gräfe, der sich an ihrem Schreibtisch zu schaffen machte und dabei Knoblauchgeruch verströmte.

»Was machen Sie?«, fragte Moritz.

»Ich vermisse die Prüfberichte zu den Finanzen der Landesverbände«, antwortete Gräfe. »Frau Ott hat sie sich ausgeliehen, aber hier sind sie offenbar nicht.«

»Vielleicht hat sie die Unterlagen mit nach Hause genommen.«

»Nach Köln?«

»Sind sie wichtig?«

»Morgen treffe ich die Landesschatzmeister und wir legen die Eckdaten für das kommende Jahr fest. Es wäre gut, wenn ich die Details parat hätte.«

In Moritz’ Gedanken entspann sich eine Assoziationskette: Parteifinanzen – Steuerbetrug – Geldwäsche. Er sagte: »Ich muss sowieso nach Köln. Ich könnte bei Carola vorbeifahren. Vielleicht findet ihr Mann die Sachen.«

»Das wäre super, Herr Lemke, danke!«

»Kein Problem.«

»Ach, wissen Sie was?« Gräfe berührte Moritz am Ellbogen. Sein Atem ganz nah. Moritz hielt die Luft an. »Ich bin zwar der Jüngere von uns beiden, möchte aber trotzdem gern vorschlagen, dass wir uns endlich duzen. Ich bin der Simon.«

Moritz ergriff die entgegengestreckte Hand. »Moritz.«

Kräftiges Schütteln, der Geschäftsführer strahlte. »Du kennst das jüngste Umfrageergebnis noch nicht, oder? Das Rothenbaum-Institut meldet jetzt vier Prozent, das ist ein Zuwachs um mehr als die Hälfte! Und das letzte Prozent, das uns noch fehlt, erobern wir auch noch. Oder glaubst du, das Verschwinden von Frau Ott könnte sich negativ auswirken?«

»Hoffen wir, dass sie noch lebt, Simon.«

»Na klar doch, Moritz. Wir brauchen sie ja.«

Moritz raste über die Fleher Brücke und schaltete die Neunzehn-Uhr-Nachrichten ein. Der Bundesinnenminister erneuerte seinen Vorschlag, das Grundgesetz zu ändern, um die Bundeswehr im Krisenfall auch im Inneren einsetzen zu können. Moritz überlegte, was die Freiheitlichen dieser Forderung entgegensetzen konnten, um die Regierung zu toppen, doch dann spürte er, wie wenig ihn das im Moment interessierte.

Wo zum Teufel steckte Carola?

Moritz rief sich die Frau ins Bewusstsein, die ihm zeitweise so nah gewesen war. Ihr Lachen, ihre Wärme. Die Art, wie sie manchmal eine Augenbraue hochzog. Vier Tage war es her, dass er sie zuletzt in den Armen gehalten hatte – Moritz erschrak, wie rasch Erinnerungen verblassten.

Auf der Höhe des Autobahnkreuzes Köln-Nord blitzte es und Moritz glaubte, wegen Übertretung des Tempolimits erwischt worden zu sein. Doch gleich darauf krachte schwerer Donner. Ein Wolkenbruch setzte ein, Moritz musste langsamer fahren.

Ausfahrt Ehrenfeld – wenige Minuten später war er zu Hause.

Vor seiner Wohnungstür saß Petra.

»Entschuldige die Verspätung«, sagte er. »Auf der Autobahn steht das Wasser.«

Sie küsste ihn zur Begrüßung auf den Mund – ein guter Auftakt. Er schloss die Tür auf und hängte den nassen Mantel auf einen Bügel. Der Kampftiger strich um Petras Beine.

»Er ist hungrig«, stellte Moritz fest und ging zum Kühlschrank.

»Oder erfreut, mich zu sehen«, sagte seine Ex.

»Du kannst froh sein, wenn dir das Vieh nicht die Strümpfe zerkratzt.«

Petra war kleiner als Carola und schlanker, zierlich für ihre fünfundvierzig Jahre, dabei ein Energiebündel, zumindest meistens. Ihr schwarzer Pulli und ihr kurzer Rock über der schwarzen, blickdichten Strumpfhose erinnerten ihn an die Mode zu der Zeit, als sie beide jung gewesen waren – jetzt vermutlich ein angesagter Retrolook und Moritz hatte das nur nicht mitbekommen.

Sie trug ihre Reisetasche in das Zimmer, das Gretchen einst bewohnt hatte. Moritz tischte auf, was sein Kühlschrank bot. Käse und Wurst aus dem Bioladen, Tomaten, Sauerteigbrot. Er wusste, dass Petra die gleichen Dinge mochte wie er, zumindest war es früher so gewesen. Als sie sich an den Tisch setzte, fiel ihm ihre gute Laune auf.

»Du fragst mich gar nicht, was für einen Termin ich hatte«, sagte Petra.

»Muss jedenfalls gut gelaufen sein.«

»Mir ist nach einem Gläschen Sekt zumute. Hast du etwas da?«

Moritz holte die Flasche Champagner aus dem Kühlschrank, die Carola und er am Samstag nicht mehr getrunken hatten. Er öffnete sie und goss zwei Gläser voll.

Sie musterte das Etikett und sagte: »Es scheint dir gut zu gehen.« Dann prostete sie ihm zu. »Ich hab ebenfalls einen neuen Job.«

»Hier in Köln?«

»Da staunst du, was?«

»Du kommst also zurück?«

»Ich dachte, wir könnten vorläufig eine WG bilden, zumindest die ersten Tage, bis ich eine eigene Bude gefunden habe. Du hast doch hoffentlich nichts dagegen?«

»Ganz im Gegenteil! Und was ist mit Gretchen?«

»Das steht noch nicht fest. Unsere Tochter hat sich nämlich verliebt und weiß im Moment nicht, was sie will, Köln oder München. Heute so, morgen so. Ich mach ihr da keine Vorschriften. Sie ist alt genug, finde ich.«

Moritz hatte da seine Zweifel. »Gretchen ist erst sechzehn.«

»Siebzehn in einem Monat.«

»Und ihr Plan, das kommende Schuljahr in Frankreich zu verbringen?«

»Schnee von gestern. Du weißt doch, wie sprunghaft Mädchen in dem Alter sind.«

Er wusste es nicht. Gretchen lebte ja nicht bei ihm. Seine Tochter verliebt und allein in einer fernen Stadt – Moritz konnte sich das nicht recht vorstellen.

Petra sagte: »Du hast mir immer noch nicht gratuliert.«

»Was ist das denn für ein Job?«

»Schauspielhaus, Pressestelle.«

»Und die bayerischen Grünen?«

»Von Politik hab ich endgültig die Nase voll.«

»Gratuliere. Und natürlich kannst du hier einziehen, auch für immer. Das weißt du doch.«

»Du gehst ja ganz schön ran.«

»Unsere Trennung war ein Fehler.«

Petra musterte ihn. »Wie geht es dir?«

»Ganz gut.«

»Erzähl von deiner neuen Arbeit.«

Moritz schwieg.

Petra hob die Augenbrauen. »Was ist los, Moritz?«

»Ich muss dir etwas beichten.«

»Sprich.«

»Das Projekt, an dem ich arbeite …«

»Für diesen Bauunternehmer.«

»Ja, das heißt nein. Es ist vielmehr für eine Partei, die dieser Mann unterstützt. Für die Zeit bis zur Landtagswahl mache ich dort die Pressearbeit.« Moritz schluckte. »Falls sie die Fünfprozenthürde schafft, kriege ich einen hübschen Bonus. Und nach der Wahl suche ich mir sowieso etwas anderes.«

Zwei steile Falten auf Petras Stirn. Moritz wich ihrem Blick aus.

»Du meinst doch nicht diese …«

»Doch«, gestand Moritz. »Genau diese. Ich hoffe, du verstehst das. Ich meine, so schlimm ist das nicht, glaub mir. Und es hat auch nichts mit uns zu tun.«

Petra schwieg.

»Nur bis zur Landtagswahl. Es hilft mir, diese Wohnung zu halten.«

Keine Reaktion.

»Sag mir, dass sich deshalb nichts an unserem Verhältnis ändert, ich meine …«

Moritz sah ein, dass sein Reden nichts fruchtete, griff nach dem Telefon und erläuterte: »Ich muss noch mal kurz wohin.«

Petra nickte nachdenklich.

»Dauert wirklich nicht lang«, sagte Moritz, wählte Carolas Privatnummer und fragte ihren Mann nach den Unterlagen, die Gräfe brauchte.

Als Moritz aufbrach, fühlte er sich, als habe sich unter ihm eine Klappe aufgetan und er befände sich im freien Fall.

Das Haus der Ott-Petersens lag ruhig in der Rostocker Straße des Stadtteils Weidenpesch, gerade mal zehn Autominuten von seiner Wohnung entfernt, doch Moritz war zum ersten Mal in dieser Gegend. Ein weiß gestrichenes Gebäude mit Doppelgarage, der Vorgarten bestand aus einer schmalen Rasenfläche, die durch einen niedrigen Buchsbaumstreifen vom Gehweg abgetrennt war. Alles in allem stilvoll und elegant.

Moritz zog den Zündschlüssel ab. Das Schweigen Petras war ihm in die Knochen gefahren. Wütende Attacken wären ihm fast lieber gewesen.

Er rannte durch den Regen zum schützenden Vordach. Unter der Klingel war der doppelte Nachname zu lesen. Moritz drückte den Knopf und musste nicht lange warten.

Er hatte einen Mann erwartet, dem man den Kotzbrocken ansah. Doch Ole Petersen wirkte fast sympathisch in seiner dunkelblauen Strickjacke, mit seinem Lächeln und der aufrechten Haltung. Makellose Zähne, ein markantes Kinn. Am meisten war Moritz über das Alter des Mannes erstaunt, deutlich über sechzig, schätzte er. Ihm fiel ein, dass er nicht einmal wusste, was Carolas Mann beruflich trieb. Er konnte sich ihn als Moderator von TV-Shows vorstellen, als Zahnarzt, aber auch als Barpianist im Grandhotel.

»Herr Lemke von den Freiheitlichen?«, fragte der freundliche Herr.

Moritz bejahte.

Leider bat ihn Petersen nicht ins Haus. Moritz hätte interessiert, wie Carola wohnte.

»Das hier müssten die Unterlagen sein.« Petersen übergab ihm eine Einkaufstüte, die zwei Aktenordner enthielt. »Ich habe sie auf Carolas Schreibtisch gefunden.«

»Danke«, sagte Moritz. »Und Sie haben keine Idee, wo sich Ihre Frau aufhalten könnte?«

Das Lächeln erlosch. Petersen blickte zu Boden. »Sie hat das schon einmal gemacht.«

»Was?«

»Einfach abhauen und nach einer Woche wieder auftauchen, als sei nichts gewesen. Schon etwas her, ein paar Monate nach der Geburt unserer Tochter.«

»Und warum?«

»Eine Art postnatale Depression.«

Moritz nickte, ohne genau zu wissen, was die Worte bedeuteten.

»Vielleicht waren die letzten Wochen zu viel für sie«, fügte Petersen hinzu. »Carola hat sich allerhand zugemutet. Vielleicht sitzt sie jetzt in einer Pension in der Eifel, liest einen Krimi und versucht abzuschalten. Ich hoffe es zumindest.«

»Hat sie Gepäck mitgenommen?«

Petersen schüttelte den Kopf. »Nur ihr Motorrad fehlt.«

Als Moritz die Akten im Kofferraum verstaut hatte, sah er noch einmal zum Haus zurück. Errichtet in den Siebzigern, schätzte er. Hinter der kleinen Scheibe der Eingangstür erlosch das Licht. Moritz ignorierte den Regen und ging am Grundstück entlang bis zum Nachbarhaus. Auch auf der Seite waren die Fenster dunkel. Sträucher verwehrten den Blick in den Garten. Die Tore der Doppelgarage waren verschlossen. Ein Bewegungsmelder sprang an und Licht flutete über die Zufahrt.

Carolas letzter Satz am Telefon: Was würdest du dazu sagen, wenn ich Ole verlasse?

Vielleicht hatte sie tatsächlich nur eine Spritztour unternommen, um etwas Abstand zu gewinnen.

»Weißt du eigentlich, wie spät es ist?«, fragte Henning, als er die Tür aufmachte. »Und was soll das werden? Ein Heiratsantrag?«

Moritz hielt ihm eine Flasche spanischen Cava hin. Von der Sorte hatte er einen ganzen Karton an der Tankstelle erstanden. »Ich will mich für deine Hilfe in Sachen YouTube bedanken.«

»Du und deine komische Partei«, sagte Henning und schüttelte den Kopf. »Komm rein.«

Henning wohnte im Sechzigviertel von Nippes, einer ehemaligen Eisenbahnersiedlung. Seine Brötchen verdiente er als Teilhaber eines Computerladens. Er reparierte PCs und Laptops und schwatzte seinen Kunden teure Sicherheitssoftware auf, die jede Kiste so lahm machte, dass auch gleich ein größerer Arbeitsspeicher nötig wurde.

Jedes Mal, wenn Moritz die kleine Wohnung betrat, wunderte er sich, wie man in einer solchen Unordnung leben konnte. Henning warf nichts weg. Schon im Flur türmten sich Stapel von Zeitungen und Fachzeitschriften und ließen nur schmale Pfade frei. Die Wohnküche stand voller Gerümpel: ausrangierte Geräte, Monitore, von denen einige flimmerten – offenbar nahm Henning Arbeit mit nach Hause.

Moritz räumte eine Ecke des Esstischs frei und stellte den Karton ab. An dem ausladenden Möbelstück aus altem Teakholz hatte er schon manchen Abend mit Henning getrunken und diskutiert.

»Wir hatten aus dem Stand fast hunderttausend Klicks«, berichtete Moritz. »Ich werde nie verstehen, wie du das hinkriegst.«

»Sag mir, was los ist mit dir, Lemmi.«

»Ich hab Besuch zu Hause.«

»Und?«

»Petra.«

»Habt ihr euch gestritten?«

»Ich glaube, sie hat etwas gegen meinen aktuellen Job.«

»Ehrlich gesagt, mir ist es auch ein Rätsel, warum du bei den Freiheitlichen angeheuert hast.«

»Ich bin eben eine PR-Hure. Manchmal macht es mir sogar Spaß. Bald beginnt die heiße Phase des Wahlkampfs, und wie es aussieht, haben wir eine reelle Chance, den Filzokraten im Landtag in die Suppe zu spucken.«

»Neulich hast du mir noch gesagt, dass du insgeheim hoffst, die Fünfprozenthürde zu verfehlen.«

»Da kannte ich die Partei noch nicht so gut. Klar, wir haben ein paar Mitglieder, für die war die Einführung der Demokratie nach 1945 ein fataler Linksrutsch, weswegen sie Adenauer noch heute böse sind. Aber insgesamt sind die Freiheitlichen dabei, sich zu einer modernen Partei zu wandeln.«

»Was Petra vermutlich anders sieht.«

Moritz zuckte mit den Schultern.

Henning fragte: »Stimmt es, dass euch die Vorsitzende abhandengekommen ist?«

»Ihr Mann meint, dass sie schon mal für ein paar Tage weg war. Aber es kann auch sein, dass ihr etwas zugestoßen ist.«

»Wir haben uns getroffen.«

»Carola und du?«, fragte Moritz erstaunt. Dann fiel ihm ein, dass er ihr die Nummer seines Hacker-Freundes gegeben hatte. »Was wollte sie?«

»Sie behauptete, ihre Telefone seien verwanzt. Und sie wollte, dass ich mich in einen Computer in eurer Parteizentrale einhacke, aber das hab ich natürlich abgelehnt.«

»Wann war das?«

»Gestern früh rief sie mich von irgendeinem Flughafen aus an und wollte mich noch am gleichen Tag treffen. Wir haben dann im Spitz auf der Ehrenstraße zu Mittag gegessen und ich dachte, sie lädt mich ein, aber ich musste meinen Schafskäsesalat selbst bezahlen. Sie trug eine Lederkombi in Schwarz und Rot. Schmucke Braut, muss ich sagen, zumindest für eine Politikerin, die für die Zwangschristianisierung aller Muslime eintritt.«

»Tut sie nicht.«

»Dann eben für die Ausmerzung alles Fremden.«

»Das will kein Mensch bei den Freiheitlichen!«

»Hey, man darf doch einen Scherz machen, Alter.«

»Dienstagmittag, sagtest du?«

»So zwischen eins und zwei.«

»Dann bist du der Letzte, den ich kenne, der Carola gesehen hat.«

Henning griff nach der Flasche. »Ist sogar halbwegs kalt, der Sprudel. Soll ich aufmachen?«

»Lass mal. Du hast recht, es ist viel zu spät. Entschuldige die Störung.« Moritz stand auf.

Sein Freund begleitete ihn zur Tür. »Wenn Frau Ott abgetaucht ist, kann ich den Wanzendetektor wohl zurückgeben, den ich mir besorgt habe«, sagte Henning und schaltete die Treppenhausbeleuchtung ein.

»Was hattet ihr vereinbart?«, fragte Moritz.

»Dass ich morgen früh zunächst ihr Haus in Weidenpesch untersuche.«

»Du könntest etwas für mich tun, Henning.«

»Für dich oder für die Freiheitlichen?«, fragte der Computerfreak zurück.

43.

Als Zander mit einer weiteren Flasche von Beates Geburtstags-Chianti aus dem Keller kam, hörte er, wie sein Handy Laut gab. Hiwa Kaplan, dachte er – auf dem Küchentisch lagen zwei Beutel voller Heroin und warteten auf ihren Abnehmer.

Was tun, wenn Hiwas inhaftierter PKK-Kumpel Azad Barzani nicht mit dem Namen des Maulwurfs herausrückte? Dann bliebe Option zwei, dachte Zander: Rafi Diouri, der morgen aus dem Koma geholt werden sollte. Es war gut, zwei Eisen im Feuer zu haben.

Zander fand das Mobiltelefon in der Lederjacke, die über dem Stuhl hing. Der Anrufer hatte keine Nachricht hinterlassen. Zander tippte sich durch das Menü und fand eine Hamburger Nummer. Er wusste sofort, wem sie gehörte, und rief zurück.

»Pia Zander«, meldete sich eine Frauenstimme, die er viel zu selten vernahm.

»Hallo, Pia. Du hast mich angerufen.«

»Ich wollte nur ein bisschen plaudern, Papa.«

»Wie geht’s dir?«, fragte Zander.

»Ich hatte einen Unfall, aber es ist nicht der Rede wert.«

»Was ist passiert?«

»Mach dir keine Sorgen. Ich wollte eine Lampe montieren und bin etwas unglücklich von der Leiter …«

»Bitte?«

»Wirklich halb so wild.«

Zander verkniff sich die Frage, warum sich Pias Freund nicht um die verdammte Lampe gekümmert hatte. »Was ist kaputt?«

»Das Sprunggelenk. Sie haben mir einen Gips verpasst. Heute habe ich den ganzen Tag auf der Couch gelegen. Stell dir vor, meine Putzfrau hat mir selbst gebackene Plätzchen vorbeigebracht.«

»Sehr aufmerksam.«

»Frau Günes ist Gold wert. Sie trägt bei jeder Jahreszeit einen langen Mantel und zwei Kopftücher übereinander. Aber sie ist eine Seele von einem Menschen.«

Die Putze ist meiner Tochter näher als ich, dachte Zander.

Pia räusperte sich. »Hauptsache, dem Kind ist nichts passiert.«

»Welchem Kind?«

»Ich bin schwanger, Papa. Hab ich das noch nicht erzählt?«

»Nein, hast du nicht. Glückwunsch.«

Seine Tochter war siebenundzwanzig, im besten Alter für Nachwuchs, wie Zander fand. Sie arbeitete als Werbekauffrau in einer Hamburger Agentur, wenn sie nicht mit Gipsfuß auf dem Sofa lag. Ihr Freund Drago bezeichnete sich als Mediaplaner – Zander hatte keine Ahnung, was das bedeutete.

Jetzt ist es so weit, dachte er. Ich werde Opa.

Sein letztes Telefonat mit Pia lag vier Wochen zurück. Warum war sie nicht in Düsseldorf geblieben, wo die Reklamebranche ebenfalls florierte? Dann hätte er mehr von ihr und dem Enkel.

»Ist eure Wohnung groß genug für Nachwuchs?«, fragte er.

»Zu Beginn sicher.«

»Wollt ihr heiraten?«

»Erst einmal ist das kein Thema.«

»Behalte auf jeden Fall deine Stelle.«

»Hab ich auch vor. In spätestens zwei, drei Jahren will ich wieder arbeiten.«

Zander hätte am liebsten entgegnet, dass sie gleich nach dem Mutterschaftsurlaub wieder ins Büro gehen sollte, um auf eigenen Füßen zu stehen.

»Bist du glücklich?«, fragte er.

»Klar.«

Doch Zander fiel auf, dass Pias Stimme belegt klang.

»Es wird ein Junge«, sagte sie. »Wenn’s nach mir geht, wird er Martin heißen. Wie sein Opa.«

»Was hast du, Pia?«

»Ich …« Sie schluchzte und es dauerte einen Moment, bis sie weiterredete. »Ich muss so oft an Mama denken und …«

»Ja, mein Schatz?«

»Ich frage mich manchmal, ob das, was Mama hatte, erblich ist.«

»Ist es nicht.«

Eine Weile war es still am anderen Ende, dann beteuerte Pia: »Es geht mir gut.«

Zander spürte das starke Bedürfnis, seine Sachen zu packen und sofort nach Hamburg zu fahren. Auch wenn es wieder Streit mit Pias Freund geben würde – Drago glaubte, Zander hätte etwas gegen ihn.

»Im Moment ist bei mir beruflich die Hölle los«, sagte Zander. »Sonst würde ich …«

»Die Bombe?«, fragte Pia.

»Ja, auch. Sobald ich hier weg kann, komm ich dich besuchen.«

»Ich verfolge alles im Fernsehen. Jeden Tag gibt es einen Brennpunkt und die Talkshows kennen kein anderes Thema mehr. Frau Günes meint, das können keine Muslime gewesen sein.«

»Es waren aber welche.«

»Sie meint, keine echten. Ein echter Muslim würde Menschen helfen und nicht töten.«

»Wenn sie es sagt.«

Zander ging mit dem Handy auf und ab und dachte an Pias Freund. Wenn dieser Jugo sie schlecht behandelte, konnte er was erleben. Zander hatte Drago überprüfen lassen, eine Kriminalakte gab es über den Kerl nicht. Immerhin.

»Freut sich Drago ebenfalls, dass du schwanger bist?«

»Natürlich.«

»Pia …«

»Ja?«

»Wenn Drago nicht möchte, dass der Junge Martin genannt wird, solltet ihr deswegen nicht streiten. Martin ist wirklich kein modischer Name.«

»Modisch? War das eure Absicht, als ihr mich Pia genannt habt?«

»Nein.«

»Na, siehst du. Ich finde Martin gut.«

Teil IV

Der Maulwurf

Donnerstag, 19. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Das Trio des Terrors: Rätselraten um seine Pläne

Kölner Kurier:

Bundesregierung: »Anschlagsgefahr so akut wie nie«

Blitz:

Multikulti am Ende?
Wer schützt uns vor Bin Ladens Jüngern?

Und darunter:

Bangen um mutige Carola: vermisst nach Morddrohungen fanatischer Muslime!

44.

Er schlug die Augen auf und wusste nicht, wo er war.

Die Helligkeit blendete ihn. Weiße Wände, vor dem gardinenlosen Fenster ein trüber Himmel. Eine Frau im weißen Kittel hantierte neben dem Bett an einem metallenen Gestell. Ihr breiter Hintern streifte ihn.

Die Huris im Paradies sehen anders aus, dachte Rafi.

Als die Frau sich umdrehte, schloss er die Augen und tat, als schliefe er. Die Krankenschwester verließ den Raum.

Rafi wartete ein paar Sekunden, dann setzte er sich auf. Sofort wurde ihm schwindelig.

Ein Piepsen tönte und ging ihm auf die Nerven. Überall Verbände, am Körper und im Gesicht. Von seinem Arm lief ein Schlauch zu einer Flasche, die am Ständer neben dem Bett hing.

Sie pumpen Betäubungsmittel in meinen Blutkreislauf, weil ich ein Staatsfeind bin, dachte er. Said, Yassin und ich, die größte Bedrohung für dieses verrottete Land.

Doch er wagte es nicht, den Schlauch aus der Vene zu ziehen. Womöglich würde er verbluten.

Rafi versuchte, eine Erklärung dafür zu finden, warum er in einer Klinik lag. Das Letzte, woran er sich erinnerte, war das Gästezimmer des marokkanischen Kulturvereins, in dem er Unterschlupf gefunden hatte, nachdem es zum Bruch mit seinem Vater gekommen war.

Meine Brüder müssen mir helfen, dachte Rafi.

Er schob ganz langsam seine Beine aus dem Bett.

Das dünne Hemd, in das man ihn gesteckt hatte, reichte gerade bis zu den Oberschenkeln.

Beim ersten Schritt in Richtung Tür versagte sein rechtes Bein den Dienst. Rafi glitt zu Boden und stieß sich den Kopf am Metallrahmen des Betts. Mühsam zog er sich wieder hoch. Alles schmerzte. Sein Bein war fast taub.

An den Infusionsständer geklammert, humpelte er langsam vorwärts. Er drückte den Schlauch, um nicht mehr von dem Betäubungszeug abzukriegen. Trotzdem erwischte ihn ein neuer Schwindelanfall, ihm wurde heiß und kalt. Rafi fand einen Stuhl und wartete, bis es vorbei war.

Das Bein, die Müdigkeit – ich muss hier raus, dachte er. Mit Allahs Beistand werde ich es schaffen. Die Schweinefresser dürfen mich nicht länger festhalten, vergiften und im knappen Hemd der Lächerlichkeit preisgeben.

Vorsichtig öffnete er die Tür und lugte durch den Spalt.

Die Schwesternschlampe mit dem fetten Arsch schäkerte am Ende des Flurs mit einem Kerl, der eine Uniform trug. Verdammt, ein Bulle!

Die Krankenschwester verschwand in einem Zimmer. Der Polizist folgte ihr.

Rafi schob sich in Richtung des Ausgangs. Lautlos, so hoffte er. Der Infusionsständer gab ihm einigermaßen Halt. Rafi erreichte die Tür. Er schwitzte vor Anstrengung, als er am Griff zog. Sein rechtes Bein schmerzte mehr als alles andere.

Er schlüpfte ins Treppenhaus, unbemerkt, al-hamdulillah!

Verschwitzt stand Rafi im Luftzug, der von unten heraufwehte. Er starrte auf den durchnässten Verband am Bein. Alles drehte sich. Rafi lehnte sich gegen die Wand und hoffte, dass es vorüberging.

Die Aufzugtür öffnete sich.

Eine Frau trat heraus und erstarrte vor Schreck.

Rafi erkannte sie sofort, obwohl sie das Haar kurz geschnitten und blond gefärbt hatte.

Das Bild vor seinen Augen verschwamm.

45.

Veller betrat die Empfangshalle und orientierte sich mit einem Blick auf die Anzeigentafel. Gleis fünfzehn – fast am anderen Ende des Bahnhofs.

Er schob sich durch das Gewühl Tausender Menschen, die durch die zentrale Passage strömten, im Gesicht den Frust des vergangenen Tages oder eine vage Hoffnung auf den neuen. Im Zeitschriftenladen deckte Veller sich mit der Tagespresse ein, an einem Imbissstand kaufte er sich ein Sandwich. Die Verkäuferin trödelte mit dem Wechselgeld. Er schenkte ihr die fünfzehn Cent und hastete weiter.

Er rannte die Rolltreppe hoch, sein Intercity stand bereits da. Kurz vor halb sieben – Veller staunte, wie frisch er sich fühlte.

Erst gegen Mitternacht hatte er Anna nach Hause gebracht. Fast wäre es noch später geworden. Veller war sich sicher, dass die Kollegin mit dem Gedanken gespielt hatte, ihn auf einen letzten Schluck in ihre Wohnung einzuladen.

Dann wäre alles drin gewesen.

Der Zug setzte sich in Bewegung, immer rascher glitt die Stadt auf dem Weg nach Süden am Fenster vorbei. Der Puff hinter dem Bahndamm, die Oberbilker Allee, der Volksgarten. Vororte, Industriegebiete. Veller verschlang das belegte Baguette.

Nach gut zwanzigminütiger Fahrt fuhr der Zug in den Kölner Hauptbahnhof ein. Veller wechselte in den Intercity, der auf dem gegenüberliegenden Gleis wartete und ihn nach Karlsruhe bringen würde. Sein Platz war reserviert.

Eine junge Frau rollte den Kaffeewagen vorbei. Veller kaufte ihr einen Becher ab. Die Brühe war heiß und schmeckte dünn.

Veller studierte die Zeitungen. Die Regierung in Berlin tönte, als befände sich das Land im Krieg. Die Kanzlerin warnte vor einem Nine Eleven für Deutschland. Der Bundesinnenminister plädierte für eine Einschränkung des Grundgesetzes und die Freiheitlichen gaben sich noch radikaler: Sie forderten die serienmäßige Ausstattung aller Computer mit einer Software, die den Sicherheitsbehörden das jederzeitige Mitlesen sämtlicher Daten ermöglichte.

Chinesische Verhältnisse, dachte Veller. Die Republik spielte verrückt.

Kurz vor acht Uhr verließ der Zug den Fernbahnhof des Frankfurter Flughafens.

Veller wählte Dombrowskis Büronummer im Landeskriminalamt.

»Was gibt’s Neues, Stefan?«, erkundigte er sich.

»Diouri ist abgehauen!«

»Bitte?«

»Du kannst dir nicht vorstellen, was los ist.«

»Rafi Diouri? Ich dachte, der Kerl liegt im Koma!«

»Dass er aufgewacht ist, war wohl von den Ärzten geplant. Aber dass er aufstehen könnte, hätte niemand für möglich gehalten.«

»Und die Bewachung?«

»Der Kollege war kurz für kleine Jungs. Behauptet er zumindest. In seiner Haut möchte ich jetzt nicht stecken.«

»Hast du jemanden hingeschickt?«

»Anna Winkler hört sich um. Und eine Einsatzhundertschaft durchkämmt das ganze Krankenhaus. Rafi kann nicht weit sein. Vermutlich hat er sich in eine Wäschekammer verkrochen und ist ohnmächtig geworden. Nur eine Frage der Zeit, bis wir ihn aufspüren. Hoffentlich gibt er bis dahin nicht den Löffel ab.«

»Gib mir Bescheid, wenn du etwas hörst. Und setz bitte alle übrigen Kollegen auf die Sprengstoffspur an, Stefan. Knöpft euch noch einmal sämtliche Kontaktpersonen unserer Terrorzelle vor. Vielleicht arbeitet jemand im Bergbau, in einem Steinbruch, beim Straßenbau, was auch immer. Oder er hat einen Bezug zur organisierten Kriminalität, also jemand, dem wir zutrauen könnten, dass er sich Sprengstoff, Zünder und das ganze Zeug auf dem schwarzen Markt besorgt.«

»Das Innenministerium will übrigens wegen Diouris Flucht etwas Schriftliches. Am liebsten sofort.«

»Die sollen erst einmal Yassins Verfassungsschutzakte herausrücken.«

»Das habe ich dem Typen von der Polizeiaufsicht auch gesagt.«

»Und?«

»Fand er nicht so lustig.«

Der Intercity raste die Rheinebene entlang. Pferdekoppeln, blattloser Wald, Gewerbegebiete. Der Fahrtwind trieb Regentropfen über die Scheibe.

Veller wählte Annas Nummer. »Bist du noch in der Klinik?«, fragte er, als sie sich meldete.

»Ja. Auf der Station, wo er lag, hat sich Rafi nicht versteckt. Das steht schon mal fest.«

»Was hast du herausbekommen?«

»Die schwache Blase des Aufpassers war eine Schutzbehauptung. Der Kollege war gar nicht auf dem Klo. Die Stationsschwester sagt, dass er ihr die ganze Zeit mit plumpen Annäherungsversuchen auf den Geist gegangen ist. Aber das nehme ich lieber nicht zu Protokoll. Sonst sieht das ziemlich übel für den Kollegen aus.«

»Doch, Anna. Schreib auf, was die Schwester sagt.«

»Auf die Gefahr hin, dass der Kollege …?«

»Stell dir vor, wie das Ministerium reagiert, wenn wir ihn decken und trotzdem alles auffliegt. Die Schwester könnte mit der Presse reden.«

»Verstehe.«

Veller hörte ihr an, dass ihr die Vorstellung, einen Kollegen zu verpetzen, zuwider war.

Er sagte: »Drück mir die Daumen, dass die Generalbundesanwältin bereit ist, Druck zu machen.«

»Warum sollte sie nicht?«

»Politik. Wer weiß, was da abgeht.«

»Wenn du so charmant bist wie gestern Abend …«

»Das bin ich nicht zu jeder.«

46.

Moritz hatte allein gefrühstückt. Er räumte gerade den Tisch ab, als Petra aus Gretchens Zimmer kam. Ihr Outfit war weniger sexy als gestern: ein dicker Pulli zur Jeans. Sie brachte ein Glas mit und trug es zur Spüle.

»Lass mal, ich mach das schon«, sagte Moritz.

Die Mutter seiner Tochter ignorierte sein Angebot.

Ihr Zug würde am Nachmittag gehen, erklärte sie. Vorher wollte sie noch die Immobilienanzeigen im Internet studieren und mit Maklern telefonieren.

»Kann ich nächste Woche noch einmal bei dir übernachten?«, fragte Petra und trocknete das Glas. »Ich versuche, alle Besichtigungstermine auf einen Tag zu legen.«

»Du weißt, dass du ganz hier einziehen kannst.«

»Nicht nötig, Moritz.«

Es klingelte.

Moritz ging zur Tür und ließ Henning herein. Sein Freund hielt ein Gerät in der Hand, das wie ein Walkie-Talkie aussah, mit Stummelantenne und Drehregler.

»Dann wollen wir mal.«

Noch im Flur drehte Henning am Knopf. Es tickte sofort los.

»Eine Wanze?«, fragte Moritz.

»Bis jetzt zeigt das Gerät nur an, dass es betriebsbereit ist.«

Henning regulierte. Eine Reihe LEDs flammte auf. Er schlich den Gang entlang und entdeckte Petra, die in der Küche über den Zeitungen brütete.

»Hallo, Petra, schön dich zu sehen. Zieht ihr wieder zusammen?«

Moritz und Petra tauschten Blicke.

Sie hielt den Kurier in die Höhe. »Ist euch klar, dass wir uns auf dem besten Weg in den Faschismus befinden?«

»Du übertreibst«, versuchte Moritz zu beschwichtigen.

»Die antiliberale Strömung wird allmählich mehrheitsfähig. Nicht nur in der CDU, sondern weit darüber hinaus. Von den Freiheitlichen ganz zu schweigen«, sagte Petra und klatschte gegen die Seite, die sie aufgeschlagen hatte. »Das läuft auf einen kalten Staatsstreich hinaus! Die Umwandlung der Demokratie in einen autoritären Überwachungsstaat unter dem Deckmantel der Terrorbekämpfung. Innenminister Schäuble und seine Freunde planen das schon lange.«

Henning grinste: »Hey, ich liebe Verschwörungstheorien.«

»Du, das ist nicht lustig! Gerade dir als Computerfreak müssten sich doch alle Nackenhaare sträuben. Vorratsdatenspeicherung, Mitlesen jeglichen E-Mail-Verkehrs, Bundestrojaner, Zugriff auf private Computer, sogar ohne richterlichen Beschluss! Mensch, Henning, das ist kein Science-Fiction-Schmöker, das will Schäuble wirklich! Die Speicherung sämtlicher Passbilder und Fingerabdrücke, flächendeckende Videoüberwachung mit automatischer Gesichtserkennung, die bald kommen soll wie in England, und jetzt diskutieren die Hardliner schon über einen Plastikchip mit Sender, den Straftäter unter die Haut gepflanzt bekommen sollen, damit man sie auch nach Verbüßung der Haft jederzeit verfolgen kann.«

»Nur bei Terroristen und Sexualstraftätern«, warf Moritz ein.

»Du findest das auch noch okay? Und immer wieder die Bundeswehr: polizeiliche Befugnisse für die Armee, Abschuss ziviler Flugzeuge, sobald der Anschein besteht, sie seien entführt worden. Hallo, wo lebe ich denn auf einmal? Einer aus deiner Partei fordert sogar, dass die Bundestrojaner schon ab Werk in jeden Computer …«

»Beruhig dich, Petra«, unterbrach Moritz. »Das ist nicht Mehrheitsmeinung. Mit mir war das nicht abgesprochen.«

»Hast du schon einmal darüber nachgedacht, was es bedeutet, wenn Schäuble den Einsatz der Bundeswehr im Inneren propagiert?«

»Doch nur für Krisenzeiten.«

»Moritz, du bist ein kluger Journalist. Zumindest warst du es einmal. Dir sollte bekannt sein, dass die Notstandsgesetze von 1968 diesen Einsatz längst vorsehen. Allerdings unter dem Vorbehalt, dass eine Zweidrittelmehrheit des Bundestags zustimmt. Verstehst du? Das ist es, was den Rechten ein Dorn im Auge ist: Sie wollen auch ohne parlamentarische Zustimmung den Kriegszustand installieren können, wann immer es ihnen passt! Erinnerst du dich an Gladio?«

»Klar. Eine Verschwörung von Militärs und Rechtsradikalen in Italien und Belgien während des Kalten Kriegs. Ist 1990 aufgeflogen. Was hat das mit uns zu tun?«

»Gladio wurde vom NATO-Hauptquartier in Mons geführt, war für eine Reihe von Attentaten verantwortlich, die niemals richtig aufgeklärt wurden, und erstreckte sich jahrzehntelang über ganz Westeuropa und die Türkei. Eine EU-Resolution protestierte dagegen und forderte Aufklärung, aber Italien und Belgien waren die einzigen Länder, in denen gegen Gladio ermittelt wurde. Mich würde es nicht wundern, wenn Teile des Netzwerks noch heute aktiv sind.«

Petra sah ihn zornig an und Moritz hatte das Gefühl, dass sie sich aus bloßer Opposition zu ihm in derartige Rage geredet hatte.

»Sprecht weiter«, sagte Henning. »Ich kann den Minisender nur aufspüren, wenn er aktiv ist. Die meisten Wanzen sind nämlich schallgesteuert. Das heißt, sie schalten ab, wenn es still ist, um Batterien zu sparen.«

»Wer soll diese Wohnung denn verwanzt haben?«, fragte Petra irritiert.

Moritz zögerte.

Henning, der Computerfreak, antwortete an seiner Stelle: »Wolfgang Schäuble, der Großmeister der deutschen Sektion von Gladio.«

»Verarsch mich nur.«

»Sorry, Petra. Nein, Lemmi und die mutige Carola haben den Verdacht, dass ihre Gespräche belauscht werden.«

»Die mutige Carola?«

Henning grinste. »Der Blitz nennt sie so, das Fachblatt für Volksbildung. Aber das liest du ja nicht. So gebildet, wie du bereits bist.«

Petra schüttelte den Kopf und schaltete das Radio ein. »Ich denke, dieser Kasten liefert genug Geräusche für eure Wanzenjagd, oder?«

Henning hob den Daumen als Zeichen seiner Zustimmung, dann setzte er die Suche fort. In sämtlichen Räumen der Wohnung peilte er mit dem Antennenstummel über Wände und Parkett, über Möbel, Blumentöpfe und Heizungsverkleidung. Besonders ausführlich beschäftigte er sich mit dem Telefon. Er wies Moritz sogar an, per Handy seinen Festnetzanschluss anzuwählen – manche Wanzen begannen erst zu senden, wenn in der Leitung gesprochen wurde.

Nichts, keine Anzeichen eines Lauschangriffs.

Henning schaltete den Detektor aus.

Petras Handy piepste.

Moritz fragte: »Können wir auch mein Büro untersuchen?«

»In Düsseldorf?« Henning blickte auf die Uhr.

Petra las die SMS, die sie erhalten hatte, und bemerkte mürrisch: »Gretchen lässt dich grüßen, Moritz.«

»Was schreibt sie?«

Petra reichte ihm das Mobiltelefon.

Habe mit Volkan Schluss gemacht und komme mit nach Köln. Gib Paps einen Kuss von mir, Gret.

»Volkan?«, fragte er.

»Ein Türke, ja und?«, entgegnete Petra. »Für deine Partei ist das vermutlich Rassenschande. Aber du brauchst dich nicht aufzuregen. Offenbar ist es aus zwischen den beiden.«

Den Kuss, den Petra mir von Gretchen geben soll, kann ich mir abschminken, dachte Moritz und freute sich trotzdem, dass seine Tochter zumindest wieder in seiner Nähe leben würde.

Petra nahm ihr Handy zurück. »Gut, dass sie sich entschieden hat, bevor ich eine Wohnung nehme, die dann zu klein ist.«

»Warum zieht ihr denn nicht hier ein?«, fragte Henning verwundert.

»Das hat wahrscheinlich etwas mit dem drohenden Faschismus zu tun«, sagte Moritz und begann, die innenpolitischen Teile der Zeitungen in seine Tasche zu packen. Er würde sie im Büro lesen. »Komm, lass uns fahren.«

Henning winkte ab. »Sorry, Alter, aber Düsseldorf kommt nicht infrage, schon rein zeitlich nicht. Vor meinem Laden wartet sicher schon Kundschaft.« Er drückte Moritz den Wanzensucher in die Hand. »Versuch es selbst. Du hast ja gesehen, wie es geht.«

47.

»Du kannst hier nicht bleiben.«

Rafi schlug die Augen auf. Die Deckenlampe schien ihm grell entgegen. Geblümte Vorhänge waren zugezogen, obwohl es Tag war. Aus der Küche nebenan kam leise Radiomusik.

»Die Polizei sucht dich«, fuhr seine Schwester fort. »Sicher stehen sie bald auch hier auf der Matte. Und ich hab alles versucht, glaub mir. Deine Verletzungen sind schlimmer, als ich dachte. Du musst zurück in die Klinik, sonst wirst du den Tag nicht überleben.«

Rafi glaubte ihr nicht. Er suchte nach Wörtern. »Hast du … Said erreicht?«

»Said ist tot. Und Yassin ist auch tot. Ihr und eure Scheißbombe!«

»Tot?«

Rafi hatte sich bereits gedacht, dass etwas schiefgelaufen war. Aber mit dem Tod seiner Mitkämpfer hätte er nicht gerechnet. Wie hatte Allah das zulassen können?

»Ihr habt euch in die Luft gesprengt«, sagte Fatima. »Weißt du das nicht mehr?«

Rafis Erinnerungen lagen irgendwo im Nebel. Sein Umzug in das Gästezimmer der Moschee. Seine Verabredung mit Said und Yassin am Montagabend …

Er fuhr seine Schwester an: »Mit wem hast du vorhin telefoniert, wenn nicht mit Said?«

»Ich hab eine Kommilitonin angerufen, die vorbeikommen wollte. Es wäre dir sicher nicht recht, wenn sie dich hier sieht. Und jetzt müssen wir zur Klinik zurück, bevor die Polizei kommt. Ich kann nichts für dich tun.«

»Du bist Ärztin.«

»Quatsch, ich studiere noch. Mir fehlen sämtliche Mittel, um dich zu behandeln. Oder willst du auch noch draufgehen?«

Rafi versuchte, sich durch den Nebel seines Gedächtnisses zu tasten. Yassin hatte angerufen und er, Rafi, ihm beschrieben, wo er klopfen sollte …

»Du und deine beschissenen Freunde«, sagte Fatima.

In Rafi keimte ein Verdacht.

»Du hast mit den Bullen telefoniert, stimmt’s?«

»Nein, mit einer Freundin, ehrlich! Und ich hab dich mit keinem Wort erwähnt. Hör zu, Rafi, wir beide gehen jetzt hinunter zum Auto und ich fahre dich zurück zur Klinik.«

Was war nach Yassins Ankunft geschehen? Rafi erinnerte sich, dass sie guter Dinge gewesen waren. Sie hatten beschlossen, den Sprengstoff nicht selbst herzustellen.

»Es war ein Fehler, dich hierher zu bringen. Die Polizei wird mich auch noch für eine Terroristin halten. Komm, lass uns aufbrechen. Das ist für dich am besten und für mich auch.«

Yassin hatte schon am Vortag angedeutet, er könne eine Bombe beschaffen.

»Hörst du mir zu, Rafi?«

Chemikalien und Heroin hatten sie in einem Keller versteckt, weil sie vorerst nicht benötigt wurden.

»Rafi!«

In einem Keller, zu dem Said den Schlüssel hatte.

Rafi fasste einen Entschluss. Er würde weiterkämpfen. Bis zum letzten Atemzug. Er war stärker, als seine dumme Schwester glaubte.

»Hast du einen Dietrich?«, fragte er.

»Bitte?«

»Oder ein Stück Draht, das ich zurechtbiegen kann.«

»Was hast du vor?«

»Du bringst mich weg. Aber nicht ins Krankenhaus.«

Auf Fatima gestützt, humpelte Rafi in die Küche. Dort half sie ihm, aus einem Kleiderbügel einen Dietrich zu fertigen. Im Radio kamen Nachrichten. Rafi vernahm, dass seine Flucht die Sensation des Tages war. Minutenlang redete der Sprecher nur von ihm, von der Bombe und was sie angeblich ausgelöst hatte.

»Das bin ich«, sagte er stolz. »Abderrafi Diouri!«

»Spinner«, antwortete Fatima.

Rafis Blick fiel auf eine Visitenkarte, die auf dem Tisch lag: Martin Zander, Kriminalhauptkommissar.

»Was ist das, du Schlampe?«, schrie Rafi und stemmte sich aus dem Stuhl. Der Schmerz schoss durch sein Bein. Fast hätte er wieder das Bewusstsein verloren.

»Du brauchst eine Infusion.«

»Nein. Kein Gift! Rede, was ist das für eine Karte?«

»Die Polizei war gestern hier und hat nach dir gefragt. Das ist normal, wenn der Bruder zum Staatsfeind geworden ist.«

»Arbeitest du für die Bullen? Hast du vorhin die Bullen verständigt?«

»Natürlich nicht.«

»Lügnerin!« Rafi stieß sie weg, ihr Kopf schlug gegen den Türrahmen.

Fatima glitt zu Boden. Rafi angelte ihren Autoschlüssel aus der Handtasche.

Seine verfluchte Schwester regte sich. Rafi riss Schubladen auf und suchte nach einem Messer, um der Verräterin den Rest zu geben. Dann sagte er sich, dass er dafür keine Zeit hatte. Jeden Moment konnte dieser Zander hier sein.

Auf dem Hosenboden rutsche Rafi die Treppenstufen zur Haustür hinunter. Das eine Bein war praktisch nutzlos, aber Allah leitete ihn.

Rafi stolperte ins Freie.

Keine Polizei zu sehen.

Rafi wankte auf Fatimas alten Corsa zu. Er würde ein zweites Zeichen setzen.

48.

Ein plötzlicher Schauer, Moritz schaltete die Scheibenwischer schneller, die Gummiblätter quietschten über das Glas. Irgendwo im Motor des Mondeo rasselte etwas. Moritz ging trotzdem nicht vom Gas. Er war spät dran.

Er verstand Petras Haltung nicht und hasste die bornierte Art, wie sie ständig politisch korrektes Geschichtsbewusstsein demonstrieren musste. Als sei Deutschland nicht schützenswert, nur weil die nötigen Maßnahmen sie entfernt an Nazimethoden erinnerten. Moritz hoffte, dass sich Gretchen nicht zu sehr von ihrer Mutter beeinflussen ließ.

Vergiss Petra, sagte er sich. Es war der dritte Tag nach der Bombe von Düsseldorf und es gab eine Menge zu tun. Moritz wollte erreichen, dass die Republik auf die Freiheitlichen schaute. Die Chance dazu war da.

Sein Handy klingelte. Moritz nahm das Gespräch an und versuchte, sich unverändert auf die Fahrbahn zu konzentrieren. Mit hundertzwanzig Sachen schlingerte der Wagen durch Spurrillen voller Regenwasser.

»Moritz Lemke.«

»Rossberg, Kripo Düsseldorf«, antwortete eine junge Frauenstimme. Moritz erinnerte sich an die Beamtin mit dem Pferdeschwanz. Es ging also um Carola.

Sein Herz schlug schneller. »Was gibt’s?«

»Können Sie uns nach Duisburg-Wedau ins Städtische Klinikum begleiten?«

»Wieso?«

»Herrn Petersen erreichen wir nicht, er sitzt im Flieger, ist auf dem Weg zu einem Kongress oder so, und da dachten wir, dass Sie doch genauso gut die Identifizierung vornehmen könnten.«

»Identifizierung? Heißt das etwa …«

Moritz überholte einen Lastzug. Aufgewirbeltes Wasser schlug gegen die Scheibe und raubte ihm für einen Moment die Sicht.

Kommissarin Rossberg nieste Moritz ins Ohr.

»Gesundheit«, sagte er automatisch. Er konnte wieder sehen und beschleunigte.

Die Beamtin antwortete: »Die Krefelder Kollegen haben heute früh nahe des Rheins bei Uerdingen einen Motorradunfall mit einer weiblichen Leiche entdeckt. Die Maschine ist auf Carola Ott-Petersen zugelassen und die Tote weist Ähnlichkeit mit der Vermissten auf. Behaupten die Kollegen. Treffen wir uns im Präsidium am Jürgensplatz?«

»Bin in fünfzehn Minuten da.«

Moritz brauchte drei Anläufe, bis er die Taste fand, um das Gespräch zu beenden. Er schleuderte das Handy auf den Beifahrersitz und umklammerte mit beiden Händen das Lenkrad, bis seine Knöchel weiß hervortraten.

Ein Motorradunfall bei Uerdingen – wenn es Carola war, was hatte sie dort zu suchen?

Der Rechtsmediziner öffnete den Kühlraum, verschwand hinter dem Vorhang und kam mit einer Rollbahre zurück. Eine nackte Frauenleiche lag darauf. Zu ihren Füßen ein Helm und Kleidung.

Moritz erkannte eine Motorradkombi.

Es war Carola.

Ihr Gesicht war dunkel angelaufen. Ein langer, hässlicher Schnitt vom Hals bis zum Schambein, mit groben Nähten verschlossen. Sicher hatte der Rechtsmediziner auch den Schädel geöffnet. Moritz spürte, wie ihm schlecht wurde.

»Sie haben sie obduziert?«, fragte er.

»Der Staatsanwalt hat es so gewollt«, antwortete der Rechtsmediziner.

Rossberg schnäuzte sich in ein zerknülltes Tempo und fragte: »Ist sie es?«

Moritz nickte. »Wie ist sie gestorben?«

»Hirntrauma, stumpfe Gewalt«, erklärte der Arzt. »Die Frau ist mit ihrem Motorrad von der Straße abgekommen und gegen einen Baum geprallt.«

»Mit hundertzwanzig Sachen, zumindest laut Tacho ihrer Harley«, ergänzte der Kommissar aus Krefeld, dessen Namen Moritz nicht behalten hatte.

»Wann ist es passiert?«

Fast zärtlich berührte der Weißkittel die Wange der Leiche. »Die Totenflecken haben sich schon zum Auffindezeitpunkt nicht mehr wegdrücken lassen. Also ist sie dort mindestens sechsunddreißig Stunden gelegen. Dienstagnachmittag oder -abend, würde ich schätzen.«

Der Kripomann aus Krefeld fragte: »Könnte es Gründe für einen Suizid gegeben haben?«

»Unmöglich!«, erwiderte Moritz

»Es gibt keine Bremsspur auf dem Straßenbelag. Sie war betrunken, etwa eins Komma zwei Promille, und außerdem hatte sie im Blut Methyl…« Hilfe suchend blickte er den Rechtsmediziner an.

»Methylphenidat«, half der Weißkittel aus, »besser bekannt unter dem Handelsnamen Ritalin.«

»Ritalin?«, wiederholte Moritz ungläubig. »Das Zeug, das man zappeligen Kindern gibt, damit sie in der Schule besser aufpassen?«

»Es gibt auch Erwachsene, die es einnehmen. Als Appetitzügler zum Beispiel. In hoher Dosierung wirkt es antriebssteigernd oder euphorisierend. Ein Aufputschmittel wie Amphetamin, nur legal und ohne die hässlichen Nebenwirkungen. Aber dafür müsste man schon sehr viele Pillen schlucken.«

»Und das hat sie getan?«

»Schwer zu bestimmen, da ich den Zeitpunkt der Einnahme nicht kenne.«

»Also ein Unfall unter Einfluss von Alkohol und Medikamenten oder Selbstmord«, fasste der Krefelder Kommissar zusammen.

Moritz gefiel beides nicht. Dass Carola getrunken hatte, ließ sie posthum als labile Person dastehen, nicht als Heldin der Nation.

»Vergessen Sie nicht die Morddrohungen«, sagte er. »Vielleicht ist Frau Ott vergiftet worden. Kann doch sein, oder?«

»Mit Alkohol und Ritalin«, bemerkte Kommissarin Rossberg spöttisch. »Und dann hat man sie auf ihr Motorrad gesetzt und gegen den Baum geschoben. Nein, wirklich, Herr Lemke! Einen Märtyrertod geben die Fakten nie und nimmer her.«

Der Rechtsmediziner schob die Rollbahre in den Kühlraum zurück.

Märtyrertod – vielleicht kann ich doch etwas deichseln, dachte Moritz.

49.

Am mangelnden Charme hat es nicht gelegen, dachte Veller voller Frust, als er die Rückfahrt antrat. Die Generalbundesanwältin, eine Frau in den Sechzigern mit glattem, blondem Haar und festem Händedruck, hatte leider nicht den Eindruck gemacht, dass sie das NRW-Landesamt für Verfassungsschutz unter Druck setzen wollte.

Dabei galt die oberste Strafverfolgerin der Republik als Hardlinerin. Im vorletzten Jahr hatte sie den Big-Brother-Award verliehen bekommen, eine Schmähauszeichnung für Eingriffe in Persönlichkeitsrechte des Einzelnen – während des Weltwirtschaftsgipfels in Heiligendamm hatte sie Privatpost von Gipfelgegnern öffnen und Körpergeruchsproben von Demonstranten archivieren lassen. Die Preisstatue, eine abstrakte Steinfigur, stand auf ihrem Schreibtisch und sichtlich war die Dame stolz darauf. Doch wenn es um Regierungsstellen ging, zeigte sie sich weniger hart.

»Glauben Sie etwa, ein deutscher Geheimdienst würde Terroristen mit Sprengstoff versorgen?«, hatte sie gefragt, als hätte es in der Achtundsechzigerzeit keinen Bommi Baumann gegeben und kein Celler Loch während der Jagd auf die RAF. Ob er denn nicht die gewichtigen Argumente kenne, warum die Verfassungsschützer auf Geheimhaltung bestünden?

Natürlich. Es waren immer dieselben. Zum Teufel mit dem Geheimscheiß.

Der Zug ratterte nordwärts. Die unschöne Rückseite einer Kleinstadt, Böschungen und Lärmschutzmauern.

Veller zückte sein Handy, rief Dombrowski an und fragte nach Neuigkeiten.

»Bei Orica in Troisdorf wird kein Sprengstoff vermisst«, sagte der Aktenführer.

»Wir brauchen die Liste aller Kunden von Orica.«

»Liegt bereits vor. Soweit sie in der Region ansässig sind, habe ich auch schon Leute hingeschickt.«

»Sehr gut.«

»Wie war’s bei der Generalbundesanwältin?«

»Sie will mit Berlin Rücksprache halten.«

»Und was heißt das?«

»So kurz vor den Landtagswahlen in Nordrhein-Westfalen wird sich die Kanzlerin sicher nicht gegen ihre Parteifreunde in der Landesregierung stellen.«

Mit quietschenden Rädern erreichte der Zug den Bahnhof von Mannheim. Neue Passagiere drängten in den Großraumwagen. Ein junger Typ mit wildem Vollbart setzte sich auf den freien Platz neben Veller. Er trug einen Anorak, der ihm zu groß war, und roch nach Schweiß. Taliban, dachte Veller unwillkürlich und sagte: »Hör zu, ich muss jetzt Schluss machen. Bis später.«

Er steckte das Handy weg und schimpfte sich einen paranoiden Spießer – wahrscheinlich war der Kerl nur ein harmloser pakistanischer Student, dem einfach eine Dusche und ein Deo fehlten.

Der Zug ruckte und fuhr weiter.

50.

Rafi spürte, dass er Blut verlor und den Autositz einsaute. Fast wäre er während der Fahrt eingenickt. Beim Versuch, vor dem Chez Chef einzuparken, rammte er zwei Autos. Als Rafi in den Hausflur humpelte, hörte er Stimmen – Männer liefen aus dem Restaurant, um den Schaden zu begaffen.

Ihr werdet gleich noch mehr staunen, dachte Rafi.

Gott gab ihm die Kraft, die Kellertreppe zu bewältigen, doch unten versagte sein kaputtes Bein endgültig. Auf allen vieren kroch Rafi voran, eine breiter werdende Blutspur auf dem rauen Betonboden verschmierend.

Said hatte besorgt, was nötig war. Rafi würde die Mission vollenden, inschallah. Er würde ein Haus in die Luft jagen.

Das erstbeste: dieses Haus.

Er hielt inne, denn für einen Moment war ihm, als hätte Gott ihm bereits einen Blick ins Paradies gegönnt. Gischt und weiße Schleier, blendend hell – schöne Frauen, die in einem Wasserfall badeten.

Dann waren die Schmerzen wieder da. Rafi arbeitete sich weiter. Als er die Tür zum Kellerraum der Boussoufas erreichte, fiel ihm ein, dass er den selbst gebastelten Dietrich in Fatimas Küche vergessen hatte.

Ich habe es im letzten Moment vergeigt, dachte Rafi.

Von irgendwoher kamen Stimmen. Die Bullen, die Fatima auf ihn gehetzt hatte. Rafi zog sich am Türrahmen hoch. Seine Häscher sollten ihn nicht in unwürdiger Stellung entdecken. Wieder blitzte der weiße Wasserfall auf.

Er schwankte gegen die Tür, die plötzlich nachgab. Rafi fiel auf seinen Hintern. Er lag im Kabuff der Boussoufas, vor ihm der Schrank.

Es war ein Wunder.

Gott selbst hatte ihm geöffnet, al-hamdulillah!

Noch drei Meter, die Rafis ganze Kraft verlangten. Seine Finger tasteten nach der Sperrholztür. Er musste nur die Chemikalien im richtigen Verhältnis mischen. Das schaffte er auch im Liegen. Das alte Gemäuer würde mit einem Riesenknall in sich zusammensacken.

Die Scharniere ächzten – auch diese Tür war unverriegelt!

Rafi starrte in einen leeren Schrank.

Kein Aceton, kein Wasserstoffperoxid. Auch die Tasche mit dem Heroin und seiner Pistole war weg.

Rafi wollte schreien, doch er brachte nur ein Stöhnen zustande. Er war von Gott verlassen, dessen Prüfung er doch so freudig angenommen hatte. Ihm war, als stürze alles, was jemals in seinem Leben schiefgelaufen war, zugleich auf ihn ein.

Er wäre gern wieder Kind gewesen. Der kleine Junge, den Noureddine, der große Bruder, lobte. Der Stolz seiner Schwester, die ihn beim Spielen den ganzen Tag kaum losließ.

Dann wurde es zum letzten Mal weiß vor seinen Augen.

Auf dem Gang näherten sich Schritte. Erregte Rufe kommentierten die Blutspur. Zwei Bewohnerinnen des Hauses stürzten in den Raum, bückten sich nach Rafi und schüttelten ihn.

Sie begannen zu kreischen, als sie erkannten, dass sie eine Leiche entdeckt hatten.

51.

Zander befand sich auf der Rückfahrt von Dortmund, als sein Handy Piepstöne von sich gab. Vermutlich ging dem Akku schon wieder der Saft aus.

Er hatte die Zentrale der Dahme-Gruppe besucht, die im westfälischen Raum zahlreiche Anlagen zum Abfallrecycling betrieb, aber auch mit Baustoffen handelte und im Sauerland an zwei Standorten Kalkstein förderte. Er hatte sich einiges Gelaber über Körnungsgrößen vom Sand über Edelsplitt bis hin zum Schotter anhören müssen und dabei das Gefühl gewonnen, sich völlig umsonst über die verstopfte Autobahn gequält zu haben.

Ja, in beiden Steinbrüchen werde mit Eurodyn 2000 gearbeitet. Nein, es habe noch nie Unregelmäßigkeiten gegeben. Ein Angestellter hatte Zander die Belege gezeigt. Sehr ordentlich, das Ganze, fand Zander, soweit er das beurteilen konnte.

Dann hatte der Angestellte Gerüchte kolportiert: Bei einem Konkurrenzunternehmen, das im Westerwald Natursteinplatten und Asphaltmischgut produziere, sei schon mal etwas weggekommen. Und eine Firma in Ibbenbüren, der die Insolvenz drohe, besitze den Ruf, schlampig abzurechnen. Zander hatte sich Notizen gemacht – vielleicht würde Kommissionsleiter Veller das für eine Spur halten.

Als das Handy wieder piepste, wühlte Zander es aus der Jackentasche und erkannte, dass es noch genügend Energie besaß.

Eine SMS war eingegangen.

Zander erwischte die richtige Taste und las: Was macht die Maulwurfjagd? Erwarte Sie um zwölf Uhr bei mir. Engel.

Der Kripochef. Dabei sollte das Ultimatum doch erst morgen ablaufen.

Zander wischte sich den Schweiß von der Glatze und schaltete die Heizung des Dienstwagens zurück.

Er wählte Hiwas Nummer, nicht zum ersten Mal an diesem Tag.

Wieder nur die Mailbox.

Und Rafi Diouri war abgehauen.

Zander parkte vor dem Landeskriminalamt, ging hinauf in den Besprechungsraum und tippte dort seinen Bericht. Er beschloss, dem Leitenden Kriminaldirektor einen Korb zu geben, denn er hatte es satt, sich hetzen zu lassen.

Aber immer wieder schweiften seine Gedanken ab. Engel würde es nicht wagen, ihn wegen der alten Juwelensache anzuzeigen – der Ruf der Düsseldorfer Polizei wäre unweigerlich beschädigt. Außerdem war der Einbruch verjährt. Dann revidierte Zander sein Urteil. Der Kripochef würde ihn zwar nicht vors Gericht zerren, aber aus dem Polizeidienst jagen. Den Beamtenjob wäre er los und seine Pension könnte er in der Pfeife rauchen.

Zander blickte auf die Rolex. Das verflixte Ding war stehen geblieben. Ihm brach erneut der Schweiß aus.

Er klickte den Druckbefehl, das Gerät surrte und spuckte Papier aus. Zander schnappte sich das Protokoll und eilte zum Büro des Aktenführers.

Fast hätte er auf dem Flur Anna über den Haufen gerannt.

»Padre, was ist los mit dir?«, wollte die Kollegin wissen.

»Wie war’s im Krankenhaus?«, fragte Zander zurück.

»So eine Menschenjagd habe ich noch nie erlebt. Aber noch keine Spur von Rafi.«

»Kannst du mir sagen, wie spät es ist?«

»Punkt zwölf Uhr.«

Zander drückte Anna seinen Bericht in die Hand. »Gibst du das bitte bei Dombrowski ab?«

»Du siehst gar nicht gut aus.«

»Engel sitzt mir im Nacken. Ich hab einen Termin und bin spät dran.«

»Was will er von dir?«

»Ach, wegen des Maulwurfs in meinem früheren Einsatztrupp. Engel verlangt, dass ich ihn finde, sonst …«

»Sonst was?«

»Ich hab jetzt keine Zeit, alles zu erklären, Anna. Wenn etwas ist, erreichst du mich auf dem Handy, okay?«

Zander lief los, die Treppe hinunter, über den Vorplatz zum Dienstwagen. Kavalierstart mit Vollgas.

Er wettete zehn zu eins, dass Anna ihn keines Blickes mehr würdigen würde, sobald sie wüsste, was für ein Idiot der frühere Martin Zander gewesen war.

Wenige Minuten und eine bei Rot überquerte Kreuzung später erreichte Zander die Teppichbodenetage des Präsidiums. Er klopfte an die Tür des Leitenden Kriminaldirektors. Kripochef Engel verlor kein Wort über Zanders Verspätung. Stattdessen bot er ihm Espresso an. Auf einer Aktenkommode funkelte Engels Designmaschine. Zander lehnte ab.

»Was haben Sie mit Ihrem Gesicht gemacht?«, fragte der Kripochef.

Das Telefon klingelte, Engel ging ran.

Zander blickte sich um. Ein geräumiges Zimmer. Der Drehsessel mit Lederbezug. Der schicke Anzug, den Engel trug. Zander fragte sich, ob man skrupellos sein musste oder ein Anpasser, um es zum Leitenden Kriminaldirektor zu bringen. Vielleicht beides.

Engel legte auf. »Zeugen haben den flüchtigen Terroristen gesichtet.«

Ich muss ihn finden, dachte Zander. Ihm entlocken, wie das Warnsystem der Bisnes-Bande funktionierte.

»Bilden Sie sich bloß nicht ein«, fuhr Engel fort, »dass Sie in Sachen Maulwurf aus der Pflicht genommen sind, nur weil Sie sich zum Landeskriminalamt verdrückt haben.«

»Was heißt verdrückt? Anordnung von Kollegin Bach. Außerdem bin ich ganz dicht dran.«

»Ich fürchte, Sie haben den Ernst Ihrer Situation nicht richtig begriffen.«

»Doch, natürlich. Meine Informanten … Ich rechne stündlich mit der entscheidenden Nachricht.« Zander kam sich vor wie ein Bittsteller und hasste sich dafür.

Engel leerte den Inhalt seiner kleinen Tasse. »Das ist gut, denn bis morgen um vierzehn Uhr brauche ich das Resultat. Ich wollte Sie nur daran erinnern. Nicht dass Sie meinen, ich hätte Ihnen die Frist nur aus Jux und Tollerei gesetzt.« Engel zog eine Schublade auf und nahm eine dünne Mappe heraus. »Ihre Akte, Zander. Der Juwelenraub an der Königsallee vor neun Jahren. Ich war fleißig, die Beweisführung ist lückenlos. Es liegt ganz an Ihnen, ob die Akte zum Staatsanwalt wandert oder durch meinen Schredder.«

»Wie viel Zeit hatte der Innere Dienst, um die undichte Stelle zu finden? Und wie viele Leute haben vergeblich daran gearbeitet?«

»Jammern Sie nicht, sondern bewegen Sie Ihren Arsch. Ich kenne Ihre Methoden nicht, Zander, und ich will sie auch nicht kennen. Hauptsache, Sie werden fündig. Wenn Sie, wie Sie behaupten, dicht dran sind, können wir ja noch hoffen.« Er legte die Akte zurück in die Schublade.

Wieder schellte das Telefon, dieses Mal führte Engel ein längeres Gespräch.

Danach zeigte Engel eine ernste Miene. »Der Terrorist«, sagte er. »Wir haben ihn. Sie haben hoffentlich nicht damit gerechnet, dass Abderrafi Diouri Ihnen den Maulwurf nennen würde?«

»Wieso?«

»Diouri ist tot, in einem Keller verblutet, in dem er sich offenbar verstecken wollte.«

Dann bleibt mir noch der Kurde, überlegte Zander.

Er ignorierte die ausgestreckte Hand des Kripochefs und machte sich auf den Weg.

Zander fuhr zum Reisebüro. Hiwa Kaplan war nicht da und der Chef hatte keine Ahnung, wo sich seine Aushilfskraft herumtrieb.

Zander kreuzte durch das Viertel, in dem sich Hiwa für gewöhnlich aufhielt. Er suchte einschlägige Lokale auf und quatschte Leute an. Keiner wollte den Junkie in den letzten vierundzwanzig Stunden gesehen haben.

Schließlich kehrte Zander zum Reisebüro zurück, wurde laut und drohte Hiwas Chef mit Steuerfahndung und Gewerbeaufsicht. Eine Adresse am Worringer Platz war alles, was der fette Marokkaner ihm nennen konnte.

Zander setzte sich wieder in den Wagen.

Das Haus hätte einen neuen Anstrich vertragen können. Werbezettel lagen im Hausflur verstreut, im Treppenhaus hatten sich Graffiti-Sprayer ausgetobt. Das Türschloss der Wohnung war demoliert. Zander ging hinein. Ein Geruchscocktail aus Haschisch, Müll und Pisse ließ fast sein Frühstück hochkommen. Irgendwo schnarchte jemand.

Zander schob die Hand unter seine Jacke und öffnete das Holster der Pistole, während er dem Geräusch nachging. Ein düsteres Zimmer. Nur wenige Meter vor dem Fenster ragte eine Brandmauer auf und ließ kaum Tageslicht herein. Auf einer versifften Matratze schlief ein Pärchen seinen Rausch aus, zugedeckt mit einem ausgebreiteten Schlafsack. Zander riss das Ding weg und leuchtete mit seiner Taschenlampe in erschrockene Gesichter.

Der Typ war nicht Hiwa. Es waren Junkies. Strähnige Haare, glasige Augen, schlechte Zähne. Sie behaupteten, dass sie noch nie von einem Kurden namens Hiwa Kaplan gehört hätten. Ein Unbekannter habe ihnen die Bude überlassen. Keine Ahnung, wem sie gehörte.

Zur Sicherheit stellte Zander das Drecksloch auf den Kopf – nichts, kein Hinweis auf den jungen Kurden, auf den sich inzwischen sein ganzer Zorn konzentrierte.

Zander stürzte auf die Straße und ging dazu über, sich Junkies und südländische Kiffertypen zu greifen. Er ließ sie strammstehen und filzte sie, nahm sie aus und tat ihnen weh – wie in besten Padre-Zeiten.

Er kassierte Kleingeld, Heroin-Bubbles und Spritzbestecke. Er verdrehte Arme und trat gegen Kniekehlen, bis die Dreckskerle Straßenstaub fraßen. Wer motzte, den nahm Zander erst recht in die Mangel.

Alles, was er erntete, waren Tränen, Flüche und HIV-verseuchter Rotz, den ihm die Süchtigen entgegenspuckten.

Zander ekelte sich vor sich selbst. Er war wieder ganz der Alte.

Und Hiwa, seine Hoffnung, blieb vom Erdboden verschluckt.

52.

Im Foyer des Innenministeriums verstellten Tafeln den Weg zu den Aufzügen: eine Ausstellung bunter Bildchen, ein Comic im Manga-Stil, in dessen Mittelpunkt ein Junge namens Andi stand, im beispielhaften Kampf gegen Rechtsextreme wie gegen Islamisten. Auf dem ersten Bild berührte ein orthodox verhülltes Mädchen namens Ayshe den blonden Helden verliebt am Arm und schlug dabei die Augen nieder – so also stellt sich das Ministerium interkulturelle Verständigung vor und zieht in die Schlacht um die Schulhöfe, dachte Veller.

In der Ausstellung erkannte man die Bösen auf den ersten Blick: den Mullah im langen Gewand, den jungen Fanatiker mit stechendem Blick.

Vellers Magen knurrte, als er den Aufzug nahm. Aber vor dieser Sitzung konnte er sich als Leiter der Ermittlungskommission nicht drücken. Abderrafi Diouri hatte sie ihm eingebrockt.

Zwei Sesselfurzer von der Polizeiaufsicht löcherten ihn mit Fragen zur Bewachung und zur Flucht des Marokkaners. Dass der mutmaßliche Terrorist seinen Verletzungen erlegen war, minderte die Aufregung der Ministerialbeamten nicht. Veller konnte ihre Angst vor ihren Vorgesetzten förmlich riechen – die Unsicherheit machte sie pedantisch und entscheidungsschwach zugleich. Fast eine Stunde brüteten sie in einem Raum von der Größe einer Teeküche über Formulierungen für das Briefing des Ministers, als ginge es um den Henri-Nannen-Preis.

Dann schrillte Vellers Handy.

Es war Günther Koch, der Mann vom Verfassungsschutz.

»In Ihrer Dienststelle sagt man, Sie seien hier im Haus«, begann Koch.

»Richtig.«

»Können wir miteinander reden?«

Also doch, dachte Veller – sein Besuch bei der Generalbundesanwältin zeigte offenbar Wirkung.

Zwei Stockwerke höher, eine ähnlich winzige Zelle. Vellers Magen knurrte wieder.

»Bekomme ich endlich die Akten?«, fragte er.

»Meinen Sie etwa die Fallakte zur Düsseldorfer Zelle und die Quellenakte Yassin inklusive Auswerterbericht? Und womöglich auch die Personalien des Quellenführers, den Sie als Michael Winner kennen?« Koch schüttelte den Kopf. »Sie glauben also noch immer, der Verfassungsschutz würde die Hosen herunterlassen, Herr Weller?«

»Veller, mit V.«

»Die Generalbundesanwältin hat sich unserer Beurteilung angeschlossen. Geben Sie sich geschlagen. Mag ja sein, dass Ihnen die Düsseldorfer Bombe als spektakulärer Fall erscheint, aber die drei sind tot und damit hat sich die Sache erledigt.«

»Bilden Sie sich bloß nicht ein, dass ein roter Geheimstempel genügt, um den Deckel dicht zu halten«, drohte Veller. »Früher oder später wird sich die Öffentlichkeit ein eigenes Bild machen.«

Mit diesen Worten verließ er Kochs Büro.

»Keine Dummheiten!«, rief ihm der Geheimdienstmann hinterher. »Sie machen sich strafbar, wenn Sie an die Presse gehen!«

Als Veller den Parkplatz des Ministeriums verlassen wollte, streikte die Schranke. Er drückte den Knopf des Notrufsystems und gestikulierte in die Sicherheitskamera, doch nichts tat sich. Nach einer Weile reihte sich hinter ihm ein Audi ein und Veller überlegte, ob er zum Pförtner gehen sollte. In diesem Moment sprang die Schranke hoch.

Veller fuhr los und stellte über die Freisprechanlage die Verbindung mit Karlsruhe her. Das Freizeichen tutete zwei Mal, dann hatte er Bundesanwalt Ludwig an der Strippe.

»Wie kommt Ihre Chefin dazu, nachzugeben?«, fragte Veller.

»Uns sind die Hände gebunden«, antwortete der Bundesanwalt. »Der Vorgang unterliegt der Geheimhaltung und es gibt nun mal Dinge, die wir den Bürgern besser nicht verraten.«

Hör dir diesen jungen Karrieristen an, dachte Veller.

Ludwig ergänzte: »Zumal sich die Düsseldorfer Zelle quasi selbst liquidiert hat.«

»Warum tun dann die Politiker so, als befänden wir uns im Krieg?«

»Es gibt in Deutschland Hunderte von Gefährdern, die vielleicht in diesem Moment schon an der nächsten Bombe basteln. Die Explosion von Montagabend gibt uns die Chance, nach den nötigen Mitteln zu greifen, um die Demokratie zu verteidigen. Oder wollen Sie eine Zwangsislamisierung und die Diktatur der Mullahs?«

»Sie reden fast schon wie einer von diesen Freiheitlichen.«

»Blicken Sie mal über den Tellerrand und vergessen Sie das Parteiengezänk.«

»Dann diente die Bombe also dazu, das Land wachzurütteln.«

»So kann man das betrachten.«

»Also hätte auch der Staat selbst die Bombe legen können.«

»Herr Veller, werden Sie nicht albern.«

Fast hätte Veller eine Ampel übersehen, die vor ihm auf Rot sprang. Im letzten Moment stieg er auf die Bremse. Der Audi hinter ihm hatte Mühe, rechtzeitig anzuhalten. Immerhin hupte der Fahrer nicht.

»Jedenfalls taugt der Fall nicht dazu, ein großes Fass aufzumachen«, sagte Ludwig. »Deckel drauf und fertig. Sollten die Medien etwas spitzkriegen, werden wir jede Verwicklung des NRW-Verfassungsschutzes dementieren.«

Veller fand keine Worte mehr.

»Schön, dass wir uns offenbar verstehen«, sagte Ludwig.

»Nein, das tun wir nicht«, widersprach Veller und beendete das Gespräch.

Die Ampel zeigte Grün. Veller bog in die Gegenrichtung ab, zurück in die Innenstadt. Er hatte einen Entschluss gefasst.

Eine Veröffentlichung im Blitz würde die größten Wellen schlagen. Die Redaktion saß an der Königsallee. Er kannte dort zwar keinen, aber die Story, die er anzubieten hatte, würde ihm sämtliche Türen öffnen. Den Ärger, den ihm das einbringen würde, nahm Veller in Kauf.

Er musste zweimal um den Block fahren, bis er eine Lücke fand. Beim Einparken befielen ihn Zweifel. Was war, wenn sich der Chefredakteur von dem Geheimhaltungsgetue beeindrucken ließ? Wenn er den Schwanz einklemmte und es vorzog, kein politisches Erdbeben auszulösen? Weil womöglich sein Verleger ein Golfpartner des Ministerpräsidenten war?

Ein weißer Audi fuhr vorüber. Der Beifahrer glotzte. Veller kam das Auto bekannt vor. Es war die Karre, die hinter ihm vom Parkplatz des Ministeriums gerollt war.

Verfassungsschutzleute.

Eine professionelle Observierung sieht anders aus, dachte Veller. Die Schlapphüte wollten ihn einschüchtern.

Jetzt erst recht, dachte Veller und drückte die Klingel. Der Öffner summte. Veller betrat das Gebäude.

In diesem Moment klingelte sein Handy. Koch, der Beamte vom Referat 611, Grundsatzangelegenheiten und Auskunftsersuchen.

»Gerade habe ich an Ihre Behörde gedacht«, sagte Veller.

»Lassen Sie die Scherze«, antwortete Koch. »Wir gewähren Ihnen die Akteneinsicht.«

»Warum nicht gleich so?«

»Morgen bei uns im Ministerium. Ich stehe Ihnen ab neun Uhr zur Verfügung. Sie dürfen nichts mitnehmen oder koppieren. Das heißt, Sie erhalten volle Kenntnis, können das Material aber nicht in einem möglichen Strafverfahren verwenden. Ist das ein Kompromiss, mit dem Sie leben können, Herr Weller?«

Veller atmete tief durch, dann sagte er: »Einverstanden.«

Er trat ins Freie. In der nächsten Einfahrt stand der weiße Audi. Wie ein Sieger fühlte sich Veller nicht. Die drei sind tot und damit hat sich die Sache erledigt – plötzlich war ihm klar, dass in der Verfassungsschutzakte nichts Gegenteiliges stehen würde.

53.

Moritz hatte Blumen, Kränze und Windlichter organisiert. Danach hatten die Parteiangestellten ihre Zentrale für den Rest des Tags dichtgemacht und waren in Richtung Krefeld-Uerdingen aufgebrochen. Natürlich hatte Moritz die Medien informiert, und so wurde es ein Pilgerzug von etwa fünfzehn Autos, der seinem Mondeo auf der Suche nach der Unglücksstelle folgte.

Gräfe saß auf dem Beifahrersitz und musste drei Mal mit der Polizei telefonieren, bis er Moritz zum richtigen Baum lotsen konnte. Heike, die hinten Platz genommen hatte, heulte unterdessen mehrere Tempopackungen voll.

Hier also, dachte Moritz, als er den Wagen in der Mündung eines Feldwegs abstellte und ausstieg. Südlich von Uerdingen, außerhalb des Dorfs Gellep, das noch zu Krefeld gehörte. Die schmale Landstraße verlief zwischen Rhein und Autobahn. Carola war von Norden gekommen. Im Kurvenbereich neigte sich die Fahrbahn tückisch nach außen, es gab keine Leitplanke und die dicht berankte Böschung fiel schätzungsweise einen Meter tief ab. Aus Efeu und Gestrüpp ragte der Stamm einer alten Ulme.

Auf den ersten Blick erkannte Moritz, dass das Gelände an dieser Stelle zu abschüssig für seine Inszenierung war. Er dirigierte den Trupp der Parteiangestellten zum nächsten Baum, der dichter an der Straße stand. Dort legten sie ihre Kränze ab, drapierten Blumensträuße, entzündeten eine Unzahl von Lichtern. Nicht nur Heike musste lauthals schluchzen. Das Blitzlichtgewitter der mitgereisten Fotografen währte einige Minuten lang.

Moritz improvisierte eine kurze Trauerrede, die von Carola handelte, wie sie zwischen zwei Terminen Entspannung auf der geliebten Harley gesucht hatte, aber den Stress nicht abschütteln konnte, der auf ihr lastete. Die ökonomische und moralische Krise der Republik, die anhaltende Terrorgefahr, offene Morddrohungen durch religiöse Fanatiker, die beispiellose Anfeindung durch die Zirkel der politischen Macht, die um ihre Pfründe zitterten. Als Moritz die tote Parteichefin als Lichtgestalt aller freiheitlich Gesinnten in den Himmel hob, spürte er, wie ihm selbst die Tränen der Rührung in die Augen schossen – als die Kameras draufhielten, wusste er, dass es stimmungsvolle Bilder geben würde.

Während Gräfe sich eine Zigarre anzündete und Heike mit den anderen noch etwas trauerte, rief Moritz Alex Vogel an, weil ihn irritierte, dass der Blitz nur einen Fotografen, aber keinen Reporter geschickt hatte. Er wiederholte einige Stichworte seiner Ansprache, um den Chefredakteur auf Linie zu bringen.

»Ich habe gehört, sie war blau, als sie gegen den Baum fuhr«, sagte Vogel.

»Das müssen Sie ja nicht erwähnen«, schlug Moritz vor.

»Mensch, Lemmi, altes Haus, gerade das ist doch die Würze der ganzen Nachricht! Die schöne Carola ertrug ihre Arbeit für eure Partei nur unter Alkohol. Supi!«

»Ha, ha, selten so gelacht.«

»Ich mache keine Witze. Ich entwerfe gerade den Aufmacher für morgen. Eins Komma vier Promille kann ich nicht einfach so unterschlagen.«

»Eins Komma zwo«, berichtigte Moritz.

»Fahruntüchtig bleibt fahruntüchtig.«

»Aber so können Sie doch nicht über eine Tote schreiben.«

»Muss ich! Der Boulevard lebt von der Zuspitzung.«

Moritz versuchte es mit seiner ursprünglichen Idee: »Und wie wär’s mit Mord?«

»Bitte?«

»Ein feiger Mordanschlag!«

»Sie meinen, man hätte Frau Ott gegen ihren Willen Schnaps eingeflößt, damit sie …«

»Vergessen Sie mal für einen Moment den Alkohol. Es kann doch sein, dass sie jemand mit dem Auto von der Straße abgedrängt hat. Einer, dem es nicht schmeckt, wie die Freiheitlichen den Politbetrieb aufmischen. Jemand, dem die mutige Carola ein Dorn im Auge war, seit sie von der CDU zu uns gewechselt ist.«

»Sie meinen die Kanzlerin?«

»Überlegen Sie mal, Herr Vogel: Dass Frau Ott nicht ganz nüchtern war, steht morgen auch in den Artikeln Ihrer Konkurrenz. Das Mordkomplott hätten Sie exklusiv.«

»Ich weiß nicht recht.«

»Wo bleibt Ihr berühmter Mut?«

»Für so eine Räuberpistole bräuchte ich selbst erst mal eins Komma zwei Promille, mein Lieber.«

Ich war nicht überzeugend, dachte Moritz konsterniert, als er das Gespräch beendete. Wie auch. Seiner Idee fehlte jegliche Substanz. Und letztlich war auch seine Inszenierung hier draußen vermutlich für die Katz.

Eins Komma zwei Promille – wie hatte Carola den Freiheitlichen so etwas antun können?

Allmählich begann es zu dämmern. Die Fotografen hatten sich bereits vom Acker gemacht und auch unter den Mitarbeitern der Parteizentrale machte sich Aufbruchstimmung breit. Moritz warf einen letzten Blick auf die Stelle, an der Carola gelegen hatte. Erst anderthalb Tage nach dem Unfall hatte man ihre Leiche entdeckt – ein gruseliger Gedanke.

Dann fragte sich Moritz erneut, was Carola auf die schmale Landstraße geführt hatte. Vielleicht war sie auf dem Heimweg nach Köln gewesen, aber woher war sie gekommen?

Sein Blick fiel auf rote und weiße Lichter, die im Norden schimmerten – Autos, die bei Uerdingen den Rhein überquerten. Duisburg lag auf der anderen Seite.

Moritz fiel Bucerius ein.

54.

Veller beschloss, den Abend bei seinem Lieblingstürken ausklingen zu lassen, wo er bereits gestern mit Anna gegessen hatte. Er bestellte Etli Makarna, Huhn mit Nudeln, und weil er besonders hungrig war, vorweg den Vorspeisenteller. Das Lokal füllte sich, ein gemischtes Publikum wie immer, türkisch und deutsch, Männer und Frauen, das Palaver an den Tischen schwoll zur fröhlichen Lärmkulisse an – als funktioniere das multikulturelle Nebeneinander doch.

»Heute allein?« Der Kellner war an den Tisch getreten und schnalzte bedauernd mit der Zunge. »Hat nicht geklappt, gestern?«

Veller kannte den Namen des jungen Mannes nicht, aber sie grüßten sich jedes Mal herzlich. »Zum Trinken bitte ein Wasser und ein Viertel Yakut«, bestellte Veller.

»Probier mal den Buzbag. Ist kräftiger.«

»Okay, wie du meinst.«

Ein Mann im Parka kam herein und verteilte Zettel. Er wurde angemotzt, der Kellner mischte sich ein und der Parkaträger floh mit wehendem Schal nach draußen.

Ein Flugblatt war neben Veller zu Boden gesegelt. Er hob es auf. Zeichen setzen für die Freiheit! – der Flyer warb für eine Demo.

Der Kellner brachte den Wein und beäugte das Blatt, während er das randvolle Glas abstellte. »Die Bombe kommt denen gerade recht«, kommentierte er.

»Was meinst du damit?«

»Es ist wie damals in Berlin zur Nazizeit. Ein Irrer zündet den Reichstag an und die Deutschen gehen gegen die Juden los. Kaum läuft die Wirtschaft nicht gut, werden die Leute für so was empfänglich. Und wir Muslime sind die Juden von heute.«

»Ich glaube, da gibt es Unterschiede. Der Islamismus ist eine reale Gefahr. Auch in der Türkei gibt es Anschläge.«

»Die Bombe in Istanbul? Keiner weiß, wer es wirklich war. Aber natürlich gibt der Staat den Kurden oder El Kaida die Schuld. Es ist genauso wie hier. Der Anschlag passt ins Kalkül der Herrschenden.«

Linksradikale Wortwahl, dachte Veller.

Leute am Nachbartisch winkten dem Keller ungeduldig zu, doch der schien das nicht zu bemerken. »Globalisierung, Finanzkrise, Rezession. Da brauchen die Herrschenden einen Sündenbock, damit die Hartz-IV-Leute nicht auf die Straße gehen, verstehst du? Alle sind gegen Muslime, aber keiner weiß, was das überhaupt ist. Nimm mich zum Beispiel. Bin hier geboren, trage keinen Bart, bete nicht und trinke Alkohol. Unglaublich, oder?«

»Das mit dem Bart sehe ich«, sagte Veller.

»Und weißt du was?«, fuhr der Kellner unbeirrt fort. »Garantiert hört der Staat schon unser Telefon ab. Es macht ganz komische Geräusche. Mit den Juden hat es auch so angefangen. Erst kommen die Vorurteile, dann die Verfolgung.«

Veller nahm einen Schluck und sagte: »Du hast recht. Der hier ist kräftiger.«

»Ich quassel zu viel über Politik, was?«, fragte der Kellner.

Eine Frau setzte sich an Vellers Tisch.

»Hallo, Paul«, grüßte sie.

Zu seinem Erstaunen war es Anna.

Der Kellner zwinkerte Veller zu und raunte: »Hat also doch geklappt!« Dann wandte er sich dem Nachbartisch zu und verteilte dort Speisekarten.

»Was hat geklappt?«, wollte Anna wissen.

»Weiß ich auch nicht«, antwortete Veller.

»Dombrowski meinte, du wärst hier.« Ohne zu fragen, nippte Anna von Vellers Glas, wischte sich über den Mund und sagte: »Allmählich bekomme ich auch schon fast den Tunnelblick. Aber religiöse Extremisten sind nur eine winzige Minderheit, auf die weiter kein Mensch reinfällt. Ist doch so, oder, Paul?«

Veller ging nicht darauf ein. Er freute sich ganz einfach, dass Anna da war.

Sie sagte: »Werden uns die Akten vom Verfassungsschutz weiterhelfen?«

»Mal sehen«, antwortete Veller. »Hauptsache, wir stellen uns schlauer an als der Frosch im Brunnen.«

»Der Frosch im Brunnen?«

»Ein Gleichnis. Kennst du es nicht?«

Anna schüttelte den Kopf.

»Der Frosch sitzt auf dem Grund und sieht immer nur ein Segment des Himmels«, erklärte Veller. »Deshalb hält er den Brunnenrand für den Horizont und kann sich gar nicht vorstellen, dass es da noch mehr gibt als nur das eine Stückchen vom Himmel.«

»Schöne Geschichte. Hast du noch mehr davon?«

Mal schauen, dachte Veller.

Der Kellner räumte den Vorspeisenteller ab und Veller überlegte, ob er ein zweites Glas Buzbag bestellen sollte.

Sein Handy klingelte.

Es war Klaus Bisping von der Tatortgruppe. Er sagte: »Wir haben gerade etwas entdeckt.«

Veller blickte auf die Uhr. Halb neun. Der Kellner brachte das Huhn.

»Dienstlich?«, fragte Anna.

Veller nickte.

»Komm rüber und schau’s dir mal an, Paul«, tönte Bispings Stimme aus dem Handy.

»Sieht lecker aus«, sagte Anna und griff zur Gabel.

»Ich bin in zehn Minuten da«, versprach Veller. Er sprang auf und legte dem Kellner zwei Zwanziger auf das Tablett.

»Sorry«, sagte er zu Anna und berührte ihren Arm. »Es gibt eine neue Spur. Kann ich dich später anrufen?«

Sie blickte ihn irritiert an.

Veller lief hinaus und schloss seinen Wagen auf. Hastige Schritte näherten sich.

Anna stieg auf der Beifahrerseite ein. »Glaubst du, ich lasse dich den Fall alleine lösen?«

55.

Zander zählte die Stunden. Noch achtzehn bis zum Ablauf des beschissenen Ultimatums: morgen, Freitag, vierzehn Uhr – als hätte die Frist, die Kripochef Engel ihm gesetzt hatte, eine besondere Bedeutung.

Er prüfte sein Handy.

Kein Anruf in der letzten Zeit. Von seinem Informanten kein Pieps. Mierda, Padre.

Der Gang in den Keller und der Griff in die Kiste, die Beate zum Vierzigsten geschenkt bekommen hatte, war Zander schon fast zum abendlichen Ritual geworden.

Die dritte Flasche vom 95er Chianti Classico Riserva – Zander trug sie zu seinem Auto.

Es war noch nicht zu spät am Abend, um Benno Grüter zu besuchen. Sein Kumpel und früherer Vorgesetzter würde wissen, was zu tun war. Zander hatte sich vorgenommen, ihm all seine Verfehlungen zu beichten. Grüter konnte den Kripochef ebenfalls nicht leiden. Es war nie falsch, Verbündete zu haben.

Der Bauernhof würde mir auch gefallen, dachte Zander. Wenn er nicht so abgelegen wäre.

Benno Grüter öffnete auf sein Klingeln. Zander streifte den Lehm von seinen Sohlen und nahm die Flasche aus der Tüte.

»Gleicher Stoff wie neulich?«, fragte der Hausherr. »Komm rein.«

Zander folgte ihm in das Wohnzimmer. Grüter schaltete den Fernseher aus, verschwand kurz in der Küche und kehrte mit dem Korkenzieher zurück.

»Du hast etwas auf dem Herzen, Martin«, sagte er. »Ich seh’s dir an.«

»Macht einfach keinen Spaß, allein zu trinken«, erwiderte Zander. »An einem Abend wie diesem ist Alleinsein besonders Scheiße.«

»Hör auf mit dem depressiven Gequatsche. Was macht deine hübsche Mordkollegin? Wie heißt sie – Anna? Hast du sie endlich mal zum Essen eingeladen oder ins Kino?«

Zander versuchte, in Grüters Gesicht zu lesen, ob er es ernst meinte oder ihn nur auf den Arm nahm.

»Vielleicht, wenn der ganze Ärger vorbei ist«, antwortete Zander. Aber nein, dachte er. Fünf zu eins, dass Hiwa Kaplan sich auch morgen nicht meldet und Engel, der Stinker, ihn, Martin Zander, zum Paria stempelt.

»Welchen Ärger meinst du?« Grüter stellte zwei besonders bauchige Gläser auf den Tisch. »Sag schon, Alter!«

»Will deine Frau nicht auch einen Schluck?«, fragte Zander, weil er nicht wusste, wie er seine Beichte beginnen sollte.

»Nachtschicht.« Grüter hatte den Chianti entkorkt und goss ein. »Eigentlich müsste das Stöffchen ein wenig chambrieren, bevor man es trinkt.«

Chambrieren – der Mann kannte sich aus. Benno Grüter war tough, hatte es zu etwas gebracht und seine Karriere war noch längst nicht am Ende.

»Kann man eigentlich schon zum Lehrgang für den höheren Dienst gratulieren?«

»Nein, erst am Montag erfahre ich, ob ich zugelassen werde.«

Sie stießen an. Jetzt bemerkte auch Grüter die Ähnlichkeit ihrer Armbanduhren.

»Zeig mal. Hey, eine Yacht-Master, willkommen im Club! Guter Geschmack erweist sich auch bei der Wahl des Chronometers, was, Padre?«

Zander wurde bewusst, dass Grüters Rolex echt war und der KK-15-Leiter davon ausging, auch er hätte Tausende von Euro für eine Uhr ausgegeben. Das Guter-Geschmack-Getue war Zander peinlich. Er bemerkte, dass sein Chronometer schon wieder stehen geblieben war.

Der Hausherr kaute den Wein, bevor er ihn schluckte. »Sag schon, Padre, wo drückt der Schuh? Du fährst doch nicht zum Spaß zu mir aufs Land hinaus.«

»Bist du immer sauber geblieben, Benno?«

Stirnrunzeln. »Ich denke schon.«

»Stets korrekt, all die Jahre?«

»Was fragst du da?«

In Zanders Kopf jagten sich plötzlich die Gedanken. Engels Ultimatum – Grüters Bewerbung um den Lehrgang in Münster-Hiltrup. Als KK-15-Leiter war Grüter über die Razzien des Einsatztrupps Rauschgift weitgehend im Bilde gewesen. Er lebte auf relativ großem Fuß. Und er brauchte Engels Zustimmung für den Lehrgang.

Plötzlich sah Zander es sonnenklar: Der Kripochef verdächtigte Benno Grüter.

Unmöglich.

Zander holte tief Luft und begann: »Weißt du, Benno, ich hab mal Mist gebaut, großen Mist, schon lange her, praktisch verjährt. Aber Engel ist dahintergekommen. Da glaubst du, alles perfekt eingefädelt zu haben, und dann kommt es doch ans Tageslicht.«

»Und?«

»Der Stinker setzt mich unter Druck. Er will mich fix und fertig machen, wenn ich ihm nicht bis morgen Nachmittag den Maulwurf nennen kann.«

»Den Maulwurf im alten Einsatztrupp.«

»Ja.«

»Was hat der Kerl gegen dich in der Hand?«

Zander trank einen Schluck und fragte zurück: »Deine Uhr ist echt, oder?«

Grüter lachte unsicher. »Deine etwa nicht?«

Verdammte Scheiße, dachte Zander. Warum hatte ihm der Kripochef nichts von seinem Verdacht erzählt? Weil er wusste, dass ich mit dem Kerl befreundet bin, fiel es Zander ein. Der Stinker befürchtete, ich würde ihm nicht glauben. Ich sollte selbst darauf kommen.

Zander sagte: »Und zum Abitur eures Sohns lässt du dich auch nicht lumpen. Viertausend hat der Oldtimer gekostet, sagtest du. Und die Privatschule ist sicher auch nicht billig, zumal mit Internat.«

»Worauf willst du hinaus, Martin?«

»Und der umgebaute Bauernhof. Schick renoviert. Ich könnte wetten, dass bestimmt auch ein gutes Stück Land dazugehört.«

»Lene und ich haben zwei Einkommen, machen Überstunden, geben sonst nicht viel aus.«

»Klar.«

»Hey, Padre, dein Gerede gefällt mir nicht.«

»Trotzdem hat dir der Innere Dienst nichts nachweisen können. Als Dienststellenleiter haben sie dich doch ebenfalls unter die Lupe genommen, oder?«

»Glaubst du wirklich …«

»Der Kripochef scheint sich sicher zu sein.«

»Hat er dich geschickt?« Grüter wurde laut und lief rot an. »Bist du dienstlich hier? Trägst du etwa Mikro und Rekorder unter der Lederjacke? Ist das jetzt eine Vernehmung? Kommst du so in mein Haus? Hey, Sie haben vergessen, mich über meine Rechte aufzuklären, Kollege Zander!«

»Schrei nicht so.«

Der Kollege verstummte. Auf seiner Schläfe pochte eine Ader. Er rieb die Hände auf den Schenkeln.

Ausgerechnet du, dachte Zander.

»Mensch, Benno, wie konntest du nur solch eine Scheiße bauen?«

Dann fiel ihm ein, dass sein Vorwurf auch auf ihn selbst zutraf. Der Einbruch an der Königsallee im Jahr 2000. Die Juwelen, die er an Schmiedinger, den Hehler, verkauft hatte. Seine wilde Zeit, die Engel gegen ihn verwandte.

»Sei ehrlich, Martin, hat dich der Kripochef geschickt?«, fragte Grüter noch einmal.

Zander schüttelte den Kopf.

»Und jetzt? Was hast du vor? Deinen Kopf retten, indem du meinen präsentierst?« Grüter fuhr fort, seine Schenkel zu massieren.

»Hör endlich auf, Benno. Du glaubst doch nicht im Ernst, ich könnte dich verpfeifen!«

Der Kumpel starrte ihn an.

»Die Drogen-Connection der PKK ist zerschlagen, nicht wahr?«, fragte Zander.

»Das kann man wohl sagen. Die Kollegen vom Staatsschutz haben ganze Arbeit geleistet. Azad und Ömer sitzen im Knast.«

»Du stehst nicht mehr auf ihrer Lohnliste.«

»Es ist fast zwei Jahre her, dass ich zum letzten Mal Geld genommen habe. Und es war weniger, als du glaubst.«

»Das heißt, du bist jetzt sauber und wirst es auch in Zukunft sein?«

Grüter nickte.

Zander nahm einen Schluck Wein, genoss das Aroma und fasste seinen Entschluss. »Dann wird das unter uns bleiben, Benno. Versprochen.«

Grüter fragte: »Das heißt, du hast mit niemandem darüber geredet? Weder mit dem Kripochef noch mit sonst irgendjemand?«

»Nein, habe ich nicht.«

Grüter seufzte. »Ich brauch jetzt etwas Stärkeres als diesen Wein. Du auch?«

Zander nickte.

Der KK-15-Leiter ging hinaus und machte sich in der Küche zu schaffen.

»Du musst mir aber einen Tipp geben, wie ich mit Engel umgehen soll«, rief Zander ihm durch die offene Tür hinterher. »Dir fällt doch sicher etwas ein.«

Sein Kumpel kam zurück.

In der Rechten eine Pistole.

»Nein, tut mir leid«, antwortete Grüter und drückte ab.

56.

»Ich glaube nicht, dass ich noch länger für die Freiheitlichen arbeiten kann, Herr Bucerius.«

»Was sagen Sie da?«

Der Blick vom Chefbüro im Industriegebiet von Duisburg-Mittelmeiderich ging hinunter auf den Rhein-Herne-Kanal. Jenseits davon existierten nur Lichtpunkte vor der Kulisse der Nacht. Sie bildeten Strukturen, Linien und Schleifen. Moritz glaubte, die Ruhr ausmachen zu können sowie zwei Autobahnen, die sich weiter südlich kreuzten. Er hatte Bucerius um das Gespräch gebeten. Zum ersten Mal wurde Moritz im Allerheiligsten der Bucerius KG empfangen. Die Einrichtung im Art-déco-Stil stammte vermutlich noch vom Firmengründer. Schwere Lederfauteuils, doch unter dem Hintern spürte Moritz die Stahlfedern.

»Ich habe wirklich lange nachgedacht«, erklärte Moritz. »Mit Frau Ott habe ich mich sehr gut verstanden, sie stand für die Neuausrichtung. Ich sehe keinen, der das fortführen könnte. Das übrige Vorstandspersonal steht entweder zu weit rechts oder hat einfach nicht das Zeug dazu, eine Partei in die heiße Phase des Wahlkampfs zu führen. Frau Ott …«

»Sie sind sich in den zwei Wochen recht nahegekommen, nicht wahr?«

Moritz nickte. Er hatte die Kurve bei Uerdingen vor Augen. Die blasse Leiche auf der Rollbahre des Rechtsmediziners und den hässlichen Schnitt, der von der Obduktion herrührte. Das dunkel verfärbte Gesicht – offenbar hatte Carola mit dem Kopf nach unten im Gestrüpp gelegen.

»Es ist schon ein Jammer«, sagte Bucerius. »Ich kannte ihren Vater recht gut. Und ich wusste, dass Carola in der CDU nicht glücklich war. Deshalb dachte ich sofort an sie, als ich beschloss, mich für die Freiheitlichen zu engagieren. Carola wird der Partei fehlen, aber das kann doch kein Grund dafür sein, dass Sie die Flinte ins Korn werfen!«

»Warum ist Ihnen die Partei so wichtig?«

»Mir, wieso?«

»Ihr finanzielles Engagement ist ungewöhnlich.«

»Ich habe nichts gegen unsere muslimischen Mitbürger, falls Sie das meinen. Wussten Sie, dass meine Firma die Zentralmoschee in Duisburg-Marxloh gebaut hat? Der weltanschauliche Kram hat mich nie gekümmert. Verstehen Sie mich nicht falsch, aber ich bin Unternehmer und muss nach vorne schauen. Gerade in Zeiten wie diesen. Ich investiere, um einen Vorteil zu erhalten.«

»Einfluss auf die Landespolitik.«

Bucerius machte eine Geste, die Zustimmung andeutete. Er stellte zwei kunstvoll gravierte Gläser auf den Tisch und schenkte bernsteinfarbenen Sherry aus einer Karaffe ein.

Moritz dachte an Carola, die wegen der Parteifinanzen beunruhigt gewesen war. Und daran, dass ihr Telefon vermutlich abgehört wurde. Schwarze Kassen, deren Inhalt über eine Partei gewaschen wurde – für einen Moment stellte sich Moritz vor, Carola habe vielleicht deshalb sterben müssen.

Der Baulöwe trat ans Fenster. »Kaum ein Unternehmen von unserer Größe kann es sich noch leisten, die politische Landschaft nicht zu pflegen. Die meisten spenden der CDU oder den Liberalen. Meinetwegen auch den Sozis oder den Grünen. Aber was wollen Sie machen, wenn man Sie überall mobbt? Wenn sich auf einmal die Konzerne zusammentun, um die mittelständische Konkurrenz aus dem Weg zu räumen? Wenn alte Freunde aus dem Landtag, denen Sie jahrelang dicke Umschläge überreicht haben, Ihnen plötzlich den Rücken kehren, Hetzkampagnen gegen Sie lostreten und sämtliche Aufträge den besagten Konzernen zuschustern?«

»Eine neue Partei ins Spiel bringen?«

»Richtig.« Der Baulöwe hakte die Daumen in die Ärmelausschnitte seiner grauen Weste. »Die Freiheitlichen mussten nur kapieren, dass man allein mit Ausländerhetze nicht in den Landtag kommt. Und die Kurskorrektur musste rasch vollzogen werden, denn ich kann nicht bis zur übernächsten Wahl warten, wenn ich die Rezession überleben will.«

»Ich bewundere Ihre Offenheit, Herr Bucerius.«

»War ich jemals unehrlich zu Ihnen?«

»Carola war hier, bevor sie verunglückt ist, stimmt’s?«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich glaube, ich kenne auch den Grund, warum Carola Sie besucht hat.«

»Es war die Bombe. Die Explosion am Vortag hatte sie zutiefst beunruhigt. Allein die Möglichkeit, dass ihr Auftritt in dieser Talkshow einen Neonazi dazu gebracht haben könnte, eine Moschee anzugreifen. Sie wusste, dass es die Islamisten selbst waren, aber sie wollte nicht einfach zur Tagesordnung übergehen. Und dann war da noch ihre Sorge, ob das Geld, mit dem ich die Freiheitlichen unterstütze, auch ordentlich versteuert worden ist.«

»Was haben Sie ihr erzählt?«

»Die Wahrheit.«

»Wie hat sie reagiert?«

»Ich denke, sie hat es verstanden.«

Moritz schwieg.

»Jedes Unternehmen verfügt über eine geheime Kriegskasse. Irgendwo häuft sich immer etwas an, und wenn ich es investieren will, laufe ich nicht erst mit einer Selbstanzeige zum Finanzamt. Gräfe hätte Carola gar nicht mit den Finanzen behelligen sollen.«

»Sie sind wirklich erstaunlich offen.«

»Weil Carola erwähnt hat, mit Ihnen über das Thema gesprochen zu haben. Und weil ich nicht möchte, dass Sie den Job hinwerfen, Herr Lemke.«

Moritz nippte vom Sherry. Leckerer Tropfen. Er hob ihn gegen das Licht und studierte die Reflexe. »Wie oft haben Sie Carola nachgeschenkt?«

»Sie hat ihr Glas nicht einmal angerührt. Wenn sie angetrunken war, dann ließ sie sich nichts anmerken. Herr Lemke, überlegen Sie es sich noch einmal.«

»Die Freiheitlichen werden es auch ohne mich schaffen.«

»Nein, wir brauchen Sie. Unser Projekt steht erst am Anfang. Wir treten jetzt in Phase zwei ein, in der wir den Wählern vermitteln müssen, dass es den Freiheitlichen mit dem neuen Kurs auch wirklich ernst ist. Dass die Partei wählbar geworden ist. Ich lege gern noch einmal tausend Euro im Monat drauf, um Sie zu halten. Weil ich nach wie vor an unser Projekt glaube.«

Bucerius setzte sich zurück an seinen Platz und beugte sich vor. Seine Stirnglatze glänzte im Licht der Schreibtischlampe.

Nein, befand Moritz. Dieser Mann hat keinem Killer den absurden Auftrag erteilt, Carola von der Fahrbahn zu drängen.

»Was ist mit Ihnen, Herr Lemke?«, fragte der Unternehmer.

»Bitte?«

»Glauben Sie nicht auch an das Projekt, das Sie selbst mit angeschoben haben?«

Petra oder der Job, dachte Moritz.

Bucerius blickte ihm fest in die Augen und flüsterte fast: »Könnten Sie sich vorstellen, den freien Posten zu übernehmen?«

»Welchen Posten?«

»Na, den Parteivorsitz!«

57.

Die Tatortgruppe Sprengstoff/Brand war wegen Platzmangels ausgelagert und in einem Gewerbegebiet in Heerdt untergebracht worden, das noch zu Düsseldorf gehörte, aber an der Stadtgrenze zu Neuss auf der anderen Rheinseite lag. Veller beschleunigte auf der Rheinkniebrücke, raste die A52 entlang, schaltete vor der ersten Ausfahrt zurück und nahm mit aufheulendem Motor die Kurve.

Zweimal rechts, dann die Heerdter Landstraße entlang. Er fand die unbeschilderte Zufahrt neben einem mehrstöckigen Verwaltungsgebäude. Löchriger Asphalt, vorbei an leeren Parkplätzen und einer Reihe öder Flachbauten. Nirgendwo brannte Licht. Veller hielt vor dem letzten Gebäude.

Drei Stufen führten zum Eingang, neben der Klingel stand Außenstelle. Veller drückte den Knopf und wartete vergeblich. »Komm«, sagte er zu Anna.

Sie umrundeten das Gebäude und erreichten den garagenartigen Anbau, der zur Dienststelle gehörte.

Das Tor stand einen Spalt auf. Im Lichtschein, der von innen auf den nassen Asphalt fiel, stand eine Kollegin, die eine laubfroschgrüne Regenjacke trug und rauchte.

»Klaus ist drinnen«, sagte sie zu Veller und nickte Anna einen Gruß zu.

Ein kahler, schlecht geheizter Raum. Mehrere Tische waren zu einer langen Reihe zusammengeschoben. Darauf häufte sich ein Großteil der Bruchstücke, die am Ort der Detonation von Bispings Leuten eingesammelt worden waren. Ein gigantisches Puzzle.

Bisping inspizierte etwas mit einer dicken Lupe. Über ihm summten Neonröhren.

»Hallo, Klaus«, grüßte Veller.

Der schnauzbärtige Kollege reichte ihm die Lupe und wies wortlos auf ein winziges Teil.

Eine Glasscherbe, nur wenige Millimeter groß. Eine Ecke war abgerundet. Winzige Buchstaben waren neben der Bruchkante aufgedruckt: oom.

Veller gab die Lupe an Anna weiter und fragte Bisping: »Deshalb hast du uns das Abendessen vermiest?«

»Das ist es wert.«

»Lass hören, Klaus.«

»Die Scherbe ist uns schon gestern aufgefallen, aber da konnten wir uns noch keinen Reim auf sie machen. Fundort ist der Hof der Moschee. Erst heute sind wir dazu gekommen, auch die Dachrinne des Vorderhauses zu untersuchen. Dabei haben wir das hier gefunden.«

Bisping zog mit spitzen Fingern etwas kleines Rundes an den Rand des Tisches.

Ein Stück Metall, etwa sechs oder sieben Millimeter im Durchmesser, schätzte Veller. Mit bloßem Auge erkannte er das eingestanzte Firmenlogo, das aussah wie zwei Pfeilspitzen oder ein M.

»Motorola«, erkannte Veller und zog sein Mobiltelefon aus der Tasche. Der gleiche Knopf saß ganz oben zwischen den Schlitzen des Handylautsprechers.

Bisping fragte: »Und wo befindet sich bei deinem Gerät die Kameralinse?«

Veller drehte das Handy um. Die Linse war mit einem trapezförmigen Glasplättchen bedeckt. Abgerundete Ecken, unten rechts eine Beschriftung. Veller nahm die Lupe zu Hilfe.

4xzoom.

Er zeigte es Anna.

Bisping deutete nach draußen. »Sandra wusste sofort Bescheid. Sie hat auch so ein Ding.« Er dirigierte seine Besucher an das andere Ende des Tisches und zeigte ihnen ein winziges Häufchen schwarzer Krümel.

»Plastik«, stellte Veller fest. »Und?«

Der Chef der Tatortgruppe nickte. »Kann natürlich alles Mögliche sein. Aber die meisten Handys sind schwarz und aus dieser Sorte Kunststoff gefertigt. Nachdem wir den Knopf mit dem Logo identifiziert hatten, haben wir uns gefragt, ob wir irgendwelche Teile übersehen hätten, aber das hier ist alles, was sonst noch von einem Motorola-Handy stammen könnte.«

»Was bedeutet das?«, fragte Anna.

»Das Telefon ist regelrecht zerbröselt worden, war also ziemlich nah am Sprengstoff.«

»Wie nahe?«

»Gute Frage.« Bisping schüttelte eine Zigarette aus der Packung. »Raucht ihr?«

Anna verneinte. Veller schüttelte den Kopf.

Sie gingen hinaus zu Sandra, die gerade ihre Kippe austrat. Bisping steckte seine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. »Hab’s eigentlich aufgegeben«, sagte er.

Sandra ließ ein raues Lachen hören.

Bisping verbesserte sich: »Das heißt, ich bin jetzt bei drei Stück pro Tag.«

»Kann man eine Bombe per Mobiltelefon zünden?«, fragte Veller.

»Genau das ist der Punkt«, sagte Sandra. »Es geht tatsächlich. Du bettest das Ding in den Sprengstoff, legst die Leitung frei, die vom Akku zum Lautsprecher führt, und verbindest den Draht mit der Zündkapsel. So kannst du die Bombe fernsteuern. Du musst nur mit deinem Telefon die Nummer des eingebauten Handys anwählen. Das heißt, du lässt es nicht klingeln, sondern buchstäblich krachen.«

»Das funktioniert?«

»Vorausgesetzt, der Akku ist geladen. Das heißt, man darf die Bombe nicht endlos lagern.«

Bisping strich über seinen Schnauzbart: »Übrigens eine beliebte Methode zum Beispiel bei Palästinensern. Wenn sie einen Selbstmordattentäter mit einem Sprengstoffgürtel ausstatten, vertrauen sie nicht immer darauf, dass der Typ scharf auf die Paradiesjungfrauen ist. Oft bauen sie zusätzlich ein Handy ein und helfen nach, sobald der Attentäter zögert.«

»Schweine«, kommentierte Anna.

»Lasst mich mal zusammenfassen«, sagte Veller. »Da war also ein Mobiltelefon der Marke Motorola im Spiel, das vielleicht als Bestandteil der Bombe unserer Terrorzelle gedient hat.«

»In Anbetracht der Spurenlage müssen wir das in Betracht ziehen«, antwortete Bisping.

»Deshalb ist es denkbar, dass die Bombe ferngezündet wurde, wie ihr es geschildert habt.«

»Richtig.«

»Von einem vierten Täter, der die anderen drei in die Luft gejagt hat.«

Sandra nickte. Bisping nahm einen letzten Zug, hustete und schnipste die Zigarette in eine Pfütze. Es zischte leise.

Für einen Moment sagte keiner etwas.

Veller runzelte die Stirn. Der unbekannte Vierte warf alle bisherigen Theorien über den Haufen.

58.

Zitternd vor Konzentration machte sich Benno Grüter an die Arbeit. Er trug eine Plastikplane aus der Scheune herbei, zerrte den schweren Leichnam darauf, wickelte ihn ein und schleifte ihn durch den Küchenausgang, über den nassen Rasen hinter dem Haus bis zum ehemaligen Stall. Vor Monaten hatte er begonnen, das kleinere Nebengebäude zur Wellnessoase auszubauen. Die Wände waren bereits eingezogen, es gab ein Klo und eine übergroße Duschkabine mit allem Schnickschnack. Komplett gefliest – hier konnte er das Blut leicht wegspülen.

Zuerst versengte er Zanders Fingerkuppen und Handinnenseiten mit dem Feuerzeug. Dann holte er eine Eisenstange, um die Zähne auszuschlagen – wenn man die Leiche fand, sollte sie nicht mehr zu identifizieren sein.

Grüter versuchte zu treffen, ohne hinzusehen, doch der Hieb ging daneben, eine Fliese brach. Er riss sich zusammen und zielte genau. Ein Dutzend Schläge, dann ließen sich die Zähne entfernen.

Ihm wurde schlecht.

Nur so kannst du deine Familie schützen, dachte er, ging in die kalte Nacht hinaus und atmete tief durch, bis sich sein Magen wieder beruhigt hatte.

Zurück im Wohnzimmer hob er die Patrone auf und zog das Geschoss, das Zanders Schädel durchschlagen hatte, aus dem Wandputz. Er rührte Gips an, füllte das Loch und kaschierte die Stelle, indem er ein paar Zentimeter darüber einen Nagel einschlug und ein gerahmtes Foto seines Sohnes anbrachte, das bis dahin neben seinem Bett gestanden hatte.

Ein Blick auf seine Rolex, die stets zuverlässig ging.

Die Schicht seiner Frau endete um sechs Uhr. Vor halb sieben würde sie nicht aus Mönchengladbach zurück sein. Also noch gut fünf Stunden – die Zeit würde genügen.

Grüter brachte Werkzeug in den Stall und entkleidete den Toten. Die Sachen würde er zuletzt gemeinsam mit seinen eigenen verbrennen. Es durften keine Spuren zurückbleiben.

Das Zerteilen der Leiche bereitete Grüter größere Probleme, als er gedacht hatte. Beim Rumpf geriet er ins Schwitzen.

Zwischendurch kotzte Grüter ins Klo. Er drehte die Dusche auf, brauste sich den Kopf ab und trank Leitungswasser. Reiß dich zusammen, sagte er sich. Du machst das für Lene und Patrick.

Mülltüten fand er in ausreichender Zahl. Die abgetrennten Arme konnte er knicken, weil die Leichenstarre noch nicht ausgeprägt war. Die Beine musste er jeweils im Kniegelenk zersägen, damit sie in die Tüten passten.

Um drei Uhr hatte er den letzten Sack verknotet. Er hörte ein Summen wie von dicken Fliegen, doch das Geräusch saß in seinem Kopf. Am liebsten hätte sich Grüter ins Bett gelegt. Eine Tablette eingeworfen und den ganzen Tag verpennt. Doch das kam nicht infrage.

Er kalkulierte eine Stunde für das Verscharren im Wald, eine weitere, um im Stall gründlich sauber zu machen. Schließlich eine Stunde, um sich um all das zu kümmern, was er eventuell vergessen hatte – er durfte nicht schlappmachen.

Grüter fuhr seinen Geländewagen mit dem Heck an die Stalltür und öffnete die Klappe.

Als er die dritte blaue Tüte in das Auto lud, vernahm er ein Motorengeräusch und das Rollen von Reifen in der Hofeinfahrt. Lichtkegel strichen über Scheune und Stall. Das Brummen erstarb, die Scheinwerfer blieben an. Grüter blinzelte.

Es war der Wagen seiner Frau.

Lene stieg aus. »Benno, was machst du da?«

Das Brummen in seinem Kopf wurde stärker, ein hohes Pfeifen war hinzugekommen. Bleib cool, sagte er sich. »Und du?«

Seine Frau hob ihre verbundene linke Hand. »Ein blöder Unfall. Hab mich verbrüht. Der Arzt hat mich nach Hause geschickt.«

»Schlimm?«

»Nein, halb so wild, ich hab Salbe, vielleicht kann ich morgen schon wieder …« Sie unterbrach sich und fragte: »Warum schläfst du nicht?«

»Ich mach nur noch schnell etwas fertig.« Er setzte den Müllsack ab und verbarg seine blutigen Finger hinter dem Rücken.

»Mitten in der Nacht?«

Grüter brüllte: »Ich mache nur rasch etwas fertig, okay?«

Lene starrte ihn an.

Grüter versuchte ein Lächeln. »Entschuldige, Liebes.«

»Kann ich dir helfen?«

»Nicht mit deiner verletzten Hand, danke, Lene.«

Wie zum Beweis, dass er sehr gut allein zurechtkam, schwang Grüter den Sack auf die Ladefläche.

Dann ging er, um rasch den nächsten Beutel zu holen. Er hoffte, seine Frau würde im Haus verschwunden sein, wenn er zurückkam.

Doch Lene schrie. Ein hysterisches Kreischen, das sie nur unterbrach, um Luft zu holen.

Grüter eilte zurück.

Die Plastikhaut des Sacks war aufgerissen.

Zanders Arm baumelte von der Ladefläche.

Lene hielt sich die Ohren zu und hörte nicht auf zu schreien.

Teil V

Dschihad

Freitag, 20. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Bundesinnenminister Schäuble: »Im Kampf gegen den Terror ist jedes Mittel legitim«

Kölner Kurier, Titelseite:

Höchste Alarmstufe: Berlin denkt über flächendeckende Kameraüberwachung nach

Blitz, Titelseite:

Die letzte Fahrt der Carola Ott – wer drängte sie in den Tod?
Für die einen war sie eine Lichtgestalt, für die anderen ein Schreckgespenst. Doch ihr tragischer Tod schockiert die Menschen auch über Parteigrenzen hinweg. Carola Ott-Petersen, 42, war der Shootingstar der deutschen Politik. Bereits am Dienstag hat sie auf ihrem Motorrad den Tod gefunden. Ein Radfahrer fand ihre Leiche an einer Landstraße bei Krefeld-Uerdingen. Deutschland rätselt: Wie konnte es dazu kommen?
Fest steht: Carola Ott fuhr zu schnell und hatte Alkohol im Blut. Doch sie beherrschte ihre Harley-Davidson und die Straßenverhältnisse waren gut. Fest steht auch, dass Ott Feinde hatte. Religiös fanatisierte Wirrköpfe, aber auch Spitzenpolitiker etablierter Parteien, die um ihre Macht fürchteten, weil die Freiheitlichen-Chefin die Herzen der Wähler zu erobern begann. Musste sie sterben, weil sie zu unbequem war? Dass sich die Polizei vorschnell auf einen Unfalltod festlegte, verstört Angehörige und Freunde. Gab es Anweisung von oben, den Mordverdacht nicht weiterzuverfolgen?
Ott hinterlässt Ehemann Dr. Ole Petersen (Psychiatrieprofessor in Köln) und die gemeinsame Tochter Franziska (6). Petersen erreichte die Nachricht vom Tod seiner Frau bei einer Kongressreise in den USA, die er sofort abbrach. Weggefährten Carola Otts legten gestern an der Todeskurve Kränze nieder, ließen ihren Tränen freien Lauf. Alle betonten, wie bravourös Ott bis dahin alle Anfechtungen verkraftet hatte. Die Energie der mutigen Carola schien grenzenlos zu sein. Moritz Lemke, Sprecher der Freiheitlichen und rechte Hand der Parteichefin, fasst die Gefühle zusammen: »Wir sind schockiert, die Trauer ist unbeschreiblich. Aber wir sind es Carola Ott schuldig, den Weg fortzusetzen, den sie Deutschland aufgezeigt hat.«

59.

Der Klingelton ihres Handys riss Anna aus dem Schlaf. Sie tastete nach dem Klamottenhaufen neben dem Bett, bekam das Telefon zu fassen und nahm das Gespräch an.

»Ja?«

»Morgen, Anna, Thilo hier«, antwortete der Blondschopf vom KK 11. »Sorry, wenn ich dich geweckt habe.«

Neben ihr knarrte es, Paul begann, sich zu regen. Anna dachte daran, dass es beim ersten Mal nie das ganz große Feuerwerk war, aber mit Paul Veller war es dem schon erstaunlich nahegekommen. Dann fiel ihr Jonas ein, ihr Freund, und dass sie sich entscheiden musste.

»Was gibt’s?«, fragte Anna und las die Digitalanzeige des Weckers: 6.20 Uhr – in zehn Minuten hätte das Ding ohnehin Alarm gegeben.

Paul gab ein leises Brummen von sich.

Thilos Stimme kam zögernd und klang bedrückt. »Ich dachte, du sollst es nicht über Umwege erfahren. Er war immerhin dein Partner, zumindest in der letzten Zeit …«

»Zander?«, unterbrach sie. »Was ist mit ihm?«

Paul hatte sich aufgesetzt, kratzte sich am Nacken und warf ihr einen fragenden Blick zu.

»Er ist tot«, sagte Thilo.

Anna rang um Luft.

»Wie es aussieht, hat Benno Grüter …«

»Wer?« Anna war laut geworden. »Was sagst du da?«

»Grüter von den Rauschgiftleuten. Er hat Zander erschossen und in Tüten gepackt.«

»Steckt dein Kollege in der Klemme?«, ließ sich Paul vernehmen.

Anna wiederholte fassungslos: »In Tüten gepackt?«

»Scheiße, ja. Grüters Frau hat kurz vor halb vier den Notruf gewählt, deshalb waren die Kollegen der Kreispolizei Neuss als Erste vor Ort. Wir sind seit einer halben Stunde in Liedberg und … Mein Gott, Scheiße, es sieht aus wie im Schlachthof!«

»Aber warum …«

»Keine Ahnung. Bislang ist das ein völliges Rätsel, aber ich halte dich auf dem Laufenden, sobald wir mehr wissen.«

Sie räusperte sich. »Ich bin in spätestens vierzig Minuten bei euch.«

Paul starrte sie fragend an.

»Das ist nicht nötig, Anna«, sagte Thilo. »Wir sind genug Leute und kommen zurecht. Ich wollte nur, dass du es nicht aus den Medien oder so …«

Anna beendete das Gespräch und stieg rasch in die Klamotten, die ihr am nächsten lagen.

»Was ist los?«, fragte Paul.

»Das Bad ist nebenan, ein frisches Handtuch findest du im Schrank. Mach dir Kaffee und Frühstück, Paul, aber ich muss los. Die Morgenbesprechung werdet ihr ohne mich abhalten.«

»Sag schon, Anna, was ist mit Zander?«

»Ich schätze, er ist bei unseren Ermittlungen auf etwas gestoßen, was seinem früheren Chef nicht gefallen hat.«

»Und?«

»Benno Grüter hat ihn heute Nacht erschossen.«

Wie unter Hypnose erreichte sie Liedberg. Das Dorf war rasch durchquert. Eine Abzweigung hinter dem Ortsschild – das blaue Flackern der Einsatzfahrzeuge wies von Weitem den Weg.

Autos verstopften die Zufahrt, grün-silberne und zivil lackierte, Anna setzte ihren Golf auf die Wiese und rannte auf den Bauernhof zu.

Vor einem Stall luden zwei Männer in billigen Anzügen Müllsäcke auf eine Rollbahre. Die Bestatter, stellte Anna fest.

In Tüten gepackt – ihr Herz schlug heftiger.

Neben der Tür stand eine Einsatztasche mit Schutzkleidung. Hastig zog sie den weißen Plastikoverall an, Überschuhe, Kopfhaube und Handschuhe. Dann betrat sie einen weiß gekachelten Raum.

Schlachthof – es war das richtige Wort.

Das Geschmiere auf den Fliesen war bereits angetrocknet. Verstreute Kleidung und verdrecktes Werkzeug: Säge, Rosenschere, Beil. Verschiedene Messer. Zanders braune Lederjacke.

Thilo Becker verteilte Schilder mit Ziffern und fotografierte. Die Zehn stellte er neben eine Handvoll blutiger Stummel – als Anna erkannte, worum es sich handelte, wurden ihre Knie weich und sie musste sich gegen die Wand stützen.

»Hallo, Anna«, grüßte Thilo.

»Erschossen, sagtest du?«, stieß Anna hervor, als sie Worte fand.

Der Blondschopf nickte. »Es gibt eine Schleifspur vom Wohnhaus bis hierher. In einem Zimmer fanden wir zwei Weingläser und einen Blutfleck auf einem Sessel. Wegmann hat dort die Arbeit übernommen.«

»Wo ist das Schwein?«

»Düsseldorf, Polizeigewahrsam. Hat sich bislang nicht zur Sache geäußert.«

Anna wollte sich auf den Weg machen, aber Thilo hielt sie fest.

»Überlass ihn uns«, sagte er.

In diesem Moment vernahm Anna einen leisen Klingelton, den sie kannte. Verzerrte Hardrock-Klänge, die älter waren als sie selbst – Zanders Handy.

Mit ihren behandschuhten Fingern fischte sie es aus Zanders Lederjacke und drückte die Taste mit dem Hörersymbol.

»Ja?«

»Wer ist da?«, fragte eine männliche Stimme mit Akzent.

»Anna Winkler. Am Apparat von Martin Zander.«

»Ich spreche nur mit dem Effendi selbst.«

Jetzt hatte Anna den Anrufer erkannt. »Hiwa Kaplan?«

Stille im Äther.

»Sind Sie noch dran, Herr Kaplan? Legen Sie nicht auf. – Bitte, es ist wichtig!«

»Wo ist Zander?«

»Was wollen Sie von ihm?«

»Er will etwas von mir.«

»Können wir uns treffen? Wir müssen reden!«

»Das geht Sie nichts an. Sagen Sie ihm, er kann mich jetzt wieder erreichen.«

»Zander ist tot.«

Eine Pause – Anna hörte ihr eigenes Atmen.

»Sie verarschen mich jetzt, oder?«

»Nein, er wurde ermordet.«

»Ich war’s nicht, ich schwör’s!«

»Der Mörder ist bereits gefasst. Hören Sie zu, Hiwa, ich muss mich mit Ihnen treffen. Am besten gleich.«

»Wer hat ihn denn umgebracht?«

Anna zögerte. Sie blickte Thilo an. Dann sagte sie: »Ein Kollege.«

»Grüter von der Rauschgiftfahndung?«

»Woher wissen Sie das, Herr Kaplan?«

»Hätt ich mir denken können, dass der Effendi den Maulwurf auch ohne meine Hilfe findet.«

»Hiwa, wo kann ich Sie …«

Freizeichen, aufgelegt.

Anna zog frische Überschuhe an, bevor sie das Haupthaus betrat. Im Wohnzimmer stieß sie auf weitere Kollegen in weißer Verkleidung, darunter Wegmann und Ela Bach, die Leiterin des KK 11.

Auf dem Tisch eine Packung Moltofill sowie eine Gummischale, in der das Zeug angerührt worden war. Daneben ein Foto im Glasrahmen, das einen schüchtern lächelnden Jungen auf einem Pony zeigte.

Wegmann machte sich an der Wand zu schaffen und erklärte: »Ist noch frisch. Hier ist das Projektil eingeschlagen. Unser Kollege hat dort im Sessel gesessen. Grüter muss ihn überrascht haben.«

Kripochef Engel kam herein und grüßte. Er musste sich ducken, als er durch die Tür trat. Sein Overall war an Armen und Beinen zu kurz. Anna fing seinen Blick auf.

Ihr Zusammenprall mit Zander fiel ihr ein. Gestern, auf dem Flur im Landeskriminalamt: Engel sitzt mir im Nacken. Wegen des Maulwurfs in meinem früheren Einsatztrupp. Annas Puls beschleunigte sich.

Sie sprach den Kripochef an: »Zander hatte den Auftrag herauszufinden, wer Noureddine Diouris Bande damals vor den Razzien des Rauschgift-Einsatztrupps gewarnt hat, stimmt’s?«

Engel nickte.

»Warum haben Sie das nicht dem Inneren Dienst überlassen?«

»Auf die übliche Weise kamen wir nicht mehr weiter.«

»Übliche Weise?«

»Sie kennen doch den Ruf, den sich Zander in langen Jahren erworben hat.«

»Was soll das heißen?«, fragte Anna giftig.

Die Kollegen der Mordkommission übten sich in betretenem Schweigen – es gehörte sich nicht, dem Leitenden Kriminaldirektor in diesem Ton zu begegnen.

»Wollen Sie etwa andeuten, dass Martin …«

»Wir wissen beide, dass Zander nicht gerade die Zierde unserer Behörde war«, unterbrach Engel sie. »Glauben Sie, ich hätte ihn wegen seiner Ermittlerfähigkeiten in die Mordkommission gesteckt?«

»Warum nicht?«

»Zander trickste, misshandelte Verdächtige, war selbst kriminell. Tun Sie nicht so, als wüssten Sie das nicht, Kollegin Winkler.«

»Ich weiß wirklich nicht, wovon Sie sprechen, Herr Engel. Der Martin Zander, den ich kannte, war ein guter Kerl.«

Der Kripochef lächelte nur.

Am liebsten hätte Anna ihm in die selbstgefällige Fresse gespuckt.

60.

Freitag, Dienstbeginn, die dritte Morgenbesprechung, seit die Ermittlungen in der Bombensache beim Landeskriminalamt lagen. Veller bediente sich an der Kaffeemaschine – in Annas Küche hatte er weder Filter noch Pulver gefunden. Die Kollegen trudelten im Besprechungsraum ein. Dampfende Becher, Frühstücksteilchen, hingeklatschte Notizblöcke. Verstohlenes Gähnen.

Veller begann mit der Nachricht, dass Martin Zander nicht mehr lebte. Die Kollegen waren schockiert, auch wenn die Nachricht keinem so an die Nieren ging wie Anna – Zander hatte in der kurzen Zeit seiner Mitarbeit keine Freundschaften geschlossen.

Neuigkeit Nummer zwei: die Bereitschaft des Landesamts für Verfassungsschutz, den Ermittlern Akteneinsicht zu gewähren.

Schließlich der Fund, der Bisping und seiner Tatortgruppe zu verdanken war: die Splitter eines Motorola-Handys. Der unbekannte Vierte.

Nun war auch der Letzte wach.

»Irgendwelche Ideen?«, fragte Veller.

»Wenn die Bombe aktiviert wurde, indem jemand das eingebaute Handy anrief, kann das im Prinzip von jedem Punkt der Welt aus geschehen sein«, überlegte ein Kollege.

»Kommt darauf an«, erwiderte ein zweiter. »Wenn ich sichergehen will, dass alles klappt, würde ich die Bombe im Auge behalten. Zumindest den Raum, in dem sie sich befindet.«

»Der Typ im Vorderhaus!«, rief Dombrowski und alle Blicke wandten sich ihm zu. »Da gab es doch diese Türkin, die im Treppenhaus einen Fremden …«

Er blätterte hastig in den Akten, die er vor sich ausgebreitet hatte. »Ich hab’s, übrigens hat das noch Martin Zander protokolliert. Hier, die Beschreibung, die ihm die Anwohnerin gegeben hat … Na ja, ziemlich vage. Er lief an der Zeugin vorbei Richtung Ausgang. Angeblich ein Deutscher. Deshalb glaubten zunächst viele im Haus an einen Rechten, der es auf die Moschee abgesehen hatte.«

»Nur ist dann bald der islamistische Hintergrund der drei Jungs aufgefallen«, stellte Veller fest. Der Frosch im Brunnen: Hatten sie sich vorschnell auf die Dschihad-Nummer eingeschossen und andere Hinweise vernachlässigt? »Holt die Zeugin her. Sucht mit ihr unseren Phantombildspezialisten auf und besorgt zur Sicherheit einen Dolmetscher.«

Veller bestimmte das Team, das sich darum kümmern sollte, sowie vier weitere Kollegen, die gegen Mittag die Moschee im Hinterhof aufsuchen sollten, um die Teilnehmer des Freitagsgebets zu befragen. Er blätterte in seinen Notizen und stieß auf die Nummer des Beamten, der im Düsseldorfer Präsidium für den Kontakt zu den muslimischen Gemeinden zuständig war – der Kollege hatte zugesagt, die Ermittlungskommission zu unterstützen, und vielleicht konnte der Mann den Imam überreden, seine Schäfchen zur Mitarbeit aufzufordern.

»Fragt die Leute nicht bloß nach Rafi, Said und Yassin«, bat Veller. »Aber auch nicht direkt nach einem möglichen rechtsextremistischen Hintergrund. Fingerspitzengefühl ist gefragt. Eine Hysterie wie in Mainz, wo Türken auf deutsche Feuerwehrleute losgegangen sind, kann niemand gebrauchen.«

Dombrowski resümierte: »Halten wir also fest: Möglicherweise wurde die Bombe ferngezündet, es gibt also noch eine vierte Person, ob Neonazi oder auch nicht, und er muss telefoniert haben, um die Detonation auszulösen.«

»Richtig«, stimmte Veller zu. »Wir brauchen eine Funkzellenauswertung. Ich kümmere mich darum. Wer sonst nichts zu tun hat, setzt sich an die Aufzeichnungen der Telefonüberwachungen und geht noch einmal sämtliche Kontaktpersonen durch.«

Die Sitzung löste sich auf. Veller eilte in sein Büro, rief im Landesamt für zentrale Polizeidienste an und bekam den zuständigen Kollegen an die Strippe. Veller schilderte seinen Fall und nannte Adresse und Uhrzeit der Detonation vom 16. März.

Jedes eingeschaltete Handy wählte sich automatisch ins Mobilfunknetz ein, indem es sich den nächstgelegenen Sendemasten suchte. Die Antennen der Netzbetreiber definierten Waben oder Funkzellen. Jede Einwahl wurde gespeichert: Ort, Uhrzeit, Telefonnummer. Wer sich mit eingeschaltetem Handy durch die Stadt bewegte, von Wabe zu Wabe, meldete sich ständig neu an und hinterließ, meist ohne sich dessen bewusst zu sein, ein Bewegungsbild – die Chance, den ominösen vierten Mann dingfest zu machen, wie Veller hoffte.

»Bis wann kann ich mit den Daten rechnen?«, fragte er.

»In diesem Jahr müsste es noch klappen.«

»Das war ein Scherz, oder?«

»Ja, beruhige dich, Kollege. Kann es sein, dass ihr vom LKA in letzter Zeit etwas dünnhäutig geworden seid?«

61.

Anna stürmte die Treppe zu Zanders Wohnung hoch. Sie hatte eingesehen, dass sie bei Grüters Vernehmung nichts zu suchen hatte – die Erregung über den Mord würde sie alle Regeln der Befragungstaktik vergessen lassen. Aber sie hatte das Gefühl, irgendwie bei der Ermittlung helfen zu müssen. Als sei sie dem Padre etwas schuldig.

Thilo schleppte den Einsatzkoffer und keuchte Anna hinterher. Sie nahm zwei Stufen auf einmal, Zanders Schlüsselbund in der Hand, den sie wie das Handy der Jackentasche des Toten entnommen hatte.

Anna öffnete die Wohnungstür und betrat einen muffigen, schummrig beleuchteten Flur. Links lag das Badezimmer, rechts ging es in die Küche. Anna zog die vergilbte Gardine zur Seite und riss das Fenster auf, um zu lüften.

Ihr Blick fiel auf den Tisch.

Zwei Klarsichtbeutel, prall gefüllt mit hellgrauem Pulver.

Sofort wusste sie, was das war: Zander hatte das Heroin im Keller der Boussoufas entdeckt und offenbar etwas abgezweigt – zu welchem Zweck auch immer.

Hastig packte Anna die beiden Beutel und verschwand damit im Bad, gerade rechtzeitig, bevor Thilo in die Wohnung kam. Ihr Herz klopfte heftig. Zur Sicherheit verriegelte sie die Tür.

»Wo steckst du?«, rief Thilo.

»Ich muss mal«, erwiderte Anna.

Sie schlug den Klodeckel zurück und grub die Fingernägel in die Plastikhülle des ersten Päckchens, doch sie war zu fest.

Im Spiegelschrank fand Anna eine Nagelschere. Sie schlitzte den Beutel auf und ließ den Inhalt ins Klo rieseln. Sie wiederholte die Prozedur mit dem zweiten Paket. Ein heller Haufen, der langsam im Wasser versank.

Fünfzehn Kilo hatte Rafi verkaufen wollen. Elf davon waren Zander offiziell in die Hände gefallen. Die Differenz betrug vier Kilo, also fehlten noch zwei – hoffentlich lagen sie nicht ebenfalls in dieser Wohnung herum.

»Willst du nicht lieber nach Hause gehen und ausspannen?« Thilos Stimme, dicht vor der Tür. »Das hier schaff ich wirklich auch allein.«

Anna drückte die Spülung. Das Zeug verschwand in Richtung Klärwerk. Sie fragte sich, was Paul dazu sagen würde. Der Mann war straight, korrekt, folgte immer einer klaren Linie. Trotzdem fühlte sie sich, als hätte sie eine gute Tat vollbracht.

Sorgfältig wusch Anna die leeren Beutel aus, trocknete sie mit einem Handtuch und stopfte sie in die Taschen ihrer Jeans. Ihr Pulsschlag beruhigte sich. Ein letzter, prüfender Blick – keine Krümel auf den Bodenfliesen.

Zander war ein guter Kerl, sagte sie sich. Und er sollte ein guter Kerl bleiben.

62.

Als Veller aus der Tür kam, entdeckte er Anna, die gerade ihr Auto abschloss, einen blauen Golf. Er sprach sie an: »Wie war’s?«

Tränen traten in ihre Augen. Veller nahm sie in den Arm. Anna krallte sich an ihn und heulte gegen seine Schulter. Völlig fertig, die Frau. Kein Wunder.

Er stellte sich die Kollegen vor, die von ihren Büros aus zusahen. Lass sie tratschen, dachte er.

»Willst du den Tag freinehmen?«, bot er an.

»Nein, bloß nicht.« Anna wischte sich die Tränen ab. »Fährst du zum Innenministerium?«

»Ja.«

»Ich komme mit.«

Während der kurzen Fahrt fasste Veller den Verlauf der Morgenbesprechung zusammen: »Wir müssen wieder die Möglichkeit berücksichtigen, dass die Explosion einen rechtsextremistischen Hintergrund hat. Erinnerst du dich an den Mann, den eine Türkin im Vorderhaus gesehen haben will?«

»Ja. Und da war auch noch ein Auto.«

»Tatsächlich?«

»Als Zander und ich im Hof waren. Kurz nach dem großen Knall wurde es vor dem Haus gestartet.«

»Was für ein Auto?«

»Gesehen habe ich es nicht, nur gehört.«

»Ein sattes Brummen oder eher ein Knattern? Hatte der Motor eine Eigenart, vielleicht Aussetzer?«

Sie schüttelte nachdenklich den Kopf.

»Vielleicht erinnerst du dich später.«

»Ja, vielleicht.«

Sie erreichten das Ministerium. Diesmal öffnete sich die Schranke zum Parkplatz anstandslos.

»Es war sehr schön, heute Nacht«, sagte Veller.

»Geht mir auch so …«

»Anna …«

Sie räusperte sich und unterbrach ihn. »Heute Abend kommt Jonas von seiner Dienstreise zurück.«

Vellers Herz zog sich zusammen. Ihr Freund, der Chemiker und Brandursachenspezialist. Veller hatte diese Konstellation zu oft erlebt, um nicht damit zu rechnen, letztlich der Verlierer zu sein. Doch dieses Mal würde es ihm wehtun.

»Ihr liebt euch nicht wirklich«, sagte er.

»So einfach ist das nicht, Paul. Wir sind immerhin seit über drei Jahren zusammen, Jonas und ich.«

Veller antwortete nicht darauf. Anna musste selbst wissen, was sie wollte. Mit Aufdringlichkeit würde er bei ihr nichts erreichen.

Er stellte den Motor ab und stieg aus. Reiß dich zusammen, dachte Veller. Tu deinen Job.

Günther Koch vom Referat für Grundsatzangelegenheiten und Auskunftsersuchen holte sie beim Pförtner ab. »Sie haben Verstärkung mitgebracht?«, fragte der Verfassungsschützer gut gelaunt.

Veller stellte seine Kollegin vor. »Kriminaloberkommissarin Anna Winkler, Tatortspezialistin bei der Polizei Düsseldorf, die unsere Ermittlungsgruppe verstärkt.«

»Günther Koch, Innenministerium«, entgegnete der Bärtige und gab Anna die Hand. »Tatortspezialistin? Ich finde toll, was Sie leisten. Ich verpasse keine Folge von CSI!«

Der Kerl ging voraus. Anna warf Veller einen Blick zu und verdrehte die Augen.

Sie fuhren in den sechsten Stock. Dort brachte Koch sie in ein Zimmer, das mit Tisch, Aktenschrank und nur zwei Stühlen spärlich möbliert war.

»Nehmen Sie sich Zeit, so viel Sie brauchen«, sagte Koch und setzte sich auf das Fensterbrett, um die Ermittler im Auge zu behalten. Zwei dicke und zwei dünnere Akten lagen auf dem Tisch.

Auf jedem Deckel ein roter Stempel: geheim – amtlich geheim gehalten.

Veller nahm sich den Auswerterbericht, Anna griff nach der umfangreicheren Fallakte.

Nach kurzem Blättern blickte Veller auf. »Hier sind jede Menge Stellen geschwärzt.«

»Bei mir auch«, sagte Anna.

Koch kratzte sich den grauen Stoppelbart. »Trotzdem müssen Sie zugeben, dass wir in ungewöhnlichem Umfang kooperieren. Und dass wir nichts Relevantes zurückhalten. Wie Sie dem Vorgang entnehmen können, zählen wir die drei Angehörigen der Düsseldorfer Zelle zum dschihadistischen Flügel der Salafiya, also derjenigen Bewegung, die sich streng am Koran und dem Leben des Propheten orientiert, Andersdenkende als Feinde ansieht und der Scharia weltweite Geltung verschaffen will. Nach der Erfahrung von Montagabend müssen wir eingestehen, dass Yassin alias Dennis Scholl uns nur sehr lückenhaft informiert hat. Wir wussten, dass sich die Gruppe an radikalen Webseiten und Predigten extremistischer Imame hochgeschaukelt hat, nicht jedoch, dass die Männer schon selbst einen Anschlag planten.«

»Der V-Mann-Führer wird nirgendwo genannt«, beschwerte sich Anna.

»Wer ist es?«, fragte Veller.

»Seit der Bombenexplosion hat unsere Behörde alle Aufzeichnungen über Yassin eingehend geprüft und vergeblich nach Hinweisen auf mögliche Komplizen gesucht. Es steht Ihnen völlig frei, das Gleiche zu tun. Wenn Sie wollen, verbringen wir das ganze Wochenende hier. Aber die Enttarnung des Quellenführers würde Ihnen keinen Schritt weiterhelfen.«

Veller ärgerte sich. Der Verfassungsschutz war entweder einem unzuverlässigen Informanten aufgesessen, der Honorar kassiert hatte, ohne wirklich auszupacken. In diesem Fall musste der V-Mann-Führer ziemlich naiv gewesen sein. Oder Koch log, die Quelle hatte gesprudelt, doch aus irgendeinem Grund tauchten die relevanten Fakten nicht in den Akten auf.

Tatsächlich fand Veller keine Spur, die ihm weiterhalf. Keine Mitverschwörer, keine Sprengstoff-Connection, keine Nazis, die sich mit einem der drei Glaubensbrüder gezofft hätten. Lediglich belanglose Details aus dem frommen Alltag von Yassin und seinen Freunden.

Das Mobiltelefon forderte Vellers Aufmerksamkeit, eine Duisburger Nummer auf dem Display – der Kollege vom Landesamt für zentrale Polizeidienste, schneller, als es Veller erwartet hatte.

»Hast du die Funkzellenauswertung?«, fragte Veller.

»Ja«, meldete der Beamte. »Die betreffende Wabe umfasst vier Häuserblocks. Und so gut wie jeder, der dort wohnt, scheint ein Handy zu besitzen. Rate mal, wie viele Nummern mir vorliegen, die zur fraglichen Zeit in eines der Netze eingewählt waren!«

»Schick mir alles, was du hast«, antwortete Veller und buchstabierte seine dienstliche E-Mail-Adresse. Dann wandte er sich an Anna: »Kommst du allein zurecht?«

»Natürlich.«

Er berührte ihre Hand und sagte leise: »Bis später.«

Anna nickte. Sie war blass, die Haare strähnig. Am liebsten hätte Veller sie geküsst.

Er nickte Koch, der am Fenster lehnte, einen knappen Gruß zu und machte sich auf den Rückweg.

63.

Moritz nannte es den Kennedy-Effekt. Ein frühes Ableben half ungemein, jemanden zur Ikone zu stilisieren. Carola als Lady Di der Freiheitlichen, als Kanzlerin der Herzen. Die unerschrockene Islamkritikerin, die für Deutschland eine Art von Märtyrertod gestorben war. Nur unverbesserliche Miesmacher konnten die Tragödie als Fahrfehler einer Betrunkenen abtun. Wer so redete, war ein Komplize jener Kräfte, die Carola auf dem Gewissen hatten.

Seit dem frühen Morgen arbeitete Moritz an der Legendenbildung.

Daneben leierte er die Produktion von Fanartikeln an – die Wahlkampfhelfer auf den Straßen wurden mit Kapuzenshirts versorgt, die das Konterfei Carolas im Che-Guevara-Stil trugen, und die Homepage der Partei bot eine ganze Produktpalette zur Bestellung per Kreditkarte an: Carola-Ott-Kaffeebecher, -Schirme, -Mützen in Schwarz, Schilf oder Khaki.

Dass die morgigen Demonstrationen in mehr als vierzig Städten der Republik ein Erfolg werden würden, zeichnete sich schon jetzt ab. Die Beisetzung Carolas am Montag sollte den Rummel noch toppen. Moritz nutzte seine Kanäle, um die Medienpräsenz zu sichern. Das dritte Programm des WDR wollte die Trauerfeier sogar live übertragen. Moritz würde die Rede halten – Professor Dr. Petersen, der Witwer, hatte zugestimmt. In einer Reihe mit dem älteren Herrn und seiner kleinen Tochter würde Moritz auf dem Bildschirm gut rüberkommen.

Ihm fiel das Wanzenspürgerät ein. Er holte es aus der Aktentasche und drehte am Regler. Das Ticken ging ansatzlos in ein Heulen über.

Er schreckte zusammen und regelte die Empfindlichkeit so weit zurück, dass gerade noch die erste Leuchtdiode glomm. Henning hatte ihm alles vorgemacht, aber Technik war nicht Moritz’ Ding.

Er zielte mit dem Antennenstummel auf die Wand.

Tack-tack-tack – ganz normal.

Lichtschalter, Steckdose, Pflanzenkübel. Die Deckenlampe und die Düse der Sprinkleranlage. Nirgendwo eine Reaktion.

Moritz richtete das Gerät auf seinen Schreibtisch. Jetzt jaulte es auf. Er regelte weiter herunter und näherte sich, um die Quelle des Alarms zu orten.

Tack-tack-tack.

Das Telefon – nichts.

Moritz ließ die Antenne wandern. Wieder heulte es. Das Ding, auf das der Detektor zielte, war sein Handy.

Moritz wusste, dass jedes eingeschaltete Mobiltelefon Signale von sich gab. Er nahm es, presste den Aus-Knopf und das Ding meldete sich mit dem Jingle des Netzbetreibers ab.

Tack-tack-tack – ruhig, wie zuvor.

Moritz nahm den Telefonhörer ab. Sofort schrillte der Detektor los.

Jetzt war er wirklich fündig geworden: Der Ton des Freizeichens hatte den Sender einer Wanze aktiviert.

Moritz legte den Detektor beiseite und hebelte mit einem Schraubenzieher die Plastikschale des Hörers auf. Lange starrte er auf das elektronische Innenleben, bis er entschied, ein buntes, daumennagelgroßes Stück Platine zu entfernen, das an zwei kurzen Drähten hing.

Er richtete den Detektor erneut auf den Hörer und drehte den Regler in Normalstellung: Tack-tack-tack – die Wanze war eliminiert.

Moritz untersuchte den Rest des Raums. Kein weiteres Aufheulen. Er steckte das Hörergehäuse wieder zusammen und hob das Teil ans Ohr.

Freizeichen – er hatte den Apparat nicht ruiniert. Ihm fiel ein Stein vom Herzen.

Moritz betrachtete die kleine Wanze, die nun von dem Draht getrennt war, der sie mit Energie versorgt hatte. Laut Henning mussten sich in maximal zwei Kilometern Entfernung ein Empfänger nebst angeschlossenem Rekorder befinden.

Moritz öffnete seine Zimmertür und lugte hinaus.

Aus einem Büro am Ende des Gangs tönte Norbert Stills Stimme herüber, der lautstark in holprigem Französisch telefonierte. Es ging um Stills Lieblingsprojekt, den Kongress gegen die Islamisierung, und um die Teilnahme des Vorsitzenden des Front National.

Schluss damit, sagte sich Moritz und überprüfte den Sitz der schwarzen Gedenkschleife an seinem Revers.

64.

Veller verband Erinnerungen mit Oberbilk. In dem Stadtteil südöstlich des Hauptbahnhofs hatte er nach der Trennung seiner Eltern einige Jahre seiner Kindheit verbracht, nicht weit entfernt vom Stahlwerk, das damals noch hier gestanden hatte. Die Industrie war längst Bürogebäuden gewichen: Volkshochschule, Stadtbücherei, Finanz- und Arbeitsgericht. In das Malocherviertel waren Migranten gezogen. Die Hausbesitzer knöpften ihnen Miete ab, ohne in die maroden Gemäuer zu investieren. Auf den Plätzen lungerten Fixer, seit die Drogenszene vom Bahnhof vertrieben worden war.

Dreißigtausend Menschen lebten hier auf vier Quadratkilometern, jeder dritte von ihnen galt als Ausländer. Klein-Marokko war das Gebiet um die Eller Straße, das Türkenkarree schloss sich im Osten an. Etwa dazwischen befand sich die Moschee des marokkanischen Kulturvereins.

Veller las die E-Mail, die er vom Landesamt für zentrale Polizeidienste empfangen hatte. Die Funkwabe, die der Duisburger Kollege ermittelt hatte, umfasste rund siebzig Wohnhäuser, mehr als eintausendfünfhundert Bewohner.

Am Montag, 16. März, waren dort kurz vor Mitternacht 652 Mobiltelefone eingeschaltet gewesen. Ein Wust an Nummern und Namen.

Veller druckte sie aus, um sie mit den Listen zu vergleichen, die seine Ermittlungsgruppe bislang erstellt hatte – die Kontaktpersonen der drei Islamisten Abderrafi Diouri, Said Boussoufa und Yassin alias Dennis Scholl.

Veller holte Dombrowski hinzu und sie lasen sich gegenseitig die Namen vor.

652 Namen – und eine Übereinstimmung.

Veller spürte, wie Adrenalin durch seine Adern pulste.

Er griff zum Telefon.

Der LKA-Direktor kam in Vellers Büro geeilt. Abteilungsleiter Meerhoff folgte – vor Aufregung hatte der Mann Schluckauf bekommen. Veller stellte die Telefonverbindung nach Karlsruhe her und aktivierte die Mithörfunktion seiner Anlage.

Die Generalbundesanwältin war ebenfalls ganz aus dem Häuschen. »Ich kümmere mich darum«, versprach sie. »Bleiben Sie so lange dran?«

Dann war es still, während in Karlsruhe auf einer anderen Leitung telefoniert wurde.

Es klopfte, Anna Winkler platzte herein.

»Störe ich?«, fragte sie mit irritiertem Blick auf Vellers Vorgesetzte.

Veller machte sie mit Meerhoff und dem Behördenleiter bekannt, dann fragte er: »Etwas gefunden?«

»Nichts«, antwortete Anna. »Die Akten sind frisiert. Ich bin mir sicher, dass da nicht bloß ein paar Namen geschwärzt wurden.«

»Hast du konkrete Anhaltspunkte dafür?«

»Yassins Verpflichtungserklärung datiert von Ende 2005. Zu dieser Zeit arbeitete er noch in Noureddine Diouris Bisnes. Doch in den Akten fehlt jeglicher Hinweis darauf. Entweder hat der V-Mann-Führer unterschlagen, was Yassin beruflich so trieb, oder seine Aufzeichnungen sind nachträglich manipuliert worden.«

Veller nickte. Die beiden Chefs starrten wieder auf das Telefon, das aber stumm blieb.

Anna fragte: »Gibt’s etwas Neues?«

»Der vierte Mann«, erklärte Veller. »Es ist Yassins V-Mann-Führer.«

»Michael Winner?«

»Genau der. Wer auch immer sich hinter dem Namen verbirgt.«

Endlich gab der Lautsprecher ein Scharren von sich, als würde in Karlsruhe ein Stuhl verschoben, und die Generalbundesanwältin fragte: »Sind Sie noch dran?«

Der LKA-Direktor neigte sich zur Telefonanlage und bejahte.

»Der nordrhein-westfälische Innenminister ist der Ansicht, dass die Übereinstimmung der Daten nichts beweist. Das Handy könnte dem V-Mann-Führer geklaut worden sein, heißt es.«

»Sie müssen Berlin einschalten«, insistierte der Direktor.

»Zwecklos. Berlin scheut den Konflikt, so kurz vor den wichtigen Landtagswahlen.«

Meerhoffs Schluckauf tönte. Sein Gesicht war rot angelaufen, als explodierte er jeden Moment.

»Außerdem könnte das Handy tatsächlich geklaut worden sein«, gab die Stimme aus Karlsruhe zu bedenken. »Wie sicher sind Sie sich eigentlich?«

Veller mischte sich ein: »Von jemandem, der stolz auf den Big-Brother-Award ist, würde ich annehmen, dass er sich nicht von so windigen Ausreden beeindrucken lässt.«

»Sie haben vermutlich recht, aber das Problem ist, dass ich kein Druckmittel gegen Ihre Landesregierung in der Hand habe.«

»Doch.« Veller sah auf die Uhr. »In fünfundzwanzig Minuten gibt es Nachrichten im Radio. Und eine Stunde später die nächsten.«

Stille im Büro und in Karlsruhe.

»Was soll das heißen?«

»Die Leute vom Verfassungsschutz wissen, dass ich es ernst meine.«

»Sie werden doch nicht …«

»Machen Sie der Kanzlerin klar, dass ihre gesamte Sicherheitspolitik als Farce erscheint, sobald die Öffentlichkeit erfährt, dass die von ihrer Partei geführte Landesregierung in Nordrhein-Westfalen die Aufklärung des Bombenanschlags verhindert, weil sie womöglich selbst involviert ist.«

»Sie bluffen, oder?«

»Jetzt sind es nur noch vierundzwanzig Minuten.«

»Wenn Sie die Medien unterrichten, sind Sie Ihren Job los, Herr Veller.«

»Die Landesregierung wird es noch härter treffen.«

»Sie sind verrückt.«

»Die Zeit läuft.« Veller legte den Hörer auf die Gabel.

Die Minuten verstrichen. Dombrowski brachte frischen Kaffee. Veller starrte auf das Reiseschach, bis ihm klar wurde, dass er sich nicht darauf konzentrieren konnte.

»Für die Zwölf-Uhr-Nachrichten ist es jetzt zu spät«, bemerkte Anna.

»Vielleicht sollten wir tatsächlich an die Öffentlichkeit gehen«, erwiderte Meerhoff. Sein Schluckauf hatte sich gelegt.

»Das will ich jetzt nicht gehört haben«, widersprach der Behördenleiter.

Das Telefon klingelte.

Veller ging ran und schaltete wieder den Lautsprecher ein.

Die oberste Anklägerin der Bundesrepublik Deutschland meldete sich. »Ich habe seine Identität.«

Vier Männer und eine Frau atmeten im Büro des Düsseldorfer LKA auf.

»Und?«, fragte der Direktor.

»Vorab eine Frage an Hauptkommissar Veller. Sie hätten es doch nicht wirklich getan, oder?«

»Was glauben Sie?«, antwortete Veller ausweichend.

Die Generalbundesanwältin lachte dreckig, dann nannte sie den echten Namen Michael Winners und eine Adresse in Ratingen, die Veller notierte.

»Kennen Sie den Mann?«, fragte die Stimme aus Karlsruhe.

»Nein, noch nie von ihm gehört.«

»Wir haben großen Wirbel verursacht, Herr Veller. Sollte dieser Quellenführer unschuldig sein, werden Sie sich ganz schön warm anziehen müssen.«

65.

Als Moritz das Büro betrat, hatte Still gerade sein Telefonat beendet. Der Lange hatte tatsächlich Carolas Schreibtisch in Beschlag genommen.

»Sie werden das Rad nicht zurückdrehen«, sagte Moritz und sah seinem Gegenüber in die Brillengläser. »Ich lasse nicht zu, dass Sie den Freiheitlichen Schaden zufügen.«

»Wer sind Sie denn, dass Sie so mit mir reden?«, fragte Still giftig.

Moritz hielt seinem Blick stand.

»Ich habe von den Plänen unseres Gönners gehört«, sagte Still. »Glauben Sie nicht, dass Sie eine Chance haben, Frau Ott zu beerben, Lemke. Die Freiheitlichen werden sich Bucerius nicht noch einmal beugen. Da kann er noch so sehr mit seinem Geld winken. Wir lassen uns nicht kaufen.«

»Hört, hört.«

»Die Partei lässt sich kein zweites Mal einen Vorsitzenden vor die Nase setzen, der von außen kommt. Frau Ott hatte längst nicht die Strahlkraft, die Sie ihr posthum andichten. Und wir können kein liberales Weichei gebrauchen, das nicht einmal Parteimitglied ist.«

»Ich bin heute Morgen eingetreten. Fragen Sie Gräfe.«

»Ich weiß.« Still zeigte ein kaltes Lächeln. »Und Sie werden rasch wieder austreten. Spätestens, wenn Sie die Wahl zum Vorsitzenden verloren haben.«

»Wollen Sie gegen mich antreten?«

»Vielleicht.«

»Sie werden nicht weit kommen. Gräfe telefoniert gerade mit den Landesverbänden. Es gibt keine Unterstützung für Sie.« Moritz öffnete seine Faust und hielt Still die Wanze hin. »Und schon gar nicht für Ihre Methoden!«

»Wo haben Sie das Ding her?«

»Aus meinem Telefon.«

»Hier oder bei Ihnen zu Hause?«

Moritz musste lachen. Still wollte ihn einschüchtern, und wenn Moritz nicht gestern mit Henning, dem Hacker, seine Wohnung überprüft hätte, wäre er auf den Bluff hereingefallen.

»Verschwinden Sie aus diesem Büro«, sagte Moritz. »Carola Otts Fußstapfen sind zu groß für Sie.«

Still hob den Zeigefinger. »Ich habe über jeden auf dieser Etage ein Dossier, vor allem über Sie!«

»Im Sammeln von Daten scheinen Sie Ihre Bestimmung gefunden zu haben, nicht wahr? Vermutlich leiten Sie alles brühwarm an den Verfassungsschutz weiter. Der Ministerpräsident wird Ihnen dafür sicher einen Orden anstecken. Ist es das, was Sie antreibt?«

»Sie haben nichts begriffen.«

»Dann erklären Sie’s mir doch.«

»Leute wie Sie glauben an Begriffe wie Zivilisation und Gesellschaft, doch das sind Luftschlösser, die nur real erscheinen, solange die Menschen einander vertrauen. Eine absurde Täuschung. Die Menschen kennen einander nicht und hoffen trotzdem, dass sie irgendwie alle dasselbe wollen. Sie sind förmlich süchtig danach, einander zu vertrauen. Und selbst wenn sie von Managern und Politikern enttäuscht sind, glauben sie, es ginge irgendwie weiter. Aber nur solange dieser Irrtum nicht auffliegt, schlagen sie sich nicht die Schädel ein.« Still wischte sich Schweißperlen von der Stirn. »Die Leute träumen, Lemke. Als PR-Profi verstehen Sie es, mit diesen Träumen zu spielen, aber letztlich träumen auch Sie.«

»Nur Sie besitzen den Durchblick, was?«

»Wer so viel weiß wie ich, kann das Gerede vom Miteinander der Kulturen nur für Träumerei halten. Die Vertrauensblase wird platzen. Wenn nicht jetzt, dann in der nächsten Wirtschaftskrise. Ohne Kontrolle wird das Dach, unter dem Sie so ruhig schlafen, einstürzen, noch bevor Sie richtig aufgewacht sind. Und dann herrscht Krieg. Das Ende der Moral. Ihre Aufregung wegen der Wanze ist kindisch, Lemke. Nur Kontrolle kann das Schlimmste verhüten.« Still streckte die Hand aus. »Geben Sie mir die Wanze zurück und machen Sie sich vom Acker.«

»Sie reden, als hielten Sie sich für Gott.«

Es klopfte an der Tür, die offen stand. Moritz bemerkte Heike, die Sekretärin. Sie trug schwarze Sachen und hatte sich ebenfalls die Gedenkschleife angesteckt. Ihre Augen wirkten noch immer verheult – sie war Carolas größter Fan gewesen.

»Da sind Leute von der Polizei«, sagte Heike.

Drei Männer und eine Frau drängten sich an ihr vorbei in das Büro. Zwei Uniformierte und ein Pärchen in Zivil, Kripoleute.

Still ignorierte sie. »Was man Gesellschaft nennt, Lemke, ist in Wirklichkeit ein einziger Boxring. Jeder prügelt auf den anderen ein. Und der Stärkste definiert die Regeln und darf mit Applaus rechnen.«

Moritz spürte, dass ihn der Mann anwiderte und zugleich faszinierte. »Wie können Sie mit einer solchen Einstellung leben?«, fragte er.

»Sie halten sich für einen tollen Hecht, nicht wahr, Lemke? Und das nur, weil Bucerius Ihnen das eingeflüstert hat.«

Der Anführer der Polizisten, ein blonder Enddreißiger, der mit etwas Fantasie Ähnlichkeit mit Paul Newman besaß, zeigte seine Dienstmarke. »Wer von Ihnen ist Norbert Still?«

Anna konnte es nicht fassen. Die beiden Parteiheinis philosophierten über Gott und die Welt und ignorierten die Polizei.

Paul hob die Stimme: »Herr Still, oder soll ich Michael Winner sagen?«

Der Kerl hinter dem Schreibtisch, ein Hagerer mit dicker Brille, sah auf. »Was wollen Sie?«

Anna stellte fest, dass er in etwa der Beschreibung der Türkin entsprach. Der Mann im Treppenhaus.

Paul antwortete: »Wir nehmen Sie jetzt fest wegen des Verdachts der Herbeiführung einer Sprengstoffexplosion und dreifachen Mordes. Zuerst werden wir Sie durchsuchen.«

Die uniformierten Kollegen aus der Wache am Jürgensplatz traten nach vorn. Der jüngere richtete die Waffe auf Still, der ältere schob Still gegen die Wand, schubste ihm die Füße auseinander und tastete ihn sorgfältig ab, bevor er ihm Handschellen anlegte. Die abgebrühte Routine des Kollegen erinnerte Anna an Martin Zander, den Padre.

Still alias Winner brummte: »Von mir bekommen Sie keine Aussage.«

Die Uniformierten führten ihn hinaus. Die Sekretärin schlug die Hand vor den Mund und machte große Augen. Anna ließ sich den Ausweis des zweiten Parteiheinis zeigen. Moritz Lemke, wohnhaft in Köln. Ende vierzig, sauber gescheitelt. Dunkelblauer Anzug, gestreifte Krawatte – Politikeruniform.

»Herbeiführung einer …«, stotterte Lemke. »Meinen Sie die Bombe vom Montagabend? Das muss ein Irrtum sein. Die Freiheitlichen haben jedenfalls nichts mit dem zu tun, was Sie Herrn Still vorwerfen!«

»Ist das Stills Büro?«

»Nein, das unserer verstorbenen Vorsitzenden, Carola Ott. Herr Still hat es lediglich ein paarmal benutzt.«

Anna sagte: »Wir haben einen Durchsuchungsbeschluss.«

»Bitte«, antwortete Lemke und breitete die Arme aus. »Tun Sie, was Sie tun müssen. Die Unterstützung der Freiheitlichen ist Ihnen gewiss. Herr Still hat hier nur rein ehrenamtlich gearbeitet. Und schauen Sie, er hat mit seinen Geheimdienstmethoden auch unsere Partei geschädigt.« Er zeigte Anna ein kleines Elektronikteil, dann hielt er es ihrem LKA-Kollegen unter die Nase.

Paul steckte es in eine Beweismitteltüte, die dafür viel zu groß war.

»Norbert Stills Machenschaften richteten sich also auch gegen uns.« Moritz Lemke zeigte ein Autoverkäuferlächeln und wiederholte: »Mit der Bombe hat die Partei nichts zu tun!«

»Das wird sich zeigen«, antwortete Anna.

66.

Norbert Stills Einfamilienhaus befand sich in Hösel, einem Ortsteil im Norden der Nachbarstadt Ratingen, ruhig am Waldrand gelegen. Recht groß für einen allein lebenden Mann, dachte Veller. Stills Frau hatte schon vor Jahren das Weite gesucht.

Als Veller eintraf, hatten Bisping und seine Tatortleute das Haus bereits auf Sprengstoff durchsucht, aber nichts gefunden – weder Eurodyn 2000 noch etwas Selbstgebasteltes, auch keine Zünder oder Sprengfallen.

»Aber schau dir mal den Keller an«, sagte Bisping und machte sich vom Acker.

Veller stieg die steile Treppe hinunter. Eine schwere Stahltür, dahinter eine Schleuse. Durch die nächste Tür gelangte Veller in eine Einliegerwohnung der spartanischen Art: Spind und Pritsche, Bad, Behelfsküche. Die Regale der Abstellkammer bogen sich unter der Last eines Konservenvorrats, mit dem ein Mensch vermutlich Jahre überleben konnte. Zuerst tippte Veller auf ein Verlies, das Still für ein Entführungsopfer vorgesehen hatte, doch dann stieß er auf einen Schrank mit allerlei Gewehren und Handfeuerwaffen. Hinter der letzten Tür befand sich ein Maschinenraum – Veller las Messanzeigen und Beschilderungen: Klimaanlage, Luftfilter, Wasseraufbereitung und Notstromaggregat.

Eine Festung für Still selbst, dachte Veller. Ein Bunker, in den der Geheimdienstmann ein Vermögen investiert hatte, um eine Seuche oder einen Atomkrieg überleben zu können.

Veller kehrte zurück nach oben und stieß auf den Hundeführer, den er aus Düsseldorf angefordert hatte. Der Köter zerrte nervös an der Leine.

»Die Tatortgruppe hat zwar nichts gefunden«, erläuterte Veller, »aber wir wollen nichts unversucht lassen. Der Bewohner dieses Hauses steht unter Verdacht, die Bombe von Montagnacht gezündet zu haben. Vielleicht hat er sie auch selbst präpariert, womöglich hier im Haus.«

Der Beamte nickte und ließ den Sprengstoffspürhund von der Leine. Das Tier und sein Halter verschwanden im Keller.

Veller schaute sich in den oberirdischen Wohnräumen um. Möbel im Stil der Achtziger, viel Messing und schwarzer Glanzlack. Im ersten Stock die Schlafräume. Einer davon war zu einem Lagerraum umgebaut worden. Regale bis zur Decke an drei Wänden, eine Sammlung diverser Datenträger, beschriftet mit Datum und Bezeichnungen, die Veller auf den ersten Blick nichts sagten.

Er erinnerte sich an die Wanze, die der Parteisprecher ihm ausgehändigt hatte. Es würde Wochen dauern, das gesamte Material zu sichten.

Im Erdgeschoss traf Veller wieder auf den Uniformierten. Sein Hund lief rastlos hin und her, als suche er sein Lieblingsspielzeug.

»Und?«, fragte Veller.

»Der Waffenschrank da unten. Vermutlich ist eine der Pistolen nicht gut gereinigt worden und trägt noch Spuren von Pulver oder Schmauch.«

Veller beobachtete, wie der Hund am Couchtisch schnüffelte und auf dem Teppich scharrte. Plötzlich setzte sich das Tier und hielt völlig still.

»Brav, Hero, komm her!«

Der Vierbeiner gehorchte.

»Was bedeutet das?«, fragte Veller.

»Auf dem Tisch lag Sprengstoff.«

»Ich sehe nichts.«

»Ein paar Moleküle genügen. Hast ein feines Näschen, Hero, nicht wahr?« Er wandte sich wieder an Veller: »Euer Täter hat hier mit Sprengstoff hantiert.«

»Warum hat Hero nicht gebellt?«

»Das soll er nicht. Die Hunde sind so trainiert, dass sie stillhalten, wenn sie etwas finden, damit sie sich im Notfall nicht selbst gefährden.«

»Hier soll also Sprengstoff gelegen haben?«

»Mit neunzigprozentiger Wahrscheinlichkeit.«

Veller verständigte das Labor.

Er ließ sämtliches Material aus Stills Archiv in seine Dienststelle schaffen. Zweiundfünfzig Kisten, die sich an den Wänden des Besprechungsraums stapelten. Er schnappte sich eine davon und trug sie in sein Zimmer.

Auf mehreren Hüllen stand IM. Veller interpretierte das als Informeller Mitarbeiter und hoffte auf Erkenntnisse über Yassin alias Dennis Scholl. Er legte die erste DVD in das Laufwerk, wurde jedoch enttäuscht.

Mit den weiteren Datenträgern ging es ihm ähnlich. Sie enthielten Videoaufnahmen aus verschiedenen Büros. Telefonate, Gerede von Menschen, die Veller nicht kannte und die sichtlich keine Ahnung hatten, dass sie gefilmt wurden. Veller glaubte zunächst, Szenen aus der Zentrale der Freiheitlichen zu beobachten, dann erkannte er, wofür IM stand: Still hatte die eigene Behörde ausgespäht, das nordrhein-westfälische Innenministerium, inklusive der Büros von Minister Andermatt und seinem Pressesprecher. Veller sah und hörte genauer hin. Nichts Brisantes – Still war einfach ein durchgeknallter Kontrollfreak. Ein Sammler und Paranoiker, der jedes Maß verloren hatte.

Dann stieß Veller auf ein Gespräch, das Andermatts Sprecher mit einem Besucher führte, der leider nicht zu erkennen war.

Als Leiter der Pressestelle bin ich bevollmächtigt, Beträge bis zehntausend Euro ohne Rücksprache abzuzeichnen. Also ist erheblich mehr für Sie drin. Sagen wir neun statt drei? Davon zahlen Sie mir zwei in bar als Provision zurück.

Ein Angestellter der öffentlichen Verwaltung erteilte einen Auftrag gegen private Zuwendung – eindeutig strafbar. Veller beurteilte Still nun differenzierter: Der Verfassungsschützer hatte Material gesammelt, das Macht bedeutete, Sprengstoff im übertragenen Sinn. Ob Still den Ministeriumssprecher erpresst hatte, war zu überprüfen. Und unabhängig von Vellers Staatsschutzermittlung würde sich die Strafverfolgung mit dem Leiter der Pressestelle beschäftigen müssen.

Veller holte sich die nächste Kiste. Auf jeder Hülle der gleiche Name: Tonia.

Er schob die erste Silberscheibe in das Laufwerk.

Eine junge Frau in ihrem Zuhause – ein Kontrast zu dem, was Veller bislang gesehen hatte. Kein Büro, keine Politik, keine Dienstgespräche. Nur ein Mädchen, das frühstückte, vor dem Fernseher saß und ein paarmal mit Bekannten telefonierte.

Veller kontrollierte die Beschriftung: Das Datum lag rund sechs Monate zurück. Die Kiste enthielt siebenundvierzig Discs, die Aufnahmen deckten die letzten drei Jahre ab. Der Rekorder hatte auf Tonsignale reagiert, bei völliger Stille schaltete er ab. Veller legte die nächste Scheibe ein. Eine andere Kameraperspektive. Das Mobiliar war umgeräumt, einige Stücke ausgetauscht. Veller wurde klar, dass es sich um eine andere Wohnung handelte. Die Frau war jedoch dieselbe geblieben. Nach der achten DVD wusste Veller, dass sie häufiger umzog.

Sie trug langes, hellbraunes Haar und meist eine ovale Brille mit einfachem Metallgestell. Selten empfing sie Freunde, man kochte und aß. Veller fiel auf, wie sorgfältig die junge Frau Ordnung hielt und wie hastig sie durch die Räume huschte, als spürte sie den Blick des Beobachters.

Veller kramte nach der ältesten Aufnahme und spielte sie ab. Erneut eine andere Wohnung. Als die Frau nackt aus dem Bad kam, schätzte Veller sie auf etwa zwanzig Jahre. Den Gesprächen, wenn sie telefonierte, entnahm er, dass sie studierte. Vermutlich Medizin.

Auf dieser Scheibe wirkte sie unbeschwerter. Plötzlich sah Veller sie auf dem Sofa liegen und masturbieren. Es war ihm peinlich, er schaltete auf schnellen Vorlauf. Ihm fiel ein, dass es auf keiner anderen DVD eine Sexszene gegeben hatte.

Draußen begann es zu dämmern. Veller beschloss, Anna hinzuzuholen. Vier Augen sahen mehr als zwei, außerdem wollte er die Kollegin auf diese Weise davon abhalten, Feierabend zu machen und ihren Freund zu treffen. Jonas und ich, seit über drei Jahren zusammen.

Tonia kurvte mit dem Staubsauger durch das Zimmer, hastig, fast wie im Zeitraffer. Datenträger Nummer zehn.

»Unser Typ ist anscheinend ein Voyeur«, sagte Veller. »Der Inhalt einer ganzen Kiste hat diese Frau im Fokus. Wie bei Big Brother, nur wohnt das arme Ding allein.«

»Ich hab mir die Mitschnitte aus den Büros der Freiheitlichen angeguckt«, antwortete Anna. »Nichts, was jemanden vom Hocker hauen könnte. Keinerlei Zusammenhang mit der Bombe, wenn man davon absieht, dass der 16. März die Beliebtheit der Freiheitlichen deutlich gesteigert hat.«

»Vielleicht lag gerade darin das Motiv.«

Anna deutete auf den Monitor. »Wer, sagtest du, ist diese Frau?«

»Keine Ahnung.« Veller sah noch einmal auf der Hülle nach. »Tonia steht hier. Sie ist Anfang zwanzig, studiert und hat selten Besuch, meistens Kommilitoninnen, mit denen sie lernt. Still scheint einen Narren an dem einsamen Mädchen gefressen zu haben, aber frag mich nicht, wieso.«

»Diese Frau habe ich schon einmal gesehen«, sagte Anna.

»Wo?«

»Keine Ahnung.«

Sie starrten beide auf den Bildschirm. Tonia hatte jetzt Besuch. Eine Freundin – von hinten sah man nur ihr blondes Haar. Die beiden tranken Wein. Auf einem dreiarmigen Ständer flackerte eine einzelne Kerze. Veller drehte den Ton lauter. Die beiden Frauen redeten über Tonias Vermieter, einen unfreundlichen Kerl, der im gleichen Haus wohnte.

»Ohne ihre Brille ist sie fast blind und sie bindet sich gern Tücher um den Hals, wenn sie die Bude verlässt«, stellte Veller fest, als könnte er damit Annas Erinnerung auf die Sprünge helfen.

Die Kollegin reagierte nicht. Veller drückte den schnellen Vorlauf. Die Freundin ging, Tonia war wieder allein. Im Zeitraffer zog sich das Mädchen aus, kroch ins Bett, stand bei Tageslicht auf und frühstückte.

Normale Geschwindigkeit: Tonia trank Kaffee aus einem Becher und las ein Buch, in dem sie gelegentlich etwas anstrich.

»Studentin?«, fragte Anna.

»Medizin.«

»Ich glaube, ich weiß jetzt, wer das ist.«

Anna griff nach der Fernbedienung und hielt das Bild an. Das Mädchen erstarrte in einer Bewegung, die das Gesicht von vorn sehen ließ, fast als blicke Tonia in die Kameralinse.

»Kannst du das Bild ausdrucken?«

Veller bewegte die Maus, klickte einige Male, dann surrte sein Drucker, ein sehr langsames Gerät.

»Spielst du Schach?«, fragte Anna, die aufgestanden war und das Brett auf dem Aktenschrank bemerkt hatte.

»Ein wenig«, antwortete Veller und hatte sofort ein schlechtes Gewissen.

Das Videoprint lag im Ausgabefach. Anna griff danach.

»Komm mit«, sagte sie.

»Möchtest du fahren?«, fragte Veller. »Ich müsste mal telefonieren.«

Er warf ihr den Schlüssel zu und stieg auf der Beifahrerseite des Alfa ein.

Während sie vom Parkplatz rollten, rief Veller seinen Vater an.

Am anderen Ende meldete sich Frau Windisch, Vitus Vellers Nachbarin, die manchmal Einkäufe für den alten Herrn machte und jeden Tag nach ihm sah.

»Wie geht’s ihm?«, erkundigte sich Veller.

»Besser.«

»Was heißt ›besser‹? Ist ihm etwas zugestoßen?«

»Er hat getrunken und Beethoven gehört. Die Anlage war bis zum Anschlag aufgedreht, deshalb habe ich ihn noch rechtzeitig gefunden.«

»Rechtzeitig?«

»Der Notarzt meinte, er hätte am Erbrochenen ersticken können.«

»Verdammt.«

»Heute Nachmittag haben sie ihn schon wieder nach Hause geschickt.«

»Er war im Krankenhaus?«

»Machen Sie sich keine Sorgen.«

»Geben Sie ihn mir mal.«

»Ich weiß nicht, ob ihm das recht ist. Sie kennen ihn doch, wie er reagiert, wenn man sich um ihn sorgt.«

»Bitte, Frau Windisch.«

Veller hörte Gemurmel, dumpfe Geräusche, dann war die brüchige Stimme seines Vaters in der Leitung.

»Paul, du hast verloren. Zeitüberschreitung.«

»Sei doch nicht so streng.«

»Du solltest mal wieder Beethoven hören. Fidelio, ganz große Kunst. Es geht um Liebe und Treue. Aber das sind ja Fremdwörter in der heutigen Zeit.«

»Ich komm dich besuchen, Paps.«

»Wann?«

Veller zögerte.

Sein Vater sagte: »Ich geb dir Frau Windisch«, und bevor Veller protestieren konnte, hatte er wieder die Nachbarin am Apparat.

Leise fragte sie: »Wissen Sie noch die Aufstellung Ihres letzten Spiels, bevor es unterbrochen wurde?«

»Klar.« Veller hatte ein Brett im Büro und eines zu Hause. Die Figuren standen bereit für den nächsten Zug.

»Können Sie eine Zeichnung machen und Ihrem Vater schicken? Er hat nämlich Fidelio dirigiert und im Hinfallen das Schachbrett vom Tisch gestoßen. Ich glaube, er würde die Partie gern zu Ende spielen.«

»Warum sagt er mir das nicht selbst?«

»Sie kennen ihn doch.«

Klar, dachte Veller, es ist ihm peinlich. Ein komplizierter Mensch, schon immer gewesen. Abweisend, wenn man seine Nähe suchte, beleidigt, wenn man es nicht tat.

Veller versprach, den Brief so rasch wie möglich zu schreiben, und beendete das Telefonat.

»Dein Vater?«, fragte Anna.

»Ja.«

Veller verharrte in Grübelei. Wie lange würde der alte Herr noch allein leben können, im Häuschen am Stadtrand von Detmold? Zwei Stunden einfache Fahrt bis dorthin – jeder Besuch ein Tagesausflug. Und Paps konnte anstrengend sein. In einem Heim würde er sich kaum integrieren. Gut, dass es Frau Windisch gab.

Anna erzählte von ihrem ersten Besuch bei Fatima Diouri und vom Spürsinn des seligen Zander. Von einer Katze, die nicht existierte, und der jungen Frau, die sich im Nebenzimmer verborgen gehalten hatte, solange die Polizei in der Küche saß.

Sie erreichten den Stoffeler Damm und stoppten vor einem rot geklinkerten Haus mit Blick auf die Kleingärten. In der obersten Wohnung brannte Licht. Anna öffnete die Fahrertür, doch Paul hielt sie zurück.

»Es ist schon spät«, sagte er. »Du musst nicht mitgehen, wenn du nicht willst. Da vorn an der Ecke hält die Straßenbahn.«

»Wie meinst du das?«

»Nun, ich dachte, dein Freund sei endlich von seiner Dienstreise zurück und du willst vielleicht …«

Er sprach den Satz nicht zu Ende, denn Anna stiefelte bereits auf die Haustür zu.

Auf der Treppe zu Fatimas Wohnung fragte sich Anna, ob sie tatsächlich einen ironischen Unterton in Pauls Stimme vernommen hatte, als er Jonas erwähnt hatte – der Typ schien sich verdammt sicher zu sein.

Sie dagegen war sich seit der Pubertät ihrer Gefühle nicht mehr so ungewiss gewesen – dass ihr das noch mit Mitte dreißig widerfahren würde, hätte sie nie gedacht und es ärgerte sie. Anna fürchtete, dass Paul nur spielte: Kolleginnen aufriss, um den Platzhirsch zu markieren und unter seinen Kumpels damit zu prahlen. Auf so einen Scheißkerl wäre sie dann hereingefallen.

Ihr fiel eine Bemerkung Zanders ein. Sie wandte sich um und bemerkte spitz: »Man sagt, du seist ein Sportwagentyp.«

»Was soll das jetzt bedeuten?«, spielte Paul den Ahnungslosen und klang amüsiert dabei.

Anna erreichte das oberste Stockwerk und klingelte.

Die Linse des Türspions verdunkelte sich, dann öffnete Fatima Diouri, ohne die Kette vorzulegen – offenbar hatte sie Anna erkannt.

»Guten Abend«, grüßte sie knapp und kühl.

»Beileid wegen Ihres Bruders«, sagte Anna.

»Schon gut, was wollen Sie?« Die Medizinstudentin trug ein ähnliches Outfit wie neulich – in die Jeans, die ihr Gürtel tief auf der Hüfte hielt, hätte sie zweimal hineingepasst.

Anna stellte ihren Kollegen vor und entfaltete den Ausdruck von Stills Überwachungsvideo. »Ich nehme an, Sie kennen diese Frau. Eine Mitstudentin?«

»Was ist mit ihr?«

Veller fragte: »Wer ist sie und wo finden wir sie?«

»Bei mir«, sagte Fatima und hielt die Tür auf.

Anna betrat die kleine Küche zuerst und stutzte. Die Frau aus dem Video saß am Tisch und starrte ihr entgegen. Langes Haar, große, helle Augen hinter einer Brille mit dünnem Metallrahmen. Sie hatte die Beine untergeschlagen, Wollsocken an den Füßen, die Hände hielten einen Kaffeebecher fest, als wolle sie sich daran wärmen. Die Radfahrerin, auf die Zander sie aufmerksam gemacht hatte – Anna hatte sich richtig erinnert.

»Darf ich vorstellen?« Fatima wies auf ihre Freundin. »Tonia Still.«

Anna war sprachlos.

»Verwandt mit Norbert Still?«, fragte Paul.

Tonia zog die Stirn kraus und fixierte weiterhin Anna. »Hat mein Vater Sie geschickt?«

»Nein, wieso?«

Die junge Frau sprang auf, sichtlich in Panik. »Sie lügen! Ich hab Sie gesehen. Sie haben mich observiert, zusammen mit einem älteren Glatzkopf. Sie gehören zu den Leuten meines Vaters!«

Paul zückte seinen Dienstausweis. »Da liegt ein Irrtum vor, Frau Still. Wir arbeiten nicht für den Verfassungsschutz, sondern für das Landeskriminalamt. Mein Name ist Paul Veller und das ist meine Kollegin Anna Winkler von der Kripo Düsseldorf. Wir ermitteln wegen des Bombenanschlags vom Montag.«

»Wegen des …?« Zögernd nahm Tonia wieder Platz. »Und was habe ich damit zu tun?«

»Norbert Still ist also Ihr Vater?«

Tonia warf Fatima einen Blick zu.

Anna erklärte: »Er steht unter dringendem Tatverdacht. Es gibt eindeutige Indizien. Wir wissen nur noch nicht, warum er den Sprengsatz gezündet hat.«

»Dein Alter?«, wunderte sich die Marokkanerin.

»Da kann ich Ihnen nicht helfen«, sagte Tonia. »Wir haben kaum noch Kontakt.«

Anna legte den Ausdruck auf den Tisch. »Er hat Sie mit versteckter Kamera aufgenommen, Frau Still. Wir fanden zahlreiche Datenträger mit heimlich aufgenommenen Videos in seinem Keller.«

»Dieser Arsch!«, fauchte Fatima.

Anna schob das Print zu Tonia hin. Dabei bemerkte sie die Visitenkarte, die der Padre am Mittwoch zurückgelassen hatte.

»Ich weiß von diesen Videos«, sagte Tonia, ohne einen Blick auf das Bild zu werfen.

»Tatsächlich?«

»Mein Vater ist verrückt. Er glaubt, er könnte mein ganzes Leben bestimmen.«

»Woher wissen Sie davon?«

»Dass er mich filmt, hat er mir selbst erzählt. Außerdem bricht er in meine Wohnung ein und schnüffelt herum, wenn ich an der Uni bin, da bin ich mir sicher. Fünf seiner Minikameras habe ich bereits gefunden und zerstört, aber er bringt immer wieder welche an. Was meinen Sie, wie oft ich deshalb schon umgezogen bin. Aber es hilft nichts. Es dauert keinen Monat und schon ruft er an und prahlt damit, dass er mich gefunden hat. Kontrolle ist sein großes Thema. Ich …« Sie begann zu schluchzen. »Ich traue mich kaum noch in meine eigene Bude.«

Die Marokkanerin ergriff Tonias Hand. »Wir lieben uns.«

»Fatima!«

»Verstehst du nicht, Tonia? Das Versteckspiel ist endlich zu Ende. Dein Vater hat Leute umgebracht. Der sitzt jetzt im Knast und du bist endlich frei!«

Tonia zog ihre Hand zurück, packte wieder den Kaffeebecher und starrte gegen die Deckenschräge, als könne nicht wahr sein, was sie gehört hatte.

Schließlich begann sie zu erzählen. Von der Ehe ihrer Eltern, der krankhaften Eifersucht des Vaters und der Flucht der Mutter, als Tonia sechzehn war. Daraufhin übernahm Norbert Still die vollständige Regie über das Leben seiner Tochter und verbot ihr fast jeden Kontakt außerhalb der Schule, vor allem mit Jungen. Tonia wusste damals schon, dass sie lesbisch war – ihr Geheimnis, das Still trotz aller Überwachung nie entdeckt hatte.

Nach dem Abitur hielt Tonia es zu Hause nicht mehr aus. Dass ihr Vater ihr keine Steine in den Weg legte, sie sogar finanziell unterstützte und ihr beim Umzug half, hätte sie stutzig machen sollen. Dann, im vorletzten August, hatte Still ihr unverblümt eröffnet, dass er sie seit über einem Jahr unter Beobachtung hielt.

Tonia stützte ihren Ellbogen auf den Tisch und legte den Kopf in die Beuge – als ob sie sich klein und unsichtbar machen wollte. Fatima griff nach Tonias Hand und dieses Mal ließ die Freundin das zu.

Anna ertappte sich dabei, dass sie mit Zanders Kärtchen spielte, und legte es zurück.

Ihr fiel auf, dass sich die Schicksale der beiden Studentinnen ähnelten. Fatima war von ihrem Bruder verfolgt worden, Tonia von ihrem Vater.

»Sie hätten zur Polizei gehen können«, sagte Anna.

»Das hätte ihn nicht gestoppt«, antwortete Tonia, ohne aufzublicken.

»Aber warum hat er die Bombe gezündet?«, fragte Paul.

»Tonias Vater ist ein Nazi«, behauptete Fatima. »Er hasst Ausländer. Araber ganz besonders.«

Annas Handy klingelte. Der Blick auf das Display sagte ihr, dass es Jonas war, der anrief. Ausgerechnet jetzt.

Sie entschuldigte sich, ging hinaus in den Flur und zog die Küchentür hinter sich zu. »Hallo, Jonas«, meldete sie sich.

»Ich habe Wolfsbarsch eingekauft, was sagst du dazu?«

Also ist er schon länger wieder da, überlegte Anna. Typisch Jonas. Lässt tagelang nichts von sich hören und meint, beim ersten Lebenszeichen käme ich gerannt. – Allzu oft hatte sie das auch getan.

»Das passt jetzt ganz schlecht«, antwortete sie. »Wir sind mitten in einer Zeugenbefragung. Es wird voraussichtlich spät heute. Ich ruf dich zurück, wenn wir fertig sind, okay?«

»Immer noch die Moscheegeschichte?«

»Ja. Warte mit dem Essen nicht auf mich.«

Sie beendete das Gespräch und kehrte zurück in die Küche.

»Was Neues?«, fragte Paul, als sie wieder Platz nahm.

»Jonas«, antwortete Anna und war sauer auf den LKA-Kollegen, der ihre Gefühle so durcheinanderbrachte.

Paul fuhr fort mit Fragen zur politischen Einstellung Norbert Stills. Die Tochter gab an, dass der Geheimdienstmann gern die angebliche Überfremdung Deutschlands beklage – »eben der übliche xenophobe Scheiß«, wie sie sich ausdrückte.

Parteipolitisch sei Still jedoch erst aktiv geworden, nachdem er sich bei der Neubesetzung eines Abteilungsleiterpostens übergangen gefühlt habe. Seitdem sei sein Hass auf die Vorgesetzten im Ministerium noch ausgeprägter als der auf Schwarze, Muslime und Liberale.

»Aber er hat den Anbau der Moschee in Oberbilk in die Luft gesprengt, nicht das Hochhaus an der Haroldstraße«, wandte Paul ein.

»Vielleicht auf Anweisung seiner Behörde?«, spekulierte Fatima.

Tonia zuckte mit den Schultern. Ihr Blick traf Anna. Tränen standen in den Augen der Studentin. Da ist noch mehr, dachte Anna. Die Frau verschweigt uns etwas.

Draußen war es längst dunkel geworden. Paul waren die Fragen ausgegangen. Anna spürte seine Unzufriedenheit.

Fatima und Tonia hielten Händchen, als sie die beiden Ermittler an der Wohnungstür verabschiedeten. Paul bat beide Frauen für den morgigen Vormittag ins Landeskriminalamt, um ihre Aussagen protokollieren zu können.

Tonia legte den Kopf schief. »Hat mein Vater den Bombenanschlag gestanden?«

»Noch nicht«, antwortete Paul.

»Was passiert, wenn er behauptet, er hätte das Handy verloren oder man hätte es ihm gestohlen? Wenn er angibt, jemand anderes hätte den Sprengsatz gezündet?«

Oder Still schweigt weiterhin, dachte Anna. Es käme auf dasselbe heraus.

Tonia hakte nach: »Es ist also noch gar nicht sicher, dass er im Gefängnis bleibt, stimmt’s?«

»Morgen entscheidet ein Richter über die Untersuchungshaft, danach sehen wir weiter.«

»Scheiße«, sagte Tonia und wandte sich ab.

Wortlos fuhren sie zurück zum Landeskriminalamt. Die Digitalanzeige am Armaturenbrett des Alfa sprang auf einundzwanzig Uhr.

»Und jetzt?«, fragte Paul, als sie den Parkplatz erreichten.

»Ich bin hundemüde«, sagte Anna.

Paul nickte.

»Ich fand es übrigens super, wie du heute gedroht hast, an die Öffentlichkeit zu gehen«, fuhr Anna fort. »Ich glaube nicht, dass ich den Mut gehabe hätte.«

»Doch, hättest du.«

»Die beiden Studentinnen tun mir leid.«

»Sie geben sich gegenseitig Halt. Das ist schon mal etwas. Hat nicht jeder.«

»Was ist, wenn Norbert Still …«

»Fang du nicht auch noch damit an. Die Vorstellung, dass jemand anderes mit Stills Handy die Bombe gezündet hätte, ist absurd.«

»Aber ein guter Anwalt …«

»Klar.«

Sie schwiegen. Anna überlegte, wie sie reagieren sollte, wenn Paul ihr vorschlug, die Nacht bei ihm zu verbringen. Gleichzeitig wartete Jonas auf sie. Jeder Schritt bedeutete eine Entscheidung.

Doch Paul fragte sie nicht.

»Also dann«, sagte Anna und öffnete die Tür.

»Warte.«

»Ja?«

»Sagst du mir, was das heißen soll, ich sei ein Sportwagentyp?«

In Annas Tasche meldete sich Zanders Handy, das sie noch immer mit sich herumtrug.

»In-A-Gadda-Da-Vida«, kommentierte Paul und zeigte sein Newman-Lächeln.

Anna nahm das Gespräch an. »Ja, bitte?«

»Spreche ich mit der Polizistin, die gerade bei Fatima war?« Eine zaghafte Stimme, fast ein Flüstern. Tonia Still.

»Ja. Anna Winkler.«

»Was gibt’s?«, fragte Paul.

Anna winkte ab.

»Können wir uns treffen?«, fragte die Studentin.

»Gern.«

»Aber Sie müssen mir versprechen, dass Fatima nichts davon erfährt. Okay?«

Anna blickte Paul an und sagte: »Versprochen.«

67.

Tonias aktuelle Wohnung befand sich an der Corneliusstraße, einem stark befahrenen Autobahnzubringer südlich des Zentrums. Um sich unterhalten zu können, durfte man die Fenster nicht öffnen.

Tonia führte die beiden Kripoleute in das einzige Zimmer. Die typische Studentenbude: eine Tischplatte voller aufgeschlagener Fachbücher auf zwei Böcken. Eine Pinnwand mit Notizen. Bücher und Puppen im Ikea-Regal. Ein Schlafsofa, eine Kommode.

Veller wusste sofort, dass er den Raum schon einmal gesehen hatte. Er wanderte umher, bis er die Perspektive aus dem Überwachungsfilm wiedererkannte. Dann drehte er sich um und musste nicht lange suchen: Die Kamera steckte im Kopf einer Holzpuppe, die zwischen zahlreichen Romanen im Regal saß – versteckt in der dunklen Höhle des lachenden Mundes.

»Das Schwein hat meinen Kasper präpariert«, murmelte Tonia, nahm Veller die Marionette ab und fingerte nach der Kamera, bekam sie aber nicht zu packen. Wütend schmetterte Tonia die Figur auf das Linoleum. Sie stampfte auf den Kopf und hörte auch nicht auf, als er längst zertrümmert war.

Anna berührte ihren Arm, um sie zu beruhigen. Tonia riss sich los, schaltete Fernseher und DVD-Spieler ein und wandte sich der Kommode zu. Sie wühlte in der untersten Schublade zwischen Kleidungsstücken.

Eine Disk, die sie dort versteckt hatte – Tonia schob sie in das Abspielgerät.

»Sie dürfen auf keinen Fall Fatima davon erzählen«, wiederholte sie. »Garantieren Sie mir das?«

»Meine Kollegin hat Ihnen doch schon …«

»Ich will es auch von Ihnen hören«, verlangte Stills Tochter. »Laut und deutlich.«

»Ja, versprochen«, antwortete Veller, obwohl er wusste, dass seine Zusicherung nichts wert war, falls die DVD im Prozess gegen ihren Vater eine Rolle spielen würde. Er war gespannt auf das, was die marokkanische Freundin nicht wissen durfte.

Tonia startete den Film.

Eine Aufnahme aus ihrer ersten Wohnung. Sie sahen zu, wie die Studentin Kerzen anzündete und jemandem die Tür aufhielt. Ein Mann kam herein.

Er stellte eine Flasche auf den Tisch und umarmte Tonia ungestüm. Ein attraktiver Typ. Ende zwanzig, schwarzes Haar, Dreitagebart.

Tonia hielt das Abspielgerät an. »Mein Vater hat mir diese Aufnahme gegeben. Damit machte er mir klar, dass ich seine Sklavin bin. Dass ich nur tun darf, was er mir erlaubt. Anderthalb Jahre ist das jetzt her. Seitdem weiß ich, was Kontrolle bedeutet.«

Sie ließ den Film weiterlaufen.

Der Kerl öffnete die Flasche. Veller erkannte das Etikett einer teuren Champagnermarke. Tonia brachte Gläser, doch das Pärchen trank nichts, sondern kam auf dem Sofa rasch zur Sache. Bevor das erste Kleidungsstück zu Boden fiel, drückte Tonia die Taste und das Bild fror wieder ein.

»Sie können sich denken, wie es weitergeht.«

»Ihrem Vater gefiel nicht, dass Sie Männerbesuch hatten?«, fragte Anna.

»Vor allem nicht, dass es ein Marokkaner war. Mein Vater machte mir klar, dass so etwas nie wieder passieren dürfte.«

»Wer ist der junge Mann?«, fragte Veller.

»Ich habe ihn durch Fatima kennengelernt. Er wusste nicht, dass sie und ich zusammen sind. Wir waren immer darauf bedacht, unsere Beziehung geheim zu halten. Dieser Mann hat mich irgendwie überrumpelt. Er machte mir recht ausdauernd den Hof und war sehr charmant dabei. Eigentlich habe ich mir nicht viel aus ihm gemacht, aber an diesem Abend hatte ich etwas getrunken und wollte wissen, wie es ist, es mal mit einem Mann zu tun.«

»Deshalb darf Ihre Freundin also nichts davon wissen«, folgerte Anna.

»Das ist noch nicht alles«, sagte Tonia und hielt die DVD-Hülle fest. Die Finger zitterten.

»Reden Sie weiter«, ermunterte sie Veller.

Tonia flüsterte: »Mein Vater hat mir damit gedroht, dass er jeden Araber, mit dem er mich erwischen würde, töten werde, wie er diesen Mann getötet hat.«

Der Kerl auf dem Standbild hatte seine Hand unter Tonias Bluse geschoben und lachte. Veller wurde klar, an wen ihn die Gesichtszüge erinnerten. Die Brüder sahen sich ähnlich.

Veller sagte: »Sie hätten zur Polizei gehen müssen.«

»Tonia hatte Angst vor ihrem Vater«, bat Anna als Erklärung an.

»Nein, vor Fatima« entgegnete die junge Frau und begann zu schluchzen. »Ich habe sie mit ihrem eigenen Bruder betrogen. Das ist Noureddine. Und ich bin der Grund dafür, dass er tot ist! Wenn Fatima das erfährt, verlässt sie mich. Sie werden diese Information für sich behalten. Sie haben mir Ihr Wort gegeben!«

Während Veller die DVD an sich nahm, ließ Tonia ihren Tränen freien Lauf. Er wollte ihr sein Taschentuch leihen, doch sie sprang plötzlich auf und musterte die Regalwand. Sie begann, Marionetten und Bücher herauszureißen und auf den Boden zu schleudern, bis Anna sie stoppte.

»Es ist gut, Tonia«, sagte sie. »Beruhigen Sie sich. Er kann Ihnen nichts mehr tun. Es wird nie wieder Kameras in Ihrer Wohnung geben.«

Stills Tochter riss sich los. »Mein Vater hatte Helfer. Er gab sogar damit an, dass er einen Verfassungsschutzmitarbeiter auf Noureddine angesetzt hätte.«

»Das alles hat er Ihnen verraten?«

»Er wusste genau, wie sehr er mich mit jedem Detail, das er mir erzählte, treffen würde. Ich fürchte, ich werde die Angst vor ihm niemals los, auch wenn er für immer eingesperrt bleibt!«

Veller fragte: »Was hat Ihr Vater über den Mord an Noureddine erzählt?«

»Dass er ihm jeweils dreimal in Kopf und Herz geschossen hat. Dass sein Spitzel ihm geholfen hat, Noureddine in die Falle zu locken. Dass er Zugriff auf sämtliche Daten, die der Staat von den Bürgern sammelt, hätte und ich seiner Kontrolle niemals entkommen würde.« Tonia starrte auf den Fernseher, auf dem noch immer Noureddine lachte. »Und er sagte … er drohte mir, dass er immer … dass er immer für mich da sein wird!«

»Wahnsinn«, sagte Anna, als sie Tonias Wohnung verließen.

Veller trug die zerstörte Minikamera und die Silberscheibe, die Tonias Eskapade mit Noureddine Diouri dokumentierte, in Beweismitteltüten mit sich. Die Chance, Stills Fingerspuren darauf zu finden, war zwar gering, aber Veller wollte nichts unversucht lassen.

Je drei Schüsse in Kopf und Herz – ob das auf Noureddines Ermordung zutraf, würde leicht zu erfahren sein.

»Der Spitzel, der Norbert Still geholfen hat, war Yassin«, sagte Anna. »Wetten?«

»Alias Dennis Scholl«, stimmte Veller zu. »Erinnerst du dich an die Aussage der Stiefschwester, bei der er sich durchschnorrte? Dennis hatte ihr vorletztes Jahr zum Geburtstag tausend Euro zurückgezahlt. Ich hab nachgesehen, der Geburtstag ist im September. Und letzte Woche hatte Dennis die Rückzahlung seiner restlichen Schulden angekündigt. Wie wollte der notorisch klamme Kerl an die Knete kommen?«

»Du meinst, indem er Still erpresste. Yassin meldet sich bei seinem V-Mann-Führer und verlangt erneutes Schweigegeld.«

»Weil er mitbekommen hat, dass du und Zander die Ermittlungen im Mordfall Noureddine wieder aufgenommen hattet.«

»Rafi könnte ihm das erzählt haben.«

»Und dann hat Still beschlossen, Yassin zu beseitigen, indem er ihm die Bombe unterjubelt.«

»Wahnsinn«, wiederholte Anna.

Nein, dachte Veller. Aus Stills Sicht war es genial. Mit der Zündung der Bombe hatte der Geheimdienstmann nicht nur seinen Mordkomplizen beseitigt. Zugleich hatte er eine Gruppe verhasster muslimischer Fundis ausgeschaltet und, indem der Verdacht auf die Opfer selbst fiel, im ganzen Land eine Angststimmung erzeugt, die Stills eigene Paranoia bestätigte. Dass die Panik auch noch der Partei zugutekam, in der sich Still engagierte, war gleichsam das Sahnehäubchen gewesen.

Veller schloss den Alfa auf, den er auf den Bürgersteig gesetzt hatte.

»Bringst du mich nach Hause?«, fragte Anna.

»Gern.«

Veller fuhr nordwärts. Wo tagsüber die U-Bahn-Baustellen für Staus sorgten, waren die Straßen fast leer. Eine kalte Nacht – Veller drehte den Regler für die Sitzheizung seiner Beifahrerin auf.

»Ich bin todmüde.« Anna deutete ein Gähnen an.

»Klar.«

»Glaub nicht, dass ich nach einem solchen Tag noch Lust auf Sex habe.«

»Wieso meinst du, dass ich darauf spekulieren würde?«, fragte Veller mit gespielter Empörung.

»Es ist viel zu spät dafür.«

»Da hast du völlig recht.«

»Nur kuscheln.«

»Genau.«

Annas Augen blitzten. Von wegen nur kuscheln, dachte Veller und beschleunigte seinen Wagen.

In der Nähe ihrer Wohnung fand er eine Parklücke im Halteverbot. Vielleicht würde ihn der Gewerkschaftsaufkleber vor einem Knöllchen bewahren.

Als sie ausstiegen, brummte ein Taxi vorbei.

»So hat das Auto geklungen«, sagte Anna, plötzlich ganz ernst.

Veller wusste sofort, was sie meinte. Das Fahrzeug, das unmittelbar nach der Explosion vom Tatort weggefahren war.

»Ein Dieselmotor«, stellte Veller fest.

»Fährt Still einen Diesel?«

»Darum kümmern wir uns morgen.«

Samstag, 21. März, Blitz, Titelseite:

Düsseldorfer Terrorbombe: Erste Festnahme

Sonntag, 22. März, Blitz am Sonntag, Titelseite:

Bundesweite Demonstrationen gegen religiöse Gewalt
Hunderttausende gedachten Carola Ott

Montag, 23. März, Blitz, Titelseite:

Die Terrorbombe: Arbeitete Dennis S. für den Verfassungsschutz?

Dienstag, 24. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Bewegende Trauerfeier für Carola Ott

Mittwoch, 25. März, Kölner Kurier, Titelseite:

NRW-Verfassungsschutzaffäre: Freiheitliche fordern bedingungslose Aufklärung

Donnerstag, 26. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Politisches Erdbeben in Düsseldorf: Innenminister nimmt Hut, Regierungschef wackelt

68.

Das Haus der Valerys lag in Meerbusch-Büderich, einem linksrheinischen Vorort der Landeshauptstadt. Kein Palast wie das Anwesen der van Straelens in Essen-Werden, doch Moritz wusste, dass Gisbert Valery, Ingenieur und Inhaber eines international erfolgreichen Planungsbüros, als steinreich galt und aufgrund der Beziehungen seiner weitverzweigten Familie über einen nicht zu unterschätzenden Einfluss verfügte.

Die Wohnhalle des Erdgeschosses schmückte ein abstrakter Schinken – Moritz tippte auf ein Original von Gerhard Richter. Davor hatte sich ein Streichquartett postiert, das Barockmusik zum Besten gab, während die Mädels vom Cateringservice Häppchen und Getränke verteilten. Moritz hatte Alex Vogel mitgebracht – eine gute Chance, die Beziehungen zur Presse auszubauen.

Während der Fahrt nach Büderich hatten sie spekuliert, wie sich die politische Landschaft Deutschlands in den nächsten Jahren wandeln würde. Mit jedem Kilometer, den sie zurücklegten, verloren die etablierten Parteien zugunsten der Freiheitlichen an Boden. Nach der Rheinquerung stand fest, dass Moritz’ Truppe im nächsten Jahr auch den Einzug in den Bundestag schaffen würde.

Verhaltener Applaus, die Streicher begannen, ihr zweites Stück zu fiedeln, etwas Bekanntes von Bach. Der Hausherr empfing Moritz und seinen Begleiter. »Kommen Sie«, raunte Valery. »Ich will Ihnen etwas zeigen.«

Der Gastgeber führte sie in den Keller. Viel helles Holz, eine Sauna nebst Bar. Vogel runzelte die Stirn. Als Valery eine weitere Tür öffnete und Stimmen zu hören waren, ahnte Moritz, was kommen würde.

Sie betraten einen Ausstellungsraum. Vitrinen voller Soldatenklamotten und Abzeichen – Moritz wollte gar nicht wissen, wer das Zeug bei welchem Anlass getragen hatte.

An einer Wand reihten sich Pulte mit aufgeschlagenen Bildbänden. Vogel blätterte ohne wirkliches Interesse. Hinter Glas hing eine braune Parteiuniform.

»Von der Größe her könnte sie Joseph Goebbels gehört haben«, riet Moritz – ein Schuss ins Blaue.

Valery nickte stolz. »In dieser Uniform empfing er die Stars der UFA in seinem Liebesnest am Bogensee.«

Nicht schlecht, dachte Moritz. Er begrüßte Bucerius, van Straelen sowie Hagedorn vom Kölner Kurier. Fast schon gute Freunde – verschworene Treffen zwischen Nazidevotionalien schweißen zusammen.

»Welch ein exquisites Zusammentreffen von Medien- und Wirtschaftsmacht«, sagte Moritz.

»Und Politik«, wandte van Straelen ein. »Gratuliere zum Parteivorsitz!«

»Noch ist das alles nur kommissarisch.«

»Herr Lemke wird ein würdiger Nachfolger unserer viel zu früh aus dem Leben geschiedenen Frau Ott sein«, prophezeite Bucerius. »Und nach der Wahl gehört ihm das Innenministerium. Da gibt es vieles aufzuräumen, wie man jetzt überall hört und liest.«

»Ein entsprechendes Votum der Wähler vorausgesetzt«, wandte Moritz ein. Er tat bescheiden, wie es sich gehörte, aber in seinen Träumen sah er sich bereits als Spitzenkandidat für die Bundestagswahl im nächsten Jahr. Danach Fraktionschef in Berlin oder Minister einer künftigen Bundesregierung – alles war drin.

Max van Straelen fragte: »Wie lauten die jüngsten Umfragen? Acht Prozent?«

»Das war bei Wochenbeginn. Im Moment liegen wir bei zwölf. Und die Verfassungsschutzaffäre wird uns weiteren Auftrieb geben.«

»Trotz Still?«

»Wegen ihm«, warf Bucerius ein. »Die Bombe hat vor allem die Angst vor dem Islam geschürt, denn die Terrorzelle hat es ja tatsächlich gegeben. Und dass einer wie Still dem Verfassungsschutz angehört, lässt die Regierungsparteien als komplette Versager erscheinen. Dass Still auch im Vorstand der Freiheitlichen saß, haben die Medien zum Glück nicht sehr breitgetreten. Außerdem hat Herr Lemke hervorragende Arbeit geleistet und die Partei als ein weiteres Opfer von Norbert Still dargestellt.«

»Bitte erwähnen Sie seinen Namen nicht mehr!«, stöhnte Moritz.

Die Runde lachte.

Valery klatschte in die Hände und rief: »Lasst uns nach nebenan gehen!«

Er öffnete eine Tür, dahinter befand sich ein abgedunkelter Raum.

»Willst du uns endlich deine Filme zeigen?«, fragte van Straelen.

»Nein, vielleicht ein andermal, Max.«

»Was für Filme meinen Sie?«, wollte Vogel wissen.

Van Straelen raunte hinter vorgehaltener Hand: »Gisbert hat vor einigen Jahren die private Pornosammlung des Führers erworben. Neckische Nackedeis in allerlei pikanten Posen, wie es heißt. Der Führer konnte angeblich nicht genug davon haben. Aber Gisbert hat uns die Filmchen bis heute vorenthalten.«

»Ich habe etwas Besseres für euch«, erwiderte Valery und drückte einen Schalter.

Ein Raunen ging durch die Gruppe – grelles Licht fiel auf eine nackte Frau.

Es war eine Puppe. Ziemlich lebensecht stand sie auf einem niedrigen Sockel aus Holz. Standbein und Spielbein. Schulterlanges, dunkles Kunsthaar. Tatsächlich erinnerte das Gesicht an einen Filmstar der Vierzigerjahre. Moritz trat näher und erkannte ein Netz feiner Risse in der blassen Kunststoffhaut. An einigen Stellen war die oberste Schicht abgebröckelt. Doch ihre gläsernen Augen funkelten und für einen Moment stellte sich Moritz vor, er trüge Goebbels’ Uniform und eine blutjunge Anneliese Uhlig würde sich ihm an den Hals werfen – in der Hoffnung auf die Hauptrolle im nächsten Propagandastreifen.

»Borghild«, erklärte Valery voller Stolz.

Seine Gäste gratulierten ihm zu der Neuerwerbung. Selbst Hagedorn vom Kurier, der zuletzt noch vor dem Schwindel gewarnt hatte, tat beeindruckt.

»Darf ich darüber schreiben?«, fragte Vogel.

»Eine irre Geschichte für unseren Kurier«, schwärmte Hagedorn.

Der Hausherr winkte ab. »Nein, das ist nichts für die Öffentlichkeit.«

»Vielleicht, wenn die Freiheitlichen erst einmal fest im Sattel sitzen«, sagte Edwin A. Bucerius, der Baulöwe aus Duisburg, lachte breit und klopfte Moritz auf die Schulter.

Frau Valery hob ihr Glas. »Auf die Zukunft!«

Bucerius reckte sich und raunte Moritz ins Ohr: »Sie sind wirklich einer von uns geworden. Mehr als Carola es jemals war. Wir sind stolz auf Sie, Herr Lemke!«

Freitag, 27. März, Düsseldorfer Morgenpost, Titelseite:

Das Geständnis des Moscheebombers Norbert S.
Er hasste Muslime und vor allem den Konvertiten Yassin, der ihm als Informant in Islamistenkreisen diente. Jetzt legte Moscheebomber Norbert S., 47, sein Geständnis ab. Der Beamte des Düsseldorfer Landesamts für Verfassungsschutz beschaffte die Bombe, übergab sie unter einem Vorwand seinem V-Mann und zündete sie selbst per Fernsteuerung, als Yassin sich mit seinen Freunden im Nebenraum der marokkanischen Moschee in Düsseldorf-Oberbilk traf.
Ungeklärt bleibt die Frage der Schuldfähigkeit. Während sein Anwalt die Überweisung des Inhaftierten in eine psychiatrische Klinik verlangt, geht die Polizei davon aus, dass Norbert S. zum Zeitpunkt des Attentats im Besitz seiner geistigen Kräfte gewesen ist.
Unterdessen ermittelt die Kripo in einem weiteren Fall gegen den mittlerweile suspendierten Verfassungsschutzbeamten. Auch der Mord an dem Marokkaner Noureddine D. vor anderthalb Jahren soll auf das Konto von Norbert S. gehen.
Die Verwicklung der Verfassungsschutzbehörde in den Anschlag vom 16. März sorgt weiterhin für Aufregung. Das Innenministerium war womöglich früher, als bislang zugegeben, über die Rolle des V-Mann-Führers Norbert S. im Bilde und verheimlichte der Polizei entscheidende Informationen.
Die Kanzlerin stellte sich noch am Donnerstag hinter Ministerpräsident Fahrenhorst und lobte sein »kraftvolles Krisenmanagement«. Bis zur Landtagswahl übernimmt Fahrenhorst das Amt des NRW-Innenministers in Personalunion.
Die Freiheitlichen räumten ein, dass Norbert S. ihrem Parteivorstand angehörte. »Wir sind uns sicher, dass er im Auftrag seiner Behörde gehandelt hat, um unsere Arbeit zu torpedieren«, so der designierte Parteivorsitzende Moritz Lemke, der zugleich seine Rücktrittsforderung gegen den Ministerpräsidenten erneuerte. »Die Regierung macht den Bock zum Gärtner, indem sie Rechtsradikale wie Norbert S. auf islamistische Gefährder ansetzt. Dieser Saustall muss ausgemistet werden, bevor Schlimmeres geschieht.«
Lemkes Chancen, die Ankündigung wahr zu machen, stehen gut. Während die Sympathiewerte der Koalitionsparteien in den Keller rutschen, sehen jüngste Umfragen die Freiheitlichen als drittstärkste Kraft im Landtag.

69.

Nach zwei freien Tagen, an denen sie Überstunden abgefeiert hatte, trat Anna wieder ihren Dienst im Kriminalkommissariat 11 des Düsseldorfer Polizeipräsidiums an. Die Kollegen beglückwünschten sie zur Aufklärung der Bombensache. Anna winkte ab – andere hatten weit größeren Anteil daran gehabt.

Die Morgenbesprechung holte sie in den Dienstalltag zurück: Die Nachtschicht der Kriminalwache hatte zwei Leichenfunde hinterlassen, vermutlich tote Vögel, wie die Mordkommission diejenigen Fälle bezeichnete, die sich nach Leichenbesichtigung und Rücksprache mit Angehörigen und Hausarzt als natürlicher Tod erwiesen. Kommissariatsleiterin Ela Bach verteilte die Aufgaben und fragte Anna, ob sie sich dem Team anschließen wolle, das den Mord an Martin Zander bearbeitete.

Anna lehnte ab. Der Fall war geklärt und die Vorbereitung des Prozesses gegen Benno Grüter lief auch ohne ihre Mitwirkung.

Sie verzog sich in ihr Büro und fuhr ihren Laptop hoch. Paul hatte eine E-Mail geschickt: die Abschrift des Geständnisses von Norbert Still, den die Medien seit seiner Festnahme den ›Moscheebomber‹ nannten.

Die Ergebnisse des LKA-Labors hatten Still zum Reden gebracht. Die Sachbeweise waren deutlich: Sprengstoffpartikel auf dem Couchtisch in seinem Haus, zudem hatten Bispings Leute Asche in Stills Mülltonne entdeckt. Ein rötlicher Papierfetzen war nicht vollständig verbrannt. Zwar stand auf ihm keine Identifikationsnummer, aber die Papiersorte entsprach den Hüllen, in die Orica Germany seinen Bestseller zu packen pflegte: Eurodyn 2000. Still hatte eingesehen, dass sein Schweigen ihm nichts bringen würde.

Inzwischen hatte er auch den Mord an Noureddine zugegeben und die Tat damit begründet, dass er geglaubt habe, nur so das Leben seines Informanten Yassin schützen zu können – eine hanebüchene Ausrede, die ihm nie und nimmer einen Strafnachlass bescheren würde.

Der politische Schaden war enorm. Anna hatte nie viel für die Figuren übrig gehabt, die in Berlin und Düsseldorf am Ruder waren. Aber der Gedanke, dass die Machtmittel, die diese Leute unter dem Vorwand der Terrorbekämpfung derzeit anhäuften, einmal in die Hände der Freiheitlichen fallen könnten, beunruhigte sie.

Sie begann, den Abschlussbericht für die Akte des KK 11 zu tippen. Mordsache zum Nachteil des Noureddine Diouri, geboren am …

Immer wieder schweiften ihre Gedanken ab. Drei Wochen war es her, dass Zander und sie den Fischladen der Diouris aufgesucht hatten.

Anna stand auf und lauschte an der Verbindungstür. Sie stellte sich vor, der Padre säße nebenan und telefonierte. Seine Kaffeemaschine gurgelte – er hatte sie stets mitversorgt. Sie öffnete die Tür und betrat das Nachbarzimmer. Ihr fiel auf, wie unpersönlich es wirkte. Nicht einmal eine Grünpflanze in Hydrokultur. Zander hatte es nicht eilig gehabt, hier heimisch zu werden.

Sie öffnete die Dose mit dem Kaffeepulver. Zwei Zwanzigeuroscheine steckten darin. Ihre erste und einzige Wette – der Padre hatte fest an den Ermittlungserfolg geglaubt.

Sie beschloss, ihm für das Geld Blumen aufs Grab zu stellen.

Die Beerdigung vor drei Tagen – Anna hatte Zanders Tochter Pia kennengelernt. Aber kein einziger der Obermuftis hatte sich blicken lassen.

Zander trickste, war selbst kriminell. Tun Sie nicht so, als wüssten Sie das nicht.

Anna fielen die zwei Kilo Heroin ein, die nie aufgetaucht waren – sie wollte lieber nicht wissen, was ihr Kollege damit angestellt hatte.

Er war ein guter Kerl gewesen. Basta.

Ihr Telefon klingelte. Es war Paul, der sich mit ihr zum Mittagessen verabreden wollte.

Anna hatte den koreanischen Imbiss vorgeschlagen, den sie einmal mit Zander besucht hatte. Paul studierte die Karte und machte eine amüsierte Bemerkung über die Internationalität des Angebots: Gyros-Pizza, Leberkäse Hawaii, Schnitzel süß-sauer.

»Letztlich ist alles Hund«, sagte Anna, sich an eine Bemerkung ihres toten Partners erinnernd.

Sie entschieden sich beide für Salat.

»Wie geht es deinem Vater?«, fragte Anna.

»Gut. Er hat mich übrigens in zehn Zügen geschlagen. Und das Blöde ist, dass ich nicht weiß, wo ich den Fehler begangen habe.«

»Ich schätze, du hast ihm damit eine Riesenfreude bereitet.«

»Ja, ich rangiere bei ihm gleich hinter Beethoven, Scotch der Marke Glenfiddich und der Lindenstraße im Fernsehen.«

»Immerhin.«

Paul stocherte in seinem Salat.

»Wie alt bist du eigentlich?«, fragte Anna.

»Neununddreißig, wieso?«

»Du lügst.«

»Wie kommst du darauf?«

»Du hast den Song erkannt, den der Padre als Klingelton auf dem Handy hatte. In-A-Gadda-Da-Vida ist von 1968. Hab ich im Internet nachgesehen.«

Paul lachte. »Ich bin in der ostwestfälischen Provinz aufgewachsen. Die geilsten Scheiben kamen da immer mit Verspätung an.«

»Auch das noch«, antwortete Anna. »Ein Sportwagentyp aus Ostwestfalen, der auf Hardrock steht.«

»Und wie alt bist du?«

»Tu nicht so. Als Staatsschützer hast du doch schon längst meine Daten abgefragt und mich obendrein auf Verfassungstreue durchleuchtet.«

»Stimmt.«

»Versprich mir, dass du nie meine Wohnung verwanzen wirst!«

»Versprochen.« Paul räusperte sich. »Wie hat Jonas es eigentlich aufgenommen?«

Anna gabelte Grünzeug und kaute.

»Du hast es ihm doch gesagt, oder?«

»Entzückt war er nicht gerade«, antwortete sie.

Paul griff nach ihren Händen. »Hättest du Lust, mich am Wochenende zu begleiten, wenn ich meinen Vater besuche?«

»Ostwestfalen?«

»So übel ist das auch wieder nicht.« Seine blauen Augen strahlten sie an.

Ein Kollege, dachte Anna. Das konnte doch niemals gut gehen, oder?

»Okay«, sagte sie.

70.

Der Mann hatte eine Sporttasche dabei und setzte sich zu ihr auf die Parkbank. Miriam fühlte sich unwohl, allein mit diesem Unbekannten. Sie legte die Hand auf ihren Bauch, als machte sie die Schwangerschaft unantastbar.

Miriam spürte, wie sich das Ungeborene bewegte. Allahu akbar, dachte sie. Gott wollte, was sie tat, sonst hätte er sie nicht hierher geführt.

»Bist du Jewgeni?«, fragte sie.

Der Mann nickte. Er sah sich um, dann tauschte er seine Tasche gegen ihren Einkaufsbeutel und kontrollierte die Tüten, die darin steckten.

»Zwei Kilo«, betonte Miriam.

»Wollen wir hoffen, dass du uns nicht bescheißt«, antwortete der Russe. »Normalerweise schaue ich Leuten in die Augen und weiß Bescheid. Mit einer wie dir hab ich noch nie Geschäfte gemacht.«

Miriam zupfte nervös an dem Stoff vor ihrem Gesicht, zog den Reißverschluss der Sporttasche auf und lugte hinein.

»Ein Schuhkarton«, stellte sie fest.

»Der es in sich hat.«

»Hoffentlich.«

»Vertrauen ist das Wichtigste auf der Welt. Wo kämen wir hin, wenn wir einander nicht vertrauen könnten?«

Miriam wunderte sich, das aus dem Mund eines Gangsters zu hören.

Jewgeni fügte hinzu: »Das Zeug zu besorgen, war nicht so leicht. Ganz schön teuer, den Angestellten zu bestechen.«

»Ich dachte, der Steinbruch gehört deinen Leuten.«

Seinem Gesicht konnte sie ablesen, dass sie ihn beim Schwindeln ertappt hatte. Aber es war ihr egal. Sie hatte, was sie wollte.

Sie hob den Deckel des Schuhkartons an. Er war voller Schrauben und Muttern. Darin eingebettet ein Bündel Stangen in rötlichem Papier. Der Inhalt gab nach, als sie eine Stange anfasste. Miriam erschrak. Sie zog den Reißverschluss wieder zu und umklammerte die Tasche mit beiden Händen.

Der Kleine in ihrem Bauch trat mit seinen winzigen Füßen. Er würde stark werden, ein Kämpfer, inschallah – Dschihad, Sohn des Said Boussoufa, Spross eines Märtyrers.

»Ich will gar nicht wissen, was du damit vorhast«, sagte der Mann, der neben ihr saß.

»Frieden und Gerechtigkeit.«

»Das behaupten alle.«

»Du musst mir noch erklären, wie man das Ding zündet.«

Wieder blickte Jewgeni sich um. »Du hast die roten Stangen gesehen?«

»Ja.«

»Sie umschließen ein Handy, und der Stromkreis, der es normalerweise klingeln lässt, ist mit der Zündkapsel verbunden.« Der Russe gab ihr einen Zettel. »Wenn du diese Nummer wählst, schließt sich der Kreis, der Akku des Handys lässt die Zündkapsel hochgehen und damit den ganzen Sprengstoff. Kapiert?«

»Das heißt, ich darf nicht zu lange warten, sonst ist der Akku leer.«

»Schlaues Mädchen. Dürfte ich mal dein Gesicht sehen?«

»Das war’s dann, nehme ich an.« Sie stand auf, um zu gehen.

»Warte! Hast du einen Plan?«

Miriam wandte sich um. »Einen Plan?«

»Ja, für Frieden und Gerechtigkeit und den ganzen Kram.«

Miriam lächelte unter ihrem Hijab. »Gott macht die Pläne. Ich bin nur das Werkzeug.«

»Klar. Das stell ich nicht infrage, aber …«

»Ja?«

»Sag mir trotzdem, was du vorhast, zumindest ungefähr. Ich meine … Mir wär’s nämlich lieb, nicht mittendrin zu sein, wenn du dein, äh, Zeichen setzt.«

»Bleib einfach morgen Abend zu Hause.«

»Morgen Abend also?«

»Ja. Morgen Abend, inschallah.«

Danksagung

Dank an die zahlreichen Freunde und großzügigen Helfer, die mir während der Arbeit an diesem Roman mit ihrem Sachverstand zur Seite standen.

Namentlich nennen möchte ich Samy Charchira und Michael Kiefer von der Aktion Gemeinwesen und Beratung AGB, Klaus Dönecke, Dirk Sauerborn und Detlev Sostak vom Polizeipräsidium Düsseldorf, Max Starmann, Dirk Spliethoff und Kai Lorra vom Landeskriminalamt Nordrhein-Westfalen, dessen Direktor Wolfgang Gatzke und seine Pressestelle sowie Guido Schweers, Bertram Job und Christoph Müller.

Ein herzliches Dankeschön an Jutta Bechstein-Mainhagu vom Goethe-Institut Bordeaux und an das Department Gironde, in dessen Autorenresidenz die ersten Kapitel geschrieben wurden.

Mein besonderer Dank gilt erneut meinen Erstlesern Klaus Eckert und Kathie Wewer, die Stunden ihrer Lebenszeit opferten, um mir Beistand, Rat und Kritik zu schenken, sowie dem wunderbaren Team von Grafit.

Table of Contents

- Copyright
- Der Autor
- Zitat

- Teil IHass

- 1.

- 2.

- 3.

- 4.

- 5.

- 6.

- 7.

- 8.

- 9.

- 10.

- 11.

- 12.

- 13.

- 14.

- Teil IIDie Bombe

- 15.

- 16.

- 17.

- 18.

- 19.

- 20.

- 21.

- 22.

- 23.

- 24.

- 25.

- 26.

- 27.

- 28.

- 29.

- Teil IIIStaatsgeheimnisse

- 30.

- 31.

- 32.

- 33.

- 34.

- 35.

- 36.

- 37.

- 38.

- 39.

- 40.

- 41.

- 42.

- 43.

- Teil IV Der Maulwurf

- 44.

- 45.

- 46.

- 47.

- 48.

- 49.

- 50.

- 51.

- 52.

- 53.

- 54.

- 55.

- 56.

- 57.

- 58.

- Teil V Dschihad

- 59.

- 60.

- 61.

- 62.

- 63.

- 64.

- 65.

- 66.

- 67.

- 68.

- 69.

- 70.

- Danksagung