Voll im Bilde
Author: Terry Pratchett
Date: 2012-10-30T22:16:37.633000+00:00
Keywords: Fiction; Fantasy; General
Description: Die Neuübersetzung des brillanten Romans Ein winziges Nest auf der Scheibenwelt wird zum Dreh- und Angelpunkt einer neuen Mode: Alle sind verrückt nach »Klickern«, Geschichten in bewegten Bildern. Und so zieht »Holy Wood«, geheimnisvoller Ursprungsort dieser Bilder, Trolle, Zwerge, Zimmermänner, Zügelhalter und Wunderhunde in seinen Bann. Doch dann wechseln nicht mehr nur bunte Geschichten, sondern auch die Geschöpfe aus der Kerkerdimension mit Hilfe der magischen Klickertechnik ins Diesseits herüber. Und alles gerät gefährlich außer Kontrolle ...
Publisher: Goldmann Verlag
Rights: Copyright © der Originalausgabe 1990

Terry Pratchett, geboren 1948, ist einer der erfolgreichsten Autoren der Gegenwart. Von seinen Romanen wurden weltweit rund 65 Millionen Exemplare verkauft, seine Werke in 37 Sprachen übersetzt. Er lebt mit seiner Frau Lyn in der englischen Grafschaft Wiltshire.

Informationen zu Terry Pratchett auch unter www.pratchett-buecher.de und
www.pratchett-fanclub.de.

Terry Pratchett bei Goldmann und Manhattan:

Die Romane von der bizarren Scheibenwelt:

Voll im Bilde Alles Sense! Total verhext Einfach göttlich Lords und Ladies Helle Barden Rollende Steine · Echt zauberhaft · Mummenschanz · Hohle Köpfe Schweinsgalopp · Fliegende Fetzen · Heiße Hüpfer · Ruhig Blut! · Der fünfte Elefant Die volle Wahrheit · Der Zeitdieb · Die Nachtwächter · Weiberregiment · Ab die Post · Klonk! · Schöne Scheine · Der Club der unsichtbaren Gelehrten · Steife Prise

Märchen von der Scheibenwelt:

Maurice, der Kater · Kleine freie Männer · Ein Hut voller Sterne · Der Winterschmied · Das Mitternachtskleid

Zwei Scheibenwelt-Romane in einem Band:

Total verhext/Einfach göttlich · Lords und Ladies/Helle Barden · Rollende Steine/ Echt zauberhaft · Mummenschanz/Hohle Köpfe · Schweinsgalopp/Fliegende Fetzen

Von der Scheibenwelt außerdem erschienen:

Wahre Helden. Ein illustrierter Scheibenwelt-Roman · Die Kunst der Scheibenwelt Das Scheibenwelt-Album. Illustriert von Paul Kidby · Mort. Der Scheibenwelt-Comic. Illustriert von Graham Higgins · Wachen! Wachen! Der Scheibenwelt-Comic. Illustriert von Graham Higgins · Nanny Oggs Kochbuch. Mit Rezepten von Tina Hannan. Illustriert von Paul Kidby · Die Straßen von Ankh-Morpork. Eine Scheibenwelt-Karte · Die Scheibenwelt von A - Z · Mythen und Legenden der Scheibenwelt · Witz und Weisheit der Scheibenwelt · Narren, Diebe und Vampire. Die besten Geschichten aus zehn Jahren Scheibenwelt-Kalender

Dazu ist erschienen:

Die gemeine Hauskatze. Illustriert von Gray Jolliffe · Eine Insel. Roman

Außerdem sind Johnny-Maxwell-Romane von Terry Pratchett erschienen:

Nur du kannst die Menschheit retten/Nur du kannst sie verstehen/Nur du hast den
Schlüssel. Drei Romane in einem Band

Weitere Bücher von Terry Pratchett sind in Vorbereitung.

Inhaltsverzeichnis

Danksagung
Copyright

Ich möchte den vielen wunderbaren
Menschen danken, die dieses Buch
ermöglicht haben. Danke.
Danke. Danke …

SEHT DOCH…

Der Weltraum. Manchmal nennt man ihn auch die allerletzte Grenze.

(Was natürlich Unsinn ist, denn eine allerletzte Grenze kann es gar nicht geben, weil sonst nichts da wäre, wovon sie sich abgrenzt, aber im Vergleich zu anderen Grenzen ist die hier schon ziemlich endgültig …)

Vor dem trüben Licht der Sterne hängt ein Nebel, gewaltig und schwarz, in dem ein roter Riese glimmt wie der Irrsinn der Götter …

Aber dann erweist sich das Glimmen als das Glitzern in einem riesenhaften Auge, es wird vom Schlag eines gewaltigen Augenlids verdunkelt, die Dunkelheit bewegt eine Flosse, und Groß A’Tuin, die Sternenschildkröte, schwimmt weiter durch die große Leere.

Auf ihrem Rücken stehen vier riesige Elefanten. Auf deren Schultern, von Meeresfluten umspült und unter ihrer winzigen, sie umkreisenden Sonne schimmernd, befindet sich, majestätisch um die hohen Berge über ihrer gefrorenen Nabe kreisend, die Scheibenwelt – Welt und Spiegel von Welten zugleich.

Beinahe unwirklich.

Die Wirklichkeit ist nicht digital, ist kein Ein-Aus-Zustand, sondern vielmehr analog. Sie besteht aus Abstufungen. Mit anderen Worten: Die Wirklichkeit ist eine Eigenschaft, über die die meisten Dinge ebenso verfügen wie über, sagen wir mal, ein Gewicht. Deshalb sind beispielsweise manche Menschen wirklicher als andere. Man schätzt, dass es auf jedem x-beliebigen Planeten nur ungefähr fünfhundert wirkliche Bewohner gibt, weshalb sie sich auch ständig und unerwarteterweise über den Weg laufen.

Die Scheibenwelt ist so unwirklich, wie etwas nur sein kann, dabei gerade noch so echt, dass es sie wirklich gibt.

Und auf jeden Fall echt genug, um in echten Schwierigkeiten zu stecken.

Ungefähr dreißig Meilen drehwärts von Ankh-Morpork brach sich die Brandung donnernd an der vom Wind zerzausten, von wogendem Seegras umspielten und von Sanddünen bedeckten Landzunge, vor der das Runde Meer auf den Randozean trifft.

Der Hügel selbst war weithin sichtbar. Er war nicht sehr hoch, sondern lag wie ein umgekipptes Boot oder ein gestrandeter Wal zwischen den Dünen und war von struppigem Gehölz bewachsen. Hier fiel kein Regen, jedenfalls nicht, wenn er es vermeiden konnte. Und obwohl der Wind die umliegenden Dünen unablässig umformte, herrschte auf dem gedrungenen Hügel selbst eine immerwährende, eindringliche Stille.

Seit Hunderten von Jahren hatte sich hier nur der Sand verändert.

Bis jetzt.

Auf der langgezogenen Sichel des Strandes hatte jemand eine primitive Hütte aus Treibholz erbaut – wobei der Ausdruck »erbaut« wohl sämtliche Erbauer primitiver Hütten seit Anbeginn der Zeit glatt beleidigt hätte. Denn selbst wenn man es dem Meer überlassen hätte, das Holz übereinanderzuschieben, wäre wahrscheinlich mehr dabei herausgekommen.

In dieser Hütte war soeben ein alter Mann gestorben.

»Oha«, sagte er, schlug die Augen auf und sah sich in der Hütte um. In den letzten zehn Jahren hatte er seine Umgebung nur noch verschwommen wahrgenommen.

Dann schwang er zwar nicht seine Beine, so doch zumindest die Erinnerung an sie von dem Lager aus aufgeschüttetem Strandflieder, erhob sich und trat hinaus in den diamantenhellen Morgen. Er wunderte sich, dass er immer noch ein geisterhaftes Abbild seines festlichen Gewandes trug. Es war zwar fleckig und schon recht verschlissen, aber man konnte immer noch erkennen, dass es einmal aus rotem Plüsch und mit goldenen Tressen verziert gewesen war. Entweder sterben die Kleider mit einem, dachte er, oder man zieht sich auch nach dem Tod noch irgendwie im Geiste an, aus reiner Gewohnheit.

Die gleiche Gewohnheit führte ihn jetzt zu dem Haufen Treibholz neben der Hütte. Aber als er dort ein paar Stöcke aufsammeln wollte, griffen seine Hände einfach mitten durch sie hindurch.

Er fluchte.

In diesem Augenblick fiel ihm die Gestalt auf. Sie stand, auf eine Sense gestützt, am Ufer und blickte aufs Meer hinaus. Ihr schwarzes Gewand flatterte im Wind.

Der alte Mann humpelte auf die Gestalt zu. Erst als ihm wieder einfiel, dass er ja tot war, schritt er beherzter aus. So beherzt wie schon seit Jahrzehnten nicht mehr, und es war erstaunlich, wie selbstverständlich ihm das alles wieder zuflog.

Noch ehe er die dunkle Gestalt erreicht hatte, sprach sie ihn an.

DECCAN RIBOBE, sagte sie.

»Der bin ich.«

DER LETZTE HÜTER DER PFORTE.

»Tja, denke schon.«

Tod zögerte kurz.

BIST DU ES, ODER BIST DU ES NICHT?, fragte er dann.

Deccan kratzte sich an der Nase. Natürlich, dachte er, man muss sich ja selbst berühren können. Sonst würde man auseinanderbröckeln.

»Streng genommen muss ein Hüter von der Hohepriesterin ernannt werden«, sagte er. »Aber hier hat sich schon seit einigen tausend Jahren keine Hohepriesterin mehr blicken lassen. Ich hab mir das alles einfach von dem alten Tento abgeguckt, der hier vor mir gelebt hat. Der hat eines schönen Tages zu mir gesagt: ›Deccan, sieht ganz so aus, als würd ich sterben, also isses jetzt an dir, denn wenn hier keiner mehr is, der sich richtig an alles erinnert, fängt alles bloß wieder von vorne an, und was das bedeutet, weißt du ja.‹ Alles schön und gut, aber nicht gerade das, was man sich unter einer ordentlichen Amtseinführung vorstellt, finde ich.«

Er sah zu dem Sandhügel hinauf.

»Aber sonst war keiner da, bloß ich und er«, sagte er. »Und dann bloß noch ich, der Einzige, der sich an Holy Wood, den Heiligen Wald, erinnerte. Und jetzt…« Er schlug die Hand vor den Mund.

»Ach, du…«, sagte er.

GENAU, sagte Tod.

Zu behaupten, über Deccan Ribobes Miene sei ein Anflug von Panik gehuscht, wäre eindeutig falsch gewesen. Schließlich befand sich sein Gesicht in diesem Augenblick etliche Meter von ihm entfernt und trug eher ein starres Grinsen zur Schau, so als hätte es den Witz letztendlich doch noch verstanden. Aber sein Geist, der war eindeutig beunruhigt.

»Weißt du, es ist nämlich so«, sagte er hastig, »hier kommt eigentlich niemand her, mal abgesehen von den Fischern aus der Bucht nebenan, und die lassen immer nur die Fische liegen und hauen sofort wieder ab, weil sie abergläubisch sind, und ich konnte schlecht weg und mir einen Lehrling oder so was suchen, weil sich ja einer um das Feuer kümmern und die alten Weisen singen musste …«

JA. STIMMT.

»Es ist … eine schreckliche Verantwortung, der Einzige zu sein, der deinen Job erledigen kann…«

JA, sagte Tod.

»Na ja, dir muss ich das ja wohl nicht erzählen …«

NEIN.

»Tja, also … Irgendwie hab ich immer drauf gehofft, dass hier mal einer angeschwemmt wird, nach einem Schiffbruch, oder dass einer auf Schatzsuche vorbeikommt, was weiß ich, und dem hätt ich dann alles beibringen können, so wie’s mir der alte Tento beigebracht hat, ihm die Gesänge beibringen und alles, ehe ich den Löffel abgebe…«

JA?

»Wahrscheinlich besteht nicht die Möglichkeit, dass ich vielleicht …«

NEIN.

»Hab ich mir schon gedacht«, sagte Deccan bedrückt.

Er schaute auf die Wellen, die sich am Ufer brachen.

»Da war mal ne richtig große Stadt, dort unten, ist schon ein paar tausend Jahre her«, sagte er. »Ich meine dort, wo jetzt das Meer ist. Bei Sturm kann man die alten Tempelglocken unter den Wellen läuten hören.«

ICH WEISS.

»An stürmischen Abenden hab ich mich immer hier hingesetzt und zugehört. Hab mir all die toten Leute dort unten vorgestellt, wie sie ihre Glocken läuten.«

JETZT MÜSSEN WIR ABER LOS.

»Der alte Tento hat gesagt, dass da was unter dem Hügel ist, was die Leute dazu bringt, irgendwelche Dinge zu tun; das ihnen verrückte Ideen in den Kopf setzt«, sagte Deccan und folgte widerstrebend der davonstapfenden Gestalt. »Ich hab nie irgendwelche verrückten Ideen gehabt.«

DU HAST JA AUCH GESUNGEN, sagte Tod. Dann schnippte er mit den Fingern.

Ein Pferd ließ von dem spärlichen Dünengras ab und trottete auf Tod zu. Deccan staunte, als er sah, dass es ganz normale Hufabdrücke im Sand hinterließ. Er hatte Funken erwartet, zumindest geschmolzene Steinchen.

»Äh«, sagte er, »kannst du mir erklären, äh … was jetzt passiert?«

Tod erklärte es ihm.

»Hab ich mir schon gedacht«, sagte Deccan kummervoll.

Oben auf dem Hügel rutschte das Feuer, das die ganze Nacht über gebrannt hatte, in einem Funkenregen in sich zusammen. Nur noch ein paar kleine Holzstücke glommen vor sich hin.

Schon bald würden sie ausgehen.

. . . .

. . .

. .

.

Sie gingen aus.

.

. .

. . .

. . . .

Einen ganzen Tag lang passierte überhaupt nichts. Dann bewegten sich in einer kleinen Mulde am Rande des dumpf vor sich hin brütenden Hügels ein paar Sandkörner, bis ein winziges Loch zu sehen war.

Etwas kam daraus hervor. Etwas Unsichtbares. Etwas Ausgelassenes, Selbstsüchtiges und Wunderbares. Etwas so Ungreifbares wie eine Idee. Und genau darum handelte es sich auch: um eine wilde, ungezügelte Idee.

Sie war so alt, dass sich ihr Alter mit keinem dem Menschen bekannten Kalender messen ließ, und was diese Idee in diesem Moment beseelte, waren Erinnerungen und Bedürfnisse. Sie erinnerte sich an das Leben zu anderen Zeiten, in anderen Universen. Und sie brauchte… lebende, denkende Wesen.

Vor dem sterngeschmückten Himmel stieg sie höher hinauf, veränderte ihre Gestalt, kringelte sich wie Rauch.

Dort, am Horizont, waren Lichter.

Sie mochte Lichter.

Ein paar Sekunden betrachtete sie die Lichter, dann streckte sie sich wie ein unsichtbarer Pfeil in Richtung der Stadt und zischte davon.

Denn Action mochte sie auch. Sehr sogar.

Dann vergingen mehrere Wochen.

Es gibt eine Redensart, derzufolge alle Straßen nach Ankh-Morpork führen, der größten Stadt auf der Scheibenwelt.

Zumindest sagt man, dass es eine Redensart gibt, derzufolge alle Straßen nach Ankh-Morpork führen.

Aber das ist falsch. Alle Straßen führen von Ankh-Morpork weg, nur gehen die Leute manchmal in die falsche Richtung.

Schon vor langer Zeit haben die Dichter es aufgegeben, die Stadt zu beschreiben. Heute versuchen die geschicktesten unter ihnen, sie zu entschuldigen. Sie sagen: Ja, stimmt schon, dass sie stinkt, stimmt schon, dass sie überbevölkert ist, und durchaus möglich, dass es ein bisschen wie in der Hölle zugeht, würde man dort sämtliche Feuer ausgehen lassen und eine Herde inkontinenter Kühe abstellen, aber man muss doch zugeben, dass sie voller purem, pulsierendem, dynamischem Leben steckt! Und da ist durchaus etwas Wahres dran, selbst wenn es aus dem Mund von Dichtern stammt. Doch alle, die keine Dichter sind, sagen: Na und? Auch Matratzen stecken voller Leben, trotzdem verfasst niemand Gedichte über sie. Die Einwohner Ankh-Morporks hassen das Leben dort, und wenn sie die Stadt aus geschäftlichen Gründen verlassen müssen – oder aus Abenteuerlust oder, was häufiger vorkommt, bis irgendeine Verjährungsfrist abläuft –, können sie es kaum erwarten, wieder zurückzukehren. Um das Leben dort endlich wieder hassen zu können. Auf den Aufklebern hinten an ihren Karren steht: »Ankh-Morpork – wem’s hier gefällt, der kann ja gehen!« Sie nennen die Stadt Die Große Wahooni, nach der gleichnamigen Frucht.[1]

Ab und zu lässt ein Herrscher der Stadt eine Mauer um Ankh-Morpork errichten, angeblich, um Feinde draußen zu halten. Dabei fürchtet sich Ankh-Morpork überhaupt nicht vor Feinden. Im Gegenteil, es heißt sie sogar willkommen – vorausgesetzt, es handelt sich um Feinde, die die Taschen voller Geld haben.[2] Die Stadt hat Überschwemmungen, Brandkatastrophen, Barbarenhorden, Revolutionen und Drachen überlebt. Manchmal, zugegeben, durch reinen Zufall, aber überlebt hat sie alles. Der fröhliche und unrettbar korrupte Geist der Stadt hat sich als absolut unzerstörbar erwiesen …

Bis jetzt.

RUMMS !

Die Explosion fegte die Fenster, die Tür und den halben Schornstein weg.

Derlei Dinge waren in der Alchimistenstraße an der Tagesordnung. Explosionen waren bei den Nachbarn sogar vergleichsweise beliebt, denn die waren wenigstens leicht einzuordnen und schnell überstanden. Jedenfalls waren sie eindeutig besser als diese üblen Gerüche, die sich langsam an einen heranschlichen.

Explosionen gehörten einfach zum Stadtbild, zumindest zu dem, was sie davon übrig ließen.

Diese Explosion war jedoch selbst nach den Maßstäben der ortsansässigen Kenner ziemlich heftig gewesen. Im Inneren der wogenden Rauchschwaden glühte es so tiefrot, wie man es nicht oft zu sehen bekam. Die angeschmolzenen Mauerwerkbröckchen waren noch angeschmolzener als sonst. Alles in allem hatte es sich hier, da waren sich alle einig, um eine ziemlich eindrucksvolle Explosion gehandelt.

RUMMS!

Ein paar Minuten nach der Explosion kam eine Gestalt aus dem ausgefransten Loch gewankt, das einmal die Tür gewesen war. Sie hatte keine Haare mehr auf dem Kopf, und die wenigen Kleider, die sie noch am Leibe trug, qualmten vor sich hin.

Sie taumelte auf die kleine Menge zu, die das Ausmaß der Zerstörung bewunderte, und legte die rußverschmierte Hand auf die Schulter des nächstbesten Gaffers, eines Pasteten-und-Heiße-Würstchen-im-Brötchen-Verkäufers namens Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper, der über die fast magische Eigenschaft verfügte, überall dort aufzutauchen, wo sich womöglich etwas verkaufen ließ.

»Ich such nach so’m Wort«, sagte die Gestalt mit träumerischer, noch leicht benommener Stimme. »S’liegt mir auffer Zunge.«

»Brandblase?«, schlug Schnapper hilfsbereit vor.

Dann gewann sein Geschäftssinn die Oberhand. »Nach einer solchen Erfahrung«, fügte er hinzu und schob der Gestalt ein Stück Pastete unter die Nase, das aus dermaßen vielen organischen Abfällen bestand, dass es fast schon über einen eigenen Willen zu verfügen schien, »nach einer solchen Erfahrung genehmigt man sich erst mal eine schöne heiße Fleischpastete –«

»Neineinein. Brandblase isses nich. Ich mein das, was man sagt, wenn man was erfunden hat. Man rennt auf die Straße und schreit es laut raus«, sagte die qualmende Gestalt unbeirrt. »Is’n ganz spezieller Ausdruck…« Seine Stirn legte sich unter dem Ruß in Falten.

Die Menge, die sich widerwillig damit abfand, dass keine weiteren Explosionen mehr zu erwarten waren, scharte sich nun um die beiden Männer. Das versprach auch ganz unterhaltsam zu werden.

»Ja, stimmt«, sagte ein älterer Mann und stopfte seine Pfeife. »Man rennt raus und schreit ›Feuer! Feuer!‹« Er blickte triumphierend um sich.

»Nee, das isses nich …«

»Vielleicht ›Hilfe!‹, oder –«

»Nein, er hat recht«, sagte eine Frau mit einem Korb voller Fische auf dem Kopf. »Da gibt’s ein extra Wort für. Ein ausländisches.«

»Ganz genau«, sagte der Mann neben ihr. »Ein besonderes ausländisches Wort für Leute, die etwas entdeckt haben. Irgend so ein Ausländer hat das erfunden, ein Kerl in der Badewanne –«

»Also ehrlich«, sagte der Pfeifenmann und zündete sich seinen Knaster am schmauchenden Hut des Alchimisten an, »ich wüsste nicht, warum die Leute in dieser Stadt durch die Gegend rennen und irgendwas auf Ausländisch schreien sollten, bloß weil sie gerade gebadet haben. Seht ihn euch doch an – der kommt nicht direkt aus der Badewanne. Im Gegenteil, der könnte dringend ein Bad vertragen! Aus welchem Grund sollte er herumrennen und was Ausländisches schreien? Wir haben doch selbst Wörter, die sich hervorragend schreien lassen.«

»Zum Beispiel?«, erkundigte sich Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper.

Der Pfeifenraucher zögerte. »Na ja«, sagte er, »zum Beispiel… ›Ich hab da was entdeckt!‹ … oder… ›Hurra!‹ …«

»Nein, ich denke da an diesen Burschen aus Tsort oder woher er auch stammte. Er saß in seiner Wanne, und da ist er auf irgendwas draufgekommen, und dann ist er auf die Straße gerannt und hat was geschrien.«

»Was denn?«

»Keine Ahnung. Vielleicht ›Gebt mir ein Handtuch!‹«

»Jedenfalls hätte er einen guten Grund zum Schreien, wenn er das hier bei uns machen würde«, sagte Schnapper aufgekratzt. »Aber, meine Damen und Herren, ich habe ein paar Würstchen im Brötchen, die Sie im Handumdrehen –«

»Heu-reka!«, sagte der Rußfarbene, leicht hin- und herschwankend.

»Gesundheit«, brummte Schnapper.

»Nein, das ist das Wort: Heureka.« Ein besorgtes Grinsen breitete sich über die geschwärzten Gesichtszüge. »Es bedeutet: ›Ich hab’s!‹«

»Was denn?«, wollte Schnapper wissen.

»Es. Zumindest hab ich’s gehabt. Okto-Zellulose. Ein ganz erstaunliches Zeugs. Ich hatts in der Hand, bin aber zu nah damit ans Feuer gekommen«, sagte die Gestalt immer noch im flattrigen Tonfall desjenigen, der knapp an einer Gehirnerschütterung vorbeigeschrammt ist. »Dassis total wichtig. Nie vergessen: Auf keinen Fall erhitzen. Total wichtig. Ich musses mir sofort aufschreiben, dassis total wichtig.«

Mit diesen Worten torkelte er wieder in die rauchenden Ruinen.

Schnapper schaute ihm nach.

»Keine Ahnung, was das jetzt wieder sollte«, murmelte er. Dann zuckte er die Achseln und rief mit lauter Stimme: »Fleischpasteten! Heiße Würstchen! Im Brötchen! So frisch, dass die Schweine noch nicht mal gemerkt haben, dass ihnen was fehlt!«

Das alles hatte sich die glimmende, kreiselnde Idee aus dem Hügel mitangesehen, und der Alchimist hatte ihre Anwesenheit nicht einmal bemerkt. Er spürte nur, dass er heute ungewöhnlich erfinderisch war.

Und jetzt wurde die Idee auf den Verstand des Pastetenverkäufers aufmerksam.

Sie kannte diese Art Verstand. Jemand, der derart miserable Pasteten verkaufen konnte, konnte auch Träume verkaufen.

Die Idee machte einen großen Satz.

Auf einem weit entfernten Hügel wirbelte ein Windstoß kalte graue Asche auf.

Ein Stück hügelabwärts, dort, wo sich in einer Vertiefung zwischen zwei Steinbrocken ein Zwergwacholder verzweifelt in einer kleiner Erdspalte festkrallte, setzte sich ein kleines Sandrinnsal in Bewegung.

RUMMS!

Feiner Gipsstaub rieselte auf den Schreibtisch von Mustrum Ridcully, seines Zeichens neuer Erzkanzler der Unsichtbaren Universität und gerade damit beschäftigt, eine besonders knifflige Angelfliege zusammenzubinden.

Er blickte durch das Buntglasfenster nach draußen. Über der Oberstadt von Ankh-Morpork stieg eine Rauchwolke auf.

»Quääästooor!«

Innerhalb weniger Sekunden stand der Quästor atemlos vor ihm. Laute Geräusche brachten ihn immer völlig aus dem Gleichgewicht.

»Das sind die Alchimisten, Meister«, schnaufte er.

»Schon zum dritten Mal in dieser Woche. Elende Kokelfritzen«, murmelte der Erzkanzler.

»Allerdings, Meister«, sagte der Quästor.

»Was die dort wohl wieder anstellen?«

»Da bin ich überfragt, Meister«, antwortete der Quästor, der allmählich wieder zu Atem kam. »Für Alchimie habe ich mich noch nie interessiert. Die ist alles in allem einfach zu … zu …«

»Gefährlich«, sagte der Erzkanzler bestimmt. »Die mischen irgendwelche Sachen zusammen, und dann heißt es: ›He, was wohl passiert, wenn ich noch einen Tropfen von dem gelben Zeug dazupansche? ‹, und schon rennen sie vierzehn Tage ohne Augenbrauen herum.«

»Ich wollte eigentlich ›unpraktisch‹ sagen«, sagte der Quästor. »Warum etwas auf die umständliche Art machen, wenn uns absolut narrensichere, hundsgewöhnliche Magie zur Verfügung steht?«

»Ich dachte, die suchen nach einem Heilmittel gegen Weisensteine oder so was«, sagte der Erzkanzler. »Ein Haufen Schwachsinn, das alles, wenn Sie mich fragen. Aber wie auch immer, ich bin jetzt mal weg.«

Bevor der Erzkanzler aus dem Zimmer huschen konnte, wedelte der Quästor hastig mit einer Handvoll Papiere vor seiner Nase herum.

»Bevor Sie gehen, Erzkanzler«, sagte er verzweifelt, »könnte ich vielleicht noch rasch ein paar Unterschriften unter diese –«

»Jetzt nicht«, fuhr ihn der Erzkanzler an. »Ich muss ein dringendes Geschäft erledigen, klar?«

»Wie bitte?«

»Na also.« Hinter ihm schloss sich die Tür.

Der Quästor starrte sie an und seufzte.

Die Unsichtbare Universität hatte im Lauf der Jahre schon die verschiedensten Sorten von Erzkanzlern gehabt: große, kleine, listige, leicht verrückte, komplett verrückte – sie waren gekommen, sie hatten ihren Dienst verrichtet (in manchen Fällen nicht einmal lange genug, dass die Farbe auf ihrem offiziellen Porträt für den Großen Saal hätte trocknen können), und sie waren gestorben. In einer Welt der Magie entsprach die Lebenserwartung des obersten Zauberers in etwa der eines Pogostick-Testers in einem Minenfeld.

Was aus der Sicht des Quästors nicht weiter von Belang war. Auch wenn der Name gelegentlich wechselte, letztendlich zählte doch nur, dass es immer einen Erzkanzler gab. Und die allerwichtigste Aufgabe des Erzkanzlers bestand darin – das fand jedenfalls der Quästor –, dies und jenes zu unterschreiben, und zwar – nach Meinung des Quästors – vorzugsweise, ohne es vorher gelesen zu haben.

Dieser neue Erzkanzler hier war anders. Er war zum Beispiel kaum anwesend, und wenn, dann nur, um seine verdreckten Klamotten zu wechseln. Und er schrie die Leute an. Für gewöhnlich den Quästor.

Dabei hatten sie es damals alle für eine richtig gute Idee gehalten, jemanden zum Erzkanzler zu wählen, der schon seit vierzig Jahren keinen Fuß mehr in die Universität gesetzt hatte.

Zwischen den verschiedenen Rängen der Zauberer waren in den vergangenen Jahren viele interne Machtkämpfe ausgetragen worden. Und so hatten sich die älteren Magier ausnahmsweise einmal dahingehend geeinigt, dass die Universität dringend einer Periode der Sammlung bedurfte, damit alle wenigstens ein paar Monate in Ruhe und Frieden ihre Pläne und Intrigen weiterspinnen konnten. Nach langer Suche in den Archiven war man auf Ridcully den Braunen gestoßen, der, nachdem er es im unglaublich jungen Alter von siebenundzwanzig Jahren zum Magus der siebten Stufe gebracht hatte, der Universität den Rücken kehrte, um sich fortan um seinen Familienbesitz weit draußen auf dem Lande zu kümmern.

Er war ihnen wie der ideale Kandidat vorgekommen.

»Genau das, was wir suchen«, hatten sie alle gesagt. »Ein neuer Besen. Totaler Kehraus. Ein Zauberer vom Land. Zurück zum guten alten Budenzauber, zu den Wurzeln aller Zauberei. Ein wackerer alter Knabe mit Pfeifchen im Mund und dem gewissen Funkeln in den Augen, einer von diesen Burschen, die sämtliche Kräuter bestimmen können und als Freund aller Tiere durch die Wälder streifen. So was in der Richtung. Einer, der am allerliebsten unter freiem Himmel schläft. Der womöglich weiß, was der Wind ihm zuflüstert. Der, jede Wette, die Namen aller Bäume kennt. Und mit den Vögeln spricht er sicher auch.«

Ein Bote wurde ausgesandt. Ridcully der Braune hatte geseufzt, auch ein bisschen geflucht. Dann hatte er seinen Zauberstab aus dem Garten geholt, wo er einer Vogelscheuche als Stütze gedient hatte, und sich auf den Weg gemacht.

»Und falls er irgendwie Probleme machen sollte«, hatten die Zauberer sich insgeheim gedacht, »dann dürften wir einen, der mit Bäumen redet, ja wohl ruckzuck wieder loswerden.«

Als er ankam, stellte sich heraus, dass Ridcully der Braune tatsächlich mit den Vögeln sprach. Besser gesagt, er schrie sie an, brüllte normalerweise: »Verzieh dich, geflügeltes Drecksvieh!«

Und so kannten die Tiere des Feldes und die Vögel der Lüfte Ridcully den Braunen bereits. Ihre Mustererkennung hatte sich dermaßen verfeinert, dass sie in einem Umkreis von zwanzig Meilen um das Anwesen der Ridcullys sofort die Flucht ergriffen, sich versteckt gehalten hatten oder, in besonders verzweifelten Fällen, zu gewalttätigen Angriffen übergegangen waren, wenn sie einen spitzen Hut erblickten.

Binnen zwölf Stunden nach seiner Ankunft hatte Ridcully ein Rudel Jagddrachen in der Vorratskammer des Kellermeisters einquartiert, seine grässliche Armbrust auf die Raben auf dem alten Kunstturm abgefeuert, ein Dutzend Flaschen Rotwein ausgetrunken und war dann um zwei Uhr morgens zu Bett gewankt. In dem Lied, das er dabei zum Besten gab, kamen Ausdrücke vor, die einige der älteren und schon etwas vergesslichen Zauberer glatt nachschlagen mussten.

Um fünf Uhr stand er wieder auf und ging in den Sümpfen des Flussdeltas auf Entenjagd.

Bei seiner Rückkehr beschwerte er sich darüber, dass es im Umkreis von etlichen Meilen keinen guten Fluss zum Forellenfischen gebe. (Im Fluss Ankh konnte man nicht fischen; dort musste man sogar mit beiden Füßen mehrmals auf die Angelhaken springen, damit sie überhaupt untergingen.)

Und er bestellte sich Bier zum Frühstück.

Und er erzählte Witze.

Andererseits, dachte der Quästor, mischt er sich wenigstens nicht in die laufenden Geschäfte der Universität ein. Ridcully der Braune interessierte sich nicht im Mindesten dafür, irgendwelche Geschäfte zu führen; wenn er etwas führte, dann seine Hunde, und zwar an einer langen Leine. Alles, was man nicht mit Pfeilen beschießen, nicht jagen oder angeln konnte, war ihm ziemlich egal.

Bier zum Frühstück! Der Quästor schüttelte sich. Vor dem Mittag waren Zauberer ohnehin noch nicht so richtig auf dem Damm, daher war das Frühstück im Großen Saal eine eher schweigsame Angelegenheit, deren fragile Stimmung allenfalls von einem gelegentlichen Hüsteln, dem leisen Schlurfen der Bediensteten und hin und wieder von einem unterdrückten Stöhnen unterbrochen wurde. Jemand, der lauthals nach Nierchen und Blutwurst und Bier rief, war hier ein völlig neues Phänomen.

Der Einzige, der sich nicht von dem garstigen Mann erschrecken ließ, war der greise Windle Poons, der schon einhundertdreißig Jahre alt und taub war. Obzwar ein Experte auf dem Gebiet uralter magischer Schriften, bedurfte es hinsichtlich aktueller Entwicklungen stets umfangreicher Erklärungen, um ihm auf die Sprünge zu helfen. Zwar hatte er kapiert, dass der neue Erzkanzler offensichtlich ein Feld-, Wald- und Wiesenbursche sein sollte, aber es dauerte ein oder zwei Wochen, ehe er den generellen Richtungswechsel an der Universität mitbekam. Bis dahin betrieb er höfliche und gesittete Konversation auf der Basis dessen, was ihm noch zum Thema Natur und dergleichen einfiel.

Das hörte sich dann in etwa so an:

»Vermutlich ist es für Sie, ähm, eine große Umstellung, ähm, in einem richtigen Bett zu schlafen, statt unter, mm, freiem Himmel, was?« Oder: »Diese Dinger hier, ähm, die nennt man Messer, und das hier sind, ähm, Gabeln, ähm.« Und: »Dieses grüne Zeug hier auf dem Rührei, ähm, das müsste doch Petersilie sein, oder was meinen Sie?«

Aber da der Erzkanzler sich beim Essen sowieso nicht groß darum kümmerte, was wer sagte oder nicht sagte, und Poons seinerseits nicht mitbekam, ob ihm jemand antwortete, kamen sie hervorragend miteinander aus.

Wie auch immer, der Quästor jedenfalls hatte andere Probleme.

Die Alchimisten zum Beispiel. Traue niemals einem Alchimisten. Alchimisten waren viel zu ernsthaft.

RUMMS.

Das war die letzte. Danach vergingen ganze Tage, ohne von kleinen Explosionen unterbrochen zu werden. Die Stadt kam wieder zur Ruhe. Was sie besser nicht getan hätte.

Denn was der Quästor nicht in Betracht zog, war, dass keine Explosionen nicht unbedingt bedeuteten, dass die Alchimisten aufgehört hatten – womit auch immer. Es bedeutete lediglich, dass sie es jetzt richtig machten.

Es war Mitternacht. Die Brandung brach sich donnernd am Strand und zauberte einen phosphoreszierenden Schein in die Nacht. Rings um den uralten Hügel jedoch war jedes Geräusch so tot, als müsste es sich durch mehrere Schichten Samt kämpfen.

Das Loch im Sand war schon ziemlich groß.

Hätte jemand sein Ohr daran gelegt, hätte er glauben können, leisen Applaus zu hören.

Es war immer noch Mitternacht. Über dem Rauch und den stinkenden Dämpfen von Ankh-Morpork glitt der Vollmond dahin, dankbar, dass zwischen ihm und der Stadt mehrere tausend Meilen Himmel lagen.

Das Gildenhaus der Alchimisten war brandneu. Es war immer brandneu. Allein in den vergangenen zwei Jahren war es vier Mal auf explosive Art und Weise zerstört und wieder aufgebaut worden, beim letzten Mal ohne Hörsaal und ohne Vorführraum – in der Hoffnung, damit eine Präventivmaßnahme ergriffen zu haben.

An diesem Abend schlich sich eine Anzahl vermummter Gestalten in das Gebäude. Kurz darauf wurden die Lichter in einem Fenster im obersten Stockwerk schwächer und erloschen schließlich ganz.

Besser gesagt: fast ganz.

Irgendetwas ging dort oben vor sich. Kurzzeitig war ein eigenartiges Flackern im Fensterrahmen zu sehen, gefolgt von rasch an-und abschwellendem Jubel.

Und dann dieses Geräusch. Kein Knall diesmal, sondern ein mechanisches Schnurren wie von einer zufriedenen Katze in einer Blechtrommel.

Es hörte sich in etwas so an: Klickaklickaklickaklickaklicka… klick.

So ging es mehrere Minuten lang, immer wieder von lautem Gejohle unterbrochen. Dann sagte eine Stimme: »Das war’s, Leute.«

»Das war… was?«, fragte der Patrizier von Ankh-Morpork am darauffolgenden Morgen.

Der Mann vor ihm zitterte vor Angst.

»Keine Ahnung, Euer Lordschaft«, sagte er. »Sie wollten mich partout nicht reinlassen. Ich musste draußen vor der Tür warten, Euer Lordschaft.«

Er rang nervös die Hände. Der Blick des Patriziers spießte ihn förmlich auf. Es war ein ganz ausgezeichneter Blick, der unter anderem bewirkte, dass die Leute immer weiter redeten, obwohl sie glaubten, schon alles gesagt zu haben.

Nur der Patrizier wusste, wie viel Spione in der Stadt für ihn arbeiteten. Dieser hier verdingte sich offiziell als Diener in der Alchimistengilde. Nachdem ihm einmal das Missgeschick widerfahren war, dem Patrizier wegen bösartigen Herumlungerns vorgeführt zu werden, hatte er sich freiwillig dafür entschieden, Spion zu werden.[3]

»Das ist alles, Euer Lordschaft«, winselte er. »Nur dieses ratternde Geräusch und dieses komische flackernde Licht unter der Tür. Und, äh, sie haben gesagt, dass das Tageslicht hier schlecht sei.«

»Schlecht? Wie das denn?«

»Ähm … keine Ahnung. Einfach nur schlecht, haben sie gesagt. Und dass sie woanders hingehen wollten, wo es besser ist, haben sie gesagt. Äh… Dann haben sie gesagt, ich soll ihnen sofort was zu essen holen.«

Der Patrizier gähnte. Diese Alchimisten und ihre dummen Mätzchen hatten etwas unendlich Ermüdendes an sich.

»Was du nicht sagst«, bemerkte er.

»Dabei hatten sie erst eine Viertelstunde vorher zu Abend gegessen«, platzte der Diener heraus.

»Vielleicht bekommt man von dem, was auch immer sie dort treiben, ordentlich Hunger«, sagte der Patrizier.

»Dabei war die Küche schon geschlossen, weil es ja schon spät am Abend war, und deshalb musste ich extra losziehen und ein ganzes Tablett mit heißen Würstchen im Brötchen bei Schnapper kaufen.«

»Was du nicht sagst.« Der Patrizier senkte den Blick auf die Dokumente auf seinem Schreibtisch. »Vielen Dank. Du kannst gehen.«

»Und wisst Ihr was, Euer Exzellenz? Sie haben ihnen geschmeckt. Sie haben ihnen tatsächlich geschmeckt!«

Dass die Alchimisten überhaupt in einer Gilde organisiert waren, war bemerkenswert. Zauberer waren zwar genauso unkollegial, aber von Natur aus hierarchisch strukturiert und auf Konkurrenz getrimmt. Sie brauchten eine Organisation. Was brachte es schließlich, ein Zauberer der siebten Stufe zu sein, wenn man nicht auf sechs andere Stufen verächtlich hinabschauen konnte, während man nach der achten strebte? Man brauchte andere Zauberer, um sie zu hassen und zu verachten.

Wohingegen jeder Alchimist ganz für sich selbst Alchimist war. Er arbeitete in abgedunkelten Räumen oder verborgenen Kellern und suchte endlos nach dem Hauptgewinn – dem Stein der Weisen, dem Elixier des Lebens etc. Meist handelte es sich um hagere Männer mit geröteten Augen und mit Bärten, die eigentlich keine Bärte waren, sondern eher vereinzelte Haarsträhnen, die sich zum Zwecke gegenseitigen Schutzes aneinanderklammerten. Viele jener hageren Männer hatten zudem diesen entrückten, weltfremden Ausdruck im Gesicht, den man bekommt, wenn man sich zu oft und zu lange in der Nähe kochenden Quecksilbers aufhält.

Es war auch nicht so, dass ein Alchimist den anderen verabscheute. Meistens nahmen sie einander einfach nicht wahr oder hielten sich für Walrösser.

Deshalb hatte ihre kleine, viel geschmähte Gilde nie nach dem Status mächtigerer Gilden gestrebt, wie jener der Diebe oder der Bettler oder der Assassinen. Man widmete sich stattdessen der Unterstützung der Witwen und Familien jener Kollegen, die beispielsweise einen allzu laxen Umgang mit Kaliumzyanid gepflegt hatten. Oder die einige interessante Pilze destilliert, das Ergebnis getrunken und anschließend das Dach erklommen hatten, um mit den Elfen zu spielen. Allerdings gab es gar nicht allzu viele Witwen und Waisen, da sich Alchimisten mit anderen Menschen recht schwer taten. Im Allgemeinen heirateten sie nur dann, wenn ihnen jemand den Schmelztiegel halten musste.

Alles in allem hatten die Alchimisten von Ankh-Morpork bislang noch nicht viel mehr zu Stande gebracht, als Gold in weniger Gold zu verwandeln.

Bis jetzt…

Jetzt waren sie so nervös und aufgeregt wie einer, der unverhofft ein riesiges Vermögen auf seinem Konto findet und sich nicht entscheiden kann, ob er jemanden darauf aufmerksam machen oder lieber mit dem ganzen Geld das Weite suchen soll.

»Den Zauberern wird das überhaupt nicht gefallen«, sagte einer von ihnen, ein dünner, zögerlicher Mann namens Lully. »Sie werden es glatt Magie nennen. Und ihr wisst ja, die werden total sauer, wenn sie glauben, dass jemand, der kein Zauberer ist, Zauberei betreibt.«

»Aber hier ist doch überhaupt keine Magie im Spiel«, erwiderte Thomas Silberfisch, der Präsident der Gilde.

»Und was ist mit den Kobolden?«

»Das ist keine Magie. Das ist stinknormaler Okkultismus.«

»Na ja, und die Salamander …«

»Absolut bodenständige Naturkunde. Da gibt’s nichts dagegen einzuwenden.«

»Schön, von mir aus. Trotzdem werden sie’s als Magie bezeichnen. Ihr kennt sie doch.«

Die Alchimisten nickten niedergeschlagen.

»Elende Reaktionäre«, sagte Sendivoge, der Gildensekretär. »Aufgeblasene Thaumokraten. Und die anderen Gilden auch. Was verstehen die schon vom Fortschritt der Wissenschaft? Da scheren die sich gar nicht drum! Dabei hätten sie so etwas schon vor Jahren selbst erfinden können, aber haben sie es getan? Von wegen! Die doch nicht! Denkt nur mal daran, um wie viel… na ja, besser wir damit das Leben der Menschen machen können. Was für gewaltige Möglichkeiten sich hier auftun!«

»Pädagogisch«, sagte Silberfisch.

»Historisch«, sagte Lully.

»Und natürlich den Unterhaltungsaspekt nicht zu vergessen«, sagte Peavie, der Schatzmeister der Gilde, ein kleiner, nervöser Mann. Eigentlich waren die meisten Alchimisten nervös, schließlich wussten sie nie, was das in ihrem Tiegel blubbernde Zeug ihres jüngstes Experiments als Nächstes anstellen würde.

»Ja, klar. Unterhaltsam soll’s natürlich auch sein«, sagte Silberfisch.

»Einige der großen historischen Dramen«, sagte Peavie. »Stellt euch das bloß mal vor! Man holt ein paar Schauspieler zusammen, die spielen alles ein einziges Mal durch, und auf der ganzen Scheibe können die Leute es sich so oft ansehen, wie sie wollen! Was man da, nebenbei gesagt, an Gage spart«, ergänzte er.

»Aber alles natürlich sehr geschmackvoll«, sagte Silberfisch. »Wir tragen eine große Verantwortung und müssen sicherstellen, dass das alles nicht irgendwie …« Seine Stimme erstarb. »Ihr wisst schon … irgendwie … anstößig wird.«

»Die verbieten es uns«, sagte Lully finster. »Ich kenne doch diese Zauberer.«

»Das befürchte ich auch«, sagte Silberfisch. »Aber hier in der Stadt ist das Licht ohnehin zu schlecht. Darüber waren wir uns einig. Wir brauchen klaren Himmel. Und einen Sicherheitsabstand zur Stadt. Ich glaube, ich kenne den perfekten Ort.«

»Ehrlich gesagt, kann ich’s gar nicht glauben, dass wir das tatsächlich durchziehen«, sagte Peavie. »Noch vor einem Monat war das Ganze eine Schnapsidee. Und jetzt hat alles funktioniert! Es ist wie Magie! Nur eben nicht magisch, dass mich da bloß niemand falsch versteht«, fügte er rasch hinzu.

»Nicht einfach nur Illusion, sondern echte Illusion«, sagte Lully.

»Ich weiß nicht, ob schon jemand daran gedacht hat«, sagte Peavie, »aber wir könnten damit sogar ein bisschen Geld verdienen. Was meint ihr?«

»Aber das ist nicht wichtig«, bemerkte Silberfisch.

»Nein. Nein, natürlich nicht«, murmelte Peavie und ließ den Blick kurz über die anderen schweifen.

»Sollen wir’s uns noch mal ansehen?«, fragte er dann schüchtern. »Ich drehe auch die Kurbel. Und, und … na ja, ich weiß, dass ich noch nicht allzu viel zu diesem Projekt beigetragen habe, aber neulich habe ich das, äh… das Zeug hier erfunden.«

Er zog eine sehr große Tüte aus der Tasche seines Gewandes und warf sie auf den Tisch. Sie kippte um, und mehrere luftig weiche, unförmige weiße Klümpchen rollten daraus hervor.

Die Alchimisten schauten sie verdutzt an.

»Was ist das?«, wollte Lully wissen.

»Also, man nimmt einfach ein bisschen Mais«, erklärte Peavie verlegen, »und gibt es in einen, sagen wir mal, 3er Schmelztiegel, dazu etwas Speiseöl, tja, und dann legt man einen Teller oder sowas obendrauf, und wenn man es erhitzt, explodiert es, allerdings nicht besonders heftig, und wenn es nicht mehr explodiert, nimmt man den Teller runter, und der Mais hat sich in diese … äh, Dinger metamorphosiert.« Er blickte in verständnislose Gesichter. »Man kann sie essen«, murmelte er kleinlaut. »Wenn man Butter und Salz dazu gibt, schmeckt es wie … salzige Butter.«

Silberfisch streckte eine von Chemikalien fleckige Hand aus und suchte sich vorsichtig eines der fluffigen Klümpchen aus. Dann kaute er nachdenklich darauf herum.

»Ich weiß auch nicht, warum ich ausgerechnet so was gemacht habe«, sagte Peavie und wurde rot. »Es kam mir einfach so … richtig vor.«

Silberfisch kaute weiter.

»Schmeckt wie Pappdeckel«, sagte er nach einer Weile.

»Tut mir leid«, sagte Peavie und versuchte, den Rest des Häufchens mit der hohlen Hand wieder in den Sack zu schaufeln. Silberfisch legte ihm sanft die Hand auf den Arm.

»Andererseits«, sagte er und wählte noch ein bauschiges Bröckchen aus, »hat es irgendwie ein gewisses Etwas. Das Zeug kommt einem wirklich irgendwie richtig vor. Wie heißen die Dinger noch mal?«

»Eigentlich haben sie noch keinen Namen«, erwiderte Peavie. »Ich nenne sie einfach Knallmais.«

Silberfisch nahm sich noch eins. »Komisch, man kann einfach nicht damit aufhören«, sagte er. »Die Dinger schmecken irgendwie nach mehr. Knallmais? Passt. Trotzdem, meine Herren, sollten wir noch einmal an der Kurbel drehen.«

Lully spulte den Film in der unmagischen Laterne zurück.

»Und du kennst einen Ort, an dem wir unser Projekt in aller Ruhe aufbauen können, ohne dass uns die Zauberer dabei in die Quere kommen?«, fragte er.

Silberfisch nahm sich noch eine Handvoll Knallmais.

»Es ist ein ganzes Stück die Küste runter«, sagte er. »Ein sehr hübsches, sonniges Fleckchen und obendrein völlig ab vom Schuss. Außer einem windschiefen alten Wäldchen, einem Tempel und Sanddünen ist dort gar nichts.«

»Ein Tempel? Die Götter können echt sauer werden, wenn man –«, setzte Peavie an.

»Die ganze Gegend ist schon seit Jahrhunderten verlassen«, unterbrach ihn Silberfisch. »Dort gibt’s überhaupt nichts. Keine Menschen, keine Götter, gar nichts. Nur jede Menge Sonnenschein und freies Gelände, die auf uns warten. Das ist unsere Chance, Kollegen. Wir müssen ohne Magie auskommen, wir können kein Gold machen, wir müssen sogar ohne Auskommen auskommen – also machen wir bewegte Bilder. Und schreiben damit Geschichte!«

Die Alchimisten lehnten sich zurück und sahen schon ein bisschen fröhlicher aus.

»Genau«, sagte Lully.

»Hm. Stimmt«, sagte Peavie.

»Dann auf die bewegten Bilder«, sagte Sendivoge und hielt eine Handvoll Knallmais hoch. »Woher kennst du die Gegend eigentlich?«

»Ach, ich –« Silberfisch unterbrach sich und blinzelte verwirrt in die Runde. »Keine Ahnung«, sagte er schließlich. »Ich kann mich… nicht daran erinnern. Muss wohl irgendwann davon gehört und es wieder vergessen haben, und dann war es auf einmal – zack! – wieder da. Ihr wisst ja, wie so was geht.«

»Genau«, sagte Lully. »So wie bei mir mit dem Film. Es war so, als würde ich mich daran erinnern, wie es funktioniert. Manchmal spielt einem der Verstand schon ziemlich verrückte Streiche.«

»Genau.«

»Genau.«

»Wahrscheinlich war das einfach so ne Idee, deren Zeit gekommen ist.«

»Genau.«

»Genau.«

»So muss es sein.«

Rings um den Tisch breitete sich ein leicht bekümmertes Schweigen aus. Es war das Geräusch ratternder Gehirne, die versuchten, ihre geistigen Finger auf etwas zu legen, das ihnen trotz aller Begeisterung immer noch einige Sorgen bereitete.

Die Luft schien zu glitzern.

»Wie heißt dieser Ort denn?«, fragte Lully schließlich.

»Keine Ahnung, wie er früher hieß«, antwortete Silberfisch, lehnte sich nach hinten und zog die Tüte mit dem Knallmais näher zu sich. »Heute wird er Holy Wood genannt, das heilige Wäldchen.«

»Holy Wood«, sagte Lully. »Kommt mir irgendwie … bekannt vor.«

Wieder wurde es ganz still, während alle darüber nachdachten.

Das Schweigen wurde schließlich von Sendivoge gebrochen.

»Na denn«, sagte er gut gelaunt, »Holy Wood, wir kommen!«

»Genau«, sagte Silberfisch und schüttelte den Kopf, als wollte er einen quer sitzenden Gedanken verscheuchen. »Ist schon irgendwie komisch. Mir kommt es gerade so vor … als wären wir schon die ganze Zeit… dorthin unterwegs gewesen.«

Mehrere tausend Meilen unter Silberfisch ruderte Groß A’Tuin, die Weltschildkröte, traumverloren durch die Sternennacht.

Die Realität ist eine Kurve.

Das ist nicht das Problem. Das Problem besteht darin, dass es nicht so viel davon gibt, wie es eigentlich geben sollte. Glaubt man einigen der eher mystischen Texte, die in den Regalen der Bibliothek der Unsichtbaren Universität ihr Dasein fristen –

– der Bibliothek der führenden Hochschule für Zauberei und opulente Gelage, deren Büchersammlung so gewaltig ist, dass sie Raum und Zeit verzerrt –

– befinden sich mindestens neun Zehntel der gesamten ursprünglich geschaffenen Wirklichkeit außerhalb des Multiversums. Und da das Multiversum per definitionem alles enthält, was überhaupt irgendetwas ist, kommen wir damit ein wenig in Erklärungsnot.

Außerhalb der Grenzen des Universums befinden sich die Realitäten im Rohzustand, die Hätten-sein-können, die Möglich-wärs, die Nie-gewesen, die ungezügelten Ideen, die allesamt auf so chaotische Weise geschaffen und wieder ungeschehen gemacht wurden wie die Elemente in einer gärenden Supernova.

Nur hin und wieder können diese Ideen dort, wo die Grenzen der Welten ein wenig dünn geworden sind, hereinsickern.

Und umgekehrt kann dort Wirklichkeit nach draußen sickern.

Den Effekt kann man sich ungefähr wie bei diesen Tiefseegeysiren vorstellen, die heißes Wasser ausstoßen. In ihrem Umfeld finden dann seltsame unterseeische Geschöpfe genügend Wärme und Nahrung, um eine winzige, flüchtige Oase des Lebens zu erschaffen, wo es eigentlich kein Leben geben kann.

Und so sickerte die Idee von Holy Wood heiter und unschuldig in die Scheibenwelt hinein. Und Wirklichkeit sickerte nach draußen.

Wo sie prompt gefunden wurde. Denn dort draußen gibt es Dinge, die auch winzige Ansammlungen von Wirklichkeit so todsicher aufspüren, dass die Sache mit den Haien und dem Blutstropfen im Meer dagegen ziemlich kalter Kaffee ist.

Schon begannen sie sich dort zu sammeln.

Ein Sturm fegte über die Sanddünen, aber dort, wo er den niedrigen Hügel erreichte, schienen die Wolken in einer eleganten Kurve auszuweichen. Nur wenige Regentropfen fielen auf den staubtrockenen Boden, und die steife Brise verwandelte sich in einen sanften Lufthauch.

Der Lufthauch blies Sand über die schon lange erkalteten Reste eines Lagerfeuers.

Ein Stück weiter unten am Hang, in der Nähe eines Loches, das jetzt groß genug für einen, sagen wir mal, Dachs war, löste sich ein kleiner Stein und kullerte davon.

Ein Monat ging rasch vorüber. Er wollte sich nicht unnötig lange aufhalten.

Der Quästor klopfte respektvoll an die Tür des Erzkanzlers und öffnete sie.

Ein Armbrustbolzen nagelte seinen Hut ans Holz.

Der Erzkanzler ließ die Armbrust sinken und blitzte den Quästor wütend an.

»Das hätte ins Auge gehen können, mein Guter!«, rief er. »Sie müssen wirklich aufpassen, sonst passiert noch ein hässlicher Unfall.«

Der Quästor wäre nicht der, der er heute war – genauer gesagt, der er noch vor zehn Sekunden gewesen war, nämlich eine ruhige, selbstsichere Persönlichkeit anstelle eines Mannes am Rande eines Herzanfalls –, wenn er nicht in der Lage gewesen wäre, sich von unerwarteten Aufregungen rasch zu erholen.

Er löste seinen Hut von der Zielscheibe, die mit Kreide auf das uralte Türholz aufgemalt war.

»Ist ja nichts passiert«, sagte er. Keine Stimme konnte ohne gewaltige Anstrengung dermaßen ruhig sein. »Das Loch ist ja kaum zu sehen. Warum, äh, schießen Sie auf die Tür, Erzkanzler?«

»Benutzen Sie Ihren gesunden Menschenverstand, Mann! Draußen ist es dunkel, und die verdammten Wände sind aus Stein. Sie erwarten doch nicht etwa, dass ich auf die verdammten Wände schieße?«

»Die Tür«, erwiderte der Quästor mit fein dosiertem Tadel, »ist, äh, schon fünfhundert Jahre alt.«

»So sieht sie auch aus«, rief der Erzkanzler barsch. »Elendes schwarzes Riesending! Was wir hier brauchen, ist deutlich weniger Stein und Holz und ein bisschen mehr Fröhlichkeit. Ein paar Jagdbilder an den Wänden, so was in der Art. Ein bisschen Schmuck und Verzierung.«

»Ich kümmere mich sofort darum«, log der Quästor aalglatt. Dann fiel ihm der Stoß Dokumente unter seinem Arm wieder ein. »Bis dahin, Erzkanzler, könnten Sie vielleicht gütigerweise –«

»Mach ich«, sagte der Erzkanzler und rammte sich seinen spitzen Hut auf den Kopf. »Sehr schön. Aber jetzt muss ich mich um einen kranken Drachen kümmern. Der kleine Racker hat sein Teeröl schon seit Tagen nicht mehr angerührt –«

»Ihre Unterschrift auf einem oder zwei dieser –«, schob der Quästor eilig hinterher.

»Ich kann mich mit dem ganzen Zeugs jetzt nicht abgeben«, erwiderte der Erzkanzler und versuchte den Quästor mit einer wedelnden Handbewegung fortzuscheuchen. »Hier gibt es sowieso viel zu viel von diesem elenden Papierkram. Ach ja –« Sein Blick ging durch den Quästor hindurch, als wäre ihm gerade etwas eingefallen. »Heute Morgen habe ich etwas Komisches gesehen«, sagte er. »Einen Affen. Unten im Innenhof. Ein rotzfreches Kerlchen.«

»Aber ja«, sagte der Quästor fröhlich. »Das muss der Bibliothekar gewesen sein.«

»Hat der ein Haustier?«

»Nein, Sie haben mich falsch verstanden, Erzkanzler«, erwiderte der Quästor. »Das war der Bibliothekar.«

Der Erzkanzler starrte ihn verdutzt an.

Das Lächeln des Quästors wurde glasig.

»Der Bibliothekar ist ein Affe?«

Es dauerte etwas, bis der Quästor den Sachverhalt erläutert hatte, dann sagte der Erzkanzler: »Sie wollen mir also weismachen, dass sich dieser Bursche durch Zauberei in einen Affen verwandelt hat?«

»Ein Unfall in der Bibliothek, ganz recht. Eine magische Explosion. Eben noch ein Mensch, im nächsten Augenblick ein Orang-Utan. Aber Sie sollten ihn nicht als einfachen Affen bezeichnen, Erzkanzler. Er ist ein Menschenaffe.«

»Das ist doch dasselbe, oder?«

»Offensichtlich nicht. Er wird nämlich sehr, äh, aggressiv, wenn man ihn einen Affen nennt.«

»Er streckt einem aber nicht den Hintern entgegen, oder?«

Der Quästor schloss die Augen und erschauerte. »Nein, Meister. Sie verwechseln da etwas. Das machen nur Paviane.«

»Aha.« Der Erzkanzler dachte darüber nach. »Von denen arbeiten aber keine hier, oder doch?«

»Nein, Meister. Nur der Bibliothekar.«

»Das kann ich nämlich nicht zulassen, verstehen Sie? Es geht nicht, dass hier irgendwelche großen haarigen Viecher durch die Gegend spazieren«, sagte der Erzkanzler entschieden. »Schaffen Sie ihn weg.«

»Um Himmels willen, nein! Er ist der beste Bibliothekar, den wir je hatten. Dazu kommt das unglaubliche Preis-Leistungs-Verhältnis.«

»Wieso? Was bezahlen wir ihm denn?«

»Ach, Peanuts. Im wahrsten Sinne des Wortes«, antwortete der Quästor prompt. »Abgesehen davon ist er der Einzige, der weiß, wie die Bibliothek funktioniert.«

»Dann verwandeln Sie ihn wieder zurück. Ist doch kein Leben für einen Menschen, so als Affe.«

»Menschenaffe, Erzkanzler. Außerdem fühlt er sich in dieser Gestalt deutlich wohler.«

»Woher wollen Sie das wissen?«, fragte der Erzkanzler misstrauisch. »Kann er denn sprechen?«

Der Quästor zögerte. Das mit dem Bibliothekar war immer eine heikle Sache. Inzwischen hatten sich alle so an ihn gewöhnt, dass sich kaum jemand daran erinnerte, wie es gewesen war, als die Bibliothek noch nicht unter der Leitung eines Menschenaffen mit gelben Eckzähnen und der Kraft dreier ausgewachsener Männer gestanden hatte. Existierte das Abnormale erst einmal lange genug, kam es einem schließlich ganz normal vor. Abnormal hörte es sich nur dann an, wenn man es einem Außenstehenden zu erklären versuchte. Er hüstelte verlegen.

»Er sagt ›Ugh‹, Erzkanzler«, sagte der Quästor.

»Und was soll das heißen?«

»Das heißt ›nein‹.«

»Und wie sagt er ›ja‹?«

Diese Frage hatte der Quästor befürchtet. »›Ugh‹, Erzkanzler«, antwortete er.

»Das war jetzt aber das gleiche ›Ugh‹ wie das erste ›Ugh‹!«

»Nein, überhaupt nicht, glauben Sie mir. Der Tonfall ist ganz anders … Ich meine, wenn man sich erst einmal eingehört hat …« Der Quästor zuckte die Achseln. »Vermutlich haben wir uns einfach daran gewöhnt und verstehen ihn inzwischen sehr gut, Erzkanzler.«

»Na ja, wenigstens hält er sich fit«, sagte der Erzkanzler darauf gehässig. »Nicht so wie alle anderen. Als ich heute früh in den Ungemeinschaftsraum kam, fand ich dort lauter schnarchende Gestalten vor.«

»Das müssen die ranghöheren Professoren gewesen sein, Meister«, sagte der Quästor. »Meiner Meinung nach sind sie überaus fit.«

»Fit? Der Dekan sieht aus, als hätte er ein ganzes Bett verschluckt!«

»Ach, wenn man den Ausdruck ›fit‹«, sagte der Quästor und lächelte nachsichtig, »mit der Bedeutung ›einer gewissen Aufgabe gewachsen‹ gleichsetzt, dann würde ich sagen, dass der Dekan angesichts der Herausforderung, den ganzen Tag herumzusitzen und gewaltige kalorienreiche Mahlzeiten zu sich zu nehmen, in höchstem Maße fit ist.« Der Quästor erlaubte sich ein feines Lächeln.

Der Erzkanzler bedachte ihn mit einem derartig altmodischen Blick, dass er zu einem Ammoniten gepasst hätte.

»Soll das ein Witz sein?«, fragte er im misstrauischen Ton desjenigen, der das Konzept »Sinn für Humor« nicht einmal dann verstanden hätte, wenn man es ihm eine Stunde lang mittels schlichter Schaubilder erklärt hätte.

»Ich habe lediglich eine Feststellung geäußert, Meister«, erwiderte der Quästor vorsichtig.

Der Erzkanzler schüttelte den Kopf. »Witze kann ich nicht leiden. Ich kann auch Leute nicht leiden, die ständig ungemein witzig sein wollen. Das kommt davon, wenn man zu viel Zeit in geschlossenen Räumen verbringt. Ein paar ordentliche Zwanzigmeilenläufe, und der Dekan wäre ein völlig anderer Mensch.«

»Allerdings«, sagte der Quästor. »Er wäre tot.«

»Er wäre fit und gesund.«

»Schon. Aber immer noch tot.«

Der Erzkanzler schob gereizt ein paar Papiere auf seinem Schreibtisch hin und her.

»Trägheit und Schlamperei«, murmelte er. »Davon gibt’s hier viel zu viel. Die ganze Universität verlottert. Überall Leute, die den ganzen Tag schlafen und sich ständig in Affen verwandeln. Damals, als ich noch Student war, haben wir nicht einmal daran gedacht, uns in Affen zu verwandeln.« Er blickte zornig auf.

»Was wollten Sie eigentlich?«, blaffte er den Quästor an.

»Was?«, entfuhr es dem entnervten Quästor.

»Sie wollten doch was von mir, oder nicht? Sie sind hier reingekommen, weil ich irgendwas machen soll. Wahrscheinlich weil ich hier der Einzige bin, der nicht tief und fest schläft oder in einem Baum hockt und jeden Morgen laut loskreischt«, fügte der Erzkanzler hinzu.

»Äh, ich glaube, das sind Gibbons, Erzkanzler.«

»Was? Was? Jetzt reißen Sie sich aber mal zusammen, Mann!«

Der Quästor riss sich zusammen, fragte sich aber, wieso er sich so behandeln lassen musste.

»Eigentlich wollte ich mit Ihnen über einen unserer Studenten reden, Erzkanzler«, sagte er unterkühlt.

»Studenten?«, blaffte der Erzkanzler.

»Ganz recht. Sie wissen doch, diese dünnen jungen Burschen mit den blassen Gesichtern? Weil wir … wir sind doch hier eine Universität. Studenten gehören einfach dazu, genau wie die Ratten und –«

»Bezahlen wir nicht Leute, die sich um sie kümmern?«

»Den Lehrkörper, ganz recht. Aber manchmal … also, mir wäre es recht, wenn Sie einen Blick auf diese Prüfungsergebnisse werfen würden …«

Es war Mitternacht – nicht die gleiche Mitternacht wie zuvor, aber eine ganz ähnliche. Der Alte Tom, die klöppellose Glocke des Universitätsglockenturms, hatte soeben zwölf Mal ihre volltönende Stille erklingen lassen.

Regenwolken wrangen ihre letzten Tropfen über der Stadt aus. Ankh-Morpork lag unter den dunstverhangenen Sternen so wirklich und massiv wie ein Ziegelstein.

Ponder Stibbons, seines Zeichens Student der Zauberei, ließ das Buch sinken und rieb sich über das Gesicht.

»Na schön«, sagte er. »Frag mich irgendwas. Na los. Egal was.«

Victor Tugelbend, ebenfalls Student der Zauberei, nahm seine zerfledderte Ausgabe des Nekrotelicomnicon für Studenten, mit anwendungsorientierten Experimenten und schlug willkürlich eine Seite auf. Er lag auf Ponders Bett. Zumindest seine Schulterblätter. Der restliche Körper lehnte in Kerzenposition senkrecht an der Wand. Eine absolut normale Haltung für einen Studenten, der es sich bequem macht.

»Na schön«, sagte er. »Alles klar. Bist du bereit? Wie lautet… Wie lautet der Name des Ungeheuers, das von außerhalb unserer Dimension stammt und dessen unverwechselbarer Schrei sich wie ›WieJetzWieJetzWieJetz‹ anhört?«

»Yob Soddoth«, antwortete Ponder prompt.

»Stimmt. Mit welcher Methode foltert das Ungeheuer Tshup Aklathep, die Grässliche Sternenkröte mit einer Million Jungen, ihre Opfer zu Tode?«

»Sie… nein, nicht vorsagen … sie hält sie fest und zeigt ihnen Bilder ihrer Kinder, bis die Gehirne der Opfer implodieren.«

»Genau. Hab mich schon immer gefragt, wie das gehen soll«, sagte Victor und blätterte weiter. »Vermutlich steht man sowieso kurz vor dem Selbstmord, wenn man zum tausendsten Mal ›Ja, ganz die Mutter‹ gesagt hat.«

»Du weißt unheimlich viel, Victor«, sagte Ponder voller Bewunderung. »Schon erstaunlich, dass du immer noch Student bist.«

»Äh, ja«, sagte Victor. »Ich hab halt, ähm, immer Pech bei den Prüfungen.«

»Mach weiter«, sagte Ponder. »Frag mich noch was.«

Victor schlug das Buch wieder auf.

Einen Augenblick herrschte Stille.

Dann sagte er: »Wo liegt Holy Wood?«

Ponder schloss die Augen und schlug sich gegen die Stirn. »Warte, warte… Nichts sagen…« Er machte die Augen wieder auf. »Was meinst du mit ›Wo liegt Holy Wood‹?«, fragte er spitz. »Ich erinnere mich nicht an irgendein Holy Wood.«

Victor starrte auf die aufgeschlagene Seite. Dort stand überhaupt nichts von Holy Wood.

»Ich hätte schwören können, dass ich… Wahrscheinlich bin ich ein bisschen durcheinander«, beendete er den Satz nicht sehr überzeugend. »Diese ständige Paukerei…«

»Ja, das macht einen echt fertig. Aber anschließend sind wir Zauberer, dafür dürfte sich die Schufterei schon lohnen!«

»Stimmt«, sagte Victor. »Ich kann’s kaum erwarten.«

Ponder klappte das Buch zu.

»Es hat aufgehört zu regnen. Komm, wir steigen über die Mauer«, schlug er vor. »Wir haben uns ein gutes Schlückchen redlich verdient.«

Victor hob den Zeigefinger. »Aber nur ein Glas. Ich muss nüchtern bleiben«, sagte er. »Morgen sind die Abschlussprüfungen, da brauche ich einen klaren Kopf.«

»Na klar«, antwortete Ponder.

Selbstverständlich sollte man seine Prüfungen mit klarem Kopf ablegen. Viele erstrebenswerte Karrieren in den Bereichen Straßenreinigung, Obstpflückerei und musikalische Beschallung von Unterführungen gehen auf die mangelnde Kenntnis dieser einfachen Tatsache zurück.

Victor jedoch hatte einen besonderen Grund, auf der Hut zu sein.

Er könnte nämlich einen Fehler machen – und bestehen.

Sein verstorbener Onkel hatte ihm ein kleines Vermögen hinterlassen, das ihn daran hinderte, ein richtiger Zauberer zu werden. Als der alte Mann das Testament verfasst hatte, war ihm dies nicht klar gewesen, aber es war genau darauf hinausgelaufen. Eigentlich hatte er seinem Neffen mit der Erbschaft durch die Uni helfen wollen, aber Victor Tugelbend war ein sehr gewitzter junger Mann und hatte sich auf seine etwas verquere Art Folgendes überlegt:

Welches sind die Vor- und Nachteile des Zaubererdaseins? Man genoss ein gewisses Maß an Ansehen, aber man wurde auch oft in gefährliche Situationen verwickelt und lebte zweifelsohne in ständiger Gefahr, von einem Zaubererkollegen umgebracht zu werden. Eine Zukunft als wohlangesehener Leichnam kam ihm nicht sehr verlockend vor.

Andererseits …

Welches sind die Vor- und Nachteile eines Lebens als Student der Zauberei? Man genießt ziemlich viel Freizeit, und niemand hat etwas dagegen, wenn man zum Beispiel unmäßig viel Bier trinkt und unanständige Lieder grölt. Außerdem trachtete einem niemand groß nach dem Leben (die üblichen Risiken in einer Stadt wie Ankh-Morpork einmal ausgeschlossen), und mithilfe der Erbschaft konnte man sich auch noch einen zwar bescheidenen, aber doch recht angenehmen Lebensstil leisten. Was das gesellschaftliche Ansehen betraf, musste man zwar ein paar Abstriche machen, aber zumindest war man lebendig genug, um sich dessen freudig bewusst zu sein.

Deshalb hatte Victor zunächst beträchtliche Energie in die Überprüfung der Klauseln des Testaments investiert und sich sodann die byzantinischen Prüfungsbestimmungen der Unsichtbaren Universität sowie jede einzelne Examensarbeit der letzten fünfzig Jahre akribisch genau angesehen.

Die Mindestpunktzahl für eine bestandene Abschlussprüfung lag bei 88 Punkten.

Durchfallen wäre ein Leichtes gewesen. Jeder Idiot konnte durchfallen.

Aber Victors Onkel war kein Dummkopf gewesen. Eine Klausel des Testaments besagte, dass Victors Geldquelle so rasch vertrocknen würde wie Spucke auf einer heißen Herdplatte, sollte er bei der Prüfung weniger als 80 Punkte erzielen.

In gewisser Weise hatte der Onkel sein Ziel erreicht. Nur wenige Studenten hatten so intensiv studiert wie Victor. Angeblich konnte sich sein magisches Wissen mit dem der besten Zauberer messen. Er verbrachte viele Stunden in einem bequemen Sessel in der Bibliothek und schmökerte in alten Grimoires. Er studierte Antwortmuster und machte sich hinsichtlich sämtlicher Prüfungstechniken kundig. Er lauschte allen Vorlesungen, bis er sie auswendig konnte. Er galt bei sämtlichen Professoren als der klügste und zweifellos fleißigste Student seit Jahrzehnten, und bei jeder Examensprüfung erzielte er mit zuverlässigem Geschick 84 Punkte.

Es war geradezu unheimlich.

Der Erzkanzler war auf der letzten Seite angekommen.

Schließlich sagte er: »Aha, verstehe. Der arme Kerl tut Ihnen leid, was?«

»Ich glaube, Sie haben nicht ganz verstanden, was ich meine«, antwortete der Quästor.

»Das liegt doch klar auf der Hand«, sagte der Erzkanzler. »Der Junge scheitert immer kurz vorm Durchkommen.« Er zog einen der Prüfungsbögen heraus. »Andererseits steht hier, dass er vor drei Jahren bestanden hat. 91 Punkte!«

»Schon, Erzkanzler. Aber er hat Einspruch erhoben.«

»Einspruch? Gegen die bestandene Prüfung?«

»Er war der Meinung, den Prüfern sei nicht aufgefallen, dass er in Frage sechs sämtlich Allotrope von Oktiron verwechselt hat. Angeblich konnte er das nicht mit seinem Gewissen vereinbaren, weil es ihn bis ans Ende seiner Tage verfolgen würde, wenn er auf unfaire Art und Weise besser abgeschnitten hätte als bessere und würdigere Studenten. In den beiden folgenden Prüfungen hat er prompt wieder 82 und 83 Punkte erzielt.«

»Aber warum denn nur?«

»Wir glauben, dass er auf Nummer sicher gehen wollte, Meister.«

Der Erzkanzler trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch.

»Das kann ich nicht dulden«, sagte er. »Ich kann nicht dulden, dass da jemand als Beinahezauberer herumläuft und sich heimlich ins … äh, wo lachen sich die Leute noch gleich heimlich rein?«

»Ganz meine Meinung«, schnurrte der Quästor.

»Wir sollten ihn delegieren«, sagte der Erzkanzler entschlossen.

»Relegieren, Meister«, sagte der Quästor. »Ihn zu delegieren würde bedeuten, dass wir ihn als Vertreter unserer Interessen agieren lassen.«

»Ja. Gute Idee. Das machen wir«, sagte der Erzkanzler.

»Nein, Meister«, sagte der Quästor geduldig. »Er handelt ganz und gar nicht in unserem Interesse, deshalb sollten wir ihn von der Uni werfen.«

»Genau. Ein guter Einwurf«, sagte der Erzkanzler. Der Quästor verdrehte die Augen. »Oder Rauswurf«, fügte der Erzkanzler hinzu. »Sie möchten also, dass ich ihm seine Entlassungspapiere zustelle? Schicken Sie ihn morgen früh einfach bei mir vorbei und –«

»Nein, Erzkanzler. So einfach können wir es uns dann doch nicht machen.«

»Warum nicht? Ich dachte, wir hätten hier das Sagen!«

»Schon, aber bei Herrn Tugelbend müssen Sie extrem vorsichtig sein. Er kennt sich in sämtlichen Verfahren aus wie kein Zweiter. Ich habe mir überlegt, dass wir ihm stattdessen morgen diesen Prüfungsbogen geben.«

Der Erzkanzler nahm das Dokument in die Hand, das der Quästor ihm hinhielt. Seine Lippen bewegten sich lautlos beim Lesen.

»Da steht nur eine Frage.«

»Genau. Also fällt er entweder durch, oder er besteht. Bin mal gespannt, wie er damit 84 Prozentpunkte hinkriegt.«

Victor Tugelbend war, und zwar auf eine Art und Weise, die seine Lehrmeister zu ihrem großen Verdruss nicht näher definieren konnten, einer der faulsten Menschen der Scheibenweltgeschichte.

Er war nicht einfach nur gewöhnlich faul. Gewöhnliche Faulheit bestand in der Abwesenheit von Anstrengung. Diese Faulheit hatte Victor schon lange hinter sich gelassen und war über die banale Trägheit direkt bis zur anderen Seite vorgestoßen. Er wandte mehr Energie zur Vermeidung von Anstrengung auf als die meisten Leute für schwere körperliche Arbeit.

Er hatte nie Zauberer werden wollen. Er hatte überhaupt nie viel gewollt, außer vielleicht, dass man ihn in Ruhe ließ und vor Mittag gefälligst nicht weckte. Als er noch klein war, hatten die Leute ihn gefragt: »Was möchtest du denn mal werden, kleiner Mann?«, worauf er geantwortet hatte: »Keine Ahnung. Was haben Sie denn zu bieten?«

Sehr lange kam man mit dieser Masche nicht durch. Es reichte nie, das zu sein, was man war. Stattdessen musste man sich anstrengen, um irgendetwas anderes zu werden.

Er hatte es versuchte. Eine Zeitlang hatte er versucht, Schmied werden zu wollen, weil ihm das irgendwie interessant und romantisch vorkam. Aber dazu gehörten auch schwere körperliche Arbeit und widerspenstige Metallstücke. Dann hatte er versucht, Meuchelmörder werden zu wollen, weil ihm das sehr verwegen und romantisch vorkam. Aber auch das ließ sich nicht ohne Arbeit und Anstrengung bewerkstelligen, und letztendlich musste man ab und zu sogar jemanden umbringen. Dann hatte er versucht, Schauspieler werden zu wollen, was ihm dramatisch und romantisch erschien, aber in der Realität gehörten dazu staubige Strumpfhosen, überfüllte Unterkünfte und, zu seiner großen Verwunderung, harte Arbeit.

Als er zur Universität geschickt werden sollte, hatte er sich damit einverstanden erklärt, weil es einfacher war, als nicht hinzugehen.

Er lächelte viel und oft, und das auf eine leicht verwirrte Art und Weise, weshalb die Leuten ihn immer für ein bisschen intelligenter hielten, als sie selbst es waren. Dabei versuchte er meistens nur herauszufinden, was sie gerade gesagt hatten.

Außerdem trug er einen schmalen Schnurrbart, der ihn bei bestimmter Beleuchtung lässig-verwegen aussehen ließ – oder so, als hätte er gerade eine Tasse besonders dickflüssigen Kakao getrunken.

Victor Tugelbend war ziemlich stolz auf sein Schnurrbärtchen. Von einem Zauberer wurde erwartet, dass er sich nicht mehr rasierte und sich einen Bart wie ein Stechginsterbusch wachsen ließ. Sehr alte Zauberer sahen aus, als könnten sie mit ihren Bärten Nahrung aus der Luft filtern, so wie Wale Plankton aus dem Wasser.

Inzwischen war es halb eins. Der junge Tugelbend schlenderte von der Geflickten Trommel, der mit Abstand verrufensten Schenke in der ganzen Stadt, wieder zur Universität zurück. Bei Victor Tugelbend sah es immer so aus, als schlenderte er, sogar wenn er rannte.

Da er noch ziemlich nüchtern war, staunte er nicht schlecht, als er plötzlich auf dem Platz der Gebrochenen Monde stand. Eigentlich wollte er in die kleine Gasse hinter der Universität, wo die Studenten der Zauberei schon seit vielen hundert Jahren mithilfe eines Mauerabschnitts, aus dem sich in passenden Abständen Backsteine herausziehen ließen, das abendliche Ausgehverbot der Unsichtbaren Universität heimlich, still und leise umgingen beziehungsweise darüber hinwegkletterten.

Der Platz der Gebrochenen Monde lag überhaupt nicht auf Victors Weg.

Er drehte sich um und wollte wieder zurückschlendern, blieb dann aber stehen. Auf dem Platz war etwas Ungewöhnliches im Gange.

Normalerweise hielten sich hier immer ein paar Musikanten oder ein Geschichtenerzähler auf, vielleicht auch der eine oder andere Geschäftsmann, der nach Käufern für nicht mehr benötigte Wahrzeichen von Ankh-Morpork – etwa dem Kunstturm oder vielleicht der Messingbrücke – Ausschau hielt.

Heute sah Victor Tugelbend nur ein paar Leute einen großen Wandschirm aufstellen, der wie ein zwischen zwei Stangen aufgespanntes Bettlaken aussah.

Er bummelte zu ihnen hinüber. »Was soll das denn werden?«, fragte er freundlich.

»Hier findet gleich eine Vorführung statt.«

»Ach so. Schauspielerei«, sagte Victor und verlor sofort das Interesse.

Als er wieder durch die feuchte Dunkelheit der Seitengassen schlurfte, hörte er zwischen zwei Gebäuden eine Stimme. Er blieb stehen.

Die Stimme rief »Hilfe«, aber ziemlich leise.

Eine andere Stimme sagte: »Jetzt gib schon her, verflixt!«

Victor ging näher und spähte in die Finsternis.

»Hallo?«, sagte er. »Alles in Ordnung?«

Nach einer kurzen Pause erwidert²unge.«

Er hat ein Messer, dachte Victor. Er geht mit einem Messer auf mich los. Ich werde also entweder erstochen, oder ich muss wegrennen, was ich für reine Energieverschwendung halte.

Jemand, der mit den Tatsachen nicht ganz vertraut ist, könnte Victor Tugelbend womöglich für fett und kränklich halten. Weit gefehlt. Er war nämlich der sportlichste Student der ganzen Universität. Da es ihm viel zu anstrengend war, überflüssige Pfunde mit sich herumzuschleppen, sorgte er dafür, dass er sie gar nicht erst ansetzte. Er hielt sich in Form, weil es weniger anstrengend war, etwas mit ordentlichen Muskeln zu erledigen als mit lauter dicken Speckringen.

Also schlug er kurz mit der Rückhand zu, ein Hieb, der nicht nur punktgenau traf, sondern den Straßenräuber glatt von den Beinen riss.

Dann schaute sich Victor nach dem Beinahe-Opfer um, das immer noch ängstlich an der Hauswand kauerte.

»Hoffentlich sind Sie unverletzt«, sagte er.

»Nicht bewegen!«

»Hatte ich nicht vor«, sagte Victor.

Die Gestalt löste sich aus der Dunkelheit. Sie hatte ein Paket unter einen Arm geklemmt und hielt die Hände auf merkwürdige Weise vors Gesicht: Der Mann hatte die jeweils im rechten Winkel voneinander abgespreizten Zeigefinger und Daumen so aneinandergelegt, dass es aussah, als schauten seine kleinen wieselartigen Augen durch einen Rahmen.

Wahrscheinlich will er sich damit gegen den bösen Blick schützen, dachte Victor. Mit den vielen Symbolen auf seinem Gewand sieht er aus wie ein Zauberer.

»Erstaunlich!«, sagte der Mann und blinzelte durch seine Finger. »Drehst du mal den Kopf ein kleines bisschen zur Seite? Großartig! Das mit der Nase ist etwas bedauerlich, aber ich denke, da können wir noch was machen.«

Er kam näher heran und wollte Victor den Arm um die Schultern legen. »Du hast wirklich Glück«, sagte er, »dass du mich getroffen hast.«

»Ach«, erwiderte Victor, der gedacht hatte, es sei eher umgekehrt gewesen.

»Du bist genau der Typ, den ich suche«, sagte der Mann.

»Entschuldigung«, sagte Victor, »aber ich habe gedacht, dass Sie da gerade überfallen werden.«

»Der Kerl war hinter dem hier her«, sagte der Mann und tätschelte das Bündel unter seinem Arm. Das Bündel gab ein Geräusch von sich wie ein Gong. »Dabei hätte er überhaupt nichts damit anfangen können.«

»Ist es denn nichts wert?«, fragte Victor.

»Unbezahlbar.«

»Dann ist ja gut«, sagte Victor.

Der Mann gab es auf, mit dem freien Arm die ziemlich breiten Schultern Victors umfassen zu wollen, und begnügte sich mit einer.

»Aber viele Leute wären sehr enttäuscht gewesen«, sagte er. »Hör mal zu, Junge, du stehst gut da. Ein gutes Profil. Wie würde es dir gefallen, bei den bewegten Bildern mitzumachen?«

»Ach«, sagte Victor, »lieber nicht.«

Der Mann starrte ihn ungläubig an.

»Hast du nicht verstanden, was ich eben gesagt habe?«, fragte er dann. »Bewegte Bilder?«

»Ich hab schon verstanden.«

»Alle wollen bei den bewegten Bildern dabei sein!«

»Nein danke«, sagte Victor höflich. »Es ist bestimmt eine ehrenwerter Aufgabe, aber Bilder zu bewegen hört sich für mich nicht sehr interessant an.«

»Ich rede von bewegten Bildern!«

»Ja«, sagte Victor sanft. »Ich hab’s gehört.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Du machst mich echt fertig«, sagte er. »Seit Wochen bist du der Erste, der nicht darauf versessen ist, bei den bewegten Bildern mitzumachen. Dabei hab ich mir, als ich dich gesehen habe, sofort gedacht: Der will für sein hilfreiches Einspringen heute Abend bestimmt einen Job bei den bewegten Bildern haben.«

»Vielen Dank auch«, sagte Victor. »Aber ich glaube trotzdem nicht, dass das was für mich ist.«

»Jedenfalls stehe ich in deiner Schuld.« Der kleine Mann kramte in seiner Tasche herum und zog ein Kärtchen hervor. Victor nahm es entgegen. Auf dem Kärtchen stand:

»Falls du es dir anders überlegst«, sagte er. »In Holy Wood kennt mich jeder.«

Victor musterte die Karte ungläubig. »Danke«, sagte er geistesabwesend. »Ähm, sind Sie Zauberer?«

Silberfisch sah Victor empört an und blaffte: »Wie kommst du denn darauf?«

»Weil Sie magische Symbole auf Ihrer Kluft tragen –«

»Magische Symbole? Dann schau mal genauer hin, mein Junge! Sind das die absurden Symbole eines lächerlichen und überholten Glaubenssystems? Nein, es handelt sich vielmehr um die Erkennungszeichen einer aufgeklärten Kunst, deren neue, strahlende Morgendämmerung gerade eben … äh, heraufdämmert! Magische Symbole!«, schloss er mit vor heiligem Zorn bebender Stimme. »Außerdem ist es ein Gewand und keine Kluft«, fügte er hinzu.

Victor betrachtete sich die Ansammlung von Sternen und Halbmonden und anderen Zeichen etwas genauer. Die Abzeichen einer aufgeklärten Kunst, deren neue Morgendämmerung gerade heraufdämmerte, sahen in seinen Augen genauso aus wie die absurden Symbole eines lächerlichen und überholten Glaubenssystems, aber wahrscheinlich war jetzt nicht der richtige Moment, das zu thematisieren.

»Entschuldigung«, sagte er. »Hab sie nicht richtig gesehen.«

»Ich bin Alchimist«, verkündete ein noch nicht restlos besänftigter Silberfisch.

»Ach so, Blei zu Gold und so weiter«, sagte Victor.

»Nicht Blei, mein Junge. Licht. Mit Blei funktioniert das nicht. Licht zu Gold …«

»Im Ernst?«, erkundigte sich Victor höflich, aber Silberfisch war schon dabei, mitten auf dem Platz ein Stativ aufzubauen.

Rasch lief eine kleine Menschenmenge um Victor und den Alchimisten zusammen. In Ankh-Morpork lief immer ziemlich schnell eine kleine Menge zusammen. Die Großstadt rühmte sich einiger der versiertesten Zuschauer im ganzen Universum. Sie sahen sich alles an, insbesondere dann, wenn zu hoffen war, dass sich jemand auf unterhaltsame Weise weh tat.

»Schau dir die Vorführung doch mal an«, sagte Silberfisch und hastete davon.

Ein Alchimist. Tja, ist ja allgemein bekannt, dass Alchimisten ein bisschen verrückt sind, dachte Viktor. Das war absolut normal.

Wer will schon seine Zeit damit verbringen, Bilder zu bewegen? Die meisten Bilder sahen so aus, als gehörten sie genau dort hin, wo sie hingen.

»Würstchen im Brötchen! Zugreifen, solange sie heiß sind!«, brüllte eine Stimme nicht weit von seinem Ohr entfernt. Er drehte sich um.

»Ach, guten Abend, Herr Schnapper«, sagte er.

»Guten Abend, mein Junge. Na, keinen Appetit auf ’ne leckere warme Wurst?«

Victor warf einen Blick auf die glänzenden kleinen Schläuche auf dem Gestell um Schnappers Hals. Sie rochen verlockend. Genau das war das Problem. Aber sobald man hineinbiss, wurde einem sofort wieder bewusst, dass Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper auch Verwendung für die Teile eines Tieres fand, von deren Existenz nicht einmal das Tier selbst wusste. Schnapper hatte herausgefunden, dass die Leute alles futterten, solange genügend gebratene Zwiebeln und ordentlich Senf dabei waren.

»Sonderpreise für Studenten«, flüsterte Schnapper verschwörerisch. »Nur fünfzehn Cent, und dabei treibe ich mich selbst in den Ruin.« Strategisch nicht ungeschickt hob er den Deckel der Bratpfanne an, und eine Dampfwolke stieg auf.

Der pikante Duft gebratener Zwiebeln verrichtete sein heimtückisches Werk.

»Na gut, aber nur eine«, sagte Victor misstrauisch.

Schnapper ließ ein Würstchen aus der Pfanne in die Luft wirbeln und fing es mit dem gleichen Geschick in einem Brötchen auf wie ein Frosch eine Eintagsfliege.

»Du wirst es nicht bereuen«, sagte er aufgekratzt.

Victor knabberte an einem Stück Zwiebel. Damit konnte man nichts falsch machen.

»Was treiben die da eigentlich?«, fragte er und reckte den Daumen in Richtung des flatternden Lakens.

»Irgendeine Darbietung«, antwortete Schnapper. »Heiße Würstchen! Schmecken lecker!« Dann senkte er die Stimme wieder zu seinem normalen, verschwörerischen Flüstern.

»Der letzte Schrei in allen anderen Städten, soweit ich gehört habe«, raunte er. »Irgendwas mit Bildern, die sich bewegen. Bevor sie damit nach Ankh-Morpork gekommen sind, haben sie es in anderen Städten ausprobiert.«

Sie sahen Silberfisch und mehreren seiner Mitarbeiter zu, die geschäftig an einem Kasten auf dem Stativ herumhantierten. Plötzlich trat weißes Licht aus der Öffnung vorne an dem Kasten heraus und strahlte das Laken an. Die Menge applaudierte halbherzig.

»Ach so«, sagte Victor. »Verstehe. Soll das alles sein? Das gute alte Schattenspiel, mehr nicht? Das hat mein Onkel früher auch immer für mich gemacht. Kennen Sie das? Man hält die Hände vor das Licht, und der Schatten sieht dann aus wie die Umrisse irgendwelcher Gestalten.«

»Stimmt«, erwiderte Schnapper unsicher. »Zum Beispiel ›Großer Elefant‹ oder ›Seeadler‹. Mein Opa hat das immer gemacht.«

»Mein Onkel hat meistens das ›Entstellte Kaninchen‹ gemacht«, sagte Victor. »Weil er es nicht so richtig hingekriegt hat. Es war meistens ziemlich peinlich. Wir saßen alle um ihn herum und errieten verzweifelt Figuren wie ›Erschrockener Igel‹ oder ›Tollwütiges Frettchen‹, und dann ging er immer beleidigt ins Bett, weil wir nicht drauf gekommen waren, dass er ›Lord Henry Skipps und seine Mannen, die in der Schlacht von Pseudopolis die Trolle besiegen‹ dargestellt hatte. Ich weiß nicht, was so toll an Schatten auf einem Laken sein soll.«

»Nach allem, was ich so gehört habe, soll das hier etwas ganz anderes sein«, meinte Schnapper. »Ich hab einem der Männer vorhin eine Jumbo-Extrawurst verkauft, und der hat gesagt, es geht letztendlich darum, dass man viele Bilder ganz schnell hintereinander zeigt. Man klebt viele Bilder aneinander und zeigt sie hintereinander weg. Und zwar ziemlich schnell, hat er gesagt.«

»Aber doch wohl nicht zu schnell«, gab Victor mit ernster Miene zu bedenken. »Wenn sie zu schnell gezeigt werden, kann man ja gar nichts mehr erkennen.«

»Genau das ist der Witz dabei, hat er gesagt – dass man gar nicht sieht, dass sie vorbeisausen«, brummte Schnapper. »Man muss sie alle auf einmal sehen, oder so ähnlich.«

»Dann sind sie alle verschwommen«, überlegte Victor. »Haben Sie ihn nicht darauf hingewiesen?«

»Äh, nein«, antwortete Schnapper. »An der Stelle musste er nämlich gerade ganz eilig los. Angeblich ist ihm irgendwie komisch geworden.«

Victor betrachtete nachdenklich den Rest seines Würstchens im Brötchen, und dabei fiel ihm auf, dass er seinerseits aufmerksam beobachtet wurde.

Er schaute nach unten. Vor ihm saß ein Hund.

Er war klein, o-beinig und drahtig, hauptsächlich grau, aber mit braunen, weißen und schwarzen Flecken an abgelegenen Stellen. Der Hund starrte ihn an.

Es war eindeutig das penetranteste Starren, das Victor Tugelbend je untergekommen war. Dabei kam es ihm weder bedrohlich noch hündisch vor. Es war einfach nur sehr intensiv und sehr umfassend, als wollte sich der Hund alle Einzelheiten einprägen, damit er den Behörden später eine lückenlose Beschreibung abliefern konnte.

Als der Hund sah, dass ihm Victor seine ungeteilte Aufmerksamkeit schenkte, wechselte sein Blick zum Würstchen.

Victor bekam sofort ein schlechtes Gewissen, dass er sich so grausam gegenüber einem armen, hilflosen Tier verhielt, und schnippte die Wurst vom Brötchen. Der Hund fing sie auf und verschlang sie in einer einzigen, überaus ökonomischen Bewegung.

Inzwischen strömten immer mehr Leute auf den Platz. Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper war weitergezogen und machte seine Geschäfte mit den Nachtschwärmern, die viel zu betrunken waren, um zu verhindern, dass der Optimismus über die Erfahrung siegte; außerdem ging es jedem, der um ein Uhr morgens nach einer Zechtour etwas zu essen kaufte, in der Regel ohnehin schon bald grandios schlecht. Also sorgte man besser rechtzeitig dafür, dass es sich auch richtig lohnte.

Es dauerte nicht lange, bis Victor sich inmitten einer großen Menge wiederfand, die nicht nur aus Menschen bestand. Nicht weit weg von ihm erkannte er die große, langgliedrige Gestalt von Detritus dem Troll. Alle Studenten kannten ihn, denn er fand überall dort Arbeit, wo jemand gegen Geld auf grobe Weise hinauskomplimentiert werden musste. Der Troll bemerkte ihn und versuchte ihm zuzuzwinkern. Allerdings schloss er dazu beide Augen, denn mit komplizierten Vorgängen hatte Detritus so seine Schwierigkeiten. Man war allgemein davon überzeugt, dass Detritus, falls ihm jemals jemand so viel Lesen und Schreiben beibringen würde, dass er sich irgendwo hinsetzen und einen Intelligenztest ablegen konnte, den Beweis erbringen würde, dass seine Intelligenz etwas unter der des Stuhls lag, auf dem er saß.

Silberfisch griff nach einem Megafon.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren«, rief er, »Sie gehören zu den Auserwählten, die am heutigen Abend dabei sein dürfen, die Augenzeugen eines Wendepunktes in der Geschichte des Jahrhunderts des –« Er ließ das Megafon sinken, und Victor hörte, wie er aufgeregt mit einem seiner Helfer flüsterte: »Welches Jahrhundert haben wir gerade? Wirklich?« Dann hob er das Megafon wieder an den Mund und fuhr mit seiner sonoren und optimistischen Stimme fort: » – des Jahrhunderts des Flughundes zu werden! Nichts weniger als die Geburtsstunde der bewegten Bilder! Bilder, die sich von selbst bewegen – ohne jede Zauberei!«

Er wartete auf den Applaus. Es gab keinen. Die Menge sah ihn einfach nur an. Wenn man von einer Menge in Ankh-Morpork Applaus ernten wollte, genügte es nicht, seine Sätze mit Ausrufezeichen enden zu lassen.

Leicht entmutigt fuhr er fort: »Wie sagt man so schön: Ich glaube nur, was ich sehe! Aber, meine Damen und Herren, heute Abend werden Sie Ihren eigenen Augen nicht trauen! Was Sie gleich erleben werden, ist ein wahrer Triumph der Naturwissenschaften! Ein Wunder unserer Zeit! Die Entdeckung, die unsere Welt, nein, ich wage es zu sagen, die unser gesamtes Universum erschüttern wird!«

»Besser als dieses erbärmliche Würstchen eben wird’s wohl werden«, sagte eine leise Stimme in Höhe von Victors Knie.

» – die Nutzbarmachung natürlicher Mechanismen zur Erzeugung von Illusionen! Illusionen, meine Damen und Herren, ohne Rückgriff auf die Methoden der Magie!«

Victor richtete seinen Blick schräg nach unten. Dort war lediglich der kleine Hund, der sich emsig kratzte. Er schaute auf und sagte: »Wuff?«

» – Potenzial für die Bildung! Die Künste! Die Historie! Ich danke Ihnen, meine sehr verehrten Damen und Herren! Meine Damen und Herren, so etwas haben Sie noch nicht gesehen!«

In der Hoffnung auf Applaus legte Silberfisch abermals eine kurze Pause ein.

Weiter vorne in der Menge rief jemand: »Allerdings! Bis jetzt haben wir überhaupt noch nichts gesehen!«

»Ganz recht«, pflichtete ihm eine Frau bei. »Hört auf zu quatschen, und fangt endlich mit dem Schattenspiel an!«

»Genau«, blaffte eine zweite Frau. »Zeigt mal das ›Entstellte Kaninchen‹, das sehen meine Kinder am liebsten.«

Victor sah eine Zeitlang woanders hin, um die Aufmerksamkeit des Hundes abzulenken, dann richtete er den Blick unverwandt wieder nach unten.

Das Tier schaute freundlich in die Menge und nahm offensichtlich keine Notiz von ihm.

Victor stocherte sich mit dem Finger im Ohr herum. Wahrscheinlich hatte er sich verhört. Das Erstaunliche war ja nicht, dass der Hund »Wuff« gemacht hatte, obwohl auch das ziemlich ungewöhnlich gewesen wäre – schließlich machten die meisten Hunde im Universum nie »Wuff!«, sondern bellten ziemlich komplizierte »Wuhuuhuuuus!« oder »Rrrrwoffffs!« Nein, das Erstaunliche war vielmehr, dass der Hund überhaupt nicht gebellt hatte. Er hatte »Wuff!« gesagt.

Victor schüttelte den Kopf und richtete den Blick wieder nach vorne, wo Silberfisch gerade von dem Podest vor dem Laken herunterstieg und einen seiner Helfer mit einer Handbewegung anwies, die seitlich an der Kiste angebrachte Kurbel zu drehen. Ein mahlendes Klicken steigerte sich zu einem gleichmäßigen Rattern. Verschwommene Schemen tanzten über das Laken, und dann …

Eines der letzten Dinge, an die sich Victor Tugelbend erinnerte, war eine Stimme neben seinem Knie, die sagte: »Es hätte schlimmer kommen können. Oder wäre dir ›Miau‹ lieber gewesen?«

Holy Wood träumt…

Und jetzt war es schon acht Stunden später.

Ein grässlich verkaterter Ponder Stibbons schaute schuldbewusst auf den leeren Platz neben ihm. Es sah Victor überhaupt nicht ähnlich, bei einer Abschlussprüfung zu spät zu kommen. Angeblich genoss er die Herausforderung.

»Gleich dürfen Sie Ihre Aufgabenblätter umdrehen«, verkündete die Aufsicht an der Stirnseite des Saales. Sechzig angehende Zauberer krümmten sich vor düsterer, fast unerträglicher Anspannung. Ponder spielte beklommen mit seinem Glücksfederhalter herum.

Der Zauberer auf dem Podest drehte die Sanduhr um. »Fangen Sie bitte jetzt an«, sagte er.

Einige der blasierteren Studenten drehten ihre Blätter mit einem Fingerschnippen um. Solche Leute hatte Ponder gefressen.

Er griff nach seinem Glückstintenfass, langte aufgrund seiner Nervosität jedoch daneben und kippte es um. Eine kleine schwarze Flut ergoss sich über seinen Prüfungsbogen.

Sofort überkam ihn eine grässliche Mischung aus Panik und Beschämung. Er tupfte die Tinte mit dem Saum seines Gewandes auf, wobei er sie noch weiter über den Tisch verschmierte. Sein getrockneter Glücksfrosch war weggespült worden.

Mit tropfendem Tintenärmel und vor Verlegenheit rot glühend schaute er den vorsitzenden Zauberer inständig bittend an und lenkte den Blick dann flehentlich auf den leeren Platz neben sich.

Der Zauberer nickte. Ponder rutschte dankbar hinüber, wartete, bis sein Herz nicht mehr so rasend hämmerte, und drehte dann ganz vorsichtig das vor ihm auf dem Tisch liegende Blatt um.

Nach zehn Sekunden drehte er es gegen alle Vernunft erneut um, nur um sicherzugehen, dass hier kein Fehler passiert war und die restlichen Fragen aus irgendeinem Grund auf der vorderen Seite standen.

Rings um ihn herrschte die angespannte Stille von neunundfünfzig Gehirnen, die vor Anstrengung knarzten.

Ponder drehte das Blatt abermals um.

Vielleicht handelte es sich um ein Versehen. Nein … da waren das Siegel der Universität, die Unterschrift des Erzkanzlers und alles andere. Vielleicht handelte es sich um eine besondere Prüfung. Vielleicht beobachteten sie ihn genau, um zu sehen, wie er darauf reagierte …

Er blickte sich verstohlen um. Die anderen Studenten schienen emsig zu arbeiten. Vielleicht war doch etwas schiefgelaufen. Ja. Je länger er darüber nachdachte, desto logischer kam es ihm vor. Der Erzkanzler hatte die Blätter wahrscheinlich unterschrieben und dann, als die Schreiber gerade dabei waren, sie zu kopieren, war einer von ihnen gerade mal bis zur hochwichtigen allerersten Frage gekommen, und dann war er irgendwohin geschickt worden oder sonst was, und niemand hatte es bemerkt, und so war das Blatt auf Victors Tisch gelandet, und jetzt war er nicht da, und Ponder hatte es bekommen, was wiederum bedeutete, wie er in einem plötzlichen Anfall von Frömmigkeit beschloss, dass die Götter gewollt hatten, dass er es bekam. Schließlich war es nicht seine Schuld, wenn er aus irgendeinem Irrtum so einen Prüfungsbogen vorgelegt bekam. Bestimmt wäre es ein Frevel oder so etwas, die ihm dargebotene Gelegenheit auszuschlagen.

Sie müssen das akzeptieren, was du hingeschrieben hast. Ponder hatte nicht jahrelang das Zimmer mit dem weltbesten Spezialisten in Sachen Prüfungsverfahren geteilt, ohne dass ein wenig davon abgefärbt wäre.

Er starrte die Frage noch einmal an: »Wie heißen Sie?«

Er schrieb die Antwort hin.

Nachdem eine gewisse Zeit verstrichen war, unterstrich er sie. Mehrmals. Mit seinem Glückslineal.

Nachdem wieder eine gewisse Zeit verstrichen war, schrieb er, um seinen guten Willen zu zeigen, darüber: »Die Antwort zu Frage 1 lautet:«

Nach weiteren zehn Minuten schwang er sich zu einem: »Denn so heiße ich« auf, das er in die Zeile darunter schrieb. Und anschließend unterstrich.

Der gute Victor wird sich schön ärgern, dass er heute nicht hier war, dachte Ponder.

Ich wüsste zu gerne, wo der Kerl steckt.

Es gab noch keine Straße nach Holy Wood. Alle, die dorthin wollten, mussten auf der Landstraße nach Quirm an einer nicht ausgeschilderten Stelle in die mit Buschwerk bewachsene Landschaft abbiegen und sich in Richtung Sanddünen durchschlagen. Wilder Lavendel und Rosmarin säumten die Landstraße, kein Laut war zu hören – bis auf das Summen der Bienen und den fernen Gesang einer Feldlerche, was die Stille nur noch stiller machte.

Victor Tugelbend verließ die Straße an der Stelle, an der Karrenräder und eine allem Anschein nach ständig wachsende Zahl von Füßen die Böschung niedergewalzt und -getrampelt hatten.

Von dort aus musste man noch viele Meilen gehen. Victor stapfte weiter.

In seinem Hinterkopf sagte eine leise Stimme Sachen wie: »Wo bin ich? Warum mache ich das?«, und ein anderer Teil von ihm wusste, dass er es eigentlich überhaupt nicht machen musste. Wie das Opfer eines Hypnotiseurs, das davon überzeugt ist, überhaupt nicht hypnotisiert zu sein und jederzeit mit dem Unfug aufhören zu können, ließ sich Victor bereitwillig von seinen Schritten lenken.

Er wusste nicht genau, warum er dorthin wollte. Er wusste nur, dass es dort etwas gab, an dem er teilhaben wollte. Etwas, das sich nur jetzt und dann vielleicht nie wieder ereignen würde.

Irgendwo hinter ihm näherte sich Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper hoch zu Pferde. Besser gesagt, Schnapper versuchte, sich hoch zu Pferde zu nähern. Da er jedoch kein geborener Reiter war, fiel er immer wieder aus dem Sattel, was einer der Gründe dafür war, dass er Victor nicht schon längst überholt hatte. Der andere Grund war der, dass er vor seinem Aufbruch aus der Stadt noch eine gewisse Zeit dafür benötigt hatte, sein Würstchenim-Brötchen-Geschäft zum Schnäppchenpreis an einen Zwerg zu verkaufen, der sein Glück kaum fassen konnte (und nachdem er mehrere der Würste probiert hatte, es auch nie mehr würde fassen können).

Denn auch Schnapper vernahm einen Ruf, und dieser Ruf kam aus einer goldenen Kehle.

Wiederum ein ganzes Stück hinter Schnapper trottete der Troll Detritus über die Landstraße. Es lässt sich nur schwer sagen, was er so dachte, so wie man nur schwer sagen kann, was eine nach Hause zurückkehrende Brieftaube denkt. Detritus wusste nur, dass dort, wo er eigentlich sein sollte, nicht da war, wo er sich gerade befand.

Und schließlich rollte, noch weiter hinten auf der Straße, ein achtspänniger Wagen dahin, der eine Ladung Bauholz nach Holy Wood brachte. Der Kutscher dachte eigentlich an so gut wie nichts. Er war nur immer noch ein bisschen verwirrt von einem Zwischenfall, der sich kurz vor seiner Abfahrt aus Ankh-Morpork ereignet hatte. In der Dunkelheit kurz vor Tagesanbruch hatte eine Stimme »Halt! Im Namen der Stadtwache!« gerufen, und er hatte angehalten. Als nichts weiter passierte, hatte er sich umgeblickt, aber da war weit und breit niemand zu sehen gewesen.

Der Wagen rumpelte vorbei, und nur das Auge eines imaginären Beobachters hätte die kleine Gestalt von Gaspode, dem Wunderhund, entdeckt, die es sich so gut es ging zwischen den Holzbalken auf der Ladefläche gemütlich gemacht hatte. Auch er war nach Holy Wood unterwegs.

Und auch er wusste nicht, warum.

Aber er war fest entschlossen, es herauszufinden.

Niemand hätte in den letzten Jahren des Jahrhunderts des Flughundes geglaubt, dass das Tun und Lassen auf der Scheibenwelt aufmerksam und ungeduldig von Wesen beobachtet würde, die weit intelligenter als Menschen waren, zumindest viel niederträchtiger. Und dass diese Geschehnisse auf die gleiche begierige Art und Weise verfolgt wurden, mit der ein Mann, der schon seit drei Tagen nichts mehr gegessen hat, eine Alles-was-du-für-einen-Dollar-verdrücken-kannst-Speisekarte vor Hargas Rippchenstube studiert…

Nun gut, zugegeben, die meisten Zauberer hätten es wohl doch geglaubt – wenn es ihnen denn jemand berichtet hätte.

Auch der Bibliothekar hätte es wahrscheinlich geglaubt.

Und Frau Marietta Kosmopilit, wohnhaft in der Quirmstraße 3 in Ankh-Morpork, hätte es geglaubt. Aber die glaubte auch, die Welt sei rund, dass eine Knoblauchzehe in der Schublade mit ihrer Unterwäsche Vampire fernhalte, dass es nichts schaden könne, wenn man ab und zu mal ausgeht und sich amüsiert, dass letztendlich in jedem ein guter Kern stecke, nach dem man nur gründlich suchen müsse, und dass ihr jeden Abend beim Ausziehen drei widerliche kleine Zwerge durchs Fenster zuschauten.[4]

Holy Wood! …

… war eigentlich noch nicht der Rede wert. Es war einfach nur ein Hügel am Meer, und auf der anderen Seite des Hügels gab es haufenweise Sanddünen. Es war einer dieser wunderschönen Orte, die nur dann schön sind, wenn man gleich, nachdem man seine Schönheit kurz bewundert hat, wieder weg und dann irgendwo anders hinkann, wo es Whirlpools und kalte Getränke gibt. Genau genommen war es eine echte Strafe, längere Zeit dort verbringen zu müssen.

Trotzdem gab es dort eine Stadt… zumindest etwas Stadtähnliches. Überall dort, wo jemand eine Wagenladung Holz hingeworfen hatte, waren Holzhütten entstanden. Diese Hütten waren so grob zusammengezimmert, dass sie den Eindruck erweckten, die Erbauer habe die Zeit für die Bauarbeiten gereut, weil sie sehr dringend etwas viel Interessanteres zu tun gehabt hatten. Diese »Häuser« waren nichts anderes als primitive Bretterbuden.

Mit Ausnahme der Fassaden.

Wer Holy Wood verstehen wollte, sagte Victor Jahre später, musste seine Häuser verstehen.

Was man sah, war eine Holzkiste im Sand mit einem mehr oder weniger spitz zulaufenden Dach. Letzteres war ohnehin nicht wichtig, weil es in Holy Wood nie regnete. Die Risse in den Wänden waren mit alten Lumpen zugestopft. Die Fenster waren einfach nur Löcher – Glas war zu zerbrechlich, um es den weiten Weg von Ankh-Morpork ins Niemandsland zu karren. Und von hinten sahen die Fassaden wie hölzerne, von jeder Menge Streben gestützte Reklametafeln aus.

Von vorne gesehen waren sie kunstvoll verzierte, bemalte und mit verschnörkelten Schnitzereien versehene, barocke architektonische Verstiegenheiten. In Ankh-Morpork bauten sich vernünftige Leute schmucklose Häuser, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, und hoben sich den Zierrat für innen auf. In Holy Wood hingegen trug man seine Häuser auf links gedreht.

Victor ging wie benommen die sogenannte Hauptstraße hinunter. Am frühen Morgen war er in den Dünen aufgewacht. Warum? Er hatte beschlossen, nach Holy Wood zu gehen – aber warum? Daran konnte er sich nicht erinnern. Er konnte sich nur daran erinnern, dass sein Entschluss absolut folgerichtig gewesen war. Hundert gute Gründe hatten dafür gesprochen.

Dummerweise wollte ihm jetzt kein einziger mehr einfallen.

Nicht dass in seinem Kopf noch Platz zum Kramen nach Erinnerungen gewesen wäre. Seine Gedanken waren zu sehr mit der Erkenntnis beschäftigt, dass er sehr hungrig und überaus durstig war. In seinen Taschen hatten sich noch sieben Cent gefunden. Viel zu wenig für einen Teller Suppe, geschweige denn für eine richtige Mahlzeit.

Dabei brauchte er eine richtige Mahlzeit. Nach einer richtigen Mahlzeit sah man alles immer gleich viel klarer.

Victor Tugelbend bahnte sich seinen Weg durch die Menge. Die meisten Passanten schienen Zimmerleute zu sein, aber es gab auch andere, die Korbflaschen und geheimnisvolle Kisten trugen. Und alle bewegten sich sehr eilig und zielstrebig voran, als verfolgte jeder von ihnen ein eigenes, überaus wichtiges Ziel.

Bis auf ihn.

Er schlenderte die provisorische Straße entlang, bestaunte die Häuser und kam sich wie eine Grille vor, die sich in einem Ameisenhaufen verlaufen hatte. Allem Anschein nach schien es auch keine –

»Pass doch auf, wo du hinstolperst!«

Victor prallte von einer Hauswand zurück, und als er sein Gleichgewicht wiedergefunden hatte, war diejenige, mit der er zusammengestoßen war, schon fast wieder in der Menge verschwunden. Er starrte ihr einen Augenblick nach, dann rannte er eilig hinterher.

»He!«, rief er. »Entschuldigen Sie! Hallo? Fräulein?«

Sie blieb stehen und wartete ungeduldig, bis er sie eingeholt hatte.

»Was denn?«, fragte sie.

Sie war fast zwei Köpfe kleiner als Victor, und ihre Figur ließ sich nur erahnen, da das meiste davon durch ein lächerliches Rüschenkleid verdeckt war; wobei das Kleid nicht annähernd so albern aussah wie die riesige blonde Perücke mit den Ringellöckchen. Das Gesicht der jungen Frau war unnatürlich weiß geschminkt, bis auf die Augen, die von dicken schwarzen Kreisen eingerahmt waren. Alles in allem sah sie aus wie ein Lampenschirm, der in letzter Zeit nicht genug Schlaf gefunden hatte.

»Was denn?«, wiederholte sie. »Beeil dich! In fünf Minuten drehen wir wieder!«

»Äh –«

Sie taute ein wenig auf. »Nein, erzähl mir nichts«, sagte sie. »Du bist gerade hier angekommen. Alles ist noch so furchtbar neu für dich. Du weißt nicht, was du machen sollst. Du hast Hunger. Aber du hast kein Geld. Stimmt’s?«

»Ja! Woher wissen Sie …«

»Hier fängt jeder so an. Und jetzt willst du wissen, wie man reinkommt, stimmt’s?«

»Reinkommt?«

Die junge Frau verdrehte die Augen auf dem Grund der schwarzen Kreise.

»In die bewegten Bilder!«

»Ach –« Ja, stimmt, dachte er. Bis eben wusste ich es zwar noch nicht, aber genau dort will ich hin. Ja. Deshalb bin ich hierhergekommen. Warum ist mir das nicht selbst eingefallen? »Ja«, sagte er. »Das habe ich vor. Ich möchte, äh, da reinkommen. Und wie stellt man das an?«

»Man wartet ewig und drei Tage. Bis man von irgendwem entdeckt wird.« Das Mädchen musterte ihn mit unverhohlener Geringschätzung von oben bis unten. »Geh lieber zu den Zimmerleuten. In Holy Wood werden immer tüchtige Holzhacker gebraucht.«

Dann wirbelte sie herum und war im nächsten Augenblick in der geschäftig hin und her wogenden Menge verschwunden.

»Äh, vielen Dank«, rief ihr Victor nach. »Danke!« Dann fügte er etwas lauter hinzu: »Ich hoffe, dass das mit Ihren Augen wieder in Ordnung kommt!«

Er klimperte mit den Münzen in seiner Tasche.

Zimmermann kam schon mal nicht in Frage. Das hörte sich zu sehr nach schwerer körperlicher Arbeit an. Er hatte es früher schon mal versucht und hatte alsbald mit dem Holz eine Abmachung getroffen: Er würde es nicht mehr anrühren, und das Holz würde nicht mehr splittern.

Ewig und drei Tage warten klang nicht direkt unangenehm, aber dafür brauchte man genügend Kleingeld.

Seine Finger schlossen sich um ein kleines flaches Rechteck in seiner Tasche. Victor zog es hervor und schaute es verwundert an.

Silberfischs Visitenkarte.

Holy Wood 1 stellte sich als Ansammlung von Baracken hinter einem hohen Zaun heraus. Vor dem Tor stand eine lange Schlange aus Trollen, Zwergen und Menschen, die aussahen, als stünden sie schon etwas länger dort; einige von ihnen hatten eine derartig natürlich wirkende Art des Mutlos-in-sich-Zusammensinkens bei gleichzeitigem Aufrechtstehen entwickelt, dass es sich bei ihnen womöglich um direkte Nachkommen der allerersten prähistorischen Schlangensteher handelte.

Das Tor selbst bewachte ein großer, kräftig gebauter Mann, der die Schlange mit der Selbstgefälligkeit all derer bedachte, denen von oben ein kleines bisschen Macht verliehen worden ist.

»Entschuldigen Sie –«, setzte Victor an.

»Herr Silberfisch stellt an diesem Vormittag niemanden mehr ein«, knurrte der Mann aus dem Mundwinkel. »Also verzieh dich.«

»Aber er hat gesagt, wenn ich mal hier in –«

»Hab ich eben nicht ›verzieh dich‹ gesagt?«

»Doch, schon, aber –«

Das Tor im Zaun öffnete sich einen Spalt. Ein kleines, blasses Gesicht schaute heraus.

»Wir brauchen einen Troll und ein paar Menschen«, sagte es. »Einen Tag, zum üblichen Satz.« Das Tor ging wieder zu.

Der Wächter richtete sich auf und hielt seine vernarbten Hände trichterförmig an den Mund.

»Alle mal zuhören!«, rief er. »Ihr elenden Gestalten habt gehört, was er gesagt hat!« Dann ließ er das Auge mit dem Blick des erfahrenen Viehzüchters über die Schlange wandern. »Du, du und du«, sagte er und zeigte auf drei der Wartenden.

»Entschuldigung«, sagte Victor hilfsbereit, »aber ich glaube, der Mann dort drüben wäre eigentlich zuerst dran-«

Er wurde beiseitegestoßen, und die drei Glücklichen schlurften durch das Tor nach drinnen. Victor glaubte zu sehen, wie ein paar Münzen von einer Hand in die andere wanderten. Dann drehte sich der Torwächter mit vor Zorn rotem Gesicht wieder zu ihm um.

»Du«, sagte er, »stellst dich sofort ganz hinten an. Und dort bleibst du auch!«

Victor sah erst ihn an. Dann das Tor. Dann schaute er auf die lange Reihe entmutigter Schlangensteher.

»Ach«, sagte er, »lieber nicht. Aber haben Sie vielen Dank.«

»Dann hau ab!«

Victor schenkte ihm ein freundliches Lächeln, ging bis zum Ende des Zaunes und folgte diesem um die Ecke. Dort, wo er aufhörte, tat sich eine schmale Gasse auf.

Tugelbend wühlte eine Zeitlang im Müll herum, der in der Gasse herumlag, fand ein altes Stück Papier und krempelte die Ärmel hoch. Dann sah er sich den Zaun näher an, bis er ein paar lose Latten entdeckte, durch deren Lücke er mit ein wenig Anstrengung hindurchschlüpfen konnte.

Dahinter befand sich ein Gelände, auf dem überall Bauholz und Stoffballen herumlagen. Nirgendwo war jemand zu sehen.

Darauf vertrauend, dass niemand mit hochgekrempelten Ärmeln und einem Stück Papier in der Hand aufgehalten wird, schritt er energisch aus und marschierte quer durch das Wunderland aus Sperrholz und Sackleinen der Firma Interessante und Lehrreiche Kinematographie.

Er sah Gebäude, auf deren Rückseite andere Gebäude aufgemalt waren, und Bäume, die nach vorne hin Bäume waren und hinten jede Menge Streben hatten. Überall herrschte hektische Betriebsamkeit, obwohl – soweit Victor es beurteilen konnte – eigentlich niemand etwas produzierte.

Stattdessen fesselte ein Mann in einem langen schwarzen Umhang, einem schwarzen Hut und einem Schnurrbart wie ein Ginsterbesen gerade ein Mädchen an einen der Bäume. Niemand schien ihn daran hindern zu wollen, obwohl die junge Frau sich verzweifelt wehrte. Ganz im Gegenteil: Ein paar Leute schauten desinteressiert zu, und hinter einem großen Kasten auf einem Stativ stand ein Mann und drehte an einer Kurbel.

Das Mädchen streckte flehentlich den Arm aus und klappte den Mund stumm auf und zu.

Einer der Zuschauer stand auf, kramte in einem Stapel Tafeln und hielt dann eine davon direkt vor den Kasten.

Auf der schwarzen Tafel stand in weißen Buchstaben geschrieben: »Zu Hülfe! Zu Hülfe!«

Dann ging der Mann mitsamt der Tafel wieder weg. Der Schurke zwirbelte seinen Schnurrbart. Der Mann kam mit einer anderen Tafel zurück. Diesmal stand darauf: »Harhar! Welch stoltze Maid!«

Einer der sitzenden Zuschauer hob ein Megafon an den Mund.

»Sehr schön, danke«, sagte er. »Gut, wir machen fünf Minuten Pause, und dann alle wieder hierher zur großen Kampfszene.«

Der Schurke band das Mädchen los. Gemeinsam spazierten sie davon. Der Mann hörte auf, an der Kurbel zu drehen, zündete sich eine Zigarette an und machte den Deckel des Kastens auf.

»Haben das alle mitgekriegt?«, fragte er.

Ein vielstimmiges Quieken war die Antwort.

Victor ging hinüber und tippte dem Mann mit dem Megafon auf die Schulter.

»Wichtige Nachricht für Herrn Silberfisch«, sagte er.

»Dort drüben im Bürogebäude«, erwiderte der Mann und zeigte, ohne aufzusehen, mit dem Daumen über die Schulter.

»Besten Dank.«

Im ersten Schuppen, in den er den Kopf hineinstreckte, standen lauter Reihen schmaler Käfige, die sich bis weit in die Dunkelheit erstreckten. Irgendwelche Wesen warfen sich gegen die Gitterstäbe und schnatterten auf ihn ein. Victor schlug die Tür eilig wieder zu.

Hinter der nächsten Tür fand er Silberfisch vor einem Tisch, der mit Laborgeräten aus Glas und Papierhalden bedeckt war. Er drehte sich nicht einmal um.

»Einfach dorthin legen«, sagte er völlig in Gedanken.

»Ich bin’s, Herr Silberfisch«, sagte Victor.

Silberfisch drehte sich um und blinzelte ihn ausdruckslos an, als wäre es Victors Schuld, dass ihm dieses Jungengesicht überhaupt nichts mehr sagte.

»Ja?«

»Ich komme wegen Ihres Angebots«, sagte Victor. »Sie wissen doch?«

»Welches Angebot? Was soll ich wissen?«, erwiderte Silberfisch. »Wie zum Henker sind Sie überhaupt hier hereingekommen?«

»Ich bin in Ihr Filmgeschäft eingestiegen«, antwortete Victor, »aber das lässt sich mit einem Hammer und ein paar Nägeln wieder in Ordnung bringen.«

Auf Silberfischs Gesicht machte sich Panik breit. Victor zog die Karte heraus und wedelte damit auf, wie er hoffte, beschwichtigende Art und Weise vor Silberfischs Nase herum.

»Schon vergessen?«, fragte er. »In Ankh-Morpork? Vor ein paar Tagen? Der Überfall in der dunklen Gasse?«

Allmählich dämmerte es Silberfisch. »Aber ja«, sagte er zögerlich. »Und du warst der junge Mann, der mir behilflich gewesen ist.«

»Und Sie haben gesagt, ich soll hierher zu Ihnen kommen, wenn ich Bilder bewegen will«, sagte Victor. »Damals hatte ich noch nichts damit am Hut, aber jetzt schon.« Er grinste Silberfisch fröhlich an.

Dabei dachte er: Der Kerl versucht sich irgendwie rauszuwinden. Er bedauert sein Angebot schon. Wahrscheinlich schickt er mich gleich ans Ende der Schlange.

»Selbstverständlich«, sagte Silberfisch. »Viele talentierte Leute wollen zu den bewegten Bildern. Nicht mehr lange, und wir haben auch Ton dabei. Bist du Tischler? Irgendwelche alchimistischen Erfahrungen? Hast du schon mal Kobolde trainiert? Bist du in irgendeiner Hinsicht handwerklich begabt?«

»Eher nicht«, gab Victor zu.

»Kannst du singen?«

»Ein bisschen. In der Badewanne. Aber nicht besonders gut«, gestand Victor.

»Kannst du tanzen?«

»Nein.«

»Fechten? Weißt du, wie man mit einem Schwert umgeht?«

»Ein bisschen«, sagte Victor. Er hatte in der Turnhalle mal eins in der Hand gehabt. Aber er hatte nie gegen einen Gegner gefochten, da Zauberer im Allgemeinen körperliche Ertüchtigung ablehnen und der einzige andere Bewohner der Universität, der je einen Schritt in die Turnhalle machte, der Bibliothekar war, und das auch nur, weil er ab und zu an den Seilen und Ringen turnte. Damals hatte Victor eine eindrucksvolle und recht eigenwillige Technik vor dem Spiegel eingeübt, und der Spiegel hatte ihn dabei kein einziges Mal besiegt.

»Verstehe«, sagte Silberfisch bedrückt. »Kann nicht singen. Kann nicht tanzen. Kann ein bisschen fechten.«

»Aber ich habe Ihnen zweimal das Leben gerettet«, sagte Victor.

»Zweimal?«

»Ja«, sagte Victor und holte tief Luft. Die Sache war ein bisschen riskant. »Neulich«, sagte er, »und jetzt.«

Eine lange Pause entstand.

Dann sagte Silberfisch: »Ich glaube wirklich nicht, dass das nötig ist.«

»Tut mir leid, Herr Silberfisch«, flehte Victor. »Ich bin eigentlich keiner von dieser Sorte, aber Sie haben es wirklich gesagt, und ich bin den ganzen Weg hierher zu Fuß gegangen, und jetzt habe ich kein Geld mehr, und ich habe Hunger, und ich mache alles, was Sie mir anbieten. Egal was. Bitte.«

Silberfisch sah ihn unschlüssig an.

»Sogar schauspielern?«

»Wie bitte?«

»Herumstehen und so tun als ob«, sagte Silberfisch hilfreich.

»Ja!«

»Ist ja eigentlich eine Schande! Ein kluger, gut ausgebildeter junger Mann wie du!«, sagte Silberfisch. »Was hast du denn bisher gemacht?«

»Ich studiere an der U-« Victor unterbrach sich, denn ihm war Silberfischs Abneigung gegenüber der Zauberei eingefallen, und beendete den Satz mit »Verwaltung«.

»Uferwaltung?«, fragte Silberfisch.

»Ich habe keine Ahnung, ob ich schauspielern kann«, gab Victor zu.

Silberfisch sah ihn verdutzt an. »Ach, das klappt schon«, sagte er. »Man muss sich schon sehr anstrengen, wenn man bei den bewegten Bildern schlecht schauspielern will.«

Er zog eine Dollarmünze aus der Tasche.

»Hier«, sagte er, »kauf dir erst mal was zu essen.«

Dann betrachtete er Victor von oben bis unten.

»Wartest du auf etwas?«, fragte er.

»Tja«, antwortete Victor, »eigentlich hatte ich gehofft, dass Sie mir erklären, was hier überhaupt vor sich geht.«

»Was meinst du damit?«

»Vor ein paar Tagen habe ich mir Ihren … Ihren Streifen angesehen.« Er war ein wenig stolz darauf, dass er sich noch an den Fachbegriff erinnerte. »Damals, in der Stadt. Und auf einmal wollte ich unbedingt hier sein, hab mir nichts sehnlicher gewünscht. Dabei habe ich noch nie in meinem Leben irgendetwas gewollt!«

Silberfischs Gesicht verzog sich zu einem erleichterten Grinsen.

»Ach, das«, sagte er. »Das ist einfach nur die Magie von Holy Wood. Natürlich keine Zauberermagie«, fügte er eilig hinzu. »Das wäre ja reiner Aberglaube und Hokuspokus. Nein. Hier handelt es sich um Magie für ganz normale Leute. Dein Verstand sprudelt vor tollen Ideen förmlich über. Jedenfalls ist es bei mir so gewesen«, fügte er hinzu.

»Aha«, sagte Victor verunsichert. »Aber wie funktioniert es?«

Silberfisch blickte ihn erheitert an.

»Willst du das wirklich wissen?«, fragte er. »Willst du wirklich wissen, wie das alles funktioniert?«

»Ja, ich –«

»Ach, weißt du, die meisten Leute enttäuschen mich«, sagte Silberfisch. »Wenn man ihnen etwas wirklich Wunderbares zeigt, wie zum Beispiel den Bilderkasten, sagen sie einfach nur ›oh‹. Sie fragen nie danach, wie es funktioniert. Herr Vogel!«

Das letzte Wort hatte er laut gerufen. Kurz darauf ging die Tür am anderen Ende der Baracke auf, und ein Mann kam herein.

Er trug einen Bilderkasten an einem Gurt um den Hals. Seine Hände waren von Chemikalien verfleckt, und er hatte keine Augenbrauen, was, wie Victor später erfahren sollte, ein sicheres Anzeichen dafür war, dass jemand näher mit Okto-Zellulose zu tun hatte. Außerdem hatte er seine Kappe mit dem Schirm nach hinten aufgesetzt.

»Das ist Gaffer Vogel«, sagte Silberfisch strahlend. »Unser Chefkurbeldreher. Gaffer, das ist Victor. Er will für uns schauspielern.«

»Oha«, sagte Gaffer und sah Victor an wie ein Fleischer ein totes Tier. »Echt?«

»Und er will wissen, wie das alles funktioniert.«

Gaffer bedachte Victor mit einem zweiten feindseligen Blick.

»Bindfaden«, sagte er düster. »Es funktioniert alles mit Bindfaden. Du würdest dich wundern, wie schnell hier alles ohne mich und meine Bindfäden in die Binsen gehen würde.«

In diesem Augenblick regte sich plötzlich etwas in der Kiste, die er um den Hals trug. Er schlug kurz mit der flachen Hand darauf.

»Lasst das mal schön bleiben, Jungs!«, sagte er. Dann nickte er Victor zu.

»Wenn ihr gewohnter Tagesablauf durcheinandergerät, werden sie quengelig«, sagte er.

»Was ist denn in der Kiste?«

Gaffer zwinkerte Silberfisch zu. »Kann ich mir denken, dass du das gerne wissen möchtest«, sagte er.

Victor erinnerte sich an die Wesen in den Käfigen, die er in dem Schuppen gesehen hatte.

»Hört sich an wie gewöhnliche Dämonen«, sagte er vorsichtig.

Gaffer warf ihm einen anerkennenden Blick zu, wie einem dummen Hund, dem gerade ein ziemlich cleveres Kunststückchen gelungen war.

»Ja, stimmt«, gab er zu.

»Wieso hauen sie nicht einfach aus der Kiste ab?«, fragte Victor.

Gaffer grinste anzüglich. »Schon erstaunlich, was man mit Bindfaden so alles bewerkstelligen kann«, sagte er.

Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper gehörte zu den wenigen Leuten, die geradeaus denken können.

Die meisten Leute denken in Kurven und im Zickzack. Sie fangen beispielsweise mit einem Gedanken wie diesem an: Wenn ich nur wüsste, wie ich sehr reich werde. Dann jedoch schlagen die darauffolgenden Gedanken seltsame Wege ein, wie etwa: Was es wohl zum Mittagessen gibt?, oder: Wer von meinen Bekannten würde mir wohl fünf Dollar borgen?

Schnapper hingegen war einer jener Menschen, die den Gedanken am anderen Ende des Denkprozesses erkennen können – in diesem Fall den Gedanken: Jetzt bin ich sehr reich –, und die in der Lage sind, zwischen den beiden eine direkte Linie zu ziehen und dann entlang dieser Linie zu denken, langsam und geduldig, bis sie am anderen Ende angekommen sind.

Was nicht heißt, dass die Methode auch funktionierte. Immer wieder stellten sich ihm winzige, aber entscheidende Fehler in den Weg. Meistens hing es damit zusammen, dass die Leute das, was er ihnen verkaufen wollte, nicht unbedingt kaufen wollten.

Jetzt ruhten alle seine Ersparnisse in einer Ledertasche unter seinem Wams. Seit einem Tag hielt er sich schon in Holy Wood auf und hatte sich das, was man dort so unter Organisation verstand, mit den Augen des erfahrenen Geschäftsmannes angesehen. Es sah ganz so aus, als gäbe es dort keinen Platz für ihn. Was für ihn jedoch kein Problem darstellte. Ganz oben war immer Platz genug.

Die Nachforschungen und sorgfältigen Beobachtungen eines ganzen Tages hatten ihn unweigerlich zur Firma Interessante und Lehrreiche Kinematographie geführt. Nun stand er auf der gegenüberliegenden Straßenseite und schaute aufmerksam hinüber.

Er betrachtete die Schlange. Er betrachtete den Mann am Tor. Er fasste einen Entschluss.

Schnapper schlenderte an der Schlange vorbei. Er hatte Grips. Er wusste, dass er Grips hatte. Was er jetzt brauchte, waren Muskeln. Irgendwo hier musste doch –

»Schön’ Tach, Herr Schnapper.«

Der flache Kopf, die langen Arme, die aufgeworfene Unterlippe und die krächzende Stimme, die auf einen IQ von der Größe einer Walnuss schließen ließen. Zusammengenommen musste das –

»Ich bin’s, Detritus«, sagte Detritus. »Sie hier? Is’ ja ’n Ding.«

Sein Grinsen erinnerte an einen Riss in einem Brückenpfeiler.

»Guten Tag, Detritus. Arbeitest du beim Film?«, fragte Schnapper.

»Arbeiten isses nich direkt«, antwortete Detritus verschämt.

Schnapper sah den Troll gelassen an, dessen wie mit der Axt behauene Fäuste normalerweise bei jeder Rauferei auf der Straße das letzte Wort behielten.

»Das ist ja entwürdigend«, sagte er, zog seinen Geldbeutel heraus und zählte sich fünf Dollar in die Hand. »Wie wär’s, wenn du für mich arbeitest, Detritus?«

Detritus legte respektvoll die Hand an die wulstige Braue.

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper«, sagte er.

»Dann folge mir.«

Schnapper spazierte zur Spitze der Schlange. Der Mann an der Tür versperrte ihm mit ausgestrecktem Arm den Weg.

»Wo willst du hin, Freundchen?«, fragte er.

»Ich habe einen Termin bei Herrn Silberfisch«, antwortete Schnapper.

»Einen Termin, von dem Herr Silberfisch etwas weiß?«, fragte der Wächter in einem Ton, dem anzuhören war, dass er persönlich das nicht einmal glauben würde, wenn es am Himmel angeschrieben stünde.

»Noch nicht«, sagte Schnapper.

»Tja, Freundchen, in diesem Fall kannst du dich einfach wieder ganz hinten –«

»Detritus?«

»Ja, Herr Schnapper?«

»Schlag diesen Mann.«

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper.«

Detritus’ Arm beschrieb einen Bogen von 180 Grad, an dessen Ende es nach Verderben und Bewusstlosigkeit roch. Der Wächter wurde von den Füßen gerissen, flog durch die zersplitternde Tür und blieb erst zehn Meter weiter in den Trümmern liegen. In der Schlange wurde gejubelt und geklatscht.

Schnapper warf dem Troll einen anerkennenden Blick zu. Detritus hatte nichts weiter an als ein zerfetztes Lendentuch, mit dem notdürftig das verdeckt wurde, was Trolle des Verdeckens für nötig befanden.

»Gut gemacht, Detritus.«

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper.«

»Aber wir müssen dir unbedingt einen Anzug besorgen«, sagte Schnapper. »Jetzt bleib hier am Tor stehen, und lass niemanden rein.«

Kurz darauf trottete ein kleiner grauer Hund durch die kurzen O-Beine des Trolls und hüpfte über die Reste des Tors, aber Detritus unternahm nichts dagegen, denn jeder wusste, dass Hunde niemand waren.

»Herr Silberfisch?«, sagte Schnapper.

Silberfisch, der gerade mehr als vorsichtig mit einer Kiste voller frischem Filmmaterial durch das Studio balancierte, blieb beim Anblick der mageren Gestalt, die wie ein verlorenes Wiesel auf ihn zuhielt, unschlüssig stehen. Schnappers Gesichtsausdruck erinnerte an etwas Langes, Stromlinienförmiges, Weißes, das gerade über das Riff ins flache warme Wasser geschwommen kommt, dorthin, wo die kleinen Kinder planschen.

»Ja?«, fragte Silberfisch. »Wer sind Sie? Und wie kommen Sie hier –«

»Mein Name ist Schnapper«, sagte Schnapper. »Aber Sie dürfen mich Ruin nennen.«

Er schnappte sich Silberfischs Hand, die keinen Widerstand leistete, und legte die andere Hand auf die Schulter des Mannes. Dann machte er einen Schritt auf ihn zu und pumpte die erste Hand kräftig durch. Die Wirkung war die akuter Leutseligkeit. Zugleich würde sich Silberfisch, wenn er vor Schnapper zurückwich, unweigerlich den Ellbogen ausrenken.

»Ich wollte Ihnen nur mitteilen«, fuhr Schnapper fort, »dass wir alle wahnsinnig von dem beeindruckt sind, was ihr Jungs hier draußen auf die Beine stellt.«

Silberfisch schaute zu, wie seine Hand zwangsweise und aufs Heftigste Bekanntschaft mit einer fremden Hand schloss, und grinste unsicher.

»Tatsächlich?«, fragte er zaghaft.

»Das alles hier –«, Schnapper ließ Silberfischs Schulter gerade lange genug los, um mit einer umfassenden Geste auf das dynamische Chaos ringsum zu deuten. »Fantastisch!«, sagte er. »Unglaublich! Und dieses letzte Dingens von Ihnen, wie hieß es gleich –?«

»Im Laden geht’s drunter und drüber«, sagte Silberfisch. »Das, wo der Dieb die Würstchen klaut und der Ladenbesitzer hinter ihm herrennt?«

»Genau«, sagte Schnapper. Sein Lächeln gerann und erstarrte eine oder zwei Sekunden lang, ehe der Gesichtsausdruck wieder ernst wurde. »Ja, genau das. Herrlich! Wirklich genial! Eine wunderschön getragene Metapher!«

»Hat uns auch fast zwanzig Dollar gekostet«, sagte Silberfisch mit verhaltenem Stolz. »Plus die vierzig Cent für die Würstchen natürlich.«

»Erstaunlich!«, sagte Schnapper. »Das müssen doch inzwischen Hunderte von Leuten gesehen haben, oder?«

»Tausende«, konterte Silberfisch.

Das Grinsen, das Schnappers Gesicht jetzt teilte, wehrte sich gegen jeden Vergleich. Wäre es nur ein bisschen breiter gewesen, wäre ihm die obere Hälfte des Kopfes abgefallen.

»Tausende?«, fragte er. »Im Ernst? So viele? Und die haben natürlich alle dafür bezahlt … Also, äh, was zahlen die eigentlich so?«

»Ach, momentan gehen wir einfach mit dem Hut rum«, sagte Silberfisch. »Damit wir die Kosten decken können, solange wir noch in der Experimentierphase sind, verstehen Sie?« Er senkte den Blick. »Könnten Sie jetzt vielleicht mit dem Händeschütteln aufhören?«

Schnapper folgte seinem Blick. »Aber klar doch!«, sagte er und ließ los. Silberfischs Hand bewegte sich noch eine Weile allein auf und ab, vermutlich eine Art Muskelkrampf.

Schnapper verstummte kurzzeitig. Er sah aus wie ein Mann in tiefer Zwiesprache mit seinem inneren Gott. Dann sagte er: »Wissen Sie was, Thomas – ich darf Sie doch Thomas nennen? –, als ich dieses Meisterwerk sah, dachte ich mir, Schnapper, dachte ich, hinter all dem steckt ein kreativer Künstler –«

» – woher wissen Sie, wie ich mit Vornamen –«

» – ein kreativer Künstler, dachte ich, der die Freiheit genießen sollte, seiner Muse zu folgen, ohne sich um die tausend lästigen Einzelheiten der Unternehmensführung kümmern zu müssen, hab ich nicht recht?«

»Na ja… stimmt schon, dieser ganze Papierkram ist schon ein bisschen –«

»Genau das habe ich mir auch gedacht«, sagte Schnapper, »und ich sagte mir, Schnapper, sagte ich mir, du solltest sofort dorthin gehen und ihm deine Dienste anbieten. Verwaltungskram, organisieren, Sie wissen schon. Ihm die Last von den Schultern nehmen.«

»Ich, ich, ich… Ja, klar, stimmt schon, dass meine Stärken eher in Richtung –«

»Sehr richtig! Sehr richtig!«, sagte Schnapper. »Tom, ich nehme dein Angebot an!«

Silberfischs Augen waren ganz glasig.

»Äh«, sagte er.

Schnapper schlug ihm kameradschaftlich auf die Schulter. »Zeig mir einfach den Papierkram«, sagte er, »dann kannst du endlich losziehen und deiner wahren Bestimmung folgen.«

»Äh, ja«, sagte Silberfisch.

Schnapper packte ihn an beiden Oberarmen und verpasste ihm eine Tausend-Watt-Dosis Redlichkeit.

»Das ist ein großer Moment für mich«, brachte er mit belegter Stimme hervor. »Ich kann dir nicht sagen, wie viel mir das alles bedeutet, aber ich behaupte mit gutem Gewissen, dass heute der glücklichste Tag meines Lebens ist. Ich möchte, dass du das weißt, Tommy. Ganz im Ernst.«

Die ehrfurchtsvolle Stille wurde von einem leisen Kichern unterbrochen.

Schnapper wandte langsam den Kopf. Hinter ihnen war niemand zu sehen – bis auf einen kleinen grauen Köter, der im Schatten eines Holzstapels hockte. Als der Hund Schnappers Gesichtsausdruck wahrnahm, legte er den Kopf ein wenig zur Seite.

»Wuff?«, sagte er.

Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper sah sich kurz nach etwas zum Werfen um, merkte dann aber, dass das nicht zu seiner Rolle passte, und drehte sich wieder zu dem in die Enge getriebenen Silberfisch um.

»Weißt du was?«, sagte er aus vollem Herzen, »ich habe wirklich großes Glück, dass ich dir begegnet bin.«

Das Mittagessen in einem Wirtshaus hatte Victor den Dollar plus ein paar Cent gekostet. Mehr als einen Teller Suppe hatte er nicht dafür bekommen. Der Suppenverkäufer hatte ihm erklärt, dass hier alles so teuer sei, weil es von weither gebracht werden musste. Rings um Holy Wood gab es keine Bauernhöfe. Wer wollte schon irgendetwas anbauen, wenn er Filme drehen konnte?

Nach dem Essen meldete sich Tugelbend wegen seiner Probeaufnahme bei Gaffer Vogel.

Die Probeaufnahme bestand darin, dass er eine Minute still stehen musste, während ihn der Kurbeldreher wie eine Schleiereule über den Bilderkasten hinweg anstarrte. Dann sagte Gaffer: »Gut. Du bist ein Naturtalent.«

»Ich habe doch überhaupt nichts gemacht«, sagte Victor. »Sie haben mir nur gesagt, dass ich mich nicht bewegen soll.«

»Stimmt. Ganz recht. Genau das brauchen wir. Leute, die wissen, wie man still steht«, erwiderte Gaffer. »Nicht dieses Herumgehampele wie im Theater.«

»Sie haben mir immer noch nicht verraten, was die Dämonen in der Kiste eigentlich machen«, sagte Victor.

»Sie machen das hier«, sagte Gaffer und löste mehrere kleine Riegel am Bilderkasten. Mehrere kleine, bösartige Augenpaare starrten daraus hervor.

Gaffer zeigte mit dem Zeigefinger auf sie, passte aber auf, dass er den Krallen nicht zu nahe kam. »Diese sechs Dämonen hier«, sagte er, »schauen durch das kleine Loch hier vorne am Kasten heraus und malen das, was sie sehen. Es müssen immer sechs Dämonen sein, kapiert? Zwei malen, und vier pusten auf die Bilder, damit sie trocknen. Weil ja gleich das nächste Bild hinterherkommt, kapiert? Denn jedes Mal, wenn man diese Kurbel hier dreht, wird der Streifen transparenter Membrane eins weiter nach unten transportiert, für das nächste Bild.« Er drehte an der Kurbel. Es machte klickaklicka, und die Kobolde schnatterten aufgeregt.

»Und warum schnattern sie so aufgeregt?«, fragte Victor.

»Das hängt damit zusammen«, antwortete Gaffer, »dass die Kurbel zusätzlich dieses kleine Rad mit Peitschen dran in Bewegung setzt. Die einzige Methode, mit der man diese Burschen dazu bringt, schnell genug zu arbeiten. Der Durchschnittskobold ist nämlich ein fauler kleiner Teufel. Letztendlich basiert alles auf dem Prinzip von Aktion und Reaktion. Je schneller die Kurbel gedreht wird, desto schneller zieht der Film vorbei, und desto schneller müssen sie malen. Man muss nur die richtige Geschwindigkeit rauskriegen. Eine sehr verantwortungsvolle Aufgabe, das Kurbeldrehen.«

»Aber ist das nicht ziemlich, äh, grausam?«

Gaffer sah ihn erstaunt an. »Ach was. Eigentlich nicht. Ich darf ja alle halbe Stunde eine Pause machen. Das hat die Kurbeldrehergilde durchgesetzt.«

Er ging ein Stück weiter am Arbeitstisch entlang, wo eine weitere Kiste mit aufgeklappter Rückseite stand. Dieses Mal blinzelte ein Käfig voller ziemlich lustlos aussehender Eidechsen Victor traurig an.

»Wir sind auch nicht sehr glücklich darüber«, sagte Gaffer, »aber wir tun unser Bestes. Normalerweise liegt ein Salamander den ganzen Tag in der Sonne und absorbiert Licht, verstehst du, und wenn er erschrickt, sondert er das Licht wieder ab. Selbstverteidigungsmechanismus nennt man das. Wenn der Film also vorüberzieht und die Blende hier auf- und zugeht, dringt das Salamanderlicht durch den Film und durch diese Linsen hier nach draußen und fällt auf die Leinwand. Eigentlich ganz einfach.«

»Und wie erschreckt man die Salamander?«, fragte Victor.

»Siehst du diese Kurbel?«

»Verstehe.«

Victor stupste den Bilderkasten vorsichtig an.

»Na schön«, sagte er. »Sie kriegen also jede Menge kleiner Bilder. Die zeigen Sie schnell hintereinander weg. Das heißt, wir müssten eigentlich ein verschwommenes Durcheinander sehen.«

»Das«, sagte Gaffer und klopfte sich mit dem Zeigefinger seitlich an die Nase, »ist das Geheimnis der Kurbeldrehergilde. Es wird von einer Generation zur anderen weitergegeben«, fügte er wichtigtuerisch hinzu.

»Ich dachte, ihr dreht diese Filme erst seit ein paar Monaten«, sagte Victor pfiffig.

Gaffer besaß den Anstand, ein wenig verunsichert aus der Wäsche zu gucken. »Na ja, klar, momentan reichen wir das Wissen eher im Kreis herum«, gab er zu. »Aber warte noch ein paar Jahre, dann reichen wir es bestimmt auch weiter, nein, nicht anfassen!«

Victor zog schuldbewusst die Hand von einem Stapel Filmbüchsen zurück.

»Da ist richtiger Film drin«, sagte Gaffer und schob die Büchsen vorsichtig zur Seite. »Damit kann man nicht vorsichtig genug sein. Er darf nicht zu warm werden, weil er aus Okto-Zellulose besteht, und heftige Erschütterungen mag er auch nicht.«

»Was passiert denn dann?«, wollte Victor wissen und sah die Büchsen misstrauisch an.

»Wer weiß? Alle, die es schon erlebt haben, konnten hinterher nichts mehr davon erzählen.« Als Gaffer Victors Gesicht sah, musste er grinsen.

»Keine Bange deswegen«, sagte er. »Du stehst ja immer vor dem Bilderkasten.«

»Nur dass ich überhaupt nicht weiß, wie man schauspielert«, sagte Victor.

»Kannst du Anweisungen befolgen?«, fragte Gaffer.

»Was? Na ja. Denke schon.«

»Mehr ist nicht nötig, mein Junge. Mehr ist nicht nötig. Das und dicke Muskeln.«

Sie gingen in den sengenden Sonnenschein hinaus und auf Silberfischs Baracke zu.

Die war schon besetzt.

Treib-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper machte gerade Bekanntschaft mit dem Film.

»Ich hab mir gedacht, es müsste in etwa so aussehen«, sagte Schnapper.

Er hielt ein Stück Pappkarton hoch.

Darauf stand in krakeliger Handschrift:

»Was soll denn Oht Kwisinn sein?«, fragte Victor.

»Das ist ausländisch«, antwortete ihm Schnapper und warf ihm einen finsteren Blick zu. Dass jemand wie Victor mit von der Partie war, gehörte nicht zu seinem Plan. Er hatte gehofft, die Sache mit Silberfisch allein ausmachen zu können. »Heißt so viel wie Essen.«

Silberfisch starrte immer noch auf das Stück Pappe.

»Und was ist damit?«, fragte er.

»Du kannst dieses Schild«, antwortete Schnapper und redete dabei ganz langsam, »am Ende der Vorführung hochhalten.«

»Warum sollte ich das tun?«

»Weil jemand wie Sham Harga dir dafür einen Hau- … äh, bestimmt etwas Geld bezahlen würde.«

Alle starrten das Stück Pappe an.

»Ich habe schon in Hargas Rippchenstube gegessen«, sagte Victor. »Ich finde, dort gibt’s nicht gerade das beste Essen. Eher nicht. Es ist sogar ziemlich weit davon entfernt, das beste zu sein.« Er überlegte kurz. »Ehrlich gesagt ungefähr so weit davon entfernt, wie man nur sein kann.«

»Das ist doch völlig egal«, fuhr ihn Schnapper an. »Darauf kommt es überhaupt nicht an.«

»Aber«, sagte Silberfisch, »wenn wir uns hinstellen und behaupten, Hargas Rippchenstube sei das beste Restaurant in der Stadt… Was denken dann die anderen Restaurantbesitzer ?«

Schnapper beugte sich über den Tisch.

»Sie denken sich«, sagte er, »›Warum ist uns das nicht eingefallen? ‹«

Er setzte sich wieder gerade hin. Silberfisch warf ihm einen Blick heiterer Verständnislosigkeit zu.

»Würdest du mir das bitte noch einmal erklären?«, sagte er.

»Die möchten, dass du für sie genau das Gleiche tust!«, sagte Schnapper.

»Verstehe«, sagte Victor. »Die möchten dann, dass wir Schilder hochhalten, auf denen so was steht wie: ›Hargas Rippchenstube ist überhaupt nicht das beste Restaurant in der Stadt, sondern unseres‹.«

»So ungefähr, so ungefähr«, knurrte Schnapper und sah ihn mit blitzenden Augen an. »Am Text müssten wir noch ein bisschen feilen, aber durchaus so was in der Art.«

»Aber, aber…« Silberfisch bemühte sich verzweifelt, nicht den Faden zu verlieren. »Das würde Harga bestimmt nicht gefallen, oder? Wenn er uns dafür bezahlt, dass wir behaupten, sein Laden sei der beste, und dann nehmen wir Geld von anderen Leuten und behaupten, deren Laden sei der beste. Also, dann haut er uns bestimmt –«

»Noch mehr Geld auf den Tisch!«, sagte Schnapper. »Damit wir es wieder behaupten – nur mit größeren Buchstaben.«

Alle sahen ihn an.

»Glaubst du wirklich, dass das funktioniert?«, fragte Silberfisch.

»Na klar«, antwortete Schnapper, ohne mit der Wimper zu zucken. »Hör dir mal die Straßenhändler an. Rufen die jeden Morgen: ›Fast frische Orangen, nur ein bisschen zerdrückt, dafür preiswert‹? Nein, sie rufen: ›Hier gibt’s die allerbesten Orangen! Lecker!‹ So was nennt man einen gesunden Geschäftssinn.«

Er beugte sich wieder über den Tisch.

»Ich hab ganz den Eindruck«, sagte er, »als könntest du ein bisschen davon gut gebrauchen.«

»Offensichtlich«, seufzte Silberfisch matt.

»Und mit dem Geld«, sagte Schnapper mit einer Stimme wie ein Stemmeisen, das sich in den Fugen der Realität verbeißt, »ziehst du los und perfektionierst deine Kunst.«

Silberfischs Gesicht hellte sich ein bisschen auf. »Das ist wahr«, sagte er. »Wir könnten beispielsweise versuchen, irgendwie Ton auf die –«

Schnapper hörte ihm schon nicht mehr zu, sondern zeigte auf einen Stapel Tafeln, die an die Wand gelehnt standen.

»Was ist das?«, fragte er.

»Ach«, sagte Silberfisch, »das war meine Idee. Wir dachten, es wäre, äh, gesunder Geschäftssinn«, er schmeckte den Worten nach, als handelte es sich um eine neue, noch sehr seltene Süßigkeit, »wenn wir die Leute gleich auf die anderen beweglichen Bilder hinweisen, die wir drehen.«

Schnapper nahm sich eine der Tafeln und hielt sie kritisch auf Armeslänge von sich.

Darauf stand zu lesen:

»Oha«, sagte er tonlos.

»Stimmt was nicht?«, erkundigte sich ein mittlerweile schon ziemlich kleinlauter Silberfisch. »Da steht doch alles drauf, was die Leute wissen sollten, oder nicht?«

»Darf ich?«, fragte Schnapper und nahm ein Stück Kreide von Silberfischs Schreibtisch. Nachdem er eine Zeitlang emsig auf der Rückseite der Tafel herumgekritzelt hatte, drehte er sie um.

Jetzt stand darauf:

Victor und Silberfisch lasen alles aufmerksam durch, so wie man eine Speisekarte durchliest, die in einer fremden Sprache abgefasst ist. Es handelte sich ja tatsächlich um eine fremde Sprache – die obendrein ihre eigene war, was die Sache noch schlimmer machte.

»Also, na ja«, sagte Silberfisch, »nicht übel… Ich glaube aber nicht, dass da irgendwas Verbotenes dabei war. Äh … es war einfach nur sehr… historisch. Ich dachte, es könnte, na ja, Kindern und so weiter, ein bisschen helfen … etwas über die Geschichte zu erfahren. Eigentlich sind sich die beiden nie begegnet, weißt du, das war ja gerade das Tragische daran. Es war alles sehr, äh, traurig.« Er schaute wieder auf die Tafel. »Obwohl, ich muss sagen, das hat durchaus was. Hmm.« Er vermittelte den Eindruck, als wäre ihm irgendetwas unangenehm. »Ich kann mich auch an keine Elefanten erinnern«, sagte er, als wäre alles seine Schuld. »Ich war den ganzen Nachmittag draußen, als wir gedreht haben, und ich kann mich nicht daran erinnern, dass an irgendeiner Stelle tausend Elefanten dabei gewesen wären. Die wären mir bestimmt aufgefallen.«

Schnapper starrte ausdruckslos vor sich hin. Er wusste nicht, woher sie plötzlich kamen, aber jetzt, da er sich damit beschäftigte, stürmten ungeheuer viele glasklare Bilder davon auf ihn ein, was in einem Film alles vorkommen sollte. Tausend Elefanten waren schon mal ein guter Anfang.

»Keine Elefanten?«, fragte er.

»Ich glaube nicht.«

»Wenigstens ein paar Tänzerinnen?«

»Äh, nein.«

»Na ja, aber doch wenigstens ein paar wilde Verfolgungsjagden und Leute, die mit den Fingerspitzen am Rande eines Abgrunds hängen?«

Silberfischs Miene hellte sich ein wenig auf. »Ich glaube, in einer Szene kommt ein Balkon vor.«

»Wirklich? Hängt jemand mit den Fingerspitzen dran?«

»Ich glaube nicht«, sagte Silberfisch. »Ich glaube, Melisande beugt sich über das Geländer.«

»Schon, aber hält das Publikum erschrocken den Atem an, weil es Angst hat, dass sie runterfällt?«

»Ich hoffe doch sehr, dass die Zuschauer aufmerksam lesen, was Pelias zu sagen hat«, erwiderte Silberfisch unwirsch. »Es ist so viel, dass wir fünf Tafeln dafür gebraucht haben. In kleiner Schrift.«

Schnapper seufzte.

»Ich weiß genau, was die Leute wollen. Und sie wollen garantiert nicht ganz viel Text in ganz kleiner Schrift lesen«, sagte er. »Sie wollen unerhörte Spektakel!«

»Na, dann ist es ja gut, dass wir noch keinen Ton haben«, warf Victor sarkastisch ein.

»Sie wollen junge Tänzerinnen! Sie wollen Nervenkitzel! Sie wollen Elefanten! Sie wollen sehen, wie andere Leute von Dächern fallen! Sie wollen Träume! Die Welt ist voller kleiner Leute mit großen Träumen!«

»Meinen Sie etwa Zwerge und Gnome und so weiter?«, fragte Victor.

»Nein!«

»Sag mal, Schnapper«, meldete sich Silberfisch wieder zu Wort, »was bist du eigentlich von Beruf?«

»Ich verkaufe Waren«, antwortete Schnapper.

»Hauptsächlich Würstchen«, sprang ihm Victor hilfsbereit zur Seite.

»Und Waren«, sagte Schnapper bissig. »Würstchen verkaufe ich nur, wenn es mit den Waren ein bisschen schleppend geht.«

»Und deine Erfahrungen aus dem Würstchenverkauf befähigen dich deiner Meinung nach dazu, bessere bewegliche Bilder zu produzieren als ich?«, fragte Silberfisch. »Würstchen verkaufen kann doch jeder! Hab ich recht, Victor?«

»Na ja…«, sagte Victor widerwillig. Schnappers Würstchen konnte wahrscheinlich niemand außer Schnapper verkaufen.

»Da hast du’s«, sagte Silberfisch.

»Die hohe Kunst besteht darin«, sagte Victor, »dass Herr Schnapper seine Würstchen sogar an Leute verkaufen kann, die schon einmal ein Würstchen bei ihm gekauft haben.«

»So ist es!«, rief Schnapper und strahlte Victor an.

»Und jemand, der Herrn Schnappers Würstchen ein zweites Mal verkaufen kann, der kann alles verkaufen.«

Der nächste Morgen war sonnig und wolkenlos wie jeder Tag in Holy Wood. Sie fingen mit Cohen der Barbar und seine Interessanten und Wundersamen Abenteuer an. Schnapper hatte, wie er behauptete, den ganzen Abend daran gearbeitet.

Der Titel jedoch stammte von Silberfisch. Obwohl Schnapper ihm versichert hatte, dass Cohen der Barbar praktisch ein historischer Stoff und somit lehrreich genug sei, hatte sich Silberfisch gegen den Titel Tal des Bluhtes gewehrt.

Victor bekam etwas in die Hand gedrückt, das wie ein Lederportemonnaie aussah, sich dann aber als sein Kostüm herausstellte. Er zog sich hinter ein paar Felsbrocken um.

Außerdem bekam er ein großes, stumpfes Schwert.

»Also«, sagte Schnapper, der in einem Campingstuhl saß, »du machst jetzt Folgendes: Du kämpfst gegen die Trolle, rennst zu dem Pfahl und bindest das Mädchen los, kämpfst gegen die anderen Trolle, und dann läufst du hinter diesen Stein dort hinten. So sehe ich das. Was meinst du dazu, Tommy?«

Silberfisch holte tief Luft. »Also, ich –«

»Ausgezeichnet«, sagte Schnapper. »Alles klar. Ja, Victor?«

»Sie haben da was von Trollen gesagt. Was denn für Trolle?«

Die beiden Steine bewegten sich und richteten sich auf.

»Keine Bange, Chef, das geht schon alles klar«, sagte der, der ihm am nächsten stand. »Ich und der alte Galenit hier ham alles im Griff.«

»Trolle!«, entfuhr es Victor. Er machte erschrocken ein paar Schritte zurück.

»Stimmt«, sagte Galenit und schwang eine Keule mit einem Nagel drin.

»Aber… aber…« Victor konnte sich gar nicht beruhigen.

»Was denn?«, sagte der andere Troll.

Am liebsten hätte Victor gesagt: Ihr seid Trolle, brutale, lebendige Felsen, die in den Bergen wohnen und Reisende mit riesigen Keulen erschlagen, so ähnlich wie die, die ihr da in den Händen haltet, und als hier die Rede von Trollen war, dachte ich, es geht um normale Menschen, die sich irgendwie verkleidet haben, mit, was weiß ich, grau bemaltem Sackleinen oder so was.

Stattdessen sagte er nur matt: »Äh, nichts … Alles klar.«

»Dass wir Menschen fressen und so was, das musste nich glauben«, sagte Galenit. »Das is alles erstunken und erlogen, weißte. Warum sollen wir Menschen aufessen, wo wir doch aus Stein sind –«

»Fressen«, sagte der andere Troll. »Du meinst fressen.«

»Genau. Wir fressen doch keine Menschen, wir doch nich. Wir spucken die harten Teile immer aus. Außerdem ham wir damit längst aufgehört«, fügte er rasch hinzu. »Was nich heißt, wir hätten das früher gemacht.« Er versetzte Victor einen freundschaftlichen Stoß, mit dem er ihm fast eine Rippe gebrochen hätte. »Hier ham wir’s gut«, sagte er verschwörerisch. »Wir kriegen drei Dollar am Tag plus einen Dollar Schutzcremegeld, weil wir auch am Tag arbeiten.«

»Sonst täten wir uns ja bis zum Abend in Stein verwandeln, und das ist echt nervig«, sagte sein Kumpel.

»Stimmt. Dann müssen die Dreharbeiten unterbrochen werden, und die Leute reißen immer Streichhölzer an einem an.«

»Außerdem steht in unserm Vertrag, dass wir jeder fünf Cent extra kriegen, weil wir unsere eigenen Keulen benutzen«, sagte der andere Troll.

»Könnten wir vielleicht einfach mal anfangen?«, rief Silberfisch dazwischen.

»Wieso haben wir nur zwei Trolle?«, beschwerte sich Schnapper. »Welcher Held kämpft nur gegen zwei Trolle? Ich wollte doch ausdrücklich zwanzig haben!«

»Mir reichen zwei völlig aus«, rief Victor.

»Hör mal, Schnapper«, sagte Silberfisch, »ich weiß, dass du uns helfen willst, aber allein schon aus wirtschaftlichen Gründen –«

Silberfisch und Schnapper fingen an zu streiten. Gaffer, der Kurbeldreher, seufzte, nahm die Rückseite der Bilderkiste ab, und gab den Dämonen, die sich schon lautstark beschwerten, zu essen und zu trinken.

Victor stützte sich auf sein Schwert.

»Ihr macht das hier schon länger, was?«, fragte er die Trolle.

»Genau«, antwortete Galenit. »Is eigentlich immer dasselbe. In Die Geisel des Königs zum Beispiel, da spiel ich einen Troll, der plötzlich angestürmt kommt und Leute verkloppt. Und in Der Dunkle Wald, da spiel ich einen Troll, der plötzlich angestürmt kommt und Leute verkloppt. Und dann, in Der Berg der Geheimnisse, da spiel ich einen Troll, der plötzlich angestürmt kommt und auf den Leuten rumtrampelt. Bringt echt nix, wenn man so auf ’ne bestimmte Rolle festgelegt ist.«

»Und du?«, fragte Victor den anderen Troll.

»Ach, Moräne is’n Charakterdarsteller, stimmt’s, Moräne?«, sagte Galenit. »Der beste in der Brangsche.«

»Was spielt er denn?«

»Felsen.«

Victor sah ihn ungläubig an.

»Wegen seinem zerklüfteten Gesicht«, erklärte Galenit geduldig. »Aber nich nur Felsen. Musste mal sehen, wie er so einen alten Monolithen spielt. Da biste echt platt. Mach mal, Mory, zeig ihm deine Inschrift.«

»Och nö«, sagte Moräne und grinste verlegen.

»Hab schon dran gedacht, ich leg mir vielleicht für die bewegten Bilder ’n andern Namen zu«, fuhr Galenit fort. »Was Flotteres. Vielleicht Flint.« Er sah Victor verunsichert an – jedenfalls falls Victor die Bandbreite seines Mienenspiels richtig deutete, denn Galenits Gesicht sah aus, als hätte es jemand mit Stahlkappenstiefeln aus Granit herausgetreten. »Was meinst ’n dazu?«, fragte Galenit.

»Äh… nicht schlecht.«

»Klingt irgendwie … dynamischer, find ich«, sagte der zukünftige Flint.

»Oder Rock. Rock ist ein prima Name«, hörte sich Victor sagen.

Der Troll starrte ihn an. Seine Lippen bewegten sich stumm, während er den Künstlernamen ausprobierte.

»Ja, schlag mich tot!«, sagte er. »Der is mir noch nich eingefallen. Rock. Gefällt mir. Mit so ’nem Namen bin ich gleich mehr wert als drei Dollar am Tag.«

»Können wir endlich anfangen?«, rief Schnapper streng. »Wenn der Streifen hier erfolgreich wird, können wir uns vielleicht mehr Trolle leisten. Da wir aber unser Budget nicht überziehen dürfen, müssen wir bis Mittag alles im Kasten haben. Also, Mory und Galenit –«

»Rock«, verbesserte ihn Rock.

»Im Ernst? Von mir aus, ihr zwei kommt plötzlich angestürmt und greift Victor an, alles klar? Gut … dreh los …«

Der Kurbeldreher setzte die Kurbel seines Bilderkastens in Bewegung. Leises Klicken ertönte, dazu das gedämpfte Jaulen des Dämonenchors. Victor stand aufmerksam und zu allem bereit da.

»Das heißt, dass ihr loslegen könnt«, sagte Silberfisch geduldig. »Die Trolle kommen hinter den Felsen hervorgestürmt, und du verteidigst dich heldenmutig.«

»Aber ich weiß überhaupt nicht, wie man gegen Trolle kämpft!«, jammerte Victor.

»Ich sag dir was«, sagte der frisch getaufte Rock. »Zuerst parierst du, und wir passen auf, dass wir dich nich erwischen.«

Victor ging ein Licht auf.

»Du meinst… wir tun nur so, als ob?«

Die Trolle wechselten einen kurzen Blick, in dem trotzdem Folgendes recht deutlich zum Ausdruck kam: Immer wieder erstaunlich, oder, dass solche Wesen angeblich die Welt regieren?

»Genau«, sagte Rock. »Du hast’s erfasst. Alles nur Lug und Trug.«

»Wir dürfen dich gar nich umbringen«, sagte Moräne beruhigend.

»Stimmt«, sagte Rock. »Wir würden dich doch niemals einfach umbringen.«

»Wenn wir so was bringen, bezahlen die uns kein Geld mehr«, sagte Moräne ein wenig missmutig.

Außerhalb der Verwerfung in der Realität rotteten sie sich zusammen und spähten mit etwas Augenähnlichem hindurch auf das Licht und die Wärme. Inzwischen hatten sich schon ziemlich viele von ihnen versammelt.

Früher einmal war es möglich gewesen, auf die andere Seite zu wechseln. Zu behaupten, sie würden sich daran erinnern, wäre falsch, denn etwas so Hochentwickeltes wie ein Gedächtnis besaßen sie nicht. Sie hatten kaum etwas so Hochentwickeltes wie Köpfe. Aber sie verfügten über Instinkte und Gefühle.

Also suchten sie einen Weg dort hinein.

Und sie fanden ihn.

Beim sechsten Mal klappte es ziemlich gut. Das Hauptproblem bestand darin, dass die Trolle sich immer wieder von ihrer eigenen Begeisterung hinreißen ließen und abwechselnd aufeinander, auf den Boden und die Luft eindroschen und sich dabei des Öfteren auch selbst trafen. Letztendlich konzentrierte Victor sich einfach darauf, mit seinem Schwert gegen die Keulen zu schlagen, wenn sie an ihm vorbeisausten.

Damit schien Schnapper einigermaßen zufrieden zu sein. Gaffer weniger.

»Sie haben sich zu viel bewegt«, sagte er. »Die Hälfte der Zeit waren sie überhaupt nicht im Bild.«

»Das war eine Schlacht«, sagte Silberfisch.

»Ja, schon, aber ich kann den Bilderkasten nicht hin- und herdrehen«, sagte der Kurbeldreher. »Sonst kippen die Kobolde um.«

»Können Sie sie nicht festbinden oder so?«, fragte Schnapper.

Gaffer kratzte sich nachdenklich am Kinn. »Hm, ich könnte ihnen die Füße am Boden festnageln«, sagte er.

»Ach was, das war doch gut genug«, sagte Silberfisch. »Jetzt drehen wir die Szene, in der du das Mädchen rettest. Wo ist das Mädchen? Ich habe ihr doch ausdrücklich gesagt, dass sie pünktlich hier sein soll. Warum ist sie nicht hier? Warum macht hier jeder, was er will?«

Der Kurbeldreher nahm seinen Zigarettenstummel aus dem Mund.

»Sie filmt gerade noch Ein tollkühner Abentheurer auf der anderen Seite des Hügels«, teilte er Silberfisch mit.

»Aber der sollte doch schon gestern fertig sein!«, heulte Silberfisch.

»Der Film ist explodiert«, sagte der Kurbeldreher.

»Verflixt noch mal! Dann müssen wir eben schon mal den nächsten Kampf drehen, da muss die junge Dame nicht unbedingt dabei sein«, knurrte Silberfisch. »Also, Leute, wir drehen jetzt die Szene, in der Victor gegen den fürchterlichen Balgrog kämpft.«

»Balgrog? Was ist das denn?«, erkundigte sich Victor.

Eine freundliche, aber sehr schwere Hand legte sich auf seine Schulter. »Das is das übliche fiese Ungeheuer, wie immer unser Mory, bloß grün angemalt und mit Flügeln dran«, sagte Rock. »Ich geh schnell zu ihm und helf ihm mit der Farbe.«

Er trampelte davon.

Momentan schien Victor nicht gebraucht zu werden.

Er rammte das lächerliche Schwert in den Sand, schlenderte drauflos und fand ein schattiges Fleckchen unter mehreren struppigen Olivenbäumen. Dort lagen auch ein paar Felsbrocken herum. Er klopfte vorsichtig darauf. Sie schienen niemand zu sein.

Der Boden bildete hier eine kleine Senke, in der es, verglichen mit dem sengenden Sand überall sonst in Holy Wood, geradezu angenehm kühl war.

Von irgendwo her kam sogar eine milde Brise. Als er sich an die Steine lehnte, schien von ihnen ein kühler Lufthauch auszugehen. Da müssen lauter Höhlen drunter sein, dachte er.

– weit entfernt, in der Unsichtbaren Universität, in einem zugigen, von Säulen gesäumten Korridor, stieß ein kleiner Apparat, den seit Jahren niemand mehr so recht beachtet hatte, ein eigenartiges Geräusch aus –

Das also war Holy Wood. Auf der Leinwand hatte alles ganz anders ausgesehen. Offensichtlich gehörte zum Bilderbewegen jede Menge Warterei; außerdem wurde, wenn er es richtig verstanden hatte, auch noch die Zeit völlig durcheinandergebracht. Dinge passierten vor den Dingen, nach denen sie eigentlich passierten. Ungeheuer waren einfach nur ein grün bemalter Mory mit Flügeln dran. Nichts war wirklich echt.

Komischerweise war das alles richtig aufregend.

»Ich hab echt die Nase voll«, sagte eine Stimme neben ihm.

Er hob den Blick. Eine junge Frau kam auf einem anderen schmalen Pfad den Hügel herab. Unter der blassen Schminke war ihr Gesicht vor Aufregung ganz rot, die Haare hingen ihr in lächerlichen Löckchen über die Augen, und sie trug ein Kleid, das zwar eindeutig für ihre Größe geschneidert, aber für jemanden entworfen schien, der zehn Jahre jünger und ganz versessen auf Spitzenbordüren war.

Sie war ziemlich attraktiv, auch wenn einem das nicht gleich auf den ersten Blick auffiel.

»Weißt du, wie sie einem kommen, wenn man sich beschwert?« Die Frage war nicht direkt an Victor gerichtet, aber er war nun mal der einzige Anwesende, der Ohren hatte zu hören.

»Keine Ahnung«, antwortete er höflich.

»Sie sagen: ›Da draußen warten mehr als genug andere darauf, bei den bewegten Bildern mitmachen zu dürfen.‹ Das sagen sie einem.«

Sie lehnte sich an einen knorrigen Baum und fächelte sich mit einem Strohhut Luft zu. »Und dann ist es noch so heiß«, beschwerte sie sich. »Und jetzt muss ich noch so einen lächerlichen Einakter drehen, für Silberfisch, der nicht den geringsten Schimmer hat! Und mit irgendeinem jungen Burschen, der wahrscheinlich Mundgeruch hat und Heu in den Haaren und eine so flache Stirn, dass man für alle Beteiligten den Tisch drauf decken könnte.«

»Und mit Trollen«, sagte Victor.

»Bei den Göttern! Hoffentlich nicht Mory und Galenit?«

»Doch. Aber Galenit nennt sich jetzt Rock.«

»Ich dachte, er wollte Flint heißen?«

»Rock gefällt ihm besser.«

Hinter den Felsen ertönte Silberfischs jammerndes Meckern, der sich wunderte, wo alle ausgerechnet jetzt wieder steckten, wo er sie dringend brauchte. Das Mädchen verdrehte die Augen.

»Alle Götter! Und deswegen verzichte ich aufs Mittagessen?«

»Du kannst jederzeit von meiner Stirn essen«, sagte Victor und erhob sich.

Voller Genugtuung spürte er ihren nachdenklichen Blick im Nacken, als er davonging, um sein Schwert zu holen. Er zog es aus dem Sand und fuchtelte ein paar Mal damit in der Luft herum, und zwar mit deutlich mehr Kraft, als dafür nötig gewesen wäre.

»Du bist der Junge von der Straße, stimmt’s?«, fragte sie.

»Stimmt. Du bist das Mädchen, das gedreht worden ist«, sagte Victor. »Wie ich sehe, bist du wieder ganz gut beieinander.«

Sie schaute ihn verwirrt an. »Wie hast du nur so schnell Arbeit gefunden? Die meisten Leute müssen wochenlang auf so eine Chance warten.«

»Chancen gibt es überall, man muss sie nur ergreifen, das habe ich schon immer gesagt«, erwiderte Victor.

»Aber wie –«

Victor war bereits vergnügt und betont lässig weitergeschlendert. Sie eilte ihm mit verdrossenem Schmollmund hinterher.

»Aahaa«, sagte Silberfisch sarkastisch, als er sie erblickte. »Nicht zu fassen! Alle sind da, wo sie sein sollen! Sehr schön! Wir fangen mit der Szene an, wo er sie an dem Pfahl gefesselt findet. Du machst Folgendes«, sagte er zu Victor. »Du bindest sie los, ziehst sie hinter dir her und kämpfst gegen den Balgrog, und du«, er zeigte auf das Mädchen, »du, du, du folgst ihm einfach und siehst so … gerettet wie möglich aus, ja?«

»Das kann ich gut«, sagte sie resigniert.

»Nein, nein, nein«, sagte Schnapper und schlug die Hände vors Gesicht. »Nicht schon wieder!«

»Wolltest du das denn nicht?«, fragte Silberfisch. »Kämpfe und Rettung in letzter Sekunde?«

»Aber es muss doch noch mehr geben als das!«, stöhnte Schnapper.

»Was denn zum Beispiel?«

»Ach, was weiß ich. Klamauk. Rummel. Remmidemmi.«

»Komische Geräusche? Wir haben noch keinen Ton.«

»Alle machen Streifen über Leute, die hin und her rennen und kämpfen und hinfallen«, sagte Schnapper. »Es muss doch noch was anderes geben. Ich habe mir die Sachen angeschaut, die ihr hier produziert, und ich finde, das sieht alles gleich aus.«

»Tja, und Würstchen sehen für mich alle gleich aus«, blaffte Silberfisch zurück.

»Das sollen sie auch! Die Leute wollen sie genau so haben!«

»Und ich gebe ihnen auch genau das, was sie haben wollen«, sagte Silberfisch. »Die Leute wollen einfach immer noch mehr von dem sehen, was sie schon kennen. Kämpfe, Verfolgungsjagden, lauter solche Sachen eben –«

»’tschuldigung, Herr Silberfisch«, erhob sich die Stimme des Kurbeldrehers über das wütende Geschnatter der Dämonen.

»Ja?«, fuhr ihn Schnapper an.

»’tschuldigung, Herr Schnapper, aber ich muss sie in einer Viertelstunde wieder füttern.«

Schnapper stöhnte auf.

Rückblickend war sich Victor hinsichtlich dessen, was in den nächsten Sekunden geschah, nie so ganz sicher. So geht es einem manchmal: Die Augenblicke, die dein Leben verändern, kommen oft ganz plötzlich, wie zum Beispiel derjenige, in dem du stirbst.

Victor wusste, dass er noch einen weiteren gestellten Kampf ausgefochten hatte, mit Mory und seiner Peitsche – eigentlich eine mörderische Waffe, wenn der Troll sie sich nicht ständig um die eigenen Beine gewickelt hätte. Nachdem der entsetzliche Balgrog besiegt und unter grässlichen Grimassen (und mit einer Hand die fast abfallenden Flügel festhaltend) aus dem Bild gerollt war, hatte sich Victor umgedreht und die Stricke durchtrennt, mit denen das Mädchen an dem Holzpfahl festgebunden war, woraufhin er es entschlossen nach rechts hätte schleppen sollen, als –

– als das Flüstern anfing.

Es waren keine Worte, sondern so etwas wie die wahre Bedeutung von Worten, die ihm durch die Ohren direkt ins Rückenmark fuhr, ohne sich die Mühe zu machen, vorher kurz in seinem Gehirn vorbeizuschauen.

Er sah dem Mädchen staunend in die Augen und fragte sich, ob es es auch hörte.

Aus weiter Ferne erklangen auch echte Worte. Das war Silberfisch, der sagte: »Jetzt mach schon, was glotzt du sie denn so an?«, und der Kurbeldreher sagte: »Sie werden echt quengelig, wenn sie eine Mahlzeit auslassen«, und Schnappers Stimme, die zischte wie ein durch die Luft sausendes Messer: »Schön weiterkurbeln, immer schön weiterkurbeln.«

Die Ränder von Victor Tugelbends Wahrnehmung verschwammen, und in diesem wabernden Nebel gab es Gestalten, die sich veränderten und wieder verblassten, ehe er sie genauer betrachten konnte. Hilflos wie eine Fliege in flüssigem Bernstein, zugleich Meister seines Schicksals und eine Seifenblase in einem Wirbelsturm, beugte er sich über das Mädchen und küsste es.

Jenseits des Klingelns in seinen Ohren ertönten noch mehr Worte.

»Was macht er da? Habe ich ihm das gesagt? Niemand hat ihm das gesagt!«

» – und dann muss ich sie hinterher ausmisten, und eins kann ich Ihnen sagen, das ist kein –«

»Weiterkurbeln! Weiterkurbeln!«, krächzte Schnapper.

»Warum sieht sie ihn jetzt so an?«

»Alle Wetter!«

»Wenn du nicht weiter an dieser Kurbel drehst, findest du in dieser Stadt nie wieder Arbeit!«

»Hör’n Sie mal, Chef, ich bin in der Kurbeldrehergilde –«

»Nicht aufhören! Bloß nicht aufhören!«

Victor kam wieder zu sich. Das Flüstern erstarb langsam und ging in das Rauschen der fernen Brandung über. Die wirkliche Welt war wieder da, eine stechend heiße Welt, an deren Himmel die Sonne angeheftet war wie eine Medaille, als Auszeichnung dafür, dass heute so ein großartiger Tag war.

Das Mädchen holte tief Luft.

»Ich, ach herrje… Tut mir schrecklich leid«, stammelte Victor und ließ von ihr ab. »Ich weiß wirklich nicht, was in mich –«

Schnapper sprang vor Begeisterung auf und ab.

»Das isses, genau das isses!«, schrie er. »Wie schnell haben Sie das fertig?«

»Na ja, wie schon gesagt, zuerst muss ich die Dämonen ausmisten –«

»Gut, alles klar! In der Zwischenzeit kann ich schon ein paar Plakate malen«, sagte Schnapper.

»Ich habe schon welche fertig«, sagte Silberfisch frostig.

»Kann ich mir denken, kann ich mir denken«, sagte Schnapper, immer noch ganz aus dem Häuschen. »Kann ich mir denken. Jede Wette, dass dort Sachen draufstehen wie: ›Möchten Sie ein paar neue, ächt Interessante Bewegte Bilder sehen?‹!«

»Na und? Was wäre denn so falsch daran?«, wollte Silberfisch wissen. »Jedenfalls immer noch besser als heiße Würstchen!«

»Ich hab’s dir doch gesagt: Wenn man Würstchen verkauft, steht man nicht einfach so da und wartet darauf, dass die Leute Würstchen haben wollen. Man geht zu ihnen und sorgt dafür, dass sie hungrig werden. Außerdem klatscht man ordentlich Senf drauf. Und genau das hat dein Junge gerade eben getan.«

Er schlug Silberfisch mit einer Hand auf die Schulter und gestikulierte überschwänglich mit der anderen.

»Siehst du’s denn nicht vor dir?«, sagte er. Er zögerte. Seltsame Ideen sprudelten in seinen Kopf, schneller, als er sie denken konnte. Ihm wurde ganz schwindlig von all den Reizen und Möglichkeiten.

»Schwerth der Leydenschafft«, sagte er. »So nennen wir den Streifen. Nicht nach irgendeinem bescheuerten alten Trottel, der wahrscheinlich schon lange tot ist. Schwerth der Leydenschafft. So muss es heißen. Eine stürmische Sage von – von loderndem Verlangen und roher… roher …roher Dingsbums in der sengenden Hitze eines gemarterten Kontinents! Romantik! Glamour! In drei reißerischen Akten! Zittere angesichts des Todeskampfes mit blutrünstigen Ungeheuern! Schrei vor Entsetzen, wenn tausend Elefanten –«

»Es ist nur einen Akt lang«, murmelte Silberfisch gereizt.

»Dann drehen wir heute Nachmittag noch zwei mehr!«, krähte Schnapper mit wild rollenden Augen. »Wir brauchen nur noch mehr Kämpfe und mehr Monster!«

»Und wir haben mit Sicherheit keine Elefanten«, fuhr ihn Silberfisch an.

Rock hob einen zerklüfteten Arm.

»Ja?«, sagte Silberfisch.

»Wenn Sie noch ’n bisschen graue Farbe haben und von dem Zeug, aus dem man Ohren machen kann, kann Mory bestimmt –«

»Bis jetzt hat noch niemand einen Dreiakter gedreht«, sagte Gaffer nachdenklich. »Das könnte ziemlich heikel werden. Wenn man bedenkt, dass der Film dann insgesamt fast zehn Minuten lang wäre.« Er überlegte weiter. »Wenn ich allerdings die Spulen größer machen würde –«

Silberfisch wusste, dass er in die Ecke getrieben war.

»Jetzt hört mal her«, fing er an.

Victor betrachtete das Mädchen. Alle anderen beachteten die beiden überhaupt nicht mehr.

»Äh«, sagte er, »ich glaube, wir sind uns noch gar nicht offiziell vorgestellt worden.«

»Scheint ja kein Hindernis für dich gewesen zu sein«, erwiderte sie.

»Normalerweise würde ich so etwas nie tun. Ich muss … krank gewesen sein. Oder so was in der Art.«

»Ach so. Na, da fühle ich mich doch gleich viel besser.«

»Sollen wir uns irgendwo in den Schatten setzen? Hier ist es furchtbar heiß.«

»Deine Augen haben richtig … geglüht.«

»Wirklich?«

»Sie haben ganz komisch ausgesehen.«

»Es hat sich auch ganz komisch angefühlt.«

»Ich weiß. Es liegt an diesem Ort. Er verändert einen. Weißt du was?«, sagte sie und setzte sich in den Sand, »es gibt alle möglichen Vorschriften für die Kobolde und so weiter, dass sie nicht zu sehr in Anspruch genommen werden dürfen, was genau sie zu essen kriegen, lauter solche Sachen. Um uns schert sich niemand. Sogar die Trolle werden besser behandelt.«

»Liegt wahrscheinlich daran, dass sie zwei Meter groß sind und eine halbe Tonne wiegen«, sagte Victor.

»Ich heiße Theda Withel, aber meine Freunde nennen mich Ginger«, sagte das Mädchen.

»Ich heiße Victor Tugelbend. Aber meine Freunde nennen mich, äh, Victor«, sagte Victor.

»Dein erster Film?«

»Woher weißt du das?«

»Es sah so aus, als würde es dir Spaß machen.«

»Na ja, es ist schließlich besser als arbeiten, oder?«

»Wart’s ab, bis du so lange dabei bist wie ich«, sagte Ginger verbittert.

»Wie lange bist du denn schon dabei?«

»Fast seit Anfang an. Fünf Wochen.«

»Meine Güte. Es ist alles so schnell passiert.«

»Es ist das Beste, was jemals passiert ist«, sagte Ginger kategorisch.

»Ja, vermutlich… Äh, dürfen wir jetzt weg und irgendwo was essen?«, fragte Victor.

»Nein. Die rufen uns bestimmt gleich wieder«, meinte Ginger.

Victor nickte. Bis jetzt war er ganz gut durchs Leben gekommen, indem er immer gemacht hatte, was er machen wollte, und seinen Willen auf lässige, aber entschlossene Art und Weise durchgesetzt hatte. Er sah keinen Grund dafür, das jetzt zu ändern, nicht einmal hier in Holy Wood.

»Dann müssen sie eben laut rufen«, sagte er. »Ich muss jetzt etwas essen und was Kaltes trinken. Vielleicht habe ich vorhin ja nur ein bisschen zu viel Sonne abgekriegt.«

Ginger musterte ihn unentschlossen. »Dort drüben ist die Kantine, aber –«

»Prima. Zeig mir den Weg.«

»Wegen so was werden hier die Leute einfach gefeuert –«

»Doch nicht vor dem dritten Akt!«

»Sie sagen immer: ›Es gibt jede Menge anderer Leute, die nur darauf warten, ins Filmgeschäft einzusteigen‹, verstehst du –«

»Schön. Das heißt, dass sie den ganzen Nachmittag nach zweien suchen können, die genauso aussehen wie wir.« Er schlenderte an Mory vorbei, der ebenfalls ein wenig Schatten hinter einem Felsen suchte.

»Falls uns jemand sucht«, sagte er, »wir sind beim Mittagessen.«

»Was? Jetzt?«, fragte der Troll erstaunt.

»Ja«, erwiderte Victor entschlossen und marschierte los.

Er sah noch, dass Schnapper und Silberfisch in eine hitzige Diskussion verstrickt waren, die ab und zu von den Einwänden des Kurbeldrehers unterbrochen wurde. Letzterer redete im entspannten Tonfall desjenigen, der weiß, dass er auf jeden Fall sechs Dollar die Stunde bezahlt bekommt, ganz egal wofür.

» – wir nennen es ein Epos. Die Leute werden noch in ferner Zukunft darüber reden.«

»Ja, sie werden sich erzählen, dass wir mit diesem Epos pleitegegangen sind!«

»Hör doch mal zu, ich weiß, wo wir ein paar Farbholzschnitte für praktisch umsonst –«

» – ich hab mir gedacht, wenn ich den Bilderkasten vielleicht mit einem Stück Bindfaden auf Rädern befestige, dann kann ich ihn bewegen –«

»Die Leute werden sagen, dieser Silberfisch, das ist ein aufstrebender Bilderschmied, der sich traut, den Leuten das zu geben, was sie wirklich sehen wollen. Das werden sie sagen. Ein Mann, der die … die Dingsbums des gesamten Mediums noch einmal gänzlich neu erfindet –«

» – ich könnte aber auch eine Vorrichtung aus einer langen Stange und einem Schwenkmechanismus basteln, damit könnten wir den Bilderkasten ganz nah an die –«

»Was? Glaubst du wirklich, dass sie das sagen werden?«

»Vertrau mir, Tommy.«

»Also … na schön. Von mir aus. Aber keine Elefanten. Das muss ich absolut klarstellen. Keine Elefanten.«

»Kommt mir ziemlich komisch vor«, sagte der Erzkanzler. »Sieht aus wie ein Haufen Keramikelefanten. Aber es ist eine Maschine, sagen Sie?«

»Eher… eher so was wie ein Messinstrument«, antwortete der Quästor ausweichend. Er stieß mit dem Finger dagegen. Mehrere Keramikelefanten wackelten. »Riktor der Bastler hat ihn gebaut, glaube ich. Das war noch vor meiner Zeit.«

Der Apparat ähnelte einem großen, verzierten Topf und war fast mannshoch, falls der entsprechende Mann ungefähr die Größe eines großen Topfes hatte. Rings um seinen Rand hingen acht Keramikelefanten an Bronzeketten; einer von ihnen schaukelte hin und her, als ihn der Quästor mit dem Finger berührte.

Der Erzkanzler riskierte einen Blick in den Topf.

»Da sind lauter Hebel und Blasebälge drin«, sagte er angewidert.

Der Quästor wandte sich an die Hauswirtschafterin der Universität.

»Frau Allesweiß, erzählen Sie doch noch mal, was genau passiert ist«, sagte er.

Die massige, rosafarbene und korsettgestählte Frau Allesweiß rückte ihre rotblonde Perücke zurecht und stieß das schmächtige Dienstmädchen an, das wie ein kleiner Schleppdampfer neben ihr dümpelte.

»Sag’s der Herrschaft, Ksandra«, befahl sie dem Mädchen.

»Es war so, Herr Erzkanzler, ich hab grad Staub gewischt, wissen Sie –«

»Sie hat geherade Staub gehewischt«, erklärte Frau Allesweiß hilfsbereit. Wenn Frau Allesweiß sich im eisernen Griff akuten Klassenbewusstseins befand, brachte sie »H«s an Stellen zu Stande, an denen die Natur sie nun wirklich nicht vorgesehen hatte.

» – und dann hat es so ein komisches Geräusch gemacht –«

»Hes hat hein komisches Geräusch gemacht«, sagte Frau Allesweiß. »Deshalb ist sie zu mir gehekommen und hat mir halles berichtet, Herr Erzkanzler, ganz nach meinen Hanweisungen.«

»Was denn für ein Geräusch, Ksandra?«, erkundigte sich der Quästor so freundlich, wie es ihm möglich war.

»Also bitte, der Herr, es war so ein –« Das Mädchen verdrehte die Augen. »So ein Whummwhummwhumm WHUMMWHUMM – plib, ja, so war’s.«

»Plib«, sagte der Quästor feierlich.

»Ganz recht.«

»Hplib«, wiederholte Frau Allesweiß.

»Das war, wo’s mich angespuckt hat«, sagte Ksandra.

»Hangespien«, verbesserte sie Frau Allesweiß.

»Allem Anschein nach hat einer der Elefanten ein kleines Bleikügelchen ausgespuckt, Erzkanzler«, sagte der Quästor. »Das war das, ähm, das ›Plib‹.«

»Tatsächlich? Bei den Göttern«, sagte der Erzkanzler. »Na, das geht ja wohl schlecht, dass irgendwelche Töpfe hier einfach Leute anrotzen.«

Frau Allesweiß zuckte leise zusammen.

»Weshalb macht er das überhaupt?«, wollte Ridcully wissen.

»Da bin ich überfragt, Meister. Ich dachte, vielleicht wissen Sie mehr. Soweit ich weiß, ist Riktor zu Ihren Studentenzeiten hier noch Dozent gewesen. Frau Allesweiß ist sehr besorgt«, fügte er hinzu, und das in einem Ton, der keinen Zweifel daran ließ, dass nur ein unkluger Erzkanzler die Bedenken einer Frau Allesweiß ignorieren würde. »Es ist ihr gar nicht recht, dass das Personal magischen Übergriffen ausgesetzt ist.«

Der Erzkanzler klopfte mit den Fingerknöcheln gegen den Topf. »Was, der alte ›Numeri‹ Riktor? Ebenjener?«

»Anscheinend ja, Erzkanzler.«

»Der war völlig durchgeknallt. Hat geglaubt, man könne alles messen. Nicht nur Längen und Gewichte und den ganzen Kram, sondern alles. ›Alles, was es gibt, sollte man auch vermessen können‹, lautete sein Motto.« Ridcullys Augen nahmen einen Ausdruck erinnerungsseliger Entrücktheit an. »Der Bursche hat alle möglichen verrückten Apparaturen zusammengebastelt. Er war fest davon überzeugt, dass man Wahrheit und Schönheit und Träume und was weiß ich noch alles messen kann. Und das hier ist wirklich eins der Spielzeuge vom alten Riktor? Was man wohl damit messen kann?«

»Wenn Sie hes hohnehin nicht brauchen«, sagte Frau Allesweiß, »sollte hes hirgendwohin gebracht werden, wo hes keinen Schaden hanrichten kann, finde hich.«

»Aber ja, aber ja, selbstverständlich«, pflichtete ihr der Quästor bei. Letztendlich war Personal für die Unsichtbare Universität nur schwer zu finden – und zu halten.

»Weg damit«, sagte der Erzkanzler.

»Aber… das geht nicht, Erzkanzler«, sagte der Quästor entsetzt. »Wir werfen nie etwas weg. Außerdem könnte es ziemlich wertvoll sein.«

»Hmm«, sinnierte Ridcully. »Wertvoll?«

»Vielleicht ist es ein wichtiger historischer Gegenstand, Meister.«

»Dann schaff das Ding in mein Büro. Ich hab doch gesagt, dass die Bude ein bisschen Deko vertragen kann. Das wird dann so ’ne Art Stillleben, oder? Aber ich muss jetzt los, lass mir was über Königstiger erzählen. Wünsche noch einen schönen Tag, die Damen –«

»Äh, Erzkanzler, wenn Sie vielleicht noch ein oder zwei Unterschriften –«, setzte der Quästor an, redete aber schon gegen eine sich schließende Tür.

Niemand hatte Ksandra gefragt, welcher der Keramikelefanten das Kügelchen ausgespuckt hatte, und die Richtung hätte vermutlich ohnehin keinem von ihnen etwas gesagt.

Noch am gleichen Nachmittag schleppten mehrere Träger den einzigen funktionierenden Resographen[5] ins Arbeitszimmer des Erzkanzlers.

Noch war niemand darauf gekommen, wie man bewegte Bilder mit Geräuschen herstellen konnte, aber es gab trotzdem ein ganz spezielles Geräusch, das man mit Holy Wood in Verbindung brachte. Es war das Geräusch von Nägeln, die in Holz gedroschen wurden.

Holy Wood näherte sich einem kritischen Punkt. Neue Häuser, neue Straßen, ganze Viertel entstanden über Nacht. Und in den Gebieten, in denen der hastig ausgebildete Alchimistennachwuchs mit den etwas komplizierteren Stufen der Okto-Zellulose-Herstellung noch auf Kriegsfuß stand, waren sie sogar noch schneller wieder verschwunden. Was natürlich nicht besonders ins Gewicht fiel, denn kaum hatte sich der Rauch verzogen, fing schon wieder jemand an zu hämmern.

Holy Wood wuchs so rasant, als vermehrte es sich durch Zellteilung. Man brauchte nicht mehr als einen Nichtraucher mit ruhiger Hand, der alchimistische Zeichen lesen konnte, einen Kurbeldreher, einen Sack voller Dämonen und jede Menge Sonnenschein. Ach ja, und natürlich ein paar Leute. Aber von denen gab es hier ohnehin genug. Wenn man weder Dämonen züchten noch Chemikalien vermischen, noch gleichmäßig eine Kurbel drehen konnte, konnte man immer noch Pferde halten, in irgendwelchen Wirtshäusern bedienen und interessant aussehen, während man hoffte. Und falls alles andere schiefging, konnte man immer noch Nägel einschlagen. Ein wackliges Gebäude nach dem anderen zog sich den altehrwürdigen Hügel entlang, und obwohl sich die ausgeblichenen Bretter schon jetzt in der erbarmungslosen Sonne bogen, mussten dringend immer wieder neue gebaut werden.

Denn Holy Wood rief. Tag für Tag trafen neue Leute ein. Sie kamen nicht, um hier als Stallburschen, Kneipenbedienung oder Hilfsschreiner zu arbeiten. Sie kamen, weil sie Filme machen wollten.

Und sie wussten nicht, warum.

Was allerdings zumindest Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper tief in seinem Herzen wusste, war, dass überall dort, wo zwei oder mehr Leute zusammenkamen, früher oder später einer auftauchte, der ihnen ein verdächtig aussehendes Würstchen im Brötchen verkaufen wollte.

Da Schnapper selbst anderweitig beschäftigt war, hatten notgedrungen andere diese Rolle übernommen.

Einer davon, der Klatschianer Nodar Borgel, betrieb einen riesigen hallenden Schuppen, der weniger ein Restaurant als eine Massenverköstigungsanstalt war. An einer Querseite waren gewaltige dampfende Terrinen aufgereiht, alles Übrige stand voller Tische, und rings um die Tische –

Victor kam aus dem Staunen nicht heraus.

– saßen Trolle, Menschen und Zwerge. Und ein paar Gnome. Vielleicht sogar einige Elfen, eine Spezies, die man auf der Scheibenwelt so gut wie nie zu Gesicht bekam. Dazu ein Haufen anderer Wesen, von denen Victor hoffte, dass es sich um verkleidete Trolle handelte. Falls nicht, würde es hier bald großen Ärger geben. Sie alle aßen, und – was das Erstaunliche daran war – sie aßen sich nicht gegenseitig.

»Man schnappt sich einen Teller, stellt sich in die Schlange, und dann bezahlt man dafür«, sagte Ginger. »Nennt sich Selbstbedienung.«

»Man bezahlt, ehe man gegessen hat? Und wenn es einem nicht schmeckt?«

Ginger nickte grimmig. »Genau deshalb.«

Victor zuckte die Achseln, beugte sich zu dem Zwerg hinter der Essensausgabe hinab und sagte: »Ich hätte gerne –«

»Eintopf gibt’s«, sagte der Zwerg.

»Was denn für eine Sorte Eintopf?«

»Nur die eine, mehr nich. Deshalb heißt es ja Eintopf«, blaffte ihn der Zwerg an. »Eintopf ist Eintopf.«

»Ich meine, was ist denn drin?«, wollte Victor wissen.

»Wenn du extra fragst, hast du keinen richtigen Hunger«, sagte Ginger. »Zweimal Eintopf, Fruntkin.«

Victor starrte auf die graubraune Pampe, die auf seinen Teller kleckerte. Eigenartige Klumpen wurden von geheimnisvollen Konvektionsströmungen an die Oberfläche getragen, verweilten dort einen Augenblick und versanken dann wieder, hoffentlich für immer.

Borgel war allem Anschein nach ein Jünger der Schnapper’schen Cuisine.

»Entweder Eintopf oder gar nix, mein Junge.« Der Koch grinste unverschämt. »Macht einen halben Dollar. Wär sogar fürs halbe Geld noch spottbillig.«

Victor gab ihm widerwillig das Geld und drehte sich zu Ginger um.

»Hier drüben«, rief Ginger, die sich gerade an einem der langen Tische niederließ. »Hallo, Donnerfuß. Hallo, Brekzie, wie geht’s denn so? Das ist Vic. Er ist neu in der Stadt. Hallo, Schleicher, hab dich gar nicht gesehen.«

Kurz darauf hockte Victor dicht an dicht zwischen Ginger und einem Bergtroll, der so etwas wie ein Kettenhemd trug, das sich dann aber doch als Holy-Wood-Kettenhemd herausstellte, also aus unfachmännisch gestrickter und silbern angemalter Schnur bestand.

Ginger plapperte lebhaft auf einen zehn Zentimeter großen Gnom und einen Zwerg ein, der in einem halben Bärenkostüm steckte; Victor kam sich ein bisschen ausgeschlossen vor.

Da nickte ihm der Troll zu und grimassierte in Richtung seines Tellers.

»Bimsstein nennen die so was«, sagte er. »Aber machen sich nich ma die Mühe und schneiden die Lava ab. Und den Sand kammer auch nich mehr rausschmecken.«

Victor blickte ungläubig auf den Teller des Trolls.

»Ich wusste gar nicht, dass Trolle Steine essen«, sagte er, ohne vorher zu überlegen.

»Wieso nicht?«

»Besteht ihr denn nicht, ähm, aus Steinen?«

»Schon. Aber ihr besteht ja auch aus Fleisch – jetzt guck ma, was ihr esst!«

Victor senkte den Blick auf den eigenen Teller. »Gute Frage.«

»Vic dreht einen Streifen für Silberfisch«, sagte Ginger und wandte sich zu ihnen um. »Sieht so aus, als würden sie einen Dreiakter draus machen.«

Ringsum interessiertes Gemurmel.

Victor legte vorsichtig etwas Schwabbeliges, Gelbes auf den Tellerrand.

»Sagt mal«, fragte er nachdenklich, »habt ihr denn, ich meine beim Filmen, schon mal jemals eine … so was wie … ich meine, so ein Gefühl gehabt, als ob ihr…« Er zögerte. Alle sahen ihn an. »Also, ich meine, hattet ihr schon mal das Gefühl, als würde etwas … durch euch hindurch handeln? Ich weiß nicht, wie ich es sonst ausdrücken soll.«

Seine Mitesser entspannten sich wieder.

»Ach, das is einfach nur Holy Wood«, sagte der Troll. »Das hat dich einfach am Wickel. Diese ganze Kreativität schwappt einfach über.«

»Aber dich hat’s vorhin ganz schön heftig erwischt«, sagte Ginger.

»Passiert doch ständig, so was«, sagte der Zwerg nachdenklich. »So ist’s halt in Holy Wood. Letzte Woche hab ich mit meinen Kumpels bei Zwergengeschichten mitgearbeitet, und auf einmal haben wir alle zu singen angefangen. Einfach so. Als wäre uns das Lied ganz plötzlich eingefallen. Was soll man davon halten?«

»Welches Lied denn?«, fragte Ginger.

»Was weiß ich! Wir nennen es einfach das ›Heiho‹-Lied. Mehr war auch nicht dran. Einfach nur Heiho-Heiho. Heiho-Heiho.«

»Hört sich an wie alle anderen Zwergenlieder auch, wenn ihr mich fragt«, knurrte der Troll.

Es war schon nach zwei, als sie an den Ort zurückkehrten, an dem die bewegten Bilder gedreht wurden. Der Kurbeldreher hatte die Rückseite des Bilderkastens aufgeklappt und kratzte mit einer kleinen Schaufel auf der Bodenplatte herum.

Schnapper schlief mit einem Taschentuch über dem Gesicht in seinem Klappstuhl. Silberfisch hingegen war hellwach.

»Wo seid ihr zwei gewesen?«, rief er.

»Ich hatte Hunger«, antwortete Victor.

»Du wirst auch in Zukunft Hunger haben, mein Junge, weil du nämlich –«

Schnapper hob eine Ecke des Taschentuchs hoch.

»Fangen wir an«, murmelte er.

»Aber wir dürfen nicht zulassen, dass uns die Darsteller sagen –«

»Kurbel den Streifen fertig, und schmeiß ihn hinterher raus«, sagte Schnapper.

»Genau!« Silberfisch fuchtelte drohend mit dem Finger in Richtung Victor und Ginger. »Ihr findet nie wieder Arbeit in dieser Stadt!«

Irgendwie brachten alle den Nachmittag hinter sich. Schnapper bestand darauf, dass ein Pferd herbeigeschafft wurde, und beschimpfte den Kurbeldreher, weil sich der Bilderkasten immer noch nicht bewegen ließ – die Dämonen hatten sich beschwert. Also wurde das Pferd mit dem Kopf in Richtung Kamera gestellt, und Victor hüpfte im Sattel auf und nieder. Schnapper meinte, für die bewegten Bilder sei das voll und ganz ausreichend.

Anschließend rückte Silberfisch nur sehr ungern zwei Dollar für jeden heraus und entließ sie.

»Er erzählt es allen anderen Alchimisten«, sagte Ginger niedergeschlagen. »Die stecken doch alle unter einer Decke.«

»Mir ist aufgefallen, dass wir nur zwei Dollar am Tag bekommen, die Trolle aber drei«, sagte Victor. »Wieso das denn?«

»Weil es nicht so viele Trolle gibt, die bei den bewegten Bildern mitmachen wollen«, antwortete Ginger. »Ein guter Kurbeldreher verdient bis zu sechs oder gar sieben Dollar am Tag. Darsteller sind nicht so wichtig.« Sie drehte sich um und funkelte ihn wütend an.

»Mir ging’s gut hier«, sagte sie. »Nicht hervorragend, aber ziemlich gut. Ich hab immer wieder Arbeit gefunden. Die Leute konnten sich auf mich verlassen. Ich war dabei, mir eine Karriere –«

»Du kannst auf Holy Wood keine Karriere aufbauen«, sagte Victor. »Das ist so, als wollte man ein Haus im Sumpf bauen. Hier ist nichts echt.«

»Mir hat’s gefallen! Und du hast alles verdorben! Jetzt muss ich wieder in ein schreckliches kleines Dorf zurück, von dem du wahrscheinlich noch nie etwas gehört hast! Da kann ich dann wieder Kühe melken! Vielen herzlichen Dank auch! Jedes Mal, wenn ich in Zukunft einen Kuharsch vor dem Gesicht habe, denke ich an dich!«

Sie stürmte in Richtung Stadt davon und ließ Victor bei den Trollen stehen. Nach einer Weile räusperte sich Rock.

»Haste ’ne Unterkunft?«, fragte er.

»Ich glaube nicht«, antwortete Victor betreten.

»Hier gibt’s einfach nie genug Zimmer«, sagte Mory.

»Ich dachte mir, ich schlafe am Strand«, sagte Victor. »Warm genug ist es ja. Ich glaube, ich kann jetzt ein bisschen Ruhe gut gebrauchen. Gute Nacht.«

Damit trottete er in Richtung Strand davon.

Die Sonne neigte sich dem Horizont zu, und der Wind vom Meer hatte alles ein bisschen abgekühlt. Rings um den rasch dunkler werdenden Hügel leuchteten die Lichter Holy Woods eines nach dem anderen auf. Holy Wood kam nur bei Dunkelheit zur Ruhe. Wenn dein Rohmaterial das helle Tageslicht ist, achtest du darauf, es nicht zu vergeuden.

Am Strand war es recht angenehm. Hier kam kaum jemand vorbei, denn das rissige, salzverkrustete Treibholz eignete sich nicht gut zum Bauen. Es lag nach wie vor in einer langen weißen Linie parallel zur Brandung.

Victor trug genug davon zusammen, um ein Feuer zu machen, legte sich daneben und schaute den Wellen zu.

Auf der nächsten Düne saß Gaspode der Wunderhund hinter einem trockenen Grasbüschel verborgen und beobachtete ihn nachdenklich.

Zwei Stunden nach Mitternacht.

Es dehnte sich aus, strömte freudig aus dem Hügel und ergoss seinen Glanz in die Welt.

Holy Wood träumt …

Es träumt für alle und jeden.

In der warmen, stickigen Dunkelheit einer Schindelhütte träumte Ginger Withel von roten Teppichen und jubelnden Massen. Und von einem Lüftungsgitter. In ihrem Traum stand sie immer wieder über diesem Lüftungsgitter, aus dem ein warmer Windstoß ihre Röcke hochpustete …

In der nicht viel kühleren Dunkelheit einer nur unwesentlich teureren Hütte träumte Silberfisch, Herr über die bewegten Bilder, von jubelnden Massen und davon, dass ihm jemand einen Preis für den besten Streifen, der jemals gedreht wurde, überreichte. Es war eine riesengroße Statue.

Draußen in den Dünen warfen sich Rock und Mory unruhig hin und her, weil Trolle von Natur aus Nachtwesen sind und der nächtliche Schlaf ihren uralten Instinkten strikt zuwiderlief. Sie träumten von Bergen.

Am Strand, unter den Sternen, träumte Victor von donnernden Hufen, wehenden Umhängen, Piratenschiffen, Schwertkämpfen, Kronleuchtern …

Auf der nächsten Düne schlief Gaspode der Wunderhund mit einem offenen Auge und träumte von Wölfen.

Nur Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper träumte nicht. Weil er nämlich gar nicht schlief.

Der Ritt nach Ankh-Morpork hatte lange gedauert, zumal Schnapper Pferde lieber verkaufte, als auf ihnen ritt. Aber jetzt war er endlich da.

Die Unwetter, die Holy Wood so auffällig verschonten, nahmen keine Rücksicht auf Ankh-Morpork, wo es wie aus Eimern goss. Selbstverständlich wurde das Nachtleben davon kein bisschen beeinträchtigt, sondern nur ein bisschen feuchter.

Sogar mitten in der Nacht gab es in Ankh-Morpork nichts, was man nicht kaufen konnte. Schnapper hatte eine ziemlich lange Einkaufsliste mitgebracht. Außerdem musste er Plakate malen lassen und jede Menge anderer Sachen erledigen. Vieles davon ging auf Ideen zurück, die er auf dem langen Ritt hierher ausgebrütet hatte und die er nun anderen Leuten möglichst anschaulich – und dabei ziemlich rasch – erklären musste.

Als Schnapper schließlich ins graue Morgenlicht hinauswankte, fiel der Regen wie ein dichter Vorhang. Sämtliche Rinnsteine quollen über, von den Dächern erbrachen sich abscheuliche Steindämonen virtuos über vorbeieilende Fußgänger. Allerdings hatte sich das Gedränge jetzt, gegen fünf Uhr morgens, doch ein wenig gelichtet.

Schnapper nahm einen tiefen Zug der sämigen Stadtluft. Echte Luft. Man musste schon weit gehen, um Luft zu finden, die echter als die Luft von Ankh-Morpork war. Man musste sie nur einatmen, um sofort zu spüren, dass schon viele andere Leute seit Tausenden von Jahren genau das Gleiche mit ihr getan hatten.

Zum ersten Mal seit mehreren Tagen konnte er wieder klar denken. Das war das Eigenartige an Holy Wood: Wenn man dort war, kam einem alles völlig natürlich vor, wie die normalste Sache der Welt, aber sobald man sich ein Stück davon entfernte und sich umdrehte, sah es aus wie eine riesige Seifenblase. Es war fast so, als wäre man in Holy Wood, solange man sich dort aufhielt, eine völlig andere Person.

Wie auch immer, Holy Wood war Holy Wood, und Ankh war Ankh. Und Ankh war nach Schnappers Auffassung gegen alle noch so verrückten Spinnereien aus Holy Wood gewappnet und solide geerdet.

Er schlurfte durch die Pfützen und lauschte dem Regen.

Es dauerte nicht lange, bis ihm auffiel – und das zum ersten Mal in seinem Leben –, dass der Regen einen bestimmten Rhythmus hatte.

Schon komisch. Da wohnte man sein ganzes Leben in der Stadt und musste erst weggehen und wieder zurückkommen, damit einem auffiel, dass der Regen in einem ganz eigenen Rhythmus von den Dachrinnen herabtropfte: DUMdi-dum-dum, dumdidumdi-DUM-DUM …

Feldwebel Colon und Korporal Nobbs von der Nachtwache standen im Schutz eines Hauseingangs, teilten sich eine Selbstgedrehte und machten ansonsten das, was die Nachtwache am besten konnte, nämlich warm und trocken bleiben und sich möglichst aus allem Ärger heraushalten.

Sie waren die Einzigen, die mit eigenen Augen sahen, wie dieser Irre die tropfnasse Straße entlangtanzte, in den Pfützen Pirouetten drehte, sich an einem Regenrohr festhielt, um schwungvoll um eine Straßenecke zu biegen und alsdann, fröhlich die Hacken der Schuhe gegeneinanderknallend, ihren Blicken verschwand.

Feldwebel Colon reichte seinem Gefährten den aufgeweichten Stummel zurück.

»War das der alte Schnapper?«, fragte er nach einer Pause.

»Ja«, sagte Nobby und nickte.

»Er hat irgendwie fröhlich ausgesehen, findest du nicht?«

»Der muss völlig plemplem sein, wenn du mich fragst«, sagte Nobby. »Einfach so im Regen zu singen, also ehrlich!«

Whumm … Whumm …

Der Erzkanzler, der sein Drachenzuchtstammbuch auf den neuesten Stand gebracht hatte und nun einen Schlummertrunk vor dem Kamin genoss, hob den Kopf.

… whumm … whumm … whumm …

»Bei den Göttern!«, murmelte er und schlenderte hinüber zu dem großen Topf. Der wackelte tatsächlich wie wild hin und her, als würde das gesamte Universitätsgebäude von einem Erdbeben erschüttert.

Der Erzkanzler schaute eine Weile fasziniert zu.

… whumm … whummwhummwhummWHUMM.

Der Topf beruhigte sich wieder und hörte auf zu wackeln.

»Seltsam«, sagte der Erzkanzler. »Verdammt seltsam.«

Plib.

Auf der anderen Seite des Zimmers zersprang seine Weinbrandkaraffe in tausend Stücke. Ridcully der Braune holte tief Luft.

»Quääästoor!«

Victor wurde von Sandfliegen geweckt. Die Luft war schon warm und kündigte einen weiteren schönen Tag an.

Victor watete ein Stück ins flache Meer, wusch sich und kam durch das kühle Wasser zu sich.

Mal sehen … Er besaß immer noch die zwei Dollar vom Vortag, dazu eine Handvoll Cent. Damit konnte er noch eine Weile hier bleiben, jedenfalls, wenn er am Strand schlief. Und das Essen bei Borgel war, auch wenn man es nur im strengeren Sinne des Wortes als Essen bezeichnen konnte, recht billig – allerdings musste er dort mit peinlichen Begegnungen mit Ginger rechnen.

Er machte noch einen Schritt und ging unter.

Victor war noch nie im Meer geschwommen. Er tauchte halb ertrunken wieder auf und trat wie wild Wasser. Der Strand war nur ein paar Meter von ihm entfernt.

Er beruhigte sich, wartete, bis er wieder gleichmäßig atmete, und schwamm gemächlich kraulend bis hinter die Brandung. Das Wasser war kristallklar. Er konnte bis auf den Meeresboden sehen, der unter ihm jäh in ein – er hob den Kopf kurz zum Atemholen aus dem Wasser – in ein trüberes Blau abfiel. Und obwohl es dort vor Fischschwärmen nur so wimmelte, erkannte er im Sand die Umrisse bleicher, rechtwinkliger Steine.

Er versuchte zu tauchen, kämpfte sich so weit nach unten, bis seine Ohren klingelten. Der größte Hummer, den er je gesehen hatte, winkte ihm von einer steinernen Turmspitze mit den Fühlern zu und huschte dann in die Tiefe davon.

Victor kam keuchend wieder an die Oberfläche und schwamm zurück zum Strand.

Eins war sicher: Wenn es mit den bewegten Bildern nicht klappen sollte, konnte man sich hier jederzeit als Fischer seinen Lebensunterhalt verdienen.

Auch als Strandgutsammler würde man sein Auskommen finden. Am Fuße der Dünen lag überall vom Wind getrocknetes Feuerholz in mehreren Schichten übereinander, genug, um die Kamine Ankh-Morporks über Jahre mit Brennstoff zu versorgen. Hier in Holy Wood hingegen dachte niemand im Traum daran, ein Feuer anzuzünden – es sei denn zum Kochen oder aus bloßer Geselligkeit.

Genau das musste hier jemandem eingefallen sein. Als Victor an Land watete, sah er, dass das Holz ein Stück weiter am Strand allem Anschein nach ganz gezielt zu ordentlichen Haufen übereinandergestapelt worden war. Noch ein Stückchen weiter waren Steine zu einer primitiven Feuerstelle zusammengetragen worden.

Sie war mit Sand zugeweht. Vielleicht hatte schon einmal jemand hier am Strand gewohnt und auf seine große Chance bei den bewegten Bildern gewartet. Als Victor sich das Holz hinter den halb vergrabenen Steinen genauer betrachtete, sah auch wie absichtlich zusammengeschoben aus. Vom Meer aus gesehen konnte man gar auf die Idee kommen, dass mehrere Holzbalken so aufgestellt waren, dass sie einen bogenförmigen Türsturz bildeten.

Vielleicht war der Bewohner immer noch da. Vielleicht hatte er sogar etwas zu trinken.

Er war tatsächlich noch da. Aber er hatte schon seit Monaten nichts mehr zu trinken gebraucht.

Acht Uhr morgens. Bezam Planter, Eigentümer und Betreiber des Odium, einer der wie Pilze aus dem Boden schießenden Vorführstätten für bewegte Bilder, wurde von einem donnernden Klopfen geweckt.

Er hatte eine schlimme Nacht hinter sich. Die Bewohner von Ankh-Morpork waren für Neuigkeiten immer zu begeistern. Leider begeisterten sie sich für diese Neuigkeiten nicht allzu lange. Das Odium hatte in der ersten Woche ein Riesengeschäft gemacht, in der zweiten Woche gerade noch die Kosten gedeckt und ging jetzt rapide den Bach runter. Die Spätvorstellung am Abend zuvor war lediglich von einem tauben Zwerg und einem Orang-Utan besucht worden, der obendrein seine eigenen Erdnüsse mitgebracht hatte. Bezam machte einen Großteil seines Profits mit dem Verkauf von Erdnüssen und Knallmais und war dementsprechend mies gelaunt.

Er riss die Tür auf und starrte verschlafen nach draußen.

»Wir haben bis zwei Uhr geschlossen«, sagte er. »Matinee. Kommen Sie dann wieder. Der ganze Saal ist bestuhlt.«

Er wollte die Tür wieder zuschlagen, aber die prallte von Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnappers Stiefel ab und knallte Bezam gegen die Nase.

»Ich bin wegen der Sondervorführung von Schwerth der Leydenschafft hier«, sagte Schnapper.

»Sondervorführung? Was denn für ’ne Sondervorführung?«

»Die Sondervorführung, von der ich Ihnen gleich mehr erzählen werde«, erwiderte Schnapper.

»Wir zeigen hier nix mit irgendwelchen leidenschaftlichen Schwertern. Wir zeigen Eine überaus anregende –«

Schnapper lehnte sich an den Türrahmen. Hinter ihm ragte eine Steinplatte auf. Sie sah aus, als hätte sie jemand dreißig Jahre lang mit Stahlkugeln beworfen.

Mit einem Mal knickte sie in der Mitte ab und beugte sich zu Bezam herab.

Der sah jetzt, dass es sich um Detritus handelte. Detritus war überall bekannt. Einen Troll wie ihn vergaß man so schnell nicht wieder.

»Aber ich habe noch nicht mal was von diesem –«, fing Bezam an.

Schnapper zog eine große Blechdose aus seinem Mantel hervor und grinste.

»Hier habe ich ein paar Plakate«, sagte er und hielt Bezam eine dicke weiße Papierrolle vor die Nase.

»Herr Schnapper hat gesagt, ich soll schon mal ’n paar davon aufhängen«, sagte Detritus stolz.

Bezam rollte das Plakat auf. Beim Anblick der Farben fingen seine Augen an zu tränen. Das Bild zeigte eine dralle junge Frau, die Ginger entfernt ähnlich sah, einen Schmollmund machte und in einer viel zu knappen Bluse steckte; über ihr stand Victor, der sie sich gerade über die Schulter werfen wollte und mit der anderen Hand mehrere grässliche Ungeheuer abwehrte. Im Hintergrund brachen Vulkane aus, Drachen zischten über den Himmel, und Städte fackelten ab.

»›Der Streifen, den niemand verbiethen konnte!‹«, las Bezam zögerlich. »›Ein siedend heißes Abentheuer aus der rotglühenden Vorzeyt eines Konntinents! Ein Mann und ein Weib – vereynth im Strudel einer völlig aus den Fugen geratenen Welt!! MIT DEN STARS ** Delores De Syn ** als Das Weib und ** Victor Maraschino ** als Cohen der Barbar!!! SPANNUNG! ABENTHEUER!! ELEFANTEN!!! Demnächst in diesem Theater!!!!‹«

Er las alles noch einmal durch.

»Wer ist Delores De Syn?«, fragte er misstrauisch.

»Einer unserer Stars«, antwortete Schnapper. »Deshalb haben wir ihren Namen zwischen diese Sternchen gesetzt, sehen Sie?« Er beugte sich näher heran und flüsterte verschwörerisch: »Angeblich ist sie die Tochter eines klatschianischen Piraten und seiner so ungestümen wie eigensinnigen Gefangenen, und er ist der Sohn eines … der Sohn eines … eines abtrünnigen Zauberers und einer feurigen Zigeunerin, einer Flamenco-Tänzerin obendrein.«

»Potzblitz!«, entfuhr es Bezam, der nun doch ziemlich beeindruckt war. Schnapper klopfte sich innerlich auf die Schulter. Ehrlich gesagt, war er selbst ziemlich beeindruckt.

»Ich finde, Sie sollten den Film in ungefähr einer Stunde zeigen«, sagte er.

»So früh am Vormittag?«, staunte Bezam. Der Streifen, den er für diesen Tag bekommen hatte, trug den Titel Eine überaus anregende Studie in Töpferkunde, was ihm bereits ein paar Sorgen bereitet hatte. Schnappers Angebot kam ihm wesentlich publikumsträchtiger vor.

»Ganz recht«, sagte Schnapper, »denn diesen Streifen wollen garantiert jede Menge Leute sehen.«

»Hmm, ich weiß nicht«, sagte Bezam. »In der letzten Zeit sind die Besucherzahlen sehr zurückgegangen.«

»Diesen Streifen hier wollen alle sehen«, erwiderte Schnapper beharrlich. »Vertrauen Sie mir. Hab ich Sie schon jemals angelogen?«

Bezam kratzte sich am Kopf. »Na ja, letzten Monat haben Sie mir ein Würstchen im Brötchen verkauft und haben gesagt –«

»Das war eine rhetorische Frage«, fiel ihm Schnapper ins Wort.

»Genau«, sagte Detritus.

Bezam ließ die Schultern sinken. »Ach so. Na, von rhetorisch versteh ich nix.«

»Stimmt«, sagte Schnapper und grinste wie ein fleischfressender Kürbis. »Sie machen einfach Ihren Laden auf, lehnen sich zurück und scheffeln die Kohle.«

»Hört sich gut an«, sagte Bezam matt.

Schnapper legte ihm freundschaftlich den Arm um die Schultern. »Und jetzt«, sagte er, »unterhalten wir uns über Provisionen.«

»Was sind Provisionen?«

»Nehmen Sie sich eine Zigarre«, sagte Schnapper.

Victor schlenderte langsam Holy Woods namenlose Hauptstraße entlang. Unter seinen Fingernägeln saß immer noch Sand.

Er wusste nicht genau, ob er das Richtige getan hatte.

Vielleicht war der Mann nichts weiter als ein alter Strandgutsammler gewesen, der eines Tages einfach eingeschlafen und nicht mehr aufgewacht war. Andererseits hatte das fleckige rot-goldene Gewand nicht unbedingt nach den üblichen Strandgutsammlerklamotten ausgesehen. Es ließ sich schwer sagen, wie lange er schon tot war. Die Trockenheit und die salzhaltige Luft wirkten wie ein Konservierungsmittel; sie hatten ihn so gut erhalten, dass er immer noch so aussah, wie er zu seinen Lebzeiten ausgesehen haben musste: wie jemand, der eigentlich schon lange gestorben war.

Seiner Hütte nach zu urteilen, hatte er höchst eigenartiges Strandgut gesammelt.

Zuerst hatte Victor überlegt, ob er jemandem Bescheid sagen sollte, aber wahrscheinlich interessierte sich niemand in ganz Holy Wood dafür. Wahrscheinlich hatte sich auf der ganzen Welt nur einer dafür interessiert, ob der alte Mann lebte oder schon tot war, und derjenige hatte es als Erster erfahren.

Victor Tugelbend bestattete den Leichnam im Sand, ein Stück landeinwärts oberhalb der Treibholzhütte.

Vor ihm tauchte Borgels Lokal auf. Er beschloss, ein Frühstück in diesem Etablissement zu riskieren. Außerdem musste er sich irgendwo hinsetzen und das Buch lesen.

Wer rechnete schon damit, am Strand so etwas zu finden, noch dazu in einer aus Treibholz errichteten Hütte und in den steifen Fingern eines Toten?

Auf dem Einband standen die Worte Das Buoch zum Film.

Auf der ersten Seite waren, in der ordentlichen, geschwungenen Handschrift desjenigen, der nicht viel Übung im Schreiben hat, folgende Worte zu lesen: Das hier ist die Chrnik der Hütr des ParaMountain, abgeschribn von mir, Deccan Beacuase, von dem alten, weil es schon Auseinandergeflln ist.

Victor blätterte die steifen Seiten vorsichtig um. Sie waren allem Anschein nach mit beinahe identischen Einträgen vollgeschrieben. Nirgendwo war ein Datum vermerkt, aber das war auch nicht weiter tragisch, da sich die Tage ohnehin nicht sonderlich voneinander unterschieden.

Aufgestandn. Aufs Klo. Feuer gemacht, die Vormittagsvorschtellunck vorberoited. Frühgestückt. Holz gesamelt. Feuer gemacht. Auf dem Hügel rumgestöbrt. Die Abendvorstellunck gesungen. Ahmdbrot. Die Spätvorschtellunck aufgesagte. Aufs Klo. Bett.

Aufgestandn. Aufs Klo. Feuer gemacht, die Vormittagsvorschellunck vorberoited. Frühgestückt. Crullet der Fischer aus Jausserbucht hatt mir 2 scheene Barsche hingelegt. Holz gesamellt. Die Abendvorschtellunck verkündt, Feuer gemacht. Haußhalt. Ahmdbrot. Die Spätvorschtellunck gesungen. Bett. Um Mitternacht raus, aufs Klo, nach dm Feuer gesehn, aber es prauchte kein Holz.

Er sah die Kellnerin aus dem Augenwinkel kommen.

»Ich hätte gerne ein gekochtes Ei«, sagte er.

»Es gibt Eintopf. Fischeintopf.«

Victor sah in Gingers blitzende Augen.

»Ich hab gar nicht gewusst, dass du Kellnerin bist«, sagte er.

Sie tat so, als würde sie den Salzstreuer abstauben. »Bin ich auch erst seit gestern«, erwiderte sie. »Zu meinem Glück hat Borgels normale Vormittagskraft die Chance gekriegt, in dem neuen bewegten Bild von Untied Alchimists mitzumachen.« Sie zuckte die Achseln. »Wer weiß, wenn ich richtig Glück habe, darf ich vielleicht die Nachmittagsschicht auch noch machen.«

»Hör mal, ich wollte doch nicht –«

»Eintopf gibt’s. Nimm ihn, oder lass ihn stehen. Heute Vormittag haben schon drei Kunden beides getan.«

»Ich nehme ihn. Du wirst’s nicht glauben, aber ich habe heute Morgen dieses Buch in den Händen von –«

»Ich darf nicht mit Kunden rumquatschen. Ist zwar nicht der beste Job in der Stadt, aber ich will ihn nicht wegen dir verlieren«, fuhr ihn Ginger an. »Also Fischeintopf, ja?«

»Äh, ja, genau. Tut mir leid.«

Er blätterte die Seiten von hinten nach vorne durch. Vor Deccan gab es einen Tento, der ebenfalls drei Mal am Tag gesungen und ebenfalls ab und zu Fisch geschenkt bekommen hatte, der ebenfalls aufs Klo gegangen war, obwohl er entweder nicht so gewissenhaft darüber Buch geführt hatte wie Deccan oder es nicht für so wichtig gehalten hatte, es jedes Mal niederzuschreiben. Davor war ein gewisser Meggelin der Kantor gewesen. Eine ganze Reihe von Leuten hatte dort am Strand gelebt, und wenn man weiter zurückblätterte, stieß man auf eine ganze Gruppe von ihnen, und noch weiter zurück schienen die Einträge sogar ein wenig offizieller zu werden. Allerdings war das schwer zu sagen, weil sie in einer Art Code geschrieben waren, bei dem Zeile für Zeile kleine, komplizierte Bilder aufeinanderfolgten …

Ein Teller mit Ursuppe wurde vor ihm auf den Tisch geknallt.

»Hör mal«, sagte er. »Wann machst du hier denn Schluss –«

»Nie«, lautete die Antwort.

»Ich hab mich nur gefragt, ob du vielleicht weißt, wo –«

»Nein.«

Victor betrachtete die trübe Oberfläche der Brühe. Borgel arbeitete nach dem Prinzip, dass alles, was sich im Wasser aufhält, ein Fisch ist. In Tugelbends Suppe schwamm etwas Lilafarbenes mit mindestens zehn Beinen.

Er aß es trotzdem. Schließlich hatte er dreißig Cent dafür bezahlt.

Da Ginger offensichtlich entschlossen war, sich nicht von ihren dringenden Arbeiten hinter dem Tresen ablenken zu lassen, und ihm – egal von welcher Seite er sich ihr näherte – beharrlich den Rücken zuwandte wie ein Leuchtturm einem vorüberfahrenden Schiff, verließ Victor das Lokal, um sich eine Arbeit zu suchen.

Er hatte noch nie in seinem ganzen Leben gearbeitet. Was ihn betraf, war Arbeit etwas, das immer nur anderen Leuten zustieß.

Bezam Planter rückte den Bauchladen seiner Frau gerade.

»So geht’s«, sagte er. »Hast du alles?«

»Der Knallmais ist ganz weich geworden«, sagte sie. »Und ich weiß nicht, wie ich die Würstchen warm halten soll.«

»Es ist sowieso dunkel, meine Gute. Das merkt doch keiner.« Er rückte den Haltegurt noch einmal zurecht und machte einen Schritt nach hinten.

»Wunderbar«, sagte er. »Du weißt, was du zu tun hast? Ungefähr in der Hälfte halte ich den Film an und recke das Schild hoch, auf dem steht: ›Warum greifen Sie nicht zu einer kühlen Erfrischung? Es gibt Getränke und leckeren Knallmais!‹, und dann kommst du aus der Tür dort drüben und gehst den Mittelgang entlang.«

»Warum schreibst du nicht ›kühle erfrischende Würstchen‹ mit drauf?«, fragte Frau Planter.

»Und ich fände es besser, wenn du die Leute nicht mehr mit einer brennenden Fackel zu ihren Plätzen bringst«, erwiderte Bezam. »Sonst brennt es ständig irgendwo.«

»Aber ich kann sonst im Dunkeln nichts sehen«, sagte sie.

»Schon, aber dem Zwerg gestern Abend musste ich sein Eintrittsgeld zurückgeben. Du weißt doch, wie empfindlich die mit ihren Bärten sind. Wenn du willst, meine Gute, gebe ich dir einen Salamander in einem Käfig. Die lungern schon seit Tagesanbruch auf dem Dach herum und müssten jetzt eigentlich schön kross sein.«

So war es auch. Die Kreaturen dösten in ihren Käfigen vor sich hin und absorbierten mit sanft bebenden Körpern das Licht. Bezam wählte sechs der Reifsten aus, stieg polternd wieder in den Vorführraum hinab und kippte sie in den Vorführkasten. Dann drehte er Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnappers Film auf eine Spule und blinzelte hinaus in die Dunkelheit.

Vielleicht sollte er mal nachsehen, ob schon jemand draußen stand.

Er schlurfte gähnend zum Eingang.

Er legte die Hand auf den oberen Riegel und schob ihn zurück.

Er legte die Hand auf den unteren Riegel und schob ihn zurück.

Er zog die Flügeltür auf.

»Na gut«, brummte er, »dann wollen wir euch mal schön …« Als er wieder aufwachte, lag er im Vorführraum, und Frau Planter fächelte ihm eifrig Luft mit ihrer Schürze zu.

»Was ist passiert?«, flüsterte er und versuchte, das Bild hemmungslos über ihn hinwegtrampelnder Füße aus seiner Erinnerung zu löschen.

»Ausverkauft!«, antwortete sie. »Und draußen stehen sie immer noch Schlange! Die ganze Straße runter! Daran sind nur diese abscheulichen Plakate schuld!«

Bezam erhob sich wacklig, aber mit wilder Entschlossenheit.

»Halt den Mund, Frau, geh runter in die Küche und lass noch mehr Mais knallen!«, rief er. »Dann kommst du wieder her und hilfst mir dabei, die Schilder zu übermalen! Wenn die Leute für Fünfcentplätze Schlange stehen, dann stehen sie auch für Zehncentplätze Schlange!«

Er krempelte die Ärmel auf und legte die Hand auf die Kurbel.

In der ersten Reihe hockte der Bibliothekar mit einem Beutel Erdnüsse im Schoß. Nach den ersten paar Minuten hörte er auf zu kauen, saß mit offenem Mund da und starrte nur noch entgeistert auf die flimmernden Bilder.

»Darf ich Ihr Pferd halten, mein Herr? Gnä’ Frau?«

»Nein!«

Bis Mittag hatte Victor zwei magere Cent verdient. Es lag nicht daran, dass die Leute keine Pferde hatten, die jemand halten musste, nein, sie schienen einfach nicht zu wollen, dass er sie hielt.

Irgendwann kam ein runzliger kleiner Mann daher, der vier Pferde am Zügel hielt und sich zu ihm gesellte. Victor hatte ihn schon seit Stunden beobachtet und sich sehr darüber gewundert, weshalb irgendjemand diesem schrumpeligen Homunkulus ein freundliches Lächeln, geschweige denn ein Pferd anvertrauen sollte. Aber der Alte machte gute Geschäfte, wohingegen Victors breite Schultern, sein hübsches Profil und sein ehrliches, offenes Lächeln eindeutig von Nachteil zu sein schienen, was das Zügelhalten anging.

»Du machst das noch nicht so lange, stimmt’s?«, erkundigte sich der kleine Mann.

»Stimmt.«

»Hab ich gleich gemerkt. Du wartest wohl auf deinen ganz großen Durchbruch bei den Filmsteifen, hm?« Er grinste aufmunternd.

»Nein, das habe ich, ehrlich gesagt, schon hinter mir«, antwortete Victor.

»Und was machst du dann hier?«

Victor zuckte die Achseln. »Ich hatte sozusagen einen kleinen persönlichen Einbruch.«

»Ach, im Ernst? Jawohl, der Herr, vielen Dank, der Herr, mögendiegöttersieschützen, ganzihrermeinung, gnädiger Herr«, sagte der Mann und nahm einen weiteren Zügel entgegen.

»Brauchen Sie vielleicht einen Gehilfen?«, fragte Victor schwermütig.

Bezam Planter betrachtete ungläubig den Berg Münzen, der sich vor ihm auftürmte. Denn selbst nachdem Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper ihn durch eine typische Handbewegung etwas kleiner hatte werden lassen, war er immer noch größer als jeder Münzenberg, den Bezam je in wachem Zustand vor sich gesehen hatte.

»Und wir zeigen ihn immer noch alle Viertelstunde!«, keuchte Bezam. »Ich musste extra einen Jungen zum Kurbeldrehen einstellen! Ich weiß überhaupt nicht, was ich mit dem vielen Geld machen soll!«

Schnapper klopfte ihm auf die Schulter.

»Sehen Sie sich nach einer größeren Spielstätte um«, sagte er.

»Daran hab ich auch schon gedacht«, sagte Bezam. »Irgendwas mit schicken Säulen vorne dran. Und meine Tochter Kalliope kann ganz gut Orgel spielen, das wär bestimmt eine hübsche Beigabe. Außerdem will ich jede Menge Goldfarbe und solche Schnörkelteile –«

Seine Augen wurden glasig.

Es hatte ein weiteres Bewusstsein gefunden.

Holy-Wood-Träume.

– und einen Palast daraus machen, wie das sagenhafte Rhoxie in Klatsch oder wie den prunkvollsten Tempel, den die Welt je gesehen hat, mit jungen Sklavinnen, die Knallmais und Erdnüsse verkaufen, und Bezam Planter spaziert in einer roten Samtjacke mit goldenen Tressen großherrschaftlich darin umher – »Hmm?«, flüsterte er. Schweißperlen standen auf seiner Stirn.

»Ich habe mich nur verabschiedet«, sagte Schnapper. »Wenn man mit bewegten Bildern Geschäfte machen will, muss man in Bewegung bleiben.«

»Meine Frau hat gesagt, Sie müssen noch mehr Streifen mit diesem jungen Mann herstellen«, sagte Bezam. »Die ganze Stadt redet von ihm. Sie hat gesagt, mehrere Damen sind in Ohnmacht gefallen, als er sie mit diesem schmachtenden Blick angesehen hat. Sie selbst hat sich den Streifen fünf Mal angeschaut«, fügte er hinzu. In seiner Stimme schwang plötzlich ein gewisses Misstrauen mit. »Und dieses Mädchen! Alle Wetter!«

»Machen Sie sich darüber keine Sorgen«, sagte Schnapper hochtrabend. »Ich habe beide unter Vertr –«

Mit einem Mal verdüsterte sich sein Blick.

»Bis bald«, sagte er kurz angebunden und verließ das Haus mit eiligen Schritten. Bezam blieb allein zurück, sein Blick wanderte durch das mit Spinnweben verhangene Innere des Odium und stattete in seiner Fantasie die dunklen Ecken mit Topfpalmen, Blattgold und feisten Putten aus. Erdnussschalen und Knallmaistüten knirschten unter seinen Sohlen. Ich muss noch für die nächste Vorstellung sauber machen, dachte er. Könnte mir denken, dass der Affe wieder ganz vorne in der Schlange steht.

Dann fiel sein Blick auf das Plakat von Schwerth der Leydenschafft. Wirklich erstaunlich. Eigentlich waren kaum Elefanten und Vulkane darin vorgekommen, und die Ungeheuer waren lediglich verkleidete Trolle, aber bei dieser Nahaufnahme … also da … alle Männer hatten geseufzt, und dann hatten alle Frauen geseufzt… Es war die reinste Magie. Bezam grinste die gemalten Konterfeis von Victor und Ginger an.

Ich wüsste zu gerne, was die beiden in diesem Moment so machen, dachte er bei sich. Wahrscheinlich futtern sie Kaviar von goldenen Tellern und waten bis zu den Knien in Samtkissen, da möchte ich fast wetten.

»Du siehst aus, als würdest du knietief drinstecken, mein Junge«, sagte der Zügelhalter.

»Ich glaube, ich krieg den Dreh bei dieser Zügelhalterei einfach nicht raus«, sagte Victor.

»Tja, es ist kein leichter Beruf, das Zügelhalten«, sagte der Mann. »Man muss sehr genau wissen, wie weit man es mit dem Katzbuckeln treiben kann, umgekehrt darf man mit dem respektlosen-aber-trotzdem-nie-unverschämten Geplänkel des fröhlichen Zügelhalters auch nicht über die Stränge schlagen. Die Leute wollen nicht, dass du bloß ihr Pferd hältst, verstehst du? Die wollen ein Zügelhaltererlebnis haben.«

»Im Ernst?«

»Sie wollen eine amüsante Begegnung und einen Hauch Schlagfertigkeit«, sagte der kleine Mann. »Es geht nicht darum, einfach nur die Zügel zu halten.«

Allmählich dämmerte es Victor.

»Ach … man macht ihnen etwas vor… wie bei der Schauspielerei?« , sagte er.

Der Zügelhalter tippte sich mit dem Zeigefinger seitlich an die erdbeerfarbene Nase.

»Ganz genau!«, sagte er.

Überall in Holy Wood gingen die Fackeln an. Victor schob sich auf der Hauptstraße durch die Menge. Die Türen zu allen Bars, Tavernen und Läden standen weit offen. Zwischen ihnen wogte ein Meer von Leibern hin und her. Victor sprang ab und zu hoch, um sich in dem Durcheinander von Gesichtern einen Überblick zu verschaffen.

Er fühlte sich einsam und verlassen, und er hatte Hunger. Er brauchte jemanden zum Reden, und sie war nicht da.

»Victor!«

Er wirbelte herum. Rock stürmte auf ihn zu wie eine Lawine.

»Victor! Mein Freund!« Eine Faust von der Größe und Härte eines Grundsteins hämmerte freundschaftlich auf seine Schulter.

»Ach, hallo«, sagte Victor matt. »Äh, wie geht’s denn so, Rock?«

»Hervorragend! Ganz hervorragend! Morgen drehen wir Fieser Hinterhalt im Trolltal!«

»Freut mich sehr für dich«, sagte Victor.

»Du bist mein Glücksmensch!«, rief Rock dröhnend. »Rock! Was für ein Name! Komm, wir trinken einen!«

Victor nahm die Einladung an. Letztendlich blieb ihm nichts anderes übrig, denn Rock packte ihn am Arm, bahnte sich wie ein Eisbrecher seinen Weg durch die Menge, und halb führte er Victor, halb zerrte er ihn mit zur nächsten Tür.

Blaues Licht beleuchtete ein Schild. Die meisten Morporkianer konnten Trollisch lesen, zumal es nun wirklich keine komplizierte Sprache war. In zackigen Runen stand dort: Zum Blauen Lias.

Es war eine Trollbar.

Das einzige Licht spendete der trübe, qualmige Schein der Schmelzöfen unterhalb der Steinplatten des Tresens. Er warf seinen fahlen Schein auf drei Trolle, die … – irgendetwas Rhythmisches spielten, das Victor nicht erkennen konnte, denn die Lautstärke bewegte sich in einer Region, in der jeder Ton eine derartig brachiale Gewalt entwickelte, dass einem die Augäpfel vibrierten. Die Zimmerdecke lag irgendwo weit oberhalb des Ofenqualms verborgen.

»Was willst ’n?«, dröhnte Rock.

»Ich muss doch kein geschmolzenes Metall trinken, oder?«, rief Victor mit bebender Stimme, so laut er konnte. Sonst hätte Rock ihn nicht gehört.

»Wir ham hier auch Menschengetränke!«, rief die Trollin, die hinter dem Tresen stand. Es musste ein weiblicher Troll sein, daran bestand kein Zweifel. Sie sah ein bisschen so aus wie die Statuen, die die Höhlenmenschen vor vielen tausend Jahren von ihren Fruchtbarkeitsgöttinnen angefertigt haben – oder auch wie ein Gebirgsausläufer. »Is ja nich so, dass wir hier nich kosmopolitsch wärn.«

»Dann nehme ich ein Bier!«

»Und ’n Schwefelblumen-auf-Eis, Rubin!«, rief Rock.

Victor nutzte die Gelegenheit, sich in der Kneipe umzusehen. Inzwischen hatte er sich an das Dämmerlicht gewöhnt, und seine Trommelfelle waren gnädigerweise abgestumpft.

Er sah jede Menge Trolle an langen Tischen sitzen, dazwischen hier und da einen Zwerg, was an sich erstaunlich war. Normalerweise bekriegten sich Zwerge und Trolle wie… na, wie Zwerge und Trolle eben. In den Bergen ihrer Heimat lebten sie in einem Zustand unablässiger Blutrache. In Holy Wood war wirklich vieles anders.

»Darf ich dich mal was fragen?«, brüllte Victor in Rocks spitz zulaufendes Ohr.

»Klar doch!« Rock stellte sein Getränk ab. Am Glasrand hing ein purpurrotes Papierschirmchen, das in der Hitze langsam verkohlte.

»Hast du Ginger irgendwo gesehen? Du weißt doch? Ginger!«

»Die arbeitet bei Borgel!«

»Nur vormittags! Ich bin vorhin dort gewesen! Wo geht sie hin, wenn sie nicht arbeitet?«

»Wer weiß schon, wer wo hingeht?«

Die Kapelle im Rauch verstummte plötzlich. Einer der Trolle nahm einen Steinbrocken in die Hand und fing an, leise damit im Takt auf den Tisch zu schlagen, was einen langsamen, klebrigen Rhythmus erzeugte, der sich wie Rauch an den Wänden festsetzte. Und aus diesem Rauch tauchte Rubin auf wie eine Galeone aus dem Nebel. Sie trug eine lächerliche Federboa um den Hals.

Es sah aus wie eine Kontinentalverschiebung mit drallen Rundungen.

Dann fing sie an zu singen.

Die Trolle erhoben sich und lauschten respektvoll. Nach einer Weile vernahm Victor ein Schluchzen. Tränen rollten über Rocks Gesicht.

»Was singt sie da?«, flüsterte er.

Rock beugte sich zu ihm hinab.

»Das is’n uraltes Volkslied von uns Trollen«, sagte er. »Es geht um Bernstein und Jaspis. Sie waren –« Er zögerte und wedelte unbestimmt mit den Händen. »Freunde. Gute Freunde?«

»Ich glaube, ich weiß, was du meinst«, sagte Victor.

»Eines Tages nimmt Bernstein ihr Trollabendessen runter zur Höhle und findet ihn dort –« Rock wedelte wieder auf unbestimmte, aber doch sehr ausdrucksstarke Weise mit den Händen » – mit einer anderen Trollin. Sie geht nach Hause, schnappt sich ihre Keule, geht zurück und schlägt ihn tot, bumm, bumm, bumm. Weil, er war ihr Troll, und er hat ihr ein Leid angetan. Ein sehr romantisches Lied.«

Victor starrte geradeaus. Rubin wallte von der winzigen Bühne herab und glitt zwischen den Gästen hindurch wie ein mittlerer Bergrutsch. Sie muss zwei Tonnen wiegen, dachte er. Wenn sie sich auf mein Knie setzt, müssen sie mich wie einen Teppich vom Boden aufrollen.

»Was hat sie eben zu diesem Troll gesagt?«, fragte er, als eine Woge dröhnenden Gelächters durch den Raum fegte.

Rock kratzte sich an der Nase. »Hm, iss’n Wortspiel«, sagte er. »Sehr schwer zu übersetzen. Aber im Grunde hat sie gesagt: ›Ist das das legendäre Szepter von Magma, der einst König der Berge, Schlächter von Tausenden, ja sogar Zehntausenden war, Herrscher des Goldenen Flusses, Herr der Brücken, Erforscher Finsterer Höhlen, Vernichter Vieler Feinde‹« – er holte tief Luft – »›in deiner Tasche, oder freust du dich nur, mich zu sehen?‹«

Victors Stirn zog sich langsam in Falten.

»Kapier ich nicht«, sagte er.

»Vielleicht hab ich nich richtig übersetzt«, sagte Rock. Er nahm einen großen Schluck flüssigen Schwefels. »Ich hab gehört, Untied Alchemists sucht noch Darsteller für –«

»Rock, irgendetwas stimmt hier nicht«, sagte Victor mit einem Mal eindringlich. »Spürst du das nicht?«

»Was denn?«

»Alles scheint… na ja, irgendwie zu sprühen, überzusprudeln. Niemand verhält sich so, wie er sich eigentlich verhalten sollte. Hast du gewusst, dass hier einmal eine große Stadt gestanden hat? Dort, wo jetzt das Meer ist. Eine sehr große Stadt. Aber sie ist einfach nicht mehr da!«

Rock rieb sich nachdenklich die Nase. Sie sah aus wie der erste Versuch eines Neandertalers, eine Axt herzustellen.

»Und wie sich alle aufführen!«, sagte Victor. »Als wären sie und das, was sie wollen, das Allerwichtigste auf der Welt!«

»Ich überleg grad –«, setzte Rock an.

»Ja?«, sagte Victor.

»Ich überleg grad, ob es was bringt, wenn ich mir zwei Zentimeter von der Nase wegnehmen lasse? Mein Vetter Brekzie kennt einen Steinmetz, der ihm was am Ohr gemacht hat. Was meinst du?«

Victor starrte ihn ausdruckslos an.

»Is ja irgendwie zu groß, die Nase, aber halt doch ’ne Trollnase wie im Bilderbuch, hab ich recht? Ich meine, ich sehe hinterher vielleicht besser aus, aber in diesem Geschäft isses wahrscheinlich besser, wenn ich so trollmäßig aussehe, wie’s geht. So wie Mory, der hat seine mit Zement nachgebessert, und jetzt sieht er aus, als würd man ihm lieber nich im Dunkeln begegnen. Was meinst du? Ich leg großen Wert auf deine Meinung, weil, du bist halt ’n Mensch mit Weitblick.«

Er grinste Victor mit einem strahlenden Silikatlächeln an.

Schließlich sagte Victor: »Deine Nase ist großartig, Rock. Mit dir dahinter könnte sie es noch weit bringen.«

Rock grinste breit und nahm noch einen kräftigen Schluck Schwefel. Er zog ein kleines metallenes Umrührstäbchen aus dem Glas und saugte den Amethysten davon herunter.

»Glaubst du ehrlich –«, fing er an, aber dann stellte er fest, dass er ins Leere redete. Victor war nicht mehr da.

»Ich weiß nix und hab auch nix gesehn«, sagte der Zügelhalter und sah verschlagen zu Detritus’ hoch aufragender Gestalt auf.

Schnapper kaute auf seiner Zigarre herum. Sogar in seiner neuen Kutsche war die Reise von Ankh bis hierher ziemlich holprig gewesen. Außerdem hatte er das Mittagessen sausen lassen.

»Ein großer Bursche, schmales Schnurrbärtchen, ein bisschen dusselig«, sagte er. »Er hat für dich gearbeitet, stimmt’s?«

Der Zügelhalter gab klein bei. »Er hätt’s eh nie zu ’nem guten Zügelhalter gebracht«, sagte er. »Hat sich viel zu viel Gedanken um seine Arbeit gemacht. Ich glaub, er wollte irgendwo was essen gehen.«

Victor saß in einer dunklen Gasse mit dem Rücken an einer Hauswand und versuchte nachzudenken. Er erinnerte sich daran, wie er sich einmal, noch als Junge, zu lange draußen in der Sonne aufgehalten hatte. Jetzt ging es ihm ganz ähnlich wie damals – hinterher.

Etwas plumpste auf den festgestampften Sand vor seinen Füßen.

Jemand hatte einen Hut vor ihn hingeworfen. Er starrte den Hut verwundert an.

Dann fing jemand an, Mundharmonika zu spielen. Und zwar nicht besonders gut. Die meisten Töne waren falsch, aber auch die richtigen hörten sich an, als hätten sie einen Sprung. Irgendwo zwischen diesen Tönen hielt sich eine Melodie versteckt, allerdings so geschickt wie der Rindfleischanteil in einem Schnellrestaurant-Hamburger.

Victor seufzte und suchte in seiner Tasche nach ein bisschen Kleingeld. Er warf ein paar Cent in den Hut.

»Ja, ja, sehr gut«, sagte er. »Jetzt geh weiter.«

Erst jetzt fiel ihm der eigenartige Geruch auf. Er ließ sich schwer bestimmen, aber es roch ein bisschen nach einem sehr alten und ein bisschen feucht gewordenen Kinderzimmerteppich.

Er hob den Blick.

»Wau und noch mal wau«, sagte Gaspode der Wunderhund.

Borgels Kantine hatte beschlossen, am heutigen Abend mit Salaten zu experimentieren. Der nächste Bezirk, in dem Salat angebaut wurde, war dreißig Meilen entfernt.

»Was’n das?«, wollte ein Troll wissen, der etwas Braunes und Welkes hochhob.

Fruntkin, der Schnellkoch, wagte eine Vermutung.

»Sellerie?«, fragte er. Dann schaute er etwas genauer hin. »Ja, Sellerie.«

»Dassis braun.«

»Stimmt. Stimmt genau! Reifer Sellerie ist braun. Muss sogar braun sein«, schob Fruntkin hastig hinterher. »Daran sieht man, dass er reif ist.«

»Sellerie ist grün.«

»Ach was! Das verwechselst du mit Tomaten«, sagte Fruntkin.

»Aha. Und was ist das flüssige Zeug dort?«, wollte ein Mann in der Schlange wissen.

Fruntkin richtete sich zu voller Größe auf.

»Das«, verkündete er, »ist die Mayonnäyse. Die hab ich selbst gemacht. Aus ’nem Buch«, fügte er stolz hinzu.

»Kann ich mir gut vorstellen«, erwiderte der Mann. »Jedenfalls waren Öl, Eier und Essig nicht daran beteiligt, stimmt’s?«

»Spezialitäy de la Mäysong«, sagte Fruntkin.

»Ist ja gut«, sagte der Mann. »Aber das Zeug greift jetzt meinen Salat an.«

Fruntkin packte wütend seine Schöpfkelle.

»Hör mal zu –«, setzte er an.

»Nein, geht schon klar«, sagte der potenzielle Restaurantgast. »Die Nacktschnecken haben einen Verteidigungsring gebildet.«

An der Tür kam es zu einem kleinen Tumult. Detritus der Troll watete durch die Gäste, und Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper marschierte mit großen Schritten hinter ihm her.

Der Troll schob die Warteschlange beiseite und funkelte Fruntkin böse an.

»Herr Schnapper will Sie was fragen«, sagte er, langte quer über die Theke, hob den Zwerg an seinem mit Essensresten verkrusteten Hemd in die Höhe und hielt ihn vor Schnappers Gesicht.

»Hat jemand Victor Tugelbend gesehen?«, fragte Schnapper. »Oder dieses Mädchen namens Ginger?«

Fruntkin wollte einen wütenden Fluch ausstoßen, überlegte es sich aber doch noch anders.

»Der Junge ist vor einer halben Stunde hier gewesen«, quiekte er. »Ginger arbeitet vormittags bei mir. Wo sie sich sonst rumtreibt, weiß ich nicht.«

»Wo ist Victor hingegangen?«, fragte Schnapper und zog einen Beutel aus seiner Tasche, in dem es klimperte. Fruntkins Augen richteten sich auf den Beutel wie kugelgelagerte Metallmurmeln auf einen kräftigen Magneten.

»Keine Ahnung, Herr Schnapper«, sagte er. »Weil sie nich hier war, isser einfach wieder raus.«

»Aha«, sagte Schnapper. »Wenn Sie ihn wieder sehen, sagen Sie ihm, dass ich ihn suche und dass ich einen Star aus ihm mache, kapiert?«

»Star. Kapiert«, antwortete der Zwerg.

Schnapper zog ein Zehndollarstück aus dem Beutel.

»Und ich bestelle gleich Abendessen für später«, ergänzte er.

»Abendessen. Kapiert«, quäkte Fruntkin mit zitternder Stimme.

»Steak und Garnelen, würde ich sagen«, sagte Schnapper. »Mit einem Potpourri aus sonnenverwöhntem Gemüse der Saison, zum Abschluss Erdbeeren mit Schlagsahne.«

Fruntkin starrte ihn an.

»Äh –«, sagte er.

Detritus stieß den Zwerg mit dem Zeigefinger an, woraufhin er hin- und herschaukelte.

»Und ich«, sagte er, »nehme … ähm … gut verwitterten Basalt mit einem Häufchen frisch gehauener Sandsteinwürfel. Kapiert?«

»Äh. Ja«, antwortete Fruntkin.

»Setz ihn ab, Detritus. Er will hier bestimmt nicht länger herumhängen«, sagte Schnapper. »Aber sanft.« Er ließ den Blick über die faszinierten Gesichter schweifen.

»Denken Sie alle daran«, sagte er, »ich suche Victor Tugelbend, denn ich will einen Star aus ihm machen. Wenn ihm jemand begegnet, sagen Sie es ihm einfach. Ach ja, und mein Steak bitte blutig, Fruntkin.«

Er ging wieder zum Ausgang.

Nachdem er draußen war, schwoll das Geplapper wieder an wie eine Springflut.

»Einen Star aus ihm machen? Wozu braucht er denn einen Star?«

»Ich wusste überhaupt nicht, dass man Stare machen kann… Ich dachte immer, die… die fliegen halt einfach so in der Luft herum.«

»Ich glaube, er meinte aus ihm einen Star machen. Also aus ihm selbst. Er will ihn in einen Staren verwandeln.«

»Wie kann man denn jemanden in einen Staren verwandeln?«

»Keine Ahnung. Vermutlich wird derjenige ganz fest zusammengepresst und dann geteert und gefedert.«

»Ach du Schande!«

»Genau! Dieser Troll ist echt ein schlimmer Finger, oder was meint ihr?«

Victor sah den Hund aufmerksam an.

Das Tier konnte unmöglich etwas gesagt haben. Wahrscheinlich hatte ihm seine Fantasie einen Streich gespielt. Aber das hatte er beim letzten Mal auch schon gedacht…

»Ich würde zu gerne wissen, wie du heißt«, sagte Victor und tätschelte dem Hund den Kopf.

»Gaspode«, sagte Gaspode.

Victors Hand erstarrte mitten im Tätscheln.

»Zwei Cent«, sagte der Hund träge. »Ich bin der einzige verdammte Hund auf der ganzen Welt, der Mundharmonika spielt. Zwei Cent.«

Die Sonne ist dran schuld, dachte Victor. Ich hätte eine Kopfbedeckung aufsetzen sollen. Bestimmt wache ich gleich in kühle Laken gebettet auf. »Also, schön hast du nicht gespielt. Ich habe nicht mal die Melodie erkannt«, sagte er und verzog den Mund zu einem grässlichen Grinsen.

»Die sollst du ja auch nicht erkennen, Mann«, sagte Gaspode, ließ sich aufs Hinterteil fallen und kratzte sich geschäftig mit dem Hinterbein am Ohr. »Ich bin ein Hund. Du sollst verdammt noch mal staunen, dass ich überhaupt einen Ton aus dem verdammten Ding rauskriege.«

Wie soll ich’s ausdrücken?, dachte Victor. Sage ich einfach: Entschuldigung, mir kommt’s so vor, als würdest du spre… Nein, lieber nicht.

»Äh«, sagte er stattdessen. He, du quasselst ganz schön viel für einen… Nein, auch nicht.

»Flöhe«, sagte Gaspode und wechselte Beine und Ohren. »Die machen mich echt rasend.«

»Ach herrje.«

»Und dann die vielen Trolle. Die kann ich nicht ausstehen. Die riechen total falsch. Verdammte Steine, die durch die Gegend spazieren. Und wenn man sie beißt, spuckt man im nächsten Augenblick Zähne. Das ist doch gegen die Natur.«

Wo wir gerade davon reden: Mir ist aufgefallen, dass du –

»Überhaupt, diese elende Wüste hier überall«, sagte Gaspode.

Du bist ein sprechender Hund.

»Du fragst dich wahrscheinlich«, sagte Gaspode und richtete seinen durchdringenden Blick wieder auf Victor, »wieso ich sprechen kann.«

»Hab noch gar nicht darüber nachgedacht«, erwiderte Victor.

»Ich auch nicht«, sagte Gaspode. »Bis vor ein paar Wochen. Hab mein Lebtag noch kein verdammtes Wort gesagt. In der großen Stadt hab ich für einen Kerl gearbeitet. Kunststückchen gemacht und so was. Hab einen Ball auf der Nasenspitze balanciert, bin auf den Hinterbeinen gegangen und durch einen Reifen gesprungen. Hinterher bin ich mit ’nem Hut im Maul rumgegangen. Kennst du bestimmt. Showbusiness. Dann kommt diese Frau, tätschelt mir den Kopf und sagt: ›Kuckma, was für ’n süßes kleines Hundchen! Sieht aus, als würd’s jedes Wort verstehen‹, und ich denk mir: ›Immer langsam, gute Frau, die Mühe mach ich mir schon lange nicht mehr‹, und dann fällt mir auf, dass ich die Worte hören kann, weil sie aus meinem eigenen Mund kommen. Also hab ich mir den Hut geschnappt und hab zugesehen, dass ich Land gewinne, solange die Leute noch mit Staunen beschäftigt waren.«

»Warum denn?«, wollte Victor wissen.

Gaspode verdrehte die Augen. »Was glaubst ’n du, was für ’n Leben mir als erster sprechender Hund geblüht hätte?«, sagte er. »Ich hätte meine blöde Klappe halten sollen.«

»Aber mit mir redest du doch auch«, sagte Victor.

Gaspode blickte ihn verschlagen an.

»Schon, aber wehe, du erzählst es weiter«, sagte der Hund. »Du scheinst mir ganz in Ordnung zu sein. Du hast diesen gewissen Blick. Das hab ich schon aus einer Meile Entfernung gesehen.«

»Wovon redest du eigentlich?«

»Hast du so ein Gefühl, dass du dir eigentlich nicht mehr selbst gehörst?«, sagte der Hund. »So ein Gefühl, als würde etwas anderes für dich denken?«

»Ach du grüne Neune!«

»Du hast so einen gehetzten Blick«, sagte Gaspode und nahm den Hut wieder ins Maul. »Zwei Cent«, sagte er undeutlich. »Natürlich kann ich das Geld nirgendwo ausgeben, aber trotzdem… Zwei Cent, also echt.« Er zuckte auf Hundeart mit den Schultern.

»Was meinst du mit ›gehetztem Blick‹?«

»Na, einfach so, wie du aus der Wäsche guckst. Viele sind berufen, nur wenige sind sozusagen auserwählt.«

»Welchen Blick?«

»Als hätte dich etwas hierher gerufen, aber du weißt nicht warum.« Gaspode versuchte wieder, sich hinterm Ohr zu kratzen. »Hab dich als Cohen der Barbar gesehen«, sagte er.

»Und? Hat’s dir gefallen?«, fragte Victor.

»Na ja, solange Cohen nichts davon erfährt, bist du auf der sicheren Seite.«

»Ich sagte, wie lange ist er hier drin gewesen?«, brüllte Schnapper. Auf der winzigen Bühne knödelte Rubin immer noch. Ihre Stimme hörte sich an wie ein Schiff in dichtem Nebel, das obendrein in großen Schwierigkeiten steckt.

»GrooOOowwonnogghrhhooOOo-«[6]

»Er ist eben erst raus!«, brüllte Rock zurück. »Aber ich möchte jetzt das Lied genießen, kapiert?«

» – OowoowgrhhffrghooOOo-«[7]

Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper stieß Detritus an, der die Darbietung sichtlich entspannt und mit offenem Maul verfolgte.

Bislang war das Leben des alten Trolls ziemlich einfach strukturiert gewesen: Jemand gibt dir Geld, damit du jemand anderem eine reinhaust.

Jetzt wurde die Sache mit einem Schlag kompliziert. Rubin hatte ihm zugezwinkert.

Eigenartige und ungekannte Gefühle tobten in Detritus’ zerbeultem Herzen.

» – groooOOOooohooofooOOoo –«[8]

»Los, komm«, fuhr ihn Schnapper an.

Detritus erhob sich schwerfällig und warf einen letzten sehnsuchtsvollen Blick zur Bühne.

» – ooOOgooOOmoo. Oohhhooo.«[9]

Rubin warf ihm eine Kusshand zu. Detritus wurde rot wie frisch gehauener Granat.

Gaspode führte Victor aus der Gasse und ins dunkle Hinterland der Stadt, das mit struppigen Büschen und Sandgras bewachsen war.

»Irgendwas stimmt mit diesem Ort nicht, soviel steht fest«, murmelte er.

»Hier ist es irgendwie anders«, sagte Victor. »Aber was meinst du mit etwas stimmt nicht?«

Gaspode sah aus, als wollte er ausspucken.

»Ich zum Beispiel«, sagte er, ohne auf die Unterbrechung zu achten. »Ich bin ein Hund. Hab mein ganzes Leben noch nicht geträumt, außer vielleicht, dass ich irgendetwas hinterherjage. Und natürlich von Sex. Plötzlich fange ich an zu träumen. In Farbe. Ich hab mich tierisch erschrocken dabei. Hab ja noch nie zuvor Farben gesehen, verstehst du? Hunde sehen in Schwarz-Weiß, was dir als Vielleser nicht unbekannt sein dürfte. Ich kann dir sagen, also dieses Rot ist wirklich ein grauenhafter Schock. Da denkst du, dein Essen ist nur so ein weißer Knochen mit unterschiedlichen Grautönen dran, und auf einmal stellt sich raus, dass du seit Jahren dieses widerliche rote und lilafarbene Zeug frisst.«

»Was denn für Träume?«, erkundigte sich Victor.

»Das ist verdammt peinlich«, sagte Gaspode. »In einem Traum ist da so eine Brücke, die weggeschwemmt wurde, und ich muss losrennen und laut bellen, als Warnung, verstehst du? In einem anderen brennt ein Haus, und ich ziehe diese Kinder raus. Es gibt noch einen, in dem sich irgendwelche Kinder in unterirdischen Höhlen verirren, aber ich finde sie und gehe wieder zurück und führe einen Suchtrupp zu ihnen … Dabei kann ich Kinder nicht ausstehen. In letzter Zeit kann ich kaum die Augen zumachen, ohne dass ich Leute rette oder Leute befreie oder Räubern das Handwerk lege oder so was in der Art. Ehrlich, ich bin sieben Jahre alt, ich hab Hartballen, ich hab Schuppen. Ich hab so was von Flöhe, ich muss nicht jedes Mal, wenn ich einschlafe, auch noch Heldentaten vollbringen.«

»Donnerwetter!«, sagte Victor. »Das Leben kann echt interessant sein, wenn man es aus der Perspektive eines anderen betrachtet.«

Gaspode verdrehte ein gelb verkrustetes Auge gen Himmel.

»Wo gehen wir eigentlich hin?«, fragte Victor.

»Wir besuchen jemanden aus Holy Wood«, antwortete Gaspode. »Hier geht nämlich wirklich was ziemlich Eigenartiges vor sich.«

»Dort oben auf dem Hügel? Ich hab gar nicht gewusst, dass dort oben Leute wohnen.«

»Es sind auch keine Leute«, lautete Gaspodes Antwort.

Am Hang des Hügels von Holy Wood brannte ein kleines Lagerfeuer. Victor hatte es angezündet, weil … weil es eben beruhigend war. Weil Menschen derlei Dinge eben tun.

Er befand es für notwendig, sich darauf zu besinnen, dass er ein Mensch und möglicherweise nicht verrückt war.

Es lag nicht daran, dass er sich mit einem Hund unterhalten hatte. Menschen unterhalten sich oft mit Hunden. Das Gleiche galt für den Kater. Vielleicht sogar für das Kaninchen. Aber die Unterhaltung mit der Maus und der Ente kam ihm dann doch etwas ungewöhnlich vor.

»Glaubst du denn, wir waren scharf drauf zu sprechen?«, fuhr ihn das Kaninchen zornig an. »Eben noch bin ich ein Kaninchen wie alle anderen und sehr zufrieden damit, und im nächsten Moment, abrakadabra, fange ich an zu denken. Ich kann dir eins verraten: Was die Zufriedenheit als Kaninchen angeht, ist das ein deutlicher Rückschritt. Du willst nur Gras und Sex und verschwendest keinen Gedanken an Fragen wie: ›Was soll das eigentlich alles, wenn man es recht bedenkt?‹«

»Zumindest frisst du Gras«, gab Gaspode zu bedenken. »Gras beklagt sich nicht. Das Letzte, was man beim Essen brauchen kann, ist ein verdammtes ethisches Dilemma auf dem Teller.«

»Ha, du hascht’sch gut«, sagte der Kater. »Ich kann niksch anderesch alsch Fisch essen. Kaum legscht du eine Pfote auf dein Essen, fängt esch schon an tschu schreien: ›Hilfe! Hilfe!‹ Das nenn ich eine echte Tschwickmühle.«

Schweigen machte sich breit. Alle sahen Victor an. Auch die Maus. Und die Ente. Die Ente sah besonders streitlustig aus. Wahrscheinlich war ihr das mit der Orangensoße zu Ohren gekommen.

»Genau. Wir zum Beispiel«, sagte die Maus. »Ich werde von so was«, sie zeigte in Richtung des Katers, der neben ihr saß, »durch die ganze Küche gejagt. Kratz, kratz, quiek, Panik. Dann auf einmal dieses sprudelnde Geräusch in meinem Kopf, ich sehe eine Bratpfanne – verstehst du? Eben noch wusste ich überhaupt nicht, was eine Bratpfanne überhaupt ist, jetzt halte ich eine am Griff, der Kater kommt um die Ecke und Doing! Er torkelt herum und sagt: ›Was hat mich da getroffen?‹, und ich sage: ›Ich.‹ Erst in diesem Augenblick fällt’s uns auf. Wir können sprechen.«

»Abschtrahieren«, sagte der Kater. Er war ein schwarzer Kater mit weißen Pfoten, Ohren wie Zielscheiben und dem vernarbten Gesicht einer Katze, die bereits acht Leben in vollen Zügen ausgekostet hat.

»Ganz genau«, sagte die Maus.

»Erzählt ihm, was ihr dann gemacht habt«, sagte Gaspode.

»Wir schind hierhergekommen«, sagte der Kater.

»Aus Ankh-Morpork?«, fragte Victor.

»Ja.«

»Das sind fast dreißig Meilen!«

»Stimmt. Und einsch kann ich dir flüschtern: Als Katze per Anhalter reischen, ischt verdammt hartesch Brot.«

»Kapierst du denn nicht?«, fragte Gaspode. »Es passiert ständig. Alle möglichen Wesen tauchen hier in Holy Wood auf. Keiner weiß warum, aber alle wissen, dass sie unbedingt hier sein wollen. Und sie benehmen sich völlig anders als sonst wo auf der Welt. Ich hab genau hingesehen. Hier geht etwas äußerst Merkwürdiges vor sich.«

Die Ente quakte. In ihrem Quaken hielten sich irgendwo Worte versteckt, aber sie waren aufgrund der Unvereinbarkeit von Schnabel und Kehlkopf so verstümmelt, dass Victor kein einziges Wort verstand.

Die Tiere hörten ihr wohlwollend zu.

»Is’ was, Ente?«, fragte das Kaninchen.

»Die Ente meint«, übersetzte Gaspode, »dass es etwas mit Migration zu tun hat. Ein ganz ähnliches Gefühl wie beim Vogelzug, sagt sie.«

»Ach! Ich musste jedenfalls nicht weit ziehen«, meldete sich das Kaninchen zu Wort. »Wir haben auch vorher schon hier in den Dünen gelebt.« Mit einem leisen Seufzer fügte es hinzu: »Drei glückliche Jahre und vier jämmerliche Tage lang.«

Victor fiel etwas ein: »Dann kennst du bestimmt den alten Mann vom Strand.«

»Ach, den. Ja, klar. Der ist immer hier heraufgekommen.«

»Was war das denn für einer?«, erkundigte sich Victor.

»Hör mal, Freundchen, noch vor vier Tagen hat mein gesamtes Vokabular aus zwei Verben und einem Nomen bestanden. Was glaubst du denn, was ich von ihm so gehalten habe? Ich wusste, dass er sich nicht um uns gekümmert hat, mehr nicht. Vielleicht haben wir ihn für einen Stein mit zwei Beinen gehalten, wer weiß?«

Victor dachte an das Buch in seiner Tasche. Singen und Feuer anzünden. Wer machte denn so was?

»Ich weiß auch nicht, was hier los ist«, sagte er. »Ich würde es gerne herausfinden. Sagt mal, habt ihr keine Namen? Ich komme mir komisch vor, mit jemandem zu reden, der keinen Namen hat.«

»Nur ich«, sagte Gaspode. »Aber ich bin ja ein Hund. Ich bin nach dem berühmten Gaspode benannt worden.«

»Mich hat mal ein Kind Muschi genannt«, sagte der Kater unsicher.

»Ich dachte immer, ihr habt Namen in eurer eigenen Sprache«, sagte Victor. »Was weiß ich… ›Mächtige Tatze‹ oder… oder ›Schneller Jäger‹ oder so was in der Art.«

Er lächelte aufmunternd.

Die anderen sahen ihn ausdruckslos an.

»Er liest Bücher«, erläuterte Gaspode der Runde. »Weißt du, die Sache ist so«, erklärte er Victor und kratzte sich ausgiebig, »normalerweise machen sich Tiere nichts aus Namen. Wir wissen auch so, wer wir sind.«

»Andererseits«, sagte die Maus, »finde ich ›Schneller Jäger‹ nicht schlecht.«

»Ich dachte dabei eher an einen Namen für eine Katze«, sagte Victor. Er fing an zu schwitzen. »Mäuse haben freundliche, eher niedliche Namen, wie zum Beispiel… Piepsi.«

»Piepsi?« Die Maus sah ihn frostig an.

Das Kaninchen grinste.

»Und ich dachte immer, Kaninchen heißen Hoppel. Oder Herr Kuschelweich«, tastete sich Victor vorsichtig weiter.

Das Kaninchen hörte auf zu grinsen und zuckte mit den Ohren.

»Jetzt hör mal gut zu, Kumpel«, sagte es.

»Weißt du was«, sagte Gaspode aufgekratzt, um das Gespräch wieder in Gang zu bringen, »ich habe gehört, dass es da diese Legende gibt, in der die ersten beiden Menschen auf der Welt allen Tieren einen Namen gegeben haben. Das gibt einem schon zu denken, oder?«

Victor zog das Buch hervor, um seine Verlegenheit zu überspielen. Singen und Feuer anzünden. Drei Mal am Tag.

»Dieser alte Mann –«, setzte er an.

»Was hast du denn immer mit dem?«, fiel ihm das Kaninchen ins Wort. »Er ist ein paar Mal am Tag auf den Hügel raufgekommen und hat komische Töne von sich gegeben. Man hätte seine … seine«, das Kaninchen zögerte, »also jedenfalls geschah es immer zu den gleichen Zeiten. Viele Male am Tag.«

»Drei Mal. Drei Vorstellungen. So ähnlich wie bei einer Theatervorführung?« , fragte Victor und ließ den Zeigefinger über die Seite gleiten.

»Wir können nicht bis drei zählen«, gab das Kaninchen verstimmt zurück. »Es gibt nur eins … viele. Viele Male.« Es funkelte Victor an. »Herr Kuschelweich«, sagte es in vernichtendem Ton.

»Und Leute von woandersher haben ihm Fische gebracht«, sagte Victor. »Sonst wohnt hier ja niemand. Sie müssen von weit weg gekommen sein. Diese Leute sind meilenweit gesegelt, nur um ihm Fische zu bringen. Als wollte er die Fische hier aus der Bucht nicht essen. Dabei wimmelt es nur so davon. Als ich schwimmen war, habe ich Hummer gesehen, so was von riesig, einfach unglaublich.«

»Was für Namen hast du denen denn gegeben?«, fragte Herr Kuschelweich, ein allem Anschein nach ziemlich nachtragendes Kaninchen. »Herr Schnippschnapp?«

»Genau, ich will diese Sache jetzt auf der Stelle geklärt haben«, quiekte die Maus. »Zu Hause war ich eine von den ganz Großen. Dort hätte ich jede andere Maus in die Pfanne hauen können. Ich will einen ordentlichen Namen, mein Junge. Jeder, der mich Piepsi nennt«, bei diesen Worten schielte sie schräg nach oben zu Victor, »läuft Gefahr, einen Kopf in der Form einer Bratpfanne zu kriegen, habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

Die Ente quakte in aller Ausführlichkeit.

»Ist ja gut, immer mit der Ruhe«, sagte Gaspode. »Die Ente sagt, dass alles miteinander zusammenhängt. Menschen und Trolle und alle anderen kommen hierher. Tiere fangen plötzlich an zu reden. Die Ente meint, dahinter steckt etwas, das sich hier befindet.«

»Woher will eine Ente das alles wissen?«, fragte Victor.

»Hör mal, Freundchen«, mischte sich das Kaninchen wieder ein, »versuch du doch mal die ganze Strecke übers Meer zu fliegen. Wenn du dann auch noch den richtigen Kontinent wiederfindest, kannst du vielleicht daran denken, über Enten herzuziehen.«

»Ach«, sagte Victor, »du sprichst wohl diese geheimnisvollen animalischen Instinkte an, ja?«

Alle starrten ihn an.

»Jedenfalls muss dieser Unsinn wieder aufhören«, sagte Gaspode. »Dieses Überlegen und das Sprechen und das alles ist für Menschen gut und schön. Ihr seid daran gewöhnt. Allerdings müssen wir erst einmal herausfinden, was die Ursache von alldem ist, versteht ihr?«

Die Tiere starrten Victor immer noch an.

»Tja«, sagte er leicht verunsichert, »vielleicht hilft uns das Buch weiter. Die frühen Eintragungen sind in irgendeiner uralten Sprache verfasst, die ich nicht –« Er unterbrach sich. Zauberer waren in Holy Wood nicht gerne gesehen. Wahrscheinlich war es keine gute Idee, die Universität und seine bescheidene Rolle darin zu erwähnen. »Das heißt«, fuhr er fort und wählte seine Worte mit Bedacht, »ich glaube, ich kenne vielleicht jemanden in Ankh-Morpork, der womöglich in der Lage wäre, es zu lesen. Er ist auch ein Tier. Ein Menschenaffe.«

»Wie sieht’s bei ihm denn mit geheimnisvollen animalischen Instinkten aus?«, erkundigte sich Gaspode.

»Was die angeht, ist er absolut auf dem Laufenden«, antwortete Victor.

»In diesem Fall«, sagte das Kaninchen.

»Vorsicht«, sagte Gaspode. »Da kommt jemand.«

Man sah, wie sich eine Fackel den Hügel heraufbewegte. Die Ente schwang sich schwerfällig in die Luft und segelte davon. Die anderen verzogen sich in die Dunkelheit. Nur der Hund rührte sich nicht von der Stelle.

»Willst du dich nicht auch verdrücken?«, zischte Victor.

Gaspode hob eine Augenbraue.

»Wuff?«, sagte er.

Die Fackel irrte wie ein Glühwürmchen im Zickzack durch das Gestrüpp. Manchmal verharrte sie einen Augenblick auf der Stelle, dann bewegte sie sich in einer völlig anderen Richtung weiter. Sie war sehr hell.

»Was ist das?«, fragte Victor.

Gaspode hob witternd die Nase in die Luft. »Mensch«, sagte er. »Weibchen. Billiges Parfüm.« Seine Nase zuckte. »Das Zeug nennt sich Spielzeug der Leidenschaft.« Die Hundenase witterte weiter. »Frische Wäsche, keine Stärke. Alte Schuhe. Viel Studio-Make-up. Sie ist bei Borgels gewesen und hat« – seine Nase zuckte – »Eintopf gegessen. Keine große Portion.«

»Vermutlich weißt du auch, wie groß sie ist?«, sagte Victor.

»Sie riecht nach ungefähr einsachtundfünfzig, einsneundundfünfzig«, lautete Gaspodes Schätzung.

»Also, ich bitte dich!«

»Geh eine Meile auf meinen Pfoten, und nenn mich dann einen Lügner.«

Victor schob mit den Füßen Sand über sein kleines Feuer und schlenderte den Hang hinab.

Als er sich dem Licht näherte, blieb es stehen. Er erhaschte einen kurzen Blick auf eine weibliche Gestalt, die mit einer Hand ein Schultertuch vor der Brust geschlossen hielt und mit der anderen die Fackel hoch über den Kopf. Dann verschwand das Licht so rasch, dass es blaue und purpurrote Punkte auf Victors Netzhaut tanzen ließ. Dahinter zeichnete sich die schwarze Silhouette einer kleinen Gestalt vor der Abenddämmerung ab.

Die Silhouette sagte: »Was machen Sie in meinem… Was soll ich … Warum sind Sie in … Wo …«, und dann, als hätte sie die Situation auf einmal besser im Griff, schlug sie eine andere Tonart an, und eine vertrautere Stimme fragte: »Was machst du denn hier?«

»Ginger?«, sagte Victor.

»Ja?«

Victor zögerte einen Moment. Was gab es unter solchen Umständen groß zu sagen?

»Äh…«, sagte er. »Es ist abends sehr schön hier, findest du nicht?«

Sie funkelte Gaspode an.

»Das ist doch dieser grässliche Köter, der immer im Studio herumstreunt«, sagte sie. »Ich kann kleine Hunde nicht ausstehen.«

»Bell, bell«, sagte Gaspode. Ginger starrte ihn an. Victor konnte ihre Gedanken fast lesen: Er hat bell, bell gesagt. Er ist ein Hund, und Hunde bellen schließlich, oder nicht?

»Ich hab’s mehr mit Katzen«, sagte sie verunsichert.

Eine tiefe Stimme sagte: »Ach ja? Wäschst du dich auch mit deiner eigenen Spucke?«

»Was war das?«

Victor wich zurück und wedelte hektisch mit den Händen. »Sieh mich nicht so an!«, sagte er. »Ich hab das nicht gesagt!«

»Ach? Dann ist es wahrscheinlich der Hund gewesen!«, zischte sie.

»Wer? Ich?«, sagte Gaspode.

Ginger erstarrte. Ihre Augen drehten sich nach unten, dorthin, wo Gaspode saß und sich lässig hinterm Ohr kratzte.

»Wuff?«, sagte er.

»Dieser Hund hat gesprochen –« Ginger zeigte mit dem Finger auf ihn.

»Ich weiß«, sagte Victor. »Das heißt, dass er dich mag.« Er schaute an der jungen Frau vorbei. Dort kam noch ein Licht den Hügel herauf.

»Hast du jemanden mitgebracht?«, fragte er.

»Ich?« Ginger drehte sich um.

Begleitet vom Knacken trockener Zweige trat Schnapper aus der Dämmerung heraus. Hinter ihm wankte Detritus wie ein besonders unheimlicher Schatten heran.

»A-ha!«, sagte er. »Da haben wir die Turteltauben wohl überrascht!«

Victor gaffte ihn an. »Die was?«

»Die was?«, sagte Ginger.

»Ich hab euch zwei überall gesucht«, sagte Schnapper. »Jemand hat gesagt, er hätte euch hier raufgehen sehen. Sehr romantisch. Da könnte man was draus machen. Würde gut auf den Plakaten aussehen. Na schön.« Er legte die Arme um die beiden. »Dann kommt mit«, sagte er.

»Wohin denn?«, fragte Victor.

»Wir fangen gleich morgen früh an zu drehen«, sagte Schnapper.

»Aber Herr Silberfisch hat doch gesagt, dass ich in dieser Stadt nie wieder Arbeit finde«, sagte Victor.

Schnapper machte den Mund auf, zögerte dann aber einen Augenblick. »Hmm. Stimmt. Aber ich gebe euch eine zweite Chance«, sagte er und sprach dabei ausnahmsweise ganz langsam. »Genau. Eine Chance. Ihr seid doch junge Leute. Eigensinnig. Bin selbst mal jung gewesen. Also hab ich mir gedacht, Schnapper, dachte ich mir, selbst wenn du dich damit selbst in den Ruin treibst – du solltest ihnen eine zweite Chance geben. Natürlich zu einer niedrigen Gage. Ein Dollar am Tag, wie sieht’s aus?«

Victor sah den Ausdruck plötzlicher Hoffnung in Gingers Gesicht.

Er öffnete den Mund.

»Fünfzehn Dollar«, sagte eine Stimme. Und zwar nicht die seine.

Er machte den Mund wieder zu.

»Was?«, sagte Schnapper.

Victors Mund ging wieder auf.

»Fünfzehn Dollar. Neu verhandelbar nach einer Woche. Fünfzehn Dollar oder gar nix.«

Victor klappte den Mund wieder zu und verdrehte die Augen.

Schnapper fuchtelte mit dem Zeigefinger unter seiner Nase herum, besann sich dann aber eines Besseren.

»Das gefällt mir!«, sagte er schließlich. »Beinharter Verhandler! Also gut. Drei Dollar.«

»Fünfzehn.«

»Fünf sind mein letztes Angebot, mein Junge. Hier laufen tausend Leute herum, die dankend annehmen würden!«

»Nennen Sie mir zwei, Herr Schnapper.«

Schnapper warf einen kurzen Blick auf Detritus, der in einen Tagtraum versunken war, in dem Rubin eine gewisse Rolle spielte, dann fiel sein Blick auf Ginger.

»Na schön«, sagte er. »Zehn. Aber nur, weil ich euch mag. Aber damit treibe ich mich selbst in den Ruin.«

»Abgemacht.«

Schnapper streckte die Hand aus. Victor starrte auf seine eigene Hand, als sähe er sie zum ersten Mal, dann schüttelte er Schnappers Hand.

»Und jetzt gehen wir wieder runter«, sagte Schnapper. »Es gibt viel zu organisieren.«

Er schritt durch die Bäume voran. Victor und Ginger folgten ihm kleinlaut. Sie hatten sich noch nicht von ihrem Schrecken erholt.

»Spinnst du?«, zischte Ginger. »Ihn so hinzuhalten! Wir hätten unsere letzte Chance verspielen können!«

»Ich hab doch überhaupt nichts gesagt! Ich dachte, du warst das!«, sagte Victor.

»Du warst es!«, erwidert Ginger.

Ihre Blicke begegneten sich.

Und wanderten nach unten.

»Bell, bell«, sagte Gaspode der Wunderhund.

Schnapper drehte sich um.

»Was ist das für ein Geräusch?«, fragte er.

»Ach, das ist … Wir haben diesen Hund gefunden«, sagte Victor rasch. »Er heißt Gaspode. Nach dem berühmten Gaspode, wissen Sie.«

»Er kann Kunststückchen«, sagte Ginger boshaft.

»Ein dressierter Hund?« Schnapper langte nach unten und tätschelte Gaspodes kugelrunden Kopf.

»Knurr, knurr.«

»Er kann wirklich erstaunliche Sachen«, sagte Victor.

»Erstaunliche«, echote Ginger.

»Trotzdem, ein hässliches Vieh«, sagte Schnapper. Er sah Gaspode mit einem langen, abschätzigen Blick an. Ebensogut hätte er einen Tausendfüßler zu einem Arschtrittwettbewerb herausfordern können, denn Gaspode hielt so gut wie jedem Blick eiskalt stand.

Schnapper schien eine Idee auszubrüten. »Bringt ihn doch einfach morgen früh mit. Die Leute lachen immer gerne«, sagte Schnapper.

»Ja, er ist echt zum Lachen«, sagte Victor. »Zum Kreischen.«

Als sie weitergingen, hörte Victor hinter sich eine leise Stimme sagen: »Das wirst du mir noch büßen. Außerdem schuldest du mir einen Dollar.«

»Wofür denn?«

»Agentenhonorar«, sagte Gaspode der Wunderhund.

Über Holy Wood funkelten die Sterne – riesige Kugeln aus bis auf mehrere Millionen Grad erhitztem Wasserstoff, so heiß, dass sie nicht einmal brennen konnten. Viele von ihnen schwollen gewaltig an, ehe sie starben, und schrumpften dann zu winzigen, giftigen Zwergen, an die sich nur noch sentimentale Astronomen erinnerten. Bis dahin leuchteten sie aufgrund von Metamorphosen, von denen Alchimisten nicht einmal zu träumen wagten, und verwandelten langweilige Elemente in reines Licht.

Über Ankh-Morpork jedoch regnete es.

Die ranghöheren Zauberer versammelten sich um die Elefantenvase, die auf Ridcullys strikten Befehl wieder in den Flur gestellt worden war.

»Ich erinnere mich an Riktor«, sagte der Dekan. »So ein dürrer Kerl. Ein bisschen verbohrt, aber ein ziemlich kluger Kopf.«

»Haha, ich erinnere mich an seinen Mäusezähler«, ließ sich Windle Poons aus seinem uralten Rollstuhl vernehmen. »Hat immer Mäuse gezählt, das Ding.«

»Der Topf an sich ist ziemlich –«, sagte der Quästor, fuhr dann aber ganz anders fort: »Was soll das heißen, Mäuse gezählt? Sind sie auf einem kleinen Förderband reintransportiert worden oder was?«

»Aber nein. Man hat ihn nur aufgezogen, verstehen Sie, und dann stand er einfach nur da und hat vor sich hin gesurrt und sämtliche Mäuse im Gebäude gezählt, mm, und dann sind diese kleinen Rädchen mit Zahlen drauf erschienen.«

»Wieso das denn?«

»Hm? Ich glaube, er hat einfach Lust gehabt, Mäuse zu zählen.«

Der Quästor zuckte die Achseln. »Dieser Topf«, sagte er und betrachtete ihn noch einmal aus der Nähe, »ist eigentlich eine sehr alte Ming-Vase.«

Er wartete gespannt.

»Wieso heißt sie Ming?«, fragte der Erzkanzler wie aufs Stichwort.

Der Quästor klopfte gegen den Topf. Es machte ming.

»Und Ming-Vasen spucken Bleikugeln auf die Leute?«, fragte Ridcully.

»Nein, Meister. Er hat die Vase nur genommen, um den … Mechanismus irgendwo unterzubringen. Welchen auch immer. Was er da auch tun mag.«

… whumm …

»Wartet mal! Er hat gewackelt!«, sagte der Dekan.

… whumm … whumm …

Die Zauberer sahen einander erschrocken an.

»Was passiert jetzt? Was passiert jetzt?«, wollte Windle Poons wissen. »Warum sagt mir denn niemand, mm, was los ist?«

… whumm … whumm …

»Lauft!«, rief der Dekan.

»In welche Richtung?«, fragte der Quästor mit zittriger Stimme.

… whummWHUMM …

»Ich bin ein alter Mann und verlange, dass mir auf der Stelle jemand sagt, was hier –«

Stille.

»In Deckung!«, rief der Erzkanzler.

Plib.

Hinter ihm sprengte es einen Steinsplitter aus einer Säule.

Er hob den Kopf.

»Bei den Göttern, das war ja verdammt kn –«

Plib.

Das zweite Kügelchen riss ihm die Hutspitze weg.

Die Zauberer blieben mehrere Minuten zitternd auf den Steinplatten liegen. Erst nach einer beträchtlichen Weile sagte die erstickte Stimme des Dekans: »Kommt noch was?«

Der Erzkanzler hob den Kopf. Sein ohnehin stets rotes Gesicht leuchtete jetzt förmlich.

»Quääästoor!«

»Meister?

»Das nenne ich mal scharf geschossen!«

Victor drehte sich um.

»Vrdmtschß«, sagte er.

»Es ist sechs Uhr morgens, raus aus den Federn, hat Herr Schnapper gesagt«, brummte Detritus, packte das Bettzeug mit einer Hand und zog alles auf den Fußboden.

»Sechs Uhr? Das ist ja mitten in der Nacht!«, stöhnte Victor.

»Wir haben einen langen Tag vor uns, hat Herr Schnapper gesagt«, sagte der Troll. »Du sollst um halb sieben am Drehort sein, hat Herr Schnapper gesagt. Also bist du da.«

Victor zog sich die Hose an.

»Ich darf doch wohl erst frühstücken?«, fragte er sarkastisch.

»Herr Schnapper lässt genug zu essen auftischen, hat er gesagt«, sagte Detritus.

Unter dem Bett ertönte ein pfeifendes Schnaufen. Gaspode kroch hervor, roch nach altem Vorleger und widmete sich sogleich einem ersten Morgenkratzen.

»Was –«, fing er an, erblickte dann aber den Troll. »Bell, bell«, korrigierte er sich sofort.

»Oh. Ein kleiner Hund. Kleine Hunde mag ich«, sagte Detritus.

»Wuff.«

»Roh«, fügte der Troll hinzu. Aber es gelang ihm nicht, das richtige Ausmaß an standesgemäßer Bosheit in seine Stimme zu packen. In seinem Kopf geisterten immer noch Visionen von Rubin herum – Rubin in ihrer Federboa und in mehrere Dutzend Quadratmeter roten Samt drapiert.

Gaspode kratzte sich heftig am Ohr.

»Wuff«, sagte er leise. »Mit unterschwellig drohendem Tonfall«, fügte er hinzu, nachdem Detritus draußen war.

Als Victor am Hügel eintraf, wimmelte es dort bereits vor Leuten. Mehrere Zelte waren aufgebaut. Jemand hielt ein Kamel am Zügel. Mehrere Käfige voller Dämonen schnatterten im Schatten eines Dornenbaums.

Mittendrin standen Schnapper und Silberfisch und stritten sich. Schnapper hatte den Arm um Silberfisch gelegt.

»Dieses Bild verrät alles«, raunte eine Stimme auf der Höhe von Victors Knie. »Es bedeutet, dass wieder mal ein gutmütiger Trottel übers Ohr gehauen wird.«

»Du steigst dadurch eine Sprosse höher, Tom!«, sagte Schnapper gerade. »Überleg doch mal: Wie viele Leute in Holy Wood tragen den Titel eines geschäftsführenden Direktors?«

»Schon, aber es ist meine Firma!«, heulte Silberfisch.

»Genau! Genau!«, sagte Schnapper. »Genau das bedeutet die Bezeichnung geschäftsführender Direktor.«

»Tatsächlich?«

»Hab ich dich schon jemals angelogen?«

Silberfisch zog die Stirn in Falten. »Na ja«, sagte er, »gestern hast du gesagt –«

»Ich meinte im metaphorischen Sinn«, sagte Schnapper rasch.

»Ach so. Metaphorisch? Vermutlich nicht –«

»Na, da hast du’s. Wo bleibt denn dieser Künstler?« Schnapper wirbelte herum, und Silberfisch stand da wie bestellt und nicht abgeholt.

Ein Mann mit einer Aktenmappe unter dem Arm eilte herbei.

»Ja, Herr Schnapper?«

Schnapper zog ein Stück Papier aus der Tasche.

»Die Plakate müssen bis heute Abend fertig sein, verstanden?«, sagte er mahnend. »Hier. Das ist der Titel des Streifens.«

»Schatten der Würste«, las der Künstler. Er zog verstört die Brauen zusammen. Er hatte eine Ausbildung genossen, die weit über die Bedürfnisse Holy Woods hinausreichte. »Ein Film übers Essen?«

Aber Schnapper hörte schon nicht mehr zu, sondern stürmte auf Victor zu.

»Victor!«, rief er. »Mein Lieber!«

»Den hat’s erwischt«, sagte Gaspode leise. »Schlimmer als alle anderen, fürchte ich.«

»Was hat ihn erwischt? Wie kannst du das sagen?«, zischte Victor.

»Teilweise erkenne ich das an subtilen Symptomen, die du offensichtlich nicht wahrnimmst«, sagte Gaspode, »und teilweise daran, dass er sich wie ein ausgemachter Blödmann aufführt.«

»Freut mich, dich zu sehen«, rief Schnapper überschwänglich. In seinen Augen glühte der Wahnsinn.

Er legte den Arm um Victor und schob und zerrte ihn in Richtung der Zelte.

»Das wird ein großartiger Film!«, sagte er.

»Sehr schön«, meinte Victor ein wenig matt.

»Du spielst diesen Räuberhauptmann«, sagte Schnapper. »Eigentlich ist er ein netter Kerl, zuvorkommend zu Frauen und so weiter, und ihr überfallt dieses Dorf, und du verschleppst dieses Sklavenmädchen, aber dann schaust du ihr in die Augen, verliebst dich unsterblich in sie, und dann kommt dieser Überfall, und Hunderte von Männern auf Elefanten greifen an –«

»Kamelen«, sagte ein schmaler junger Bursche hinter Schnapper. »Es sind Kamele.«

»Ich hab doch Elefanten verlangt!«

»Du hast aber Kamele.«

»Kamele, Elefanten«, sagte Schnapper und winkte ab. »Was zählt, ist die Exotik, klar? Und –«

»Und wir haben auch nur eins«, sagte der junge Bursche.

»Ein was?«

»Kamel. Wir konnten nur ein Kamel auftreiben«, sagte der junge Bursche.

»Aber ich habe hier Dutzende von Typen mit Bettlaken um den Kopf, die auf Kamele warten!«, schrie Schnapper und fuchtelte mit den Händen wild in der Luft herum. »Jede Menge Kamele, kapiert?«

»Wir haben nur ein Kamel, weil es in Holy Wood nur ein Kamel gibt, und auch das nur, weil ein Kerl aus Klatsch den ganzen Weg von dort bis hierher darauf hergeritten ist«, sagte der Bursche.

»Du hättest jemanden losschicken sollen, um noch mehr davon zu besorgen!«, blaffte Schnapper.

»Herr Silberfisch hat gesagt, ich soll das lassen.«

Schnapper knurrte wütend.

»Wenn es sich ganz schnell bewegt, sieht es vielleicht wie mehr als nur ein Kamel aus«, sagte der Bursche optimistisch.

»Warum lassen wir das Kamel nicht am Bilderkasten vorbeireiten, der Kurbeldreher hält die Dämonen an, wir führen das Kamel zurück, setzen einen anderen Reiter drauf, werfen den Kasten wieder an und reiten abermals vorbei?«, sagte Victor. »Könnte das funktionieren?«

Schnapper sah ihn mit offenem Mund an.

»Ich wusste es!«, rief er begeistert gen Himmel. »Der Junge ist ein Genie! Auf diese Weise kriegen wir hundert Kamele zum Preis von einem!«

»Das bedeutet aber, dass die Wüstenbanditen in einer langen Reihe reiten«, gab der Bursche zu bedenken. »Es ist kein, na ja, kein Massenangriff.«

»Ja, klar«, sagte Schnapper herablassend. »Schon klar. Wir halten einfach ein Schild hoch, auf dem der Anführer sagt … er sagt…«, Schnapper überlegte kurz. »Er sagt: ›Folgt mir in einer Reihe, Bwanas, damit täuschen wir den verhassten Feind‹, alles klar?«

Er nickte Victor zu. »Hast du meinen Neffen Soll schon kennen gelernt? Ein schlaues Bürschchen. Ist fast in der Schule gewesen und alles. Ich hab ihn gestern mitgebracht. Er ist verantwortlicher Direktor für die bewegten Bilder.«

Soll und Victor nickten einander zu.

»Ich glaube, Bwanas ist nicht das richtige Wort dafür, Onkel«, sagte Soll.

»Das ist Klatschianisch, oder?«, fragte Schnapper.

»Genau genommen schon, aber ich glaube, es stammt aus der falschen Gegend dort, vielleicht wäre ›Effendis‹ oder so was –«

»Hauptsache ausländisch«, sagte Schnapper, und damit war das Problem für ihn gelöst. Er klopfte Victor wieder auf den Rücken. »Dann zieh mal dein Kostüm an, mein Junge.« Er kicherte. »Hundert Kamele! Was für ein Schlaukopf!«

»Entschuldigen Sie, Herr Schnapper«, sagte der Plakatkünstler, der schon die ganze Zeit ein wenig bang daneben gestanden hatte. »Das hier verstehe ich nicht so ganz …«

Schnapper riss ihm das Papier aus der Hand.

»Was denn?«, fuhr er ihn an.

»Hier, wo Sie beschreiben, wie Fräulein De Syn –«

»Aber das liegt doch auf der Hand«, sagte Schnapper. »Wir wollen das Exotische herauskitzeln, den verführerischen, aber doch fernen Zauber des mit Pyramiden übersäten Klatsch, und deshalb müssen wir natürlich das Symbol eines geheimnisvollen und unergründlichen Kontinents verwenden, das ist doch nicht so schwer! Muss ich denn dauernd alles erklären?«

»Ich dachte nur –«, fing der Künstler an.

»Tun Sie’s einfach!«

Der Künstler schaute wieder auf das Blatt. »›Sie hat das Gesicht‹«, las er vor, »›eines Finks‹.«

»Genau«, sagte Schnapper. »Ganz genau.«

»Ich dachte, vielleicht wäre einer Sphinx –«

»Jetzt höre sich einer diesen Schwachkopf an!«, rief Schnapper wieder zum Himmel hinauf. Dann sah er den Künstler finster an. »Einer Finks? Schon mal was von Grammatik gehört? Seit wann ist ›der Fink‹ denn weiblich? Jetzt machen Sie mal hin. Ich will, dass diese Plakate morgen früh in der ganzen Stadt hängen.«

Der Künstler warf Victor einen gequälten Blick zu, ein Blick, der ihm immer vertrauter wurde. Jeder, der es mit Schnapper zu tun bekam, gewöhnte sich diesen Blick früher oder später an.

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper«, sagte er.

»Na also.« Schnapper drehte sich wieder zu Victor um.

»Warum bist du noch nicht umgezogen?«, fragte er.

Victor verschwand rasch in einem Zelt. Eine kleine alte Dame[10] mit der Figur einer Dampfnudel half ihm in ein Kostüm, das offensichtlich aus stümperhaft schwarz gefärbten Bettlaken bestand – falls man sie nicht, wenn man den derzeitigen Zustand der Hotellerie in Holy Wood bedachte, einfach von irgendeinem Bett abgezogen hatte. Dann reichte sie ihm ein gebogenes Schwert.

»Wieso ist es so krumm?«, fragte er.

»Das soll wohl so sein«, antwortete sie nicht sehr überzeugend.

»Ich dachte, Schwerter müssen gerade sein«, sagte Victor. Draußen hörte er Schnapper den Himmel befragen, weshalb alle um ihn herum nur so beschränkt seien.

»Vielleicht sind sie am Anfang gerade und werden mit der Zeit immer krummer«, sagte die alte Dame und tätschelte ihm die Hand. »Jetzt muss ich mich aber ranhalten.«

Sie lächelte ihn fröhlich an. »Wenn du alles hast, mein Lieber, dann helfe ich jetzt der jungen Dame. Nicht dass hier noch irgendwelche kleinen Zwerge heimlich reinspitzeln.«

Sie watschelte hinaus. Aus dem Zelt nebenan ertönte ein metallisches Klirren, dann hörte man Gingers Stimme, die sich lautstark beschwerte.

Victor ließ das Schwert ein paar Mal probehalber durch die Luft sausen.

Gaspode sah ihm mit schräg gestelltem Kopf zu.

»Wen sollst du eigentlich darstellen?«, fragte er schließlich.

»Ich glaube, den Anführer einer Bande von Wüstenbanditen«, antwortete Victor. »Einen sehr romantischen und stürmischen Kerl.«

»Wo stürmt er denn hin?«

»Er ist ganz allgemein stürmisch, glaube ich. Was hast du eigentlich gemeint, als du gesagt hast, Schnapper hat’s erwischt?«

Der Hund kaute an seiner Pfote.

»Sieh dir mal seine Augen an«, sagte er. »Sie sind sogar noch schlimmer als deine.«

»Meine? Was ist denn mit meinen Augen?«

Detritus der Troll streckte den Kopf durch den Zelteingang. »Herr Schnapper hat gesagt, er braucht dich jetzt«, sagte er.

»Augen?«, sagte Victor. »Wieso denn meine Augen?«

»Wuff.«

»Herr Schnapper hat gesagt –«, fing Detritus wieder an.

»Ist ja gut, ich komme!«

Victor trat zur gleichen Zeit aus seinem Zelt, als Ginger das ihre verließ. Er kniff sofort die Augen zu.

»Oh, entschuldige«, stammelte er, »ich geh wieder rein und warte, bis du angezogen bist…«

»Ich bin angezogen.«

»Herr Schnapper hat gesagt –«, leierte Detritus hinter ihnen.

»Komm schon«, sagte Ginger und nahm Victor am Arm. »Wir sollten nicht alle auf uns warten lassen.«

»Aber du … Du bist…« Victor schaute nach unten, was auch nicht viel half. »Du hast einen Nabel in deinem Diamanten«, brachte er mühsam hervor.

»Daran habe ich mich schon gewöhnt«, sagte Ginger und spannte die Schultern an, damit sich alles möglichst an die richtigen Stellen schob. »Aber diese beiden Topfdeckel sind ziemlich unbequem. Da sieht man mal, was diese armen Haremsmädchen alles durchmachen mussten.«

»Macht es dir nichts aus, dass dich die Leute so sehen können?«, fragte Victor staunend.

»Warum denn? Es ist doch nur ein bewegtes Bild. Das ist doch nicht echt. Außerdem würdest du dich wundern, was Mädchen für wesentlich weniger als zehn Dollar am Tag alles machen müssen.«

»Neun«, sagte Gaspode, der Victor immer noch auf dem Fuß folgte.

»Kommt mal alle her, Leute«, rief Schnapper durch ein Megafon. »Die Söhne der Wüste dort drüben hin, bitte! Die Sklavenmädchen – wo sind die Sklavenmädchen? Aha. Kurbeldreher? –«

»Ich habe noch nie so viele Leute bei einem Streifen gesehen«, flüsterte Ginger. »Der kostet garantiert mehr als hundert Dollar!«

Victor betrachtete die Söhne der Wüste. Sie sahen aus, als hätte Schnapper bei Borgels die zehn Typen, die am nächsten am Eingang gesessen hatten, ungeachtet ihrer Eignung angeheuert und jedem von ihnen einen Wüstenbanditenkopfputz nach Schnappers Vorstellungen verpasst. Es waren ziemlich trollhafte Wüstensöhne – Rock begrüßte Victor mit einem verstohlenen Winken –, zwergenhafte Wüstensöhne, und ganz am hinteren Ende der Schlange sah man sogar einen kleinen, haarigen, sich wie wild kratzenden Wüstensohn mit einem Kopfputz, der ihm bis zu den Pfoten reichte.

»… schnappst sie dir, ihre Schönheit nimmt dich gefangen, dann wirfst du sie über deinen Knauf –«, drang Schnappers Stimme in sein Bewusstsein.

Victor ging die nur halb gehörten Anweisungen im Geiste noch einmal durch.

»Über meinen was?«, fragte er.

»Das ist ein Teil vom Sattel«, zischte Ginger.

»Ach so.«

»Dann reitest du in die Nacht, und alle Söhne der Wüste folgen dir und singen dabei schwungvolle Wüstenbanditenlieder –«

»Die hört doch niemand«, warf Soll hilfsbereit ein. »Aber wenn sie die Münder auf- und zumachen, dann trägt das sicherlich zur allgemeinen, ähm, Stimmung bei.«

»Aber es ist doch gar nicht ›Nacht‹«, sagte Ginger. »Es ist helllichter Tag.«

Schnapper starrte sie an.

Sein Mund klappte ein oder zwei Mal auf.

»Soll!«, brüllte er.

»Wir können nachts nicht filmen, Onkel«, sagte der Neffe eilig. »Da können die Dämonen nichts sehen. Warum halten wir am Anfang der Szene nicht einfach ein Schild hoch, auf dem »Nachts« steht, damit –«

»Das ist nicht der Zauber der bewegten Bilder!«, kollerte Schnapper. »Das ist Stümperei und Pfuscherei!«

»Verzeihung«, sagte Victor. »Äh, aber das spielt doch keine Rolle, weil die Dämonen den Himmel doch bestimmt dunkel malen können, mit Sternen drauf und so weiter?«

Einen Augenblick war alles still. Dann sah Schnapper zu Gaffer hinüber.

»Können die das?«, fragte er.

»Nö«, sagte der Kurbeldreher. »Es ist schon verdammt schwer, sie dazu zu bringen, das zu malen, was sie sehen, ganz zu schweigen davon, was sie nicht sehen.«

Schnapper rieb sich die Nase.

»Ich wäre bereit zu verhandeln«, sagte er.

Der Kurbeldreher zuckte die Achseln. »Da liegt ein Missverständnis vor, Herr Schnapper. Die brauchen kein Geld. Sie würden es nur auffressen. Sobald wir ihnen erzählen, sie sollen etwas malen, was nicht da ist, kommen wir in die allergrößten –«

»Vielleicht scheint gerade ein besonders heller Mond?«, sagte Ginger.

»Hervorragende Idee!«, rief Schnapper. »Wir machen ein Schild, auf dem Victor zu Ginger sagt: ›Wie hell der Mond heute scheint, Bwana.‹«

»So was in der Art«, sagte Soll diplomatisch.

Es war Mittag. Der Hügel von Holy Wood glänzte in der Sonne wie ein halb gelutschtes Weingummi mit Champagnergeschmack. Die Kurbler drehten an ihren Kurbeln, die Statisten rannten aufgeregt hin und her, Schnapper pflaumte alle an, und so wurde mit einer Aufnahme von drei Zwergen, vier Menschen, zwei Trollen und einem Hund, die alle auf einem Kamel ritten und vor Angst schrien, es möge stehen bleiben, Filmgeschichte geschrieben.

Victor wurde mit dem Kamel vertraut gemacht. Das Tier blinzelte ihm mit seinen langen Wimpern zu und schien auf Seife herumzukauen. Es kniete auf dem Boden und sah aus wie ein Kamel, das schon einen anstrengenden Vormittag hinter sich hatte und nun mit seiner Geduld so ziemlich am Ende war. Bis jetzt hatte es schon drei Leute getreten.

»Wie heißt es denn?«, fragte er vorsichtig.

»Wir nennen es Hinterhältiges Mistvieh«, sagte der frisch ernannte Kamelbetreuungsdirektor.

»Das hört sich nicht wie ein richtiger Name an.«

»Für dieses Kamel schon«, sagte der Betreuer inbrünstig.

»Was ist denn so schlimm dran, Mistvieh genannt zu werden?«, sagte eine Stimme hinter ihm. »Ich bin schon oft so genannt worden, und mein Vater ebenso. Du blöder Hampelmann im Nachthemd.«

Der Betreuer grinste Victor nervös an und drehte sich um. Da war niemand. Er schaute nach unten.

»Wuff«, sagte Gaspode und wackelte mit dem, was man beinahe als Schwanz hätte bezeichnen können.

»Hat da gerade eben jemand was gesagt?«, fragte der Kamelbetreuer unsicher.

»Nein«, antwortete Victor, beugte sich dicht ans Ohr des Kamels und flüsterte hinein: »Hör mal, ich bin ein Freund, ja?« Vielleicht handelte es sich ja um ein besonderes Holy-Wood-Kamel.

Elendes Mistvieh zuckte mit einem teppichdicken Ohr.[11]

»Wie reitet man darauf?«, fragte Victor.

»Wenn Sie vorwärtswollen, beschimpfen Sie es und schlagen es mit dem Stock, und wenn Sie anhalten wollen, beschimpfen Sie es und schlagen es mit dem Stock.«

»Und was mache ich, wenn ich umdrehen will?«

»Aha, damit sind wir aber schon tief ins Handbuch für Fortgeschrittene eingedrungen. Am besten ist, man steigt ab und führt es an der Hand herum.«

»Wenn ihr so weit seid!«, brüllte Schnapper durchs Megafon. »Du reitest jetzt zum Zelt, springst vom Kamel, kämpfst gegen die riesigen Eunuchen, dringst in das Zelt ein, zerrst das Mädchen heraus, steigst wieder aufs Kamel und reitest davon. Alles klar? Was meinst du, kriegst du das hin?«

»Was für riesige Eunuchen?«, fragte Victor, während sich das Kamel nach oben aufklappte.

Einer der riesigen Eunuchen hob schüchtern die Hand.

»Das bin ich, Mory«, sagte er.

»Ach. Hallo, Mory.«

»Hallo, Vic.«

»Und ich, Rock«, sagte der zweite riesige Eunuch.

»Hallo, Rock.«

»Hi, Vic.«

»Jeder auf seinen Platz«, sagte Schnapper. »Wir wollen jetzt… Was ist denn, Rock?«

»Ähm, ich hab mich grad gefragt, Herr Schnapper … Worin besteht meine Motivation in dieser Szene?«

»Motivation?«

»Ja, äh, ich muss das schon wissen«, sagte Rock.

»Wie wär’s mit: Wenn du’s nicht richtig hinkriegst, schmeiß ich dich in hohem Bogen raus?«

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper«, erwiderte Rock grinsend.

»Na schön«, rief Schnapper. »Alle auf ihre Plätze… und kurbeln!«

Elendes Mistvieh drehte sich umständlich, schlenkerte auf Kamelart in seltsamen Winkeln mit den Beinen und trampelte dann in einem komplizierten Trab los.

Die Kurbel drehte sich…

Die Luft flimmerte.

Und Victor wachte auf. Er kam sich vor wie jemand, der langsam aus einer rosa Wolke auftauchte. Oder aus einem herrlichen Traum, der, wie sehr man sich auch dagegen wehrt, langsam aus den Gedanken verdunstet, während das helle Licht des Tages brutal dazwischendrängt. Bis nur das schreckliche Gefühl zurückbleibt, dass man etwas auf immer verloren hat. Und man weiß sofort instinktiv, dass nichts, was man an diesem Tag noch erleben wird, diesem Traum auch nur annähernd wird das Wasser reichen können.

Er blinzelte. Die Bilder verblassten. Er nahm den Schmerz in seinen Muskeln wahr, die sich anfühlten, als hätte er sie gerade übermäßig angestrengt.

»Was ist los?«, murmelte er.

Er richtete den Blick nach unten.

»Oha«, sagte er. Die Rundung eines kaum verhüllten Hinterteils verdeckte die Aussicht, die bis vor Kurzem noch aus dem Hals des Kamels bestanden hatte. Unterm Strich eine deutliche Verbesserung.

»Warum«, fragte Ginger unterkühlt, »liege ich auf einem Kamel?«

»Was weiß ich? Wolltest du das nicht?«

Sie rutschte in den Sand hinab und versuchte, ihr Kostüm zurechtzurücken.

Beide wurden sich erst jetzt bewusst, dass sie Zuschauer hatten.

Zum einen Schnapper. Dann Schnappers Neffen. Und den Kurbeldreher. Plus ein paar Statisten. Außerdem die verschiedenen Direktoren, verantwortlich oder nicht, und die anderen Leute, die ihre Existenz allem Anschein nach dem schieren Prozess der Erschaffung bewegter Bilder zu verdanken hatten.[12] Und Gaspode der Wunderhund war auch da.

Und mit Ausnahme des Hundes, der verstohlen vor sich hin kicherte, stand jedem Einzelnen von ihnen der Mund offen.

Die Hand des Kurbeldrehers drehte immer noch an der Kurbel. Er schaute die Kurbel an, als würde er sie soeben zum ersten Mal sehen. Dann hörte er auf zu kurbeln.

Schnapper schien langsam aus einer Trance zu erwachen.

»Holla, die Waldfee«, sagte er. »Mein lieber Schwan.«

»Zauberei«, hauchte Soll. »Wahre Magie.«

Schnapper stieß den Kurbeldreher an und fragte: »Haben Sie auch alles drauf?«

»Was denn?«, fragten Ginger und Victor im Chor.

Erst jetzt fiel Victor auf, dass Mory im Sand saß. An seinem Arm fehlte ein ziemlich großer Splitter; Rock träufelte etwas in den Spalt. Als der Troll Victors Gesichtsausdruck sah, grinste er ihn schwach an.

»Du hältst dich wohl für Cohen der Barbar, hä?«, sagte er.

»Ja«, sagte Rock. »War doch gar nicht nötig, ihn mit solchen Ausdrücken zu beschimpfen. Und wenn du hier groß mit dem Schwert rumfuchteln willst, beantragen wir einen Dollar extra pro Tag, als Aufwandsentschädigung dafür, dass wir hier irgendwelche Teile abgeschlagen kriegen.«

Auf Victors Klinge waren mehrere Scharten zu sehen. Er konnte sich beim besten Willen nicht erklären, wie sie dort hingekommen waren.

»Hört mal«, sagte er verzweifelt, »ich verstehe das alles nicht. Ich habe niemanden beschimpft. Haben wir denn schon angefangen zu drehen?«

»Eben noch sitze ich in einem Zelt«, sagte Ginger gereizt, »im nächsten atme ich Kamel ein. Ist es denn zu viel verlangt, wenn man wissen will, was hier eigentlich vor sich geht?«

Aber niemand schien ihnen zuzuhören.

»Warum kommt bloß niemand drauf, wie man den Ton dazu kriegt?«, sagte Schnapper. »Das eben waren verdammt gute Dialoge. Ich hab zwar kein Wort davon verstanden, aber ich weiß auch so, was ein guter Dialog ist.«

»Papageien«, sagte der Kurbeldreher einfach so. »Der ganz gewöhnliche Grüne Wiewunderland-Papagei. Ein erstaunlicher Vogel. Hat ein Gedächtnis wie ein Elefant. Wenn wir uns ein paar Dutzend in verschiedenen Größen besorgen, haben wir ein komplettes Stimm-«

Das löste eine detaillierte technische Diskussion aus.

Victor rutschte seitlich vom Kamelrücken herunter und duckte sich unter seinem Hals hindurch, um auf die andere Seite zu Ginger zu gelangen.

»Hör mal«, redete er eindringlich auf sie ein. »Es war genauso wie beim letzten Mal. Nur stärker. Wie ein Traum oder so was. Kaum hat der Kurbeldreher Bilder gemacht, war alles wie in einem Traum.«

»Ja, schon. Aber was haben wir eigentlich getan?«, fragte sie.

»Also, du bist mit dem Kamel zum Zelt galoppiert«, sagte Rock zu Victor, »dort bist du abgesprungen, hast dich wie eine Windmühle auf uns gestürzt –« » – bist über Steine gesprungen und hast ganz irre gelacht –«, warf Mory ein.

»Ja, und zu Mory hast du gesagt: ›Nimm das, du Elender Schwarzer Kerkermeister‹«, fuhr Rock fort. »Dann hast du ihm ein ordentliches Ding am Arm verpasst, hast ein Loch ins Zelt geschnitten –«

»Hervorragende Schwertarbeit, nebenbei bemerkt«, sagte Mory voll des Lobes. »Ein bisschen auf Show gemacht, aber ziemlich gut.«

»Aber ich weiß überhaupt nicht, wie man –«

» – und dort lag sie, lasch-schief«, sagte Rock. »Du hast sie dir geschnappt, und sie hat gesagt –«

»Lasch-schief?«, fragte Ginger verwirrt.

»Lasziv«, übersetzte Victor. »Ich glaube, er meint lasziv.«

» – und sie hat gesagt: ›Wohlan, ist das der Dieb von … der Dieb von …‹« Rock zögerte. »Rat-Pack‹, hat sie, glaub ich, gesagt.«

»Pack-dat«, korrigierte Mory und rieb sich den Arm.

»Genau, und dann hat sie gesagt: ›Ihr seid in großer Gefahr, denn mein Vater hat geschworen, Euch zu töten‹, und Victor hat gesagt: ›Doch nun, meine duftende Rose, kann ich Euch enthüllen, dass ich in Wirklichkeit der Schatten der Wüste bin – ‹«

»Was soll lasziv denn überhaupt bedeuten?«, fragte Ginger misstrauisch.

»Und dann hat er gesagt: ›Flieg mit mir in die Kasbah‹, oder so was Ähnliches, und dann hat er ihr dieses … dieses … dieses Ding gegeben, was die Menschen immer mit ihren Lippen machen –«

»Pfeifen?«, fragte Victor bar jeder Hoffnung.

»Quatsch – das andere. Hört sich an, wie wenn einer ’n Korken aus ’ner Flasche rauszieht«, sagte Rock.

»Kuss«, sagte Ginger unterkühlt.

»Genau. Ich kann mir zwar kein Urteil erlauben«, sagte Rock, »aber der kam mir ziemlich lang vor. Jedenfalls war er eindeutig sehr, na ja, ihr wisst schon, sehr kussig.«

»Ich hab mir auch gedacht, jetzt ist gleich ein Eimer mit kaltem Wasser fällig«, sagte eine leise, hundeartige Stimme hinter Victor. Er trat nach hinten aus, traf aber niemanden.

»Dann ging’s wieder aufs Kamel, er hat sie mit raufgezogen, und Herr Schnapper hat gerufen: ›Halt, aufhören, was geht denn da vor sich, warum sagt mir denn niemand, was da vor sich geht!‹«, sagte Rock. »Und dann hast du gesagt: ›Was ist los?‹«

»Kann mich nicht erinnern, wann ich zuletzt jemanden so hab fechten sehen«, sagte Mory.

»Oh«, sagte Victor. »Vielen Dank.«

»Und dieses ständige ›Ha!‹ und ›Nimm das, du Hund!‹ Sehr professionell«, sagte Mory.

»Verstehe«, sagte Victor. Er tastete nach Gingers Arm und legte die Finger darum.

»Wir müssen uns dringend unterhalten«, zischte er. »Irgendwo unter vier Augen. Hinter diesem Zelt.«

»Wenn du glaubst, ich gehe irgendwo allein mit dir hin –«, protestierte sie.

»Hör mal, jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt, sich wie eine –«

Eine schwere Hand senkte sich auf Victors Schulter. Als er sich umdrehte, verdunkelte die Gestalt von Detritus die Welt.

»Herr Schnapper will nicht, dass irgendjemand einfach hier abhaut«, sagte er. »Alle bleiben hier, bis Herr Schnapper was anderes sagt.«

»Du kannst einem echt auf die Nerven gehen, weiß du das?«, sagte Victor. Detritus schenkte ihm ein breites, mit Edelsteinen gespicktes Grinsen.[13]

»Herr Schnapper hat gesagt, ich kann Direktor werden«, sagte er stolz.

»Für was sollst du denn zuständig sein?«, erkundigte sich Victor.

»Für Vizepräsidenten«, sagte Detritus.

Gaspode der Wunderhund gab ein kurzes kehliges Knurren von sich. Das Kamel, das müßig in den Himmel gestarrt hatte, tänzelte ein Stück zur Seite und trat dann heftig aus. Der Tritt erwischte den Troll voll im Kreuz. Detritus jaulte auf. Gaspode trug eine zufriedene und dabei völlig unschuldige Miene zur Schau.

»Komm mit«, sagte Victor, »solange er etwas sucht, womit er das Kamel schlagen kann.«

Sie ließen sich im Schatten hinter dem Zelt nieder.

»Ich möchte, dass du auf jeden Fall weißt«, sagte Ginger immer noch unterkühlt, »dass ich noch nie in meinem Leben versucht habe, lasziv auszusehen.«

»Wäre vielleicht einen Versuch wert«, sagte Victor, der nicht ganz bei der Sache war.

»Was?«

»Entschuldige. Hör mal, irgendetwas hat uns dazu gebracht, dass wir uns so aufführen. Ich weiß überhaupt nicht, wie man mit einem Schwert umgeht. Ich habe immer nur damit herumgewedelt. Hast du irgendwas gespürt?«

»Kennst du das Gefühl, wenn man jemanden etwas sagen hört, und dann dämmert es einem, dass man mit offenen Augen geschlafen hat?«

»Es war, als würde das eigene Leben verblassen und als würde etwas anderes seinen Platz einnehmen.«

Sie dachten beide schweigend darüber nach.

»Glaubst du, dass es etwas mit Holy Wood zu tun hat?«, fragte sie.

Victor nickte. Dann warf er sich zur Seite und landete auf Gaspode, der sie intensiv beobachtet hatte.

»Jaul«, sagte Gaspode.

»Hör mir mal genau zu«, zischte ihm Victor ins Ohr. »Ab jetzt keine von diesen Andeutungen mehr. Was ist dir an uns aufgefallen? Ansonsten wirst du Detritus vorgesetzt. Mit Senf.«

Der Hund wand sich in seinem Griff.

»Oder wir sorgen dafür, dass du einen Maulkorb tragen musst«, sagte Ginger.

»Ich bin doch nicht gefährlich!«, heulte Gaspode und scharrte mit den Pfoten im Sand.

»Ein sprechender Hund kommt mir ziemlich gefährlich vor«, sagte Victor.

»Entsetzlich«, sagte Ginger. »Man weiß nie, was er als Nächstes sagt.«

»Siehst du? Siehst du?«, sagte Gaspode schwermütig. »Ich wusste gleich, dass ich mir nur Ärger einhandle, wenn ich jemandem offenbare, dass ich sprechen kann. So was sollte einem Hund einfach nicht passieren.«

»Aber es ist nun mal passiert«, sagte Victor.

»Na schön. Na schön. Auch wenn ich nicht weiß, wozu es gut sein soll«, murmelte Gaspode.

Victor ließ ihn los. Der Hund setzte sich auf und schüttelte sich den Sand aus dem Fell.

»Ihr versteht es sowieso nicht«, grummelte er. »Ein anderer Hund würde es verstehen, aber ihr nicht. Hat was mit der Grunderfahrung der Spezies zu tun. So wie mit dem Küssen. Ihr wisst, wie das ist, aber ich nicht. Es gehört zu den Erfahrungen, die Hunde eben nicht machen.« Er bemerkte den warnenden Blick in Victors Augen und sprach schneller weiter: »Es ist… Ihr seht irgendwie so aus, als würdet ihr hierher gehören.« Er sah sie kurz an. »Seht ihr? Seht ihr?«, fuhr er fort. »Ich hab’s gleich gesagt, dass ihr das nicht versteht. Es geht um… ums Revier, kapiert? Ihr strahlt einfach was aus, das jedem sagt, dass ihr genau hierher gehört. Fast alle anderen hier sind Fremde, aber ihr nicht. Hmm. Euch ist doch bestimmt schon aufgefallen, dass manche Hunde euch anbellen, wenn ihr zum ersten Mal an einem neuen Ort seid? Es dreht sich nicht nur um den Geruch, wir haben diese wunderbare Fähigkeit, zu erkennen, ob Personen und Orte zueinanderpassen. Wie manche Menschen, die ganz nervös werden, wenn sie sehen, dass ein Bild schief hängt. So ungefähr ist es, nur schlimmer. Es ist so, als wäre hier der einzige Ort, an dem ihr zur Zeit existieren könnt.« Er schaute sie wieder an und kratzte sich dann geschäftig am Ohr.

»Ist ja auch egal«, sagte er. »Die Schwierigkeit besteht darin, dass ich es auf Hund erklären kann, ihr aber nur auf Mensch zuhören könnt.«

»Für mich klingt es eher ein bisschen mystisch«, sagte Ginger.

»Du hast was von meinen Augen gesagt«, sagte Victor.

»Ja, genau. Hast du dir schon mal deine Augen angesehen?« Gaspode nickte Ginger zu. »Du auch, Fräulein.«

»Sei nicht albern«, sagte Victor. »Wie soll man sich die eigenen Augen ansehen?«

Gaspode zuckte die Achseln. »Ihr könntet euch gegenseitig in die Augen sehen«, schlug er vor.

Automatisch drehten sie sich zueinander um.

Ein langer Augenblick zog sich noch mehr in die Länge. Gaspode nutzte ihn, um geräuschvoll gegen einen Zeltpflock zu urinieren.

Schließlich sagte Victor: »Toll! Nicht schlecht, Herr Specht!«

Ginger sagte: »Meine auch?«

»Ja. Tut das nicht weh?«

»Das müsstest du selber wissen.«

»Jetzt wisst ihr also Bescheid«, sagte Gaspode. »Und beim nächsten Mal, wenn ihr Schnapper begegnet, seht ihn an. Und zwar richtig.«

Victor rieb sich die Augen, die ein bisschen tränten. »Es ist, als hätte uns Holy Wood hierher gerufen, und jetzt macht es etwas mit uns und hat … hat …«

» – hat uns sein Brandzeichen aufgedrückt«, sagte Ginger bitter. »Genau das hat Holy Wood mit uns angestellt.«

»Das sieht aber, ähm, ziemlich attraktiv aus«, sagte Victor galant. »Die Augen funkeln richtig.«

Ein Schatten fiel über den Sand.

»Aha, hier steckt ihr«, sagte Schnapper. Nachdem Victor und Ginger sich erhoben hatten, legte er die Arme um ihre Schultern und drückte sie beinahe ein bisschen an sich. »Zwei junge Menschen, die immer irgendwo die Zweisamkeit suchen«, sagte er neckisch. »Große Sache. Große Sache. Sehr romantisch. Aber wir müssen einen Streifen zu Ende drehen, meine Lieben, und da vorne stehen jede Menge Leute herum, die auf euch warten, also los jetzt.«

»Versteht ihr jetzt, was ich meine?«, fragte Gaspode sehr leise.

Wenn man wusste, worauf man zu achten hatte, war es nicht zu übersehen.

In jeder von Schnappers Pupillen glänzte in der Mitte ein winziger goldener Stern.

Im Herzen des großen dunklen Kontinents Klatsch ging die schwüle Luft mit dem Versprechen des bevorstehenden Monsuns schwanger.

Ochsenfrösche quakten im Schilf des träge dahinfließenden braunen Flusses[14]. Krokodile dösten im Schlamm.

Die Natur hielt den Atem an.

Im Taubenschlag des Viehhändlers Azhural N’choate brach lautes Gurren aus. Er unterbrach sein Nickerchen auf der Veranda und ging hinüber, um der Ursache dieser Aufregung auf den Grund zu gehen.

In den weitläufigen Pferchen hinter dem Schuppen lagen ein paar klapprige Gnus, deren Preis zum schnelleren Verkauf drastisch herabgesetzt war, gähnend und wiederkäuend in der Hitze. Sie sahen erschrocken auf, als N’choate die Verandatreppe mit einem Satz herabsprang und auf sie zugestürmt kam.

Er ging um die Gatter mit den Zebras herum und hielt schnurstracks auf seinen Gehilfen M’Bu zu, der gerade an nichts Böses dachte und die Strauße ausmistete.

»Wie viele –« Er unterbrach sich und schnappte erst einmal nach Luft.

M’Bu, der zwölf Jahre alt war, ließ die Schaufel fallen und schlug ihm kräftig auf den Rücken.

»Wie viele –«, setzte er noch einmal an.

»Haben Sie’s wieder übertrieben, Boss?«, fragte M’Bu besorgt.

»Wie viele Elefanten haben wir?«

»Ich bin gerade bei ihnen fertig geworden«, antwortete M’Bu. »Wir haben insgesamt drei.«

»Bist du sicher?«

»Ja, Boss«, sagte M’Bu gleichmütig. »Bei Elefanten verzählt man sich nicht so leicht.«

Azhural hockte sich auf den Boden und kritzelte mit einem Stock eilig eine ganze Reihe von Zahlen in den roten Sand.

»Der alte Muluccai dürfte ein halbes Dutzend haben«, murmelte er. »Und Tazikel hat normalerweise um die zwanzig, und die Leute im Delta haben meistens an die –«

»Braucht jemand Elefanten, Boss?«

» – ungefähr fünfzehn Stück, hat er mir gesagt. Dann haben wir noch ein paar im Holzfällerlager, die kriegen wir wahrscheinlich ziemlich günstig, sagen wir mal zwei Dutzend –«

»Da braucht wohl jemand viele Elefanten, Boss?«

» – hab ich gehört, dass es drüben bei T’etse noch eine Herde gibt, das dürfte kein Problem sein, dann die ganzen Täler drüben in Richtung –«

M’Bu lehnte sich abwartend an den Zaun.

»Das wären so ungefähr zweihundert, plusminus zehn«, sagte Azhural und ließ den Stock fallen. »Das reicht nicht annähernd.«

»Plusminus zehn Elefanten geht nicht, Boss«, sagte M’Bu entschieden. Er wusste, dass Elefantenzählen eine wichtige Aufgabe war. Es mochte Männer geben, die nicht wussten, wie viele Frauen sie besaßen, aber bei Elefanten gab es kein Vertun. Entweder man hatte einen oder nicht.

»Unser Agent in Klatsch hat einen Auftrag über«, Azhural schluckte, »eintausend Elefanten bekommen. Eintausend! So schnell wie möglich! Per Nachnahme!«

Azhural ließ das Blatt zu Boden fallen. »Sie sollen an einen Ort namens Ankh-Morpork geliefert werden«, sagte er verzagt. Dann seufzte er. »Ach ja, schön wär’s gewesen.«

M’Bu kratzte sich am Kopf und schaute zu den hammerförmigen Wolken hinüber, die sich über dem F’twnangi-Berg bildeten. Bald schon würde die trockene Savanne unter dem donnernd herabprasselnden Regen erzittern.

Dann langte er nach unten und hob den Stock auf.

»Was machst du da?«, fragte Azhural.

»Ich male Landkarte, Boss.«

Azhural schüttelte den Kopf. »Das bringt nichts, Junge. Bis Ankh sind’s ungefähr dreitausend Meilen. Ich hab mich da in was reingesteigert … Zu viele Meilen und nicht genug Elefanten.«

»Wir könnten durch die Ebenen ziehen, Boss«, sagte M’Bu. »Dort sehr viele Elefanten, Boss. Senden Kundschafter voraus. Wir nehmen unterwegs noch viel mehr Elefanten mit, kein Problem. Diese ganze Ebene ist voll mit Elefanten.«

»Nein, wir müssten den Weg an der Küste entlang nehmen«, erwiderte der Händler und malte eine lange, gebogene Linie in den Sand. »Und zwar, weil sich genau hier«, er tippte auf den verdorrten Boden, »und hier Dschungel befindet.« Er klopfte noch einmal auf den Boden und verpasste damit einer Heuschrecke, die gerade daraus hervorgekrochen kam, weil sie das erste Tippen für einsetzenden Regen gehalten hatte, eine Gehirnerschütterung. »Keine Straßen im Dschungel.«

M’Bu nahm den Stock und malte eine gerade Linie mitten durch den Dschungel.

»Wenn tausend Elefanten irgendwo hinwollen, Boss, brauchen sie keine Straße.«

Azhural dachte darüber nach. Dann nahm er wieder den Stock und malte eine Zickzacklinie mitten durch den Dschungel.

»Aber hier, die Sonnenberge«, sagte er. »Sehr hoch. Viele steile Abgründe. Und keine Brücken.«

M’Bu nahm den Stock, zeigte auf den Dschungel und grinste.

»Ich weiß, wo viel erstklassiges Holz liegt, Boss, ganz frisch entwurzelt.«

»Ach? Schön und gut, Junge, trotzdem müssen wir es immer noch in die Berge schaffen.«

»Da trifft sich’s doch gut, dass tausend kräftige Elefanten zufällig den gleichen Weg haben, Boss.«

M’Bu grinste wieder. Sein Stamm legte sehr viel Wert darauf, sich die Zähne möglichst spitz zu feilen.[15] Er gab Azhural den Stock zurück.

Der Mund des Viehhändlers klappte langsam auf.

»Bei den sieben Monden von Nasreem«, schnaufte er. »Wir könnten es schaffen. Aber ja! Wenn wir so gehen, sind es nur dreizehnhundert oder vierzehnhundert Meilen, vielleicht sogar weniger. Ja. Wir könnten es wirklich schaffen.«

»Genau, Boss.«

»Weißt du, ich wollte in meinem Leben schon immer etwas richtig Großes machen. Etwas, das zählt«, sagte Azhural. »Ich meine, ein Strauß hier, eine Giraffe da … Deswegen erinnert sich später niemand mehr an dich …« Er blickte zum purpur-grauen Horizont. »Wir können es schaffen, oder?«, sagte er.

»Klar, Boss.«

»Direkt über die Berge!«

»Klar, Boss.«

Wenn man genau hinsah, konnte man weiße Spitzen erkennen, die sich durch das Purpurgrau bohrten.

»Ganz schön hoch, die Berge«, sagte Azhural mit einem leisen Zweifel in der Stimme.

»Tausend Elefanten«, murmelte er dann. »Weißt du, Junge, als das Grab von König Leonid von Ephebe gebaut wurde, da haben sie hundert Elefanten zum Steineschleppen eingesetzt. Zweihundert Elefanten, so ist es überliefert, kamen bei der Errichtung des Palastes von Rhoxie in der Stadt Klatsch zum Einsatz.«

In der Ferne grollte Donner.

»Tausend Elefanten«, sagte Azhural noch einmal. »Tausend Elefanten. Wofür sie die wohl brauchen?«

Der Rest des Tages verging für Victor wie in Trance.

Wieder hieß es viel galoppieren und kämpfen und dabei die Chronologie der Handlungsabfolge missachten. Victor hatte sich immer noch nicht so richtig daran gewöhnt. Allem Anschein nach konnte man den Film zerschneiden und hinterher das Geschehen in der richtigen Reihenfolge zusammenfügen. Andere Ereignisse hingegen mussten sich überhaupt nicht erst ereignen. Er sah, wie der Künstler ein Schild malte, auf dem stand: »Im Palaste des Königs. Eine Stunde später.«

Damit war eine Stunde Zeit einfach so vergangen. Selbstverständlich wusste er, dass sie nicht tatsächlich chirurgisch aus seinem Leben entfernt worden war. Etwas Ähnliches passierte ja auch in Büchern ständig. Ebenso auf der Bühne. Einmal hatte er einer Truppe fahrender Schausteller zugesehen, und dort war die Aufführung wie von Zauberhand von »Ein Schlachtfeld in Tsort« zu »Im Wald von Ephebe, am gleichen Abend« gewechselt, und dazu hatte es nicht mehr gebraucht als das kurze Fallen des sackleinernen Vorhangs und jede Menge Rumpeln und Fluchen dahinter, als die Kulisse umgebaut wurde.

Hier jedoch lief das alles noch einmal ganz anders ab: Zehn Minuten nachdem man eine Szene gedreht hatte, drehte man eine andere Szene, die am Tag davor und ganz woanders spielte, weil Schnapper die Zelte für beide Szenen gemietet hatte und nicht mehr als nötig dafür bezahlen wollte. Man musste einfach alles andere vergessen und immer nur an JETZT denken, was Victor nicht leichtfiel, da er ständig auf dieses seltsame Gefühl wartete …

Es stellte sich nicht wieder ein. Nachdem sie eine weitere halbherzige Kampfszene abgedreht hatten, verkündete Schnapper, alles sei fertig.

»Müssen wir nicht noch das Ende drehen?«, wollte Ginger wissen.

»Das habt ihr doch heute Vormittag schon gedreht«, sagte Soll.

»Ach so.«

Die Dämonen wurden aus ihrem Kasten gelassen und saßen schnatternd und zwitschernd auf dem Deckelrand, ließen die kurzen Beine baumeln und reichten eine winzige Zigarette von einer Hand zur anderen weiter. Die Statisten warteten in einer langen Schlange auf ihren Lohn. Das Kamel trat den Kamelbetreuungsdirektor. Die Kurbeldreher holten die großen Filmrollen aus den Kästen und gingen davon, um in den langen Stunden der Dunkelheit irgendwo ihrem obskuren Geschäft des Schneidens und Klebens nachzugehen. Frau Kosmopilit, die verantwortliche Fundusdirektorin, sammelte alle Kostüme ein und wackelte davon. Wahrscheinlich bezog sie die Betten wieder damit.

Die paar Morgen des mit struppigem Buschwerk bewachsenen Studiogeländes waren jetzt nicht mehr die rollenden Dünen der Großen Nef, sondern verwandelten sich wieder in ein paar Morgen mit struppigem Buschwerk bewachsenen Studiogeländes. Victor hatte das Gefühl, dass es ihm ebenso erging.

Die Schöpfer der kinematographischen Magie verließen allein oder zu zweien das Gelände und verabredeten sich lachend und scherzend für später bei Borgel.

Ginger und Victor blieben in einem immer größer werdenden Kreis gähnender Leere zurück.

»So ist es mir damals ergangen, als der Zirkus weitergezogen ist«, sagte Ginger.

»Herr Schnapper hat gesagt, dass wir morgen gleich den nächsten Streifen drehen«, sagte Victor. »Ich bin mir fast sicher, dass er sie sich einfach so ausdenkt. Außerdem haben wir jeder zehn Dollar verdient. Abzüglich Gaspodes Anteil«, fügte er gewissenhaft hinzu. Dann grinste er sie dümmlich an. »Freu dich doch«, sagte er. »Jetzt machst du doch das, was du schon immer machen wolltest.«

»Stell dich nicht so blöd an. Vor ein paar Monaten wusste ich überhaupt noch nichts von bewegten Bildern. So was gab’s damals überhaupt noch nicht.«

Sie schlenderten ziellos in Richtung Stadt.

»Was wolltest du denn stattdessen werden?«, erkundigte er sich.

Sie zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich wusste nur, dass ich keine Melkerin sein wollte.«

Zu Hause hatte es auch Melkerinnen gegeben. Victor versuchte sich an sie zu erinnern. »Ich fand immer, dass Melkerin ein interessanter Beruf ist«, sagte er vage. »Butterblumen und das alles. Und immer viel frische Luft.«

»Es ist kalt und nass, und wenn du fertig bist, tritt die blöde Kuh den Eimer um. Erzähl mir nichts vom Melken. Oder vom Schafehüten. Oder vom Gänsehüten. Mir hat der Bauernhof bis obenhin gestanden.«

»Ach.«

»Und mit fünfzehn sollte ich meinen Vetter heiraten.«

»Ist das denn erlaubt?«

»Aber ja. Da, wo ich herkomme, heiraten alle ihre Vettern und Basen.«

»Warum?«

»Vermutlich, weil man sich dann keine Gedanken mehr drüber machen muss, wie man den Samstagabend rumbekommt.«

»Oh.«

»Wolltest du denn nicht mal irgendetwas werden?«, fragte Ginger und legte die Verachtung, die normalerweise in einem ganzen Satz Platz gefunden hätte, in zwei kleine Buchstaben.

»Eigentlich nicht«, antwortete Victor. »Alles sieht immer nur so lange interessant aus, bis man es machen muss. Dann stellt sich heraus, dass es auch nur ein Job ist. Jede Wette, dass sogar Leute wie Cohen der Barbar morgens aufstehen und sich denken: ›Nein, nicht schon wieder den ganzen Tag lang die mit Juwelen besetzten Throne der Welt unter den Sohlen meiner Sandalen zermalmen.‹«

»Er zermalmt Throne unter seinen Sandalensohlen?«, fragte Ginger und wunderte sich selbst, warum sie das interessierte.

»Angeblich ja.«

»Warum denn?«

»Frag mich was Leichteres. Wahrscheinlich deshalb, weil es eben sein Job ist.«

Ginger hob eine Handvoll Sand auf. Sie ließ ihn durch die Finger rieseln, und zurück blieben winzig kleine Muscheln.

»Ich weiß noch, wie der Zirkus in unsere Stadt gekommen ist«, sagte sie. »Damals war ich zehn. Ein Mädchen in paillettenbesetzter Strumpfhose ist aufgetreten. Es ist über ein Hochseil gegangen, hat sogar Purzelbäume darauf geschlagen. Alle haben geklatscht und gejubelt. Ich durfte noch nicht mal einen Baum hochklettern, aber ihr haben sie zugejubelt. Damals habe ich meinen Entschluss gefasst.«

»Aha«, sagte Victor, der versuchte, den Faden nicht zu verlieren. »Damals hast du also beschlossen, etwas Großes zu werden?«

»Sei nicht dumm. Damals habe ich beschlossen, sehr viel mehr als nur etwas Großes zu werden.«

Sie schleuderte die Muscheln in den Sonnenuntergang und lachte. »Ich werde die größte Berühmtheit auf der ganzen Welt, alle verlieben sich in mich, und ich werde niemals sterben.«

»Es ist nie verkehrt, wenn man weiß, was man will«, kommentierte Victor diplomatisch.

»Weißt du, was auf dieser großen weiten Welt am allertragischsten ist?«, fragte Ginger, die ihm überhaupt nicht zuhörte. »Dass die allermeisten Leute nie herausfinden, was sie eigentlich wirklich wollen oder was sie richtig gut können. All die Söhne, die Hufschmiede werden, weil schon ihre Väter Hufschmiede waren. All die Leute, die wirklich fantastische Flötenspieler sein könnten, die aber alt werden und sterben, ohne dass sie je ein Musikinstrument in der Hand gehalten hätten, weil sie stattdessen schlechte Pflüger geworden sind. Die vielen Leute, die nicht einmal darauf kommen, dass sie Talent haben. Vielleicht sind sie nicht mal in der richtigen Zeit geboren, um es herauszufinden.«

Sie holte tief Luft. »Die vielen Leute, die nie erfahren, was sie eigentlich wirklich sein könnten. Diese vielen vergeudeten Gelegenheiten. Holy Wood ist jedenfalls meine große Chance, verstehst du? Jetzt oder nie!«

Victor nickte und sagte: »Ja.« Magie für ganz normale Leute, hat es Silberfisch genannt. Ein Mann dreht an einer Kurbel, und dein ganzes Leben hat sich verändert.

»Und nicht nur für mich«, fuhr Ginger fort. »Holy Wood ist die große Chance für uns alle. Für die Leute, die weder Zauberer noch Könige, noch Helden sind. Holy Wood ist wie ein großer, brodelnder Eintopf, nur diesmal kommen andere Zutaten an die Oberfläche. Plötzlich gibt es so viel Neues zu tun. Weißt du, dass es Frauen verboten ist, Theater zu spielen? In Holy Wood nicht. Und in Holy Wood gibt es Aufgaben für Trolle, die über das schlichte Auf-andere-Leute-Eindreschen hinausgehen. Und was haben die Kurbeldreher gemacht, ehe es Kurbeln zum Drehen gab?«

Sie machte eine Handbewegung in die ungefähre Richtung von Ankh-Morporks fernem Lichtschein.

»Jetzt probieren sie, ob man bewegte Bilder auch mit Geräuschen drin herstellen kann«, sagte sie, »und da draußen gibt es Leute, die eines Tages erstaunlich gute… gute… Tonbilder machen werden. Sie wissen es jetzt bloß noch nicht – aber sie sind irgendwo da draußen. Ich spüre sie. Sie sind da.«

Ihre Augen nahmen einen goldenen Glanz an. Es mag am Sonnenuntergang liegen, dachte Victor, aber …

»Wegen Holy Wood kommen Hunderte von Leuten darauf, was sie eigentlich wirklich sein wollen«, fuhr Ginger fort. »Und Abertausende bekommen die Gelegenheit, eine Stunde oder so ihrem Alltag zu entfliehen. Die ganze Welt wird ordentlich auf den Kopf gestellt!«

»Genau das macht mir Sorgen«, sagte Victor. »Mir kommt es vor, als würden wir irgendwo eingespannt. Wir glauben, dass wir Holy Wood benutzen, dabei benutzt Holy Wood uns. Uns alle.«

»Wie denn? Warum?«

»Keine Ahnung, aber –«

»Nimm nur mal die Zauberer«, redete Ginger weiter und bebte dabei vor Entrüstung. »Was hat uns ihre Magie denn schon an Gutem gebracht?«

»Ich glaube, sie hält die Welt irgendwie zusammen –«, setzte Victor an.

»Zauberflammen und all so was, das kriegen sie gut hin, aber können sie einen Laib Brot machen?« Ginger war nicht in der Stimmung, jemandem zuzuhören.

»Nicht für längere Zeit«, erwiderte Victor hilflos.

»Was soll das heißen?«

»Etwas real Existierendes wie ein Laib Brot enthält sehr viel… na ja … man könnte es wohl Energie nennen«, sagte Victor. »Man braucht sehr viel Zauberkraft, um so viel Energie zu erschaffen. Man muss ein ziemlich guter Zauberer sein, um einen Brotlaib zu machen, der länger als den Bruchteil einer Sekunde in dieser Welt bestehen bleibt. Aber darum geht es bei der Zauberei auch gar nicht, verstehst du?«, fügte er rasch hinzu, »weil diese Welt ja –«

»Na und?«, sagte Ginger. »Holy Wood erschafft etwas Wirkliches, und zwar für ganz gewöhnliche Leute: Leinwandzauber.«

»Was ist denn in dich gefahren? Gestern Abend —«

»Das war gestern«, schnitt ihm Ginger ungeduldig das Wort ab. »Verstehst du denn nicht? Wir könnten es schaffen. Wir könnten jemand werden. Weil es Holy Wood gibt. Die ganze Welt liegt dir zu Füßen.«

»Oder auf dem Meeresboden«, sagte Victor und musste dabei an die versunkene Stadt denken.

Sie wedelte gereizt mit der Hand. »Von mir aus auch da«, sagte sie. »Hauptsache, sie schaut zu mir auf.«

»Quääästor!«

In meinem Alter sollte ich nicht mehr so herumrennen müssen, dachte der Quästor. Jedes Mal, wenn der Erzkanzler brüllt, muss ich durch die Korridore flitzen! Wieso interessiert er sich überhaupt dermaßen für das verdammte Ding? Dieser vermaledeite Topf aber auch!

»Komme, Meister!«, trällerte er.

Der Schreibtisch des Erzkanzlers war mit uralten Dokumenten übersät.

Üblicherweise wurden nach dem Tod eines Zauberers alle seine Papiere in einer der abgelegenen Ecken der Bibliothek verstaut. Dort stand ein Regal mit vor sich hin gammelnden Dokumenten neben dem anderen, ganze Reihen von Papierstapeln, die längst zur Heimat geheimnisvoller Käfer und der Trockenfäule geworden waren, erstreckten sich bis in unabschätzbare Tiefen. Man versicherte sich immer wieder gegenseitig, dass Forscher hier eine Fülle von unschätzbarem Material finden würden, wenn nur jemand die Zeit hätte, diese Aufgabe einmal in Angriff zu nehmen.

Der Quästor war verstimmt, weil er den Bibliothekar nirgends finden konnte. In der letzten Zeit hielt sich der Orang-Utan kaum mehr an seinem Arbeitsplatz auf. Deshalb musste der Quästor eigenhändig in dem alten Kram herumwühlen.

»Ich glaube, das sind die Letzten, Erzkanzler«, sagte er und lud eine Lawine staubiger Papiere auf dem Schreibtisch ab. Ridcully schlug nach einer Wolke aufsteigender Motten.

»Papier, Papier, Papier«, murmelte er. »Wie viele Seiten hat er denn vollgeschrieben, so insgesamt?«

»Äh … 23 813, Erzkanzler«, antwortete der Quästor. »Er hat fein säuberlich Buch darüber geführt.«

»Sehen Sie sich das an«, sagte der Erzkanzler. »›Sternenzähler‹ … ›Drehzahlmesser zum Gebrauch in ekklesiastischen Gegenden‹ … ›Sumpfometer‹ … Sumpfometer! Der Kerl war komplett verrückt!«

»Er hatte einen sehr aufgeräumten Verstand«, erwiderte der Quästor.

»Das kommt aufs selbe raus.«

»Ist es, ähm, denn wirklich wichtig, Erzkanzler?«, erkundigte sich der Quästor.

»Das verflixte Ding hat mich mit Kügelchen beschossen«, antwortete Ridcully. »Zwei Mal!«

»Ich bin sicher, dass das nicht, äh, absichtlich geschehen –«

»Ich will wissen, wie das Ding konstruiert ist, Mann! Denken Sie nur mal, was man in sportlicher Hinsicht alles damit anfangen könnte.«

Der Quästor versuchte, an die besagten Möglichkeiten zu denken.

»Ich bin sicher, dass Riktor nicht beabsichtigt hat, eine Waffe herzustellen«, sagte er ohne allzu große Hoffnung.

»Wen interessiert denn, was er beabsichtigt hat? Wo ist das verdammte Ding überhaupt?«

»Ich habe veranlasst, dass ein paar Diener Sandsäcke rings herum aufschichten.«

»Gute Idee. Es ist –«

… whumm … whumm …

Das gedämpfte Geräusch drang vom Flur ins Zimmer herein. Die beiden Zauberer wechselten einen vielsagenden Blick.

… whumm … whummWHUMM.

Der Quästor hielt den Atem an.

Plib.

Plib.

Plib.

Der Erzkanzler warf einen prüfenden Blick hin zum Stundenglas auf dem Kaminsims. »Jetzt geht es schon alle fünf Minuten so«, sagte er.

»Und es sind schon drei Schüsse«, sagte der Quästor. »Ich muss mehr Sandsäcke herschaffen lassen.«

Er blätterte einen Papierstapel durch. Ein Wort erregte seine Aufmerksamkeit.

Wirklichkeit.

Er betrachtete die Handschrift, mit der die Seite vollgeschrieben war. Sie sah sehr klein, verkrampft und bedächtig aus. Jemand hatte ihm erzählt, das komme daher, weil Numeri Riktor analfixiert gewesen sei. Der Quästor wusste nicht, was das bedeutete und hoffte, dass er es auch nie erfahren würde.

Ein anderes Wort lautete: Vermessung. Sein Blick wanderte nach oben, und er las die unterstrichene Überschrift: Einige Anmerkungen hinsichtlich der objektiven Vermessung der Wirklichkeit.

Auf die gegenüberliegende Seite war ein Diagramm gemalt. Der Quästor sah es sich genauer an.

»Was gefunden?«, fragte der Erzkanzler, ohne aufzublicken.

Der Quästor schob das Blatt in den Ärmel seines Gewandes.

»Nichts Wichtiges«, antwortete er.

Unter ihnen brachen sich die Wellen donnernd am Strand (… und noch weiter unten spazierten die Hummer am Meeresgrund rückwärts durch die untergegangenen Straßen …)

Victor warf noch ein Stück Treibholz ins Feuer. Es brannte mit vom Salz bläulich gefärbter Flamme.

»Ich verstehe sie einfach nicht«, sagte er. »Gestern war sie noch ganz normal, heute ist ihr das alles zu Kopf gestiegen.«

»Dummes Weibchen!«, sagte Gaspode mitfühlend.

»Na, so weit würde ich jetzt nicht gehen«, sagte Victor. »Sie ist nur immer so … unnahbar.«

»Lässt dich nicht ran, was?«, sagte Gaspode. »Da sieht man mal, was einem die Intelligenz fürs Liebesleben nützt«, sagte Nenn-mich-nicht-Herr-Kuschelweich. »Kaninchen kennen solche Probleme überhaupt nicht: hoppeln, poppeln, Firma dankt.«

»Du scholltest ihr vielleicht eine Mausch anbieten«, sagte die Katze. »Anweschende natürlich auschgenommen«, fügte sie schuldbewusst hinzu und mied geflissentlich Auf-gar-keinen-Fall-Piepsis vernichtenden Blick.

»Auch meinem gesellschaftlichen Leben war die plötzliche Intelligenz nicht gerade zuträglich«, sagte Herr Kuschelweich verbittert. »Noch vor einer Woche kannte ich so was wie Probleme überhaupt nicht. Jetzt will ich mich auf einmal mit anderen unterhalten, und dann sitzen sie bloß da und rümpfen die Nase über einen. Man kommt sich echt wie ein Idiot vor.«

Ein ersticktes Quaken ertönte.

»Die Ente will wissen, ob du schon was wegen dem Buch unternommen hast«, sagte Gaspode.

»Ich habe in der Frühstückspause kurz reingeschaut«, antwortete Victor.

Wieder quakte es, diesmal ein bisschen gereizter.

»Die Ente sagt, ja schon, aber was hast du in dieser Hinsicht unternommen?« , sagte Gaspode.

»Hört mal zu, ich kann nicht nach Ankh-Morpork gehen, der Weg ist viel zu weit«, blaffte Victor. »Das dauert Stunden! Dabei filmen wir hier den ganzen Tag!«

»Die sollen dir einen Tag frei geben«, sagte Herr Kuschelweich.

»In Holy Wood lässt sich niemand einen Tag frei geben!«, lautete Victors Antwort. »Ich bin schon mal gefeuert worden, vielen Dank auch!«

»Und er hat dich für mehr Geld wieder eingestellt«, sagte Gaspode. »Schon komisch.« Er kratzte sich am Ohr. »Sag ihm, in deinem Vertrag steht, dass du dir einen Tag frei nehmen darfst.«

»Ich habe keinen Vertrag, das weißt du genau. Wenn man arbeitet, wird man bezahlt, so einfach ist das.«

»Aha«, sagte Gaspode. »Tatsächlich? Echt? Ein mündlicher Vertrag. Wie einfach. Gefällt mir.«

Gegen Ende der Nacht drückte sich Detritus der Troll verlegen im Dunkeln neben der Hintertür des Blauen Lias herum. Den ganzen Tag über hatten ungekannte Leidenschaften seinen Körper heimgesucht. Jedes Mal, wenn er die Augen zugemacht hatte, hatte er ein Wesen von der Gestalt eines kleinen Hügels vor sich gesehen.

Detritus musste der Sache ins Gesicht sehen.

Er war verliebt.

Ja, er hatte viele Jahre in Ankh-Morpork damit verbracht, für Geld Leute zu verprügeln. Ja, es war ein brutales Leben ohne Freunde gewesen. Ein sehr einsames. Er hatte sich auf ein Altenteil als verbitterter Junggeselle eingestellt, doch jetzt bot ihm Holy Wood ganz plötzlich und unerwartet eine Chance, von der er nicht einmal geträumt hatte.

Er war streng erzogen worden und konnte sich noch dumpf an die Worte seines Vaters erinnern, die er ihm als junger Troll mit auf den Weg gegeben hatte: Wenn man ein Mädchen sieht, das einem gefällt, stürzt man sich nicht gleich drauf. Derlei Dinge lassen sich auch auf ordentliche Art und Weise angehen.

Detritus war hinunter zum Strand gegangen und hatte dort einen Stein gesucht. Nicht irgendeinen Stein. Er hatte mit großer Ausdauer und Sorgfalt gesucht und einen großen, vom Meer glatt geschmirgelten Stein gefunden, der mit rosafarbenen und weißen Quarzadern durchzogen war. Mädchen mochten so was.

Jetzt wartete er schüchtern darauf, dass sie mit der Arbeit fertig war.

Er überlegte, was er ihr sagen wollte. Niemand hatte ihm beigebracht, was bei solchen Gelegenheiten zu sagen war. Schließlich war er kein besonders kluger Troll, so wie Rock oder Mory, die wussten, wie man mit Worten umging. Bis jetzt war er sehr gut ohne pompöses Vokabular ausgekommen. Verzagt scharrte er im Sand. Welche Chance hatte er schon bei einer schönen und intelligenten Frau wie ihr?

Das Dröhnen schwerer Füße war zu hören, dann ging die Tür auf. Das Objekt seiner Sehnsucht trat in die Nacht hinaus und holte tief Luft, was bei Detritus die gleiche Wirkung auslöste, als hätte ihm jemand einen Eiswürfel in den Kragen gesteckt.

Er warf einen panischen Blick auf seinen Stein. Angesicht der Körpergröße seiner Angebeteten kam er ihm auf einmal nicht mehr annähernd groß genug vor. Aber vielleicht kam es ja auch gar nicht so sehr auf die Größe an, sondern darauf, was man damit machte.

Jetzt war es also so weit. Es hieß ja, dass man sein erstes Mal nie vergisst …

Er holte weit aus und knallte ihr die Hand mit dem Stein direkt zwischen die Augen.

Von da ab ging alles ziemlich schief.

Der Tradition zufolge sollte das Mädchen, sobald es wieder klar denken konnte – und falls der Stein einer akzeptablen Norm entsprach  –, allen Ansinnen des Trolls sofort gefügig sein, beispielsweise einem Menschenfraß bei Kerzenschein, obwohl dergleichen in letzter Zeit natürlich nicht mehr ausgeübt wurde, zumindest dann nicht, wenn die Möglichkeit bestand, dass man dabei erwischt wurde.

Jedenfalls sollte sie nicht die Augen zusammenziehen und ihm ein Ding aufs Ohr verpassen, bei dem sich seine Augäpfel überschlugen.

»Du blöder Troll!«, rief sie, als Detritus benommen im Kreis torkelte. »Was soll das denn? Meinst du, ich bin ein ungebildetes Mädel frisch aus den Bergen? Warum machst du’s nicht richtig?«

»Aber, aber«, fing Detritus an. Ihr Zorn schüchterte ihn vollends ein. »Ich kann ja nicht den Vater um Erlaubnis fragen, ob ich dich hauen darf, weil ich ja nicht weiß, wo er wohnt –«

Rubin richtete sich hochmütig zu voller Größe auf.

»Dieser altmodische Kram zieht nicht mehr. Sehr unkultiviert, heutzutage«, sagte sie naserümpfend. »Ist nicht mehr modern. Ich hab kein Interesse an ’nem Troll, der noch von gestern ist. Ein Stein an ’n Kopp ist vielleicht einigermaßen sentimental«, fuhr sie fort, wobei die Gewissheit ihre Stimme hörbar verließ, als sie kurz über den Sinn des Spruches nachdachte, »aber die besten Freunde eines Mädchens sind Diamanten.« Sie stutzte. Nein, das hörte sich nicht richtig an, nicht mal in ihren Ohren.

Detritus jedenfalls war mehr als verwirrt.

»Was? Willst du, dass ich mir die Zähne ausschlage?«, fragte er.

»Nein, Quatsch, nicht Diamanten«, räumte Rubin ein. »Aber so halt, wie man das heute macht. Man muss einem Mädchen den Hof machen.«

Detritus’ Miene hellte sich auf. »Ach, aber ich –«, fing er an.

»Nein, du musst mir keinen Hof machen, das heißt nur so«, sagte Rubin matt. »Du musst erst, erst, erst –« Sie verstummte wieder.

Sie wusste selbst nicht genau, was man eigentlich machen musste. Aber Rubin hatte bereits ein paar Wochen in Holy Wood verbracht, und wenn man von Holy Wood eines sagen konnte, dann dass hier alles anders war; in Holy Wood war sie einer großen Gemeinschaft von weiblichen Freigeistern quer durch alle Spezies begegnet, einer Gemeinschaft, die sie nie für möglich gehalten hätte. Und sie hatte schnell dazu gelernt. Sie hatte sich lang und breit mit sympathischen Menschenfrauen unterhalten. Und Zwerginnen. Und, bei den Göttern, sogar die Zwerge hatten bessere Brautwerberituale.[16] Und was diese Menschen so alles anstellten, war wirklich erstaunlich.

Wohingegen sich eine Trollin lediglich auf einen raschen Schlag auf den Kopf freuen konnte. Dann musste sie sich den Rest ihres Lebens dem Mann unterwerfen und alles kochen, was er in die Höhle schleppte.

Aber diese Zeiten waren endgültig vorbei. Bei Rubins nächstem Besuch zu Hause würden die Trollberge die größte Erschütterung seit der letzten Kontinentalkollision erleben. Bis dahin würde sie schon mal bei ihrem eigenen Leben anfangen.

Sie wedelte unbestimmt mit einer massigen Hand in Detritus’ Richtung.

»Du musst, also du musst unter dem Fenster des Mädchens singen«, sagte sie, »und … und du musst ihr Oograah geben.«

»Oograah?«

»Ja. Hübsches Oograah.«[17]

Detritus kratzte sich am Kopf.

»Warum?«, fragte er.

Rubin wurde kurzzeitig von einem Anflug von Panik erfasst. Sie hatte ebenfalls nicht die geringste Vorstellung davon, weshalb die Übergabe nicht essbarer Pflanzen so wichtig war, aber das würde sie hier und jetzt ganz bestimmt nicht zugeben.

»Schon eigenartig, dass du das nicht weißt«, sagte sie vernichtend.

Detritus bekam den Sarkasmus gar nicht mit. Wie so vieles.

»Gut«, sagte er. »Ich bin überhaupt nich so unkultiviert, wie du denkst, überhaupt nich«, fügte er hinzu. »Ich bin total modern. Wirst schon sehen.«

Die Luft war von lautem Hämmern erfüllt. Immer weiter breiteten sich die Gebäude von der namenlosen Hauptstraße bis in die Dünen aus. Niemandem gehörte irgendwelches Land in Holy Wood; wenn noch nichts darauf stand, baute man einfach etwas drauf.

Schnapper besaß jetzt zwei Büros. In einem brüllte er die Leute an, und in dem anderen, dem größeren direkt davor, brüllten die Leute sich gegenseitig an: Soll die Kurbeldreher. Die Kurbeldreher die Alchimisten. Dazu kletterten überall Dämonen herum, ertranken in den Kaffeetassen und brüllten einander ebenfalls an. Zwei zu Versuchszwecken herbeigeschaffte grüne Papageien brüllten sich selbst an. Leute in merkwürdigen Kostümen kamen herein und brüllten niemanden an, sondern einfach drauflos. Silberfisch brüllte auch, weil er nicht ganz verstand, weshalb er jetzt einen Schreibtisch im Vorzimmerbüro hatte, obwohl ihm das ganze Studio gehörte.

Gaspode saß derweil unerschütterlich neben der Tür zum eigentlichen Büro. In den vergangenen fünf Minuten hatte er einen halbherzigen Tritt, einen aufgeweichten Keks und einen wohlmeinenden Klaps auf den Kopf abbekommen. Er fand, dass er die Sache, vom Hundestandpunkt aus gesehen, ganz gut im Griff hatte.

Er versuchte, allen Gesprächen gleichzeitig zuzuhören. Dabei konnte man eine ganze Menge erfahren. Zum einen hatten einige der Leute, die hereinkamen und losbrüllten, säckeweise Geld dabei…

»Was willst du?«

Der gebrüllte Satz kam aus dem eigentlichen Büro. Gaspode stellte das andere Ohr auf.

»Ich, äh, ich hätte gerne einen Tag frei, Herr Schnapper«, sagte Victor.

»Einen Tag frei? Willst du denn nicht arbeiten?«

»Nur einen Tag, Herr Schnapper.«

»Glaubst du im Ernst, dass ich hier Leute bezahle, damit sie sich frei nehmen? Ich bin doch kein Geldesel! Wir machen hier noch nicht mal Profit. Setz mir doch gleich eine Armbrust an die Stirn!«

Gaspode betrachtete die Säcke, die sich vor Soll stapelten. Schnappers Neffe türmte eifrig einen Stapel Münzen nach dem anderen auf. Gaspode hob verächtlich eine Augenbraue.

Im Büro hinter ihm entstand eine kurze Pause. Ach du Schreck, dachte Gaspode. Der junge Trottel hat seinen Text vergessen.

»Ich will keine Bezahlung, Herr Schnapper.«

Gaspode entspannte sich.

»Du willst keine Bezahlung?«

»Nein, Herr Schnapper.«

»Aber du willst vermutlich deinen Job wieder, wenn du zurückkommst?« , sagte Schnapper sarkastisch.

Gaspode wurde wieder leicht nervös. Victor war intensiv auf dieses Gespräch vorbereitet worden.

»Tja, das hoffe ich doch sehr, Herr Schnapper. Aber ich könnte mir auch vorstellen, mal bei den Untied Alchimists nachzufragen, was die mir so bieten würden.«

Ein Geräusch war zu hören, das sich genauso anhörte, als knallte eine Stuhllehne gegen die Wand. Gaspode grinste boshaft.

Vor Soll wurde der nächste Geldsack abgestellt.

»Bei den Untied Alchimists!«

»Es sieht ganz so aus, als würden sie gute Fortschritte mit bewegten Tonbildern machen«, sagte Victor schüchtern.

»Aber das sind doch Amateure! Und Gauner!«

Gaspode runzelte die Stirn. Weiter als bis zu diesem Punkt hatte er Victor nicht drillen können.

»Ach, das beruhigt mich, Herr Schnapper.«

»Wieso?«

»Na, richtig schlimm wäre doch, wenn sie professionelle Gauner wären.«

Gaspode nickte. Der war gut. Der war richtig gut.

Man hörte eilige Schritte, die hinter einem Schreibtisch hervorkamen. Als Schnapper die Stimme wieder erhob, hätte man seine Stimme anzapfen und sie zu zehn Dollar pro honigsüßem Fass verkaufen können.

»Victor! Vic! Bin ich nicht wie ein Onkel zu dir gewesen?«

Das schon, dachte Gaspode. Er ist zu den meisten Leuten hier wie ein Onkel. Was daran liegt, dass sie seine Neffen sind.

Dann hörte er nicht mehr weiter zu, einerseits weil Victor seinen freien Tag bekommen und höchstwahrscheinlich auch noch dafür bezahlt werden würde, andererseits weil soeben ein anderer Hund hereingeführt wurde.

Ein großer, prächtig anzuschauender Hund. Sein Fell glänzte wie Honig.

Gaspode erkannte sofort den reinrassigen Jagdhund aus den Spitzhornbergen. Als das Tier sich neben ihn setzte, war es, als machte eine wunderschöne, schnittige Rennjacht direkt neben einem Kohlenkahn fest.

Gaspode hörte, wie Soll sagte: »Das also ist die neueste Idee meines Onkels? Wie heißt er denn?«

»Laddie«, sagte der Hundeführer.

»Wie viel hatten wir gesagt?«

»Sechzig Dollar.«

»Für einen Hund? Ich glaube, wir sind in der falschen Branche!«

»Er beherrscht viele Kunststückchen, hat der Züchter gesagt. Ein sehr pfiffiges Kerlchen, hat er gesagt. Genau das, wonach Herr Schnapper gesucht hat.«

»Na schön, binden Sie ihn hier fest. Und wenn die andere Töle Ärger macht, schmeißen Sie sie raus.«

Gaspode warf Soll einen langen, prüfenden Blick zu. Sobald die Aufmerksamkeit nicht mehr auf ihn und den Neuankömmling gerichtet war, rutschte er ein Stück näher, betrachtete ihn von oben bis unten und sagte dann aus dem Maulwinkel: »Wieso bist du hier?«

Der Hund schaute ihn mit adretter Verständnislosigkeit an.

»Ich meine, gehörst du zu jemandem, oder was?«, fragte Gaspode.

Der Hund jaulte leise.

Gaspode versuchte es mit Einfach-Hundisch, einer Kombination aus Jaulen und Schnuppern.

»Hallo?«, fragte er. »Jemand zu Hause?«

Der Hund schlug verunsichert mit dem Schwanz auf den Boden.

»Das Fressen hier ist absolut grässlich«, sagte Gaspode.

Der Hund hob seine hochgezüchtete Schnauze.

»Wo simmer hier?«, fragte er.

»Nennt sich Holy Wood«, antwortete Gaspode im Plauderton. »Ich heiße Gaspode. Nach dem berühmten Gaspode, du weißt schon. Wenn du irgendwas wissen willst, kannst du mich jederzeit –«

»Die vielen Zweibeiner hier. Äähm … Wo simmer hier?«

Gaspode starrte ihn an.

In diesem Augenblick flog Schnappers Bürotür auf. Victor kam heraus und hustete am anderen Ende einer Zigarre.

»Großartig, großartig«, sagte Schnapper dicht hinter ihm. »Wusst’ ich’s doch, dass wir uns einig werden. Vergeude sie nicht, mein Junge, bloß nicht vergeuden. Die kosten einen ganzen Dollar pro Kiste. Ach, du hast ja dein Hundchen mitgebracht.«

»Wuff«, sagte Gaspode gereizt.

Der andere Hund bellte kurz und durchdringend und setzte sich gerade auf. Jedes einzelne seiner Haare strahlte Gehorsam und Wachsamkeit aus.

»Aah«, sagte Schnapper, »und wie ich sehe, ist unser Wunderhund auch schon da.«

Das, was bei Gaspode als Schwanz durchging, zuckte ein oder zwei Mal.

Dann dämmerte ihm etwas.

Er funkelte den größeren Hund an und wollte schon etwas sagen, als er sich gerade noch rechtzeitig eines Besseren besann und den Satz in ein einfaches »Bell?« umwandelte.

»Die Idee ist mir neulich gekommen, als ich deinen Hund gesehen habe«, sagte Schnapper. »Ich dachte mir, die Leute mögen Tiere. Ich persönlich mag Hunde. Die haben ein gutes Image, die Hunde. Retten Leben, der beste Freund des Menschen, und so weiter und so fort.«

Victor bemerkte Gaspodes wütenden Gesichtsausdruck.

»Gaspode ist ziemlich klug«, sagte er.

»Ja doch, ganz bestimmt«, stimmte ihm Schnapper zu. »Aber sieh dir diese beiden nur mal an: Da haben wir einmal dieses kluge, aufmerksame, hübsche Tier, und zum anderen diesen verkaterten Aufwischlappen. Wobei das hier jetzt kein Schönheitswettbewerb sein soll, schon klar, oder?«

Der Wunderhund kläffte kurz auf.

»Wo simmer hier? Braver Laddie!«

Gaspode verdrehte die Augen.

»Siehst du, was ich meine?«, sagte Schnapper. »Wir geben ihm einen passenden Namen, richten ihn ein bisschen ab, und schon haben wir einen neuen Star.« Er klopfte Victor abermals jovial auf den Rücken. »Schön, dass du vorbeigeschaut hast, hat mich sehr gefreut, komm doch wieder mal vorbei, aber nicht zu oft, wir müssen bei Gelegenheit mal zusammen essen gehen, und jetzt raus mit dir – Soll!«

»Komme schon, Onkel.«

Im nächsten Moment war Victor, bis auf die Hunde und das überfüllte Vorzimmer, allein. Er nahm die Zigarre aus dem Mund, spuckte auf das glühende Ende und versteckte sie vorsichtig hinter einer Topfpflanze.

»Ein Star ist geworfen worden«, sagte eine leise, vernichtende Stimme von unten.

»Was hadder gesagt? Wo simmer hier?«

»Sieh mich nicht so an«, sagte Victor. »Ich hab damit überhaupt nichts zu tun.«

»Hast du ihn dir schon mal angeschaut? Ich meine, sind wir hier in Dummhausen, oder was?«, höhnte Gaspode.

»Braver Hund, Laddie!«

»Los, komm«, sagte Victor. »Ich muss in fünf Minuten am Drehort sein.«

Gaspode trottete hinter ihm her und murmelte Schreckliches vor sich hin. Victor verstand nur Bruchstücke davon, etwa »alter Teppichvorleger« und »bester Freund des Menschen« und »elender Wunderhund, verdammter«. Bis er es nicht mehr aushielt.

»Du bist nur eifersüchtig«, sagte er.

»Was? Auf einen Riesenwelpen mit einem einstelligen IQ?«, zischte Gaspode spöttisch.

»Und mit wunderschön glänzendem Fell, einer kalten Nase und einem Stammbaum, der wahrscheinlich länger ist als dein Ar- … äh, als mein Arm«, sagte Victor.

»Stammbaum? Stammbaum? Was ist das denn? Hier geht’s doch bloß um Züchtung. Weißt du, ich hab auch einen Vater gehabt. Und zwei Großväter. Und vier Urgroßväter. Und viele davon waren sogar der gleiche Hund. Also erzähl mir nichts von Stammbaum!«

Er blieb stehen und hob ein Bein an eine der Stützen des neuen »Flughund-Century-Studio«-Zeichens.

Auch das hatte Thomas Silberfisch an diesem Morgen etwas aus der Bahn geworfen, als er auf das Gelände gekommen war. Das selbst gemalte Schild mit der Aufschrift »Interessante und Lehrreiche Kinematographie« war verschwunden und durch diese riesige Reklametafel ersetzt worden. Jetzt saß er an seinem Schreibtisch, den Kopf in die Hände gestützt, und versuchte sich davon zu überzeugen, dass das alles seine Idee gewesen war.

»Ich bin derjenige, den Holy Wood gerufen hat«, murmelte Gaspode mit Selbstmitleid in der Stimme. »Ich habe den langen Weg hierher zurückgelegt, und jetzt nehmen sie dieses große haarige Ding. Wahrscheinlich arbeitet das Vieh auch noch für einen Teller Fressen am Tag.«

»Vielleicht bist du ja nicht nach Holy Wood gerufen worden, um hier ein Wunderhund zu sein«, sagte Victor. »Vielleicht hält Holy Wood etwas anderes für dich bereit.«

Das ist doch lächerlich, dachte er. Wie reden wir eigentlich über diesen Ort? Ein Ort hat keinen eigenen Willen. Ein Ort kann keine Leute zu sich ruf – … na ja, es sei denn, man rechnete solche Sachen wie Heimweh mit dazu. Andererseits kann man kein Heimweh nach einem Ort haben, an dem man noch nie gewesen ist, so viel ist mal klar. Es muss schon viele tausend Jahre her sein, dass hier Leute gewohnt haben.

Gaspode schnupperte an einer Wand.

»Hast du Schnapper alles gesagt, was ich dir gesagt habe?«, fragte er.

»Ja. Er war sehr wütend, als ich das mit den Untied Alchimists erwähnt habe.

Gaspode kicherte in sich hinein. »Hast du ihm auch das gesagt, was ich dir zu dem mündlichen Vertrag gesagt habe – dass er nicht mehr wert ist als das Papier, auf das er gedruckt wurde?«

»Ja. Er hat gesagt, dass er nicht versteht, was ich damit meine. Aber er hat mir eine Zigarre gegeben. Und er hat gesagt, dass er Ginger und mir demnächst eine Fahrt nach Ankh-Morpork bezahlt, hin und zurück. Er hat gesagt, dass er einen richtig großen Film geplant hat.«

»Was denn für einen?«, fragte Gaspode misstrauisch.

»Hat er nicht verraten.«

»Hör mal zu, mein Junge«, sagte Gaspode. »Schnapper verdient sich dumm und dämlich. Ich hab mitgezählt. Auf Solls Schreibtisch haben sich fünftausendzweihundertunddreiundsiebzig Dollar und zweiundfünfzig Cent gestapelt. Und die hast du alle verdient. Na ja, du und Ginger.«

»Sapperlott!«

»Ich würde dir jetzt gerne ein neues Wort beibringen«, sagte Gaspode. »Kriegst du das hin?«

»Ich hoffe doch.«

»Um-satz-be-tei-li-gung«, sagte Gaspode. »Was meinst du? Kannst du dir das merken?«

»Um-satz-be-tei-li-gung«, sagte Victor.

»Guter Junge.«

»Was bedeutet das?«

»Mach dir darüber keine Sorgen«, sagte Gaspode. »Du musst nur sagen, dass du das willst, klar? Wenn die Zeit reif dafür ist.«

»Und wann ist die Zeit reif dafür?«, wollte Victor wissen.

Gaspode grinste niederträchtig. »Hm, ich glaube, der allerbeste Zeitpunkt wäre, wenn Schnapper gerade den Mund voll Essen hat.«

Der Hügel von Holy Wood wimmelte wie ein Ameisenhaufen. Auf der dem Meer zugewandten Seite drehten die Fir Wood Studios gerade Der dritte Gnom. Microlithic Pictures, ein Studio, das beinahe vollständig von den Zwergen geleitet wurde, war eifrig dabei, Goldgräber von 1457 zu drehen, dem sofort die Dreharbeiten zu Goldrausch folgen sollten. Die UFO-Filmproduktion produzierte emsig Das Kabinett des Dr. Kalligrafi. Und bei Borgel brummte der Laden von früh bis spät.

»Ich kann dir nicht mal den Titel sagen, aber wir drehen gerade einen, bei dem jemand einen Zauberer aufsucht. Irgendwas mit einer gelben Einbahnstraße«, erklärte ein Mann in der unteren Hälfte eines Löwenkostüms einem Kollegen in der Schlange vor der Essensausgabe.

»Ich dachte, in Holy Wood sind Zauberer nicht erlaubt.«

»Ach, der hier geht in Ordnung. Er kann auch nicht besonders gut zaubern.«

»Sonst noch was Neues?«

Geräusche! Das war das Problem. Überall in Holy Wood werkelten die Alchimisten in ihren Schuppen daran herum, kreischten Grüne Wiewunderland-Papageien an, plagten sich mit Beos ab und konstruierten komplizierte Flaschen, um die Geräusche darin einzufangen. Die schüttelten sie dann vorsichtig hin und her, bis es an der Zeit war, sie wieder herauszulassen. Den sporadischen Explosionen von Okto-Zellulose gesellte sich gelegentlich ein erschöpftes Schluchzen oder ein verzweifelter Schrei bei, wenn ein wütender Papagei einen unachtsamen Daumen mit einer Nuss verwechselte.

Die Papageien brachten nicht den erhofften Erfolg. Es stimmte zwar, dass sie sich merken konnten, was sie gehört hatten, und dass sie es auch auf gewisse Weise wiederholen konnten – aber man konnte sie nicht wieder abstellen. Außerdem hatten sie die unangenehme Angewohnheit, auch andere Töne und Geräusche von sich zu geben, die sie gehört hatten, oder, wie Schnapper vermutete, die ihnen von böswilligen Kurbeldrehern beigebracht worden waren. Aus diesem Grund wurden kurze Szenen mit romantischem Dialog immer wieder von Schreien wie »Waaaarkk! ZeigdeinenSchlüpfer!« unterbrochen, und Schnapper verkündete, weshalb er derlei Filme nicht zu verantworten gedachte, zumindest momentan noch nicht.

Geräusche! Ton! Derjenige, der als Erster den Ton hatte, dem würde Holy Wood zu Füßen liegen, hieß es. Überall drängten sich jetzt die Leute in die Theater mit den Filmstreifen, aber diese Leute waren launisch. Farbe war einfacher. Farbe war nur eine Frage der Züchtung von Dämonen, die schnell genug malen konnten. Aber Geräusche waren etwas völlig Neues.

In der Zwischenzeit half man sich mit Notlösungen. Das Studio der Zwerge hatte sich von der allgemeinen Praxis, die Dialoge auf Tafeln zwischen den Szenen zu zeigen, verabschiedet, und Untertitel erfunden, was recht gut funktionierte, solange die Schauspieler nicht zu weit nach vorne kamen und die Buchstaben umwarfen.

Aber selbst wenn der Ton immer noch fehlte, die Leinwände füllte man von einem Rand zum anderen mit raffiniertem Augenfutter. Unablässiges Hämmern war von jeher Holy Woods Hintergrundgeräusch gewesen, jetzt aber verdoppelte es sich noch…

Sämtliche Städte der Welt wurden in Holy Wood erbaut.

Begonnen hatten die Untied Alchimists mit einem 1:10-Nachbau der Großen Pyramide von Tsort. Schon bald wurden auf den Studiogeländen ganze Straßenzüge von Ankh-Morpork, die Paläste von Pseudopolis und die Burgen aus den Mittlanden hochgezogen. Es kam vor, dass die Straßen auf die Rückseite der Paläste gemalt waren, so dass Prinzen und Bauern nur von einer dicken Lage bemalten Sackleinens voneinander getrennt waren.

Victor verbrachte den restlichen Vormittag mit dem Drehen eines Einakters. Ginger sprach kaum ein Wort mit ihm – nicht einmal nach dem obligatorischen Kuss, wenn er sie wieder vor dem gerettet hatte, was Mory auch immer an diesem Tag darstellen sollte. Die überall in Holy Wood gegenwärtige Magie schien an diesem Tage nicht von ihnen Besitz ergriffen zu haben. Victor war froh, als er endlich gehen konnte.

Anschließend trieb er sich auf dem Gelände herum und schaute zu, wie sie Laddie den Wunderhund auf Herz und Nieren prüften.

Wenn die anmutige Gestalt wie ein Pfeil über Hindernisse hinwegflog und einen Trainer am gut gepolsterten Arm packte, bestand kein Zweifel daran, dass dieser Hund von der Natur sozusagen für den Film geschaffen worden war. Er bellte sogar fotogen.

»Weißt du auch, was er da sagt?«, fragte eine missmutige Stimme neben Victor. Sie gehörte Gaspode, einem Ebenbild krummbeinigen Elends.

»Nein. Was denn?«

»›Ich bin Laddie. Bin ein braver Hund. Braver Hund Laddie‹«, sagte Gaspode. »Zum Kotzen, oder?«

»Schon, aber könntest du über einen knapp zwei Meter hohen Zaun springen?«, fragte Victor zurück.

»Das ist echt sehr intelligent«, erwiderte Gaspode. »Ich gehe immer außen herum und – was treiben die denn jetzt?«

»Ich glaube, er kriegt sein Mittagessen.«

»Das nennen die Mittagessen?«

Victor sah Gaspode nach, der hinübertrottete und in den Hundenapf spähte. Laddie sah ihn schräg von der Seite an. Gaspode bellte rasch. Laddie jaulte leise. Gaspode bellte wieder.

Die beiden kläfften eine Weile hin und her.

Dann trottete Gaspode wieder zurück und setzte sich neben Victor. »Das musst du dir ansehen«, sagte er.

Laddie nahm den Napf ins Maul und drehte ihn um.

»Ein ekelhafter Fraß«, sagte Gaspode. »Lauter Röhren, Knorpel und Innereien. So was würde ich nicht mal einem Hund vorsetzen, und ich bin selbst einer.«

»Hast du ihn dazu angestiftet, sein Essen auszuschütten?«, erkundigte sich Victor entsetzt.

»Wirklich ein sehr folgsames Kerlchen, dieser Laddie«, sagte Gaspode.

»Das war wirklich gemein!«

»Ach was. Ich habe ihm auch noch einen Ratschlag dazu gegeben.«

Laddie bellte die Leute, die sich um ihn versammelten, energisch an. Victor hörte, wie sie sich leise unterhielten.

»Hund will nicht essen«, ließ sich Detritus’ Stimme vernehmen. »Hund hat keinen Hunger.«

»Stell dich nicht so dumm an. Herr Schnapper hat gesagt, der Hund ist mehr wert als wir alle zusammen!«

»Vielleicht frisst er sonst was anderes. So’n feiner Hund wie der! Sieht aber auch wirklich ’n bisschen eklig aus, oder?«

»Das ist Hundefutter! Hunde fressen so’n Zeug!«

»Schon, aber ist es Wunderhundefutter? Was fressen Wunderhunde eigentlich?«

»Wenn’s hier Ärger gibt, wirste gleich selbst von Herrn Schnapper als Hundefutter verfüttert!«

»Na schön, von mir aus. Detritus, geh mal rüber zu Borgel und sieh nach, was es dort gibt. Aber nicht das Zeug, das er seinen normalen Kunden serviert, klar?«

»Das hier ist das Zeug, das er seinen normalen Kunden serviert.«

»Genau das habe ich damit gemeint.«

Fünf Minuten später kam Detritus mit ungefähr fünf Pfund rohem Steak wieder angewatschelt. Er warf das Fleisch in den Hundenapf. Die Hundetrainer musterten Laddie misstrauisch.

Laddie blickte kurz zu Gaspode herüber, der fast unmerklich nickte.

Der große Hund setzte eine Pfote auf den Rand eines Steaks, nahm das andere Ende ins Maul und riss einen großen Fetzen ab. Dann trottete er quer über den Hof und ließ ihn respektvoll vor Gaspode fallen, der ihn lange skeptisch betrachtete.

»Also, ich weiß nicht«, sagte er schließlich. »Meinst du, das sind zehn Prozent, Victor?«

»Du hast mit ihm über sein Essen verhandelt?«

Gaspodes Stimme war durch das viele Fleisch in seinem Maul nur undeutlich zu verstehen: »Ich finde, zehn Prozent sind ziemlich fair. Sehr fair, gemessen an den Umständen.«

»Du bist wirklich ein Hundesohn, weißt du das?«, sagte Victor.

»Und stolz drauf«, erwiderte Gaspode undeutlich. Er schlang das letzte Stück Steak hinunter. »Was machen wir jetzt?«

»Ich muss früh ins Bett. Morgen geht’s in aller Frühe nach Ankh.«

»Bist du mit dem Buch immer noch nicht weitergekommen?«

»Nein.«

»Gib’s mir doch mal.«

»Kannst du lesen?«

»Keine Ahnung. Hab’s nie versucht.«

Victor sah sich verstohlen um. Niemand beachtete sie. So wie immer. Kaum waren die Kurbeln zum Stillstand gekommen, scherte sich niemand mehr um die Darsteller. Als wäre man zeitweise unsichtbar.

Victor setzte sich auf einen Stapel Bauholz, schlug das Buch an irgendeiner Stelle ziemlich weit vorne auf und hielt es vor Gaspodes kritischen Blick.

Nach einer Weile sagte der Hund: »Da sind lauter Flecken drauf.«

Victor seufzte. »Das ist die Schrift.«

Gaspode kniff die Augen zusammen. »Was, diese vielen kleinen Bilder?«

»Ganz früher hat man so geschrieben. Die Leute haben kleine Bilder gemalt und mit ihnen ihre Gedanken ausgedrückt.«

»Wenn also … ein Bild sehr oft vorkommt, dann heißt das, dass es ein wichtiger Gedanke ist.«

»Was? Kann schon sein. Vermutlich.«

»Der tote Mann, zum Beispiel.«

Victor hatte den Faden verloren.

»Der tote Mann am Strand?«

»Nein. Der tote Mann auf den Seiten hier. Siehst du? Überall ist dieser tote Mann abgebildet.«

Victor sah ihn verdutzt an, dann drehte er das Buch um und warf selbst einen Blick auf die Seiten.

»Wo denn? Ich sehe keinen toten Mann.«

Gaspode schnaubte verächtlich.

»Guck doch hin! Überall«, sagte er. »Er sieht aus wie diese Gräber, die man in den alten Tempeln und so weiter findet. Verstehst du? Wo sie diese Statuen von den Toten oben auf den Sarg packen, die Arme sind verschränkt, und in den Händen halten sie ein Schwert. Tote Adlige.«

»Meine Güte! Du hast recht! Es sieht wirklich irgendwie … tot aus …«

»Wahrscheinlich geht’s hier hauptsächlich darum, was für ein großartiger Bursche er war, als er noch lebte«, fuhr Gaspode dozierend fort. »Du weißt doch, ›Schlächter von Tausenden‹ und das alles. Hat bestimmt viel Geld für die Priester hinterlassen, damit sie Gebete aufsagen und Kerzen anzünden und Ziegen opfern und das alles. Früher gab’s das oft. Diese Kerle haben ein Leben lang gehurt und gesoffen und sich um nichts geschert, aber dann, wenn dann der alte Schnitter seine Sense schärft, werden sie auf einmal lammfromm und bezahlen den Priestern viel Geld, damit sie ihre Seele eben mal kurz reinwaschen und glattbügeln und überhaupt den Göttern erzählen, was für anständige Burschen sie gewesen sind.«

»Gaspode?«, sagte Victor ruhig.

»Was?«

»Du hast doch früher Kunststückchen vorgeführt. Woher weißt du das alles?«

»Ich bin mehr als nur ein hübsches Gesicht.«

»Du bist nicht mal ein hübsches Gesicht, Gaspode.«

Der kleine Hund zuckte die Achseln. »Ich habe immer Augen und Ohren aufgesperrt«, sagte er. »Du würdest staunen, was man als Hund so alles zu sehen und zu hören kriegt. Damals hatte ich natürlich keine Ahnung, was das alles bedeuten soll. Jetzt schon.«

Victor richtete den Blick wieder auf die Seiten. Wenn man die Augen zusammenkniff, sah die Gestalt in dem Buch tatsächlich wie die Statue eines Ritters aus, dessen Hände auf seinem Schwert ruhten.

»Womöglich soll es gar kein Mann sein«, sagte er. »Bilderschrift funktioniert nicht so. Man muss alles im Zusammenhang sehen, verstehst du?« Er versuchte sich fieberhaft an einige der Bücher zu erinnern, die er schon gesehen hatte. »In der Sprache der Achatener beispielsweise bedeuten die Zeichen für ›Frau‹ und ›Sklave‹, wenn man sie zusammenschreibt, nichts anderes als ›Eheweib‹.«

Er betrachtete die Seite noch intensiver. Der tote Mann oder der schlafende Mann oder der stehende Mann, dessen Hände auf dem Schwertknauf ruhten – das Bild war so stilisiert, dass man es nicht mit Sicherheit sagen konnte –, war oft neben einem anderen einfachen Symbol abgebildet. Victor fuhr mit dem Finger an der Zeile mit den Piktogrammen entlang.

»Siehst du«, sagte er, »es wäre möglich, dass dieses Männerbild nur Teil eines längeren Wortes ist. Es steht immer rechts neben diesem anderen Bild, das ein bisschen wie … ein bisschen wie eine Tür oder ein Durchgang oder so was aussieht. Dann könnte es eigentlich auch…« Er zögerte. »Es könnte ›Türmann‹ heißen«, sagte er zögerlich.

Er drehte das Buch ein wenig.

»Vielleicht irgendein alter König«, sagte Gaspode. »Vielleicht heißt es so was wie ›Der Mann mit dem Schwert ist gefangen‹. Vielleicht aber auch ›Aufpassen, da steht ein Mann mit einem Schwert hinter der Tür‹. Letztendlich kann es alles Mögliche heißen.«

Victor schielte die Buchseite abermals mit zusammengekniffenen Augen an. »Komisch«, sagte er. »Er sieht eigentlich nicht tot aus. Nur… eben nicht lebendig. Wartet er darauf, lebendig zu werden? Ein wartender Mann mit einem Schwert?«

Victor musterte die kleine Männergestalt. Man konnte so gut wie keine Gesichtszüge erkennen, trotzdem sah sie irgendwie vertraut aus.

»Weißt du was«, sagte er, »er sieht genau aus wie mein Onkel Osric.«

Ratter-ratter-ratter. Klick.

Der Film kam zum Stillstand. Es folgte donnernder Applaus, wildes Füßetrampeln und ein Sperrfeuer aus leeren Knallmaistüten.

In der allerersten Reihe des Odium saß der Bibliothekar und starrte auf die inzwischen leere Leinwand. An diesem Nachmittag hatte er sich bereits zum vierten Mal Schatten der Würste angesehen, denn einen drei Zentner schweren Orang-Utan traut sich niemand zwischen den Vorstellungen aus dem Zuschauerraum hinauszukomplimentieren. Um seine Füße lag ein Wall aus Erdnussschalen und zusammengeknüllten Papiertüten.

Der Bibliothekar war begeistert von diesen Filmstreifen. Sie sprachen etwas in seiner Seele an. Er hatte sogar angefangen, eine Geschichte zu schreiben, aus der man seiner Meinung einen tollen Streifen mit bewegten Bildern machen konnte.[18] Alle, denen er sie zeigte, fanden sie richtig toll, oft schon, bevor sie sie überhaupt gelesen hatten.

Aber etwas an diesem Streifen hier irritierte ihn. Er hatte ihn jetzt schon vier Mal gesehen und war immer noch irritiert.

Er stemmte sich aus den drei Sitzen hoch, die er besetzte und ging auf die Knöchel der Vorderhand gestützt den Mittelgang hinauf in den kleinen Raum, in dem Bezam den Film zurückspulte.

Bezam blickte auf, als die Tür aufging.

»Raus mit –«, fing er an, dann grinste er gequält und sagte: »Hallo, der Herr. Ziemlich guter Streifen, was? Wir zeigen ihn in Kürze wieder und – Was zum Kuckuck machen Sie da? Das dürfen Sie nicht!«

Der Bibliothekar riss die große Filmrolle aus dem Projektor und zog sie durch seine ledrigen Finger, wobei er den Streifen gegen das Licht hielt. Bezam wollte ihn sich zurückholen, bekam aber einen dermaßen heftigen Stoß vor die Brust, dass er mit dem Hinterteil auf dem Boden landete, wo sich große Schlangen aus Filmmaterial über ihn ergossen.

Er schaute dem Treiben entsetzt zu, während der Menschenaffe grunzte, ein Stück Film mit beiden Händen packte und es mit zwei raschen Bissen vom Rest trennte. Dann zog der Bibliothekar Bezam wieder vom Boden empor, klopfte ihm den Staub ab, tätschelte ihm den Kopf, stopfte ihm den Riesenhaufen abgerollten Films in die schlaffen Arme und schlenderte wieder nach draußen. In einer seiner Fäuste baumelte das kurze Stückchen Film.

Bezam blickte ihm hilflos hinterher.

»Sie haben Hausverbot!«, rief er, als der Affe seiner Meinung nach schon ein Stück außer Hörweite war.

Dann senkte sich sein Blick auf die beiden zertrennten Filmenden.

Filmrisse kamen immer wieder vor. Bezam hatte schon so manche aufgeregte Minute damit verbracht, mit fliegenden Händen zu schneiden und zu kleben, während das Publikum draußen im Saal übermütig mit den Füßen stampfte und fröhlich mit Erdnüssen, Messern und doppelschneidigen Äxten warf.

Er ließ die Schlingen um sich herum zu Boden rieseln und griff nach Schere und Klebstoff. Wenigstens hatte der Bibliothekar, wie Bezam feststellte, als er die beiden Enden ins Laternenlicht hielt, kein besonders interessantes Stück mitgenommen. Schon komisch. Bezam hätte dem Orang-Utan durchaus zugetraut, dass er sich ein Stück ausgesucht hatte, in dem das Mädchen eindeutig ein bisschen zu viel Busen zeigte, vielleicht auch eine der turbulenten Kampfszenen. Aber er hatte lediglich das Stück haben wollen, in dem die Söhne von ihrer Bergfestung herabpreschten, einer hinter dem anderen, und alle auf identischen Kamelen.

»Keine Ahnung, warum er ausgerechnet das Stück haben wollte«, murmelte er und nahm den Deckel vom Leimtopf. »Da sind doch bloß ein paar Steine zu sehen.«

Victor und Gaspode standen nicht weit vom Strand entfernt zwischen den Sanddünen.

»Da drüben steht die Treibholzhütte«, sagte Victor und streckte den Zeigefinger aus, »und wenn du genau hinschaust, erkennst du einen Weg oder Pfad, der direkt zum Hügel hinaufführt. Dabei ist nichts auf diesem Hügel außer den alten Bäumen.«

Gaspodes Blick wanderte über die Bucht von Holy Wood.

»Komisch, dass sie so kreisrund ist«, sagte er.

»Hab ich mir auch schon gedacht.«

»Hier soll früher mal ’ne Stadt gestanden haben, die war so verkommen, dass die Götter sie in eine Pfütze aus geschmolzenem Glas verwandelt haben«, sagte Gaspode unvermittelt. »Und der Einzige, der es mitangesehen hat, ist in eine Salzsäule verwandelt worden. Eine Salzsäule bei Tag und ein Pfefferstreuer bei Nacht.«

»Meine Güte. Was haben die Leute denn angestellt?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich nicht viel. Es braucht nicht viel, um Götter zu erzürnen.«

»Bin ein braver Hund. Braver Hund Laddie!«

Der Hund kam über die Dünen gesaust wie ein Komet aus goldenen und orangefarbenen Haaren. Vor Gaspode bremste er abrupt ab und tanzte dann aufgeregt kläffend um ihn herum.

»Er ist abgehauen, und jetzt will er, dass ich mit ihm spiele«, sagte Gaspode sichtlich entnervt. »Lächerlich, oder? Mach tot, Laddie, mach tot.«

Laddie warf sich gehorsam auf den Rücken und streckte alle vier Beine in die Luft.

»Siehst du? Er versteht alles, was ich sage«, murmelte Gaspode.

»Er mag dich«, sagte Victor.

»Pfff«, sagte Gaspode verächtlich. »Wie sollen wir Hunde es jemals zu etwas bringen, wenn wir fröhlich um jeden herumhüpfen und ihn anbeten, bloß weil er uns zu einer Mahlzeit verholfen hat? Was will er denn jetzt damit?«

Laddie hatte einen Holzstock vor Gaspode fallen lassen und blickte ihn erwartungsvoll an.

»Er will, dass du den Stock wegwirfst«, sagte Victor.

»Wozu das denn?«

»Damit er ihn zurückbringen kann.«

»Ich verstehe nur nicht«, sagte Gaspode, als Victor den Stock aufhob, in hohem Bogen davonschleuderte und Laddie wie wild hinterhersauste, »wie es sein kann, dass wir von den Wölfen abstammen. So Wölfe sind doch schlaue Burschen. Gerissen und schlau und raffiniert. Wir reden hier von grauen Pfoten, die über die unberührte Tundra rasen, falls du mir folgen kannst.«

Gaspode blickte sehnsüchtig zu den fernen Bergen. »Und plötzlich, nur ein paar Generationen später, sind wir bei Wauzi Wau angelangt, mit kalter Nase, strahlenden Augen, glänzendem Fell und dem Verstand eines betäubten Bücklings.«

»Und solchen wie dir«, sagte Victor. Laddie kam in einer wirbelnden Sandwolke zurück und ließ den vollgesabberten Stock vor ihm fallen. Victor hob ihn auf und warf ihn wieder weg. Laddie nichts wie hinterher, wobei er wie verrückt kläffte und bellte.

»Na ja«, sagte Gaspode und trottete o-beinig und leicht schwankend weiter. »Wenigstens kann ich selbst für mich sorgen. Das Leben ist kein Streichelzoo. Glaubst du im Ernst, unser dämlicher Kläffer würde auf den Straßen Ankh-Morporks auch nur fünf Minuten überleben? Da gibt’s Straßen, wenn er da auch nur eine Pfote reinsetzt, ist er im Handumdrehen drei Paar Handschuhe und Nr. 27 Knusprig Gebraten im nächstbesten klatschianischen 24-Stunden-Lieferservice.«

Victor schleuderte den Stock erneut weg.

»Jetzt erzähl doch mal«, sagte er, »wer eigentlich dieser berühmte Gaspode war, nach dem du benannt bist.«

»Hast du echt noch nie von ihm gehört?«

»Nein.«

»Er war absolut berühmt.«

»War er ein Hund?«

»Ja. Es ist schon viele Jahre her. Da hat dieser alte Bursche in Ankh den Löffel abgegeben, und da er einer dieser Religionen angehörte, wo man nach dem Tod begraben wird, haben sie genau das mit ihm gemacht, und er hatte diesen alten Hund –«

» – namens Gaspode –?«

»Genau, und dieser alte Hund war sein einziger Gefährte gewesen, und nachdem sie den Mann begraben hatten, legte er sich auf das Grab und heulte und heulte, wochenlang. Und er knurrte jeden an, der sich in seine Nähe wagte. Und dann starb er auch.«

Victor, der den Stock gerade wieder wegwerfen wollte, hielt in der Bewegung inne. »Das ist sehr traurig«, sagte er. Dann schleudert er den Stock davon. Laddie sauste hinter und unter dem Stock her und verschwand in einem kleinen struppigen Wäldchen am Fuße des Hangs.

»Ja. Alle sagen, das sei ein Beweis für die unschuldige und unsterbliche Liebe des Hundes für seinen Herrn«, sagte Gaspode, der die Worte ausspuckte, als wäre es Asche.

»Dann glaubst du dieser Geschichte wohl nicht?«

»Nicht ganz. Meiner Meinung nach bleibt jeder Hund auf dem Grab hocken und jault sich die Seele aus dem Leib, wenn sein Schwanz unter dem Grabstein eingeklemmt ist«, sagte Gaspode.

Ein wütendes Bellen ertönte.

»Mach dir keine Sorgen um den. Der hat wahrscheinlich einen ganz gefährlichen Stein oder so was gefunden«, sagte Gaspode.

Er hatte Ginger gefunden.

Der Bibliothekar ging auf Handknöcheln und Füßen zielstrebig durch das Labyrinth der Bibliothek der Unsichtbaren Universität und die Stufen zu den Räumen mit den Hochsicherheitsregalen hinab.

Fast alle Bücher in der Bibliothek waren magischer Natur und von daher deutlich gefährlicher als gewöhnliche Bücher; die meisten waren an den Regalen festgekettet, damit sie nicht einfach umherflatterten.

Aber in den unteren Stockwerken …

… dort lagerten die bösartigen, die wilden Bücher, Bücher, deren Verhalten oder deren bloßer Inhalt ein ganzes Regal oder gar einen ganzen Raum für sich allein verlangte. Kannibalische Bücher, die, wenn man sie mit ihren schwächeren Brüdern ins selbe Regal stellte, am nächsten Morgen beträchtlich fetter und selbstzufriedener in der noch rauchenden Asche ringsum standen. Bücher, deren Inhaltsangabe allein den ungeschützten Verstand in Graukäse verwandeln konnten. Bücher, die nicht nur Bücher über Zauberei, sondern wahrhaftige Zauberbücher waren.

Hinsichtlich der Zauberei kursieren alle möglichen unausgegorenen Ansichten und Vermutungen. Die Leute erzählen sich von mystischen Harmonien und kosmischem Gleichgewicht und Einhörnern – was alles mit echter Zauberei etwa so viel zu tun hat wie eine Handpuppe mit der Royal Shakespeare Company.

Wahre Zauberei ist die Hand am Blatt der Kreissäge, der Funke, den jemand ins Pulverfass wirft, die Dimensionskrümmung, die dich direkt mit dem Herzen eines Sterns verbindet, das flammende Schwert, das bis runter zum Knauf brennt. Es ist weniger gefährlich, mit Fackeln in einer Teergrube zu jonglieren, als ohne fundiertes Wissen mit echter Zauberei herumzuspielen. Es ist weniger gefährlich, sich tausend Elefanten in den Weg zu stellen.

Das behaupten zumindest die Zauberer, und genau deshalb verlangen sie derartig drastische Honorare, wenn sie sich mit den wirklich haarigen Sachen beschäftigen sollen.

Aber hier unten, in den dunklen Gängen, konnte man sich nicht hinter Amuletten, in sternbesetzten Gewändern und unter spitzen Hüten verstecken.

Hier unten hatte man es, oder man hatte es nicht. Und wenn man es nicht hatte, dann war’s das gewesen.

Als der Bibliothekar an den massiv verriegelten Türen vorüberschlurfte, vernahm er merkwürdige Geräusche dahinter. Ein oder zwei Mal warf sich etwas Schweres so heftig gegen eine Tür, dass die Scharniere schepperten.

Seltsame Töne erklangen.

Der Orang-Utan blieb vor einem Torbogen stehen, der nicht von einer hölzernen, sondern von einer steinernen Tür versperrt wurde. Sie war so geschickt ausbalanciert, dass sie sich von außen ganz einfach öffnen ließ, von innen jedoch gewaltigem Druck standzuhalten vermochte.

Er verharrte einen Augenblick reglos davor, dann griff er in eine kleine Wandnische, zog eine Maske aus Eisen und Rauchglas heraus und setzte sie auf. Dazu zog er zwei schwere, mit Stahlmaschen verstärkte Lederhandschuhe an. Auch eine Fackel aus in Öl getränkten Lumpen fand sich dort, die er an einem der flackernden Kohlenbecken im Tunnel entzündete.

Ganz hinten in der Nische lag ein Messingschlüssel.

Der Bibliothekar nahm den Schlüssel heraus und atmete tief durch.

Alle Bücher der Macht hatten ihre Eigenarten. Das Octav war unwirsch und gebieterisch. Das Lachsalven-Grimoire legte Wert auf tödliche Scherze. Die Freuden des tantrischen Sex mussten stets in eiskaltem Wasser aufbewahrt werden. Der Bibliothekar kannte sie alle und wusste, wie man mit ihnen umgehen musste.

Dieses hier war ganz anders. Normalerweise bekam man nur Abschriften der zehnten oder zwölften Generation in die Hand, die sich zum Original ungefähr so verhielten wie das Gemälde einer Explosion zu einer, nun ja, zu einer Explosion eben. Dieses Buch hier hatte das schiere, grafitgraue, abgrundtief Böse seines Gegenstandes förmlich in sich aufgesogen.

Damit ihn weder Mensch noch Menschenaffe je wieder vergaß, war sein Titel in groben Buchstaben in den Stein des Türbogens gemeißelt.

NEKROTELICOMNICON.

Der Bibliothekar schob den Schlüssel ins Schloss und entsandte ein Stoßgebet an die Götter.

»Ugh«, sagte er inbrünstig. »Ugh.«

Die Tür schwang auf.

In der Dunkelheit dahinter vernahm man das leise Klirren einer Kette.

»Sie atmet noch«, sagte Victor. Laddie sprang aufgeregt bellend um sie herum.

»Vielleicht solltest du ihre Kleider ein wenig lockern oder so«, sagte Gaspode. »War nur so ein Gedanke«, fügte er hinzu. »Du musst mich nicht gleich so komisch angucken. Ich bin nur ein Hund, was verstehe ich schon davon?«

»Eigentlich sieht es so aus, als fehlte ihr nichts, aber… Sieh dir ihre Hände an«, sagte Victor. »Was um alles in der Welt hatte sie bloß vor?«

»Sie wollte diese Tür aufmachen«, antwortete Gaspode.

»Was? Welche Tür denn?«

»Die Tür dort.«

Ein Teil des Hügels war weggerutscht. Aus dem Sand ragten gewaltige behauene Steinblöcke. Dazwischen steckten die Stummel uralter Säulen wie von Karies zerfressene Zähne.

Zwischen zweien war ein Torbogen zu sehen, ungefähr dreimal so hoch wie Victor. Der Eingang war mit einer blassgrauen Tür versperrt, die entweder ebenfalls aus Stein bestand oder aus Holz, das im Laufe der Jahre so hart wie Stein geworden war. Ein Flügel stand einen winzigen Spalt offen, aber der davor gewehte Sand verhinderte, dass sie sich noch weiter öffnen ließ. Im Sand selbst verrieten tiefe Furchen, dass Ginger versucht hatte, ihn mit bloßen Händen wegzubuddeln.

»Ganz schön blöde Idee – bei der Hitze«, sagte Victor geistesabwesend. Sein Blick wanderte von dem Eingang zum Meer und dann nach unten zu Gaspode.

Laddie wühlte im Sand und bellte aufgeregt den Türspalt an.

»Was hat er denn?«, fragte Victor, dem die ganze Angelegenheit plötzlich ein bisschen unheimlich wurde. »Ihm steht ja das ganze Fell zu Berge. Er spürt doch nicht etwa mit seinem geheimnisvollen animalischen Instinkt, dass dahinter das Böse lauert, oder was meinst du?«

»Ich meine, dass er ein Schwachkopf ist«, erwiderte Gaspode. »Halt die Schnauze, Laddie!«

Ein lautes Aufjaulen ertönte. Laddie schreckte von dem Eingang zurück, verlor auf dem wegrutschenden Sand den Halt und purzelte den Hang hinunter. Unten angekommen, sprang er auf die Beine und fing sofort wieder an zu bellen; diesmal war es jedoch kein dummes Hundebellen, sondern die waschechte Katzeauf-dem-Baum-Variante.

Victor beugte sich vor und fasste die Tür vorsichtig an.

Trotz der unablässigen Hitze von Holy Wood war sie sehr kalt; außerdem glaubte er, ein sanftes Vibrieren zu spüren.

Langsam glitten seine Finger über die Oberfläche. Sie war uneben wie eine Schnitzerei, die mit den Jahren bis zur Unkenntlichkeit abgeschmirgelt worden war.

»Eine Tür wie diese«, sagte Gaspode hinter ihm, »eine Tür wie diese, falls du meine Meinung wissen willst, eine Tür wie diese, eine Tür wie diese«, er holte tief Luft, »ist ganz schön verheißungsvoll.«

»Hmm? Inwiefern? Was verheißt sie denn?«

»Sie muss überhaupt nichts Bestimmtes verheißen«, antwortete Gaspode. »Die einfache Verheißung ist schon schlimm genug, glaub’s mir.«

»Sie sieht irgendwie wichtig aus, ein bisschen nach Tempel, finde ich«, sagte Victor. »Warum wollte Ginger sie bloß aufmachen?«

»Ein Stück Steilhang rutscht weg, und ’ne geheimnisvolle Tür wird sichtbar«, sagte Gaspode und schüttelte den Kopf. »Das ist ’ne Menge Verheißung, wenn du mich fragst. Los, komm, wir gehen irgendwohin, weit weg, und denken dort ausführlich drüber nach, ja?«

Ginger stöhnte leise. Victor ging in die Hocke.

»Was hat sie gesagt?«

»Keine Ahnung.«

»Es hat sich angehört wie all Hain sein.«

»Bescheuert. Ein bisschen viel Sonne, würde ich sagen«, erwiderte Gaspode kenntnisreich.

»Vielleicht hast du recht. Ihre Stirn kommt mir jedenfalls sehr heiß vor.« Victor hob das Mädchen auf und wankte ein wenig unter seinem Gewicht.

»Komm«, stieß er zwischen den Zähnen hervor, »wir gehen runter in die Stadt. Es wird schon bald dunkel.« Er ließ den Blick über die verkrüppelten Bäume schweifen. Der geheimnisvolle Zugang lag in einer Art Senke, die allem Anschein nach genügend Tau einfing, dass an dieser Stelle ein paar Pflanzen wachsen konnten.

»Dieser Ort kommt mir irgendwie bekannt vor«, sagte er. »Hier haben wir unseren ersten Streifen gedreht. Hier bin ich ihr zum ersten Mal begegnet.«

»Wie romantisch«, kommentierte Gaspode, der schon ein Stück entfernt war und es sichtlich eilig hatte. Laddie hüpfte fröhlich um ihn herum. »Falls da was Grässliches aus dem Tor rauskommt, kannst du es ja ›Unser Monster‹ nennen.«

»He! Warte!«

»Dann beeil dich!«

»Warum will sie denn an all Hain sein, was meinst du?«

»Keinen Schimmer …«

Nachdem sie weg waren, herrschte wieder Stille in der Senke.

Kurz darauf ging die Sonne unter. Ihre langen, schrägen Strahlen trafen auf die Tür und verwandelten die kaum erkennbaren Kratzer in ein ausgeprägtes Relief. Mit ein bisschen Fantasie konnte man das Abbild eines Mannes erkennen.

Eines Mannes mit einem Schwert.

Es raschelte sehr leise, als der Sand, Körnchen für Körnchen, von dem Eingang wegrieselte. Um Mitternacht hatte sich der Spalt um weitere zwei Millimeter geöffnet.

Holy Wood träumte.

Es träumte davon, aufzuwachen.

Rubin löschte das Feuer unter den Bottichen, stellte die Bänke auf die Tische und war drauf und dran, das Blaue Lias zu schließen. Doch kurz bevor sie die letzte Lampe ausblies, hielt sie vor dem Spiegel inne.

Er würde heute Nacht da draußen warten. Wie jede Nacht. Er war am Abend im Lokal gewesen und hatte stillvergnügt vor sich hin gegrinst. Er führte garantiert etwas im Schilde.

Rubin hatte sich bei einigen der Mädels, die bei den bewegten Bildern arbeiteten, Rat geholt und zusätzlich zu ihrer Federboa in einen ausladenden Hut mit einer bestimmten Sorte Oograah drauf investiert. Angeblich hießen die Dinger Kirschen. Man hatte ihr versichert, die Wirkung sei atemberaubend.

Das Problem war, dass sie, wie sie zugeben musste, eine doch ziemlich … nun ja, stattliche Trollin war. Seit Jahrmillionen hatten sich Trollfrauen auf natürliche Weise zu solchen Trollen hingezogen gefühlt, die aussahen wie ein Monolith mit einem Apfel obendrauf. Rubins verräterische Instinkte sandten Botschaften durch ihr Rückgrat weiter nach oben, die darauf bestanden, dass in diesen langen Reißzähnen und den krummen Beinen alles steckte, was sich ein Trollmädchen bei einem Gefährten wünschen konnte.

Trolle wie Rock oder Mory waren natürlich viel fortschrittlichere Exemplare und konnten zum Beispiel mit Messer und Gabel umgehen, aber Detritus hatte so etwas, na ja, Beruhigendes, Verlässliches an sich. Vielleicht lag es an der entschlossenen Art und Weise, mit der seine Knöchel beim Gehen den Boden berührten. Und abgesehen von allem anderen war sie klüger als er. Er strahlte eine gewisse dusselige Beständigkeit aus, die sie ziemlich faszinierend fand. Natürlich waren daran ihre Instinkte schuld, denn Intelligenz hatte bei Trollen noch nie zu den wichtigen Überlebensmerkmalen gezählt.

Außerdem musste sie zugegeben, dass sie – trotz aller Federboas und schicker Hüte – stark auf die 140 zuging und deutliche 180 Pfund über dem Idealgewicht lag.

Wenn er doch nur ein bisschen flotter auftreten würde.

Wenn er wenigstens mit einer ungewöhnlichen, verblüffenden Idee ankommen würde.

Vielleicht war dieses Make-up, von dem die Mädels gesprochen hatten, einen Versuch wert.

Sie seufzte, blies die Lampe aus, öffnete die Tür und trat in ein wirres Durcheinander aus Wurzeln hinaus.

Ein gigantischer Baum erstreckte sich über die gesamte Länge der Gasse. Er musste ihn meilenweit geschleppt haben. Die wenigen verbliebenen Äste hatten sich durch die Fenster der Nachbargebäude gebohrt oder schaukelten verloren in der Luft.

Mittendrin saß Detritus stolz auf dem Stamm, mit weit ausgebreiteten Armen und einem breiten Wassermelonengrinsen im Gesicht.

»Ta-daah!«, sagte er.

Rubin stieß einen gigantischen Seufzer aus. So eine Liebesaffäre war nicht einfach, wenn man ein Troll war.

Der Bibliothekar drückte die Seite mit Gewalt auf und kettete sie fest. Das Buch schnappte nach ihm.

Für seinen Charakter war sein heimtückischer, durch und durch böser Inhalt verantwortlich.

Das Buch enthielt verbotenes Wissen.

Na ja, es war nicht direkt verboten. Niemand war je so weit gegangen und hatte es verboten. Ganz abgesehen davon, dass man, um es zu verbieten, wissen musste, was es enthielt, und das war verboten. Jedenfalls enthielt es Informationen von der Art, dass man sich, sobald man sie kannte, sofort wünschte, man hätte sie nie erfahren.[19]

Der Überlieferung zufolge musste jeder Sterbliche, der mehr als ein paar Zeilen der Originalausgabe las, mit verwirrtem Geist sterben.

Das entsprach sicherlich der Wahrheit.

Der Überlieferung zufolge enthielt das Buch auch Illustrationen, bei deren Betrachtung einem starken Mann das Hirn aus den Ohren tropfte.

Das entsprach wahrscheinlich ebenfalls der Wahrheit.

Der Überlieferung zufolge kroch einem außerdem, wenn man das Nekrotelicomnicon auch nur öffnete, die Haut von den Fingern über die Hand und den ganzen Arm hinauf.

Niemand wusste genau, ob auch das der Wahrheit entsprach, aber es klang so grauenhaft, dass es wahrscheinlich stimmte und niemand Lust darauf verspürte, es auszuprobieren.

Die Überlieferung wusste demnach so manches über das Nekrotelicomnicon zu berichten, wusste jedoch hinsichtlich Orang-Utans rein gar nichts zu sagen, die, allen Legenden zum Trotz, das Buch in lauter kleine Fetzen reißen und langsam zerkauen konnten. Das Schlimmste, was dem Bibliothekar je passiert war, nachdem er darin gelesen hatte, war eine leichte Migräne und ein leichter Hautausschlag, was ihn nicht davon abhielt, das Risiko erneut einzugehen. Er rückte das Rauchglas des Visiers zurecht und fuhr mit dem schwarzledrigen Zeigefinger das Inhaltsverzeichnis entlang; die Worte sträubten sich, als der Finger über sie hinwegfuhr, und versuchten ihn zu beißen.

Ab und zu hielt er den Filmstreifen ins flackernde Licht der Fackel.

Obwohl Wind und Sand sie fast bis zur Unkenntlichkeit verwischt hatten, bestand kein Zweifel daran, dass dort auf dem Stein Zeichen eingemeißelt waren. Zeichen, wie sie der Bibliothekar schon einmal gesehen hatte.

Er fand den gesuchten Bezug und zwang das Buch – nach einer kurzen Auseinandersetzung, bei der er ihm mit der brennenden Fackel drohen musste – die entsprechende Seite aufzuschlagen.

Er schaute sie sich genauer an.

Der gute alte Achmed der Ich-kriege-einfach-immer-diese-Kopfschmerzen …

»… und in diesem Hügel, heißt es, wurde eine Tür aus dieser Welt hinaus gefunden, und die Bewohner der Stadt sahen darin Was Gesehen Wurde, und sie wisseten nicht, dass großes Entsetzen zwischen den Universen wartete …«

Die Fingerspitze des Bibliothekars wanderte von rechts nach links über die Bilder und hüpfte zum nächsten Absatz.

»… denn Andere fanden das Tor von Holy Wood und fielen über die Welt her, und in einer Nacht brachen Alle Arten von Wahnsinn herein und Chaos herrschte all überall, und die Stadt versank im Meer, und alles wurde Eins mit den Fischen und Hummern, bis auf die wenigen, die entkamen …«

Der Bibliothekar schürzte die Lippen und las den letzten Abschnitt auf der Seite.

»… ein Goldener Krieger, der die Feinde zurückschlug und die Welt rettete, und sagte: Wo das Tor ist, da bin auch Ich, denn Ich bin Der, Der aus dem Heiligen Wald geboren wurde, um die Ungezügelten Ideen zu hüten. Und sie sagten, Was müssen wir tun, um das Tor ein für alle Mal zu zerstören, und er sagte ihnen: Dieses dürfet Ihr nicht tun, denn es ist kein Ding, aber ich will am Tore für euch Wachen. Und sie, die nicht von gestern waren und die fürchteten, dass die Heilung sie teurer zu stehen kommen würde als die Krankheit, sagten zu ihm: Was willst du von uns dafür haben, dass du das Tor bewachest? Und der Goldene Krieger wuchs, bis er so groß war wie ein Baum, und Er sagte: Nur Euer Andenken, damit Ich nicht einschlafe. Dreimal am Tag sollet Ihr euch an Holy Wood erinnern. Andernfalls werden die Städte der Welt Erbeben und Zusammenstürtzen, und Ihr werdet die Größten von ihnen in Flammen aufgehen sehen. Und damit nahm der Goldene Mann sein Goldenes Schwert und ging in den Hügel und wachet dort für alle Zeiten vor dem Tor.

Und die Leute sagten zueinander: Komisch, er sieht genau aus wie mein Onkel Osbert …«

Der Bibliothekar blätterte um.

»… Aber es waren unter ihnen, Menschen und Thiere zugleich, die waren von der Magie von Holy Wood berührt. Sie wehet durch die Generationen wie ein alter Fluch, bis die Priester in ihrem Angedenken nachlassen und der Goldene Mann einschläft. Dann Wehe der Welt …«

Der Bibliothekar klappte das Buch zu. Er hatte diese Geschichte schon einmal gelesen, zumindest in groben Zügen, und das in Büchern, die wesentlich ungefährlicher waren als dieses hier. In sämtlichen Städten auf der Ebene von Sto stieß man auf Spielarten davon: Es war einmal eine Stadt, lange, sehr lange ist’s her – größer als Ankh-Morpork, falls das überhaupt möglich war. Und ihre Bewohner hatten etwas getan, irgendeine unaussprechliche Untat begangen, die nicht nur gegen die Regeln der Menschheit oder der Götter, sondern gegen die Natur des Universums als solches verstieß, etwas, das so schrecklich war, dass die Stadt in einer stürmischen Nacht vom Meer verschlungen wurde. Nur wenige Bewohner hatten überlebt, um den barbarischen Völkern in den weniger fortschrittlichen Gegenden auf der Scheibe die Segnungen der Zivilisation zu bringen, wie beispielsweise Zinswucher und Makramee.

Kaum jemand hatte diese Geschichten je besonders ernst genommen, handelte es sich dabei doch lediglich um Varianten jener »Wenn du das tust, wirst du blind«-Mythen, wie sie die Zivilisation seit jeher an die nachfolgenden Generationen weiterreicht. Denn wie man es auch drehte und wendete, so war Ankh-Morpork landauf, landab die schlimmste Stadt überhaupt, eine Stadt, wie man sie sich für ein ganzes Jahr Landgang nur wünschen konnte, und bislang hatte sie sich jeder übernatürlichen Vergeltung entziehen können. Obwohl es natürlich ebenso gut möglich war, dass die Vergeltung irgendwann bereits stattgefunden und niemand etwas davon bemerkt hatte.

Die Überlieferung rückte diese namenlose Stadt stets in weite Ferne und noch weiter in die Vergangenheit.

Niemand wusste genau, wo sie gestanden oder ob sie tatsächlich je existiert hatte.

Der Bibliothekar sah sich die Symbole noch einmal an.

Sie waren ihm durchaus vertraut. Sie befanden sich auf den alten Ruinen in ganz Holy Wood.

Azhural stand auf einer Anhöhe und blickte über das Meer von Elefanten, das unter ihm wogte. Hier und da schaukelte ein Proviantkarren zwischen den staubigen grauen Leibern wie ein steuerloses Boot. Auf eine ganze Meile hin wurde die Savanne in schmatzenden Schlamm verwandelt, ohne jeden Grashalm – obwohl der Geruch den Verdacht nahelegte, dass sie nach der Regenzeit der grünste Flecken auf der gesamten Scheibe sein würde.

Der Viehhändler betupfte sich die Augenwinkel mit einem Zipfel seines Gewandes.

Dreihundertdreiundsechzig! Wer hätte das gedacht?

Das pikierte Trompeten von dreihundertdreiundsechzig Elefanten ließ die Luft erzittern. Die Jäger und Fallensteller gingen ein gutes Stück voraus ihrer Arbeit nach und würden die Stückzahl schon bald abermals vergrößern. Jedenfalls laut M’Bu. Und Azhural hatte nicht vor, sich mit ihm deswegen zu streiten.

Schon seltsam. Jahrelang war M’Bu für ihn nicht mehr als ein wandelndes Grinsen gewesen. Ein brauchbarer Bursche mit Schaufel und Besen, aber nicht das, was man als großen Macher bezeichnen würde.

Und dann will plötzlich irgendwo irgendjemand eintausend Elefanten haben, und der Bursche hebt den Kopf, ein Leuchten kommt in seine Augen, und man kann förmlich sehen, dass hinter dem Grinsen ein erfahrener Tausenddickhäuterfachmann nur darauf gewartet hat, diesem Ruf zu folgen. Schon komisch. Da kannte man jemanden sein ganzes Leben lang und hatte nicht die geringste Ahnung davon, dass die Götter ihn dazu auserkoren hatten, eintausend Elefanten um die halbe Scheibenwelt zu treiben.

Azhural hatte keine Söhne. Er hatte sich bereits dafür entschieden, alles seinem Gehilfen zu hinterlassen.

Sein gesamter derzeitiger Besitz belief sich auf dreihundertdreiundsechzig Elefanten und eine Kontoüberziehung von, hahaha, mammuthaften Ausmaßen. Aber es war der Gedanke, der zählte.

M’bu kam den Pfad entlang auf ihn zugetrottet, sein Klemmbrett fest unter den Arm geklemmt.

»Alles bereit, Boss«, sagte er. »Sie müssen nur das Zeichen geben.«

Azhural richtete sich auf, ließ den Blick über die wogende Ebene schweifen, über die Affenbrotbäume in der Ferne und über die violetten Berge. Ach ja, die Berge. Was die Berge anging, hatte er so seine Bedenken. Er hatte sie M’Bu gegenüber geäußert, aber der hatte nur gemeint: »Brücken überqueren wir dann, wenn wir sie erreicht haben, Boss«, und als Azhural ihn darauf hingewiesen hatte, dass es dort keine Brücken gebe, hatte er ihm offen und ehrlich in die Augen geschaut und mit fester Stimme gesagt: »Zuerst bauen wir die Brücke, dann überqueren wir sie.«

Weit hinter den Bergen lag das Runde Meer und dahinter Ankh-Morpork und dieser Ort namens Holy Wood. Sehr weit entfernte Orte mit fremdartig klingenden Namen.

Wind wehte über die Savanne und brachte ein leises Flüstern mit sich, sogar hier.

Azhural hob seinen Stab.

»Es sind eintausendfünfhundert Meilen bis Ankh-Morpork«, sagte er, »wir haben dreihundertdreiundsechzig Elefanten, fünfzig Wagen Proviant, jeden Tag kann der Monsun ausbrechen, und wir tragen … wir tragen … solche Dinger, wie Glas, nur dunkel … dunkle Glasdinger vor den Augen …« Seine Stimme verebbte. Seine Stirn zog sich zusammen, als hätte er gerade seiner eigenen Stimme gelauscht und nicht alles richtig verstanden.

Die Luft schien zu glitzern.

Er sah, dass M’Bu ihn anschaute.

Er zuckte die Achseln. »Wenn wir loswollen, dann los, also los«, sagte er.

M’Bu legte die Hände um den Mund. Er hatte die halbe Nacht damit verbracht, die Marschordnung auszuarbeiten.

»Sektion Blau unter Onkel N’gru – vorwärts!«, rief er.

»Sektion Gelb unter Tantchen Googool – vorwärts!« Sektion Grün unter Cousin zweiten Grades !Kck! – vorwärts …«

Eine Stunde später lag die Savanne vor dem niederen Hügel verlassen da – abgesehen von einer Milliarde Fliegen und einem Mistkäfer, der sein Glück nicht fassen konnte.

Etwas fiel »Plop« in den roten Sand und warf einen kleinen Krater auf.

Und dann wieder. Und wieder.

Ein Blitz spaltete den Stamm eines nahen Affenbrotbaumes.

Es fing an zu regnen.

So langsam bekam Victor Kreuzschmerzen. Junge Frauen irgendwohin zu tragen, wo sie in Sicherheit waren, machte sich auf dem Papier ganz hervorragend, doch nach den ersten hundert Metern stellten sich erhebliche Nachteile heraus.

»Weißt du überhaupt, wo sie wohnt?«, fragte er. »Vielleicht hier irgendwo in der Nähe?«

»Keine Ahnung«, sagte Gaspode.

»Sie hat mal was von irgendwo über einem Klamottenladen erwähnt«, sagte Victor.

»Das dürfte dann in der Gasse gleich hinter Borgels sein«, erwiderte Gaspode.

Gaspode und Laddie gingen durch die Sträßchen voran und stiegen eine baufällige Außentreppe hinauf. Vielleicht erkannten sie Gingers Zimmer am Geruch. Victor würde sich jedenfalls nicht gegen die geheimnisvollen animalischen Instinkte stellen.

Er ging so leise wie möglich die Hintertreppe hinauf und erinnerte sich dumpf daran, dass überall dort, wo Leute wohnten, ein Wesen namens die Gewöhnlich oder auch Außergewöhnlich Misstrauische Vermieterin hauste. Seiner Meinung nach hatte er sich auch so schon mehr als genug Probleme aufgehalst.

Mithilfe von Gingers Füßen schob er die Tür auf.

Es war ein kleines Zimmer mit niedriger Decke, eingerichtet mit dem traurigen, angestoßenen Mobiliar, das man überall im Multiversum in möblierten Zimmern vorfindet. Zumindest hatte es einmal so angefangen.

Jetzt war es mit Ginger möbliert.

Sie hatte alle Plakate aufgehoben. Sogar die von den ersten Streifen, auf denen sie nur in ganz kleiner Schrift als »Ein Mädchen« genannt war. Die Plakate waren mit Reißzwecken an den Wänden befestigt. Aus jedem Winkel sah ihn Gingers Gesicht an – ebenso wie sein eigenes.

An einer Wand des winzigen Zimmers hing ein großer Spiegel, davor standen ein paar halb heruntergebrannte Kerzen.

Victor legte das Mädchen vorsichtig auf dem schmalen Bett ab und sah sich noch vorsichtiger um. Sein sechster, siebter und achter Sinn schrien auf ihn ein. Er befand sich zweifellos an einem magischen Ort.

»Es ist wie in einem Tempel«, sagte er. »Ein Tempel … errichtet zu ihren eigenen Ehren.«

»Ich krieg hier echt Zustände«, sagte Gaspode.

Victor sah sich mit großen Augen um. Obwohl er sich bislang erfolgreich um die offizielle Verleihung von spitzem Hut und Zauberstab gedrückt hatte, so verfügte er doch über die notwendigen thaumaturgischen Instinkte. Mit einem Mal überkam ihn die Vision einer Stadt unter dem Meer, in der sich Tintenfische verstohlen durch versunkene Türöffnungen schlängelten und Hummer auf den Straßen patrouillierten.

»Das Schicksal mag es nicht, wenn die Leute mehr Raum einnehmen, als ihnen zusteht. Das weiß doch jeder.«

Ich werde die größte Berühmtheit auf der ganzen Welt, dachte Victor. Das hat sie gesagt. Er schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte er laut. »Sie findet diese Plakate halt toll. Schlichte Eitelkeit, sonst nichts.«

Es klang nicht sehr plausibel. Nicht einmal in seinen eigenen Ohren. Im Raum war ein leises Summen zu spüren, ein Summen von …

… was summte da eigentlich? So etwas hatte er noch nie gespürt. Es handelte sich um eine besondere Energie, so viel war klar. Eine fremde Macht, die sich aufreizend an seinen Sinnen rieb. Magie war es nicht direkt. Zumindest nicht die Magie, die er kannte. Aber etwas, das auf ähnliche Weise funktionierte, auch wenn es gleichzeitig irgendwie anders war, so wie Zucker im Vergleich zu Salz; gleiche Form, gleiche Farbe, aber …

Ehrgeiz hatte nichts mit Magie zu tun. Mit Macht ja, aber nicht mit Zauberei … oder doch?

Magie war nicht schwierig. Um dieses große Geheimnis zu kaschieren, war das ganze barock aufgeplusterte Weltgebäude der Zauberei ja errichtet worden. Jeder, der mit ein bisschen Intelligenz und genügend Ausdauer gesegnet war, konnte Magie vollbringen; genau deshalb bemäntelten die Zauberer ihr Gewerbe mit jeder Menge Ritualen, den spitzen Hüten und dem anderen Hokuspokus.

Die eigentliche Kunst bestand darin, Zauberei zu wirken und mit heiler Haut davonzukommen.

Verglich man die menschliche Rasse mit einem Maisfeld, so half die Magie denjenigen, die sie einsetzten, dabei, ein kleines Stück höher zu wachsen, so dass sie deutlich aus den anderen herausragten. Das wiederum weckte die Aufmerksamkeit der Götter und – Victor zögerte – anderer Dinge von außerhalb dieser Welt. Diejenigen, die Magie einsetzten, ohne zu wissen, was sie da eigentlich taten, nahmen für gewöhnlich ein unappetitliches Ende.

Gelegentlich über das ganze Zimmer verteilt.

Er stellte sich Ginger wieder am Strand vor. Ich werde die größte Berühmtheit auf der ganzen Welt. So betrachtet, war das vielleicht wirklich etwas Neues. Ehrgeiz zielte nicht auf Gold oder Macht oder Ländereien oder die anderen Dinge ab, nach denen die Menschen schon immer getrachtet hatten. Beim Ehrgeiz ging es darum, du selbst zu sein, und zwar so groß wie möglich. Nicht das Verlangen nach etwas, sondern das Verlangen zu sein.

Er schüttelte den Kopf. Er stand lediglich in einem schäbigen Zimmer in einem schäbigen Gebäude in einer Stadt, die ungefähr so wirklich war wie, wie, wie, na ja, wie ein Filmstreifen dick. An so einem Ort hing man nicht solchen Gedanken nach.

Vor allen Dingen durfte man nie vergessen, dass Holy Wood überhaupt kein realer Ort war.

Er wandte sich wieder den Plakaten zu. Du kriegst nur eine Chance, hatte sie gesagt. Du lebst vielleicht siebzig Jahre, und wenn du Glück hast, bekommst du eine Chance. Denk nur an die vielen Ski-Talente, die in der Wüste geboren werden. Denk nur an die vielen genialen Hufschmiede, die Hunderte von Jahren vor der Erfindung des Pferdes auf die Welt gekommen sind. Die vielen Talente, die nie genutzt werden. All die vergeudeten Chancen.

Was habe ich doch für ein Glück, dachte er, dass ich in diesen Zeiten lebe.

Ginger drehte sich im Schlaf um. Wenigstens atmete sie nun regelmäßiger.

»Komm jetzt«, sagte Gaspode. »Es ziemt sich nicht, dass du dich allein im Budwah einer Dame aufhältst.«

»Ich bin nicht allein«, erwiderte Victor. »Sie ist auch hier.«

»Eben«, sagte Gaspode.

»Wuff«, fügte Laddie treu ergeben hinzu.

»Weißt du was?«, sagte Victor, als er hinter den Hunden die Treppe wieder hinabstieg, »allmählich habe ich den Verdacht, dass hier irgendwas nicht stimmt. Irgendetwas geht hier vor, und ich weiß nicht, was es ist. Wieso wollte sie in diesen Hügel hinein?«

»Wahrscheinlich steckt sie mit dunklen, fürchterlichen Mächten unter einer Decke«, sagte Gaspode.

»Die Stadt und der Hügel und das alte Buch und überhaupt alles«, sagte Victor, ohne darauf einzugehen. »Das alles hängt irgendwie zusammen – wenn ich nur wüsste, wie.«

Er trat hinaus in den frühen Abend, in die Lichter und den Lärm von Holy Wood.

»Morgen begeben wir uns bei Tageslicht dort hinauf und gehen der Sache ein für alle Mal auf den Grund«, sagte er.

»Garantiert nicht«, erwiderte Gaspode. »Und zwar aus dem einfachen Grund, weil wir morgen nach Ankh-Morpork fahren, schon vergessen?«

»Wir? Ginger und ich fahren hin. Von dir war keine Rede.«

»Laddie kommt auch mit«, sagte Gaspode. »Ich –«

»Braver Hund, Laddie!«

»Ja, schon gut. Hab ja gehört, dass es die Trainer gesagt haben. Deshalb muss ich mitkommen, damit er nicht in Schwierigkeiten gerät, sozusagen.«

Victor gähnte. »Ich lege mich jetzt jedenfalls ins Bett. Wir müssen morgen bestimmt früh raus.«

Gaspode blickte unschuldig die Gasse rauf und runter. Irgendwo ging eine Tür auf, und das laute Lachen von Betrunkenen hallte heraus.

»Ich glaub, ich mach noch ’nen kleinen Spaziergang, ehe ich mich aufs Ohr lege«, sagte er. »Mache mit Laddie –«

»Laddie, guter Hund!«

» – noch einen kleinen Stadtbummel.«

Victor machte ein skeptisches Gesicht.

»Treib dich nicht zu lange mit ihm herum«, sagte er. »Die Leute machen sich bestimmt Sorgen um ihn.«

»Ja, schon gut«, sagte Gaspode. »Gut’ Nacht.«

Er setzte sich auf die Hinterpfoten und sah Victor nach.

»Pfff«, stieß er mit müffelndem Atem aus. »Zeig mir mal einen, der sich um mich Sorgen macht.« Dann blitzte er Laddie an, der sofort aufmerksam Haltung annahm.

»Na schön, mein junger Freund«, sagte er. »Höchste Zeit, dass du was lernst. Lektion eins: Wie bekomme ich in Kneipen was zu trinken, ohne dafür zu bezahlen? Du kannst von Glück sagen«, fügte er hinzu, »dass du mich getroffen hast.«

Zwei hundeartige Gestalten torkelten die mitternächtliche Hauptstraße entlang.

»Wir sind zwei kleine Lä-hämmchen«, heulte Gaspode, »die sich verlaufen haben …«

»Wuff! Wuff! Wuff!«

»Wir sind kleine verlorene Lä-hämmchen, die sich… die sich…« Gaspode sackte in sich zusammen und kratzte sich hinterm Ohr, zumindest dort, wo er sein Ohr in etwa vermutete. Sein Bein zuckte verloren in der Luft herum. Laddie schaute ihn mitfühlend an.

Es war ein erstaunlich erfolgreicher Abend gewesen. Gaspode hatte seine kostenlosen Drinks auf die übliche Art und Weise ergaunert, indem er sich vor die Leute gesetzt und sie so lange angestarrt hatte, bis es ihnen unangenehm wurde und sie ihm etwas von ihrem Bier in eine Untertasse gossen, in der Hoffnung, dass er es trinken und sich dann aus dem Staub machen würde. Es war ein langsames und mühsames Geschäft, aber die Technik an sich führte immer zum Erfolg. Wohingegen Laddie …

Laddie führte Kunststückchen auf. Laddie konnte aus der Flasche trinken. Laddie konnte die Anzahl der Finger, die die Leute hochhielten, bellen. Natürlich konnte Gaspode das auch, aber es wäre ihm nie in den Sinn gekommen, dass derlei Aktivitäten belohnt werden könnten.

Laddie suchte sich junge Frauen aus, die von hoffnungsvollen Verehrern ausgeführt wurden, legte ihnen den Kopf in den Schoß und schaute sie so schmachtend an, dass ihm der jeweilige Verehrer eine Untertasse mit Bier spendierte und dazu eine Tüte mit Keksen in Goldfischform, nur um die zukünftige Geliebte damit zu beeindrucken. Gaspode hatte so etwas nie fertiggebracht, zum einen, weil er zu klein für Schöße war, und zum anderen, weil er allein bei dem Versuch nur empörtes Kreischen geerntet hätte.

Zu Anfang hatte er sich unter den Tisch gelegt und das Geschehen mit verwirrter Missbilligung beobachtet, später dann mit alkoholisierter verdutzter verwirrter Missbilligung, denn Laddie war die Großzügigkeit in Person und teilte seine Untertassen stets brüderlich mit ihm.

Jetzt, nachdem man sie beide endgültig auf die Straße gesetzt hatte, befand Gaspode, dass es an der Zeit für eine Lektion in wahrem Hundetum war.

»Man ernüdrigt sich … ürnüdigt sich … ürniedrigt sich nicht vor Menschen«, sagte er. »Damit verrätscht du die gesamte Hunde … Hundeheit. Wie sollen wir jemalsch unsere F-Fescheln abwerfen, die uns die Menschen angelegt haben, wenn Hunde wie du die gansche Sseit so tun, als freuten sie sich, die Menschen su ssehn. Besonders ekelhaft isses, findich, wenn du dich auf den Rücken schmeißt und toter Hund spiels, das kannich dir ssagn.«

»Wuff.«

»Du bisnur’n Laufhund der menschlischen Impe-Imperialischten«, sagte Gaspode gewichtig.

Laddie legte die Pfoten über die Schnauze.

Gaspode versuchte aufzustehen, stolperte über die eigenen Beine und setzte sich schwerfällig wieder hin. Kurz darauf liefen ihm ein paar dicke Tränen übers Fell.

»Ich hab’s halt nie beschonners leicht gehabt, mussu wissen«, sagte er. Es gelang ihm, sich auf alle vier Beine hochzustemmen. »Ich meine, schau dir nurma an, was ich für ’n schlechten Start im Lehm gehabt hab. In eim Ssack hamse mich in ’n Fluss geworfen. Innem richtign Sack. Das kleinesüße Hundschen macht die Augen auf und schaut sich erstaunt inner Welt um und das allesch, und dann steckt er innem Sack.« Die Tränen tropften von seiner Nase. »Zwei Wochen dachte ich, der Sziegelstein is meine Mutter.«

»Wuff«, sagte Laddie mitleidig, aber ohne jeden Schimmer.

»Hab nur Glück gehabt, dassie mich in ’n Ankh geschmissen ham«, fuhr Gaspode fort. »In jedem anderen Fluss wär ich erbärmlich ersoffn und schon längst im Hundehimmel. Hab gehört, dasch dann dieser große schwarze grausliche Hund kommt, und wenn du stirbst, sagt er dir, deine Sseit is gekonn. Gegomm. Gekomm.«

Gaspodes Blick suchte einen Halt. »Aber im Ankh kammanich untergehn«, sagte er nachdenklich. »Isn ziemlich s-zäher Fluss, der Ankh.«

»Wuff.«

»So was sollte keim Hund nich passiern«, sagte Gaspode. »Metaphorisch gesehen.«

»Wuff.«

Gaspode stierte verschwommen in Laddies fröhliches, aufmerksames und einwandfrei begriffsstutziges Gesicht.

»Du verstehst nich die Bohne von dem, wassich sage, stimmt’s?«, murmelte er.

»Wu-huff!«, jaulte Laddie und machte Männchen.

»Du hast’s gut«, seufzte Gaspode.

Am anderen Ende der Gasse bewegte sich etwas. Dann sagte eine Stimme: »Da ist er ja! Komm her, Laddie! Komm, mein Junge!« Den Worten war große Erleichterung anzumerken.

»Da sindse ja, die Menschen«, knurrte Gaspode. »Du musst da nicht hin.«

»Braver Hund, Laddie! Laddie, braver Hund!«, bellte Laddie und trottete gehorsam, wenn auch ein bisschen unsicher, auf den Rufer zu.

»Wir haben dich schon überall gesucht!«, murmelte einer der Trainer und hielt einen Stock hoch.

»Schlag ihn nicht!«, sagte der andere Trainer. »Damit machst du alles kaputt.« Er spähte in die Gasse und begegnete auf halbem Wege Gaspodes Blick.

»Dort ist ja auch dieses Mistvieh, das sich immer bei uns rumtreibt«, sagte er. »Bei dem läuft’s mir immer kalt den Rücken runter.«

»Schmeiß was nach ihm, dann haut er schon ab«, schlug der erste Mann vor.

Der Trainer bückte sich und hob einen Stein auf. Als er sich wieder aufrichtete, war die Gasse leer. Ob betrunken oder nüchtern, wenn es darauf ankam, konnte sich Gaspode auf seine ausgeprägten Reflexe verlassen.

»Hast du gesehen?«, sagte der Trainer und starrte wütend in die dunkle Gasse. »Als könnte das Vieh Gedanken lesen.«

»Ach, das ist doch bloß ein dummer Köter«, sagte sein Kumpel. »Wegen dem würde ich mir keine Gedanken machen. Wir legen besser den hier an die Leine und bringen ihn zurück, ehe Herr Schnapper merkt, dass er abgehauen ist.«

Laddie folgte den beiden gehorsam zu Flughund-Century und ließ es sich gefallen, an seinem Zwinger angekettet zu werden. Womöglich war er nicht sonderlich davon begeistert. Aber sicher konnte man sich in dem Netzwerk aus Pflichten, Bindungen und undeutlichen emotionalen Schatten, die das, was man – in Ermangelung eines besseren Wortes – als seinen Verstand bezeichnen musste, nicht sein.

Er zog probeweise ein oder zwei Mal an der Kette, dann legte er sich hin und harrte der Dinge, die da kommen würden.

Bald flüsterte eine heisere Stimme auf der anderen Seite des Zauns: »Ich könnte dir ’n Knochen mit ’ner Feile drin zukommen lassen, aber du würdest ihn eh nur auffressen.«

Laddie spitzte die Ohren.

»Guter Hund, Laddie! Guter Hund, Gaspode!«

»Pssst! Psssst! Sie sollten dir zumindest erlauben, mit einem Anwalt zu sprechen«, sagte Gaspode. »Jemanden anketten verstößt gegen die Menschenrechte.«

»Wuff!«

»Ich hab’s ihnen jedenfalls heimgezahlt. Dem Fiesling bin ich bis nach Hause gefolgt und hab ihm vor die Haustür gepinkelt.«

»Wuff!«

Gaspode seufzte und watschelte davon. Manchmal fragte er sich im Grunde seines Herzens, ob es nicht vielleicht doch ganz nett wäre, jemandem anzugehören. Dass man nicht nur jemandem gehörte oder von jemandem angekettet wurde, sondern wirklich zu jemandem gehörte, so dass man sich freute, ihn zu sehen und ihm die Hausschuhe im Maul hinterhertrug und sich nach ihm verzehrte, wenn er starb, usw.

Laddie gefiel dieser Kram offenbar, falls man es wirklich »gefallen« nennen konnte; es war eher etwas, das tief in ihm drinsteckte. Gaspode fragte sich finster, ob nicht vielleicht das das wahre Hundetum sei, und ein tiefes Knurren entrang sich seiner Kehle. Wenn es nach ihm ging, war es das auf jeden Fall nicht. Denn das wahre Hundetum hatte nichts mit Hausschuhen und Gassigehen und Sichverzehren zu tun, da war sich Gaspode sicher. Das Hundetum drehte sich eher darum, zäh zu sein und unabhängig und gemein.

Genau!

Gaspode hatte gehört, dass die Angehörigen aller Hundespezies untereinander gekreuzt werden konnten, bis hin zu den Wölfen. Was wiederum nur bedeuten konnte, dass jeder Hund auf dem Grunde seiner Seele ein Wolf war. Man konnte aus einem Wolf einen Hund machen, dem Hund den Wolf auszutreiben war jedoch unmöglich. Wenn der Hartballen sich aufspielte und die Flöhe wieder einmal frech wurden, war das ein tröstlicher Gedanke.

Gaspode fragte sich, wie man es wohl anstellte, sich mit einem Wolf zu paaren, und was mit einem passierte, wenn man damit fertig war.

Aber das spielte jetzt keine Rolle. Wichtig war allein, dass wahre Hunde nicht vor Freude durchdrehten, bloß weil ein Mensch etwas zu ihnen gesagt hatte.

Genau.

Er knurrte einen Müllhaufen an und wartete sehnsüchtig darauf, dass der ein Widerwort gab.

Ein Teil des Haufens bewegte sich, und ein Katzengesicht mit einem verstorbenen Fisch im Maul funkelte ihn an. Gerade als er die Katze – schon allein aus Tradition – halbherzig anbellen wollte, da spuckte sie den Fisch aus und sagte zu ihm:

»Hallo, Gaschpode.«

Gaspode entspannte sich. »Ach, hallo, Kater. Nichts für ungut. Hab nicht gesehen, dass du das bist.«

»Ich hasche Fische«, sagte die Katze, »aber wenigschtensch maulen sie nicht rum.«

Ein anderer Teil des Haufens bewegte sich, und Piepsi, die Maus, tauchte auf.

»Was treibt ihr zwei denn hier unten?«, erkundigte sich Gaspode. »Habt ihr nicht gesagt, oben auf dem Hügel ist es sicherer?«

»Jetzt nicht mehr«, antwortete die Katze. »Dort wirdsch tschu gruschelig.«

Gaspode runzelte die Stirn. »Du bist ’ne Katze«, sagte er missbilligend. »Wenn’s gruselt, müsstest du dich doch erst richtig wohlfühlen.«

»Schtimmt, aber datschu gehört nicht, dass einem goldene Funken ausch dem Fell schtieben und der gantsche Boden schtändig wackelt. Und komische Schtimmen, dasch man denkt, schie kommen direkt ausch dem eigenen Kopf«, erwiderte die Katze. »Dort oben wirdsch allmählich unheimlich.«

»Deshalb sind wir alle hier runter gekommen«, sagte Piepsi. »Herr Kuschelweich und die Ente verstecken sich draußen in den Dünen –«

Eine zweite Katze sprang neben ihm vom Zaun. Sie war groß und rotbraun und nicht mit Holy-Wood-Intelligenz gesegnet. Der Anblick einer Maus, die sich in aller Seelenruhe mit einer Katze unterhielt, machte ihr zu schaffen.

Piepsi stieß Katers Pfote an. »Schaff das Vieh weg«, sagte er.

Kater warf dem Neuankömmling einen finsteren Blick zu. »Vertschieh dich«, sagte er. »Mach schon, hau ab. Bei den Göttern, dasch isch schon beschämend.«

»Nicht nur für dich«, sagte Gaspode, als die neue Katze kopfschüttelnd davontrottete. »Wenn ein Hund aus dieser Stadt mich dabei erwischt, wie ich mit einer Katze plaudere, kann ich meinen guten Ruf in der Pfeife rauchen.«

»Wir haben unsch überlegt«, sagte die Katze mit einem Seitenblick auf Piepsi, »dasch wir vielleicht aufgeben schollten und einfach schehen, ob … alscho einfach mal schehen, ob –«

»Er will sagen, dass es vielleicht auch für uns eine Zukunft bei den bewegten Bildern gibt«, sagte Piepsi. »Was hältst du davon?«

»Im Doppelpack?«, fragte Gaspode.

Sie nickten.

»Keine Chance«, sagte er. »Wer will gutes Geld dafür bezahlen, um dabei zuzusehen, wie sich Katz und Maus gegenseitig jagen? Sie interessieren sich ja auch nur dann für Hunde, wenn die tun, was die Menschen wollen, deshalb interessiert es sie garantiert nicht, wie eine Katze eine Maus jagt. Glaubt mir, ich kenne mich aus bei den bewegten Bildern.«

»Dann ist es höchste Zeit, dass deine Menschen die Sache aus der Welt schaffen, damit wir wieder nach Hause können«, blaffte die Maus pampig. »Der Junge kriegt nämlich überhaupt nichts auf die Reihe.«

»Er ist völlig nutschlos«, sagte der Kater.

»Er ist verliebt«, erwiderte Gaspode. »Das ist eine sehr komplizierte Angelegenheit.«

»Allerdingsch. Ich weisch, wie dasch ischt«, sagte der Kater mitfühlend. »Da schmeischen die Leute mit alten Schtiefeln und scholchen Schachen nach einem.«

»Alten Stiefeln?«, fragte die Maus.

»Dasch ischt mir jedenfallsch immer passchiert, wenn ich verliebt geweschen bin«, antwortete Kater wehmütig.

»Bei Menschen ist das anders«, sagte Gaspode verunsichert. »Da kriegt man meistens keine Stiefel oder eimerweise kaltes Wasser ab. Sie schenken sich eher Blumen und streiten sich und so was.«

Die Tiere blickten einander niedergeschlagen an.

»Ich habe Ginger beobachtet«, sagte Piepsi. »Sie hält ihn für einen Idioten.«

»Das gehört alles zum Spiel«, sagte Gaspode. »Sie nennen das romantisch.«

Kater zuckte die Achseln. »Also dann ischt mir ein Stiefel jedertscheit lieber. Bei einem Stiefel weisch man wenigstens, woran man isch.«

Der glitzernde Geist von Holy Wood ergoss sich in die Welt hinaus. Er war jetzt kein Rinnsal mehr, sondern eine ausgewachsene Flut. Er schäumte in den Adern der Leute und sogar in denen von Tieren. Er war dabei, wenn die Kurbeldreher an ihren Kurbeln drehten. Wenn die Schreiner ihre Nägel einschlugen, schlugen sie sie für Holy Wood ein. Holy Wood war in Borgels Eintopf, im Sand, in der Luft. Holy Wood wuchs immer weiter.

Schon bald würde es in voller Blüte stehen …

Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper, oder T.M.S.I.D.R., wie er sich in letzter Zeit gerne nennen ließ, setzte sich im Bett auf und starrte in die Dunkelheit.

In seinem Kopf brannte eine Stadt – lichterloh.

Er tastete ungeduldig nach den Streichhölzern neben seinem Bett, zündete mit zitternden Fingern eine Kerze an und fand schließlich seinen Schreibstift.

Jetzt fehlte nur noch Papier. Dabei hatte er extra allen gesagt, dass neben seinem Bett immer Papier liegen musste, falls er mit einer guten Idee aufwachte. Denn beim Schlafen kamen einem immer die besten Ideen.

Wenigstens hatte er einen Schreibstift und Tinte …

Bilder schneiten vor seinem inneren Auge herab. Halte sie jetzt fest, oder lasse sie für immer fahren …

Er kritzelte wie wild auf das Bettlaken.

Ein Mann und eine Frau, ergriffen von lodernder Leidenschaft in einer vom Bürgerkrieg zerrissenen Stadt!

Der Stift kratzte und schnörkelte immer weiter über das grobe Leinen.

Ja! Ja! Genau das war’s!

Er würde es ihnen zeigen, mit ihren lächerlichen Pyramiden aus Gips und ihren Sperrholzpalästen! Das hier war der Film, zu dem alle aufsehen würden! Wenn dereinst die Geschichte über Holy Wood urteilte, würde sie auf diesen Film zeigen und sagen: Das waren bewegte Bilder in ihrer höchsten Vollendung!

Trolle! Schlachten! Liebe! Männer mit bleistiftdünnen Schnurrbärtchen! Glücksritter! Und eine einzelne Frau, die darum kämpft, ihren – Schnapper zögerte – Wasauchimmer, irgendwas oder irgendwen, den sie liebt, darüber denken wir später nach, für sich zu erobern, und das jedenfalls in einer völlig aus den Fugen geratenen Welt!

Der Stift zuckte und raspelte und raste immer weiter.

Bruder gegen Bruder! Frauen in Reifröcken, die andere Menschen ohrfeigen! Eine mächtige Dynastie, die zugrunde geht!

Eine prächtige Stadt in Flammen! Nicht in den Flammen der Leydenschafft, notierte er sich vorsichtshalber, sondern eine richtige Feuersbrunst!

Vielleicht sogar –

Er biss sich auf die Lippe.

Ja! Darauf hatte er schon lange gewartet! Ja!

Tausend Elefanten!

(Später sollte Soll Schnapper sagen: »Hör doch, Onkel, der Bürgerkrieg von Ankh-Morpork – großartige Idee. Kein Problem damit. Berühmte geschichtliche Ereignisse – absolut kein Problem. Aber keiner der Historiker hat je irgendwas von Elefanten erwähnt.«

»Bei dem Krieg damals ging’s drunter und drüber«, hielt Schnapper trotzig dagegen. »Da geht einem schon mal das eine oder andere durch die Lappen.«

»Aber doch nicht tausend Elefanten!«

»Wer leitet dieses Studio?«

»Ja, schon, aber es ist –«

»Hör mal gut zu«, sagte Schnapper. »Gut möglich, dass sie damals keine tausend Elefanten hatten, aber wir werden tausend Elefanten haben, weil tausend Elefanten einfach viel wirklicher als die Wirklichkeit sind, kapiert?«)

Das Bettlaken füllte sich mit Schnappers begeistertem Gekritzel. Als er ganz unten angekommen war, schrieb er auf dem Holz des Bettgestells weiter.

Bei den Göttern, das hier war der wahre Stoff! Hier ging es nicht mehr um popelige kleine Schlachten. Sie würden so gut wie jeden Kurbeldreher in ganz Holy Wood brauchen!

Schnapper lehnte sich zurück und keuchte vor Ekstase.

Er sah alles genau vor sich. Der Film war so gut wie im Kasten.

Jetzt brauchte er nur noch einen Titel. Etwas, mit einem ganz bestimmten Klang. Etwas, das den Leuten im Gedächtnis haften blieb. Etwas – er kratzte sich mit dem Stift am Kinn –, bei dem sofort jedem klar war, dass die Angelegenheiten der gewöhnlichen Leute nichts mehr als Streu in den großen Unwettern der Geschichte sind. Ein Gewitter, genau das war’s. Ein gutes Bild, so ein Gewitter. Da hatte man Donner und Blitz. Und Regen. Und Wind.

Wind. Das hatte er gesucht!

Er krabbelte ans obere Ende des Bettlakens und schrieb sehr sorgfältig und in großen Buchstaben:

WEGGEWEHT.

Victor warf sich in seinem schmalen Bett hin und her und versuchte vergeblich zu schlafen. Immer wieder marschierten andere Bilder durch seinen halb schlummernden Verstand. Er sah Wagenrennen und Piratenschiffe und andere Dinge, die er nicht näher identifizieren konnte, und mittendrin war dieses Ding, das an einem Turm hinaufkletterte. Etwas Riesenhaftes, Schreckliches, das der Welt sein trotziges Grinsen entgegenschleuderte. Und jemand kreischte …

Er setzte sich schweißgebadet auf.

Nach ein paar Sekunden schwang er die Beine aus dem Bett und ging zum Fenster.

Im grauen Licht des frühen Morgens hockte der Hügel von Holy Wood brütend über den Lichtern der Stadt. Ein weiterer herrlicher, sonniger Tag kündigte sich an.

Die Träume Holy Woods fluteten in großen, unsichtbaren goldenen Wellen durch die Straßen.

Und diese Wellen führten Etwas mit sich.

Etwas, das nie träumte. Etwas, das auch nie schlief.

Ginger stand auf und schaute ebenfalls zum Hügel hinauf, obwohl man daran zweifeln kann, dass sie ihn sah. Sie tappte wie eine Blinde durch das ihr vertraute Zimmer, ging zur Tür, die Stufen hinunter und hinaus in den verbliebenen Rest der Nacht.

Ein kleiner Hund, eine Katze und eine Maus beobachteten aus ihrem Versteck, wie die junge Frau still und leise durch die Gasse ging und auf den Hügel zuhielt.

»Habt ihr ihre Augen gesehen?«, fragte Gaspode.

»Die haben geleuchtet«, sagte die Katze. »Gruschelig!«

»Sie geht zum Hügel«, sagte Gaspode. »Das gefällt mir überhaupt nicht.«

»Na und?«, meinte Piepsi. »Sie hält sich doch immer irgendwo in der Nähe des Hügels auf. Jede Nacht geht sie da rauf, irrlichtert durch die Dünen und macht einen auf dramatisch.«

»Was?«

»Jede Nacht. Wir dachten, das hätte alles mit diesem Liebeskram zu tun.«

»Aber man sieht doch schon an ihren Bewegungen, dass irgendwas nicht stimmt«, redete Gaspode eindringlich auf sie ein. »Sie geht ja nicht mal – sie torkelt. Wie von einer inneren Stimme angetrieben, sozusagen.«

»Für mich sieht das nicht so aus«, sagte Piepsi. »Wenn du mich fragst, torkelt man immer, wenn man auf zwei Beinen geht.«

»Man muss ihr nur ins Gesicht sehen, um zu wissen, dass mit ihr etwas nicht stimmt!«

»Natürlich stimmt was nicht. Sie ist ein Mensch«, sagte Piepsi.

Gaspode ging alle Möglichkeiten durch. Es gab nicht sehr viele. Die naheliegendste wäre gewesen, Victor zu suchen und ihn hierher zu bringen. Er verwarf sie, weil sie zu sehr nach einer von Laddies lächerlichen, aufgeregten Aktionen klang. Sie besagte, dass einem Hund, der sich mit einem Problem konfrontiert sieht, nichts Besseres einfällt, als einen Menschen zu Hilfe zu rufen.

Er trottete weiter und nahm den Saum des Nachthemds fest ins Maul. Die Schlafwandlerin ging weiter und zog ihn hinter sich her. Der Kater lachte, eine Spur zu sarkastisch für Gaspodes Geschmack.

»Zeit zum Aufwachen, Fräulein«, knurrte er und ließ das Nachthemd los. Ginger ging unbeirrt weiter.

»Scheht ihr? Blosch weil schie einen Daumen haben, halten schie schich für wasch Bescheresch!«

»Ich folge ihr einfach«, sagte Gaspode. »Ein Mädchen so allein in der Nacht könnte leicht zu Schaden kommen.«

»Typisch Hund«, sagte der Kater zu Piepsi. »Die müschn sich ständig bei Menschen einschleimen. Alsch nächschtesch kriegt er ein Diamantenhalschband und einen Freschnapf mit scheinem Namen drauf, ich schag’sch dir.«

»Wenn du’s drauf angelegt hast, ein Maul voll Fell zu verlieren, bist du auf dem richtigen Weg, Kitty«, knurrte Gaspode wütend und fletschte wieder seine kariösen Zähne.

»So wasch musch ich mir nicht bieten laschn«, sagte der Kater und hob überheblich die Nase. »Komm, Piepschi. Lasch unsch tschu einem Abfallhaufen eilen, dort gibtsch wenigschtensch nicht scho viel Müll.«

Gaspode sah den beiden sich entfernenden Rücken verdrossen nach.

»Muschi!«, rief er hinterher.

Dann folgte er Ginger in langsamem Trott und hasste sich dafür. Wenn ich ein Wolf wäre, was ich praktisch bin, dachte er, hätte es einwandfrei ein paar tiefe Bisswunden und dergleichen gesetzt. Jedes Mädchen, das allein durch die Gegend spazierte, wäre fraglos in größter Gefahr. Ich könnte angreifen, ich könnte jederzeit nach Belieben angreifen, ich mach’s nur nicht, weil ich nicht will. Was ich ganz bestimmt nicht mache: ein Auge auf sie haben. Ich weiß, dass Victor gesagt hat, ich soll ein Auge auf sie haben, aber wer bin ich denn, dass ich mache, was mir irgendwelche Menschen sagen? Den Menschen, der mir Befehle erteilt, will ich sehen. Dem reiß ich die Gurgel raus, und zwar ratzfatz, ha!

Und wenn ihr irgendetwas zustößt, irrt er tagelang verzweifelt durch die Gegend und vergisst am Ende noch, mich zu füttern. Nicht dass Hunde wie ich Menschen brauchen, die sie füttern, ich könnte mir selbst jederzeit ein Rentier reißen, ihm einfach auf den Rücken springen und ihm die Halsschlagader durchbeißen, aber es ist schon verdammt bequem, immer alles schön auf einem Teller serviert zu bekommen.

Ginger ging ziemlich schnell. Gaspodes Zunge hing hechelnd aus dem Maul, und er musste sich anstrengen, um mit ihr Schritt zu halten. Sein Kopf tat schon weh.

Er riskierte einige Blicke nach links und rechts, um zu sehen, ob ihn irgendwelche andere Hunde beobachteten. Wenn ja, dachte er, könnte er immer noch so tun, als würde er sie jagen. Was er ohnehin tat. Genau. Das Elend war, dass er auch in guter Verfassung ziemlich schlecht Luft bekam, und jetzt wurde es immer schwieriger, mit ihr mitzuhalten. Sie könnte wenigstens so viel Anstand besitzen und ein bisschen langsamer gehen.

Ginger ging jetzt die unteren, sanft ansteigenden Hänge des Hügels hinauf.

Gaspode überlegte, ob er laut bellen sollte, und falls jemand darauf aufmerksam werden würde, könnte er immer noch behaupten, er habe sie angebellt, um sie zu erschrecken. Leider hatte er kaum noch genug Luft für ein bedrohliches Keuchen übrig.

Ginger hatte eine kleine Anhöhe erklommen und stieg auf der anderen Seite in die kleine Mulde zwischen den Bäumen hinab.

Gaspode wankte hinter ihr her, richtete sich auf, klappte den Mund auf, um eine Warnung zu winseln, und hätte dabei fast seine Zunge verschluckt.

Die Tür hatte sich mehrere Zentimeter geöffnet. Gaspode sah, dass immer mehr Sand von dem Haufen wegrutschte.

Und er hörte Stimmen. Sie raunten keine Worte, sondern vielmehr die innerste Bedeutung von Worten. Sie summten wie aufdringliche Stechmücken um seinen runden Kopf, bettelten und schmeichelten und schwatzten auf ihn ein und –

– er war der berühmteste Hund der Welt. Die Knoten in seinem Fell entflochten sich, aus den räudigen Flecken sprossen glänzende Locken, sein Fell wuchs auf seiner mit einem Mal unglaublich geschmeidigen Gestalt. Teller tauchten vor ihm auf, die nicht mit den bunten, geheimnisvollen Organen beladen waren, die er normalerweise zum Fressen vorgesetzt bekam, sondern mit dunkelroten Steaks. Eine Schüssel mit seinem Namen drauf war mit Süßwasser, nein – mit Bier gefüllt. Verführerische Düfte verhießen ihm, dass eine Anzahl gepflegter Hündinnen nur zu gerne seine Bekanntschaft machen würden, nachdem er getrunken und gefressen hatte. Tausende von Leuten hielten ihn für einfach wunderbar. Er hatte ein Halsband mit seinem Namen darauf und –

Nein, das konnte nicht stimmen. Kein Halsband. Wenn man bei Halsbändern keinen Schlussstrich zog, kam als Nächstes ein Quietscheentchen zum Spielen.

Das Trugbild fiel in sich zusammen, und jetzt –

– jagte das Rudel zwischen den dunklen, schneebedeckten Bäumen dahin, schloss hinter ihm auf, die roten Mäuler weit aufgerissen, die langen Läufe ließen die Straße mit ausgreifenden Sätzen unter ihnen dahinrasen. Die fliehenden Menschen auf dem Schlitten hatten keine Chance; einer wurde heruntergeschleudert, als eine Kufe über eine Wurzel sprang, dann lag er schreiend auf der Straße, als Gaspode und die Wölfe über ihn her —

Nein, da stimmte was nicht, dachte er kläglich. Man fraß keine Menschen auf. Sie gingen einem zwar manchmal ordentlich auf den Keks, wie die Götter sehr wohl bezeugen konnten, aber man fraß sie nicht.

Eine Verwirrung der Instinkte drohte seinen schizophrenen Hundeverstand kurzzuschließen.

Die Stimmen ließen angewidert von ihm ab und wandten ihre Aufmerksamkeit Ginger zu, die dabei war, systematisch immer mehr Sand beiseitezuscharren.

Einer von Gaspodes Flöhen biss ihn heftig. Wahrscheinlich träumte er, der größte Floh auf der ganzen Welt zu sein. Gaspodes Bein hob sich automatisch, um sich zu kratzen, und der Zauber verflüchtigte sich.

Gaspode der Wunderhund blinzelte verwirrt.

»Himmel, Arsch und Zwirn!«, jaulte er.

Das also passiert mit den Menschen! Ich frag mich nur, welche Träume sie dem Mädchen in den Kopf setzen!

Sämtliche Haare auf Gaspodes Rücken sträubten sich.

Dazu brauchte man keine besonderen geheimnisvollen animalischen Instinkte. Seine perfekt pauschalisierten Alltagsinstinkte genügten voll und ganz, um ihm einen gehörigen Schrecken einzujagen. Auf der anderen Seite dieser Tür im Hügel musste sich etwas Grauenhaftes befinden.

Und Ginger war drauf und dran, es herauszulassen.

Er musste sie wecken.

Beißen war keine gute Idee. Seine Zähne waren in letzter Zeit nicht mehr allzu gut. Er bezweifelte, dass er mit Bellen mehr Erfolg haben würde. Damit blieb nur noch eine Alternative …

Der Sand bewegte sich auf unheimliche Weise unter seinen Pfoten; vielleicht träumte er, er sei große Felsbrocken. Die verkrüppelten Bäume rings um die Senke hüllten sich in Mammutbaumfantasien. Sogar die Luft um Gaspodes Dickkopf bewegte sich zäh und tranig, aber wovon Luft träumte, ließ sich nun wirklich schwer sagen.

Gaspode trottete zu Ginger und stupste ihr die Nase ans Bein.

Das Universum kennt unzählige grässliche Arten, jemanden zu wecken, darunter das Geräusch einer aufgebrachten Menge, die einem gerade die Haustür einschlägt, das Kreischen von Feuerwehrsirenen oder die Erkenntnis, dass heute der Montag war, der vergangenen Freitagabend noch so unendlich weit entfernt schien. Eine nasse Hundenase gehört nicht unbedingt zu den allerschlimmsten Möglichkeiten, aber sie besitzt eine ganz eigene, besondere Grässlichkeit, die Kenner des Grässlichen und alle Hundebesitzer sehr wohl zu fürchten gelernt haben. Sie fühlt sich an, als drückte einem jemand liebevoll ein Stück noch nicht ganz aufgetaute Leber an den Körper.

Ginger blinzelte. Das Leuchten wich aus ihren Augen. Sie senkte den Blick, der Ausdruck des Entsetzens verwandelte sich in Erstaunen und dann, als sie Gaspode anzüglich von unten heraufgrinsen sah, zurück in ein eher banales Grauen.

»Hallo«, sagte Gaspode liebenswürdig.

Sie wich zurück und streckte abwehrend die Hände vor sich. Sand rieselte von ihren Fingern. Ihre Augen richteten sich bestürzt auf den Sand und dann wieder auf Gaspode.

»Bei den Göttern, das ist ja schrecklich«, sagte sie. »Was geht hier vor? Warum bin ich hier?« Sie schlug die Hände vor den Mund. »O nein«, flüsterte sie. »Nicht schon wieder!«

Sie starrte ihn einen Augenblick an, starrte dann wieder auf die Pforte im Hügel, dann drehte sie sich um, raffte das Nachthemd und eilte durch den aufsteigenden Morgennebel zurück in die Stadt.

Gaspode bemühte sich, ihr auf den Fersen zu bleiben, wobei er sich des unbestimmten Grolls, der in der Luft lag, durchaus bewusst war. Er versuchte, möglichst schnell eine möglichst große Entfernung zwischen sich und die Tür zu bringen.

Da is was echt Grauenhaftes drin, dachte er. Womöglich irgendwas mit Tentakeln, die einem das Gesicht abreißen. Ich meine, wenn man geheimnisvolle Türen in alten Hügeln findet, kann man davon ausgehen, dass das, was da rauskommt, sich nicht darüber freut, dich zu sehen. Bösartige Wesen, von denen die Menschen nichts wasauchimmer sollten, und hier ist ein Hund, der von ihnen auch nichts wasauchimmer sollte. Warum kann sie auch nicht einfach …

Er trabte weiter grollend in Richtung Stadt.

Hinter ihm bewegte sich die Tür ein winziges Stück.

Holy Wood war bereits vor Victor erwacht. Das geschäftige Hämmern aus Flughund-Century hallte durch die Luft. Wagenladungen mit Bauholz standen vor dem Torbogen Schlange. Der junge Tugelbend wurde von einem eilig dahinfließenden Strom aus Gipsern und Tischlern angerempelt und beiseitegestoßen. Drinnen wuselten ganze Schwärme von Arbeitern hin und her, und mittendrin standen Silberfisch und T.M.S.I.D.R. Schnapper und stritten sich lautstark.

Als Victor sie erreicht hatte, rief Silberfisch gerade erstaunt: »Die ganze Stadt?«

»Die Außenbezirke können wir weglassen«, antwortete Schnapper. »Aber ich will die gesamte Stadtmitte haben. Den Palast, die Universität, die Gilden – alles, was sie zu einer richtigen Stadt macht, verstanden? Es muss alles stimmen!«

Er war ganz rot im Gesicht. Hinter ihm ragte Detritus der Troll auf und hielt geduldig etwas, das wie ein Bett aussah, in einer massigen Hand über dem Kopf wie ein Kellner sein Tablett. Schnapper hatte das Laken in einer Hand. Erst jetzt fiel Victor auf, dass nicht nur das Laken vollgekritzelt war, sondern auch das ganze Bett.

»Aber die Kosten –«, protestierte Silberfisch.

»Wir treiben das Geld schon irgendwie auf«, entgegnete Schnapper in aller Seelenruhe.

Silberfisch hätte nicht entsetzter aussehen können, wenn Schnapper an diesem Morgen in einem Kleid aufgekreuzt wäre. Er versuchte sich wieder zu fangen.

»Also, wenn du davon überzeugt bist, Schnap –«

»Bin ich!«

» – dann könnten wir die Kosten vielleicht, wenn ich mir’s recht überlege, auf mehrere Streifen verteilen, vielleicht können wir sie hinterher vermieten –«

»Was redest du da?«, rief Schnapper. »Wir brauchen die ganze Stadt für Weggeweht!«

»Ja, selbstverständlich«, sagte Silberfisch besänftigend. »Und hinterher können wir sie –«

»Hinterher? Es gibt kein Hinterher! Hast du das Drehbuch nicht gelesen? Zeig ihm das Drehbuch, Detritus!«

Detritus setzte gehorsam das Bett zwischen den beiden auf dem Boden ab.

»Das ist dein Bett, Schnapper.«

»Drehbuch, Bett – wo ist der Unterschied? Hier … lies … gleich hier über der verschnörkelten Schnitzerei …«

Es entstand eine Pause, in der Silberfisch las. Eine ziemlich lange Pause. Silberfisch war nicht daran gewöhnt, etwas zu lesen, das nicht in Spalten untereinanderstand und unterm Strich eine Summe aufwies.

Schließlich sagte er: »Du willst … Du willst sie … in Brand setzen?«

»Genau so, wie es sich ereignet hat. Gegen die historischen Ereignisse kommst du nicht an«, sagte Schnapper selbstgefällig. »Die Stadt ist im Bürgerkrieg niedergebrannt worden, das weiß jeder.«

Silberfisch richtete sich zu seiner vollen Größe auf. »Die Stadt mag wohl niedergebrannt worden sein«, sagte er steif, »aber sie musste vorher kein Budget dafür auftreiben! Das ist leichtsinnig und extravagant!«

»Ich bezahl das schon irgendwie«, erwiderte Schnapper ganz ruhig.

»Mit einem Wort – un-möglich!«

»Das sind zwei Wörter«, sagte Schnapper.

»Ich werde auf gar keinen Fall bei so etwas mitmachen«, schäumte Silberfisch, ohne den Einwurf zu beachten. »Ich habe immer versucht, alles so zu sehen wie du, oder nicht? Aber du hast die bewegten Bilder an dich gerissen, und jetzt versucht du, sie in … in … in Träume zu verwandeln. So habe ich es nie gewollt! Wenn du das willst, dann bitte ohne mich!«

»Na schön.« Schnapper sah den Troll an.

»Herr Silberfisch möchte gehen«, sagte er. Detritus nickte, dann packte er Silberfisch langsam, aber entschlossen am Kragen.

Silberfisch wurde ganz weiß im Gesicht. »So einfach wirst du mich nicht los«, sagte er.

»Wetten, dass?«

»In ganz Holy Wood wird kein Alchimist mehr für dich arbeiten! Wir nehmen die Kurbeldreher mit! Das ist dein Ende!«

»Hör mal zu: Nach diesem Streifen steht ganz Holy Wood hier draußen Schlange, um für mich zu arbeiten! Detritus – schmeiß diesen Penner raus!«

»Wie Sie meinen, Herr Schnapper«, brummte der Troll und zerrte an Silberfischs Kragen.

»Du wirst noch von mir hören, du … du hinterhältiger, abgefeimter Megalomane!«

Schnapper nahm die Zigarre aus dem Mund.

»Für dich immer noch Herr Megalomane«, sagte er.

Er schob sich die Zigarre wieder zwischen die Zähne und nickte dem Troll vielsagend zu, der nun Silberfisch sanft, aber bestimmt auch am Bein packte.

»Wenn du mir auch nur ein Haar krümmst, wirst du in dieser Stadt nie wieder Arbeit finden!«, rief Silberfisch aufgebracht.

»Ich hab doch schon eine Arbeit, Herr Silberfisch«, gab Detritus seelenruhig zurück und trug Silberfisch in Richtung Eingangstor. »Ich bin Direktor der Rausschmeißer von Leuten, deren Visage Herrn Schnapper nicht gefällt.«

»Dann musst du dir wohl bald einen Assistenten suchen!«, fauchte Silberfisch.

»Ich hab da einen Neffen, der Karriere machen möchte«, sagte der Troll. »Schönen Tag noch.«

»Also gut«, sagte Schnapper und rieb sich lebhaft die Hände. »Soll!«

Soll tauchte hinter einem provisorischen Tisch voller Entwurfszeichnungen und Bauplänen auf und nahm einen Bleistift aus dem Mund.

»Ja, Onkel?«

»Wie lange brauchst du noch?«

»Ungefähr vier Tage, Onkel.«

»Das ist zu lange. Stell mehr Leute ein. Ich will, dass du morgen damit fertig bist, kapiert?«

»Aber, Onkel –«

»Oder du fliegst raus«, sagte Schnapper. Soll sah ihn ängstlich an.

»Ich bin dein Neffe, Onkel«, protestierte er. »Neffen kann man nicht rausschmeißen.«

Schnapper sah sich um und schien Victor erst jetzt zu bemerken.

»Ah, Victor. Du kennst dich doch aus mit Worten«, sagte er. »Kann man Neffen rausschmeißen?«

»Äh. Ich glaube nicht. Ich glaube, die muss man enterben oder so was«, antwortete Victor ziemlich lahm. »Aber –«

»Schon gut! Schon gut!«, fiel ihm Schnapper ins Wort. »Bist ein guter Mann. Ich wusste doch, dass es irgendeines von diesen komischen Worten war. Enteignen. Hast du gehört, Soll?«

»Ja, Onkel«, antwortete Soll entmutigt. »Dann geh ich mal los und versuche, noch mehr Tischler zu bekommen, einverstanden?«

»Sehr gut.« Soll warf Victor einen Blick entsetzten Erstaunens zu und machte sich hastig aus dem Staub. Schnapper war bereits dabei, einer Gruppe Kurbeldrehern die Leviten zu lesen. Die Anweisungen sprudelten aus dem Mann heraus wie Wasser aus einer Quelle.

»Dann fährt heute Morgen wohl niemand nach Ankh-Morpork«, sagte eine Stimme neben Victors Knie.

»Jedenfalls ist er heute absolut eifrig bei der Sache«, erwidert Victor. »So ganz anders als sonst.«

Gaspode kratzte sich am Ohr. »Da war noch irgendwas, was ich dir sagen wollte. Aber was? Ach ja, jetzt fällt’s mir wieder ein. Deine Freundin steht mit dämonischen Mächten im Bunde. Heute Nacht haben wir sie auf dem Hügel gesehen, wo sie wahrscheinlich mit dem Grundbösen in Verbindung treten wollte. Was hältst du davon, hä?«

Er grinste. Er war ziemlich stolz auf die Art und Weise, wie er zu dem Thema übergeleitet hatte.

»Sehr schön«, sagte Victor wie abwesend. Schnapper führte sich wirklich noch eigenartiger auf als sonst. Sogar eigenartiger als für Holy Wood gemeinhin üblich, sogar …

»Aha«, sagte Gaspode, nicht gerade begeistert von Victors Reaktion. »Würde mich nicht wundern, wenn sie da mitten in der Nacht mit unheimlichen okkulten Intelligenzen von der Anderen Seite herumtanzen würde.«

»Gut«, sagte Victor. Normalerweise wurde in Holy Wood nichts verbrannt. Man hob es auf und bemalte die Rückseite. Allmählich übermannte Victor Tugelbend doch die Neugier.

» – und Tausende von Mitwirkenden«, sagte Schnapper gerade. »Ist mir egal, wo ihr die herkriegt, wenn’s sein muss, nehmen wir jeden hier in Holy Wood unter Vertrag, kapiert? Und ich will –«

»Und sie hilft ihnen bei ihren finsteren Versuchen, die Weltherrschaft zu übernehmen, wenn du mich fragst«, sagte Gaspode.

»Echt?«, sagte Victor. Schnapper redete jetzt auf ein paar Alchimisten in der Ausbildung ein. Was hatte er gesagt? Ein Streifen mit zwanzig Akten? Bisher hat sich niemand mehr als fünf Akte vorstellen können!

»Ja, sie buddelt fröhlich drauflos, um sie aus ihrem uralten Schlummer zu erwecken, damit sie Tod und Verderben bringen, sozusagen«, sagte Gaspode. »Wahrscheinlich mithilfe der Katzen, wenn du mich fr –«

»Kannst du mal zwei Minuten die Klappe halten?«, sagte Victor gereizt. »Ich versuche gerade zu verstehen, was die da sagen.«

»Ach so, dann bitte ich natürlich vielmals um Entschuldigung! Ich hab ja nur versucht, die Welt zu retten«, knurrte Gaspode. »Aber wenn widerwärtige Kreaturen von vor Anbeginn der Zeit unter deinem Bett hervorgekrochen kommen, beschwer dich bloß nicht bei mir.«

»Was quasselst du da überhaupt?«

»Ach, nichts. Überhaupt nichts.«

Schnapper sah auf, erblickte Victors neugierig gereckten Hals und winkte ihm zu.

»He, Junge! Komm her! Mann, hab ich eine Superrolle für dich, oder nicht?«

»Ja, haben Sie eine?«, sagte Victor und schob sich durch die Menge.

»Hab ich doch gesagt!«

»Nein, Sie haben gefragt, ob –«, setzte Victor an, ließ es dann aber bleiben.

»Und wo ist Fräulein Ginger, wenn ich fragen darf?«, sagte Schnapper. »Schon wieder zu spät?«

»… wahrscheinlich verschlafen …«, brummte eine mürrische und völlig ignorierte Stimme von weit unten aus dem Meer von Beinen, »… wahrscheinlich ist es mordsmäßig anstrengend, ständig mit dunklen Mächten im Bunde zu stehen …«

»Soll, schick gleich jemanden los, der sie herbringt.«

»Ja, Onkel.«

»… was soll man auch von Leuten erwarten, die auf Katzen stehen, denen kann man einfach nicht über den Weg trauen …«

»Und bring mir jemanden, der das alles vom Bett abschreibt.«

»Ja, Onkel.«

»… aber hören sie einem zu? Ach, die doch nicht! Wenn ich ein glänzendes Fell hätte und die ganze Zeit fröhlich rumkläffen würde, ja dann, jede Wette, dann würden sie natürlich…«

Schnapper machte den Mund auf, wollte etwas sagen, runzelte dann aber die Stirn und hob eine Hand.

»Was ist das für ein Gebrabbel?«, fragte er.

»… hab wahrscheinlich die Welt für sie gerettet, wofür mir eigentlich ’ne Statue zustehen würde, aber nein, von wegen, nicht für dich, alter Gaspode, denn du bist einfach nicht der angesagte Typ, und deshalb …«

Das leise Gejammer verstummte. Die Menge rückte beiseite, und da saß ein kleiner, o-beiniger grauer Hund auf dem Boden, der Schnapper ungerührt ansah.

»Kläff-kläff?«, sagte er unschuldig.

In Holy Wood ereignete sich alles stets viel schneller als anderswo, aber die Arbeiten an Weggeweht wurden regelrecht mit Kometengeschwindigkeit vorangetrieben. Alle anderen Flughund-Streifen wurden gestoppt, ebenso die meisten anderen Produktionen in der Stadt, denn Schnapper zahlte Schauspielern und Kurbeldrehern doppelt so viel wie üblich.

Und zwischen den Dünen wuchs ein zweites Ankh-Morpork heran. Es wäre billiger gewesen, maulte Soll, den Zorn der Zauberer zu riskieren und heimlich in Ankh-Morpork selbst zu filmen. Dann hätte man einfach jemandem eine Handvoll Dollar dafür zustecken können, dass er die Stadt in Brand setzte.

Schnapper widersprach ihm.

»Abgesehen von allem anderen«, erklärte er, »würde es einfach nicht so echt aussehen.«

»Aber es wäre das echte Ankh-Morpork, Onkel«, sagte Soll. »Und es soll doch absolut echt aussehen. Wie kann es da weniger echt wirken?«

»Ach, weißt du, eigentlich wirkt Ankh-Morpork gar nicht so authentisch«, sagte Schnapper nachdenklich.

»Aber es ist doch verdammt noch mal die echte Stadt!«, fuhr ihn Soll an und spannte damit die verwandtschaftlichen Bande bis zum Zerreißen. »Sie steht wirklich da! Es ist Ankh-Morpork selbst! Authentischer kriegt man es nirgends sonst! Es ist so original Ankh-Morpork, wie es nur sein kann!«

Schnapper nahm die Zigarre wieder aus dem Mund.

»Nein, ist es nicht«, erwiderte er. »Du wirst schon sehen.«

Ginger tauchte gegen Mittag auf und sah so blass aus, dass nicht einmal Schnapper sie anschnauzte. Sie warf Gaspode immer wieder wütende Blicke zu, doch der achtete darauf, dass er ihr so wenig wie möglich über den Weg lief.

Schnapper hatte ohnehin alle Hände voll zu tun. Er war in seinem Büro und erklärte den Handlungsverlauf.

Es war eigentlich ganz einfach und folgte dem üblichen Schema von Junge trifft Mädchen, Mädchen trifft einen anderen Jungen, Junge verliert Mädchen, nur dass diesmal mittendrin auch noch ein Bürgerkrieg stattfand …

Die Gründe für den Bürgerkrieg von Ankh-Morpork (3. Gruni 432, 20.32 Uhr – 4. Gruni 432, 10.45 Uhr) sind bei den Historikern seit jeher heftig umstritten. Es gibt zwei Haupttheorien: 1. Die gewöhnlichen Leute, die von ihrem besonders beschränkten und unangenehmen König mit unerträglichen Steuern belegt wurden, waren zu dem Schluss gekommen, dass sie nun endgültig die Nase voll hatten und dass die Zeit gekommen sei, sich von dem überholten Modell der Monarchie zu verabschieden und es durch – wie sich herausstellen sollte – eine Folge despotischer Herrscher zu ersetzen, die dem Volk ebenfalls unerträgliche Steuerlasten aufbürdeten, aber wenigstens den Anstand besaßen, nicht zu behaupten, die Götter hätten ihnen das Recht dazu verliehen, worauf es allen wenigstens ein bisschen besser ging, ODER 2. Einer der Spieler einer Partie Leg-Herrn-Zwiebel-Rein in einer Taverne hatte den anderen beschuldigt, mehr als die übliche Anzahl von Assen im Ärmel zu haben, woraufhin Messer gezückt wurden; dann hatte jemand einem anderen eine Bank über den Schädel gezogen, dann hatte ein Dritter einen Vierten erstochen, dann waren Pfeile hin und her geflogen, und jemand hatte sich am Kronleuchter quer durch den Raum geschwungen, und eine leichtsinnigerweise geschleuderte Axt hatte jemanden auf der Straße getroffen; dann war die Wache herbeigerufen worden, und jemand hatte viele andere mit einem Tisch umgehauen, und dann war die Geduld aller endgültig am Ende gewesen, und sie hatten angefangen, sich zu prügeln …

Wie auch immer, jedenfalls brach ein Bürgerkrieg aus, ein Zustand, den jede höher entwickelte Zivilisation einmal durchmachen muss …[20]

»So wie ich die Sache sehe«, sagte Schnapper, »haben wir hier dieses Mädchen aus gutem Hause, das ganz allein in ebenjenem guten und ziemlich großen Haus wohnt, ja, und ihr junger Mann zieht ins Feld, um gegen die Rebellen zu kämpfen, kapiert?, und sie lernt diesen anderen Burschen kennen, und zwischen ihnen fängt es heftig an zu brodeln, die Chemie und das alles, und –«

»Sie fliegen in die Luft?«, fragte Victor.

»Er meint, dass sie sich ineinander verlieben«, sagte Ginger unterkühlt.

»So was in der Art.« Schnapper nickte. »Blicke, die sich in einem überfüllten Saal begegnen und dergleichen. Und sie ist ganz allein auf der Welt, bis auf die Diener und, mal sehen, ja, vielleicht ihren geliebten Hund –«

»Das wäre dann Laddie, oder?«, fragte Ginger.

»Genau. Und natürlich unternimmt sie alles, um das Bergwerk der Familie zu erhalten, deshalb flirtet sie mit beiden, den Männern meine ich, nicht mit dem Hund, und dann kommt einer der beiden im Krieg ums Leben, und der andere lässt sie sitzen, aber das macht nichts, weil sie letztendlich sehr zäh ist und sich auch alleine durchschlagen kann.« Er lehnte sich zurück. »Was haltet ihr davon?«, fragte er.

Die Anwesenden sahen einander verunsichert an.

Ein kribbeliges Schweigen breitete sich aus.

»Hört sich großartig an, Onkel«, sagte Soll, der heute keine Lust auf noch mehr Probleme hatte.

»Technisch gesehen sehr anspruchsvoll«, sagte Gaffer.

Die anderen ließen einen Chor erleichterter Zustimmung vernehmen.

»Ich weiß nicht«, sagte Victor langsam.

Alle Blicke richteten sich auf ihn, ungefähr so, wie die Schaulustigen ihre Blicke auf den ersten Verurteilten richten, der aus dem Gittertor in die Arena zu den Löwen gestoßen wird. »Ich meine, ist das alles?«, fuhr Victor unbeirrt fort. »Für einen, nun ja, so langen Streifen kommt mir das nicht besonders vielschichtig vor. Ein paar Leute verlieben sich, während im Hintergrund ein Bürgerkrieg tobt … Mir ist nicht ganz klar, wie man daraus einen guten Film machen kann.«

Wieder angespanntes Schweigen. Ein paar Leute rückten von Victor weg. Schnapper sah ihn schweigend an.

Victor vernahm eine leise, fast unhörbare Stimme, die von unter seinem Stuhl kam.

»… aber klar doch, für Laddie gibt’s natürlich immer eine Rolle… Was hat er bloß, was ich nicht hab? Das würde ich wirklich gern mal …«

Schnapper hielt den Blick immer noch starr auf Victor gerichtet.

Dann sagte er: »Du hast recht. Du hast recht. Victor hat recht. Warum ist das sonst keinem aufgefallen?«

»Ich wollte diesen Punkt gerade ansprechen, Onkel«, warf Soll eilig ein. »Wir müssen das alles noch ein bisschen ausgestalten.«

Schnapper wedelte unbestimmt mit der Zigarre in der Luft herum. »Wir lassen uns unterwegs noch ein paar Sachen einfallen, kein Problem. Wie … wie … wie wäre es mit einem Wagenrennen? Wagenrennen kommen immer gut an. Die sind spannend. Fällt er raus oder nicht? Lösen sich die Räder? Ja, genau. Ein Wagenrennen.«

»Ich, äh, ich habe mich ein bisschen in den Bürgerkrieg eingelesen«, äußerte sich Soll vorsichtig, »und ich glaube, dass dort nirgendwo die Rede von –«

»Dass es damals keine Wagenrennen gegeben hat, stimmt’s?«, sagte Schnapper mit seifenschaumiger Stimme, in der die drohende Rasierklinge gefährlich mitschwang. Soll sank in sich zusammen.

»Wenn du es so ausdrücken willst, Onkel«, sagte er. »Ja.«

»Dann …«, Schnapper schaute ihn nachdenklich an, »… versuchen wir es vielleicht mit einem großen Riesenhai?« Schnapper schien von seinem Vorschlag selbst ein wenig überrascht zu sein.

Soll sah hoffnungsvoll zu Victor hinüber.

»Ich bin mir fast sicher, dass im Bürgerkrieg keine Haie mitgekämpft haben«, sagte Victor.

»Absolut sicher?«

»Ich bin mir sicher, dass es den Leuten aufgefallen wäre«, sagte Victor.

»Außerdem wären sie von den Elefanten zertrampelt worden«, murmelte Soll.

»Genau«, sagte Schnapper traurig. »War nur so ein Gedanke. Weiß auch nicht, warum ich das gesagt habe.«

Er stierte eine Weile ins Leere, dann schüttelte er lebhaft den Kopf.

Ein Hai, dachte Victor. All die kleinen goldenen Fische deiner eigenen Gedanken schwimmen fröhlich davon, und dann bewegt sich das Wasser, und dieser große Hai von einem Gedanken stößt von außen zu. Als hätte jemand für uns das Denken übernommen.

»Du kannst dich einfach nicht benehmen«, sagte Victor zu Gaspode, sobald sie allein waren. »Ich hab dich die ganze Zeit unter dem Tisch herummaulen gehört.«

»Vielleicht kann ich mich nicht benehmen, aber wenigstens renne ich nicht durch die Gegend und verzehre mich nach einem Mädchen, das grauenhafte Kreaturen der Nacht in die Welt einlässt«, erwiderte Gaspode.

»Das will ich auch schwer hoffen«, sagte Victor. Dann fügte er hinzu: »Was redest du da eigentlich?«

»Aha! Jetzt hört er endlich zu! Deine Freundin –«

»Sie ist nicht meine Freundin!«

»Deine Möchtegern-Freundin«, sagte Gaspode, »geht jede Nacht auf den Hügel und versucht, diese Tür aufzumachen. Gestern Nacht hat sie es wieder versucht, nachdem du weg warst. Ich habe sie gesehen. Ich habe sie daran gehindert«, schob er trotzig nach. »Nicht dass ich dafür irgendeine Anerkennung erwarte. Aber in diesem Hügel steckt etwas Grauenhaftes, und sie will es rauslassen. Kein Wunder, dass sie immer zu spät kommt und immer so müde ist, wenn sie die ganze Nacht dort oben herumbuddelt.«

»Woher weißt du, dass diese Kreaturen grauenhaft sind?«, fragte Victor matt.

»Überleg doch mal«, sagte Gaspode. »Wenn etwas in einer Höhle unter einem Hügel hinter großen, schweren Türen verscharrt ist, dann garantiert nicht deshalb, weil man will, dass es jede Nacht da rauskommt und das Geschirr spült, oder was meinst du? Natürlich will ich damit nicht gesagt haben«, schickte er großzügig hinterher, »dass sie das alles absichtlich macht. Vermutlich haben die ihren schwachen und labilen Katzenfreundverstand fest im Griff und ihrem eigenen bösartigen Willen unterworfen.«

»Manchmal redest du einen ganz schönen Haufen Unsinn«, sagte Victor, glaubte aber selbst nicht so recht an seine Worte.

»Frag sie doch selber«, erwiderte der Hund süffisant.

»Mach ich auch!«

»Dann los!«

Aber wie soll ich das anstellen?, dachte Victor, als sie in den Sonnenschein hinausschlenderten. Entschuldigen Sie, Fräulein, aber mein Hund hat gesagt, dass Sie … nein. Ich sage, Ginger, ich habe gehört, dass du nachts da raufgehst und … nein. He, Ginger, wie kommt es eigentlich, dass mein Hund gesehen hat … auch nicht.

Vielleicht sollte er einfach eine unverfängliche Unterhaltung anfangen und abwarten, bis sie von ganz allein auf Themen wie Grauenhafte Ungeheuerlichkeiten von Jenseits Der Leere zu sprechen kam.

Aber wegen des soeben ausbrechenden handfesten Streits musste das alles ohnehin warten.

Es ging um den dritten großen Teil von Weggeweht. Victor war natürlich der fesche, aber gefährliche Held, Ginger war die einzige Wahl für die weibliche Hauptrolle, aber die zweite männliche Hauptrolle – der langweilige, aber pflichtbewusste Held – sorgte für heftigen Wirbel.

Victor hatte noch nie gesehen, wie jemand vor Zorn mit dem Fuß aufstampfte. Er hatte immer geglaubt, so etwas passiere nur in Büchern. Aber Ginger stampfte tatsächlich mit dem Fuß auf.

»Weil ich wie eine Idiotin aussehen würde, deshalb!«, sagte sie.

Soll, der sich inzwischen wie ein Blitzableiter an einem gewittrigen Tag vorkam, wedelte hektisch mit der Hand.

»Aber er ist ideal für die Rolle!«, sagte er. »Sie verlangt nach einem soliden Charakter –«

»Solide? Natürlich ist er solide – er besteht aus Stein!«, schrie Ginger. »Aber auch wenn er einen Kettenhemdanzug und einen falschen Schnurrbart trägt, bleibt er immer noch ein Troll!«

Rock, der monolithisch vor den beiden aufragte, räusperte sich lautstark.

»Entschuldigung«, sagte er, »wollen wir jetzt etwa elementalistisch werden?«

Jetzt war es an Ginger, hektisch mit den Händen zu wedeln. »Ich mag Trolle«, sagte sie. »Allerdings als Trolle. Aber man kann unmöglich von mir erwarten, dass ich eine Liebesszene mit einem, einem… mit einem Felsengesicht spiele!«

»Willst du damit sagen«, sagte Rock, dessen Stimme wie der Arm eines Werfers ausholte, »dass es in Ordnung ist, wenn Trolle gezeigt werden, wie sie Leute mit ihren Keulen zu Brei schlagen, dass es aber nicht in Ordnung ist, Trolle zu zeigen, die genauso zarte Gefühle haben wie die matschigen Menschen?«

»Das hat sie damit überhaupt nicht gesagt«, rief Soll verzweifelt. »Sie ist keine –«

»Wenn ihr mich stecht, blute ich nicht?«, fragte Rock.

»Nein, du blutest nicht«, antwortete Soll, »aber –«

»Ja, schon, aber ich würde bluten, wenn ich Blut in den Adern hätte, ich würde hier alles total vollbluten.«

»Mal was ganz anderes«, sagte ein Zwerg und stieß Soll mit dem Zeigefinger ins Knie. »Hier im Drehbuch steht, dass dem Mädel eine Mine voller fröhlicher, lachender, singender Zwerge gehört, richtig?«

»Ja, allerdings«, sagte Soll und schob das Trollproblem erst einmal beiseite. »Und?«

»Das ist ziemlich klischeehaft, finden Sie nicht?«, sagte der Zwerg. »Ich meine, es klingt doch so wie Zwerge = Bergleute. Ich verstehe nicht, wieso wir immer stereotypisch besetzt werden.«

»Aber die meisten Zwerge arbeiten doch in Bergwerken«, erwiderte Soll verzweifelt.

»Ja, schon, aber sie sind nicht glücklich darüber«, sagte ein anderer Zwerg. »Und sie singen nicht die ganze Zeit.«

»Stimmt«, sagte ein dritter Zwerg. »Schon allein aus Sicherheitsgründen. Dieses Gesinge kann den ganzen Stollen zum Einstürzen bringen.«

»Außerdem gibt es nirgendwo in der Nähe von Ankh-Morpork Bergwerke«, sagte der womöglich erste Zwerg, obwohl sie für Soll alle gleich aussahen. »Das weiß jeder. Die Stadt ist auf Lehm gebaut. Wir würden uns bei unseren Leuten zum Gespött machen, wenn sie sehen, dass wir irgendwo in der Umgebung von Ankh-Morpork nach Edelsteinen graben.«

»Ich würde nicht sagen, dass ich ein Felsengesicht habe«, grummelte Rock, der manchmal ein bisschen länger brauchte, bis er etwas verdaut hatte. »Rissig vielleicht, aber nicht direkt felsig.«

»Außerdem«, sagte einer der Zwerge, »sehen wir überhaupt nicht ein, dass die Menschen immer die guten Rollen kriegen, und wir kriegen immer die kleinen Nebenrollen.«

Soll stieß ein gut gelauntes Lachen aus, eins von der Sorte, wie man es zur Schau stellt, wenn man in die Enge getrieben worden ist und darauf hofft, die Atmosphäre mit einem kleinen Scherz ein bisschen aufheitern.

»Ach«, sagte er, »das ist doch nur, weil ihr –«

»Ja?«, fragten die Zwerge wie aus einem Mund.

»Ähm«, sagte Soll und suchte händeringend nach einem anderen Thema. »Versteht doch, die ganze Sache ist die, dass Ginger, meiner Meinung nach, absolut alles zu tun bereit ist, um den feudalen Landsitz und das Bergwerk zu halten, und –«

»Können wir demnächst weitermachen?«, wollte Gaffer wissen. »Ich muss nämlich in einer Stunde die Kobolde ausmisten.«

»Oh, verstehe«, sagte Rock, »und ich bin absolut alles, oder wie?«

»Man hält keine Bergwerke«, sagte einer der Zwerge. »Man wird von Bergwerken gehalten. Man holt die Schätze raus. Man tut keine rein. Das ist eine der Grundlagen des Bergbaus überhaupt.«

»Tja, vielleicht ist dieses Bergwerk schon komplett ausgebeutet«, sagte Soll rasch. »Wie auch immer, sie –«

»Na, in diesem Fall gibt man es auf«, sagte ein anderer Zwerg in der gewichtigen Art und Weise von jemandem, der gleich zu einer wohlbegründeten und ausführlichen Erklärung ausholt. »Man verlässt es, stützt es ab, wo es nötig ist, und bohrt einen neuen Schacht parallel zum Hauptflöz –«

»Unter Berücksichtigung von Verwerfungen und homoklinalen Strukturen«, sagte ein anderer Zwerg.

»Selbstverständlich unter Berücksichtigung von Verwerfungen und homoklinalen Strukturen, und dann –«

»Und allgemeiner Krustenverschiebungen.«

»Ganz genau, und dann –«

»Es sei denn, man arbeitet mit der Abbau/Auffüll-Methode.«

»Geschenkt, aber –«

»Ich sehe nicht ein«, fing Rock wieder an, »wieso jemand mein Gesicht einfach so –«

»AUFHÖREN!«, schrie Soll. »Jetzt halten alle mal DIE KLAPPE! KLAPPE HALTEN! Der Nächste, der hier nicht die Klappe hält, findet in dieser Stadt nie wieder Arbeit! Kapiert? Habe ich mich klar und deutlich ausgedrückt? Na also.« Er hustete und fuhr dann mit normalerer Stimme fort: »Sehr schön. Also, ich will doch nur, dass alle hier kapieren, dass es sich um einen atemberaubenden, sämtliche Kassenrekorde brechenden Liebesfilm über den Kampf einer Frau zur Rettung der –« Er zog sein Klemmbrett zu Rate und fuhr dann tapfer fort: »Sie will all das retten, was sie liebt, und das vor dem Hintergrund einer völlig aus den Fugen geratenen Welt, und jetzt will ich von keinem der Anwesenden noch irgendwelche Widerworte hören.«

Ein Zwerg hob zögerlich die Hand.

»’tschuldigung?«

»Ja?«, sagte Soll.

»Wieso spielen alle Filme von Herrn Schnapper vor dem Hintergrund einer völlig aus den Fugen geratenen Welt?«, wollte der Zwerg wissen.

Solls Augen zogen sich zu schmalen Schlitzen zusammen. »Weil Herr Schnapper ein Mann ist, der das Geschehen um sich herum sehr genau beobachtet.«

Schnapper hatte recht behalten. Die neue Stadt kam einem destillierten alten Ankh-Morpork gleich. Die schmalen Gassen waren noch schmaler, die hohen Gebäude noch höher. Die Wasserspeier sahen furchterregender aus, die Dächer waren steiler. Der hochaufragende Kunstturm der Unsichtbaren Universität war noch höher und noch schräger und kippeliger, obwohl er andererseits nur ein Viertel so hoch war wie der Originalturm; die Unsichtbare Universität war mit noch mehr barocken Stützpfeilern versehen; der Palast des Patriziers prunkte mit noch mehr Säulen. Zimmerleute werkelten noch überall an einer Konstruktion herum, die, wenn sie fertig sein würde, Ankh-Morpork zu einer sehr mittelmäßigen Kopie seiner selbst degradieren würde; der einzige Unterschied bestand darin, dass die Gebäude in der Originalstadt größtenteils nicht aus über Holzlatten gespannter und bemalter Leinwand bestanden und der Dreck dort nicht sorgfältig aufgesprüht war. Die Gebäude in Ankh-Morpork mussten ganz alleine dafür sorgen, dass sie dreckig wurden.

Jedenfalls sah das Sperrholz-Ankh-Morpork viel mehr nach Ankh-Morpork aus, als Ankh-Morpork je nach Ankh-Morpork ausgesehen hatte.

Ehe Victor eine Gelegenheit fand, mit ihr zu sprechen, wurde Ginger zu den Umkleidezelten gebracht; kurz darauf fingen die Dreharbeiten an, und es war zu spät.

Bei Flughund-Century (über deren Eingangsportal inzwischen in kaum kleinerer Schrift stand: Mehr Stars als Sterne am Himmel [21]) hatte man bisher den Standpunkt vertreten, dass die Drehzeit eines Streifens weniger als zehnmal so lange betragen sollte, wie man brauchte, um ihn hinterher anzuschauen. Nicht so bei Weggeweht – dort würde alles anders sein. Es gab Schlachten. Es gab Nachtszenen, bei denen die Kobolde wie wild bei Fackelschein malen mussten. Zwerge arbeiteten so fröhlich in einem Bergwerk, wie man es nie zuvor gesehen hatte (und auch später nie wieder sehen würde), einem Bergwerk, in dem hühnergroße falsche Goldklumpen aus Gipswänden geschlagen wurden. Da Soll verlangte, dass man sah, wie sich ihre Lippen bewegten, sangen sie eine nicht ganz salonfähige Version des »Heiho-Heiho«-Liedes, das sich in der Zwergenpopulation von Holy Wood wachsender Beliebtheit erfreute.

Möglicherweise hatte Soll eine ungefähre Vorstellung davon, wie das alles einmal zusammenpassen sollte. Victor zumindest hatte keinen blassen Schimmer. Er hatte die Erfahrung gemacht, dass es am besten für ihn war, wenn er gar nicht erst versuchte, der Handlung der Films, den er gerade drehte, zu folgen; außerdem filmte Soll nicht nur Letzteres vor Ersterem, sondern obendrein noch Seitliches vor Mittlerem. Es war völlig verwirrend, genau wie im richtigen Leben.

Immer wenn sich eine Gelegenheit bot, mit Ginger zu reden, schauten ihnen zwei Kurbeldreher und alle anderen Mitwirkenden, die gerade nichts zu tun hatten, interessiert dabei zu.

»Gut, Leute«, sagte Soll. »Jetzt kommt die Szene kurz vor dem Schluss, in der Victor, nach allem, was die beiden inzwischen durchgemacht haben, Ginger abermals begegnet, und auf dem Schild sagt er die Worte –« Er starrte ungläubig auf das große schwarze Rechteck, das ihm gereicht wurde. »Ja, er sagt also: ›Ehrlich gesagt, meine Liebe, jetzt würde ich alles für eins von … Hargas … köstlichen … Schweinekoteletts … in … leckerer … Currysauce … geben.‹«

Soll las immer langsamer und verstummte dann. Als er Luft holte, hörte er sich an wie ein soeben aus den Tiefen des Meeres aufgetauchter Wal.

»Wer hat DAS geschrieben?«

Einer der Künstler hob zaudernd die Hand. »Herr Schnapper hat gesagt, ich soll es so machen«, sagte er schnell.

Soll blätterte den hohen Schilderstapel durch, auf dem der Dialog für den Großteil des Films aufgemalt war. Seine Lippen wurden ganz schmal. Er nickte einem der Leute mit Klemmbrett zu und sagte: »Würden Sie mal rasch hinüber zum Büro meines Onkels laufen und ihn bitten, kurz herzukommen, falls er einen Moment Zeit hat?«

Soll zog ein Schild aus dem Stapel und las: »›Das alte Bergwerk fehlt mir sehr, aber wenn ich mal wieder so richtig futtern wie bei Muttern will, gehe ich … immer … in … Hargas … Rippchenstube … Mutter!‹ Aha, verstehe!«

Er zog eine beliebige andere Karte aus dem Stapel: »Ah. Ich sehe hier einen verwundeten königlichen Soldaten, dessen letzte Worte lauten: ›Was würde ich jetzt nicht für ein Iss-bis-du-platztfür-einen-Dollar-Menü in … Hargas … Rippchenstube … geben … Mutter!‹«

»Ich finde das sehr bewegend«, sagte Schnapper hinter ihm. »Glaub mir, da bleibt im Saal kein Auge trocken.«

»Onkel –«, fing Soll an.

Schnapper hob abwehrend die Hände. »Ich hab doch gesagt, dass ich das Geld irgendwo beschaffe«, sagte er, »und Sam Harga hilft uns sogar bei der großen Barbecue-Szene mit Essen aus.«

»Du hast gesagt, dass du dich nicht ins Drehbuch einmischst!«

»Das hat doch mit Einmischen nichts zu tun«, erwiderte Schnapper stur. »Ich verstehe wirklich nicht, wie man das als Einmischen bezeichnen kann. Ich hab nur hier und da ein bisschen gefeilt. Meiner Meinung nach ist das eher eine Verbesserung. Abgesehen davon bietet Hargas Alles-was-man-für-einen-Dollar-verputzen-kann in der heutigen Zeit ein hervorragendes Preis-Leistungs-Verhältnis.«

»Aber der Streifen spielt vor mehreren Hundert Jahren!«, rief Soll aufgebracht.

»Na jaaaa«, sagte Schnapper. »Trotzdem könnte doch jemand sagen: ›Ich würde zu gerne wissen, ob Hagars Rippchenstube in Hunderten von Jahren immer noch so leckeres Essen serviert – ‹«

»Das hat doch nichts mehr mit bewegten Bildern zu tun! Das ist schnöder Kommerz!«

»Das will ich doch hoffen«, gab Schnapper selbstbewusst zurück. »Wenn nicht, stecken wir in ernsthaften Schwierigkeiten.«

»Jetzt hör aber mal –«, fing Soll erneut an, diesmal mit drohendem Unterton.

Ginger wandte sich an Victor.

»Können wir uns irgendwo ungestört unterhalten?«, fragte sie leise. »Ohne deinen Hund«, fügte sie mit normaler Stimme hinzu. »Und das meine ich auch so: Ohne deinen Hund.«

»Du willst mit mir reden?«, fragte Victor zurück.

»Viel Gelegenheit hatte ich ja nicht dazu, oder?«

»Stimmt. Wo du recht hast … Gaspode, sitz. So ist’s brav, guter Hund.« Victor zog eine stille Befriedigung aus dem Ausdruck blanker Entrüstung, der kurz über Gaspodes Gesicht huschte.

Hinter ihnen hatte das immerwährende Holy-Wood-Gezeter Reisegeschwindigkeit aufgenommen. Soll und T.M.S.I.D.R. standen Nase an Nase und keiften aufeinander ein, umgeben von einem dichten Kreis interessierter und amüsierter Mitarbeiter.

»So was muss ich mir nicht gefallen lassen! Ich kann auch kündigen!«

»Nein, kannst du nicht! Du bist mein Neffe! Als Neffe kann man nicht einfach kündigen!«

Ginger und Victor setzten sich auf die Treppe einer Villa aus Leinwand und Sperrholz. Hier waren sie absolut ungestört, denn solange sich nur ein paar Meter entfernt eine waschechte Brüllerei abspielte, würde sie niemand beachten.

»Äh«, sagte Ginger und verhakelte nervös die Finger ineinander. Victor sah, dass die Fingernägel ziemlich weit eingerissen waren.

»Äh«, sagte sie erneut. Angst und Qual zeichneten sich auf ihrem Gesicht ab, das unter dem Make-up ganz blass war. Eigentlich ist sie gar nicht so wunderschön, dachte Victor, aber so recht wollte er es sich selbst nicht glauben.

»Ich, äh, weiß nicht, wie ich es sagen soll«, fing sie abermals an, »aber, äh, hat denn irgendjemand gemerkt, dass ich schlafwandle?«

»Zum Hügel, meinst du?«

Ihr Kopf zuckte herum wie der einer Schlange.

»Du weißt es? Woher weißt du das? Hast du mir nachspioniert?« , keifte sie ihn an. Da war sie wieder, die alte Ginger, voller Feuer und Gift und paranoider Aggressivität.

»Laddie hat dich gefunden … Gestern Nachmittag, du hast geschlafen«, sagte Victor und lehnte sich zurück.

»Am helllichten Tag?«

»Ja.«

Sie legte die Hand vor den Mund. »Dann ist es noch schlimmer, als ich dachte«, flüsterte sie. »Es wird immer schlimmer! Weißt du noch, als du mir auf dem Hügel begegnet bist? Kurz bevor Schnapper uns dort gefunden hat und dachte, wir hätten dort… geschmust …« Sie errötete. »Tja, ich wusste nicht mal, wie ich dort hingekommen bin!«

»Und gestern Nacht bist du wieder hinaufgegangen«, sagte Victor.

»Das hat dir der Hund erzählt, oder?«, fragte sie tonlos.

»Ja. Tut mir leid.«

»Das geht jetzt jede Nacht so«, stöhnte Ginger. »Ich weiß es, denn obwohl ich immer in meinem Bett aufwache, liegt überall Sand auf dem Boden, und meine Fingernägel sind völlig ruiniert! Ich gehe jede Nacht dorthin und weiß nicht einmal, warum!«

»Du willst dieses Portal aufmachen«, sagte Victor. »Da ist jetzt so eine große, uralte Tür. Dort, wo ein Teil des Hügels weggerutscht ist, und –«

»Ja, hab ich gesehen, aber – warum?«

»Also, da hätte ich die eine oder andere Vermutung«, antwortete Victor vorsichtig.

»Welche denn?«

»Ähm, na ja, hast du schon mal was von einem sogenannten genius loci gehört?«

»Nein?« Sie zog die Stirn in Falten. »Hört sich ziemlich schlau an, oder?«

»Es ist so etwas wie die Seele eines Ortes. Sie kann eine ziemlich starke Ausstrahlung haben. Und sie kann noch gestärkt werden durch religiöse Verehrung oder Liebe oder Hass, wenn diese nur lange genug andauern. Und ich frage mich, ob der Geist eines Ortes Leute anlocken kann. Oder auch Tiere. Wir wissen alle, dass Holy Wood ein ganz besonderer Ort ist. Die Leute benehmen sich hier völlig anders. Überall sonst gibt es nichts Wichtigeres als Götter oder Geld oder Vieh. Hier aber ist es am wichtigsten, wichtig zu sein.«

Jetzt war er sich ihrer Aufmerksamkeit sicher. »Und?«, sagte sie ermutigend. »Bis jetzt hört sich das alles nicht allzu schlimm an.«

»Ich bin ja auch noch nicht fertig.«

»Oh.«

Victor schluckte. Sein Verstand brodelte wie eine Bouillon. Halbvergessene Fakten stiegen quälend an die Oberfläche und versanken wieder. Vertrocknete alte Tutoren in muffigen Sälen mit hohen Decken, die ihm langweiliges altes Zeug erzählt hatten, das nun mit einem Mal brandaktuell wurde, und jetzt kramte er verzweifelt nach Einzelheiten und Zusammenhängen.

»Ich bin nicht –«, krächzte er und räusperte sich. »Ich bin mir nicht ganz sicher«, brachte er dann hervor. »Es kommt von irgendwo anders her. So was kann passieren. Du hast doch schon von Ideen gehört, deren Zeit gekommen ist?«

»Ja.«

»Das sind die harmlosen. Es gibt aber auch andere. Ideen voller Tatendrang, die nicht darauf warten, bis ihre Zeit reif ist. Wilde Ideen. Ideen, die sich losgerissen haben. Und das Schlimme daran ist, wenn man es mit solchen Ideen zu tun kriegt, dann hat man einen ganzen –«

Er sah Gingers Gesicht mit seinem freundlichen, völlig verständnislosen Ausdruck. Analogien blubberten wie aufgeweichte Croutons an die Oberfläche. Stell dir vor, alle Welten, die es jemals gegeben hat, werden gewissermaßen zu einem Sandwich zusammengepresst … zu einem Stapel Karten … einem Buch… einem gefalteten Blatt Papier … unter gewissen Bedingungen können gewisse Dinge zwischen den Schichten wechseln … aber wenn man ein Tor zwischen unterschiedlichen Welten öffnet, drohen sofort schreckliche Gefahren, wie zum Beispiel…

Wie zum Beispiel …

Wie zum Beispiel …

Wie zum Beispiel… was?

Mit einem Mal tauchte es in seiner Erinnerung so deutlich auf wie das verdächtige Stück Tentakel ausgerechnet in dem Augenblick, in dem man beschlossen hat, dass man die Paella bedenkenlos essen kann.

»Es könnte sein, dass etwas anderes versucht, den gleichen Durchgang zu benutzen«, tastete er sich weiter. »Im, also äh, im Nirgendwo zwischen dem Irgendwo gibt es Kreaturen, die ich dir nicht weiter im Einzelnen beschreiben möchte.«

»Danke, das reicht schon«, sagte Ginger mit leicht verkrampfter Stimme.

»Diese Wesen sind im Großen und Ganzen ziemlich scharf darauf, in die realen Welten zu gelangen, und vielleicht haben sie irgendwie Kontakt zu dir aufgenommen, als du geschlafen hast, und …« Er gab auf. Er kam einfach nicht mehr gegen ihren Gesichtsausdruck an.

»Vielleicht liege ich ja auch völlig falsch«, sagte er rasch.

»Du musst mich daran hindern, diese Tür aufzumachen«, flüsterte Ginger. »Vielleicht bin ich ja eine von Denen.«

»Ach, das glaube ich eher nicht«, sagte Victor und winkte ab. »Die haben fast alle viel mehr Arme als du, glaube ich.«

»Ich habe Reißzwecken auf den Boden gelegt, damit ich vorher aufwache«, sagte Ginger.

»Das hört sich ja grässlich an. Hat es funktioniert?«

»Nein. Am Morgen waren sie alle wieder in ihrer Tüte. Ich muss sie eingesammelt haben.«

Victor schürzte die Lippen. »Das könnte ein gutes Zeichen sein«, sagte er.

»Wieso?«

»Wenn dich wirklich irgendwelche, ähm, unangenehme Wesen gerufen hätten, hätten die sich wahrscheinlich keine Gedanken darüber gemacht, wo du reintrittst.«

»Igitt!«

»Du kannst dir aber nicht vorstellen, wieso das alles geschieht, oder?«, fragte Victor.

»Nein! Aber ich träume immer denselben Traum.« Ihre Augen wurden ganz schmal. »He, wie kommt es eigentlich, dass du so viel von diesem Kram weißt?«

»Ich bin … Ein Zauberer hat es mir mal erzählt.«

»Du bist doch nicht etwa selbst ein Zauberer?«

»Ach was. In Holy Wood gibt es keine Zauberer. Was ist das für ein Traum?«

»Ach, er ist so seltsam, dass er bestimmt nichts bedeutet. Aber ich träume ihn schon, seit ich sehr klein gewesen bin. Es fängt immer mit diesem Berg an, bloß dass es kein normaler Berg ist, weil –«

Detritus der Troll baute sich vor ihnen auf.

»Der junge Herr Schnapper hat gesagt, dass wir wieder mit Drehen anfangen«, knarzte er.

»Kommst du heute Abend zu mir?«, flüsterte Ginger. »Bitte! Dann kannst du mich wecken, falls ich wieder schlafwandle.«

»Tja, ähm, ja schon, aber da hat bestimmt deine Vermieterin was dagegen –«, stammelte Victor.

»Ach, Frau Kosmopilit ist da sehr fortschrittlich eingestellt«, sagte Ginger.

»Ehrlich?«

»Die denkt wahrscheinlich nur, dass wir es miteinander treiben«, sagte Ginger.

»Ach so«, erwiderte Victor dumpf. »Na dann …«

»Der junge Herr Schnapper wartet nicht gern«, brummte Detritus.

»Ach, halt die Klappe«, sagte Ginger. Dann stand sie auf und klopfte sich den Staub vom Kleid. Detritus blinzelte verwirrt. Normalerweise sagte niemand zu ihm, er solle die Klappe halten. Auf seiner Stirn zeichneten sich mehrere sorgenvolle Verwerfungslinien ab. Er wandte sich an Victor, in der Hoffnung, bei ihm mehr Erfolg zu haben.

»Der junge Herr Schnapper wartet nicht –«

»Ach, troll dich«, fuhr ihn Victor an und schlenderte lässig hinter Ginger her.

Detritus blieb allein stehen, verdrehte angestrengt die Augen und versuchte zu denken.

Natürlich sagte gelegentlich jemand zu ihm so etwas wie: »Geh weg« oder »Halt die Klappe«, aber immer mit dem Zittern verunsicherten Wagemuts in der Stimme, weshalb er normalerweise mit einem »Har har« antwortete und ihm einen Hieb verpasste. Aber noch nie hatte jemand mit ihm geredet, als wäre seine Anwesenheit so ziemlich das Allerletzte auf der Welt, worüber man sich Gedanken machen müsste. Seine massigen Schultern sackten herab. Vielleicht war es nicht gut, dass er sich ständig in Rubins Gesellschaft aufhielt.

Soll stand vor dem Künstler, der die Schilder beschriftete. Als Victor und Ginger näher kamen, hob er den Blick.

»Wunderbar«, sagte er, »dann bitte alle auf ihre Plätze. Wir fangen gleich mit der Ballsaal-Szene an.« Er sah ausgesprochen selbstzufrieden aus.

»Ist das mit dem Text jetzt geklärt?«, erkundigte sich Victor.

»Alles kein Problem mehr«, verkündete Soll stolz und blinzelte in die Sonne. »Wir haben viel Zeit verloren«, fügte er hinzu, »deshalb sollten wir uns jetzt zügig an die Arbeit machen.«

»So was! Dass Sie T.M.S.I.D.R. so einfach zum Nachgegeben gebracht haben«, sagte Victor.

»Ihm sind einfach die Argumente ausgegangen. Jetzt sitzt er vermutlich in seinem Büro und schmollt«, sagte Soll überheblich. »Dann wollen wir mal. Alle auf ihre –«

Der Beschrifter zupfte ihn am Ärmel.

»Ich würde nur gerne wissen, Herr Soll, was ich jetzt für die große Szene einsetzen soll, wo doch Victor nichts mehr von Rippchen sagt –«

»Jetzt gehen Sie mir nicht auch noch auf die Nerven, Mann!«

»Wenn Sie mir vielleicht wenigstens einen kleinen Hinweis –«

Soll löste mit entschlossenen Bewegungen die Hand des Mannes von seinem Ärmel. »Ehrlich gesagt«, knurrte er, »das ist mir egal.« Damit marschierte er in Richtung Drehort davon.

Der Künstler blieb allein zurück. Dann nahm er seinen Pinsel in die Hand. Seine Lippen bewegten sich stumm und formten die Worte lautlos nach.

Dann sagte er: »Hmm. Gar nicht mal so schlecht.«

Banana N’Vectif, der listigste Jäger der großen gelben Ebenen von Klatsch, zwirbelte mit angehaltenem Atem das letzte Detail an die richtige Stelle. Regen trommelte auf das Dach seiner Hütte.

So. Fertig.

Noch nie in seinem Leben hatte er so etwas angefertigt, aber er wusste, dass er es richtig machte.

Zeit seines Lebens hatte er schon alles gefangen, von Zebras bis zu Thargas, und was hatte es ihm eingebracht? Aber gestern, als er eine Lieferung Felle nach N’kouf gebracht hatte, hatte er einen Händler sagen hören, dass die Welt demjenigen, der endlich eine verlässliche Mausefalle zustande brachte, einen Pfad bis vor seine Haustür trampeln würde.

Banana N’Vectif hatte die ganze Nacht wach gelegen und darüber nachgedacht. Dann, im ersten Morgenlicht, hatte er mit einem Stock mehrere Entwürfe an die Hüttenwand gekratzt und sich anschließend an die Arbeit gemacht. Noch in der Stadt hatte er die Gelegenheit genutzt, sich ein paar Mausefallen anzusehen; sie waren wirklich alles andere als perfekt. Sie waren nicht von Jägern gebaut worden.

Nun hob er den Zweig auf und schob ihn vorsichtig in den Mechanismus.

Zack!

Perfekt.

Jetzt musste er sie nur noch nach N’kouf bringen und abwarten, was der Kaufmann –

Der Regen war wirklich sehr laut. Eigentlich hörte er sich eher an wie –

Als Banana wieder zu sich kam, lag er in den Ruinen seiner Hütte in einer halben Meile breiten Schneise aus zertrampeltem Schlamm.

Er betrachtete benommen das, was von seinem Haus übrig war. Dann ließ er den Blick über die braune Narbe wandern, die sich von Horizont zu Horizont erstreckte.

Er sah eine dunkle Staubwolke, die an einem Ende gerade noch sichtbar war.

Dann senkte er den Blick. Die bessere Mausefalle hatte jetzt eher ein sehr zweidimensionales Design und lag zerquetscht inmitten eines gewaltigen Fußabdrucks.

»Hätte nicht gedacht, dass sie so gut ist«, sagte er.

In den Geschichtsbüchern konnte man nachlesen, dass die entscheidende Schlacht, mit der der Bürgerkrieg von Ankh-Morpork endete, von zwei Häuflein völlig ermatteter Männer an einem frühen, nebligen Morgen in einem nahe gelegenen Sumpf ausgefochten wurde, und obwohl eine Seite den Sieg für sich beanspruchte, lautete das Ergebnis eher 1000:0 für die Raben, so wie bei den meisten anderen Schlachten auch.

Diesmal waren sich die beiden Schnapper völlig einig: Wenn sie damals etwas zu sagen gehabt hätten, wäre keiner der Beteiligten mit einem dermaßen erbärmlichen Krieg durchgekommen. Es war wirklich eine Schande, dass die Leute zu jener Zeit einen der wichtigsten Wendepunkte in der Geschichte der Stadt einfach aufführen durften, ohne dabei Tausende von Kämpfern auf Kamelen, dazu Wassergräben und Erdwälle und Belagerungsmaschinen und Trébuchets und Pferde und Fahnen einzusetzen.

»Und dann auch noch im Nebel«, sagte Schnapper. »Ohne jede Rücksicht auf die Lichtverhältnisse.«

Er ließ den Blick über das zukünftige Schlachtfeld schweifen und hielt die Hand zum Schutz vor der Sonne an die Stirn. Elf Kurbeldreher würden diese Szene aus jedem erdenklichen Winkel aufnehmen. Einer nach dem anderen reckte den Daumen.

Gaffer schüttelte den Bilderkasten vor sich durch.

»Seid ihr bereit, Jungs?«, fragte er.

Mehrstimmiges Quieken kam als Antwort.

»Brave Jungs«, sagte er. »Wenn ihr euch heute gut anstellt, gibt’s zum Abendbrot vielleicht einen Salamander extra.«

Er legte die Hand an die Kurbel und hob mit der anderen das Megafon an den Mund.

»Wir wären dann so weit, Herr Schnapper!«, rief er.

T.M.S.I.D.R. nickte und wollte schon die Hand heben, als Solls Arm vorschoss und ihn daran hinderte. Der Neffe hielt den Blick angestrengt auf die in Reih und Glied aufgestellten Reiter gerichtet.

»Einen Moment noch«, sagte er ganz ruhig, legte die Hände trichterförmig an den Mund und rief mit lauter Stimme: »He, du da! Der fünfzehnte Ritter von hier aus! Ja, du! Würdest du bitte mal deine Fahne entrollen? Danke. Und jetzt holst du dir bei Frau Kosmopilit eine neue ab. Danke.«

Soll drehte sich zu seinem Onkel um und hob die Augenbrauen.

»Das … das ist ein altes heraldisches Symbol«, sagte Schnapper rasch.

»Gekreuzte Schälrippchen auf grünem Salat?«

»Die nahmen es damals mit ihrem Essen sehr genau, die alten Ritter –«

»Mir hat auch das Motto gut gefallen«, fiel ihm Soll ins Wort. »›Jeden Abend Guhrmee-Treff im Rittersaal von Hargas Rippchenstube. ‹ Wenn wir schon Ton hätten, wäre ich echt auf seinen Schlachtruf gespannt.«

»Du bist mein eigen Fleisch und Blut«, sagte Schnapper kopfschüttelnd. »Wie kannst du mir das antun?‹«

»Eben weil ich dein eigen Fleisch und Blut bin«, sagte Soll.

Schnappers Miene hellte sich sofort wieder auf. Natürlich, wenn man es so betrachtete, war es gleich gar nicht mehr so schlimm.

So geht’s in Holy Wood: Wenn man die Zeit schneller vergehen lassen will, filmt man einfach die Zeiger der Uhr, die sich rasend schnell drehen …

In der Unsichtbaren Universität zeichnet der Resograph bereits sieben Plibs pro Minute auf.

Und dann, am späten Nachmittag, wurde Ankh-Morpork angezündet und niedergebrannt.

Die echte Stadt war im Laufe ihrer langen Geschichte des Öfteren niedergebrannt worden – aus Rache, aus Schusseligkeit, aus Boshaftigkeit oder aus versicherungstechnischen Gründen. Die meisten der großen Steingebäude, die – im Gegensatz zu einer erbärmlichen Ansammlung einfacher Holzhütten, die mehr oder weniger alle am gleichen Ort standen – letztendlich die Stadt ausmachten, überstanden die Brände relativ intakt. Viele Leute[22] vertraten sogar die Meinung, eine ordentliche Feuersbrunst alle hundert Jahre sei der Gesundheit der Stadt eher zuträglich, ein probates Mittel, damit die Ratten, Kakerlaken und Flöhe nicht überhandnahmen – und natürlich auch die Leute, die es sich nicht leisten konnten, in Steinhäusern zu wohnen.

Die berühmte Feuersbrunst während des Bürgerkriegs war deshalb so bemerkenswert, weil sie an beiden Enden der Stadt gleichzeitig ausbrach. Man hatte verhindern wollen, dass die Stadt dem Feind in die Hände fiel.

Ansonsten war sie, glaubte man den Geschichtsbüchern, nicht besonders beeindruckend gewesen. Der Ankh hatte in jenem Sommer besonders viel Wasser geführt, und die Stadt war zu feucht zum Brennen gewesen.

Diesmal klappte es wesentlich besser.

Die Flammen schlugen bis zum Himmel empor. Weil man sich hier in Holy Wood befand, fing so gut wie alles Feuer, denn der einzige Unterschied zwischen den Gebäuden aus Stein und den Gebäuden aus Holz war, was auf die Leinwand aufgemalt war. Die zweidimensionale Unsichtbare Universität brannte. Der rückenfreie Patrizierpalast brannte. Sogar das maßstabgetreue Modell des Kunstturmes spie Flammen wie ein Römisches Licht.

Schnapper sah dem Treiben voller Sorge zu.

Nach einer Weile sagte Soll, der hinter ihm stand. »Wartest du auf etwas, Onkel?«

»Hmm? Ach nein. Ich hoffe nur, dass Gaffer sich auf den Turm konzentriert«, erwiderte Schnapper. »Ein Wahrzeichen von großem symbolischem Wiedererkennungswert.«

»Allerdings«, sagte Soll. »Sehr symbolisch. So symbolisch, dass ich zur Mittagszeit ein paar Leute raufgeschickt habe, damit sie nachsehen, ob auch alles in Ordnung ist.«

»Im Ernst?«, fragte Schnapper schuldbewusst.

»Ja. Weißt du, was sie dort oben gefunden haben? Sie haben entdeckt, dass jemand Feuerwerkskörper an die Außenwand genagelt hat. Jede Menge Feuerwerkskörper mit Zündschnüren. Wir können von Glück sagen, dass sie die Dinger entdeckt haben, denn wenn die alle losgegangen wären, hätten sie uns die gesamte Aufnahme versaut, eine Aufnahme, die wir nicht mehr hätten wiederholen können. Und weißt du was? Meine Leute sagten, es hätte ganz so ausgesehen, als wenn diese Feuerwerkskörper, so sie losgegangen wären, Wörter an den Himmel gemalt hätten.«

»Was denn für Wörter?«

»Hab ganz vergessen, ihnen diese Frage zu stellen«, sagte Soll. »Völlig vergessen.«

Er schob die Hände in die Hosentaschen und fing an, leise zu pfeifen. Er ließ ein paar Sekunden verstreichen, bis er seinen Onkel von der Seite ansah.

»›Die heißesten Rippchen in der ganzen Stadt‹«, murmelte er. »Also ehrlich!«

Schnapper sah ein bisschen beleidigt aus. »Jedenfalls hätte das für einen richtigen Lacher gesorgt«, sagte er.

»Hör mal, Onkel, das geht so nicht weiter«, sagte Soll. »Ab jetzt ist Schluss mit diesem kommerziellen Schnickschnack, sind wir uns da einig?«

»Aber ja, klar doch.«

»Sicher?«

Schnapper nickte. »Ich habe ›klar doch‹ gesagt, oder nicht?«

»Ich hätte gern ein bisschen mehr als das, Onkel.«

»Hiermit verspreche ich hoch und heilig, dass ich keinen kommerziellen Schnickschnack in die Streifen mehr reinschmuggle«, sagte Schnapper feierlich. »Ich bin dein Onkel. Ich bin deine Familie. Reicht dir das denn nicht?«

»Na schön. Gut.«

Als das Feuer niedergebrannt war, kehrten sie einen Teil der Asche für das große Grillfest unter den Sternen zum feierlichen Abschluss der Dreharbeiten zusammen.

Das samtene Tuch der Nacht legt sich über den Papageienkäfig namens Holy Wood, und in warmen Nächten wie dieser gibt es viele Leute, die noch unterwegs sind und dem einen oder anderen privaten Geschäft nachgehen.

Ein junges Paar, das Hand in Hand durch die Dünen schlenderte, drehte vor Angst fast durch, als plötzlich ein riesiger Troll hinter einem Stein hervorgesprungen kam, wie wild mit den Armen herumfuchtelte und laut »Aaaaargh!« schrie.

»Hab euch ’n schönen Schreck eingejagt, was?«, sagte Detritus hoffnungsfroh.

Die beiden nickten mit bleichen Gesichtern.

»Na, ein Glück«, sagte der Troll. Er tätschelte ihre Köpfe und drückte damit ihre Füße ein Stück tiefer in den Sand. »Vielen Dank. Sehr verbunden. Eine schöne Nacht noch«, fügte er schwermütig hinzu. Er schaute ihnen nach, wie sie Hand in Hand davongingen, dann brach er in Tränen aus.

In der Baracke der Kurbeldreher stand T.M.S.I.D.R. Schnapper und sah gedankenvoll dabei zu, wie Gaffer das am Tag gedrehte Material zusammenklebte. Der Kurbeldreher fühlte sich sehr geehrt, denn bislang hatte Herr Schnapper nicht das geringste Interesse an der Kunst und der Technik der Filmbearbeitung gezeigt. Das mag erklären, wieso er ein bisschen freier als sonst mit den Geheimnissen der Gilde umging, die innerhalb einer Generation im Kreis herumgereicht wurden.

»Warum sind die vielen kleinen Bilder alle gleich?«, wollte Schnapper wissen, als der Kurbeldreher den Film auf eine Spule aufwickelte. »Das ist doch reine Geldverschwendung.«

»Sie sind eigentlich nicht gleich«, antwortete Gaffer. »Jedes ist ein kleines bisschen anders, sehen Sie? Die Augen der Leute sehen viele kleine Bilder, die alle ein kleines bisschen anders sind, und das in sehr schneller Abfolge, und deshalb denken ihre Augen, sie würden etwas sehen, das sich bewegt.«

Schnapper nahm die Zigarre aus dem Mund. »Willst du damit sagen, das ist alles bloß ein Trick?«, fragte er verdutzt.

»Genau, ganz recht.« Der Kurbeldreher kicherte in sich hinein und griff nach dem Kleistertopf.

Schnapper schaute ihm fasziniert zu.

»Ich dachte, das ist alles eine besondere Art von Magie«, sagte er, ein kleines bisschen enttäuscht. »Und Sie erzählen mir, dass es letztendlich nur ein großes Kümmelblättchen-Spiel ist?«

»So ähnlich. Aber die Leute sehen eigentlich kein einzelnes Bild, sehen Sie hier, sie sehen viele Bilder auf einmal.«

»Also, jetzt blicke ich vor lauter Sehen überhaupt nicht mehr durch.«

»Jedes Bild ist ein Teil des Gesamteffekts. Die Leute sehen, entschuldigen Sie, kein Einzelbild, sie sehen nur den Effekt, den ein Haufen Einzelbilder ergeben, die sehr schnell am Auge vorbeihuschen.«

»Im Ernst? Das ist ja interessant«, sagte Schnapper. »Sehr interessant sogar.« Er schnippte die Asche von seiner Zigarre in Richtung der Dämonen. Einer von ihnen schnappte sie aus der Luft und fraß sie auf.

»Was würde denn passieren, wenn, sagen wir mal, nur ein Bild im ganzen Film anders wäre?«, fragte Schnapper nachdenklich.

»Komisch, dass Sie das fragen«, sagte Gaffer. »Das ist erst neulich passiert, als wir Im tiefen Tal der Supertrolle zusammengeklebt haben. Einer der Lehrlinge hat ein einziges Bild aus Der Goldrausch eingefügt, und wir mussten alle den ganzen Vormittag an Gold denken und wussten nicht mal, warum. Als wäre es, ohne dass die Augen es gesehen haben, direkt in unsere Köpfe gesprungen. Natürlich habe ich dem Kerl ein paar saftige Ohrfeigen verpasst, als wir es entdeckten, aber wir wären wohl nie darauf gekommen, wenn ich mir den Streifen nicht zufällig ganz langsam angeschaut hätte.«

Er nahm den Kleisterpinsel wieder in die Hand, legte sich ein paar Filmstreifen zurecht und klebte einen nach dem anderen aneinander. Erst nach einer Weile wurde ihm bewusst, dass es hinter ihm sehr still geworden war.

»Alles klar bei Ihnen, Herr Schnapper?«, fragte er.

»Hmm? Oh.« Schnapper war tief in Gedanken versunken. »Ein einziges Bild hat das bewirkt?«

»Aber ja. Ist Ihnen nicht gut, Herr Schnapper?«

»Mir ist es nie besser gegangen«, antwortete Schnapper. »Mir geht’s blendend.«

Er rieb sich die Hände. »Wir beide sollten uns jetzt mal unterhalten, von Mann zu Mann«, fügte er hinzu. »Ich habe nämlich so ein Gefühl«, er legte Gaffer freundschaftlich eine Hand auf die Schulter, »als könnte das heute Ihr Glückstag sein.«

In einer Gasse ganz woanders saß Gaspode und murmelte vor sich hin: »So was! Platz, hat er gesagt. Jetzt gibt er mir schon Befehle. Bloß damit seine Freundin keinen grässlichen, komisch riechenden Hund in ihrem Zimmer haben muss. Deshalb muss ich, der beste Freund des Menschen, jetzt hier draußen im Regen hocken. Wenn es regnen würde, jedenfalls. Schon möglich, dass es gar nicht regnet, aber wenn es regnen würde, wäre ich inzwischen nass bis auf die Knochen. Würde ihm ganz recht geschehen, wenn ich einfach weggehen würde. Das könnt ich jederzeit machen. Jederzeit. Ich muss hier nicht sitzen bleiben. Ich hoffe, dass niemand glaubt, ich sitze hier, weil er gesagt hat, dass ich hier sitzen soll. Den Menschen würd ich gern kennen lernen, der mir Befehle erteilt. Ich sitze hier, weil ich hier sitzen will. Genau.«

Dann winselte er ein bisschen und trottete in den Hausschatten, wo er nicht so gut zu sehen war.

Oben im Zimmer stand Victor mit dem Gesicht zur Wand gedreht. Es war erniedrigend. Schlimm genug, dass sie der grinsenden Frau Kosmopilit auf der Treppe begegnet waren. Sie hatte ihn vielsagend angelächelt und eine komplizierte Geste, zu der viel Ellbogenbewegungen gehörten, gemacht, eine Geste, die nette alte Damen, da war er sich ziemlich sicher, eigentlich gar nicht kennen dürften.

Hinter ihm machte sich Ginger unter leisem Rascheln und Klirren bettfein.

»Sie ist wirklich sehr nett. Erst gestern hat sie mir erzählt, dass sie vier Ehemänner hatte«, sagte Ginger.

»Was hat sie denn mit den Knochen gemacht?«, fragte Victor.

»Ich bin sicher, dass ich nicht weiß, was du damit meinst«, sagte Ginger und schniefte. »So, jetzt darfst du dich umdrehen. Ich bin im Bett.«

Victor atmete erleichtert auf und drehte sich um. Ginger hatte die Zudecke bis zum Hals hochgezogen und hielt sie dort mit der Entschlossenheit einer belagerten Garnison, die ihre Barrikaden verteidigte.

»Du musst mir versprechen«, sagte sie, »dass du die Situation nicht ausnutzt, falls irgendwas passiert.«

Victor seufzte. »Versprochen.«

»Ich muss schließlich an meine Karriere denken, weißt du?«

»Ja, weiß ich.«

Er setzte sich auf den Stuhl neben der Lampe und zog das Buch aus seiner Tasche.

»Ich will ja nicht undankbar sein oder so«, plapperte Ginger weiter.

Victor blätterte durch die vergilbten Seiten und suchte die Stelle, bis zu der er gekommen war. Schon viele Leute hatten ihr Leben in der Nähe des Holy Wood Hill verbracht, allem Anschein nach aus dem einzigen Grund, ein Feuer am Brennen zu halten und drei Mal am Tag zu beten und zu singen. Warum?

»Was liest du da?«, wollte Ginger nach einer Weile wissen.

»Ach, so ein altes Buch, das ich gefunden habe«, erwiderte Victor kurz angebunden. »Es geht um Holy Wood.«

»Aha.«

»An deiner Stelle würde ich versuchen zu schlafen«, sagte er und drehte sich so, dass er die kritzelige Handschrift im Lampenlicht besser sehen konnte.

Er hörte sie gähnen.

»Hab ich dir den Traum eigentlich zu Ende erzählt?«, fragte sie.

»Ich glaube nicht«, sagte Victor mit, wie er hoffte, entmutigendem Tonfall.

»Es fängt immer mit diesem Berg an –«

»Hör mal, du solltest jetzt wirklich keine Geschichten mehr erzählen –« » – und rings um den Berg sind lauter Sterne, du weißt schon, im Himmel, aber einer von ihnen schwebt herab, und es ist überhaupt kein Stern, es ist eine Frau, die eine Fackel hoch über den Kopf hält –«

Victor blätterte langsam zum Anfang des Buches zurück.

»Ja?«, sagte er vorsichtig.

»Und sie redet immer auf mich ein, will mir etwas sagen, das ich nicht verstehen kann, es geht darum, dass ich etwas wecken soll, und dann kommen viele Lichter und dieses laute Gebrüll, wie ein Löwe oder ein Tiger oder so was. Und dann wache ich auf.«

Victors Finger fuhren die Konturen des Berges unter den Sternen nach.

»Wahrscheinlich ist es nur ein Traum«, sagte er. »Wahrscheinlich hat er überhaupt nichts zu bedeuten.«

Der Hügel von Holy Wood hatte natürlich keine solche Spitze. Aber vielleicht hatte er früher einmal so ausgesehen, in den Tagen, als es hier noch eine Stadt gab, an der Stelle, wo heute die Bucht liegt. Meine Güte, da musste etwas wirklich einen heftigen Groll auf diesen Ort gehabt haben.

»Was passiert denn noch in diesem Traum?«, fragte er mit gespielter Gleichgültigkeit.

Keine Antwort. Er schlich zum Bett.

Sie schlief.

Er ging wieder zu seinem Stuhl, der schon jetzt versprach, nach spätestens einer halben Stunde bedauernswert unbequem zu werden, und schaltete das Licht aus.

Etwas in dem Hügel. Von dorther drohte Gefahr.

Die unmittelbarste Gefahr bestand jedoch darin, dass er ebenfalls einschlief.

Er saß im Dunkeln und machte sich Sorgen. Wie weckte man einen Schlafwandler überhaupt? Er erinnerte sich vage daran, dass das eigentlich eine ziemlich gefährliche Angelegenheit war. Es gab Geschichten über Leute, die davon träumten, guillotiniert zu werden und denen, als sie jemand an der Schulter berührte, um sie zu wecken, prompt der Kopf abgefallen war. Woher man hinterher wusste, was der Tote geträumt hatte, darüber war allerdings nichts bekannt. Vielleicht ist der Geist des Betroffenen hinterher bei dem Betreffenden am Fußende des Bettes erschienen und hat sich bitterlich beschwert.

Der Stuhl knarrte beängstigend, als er seine Position veränderte. Wenn er ein Bein so ausstreckte, konnte er es vielleicht auf der Bettkante ablegen, so dass Ginger, selbst wenn er einschlief, auf keinen Fall an ihm vorbeikam, ohne ihn zu wecken.

Es war schon komisch. Seit Wochen hatte er einen Tag nach dem anderen damit verbracht, sie in die Arme zu nehmen, sie mutig gegen alles zu verteidigen, als was Mory jeweils verkleidet war, sie zu küssen und dann so gut wie immer mit ihr in den Sonnenuntergang davonzureiten, um glücklich – und vermutlich auch sehr wollüstig – bis ans Ende ihrer Tage mit ihr zusammenzuleben. Niemand, der jemals einen dieser Streifen gesehen hatte, würde es für möglich halten, dass er die Nacht in ihrem Zimmer auf einem aus Holzsplittern bestehenden Stuhl verbrachte. Er konnte es ja selbst kaum glauben, dabei saß er tatsächlich hier. So was kam in den Filmen natürlich nie vor. Bei den bewegten Bildern gab es immer nur Leydenschafft in einer völlig aus den Fugen geratenen Welt. Wäre das hier ein Streifen, würde er mit Sicherheit nicht im Dunkeln auf einem harten Stuhl sitzen. Stattdessen würde er… Also, jedenfalls würde er nicht im Dunkeln auf einem harten Stuhl sitzen, so viel war sicher.

Der Quästor sperrte die Tür zu seinem Arbeitszimmer gewissenhaft ab. Das musste man tun. Denn der Erzkanzler hielt anklopfen für etwas, das nur anderen Leuten passierte.

Wenigstens schien dieser schreckliche Mann das Interesse an dem Resographen verloren zu haben, oder wie Riktor das Ding auch genannt haben mochte. Der Quästor hatte einen grässlichen Tag hinter sich, einen Tag, an dem er versucht hatte, die Geschäfte der Universität zu führen, während er wusste, dass Riktors Dokument in seinem Zimmer versteckt war.

Er zog es unter dem Teppich hervor, schaltete die Lampe an und fing an zu lesen.

Er war der Erste, der zugegeben hätte, dass er mit Mechanik nicht viel am Hut hatte. Schon bald verlor er das Interesse an Drehzapfen, Oktironpendeln und Luft, die in Blasebälgen zusammengepresst wurde.

Er konzentrierte sich wieder auf den Abschnitt, in dem es hieß: »Falls jedoch Schwankungen im Gefüge der Wirklichkeit Wellen auslösen, die sich von ihrem Epizentrum immer weiter ausdehnen, schwingt das Pendel aus, komprimiert die Luft im jeweils entsprechenden Blasebalg und veranlasst den dem Epizentrum am nächsten befindlichen Elefanten dazu, ein Bleikügelchen in einen Becher fallen zu lassen. Woraus sich die Richtung der Schwankung –«

… whumm … whumm …

Sogar hier oben war es zu hören. Erst vor kurzem hatten sie noch mehr Sandsäcke ringsum aufgestapelt. Inzwischen wagte es niemand mehr, den Apparat zu bewegen. Der Quästor versuchte, sich auf seine Lektüre zu konzentrieren.

» – durch die Anzahl und die Kraft der –«

… whumm … whummWHUMMWHUMM.

Der Quästor stellte fest, dass er unwillkürlich die Luft anhielt.

» – ausgestoßenen Kügelchen geschätzt werden kann, wobei ich schätze, dass sie bei schweren Schwankungen –«

Plib.

» – durchaus über zwei Kügelchen hinausgehen kann –«

Plib.

» – die bis zu zehn Zentimeter weit ausgestoßen werden können –«

Plib.

» – und zwar im –«

Plib.

» – Verlaufe –«

Plib.

» – eines –«

Plib.

» – Monats.«

Plib.

Gaspode wachte auf und nahm sofort eine, wie er hoffte, wachsame Haltung an.

Jemand rief laut, aber höflich, als brauchte er dringend Hilfe, aber nur, falls es nicht zu viele Umstände bereitete.

Gaspode trottete die Treppe hinauf. Die Tür war angelehnt. Er stieß sie mit dem Kopf auf.

Victor lag, an einen Stuhl gefesselt, auf dem Rücken. Gaspode setzte sich neben ihn und betrachtete ihn aufmerksam, für den Fall, dass er irgendetwas Interessantes anstellte.

»Alles klar, oder?«, fragte er nach einer geraumen Weile.

»Sitz nicht einfach so da, du Schwachkopf! Mach die Knoten auf!«, erwiderte Victor.

»Ich mag wohl ein Schwachkopf sein, aber mich hat niemand an einen Stuhl gefesselt«, erwiderte Gaspode gleichmütig. »Sie hat dich überwältigt, stimmt’s?«

»Ich muss kurz eingenickt sein«, sagte Victor.

»Jedenfalls so lange, dass sie aufstehen, ihr Bettlaken zerreißen und dich damit am Stuhl festbinden konnte«, sagte Gaspode.

»Ist ja gut. Kannst du die Knoten vielleicht aufbeißen oder so?«

»Mit diesen Zähnen? Ich könnte höchstens jemanden holen«, sagte Gaspode und grinste.

»Äh, ich weiß nicht, ob das eine so gute –«

»Keine Bange. Ich bin gleich wieder da«, sagte Gaspode und tapste hinaus.

»Vielleicht ist die Situation ein bisschen schwierig zu erklären –«, rief ihm Victor nach, aber der Hund war bereits die Treppe hinuntergegangen und zottelte durch das Labyrinth aus Hinterhöfen und Gassen bis zur Rückseite von Flughund-Century.

Er ging bis dicht an den hohen Zaun heran. Dahinter war leises Kettenklirren zu hören.

»Laddie?«, flüsterte er mit heiserer Stimme.

Ein fröhliches Bellen war die Antwort.

»Braver Hund, Laddie!«

»Genau«, sagte Gaspode. »Ganz genau.« Er seufzte. War er irgendwann auch so gewesen? Wenn ja, dann hatte er es gütigerweise nie bewusst wahrgenommen.

»Ein braver Hund bin ich!«

»Ja doch, sei leise, Laddie«, murmelte Gaspode und zwängte seinen arthritischen Körper unter dem Zaun hindurch. Als er drüben herauskam, leckte ihm Laddie übers Gesicht.

»Ich bin zu alt für solche Abenteuer«, murmelte er und sah sich im Zwinger um.

»Ein Würgehalsband«, sagte er. »Ein verdammtes Würgehalsband. Hör auf, daran zu ziehen, du blöder Schwachkopf. Geh zurück. Zurück! So ist’s gut.«

Gaspode schob eine Pfote in die Schlinge und zog sie vorsichtig über Laddies Kopf.

»Na bitte«, sagte er. »Wenn wir alle wüssten, wie man so was macht, würde uns die Welt gehören. Jetzt hör schon auf mit dem Herumgealbere. Wir brauchen dich.«

Laddie setzte sich sofort aufmerksam und mit heraushängender Zunge hin. Wenn Hunde salutieren könnten, hätte er salutiert.

Gaspode schlängelte sich wieder unter dem Zaun durch und wartete. Er hörte Laddies Schritte auf der anderen Seite, aber der große Hund schien sich vom Zaun zu entfernen.

»Nein!«, zischte Gaspode. »Mir nach!«

Dann hörte man Krallen scharren, ein leises Sausen, und Laddie flog über den hohen Zaun hinweg. Er kam mit einer sauberen Vierpunkt-Landung direkt vor Gaspode auf.

Gaspode rollte die Zunge aus seinem Rachen wieder hervor.

»Braver Hund«, murmelte er. »Braver Hund.«

Victor setzte sich auf und rieb sich den Kopf.

»Ich hab mir ganz schön den Schädel angestoßen, als der Stuhl rückwärts umgekippt ist«, sagte er.

Laddie saß erwartungsvoll mit den Überresten des Bettlakens im Maul da.

»Worauf wartet er?«, fragte Victor.

»Du musst ihm sagen, dass er ein braver Hund ist«, antwortete Gaspode seufzend.

»Denkt er nicht, dass er jetzt ein Stück Fleisch oder eine Süßigkeit bekommt?«

Gaspode schüttelte den Kopf. »Sag ihm nur, was für ein braver Hund er ist. Für Hunde ist das mehr wert als harte Währung.«

»Aha. Na denn: Bist ein braver Hund, Laddie.«

Laddie hüpfte aufgeregt auf und ab. Gaspode fluchte leise.

»Tut mir echt leid«, sagte er. »Das ist wirklich erbärmlich, findest du nicht auch?«

»Braver Hund. Such Ginger«, sagte Victor.

»Also ehrlich, das kann ich doch machen«, meldete sich Gaspode eilfertig, als Laddie sofort anfing, auf dem Boden herumzuschnüffeln. »Wir wissen doch alle, wo sie hin ist. Deshalb musst du doch nicht extra –«

Laddie sauste – sehr anmutig – zur Tür hinaus. Am Fuß der Treppe blieb er stehen und stieß ein ungeduldiges Folgt-mir-Bellen aus.

»Erbärmlich«, sagte Gaspode grantig.

Über Holy Wood schienen die Sterne immer besonders hell zu leuchten. Natürlich war die Luft hier klarer als in Ankh, es gab auch nicht so viel Rauch, aber trotzdem … sie waren auch irgendwie größer und näher, als wäre der Himmel eine gewaltige Linse.

Laddie sauste über die Dünen und blieb nur ab und zu stehen, damit Victor aufholen konnte. Gaspode folgte ihnen mit größerem Abstand, wobei er gemächlich hin- und herwankte und grässlich dabei keuchte.

Der Pfad führte sie zu der Senke, aber dort war niemand.

Die Tür stand ungefähr dreißig Zentimeter weit offen. Die Spuren im Sand ringsum deuteten darauf hin, dass Ginger, ganz egal was dort herausgekommen sein mochte oder auch nicht, hineingegangen war.

Victor starrte ungläubig auf die Tür.

Laddie saß davor und sah Victor hoffnungsvoll an.

»Er wartet«, sagte Gaspode.

»Worauf?«, fragte Victor besorgt.

Gaspode stöhnte leise auf. »Was meinst du denn?«, fragte er.

»Ach so. Ja. Bist ein braver Hund, Laddie.«

Laddie kläffte und versuchte einen Salto zu schlagen.

»Was machen wir jetzt?«, wollte Victor wissen. »Wahrscheinlich gehen wir da rein, oder?«

»Gut möglich«, antwortete Gaspode.

»Äh … oder wir warten, bis sie wieder rauskommt. Ehrlich gesagt, war ich noch nie ein großer Freund finsterer Ecken«, sagte Victor. »Ich meine, wenn es Nacht ist, von mir aus, aber pechschwarze Dunkelheit –«

»Jede Wette, dass Cohen der Barbar keine Angst im Dunkeln hat«, sagte Gaspode.

»Ja, schon –«

»Und der Schwarze Schatten der Wüste, der fürchtet sich bestimmt auch nicht im Dunkeln.«

»Klar, aber –«

»Und Wiewunderland-Smith, der Balgrog-Jäger, der verspeist so ’ne Dunkelheit beim Abendbrot glatt zum Nachtisch«, sagte Gaspode.

»Ja, aber ich bin keiner von denen!«, jammerte Victor.

»Dann erzähl das mal den Leuten, die ihr letztes Geld abgedrückt haben, um zu sehen, dass du einer von denen bist!«, konterte Gaspode. Er kratzte einem an Schlaflosigkeit leidenden Floh hinterher. »Mann, es wäre ’ne richtige Gaudi, wenn wir jetzt einen Kurbeldreher dabeihätten, was?«, sagte er aufgekratzt. »Da könnten wir ’ne echte Komödie drehen. Der große Held hat Angst im Dunkeln, könnten wir sie nennen. Wäre jedenfalls besser als Das Kabinett des Dr. Kalligrafi. Und lustiger als Skandal in der Arena. Ich könnte mir denken, dass die Leute dafür Schlange ste –«

»Ist ja gut. Ist ja gut«, sagte Victor. »Ich kann ja vielleicht ein kleines Stückchen reingehen.« Er schaute sich verzweifelt zwischen den vertrockneten Bäumen in der Senke um. »Und zwar mit einer Fackel«, fügte er hinzu.

Er hatte Spinnen und modrige Feuchtigkeit und vielleicht sogar Schlangen erwartet, wenn nicht gar Schlimmeres …

Stattdessen war da lediglich ein trockener Gang, ungefähr so hoch wie breit, der sich leicht nach unten neigte. Die Luft roch ein wenig salzig, was die Vermutung nahelegte, dass der Tunnel irgendwo eine Verbindung zum Meer hatte.

Victor ging ein paar Schritte, dann blieb er stehen.

»Moment«, sagte er. »Wenn die Fackel ausgeht, könnten wir uns fürchterlich verlaufen.«

»Quatsch, von wegen«, widersprach ihm Gaspode. »Geruchssinn, verstehst du?«

»Krass! Das ist ja schlau!«

Victor ging ein Stück weiter. Die Wände waren mit größeren Versionen der rechteckigen Ideogramme aus dem Buch bedeckt.

»Weißt du was?«, sagte er und blieb stehen, um mit den Fingern über eines davon zu streichen, »diese Dinger hier sind eigentlich nicht so wie geschriebene Sprache. Sie sind eher so, als ob –«

»Geh weiter und verschone uns mit deinen Ausflüchten«, sagte Gaspode hinter ihm.

Victor trat gegen etwas, das ins Dunkle davonkullerte.

»Was war das?«, fragte er mit zitternder Stimme.

Gaspode schnüffelte in der Dunkelheit herum und kam wieder zurück.

»Mach dir darüber keine Sorgen«, sagte er.

»Ach?«

»War bloß ein Schädel.«

»Wessen Schädel?«

»Hat er nicht gesagt.«

»Halt die Klappe!«

Etwas knirschte unter Victors Sandale.

»Und das –«, setzte Gaspode hilfsbereit an.

»Ich will’s gar nicht wissen!«

»War doch bloß ’ne Muschel«, sagte Gaspode.

Victor spähte in das sich bewegende dunkle Rechteck direkt vor ihnen. Die behelfsmäßige Fackel loderte im Windzug auf, und wenn er die Ohren spitzte, vernahm er ein rhythmisches Geräusch; entweder war das ein wildes Tier, das in der Ferne brüllte, oder es war das Meer, das in einem unterirdischen Tunnel toste. Er entschied sich für die zweite Möglichkeit.

»Etwas hat sie gerufen«, sagte er. »Im Traum. Jemand, der befreit werden will. Ich befürchte, dass sie sich etwas antun wird.«

»Sie ist es nicht wert«, sagte Gaspode. »Es geht doch immer was schief, wenn man sich mit Mädels abgibt, die unter dem Bann irgendwelcher Kreaturen aus dem Nichts stehen, glaub’s mir. Da weiß man nie, neben wem oder was man am nächsten Morgen aufwacht.«

»Gaspode!«

»Wirst schon noch sehen, dass ich recht habe.«

Die Fackel ging aus.

Victor schwenkte sie aufgeregt hin und her und pustete sie in dem verzweifelten Versuch an, das erloschene Feuer wieder zu entfachen. Ein paar Funken flammten auf und vergingen wieder. Es war einfach nicht mehr genug Fackel übrig.

Sofort hüllte sie Dunkelheit ein, eine so tiefschwarze Dunkelheit, wie sie Victor noch nie erlebt hatte. Ganz egal wie lange man in sie hineinstarrte, die Augen gewöhnten sich einfach nicht daran. Es gab nichts, woran sie sich hätten gewöhnen können. Es waren die Dunkelheit und die Mutter der Dunkelheit, die absolute Finsternis, die schwarze Dunkelheit unter der Erde, eine so dichte Dunkelheit, dass sie fast greifbar war, wie kalter Samt.

»Es ist ganz schön dunkel«, meldete sich Gaspode zu Wort.

Ich bin in etwas ausgebrochen, das man gemeinhin kalter Schweiß nennt, dachte Victor. So also fühlt sich das an. Hab mich schon immer gefragt, wie das eigentlich ist.

Er schob sich vorsichtig seitwärts bis zur Wand.

»Wir gehen lieber wieder zurück«, sagte er mit einer Stimme, die, wie er hoffte, einigermaßen nüchtern klang. »Da vor uns kann alles Mögliche lauern. Abgründe und was weiß ich. Wir könnten mehr Fackeln und mehr Leute holen und zurückkommen.«

Von ziemlich weit vorne und schräg unten ertönte ein dumpfes Geräusch.

Whuumpff.

Dicht gefolgt von einem Licht, das so grell war, dass sich das Abbild von Victors Augäpfeln auf der Rückseite seines Schädels einbrannte. Das Licht wurde nach wenigen Sekunden etwas schwächer, war aber immer noch schmerzhaft hell. Laddie winselte leise.

»Na bitte«, sagte Gaspode mit heiserer Stimme. »Jetzt haben wir Licht, damit ist ja alles wieder in Ordnung.«

»Schon – aber wo kommt dieses Licht her?«

»Muss ich so was wirklich wissen?«

Victor schob sich zentimeterweise voran, sein Schatten tanzte hinter ihm her.

Nach ungefähr hundert Metern weitete sich der Durchgang zu etwas, das früher einmal eine natürliche Höhle gewesen sein mochte. Das Licht kam von einem Bogen hoch oben in der gegenüberliegenden Wand, aber es war so hell, dass es jede Einzelheit ausleuchtete.

Der unterirdische Raum war noch größer als der Große Saal der Universität und musste dereinst noch viel eindrucksvoller gewesen sein. Das Licht brach sich auf barocken Goldverzierungen und auf den Stalaktiten, die wie Gerippe unter der Decke hingen. Treppenstufen, breit genug für ein ganzes Regiment, stiegen aus einem breiten, verschatteten Loch im Boden herauf; ein gleichmäßiges Dröhnen und Wummern und ein Geruch nach Salz verrieten, dass das Meer irgendwo weiter unten einen Zugang gefunden hatte. Die Luft war feuchtkalt und klebrig.

»Sieht aus wie ein Tempel«, murmelte Victor.

Gaspode schnupperte an einem dunkelroten Vorhang gleich neben dem Eingang. Als er ihn berührte, fiel er herab und blieb als schleimiger Haufen am Boden zurück.

»Igitt!«, sagte er. »Hier ist alles total vergammelt!« Auf vielen Beinen krabbelte etwas hastig über den Boden und fiel in den Treppenschacht.

Victor stupste vorsichtig eine dicke rote Kordel an, die zwischen zwei üppig mit Gold verzierten Pfosten hing. Sie löste sich auf.

Die rissige Treppe führte weiter zu dem erleuchteten Bogen hoch oben. Sie folgten ihr und stiegen dabei über zerbröselnde Häufchen aus Tang und Treibholz, die von einer längst vergessenen Flut hier hereingeschwemmt worden waren.

Der Bogen öffnete sich zu einer weiteren weitläufigen Höhle, die an ein Amphitheater erinnerte. Viele Sitzreihen erstreckten sich bis zu einer – Wand?

Die Wand schimmerte wie Quecksilber. Wenn man ein rechteckiges Becken von der Größe eines Hauses damit füllen und, ohne etwas zu vergießen, senkrecht aufstellen könnte, dann würde es wohl so ähnlich aussehen.

Nur nicht so bösartig.

Obwohl die Wand flach und leer war, kam sich Victor mit einem Mal beobachtet vor, wie ein Objekt unter einer Linse.

Laddie winselte leise.

Dann erkannte Victor, was ihn so beunruhigte.

Das war keine Wand. Wände hingen mit anderen Wänden zusammen. Dieses Ding hier hing mit nichts zusammen. Es hing einfach in der Luft, kräuselte und bauschte sich wie ein Bild in einem Spiegel, nur ohne den Spiegel.

Jetzt fiel Victor auch auf, dass das Licht von der anderen Seite kam. Ein heller Lichtpunkt, der sich in der Dunkelheit auf der gegenüberliegenden Seite der gewaltigen unterirdischen Kammer hin- und herbewegte.

Er ging den schrägen Mittelgang zwischen den steinernen Sitzreihen nach unten; die Hunde tappten mit angelegten Ohren und eingezogenen Schwänzen neben ihm her. Sie wateten durch etwas, das früher einmal ein Teppich gewesen sein mochte, jetzt aber unter ihren Füßen feucht schmatzte und zerriss.

Nachdem sie einige Meter zurückgelegt hatten, sagte Gaspode: »Ich weiß nicht, ob du es bemerkt hast, aber ein paar von –«

»Ich weiß«, sagte Victor mit grimmiger Miene.

» – den Sitzen sind noch –«

»Ich weiß.«

» – besetzt.«

»Ich weiß.«

All diese Leute – oder das, was einmal Leute gewesen sein mussten – saßen in den Sitzreihen, als … als würden sie sich einen Streifen bewegter Bilder ansehen.

Victor war fast vorne. Die schimmernde Wand waberte und wogte vor ihm, ein Rechteck mit Länge und Breite, aber ohne jede Tiefe.

Direkt vor ihm, fast unter der silbrigen Fläche, führte ihn eine schmalere Treppe in eine kreisförmige Grube hinab, die mit Schutt angefüllt war. Er stieg auf den Schutt und konnte hinter die lose Leinwand blicken, dorthin, wo das Licht herkam.

Es war Ginger. Sie hielt eine Hand über den Kopf und in dieser Hand eine Fackel, die wie Phosphor brannte.

Gingers Blick war starr auf eine Gestalt auf einer Steinplatte gerichtet. Der da lag, war ein Riese. Zumindest so etwas Ähnliches wie ein Riese. Es hätte auch eine halb im Staub und im Sand versunkene Rüstung mit einem darauf abgelegten Schwert sein können.

»Das ist das Ding aus dem Buch!«, entfuhr es ihm. »Bei den Göttern, was treibt sie da bloß?«

»Ich glaub, das weiß sie selbst am allerwenigsten«, erwiderte Gaspode.«

Ginger drehte sich halb um, so dass Victor ihr Gesicht sah. Sie lächelte.

Hinter der Steinplatte machte er so etwas wie eine große, halb verrostete Scheibe aus. Zumindest die hing an ordentlichen Ketten von der Decke herab und spottete der Schwerkraft nicht auf so beunruhigende Weise wie die quecksilbrige Wand.

»Na schön«, sagte Victor. »Jedenfalls setze ich diesem Treiben jetzt ein Ende. Ginger!«

Seine Stimme brach sich an den Wänden, und er hörte, wie sie in weit entfernten Höhlen und Korridoren nachhallte – inger, -ger, -er. Irgendwo weit hinter ihm polterte ein Stein dumpf auf den Boden.

»Sei leise!«, sagte Gaspode. »Sonst kracht die ganze Bude hier noch über uns zusammen!«

»Ginger!«, zischte Victor. »Ich bin’s!«

Sie drehte sich um und sah ihn an, oder durch ihn hindurch, oder in ihn hinein.

»Victor«, sagte sie fast zärtlich. »Geh weg. Weit weg. Geh sofort weg von hier, andernfalls wird uns allen großes Unglück widerfahren.«

»Andernfalls wird uns allen großes Unglück widerfahren«, murmelte Gaspode. »Das ist so was wie eine Warnung, wenn du mich fragst.«

»Ginger, du weißt doch gar nicht, was du tust«, sagte Victor. »Und du hast mich darum gebeten, dich daran zu hindern! Komm mit. Geh wieder zurück mit mir. Sofort.«

Er wollte zu ihr hinaufklettern …

… da gab etwas unter seinem Fuß nach. Ein gurgelndes Geräusch ertönte, ein metallisches Scheppern, dann waberte ein wässriger Ton rings um ihn auf und hallte in der Höhle wider. Er setzte den Fuß rasch woanders hin, aber auch dort senkte sich dieser Teil des Vorsprungs und gab einen anderen Ton von sich.

Jetzt war zusätzlich ein Knirschen zu vernehmen. Zu seinem Entsetzen stellte Victor fest, dass die kleine Grube, in der er stand, sich langsam hob, begleitet von laut schmetternden Tönen sowie dem Surren und Schnaufen einer uralten Mechanik. Seine wild umhertastenden Hände bekamen einen halb verrotteten Hebel zu fassen, der wieder einen anderen Akkord auslöste und dann abbrach. Laddie heulte laut. Victor sah, wie Ginger die Fackel fallen ließ und sich beide Ohren zuhielt.

Ein Stück Mauerwerk kippte langsam aus der Wand und krachte auf die Sitze. Steinsplitter prasselten herab, und ein grollender Kontrapunkt zu dem Geschmetter deutete an, dass das Geräusch dabei war, die gesamte Höhle umzugestalten.

Dann erstarb es mit einem langgezogenen, strangulierten Gurgeln, das in ein schwächer werdendes Röcheln überging. Vereinzeltes Keuchen und Knarren legte den Verdacht nahe, dass dieser von Victor unbeabsichtigt aktivierte prähistorische Mechanismus, wozu er auch gedient haben mochte, seinen letzten Schnaufer getan und nun den Geist völlig aufgegeben hatte.

Es wurde wieder still.

Victor kletterte vorsichtig von der Musikgrube herab, die sich jetzt ein gutes Stück über dem Boden befand, und lief zu Ginger hinüber. Das Mädchen war auf die Knie gesunken und schluchzte.

»Komm«, sagte er. »Wir müssen hier raus.«

»Wo bin ich? Was ist passiert?«

»Frag mich was Leichteres.«

Gingers Fackel lag zischend und spuckend auf dem Boden. Sie war kein aktinisches Licht mehr, sondern nur noch ein Stück verkohltes und beinahe erloschenes Treibholz. Victor hob sie auf und wedelte damit hin und her, bis eine schwache gelbe Flamme aufloderte.

»Gaspode?«, sagte er streng.

»Ja?«

»Ihr zwei Hunde geht voran.«

»Oh, vielen Dank auch.«

Ginger klammerte sich an ihm fest, und gemeinsam wankten sie den Mittelgang hinauf. Trotz der aufkommenden panischen Angst musste Victor zugeben, dass sich das sehr angenehm anfühlte. Ab und zu sah er einen der verbliebenen Zuschauer an und erschauerte.

»Sieht so aus, als wären sie gestorben, während sie einen Film anschauten«, sagte er.

»Stimmt«, sagte Gaspode, der vor ihm ging. »Bestimmt eine Komödie.«

»Wie kommst du darauf?«

»Weil sie alle grinsen.«

»Gaspode!«

»Tja, man muss alles von der positiven Seite betrachten, oder?«, spöttelte der Hund. »Bringt ja nichts, wenn man ein langes Gesicht macht, bloß weil man sich in irgendeiner vergessenen unterirdischen Grabhöhle befindet, mit einer durchgedrehten Katzenliebhaberin und einer Fackel, die jeden Moment –«

»Geh weiter! Geh einfach weiter!«

Halb fallend, halb rennend erklommen sie die Treppe, rutschten immer wieder auf dem mit Seetang überzogenen Fußboden aus und hielten eilig auf den kleinen Torbogen zu, der versprach, sie alsbald an die frische Luft und ans helle Tageslicht zu bringen. Die Fackel war so weit heruntergebrannt, dass sie Victors Hand versengte. Er ließ sie fallen. Zum Glück hatte es in dem Durchgang keine Probleme gegeben; wenn sie sich an eine Tunnelwand hielten und keine Dummheiten machten, mussten sie unweigerlich wieder zum Ausgang kommen. Inzwischen musste der Tag angebrochen sein, und das hieß, dass sie schon bald Licht sehen mussten.

Victor richtete sich auf. Das alles kam ihm ziemlich heldenhaft vor. Er hatte zwar nicht gegen irgendwelche Ungeheuer kämpfen müssen, denn in dieser Höhle wären sogar Ungeheuer schon vor vielen hundert Jahren verrottet. Trotzdem war es sehr gruselig gewesen – wenn auch letztendlich nicht viel mehr als, na ja, Archäologie. Jetzt, da alles hinter ihm lag, kam es ihm überhaupt nicht mehr so schlimm vor …

Laddie, der vorausgerannt war, bellte scharf.

»Was sagt er?«, wollte Victor wissen.

»Er sagt«, antwortete Gaspode, »dass der Tunnel blockiert ist.«

»Nein!«

»Das haben wir wahrscheinlich deinem Orgelkonzert zu verdanken.«

»Total blockiert?«

Total blockiert. Victor kroch über den Steinhaufen. Mehrere Deckenplatten hatten nachgegeben und tonnenweise Felsbrocken mitgerissen. Er zog und zerrte an einem oder zwei Brocken, aber das löste nur noch weitere Steinlawinen aus.

»Vielleicht gibt es noch einen anderen Weg nach draußen?«, sagte er. »Vielleicht könnt ihr Hunde ja –«

»Das kannste vergessen, Kumpel«, fiel ihm Gaspode ins Wort. »Wie auch immer, jeder andere Weg führt diese Treppe hinunter. Sie steht in Verbindung mit dem Meer, richtig? Du musst also nur dort runterschwimmen und hoffen, dass du genug Luft in den Lungen hast.«

Laddie bellte wieder.

»Du nicht«, sagte Gaspode. »Mit dir hab ich nicht geredet. Melde dich nie freiwillig für etwas.«

Victor wühlte wieder zwischen den Steinen herum.

»Ich weiß nicht genau«, sagte er nach einer Weile, »aber es kommt mir so vor, als würde ich dort hinten Licht sehen. Was meinst du?«

Er hörte Gaspode über die Steine klettern.

»Vielleicht ja, vielleicht nein«, sagte der Hund mürrisch. »Sieht so aus, als hätten sich ein paar Brocken verkeilt und einen kleinen Zwischenraum gelassen.«

»Groß genug, dass jemand, der klein genug ist, durchkriechen könnte?«, fragte Victor ermunternd.

»Ich wusste, dass du das jetzt sagst«, erwiderte Gaspode.

Victor hörte das Scharren von Pfoten in losem Geröll. Schließlich ertönte eine gedämpfte Stimme: »Es wird etwas größer… Ziemlich eng das alles … Verdammt noch mal …«

Dann herrschte Stille.

»Gaspode?«, fragte Victor ängstlich.

»Alles klar. Ich bin durch. Und ich kann den Eingang sehen.«

»Prima!«

Victor spürte einen Luftzug, dann hörte er ein Kratzen. Er streckte tastend die Hand aus und berührte einen heftig behaarten Körper.

»Laddie versucht, zu dir durchzukommen!«

»Er ist zu groß. Er bleibt stecken!«

Man hörte ein hündisches Knurren, ein wütendes Strampeln, das Victor mit Sand und Steinchen überschüttete, dann ein leises, triumphierendes Bellen.

»Ja, klar, er ist natürlich ’n bisschen schmaler als ich«, sagte Gaspode kurz darauf.

»Jetzt lauft los und holt Hilfe«, sagte Victor. »Ich, ähm, warte hier.«

Er hörte sie in der Ferne verschwinden. Laddies leises Bellen verriet ihm, dass sie draußen waren.

Victor lehnte sich zurück.

»Jetzt müssen wir nur noch abwarten«, sagte er.

»Wir sind in dem Hügel, stimmt’s?«, ertönte Gingers Stimme aus der Finsternis.

»Ja.«

»Wie bist du hierhergekommen?«

»Ich bin dir gefolgt.«

»Ich habe dir doch gesagt, dass du mich aufhalten sollst.«

»Schon, aber du hast mich gefesselt.«

»Das habe ich nicht getan!«

»Du hast mich gefesselt«, wiederholte Victor. »Dann bist du hierhergegangen, hast die Tür geöffnet und dir eine Fackel gebastelt, dann bist du weiter bis zu diesem… Ort gegangen. Ich will gar nicht daran denken, was du getan hättest, wenn ich dich nicht geweckt hätte.«

Eine kleine Pause entstand.

»Das alles habe ich getan?«

»Aber ja.«

»Ich kann mich an nichts erinnern!«

»Das glaube ich dir gern. Trotzdem hast du es getan.«

»Was … Was war das überhaupt für ein Ort?«

Victor bewegte sich im Dunkeln und versuchte, es sich bequem zu machen.

»Ich weiß es nicht«, gestand er. »Zuerst dachte ich, es sei ein Tempel. Aber es sah aus, als hätten die Leute ihn dazu benutzt, um sich bewegte Bilder anzusehen.«

»Aber… das hier ist doch alles Hunderte von Jahren alt!«

»Vermutlich Tausende.«

»Aber… das kann doch gar nicht sein«, sagte Ginger im verhaltenen Tonfall desjenigen, der versucht, vernünftig zu bleiben, während der Wahnsinn bereits mit einer Axt die Tür einschlägt. »Die Alchimisten sind doch erst vor ein paar Wochen darauf gekommen.«

»Ja. Das gibt einem zu denken.«

Er streckte die Hand in die Dunkelheit und bekam sie zu fassen. Ihr Körper war stocksteif und zuckte bei seiner Berührung zusammen.

»Wir sind hier einigermaßen in Sicherheit«, sagte er. »Gaspode bringt bald Hilfe. Mach dir keine Sorgen.«

Er versuchte, nicht an das Meer zu denken, das über die untersten Stufen schwappte, auch nicht an die vielbeinigen Wesen, die über den mitternachtsschwarzen Boden krabbelten. Er versuchte, den Gedanken an geräuschlos über die Sitzreihen vor dieser lebendigen, wallenden Leinwand gleitende Kraken rasch wieder zu verdrängen. Er versuchte, die Zuschauer zu vergessen, die in der Dunkelheit gesessen hatten, während über ihnen die Jahrhunderte dahinzogen. Vielleicht warteten sie immer noch darauf, dass die Verkäuferin mit dem Knallmais und den heißen Würstchen vorbeikam.

Das ganze Leben ist, als würde man einen Streifen mit bewegten Bildern anschauen, dachte er. Allerdings kommt man immer zehn Minuten zu spät, und keiner will einem verraten, worum es eigentlich geht, weshalb man sich aus den spärlichen Andeutungen und Hinweisen alles selbst zusammenbasteln muss.

Und man durfte zur zweiten Vorstellung nie einfach sitzen bleiben.

Im Flur der Universität flackerte Kerzenlicht.

Der Quästor hatte sich noch nie für einen mutigen Mann gehalten. Am wohlsten fühlte er sich, wenn er sich mit Zahlen herumschlagen durfte, mit ganzen Spalten voller Zahlen, und diese Fähigkeit, mit Zahlen umgehen zu können, hatte ihn in der Hierarchie der Unsichtbaren Universität weiter nach oben gebracht als jede Magie. Aber das konnte er nun wirklich nicht durchgehen lassen.

… whumm … whumm … whummwhummwhumm-WHUMMWHUMM.

Er duckte sich hinter eine Säule und zählte sieben Kügelchen. Kleine Sandfontänen sprudelten aus den Säcken. Inzwischen kamen die Kügelchen schon im Zweiminutentakt.

Er rannte zu den Sandsäcken und zerrte daran.

Die Wirklichkeit war nicht überall gleich, das wusste jeder Zauberer. Sie war nirgendwo auf der Scheibenwelt besonders dicht und stabil. An einigen Orten war sie sogar eher ziemlich dünn. Darum funktionierte das mit der Zauberei überhaupt. Was Riktor zu messen geglaubt hatte, waren Veränderungen in der Realität, Stellen, an denen das Wirkliche sehr rasch unwirklich wurde. Und jeder Zauberer wusste, was passieren konnte, wenn etwas so unwirklich wurde, dass es ein Loch bildete.

Aber, dachte er, als er an den Säcken herumzerrte, dazu bräuchte es massenhaft Magie. Und so einen Haufen Magie auf einem Fleck müssten wir doch sofort bemerken. So viel Magie würde doch auffallen wie … tja, wie ein großer Haufen Magie eben.

Inzwischen mussten so ungefähr fünfzig Sekunden vergangen sein, überlegte er.

Er spähte zu der Vase in ihrem Bunker hinüber.

Oha.

Er hatte gehofft, sich getäuscht zu haben.

Alle Kügelchen waren in eine Richtung abgefeuert worden. Ein halbes Dutzend Sandsäcke war förmlich perforiert. Und Numeri war der Meinung gewesen, dass zwei Kügelchen pro Monat auf einen gefährlichen Anstieg von Unwirklichkeit hindeuteten …

Der Quästor zog im Geiste eine Linie von der Vase durch die beschädigten Sandsäcke bis zum anderen Ende des Korridors.

… whumm … whumm …

Er zuckte zusammen, dann erkannte er, dass kein Anlass zur Sorge bestand. Sämtliche Kügelchen waren aus dem verzierten Elefantenkopf auf der von ihm gesehen anderen Seite herausgeschossen. Der Quästor entspannte sich.

… whumm … whumm …

Die Vase wackelte heftig, während in ihrem Inneren geheimnisvolle Mechanismen ihr Werk vollbrachten. Der Quästor beugte sich etwas näher zur Vase. Ja, das war eindeutig ein zischendes Geräusch, wie zusammengequetschte Luft –

Elf Kügelchen klatschten mit großer Geschwindigkeit und enormer Wucht in die Sandsäcke.

Die Vase selbst schoss, völlig im Einklang mit dem berühmten Rückstoßprinzip, in die Gegenrichtung. Doch statt einen Sandsack erwischte sie den Quästor.

Ming-ng-ng.

Er blinzelte. Er machte einen Schritt nach hinten. Er kippte um.

Und da die Schwankungen in Holy Wood ihre schwachen, aber opportunistischen Fühler sogar bis nach Ankh-Morpork ausstreckten, flatterten kurzzeitig ein paar kleine Blaukehlchen um seinen Kopf und machten »Zwitscher-zwitscher-zwitscher«, ehe sie wieder verschwanden.

Gaspode lag keuchend im Sand. Laddie tänzelte aufgeregt bellend um ihn herum.

»Wir sind draußen!«, stieß Gaspode hervor, stand auf und schüttelte sich.

Laddie bellte und sah dabei unglaublich fotogen aus.

»Ist ja gut, ist ja gut«, seufzte Gaspode. »Ich schlage vor, wir sehen zu, dass wir irgendwo ein ordentliches Frühstück kriegen, holen ein bisschen Schlaf nach, und dann können wir ja immer noch –«

Laddie bellte wieder.

Gaspode seufzte.

»Ja, ist ja gut«, sagte er. »Wie du willst. Aber ich kann dir schon jetzt sagen, dass du nicht mal ein Dankeschön dafür kriegst.«

Der Hund flitzte über den Sand davon. Gaspode folgte ihm etwas gemächlicher und staunte nicht schlecht, als Laddie wieder zurückgejagt kam, ihn sanft am Nackenfell packte und abermals davonstob.

»Das machst du nur, weil ich so klein bin«, sagte Gaspode ein bisschen eingeschnappt, während er in Laddies Maul hin und her schaukelte. Dann rief er: »Nein, nicht da lang! Menschen sind so früh am Morgen keine gute Idee. Ich will Trolle. Die sind bestimmt noch wach, außerdem kennen sie sich mit diesem unterirdischen Kram hervorragend aus. Bieg die Nächste rechts ab. Wir gehen ins Blaue Lias und – ach du Scheiße !«

Ihm war plötzlich eingefallen, dass er jetzt womöglich sprechen musste.

Und zwar in aller Öffentlichkeit.

Man konnte seine Sprachbegabung noch so lange geheim halten – bingo, auf einmal saß man in der Klemme und musste sprechen. Andernfalls würden der junge Victor und Cat Woman dort unten bis in alle Ewigkeit verschimmeln. Der gute Laddie würde ihn einfach vor irgendjemandem fallen lassen und ihn erwartungsvoll ansehen, und dann musste er sich erklären. Und anschließend sein restliches Leben als Jahrmarktsattraktion verbringen.

Laddie trottete die Straße hinab und durch den rauchgeschwängerten Eingang des Blauen Lias. Drinnen war es rappelvoll. Laddie schlängelte sich durch ein Labyrinth baumstammdicker Beine, bellte scharf und ließ Gaspode auf den Boden fallen.

Dann sah er ihn erwartungsvoll an.

Das Stimmengewirr verstummte.

»Ist das nich Laddie?«, sagte ein Troll. »Was will ’n der hier?«

Gaspode schlenderte benommen zum nächstbesten Troll und zog höflich an einem herabbaumelnden Ende Kettenpanzer.

»’tschuldigung«, sagte er.

»Is’n verdammt intelligenter Hund«, sagte ein anderer Troll und beförderte Gaspode mit einem Tritt beiseite. »Hab ihn gestern in eim Streifen gesehn. Der kann tot spielen und bis auf fünf zählen.«

»Das sind ja zwei weiter als du.« Die Bemerkung erntete allgemeines Gelächter.[23]

»He, haltet mal die Klappe«, sagte der erste Troll. »Ich glaube, er will uns etwas sagen.«

» – ’tschuldigung –«

»Guckt mal, wie der rumspringt und bellt.«

»Stimmt. Ich hab ihn in dem Streifen gesehn, wo er den Leuten gezeigt hat, wo die verlorenen Kinder stecken, in dieser Höhle.«

» – ’tschuldigung –«

Ein Troll runzelte die Stirn. »Du meinst, um sie aufzufressen?«

»Nein, um sie rauszuholen.«

»Was? Zum Grillen, meinst du?«

» – ’tschuldigung –«

Wieder traf ein Fuß Gaspode seitlich an seinem dicken Kopf.

»Könnt ja sein, er hat noch mehr gefunden. Guckt nur, wie er immer wieder zur Tür geht und dann wieder zurück. Das is’n schlauer Hund, echt.«

»Wir könnten ja mal mitgehen«, sagte der erste Troll.

»Gute Idee. Is schon ewig her, dass ich was gegessen hab.«

»Hör mal, hier in Holy Wood darf man keine Leute fressen. Das versaut unsern Ruf! Außerdem stürzt sich dann die Liga gegen die Diffamierung von Siliziumleben auf dich wie eine Tonne rechteckiger Gebäudedinger.«

»Schon, aber vielleicht gibt’s ’ne Belohnung oder so was.«

» – ’TSCHULDIGUNG –«

»Genau! Außerdem ist das unglaublich gute PR für unser Image, wenn wir verlorene Kinder finden.«

»Und wenn nicht, können wir ja immer noch den Hund fressen, oder?«

Die Kneipe leerte sich. Zurück blieben nur die üblichen Rauchwolken, die Kessel mit geschmolzenen Trollgetränken, Rubin, die eifrig die erstarrte Lava aus den Bechern kratzte, und ein kleiner, gebeutelter, abgerissen aussehender Hund.

Der kleine, gebeutelte, abgerissen aussehende Hund dachte angestrengt darüber nach, worin der Unterschied bestand, ob man wie ein Wunderhund aussah und nur so tat, als sei man einer, oder ob man tatsächlich einer war.

Dann sagte er: »Ach, scheiß der Hund drauf.«

Victor erinnerte sich, dass er als Kind Angst vor Tigern gehabt hatte. Und wenn ihm dann die Leute erklärten, dass die nächsten Tiger dreitausend Meilen entfernt war, hatte er sie immer gefragt: »Gibt es ein Meer zwischen hier und dem Land, in dem sie leben?« , und die Leute hatten immer geantwortet: »Na ja, das nicht, aber –«, und dann hatte er immer gesagt: »Dann ist es nur eine Frage der Entfernung.«

Mit der Dunkelheit war es genauso. Alle grässlichen dunklen Orte waren durch das Wesen der Dunkelheit selbst miteinander verbunden. Überall gab es Dunkelheit. Immer und überall. Dunkelheit, die nur darauf wartete, dass die Lichter ausgingen. Eigentlich genau wie die Kerkerdimensionen. Die warteten nur darauf, dass die Wirklichkeit einknickte.

Er hielt sich an Ginger fest.

»Ist nicht nötig«, sagte sie. »Ich hab mich wieder im Griff.«

»Ach, schön«, sagte er matt.

»Ist nicht nötig, dass du mich auch im Griff hast.«

Er entspannte sich ein wenig.

»Ist dir kalt?«, fragte sie.

»Ein bisschen. Hier unten ist es sehr klamm.«

»Sind das deine Zähne, die da klappern?«

»Wessen Zähne denn sonst? Nein«, fügte er eilig hinzu, »denk nicht mal darüber nach.«

»Schon komisch«, sagte sie nach einer Weile, »ich kann mich überhaupt nicht daran erinnern, dich gefesselt zu haben. Ich kann nicht mal einen richtigen Knoten machen.«

»Die bei mir waren aber richtig fest«, sagte Victor.

»Aber ich habe geträumt … Und da war eine Stimme, die mir gesagt hat, dass ich den … den schlafenden Mann wecken soll.«

Victor dachte an die Gestalt in der Rüstung auf der Steinplatte.

»Hast du ihn richtig sehen können?«, fragte er. »Wie sah er aus?«

»Von heute Nacht weiß ich überhaupt nichts mehr«, erwiderte Ginger zögerlich. »Aber in meinen Träumen hat er immer ein bisschen wie mein Onkel Oswald ausgesehen.«

Victor dachte an ein Schwert, das größer war als er. Einen Hieb damit konnte niemand abwehren, so ein Ding säbelte durch so ziemlich alles hindurch. Irgendwie fiel es ihm schwer, sich etwas, das wie ein Oswald aussah, mit so einem Schwert vorzustellen.

»Wieso erinnert er dich an deinen Onkel Oswald?«, fragte er.

»Weil mein Onkel Oswald auch so still dagelegen hat. Ich habe ihn nämlich nur einmal gesehen, musst du wissen. Und das war bei seiner Beerdigung.«

Victor machte den Mund auf – und auf einmal waren in der Ferne undeutliche Stimmen zu hören. Ein paar Steine bewegten sich. Eine Stimme, schon ein bisschen näher, trällerte: »Hallo, kleine Kinder! Hierher, kleine Kinder!«

»Das ist Rock!«, sagte Ginger.

»Diese Stimme würde ich überall erkennen«, sagte Victor. »He! Rock! Ich bin’s! Dein Freund Victor!«

»Heißt das, wir dürfen ihn nich fressen?«

»Niemand frisst meinen Freund Victor! Los, beeilt euch, wir graben ihn aus!«

Es knirschte laut, dann sagte eine andere Trollstimme mürrisch: »Das nennen die Kalkstein? Ich nenne es geschmacklos.«

Wieder emsiges Wühlen und Scharren. Eine dritte Stimme sagte: »Ich versteh nich, wieso er sie nich fressen darf. Es erfährt doch keiner.«

»Du unzivilisierter Troll«, schimpfte Rock. »Was hast du bloß im Kopf? Du frisst Leute, und alle sagen: ›Der iss’n gestörter Troll und weiß nich, wie man sich in der gesitteten Gesellschaft benimmt‹, und dann geben sie dir keine drei Dollar mehr am Tag und schicken dich wieder in die Berge.«

Victor gab etwas von sich, das, wie er hoffte, als amüsiertes Kichern aufgenommen wurde.

»Die sind echt lustig, was?«, sagte er.

»Umwerfend«, antwortete Ginger.

»Dieses Gerede übers Leutefressen ist bloß Angeberei. Eigentlich machen sie das so gut wie nie. Mach dir deswegen keine Sorgen.«

»Mach ich auch nicht. Ich mache mir nur Sorgen, weil ich ständig im Schlaf durch die Gegend spaziere und nicht mal weiß, warum. Was du sagst, hört sich an, als wollte ich dieses schlafende Wesen wecken. Was für ein schrecklicher Gedanke! Da ist was in meinem Kopf.«

Mit lautem Krachen wurden weitere Steine weggezogen.

»Das ist ja das Seltsame daran«, sagte Victor. »Wenn jemand, äh, besessen ist, dann schert sich das, äh, das Ding, das ihn oder sie … äh, in Besitz genommen hat, nicht groß um sie und auch um sonst niemanden. Ich meine, ich hätte mich nicht groß gefesselt. Ich hätte mir irgendwas über den Schädel gehauen.«

Im Dunkeln suchte er ihre Hand.

»Dieses Ding auf der Felsplatte«, sagte er.

»Was ist damit?«

»Ich habe es schon einmal gesehen. In dem Buch, das ich gefunden habe. Darin sind jede Menge Bilder von dieser Figur. Es muss ihnen sehr wichtig gewesen sein, dass sie hinter dieser Tür bleibt. Ich glaube, das besagen diese Piktogramme. Tor … Mann. Der Mann hinter dem Tor. Der Gefangene. Verstehst du, ich bin mir sicher, der Grund dafür, dass all diese Priester, oder was sie auch waren, jeden Tag hier gebetet und gesungen haben, war der –«

Die Steinplatte neben seinem Kopf wurde beiseitegezogen, und fahles Tageslicht sickerte herein. Dicht gefolgt von Laddie, der Victor über das Gesicht zu lecken und gleichzeitig zu bellen versuchte.

»Ja, ja! Gut gemacht, Laddie«, sagte Victor und versuchte ihn abzuwehren. »Guter Hund. Braver Hund, Laddie.«

»Guter Hund, Laddie! Guter Hund, Laddie!«

Das Bellen löste mehrere kleine Steinbrocken aus der Decke.

»Aha!«, sagte Rock. Hinter ihm waren noch andere Trolle zu sehen, als Victor und Ginger aus dem Loch nach draußen blickten.

»Das sind keine kleinen Kinder«, murmelte derjenige, der sich über das Auffressenverbot beschwert hatte. »Die sehen zäh aus.«

»Ich hab’s dir doch gesagt«, sagte Rock mit drohender Stimme. »Hier wer’n keine Leute gefressen. Das bringt am Ende nur jede Menge Scherereien.«

»Warum nicht wenigstens ein Bein? Damit können doch alle –«

Rock nahm einen Steinbrocken von ungefähr einer halben Tonne Gewicht, wog ihn sorgfältig in der Hand und schlug ihm dem anderen Troll so fest an den Kopf, dass der Stein zerbrach.

»Ich hab’s dir doch gesagt«, ermahnte er die auf dem Boden liegende Gestalt. »Wegen Trollen wie dir ham wir so ’n schlechten Ruf. Wie sollen wir unseren rechtmäßigen Platz in der Gemeinschaft der intelligenten Spezies einnehmen, wenn Trolle wie du uns immer wieder runterziehen?«

Er streckte den Arm durch das Loch und zog Victor gewaltsam heraus.

»Danke, Rock. Ähm, Ginger ist da auch noch drin.«

Rock verpasste ihm einen verschwörerischen Stoß in die Seite und prellte damit mehrere von Victors Rippen.

»Verstehe«, sagte er. »Und sie hat ’n sehr kurzes Necklischelée an. Ihr zwei habt ’n hübsches Plätzchen gefunden und ein bisschen ›Wie-geht’s-denn-unserem-Patienten‹ gespielt. Und die Scheibe sich einfach um euch drehen lassen, stimmt’s?« Die anderen Trolle grinsten.

»Äh, ja, vermutlich –«, setzte Victor an.

»Das stimmt überhaupt nicht!«, blaffte Ginger wütend, als ihr durch das Loch geholfen wurde. »Wir haben überhaupt nicht –«

»Doch, es stimmt!« Victor grimassierte und gestikulierte wütend. »Es stimmt absolut! Du hast völlig recht, Rock!«

»Genau«, sagte ein Troll hinter Rock. »Ich hab sie in den Streifen gesehen. Ständig küsst er sie und schleppt sie irgendwo hin.«

»Jetzt hört mal genau zu«, fing Ginger an.

»Erst mach’n wir uns ma ganz schnell ausm Staub«, sagte Rock. »Diese Decke hier kommt mir ziemlich marode vor. Die kommt jeden Moment runter.«

Victor schaute nach oben. Mehrere dicke Steinbrocken hingen schon bedenklich durch.

»Du hast recht«, sagte er, nahm die protestierende Ginger am Arm und schob sie durch den Tunnel. Die Trolle hoben ihren gefallenen Kameraden, der nicht wusste, wie man sich in zivilisierter Gesellschaft benahm, auf und trotteten hinter ihnen her.

»Das war gemein von dir, sie in dem Glauben zu lassen, wir hätten –«, zischte Ginger.

»Sei still!«, fiel ihr Victor ins Wort. »Was hätte ich denn sagen sollen, hm? Welche Erklärung hätte deiner Meinung nach besser gepasst? Was sollen die Leute deiner Meinung nach erfahren?«

Sie zögerte.

»Na ja, gut«, gab sie klein bei. »Aber du hättest dir etwas anderes einfallen lassen können. Du hättest sagen können, dass wir die Höhle erforschen wollten, oder … oder Fossilien gesucht haben –« Ihre Stimme verebbte.

»Genau. Mitten in der Nacht und du in einem seidenen Necklischelée«, sagte Victor. »Was ist das überhaupt – ein Necklischelée?«

»Er hat Negligé gemeint«, antwortete Ginger.

»Komm, wir gehen zurück in die Stadt, und hinterher kriege ich dort vielleicht noch ein paar Stunden Schlaf.«

»Was meinst du mit hinterher?«

»Wir müssen diesen Jungs hier erst ordentlich einen ausgeben –«

Aus dem Hügel kam ein tiefes Grollen. Eine Staubwolke quoll aus dem Eingang hervor und legte sich über die Trolle. Der Rest der Tunneldecke war eingestürzt.

»Das wär’s dann wohl«, sagte Victor. »Es ist vorbei. Kannst du das deiner Schlafwandlerin mitteilen? Es bringt nichts mehr, in die Höhle hineinzuwollen. Der Weg ist versperrt. Alles da drin ist verschüttet. Es ist vorbei. Den Göttern sei Dank.«

Eine Kneipe wie diese gibt es in jeder Stadt. Sie ist nur spärlich erleuchtet, und die Zecher reden zwar, unterhalten sich aber nicht und hören einander auch nicht zu. Sie reden nur mit ihrem inneren Schmerz. Es ist die Kneipe für die Verlassenen und die Unglücklichen und all jene Leute, die zeitweilig aus der Rennbahn des Lebens herausgewinkt und in die Boxen beordert worden sind.

Eine Kneipe wie diese machte immer guten Umsatz.

Zu dieser frühen Morgenstunde saßen die Trauernden am Tresen aufgereiht, ein jeder in seiner Glocke des Trübsinns, ein jeder fest davon überzeugt, das unglücklichste Individuum auf der ganzen Welt zu sein.

»Ich habe es geschaffen«, sagte Silberfisch verdrossen. »Ich dachte, man könnte etwas Lehrreiches daraus machen, den Horizont der Leute erweitern. Ich wollte es nicht zu einer … einer … einer Zirkusattraktion machen. Mit tausend Elefanten!«, fügte er gehässig hinzu.

»Genau«, sagte Detritus. »Sie weiß einfach nich, was sie will. Ich mach doch alles, was sie will, dann sagt sie, dassis nich richtig, du bist ein Troll ohne Feingefühl, du hast keine Ahnung, was ’n Mädchen will. Sie sagt, Mädchen wollen klebrige Dinger zum Essen, in einer Schachtel mit Schleifchen drum. Ich mach ihr ’ne Schachtel mit Schleifchen drum, sie macht die Schachtel auf, sie kreischt, sie sagt, nein, abgezogenes Pferd war’s nich, was sie gemeint hat. Sie weiß einfach nich, was sie will.«

»Genau«, sagte eine Stimme unter Silberfischs Hocker. »Geschieht ihnen allen ganz recht, wenn ich einfach abhaue und mich den Wölfen anschließe.«

»Ich meine, seht euch dieses Weggeweht-Ding nur mal an«, sagte Silberfisch. »Es ist nicht mal echt. So ist es damals doch überhaupt nicht gewesen. Lügen kann jeder erzählen.«

»Genau«, sagte Detritus. »Dann hat sie gesagt, Mädchen wollen Musik unterm Fenster, ich spiele Musik unterm Fenster, alle in der Straße werden wach und brüllen aus ihren Häusern raus: ›Du böser Troll, was hämmerst du mit Steinen rum, mitten in der Nacht?‹ Und sie ist nich mal wach geworden.«

»Genau«, sagte Silberfisch.

»Genau«, sagte Detritus.

»Genau«, sagte die Stimme unter dem Barhocker.

Der Mann, dem die Kneipe gehörte, war von Natur aus gut gelaunt. Es war auch nicht schwer, gut gelaunt zu sein, wenn deine Kunden für jedes Elend, das in der Gegend herumschwirrte, als Blitzableiter dienten. Er hatte erkannt, dass es nichts brachte, wenn er Sachen sagte wie: »Mach dir nichts draus, man muss immer die schönen Seiten des Lebens sehen«, weil es keine schönen Seiten gab, oder: »Kopf hoch, vielleicht kommt’s ja gar nicht so«, weil es oft schon längst so gekommen war. Von ihm wurde nichts anderes erwartet, als dass er seine Gäste zügig mit Getränken versorgte.

Trotzdem war er an diesem Morgen ein wenig verwirrt. Abgesehen von demjenigen, der da offensichtlich unter dem Hocker saß, schien noch ein weiterer Gast in der Kneipe anwesend zu sein. Der Wirt wurde das Gefühl nicht los, dass er stets ein zusätzliches Getränk hinstellte und sogar dafür bezahlt wurde, ja, dass er sogar mit dem geheimnisvollen Gast redete. Aber er konnte ihn nicht sehen. Eigentlich war er sich überhaupt nicht mehr sicher, was er eigentlich sah und mit wem er sich unterhielt.

Er ging zum anderen Ende der Theke.

Ein Glas glitt auf ihn zu.

NOCH MAL DASSELBE, sagte eine Stimme aus dem Dunkel.

»Äh«, sagte der Wirt. »Klar doch. Was war’s noch mal?«

EGAL WAS.

Der Wirt goss Rum in das Glas, und das Glas wurde weggezogen.

Der Wirt überlegte, was er sagen sollte. Aus irgendeinem Grund hatte er schreckliche Angst.

»Hab Sie hier noch nicht oft gesehen«, brachte er hervor.

ICH KOMME WEGEN DER ATMOSPHÄRE. NOCH MAL DASSELBE.

»Sie arbeiten in Holy Wood, stimmt’s?«, fragte der Wirt und füllte rasch nach. Das Glas verschwand sofort wieder.

SCHON GERAUME ZEIT NICHT MEHR. NOCH MAL DASSELBE.

Der Wirt zögerte. Er war im Grunde genommen eine freundliche Seele.

»Meinen Sie nicht, dass Sie schon genug haben?«, fragte er.

ICH WEISS GENAU, WANN ICH GENUG HABE.

»Das sagen sie alle.«

ICH WEISS VON JEDEM GENAU, WANN ER GENUG HAT.

Irgendetwas war seltsam an dieser Stimme. Der Wirt hätte nicht beschwören können, ob er sie wirklich mit den Ohren hörte. »Aha. Na denn… NOCH MAL DASSELBE?«

NEIN. HAB MORGEN VIEL ZU TUN. BEHALTE DAS WECHSELGELD.

Eine Handvoll Münzen schlitterte über den Tresen. Sie waren eiskalt, und an den meisten davon hatte der Zahn der Zeit schon heftig genagt.

»Oh, äh –«, fing der Wirt an.

Die Tür ging auf und schloss sich wieder, und trotz der warmen Nacht wehte ein kalter Lufthauch herein.

Der Wirt wischte geistesabwesend über die Theke, wobei er es vermied, die Münzen zu berühren.

»So als Wirt begegnen einem schon komische Leute«, murmelte er.

Da sagte eine Stimme dicht an seinem Ohr: HAB NOCH WAS VERGESSEN. EIN PÄCKCHEN NÜSSE, BITTE.

Auf den randwärtigen Ausläufern der Spitzhornberge glitzerte Schnee. Das gewaltige, weltumspannende Gebirge bildete dort, wo es sich um das Runde Meer krümmte, eine natürliche Barriere zwischen Klatsch und den großen, weiten Ebenen von Sto.

Dort war die Heimat vagabundierender Gletscher, hinterhältig lauernder Lawinen und stiller Schneefelder.

Und Yetis. Yetis sind die Hochgebirgsvariante der Trolle, eine Sippe, die noch nichts davon gehört hat, dass das Auffressen von Menschen ein wenig aus der Mode gekommen ist. Die Yetis sehen die Sache so: Wenn es sich bewegt, friss es auf; wenn nicht, warte so lange, bis es sich bewegt. Dann kannst du es immer noch auffressen.

Schon den ganzen Tag über hatten sie diese Laute vernommen. Echos hallten entlang der eisverkrusteten Bergketten von Gipfel zu Gipfel und waren inzwischen zu einem gleichmäßigen dumpfen Grollen angewachsen.

»Mein Vetter«, sagte einer von ihnen und bohrte sich gelangweilt mit einer Klaue in einem hohlen Zahn, »hat gesagt, es sind riesengroße graue Tiere. Elefanten.«

»Größer als wir?«, wollte der andere Yeti wissen.

»Fast größer als wir«, antwortete der erste Yeti. »Jede Menge davon, hat er gesagt. Mehr, als er zählen kann.«

Der zweite Yeti hielt die Nase witternd in den Wind und schien über das Gesagte nachzudenken.

»Na ja«, bemerkte er düster. »Dein Vetter kann nicht weiter als bis eins zählen.«

»Er hat gesagt, es sind viele mal eins und ganz groß. Dicke, fette graue Elefanten, alle klettern sie die Berge rauf, alle sind sie aneinander festgebunden. Groß und langsam. Alle ham haufenweise Oograah dabei.«

»Aah.«

Der Erste zeigte auf das gewaltige, abschüssige Schneefeld.

»Heute isses schön tief«, sagte er. »Da kann sich nix schnell drin bewegen. Wir legen uns in den Schnee, und dann sehen sie uns erst, wenn sie direkt vor uns stehen, wir springen auf, sie kriegen einen Mordsschrecken, und schon gibt’s ordentlich zu futtern.« Er wedelte mit den riesigen Pranken in der Luft herum. »Sehr schwer sind die, hat mein Vetter gesagt. Die bewegen sich nich schnell, glaub mir.«

Der andere Yeti zuckte die Achseln.

»Dann los«, sagte er. Das ferne, ängstlich klingende Trompeten klang schon lauter.

Sie legten sich in den Schnee, wo sie ihr weißes Fell sofort in zwei unauffällige weiße Hügel verwandelte. Eine Technik, die schon seit undenklichen Zeiten funktionierte und seit Tausenden von Jahren von einer Yeti-Generation zur anderen weitergereicht worden war. Jetzt allerdings würde sie nicht mehr sehr viel weiter gereicht werden.

Sie warteten.

Ein fernes Brüllen kündigte das Nahen der Herde an. Schließlich sagte der erste Troll sehr langsam – denn er hatte die Worte schon eine ganze Weile in Gedanken hin- und hergewälzt –: »Was hat man davon, also, ich meine, was hat man eigentlich davon, wenn man … einen Berg mit einem Elefanten überquert?«

Er bekam nie eine Antwort darauf.

Die Yetis behielten recht.

Als fünfhundert grob zusammengezimmerte, mit jeweils zwei Elefanten besetzte Schlitten in drei Metern Entfernung und mit einer Geschwindigkeit von sechzig Meilen in der Stunde über die Anhöhe geschossen kamen, sahen ihre darauf festgeschnallten Passagiere die Yetis erst dann, als sie schon direkt über ihnen waren.

Victor bekam nur noch zwei Stunden Schlaf, stand aber erstaunlich erfrischt und zuversichtlich auf.

Der Albtraum war vorbei. Ab jetzt würde alles viel besser laufen. Ginger war in der vergangenen Nacht – besser gesagt, noch vor ein paar Stunden – ziemlich nett zu ihm gewesen, und was auch immer dort im Hügel gelauert haben mochte, lag jetzt unter vielen Tonnen Stein und Erde begraben.

So etwas passierte eben manchmal, dachte er, während er Wasser in die rissige Schüssel goss und sich kurz wusch. Irgendein boshafter alter König oder Zauberer wird begraben, und sein Geist kriecht wieder hervor und versucht irgendwas wiedergutzumachen oder dergleichen. Letztendlich nichts Neues. Aber jetzt blockiert mindestens eine Million Tonnen Felsgestein den Tunnel, und ich kann mir nicht vorstellen, wer dort je wieder herauskriechen sollte.

Die auf so beunruhigende Weise lebendige Leinwand tauchte kurz in seiner Erinnerung auf, aber nicht einmal die kam ihm jetzt noch so schlimm vor. Es war dunkel dort drin gewesen, dazu die vielen zuckenden Schatten, außerdem hatten Victors Nerven ohnehin blank gelegen, weshalb es kein Wunder war, dass ihm seine Augen etwas vorgemacht hatten. Und die Skelette in den Sitzreihen … Aber auch die besaßen jetzt nicht mehr die Macht, ihm Angst einzujagen. Victor hatte von Stammesfürsten hoch oben in den kalten Ebenen gehört, die sich mit ganzen Reiterarmeen hoch zu Pferde hatten begraben lassen, damit ihre Seelen in der nächsten Welt weiterleben konnten. Vielleicht hatte hier ja etwas Ähnliches stattgefunden. Ja, bei Tageslicht betrachtet, sah alles wesentlich weniger schreckenerregend aus.

Genau dieses Tageslicht wirkte eigenartigerweise ungewöhnlich kalt.

Es ähnelte dem Licht eines frühen Wintermorgens, wenn einem schon die eigenartige Helligkeit verriet, dass es geschneit hatte. Es war ein Licht ohne Schatten.

Victor Tugelbend ging zum Fenster und schaute in ein blasses, silbriges Leuchten hinaus.

Holy Wood war verschwunden.

Schlagartig tauchten die Visionen der Nacht wieder in ihm auf, so wie die Dunkelheit zurückkehrt, sobald das Licht ausgeht.

Immer mit der Ruhe, dachte er und kämpfte gegen die Panik an. Das ist bloß Nebel. So nah am Meer ist es ab und zu halt neblig. Und der Nebel leuchtet deshalb, weil die Sonne schon aufgegangen ist. Nebel hat nichts Übersinnliches an sich. Es sind einfach nur winzige Wassertröpfchen, die in der Luft schweben. Mehr ist da nicht dran.

Er zog sich seine Sachen an, riss die Tür zum Flur auf und wäre beinahe über Gaspode gefallen, der wie der räudigste Zugluftdackel der Welt lang ausgestreckt vor der Tür gelegen hatte.

Der kleine Hund kam wacklig auf die Vorderpfoten, fixierte Victor mit einem gelben Auge und sagte: »Ich wollte dir bloß sagen, dass ich selbstverständlich nicht wegen irgend so ’nem Dertreue-Hund-bewacht-sein-Herrchen-Quatsch vor deiner Tür liege, verstanden? Ich bin nämlich hierher zurückgekommen, weil –«

»Halt die Klappe, Gaspode.«

Victor machte die Haustür auf. Nebel waberte herein. Nebel, der irgendwie neugierig wirkte, gerade so, als hätte er die ganze Zeit da draußen nur auf diese Gelegenheit gewartet.

»Nebel ist bloß Nebel, sonst nichts«, sagte Victor laut. »Komm schon. Wir wollten doch heute nach Ankh-Morpork, schon vergessen?«

»Mein Kopf«, sagte Gaspode, »mein Kopf fühlt sich an wie irgendwas ganz unten in einem Katzenkorb.«

»Du kannst in der Kutsche schlafen. Und mit etwas Glück kann ich ebenfalls in der Kutsche schlafen.«

Er machte ein paar Schritte in den silbrigen Schimmer und hatte sich fast sofort verlaufen. Rings um ihn ragten die Gebäude verschwommen in der dichten, nasskalten Luft auf.

»Gaspode?«, sagte er unsicher. Nebel ist bloß Nebel, wiederholte er für sich. Aber der hier kommt mir irgendwie überfüllt vor. Als würde ich, wenn er sich plötzlich auflöste, jede Menge Leute sehen, die mich beobachten. Von draußen. Aber das ist lächerlich, weil ich ja draußen bin und es kein außerhalb vom Draußen gibt. Außerdem flackert er so komisch.

»Du willst jetzt bestimmt, dass ich dir den Weg zeige«, sagte jemand recht selbstgefällig neben seinem Knie.

»Ist es ungewöhnlich still, oder kommt es mir nur so vor?«, sagte Victor betont lässig. »Bestimmt weil der Nebel alle Geräusche dämpft.«

»Gewiss doch. Oder weil schauderhafte Kreaturen aus dem Meer emporgestiegen sind und jede sterbliche Seele niedergemetzelt haben – außer uns beiden«, gab Gaspode im Plauderton zurück.

»Jetzt hör aber auf!«

Etwas tauchte in der Helligkeit vor ihnen auf. Als es näher kam, wurde es kleiner, und die Tentakel und Fühler, mit denen Victors Fantasie es ausgestattet hatte, wurden zu den mehr oder weniger gewöhnlichen Armen und Beinen von Soll Schnapper.

»Victor?«, sagte er unsicher.

»Soll?«

Man konnte Soll die Erleichterung förmlich ansehen. »In der Suppe sieht man die Hand nicht mehr vor Augen«, sagte er. »Wir dachten schon, du hättest dich verlaufen. Komm mit, es ist fast Mittag. Wir sind mehr oder weniger bereit zum Losfahren.«

»Ich auch.«

»Gut so.« Auf Solls Haaren und Kleidern war der Nebel in kleinen Tröpfchen kondensiert. »Ähm«, sagte er, »wo genau sind wir eigentlich?«

Victor drehte sich um. Seine Unterkunft war dort irgendwo hinter ihm gewesen.

»Im Nebel sieht alles ganz anders aus, was?«, sagte Soll unglücklich. »Was meinst du, ob dein kleiner Hund den Weg zum Studio findet? Er sieht ziemlich schlau aus.«

»Knurr, knurr«, sagte Gaspode und machte, wie Victor fand, auf eine sehr sarkastische Weise Männchen.

»Sieh dir das an«, sagte Soll. »Als hätte er genau verstanden, was ich gesagt habe.«

Gaspode stieß ein lautes Bellen aus. Nach ein oder zwei Sekunden kam ein Sperrfeuer gebellter Antworten zurück.

»Das ist ganz bestimmt Laddie«, sagte Soll. »Was für ein kluger Hund!«

Gaspode sah sehr selbstzufrieden aus.

»Ich sag’s dir, das ist Laddie. Ist halt ein kluger Hund«, sagte Soll, als sie weiter auf das Bellen zugingen. »Ich könnte mir vorstellen, dass er deinem das eine oder andere Kunststückchen beibringen könnte.«

Victor traute sich nicht, nach unten zu schauen.

Nachdem sie mehrere Male falsch abgebogen waren, passierten sie den geisterhaft über ihnen aufragenden Torbogen von Flughund-Century. Dahinter hielten sich noch einige andere Leute auf, ja, das ganze Gelände schien sich mit einsamen Wanderern zu füllen, die sich verlaufen hatten und nicht wussten, wo sie sonst hingehen sollten.

Vor Schnappers Büro wartete eine Kutsche, und daneben stand Schnapper selbst und scharrte ungeduldig mit den Füßen.

»Beeilt euch, beeilt euch«, sagte er. »Ich habe Gaffer mit dem Film schon vorausgeschickt. Steigt ein, ihr zwei.«

»Sollen wir in diesem Nebel wirklich losfahren?«, fragte Victor.

»Was soll schon schiefgehen?«, fragte Schnapper. »Es gibt nur eine Straße nach Ankh-Morpork. Außerdem kommen wir ein Stück hinter der Küste bestimmt aus dieser Brühe raus. Ich verstehe nicht, warum alle so nervös sind. Nebel ist bloß Nebel.«

»Meine Worte«, sagte Victor und stieg in die Kutsche.

»Wir können von Glück sagen, dass wir Weggeweht gestern abgedreht haben«, sagte Schnapper. »Das Ganze hier ist wahrscheinlich jahreszeitlich bedingt. Kein Anlass zur Sorge.«

»Das hast du schon mal gesagt«, warf Soll ein. »Du hast es heute Morgen schon mindestens fünf Mal gesagt.«

Ginger saß zusammengekauert auf einer Sitzbank, darunter lag Laddie. Victor schob sich neben sie auf die Bank.

»Hast du ein bisschen schlafen können?«, flüsterte er.

»Nur ein oder zwei Stunden, glaube ich«, antwortete sie. »Es ist nichts passiert. Kein Traum und nichts.«

Victor entspannte sich.

»Dann ist es wirklich vorbei«, sagte er. »Ich war mir nicht ganz sicher.«

»Und der Nebel?«, fragte sie.

»Wie bitte?«, sagte Victor schuldbewusst.

»Wo kommt dieser Nebel her?«

»Na ja«, sagte Victor, »wenn ich es richtig verstanden habe, entsteht er, wenn kühle Luft über warmen Boden streicht, dabei bildet sich Wasser aus –«

»Du weißt genau, was ich meine! Das ist alles andere als normaler Nebel! Er bewegt sich irgendwie … komisch«, beendete sie ihren Satz ein wenig lahm. »Und man kann fast Stimmen hören«, fügte sie hinzu.

»Man hört fast keine Stimmen«, sagte Victor in der Hoffnung, dass sein eigener rationaler Verstand ihm glauben würde. »Stimmen hört man, oder man hört sie nicht. Hör mal, wir sind beide ein bisschen müde, haben kaum geschlafen, deshalb ist es verständlich, dass wir fast Dinge hören und sehen, die gar nicht da sind.«

»Ach, dann siehst du also fast etwas?«, sagte Ginger triumphierend. »Und hör bloß auf, in diesem ruhigen und vernünftigen Ton auf mich einzureden. Ich kann’s nicht leiden, wenn jemand ruhig und vernünftig auf mich einredet.«

»Ihr zwei Turteltauben streitet euch doch nicht etwa?«

Victor und Ginger erstarrten. Schnapper kletterte auf die gegenüberliegende Sitzbank und grinste die beiden anzüglich an. Soll setzte sich neben ihn. Der Kutscher schlug den Verschlag zu.

»Wir machen auf halbem Weg Rast, da können wir was essen«, sagte Schnapper, als sie sich schaukelnd in Bewegung setzten. Er zögerte, dann hielt er die Nase schnuppernd in die Luft.

»Was ist das für ein Geruch?«, fragte er.

»Ich glaube, mein Hund liegt unter Ihrer Bank«, antwortete Victor.

»Ist er krank?«

»Nein, er riecht leider immer so.«

»Was hältst du davon, ihn mal ordentlich zu baden?«

Ein leises Murmeln an der Grenze zur Wahrnehmung sagte: »Was hältst du davon, wenn ich dir gleich die Füße abbeiße?«

Währenddessen wurde der Nebel über Holy Wood immer dichter.

Die Plakate für Weggeweht waren schon seit Tagen überall in Ankh-Morpork zu sehen, das Interesse an dem Streifen war fast am Siedepunkt angelangt.

Diesmal blieb nicht einmal die Universität davon verschont. Der Bibliothekar hatte eins der Plakate in seinem übel riechenden, ringsum mit Büchern ausgestatteten Nest, das er sein Zuhause[24] nannte, aufgehängt, und mehrere kursierten heimlich unter den Zauberern.

Der Künstler hatte ein wahres Meisterwerk geschaffen. Vor dem Hintergrund der brennenden Stadt lag Ginger in Victors Armen. Ein Porträt, das nicht nur fast alles zeigte, was sie hatte, sondern auch noch ziemlich viel von dem, was sie, genau genommen, nicht hatte.

Die Wirkung auf die Zauberer war genau so, wie Schnapper es sich erhofft hatte. Das Plakat war im Ungemeinschaftsraum so ehrfürchtig von einer zitternden Hand zur anderen gewandert, als könnte es explodieren.

»Das ist mal ein Mädel, das echt was drauf hat«, sagte der Professor für unbestimmte Studien. Er war einer der allerdicksten Zauberer und so üppig gepolstert, dass er aufpassen musste, dass sich niemand versehentlich in ihn hineinsetzte. An den abgewetzten Stellen schien jeden Moment Rosshaar hervorzuquellen, und man war stets versucht, in seinen Ritzen und Falten nach verloren gegangenem Kleingeld zu suchen.

»Was meinen Sie denn mit ›was‹, Professor?«, wollte ein anderer Zauberer wissen.

»Ach, Sie wissen schon. Ordentlich Dampf. So wie’s frü-hü-hüher einmal war.«

Sie sahen ihn höflich und erwartungsvoll an, als warteten sie auf eine Pointe.

»Heiliges Kanonenrohr, muss ich es denn buchstabieren?«, sagte er.

»Er meint sexuellen Magnetismus«, sagte der Dozent für neue Runen fröhlich. »Die Verlockung weicher Busen und kräftiger, pulsierender Schenkel sowie die verbotenen Früchte der Lust, welche –«

Mehrere Zauberer rückten vorsichtig ihre Stühle von ihm weg.

»Ach, Sex«, sagte der Pentagramm-Dekan und unterbrach damit den Dozenten für neue Runen mitten im Seufzer. »Davon gibt’s heute viel zu viel, meiner Meinung nach.«

»Ach, ich weiß nicht«, brummte der Dozent für neue Runen. Er sah ein bisschen wehmütig aus.

Die allgemeine Unruhe weckte Windle Poons, der in seinem Rollstuhl neben dem Kamin gedöst hatte. Im Ungemeinschaftsraum brannte immer ein prasselndes Feuer, egal ob sommers oder winters.

»Wassislos?«, fragte er.

Der Dekan neigte sich zu einem seiner Ohren hinab.

»Ich habe gerade gesagt«, erklärte er laut, »dass wir in unserer Jugend nicht einmal wussten, was das Wort ›Sex‹ bedeutete.«

»Das stimmt. Das stimmt allerdings«, sagte Poons. Er blickte nachdenklich in die Flammen. »Können Sie sich daran erinnern, ob wir es je, hmm, herausgefunden haben?«

Einen Augenblick lang herrschte tiefstes Schweigen.

»Man kann sagen, was man will, aber sie ist eine sehr hübsche junge Frau mit ansprechender Gestalt«, sagte der Dozent für neue Runen trotzig.

»Ja. So ansprechend, dass es für mehrere hübsche junge Frauen reichen würde«, sagte der Dekan.

Windle Poons blinzelte das Plakat kurzsichtig an.

»Wer ist der junge Bursche da?«, wollte er wissen.

»Welcher junge Bursche?«, fragten mehrere Zauberer.

»Der in der Mitte des Bildes«, antwortete Poons. »Der, der das Mädchen in den Armen hält.«

Sie schauten genauer hin. »Ach, der«, sagte der Professor für unbestimmte Studien abfällig.

»Mir kommt es so vor, als hätte ich ihn, hmm, schon mal irgendwo gesehen«, sagte Poons.

»Mein lieber Poons, ich hoffe doch sehr, dass Sie nicht heimlich ins Kino ausgebüxt sind«, sagte der Dekan und grinste die anderen an. »Sie wissen doch, dass es sich für einen Zauberer nicht gehört, den Zerstreuungen des gemeinen Volkes zu frönen. Der Erzkanzler wäre sehr ungehalten.«

»Wassislos?«, sagte Poons und hielt sich die gewölbte Hand an die Ohrmuschel.

»Er kommt mir wirklich irgendwie bekannt vor, jetzt wo Sie es erwähnt haben«, sagte der Dekan und schaute sich das Plakat genauer an.

Der Dozent für neue Runen hielt den Kopf schief.

»Das ist doch der junge Tugelbend, oder?«, sagte er.

»Hä?«, sagte Poons.

»Da könnten Sie recht haben«, sagte der Professor für unbestimmte Studien. »Der Victor Tugelbend hatte das gleiche windige Schnurrbärtchen.«

»Wer ist das?«, wollte Poons wissen.

»Aber der war doch Student hier. Er hätte Zauberer werden können«, sagte der Dekan. »Wie kommt er auf die Idee, abzuhauen und junge Frauen zu begrapschen?«

»Ein Victor ist’s, das stimmt, aber nicht unser Victor«, sagte der Professor für unbestimmte Studien. »Hier steht ›Victor Maraschino‹.«

»Ach, das ist bloß so ein Name für die bewegten Bilder«, sagte der Dozent für neue Runen besserwisserisch. »Die habe da alle solch lustige Namen. Delores De Syn und Gloria Schmacht und Rock Jürgens und so weiter…« Erst jetzt fiel ihm auf, dass ihn alle vorwurfsvoll anblickten. »Hab ich mir sagen lassen«, fügte er lahm hinzu. »Vom Pförtner. Der schaut sich fast jeden Abend einen Streifen an.«

»Worüber redet ihr die ganze Zeit?«, erkundigte sich Poons und fuchtelte mit seinem Gehstock in der Luft herum.

»Der Koch geht auch jeden Abend«, sagte der Professor. »Und fast das gesamte Küchenpersonal. Versuchen Sie mal nach neun Uhr noch ein Schinkenbrot zu bekommen.«

»So gut wie alle gehen hin«, sagte der Dozent. »Nur wir nicht.«

Einer der anderen Zauberer schaute sich den unteren Rand des Plakates genauer an.

»Hier steht«, las er vor: »›Ein Sithengemählde voller Leydenschafft und mit Breiten Träppen aus Ankh-Morporks Turpulenther Geschichte!‹«

»Ach. Dann ist es ja wohl etwas Historisches«, meinte der Dozent.

»Des Weiteren steht hier: ›Eine Epische Liebesgeschichte, allwelche Götter und Menschen in Ersthaunen versetzet!‹«

»Oha. Etwas Religiöses obendrein.«

»Und weiter: »Mit 1000 Elefanten!‹«

»Aaah, die Tierwelt. Ist immer höchst lehrreich, die Tierwelt«, sagte der Professor und sah den Dekan erwartungsvoll an. Die anderen Zauberer folgten seinem Beispiel.

»Meiner Meinung nach«, sagte der Dozent gedehnt, »kann niemand etwas dagegenhaben, wenn sich ranghöhere Zauberer wie wir ein Werk von historischem, religiösem und, äh, tierweltlichem Interesse anschauen.«

»Die Regeln der Universität sind da sehr bestimmt«, gab der Dekan zu bedenken, wenn auch nicht sehr enthusiastisch.

»Aber die sind doch bestimmt nur für die Studenten bestimmt«, sagte der Dozent. »Ich kann gut verstehen, dass man Studenten verbietet, sich derlei anzusehen. Sie würden womöglich pfeifen und Gegenstände auf die Leinwand werfen. Aber es kann doch wohl kaum bedeuten, dass ranghöhere Zauberer wie unsereins dieses populäre Phänomen nicht eingehend begutachten sollten?«

Poons’ wirbelnder Gehstock erwischte den Dekan empfindlich an den Waden.

»Ich will sofort wissen, worüber hier geredet wird!«, keifte er.

»Wir sehen nicht ein, dass ranghöhere Zauberer keine Filme anschauen dürfen!«, brüllte der Professor für unbestimmte Studien.

»Aber das ist doch ’ne famose Sache«, fuhr ihn Poons an. »Wer schaut sich nicht gerne hübsche Frauen an?«

»Von hübschen Frauen war nicht die Rede. Wir waren eher an der Erforschung populärer Phänomene interessiert«, erwiderte der Professor.

»Das kann man nennen, wie man will, mm?«, kicherte Windle Poons in sich hinein.

»Wenn die Leute sehen, wie die Zauberer aus dem Tor der Universität hinaus- und direkt in ein gewöhnliches Kino hineinspazieren, verlieren sie jeden Respekt vor unserem Berufsstand«, sagte der Dekan. »Es handelt sich ja nicht mal um ordentliche Magie, sondern um Betrug und simple Bauernfängerei.«

»Also, ich habe mich schon immer gefragt, was es mit diesen elenden Streifen überhaupt auf sich hat«, sagte einer der nicht so ranghohen Zauberer. »Ist das so eine Art Puppentheater? Spielen diese Leute auf der Bühne? Oder handelt es sich eher um ein Schattenspiel?«

»Sehen Sie?«, rief der Professor. »Angeblich sind wir so weise, aber wir haben nicht den geringsten Schimmer.«

Alle Augen richteten sich auf den Dekan.

»Schön und gut«, sagte der schon ein wenig mutlos, »aber wer will schon einen Haufen junger Frauen in Strumpfhosen herumtanzen sehen?«

Ponder Stibbons, der glücklichste frischgebackene Zauberer in der Geschichte der Universität, schlenderte froh gelaunt auf den geheimen Mauerübergang zu. Sein ansonsten nicht sehr beschäftigtes Hirn erging sich in der Vorfreude auf Bier, vielleicht einen Kinobesuch und abschließend, um den Abend abzurunden, eventuell ein extrascharfes klatschianisches Curry, und dann –

Es war der zweitschlimmste Augenblick seines Lebens.

Sie waren alle da. Die gesamte Riege der ranghöheren Zauberer. Sogar der Dekan. Sogar der alte Poons in seinem Rollstuhl. Alle standen sie dort im Schatten der Mauer und sahen ihn sehr streng an. Sofort brannte die Paranoia in der Mülltonne seines Verstandes ihr düsteres Feuerwerk ab. Sie warten hier alle nur auf mich.

Er erstarrte.

Der Dekan ergriff das Wort.

»Oh. Oh. Oh. Äh. Ah. Emm. Ähm«, fing er an, dann schien er seine Zunge wieder eingeholt zu haben. »Oha. Was soll das denn? Komm mal her, junger Mann, aber sofort!«

Ponder zögerte. Dann rannte er davon.

Es dauerte eine Weile, bis der Dozent für neue Runen sagte: »War das nicht der junge Stibbons? Ist er weg?«

»Ich glaube, ja.«

»Er erzählt es bestimmt weiter.«

»Glaube ich nicht«, erwiderte der Dekan.

»Meinen Sie, er hat gesehen, an welchen Stellen wir die Steine herausgezogen haben?«

»Nein, ich stand direkt vor den Löchern«, antwortete der Professor für unbestimmte Runen.

»Dann los. Wo waren wir stehen geblieben?«

»Hören Sie, ich halte dieses Unterfangen wirklich für höchst unklug«, sagte der Dekan.

»Jetzt machen Sie aber halblang, alter Knabe, und halten Sie mal diesen Backstein.«

»Na schön, aber verraten Sie mir eins: Wie wollen Sie den Rollstuhl über die Mauer schaffen?«

Alle sahen Poons’ Rollstuhl an.

Es gibt durchaus leichte Rollstühle, die so gebaut sind, dass sich ihre Benutzer in der modernen Gesellschaft ohne große Einschränkungen und fast unabhängig von anderen bewegen können. Diese Rollstühle verhielten sich zu dem Ding, das Poons bewohnte, wie Gazellen zu einem Nilpferd. Poons war sich seiner Stellung in der modernen Gesellschaft sehr wohl bewusst, die seiner Meinung nach hauptsächlich darin bestand, wie selbstverständlich überall hingeschoben und von allen anderen bedient zu werden.

Sein Rollstuhl war ziemlich breit und ziemlich lang und wurde mittels eines kleinen Vorderrades und einer langen, gusseisernen Stange gesteuert. Auch die restliche Konstruktion bestand vorwiegend aus Gusseisen. Den Rahmen verzierten barock verschnörkelte Eisenbeschläge, die aussahen, als wären sie aus eisernen Abflussrinnen zusammengeschweißt worden. An den Hinterrädern waren zwar keine seitlichen Klingen angebracht, aber es schien zumindest nicht ausgeschlossen, dass diese auf Wunsch jederzeit angeschraubt werden könnten. Dazu kam eine Vielfalt an entsetzlich langen Hebeln und Stangen, deren Funktion Poons allein kannte. Ein riesiges Öltuch konnte in wenigen Stunden so aufgebaut werden, dass es den Rollstuhlfahrer vor Regengüssen, Sturmwinden und höchstwahrscheinlich auch vor Meteoreinschlägen und einstürzenden Gebäuden schützte. Der vordere Griff war mit einem Sortiment an Trompeten, Hupen und Pfeifen versehen, mit dessen Hilfe Poons auf seinen Rundreisen durch die Flure und Innenhöfe der Universität normalerweise seine Position bekannt gab. Denn obwohl es eines wirklich kräftigen Mannes bedurfte, den Rollstuhl in Bewegung zu versetzen, zeichnete er sich, einmal ins Rollen gebracht, durch eine schier unaufhaltsame Schwerfälligkeit aus. Vielleicht hatte er früher einmal auch über Bremsen verfügt, aber Windle Poons hatte sich nie die Mühe gemacht, das herauszufinden. Sowohl die Studenten als auch das Lehrpersonal wussten, dass, wenn sie aus nächster Nähe ein Hupen oder lautes Tröten vernahmen, die einzige Überlebenschance darin bestand, sich möglichst flach an die nächste Wand zu pressen, bis das gefürchtete Gefährt vorübergerattert war.

»Den kriegen wir nie da drüber«, sagte der Dekan entschlossen. »Das Ding wiegt mindestens eine Tonne. Wir sollten ihn ohnehin hier lassen. Er ist für so etwas schon viel zu alt.«

»Als ich noch jung war, bin ich, mm, jede Nacht über diese Mauer gestiegen«, sagte Poons gereizt. Dann kicherte er leise. »Damals haben wir ganz schön auf den Putz gehauen, das kann ich euch sagen. Hätte ich nur einen Cent für jedes Mal, wenn mich auf dem Rückweg die Wache gejagt hat«, seine alten Lippen bewegten sich in einem plötzlichen Anfall wilder Berechnungen, »dann hätte ich jetzt mindestens fünfeinhalb Cent.«

»Wenn wir vielleicht –«, setzte der Professor für unbestimmte Studien an, sagte dann aber: »Was soll das heißen, fünfeinhalb Cent?«

»Einmal haben sie auf halber Strecke aufgegeben«, antwortete Poons fröhlich. »Ach, das waren noch Zeiten. Ich weiß noch, wie ich, der alte ›Numeri‹ Riktor und ›Tudgy‹ Spold den Tempel der Geringen Götter hinaufgeklettert sind, als dort gerade ein Gottesdienst abgehalten wurde, und Tudgy hatte in einem Sack ein Ferkel dabei, und dann hat er –«

»Sehen Sie, was Sie getan haben?«, beschwerte sich der Dozent für neue Runen. »Jetzt haben Sie ihn richtig in Fahrt gebracht.«

»Vielleicht kriegen wir ihn mithilfe von Magie auf die andere Seite«, sagte der Professor für unbestimmte Studien. »Mit Gindles Mühelosem Heber müsste das doch zu bewältigen sein.«

» – und dann drehte sich der Hohepriester um und, haha, dieser Gesichtsausdruck! Und dann sagte der alte Numeri, los, jetzt wollen wir –«

»Ich finde, das ist keine sehr würdevolle Anwendung von Magie«, sagte der Dekan verstimmt.

»Jedenfalls würdevoller, als wenn wir das verdammte Ding eigenhändig über die Mauer hieven, oder?«, sagte der Dozent für neue Runen und krempelte sich die Ärmel hoch. »Auf geht’s, Leute.«

» – und hastenichgesehen hämmerte Pickel an die Tür der Assassinengilde, und der alte Niedertracht, der Pförtner dort, hihi, der war echt ein Ekel, also, der kam raus, mm, und dann kamen die Wachen um die Ecke –«

»Alles klar? Los!«

» – was mich direkt daran erinnert, wie ich und ›Gurke‹ Framer mit einem Töpfchen Leim zum –«

»Ihre Seite hoch, Dekan!«

Die Zauberer stöhnten vor Anstrengung.

» – und, mm, ich weiß noch, als wäre es erst gestern gewesen, wie sie uns anschauten, als wir –«

»Jetzt langsam runter!«

Die eisenbeschlagenen Räder setzten leise scheppernd auf die Pflastersteine der Gasse auf.

Poons nickte liebenswürdig. »Herrliche Zeiten waren das. Herrliche Zeiten«, murmelte er und schlief ein.

Die Zauberer kletterten langsam und unsicher über die Mauer; ihre drallen Hinterteile schimmerten im Mondlicht. Dann standen sie leise keuchend auf der anderen Seite.

»Sagen Sie mal, Dekan«, fragte der Dozent für neue Runen und lehnte sich dann die Wand, damit seine Beine zu zittern aufhörten, »haben wir die … Mauer in den vergangenen … fünfzig Jahren erhöht?«

»Ich … glaube … nicht.«

»Komisch. Früher bin ich da rüber wie eine Gazelle. Ist noch nicht lange her. Jedenfalls nicht allzu lange.«

Die Zauberer wischten sich über die Stirnen und schauten einander verlegen an.

»Ich bin fast jeden Abend auf ein Glas oder drei rübergeflitzt«, sagte der Professor.

»Und ich habe jeden Abend über meinen Büchern gesessen und gelernt«, sagte der Dekan steif.

Der Professor für unbestimmte Studien kniff die Augen zusammen.

»Stimmt«, sagte er. »Ich kann mich noch genau daran erinnern.« Allmählich dämmerte es den Zauberern, dass sie sich zum ersten Mal seit Jahrzehnten in der Nacht und ohne Erlaubnis außerhalb der Universität befanden. Eine gewisse unterdrückte Aufregung sprang knisternd von einem zum anderen über. Jeder Beobachter mit ein wenig Kenntnis auf dem Gebiet der Körpersprache hätte darauf gewettet, dass nach der Vorstellung mit den bewegten Bildern einer von ihnen den Vorschlag machen würde, doch noch irgendwo einen trinken zu gehen, und dann würde ein anderer etwas von Hunger sagen, und anschließend war immer Platz für noch ein paar zusätzliche Gläschen, und dann würde es auf einmal fünf Uhr morgens sein, und die Stadtwache würde respektvoll an die Tore der Universität klopfen und den Erzkanzler höflich darum bitten, mit ins Gefängnis zu kommen, um dort ein paar angebliche Zauberer zu identifizieren, die sechsstimmig obszöne Lieder gesungen hatten, und vielleicht könne er gleich ein bisschen Geld mitnehmen, um für den angerichteten Schaden aufzukommen. Denn in jedem alten Menschen steckt ein junger Mensch, der sich fragt, was in den letzten Jahren eigentlich mit ihm passiert ist.

Der Professor legte die Hand an seinen hohen und breitkrempigen Schlapphut.

»Na schön, Jungs«, sagte er. »Zauberhüte ab.«

Seine Begleiter nahmen widerwillig ihre Kopfbedeckungen ab. Zauberer hängen sehr an ihren spitzen Hüten. Sie verleihen ihnen ein Gefühl der Identität. Aber wie der Professor bereits zuvor erwähnt hatte: Wenn die Leute an deinem spitzen Hut erkennen, dass du ein Zauberer bist, dann halten sie dich für irgendeinen x-beliebigen Kaufmann oder sonst wen, wenn du ihn abnimmst.

Der Dekan erschauerte. »Ich komme mir vor, als hätte ich mich nackt ausgezogen«, sagte er.

»Wir stopfen die Hüte bei Poons unter die Decke«, sagte der Professor. »Dann weiß niemand, dass wir es sind.«

»Schon«, erwiderte der Dekan für neue Runen, »aber wissen wir’s dann noch?«

»Die Leute halten uns für, na ja, ganz normale Bürger.«

»Genauso komme ich mir vor«, sagte der Dekan. »Wie ein ganz normaler Bürger.«

»Oder für Kaufleute«, sagte der Professor und strich sich die weißen Haare nach hinten.

»Nicht vergessen«, sagte er, »falls jemand dumm fragt: Wir sind keine Zauberer. Nur ehrenwerte Kaufleute, die sich einen lustigen Abend machen wollen, kapiert?«

»Wie sieht denn ein ehrenwerter Kaufmann aus?«, fragte einer der Zauberer.

»Woher soll ich das wissen?«, fragte der Professor zurück. »Also: Keiner wendet irgendwelchen Zauber an«, fuhr er fort. »Ich muss Ihnen nicht sagen, was geschieht, falls der Erzkanzler erfährt, dass seine Belegschaft bei derlei gewöhnlichen Vergnügungen gesichtet wurde.«

»Ich mache mir eher Sorgen, dass unsere Studenten es herausfinden«, sagte der Dekan und erschauerte.

»Falsche Bärte«, sagte der Dozent für neue Runen triumphierend. »Wir sollten uns falsche Bärte umhängen.«

Der Professor verdrehte die Augen.

»Wir haben doch schon Bärte«, sagte er. »Was für eine Verkleidung sollen denn falsche Bärte sein?«

»Ha! Das ist gerade der Trick dabei!«, antwortete der Dozent. »Niemand vermutet, dass jemand, der einen falschen Bart trägt, einen echten Bart darunter hat, oder?«

Der Professor wollte schon etwas entgegnen, zögerte dann aber.

»Also –«, sagte er.

»Aber wo bekommen wir mitten in der Nacht falsche Bärte her?«, fragte ein Zauberer skeptisch.

Der Dozent strahlte und griff in seine Tasche. »Das ist gar nicht nötig«, sagte er. »Das eigentlich Schlaue an dem Trick ist nämlich das: Ich habe ein bisschen Draht mitgebracht, sehen Sie, da müssen wir nur jeweils zwei Stückchen abdrehen, sie in die Koteletten schieben und dann ein bisschen auffällig hinter die Ohren schieben, ungefähr so.« Er machte es ihnen vor. »Fertig.«

Der Professor starrte ihn an.

»Verblüffend«, sagte er schließlich. »Sie sehen wirklich aus wie jemand, der einen ziemlich schlecht gemachten falschen Bart trägt.«

»Ja, echt erstaunlich, was?«, sagte der Dozent fröhlich und ließ den Draht herumgehen. »So etwas nennt man Kopfologie.«

Nach wenigen Minuten, in denen emsig Draht gebogen und gelegentlich gejammert wurde, wenn sich ein Zauberer mit dem Draht in die Haut pikte, waren alle fertig und sahen einander verlegen an.

»Wenn wir jetzt einen Kopfkissenbezug ohne Kopfkissen drin hätten und würden ihn dem Professor so in den Mantel schieben, dass er oben ein Stück herausschaut, würde er aussehen wie ein dünner Mann, der sich mit einem großen Kissen unheimlich dick macht«, sagte einer von ihnen begeistert, verstummte aber sofort, als er den Blick des Professors auffing.

Mehrere Zauberer packten die Griffe von Poons’ grässlichem Rollstuhl und schoben ihn über die feuchten Pflastersteine.

»Wassislos? Was macht ihr da?«, fragte Poons, der wieder aufgewacht war.

»Wir spielen ganz normale Bürger«, antwortete der Dekan.

»Das ist ein schönes Spiel«, meinte Poons.

»Hören Sie mich, alter Knabe?«

Der Quästor schlug die Augen auf.

Die Krankenstation der Universität war nicht sehr groß und wurde nur selten genutzt. Zauberer waren in der Regel entweder kerngesund oder tot. Die einzige Medizin, die sie gelegentlich zu sich nahmen, waren ein Mittel gegen zu viel Magensäure und ein abgedunkeltes Zimmer bis zum Mittagessen.

»Ich hab Ihnen was zu lesen mitgebracht«, sagte die Stimme schüchtern.

Der Quästor erkannte mit einiger Mühe den Buchrücken von Abenteuer mit Armbrust und Angelrute.

»Sie haben sich da eine ziemlich üble Beule geholt, Quästor. Sie haben schon den ganzen Tag geschlafen.«

Der Quästor blinzelte trübe in den rosa-orangefarbenen Dunst, der sich nur widerwillig in das rosa-orangefarbene Gesicht des Erzkanzlers auflöste.

Mal überlegen, dachte er, wie ich eigentlich in –

Er setzte sich kerzengerade auf, packte den Erzkanzler am Gewand und schrie in das rosa-orangefarbene Gesicht: »Etwas Furchtbares wird passieren!«

Die Zauberer schlenderten durch die dämmrigen Straßen. Bis jetzt funktionierte ihre Verkleidung hervorragend. Die Leute rempelten sie sogar an. Normalerweise rempelte niemand absichtlich einen Zauberer an. Es war eine völlig neue Erfahrung für sie.

Vor dem Eingang des Odium wartete schon eine gewaltige Menge. Die Schlange zog sich ein ganzes Stück die Straße entlang. Der Dekan ignorierte die Schlange und führte seine Gruppe schnurstracks zum Eingang hinauf, bis jemand laut »Hey!« sagte.

Der Dekan blickte auf und sah einen rotgesichtigen Troll in einem schlecht sitzenden, militärisch geschnittenen Anzug, zu dem Epauletten so groß wie Kesseltrommeln gehörten, aber keine Hose.

»Ja?«, erwiderte er.

»Das is’ ’ne Schlange«, sagte der Troll.

Der Dekan nickte höflich. In Ankh-Morpork ist eine Schlange nahezu per definitionem etwas, an dessen vorderem Ende ein Zauberer steht. »Ja, habe ich gesehen«, sagte der Dekan. »Und das ist auch gut so. Wenn Sie jetzt so freundlich sein und beiseitetreten würden, wir möchten gerne unsere Plätze einnehmen.«

Der Troll stieß ihm mit einem Finger in den Bauch.

»Für wen hälst ’n du dich?«, sagte er. »Für ’n Zauberer oder was?« Dafür erntete er einen Lacher von den Leuten in der Schlange.

Der Dekan beugte sich ein wenig vor.

»Ehrlich gesagt, wir sind wirklich Zauberer«, zischte er.

Der Troll grinste ihn an.

»Du hältst mich wohl für ’n Trilobiten«, sagte er. »Ich seh doch den falschen Bart!«

»Hören Sie –«, fing der Dekan noch einmal an, aber seine Worte verwandelten sich in ein unzusammenhängendes Quieken, als der Troll ihn am Kragen seines Gewandes packte und in hohem Bogen auf die Straße warf.

»Ihr stellt euch an wie alle anderen auch«, sagte er. Aus der Schlange ertönten lauter Jubel und Beifall.

Der Dekan knurrte, hob die rechte Hand, spreizte die Finger –

Der Professor für unbestimmte Studien fiel ihm in den Arm.

»Nicht doch«, zischte er. »Damit versauen Sie doch alles! Kommen Sie!«

»Wohin denn?«

»Ans Ende der Schlange!«

»Aber wir sind Zauberer! Zauberer müssen nirgendwo Schlange stehen!«

»Wir sind ehrenwerte Kaufleute, schon vergessen?«, sagte der Professor. Er warf einen raschen Blick auf die Kinogeher in nächster Nähe, die feindselig zu ihnen herüberschauten. Er stieß den Dekan an. »Machen Sie schon«, zischte er.

»Was denn machen?«

»Machen Sie schon und sagen Sie was Kaufmännisches.«

»Was soll das denn sein?«, fragte der Dekan verwirrt.

»Sagen Sie irgendwas! Die schauen alle zu uns her!«

»Oha.« Das Gesicht des Dekans zerknautschte sich vor Panik, dann dämmerte ihm die Rettung. »Wunderbare Äpfel!«, sagte er. »Kauft sie, solange sie noch warm sind. Wirklich herrliche Äpfel … Reicht das?«

»Ich denke schon. Und jetzt gehen wir ans Ende der –«

Am anderen Ende der Straße kam es zu einem Aufruhr. Die Leute drängten vorwärts, die Schlange löste sich auf, und alle rannten los. Die ehrenwerten Kaufleute waren plötzlich von einer verzweifelt drängelnden Menge umgeben.

»Also ehrlich, hier gibt’s eine Schlange, wissen Sie«, sagte der ehrenwerte Kaufmann für neue Runen zaghaft, als er beiseitegestoßen wurde.

Der Dekan packte einen Jungen, der ihn ohne Rücksicht auf Verluste mit den Ellbogen wegdrängte, an der Schulter.

»Was ist denn los, junger Mann?«, fragte er.

»Sie kommen!«, rief der Junge.

»Wer denn?«

»Die Stars!«

Die Zauberer richteten wie auf Kommando den Blick nach oben. »Die Stare?«

»Ach was«, sagte der Dekan, aber der Junge hatte sich losgerissen und war im allgemeinen Gedränge verschwunden.

»Was für ein merkwürdiger, primitiver Aberglaube«, sagte der Dekan, und mit Ausnahme von Poons, der sich beschwerte und wie wild mit seinem Stock um sich drosch, reckten Zauberer Hälse, um etwas zu sehen.

Der Quästor begegnete dem Erzkanzler in einem Korridor.

»Im Ungemeinschaftsraum ist niemand!«, schrie der Quästor.

»In der Bibliothek auch nicht!«, brüllte der Erzkanzler.

»Ich habe schon von derlei vernommen«, wimmerte der Quästor. »Irgendein spontanes Was-weiß-ich! Sie haben sich alle spontan verdingsbumst!«

»Beruhigen Sie sich, Mann. Bloß weil –«

»Ich habe nicht mal jemanden von den Bediensteten gefunden! Sie wissen doch, was passiert, wenn die Realität nachgibt! Vielleicht fingern schon jetzt riesige Tentakel –«

Aus der Ferne ertönte ein whumm … whumm und dann das Geräusch an der Wand abprallender Kügelchen.

»Immer in dieselbe Richtung«, murmelte der Quästor.

»In welche denn?«,

»In die Richtung, aus der sie kommen werden! Ich glaube, ich werde verrückt!«

»Aber, aber«, sagte der Erzkanzler und klopfte ihm auf die Schulter. »So was sagt man nicht. Das sind doch Spinnereien.«

Von panischem Schrecken ergriffen blickte Ginger aus dem Kutschenfenster.

»Wer sind all diese Leute?«, fragte sie.

»Das sind Fans«, sagte Schnapper.

»Kenne ich nicht.«

»Onkel meint, dass das lauter Leute sind, die dich gerne in den Streifen sehen«, sagte Soll. »Sehr, sehr gerne.«

»Da draußen sind auch Frauen dabei«, sagte Victor. Er winkte unsicher aus dem Fenster. In der Menge fiel eine Frau in Ohnmacht.

»Du bist berühmt«, sagte er zu Ginger. »Du hast doch gesagt, dass du schon immer berühmt sein wolltest.«

Ginger schaute wieder nach draußen in die Menge. »Aber ich hab es mir nie so vorgestellt. Sie rufen alle unsere Namen!«

»Wir haben weder Kosten noch Mühen gescheut, damit die Leute rechtzeitig von Weggeweht erfahren«, sagte Soll.

»Stimmt«, sagte Schnapper. »Wir haben ihnen gesagt, dass es der größte Film in der Geschichte Holy Woods ist.«

»Aber wir drehen doch erst seit ein paar Monaten Filme«, gab Ginger zu bedenken.

»Na und? Ist das keine Geschichte?«, erwiderte Schnapper.

Victor sah Gingers Gesichtsausdruck. Wie lange genau dauerte Holy Woods wahre Geschichte schon an? Vielleicht gab es irgendwo einen uralten Steinkalender, unten auf dem Meeresgrund, bei den Hummern. Vielleicht ließ sich die Länge dieser Geschichte überhaupt nicht messen. Wie wollte man das Alter einer Idee bemessen?

»Es haben sich auch viele städtische Würdenträger angesagt«, verkündete Schnapper. »Der Patrizier und der Adel, die Gildenmeister und einige der Hohepriester. Die Zauberer natürlich nicht, diese verbohrten alten Idioten. Trotzdem wird es ein denkwürdiger Abend werden.«

»Müssen wir denen allen vorgestellt werden?«, fragte Victor.

»Nein. Sie werden euch vorgestellt«, erwiderte Schnapper. »Es wird der aufregendste Moment ihres Lebens werden.«

Victor blickte wieder nach draußen in das Gedränge.

»Bilde ich es mir nur ein«, sagte er, »oder wird es neblig?«

Poons schlug dem Professor für unbestimmte Studien mit dem Stock von hinten in die Beine.

»Was ist los?«, fragte er. »Warum jubeln die alle so?«

»Der Patrizier ist soeben aus seiner Kutsche gestiegen«, antwortete der Professor.

»Was soll denn daran so bejubelnswert sein?«, wollte Poons wissen. »Ich bin schon Hunderte von Malen aus Kutschen gestiegen. Da ist doch nichts dabei.«

»Es ist schon ein bisschen merkwürdig«, gab der Professor zu. »Und dem Meister der Assassinengilde haben sie auch zugejubelt, ebenso wie dem Hohepriester des Blinden Io. Und jetzt hat jemand einen roten Teppich ausgerollt.«

»Was? Auf der Straße? In Ankh-Morpork?«

»Ja.«

»Na, die Reinigungsrechnung würde ich nicht gerne bezahlen«, sagte Poons.

Der Dozent für neue Runen stieß den Professor heftig in die Rippen oder zumindest an die Stelle, an der die Rippen von einer Schicht aus fünfzig Jahren hervorragender Abendessen überlagert waren.

»Ruhe!«, zischte er. »Sie kommen!«

»Wer?«

»So wie’s aussieht, jemand sehr Wichtiges.«

Hinter seinem falschen Bart verzog sich das Gesicht des Professors in nackter Panik. »Sie glauben doch nicht, dass die den Erzkanzler eingeladen haben?«

Die Zauberer versuchten, in ihre Gewändern hineinzuschrumpfen, so wie aufrecht stehende Schildkröten.

Es handelte sich jedoch um eine wesentlich eindrucksvollere Kutsche als die maroden Rappelkisten aus dem Fuhrpark der Universität. Die Menge drängte gegen die Kette aus Trollen und Stadtwachen und richtete die Blicke erwartungsvoll auf die Kutschentür. Die Luft summte vor Anspannung.

Mit vor Aufgeblasenheit dermaßen geschwollener Brust, dass er über den Boden zu tanzen schien, hüpfte Herr Bezam auf die Kutschentür zu, um sie zu öffnen.

Die Menge hielt kollektiv den Atem an, bis auf einen sehr kleinen Teil von ihr, der mit einem Stock auf die rings um sie stehenden Leute eindrosch und dabei brabbelte: »Was passiert denn gerade? Was ist denn los? Warum sagt mir niemand, was da passiert? Ich verlange, dass mir jemand, mm, sagt, was da los ist!«

Die Tür blieb zu. Ginger hielt sich von innen am Griff fest, als hinge ihr Leben davon ab.

»Da draußen sind Tausende von Leuten!«, sagte Ginger. »Ich kann da nicht raus!«

»Aber die schauen sich alle deine Streifen an«, flehte Soll sie an. »Es ist dein Publikum.«

»Nein!«

Soll warf hilflos die Arme in die Luft. »Kannst du sie nicht überreden?« , fragte er Victor.

»Ich weiß nicht mal, ob ich mich selbst überreden kann«, sagte Victor.

»Aber ihr habt doch schon Tage vor diesen Leuten verbracht«, sagte Schnapper.

»Nein, eben nicht«, erwiderte Ginger. »Da waren nur Sie und die Kurbeldreher und die Trolle und die anderen. Das war etwas ganz anderes. Außerdem war ich das überhaupt nicht«, fügte sie hinzu. »Das war Delores De Syn.«

Victor schürzte nachdenklich die Lippen.

»Dann solltest du vielleicht Delores De Syn da rausschicken«, sagte er.

»Wie soll ich das machen?«, fragte sie.

»Hmm … warum tust du nicht so, als sei das hier ein Film … ?«

Onkel und Neffe Schnapper wechselten einen Blick. Dann hielt Soll die Hände wie das Auge eines Bilderkastens vor sein Gesicht, und Schnapper legte, nach einem auffordernden Rippenstoß, eine Hand auf den Kopf seines Neffen und drehte mit der anderen eine unsichtbare Kurbel in seinem Ohr.

»Action!«, rief er.

Die Kutschentür flog auf.

Die Menge keuchte auf wie ein einatmender Berg. Victor erschien, streckte die Hand aus und geleitete Ginger nach draußen …

Die Menge jubelte wie wahnsinnig.

Der Dozent für neue Runen kaute vor Aufregung an den Fingernägeln. Dem Professor für unbestimmte Studien entwich ein heiseres Ächzen tief aus dem Rachen.

»Wissen Sie noch, als Sie sagten: Was kann ein junger Mann Besseres mit seinem Leben anfangen als Zauberer werden?«, fragte er.

»Ein wahrer Zauberer sollte sich nur für eines interessieren«, murmelte der Dekan. »Das wissen Sie genauso gut wie ich.«

»O ja, das weiß ich.«

»Damit meinte ich die Zauberei.«

Der Professor starrte die näher kommenden Gestalten an.

»Wissen Sie was? Das ist der junge Victor. Ich schwör’s«, sagte er.

»Das ist ja widerlich«, sagte der Dekan. »Das muss man sich mal vorstellen. Da zieht es einer vor, mit jungen Frauen herumzuziehen, obwohl er hätte Zauberer werden können.«

»Genau. Was für ein Depp«, sagte der Dekan für neue Runen, der Probleme mit dem Atmen hatte.

So etwas wie ein kommunales Seufzen ertönte.

»Aber Sie müssen zugegeben, dass sie durchaus ein ziemlicher Knaller ist«, sagte der Professor.

»Ich bin ein alter Mann, und wenn mir nicht sehr bald jemand zeigt, was da los ist«, sagte eine brüchige Stimme hinter ihm, »dann kriegt jemand gleich das falsche Ende meines, mm, Stocks zu spüren, alles klar?«

Zwei Zauberer wichen zur Seite und schoben den Rollstuhl weiter nach vorne. Einmal in Fahrt, rollte er gleich bis zum Rand des roten Teppichs weiter, wobei er schmerzhaft gegen sämtliche Knie und Knöchel stieß, die ihm dabei im Weg standen.

Poons klappte der Unterkiefer herunter.

Ginger nahm Victors Hand.

»Da drüben ist eine Gruppe dicker Männer mit falschen Bärten, die dir zuwinken«, sagte sie grinsend und mit zusammengebissenen Zähnen.

»Ja, ich glaube, das sind Zauberer.« Victor grinste zurück.

»Einer von ihnen hüpft die ganze Zeit in seinem Rollstuhl auf und ab und ruft ›Hossa-hossa!‹ und ›Zicke-zacke!‹ und ›Hubbahubba! ‹ und solche Sachen.

»Das ist der älteste Zauberer der Welt«, sagte Victor. Er winkte einer dicken Frau in der Menge zu, die prompt in Ohnmacht fiel.

»Meine Güte! Wie war der bloß vor fünfzig Jahren?«

»Na ja, zum einen war er damals achtzig.[25] Wirf ihm bloß keine Kusshand zu!«

Die Menge tobte vor Begeisterung.

»Er sieht richtig süß aus.«

»Einfach lächeln und weiter winken.«

»Bei den Göttern, sieh nur, die vielen Leute, die darauf warten, uns vorgestellt zu werden!«

»Ich sehe sie«, sagte Victor.

»Aber die … die sind alle so wichtig!«

»Das sind wir jetzt wohl auch.«

»Warum denn?«

»Weil wir wir sind. Es ist genauso, wie du gesagt hast, damals am Strand. Wir sind wir, aber jetzt so berühmt, wie wir nur sein können. Es ist das, was du gewollt hast. Wir sind –«

Er hielt inne.

Der Troll am Eingang des Odium grüßte ihn zögernd. Das dumpfe Knallen, mit dem seine Hand gegen sein Ohr schlug, war durch das Tosen der Menge deutlich zu hören …

Gaspode watschelte, dicht gefolgt von dem treuen Laddie, so schnell er konnte, durch eine Gasse. Niemand hatte sie beachtet, als sie aus der Kutsche gesprungen, oder, in Gaspodes Fall, geplumpst waren.

»Die ganze Zeit in einem muffigen Saal eingesperrt zu sein ist nicht gerade das, was ich mir von einem netten Ausflug in die Stadt erwarte«, murmelte Gaspode. »Wir sind jetzt nicht mehr in Holy Wood. Wir sind in der großen Stadt. Halte dich immer an mich, Hundi, dann kann dir nix passieren. Zuerst schauen wir mal am Hintereingang von Hargas Rippchenstube vorbei. Dort bin ich bekannt. Alles klar?«

»Guter Hund, Laddie!«

»Genau«, sagte Gaspode.

»Sieh nur, was er anhat!«, sagte Victor.

»Eine rote Samtjacke mit goldenen Brustschnüren«, sagte Ginger aus dem Mundwinkel. »Na und? Eine Hose wäre wahrscheinlich passender gewesen.«

»Bei den Göttern«, stöhnte Victor.

Sie betraten das hell erleuchtete Foyer des Odium.

Bezam hatte sich mächtig ins Zeug gelegt. Trolle und Zwerge hatten die ganze Nacht durchgearbeitet, um rechtzeitig fertig zu werden.

Überall waren rote Plüschvorhänge und Säulen und Spiegel.

Dicke Putten und haufenweise Obst, alles golden bemalt, schienen jeden Quadratzentimeter zu bedecken.

Man kam sich vor, als betrete man eine sehr teure Pralinenschachtel.

Oder einen Albtraum. Victor rechnete fast damit, das Tosen des Meeres zu hören, und dass die Vorhänge jeden Augenblick als schwarzer Schleim auf den Boden tropften.

»Bei den Göttern«, wiederholte er.

»Was hast du?«, fragte Ginger und richtete ihr starres Grinsen auf die lange Reihe bürgerlicher Würdenträger, die darauf warteten, dass sie ihnen vorgestellt wurden.

»Wart’s ab«, antwortete Victor mit heiserer Stimme. »Das ist Holy Wood! Holy Wood ist nach Ankh-Morpork gebracht worden!«

»Schon, aber –«

»Erinnerst du dich denn an gar nichts mehr? Die Nacht im Hügel? Bevor du aufgewacht bist?«

»Nein. Hab ich dir doch gesagt!«

»Wart’s ab«, wiederholte Victor. Sein Blick fiel auf eine verschnörkelte Staffelei, die an einer Wand lehnte.

Darauf stand: »Drei Vorstellungen pro Tag!«

Victor Tugelbend dachte an Sanddünen und uralte Sagen und an Hummer.

Die Kartographie hatte noch nie zu den besonders entwickelten Künsten auf der Scheibenwelt gehört. Meistens fingen die Leute mit den besten Absichten an, begeisterten sich dann aber dermaßen für Wasserfontänen ausstoßende Wale, Ungeheuer, Wellen und andere Spielereien des kartographischen Repertoires, dass sie oft völlig vergaßen, auch noch die vielen langweiligen Berge und Flüsse einzutragen.

Der Erzkanzler stellte einen überquellenden Aschenbecher auf eine Kartenecke, die sich immer wieder aufzurollen drohte. Dann fuhr er mit dem Zeigefinger über die schmuddelige Oberfläche.

»Da steht ›Hier gibt’s Drachen‹«, sagte er. »Sogar mitten in der Stadt. Eigenartig.«

»Das ist bloß Lady Käsedicks Sonnenscheinheim für kranke Drachen«, erwiderte der Quästor, der mit den Gedanken ganz woanders war.

»Und hier steht ›Terra Incognita‹«, sagte der Erzkanzler. »Wieso das denn?«

Der Quästor reckte den Hals. »Ist wahrscheinlich interessanter, als haufenweise Felder mit Kohlköpfen hinzumalen.«

»Und da steht schon wieder ›Hier gibt’s Drachen‹.«

»Ich glaube, das ist einfach gelogen.«

Der schwielige Daumen des Erzkanzlers bewegte sich weiter in die Richtung, die sie sich zuvor überlegt hatten. Er wischte ein paar Flecken Fliegenschiss beiseite.

»Und hier ist überhaupt nichts«, sagte er und schaute genauer hin. »Nur das Meer. Und –«, er beugte sich tiefer hinunter, » – der Holy Wood. Schon mal davon gehört?«

»Ist das nicht der Ort, an den alle Alchimisten ausgewandert sind?«, fragte der Quästor.

»Ach, die.«

»Ich hoffe doch sehr«, sagte der Quästor nachdenklich, »dass die da draußen nicht irgendwelche Magie betreiben?«

»Alchimisten? Magie betreiben?«

»Entschuldigen Sie. Eine lächerliche Vermutung, ich weiß. Der Pförtner hat mir erzählt, sie führen dort eine Art von Schattenspiel auf. Oder was mit Marionetten. Etwas in der Art. Bilder. Oder so. Ich hab gar nicht richtig zugehört. Ich meine … Alchimisten. Also ehrlich! Assassinen … von mir aus, ja. Diebe… ja. Sogar Kaufleute… Kaufleute sind manchmal ziemlich unberechenbar. Aber Alchimisten? Gibt es denn eine weltfremdere, stümperhaftere, trotteligere …«

Seine Stimme versagte, als seine Worte seine Ohren erreicht hatten.

»Das würden die doch nicht wagen, oder?«, sagte er.

»Oder?«

Der Quästor stieß ein gequältes Lachen aus. »Nein-nein-nein. Das würden die sich nie trauen! Weil sie wissen, dass wir sie dermaßen zur Schnecke machen würden, wenn sie auch nur im Traum daran denken würden, sich mit Magie …« Seine Stimme erstarb wieder.

»Nein, ausgeschlossen«, sagte er.

»Nicht einmal so weit weg von hier wie Holy Wood«, sagte er.

»Keine Magie. Ganz bestimmt nicht«, sagte er.

»Ich habe diesen Schmutzfinken noch nie über den Weg getraut!« , sagte er. »Die sind nämlich nicht wie wir! Die wissen ja nicht mal, was Würde und Anstand überhaupt bedeuten!«

Die Menge, die rings um die Kasse wogte, wurde immer größer und von Sekunde zu Sekunde deutlich aufgebrachter.

»Haben Sie auch in allen Taschen nachgesehen?«, fragte der Professor für unbestimmte Studien.

»Ja!«, knurrte der Dekan.

»Dann schauen Sie noch mal nach.«

Zauberer lebten in einer Welt, in der das Bezahlen für etwas, das man haben wollte, immer nur anderen Leuten passierte. Als Spitzhut kam man auch so trefflich durchs Leben.

Während der Dekan sich weiter abmühte, strahlte der Professor die junge Frau, die die Eintrittskarten verkaufte, so gewinnend an, wie es ihm möglich war. »Aber wenn ich es Ihnen doch sage, gute Frau«, sagte er verzweifelt, »wir sind wirklich Zauberer.«

»Ich sehe doch Ihre falschen Bärte«, gab das Mädchen naserümpfend zurück »Wir haben hier schon alle Tricks erlebt. Woher soll ich wissen, dass Sie nicht drei kleine Buben sind, die im Mantel ihres Vaters stecken?«

»Aber meine Dame!«

»Ich habe zwei Dollar und fünfzehn Cent«, sagte der Dekan und klaubte die Münzen aus einer Handvoll Fusseln und geheimnisvoller okkulter Objekte heraus.

»Das wäre dann zwei Mal Sperrsitz«, sagte das Mädchen und riss widerwillig zwei Karten von der Rolle. Der Professor schnappte sie sich eilig.

»Dann nehme ich Windle mit«, sagte er rasch zu seinen Kollegen. »Tut mir leid, aber die anderen müssen wohl Geld holen und sich wieder hinten anstellen.« Dabei bewegte er die Augenbrauen vielsagend auf und ab.

»Wieso sollten wir –«, hob der Dekan protestierend an.

»Weil wir sonst ins Hintertreffen geraten«, fuhr der Professor wild grimassierend fort. »Wenn Sie nicht nach hinten gehen.«

»Ich muss doch sehr bitten, das war mein Geld, und –«, gab der Dekan zu bedenken, aber der Dozent für neue Runen packte ihn am Arm.

»Kommen Sie einfach mit«, sagte er und zwinkerte dem Professor langsam und übertrieben zu. »Höchste Zeit, dass wir nach hinten gehen.«

»Ich sehe aber nicht ein, weshalb –«, gluckste der Dekan, aber die anderen schleppten ihn bereits weg.

Im Zauberspiegel des Erzkanzlers wirbelten graue Wolken. Viele Zauberer besaßen einen Zauberspiegel, aber nur wenige benutzten ihn regelmäßig. Zauberspiegel galten als trübe und unzuverlässig und taugten nicht einmal als Rasierspiegel.

Ridcully ging erstaunlich geübt damit um.

»Ist toll, wenn man jemandem nachstellen will«, bot er als kurze Erklärung an. »Ich krieche nicht gerne stundenlang im feuchten Farnkraut herum und so, da seien die Götter vor. Aber nehmen Sie sich doch einen Schluck, Mann. Für mich auch einen.«

Die Wolken flimmerten.

»Außer Wolken ist nichts zu sehen«, sagte er. »Schon seltsam. Bloß dieser immer wieder aufleuchtende Nebel.«

Der Erzkanzler hustete. Dem Quästor dämmerte allmählich, dass der Erzkanzler, entgegen allen Erwartungen, ziemlich schlau war.

»Haben Sie schon mal eins von diesen Schatten-Puppenspiel-Bilder-Dingern gesehen?«, fragte Ridcully.

»Das Personal geht da hin«, antwortete der Quästor, was Ridcully als »nein« interpretierte.

»Ich finde, wir sollten uns das mal ansehen«, sagte er.

»Wie Sie meinen, Erzkanzler«, sagte der Quästor kleinlaut.

Eine unverbrüchliche Regel, die Gebäude zur Vorführung von bewegten Bildern betrifft und im gesamten Multiversum gültig ist, besagt, dass sich die Scheußlichkeit der Architektur auf der Rückseite umgekehrt proportional zur prachtvollen Architektur der Vorderseite verhält. Vorne gibt es Säulen, Torbögen, Blattgold, helle Lichter. Hinten dagegen: abenteuerliche Kabelführungen, geheimnisvolle Rohrwülste, nackte Wände und übel riechende Gässchen voller Müll.

Und das Toilettenfenster.

»Es gibt überhaupt keinen Grund, weshalb wir das tun sollten«, stöhnte der Dekan, während die Zauberer sich im Dunkeln abmühten.

»Still jetzt, und weiterschieben«, raunte der Dozent für neue Runen von der anderen Seite des Fensters.

»Wir hätten etwas gegen Geld umtauschen sollen«, sagte der Dekan. »Eine einfache Illusion vielleicht. Was wäre daran so verwerflich gewesen?«

»So was nennt man Verwässerung der Währung«, antwortete der Dozent für neue Runen. »Für dergleichen kann man in die Skorpiongruben geworfen werden. Wo habe ich da meine Füße draufgestellt? Wo habe ich da meine Füße draufgestellt?«

»Alles in Ordnung«, sagte ein Zauberer. »So, und jetzt kommen Sie dran, Dekan.«

»Meine Güte«, stöhnte der Dekan, als er durch das schmale Fenster in die unaussprechliche Finsternis dahinter gezogen wurde. »Das führt doch zu nichts Gutem.«

»Passen Sie einfach auf, wo Sie Ihre Füße hinstellen. Da – schon passiert! Hab ich nicht eben noch gesagt, Sie sollen aufpassen, wo Sie Ihre Füße hinstellen? Aber egal. Weiter jetzt.«

Die Zauberer schlichen oder – im Falle des Dekans – platschten verstohlen durch die Flure hinter der Bühne und dann in den schummrigen, schon gut besetzten Zuschauerraum, wo Windle Poons mehrere Plätze für sie frei hielt, indem er jeden, der in seine Nähe kam, mit wild fuchtelndem Stock wieder vertrieb. Die Zauberer schoben sich in die entsprechende Reihe, stolperten einer über des anderen Füße und setzten sich schließlich.

Dann richteten sie ihre Blicke auf das schattenhafte graue Rechteck am vorderen Ende des Saales.

Nach einer Weile sagte der Professor für unbestimmte Studien: »Ehrlich gesagt, ich weiß nicht, was die Leute so toll daran finden.«

»Hat schon jemand das ›Entstellte Kaninchen‹ gemacht?«, erkundigte sich der Dozent für neue Runen.

»Es hat doch noch gar nicht angefangen!«, zischte der Dekan.

»Ich hab Hunger«, beschwerte sich Poons. »Ich bin ein alter Mann, mm, und ich hab Hunger.«

»Können Sie sich vorstellen, was er gemacht hat?«, fragte der Professor in die Runde. »Können Sie sich vorstellen, was der alte Narr gemacht hat? Als eine junge Dame mit einer Fackel uns zu unseren Plätzen geführt hat, hat er ihr doch tatsächlich in den … Allerwertesten gekniffen!«

Poons kicherte ausgelassen. »Zicke-zacke! Weiß deine Mutter, dass du hier bist?«, gackerte er.

»Das ist alles zu viel für ihn«, meinte der Professor. »Wir hätten ihn nicht mitnehmen sollen.«

»Ist Ihnen allen klar, dass wir das Abendessen versäumen?«, fragte der Dekan.

Als sie das hörten, verstummten die Zauberer. Eine stämmige Frau, die sich an Poons’ Rollstuhl vorbeizwängte, zuckte plötzlich zusammen und blickte sich misstrauisch um, sah aber nichts außer einem netten alten Mann, der allem Anschein nach eingeschlafen war.

»Dabei gibt es dienstags immer Gans«, sagte der Dekan.

Poons machte ein Auge auf und drückte auf die Hupe an seinem Rollstuhl.

»Eins-zwei-drei-Viereckenstein! Wie hält’s deine Oma mit der Seife?«, murmelte er triumphierend.

»Sehen Sie?«, sagte der Professor. »Er weiß nicht mal, in welchem Jahrhundert wir uns befinden.«

Poons sah ihn mit dunklen Knopfaugen an.

»Alt bin ich, ja, und vielleicht auch weich in der Birne«, sagte er, »aber ich hab nicht vor, auch noch Hunger zu leiden.« Er kramte in den unergründlichen Tiefen seines Rollstuhls und zog einen schmierigen schwarzen Beutel hervor, in dem es klimperte. »Ich hab dort oben eine junge Frau gesehen, die hat Essen extra fürs Kino verkauft«, sagte er.

»Soll das heißen, dass Sie die ganze Zeit Geld dabeihatten?«, fragte der Dekan. »Und uns nichts davon gesagt haben?«

»Sie haben mich ja nicht gefragt«, lautete die Antwort.

Die Zauberer starrten hungrig auf den Beutel.

»Die haben Knallmais mit Butter und Würstchen im Brötchen und Schokoladendinger mit Dingern drauf und andere Dinger«, sagte Poons und bedachte seine Kollegen mit einem zahnlosen, listigen Grinsen. »Wenn Sie wollen, gebe ich Ihnen was davon ab«, fügte er gnädig hinzu.

Der Dekan zählte seine Einkäufe durch. »Also«, sagte er, »da hätten wir sechs Eimer Knallmais Patrizier-size mit extra Butter, acht Würstchen im Brötchen, einen Jumbobecher Brause und eine Tüte Schokorosinen.« Er reichte der Verkäuferin das Geld.

»Genau«, sagte der Professor und klaubte die Behälter zusammen. »Was meinen Sie, sollten wir den anderen nicht auch was mitbringen?«

Im Bildwerferraum fädelte Bezam laut fluchend den Streifen aus der Riesenrolle von Weggeweht in den Bildwerferkasten.

Ein paar Meter entfernt, in dem mit einem Seil abgesperrten Bereich des Balkons, war es auch Lord Vetinari, dem Patrizier von Ankh-Morpork, nicht gerade behaglich zumute.

Die beiden jungen Leute waren, das musste er zugeben, ein hübsch anzusehendes Paar. Er wusste nur nicht genau, warum er neben ihnen saß und warum sie so berühmt waren.

Berühmte Leute waren für ihn nichts Ungewöhnliches, zumindest Leute, die sich für berühmt hielten. Zauberer wurden berühmt, indem sie bemerkenswerte magische Leistungen vollbrachten. Diebe wurden berühmt, weil sie anderen auf wagemutige Weise das Geld aus der Tasche zogen, und ähnlich, wenn auch ein wenig anders, verhielt es sich auch mit Kaufleuten. Krieger erlangten Berühmtheit, indem sie Schlachten gewannen und dabei am Leben blieben. Meuchelmörder wurden durch kunstfertige Inhumierungen berühmt. Es gab viele Wege zum Ruhm, und sie alle konnte man sehen, man konnte sie berechnen. Sie waren irgendwie nachvollziehbar.

Wohingegen diese beiden Leute sich einfach nur auf interessante Weise vor diesem neumodischen Apparat zur Herstellung bewegter Bilder bewegt hatten. Noch der ranzigste Mime des Stadttheaters war im Vergleich zu ihnen ein vielbewanderter Meister der Schauspielkunst, trotzdem war noch niemand auf die Idee gekommen, sich deswegen an den Straßenrand zu stellen und seinen Namen zu skandieren.

Der Patrizier hatte noch nie ein Kino besucht. Soweit er in Erfahrung gebracht hatte, war Victor Maraschino für einen gewissen schmachtenden Blick berühmt, der Damen mittleren Alters, die es eigentlich besser wissen müssten, in den Zuschauerrängen reihenweise in Ohnmacht fallen ließ. Fräulein De Syns Stärke lag darin, träge zu schauspielern, Ohrfeigen zu verteilen und auf seidenen Kissen hingefläzt hinreißend auszusehen.

Wohingegen er, der Patrizier von Ankh-Morpork, die Stadt regierte, die Stadt beschützte, die Stadt liebte, die Stadt hasste und überhaupt sein ganzes Leben in den Dienst der Stadt gestellt hatte …

Obendrein hatte sein rasiermesserscharfes Gehör das Gespräch zweier dieser gewöhnlichen Leute aufgeschnappt, als sie sich in die Stuhlreihen schoben.

»Wer ist das da oben?«

»Das sind Victor Maraschino und Delores De Syn! Hast du denn überhaupt keine Ahnung?«

»Ich meine den großen Kerl in den schwarzen Klamotten.«

»Der? Keine Ahnung, wer das ist. Wahrscheinlich irgend so ein Wichtigtuer.«

Ja, es war faszinierend. Man konnte dafür berühmt werden, dass man, nun ja, berühmt war. Ihm dämmerte, dass das eine extrem gefährliche Sache war und er eines Tages womöglich jemanden deswegen umbringen lassen musste, auch wenn es nur sehr widerwillig geschehen würde.[26] Bis dahin galt es, diesen gewissen Ruhm aus zweiter Hand zu ernten, der in der Gesellschaft der wahrhaft Berühmten auf einen abfärbte, und zu seiner Verwunderung konnte er dieses Gefühl durchaus genießen.

Außerdem saß er auch noch neben Fräulein De Syn, und der Neid aller Anwesenden war so deutlich spürbar, dass er ihn schmecken konnte. Das war mehr, als er von dieser Tüte voller knatschiger, weißer, stärkehaltiger Dinger behaupten konnte, die man ihm zu essen gegeben hatte.

Auf seiner anderen Seite erläuterte ihm dieser grässliche Schnapper, was es mit diesen bewegten Bildern auf sich hatte – in dem Irrglauben, der Patrizier würde ihm auch nur eine Sekunde zuhören.

Jetzt wurde tosend applaudiert.

Der Patrizier neigte sich zu Schnapper hinüber.

»Warum werden alle Lichter ausgemacht?«, fragte er.

»Äh, also«, antwortete Schnapper, »damit man die Bilder besser sehen kann.«

»Tatsächlich? Dabei würde man meinen, dass man sie im Dunkeln nicht so gut sieht.«

»Bei den bewegten Bildern ist es gerade anders herum, Euer Lordschaft«, sagte Schnapper.

»Hochinteressant.«

Der Patrizier wandte den Kopf zu Ginger und Victor. Zu seiner Verwunderung wirkten sie erstaunlich angespannt. Das war ihm bereits aufgefallen, als sie das Odium betreten hatten. Der junge Mann hatte die vielen lächerlichen Verzierungen angestarrt, als handele es sich um etwas Grässliches, und als die junge Frau den Saal betreten hatte, hatte er bemerkt, dass sie erschrocken nach Luft schnappte.

Die beiden sahen aus, als stünden sie unter Schock.

»Für Sie ist das alles vermutlich schnöder Alltag«, sagte er.

»Nein«, antwortete Victor. »Überhaupt nicht. Wir sind noch nie in einem richtigen Kinosaal gewesen.«

»Mit einer Ausnahme«, sagte Ginger grimmig.

»Ja. Mit einer Ausnahme.«

»Aber, Sie, äh, Sie drehen doch bewegte Bilder«, sagte der Patrizier freundlich.

»Schon, aber wir kriegen sie nie zu sehen. Wir sehen immer nur kleine Stückchen, wenn der Kurbeldreher sie aneinanderklebt. Die einzigen Streifen, die ich je gesehen habe, sind irgendwo im Freien auf ein altes Betttuch projiziert worden«, sagte Victor.

»Dann ist das hier alles neu für Sie?«, erkundigte sich der Patrizier.

»Nicht ganz neu«, antwortete Victor mit grauem Gesicht.

»Hochinteressant«, sagte der Patrizier, lehnte sich zurück und hörte Schnapper weiter nicht zu. Er hatte die Position, die er heute innehatte, nicht erreicht, weil er sich darum gekümmert hatte, wie irgendwelche Dinge funktionierten. Ihn interessierte vielmehr, wie die Leute funktionierten.

Ein Stück weiter beugte sich Soll zu seinem Onkel hinüber und ließ ein kleines Röllchen Film in seinen Schoß fallen.

»Das gehört dir«, sagte er betont freundlich.

»Was ist das?«, fragte Schnapper.

»Ich dachte mir, ich schaue mir den Streifen noch einmal rasch an, ehe er vorgeführt wird –«

»Wirklich?«

»Und was finde ich da, mitten in der Szene mit der brennenden Stadt? Fünf Minuten, in denen nichts anderes zu sehen ist, als ein Schild mit Rippchen in Hargas Spezial-Erdnussbuttersoße. Das Warum kenne ich sehr wohl, aber was mich interessiert, ist: Warum ausgerechnet das?«

Schnapper grinste schuldbewusst. »Meiner Meinung nach«, sagte er, »ist es so: Wenn ein kleines schnelles Bild die Leute dazu bringt, dass sie losziehen und sich dieses oder jenes kaufen – was können dann erst geschlagene fünf Minuten bewirken!«

Soll starrte ihn an.

»Damit hast du mir echt weh getan«, sagte Schnapper. »Du hast mir nicht vertraut. Deinem eigenen Onkel. Nachdem ich dir hoch und heilig versprochen habe, so etwas nie wieder zu tun, hast du mir einfach nicht vertraut? Das macht mich wirklich fertig. Was ist bloß aus der guten alten Redlichkeit geworden?«

»Die hast du wahrscheinlich irgendjemandem verkauft, Onkel.«

»Das tut wirklich sehr weh«, sagte Schnapper.

»Aber du hast dein Versprechen nicht gehalten, Onkel.«

»Das hat nichts damit zu tun. So läuft nun mal das Geschäft. Hier geht es um die Familie. Du musst lernen, deinen Familienangehörigen zu vertrauen, Soll. Vor allen Dingen mir.«

Soll zuckte die Achseln. »Schon gut. Schon gut.«

»Alles klar?«

»Ja, Onkel.« Soll grinste. »Ich verspreche es dir hoch und heilig.«

»So ist’s recht, Junge.«

Am anderen Ende der Reihe starrten Victor und Ginger in stummem Entsetzen auf die leere Leinwand.

»Du weißt, was jetzt gleich passiert, oder?«, sagte Ginger.

»Ja. Gleich erklingt Musik aus einem Loch im Boden.«

»War diese Höhle wirklich ein Kino?«

»In gewisser Weise schon, denke ich«, antwortete Victor vorsichtig.

»Aber die Leinwand hier ist bloß eine Leinwand. Sie ist nicht … na ja, sie ist halt bloß eine Leinwand. Nur ein besseres Bettlaken. Sie ist kein –«

Ganz vorne schmetterte eine vielstimmige Musik los. Mit einem Rasseln und dem lauten Zischen verzweifelt ausströmender Luft stieg Bezams Tochter Calliope langsam aus dem Boden empor und hämmerte dabei mit der Verve mehrerer Übungsstunden auf die Tasten einer kleinen Orgel ein. Zwei kräftige Trolle bearbeiteten hinter der Bühne die Blasebälge. Calliope war eine vierschrötige junge Frau, und welches Musikstück sie da auch spielten mochte, es erlitt gerade eine herbe Niederlage.

Unten in den Rängen reichte der Dekan eine Tüte an den Professor für unbestimmte Studien weiter.

»Nehmen Sie doch noch eine Schokorosine«, sagte er.

»Die sehen aus wie Rattenköttel«, sagte der Professor.

Der Dekan spähte im Dämmerlicht in die Tüte.

»Ach, daran liegt’s«, sagte er. »Die Tüte ist mir vorhin runtergefallen, und ich dachte mir noch hinterher, dass auf einmal so viel drin ist.«

»Pssst!«, zischte eine Frau in der Reihe hinter ihnen. Windle Poons’ magerer Kopf drehte sich um wie von einem Magneten angezogen.

»Kuckucks!«, gackerte er. »Eene, meene, Mäusespeck!«

Die Beleuchtung nahm noch mehr ab. Auf der Leinwand flackerte es. Zahlen blitzten kurz auf und zählten rückwärts.

Calliope blinzelte konzentriert auf die Partitur vor sich, krempelte die Ärmel auf, strich sich die Haare aus den Augen und ritt eine beseelte Attacke gegen das, was gerade noch als die alte Bürgerhymne von Ankh-Morpork[27] zu erkennen war.

Das Licht ging aus.

Der Himmel flackerte. Das war kein richtiger Nebel. Ein silbriges, schiefergraues Licht ging von ihm aus, das von innen heraus flackerte wie eine Kreuzung aus Aurora Corialis und Sommergewitter.

In Richtung Holy Wood schien der gesamte Himmel zu glühen. Sogar in der kleinen Gasse hinter Sham Hargas Rippchenstube konnte man es sehen, wo zwei Hunde sich am kostenlosen Alles-Was-Du-Aus-Dem-Mülleimer-Ziehen-Kannst-Spezialmenü gütlich taten.

Laddie hob den Kopf und knurrte.

»Ist nicht deine Schuld«, sagte Gaspode. »Ich hab ja gleich gesagt, da braut sich was zusammen. Stimmt’s, oder hab ich recht?«

Aus seinem Fell schlugen knisternde Funken.

»Los, komm«, sagte er. »Wir sollten die Leute warnen. Das kannst du doch prima.«

Ratterratterratter …

Es war das einzige Geräusch im Odium. Calliope hatte aufgehört zu spielen und schaute ebenfalls auf die Leinwand.

Münder klappten auf und schlossen sich nur dann, wenn sie auf einer Handvoll Knallmais herumkauten.

Victor war sich dessen vage bewusst, dass er dagegen angekämpft hatte. Er hatte versucht, wegzuschauen. Sogar jetzt sagte eine kleine Stimme in seinem Kopf, dass alles ganz fürchterlich falsch lief, aber er ignorierte sie. Alles war in bester Ordnung. Er hatte mit den anderen geseufzt, als die Heldin versuchte, in einer völlig aus den Fugen geratenen Welt das alte Familienbergwerk zu retten … Er war bei den Kampfszenen im Krieg zusammengezuckt. Er hatte die Szene im Ballsaal in romantischer Verzückung angeschaut. Er…

… spürte etwas Kaltes an seinem Bein. Es fühlte sich an, als suppte ein schmelzender Eiswürfel durch sein Hosenbein. Er versuchte, nicht darauf zu achten, aber es ließ sich einfach nicht ignorieren.

Er sah nach unten.

»’tschuldigung«, sagte Gaspode.

Victors Augen wurden kurz klarer, richteten sich dann aber wieder auf die Leinwand, wo eine übergroße Version seiner selbst eine übergroße Version von Ginger küsste.

Wieder dieses Gefühl klebriger Kälte, das ihn abermals in die Wirklichkeit zurückholte.

»Wenn du willst, beiße ich dir ins Bein«, sagte Gaspode. »Du musst es nur sagen.«

»Nein, äh –«

»Da braut sich was zusammen, genau wie ich gesagt habe. Braubrau-brau. Laddie hat gebellt, bis er heiser wurde, aber niemand hat auf ihn gehört. Deshalb dachte ich, probier’s doch mal mit der guten alten Kalte-Nase-Technik. Die funktioniert immer.«

Victor sah sich um. Alle anderen Zuschauer starrten auf die Leinwand, als seien sie dazu bereit, auf ihren Sitzen zu verharren, bis … bis …

… bis in alle Ewigkeit.

Als er die Arme vom Sitz hob, stoben Funken von seinen Fingern, und die Luft fühlte sich eigenartig fettig an, eine Konsistenz, die jeder thaumaturgische Student sofort mit der Akkumulation massiven magischen Potenzials in Verbindung brachte. Im Zuschauerraum breitete sich Nebel aus. Es war zwar lächerlich, aber er war da, bedeckte schon den ganzen Boden wie eine bleiche, silbrige Springflut.

Er schüttelte Ginger an der Schulter. Er wedelte mit der Hand vor ihren Augen. Er schrie ihr ins Ohr.

Dann probierte er es bei dem Patrizier und bei Schnapper. Sie gaben seinem Druck zwar nach, schaukelten dann aber wieder in ihre ursprüngliche Haltung zurück.

»Der Streifen stellt etwas mit ihnen an«, sagte er. »Es muss von den bewegten Bildern ausgehen. Aber ich habe keine Ahnung, wie … Es ist doch ein ganz stinknormaler Streifen. In Holy Wood benutzen wir keine Magie … jedenfalls keine normale Magie …«

Er stieg über unnachgiebige Knie, bis er den Mittelgang erreicht hatte, dann rannte er durch die Nebelranken nach oben. Er hämmerte an die Tür des Bildwerferraums. Als niemand darauf reagierte, trat er sie einfach ein.

Bezam starrte aufmerksam durch ein kleines quadratisches Loch in der Wand auf die Leinwand. Der Bildwerfer ratterte fröhlich vor sich hin. Niemand drehte an der Kurbel. Zumindest niemand, korrigierte sich Victor, den er sehen konnte.

Ein dumpfes Rumoren ertönte, und der Boden erzitterte.

Er blickte auf die Leinwand. Er kannte diese Stelle. Sie kam kurz vor der Szene, in der Ankh-Morpork niedergebrannt wurde.

Seine Gedanken überschlugen sich. Was sagte man immer von den Göttern? Sie existierten nur, solange jemand an sie glaubte? Das passte auch auf alles andere. Die Wirklichkeit war das, was sich in den Köpfen der Leute abspielte. Und dort vor ihm saßen Hunderte von Leuten, die wirklich an das glaubten, was sie gerade sahen …

Victor suchte in dem Durcheinander auf Bezams Werkbank verzweifelt nach einer Schere oder einem Messer, fand aber weder das eine noch das andere. Die Maschine surrte weiter vor sich hin, spulte eifrig Wirklichkeit von der Zukunft in die Vergangenheit.

Aus dem Hintergrund hörte er Gaspode sagen: »Sieht so aus, als hätte ich mal wieder die Situation gerettet, stimmt’s?«

Normalerweise summt und brummt im Hirn eine Vielzahl belangloser Gedanken, die laut rufend um Aufmerksamkeit buhlen. Um sie alle zum Schweigen zu bringen, bedarf es schon eines echten Notfalls. Genau das geschah jetzt. Ein klarer Gedanke, der sich schon seit langer Zeit bemerkbar machen wollte, war in dieser neugewonnenen Stille mit einem Mal deutlich zu vernehmen.

Angenommen, es gab einen Ort, an dem die Wirklichkeit ein bisschen durchlässiger war als sonst überall? Und angenommen, man unternahm dort etwas, das die Wirklichkeit noch weiter schwächte? Bücher konnten das nicht bewirken. Nicht einmal das übliche Theater konnte das bewirken, weil man letztendlich immer wusste, dass da nur Leute in komischen Kostümen auf der Bühne herumsprangen. Holy Wood hingegen bohrte sich direkt vom Auge ins Gehirn, weshalb jeder auf dem Grunde seines Herzen wusste, dass das wirklich alles echt war. Das konnten nur die bewegten Bilder bewirken.

Das war es, was sich unter dem Hügel von Holy Wood verbarg. Die Bewohner der alten Stadt hatten ein Loch in der Wirklichkeit zu ihrer Unterhaltung genutzt. Und dann hatten diese Kreaturen sie gefunden.

Und jetzt passierte das Gleiche wieder. Als hätte jemand gelernt, mit brennenden Fackeln in einer Feuerwerksfabrik zu jonglieren. Und diese Kreaturen hatten nur darauf gewartet.

Aber wieso passierte es immer noch? Er hatte Ginger doch davon abgehalten.

Der Film ratterte weiter. Rings um den Bildwerferkasten waberte ein Nebel, der die Umrisse des Kastens verschwimmen ließ.

Victor ergriff die sich drehende Kurbel. Sie widersetzte sich einen Augenblick, dann brach sie ab. Er schob Bezam sanft von seinem Stuhl, nahm den Stuhl in die Hand und drosch damit auf den Werferkasten ein. Der Stuhl zerbarst in tausend Splitter. Victor machte den Käfig an der Rückseite auf und nahm die Salamander heraus, aber dort vorne auf der Leinwand tanzte der Film fröhlich weiter.

Das Gebäude erbebte abermals.

Du kriegst nur eine Chance, dachte er, und dann stirbst du.

Victor zog sich das Hemd aus und wickelte es um seine Hand. Dann griff er in den aufblitzenden Filmstreifen selbst und hielt ihn fest.

Er zerriss. Der Kasten zuckte nach hinten. Der Film spulte sich weiter in glitzernden Spiralen ab, die sich über seinen Arm ergossen und dann zu Boden glitten.

Ratter-ratt … tat … klick.

Die Spulen kamen zum Stillstand.

Victor stieß den Filmhaufen vorsichtig mit dem Fuß an und rechnete so halb damit, dass er ihn wie eine Schlange angreifen würde.

»Haben wir die Situation gerettet?«, ließ sich Gaspode vernehmen. »Ich würde es wirklich gerne wissen.«

Victor richtete den Blick auf die Leinwand.

»Nein«, sagte er.

Da draußen waren immer noch Bilder zu sehen. Sie waren nicht sehr deutlich, aber er konnte immer noch die verschwommenen Umrisse von sich und Ginger ausmachen, die sich am Dasein festklammerten. Auch die Leinwand selbst bewegte sich, beulte sich hier und dort aus, kräuselte sich wie kleine Wellen auf einem Teich aus trübem Quecksilber. Ein unangenehm vertrauter Anblick.

»Sie haben uns gefunden«, sagte er.

»Wer?«, fragte Gaspode.

»Du weißt schon, diese grässlichen Kreaturen, von denen du gesprochen hast.«

Gaspode zog die Stirn in Falten. »Die von vor Anbeginn aller Zeit?«

»Wo die herkommen, gibt es keine Zeit«, erwiderte Victor. Mit einem Mal kam Bewegung ins Saalpublikum.

»Wir müssen die Leute da rausschaffen«, sagte Victor. »Es darf aber keine Panik ausbrechen …«

Schreie wurden laut. Das Publikum erwachte.

Die Leinwand-Ginger stieg herab. Sie war drei Mal so groß wie normal und flackerte sichtlich, aber sie verfügte über ein entsprechendes Gewicht, denn der Fußboden bog sich und zersplitterte unter ihren Füßen.

Die Leute im Publikum kletterten übereinander, um so schnell wie möglich nach draußen zu kommen. Victor kämpfte sich gerade den Mittelgang hinunter, als Poons’ Rollstuhl ihm rückwärts durch die davonhastende Menge entgegengerollt kam. Der alte Mann darin ruderte wild mit den Armen und rief: »He! Ausgerechnet jetzt, wo’s spannend wird!«

Der Professor für unbestimmte Studien packte Victor grob am Arm.

»Soll das so sein?«, wollte er wissen.

»Nein!«

»Dann ist es wohl so ein besonderer kinematographischer Effekt, was?«, fragte der Professor hoffnungsvoll.

»Nein – es sei denn, sie haben in den vergangenen vierundzwanzig Stunden gewaltige Fortschritte gemacht!«, antwortete Victor. »Meiner Meinung nach handelt es sich eher um die Kerkerdimensionen.«

Der Professor starrte ihn aufmerksam an.

»Sie sind doch der junge Tugelbend, oder?«, sagte er.

»Ja. Entschuldigen Sie bitte«, sagte Victor, drängte sich an dem verdutzten Zauberer vorbei und kletterte über die Sitze bis zu Ginger, die immer noch dort saß und ihr eigenes Abbild anstarrte. Die Riesen-Ginger sah sich um und blinzelte träge wie eine Eidechse.

»Bin ich das?«

»Nein!«, rief Victor. »Das heißt, ja. Vielleicht. Eigentlich nicht. Irgendwie schon. Komm jetzt!«

»Aber sie sieht genauso aus wie ich!«, sagte Ginger mit ins Hysterische kippender Stimme.

»Das kommt nur daher, weil sie auf Holy Wood zurückgreifen müssen! Holy Wood gibt vor, als was sie sich manifestieren können, glaube ich jedenfalls«, sagte Victor hastig und zog sie aus dem Sitz hoch. Seine Füße wateten durch Nebel und den überall auf dem Boden verstreuten Knallmais. Ginger stolperte hinter ihm her und blickte immer wieder ängstlich über die Schulter zurück.

»Da versucht noch etwas, aus der Leinwand zu steigen!«, rief sie.

»Jetzt komm schon!«

»Das bist du!«

»Ich bin ich! Das dort … ist etwas anderes! Es bedient sich nur meiner Gestalt!«

»Welche Gestalt hat es denn normalerweise?«

»Das willst du nicht wissen!«

»Doch! Warum hätte ich sonst gefragt?«, schrie sie, während sie weiter durch die zerstörten Sitzreihen stolperten.

»Es sieht noch schlimmer aus, als du es dir vorstellen kannst!«

»Ich kann mir ganz schön schlimme Sachen vorstellen!«

»Deshalb habe ich gesagt: noch schlimmer!«

»Ach so.«

Die riesige, geisterhafte Ginger schritt flackernd wie ein Stroboskoplicht an ihnen vorüber und brach einfach durch die Wand. Von draußen hörte man entsetzte Schreie.

»Es sieht aus, als würde sie immer größer«, flüsterte Ginger.

»Geh raus«, sagte Victor. »Geh zu den Zauberern. Sie sollen das … Ding irgendwie aufhalten.«

»Und was hast du vor?«

Victor richtete sich zu seiner vollen Größe auf. »Es gibt ein paar Dinge im Leben«, sagte er, »die ein Mann ganz allein erledigen muss.«

In ihrem Blick spiegelte sich eine Mischung aus Wut und Unverständnis.

»Was? Was? Musst du aufs Klo oder was?«

»Geh jetzt einfach!«

Er stieß sie in Richtung Ausgang, dann drehte er sich wieder um und sah zwei Hunde, die ihn erwartungsvoll anblickten.

»Und ihr zwei auch«, sagte er.

Laddie bellte.

»Ein Hund muss bei seinem Herrchen bleiben, sozusagen«, erwiderte Gaspode beschämt.

Victor sah sich verzweifelt um, nahm ein Stück von einem zerbrochenen Sitz, machte die Tür auf, schleuderte das Holz so weit hinaus wie möglich und rief: »Hol das Stöckchen!«

Der Instinkt ließ beide Hunde sofort hinterhersausen. Gaspode fand auf dem Weg hinaus aber noch genug Selbstbeherrschung, um ein zorniges »Du Saukerl!« zu japsen.

Victor zog die Tür zum Bildwerferraum auf und kam mit einem Arm voll Weggeweht wieder heraus.

Der riesenhafte Victor hatte Schwierigkeiten, die Leinwand zu verlassen. Der Kopf und ein Arm hatten sich schon daraus befreit und waren dreidimensional. Der Arm schlug nach Victor, als der systematisch drei Schlingen Okto-Zellulose darüber warf. Er rannte wieder in den kleinen Raum und zog die übereinandergestapelten Filmrollen hervor, die Bezam, gegen jeden gesunden Menschenverstand, unter der Werkbank aufbewahrte.

Er ging mit der eiskalten, methodischen Gelassenheit des blanken, alles betäubenden Entsetzens vor, trug die Dosen zur Leinwand und warf sie dort auf einen Haufen. Dem Ding war es mittlerweile gelungen, auch den anderen Arm aus der Zweidimensionalität zu befreien, und jetzt wollte es auf die Filmrollen zukriechen. Aber wer oder was es auch kontrollieren mochte, es hatte noch beträchtliche Schwierigkeiten mit der Koordination seiner neuen Gestalt. Wahrscheinlich hatte es nicht allzu viel Erfahrung mit nur zwei Armen, dachte Victor.

Er warf die letzte Filmdose auf den Haufen.

»In unserer Welt musst du dich nach unseren Regeln richten!«, rief er. »Und ich wette, dass du hier genauso gut brennst wie alles andere auch!«

Das Ding war damit beschäftigt, ein Bein aus der Leinwand zu lösen.

Victor klopfte sich auf die Taschen. Dann rannte er in die Bildwerferraum zurück und suchte in fieberhafter Eile alles ab.

Streichhölzer. Wieso gab es hier keine Streichhölzer?

Er stieß die Türen zum Foyer auf und rannte auf die Straße, wo die Menge in einer Mischung aus Entsetzen und Faszination hin und her lief und einer fünfzig Fuß großen Ginger dabei zusah, wie sie sich aus dem Schutt eines eingestürzten Gebäudes befreite.

Victor hörte es neben sich rattern. Gaffer, der Kurbeldreher, war eifrig dabei, die Szene auf Okto-Zellulose zu bannen.

Der Professor für unbestimmte Studien redete energisch auf Schnapper ein. »Selbstverständlich dürfen wir keine Magie dagegen einsetzen! Diese Dinger lechzen nach Magie! Magie macht sie nur noch stärker!«

»Aber Sie müssen doch irgendetwas dagegen unternehmen können!« , kreischte Schnapper.

»Mein lieber Mann, wer hat denn damit angefangen, sich in Sachen einzumischen, die man am besten ganz –« Der Professor zögerte mitten in seiner Tirade und beendete sie dann mit einem eher lahmen: »… die man am besten ganz uneingemischt lässt.«

»Streichhölzer!«, rief Victor. »Streichhölzer! Schnell!«

Alle sahen ihn verdutzt an.

Dann nickte der Professor. »Stinknormales Feuer«, sagte er. »Du hast recht. Das könnte funktionieren. Gut gedacht, mein Junge.« Er fummelte in einer Tasche herum, und kurz darauf kam ein Bündel Streichhölzer zum Vorschein, so wie kettenrauchende Zauberer es stets bei sich führten.

»Du darfst das Odium nicht anzünden!«, blaffte Schnapper. »Da liegen stapelweise Filme drin!«

Victor riss ein Plakat von der Wand, wickelte es zu einer primitiven Fackel zusammen und zündete sie an einem Ende an.

»Genau die werde ich jetzt verbrennen«, sagte er.

»’tschuldigung –«

»Wie blöd! Völlig bescheuert!«, rief Schnapper. »Das Zeug brennt wie Zunder!«

»’tschuldigung –«

»Na und? Ich hatte nicht vor, mich länger als nötig da drin aufzuhalten«, sagte Victor.

»Ich meine, es brennt wahnsinnig schnell!«

»’tschuldigung«, sagte Gaspode geduldig. Jetzt sahen alle auf ihn hinab.

»Ich und Laddie könnten es machen«, sagte er. »Vier Beine sind besser als zwei und so weiter, verstehst du? Wenn es darum geht, die Situation zu retten.«

Victor sah Schnapper an und hob fragend die Augenbrauen.

»Kann sein, dass sie es schaffen«, brummte Schnapper. Victor nickte. Laddie riss ihm mit einem eleganten Sprung die Fackel aus der Hand und sauste sofort in das Gebäude. Gaspode wackelte hinter ihm her.

»Hab ich mich verhört, oder kann dieser kleine Hund sprechen?« , fragte Schnapper.

»Er selbst sagt, dass er nicht sprechen kann«, antwortete Victor.

Schnapper zögerte. Die Aufregung hatte ihn ein bisschen aus dem Gleichgewicht gebracht. »Tja«, sagte er dann, »und er muss es ja wohl wissen.«

Die Hunde jagten auf die Leinwand zu. Das Victor-Ding hatte sich fast davon gelöst und lag halb über den Filmdosen.

»Darf ich das Feuer anzünden?«, fragte Gaspode. »Das is nämlich meine Aufgabe.«

Laddie bellte gehorsam und ließ das lodernde Papier fallen. Gaspode nahm es ins Maul und ging vorsichtig damit auf das Ding zu.

»Die Lage retten«, sagte er undeutlich und ließ die Fackel auf ein geringeltes Stück Okto-Zellulose fallen. Sie flammte sofort auf und brannte dann mit klebrig weißer Flamme wie träges Magnesium.

»Alles klar«, sagte Gaspode. »jetzt aber raus hier, bevor –«

Das Ding schrie auf. Es hatte jede Ähnlichkeit, die einmal mit Victor bestanden hatte, verloren, und jetzt zuckte etwas durch die Flammen, das aussah wie eine Explosion in einem Aquarium. Ein Tentakel peitschte daraus hervor und packte Gaspode am Bein.

Er drehte sich um und biss hinein.

Laddie, der schon halb draußen war, machte kehrt, flitzte durch den verwüsteten Saal zurück und warf sich auf den peitschenden Arm. Der Arm zuckte zur Seite, warf Laddie um und wirbelte Gaspode über den Fußboden.

Der kleine Hund setzte sich auf, machte ein paar wacklige Schritte und fiel hin.

»Das verdammte Bein ist hin«, knurrte er. Laddie sah ihn besorgt an. Flammen knisterten und knackten rings um die Filmdosen.

»Geh schon, mach, dass du hier rauskommst, blöder Köter«, sagte Gaspode. »Hier fliegt gleich alles in die Luft. Nein! Heb mich nicht auf! Lass mich runter! Du hast nicht genug Zeit, um –«

Die Wände des Odium dehnten sich mit scheinbarer Langsamkeit aus; jedes Brett und jeder Stein behielt seine Position im Verhältnis zu allen anderen Bestandteilen, aber alles wölbte sich deutlich nach außen.

Dann wurden die Ereignisse wieder von der Zeit eingeholt.

Victor warf sich bäuchlings auf den Boden.

Bumm!

Ein orangeroter Feuerball ließ das Dach abheben und erhob sich wabernd in den nebligen Himmel. Trümmer flogen prasselnd gegen die Mauern der benachbarten Häuser. Eine rotglühende Filmdose schoss mit bedrohlichem Flipp-flipp-flipp kreiselnd über die Köpfe der flach am Boden liegenden Zauberer und explodierte an einer weiter entfernten Wand.

Ein hohes, dünnes Wehklagen ertönte und verstummte abrupt wieder.

Das Ginger-Ding wankte in der Hitze. In den heißen Aufwinden bauschten sich die riesigen Röcke um seine Taille, während es flackernd und unsicher dem herabprasselnden Schuttregen standhielt.

Dann drehte es sich schwerfällig zur Seite und torkelte weiter.

Victor sah zu Ginger hinüber, die auf die sich auflösenden Rauchwolken über dem Trümmerhaufen starrte, der einmal das Odium gewesen war.

»Das stimmt nicht«, murmelte sie. »So läuft das nicht ab. So läuft es nie ab. Immer wenn man denkt, es ist zu spät, kommen sie plötzlich aus dem Rauch hervorgeprescht.« Sie sah ihn mit glanzlosen Augen an. »So ist es doch, oder?«, sagte sie flehend.

»Nur bei den bewegten Bildern«, sagte Victor. »Das hier ist die Wirklichkeit.«

»Und worin besteht der Unterschied?«

Der Professor für unbestimmte Studien packte Victor an der Schulter und drehte ihn grob herum.

»Es geht zur Bibliothek!«, wiederholte er. »Du musst es aufhalten! Wenn es dort erst ankommt, wird es durch die Magie unbesiegbar! Dann können wir es nicht mehr aufhalten! Dann ist es in der Lage, auch die anderen hierher zu holen!«

»Sie sind doch Zauberer«, sagte Ginger. »Warum halten Sie es nicht auf?«

Victor schüttelte den Kopf. »Die Dinger sind scharf auf unsere Magie«, sagte er. »Wenn man sie in ihrer Nähe anwendet, werden sie dadurch nur noch mächtiger. Aber ich weiß nicht, was ich tun kann, um …«

Seine Stimme verebbte. Die Menge sah ihn erwartungsvoll an. Und zwar nicht nur, als sei er ihre einzige Hoffnung. Die Leute sahen ihn an, als sei er ihre Gewissheit.

Er hörte ein kleines Kind sagen: »Was passiert jetzt, Mami?«

Die dicke Frau, die es an der Hand hielt, antwortete unerschütterlich: »Das ist ganz einfach. Er rennt los und hält das Ungeheuer in letzter Sekunde auf. So ist es immer. Hab ich schon oft gesehen.«

»Ich habe so was aber noch nie gemacht!«, sagte Victor.

»Ich hab’s doch schon gesehen«, erwiderte die Frau selbstgefällig. »In Söhne der Wüste. Als diese Dame hier«, sie machte einen kleinen Knicks in Richtung Ginger, »auf diesem Pferd saß, das sie über die Klippe geworfen hat, und dann sind Sie herbeigaloppiert und haben sie in letzter Sekunde an der Hand gepackt. Das war sehr eindrucksvoll, fand ich.«

»Das war nicht in Söhne der Wüste«, sagte ein älterer Mann pedantisch, während er seine Pfeife stopfte, »das war in Tal der Trolle.«

»Es war in Söhne«, sagte eine dünne Frau hinter ihm. »Ich muss es wissen, ich hab ihn siebenundzwanzigmal gesehen.«

»Ja, der war wirklich ganz toll«, sagte die erste Frau. »Jedes Mal, wenn ich eine Szene sehe, in der sie ihn verlässt und er sich zu ihr umdreht und sie auf diese bestimmte Art ansieht, muss ich heulen wie ein Schlosshund –«

»Entschuldigen Sie, aber es war nicht in Söhne der Wüste«, sagte der Mann langsam und bedächtig. »Sie denken da an die berühmte Szene auf der Plaza in Brennende Leydenschafft.«

Die dicke Frau nahm Gingers ruhelose Hand und tätschelte sie.

»Sie haben hier einen guten Mann«, sagte sie, »der Sie immer in letzter Sekunde rettet. Wenn mich wütende Trolle wegschleppen würden, also, mein Mann würde kein Wort darüber verlieren, er würde höchstens fragen, wo er meine Sachen hinschicken soll.«

»Mein Mann würde nicht mal von seinem Sessel aufstehen, wenn mich Drachen auffressen würden«, sagte die dünne Frau. Sie stieß Ginger sanft an. »Aber Sie sollten mehr anziehen, Kindchen. Beim nächsten Mal, wenn Sie weggeschleppt werden, damit er Sie rettet, bestehen Sie darauf, dass Sie einen warmen Mantel mitnehmen dürfen. Jedes Mal, wenn ich Sie auf der Leinwand sehe, denk ich mir, in diesen windigen Klamotten holt sich das Mädel doch todsicher ’ne Erkältung.«

»Wo ist denn sein Schwert?«, fragte das Kind und trat seiner Mutter ans Schienbein.

»Das holt er jetzt bestimmt gleich«, antwortete sie und lächelte Victor ermutigend an.

»Äh. Ja«, sagte der. »Komm, Ginger.« Er nahm sie an der Hand.

»Macht Platz für den jungen Mann«, rief der Pfeifenraucher herrisch.

Rings um die beiden bildete sich ein weiter Kreis. Ginger und Victor blickten in tausend erwartungsvolle Gesichter.

»Die halten uns für echt«, stöhnte Ginger. »Niemand unternimmt etwas, weil alle dich für einen Helden halten, um der Götter willen! Dabei können wir doch auch nichts machen! Dieses Ding ist größer als wir beide zusammen!«

Victor richtete den Blick auf die feuchten Pflastersteine. Vielleicht fällt mir irgendein Zauber ein, dachte er, aber mit normaler Magie lässt sich gegen die Kerkerdimensionen sowieso nichts ausrichten. Außerdem bin ich mir ziemlich sicher, dass wahre Helden nicht einfach so dastehen und sich bejubeln lassen. Sie ziehen los und erledigen ihre Arbeit. Wahre Helden sind so wie der arme alte Gaspode. Man erkennt erst hinterher, was sie geleistet haben. So sieht die Wirklichkeit aus.

Er hob langsam den Kopf.

Oder ist das hier die Wirklichkeit?

Die Luft knisterte. Es gab noch eine andere Art von Magie. Eine Magie, die wie ein gerissener Film wild durch die Welt peitschte. Wenn er sie nur zu fassen kriegte …

Die Wirklichkeit musste nicht wirklich sein. Unter den richtigen Bedingungen reichte es vielleicht, wenn die Leute einfach nur an sie glaubten …

»Tritt zurück«, flüsterte er.

»Was hast du vor?«, fragte Ginger.

»Ich versuche es mit dem Zauber von Holy Wood!«

»Aber Holy Wood verfügt doch über keinerlei Zauber.«

»Ich … glaube doch. Es ist nur eine andere Art. Wir haben ihn gespürt. Magie ist überall dort, wo man sie findet.«

Er holte einige Male tief Luft und ließ seine Gedanken treiben. Das war das Geheimnis. Man tat es einfach, man dachte nicht darüber nach. Man ließ die Anweisungen einfach von außen kommen. Es war bloß ein Job. Man spürte das Auge des Bilderkastens auf sich gerichtet, und schon veränderte sich die Welt, bestand nur noch aus einem flackernden silbernen Rechteck.

Das war das Geheimnis. Das Flackern.

Herkömmliche Magie bewegte einfach nur Gegenstände hin und her. Sie konnte nichts Wirkliches von Dauer schaffen, denn dafür benötigte man sehr viel Energie.

Holy Wood hingegen erschuf am laufenden Band Neues, Dutzende Male pro Sekunde, Neues, das nicht einmal lange dauern musste, sondern nur lange genug.

Aber dieses besonderen Zaubers von Holy Wood musste man sich nach den Regeln von Holy Wood bedienen …

Victor reckte fest entschlossen einen Arm in den dunklen Himmel.

»Licht!«

Ein Wetterleuchten tauchte die ganze Stadt in Helligkeit …

»Bilderkasten!«

Gaffer drehte wie wild an seiner Kurbel.

»Action!«

Niemand sah, woher das Pferd kam. Es war einfach da und sprang mit einem Satz über die Köpfe der Menge. Es war weiß und hatte prächtiges mit Silber beschlagenes Zaumzeug. Als es vorüberpreschte, schwang sich Victor in den Sattel und ließ es dann zum Erstaunen aller hoch auf die Hinterbeine steigen und mit den Vorderbeinen in die Luft schlagen. Dann zog er ein Schwert, das kurz zuvor noch nicht da gewesen war.

Schwert und Pferd flackerten fast unmerklich.

Victor lächelte. Ein Lichtstrahl ließ einen seiner Zähne aufblitzen. Pling. Ein Aufblitzen, aber kein Ton. Ton war noch nicht erfunden.

Nur fest daran glauben. So funktionierte das. Nicht aufhören, daran zu glauben. Augen und Gehirn einen Streich spielen.

Dann galoppierte er durch die Reihen laut jubelnder Zuschauer, hin zur Universität und zum Schauplatz der großen Schlussszene.

Gaffer kurbelte langsamer. Ginger tippte ihm auf die Schulter.

»Wenn Sie aufhören zu kurbeln«, sagte sie zuckersüß, »breche ich Ihnen das Genick.«

»Aber er ist schon fast nicht mehr im Bild –«

Ginger schob ihn zu Windle Poons’ uraltem Rollstuhl und schenkte Windle ein Lächeln, bei dem ihm kleine Wachswölkchen aus den Ohren pufften.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte sie mit einer dunkel verheißungsvollen Stimme, bei deren Klang es allen anwesenden Zauberern ganz anders wurde. »Dürften wir Sie vielleicht mal kurz ausleihen?«

»Aber hallo! Immer langsam mit den jungen Pferden!«

… whumm … whumm …

Ponder Stibbons wusste natürlich von der Vase. Alle Studenten hatten sie sich inzwischen angesehen.

Er zollte ihr keine große Beachtung, als er durch den Korridor schlich, um einen zweiten Versuch zu einem kleinen Abendausflug in die Stadt zu unternehmen.

… whummwhummWHUMMWHUMMWHUMMMMwhumm.

Jetzt musste er nur noch durch den Kreuzgang und …

PLIB.

Alle acht Keramik-Elefanten feuerten gleichzeitig ein Kügelchen ab, der Resograph explodierte und verwandelte die Decke in einen Pfefferstreuer.

Nach ein paar Sekunden erhob sich Ponder sehr, sehr vorsichtig. Sein Hut war nur noch eine Ansammlung von Löchern, die von ein paar Fäden zusammengehalten wurden. Auch an einem seiner Ohren fehlte ein Stück.

»Ich wollte doch nur einen Schluck trinken gehen«, sagte er benommen. »Ist das so schlimm?«

Der Bibliothekar hockte auf der Kuppel der Bibliothek und beobachtete die durch die Straßen wuselnde Menge, die der immer näher taumelnden monströsen Gestalt folgte.

Mit einiger Verwunderung sah er, dass die Gestalt von einem geisterhaftem Pferd verfolgt wurde, dessen Hufe auf dem Pflaster kein Geräusch hervorriefen.

Dem Pferd wiederum folgte ein dreirädriger Rollstuhl, der nur auf zweien seiner Räder um die Ecken kurvte und einen Funkenregen hinter sich herzog. Der Rollstuhl war mit Zauberern beladen, die alle aus vollem Halse schrien. Gelegentlich verlor einer von ihnen den Halt und musste hinterherrennen, bis er das ratternde Gefährt eingeholt hatte und wieder aufspringen konnte.

Drei von ihnen schafften das nicht mehr. Das heißt, einer von ihnen hatte es so weit geschafft, dass er das flatternde Lederverdeck zu fassen bekam, und die anderen beiden hatten es gerade noch geschafft, das Gewand des Ersten zu fassen zu bekommen, so dass nun jedes Mal, wenn das Gefährt irgendwo durch eine Kurve sauste, hinter ihm ein Schweif aus drei Zauberern mit lautem »Uaaaa!« quer über die Straße peitschte.

Auch mehrere Zivilisten rannten hinter dem Rollstuhl her, und die schrien im Zweifelsfall noch lauter als die Zauberer.

Der Bibliothekar hatte in seinem Leben schon so manch Abseitiges zu Gesicht bekommen, aber das hier rangierte auf der Skala des Abseitigen zweifellos auf einem komfortablen siebenundfünfzigsten Platz.[28]

Er konnte ihre Stimmen bis hier herauf deutlich hören.

» – nicht aufhören! Es funktioniert nur, wenn Sie immer weiterkurbeln! Das ist die Magie von Holy Wood! Victor sorgt dafür, dass sie auch in der realen Welt funktioniert!« Das war die Stimme des Mädchens.

»Schon klar, aber die Kobolde werden langsam quengelig, wenn –« Das war die Stimme eines Mannes, der unter großer Anspannung stand.

»Scheiß auf die Kobolde!«

»Wie kann er ein Pferd erschaffen?« Das war die weinerliche Stimme des Dekans. »Das ist hochgradige Magie!«

»Es ist kein echtes Pferd, sondern ein Pferd aus den bewegten Bildern!« Wieder das Mädchen. »He! Sie werden schon wieder langsamer!«

»Stimmt nicht! Stimmt überhaupt nicht! Sehen Sie her, ich drehe die Kurbel, ich drehe die Kurbel doch!«

»Er kann nicht auf einem unechten Pferd reiten!«

»Glauben Sie das wirklich – als Magier?«

»Genau genommen bin ich Zauberer.«

»Von mir aus. Jedenfalls ist das hier nicht Ihre Sorte Magie.«

Der Bibliothekar nickte und hörte dann nicht mehr zu. Er hatte anderes zu tun.

Das Ding war schon fast am Kunstturm und würde sich von dort der Bibliothek zuwenden. Derlei Kreaturen peilten immer die nächstbeste Quelle von Magie an. Sie brauchten Magie.

In einem der modrigen Lagerräume der Universität hatte der Bibliothekar einen langen Eisenspieß gefunden. Den hielt er vorsichtig in einem Fuß, während er das Seil löste, das er am Wetterhahn festgebunden hatte. Das andere Ende des Seils war an der Spitze des Kunstturms befestigt. Der Bibliothekar hatte fast die ganze Nacht für diese Vorbereitungen benötigt.

Er ließ den Blick über die Stadt zu seinen Füßen schweifen, dann trommelte er sich auf die Brust und brüllte:

»AaaAAAaaaAAA – hngh, hngh.«

Vielleicht wäre das Trommeln nicht unbedingt notwendig gewesen, dachte er, während er wartete, dass das Rauschen in den Ohren und die kleinen blitzenden Lichter wieder verschwanden.

Er nahm den Spieß in eine Hand, das Seil in die andere – und sprang.

Am anschaulichsten lässt sich der elegante Flugbogen des Bibliothekars über die Universitätsgebäude beschreiben, indem man die Geräusche während der Flugphase wiedergibt:

Zuerst: »AaaAAAaaaAAAaaa.« Was sich von selbst erklärt und auf den ersten Teil der Reise bezieht, als alles noch so aussah, als könnte es gut ausgehen.

Dann: »Aaaruuäääh.« Das war das Geräusch, das der Bibliothekar ausstieß, als er das heranwankende Wesen um mehrere Meter verfehlte und erkannte, dass man, wenn man ein Seil an der Spitze eines sehr hohen und extrem massiven Steinturmes befestigte, auf diesen zuschwang und es dabei nicht schaffte, das Anvisierte unterwegs zu treffen, einen Fehler begangen hatte, den man für den Rest seines sehr verkürzten Lebens bedauern würde.

Der am Seil hängende Orang-Utan vollendete seine Flugbahn. Es hörte sich an, als knallte ein mit Butter gefüllter Gummisack gegen eine Felswand, gefolgt von einem sehr leisen »Ugh«.

Der Spieß landete scheppernd irgendwo im Dunklen. Der Bibliothekar klebte mit ausgebreiteten Armen und Beinen wie ein Seestern an der Turmwand und krallte sich mit Fingern und Zehen in jede zur Verfügung stehende Ritze.

Womöglich hätte er es geschafft, nach unten zu klettern, aber diese Möglichkeit stand ihm nicht zur Wahl, denn das Ding streckte eine flackernde Hand aus und pflückte ihn mit einem Geräusch von der Wand, als hätte man ein verstopftes Abflussrohr mit einer Saugglocke wieder gangbar gemacht.

Dann hielt das Ding sich den Bibliothekar vor das, was zu diesem Zeitpunkt sein Gesicht war.

Die Menge, allen voran die beiden Schnapper, strömte auf den Platz vor der Unsichtbaren Universität.

»Seht sie euch an«, seufzte Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin. »Das müssen Tausende sein, und niemand ist da, der ihnen etwas verkauft.«

Der Rollstuhl kam in einer Funkenfontäne laut quietschend zum Stehen.

Victor auf seinem geisterhaft flackernden Pferd wartete schon auf ihn. Es war nicht ein Pferd, sondern eine ganze Abfolge von Pferden. Sie bewegten sich nicht, sondern veränderten sich von Bild zu Bild.

Es blitzte wieder.

»Was hat er vor?«, fragte der Professor für unbestimmte Studien.

»Er versucht das Ding davon abzuhalten, in die Bibliothek zu gelangen«, antwortete der Dekan und spähte angestrengt durch den einsetzende Regen, der immer stärker auf die Pflastersteine trommelte. »Es will in der Wirklichkeit bestehen bleiben. Diese Kreaturen brauchen Magie, um stabil zu bleiben. Sie besitzen kein natürliches morphogenes Feld, verstehen Sie, und –«

»Macht was! Sprengt es mit Magie in die Luft!«, rief Ginger. »Oh – dieser arme Affe!«

»Magie wäre hier völlig fehl am Platze! Das wäre wie Öl ins Feuer gießen!«, fuhr sie der Dekan an. »Abgesehen davon … wie wollen Sie denn eine fünfzig Fuß große Frau in die Luft sprengen? Ich habe so etwas jedenfalls noch nicht machen müssen.«

»Das ist keine Frau! Das ist … ein Wesen aus den bewegten Bildern, Sie Idiot! Oder glauben Sie, dass ich wirklich so groß bin?«, schrie Ginger. »Es benutzt Holy Wood! Es ist ein Holy-Wood-Monster! Aus dem Reich der bewegten Bilder!«

»Lenken, verdammt noch mal! Lenken!«

»Ich weiß nicht mal wie!«

»Sie müssen nur Ihr Gewicht verlagern!«

Der Quästor packte nervös den Besenstiel. Sie haben gut reden, dachte er. Sie sind daran gewöhnt.

Gerade als sie den Großen Saal verlassen hatten, war eine Riesenfrau mit einem wirr schnatternden Menschenaffen in einer Hand am Tor vorbeigewankt. Jetzt versuchte der Quästor, einen antiken Besen aus dem Universitätsmuseum unter Kontrolle zu bringen, während ein Verrückter hinter ihm in fieberhafter Eile versuchte, eine Armbrust zu laden.

In die Luft, hatte der Erzkanzler gesagt. Es sei von entscheidender Wichtigkeit, dass sie in die Luft kämen.

»Können Sie den Besen nicht ruhig halten?«, knurrte der Erzkanzler.

»Er ist nicht für zwei Passagiere gebaut, Erzkanzler!«

»Wie soll ich denn zielen, wenn Sie wie ein Verrückter durch die Luft karriolen, Mann!«

Der ansteckende Geist von Holy Wood, der über die Stadt peitschte wie eine losgerissene Stahltrosse, funkte erneut durch den Verstand des Erzkanzlers.

»Wir lassen unsere Leute nicht da drin«, murmelte er.

»Menschenaffen, Erzkanzler, Menschenaffen«, sagte der Quästor mechanisch.

Das Ding wankte weiter auf Victor zu. Es bewegte sich ungelenk, kämpfte gegen die Kräfte der Wirklichkeit an, die an ihm zerrten. Wild flackernd versuchte es die Gestalt beizubehalten, in der es diese Welt betreten hatte, und immer wieder wechselten sich die Bilder von Ginger mit kurzen Eindrücken von etwas ab, das sich wie rasend wand und schlängelte.

Das Wesen brauchte Magie.

Es erblickte Victor und das Schwert, und falls es zu etwas so Hochentwickeltem wie Erkenntnis fähig war, so wusste es, dass es angreifbar war.

Es drehte sich um und hielt auf Ginger und die Zauberer zu.

Die in Flammen aufgingen.

Der Dekan brannte mit besonders hübscher blauer Flamme.

»Keine Bange, junge Dame«, sagte der Professor für unbestimmte Studien aus seiner Feuersbrunst heraus. »Das ist nicht echt, nur eine Illusion.«

»Ach, ehrlich?«, erwiderte Ginger. »Kommen Sie weiter!«

Die Zauberer rückten vor.

Ginger hörte Schritte hinter sich. Es waren die beiden Schnapper.

»Wieso hat es Angst vor Feuer?«, fragte Soll, als das Ding vor den näher rückenden Zauberern zurückwich. »Es ist doch bloß eine Illusion. Es muss doch merken, dass die Flammen keine Hitze ausstrahlen.«

Ginger schüttelte den Kopf. Sie sah aus wie jemand, der auf einer gewaltigen Welle der Hysterie durch die Menge surfte – vielleicht weil man nicht jeden Tag riesenhafte Abbilder seiner selbst durch eine Stadt trampeln sah.

»Es benutzt den Zauber von Holy Wood«, sagte sie. »Deshalb muss es sich an die Regeln von Holy Wood halten. Es kann nichts spüren, und es kann nichts hören. Es kann nur sehen. Das, was es sieht, ist echt. Und nichts fürchtet der Film so sehr wie Feuer.«

Jetzt stand die Riesen-Ginger mit dem Rücken zum Turm.

»Jetzt sitzt es in der Falle«, sagte Schnapper. »Wir haben das Ding in die Enge getrieben.«

Das Wesen blinzelte in die näher kommenden Flammen.

Dann drehte es sich um. Es streckte die freie Hand nach oben aus. Und fing an, den Turm hinaufzuklettern.

Victor glitt von seinem Pferd und konzentrierte sich nicht mehr. Das edle Ross verschwand.

Trotz seiner Panik fand er noch Zeit für ein kleines hämisches Grinsen. Wären die Zauberer öfter ins Kino gegangen, wüssten sie jetzt genau, was zu tun war.

Es war die Flimmer-Fusionsfrequenz. Sogar die Wirklichkeit besaß eine solche Frequenz. Wenn man etwas nur für den Bruchteil einer Sekunde erschaffen konnte, bedeutete das nicht, dass man versagt hatte. Es bedeutete lediglich, dass man es immer wieder versuchen musste.

Er schob sich seitlich wie ein Krebs am Fuße des Turmes entlang und behielt dabei das immer weiter nach oben kletternde Ding im Auge; dann stolperte er über ein Stück Metall, das sich als der vom Bibliothekar fallen gelassene Spieß herausstellte. Ein Stück weiter lag das Ende des Seils in einer Pfütze.

Victor überlegte kurz, dann hackte er mit dem Spieß ein Stück vom Seil ab, befestigte es an dem Spieß und schlang sich den provisorischen Gurt um die Schulter. Er packte das herabbaumelnde Seilende, zog prüfend daran und dann …

Der fehlende Widerstand ließ ihn nichts Gutes ahnen. Kaum hatte er einen Satz nach hinten gemacht, knallten über hundert Meter nasses Seil vor ihm auf den Boden.

Victor sah sich verzweifelt nach einem anderen Weg nach oben um.

Die beiden Schnapper schauten dem Ding mit offenen Mündern beim Klettern zu. Es bewegte sich nicht sehr schnell und musste den unaufhörlich schnatternden Bibliothekar ab und zu auf einem Mauervorsprung abstellen, um nach dem nächsten Halt zu suchen, aber es schob sich unbeirrt immer weiter nach oben.

»Was für ein Anblick! Ja! Ja!«, keuchte Soll. »Was für ein Bild! Das ist Kinematographie in höchster Vollendung!«

»Eine Riesenfrau, die einen schreienden Menschenaffen ein hohes Gebäude hinaufträgt«, stöhnte Schnapper. »Und wir müssen noch nicht mal Gage dafür zahlen.«

»Genau!«, sagte Soll.

»Ja …«, sagte Schnapper. In seiner Stimme schwang eine leise Verunsicherung mit.

Soll machte ein wehmütiges Gesicht.

»Ja«, wiederholte er. »Äh.«

»Ich weiß, was du meinst«, sagte Schnapper langsam.

»Es ist … Also, es ist echt groß, aber… Na ja, ich habe so das Gefühl …«

»Ja. Da stimmt was nicht«, sagte Schnapper schnörkellos.

»Nicht direkt«, sagte Soll verzweifelt. »So würde ich es nicht ausdrücken. Eher… Ich würde eher sagen, es fehlt noch was …« Er suchte nach Worten.

Dann seufzte er. Schnapper seufzte auch.

Über ihnen grollte der Donner.

Und aus dem Himmel stürzte ein mit zwei kreischenden Zauberern bemannter Besenstiel herab.

Victor stieß die Tür am Fuß des Kunstturms auf.

Dahinter war es dunkel. Er hörte Regenwasser vom sehr weit entfernten Dach herabtropfen.

Angeblich war der Turm das älteste Gebäude der Welt. So sah er auch aus. Heute diente er keinem bestimmten Zweck mehr, und seine Zwischendecken waren schon lange weggefault, weshalb in seinem Inneren nur noch die Treppe übrig geblieben war.

Es handelte sich um eine Wendeltreppe, deren breite Steinstufen direkt in die Wand gemauert waren. Einige davon fehlten. Selbst bei Tageslicht wäre der Aufstieg alles andere als ungefährlich gewesen.

Im Dunkeln jedoch … keine Chance.

Hinter Victor wurde die Tür aufgerissen. Ginger kam herein und zog den Kurbeldreher hinter sich her.

»Worauf wartest du?«, sagte sie. »Beeil dich. Du musst diesen armen Affen retten.«

»Menschenaffen«, sagte Victor geistesabwesend.

»Egal.«

»Es ist zu dunkel«, murmelte Victor.

»In den Filmen ist es nie zu dunkel«, erwiderte Ginger kategorisch. »Das sollte dir zu denken geben.«

Sie stieß den Kurbeldreher an, der eilig hervorstieß: »Das stimmt. Beim Film isses nie zu dunkel. Ist ja logisch: Ohne genug Licht kann man die Dunkelheit ja nicht richtig sehen.«

Victor spähte in die Finsternis über sich und wandte sich dann wieder Ginger zu.

»Hör mal!«, sagte er eindringlich. »Falls ich … Also falls etwas schiefläuft, erzähl den Zauberern das mit… du weißt schon. Dem Zuschauerraum im Hügel. Diese Wesen versuchen bestimmt auch dort durchzubrechen.«

»Dort bringen mich keine zehn Pferde mehr hin!«

Dumpfes Donnergrollen ertönte.

»Jetzt geh schon!«, rief Ginger mit bleichem Gesicht. »Licht! Bilderkasten! Action! Und was weiß ich noch alles!«

Victor biss die Zähne zusammen und rannte los. Das Licht reichte aus, um der Dunkelheit Konturen zu verleihen, und er sprang von einer Stufe zur anderen, während der Zauber von Holy Wood seine Litanei in seinem Kopf rezitierte.

»Ohne genügend Licht kann man die Dunkelheit nicht richtig sehen«, keuchte er.

Er wankte weiter.

»Und in Holy Wood verlässt mich meine Kraft nie«, fügte er hinzu und hoffte, dass ihm seine Beine glaubten.

Damit schaffte er es bis zum nächsten Absatz.

»Und in Holy Wood komme ich immer gerade noch rechtzeitig«, rief er, musste sich dann aber mit dem Rücken an die Wand lehnen und um Atem ringen.

»Immer gerade noch rechtzeitig, im allerletzten Moment«, murmelte er.

Er setzte sich wieder in Bewegung.

Die Steinstufen sausten wie im Traum unter ihm dahin wie einzelne Filmbilder durch den Bilderkasten.

Er würde gerade noch rechtzeitig eintreffen. Tausende von Zuschauern wussten es.

Worauf sollte man sich überhaupt noch verlassen können, wenn die Helden nicht mehr gerade noch rechtzeitig eintrafen? Und –

Vor seinem sich senkenden Fuß war keine Stufe.

Sein anderer Fuß spannte sich bereits, um die Stufe davor zu verlassen.

Er konzentrierte jede Faser seiner Energie auf einen sehnenzerfetzenden Sprung, spürte, wie seine Zehen gegen den Rand der übernächsten Stufe stießen, warf sich nach vorne und … sprang dann noch einmal, denn sonst hätte er sich das Bein gebrochen.

»Das ist völlig verrückt.«

Er rannte weiter und hielt im Dämmerlicht angestrengt nach weiteren fehlenden Stufen Ausschau.

»Immer gerade noch rechtzeitig«, murmelte er.

Warum also sollte er nicht kurz stehen bleiben und sich verschnaufen? Er konnte es trotzdem gerade noch rechtzeitig schaffen. Denn genau das machte das gerade noch rechtzeitig doch aus …

Nein. Man musste fair spielen.

Vor ihm fehlte wieder eine Stufe.

Er blickte verdutzt ins Leere.

Wahrscheinlich war der ganze Turm so.

Er konzentrierte sich kurz und sprang ins Nichts. Das Nichts wurde für einen Sekundenbruchteil zu einer steinernen Treppenstufe, genau für den Sekundenbruchteil, den er benötigte, um sich zur nächsten abzustoßen.

Er grinste im Dunkeln, und einer seiner Schneidezähne blitzte auf.

Nichts, was der Zauber von Holy Wood erschuf, war von Dauer.

Aber man konnte dafür sorgen, dass er lange genug anhielt.

Ein dreifaches Hoch auf Holy Wood.

Das Ding flackerte jetzt nicht mehr so stark und glich immer seltener einer riesenhaften Version von Ginger. Jetzt sah es meistens eher aus wie der Inhalt des Abflussrohrknies in der Werkstatt eines Tierpräparators. Es hievte seine tropfende Masse auf die Plattform auf dem Turm und blieb dort liegen. Pfeifender Atem entwich seinen Luftröhren. Unter den Tentakeln bröckelte der Stein, während die Magie schwächer wurde und vom gierigen Hunger der Zeit ersetzt wurde. Das Ding war verwirrt. Wo waren die anderen? Es war allein und belagert an einem seltsamen Ort …

… und jetzt war es wütend. Es streckte ein Auge aus und starrte auf den Menschenaffen, der in seiner ehemaligen Hand zappelte. Über dem Turm grollte Donner. Regen ergoss sich in Kaskaden über die Steine.

Das Ding fuhr ein Scheinfüßchen aus und schlang es um die Taille des Bibliothekars …

… und entdeckte eine zweite Gestalt, die lächerlich klein aus dem Treppenhaus hervorstürmte.

Victor streifte das Seil mit dem Spieß vom Rücken. Was jetzt? Im Umgang mit Menschen standen einem stets mehrere Möglichkeiten zur Auswahl. Man konnte sagen: »He, setz den Affen auf die Erde, und komm mit erhobenen Fühlern raus.« Man konnte stattdessen auch…

Ein armdicker Tentakel mit einer Kralle am Ende schlug so brutal auf die Steine, dass sie zerbrachen.

Victor machte einen Satz nach hinten und führte den Spieß in einer eleganten Rückhand nach vorne, ein Hieb, der einen tiefen gelben Schnitt in der Haut der Kreatur hinterließ. Sie heulte auf und wirbelte unangenehm schnell herum, um mit weiteren Tentakeln auf ihn einzudreschen.

Gestalt, dachte Victor. Sie haben keine richtige Gestalt in dieser Welt. Das Ding ist zu sehr damit beschäftigt, sich irgendwie zusammenzuhalten. Je mehr es sich auf mich konzentrieren muss, desto weniger kann es sich darauf konzentrieren, nicht auseinanderzubröckeln.

Ein ganzes Sortiment nicht zusammenpassender, mit gekräuselten Adern durchzogener Augen bildete sich aus unterschiedlichen Teilen des Wesens aus.

Und jedes einzelne richtete sich auf Victor und starrte ihn an. Prima, dachte er. Seine Aufmerksamkeit hätte ich schon mal geweckt. Was jetzt?

Er stieß nach einer zuschnappenden Klaue und sprang mit angezogenen Knien in die Luft, als ein gnädigerweise nicht näher erkennbares Scheinfüßchen versuchte, ihm die Beine wegzuschlagen.

Der nächste Fangarm schlängelte heran.

Ein Pfeil durchschlug ihn. Es hatte den gleichen Effekt, als würde eine kleine Stahlkugel eine mit Vanillesoße gefüllte Socke durchschlagen. Das Ding kreischte auf.

Der Besenstiel raste über die Turmspitze hinweg, und der Erzkanzler lud in aller Eile nach.

Victor hörte aus der Ferne ein »Wenn es blutet, kann man es töten!«, gefolgt von einem »Was meinen Sie mit man?«

Victor griff wieder an und schlug auf alles ein, was verwundbar aussah. Das Wesen wechselte seine Gestalt, versuchte seine Haut dicker zu machen oder überall dort, wo es der Spieß erwischte, eine Kruste zu bilden, aber es war nicht schnell genug. Die Zauberer haben recht. Man kann es töten, dachte Victor. Gut möglich, dass es den ganzen Tag dauert, aber es ist nicht unbesiegbar …

Dann stand Ginger vor ihm, mit vor Schmerz und Entsetzen verzerrtem Gesicht.

Victor hielt inne.

Ein Pfeil bohrte sich in das, was einmal der Körper des Dings gewesen sein mochte.

»Horrido! Fliegen Sie uns noch mal näher ran, Quästor!«

Das Bild löste sich auf. Das Ding schrie, schleuderte den Bibliothekar wie eine Puppe beiseite und kam, alle Tentakel zu voller Länge ausgestreckt, auf Victor zugewankt. Ein Fangarm warf ihn um, drei andere rissen ihm den Spieß aus den Händen, dann richtete sich das Ding hoch auf wie ein Blutegel und holte mit dem Eisenspieß aus, um seine Peiniger aus der Luft zu schlagen.

Victor stützte sich auf die Ellbogen und konzentrierte sich.

Nur lange genug, um wirklich real zu sein.

Ein Blitz tauchte die Silhouette des Dings in blauweißes Licht. Nach dem Donnerschlag wankte die Kreatur wie betrunken hin und her, kleine Ranken aus Elektrizität kräuselten sich zischend auf seinem Leib. Einige seiner Gliedmaßen qualmten.

Es versuchte, seinen Körper trotz der Gewalten, die darin tobten, weiter zusammenzuhalten, es torkelte zuckend über den Steinboden und gab dabei ein eigenartiges Winseln von sich. Dann richtete sich eines seiner noch funktionstüchtigen Augen hasserfüllt auf Victor, und es tat einen Schritt hinaus ins Leere.

Sogar auf dem Weg nach unten wollte das Ding nicht aufgeben. Bei dem Versuch, etwas zu finden, das den Sturz überstehen könnte, bildete es in raschem Wechsel Federn und Fell und Membranen aus –

Die Zeit verlangsamte sich. Die Luft wurde zu einem purpurfarbenen Dunstschleier.

Tod schwang seine Sense.

DU GEHÖRST MIR, sagte er.

– und dann ein Geräusch wie nasse Wäsche, die gegen eine Wand klatscht. Wie es sich herausstellte, konnte man diesen Sturz nur als Leiche überleben.

Die Menge drängte im strömenden Regen näher.

Jetzt, da nichts mehr es zusammenhielt, löste sich das Ding in seine Molekularbestandteile auf, die in die Straßenrinne flossen und von dort in den Fluss und weiter in die kalten Tiefen des Meeres.

»Erinnert mich an eine Eistüte, die mir mal runtergefallen ist«, sagte der Dozent für neue Runen.

»Echt?«, fragte der Professor für unbestimmte Studien. »Na, ist auf alle Fälle ’ne ziemliche Sauerei.«

Er stieß es mit dem Fuß an.

»Vorsichtig«, sagte der Dekan. »Das ist nicht tot, was ewig liegt.«

Der Professor betrachtete es sich genauer.

»Kommt mir ziemlich tot vor«, sagte er. »Augenblick mal – da bewegt sich was …«

Einer der ausgestreckten Tentakel rutschte zur Seite.

»Ist es auf jemanden draufgefallen?«, fragte der Dekan.

Genauso war es. Sie zogen den zuckenden Körper von Ponder Stibbons heraus, stupsten ihn aufmunternd und tätschelten ihn, bis er die Augen aufschlug.

»Was ist passiert?«, fragte er.

»Ein fünfzig Fuß großes Ungeheuer ist auf Sie draufgeplumpst«, antwortete der Dekan geradeheraus. »Alles, äh, in Ordnung mit Ihnen?«

»Ich wollte doch nur schnell einen trinken gehen«, murmelte Ponder. »Ich wäre sofort wieder zurückgekommen, ganz ehrlich.«

»Was reden Sie denn da, mein Junge?«

Ponder beachtete ihn überhaupt nicht. Er stand auf, schwankte hin und her, torkelte dann in Richtung des Großen Saals davon und verließ die Unsichtbare Universität nie, nie wieder.

»Komischer Kerl«, sagte der Professor für unbestimmte Studien. Dann richteten sich alle Augen wieder auf das Ding, das sich schon fast ganz aufgelöst hatte.

»Schönheit hat das Biest zerstört«, sagte der Dekan, der gerne derlei Bemerkungen von sich gab.

»Nein, bestimmt nicht«, widersprach ihm der Professor. »Es lag wohl eher daran, dass das Ding mit voller Wucht aufs Pflaster geklatscht ist.«

Der Bibliothekar setzte sich auf und rieb sich den Kopf.

Jemand hielt ihm ein Buch vor die Augen.

»Lesen!«, sagte Victor.

»Ugh!«

»Bitte!«

Der Menschenaffe schlug es auf der Seite mit den Piktogrammen auf. Er blinzelte kurz, dann wanderten seine Finger zum unteren rechten Rand der Seite und fingen an, die Zeichen von rechts nach links zu verfolgen.

Rechts nach links.

So also hätte man sie lesen sollen, dachte Victor.

Und das wiederum bedeutete, dass er die ganze Zeit voll danebengelegen hatte.

Gaffer, der Kurbeldreher, schwenkte seinen Bilderkasten an der Reihe von Zauberern entlang und dann hinunter auf das sich rasch auflösende Monstrum.

Die Kurbel kam zum Stillstand. Er hob den Kopf und grinste alle breit an.

»Wenn Sie sich vielleicht ein bisschen näher zusammenstellen würden, meine Herren«, sagt er. Die Zauberer rückten gehorsam noch enger aneinander. »Das Licht ist nicht besonders gut.«

»Zauberer schauen auf den Kahdawa, Einstellung 3«, schrieb Soll hastig auf ein Stück Pappdeckel.

»Schade, dass Sie den Sturz nicht drauf haben«, sagte er mit einem Anflug von Hysterie in der Stimme. »Vielleicht können wir das nachstellen oder so.«

Ginger saß, die Arme um die Knie geschlungen, im Schatten des Turms und nahm sich fest vor, mit dem Zittern aufzuhören. Unter den Gestalten, die das Ding bei seinem Sturz vom Turm ausprobiert hatte, war auch ihre eigene gewesen.

Langsam richtete sie sich auf und ging, sich am rauen Mauerwerk abstützend, unsicheren Schrittes davon. Sie wusste nicht genau, was die Zukunft für sie bereithielt, aber wenn sie ein Wörtchen mitzureden hatte, dann spielte ein starker Kaffee keine unwesentliche Rolle dabei.

Als sie am Turmeingang vorbeikam, hörte sie Schritte, und Victor kam herausgewankt, dicht gefolgt vom Bibliothekar.

Victor wollte etwas sagen, musste aber erst einmal Luft holen. Der Orang-Utan schob ihn beiseite und nahm Ginger fest am Arm. Es war ein warmer, weicher Griff, aber doch so entschlossen, dass sie sofort merkte, dass der Bibliothekar notfalls jeden Arm in einen Hautschlauch voller Gelee mit Stückchen drin verwandeln konnte.

»Uhg!«

»Es ist ja vorbei«, sagte Ginger. »Das Ungeheuer ist tot. So geht es immer aus, weißt du? Und jetzt hole ich was zu trinken.«

»Ugh!«

»Selber Ugh!«

Victor hob den Kopf.

»Es ist … noch nicht vorbei«, sagte er.

»Für mich schon. Ich habe gerade eben gesehen, wie ich mich in … in so ein DING mit Tentakeln verwandelt habe. So was bleibt nicht ganz ohne Wirkung auf ein einfaches Mädchen, weißt du?«

»Das spielt keine Rolle!«, stieß Victor hervor. »Wir haben alles falsch gemacht! Versteh doch, es kommen immer mehr von ihnen! Du musst mit uns nach Holy Wood! Diese Dinger kommen durch das Portal im Hügel!«

»Ugh!«, sagte der Bibliothekar, nickte eifrig und stieß den purpurfarbenen Fingernagel ins Buch.

»Von mir aus. Aber ohne mich«, sagte Ginger.

»Nein! Das dürfen wir nicht zulassen! Ich meine, sie tun es sowieso! Aber du kannst sie aufhalten! Jetzt sieh mich nicht so an!« Er stieß den Bibliothekar in die Seite. »Los, sagen Sie’s ihr«, forderte er ihn auf.

»Ugh«, sagte der Bibliothekar geduldig. »Ugh.«

»Ich kann ihn nicht verstehen!«, jammerte Ginger.

Victor zog die Stirn in Falten. »Nicht?«

»Für mich sind das alles Affentöne!«

Victors Blick glitt zur Seite. »Äh –«

Der Bibliothekar sah einen Augenblick wie eine prähistorische Statue aus. Dann nahm er Ginger ganz sanft an der Hand und tätschelte sie.

»Ugh«, sagte er gnädig.

»Tut mir leid«, sagte Ginger.

»So hör doch zu!«, rief Victor. »Ich habe alles falsch verstanden! Du hast nicht versucht, ihnen zu helfen, du hast versucht, sie aufzuhalten! Ich habe es falsch herum gelesen! Es geht nicht um einen Mann hinter einer Tür, sondern um einen Mann vor einer Tür! Und ein Mann vor einer Tür«, er holte tief Luft, »ist ein Wächter!«

»Na schön, aber wie sollen wir jetzt nach Holy Wood kommen? Das ist meilenweit entfernt!«

Victor zuckte die Achseln. »Hol den Kurbeldreher her«, sagte er.

Das Land rings um Ankh-Morpork ist fruchtbar und dient im Großen und Ganzen dem Anbau von Kohl, der wiederum zum unverwechselbaren Duft der Stadt beiträgt.

Das graue Licht des frühen Morgens schob sich über die blaugrüne Weite und um ein paar Bauern herum, die schon früh mit der Spinaternte angefangen hatten.

Sie hoben die Köpfe, angezogen nicht von einem Geräusch, sondern von einem davoneilenden Punkt der Stille, dort, wo eigentlich ein Geräusch hätte sein müssen.

Zu sehen waren ein Mann und eine Frau und so etwas wie ein mittelgroßer Mann in einem viel zu großen rötlichen Pelzmantel, und sie alle saßen in einem unnatürlich flackernden Streitwagen. Er schaukelte auf der Straße in Richtung Holy Wood dahin und war schon bald außer Sichtweite.

Kurz darauf folgte ihm ein rasender Rollstuhl mit rotglühender Achse. Er war mit lauter Leuten besetzt, die einander lauthals anbrüllten. Einer von ihnen drehte an einer Kurbel an einer Kiste.

Der Rollstuhl war so mit Zauberern überladen, dass ab und zu einer herunterfiel und dann schreiend hinterherrannte, bis es ihm gelang, sich wieder hinaufzuschwingen und erneut auf die anderen einzubrüllen.

Wer auch immer das Gefährt zu lenken versuchte, hatte keinen Erfolg damit, denn die Karre schwankte von einem Straßenrand zum anderen, bis sie schließlich völlig von der Fahrbahn abkam und durch die Seitenwand einer Scheune rauschte.

Einer der Bauern stieß den anderen an.

»So was habbich schomma bei den bewegten Bildern gesehn«, sagte er. »Immer dasselbe. Sie knallen inne Scheune rein, und dann kommense immer auf der annern Seite raus, und überall hocken gackernde Hühner oben drauf.«

Sein Kollege stützte sich nachdenklich auf seine Hacke und brummte: »Also, das würdich jamma echt gerne sehn.«

»Stimmt.«

»Denn da drinne in der Scheune is nix als zwanzig Tonnen Kohlköppe.«

Der Rollstuhl brach mit lautem Krachen und in einer Wolke aufgeregt umherflatternder Hühner wieder aus der Scheune hervor und eierte auf die Straße zurück.

Die Bauern sahen einander verdutzt an.

»Ja, Himmel, Arsch und …«, sagte einer von ihnen.

Holy Wood war ein Glutschimmer am Horizont. Die Erderschütterungen waren stärker geworden.

Der flackernde Streitwagen fuhr aus einem Wäldchen heraus und blieb auf der Hügelkuppe stehen, von wo aus es hinunter in die Stadt ging.

Dichter Nebel hielt Holy Wood umschlugen, und aus dem Nebel heraus zuckten Lichtblitze kreuz und quer über den Himmel.

»Sind wir zu spät?«, erkundigte sich Ginger hoffnungsfroh.

»Fast zu spät«, erwiderte Victor.

»Ugh«, sagte der Bibliothekar. Sein Fingernagel huschte beim Lesen rasend schnell über die uralten Piktogramme hinweg – immer von rechts nach links, von rechts nach links.

»Ich wusste, dass etwas nicht stimmt«, hatte Victor gesagt. »Diese schlafende Statue … der Wächter. Die alten Priester hatten Lieder gesungen und Zeremonien abgehalten, damit er nicht einschläft. Sie hielten die Erinnerung an Holy Wood so gut es ging lebendig.«

»Aber ich weiß überhaupt nichts von einem Wächter!«

»Doch, du weißt es. Tief in dir drinnen.«

»Ugh«, sagte der Bibliothekar und tippte auf eine Seite. »Ugh!«

»Er sagt, du stammst womöglich von der ursprünglichen Hohepriesterin ab. Er glaubt, dass jeder in Holy Wood von jemandem abstammt … Verstehst du … Als diese Dinger zum ersten Mal in unsere Welt gelangt sind, wurde die ganze Stadt vernichtet, und die Überlebenden flohen überall hin, und, ja, jeder kann sich wohl irgendwie daran erinnern, sogar an Ereignisse, die seinen Vorfahren widerfahren sind, also, das ist wie so ein großes Meer aus Erinnerungen, mit dem sind wir verbunden, und als das alles wieder von vorne losging, sind wir alle wieder an den Ort gerufen worden, und du wolltest es wieder in Ordnung bringen, aber es war so schwach, dass es nicht zu dir durchdringen konnte, nur wenn du geschlafen hast –«

Seine Stimme erstarb. Er wusste nicht mehr weiter.

»Ugh?«, sagte Ginger misstrauisch. »Das hat er alles mit einem ›Ugh‹ gesagt?«

»Na ja, nicht nur mit einem«, gab Victor zu.

»Ich habe noch nie so einen Haufen –«, fing Ginger an, unterbrach sich aber sofort wieder. Eine Hand, die weicher als das weichste Leder war, schob sich in ihre. Sie wandte den Kopf und schaute in ein Gesicht, das doch sehr an einen Fußball erinnerte, dem es gehörig an Luft fehlte.

»Ugh«, sagte der Bibliothekar.

Ginger sah ihm einen Moment tief in die Augen.

Dann sagte sie: »Aber ich bin mir noch nie wie eine Hohepriesterin vorgekommen …«

»Dieser Traum, von dem du mir erzählt hast«, sagte Victor. »Der war doch ziemlich hohepriesterlich. Sehr … sehr –«

»Ugh.«

»Sazerdotal, genau«, übersetzte Victor.

»Es war doch bloß ein Traum«, sagte Ginger nervös. »Ein Traum, den ich schon immer ab und zu geträumt habe, so lange ich mich erinnern kann.«

»Ugh, ugh.«

»Was hat er gesagt?«

»Er meint, wahrscheinlich kannst du dich noch viel weiter zurückerinnern, als du glaubst.«

Vor ihnen glitzerte Holy Wood wie Raureif, wie eine aus geronnenem Sternenlicht geschaffene Stadt.

»Victor?«, sagte Ginger.

»Ja?«

»Wo sind alle hin?«

Victor blickte die Straße hinunter. Dort, wo überall Leute sein müssten, Flüchtlinge, die verzweifelt irgendwohin flohen … war nichts.

Nur Stille. Und das Licht.

»Wo sind sie?«, wiederholte Ginger.

Er sah sie an.

»Aber … der Tunnel ist doch eingestürzt«, sagte er etwas lauter, in der Hoffnung, dass es dadurch wahrer werden würde. »Es war doch alles wieder versiegelt!«

»Für Trolle dürfte das kein großes Hindernis gewesen sein«, erwiderte Ginger.

Victor dachte an das … das Cthinema. Und an die Vorstellung, die dort schon seit Tausenden von Jahren lief. Und alle Leute, die er kannte, saßen jetzt wohl die nächsten tausend Jahre dort. Während über ihnen die Sterne dahinzogen.

»Sie können natürlich auch… tja… irgendwo anders sein«, sagte er, ohne selbst daran zu glauben.

»Sind sie aber nicht«, sagte Ginger. »Das weißt du genauso gut wie ich.«

Victor blickte hilflos auf die Lichterstadt.

»Wieso wir?«, sagte er. »Wieso muss ausgerechnet uns so was passieren?«

»Alles, was passiert, muss irgendwem passieren«, sagte Ginger.

Victor zuckte die Achseln. »Und man kriegt nur eine Chance, stimmt’s?«

»Immer dann, wenn du die Welt retten musst, ist auch eine Welt zum Retten da«, sagte Ginger.

»Genau«, sagte Victor. »Haben wir ein Glück.«

Die beiden Bauern spähten durch das Scheunentor. Im Dämmerlicht lagen riesige Haufen Kohlköpfe, die keinen Mucks von sich gaben.

»Habbich dir doch gesagt, da is nur Kohl drin«, sagte der eine Bauer. »Ich weiß doch, dass da keine Hühner drinne sind. Ich werd wohl noch ’n Kohlkopp vonnem Huhn unnerscheiden könn, und was ich mitn eigenen Augen seh, das glaub ich auch.«

Von weit oben waren Stimmen zu hören, die rasch näher kamen.

»Um der Götter willen, Mann, können Sie nicht lenken?«

»Nicht, wenn Sie ständig Ihr Gewicht verlagern, Erzkanzler!«

»Wo zum Teufel sind wir hier eigentlich? In diesem Nebel kann ich nichts erkennen!«

»Moment, mal sehen, ob ich – nicht so zur Seite lehnen! Nicht so zur Seite lehnen! Ich hab gesagt, Sie sollen sich nicht – !«

Die Bauern hechteten zur Seite, als der Besen korkenzieherartig durch das Tor getrudelt kam und zwischen die übereinandergestapelten Kohlköpfe rauschte. Dann gab es einen leisen, schmatzenden Aufprall.

Schließlich sagte eine gedämpfte Stimme: »Sie haben sich zur Seite gelehnt!«

»Unsinn. Da haben Sie mich ja schön reingeritten. Wo hinein eigentlich?«

»Kohl, Erzkanzler.«

»Ist das ein Gemüse?«

»Ja.«

»Gemüse kann ich nicht ausstehen. Davon wird das Blut dünn.«

Nach einer kurzen Pause hörten die Bauern die andere Stimme sagen: »Na, das tut mir aber furchtbar leid, Sie blutrünstiger, überheblicher Fettsack.«

Wieder entstand eine kurze Pause.

Dann: »Kann ich Sie rausschmeißen, Quästor?«

»Nein, Erzkanzler. Ich habe mein Amt auf Lebenszeit inne.«

»Dann helfen Sie mir hier heraus, und anschließend sehen wir, ob wir hier irgendwo einen Schluck zu trinken finden.«

Die Bauern schlichen sich davon.

»Himmel, Arsch und…«, raunte der Kohlgläubige. »Das sind Zauberer. Aus den Angelegenheiten von diesen verflixten Zauberern hält man sich am besten ganz raus.«

»Genau«, sagte der andere Bauer. »Äh… sag mal: Himmel, Arsch und … was?«

Es war die Zeit der Stille.

Nichts bewegte sich in Holy Wood, mit Ausnahme des Lichts. Es flackerte träge. Holy-Wood-Licht, dachte Victor.

In der Luft lag eine Anspannung, als müsse jeden Augenblick etwas Grässliches passieren. Wenn ein Filmset ein Traum war, der darauf wartete, Wirklichkeit zu werden, so war die Stadt schon einen Schritt weiter auf der Skala – ein wirklicher Ort, der auf etwas Neues wartet, auf etwas, das die gewöhnliche Sprache nicht näher beschreiben konnte.

»«, sagte Victor und hielt inne.

»«, fragte Ginger.

»?«

»!«

Sie sahen einander kurz an. Dann nahm Victor sie bei der Hand und zog sie hinter sich her ins nächstbeste Gebäude, das, wie es sich herausstellte, Borgels Kantine war.

Die Szene im Innern war unbeschreiblich und blieb auch so, bis Victor die Tafel fand, auf der normalerweise das angeschrieben stand, was scherzhaft als »Speisekarte« bezeichnet wurde.

Er nahm die Kreide in die Hand.

»ICH SAGE ETWAS, ABER ICH KANN MICH NICHT HÖREN«, schrieb er auf die Tafel und reichte ihr feierlich die Kreide.

»ICH AUCH. WARUM?«

Victor warf die Kreide nachdenklich in die Luft und fing sie wieder auf, dann schrieb er: »ICH GLAUBE, WEIL DER TON-FILM NOCH NICHT ERFUNDEN IST. KÖNNTEN DIE KOBOLDE NICHT IN FARBE MALEN, WÄRE HIER DRIN VIELLEICHT ALLES NUR SCHWARZWEISS.«

Sie sahen sich genauer um. Fast auf allen Tischen standen unberührte oder halb aufgegessene Mahlzeiten. Das allein war bei Borgel nicht ungewöhnlich, aber normalerweise saßen vor den Speisen Leute, die sich bitterlich darüber beschwerten.

Ginger stieß vorsichtig einen Finger in den nächstbesten Teller.

Ihre Lippen formten übertrieben grimassierend die Worte: »Noch warm.«

»Gehen wir«, sagte Victor stumm und zeigte zur Tür.

Sie versuchte etwas Komplizierteres zu sagen, verzog das Gesicht, weil er sie nicht verstand, und schrieb dann auf die Tafel: »WIR SOLLTEN AUF DIE ZAUBERER WAHRTEN.«

Victor erstarrte einen Augenblick. Dann sagten seine Lippen etwas, das Ginger angeblich nicht verstand, und er ging eilig nach draußen.

Schon kam der überfüllte Rollstuhl mit qualmenden Achsen auf der Hauptstraße herangeeiert. Victor stellte sich ihm in den Weg und hüpfte mit wedelnden Armen auf und ab.

Es folgte eine längere und stumme Unterhaltung, bei der die nächstbeste Hauswand vollgekritzelt wurde. Schließlich konnte sich Ginger nicht länger gedulden und ging eilig hinüber.

»HALTET OICH VERN. WENN SIE DURCHKOMEN, WERDET IHR GEFRESEN.«

»SIE AUCH.« Das war eine schönere Handschrift. Sie gehörte dem Dekan.

Victor schrieb: »ICH WEISS, WAS DA PASSIERT. ABER FALLS ES SCHIEFGEHT, MÜSSEN SIE MIR HELFEN.«

Er nickte dem Dekan zu und ging wieder zu Ginger und dem Bibliothekar. Dem Menschenaffen warf er einen besorgten Blick zu. Genau genommen war der Bibliothekar ein Zauberer – zumindest war er als Mensch einer gewesen, also war er vermutlich immer noch einer. Andererseits war er auch ein Menschenaffe und im Notfall ein nützlicher Gefährte. Er beschloss, das Risiko einzugehen.

»Kommen Sie«, formte er mit den Lippen.

Der Weg in den Hügel war nicht schwer zu finden. Dort, wo einst ein schmaler Pfad gewesen war, zog sich jetzt ein breiter Trampelpfad dahin, gesäumt vom hastig weggeworfenen Ballast eines überstürzten Aufbruchs. Eine Sandale. Ein achtlos liegen gelassener Bilderkasten. Eine im Wind flatternde rote Federboa.

Das Portal zum Hügel war aus den Angeln gerissen. Aus dem Tunnel drang ein matter Schein. Victor zuckte die Achseln und marschierte schnurstracks hinein.

Die Steine und der Sand waren nicht ordentlich weggeräumt, sondern einfach nur beiseitegescharrt und niedergetrampelt worden, gerade so weit, dass die Meute hindurchgehen konnte. Die Decke war nicht völlig eingestürzt. Aber das lag nicht an den Trümmern am Boden. Sondern an Detritus.

Er stützte sie ab.

So gut es ging. Er war bereits auf ein Knie gesunken.

Victor und der Bibliothekar türmten rings um den Troll Steine auf, bis er die Schultern unter dem Gewicht wegziehen konnte. Er stöhnte, jedenfalls sah es so aus, als stöhnte er, dann kippte er nach vorne. Ginger half ihm auf.

»Was ist passiert?«, grimassierte sie.

»?« Detritus schien sich über seine fehlende Stimme zu wundern. Er verdrehte die Augen und versuchte, auf seinen Mund zu schielen.

Victor seufzte. Er konnte sich bildlich vorstellen, wie die Leute von Holy Wood blindlings durch die Passage trampelten, nachdem die Trolle die Blockade entfernt hatten. Als der Stärkste von ihnen hatte Detritus dabei natürliche eine Hauptrolle gespielt. Und da er sein Gehirn normalerweise nur zur Abstützung seiner Schädeldecke benutzte, war er natürlich derjenige, der zurückgelassen wurde, um das Gewicht des Hügels auf seinen Schultern zu tragen. Victor stellte sich vor, wie er den anderen immer wieder Unhörbares zurief, während sie an ihm vorüber- und tiefer in den Hügel eilten.

Er überlegte, ob er ihm etwas Aufmunterndes aufschreiben sollte, aber in Detritus’ Fall war das vermutlich reine Zeitverschwendung. Der Troll schien sich ohnehin nicht länger hier aufhalten zu wollen. Mit grimmigem Gesichtsausdruck schritt er durch den Tunnel davon, als hätte er etwas absolut Dringendes zu erledigen. Seine Fingerknöchel hinterließen zwei tiefe Furchen im Staub.

Der Gang öffnete sich zu der Höhle, die, wie Victor jetzt erkannte, eine Art Vorraum des eigentlichen Saales war. Vielleicht waren vor Tausenden von Jahren Bittsteller hier herausgekommen, um … was zu kaufen? Womöglich heilige heiße Würstchen und geweihten Knallmais.

Jetzt war der Vorraum von geisterhaftem Licht erfüllt. Wohin Victor auch schaute, war feuchter, uralter Schimmel zu sehen. Trotzdem hatte er das eigenartige Gefühl, dass der Raum überall dort, wo er nicht hinsah, wie ein Palast ausgeschmückt war: mit roten Samtvorhängen und barocken Goldschnörkeln. Er wandte den Kopf immer wieder ruckartig nach links und rechts, um das geisterhafte, glitzernde Bild zu erhaschen.

Als er den besorgten Blick des Bibliothekars auffing, schrieb er mit Kreide an die Höhlenwand:

»VERMISCHUNG DER WIRKLICHKEITEN?«

Der Bibliothekar nickte.

Victor zuckte zusammen und führte seine kleine Gruppe von Holy-Wood-Guerillas – besser gesagt, zwei Guerillas und einen Orang-Utan – die ausgetretenen Stufen zum Zuschauerraum hinauf.

Erst später wurde Victor bewusst, dass Detritus sie alle gerettet hatte.

Sie warfen einen Blick auf die wabernden Bilder dieser obszönen Leinwand und …

Traum. Wirklichkeit. Glauben.

Warten …

… und Detritus versuchte, einfach über sie hinwegzustapfen. Bilder, die dazu bestimmt waren, jedes mit einem gewissen Verstand bedachte Wesen mit einem Zauber zu umfangen und darin gefangen zu nehmen, prallten von der Rückseite seines Steinschädels wirkungslos ab und verließen ihn unverrichteter Dinge. Er zollte ihnen nicht die geringste Aufmerksamkeit. Er hatte Wichtigeres zu tun.[29]

Von einem anderweitig beschäftigten Troll beinahe zu Tode getrampelt zu werden ist eine fast ideale Kur für jemanden, der nicht mehr genau weiß, was wirklich und was unwirklich ist. Die Wirklichkeit ist das, was dir brutal über die Wirbelsäule latscht.

Victor erhob sich schwerfällig, zog die anderen zu sich, zeigte auf das flackernde, sich an verschiedenen Stellen ausbeulende Rechteck am anderen Ende des Saales und bedeutete ihnen wild grimassierend: »Nicht hinschauen!«

Sie nickten.

Ginger hielt seinen Arm ganz fest, als sie sich Zentimeter für Zentimeter den Mittelgang nach unten schoben.

Ganz Holy Wood war versammelt. Überall sahen sie Bekannte in den Sitzreihen, reglos im zitternden Licht, die Gesichter wie festgenagelt.

Er spürte, wie sich Gingers Fingernägel in seine Haut gruben. Dort saßen Rock und Mory, und Fruntkin aus der Kantine und Frau Kosmopilit, die Kostümfrau. Da waren Silberfisch und eine ganze Reihe voll mit anderen Alchimisten. Dort saßen die Zimmerleute und die Kurbeldreher und all die nie entdeckten Stars, all die Leute, die Pferde gehalten oder Tische sauber gewischt oder Schlange gestanden und gewartet hatten, gewartet auf ihre große Chance …

Hummer, dachte Victor. Es gab einmal eine große Stadt, und viele Leute sind gestorben, und jetzt wohnen die Hummer darin.

Der Bibliothekar zeigte auf etwas.

Detritus hatte in der allerersten Reihe Rubin gefunden und versuchte sie aus ihrem Sitz zu ziehen. Aber egal in welche Richtung er sie auch zerrte, ihre Augen richteten sich immer wieder auf die tanzenden Bilder. Selbst als er sich direkt vor sie stellte, blinzelte sie nur kurz, runzelte die Stirn und stieß ihn zur Seite.

Dann kehrte die Leere in ihr Gesicht zurück, und sie ließ sich wieder in ihren Sitz sinken.

Victor legte dem Troll eine Hand auf die Schulter und versuchte, ihn mit einigen, wie er hoffte, tröstlichen Gesten aufzumuntern. Er wollte den Troll dort loseisen, aber dessen Gesicht war ein Fresko des Kummers.

Die Rüstung lag immer noch hinter der Leinwand – auf der Steinplatte vor der beschlagenen Metallscheibe.

Sie sahen die Gestalt ohne große Hoffnung an.

Victor fuhr vorsichtig mit den Fingern durch den Staub. Sie hinterließen Spuren goldgelb schimmernden Metalls. Er blickte Ginger an.

»Was jetzt?«, formten seine Lippen.

Sie zuckte die Achseln. Das bedeutete: Woher soll ich das wissen? Ich habe beim letzten Mal hier unten ja tief und fest geschlafen.

Über ihnen bauschte sich die Leinwand jetzt mächtig auf. Wie lange würde es noch dauern, bis die Dinger aus ihr herausstiegen?

Victor versuchte den… na ja, diesen Mann zu schütteln. Nennen wir ihn einen Mann. Einen sehr großen Mann. In einer goldenen Rüstung, die aus einem Stück zu bestehen schien. Ebenso gut hätte er versuchen können, einen Berg wachzurütteln.

Dann versuchte er, das Schwert zu lösen, obwohl es länger war als er selbst, aber auch wenn er es hätte anheben können, wäre es immer noch ungefähr so unhandlich wie ein Schleppkahn gewesen.

Der Mann hielt es fest in seinem Griff.

Der Bibliothekar versuchte, im Licht der Leinwand in dem Buch zu lesen, und blätterte fieberhaft die Seiten hin und her.

Victor schrieb mit Kreide auf die Seitenwand der Steinplatte: »ERINNERST DU DICH AN WAS?«

Ginger nahm ihm die Kreide aus der Hand: »NEIN! DU HAST MICH GEWECKT!!! ICH WEISS NICH, WIE MAN DAS MACHT!!! EGAL WAS!!!«

Das vierte Ausrufezeichen blieb nur deshalb unvollendet, weil die Kreide durchbrach. Ein leises »Ping« war zu hören, als ein Kreidestück gegen irgendetwas prallte.

Victor nahm ihr die andere Hälfte aus der Hand.

»SCHAU MAL INS BUCH«, schlug er vor.

Der Bibliothekar nickte und versuchte, ihr das Buch in die Hände zu drücken. Sie wehrte ihn jedoch ab und starrte einfach nur ins Dunkle.

Dann nahm sie das Buch.

Ihr Blick wanderte von dem Menschenaffen zu dem Troll und dann zu dem Menschen.

Dann holte sie weit aus und schleuderte das Buch mit aller Kraft von sich.

Diesmal war kein ›Ping‹ zu hören. Es war eindeutig ein tiefes und lang nachhallendes ›Booong‹. Etwas konnte an diesem geräuschlosen Ort Töne verursachen.

Victor schob sich um die Steinplatte herum.

Die große Metallscheibe war ein Gong. Er schlug leicht mit der Hand dagegen. Rost rieselte in großen Flocken herab, das Metall erbebte unter dem leichten Schlag und ließ abermals ein metallisches Grollen ertönen. Victors Augen suchten instinktiv die nähere Umgebung ab und entdeckten prompt eine fast zwei Meter lange Stange mit einer dicken weichen Kugel an einem Ende.

Er nahm die Stange aus ihrer Halterung. Zumindest versuchte er es. Sie war unverrückbar festgerostet.

Der Bibliothekar stellte sich ans andere Ende, suchte Victors Blick, und dann versuchten sie es gemeinsam. Rostplacken bohrten sich in Victors Hände.

Das Ding rührte sich nicht. Die Zeit und die salzhaltige Luft hatten den Gongschlegel und seine Halterung zu einem einzigen metallischen Ganzen verschweißt.

Plötzlich schien sich die Zeit zu verlangsamen und im flackernden Licht zu einer Abfolge von erstarrten Augenblicken zu gerinnen, wie bewegte Bilder, die sich langsam durch den Bilderkasten schoben.

Klick.

Detritus langte über Victors Kopf nach unten, packte den Schlegel in der Mitte, hob ihn hoch und riss die verrostete Halterung aus dem Gestein heraus.

Klick.

Sie warfen sich flach auf den Boden, als er den Schlegel in beide Hände nahm, seine Muskeln anspannte und in weitem Bogen damit ausholte.

Klick.

Klick.

Klick.

Klick.

Klick.

In einer Abfolge von Tableaus gefangen schien Detritus sich plötzlich … klick … in … klick … unterschiedlichen, aber miteinander verbundenen Positionen zu bewegen. Er drehte sich auf einem schwieligen Fuß, und der Kopf des Schlegels beschrieb … klick … einen leuchtend hellen Bogen in der Dunkelheit.

Klick.

Der Aufprall schleuderte den Gong so gewaltsam nach hinten, dass die Ketten zerrissen und er voll gegen die Rückwand der großen Höhle knallte.

Sofort kehrten alle Geräusche zurück, und das in gewaltigen Mengen, als wären sie irgendwo aufgestaut und mit einem Mal herausgelassen worden, um nun ausgelassen wieder in die Welt zu schäumen und jedes Trommelfell zu überfluten.

Booong.

Klick.

Die riesenhafte Gestalt auf der Steinplatte setzte sich langsam auf. Staub rieselte in trägen Strömen von ihr ab. Unter dem Staub kam das Gold hervor, dem die Jahre nichts hatten anhaben können.

Der goldene Mann bewegte sich langsam, aber zielstrebig, wie von einem Uhrwerk angetrieben. Eine Hand hielt das riesige Schwert umfasst. Die andere packte den Rand der Steinplatte, um den Körper zu stabilisieren, während sich die langen, nach unten spitz zulaufenden Beine auf den Boden schwangen.

Dann stand er aufrecht da, über drei Meter groß, legte beide Hände auf den Schwertknauf und hielt inne. Seine Haltung unterschied sich kaum von der zuvor auf der Platte, doch jetzt strahlte sie eine unbestreitbare Wachsamkeit aus, hinter der gewaltige Energien nur darauf warteten, geweckt zu werden. Die Gestalt schenkte den vier Wesen, die sie geweckt hatten, keinerlei Beachtung.

Das wilde Pulsieren der Leinwand erstarb. Etwas spürte die Anwesenheit des goldenen Mannes und konzentrierte sich jetzt auf ihn. Was bedeutete, dass es sich zeitweise von woanders zurückzog.

Das Publikum wurde unruhig. Hier und da erwachten Leute aus ihrer Starre.

Victor wandte sich an Detritus und den Bibliothekar.

»Ihr zwei«, sagte er, »bringt die Leute hier raus. Und zwar schnell.«

»Ugh!«

Die Bewohner Holy Woods mussten nicht eigens dazu aufgefordert werden, den Saal zu verlassen. Jetzt, wo sie die Gestalten auf der Leinwand deutlich sehen konnten, ohne den sanften Filter der Hypnose, wollte jeder, der über etwas mehr Grips als Detritus verfügte, möglichst schnell möglichst weit wegkommen. Victor sah, wie die Leute über die Sitzreihen stiegen und sich gegenseitig beiseiteschubsten, um den Saal zu verlassen.

Ginger wollte ihnen folgen. Victor hielt sie auf.

»Noch nicht«, sagte er leise. »Nicht wir.«

»Was soll das heißen?«, fragte sie entrüstet.

Er schüttelte den Kopf. »Wir müssen als Letzte raus«, sagte er. »Auch das hier gehört zur Magie von Holy Wood. Man kann sie benutzen, aber umgekehrt benutzt auch sie einen. Abgesehen davon: Bist du denn gar nicht auf das Ende gespannt?«

»Das würde ich mir lieber von sehr weit weg ansehen.«

»Na schön, dann betrachte es mal auf eine andere Weise … Es dauert sowieso noch ein paar Minuten, bis alle hier raus sind. Anschließend haben wir freie Bahn nach draußen.«

Aus dem Vorraum drangen Rufe und Schreie. Dort drängte sich das ehemalige Publikum in den Tunnel.

Victor ging den so plötzlich leeren Mittelgang bis zur obersten Sitzreihe hinauf und nahm auf einem verlassenen Sitz Platz.

»Ich hoffe, der alte Detritus lässt sich nicht wieder die Tunneldecke aufhalsen«, sagte er.

Ginger setzte sich seufzend neben ihn.

Victor stellte die Füße auf die Lehne des Sitzes vor ihm und kramte in seinen Taschen.

»Magst du ein bisschen Knallmais?«, fragte er.

Der goldene Mann war unter der Leinwand gerade noch sichtbar. Er hielt den Kopf geneigt.

»Weißt du was?«, sagte Ginger. »Er sieht wirklich wie mein Onkel Oswald aus.«

Die Leinwand wurde so plötzlich schwarz, dass die einströmende Dunkelheit beinahe ein Geräusch verursacht hätte.

Das musste schon sehr oft geschehen sein, dachte Victor. In Dutzenden von Universen. Die ungezügelte Idee erscheint, und dann erhebt sich aus irgendwelchen Gründen der goldene Mann namens Oswald oder wie auch immer, um sie zurückzuschlagen. Vielleicht war es ja wirklich so, dass überall dort, wo ein Holy Wood entstand, ein Oswald zur Stelle war.

Ein Punkt aus purpurrotem Licht erschien und wurde sehr schnell größer. Victor kam es vor, als fiele er in einen Schacht.

Die goldene Gestalt hob den Kopf.

Das Licht zuckte und nahm in rascher Folge wahllose Gestalten an. Die Leinwand war verschwunden. Etwas versuchte, die Welt zu betreten. Das, was sich jetzt dort am anderen Ende des Saales zeigte, war kein Bild, sondern etwas, das sich verzweifelt darum bemühte, zu existieren.

Der goldene Mann hob sein Schwert und holte zum Schlag aus.

Victor schüttelte Ginger an der Schulter.

»Ich glaube, jetzt sollten wir abhauen«, sagte er.

Das Schwert traf sein Ziel. Ein goldenes Gleißen erfüllte die Höhle.

Victor und Ginger rannten bereits die Treppe zum Vorraum hinab, als die erste Erschütterung sie ereilte. Sie blickten auf den leeren Eingang des Tunnels.

»Auf gar keinen Fall«, sagte Ginger. »Ich will dort nicht noch einmal in der Falle sitzen.«

Vor ihnen lagen die überfluteten Stufen. Sie mussten eine Verbindung zum Meer haben, das garantiert nur wenige Meter entfernt war, aber das Wasser war schwarz wie Tinte und, um es mit Gaspodes Worten auszudrücken: Es verhieß nichts Gutes.

»Kannst du schwimmen?«, fragte Victor. Eine der brüchigen Säulen brach hinter ihnen zusammen. Aus dem Saal selbst ertönte ein grässliches Geheul.

»Nicht sehr gut«, antwortete Ginger.

»Ich auch nicht«, sagte Victor. Der Tumult hinter ihnen wurde immer heftiger.

»Trotzdem«, sagte er und nahm sie bei der Hand. »Wir könnten es auch als wunderbare Chance ansehen, unsere Fähigkeiten sehr schnell zu verbessern.«

Dann sprangen sie.

Victor tauchte mit brennenden Lungen fünfzig Meter vom Strand entfernt auf. Ginger kam nicht weit von ihm entfernt an die Wasseroberfläche. Sie traten Wasser und sahen sich um.

Die Erde bebte.

Die Stadt Holy Wood, errichtet aus nicht abgelagertem Holz und zu kurzen Nägeln, wurde buchstäblich auseinandergerüttelt. Gebäude fielen wie Kartenhäuser langsam in sich zusammen. Hier und da deuteten kleine Explosionen auf Okto-Zellulose-Vorräte hin. Leinwandstädte und Gipsberge zerbröselten und zerbröckelten.

Dazwischen liefen die Bewohner Holy Woods um ihr Leben. Sie wichen den herabfallenden Balken aus, trampelten aber sonst alles nieder, was ihnen im Weg stand. Kurbeldreher, Schauspieler, Alchimisten, Kobolde, Trolle, Zwerge, sie alle rannten wie die Ameisen, deren Haufen in Flammen aufgeht, mit eingezogenen Köpfen und pumpenden Beinen, die Augen blindwütig auf den Horizont gerichtet.

Ein ganzer Abschnitt des Hügels brach in sich zusammen.

Einen Moment lang glaubte Victor zu sehen, wie sich die riesenhafte goldene Gestalt Osberts über Holy Wood erhob, so körperlos wie Staubpartikel in einem Lichtstrahl, und ihr Schwert in einem alles umfassenden Streich niedersausen ließ.

Dann war sie verschwunden.

Victor half Ginger auf den Strand.

Sie erreichten die Hauptstraße, die jetzt bis auf ein gelegentliches Knarren und dumpfes Rumpeln, mit der sich ein Brett von einem halb zusammengestürzten Gebäude löste, völlig still vor ihnen lag. Zwischen umgekippten Kulissen und zerbrochenen Bilderkästen mussten sie sich einen Weg suchen.

Hinter ihnen krachte es laut, als das »Flughund-Century«-Schild sich aus seiner Verankerung löste und in den Sand bohrte.

Sie kamen an den Überresten von Borgels Kantine vorbei, deren Zerstörung die durchschnittliche Nahrungsqualität auf der ganzen Welt um ein kleines, aber bedeutendes Quäntchen nach oben schnellen ließ.

Sie wateten durch lose, im Wind flatternde Filmstreifen.

Sie stiegen über zerbrochene Träume.

Am Stadtrand dessen, was einst Holy Wood gewesen war, drehte sich Victor noch einmal um.

»Also wenigstens damit haben sie recht behalten«, sagte er. »In dieser Stadt findest du nie wieder Arbeit.«

Jemand schluchzte laut. Zu seiner Überraschung weinte Ginger.

Er legte den Arm um sie.

»Jetzt komm«, sagte er. »Ich bring dich nach Hause.«

Holy Woods ureigene Magie, jetzt wurzellos geworden und rasch verblassend, wehte knisternd über die Landschaft und suchte nach Möglichkeiten, sich doch noch irgendwo zu erden:

Klick…

Es ging auf den Abend zu. Das rötliche Licht der untergehenden Sonne erstrahlte in den Fenstern von Hargas Rippchenstube, die zu dieser Tageszeit so gut wie leer war.

Detritus und Rubin saßen linkisch auf für Menschen gemachten Stühlen.

Außer ihnen war nur noch Sham Harga selbst anwesend, der mit einem Lappen den Schmutz gleichmäßiger auf den leeren Tischen verschmierte und dabei irgendetwas vor sich hin pfiff.

»Ääh«, wagte sich Detritus unsicher vor.

»Ja?«, sagte Rubin erwartungsvoll.

»Ähm. Nix«, sagte Detritus. Er kam sich hier fehl am Platze vor, aber Rubin hatte darauf bestanden. Er hatte den Eindruck, sie wartete darauf, dass er etwas sagte, aber ihm fiel nichts anderes ein, als ihr, wenn überhaupt, mit einem Backstein eins über den Schädel zu ziehen.

Harga hörte auf zu pfeifen.

In Detritus’ Schädel drehte sich alles. Sein Mund klappte auf.

»Spiel’s noch einmal, Sham«, sagte Holy Wood.

Ein krachender Akkord ertönte, und die Rückwand der Rippchenstube bewegte sich seitlich in eine Dimension, in die derlei Dinge bei solchen Gelegenheiten verschwinden, und ein Orchester besetzte im Hintergrund ein wenig undeutlich, aber unmissverständlich den Raum, den normalerweise Hargas Küche und die übelriechende Gasse dahinter ausfüllten.

Rubins Kleid wurde zu einem Wasserfall aus Pailletten. Die anderen Tische wirbelten elegant davon.

Detritus rückte sich in einem ziemlich unerwarteten Smoking zurecht und räusperte sich.

»There may be trouble ahead –« Die Worte kamen von irgendwo direkt in seine Stimmbänder.

Er nahm Rubins Hand. Ein Stock mit goldenem Knauf traf sein linkes Ohr. Ein schwarzer Zylinder materialisierte sich mit großer Geschwindigkeit und prallte an seinem Ellbogen ab. Er ignorierte sie.

»But while there’s moonlight, an’ music –«

Er zögerte. Die goldenen Worte verhallten. Die Wände wurden wieder sichtbar. Die Tische erschienen wieder. Die Pailletten blitzten noch einmal auf und verblassten.

»Äh«, sagte Detritus plötzlich.

Rubin sah ihn aufmerksam an.

»Ähm. Tut mir leid«, sagte er. »Weiß auch nicht, was da in mich gefahren ist.«

Harga kam an den Tisch.

»Was war denn das eben –«, fing er an. Ohne den Blick von Detritus abzuwenden, streckte Rubin einen baumstammdicken Arm aus, wirbelte Harga herum und stieß ihn durch die nächstbeste Wand.

»Küss mich, du armer Irrer«, sagte sie.

Detritus legte die Stirn in Falten. »Was?«, sagte er.

Rubin seufzte. Tja, so viel zum Thema ›Machen wir’s wie die Menschen‹.

Dann packte sie einen Stuhl und schlug ihn ihm nach allen Regeln der Kunst über den Schädel. Mit einem Lächeln im Gesicht kippte er nach vorne.

Sie fing ihn elegant auf und warf ihn über die Schulter. Immerhin eines hatte Rubin in Holy Wood gelernt: Es hatte keinen Sinn, darauf zu warten, bis der Richtige kam und dir einen Stein an den Schädel schlug. Da musste man sich schon selbst zu helfen wissen.

Klick…

In einem Zwergenbergwerk, viele Meilen vom lehmigen Untergrund der Stadt Ankh-Morpork entfernt, hämmerte ein wütender Aufseher gegen seine Schaufel. Als endlich Ruhe eingekehrt war, sagte er Folgendes:

»Eins will ich absolut klarstellen, kapiert? Wenn ich noch ein Mal, und damit ist es mir verdammt ernst, kapiert?, also wenn ich nur noch ein einziges Heiho-Heiho von euch elenden Vorgartenverzierungen höre, dann spricht meine Doppelaxt, klar? Wir sind Zwerge, verdammte Hacke! Also benehmt euch entsprechend. Und damit bist auch du gemeint, Schlaffi!«

Klick…

Versüß-mir-den-Tag, Nenn-mich-Herr-Kuschelweich hoppelte auf den Dünenkamm und schaute sich um. Dann hoppelte er wieder herunter.

»Alles klar«, berichtete er. »Keine Menschen. Bloß noch Ruinen.«

»Ein Platsch gansch für unsch allein«, sagte der Kater zufrieden. »Ein Platsch, an dem alle Tiere, ohne Anschehen von Gestalt oder Spetschies, unbehelligt tschuschammen –«

Die Ente quakte.

»Die Ente meint«, übersetzte Nenn-mich-Herr-Kuschelweich-und-stirb, »dass es einen Versuch wert wäre. Wenn wir schon mit Intelligenz gesegnet sind, dann sollten wir wenigstens versuchen, etwas draus zu machen. Kommt.«

Dann erschauerte er. So etwas wie ein Prickeln statischer Elektrizität war zu verspüren gewesen. Einen Augenblick lang verschwamm das kleine Gebiet in den Sanddünen wie hinter Hitzedunst.

Die Ente quakte wieder.

Nicht-Herr-Kuschelweich rümpfte die Nase. Plötzlich fiel es ihm schwer, sich zu konzentrieren.

»Die Ente meint«, sagte er zögernd, »die Ente meint… sie sagt … die Ente … sagt … sagt … Quak …?«

Der Kater blickte die Maus an.

»Miau?«, sagte er.

Die Maus zuckte die Achseln. »Pieps«, lautete ihr Kommentar.

Das Kaninchen zog verunsichert die Nase kraus.

Die Ente blinzelte den Kater an. Der Kater betrachtete das Kaninchen. Die Maus musterte die Ente.

Die Ente schoss wie eine Rakete senkrecht in die Luft. Das Kaninchen verwandelte sich in eine rasch davoneilende Sandwolke. Die Maus flitzte über die Dünen. Und der Kater, der sich mit einem Mal wieder wesentlich wohler fühlte als in den vergangenen paar Wochen, flitzte vergnügt hinter ihr her.

Klick…

Ginger und Victor saßen an einem Tisch in der Ecke der Geflickten Trommel. Schließlich sagte Ginger: »Es waren zwei gute Hunde.«

»Ja«, sagte Victor geistesabwesend.

»Mory und Rock haben ewig in den Trümmern gegraben. Sie haben gesagt, dass es dort unten haufenweise Keller und all so was gibt. Es tut mir so leid.«

»Ja.«

»Vielleicht sollten wir ihnen ein Denkmal errichten oder so.«

»Da bin ich mir nicht sicher«, erwiderte Victor. »Überleg doch mal, was Hunde mit Denkmälern machen. Vielleicht gehört es einfach zu Holy Wood dazu, dass Hunde sterben. Ich weiß es nicht.«

Ginger fuhr mit dem Finger ein Astloch auf der Tischplatte nach.

»Jetzt ist alles vorbei«, sagte sie. »Das weißt du doch, oder? Es gibt kein Holy Wood mehr. Es ist vorbei.«

»Ja.«

»Der Patrizier und die Zauberer haben verboten, dass noch irgendwo Streifen gedreht werden. Der Patrizier hat sich ziemlich klar ausgedrückt.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand noch welche drehen will«, sagte Victor. »Wer wird sich nun an Holy Wood erinnern?«

»Wie meinst du das?«

»Diese alten Priester haben so etwas wie eine halb ausgegorene Religion darum herumgebaut. Sie haben völlig vergessen, was das alles einmal zu bedeuten hatte. Aber das spielte keine Rolle. Ich glaube nicht, dass man dazu Beschwörungsgesänge und Mahnfeuer braucht. Es reicht, wenn man sich einfach nur an Holy Wood erinnert. Wir brauchen jemanden, der uns sehr drastisch an Holy Wood erinnert.«

»Genau«, sagte Ginger und grinste. »Und zwar mit tausend Elefanten.«

»Genau.« Victor lachte. »Der arme Schnapper«, sagte er. »Er hat sie nie bekommen…«

Ginger bewegte ein Stück Kartoffel auf ihrem Teller im Kreis herum. Sie hatte etwa auf dem Herzen, etwas, das nichts mit Essen zu tun hatte.

»Aber es war doch toll, oder?«, platzte es aus ihr heraus. »Was wir da gemacht haben, war doch wirklich erstaunlich, findest du nicht?«

»Ja.«

»Den Leuten hat es richtig gut gefallen, oder nicht?«

»Aber ja«, erwiderte Victor düster.

»Ich meine, wir haben wirklich etwas Großes in die Welt gebracht!«

»Das kannst du laut sagen.«

»Ach, ich meine doch nicht das! Eine Filmgöttin zu sein ist auch nicht das Gelbe vom Ei«, sagte Ginger.

»Stimmt.«

Ginger seufzte. »Ach ja, kein Holy-Wood-Zauber mehr«, sagte sie.

»Vielleicht ist ja noch ein bisschen davon übrig«, sagte Victor.

»Wo denn?«

»Überall. Ich könnte mir denken, dass er noch überall herumweht und zusieht, dass er irgendwo aufgebraucht wird.«

Ginger blickte in ihr Glas. »Was hast du jetzt vor?«

»Keine Ahnung. Und du?«

»Vielleicht gehe ich wieder auf den Bauernhof.«

»Warum?«

»Na ja, Holy Wood war meine Chance. In Ankh-Morpork gibt es kaum Arbeit für Frauen. Zumindest keine«, fügte sie hinzu, »auf die ich scharf wäre. Ich hab schon drei Heiratsangebote bekommen. Von ziemlich wichtigen Männern.«

»Ehrlich? Wie kommt das denn?«

Sie verzog das Gesicht. »He, so unattraktiv bin ich auch wieder nicht –«

»So habe ich es nicht gemeint«, erwiderte Victor eilig.

»Hm, ich könnte mir denken, dass es ganz nett ist, eine berühmte Frau zu haben, wenn man ein einflussreicher Kaufmann ist.« Sie senkte den Blick. »Frau Kosmopilit hat schon gefragt, ob sie einen von denen kriegen kann, die ich nicht will. Ich hab ihr gesagt, sie kann alle drei haben.«

»So habe ich mich auch immer verhalten, wenn ich mich zwischen mehreren Möglichkeiten entscheiden musste«, sagte Victor schon wesentlich besser gelaunt.

»Echt? Wenn ich sonst keine Wahl habe, dann verzichte ich lieber aufs Wählen. Was kann man denn noch groß werden, wenn man schon man selbst gewesen ist, und das überlebensgroß?«

»Nichts«, sagte Victor.

»Das kann niemand verstehen, wie sich das anfühlt.«

»Ja.«

»Ja.«

Ginger grinste. Es war das erste Mal, dass Victor ihr Gesicht frei von Launenhaftigkeit, Zorn, Sorge und Holy-Wood-Make-up sah.

»Kopf hoch«, sagte sie. »Trübsal blasen können wir immer noch. Aber nicht heute. Verschieben wir’s auf morgen!«

Klick…

Feldwebel Colon von der Stadtwache von Ankh-Morpork, wurde von einem fernen, dumpfen Grollen aus seinem friedlichen Schläfchen im Wachhaus über dem Haupttor geweckt.

Eine Staubwolke erstreckte sich von Horizont zu Horizont. Er betrachtete sie eine ganze Weile nachdenklich. Sie wurde immer größer und spie schließlich einen dunkelhäutigen jungen Mann aus, der auf einem Elefanten ritt.

Der Elefant trottete auf der Straße bis zum Stadttor und kam schwerfällig vor der Stadtmauer zum Stehen. Wie Colon unweigerlich zur Kenntnis nahm, wurde die Staubwolke am Horizont immer größer.

Der Junge legte die Hände an den Mund und rief: »Können Sie mir sagen, wo es hier nach Holy Wood geht?«

»Soweit ich weiß, gibt’s kein Holy Wood mehr«, rief Colon zurück.

Der Junge überlegte kurz, schaute auf ein Stück Papier, das er in der Hand hielt und rief: »Wissen Sie, wo ich einen Herrn T.M.S.I.D.R. Schnapper finden kann?«

Feldwebel Colon murmelte die Initialen leise vor sich hin.

»Meinst du etwa Ruin?«, fragte er. »Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin-Schnapper?«

»Ist er da?«

Feldwebel Colon warf einen Blick nach hinten über die Stadt. »Ich geh mal nachsehen«, sagte er. »Wen soll ich ihm denn melden?«

»Wir haben hier eine Lieferung für ihn. PN.«

»Pehen?«, fragte Colon verunsichert und blickte auf die sich allmählich senkende Wolke. »So was kommt uns nicht in die Stadt.«

»Nein, keine Pehen.«

Aus dem Staub tauchten jetzt gewaltige graue Stirnen auf. Außerdem machte sich ein sehr ausgeprägter Duft bemerkbar, der immer dann entsteht, wenn tausend Elefanten sich seit Tagen von Kohlköpfen ernährt haben.

»Warten Sie«, sagte Colon. »Ich hole ihn.«

Colon zog den Kopf in den Wachraum zurück und stieß die schlafende Gestalt von Korporal Nobbs an, der momentan die andere Hälfte der scharfäugigen Kampftruppe darstellte, die rund um die Uhr über die Stadt wachte.

»Wasnlos?«

»Haste heute Morgen den alten Schnapper schon irgendwo gesehen, Nobby?«

»Ja, unten in der Leichten Straße. Hab mir bei ihm ’ne Jumbo-Überraschungswurst gekauft.«

»Er verkauft wieder Würstchen?«

»Was soll er denn machen? Hat sein ganzes Geld verloren. Was ist denn los?«

»Guck mal raus«, erwiderte Colon mit tonloser Stimme.

Nobby blickte nach draußen.

»Sieht aus wie … Sag mal, Feldwebel, hast du da draußen auch tausend Elefanten gesehen?«

»Jepp. Ungefähr tausend dürften’s sein.«

»Ich dachte auch, dass es so an die tausend sind.«

»Der Junge da unten sagt, Schnapper hätte sie bestellt«, sagte Feldwebel Colon.

»Jetzt mach aber mal halblang! Dann will er das Geschäft mit den Jumbo-Würstchen wohl im ganz großen Stil aufziehen?«

Sie sahen einander an. Nobby setzte ein hinterhältiges Grinsen auf.

»Na, komm schon«, sagte er. »Darf ich ihm die Nachricht überbringen? Bitte!«

Klick…

Thomas Silberfisch, der Alchimist und gescheiterte Produzent bewegter Bilder, rührte im Inhalt eines Schmelztiegels herum und seufzte versonnen.

Dort in Holy Wood hatten sie eine Menge Gold zurückgelassen – falls jemand den Mut besaß und danach graben wollte. Für diejenigen, die diesen Mut nicht besaßen – und Silberfisch würde sich ohne weiteres zu dieser Gruppe zählen –, blieben nur die alten und bewährten oder, anders ausgedrückt, die alten und nicht sonderlich bewährten Methoden der Reichtumsvermehrung. Deshalb war er jetzt wieder zu Hause und machte da weiter, wo er aufgehört hatte.

»Und, taugt es was?«, fragte Peavie, der vorbeigekommen war, um sein Mitgefühl auszudrücken.

»Na ja, es ist silbrig«, sagte Silberfisch skeptisch. »Und ein bisschen metallisch. Und es ist schwerer als Blei. Außerdem muss man eine Tonne Erz dafür verkochen. Das Komische daran ist, dass ich diesmal wirklich gedacht habe, ich hätte etwas entdeckt. Ich dachte wirklich, dass uns allen eine neue, wunderbare Zukunft bevorstünde …«

»Wie willst du es nennen?«, erkundigte sich Peavie.

»Ach, keine Ahnung. Wahrscheinlich lohnt es sich nicht einmal, ihm extra einen Namen zu geben«, antwortete Silberfisch.

»Ankhmorporkerol? Silberfischium? Nichtbleium?«, schlug Peavie vor.

»Wohl eher Unsinnium«, sagte Silberfisch. »Ich geb’s auf und wende mich lieber etwas Vernünftigerem zu.«

Peavie warf einen Blick in den Ofen.

»Es fliegt doch nicht in die Luft, oder?«, fragte er.

Silberfisch warf ihm einen vernichtenden Blick zu.

»Dieses Zeug?«, fragte er. »Wie kommst du denn darauf?«

Klick…

Unter dem Schutt war alles stockdunkel.

Es war schon sehr lange stockdunkel.

Gaspode spürte die Tonnen von Steinen über seinem kleinen Hohlraum. Dafür brauchte man keine besonderen Hundesinne.

Er kroch zu der Stelle, an der eine Säule in den Keller heruntergekracht war.

Laddie hob mühsam den Kopf, leckte Gaspode übers Gesicht und bellte kaum wahrnehmbar.

»Guter Hund, Laddie… Guter Hund, Gaspode…«

»Guter Hund, Laddie«, flüsterte Gaspode.

Laddies schlug ein oder zwei Mal mit dem Schwanz auf die Steine. Dann wimmerte er ein bisschen, mit immer längeren Pausen zwischen den Tönen.

Von weit her war ein Geräusch zu hören. Es hörte sich an wie Knochen auf Stein.

Gaspodes Ohren zuckten. Er blickte der näher kommenden Gestalt entgegen, die sogar in der pechschwarzen Dunkelheit zu sehen war, weil sie noch viel dunkler war, als es die pechschwarze Dunkelheit je hinkriegen würde.

Er richtete sich auf, seine Nackenhaare richteten sich auf, und er knurrte.

»Noch ein Schritt, und ich reiß dir dein Bein ab und verbuddle es irgendwo«, sagte er.

Eine Knochenhand streckte sich ihm entgegen und kraulte ihn hinter den Ohren.

Aus dem Dunkeln kam ein schwaches Bellen.

»Guter Hund, Laddie!«

Gaspode grinste Tod entschuldigend an. Tränen liefen ihm übers Gesicht.

»Erbärmlich, was?«, sagte er mit belegter Stimme.

KANN ICH SCHLECHT BEURTEILEN. ICH BIN NIE EIN GROSSER HUNDEFREUND GEWESEN, sagte Tod.

»Was? Aber wo wir gerade davon reden: Ich bin auch noch nie ein großer Freund vom Sterben gewesen«, erwiderte Gaspode. »Wir sterben doch, oder?«

JA.

»Wundert mich eigentlich nicht. Bin schon mein ganzes Leben immer irgendwie gestorben«, sagte Gaspode. »Aber ich hab immer gedacht«, fügte er hoffnungsvoll hinzu, »dass es für Hunde einen besonderen Tod gibt. Einen großen schwarzen Hund oder so was.«

NEIN.

»Schon komisch«, sagte Gaspode. »Ich hab mal gehört, dass jede Tierart ihr eigenes grausiges dunkles Gespenst hat, das am Ende kommt und einen holt. Nichts für ungut«, fügte er hastig hinzu. »Ich hab halt immer gedacht, dass dann dieser große schwarze Hund angetrottet kommt und sagt: ›Also, Gaspode, dein Werk ist vollbracht und so weiter, leg deine schwere Bürde nieder und das alles, und folge mir ins Land, in dem Steaks und Innereien fließen. ‹«

NEIN. ES GIBT NUR MICH, sagte Tod. DIE LETZTE GRENZE.

»Wie kommt’s, dass ich dich sehen kann, wenn ich noch gar nicht tot bin?«

DU HALLUZINIERST.

Gaspode machte ein entsetztes Gesicht. »Echt? Ach du …!«

»Guter Hund, Laddie!« Das Bellen war jetzt lauter.

Tod langte in die geheimnisvollen Tiefen seines Umhangs und zog ein kleines Stundenglas hervor. In der oberen Kammer war fast kein Sand mehr. Die letzten Sekunden von Gaspodes Leben rieselten von der Zukunft in die Vergangenheit.

Und dann war überhaupt nichts mehr drin.

Tod erhob sich.

KOMM, GASPODE.

Ein leises Geräusch ertönte, das wie das akustische Gegenstück zu einem Glitzern klang.

Goldene Funken stoben im Stundenglas auf.

Der Sand floss zurück.

Tod grinste.

Und dann war dort, wo er soeben noch gestanden hatte, ein Dreieck aus strahlendem Licht.

»Guter Hund, Laddie!«

»Da isser ja! Hab ich dir doch gesagt, ich hab’s da irgendwo bellen hör’n«, sagte Rocks Stimme. »Guter Hund! Komm her, Hundchen!«

»Mann, bin ich froh, dich zu sehen«, sagte Gaspode erleichtert, aber die Trolle, die sich um die Öffnung drängten, beachteten ihn überhaupt nicht. Rock wuchtete die Säule beiseite und hob Laddie vorsichtig aus dem Loch heraus.

»Nichts passiert, was die Zeit nicht heilen kann«, sagte er.

»Können wir ihn jetzt essen?«, fragte ein Troll weiter oben.

»Hast du ’ne Macke oder was? Der Hund hier is’n Held!«

» – ’tschuldigung –«

»Braver Hund, Laddie!«

Rock reichte den Hund nach oben weiter und kletterte selbst aus dem Loch.

» – ’tschuldigung –«, krächzte Gaspode hinter ihm her.

Aus der Ferne ertönte lauter Jubel.

Da ihm nicht viel anderes übrig blieb, kroch Gaspode unter Schmerzen die schräg liegende Säule hinauf und schaffte es, sich aus eigener Kraft aus dem Schutt hinauszuzwängen.

Niemand zu sehen.

Er musste aus einer Pfütze trinken.

Er stellte sich hin und belastete sein verletztes Bein.

Es würde halten.

Dann fluchte er laut.

»Wuff, wuff, wuff!«

Er hielt inne. Da stimmte was nicht.

Er probierte es noch einmal.

»Wuff!«

Er sah sich um …

… und die Farbe wich aus der Welt, und diese nahm ihr altes, wohltuendes Schwarz-Weiß wieder an.

Gaspode fiel ein, dass Harga um diese Zeit den Abfall rausstellte, und anschließend würde sich gewiss irgendwo ein warmer Stall finden. Was brauchte ein kleiner Hund mehr?

Irgendwo in den fernen Bergen heulten die Wölfe. Irgendwo, in Häusern mit freundlichen Bewohnern, bekamen Hunde mit Halsbändern und Namen auf ihren Fressnäpfen den Kopf getätschelt.

Irgendwo dazwischen humpelte Gaspode der Wunderhund in den herrlich monochromen Sonnenuntergang und verspürte eine eigenartige Fröhlichkeit dabei.

Ungefähr dreißig Meilen drehwärts von Ankh-Morpork brach sich die Brandung donnernd an der vom Wind zerzausten, von wogendem Seegras umspielten und von Sanddünen bedeckten Landzunge, vor der das Runde Meer auf den Randozean trifft.

Seeschwalben stießen immer wieder bis dicht über die Wellen hinab. Die getrockneten Fruchtkapseln des Gelben Hornmohns klapperten in der steten Brise, die die Wolken vom Himmel fegte und den Sand in merkwürdigen Mustern hin und her schob.

Der Hügel selbst war weithin sichtbar. Er war nicht sehr hoch, sondern lag wie ein umgekipptes Boot oder ein gestrandeter Wal zwischen den Dünen und war von struppigem Gehölz bewachsen. Hier fiel kein Regen, jedenfalls nicht, wenn er es vermeiden konnte. Aber der Wind wehte und trieb die Dünen gegen das vertrocknete, ausgebleichte Holz des Städtchens Holy Wood.

Er heulte zum Vorsprechen durch die verlassenen Studiogelände.

Er wehte Papierfetzen durch die bröckelnden Weltwunder aus Gips.

Er riss an den Plakaten und Anzeigetafeln, bis sie in den Sand kippten und vom Sand bedeckt wurden.

Ratterratteratter.

Der Wind heulte seufzend um das Skelett eines Bildwerferkastens, der trunken auf seinem im Stich gelassenen Stativ saß.

Er erwischte ein flatterndes Stück Film, spulte die letzte Vorstellung von der Rolle und trieb die zerbröselnden Schlaufen wie glitzernde Schlangen über den Sand.

Im Glasauge des Bildwerfers tanzten winzige Gestalten, erwachten für einen letzten Moment noch einmal zuckend zum Leben …

Ratterratter.

Der Film riss sich los und wirbelte über die Dünen davon.

Ratter… Klick…

Die Kurbel drehte sich einen Augenblick zurück und dann wieder nach vorne, dann blieb sie stehen.

Klick.

Holy Wood träumt.

THE END

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel »Moving Pictures« bei Victor Gollancz Ltd., London

Die vorliegende Ausgabe ist eine Neuübersetzung des erstmals 1993 im Wilhelm Goldmann Verlag auf Deutsch erschienenen Romans.

Manhattan Bücher erscheinen im Wilhelm Goldmann Verlag, München, einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH

1. Auflage

Copyright © der Originalausgabe 1990

By Terry & Lyn Pratchett
First published by Victor Gollancz Ltd., London
Discworld ® is a trademark registered by
Terry Pratchett
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 1993
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Neuveröffentlichung 2011
Die Nutzung des Labels Manhattan erfolgt mit freundlicher Genehmigung
des Hans-im-Glück-Verlags, München
Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Redaktion: Vera Thielenhaus

eISBN 978-3-641-09817-9

www.manhattan-verlag.de
www.randomhouse.de

1

Hierbei handelt es sich um jene Frucht, die nur in bestimmten Gegenden des heidnischen Wiewunderlandes gedeiht. Sie wird über sieben Meter lang, ist von ohrenschmalzfarbenen Stacheln überzogen und riecht wie ein Ameisenbär, der kürzlich eine verdorbene Ameise gefressen hat.

2

Tatsächlich gibt es in Seyd begrüsst in Ankh-Morpork, Städte der Thausend Überraschungen, der berühmten Broschüre der Kaufmannsgilde, ein ganzes Kapitel mit der Überschrift »Tipps für Barbaren auf Beutejagd und neu in der Stadt«. Dort wird auf die Höhepunkte des Nachtlebens sowie auf Schnäppchenangebote für landestypische Mitbringsel im Basar hingewiesen. Und unter der Überschrift »Raus aus der Steppe – rein ins Vergnügen« findet sich eine Liste mit Restaurants, auf deren Speisekarte auch Stutenmilch und Yak-Wurst stehen. So mancher Vandale mit spitzer Haube ist in seine eiskalte Jurte zurückgetrottet und hat sich gewundert, wieso er nach seinem Aufenthalt in Ankh-Morpork um so vieles ärmer, dafür allem Anschein nach um einen schlecht gewebten Vorleger, einen Liter ungenießbaren Wein und einen ausgestopften violetten Esel mit Strohhut reicher war.

3

Die Alternative hatte darin bestanden, sich freiwillig in die Skorpiongrube werfen zu lassen.

4

Mit Letzterem hatte sie, wenn auch nur rein zufällig, recht.

5

Wörtlich übersetzt ein »Sach-Schreiber« bzw. ein Gerät, mit dem sich Schwankungen im Gefüge der Wirklichkeit aufspüren und messen lassen.

6

UNTERTITEL: »Ich bin von Kopf bis Fuß auf Liepe eingestellt (wörtlich: Mache ich die angenehme Erfahrung, dass mir Chondrodit, der Trollgott der Liebe, mit einem Steinbrocken eins über den Schädel zieht).« Bitte beachten: Chondrodit sollte nicht mit Gigalit verwechselt werden, dem Trollgott, der den Trollen dadurch Weisheit bringt, indem er ihnen mit einem Steinbrocken eins über den Schädel zieht, oder mit Silikarus, dem Trollgott, der den Trollen Glück bringt, indem er ihnen eins mit einem Steinbrocken über den Schädel zieht, oder mit dem Volkshelden Monolith, der den Göttern das Geheimnis der Steine entrissen hat.

7

UNTERTITEL: »Denn das ist meine Velt«

8

UNTERTITEL: »Ich kann halt liepen nur«

9

UNTERTITEL: »… und sonst gar nix. – Hallo, Großer!«

10

Frau Marietta Kosmopilit, ehemalige Näherin aus Ankh-Morpork. Sie war von ihren Träumen nach Holy Wood geführt worden, wo sie rasch feststellte, dass die Kunst, eine Nähnadel zu führen, überaus geschätzt wurde. Nachdem sie früher nur gelegentlich eine Socke gestopft hatte, strickte sie jetzt Pseudo-Kettenhemden für Trolle und konnte auch im Handumdrehen eine Haremshose nähen.

11

Kamele sind viel zu intelligent, um ihre Intelligenz zuzugeben.

12

Einige von ihnen hielten Klemmbretter in der Hand.

13

Trollzähne bestehen aus Diamanten.

14

Wurden aber aus der fertigen Produktion wieder herausgeschnitten.

15

Aus keinem besonderen religiösen Grund. Sie fanden einfach nur toll, wie es beim Grinsen aussah.

16

Alle Zwerge tragen Bärte und viele Lagen Kleidung. Ihr Brautwerbungsschema besteht in erster Linie darin, auf sehr delikate und umständliche Art und Weise herauszufinden, welchem Geschlecht der jeweils andere Zwerg (oder die Zwergin) angehört.

17

Trolle haben 5400 Bezeichnungen für Steine und einen für Vegetation. »Oograh« kann von Moos bis zu Mammutbaum alles bedeuten. Trolle stehen auf dem Standpunkt, dass alles, was man nicht essen kann, auch keinen Namen verdient.

18

Es ging um einen jungen Menschenaffen, der in der Großstadt ausgesetzt wird. Er wächst dort auf und kann sich in der Sprache der Menschen verständigen.

19

Das Nekrotelicomnicon war von einem klatschianischen Schwarzkünstler verfasst worden, den die Welt unter dem Namen Achmed der Verrückte kannte, obwohl er es vorzog, Achmed der Ich-kriege-einfach-immer-diese-Kopfschmerzen genannt zu werden. Angeblich wurde das Buch an einem Tag geschrieben, nachdem Achmed zu viel von diesem eigenartig dicken klatschianischen Kaffee getrunken hatte, der einen nicht nur nüchtern macht, sondern einen durch die Nüchternheit hindurch und auf der anderen Seite wieder herauszieht. Auf diese Weise erblickt man das reale Universum – also das jenseits der Wolken barmherziger Selbsttäuschung, die jedes intelligente Leben normalerweise um sich herum aufbaut, damit es nicht wahnsinnig wird. Von Achmeds Leben vor diesem Ereignis ist nur wenig bekannt, denn die Seite mit der Überschrift »Über den Autor« ist kurz nach seinem Tod spontan verpufft. Der Abschnitt mit der Überschrift »Andere Bücher desselben Autors« deutet jedoch darauf hin, dass sein vorher veröffentlichtes Werk den Titel »Achmed der Ich-kriege-einfach-immer-diese-Kopfschmerzens Buch der Lustigen Katzengeschichten« hieß, womit so einiges erklärt wäre.

20

Abgesehen von allem anderen verschafft ein Bürgerkrieg einem Bruder eine bessere Entschuldigung, die Hand gegen seinen Bruder zu erheben, als die sonst übliche, nämlich das, was dessen Frau bei Tante Veras Beerdigung über unsere Mutter gesagt hat.

21

49 873, wenn man Numeri Riktors mechanischem Himmelszähler glauben wollte.

22

Zumindest die, die in Steinhäusern wohnten.

23

Nach Troll-Maßstäben war das Oscar Wilde in Höchstform.

24

Eigentlich nannte er es »Ugh«, was aber übersetzt vermutlich so viel wie »Zuhause« hieß.

25

Zauberer, denen es gelingt, der Aufmerksamkeit anderer ehrgeiziger Zauberer zu entgehen, können durchaus recht alt werden. Wahrscheinlich sogar noch älter.

26

Damit ist sein Widerwille gemeint. Der Widerwille von Seiten der Opfer dürfte sich von selbst verstehen.

27

»Wir regieren euch en gros.«

28

Ja, in seinem Kopf herrschte peinliche Ordnung.

29

Auf Trollisch hätte man gesagt: »Er musste noch anderen tollwütigen Grizzlybären eins auf die Zwölf geben.«