Author: Marta Hlin Magnadottir; Birgitta Elin Hassell; Anika Wolff
Date: 2016-09-05T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Aggressiv und unberechenbar! Mit Schrecken stellt Matthías fest, wie sich seine Freunde immer öfter bekriegen und aufeinander losgehen. Etwas scheint sie zu beeinflussen. Ingibjörg ist die einzige, die seine Beobachtungen teilt. Als sie für ein Schulprojekt die alte Steinka über das frühere Leben in Dämmerhöhe interviewen, machen sie eine Entdeckung: Steinka besitzt etwas, das für sie alle zu einer großen Gefahr werden kann. **
Publisher: Arena
Rights: © 2016 Arena Verlag GmbH, Würzburg

Birgitta Elín Hassell
Marta Hlín Magnadóttir

Dämmerhöhe
Glutrot

Aus dem Isländischen von
Anika Wolff

Weitere Titel in dieser Reihe:
Dämmerhöhe. Lautlos (Band 1)
Dämmerhöhe. Eiskalt (Band 2)
Dämmerhöhe. Besessen (Band 3)

Birgitta Elín Hassell
verbrachte den Großteil ihrer Kindheit lesend in der örtlichen Leihbücherei.
Bevor sie Autorin wurde, verkaufte sie Flugtickets für eine isländische
Airline. Heute schreibt sie erfolgreich Jugendbücher und lebt mit ihrem
Mann, ihren beiden Kindern und der Katze Krúsí am Rand von Reykjavik.

Marta Hlín Magnadóttir
wurde in einem kleinen Fischerdorf an der isländischen Westküste geboren.
Bevor sie zu schreiben begann, arbeitete sie als Klavierlehrerin. An der
Universität lernte sie Birgitta kennen, mit der sie 2011 den Kinder- und
Jugendbuchverlag Bókabeitan gründete. Gleichzeitig entwickelten sie
gemeinsam die Idee für die Serie »Dämmerhöhe«. Marta lebt mit ihrer
Familie im Zentrum von Reykjavik.

Herzlichen Dank an unsere Regisseurin
Vigdís Jakobsdóttir

1. Auflage 2016
© für die deutsche Ausgabe 2016 Arena Verlag GmbH, Würzburg
Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel
Rökkurhæðir: Ófriður bei Bókabeitan, Reykjavík, Island
© Birgitta Elín Hassell, Marta Hlín Magnadóttir 2012
Alle Rechte vorbehalten
Aus dem Isländischen von Anika Wolff
Übersetzung der Zusatzgeschichte: Franziska von Stieglitz
Covergestaltung: Frauke Schneider
ISBN 978-3-401-80553-5

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Rökkurhæðir ist ein Vorort der Stadt Sunnuvík und auf den ersten Blick ein traumhaftes Fleckchen.

Früher einmal war dieses Stadtviertel ein kleines Dorf, an den schattigen Hang des Hügels geschmiegt, nach dem es benannt ist: Dämmerhöhe. Heute bildet dieses Dorf den Kern des alten Teils von Rökkurhæðir, wo sich kurvige Straßen um mehr oder weniger windschiefe Häuser schlängeln, die meisten hinter hohen Bäumen verborgen und somit vor Wind und Wetter geschützt.

Der neue Teil von Rökkurhæðir sieht völlig anders aus. Obwohl die Einzel- und Reihenhäuser nicht besonders hoch sind, spendet ihnen kein Baum Schatten, wenn die Sonne erbarmungslos vom Himmel knallt, und auch der Hügel bietet keinerlei Schutz.

Die Mehrfamilienhaussiedlung am Fuße der Dämmerhöhe heißt Skuggadalir, Schattental. Ein Name, den sie nicht ohne Grund trägt, denn die Häuser liegen fast den ganzen Tag im Schatten, das ganze Jahr über.

Weiter oben am Hang stehen die Ruinen. Vor einiger Zeit noch bildeten sie den neuesten Teil des Viertels: schicke Wohnblocks und große Einfamilienhäuser mit Blick über das Viertel und auf den Fjord. Heute sind davon nur noch Ruinen übrig, von der Natur mit aller Macht zurückerobert. Manchmal reden die Erwachsenen hinter vorgehaltener Hand über das, was dort geschehen sein soll – übernatürliche Ereignisse, sagen manche, andere sprechen von Gräueltaten. Doch ganz genau weiß das niemand.

Zumindest die Kinder nicht.

Niemand spricht laut über die Ruinen, höchstens, um den Kindern zu verbieten, sich dort herumzutreiben – was die meisten von ihnen natürlich trotzdem heimlich tun.

Es geht einiges vor sich in Rökkurhæðir.

Manches ist unglaublich.

Manches unheimlich.

Manches fürchterlich …

1

Von der letzten Reihe aus blickte Matthías über die Klasse. Alle anderen waren über ihre Bücher gebeugt und schrieben, als würde die Welt untergehen, wenn sie nicht genau das taten, was der Lehrer von ihnen erwartete.

Was waren das bitte für Nerds?

Er hatte sich die größte Mühe gegeben, mit keinem dieser Superstreber Bekanntschaft zu schließen, was ein ganz schöner Kraftakt gewesen war. Wem er auch begegnete – alle waren extrem freundlich und höflich und hießen ihn willkommen wie den verlorenen Sohn. So etwas war er nicht gewohnt: Normalerweise nahmen die Leute Umwege auf sich, um ihm nicht über den Weg laufen zu müssen.

Irgendetwas stimmte hier doch nicht!

Er trommelte mit den Fingern auf den Tisch. Jetzt kam auch noch der Lehrer zu ihm und setzte sich auf den freien Stuhl am Nachbartisch – den Matthías als »besetzt« bezeichnet hatte, als ein rothaariger Depp mit viel zu breitem Lächeln sich neben »den Neuen« hatte setzen wollen.

»Hast du irgendetwas nicht verstanden, Matthías? Soll ich dir die Aufgabe noch einmal erklären?«, fragte der Lehrer superleise, sodass es niemand mitbekam.

»Nein, ich habe alles verstanden«, sagte Matthías laut und deutlich, »aber ich hab da jetzt keinen Bock drauf.« Aus dem Augenwinkel sah er, wie sich der Rotschopf in der ersten Reihe umdrehte und ihm einen mitleidigen Blick zuwarf. Ansonsten schien keiner seine Bemerkung gehört zu haben.

Niemand lachte oder stimmte ihm zu. Was war bitte mit denen los?

»In Ordnung, Matthías. Das Projekt, über das wir jetzt sprechen werden, kennen die meisten deiner Klassenkameraden bereits aus dem letzten Jahr, da wir das jedes Jahr mit den Neunt- und Zehntklässlern machen. Wenn es irgendwelche Unklarheiten gibt, wendest du dich einfach an mich.« Der Lehrer ging zur Tafel und bat um Aufmerksamkeit. Sofort hingen alle Schüler an seinen Lippen.

Als hätten sie einen Diktator vor sich!

»Na dann, meine Lieben: Kommen wir zu den heiß ersehnten Projekttagen der Klassen neun und zehn.«

Soll das ein Scherz sein – die freuen sich doch wohl nicht wirklich darauf!

»Das Thema in diesem Jahr lautet Rökkurhæðir früher und heute. Diesmal seid ihr die Erfahreneren und könnt den Neuntklässlern, die das ja noch nie gemacht haben, ein paar Tipps geben.

Wie gehabt sollten in jedem Team mindestens vier und höchstens acht Schüler sein. Jeder übernimmt eine konkrete Rolle – Teamleiter, Schriftführer und so weiter, ihr kennt das. Eine Sache ist dieses Jahr allerdings anders, und zwar, dass alle Beiträge auf Interviews beruhen sollen, die ihr mit den Bewohnern von Rökkurhæðir führt, und zwar höchstens zwei von euch pro Interview.

Ich gehe mal davon aus, dass sich einige schon zusammengetan und die Aufgaben verteilt haben, das ist natürlich der erste Schritt. Bevor ihr die Interviews führt, solltet ihr euch darüber im Klaren sein, in welche Richtung es gehen soll.

Wie gewohnt muss jeder von euch am Ende einen Bericht abgeben, für den Folgendes gilt …«, sagte er und schrieb an die Tafel:

Evaluationsberichte – Einzelaufgabe
Abgabetermine: 25. und 28. Oktober,
1. und 8. November
(macht 5 % der Gesamtnote aus)
Präsentation der Ergebnisse: 14.–17. November

»Der genaue Termin für die Präsentation steht noch nicht fest, aber sie wird in diesem Zeitraum stattfinden. Musiklehrer Rabbi und ich sind dieses Jahr für die Projekttage verantwortlich, aber auch alle anderen Lehrer und Mitarbeiter der Schule sind eingeladen zu helfen. Anfang der nächsten Stunde legen wir endgültig die Gruppen fest und dann kümmern wir uns um die Themenwahl und die Vorbereitung der Interviews. Wenn ihr möchtet, könnt ihr in den letzten Minuten der heutigen Stunde schon damit anfangen.«

So eine erbärmliche Scheiße. Nicht nur diese neue Schule (zum Glück hatte er den ersten Monat verpasst) – jetzt war er auch noch in irgend so einer dämlichen Gruppenarbeit gelandet.

Sich davor zu drücken, würde schwer werden …

Es läutete und die anderen stürmten aus dem Klassenzimmer, lachend und schwatzend. Als er den Lehrer auf sich zukommen sah, bereute Matthías, dass er sich nicht auch schnell verdrückt hatte.

»Na, was sagst du dazu?«

Matthías schüttelte den Kopf, warf dem Lehrer einen bösen Blick zu und setzte sein Lass-michin-Ruhe-Gesicht auf, das allerdings keinen Eindruck auf diesen Kerl zu machen schien. Er lehnte sich an den Nachbartisch und schaute Matthías aufmerksam an.

»Du bist erst so kurz hier, dass wir uns noch gar nicht richtig kennengelernt haben, daher weiß ich nicht, wo deine Interessen liegen. Wenn ich das richtig mitbekommen habe, will eine Gruppe einen Kurzfilm drehen, ein paar haben von einem Musical gesprochen und andere von Kurzgeschichten. Auf diese Projekttage freuen sich die Schüler, seit sie in der Mittelstufe sind – du hast wirklich Glück gehabt, dass du gerade jetzt zu uns gestoßen bist.«

Ja sicher, voll Glück gehabt, dachte Matthías und schwang sich den Rucksack auf den Rücken.

»Sieh mal, Matthías«, redete der Lehrer unbeirrt weiter, »im Moment bist du noch der Neue – nutze diese Chance. Du bekommst einen reinen Tisch, ein leeres Blatt und kannst selbst bestimmen, wie deine Geschichte weitergeht. Noch kannst du ganz frei entscheiden, wer und wie du sein willst.«

Ach ja? Ist ja der Hammer. Matthías ließ den Lehrer einfach stehen und verließ den Raum. Am liebsten wäre er zurückgegangen und hätte dem Lehrer eine reingehauen, als der ihm noch hinterherrief: »Ich bin hier, mein Junge, wenn du reden willst oder sonst irgendwie Hilfe brauchst!«

2

Ach, ist das die kleine Ingibjörg? Mein Gott, wie groß du geworden bist! Groß und hübsch, ganz wie dein Papa!«

»Und diese tollen Haare – die Jungs sind sicher ganz verrückt nach dir, was?« Die alten Tanten überschlugen sich fast vor Begeisterung.

Ingibjörg floh aus dem Esszimmer und blieb vor dem großen Spiegel im Flur stehen. Das dicke Haar reichte ihr bis weit auf den Rücken und war an den Spitzen ein bisschen gelockt. Ihre Sommersprossen waren etwas blasser geworden und störten sie gar nicht mehr. Natürlich war sie gewachsen, aber wie die Frauen sich aufführten, hätte man meinen können, sie wäre sieben Meter groß geworden, hätte vier Köpfe und Tentakel anstelle von Händen. Die Tanten hingegen waren seit ihrer letzten Begegnung mindestens zehn Zentimeter geschrumpft. Das hätte sie denen mal sagen sollen!

»So eine Hübsche bist du …«, kicherte Kristín, die neben ihr im Spiegel auftauchte, ein ganzes Stück kleiner als Ingibjörg.

»Ach, hör doch auf damit«, sagte Ingibjörg und wurde rot.

»Nein, ehrlich. Was würde ich für deine großen Augen geben, überhaupt für deine dunkle Augenpartie, deine Nase ist einfach perfekt und ich meine …«

»Hör auf damit!«, sagte Ingibjörg und hielt ihrer Freundin den Mund zu. »Du bist die Allerbeste und außerdem habe ich dir zu verdanken, dass ich noch am Leben bin. Von diesen Tanten habe ich jetzt echt genug.«

»Du weißt, dass ich für die Kuchen deiner Mutter alles tun würde«, sagte Kristín und grinste. »Achtung, da kommen die kleinen Krachmacher!«

»Du kris mis nis! Du kris mis nie. Nie!«, schrie Katla und kriegte gerade noch rechtzeitig die Kurve, als sie die Freundinnen am Spiegel stehen sah.

»Doch, klar, is kris dis, kris dis, kris dis!«, sang Hekla, die ihrer Schwester hinterherrannte.

Das war ihr Tag – die Zwillingsschwestern feierten heute ihren dritten Geburtstag. Auch an normalen Tagen hielten die beiden ihre Familie schon ganz schön auf Trab, aber heute war jede von ihnen so quirlig wie eine ganze Kindergartengruppe.

»Achtung, Mama kommt, look busy!«, flüsterte Ingibjörg ihrer Freundin ins Ohr. Kristín lachte.

»Ingibjörg, Schatz …«, begann Mama zögernd, »… und Kristín«, fügte sie hinzu und strahlte Kristín an. »Ich habe das Familienzimmer für die Kinder vorbereitet, zum Geschenkeauspacken. Habt ihr vielleicht Lust …«

Ingibjörg hatte schon ihr Märtyrergesicht und eine wasserdichte Ausrede parat, aber Kristín war schneller:

»Kein Problem«, sagte sie fröhlich. »Geschenke auszupacken, macht doch Spaß!«

Noch bevor Ingibjörg protestieren konnte, war Mama wieder im Esszimmer verschwunden und hatte Kristín bereits die gesamte Meute aktiviert. Als Polonaise zog die Truppe ins Familienzimmer ganz vorne am Flur ein, mit der singenden Kristín an der Spitze.

Ingibjörg blieb nichts anderes übrig, als ihrer Freundin zu folgen, obwohl sie sich viel lieber ins Esszimmer gesetzt und den Gesprächen dort gelauscht hätte. Oder runter in ihr Kellerzimmer gegangen wäre und die Tür hinter sich zugemacht hätte!

Doch als sie das große helle Familienzimmer betrat, staunte sie. Wow. Berge von Zimtschnecken, Schalen mit Popcorn, Salzstangen in hohen Gläsern und bunt verzierte Muffins standen auf kleinen Tischen bereit. Um den Mittelpunkt des Raums – einen niedrigen Tisch voller Geschenke – lagen Sitzsäcke und Kissen herum.

Sooo viele Geschenke! In Windeseile arbeiteten sich die Schwestern durch den Geschenkeberg – von den Geburtstagsgästen tatkräftig unterstützt – und standen kurz darauf selig inmitten von Papierfetzen und Popcorn, Puppen und Puppenkleidern, neuen Anziehsachen, Büchern, Stiften und Malheften.

Hekla widmete sich sofort einer der Puppen, von der sie kaum die Augen lassen konnte, während Katla ganz begeistert von den neuen Mützen war. Ihre war türkisblau mit einer violetten Blume; Heklas dunkelblau mit einer roten Blume. »Guck ma’, beide die gleise Mütze, da sehen wir aber sick aus«, sagte Katla und setzte ihre Mütze auf, aber Hekla hatte keine Zeit, ihre aufzuprobieren, da sie ganz in ein Gespräch mit der neuen Puppe vertieft war: »Du muss’ jetzt slafen gehen, jetzt sofort! Has’ du gehört?!«

Ingibjörg musste leise lachen. Die beiden konnten wirklich lustig sein.

Alle Gäste unter einem Meter Körpergröße waren damit beschäftigt, sich die Geschenke anzusehen und Popcorn in sich hineinzustopfen, daher wagten sich die beiden Babysitterinnen kurz ins Esszimmer, um sich richtigen Kuchen zu holen. Die Erwachsenen waren ganz ins Gespräch vertieft.

»Der war total betrunken, als der Rettungswagen mit ihm kam, hat irgendetwas von einem Monster gefaselt, das ihn verfolgt haben soll. Seine Zehen waren total zerquetscht, die waren sicher nicht mehr zu retten.«

»Der war bestimmt im Alkoholdelirium, nachdem er wochenlang durchgesoffen hatte.«

»Die arme Dóra. Aber sie hat wohl Klartext geredet und das Schloss ausgetauscht, als der kleine Benni …«

Als sie die beiden im Türspalt entdeckten, verstummten die Erwachsenen schlagartig. Ingibjörg sah ihre Freundin an und verdrehte die Augen. Unglaublich, wie die Leute sich aufführten. Was sollte es schon zu besprechen geben, das Sechzehnjährige nicht hören durften?

Sie luden sich ihre Teller voll und waren gerade auf dem Weg zurück ins Geschenkezimmer, als von dort ein ohrenbetäubender Schrei zu ihnen drang. Ingibjörg ließ Teller und Glas auf der Kommode in der Diele stehen und rannte ins Familienzimmer.

Sie traute ihren Augen kaum.

Katla, dieses liebe, kleine Mädchen, hatte sich in den Haaren einer Cousine verkrallt, die fünf Jahre alt, groß und kräftig war. Die Cousine versuchte mit aller Kraft, Katlas Hand aus ihren Haaren zu lösen, und schrie, als ginge es um ihr Leben.

Ingibjörg bekam ihre kleine Schwester gerade noch rechtzeitig gepackt, bevor sie ihrer Cousine auch noch in die Wange biss. Sie hielt sie ganz fest und drehte sie zu sich herum.

»Was tust du da, Katla! Das darf man nicht!«

Jetzt kamen auch die Erwachsenen angestürmt, mit Mama an der Spitze.

»Was ist los? Was ist passiert? Ist alles in Ordnung? Mein Gott, ist jemand verletzt?«

»Nein, ich glaube nicht«, sagte Ingibjörg, nahm der weinenden Katla die Mütze vom Kopf und strich ihr über das verschwitzte Haar. »Das ist vielleicht doch alles zu aufregend für sie.«

Die Cousine hatte aufgehört zu schreien und guckte völlig entgeistert und ängstlich die kleine Katla an. »Ich will nach Hause, Mama. Ich will nicht mehr hier sein. Sie ist böse.«

Heulend sprang Katla ihrer Mutter in die Arme und weigerte sich, diesen Platz noch einmal zu verlassen. Mama war die Situation total unangenehm und sie wusste nicht, wie sie diesen Zwischenfall erklären sollte. Kurz darauf brachen nacheinander alle Gäste auf. Ingibjörg verkrümelte sich ins Elternschlafzimmer, wo Þröstur junior in seiner Wiege schlummerte, weil sie wusste, dass ihre Mutter sie von dort nicht holen würde, um beim Aufräumen zu helfen.

»Hier versteckst du dich!«

Ingibjörg schreckte auf, als Kristín ihren Kopf ins Zimmer steckte, mit einem Stapel schmutziger Teller in den Händen. Sie musste eingenickt sein.

»Hey, komm, lass uns ein bisschen quatschen«, sagte Ingibjörg und rekelte sich. »Wir können auch runter in mein Zimmer gehen und Þröstur mitnehmen, wenn dir das lieber ist.«

»Okay, ich komme gleich, will nur noch kurz beim Aufräumen helfen.«

Ingibjörg stöhnte innerlich und verdrehte die Augen.

3

Stebbis Name erschien auf dem Display. Matthías’ Bauch krampfte sich zusammen und einen Moment lang spielte er mit dem Gedanken, nicht ranzugehen. Er schüttelte den Kopf.

»Hi Stebbi, alter Weiberchecker.«

»Hey Alter, lass dich mal wieder in der Zivilisation blicken. Den Stallmief aus der Nase kriegen.«

»Ach, ich chille noch ein bisschen zu Hause, mit meiner Familie.«

»Echt? Willst du den ganzen Abend zu Hause rumhängen? Hat das Dorfleben so einen Loser aus dir gemacht?«

»Ey Mann, ich hab den Alten lange nicht gesehen und so.«

»Alles klar, willst den Abend also mit deinem Alten verbringen – Scheiße, was bist du spießig geworden! Hier ist ’ne Wahnsinnsparty im Gange und …«

»Ja, echt? Wenn die Party so ein Wahnsinn ist, warum hängst du dann am Handy und hältst mir einen Vortrag?«

»Im Gegensatz zu dir bin ich ein guter Freund und kümmere mich um meine Kollegen! Ich meine, immerhin hab ich dich an diesem Scheißort schon besucht. Da wäre es ja wohl das Mindeste, dass du …«

»Hör auf, Stebbi. Ich hab keine Lust, mit dir zu streiten. Ich hab doch gesagt, dass ich noch vorbeikomme, und dazu stehe ich auch!«

Matthías legte auf, immer noch mit pochendem Herzen. Woher nahm er eigentlich diesen Mut? Normalerweise tat er, was Stebbi befahl – genau wie die anderen Jungs.

Ohne zu protestieren.

Irgendetwas war anders seit dem Abend, an dem Stebbi ihn in Rökkurhæðir besucht hatte. Sie waren durchs Viertel gelaufen und Stebbi hatte alles scheiße gefunden. »Alles so klein und erbärmlich hier«, »kein Ort, wo man richtig abhängen kann«, »nirgendwo hat man Ruhe vor den Erwachsenen« und »die Mädchen stinken nach Stall«. Matthías hatte sich das nicht wirklich zu Herzen genommen, aber es hatte ihn schon genervt, dass Stebbi alles und jeden kritisieren musste. Es fiel ihm selbst schon schwer genug, sich die Dinge schönzureden, da musste nicht auch noch sein bester Freund herkommen und alles schlechtmachen.

Irgendwann waren sie auf das alte, verlassene Haus neben der Kirche gestoßen und Stebbi hatte unbedingt reingehen wollen.

Es war ein zweistöckiges Steinhaus, das schon deutlich bessere Zeiten gesehen hatte. Die hohen Mansardenfenster im Dach, die sicher mal die schicksten im ganzen Viertel gewesen waren, starrten mit gebrochenen Augen in den verwilderten Garten. Vor die meisten Fenster hatte man Bretter genagelt und die gesamte untere Etage war auf dem besten Weg, im wuchernden Unkraut zu versinken. Das Haus und das ganze Grundstück zeigten deutlich, dass der Eigentümer kein Interesse mehr daran hatte. Falls es überhaupt so etwas wie einen Eigentümer gab.

Es war ein richtiges Geisterhaus.

Stebbi war selig: Hier hatten sie endlich ihre Ruhe. Die Eingangstür war abgeschlossen, aber es sollte kein Problem sein, an der Hausrückseite, wo niemand sie sehen konnte, die morschen Bretter von einem der Fenster zu reißen. Dort hatte Stebbi dann auch seine Zigaretten und das Feuerzeug rausgeholt.

Matthías wusste schon genau, was als Nächstes kommen würde: ein Vortrag darüber, wie arm er doch war, dass er immer noch nicht rauchte. Matthías nutzte dieselbe Ausrede wie immer: dass er es sich nicht leisten könne, aber mit dem Rauchen anfangen werde, sobald er die dämliche Schule hinter sich habe und arbeiten gehen könne.

Die Wahrheit zu sagen, traute er sich nicht. Nämlich dass er es einmal probiert hatte, ihm dabei aber so schlecht geworden war, dass er dachte, er müsste sterben. Dass er noch nie im Leben so widerlich und so viel erbrochen hatte. Schon allein beim Gedanken an eine Zigarette spielten seine Eingeweide verrückt und es kam ihm hoch.

Wie gesagt, Stebbis Besuch war ein ziemlicher Reinfall gewesen und hatte damit geendet, dass Stebbi mitten in der Nacht abgehauen war. Dass Matthías sich seiner Mutter gegenüber am nächsten Morgen irgendeine Notlüge einfallen lassen musste, war ihm völlig egal gewesen.

Und so jemand nannte sich bester Freund …

Trotzdem hatte sich Matthías darauf gefreut, in die Stadt zu kommen und mit den Jungs abzuhängen. Er vermisste seine Clique. Es war cool, gemeinsam durchs Zentrum von Sunnuvík zu ziehen und zu beobachten, wie alte Frauen und stattliche Kerle Bammel bekamen und die Straßenseite wechselten, um ihnen nicht über den Weg laufen zu müssen.

Aber dann hatte er erfahren, dass Stebbi das ganze Wochenende sturmfrei hatte. Matthías wusste aus Erfahrung, was das bedeutete: Dauerparty und lauter miese Ideen, von denen die meisten umgesetzt wurden. Darauf hatte er eigentlich keinen Bock, aber er wusste auch nicht, wie er sich da rausziehen sollte.

Matthías schreckte aus seinen Gedanken hoch, als er kleine Füße trippeln und es zart an die Tür klopfen hörte.

»Matti! Matti!«, rief Gunnar. »Komm, Matti, ich warte!«

»Na warte, du kleines Monster – jetzt kommt das große Monster und frisst dich auf!« Matthías legte das Handy weg und stand von seinem Bett auf. Fast musste er lachen, als er seinen Bruder quiekend die Flucht ergreifen hörte. Matthías riss die Tür auf und rannte ihm brüllend hinterher, ins Wohnzimmer, drei Runden um den Küchentisch, zurück in den Flur und schließlich ins Elternschlafzimmer.

»Kitzelkrieg! Kitzelkrieg!«, rief der kleine Wicht, der völlig aufgeregt im großen Bett herumhopste. Das ließ sich Matthías nicht zweimal sagen.

»Hier ist ja vielleicht was los«, sagte Papa, der lachend in der Tür stand. »Das Essen ist fertig. Ich dachte, dass wir heute früh essen, damit wir es vor dem Schlafengehen noch zur Eisdiele schaffen!«

Der kleine Bruder machte vor Freude einen Luftsprung. Matthías fing ihn auf und trug ihn in die Küche. Nach dem Abendessen und dem Ausflug zur Eisdiele bestand der Kleine darauf, dass sein großer Bruder ihn ins Bett brachte und ihm noch etwas vorlas.

»Ach Matti, es ist richtig schön, dich hierzuhaben«, sagte Papa, als Matthías aus dem Kinderzimmer kam. Er hatte noch kaum das Buch zugeklappt, als Gunnar auch schon eingeschlafen war.

»Find ich auch«, sagte Matthías und lächelte. »Was meinst du, ist es okay, wenn ich mich noch mit Stebbi und den anderen treffe?«

»Doch, doch. Ich verstehe gut, dass du deine Freunde sehen willst, aber du weißt, was ich von denen halte«, antwortete Papa. »Du bist aber vor Mitternacht wieder zu Hause und machst keinen Unsinn, du hast nichts mehr gut!«, fügte er mit ernster Miene hinzu.

Als sich Matthías dem großen Einfamilienhaus und dem Lärm dort näherte, bereute er seine Entscheidung. Er hätte einfach zu Hause bleiben sollen. Echt krass, dass Stebbis Eltern ihrem Sohn das Haus ein ganzes Wochenende lang überließen.

»Schön, dass du dich auch mal blicken lässt!«, empfing ihn Stebbi nuschelnd, der mit ein paar Mädchen vor dem Haus rumhing.

Im selben Moment ging drinnen irgendetwas mit lautem Getöse zu Bruch. Stebbi wurde blass und rannte rein, die Mädchen ihm nach. Auch Matthías ging ins Haus.

Drinnen war die Hölle los. Ein großes Mädchen mit dickem, langem Haar hielt eine leere Flasche wie eine Waffe in der Hand und hatte sie auf irgendwelche Schlägertypen gerichtet. Als eine Blondine losprustete und sie anstachelte, sprang das Mädchen auf einmal der Blondine an die Kehle. Dann schaltete sich noch eine Dritte ein, die bis dahin nur gedankenversunken dagestanden hatte, sprang zu den Mädchen und versuchte, sie zu trennen.

Jetzt mischten sich noch mehr Leute ein, während andere einen Kreis bildeten und WEIBERCATCHEN, WEIBERCATCHEN grölten.

Als Matthías Sirenen näher kommen hörte, beschloss er, dass es an der Zeit war, nach Hause zu gehen und ins Bett zu kriechen.

Er hatte keine Lust, schon wieder wegen Stebbi in Schwierigkeiten zu geraten.

4

Mir fehlen wirklich die Worte, Ingibjörg. Wir haben dir immer vertraut und dann haust du einfach nach Sunnuvík ab und treibst dich auf irgendeiner Party rum, ohne uns Bescheid zu sagen«, schimpfte Papa vom Fahrersitz.

»Hör auf, Papa«, seufzte Ingibjörg. »Wenn wir nicht den Bus verpasst hätten, hättest du nie erfahren, wo wir gewesen sind.«

»Wir wollten eigentlich gar nicht nach Sunnuvík, Þröstur«, wagte Kristín zu sagen. »Aber dann haben uns ein paar andere gefragt, ob wir nicht mitkommen wollen, und dann sind wir auf dieser Party gelandet und es war irgendwie so … cool da und auf einmal war es zwölf Uhr und der letzte Bus schon weg.«

»Mensch, Mädchen, ihr seid doch keine kleinen Kinder mehr«, sagte Papa eiskalt.

Ingibjörg war so sauer auf ihren Vater, dass sie noch nicht einmal Lust hatte, neben ihm auf dem Beifahrersitz zu sitzen, sondern auf der Rückbank in Kristíns Armen lag und sich die Ereignisse des Abends noch einmal vergegenwärtigte. Zum Glück hatte Papa wenigstens erlaubt, dass Kristín bei ihnen übernachtete. Wir müssen nicht auch noch ihre Eltern aus dem Schlaf reißen, hatte er wie ein schmollendes Kind gesagt.

Verantwortungslos – sie ertrug dieses Wort nicht, das Papa ihnen zig Mal unter die Nase gerieben hatte, seit er sie in Sunnuvík eingesammelt hatte. Ja, sie waren heimlich auf eine Party gegangen, aber es war ja nicht so, als hätten sie irgendetwas verbrochen, sich betrunken oder geraucht oder so. Das hätten sie nie getan.

Dabei war auf dieser Party durchaus einiges passiert. Ingibjörg verstand immer noch nicht, wie es dazu hatte kommen können.

Sie waren in der Henkersmahlzeit gewesen, hatten gerade ihre Burger aufgegessen und überlegt, welchen Film sie sich ausleihen wollten, als Sissa angestürmt gekommen war.

»Na, so was, so spät sind die Tussis noch unterwegs?«, hatte sie gefrotzelt.

Normalerweise hätte Ingibjörg nur gelächelt und Sissa für ihre dämliche Art bemitleidet, aber in den letzten Tagen hatte sich irgendein Frust in ihr angestaut, der rauswollte. Und so hatte sie sich bei Kristíns Cousin eingehakt, einem coolen Typen, der in Sunnuvík auf die Berufsschule ging, und mit zuckersüßem Stimmchen gekontert: »Kiddi hat uns auf eine Party in Sunnuvík eingeladen.«

Das stimmte tatsächlich; er war reingekommen, um sich eine Cola zu kaufen, und als er seine Cousine und deren Freundin entdeckt hatte, wollte er unbedingt, dass sie mit auf diese Party kamen. Kristín war total heiß darauf gewesen; sie selbst nicht ganz so, weil sie gerade schon beschlossen hatten, nach Hause zu gehen und einen DVD-Abend zu machen.

Na ja, und so waren sie dann in diesem schicken Haus in einer der besten Straßen von Sunnuvík gelandet.

Mit Sissa und ihrer Clique.

Doch je mehr Partygäste eintrafen, umso größer wurde Ingibjörgs Frust. Irgendein Typ grapschte ständig alle Mädchen an und behauptete dann auch noch dreist, dass sie sich nicht so anstellen sollten. Außer Kristín und ihr waren fast nur irgendwelche Tussis auf der Party, die darum kämpften, auch ja genug Aufmerksamkeit abzukriegen. Sie waren total überschminkt, hatten gefärbte Haare und ihr Gekreische war meganervig.

Aber trotzdem … wie hatte das nur passieren können? Sie hatte noch nie dermaßen die Kontrolle über sich verloren – und schon gar nicht wegen irgendwelcher Kleinigkeiten, die sie normalerweise einfach ignoriert hätte! Zum Glück war Kristín bei klarem Verstand gewesen und hatte es irgendwie geschafft, Ingibjörg zur nächsten Bushaltestelle zu schleifen, bevor die Polizei eintraf.

Zum Glück wusste Papa davon nichts!

Zu Hause angekommen, verkrümelten sie sich auf direktem Wege in den Keller und Ingibjörgs Wut ließ ein wenig nach.

»Aber irgendwie hat es auch Spaß gemacht«, sagte Kristín, als sie es sich auf ihrer Matratze bequem gemacht hatte.

»Ach, ich weiß nicht«, sagte Ingibjörg. »Ich kapiere einfach nicht, was mit mir los war.«

»Du warst einfach müde und genervt. Meine Schuld, immerhin hat uns MEIN Cousin dorthin geschleppt. Aber der Typ, der da wohnt, ist echt krass!«

»Ach ja, wer war das denn? Was du immer alles weißt …«, sagte Ingibjörg, der schon die Augen zufielen.

»Dieser kleine, schmächtige …«, brabbelte Kristín fröhlich weiter.

Das Letzte, was Ingibjörg mitbekam, war etwas über einen Jungen, den Kristín total süß fand. Er sei neu auf der Rökkurskóli, gehe in die zehnte Klasse.

Vielleicht hatte sie das aber auch nur geträumt.

5

Manchmal nervte es Ingibjörg tierisch, dass ihre Eltern wie selbstverständlich davon ausgingen, dass ihre große Tochter sich in alle Familiendinge in der Daggartún 8 mit einbrachte. Papa stürmte morgens für gewöhnlich als Erster aus dem Haus, Mama hatte den kleinen Þröstur auf dem Arm und dann blieb es meist an Ingibjörg hängen, die Zwillinge fertig zu machen und zum Kindergarten zu bringen.

Abgesehen davon war sie aber froh über ihre kleinen Geschwister, denn nachdem Hekla und Katla geboren waren, ging es ihren Eltern deutlich besser. Eine Zeit lang hatte Ingibjörg befürchtet, dass sie sich trennten, da sie sich ständig stritten. Trennungen schienen damals unter den Eltern ihrer Freundinnen ganz schön in Mode zu sein.

Als Mama dann schwanger wurde, benahmen sie und Papa sich plötzlich wie verliebte Teenager (nicht, dass sie selbst sich jemals so aufführen würde!) und die Stimmung änderte sich total. Aber obwohl sie sogar Zwillinge bekamen, ließen sie es damit noch nicht gut sein! Eines Tages, als Ingibjörg gerade auf die Mädchen aufpasste, kam ihr Papa reingerannt und grinste von einem Ohr zum anderen.

»Man sieht einen winzig kleinen Pullermann!«, verkündete er triumphierend und wedelte mit einem unscharfen Schwarz-Weiß-Bild. Zum Glück war in diesem Moment Kristín ausnahmsweise mal nicht zu Besuch.

Innerhalb kürzester Zeit hatte sich Ingibjörgs Zuhause komplett verändert. Papa arbeitete weiterhin viel, versuchte aber, sich etwas besser zu organisieren, nachdem die Familie innerhalb von drei Jahren um drei Mitglieder gewachsen war. Mama war zwar zu Hause, fand es aber trotzdem selbstverständlich, dass Ingibjörg die Rolle der zweiten Mama übernahm.

»Beeilt euch, Mädels!«, drängelte Ingibjörg ungeduldig, obwohl sie wusste, dass das wenig half. Katla – morgens normalerweise der Sonnenschein der Familie – war schon schlecht gelaunt aufgewacht und wurde immer zickiger. Als Ingibjörg ihr beim Frühstück die Mütze vom Kopf nehmen wollte, war sie richtig ausgerastet und jetzt meckerte und nörgelte sie den ganzen Weg zum Kindergarten. Ingibjörg machte drei Kreuze, als sie die Schwestern dort abgeben konnte, und rannte los, um noch pünktlich zum Unterricht zu kommen.

Im Isländisch-Raum herrschte große Aufregung, alle redeten durcheinander. Schnell suchte Ingibjörg die Gruppe nach Kristíns orangenen Locken ab (ja, schon gut: kastanienbraun) und kämpfte sich zu ihr durch.

»Er hat sich beide Arme gebrochen«, sagte Kristófer aufgeregt, »ist eine Treppe runtergefallen.«

»Ja klar, vielleicht hat sein Papa ihm dabei geholfen!«, krähte Ragnar.

»Also ich habe gehört, dass er sich schlimm verbrannt hat«, sagte Vigdís leise, die selbst gerade einen langen Krankenhausaufenthalt hinter sich hatte. Sie stand nicht gern im Mittelpunkt, aber dummes Gerede konnte sie noch weniger ertragen. »Was für ein Pech, sich beide Hände auf einmal so zu verbrennen.«

»Es geht um einen Jungen aus der vierten Klasse, der beide Arme verbunden hat«, flüsterte Kristín Ingibjörg ins Ohr. In diesem Moment ging die Glocke und die Lehrerin kam herein.

»Na dann, ihr Lieben, alle auf die Plätze – es sei denn, einer von euch traut sich zu, die nächsten achtzig Minuten hier vorne zu stehen und uns etwas Sinnvolles beizubringen.« Anna Guðmunda legte ihre Tasche ab, stellte ihre Kaffeetasse auf den Tisch und rückte sich die Brille zurecht, während sie den Blick über die Klasse schweifen ließ. »Niemand? Gut, dann fangen wir an.«

Ingibjörg saß zwischen Kristín und Vigdís und die drei versuchten nach Kräften, sich auf die Geheimnisse von Pronomen und Erzählmodi zu konzentrieren. Nach der Hälfte der Unterrichtszeit schickte Anna Guðmunda die Schüler in kleinen Gruppen in die Bibliothek, da als nächstes Thema Kurzgeschichten dran waren und sie sich selbst welche aussuchen sollten.

Die drei Freundinnen durften als Erste gehen und waren froh, als sie auf dem Flur waren.

»Habt ihr schon eine Gruppe für die Projekttage gebildet?«, fragte Vigdís.

Die beiden nickten. »Ja, wir wollten dich auch noch fragen, ob du in unsere Gruppe willst«, sagte Ingibjörg. »Wir haben überlegt …« Sie verstummte und legte den Zeigefinger an die Lippen.

Die Tür zum Lehrerzimmer stand einen Spalt offen und aus dem Büro von Schulleiter Björgvin waren Stimmen und … Schluchzen? … zu hören. Ingibjörg blieb stehen und warf ihren Freundinnen einen fragenden Blick zu. Vigdís verzog das Gesicht, schüttelte den Kopf und ging weiter; Kristín blieb ebenfalls stehen.

»… die Ärzte verstehen nicht, wie das passieren konnte. Eigentlich ist es unmöglich, die eigenen Hände so lange freiwillig ins Feuer zu halten. Sie meinen sogar, dass er wahrscheinlich, wenn ich nicht nach Hause gekommen wäre … Na ja, jedenfalls werden jetzt seine Schmerzrezeptoren untersucht, es gibt nämlich Krankheiten, die das Schmerzempfinden außer Kraft setzen. Aber trotzdem merkwürdig, dass das nicht schon früher aufgefallen ist, ich verstehe das einfach nicht.«

Schon wieder wurde geschluchzt und geschnieft.

»Wirklich merkwürdig«, hörten sie Björgvin sagen. »Trauen Sie ihm denn zu, in die Schule zu gehen? Bennis Mitschüler sind sicher neugierig …«

Ingibjörg sah Kristín mit weit aufgerissenen Augen an und formte lautlos die Worte: »Bennis Mutter!«

»Neugierig – meinen Sie, dass … Nein, nein. Wir sagen einfach, dass er sich verbrannt hat, als er mir in der Küche helfen wollte. Niemand muss wissen, wie schlimm er sich verletzt hat«, sie schluchzte wieder, »und es geht ihm ja auch schon wieder besser. Er hat jetzt eine ganze Woche in der Schule gefehlt und fängt an, sich zu Hause zu langweilen.«

Dann wurden Stühle gerückt und Kristín zog Ingibjörg schnell in Richtung Bibliothek. Als die Tür hinter ihnen zufiel, sahen sie sich an.

Uff!

6

Nach dem Wochenende in Sunnuvík hatte Matthías das Gefühl, nirgendwo mehr so richtig hinzugehören. Er hatte keine Lust mehr, mit seiner alten Clique auf Partys zu gehen (nachdem er von Stebbis Party abgehauen war, meldete der sich ohnehin nicht mehr), aber er hatte auch noch keine neuen Freunde unter all den Idioten in Rökkurhæðir gefunden. Den Rest des Wochenendes in Sunnuvík hatte er nur noch mit Papa, Nina und Gunnar verbracht und hier in Rökkurhæðir war er hauptsächlich mit Mama und seiner Schwester Erla zusammen.

Er war wirklich ein Loser in der Walachei geworden, ganz wie Stebbi es prophezeit hatte!

Matthías hörte auf zu grübeln und sah sich um. Er hatte die beiden letzten Schulstunden geschwänzt, um sich vor der Gruppenarbeit zu drücken. Galgenfrist.

Er wollte noch nicht gleich nach Hause und fand sich auf einmal am Meer wieder. Dort wischte er den meisten Schnee von einem großen Stein am Ufer, setzte sich und sah auf den Fjord. Die Meeresbrise tat gut nach dem langen Tag im Schulgebäude. Er hatte das Gefühl, als würde sein Kopf auf einmal klarer werden, die Augen besser sehen und die Ohren andere Geräusche wahrnehmen.

Um diese dämliche Gruppenarbeit würde er nicht herumkommen, so viel stand fest. Am besten versuchte er, in eine Gruppe mit möglichst unaufdringlichen Leuten zu kommen und irgendwie das Beste daraus zu machen.

Auf dem Rückweg lief Matthías durch die Daggartún und bewunderte die riesigen Einfamilienhäuser, die dort standen. Das war wirklich etwas anderes als die gedrängten Wohnblocks in Skuggadalir, wo er mit Mama und Erla wohnte.

Obwohl der Wind zunahm und es nach Schnee aussah, entschied er sich für den längeren Heimweg durchs Viertel. Als er am Kindergarten vorbeikam, blieb er stehen und sah den Kindern zu, die draußen spielten.

Spielten … das sah eher nach einer Schlägerei aus!

Völlig entgeistert beobachtete er die Kinder auf der anderen Seite des Zauns, die sich wie wilde Löwenjungen aufführten und aneinander zerrten und rissen, schrien und heulten. Die Kindergärtnerinnen hatten alle Hände voll zu tun, die Streithähne zu trennen, bis schließlich Verstärkung kam und die ganze Bande ins Haus trieb.

Echt krass. Dass sich Kinder im Kindergartenalter schon wie Halbstarke verprügeln, hätte Matthías nicht gedacht.

Als er weiterlief, sah er nach wenigen Schritten eine blaue Mütze im Schnee liegen. Er beugte sich herunter, um sie aufzuheben – und erschrak fast zu Tode.

Unter der Mütze kam ein kleines Gesicht zum Vorschein. Und dann entdeckte er kleine Fingerchen, die nackt und blau gefroren aus dem Schnee ragten. Da lag ein Kind, halb vergraben im Schnee, mit einer Mütze auf dem Gesicht!

Matthías schaltete sofort, zog sein Handy aus der Tasche und wählte die 112.

»Hallo, Matthías Kárason hier, ich stehe am Kindergarten in Rökkurhæðir. Hier liegt ein Kind im Schnee, scheint bewusstlos zu sein. Was soll ich machen?«

Die Frau am anderen Ende der Leitung antwortete, dass sie einen Krankenwagen schicken würde, und stellte einige Fragen zum Zustand des Kindes. Da Matthías nicht sagen konnte, ob das Kind Knochenbrüche erlitten hatte, sollte er es so liegen lassen, aber versuchen, es möglichst warm zu halten, bis Hilfe kam. Er sollte mit dem Kind reden und versuchen, es zu wecken.

»Hey, was machst du denn hier?«, murmelte Matthías, als er vorsichtig den meisten Schnee von dem Kind gewischt hatte, einem kleinen Mädchen. Er schlüpfte aus seiner Lederjacke und breitete sie über den kleinen Körper, dann setzte er sich ganz dicht neben sie in den Schnee. Er legte einen Arm um das Mädchen und versuchte, die Jacke auch unter sie zu schieben. Als er ihre Mütze nahm, um sie ihr über den blonden Kopf zu ziehen, öffnete sie die Augen einen Spalt und schüttelte den Kopf.

»Alles gut, ich bin bei dir. Hab keine Angst«, beruhigte Matthías das Mädchen. Er wusste, dass er nicht gerade vertrauenerweckend aussah.

»Nein, nein, nis die Mütze! Nis die Müüützeeee!«

»Was sagst du? Du willst deine Mütze nicht aufsetzen? Aber dann kriegst du einen ganz kalten Kopf.«

»Nein, will nis die Mütze, nur Mama«, schluchzte das Mädchen. Sie schnappte sich die Mütze und schleuderte sie weg. Erstaunlich weit, gemessen an ihrem Zustand.

Dann kroch sie auf seinen Schoß und kuschelte sich an ihn, völlig unbeeindruckt von seinem Äußeren. Na, dann hatte sie sich wohl nichts gebrochen.

Matthías wickelte seine Jacke noch besser um die Kleine und drehte sich so, dass sie in seinem Windschatten lag. Kurz darauf öffnete das Mädchen wieder ein Auge, streckte die Hand nach Matthías’ Stirn aus und strich ihm über die Augenbrauen, bis sie an eines seiner Piercings stieß.

»’rum has’ du einen Pin in der Stirn?«

Matthías wusste nicht so recht, was er darauf antworten sollte. »Ähm, ja, weil …«

In diesem Augenblick ertönte das schrille Martinshorn des heranrasenden Rettungswagens.

Ein Mann und eine Frau sprangen heraus; gleichzeitig kamen zwei wild durcheinanderschreiende Mitarbeiter aus dem Kindergarten gerannt.

»Mein Gott, ist sie das?«

»Wir haben schon nach ihr gesucht und dann haben wir den Krankenwagen gehört.«

»Drinnen ist alles außer Kontrolle geraten, sonst hätten wir schon längst …«

Die Rettungssanitäter sahen sich das Mädchen genau an, bevor sie die Kleine vorsichtig von Matthías’ Schoß hoben und auf die Trage legten, die sie in den Krankenwagen schoben.

»Wir bringen sie zu weiteren Untersuchungen ins Krankenhaus. Sie haben doch hoffentlich die Kontaktdaten der Eltern und können sie informieren, oder? Und du, mein Junge …«, der Sanitäter guckte Matthías an, als hätte er ihn jetzt erst entdeckt, »danke für den Anruf, das hast du genau richtig gemacht.«

Der Krankenwagen fuhr los und die Kindergärtner liefen wieder ins Haus.

Auf einmal merkte Matthías, wie schweinekalt ihm war – schließlich stand er nur in T-Shirt und nasser Hose da und es schneite inzwischen heftig. Gar nicht so leicht, so kalt und klamm in die Lederjacke zu kommen.

Er schlug den Kragen hoch, zog den Kopf ein und machte sich auf den Weg nach Hause.

7

Ingibjörg schielte immer wieder auf die Uhr; sie wollte endlich nach Hause. Dabei freute sie sich eigentlich schon lange auf dieses Projekt. Auch ihre Gruppe war super, aber irgendwie war sie total schlapp und antriebslos. Nach dem Zwischenfall in Sunnuvík war es, als hätte tierische Müdigkeit den tierischen Frust abgelöst. Sie konnte gar nicht sagen, was schlimmer war.

»Wow, wir sind echt ein tolles Team, Mädels … nein, also, ich meine: ihr!«

Alle lachten los. Kristín war die ganze Zeit megagut gelaunt, weil sie sich ihren Traumjob als Teamleiterin geangelt hatte. Sie wollten Kurzgeschichten über Rökkurhæðir schreiben, mit jungen Leuten reden, die heute in ihrem Viertel lebten, und mit Leuten, die vor fünfzig Jahren oder so als Kinder und Jugendliche hier gelebt hatten.

Sie hatten schon angefangen, sich Fragen zu überlegen. Vigdís hatte sich sofort bereit erklärt, ein paar ältere interessante Gesprächspartner ausfindig zu machen. Das bot sich an, denn ihre Oma (die ihre Enkelin im Moment ein bisschen zu sehr begluckte) war in Rökkurhæðir geboren und aufgewachsen und kannte Gott und die Welt. Sie und die neue Klassenkameradin wollten als Erstes Vigdís’ Oma befragen und ein paar Ideen zu weiteren geeigneten Interviewpartnern sammeln.

Vigdís so engagiert zu sehen, freute Ingibjörg, denn in letzter Zeit hatte sie sich oft ganz schön von den anderen abgeschottet. Das war nach ihrem Krankenhausaufenthalt noch schlimmer geworden.

Die Jungs wollten zur Stadtverwaltung nach Sunnuvík fahren und sich alte Pläne von Rökkurhæðir beschaffen. Außerdem wollten sie die Schwester von einem von ihnen befragen, die fünfundzwanzig Jahre alt war und mit Mann und zwei Kindern in Rökkurhæðir wohnte.

»Gut«, sagte Kristín mit wichtigem Ton. »Vigdís, du holst das Okay vom Lehrer ein, dass du deine Oma interviewen darfst, und bringst in Erfahrung, ob es noch jemanden gibt, der mit uns reden will. Jungs, ihr macht den Sunnuvíkjob und ich, Ingibjörg und das neue Mädchen … wie heißt du noch mal?«

»Erla«, sagte das Mädchen und lachte.

»Genau, wir drei machen die Frageliste fertig und organisieren Diktiergeräte für die Interviews und … ja. Wow! Das wird echt super!«

»Na, wenn das mal kein Plan ist«, sagte Vigdís und verbeugte sich übertrieben. »Du hast es echt drauf, Kristín«, sagte sie und fügte hinzu: »Ingibjörg, nächstes Mal muss sie unbedingt mit ins Tortenstück kommen.«

»Und was, wenn ich sie lieber für mich allein haben will?«, fragte Ingibjörg und grinste.

Da war wirklich ein Fünkchen Wahrheit dran: Kristín war großartig, ja, aber der erste Freitag im Monat, an dem sie immer ins Tortenstück gingen, gehörte Ingibjörg, Vigdís, Anna und Margrét und sie war nicht bereit, diese heiligen Stunden mit Kristín zu teilen. Dieser Nachmittag gehörte den vier Freundinnen. Nicht fünfen.

»Ich muss los, wir sehen uns morgen«, sagte sie schnell. Draußen braute sich etwas zusammen. Heute Morgen hatten ihre Eltern gemeint, dass sie so ein Wetter Anfang Oktober noch nie erlebt hätten. Ingibjörg wollte sich aufs große Sofa im Familienzimmer hauen, mit der weichen Kuscheldecke und vielleicht auch dem Laptop. Am liebsten, bevor die kleinen Quälgeister vom Kindergarten nach Hause kamen.

Kristín kam ihr nachgesprungen, wollte mit ihr gehen; Vigdís wurde von ihrer Oma abgeholt.

»Diese Neue ist echt cool«, sagte Kristín, als sie sich mit Schal und Mütze gegen die Kälte wappneten.

»Hä, wer?« Ingibjörg schaltete nicht sofort.

»Die Neue in unserer Klasse. Sie ist die Schwester von diesem Matthías, du weißt schon, aus der Zehnten, der auch auf der Party war.«

»Ach Erla, ja, die ist super. Aber welcher Ma…« Mitten im Satz brach Ingibjörg ab.

»Hey, guck mal, was macht Benni denn da draußen, ganz allein bei diesem Mistwetter? Warte mal eben, ich will kurz mit ihm reden.«

8

Hi, Schatz, schön, dass du kommst, wir haben schon auf dich gewartet«, rief Mama fröhlich, als die Wohnungstür zufiel.

»Matti? Bist du’s?«, fragte sie, als er nicht antwortete.

Mann, er war gerade wirklich nicht in Stimmung für seine Mutter. Aber er hörte an ihrer Stimme, dass es unmöglich war, sich jetzt in sein Zimmer zu verkrümeln und die Tür abzuschließen. Sie würde ihn nicht in Ruhe lassen.

Also warf Matthías seine Jacke über einen Stuhl und guckte in die Küche, von wo die Geräusche kamen. Mama stand über den Küchentisch gebeugt, der mit Leckereien beladen war.

»Erla hat mich in der Bäckerei besucht, als meine Schicht vorbei war, und Kuchen fürs Kaffeetrinken ausgesucht …«, sagte sie und drehte sich um. Als sie Matthías in der Tür stehen sah, stieß sie vor lauter Schreck so heftig gegen einen Stuhl, dass er mit einem lauten Knall umkippte. »Mein Gott! Wie siehst du denn aus, Junge?!«

Da kam auch Erla angerannt. Wie versteinert blieb sie stehen und rang um Atem, als sie ihren Bruder sah.

»Wie soll ich schon aussehen?« Matthías guckte abwechselnd seine Mutter und seine Schwester an und verstand nur Bahnhof. Aber als er dann einen Blick in den großen Flurspiegel warf, erkannte er sich selbst nicht wieder: Die Haare klebten ihm am Kopf und er hatte schmutzige Striemen auf der Stirn. Die Schminke um seine Augen war total verschmiert, sodass er wie ein trauriger Pandabär aussah. Das schwarze T-Shirt war völlig durchnässt und seine Arme waren blau angelaufen. Auch seine Jeans war bis zu den Knien nass und die Socken trieften.

»Hat dir etwa jemand was getan?«, fragte Erla. Sie warf sich ihm um den Hals, ließ sich von Nässe und Schmutz nicht abhalten.

»Nein, niemand hat mir was getan, lass das«, sagte er und befreite sich aus ihrer Umarmung. »Ich gehe duschen«, fügte er kurz angebunden hinzu.

»Aber Matti, was ist denn passiert?«

Matthías warf seiner Schwester einen genervten Blick zu und verschwand in Richtung Badezimmer.

»Ich mache heiße Schokolade«, sagte Mama, die allen Ernstes daran glaubte, dass Schokolade – in fester oder flüssiger Form – alle Probleme dieser Welt lösen konnte. »Und dann erzählst du uns, was passiert ist«, ergänzte sie bestimmt, kurz bevor Matthías die Badezimmertür hinter sich zuknallte.

Eine halbe Ewigkeit blieb er unter dem heißen Wasser stehen, bis er sich ganz warm geduscht hatte. Da sich seine Laune gebessert und er außerdem einen Bärenhunger hatte, widerstand er der Versuchung, direkt ins warme Bett zu kriechen. Er schlüpfte in seine zu kurze Sporthose, ein ausgeleiertes Langarmshirt und stürzte sich auf die Leckereien in der Küche.

Seine Mutter und Schwester starrten ihn mit offenen Mündern an, als er erzählte, was passiert war. Es war gemütlich und der Duft von Gebäck und heißer Schokolade lag in der Luft, während es draußen immer heftiger schneite und stürmte. Warme Füße in weichen Wollsocken (die wirklich nicht kratzten), trockene Haare und ein warmer Pulli – Matthías gähnte herzhaft.

»Zum Glück habe ich geschwänzt!«, sagte er und schielte zu seiner Mutter. Als er sah, dass sie protestieren wollte, fügte er hinzu: »Sie war noch soo klein, Erla, wie unser Gunnar!«

»Ach, mein kleiner Gunni. Ich rufe gleich mal an und frage, wie es ihm geht. Ob die Kleine wieder zu Hause bei ihrer Mama ist oder ob sie noch im Krankenhaus bleiben muss?«

Matthías schüttelte den Kopf – dass seine Schwester immer so dramatisch sein musste. Die ganze Geschichte hatte sie total mitgenommen.

»Vielleicht höre ich ja morgen auf der Arbeit etwas«, sagte Mama, »ansonsten frage ich einfach ein bisschen herum. Wir leben ja nicht in der Großstadt hier.« Sie war Schichtleiterin im Tortenstück, wo die meisten Bewohner von Rökkurhæðir regelmäßig vorbeischauten, daher sah sie immer viele Leute und erfuhr so einiges.

»Weißt du noch, der alte Mann vorhin? Ich hatte so ein Mitleid mit ihm«, sagte Erla, während sie die Reste aus der Sahneschüssel kratzte und in ihren Kakao plumpsen ließ.

»Ja, aber es hilft alles nichts, er will es so haben.«

»Aber bei dem miesen Wetter …«, sagte Erla und guckte zum Fenster. »Stirbt er nicht in der Kälte da draußen?«

»Von wem redet ihr?«, fragte Matthías.

»Wir haben vorhin den alten Guðmar gesehen, er kommt manchmal zu uns, kurz bevor wir schließen, und holt sich ein übrig gebliebenes Brot ab.«

»Ach, der alte Obdachlose – weißt du etwas über ihn?« Matthías hatte den zerlumpten Mann schon ein paarmal auf dem Marktplatz gesehen.

Mama stand auf und begann, den Tisch abzuräumen.

»Guðmar ist ein ganz glücklicher und zufriedener Mann, obwohl er kein Zuhause hat. Sein Lebensmotto lautet in etwa, dass die Freiheit mehr wert ist als alle Besitztümer dieser Welt und dass man vollkommene Freiheit nur erreicht, wenn man keine materiellen Dinge besitzt. Aber er hat liebe Menschen, die sich um ihn kümmern: Bäcker Kjartan, Nonni mit seinem Laden, Inga von der Schneiderei und noch ein paar andere gucken nach ihm. Dafür geht er ihnen immer mal wieder zur Hand, er soll recht geschickt sein. Man hat ihm schon mehrfach eine kleine Wohnung oder ein Zimmer angeboten, aber das will er nicht. Das Einzige, was er annimmt, ist der kleine Lagerraum von Nonnis Laden. Dort schlüpft er bei schlechtem Wetter unter, da ist es warm und sauber.«

»Ist doch echt verrückt, kein eigenes Bett haben zu wollen und nicht duschen zu können, wenn man will«, sagte Erla, die vor ihrer morgendlichen Dusche nicht ansprechbar war. »So ein komischer alter Kauz.«

»Er ist gar nicht so alt, vermutlich in Nonnis Alter. Sie waren früher beste Freunde und Nachbarn. Freunde sind sie natürlich immer noch.« Sie schwieg und sah ihren Sohn an. »Alles in Ordnung bei dir?«

Matthías war aufgestanden und musste sich an einem Stuhl festhalten, weil ihm schwarz vor Augen wurde.

»Ja, alles in Ordnung. Ich bin nur müde. Lege mich besser mal hin«, sagte er und verließ die Küche.

Mutter und Tochter wünschten ihm eine gute Nacht und redeten weiter, während er durch den Flur stolperte und sich gerade noch aufs Bett fallen lassen konnte, bevor er das Bewusstsein verlor.

9

Das war total komisch, jetzt finde ich es einfach nur noch bescheuert und will nicht darüber reden. Aber die anderen sind alle so neugierig und ich weiß nicht so recht, was ich ihnen sagen soll. Das ist so schwer zu erklären.«

»Du kannst es uns sagen, wenn du willst, aber du musst nicht. Wir können auch über etwas anderes reden.«

Schüchtern hob Benni den Blick. So viel Aufmerksamkeit von Neuntklässlerinnen war er nicht gewohnt.

»Jaaa, ich weiß nicht«, sagte er nach einigem Zögern, doch dann gab er sich einen Ruck: »Ich will schon mit jemandem darüber reden, aber ich traue mich nicht, es Mama zu erzählen, und die anderen Jungs wirken manchmal so, als hätten sie Angst vor mir.«

Der kleine Benni war für Ingibjörg nicht irgendein Junge: Sie war früher seine Babysitterin gewesen und wusste, dass er es zu Hause nicht immer leicht hatte. Als er in die Schule kam, war ihre Klasse zufälligerweise die Patenklasse von seiner gewesen, worüber sie sich sehr gefreut hatte. Aber seit die Zwillinge auf der Welt waren, hatte sie keine Zeit mehr für ihr Schulpatenkind gehabt, daher war es zuerst auch ganz an ihr vorbeigegangen, dass er einen Unfall gehabt und einige Zeit gefehlt hatte.

Sie lächelte ihm aufmunternd zu. »Wir passen einfach in den Pausen auf dich auf, wie in der ersten Klasse.«

Benni hatte schon eine ganze Weile in der Eiseskälte vor der Schule gestanden und vergeblich darauf gewartet, dass ihn jemand abholen kam.

Als Ingibjörg nun seine Mutter anrief, die nicht von der Arbeit wegkonnte, stellte sich heraus, dass es offenbar ein Missverständnis gegeben hatte. Daher war die Mutter sehr erleichtert, als Ingibjörg anbot, ihn mit Kristín nach Hause zu bringen und bei ihm zu bleiben, bis sie selbst nach Hause kam. Sie hatte in letzter Zeit so oft bei der Arbeit gefehlt und bedankte sich so überschwänglich bei Ingibjörg, als hätte die zugesagt, einen Monat kostenlos bei ihr zu putzen und nicht nur eine oder zwei Stunden auf ihren Jungen aufzupassen.

Jetzt saßen sie am runden Küchentisch in der kleinen Wohnung in Skuggadalir. Ingibjörg hatte Kakao gemacht und einen Strohhalm für Benni gefunden. Währenddessen hatte Kristín versucht, die Kerze auf dem Fensterbrett anzuzünden, aber schließlich aufgeben müssen, weil sie keine Streichhölzer finden konnte. Verständlicherweise.

Draußen wurde es schon dunkel, obwohl es erst drei Uhr war, was aber auch an dem dichten Schneetreiben lag.

Und dann erzählte Benni:

»Mir war selbst schon aufgefallen, wie genervt und wütend ich immer war. Vor allem auf dem Weg zur Schule und zurück oder wenn ich zum Spielen draußen war. Ich wusste nicht, warum, dachte aber, dass das an Mama und Papa und alldem liegt.

Einmal zum Beispiel, als ich zur Schule wollte, hat Mama mit mir geschimpft. Na ja, nicht wirklich geschimpft, sie hat mich eigentlich nur daran erinnert, die Schwimmsachen nicht wieder liegen zu lassen. Ich bin so vergesslich und verliere ständig meine Sachen und es ist so teuer, immer wieder alles neu zu kaufen. Wir standen im Flur, ich war schon fertig angezogen und alles, und da hat sie mir über den Kopf gestrichen und mich daran erinnert, dass ich alles wieder mit nach Hause bringen soll.

Da bin ich so wütend geworden und auf einmal hatte ich sie am Ellbogen gepackt und ihr den Arm umgedreht und sie hat ›Hör auf, hör auf!‹ gerufen. Dabei bin ich gar nicht so stark und ich hatte ja auch Handschuhe an und so.

Dann hat sie nur noch geschrien und da bin ich endlich aufgewacht, hab sie losgelassen und bin rausgerannt.

Ich mag Kinder nicht, die immer alle ärgern müssen, und plötzlich war ich selbst so jemand geworden, habe Schnee um Steine geknetet und versucht, damit die anderen abzuwerfen. Ich hab nicht nur so getan, sondern ich wollte das wirklich. Einmal hab ich mich mit einer ganzen Ladung Steinbälle hinter einem Schneehaufen am Kindergarten versteckt, als die Kinder im Garten gespielt haben, und hab versucht, sie zu treffen.

Ganz allein.

Als ich später zu Hause war und die nassen Sachen ausgezogen hatte, habe ich mich so geschämt, dass ich zurück zum Kindergarten gelaufen bin und angeboten habe, beim Vespern zu helfen, mit den Kindern Bauklötze zu spielen oder so.

Ich hatte das Gefühl, böse geworden zu sein, obwohl ich gar nicht böse sein wollte. Aber ich hatte so eine Lust zu schlagen, meine Fäuste wollten unbedingt jemanden schlagen, ich hatte sie nicht mehr unter Kontrolle. Nachdem ich dann versucht hatte, Steingrímur in der Pause zu würgen …

Ich weiß nicht, wie das passiert ist, es war so, als hätte ich das im Schlaf gemacht, und als ich aufgewacht bin, saß ich auf ihm und sah, wie MEINE Hände ihn würgten und er versuchte, mich abzuwerfen, ich wollte das gar nicht, aber …

Zum Glück stand auf einmal der Lehrer hinter mir und hat mich von ihm runtergerissen. Die anderen standen im Kreis um uns herum und haben getobt und geschrien.

Ich bin weggerannt und gerannt und gerannt und gerannt, und als ich zu den großen Müllcontainern kam, habe ich mir die Handschuhe von den Händen gerissen und sie weggeworfen. Dann bin ich nach Hause gegangen. Aber da waren … ihr glaubt bestimmt, ich bin verrückt, aber da lagen die Handschuhe auf der Heizung.

Ich hatte sie gerade weggeworfen und es war niemand zu Hause!

Auf einmal war ich mir sicher, dass die Handschuhe das mit mir machten. Dass SIE böse waren und schlagen wollten und fiese Schneebälle formen und würgen.

Nicht ich!

Ich hab sie von der Heizung genommen, in der Waschküche ins Waschbecken gelegt, um sie zu verbrennen, aber sie wollten einfach kein Feuer fangen. Sie waren ja auch noch nass. Also habe ich Öl darübergekippt und es noch mal versucht, aber sie haben einfach nicht gebrannt.

Und dann auf einmal hatte ich sie an den Händen, stand am Waschbecken und plötzlich haben sie sich von selbst entzündet.

Ich stand völlig verdattert da und sah meine Hände brennen, habe nichts gespürt, nur geguckt.

Bis Mama kam. Der Lehrer hatte sie angerufen und sie hatte versucht, mich zu Hause zu erreichen, aber ich habe nichts gehört. Sie meinte, sie hätte es auf dem Weg immer wieder versucht, und als sie zu Hause war, hat sie wie wild an die Tür gepocht. Als sie endlich ihren Schlüssel gefunden und die Tür geöffnet hatte, stand ich am Waschbecken, mit brennenden Händen. Sie meinte, ich hätte wie hypnotisiert in die Flammen gestarrt.

Irgendwie hat Mama die Handschuhe runtergekriegt und meine Hände unter kaltes Wasser gehalten. Dann bin ich ohnmächtig geworden. Glaube ich zumindest, denn danach erinnere ich mich an nichts mehr, bis ich im Krankenhaus aufgewacht bin.«

Benni schaute auf und guckte abwechselnd die beiden Mädchen an.

»Ihr haltet mich bestimmt für verrückt.«

Ingibjörg war richtig mitgenommen. Sie kannte dieses Gefühl, wusste genau, wie es war, sich nicht mehr unter Kontrolle zu haben. Der kleine Benni tat ihr richtig leid. Mit Tränen in den Augen stand sie auf und umarmte ihn. »Mein lieber Benni, ich halte dich nicht für verrückt und ich werde alles tun, um dir zu helfen.« Sie guckte zu Kristín rüber, die heftig nickte, mit verdächtig roter Nase. »Und Kristín auch«, fügte sie hinzu.

10

Nis die Mütze … nis die Mütze!

Diesen Schrei hatte Matthías immer noch in den Ohren, auch jetzt noch, obwohl der nächtliche Albtraum schon Stunden zurücklag und er schon längst in der Schule saß.

In den frühen Morgenstunden war er mit pochendem Herzen aus dem Schlaf geschreckt. Im Traum hatte er die Ereignisse vom Vortag noch einmal erlebt, aber anstatt das kleine Mädchen zu retten, hatte er den Schnee von einer starren Leiche gewischt.

Diese blauen, verkrampften Hände, die aus dem Schnee ragten und eher nach Klauen als nach Kinderhänden aussahen, und das Gesicht, das unter der Mütze zum Vorschein kam …

Er schüttelte den Kopf. Zum Glück war das nur ein Albtraum gewesen!

Wahrscheinlich wurde er diese Gedanken erst los, wenn er erfahren hatte, wie es mit dem Mädchen weitergegangen war. Mit Sicherheit wusste auch jemand aus der neunten oder zehnten Klasse Bescheid, aber er traute sich nicht so recht nachzufragen. Vielleicht bekam er es auch so mit, wenn er die Ohren aufsperrte.

»… na dann, an die Gruppenarbeit!«

Verdammt, es gibt wirklich kein Entkommen, dachte Matthías, als er den Lehrer auf sich zukommen sah. Er hatte seiner Mutter versprochen, nicht mehr zu schwänzen.

»Matthías, ich habe gehört, dass du ein gewiefter Filmemacher bist, daher habe ich dich in die Kurzfilmgruppe gesteckt. Da fehlt nämlich noch ein Kameramann.«

Woher wusste er das denn bitte?! Wahrscheinlich hatte Erla geplaudert. Sie ging ja in die neunte Klasse und machte daher auch bei diesem Projekt mit.

Ihm blieb nichts anderes übrig, als dem Lehrer zu folgen.

»Hi! Willkommen in der Gruppe der verkannten Genies!«

Oh nein … Der Rotschopf mit dem breiten Grinsen … war ja klar, dass er in seiner Gruppe landen musste. Der war wirklich schräg. Irgendwie konnte Matthías diesen immer fröhlichen Typen nicht leiden, obwohl er ihm nichts getan hatte, außer ihn willkommen zu heißen.

»Jungs, das wird einfach geil. Wir haben die beste Idee, sind die coolste Gruppe und jetzt kriegen wir auch noch den Neuen in unser Team. Der ist bestimmt so genial, wie er aussieht!«

»Keine Frage.«

Jetzt stellte ihm das Grinsekind die anderen Gruppenmitglieder der Reihe nach vor: »Der mit der Brille ist Tómas F aus unserer Parallelklasse, der Kleine ist Birgir Hrafn aus der Neunten und dann ist auch noch Sunneva aus der Neunten in unserem Team – ein bisschen weibliche Intuition brauchen wir unbedingt, damit das Ganze nicht zu machomäßig wird.«

Sunneva boxte ihm leicht gegen die Schulter und verdrehte die Augen. »Und last but not least: ich, der großartige Tómas Ö!« Er verbeugte sich tief und schwang einen imaginären Hut bis zum Boden.

Matthías bemühte sich, ein desinteressiertes Gesicht zu machen und so auszusehen, als würde er über alldem stehen, ohne aber arrogant zu wirken. Diesen Ausdruck hatte er jahrelang perfektioniert und in seiner alten Schule in Sunnuvík erfolgreich eingesetzt: Meist ließen ihn die anderen in Frieden und er musste bei solchen Gruppenarbeiten nicht wirklich mitmachen, weil niemand mit ihm zusammenarbeiten wollte.

»Wir wollen das als Doku aufziehen. Die Interviews als Grundlage verwenden und uns auf tragische Ereignisse konzentrieren, die sich in Rökkurhæðir ereignet haben, Unfälle, schreckliche Todesfälle und so weiter«, fuhr Tómas mit weit aufgerissenen Augen fort. »Wir wollen die Interviews teilweise aufnehmen, sie zusammenschneiden und auch die Orte filmen, von denen unsere Gesprächspartner erzählen.«

»Hey, du hast doch eine Kamera, oder?«, fragte das Mädchen (Sunn… irgendwas).

Matthías ließ sich Zeit mit seiner Antwort. »Mhm. Hab ich. Warum?«

»Der Lehrer meinte, dass du unser Mann bist. Aber sag mal: Gefällt dir unsere Gruppe irgendwie nicht?«

Matthías murmelte irgendetwas vor sich hin. Er wollte auf keinen Fall interessiert wirken.

Trotzdem schien dies in der Tat noch die erträglichste Gruppe zu sein. Sogar das Mädchen war ganz okay; es war ihr ganz egal, das einzige Mädchen im Team zu sein, und sie wusste genau, wovon sie sprach, als es um die Technik und die Computerausrüstung ging.

Schon komisch, wenn er daran dachte, dass er und Stebbi vor nicht allzu langer Zeit noch einen Aufstand gemacht hatten, als man sie mit einem Ausländer in eine Gruppe stecken wollte.

Warum, wusste er selbst nicht.

11

Was ging hier eigentlich vor sich? Sie selbst, der kleine Benni … und Katla – was war bloß mit ihnen los gewesen? Langsam wurde das Ingibjörg richtig unheimlich. Niemand konnte erklären, wie und warum Katla da draußen im Schnee gelandet war; die Kindergartenmitarbeiter waren am Boden zerstört. Was für ein Glück, dass dieser Typ genau in diesem Moment dort vorbeigelaufen war.

Ansonsten hätte sie einfach erfrieren können!

Und auch Katlas Ausraster auf ihrer Geburtstagsfeier saß Ingibjörg noch in den Knochen.

Neulich hatte Papa erzählt, auf der Arbeit hätte jemand gesagt, dass in der Grundschule alles aus dem Ruder liefe; ständig Prügeleien in den Pausen und lauter Spiele, bei denen es nur ums Schlagen, Boxen und Treten gehe. Wenn der wüsste, was neulich in Sunnuvík passiert war – dass sein braves Mädchen sich auf Partys prügelte!

Und auch ihre tierische Müdigkeit war Ingibjörg ein Rätsel. Inzwischen wirkte die sich schon auf ihre Leistungen in der Schule und beim Sport aus. Morgens wachte sie müde auf, egal wie früh sie abends ins Bett gegangen war. Als würde sie nachts nicht wirklich auftanken. Schon ab der ersten Pause konnte sie es kaum erwarten, endlich nach Hause zu kommen und sich auszuruhen. Zu Hause haute sie sich dann sofort aufs Sofa oder ins Bett und schlief wie ein Stein. Dreimal hatte sie deswegen schon das Handballtraining verpasst; Trainer Pétur war schon richtig böse auf sie. Auch Mama war aufgefallen, dass Ingibjörg schlapp war, und sie redete ständig davon, dass sie Vitamine nehmen solle. Aber welche denn? Sie wusste ja gar nicht, was ihr fehlte.

Je länger sie darüber nachdachte, desto sicherer war sie sich, dass es irgendeine Verbindung zwischen ihr, ihrer kleinen Schwester und Benni geben musste – nur welche? Aber trotzdem: Vielleicht sollte sie wirklich mal zu einem Ernährungsberater gehen, wie Anna letzten Herbst. Die Stunde müsste doch langsam mal rum sein, dachte Ingibjörg. Sofort nach der Schule würde sie nach Hause gehen und mit Mama reden und …

Ingibjörg erschrak, als Vigdís sie antippte. Erst als sie das Kichern um sich herum hörte, merkte sie, dass Anna Guðmunda ihr eine Frage gestellt hatte. Die sie bestimmt nicht beantworten konnte, weil sie schon die ganze Stunde total unkonzentriert gewesen war.

Sie beschloss, ehrlich zu sein: »Entschuldigung«, sagte sie, »ich war mit den Gedanken woanders. Können Sie die Frage wiederholen?«

Wie alle hier wusste auch Anna Guðmunda, was mit Ingibjörgs Schwester passiert war, daher wiederholte sie nicht ihre Frage, sondern erkundigte sich nach Katla. Ingibjörg antwortete, dass ihre Schwester am Vortag aus dem Krankenhaus entlassen worden sei und es ihr langsam besser gehe. In der nächsten Woche müsse sie aber noch zu ein paar Untersuchungen.

Ingibjörg war erleichtert über die Reaktion ihrer Lehrerin und bemühte sich, den Rest der Stunde besser aufzupassen.

Auf dem Heimweg stießen sie und Kristín auf Erla und die Jungs und sofort entspann sich ein Gespräch über die bevorstehenden Interviews – von dem sich Ingibjörg unter dem Vorwand losriss, ihrer Mutter helfen zu müssen, da sie ganz allein mit der kompletten Rasselbande zu Hause sei. Das war nicht gelogen. Papa hatte schon in aller Herrgottsfrühe zu einem Projekt in Sunnuvík gemusst und Hekla sich mal wieder geweigert, ohne ihre Schwester in den Kindergarten zu gehen.

Insgeheim sah Ingibjörg schon das Sofa vor sich … und die Kuscheldecke. Sie würde den Zwillingen einfach irgendeine DVD einlegen und dann ein bisschen dämmern, während Mama mit Þröstur das Abendessen vorbereitete …

Zu Hause war es merkwürdig still für eine kranke Katla, eine muntere Hekla, eine erschöpfte Mama und den kleinen Wicht. Und was war das für ein Geruch?

Das war doch …

FEUER!

12

Ich danke dir, mein Junge«, sagte Guðmar und wischte sich den Sahnebart aus dem Gesicht. »Du bist wirklich ein netter Kerl.«

»Sehe ich etwa so aus?«

»Ob du so aussiehst?« Guðmar sah Matthías mit vielsagendem Blick direkt ins Gesicht. Die beiden saßen an dem kleinen Ecktisch im Tortenstück. »Willst du wissen, was ich sehe?«

Matthías schnitt eine Grimasse und schaute auf, in Guðmars freundliche Augen, die erstaunlich jung waren, gemessen daran, wie alt der Mann ansonsten wirkte.

»Ich sehe einen jungen Mann mit ehrlichem, klarem Blick. Er ist zwar gerade in einer rebellischen Phase, aber eigentlich ein guter Kerl.«

»Ach ja?«, schnaubte Matthías. Er hatte auf einmal die Idee gehabt, Guðmar für das Projekt zu interviewen, und da seine Mutter ihn gut kannte, hatte sie den Kontakt hergestellt. »Hat meine Mutter Ihnen schon von dem Projekt erzählt? Ist es okay, wenn die Kamera läuft, während wir uns unterhalten?«

Guðmar nickte und Matthías machte sich daran, die Kamera auf einem Stativ neben dem Tisch einzustellen.

»Tja, ja. Als deine Mutter neulich deinen Namen genannt hat, hat das in meinem alten Kopf irgendwelche vagen Erinnerungen geweckt. Ich hatte so eine Idee, also habe ich mich an den Computer gesetzt und …«

»WAS – Sie haben einen Computer?«, rutschte es Matthías heraus.

»Nein, ich HABE keinen Computer«, sagte Guðmar freundlich lächelnd. »Aber ich darf den von Nonni benutzen. Wir zwei sitzen schon mal gern vor der Kiste.«

»Ja, natürlich«, sagte Matthías entschuldigend, »tut mir leid.«

»Ist schon in Ordnung. Jedenfalls habe ich im Internet herausgefunden, dass mein Verdacht stimmt. Du hast starke Wurzeln in dieser Gegend hier, man könnte sogar behaupten, dass deine Vorfahren die Ureinwohner von Rökkurhæðir waren.«

»Ureinwohner? Bin ich etwa ein Indianer?«

»Indianer …«, Guðmar lachte. »Mit Ureinwohnern meine ich die ersten Bewohner des Orts. Jedenfalls dachte ich mir, dass dich diese alte Geschichte vielleicht interessiert. Sie ist wirklich alt, stammt noch aus der Zeit, bevor das alte Dorf hier entstanden ist.«

»Schon …« Endlich war Matthías zufrieden mit der Einstellung der Kamera und setzte sich hin, legte die Füße auf einen freien Stuhl und machte es sich bequem. »Dann erzählen Sie mal, alter Mann!«

»Diese Gegend hier wurde erstmals im Jahr 1670 bewohnt. Die ersten Siedler waren ein Ehepaar namens Þorgrímur und Ása, die sich oben auf dem Hügel niedergelassen haben, nicht da, wo heute die Ruinen sind, sondern eher in Richtung Ski-Hang. Die beiden waren tüchtige, anpackende Leute, haben sich aus dem Nichts ihren Hof aufgebaut und gleichzeitig vier Kinder bekommen und großgezogen. Erst zwei Jungen, mit nur einem Jahr Abstand, und dann etwas später noch zwei Mädchen, mit drei Jahren Abstand. Wirklich tüchtige Leute. Aber es herrschte irgendein böser Geist an diesem Ort, ein verfluchter Geist, der sie nicht in Frieden ließ. Eine Art Finsternis, die die Bewohner heimsuchte und für Unfrieden sorgte. Niemand weiß, ob das an diesem Ort lag oder ob die beiden das von irgendwoher mitgebracht hatten. Wenn die Finsternis die Oberhand gewann, äußerte sie sich auf unterschiedliche Weise. Vor allem Þorgrímur war empfänglich dafür, schien am wenigsten dagegen gewappnet zu sein. Auf jeden Fall …«

Der Erzähler starrte in die Ferne, schien auf einmal in einer ganz anderen Welt zu sein. Nachdem Matthías sich mehrmals vergeblich geräuspert hatte, hielt er es nicht länger aus.

»Ähm, soll ich vielleicht noch einen Kakao bestellen?«

Guðmar lächelte gedankenverloren und sagte, dass er da nicht Nein sagen würde.

Matthías hielt die Aufnahme an, winkte seiner Mutter und bat um Nachschub. Guðmar seufzte vor Freude, als Matthías’ Mutter Dagmar mit dampfender Schokolade und zwei Stücken Apfelkuchen mit Sahne auf einem großen Tablett ankam.

»Wir machen bald zu und morgen können wir die eh nicht mehr verkaufen«, sagte sie und lächelte. »Wenn ich hier nicht klar Schiff machen müsste, würde ich mich jetzt zu euch setzen.«

»Danke, meine Hübsche«, sagte Guðmar und verneigte sich elegant. »Für die tolle Bewirtung hast du eine Geschichtenstunde bei mir gut!« Dagmar lächelte und meinte, dass sie darauf ganz sicher noch zurückkommen werde.

Matthías wurde langsam ungeduldig, warf seiner Mutter einen Stör-uns-nicht-Blick zu, ließ die Kamera wieder laufen und fragte Guðmar:

»Wie genau war das mit diesem Unfrieden, dieser Finsternis, die …?«

»Ja, genau. Die Finsternis schien unterschiedliche Formen anzunehmen, je nachdem, wen sie gerade heimsuchte. Wenn sie zum Beispiel das jüngste Kind befiel, schrie es den ganzen Tag. Nichts ist nervenaufreibender als ununterbrochenes Kinderweinen, gegen das niemand etwas tun kann. Das ältere Mädchen hat Dummheiten gemacht, ist zum Beispiel abgehauen. Manchmal ist ein ganzer Arbeitstag für die Suche nach ihr draufgegangen, denn es gab dort so viele gefährliche Orte für ein kleines Kind. Sie war ihrem Vater am ähnlichsten und sehr anfällig dafür. Der jüngere der Brüder ist schelmisch geworden oder … tja, du würdest vielleicht eher fies sagen. Hat die kleinen Mädchen und seinen Vater wahnsinnig gemacht und dadurch Unfrieden gestiftet.«

»Und der ältere Junge und die Mutter? Und woher weiß man das überhaupt, wenn diese Familie doch ganz allein hier in der Gegend gelebt hat?«

»Genau, an diesem Punkt kommt dein Namensvetter ins Spiel.«

»Mein Namensvetter? Hatte ich einen Namensvetter?«

»Ja, ein Nachfahre von Þorgrímur und Ása, der die Tagebücher seiner Urgroßmutter gefunden hat, viele Jahre nach dem Brand.«

»Was für ein Brand?« Langsam fand Matthías die Geschichte richtig spannend.

»Kommt noch, kommt noch, mein Junge, lass mich einfach in Ruhe erzählen. Ich hoffe nur, dass deine Mutter uns nicht rauswirft.«

Guðmar ließ seinen Blick durchs Café schweifen, aber da niemand zu sehen war, stützte er sich auf den Tisch und erzählte weiter.

»Ich weiß natürlich nicht, ob sie die Wahrheit gesagt hat, aber Ása selbst schien von der Finsternis verschont worden zu sein. Genau wie der älteste Sohn. Schon merkwürdig, dass manche Menschen empfänglicher für negative Schwingungen sind als andere, ganz unabhängig vom Alter und der Lebenserfahrung. In diesem Fall war der älteste und erfahrenste in der Familie am empfänglichsten dafür.

Der stärkste.

Nach und nach schien die Finsternis endgültig die Oberhand zu gewinnen; und sie hatte einen mächtigen Verbündeten. Ásas zunehmende Angst ist ganz deutlich aus ihren Aufzeichnungen herauszulesen. Þorgrímur hielt seine Familie Tag und Nacht in Angst und Schrecken. Sie wussten nie, was er sich als Nächstes einfallen ließ. Ása glaubte trotz allem immer daran, dass das Gute siegen würde. Dabei hätte sie, wenn sie ihre eigenen Aufzeichnungen gelesen hätte, ganz gewiss auch selbst das Muster erkannt, das sich hinter allen Taten und Worten ihres Mannes verbarg, und wäre mit den Kindern geflohen.

Aber das wurde ihr erst bewusst, als es schon längst zu spät war.«

13

Schlagartig war Ingibjörgs Müdigkeit verflogen. Im Flur stand der Rauch so dicht, dass sie nicht erkennen konnte, woher er kam. Tagsüber hielt sich Mama mit den Kindern meist im Familienzimmer auf, daher rannte Ingibjörg als Erstes dorthin.

Niemand da.

»MAMA, WO BIST DU!«, rief sie und lief den Flur hinunter. Im Vorbeirennen riss sie alle Türen auf. Das Elternschlafzimmer lag ganz am Ende des Flurs, und obwohl klar war, dass das Feuer nicht von dort kam, riss sie auch diese Tür auf. Mama schreckte aus einem Nickerchen hoch und fragte verwirrt, was denn los sei. Neben ihr lag Hekla und der kleine Þröstur war in seinem Gitterbettchen.

»WO IST KATLA?«, schrie Ingibjörg, schnappte sich ihren kleinen Bruder und rannte zurück in den Flur. Aus dem Augenwinkel nahm sie wahr, dass Mama und Hekla hinter ihr herstürmten.

Im Wohnzimmer erwartete sie ein merkwürdiger Anblick.

Katla saß auf dem Boden und guckte ganz entrückt in den Kamin, wo ein Feuer loderte.

Zum Glück hatte Mama den Feuerlöscher dabei!

Sie brauchten einen Moment, bis sie rekonstruiert hatten, wie das hatte passieren können. Offenbar war Ingibjörg nicht die Einzige, die in diesen Tagen ungewöhnlich müde war: Ihre Mutter, sonst immer voller Energie, hatte sich mit den Kindern hingelegt.

Anscheinend war Katla nach einem kurzen Nickerchen wieder aufgewacht und hatte sich ins Wohnzimmer geschlichen und den Kamin angezündet, ganz allein.

Ein dreijähriges Kind! Das erstaunte sie am meisten.

Aber natürlich hatte die Kleine nicht daran gedacht, die Klappe zu öffnen, daher war der Rauch nicht nach draußen gezogen, sondern hatte sich im ganzen Haus verteilt.

Die Feuerwehr sorgte zwar dafür, dass die Räume schnell wieder rauchfrei waren, aber die Empfehlung an die Familie lautete trotzdem, die nächste Nacht im Keller zu schlafen.

Abends lag Ingibjörg auf einer Isomatte in ihrem Zimmer und hörte, wie sich ihre Eltern im Kellerflur mit gedämpften Stimmen unterhielten. Sie lauschte den regelmäßigen Atemzügen des kleinen Þröstur und dachte über die Ereignisse des Tages nach. Nachdem sie den Zwillingen eine Gutenachtgeschichte vorgelesen hatte, hatte sie Katla ganz vorsichtig gefragt, warum sie denn eigentlich den Kamin angezündet habe. Die Antwort hatte sie stutzig gemacht:

»Is musste die böse Mütze verbrennen«, hatte Katla mit weit aufgerissenen Augen geantwortet.

14

Matthías stand auf, um zu kontrollieren, ob die Kamera noch gut ausgerichtet war und die Aufnahme lief. Das war wirklich ein super Stoff!

Guðmar erzählte weiter: »Es war der dreizehnte Tag in Folge, an dem die Finsternis Þorgrímur fest im Griff hatte. So lange war der Unfrieden noch nie in ihrem Haus gewesen. Þorgrímur hatte die Mädchen in der guten Stube eingesperrt, weil er meinte, seine Töchter seien von bösen Geistern besessen, die man ihnen austreiben müsse, und währenddessen dürfe ihnen niemand nahe kommen. Die Jungen hatte er grün und blau geschlagen, um ihnen den Teufel auszuprügeln, wie er es nannte.

Als die Mutter zum letzten Mal in ihr Tagebuch schrieb, waren die Mädchen schon zwei Tage lang eingeschlossen, ohne Essen und Trinken bekommen zu haben, Kári hatte ein gebrochenes Bein und Jón, der ältere Sohn, war einige Tage lang mehr oder weniger bewusstlos gewesen.

Þorgrímur hatte vor alle Türen und Fenster Bretter genagelt, nur Ása durfte noch raus, um die Tiere zu versorgen. Auch sie war seinen Schlägen und dem Hunger ausgesetzt, aber ihre Sorge galt vor allem den Kindern und der Frage, wie sie die in Sicherheit bringen konnte. Auf dem Weg zwischen Haus und Stall pflückte sie heimlich Kräuter und versteckte sie unter ihrer Schürze, daraus wollte sie einen Schlaftrunk für Þorgrímur brauen. Wenn die Finsternis die Oberhand gewann, schlief er nie und so war er schon seit dreizehn Tagen wach und toller als je zuvor.

Doch leider sollte ihr Plan nicht aufgehen.

Sie hatte es zwar vermutlich geschafft, Þorgrímur den Trank einzuflößen, aber nicht, mit den Kindern zu fliehen, bevor er das Haus in Brand setzte. Die Flammen waren bis Sunnuvík zu sehen; wirklich ein Wunder, dass das Feuer nicht auf die anderen Gebäude übergegangen und der ganze Hof niedergebrannt ist.«

»Aber … sie sind nicht alle gestorben?«

»Als die Geschichte in Sunnuvík die Runde machte, waren alle zutiefst bestürzt. Das Ehepaar war beliebt und immer gastfreundlich gewesen, wenn Leute in der Gegend unterwegs waren. Þorgrímur war überall wohl angesehen, nur bei einem Mann nicht. Die Leute sagten, dass das nur auf Neid begründet und üble Nachrede sei. Leider war es jenem Mann nicht vergönnt zu erleben, dass seine Geschichte durch Ásas Tagebücher bestätigt wurde.

Aber das Rätselhafte an der Geschichte war, dass man nur fünf Leichen fand. Lange Zeit hofften die Leute, dass ein Familienmitglied irgendwann auftauchen und erzählen würde, was wirklich geschehen war. Später glaubten sie, dass einer der Jungs entweder vollständig zu Asche verbrannt oder schon vorher gestorben und begraben worden sei, ohne dass jemand davon erfahren hatte. Zu der Zeit damals reisten die Menschen nicht viel und der Nachrichtenaustausch lief sehr träge.«

»Aber wer … was … die Tagebücher, warum sind die nicht verbrannt?«

»Die lagen in einem der Nebengebäude. Ása muss sehr misstrauisch gewesen sein, denn sie scheint nur im Stall geschrieben und ihr Buch dort versteckt zu haben. Lange Zeit später hat Matthías Kárason sie in den Ruinen des Hofs gefunden. Er hat sie seinem Großvater Jón gezeigt, weil er den Fund für bedeutsam hielt, aber der Alte war nicht erfreut darüber gewesen, sondern hatte Angst.

Die Geschichte vom Brand war bekannt in der Gegend, galt als ungeklärtes, mysteriöses Ereignis, aber niemand aus seiner Familie wusste, dass Jón persönlich damit zu tun hatte. Nachdem er die Tagebücher gelesen hatte, gestand er seinen Nachkommen, dass er der älteste Sohn von Ása und Þorgrímur sei, und erzählte ihnen die ganze Geschichte. Seine Mutter hatte es geschafft, den vermutlich bewusstlosen Jón in den Stall zu bringen, und war wieder ins Haus geeilt, um die anderen Kinder zu holen. Doch sie kam nicht mehr zurück. Als Jón zu sich kam, stand das Haus in Flammen und er konnte niemanden mehr retten. Er war sich sicher, dass seine Mutter und Geschwister tot waren, aber hatte große Angst, dass sein Vater noch lebte. Daher verließ er die Gegend und kam erst wieder her, als er ein erwachsener Mann geworden war und selbst zwei Kinder hatte, Kári und Sigríður. Er bat darum, dass die Bücher verbrannt würden, und nahm seiner Familie das Versprechen ab, diese Gegend nie wieder aufzusuchen. Er war überzeugt davon, dass die Finsternis immer noch dort war und wieder ausbrechen würde, wenn man sie weckte.«

»Aber Guðmar« – Matthías saß noch ganz gebannt da und starrte diesen merkwürdigen Obdachlosen an, der sich als genialer Erzähler entpuppt hatte – »woher kam diese Finsternis? Was war das eigentlich?«

Guðmar stand auf. »Wenn ich das wüsste …« Er zog seine zerschlissene Jacke über. »Nun denn, ich sehe, dass deine Mutter den Laden schließen will. Für heute lassen wir es gut sein. Meinst du, diese Geschichte ist brauchbar für euer Projekt?«

Davon war Matthías überzeugt und er nickte eifrig. Dann stand auch er auf, gab Guðmar die Hand und bedankte sich herzlich. Während er Kamera und Stativ einpackte, klopfte er sich selbst auf die Schulter für seine Idee, Guðmar zu interviewen.

Diese Geschichte war wie gemacht für den Film!

15

Ingibjörg wickelte sich ihren Schal fester um den Hals und eilte in Richtung Alt-Rökkurhæðir. Der Zwischenfall mit Katla hatte sie so beschäftigt, dass sie sich über das bevorstehende Interview noch gar keine Gedanken gemacht hatte.

Aber jetzt bekam sie eine Gänsehaut. Die Alte war ja im ganzen Ort bekannt für ihre Launenhaftigkeit.

Die Häuser im Skuggalundur waren bereits in die Jahre gekommen und den meisten sah man das auch deutlich an. Abblätternde Farbe, halb eingestürzte Zäune, schiefe Gartentore. Als sie an einem schäbigen, kleinen Fenster vorbeiging, hatte sie das Gefühl, dass jemand sie beobachtete.

Unheimlich.

»Wo soll dieses Haus denn bitte sein?«, murmelte sie vor sich hin. Sie war sich sicher, dass sie gerade an der Nummer elf vorbeigelaufen war, und jetzt stand sie schon vor Haus Nummer fünfzehn. Merkwürdig.

Sie drehte um und dachte schon ernsthaft daran, die Suche ganz aufzugeben und wieder nach Hause zu gehen, als sie einen schmalen Weg zwischen den Häusern elf und fünfzehn entdeckte. Komisch, dass ihr der noch nicht früher aufgefallen war. Am Ende des Weges stand ein stattliches Haus, mit rotem Wellblech verkleidet und weißen Fensterrahmen. In den Fenstern hübsche Spitzengardinen und Topfpflanzen.

Ingibjörg stieg die breite Eingangstreppe hinauf und drückte mit kaltem Finger die Klingel. Während die Glocke durchs Haus hallte, streichelte sie das weiche Fell einer dicken Katze, die genauso sehnlich wie sie darauf wartete, ins Warme zu kommen.

»Ach Flosi, da bist du ja, mein Puschelschwänzchen«, sagte eine freundliche, mittelalte Frau in pinker Jogginghose und mit rotem Lippenstift, als sie die Tür öffnete. »Danke, Mädchen«, fügte sie hinzu und schenkte Ingibjörg ein Lächeln.

»Kann ich irgendetwas für dich tun?«, fragte sie, als Ingibjörg keine Anstalten machte zu gehen.

»Äähm, ja, also, eigentlich wollte ich zu Steinka. Wohnt die gar nicht hier?«

»Hier? Hast du geglaubt, sie wohnt hier?«, entfuhr es der Frau. Doch dann lächelte sie entschuldigend und erklärte, dass Steinka im Keller wohne. »Der Eingang ist hinterm Haus. Was willst du denn von ihr, mein Mädchen?«

»Wir haben gerade in der Schule so ein Projekt, in der Mittelstufe, und ich muss mit jemand Altem reden.« Sie biss sich auf die Unterlippe und korrigierte sich schnell: »Ich meinte, mit jemand Älterem.«

»Ach, wie nett, ich würde mich über den Besuch eines so jungen Fräuleins sehr freuen«, sagte die Dame und lächelte. »Du kommst einfach auf einen Kaffee und ein Stück Kuchen zu mir, falls die Hex… – falls Steinka nicht zu Hause sein sollte.«

Ingibjörg bedankte sich höflich für die Informationen und das Angebot. Kuchen klang super – sie hatte ganz vergessen, etwas zu essen, bevor sie aufgebrochen war.

Hinter dem Haus sah es deutlich anders aus als davor. Ingibjörg hangelte sich an einem verbogenen Geländer die marode Treppe zur Kellerwohnung hinunter. Wie ist es wohl für einen alten, gebrechlichen Körper, immer diese Stolperfallen hoch und runter klettern zu müssen?, fragte sie sich, als sie an die Tür klopfte.

Hinter dem schmutzigen Türglas war ein handgeschriebenes Namensschild zu erahnen: Steingerður Stefánsdóttir. Ingibjörg war so darauf konzentriert, die krakeligen Buchstaben zu entziffern, dass sie richtig erschrak, als der zerschlissene Vorhang zur Seite gerissen wurde und ein faltiges Gesicht durchs Fenster starrte.

»Was willst du?«

»Ich heiße Ingibjörg, wir haben gestern telefoniert …«, sagte sie zögernd.

Mit quietschenden Angeln schwang die Tür auf. Ingibjörg machte einen Schritt zurück, als ihr die alte Frau gegenüberstand, mit zusammengepressten Lippen und gerunzelten Brauen.

Sie war offenbar nicht willkommen.

»Ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt, du bist verdammt spät dran, Mädchen«, schnaubte Steinka und gab Ingibjörg ein Zeichen hereinzukommen. »So, Beeilung, ich will nicht schon wieder das Mistvieh von Katze hier drinnen haben. Die pisst und scheißt alles zu!«

»Entschuldigen Sie«, flüsterte Ingibjörg und schlängelte sich an Steinka vorbei durch die Tür. Möglichst unauffällig hielt sie sich ihre Handschuhe vor die Nase, um den Gestank in der engen Diele nicht riechen zu müssen. Sie bereute es, dass sie sich hatte überreden lassen herzukommen. Vigdís’ Oma hatte beteuert, dass Steinka gar nicht so schlimm sei, wie immer behauptet würde. Von wegen!

»Nein, die Schuhe kannst du anlassen, so, rein da jetzt!«

Ingibjörg schlüpfte zurück in ihre schneenassen Winterstiefel und merkte, wie es ihr kalt den Rücken herunterlief, als die Alte die Tür abschloss.

Sie war bei dieser gruseligen Frau gefangen!

16

Dass es mal einen Tag lang trocken blieb, war wirklich ein Wunder!

Die verkannten Genies nutzten das gute Wetter für Aufnahmen im Freien. Ein bisschen Schnee durfte zwar ruhig zu sehen sein, aber mitten im wilden Schneegestöber machte es wenig Sinn, Rökkurhæðir und Umgebung aufzunehmen.

»Shit, was sieht das geil aus!«, sagte Matthías zu sich selbst. Sie waren auf den Hang oberhalb von Skuggadalir gestiegen. Er war zum ersten Mal hier oben. Vor ihnen lag eine halb zerfallene Mehrfamilienhaussiedlung und dahinter erhoben sich majestätische Berge mit einem beeindruckenden Felsengürtel. Das musste unbedingt mit im Bild sein – das war der perfekte Hintergrund für die Geschichte von Þorgrímur und Ása!

»Hey, wir steigen noch weiter rauf, der Hof stand noch weiter oben am Hang«, rief Sunneva ihm zu. Er winkte. »Geht ihr schon weiter, ich will hier ein paar Fotos machen. Das Licht ist so super.« Sunneva nickte und lief den anderen Jungs hinterher.

Komisch, dass diese sicher mal schicken Wohnblocks zu Ruinen verkommen waren. Es wäre bestimmt cool, hier oben zu wohnen. Vor allem in der ersten Reihe, auf einem der halb bebauten Riesengrundstücke da vorne.

Matthías kletterte über marode Fundamente und Stahlmatten bis ganz nach vorne an den Abhang.

Die Aussicht war einfach der Hammer!

Er konnte das ganze Tal überblicken, in dem Rökkurhæðir lag, sah bis zu den Bergen, die sich auf der anderen Seite des Viertels erhoben, konnte bis nach Sunnuvík gucken und weit aufs Meer. Die Häuser von Rökkurhæðir sahen wie Bauklötze aus und die wenigen Menschen, die auf den Straßen unterwegs waren, wie Ameisen.

Nicht schlecht, so eine Aussicht aus dem Wohnzimmerfenster zu haben! Dass die Leute es sich mitten im Bau anders überlegt hatten, konnte man sich kaum vorstellen, und noch viel unglaublicher war, dass auch jetzt niemand die Chance nutzte, eines dieser Häuser fertig zu bauen.

Matthías ließ sich die Lungen mit der frischen Luft vollströmen.

Dann machte er sich an die Aufnahme. Gar nicht so leicht, so zu fotografieren, dass die Lichtverhältnisse auf allen Bildern gleich waren, aber sein Plan ging auf: ein Panorama, das die Aussicht in alle Richtungen einfing – das Meer, die Berge auf der anderen Seite, Rökkurhæðir und Sunnuvík, das Skigebiet und die Ruinen.

Diese Ruinen waren ein Kapitel für sich. Er beschloss, Guðmar noch mal zu treffen, um herauszufinden, was er über diese Siedlung wusste.

Dann sah er den Hang hinauf zu der Stelle, wo einst der erste Hof dieser Gegend gestanden hatte. Jedenfalls konnte er dort die anderen aus seiner Gruppe erkennen. Wahrscheinlich war bei all dem Schnee sowieso nichts zu sehen.

Sunneva und die Jungs winkten ihm zu. Vermutlich sollte er sich wirklich besser beeilen und die Aufnahmen machen, bevor es dämmerte. Oder wieder anfing zu schneien!

17

Ingibjörg atmete tief durch die Wollhandschuhe ein, die sie sich vor Mund und Nase drückte, als die Alte die Tür zu ihrer Wohnung öffnete. Aber welch Wunder: Vor ihnen lag ein gepflegter Flur und es duftete nach frisch gebackenen Pfannkuchen! Sie war richtig erleichtert. Eine halbe Stunde lang ein bisschen mit einer alten Frau zu plaudern, würde sie ja wohl überleben.

»Soll ich nicht doch die Schuhe ausziehen? Ich will nicht alles schmutzig machen.«

»Das wäre lieb, mein Mädchen. Im Eingang ist es so ungemütlich, den nutze ich wirklich nur als Windfang.«

Ingibjörg hängte ihre Jacke auf und stellte die Schuhe fein säuberlich neben der Tür an die Wand. »Vielen Dank, dass Sie mich eingeladen haben, Steingerður«, sagte Ingibjörg und lächelte freundlich.

»Sag ruhig Steinka zu mir, so nennen mich alle«, sagte Steinka. »Setz dich doch schon mal ins Wohnzimmer, ich hole uns eben noch etwas zu trinken«, fügte sie hinzu und schob eine schicke Schiebetür auf.

Ingibjörg schlug sich erstaunt die Hand vor den Mund, als sie ins Wohnzimmer sah. Damit hatte sie nicht gerechnet! Die Möbel waren schlicht, aber geschmackvoll und der ganze Raum in schönen, warmen Farben gehalten. Hier und da waren hübsche Körbe und Schachteln mit Wolle in allen möglichen Farben drapiert.

»Na, willst du dich nicht setzen?« Steinka humpelte an ihr vorbei und stellte Gläser und Tassen auf den Tisch. »Ich habe Pfannkuchen gebacken, war in Pfannkuchenlaune.«

»Oh, vielen Dank. Das wäre aber nicht nötig gewesen«, sagte Ingibjörg mit einem breiten Lächeln und setzte sich an die Festtafel. Dieser Tag wurde ja doch noch was!

»Ich habe gehört, dass Sie früher mal in den Ruinen gewohnt haben. Oder na ja, bevor sie zu Ruinen geworden sind.«

Steinka sah sie scharf an. »Wer hat dir das erzählt?«

»Ach, niemand.« Ingibjörg wollte die Oma ihrer Freundin nicht in Schwierigkeiten bringen und versuchte, sich herauszureden. »Ich weiß es nicht mehr, hab das sicher im Tortenstück aufgeschnappt oder so.«

»Hätte ich mir ja denken können, dass die Leute sich da über meine Angelegenheiten das Maul zerreißen.« Sie schimpfte noch irgendetwas vor sich hin und verschwand in der Küche. Ingibjörg dachte schon, dass aus dem Interview nichts mehr werden würde. Doch als Steinka zurückkam, war sie auf einmal richtig gesprächig und interessiert, erkundigte sich nach Ingibjörgs Familie, ihrem großen, schicken Haus und den kleinen Geschwistern. Dann erzählte sie, dass auch sie sich mal eine nagelneue Wohnung geleistet hätte. Beschrieb bis ins Detail die Einrichtung, den Bodenbelag und die Wandfarben, die sie und ihr Liebster sich ausgesucht hatten.

»Damals hatte man noch Farbe an den Wänden, da sahen die Wohnzimmer nicht wie Bestattungsinstitute aus, wie heute bei den jungen Leuten.«

»War das diese Wohnung hier?«, fragte Ingibjörg und bereute ihre Neugier sofort, als sich Steinkas Miene verfinsterte.

»Nein, das war nicht diese Wohnung. Hier bin ich hingezogen, nachdem …« – sie schielte in Ingibjörgs Richtung und sagte schließlich: »Dieses Wohnzimmer ist immer weiß gestrichen gewesen, aber immerhin sorgt meine Wolle für ein paar Farbtupfer. Ich stricke eigentlich immer, damit vertreibe ich mir die Tage. Das meiste verschenke oder verkaufe ich, in letzter Zeit ist die Nachfrage richtig groß geworden. Das ist auch gut so, ein wunderbares Zubrot.«

»Darf ich ein Foto von Ihnen machen, vielleicht mit etwas, das Sie gerade stricken?«

Steinka schnaubte. »Ein Foto von mir? Auch das noch. Denk nicht, dass der Fotoapparat mich zu packen kriegt!« Ingibjörg lachte. Auch Steinka lachte, aber sie war nicht dazu zu bewegen, ihre gestrickten Werke vor der Kamera zu präsentieren. Schließlich brachte Ingibjörg sie dazu, sich wenigstens mit ein paar bunten Wollknäueln im Arm auf das hübsche Sofa zu setzen. Wow, mit ihrer Wolle um sich herum sieht sie fast schön aus, dachte Ingibjörg, als sie auf den Auslöser drückte.

»Ich stricke nur in meiner Strickecke«, sagte Steinka, stand auf und machte eine Kopfbewegung in Richtung der Bücherregale. Es war Ingibjörg gar nicht aufgefallen, dass dahinter noch eine Nische war.

»Darf ich mal gucken?«, fragte sie.

»Wenn du unbedingt willst, darfst du einen Blick reinwerfen.«

Steinka verschwand hinter den Regalen in einer fensterlosen Nische und knipste eine funzelige Lampe an. Dieser Winkel war wie eine andere Welt. Nicht nur, dass es düster und eng war – es roch auch unangenehm. In der einen Ecke stand ein schäbiger Schaukelstuhl, gegenüber ein alter Fernseher.

»Hier stricke ich und nirgendwo sonst«, sagte Steinka und zog eine Handvoll hölzerner Stricknadeln aus einer alten Kaffeedose, die auf einem Tischchen neben dem Stuhl stand. Wie hypnotisiert starrte sie die Nadeln an und erzählte: »Ich stricke und stricke und kaum einer schätzt, was ich tue. Niemand würdigt mein Handwerk wirklich. Die Leute wollen hübsche Stücke haben, aber nicht anständig dafür bezahlen. Wer selbst nicht stricken kann, weiß einfach nicht, wie schmerzhaft jede einzelne Masche ist. Rheuma und Rückenschmerzen und dann die Muskelentzündungen … Wenn die wüssten, was ich durchgemacht habe und was ich im Laufe der Jahre alles ertragen musste! Das interessiert keinen, abgesehen von Agnes, die aber in erster Linie nur neugierig und aufdringlich ist. Sie will wissen, was damals passiert ist, als Páll sich aus dem Staub gemacht hat. Aber das wird sie nie erfahren, NIEMALS. Genau wie Fríða, die ihr immer am Rockzipfel hängt. Dieses dumme Klatschweib.«

Ingibjörg nutzte den Moment, in dem Steinka Luft holte, um ihre traurige Rede zu beenden. »Wow, das sind ja schöne Stricknadeln, wirklich was Besonderes! Nicht, dass ich viel davon verstehen würde …«

»Bitte?« Steinka guckte verwirrt und steckte die Nadeln schnell zurück in die Dose. »Ja, meine Nadeln … Heutzutage ist es in Mode, mit Holznadeln zu stricken, die werden für viel Geld im Kurzwarenladen in Sunnuvík oder bei Nonni verkauft.«

Sie wankte zurück ins Wohnzimmer und hielt sich das Kreuz.

»Diese Nadeln sind das Einzige, was ich damals aus der Wohnung in Hæðabyggð mitgenommen habe, der Siedlung am Hang da oben. Das sind kleine Kunstwerke, die mir schon viele Jahre gute Dienste erweisen und immer noch wie neu aussehen!«

»Kann ich noch helfen, den Tisch abzudecken, bevor ich gehe?«, fragte Ingibjörg. Im selben Moment ging die Klingel.

»Ach, wer stört denn da schon wieder. Danke, das nehme ich gerne an«, sagte sie und schlurfte zur Tür.

Ingibjörg sammelte die Tassen und Teller ein und brachte sie in die Küche. Merkwürdig – diese Wohnung war voller Widersprüche. Genau wie die Bewohnerin. Der Zugang zur Wohnung und der Eingangsbereich so wenig einladend, die Strickecke wie der Kerker aus einem Horrorfilm, aber das Wohnzimmer und die Küche richtig nett und gemütlich. Steinka hatte die Wohnungstür hinter sich geschlossen und stand immer noch in der Diele, als Ingibjörg alles abgeräumt hatte. Sie hatte sogar schon die Teller und Tassen abgewaschen und zum Trocknen ins Geschirrgestell sortiert. Sie konnte der Versuchung nicht widerstehen, noch kurz einen Blick ins Schlafzimmer zu werfen, das schräg gegenüber der Küche lag.

Geblümte Gardinen, ein gemachtes Bett. Ein Sekretär mit Spiegel und einem Bilderrahmen. Jetzt gewann Ingibjörgs Neugier die Oberhand: Sie drückte die Tür noch ein Stück weiter auf und machte einen Schritt ins Zimmer hinein. Auf dem Bild war ein kleines Mädchen mit Zopf zu sehen, das auf dem Schoß einer freundlich lächelnden Frau saß. Steinka, tatsächlich! Das hätte sie nicht für möglich gehalten, wenn sie die Alte vorhin nicht mit eigenen Augen lächeln gesehen hätte. Ob Steinka eine Tochter hatte?

In diesem Moment quietschte die Wohnungstür und Ingibjörg schaffte es gerade noch rechtzeitig, in die Küche zurückzuhuschen, bevor Steinka mit zwei Tüten voll Wolle im Türspalt auftauchte.

»Die nächsten Tage habe ich zu tun: Wollpullis für Vater und Sohn, die am selben Tag Geburtstag haben. Tse, tse.«

Ingibjörg nahm ihr die Tüten ab und trug sie ins Wohnzimmer. Dann verabschiedete sie sich von Steinka und bedankte sich bei ihr, worauf die Alte antwortete: »Schon gut, du kennst ja den Weg nach draußen.«

Ingibjörg schlüpfte in ihre Stiefel, zog die Jacke an und holte tief Luft, bevor sie in die kalte, muffige Diele trat. Sie ärgerte sich zwar darüber, Steinka nicht beharrlicher befragt zu haben, aber sie konnte ja später noch mal wiederkommen und versuchen, aus der alten Frau herauszubekommen, was sie zum Beispiel über das Ereignis in den Ruinen wusste – der Siedlung am Hang, wie Steinka sie genannt hatte. Ingibjörg war sich sicher, dass sie etwas dazu erzählen konnte.

Immerhin war es ihr gelungen, das Eis zu brechen.

18

Verwirrt blieb Matthías am Schulausgang stehen. Der Unterricht war aus und er wollte sich auf den Heimweg machen, aber er fühlte sich so merkwürdig. Erst als die Tür hinter ihm zufiel, wurde ihm klar, was für ein Gefühl das war:

Er war zufrieden.

Zum ersten Mal in seinem Leben hatte er das Gefühl, bei einer Gruppenarbeit wirklich zum Team zu gehören. Er musste den anderen nichts beweisen oder vorgeben, etwas Besseres zu sein. Sie waren alle auf Augenhöhe, keiner war besser als der andere und das fühlte sich gut an.

Als er die Reaktion der anderen auf sein Interview sah, war er zuerst total misstrauisch gewesen. Sie hatten sich völlig gebannt die Aufnahme angesehen und dann angefangen zu klatschen. Hatten sich mit ihm darüber gefreut, dass er ihnen einen so tollen Stoff klargemacht hatte.

Der Rotschopf hatte sogar herumgesponnen, dass der Film das Zeug habe, Preise abzustauben, und auch die anderen waren Feuer und Flamme gewesen, wollten sich richtig Mühe mit dem Projekt geben und das Ergebnis bei Wettbewerben einreichen. Dieses Interview sei so toll und viel zu schade, um es nur für die Präsentation in der Schule zu verwenden.

Es war aber auch wirklich eine geniale Idee gewesen, den alten Obdachlosen zu interviewen. Guðmars Geschichte war besser als jeder Horrorfilm.

Als er über den Schulhof blickte, kam es ihm fast so vor, als hätte Guðmars Finsternis die Kinder da draußen befallen, die sich auf dem Fußballplatz prügelten. Er musste an die Kindergartenkinder denken und an das Mädchen, das er im Schnee gefunden hatte. Erla, die sofort tausend Bekanntschaften an der neuen Schule geknüpft hatte, hatte ihm berichtet, dass die Kleine wieder vollkommen gesund sei.

Matthías beobachtete, wie ein Mädchen, wahrscheinlich um die elf Jahre alt, einem Neuntklässler an den Hals ging, obwohl sie mindestens einen Kopf kleiner war als er. Irgendwie gelang es ihr, den Jungen zu Fall zu bringen, dann warf sie sich auf ihn und versuchte, ihn zu würgen.

Im selben Moment kam ein weiteres Mädchen angestürmt und ging mit solcher Wucht auf die Elfjährige los, dass sie hintenüberfiel und auf den schneebedeckten Boden knallte. Immer mehr Kinder kamen dazu und brüllten sich die Kehle aus dem Hals.

Das Ganze schien zu einer richtigen Massenschlägerei auszuarten!

Nach kurzem Zögern entschied Matthías, im Lehrerzimmer Bescheid zu geben, bevor er nachher wieder die 112 rufen musste.

Doch als er sich gerade auf den Weg machen wollte, riss ihm jemand von hinten die Arme auf den Rücken. Er wollte sich umdrehen, um nachzusehen, wer das war, doch da bekam er einen heftigen Schlag in die Kniekehlen, verlor das Gleichgewicht und fiel vornüber auf den Boden.

»Er ist besiegt! Er ist besiegt!«, riefen triumphierende Stimmen und er hörte, dass noch mehr Kinder herbeigerannt kamen. Gleich mehrere Angreifer knieten auf seinem Rücken, ein paar hielten seine Hände fest, andere rissen ihm an den Haaren. Sie drückten sein Gesicht in den Schnee, sodass er noch nicht einmal protestieren konnte. Er fühlte sich wie Gulliver im Zwergenland!

Je mehr er sich wehrte, umso fester hielten sie ihn. Er hatte Schnee in der Nase und bekam kaum noch Luft. In seinem Kopf pochte es so heftig, dass er schon glaubte, bewusstlos zu werden, als sie plötzlich den Griff lockerten und er den Kopf ein wenig bewegen konnte.

»Hey, was ist denn bitte mit euch los, seid ihr völlig verrückt geworden?«

Als Matthías endlich wieder anständig Luft bekam, setzte er sich mit einem Ruck auf und schüttelte die Kinder wie Fliegen ab. Er wischte sich den Schnee aus dem Gesicht, traute sich aber nicht sofort aufzustehen.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte eine besorgte Stimme.

Vor ihm stand ein molliges Mädchen mit rotem Haar. Echt süß. Sie gab ihm keine Zeit zu antworten, sondern sprudelte gleich weiter: »Ich wollte gerade nach Hause gehen und da hab ich gesehen, dass hier alle total durchdrehen, also hab ich im Lehrerzimmer angerufen und dann gesehen, dass da jemand im Schnee liegt und … ich dachte schon, die würden dich umbringen, dabei sind das doch nur Kinder, ich meine, die gehen in die untersten Klassen, das sind die Allerkleinsten, und dann hab ich gesehen, dass du das bist … da kommen ja endlich die Lehrer und … HALLO, JA, ICH HAB ANGERUFEN … entschuldige, ist denn alles okay bei dir?«

Sie hielt ihm die Hand hin und er nahm sie, stand auf, klopfte sich den Schnee ab und starrte sie mit offenem Mund an.

»Es geht schon wieder, danke. Ich heiße Matthías und du bist …?«

»Ja, ich weiß, also, dass du Matthías heißt, meine ich«, sagte sie und grinste. »Ich heiße Kristín.«

»Sorry, aber ich muss schnell nach Hause«, sagte er, bedankte sich noch einmal und machte sich auf den Weg. Inzwischen war es gespenstisch still, alle kleinen Schläger waren vom Schulhof entfernt worden.

Woher wusste sie eigentlich, wie er hieß?

19

Die Mädchen hatten den ganzen Tag an den Interviews gearbeitet und überlegt, wie sie die einzelnen Geschichten verknüpfen konnten.

Ingibjörg war nicht zufrieden mit ihrem Ergebnis. Steinka war einfach ausgewichen, als sie sie nach früher und ihrer Zeit in Hæðabyggð gefragt hatte.

Vielleicht konnte sie aber auch auf eigene Faust etwas herausfinden. Ingibjörg beschloss, die Gruppe zu verlassen, um in der Bibliothek zu recherchieren.

Und tatsächlich: Im Online-Archiv der Zeitung stieß sie auf einige interessante Artikel, die ihren Verdacht bestätigten, dass Steinka das Ereignis hautnah miterlebt hatte. Sie fand zum Beispiel ein Interview, das die Lokalzeitung mit ihr kurze Zeit darauf geführt hatte. Steinka lag da offenbar im Krankenhaus. Der Journalist hatte zwar nichts Handfestes aus ihr herausbekommen, aber er schrieb, dass »die vorhergehenden Ereignisse« seiner Interviewpartnerin großen Kummer bereitet hätten und es wohl am besten sei, wenn sie sich erst mal richtig davon erhole.

Der Journalist erwähnte auch, dass mehrere Zeugen von einem »bösen Geist« gesprochen hätten. Er ging davon aus, dass das mit den leichten Erdbeben und dem düsteren Wetter zu tun hatte, das sich damals über Rökkurhæðir und der Dämmerhöhe festgesetzt hatte.

In einem Artikel, der gerade einmal fünfzehn Jahre alt war, las Ingibjörg, dass Steingerður Stefánsdóttir das alte Pfarrhaus im Kirkjulundur 1 geerbt hatte. Die kurze Notiz endete damit, dass sie selbst nicht vorhabe, in das Haus zu ziehen, sondern abwarten wolle, ob es sich später vielleicht verkaufen ließe.

Das Aktuellste, was Ingibjörg fand, war eine Kleinanzeige, in der Steingerður alle möglichen Strickarbeiten anbot.

Die Anzeige war zwei Jahre alt.

Nachdenklich kehrte Ingibjörg in das Klassenzimmer zurück, das ihre Gruppe für die Projektarbeit belegt hatte. Die anderen packten gerade ihre Sachen zusammen.

»Wir wollten uns doch gemeinsam um die Rahmengeschichte kümmern, Ingibjörg, oder?«, fragte Erla. »Hast du jetzt noch ein bisschen Zeit? Wir könnten zu mir nach Hause gehen.«

Ingibjörg hatte Zeit und sie fand es schön, sich mal woanders zu treffen – die Mädels wollten immer zu ihr nach Hause kommen. Sie packten schnell ihre Sachen zu Ende und brachen auf. Später musste Ingibjörg auch noch zum Handballtraining – hoffentlich hatte sie dann noch ausreichend Power!

»Ich gehe nach Hause und feile noch ein bisschen an meinem Text«, sagte Vigdís. »Aber ich freue mich schon auf unser nächstes Treffen, bin fast fertig!«

»Puh, irgendwie hab ich keine Lust, nach Hause zu gehen, mein Interview ist eigentlich auch schon fertig. Kann ich mitkommen und euch helfen?«, fragte Kristín, als sie zu dritt vor der Schule standen.

Erla war einverstanden und die drei machten sich plaudernd auf den Weg zu dem Wohnblock in Skuggadalir, in dem Erla wohnte.

Die drei waren wirklich ein tolles Team – es war super, Kristín dabeizuhaben. Im Arbeitseifer vergaßen sie ganz die Zeit, bis sie auf einmal die Haustür zuknallen hörten.

»Shit, wie spät ist es?«, fragte Ingibjörg und sah sich suchend in Erlas kleinem, nettem Zimmer um. »Ich hab versprochen, zum Training zu kommen – ich muss schnell los!«

Kristín und Erla nickten und unterhielten sich weiter.

Ingibjörg stürmte aus dem Zimmer und schloss die Tür. Komisch, wie viel Energie sie heute hatte – sie hatte gar nicht das Bedürfnis, nach Hause zu gehen und sich hinzulegen. Was sie daran erinnerte, dass sie sich noch Vitamine aus der Apotheke holen wollte, am besten rief sie vorher noch mal Mama an und …

An der Wohnungstür blieb sie wie angewurzelt stehen. Vor ihr stand ein großer, gut aussehender Typ, der offenbar gerade hereingekommen war. Unter seiner Lederjacke lugte eine verwaschene Jeansjacke hervor, darunter trug er eine Lederweste mit Stacheln. Die dunklen Haare waren hochgegelt, die Augen pechschwarz umrandet und er hatte zwei Piercings in einer Augenbraue.

Auf einmal ging Ingibjörg ein Licht auf.

»Unser Schutzengel!«

20

Hä, Schutzengel?«

Wer war das denn schon wieder? War ja klar, dass Erla hier schon total angekommen ist, ständig eine Schar Mädels um sich herum, dachte er und lief schnell an dem Mädchen vorbei, das ihn mit beseeltem Blick anstarrte.

»Warte«, sagte sie und schnappte sich seine Hand.

Ihre Berührung brachte ihn dermaßen aus dem Konzept, dass er stehen blieb und ihr direkt ins Gesicht sah. In ihre hellgrauen Augen. Sie war ihm unangenehm nahe. So nah, dass er die Sommersprossen auf ihrer Nase zählen konnte. Sie hatte langes braunes Haar und war auffallend groß, jedenfalls deutlich größer als seine Schwester. Auf einmal wurde ihm bewusst, dass sie immer noch seine Hand hielt, und er zog sie schnell zurück. Niemand durfte ihn anfassen. Bis auf den kleinen Gunnar. Und Erla vielleicht. Aber sonst NIEMAND!

»Geht’s noch?« Er schob sie weg. Sie wurde knallrot und machte einen Schritt zur Seite.

»’tschuldigung«, sagte sie ganz leise und senkte den Blick. Dann schien sie ihren Mut zusammenzunehmen, guckte ihn wieder an (wo hatte er diese Augen schon mal gesehen?) und es sprudelte aus ihr heraus: »Aber ich hab gerade kapiert, dass du derjenige sein musst, der meiner kleinen Schwester das Leben gerettet hat, Katla, die vorm Kindergarten im Schnee gelegen hat und gestorben wäre, wenn du sie nicht gefunden hättest.«

»Ach …« Auf Matthías’ Gesicht breitete sich ein Lächeln aus, als ihm klar wurde, wovon sie sprach. »Ihr habt genau die gleichen Augen«, rutschte es ihm schließlich heraus.

Jetzt hält sie mich bestimmt für einen Volltrottel, dachte er, um gleich weiterzureden – er erzählte ihr die ganze Geschichte, wie er das kleine Mädchen gefunden hatte, das Warten auf den Krankenwagen und sogar wie er ausgesehen hatte, als er schließlich nach Hause gekommen war.

»Ich habe so oft an sie gedacht und schon überlegt, im Krankenhaus anzurufen, aber dann hat Erla mir gesagt, dass alles in Ordnung ist. Stimmt das wirklich, hat sie keine Nachwirkungen?«

Jetzt hör endlich auf zu labern, ruhig, Mann, wies er sich zurecht. Aber das Mädchen schien gar nicht dumm zu finden, was er sagte, sondern lächelte ihn an und antwortete ganz normal auf seine Frage.

»Nein, keine Nachwirkungen. Am Tag danach durfte sie schon wieder nach Hause und es ist alles gut, abgesehen davon …« – ihr Gesicht verfinsterte sich – »dass sie schon wieder ins Krankenhaus musste, wegen einer leichten Rauchvergiftung.« Sie schüttelte sich den Pony aus der Stirn und sah ihn an.

»Warte mal, bist du …«, sprach sie weiter, aber Matthías fiel ihr ins Wort.

»Matthías Kárason«, sagte er feierlich und streckte ihr seine Hand entgegen.

»Ja?«, sagte das Mädchen erstaunt, dann lächelte sie und nahm seine Hand. »Ingibjörg Þrastardóttir.«

»Darf ich dir einen Kaffee anbieten?«, fragte er, als wäre es das Natürlichste auf der Welt.

»Kaffee? Ähm, nein.«

Uff, jetzt wurde es langsam wirklich peinlich. Er sollte sie einfach gehen lassen, auch wenn er am liebsten mehr über ihre Schwester erfahren hätte und auch über sie selbst.

»Aber ein Glas Wasser würde ich schon nehmen.« Erst jetzt merkte er, dass er die Luft angehalten hatte.

Yes!

Sie setzten sich an den Küchentisch und er war überrascht, wie selbstverständlich sie sich unterhalten konnten. So relaxed war er normalerweise nicht, wenn er jemanden nicht kannte. Vor allem, wenn dieser Jemand ein Mädchen war.

Ingibjörg erzählte ihm, wie Katla bei der Geburtstagsfeier auf ihre Cousine losgegangen war und wie sie vor dem Kamin gesessen hatte, triumphierend lächelnd, obwohl sie in all dem Rauch kaum Luft bekam.

Dann wollte sie auch noch genauer wissen, wie es dazu gekommen war, dass er Katla im Schnee gefunden hatte. Da fiel ihm ein, dass er vor dem Kindergarten stehen geblieben war und sich über die prügelnden Kinder gewundert hatte. Das erinnerte ihn an die Szene auf dem Schulhof vorhin – alle völlig durchgedreht und brutal.

Sie waren so ins Gespräch vertieft, dass er gar nicht mitkriegte, dass Erla aus ihrem Zimmer kam. Und nicht nur Erla: Plötzlich stand das Mädchen, das ihn vor den kleinen Monstern auf dem Schulhof gerettet hatte, in der Küchentür und guckte ihn an. Diesmal allerdings nicht ganz so freundlich wie vorhin.

»Ach, hi«, sagte er zögernd. »Du hier …?«

Sie ignorierte ihn einfach. »Hä? Musstest du nicht ganz schnell zum Training?«, fragte sie Ingibjörg spitz.

Ingibjörg sprang auf. »Oh shit! Pétur dreht durch!« Sie schlug sich eine Hand vor die Stirn und ließ sich wieder auf den Stuhl fallen. »Aber jetzt ist es ohnehin zu spät, das Training ist schon längst vorbei. Ich muss aber trotzdem schnell nach Hause.«

Matthías bekam ganz heiße Wangen, als sie überschwänglich hinzufügte: »Kristín, das ist übrigens unser Schutzengel! Dank ihm ist Katla noch am Leben!«

Er sprang so hastig auf, dass sein Stuhl umfiel. Schnell stellte er ihn wieder hin.

»Ja, wir sind uns schon begegnet, ich muss jetzt …«, begann er und beschloss dann, sich lieber wortlos zu verdrücken.

»Meine Mutter würde dich bestimmt total gern kennenlernen! Wir sehen uns!«, rief Ingibjörg ihm hinterher. Er schnaubte und spürte, wie sich die Blicke dreier Augenpaare in seinen Rücken bohrten, als er in sein Zimmer stürmte.

Er knallte die Tür hinter sich zu und warf sich mit hämmerndem Herzschlag auf sein Bett.

21

Du hättest uns ruhig mal sagen können, dass ihr in der Küche sitzt und quatscht. ICH hab DIR von ihm erzählt und du hast so getan, als wüsstest du nicht, wer er ist, und jetzt macht ihr auf dicke Freunde, dabei weißt du genau, dass ICH ihn toll finde. Ich hab dir gesagt, dass ich ihn wiedersehen will, und außerdem hab ICH IHN gerettet, und du nennst ihn einfach SCHUTZENGEL, ich meine, wir sind doch BESTE Freundinnen und …«

Ingibjörgs Gedanken fuhren Achterbahn und sie hörte Kristíns Moralpredigt nur aus weiter Ferne. Sie hatte das Gefühl, irgendetwas erkennen oder verstehen zu müssen, wusste aber nicht, was das sein sollte. Kristín war richtig angepisst, und obwohl Ingibjörg jetzt eigentlich keinen Kopf hatte, sich darum zu kümmern, musste sie das Missverständnis schnell aus der Welt schaffen.

»He, Kristín«, sagte sie, als sie vor Kristíns Haus stehen blieben, »ich wusste wirklich bis vorhin nicht, wer dieser Matthías ist. Ich will ihn dir auch gar nicht wegnehmen oder so, aber ich hoffe, dass du nicht böse bist, wenn ich ihn noch mal wiedersehe. Ich habe noch so viele Fragen an ihn.«

»War ja klar«, schnaubte Kristín und machte sich verärgert vom Acker. Sie sagte noch nicht einmal Tschüss, als sie Ingibjörg die Haustür direkt vor der Nase zuknallte.

Tja, Kristín brauchte manchmal ihr Drama. Morgen hatte sie sich bestimmt schon wieder eingekriegt. Dabei war sich Ingibjörg durchaus ihrer Schuld bewusst. Aber manchmal redete Kristín so viel, dass sie ihr einfach nicht mehr zuhören konnte. Sie erinnerte sich vage an einen Zwischenfall auf dem Schulhof, von dem Kristín ihr erzählt hatte, aber jetzt hatte sie keine Lust, weiter darüber nachzudenken. Jetzt wollte sie einfach schnell nach Hause und ihren Eltern erzählen, dass sie den Schutzengel gefunden hatte. Sie musste ihn unbedingt wiedersehen – und zu sich nach Hause einladen, damit ihre Eltern ihn kennenlernen und sich bei ihm bedanken konnten. Dann konnte sie ihn auch noch mal nach der Sache auf dem Schulhof fragen. Und dann war da ja noch die Geschichte mit der Schlägerei auf der Party in Sunnuvík – sollte sie ihm auch davon erzählen?

Ingibjörg war sich sicher, dass all diese Ereignisse Puzzleteile waren, die zu demselben Spiel gehörten. Sie hatte zwar noch keine Ahnung, wie sie sich zusammenfügen ließen, aber sie hoffte, klarer zu sehen, was da los war, wenn sie noch mal mit Matthías darüber redete.

In der nächsten Nacht hatte sie einen merkwürdigen Traum, in dem all die Zwischenfälle miteinander verschwammen und ganz Rökkurhæðir in Aufruhr war.

Alle prügelten sich, Kinder und Erwachsene, Jugendliche und Rentner, es schien ihnen völlig egal zu sein, wen sie schlugen, bissen, kratzten.

Noch dazu brannte es überall im Viertel, Häuser und Autos standen in Flammen und brennende Menschen rannten kreischend umher. Mitten in diesem ganzen Tohuwabohu saß die alte Steinka in ihrem Schaukelstuhl und summte ein Liedchen:

Niemand weiß, was er besitzt,
ehe er’s verliert.
Drum achte auch auf das,
was selbstverständlich scheint.
Niemand weiß, was er besitzt …

Die Alte hob seelenruhig den Blick und sah Ingibjörg direkt in die Augen. Ihre Lippen umspielte ein Grinsen, das Ingibjörg an die alte Hexe erinnerte, die im Liederschatz abgebildet war.

… ehe er’s verliert.

Klitschnass und völlig außer Atem schrak Ingibjörg aus dem Schlaf. Sie sprang aus dem Bett, riss ihre Zimmertür auf und schnupperte.

Puh, kein Brandgeruch im Haus!

Dann ging sie zur Haustür, öffnete sie einen Spalt und lugte hinaus.

Es war mitten in der Nacht, aber hier und da fiel Laternenlicht auf den Schnee, daher war es nicht ganz dunkel.

Der Wind pfiff, sonst war nichts zu hören, keine Sirenen oder Schreie. Ingibjörg atmete auf und schloss die Tür.

22

Wow, wohnte Ingibjörg wirklich in diesem Haus? Das war das schicke Haus, das er vor ein paar Tagen auf seiner Tour zum Strand bewundert hatte. Matthías hatte nicht wirklich Lust gehabt, als Ingibjörg ihn angerufen und zu sich eingeladen hatte, aber Erla meinte, dass sie total nett sei und er unbedingt hingehen müsse. Da er auf jeden Fall noch mal mit ihr reden musste, hatte er sich schließlich breitschlagen lassen, aber jetzt verließ ihn doch der Mut. Zum Umkehren war es allerdings zu spät – vielleicht hatte ihn schon jemand kommen sehen.

Bevor er es sich zum fünften Mal anders überlegen konnte, drückte Matthías schnell auf die Klingel. Er lehnte sich an die Wand und nahm seine Ist-mir-scheißegal-was-ihr-denkt-Haltung ein.

Eine kleine, müde aussehende Frau machte die Tür auf, etwa im selben Alter wie Matthías’ Mutter.

Als die Frau ihn sah, erstarrte sie.

Hätte er sich ja denken können. Sie hatte Schiss vor ihm, wie alle. Typisch.

Ihre Augen füllten sich mit Tränen, die ihr über die Wangen kullerten. Das war mal was Neues. Selbst in voller Montur, in seiner stacheligen Lederkluft, mit sämtlichen Piercings und geschminkt, hatte er noch nie jemanden zum Weinen gebracht. Dabei sah er heute noch richtig manierlich aus.

Als die Frau ihn an den Schultern fasste und an sich drückte, wusste er nicht, wie ihm geschah. Mit zitternder Stimme flüsterte sie: »Unser Schutzengel, du bist gekommen. Katlas Retter.«

Sie schob ihn von sich und sah ihm in die Augen, dann nickte sie. »In einer Stachelrüstung und mit Pin in der Stirn, das passt.«

Matthías verstand nur Bahnhof.

»Genauso hat Katla dich beschrieben. Jetzt verstehe ich, was sie meint.« Sie drückte ihn wieder an sich, dann ließ sie ihn los und ging ins Haus. »So, jetzt komm rein, ich verspreche auch, dich in Frieden zu lassen.«

Im selben Moment kam Ingibjörg und guckte erschrocken, als sie ihre Mutter sah. »Mama, echt, du erdrückst ihn ja!« Sie warf Matthías einen entschuldigenden Blick zu. »Komm, wir gehen runter, da haben wir unsere Ruhe.«

Matthías lächelte schüchtern und folgte Ingibjörg nach unten. Da war ihr Zimmer und außerdem noch eine Art Fernseh-, Computer- und Freizeitraum. Was für ein Paradies!

Ingibjörgs Mutter kam mit einem Tablett voller Knabbereien und Getränken hinterher. Und dann kamen auch noch zwei kleine Mädchen angesprungen und wuselten ihr um die Beine. Um ein Haar wäre ihr das Tablett aus den Händen gerutscht.

»Hallo!« Katla baute sich vor ihm auf, die Hände in die Hüften gestemmt. »Weißt du, wer is bin?«, fragte sie und guckte ihn herausfordernd an.

Matthías lächelte. »Natürlich weiß ich, wer du bist. Bist du wieder fit?«

»Ja, is bin ristis fit!« Sie hüpfte ein paarmal zum Beweis. »Und is hab die Mützen kaputt gemacht. Beide! Jetz kann uns keiner mehr böse machen, Hekla und mis.« Sie drückte ihre Schwester fest an sich. Der gefiel das nicht so richtig und sie streckte ihrer Schwester die Zunge raus. Katla lachte. »Zunge rausstrecken is’ nis böse, guck ma, bääääää, is bin nis böse. Komm, wir spielen was!« Und schon waren sie wieder weg.

»Wow, das sind ja Zwillinge, das wusste ich gar nicht! Ich habe einen kleinen Bruder im selben Alter. Er heißt Gunnar und wohnt in Sunnuvík«, sagte Matthías und guckte den beiden Mädchen nach. »Ich musste die ganze Zeit über unser Gespräch von vorgestern nachdenken«, sagte er und guckte Ingibjörg an. »Über deine Schwester und die Schlägerei und das Interview, das ich mit dem alten Guðmar gemacht habe.«

»Und dabei habe ich dir noch gar nicht vom kleinen Benni erzählt!«

Als Ingibjörg ihm von dem Jungen erzählt hatte, der seine Wollhandschuhe verbrennen wollte, fügte sich in ihrem Kopf etwas zusammen. »Mützen, Handschuhe, Schlägereien und Gewalt …« Matthías guckte ungläubig. »Aber … ich meine … Das ist doch völlig aus der Luft gegriffen. Es kann doch nicht sein, dass wir es mit mörderischer Wolle zu tun haben!«

»Ja wirklich, so ein Unsinn«, sagte Ingibjörg und lachte.

»Manchmal …«, begann Matthías zögernd, doch dann fasste er Mut. Mit diesem Mädchen konnte er ganz offen reden. »Manchmal habe ich das Gefühl, dass in Rökkurhæðir irgendetwas Merkwürdiges vor sich geht. Zuerst fand ich alle meganett, so nett, dass ich es fast schon wieder unrealistisch fand. Und dann auf einmal war es, als hätten sich alle in Teufel verwandelt, die sich nur prügeln wollen und dann ihren Handschuhen und Mützen die Schuld geben.«

»Wirklich merkwürdig«, sagte Ingibjörg und schüttelte den Kopf. »Normalerweise sind hier tatsächlich alle meganett, wie du schon gesagt hast. Im Moment ist wirklich etwas Seltsames im Gange.«

»Vielleicht meldet sich ja Guðmars Finsternis zurück …«, sagte Matthías.

23

In diesem Moment ging Ingibjörg ein Licht auf. Sie sprang auf und stürzte in ihr Zimmer.

»Na klar, wie konnte ich nur so blind sein!« Sie brauchte einen Moment, bis sie ihren Fotoapparat gefunden hatte. »Jetzt weiß ich endlich, was mir im Kopf herumgeistert, seit wir uns begegnet sind. Die alte Steinka!«

»Stein… wer?«

»Die alte Steinka, eine Freundin von Vigdís’ Oma. Mit der habe ich wegen des Projekts gesprochen.«

»Okay …?« Matthías kapierte nichts. Er kannte natürlich niemanden von den Leuten, die sie erwähnte.

Ingibjörg versuchte es noch einmal.

»Diese Steinka kennt hier wirklich jeder, die ist immer megamürrisch und pessimistisch und blöd, manche sagen sogar, dass sie eine Hexe und böse ist. Aber Vigdís’ Oma ist mit ihr befreundet und meint, dass mehr hinter ihr steckt. Ich weiß nicht …« Ingibjörg beschrieb ihm ihren Besuch bei Steinka und erzählte, dass die Frau genauso unberechenbar gewesen war wie das Wetter in den letzten Wochen.

»Aber darum geht es eigentlich nicht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass SIE die Mützen gestrickt hat, die Katla und Hekla zum Geburtstag bekommen haben! Ich habe ihre Anzeige in der Zeitung gesehen. Sie nimmt Auftragsarbeiten an und ihre Wohnung ist voll mit Wolle. Ich habe ein paar Knäuel gesehen, die genau dieselben Farben hatten wie die Mützen der Zwillinge. Ich habe Fotos gemacht.«

Sie sahen sich die Bilder auf der Kamera an. Auf einmal zuckte sie zusammen. »Die Decke!«

Sie zeigte auf ihre bunte Kuscheldecke, unter der sie sich in letzter Zeit so oft verkrochen hatte. Auf dem Foto, das sie sich gerade angeguckt hatten, war ein Korb mit unterschiedlich großen bunten Wollknäueln zu sehen, und tatsächlich: Genau dieselben Farben fanden sich auch in der Decke wieder.

»Du kommst mir aber nicht besonders gewalttätig vor«, sagte Matthías und lächelte sie an.

Ingibjörg lächelte schüchtern zurück. Jetzt konnte sie sich nicht mehr länger davor drücken – sie MUSSTE ihm von der Party in Sunnuvík erzählen.

»… so krass habe ich wirklich noch nie die Kontrolle über mich verloren. Das habe ich auch nicht meinen Eltern erzählt, weil sie dann definitiv denken würden, ich hätte getrunken!«, beendete sie ihren Bericht.

Matthías hatte die ganze Zeit still zugehört. Daher war sie total verdutzt, als er ihr schließlich seelenruhig erklärte, dass er dabei gewesen war. Was für ein Zufall!

»Ja, irgendwie kamt ihr mir auch bekannt vor, aber ich habe so ein schlechtes Menschengedächtnis. Und ich bin dann auch irgendwann abgehauen, weil …«

Er senkte den Blick und sah so verschämt aus, dass Ingibjörg ihm zur Seite sprang.

»Ja, kein Problem, gut, dass du dich vom Acker gemacht hast. Ich musste da offenbar irgendeinen Frust loswerden, der seitdem auch wirklich weg ist. Aber dafür …«, sie guckte nachdenklich auf ihre Decke, »bin ich jetzt immer total müde. Ich bin ständig total kaputt, hab keine Kraft, kann mich nicht konzentrieren und würde mich am liebsten nur noch mit meiner Decke aufs Sofa hauen. Ob die mörderischen Wollsachen unterschiedliche Wirkung auf die Leute haben?«

Sie mussten beide lachen – so sehr, dass ihr die Decke aus den Händen rutschte und auf dem Boden landete. Mit einem Mal wurde Matthías ernst und starrte mit finsterem Blick auf die Decke.

»Und was jetzt? Was sollen wir mit diesen Informationen anfangen?« Matthías warf ihr einen kurzen Blick zu und guckte wieder auf die Decke. »Glaubst du wirklich, dass die Klamotten und Decken aus dieser Wolle den Leuten schaden oder sie Dinge tun lassen, die sie eigentlich nicht tun wollen? Was ist mit deiner Schwester, hat sie vorhin nicht genau das gesagt, dass sie keiner mehr BÖSE machen kann?«

Ingibjörg dachte nach. Sie konnte es kaum glauben, aber irgendeinen Zusammenhang gab es da wirklich, auch wenn sie ihn noch nicht ganz verstand.

»Das klingt jetzt erst mal völlig bescheuert, aber irgendetwas geht hier vor sich, das wir beobachten müssen. Ich glaube, dass …«

»ESSEN!!!!«

Katla und Hekla kamen ins Zimmer gestürmt. Während sie sich darum stritten, wer den Schutzengel nach oben führen durfte, verdrückten sich Ingibjörg und Matthías unbemerkt und stiegen die Treppe hinauf. Sie verabschiedeten sich mit dem Plan, dass Ingibjörg noch einmal Steinka besuchen und herausfinden sollte, welche Rolle sie genau spielte. Matthías wollte sich noch ein zweites Mal mit Guðmar treffen, um mehr über die Finsternis zu erfahren. So wollten sie sich langsam vorantasten.

»Bis’ du verknallt?« Ingibjörg, die gedankenversunken am Fenster stand und Matthías nachguckte, zuckte zusammen.

»Du Dummerchen«, sagte sie und nahm Katlas Hand. »Was gibt’s denn zum Abendbrot?«

24

Ingibjörg hatte schon geglaubt, Steinka für sich gewonnen zu haben, doch als die Alte mit grimmigem Blick ihre Nase aus dem Türspalt steckte, war sie sich gar nicht mehr so sicher.

»Was? Du schon wieder? Haben wir uns nicht lange genug unterhalten? Was willst du, hast du was vergessen?«

»Ähm, also …«, stammelte Ingibjörg, »ich würde gern noch etwas übers Stricken erfahren. Sie können das so gut und die Sachen, die Sie stricken, sind so schön.«

Es wäre etwas übertrieben gewesen zu behaupten, dass Steinka milder guckte, aber immerhin rutschten ihre Brauen einen Millimeter nach oben, sie trat einen Schritt zur Seite und ließ Ingibjörg hinein. Dann rauschte sie zurück in ihre Wohnung und Ingibjörg folgte ihr.

Auf halbem Weg zur Stricknische blieb Steinka plötzlich stehen, sah Ingibjörg an und fragte: »Möchtest du einen Schluck Milch? Und vielleicht etwas Gebäck?«

»Bitte?« Ingibjörg konnte Steinkas Sinneswandel kaum glauben. »Ähm, nein. Nein danke, meine ich. Ich bleibe nicht lange, machen Sie sich keinen Umstand.«

Steinka nickte und ging weiter. In der Strickecke setzte sie sich direkt in ihren Schaukelstuhl und begann zu stricken. Dabei murmelte sie irgendetwas vor sich hin.

Ingibjörg hatte das Gefühl, eine eiskalte Klaue würde nach ihrem Herz greifen und es aus dem Rhythmus bringen. Die Alte sah genauso aus wie in dem schrecklichen Traum, aus dem sie vor ein paar Tagen geschreckt war!

Ingibjörg räusperte sich ein paarmal. Wie brachte sie das jetzt wohl am besten rüber? »Also, ich wollte nach den Sachen fragen, die Sie stricken. Zum Beispiel haben Sie doch sicher die Mützen für meine Schwestern gestrickt, die Zwillinge, oder? Und auch die Kuschel… ich meinte, die Sofadecke, die ich bekommen habe?« Sie zeigte Steinka Fotos von der Decke und beschrieb ihr die Mützen.

»Ja, das mag sein. Die Wolle für die Decke liegt da in der Ecke und die Mützen habe ich aus der neuen bunten Wolle dahinten gestrickt«, sagte sie und zeigte mal hier-, mal dorthin. »Ja, und? Jedes zweite handgestrickte Teil in Rökkurhæðir stammt von mir und es wird immer mehr. Meine Künste scheinen sich in der ganzen Stadt herumgesprochen zu haben!«

Wie gehe ich jetzt am besten vor? Ingibjörg hatte Schiss vor der sicher barschen Reaktion der alten Frau, trotzdem beschloss sie, direkt zu sein, da sie keinen Weg sah, ihr die Informationen unbemerkt zu entlocken.

»Haben Sie eigentlich mitbekommen, was mit meiner kleinen Schwester vor ein paar Tagen passiert ist?« Dann erzählte sie Steinka alles, von Bennis Handschuhen bis zu den Massenschlägereien in Schule und Kindergarten.

Je länger sie erzählte, desto schneller strickte Steinka. Ihr Gesicht wurde immer röter, bis Ingibjörg aufhörte zu erzählen, Steinka aussah wie ein Weihnachtsstern und ihre Nadeln Funken sprühten. Die ganze Aktion war offenbar doch ein Fehler gewesen.

»Was wirfst du mir da eigentlich vor? Dass sich die gestörten Blagen verprügeln? Das liegt doch wohl eher daran, dass die Eltern ihren Kindern keine Disziplin mehr beibringen und sie stundenlang vorm Fernseher sitzen und brutale Computerspiele spielen lassen! Diese Kinder sind von Gewalt umgeben – und das willst du mir in die Schuhe schieben? Einer alten Frau, die sich ein bisschen was dazuverdient, indem sie für diese Idioten strickt!«

Sie legte die Nadeln weg und stand auf. »Auf was für Ideen ihr jungen Leute kommt«, sagte sie deutlich freundlicher und schob Ingibjörg aus der Strickecke. »Komm, ich gebe dir noch ein Teilchen mit auf die Hand.«

Ingibjörg dachte schnell. »Ja, gern. Dürfte ich vielleicht noch eben auf die Toilette gehen, bevor ich aufbreche?«

»Aber natürlich, mein Mädchen.«

Ingibjörg sah sie in der Küche verschwinden, dann drehte sie sich blitzschnell um und schnappte sich die Stricknadeln aus der Dose, ohne zu wissen, wohin damit. Ihr Herz raste. Schließlich riss sie sich die Mütze vom Kopf, steckte die Nadeln hinein und wickelte sie fest ein.

Ihr war ganz flau, als sie das Teilchen entgegennahm und sich von Steinka verabschiedete. Als sie auf der Straße stand, konnte sie nicht mehr und rannte los.

Das ist ja mal wieder typisch. Selbst wenn ich anderen etwas Gutes tun will, wirft man mir das vor und lässt mich wie ein böses, altes Weib aussehen.

Wenn die wüssten!

Wenn die wüssten, was ich durchmachen musste. Von meinem Aufenthalt in der Anstalt, wo mir keiner glauben wollte und alle meinten, ich sei verrückt.

Wenn die wüssten, was Páll getan hat, wie er mich verlassen hat, hochschwanger, allein in der Wohnung in diesem Haus, obwohl er wusste, dass dort irgendetwas vor sich ging und ich und das ungeborene Kind in Gefahr waren.

Dann würden sie mich anders behandeln!

Die Stricknadeln, die Páll mir geschenkt hat, als wir frisch eingezogen waren. Er wollte, dass ich etwas Schönes für ihn stricke, um sich in meine Liebe hüllen zu können.

Die Nadeln, die er selbst geschnitzt hatte, aus Holz, das er in dem Neubau weiter unten am Hang gefunden hatte. Das allerbeste Holz, hat er gesagt, Ebenholz oder Alaska-Eiche. In seiner Tischlerwerkstatt, in den Kaffee- und Mittagspausen, hat er die Nadeln geschliffen. Mit Liebe und allergrößter Sorgfalt, hat er gesagt.

Und selbstverständlich habe ich für ihn gestrickt.

Und in jedes einzelne Teil meine ganze Liebe und Fürsorge hineingestrickt, meine Hoffnungen und Wünsche für unser gemeinsames Leben.

Und als ich dann schwanger wurde, habe ich Babykleidung gestrickt und sie mit meinen Träumen und meiner Hoffnung und Liebe gefüllt.

Die Nadeln waren voll von Liebe und Fürsorge für unsere kleine Familie.

Und dann hat Páll mich verlassen. Aber das Stricken hat mich am Leben gehalten, auf unterschiedliche Weise. Ich strickte, wenn die Wut mich bei lebendigem Leibe zerfressen wollte. Ich strickte, wenn die Bitterkeit so gewaltig wurde, dass ich kaum atmen konnte. Und auch wenn der Zorn darüber, dass sie mir meinen kleinen Engel nahmen, mich zu übermannen drohte, dann strickte ich.

Und jetzt soll mein Stricken auf einmal etwas Böses sein!? Will man mir das nehmen, was mir durch die raue See geholfen hat!?

Schande!

25

Guðmar schien sich in Luft aufgelöst zu haben. Niemand wusste, wo er war, seit Tagen hatte ihn niemand gesehen. Nonni aus dem Laden aber beruhigte Matthías: Das sei nicht ungewöhnlich, Guðmar würde gerne mal verschwinden, aber bislang sei er immer wieder aufgetaucht.

Verdammt!

Gerade jetzt, wo Matthías so dringend mit ihm sprechen musste. »Wissen Sie denn, wo er sein könnte?«, fragte er Nonni.

»Wenn du schon in den anderen Geschäften nachgefragt hast, würde ich es im alten Pfarrhaus am Kirkjulundur 1 versuchen. Das Haus ist verlassen und ich weiß, dass Guðmar sich manchmal dort verkriecht, wenn er mal mehr Platz braucht als das kleine Hinterzimmer, das ich ihm bieten kann.«

Nachdenklich sah Nonni Matthías an. »Was willst du denn von ihm?«

»Das hat mit dem Projekt zu tun, das wir gerade in der Schule machen. Ich habe ihn interviewt und bräuchte noch genauere Infos zu einem Detail.« Er sah Nonni an. »Aber vielleicht wissen Sie auch Bescheid? Es geht um meinen Namensvetter und die Ureinwohner von Rökkurhæðir.«

»Ureinwohner?« Nonnis verdatterter Blick verwandelte sich in ein breites Lächeln. »Meinst du die ersten Siedler?«

»Ja, meinetwegen, ist doch egal. Auf jeden Fall hat er mir erzählt, wie der Vater völlig verrückt geworden ist und seine Familie im Haus verbrannt hat, bis auf einen Sohn, den die Mutter retten konnte. Er hat von einer Finsternis gesprochen, die die Menschen befallen und sie gefährlich gemacht hat. Wissen Sie etwas darüber?«

Die darauffolgende Stille war so lang, dass es Matthías schon langsam unangenehm wurde. Nonni sah ihn so durchdringend an, als würde er ihn von Kopf bis Fuß scannen und abschätzen, ob er es wohl »wert« war.

»Ah ja, er hat dir also die Geschichte erzählt.« Er guckte auf die Uhr, Viertel vor fünf. Dann sah er wieder Matthías an, ging zur Ladentür, schloss sie ab und drehte das Schild um, sodass von außen GESCHLOSSEN zu lesen war.

»Sag mir, woran du denkst und inwiefern das mit dieser alten Geschichte zusammenhängen soll.«

Eigentlich war nicht der Plan gewesen, noch mehr Leute in die Sache zu verwickeln. Er und Ingibjörg hatten das zwar nicht konkret so besprochen, aber für ihn war es eine stillschweigende Übereinkunft gewesen, dass sie es nicht taten.

Andererseits ging es um eine so ernste Sache, dass Matthías auf einmal selbst nicht mehr verstand, warum sie das nicht gleich in die Hände irgendeines Erwachsenen gegeben hatten. Das war nichts, was sie zu zweit lösen mussten. Aber welcher Erwachsene hätte ihnen schon zugehört?

Daher schadete es sicher nicht, es mit Nonni zu versuchen, wo er sich schon anbot. Ingibjörg würde ihm sicher verzeihen.

Nach kurzem Abwägen beschloss er, ihm alles zu erzählen. Er begann damit, wie er Katla vorm Kindergarten im Schnee gefunden hatte, erzählte von Benni und all den gewaltvollen Szenen, von denen Ingibjörg und er wussten. Wahrscheinlich hatte es noch viel mehr solcher Situationen gegeben, denn schließlich bekamen sie längst nicht alles mit, was in Rökkurhæðir passierte.

Bei diesem Gedanken schauderte es ihn.

Eine Stunde später hatte Matthías Nonni alles erzählt. Nonni hatte die ganze Zeit still zugehört, bis auf einmal, als er Matthías gebeten hatte, ihm die beiden Massenschlägereien noch einmal genauer zu schildern.

Nonni saß schweigend da und starrte gedankenversunken vor sich hin. Er hatte die Hände so fest um seinen leeren Kaffeebecher gekrallt, dass seine Knöchel ganz weiß wurden. Als er sich schließlich wieder Matthías zuwandte, lag Angst in seinen Augen.

»Wir glauben, dass das an Steinkas Wolle liegt. So komisch das auch klingen mag – irgendetwas macht sie mit den Menschen.«

Nonni guckte nachdenklich. »Steinkas Wolle kommt von ganz unterschiedlichen Orten, daran kann es meines Erachtens nicht liegen. Es sei denn …« Er sprach nicht weiter, sondern machte ein merkwürdiges Gesicht und hatte es plötzlich eilig: »Na dann – gut, dass du mir das alles erzählt hast, Junge. Ich glaube, dass du auf der richtigen Fährte bist, aber irgendein Puzzleteil fehlt noch. Ich muss das mit …« Schon wieder brach er mitten im Satz ab. »Ich lasse dich wissen, wenn ich etwas herausfinde«, sagte er schließlich und stand auf.

Matthías sah, dass es wenig bringen würde zu protestieren, also gab er Nonni die Hand.

»Halt die Füße still, bis ich mich erkundigt habe«, sagte Nonni und sah Matthías ernst in die Augen.

Mattías nickte. In diesem Moment ging sein Handy. Er winkte Nonni noch einmal zu, dann verließ er das Hinterzimmer, während er Ingibjörg am Telefon zuhörte. Sie verabredeten, sich hinter dem Tortenstück zu treffen.

An der Ladentür fiel ihm auf, dass er seine Jacke vergessen hatte. Sie musste noch über der Stuhllehne hängen, also drehte er noch einmal um. Als er hörte, dass Nonni redete – vermutlich am Telefon –, wurde er unwillkürlich langsamer.

»… nein, es ist wirklich nötig, dass sich die Wächter noch heute Abend treffen … nein, Anna Guðmunda, das ist nicht wie beim letzten Mal. Du weißt, dass ich niemals … warte mal eben.«

Matthías huschte zurück zur Ladentür; er wollte nicht, dass Nonni ihn beim Lauschen ertappte. Er tat so, als hätte er Schwierigkeiten, die Tür aufzukriegen. Als er sich umdrehte, stand Nonni am Ladentisch, mit der Jacke in der einen und einem Telefon in der anderen Hand.

»Danke, Nonni, und entschuldigen Sie die Störung«, sagte er leise, nahm die Jacke und verließ schnell den Laden.

26

Hey, was ist denn los?«, fragte Matthías und fasste die zitternde Ingibjörg an den Schultern. Es war unmöglich, auch nur ein einziges Wort aus ihr herauszubekommen, daher schob er sie zur Treppe hinter der Bäckerei, sorgte dafür, dass sie sich hinsetzte, und erzählte ihr von seinem Gespräch mit Nonni.

»Er hat mir zugehört, als wäre es das natürlichste Gesprächsthema der Welt. Echt cool, dieser Typ! Aber er hat ganz klar gesagt, dass es nicht an der Wolle liegen kann, daher weiß ich nicht, was jetzt mit unserer Theorie über die aggressiven Wollsachen ist.«

Ingibjörg musste lächeln und damit schien auch ihre Anspannung etwas nachzulassen. »Ja, Nonni ist wirklich toll«, sagte sie und holte die Mütze mit den Stricknadeln unter ihrer Jacke hervor.

»Ich kann es kaum glauben, dass ich einer alten Frau ihre Stricknadeln geklaut habe«, sagte sie und seufzte. »Ich habe keine Ahnung, was da über mich gekommen ist, aber irgendetwas hat mich dazu getrieben.«

Matthías schlug sich die Hand vor die Stirn. »Ja klar! Die Stricknadeln! Die Stricknadeln sind’s! Sie hat doch gesagt, das sei das Einzige, was sie aus Hæðabyggð mitgenommen habe. In den Ruinen muss etwas Schlimmes passiert sein, das hab ich im Internet gelesen. Vielleicht haftet allem, was von dort kommt, etwas Böses an.«

Ingibjörg verdrehte die Augen. »Das klingt genauso bescheuert. Aber wenn es wirklich die Nadeln sein sollten, heißt das, dass wir sie irgendwie loswerden müssen, damit sie nicht noch mehr Unheil anrichten können?«

»Ich weiß nicht. Nonni wollte nicht weiter mit mir darüber reden. Ich habe das Gefühl, dass Guðmar uns helfen könnte, aber der ist nirgends zu finden.«

»Ich muss nach Hause. Ich hab meiner Mutter versprochen, ihr mit den Zwillingen und meinem kleinen Bruder und dem Essen zu helfen.« Schade, Matthías hätte sie jetzt so gern bei sich gehabt und er sah, dass auch sie nicht wirklich Lust hatte, nach Hause zu gehen und Kindermädchen zu spielen. Aber versprochen war versprochen.

Matthías schlug ihr vor, sich direkt nach dem Abendessen wieder zu treffen. In der Zwischenzeit wollte er weiter nach Guðmar suchen.

»Ich kann solange die Nadeln übernehmen, damit du dich ganz darauf konzentrieren kannst, die brave Tochter zu sein«, schlug er vor und streckte die Hand aus. Ingibjörg nickte und gab ihm die Mütze. Die Arme sah richtig fertig aus. Matthías konnte nicht anders und umarmte sie fest.

Ob sie auch das Gefühl hat, dass wir uns schon ewig kennen? Als hätten wir uns nach einer langen Trennung wiedergefunden, dachte Matthías und atmete den Duft ihrer Haare ein.

Jedenfalls wehrte sie sich nicht gegen seine Umarmung. Als sie sich verabschiedeten, war ihr Lächeln zwar matt, aber es reichte bis zu den Augen.

Matthías brauchte eine ganze Weile, bis er das Haus gefunden hatte. Die Adresse lautete zwar Kirkjulundur 1, aber das Haus stand gar nicht im Kirkjulundur, sondern im Óttulundur. Als er es endlich gefunden hatte, fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Das war das Geisterhaus, zu dem Stebbi ihn geschleppt hatte!

Obwohl das erst ein paar Wochen her war, kam es Matthías wie eine halbe Ewigkeit vor.

Das Haus sah noch gespenstischer aus, als er es in Erinnerung hatte. Und diesmal war er allein. Kein Stebbi da, der ihn ablenkte. Offenbar war seit ihrem letzten Besuch jemand hier gewesen, denn es waren alle Bretter von den Fenstern gerissen und die Tür stand sperrangelweit offen.

Die Fenster starrten wie weit aufgerissene Augen ins Leere. Das Gartentor knarrte, als Matthías es öffnete, und irgendwo schlug ein quietschender Fensterladen gegen eine Wand.

Quiiiiietsch klack.

Quiiiiietsch klack.

Quiiiiietsch klack.

Matthías fuhr ein kalter Schauder über den Rücken, als er sich dem Haus näherte. Dann sah er, dass die Tür gar nicht offen stand – es gab gar kein Türblatt! Er trat in die feuchte Kälte, die sich noch eisiger anfühlte, als es draußen war.

Ganz langsam tastete er sich voran und suchte gleichzeitig nach dem Feuerzeug in seiner Tasche. Zu dumm, dass er nicht pfadfindermäßig eine Taschenlampe dabeihatte.

Auf einmal hatte er das Gefühl, dass ihm jemand kalt in den Nacken atmete. Blitzschnell drehte er sich um.

AUTSCH!

Er hatte sich die Zehen an etwas Steinhartem gestoßen und erschrak so sehr, dass er auf die Knie fiel und ihm das Feuerzeug aus der Hand rutschte. Da war es, als würde sich etwas auf seinen Rücken legen. Hektisch krabbelte er voran und tastete nach dem Feuerzeug.

Da saß wirklich etwas Eiskaltes auf seinem Rücken.

Und atmete ihm in den Kragen.

Kleine, schleimige Finger legten sich um seinen Hals.

Er hatte das Gefühl zu ersticken, als läge er wieder auf dem Schulhof im Schnee.

Das Feuerzeug!

Licht.

Nichts.

In dem Moment, als die Flamme aufflammte, schien das Ungeheuer seine Kraft zu verlieren. Matthías reagierte sofort, er warf sich auf den Rücken und hielt das Feuerzeug wie eine Waffe vor sich. Doch die Flamme gab kaum Licht; alle Helligkeit wurde sofort von der tiefen Dunkelheit verschluckt.

Was wollte er eigentlich hier?

Da entdeckte er Spuren auf dem staubigen Boden. Ja, richtig: Er war auf der Suche nach Guðmar. Diese Fußabdrücke mussten von ihm sein.

Matthías rappelte sich auf. Wenn er den Spuren folgte, würde er sein Versteck finden, sich kurz mit Guðmar unterhalten und dann gegen acht Ingibjörg sehen.

»Ich schreibe ihr, dass wir uns VOR dem Haus treffen«, murmelte er vor sich hin und schickte ihr schnell eine SMS. »Oh Mann, das Handy! Da hab ich doch eine Taschenlampe!«

In diesem Moment piepte das Handy einmal leise und ging dann aus.

Typisch!

Er versuchte, den Schrecken abzuschütteln, und hoffte, dass wenigstens die SMS angekommen war. Der Spur eines alten Mannes zu folgen, würde er ja wohl hinkriegen. Sie führte durch alle Räume im Erdgeschoss. Zum Glück nicht nach oben die baufällige Treppe rauf.

Stattdessen endete sie bei einer Tür neben der Treppe. Als Matthías sie öffnete, schlugen ihm trockene, rauchige Luft und ein schwerer, durchdringender Geruch entgegen. Er erkannte einen schmalen Absatz und eine Treppe, die runter ins Dunkle führte. Das Haus musste unterkellert sein, was von außen gar nicht zu sehen gewesen war.

»Guðmar! Bist du da unten?« Die dichte Dunkelheit verschluckte Matthías’ Stimme. Sein Wispern konnte keiner gehört haben.

Matthías machte kehrt. Er wollte nicht schon wieder im Dunklen sitzen und brauchte irgendetwas Verlässlicheres als das kleine Feuerzeug. Im Eingangsbereich hatte er überall schmale Holzbretter auf dem Boden liegen sehen, wahrscheinlich die Bretter, mit denen bei seinem letzten Besuch noch die Fenster zugenagelt gewesen waren. Hoffentlich waren sie nicht zu morsch.

Auf dem Weg dorthin fand er einen Stofffetzen auf dem Boden, und als er ihn aufhob, entdeckte er eine große Werkzeugkiste. Wahrscheinlich hatte er ihr seinen Sturz vorhin zu verdanken. In der Kiste waren viele nützliche Dinge. Er wickelte das Tuch fest um eines der Bretter, befestigte es mit einem Stück Draht und beträufelte das Ganze mit den letzten Tropfen aus einem Ölkanister.

Tadaa: eine super Fackel, auf die jeder Pfadfinder stolz gewesen wäre! Jedenfalls brannte sie sofort, als er die Feuerzeugflamme daranhielt.

Obwohl es ein gutes Gefühl war, die Fackel zu haben, konnte Matthías nicht mehr als den kleinen Ausschnitt erkennen, in den das Fackellicht fiel. Alles außerhalb dieses Lichtkegels war jetzt sogar noch schwärzer als vorher.

Man wollte sich nicht ausmalen, was sich außerhalb des Kegels alles tummelte. Geister und Monster, die nichts lieber taten, als einen Möchtegern wie ihn zu zerfleischen. Schleimige Finger, die …

Nein danke. Matthías hatte vor Langem seinen Meister im Furchtlos-Tun gemacht, darauf musste er jetzt bauen. Fake it until you make it, dachte er sich, klemmte sich eine zweite Holzlatte unter den Arm und stieg in den Keller. Er wollte so schnell wie möglich Guðmar finden und dann nichts wie raus hier.

Unten angekommen hielt er die Fackel, so hoch es ging, um möglichst viel zu sehen. So konnte er tatsächlich etwas weiter gucken, aber es war nichts Neues zu erkennen.

Der Boden aus Beton, darauf eine dicke Staubschicht.

Nirgendwo Guðmars Spuren, die in all dem Dreck hätten deutlich zu sehen sein müssen.

Er drehte sich ganz langsam im Kreis.

Doch, da waren sie.

Guðmar war offenbar von der untersten Stufe aus direkt nach rechts gelaufen, tiefer in den Keller hinein.

Matthías hielt die Fackel vor sich und folgte seiner Spur.

27

Ingibjörg griff nach ihrem piependen Handy.

Bin im Kirkjulundur 1 (Geisterhaus). Treffen uns draußen!

»Von Matthías?«, fragte Kristín gespannt.

»Jepp, er will mich am Kirkjulundur 1 treffen.«

»Am Geisterhaus? Okay, ich komme mit.«

Seit dem Abendessen war Ingibjörg deutlich besser drauf. Genau im selben Moment, als sie nach Hause gekommen war, hatte auch Kristín auf der Eingangstreppe gestanden und sich für ihr Ausrasten entschuldigt (als wenn das etwas wäre, für das sie sich entschuldigen müsste!). Und dann wollte sie unbedingt beim Kochen, Fertig-Machen und Ins-Bett-Bringen helfen, wofür Ingibjörg mehr als dankbar war. Während sie die Küche aufräumten, erzählte sie Kristín, was Matthías und sie herausgefunden hatten, und stellte gleichzeitig noch mal klar, dass sie wirklich nur Freunde waren.

»Ja, du kannst gern mitkommen und alle bösen Geister verjagen, aber ich garantiere nicht für deine Sicherheit!«

Kristín musste so lachen, dass ihr der Becher, den sie gerade abtrocknete, aus den Händen rutschte und mit einem lauten Klirren zersprang. Als Mama ihren Kopf durch den Türspalt steckte, um nachzufragen, was los sei, erschraken die beiden beinahe zu Tode. Dann bekamen sie einen heftigen Lachanfall, dem auch Mama nicht widerstehen konnte.

Als sie sich kurz darauf von ihr verabschieden wollten (ein paar Stunden für sich hatten sie sich wirklich verdient!), hatte die Mutter beinahe Tränen in den Augen und bedankte sich überschwänglich bei den beiden Mädchen für ihre Hilfe. Inzwischen war es schon fast acht Uhr, daher machten sie sich schnell auf den Weg. Je näher sie dem Geisterhaus kamen, desto beklommener wurde den beiden.

»Uff, wirklich mutig, dass er sich allein da reintraut«, keuchte Kristín, noch ganz atemlos vom schnellen Laufen.

»Er hat ganz eindeutig geschrieben, dass wir uns draußen treffen. Vielleicht ist er nach Hause gegangen. Lass uns nachfragen, bevor wir reingehen.« Ingibjörg war nicht heiß darauf, ohne Grund das völlig heruntergekommene Haus zu betreten.

Sie zog ihr Handy aus der Tasche und rief ihn an. »Der gewünschte Teilnehmer ist zurzeit leider nicht …« Sie legte auf und holte tief Luft.

»Lass uns einfach reingehen, er hätte ganz sicher geschrieben, wenn er nach Hause gegangen wäre.« Kristín wirkte abenteuerlustig.

»Okay, aber Kristín …«, sagte Ingibjörg und warf ihrer Freundin einen bittenden Blick zu, »… schön vorsichtig!«

Ingibjörg bereute es schon, ihr alles erzählt und sie mitgenommen zu haben. Kristín begriff ganz offensichtlich nicht den Ernst der Sache; sie lachte nur und rannte los. Ingibjörg lief schnell hinterher.

Als sie am Eingang standen und in die Dunkelheit starrten, hatte sie den Eindruck, im ersten Stock einen Knall zu hören.

»Matthías? Bist du das?«, rief Ingibjörg mit zitternder Stimme. »Hast du das nicht gehört, Kristín?«

»Doch, aber ich glaube, das war nur der Wind, der an etwas gerüttelt hat.«

Kristín schien überhaupt keine Angst zu haben. Sie stand da, die Hände in die Hüften gestemmt, und sah sich neugierig um. »So staubig und dreckig, wie es hier ist, müssten wir doch seine Fußspuren sehen«, sagte Ingibjörg.

»Und die von Guðmar«, ergänzte Kristín und zeigte auf deutliche Abdrücke im Staub. »Wir folgen einfach den Spuren, dann finden wir sie.«

»Genau, wie Nancy Drew«, sagte Ingibjörg und kicherte nervös.

»Nancy wer?«, fragte Kristín und schüttelte den Kopf. »Du bist echt ein Nerd.«

Sie tasteten sich langsam durchs Erdgeschoss. Die eine Spur führte ins Wohnzimmer, die andere erst hinein und dann wieder heraus, die Treppe hoch in den ersten Stock.

Kristín rannte los und stürmte die Treppe rauf, doch auf halbem Wege blieb sie abrupt stehen und kam ganz langsam wieder zurück.

»Was ist?« Ingibjörg sah erstaunt in das leichenblasse Gesicht ihrer Freundin. »Warum bist du umgekehrt?«

»Wir können da nicht rauf, Ingibjörg. Das ist zu gefährlich. Äähmm, also, die Treppe, meine ich. Die fällt fast auseinander.« Ihre Stimme zitterte leicht. Das sah Kristín überhaupt nicht ähnlich. Aber Ingibjörg traute sich nicht, noch einmal nachzuhaken, was ihr wirklich so einen Schrecken eingejagt hatte. Nicht jetzt, wo sie schon genug mit ihrer eigenen Angst zu kämpfen hatte.

Auf einmal hörten sie einen dumpfen Schlag.

Erschrocken guckten sie sich an.

»Was war das?« Ingibjörg rückte näher an Kristín heran. »Das kam von unten, oder?«

Suchend sah sie sich um, bis sie die Tür neben der Treppe entdeckte und öffnete. Dahinter war eine weitere Treppe, die runter in die Dunkelheit führte.

Ganz dunkel war es allerdings nicht – von dort unten schien ein bisschen Licht zu kommen.

»Matthías?« Ingibjörg traute sich nicht, wirklich laut zu rufen, sondern flüsterte fast. »Bist du da unten, Matthías?«

»Ingibjörg? Bist du das?« Seine Stimme klang gedämpft, als käme sie von ganz weit her.

Ingibjörg starrte in die Dunkelheit. Auf einmal erschien direkt unter ihr ein kreideweißes Gesicht. Mit starrenden Augen und Zähnen, die …

28

Matthías hatte versucht, Guðmars Spuren zu folgen, die kreuz und quer durch den Keller führten. Doch inzwischen konnte er sie nicht mehr von seinen eigenen unterscheiden, daher beschloss er, immer entlang der Wand zu laufen und so den Rest abzusuchen.

Dieser Keller war ein riesiges, völlig leeres Universum. Keine Möbel und kein anderer Kram, der sich normalerweise in Kellern ansammelte. Hier hatte jemand alles komplett leer geräumt; nichts als Staub und Dreck und er selbst.

Noch nicht einmal Mäuse oder Spinnweben.

Die Fackel war inzwischen ganz schön heruntergebrannt. Bevor die Flammen seiner Hand zu nahe kamen, warf er sie einfach auf den Boden. Er wollte das zweite Holzstück anzünden, was allerdings nicht so leicht war, da die alte Fackel sofort, als sie den Boden berührt hatte, erloschen war. Als würde in Bodennähe Sauerstoffmangel herrschen.

Von oben hörte er ein Schaben und er dachte schon, Ingibjörg wäre gekommen, aber er bekam auf sein Rufen keine Antwort.

Trotzdem ging er zur Treppe und rief noch einmal: »Ingibjörg! Ich bin hier unten!«

Über ihm knarrte der Boden. Er hatte das Gefühl, dass jemand in der Tür stand und ihn anstarrte.

Aber das war wohl kaum Ingibjörg.

Konnte das Guðmar sein?

»Wer ist da?« Langsam wurde Matthías nervös.

Plötzlich raschelte es hinter ihm. Schnell drehte er sich um und meinte, aus dem Augenwinkel einen Schatten weghuschen zu sehen.

Als er wieder zur Treppe guckte, sah er gerade noch, wie die Tür zufiel.

Er war im Keller eingeschlossen.

»Keine Panik«, machte er sich selbst Mut.

Er stieg die Treppe zur Tür hoch und drehte den Knauf. Doch der packte nicht, sondern drehte durch.

Jetzt bekam er doch Angst. Er warf sich gegen die Tür, wieder und wieder. Rammte seine Schulter dagegen und drückte, so fest er konnte, trat, schlug und hämmerte auf sie ein, doch obwohl die Tür so alt und klapprig wirkte, hielt sie sämtlichen Aufbrechversuchen stand.

Er war ganz allein in diesem Geisterhaus!

Eingesperrt!

Ganz allein, inmitten von irgendwelchen Geisterwesen!

Matthías ließ sich auf die oberste Stufe fallen und verbarg sein Gesicht in den Händen.

»Ingibjörg kommt, Ingibjörg wird kommen, sie kommt ganz sicher, sie hat versprochen zu kommen«, murmelte er vor sich hin und wiegte seinen Oberkörper vor und zurück.

Er musste sich beruhigen, alles andere brachte nichts. Er nahm all seinen Mut zusammen und beschloss, den Keller weiter zu durchsuchen. Besser, er lenkte sich ab. Er würde es schon hören, wenn sie kam.

Vorsichtig stieg Matthías die Treppe wieder runter. Er suchte jeden Winkel des Kellers ab und horchte gleichzeitig nach Geräuschen und Bewegungen im Erdgeschoss.

Im Winkel unter der Treppe fand er schließlich Guðmars Lager. Da waren ein paar platt gelegene Kissen und eine alte Decke, ein Glas und … eine Weinflasche. Leer.

Sah aus, als wäre Guðmar schon eine ganze Weile nicht mehr hier gewesen.

Auf einmal fielen Matthías die Stricknadeln wieder ein. Wäre das nicht die Gelegenheit, sie endgültig loszuwerden?, dachte er.

Die Mütze hatte er auf der untersten Treppenstufe abgelegt. Matthías lehnte die Fackel an die steinerne Wand, nahm sich eine Handvoll Stricknadeln und wollte sie durchbrechen.

Aber wie sehr er sich auch bemühte – sie ließen sich noch nicht einmal verbiegen. Auch wenn er sie sich einzeln vornahm und es mit beiden Händen versuchte, konnte er sie nicht zerbrechen. Er sah sie sich noch einmal genauer an – vielleicht waren sie ja gar nicht aus Holz?

Irgendwie hatte er das Gefühl, die ganze Zeit beobachtet zu werden.

Matthías versuchte, ganz ruhig zu bleiben. Er bemühte sich, nicht weiter darüber nachzudenken, aber er war sich ganz sicher, dass er nicht allein war. Irgendetwas war mit ihm in diesem Keller.

Die Fackel war schon wieder fast abgebrannt.

Geistesabwesend hielt er eine der Nadeln in die sterbende Flamme, die schlagartig hell aufloderte. Die Nadeln schienen also wirklich aus Holz zu sein.

Dann hörte er, dass jemand an der Kellertür herummachte.

»Matthías«, hörte er es leise wispern, »bist du da unten, Matthías?«

Erleichtert stürmte er zur Treppe und merkte, wie Mut und Kraft zurückkamen. Sie würden das gemeinsam zu Ende bringen. Er und Ingibjörg.

»Ingibjörg? Bist du das?«, rief er und hoffte, dass sie ihm nicht anhörte, wie froh er war.

»Bring noch ein paar von den Holzlatten und Stofffetzen mit runter und den Draht aus der großen Werkzeugkiste da oben. Ich glaube, der beste Weg, die Nadeln loszuwerden, ist, sie hier unten zu verbrennen!«

Im selben Moment, als er das aussprach, schoss ihm eine Nadel aus der Hand und fuhr wie ein Blitz in die nächste Wand.

29

Ingibjörg atmete auf. Es war wirklich Matthías und er schien unversehrt zu sein. Mithilfe ihrer Handytaschenlampen fanden sie und Kristín die Werkzeugkiste und die anderen Sachen, um die Matthías gebeten hatte.

Als Ingibjörg daran dachte, dass dieses unheimliche Haus Steinka gehörte, wurde ihr ganz mulmig. Sie wollten ihre Stricknadeln zerstören, in ihrem Haus, in dem sie sich ohne Erlaubnis herumtrieben.

»Beeilung!«, fuhr Kristín sie an und lief die Treppe zum Keller runter, beide Arme voller Holzstücke. Ingibjörg hörte, wie sie überschwänglich Matthías begrüßte. Der ja noch gar nicht gewusst hatte, dass Kristín auch dabei war …

»Je mehr wir sind, desto besser, oder?«, flüsterte Ingibjörg Matthías zu, der sie mit fragendem Blick im Keller empfing. Zum Glück wirkte er einfach nur erleichtert, als er nickte und Kristín zu Hilfe eilte, die angefangen hatte, das Holz mitten im Raum auf einen großen Haufen zu stapeln, der gleich beim ersten Versuch munter brannte – von wegen Sauerstoffmangel!

»Schluss mit dem Unfrieden in Rökkurhæðir!«, verkündete Matthías und griff nach den Nadeln.

Kristín klatschte aufgeregt in die Hände, doch Ingibjörg gefror das Lächeln auf den Lippen. Sie meinte zu sehen, dass sich eine der Stricknadeln bewegte. Wie hypnotisiert beobachtete sie, dass eine der Nadeln aus dem Haufen heraussprang und wie ein Pfeil durch die Luft schoss, genau in Matthías’ Daumen.

Ingibjörg sprang zu ihm und nahm seine Hand. Er hatte Schmerzen, biss aber tapfer die Zähne zusammen. Sie beschlossen, dass es am besten war, die Nadel herauszuziehen. Ingibjörg merkte, dass auch die anderen Nadeln in Bewegung gerieten, aber sie versuchte, sich jetzt erst mal ganz auf Matthías zu konzentrieren. Aus dem Augenwinkel sah sie Kristín hinlaufen und die Nadeln packen, bevor sie sich selbstständig machten.

»Hab sie!«, rief Ingibjörg triumphierend, doch im selben Moment, als sie die Nadel aus Matthías’ Finger gezogen hatte, verließen sie alle Kräfte. Es war, als würde sie sich einen Kinofilm angucken, in dem Matthías hektisch versuchte, das Blut zu stoppen, das aus seinem Finger spritzte, und Kristíns Körper komplett durchgeschüttelt wurde, während ihre Hände mit den Stricknadeln vollkommen ruhig in der Luft standen.

Merkwürdigerweise war ihr das alles völlig egal. Nichts war mehr wichtig.

Sie sah, dass Matthías die Lippen bewegte. Er sagte etwas, aber sie hörte nichts.

Die Luft im Keller wurde immer stickiger und sie konnte kaum noch atmen.

Was ihr auch egal war.

Sie wollte sich einfach nur noch hinlegen und schlafen. Mal kurz die Augen zumachen, das tat so gut … Es war so warm und gemütlich hier, aber irgendjemand störte sie.

Jemand riss ihr die Stricknadel aus der Hand. Schlagartig ging es ihr gar nicht mehr gut. Sie bekam keine Luft, sie erstickte. Panisch setzte sie sich auf und bekam einen Hustenanfall.

»Schnell, raus mit dir! Und nimm Kristín mit, ihr könnt hier nichts tun!«

Matthías stand mit entsetztem Blick über ihr, die Nadel in der Hand. Schnell rappelte Ingibjörg sich auf und wäre fast vornübergekippt, so kraftlos war sie. Sie taumelte ihm nach zu Kristín rüber, die zuckend auf dem Boden lag, nur die Hand mit den Nadeln war in die Luft gestreckt. Mit vereinten Kräften rissen sie ihr die Stricknadeln aus der Hand. Sobald sie die letzte gelöst hatten, fiel die Hand schlaff auf den Boden und Kristíns Körper hörte auf zu zucken.

Matthías beugte sich über sie. »Sie ist bewusstlos!« Ingibjörg nickte matt und sah zu, wie er sie auf den Arm nahm und zur Treppe trug.

Dann kam er wieder zurück und half auch ihr zur Treppe. Dort schien die Luft deutlich besser zu sein, jedenfalls enthielt sie genug Sauerstoff, dass Kristín wieder zu sich kam und die Mädchen es mit Matthías’ Hilfe die Treppe hinauf schafften.

»Matthías, bleib hier, bitte!«, keuchte Ingibjörg, als sie oben angekommen waren.

Sie sah gerade noch, wie hinter ihm die Kellertür zuknallte, dann wurde sie ohnmächtig.

30

Matthías wusste, dass er es jetzt zu Ende bringen musste – jetzt oder nie! Und er hatte keine Zeit, sich den Kopf darüber zu zerbrechen, was mit den Mädchen war – sie mussten jetzt selbst klarkommen.

Das Feuer brannte immer noch, aber längst nicht so gut, wie man es bei so trockenem Holz und nach der Stichflamme vor ein paar Minuten erwartet hätte.

Die Stricknadeln lagen wieder in der Mütze auf der Treppe – wie auch immer sie dorthin gekommen waren.

Sein linker Daumen war dick geschwollen und immer noch tropfte Blut aus der Wunde. Er wickelte sich seinen Pulli um die andere Hand, aber als er damit nach den Nadeln greifen wollte, wurde ihm schwarz vor Augen.

Im nächsten Augenblick lag er flach auf dem Boden und rang nach Luft.

Da loderte auf einmal das Feuer auf, als hätte jemand Öl darüber gekippt.

Matthías lag so nah an den Flammen, dass sein Gesicht vor Hitze brannte. Er versuchte, auf die Beine zu kommen, aber es war, als würde ihn jemand auf den Boden drücken.

Auf dem Bauch robbte Matthías zurück zur Treppe und griff nach den Nadeln.

Es gab nichts mehr auf dieser Welt außer ihm und diesen Stricknadeln.

Doch er griff ins Leere. Sie waren verschwunden. Das Feuer brannte so heiß, dass er die Augen zukneifen musste, was ihm die Suche nach den Nadeln noch erschwerte.

Wie eine Schlange schlängelte er sich neben das Feuer, und tatsächlich: Da lagen die Nadeln auf einem Haufen.

Die Flammen tanzten immer wilder und wirkten fast lebendig, als versuchten sie, zwischen Matthías und die Nadeln zu gelangen.

Matthías kroch unbeirrt weiter auf die Nadeln zu, bis er so nah dran war, dass er nach ihnen greifen konnte.

Hoch konzentriert streckte er die Hand aus und packte sie sich. Er musste sie mit bei den Händen festhalten, damit sie ihm nicht aus der Hand schossen.

Aber wie sollte er sie ins Feuer befördern? Das Feuer schien tatsächlich auf der Seite der Nadeln zu stehen, denn jetzt wich es auf einmal vor ihm zurück!

Matthías sah nur einen Ausweg; einen extrem fürchterlichen.

Er holte tief Luft.

Dann krallte er die Hände so fest wie möglich um die Nadeln und schob beide Hände mit aller Kraft mitten in die Flammen, bis zu den Holzscheiten, wo die Hitze am größten war.

Er war so darauf konzentriert, die Nadeln unter Kontrolle zu halten, dass er nichts spürte. Bis er an die Geschichte des kleinen Benni denken musste, die Ingibjörg ihm erzählt hatte. Auf einmal überkam ihn der Schmerz mit voller Wucht, schlimmer als alles, was Matthías bislang erlebt hatte, und er stieß einen unkontrollierbaren Schrei aus.

31

Ingibjörg wurde durch den schrecklichsten Schmerzensschrei, den sie je gehört hatte, aus ihrem benommenen Zustand gerissen. Schrecklicher als in jedem Horrorfilm. Sie setzte sich auf und sah sich verwirrt um. Wo war sie?

Als ihr Blick auf Kristín fiel, die genauso ratlos guckte, fiel ihr alles wieder ein. Sie sahen sich einen kurzen Moment in die Augen und sprangen fast gleichzeitig auf.

Matthías!

Sie stürzten zur Kellertür und versuchten verzweifelt, sie zu öffnen – vergeblich. Sie ging einfach nicht auf.

»Matthías, mach die Tür auf!!«, schrie Kristín so laut, dass es im ganzen Haus hallte, und hämmerte gegen die Tür. »Ingibjörg, wir müssen zu ihm!«

Fassungslos mussten sie sich die Schreie aus dem Keller anhören; sosehr sie auch auf die Tür einschlugen und an ihr zerrten – es half nichts.

Von einem Moment auf den anderen herrschte Stille.

Und dann sprang die Tür so plötzlich auf, dass sie Kristín vor die Nase knallte. Doch die ließ sich davon nicht beeindrucken, sondern jagte sofort die Treppe runter, während sie versuchte, ihr Nasenbluten zu stoppen. Auf der untersten Stufe blieb sie so abrupt stehen, dass Ingibjörg sie beinahe von hinten über den Haufen gerannt hätte.

Matthías lag regungslos auf dem Kellerboden. Die ausgestreckten Hände in der Glut.

Wie gelähmt sah Ingibjörg zu, wie Kristín sich zu Matthías auf den Boden warf.

»Matthías? Hey Matthías, es ist vorbei, jetzt ist es vorbei!« Sie nahm seinen Kopf und bettete ihn vorsichtig in ihren Schoß. Sanft wiegte sie sich hin und her. »Wach auf, Matthías.«

Als sie sein Gesicht sah, erstarrte Ingibjörg. Es war pechschwarz, die Augen weit aufgerissen. Völlig ausdruckslos starrten sie ins Nichts, als ob sie etwas sehen würden, das niemand sonst sah.

Ingibjörg schossen Tränen in die Augen. »Kristín, komm, wir müssen los«, schluchzte Ingibjörg und sank neben ihr auf die Knie. Sie nahm Kristíns Hand und schob ihre Finger zwischen die ihrer Freundin. »Wir müssen … anrufen … wir müssen …«

Ihre Stimme brach und sie weinte heftig.

32

Sogar Katla und Hekla saßen mucksmäuschenstill auf ihren Plätzen. Trotz ihres zarten Alters schienen sie die Traurigkeit und Feierlichkeit der Situation zu begreifen. Ingibjörgs Eltern hatten sich nicht vorstellen können, ohne den kleinen Þröstur zu gehen, und so schlummerte er im Tragetuch an Papas Brust. Ingibjörg war dankbar und froh, ihre ganze Familie bei sich zu haben. Neben ihnen saßen Erla und ihre Mutter und ein Stück weiter Erlas Vater mit einer nett wirkenden Frau und einem kleinen Jungen. Das musste Gunnar sein, Matthías’ kleiner Bruder. Allein seinen Namen zu denken, reichte schon aus, um wieder in Tränen auszubrechen.

Warum hatten die Stricknadeln eine so andere Wirkung auf ihn als auf sie und Kristín gehabt? Warum war die Tür verschlossen gewesen? Warum hatten sie ihm nicht helfen können?

Diese und unendlich viele weitere Fragen schwirrten ihr seit Tagen ständig durch den Kopf. Unauffällig wischte sie sich die Tränen aus den Augen und wunderte sich, dass immer noch welche da waren, nach der ganzen Flut, die sie bei der Beerdigung vergossen hatte. Sie hatte gedacht, nie wieder weinen zu können.

Die Lehrer und Schüler der Rökkurskóli hatten beschlossen, dass die feierliche Präsentation der Ergebnisse der Projekttage trotz allem stattfinden sollte. Obwohl Matthías nur so kurz auf die Schule gegangen war, hatte sein plötzlicher Tod alle getroffen und man war sich einig, dass der Abend ihm gewidmet werden sollte.

Weder Ingibjörg noch Kristín hatte sich zugetraut, auf der Bühne zu stehen. Geschweige denn Erla, Matthías’ Schwester. Also hatte Vigdís es übernommen, ihre Kurzgeschichten vorzustellen, mit tatkräftiger Unterstützung der Jungen aus ihrem Team. Die Arbeit von Matthías’ Gruppe, den verkannten Genies, war der letzte Programmpunkt. Sunneva sagte ein paar Worte dazu und erzählte von der Entstehung des Kurzfilms. Sie schloss damit, dass der Film zeige, was für ein feiner Kerl Matthías gewesen sei, und dass sie sehr dankbar dafür seien, ihn kennengelernt haben zu dürfen, wenn auch viel zu kurz.

Der Film war toll, eine superspannende Story. Aber Matthías’ Stimme zu hören, fand Ingibjörg merkwürdig. Und gleichzeitig irgendwie auch total normal.

Von irgendwo sieht er uns zu, dachte Ingibjörg.

Der Applaus wollte gar nicht enden und Sunneva und die Jungs standen mit roten Köpfen vor dem großen Vorhang, auf den ein Foto von Matthías projiziert war. Sunneva rannte ins Publikum und schaffte es mit Nonnis Hilfe, Guðmar auf die Bühne zu holen.

Ingibjörg merkte, wie Kristín von hinten die Arme um ihre Schultern legte. Sie würden über Matthías reden und sich gegenseitig helfen, darüber hinwegzukommen.

Irgendwie.

Jung stirbt, wen die Götter lieben. Obwohl Ingibjörg diesen Spruch total klischeehaft fand, war sie überzeugt davon, dass auf Matthías noch eine Aufgabe wartete.

Irgendwo anders.

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Matthías wurde davon geweckt, dass ihm jemand sanft durchs Haar streichelte.

»Hab keine Angst.«

Er fühlte sich komisch; nicht wirklich schlecht, aber es war ihm schon deutlich besser gegangen. Er setzte sich auf und sah, dass ein Mädchen neben ihm kniete.

Sie war jünger als er. Ein tiefer Schnitt ging quer über ihre Stirn und sie hatte dicke Veilchen um die braunen Augen. Das rotbraune Haar stand total verfilzt von ihrem Kopf ab und ihre Klamotten waren zerfetzt.

»Wer bist du? Wo bin ich? Wo sind die Mädchen – Ingibjörg und Kristín?«

Das Mädchen lächelte ihn wehmütig an und wartete, bis die Flut an Fragen vorüber war.

»Ich heiße Margrét. Ich bin nicht sicher, wo genau wir sind, aber ich kann ziemlich sicher sagen, dass wir irgendwo anders sind. Ich bin noch nicht ganz dahintergekommen, aber ich bin mir sicher, dass es einen Grund dafür gibt.« Traurig sah sie Matthías an. »Ich weiß, dass du tot bist, aber ich dachte bisher, dass ich es nicht bin. Aber vielleicht bin ich ja auch tot!« Nachdenklich starrte sie vor sich hin.

»Tot? Das ist es also, was nach dem Tod kommt?« Er schaute sich um, sah aber nichts außer Dunkelheit.

»Nein, ich glaube, dass du hierhergesandt worden bist. Ich glaube, du sollst mir helfen.«

»Dir helfen? Bei was?«

»Dabei herauszufinden, was für all die merkwürdigen Dinge verantwortlich ist, die sich in Rökkurhæðir zugetragen haben.«

Niemand spricht über das,
was in Dämmerhöhe geschieht …

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Es geht einiges vor sich in Rökkurhæðir.

Manches ist unglaublich.

Manches unheimlich.

Manches fürchterlich …

Der Schnee knirschte laut bei jedem seiner Schritte. Ragnar konnte kaum glauben, dass er wirklich um diese Uhrzeit, um sechs Uhr morgens, auf den Beinen war. Aber er wusste, dass dies die einzige Möglichkeit war, wenn er sich etwas zusätzliches Taschengeld verdienen wollte. Von seinen Eltern würde er nichts bekommen. Und mit absoluter Sicherheit nicht von seiner Mutter.

Es war Mitte Januar und es war so dunkel, dass es genauso gut mitten in der Nacht hätte sein können.

Sobald es morgens früher hell werden würde, würde es ihm auch leichter fallen – erst recht im Sommer, wenn die Sonne gar nicht mehr unterging.

Aber jetzt war es gespenstisch still und erschreckend dunkel. Und bitterkalt.

Er sah seinen Atem in dicken Wolken vor sich, als er zu einem der alten Häuser im Kirkjulundur hochlief.

Dass dieses alte Viertel der Stadt gerade zu seiner Route gehören musste, war die Krönung seines Jobs als Zeitungsausträger.

Hier sah jedes einzelne Haus so aus, als ob es einem Horrorfilm entsprungen wäre.

Dieses Haus hier zum Beispiel war die perfekte Kulisse für einen Gruselstreifen.

Es fiel ihm schwer, den Briefschlitz so weit zu öffnen, dass er die Zeitung hindurchquetschen konnte. Es war beinahe so, als ob etwas versuchen würde, sie von innen wieder herauszudrücken.

Er klemmte mit der einen Hand seine Finger an die Innenseite des Schlitzes, hielt die Klappe so weit offen wie möglich und drückte die Zeitung mit der anderen Hand in die Öffnung.

Dann hörte er ein Geräusch.

Da war jemand auf der anderen Seite der Tür. War da nicht ein lautes Keuchen? Oder war das nur ein lautes Atmen?

Ragnar hielt den Atem an und versuchte über sein pochendes Herz hinweg, etwas zu hören. Und ja, da war ohne Zweifel jemand auf der anderen Seite.

Er drückte die Zeitung mit aller Wucht in den Schlitz und plötzlich zischte sie nach innen, so als hätte jemand an ihr gezogen.

Ragnar richtete sich so schnell auf, dass ihm fast schwindelig wurde, und sprang die Treppe hinunter. Er war fast wieder auf der Straße, als er ein Knurren hinter sich hörte.

Dann ein Bellen.

Ein Hund.

Das war nur ein Hund gewesen!

Er drehte sich zu dem Haus um, lachte nervös und schüttelte den Kopf.

Während er weiterlief und dabei das Haus über seine Schulter hinweg weiter beobachtetete, bemerkte er nicht die Person vor ihm auf der Straße, bis er in sie hineinlief.

»Oh, ’tschuldigung«, sagte er geistesabwesend. Dann drehte er seinen Kopf nach vorne und sah … einen Mönch?

Jemand in einer Kutte mit einer riesigen Kapuze, die sein Gesicht komplett bedeckte, stand vor ihm. Das Einzige, was Ragnar sehen konnte, war ein unheimliches Leuchten an der Stelle, wo eigentlich die Augen der Person sein müssten.

Die Person hob die Hand vor Ragnars Gesicht und langsam verschwommen vor Ragnars Augen die Umrisse.

Das Letzte, was Ragnar bemerkte, bevor er ohnmächtig wurde, war, dass aus der Kapuze keine Atemwolken drangen.

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