Author: Lucas Edel; Emilia Dux; Dirk Ganser; T. S. Orgel
Date: 2012-02-25T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Kurzgeschichten & Anthologien; Fantasy & Science Fiction; Science Fiction; Populäre Belletristik; Anthologien; Steampunk
Description: STIMMEN ZU "UHRWERK VENEDIG" "Wer Hugo Cabret mochte, wird Uhrwerk Venedig lieben!", Dott. Elisa-Maria Carlatti, Literaturwissenschaftlerin "Macht definitiv Lust auf MEHR von der Sorte ...", Ingrid Ramirer, Archivarin der Universitäts-Bibliothek Wien "Aus diesem Bund entsteht ein phantasie- und prachtvolles Bild der Welt, das auf den Seiten der ersten Clockpunk-Anthologie zu sehen ist. [...] Diese [...] Anthologie bereitet den Lesern großes Vergnügen.", Userin "lenchen_196" auf amazon.de "Oh, freu, ein Zitat Leonardo da Vincis? Das ist immer spannend! Technik und Physik ebenfalls und dann noch

Uhrwerk Venedig

Hrsg. Lucas Edel

UlrichBurger-Verlag

1. Auflage 3/2012

Copyright © 2011 by Hrsg. Lucas Edel

Verlag: UlrichBurger-Verlag - www.UlrichBurgerVerlag.de

Coverillustration: Andreas Vellmer - www.avision3d.de

Homepage (Hrsg.) Lucas Edel – www.lucasedel.com

Alle Rechte vorbehalten, wie Nachdruck oder Vervielfältigung, das Abdruckrecht für Zeitungen und Zeitschriften,das Recht zur Gestaltung und Verbreitung von gekürzten Ausgaben, Funk und Fernsehsendungen. Auch Nachdruck einzelner Teile nur mit schriftlicher Genehmigung des Verfassers.

Der Preis dieses ebooks versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

STIMMEN ZU "UHRWERK VENEDIG"

"Wer Hugo Cabret mochte, wird Uhrwerk Venedig lieben!"

Dott. Elisa-Maria Carlatti, Literaturwissenschaftlerin

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"Macht definitiv Lust auf MEHR von der Sorte ..."

Ingrid Ramirer, Archivarin der Universitäts-Bibliothek Wien

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"Aus diesem Bund entsteht ein phantasie- und prachtvolles Bild der Welt, das auf den Seiten der ersten Clockpunk-Anthologie zu sehen ist. [...] Diese [...] Anthologie bereitet den Lesern großes Vergnügen."

Userin "lenchen_196" auf amazon.de

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"Oh, freu, ein Zitat Leonardo da Vincis? Das ist immer spannend! Technik und Physik ebenfalls und dann noch Fantasy? Ich bin gespannt! Danke! Das wäre ja mal ein schöner Jahresstart!"

Userin "Bücherwurm" auf lovelybooks.de

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"Laßt Euch also inspirieren von den Geschichten und werdet aktiv."

Alexander Klein, http://papa-rabe.blogspot.com

Einführung

Clockpunk ist ein Genre der Science-Fiction, ähnlich wie Steampunk (manche Leute meinen sogar, es sei ein Sub-Genre des Steampunks).

Grundsätzlich gibt es zwei Ansätze in diesem Genre. Den historischen und den nicht-historischen Clockpunk. Ersterer untersucht, wie sich die Welt gewandelt hätte, wenn manche späteren technologischen Entwicklungen (Autos, Flugzeuge, Computer usw.) bereits in der Renaissance aufgetaucht wären. Letzterer spielt ebenfalls in einer Renaissance, allerdings in Parallelwelten, auf anderen Planeten usw. Hier werden alternative Realitäten entwickelt und auf ihre Möglichkeiten hin beleuchtet.

Im Mittelpunkt beider Varianten stehen Techniken wie aufziehbare Uhrwerke, Zahnräder, Astrolabien, antike Batterien, erste Versuche mit Elektrizität usw. Das Suffix „-punk“ erscheint irreführend, wurde aber im Zuge der „Steampunk“-Welle angefügt.

Das wirklich spannende am Clockpunk ist die Auseinandersetzung mit der Geschichte der Renaissance, in der viele Kulturtechniken erfunden wurden, von denen die heutige Gesellschaft noch immer zehrt.

Und nun wünschen wir viel Spaß mit dem „Uhrwerk Venedig“, irgendwann zwischen 1401 und 1599. Hören Sie es schon ticken?

Inhalt

Emilia Dux

Flieg, Goliath

Dirk Ganser

Das Tor

T. S. Orgel

Narrheiten

Tom Wilhelm

Tränensplitter

Susanne Wilhelm

Die zwei Seiten der Medaille

Lucas Edel

DER SCHLÜSSEL

Die Autoren

Emilia Dux

FLIEG, GOLIATH

Pietro Marzo fühlte ein flüchtiges Kribbeln durch seinen Körper huschen, als ihm Giulia Pavoni ein Lächeln schenkte. Sie war die Tochter seines größten Konkurrenten, das Erbe von Filippo Pavoni. Und sie war bildschön, herrlich anzusehen, wie ein klarer Sommermorgen, dessen Frühnebel von den ersten Sonnenstrahlen berührt wird. Selbst hier, im abgedunkelten Hinterzimmer seines Lehrmeisters  überstrahlte sie die uralten Werkbänke mit ihrer Anmut, gab den Metallspänen und dem Geruch von Öl eine höhere Bedeutung. Wäre ihr Vater doch nur ein anderer, dann könnte Pietro sein Korsett, geschnürt aus Misstrauen, abstreifen. Er seufzte innerlich, genoss den Augenblick so lange es ging und nahm ihr dann sein Gesellenstück behutsam aus der Hand. Seit wenigen Wochen bestand ihre heimliche Freundschaft.

Giulia nickte wohlmeinend. »Wie lange hast du an der Heuschr-«, sie machte eine kurze Pause und sah aus, als rüge sie sich im Geiste, »an dem Grashüpfer gearbeitet?«

»Ich habe letztes Jahr etwa zur Zeit des Karnevals die Pläne entworfen.« Er besaß kaum Erinnerungen an das Spektakel, die Masken, die mit geschmückten Gondeln überfüllten Kanäle. Da war lediglich diese Vision, die alles andere überstrahlte. Jetzt war sie vollendet.

»Aber Pietro«, sagte sie, »das sind fünfzehn Monate. An diesem winzigen Ding kannst du unmöglich so lange gearbeitet haben.«

»Giulia«, entgegnete er milde, »alles braucht seine Zeit. Die Größe ist nicht entscheidend. Dieses Gerät sieht aus wie ein gewöhnliches Insekt, doch es verfügt über die dreifache Sprungkraft eines echten Grashüpfers.« Während er das sagte, hielt er das Stück auf seiner leicht gewölbten Handfläche näher zur Öllampe. Liebevoll blickte er auf die kraftvollen und doch so winzigen Beinchen. »Übertragen auf größere Maßstäbe, Giulia, stell dir das nur vor!«

»Auf so etwas verstehe ich mich nicht besonders«, meinte sie. Sanft brachte sie Pietro dazu, das Metallinsekt wieder zu verstauen. Dann schlang sie ihre Arme um ihn. Sie musste nur leicht auf die Zehenspitzen gehen, um mit ihm auf einer Augenhöhe zu sein. Pietro fühlte ihre weichen Lippen auf den seinen, er hatte keine Zeit, sein Glück zu fassen. Ihre Küsse wurden schnell fordernd, sie drückte ihn auf die Werkbank, berührte ihn an tausend Stellen, ihr Atem ging schneller. In Pietros Hose wurde der Platz knapp. Sie flüsterte ihm ins Ohr: »Ich will dich, jetzt, gleich, hier auf der Stelle.« Er schluckte, drehte den Docht der Lampe zurück und konnte nicht mehr denken.

In jener Nacht bestand Giulia darauf, bei ihm zu bleiben. Er entgegnete matt: »Ich besitze nicht einmal ein Bett. Nur eine schmale Pritsche hinter dem Vorhang dort drüben.« Doch Giulia ließ sich nicht beirren.

Sie lagen Haut an Haut. Noch glühten die Körper. Giulia vergrub ihr Gesicht in Pietros Nacken und atmete kaum hörbar. Nach einer Weile spürte er, wie die Feuchtigkeit ihrer Atemluft auf seinem Hals kondensierte. Alles erschien ihm unwirklich. Ob Giulia, die Reichtum und eine ganze Schar von Dienern gewohnt war, wusste, mit wem sie gerade ihr Nachtlager teilte? Als ihre erhitzten Leiber etwas abgekühlt waren, breitete Pietro eine Decke über sich und Giulia aus. Es war noch nicht lange her, da besaß er nichts Materielles, nicht einmal etwas so einfaches wie eine Decke. Nur einen handtellergroßen Goliath-Käfer, den er sorgfältig in einem Holzkistchen aufbewahrte. Mit fünf Jahren war er in seinen Besitz gelangt. Es war purer Zufall gewesen, dass sich der in Afrika beheimatete Riesenkäfer in einer Box verkrochen hatte, die nach Venedig verschifft worden war. Der Waisenjunge versuchte, ihn als Haustier zu halten, doch die ungewohnte Nahrung und das Klima rafften das Insekt dahin. Goliath war das einzig Wertvolle, das der Junge je im Leben besessen hatte, das ihm sagte, auch er habe ein Recht auf Träume und Ziele. Pietro war todunglücklich. Bis zu jenem Tag, da er die Arbeiten von Filippo Pavoni bei einer Ausstellung am Markusplatz sah. Er erinnerte sich genau, der größte Automatenbauer unserer Zeit, hieß es. Pietro war sicher, dass sein geliebter Käfer eines Tages wieder flöge. Er hörte noch genau das tiefe Brummgeräusch, das die Flügel erzeugten. Brrwwmmhh. Brrwwmmhh... Mit der Erinnerung legte sich Schlaf über ihn wie ein schwarzes Tuch.

Pietro war verwirrt, noch halb im Traum. Er fühlte sich, als hätte ihn eine Gondel gerammt, während er mit bleiernen Beinen im Canale Grande nach Luft schnappte. Dieses Gesicht. Giulia?

»Pietro, Pietro, endlich.« Erleichterung schwang in ihrer Stimme mit. »Kannst du mich verstehen?«

»Ich weiß nicht genau. Wo bin ich?«

»Ich bin aufgewacht. Du warst verschwunden. Ich habe mir Sorgen gemacht.«

Pietro sog den vertrauten Geruch der Werkstatt ein, fühlte die Kerben der Tischplatte unter seinen Fingern. War er im Schlaf gewandelt? Er tastete nach der Öllampe, doch der Tran war zu Ende.

»Ich muss wohl-« Er beendete den Satz nicht.

In Giulias Stimme mischte sich Besorgnis, allerdings nicht um Pietros sondern ihre eigene Sicherheit. »Wenn du mir nicht sagst, was mit dir los ist, gehe ich.« Da war sie, die wohlhabende Giulia, die es gewohnt war, dass man ihren Wünschen gehorchte. Dem leichten Zittern in ihrer Stimme folgten geschürzte Lippen, dessen war sich Pietro sicher, auch wenn er durch die Dunkelheit kaum mehr als Schemen ausmachen konnte.

»Es ist nichts«, sagte er schwach und hatte das Gefühl, dass Welten dabei waren, sich zwischen sie zu drängen.

»Das glaube ich dir nicht«, sagte sie mit einer Mischung aus Schärfe und Resignation in der Stimme. Dann, etwas milder: »Ich gehe jetzt.«

Am nächsten Morgen war der Grashüpfer verschwunden. Tief unten in Pietros Kopf keimte ein furchtbarer Verdacht. Seine Hände zitterten, er suchte in sämtlichen Schubladen, fand gebrochene Zahnräder, Schrauben, Federn, ein Ölkännchen. Nichts fehlte. Nur sein Gesellenstück. Pietros Herz hämmerte mit einem mal so stark, dass er glaubte, es müsste sich verdoppelt haben. Wut und Verzweiflung trieben ihm die Tränen in die Augen. Giulia hatte ihn getäuscht, um ihn dann zu bestehlen. Dann dachte er voller Schrecken an seinen Goliath!

Er nahm die Schritte kaum wahr, die vom Verkaufsraum ins Hinterzimmer klackten. Der Samtvorhang wurde zur Seite geschoben. »Pietro, mein Junge! Etwas Fantastisches ist geschehen!«

Pietro sah auf. Die grauen Haare des alten Mannes wurden durch das Licht der Morgensonne zu einem Kranz aus Licht. »Meister, habt Ihr mein Gesellenstück weggenommen?« Seine Stimme flatterte.

Der Alte runzelte verwundert die faltige Stirn. »Nein, weshalb hätte ich das tun sollen? Hast du es verlegt?«

Ein neuer Gedanke stach wie eine glühende Klinge in Pietros Kopf. »So etwas ähnliches. Meister, braucht Ihr das Stück noch für meinen Gesellenbrief?«

Nun überrollte eine Welle der Freude das runzelige Gesicht. Der alte Mann kam näher und zog eine Urkunde aus seinem Mantel hervor. »Nein, denn taddah, hier ist sie, mein Junge. Und noch etwas. Sieh es dir an.«

Pietros Züge entspannten sich. Er hatte einen großen Schritt in Richtung seines Ziels getan. Das Papier lag herrlich in der Hand. Es berechtigte ihn, selbst eine Werkstatt zu eröffnen. Pietro Marzo war in aller Form Geselle der Uhrwerkmechanik. Dann entdeckte er das zweite Blatt. Die Anmeldung zu einem Wettbewerb. Er sollte auf dem Markusplatz abgehalten werden. Die besten Automatenbauer sollten daran teilnehmen. Pietro wurde schwindelig. Der Termin war in fünf Monaten.

»Du bist nun so weit«, sagte sein Lehrer stolz.

Um die Mittagszeit, als Pietros Meister sein Schläfchen hielt, reckte er dankbar seine Nase in das Kistchen mit dem Goliath-Käfer. Er nickte sich selbst zu, schloss den Deckel und traf eine Entscheidung. Sollten die Pavonis glücklich werden mit seinem Grashüpfer. Er wäre nichts gegen den Flug des Goliath-Käfers, den er zu bauen beabsichtigte.

Pietro Marzo verkroch sich die nächsten Wochen in der Werkstatt. Sein Meister ließ ihm freie Hand, brachte ihm frisch gebratenen Fisch und Olivenbrote und hielt ihn an, es nicht zu übertreiben. Er schien zu spüren, dass der junge Mann manchmal von etwas abgelenkt war. Ohne zu ahnen, dass Giulia Pavoni der Grund war, wirkten seine aufmunternden Worte tröstlich auf Pietro.

Dann, eines Morgens, kam der alte Mann ungewohnt früh in die Werkstatt. Er legte einen Brief für seinen Schüler auf den Arbeitstisch. Stunden später, als Pietro ein bedeutendes, dynamisches Problem gelöst hatte und eine Pause machte, bemerkte er den Umschlag.

Pietro erkannte Giulias Silhouette von Weitem. Einsam stand sie am Fuße der Ponte della Paglia ganz in der Nähe des Markusplatzes und blickte ins Meer. Mit einem Mal dröhnte der Glockenschlag des Campanile, verkündete die Stunde vor Mitternacht. Sie hatte seit zehn Uhr auf ihn gewartet. Salzige Luft wehte ihm entgegen und der süßlich vergorene Geruch des Brackwassers. Er hatte beinahe vergessen, dass außer Zahnrädern und Mechanik noch so etwas wie eine Welt um ihn herum bestand.

In seinem Kopf bestürmten ihn zahllose Fragen. Schweigend trat er neben seine Geliebte. War sie das? Er betrachtete die Gondeln, die durch das diffuse Licht ein wenig wie die gekrümmten Nägel einer Greisin wirkten.

Giulia machte den Anfang: »Mein Vater schickt mich. Nein halt, bitte hör erst zu. Er möchte dich in seiner Gilde haben. Was sagst du dazu?«

Pietros Gedanken schwirrten. »Warum schickt er dich, um für ihn zu sprechen?«

»Es war mein Wunsch, zu kommen. Pietro, ergreife diese Gelegenheit! Ich kenne zwanzig und mehr Männer, die für diese Chance einen Mord begingen.«

»Ich bin keiner von ihnen«, wehrte Pietro ab.

»Du weißt, wie ich das meine. Du musst an deine Zukunft denken. Bei meinem Vater kannst du viel Geld verdienen.«

»Ich brauche euer Geld nicht«, entgegnete Pietro schärfer als beabsichtigt. Sein Meister versorgte ihn mit allem, was er zum Leben brauchte und sorgte auch für das benötigte Material seiner Arbeiten.

»Bitte Pietro, nimm das Angebot an. Nur dann wird uns mein Vater gestatten, ein Paar zu sein. Du ... wir brauchen Geld. Du brauchst Arbeit.«

Pietro beschloss, kein Wort über den Wettbewerb zu verlieren. »Wie soll ich das verstehen? Nach jener Nacht war ich überzeugt, dass wir getrennte Wege gehen würden.« Obgleich er gehofft hatte, es wäre nicht so. Aus den Reichen wurde man nie richtig schlau. Sie lebten nach ihren Launen und aus dem Bauch heraus.

»Pietro, ich flehe dich an.«

Eine Weile sagte keiner von beiden ein Wort. Irgendwo bellte leise ein Hund. »Mit dir ist noch etwas anderes verschwunden, Giulia.«

Sie ignorierte die Anspielung. »So versteh doch. Es geht um mehr. Unser Kind. Pietro, ich erwarte ein Kind.«

Pietro lehnte ab. Es kostete ihn große Anstrengung, standhaft zu bleiben. Er musste Giulia beweisen, dass er auf eigenen Beinen stehen konnte. Der Zeitpunkt war nah, da würde alle Welt erfahren, dass er, Pietro Marzo, der neue Pavoni war, mehr noch, er würde seinen Konkurrenten buchstäblich überflügeln. Es durfte nicht versagen. Dann würde sein Kind die Liebe und Fürsorge erfahren, die ihm stets verwehrt geblieben war.

Unbeirrt vervollständigte Pietro seine Konstruktion, fertigte letzte Teile, justierte nach. Immer wieder kämpfte er den Schmerz nieder, der hochwallte, sobald er an Giulia dachte. Sie glaubte nicht an ihn.

Erst am Tag des Wettbewerbs sah er sie wieder. Die Sonne brannte herab als wäre sie nicht willens auch nur einen Fehler den Schatten zu überlassen.

Pietros geliehene Kleider saßen nicht richtig, er schwitzte unter dem Samt und den Spitzen und fühlte sich klebrig. Er war so aufgeregt, dass er seinen Namen bei der Anmeldung zweimal wiederholen musste, bis ihn der Signore verstand. Mit den Worten »Reihen Sie sich in Schlange D ein und warten Sie, bis Sie aufgerufen werden« verscheuchte er Pietro und seinen Meister, der mitgekommen war.

»Vergiss nicht zu atmen«, sagte der alte Mann in seiner wärmsten Stimmlage. »Und immer lächeln. Das entspannt.«

Pietro versuchte es. Nervös trat er von einem Fuß auf den anderen und wurde mit jeder verstreichenden Minute zappeliger.

Mit dem Ein-Uhr-Glockenschlag stellte der erste Bewerber sein Werk vor. Der behäbige, ältliche Mann schritt auf den freien Platz. Neben den fünf Richtern musste die Gunst des Publikums errungen werden. Je tosender der Applaus, desto höher die Wertung. Pietro musste erneut warten, er wäre unter den letzten.

Zunächst kamen die erfahrenen Konstrukteure, klärte ihn sein Meister auf. Ihre Arbeiten waren technische Wunderwerke, die Zahnräder glänzten und surrten routiniert. Doch es fehlte ihnen an Leidenschaft und Leben. Spielzeug für die Reichen, zu nichts nutze, dachte Pietro. Der Applaus blieb gedämpft.

Danach kamen die jungen Talente, die mit tausend Ideen aber wenig Erfahrung antraten. Selbst Laien erkannten die Defizite aber auch das Potential der Werke. Manche waren geschickte Redner und ernteten respektablen Applaus, doch sie blieben die Ausnahmen.

Rasch waren drei Stunden vergangen und Pietro erkannte, dass man ihn der letzten Gruppe zugeordnet hatte. Denen, die Inspiration und technisches Geschick in Perfektion vereinten. Sein Mund vertrocknete, auf der Kopfhaut schienen hunderte Ameisen zu krabbeln. Aufgeregt strich er sich die Bartstoppeln glatt. So viele Menschen. Wie sollte ein Waise, des schönen Sprechens ungeschult, die Menge für sich gewinnen?

Plötzlich spürte er etwas an seinem Arm. Er drehte den Kopf. »Du bist der letzte, Pietro. Gleich nach meinem Vater.« Bevor er antworten konnte, war Giulia in der Menge verschwunden.

»Dahinter steckt Pavoni«, ärgerte sich Pietro. »Die Zuschauer werden nach seiner Darbietung unaufmerksam sein. Für Goliath wird sich niemand mehr interessieren.« Er fühlte die kalte Hand der Verzweiflung in seinem Nacken.

»Mein Junge, so darfst du nicht denken. Was auch immer Filippo Pavoni im Schilde führt-«

Mit einem Mal kam Bewegung in die Zuschauer, an der Engstelle, die Richtung Meer führte, teilte sich die Masse. Ein Apparat rollte heran. Die Menschen verstummten. Als das Gerät seinen Platz erreicht hatte, erkannte Pietro einen Schreibtisch an dem ein künstlicher Mensch saß. Pavoni trat hoheitsvoll neben das Metallwesen. Mit seinen Händen erhob sich der Beifall. Selbst die Richter hielten inne.

»Verehrte Richter, Venezianer, Gäste aller Welt«, hub Pavoni an, »Sie alle sind hierherbekommen, weil Sie etwas sehen wollten, das noch niemals zuvor existierte. Nun, es steht direkt vor ihnen!« Pavoni trat einige Schritte nach vorn und forderte die Menge auf, ihm einen Namen zu nennen. »Ja, hier vorne. Signore Tibero Santilli. Wunderbar! Passen Sie genau auf, verehrtes Publikum.«

Pavoni ging zu seinem Konstrukt, zog an einem Hebel und dann kam Leben in das Geschöpf. Es nahm einen Federkiel in die Hand, tauchte die Spitze in Tinte und schrieb den Namen des Signore fehlerfrei auf ein Blatt Papier, das vor ihm lag. Als es die Arbeit ausgeführt hatte, kehrte es in die Ausgangsstellung zurück. Pavoni ergriff den Bogen, hielt ihn hoch, ließ ihn durch die Menge reichen und erntete tosenden Beifall. Kurz darauf kam das Papier bei den Richtern an und die Menge hielt inne. Der Altmeister trat vor die fünf. Pietro konnte seine Selbstgefälligkeit beinahe körperlich fühlen.

Die Richter nickten einander zu. Pavoni erhielt von allen die höchste Wertung, quittierte den Erfolg mit einem schrägen Lächeln und senkte in gespielter Demut den Kopf. Die Menge toste minutenlang. Endlich ebbte der Beifall ab und die ersten schickten sich an, nach Hause zu gehen.

Ein alter Mann trat neben Pavoni. So laut es seine abgezehrten Stimmbänder zuließen, sprach er: »Ich bin Guido Grossi!«

Die Menge erstarrte. Filippo Pavoni erstarrte. »Grossi«, zischte er dem Todgeglaubten zu. »Verschwinde, du alter Nichtsnutz.«

»Die älteren unter euch kennen mich. Die jüngeren haben von mir gehört. Ich war einst der Lehrer von diesem Burschen hier«, er deutete mit dem Kinn auf Giulias Vater. »Seinen Reichtum hat er meinen Erfindungen zu verdanken, die er mir stahl.«

Durch die Menge ging ein Murmeln.

Pietro starrte überwältigt auf seinen Meister. Deshalb hatte er ihm nie gestattet, nach seinem Namen zu fragen.

»Doch das ist Vergangenheit. Die Zukunft gehört dem nächsten Bewerber. Pietro Marzo. Ihr habt richtig gehört, einer fehlt noch.« Er bat Pietro zu sich. »Rühmende Worte können niemals brillante Arbeit ersetzen. Und noch etwas: Die Größe ist nicht entscheidend.«

Pietros Herz klopfte so heftig, dass er glaubte, es durchbreche im nächsten Moment seinen Brustkorb. »Verehrtes Publikum, werte Richter«, sprach Pietro die auswendig gelernten Worte. Für einen Moment schloss er die Augen. Den Rest sprach er frei heraus: »Ich hatte einen Traum. Diesen Traum teile ich mit jedem einzelnen von Ihnen. Schließen Sie Ihre Augen. Heben Sie Ihre Arme. Stellen Sie sich vor, sie fliegen. Sie spüren den Wind. Sie gleiten über die Dächer Venedigs. Weit unter Ihnen das Meer. Und nun öffnen Sie die Augen.«

Pietro hielt den Goliath-Käfer hoch. »Sehen Sie.« Der Käfer breitete die Flügel aus und brummte. Dann hob er ab, glitt über die Menge hinweg, flog unabhängig. Pietro hatte noch nie so viele offene Münder und aufgerissene Augen gesehen. Der Traum vom Fliegen war zum Greifen nah.

Plötzlich sah Pietro Giulias Gesicht in der Menge. Es war verwandelt und strahlte. Es glaubte. Mit einem Mal flutete Wärme durch seinen Körper. Er lachte und ging ihr entgegen. Sie tat es ihm gleich.

»Was sagst du nun, Pavoni?«, meinte Grassi voller Genugtuung.

»Ich sage, die Größe spielt eine Rolle, alter Mann.« Pavoni war hinter seinen Metallmenschen getreten und hatte etwas justiert. Der Goliath-Käfer schwirrte gerade an den Richtern vorbei und entfachte auch dort Begeisterung. Doch dann landete er anstelle von Pietros Handfläche auf dem Schreibtisch der Pavoni’schen Konstruktion.

Filippo Pavonis Zorn war deutlich zu hören, als er die Menge dazu aufforderte, genau hinzusehen.

Der Metallmensch hob die Hand. Arglos krabbelte Pietros Goliath-Käfer auf der Platte. Mit eingeklappten Flügeln wirkte er so echt wie ein lebendes Wesen. Die Fühler wippten im Takt der Vorwärtsbewegung. Pietro bemerkte eine Veränderung in der Menge und drehte sich um. Dann schnellte die Hand herab. Der Käfer knirschte leise. Die Menge jaulte. Pavoni lachte hämisch. Nachdem der Metallarm in seine vorige Stellung zurückgekehrt war, wischte er den Käfer von seinem Schreibtisch. Mit Goliath starb ein kostbarer Teil in Pietros Herzen.

Wie betäubt ging Pietro zu seinem Käfer, dann knickten seine Beine ein. Giulia stürzte zu ihm. Ihre Umarmung spürte er kaum. Auch hörte er nicht mehr, wie Grossi seinen ehemaligen Schüler zornentbrannt als eiskalten Nichtsnutz beschimpfte, wie er seine Maschine als Menschenersatz verurteilte und er Pietro als lebendes Beispiel für die Notwendigkeit der Förderung von Fähigkeiten nannte. Lesen und Schreiben konnte schließlich jeder lernen, wenn er nur wollte. Er vernahm nicht mehr die Disqualifikation von Pavoni und auch nicht seinen Sieg. Goliath war tot.

Drei Jahre später kam ein kleiner Junge zu seiner Mutter gelaufen. Er hielt ein kleines, metallenes Spielzeug in den Händen. »Mama, spielen wir mit Papa?«

»Nein Schatz, dein Vater arbeitet.« Giulia Marzo nahm ihren Sohn auf den Schoß. »Er ist ein großer Erfinder, weißt du«, sagte sie stolz. Ihr Lächeln ähnelte jenem, das sie Pietro geschenkt hatte, als er ihr den Grashüpfer damals gezeigt hatte.

Die Tür wurde geöffnet. Pietro trat herein. »Für unseren Sohn habe ich immer Zeit«, sagte er. »Was möchtest du spielen, Guido?«

Pietro verfügte nun über eine eigene Werkstatt, materiellen Wohlstand und hatte zwei Lehrlinge in Ausbildung. Alles, was er sich einst erträumte war wahr geworden. Ja, selbst eine Familie, die er liebte, gehörte dazu. Er durfte sich nicht beklagen. Bisweilen, in schlaflosen Nächten, befiel ihn jedoch der Wunsch, all seinen Besitz aufzugeben, könnte er nur dieses eine Stück seines Herzens wiedergewinnen, das Pavoni ihm genommen hatte. Mit seinem feinen Gespür kam in jenen Augenblicken sein Sohn und nahm ihn an der Hand.

Dirk Ganser

DAS TOR

Mailand, Anno Domini 1498, »Ein Blick auf die Sterne«

1

Eine sanfte Brise wehte in der Dämmerung durch den Garten und brachte Blütenduft mit. Eine Ahnung des nahenden Frühlings. Auf der Wiese stand eine Staffelei, hinter der ein misstönendes Brummen erklang. Leonardo da Vinci trat einen Schritt zurück und spähte in den Himmel. In der linken Armbeuge hielt er eine verschmierte Farbpalette, in der rechten Hand mit gezierter Geste einen Pinsel. Der Gelehrte kniff ein Auge zu. Es wurde allmählich dunkel. Zu dunkel um noch …

»Meister Leonardo«, durchbrach eine Stimme die friedliche Stille. Leonardo zuckte zusammen. »Meister Leonardo, ich glaube, ich habe es geschafft!«

Leonardo runzelte die Stirn und drehte sich um. Giacomo Fontanelli kam durch den Garten der Werkstatt gelaufen, als wären sämtliche Dämonen der Hölle hinter ihm her.

»Wahrhaftig.« Leonardo schüttelte den Kopf. »Du hast es geschafft, mich zu erschrecken und meine Konzentration nachhaltig zu stören.«

Schwer atmend kam der junge Mann vor seinem Meister zum Stehen. Er beugte sich vor und stützte seine Hände auf den Knien ab in dem Versuch, wieder zu Atem zu kommen.

»Meister«, keuchte er. »Ihr hattet doch einst geplant, eine Macchina zu …« Leonardo legte die Stirn in Falten und Giacomo stockte. Dann räusperte der junge Mann sich und dachte daran, dass sein Meister bei seinen Erfindungen auf die lateinische Bezeichnung bestand. »Entschuldigt, Meister. Ihr wolltet doch eine Machina erbauen, mit der man den Mond und die Sterne besser beobachten könnte.«

Leonardo war verwirrt. Hatte er das wirklich? Ja, möglich wäre es. Sein Blick glitt wie von selbst zum Abendhimmel, wo die Natur ihr prächtigstes Farbschauspiel zeigte, bevor sie den Vorhang für das nächtliche Treiben von Mond und Sternen freigeben würde. Es gab so vieles, was ihm durch den Kopf ging und seine Aufmerksamkeit erforderte. Etliche Gedanken, die niedergeschrieben oder aufgezeichnet werden wollten, Studien, die darauf harrten, die Geheimnisse der Welt preiszugeben, und nicht zuletzt die immer noch unvollendete Auftragsarbeit für seinen Gönner Ludovico Sforza. Manchmal bedauerte er es zutiefst, nur ein Leben zu haben, um all die Geheimnisse der Schöpfung ergründen zu können, die ihm des Nachts den Schlaf raubten. Um dieser Dämonen Herr zu werden, hatte er Schüler aufgenommen, die seine unzähligen Ideen umsetzen sollten. War eine derartige Machina dabei gewesen? Vage erinnerte Leonardo sich daran, diese Idee einst verfolgt zu haben. Sollte einer seiner besten Schüler, der jetzt wie ein aufgeregter Marktschreier daher kam, um ihn in seinen Studien zu unterbrechen, tatsächlich einen Durchbruch geschafft haben?

Der Junge hatte sich inzwischen aufgerichtet und keuchte auch nicht mehr wie ein Pferd, dessen Reiter es fast zu Tode geritten hatte. Respektvoll, wie Leonardo zufrieden feststellte, wartete er ab, bis sein Meister sich aus den Armen seiner tiefen Kontemplation gelöst hatte.

»Du hast es also geschafft?«

»Ja, Meister.«

»Aha«, sagte Leonardo in einem Tonfall, als hätte er nichts anderes erwartet. »Und welchem Zweck sollte die Machina doch gleich dienen?«

»Der besseren Beobachtung der Sterne und des Mondes.«

Leonardo erinnerte sich. Aber zugleich kam ihm ein anderer Gedanke.

»Hatte ich dir nicht den Auftrag erteilt, die Flugmaschine nach meinen Plänen zu bauen?«

»Nein, Meister. Das war Anselmo gewesen.«

»Den Anzug zum Atmen unter Wasser?«

»Nein, Meister. Diesen Auftrag habt ihr an Jacobus übergeben. Anselmo hat ihn ausprobiert und wurde dadurch …«

»Ich habe dir also wahrhaftig den Auftrag erteilt, eine Machina nach meinen Plänen zu bauen, mit der man den Mond und die Sterne beobachten kann?«

Giacomo wurde rot. Leonardo bemerkte, dass sein Meisterschüler mit der Fußspitze Kringel auf das Gras zeichnete.

»Nun … nicht direkt, Meister.«

Ein leises Klingeln ertönte aus den Gewändern Leonardos. Mit zusammengekniffenen Lippen hielt er Giacomo die Farbpalette und den Pinsel hin. Der nahm sie und Leonardo holte sein orologio multi funzione hervor. Ein Gerät, das wie ein kleines Buch aussah, aber über zahlreiche Funktionen verfügte. Es klingelte in seinen Händen heftig weiter. Der Gelehrte drückte einen verborgenen Knopf und das Klingeln erstarb. Er blickte kurz auf die Anzeige, verstaute das Gerät wieder und ging zum Eingang der Werkstatt. Giacomo drehte sich um, und sah seinem Meister verdutzt hinterher.

»Aber Meister! Die Machina!«

»Ist sie einsatzbereit?«, fragte Leonardo, ohne innezuhalten oder sich umzudrehen.

»Nun, noch nicht ganz. Die Pläne sehen gut aus, aber sie benötigt noch ein wenig Feinschliff, einige Zahnradwerke und das Licht des Vollmondes. Aber da …«

»Dann, mein guter Giacomo, werde ich dir jetzt eine Lektion erteilen.« Leonardo blieb stehen, drehte sich um und fixierte den Schüler mit einem eisigen Blick. »Unterbrich niemals die Gedanken deines Meisters, wenn es nicht unbedingt sein muss!«

Leonardo sah, wie Giacomo schluckte.

»Jawohl, Meister.«

»Und die nächste Lektion erfolgt sogleich, mein ungestümer Schüler. Du hast nur die Arbeiten zu erledigen, die dir dein Meister höchstpersönlich aufträgt.«

»Jawohl, Meister.«

»Habe ich dir also einen entsprechenden Auftrag erteilt?«

»Nein, Meister.«

»Hast du also in meinen Unterlagen gestöbert, dich einiger meiner Pläne bemächtigt, und diese ohne meine direkte Anweisung geändert?«

Leonardo ging langsam auf den unglücklich dreinblickenden Giacomo zu. Er sah, wie feiner Schweiß über das Gesicht des Meisterschülers lief. Giacomos Stimme sank zu einem Flüstern.

»Meister, um euch eine Freude zu bereiten, wollte ich jene Machina bauen, von der ich euch gerade berichtete.«

Das beruhigte Leonardo. Er liebte Überraschungen und Geschenke. Ganz besonders dann, wenn sie ihm so offensichtlich schmeicheln sollten. Und was schmeichelte einem Genius mehr, als wenn einer seiner Bewunderer einen Plan des Meisters in die Tat umsetzte? Galt dann der Plan nicht mehr als das Werk selber? Seine Miene wurde weicher. Sanft legte er eine Hand auf die Schulter seines Schülers.

»Nun gut, mein lieber Giacomo. Stelle meine Pläne fertig. Erbaue diese Machina und probiere sie aus. Und wenn sie funktioniert, führe sie mir vor.«

»Danke, Meister. Ich benötige allerdings etwas Geld und ein Schreiben an Philip, den Meisterschüler des Uhrmachermeisters, damit er mir einige spezielle Zahnräder und Uhrwerke erstellt, um die Machina feiner einstellen zu können.«

Leonardo nickte gedankenverloren.

»Ja, Philip ist ein Künstler der Mechaniken. Für einen tumben Franzosen ist er wahrhaft talentiert. Seine Werke sind so filigran wie die Flügel einer Libelle, dabei aber recht erschwinglich in ihrer Anschaffung. Ich werde dir Geld und ein Schreiben geben. Aber ich will alsbald Erfolge sehen!«

Giacomo entspannte sich unter der Hand Leonardos.

»Ja, Meister. Ich werde euch nicht enttäuschen.«

»Wohlan denn. Frisch ans Werk, mein Schüler. Ich treffe mich heute Abend mit meinem Freund Luca. Wir müssen da ein mathematisches Problem der doppelten Buchführung lösen, auf das er gestoßen ist.« Leonardo wandte sich seufzend ab. »Ach je, welche Qual das Genie eines Mannes manchmal sein kann. Hier ein Bild, dort eine Statue, da ein mathematisches Problem …«

Vor sich hin murmelnd ließ er Giacomo stehen.

2

Das Funkeln in den Augen des Giacomo Fontanelli, das Leonardo in seiner selbstverliebten Zerstreutheit nicht bemerkt hatte, waren heiße Tränen der Verbitterung, aus einem ätzenden Gemisch von Wut und Enttäuschung geboren. Giacomo holte tief und zitternd Luft, während der große Gelehrte im Inneren des Hauses verschwand.

Des großen Meisters Pläne gestohlen? Leonard da Vinci, das technische Genie, der Künstler des feinen Pinselstrichs, der große Denker, und eigene Pläne entwerfen? Die Pläne für die Machina zur Beobachtung des Mondes und der Sterne waren einzig und allein Giacomos Werk, geboren aus einem Ausruf seines Meisters, dass er es einfach nicht schaffen würde, das Licht des Mondes und der Sterne einzufangen, um sie zu studieren. Es war seine Erfindung, ein Werk des Meisterschülers des großen Gelehrten.

Ein bitteres Schnaufen drang aus Giacomos Mund.

Die Flugmaschine, deren Pläne Leonardo soviel Ruhm eingebracht hatten, war in Wahrheit Anselmos Idee gewesen. Eine Idee, die den armen Jungen beinahe das Leben gekostet hätte, weil der große Gelehrte, anstatt die Pläne neu zu berechnen und auf Fehler in der Konstruktion hin zu überprüfen, auf den umgehenden Bau der Maschine bestanden hatte. Leonardo hatte auf einen Test gepocht, um aus dem Ergebnis seine Schlüsse ziehen zu können. Anselmo, der Gutmütige, hatte seinem Meister gehorcht und anschließend mehrere Wochen das Krankenlager hüten müssen.

Ein Anzug, mit dem ein Mann unter Wasser atmen könnte? Ja, das war tatsächlich des Meisters eigene Idee gewesen. Aber sie hatte Anselmo letztendlich in den Wahnsinn getrieben, nachdem er auch diese Erfindung auf Geheiß Leonardos ausprobiert hatte, bevor die Pläne ausgereift waren. Anselmo hatte eine unbekannte Zeitspanne ohne Luft unter Wasser gelegen, bevor der große Meister der Zerstreutheit sein Fehlen bemerkt hatte. Jetzt lag Anselmo nur noch sabbernd auf dem Krankenlager, hilfloser als ein Neugeborenes. Und all die anderen Bilder, Berechnungen und Skizzen, die den Ruhm des großen Leonardo begründeten? Zum größten Teil waren es die Ideen, Skizzen und Konstruktionspläne seiner Schüler, die der große Meister für sich beanspruchte.

Ein Rascheln ließ Giacomo aus seinen Gedanken aufschrecken. Ein Diener war in den Garten gekommen und zündete Fackeln an. Giacomo wurde bewusst, dass er noch die Palette und den Pinsel in den Händen hielt. Langsam drehte er sich um und betrachtete die Leinwand, an der sein Meister so intensiv gearbeitet hatte. Farben stiegen in geraden Linien, nach oben hin immer heller werdend, zum oberen Ende der Leinwand auf. Kein Objekt, kein Himmel … Leonardo hatte an einer einfachen Farbtafel gearbeitet. Das Universalgenie, der Schöpfer wilder Maschinen und obskurer Ideen, malte einfache Farbtafeln, wie ein Schüler des ersten Jahres.

Giacomo warf die Palette und den Pinsel ins Gras. Die Lippen fest aufeinander gepresst, stürmte er in die Werkstatt. Er würde die Machina zur Beobachtung des Mondes und der Sterne bauen. Solange würde er noch die Nähe seines Meisters suchen, da er durch ihn das notwendige Geld und die entsprechenden Mittel bekommen würde. Aber sobald die Machina fertig wäre, würde er der Welt zeigen, dass sie seine Erfindung war.

Giacomo Ludovico Fontanelli.

Sein Name würde ruhmreich durch die Zeiten hallen, und nicht der seines Meisters.

Giacomo betrat seine Werkstatt. Nur der schwache Schimmer der Kohlenglut im Kamin tauchte sie in ein rötliches Dämmerlicht. Er nahm einen Holzspan, entzündete ihn an der Glut und hielt in an eine Kerze, die er vor eine spiegelnde Platte aus Metall aufgestellt hatte, damit sie das Licht der Kerze spiegeln würde. Der Docht fing Feuer, das Licht der Kerze reflektierte sich in dem glattpolierten Metall dahinter, und Helligkeit erfüllte die staubgeschwängerte Luft der Werkstatt. Giacomos Blick traf auf den Entwurf einer Rüstung. Auch sie spiegelte das Licht. Er sah einen Lichtreflex dort abprallen, sah, wie weiter zu einem Pferd aus Metall, das ebenfalls das Licht spiegelte …

Giacomo hielt den Atem an.

Die Werkstatt erstrahlte in hellem Licht. Es war ein nahezu alltägliches Bild, das sich ihm bot. Aber das war es nicht, was ihn so in Erstaunen versetzte. Es war ein diffuses Gefühl, die Ahnung einer Entdeckung, die er aber noch nicht in klare Worte fassen konnte. Es war der Keim des Gedankens, dass das Licht sich schneller als ein menschliches Auge zu folgen vermochte, in der Werkstatt verbreitet hatte. Schneller als alles, was der Mensch bisher erfunden oder gesehen hatte. War es also möglich, dass der Schein der Kerze Zeit gebraucht hatte, bis er sich im ganzen Zimmer verteilen konnte, so wie ein gefaltetes Tuch Zeit benötigte, um sich in seiner ganzen Pracht zu entfalten? So wie der Faden eines Wollknäuels Zeit benötigte, um sich abzuwickeln und anschließend verwebt zu werden? Konnte man das Licht etwa auch zu einem Tuch aus Farben und Formen verweben? Wäre es vielleicht möglich, das Licht des Mondes und der Sterne einzufangen und zu einem Teppich aus Farben und Licht zu verknüpfen, um das Bild, das sich dem Betrachter am Nachthimmel bot, auf eine Leinwand zu werfen? Dann könnte man eine ganz neue Form von Zeichnungen erschaffen, die an Detailtreue nicht mehr zu überbieten wären! Man könnte die Gestirne erkunden, ohne die Erde verlassen zu müssen und Gottes Werk am Himmel auf eine Leinwand bannen …

Giacomo holte tief Luft und bemerkte erst jetzt, dass er den Atem die ganze Zeit angehalten hatte. Den Mond und die Sterne einfach nur durch eine recht enge Öffnung sehen können? Fokussiert und nah herangeholt zwar, aber unbequem, wenn man dabei gleichzeitig eine Skizze oder Zeichnung des Gesehenen anfertigen wollte? Unbewusst schüttelte er den Kopf. Es musste doch möglich sein, das Gesehene direkt auf eine Leinwand zu bannen? Zahnradwerke müssten dabei nicht nur für eine gleichmäßige Verschiebung von Prismen und Glasblasen sorgen, sie müssten zusätzlich den Fokus, der das Licht der Sterne einfing, immer im richtigen Winkel halten. Dann würde diese Machina zugleich ein Werk benötigen, welches das eingefangene Licht verwebte …

Giacomos Blick verschleierte sich allmählich, als er im Geiste einige Berechnungen anstellte. Wie ein Schlafwandler setzte er sich an seinen Tisch und begann zu zeichnen.

Mailand, Anno Domini 1499, »Was keines Menschen Auge je erblicken darf«

1

Giacomo deutete stolz auf sein Werk. Leonardo blickte nachdenklich auf die Anordnung aus Prismen und Edelsteinen, die an unterschiedlich langen Armen hingen. Sie wirkten wie die Tentakel eines Kraken, wie sie da aus einem fast mannshohen Kasten ragten, der die gesamte Länge der Werkstatt einnahm.

»Giacomo.« Leonardo schüttelte den Kopf und schritt mit abschätzigem Blick die Konstruktion ab. »Was soll das bitte sein? Eine Machina, mit der man den Mond und die Sterne beobachten kann? Ich sehe nur Zahnräder und Federn, die mich an eine riesige Uhr erinnern. Dazu eine Unmenge sündhaft teuren Glases.«

»Diese Mechanik dient der Justierung und Verwebung des Lichtes, Meister.« Giacomo deutete auf das gegenüberliegende Ende der Konstruktion. »Dort fällt das Licht des Mondes und der Sterne hinein, wird hier gebündelt und verwebt, um am anderen Ende ein Abbild des Nachthimmels direkt auf die Leinwand zu werfen. Dafür benötigte ich die Linsen und Prismen.« Giacomo deutete aufgeregt auf das andere Ende der Werkstatt. »Dort werden wir gleich den Mond so nah sehen, als würden wir wie die Vögel über seine Oberfläche fliegen.«

Leonardo brummte nur unwillig. Zweifel kamen in Giacomo auf. Warum hatte er seinen Meister überhaupt eingeweiht? Warum wollte er unbedingt, dass Leonardo seine Leistung anerkannte? Wenn die Machina funktionierte, lief er dann nicht Gefahr, dass sein Meister die Erfindung und den daraus folgenden Ruhm für sich beanspruchen würde? Giacomo verdrängte die aufkommenden Zweifel. Zu groß war die Freude über die Fertigstellung seines Werkes, als dass er sich jetzt solch profane Gedanken über Ruhm, Ehre und Geld machen wollte. Monate harter Arbeit, endloser Berechnungen und Versuche lagen hinter ihm. Jetzt war endlich der Zeitpunkt gekommen, da er seinen Meister verblüffen wollte.

Giacomo griff nach dem großen Schlüssel aus Bronze, mit dem er das Werk aufziehen würde. Es war eine schwere Arbeit, und er keuchte dabei unterdrückt. Leonardo machte keine Anstalten ihm zu helfen. Dann war das Zahnradwerk endlich aufgezogen, und Giacomo richtete sich auf und sah seinen Meister, der mit vor der Brust verschränkten Armen einfach nur dastand.

»Und nun? Wann beginnt die Narretei, wegen der du mir in all den Monaten für meine anderen Arbeiten nicht zur Verfügung gestanden hast?« Seufzend griff Leonardo sich mit den Fingerspitzen an die Nasenwurzel, schloss die Augen und schüttelte den Kopf. »Was wird die Nachwelt nur von mir denken? Welches Bild werden sie von mir haben, wenn ich es noch nicht einmal schaffe, vernünftige Gedanken in meine Schülern zu säen?«

Giacomo überhörte die Worte seines Meisters, während sein Blick zum großen Dachfenster der Werkstatt wanderte. Leonardo wandte sich gerade ab, als Giacomo einen Freudenruf ausstieß.

»Meister! Der Mond! Er ist voll! Jetzt werde ich euch zeigen, wie meine Machina funktioniert!«

Er lief an das vordere Ende des riesigen Ungetüms, legte einen schweren Hebel um und aus dem Inneren der Machina drangen Knarzen und Klicken und Rattern. Das Licht des Mondes sammelte sich in einem großen Prisma, das auf einem Holzturm in der Mitte der Machina thronte. Das Prisma brach den Strahl in bunte Fäden, die auf eine polierte Metallfläche auf dem Dach der Konstruktion fielen. Erst langsam, dann immer schneller werdend, drehten sich die Arme mit den Prismen und Edelsteinen und fingen die Lichtfäden ein, die sich aus der Mitte der Machina fächerförmig verbreiteten. Sie webten einen bunten Teppich aus Licht um das Gerät, der immer dicker und dichter wurde.

Giacomo wartete … wartete … noch einen Moment länger, dann legte er einen weiteren Hebel um. Eine Scheibe mit flachen Glasplatten, in denen Wasser schwamm, begann zu rotieren. Der Lichtteppich wurde durch diese Scheibe gepresst … und auf der aufgespannten Leinwand bildete sich ein Bild!

Leonardo keuchte unterdrückt auf. Giacomo runzelte die Stirn, wandte sich seinerseits der Leinwand zu und hielt erschrocken die Luft an. Er spürte, wie ihm das Blut aus dem Kopf wich und Schwindel mit luftigen Fingern nach ihm griff.

Auf der Leinwand sah Giacomo statt des Mondes einen Mann in einem weißen Rock. Er stand vor einer Wand, die in hellem Licht leuchtete. Neben dieser Leuchtwand hing ein ungewöhnlich bleiches Pergament, das an einen Kalender erinnerte. Große, arabische Zahlen prangten in tiefstem Rot auf dem oberen Teil des Kalenders.

2050!

Der Mann hielt ein schwarzes Bild vor die Leuchtwand und plötzlich erschien auf dem schwarzen Bild ein Geist! Kein Fleisch schimmerte auf seinen fahlen Knochen, keine Haut bedeckte den Körper.

»Was, im heiligen Namen Gottes, ist das?«, keuchte Leonardo atemlos. Giacomo öffnete den Mund, um seinem Meister zu antworten, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut, bekam aber kein Wort heraus. Er holte tief Luft, setzte erneut an, und endlich brachte er ein paar gehauchte Worte hervor.

»Ich weiß es nicht, Meister.«

Der Mann auf der Leinwand wandte sich um. Sein Gesicht wirkte erschrocken, als er auf einen kleinen Kasten blickte, der ganz am Rand des Bildes stand. In diesem Kasten schien eine eigene Welt zu sein! Schlanke Körper flogen durch den Himmel dieser kleinen Welt. Sie hatten starre Flügel und ließen irgendetwas aus ihrem Bauch fallen, das eine Hölle aus Feuer auf den Boden warf! Die Welt in dem kleinen Kasten änderte sich. Jetzt flogen dort Körper, die über sich schnell rotierende Scheiben hatten, die sie in der Luft hielten! Sie spuckten schmale, dunkle Dinge aus ihren Seiten nach vorne, welche die gleiche Art von Hölle auf den Boden unter sich warfen.

Giacomo ließ sich auf die Knie fallen, faltete in einer fahrigen Bewegung die Hände, um zu beten, aber außer einem atemlosen Hauchen wollten keine Laute seinen Mund verlassen. Aus dem Augenwinkel sah er seinen Meister Leonardo, der erschüttert auf das Bild der Machina starrte. Der Mann auf der Leinwand wandte sich um, sah auf Giacomo hinab, dem die Tränen der Verzweiflung in den Augen brannten. Der Mund des Mannes auf der Leinwand war zu einem stummen Schrei des Entsetzens verzogen. Dann blitzte ein so grelles Licht auf, dass Giacomo und Leonardo geblendet die Augen schlossen. Leonardo taumelte einen Schritt rückwärts und legte seine Arme schützend vor sein Gesicht. Die Machina surrte und rumpelte, die Arme mit den Prismen wurden langsamer, das Bild wurde dunkler. Doch bevor das Bild ganz verschwand, sahen die beiden noch, wie das Gesicht des Mannes im weißen Kittel schmolz wie Kerzenwachs, seine Haare brannten … dann stand die Machina still, und das Bild erlosch vollends.

»Vaterunserderdubistimhimmelgeheiligtwerdedeinname«, fielen die Worte des Gebets haltlos aus Giacomos Mund. Seine Augen brannten, sein Herz war voller Angst und Verzweiflung, und zugleich erfüllt von einem unheiligen Triumphgefühl.

Die Zukunft!

Seine Machina hatte ihm und seinem Meister einen Blick in die Zukunft gewährt!

Giacomo zuckte zusammen, als sich eine Hand auf seine Schulter legte. Er blickte auf und sah seinem Meister ins Gesicht.

»Vernichte sie«, hauchte Leonardo atemlos in die Stille der Werkstatt. Giacomo schüttelte benommen den Kopf.

»Meister?«

»Ich sagte, du sollst dieses Teufelswerk vernichten.«

»Aber Meister! Wir haben einen Blick in die Zukunft des Men-«

»Nein!«, fuhr Leonardo seinem Meisterschüler mit ruhiger, aber bestimmter Stimme ins Wort. »Wir haben erblickt, was keines Menschen Auge je sehen darf. Wir müssen dieses Wissen, das nur einen Teil der ganzen Wahrheit darstellt, tief in unseren Herzen vergraben, mein junger Giacomo.« Leonardos Blick wurde weich, und jetzt sah Giacomo den Grund, warum er trotz aller Verbitterung über das Verhalten seines Meisters, zuerst ihm seine Machina und ihre Wirkung hatte zeigen wollen. In Leonardos Blick lag die Liebe eines Vaters zu seinem Sohn, als er fortfuhr. »Der Mensch ist nicht dafür geschaffen, zu wissen, was seine Zukunft bringt. Ich verstehe den Klerus nicht, der uns daran hindert Wissen zu sammeln und die Welt zu erforschen. Ich bin gerne bereit, jederzeit gegen die Verblendeten anzutreten. Aber das hier ist … « Er deutete mit einer schwachen Geste auf die Machina. »Das hier ist eindeutig Teufelswerk. Vernichte sie, Giacomo, mein Junge. Ich befehle dir, vernichte sie und alle Pläne, die du für sie gezeichnet hast! Sonst sehe ich mich gezwungen, persönlich dafür zu sorgen, dass du auf dem Scheiterhaufen endest.«

Leonardo wandte sich von Giacomo ab, der erschüttert seinem Meister hinterher sah. Die Schultern des Gelehrten waren kraftlos nach vorne gefallen, seine Schritte schwach. »Und vielleicht wäre das sogar kein Unrecht«, murmelte Leonardo, bevor er seinen Schüler sich selbst überließ.

2

Als Leonardo am nächsten Tag die Werkstatt betrat, war die Machina nur noch ein Haufen Trümmer. Die Prismen zu kleinen Tränen zerschlagen, die Arme gebrochen, der Körper ausgeweidet. In einer Ecke sah Leonardo einen Haufen Asche. Von Giacomo keine Spur.

Leonardo nickte sich selber zu. Es war besser so. Denn wer die Geister des Wissens rief, der wurde sie manchmal nicht wieder los. Der Junge war ihm sowieso allmählich über den Kopf gewachsen. Mailand war für sie beide zu klein geworden. Dazu noch die Nachstellungen des französischen Königs Louis XII. Wer könnte schon mit Bestimmtheit sagen, wo das alles hingeführt hätte? Leonardo ließ ein letztes Mal den Blick über die Verwüstung schweifen, dann verließ er die Werkstatt.

Drei Wochen später machte sich der große Meister und Denker auf den Weg nach Venedig. Doch die Bilder der Machina seines Meisterschülers Giacomo Fontanelli hallten noch lange in ihm nach, rollten wie die mächtigen Wellen einer unruhigen See durch sein Denken und raubten ihm den Schlaf.

Er hatte die Zukunft erblickt. Waren er und seine Erfindungen ein Teil dieser Zukunft?

Venedig, Anno Domini 1505, »Und ich baue sie doch …«

1

Der Duft erlesener Speisen lag in der Luft. Bratenstücke lagen auf Platten, die Krusten noch brutzelnd. Große Laibe Brot und Käse, Früchte und roter Wein rundeten die Tafel ab. Der Unterhändler des Condottiere Sigismondo Mussato, Bartolomeo di Cesare, schnitt sich eine großzügige Scheibe Fleisch ab und rieb sie an einem Brocken Salz, bevor er eine Prise frisch gemahlenen Pfeffers hinzufügte. Er griff nach einem Laib Brot, riss einen faustgroßen Brocken ab und biss herzhaft in das Fleisch. Der Saft des Bratens lief ihm aus den Mundwinkeln und verfing sich in den Spitzen seines Schnauzbartes. Kauend nickte er Giacomo zu, er solle sich ebenfalls an der reich bedeckten Tafel bedienen. Der ehemalige Meisterschüler da Vincis folgte der Aufforderung nicht weniger heißhungrig, aber gesitteter als Bartolomeo.

»Ihr sagt also, Ihr seid ein ehemaliger Schüler dieses Leonardo da Vinci?«, quetschte der Unterhändler des Söldnerführers zwischen dem Gemisch aus Braten und Brot in seinem Mund hervor. Giacomo nickte und schluckte, bevor er antwortete.

»So ist es, mein verehrter Herr. In der Tat ist es so, dass zahlreiche Erfindungen, die da Vinci zugerechnet werden, auf meinen Ideen und Konstruktionen basieren.«

»Hat er sie verfeinert?«

Giacomo lachte schnaufend auf und versprühte dabei etwas von dem süßen Wein. Er konnte gerade noch den Kopf abwenden, damit er den Unterführer nicht versehentlich ins Gesicht traf.

»Verfeinert? Der große Leonardo da Vinci und etwas verfeinern?« Giacomo lächelte bitter und winkte die Worte seines Gegenübers ab. »Mein guter Herr Bartolomeo, das einzige, das Leonardo da Vinci verfeinert, ist die hohe Kunst des Schmarotzens und die Zierde seiner Haare. Er ist wie eine Natter am Busen des wahren Genies.« Giacomo lehnte sich in seinem Stuhl zurück und warf in einer hilflosen und wütenden Geste die Hände in die Luft. »Leonardo da Vinci ist ein Dieb. Ja, ein Dieb. Er stiehlt kein Geld oder Geschmeide, das fürwahr nicht. Aber er stiehlt Ideen, nur um sie dann als die seinen auszugeben.«

Bartolomeo nickte brummend, während er sich zwischen den verschiedenen Käsesorten zu entscheiden versuchte. Unschlüssig schwebte seine Hand über der Tafel.

»Nun ja, das ist Eure Meinung. Und wenn er damit Erfolg hat … was soll´s?« Der Unterhändler zuckte mit den Schultern, und seine Hand stieß zielsicher wie ein Habicht auf ein großes Stück weißen Käses hinab. »Nur der Starke gewinnt auf Dauer. Egal ob es um eine Schlacht, einen Krieg, den Handel oder das Leben geht.« Der Käsebrocken verschwand in Bartolomeos gierigem Schlund. »Was zählt ist am Ende nur der Sieg«, nuschelte er, während halb zerkaute Käsestückchen aus seinem Mund purzelten. Giacomo bemühte sich um eine gelassene Miene, um seine Abscheu nicht in seinem Gesicht auftauchen zu lassen. Der Unterhändler stank wie ein Schwein, er fraß wie ein Schwein und das, was er als Volgare, als allgemeine Handelssprache, ausgab, hatte ebenfalls mehr Ähnlichkeit mit dem hirnlosen Grunzen, eines Borstenviehs, als mit echter, menschlicher Rede.

Giacomo zuckte innerlich vor diesem Gedanken zurück. War er inzwischen etwa genauso sensibel und elitär, wie sein alter Meister geworden? Sicher, er badete einmal alle zwei Wochen, im Gegensatz zu da Vinci, der dieses Ritual jeden zweiten Tag vollzog. Er bevorzugte saubere Kleidung und ein gepflegtes Auftreten, ebenfalls wie sein Meister, den ein Fleck auf dem Rock schon zu den wüstesten Beschimpfungen der Waschmägde hingerissen hatte. Aber … begann er jetzt auch schon so zu denken wie da Vinci?

Giacomo schüttelte den Gedanken ab und konzentrierte sich wieder auf das Gespräch. Bartolomeo hatte seine kurze Gedankenlosigkeit offenbar nicht bemerkt und beschäftigte sich eingehend mit der Zusammenstellung einer weiteren Portion Fleisch, Brot und Käse auf seiner Platte.

Giacomo rieb sich das Kinn.

»Ihr sagtet, dass am Ende nur der Sieg zählen würde.«

»Gewiss. Die Geschichte kennt keine Verlierer, nur Sieger. Verlierer werden erwähnt, um die Glorie des Siegers abzurunden.«

»Und wenn ich Euch und Eurem Herrn nicht nur einen Sieg ermöglichen würde, sondern eine Revolution der Kriegsführung insgesamt?«

Bartolomeo ließ langsam seine Hand mit dem Braten sinken. Nachdenklich neigte er den Kopf und linste Giacomo listig unter schweren Augenlidern an. Ein Grinsen schlich sich auf sein Gesicht.

»Was habt Ihr zu bieten?«

»Eine Kutsche mit spannmechanischem Antrieb, der wesentlich länger und schneller fährt als die bisherigen Modelle.«

»Auch wenn sie gepanzert ist?«

»Das ließe sich bestimmt einrichten.«

»Was noch?«

»Einen fahrenden Turm. Schwer gepanzert und bewaffnet mit Armbrüsten, stärker als alles, was Eure Gegner aufbieten können.«

»Wirklich?«

Giacomo runzelte die Stirn.

»Bei meinen ersten Versuchen haben sie einen schwer gepanzerten Ritter auf hundert Schritte Entfernung aus dem Sattel gehoben. Mein Schüler, der für diesen Versuch als Ritter herhalten musste, lag hilflos wie ein Käfer auf dem Rücken.«

»Und? War er tot?«

»Natürlich nicht!«

Bartolomeo zog die Mundwinkel nach unten. Eine übertrieben enttäuschte Miene, die jedem Kaufmann zur Ehre gereicht hätte.

»Dann ist diese Waffe nutzlos. Ein geübter Ritter kann auch dann aufstehen, wenn ihn die Lanze eines Gegners aus dem Sattel gehoben hat.«

»Und die Panzerkutsche mit dem neuen Antrieb?«

»Soweit ich weiß, muss die Mechanik dieser Art von Kutsche regelmäßig aufgezogen werden. Egal wie lange sie auch laufen mag, in einem Kampf ist sie unbrauchbar und bei einem Marsch ist das Aufziehen zu kraftraubend. Wir haben solche bereits im Einsatz.« Bartolomeo schüttelte den Kopf.

»Der gepan-«

»Der gepanzerte Turm«, unterbrach Bartolomeo Giacomo mit einem lässigen Winken seiner linken Hand, während er mit der Rechten den Weinbecher an den Mund führte. »Ein schweres Ungetüm, das man nur in einer flachen Ebene steuern kann. Felsen, Sandstrand, Gebirge … unüberwindlich für diese Art von Kriegsgerät.«

Giacomo sah seine Felle allmählich flussabwärts treiben. Er brauchte diesen Auftrag, mit dem er den Dogen der Republik Venedig, Leonardo Loredan, von seinem Genie überzeugen konnte. Der Söldnerführer war nur ein Trittstein, den er überwinden musste, um zu dem Dogen vorgelassen zu werden, denn dieser bevorzugte derzeit jemand anderen. Aber daran, und an jene unselige Person in der Gunst des Dogen, wollte Giacomo jetzt keinen Gedanken verschwenden. Es könnte sonst sein Temperament mit ihm durchgehen. Und bei diesen Verhandlungen wäre das ein fataler Fehler. Ein Seufzen unterdrückend griff er nach seinem Becher und wünschte sich, die Gedanken des Unterhändlers lesen zu können. Oder vielleicht mehr über die zukünftigen Vorhaben seines …

Eine Idee durchfuhr Giacomos Denken. Er verdeckte seine Überraschung, indem er sich mit einer Hand ein paar Tropfen Wein vom Mund wischte. Scheinbar beiläufig griff er nach dem Messer, um ein Stück Fleisch abzuschneiden.

»Nun, dann hat Euer Herr mit Sicherheit auch keine Verwendung für ein Gerät, das ihm die Pläne seiner Gegner verrät.«

Bartolomeos Weinbecher krachte auf den Tisch und der Mann brüllte ein Lachen hinaus, dass es Giacomo in den Ohren schmerzte. Der Unterhändler schwankte auf seinem Stuhl vor und zurück, sein Gesicht lief rot an und Tränen rannen über seine Wangen.

»Mein guter Giacomo Ludovico Fontanelli«, brachte er zwischen zwei Schüben des ungestümen Lachens hervor. »Euer Ruf als harter, aber humorvoller Verhandlungspartner eilt Euch voraus. Und Ihr werdet ihm im vollen Umfang gerecht.« Bartolomeo schüttelte den Kopf. Fett und Weintropfen flogen aus seinem Gesicht. »Ihr wollt meinem Herrn also eine mechanische Zigeunerin verkaufen, die ihm aus der Hand liest?«

Giacomo lächelte hintersinnig.

»Nein. Ich will Euch eine Machina bauen, die Leonardo da Vinci dereinst vernichtete, bevor ich ihn und seine Knechtschaft verließ.«

Der Unterhändler wurde übergangslos ernst. Er sah Giacomo tief in die Augen, der dem Blick standhielt.

»Ihr sprecht die Wahrheit.« Eine Feststellung, keine Frage. »Also ist an dem Gerücht doch etwas dran, dass dem alten Gelehrten die Geister der Zukunft erschienen sind, die ihn jetzt des Nachts plagen?«

Giacomo hob nur eine Augenbraue. Bartolomeo lehnte sich zurück und ließ ihn nicht aus den Augen. Zielsicher fand seine Hand den Weinbecher, ohne dass der Unterhändler Giacomo aus seinem stechenden Blick ließ.

»Wieviel?«

Giacomo nannte eine Summe. Bartolomeo keuchte auf.

»Exorbitant, Eure Forderung. Wahrhaft exorbitant.«

»Das ist nur die Summe, die ich für die Konstruktion und die entsprechenden Materialien benötige.«

»Jetzt werdet Ihr unverschämt.«

»Was meine Machina leistet, ist auch unverschämt.«

»Als Kredit … ja.«

»Nein. Als Forschungsgeld. Meinen Lohn nenne ich Euch bei Übergabe.«

»Und wenn ich nein sage?«

Giacomo zuckte mit den Schultern.

»Venedig ist schön, aber nicht der Nabel der Welt. Es stinkt, die Weiber in den Freudenhäusern sind hässlich …« Giacomo stand langsam auf. »Ich wollte sowieso immer mal nach Frankreich.«

»Wartet!« Bartolomeo hatte sich über den Tisch gebeugt und hielt mit seinen fettigen Fingern Giacomos Arm fest. Mit der anderen Hand griff er unter den Tisch und zog einen schweren Lederbeutel hervor.

»Wie lange?«

»Drei Wochen von heute an. Vier, wenn ich nicht umgehend alle Materialien bekommen kann.«

»Ich werde Euch ein Schreiben meines Herrn zukommen lassen, das auch die Türen vieler Händler öffnen wird.« Der Beutel landete schwer auf dem Tisch. Er klirrte verhalten. Bartolomeo hielt einen Zeigefinger vor Giacomos Nase. Der saure Atem des Unterhändlers raubte ihm fast die Luft zum Atmen. »Vier Wochen. Keinen Tag länger.«

Wortlos nahm Giacomo den Lederbeutel und verließ das Gildenhaus. Der misstrauische Blick des Unterhändlers brannte ihm noch im Nacken, als er schon längst über den Marktplatz schritt. Es war ihm gleichgültig, was Bartolomeo oder dessen Herr von ihm hielten. Endlich würde er sein wahres Genie der ganzen Welt beweisen können.

Und das war alles, was zählte.

2

Giacomo saß mit geschlossenen Augen in seiner Werkstatt. Vier Wochen waren seit jenem denkwürdigen Abend verstrichen, an dem er seine Dienste dem Unterhändler des Söldnerführers Sigismondo Mussato angeboten hatte. Und Bartolomeo hatte Wort gehalten. Das Schreiben des Söldnerhauptmannes war Gold wert gewesen. Vor allem, als es um die kostbaren Glaslinsen gegangen war, die Giacomo für seine Machina benötigte. Die Zunft der Glasmacher war eine derart verschwiegene Gemeinschaft, dass er einen weiteren Lederbeutel voll Geld benötigt hatte, um sie dazu zu bringen, seine Wünsche zu erfüllen, die er den Meistern der Zunft nur in ihren geheimen Werkstätten erklären konnte. Die Bronzegießer und Uhrmacher hatten sich mit weitaus weniger zufriedengegeben und keine dummen Fragen gestellt, als er Werke, Federn oder Zahnräder in bestimmten Ausführungen bestellt hatte.

Giacomo atmete noch einmal tief durch, öffnete die Augen und lehnte sich nach vorne. Vor ihm lag auf der Werkbank ein unscheinbares Schmuckkästchen, nicht mehr als zwei Handspannen lang und vielleicht eine hoch. Die wenigen Intarsien aus Eisen hatte er von einem arabischen Feinschmied namens Abdul Al‘hazred anfertigen lassen, den ihm sein deutscher Freund Gustav genannt hatte. Abdul war ein Meister seines Fachs, den seine Arbeiten wirkten, trotz ihrer zahlreichen Schnörkel, wie gewünscht nicht sonderlich wertvoll. Die vorgebliche Schmuckschatulle sollte nicht das Auge eines neidischen Betrachters auf sich ziehen.

Es hatte Giacomo etliche neue Berechnungen und mühevolle Feinarbeit gekostet, sein Werk so klein und transportabel zu halten, denn ein Söldnerführer war selten sesshaft. Einen leichten Transport der Machina zu gewähren, war also unumgänglich gewesen. Der Gestank des Krieges, der Lockruf von Gold und Ruhm … dieser Sirenengesang war viel zu stark, als dass ein solcher Mann länger als notwendig an einem Ort ruhte. All diesen Fakten hatte Giacomo Rechenschaft tragen müssen, als er seine alten Pläne studierte und sich an den Bau der machina tempus videre machte. Der Maschine, die die Zukunft zeigte.

Er holte einen Schlüssel hervor und steckte ihn in ein gut verborgenes Schloss. Langsam zog er ein Uhrwerk auf. Dann nahm er den Schlüssel heraus, drückte gleichzeitig auf ganz bestimmte Stellen der Verzierung und das Kästchen faltete sich unter dem leisen Ticken des Uhrwerks unter seinen Händen auf. Im Inneren der unscheinbaren Schatulle arbeiteten Zahnräder, kleiner als ein Fingernagel, mit der filigranen Präzision eines Schmetterlingsflügels. Ein Turm schob sich aus der Mitte der offenen Schatulle empor, und vier Holzarme streckten sich aus ihrem Inneren zu allen Seiten hin aus. An ihren Enden hingen Prismen aus Glas an dünnen Holzscheiben herunter. Keines größer als der Halbmond eines Fingernagels, jeweils vier an jeder Scheibe. Zuletzt fuhr ein weiterer Arm aus einer der schmalen Seiten. Als er komplett ausgestreckt war, klappte eine Holzscheibe, in die feinste Linsen eingelassen waren, an seinem Ende herunter. Perfekt!

Giacomo griff nach einer dünnen Linse aus Kristallglas, die er in den dafür vorgesehenen Bereich im unteren Teil des kleinen Turms einschob. Dann holte er ein etwas größeres Prisma hervor, legte es in eine Fassung am oberen Ende des Turms und bog diese vorsichtig zusammen. Er nahm einen weiteren Schlüssel, stecke ihn in ein anderes verborgenes Schloss und zog das nächste Uhrwerk auf. Die Holzscheiben an den vier Armen begannen sich zu drehen und wirbelten die Prismen mit einem feinen Gesang umher, der vom zarten Ticken des Uhrwerks untermalt wurde. Als sie den richtigen Schwung hatten, fiel die Scheibe mit den Linsen am schmalen Ende der Kiste ein, rotierte erst langsam, dann immer schneller werdend. Nach einer Weile verlor das Uhrwerk seine Kraft, und die Machina stand still.

»Meister Fontanelli?«

»Ja, mein lieber Umberto?«, sagte Giacomo, ohne aufzusehen.

»Ist die Machina jetzt vollendet? «

»Ja. Dies ist die Machina, von der man in den dunklen Gassen Venedigs munkelt. Jene Erfindung, die selbst am Hofe des Dogen Loredan nur hinter vorgehaltener Hand erwähnt wird, wenn der große Leonardo mal wieder ein wenig unpässlich und unausgeschlafen zu einer Audienz erscheint.«

Giacomo sah sich um und erblickte die verblüfften Gesichter seiner beiden Schüler Umberto und Lucio. Enzo, sein zurückgebliebener, buckliger Gehilfe, starrte nur blicklos auf den Werktisch. Ein Speichelfaden troff aus seinem Mundwinkel. Umberto bemerkte den Blick seines Meisters und stupste Enzo kurz auf seinen Buckel. Dieser schreckte zusammen, sah sich um und grinste dann dümmlich nickend seinem Herrn ins Gesicht.

»Superior«, nuschelte er fröhlich nickend zwischen den Ruinen seiner Zähne hindurch »Superior, mio Maestro dio.«

Eine gepflegte Hand, die einen Ring mit einem ordinär großen Rubin zur Schau stellte, schob Enzo zur Seite. Kopfschüttelnd betrachte ein Mann mit fein geschnittenen Gesichtszügen und schwarzen Locken die unscheinbare Machina.

»Das ist ja alles gut und schön, mein lieber Giacomo. Aber glaubst du nicht auch, dass du mit diesem Teufelswerk, so es denn wahrhaft funktioniert, an Gottes Werk und Willen herumpfuschst?«

»Gustav.« Giacomo nickte dem Mann zu. »Gerade du solltest doch wissen, dass alles Gottes Wille ist, oder? Wenn ER nicht gewollt hätte, dass der Mensch in die Zukunft sehen kann, warum ließ ER mich dann diese Machina erfinden?«

»Um dich zu prüfen vielleicht?«

»Ich bitte dich! Seit wann glaubst ausgerechnet du, ein Flüchtling vor der heiligen Inquisition, an die Narreteien des Klerus? Ein Mann, der tatsächlich behauptet, die Erde würde sich um die Sonne drehen. Ein Mann, dessen Klinge zu flink ist für die tumben Prügel der heiligen Streiter der Inquisition?«

»Aus diesem Grunde suchen sie mich nicht, wie du sehr wohl weißt«, sagte Gustav. »Es ist nur eine Theorie, die ich mit dem Freund meines Vaters diskutiert habe. Nichts weiter als ein Hirngespinst. Und was die heiligen Soldaten betrifft, die mich aus den Armen einer willigen Maid entführen wollten …« Gustav zuckte grinsend mit den Schultern. Dann beugte er sich vor, und studierte die unscheinbare Schmuckschatulle. »Wie soll sie funktionieren?«

»Das Licht, lieber Gustav, ist die Antwort. Es braucht Zeit, bis es hier bei uns ankommt. Zeit, in der es viele Geheimnisse sieht, die es mir mittels dieser Machina preisgibt.«

»Und das nur nachts?«

Giacomo lehnte sich zurück.

»Sind die Sterne Nadelstiche im Mantel der Nacht? Oder sind sie nicht eher Fenster zur göttlichen Dimension?« Er zuckte mit den Schultern. »Ich glaube Letzteres. Denn aus welchem Grund sollte Gott diese Fenster nur nachts am Himmel zeigen, wenn alle vernünftigen Menschen in ihren Betten liegen?«

»Wann wirst du sie testen?«

»Jetzt.«

Giacomo stellte ein kleines Gestell an das rechte Ende seiner Werkbank. In dieses Gestell war ein Stück Pergament einspannt. Dann nahm er nacheinander die beiden Schlüssel, faltete die Machina wieder zusammen und zog die Uhrwerke auf.

»Löscht das Licht«, befahl er. »Ich muss die Machina ausrichten, bevor wir sie ausprobieren können. Wir haben abnehmenden Mond. Also muss ich sie noch exakter ausrichten.«

Umberto, Lucio und sogar Gustav folgten der Anweisung umgehend. Enzo stand weiterhin neben der Werkbank seines Meisters und starrte ins Leere. Giacomo wollte ihn zurechtweisen, doch dann hielt er sich zurück. Enzo erinnerte ihn irgendwie an Anselmo. Anselmo, der so gute Anlagen im Geist gehabt hatte. Anselmo, der in besseren Jahren immer wieder zu ihm aufgeblickt hatte, wie zu einem großen Bruder, und der jetzt wegen der Zerstreutheit und Ruhmsucht Leonardos tot war. Gestorben in einer Lache seines eigenen Erbrochenen. Das Licht in der Werkstatt erlosch vollends, und Giacomo schüttelte den trüben Gedanken ab. Ein Quietschen erklang, als Umberto und Lucio durch Flaschenzüge die Luke im Dach öffneten.

»Dies tue ich im Andenken an dich, mein lieber kleiner Anselmo, Bruder im Geiste des Wissens«, flüsterte Giacomo in das Dämmerlicht der Sterne, das jetzt durch die Dachluke hereinfiel. Dann drückte er gleichzeitig auf einige Stellen der Schatulle, und die kleinen Uhrwerke in ihrem Inneren begannen tickend und klackernd zu arbeiten. Sie entfaltete sich, der kleine Turm wuchs in die Höhe und die Arme mit den Prismen entfalteten sich allmählich. Giacomo schob die geöffnete Schatulle ein wenig nach links, sodass das einfallende Licht der Sterne sich optimal im Prisma bündeln und anschließend gebrochen werden konnte. Eine Wolke aus Licht sammelte sich um das Werk und beleuchtete in allen Regenbogenfarben die feine Mechanik in seinem Inneren. Giacomo startete die zweite Mechanik, woraufhin die vier Scheiben an den Auslegerarmen zu rotieren begannen. Zuerst langsam, dann immer schneller werdend kreisten sie mit einem leisen Surren. Die Werke im Inneren des Kästchens tickten, aus der Lichtwolke um das Kästchen herum zogen sich Fäden aus buntem Licht. Sie verwebten sich in den kleinen Prismen an der Seite der Machina zu einem Faden, der auf die Scheibe mit den Linsen am schmalen Ende der Konstruktion floss. Giacomo richtete noch ein wenig das Gestell aus, dann erreichte der Lichtfaden das eingespannte Pergament. Wirre Lichter tanzten über die weiße Oberfläche, formten Figuren und geometrische Körper, die jedem Sinn für Mathematik und räumliches Denken widersprachen.

»Heilige Muttergottes«, hauchte Gustav neben Giacomo. »Was ist das? Ein Bild der Zukunft?«

Giacomo schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht, was das ist.«

Vorsichtig richtete er die Schatulle neu aus. Die Bilder auf dem Pergament veränderten sich. Sie zeigten plötzlich Schattenrisse, die eine Ahnung von Körpern waren. Aber es waren Körper, wie sie noch nie ein Mensch gesehen hatte. Giacomo runzelte die Stirn.

»Vielleicht ist der Winkel des Lichteinfalls noch nicht richtig.« Er griff nach der Schatulle und verschob sie noch ein Stück. Das Bild auf dem Pergament wurde etwas schärfer, die Farben dunkler. Noch ein Stück weiter, und das Bild zeigte eine zerklüftete Landschaft. Schroffe Berge erhoben sich schwarz in einen Himmel, der in seiner Farbe an einen Bluterguss gemahnte. Der Boden der Landschaft war in ständiger Bewegung, formte Figuren, Körper und Zeichen, die jedem Sinn widersprachen. Dann liefen die Uhrwerke aus. Das Bild wurde wässerig und verschwand schließlich.

»Giacomo.« Gustavs Stimme klang belegt. »Ich weiß nicht, was wir da gerade gesehen haben. Aber ich glaube kaum, dass dein Söldnerhauptmann Interesse an diesem Gerät haben dürfte.«

Giacomo lachte leise in das Dämmerlicht der Werkstatt.

»Gustav, oh mein lieber Gustav. Glaubst du etwa wirklich, ich hatte jemals vor, diese Machina dem Condottiere Sigismondo Mussato zu überlassen?« Im Dämmerlicht tastete Giacomo nach den beiden Schlüsseln, um die Uhrwerke erneut aufzuziehen. »Vielleicht war dies gerade die Zukunft, mein lieber Freund, vielleicht war es auch der Mond. Aber was auch immer wir gesehen haben, es ist zuviel, für den kleinlichen Geist eines Söldners. Diese Machina ist einzig dazu bestimmt, mir die Tore zum Hofe des Dogen zu öffnen.«

»Der Mond?«

»Ja. Du darfst nicht vergessen, dass meine ursprüngliche Idee genau dazu gedacht war.« Das leise Knarzen eines Uhrwerks, das aufgezogen wurde, flüsterte durch das Dämmerlicht. »Zudem war die erste Machina um ein Vielfaches größer, als diese hier. Vielleicht liegt es an der Größe, vielleicht auch daran, dass wir derzeit keinen Vollmond haben. Wer weiß? Ohne weitere Experimente kann ich es nicht mit Bestimmtheit sagen.«

»Was hast du jetzt vor?«

Statt einer Antwort startete Giacomo die Machina erneut. Die Werke begannen zu arbeiten, die Prismen und Linsen rotierten und auf dem Pergament zeichnete sich diesmal viel schneller und deutlicher die albtraumhafte Landschaft ab.

»Ja. Das muss der Mond sei-«

Enzos Schrei hallte durch die Werkstatt und unterbrach Giacomo.

»MAESTRO MIO! DIABOLO, DIAB-«

Enzos Schrei verklang in einem Gurgeln. Giacomo war auf seinem Stuhl herumgefahren, spähte mit zusammengekniffenen Augen in das Dämmerlicht der Werkstatt und sah fünf schattenhafte Umrisse die …

Fünf?

Sie waren zu viert in seiner Werkstatt, aber er konnte doch unmöglich seine eigenen Schatten sehen? Es polterte in der Dunkelheit, und plötzlich schrien auch Umberto, Lucio und Gustav auf.

»HALT! WER DA?«

»Meister! Zu Hilfe ich werde-«

»Heiligemariavolldergnade …«

Jetzt erkannte Giacomo einen Schatten, der entfernt an einen Menschen erinnerte. Aber ein Menschen mit Tentakeln statt Armen? Der Schatten stürzte in Richtung Tür, warf jemanden beiseite, den Giacomo anhand der Umrisse als Gustav erkannte. Neben der Tür kauerte ein weiterer Schatten. Das musste Lucio sein, der gerade ein Gebet nach dem anderen herunterhaspelte. Giacomo sprang auf, als ihn plötzlich etwas Klammes am Hals packte. Der Griff war mörderisch fest, und als er im Reflex nach dem griff, was er für den Arm eines Angreifers hielt, fühlte er weiches Fleisch, von Schleim bedeckt, unter seinen Fingern.

Gustavs Stimme dröhnte über das Durcheinander hinweg.

»Assassinen? Ha! Kommt her und schmeckt meine Klinge, ihr feigen Hunde, die ihr euch in der Dunkelheit versteckt, wie die Memmen unter dem Rock ihrer Mütter!«

Giacomo wollte seinen Freund zu Hilfe rufen, aber der schleimige Arm um seinen Hals schnürte ihm die Luft ab. Umberto kreischte wie von Sinnen. Lucios Stimme raste atemlos durch sämtliche Gebete, die er kannte. Gustavs dunkle Umrisse sprangen durch die Werkstatt und folgten einem Schatten, der unmöglich einem Menschen gehören konnte. Giacomo kämpfte um einen Atemzug. Poltern, Gustavs Schmährufe, Umbertos Kreischen und Lucios Gestammel vereinigten sich zu einer Kakofonie des Grauens. Er sah bunte Flecken vor seinen Augen tanzen. Sein Hals brannte, seine Lungen pumpten verzweifelt nach Luft. Er krallte seine Finger mit der Kraft der Verzweiflung tiefer in das weiche Fleisch und spürte, wie es unter seinem Griff aufplatzte. Warmer Glibber quoll über seine Hände und ein derartig hohes Kreischen erklang hinter seinem Rücken, dass es ihm in den Ohren schmerzte. Ein Röcheln hallte durch die Werkstatt. Giacomo stellte verwundert fest, dass es aus seinem Hals kam.

»jrusaaaf …«

»Giacomo?«

»riiiiarrr …«

Gustavs Schatten flog auf Giacomo zu. Etwas blitze im Schein der Sterne auf, das schrille Kreischen in Giacomos Rücken verstummte abrupt und plötzlich konnte er wieder Luft holen. Er fiel vornüber auf die Knie, hielt sich mit einer Hand den wunden Hals und atmete röchelnd die süße Luft ein, nach der seine Lungen lechzten. Eine Hand legte sich auf seine Schulter.

»Alles in Ordnung, mein Freund?«

Giacomo konnte nur nicken. Obwohl Gustav diese Geste unmöglich sehen konnte, sprach er Giacomo gut zu.

»Atme langsam gleichmäßig. Wenn du jetzt zu heftig atmest, kannst du ohnmächtig werden.«

Giacomo hob den Blick, wollte seinem Freund sagen, dass es ihm schon besser ging, als sein Blick auf das Pergament fiel. Die Machina ratterte wie von Sinnen weiter. Der Lichtfaden, der von ihrer Spitze ausging, flimmerte heller und heller, und aus der Rückseite des Pergaments flogen Schatten. Eine endlose Reihe, einer schrecklicher anzusehen als der nächste. In Scharen flogen sie einmal durch die Werkstatt, wie Vögel, die sich für ihren Flug in ihr Winterquartier erst orientieren müssen. Dann zogen sie hinaus zur offenen Dachluke und verschwanden in der Nacht. Einer der Schatten löste sich aus der Flut, die aus dem Pergament stieg. Er schwebte neben dem Werktisch, wurde langsam größer, nahm Gestalt an.

»Die Machina«, röchelte Giacomo unter Schmerzen. »Die Machina!«

»Mit deinem Teufelswerk ist alles in Ordnung Giacomo«, versuchte Gustav seinen Freund zu beruhigen. »Verdammt! Umberto! Hör auf zu greinen und zünde das Licht wieder an. Lucio. Hör auf alle Heiligen anzurufen. Die haben im Moment dringlichere Angelegenheiten zu erledigen. Hilf deinem Mitschüler. Wir müssen sicherstellen, dass wir alle vertrieben haben.«

»Die Machina!« Hektisch deutete Giacomo auf das andere Ende des Tisches. Der Schatten hatte inzwischen fast die Größe eines Mannes erreicht. Gustav schien nicht zu verstehen. Vage sah Giacomo, wie er verwirrt den Kopf schüttelte.

»Das waren gedungene Mörder, Giacomo. Ausgesandt von deinem Auftraggeber oder einem seiner Konkurrenten.«

Giacomo holte so tief Luft, wie er konnte, legte alle Kraft in den Ruf und ignorierte den Schmerz in seiner wunden Kehle.

»Feind! Hinter dir!«

Gustav wirbelte herum. Seine Klinge blitzte auf und versank in dem Schatten, der sich drohend hinter ihm aufgebaut hatte. Aus dem Schatten schrillte ein Ton der so hoch und laut war, dass Giacomo glaubte auf der Stelle sein Gehör zu verlieren. Umberto fiel in den Schrei ein. Lucio hatte sich so weit gefangen, dass er eine der Kerzen in der Werkstatt anzünden konnte. Der Docht fing Feuer, die Kerze brannte, und der Lichtschein reflektierte sich an den überall in der Werkstatt angebrachten Metallspiegeln. Und dann schrie auch Gustav, denn auf seiner Klinge zappelte ein Wesen, das er auf all seinen Reisen und in all seinen Abenteuern noch nie gesehen hatte.

Ein länglicher Kopf, nur aus Ober- und Unterkiefer bestehend, bewaffnet mit zwei Reihen spitzer Zähne, die wie Dolche glänzten. Augen wie Edelsteine, mit unzähligen Facetten und vier Tentakel, die hilflos durch die Luft schlugen und in den Klauen einer riesigen Gottesanbeterin endeten. Die Haut des Ungetüms war braunschwarz und glänzte feucht. Das Wesen zappelte hilflos hin und her, aber Gustavs Klinge hatte es durch eine gnädige Fügung Gottes offenbar schwer verwundet. Erschrocken sprang Gustav einen Schritt zurück, zog seine Klinge dabei aus dem Leib des Ungetüms, woraufhin es mit einem leisen Seufzen in sich zusammenfiel. Kaum hatte es den Boden berührt, zerfiel es zu einem Schatten, der von einem nicht spürbaren Sog zu dem Pergament gezogen wurde. Einzig eine Lache seines grünen Blutes zeugte davon, dass es kein Traum gewesen war. Die Machina wurde langsamer, ein letzter Schwall Schatten schoss aus dem Pergament in die Höhe, dann war der Spuk vorbei.

Giacomo sah den verdrehten Körper Enzos am Boden liegen. Sein Kopf lag quer über der verwachsenen Schulter, seine toten Augen für alle Zeiten auf das Entsetzen starrend, das sich ihm im Moment seines Todes von hinten genähert hatte. Gustav drehte sich langsam zu Giacomo um, der erschrocken ein paar Schritte von seinem Freund wegkroch. Gustavs einst tiefschwarzes Haar hatte alle Farbe verloren. Schlohweiß umrahmte es das faltige Gesicht eines Greises.

»Bei Gott, ich habe in die Augen des Satans geblickt und überlebt«, hauchte Gustav noch, dann brach er zusammen.

Venedig, Anno Domini 1507, »Die Jäger der Schatten«

1

Drei dunkle Gestalten eilten die Calle Centani entlang. Es war Nacht, und wie schon seit einigen Monaten, lag um diese Zeit ein bedrücktes Schweigen über der Stadt. Ein Zeichen der Angst, die Venedig in ihren kalten Krallen hielt. Keine Lichter, keine Feste … Venedig kauerte schweigend im Dunkel. Einem Dunkel, in dem unheimliche Schatten umhergingen und unvorsichtige Seelen in die Tiefen der Höllen rissen, und nur verdrehte Körper in den Gassen und Kanälen hinterließen. Tote, deren Augen im Augenblick des Todes Fürchterliches erblickt haben mussten. Die drei Vermummten kamen an eine Kreuzung und bogen in einen Sotoportego, einen der zahlreichen Fußwege, die unter einem Haus hindurchführten. Nach wenigen Schritten waren sie hindurch und verließen die Calle dei Saoneri, unter der ein Kanal verlief. Einer der Vermummten hob den Blick und suchte den Nachthimmel ab.

»Ich hoffe inbrünstig, dass dieses Fluggerät auch wirklich etwas taugt, und Salvatore nicht wie ein Stein zu Boden fällt.« Der Mann und schlug seine Kapuze zurück. Schlohweißes Haar glänzte im schwachen Schimmer der Sterne auf.

»Gustav, du solltest mehr Vertrauen in deinen Freund und seine Erfindungen haben.«

Gustav wandte sich um und sah den Sprecher mit einem stechenden Blick an.

»Vertrauen hatte ich einmal in ihn.« Er deutete an sich herunter. »Und wo ist es geendet? Sieh mich an, Roberto. Ich bin ein Greis, obwohl ich noch keine dreißig Sommer erlebt habe. Und ohne ihn und seine Erfindungen wären wir jetzt auch nicht hier.«

Bevor Roberto etwas erwidern konnte, erklang ein leises Ticken und Summen. Eine Gondel kam mit großer Geschwindigkeit den Kanal entlang zu der Stelle, wo die drei standen. Der Gondoliere lenkte sein Gefährt vorsichtig an die Mauer und stoppte es. Die Geräusche verstummten.

»Salvatore ist auf Position«, sagte der Gondolieri. »Er ist sehr geschickt mit der Flugmaschine.«

»Ja, ja.« Gustav stieg in die Gondel. »Und wenn ein Frosch Flügel hätte, würde er nach dem Sprung nicht auf seinem Arsch landen. Der Mensch ist nicht dazu geschaffen, wie ein Vogel durch die Lüfte zu gleiten. Das wird kein gutes Ende nehmen, mit Salvatore. Glaubt mir.«

Roberto und der dritte Vermummte folgten ihm. Gustav setzte sich, während Roberto die beiden Motoren der Gondel zusammen mit dem Gondoliere aufzog. Der dritte Vermummte setzte sich neben Gustav.

»Wenn wir alle gefunden und vernichtet haben, werde ich ins Kloster gehen«, sagte er unter seiner Kapuze. »Ich werde Buße tun und Gottes Wort lernen.«

Gustav schnaufte freudlos auf, während die Gondel sich von der Mauer löste und rasch den Kanal entlangsauste. Seine Hand umklammerte die schmale Reling der Gondel.

»Lucio, ich glaube kaum, dass wir je alle Schattengeschöpfe erwischen werden. Dein Meister hat Geister gerufen, die uns bis zum Tag des Jüngsten Gerichts verfolgen werden.«

»Dann ist es eben Gottes Wille, meine Buße mit der Jagd nach diesen Dämonen zu vollziehen. Ich habe den Unterhändler des Söldnerführers getötet, um meinen Meister und sein unseliges Tun zu decken. Ich bin nicht eingeschritten, als er seine Machina baute. Ich hätte-«

»Die Klappe zu halten«, fuhr Gustav ihm dazwischen. »Wir sind nicht in der Kanzel, oh Bruder Lucio, zukünftiger Schutzheiliger der Verzweifelten. Wir sind auf der Jagd. Und durch dein Gegreine werden wir heute Abend alle Schatten eher verjagen, statt sie zu vernichten.«

Lucio lehnte sich zurück und schwieg, wofür Gustav dankbar war. Nach den Vorfällen in Giacomos Werkstatt, vor beinahe zwei Jahren, war aus ihm ein verbissener Streiter geworden. Ein Jäger, der alles, was auch nur entfernt mit diesen Vorfällen im Zusammenhang stand, wie Freiwild hetzte, stellte und schließlich vernichtete. Ob Mensch oder Schattenwesen spielte dabei für Gustav keine Rolle. Der lebenslustige junge Mann, der er einst gewesen war, war verschwunden. Tief vergraben unter den Bildern des Grauens, die er gesehen hatte. Ob er jemals wieder hervorkommen würde?

Gustav schüttelte den Kopf und richtete seine Aufmerksamkeit auf die vor ihm liegende Jagd. Im schwachen Licht der Sterne kontrollierte er seine neue Handarmbrust. Eine Erfindung Giacomos, die es einem Schützen durch eine Mechanik erlaubte, bis zu zehnmal in einer Minute zu schießen, ohne einen Bolzen nachladen oder die Armbrust spannen zu müssen. Es reichte, einen kleinen Hebel umzulegen. Die Mechanik spannte die Sehne, die über den Schaft rieb und dabei ein schmales Stück Holz auf dem Schaft nach hinten schob. Sobald die Sehne komplett gespannt war, fiel die Holzscheibe hinter die Hand des Schützen, und ein Bolzen wurde durch eine Feder nach oben auf den schussbereiten Schaft geführt. Gustav kontrollierte das Magazin der Handarmbrust und zog die Mechanik auf. Dann griff er nach den kleinen Bombas. Er zog ihre Uhrwerke auf, welche die Zündung verzögerten, und hoffte zutiefst, dass er dieses Teufelszeug nicht würde einsetzen müssen. Nicht größer als die Faust eines Mannes, entfesselten sie bei ihrer Zündung eine Hölle, die ihre geringe Größe Lügen strafte.

Eine Berührung an seiner Schulter ließ Gustav aufblicken. Roberto deutete in den Himmel und Gustav folgte mit den Augen dem ausgestreckten Arm. Ein Schatten, der wie ein großer Vogel wirkte, schwebte über ihnen. In regelmäßigen Abständen blinkte ein helles Licht an der Unterseite des Schattens auf. Gustav kniff die Augen zusammen.

»Salvatore meldet, dass sich irgendwo vor uns ein Schatten befindet.« Verwirrt runzelte er die Stirn, als er den weiteren Verlauf der Botschaft entschlüsselte. Plötzlich sprang er auf.

»Roberto, Adriano! Werft den zweiten Motor an! Salvatore meldet einen Schatten direkt vor uns im Kanal!«

Roberto balancierte nach hinten und legte an dem schwarzen Kasten, in dem das Werk für den Motor versteckt war, einen Hebel um. Das Surren und Ticken verdoppelte sich, als die Kraft zweier Werke die Gondel antrieb. Schaum wirbelte am Heck der Gondel auf und das schmale Boot schoss mit einem Satz nach vorne. Adriano, der Gondoliere, legte sich ins Ruder und versuchte die Gondel im Griff zu behalten. Roberto griff sich den Schlüssel zum Aufziehen der Werke und wartete, bis der erste Motor abgelaufen war. Dann steckte er den Schlüssel ein und zog das Werk erneut auf.

»Nach rechts«, rief Gustav von vorne. »Der Schatten nimmt den Weg zur Seufzerbrücke!«

»Das führt uns zum Canale Grande«, rief Roberto, während er weiter mit aller Kraft an dem großen Schlüssel drehte. »Dort werden wir ihn verlieren!«

Gustav drehte sich um und blickte mit unverhohlenem Zorn auf Roberto.

»Und wenn schon! Ich will ihn. Ich will sie alle! Ich will sie für das bestrafen, was sie mir angetan haben!«

Bei den letzten Worten holte er eine der Bombas hervor und legte seinen Daumen auf den Knopf, der das Uhrwerk in Gang setzen würde.

»Ich werde ihn zur Hölle sprengen!« Gustav lachte mit dem Fahrtwind. Dann sah er den Schatten, der über das Wasser glitt, als sei er ein Vogel auf der Jagd nach einem Fisch. Inzwischen hatten die Jäger sich an das Aussehen der Schatten gewöhnt, trotzdem durchfuhr Gustav ein Schaudern. Keiner der Schatten glich dem anderen. Dieser hier sah aus wie eine Kreuzung aus Mensch, Fisch und Vogel. Eine Perversion der Schöpfung Gottes, die jedem gesunden Menschenverstand widersprach.

Die Gondel holte allmählich auf. Gustav steckte die Bomba weg. Sie waren zu nah an den Häusern der Stadt, als dass er sie einsetzen wollte. Er griff an seinen Gürtel und legte seine Armbrust an. Der Bolzen fand sein Ziel, und mit einem grausigen Aufschrei flog der Schatten in die Höhe. Gustav drückte den Knopf, der die Mechanik betätigte, und kurz darauf folgte ein zweiter Bolzen. Der Schatten schrie erneut auf und schwarzes Blut floss aus den Wunden, die die Bolzen geschlagen hatten.

»Hinterher!« Gustav zielte erneut mit der Handarmbrust auf das gotteslästerliche Wesen. »Ich habe ihn getroffen.«

»Wo will er hin?«, rief Roberto. Normalerweise stellten sich die Schatten sich zum Kampf, wenn sie in die Enge gedrängt oder verwundet waren. Erneut stieß das Wesen einen klagenden Schrei aus. Gustav stutzte.

Mama?

Rief das Wesen etwa nach einer Mutter? Gustav ließ die Waffe sinken. Roberto kam nach vorne und legte Gustav eine Hand auf die Schulter.

»Was hast du vor?«

»Ich habe eine Ahnung, Roberto.«

»Eine Ahnung?«

»Ja. Das Tor war viel zu kurz offen, um so vielen Schatten, wie wir sie bisher vernichtet haben, den Eintritt in unsere Welt zu ermöglichen.«

»Willst du damit etwa sagen, dass …«

Gustav drehte sich um und sah Roberto mit grimmiger Miene ins Gesicht. Er sah im Sternenlicht, wie Roberto erblasste.

»Halte beide Motoren auf Spannung. Wir müssen schnell sein.«

Roberto wankte unsicher ans Heck der Gondel und zog beide Motoren erneut auf. Adriano versuchte seine Aufmerksamkeit sowohl auf den Schatten als auch auf den Weg vor ihnen zu richten. Roberto warf beide Motoren an und die Gondel gewann mit einem Satz erneut an Fahrt.

»Du bist verrückt, Gustav«, rief Roberto.

»Warum?«

»Wenn es wirklich eine Art Mutterschatten oder ein Nest gibt, so sind wir überhaupt nicht ausreichend bewaffnet, um dagegen zu kämpfen.«

Gustav wandte sich um.

»Die stärkste Waffe, mein Freund, ist das Herz eines zu allem entschlossenen Mann.« Er lächelte grimmig. »Wenn du allerdi-«

Er hielt inne, als Roberto sich langsam aufrichtete. Roberto und Adriano starrten ihn an.

Ihn?

Gustav kam ein schrecklicher Verdacht. Langsam wandte er sich wieder nach vorne. Etwa vierhundert Schritte vor der dahinrasenden Gondel erhob sich mitten auf dem Canale Grande ein Schatten. Er war so groß, dass er das Licht der Sterne verschluckte. Seine Umrisse zeigten vage das Aussehen, das Gustav schon von den unzähligen Schatten kannte, die er bereits vernichtet hatte. Diese Mischung aus Mensch und Tier, die jeden Menschen mit schwachen Nerven um den Verstand bringen konnte. Der Unterleib des Wesens war nach vorne gewölbt. Es sah aus als wäre dieses Unding schwanger mit einer weiteren Welle des Übels, die Giacomos Machina auf die Erde geholt hatte.

»Du«, hauchte er. »Du bist es also. Ich hatte also recht und es gibt dich doch. Eine Mutter, eine Brutstätte all diesen Übels.«

Wie in Trance griff er in seine Taschen und holte die Bombas hervor.

»Springt ab«, rief er über die Schulter. »Bringt euch in Sicherheit.«

»Aber Gustav!«, rief Lucio.

Gustav sah zur Seite. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Roberto und Adriano seinem Rat umgehend folgten, und die dahinrasende Gondel mit einem Sprung ins Wasser verließen.

»Lucio«, flüsterte Gustav. »Geh.«

Lucio öffnete den Mund, schwieg dann aber doch. Gustav versuchte, passende Worte für seine Gefühle zu finden. Aber wie sollte er seinem Freund erklären, dass sein Herz wie ein Pfeil war, den er am liebsten mit der Kraft seines Hasses diesem Ungeheuer entgegenwerfen würde, um all die schrecklichen Bilder in seinem Kopf zu verbannen? Die Gondel schlingerte und ehe Lucio sich versah, verlor er das Gleichgewicht.

»Lebewohl«, flüsterte Gustav heiser, bevor er nacheinander alle Uhrwerke der Bombas in Gang setzte. Dann blickte er wieder nach vorne, wo die Mutter aller Schatten seelenruhig auf ihn wartete. In der Dunkelheit ihres Körpers, etwa dort, wo Gustav das Gesicht dieses Monsters vermutete, tanzte etwas.

Freude? Hass? Er hätte es nicht mit Bestimmtheit zu sagen vermocht. Dann tauchte die Gondel auch schon in den Schatten ein, in Fleisch, das keines war, und das alles Licht verschluckte.

2

Ein Donnergrollen, so laut und wild wie das apokalyptische Brüllen eines zornigen Gottes, rollte über Venedig hinweg. Giacomo fuhr erschrocken in seinem Bett auf, griff sich an die Brust und verzog vor Schmerzen sein Gesicht. Dann sah er den Feuerschein über den Dächern der Stadt durch sein Fenster schimmern. Auf dem Tischchen neben seinem Bett schimmerte schwach die eiserne Verzierung seiner Machina.

»Gustav«, flüsterte er. »Du hast sie erwischt? Die Mutter allen Übels?«

»Das glaube ich weniger«, erklang eine Stimme mit einem fremdartigen Akzent im Dunkel des Schlafzimmers.

»Wer ist da?«, rief Giacomo. »Berno, bist du das, du nutzloser Ochse von einem Diener? Bring mir meinen Stuhl! Rasch! Ich muss in die Werkstatt.«

Statt einer Antwort rollte ein Stuhl, an dessen Seiten zwei große und zwei kleine Räder waren, wie von Geisterhand auf das Bett zu.

»Meintest du den hier, verehrter Freund?« Ein Lachen. Tief, kehlig und voller Hohn. »Ja, ja. So kann es kommen, wenn ein Genie eine seiner eigenen Erfindungen ausprobiert und wie ein Vogel fliegen will, nicht wahr?«

Giacomo runzelte die Stirn, Er kannte diese Stimme. Er hatte sie bereits gehört, aber wem gehörte sie?

»Abdul Al‘hazred, Feinschmied und Schmuckhersteller. Stets zu euren Diensten, werter Herr Fontanelli.«

»Der Araber? Was wollt Ihr? Ich habe Euch für die Verzierungen meiner Schmuckschatulle fürstlich entlohnt.«

Der Schmerz in Giacomos Brust brannte immer heftiger. Ein Schatten schälte sich aus dem Dämmerlicht des Feuerscheins, der immer noch über Venedig schwebte.

»Ja, das habt Ihr. Aber die Verzierungen, wie Ihr sie so abfällig nennt, sind keine Zierde. Sie sind einen Vertrag. Und den werdet Ihr jetzt erfüllen.«

»Ein Vertrag? Was für ein Vertrag?«

»Einen Vertrag, der es mir erlaubt an Eurer Stelle eine Weile in dieser Dimension zu verbleiben. Ihr dürft dafür an den Ort, von dem ich komme.«

Giacomo öffnete den Mund, eine harsche Bemerkung auf den Lippen, als er glaubte, der Hammer eines riesigen Uhrwerks würde auf seine Brust niedersausen. Nach Luft röchelnd fiel er in die Kissen zurück, seine Hände krampften sich um Hals und Brust, so als könne er seinen Lebensgeist mit Gewalt in seinem Körper halten.

»Scht … wehrt Euch nicht, mein Freund. Ihr zögert das Unvermeidliche nur unnötig hinaus.«

Der Schatten griff nach der Schatulle auf dem Tischchen.

»Das hier benötigt Ihr dort nicht, wo Ihr jetzt hingeht.«

Der Schatten löste sich allmählich auf, während Giacomo röchelnd um Luft kämpfte.

»Meine Machina … meine Machina … ein Werk des Teufels … und ich war sein Gehilfe …«

Giacomo bäumte sich noch einmal auf, bog seinen Rücken krampfartig durch … dann verließ ihn mit einem letzten Seufzer seine Lebensenergie.

Der Feuerschein über Venedig verblasste allmählich. Stimmen wurden auf den Straßen und Kanälen laut. Es war, als hätte die Angst sich aus der Stadt zurückgezogen. Und tatsächlich wurde seit jenem Abend kein Schatten mehr in Venedig gesehen.

Venedig, Anno Domini 1535 »Welch wunderbares Geschenk«

Auf dem Markusplatz herrschte buntes Treiben. Händler hatten Stände aufgebaut und boten ihre Waren lautstark an. Es roch nach frischem Brot, knusprigem Braten und allerlei Leckereien. Ein Mann schritt mit gebeugten Schultern durch die Menge. Er sah aus, als trüge er eine unsichtbare Last. Die Menschen machten ihm bereitwillig Platz, denn in ihrer guten Stimmung wollten sie keinen Streit mit einem Fremden, der sichtbar litt.

Ohne auf die Stände, die Rufe oder die Waren zu achten, folgte der Mann einer unsichtbaren Spur. Plötzlich blieb er an dem Stand eines Feinschmieds stehen. Lange Zeit sah er sich die angebotenen Waren schweigend an, der Blick seltsam entrückt. Der Händler wartete ruhig ab. Schließlich hob der Fremde den Blick und deutete auf eine unscheinbare Schmuckschatulle.

»Was soll die hier kosten?«

Der Händler nannte den Preis, und der Fremde zog ohne eine Miene zu verziehen seine Geldbörse hervor.

»Mein Freund, wollt Ihr gar nicht feilschen?«

»Nein. Es wäre nicht angemessen.«

»Warum das?«

»Diese Schatulle wäre das passende Geschenk für meine tote Frau. Ich konnte ihr so etwas nie bieten.«

Der Händler schluckte und hielt dem Fremden die Hand hin.

»Abdul Al‘hazred. Stets zu Euren Diensten, edler Herr. Und mein Beileid, zu Eurem schweren Verlust.«

Der traurige Fremde ergriff die Hand.

»Nostradamus«, sagte er. »Michele de Nostradamus.«

Der Händler nahm das Geld an und rief Nostradamus zurück, der sich mit der Schatulle bereits wieder zu dem Gedränge auf dem Markt umgewandt hatte.

»Wartet! Zu diesem feinen Werk gehört noch etwas. Und einen Rat möchte ich Euch auch geben.«

Nostradamus drehte sich um und sah den Händler, der freundlich lächelnd zwei kleine Schlüssel an einer goldenen Kette in die Höhe hielt.

»Die Verzierungen der Schatulle kommen am besten im Licht des Vollmondes zur Geltung.«

T. S. Orgel

NARRHEITEN

Ein warmer Wind strich über die nachtschwarzen Kanäle, stocherte vorsichtig in einige Bereiche der Dunkelheit, die jetzt, kurz vor Anbruch der Morgendämmerung, besonders düster wirkten, schaukelte ein paar Gondolas gegeneinander und rüttelte versuchsweise an einigen Fensterläden.

Er war kein besonders aggressiver Wind. Er wirkte mehr wie ein verspäteter Nachtwächter, der unauffällig seinen letzten Rundgang hinter sich brachte, in der stillen Hoffnung, keine verdächtigen Dinge zu bemerken, die ihn daran hindern konnten, so schnell wie möglich ins Bett zu verschwinden.

Etwa auf Höhe der Fondamenta Gherardini entdeckte er zwei Anhäufungen von schlechtem Geruch und Kleidungsstücken in kaum besserem Zustand. Vorsichtig umkreiste er sie, identifizierte sie als alte Bekannte in diesem Viertel und machte sich, die metaphorische Nase rümpfend, eilig auf den Weg in Richtung Meer.

Ein matter Streif rosafarbenen Lichtes zeigte sich hinter den Dächern am östlichen Rand der Stadt.

»Kein schön’sch Ende scho«, lallte der eine Haufen niedergeschlagen.

»No«, murmelte der andere.

»An sein’m Nam... Nam’stag ...«

»Si.«

»Manschmal glaube isch ... glaubisch ...« Der erste Haufen starrte unfokussiert zu den langsam verblassenden Sternen hinauf, als könne er dort irgendwo eine Tafel entdecken, die ihm seinen Text vorgab. »... glaub’sch, die Erschtn sterbn immer schu bescht.«

Der zweite Haufen runzelte die Stirn und warf ebenfalls einen Blick auf die kosmische Texttafel. »Si«, sagte er schließlich.

»Gut, das wir nich die Beschtn sinn ...«, seufzte der erste Haufen und drehte sich zu seinem Begleiter um.

Es handelte sich bei ihm mit recht großer Wahrscheinlichkeit um ein Exemplar der menschlichen Rasse; hager, unrasiert, mit struppigem rotem Haupthaar und in jenem fortgeschrittenen Stadium der Trunkenheit, das manchmal erstaunlich klare Gedankengänge hervorbringt. Unter einem gebraucht wirkenden Lederwams trug es ein zerschlissenes Hemd aus knallbunten Flicken; dazu einen großen zerknitterten Hut mit einem farblich passenden Federbusch, der ihm das Aussehen eines geschmacksverirrten Gockels verlieh.

»Weisschu, eins isch komisch. Isch mein er war doch immer topfpffff...it. Ein gantscher Kerl un’ eine Scheele von einem Wachmann. Hat niemand wasch tschuleide getan - alscho wenn er nisch gerade gekämpft hat, jedenfallsch. Un’ dann plötzlich ... Pffft, glaschiger Blick, un’ krawumm! Einfach scho, ohne Grund.«

Er unterstrich seine Bemerkung mit einer ausladenden Geste, die ihn beinahe stürzen ließ. »Isch weisch nisch, Mordechai, isch weisch nisch. Dasch ischt doch nischt nor...normal.«

Der so Angesprochene war etwas kleiner und breiter als sein Begleiter, allerdings deutlich moderner gekleidet - was bedeutete, dass die Farben seines Hemdes noch greller und bunter leuchteten und noch weniger zueinander passten. Er trug an der Seite einen schweren Degen, auf den er sich nun schwankend stützte, um an der nächsten Hauswand sein Hosenband aufzunesteln. »Si.«

Ein Plätschern setzte ein.

»Waschn winschigkleiner Armbrustbolss’n im Nack’n allesch aus ein’m gut’n Mann machen kann«, murmelte der andere Haufen weiter. »Dasch isch’n ... wie sacht der Capo imma...? Dasch isch’n Mischt ... Myschte ... Meischder ... alscho verdammt selscham isch dasch.«

Das Plätschern ging unvermindert weiter und überbrückte eine ziemlich große, nachdenkliche Pause.

»Si ...« Mordechai lehnte sich der Bequemlichkeit halber mit einer Schulter an eine in der Dunkelheit des Hauseingangs stehende Statue und lauschte dem selbst produzierten Geräusch. »Meinssu, wir hätten die Garde rufn solln, Don?«, fragte er schließlich.

»Näää ...« Don torkelte zu ihm in den Hauseingang und lehnte die Stirn gegen den Bauch der Statue. »Der Capo hat geschacht, wir scholl’n unsch nisch in die Arbeit der Vigile einmischn tun. Blosch beobach’n scholln wir.«

»Si.« Das Plätschern  ging in ein lang anhaltendes Tröpfeln über.

»Un’ beobachded ham wir. Ham genau geseh’n, wie die arme Schau umgefall’n isch ... Aber drotzem, isch weisch nisch. Vielleich’ hätt’sch den Bolss’n nich’ mitneh’m scholln.«

»Si. Possibile.«, bestätigte Mordechai und verschnürte seine Hose. »Dasch gibbd ... gibd mäschtig Ärger, wenn dasch einer erfährt. Nisch wahr ... Dicker?« Er schielte an der Statue hinauf und hielt den Finger an die Lippen. »Aber Pschscht!«

Die Statue sah mit ausdrucksloser Miene auf die beiden an sie gelehnten Gestalten hinab.

»Si, Signore Mordechai«, rumpelte sie  langsam. »Ich kann Schweigen wie ein Grab.«

»Dasch kann unscher Freund mit’dm Bolss’n im Nack’n auch«, erwiderte Don, die Stirn immer noch gegen den Bauch der Statue gelehnt. Er kicherte und begann leise zu schnarchen. Noch während er zu Boden sank, wurde er von einer gewaltigen Hand bemerkenswert sanft aufgefangen und in die Höhe gehoben.

Mordechai richtete den Blick seiner verquollenen Augen nach oben. Und noch weiter nach oben, bis er das bärtige Gesicht der Statue fand. »Coloscho? Bischd du dasch?«

»Si, Signore Mordechai.«

»Upsch«, sagte Mordechai und wurde ebenfalls hochgehoben.

Scheinbar unbelastet von den beiden Gestalten in seinen Armen trat der Riese aus dem Schatten in das erste fahle Morgenlicht hinein und marschierte in Richtung Canale Grande.

***

Capitano Bartholomew Hawthorne besaß ein für venezianische Verhältnisse erstaunlich schlicht eingerichtetes Arbeitszimmer.

Tatsächlich so schlicht, dass das Zentrum des Raumes nur einen schmucklosen, streng nach den Gesetzen des goldenen Schnittes angeordneten Schreibtisch enthielt. Ergänzt wurde der einsame Arbeitsplatz durch drei Stühle, von denen zwei ausgesprochen unbequem wirkten. Hawthorne vertrat die in Venedig wenig verbreitete Überzeugung, Luxus sei der Konzentration abträglich. Außerdem verkürzte sich auf diese Art die Dauer aller nicht unbedingt notwendigen Gespräche in seinem Arbeitszimmer drastisch. Die einzigen Zugeständnisse an seine eigene Person waren eine makellos saubere Kohlenpfanne, ein schlichtes Regal mit einer Handvoll schnurgerade aufgereihter Bücher, sowie einer Flasche mit drei absolut staubfreien Gläsern. Einziger Schmuck auf der dunklen Wandvertäfelung war dasBildnis eines vermummten Mannes, welches die seltsame Aufschrift »credere volo« trug.

Bartholomew hatte es einem nur mäßig begabten Maler abgekauft. Es zeigte dessen Vorstellung von einem orientalischen Assassinen, Männern, die seit den Kreuzzügen einen geradezu übermenschlichen Nimbus besaßen. Er selbst war einem oder zwei dieser Meuchelmörder begegnet und hielt sie schlicht für  hinterhältige Bastarde. Das Bildnis erinnerte ihn nur täglich daran, dass er noch ein oder zwei Rechnungen mit ihnen offen hatte.

Der Capitano selbst stand seinem Büro an Schlichtheit in nichts nach. Er trug  auf Hochglanz polierte Stiefel, schwarze Beinkleider und ein weißes Hemd. Sein makelloses, aus feinster dunkelgrauer Wolle geschneidertes Wams war von jener  Einfachheit, die darauf hinweist, dass sein Besitzer den Jahresverdienst eines  Arbeiters am Leib trägt. Sein akkurater Haarschnitt und der mit militärischer Exaktheit gestutzte Oberlippen- und Kinnbart unterstrichen den Eindruck eines Mannes, der jeden Morgen zu genau derselben Zeit seine Bettstelle innerhalb von Augenblicken in ein Muster geometrischer Akkuratesse verwandeln und gleichzeitig die Morgenpost lesen sowie einen Becher Wein trinken kann, ohne dazu überhaupt aufwachen zu müssen. Was im Übrigen den Tatsachen entsprach.

Hawthorne entstammte einer alten, englischen Offiziersfamilie, die unter Heinrich IV. rasant aufgestiegen war. Ihre Mitglieder bekleideten zahlreiche hohe Regierungsämter oder waren als Diplomaten an verschiedenen europäischen Höfen verteilt. Bartholomew als vierter Sohn war der Heiligen Mutter Kirche überantwortet worden. Er hatte kurz vor der Ordination zum dominikanischen Priester gestanden, als gewisse Vorkommnisse für ein recht abruptes Ende seiner klerikalen Karriere sorgten. In Rom kursierten zahlreiche Gerüchte über das Wesen dieser Vorkommnisse, doch sowohl er als auch der Orden hüllten sich in bemerkenswert hartnäckiges Schweigen. In den folgenden Jahren war er als Sonderbeauftragter des Vatikans in zahlreichen Städten Europas tätig gewesen. Natürlich nicht offiziell. Offiziell war er ein etwas sonderlicher, englischer Adelsspross, der im Auftrag der Vatikanischen Bibliothek mit seiner »Heiligen Gesellschaft für Historische Nachforschungen« an einer vollständigen Enzyklopädie der europäischen Heiligen und Reliquien arbeitete. Inoffiziell allerdings unterstand die Gesellschaft dem Heiligen Stuhl selbst und hatte nur einen Zweck: das Aufspüren und Sicherstellen potentiell gefährlicher, mechanischer Teufelswerke.

Derzeit saß Hawthorne auf seinem nur wenig bequemeren persönlichen Stuhl und betrachtete den Sonnenaufgang über dem Campo Sant‘ Angelo. Er wartete.

Colosso, der Hausdiener, hatte ihn außerplanmäßig früh geweckt, da zwei seiner Leute auf eine dringende Unterredung bestanden hatten.

Es klopfte. Zwei Fingerknöchel, dachte er. Das ist Colosso.

»Bitte.«

Die Tür wurde geöffnet und Hawthorne nahm den Geruch von Seife, schalem birra forte und Dottore Corradinis Kopffrei-Elixier wahr. Er musste nicht in die Gesichter der beiden Eintretenden blicken, um zu wissen, dass es ihnen alles andere als gut ging. Aber sie waren mit Sicherheit nüchtern. Ein Becher von dem Gebräu des Dottore schaffte es, in fünf Minuten aus einem ganzen Fass schottischem Aqua vitae ein alkoholfreies Getränk zu machen. Wobei das Fass trotzdem unter einem ziemlichen Kater zu leiden hätte.

»Sergente Francisco und Brigadore Mordechai«, rumpelte Colosso und trat zur Seite.

»Guten Morgen, Messers.« Ein Lächeln präzis abgemessener Belustigung umspielte Hawthornes Lippen.

»’Giorno, Capo«, murmelte Sergente Francisco.

»Ich nehme an, ihr seid erst seit einigen Minuten im Haus?« Er notierte in Gedanken die frische Kleidung und das ebenso frisch gewaschene Aussehen seiner beiden Mitarbeiter. »Und ihr wolltet mich sprechen?«

»Si«, antwortete Brigadiere Mordechai. »Wir kommen gerade von Vigile Cresciczos Namenstag.«

»Dem Namenstag des verstorbenen Vigile Cresciczo«, korrigierte Don trocken.

Hawthorne zog eine Augenbraue hoch und verbannte das plötzlich unpassende Lächeln aus seiner Miene.

»Verstorben wordenden Vigile Cresciczo«, konkretisierte Mordechai hilfreich.

»Todesursache?«

»Herzstillstand.« Don Francisco strich sich fahrig durch die struppigen Haare und legte ein in Öltuch eingeschlagenes Päckchen auf dem Schreibtisch des Capitanos ab. »Hervorgerufen durch das hier. Es flog plötzlich durch den Raum und drang in seinen Nacken ein, als er gerade dabei war, das fünfte Spiel Tarocchi in Folge zu gewinnen. Womit wir natürliche Todesursachen wohl ausschließen können - wir schulden ihm noch eine ordentliche Handvoll Dukaten«, setzte er hinzu.

»Scheint sein Glückstag gewesen zu sein.«

Mordechai und Don Francisco sahen sich kurz an.

»Äh ... eigentlich nicht ...«, murmelte Don. »Weil er doch ...«

Hawthorne winkte ab. »Habt ihr die Garde verständigt?« Er schlug das vor ihm liegende Öltuch auseinander.

»Die Vigili? Nein, Capo. Ich ... wir dachten, du würdest das hier sehen wollen, bevor es die Vigili in die Finger bekommen.«

Hawthorne starrte auf den Gegenstand, den das Tuch verhüllt hatte. Es war ein schlanker, aus Messing gefertigter Bolzen, wie er für Handarmbrüste verwendet wurde. Dieses spezielle Exemplar war allerdings eine Sonderanfertigung. Keiner der bekannten Hersteller von Bolzen hatte derart komplizierte Konstruktionen im Angebot. Sicherlich, es gab Geschosse mit Klappmechanismen für Widerhaken, es gab Geschosse mit Hohlspitzen, die im Flug ein erschreckendes Pfeifen verursachten. Es gab Spitzen, die Kammern für Säuren, Gifte oder Brennbares enthielten oder die beim Auftreffen zersplitterten und in schrapnellartige Bruchstücke zerfielen. Dieser Bolzen jedoch war etwas anderes. Wer immer ihn hergestellt hatte, würde vor einem ordentlichen Gericht eine Menge zu erklären haben.

Hawthorne begutachtete das Geschoss lange durch ein Vergrößerungsglas. Er kam nicht umhin, dem Schöpfer dieses Kunstwerkes Bewunderung zu zollen. Eine morbide Bewunderung zwar, wenn er bedachte, dass es sich bei dem braunen, gelierten Überzug um das Blut eines Ermordeten handelte, aber trotzdem: Dies war eines der elegantesten Stücke Mechanik, das er je gesehen hatte. Dutzende kleiner Zahnräder waren um den Schaft verteilt und verbanden Schrauben, Schnecken und winzige Spindeln miteinander. Vieles war jetzt freilich verbogen und aus den Lagern gesprungen. Feine Drahtenden mit Fetzen von Pergament und verbogenen Kupferplättchen hingen lose an winzigen Scharnieren. Über ihren Sinn konnte Hawthorne nur spekulieren. Zwei Merkmale jedoch waren auffällig. Er klopfte gegen das hintere Ende des Bolzens, und wurde mit einem leisen Ächzen von Metall belohnt. Ein Rädchen im Schaft löste sich und fiel auf die Tischplatte.

»Eine starke Feder«, murmelte er. »Was meint Ihr, Meister Francisco, wofür die wohl da ist?«

Der Sergente beugte sich über den Tisch. »Wenn Ihr so fragt: Ich würde sagen, das Ding wird beim Schuss gespannt und treibt dann die Zahnräder und Wellen an. Wofür auch immer.«

»Wofür auch immer«, bestätigte Hawthorne. »Danke, diese Einschätzung entspricht der meinen. In diesem Geschoss lief eine Mechanik, die diese Schraube hier angetrieben hat. Und ich wage zu behaupten, dass jene Reste hier einst Flügel waren, mit deren Hilfe sich das Geschoss steuern ließ. Eine interessante Konstruktion.« Der Capitano begutachtete das andere Ende des Bolzens. Dort fand sich das zweite auffällige Merkmal. Ein gläsernes Röhrchen war in die Spitze der Konstruktion integriert, etwa so lang und so dick wie sein kleiner Finger. Es war zerbrochen und leer. Er streckte die Hand aus, und wollte den Splitter schon berühren, als er, von einer inneren Stimme gewarnt, innehielt. Irgendetwas stimmte mit der Flüssigkeit nicht, die den Schaft beschmiert hatte. Aller Logik nach musste es sich bei ihr um Blut handeln, und dieses sollte inzwischen nahezu geronnen sein. Was es am hinteren Teil des Bolzens auch war. Vorn jedoch, um die Glassplitter herum, glänzte es noch immer. In einer Art, die Hawthorne einen unbestimmten Schauer über den Rücken trieb. Er hatte so etwas schon einmal gesehen.

»Hattet ihr Hautkontakt damit?«

Don und Mordechai schüttelten die Köpfe.

»Nein, Capo«, antwortete Don, »wir sahen keinen Grund, uns zu vergiften.«

Der Capitano nickte. Die Glassplitter waren die Reste einer hohlen, gläsernen Spitze, geeignet zur Aufnahme von Giften - oder Anderem. Höchst effektiv. Und höchst illegal.

»Wo befindet sich die Leiche?«

»Vermutlich noch immer in Cresciczos Wohnung. War das richtig so?«

»Völlig korrekt, Messeri. Aber wir sollten wieder dort sein, bevor die Wachen Wind davon bekommen. Weiß noch jemand davon?«

»Ma no, Capo! Außer uns waren noch Sergente Morosini und Vitale da, aber sie sind beide gegangen, bevor ... es passiert ist.«

»Ist das etwa wieder ein Fall?«, erkundigte sich Don. »Ich meine ein Fall für uns?«

»Ich fürchte. Ich habe da eine Ahnung. Kommt.«

***

Sergente Cresciczo wohnte im Hafenviertel Venedigs - hatte gewohnt. Wie viele der einheimischen Wachleute, der Vigili, hatte er eine kleine private Behausung dem überwachten Leben in der Garnison der Guardia vorgezogen, obwohl dies bedeutet hatte, dass er einen Gutteil seines Soldes für seine Privatsphäre aufgewendet haben musste. Seine Wohnung, eigentlich nur ein schlichtes Zimmer, lag über einer der zahlreichen Lagerhallen in diesem herunter gekommenen Teil der Stadt. Sein exakt 43 Jahre währendes Leben hatte er überwiegend hier oder auf den nächtlichen Straßen und Kanälen der Stadt verbracht. Keine sonderlich berauschende Karriere, wie Bartholomew Hawthorne fand. Die Einsamkeit der Nachtschichtgarde.

Und doch: In seinem eigenen bescheidenen Heim, inmitten seiner wenigen Freunde, ermordet zu werden, war eine der eher unwahrscheinlichen Todesarten gewesen, die Cresciczo erwartet haben mochten.

Erste Kohlen- und Gemüseboote schnauften durch die engen Gassen des Hafenbezirks, doch keiner der verschlafenen Bootsleute nahm Notiz von den drei Gestalten, die die Außentreppe des Lagerschuppens zur Tür hinaufstiegen, hinter der sie der Leichnam des Verstorbenen  geduldig erwartete. Oder hätte erwarten sollen.

»Col cazzo!« Don blickte fluchend über die Schulter des Capitanos in einen definitiv Cresciczolosen Raum.

Zur Rechten befand sich eine schlampige Bettstelle aus Strohsäcken und verschlissenen Decken, die linke Seite dominierte ein steinerner Kamin mit Kochstelle. Die einzig weiteren Einrichtungsgegenstände waren ein baufälliger Schrank, an dem einige minderwertige Holzschnitte  unanständiger Weibsbilder klebten, ein wackeliges Regal voller Geschirr, überlagerter Esswaren und persönlichen Gegenständen. Und natürlich ein roh gezimmerter Tisch, umgeben von altersschwachen Stühlen und Hockern. Cresciczo hatte offensichtlich nicht viel vom Leben erwartet. Und das Leben hatte seinen Erwartungen entsprochen, indem es ihm nicht viel gegeben hatte.

Einen Augenblick war Hawthorne versucht, seine beiden Mitarbeiter zu fragen, ob sie sich nicht etwa geirrt hätten, doch dann entdeckte er einen dunklen Fleck am Boden, der nicht viele Zweifel offen ließ. Irgendwer hatte eine große Blutlache hinterlassen. Und wenn es nicht Cresciczo gewesen war, musste wohl jemand ein Schwein unter dem Tisch geschlachtet haben.

»Mordechai, schließ’ bitte die Tür.«

»Aber ... was? Klar, Chef. Aber ich verstehe nicht ...«

Don sah sich verständnislos um. »Vielleicht waren die Vigili schon hier gewesen.«, mutmaßte er halbherzig.

»Kaum.« Hawthorne öffnete den Schrank. Er enthielt neben zwei oder drei Sätzen Kleidung einen abgeschabten schwarzen Brustpanzer, einen leicht verbeulten Gardehelm, eine abgegriffene Gardearmbrust, Standardausführung, und ein  Kurzschwert.

Cresciczos Ausrüstung.

»Ich glaube nicht, dass sie das dagelassen hätten. Euer Freund scheint noch einen letzten Spaziergang in der Morgensonne zu unternehmen.«

»Aber ...«

»Fasst bitte nichts an.«

Hawthorne besah sich die Blutlache. Sie war beinahe eingetrocknet und zum Teil durch die Ritzen der Dielen in den darunter liegenden Lagerraum versickert. Einige Fliegen taten sich an dem unerwarteten Frühstück gütlich.

»Eine ziemliche Menge Blut«, stellte Hawthorne fest.

»Es kann nicht mehr allzuviel im guten Cresciczo übrig geblieben sein, bedenkt man, was durch die Dielen gelaufen sein muss. Ungewöhnlich für eine so kleine Wunde.«

Hawthorne sah sich weiter um.

Auf dem Tisch befand sich noch immer eine Batterie aus leeren und (in drei Fällen) ansatzweise gefüllten Bechern, die penetrant nach schalem Starkbier rochen. Daneben standen die Reste heruntergebrannter Kerzen, ein halbvertrockneter Strauß Blumen in einem Steingutbecher, ein verziertes Jagdmesser auf einer zerknitterten Papierverpackung und ein verstreutes Kartenspiel. Hawthorne hob das Messer mit zwei Fingern auf und betrachtete es.

»Unser Geschenk an ihn,« murmelte Mordechai. »Wir hatten alle zusammengelegt. « Hawthorne nickte und legte die Waffe zurück. Er trat ans Fenster, öffnete den verriegelten Laden und blickte nach draußen.

Weitere Lagerhäuser, stellte er fest. Direkt gegenüber der Fensteröffnung, nur getrennt durch eine etwa drei Meter breiten, nach Abfall stinkenden Canaletto, ragte bereits die nächste fensterlose und marode Holzfassade auf. Der Verstorbene hatte wirklich nicht viele Aussichten im Leben gehabt. Weiter oben war ein mit Holz geschindeltes Dach im fortgeschrittenen Stadium des Verfalls zu sehen.

»Hm.« Der Capitano staubte sich in Gedanken versunken die Hände ab, wandte sich um und betrachtete den Raum. Dielen, unter denen sich ein muffiger Lagerraum befand. Eine nicht abschließbare Tür, an deren Innenseite ein fadenscheiniger Regenmantel an einem Messinghaken hing, ein morastverkrustetes Paar Gardistenstiefel in der Ecke, daneben ein kupferner Kohleneimer und einige Scheite Holz. Nichts Stehlenswertes im gesamten Raum. Nun, zumindest nichts, was jetzt noch da war.

»Don, Mordechai, fehlt in diesem Raum irgendetwas?«

»Hm, Capo ...«, Mordechai sah sich ebenfalls um.

»Cresciczo.« Don ließ sich finster auf einen der Stühle fallen. Er vermied es, den dunklen Fleck anzusehen.

»Non, Capo. Nichts, was mir auffallen würde«, stellte Mordechai fest.

»Außer Cresciczo...«

»Richtig.« Hawthorne griff versonnen nach oben, um seinen Bart zu zwirbeln, bevor ihm einfiel, dass es da nicht mehr allzuviel zum Zwirbeln gab. »Wer könnte Interesse daran haben, seinen Leichnam verschwinden zu lassen?«

»Sein Mörder? Um den illegalen Bolzen verschwinden zu lassen?«

»Korrekt.«

»Trotz Zeugen? Warum? Ich meine, es ist ja nicht so, dass es niemand bemerkt hätte.« Mordechai runzelte die Stirn. »Es sei denn ...« Er und Don sahen sich an und schluckten.

»Ich habe da ein ungutes Gefühl, Mordy.«, bemerkte Don vorsichtig.

Hawthorne winkte ab. »Hätte er euch beseitigen wollen, hätte er das auf eurem Heimweg schon erledigt. Ich vermute, ihr wart keine allzu schwer verfehlbaren Ziele.«

»Ich kann ziemlich unvorhergesehen schwanken. Und ziemlich schnell.«

Der Capitano warf ihm einen Seitenblick zu, der ihn verstummen ließ. »Wichtiger ist doch die Frage, wer Interesse daran gehabt haben könnte, Messer Cresciczo ins Jenseits zu befördern. Und warum.«

Mordechai und Don überlegten. Der Verstorbene hatte wirklich nicht viele Freunde gehabt. Aber auch genauso wenig Feinde, soweit sie wussten. Abgesehen von der allgemein herrschenden Abneigung gegenüber den Vigili und den Patrouillen in diesem heruntergekommeneren Viertel der Stadt im Besonderen. Was den Täterkreis schlagartig auf etwa 2.000 Verdächtige ausweiten mochte. Wobei Cresciczo auch bei diesen Leuten wohl eher auf den letzten Plätzen rangierte. Er hatte immer nach der Devise gelebt, Verbrechen vorzubeugen, indem er sich an Stellen aufhielt, wo gerade keines geschah. Was bisher auch funktioniert hatte, aus seiner Sichtweise. Wo Cresciczo Wache hielt, geschahen nie Verbrechen. Bis jetzt.

»Er hat leidenschaftlich gespielt. Vielleicht jemand der ihm Geld schuldete«, stellte Mordechai lahm fest.

Don schüttelte zweifelnd den Kopf. »Er hat nur mit uns gespielt. Und wir waren’s nicht.«

»Was ist mit Morosini und Vitale?« fragte Hawthorne langsam.

Die beiden anderen gaben diesem Gedankengang einige Sekunden Bedenkzeit.

»Nein, nicht Morosini. Er und Creso stammen aus derselben Straße. Sie sind zusammen aufgewachsen und haben zusammen gedient. Wenn Cresio einen wirklichen Freund hatte, dann Miorosini.«

»Das ist noch kein Grund. Sie könnten sich überworfen haben.«

»Dann hätte Cresio eher Morosini erschießen müssen. Er schuldete ihm noch drei Monatssolde, soweit ich weiß.«

»Außerdem hätte Morosini ihn nicht erschießen können.« Mordechai sah zum Fenster hinaus auf das gegenüberliegende Dach. »Er hätte von dort aus nicht einmal dieses Haus getroffen.«

»Stimmt”, pflichtete ihm Don bei. »Der miserabelste Schütze, den ich kenne. Das einzige Mal, an das ich mich erinnern kann, dass er sein Ziel nicht um mindestens drei Meter verfehlt hat, war, als er sich den Finger am Abzug eingeklemmt und seine Armbrust fallengelassen hat. Der einzig gute Schütze ihrer Patrouille war Cresciczo selbst. Weil er dann nicht an eventuelle Verbrecher heran musste.«

Hawthorne hatte das Gefühl, als hätte ihn ein wichtiger Gedanke nur knapp verfehlt. »Und Vitale?«

»Vitale?!«

Diesmal sahen beide, Mordechai und Don auf das baufällige Dach und versuchten, sich 300 Pfund gemütlichen Vitale auf einer Schicht aus morschen Holzschindeln und fauligen Dachsparren vorzustellen. Beider Geist sträubte sich bei der Vorstellung und gab gleichzeitig zu bedenken, dass sich der übergewichtige Vigili nur hätte auf den dürren Verstorbenen hätte setzen müssen, um den Mord weit einfacher zu begehen. Und gleichzeitig die Identität der Leiche effektiv zu verschleiern. Sie erschauerten beide.

»Vergiss’ es, Capo. Selbst wenn er da hinaufgekommen wäre, mit einem völlig überlasteten Flaschenzug vielleicht, Vitale hat Höhenangst. Liegt vielleicht daran, dass er befürchten muss, dass alles, worauf er steigt, unter ihm zusammenbricht.«

»Hm.«

»Uhm. Aber wenn einer von ihnen einen Schützen angeheuert hätte...?« überlegte Mordechai laut.

Don sah ihn zweifelnd an.

»Unwahrscheinlich«, Hawthorne winkte ab. »Wozu hätte er dann vor dem Mord gehen sollen? Ein besseres Alibi, als neben dem Opfer zu sitzen, kann sich doch kein Auftraggeber wünschen. Nein.«

Er begann, nachdenklich im Zimmer auf und ab zu gehen und zerhackte mit dem Klacken seiner Stiefelabsätze die nächsten Minuten in exakte Stücke. »Also keiner aus der Garde.«

»Da bin ich ja beruhigt«, schnaufte Don. »Ich glaube, dass mich der Gedanke, dass sich die Vigili jetzt schon selbst umlegt, nicht besonders begeistert hätte.«

»Würde allerdings die Verbrechensrate um einiges senken«, murmelte Mordechai vor sich hin. Er erinnerte sich noch zu gut an seine Zeit als Schmuggler und Hehler in Padua. Seine besten Kunden und Lieferanten waren nahezu ausschließlich Angehörige der Milizia gewesen.

»Gut. Dann anders.« Hawthorne blieb stehen und winkte Don zu dem umgestürzten Stuhl, auf dem Cresciczo verstorben war. »Setz dich dort hin. So, wie er gesessen hat.«

»Was?«

»Frag’ nicht, setz dich. Was genau habt ihr in dem Moment gemacht? Mordechai, setz dich auf deinen Stuhl.«

Als die beiden saßen, ließ er sich selbst auf dem Stuhl vor dem dritten auf dem Tisch liegenden Kartenstapel nieder und sah aus dem Fenster. Wenn jemand von dort drüben auf ihn hätte schießen wollen, stellte er fest, hätte er ihm allenfalls die Füße am Boden festnageln können. Mordechai und Don saßen sogar noch weiter vom Fenster weg, ersterer mit dem Rücken zur Tür, Don vor dem Kamin.

Er sah seine beiden Mitarbeiter an. »So, Messers. Was geschah genau in dem Moment, als... es geschah.«

Don betrachtete unbehaglich den Tisch vor sich. Dort lag noch immer, in einer eintrocknenden Pfütze aus Starkbier und Blut, Cresciczos letztes Blatt. »Wie gesagt, wir haben Tarocchi gespielt. Ein neuartiges Kartenspiel, das Cresio aus ...«

»Ich weiß, was Tarocchi ist, Sergente. Bitte weiter.«

Don nickte. »Morosini und Vitale waren beide schon gegangen und Cresio war dabei, uns endgültig abzuzocken.«

Mordechai betrachtete seine eigenen letzen Karten. »Seine letzten Worte waren: Buffone! Be! – Ein Vollblutspieler sogar im Sterben.«

»Und er hat geredet, wie ein Wasserfall«, fügte Don hinzu. »Das hat er immer getan, wenn er besoffen spielte. So was entnervt einen furchtbar!«

Mordechai runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht ... irgendwie hatte ich das Gefühl, er wollte uns irgend etwas erzählen.«

»Er hat immer irgendwas erzählt.« Don zuckte mit den Schultern.

»Aber herumgedruckst hat er nur, wenn er irgendwelche Geheimnisse ausgeplaudert hat. Erinnerst du dich noch daran, wo er Domenico Grimani mit der Kleinen aus der ‘Ondina rossa’ gesehen hatte? Zwei Wochen hat er um den heißen Brei herumgeredet – obwohl’s inzwischen jeder wusste.«

»Sehen konnte«, grinste Don nickend, »Der Kleine muss jetzt so um die 10 Monate alt sein.«

»Er sagte«, Mordechai überlegte, »Ihn kotze es an, dass immer er die Scheißjobs im Hafen machen müsse. Und, das sei sicher wieder nur eine Rache von Domenico, wegen damals, oder so was. Und das, wo er Wasser so hasse, und...«

»Und dann warf er seine Karten auf den Tisch, bekam einen ziemlich verblüfften Blick, murmelte noch sein letztes ‘Buffone … Be.’ und fiel vornüber. Das war’s dann auch schon.«

»Buffone? Be? Er sagte also: ‚Narr ... Na also!’?«

Sergente Francisco zuckte mit den Schultern. »Das waren seine letzten Worte.«

Alle drei starrten sinnend vor sich hin.

Schließlich runzelte Hawthorne die Stirn und beugte sich über den Tisch zu den Karten, die vor Don lagen. »Don? Ich habe mich noch nicht ausgiebig mit Tarocchi beschäftigt, aber siehst du vor dir ... nein, fass’ sie nicht an! ... ist das wirklich ein Buffone?«

Don betrachtete das blutverschmierte Blatt. »Nein, Capo. Da ist nicht mal ein Narr, ein Buffone, dabei. Das ist eigentlich ein ziemlich mieses Blatt.«

»Tja. Ich schätze, so ein Bolzen im Nacken kann einen schon ganz schön durcheinander bringen«, konstatierte Mordechai, »Nicht viel Brauchbares, was, Capo?«

Hawthorne sah noch immer nachdenklich zum Fenster hinaus. Irgendetwas hatte seinen Geist in Gang gesetzt, und wie üblich schlug der jetzt wie ein rasiermesserscharfes Pendel in alle Richtungen aus und zerteilte Informationen in kleine, in tabellarischer Form ablegbare Stücke.

In die Komponenten einer Rechnung, deren Ergebnis im Idealfall dazu führen sollte, dass er irgendwo auf eine metaphorische doppelte Buchführung stoßen und jemand mächtig zu schwitzen beginnen würde.

Hawthorne kaute einen Moment nachdenklich auf der Unterlippe und erhob sich. »Wartet hier. Und fasst nichts an. Ich will kurz etwas überprüfen.«

***

Drei Minuten später öffnete Hawthorne eine löchrige Dachluke, deren Angeln – nicht ganz wider Erwarten – erstaunlich wenig Rost aufwiesen, was offensichtlich daher rührte, dass sie regelmäßig gefettet worden zu sein schienen. Hawthorne hatte auch die versteckte Seitentür dieses neben Cresciczos Behausung liegenden Lagerhauses in bemerkenswert gut gewartetem Zustand vorgefunden, wie sich auch jemand die Mühe gemacht hatte, eine der Leitern ins obere Stockwerk zu flicken. Alles in Allem schien dies nicht nur die Arbeit eines Mörders gewesen zu sein, der sich auf seinem Weg zur besten Schussposition nicht unbedingt den Hals brechen wollte. Irgendjemand hatte in den vergangenen Wochen, und vielleicht Monaten, Interesse daran gehabt, regelmäßig Zeit über den Dächern Venedigs zu verbringen.

Hawthorne stemmte sich aus der Luke und sah sich um. Das Dach lag in strahlendem Sonnenschein, ansonsten aber weitgehend in Diskretion gehüllt. Das heißt, wer immer sich hier oben aufgehalten hatte, er wäre nur von jemandem zu sehen gewesen, der sich seinerseits auf einem der angrenzenden Dächer herumtrieb.

Hawthorne fand mehr, als er vermutet hatte.  Er war sich sicher gewesen, nur einige mehr oder minder frische Schürfstellen auf den Schindeln zu finden. Stattdessen jedoch hatte jemand auf dem Dach schräg über Cresciczos Kammer eine regelrechte Plattform aus stabilen Brettern errichtet, die mit Sicherheit einer Person bequem Platz bieten mochte, und sie gleichzeitig vor neugierigen Blicken aus der Straße oder den Canali verbarg.. Vorsichtig balancierte Hawthorne die rissigen Schindeln hinauf – und erstarrte. Er war zwar nicht, wie Sergente Francisco, ein Spezialist in der Kunst des Fallen-Bauens und -Entschärfens, doch Hawthorne konnte auf eine äußerst erfolgreiche (wenn auch kurze) Karriere als Buchprüfer im Dienst des Vatikans zurückblicken. Wenn es einen Beruf gab, der den Blick für noch so winzige Unregelmäßigkeiten schulte, dann war es dieser. Und aus der Familie Hawthorne stammten einige der gefürchtetsten aller Überraschungsinspektoren.

Sein Onkel, William Hawthorne zum Beispiel war Buchprüfer der englischen Krone gewesen. Vor dreißig Jahren war er einem staatsinternen Hehlerring auf die Schliche gekommen, weil deren Prokurist sich bei der Abrechnung von 30 Metern Hanfschnur in einer Kommastelle geirrt hatte, was eine Differenz um einen halben Schilling ausmachte.

Besagter Prokurist, Castor Forsett, ein überaus gewiefter Profi im Fach der Unterschlagung, hatte das Konzept der dreifachen Buchführung eingeführt: das offizielle (gefälschte) Buch, das Buch mit den reellen (geschönten) Zahlen für Buchprüfer und das eigentliche Buch. William Hawthorne hatte seinem Neffen Bartholomew einmal erzählt, er sei sicher, dass noch eine vierte Version existiere, und die dritte nur zur Vorlage für die Mitglieder des Ringes gefälscht worden war. Allerdings hatte Forsett nicht viel davon gehabt. William Hawthorne hatte ihn wegen Irreführung von Beamten in einen Hochsicherheitsgefängnis auf Jersey verlegen lassen – und dort war wohl ein Missgeschick in den Büchern passiert, nach denen der Gefangene Forsett eine unwiderrufliche Strafe von 19.000 Jahren zu verbüßen hat.

Hawthornes persönliche Meinung stimmte mit der seines Onkels insofern überein, dass auch er sich über die Existenz des vierten Buches sicher war. Allerdings traute er es Castor Forsett zu, dieses nur für William angelegt zu haben und für die wahren Bilanzen ein eigenes, fünftes Buch zu führen. Immerhin schien ihm derzeit schon halb Jersey zu gehören...

Und verglichen damit, eine falsche Zahl unter Seiten um Seiten richtiger zu finden, war das Erkennen von drei Reihen sorgfältig ausbalancierter Dachschindeln ohne Befestigungsstifte ein Kinderspiel.

In Begleitung eines humorlosen Lächelns folgte sein Blick dem Verlauf des trügerischen Dachstückes und entdeckte schließlich den clever angebrachten Keil unter der Plattform. Nicht genug damit, dass ein unvorsichtiger Neugieriger mitsamt eines ordentlichen Stückes Dach in die im Lagerhaus gestapelten Eisenschrottteile stürzen würde, er würde überdies von der wahrhaft erdrückenden Beweislast von schätzungsweise 400 Pfund Eichenplattform daran gehindert werden, irgendjemandem seine Beobachtungen mitzuteilen. Vorsichtig manövrierte der Capitano um die lose Dachpartie und stieg auf die Bretterkonstruktion. Sitzend konnte er gerade so über den Dachfirst sehen – beinahe direkt über Cresciczos Kammer, auf der der Straße abgewandten Seite.

Er war sich sicher, dass ein zufälliger Beobachter aus dem Hafen nicht einmal jetzt, im hellen Tageslicht, das Wenige von ihm bemerken würde, das sich über die Dachsilhouette erhob.

Ein korrodierter Rauchfang erweckte seine Aufmerksamkeit. An und für sich war nichts Ungewöhnliches an dem alten Abzugsrohr. Nichts, bis auf die Frage, was ein Rauchfang nur zwei Schritte vom Kamin entfernt zu suchen hatte.

Hawthorne beugte sich vor und musterte das Rohr einige Augenblicke. Dann zuckten seine Mundwinkel. Mit einem entschiedenen Griff drehte er das obere Ende des Zylinders. Eine Öffnung kam zum Vorschein. Vorsichtig näherte er sein Ohr.

»... bin mir sicher, der Capo hat gemeint, wir sollen am Tisch und am ... äh ... Platz des Geschehens nichts anfassen,  und nicht generell«, sagte Don.

»Aber ich bin mir auch ziemlich sicher, dass er nicht gemeint hat, dass du nach Cresios Ersparnissen suchen sollst.«

»Wieso? Ich meine, wenn sich herumspricht, was ihm passiert ist, wird das sowieso das Erste sein, was die Jungs von den Vigili tun. Und ehe einer von denen die Ersparnisse des armen Hundes mitgehen lässt, sollten wir seinen Besitz sicherstellen. Das sind wir ihm ...«

Hawthorne setzte sich auf und die Stimmen neben seinem Ohr verstummten. Offensichtlich war Cresciczo doch irgendjemandem wichtiger gewesen, als der selbst angenommen haben mochte.

Das bedeutete, dass er erschossen wurde, weil er im Begriff gewesen war, Don und Mordechai etwas zu erzählen, was unbedingt hatte geheim bleiben sollen.

Er, Hawthorne, hatte einen Bolzen ähnlich dem, mit dem Cresciczo erschossen worden war, schon einmal gesehen. Aber warum hätte jemand den Gardisten ausgerechnet damit töten sollen? Warum dieser Umstand? Diese Apparatur war ein Vermögen wert. Und wichtiger noch: Was hatte Cresciczo sagen wollen, was war sein Auftrag gewesen? Und - von wem?

Hawthornes Gehirn begann, Teile des Puzzles zusammen zu fügen. Domenico Grimani?

Es gab da vielleicht eine Möglichkeit, das herauszufinden.

»Fertig, Männer.« Hawthorne kam gerade rechtzeitig, um zu bemerken, wie sich Don Ruß von der Hand wischte.

Cresciczo hatte wohl das ebenso einfallslose wie weit verbreitete ‘Versteck’ des inneren Kaminsimses zur Aufbewahrung seiner Ersparnisse gewählt.

Der Capitano holte eine silberne Dose aus einer Tasche seiner Jacke und entnahm ihr eine große Prise eines fahlgelben Pulvers, das er gleichmäßig über alle der dunklen Flecken von Blut und Sekret verteilte, die verrieten, wo der Gardist verstorben war. Dann schloss er die Augen und murmelte ein Gebet.

Schließlich entzündete er das Pulver auf den Flecken und Flammen von der Farbe des Blutes schlugen aus ihnen empor, um sich auf dem Weg zur Decke fauchend in eine schweflige Rauchwolke zu verwandeln. Binnen Sekunden waren die Flammen wieder verschwunden und hatten die Flecken, die sie genährt hatten, mit sich genommen. Lediglich Schmauchspuren blieben auf dem alten Holz von Boden und Möbeln zurück. Das einzige, was jetzt noch an den Tod des Vigile erinnerte, war ein leichter Rauchschleier und ein ungutes Gefühl in den Mägen der drei Männer. Normalerweise hätte Hawthorne vorgeschlagen, einfach ein Feuer zu legen und das Lagerhaus samt der wertlosen Besitztümer des Toten niederzubrennen.

Doch ein brennendes Lagerhaus in dieser Gegend der Stadt war ungefähr eine so gute Idee, wie einen Fluss umzuleiten, um eine Handvoll Ratten aus dem Vorratskeller zu schwemmen.

Davon abgesehen, dass die Ratten in jedem Fall größere Überlebenschancen hätten. In Venedig hatte man weiß Gott genug Erfahrung mit beidem.

Also musste Hawthorne wohl oder übel auf einen Trick zurückgreifen. Er räusperte sich und wandte sich um. »Sergente Francisco, bitte sorgen Sie dafür, dass auf der Tür dieser Kammer, dem Lagerhaus und den beiden angrenzenden Gebäuden umgehend die Pest-Sigilen aufgemalt werden. Ich will, dass hier in den nächsten Tagen niemand herum schnüffelt. Wenn wir Glück haben, wird man bei der Garde annehmen, dass Cresciczo  vor der Pest geflohen ist. Das verschafft uns Zeit. Und jetzt los, wir haben heute noch Einiges vor.«

Seine Begleiter seufzten und blickten sich aus verquollenen Augen an. »Wirklich?«

»Wirklich«, entgegnete Hawthorne, »Ach, und Sergente?«

»Ja, Capo?«

»Hatte Cresciczo eigentlich Verwandte?«

»Soweit ich weiß, lebt seine Mutter drüben auf der Giudeca. Als Hausangestellte im Palazzo der Marconis. Wieso?«

»Dann weißt du ja, wohin du das Geld bringen wirst..«

»Welches Geld, Capo?«

»Das Geld aus Cresciczo Kamin, das du so geistesgegenwärtig vor eventuellem Diebstahl gerettet hast.«

»Äh...Was?...« Don zuckte unter dem Blick des Capitanos zusammen. Dann nickte er ergeben. Vor einem Buchprüfer konnte man einfach nichts geheim halten. »Ach, das Geld. Natürlich, sowieso, Capo.«

»Das dachte ich mir. Selbstverständlich auch das, was er gestern Abend von Euch gewonnen hat.«

»Selbstverständlich, Capo.«

»Und ihr dürft ruhig eine großzügige Trauerspende aus unserer Kasse dazulegen. Wir wollen doch nicht, dass die arme alte Signora jetzt hungern muss.«

»Aber Capo!«

»Sergente?«

»Äh ... ja, Capo.«

»Exzellent.«

***

Es war kurz vor Mittag, als Capitano Bartholomew Hawthorne am Portal des Palazzo der Familie Grimani ankam.

Oliviero di Grimani hatte ihn zwar anfangs darauf hingewiesen, dass er sich jederzeit von einer der hauseigenen Gondolas abholen lassen könne (oder aber, falls ihm das zu bindend erscheine, er doch wenigstens in einer Miet-Gondola vorfahren solle), doch Hawthorne genoss es, die drei Straßen zu Fuß zurückzulegen. Es war eines der wenigen Privilegien, die er als Angehöriger des vatikanischen Militärs in Venedig genoss: er konnte es sich leisten, die strikten Regeln des höfischen Anstandes ohne Gesichtsverlust zu ignorieren.

Ein anderes Privileg waren die Einladungen zu »Essen im privaten Kreis«, die er regelmäßig von den führenden Familien des venezianischen Geldadels erhielt - besonders von jenen Familien, in denen Töchter im heiratsfähigen Alter vorhanden waren...

Auch das war einer der Gründe, warum er heute - wieder einmal - im »engsten Kreise« der Freunde der Familie Grimani speisen würde.

Ohne Zweifel mit Alicia di Grimani, der Tochter des Hauses, als Tischdame. Immerhin versuchte die Donna Caterina, weibliches Oberhaupt einer der fünf mächtigsten Familien Venedigs, ihn nicht für  sich selbst einzufangen.

Hawthorne lächelte noch immer bei diesem Gedanken, als er an der Freitreppe des Palazzos, der Zentrale des Imperiums der Grimani, ankam. Durch die imposanten Kirschholzflügel des Portals strömten bereits die exklusiven Gäste des heutigen Bankettes, Dutzende von Adeligen in vielfarbigem, aufwendigem und jeglichen guten Geschmack verletzendem Prunk.

Im Moment schien die Mode für Männer Tuniken mit geschlitzten Ärmeln, hauteng anliegende Beinkleider, schwere, bis zum Boden reichende Überwürfe und Kappen oder Baretts vorzuschreiben, die sich in stetiger Gefahr befanden, unter dem Gewicht der sie zierenden Federn von den Häuptern zu rutschen.

Die Damen schienen jede einzelne zwei bis drei Kleider zuviel zu tragen, eingeschnürt von Gürteln und Miedern, aus welchen unten ausladende Hüften und oberhalb der mehr oder minder üppige Rest der Weiblichkeit oft nur mäßig schicklich bedeckt hervorquoll. Zudem wurde das Haar hier in Italien oft unbedeckt oder gar offen getragen, was ihn als Briten noch immer als reichlich frivol befremdete.

Musik drang aus dem Inneren des Palazzos, begleitet von in den Hausfarben der Grimanis livrierten Bediensteten, die erlesene Weine und Imbisse an die Wartenden und jene verteilten, die keine Einladung besaßen und die dennoch im vollen Hofstaat erschienen waren, in der Hoffnung, doch noch in Begleitung eines der Geladenen Einlass zu finden.

Hawthorne reihte sich notgedrungen in die Schlange der Klatsch verbreitenden und kokettierenden Prominenz ein. Was bedeutete, dass er sich sofort von einer Traube älterer Gesellschaftsdamen und deren Töchtern eingekreist sah, die sein Talent, charmant und unverbindlich zugleich zu sein, wie üblich aufs Äußerste strapazierten.

Umso erleichterter war er, als ihn Brunno di Grimani entdeckte und an den übrigen Wartenden vorbeiwinkte. Der Wachkommandant des Hauses war wie er selbst in erster Linie Soldat und erst danach Adeliger und fühlte sich, trotz seiner Zugehörigkeit zu den 16 case nuove,  dem neuen venezianischen Adel, nicht sonderlich wohl auf den in diesem Hause nur allzu häufigen Empfängen. Grinsend führte er den jungen Hawthorne an den gelinde empörten Wartenden vorbei und winkte einem der Bediensteten, der dem Capitano diensteifrig Mantel und Spazierstock abnahm.

»Und was verschafft uns die Ehre Eures Besuches, Capitano? Ihr seid doch sonst nicht sonderlich darauf erpicht, Euch in die Ränke schmiedenden Fänge meiner Schwägerin und unter die missbilligenden Augen meiner Nichte zu begeben.«

»Aber ich kann auch nicht endlos vom Schlachtfeld ihres Parketts fernbleiben. Nicht ohne mir ihren Unmut zuzuziehen, und wir wissen beide, dass dies eine noch schlechtere Idee wäre, als es jene ist, sich unter dieses Volk hier zu mischen, und zu hoffen, einen angenehmen und zivilisierten Abend zu verbringen.«

Brunno klopfte ihm lächelnd auf die Schulter, was Hawthorne, obwohl selbst beileibe nicht schwächlich, nahezu in die Knie gehen ließ. »Wohl wahr, junger Mann. In beiden Punkten. Obwohl ich glaube, dass der Grund Eures Erscheinens ohnehin eher geschäftlicher als Genuss suchender Natur ist. Wenn Ihr Donna Caterina sucht, sie befindet sich im Grünen Salon in Begleitung des etwas unglücklich wirkenden jungen Künstlers.«

»Schon wieder ein neuer Protégé, Comandante?«

Brunno hob die Schultern. »Ihr kennt Caterina. Sie versucht noch immer, den großen Wurf zu landen. Und seit il Moro Sforza in Milano mit seinem Leonardo di ser Piero angibt, hat sie ihre Anstrengungen vervielfacht.«

Ich würde mich freuen, wenn Ihr mich später des Abends von dieser Veranstaltung weg begleiten könntet. Ins ‚Ondina rossa’ vielleicht?«

Hawthorne verneigte sich kurz. »Wenn es mir möglich ist, Comandante, gern. Wenn nicht, spreche ich Euch hiermit eine Einladung für einen der nächsten Abende aus. Als Schmerzensgeld im Namen Eurer Schwägerin, gewissermaßen.«

Der Wachkommandant lachte schallend. »Ihr gefallt mir Signore Hawthorne! Bis dann also, Ihr entschuldigt mich jetzt. Eminenza Gherardo!«

Mit einem weiteren Knochen erschütternden Hieb auf Hawthornes Schulter entfernte sich der alte Offizier in Richtung des venezianischen Patriarchen, der missmutig am Rande der versammelten Gesellschaft seiner Anwesenheitspflicht nachkam.

Mit einem leichten Seufzen lockerte der Brite seine Schulter. Er wusste nur zu gut, von was Comandante di Grimani sprach. Seitdem der junge Geldadel in Norditalien florierte, versuchten sich die wohlhabenden Häuser gegenseitig im Besitz von Kunstwerken zu übertreffen. Im Allgemeinen bedeutete das, dass man horrende Summen für ausgesuchte römische, ottomanische oder aber antike Kunstgegenstände ausgab. Donna Caterina di Grimani, Lorenzo de’ Medici aus Florenz oder der Mailänder Ludovico Sforza beschritten einen revolutionär neuen Weg: Sie suchten sich im ganzen Reich junge, unbekannte und damit billige, jedoch hoch begabte Universalkünstler und ließen diese für sich arbeiten. Damit betätigten sie sich effektiv als Förderer einer ganz neuen, blühenden Kunst und Wissenschaft - und konnten ihre Hauskünstler zudem Gewinn bringend an andere Familien verleihen. Was aber noch wichtiger war: Da der Papst und die meisten Kardinäle und Bischöfe bei den großen Familien in Schuld standen, hatten die Häuser weitgehend freie Hand, woran sie ihre jungen Erfinder arbeiten ließen. Was wiederum dem Fortschritt in der Mechanik trotz der offiziellen Missbilligung des Heiligen Stuhls ungebrochenen Auftrieb gab. Das war auch der Grund, warum er, Bartholomew Hawthorne, hier in Venedig war: Um ein Auge auf die jüngsten Entwicklungen zu haben, die der Heiligen Mutter Kirche derzeit Sorgen bereiteten.

Interessanterweise war das aber auch einer der Gründe, warum er an Abenden wie diesem eingeladen wurde. Donna Caterina vertrat offenbar die Ansicht, dass es besser war, wenn er sich direkt von der Unbedenklichkeit ihrer Schützlinge überzeugte.

Was das betraf: Der Anlass des heutigen Bankettes wardie Vorstellung eines neuartigen, automatischen Musikschrankes aus der Werkstatt der neuesten Entdeckung Donna Caterinas, einem jungen Mechaniker und Buchdrucker namens Ottaviano oder etwas so Ähnliches. Hawthorne atmete tief durch und bahnte sich seinen Weg in Richtung des Grünen Salons.

So sehr er sich auch Mühe gab, es blieb ihm nicht erspart, auf dem Weg noch drei oder vier der adeligen Damen der Gesellschaft gewissermaßen in die Arme zu laufen. Die Donnas sahen ihn, obwohl er ihnen persönlich etwas zu wenig elitär erscheinen mochte, als Spross einer der angesehensten britischen Offiziersfamilien, der darüber hinaus nicht nur wohlhabend und leidlich gut aussehend war, sondern auch über beste Verbindungen in die Heilige Stadt verfügte. Kein Wunder also, dass sie es nicht müde wurden, ihre heiratsfähigen Töchter oder Nichten als lohnende Partien anzupreisen.

Von der letzten befreite ihn schließlich einer der beiden notorischen Schwerenöter der venezischen Gesellschaft. Mit einer blumigen Verneigung (und einem Zwinkern in Hawthornes Richtung) ergriff er den Arm des soeben angepriesenen Mädchens und entführte die kokett Kichernde unter den Augen ihrer entrüsteten Tante in Richtung der Tanzfläche.

Der junge Offizier nutzte die Ablenkung, um sich endlich in die Nähe der Gastgeberin zu flüchten.

»Ah! Signore Hawthorne! Kommen Sie, kommen Sie! Ich möchte Ihnen den Stern und Mittelpunkt unseres Abends vorstellen!«

Eine große, fein manikürte und mit einem gefährlichen Arsenal an schweren Ringen bestückte Damenhand wirbelte ihn herum; Donna Caterina hatte ihn, wie es ihre Art war, zuerst entdeckt.

Hawthorne neigte sich über die dargebotene Hand und hauchte einen artigen Kuss darüber, wobei er innerlich aufstöhnte. Sein Glück aber auch wieder! In Begleitung der Donna befanden sich neben einem schüchtern und verloren wirkenden jungen Mann (unzweifelhaft dem Künstler) ausgerechnet die drei Personen aus Venedigs Elite, die ihm mit der größten Ablehnung gegenüberstanden.

Der apostolische Legat Benedetto di Paolo, ein hagerer, düsterer Dominikaner Ende der Fünfzig, begegnete dem jungen Briten mit offener Abneigung. Hawthorne vermutete, dass der Mann sich die Unterlagen über die Gründe seines ‘Ausscheidens’ aus dem Priesteramt besorgt hatte. Er war für Hawthorne das lebende Mahnmal dafür, was aus ihm selbst geworden wäre, wäre er im Orden verblieben.

Er nickte dem Dominikaner höflich und reserviert zu und bedachte dessen Nachbarin mit einem förmlichen Handkuss.

Francesca Caresinis Abneigung ihm gegenüber war ihm offen gestanden ein Rätsel, doch war er sich sicher, dass hinter der Maske der belanglosen Gesellschaftsschönheit weit mehr verborgen lag. Wahrscheinlich etwas, das diese Abneigung begründete.

Der dritte Mann in der Runde war kein anderer als Domenico Grimani, Sohn der Gastgeberin und in Hawthornes Augen ein gefährlicher, eiskalter Geschäftsmann mit undurchsichtigen Zielen, der die Sympathie seiner Mutter für den smarten Briten ganz und gar nicht teilte. Hawthorne deutete eine knappe Verbeugung an und wandte sich dem jungen Künstler zu.

Schon nach einigen kurzen und belanglosen Floskeln blitzten die Augen Donna Caterinas auf.

»Ich vermute, der Grund Eures Erscheinens ist nicht einzig und allein Eure Bewunderung für die bemerkenswerten, mechanischen Künste unseres geschätzten Messer di Petrucci, mein lieber Bartholomeo?«

Bartholomew neigte (mit einem etwas qequälten Lächeln) den Kopf. »Ihr habt wie üblich recht, Donna. Wenn ich auch zu gern Anderes behaupten würde.«

»Ist Euch der Musikschrank nicht wundersam genug, Signore?« erkundigte sich di Petrucci besorgt.

»Oh nein, Messer, Euer Werk ist wahrhaft wundersam. Es ist nur, dass ich nicht sonderlich musikalisch bin und wohl Eure Arbeit kaum richtig zu würdigen weiß.«

»Das geht wohl nicht nur Euch so«, murmelte der Legat. »Mir entgeht der Sinn einer solchen Mechanik ohne praktische Anwendung.«

»Wäre Euch eine Waffe lieber, Eure Eminenz?«

»Wenn sie der Verteidigung des Wahren Glaubens dienen könnte, würde ich mich der Möglichkeit nicht verschließen«, antwortete der Dominikaner ungerührt.

Domenico di Grimani zog eine Augenbraue hoch. »Ich denke, die Kirche billigt derartige Werke des Teufels nicht?«

»Sie tut es nicht. Aber ich spreche von gottgefälligen Wunderwerken, die uns im Kampf gegen die sündhaften Machenschaften zu verteidigen mögen, die die Seelen der Menschen bedrohen. Eine derartige Waffe sollte man nicht leichtfertig ablehnen.«

Domenico lachte auf. »Es dürften nicht alle Kirchenmänner Eurer Meinung sein, Eure Eminenz.«

Di Paolo hob die Schultern. »Es sind nicht alle Kirchenmänner meiner Meinung, wenn ich Wasser nass nenne. Ihr dürftet dieses Problem kennen, Signore Hawthorne?«

Hawthorne überging die Frage und wandte sich an Donna Caterina. »Auch wenn ich Euch ungern damit belästige, Signora, so habe ich doch in erster Linie die leidige Aufgabe, Euch zu ersuchen, mir Euren Neffen zur Klärung einiger überaus wichtiger Details Eurer Familiengeschichte gewissermaßen auszuleihen.«

Er konnte die lauernde Frage in Domenicos Blick  beinahe körperlich spüren. »So wichtige Details, dass Ihr sie heute noch klären müsst? Habt Ihr die Gebeine des heiligen in unserem Stammbaum entdeckt? Vielleicht kann ich Euch behilflich sein. Denn wie Euch bewusst sein dürfte, glänzt mein Cousin wieder einmal durch seine Abwesenheit.«

»Ich glaube nicht, dass Signore Hawthorne deiner Dienste heute bedarf«, lächelte Donna Caterina. »Außerdem wäre es unpassend, wenn du dich schon jetzt von unseren Gästen entfernen würdest. Nein, ich denke, wir sollten meinen nichtsnutzigen Neffen finden lassen, und somit unserem Freund Bartholomeo unter die Arme greifen ... Und viele Mütter anmutiger und leicht zu betörender - und törichter - Töchter aufatmen lassen, wenn wir ihn für heute Abend aus dem Verkehr ziehen.«

Sie zwinkerte Hawthorne verschwörerisch zu. »Oder wäre es Euch lieber, wenn ich Euch Alicia zur Seite stellen würde?« Hawthorne lächelte ob des nahezu im Gleichklang erfolgten, entrüsteten Schnaufens von Domenico und der Signora Caresini und schüttelte den Kopf. »Ich denke nicht, dass ich Eure wundervolle Tochter an einem solchen Tag mit historischen Nachforschungen belästigen sollte. Sie wäre mir - und Euch - wohl auf ewig böse, Teuerste.«

Donna Caterina legte ihr aristokratisches Gesicht in wehmütige Falten und lächelte bedauernd. »Da habt ihr wohl Recht, mein Lieber. Und ich muss gestehen, ich wäre untröstlich, sollte das geschehen.« Dann strahlten ihre Augen jedoch auf. »Aber da Ihr heute wohl wieder einmal verhindert zu sein scheint, lasst mich Euch zu einer privaten Vorführung unseres Kunstwerkes morgen Nachmittag einladen!«

»Vielen Dank, Gnädigste, aber diesem Angebot kann ich leider nicht folgen«, murmelte di Paolo kühl, »An diesem Tag steht eine Inspektion der Polizia lagunare an, der ich mich nicht entziehen kann.«

»Ich hatte auch nicht Euch gemeint, mein Bester«, lächelte die ältere Dame mit der zuckersüßen Gewalt aristokratisch geschulter Etikette. Hawthorne zuckte beinahe zusammen. Das war eine nahezu offene Ohrfeige gegen den Legaten gewesen, wie sie sich nur Donna Caterina erlauben konnte. »Ich denke, wir werden uns auch ohne Euren exquisiten Sinn für Humor unterhalten können, wenn Ihr so absolut unabkömmlich seid.«

Hawthorne unterdrückte mit Mühe den Reflex, hörbar nach Luft zu schnappen. Benedetto di Paolo war ein altgedienter Soldat des Heiligen Stuhls und selbst innerhalb seines Ordens für seinen Humor bekannt. Er besaß absolut keinen.

»Nein, Bartolomeo, vielmehr dachte ich nur an Mitglieder unserer Familie, die Ihr über die neuesten Ergebnisse Eurer Arbeit für unser Haus informieren könnt.«

»Aber Mutter...«, entrüstete sich Domenico. »Du weißt, dass ich ebenfalls bei der Inspektion der polizia lagunare...«

»Ma no! Karmio, dann müssen wir eben auch auf deine Anwesenheit verzichten. Sei dir gewiss, dass ich dich über Dinge, die dich angehen, informieren werde.«

Für einen Augenblick sah es so aus, als wolle sich der Erbe des Hauses di Grimani ernsthaft mit seiner Mutter anlegen, doch dann zuckte er mit den Schultern, bedachte Hawthorne mit einem Blick, der einen weniger abgehärteten Mann auf eine zitternde rosa Pfütze reduziert hätte und verabschiedete sich mit einer wortlosen Verneigung. Donna Caterina warf Hawthorne einen amüsierten Blick zu, zwinkerte und winkte einen weiteren der zahlreichen Bediensteten heran.

»Führt Signore Hawthorne in mein Büro und schickt schnellstmöglich meinen Neffen Oliviero zu ihm. Pronto, pronto!«

Sie scheuchte den Diener mit einer schnellen diamantenklirrenden Bewegung ihres Handgelenks davon und Hawthorne schloss sich ihm nach einem knappen Salutieren an, in der Gewissheit, den Legaten und die gefährliche Schönheit mindestens ebenso verärgert zu haben wie Donna Caterinas Sohn. Nicht dass es ihm etwas ausgemacht hätte. All dies gehörte zum Spiel.

»Ich hoffe, Ihr habt einen wirklich triftigen Grund hervorzubringen, warum Ihr mich von meinen gesellschaftlichen Pflichten abzuhalten versuchst.«

Oliviero di Grimani ließ sich ohne förmliche Begrüßung in einen Sessel fallen und schwenkte eine halbvolle Weinflasche mit unbestimmter Geste in Richtung der Tür, die sie von den Festlichkeiten trennten. Wie üblich war er in der neuesten und gewagtesten aller Moden gekleidet, in diesem Fall in safrangelben hautengen Hosen und einem grasgrünen Gewand mit geschlitzten Ärmelschößen, Augen zerstörend akzentuiert von einer schreiend roten Lederweste, weißen, kniehohen Stiefeln und Handschuhen aus feinstem schwarzen Leder.

Hawthorne schloss die Augen und kämpfte einen leichten Anfall von Migräne nieder, der sich von seinen Sehnerven auszubreiten versuchte. Er nickte langsam.

»Habe ich. Was wisst Ihr über die momentanen Aktivitäten Eures Cousins?«

»Meines Cousins? Ich vermute, Ihr meint Domenico. Warum interessiert Euch das so brennend, dass es keine Zeit hatte, zu warten?«

»Nur eine kleine Untersuchung meinerseits.« Hawthorne bemühte sich, unbeteiligt zu wirken.

»Ach kommt, Bartolomeo! Das war eine platte Antwort völlig unter Eurer Würde. Eine kleine Untersuchung Eurerseits! Zu der Ihr nicht meine Tante befragen könnt und auf die Ihr noch heute eine Antwort wollt.« Der junge Dandy schenkte sich selbst ein Glas Wein ein und warf einen bestiefelten Fuß über die Armlehne des wahrscheinlich unbezahlbaren Sessels. »Sagt schon, was hat er ausgefressen, mein ehrenwerter Verwandter?«

»Es sind nur Vermutungen...«

»Um so besser! Ich liebe Gerüchte, und besonders... he, Moment, wenn Ihr Euch dafür interessiert, hat es irgendetwas mit illegaler Mechanik zu tun.« Oliviero wurde plötzlich ernst und beobachtete Hawthorne nachdenklich.

Jener war aufgestanden und marschierte vor den Gobelins des vor Luxus überquellenden Büros auf und ab. »Könntet Ihr bitte einfach meine Frage beantworten, Oliviero?«

»No. ...No no, mein Wertester, wenn ich Euch helfen soll, müsst Ihr mir schon etwas entgegenkommen. Habe ich recht mit meiner Annahme? Hat Domenico etwas mit schwarzen Künsten zu tun?«

»Ich weiß es nicht«, Hawthorne blieb stehen, »Noch nicht. Vielleicht.«

Er zögerte einen Moment und starrte vor sich hin. Schließlich rang er sich zu einer Entscheidung durch.

»Also gut. Aber alles, was hier gesprochen wird, behaltet Ihr für den Augenblick für Euch. Auch gegenüber Eurer Tante. Besonders ihr gegenüber.«

Der junge Grimani nickte. »Da könnt Ihr sicher sein. Es ist meine Familie, um die es geht. Und wenn Verdacht besteht, dass jemand aus meiner Familie Kontakt mit Schwarzkünstlern hat, dann ist es auch in meinem Sinne, dass sich das nicht herumspricht. Um Himmels Willen, in Venedig geht die Pest um – Ihr weißt genauso gut wie ich, dass man uns hängen und verbrennen würde, wenn so etwas ans Tageslicht käme! Also schießt los.«

»Domenico ist im Moment mein Hauptverdächtiger in einem Mordfall.«

»Prego?!« Oliviero setzte sich gerade hin und stellte die Flasche neben seinem Sessel ab. »Wen soll er denn ermordet haben? Und warum?«

»Lucio Cresciczo. Ihr kennt ihn. Ein kleiner, wieseliger Mann. Vigile...«

»Oh. Ich glaube, ich weiß, wen Ihr meint. Und was. Cris ... Dings war doch der Kerl, der Domenico mit seiner etwas unglücklich gewählten Tändelei beobachtet hat. Aber warum hätte Domenico ihn ermorden - oder ermorden lassen - sollen? Soweit ich weiß, war dieser Crescenzo in der letzten Zeit einer seiner wichtigsten Laufburschen. Das ist weit eher der Stil, in dem sich Domenico zu rächen pflegt. Und was hat das mit Mechanik zu tun?«

»Klingt einleuchtend. Mechanik? Ihr habt recht, es hat etwas damit zu tun. Ihr erinnert Euch an den Alchemisten von Verona?«

Oliviero nickte. »Ja. Hat für die Capulets gearbeitet. Weiter.«

»Der Kerl wurde von einer Gruppe aus Byzanz mit Giften und mechanischen Waffen versorgt. Ihr wisst, dass die Osmanen da nicht dieselben Hemmungen haben, wie unsere Heilige Mutter Kirche. Die Giftanschläge waren vor allem deshalb so erfolgreich, da die mechanischen Geschosse aus Byzanz ihre Ziele auch an scheinbar sicheren, unmöglich zu erreichenden Orten fanden. Was sie an Durchschlagskraft nicht hatten, das machten sie durch ihre Gifte wett.«

»Unschön. Und was hat das mit Domenico und Crasc...wie-auch-immer zu tun?«

»Cresciczo wurde mit genau einem solchen osmanischen Bolzen getötet. Ich vermute, er wurde erschossen, weil er gerade ausplaudern wollte, was für einen Auftrag er gerade im Namen Domenicos auszuführen hatte.«

Der junge Grimani pfiff leise durch die Zähne. »Ah ja. Und jetzt wolltet Ihr wissen, ob ich weiß, was mein Cousin gerade ausheckt. Habt Ihr irgendeine Idee, worum es ungefähr gehen könnte?«

Der Capitano strich sich den gestutzten Rest seines Bartes und nahm seine Wanderung durch das Zimmer wieder auf.

»Nach Cresciczos letzten Worten war es ein Auftrag im Hafen, von dem er vermutete, dass er ihn wieder Eurem Cousin zu verdanken habe.«

»Im Hafen?« Oliver strich sich in einer unbewussten Parodie von Hawthornes Geste das gänzlich unbehaarte Kinn. »Was hat Karmio mit dem Hafen zu tun? Außer, dass er unsere Boote der polizia lagunare beaufsich...tigt...« Oliviero stockte und sah auf, direkt in Hawthornes abwartenden Blick.

»Di Paolo und Domenico sprachen vorhin von einer Inspektion der polizia lagunare am morgigen Nachmittag«, bemerkte der Capitano hilfreich.

»Das heißt, die meisten Boote der Guardia Costiera, der gesamten Lagunen- und Küstenwache, werden im Hafen liegen«, bestätigte Oliviero, »Was uns aber noch immer nicht wesentlich weiter bringt. Was sollte Cru... der Dings - im Auftrag Domenicos - bei den Booten? Habt Ihr sonst noch irgendeinen Hinweis? Ich meine, war irgendetwas bei der Leiche? Eine Nachricht, ein detaillierter Plan nicht zufällig?«

Hawthorne schnaufte.

»Interessante Idee. Leider aber nicht nachprüfbar. Die Leiche ist verschwunden.«

»Wie bitte?!«

Der Engländer zuckte mit den Schultern und klärte den jungen Adeligen in groben Zügen über seine Untersuchungen auf.

Die Miene des jungen Grimani verdüsterte sich zusehends – was ganz und gar nicht seiner sonstigen Art entsprach. Vor allem aber nicht dem Bild, das alle anderen (seine scharfsichtige Tante vielleicht einmal ausgenommen) von dem jungen Edelmann zu haben schienen. Ein Bild, das jener, wie Hawthorne im Stillen vermutete, ausgesprochen sorgfältig und mit Bedacht kultivierte.

Als der Ältere seinen knappen Bericht beendet hatte, knetete sein Zuhörer in Gedanken versunken seine Unterlippe.

»Also? Fällt Euch jetzt etwas dazu ein?«

»Hm«, Oliviero machte eine ausweichende Geste mit der freien Hand, nippte an seinem Weinglas und starrte vor sich hin. Er nickte langsam. »Ich denke, Eure Annahme, dass sich Cros ..., also dass er sich als Profi bei seinen Karten dermaßen katastrophal geirrt hat, steht auf ziemlich wackeligen Beinen. Also ehrlich gesagt, wenn ich unbedingt etwas Wichtiges mitteilen will und bereits einen Bolzen im Nacken stecken habe, von dem ich annehmen kann, dass er in allernächster Zeit maßgeblich an meinem Ableben beteiligt sein wird, sieht man von allgemeinem Herzstillstand und plötzlichem Blutverlust, sowie  wahrscheinlicher Vergiftung ab...«

»Oliviero!«

»Lasst mich ausreden: ... dann glaube ich nicht, dass ich noch großartig Gedanken auf meine Karten verschwenden würde.«

»Deshalb ja der Irrtum«, konstatierte Hawthorne trocken.

»Oder aber, er hat, mit einem Mund voll Blut, etwas anderes genuschelt, als deine zwei Jungs in ihrem Suff verstanden haben. Wahrscheinlich aber etwas Ähnliches.«

»Etwas, was mit dem Hafen in Verbindung steht.«

»Hm. Wahrscheinlich.« Oliver nippte abermals an seinem Wein. »Buffone...«

»Der Name eines Bootes?« wagte Hawthorne eine Vermutung.

»Trottel?!« Der Grimani-Sprößling grinste schief. »Kaum. Nicht mal die Trottel von der polizia lagunare würden auf einem Boot Patrouille fahren, dass Trottel heißt. Da wäre ja auch der letzte Rest von Autorität im Arsch.«

Selbst Hawthorne musste bei dieser Vorstellung unwillkürlich lächeln. »Na gut. Aber Ihr habt selbst gesagt, es könnte etwas Ähnliches sein.«

Oliviero sah ihn einen Moment lang an. Er stellte sein Glas beiseite und schwang sich aus dem Sessel.

»Das lässt sich herausfinden.«, stellte er fest, und bedeutete dem Capitano, ihm zu folgen.

»Hey Moment, ich habe nicht gesagt, dass Ihr mich begleiten sollt.«

»Tu’ ich auch nicht. Es geht um meine Familie, also mach’ ich das auf eigene Faust.«

»Aber...«

»Außerdem, erklärt mir mal, Signore Hawthorne, wie Ihr an die vertraulichen Unterlagen der Hafenbehörde kommen wollt?«

»Hm. Ein guter Punkt. Aber wie wollt Ihr ...?«

Der junge Dandy grinste entwaffnend. »Nun, nehmen wir an, Domenico hat mich, seinen Cousin, geschickt, um etwas zu überprüfen.«

»Hat er aber nicht.«

»Das wisst Ihr und das weiß ich. Aber rein theoretisch besteht diese Möglichkeit.« Er hielt dem Älteren galant die Tür auf, »Nach Euch, mein Freund und Mitverschwörer. Alter vor Eleganz.«

Hawthorne schüttelte nur den Kopf. Seine Migräne ließ sich mittlerweile kaum noch ignorieren.

***

»Also lasst mal sehen, was wir hier haben.«

Hawthorne und der junge Grimani machten es sich nur einen Steinwurf von der Hafenbehörde am äußersten Tisch eines Imbiss-Standes leidlich bequem und breiteten eine Handvoll Blätter auf der Platte aus.

»So wie’s aussieht, haben wir etwa drei Dutzend Patrouillenboote, über die gesamte Lagune verteilt. Zwanzig davon sind zur Inspektion hier.« erklärte Oliviero seine Notizen, die er sich in der vergangenen Stunde beim Hafenmeister gemacht hatte.

Seine Annahme hatte ihn nicht getrogen: Die Beamten der Hafenmeisterei waren nicht begeistert gewesen, irgendjemandem Einblick in die Unterlagen der Lagunenpolizei zu geben. Andererseits finanzierte Familie di Grimani gut ein Viertel dieser Boote und ihrer Mannschaften, weshalb man es auch nicht als angebracht ansah, Oliviero abzuweisen, wenn die Familie es für richtig ansah, einen Teil des bürokratischen Papierkrams schon am Abend vor der offiziellen Inspektion durchzuführen. Und man würde auch nicht rückfragen, da Domenico dafür bekannt war, dass er es nicht mochte, mit Fragen Untergebener belästigt zu werden.

»Gut. Also: Santa Lucia, Oceania, Titania,

Helena, Figa ragazza, Maggiorata, Civetta rossa, Ceterum Censeo Genuam Esse Delendam, ... , wer bei den Göttern hat diese Boote so genannt?« Hawthorne schüttelte ungläubig den Kopf, während er mit dem Finger die Liste weiter nach unten verfolgte.

»Es ist Tradition bei der polizia laguna, dass sich die erste Mannschaft eines Bootes auf seinen Namen einigt«, erklärte Oliviero mit einem schwachen Grinsen, »Wartet mal, bis Ihr zu unseren Booten kommt. Domenico war der Meinung, dass die Namen aus der Phantasie der Gardisten... hier, die ‘Träume des feuchten Mädchens’ zum Beispiel... unserem Haus nicht zuträglich sind. Er hat die neuen Boote von seiner Schwester taufen lassen...«

»Ah. Ich sehe«, das Gesicht des Capitano blieb ausdruckslos, als er am unteren Ende der Liste ankam und die Boote des Hauses di Grimani laut vorlas: »Arlecchino,

Zagna, Brighella, Spavento, Pantalone, Scaramuccio, ... deine Cousine überrascht mich. Diese Namenswahl hätte ich ihr nicht zugetraut.«

Oliviero grinste verschlagen. »Domenico auch nicht. Aber die Boote wurden offiziell und vor der gesamten Gesellschaft getauft. Das war, soweit ich mich korrekt erinnere, sogar auf dem Empfang, auf dem wir uns zum ersten Mal vorgestellt wurden. Ich glaube, diese Auswahl hatte eher etwas mit interfamiliären Unstimmigkeiten zu tun. Alicia hat zumindest keine weiteren Boote mehr getauft...«

»Hm. Das waren jetzt alle anwesenden Boote. Und bisher sehe ich keine Zusammenhänge mit unserem verschwundenen Verstorbenen«, Hawthorne knetete gedankenverloren seine Unterlippe. »Was ist mit den Booten draußen?«

»Tja, die tauchen auf keiner der Listen auf. Diese hier sind nur für die aktuelle Inspektion. Die Dienst habenden Boote werden in einer 2. Schicht in einigen Wochen inspiziert. Wa... Bartholomeo?«

Der Capitano hörte dem jungen Adeligen jedoch nicht sonderlich aufmerksam zu. «Arlecchino, Zagna, Brighella, Spavento, Pantalone, Scaramuccio,... soweit ich weiß, wurden sieben neue Boote getauft... irgendwas rührt sich da bei mir.«

»Ja, schon, aber Trottel?«

»Oliviero! Seht Euch mal die Figuren an. Es sind alles Trottel, auf die eine oder andere Art. Ich kenne mich mit der italienischen Kultur vielleicht nicht perfekt aus, aber Ihr habt mich selbst in eine Vorstellung dieser neuartigen Commedia...«

»Commedia dell’ Arte? Ich weiß, ich fand die Vorstellung gut. Bissig und voller Witz.«

»Die meine ich. Die Namen eurer Boote – es sind alles Figuren aus der Commedia dell’ Arte. Also strengt Euer Gehirn an: Wie heißt das letzte Boot?«

»...Buffone?...«

Die zwei Männer sahen sich einen Augenblick wortlos an.

»Buffone... Ah ja.«

»Cazzo!«

»Wo ist dieses Boot?«

Der junge Venezianer sprang auf und lief mit einem fahrigen Handwedeln (das Hawthorne wohl bedeuten sollte, zu bleiben wo er war) um die Ecke Richtung der Hafenbehörde. Nur wenige Augenblicke später kam er grinsend wieder zurück.

»Ihr hattet recht mit Eurer Ahnung, Freund Bartholomeo! Die Buffone wird noch heute von der anderen Seeseite hier erwartet. Sie ist nur noch nicht auf der offiziellen Inspektionsliste, weil unklar war, ob sie es bis heute Abend schaffen würde.«

»Na also.« Der Capitano sah nach Westen, wo sich die Sonne über dem Stadtteil Dorsoduro zur Abendruhe senkte. »Dann sollten wir, denke ich, im Hafen auf unser Boot warten und eine kleine vorgezogene Inspektion durchführen.«

»Im Hafen?«

»Ich glaube nicht, dass sie das Boot zu uns herausbringen.« der Brite warf einen schmunzelnden Blick auf den herausgeputzten Grimani. »Aber Ihr müsst natürlich nicht mitkommen. Es könnte eine ziemlich schmutzige Angelegenheit werden.«

Oliviero warf ihm einen schiefen Blick zu. »So werdet Ihr mich nicht los, mein Freund. Es ist unser Boot, und es ist unsere Familie, das habe ich, denke ich, heute schon einmal erwähnt. Also ist es auch meine Sache, dabei zu sein. Wenn jemand, vielleicht sogar Domenico, Unsauberes mit unserem Eigentum veranstaltet, ist es meine Pflicht, dies aufzudecken. Besonders, wenn ein Mord damit verknüpft ist.«

Hawthorne zuckte mit den Schultern.

»Wie Ihr wollt. Dann treffen wir uns bei Sonnenuntergang an der Hafenmauer.«

***

Die wenigen Wolken am Abendhimmel hoben sich nahezu schwarz, mit brennenden Rändern, von einem schnell verblassenden, tief orangenen Sonnenuntergang ab. Der östliche Himmel ging bereits in tiefes Nachtblau über, auf dem die ersten Sterne auftauchten. Die Nacht, der abendliche Nebel der Lagune und die Gruppe stummer Gestalten trafen nahezu zeitgleich im Hafen ein, wo der erstickende Gestank von totem Fisch und fauligem Wasser bereits auf sie wartete.

Und wie die Dunkelheit und die feuchten Nebelfetzen begaben sich die Gestalten zuerst in die ohnehin finsteren Ecken der nördlichsten Anlegestellen, dorthin, wo die meisten der Patrouillenboote vertäut waren. Dann jedoch warteten die Gestalten und ließen der Finsternis und dem Nebel Zeit, den Hafen einzuhüllen.

Eine Zeitlang durchbrachen nur das Gluckern des Wassers an den Molen, vereinzelte klagende Katzenrufe und das gelegentliche Läuten einer Pestglocke die Ruhe des menschenleeren Hafens. Als auch das letzte Abendrot verschwunden war und der blaue Abendstern undeutlich von oben durch die Nebelschwaden glimmte, wurde am äußersten Ende eines der Landungsstege eine Laterne entzündet. Genauer gesagt, eine Blendlaterne, die eine kurze Reihe von Blinksignalen in Richtung der offenen Lagune schickte, um dann einen gleichmäßigen, dünnen Lichtstrahl in den Hafen hinaus zu werfen.

Die Gestalten duckten sich noch tiefer in ihre Ecken, was eigentlich nur betonte, dass sie hier ungesehen bleiben wollten, denn im Grunde hätten sie sich auch einfach auf die Mole stellen können, um unentdeckt zu bleiben.

Der Nebel war mittlerweile so dick, dass nicht einmal sie selbst genau erkennen konnten, wohinter sie sich eigentlich verbargen.

Nach einigen endlos erscheinenden Augenblicken drang das gedämpfte Geräusch einiger Ruderpaare zum Land herüber. Rudergeräusche, die in ihrer Verhaltenheit nahe legten, dass sich da draußen jemand näherte, der ebenfalls Wert darauf legte, unbemerkt zu bleiben. Eine Ratte pfiff irgendwo im Dunkel der niedrigen Lagerschuppen und drei der vermummten Gestalten erhoben sich aus ihren Verstecken, um geräuschlos auf das landwärtige Ende des Steges zuzustreben.

Die restlichen beiden Gestalten warfen sich im Dunkeln einen - eher theatralischen als sehenden - Blick zu.

»Also...!« flüsterte Hawthorne.

»Was?!« fauchte der Grimani-Sprössling zurück, »Ich war’s nicht! Ein saublödes Erkennungszeichen, ich hab’s Euch doch gesagt!«

»Spart es Euch. Kommt mit!«

Die beiden Verschwörer hasteten aus ihrer Deckung hinter einem Fässerstapel hervor, gleichzeitig bemüht, ihre früh gestarteten Mitverschwörer noch rechtzeitig einzuholen, wie sich den Anschein zu geben, sie seien völlig harmlos, nur zufällig in dieser Gegend und eigentlich auf dem Weg irgendwo anders hin.

Womit sie es schafften, tatsächlich mit den anderen auf dem Steg anzukommen und sich geschlossen einer in einen Mantel gehüllten Gestalt gegenüberzusehen - wie auch deren schwerer, gut geölt schimmernder einer Repetierarmbrust.

»Scheiße.«

»Mordechai, halts Maul.«

»Cresio?!« Der Angesprochene setzte dazu an, einen weiteren Schritt vorwärts zu machen, stoppte seinen Fuß jedoch mitten in der Luft, als er entdeckte, dass die Armbrust genau auf ihn gerichtet war. Vorsichtig setzte den Fuß wieder auf die Bohlen des Steges.

»Cresio, he, ich bin’s!«

»Er meint, wir sind’s«, korrigierte Don, »komm’ schon, Alter. Du wirst doch nicht auf uns schießen.«

»Außerdem bist du doch tot!«

Die in den Mantel gehüllte Gestalt schnaubte verächtlich. »Tot? Mir ging es selten besser. Also kommt, macht keinen Ärger, dreht um und verschwindet von hier, ja?« Die Äußerung klang nicht nach einer Frage.

Oliviero schob Mordechai beiseite - zumindest so weit, dass er von dem Vermummten gesehen werden konnte, nicht jedoch so weit, dass er nicht hinter dem Landsknecht in Deckung gehen konnte, falls jener da vorn schießen sollte. »Warum sollten wir gehen? Tot oder nicht, Vigile, dieser Landesteg gehört der Familie Grimani und zufällig bin ich Oliviero di Grimani, was mir jedes Recht gibt, auf diesem Steg zu sein.«

»Ich weiß sehr wohl, wer Ihr seid, Signore Grimani«, entgegnete der potentielle Schütze in langsamen, schleppenden Worten, als habe er gegen zuviel Alkohol in seiner Zunge zu kämpfen, »Aber ICH habe hier eine Armbrust, und kein Problem damit, sie zu benutzen.«

»Gutes Argument«, bemerkte Mordechai trocken, »Aber du kannst uns nicht alle kriegen!«

Leise gluckernde Stille senkte sich über den Steg.

»Das is’ ne Balestra assassina, Mordy«, murmelte Sergente Francisco. »Byzantinisches Federwerk, sechs Kurzbolzen, genug Spannung für zehn Schuss. Keine große Reichweite, aber auf diese Entfernung - er kann uns tatsächlich alle kriegen.«

Etwas mehr Stille wallte über den Hafen.

»Besseres Argument«, stimmte Oliviero zu, und zog Mordechai mit sich, zurück an das landwärtige Ende des Steges, sorgsam darauf bedacht, sich nicht aus seiner Deckung zu begeben.

»Cresio! Verdammt, du bist tot, was soll der Scheiß! Ich hab’ doch gesehen, wie du erschossen wurdest! Ich hab’ den verdammten Bolzen aus deinem verdammten Hals gezogen!«

»Ein byzantinischer Zielsuch-Pfeil, kein Bolzen«, korrigierte Cresciczo trocken. » Ich dachte, das hättet Ihr inzwischen herausgefunden. Ihr habt ihn ja leider mitgenommen. Und wenn Ihr ihn richtig untersucht hättet, wüsstet ihr inzwischen, dass er kein tödliches Gift enthielt, sondern nur ein lähmendes. Ich war zu besoffen und habe zuviel geredet. Man wollte nur verhindern, dass ich die Operation gefährde. Ich habe noch immer Kopfschmerzen und bin also verdammt schlecht drauf. Aber ich bin nicht tot. Also verschwindet. Das hier ist eine Operation der Guardia. Wir sehen uns später. Aber falls jemand von euch auf die Idee kommen sollte, weiterzugehen, werde ich ihn erschießen.«

In diesem Moment zweifelte niemand am Wahrheitsgehalt seiner Worte.

Niemand außer Don.

»Nein, Cresio. Ich kenne dich zu gut.«

Er blieb trotzig stehen, auch wenn die anderen langsam zurückwichen.

Im Nebel hinter dem doch nicht toten Gardisten schabte ein Bootsrumpf an das entfernte Ende des Steges.

Cresciczo ging langsam rückwärts, ohne jedoch die Balestra oder die Augen von Don’s Gestalt zu nehmen.

»Empfangskommitee?« war eine leise Stimme gedämpft aus dem Nebel zu hören, von dort wo das Boot, zweifellos die Buffone, angelegt haben musste.

»Ich bin hier, Signore. Der Nachtwind ist verdammt kalt.«

»Und die Lagune erst. Wir wurden von einer Seeschlange angegriffen«, die Stimme des unsichtbaren Mannes ließ deutlich erkennen, dass er seinen Text mit Mühe auswendig gelernt hatte; er rezitierte die Zeilen mit der hörbaren Mühe eines von seinem Lehrer unerwartet abgefragten Schülers.

»Zweifelsohne kein Problem für die polizia laguna. Sie ist dazu ausgebildet, die Schlangen im Reich zu vernichten«, antwortete der Vermummte routiniert.

»Für...äh...fürwahr! Ebenso, wie sie mit ihrem Glanz das Un ... äh ... Ungeziefer ...«, die Stimme stockte mit einem panischen Unterton.

»... das Ungeziefer und die Schaben der Nacht aus der Bettstatt der Republik tilgen wird, Sospiri. Bei Gott und den Propheten, so schwer ist es doch wirklich nicht!«, stöhnte Cresciczo. »Und ewigen Ruhm und Ehre der Garde und dem Reich.«

»Genau.« Der unsichtbare Sprecher im Nebel klang erleichtert. Er und Cresciczo überhörten geflissentlich das Kichern, das von unsichtbaren Ruderern durch den Nebel sickerte. »Guten Abend, Vigile Cresciczo. Bin ich froh, wenn das hier vorüber ist. Der verdammte Byzantiner hat sich fast von der Guardia Costiera aufbringen lassen. Denen hat wohl keiner gesagt, dass wir ihn erwarten.«

»Vermutlich nicht, Sospiri. Also haltet den Rand. Habt Ihr die Lieferung?«

Irgendjemand erklomm mit hörbarer Mühe das im Nebel verborgene Ende des Steges. »Ist ja gut. Ja, ich habe sie. Muss ja irrsinnig wichtig sein, wenn ...«

Die Gestalt trat aus dem wabernden Weiß neben den Gardisten und bemerkte erst jetzt die Armbrust in dessen

Hand, wie auch Don, der immer noch reglos auf dem Steg verharrte.

»Probleme, Vigile?«

»Nein. Nicht wirklich. Das Paket?« Cresciczo löste eine Hand von der Waffe und streckte sie erwartungsvoll aus.

Sein Bekannter warf einen Blick auf die über zehn Pfund schwere Waffe, die in der Hand des Gardisten nicht im Geringsten schwankte, und schluckte.

»Äh...gut, Vigile. Wie Ihr meint. Wir sollen Euch nicht zufällig mitnehmen und ein Stück weiter absetzen?«

Der Vigile reagierte nicht. Seine freie Hand verharrte jedoch weiter reglos unter der Nase des Fragers.

»Gut ... gut ... wie Ihr wollt.« Die sichtlich verunsicherte Gestalt holte ein längliches Paket unter ihrem Mantel hervor und hielt es ihm hin. Und legte es dann, nach einem kurzen, stummen Moment in die ausgestreckte Hand.

»Äh. Ja. Also ... also dann ...«

»Ja, Signore. Eine gute Nacht, Signore.«

»Ja, Vigile. ... Äh ... Buona notte...«

Nach einem weiteren peinlichen Schweigen wandte sich die Gestalt mit einem deutlichen Schulterzucken ab und verschwand wieder im Nebel – und vermutlich auch im Boot, denn gleich darauf legte dieses schabend ab und entfernte sich mit leisen Ruderschlägen.

»Also gut, Cresio. Und jetzt?« fragte Don leise, »Was willst du jetzt tun? Ich werde hier nicht weg gehen.«

Die Gestalt des Vigile stand reglos in den milchigen Schwaden, im unwirklichen Licht der einsamen Blendlaterne, die Armbrust noch immer auf ihren Freund gerichtet.

»Und du wirst nicht auf mich schießen. Nicht einmal der tote Cresio würde auf mich schießen.«

Ein weiterer Moment verging. Ein leiser Windhauch kam auf und zerpflückte langsam die Watteschwaden des Abendnebels.

»Falsch«, sagte die tonlose Stimme des Gardisten und betätigte den Abzug der Waffe.

Zwei Bolzen zischten um Haaresbreite an der reglosen Gestalt Don Franciscos vorbei. Der von hinter ihm kommende schlug in die Schulter Cresciczos und ließ ihn rückwärts stolpern.

»Dachte ich mir«, bemerkte Don, warf seinen Mantel beiseite und feuerte ebenfalls seine Armbrust ab. Sein Bolzen drang in die Seite des Vigile und warf ihn einen weiteren Schritt zurück. Der Vigile schüttelte sich, zeigte jedoch kein Anzeichen von Schmerz, als er sein Gleichgewicht wieder fand und mit einem fast ungerührten Gesicht auf den einsamen Mann in der Mitte des Steges zuging.

Don wandte die Augen nicht von ihm, als er die Armbrust fallen ließ und sein Kurzschwert zog.

In dem Augenblick, als Mordechai und Cresciczo feuerten, nickte Hawthorne seinem dritten Mann zu. Dottore Corradini seufzte, öffnete eine Holzschatulle und entnahm einen der drei darin liegenden, bronzenen Bolzen, um ihn in seine gespannte Armbrust einzulegen. Oliviero starrte noch immer mit offenem Mund auf den plötzlichen Ausbruch von Gewalt, als der Brite neben ihm seinen Stock mit beiden Händen fasste und einen langen, schmalen Stab herauszog, der in seinem Inneren verborgen war. Mit betonter Ruhe sprach er ein Stoßgebet und gab dem Griff eine scharfe Drehung. Ein schrilles Singen erfüllte die Luft, als der Stab zu vibrieren begann. Oliviero, der direkt neben ihm stand, hatte das Gefühl, als würden ihm die Zähne zerspringen. Mit einem Fluch warf er sich zur Seite und prallte gegen eine dunkle Gestalt, die von der Seite her auf den noch mit Laden beschäftigten Alchimisten zusprang.

Ohne einen bewussten Gedanken flog sein peitschendünner Säbel aus der Scheide und schlug einen Halbkreis an Mordechai vorbei und über Dottore Corradinis Kopf. Ein geschwärzter Dolch, noch immer im festen Griff der dazugehörigen Hand, flog davon und landete einige Meter weiter klirrend auf dem Pflaster. Die Gestalt grunzte als sich der Dottore zurückwarf, seine Schusswaffe herumriss und ihr den Bolzen direkt in die Brust trieb.

Der Angreifer schwankte und betastete seinen Leib. Dann jedoch richtete er sich auf und hob seinen Armstumpf, aus dem sich eine Fontäne von stinkendem Blut über Oliviero ergoss. Schwankend versuchte er, einen weiteren Schritt auf Corradini zuzugehen, bevor er endgültig die Kontrolle über seine Beine verlor und wie vom Blitz gefällt in sich zusammen sackte.

»Dottore! Schießt endlich!« brüllte Don aus der Dunkelheit über dem Bootsteg. Metall schlug auf Metall, als sich der Vigile mit wuchtigen Hieben seiner Armbrust einen Weg an seinem ehemaligen Freund vorbei bahnen wollte. Don konnte die Schläge nur schwer parieren und wurde Schritt für Schritt zurückgedrängt.

Hawthorne fluchte, ganz entgegen seiner üblichen Art. Er sprang über den am Boden liegenden Dottore und sprintete über den Steg - gerade rechtzeitig, um Dons Platz einzunehmen, als dieser von einem Hieb der Armbrust ins Hafenbecken geschleudert wurde. Sein erster Steich verfehlte Cresciczo nur um Haaresbreite und riss ihm die Kapuze vom Kopf. Im selben Moment sprang ein gleißender Blitz vom Stab auf das Gesicht des Vigile und warf ihn mehrere Schritte zurück. Strauchelnd fing er sich und fuhr herum. Für einen Augenblick sah es so aus, als hinge seine linke Wange glimmend und rauchend herab. Dann wischte sich der Mann knurrend über das Gesicht und seine Augen hefteten sich auf den Capitano.

In diesem Moment erkannte Hawthorne, dass er sich geirrt hatte. Das hier war nicht Cresciczo. Der Mann, der sich jetzt die Reste der Maske vom Gesicht fegte, hatte ein eindeutig osmanisches Aussehen. Der Osmane grinste und richtete die Armbrust auf den Capitano. Das Räderwerk der Waffe klickte und die Wurfarme spannten sich.

»Ergibt Sinn«, sagte Hawthorne nachdenklich. »Die osmanische Balestra, die byzantinischen Pfeile...« Ein weiterer Bolzen glitt in die Schussrinne der Balestra und der Osmane drückte ab. Hawthorne reagierte schnell, aber nicht schell genug. Er warf sich zur Seite und der Bolzen, der für seinen Bauch gedacht war, grub sich tief in seinen Oberschenkel. Der Capitano strauchelte, wich einem Hieb der Armbrust aus und stieß seinen Stab nach oben. Der Schütze parierte die Waffe instinktiv. Ein zweiter greller Blitz flammte auf und warf den Osmanen ein, zwei Schritte zurück. Der beissende Gestank von verbranntem Fleisch und Kupfer wehte über den Steg. Funken wanderten über die Waffe des brüllenden Orientalen und flackerten auf seinen gepanzerten Armen. Dann biss der Mann die Zähne zusammen und richtete die Armbrust abermals auf den knienden Capitano. Klickend und knirschend spannten sich die Wurfarme erneut. »Eure Teufelswaffe wird Euch nicht helfen, Engländer«, knurrte der Mann und drückte abermals ab. Metallisch kreischend zersprang die Balestra in hundert Stücke. Mit nassem Geräusch gruben sie sich in das Gesicht des Mannes oder surrten über Hawthorne hinweg, um mit dumpfem Pochen tief in die Bohlen des Stegs zu fahren.

Der Capitano richtete sich auf und musterte sein Wams. Missmutig nahm er die zahlreichen Risse und Schnitte zur Kenntnis, aus denen ein Kettenhemd hervor schimmerte. Dann sah er den Osmanen an, der erstarrt auf das blickte, was von seiner Waffe übrig war.

»Ein Prager Blitzstab«, kommentierte der Capitano keuchend. »Nicht nur äußerst schmerzhaft, sondern auch verheerend für Mechaniken aller Art. Wenn ich jetzt um das Paket bitten dürfte.«

Der Mann stieß eine Verwünschung aus und warf sich mit den Resten der Armbrust auf Hawthorne. Der ließ sich vorwärts fallen und rammte dem Anstürmenden den Stab in den Magen. »Ach ja – und spitz ist das Ding auch noch«, stellte er fest und griff nach dem Paket.

Der Osmane hustete, funkelte den Capitano hasserfüllt an und trat einen großen Schritt zurück. Bevor der Brite noch reagieren konnte, stürzte er sich vom Steg in das brackige Wasser des Hafens. Hawthorne seufzte.

»Was bei allen Heiligen war das?« Oliviero trat neben Hawthorne und starrte in die stinkenden Fluten des Hafenbeckens.

»Es sah nach einem byzantinischen Meuchelmörder aus.«

»Das weiß ich selber. Ich meine diese verdammte Armbrust! Hat mir fast den Arm abgerissen!« Er deutete entrüstet auf den Ärmel seines Wams’, in dem ein langer Riss klaffte. Hawthorne musterte den Kratzer flüchtig. »Ihr werdet es überleben. Könnt Ihr Sergente Francisco irgendwo sehen?« Er hob die Blendlaterne auf und ließ ihren Schein über das dunkle Wasser streichen.

»Keine Sorge. Ich bin hier, Capo.«

Hawthorne fuhr herum. Auf der gegenüberliegenden Seite des Steges dümpelte eine dunkle Gestalt im Wasser. Gerade diesen Moment wählte der Mond dazu, über der Lagune aufzugehen und in seinem fahlen Licht blitzten die Zähne des Sergentes in einem breiten, völlig humorlosen Grinsen.

»Seid Ihr in Ordnung?«

»Tutto a posto, Capo.« Der Sergente winkte ab. »Und wir haben den Bastard.«

»Was?« Oliviero blickte verständnislos von Hawthorne zu dessen klatschnassem Mitarbeiter.

Don deutete nach unten. »Si, Capitano. Hab’ ihn.«, drang eine dumpfe Stimme durch die Bohlen herauf. Dann schob sich ein dunkler Schatten unter dem Steg hervor und watete platschend ans Ufer.

»Na dann sehen wir uns doch mal an, was der Hund angeschleppt hat.« Hawthorne gestattete sich ein schmales Lächeln und hinkte auf dem Steg zurück, vorbei an Mordechai und dem Dottore, die gerade die zusammengesackte Gestalt des zweiten Mörders durchsuchten.

»Was...?!« verlangte Oliviero abermals.

»Colosso«, grinste Don und stemmte sich auf die Planken hoch. »Wir haben Netze ausgeworfen und er hat unter dem Steg gewartet. Wir konnten doch nicht riskieren, dass uns der Bastard verloren geht.« Der Sergente klopfte dem jungen Armand freundschaftlich und ausgesprochen schlammig auf die Schulter. Angewidert sprang der Dandy zurück – und machte gleich darauf einen zweiten Satz, als neben ihm eine mannshohe Stichflamme gen Nachthimmel lohte. Entgeistert starrte er auf die brennende Gestalt. »Aber...was?!«

Fluchend stolperten Mordechai und Corradini zurück und klopften die Flämmchen auf ihren schwelenden Kleidern aus. Der Landsknecht stieß dabei eine ununterbrochene Reihe von höchst unflätigen Flüchen aus. »Eine Brandfalle«, der Dottore hustete und wischte sich über das geschwärzte Gesicht. Seine Augenbrauen rieselten in Flocken zu Boden. »Der Bastard hat sich mit Schwarzpulver präpariert und seine Kleider in Öl getränkt!«

»Tja, Dottore, ich schätze, aus dem bekommen wir dann nichts mehr raus«, brummte Mordechai.

»Was wolltet ihr aus ihm herausbringen? Ihr habt ihn erschossen!«

»Angeschossen, Signore«, korrigierte der Dottore und hielt Oliviero einen Bolzen mit einer Glasspitze unter die Nase. Innerhalb der Spitze schwappte eine trübe Flüssigkeit. »Alexandrinisches Öl«, kommentierte er und legte das unbenutzte Geschoss zurück in die Holzschatulle. »Es betäubt binnen Augenblicken, ohne jedoch zu töten. Wenn er wieder zu sich gekommen wäre, hätten wir ihn in aller Ruhe befragen können.« Sie starrten einen Moment schweigend auf den lohenden Leichnam.

»Aber ... wer war das?« Oliviero deutete auf die brennende Gestalt.

Die Miene des Dottore verfinsterte sich. »Das wüsste ich zu gern«, sagte er leise. »Er sah nach einem Osmanen aus und er wahr wahrscheinlich ein gedungener Mörder. Mehr werden wir vermutlich nicht erfahren.« Er zuckte mit den Schultern und wandte sich ab.

Die anderen drei schlossen sich ihm an, als er zu Hawthorne hinüberging.

Die Miene des Capitano war eine steinerne Maske als er vor Colosso trat, der in stoischer Ruhe ein schweres Fischernetz ans Ufer zog und auf dem Kai fallen ließ. In den Maschen wand sich der zweite Osmane ebenso heftig wie erfolglos. Hawthorne stieß ihm die Spitze seines Gehstocks grob in die Rippen. Der Mann stellte seine Gegenwehr ein und starrte den Briten hasserfüllt an.

»Es ist vorbei«, sagte Hawthorne leise. »Ihr habt verloren. Ich gehe davon aus, dass ihr lieber sterbt, als uns etwas über Eure Auftraggeber zu erzählen?« Der Mann funkelte ihn wortlos an. »Das dachte ich mir. Deshalb werden wir uns erst unterhalten, wenn Ihr es wünscht. Bis dahin werden sich mein Freund Colosso und der Doktor um Euch kümmern. Mit dem Sterben könnt Ihr euch also Zeit lassen. Ach, und das hier nehme ich.« Hawthorne zog das Paket aus dem Netz. »Ich bin mir sicher, dass wir damit schnell genug Eure Hintermänner ermitteln.«

Der Gefangene lachte höhnisch auf, was schnell in ein abgehacktes Husten über ging. »Ihr werdet sie nie zu Gesicht bekommen!« flüsterte er höhnisch.

»Ich glaube schon«, erwiderte Hawthorne leise, »Sie haben es dafür riskiert, einen Vigile zu töten – und sie werden erfahren, dass Ihr am Leben seid. Ich denke, es ist ihnen wichtig genug, zu uns zu kommen.«

Sergente Francisco trat neben seinen Vorgesetzten und sah auf den Gefangenen hinab, der das Gesicht seines Freundes getragen hatte. »Nein«, sagte er nach einem langen, stummen Moment, »Ihr wart nicht Cresio. Cresio hätte nicht danebengeschossen. Außerdem war der Cresio, den ich kannte, kein elender Bastard - und er hat dieses mechanische Zeug schlimmer gehasst, als der Papst. Er hätte nie seine Armbrust im Schrank vergessen und gegen diesen osmanischen Schrott getauscht.«

Er beugte sich neben den Gefangenen hinab. »Eines wüsste ich gern: Was habt Ihr mit seinem Leichnam gemacht?«

Der Osmane sagte noch immer nichts, doch seine Augen wanderten hinüber zum Hafenbecken.

»Ihr Bastarde«, Don versetzte ihm einen heftigen Tritt und wandte sich an Colosso: »Sorg dafür, dass dieser räudige Hund am Leben bleibt. Ich hab einige ganz spezielle Fragen an ihn.« Dann drehte er sich brüsk um und stapfte in die Dunkelheit. Mordechai folgte ihm.

Capitano Hawthorne betrachtete das Paket in seiner Hand und hielt es dann hoch in das weiße Mondlicht über dem Hafen.

»Holt es euch – wenn ihr könnt«, sagt er leise - und fuhr zusammen, als er ein wohlbekanntes, metallisches Klicken vernahm. Genauer gesagt, ein gutes halbes Dutzend dieser Geräusche, die besagten, dass irgendwo im Dunkel der Lagerhäuser ebenso viele schwere Armbrüste entsichert wurden.

»Genau das hatten wir vor, Signore Hawthorne.« Eine Gestalt trat aus dem Dunkel zwischen zwei Schuppen hervor. »Und seid versichert: Ich denke wir können.«

Hawthorne seufzte gefasst: »Euch auch einen wunderschönen Abend, Monsignore.« Er betrachtete den Neuankömmling, der mit der Sicherheit eines Mannes auf ihn zuschritt, der genau weiß, dass seine Leute die Lage unter Kontrolle haben und die eigentliche Schlacht vorbei ist. Jener trug das schlichte, weiße Habit eines Dominikaners. Die Uniformen seiner Männer wiesen Insignien auf, die einem Eingeweihten verrieten, dass sie zu den Truppen der Heiligen Inquisition gehörten. Und was Hawthorne anging - er war ein Eingeweihter. Was wiederum die Annahme nahelegte, dass ...

»Seine Eminenz Legat di Paolo höchstpersönlich.« Die Auswahl an Gesandten der Inquisition in Venedig war nicht wirklich so groß, als dass eine solche Vermutung allzu gewagt gewesen wäre.

Der Angesprochene nickte anerkennend und schlug seine Kapuze zurück.

»Und wie es für die Inquisition üblich ist, gerade rechtzeitig, um die wirklich interessanten Geschehnisse verpasst zu haben.« Hawthorne konnte sich den Zusatz einfach nicht verkneifen.

»Ihr solltet Eure Zunge hüten, Signore. Es wäre mir ein Leichtes, Euch als Zivilisten einfach verschwinden zu lassen, falls ich zu der Auffassung kommen sollte, Ihr seid ein Risiko - oder auch nur etwas zu lästig. Und niemand würde sich darum kümmern.” Hawthorne biss die Zähne aufeinander. Di Paolo war dafür bekannt, dass er ein Schweinehund war. Ein kalter, erstaunlich schlecht informierter Schweinehund, wenn er Hawthorne tatsächlich als Zivilisten betrachtete. Ihm war allerdings momentan nichts daran gelegen, diesen Zustand zu ändern. Stattdessen lächelte er unverbindlich.

»Und ich nehme an, dass dieser falsche Gardist hier in Eurem Dienst stand?«

»Ich denke, dass ist nicht Eure Angelegenheit, Signore. Wenn Ihr jetzt das Paket freundlicherweise vor Eure Füße legen würdet, bevor Ihr uns verlasst...«

»Eure Eminenz, diese Anlegestege befinden sich im Besitz meiner Familie”, trat der junge di Grimani entschlossen dazwischen. «Ihr befindet Euch somit auf meinem Besitz und habt hier keinerlei Forderungen zu stellen!”

Di Paolo bedachte ihn mit einem Blick, den er wahrscheinlich normalerweise für Kleinkinder und unpassend urinierende Schoßhunde reservierte. »Weiß Eure Familie davon, daß Ihr Euch des Nachts an den Docks herumtreibt? Und würde sie es zu schätzen wissen, wenn man Euch mit dem Tod dreier Vigili hier im Hafen in Verbindung bringen könnte?«

»Ich...!«

»Lass es gut sein, Oliviero.« Hawthorne beugte sich langsam hinab und deponierte das heiß begehrte Paket auf dem Boden. Er trat einige Schritte zurück und legte dem jungen Adeligen eine Hand auf den Arm.

»Sehr verständnisvoll und kooperativ. Ich versichere Euch, Ihr erspart uns allen unnötige Unannehmlichkeiten.«

Di Paolo trat vor und hob das Paket auf. »Ihr verzeiht jedoch, wenn ich Euch nicht vollständig traue.«

Mit einer schnellen, fließenden Bewegung holte er ein Federmesser hervor, durchtrennte die Verschnürung und verstaute das Messer wieder, bevor die Schnur auch nur zu Boden gefallen war. Als er das Öltuch zurückschlug, wurde ein Kasten sichtbar, dessen polierte und mit Gravuren verzierte Oberfläche im Mondlicht metallisch schimmerte. Deutlich war das komplizierte Uhrwerk aus Zahnrädern, Schnecken und Schrauben zu erkennen, das beinahe die gesamte Oberfläche bedeckte. Ein schmales, kontrolliertes Lächeln wanderte über das Gesicht des Legaten als er das Tuch wieder zusammenschlug und sich den Kasten unter den Arm klemmte. Er hob die Hand. Zwei Armbrüste sangen und plötzlich ragten zwei Bolzen aus Kopf und Brust des Gefangenen. »Ich wünsche Euch noch einen angenehmen Abend, Signori. Und nur um sicherzugehen, dass wir uns richtig verstehen: ...«

«...in dieser Nacht ist nichts Ungewöhnliches vorgefallen”, vervollständigte Hawthorne den Satz, ohne eine Miene zu verziehen. «So wie etwa tote Osmanen im Hafen, nur um ein natürlich völlig absurdes Beispiel einfach so aus der Nachtluft zu greifen. Natürlich nicht. Wir würden es nie wagen, uns in Untersuchungen der Heiligen Inquisition zu mischen. Falls wir Ihr begegnen würden, was natürlich ohnehin mitnichten der Fall gewesen sein kann, da wir uns in der fraglichen Nacht nicht einmal in der Nähe des Hafens aufgehalten haben.”

»Ich sehe, Ihr versteht uns.« Wieder huschte ein schmallippiges Lächeln über di Paolos Gesicht. Ein Lächeln, das dem Briten verriet, dass der Legat lange nicht alles so unter Kontrolle hatte, wie er sich den Anschein gab. Also war ihm Cresciczos falsche Identität wohl ebenfalls unbekannt gewesen. Und das schien dem Legaten noch mehr Unbehagen zu bereiten, als ihm selbst. Was wiederum hieß, dass es noch eine weitere Partei geben musste.

»Dann dürft Ihr jetzt gehen.«

»Und da wir uns nicht begegnet sind, werdet Ihr es mir verzeihen, wenn ich Euch keine gute Nacht wünsche, Eure Eminenz.« Hawthorne verneigte sich und verließ zusammen mit Corradini, dem sich nur mühsam beherrschenden Grimani-Sprössling und Colosso den Hafen, während hinter ihnen eine Gruppe schwarz gekleideter Männer der Inquisition die zwei Leichen einsammelten und begannen, alle Spuren des Zwischenfalles zu beseitigen. Das erwachende Venedig würde am nächsten Morgen nichts von den beiden Osmanen in seinen Eingeweiden erfahren.

***

»Also wird der Mord an Cresio wohl auf ewig ungeklärt bleiben«, knurrte Don missmutig in seinen Becher Wein, als sie später am Abend wieder in Ihrem Palazzo vor dem Kamin saßen.

Er hatte sich eine Decke umgeworfen und saß ein wenig abseits, da er trotz zweier Bäder noch immer durchdringend nach Hafenwasser stank.

»Ich glaube, nicht ganz.« Capitano Hawthorne schenkte sich einen Fingerbreit Brandwein ein. Das war er sich (und dem verstorbenen Vigile) heute schuldig.

»Bitte? Wissen wir etwa, wer ihn getötet hat?« brummte Mordechai, »Also wer dahinter steckt? Oder meint Ihr, dass es tatsächlich di Paolo war?«

»Nein. Wir wissen vielleicht noch nicht Wer, aber zumindest wissen wir, wer nicht. Und wir wissen, warum.«

»Könntet Ihr dann so freundlich sein und uns an Eurer Weisheit teilhaben lassen, Bartholomeo?«

Olivieros Gereiztheit entsprach so ziemlich der Stimmung aller anderen Männer im Raum.

»Nun«, Hawthorne nippte an seinem Glas, »Erstens: Weder Domenico noch di Paolo stecken hinter dem Mord. Keiner von beiden hätte Cresciczo töten müssen, um das Paket zu bekommen. Denn offensichtlich hat er für beide gearbeitet. Oder genauer, er hat seine Position als Domenicos Laufbursche genutzt, um für seine Eminenz und die Inquisition zu arbeiten. Sein letztes Wort war demnach nicht ‘Be’!’, also »Gut!« gewesen, sondern sehr wahrscheinlich ‘Be...’ wie Benedetto di Paolo gewesen. Er hat euch beiden, Don und Mordechai, mitteilen wollen, dass er für die Inquisition seiner Heiligkeit, also eben unter di Paolo, arbeitet. Und dass es bei fraglichem Auftrag um eine Geheimdienstoperation geht, die mit der Buffone zu tun hatte.«

Der Capitano starrte einen Moment in die Flammen des Kaminfeuers.

»Und zweitens?« drängte Dottore Corradini.

»Damit kommen wir zum Warum: Euer Boot, Oliviero, die Buffone, transportierte etwas. Diesen Kasten. Und zwar für die Heilige Inquisition.«

»Eine osmanische Mechanik? Auf einem byzantinischen Schiff nach Venedig gebracht? Für die Inquisition?«

»Exakt. Illegal und vermutlich in irgendeiner Weise gefährlich, wenn sie ihn auf diese Weise in die Republik bringen. So brisant, dass eine zweite Gruppe hier in Venedig verhindern wollte, dass di Paolo diesen Gegenstand erhält. Mehr noch: Diese Gruppe wollte den Kasten für sich. Sie kannte offensichtlich Cresciczo Status als Verbindungsmann und beobachtete ihn. Und als er euch, von einem unguten Gefühl gedrängt, einen Hinweis geben wollte, sorgte diese Partei dafür, dass er nichts mehr verraten konnte.«

»Die Osmanen«, brummte Colosso.

»Die falschen Osmanen«, korrigierte Hawthorne. Die anderen Männer sahen auf. »Falsch?«

»Ich weiß, wie ein Assassini aussieht – und das waren keine. Außerdem glaube ich kaum, dass echte Osmanen mit okzitanischem Akzent sprechen würden. Außerdem war nicht nur die Verkleidung, sondern auch die Wahl der Waffen zu auffällig. Ein byzantinischer Meuchelmörder mit einer byzantinischen Waffe, der die Propheten anruft? Himmel, der andere hat sogar einen Krummdolch verwendet! Ein wenig arg auffällig, meint ihr nicht? Dazu kommt, dass Sultan Bayezit derzeit wirklich andere Sorgen hat, als sich mit Venedig anzulegen.«

»Aber das byzantinische Schiff...«, warf Oliviero ein.

Hawthorne hob eine Hand. »Ich habe nicht gesagt, dass das Paket nicht aus Konstantinopel kommt. Das halte ich sogar für wahrscheinlich. Bayezit hat die besten Mechaniker des osmanischen Reiches an seinem Hof versammelt. Und er hat gerade alle Hände voll zu tun, um seinen Feldzug gegen das Fürstentum Moldau zu gewinnen. Ich denke, ein wenig Geld durch den Handel mit den Geheimnissen der Mechanik kommt ihm da gerade recht. Und selbst wenn er nicht direkt damit in Verbindung steht, so dürfte es genügend Mechaniker in Konstantinopel geben, die Venezianische Dukaten nicht verschmähen, selbst wenn sie aus den Händen der Inquisition kommen.«

»Du meinst, das Paket war tatsächlich für di Paolo bestimmt?«

»Warum nicht? Die Heilige Inquisition hat schon immer die Ansicht vertreten, dass Teufelswerk nicht in die Hände der ehrlichen Christenmenschen gehört, aber nichts dagegen spricht es für das größere Wohl selbst zu verwenden. ‚Eine derartige Waffe sollte man nicht leichtfertig ablehnen.’ – Seine Worte. Also: Ja, ich denke, di Paolo hat etwas von Sultan Bayezit gekauft, das er sich heute Nacht von diesem byzantinischen Schiff hat anliefern lassen. Und ich bin mir sicher, dass es sich um eine Waffe handelt.«

»In Ordnung. Doch wenn die Osmanen im Hafen keine Osmanen waren – wer waren sie dann?«

»Vermutlich jemand, der di Paolos Paket für sich wollte, das ganze aber gleichzeitig den Osmanen in die Schuhe schieben möchte. Die Feindschaft zwischen Venedig und Byzanz ist bekannt und eine Menge Leute hier in der Stadt würden das zu gerne glauben.« Hawthorne nippte nachdenklich an seinem Glas.

»Aber was hat das mit Cresciczos Tod zu tun?«

»Ich gehe davon aus, dass unsere beiden Freunde vom Hafen den Vigile getötet haben, um seinen Platz bei der Übergabe einzunehmen.«

»Mussten sie«, stimmte Don grimmig zu, »Der Typ im Boot erwartete ein Passwort UND Cresio als Boten...«

»Exakt. Wahrscheinlich war ursprünglich geplant, Vigile Cresciczo erst nach der Übergabe zu beseitigen, doch hättet ihr vorher von der geplanten Übergabe erfahren, wäre es ihnen unter Umständen nicht möglich gewesen, das Paket an sich zu bringen. Ich denke, sie wollten dieses Risiko nicht eingehen.«

»Also musste Cresio sterben, weil wir seine Freunde waren und er uns vertraut hat.« Mordechai schüttelte traurig den Kopf.

»Nein. Er musste sterben, weil seine Eminenz di Paolo mit verbotenen Dingen spielt. Wegen ihm ist jetzt eine Waffe in Venedig, die es nicht geben dürfte.«

»Bleibt die Frage: Um wen handelt es sich bei dieser anderen Partei?« warf Oliver leise in die darauffolgende Stille.

»Genua«, brummte Colosso düster.

»Das steht zu befürchten, mein großer Freund«, sagte Hawthorne.

»Oder aber Frankreich«, sagte der Dottore.

Die anderen starrten ihn an. »Frankreich?«

»Der Dialekt, den der Mörder sprach, okzitanisch. Man spricht ihn in Frankreich. Und der kleine Franzosenkönig ist den Mechanikern an seinem Hof gegenüber sehr aufgeschlossen.«

Hawthorne nickte düster. »Und er schielt nach Italien, sagt man.«

Die fünf Männer verfielen in ein beunruhigtes Schweigen.

Tom Wilhelm

TRÄNENSPLITTER

Mühsam war die Reise bisher gewesen. Zweimal war ein Rad  gebrochen, und zu guter Letzt war der gesamte Reisewaggon irgendwo hinter Padua im Schlamm stecken geblieben. Der Winter war ungewöhnlich lang und kalt gewesen und wollte auch gegen sein kalendarisches Ende hin nicht weichen. Er überschüttete das ganze Königreich Mailand und die angrenzenden Fürstentümer mit Regen.

Auch die langen Aufenthalte zum Aufziehen des spannmechanischen Antriebs waren für Leonardo alles andere als erholsam gewesen. Seit der Fürst ihn zu seinem obersten Meister der Mechanik und Kriegstechnik ernannt und dies per Brief mit einer Federzeichnung von Leonardos Konterfei in allen Kirchensprengeln bekannt gegeben hatte, sprach ihn jeder Trottel an, der des Lateinischen einigermaßen mächtig war.

Beim letzten Aufenthalt war sogar eine Abordnung, angeführt vom Pfarrer, an der Spannstation gewesen und hatte ihn mit der denkbar grässlichsten Blasmusik begrüßt. Anscheinend hofften alle, er können mit geheimen Wunderwaffen (von denen man wohl dachte, er hätte sie in seinem Reisegepäck dabei) so mir nichts dir nichts die Türken von ihren Küsten vertreiben.

Ungeduldig schaute Leonardo aus dem Verschlag seines Abteils, der früher anstelle einer Öffnung mit Holzladen ein Fenster gewesen war. Man konnte noch einige Splitterreste im Holzrahmen sehen.

Mit einem surrenden Geräusch setzte sich der Zug wieder in Bewegung. Hilfsbereite Fahrgäste aus der Bauernklasse hatten die Räder so gut es ging freigelegt und mit Zweigen unterlegt. Das ein oder andere Rad drehte sich durch und man hörte aus den Differentialkästen knirschende Geräusche. Leonardo hoffte, die Spannung der mächtigen Metallfedern, die jeweils in der Mitte eines jeden Waggons angebracht waren, würde nun noch für die Fahrt bis Fusina reichen.

Leonardo schaute auf sein orologio multifunzione (OMF). Seine eigene Schöpfung. Es zeigte nicht einfach nur die Zeit an, sondern auch die Mondphasen, Ebbe und Flut, eine Wettervorhersage, aus den Schriften des Avicenna abgeleitet, und Kurznotizen, die über kleine Rändelmuttern mit jeweils 8 Zeichen eingegeben werden konnten. Zugegeben, es war recht schwer mit seinem Pfund Gewicht und trug ziemlich auf, wenn man es in die Manteltasche steckte, da sein Boden fast halbkugelförmig war. Aber sein Nutzen war einzigartig. »TRABTSZA« – Treffen mit dem Abt von San Zaccaria, stand da für heute Abend um 8 Uhr. Er konnte nur hoffen, er würde es schaffen.

Tatsächlich wurde der Weg wieder besser und sie trafen noch vor Sonnenuntergang ein. Leonardo stutzte etwas, als er in einigem Abstand zum Kai eine prachtvoll ausgestattete Karacke mit den Insignien des Königreichs Mailand sah.

Kaum war er seinem Waggon entstiegen, kam schon ein Offizier auf ihn zugesprungen und begrüßte ihn mit einer tiefen Verbeugung. »Signore Leonardo, seid gegrüßt. Gestatten: Graf Monaci, zu Euren Diensten. Ich habe den Auftrag, Euch sicher überzusetzen. Bitte lasst Eure Diener Euer Gepäck zu unserem Ruderboot bringen.« Er zeigte auf ein großes flaches Boot mit zwölf Ruderern.

»Ich habe den Befehl, Euch in allen Dingen zu unterstützen!« Monaci schaute Leonardo mit stechendem Blick an. Leonardo atmete tief aus. Vor ihm tauchte im trüben Licht des Sonnenuntergangs die Silhouette Venedigs auf. Ihm war gesagt worden, das sei einer der schönsten Anblicke der Welt und danach könne man getrost sterben. Er zuckte kurz mit den Schultern; war mal wieder völlig übertrieben. Wahre Schönheit fand man in der Natur im Bau des menschlichen Körpers und in den geheimen Zusammenhängen der Welt, nicht in Steinen, die Menschen aufeinandergesetzt hatten. Aber, das musste er zugeben, doch recht hübsch.

In der Lagune verteilt sah man überall Windmühlen, deren Räder sich mit weithin hörbarem Knarren im Wind drehten. »Wir haben hier kaum Tiere«, meinte Graf Monaci, »daher müssen wir unsere Spannmechaniken durch Windkraft aufziehen.« »Ventus semper perstrepunt ...«, sagte Leonardo in der Hoffnung, Monaci mit seinem Latein zu beindrucken. Doch der zuckte nur mit den Achseln und hielt seine Nase in den Wind.

Etwas unerwartet wendete sich das Boot nach Süden und zog, angetrieben von den keuchenden Soldaten, einen Bogen, um von der Seeseite in den Canale Grande einzutauchen.

Leonardo beugte sich etwas zur Seite, um einen besseren Blick an dem Grafen vorbei auf Kanal zu haben. Der Anblick war verwirrend; Holzgerüste in der Vertikalen und Horizontalen. Leonardo fühlte sich, als würde er durch ein riesiges Baugerüst geschoben. Brücken wurde gebaut und an beiden Seiten des Kanals wetteiferten Handwerker und mechanische Baumaschinen darum, wer schneller und höher sei beim Mauern, Verlegen von Dachsparren, Verzieren von Fassaden.

Leonardos linke Hand zuckte, als wolle sie automatisch mit einem Kohlestift dieses Wirrwarr aus Linien und Flächen, räumlicher Tiefe und Licht entschlüsseln. Monaci schaute ihn an und meinte: »Ja, Bauwut ist ausgebrochen. Die Stadt braucht Brücken für ihre Waren und die Reichen brauchen Paläste, um ihren Reichtum zu beweisen.«

»Und eure Familie?« fragte Leonardo.

»Die ist verarmt. Wir stammen aus dem Süden und sind nur mit dem Titel und ein paar Setzlingen für Weinreben hier angekommen. Ich hoffe, mein Vater hat Glück mit seinem Vorhaben, aus den Reben einen Wein zu machen, der dem Dogen behagt.«

Irritiert schaute Leonardo nach oben, als sie gerade die Brücke am Rialto unterquerten. Für Wein interessierte er sich nur im Zusammenhang mit den Farben aus den roten Trauben und gelb-roten Blättern im Herbst. Er plante ein Gemälde, das er nur aus Farben von Pflanzen malen wollte. Er wartete nur auf einen passenden Auftrag.

»Hier, schaut!« rief Monaci. »Hier war die Werkstatt von Verrocchio. Habt ihr bei diesem nicht gelernt in seiner Florentiner Zeit?«. Leonardo schaute betreten. Daran erinnert er sich nicht gerne. Wie Andrea del Verrocchio ihn ausgenutzt hatte. Leonardos Kunst als seine verkauft und ihm nur ein paar karge Kupfermünzen anstelle der Goldflorin gelassen hatte. Nun ja, das war vergangen. Geld und Gold waren nun nicht mehr sein Problem.

Sie näherten sich dem Anleger am Markusplatz. Unwillkürlich beeindruckt schaute Leonardo auf das Ensemble aus Dom und Dogenpalast. Eine solche Großzügigkeit im Raum hatte er angesichts des schwierigen Baugrunds nicht erwartet.

Monaci rief etwas den Soldaten zu, die an der Anlegestelle warteten. Diese sprangen, griffen das Seil, legten es um hölzerne Poller und schoben eine mechanische Schwebetreppe vor. Sie packten die seitlichen, großen Holzknebel. Knirschend und surrend schob sich eine Plattform aus Holz und Messing bis auf das Boot. Leonardo nickte anerkennend. Sie hatten seine Grundkonstruktion für bewegliche Brücken verbessert. Mit Stolz und Neugierde trat er auf die federnde und schwankende Zunge. Da - ein Knacken verriet, dass die Querverstrebungen zu dünn ausgeführt waren. Mit schnellen Schritten ging er an Land und hoffte, sein Gepäck würde in den Armen einiger kräftiger – und deshalb umso schwererer - Helfer noch trocken das Land erreichen. Tatsächlich senkte sich die Plattform nur wenig ab und wurde, mit einiger Anstrengung, wieder eingezogen. Monaci trat neben ihn. »Ihr seid im Pallazo Manieri, nicht weit von hier, untergebracht. Wollt Ihr erst einmal von der Reise ruhen?« Leonardo schaute auf seinen OMF. Schon sieben Uhr. »Nein, mein geschätzter Graf. Ich bin schon bald mit dem Dechanten Maiolli verabredet und möchte mich nur kurz frisch machen.«

»Dann kommt, werter Herr.« Sie gingen, gefolgt von einigen Soldaten, die das Gepäck auf einen Uhrwerkskarren gelegt hatten, quer über den Markusplatz. Der mechanische Karren folgte mit Surren und gelegentlichem Knarren der metallenen Feder aus Damaszenerstahl gefügig der leitenden Hand eines Helfers.

Nach einigen Wendungen durch die engen Straßen hielten sie vor dem unscheinbaren Hintereingang eines Gebäudes.

Graf Monaci ließ den löwenköpfigen Türklopfer mehrmals herunterkrachen. Leonardo zuckte jedes Mal zusammen. Ein Schlüsselbund klapperte, die Tür öffnete sich mit einem Knarren. Trotz seines samtenen Mantels fröstelte es Leonardo. Die feuchte Dämmerung zog in die Kleider, und die Umgebung erwärmte nicht das Herz.

Wie anders aber, als sie eingetreten waren. Ein großzügiger Innenhof, hell erleuchtet von Fackeln und Öllampen. Trotz des harten Winters und des verzögerten Frühlings rankte sich Blauregen bereits mit kleinen Blüten an den Geländern der umlaufenden Galerien.

Eilig liefen Bedienstete und eine kleine, zierliche, schon ältere Frau herbei. »Seid willkommen, edler Leonardo. Ich begrüße Euch im Namen der Familie Corner, die Euch gerne diesen Palazzo für die Dauer Eures Aufenthaltes zur Verfügung stellt.«

Monaci setzte zu einer Erklärung an »Die Familie Corner...« »Ist mir wohlbekannt«, unterbrach Leonardo. »Richtet Signora Lisa einen herzlichen Gruß von mir aus. Irgendwann werde ich noch das versprochenen Bild von ihr malen.«

Man führte ihn zu seinem Gemach in obersten Stockwerk. Von dort hatte er den Blick auf einen der kleineren Kanäle, eine Brücke und den Anlegesteg des Gebäudes. Es herrschte noch geschäftiges Treiben, jetzt, an diesem Donnerstagabend. Menschen und Tiere, beladen mit Waren, bewegten sich über die Brücken. Kleine spannmechanische Messageri waren unterwegs, rollten mit einem Surren ihre einprogrammierten Wege dahin und transportierten Nachrichten und Dokumente zwischen Verwaltungsgebäuden der Signora. Manchmal wurden sie von einem der Passanten mit Absicht oder einem der Lasttiere aus Versehen ins Wasser gestoßen. Sofort begannen sie ein fürchterliches Geklingel und wurden von vorbeifahrenden  Gondolieri aufgesammelt. Leonardo hatte gehört, dass die Signora seit einiger Zeit mit diesen mechanischen Boten arbeitete. Es gab eine Belohnung für das Zurückbringen solcher Botenmaschinen. Aber dennoch, es verschwanden wohl doch recht viele davon. Auch Leonardo hatte bei einem Treffen im königlichen Wissenschaftsrat des Mailänder Hofes ein solches Gerät begutachten können.

Ganz anders natürlich die spannmechanisch betriebenen Boote, die von menschlichen Piloten gelenkt wurden. Mit kräftigem Brausen durchzogen sie das Wasser der Kanals und durchnässten schimpfende Passanten und Ruderer.

Aber was war das? Fast schien es dem Beobachter, als würde sich unter der Wasserfläche etwas gegen die leichte Strömung bewegen. Zu groß war es für einen Fisch des Mittelmeers, außerdem war vor dem Objekt ein Lichtschein zu sehen. Sollte es sch um ein Tauchboot handeln? Leonardo war fasziniert. Schon länger hatte er über ein solches Gerät spekuliert. Mit einem kompakten spannmechanischen Antrieb könnte ein solches Boot Unglaubliches in den Seekriegen bewerkstelligen.

War das der Grund für die jüngsten Verluste der Osmanen vor der adriatischen Küste? Leonardo blinzelte. Vielleicht war es ja nur eine Täuschung; ein Schatten und reflektiertes Licht von einem der gegenüberliegenden Gebäude.

Er raffte sich auf und rief nach einem Diener. »Bringt mich zu San Zacceria. Ich werde dort zu Abend essen.«

Begleitet von zwei Öllampen tragenden Dienern trat er wieder aus dem Hintereingang, überquerte den Markusplatz und befand sich schon nach wenigen Minuten auf einer Gasse, die sich zum Vorplatz der Kirche San Zacceria erweiterte. Eben schlug das miniaturisierte Glockenspiel seines OMF und signalisierte ihm, dass es fünf Minuten vor acht Uhr sei. Punkt acht klopfte einer die Diener am seitlichen Eingang des Priesterhauses, das zu San Zacceria gehörte. Ein ausgesprochen hübscher Jüngling, noch kaum dem Knabenalter entwachsen, öffnete die Tür und geleitete ihn in den Speisesaal.

»Mein Freund, wie schön euch zu sehen!« Der recht beleibte Dechant hatte sich etwas schwerfällig aus seinem Sessel erhoben. Offensichtlich hatte er an der bereits gedeckten Tafel schon einige Aperitivi genossen. Ein mit kondensierter Feuchtigkeit beschlagener Krug stand auf dem Tisch. »Möchtet Ihr vielleicht etwas von diesem herrlichen Frascati? So etwas Gutes hat sonst nur der Papst.« Maiolli zwinkerte, als wolle er eine Träne vertreiben. Er schnipste mit den Fingern, und der Jüngling von eben brachte einen Becher und goss etwas von dem hellen und aromatischen Wein ein. Leonardo nippte vorsichtig daran. Der Kirchenmann war ihm als Vermittler zum Dogen empfohlen worden. Er war zwar auf Wunsch der Serenissima hier in Venedig, aber die Feindschaft zwischen Mailand und Venedig war noch nicht völlig vergessen. Nur der gemeinsame Feind, die Osmanen, hatte die beiden Stadtstaaten zu einem ungemütlichen Frieden geführt.

»Ich bin froh, dass wir uns treffen können.« Leonardo zog demonstrativ genüsslich etwas von dem Bukett des Weines eins. »Hmmm, vorzüglich mein lieber Dechant. Ich nehme an, dass unser gemeinsamer Freund Euch mitgeteilt hat, um was es geht.«

»Aber natürlich. Ich freue mich immer wenn ich zum Wohl der Christenheit und Dienste der Sache des Herrn tätig sein kann. Wie kann ich Euch helfen?«

Leonardo stutzte etwas. Der Sekretär seiner Majestät, Baldacci, hatte ihm versichert, Maiolli sei vollständig informiert und würde alles Notwendige vorbereiten.

»Nun ja, ich glaubte, das sei bereits schriftlich geklärt.«

»Ach, dieser Brief von Baldacci ... Ich fürchte, der war etwas beschädigt bei seiner Ankunft.«

Maiolli schlug entschuldigend die Augen nieder und schaute dabei dem Jungen, der sich gerade über den Tisch bückte, um ein Schale mit Brot in dessen Mitte zu stellen, lüstern auf den Hintern.

»Allerliebst, diese jungen, dem Herrn ergebenen Menschen ... nicht wahr?

Ach, der Brief ... ja, wie soll ich sagen ... er war nicht mehr gut lesbar. Ich denke aber, ich habe einen Ausweg gefunden. Ihr kennt doch Umberto Scanzo, den weit über Venedig hinaus bekannten Händler.«

Leonardo nickte. Mit dem hatte er schon einmal zu tun gehabt. Allerdings war er sich nie klar gewesen, ob ihm diese Bekanntschaft genutzt oder geschadet hatte. Es hatte Gerüchte gegeben, Scanzo sei nicht nur Händler, sondern auch in Dienste des venezianischen Geheimdienstes. Dennoch, er hatte Leonardo immer die besten und haltbarsten Grundstoffe für seine Farben besorgt. Außerdem war er sehr geschickt darin, junge Frauen aus seinem Umkreis für seine Freunde und Bekannten zu begeistern. Leonardo dachte mit etwas Scham an die letzte Nacht mit Francesca.

»Eigentlich müsste Umberto gleich hier sein. Er wollte mit uns zu Abend essen. Aber vielleicht wollt Ihr mit mir noch meine Sammlung an Kunstschätzen und Kuriositäten betrachten, um uns die Zeit zu vertreiben?«

Ohne auf eine Antwort zu warten, watschelte Maiolli um den Tisch herum und winkte Leonardo, ohne sich umzusehen, ihm zu folgen. Seine schlaffe rechte Hand schlenkerte dabei, als wäre sie nur unvollständig mit dem Unterarm verbunden.

»Schaut hier, das hat mir vor kurzem unser gemeinsamer Freund Scanzo von einer seiner Reisen mitgebracht. Ist es nicht kurios, ein Pferd mit Flügeln und einem Rüssel wie ein afrikanischer Elefant? Man sagt, es sei eine Spottfigur auf das Pferd Mohammeds, das ihn angeblich in den Himmel getragen hat.« Leonardo betrachtete mit zusammengekniffenen Augen die Figur. Der Detailreichtum und die Präzision der Ausführung erregten sein Interesse. Bevor es jedoch noch mehr als ein interessiertes »mmh mmh« brummen konnte, tönte hinter ihm eine bekannte Stimme.

»Mio caro amico Leonardo, was für eine Freude, Euch zu sehen. Und Ihr bewundert gerade eines der Kleinode, die ich unserem Freund Maiolli geliefert habe. Unter Einsatz meines Lebens, wie ich beiläufig erwähnen darf. Ihr glaubt ja gar nicht, wie rachsüchtig diese Inder sein können.« Ein großer, schlanker Mann mit kräftigen schwarzen Haaren und angetan mit einem prunkvollen Gewand zog eben seinen Samtmantel aus und reichte ihn schwungvoll dem jungen Diener. Er trat auf Leonardo zu, umarmte ihn, hielt ihn mit ausgestreckten Armen an den Schultern fest und betrachtete ihn. »Alt seid Ihr geworden.«

Leonardo zuckte mit den Schultern. »Da ihr mir niemals das versprochene Elixier geliefert habt, blieb mir nichts anderes übrig. Die Zeit macht eben nur vor dem Teufel halt.«

»Sagt so etwas nicht!«, mischte sich der Gastgeber mit bebenden Backen ein. »Der Herr ist der Gebieter über die Zeit.«

Umberto grinste: »Sicher, sicher! Ich hoffe aber, Ihr nehmt mir nicht übel, dass ich trotz meiner sechzig Jahre noch aussehe wie ein junger Mann.«

Maiolli winkte ab. »Pah, wer weiß schon, wie alt Ihr wirklich seid.«

Leonardo stutze. Tatsächlich war es bereits über zehn Jahre her, dass er Scanzo gesehen hatte. Dieser sah keinen Tag älter aus. »Auch ich freue mich, Euch zu sehen, auch wenn Eure Abreise aus Mailand seinerzeit etwas plötzlich kam. Aber wie der Dichter sagt, Tempora mutantur ...«

»... et nos mutamur in illis. Ja, ja, mein Freund, und immer noch einen lateinischen Spruch auf Lager. So kenne ich Euch.« Mit zügigen Schritten war Scanzo bei der Tafel, die inzwischen vollständig gedeckt war. Eine Unmenge von Augen und Gliedmaßen wimmelte dort. Die Tierwelt der Lagune war für den Geschmack Leonardos einfach zu exotisch. Er war einfachere und deftigere Speisen aus seiner toskanischen Heimat gewohnt. »Zu viele Augen«, dachte Leonardo. Laut sagte er: »Oh ich sehe, Ihr habt alles aufgefahren, was die Lagune zu bieten hat.«

»Und noch mehr. Die besten Oliven aus der Gegend von Florenz und eine Auswahl herrlichster Weine der Region.«

Der Wein hatte den Dechanten schläfrig und Leonardo entspannt gemacht. Nur Umberto war immer noch wach, freundlich gespannt und neugierig. »Sagt mir, mein Bester, wie kann ich Euch helfen?«

»Nun ja, wie Ihr vielleicht wisst, habe ich mich in den letzten Jahren ausführlich mit den Fragen der Belagerungstechnik und dem Festungsbau beschäftigt. Ich habe mir furchtbare Maschinen und Instrumente zu deren Abwehr ausgedacht. Ich denke, mit meiner Hilfe könnten wir Venedig und das anschließende Festland vollkommen gegen einen Angriff der Osmanen absichern und ihnen bei der Abwehr auch noch grausame Verluste beibringen.«

Mit einem Seitenblick auf den inzwischen eingenickten Dechanten meinte Scanzo: »Das freut mich zu hören. Die Angriffe waren in letzter Zeit fürchterlich. Habt ihr von den Gräueltaten im Süden gehört? Bei Ostuni sollen tausende von Gläubigen verbrannt worden sein. Die Eroberer hätten anschließend von den verbrannten Leichen einen Festschmaus angerichtet.«

Davon hatte Leonardo auch gehört, glaubte aber nur einen Teil davon. Er schaute Umberto durchdringend an. »Wollt Ihr mir wirklich helfen? Sind Eure Motive rein? In Mailand habt Ihr wohl für Venedig spioniert. Für wen arbeitet Ihr hier?«

Scanzo zuckte etwas zusammen und wirkte weniger sicher. »Bitte hegt kein Misstrauen. Damals war ich gezwungen, so zu handeln. Der Doge hatte Druck auf meine Familie ausgeübt. Aber war ich Euch nicht immer ein treuer Freund?«

Leonardo legte seine rechte Hand auf die Linke von Scanzo. »Seid unbesorgt, Ihr habt eure Zusagen mir gegenüber immer erfüllt. Außer der Letzten. Francesca ist einfach verschwunden.«

Scanzo Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen. »Wollt Ihr sie sehen?«

Ein Schauer durchzog Leonardo. Francesca wieder sehen. Seine einzige wahre Liebe, durch die er seit zwölf Jahren für die Reize jeder anderen Frau unempfänglich war.

»Wo ist sie?«

»Sie ist hier, in Venedig. Ich kann Euch gleich zu Ihr bringen. Ich denke, unser Gastgeber wird uns nicht vermissen.«

Maiolli schnarchte derweil so laut, dass die beiden mit erhobener Stimme sprechen mussten, um sich gegenseitig zu verstehen.

Die Gasse führte in einem engen Rechtsbogen um die Ecke eines windschiefen Hauses. In dieser Gegend war nichts mehr von dem Prunk der Palazzi am Canale Grande zu sehen. Schmale Hauseingänge, enge und verhängte Fensteröffnungen. Nun ein kleiner Platz, auf dem im Licht des Vollmonds, der durch dünne Wolken abgeschwächt war, einige Ratten auf Futtersuche waren. Langgestreckt mit flatternden Schwänzen huschten sie in dunklere Ecken, als die beiden mit Rascheln und Scharren die gepflasterte Fläche betraten.

»Ich gebe zu, kein besonders edles Viertel, aber Francesca muss sehen, wo sie bleibt, und kann sich keine teure Bleibe leisten.« Scanzo schaute aus den Augenwinkeln zu Leonardo, der mit düsterer Miene neben ihm her lief. Die Schatten machten ihm zu schaffen. Er hatte sich noch nicht ganz von dem beunruhigenden Experiment letztes Jahr erholt. Immer wieder vermeinte er bleiche Umrisse, körperlose, unmöglich geformte Gestalten zu sehen, in Farben, die er bei diesem Licht gar nicht sehen dürfte.

Schließlich kamen sie an eine niedrige Holztür mit einem beschädigten Türklopfer. Scanzo drückte einfach die Türe auf. Da, wieder eine Ratte, die mit einem Quieken ins Innere schlüpfte.

»Francesca, Besuch für dich.«

»Nein, heute nicht mehr, ich hatte schon vier Kunden und mein Sohn ist hier. Es geht nicht.«

»Besuch, sagte ich, nicht Kundschaft.«

Scanzo grinste entschuldigend zu Leonardo, dessen schlimmste Befürchtungen bestätigt waren. Francesca war Prostituierte, wahrscheinlich schon damals in Mailand.

Wütend griff er Scanzo am linken Oberarm und riss ihn herum. »Was treibt Ihr für ein Spiel? Was soll das?«

Scanzo wehrte ab. »Ich will nur helfen. Bitte gebt mir nicht die Schuld an Francescas Umständen. Ich habe ihr immer beigestanden. Ihr seid die Ursache!«

Er riss sich los. Wie weggeblasen war die freundliche, joviale Miene. Eingefallen und düster sein Blick. »Geht nur hoch und schaut.« Er schubste Leonardo in Richtung der engen Treppe, die das Geräusch seiner Schritte mit einem Konzert an Knarren und Knirschen begleitete.

Hochsteigend schaute Leonardo in einen kleinen Wohnraum, der offensichtlich alle Funktionen einer Wohnung erfüllen musste. Ein Tisch mit zwei Stühlen, daneben ein Holzgestell mit einem Waschzuber. Auf dem Boden war eine Matte, auf der ein Kind schlief. Man sah nur einen Teil des Gesichtes und ein paar Locken.

Ein weiteres Bett war durch einen Vorhang abgetrennt. Der wurde gerade zu Seite geschoben, und eine Frau mit zerzausten Haaren trat hervor.

Sie war älter und müde, aber immer noch wunderschön. Das Mondlicht machte ihre Züge weich und runder, so dass Leonardo meinte, seine Geliebte vor sich zu haben wie vor zwölf Jahren. Als er näher kam, veränderte sich das Bild. Ihr Blick war stumpf, ihre Haut unrein und faltig. Offensichtlich litt sie an einer Art Schwindsucht, die ihre Haut grau machte und den Körper gebeugt.

Sie starrte Leonardo an. »Du bist es. Du wagst es hier zu mir zu kommen. Nachdem Du mich vor 12 Jahren verraten hast.«

Leonardo zuckte zurück. »Ich dich verraten? Du bist einfach verschwunden.«

Ihr Gesicht verschloss sich völlig. »Mein Brief an dich ohne Antwort. Und dann einfach ein Säckchen Münzen und der Ring, den ich dir geschenkt hatte.«

Mit einem Mal war Leonardo klar, was geschehen war. Der Brief war nie bei ihm angekommen. Der Ring war plötzlich verschwunden, und sein damaliger Hausdiener musste ebenso plötzlich zurück zu seiner Mutter in Bergamo. Eine Intrige. Wahrscheinlich hatte jemand am Hofe Angst bekommen, der Baumeister des Königs könne unter Stand heiraten. Dabei war Leonardo auch das Kind armer und einfacher Leute.

»Oh Gott, Geliebte, ich wusste davon nichts. Man hat uns beide betrogen.« Zwei Schritte brachten ihn zu ihr und er umarmte sie. Sie riss sich los. »Dazu ist es zu spät. Ich bin krank und werde wohl nicht mehr allzu lange leben. Mein Herz ist zu schwach und unsereins kann sich natürlich kein mechanisches leisten.«

Jetzt sah Leonardo im fahlen Licht die dunklen, fast blauen Lippen.

»Hier«, Francesca zeigte auf das schlafende Kind. »Dein Sohn, Carlo. Wenn Du etwas für uns tun willst, gib mir Geld, damit ich für ihn eine Ausbildung und für mich einen Arzt bezahlen kann.«

Leonardo stutzte. Ein Kind? Ein Sohn? Sofort kamen Zweifel in ihm auf. Wie praktisch; er ist in Venedig, Scanzo bringt ihn her und es gibt einen Sohn.

»Woher soll ich wissen, dass es mein Sohn ist?«

»Schau ihn Dir an! Du musst es doch sehen!«

Wütend wendet Leonardo sich ab. »Das könnte dir so passen. Mich mit einem Wechselbalg unter Druck zu setzen.«

Eilig stolperte er die Treppen hinunter, schob Scanzo zur Seite und rannte in die dunkle Gasse hinaus.

Scanzo folgte ihm atemlos. »So wartet doch ... mein Freund«, keuchte er. Leonardo schaute ihn wütend an. Trotz seiner Erregung bemerkte er nun das Alter sein »Freundes«. Wie er schnaufte und seine Schulter zusammenkrampfte, als hätte er Schmerzen in der Brust. Ein deutliches Ticken, das immer dann lauter wurde, wenn Scanzo ausatmete, zeigte Leonardo, dass dieser wohl versuchte, seine Herzprobleme mit einem mechanischen Behelfsherz zu bekämpfen. Es wurde ein Teil der Lunge entfernt und die Mechanik in den so entstandenen Hohlraum eingesetzt. Sofort wandelte sich Leonardos Wut in Besorgnis. »Kann ich euch helfen? Habt Ihr Schmerzen? Braucht Ihr vielleicht einen Arzt?«

Scanzos Züge verzerrten sich. »Eher einen guten Mechaniker. Aber kümmert Euch darum nicht. Bitte versteht, ich konnte nichts für die Abreise Eurer Geliebten. Natürlich kann auch ich nicht beschwören, dass der Junge Euer Sohn ist. Aber die Ähnlichkeit ist verblüffend.«

Ein langer und anstrengender Tag ging zu Ende. Leonardo hatte die Nacht zuvor kaum geschlafen. Viel zu aufgewühlt war er durch die Erlebnisse gewesen. Ja, tatsächlich, das was er von dem Kind gesehen hatte, erinnerte ihn sehr wohl an sein eigenes Ich in der Jugend. An das Gesicht, das er immer wieder versucht hatte von einer Wasserspiegelung abzuzeichnen. So lange, bis es ihm gelungen war und seine Mutter voller Entzücken die Hände zusammengeschlagen und ihn geküsst hatte, als er ihr das Bild zum Namenstag schenkte. Immer mehr zwang sich der Gedanke auf: Mein Sohn.

Schließlich hatte er es am Mittag nicht mehr ausgehalten und nach Scanzo geschickt. Er wolle sich zum Sonnenuntergang mit ihm treffen. Man hatte einen Treffpunkt an der Anlegestelle nach Murano vereinbart. Ein Ort auf den Umberto gedrungen hatte.

So stand er nun da, schaute über das graue Wasser der Lagune, das der Wind in kleine Wellen kräuselte. Es war kalt und feucht. Murano duckte sich hinter San Michele mit seinen Mauern und Grabsteinen. Man sah von der Insel nur ein Flackern und das Aufsteigen seltsam leuchtender Schwaden.

Mechaniker und Alchemisten waren dort an der Arbeit. Die Serenissima hatte alle, die notwendig, aber gefährlich waren, dorthin verbannt. Hier konnten sie auch die grausamsten und unchristlichsten Versuche und Arbeiten durchführen. Man flüsterte von Monstern, die dort geschaffen würden, und von Verstößen gegen alle Gebote Gottes. Bis nach Mailand waren diese Gerüchte gedrungen.

Leonardo zuckte zusammen, als er hinter sich das Ticken von Scanzos Herz hörte. Anscheinend war das natürliche Herz immer noch so geschwächt, dass das mechanische die meiste Arbeit übernehmen musste. Leonardo drehte sich zu dem kränklich aussehenden Scanzo um. Dieser nahm ihn bei der Hand und sagte: »Folgt mir bitte. Ihr habt leider zu lange gezögert. Ich muss euch etwas zeigen.« Ohne auf die Fragen und Proteste Leonardos zu hören drehte er sich um und ging mit kleinen, schlurfenden Schritten zu einem Boot, dessen spannmechanischer Antrieb unter einer Holzkiste in der Mitte angebracht war.

»Mein Boot wird uns nach Murano bringen. Ihr müsst zu Petrucci.«

Im Boot angekommen, stellte er sich vor das Steuerrad im Heck des Schiffes. Von dort konnte er über das Gehäuse des Antriebs schauen. Er schob mit Mühe einen Hebel nach vorne. Ein Surren und Rauschen hob an. Das Boot schob den Bug nach oben und beschleunigte.

Schon bald musste Leonardo seine Fellmütze festhalten, um die er nun wegen des kalten Fahrtwindes sehr froh war.

Aus dem Surren war ein hohes Pfeifen geworden und das mechanische Boot raste über die Wasserfläche. Für Leonardo war es ein Rätsel, woher diese ungeheure Menge an Kraft und Energie kam. Die Leistung dieses Antriebs übertraf alles, was er bisher außerhalb seines eigenen Laboratoriums gesehen hatte. Fragen war unmöglich, der Fahrtwind riss ihm die Worte vom Mund.

Schließlich verringerte Scanzo die Fahrt und legte geübt am nördlichen Fondamento an.

»Geht bitte vor und helft mir hinauf.« Was Leonardo unwillig tat.

Mehr als ein knappes »Folgt mir« war von Scanzo nicht zu hören. Sie gingen durch enge Gassen. Aus den Gebäuden hörte man Fauchen und Zischen, üble Dämpfe quollen aus Türen, Menschen und Tiere stöhnten.

Schließlich hielten sie am Ende einer Sackgasse vor einem Tor an. Leonardo hob erstaunt seine linke Hand und betastete die dort eingearbeiteten Glasscheiben. Im Inneren des Gebäudes flackerten zahlreiche Flammen. Das Licht ließ die Scheiben in allen denkbaren Farben leuchten. Niemals zuvor hatte Leonardo so große, gerade Glasflächen gesehen. Kaum eine Krümmung war auszumachen. Seine Neugierde war erwacht. Weggeblasen der Verdruss über Scanzo und seine Heimlichtuerei. In dieser Werkstatt musste ein Genie arbeiten, dessen Geheimnisse Leonardo begierig kennen lernen wollte.

Ohne auf eine Aufforderung seines Begleiters zu warten, drückte er das unverschlossene Tor auf.

Sie blickten in eine langgestreckte Halle. Entlang der Wände standen dunkle, schwere Holztische, an denen Handwerker saßen. Mit Erstaunen erkannte Leonardo, dass es sich größtenteils um Frauen handelte. Sie saßen auf Holzschemeln, den Rücken zum Mittelgang gerichtet. An den Wänden entlang bewegte sich mit ungeheurer Schnelligkeit ein riesiger Transmissionsriemen. Von den Tischen aus ragten Metallarme mit Rollen, die bei Bedarf auf den Riemen aufgesetzt werden konnten. Dadurch wurden Apparate verschiedenster Art angetrieben, die von den Handwerkern zur Bearbeitung genutzt wurden. Leonardo schaute nach oben. Unter den Dachbalken brannte ein gleißendes Feuer, dessen Licht durch geschickt angebrachte Spiegel an jeden Arbeitsplatz gelenkt wurde. Offensichtlich konnte man am Tage das Dach öffnen und anstelle des Feuers das Sonnenlicht nutzen.

Scanzo führte sie in das Innere der Halle. Je weiter sie gingen, umso kleiner und filigraner wurden die Werkzeuge und die damit hergestellten Objekte. Keiner schaute zu ihnen auf. Schließlich endete die Tischreihe, und sie gingen rechts durch einen Verschlag in einen großzügigen hohen Raum, ein Laboratorium.

Auch hier surrte entlang einer Wand der unermüdliche Treibriemen. In der Mitte des Raums brannte, durch mechanische betriebene Blasebälge angefacht, ein fast weißglühendes Kohlenfeuer, in dessen Hitze Glas geschmolzen wurde. Es floss durch eine steinerne Rinne am Boden bis zu einer Öffnung und verschwand dort mit dumpfem Zischen.

Ein kleiner Kerl bückte sich dort und blickte durch ein dunkles Glas, das er in einer Metallfassung vor sein Gesicht hielt, hinein und murmelte vor sich hin.

Sein Schatten wuchs riesig an, als plötzlich aus der Öffnung intensiv helles, blaues Licht drang. Die Besucher konnten nach wenigen Sekunden außer seinem Umriss nichts mehr erkennen und mussten die Augen abwenden. Bevor sich die beiden wieder orientieren konnten, war das Männchen bei ihnen. Leonardo sah ein schiefes Gesicht, der Mund voller kreuz und quer stehender Zähne, und eine riesige Nase unter stechend klaren Augen voller Intelligenz und Wachheit auf sich gerichtet. Das Wesen reichte ihm lediglich bis an die Brust, schien es aber an Kraft und Geschwindigkeit leicht mit ihm aufnehmen zu können. Die kurzen Arme und Beine waren kräftig, die Hände langgliedrig und sehnig. Mit einer schnellen Bewegung packte das Wesen einen schweren Hocker und stellte ihn vor sich hin.

Sein Mund verzog sich zu einem Grinsen: »Ihr habt es vollbracht, mein lieber Scanzo, Ihr habt den Meister herbeigeschafft.«

Dabei starrte er unentwegt Leonardo ins Gesicht.

»Setzt Euch doch, mein Herr.« Seine riesigen Hände öffneten sich, als wollten sie Hände voller Blüten auf den Hocker ausgießen.

»Wer seid Ihr?«, fragte Leonardo und zuckte etwas zurück.

»Nein, nein, keine Sorge. Ihr seid hier bei Freunden. Mein Name ist Flavio Petrucci, der Mechaniker und Alchemist ... zu Euren Diensten. Ich bin ein Bewunderer Eurer Arbeit, verehrter Meister Leonardo. Eure mechanischen Wunderwerke, die Getriebe, Gefährte, Fluggeräte und Tauchboote, ich kenne sie alle. Scanzo hat mir davon berichtet. Ich bin euer untertänigster Schüler. Obwohl ... in manchen Belangen kann ich Euch vielleicht auch etwas lehren.« Er grinste schief. »Aber ich sehe, unserem gemeinsamen Freund geht es schlecht. Lasst mich erst ihm helfen.«

Leonardo, der mit zunehmender Wut zugehört hatte, da ihm langsam klar wurde, dass Scanzo schamlos all seine Geheimnisse gestohlen und nach Venedig verkauft hatte, trat zur Seite. Petrucci nahm Umberto Scanzo bei der Hand. Dieser sah inzwischen fast aus wie eine Leiche. Er stand gebückt und schwankend da. Mit schlurfenden Schritten folgte er Petrucci zu einem Gestell an der Wand. »Hier hinein«, murmelte dieser. »Gleich seid Ihr wieder Ihr selbst.« Scanzo stand mit dem Rücken zur Wand in dem Gestell, als Petrucci einen Fußhebel entschlossen nach unten drückte. Ein metallischer Klang und ein Surren ertönten. Aus dem Gestell entfalteten sich, wie Krakenarme, metallen glänzende Greifwerkzeuge. Sie bewegten sich ein paar Mal auf und ab und standen kurz still. Dann geschah alles ganz schnell. Mit einem Schleifen fuhren Metallbänder um die Arme, Beine, den Rumpf und den Kopf Scanzos. Die Greifhände bewegten sich so schnell, dass man nur schemenhaftes Wischen wahrnehmen konnte. Plötzlich lag die Brust frei. Blut spritzte, und die Haut war geöffnet. Darunter ein mechanisches Objekt, ein sechseckige Öffnung. Ein weiterer Greifarm hielt eine biegsame Welle an die Öffnung, das Anschließen war zu schnell gewesen, um es zu sehen. Ein Pfeifen wie von einem Schleifrad war hörbar. Darauf ein Wirbeln vor der Brust, die Metallklammern öffneten sich, und Scanzo fiel aus dem Gestell. Petrucci fing ihn mit einer Leichtigkeit, als sei Scanzo eine Strohpuppe, auf und setze ihn auf einen Hocker.

Gerade konnte Scanzo noch den Schrei hinunterschlucken, zu dem er zu Anfang der Prozedur angesetzt hatte.

»Hier mein Freund, nehmt einen Schluck vom Mohnsaft. Der Schmerz vergeht dann schnell.« Gierig schlürfte der Angesprochene eine trübe Flüssigkeit aus einem Becher. Sofort verschleierten sich seine Augen und er blickte müde, aber wieder völlig gesund wirkend, umher.

»Das ... ist ... noch ... so ... ungewohnt ...«

»Natürlich mein Freund, aber wolltet Ihr jedes Mal mit Mohnsaft völlig betäubt werden, um dann erst am nächsten Tag mit schmerzendem Kopf und schweren Gliedern aufzuwachen? Nein, so ist es besser. Ein schneller Schnitt von meinen Automaten, und Ihr seid wieder ganz.«

Leonardo hatte dem Vorgang mit Entsetzen zugeschaut. Ein chirurgischer Eingriff durch Automaten, so schnell wie es eben nur ein Automat kann. So schnell, dass der Patient keine Zeit hat, Schmerzen wahrzunehmen. Er bückte sich zu Scanzo und schob den Umhang zu Seite. Selbst das Hemd war wieder zugenäht und hatte nur ein paar wenige Tropfen Blut abbekommen.

»Was ist hier geschehen? Ich muss sagen, ich bin voller Verwunderung und Hochachtung. Ihr hab wahrlich meine Ideen von den selbstbewegten Automaten trefflich weiterentwickelt.«

»Und einige eigene Ideen hinzugefügt!« knurrte der kleine Kerl mit Stolz. »Ihr habt gerade erlebt, wie das mechanisches Herz sowie einige andere Aggregate unseres gemeinsamen Freundes wieder aufgeladen wurden. Meine Federn aus einer chimischen   Speziallegierung müssten ihn für die nächsten sechs Monate gut versorgen. Ihr müsst wissen, sein Fleischherz ist schwach und seine Leber ist vom vielen Wein hart geworden. Ich musste ihm mechanischen Ersatz einbauen. Immerhin leistet er mir hervorragende Dienste.«

Scanzo war inzwischen auf dem Hocker eingeschlafen und lag mit dem Oberkörper halb auf einer Werkbank. Sein Umhang und das Hemd waren verrutscht und man sah eine ganz Serie von Nähten auf der linken Brustseite und rechts unterhalb der Rippen. Auf der neuesten glänzten noch ein paar Tropfen Blut.

»Darf ich Euch meine Werkstatt zeigen?«

»Aber gerne. Ich brenne vor Neugierde.« So unangenehm Petrucci auch war und so unklar der Grund des Besuchs – außer Scanzos Wunsch, wiederbelebt zu werden- wollte Leonardo auf keinen Fall auf einen Rundgang verzichten.

»Und hier, werter Meister, wohl meine beste Erfindung.« Petruccis rechter Arm wies mit großer Geste auf ein kleines Kästchen, dessen Deckel offenstand. Darin befand sich die wohl komplexeste Mechanik, die Leonardo bisher gesehen hatte. Eine schier unüberschaubare Zahl von Achsen und Zahnrädern. Links unten am äußersten Rand dieses feinsten aller Getriebe glänzte ein winziger Glastropfen.

»Wie Ihr wohl sofort seht, handelt es sich hier um die kunstvollste Unendlichkeitsmaschine, die je von Menschen hergestellt worden ist. Ihre Räder und Achsen übersetzen Kraft in Bewegung. Der Tropfen dort«, er zeigte mit einer eigenartigen Geste, die rechte Hand mit der Innenfläche halb nach oben gedreht und mit allen Fingern außer Ringfinger und kleinem Finger zeigend, zu dem Glastropfen, »eine von mir speziell gefertigte Bologneser Träne.« Durch spezielle chimische Feuer wird sie mit schier unendlicher Spannung aufgeladen. Ihre Kraft ist es, die das andere Ende des Getriebes über Monate laufen lässt.«

Petrucci drehte sein hässliches Gesicht halb hin zu Leonardo. »Aber, großer Meister, das ist natürlich nichts im Vergleich zu Eurem Perpetuum Mobile ...«

Leonardo winkte ab. »Ach dieses Traumgebilde. Nein, ich fürchte, da muss ich Euch enttäuschen. Meine Experimente haben bisher zu nichts geführt.«

Petrucci grinste ihn an. »Natürlich ... ein Geheimnis.« Leonardo sagte nichts und ließ damit Petrucci im Ungewissen.

»Und die Pläne für eine Maschine, mit der man durch die Zeit reisen kann?«

Leonardo schaute ihn erschreckt an. Woher konnte dieser hässliche Zwerg das wissen? Ein persönlicher Auftrag des Papstes, der sonst niemandem bekannt war.

»Nein, nein, da täuscht Ihr Euch. So etwas gibt es nicht.«

Petrucci zuckte nur mit den Schultern. »Oh, Ihr werdet mir schon noch vertrauen. Aber nun, hier mein chirurgisches Theater, in dem ich die mechanischen Organe einsetze.«

Er öffnete eine schwere, dunkle Holztür. Ein Raum mit gewölbter Decke wurde sichtbar. Durch sinnreich angebrachte Spiegel konnte auch hier das Licht der Sonne oder der Leonardo unbekannten,einer künstlichen Lichtquelle im großen Saal hintransportiert werden. In der Mitte direkt unter dem Spiegel war eine Liege, umgeben von verschiedensten Automaten. Leonardo sah metallene Arme mit den unterschiedlichsten Instrumenten: Sägen, Zangen, kleine und große Messer, Spatel, Brechwerkzeuge, Halter. Auch hier verlief der surrende Transmissionsriemen, um alles mit Energie zu versorgen.

In der rechten Wand war eine Tür, hinter der man Stöhnen hörte. Petrucci entschuldigte sich mit einem kurzen Wort und ging hindurch. Leonardo schaute sich neugierig und beeindruckt um. Ein Teufelskerl, dieser Petrucci. Offensichtlich hatte er es geschafft, Mechanik und menschliches Fleisch so innig zu verbinden, wie noch niemand zuvor.

Leonardo schüttelte den Kopf ... Was für eine Verschwendung. Warum sollte man Maschinen durch die Verbindung mit gewachsenem Gewebe schwächen? War es nicht viel sinnvoller, weiterzugehen und Maschinen zu bauen, die sich nicht nur bewegen, arbeiten und kämpfen konnten, sondern dies auch planvoll machten, mit Hilfe eines mechanischen Gehirns?

Bevor er seinen Gedanken weiter nachhängen konnte, hörte er eine laute Stimme durch die Türe dringen, hinter der Petrucci verschwunden war.

»Ihr habt es mir versprochen.« Anschließend nur noch Zischen und Gemurmel.

Petrucci trat mit hochrotem Kopf aus dem Nebenraum hervor.

»Bitte entschuldigt, Scanzo müsste jetzt wieder erwacht sein. Bitte verlasst meine Werkstatt. Ich habe dringendes zu erledigen.«

Mit eiligen Schritten leitete er Leonardo hinaus. Und beförderte ihn und den noch etwas schwankenden, aber sonst sehr munter wirkenden Scanzo vor das Tor der Werkstatt. Seine letzten Worte waren: »Bitte besucht mich bald wieder. Wir haben noch soviel zu besprechen.«

Leonardo verabschiedete sich flüchtig, packte Scanzo am Arm und zerrte ihn zurück zu dem Boot an der Anlegestelle.

Inzwischen war sein Begleiter wieder völlig wach. Leonardo beobachtete genau, wie er das mechanische Boot bediente.

Scanzo war völlig aufgekratzt. »Ein komischer Kerl, aber unglaublich fähig. Meint Ihr nicht auch, dass sich eine Zusammenarbeit lohnen würde?«

Leonardo murmelte Unverbindliches. Keiner der beiden kam mehr auf den ursprünglichen Zweck ihres Besuches zu sprechen.

Wieder auf der Hauptinsel angekommen, verabschiedete sich Leonardo eilig und ging mit wehendem Umhang durch eine der engen Gassen davon.

Es war inzwischen dunkel geworden. Auf den Wegen befanden sich nur wenige Fußgänger, viele davon Wachleute. Zur Zeit war man ungern draußen; es war zu kalt. Nur die Gaststätten und Kneipen waren gut besucht. Auch in diesen kriegerischen Jahren machten sie ihr Geschäft.

Einige mit Fackeln beleuchtete Gondeln glitten durch die Kanäle. Gesichter konnte man unter den Umhängen und Kapuzen nicht erkennen.

Nach wenigen Abbiegungen hielt Leonardo an und versicherte sich, dass er nicht verfolgt wurde. Scanzo, das hatte er aus den Augenwinkeln gesehen, war noch einigem Zögern am Kai entlang weggegangen.

Er musste sobald wie möglich zurück nach Murano. Natürlich hatte er die Stimme erkannt. Es war Francesca gewesen, die voller Verzweiflung den Satz ausgerufen hatte.

Die Tatsache, dass sie bei Petrucci war, ließ ihn Übles ahnen. Sie hatte kein Geld für mechanische Organe. Was hatte er ihr versprochen? Wofür?

Im Palazzo angekommen, ging er in sein Zimmer und verschloss es sorgfältig. Niemand sollte ihn bei dem überraschen können, was er jetzt tat.

Die Diener hatten sein Gepäck, zu dem auch eine große Reisetruhe gehörte, an der Wand gegenüber dem Bett abgestellt. Er ging nun zu dieser Truhe. Aber anstatt den Deckel zu öffnen, der mit einem einfachen Schloss versehen war, das jeder einfältige Dieb hätte knacken können, nahm Leonardo ein längliches Objekt aus seiner Geldbörse. Als er das Samttuch auseinanderfaltete, zeigte sich ein silbrig glänzendes, flaches Stück Metall. Er schob die Metallzunge in einen kaum sichtbaren Ritz im unteren Drittel der Front der Truhe. Das herausragende Teil bog er mehrmals hin und her, dabei wurde es immer wärmer. Plötzlich, Leonardo konnte gerade noch seine Hand wegnehmen, faltete sich das eben noch flache Objekt auf wie eine Origami-Blume. Dazu erklang eine Serie von Klickgeräuschen im Inneren der Truhe, worauf sich der untere Teil wie eine Schublade aufschob. Zufrieden öffnete Leonardo das Geheimfach. Während er noch darin kramte, kühlte die Metallzunge ab und nahm wieder ihre ursprüngliche Form an. Der Stahl der Erinnerung nannten die indischen Händler das Material, für das er ein kleines Vermögen gezahlt hatte.

Schließlich hatte er alle in der Schublade befindlichen Dokumente ausgeräumt und öffnete mit eine leichten Druck in der linken hinteren Ecke den doppelten Boden, den er aus dem Fach nahm und vorsichtig an die Wand lehnte.

Seine Zeitgenossen in Mailand hielten Leonardo für einen etwas verschrobenen, gleichwohl genialen Wissenschaftler, der eine etwas eigentümliche Neigung zu Kriegs- und Belagerungsgeräten hatte. Niemand wusste dort, dass sich Leonardo nicht nur für große Kampfmaschinen interessierte, sondern sich schon seit seiner Zeit in Florenz mit Waffen beschäftigte, die man am Körper tragen konnte. Durch Arbeiten für einen der japanischen Daimyos war er zudem mit einer Reihe von asiatischen Kampftechniken vertraut. Das Waffenarsenal, das er dabei kennen gelernt hatte, war von ihm wesentlich verbessert und erweitert worden.

Als erstes legte er seinen Samtumhang ab, zog eine enge schwarze Jacke über und befestigte eine Reihe von Gürteln an seinem Körper. Die Jacke zwickte etwas, er hatte in den letzten Jahren wohl an Gewicht zugelegt. Ihm war klar, dass er es nicht mit einem der Kämpfer aufnehmen könnte, von denen er so viel gelesen hatte. Er hoffte aber, seine weiterentwickelten Waffen würden seine Defizite in Kraft, Geschick und Geschwindigkeit ausgleichen.

Daher griff er nun in die geöffnete Schublade, in der, auf schwarzen Samt gebettet, eine Reihe sehr ungewöhnlicher Waffen lag. Aerodynamische, mit Antrieb versehene Metallsterne, die wie das von ihm erdachte Fluggerät sich selbst in der Luft hielten und mit ihren schnell rotierenden Schneiden alles zerfetzten, was ihnen in den Weg kam. Dort lagen auch mehrere Kugeln, deren Oberfläche mit Riefen überzogen waren, Rollgranaten, gefüllt mit dem schwarzen Pulver, das die Chinesen in ihre Feuerwerksraketen füllen, und einer trickreichen Auslösemechanik. Eine kleine, sehr kompakte Armbrust, mit der man über einen Federmechanismus hundert Pfeile in kurzer Zeit verschießen konnte. Diese waren mit dem Gift einer Schnecke überzogen und führten zu sofortiger Lähmung und zum Tod. All dies befestigte er so an den verschiedenen Gürteln, dass es ihn möglichst wenig in seinen Bewegungen behinderte.

Und schließlich sein größtes Geheimnis. Eine kleine Schachtel, die sich deutlich wärmer anfühlte als die Umgebung und ständig ein kleines Brummen aussandte. Leonardo musste grinsen. Perpetuum Mobile … schön wäre es. Aber das war fast so gut. Die Forschungen an der Zeitmaschine des Papstes hatten ihn schließlich zu einem Mechanismus geführt, der riesige Mengen an Energie aufnehmen konnte. Drei Jahre war das Kästchen in einer ehemaligen Ölmühle eingebaut gewesen und durch Ochsen, die unermüdlich im Kreis liefen, aufgeladen worden.

Er nahm dieses Kästchen, aus dessen Seite eine achteckige Metallwelle herausragte, und legte es auf den Tisch. Das Samtfutteral anhebend, konnte er einen Mechanismus greifen, der entfernt an eine große Ratte oder einen Hund erinnerte. Vier mechanische Beine, eine Schnauze, in deren Spitze ein zylindrischer Stein steckte. Ein Magnetstein. Verbunden mit einer empfindlichen Mechanik ermöglichte er es diesem künstlichen Wesen, seinem Besitzer, der einfach nur einen weiteren Magnetstein in der Tasche führen musste, zu folgen. Auf dem Rücken hatte das Wesen eine Höhlung.

Leonardo schob das Kästchen in das Innere seines Rattus Mechanicus, wie es einer seiner Schüler, der die Sache mit dem Magnetstein erfunden hatte, scherzhaft nannte.

Anschließend entnahm er seinem Umhang das orologio multifunzione. Es war wesentlich mehr als nur eine Uhr und ein Terminplaner. Mit diesem Gerät und seinen Einstellrädern konnte das mechanische Wesen äußerst komplizierte Befehle ausführen. Manchmal erschien es Leonardo schon so, als könne es selbsttätig räsonieren und entscheiden. Aber das war natürlich Einbildung.

Er setzte das OMF ein. Schmale Stahlbänder umschlossen es, und schlanke Metallstifte fuhren in kaum sichtbare Öffnungen. Die Glieder des Wesens regten sich. Feinste Pendel registrierten die Schwerkraft und sorgten dafür, dass das Wesen aufrecht stand. Wie schnüffelnd bewegte es seine Nase und hielt auf Leonardo zu. Sobald es in einer Entfernung war, in der der Magnetstein zu sehr nach oben, in Richtung Leonardos Hüfte, gezogen wurde, blieb das Wesen stehen. Zufriedenheit und selbstsichere Spannung zeigten sich auf Leonardos Gesicht. Ursprünglich hatte er diese Gerätschaften mitgenommen, um im Falle einer Eroberung Venedigs durch die Osmanen für seine Flucht gewappnet zu sein. Aber nun gab es Wichtigeres.

Vorsichtig öffnete er die Zimmertür. Im Hause war es ruhig. Es schliefen wohl alle. Mit leisen Schritten ging er auf den Gang und die Treppe hinunter. Hinter ihm rasselte leise Rattus. Er hoffte, das Geräusch würde niemanden wecken.

Sie gingen durch die verlassenen Straßen. Hin und wieder hörte man ein leises Quieken, wenn eine echte Ratte versuchte, sich der mechanischen zu nähern, und mit einem automatischen Biss der messerscharfen Zähne vertrieben wurde. Darauf war Leonardo besonders stolz. Seine empfindlichen Taster, die um das Wesen herum angebracht waren, konnten sehr gut zwischen dem Fell einer Ratte unterscheiden und einem Stein, den man nicht durch einen Biss verscheuchen konnte.

Als er an den Anleger kam, war das mechanische Boot verschwunden. Damit hatte Leonardo gerechnet. Ein solcher Besitz war zu wertvoll, um über Nacht an einem öffentlichen Anleger zu bleiben. Doch das bekümmerte ihn nicht. Wenige Augenblicke und Einstellungsgriffe später schob sein mechanischer Begleiter mit schnellen Paddelbewegungen eine Gondel durch das Wasser. Leonardo lenkte lediglich und war in wenigen Minuten über das recht ruhige Wasser nach Murano geglitten.

Diesen Teil von Venedig konnte man auch in der Nacht nicht verfehlen. Von flackernden Lichtern erhellte Dämpfe und Schwaden lagen über der Insel. Das Laboratorium von Petrucci ragte hell erleuchtet zwischen den niedrigeren Gebäuden empor.

An der Anlegestelle erkannte er das mechanische Boot Scanzos. Das sollte ihn nicht stören. Mit seiner Ausrüstung müsste er problemlos zwei Gegnern widerstehen können. Als er sich, begleitet von seiner nun immer öfter um sich beißenden Metallratte, dem Eingang der Werkstatt näherte, sah er seine Vermutung bestätigt. Nur schwaches Licht drang durch die Glasscheiben.

Leonardo öffnete vorsichtig das Tor. Völlig lautlos schwang es auf. Tatsächlich, niemand war in der großen Halle. Allerdings hörte er Geräusche, die anscheinend aus dem Untergrund kamen, lautes Schleifen, Klopfen, rufende Stimmen und über allem ein Fauchen, wie von unfassbar großen Blasebälgen.

Vorsichtig schlich er entlang und orientierte sich dabei an den Geräuschen. Zuerst kam er wieder in den Raum mit den Operationstischen. Auf einem der Tische lag Francesca. Offensichtlich erholte sie sich von einem Eingriff. Sie schlief und atmete flach. Leonardo trat an den Tisch heran, der noch schwach vom künstlichen Licht beschienen war. Er hob den hellen Umhang auf ihrer Brust beiseite. Seine Befürchtungen waren berechtigt gewesen. Ihr Brustbein wies einen langen senkrechten Schnitt auf. Offensichtlich hatte Petrucci ihr ein künstliches Herz eingesetzt. Er lauschte: Tatsächlich, ein leises Ticken verriet das unablässige Arbeiten des mechanischen Organs.

Der andere Operationstisch war durch einen schweren Vorhang verhüllt. Er schob ihn zur Seite und prallte entsetzt zurück. Sein Magen zog sich zusammen. Was er dort sah, war so grauenvoll, dass er beinahe das Bewusstsein verlor. Sicher hatte er die eine oder andere Leiche seziert. Wie sonst hätte er so klare Vorstellungen vom Verlauf der Muskeln und Sehnen des menschlichen Körpers haben können, die sich in allen seinen Bildern zeigten. Aber das war etwas anderes. Ein menschliches Wesen, offensichtlich männlich, das all seiner Extremitäten beraubt war. Arm- und Beinstümpfe mündeten in mechanische Systeme. Die Arme waren pervers gewinkelte Greifsysteme mit den eigentümlichsten Instrumenten. Die Beine aber waren es, die Leonardo erschauern ließen: Oberschenkel aus geschwungenen Blattfedern, die Unterschenkel dornenbesetzte Stelzen und die Füße eine Ansammlung schärfster Schneiden. Auf der Brust war über dem Herzen eine halbkugelförmige Metallglocke angebracht, aus der ein ständiges Summe zu hören war. Der Oberbauch bestand aus einem mächtigen Lederbeutel, der sich im Rhythmus des Atmens ausdehnte und zusammenfiel. Der Rücken war offensichtlich ebenfalls mit Gerätschaften versehen. Am schrecklichsten aber war der Schädel. Von einem metallenen Kragen gingen feine Metallstäbe in den Hinterkopf. Leonardo erinnerte sich an Experimente, die er mit Fröschen durchgeführt hatte. Bestimmte Metalle hatten, wenn man sie in das Gehirn der unglücklichen Tiere einführte, diese zu allerlei seltsamen Zuckungen und Bewegungen veranlasst. Mit Erleichterung sah er den Bartwuchs im Gesicht des schrecklichen Hybridwesens. Es konnte also nicht Carlo, sein Sohn sein.

Er folgte weiter den Geräuschen.

Schließlich kam er zu einer Türe, deren Form und Aufbau sehr eigentümlich war. Sie war kreisrund und saß in einem Ring aus Gummi arabicum. Weder Druck noch Zug konnten sie öffnen. Ein langer Messinghebel ragte aus der Wand, links von der Tür. Offensichtlich kamen die Geräusche aus dem Bereich dahinter. Entschlossen legte Leonardo – nachdem er sich vergewissert hatte, dass sein metallischer Begleiter bei ihm war - den Hebel um. Das Zischen verstärkte sich. Kurz darauf öffnete sich die Türe mit einem Schmatzen. Er ging hindurch. Nun befand er sich in einem zylindrischen Gang, der auf der gegenüberliegenden Seite durch eine identische Tür abgeschlossen war. Auch hier befand sich wieder ein Hebel. Er schob ihn nach oben. Die hinter Tür schlug zu. Ein ungeheures Brausen hob an, und er spürte einen zunehmenden Druck auf die Ohren. Es schmerzte, bevor mit einem leisen Knall ein Druckausgleich stattfand. Schwankend stand Leonardo da und sah, wie sich die Türe vor ihm öffnete. Eine steile, gewendelte Steintreppe führte nach unten. Während er hinabging, wurde die Luft immer feuchter und muffiger. Es roch nach Salzwasser und Fisch. Natürlich war ihm sofort beim Druckanstieg klar gewesen um was es sich handelte: eine ungeheure Tauchglocke. Er hatte bereits in den Teichen seiner  Heimat damit experimentiert. Offensichtlich hatte Petrucci einen Weg gefunden, seine Experimente unter Wasser, völlig unzugänglich für seine Umgebung, durchzuführen.

Die Intensität der Geräusche nahm zu. Leonardo konnte nun Worte unterscheiden. »Nein, nein, Ihr müsst die andere Einstellung nehmen. Ja, genauso. Seht Ihr, er tut, was Ihr eingegeben habt.«

Leonardo schaute vorsichtig um die letzte Krümmung der Treppe. Mit der letzten Stufe der Treppe stand er auf dem Meeresboden. Schlamm und Sand waren sichtbar. Allerlei Getier krümmte sich trocken auf dem vom Wasser befreiten Boden. Der Blick war begrenzt durch eine Kuppel mit einem Durchmesser von sicherlich 20 Klaftern. Am Rand gegenüber der Treppe war ein Podest zu sehen. In dessen Boden war eine Öffnung, in der man das Meerwasser schwappen sah. Im dem Raum befanden sich etwa zwei Dutzend Wesen, wie sie Leonardo oben auf dem zweiten Operationstisch gesehen hatte. Mit ihren speziellen Beinen waren sie zu ungeheuren Sprüngen fähig und jagten einander im Kreis. In der Mitte standen Petrucci und Scanzo, die sich mit einem weiteren der Wesen beschäftigten und an seinem Rücken Einstellungen an verschiedenen Stellrädern vornahmen. Petrucci bewegte einen Messinghebel an der rechten Schulter des Maschinenmenschen, worauf dieser sich in den Kreis der Hüpfenden eingliederte.

Leonardo fiel auf, dass eines der Wesen sich von den anderen unterschied. Es war deutlich kleiner und hatte noch seine natürlichen Arme und keinen Mechanismus an Bauch, Rücken und Hals. Nur die Beine waren ersetzt. Allerdings schien es sehr viel beweglicher als die anderen und konnte sich offensichtlich freier bewegen. Es scherte immer wieder aus. Leonardo sah nun auch seine schlimmsten Erwartungen bestätigt. Es war Carlo, der dort mit kindlicher Freude und Lachen zwischen den grausigen Maschinenwesen wie im Spiel herumtollte.

»Kommt nur heran, mein Freund. Ihr braucht Euch nicht zu verstecken!«, rief Petrucci in Richtung der Wendeltreppe. »Ihr glaubt doch nicht, ich hätte Eure Ankunft nicht bemerkt. Ihr unterschätzt die Fähigkeiten meiner Diener.«

Er kniff die Augen zusammen. »Aber ich sehe, auch Ihr habt einen Helfer dabei. Aber warum die seltsame Kleidung?«

Leonardo schaute an sich herunter. Tatsächlich glich er mehr einem mit Insignien verzierten Erzbischof als einem nächtlichen Einbrecher.

Die Kampfsterne und Kugelgranaten schimmerten mild in dem warmen Licht. Die Armbrust war hinter seinem Rücken verborgen. Ihm war klar, er konnte nicht näher heran. Petrucci würde ihn von seinen uhrwerksbetriebenen Kämpfern zerreißen lassen.

Es blieb ihm nur ein Weg, der Kampf. Mit einer gleitenden Bewegung griff er mit der linken Hand einen der Sterne, die an der rechten Hüfte hingen, und warf ihn auf Kopfhöhe der Maschinenwesen. Der Stern verharrte kurz schwirrend auf dieser Höhe in der Luft und begann dann in zuckenden Sprüngen hin und her zu fliegen. Obwohl die von Menschenköpfen gesteuerten Maschinen versuchten, auszuweichen, hatte bereits dieser eine Stern in kürzester Zeit die Schädeldecken von fünfen abrasiert und die Gehirnmasse in großzügigen Spritzern verteilt. Sie blieben jedoch nicht stehen, sondern fuhren mit ihrem Kreisgespringe fort. In kurzer Reihenfolge warf Leonardo drei weitere Sterne. Der Rest der Springer war kurz darauf ebenfalls nur noch zum stumpfen Im-Kreis-Gehen in der Lage. Lediglich Carlo sowie die beiden erschreckt blickenden Verschwörer waren noch unversehrt. Sie waren zu klein, um von den Sternen getroffen zu werden. Carlo stand erstarrt da. Scanzo und Petrucci hatten ihre Degen gezogen und rannten auf Leonardo zu. Darauf zog er seine Armbrust. »Kommt mir nicht näher! Dies hier verschießt das Gift der Schnecke aus dem indischen Meer. Es lähmt sofort, der Tod ist grausam.«

Scanzo und Petrucci hielten inne. »Was wollt ihr?«, rief Petrucci. Scanzo flüsterte ihm etwas zu.

»Ja, ja, nehmt euren Sohn und geht fort.«

Leonardo sah den Jungen flehend an. »Ich bin dein Vater, Carlo. Hat dir deine Mutter nicht von mir berichtet?«

Carlo hüpfte neugierig näher.

»Ihr werdet keine Freude an ihm haben. Er ist noch nicht fertig. Ich glaube nicht, dass es ihm gut tut, wenn Ihr ihn mitnehmt. Wusstet Ihr übrigens, dass es gefährlich ist, sofort wieder nach oben zu gehen? Der Kleine ist jetzt schon zwei Tage hier unten. Wenn Ihr ihn mitnehmt, wird er sterben. Ach ja, und was ich Euch noch sagen wollte: Ich brauche Euer Perpetuum Mobile nicht mehr. Ich habe etwas Besseres.« Petrucci brüllte diese Worte so laut er konnte. Sie hallten fürchterlich in der Kuppel, so dass Leonardo kaum mehr andere Geräusche vernahm.

Plötzlich packte ihn ein eiserner Arm von hinten an der Kehle, ein anderer hielt seine linke Hand fest, in der er die Armbrust hielt. In seinem Rücken spürte er das Auf und Ab eines ledernen Blasebalges und hörte das Summen, das er oben bei dem Maschinenmenschen vernommen hatte. Der Lärm von Petrucci hatte das Nahen des letzten noch funktionierenden Kämpfers überdeckt. Petrucci näherte sich ihm, während Scanzo mit bleicher Miene die halbierten Schädel der anderen Maschinenmenschen anstarrte.

Petrucci nahm ihm die Armbrust und die Gürtel mit seinen Waffen ab. »Ein schönes Arsenal habt Ihr hier. Ich glaube, das bewahre ich besser bei mir auf. Es wäre schade, wenn es mit Euch verschwinden würde.«

Leonardo starrte ihn nur an. Petrucci versuchte, die mechanische Ratte mit dem Fuß wegzustoßen. Sie biss ihn in die Schuhspitze und riss die Kappe ab. Er sprang zurück. »Verdammt, das Biest hat mir fast die Zehen abgerissen.« Blutige Streifen wurden auf dem Fußrücken und den Zehen sichtbar.

Petrucci ging ein paar Schritte zurück. »So, Meister Leonardo«, er sprach die Worte mit gehässigem Spott aus. »Nun werdet Ihr sehen, was der Vorteil meiner Wesen ist. Sie hören und sehen. Ich brauche keine plumpe Mechanik, um ihnen Befehle zu geben. Erwürg ihn, aber langsam!«

Leonardo spürte, wie der Griff um seinen Hals immer fester wurde. Das Summen und Keuchen hinter ihm nahm zu. Ein ungeheurer Druck entstand in seiner Kehle und seinem Kopf. Die Ränder seines Blickfeldes begannen zu flimmern.

Da, ein Zischen, mit einem knatternden Geräusch entwich Luft. Der Druck wurde schwächer, bis sich die Greifarme völlig lösten und das hinter Leonardo stehende Wesen mit einem Fauchen zusammenfiel.

Petrucci starrte entsetzt auf die Gestalt hinter Leonardo, die eben wie ein Schatten aus der dunklen Öffnung der Wendeltreppe gesprungen war.

Er hob die Armbrust und begann wie wild Pfeile um sich zu schießen.

Leonardo wusste sich nicht anders zu helfen, als die Magnetsteine, die er mit der rechten Hand umfasst hielt, in weitem Bogen von sich zu werfen. Er ließ sich fallen, schleuderte dabei den Magnetstein, den er an seiner Jacke angenäht hatte, auf Petrucci und schlug mit der rechten Faust auf den Kopf der mechanischen Ratte.

Die Magnetsteine waren an den verschiedenen metallischen Teilen hängen geblieben, an der Armbrust, den im Kreis laufenden Kämpfern, an einer Kette Scanzos, an verschiedenen Stellen der Kuppel.

Leonardo hatte diesen Modus seines Rattus Mechanicus nie testen können. Er hatte nur eine grobe Vorstellung, was geschehen würde.

Was geschah, übertraf alle seine Erwartungen.

Die Ratte zuckte kurz, dann startete sie. Viel schneller als alle Wahrnehmung raste sie auf Petrucci zu. Die Armbrust zerstob, als wäre sie explodiert. Splitter sprühten auf sein Gesicht, und er sank blutüberströmt zusammen. In einem wilden Tanz surrte und brummte die Ratte durch die Kuppel. Kümmerte sich nicht darum, ob etwas am Boden, an der Wand oder über ihr war. Wie ein Geschoss fegte sie überall hin, wo sie Magnetsteine spürte, und zerfetzte alles, was ihr in den Weg kam. Mehrmals hatte sie die Kuppel getroffen und durch die geschlagenen Öffnungen strömte in dicken Strahlen Wasser ein.

Leonardo, der noch auf dem Boden lag, sah ein Gesicht vor sich. Monaci, der ihn aufrichtete und ihn zur Treppe zog. »Kommt, das hier wird nicht gut gehen.«

»Nein, mein Sohn...« Leonardo drehte sich um. Da lag er. Die Metallbeine zappelten noch etwas. Einer der Pfeile hatte ihn getroffen.

»Ihr könnt nichts mehr tun. Kommt.«

Monaci zerrte ihn hinter sich her. Die Schleuse ließ sich nicht bedienen. Mit kräftigen Tritten öffnete Monaci die Türen, wodurch sofort ein starker Luftstrom entstand und unter ihnen das Wasser brausend aufstieg.

Sie rannten zum Tor und durch die Gassen zur Anlegestelle, während sich in ihrem Rücken das Rauschen des Wassers mit dem Knirschen von Holzbalken und dem wie Glocken hallenden Reißen von Metall mischte.

Das Ruderboot, mit dem Monaci gekommen war, nutzte ihnen nichts. Sie sprangen auf das mechanische Boot. Mit wenigen Griffen hatte Leonardo das Gefährt gestartet. Sie flogen beinahe über das Wasser, als hinter ihnen große Teile Muranos wie ein kenterndes Schiff im Wasser versanken.

Eine Woche später:

»Ich verdanke Euch mein Leben.«

Monaci grinste verlegen. »Das ist mein Beruf.«

Leonardo schaute erschöpft über das Wasser in Richtung Fusina. Venedig wollte er nicht mehr sehen. Nie mehr!

»Hat man noch etwas gefunden?«

»Nein, die ganze Werkstatt Petruccis ist untergegangen. Man fand nur einige der großen Pumpen in einer angrenzenden Halle. Dort gab es auch eine Kiste mit Unterlagen. Anscheinend sollte Petrucci Venedig von innen sabotieren, während die Osmanen einen Angriff starten. Nun, daraus wird jetzt nichts.«

Leonardo nickte. Nichts als Tod hier. Er hoffte, sie kämen bald an und er könnte seine Reise fortsetzen. Er tastete in seiner Umhangtasche nach dem OMF. Ach ja, das war ja auch auf dem Meeresboden.

Susanne Wilhelm

DIE ZWEI SEITEN DER MEDAILLE

Langsam schlug der goldene Vogel mit den Flügeln. Jacopo wagte kaum zu atmen, während er  beobachtete, wie die winzigen Zahnräder im Inneren des kleinen Körpers ineinandergriffen. Mit einer Pinzette schob er die kleine Klappe auf dem Rücken des metallenen Tieres zu. Das vollendete Werk hielt er zwischen Daumen und Zeigefinger, behutsam wie ein rohes Ei.

Der schmale, silberne Schnabel und das goldene Gefieder schimmerten im Licht, das durch das Fenster hereinfiel. Neben der Klappe ragte aus dem Rücken des Vogels ein kleiner Schlüssel, mit dem das Uhrwerk aufgezogen wurde. Man konnte ihn kaum mit Daumen und Zeigefinger greifen, doch genau so sollte es auch sein. Vorsichtig setzte Jacopo das metallene Wesen neben zwei seiner Artgenossen auf die Werkbank, und nun erst atmete er tief durch. Ächzend streckte er den Rücken durch, der protestierend knackte.

»Etwas mehr Bewegung würde dir guttun, mein Freund.«

»Du dagegen könntest anklopfen, bevor du eintrittst, Bartolomeo, wie jeder andere auch.« Lächelnd wandte Jacopo sich auf seinem Schemel um. Bartolomeo Lippi stand in der Tür der kleinen Werkstatt. Gegen das trübe Märzlicht auf der Straße war er kaum mehr als ein Schatten mit weiten, gebauschten Ärmeln und einem eleganten Hut, dessen Form der neuesten Mode entsprach. Dann trat er in den Raum, und das Lächeln auf seinen Lippen wurde sichtbar.

Schwerfällig vom langen Sitzen erhob sich Jacopo und schloss seinen Freund in die Arme. »Es ist schön, dich zu sehen. Du hast lange nichts mehr von dir hören lassen. Doch ich sehe, du lässt es dir immer noch gutgehen im Dienst des Dogen.« Ohne Neid betrachtete er die farbenprächtige Schaube mit dem Pelzbesatz und den weiten Ärmeln, ein Zeichen dafür, dass Leonardo Loredan seinen Leibarzt gut entlohnte.

Bei der Erwähnung des Dogen verfinsterte sich Bartolomeos Miene. »Ich fürchte, Loredan geht es nicht gut. Seit ihn im letzten Jahr Nachricht über die Liga von Cambrai erreicht hat, ist er in Sorge um die Stadt und bei schlechter Gesundheit.«

Jacopo nickte. Er verstand nicht viel von Politik, doch selbst ihm war diese beunruhigende Entwicklung nicht entgangen. Papst Julius II. hatte sich mit Kaiser Maximilian, Ludwig XII. von Frankreich und Ferdinand von Argon verbündet. Offiziell war das Ziel dieser Liga die Bekämpfung der Osmanen, doch alle vier Bündnispartner hatten Interessen, die denen Venedigs zuwiderliefen. Die Sorge des Dogen war durchaus nicht unbegründet.

»Es wird schlimmer, seit das Frühjahr näher rückt.« Der Arzt runzelte besorgt die Stirn, schüttelte den Kopf. »Ich bin mit meiner Weisheit am Ende, Jacopo.«

Für einen Moment fragte sich Jacopo, ob sein alter Freund wohl mehr um den Dogen oder um seine eigene Stellung besorgt war. Doch selbst wenn es so wäre, hätte er es ihm nicht übel genommen. Er konnte sich Bartolomeo nicht anders als in Wohlstand lebend vorstellen.

»Ich hoffe, du bist nicht hergekommen, um mich um Rat zu fragen. Sollte Venedig je einen aufziehbaren Dogen haben, so wäre ich sicher eine Hilfe, vorher leider nicht.«

Diese Worte entlockten Bartolomeo ein Schmunzeln. »In dieser Stadt scheint nichts unmöglich, sobald Zahnräder und Federn im Spiel sind. Doch ich bin tatsächlich gekommen, weil ich hoffe, dass du mir helfen kannst.« In einer ausladenden Geste deutete er auf die Regale an den Wänden, die über und über mit kleinen Figürchen und Dioramen gefüllt waren, alle davon in der Lage, sich zu bewegen, sobald man sie aufzog.

»Ich bin, wie gesagt, mit meiner Weisheit am Ende, doch ich glaube, die Krankheit zu kennen, welche Loredan quält. Es gibt kein Mittel der Medizin, um sie zu heilen, doch womöglich kannst du mit deiner Mechanik mehr erreichen.«

Jacopo runzelte die Stirn. »Welche Krankheit sollte man besser mit der Hilfe der Mechanik als der der Medizin heilen können?«

»Gallensteine.«

Die Erklärung, die darauf folgte, bedurfte einiger Zeit. Jacopo lauschte mit Unbehagen der Beschreibung menschlicher Anatomie, über die Bartolomeo größere Kenntnis besaß als irgendein anderer Arzt in Italien. Er hatte seine Kunst im Morgenland erlernt, und man munkelte, der Doge lasse ihn Untersuchungen an den Leichnamen von Verbrechern vornehmen.

Als Bartolomeo zu erklären begann, wie die Steine den Abfluss der Galle blockieren konnten, so dass die Gallenblase immer weiter anschwoll, glaubte Jacopo, die Schmerzen selbst zu spüren, die Leonardo Loredan durchleben musste. Er musste sich für einen Moment entschuldigen, verschwand unter dem Vorwand, ihnen beiden einen Becher Wein holen zu wollen, in seiner kleinen Vorratskammer. Dort atmete er erst einmal tief durch. Zahnräder und Federn waren ihm doch um einiges lieber.

Jacopo hatte seinem Freund den Schemel überlassen und lehnte sich, als er zurückkehrte, einfach an eine Ecke der Werkbank. Nach einigen Schlucken Wein fühlte er sich in der Lage, das Gespräch wieder aufzunehmen. »Du suchst also nach einem Weg, diese Gallensteine zu entfernen.«

Bartolomeo nickte. »Der Doge leidet bereits unter hohem Fieber und klagt über starke Schmerzen. Entweder es gelingt mir, die Steine zu entfernen, oder ein Krieg im Frühjahr wird seine geringste Sorge sein.«

Nachdenklich starrte Jacopo in seinen Becher. Wie kam man an etwas heran, das sich im Inneren eines Menschen befand, ohne ihn aufzuschneiden?

Der Arzt betrachtete derweil die goldenen Vögel auf der Werkbank, machte eine Bewegung, als wolle er die metallenen Wesen berühren, zog die Hand dann aber doch wieder zurück. »Könntest du etwas bauen, das klein genug ist, damit der Doge es schlucken kann, aber in der Lage, die Steine zu zerstören?«

»Das wäre sehr klein.« Auch Jacopo ließ nun den Blick über seine fertiggestellten Arbeiten gleiten. Seine Werke erfreuten die Adligen der Stadt, dienten als ausgefallener Schmuck, als Zierrat oder zur Unterhaltung. Er war in der ganzen Stadt dafür bekannt, dass er Zahnräder herstellen konnte, die so klein waren, dass man sie mit dem bloßen Auge kaum sah. Worum Bartolomeo ihn jedoch bat, war etwas vollkommen anderes. »Etwas so Kleines haben ich noch nie gefertigt. Man müsste es außerdem so einrichten, dass es den Dogen nicht verletzt. Ich weiß nicht, ob es möglich ist.«

Sein Freund stellte den Becher beiseite und faltete bittend die Hände. »Denk darüber nach, Jacopo. Ich bin mir sicher, Leonardo Loredan wird dich fürstlich entlohnen, falls du ihm helfen kannst.«

Ein Lächeln zupfte an Jacopos Mundwinkeln. »Ich lebe recht gut von meiner Arbeit. Doch natürlich will ich dir helfen, so ich kann. Gib mir eine Nacht, vielleicht kommt mir eine Idee.«

Bartolomeo war kaum gegangen, als Jacopo sich bereits wieder an seine Werkbank setzte. Er hatte noch weitere Vögel zu bauen. Diese kleinen Wesen sollten Teil eines Miniaturgartens werden, den ein Adliger seiner Frau zum Geschenk machen wollte. Doch anstatt zu arbeiten, starrte er hinaus durch das Fenster auf den Kanal, ohne das strömende Wasser und die fleckige Hauswand auf der anderen Seite tatsächlich zu sehen. Der schwarze Rumpf einer Gondel glitt beinahe lautlos vorüber, eines der wenigen Fahrzeuge in der Stadt, die noch nicht von Zahnrädern angetrieben wurden. Sein Blick folgte dem Gefährt, während seine Gedanken andere Richtungen einschlugen.

Er sollte etwas fertigen, das so klein war, dass ein Mensch es schlucken konnte. Das Steine zerteilen konnte, dessen ungefähre Größe sein Freund mit der eines Wachteleis verglichen hatte. Wie sollte das möglich sein? Bartolomeo erwartete ein Wunder von ihm!

Jacopo erhob sich von seinem Schemel und ging unruhig in der Werkstatt auf und ab. Von den Regalen starrten ihn winzige Figuren an, Menschen, Tiere, selbst Bäume hatte er geschaffen, deren Äste sich wie in einer sommerlichen Brise wiegten.

Mit der Hand strich Jacopo die Regelbretter entlang, betrachtete mal dieses, mal jenes seiner Werke, bis seine Finger plötzlich über ein Loch im Holz glitten. Er stutze. Hatte der vergangene Sommer ihm schon wieder Termiten beschert?

Während er noch über die ausgefressene Stelle im Holz tastete, schweiften seine Gedanken ab. Wer sagte, dass er nur eine Maschine bauen musste? Termiten waren klein, eine einzelne von ihnen konnte kaum etwas ausrichten. Doch im Schwarm waren sie in der Lage, ganze Balken in kürzester Zeit zu zerstören.

Mit schnellen Schritten eilte Jacopo an seine Werkbank zurück.

Noch nie hatte jemand so kleine Zahnräder geschliffen. Jacopo musste neue Arten von Werkzeug improvisieren, er klebte Diamantsplitter, die zu Blättern eines Baumes hätten werden sollen, an dünne Stäbe, um mit ihnen Rillen ins Metal zu ritzen. Er suchte alle Linsen zusammen, die er besaß, und spannte sie übereinander in das Gestell, in dem er sonst immer nur eine davon befestigte. Geduldig richtete er sie aus, bis darunter die Kuppen seiner Finger wirkten wie zerklüftete Felslandschaften.

Den ganzen Nachmittag hindurch arbeitete er, merkte erst, dass die Nacht hereinbrach, als er die kleinen Teile im Zwielicht nicht mehr richtig erkennen konnte. Doch auch dann stand er nur auf, um mehrere Lampen zu holen. In ihrem gelben, flackernden Schein arbeitete er weiter.

Jacopos Magen knurrte, doch er verspürte keinen Hunger, sein Nacken verkrampfte sich, doch den Schmerz nahm er nur am Rande wahr. Es ging schon längst nicht mehr um den Dogen oder Bartolomeos Bitte. Es ging darum, dass er etwas schaffen konnte, das noch nie zuvor ein Mensch geschaffen hatte. Er wollte wissen, ob es ihm tatsächlich gelingen würde, wollte wissen, wie klein er seine Maschinen bauen konnte.

Neugier und Arbeitswut hatten Jacopo wie ein Fieber gepackt und hielten ihn fest im Griff.

***

Ein Geldbeutel und ein Messer. Bartolomeo starrte auf die beiden Dinge hinab, als wären sie persönlich für die Wahl verantwortlich, vor die er soeben gestellt worden war. Noch nie hatte er sich beim Anblick eines kleinen Vermögens so unwohl gefühlt. Noch nie hätte er ein Angebot so gerne zurückgewiesen. Doch das Licht der Kerze spielte über die Schneide des Messers. Es steckte tief im Holz der Tischplatte, und Bartolomeo betrachtete voller Unbehagen den Riss, den es auf dem Weg dorthin im Ärmel seines Hemdes hinterlassen hatte. Der gesichtslose Mann hatte sich erschreckend schnell bewegt.

Der Geldbeutel und das Messer. Versprechen und Drohung. Es war seine Entscheidung, ob er tat, was der Mann von ihm verlangte, oder nicht.

Obwohl Bartolomeo gerne in Luxus lebte, war er immer stolz darauf gewesen, nicht bestechlich zu sein. Doch die Aussicht, mit aufgeschlitzter Kehle durch die Kanäle Venedigs in Richtung Meer zu treiben, war wenig verlockend.

Wenn er der Drohung also nachgab, dann konnte er ebenso gut auch das Geld nehmen, oder nicht?

Seufzend riss er sich von dem Anblick los und durchquerte das Schlafgemach, das er im Palazzo Ducale sein Eigen nannte. Er schloss die Läden des Fensters, durch das der Fremde in die Nacht verschwunden war. Falls er dies überlebte, würde er das Geld brauchen.

Das erste Licht des nächsten Morgens fand Jacopo noch immer bei der Arbeit. Mit ihm kam Bartolomeo, den er erst bemerkte, als er ihm eine Hand auf die Schulter legte. Blinzelnd sah Jacopo auf, stöhnte, als sein Nacken protestierte. Nun erst wurde ihm bewusst, dass seine Augen brannten, dass jeder Muskel in seinem Körper schmerzte vom verkrampften Sitzen.

Doch auch sein Freund wirkte übernächtigt. Tiefe Schatten lagen unter seinen Augen, und Sorge zeichnete sich auf seinen Zügen ab. »Als ich dich um Hilfe bat, habe ich damit nicht gemeint, dass du darüber dein eigenes Wohl vergessen sollst. Jacopo, hast du heute Nacht überhaupt geschlafen?«

Vorsichtig schüttelte der Uhrmacher den Kopf, nicht sicher, ob sein Körper diese Bewegung gutheißen würde. »Es ist fast vollbracht.« Seine Stimme klang heiser.

Diese Worte ließen Bartolomeo aufhorchen. Er spähte durch die Vergrößerungslinsen, dann an ihnen vorbei, um das Ergebnis von Jacopos Arbeit mit bloßem Auge zu betrachten. Ein Laut des Erstaunens kam über seine Lippen. »Es ist nicht größer als eine Fliege!«

Stolz vertrieb die Müdigkeit, hielt jedoch nicht lange an. Es gab noch so viel zu tun, die Maschine war noch längst nicht perfekt. »Die Schneiden der Zangen werde ich aus Diamant fertig müssen, und ich bin mir nicht sicher, ob es sich in dieser Gestalt gut im Körper eines Menschen bewegen kann. Außerdem ist dies nur das erste Exemplar von vielen. Ich muss ...«

Bartolomeo unterbrach ihn mit einer ungeduldigen Geste. »Was auch immer du sagst, ändert nichts daran, dass du ein Wunder vollbracht hast, Jacopo. Du solltest dich nun ausruhen. Ich werde dafür sorgen, dass du alle Materialien erhältst, die du benötigst. Sind das dort die Pläne für dein Wunderwerk?«

Er deutete auf einen Bogen Papier, auf dem Jacopo am vergangenen Abend in aller Eile seine Ideen skizziert hatte. Als er nickte, fühlte er sich von seinem Freund am Arm gepackt und ließ sich in die Höhe ziehen. Sicher konnte er sein Werk auch später noch beenden. Nun, da er unterbrochen worden war, fühlte er sich tatsächlich zu zerschlagen, um noch weiterzuarbeiten.

Bartolomeo führte ihn zu einer schmalen Stiege, die ein Regal, das Sammlungen lose zusammengehefteter Notizen und einige wenige gebundene Bücher enthielt, vom Rest des Raumes trennte, und bugsierte ihn hinauf in seine Schlafkammer.

»Ich bin dir zu großem Dank verpflichtet, mein Freund.«

Jacopo lächelte. »Warte ab, ob es überhaupt funktioniert.«

Eine Woche verging. Die dahingekritzelten Pläne waren fort, wahrscheinlich hatte er sie irgendwo verlegt. Doch Jacopo konnte die kleinen Maschinen ebenso gut aus dem Gedächtnis bauen.

Auf einen erneuten Energieschub wie in der ersten Nacht wartete er allerdings vergeblich. Nachdem die erste Entdeckerfreude verflogen war, wurde die Herstellung der mechanischen Termiten, wie er sie nannte, zum Teil seiner täglichen Arbeit. Arbeit, die er sehr gerne tat, aber dennoch nicht mehr als das. Oft fluchte er über die winzigen Zahnräder, die ihm mehr als einmal herunterfielen und auf Nimmerwiedersehen in einer Bodenritze verschwanden. Oder über den Schlüssel, mit dem er die kleinen Maschinen aufzog. Er brauchte eine Pinzette, um ihn zu packen.

Das Anbringen der diamantenen Scheren war eine besondere Schinderei. Sie mussten absolut sicher sitzen, durften nicht verloren gehen. Doch immer wieder entglitten sie seinem Griff, drohten ebenso wie die winzigen Zahnräder auf Nimmerwiedersehen zu verschwinden.

Leise Verwünschungen ausstoßend, legte Jacopo seine Arbeit schließlich nieder, drückte den Rücken durch und rieb sich die schmerzenden Augen. Sein Blickfeld schien sich an den Rändern leicht zu krümmen, als starre er noch immer durch eine Vergrößerungslinse, und er brauchte einen Moment, um sich daran zu gewöhnen, die Dinge wieder in ihrer normalen Größe zu sehen.

»Du fluchst immer am meisten, wenn du gute Fortschritte machst.« Anspannung verbarg sich hinter der Fröhlichkeit in Bartolomeo Stimme, und Jacopo zuckte zusammen, als sie so plötzlich hinter ihm erklang.

»Anklopfen, mein Freund«, schalt er den Arzt, während er sich langsam zu ihm umwandte. »Irgendwann lasse ich noch einmal etwas Wichtiges fallen, wenn du mich so erschreckst.«

»Ich glaube nicht, dass dich mein Klopfen weniger erschrecken würde.« Bartolomeo trat in die Werkstatt, wandte sich dann jedoch nach hinten um, als erwarte er, dass ihm jemand folgte. Erst nach einem Moment erkannte Jacopo, dass sein Freund einen Strick in der einen Hand hielt. Nun zog er daran, und eine Schnauze erschien im Türrahmen, dann ein struppiger Kopf. Der Hund, den der Arzt in die Werkstatt zerrte, war dürr und zerzaust, sah aus, als hätte er ihn soeben erst von der Straße aufgelesen.

»Bartolomeo! Was in Gottes Namen hast du mit diesem Tier vor?« Jacopo sprang auf, hielt nur kurz inne, als seine Knie protestierten. Er eilte um den Hund herum, versuchte zu verhindern, dass dieser den unteren Regelbrettern zu nahe kam, in denen kleine Figürchen, Bauteile und halb fertige Maschinen standen.

»Ich bringe dir ein Versuchsobjekt.« Mit diesen Worten drückte Bartolomeo Jacopo den Strick in die Hand. »Gib ihm eine deiner Maschinen zu fressen, sobald du sie fertiggestellt hast. Dann warte ab, ob er stirbt. Falls nicht, bring ihn mir wieder. Ich will sehen, ob dein mechanisches Wunderwerk tatsächlich aus eigener Kraft den Weg durch seine inneren Organe gefunden hat.«

Überrumpelt nahm Jacopo den Strick entgegen, dessen anderes Ende um den Hals des Hundes lag. »Aber ... müsstest du ihn dafür nicht aufschneiden?« Er blickte hinunter in von struppigem Fell umrahmte, dunkle Hundeaugen, die ihn traurig anzusehen schienen. Er musste nicht hinsehen, um zu wissen, dass sein Freund die Augen verdrehte.

»Immerhin wird er für einen guten Zweck sterben. Du willst doch sicher nicht, dass etwas schiefgeht, wenn wir dein Wunderwerk dem Dogen vorführen, oder?«

Eilig schüttelte Jacopo den Kopf. Allein bei dem Gedanken verkrampfte sich sein Magen. Bartolomeo schenkte ihm ein aufmunterndes Lächeln, klopfte ihm auf die Schulter. »Du wirst sehen, wir werden beide reich und berühmt werden.«

Doch das Lächeln wirkte nicht ganz echt, der Blick des Arztes huschte unruhig mal hierhin, mal dorthin, und noch immer lagen dunkle Schatten unter seinen Augen. Ganz offensichtlich machte er sich ebenso viele Sorgen wie sein Freund. Jacopo durfte ihn nicht enttäuschen.

Am nächsten Tag landete mit Surren und Klackern eine mechanische Brieftaube auf Jacopos Werkbank. Die Botschaft, die sie brachte, war kurz:

Dein Wunderwerk funktioniert. Wir beginnen, wann immer du soweit bist.

Bartolomeo

Wenige Stunden später fand Jacopo sich durch Gassen und über Brücken eilend auf dem Weg zum Palazzo Ducale wieder. Seine Hände umklammerten fest ein leeres Tintenfass, in dem zehn winzige, mechanische Termiten darauf warteten, dass er sie aufzog.

***

Leonardo Loredan war ein hagerer alter Mann, sehr viel weniger beeindruckend aus der Nähe, als er aus der Ferne immer gewirkt hatte. Doch trotz seiner bleichen Gesichtsfarbe und der Schweißtropfen, die ihm auf der Stirn standen, saß er aufrecht zwischen den Kissen seiner breiten Bettstatt. Die Dogenmütze mit der abgerundeten Spitze bedeckte sein Haupt.

Als ein Diener Jacopo in das Schlafgemach führte, sah der Doge auf, und der Schreiber, dem er zuvor etwas diktiert hatte, hielt in seiner Arbeit inne. Bartolomeo saß mit unglücklicher Miene auf der anderen Seite des Bettes, er wirkte noch müder als zuvor. Doch sein Gesichtsausdruck hellte sich auf, als er Jacopo erblickte. Er eilte seinem Freund entgegen, um ihn zu umarmen, während der Doge dem Schreiber mit einer Geste bedeutete, er möge sich entfernen. Dann führte Bartolomeo Jacopo an das Bett heran.

»Dies ist der Freund, von dem ich Euch erzählt habe. Der Uhrmacher Jacopo Giovane.«

Jacopo fühlte den Blick Leonardo Loredans auf sich ruhen und verbeugte sich, unsicher, welche Art des Grußes ansonsten von ihm erwartet wurde. Die Augen des Dogen glänzten fiebrig, doch seine Lippen verzogen sich zu einem Schmunzeln.

»Du hast mir tatsächlich einen Uhrmacher gebracht, um mich zu heilen. Ein schöner Arzt bist du mir, Bartolomeo Lippi.«

»Ich versichere Euch, es wird funktionieren. Jacopo hat mein vollstes Vertrauen.«

Lob aus dem Mund seines Freundes war keine Seltenheit, Bartolomeo liebte es, die Menschen in seiner Umgebung, mit schönen Worten für sich einzunehmen. Doch die Gegenwart des Dogen schien ihnen mehr Gewicht zu verleihen, und Jacopo spürte sowohl Verlegenheit als auch Furcht in sich aufsteigen. Was war, wenn es nicht funktionierte, wenn er irgendetwas nicht bedacht hatte, und seine Maschinen Leonardo Loredan eher schadeten als halfen? Mit einem Mal kam ihm der Versuch an dem Hund unzureichend vor. Wäre es nicht klüger gewesen, ein wenig länger zu warten, noch ein wenig mehr zu forschen? Nun jedoch war es zu spät.

»Dann zeig her, was das für ein Wunderwerk ist, von dem mein Leibarzt nun schon seit Tagen spricht.« Der Doge streckte eine zitternde Hand in Jacopos Richtung aus, und dieser legte vorsichtig das Tintenfass hinein, das er bisher an seine Brust gedrückt hatte. Leonardo Loredan hielt das gläserne Gefäß ins Licht, betrachtete aus zusammengekniffenen Augen die winzigen metallenen Wesen in seinem Inneren. Sie hatten tatsächlich eine gewisse Ähnlichkeit mit Termiten, abgesehen von den diamantenen Scheren, in die ihr vorderstes Beinpaar endete.

Nach einer Weile gab der Doge Jacopo das Tintenfass zurück. Beinahe hätte er es fallenlassen, so schwach war sein Griff. Er ließ sich in die Kissen zurücksinken, und als er sprach, hatte auch seine Stimme an Stärke verloren. »Was werden diese Maschinen in meinem Körper tun?«

Ein hilfesuchender Blick in Bartolomeos Richtung brachte Jacopo nur ein ermunterndes Lächeln ein, und so räusperte sich er schließlich. »Sie ... ähm ... sie irren so lange umher, bis sie auf etwas stoßen, das ausreichend Widerstand bietet, also härter ist als die Innenwände Eures ... Magens. Dabei wird es sich ohne Zweifel um einen der Gallensteine handeln, den sie dann mit ihren Scheren zerkleinern.«

Vielleicht täuschte er sich, doch für einen Moment schien es ihm, als würde der Doge noch einmal blasser. Dann schien er sich jedoch zu fangen.

»Gut, gut.« Die Worte klangen wenig überzeugt. »Und wie gelangen die Maschinen danach wieder hinaus?«

Diesmal erbarmte sich Bartolomeo. »Auf dem natürlich Wege. Es besteht wirklich kein Grund zur Sorge. Ich habe noch nie erlebt, dass eine von Jacopos Maschinen anders als einwandfrei funktioniert hätte.«

»Ich weiß. Meine Schwester trägt eines seiner Wunderwerke als Schmuck.« Der Blick des Dogen bohrte sich in den Jacopos, der fiebrige Glanz war für einen Moment fast vollständig daraus verschwunden. Er schien ihn zu prüfen, abzuschätzen. Schließlich seufzte er.

»Nun gut. Da ich ohnehin sterbe, wenn ich diese Maschinen nicht schlucke, ist es wohl einen Versuch wert. Doch ich verpflichte euch beide zu absolutem Stillschweigen. Ihr wisst, dass es einige Angehörige des Klerus gibt, die in den Wundern der Technik ein Vergehen gegen Gott sehen. Ich möchte sie mir nicht noch mehr zum Feind machen, als ich das ohnehin schon getan habe.«

Jacopo brachte vor lauter Nervosität nur ein Nicken zustande, doch Bartolomeo fand wie immer die richtigen Worte.

»Ich versichere Euch, wir werden das Geheimnis eurer Heilung mit ins Grab nehmen.«

Kurz darauf nahmen die Vorbereitungen Jacopo so sehr in Anspruch, dass seine Gedanken bald wieder in den üblichen, klaren Bahnen liefen. Er musste jede einzelne der mechanischen Termiten mit einer Pinzette aufziehen, was eine ruhige Hand und viel Geduld erforderte. Bartolomeo hüllte die mechanischen Wesen in Stücke weichen Brotes, und eines nach dem anderen verschwanden fünf von ihnen zwischen den blassen Lippen des Dogen. Jacopo richtete ein kurzes, stummes Gebet gen Himmel.

»Das wird nun wahrscheinlich eine Weile dauern.« Bartolomeo legte seinem Freund eine Hand auf die Schulter. »Geh heim, du hast dir ein wenig Ruhe verdient. Ich benachrichtige dich, sobald sich abzeichnet, dass es funktioniert hat.«

Nickend drückte Jacopo das Gefäß mit den verbliebenen Termiten an sich. Er verbeugte sich noch einmal vor dem Dogen, dann verließ er den Raum. Erst auf dem Platz vor dem Palazzo blieb er wieder stehen, atmete einmal tief durch. Der Geruch des Meeres und der typische Gestank der Kanäle stieg ihm in die Nase.

Ruhe würde er erst finden, wenn er sicher sein konnte, dass er Leonardo Loredan nicht aus Versehen umgebracht hatte. Doch in seiner Werkstatt wartete noch genügend Arbeit, mit der er sich ablenken konnte.

Der Brief lag auf Bartolomeos Kopfkissen. Fast hätte er ihn übersehen, denn Müdigkeit hielt ihn fest im Griff. Er hatte an Leonardo Loredans Bett gewacht, bis dieser in einen unruhigen Schlaf gefallen war. Ob der Doge auf dem Weg der Besserung war, ließ sich noch nicht sagen. Doch diese Frage rückte beim Anblick des Briefes ohnehin ins Nebensächliche.

Zitternd im kühlen Luftzug, der durch das offene Fenster hereinwehte, betrachtete Bartolomeo das Stück Papier. Nur ein Satz stand darauf:

Wir sind nicht an Spielzeug interessiert.

Also hatten sie entweder den Wert von Jacopos Erfindung nicht erkannt oder aber sie konnten die Pläne nicht umsetzen, die er aus der Werkstatt seines Freundes gestohlen hatte. War das etwa seine Schuld? Wütend zerknüllt Bartolomeo die Nachricht, schleuderte sie mit aller Kraft gegen die Wand.

Er hatte gehofft, Jacopos Pläne würde die Auftraggeber des gesichtslosen Mannes zufriedenstellen, denn je länger er seine Möglichkeiten überdachte, desto deutlicher wurde ihm bewusst, dass er nicht an das herankam, was sie eigentlich wollten.

***

Zwei quälende Tage vergingen, in denen Jacopo bei jedem Geräusch an der Tür seiner Werkstatt hochschreckte, in denen er ständig darauf lauschte, was die Ausrufer in den Gassen und Kanälen zu verkünden hatten. Keine Nachricht über den Tod des Dogen erreichte ihn. Allerdings auch keine von seiner Heilung.

Dafür rückte der Frühling näher. Das erste Grün spross und die Menschen wurden unruhig. Das Gerücht von einem nahenden Krieg machte die Runde. Bald würde das Wetter gut genug sein, dass die Liga von Cambrai ihre Heere aufstellen konnte. Bald würde sich zeigen, ob die Bekämpfung der Osmanen tatsächlich ihr Ziel war.

Anspannung hielt die Stadt im Griff und trug nicht dazu bei, Jacopos Stimmung zu heben.

Entsprechend düster waren die Gedanken, denen er nachhing, während er eines Nachmittags die Zahnräder in das Innere eines weiteren goldenen Vogels einsetzte. Der Adlige, der ihm diesen Auftrag erteilt hatte, wurde langsam ungeduldig, doch Jacopo kam nur langsam voran. Die übliche Freude an der Arbeit wollte sich nicht einstellen, und nach den Termiten erschien ihm dieses mechanische Wesen groß und plump.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür ließ ihn zusammenzucken. Klappernd fiel der metallene Vogel auf die Werkbank. Jacopo fluchte leise. Doch alle Gedanken an verbogene Zahnräder und Federn waren wie fortgewischt, als er sich umdrehte und Bartolomeo in der Türöffnung stehen sah. Wie immer in pelzbesetzter Schaube aus den edelsten Stoffen.

Diesmal allerdings hielt der Arzt sich nicht mit Scherzen auf. Er trat eilig ein und schloss die Tür hinter sich. Seine Miene war düster, ließ Jacopo das Schlimmste befürchten. Was würde mit ihm geschehen, falls er für den Tod des Dogen verantwortlich war? Doch nur Bartolomeo und er wussten überhaupt von dem ungewöhnlichen Heilungsversuch. Dieser Gedanke beruhigte ihn ein wenig.

»Ich werde die Stadt verlassen und rate dir, dasselbe zu tun.«

»Was?« Jacopo schwindelte, er musste sich an der Werkbank festhalten, um nicht von seinem Schemel zu fallen. »Was ist geschehen? Ist Leonardo Loredan tot?«

Für einen Moment wirkte Bartolomeo verwirrt, dann lachte er, kurz und mit wenig Fröhlichkeit in der Stimme. »Nein. Hast du meine Nachricht nicht erhalten?«

Als Jacopo den Kopf schüttelte, schnaubte sein Freund verärgert. »Sie hätten nie die Brieftauben durch mechanische Flugboten ersetzen sollen.« Für einen Moment schien es, als wolle er zu einer längeren Tirade ansetzen, doch dann besann er sich. »Der Doge ist auf dem Weg der Besserung. Deine Maschinen haben hervorragende Arbeit geleistet.«

Zum ersten Mal, seit er die Werkstatt betreten hatte, lächelte Bartolomeo, und Jacopo konnte förmlich fühlen, wie all seine Befürchtungen von ihm abfielen.

»Was ist es dann? Wieso willst du deine Stellung als Leibarzt des Dogen aufgeben, vor allem nach einem solchen Erfolg?«

Sofort war die düstere Miene wieder da, die Bartolomeo beim Eintreten zur Schau getragen hatte. Unruhig spielte er am Saum seiner weiten Ärmel. »Der Krieg. Ich bin mir inzwischen sicher, dass die Liga von Cambrai Venedig angreifen wird. Wir können nicht gewinnen, und jeder Vorteil meiner Stellung wird sich ins Gegenteil verkehren, sobald die feindlichen Truppen in die Stadt einmarschieren.«

Der Arzt trat näher an die Werkbank heran, fasste seinen Freund bei den Schultern und blickte ihn eindringlich an. »Du warst mir eine große Hilfe, Jacopo, nun möchte ich dir eine sein. Verlasse die Stadt, geh nach Florenz oder Pisa. Wohin auch immer du möchtest. Nur bleibe nicht hier.«

Jacopo runzelte die Stirn. Wieso hatte Bartolomeo so wenig Vertrauen in das venezianische Heer? »Wir werden nicht verlieren. Die Liga mag mehr Männer zählen, doch wir haben die besseren Maschinen. Auch wenn Flavio Petrucci nicht mehr ist, gibt es genügend kluge Köpfe in der Stadt, um seinen Verlust auszugleichen. Der Doge plant doch sicherlich nicht, untätig herumzusitzen, bis der Frühling kommt. Das müsstest du besser wissen als ich, du genießt sein Vertrauen.«

»Du sagst es. Ich weiß besser Bescheid als du, daher solltest du auf mich hören, mein Freund.« Bartolomeo verstärkte den Griff um Jacopos Schultern. »Ich möchte mir wirklich nicht vorwerfen müssen, dich im Stich gelassen zu haben. Doch ich kann dich nicht zwingen.« Er ließ seinen Freund los und fegte mit einer fahrigen Geste beinahe einen Wust Golddrähte von der Werkbank. Dann rückte er seinen Hut zurecht, den er nicht abgenommen hatte. »Ich werde auf jeden Fall noch in dieser Woche Venedig hinter mir lassen. Leb wohl, Jacopo.«

Mit diesen Worten wandte er sich ab, und Jacopo war viel zu verwirrt, um ihn zurückzuhalten. Erst nachdem die Werkstatttür schon längst hinter Bartolomeo zugefallen war, wurde ihm klar, dass sein Freund ihm irgendetwas verschwiegen haben musste. Was ging im Dogenpalast vor, das Bartolomeo glauben ließ, die Niederlage Venedigs wäre unausweichlich?

Diese Frage ließ ihm keine Ruhe mehr. Der goldene Vogel lag vergessen auf der Werkbank, die Flügel geknickt und verbogen, während Jacopo unruhig zwischen den Regalen auf und ab ging. Was konnte es sein, das Bartolomeo beunruhigte? So sehr er sich auch darüber den Kopf zerbrach, ihm wollte nichts einfallen. Doch vielleicht war der Krieg nur ein Vorwand. Konnte sein Freund gelogen haben, was die Gesundheit des Dogen betraf? Aber wieso sollte er das tun?

Nachdenklich starrte Jacopo aus dem Fenster über seiner Werkbank, ohne die fleckige Hauswand auf der anderen Seite wahrzunehmen. Wie von selbst glitt sein Blick über die hölzerne Platte, auf der Einzelteile und Werkzeug verstreut lagen, suchte die vertraute Form des gläsernen Tintenfasses.

Jacopo stutzte. Hatte er das Glas, das die verbliebenen fünf Termiten enthielt, nicht neben das Gestell mit den Vergrößerungslinsen gestellt? Er war sich fast sicher.

Eilig trat er näher an die Werkbank, suchte die hölzerne Platte mit den Augen ab, hob schließlich  einen Bogen Papier an, dann einen dreckigen Lumpen, um darunter nachzusehen. Nach einer Weile wandte er sich den Regalen zu. Er schob Figuren beiseite, um sich zu vergewissern, dass sich nichts dahinter verbarg, ging jedes Regelbrett ab, um sicherzustellen, dass er nichts übersah. Schließlich kehrte er zur Werkbank zurück, sah erneut unter dem Papier und dem Lumpen nach, nur für den Fall.

Beunruhigt ließ Jacopo den Blick durch den Raum schweifen. Die mechanischen Termiten konnten doch nicht einfach fort sein? Er stieg die Treppe zu seiner Schlafkammer hinauf, um auch dort nach dem Tintenfass mit den winzigen Maschinen darin zu suchen. Nachdem er zum dritten Mal die Strohmatratze seines Bettes angehoben hatte, um darunter nachzusehen, seufzte er und strich sich mit der Hand übers Gesicht.

Es half nichts, die Termiten waren fort.

Konnte sie jemand gestohlen haben? Aber wozu? Er hätte sie niemals jemandem verweigert, der der Heilung bedurfte.

Eine andere Möglichkeit gab es allerdings nicht. Jacopo war sich ganz sicher, die kleinen Maschinen nach der Rückkehr aus dem Palazzo Ducale nicht wieder angerührt zu haben. Sie hatten all die unruhigen Tage hindurch auf der Werkbank gestanden, direkt neben dem Gestell mit den Vergrößerungslinsen.

Das bedeutete, dass noch jemand wusste, wie der Doge geheilt worden war. Denn wieso sonst hätte ein Dieb nur das Glas mit den Termiten mitnehmen sollen, wo er doch alle möglichen Figuren aus Gold und Edelsteinen hätte haben können?

Bartolomeos Warnung hallte noch immer in Jacopo nach. Wenn tatsächlich im Dogenpalast etwas nicht mit rechten Dingen zuging, dann hatte dieser Diebstahl womöglich nichts Gutes zu bedeuten. Was heilte, konnte auch immer töten. Jacopo fröstelte, als er daran dachte, dass man nur eine Feder entfernen musste, damit die Termiten sich durch alles fraßen. Nicht nur durch harte Materialien, sondern auch durch Stoff und weiches Fleisch.

***

Bartolomeo betrachtete die kleine Maschine auf seiner Handfläche. Inzwischen konnte er es den Auftraggebern des gesichtslosen Mannes nicht mehr verdenken, dass sie nicht an den Plänen interessiert gewesen waren. Wie war es Jacopo gelungen, den winzigen Schlüssel mit der Pinzette zu drehen? Die ersten zwei Versuche, es seinem Freund nachzutun, lagen bereits in Form verbogener, metallener Insekten vor ihm auf dem Schreibtisch. Drei blieben ihm noch. Er hoffte, dass das genügte. Doch wahrscheinlich würde er auch diese drei Maschinen eher zerstören als sie zum Laufen zu bringen.

Vielleicht sollte er sich einfach damit abfinden, dass er sterben würde. Die winzigen Maschinen waren seine letzte Hoffnung gewesen, an das heranzukommen, was der Fremde von ihm verlangte. Nun waren seine Möglichkeiten erschöpft.

Ein Klopfen an der Tür ließ Bartolomeo zusammenzucken. Eilig stopfte er das metallene Insekt in das gläserne Tintenfass zurück, schob ein paar Dokumente darüber.

Ein Diener trat ein, deutete eine Verbeugung an. »Jacopo Giovane ist hier und will euch oder den Dogen sprechen.«

»Jacopo? Hat er gesagt ...?« Mitten im Satz hielt Bartolomeo inne. Spielte es eine Rolle, weshalb Jacopo gekommen war? Bedeutung hatte nur der Plan, der soeben in seinem Geist Gestalt annahm.

***

Wunderschöne Bilder schmückten die große Halle des Palazzos Ducale, wetteiferten mit der Pracht der Säulen und den prunkvoll verzierten Treppengeländern. Doch Jacopo hatte kaum einen Blick für all das übrig, während er wartete. Je länger er darüber nachdachte, desto beunruhigender erschien ihm die Tatsache, dass die Termiten verschwunden waren. Bartolomeos Warnung vermischte sich in Jacopos Vorstellung mit all den Dingen, die er über die Liga von Cambrai gehört hatte. Hinzu kamen die Feinde innerhalb der Kirche, die der Doge zu fürchten schien. Jacopo kannte die Predigten der Geistlichen, die in jedem Uhrwerk den Teufel sahen. Wollte jemand diese Gruppierung gegen Leonardo Loredan aufbringen und hatte das gläserne Tintenfass gestohlen, um zu beweisen, dass der Doge tatsächlich mit Hilfe von Maschinen geheilt worden war? Doch wie hatte er selbst davon erfahren? Jacopo trat unruhig von einem Fuß auf den anderen.

»Mein Freund!« Bartolomeo kam die breite Treppe auf der anderen Seite der Halle heruntergeeilt und schloss ihn in seine Arme. »Was führt dich her?«

»Ich bin mir inzwischen fast sicher, dass ein Feind des Dogen sie gestohlen haben muss, Bartolomeo«, sprudelte es aus Jacopo heraus, noch während er sich aus der Umarmung löste. Er merkte kaum, dass er seine Geschichte nicht am Anfang begann. Es bedurfte einiger beruhigender Worte seines Freundes, bevor er der Reihe nach berichten konnte, was geschehen war.

Mit sorgenvoll gerunzelter Stirn lauschte Bartolomeo seinen Worten. »Du bist sicher, dass du sie nicht selbst an einen sicheren Platz geräumt hast? Ganz unten in eine Truhe vielleicht?«

»Ich habe überall gesucht! Meine letzte Hoffnung war, dass du sie vielleicht genommen und nur versäumt hast, es zu erwähnen.«

Bartolomeo blinzelte überrascht, dann stieß er ein kurzes Lachen aus. »Warum sollte ich so etwas denn tun? Dem Dogen geht es doch wieder gut. Er ist im Moment in einer Ratssitzung im Palast.« Er legte Jacopo einen Arm um die Schultern und schob ihn sanft die Treppe hinauf. »Du solltest seine Rückkehr abwarten, um auch ihm von dem Diebstahl zu berichten. Wie wäre es mit einem Becher Wein zur Beruhigung der Nerven?«

Ein abwesendes Nicken, und wenig später saßen sie zusammen in den Gemächern, die der Arzt im Palazzo Ducale bewohnte. Es war ein großer Raum mit einem breiten Bett, einem Schreibpult und dem Tisch, an dem sie saßen. Jacopo stützte sich schwer auf die hölzerne Platte, wälzte immer und immer wieder die Frage, wer die mechanischen Termiten gestohlen haben könnte. Gedankenverloren fuhr er dabei mit dem Finger den Verlauf einer Kerbe nach, die fast so aussah, als hätte jemand eine Klinge ins Holz gestoßen. Dabei hatte er Bartolomeo immer für einen Menschen gehalten, der sorgsam mit seinem Besitz umging.

Sein Freund reichte ihm einen Becher und Jacopo trank einen großen Schluck. Guter Wein, wie zu erwarten im Haus des Dogen, doch er schmeckte ihn kaum. Für eine Weile schwiegen sie gemeinsam.

»Ich brauche noch einmal deine Hilfe, mein Freund.«

Jacopo sah auf, runzelte bei Bartolomeos Anblick voller Sorge die Stirn. Hatte sein Freund zuvor auch schon so erschöpft ausgesehen? Nun war er auf seinem Stuhl in sich zusammengesunken, sein Blick huschte immer wieder durch den Raum, als wolle er sich vergewissern, dass niemand sie belauschte. Sofort schlug Jacopos Herz schneller. Es gab also tatsächlich etwas, das Bartolomeo ihm bisher verschwiegen hatte.

»Natürlich helfe ich dir, Bartolomeo.«

Kurz huschte ein Lächeln über die Züge des Arztes. Dann stand er auf, ging zum Schreibtisch hinüber. Unter einigen Dokumenten holte er etwas hervor, das Jacopo auf den ersten Blick als sein gläsernes Tintenfass erkannte. »Du hattest recht, ich habe sie genommen. Ich wollte dich damit nicht belasten, doch es ist mir wahrhaft ein Rätsel, wie es dir gelingt, diese winzigen Schlüssel zu drehen, ohne die Maschinen zu zerdrücken.«

Für einen Moment wusste Jacopo nicht, ob er Erleichterung oder Verwirrung empfinden sollte. Schließlich war es die Sorge, die die Oberhand gewann. »Womit wolltest du mich nicht belasten? Bartolomeo, ist etwas geschehen, wovon ich wissen sollte?«

Der Arzt lachte, leise und bitter. »Nichts, wovon du wissen solltest, nein. Kannst du die Maschinen für mich aufziehen und so fixieren, dass sie erst beginnen, sich zu bewegen, wenn ich es will?«

Jacopo schüttelte den Kopf. »Das würde die Federn zu stark belasten. Warum verrätst du mir nicht, was du vorhast, dann werde ich überlegen, wie ich dir am besten helfen kann.«

Für eine Weile schwieg Bartolomeo, starrte in seinen Wein. Erst als Jacopo schon fürchtete, er würde nicht mehr antworten, begann er zu sprechen. »Denkst du, deine Maschinen könnten sich durch Metall fressen? Durch Zahnräder, Federn ...« Eine unbestimmte Handbewegung folgte diesen Worten.

»Was für ein Uhrwerk willst du zerstören?« Jacopo lehnte sich vor, versuchte seinem Freund in die Augen zu sehen. Doch der wich seinem Blick aus.

»Können sie es?«

»Ja ... ich nehme es an. Bartolomeo ...« Jacopo unterbrach sich, als Bartolomeo aufsah. Die Miene seines Freundes war hart, nirgendwo mehr eine Spur der gewohnten Fröhlichkeit.

»Dann wirst du nun die beiden Maschinen reparieren, die ich zerdrückt habe.« Auch seine Stimme klang kalt, als hätte er bewusst jede Emotion daraus verbannt. »Danach gehen wir in die Räume Leonardo Loredans, solange er noch in der Ratssitzung ist. Dort steht eine Truhe mit einem mechanischen Kombinationsschloss, und dort wirst du die Termiten aufziehen. Sobald ich habe, was ich brauche, gehst du in deine Werkstatt, packst ein paar Dinge zusammen und wir beide verlassen gemeinsam die Stadt. Wenn wir Venedig hinter uns gelassen haben, gebe ich dir ein Mittel gegen das Gift, das ich in deinen Wein getan habe, und unsere Wege trennen sich.«

Einen Augenblick lang glaubte Jacopo, sich verhört zu haben. »Du hast was?« Er starrte ungläubig auf seinen Becher hinunter, der noch immer halb voll war. Oder bereits halb geleert, wenn man es weniger optimistisch betrachten wollte.

»Ich hatte gehofft, dass du keine Fragen stellen würdest, aber nicht damit gerechnet. Und du würdest mir nicht freiwillig helfen, wenn du wüsstest, worum es geht.« Endlich brach Bartolomeos Stimme, die Kälte verschwand daraus, machte Verzweiflung Platz. »Sie bringen mich um, wenn ich nicht mache, was sie sagen! Ich verriegle jeden Abend Tür und Fensterläden, dennoch steckte heute Morgen ein Messer direkt neben meinem Kopf in den Kissen!«

Jacopos Gedanken wirbelten wild durcheinander. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, schloss ihn dann jedoch wieder, ohne dass ein Laut über seine Lippen gekommen wäre. Das Gefühl, betrogen und hintergangen worden zu sein, schnürte ihm die Kehle zu. Automatisch griff er nach dem Becher mit dem Wein. Erst als er ihn bereits halb gehoben hatte, besann er sich, ließ ihn sinken und schob ihn so weit wie möglich von sich.

»Was ...«, brachte er schließlich heiser hervor, räusperte sich. »Was ist aus deinem Plan geworden, die Stadt zu verlassen? Wieso tust du das nicht, bevor du den Mann bestiehlst, der dir sein Leben anvertraut hat?«

Bartolomeo schüttelte den Kopf. »Sie würden mich überall finden, da bin ich mir sicher. Ich habe die Wahrheit gesprochen, was die Gründe betrifft, aus denen ich die Stadt verlassen will. Venedig wird den Krieg verlieren.«

Langsam dämmerte ein schrecklicher Verdacht in Jacopo heran. Konnte es sein ...? »Was ist in dieser Truhe, die meine Maschinen für dich öffnen sollen?«

»Es ist besser, wenn du das nicht weißt.«

»Du hast mir Gift gegeben. Entscheide du nicht darüber, was gut für mich ist.«

Bei diesen Worten zuckte Bartolomeo zusammen. »Wie du willst«, stieß er wütend hervor. »In der Truhe sind Pläne für jegliche Art von Kriegsgerät. Die Heere der Liga werden dem Venedigs nicht nur zahlenmäßig überlegen, sondern auch technologisch ebenbürtig sein.«

Jacopo schnappte nach Luft. »Das kannst du nicht ... Bartolomeo, vertrau dich dem Dogen an, bitte ihn um Schutz! Du kannst nicht zulassen, dass Venedig an die Liga fällt. Es ist kein Zufall, dass die größten technischen Wunderwerke aus unserer Stadt kommen. Die Dogen fördern seit Jahrzehnten die Wissenschaften und Künste. Denkst du, der Papst würde diese Tradition fortführen? Oder der deutsche Kaiser? Der französische König?«

»Es geht um mein Leben, Jacopo! Ich werde kein solches Risiko eingehen. Bisher hat mir das Haus des Dogen keinen Schutz geboten. Was soll er noch tun? Wachen neben meinem Bett postieren? Ich müsste in ständiger Angst leben.«

Jacopo presste die Lippen aufeinander, verbiss sich die Antwort, die ihm auf der Zunge lag. Es war ihm immer bewusst gewesen, dass Bartolomeo hohe Ansprüche hatte, doch er hätte es nicht für möglich gehalten, dass er diese über das Wohl einer gesamten Stadt stellen würde.

»Ich werde dir nicht helfen.«

Für einen Moment starrte Bartolomeo ihn einfach nur ungläubig an. »Ich habe es ernst gemeint. Es war Gift in deinem Wein. Du wirst sterben, wenn du mir nicht hilfst.«

Jacopo schluckte. Er lauschte in sich hinein, versuchte Anzeichen dafür zu finden, dass sein Freund die Wahrheit sprach. Fühlte er sich nicht bereits ein wenig schwummrig? Entschlossen schüttelte er den Kopf. »Du würdest mich nicht tatsächlich sterben lassen. Komm zur Vernunft, Bartolomeo.«

Da war er wieder, dieser harte, kalte Gesichtsausdruck. »Willst du es darauf ankommen lassen?«

»Wenn es sein muss.«

Ewigkeiten schienen zu vergehen, in denen sie einander schweigend gegenübersaßen, jeder darauf wartend, dass der andere nachgab. Bang fragte sich Jacopo, wie es beginnen würde. Was für ein Gift hatte Bartolomeo gewählt? Noch hoffte er, dass sein Freund gelogen hatte und es überhaupt kein Gift gab.

Bartolomeo ging unruhig im Raum auf und ab. Vielleicht fragte er sich, wie lange die Ratssitzung wohl noch dauern würde, wieviel Zeit ihm blieb. Irgendwie musste es doch möglich sein, ihn zur Vernunft zu bringen.

»Was sollte deinen Erpresser davon abhalten, dich zu töten, sobald er hat, was er will? Hast du darüber schon einmal nachgedacht?«

Bartolomeo blieb stehen und wandte sich Jacopo zu. »Ich übergebe ihm die Pläne nicht persönlich, es gibt einen Ort, an dem ich sie hinterlassen muss. Bis er überprüft hat, ob ich ihm gebracht habe, was er verlangt, bin ich längst so weit fort, dass sich eine Verfolgung nicht mehr lohnt. Er wird sehen, dass ich nicht vorhabe, ihm in die Quere zu kommen, und mich in Ruhe lassen.«

Jacopo seufzte. Mit dem Ärmel wischte er sich über die Stirn. Obwohl es alles andere als warm war, hatten sich Schweißperlen darauf gebildet. Sein Magen verkrampfte sich. War ihm das Gift in seinen Adern zuvor wie eine weit entfernte Bedrohung erschienen, so rückte sie nun immer näher. Eilig schob er alle Gedanken daran beiseite. Er durfte nicht nachgeben.

»Das Schicksal geht seltsame Wege«, murmelte er, einfach um irgendetwas zu sagen. »Ich habe ein Heilmittel geschaffen, und nun muss ich dafür sterben.«

»Du musst nicht sterben, Jacopo. Hilf mir!« Bartolomeos Stimme klang flehend, er faltete bittend die Hände.

»Nein. Dir mag es nichts ausmachen, Venedig zu verlassen. Aber ich möchte nicht einfach nur leben, ich möchte hier leben. Diese Stadt ist meine Heimat.«

Als sein Freund abfällig schnaubte, runzelte Jacopo die Stirn. Wieso war ihm dieser egoistische, überhebliche Charakterzug nie zuvor aufgefallen? Hatte er sich so sehr von schönen Worten und falscher Freundlichkeit täuschen lassen? Hatte es überhaupt einen Sinn, zu versuchen, Bartolomeo zur Vernunft zu bringen? Er schien vor lauter Furcht um sein eigenes Leben jeglichen Verstand verloren zu haben.

»Dies bringt uns nirgendwohin. Ich ziehe es vor, nicht in so schlechter Gesellschaft wie der deinen zu sterben, daher entschuldige mich bitte.« Jacopo stützte die Hände auf die Tischplatte und stemmte sich in die Höhe. Beinahe gaben seine Beine unter ihm nach. Er fühlte sich zittrig und schwach. Wenn es ihm nun bereits so schlecht ging, wie hatte Bartolomeo sich dann die Durchführung der gesamten Unternehmung vorgestellt? Er hatte nicht das Gefühl, noch dazu in der Lage zu sein, längere Strecken zu laufen.

Jacopo machte einen vorsichtigen Schritt, ließ dann die Halt gebende Tischplatte los, versuchte einen weiteren. Schwindel erfasste ihn. Er stolperte. Unvermittelt war Bartolomeo an seiner Seite. Er stützte ihn und half ihm zurück zu seinem Stuhl. Zeichnete sich da etwa Besorgnis auf den Zügen seines Freundes ab?

»Das Gift sollte nicht so schnell wirken. Du hast doch heute schon etwas gegessen, Jacopo?«

Hatte er? Nein, er hatte in den letzten Tagen kaum einen Bissen hinunterbekommen vor lauter Sorge, er könnte den Dogen getötet haben. Jacopo atmete tief durch, schüttelte den Kopf. Selbst diese Bewegung kostete ihn Mühe.

Bartolomeo fluchte leise. »Das habe ich nicht wissen können. Es ist nach Mittag! Jeder vernünftige Mensch hat um diese Zeit bereits mindestens eine Mahlzeit hinter sich.« Hektisch suchte er in seinen Taschen, förderte schließlich ein Fläschchen zutage. »Hier, trink das.«

Misstrauisch musterte Jacopo das kleine Gefäß, wobei dunkle Flecken in seinem Sichtfeld tanzten. Er zögerte nur kurz, doch offensichtlich bereits zu lang für Bartolomeos Geschmack.

»Um Himmels Willen, nun nimm schon! Es nützt mir nichts, wenn du vollkommen sinnlos stirbst. Beeil dich, das Gift wirkt auf leeren Magen sehr viel schneller als auf vollen.«

Jacopos Hand zitterte stark, als er sie nach dem Fläschchen ausstreckte. Bartolomeo musste es für ihn entkorken. Dann rann das bittere Gegengift seine Kehle hinab.

Mit düsterer Miene ließ sich der Arzt wieder ihm gegenüber nieder. Er starrte ins Leere, während Jacopo sich einfach nur darauf konzentrierte zu atmen. Ein und aus. Es dauerte lange, bis seine Hände nicht mehr zitterten, bis keine Schatten mehr durch sein Blickfeld huschten.

Irgendwann erhob sich Jacopo vorsichtig. Noch immer schwindelte ihn leicht, doch er konnte stehen. Versuchsweise tat er einen Schritt, dann einen weiteren. Bartolomeo sah nicht auf, als er zum Schreibtisch hinüberging, um das gläserne Tintenfass an sich zu nehmen. Direkt daneben, halb unter Dokumenten begraben, lagen zwei der mechanischen Termiten, die Beine verbogen, die Scheren standen im falschen Winkel ab. Vorsichtig klaubte Jacopo die verwundeten Tierchen von der Tischplatte, steckte sie zu ihren Artgenossen.

Als er sich umwandte, saß sein ehemaliger Freund noch immer zusammengesunken auf seinem Stuhl, ein traurig anzusehendes Häufchen Elend. Mitleid regte sich in Jacopo. In seiner Hand wog das Tintenfass schwer. Mit einem Mal wurde ihm klar, wie einfach es wäre, Bartolomeo zu helfen.

Doch hatte er es verdient? Sollte er doch den Dogen um Schutz bitten. Das allerdings würde bedeuten, dass Jacopo seinen ehemaligen Freund nicht verraten durfte, dass jemand Leibarzt des Dogen blieb, dessen Loyalität mehr als zweifelhaft war. Verriet er Bartolomeo dagegen, konnte er ihm ebensogut gleich ein Messer in die Brust stoßen.

Jacopo seufzt. »Falls du leben willst, pack zusammen, was du brauchst, und komm mit mir.« Seine Stimme klang heiser, kaum mehr als ein Krächzen.

Der Arzt sah auf, Verwirrung und Missmut spiegelten sich auf seiner Miene. »Ich sagte doch bereits, dass es mir nichts nützen wird, die Stadt zu verlassen.«

»Nicht, solange der Mann noch lebt, der dich erpresst.«

Bartolomeos Zweifel zeichneten sich deutlich auf seinen Zügen ab. Doch schließlich erhob er sich, ging zu einer Truhe hinüber, die am Fußende deines Bettes stand. Er holte zwei große Geldbeutel daraus hervor. Was darin klimperte, klang nach viel Geld, selbst für den Leibarzt des Dogen. Doch Jacopo war viel zu erschöpft, um zu fragen, was es damit auf sich hatte. Sollte Bartolomeo tun, was er für richtig hielt, er für seinen Teil wollte nur nicht die Schuld am Tod eines ehemaligen Freundes tragen.

Die beiden Geldbeutel verschwanden in der Tasche, von der Jacopo wusste, dass Bartolomeo darin alles aufbewahrte, was er brauchte, um seine Kunst auszuüben. Dann machte der Arzt eine auffordernde Geste in Richtung Tür. Jacopos Nacken kribbelte, als er voranging, obwohl er wusste, dass derart großes Misstrauen alles andere als angebracht war.

Kaum hatten sie den Palazzo verlassen, als erneutes Schwindelgefühl Jacopo erfasst. Er biss die Zähen zusammen, versuchte es zu ignorieren. Doch schließlich taumelte er und Bartolomeo musste ihn stützen.

»Das Gift hat deinem Körper viel Wasser entzogen. Du musst etwas trinken.«

»Sobald wir in meiner Werkstatt sind, werde ich deinem Rat folgen. Vorausgesetzt, du bestehst nicht darauf, mir einzuschenken.«

Bartolomeos Miene verhärtete sich, doch er schwieg für den Rest des Weges.

***

Es war bereits dunkel, als Bartolomeo Jacopos Werkstatt wieder verließ. In der Rechten hielt er die Tasche, die seine wichtigsten Besitztümer enthielt. Mit der Linken umklammerte er ein schmales, papierumwickeltes Päckchen. Jacopos Geschenk, das allein an die Bedingung geknüpft war, dass er Venedig noch in dieser Nacht den Rücken kehrte. Wenn es tatsächlich sein Leben rettete, wollte er das gerne tun. Er konnte nach Frankreich gehen, Spanien, vielleicht sogar England. Egal wohin er sich wandte, es würde nicht lange dauern, bis er es wieder zu Ansehen und Reichtum gebracht hatte. Ein fähiger Arzt war überall gern gesehen, und es war nicht das erste Mal, dass er weit reiste.

Wieso Jacopo ihm allerdings geholfen hatte, entzog sich seinem Verständnis. Bartolomeo hätte sicherlich kein Mitleid für jemanden übrig gehabt, der zuvor noch versucht hatte, ihn zu vergiften. Es war ein unangenehmes Gefühl, in der Schuld eines Mannes zu stehen, den er beinahe getötet hätte. Vorausgesetzt, Jacopos Plan funktionierte.

Bartolomeo konnte nicht behaupten, dass er vollständig verstand, was der Uhrmacher getan hatte. Stärkere Federn sollten dafür sorgen, dass die mechanischen Insekten nun eine Weile im aufgezogenen Zustand verharren konnten, bevor man sie freiließ. Und die anderen Veränderungen, die Jacopo vorgenommen hatten ... Nun, er konnte nur beten, dass sie wie versprochen funktionierten. Behutsam umschlossenen Bartolomeos Finger das Päckchen in seiner Hand. Nicht zu fest, damit er seinen kostbaren Inhalt nicht beschädigte.

Es schien ihm wie eine Ewigkeit, bis der Geruch des Meeres immer stärker wurde, bis er das Rauschen der Wellen hören konnte. Das alte Lagerhaus, das der gesichtslose Mann ihm genannt hatte, war ein dunkler Schatten in der Nacht, denn in diesem Viertel brannten nicht viele Laternen. Die rechte Ecke der Nordwand, zwischen dem sechsten und dem siebten Ziegel von unten. Dort hatte er auch die Pläne für Jacopos Maschinen hinterlassen. Er tastete sich dorthin vor, schob das schmale Päckchen zwischen die Steine. Dann trat er zurück und sah sich um, versuchte mit Blicken die Dunkelheit zu durchdringen. Eigentlich war es nun an der Zeit, sich auf den Weg zum nächsten Stadttor zu machen. Doch er würde sich nicht sicher fühlen, wenn er nicht mit eigenen Augen gesehen hatte, wie es geschah.

In der Nähe standen einige Kisten. Noch einmal blickte Bartolomeo sich um, konnte keinerlei Bewegungen in den Schatten entdecken. Dann huschte er hinter die Kisten, kauerte sich nieder. Hoffentlich würde er nicht allzu lang warten müssen. Die frühen Aprilnächte waren noch empfindlich kühl.

Ein schabendes Geräusch schreckte ihn auf. War er eingedöst? Bartolomeo blinzelte, schlang zitternd die Arme um seinen Körper. Er spürte seine Füße kaum mehr, doch er wagte es nicht, sich zu bewegen. Nur den Kopf reckte er knapp über den Rand seines Verstecks, spähte in die Richtung, aus der er das Geräusch vernommen hatte. Da!

Die Gestalt war nicht mehr als ein Schatten im spärlichen Licht des Mondes, der hinter einer Wolke hervorlugte. Doch sie machte sich eindeutig an der Mauer des Lagerhauses zu schaffen. Angestrengt versuchte Bartolomeo die Dunkelheit mit Blicken zu durchdringen, mehr zu erkennen. In diesem Moment glitt die Abdeckung einer Laterne schabend auf, und ein schwacher Schein fiel auf das verdreckte Kopfsteinpflaster. Hände machten sich an einem schmalen Päckchen zu schaffen. Papier riss. Bartolomeo hielt den Atem an.

Zuerst war es nur ein Zischen wie Luft, die zwischen zusammengebissenen Zähnen hindurchströmt. Ein leiser Fluch. Dann kam Bewegung in die Gestalt. Sie sprang auf, klopfte sich hektisch ab. Der Fluch wurde lauter, ging über in einen Schrei. Immer schriller hallte er durch die Nacht. Die Gestalt warf sich herum, versucht etwas zu entkommen, vor dem es kein Entkommen gab. Nach wenigen Schritten fiel sie auf die Knie, krümmte sich zusammen. Der Schrei verebbte, wurde dünner, schwächer. Schließlich verebbte er, hallte nur noch in Bartolomeos Ohren nach. So viel Entsetzen hatte er noch nie zuvor in der Stimme eines Menschen gehört. Schaudernd schlang er die Arme um seinen Körper.

Schließlich erhob sich Bartolomeo. Auf eingeschlafenen Füßen humpelte er auf die reglos daliegende Gestalt zu. In einiger Entfernung blieb er stehen, nicht sicher, ob es ungefährlich war, sich ihr weiter zu näheren.

Doch auch aus der Entfernung sah er im schwachen Licht der Laterne das kleine, unscheinbare Loch im Rücken des Handschuhs, den der Mann trug. Ein weiteres klaffte in der Wange, dicht unter dem Auge. Erneut rieselte ein kalter Schauer Bartolomeos Rücken hinunter. Es gab immer zwei Seiten der Medaille, jedes Heilmittel konnte zum Gift werden. Nun stand fest, dass Jacopos mechanische Insekten dabei keine Ausnahme darstellten.

»Eine Feder«, hatte der Uhrmacher gesagt. »Eine Feder macht den Unterschied.«

***

Es war beinahe Herbst in Spanien, als Bartolomeo die Nachricht von der Schlacht erreichte. Leonardo Loredans Befürchtungen hatten sich bewahrheitet, Papst Julius II. hatte den Kirchenbann über Venedig ausgesprochen, und das Heer der Stadt war bei Agnadello auf das der Liga von Cambrai getroffen. Venedig besaß die technische Überlegenheit, doch an diesem Tag hatten Musketen, Panzerfahrzeuge und Katapulte die Stadt im Stich gelassen, waren teilweise in den Händen der Soldaten zerfallen.

Jacopos Pläne kamen Bartolomeo in den Sinn, die er in den Spalt zwischen den Ziegelsteinen gesteckt hatte in der Hoffnung, seine Erpresser damit zufriedenzustellen. Auch die Nachricht auf seinem Kopfkissen: Wir sind nicht an Spielzeug interessiert. Offensichtlich hatte man doch noch herausgefunden, wozu das Spielzeug zu gebrauchen war. Wütend ballte Bartolomeo die Hände zu Fäusten. Für nichts und wieder nichts hatte er damals beinahe einen Freund getötet. Nur weil die Herren von der Liga offensichtlich nicht die schnellsten Denker waren.

Mit grimmiger Befriedigung nahm Bartolomeo einige Wochen später die Nachricht zur Kenntnis, dass Venedig noch lange nicht geschlagen war.

Lucas Edel

Der Schlüssel

Normalerweise ging Signora Lucia di Palanti in die Kirche ihrer Namenspatronin am Rio della Crea. Am zweiten Sonntag nach Ostern im Jahre 1548 jedoch entschied sie sich nach reiflicher Überlegung dafür, ihre Gebete innerhalb der Mauern von Santa Maria dei Miracoli zu sprechen. Die anstehenden Arbeiten flehten nach einem Wunder.

Die Eucharistiefeier lag in ihren letzten Zügen, und das Volk atmete schwer.

Der Segen donnerte durch das Kirchenschiff, wie der Befehl eines Kapitäns zum Ablegen.  Nacheinander verschwanden die feisten  Priester mit ihren Messdienern im Weihrauchdunst und Signora Lucia bekreuzigte sich. Sie erhob sich, glättete ihren Rock und zupfte den Goller über ihrem Dekolleté zurecht. Sie konnte die Blicke der Männer auf ihrem Körper spüren und genoss es.

Wie Wasser aus einem umgekippten Kelch strömten die Menschen an die frische Luft. Mit gekonntem Nachdruck bahnte sich Signora Lucia den Weg durch die Menschenmenge aus der Kirche auf die nahegelegene Piazza.

Sie hatte das Gefühl, als ob zwischen den vielen Kirchgängern immer wieder dasselbe Gesicht aufblitzte. Ein Jüngling mit schwarzen Locken, fest in seinen Mantel gewickelt. Sanfte Augen, wie die eines unschuldigen Rehs, verfolgten sie.

»Lucia!«

Signora di Palanti schreckte aus ihren Gedanken hoch. Eine Frau, deren Mieder sich um ihren weitläufigen Leib schmiegte, versperrte ihr den Weg.

»Chiara?« Lucia fasste sich erschrocken an die Brust. Ihre Jugendfreundin ergriff  ihr Handgelenk und sagte eindringlich: »Ich hörte von Sara, dass du heute hierherkommen würdest.«  Sie spähte verschwörerisch um sich

»Hast du ihn bemerkt?« Lucia sah hastig zwischen die Menschen, die an ihnen vorbeischritten. »Ja, er geistert hier herum. Ich würde mich wohler fühlen, wenn er sich mir stellen würde.«

»So ein Feigling. Hör zu, mein Giuseppe kommt gleich zu dir.«

Die beiden Frauen lächelten sich bedrückt an.

»Ich danke dir. Ich wüsste nicht, wie ich das ohne euch …«

»Ruhig, er ist hier. Da, rechts von mir. Sieh nicht hin.«

Lucia wurde ruhiger. »Lass ihn nur kommen. Ich weiß, was ich ihm sagen werde.« Chiara fixierte sie mit verkniffenen Lippen  und sagte: »Geh schnell nach Hause. Ich versuche, ihn abzulenken.«

Nach einem kurzen Kuss riss sich Signora Conti von Lucia los und pflügte durch die Menge. Es wurde laut auf der Piazza. Die Menschen drängten sich in Gruppen zusammen, sprachen, husteten, flüsterten und intrigierten.

Lucia senkte ihren Kopf. Den Blick auf den Boden gerichtet quetschte sie sich weg von Santa Maria dei Miracoli, über eine Brücke, in eine Seitengasse. Die Mauern erinnerten sie an die Bilder von den Thermopylen, die sie in den griechischen Büchern ihres Vaters gesehen hatte. Sie zog es nicht in den Krieg, sondern nach Hause, obwohl ihr der Unterschied zwischen den beiden Begriffen in den letzten Jahren abhanden gekommen war.

»Lucia!«

Aus dem Schatten eines Haustores trat der junge Mann, der ohne Weiteres ihr Sohn hätte sein können. Lucia atmete vollkommen ruhig. Sie streckte ihren Rücken durch und trat einen Schritt auf den Jüngling zu. »Francesco. Warum verfolgst du mich?«

»Auf ein Wort, ich bitte dich.« Der flehende Ausdruck in seinen Augen sicherte Lucia den Sieg.

»Nein, keine Worte mehr. Halte dich fern von uns.«

Sie streckte ihr Kinn nach oben. Ihr Blick ruhte unter halb geöffneten Lidern auf dem wimmernden Burschen.

»Aber ich muss es erklären.« Francesco faltete die Hände vor einer gnadenlosen Madonna des Zorns.

»Dafür wirst du im Fegefeuer genug Zeit haben.« Der Jüngling fiel auf seine Knie. Lucia schritt mit wallendem Kleid an ihm vorbei. Ohne weitere Eile ging sie nach Hause zu ihrer Tochter.

Mit aller Kraft warf Lucia die Tür hinter sich ins Schloss. Die Calle della Terre samt Venedig blieben, wo sie hingehörten. Draußen.

Sie zupfte das Barett aus den rotblonden Haaren und strich mit den Daumen sanft über die grüne Seide. Sie seufzte.

Aus der Küche am Ende des Ganges kam Sara mit einem Teeservice auf einem Tablett. »In die Werkstatt.« Lucia ärgerte sich über die Schärfe ihrer Stimme. Die Dienerin, die seit Jahrzehnten fest zur Familie hielt,  folgte Lucia wortlos in die ehemalige Bibliothek. Lucia hatte sie mit einem großen Eichentisch und etlichen Gerätschaften zu einer Art Labor für Feinmechanik umfunktioniert.

Sara stellte das Tablett ab und öffnete das Fenster. Die Frühlingssonne heizte bereits  die Luft auf, und der Wind trug den schweren Brackwasserduft der Kanäle in die kleine Werkstatt.

»Wie geht es Aurora?« Lucia setzte sich auf einen Stuhl.

»Unverändert.«

»Hat sie nach mir gefragt?«

Sara biss sich auf die Lippen und schenkte Tee in die Tasse. »Noch nicht, Signora. Aber es kann jede Stunde so weit sein.«

Lucia nippte an der dünnen Brühe. Ihre Augen wurden zu schmalen Schlitzen. »Sara, der Tee ist kalt.« Ein leichtes Zittern lief durch den Körper der Dienerin. »Ich hasse kalten Tee.«

»Entschuldigt. Ich kümmere mich sofort um neuen.« Entnervt stellte Sara die Tasse zurück auf das Tablett  und huschte  aus dem Zimmer.

Lucia schüttelte sich. Die Erinnerung an durcharbeitete Nächte traf sie jedesmal wie ein Schlag, wenn sie kalten Tee trinken musste. Ihre Zunge klebte am Gaumen, wie eine alte Hostie.

Am Eichentisch vor ihr türmten sich Papierblätter zu den sieben Hügeln Roms auf, in deren Mitte sie wie Cäsar saß, bei dem Versuch, das Unmögliche zu schaffen. Denn was für den Kaiser die Trockenlegung der pontinischen Sümpfe war, war für sie das Werk, das ihre geliebte Tochter Aurora aus dem Siechtum ins Reich der Lebenden zurückholen sollte. Und wie die Anophelesmücken schwirrten Lucia die Sorgen im Kopf herum.

Mit spitzen Fingern zupfte sie ein Blatt Papier aus einem Haufen. Ihr Mann hatte dort mit feinen Federstrichen die Lösung skizziert, die sie nun umsetzte.

Die Tinte führte den Weg über Zahnräder, Spannfedern und viel Unruh zum Leben.

Sisyphos sei Dank, hatte sie jede Nacht einen treffenden Vergleich für ihre Arbeit zur Hand.

Matteo di Palanti war ohne Zweifel ein Genie. Lucias Meinung nach nicht nur in handwerklichen Dingen, sondern vor allem in seiner Abenteuerlust und dem eklatanten Fehlen von Pflichtgefühl. Sie ertappte sich dabei, die Sätze zu denken, die sie so verachtete. »Wärst du dummer Mann nicht vor sechs Monaten auf eine Reise nach Amerika gegangen, wäre dieses Frettchen Francesco nie in unser Leben getreten und ...« Lucia schluckte. Ihr war klar, dass kein einziges Wort etwas an ihrer Situation änderte, aber besser fühlte sie sich doch.

Sie zog ein kleines Ebenholzkästchen zwischen den Papieren an sich heran, das dort wie die Curia Iulia am Forum Romanum thronte. Ein Würfel der Entscheidung. Vorsichtig öffnete sie es und blickte hinein.

Die Deckenbalken über ihr knackten. Sie hörte Schritte. Jemand polterte über die Stiege, es klopfte an die Tür der Bibliothek. »Signora?«

»Was ist los?« Lucia sprang auf und öffnete die Tür.

»Eure Tochter, sie ist aufgestanden und fragt nach euch.« Sara gluckste vor Freude.

Lucia atmete tief durch und nickte.

Vorsichtig trat Lucia in die Kemenate ihrer Tochter. Aurora betrachtete sich im Spiegel. Sie strich mit  dünnen Fingern über ihr bleiches Gesicht. Die   blutleeren Lippen formten das Wort: »Mutter«, ohne einen Ton hervorzubringen. Das blonde Haar hing matt über die Schultern. Lucia dachte unwillkürlich an die Geister aus dem Hades.

»Ich bitte dich, Kind, du musst wieder ins Bett. Hilf mir, Sara.«

Die beiden Frauen führten Aurora zu ihrem Krankenlager und legten sie in die weißen Daunenkissen. Lucia nahm Auroras Hand. Sanft streichelte sie darüber.

Ihre Tochter starrte sie aus trockenen Augen an und verzog keine Miene.

»Streng dich nicht an.« Sie legte ihre Hand auf die Stirn der Kranken. »Dein Vater ist noch nicht zurück. Ich habe mich an seiner Stelle um alles gekümmert.« Aurora leckte über ihre rissige Unterlippe. »Mein tapferes Kind. Schon bald wird wieder alles in Ordnung sein.«

Aus dem Erdgeschoss hörte Lucia ein Pochen an der Eingangstür. »Das wird Dottore Conti sein. Führ ihn herauf.« Sara eilte aus der Kemenate.

Behutsam ließ sich Lucia am Krankenbett nieder. Sie versank fast zwischen den unzähligen Kissen, auf die Aurora gebettet war. »Hör mir genau zu, Kind. Das Geschenk deines Vaters hat sehr viel Geld gekostet. Wir mussten die Hälfte des Hausrats dafür aufwenden. Also bleib am Leben.« Ihr strenger Blick fixierte ihre Tochter, die zu nicken versuchte. Ein frischer Rosenduft füllte unvermittelt den Raum.

»Ah, wen haben wir denn da? Die ehrenwerte Lucia di Palanti und ihre liebreizende Tochter Aurora. Meine Frau meinte, ich könnte euch von Nutzen sein. Wo kann ich meine Gerätschaften aufstellen? Ich nehme einfach diesen Beistelltisch hier. Sara, kümmere dich um heißes Wasser.« Dies alles sprudelte aus Giuseppe Conti noch während er seinen fellbesetzten Mantel abstreifte. Darunter trug er ein Wams, aus dessen geschlitzten Ärmeln goldene Seide quoll.

Lucia erhob sich vom Bett. »Danke, dass du es einrichten konntest. Wird es lange dauern?«

»Ich weiß nicht, ich weiß nicht. Mal sehen, was du da zusammengebastelt hast. Und weil wir gerade von Flickwerk reden, sieh dir bitte diese Nähte an.« Mit vorgeschobener Unterlippe hielt er Lucia anklagenden seinen linken Ärmel entgegen.

»Da hat mich glatt ein Hund gebissen und der Schneider verlangt von mir zwei Dukaten. Gut, es war zwar meine Entscheidung, es am Rialto ausbessern  zu lassen, aber sieh dir das an. Hier hängt schon wieder ein Faden heraus.«

Signora Lucia holte Luft, kam aber nicht dazu, sie in einer Redepause des Dottore mit ihren Gedanken zu füllen. Also hustete sie kräftig und sagte: »Ich geh das Kästchen holen.«

Der Arzt klopfte ihr mit beiden Händen auf die Schultern. »Mach das, mach das, ich unterhalte mich derweilen mit unserer Patientin. Ich nehme an, dass wir in ein paar Stunden fertig sind, wenn du mir assistierst. Das schaffen wir schon.«

Lucia verließ den Raum. Ein leichtes Schwindelgefühl befiel sie. Mit schweren Schritten stapfte sie in die Werkstatt, nahm das Ebenholzkästchen an sich und zeichnete mit dem Daumennagel drei Kreuze auf den Deckel.

Als sie zurück in das Krankenzimmer kam, hatte der Arzt bereits einen Apparat mit Pumpen, Messingröhrchen und feinen Schläuchen aus undefinierbarem Gewebe aufgebaut.

Der Dottore wusch sich die Hände in einer Schüssel. »Dann zeig mir das Prachtstück«, forderte er sie auf und warf dabei einen Blick über die Schulter.

Lucia stellte das Kästchen neben dem Apparat ab. Zaghaft öffnete sie es.

Langsam hob sie das Herz aus Gold heraus. Sara legte die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu unterdrücken.

Dottore Conti nahm das Herz an sich und drehte es vor seinen Augen. Er nickte zustimmend. »Sieht gut aus. Wenn du dich exakt an die Pläne Matteos gehalten hast, wird alles klappen.«

Während Lucia zur Waschschüssel ging, schloss Sara leise die Tür.

»Kurbeln, Sara!« Dottore Contis Stimme fuhr wie ein Schwerthieb durch den Raum. Die Dienerin wandte ihren Blick ab und fixierte die Maschine des Arztes. Durch Pumpen gepresst, in Glaskolben rotierend, durch Säckchen mit hochkonzentrierten Pflanzenextrakten geträufelt, in ständiger Bewegung gehalten, bewegte sie das Blut der Patientin aus ihrem Körper heraus und wieder zurück hinein.

Die Öllampen, die  über ein Spiegelsystem in den offenen Brustkorb Auroras schienen, tauchten das Schauspiel in ein düsteres Licht.

Lucia hielt mit aller Kraft die Rippenhaken, um Conti genug Spielraum für die Operation zu bieten. Conti versuchte, schnell  zu arbeiten, um Auroras Körper nicht unnötig zu belasten.

»Siehst du die dunklen Stellen an der Herzspitze? Das ist abgestorben.« Der Arzt schob seine linke Hand unter das Organ und befreite es aus dem schützenden Gewebe.

»Jetzt kommt der wirklich spannende Teil. Lucia, Sara, für die nächsten Minuten bitte ich um vollste Aufmerksamkeit.« Lucia betrachtete ihre Finger, an denen das Blut ihrer Tochter klebte. Sie schloss die Augen, um das aufkommende Schwindelgefühl zu unterdrücken. Der Dottore hielt die Klinge des Skalpells gegen das Licht, als hätte er sie nur mit seinem Blick schärfen können.

Mit raschen Schnitten trennte er die Aorta von der linken Kammer und die Venae cavae vom rechten Vorhof. Die Arteria pulmonalis und die Vena pulmonalis von der Lunge. Auroras Leben lag in Saras Armen, und dort lag es gut, denn stundenlanges Teigrühren zahlte sich nun aus. Auroras Herz schwebte langsam in Contis Hand aus ihrem Brustkorb.

Lucia schwankte bei diesem Anblick und verringerte den Zug an den Rippen.

»Reiß dich zusammen. Wir sind doch gleich fertig.« Sie schloss erneut die Augen.

Mit schnellen, kontrollierten Griffen platzierte der Arzt das Herz aus Gold in der Tochter seines alten Freundes Matteo. Die Minuten verstrichen im Sekundentakt.

Die aus Gold geformte Hülle hatte exakt die Größe des Originals. In ihr rumorten kleine Lederklappen und Pumpen, von einer Unzahl an Zahnrädern und gespannten Federn angetrieben. Conti summte eine Tarantella und nähte die Gefäße an das neue Herz. Gleichzeitig befreite er die Brusthöhle von den Schläuchen der Maschine. Sara kurbelte langsamer und hielt schließlich inne.

Sie warf Lucia einen fragenden Blick zu. Ihre Herrin schien wie in Trance, denn ihre Lippen bewegten sich unaufhörlich. Nur zu offensichtlich arbeitete sie sich im Geist durch den Rosenkranz.

»Hier noch und da noch. In das Brustbein bohren wir ein Loch, ein paar Fäden links, ein paar Fäden rechts, und schon ist der Kasten wieder zu.«

Während der Dottore fröhlich von der Geburtstagsfeier seines Sohnes erzählte, nahm Auroras Brustkorb seine ursprüngliche Gestalt an. Mit einer kleinen Schere schnitt Conti die überstehenden Fäden ab und streckte sich gut gelaunt durch, sodass die beiden Frauen seine Rückenwirbel knacken hörten.

»Geschafft. Lucia, darf ich bitten?«

Sie zog an einer langen Kette einen kleinen goldenen Schlüssel zwischen ihren Brüsten hervor. Sie küsste ihn und steckte ihn vorsichtig in das vorbereitete Loch in Auroras Brustbein.

Klickend drehte sie den Schlüssel im Uhrzeigersinn herum. Das Herz knackte, es saugte und schmatzte. Lucia neigte sich nach vorne und lauschte. Es tickte.

Minute um Minute trat mehr Farbe in das Gesicht ihrer Tochter. Es füllte sich mit Leben, und nach einer Stunde öffnete sie die Augen. »Aurora?« Lucia rang mit den Tränen.

»Wie fühlst du dich?« Der rechte Zeigefinger der Patientin zuckte. »Dottore Conti hat es geschafft. Du wirst leben.« Lucias Hände zitterten so stark, dass sie es nicht wagte, die Wange ihrer Tochter zu streicheln.

»Hier ist der Schlüssel zu deinem Herzen. Überleg das nächste Mal genau, wem du es schenkst. Niemand wird dich mehr verletzen.«

Aurora bewegte ihre Lippen. Ihre Mutter beugte sich über ihr Gesicht. Heiser flüsterte das Mädchen. »Nicht niemand.« Erschrocken fuhr Lucia zurück, während ihre Tochter langsam das Bewusstsein verlor.

Der Dottore sah, wie Lucia bleich wurde. Er trat neben sie und hielt sie fest.

Es hämmerte an die Eingangstür. Sara verließ den Raum. Wenige Augenblicke später kam sie zurück. »Signora?«

Lucia hob ihren Kopf von der Brust des Doktors. »Ja?«

»Francesco steht unten und verlangt, euch zu sehen.«

Signora Conti kämmte die Locken Lucias. Der rote Samt an den Wänden des Schlafzimmers schluckte jeden Laut. Man war den Worten hilflos ausgeliefert.

»Giuseppe sagt, dass es Aurora bald wieder gut geht. Sie hat die Nacht gut überstanden.«

Lucia starrte in die müden Augen ihres Spiegelbildes. Mit den Händen zupfte sie an den Seidenbändchen des  Nachtkleides.

»Ich hoffe, dass es das Kind auch verstehen wird. Sie soll nicht dasselbe durchmachen wie ich.« Chiara hielt inne.

»Als ihre Mutter ist es meine Pflicht, sie zu schützen. Sie ist viel zarter als ich.«

Lucia schluckte, als glaubte sie nicht ganz, was sie sagte. Chiara räusperte sich.

»Und daher die Operation?«

Lucia schüttelte den Kopf. »Ich muss sie vor sich selbst schützen.« Nachdenklich knüpfte sie mit den Seidenbändchen eine Schleife.

»Du weißt, dass ihr Herz ab nun immer im selben Takt schlagen wird? Kein unkontrollierter Puls, keine Aufregungen, keine … Gefühle.«

Lucia nickte. »Sie ist jung, sie wird lernen, damit umzugehen.«

»Wie Francesco?«

»Junge Männer haben ihr Herz auf der Zunge, zu oft in der Hose und selten lange genug am rechten Fleck, um es einer Frau zu schenken.« Lucias Stimme klang düster.

»Also wie Matteo?« Signora Conti zupfte lange Haarfäden aus der Bürste.

»Ach Matteo, der arme Matteo. Sein Herz war so weich wie das von Aurora. Genauso …«

»… zerbrechlich?« Lucia drehte sich im Sitzen um und funkelte Chiara an. »Willst du mir etwa die Schuld daran geben?«

Chiara nahm sie in die Arme. »Nein, ich sage nur, dass du akzeptieren musst, wer du bist.«

Lucia biss sich auf die Lippen. »Vielleicht hätte ich auch auf dich hören sollen.«

Chiara küsste Lucia auf den Mund. »Und vielleicht hättest du bei mir bleiben sollen. Aber das ist nun nicht mehr wichtig.«

Sara öffnete leise die Türe. Langsam zog sich Lucia aus Chiaras Umarmung zurück.

»Was gibt es?«

»Aurora ist wach und möchte mit euch sprechen.«

Lucia stand auf und glättete ihr Nachtkleid. »Hilfst du mir, es ihr zu erklären?«

Chiara streichelte über die Haarbürste. »Das werde ich.«

Lucia di Palanti schlüpfte in ihre Haussandalen und schritt auf die Tür zu.

Mehr aus Nachlässigkeit, denn aus Rücksicht, drehte sie sich noch einmal kurz zum Bett und sagte: »Wenn du gehst, dann vergiss deine Hose nicht, Francesco. Ich will hier in Zukunft keine fremden Männer mehr sehen.«

Lucia nahm ihren Ehering vom Tisch und steckte ihn entschlossen an den rechten Ringfinger.

Die Autoren

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Lucas Edel (Herausgeber)

Lucas Edel wurde 1977 in Österreich geboren. Nach seinem Abitur ließ er sich zum Journalisten ausbilden. Seit 2004 arbeitet er als freier Autor und studiert zurzeit Medizin in Innsbruck. Sein Interesse gilt der Literatur und der Geschichte. In seinen Arbeiten finden sich daher immer wiederkehrende Motive wie: Erinnerung, Einsamkeit, Kommunikation und Mündigkeit.

Psyche. Welten.

Morbus Royal

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Emilia Dux

Die Realität war Emilia Dux noch nie genug. Daher siedelt sie ihre Geschichten vorwiegend im phantastischen Genre der Science-Fiction an. Ihr Interesse gilt dabei den Figuren, die durch Wissenschaft und Technik an die Grenzen des Mensch-Seins stoßen.

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Dirk Ganser

Dirk Ganser wurde 1967 in Köln geboren, wo er heute noch mit seiner zweiten Frau, einem Hund, zwei Schildkröten und zwei Wellensittichen lebt und arbeitet.

In seiner Jugend fand man ihn entweder auf Konzerten von Rainbow, Metallica und Iron Maiden oder an der Reiseschreibmaschine seiner Großmutter. Die Musik und das Schreiben sind bis heute geblieben.

Seit fünfzehn Jahren befasst er sich intensiv mit dem Handwerk des Schreibens und den Mechanismen seiner Lieblingsgenres Science-Fiction, Fantasy und Horror, in all ihren Spielarten.

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T. S. Orgel

Thomas und Stephan Orgel sind ein Autoren-Brüder-Team aus Deutschland. Neben etlichen Veröffentlichungen in Magazinen und Anthologien.

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Tom Wilhelm

Tom Wilhelm wurde vor längerer Zeit unter einem anderen Namen geboren. Nach der Schule hat er als Unternehmensberater, Musiklehrer, Schokolademacher und Reiseleiter gearbeitet, während er ein naturwissenschaftliches Fach studierte. Er schreibt seit seiner frühesten Jugend.

Bisher hatte er Kurzgeschichten in der Internet-Zeitschrift »Blah« veröffentlich und eine Reihe von technischen orientierten Sachartikeln in verschiedenen Magazinen.

Seine Hobbys sind Reisen, Musizieren, Fotografie und das Unterrichten junger Menschen an einer Hochschule. Sein derzeitiger Lieblingsschriftsteller ist Neal Stephenson. Er ist Fan von Coldplay, Jack Johnson und Johann Sebastian Bach.

Er lebt zurückgezogen auf dem Land um sich in Ruhe seinen Neigungen zu widmen.

Susanne Wilhelm

Susanne Wilhelm wurde 1985 in Karlsruhe geboren. Sie hat Buchwissenschaft, Ägyptologie und Komparatistik studiert und lebt vorübergehend in Stuttgart, um dort als freie Lektorin und Autorin zu arbeiten.

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UlrichBurger-Verlag

Der UlrichBurger-Verlag wurde angemeldet und am 01.11.2008, mit Sitz in Homburg/Saar, gegründet. Im Jahr 2009 wurden sechs Bücher veröffentlicht. Zu fantasievollen Geschichten gesellten sich auch eine kleine Novelle über ein Musical und eine Lebensgeschichte eines DSDS Teilnehmers. So hat sich der Verlag weiter entwickelt. Mittlerweile hat sich der UlrichBurger-Verlag einen Namen als Vorreiter diverser Nischen-Genres gemacht.

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Table of Contents

- Flieg, Goliath
- Das Tor
- Narrheiten
- Tränensplitter
- Die zwei Seiten der Medaille
- DER SCHLÜSSEL
- Die Autoren