Zeit der Finsternis
Author: Malla Nunn
Date: 2016-09-18T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Im zutiefst korrupten Apartheidstaat Südafrika geht das Jahr 1953 zu Ende. Fünf Tage vor Weihnachten wird im Johannesburger Villenviertel ein weißes Ehepaar überfallen und bewusstlos geprügelt. Dann verschwinden die Täter mit dem neuen Automobil der Familie Brewer. Die fünfzehnjährige Tochter Cassie hatte sich versteckt und blieb unversehrt. Der Vater erliegt noch in derselben Nacht seinen Verletzungen. Detective Sergeant Emmanuel Cooper hat sich nach Johannesburg versetzen lassen, um hier mit seiner heimlichen Familie ein Doppelleben zu führen, von dem keiner seiner Kollegen etwas ahnen darf,
Publisher: Argument- Verlag GmbH

Über das Buch

Südafrika 1953: Detective Sergeant Emmanuel Cooper hat sich nach Johannesburg versetzen lassen, um ein Doppelleben zu führen, von dem niemand etwas ahnen darf. Als im Villenviertel ein weißes Ehepaar überfallen wird, geraten seine Loyalitäten auf den Prüfstand. Cooper kann nicht glauben, dass Constable Shabalalas Sohn ein Raubmörder sein soll. Doch für seine Kollegen ist der Fall klar: Wenn ein weißes Mädchen einen Zulu-Jungen beschuldigt, gibt es kein Zweifeln. Schon gar nicht direkt vor der Urlaubszeit. Cooper wird kurzerhand kaltgestellt. Und riskiert alles.

»Nunn ist eine Meisterin darin, die Unterdrückung noch in der leisesten Körpersprache darzustellen. Eine starke Schreibe, aus der der Duft der Regenzeit des südlichen Afrikas aufsteigt.« Christiane Müller-Lohbeck in der  taz

»Behutsam, fein und klug: Nunn.« KrimiZEIT-Bestenliste

»Ein zutiefst fesselndes und hypnotisches Leseerlebnis, getränkt mit der Atmosphäre Südafrikas in den 1950ern.« Mike Nicol, Autor der Rache-Trilogie

Über die Autorin

Malla Nunn wurde in Swasiland geboren und eingeschult, doch in den 1970ern emigrierte ihre Familie nach Australien, um der Apartheid zu entgehen. Dort graduierte Malla Nunn in Englisch und Geschichte, ging dann in die USA und machte einen Abschluss in Theaterwissenschaften. Sie schuf als Drehbuchautorin drei preisgekrönte Dokumentarfilme, darunter »Servant of The Ancestors«. Malla Nunn heiratete in traditioneller Swasi-Zeremonie, ihr Brautpreis waren 18 Kühe. 2009 erschien ihr literarisches Debüt »A Beautiful Place to Die«, der Beginn des mehrfach ausgezeichneten Krimizyklus um Detective Sergeant Emmanuel Cooper. »Zeit der Finsternis« ist der vierte Roman dieser Reihe. Malla Nunn lebt und arbeitet in Sydney.

Malla Nunn

Zeit der Finsternis

Ein Fall für Emmanuel Cooper

Deutsch von Laudan & Szelinski

CulturBooks Verlag
www.culturbooks.de

Impressum
eBook-Ausgabe: © CulturBooks Verlag 2016

Gärtnerstr. 122, 20253 Hamburg

Tel. +4940 31108081, info@culturbooks.de
www.culturbooks.de

Alle Rechte vorbehalten

Originaltitel: Present Darkness © 2014 by Malla Nunn

Printausgabe: © Argument Verlag 2016

Lektorat: Iris Konopik

Umschlaggestaltung: Magdalena Gadaj
eBook-Herstellung: CulturBooks

Erscheinungsdatum: September 2016

ISBN 978-3-95988-058-9

Vorbemerkung

Der Zyklus um Emmanuel Cooper verbindet den Reiz opulenter historischer Romane mit der sezierenden Schärfe meisterhafter Kriminalliteratur. 1953 war die Apartheid noch jung. Jedes Jahr, in dem die Nasionale Party Südafrika regierte, brachte weitere Segregationsgesetze, vergrößerte die Kluft zwischen Nachkommen europäischer Kolonialherren und eingeborenen und eingewanderten »Nichtweißen«. In diesem düsteren Rahmen spielt »Zeit der Finsternis«. Johannesburgs weiße Villenviertel erstehen vor dem inneren Auge, so sinnesnah, dass ich sie sehen, hören, riechen kann, dazu in wildem Kontrast das legendäre Sophiatown, damals Wiege des afrikanischen Jazz, Slum und multikulturelles Mosaik aus schwarzafrikanischen, indischen, chinesischen und kolonialen Lebensweisen: Hier blühten Gegenkultur, politischer Widerstand, Korruption und Gangstertum, bis die Regierung den unregierbaren Stadtteil abreißen ließ. Ein weiterer Handlungsstrang führt uns hinaus ins Veld, in die Trockensavannen nördlich von Pretoria, wo wieder andere Konflikte und Nöte ins Bild rücken. Detective Sergeant Emmanuel Cooper, Detective Constable Samuel Shabalala und Dr. Daniel Zweigman sind das Dreigestirn, dem wir durch die Zeit der Finsternis folgen. Sie leuchten die Erzählung aus, folgen den Spuren von Unrecht, Gewalt und Gier und kämpfen mit schrägen Verbündeten gegen Korruption, Hass und selbstverständliche Grausamkeit an. Epische Spannungsliteratur mit kraftvollen Bildern: Malla Nunns elegante Kriminalromane weiten den Horizont und nähren die Vorstellungskraft.

Else Laudan

Ein ausführliches Glossar finden Sie am Ende des Buches.

Prolog
Johannesburg, Dezember 1953

Freitagabend. Eine ungepflasterte Gasse außerhalb von Yeoville, wo Autos auf dem Weg aus der Stadt vorbeikamen und dann in Richtung der großen Kreuzung verschwanden, die zu den Randbezirken führte. Das Mädchen ging die Schritte von der Mündung zur Straße bis zu dem leeren Grundstück am anderen Ende ab. Manche Männer mochten es, sie auf dem freien Feld flachzulegen. Die meisten lehnten sie lieber an die Mauer der dunklen Gasse. Wenn sie ihren Druck losgeworden waren, stiegen sie in ihre Autos und verdufteten ins weitläufige Netz der Johannesburger Vorstädte: hübsche Viertel mit Namen wie Sandton, Bedfordview und Edenvale. Sie spürte das Geld gern für einen Moment in ihren Händen, bevor sie es in den finstersten Teil der Gasse trug, dort den vertrauten losen Ziegelstein herauszog und die Scheine dahinterschob.

Zwischen den Freiern stand sie etwa auf halber Strecke – im Schatten, doch leicht zu entdecken, wenn man wusste, wo man suchen musste. Die Lage der zwischen hohe Backsteinmauern gezwängten Gasse, in der hier und da zertrampelte Mohrenhirse wucherte, war ideal für Kunden, die zwischen Feierabend und dem Heimweg zehn Minuten übrig hatten.

In unregelmäßigen Abständen erhellten Autoscheinwerfer die eng stehenden Mauern. Das Mondlicht drang kaum herein, die Dächer der anliegenden Gebäude verhinderten das. Ihr machte die Düsternis nichts aus. Sie zeichnete ihr hartes Kinn weicher und glättete die Aknenarben auf ihrer rechten Wange. Sie mochte Dunkelheit. Im Dunkeln war sie vollkommen.

Das Knirschen eines Fußes im Dreck brach die Stille, sie blickte auf. Scheinwerfer strichen vorbei, kurz wurde es hell. Ein Weißer stand am Ende der Gasse, er musste eben von dem unbebauten Grundstück gekommen sein. Er war groß, breit in den Schultern, reglos. Er stand eigentlich nicht in der Gasse herum, vielmehr blockierte er das eine Ende. Ein Schauder wanderte ihre Beine hoch in den Magen.

»Hey, tut mir leid, jetzt passt es schlecht.« Furcht spitzte ihre Stimme an, und sie klang durch und durch nach einer im Slum geborenen englischen Hure, die es billig machte. »Ich mach grad Schluss für heut Nacht.«

Er kam auf sie zu: groß und immer größer. Sicherer Schritt. Keine Eile. Sie wich zurück, ihre Absätze scharrten im Staub. Auf der Hauptstraße fuhren Autos vorbei.

»Okay, Moment.« Sie warf einen Blick über die Schulter und schätzte zwanzig Schritte bis zur Sicherheit von Verkehr und Menschen, vielleicht zweiundzwanzig. »Warten Sie. Reden wir erst mal. Wir können uns vielleicht einigen. Was wollen Sie?«

»Alles«, sagte er.

An einem anderen Abend mit einem anderen Freier hätte sie vielleicht einen Scherz gemacht. ›Schön, aber das kostet dich was.‹

Nicht so jetzt. Sie drehte sich um und rannte zum Ausgang der Gasse. In ihrem Kopf blitzten Bilder eines Straßengrabens auf, das kalte Gewicht von Erde, die Schaufel für Schaufel ihren nackten Körper zudeckte. Jedes Tröpfchen Straßeninstinkt, den sie über die harten Jahre entwickelt hatte, sagte ihr, dieser Mann war auf ihr Blut und ihre Gebeine aus. Aber er würde nichts bezahlen für das, was er nahm.

Noch siebzehn, noch sechzehn Schritte bis zur Hauptstraße. In Wahrheit hatte sie sich schon verzählt. Egal. Der Verkehr wurde lauter, die Scheinwerfer heller. Sie riskierte einen Blick über die Schulter. Der Mann schlenderte den Weg entlang, die Hände tief in den Hosentaschen. In dem Tempo holte er sie nicht ein. Sie war fast in Sicherheit. Jetzt schnell nach Hause. Klinke drücken, reinschlüpfen und die Tür abschließen.

Sie knallte mit Wucht gegen einen drahtigen Körper. Der Aufprall warf sie aus dem Gleichgewicht, die Luft wich aus ihren Lungen. Ihre Schulter schlug hart auf den Boden. Sie sah hoch, verwirrt. Ein zweiter Mann ging in die Hocke und drückte ihr die Hand auf den Mund. Seine Handfläche roch nach Rohzucker. So ein süßer Duft inmitten des Gestanks von Urin und Mohrenhirse in der Seitengasse. Plötzlich begriff sie. Es waren zwei Männer in der Gasse, und zusammen hatten sie sie gefangen wie einen Vogel im Netz.

Der, der sie festhielt, sagte: »Stell sicher, dass sie wirklich weiß ist. Damit nimmt er es sehr genau.«

Der Mann, der den Ausgang zum leeren Grundstück versperrt hatte, steckte sich eine Zigarette in den Mundwinkel. Das Aufflammen eines Streichholzes erhellte kurz sein Gesicht, glattrasiert und ansehnlich mit aus der Stirn zurückgekämmtem schwarzem Haar. Ein Traumkunde. Er hockte sich hin und hielt die Flamme dicht vor ihr Gesicht. »Weiß und hässlich«, sagte er und beugte sich näher. »Willst du heut Abend mit mir heimfahren, Herzblatt?«

Der Drahtige hielt ihr immer noch den Mund zu. Sie schüttelte den Kopf, nein. Zwei Rauchfähnchen schlängelten sich aus den Nasenlöchern des ansehnlichen Kerls, und er lächelte.

1

Detective Sergeant Emmanuel Cooper schritt durch den heruntergekommenen Garten, das Jackett in der nächtlichen Hitze aufgeknöpft. Ein fetter Mond schaukelte in den Ästen eines Jacarandabaums, die Luft trug den Geruch frisch gemähter Wiese und der schamlos purpurroten Blüten des Baums mit sich. Es war ein perfekter Freitagabend, um mit seiner Tochter Rebekah auf dem Schoß herumzusitzen, ihre stämmigen braunen Ärmchen um seinen Hals, Davida barfuß neben ihm auf den Stufen. Stattdessen stand er im blinkenden Licht eines Streifenwagens an einem Tatort in Parkview.

Blaue Polizeiabsperrungen umgaben ein Backsteinhaus, aus dessen Gullys hohes Unkraut spross. Die Barrikaden wirkten wie eine Mahnung, dass seine Bewohner den Vorhang des Alltäglichen hinter sich gelassen hatten und in eine dunklere Welt aus Blut und Zerstörung übergetreten waren. Emmanuel stieg über die Tatortabsperrung und ließ das Gewöhnliche hinter sich.

»Detective, Sir.« Ein schlaksiger weißer Polizist, der nach Schweiß und Erbrochenem stank, kam die Stufen herunter. Er war drinnen gewesen, nahm Emmanuel an, und hatte wohl etwas gesehen, das er nicht vergessen würde. »Lieutenant Mason sagt, Sie sollen gleich reinkommen, Detective. Sir.«

Auf der vorderen Veranda stand ein Haufen junger uniformierter Constables herum. Zwei weitere bewachten die Haustür. Weiße Mittelklasse-Opfer brachten mit Macht die Macht zum Vorschein.

»Sergeant Cooper vom Marshall Square«, sagte Emmanuel zu den Wachposten an der Tür. Sie traten beiseite. Er trat ein.

Zertrümmerte Möbel lagen im Eingang, herausgerissene Telefondrähte schlängelten sich auf den Eichendielen. Die Scherben einer zerstörten Flurgarderobe reflektierten ein Lichtmosaik an die Decke. Emmanuel holte tief Luft. Ein einziger Anruf wenige Minuten vor Schichtende hatte den Unterschied ausgemacht: Statt mit Davida und Rebekah zusammen zu sein, war er hier, mitten im Chaos.

»Gewaltige Sauerei, was?« Detective Constable Dryer, ein grobknochiger Afrikaaner mit schütterem braunem Haar, das über eine kahle Stelle gekämmt war, stand in einem Türrahmen rechts von dem Trümmerhaufen. Dryers noch brauchbarste Eigenschaft war seine Fähigkeit, das total Offensichtliche auszusprechen.

»Mhm.« Emmanuel gab ein passendes Geräusch von sich. Die weiß-gelben Telefondrähte interessierten ihn. Das Telefon selbst lag ein Stück weiter im Flur, der Hörer war von der Schnur abgerissen, die ihn mit dem Gerät verband. Die aus der Wand gerupften Kabel mochten auf extreme Vorsicht oder brutale Raserei hindeuten. Was davon zutraf, ließ sich vorerst unmöglich sagen. Eine Krankenwagensirene heulte in der Ferne.

»Bestien. Wer sonst würde so was so kurz vor Weihnachten tun?« Dryer hakte seine dicken Daumen in den Gürtel, was seinem Bierbauch etwas mehr Bewegungsfreiheit verschaffte. »Sie werden schon sehen, Cooper. Der Polizeichef wird uns treten wie Hunde, bis dieser Fall abgeschlossen ist. Kein Feierabend, keine Auszeiten. Von unserem Urlaub können wir uns auch verabschieden.«

»Schlechter Zeitpunkt«, sagte Emmanuel. Dryer beklagte sich gern. Würde er bei der Post arbeiten, wären die Postsäcke immer zu schwer. Der fleischige Afrikaaner war eine Art Hintergrundrauschen und gehörte nun mal zu der Unbill, die Emmanuel auf sich genommen hatte, um eine kurzfristige Versetzung aus der Küstenstadt Durban ins Flachland von Johannesburg zu erwirken. Er hatte seinen Boss, Colonel van Niekerk, heftig um diese Versetzung bekniet und wusste, dass er den Gefallen irgendwann würde zurückzahlen müssen – mit Zinsen. Aber Davida und Rebekah jeden Tag sehen zu können war die härtere Arbeitsbelastung allemal wert, und Dryer war auch nicht schlimmer als die meisten Ermittler, mit denen er anderswo gearbeitet hatte.

Glasscherben knirschten unter Sohlen, und ein großer Mann mit dünnem, humorlosem Mund trat aus einem Raum weiter hinten. »Detectives«, sagte er. Schwarze Haare, schwarze Schuhe und ein faltenfreier schwarzer Anzug: Lieutenant Walter Mason hatte etwas Begräbnishaftes an sich.

»Cooper.« Mason krümmte einen Finger. »Hier rein zu mir.«

Emmanuel hielt sich auf der linken Flurseite, sorgsam darauf bedacht, die Verwüstung nicht zu beschädigen. Er warf einen Blick in ein Wohnzimmer mit lindgrünem Teppich, braunem Cordsofa und einem lamettabehängten Weihnachtsbaum, es wirkte unberührt. Auf dem Kaminsims standen vier silberne Fotorahmen in einer geraden Linie ausgerichtet. Von irgendwo im Haus war leises Weinen zu hören.

»Keine Zeit für Feinheiten jetzt, Cooper«, sagte Mason. »Die Sanitäter müssen da durchkommen. Dryer, machen Sie ihnen den Weg frei.«

»Aber …« Der Afrikaaner setzte an, sich zu beschweren. Masons eisige Miene sorgte dafür, dass ihm die Worte im Hals stecken blieben. »Schon dabei, Sir.«

Emmanuel erreichte die Tür, wo der Lieutenant wartete. Eichendielen ächzten unter jedem Schritt. Die Luft roch wie oxidiertes Kupfer nach einem Regenguss. Emmanuel kannte den Geruch gut. Es war der heiße, nasse Dunst von Blut, ein Geruch, der tief in sein Gedächtnis gebrannt war. Er hatte auf Frankreichs Schlachtfeldern während des Krieges zu viel davon gerochen.

»Gehen Sie durch.« Mason wies auf ein in helles elektrisches Licht getauchtes Schlafzimmer. Der metallische Geruch wurde stärker und brannte in Emmanuels Kehle. Ein weißer Mann ohne Hemd lag auf dem cremefarbenen Teppich, die bleichen Arme und Beine in aberwitzigen Winkeln abgespreizt. Das Gesicht des Mannes, breiig und zu fast doppeltem Umfang aufgebläht, erinnerte an eine Grapefruit, die man zum Verrotten auf dem Feld liegen gelassen hatte. Hinter einer aufgeplatzten Unterlippe zeigten sich fleckige Zähne. Er war grässlich zugerichtet. Vielleicht lebte er noch bis Mitternacht.

»Ian und Martha Brewer«, sagte Mason. »Ein Schuldirektor und eine Sekretärin der Landwirtschaftsbehörde. Nicht ganz die üblichen Opfer solcher Gewaltverbrechen.«

Emmanuel ging um das Bett herum und fand Martha Brewer. Sie war ein winziges Persönchen und lehnte am Bettrahmen wie eine Marionette mit durchtrennten Strippen. Blut verklebte ihr blond gefärbtes Haar, befleckte den Ausschnitt ihres rosa Baumwollnachthemds. Ein Puls flatterte am Ansatz ihres Halses, schwach, aber regelmäßig. Die Krankenwagensirene heulte jetzt vor dem Haus auf und ließ sämtliche Hunde in der Nachbarschaft anschlagen.

»Bleiben Sie hier, Cooper. Ich nehme die Sanis in Empfang.«

»Jawohl, Sir.« Emmanuel blieb in der Hocke und sah sich um. Trümmer eines Mittelklasselebens verunzierten jede Oberfläche des Raums. Die Wand hinter dem Bett mit dem Flickenüberwurf war im hohen Bogen mit rostroten Spritzern besprüht. Sommerkleider und schlichte Baumwollhemden quollen aus zerschlagenen Kommodenschubladen. Auch der Kleiderschrank war durchwühlt worden.

»Hier entlang.« Mason führte zwei weiße Männer ins Schlafzimmer. Jeder hatte eine Tragbahre aus Holz und Leinen unterm Arm und einen Erste-Hilfe-Koffer in der Hand. »Sehen Sie erst nach der Frau.«

Emmanuel trat in den Flur, um den Sanitätern Platz zum Arbeiten zu lassen. Sie knieten sich auf den besudelten Teppich, stillten Blutungen, verbanden Wunden. Binnen kurzem waren ihre Hände triefnass, die Knie ihrer Hosen rot durchweicht. Martha Brewers Körper machte nur eine kleine Vertiefung in die Trage, als sie sie auf dem Pfad, den Dryer durch die Trümmer im Flur gebahnt hatte, zum Krankenwagen brachten.

»Der Mann ist hin«, sagte Mason, als die Ambulanz mit kreischenden Sirenen auf der Asphaltstraße losdonnerte, Ian und Martha Brewer im Fond festgeschnallt. »So Gott will, wird die Frau die Nacht überleben.«

»Ja, Gott sei ihr gnädig.« Erneut produzierte Emmanuel die angemessenen Geräusche. An manchen Tagen schien es ihm, als gäbe er kaum etwas anderes von sich als Lügen durch Zustimmung.

»Ich habe Sie gar nicht für jemanden gehalten, der betet, Cooper«, bemerkte Mason. Die einzige wirkliche Farbe im Gesicht des Lieutenants lag in seinen Augen: Sie waren hellblau. Eiswürfel strahlten mehr Wärme aus.

»Ich gehe auf Nummer sicher.« Emmanuel untersuchte die Telefonkabel, um eine Diskussion über Religion mit Mason zu vermeiden, der ein fanatischer wiedergeborener Christ war. Zwölf Jahre lang hatte der Lieutenant bei der Einheit für verdeckte Ermittlungen im Milieu gearbeitet, mit ständigem Zugriff auf seine beiden großen Lieben, Sour Mash Whiskey und kostenlose Mösen. Dann hatte ihn ein evangelikaler Wanderprediger erweckt, und nun diente er einem freudlosen Gott, der alles missbilligte, was Vergnügen machte, sogar das Lachen.

»Also ist es wahr«, sagte Mason. »Im Schützengraben gibt es keine Atheisten.«

»Ich habe keinen getroffen«, sagte Emmanuel. Offenbar wusste sein vorgesetzter Offizier, dass er während des Krieges bei der kämpfenden Truppe gewesen war und nicht in der Etappe, doch das war eine Spitzfindigkeit, über die er später nachdenken konnte.

»Dies alles nur wegen einer Schachtel Schmuck und einem in der Unterwäsche-Schublade versteckten Bündel Banknoten.« Mason deutete auf die zertrümmerte Einrichtung. »Die Liebe zum Geld ist wahrlich die Wurzel alles Bösen.«

»Im Wohnzimmer wurde nichts angerührt«, sagte Emmanuel. »Da steht eine Reihe silberne Bilderrahmen auf dem Kaminsims. Warum so viel Energie reinstecken und die dann nicht mitnehmen?«

»Es wäre ja nicht das erste Mal, dass aus einem Einbruch ein Mord geworden ist.«

»Richtig.« Einbrecher, die jemand auf frischer Tat ertappte, töteten jedes Jahr Dutzende von Leuten und verstümmelten noch sehr viel mehr. »Dieses Ausmaß an Gewalt wirkt allerdings geradezu ausschweifend, fast als wäre es persönlich gemeint.«

Aus dem hinteren Teil des Hauses war ein Schluchzen zu vernehmen.

»Das ist die Tochter, die Sie da hören.« Mason stapfte den Flur entlang, Trümmer knirschten. »Negus macht in der Küche den Babysitter, bis eine von den Sekretärinnen aus dem Revier eintrifft. Sie braucht weibliche Einfühlung.«

Weibliche Einfühlung war Polizeijargon für: ›Die Zeugin ist hysterisch und hört nicht auf zu heulen, obwohl wir es angeordnet haben.‹ Emmanuel folgte Mason und warf einen Blick in einen Raum mit einem umgestürzten Einzelbett, einem geplünderten Kleiderschrank und Wänden mit einer gelben Kanarienvogeltapete: das Zimmer eines Teenagers, wohl des Mädchens.

»Die Polizeisekretärin kommt extra aus Benoni. Sie kann frühestens in einer halben Stunde hier sein.« Der Lieutenant mit den kalten Augen blieb vor einer geschlossenen Tür stehen und warf Emmanuel über die Schulter einen Blick zu. »Ich will, dass Sie da reingehen und versuchen, für Beruhigung zu sorgen, Cooper. Wenn ich mich recht erinnere, können Sie gut mit Frauen.«

»Ich versuch’s«, sagte Emmanuel. Gut mit Frauen? Er konnte sich nicht vorstellen, wo Masons Bemerkung herkam.

Dryer gackerte, überzeugt, dass Mason auf eine Party aus Dryers Phantasie anspielte, bei der Emmanuel und der Lieutenant sich gemeinsam in ein wahres Hurengelage gestürzt hatten, kredenzt von einer gefügigen Madam. Dryer war ein Idiot.

Emmanuel versuchte vergeblich, die Quelle von Masons Informationen zu erraten. Sie hatten noch nie zusammengearbeitet oder auch nur in derselben Bar ein Bier getrunken. Die Einheit für verdeckte Ermittlungen war eine undurchlässige Truppe. Sie glaubten an Geheimhaltung und Geld. Emmanuel hatte sich seine ganze Laufbahn über möglichst von ihnen ferngehalten – und ganz besonders, seit er wieder in Jo’burg war.

»Hier rein.« Mason öffnete die Tür zu einer verwüsteten Küche. Silberbesteck und zerschmetterte Behältnisse waren über Boden und Arbeitsflächen verstreut. Auf dem kleinen Kiefernholztisch waren Haufen aus Mehl, Reis, Kaffee und Zucker ausgeschüttet. Ein weißes Mädchen in einem Baumwollnachthemd saß auf einem Stuhl, das Gesicht in den Händen vergraben, und weinte.

»Name?«, fragte Emmanuel, ehe er hineinging.

»Cassie. Das wissen wir von dem Nachbarn, der die Ruhestörung gemeldet hat. Sie hat bis jetzt nichts von sich gegeben.«

Negus, der zum Babysitten abgestellte Detective, war ein solider Cop alter Schule, den Emmanuel vom Revier kannte. Er brachte zu jeder Schicht dreierlei mit: eine geladene Waffe, Adrenalin und ein Harter-Mann-Gesicht. Guter Cop hin oder her, er war mangelhaft ausgestattet, um eine Halbwüchsige zu trösten, deren Eltern vielleicht heute Nacht noch starben.

»Gott sei Dank«, murmelte Negus und strebte zur Tür. »Ich muss dringend pissen und eine rauchen.«

Das Mädchen, Cassie, schluchzte und hielt die Finger fest zusammen. Die Augen geschlossen, das Gesicht versteckt, versuchte sie das Chaos auszusperren. Emmanuel trat weiter in den Raum hinein: Zeit für Cassie, die Hände zu senken und die Augen zu öffnen.

»Die Ortspolizei hat sie in der Ecke da gefunden.« Mason zeigte auf einen Winkel neben einem vierflammigen Gasherd. »Wir haben versucht, sie hier rauszuholen, aber sie will nicht weg.«

Die Küche roch immerhin nach Zimt und Rohzucker statt nach Blut. Es war auch kein Blut im Raum, soweit Emmanuel sah. Der Direktor und seine Frau waren im Schlafzimmer zusammengeschlagen worden, während das Haus auf den Kopf gestellt wurde: Es waren mindestens zwei Mann am Werk gewesen. Er fand in dem Tohuwabohu einen Kessel und füllte ihn an der Spüle.

»Möchtest du eine Tasse Tee, Cassie?«, fragte er. »Oder vielleicht Kakao, wenn ich welchen finde?«

»Nichts.« Sie schniefte.

»Bist du sicher?«

»M-hm.«

Sie sprach. Das war ein Anfang. Emmanuel ließ das Wasser laufen und begutachtete sie auf Verletzungen. Blut, das an ihren Schenkeln herabrann oder von ihrem Ellbogen tropfte, wäre in dem Mehl auf dem Boden deutlich sichtbar. Das Mehl war noch sauber. Cassies sommersprossige Beine und bleiche Arme schienen ebenso unversehrt, ihr gelbes Nachthemd makellos.

»Ist das Blut?« Emmanuel beugte sich näher heran, sein Herz klopfte. Etwas Rotes zog sich über Cassies Handrücken. Wer wusste schon, was für Wunden sich in diesen jetzt fest geschlossenen Handflächen verbargen?

»Was?« Sie hickste.

»Da.« Er berührte die Stelle vorsichtig mit dem Finger und bemerkte, dass das Rot einen merkwürdigen metallischen Glanz hatte.

»Oh.« Sie ließ die Hände auf den Tisch sinken und rubbelte mit einer Fingerspitze an der Schliere. »Ich weiß nicht, wo das herkommt.«

Oh doch, das weißt du, dachte Emmanuel. Es war kein Blut, woran Cassie so wild herumrieb, es war Lippenstift.

»Ich bin Detective Sergeant Cooper«, sagte er und drehte den Wasserhahn zu. »Bist du irgendwo verletzt, wo ich es nicht sehen kann?«

»Nein.« Cassie kratzte die letzte Spur Rot mit dem Fingernagel weg und schlang sich eine Strähne krauses rotes Haar hinters rechte Ohr. Sie war ungefähr fünfzehn Jahre alt mit leuchtend hellbraunen Augen und einem breiten Mund, der in ein massigeres Gesicht gehörte. Sommersprossen sprenkelten ihre Nase, ihren Hals und die Schlüsselbeine, so dass ihre Haut eher bräunlich als weiß wirkte. »Mir fehlt nichts. Wirklich.«

Emmanuel reichte ihr sein Taschentuch und sagte: »Kannst du mir erzählen, was passiert ist, Cassie?«

Sie schnäuzte sich die Nase und runzelte die Stirn, dachte nach.

»Lass dir Zeit.« Er entzündete die Gasflamme unter dem Kessel. »Es eilt nicht.«

»Ich … ich schlief in meinem Bett, und dann war da ein … ein großer Krach. Als ob jemand im Haus war.« Das Stirnrunzeln vertiefte sich, schnitt einen Graben zwischen ihre Brauen. »Es war dunkel. Ich konnte nichts sehen.«

»Erzähl mir, was du dann gemacht hast«, Emmanuel setzte sich an den Tisch. »Nach dem Krach.«

»Ich bekam Angst, und ich bin aufgestanden.« Cassie drehte eine Ecke des Taschentuches zu einem festen Zylinder. »Dann hab ich mich hinterm Kleiderschrank versteckt.«

»Deinem Kleiderschrank?« Die geborstenen Türen und den verstreuten Inhalt hatte er aus dem Flur gesehen.

»Jaa. Genau.«

»Hast du von da aus Stimmen gehört?«

»Was?« Die Frage schien sie zu erschrecken, und die Winkel ihres breiten Mundes zuckten. »Ich … ich weiß nicht, was Sie meinen.«

Emmanuel sagte: »Du warst hinter dem Kleiderschrank, während die Einbrecher in deinem Zimmer waren. Haben sie irgendetwas gesagt?«

Cassie holte tief Luft und blickte weg, zum Küchenfenster. Draußen hing der Mond jetzt tiefer in den Ästen des Jacarandabaums. Zwei Minuten tickten in Stille vorbei.

»Zulu«, sagte sie schließlich. »Sie sprachen Zulu. Ich weiß nicht, was sie gesagt haben.«

Schritte schlurften an der Tür. Mason und Dryer kamen näher, um den Rest von Cassies Geschichte mitzubekommen. So kurz vor den Weihnachtsferien würde der Polizeichef alle Urlaubstage streichen, bis eine Verhaftung erfolgte. Die Schlagzeilen morgen würden eine Welle der Angst durch die weißen Viertel schicken: »Zulu-Rotte schlägt weißes Ehepaar im Bett tot.«

»Es war nicht Pedi oder Shangaan, was du gehört hast?«, fragte Emmanuel. Johannesburg war die ökonomische Machtzentrale von Südafrika und zog mit dem Versprechen von Arbeit schwarze Afrikaner aller Stammesgruppen in die Stadt. Es war ein Babel des Industriezeitalters, in dem Dutzende Sprachen gesprochen wurden.

»Nein. Das war Zulu. Eindeutig. Ich …« Cassie begrub ihr Gesicht in den Händen und begann wieder zu weinen.

Emmanuel strich ihr mit einer Hand über den Arm, hoffte, die Wärme einer menschlichen Berührung würde sie beruhigen. Das war nicht der Fall. Cassies Schluchzen nahm noch zu. Erst vor kurzem hatte sie allein in einer Ecke gehockt, zu verängstigt, um sich zu rühren, während ihre Eltern ein paar Schritte entfernt auf dem Teppich verbluteten.

Emmanuel stand auf und legte ihr den Arm um die Schultern. Ihr nasses Gesicht drückte sich gegen seinen Bauch. Er gab die passenden Laute von sich, allerdings empfand er weder Kummer noch Mitleid oder Zorn. Er war wie losgelöst, schwebte über der demolierten Küche und fragte sich, wann das Lügen ihm so zur tief verinnerlichten Gewohnheit und dermaßen leicht geworden war. Drahtiges Haar kräuselte sich an seinem Hemd, viel lockiger, als das seiner ›gemischtrassigen‹ Tochter je sein würde. Seine kleine Rebekah würde er niemals so in der Öffentlichkeit in den Arm nehmen können.

»Ist ja schon gut.« Er sprach das vorgegebene Drehbuch nach. »Du bist jetzt in Sicherheit. Du kannst mit mir reden. Erzähl mir alles.«

»Ich hab ihre Stimmen erkannt.« Cassies Gesicht grub sich noch tiefer in sein tränennasses Hemd. »Ich weiß, wer es getan hat.«

»Du kennst ihre Namen?«, fragte Emmanuel.

Mason kam in die Küche und stellte sich dicht neben den Kiefernholztisch. Mit Schlangenaugen beobachtete er Emmanuels fürsorgliche Bemühungen. Wenn ich mich recht erinnere, können Sie gut mit Frauen. Emmanuel war in den letzten fünf Wochen bei seinen Lügen extrem sorgfältig vorgegangen, insbesondere Mason gegenüber. Über sein Privatleben zu plaudern würde ihn für drei bis sechs Jahre wegen »unsittlicher Handlungen« hinter Gitter bringen. Die Schönheit von Davida Ellis’ honigbrauner Haut auf weißen Baumwolllaken und das Himmelgrau der Augen seiner Tochter mussten unbedingt sein Geheimnis bleiben.

»Es waren Jungs vom St. Bartholomew’s College«, sagte Cassie. »Zwei von ihnen.«

»Sieh mich an, Cassie.« Emmanuel wartete, bis sie es tat. Er musste ganz sicher sein, dass hier kein Irrtum vorlag. »Du sprichst vom St. Bartholomew’s College in Sophiatown?«

Sie wich seinem Blick aus und leckte sich über die trockenen Lippen. »Ja.«

Die anglikanische Schule mit ihrer weithin bekannten roten Ziegelkapelle lag in Emmanuels altem Viertel. Die Kirchenschule war eine Oase in den rauen Straßen von Sophiatown, eine Schule für schwarze Jungs, die Lehrer oder Anwalt statt Gangster werden wollten. Der Sohn seines engsten Freundes Detective Constable Samuel Shabalala ging auf diese prestigeträchtige Schule.

»Wie hast du denn Schüler einer Eingeborenenschule kennengelernt?« Sophiatown war keine acht Meilen entfernt von dem wohlgeordneten Vorortviertel, in dem Cassie wohnte, doch es hätte ebenso gut auf einem anderen Planeten in einer weit entfernten Galaxie liegen können.

»Mein Vater«, sagte Cassie. »Er betreibt ein außerschulisches Programm für Eingeborene. Er nimmt sie mit ins Theater und zu Klassikkonzerten. Einmal pro Semester kommen sie zum Abendessen her.«

»In dieses Haus?«

»Jaa. Er dachte, es wär gut für sie, zu sehen, wie Weiße leben.«

Dryer an der Tür schnaubte. Emmanuel trat von Cassies vergrabenem Gesicht weg und hockte sich neben ihren Stuhl. Sie kaute an ihrer Unterlippe.

»Sag mir die Namen.«

»Ich … ich will niemanden in Schwierigkeiten bringen.«

»Wir reden nur mit ihnen und klären das ab. Das ist alles.« Es überraschte Emmanuel, dass er ihr die Namen der Übeltäter aus der Nase ziehen musste. Du lieber Himmel. Was kümmerte es sie, wenn zwei schwarze Jungs aus der Township Ärger bekamen, weil sie ihre Eltern zusammengeschlagen und ihr Heim verwüstet hatten?

Cassie presste sich das Taschentuch vors Gesicht. »Kibelo Nkhato. Ich glaube, das war sein Nachname«, sagte sie. »Und Aaron Shabalala.«

Emmanuel glitt zurück in seinen Körper, sein Herz hämmerte und Panik breitete sich aus wie ein Virus. Shabalala war ein verbreiteter Zulu-Nachname. Wenn man in Sophiatown ein Netz aus dem Bus warf, fing man ein Dutzend davon ein. Aber dass zwei Jungen namens Aaron Shabalala auf dasselbe Anglikaner-geführte Internat gingen, war ausgesprochen abwegig.

»Bist du dir bei den Namen ganz sicher?« Emmanuel beugte sich vor, um Blickkontakt mit Cassie herzustellen. Dass es zwischen ihm und diesem Tatort eine persönliche Verbindung gab, war von geradezu astronomischer Unwahrscheinlichkeit.

»Ja, natürlich. Sie waren ja heute Abend hier, zu dem Semesterabschluss-Essen.« Das Taschentuch dämpfte die leichte Schrillheit ihrer Stimme. »Es waren Aaron und Kibelo. Diese beiden Jungs. Ich denk mir das nicht aus.«

»In Ordnung.«

Ihr Blick flackerte ein zweites Mal zum Fenster. Bei jedem anderen Zeugen deutete die Vermeidung von Blickkontakt auf eine Lüge oder Ausflucht hin. Emmanuel war sich nicht sicher, ob diese Regeln hier galten. Cassie war ein argloses Mädchen, von dem er mutmaßte, dass sie auf dem Schulball in einer Ecke hockte, eine leere Tanzkarte auf dem Schoß und eine welkende Nelke hinterm Ohr. Vielleicht hatte er es mit dem Blickkontakt übertrieben und sie in ihr Schneckenhaus zurückgescheucht.

»Aaron Shabalala und Kibelo Nkhato.« Emmanuel setzte sich wieder hin und klappte sein Notizbuch auf. Er verfuhr wie üblich. Solange er nicht mit Sicherheit wusste, dass dieser Aaron wirklich der Sohn seines Freundes war, gab es nichts anderes zu tun.

»Beschreib mir die Jungs«, sagte er.

»Kibelo ist dünn und hellhäutig. Er trägt eine Brille und redet gern. Shabalala ist nicht so.« Hitzige Farbe stieg in Cassies Wangen. »Er ist groß, mit breiten Schultern und braunen Augen. Er redet nicht so viel, und manchmal ist sein Gesicht wie eine Maske, so dass man nicht wissen kann, was er denkt.«

Er hatte nie einen von Shabalalas Söhnen persönlich getroffen, aber ein großer Zulu mit breiten Schultern und der Fähigkeit, seine Gedanken für sich zu behalten – diese Beschreibung passte sehr gut auf Detective Constable Samuel Shabalala von der Native Detective Branch.

»Hat dein Vater Geld im Haus aufbewahrt?« Emmanuels Stimme blieb ungeachtet seines hämmernden Herzens kühl und ausdruckslos.

»Nein«, sagte Cassie. »Er hat den Jungs immer gern vorgebetet, dass die Bank der einzig sinnvolle Ort ist, um Geld aufzubewahren. Man verdient Zinsen mit jedem Guthaben, und das Geld ist versichert, falls es je zu einem Raub kommt.«

Solide Beratung, die Cassie mit gläsernem Blick wiedergab. Emmanuel machte sich klar, dass diese Abschlussessen für Cassie wahrscheinlich die reinste Tortur waren. Sie musste höflich am Tisch sitzen, umgeben von eingeborenen Knaben, während ihr Vater sich über die kulturellen Mysterien der weißen Rasse erging. Die Nachbarn dürften von der Vorstellung schwarzer Jungs, die nebenan von Porzellantellern aßen, ebenfalls nicht gerade erbaut sein.

»Warum, glaubst du, haben sie es getan?«, fragte Emmanuel.

»Wer?«

»Die Jungs. Wenn Nkhato und Shabalala doch wussten, dass kein Geld im Haus war, was glaubst du, warum haben sie all das hier getan?« Er zeigte auf die Verwüstung ringsum.

»Ach so …« Cassies Blick flog über die Trümmer, und ihre Schultern krümmten sich. Sie dachte einen Augenblick nach und sagte dann: »Sie haben das Auto genommen. Vielleicht war es das, was sie wollten.«

»Was für ein Auto?« Masons Stimme war wie ein Eimer Eiswasser, den man ins Feuer schüttet. Cassie zuckte zusammen.

»Sag mir mehr über das Auto.« Emmanuel übertönte das leise Knirschen von Masons Zähnen. Sie können gut mit Frauen. Er musste herausfinden, woher der Mann, der bei der Sicherheitspolizei gewesen war, diese Idee hatte.

»Es ist ein Mercedes-Benz Kabriolett«, sagte Cassie. »Rot, mit schwarzen Ledersitzen.«

»Schick …« Dryer stieß einen leisen Pfiff aus und nickte anerkennend. Eine Bewegung von Masons Zeigefinger, und er zog sich hastig in den Flur zurück.

»Gehen Sie die Garage überprüfen, Cooper.« Mason stieß mit dem Daumen Richtung Hintertür. »Sehen Sie nach, ob das Auto weg ist.«

»Die Jungs sind hier eingebrochen, haben den Schlüssel gefunden und den Mercedes gestohlen. Ich hab den Motor gehört«, sagte Cassie.

»Machen Sie schnell, Sergeant.« Cassies Äußerung schien Mason mehr aus der Ruhe zu bringen als der Überfall auf ihre Eltern. Sein Kiefer mahlte an einem unsichtbaren Stück Knorpel zwischen seinen Zähnen. »Man muss doch ein Idiot sein, um einen solchen Wagen zu stehlen und zu glauben, man würde damit nicht auffallen.«

Emmanuel stand auf, schaltete den Herd aus und ging zur Hintertür. Mason hatte völlig recht. Zwei schwarze Jungs in einem roten Luxuswagen. Die Idee war absolut lächerlich. Sie würden an der ersten Straßenkontrolle scheitern.

Eine Porzellanscherbe knackte unter seinem Schuh, und er blickte nach unten. Der Abdruck eines nackten Fußes zeigte sich auf den mehlbestäubten Fliesen. Es war kein einzelner Abdruck, sondern eine ganze Spur, und sie führte von der Hintertür zu der Ecke der Küche, in der die Polizei Cassie versteckt gefunden hatte.

Emmanuel untersuchte die Tür. Das Schloss selbst war aufgestemmt, das im Türblatt eingelassene Rechteck aus Glas jedoch unversehrt. Hier waren sie ins Haus gekommen. Ein simpler Einbruch, der mit dem Aufbrechen dieses Schlosses begann und mit Chaos endete. Waren die Autoschlüssel so schwer zu finden gewesen?

»Machen Sie schon, Cooper. Wir müssen zu der Schule und diese Boys verhören. Falls sie überhaupt noch in der Stadt sind.«

Er warf einen letzten Blick durch die Küche. Cassie hockte gekrümmt auf ihrem Stuhl und nagte an ihren Fingernägeln. Die Spur der Fußtapfen schlängelte sich um zersplittertes Glas herum und übersprang Porzellanscherben. Trotz ihrer Todesangst hatte Cassie sich achtsam einen Weg durch den Raum gebahnt bis zu einer sicheren Ecke. Sie sah hoch und begegnete Emmanuels Blick.

Sein Blick sagte: Du lügst, Mädchen. Und ich weiß es.

Sie bedeckte das Gesicht mit den Händen.

2

»Auto ist weg, Lieutenant.«

Der Geist eines Ölflecks auf dem Betonboden war der einzige Hinweis darauf, dass in der Garage der Brewers ein Fahrzeug gestanden hatte. Emmanuel ging zur Rückseite der Garage durch und trat hinaus ins Mondlicht. Der hintere Garten war ein Wildwuchs aus Obstbäumen und Kletterpflanzen. Gruppen von Feigenbäumen und ausladende Bananenstauden gaben Emmanuel das Gefühl, wieder in einer ländlichen Stadt zu sein, so wie Jacob’s Rest, wo er Davida kennengelernt hatte. Ein unsichtbares Tier, groß genug, um deutlich hörbare Kriechgeräusche zu machen, bewegte sich im Unterholz.

»Hier hinten ist etwas«, sagte er laut genug, dass Dryer und Mason ihn hören konnten. »Etwas Großes. Ich schaue mal nach.«

»Dryer, gehen Sie mit Cooper, sehen Sie nach, was da draußen ist«, sagte Mason, aber Emmanuel war schon dabei, den mondbeschienenen Garten zu durchsuchen. Hinter einer Wäscheleine stieß er auf einen schmalen Pfad und folgte ihm. Knorrige Äste und wilde Büsche unbeschnittener Rosen drängten sich von beiden Seiten heran und behinderten das Vorankommen. Das kriechende Geräusch wurde lauter.

»Polizei.« Er sprach gut hörbar und deutlich. »Kommen Sie heraus, wo ich Sie sehen kann.«

Keine Antwort. Er stieß tiefer in den verwilderten Garten vor, hielt sich an den schmalen Trampelpfad. Aus einem dichten Pflanzengestrüpp vor ihm drang ein Laut.

»Polizei«, sagte Emmanuel noch einmal und spähte in das Gewirr aus Ästen und Stämmen. Finsternis stierte zurück. Er knöpfte das Revolverholster auf und schlug sich geduckt ins Unterholz. Er orientierte sich wie ein Blinder, indem er mit ausgestreckter Hand vor sich her tastete. Ein scharfes Knacken ertönte rechts von ihm. Er fuhr zurück und stützte sich mit einer Hand am Boden ab, um das Gleichgewicht zu halten. Nasse Blätter klebten an seiner Handfläche fest, und der vertraute Geruch von Blut stieg vom Boden auf.

Emmanuel wischte sich das Laub ab und rückte vor, wie er es im Krieg getan hatte, als jeder Schritt vorwärts sein letzter sein konnte. Das Kriechgeräusch kam jetzt von direkt vor ihm. Er griff zu und berührte eine Armbeuge, dann ein knochiges Schulterblatt. Ein Körper erschauerte und brach unter dem Gewicht seiner Finger zusammen.

»Dryer!«, rief er. »Bringen Sie Licht. Schnell.«

«Wo sind Sie, Cooper?«, rief Dryer. »Ich kann Sie nicht sehen.«

»Nehmen Sie den Pfad hinter der Wäscheleine. Gehen Sie weiter in den Garten hinein. Ich bin rechts vom Pfad.« Jedes Stück Hautoberfläche, das er ertastete, war nass und glitschig von Blut. »Bringen Sie eine Lampe her, Dryer. Los jetzt.«

Ein Taschenlampenstrahl zuckte zwischen den Ästen. Emmanuels Augen stellten sich auf das Zwielicht ein. Ein schlanker schwarzer Mann lag auf der Seite im Laubwerk. Er blutete aus einer tiefen Kopfwunde und, wie Emmanuel erkennen konnte, aus mehreren kleinen Wunden am Rücken. Seine Fingernägel waren abgebrochen und dreckverkrustet, offenbar war er Hand über Hand den Boden entlanggerobbt auf der Suche nach Sicherheit oder vielleicht einem ruhigen Platz zum Sterben.

»Rufen Sie die Eingeborenenambulanz«, befahl er Dryer. »Und schicken Sie die Uniformierten her, mit Lampen und einer Decke. Zack, zack.«

Die Polizisten von der Veranda stürzten sich in den Garten, ihre Stimmen schrill vor Aufregung. Es waren junge Männer, und sie waren außer sich, Teil des sich entfaltenden Dramas zu sein. Der Schwarze lag jetzt reglos da, sein Atem ein tiefes Röcheln in der Kehle. Emmanuel ging in die Hocke und lauschte, wie Luft in die Lungen des Mannes und wieder heraus strömte.

»Hier drüben«, rief er, als die Polizisten näher kamen. Drei Taschenlampenstrahlen vereinten sich am zweiten Tatort. Der erste Polizist, der durch das Blattwerk herantrat, gab ein erschrockenes Ächzen von sich und blieb wie angewurzelt stehen. Er drückte eine Decke an seine Brust.

»Bleiben Sie, wo Sie sind«, sagte Emmanuel. »Der Rest hält sich zwei Schritt vom Opfer entfernt und bildet einen Kreis.«

Sie befolgten seine Instruktionen, jeder schlappte schüchtern an seinen Platz und hielt seine Taschenlampe hoch.

»Glaubst du, es ist der Gärtner?«, flüsterte einer.

»Vielleicht«, antwortete ein anderer. »Was sonst soll ein Kaffer nach Sonnenuntergang im Garten eines Weißen zu suchen haben?«

Emmanuel war sich da nicht so sicher. Der schwarze Mann, der jetzt zusammengerollt im Laub lag, trug ein langärmliges Hemd und blaue Baumwollhosen. Seine nackten Füße und die Hände waren schmutzverkrustet, doch es fehlten die Schwielen, die manuelle Arbeit verursacht. Und der Garten war völlig verwildert. Wenn dieser Mann der Gärtner war, hatte er seinen Beruf entsetzlich verfehlt. Emmanuel bückte sich und durchsuchte die Taschen des Opfers nach Papieren.

»Was haben Sie da?« Mason stieß durch die Äste und verschaffte sich Platz zwischen zwei der Polizisten.

»Einen noch nicht identifizierten Mann.« Emmanuel stöberte nach dem Passbuch, das stets bei sich zu tragen schwarze Männer gesetzlich verpflichtet waren. Ein Passbuch enthielt den Namen des Trägers, den Ort seiner Herkunft und jeden anschließenden Wohnsitz, eine Schwarzweißfotografie, alle registrierten Arbeitsverhältnisse sowie ein Protokoll bisheriger Begegnungen mit der Polizei: eine Lebensgeschichte in Stichpunkten.

»Kein Geld und kein Passbuch in den Hosentaschen.« Er zog aus der Brusttasche des Hemdes ein blutbeflecktes Stück Papier und blinzelte auf den handgeschriebenen Text.

»Die Adresse der Brewers«, sagte er.

»Was zur Hölle treibt ein nicht registrierter Schwarzer in einem Garten in Parkview?«, fragte Mason. »Selbst wenn er ein Passbuch hätte, müsste er vor Stunden den letzten Bus ins Kaffernviertel genommen haben.«

Emmanuel sagte: »Das gilt auch für Shabalala und Kibelo. Von Sophiatown nach Parkview und zurück mit öffentlichen Verkehrsmitteln, das ist gar nicht so einfach.«

»Sie haben es irgendwie hingekriegt, vielleicht mit Hilfe von Komplizen. Sie haben doch das Mädchen gehört. Diese Jungs waren im Haus. Sie hat sie beim Namen genannt.«

Ja, das hatte sie. Und die Aussage eines traumatisierten weißen Mädchens war vor Gericht mit einer mitfühlenden weißen Jury auf der Geschworenenbank kaum angreifbar.

»Was Neues von der Eingeborenenambulanz?« Er rieb die Handflächen aneinander, um das getrocknete Blut loszuwerden.

»Das wird noch dauern.« Mason wandte sich zum Gehen. »Das nächste Eingeborenenhospital ist Baragwanath, und die haben nur eine Handvoll Wagen. Vielleicht weiß Dryer mehr. Vorausgesetzt, er hat im Krankenhaus nach einer Einschätzung gefragt.«

»Geben Sie mir die Decke, Constable«, sagte Emmanuel zu einem der Polizisten, einem hellhaarigen Knaben mit einem Gesicht so schlicht wie ein Glas Milch.

»Aber … Sir …«, stammelte der Constable. »Ich habe diese Decke aus dem Haus. Es ist reine Wolle. Aus dem Zimmer des Mädchens.«

»Und?«

»Die ist doch nicht für einen von denen gedacht«, sagte der Polizist. »Sein Blut wird überall drankommen.«

Emmanuel stand auf und riss dem Jungen die Decke aus den Händen. »Wenn die Brewers die Nacht überleben, können sie die Decke verbrennen und die Asche begraben. Blut ist Blut. Es macht die gleichen Flecken, egal wer blutet.«

»Ja, Sir.« Der Constable machte verlegen einen Schritt rückwärts. Er hatte den Detective Sergeant irgendwie zornig gemacht, aber er wusste nicht, womit.

»Halten Sie Wache, bis die Ambulanz kommt. Stellen Sie sicher, dass nichts verändert wird«, wies er die Polizisten an und breitete die Decke über den unbekannten Fremden. Ihn erfüllte blinde Wut bei der Vorstellung, Davida und Rebekah könnte in einer vergleichbaren Situation die benötigte Wärme versagt bleiben, weil ihre Haut braun und nicht weiß war.

Er wandte sich um und ging weg. Lieutenant Mason folgte ihm auf dem mondbeschienenen Pfad mit hintergründiger Miene. Emmanuel blieb still. Jedes Wort konnte den Zorn preisgeben, der ihm die Kehle zuschnürte. Und dann wüsste Mason ohne jeden Zweifel, dass seine Reaktion auf die Haltung des Constable etwas Persönliches war.

»Sie können Kaffersprachen«, sagte Mason, als sie das Haus erreichten. Es war eine Feststellung, keine Frage.

»Ein bisschen.« Er hängte nicht gern an die große Glocke, dass er fließend Zulu und Afrikaans sprach sowie mittlerweile bruchstückhaftes Shangaan, was der Zeit mit Detective Constable Shabalala zu verdanken war, der halb Zulu, halb Shangaan war.

»Bleiben Sie hier bei den Uniformierten und dem Verwundeten. Wenn der Eingeborene zu sich kommt, notieren Sie alles, was erklären hilft, wie zwei Schuljungen diese Verwüstung anrichten konnten. Der Polizeichef wird Beweise brauchen, die die Aussage des Brewer-Mädels erhärten«, sagte Mason. »Negus und ich fahren die Jungs zur Befragung holen.«

»Ich komme danach noch auf dem Revier vorbei«, sagte Emmanuel. Er musste unbedingt auf dem Laufenden bleiben, was die Beweislage gegen Aaron und Nkhato anging. Was er mit den Informationen machen würde, wenn er sie erst hatte, das wusste er noch nicht.

»Bezahlte Überstunden sind für diesen Fall noch nicht bewilligt, also falls Sie nur auf ein paar Pfund extra aus sind, gehen Sie lieber nach Hause und schlafen sich aus.«

»Ich arbeite, bis die Arbeit getan ist«, sagte Emmanuel. Mason war monatelang durchgehend undercover im Einsatz gewesen, hatte seine Arbeit gelebt und geatmet, vierundzwanzig Stunden am Tag. In Masons Welt arbeiteten echte Polizisten aus Liebe zum Beruf.

Dryer trat aus der Hintertür und schwenkte den Daumen in Richtung Küche. »Die Sekretärin ist da, Lieutenant.«

»Cooper hat uns schon besorgt, was wir brauchen. Lassen Sie sie eine Weile die Hand des Mädchens halten und schicken Sie sie dann nach Benoni zurück. Die Nachbarin, Mrs. Lauda, hat sich bereit erklärt, Cassie zu nehmen, bis morgen ihre Tante kommt, die lebt irgendwo nördlich von Pretoria. Cooper, Sie bringen sie dann rüber, wenn es so weit ist.«

»Natürlich.« Es gab gute Gründe, die Verantwortung für den Tatort und für die Kronzeugin Cassie ihm zu übertragen. Der naheliegendste war Dryers Idiotie. Der weniger offensichtliche Grund war, dass Mason ihm nicht die Befragung der Hauptverdächtigen anvertrauen mochte.

Der Lieutenant verschwand im Haus der Brewers.

»Typisch, was?«, sagte Dryer, kaum dass die Hintertür sich geschlossen hatte. »Mason und Negus kriegen den interessanten Teil, und wir müssen uns um einen verprügelten Kaffer und ein Mädchen kümmern.«

»Was ist mit der Eingeborenenambulanz?«, fragte Emmanuel.

»Die Zentrale hat den Ruf angenommen, aber es wird noch dauern. Alle Wagen sind gerade im Einsatz bei einem Busunglück draußen bei Tembisa.«

»Dann kann es Morgen werden, ehe sie hier sind.« Ein Busunglück hatte höhere Priorität als ein einzelner schwarzer Mann, der Meilen vom Krankenhaus entfernt im Garten eines weißen Vorortviertels verblutete.

»Wie schlecht geht es denn dem Kaffer?«, fragte Dryer.

»Schlecht«, sagte Emmanuel.

»Scheiß Pech für ihn.« Der Afrikaanerpolizist gähnte und sah hoch zum Vollmond. Tot oder lebendig, ein verletzter Eingeborener zählte nicht viel. Cassie Brewers Zeugenaussage bedeutete, dass seine Urlaubspläne so gut wie gerettet waren – die Täter waren ja praktisch schon in Verwahrung. In einer Woche würde er im Indischen Ozean treiben und eine Dose gut gekühltes Bier trinken, während Fische an seinen Zehen knabberten.

Wäre an Aaron Shabalalas Stelle nur irgendein beliebiger schwarzer Junge gewesen, dem man Raub und Körperverletzung zur Last legte, so hätte Emmanuel, wie er sich eingestand, womöglich sogar die gleiche Erleichterung über den schnellen Abschluss des Falls verspürt.

»Ich seh mal nach der Sekretärin.« Er ging die Stufen hoch und öffnete die Küchentür. Ein Gang war von Trümmern freigeräumt, Reis und Mehl von der Tischplatte gewischt. Eine ältere weiße Frau mit blau getöntem Haarhelm und in aggressivem Purpurrot bemaltem Schmollmündchen fuhr mit einer Bürste durch Cassies krauses Haar. In einem grauwollenen Twinset mit passendem Rock und einer einzelnen Perlenreihe um den Hals verkörperte die Polizeisekretärin die Mustervorlage der Regierung für eine weiße Frau.

Cassie warf einen schnellen Blick auf Emmanuel und drehte ihr Gesicht weg.

»Scht … ist ja gut«, beschwichtigte die Polizeisekretärin. »Ich pass ja auf dich auf, Schätzchen. Keine Sorge.«

Cassie schmiegte sich in die Arme der Frau, suchte Trost. Sie schloss die Augen und schloss Emmanuel aus. Die Sekretärin hielt sie fest und flüsterte: »Lassen Sie sie, Detective, das arme Ding hat heute Nacht schon genug gelitten.«

Er zog sich zurück. Er hatte Cassie vorhin gewarnt mit seinem argwöhnischen Blick, jetzt war sie auf der Hut. Es wäre schon ein Wunder, wenn er es nochmals schaffte, sich ihr zu nähern, ohne dass Tränen flossen. Cassie schwelgte jetzt im Opfersein.

»Wo fahren Sie Weihnachten hin, Cooper?«, fragte Dryer von der mondbeschienenen Türschwelle aus.

»Ich bleibe in Johannesburg«, sagte Emmanuel. Das war eine Lüge, aber eine notwendige. Sein Privatleben war privat. »Und Sie?«

»Ich, meine Frau und die Kinder wollen rauf nach Kosi Bay. Zehn Tage in einer Hütte am Meer.« Dryer warf eine imaginäre Leine in den Garten. »Fischen, schwimmen, Garnelen essen. Das wird schön. Warum zum Teufel bleiben Sie denn in Jo’burg, guter Mann?«

»Ich bin gern hier«, sagte er. Dieses Gespräch, so wurde ihm bewusst, folgte dem Muster jedes einzelnen Gesprächs auf seiner Arbeitsstelle: Die anderen Detectives erzählten ihm Fakten und Familiengeschichten, und er antwortete irgendwelchen Mist.

»Sergeant.« Der milchgesichtige Polizist tauchte auf dem Gartenpfad auf und schwenkte panisch seine Taschenlampe. Noch weißer als zuvor, die blassen Augen riesig in seinem Gesicht, stammelte er: »Kommen Sie. Bitte. Es ist der Mann. Da kommt so ein Rasseln aus seiner Brust, nur feucht. Was sollen wir tun?«

»Es gibt nichts, was Sie tun könnten«, sagte Emmanuel. Der schwarze Mann brauchte augenblicklich ärztliche Hilfe. Nicht erst am Morgen oder wann immer die Eingeborenenambulanz kam. »Halten Sie Wache, bis ich Sie ablöse.«

»Jawohl, Sir.« Der Constable zog sich ins Dickicht der Obstbäume zurück.

Emmanuel trat auf die oberste Stufe, sein Mund war trocken, er brauchte einen Plan. Ian Brewer war wohl schon jenseits von Gut und Böse, aber Martha Brewer würde dank der gut ausgestatteten Notaufnahme ›nur für Weiße‹ die Nacht wahrscheinlich überleben. Der schwarze Mann im Garten durfte nichts dergleichen erhoffen. Er würde binnen weniger Stunden sterben und alles, was er wusste, mit ihm. Wenn Aaron Shabalala und sein Schulkamerad für die Zeit des Einbruchs ein Alibi liefern konnten, mochten sie vielleicht davonkommen. Wenn nicht, blieb Cassies Wort das Evangelium, und jeder Polizist mit Urlaubsanspruch würde begeistert nach ihrem Gesangbuch singen.

Ein Weg stand ihm noch offen. Ihn zu gehen bedeutete, die Welt zu betreten, in der die Polizei nach ihren eigenen Regeln spielte. Er durchdachte seine Situation. Als unablässig lügender weißer Detective Sergeant mit ›gemischtrassiger‹ Frau und Tochter, die er vor dem Blick der Öffentlichkeit verbarg, brach er tagtäglich das Gesetz. In Wirklichkeit hatte er die Linie längst überschritten, welche die unehrlichen Bullen von den ehrlichen Cops trennte.

Er sagte: »Fahren Sie ruhig nach Hause, wenn Sie mögen, Dryer. Hier ist ja alles ruhig. Ich bleibe da.«

»Auf keinen Fall, Mann«, sagte der Afrikaanerpolizist. »Mason reißt mir die Eingeweide raus, wenn ich mich verdrücke, bevor das hier zu Ende ist.«

»Mason braucht es nicht zu erfahren.« Emmanuel lächelte ermutigend. »Gehen Sie schon. Sie haben Frau und Kinder zu Hause. Ich habe niemanden.«

»Es wäre nicht richtig, Sie mit alldem allein zu lassen.« Dryer ließ eine Hand in die Jacketttasche gleiten, tastete nach dem Autoschlüssel, seine Beflissenheit längst untergraben.

»Ein zusammengeschlagener Kaffer und ein Mädchen … dafür zwei Detectives abzustellen, ist doch Verschwendung. Oder wollen Sie lieber bleiben und mir Gesellschaft leisten, bis die Eingeborenenambulanz auftaucht?«

»Sie brauchen mich ganz sicher nicht?«

»Ich komm klar«, sagte Emmanuel.

»Na schön.« Dryer fischte einen Schlüsselring heraus und ließ ihn um seinen Zeigefinger kreisen. »Sie sollten irgendwann mal zum Abendessen kommen, Cooper. Meine Brut kennenlernen.«

»Das wäre nett«, sagte Emmanuel. Er würde die Einladung annehmen, sobald er sich aus Jux und Dollerei eigenhändig den Kiefer operiert hatte.

»Ich schulde Ihnen was, Cooper.«

»Nicht der Rede wert.« Er klopfte Dryer auf die Schulter und schob ihn freundlich die Stufen hinunter. Es war schwer, weiter zu lächeln. Er wollte nur, dass der Afrikaanerpolizist schon seit fünf Minuten weg war.

»Ich seh Sie dann morgen.« Dryer drückte sich zwischen Haus und Garagenmauer hindurch zur Auffahrt. Emmanuel wartete, bis die roten Rücklichter seines Wagens in der Dunkelheit verschwunden waren, und schritt dann schnell hinter das Haus. Wenn er jetzt stehen blieb und darüber nachdachte, was er tat, überlegte er es sich womöglich doch noch anders.

3

Dr. Daniel Zweigman, das graue Haar zerzaust und die Lesebrille auf halber Höhe des Nasenrückens, nähte mit aller Präzision die Wunde und knotete den Baumwollfaden zu. Ein Kreis aus Polizisten hielt Fackeln hoch, um den Freiluft-Operationssaal zu erleuchten, einschließlich dem gefalteten Laken, auf dem Desinfektionsmittel, Verbände und Morphiuminjektionen lagen, die bei der Operation im Einsatz waren. Emmanuel hatte den deutschen Arzt gebeten, alles Nötige mitzubringen, und das hatte er getan.

»Die Wunden sind geschlossen und die Blutung ist gestillt«, sagte Zweigman. »Das ist alles, was ich jetzt und hier tun kann.« Er schob die Brille zurück auf die Nasenwurzel. »Es könnte genügen.«

Emmanuel stand auf und streckte sich. Der verletzte schwarze Mann hatte eine Überlebenschance. Das musste den Bruch des Schwurs wert sein, den er erst vor ein paar Monaten geleistet hatte, nämlich Zweigman keiner Gefahr mehr auszusetzen und ihn aus der Polizeiarbeit herauszuhalten.

Zweigman streifte seine blutigen Handschuhe ab und zog die Wolldecke fest um die Schultern des bewusstlosen Patienten. Die blauen Hosen und das karierte Hemd des Doktors waren zerknittert. Er hatte sich wahrscheinlich im Dunkeln angezogen, um seine Frau Lilliana und ihren Adoptivsohn Dimitri nicht zu stören, denn sie schliefen gemeinsam im Gästezimmer des Hauses von Davidas Vater. Ein paar Monate zuvor hatte Davida Rebekah in Zweigmans Klinik im Tal der tausend Hügel zur Welt gebracht, um den Komplikationen aus dem Weg zu gehen, die mit der Geburt eines unehelichen Mischlingskindes verbunden waren.

»Was jetzt?«, fragte Zweigman.

»Sie fahren zurück nach Houghton. Ich warte hier, bis die Eingeborenenambulanz eintrifft«, sagte Emmanuel.

»So, das war’s dann also. ›Danke, Doktor, auf Wiedersehen‹?« Der drahtige Arzt packte seine medizinische Ausrüstung zurück in seine Ledertasche und ließ das Schloss zuschnappen. »Es war mir wieder einmal ein Vergnügen, Ihnen zu Diensten zu sein, Sergeant Cooper.«

»Ich bringe Sie noch zu Ihrem Wagen«, sagte Emmanuel. Zweigmans Beteiligung im Fall Brewer musste hier und jetzt zu Ende sein. Es gab immer noch Nächte, in denen Emmanuel in heller Panik aus dem Schlaf schreckte, weil er so nahe daran gewesen war, Zweigman zu verlieren – das war vor wenigen Monaten auf einem Felshang in den Drakensbergen gewesen. In Emmanuels Träumen wollte die Speerwunde in Zweigmans Schulter nicht heilen, und er starb kalt und allein in einer Höhle, während Emmanuel zusah und nichts tun konnte.

»Nehmen Sie jetzt die Fackeln runter und machen Sie eine Pause«, wies Emmanuel die Polizisten an. »Ich verabschiede eben den Doktor.«

»Ich danke Ihnen für Ihre Assistenz, meine Herren«, sagte Zweigman zu den Constables und schlug sich durch das dichte Blattwerk. Zweige knackten unter seinen Füßen. Mondlicht beschien den Trampelpfad, der zur Hintertür des Brewer’schen Hauses führte.

»Ich weiß Ihre Hilfe zu schätzen«, sagte Emmanuel, als sie aus dem Vorstadtdschungel traten und über einen Flecken Wiese schritten. »Aber ich kann Sie nicht noch tiefer in die Ermittlungen hineinziehen. Nicht nach dem letzten Mal.«

»Was wollen Sie Shabalala sagen?« Zweigman ignorierte die Anspielung auf seine kürzliche Todesnähe-Erfahrung und duckte sich unter der Wäscheleine hindurch. Er akzeptierte, dass das Leben Verletzungen beibrachte und dass das Leben sie heilte. Den Krieg in einem Konzentrationslager zu überleben, hatte ihn diese Lektion gelehrt.

»Wenn dieser Aaron tatsächlich sein Sohn ist, sage ich Shabalala die Wahrheit«, sagte Emmanuel. »Ich habe nur noch nicht die richtigen Worte gefunden.«

»Es gibt nichts Richtiges an dieser Situation.« Zweigman schob seine goldgerahmte Brille auf dem Nasenrücken hoch und musterte den Garten. »Kein Sohn von Shabalala könnte eine so brutale Attacke ausführen.«

»Ich weiß nicht«, sagte Emmanuel. »Ich war in diesem Alter ziemlich wild und habe mir jede Menge Ärger eingehandelt.«

»Saufen und mit Mädchen in gestohlenen Autos herumfahren«, mutmaßte der Arzt. »Nichts, was mit Blut und gebrochenen Knochen zu tun hatte, da bin ich sicher.«

»Nein«, sagte Emmanuel. »Das kam erst später.«

Ein pulsierendes rotes Licht blinkte in der Einfahrt. Evans, der Polizist, der an der vorderen Grundstücksgrenze Wache stand, kam in den Garten gestürzt.

»Die Kaffernambulanz ist da, Sergeant«, meldete er. »Sie stehen in der Auffahrt.«

»Führen Sie die Pfleger nach hinten, Evans.« Emmanuel sah im Schein des elektrischen Lichts, das aus dem Fenster des Nachbarhauses fiel, auf seine Armbanduhr. Elf Uhr zweiundvierzig. Wenn er eine halbe Stunde länger abgewartet hätte, wäre Zweigman jetzt noch in seinem Bett statt an einem Tatort im Einsatz.

»Die Grenze zwischen Leben und Tod ist nicht in Stein gemeißelt.« Zweigman las Emmanuels Gedanken mit einem Blick. »Je schneller eine Wunde gesäubert und genäht ist, desto besser sind die Chancen des Patienten, zu überleben und zu heilen. Sie wissen das aus dem Krieg.«

»Das ist wahr«, sagte Emmanuel. Vielleicht hatten sie dem Mann mit ihrer Freiluft-Operation noch nicht das Leben gerettet, aber sie hatten immerhin seine Chancen verbessert, diese Nacht zu überstehen.

»Hier hinten. Hier hinten.« Evans ruderte wild mit den Armen, beschwingt vom absehbaren Ende der Schicht. Wenn sie den verletzten schwarzen Mann erst los waren, konnten er und die Jungs nach Hause gehen, den Gürtel lockern und sich endlich ein kaltes Bierchen aufmachen. »Kommt, hier durch und dann in den Garten.«

Zwei stämmige schwarze Männer zwängten sich mit einer Stofftrage, in deren Falte eine kleine Erste-Hilfe-Ausrüstung steckte, durch die Lücke zwischen Haus und Garage. Zweigman gab ihnen ein Zeichen, ihm in den Garten zu folgen. Emmanuel ließ sie ein gutes Stück vorausgehen. Die Übergabe vom Feldarzt an die Krankenhauspfleger war reine Höflichkeit, die Zweigman sich jedoch nicht nehmen lassen würde.

Die Männer der Ambulanz gingen schnell und still ans Werk. Nur wenige Minuten nach ihrer Ankunft lag der Mann auf einer Bank im Heck des Krankenwagens, gepolstert mit gespendeten Decken und festgeschnallt mit handgerollten Bandagen. Der jüngere der beiden Sanitäter drückte Zweigmans Hand mit seiner gewaltigen Pranke und sagte einfach: »Sei gesegnet, Baba.«

Und weg waren sie.

»Müssen sie weit fahren?«, fragte Zweigman.

»Viele Meilen weit«, sagte Emmanuel und entließ die Polizisten, die sich schon neben einem beigefarbenen Mannschaftswagen versammelt hatten. Sie kletterten hinein, streckten die Glieder aus und rissen Zigarettenschachteln auf. Der Motor sprang an, und der Transporter hüpfte von der Bordsteinkante, bevor er im ordentlichen Straßennetz des weißen Johannesburg verschwand.

Er drängte Zweigman durch den Vorgarten zu einer Ford-Limousine und war froh, als der Doktor vom Tatort aufbrach, um in sein warmes Bett zurückzukehren.

Emmanuel schlüpfte hinter das Lenkrad seines schwarzen Dienst-Chevrolet und ließ den Motor an. Er schaltete die Scheinwerfer ein. Die Häuser der Straße waren jetzt alle dunkel, bis auf ein Fenster im Nachbarhaus. Er warf einen Blick über die unbeschnittenen Rosenbüsche hinweg und erwartete, die hagere Gestalt von Mrs. Lauda in dem Holzrahmen zu sehen.

Stattdessen sah er Cassie Brewer dort stehen, die rechte Handfläche ans Glas gepresst, ihr gelbes Nachthemd ein Farbfleck unter dem bleichen Gesicht, das verhärmt und vor Angst verkniffen wirkte. Sie trat beiseite und schaltete das Licht aus, so dass nur schwarze Leere blieb.

* * *

Sie atmete schnell und flach durch den offenen Mund. Der raue Baumwollsack, der ihr Gesicht bedeckte, war nicht etwa ein Kissenbezug, schnell vom Bett gegriffen und in die Tasche gestopft. Nein, er war einzig und allein zu diesem Zweck gedacht und hergestellt: um über den Kopf gezogen und mit einer Zugschnur um den Hals geschlossen zu werden. Die genaue Passform ängstigte sie. Mehr noch als das sanfte Summen des Motors, der ein Lied sang von endlosen Meilen glatter, geteerter Straße, die von der Stadt und allen ihr vertrauten Orten wegführte.

Die Entführer rauchten schweigend Zigaretten. Der Geruch von Tabak und Leder drang durch den Sack. Das ausgefranste Ende der Zugschnur scheuerte an ihrem Hals und reizte die Haut. Sie hatten ihr die Hände frei gelassen, aber sie wagte die Schnur nicht zu lockern. Jede Bewegung konnte die Aufmerksamkeit auf sie ziehen, und es war sicherer, sich auf dem Rücksitz ruhig zu verhalten, unbehelligt zumindest für die Dauer der Fahrt.

Sie konnte Leder unter ihren Schenkeln fühlen. Wind rüttelte am Fenster der Beifahrerseite, und ihr trockener Atem stockte ihr in der Kehle. Siebzehn Jahre alt und schon ein Profi im Weglaufen. Wohlfahrtseinrichtungen, Jugendheime und christliche Jugendlager, kein Ort hielt sie länger, als sie bleiben wollte – und das Innere dieses makellosen Autos war nicht der Ort, an dem sie zu sein wünschte.

Flucht war immer noch möglich: ein schneller Druck auf den Türgriff, ein heißer Schwall Sommerluft und ein Sprung in die Dunkelheit. Auf der Straße zu landen würde wehtun. Die Alternative – bei zwei Männern zu bleiben, die selbstgefertigte Kopfsäcke besaßen und in dunklen Gassen auf Prostituiertenjagd gingen – würde um vieles schmerzhafter sein. Auf die eine oder andere Art würde diese Nacht mit ihrem Blut enden.

Sie schob ihre rechte Hand vorsichtig über das geschmeidige Leder, ließ sie langsam und unmerklich in Richtung Tür wandern. Der Asphalt lief weich unter den Rädern. Die Straße würde sie zurück in die Stadt führen, zu dem Zimmer mit dem Einzelbett in der Ecke und dem mit Taubenkacke dekorierten Fenstersims: eine Bruchbude, die vor ihrem inneren Auge schön wurde.

Kühles Metall wölbte sich unter ihrer Hand. Das Blut rauschte in ihren Ohren, übertönte den Wind, der am Fensterglas rüttelte. Jetzt. Es musste jetzt sein. Ihre Finger hoben den Bügel an. Sie rutschte seitwärts, bereit zum Sprung. Eine Hand schloss sich um ihr Handgelenk und riss sie mit einem Ruck von der Tür weg.

»Weißt du, wer ich bin, Schätzchen?«, fragte der Mann, der die Gasse blockiert hatte. Seine Finger spannten sich um ihre Haut und formten eine Handschelle.

»Nein.« Sie krächzte die Antwort. Insgeheim wusste sie schon viel über den großen Mann. Er war geduldig: saß auf dem Vordersitz, rauchte eine Selbstgedrehte, wartete in aller Ruhe, bis sie aus der Deckung kam wie eine Antilope am Wasserloch. Er war nicht wütend über ihren Fluchtversuch. Es amüsierte ihn lediglich. Kaltes Vergnügen, das wusste sie aus Erfahrung, war schlimmer als brutale Wut.

»Ich sag dir, wer ich bin, Süße«, sagte der große Mann. »Ich bin deine Erlösung.«

4

Negus döste auf einer eisernen Pritsche, die man in eine Ecke des Büros der weißen Detectives im Polizeirevier Marshall Square geschoben hatte. Es war ein sehr großer Raum mit rissigem Linoleumfußboden und zwei Ventilatoren, die an der Decke sirrten. Hölzerne Schreibtische, voll mit Papierstapeln und leeren Kaffeebechern, unterteilten den Bereich wie ein Gitternetz.

»Wartet zu Hause denn niemand auf Sie, Cooper?« Mason stand in der Tür, die Krawatte ungebunden, die Ärmel aufgekrempelt, Schweißflecken unter den Achseln. Die Verhörzimmer des Reviers waren im Sommer die reinsten Kochkessel.

»Nur ein Bett«, entgegnete Emmanuel und warf seinen Hut auf seinen Schreibtisch. Die neuerliche Lüge gesellte sich zu all den anderen und fiel kaum noch ins Gewicht. Außerdem stellte der Lieutenant eindeutig zu viele Fragen.

»Einer der beiden Boys, Nkhato, ist entlassen worden«, sagte Mason. »Der dienstälteste Pfarrer von St. Bart’s hat bestätigt, dass er bei Licht aus im Bett lag. Das war um neun. Er ist sauber. Da fragt man sich, was für Schnitzer sich das Brewer-Mädel sonst noch geleistet hat.«

»Die Identifizierung beider Jungs erscheint damit fragwürdig«, stimmte er zu. Das wäre doch eine willkommene Lösung, selbst wenn der Polizeichef allen Urlaub aussetzte, bis eine neue Verhaftung erfolgt war.

»Ist möglich.« Mason unterdrückte ein Gähnen. »Ich brauch Sie bei dem Shabalala-Jungen. Setzen Sie Ihren Zauber ein. Spielen Sie die Sophiatown-Karte aus, geboren und aufgewachsen im selben Ghetto, vielleicht erzählt er Ihnen dann, wo er gestern Abend wirklich war.«

»Warum glauben Sie, dass er lügt?«, fragte Emmanuel. Die Sophiatown-Karte? Der Lieutenant hatte sich eindeutig Zugriff auf seine Personalakte verschafft und Einzelheiten erfahren, die vertraulich hätten bleiben sollen.

»Sie werden sehen.« Mason trat zurück in den Korridor und ging zur letzten Tür auf der rechten Seite. Emmanuel folgte ihm. Es bestand immer noch die Möglichkeit, dass der Schuljunge im Verhörraum und Constable Detective Samuel Shabalala nicht miteinander verwandt waren.

Mason öffnete die Tür zu einem fensterlosen, gefängnisgrün gestrichenen Raum. Eine starke Glühbirne warf hartes Licht auf den kleinen Holzschreibtisch und den schwarzen Jugendlichen, der mit dem Rücken zur Wand saß. Von der Polizei aus dem Bett geholt, trug er nur einen blauen Baumwollschlafanzug und polierte braunlederne Schulschuhe ohne Socken. Ein Schuljackett hing über der Lehne, in der Hitze überflüssig. Mason schloss die Tür und lehnte sich mit der Schulter dagegen.

»Ich bin Sergeant Cooper.« Emmanuel setzte sich dem Jungen gegenüber, der eindeutig eine jüngere Version von Detective Constable Samuel Shabalala von der Native Detective Branch war. »Und du bist?«

»Aaron Shabalala. Und ich habe dem anderen Polizisten schon alles erzählt, mehrere Male.« Falls Aaron den Namen Cooper kannte, ließ er es sich nicht anmerken.

»Ich war nicht da«, sagte Emmanuel. »Du musst mir erzählen, wo du den Abend verbracht hast.«

»Ich war in der Schule, dann zu Besuch bei Direktor Brewer, dann zu Hause.« Aaron streckte die Beine aus, bereits vertraut mit dem Schema der Befragung. Er war groß, sogar wenn er saß, und an Schultern und Brust begannen sich ausgeprägte Muskeln zu bilden. Sein breites Gesicht blieb völlig ausdruckslos. Was für Gefühle er auch hegte, sie waren gänzlich hinter einer gleichmütigen Fassade verborgen. Emmanuel kannte sie gut, die kühle Gefasstheit und die lässige körperliche Anmut dieses Zulu-Jugendlichen.

»Weißt du, warum der Lieutenant und ich wissen wollen, wo du gestern Abend gewesen bist, Aaron?« Es war jetzt nach Mitternacht.

»Ein paar Männer sind ins Haus des Direktors eingebrochen und haben ihn und seine Frau zusammengeschlagen.« Der junge Shabalala sprach mit leiser Stimme. »Der Direktor ist ein guter Mann. Seine Frau war sehr gastfreundlich. Sie haben uns in ihr Zuhause eingeladen und in aller Herzensgüte ihre Mahlzeit mit uns geteilt. Ich würde diesen Leuten nie etwas antun.«

»Was ist mit der Tochter?« Cassie war errötet, als sie den jungen Zulu beschrieb. Da könnte etwas sein. »War sie auch herzensgut?«

Aaron zögerte, die Frage hatte ihn kalt erwischt. Die Maske, die seine Gefühle verbarg, verrutschte, und ein Schimmer von Zorn trat in seine dunklen braunen Augen. Er räusperte sich und sagte nach reiflicher Überlegung: »Die Tochter hat am Tisch gesessen und mit uns gegessen.«

»Bist du noch einmal zum Haus der Brewers zurückgekehrt, nachdem das Abendessen beendet war, Aaron?« Der Zorn, den Emmanuel gesehen hatte, war nur kurz aufgewallt, aber er war echt. Der jugendliche Zulu besaß ein heftiges Temperament. Er hatte es gut im Griff, aber was mochte geschehen, wenn er die Kontrolle verlor?

»Ich bin nicht zum Haus des Direktors zurückgekehrt. Ich bin aus dem Bus gestiegen und lange herumgelaufen. Dann bin ich nach Hause gegangen.«

Mason zischte durch die Zähne, um zu zeigen, was er von dieser Antwort hielt. Emmanuel ging es nicht anders. Der Junge musste ihnen einen Namen nennen, einen Ort und wenigstens einen Zeugen, der seine Geschichte bestätigen konnte.

»Wo genau bist du gewesen?« Eine Bar voller Trinker, eine Runde Kartenspieler, ein Bordell, jeder Ort mit Leuten würde weiterhelfen.

»Nirgends. Ich bin einfach nur gelaufen.«

Emmanuel zog seinen Stift und sein Notizbuch heraus und platzierte sie ordentlich auf der Tischplatte. »Nenn mir den Namen einer Person, nur einer, die dich am Freitagabend durch Sophiatown hat wandern sehen.«

»Ich hab mich bedeckt gehalten. Niemand hat mich gesehen.«

»Tatsächlich?«

»Es ist so.«

Gewiss war diesem Jungen, Sohn eines Detective Constable, das Strafmaß für schwere Körperverletzung und Diebstahl bekannt. Was also war an ›du steckst bis zum Hals in der Scheiße‹ so schwer zu verstehen?

Knöchel klopften hart an die Tür des Verhörzimmers. »Lieutenant«, rief Detective Constable Negus’ verschlafene Stimme. »Ein Anruf für Sie.«

»Notieren Sie es. Ich bin beschäftigt«, sagte Mason.

»Das habe ich schon vorgeschlagen, aber der Mann sagt, es ist ein Notfall, und Sie müssen kommen, sofort. Irgendwas mit einem Schäfer und seinen Schafen.«

»Also gut.« Mason streckte sich und packte die Türklinke. »Sie kommen mit, Cooper. Wir geben Shabalala zehn Minuten, um darüber nachzudenken, was er letzte Nacht wirklich gemacht hat. Hoffen wir, dass ihm die Wahrheit wieder einfällt, bis wir zurückkommen.«

»Ich habe Ihnen gesagt, wo ich war.« Aaron spreizte seine rechte Hand, streckte die Gelenke. »Ich bin herumgelaufen.«

Emmanuel blieb an der Tür stehen und warf Aaron einen ähnlichen Blick zu wie Cassie vorhin: Du lügst, Junge, und ich weiß es.

* * *

Der harte Linoleumboden verstärkte den heiseren Klang von Lieutenant Masons Stimme und das Krachen, mit dem der Telefonhörer auf die Gabel traf. Negus stand in der Nähe des Feldbetts und wartete auf den Feierabend. Emmanuel saß an seinem Schreibtisch und grübelte. Warum hatte Mason ihn aus dem Verhörraum heraus haben wollen? Entweder er traute Emmanuel tatsächlich nicht über den Weg, oder er war als ehemaliger Undercovermann der Sicherheitspolizei so in seiner Einzelkämpfer-Mentalität verhaftet, dass es ihm zur zweiten Natur geworden war, jeden Schritt einer Ermittlung zu überwachen.

Lieutenant Mason trat ins Ermittlerbüro, das Jackett zugeknöpft, das schwarze Haar mit Pomade zurückgekämmt. Kirchen aller Konfessionen würden ihn mit Begeisterung einladen, ihrem Betkreis beizutreten. Emmanuel allerdings würde den Lieutenant nicht freiwillig in die Nähe von Haustieren oder Kindern lassen. Auf den ersten Blick wirkte Mason völlig ungerührt von dem Anruf, der ihn eben noch hatte den Hörer aufknallen lassen, doch die Spannung in den Schultern und die harten Furchen um den Mund erinnerten Emmanuel an seinen Vater kurz vor einem Wutausbruch. Die ruhige Fassade war eine Lüge. Masons eisiges Äußeres verbarg einen gewalttätigen Jähzorn, zusätzlich genährt von einem Jahrzehnt schmutziger Polizeiarbeit.

»Ab in Ihr einsames Bett, Cooper. Sie auch, Negus. Wir sind durch für heute Nacht. Melden Sie sich morgen um elf wieder zum Dienst.«

»Geht klar, Lieutenant.« Negus streckte sich, stülpte sich einen braunen Fedora auf den Kopf und strebte zur Tür.

»Shabalala ist noch im Verhörraum«, sagte Emmanuel »Ich habe noch ein paar Fragen an ihn, bevor ich Schluss mache.«

Ein Knoten zog sich in seinem Magen zusammen, genau wie damals, wenn sein Vater brütend am Küchentisch hockte und nur auf das eine falsche Wort wartete, das eine Tracht Prügel rechtfertigte. Das hilflose Slumkind in Emmanuel, das seine Mahlzeiten unter Angstschweiß verzehrte, warnte ihn angesichts von Masons Gebaren, still zu sein. Doch der Frontsoldat mit der Schusswunde in der linken Schulter hörte nicht auf ihn.

»Wir führen hier keine Gruppendiskussion, Cooper.« Mason starrte ihn an, ohne zu blinzeln. »Sie machen Schluss und gehen nach Hause. Das ist ein Befehl.«

»Wie Sie meinen, Sir.« Emmanuel griff nach seinem weichen Trilby mit der hinten scharf nach oben gewinkelten Krempe und setzte ihn auf. Soldaten und Polizisten lebten und starben auf Befehl. Er hatte während des Krieges weiß Gott etliche widersinnige Befehle ausgeführt und sich jedes Mal beherrschen müssen, um nicht nach dem Warum zu fragen.

»Cooper.« Negus stand im Flur, tiefe Ringe unter den Augen. »Los, machen wir uns auf die Socken, Mann.«

»Gute Nacht, Lieutenant.« Emmanuel beherzigte die unausgesprochene Warnung in Negus’ Worten und verließ den Raum. Sich mit Mason auf ein Wettpinkeln einzulassen war sinnlos. Der ehemalige Sicherheitspolizist zeigte ohnehin schon zu viel persönliches Interesse an ihm.

Auf dem Treppenabsatz blieb Negus stehen und sagte: »Ein kleiner Rat, der nichts kostet. Legen Sie sich nicht mit Mason an. Tun Sie es doch, legt er Sie auf eine Art flach, die eine Hure schockieren würde.«

»Wie kann eine Befragung abschließen wollen bedeuten, dass ich mich mit dem Lieutenant anlege? Wir arbeiten doch am selben Fall.«

»Es ist sein Fall, Cooper. Vergessen Sie das nie. Eine Frage zu stellen ist praktisch dasselbe, wie auf das Grab seiner toten Mutter zu spucken. Vorausgesetzt, Mason hat eine Mutter.«

»Ich dachte, er ist ein Wiedergeborener.«

»Mein Xhosa-Kindermädchen hatte einen Spruch: ›Der Regen macht die Flecken des Leoparden nass, aber er wäscht sie nicht ab.‹ Mason kann jeden Morgen mit dem Blut Jesu duschen, aber er ist immer noch der Mann, der Bordelle und Spielhallen niedergebrannt hat, wenn sie sich weigerten, ihm Schutzgeld zu zahlen.« Negus kramte ein Päckchen Zigaretten aus seiner Jacketttasche und klemmte sich eine in den Mundwinkel. »Sie haben sich soeben eine Zielscheibe auf die Brust gemalt und einem Mann mit Flammenwerfer zugewunken. Schön ducken und nicht mucken, das ist Ihre beste Verteidigung.«

»Ich werd’s versuchen.«

Es war zu spät für Ausweichmanöver oder um vor Mason den toten Mann zu markieren. Der Lieutenant hatte ihn längst im Visier: Er hatte seine Personalakte gelesen und sich Einzelheiten eingeprägt, er machte Bemerkungen und spielte auf irgendeinen Vorfall mit Frauen an, es klang nach Wissen aus erster Hand, aber Emmanuel konnte sich an nichts dergleichen erinnern.

Ihm stand nur eine Strategie zur Verfügung, mit der er hoffen konnte, jemals seine Schulden bei Detective Constable Shabalala zu begleichen, dem Mann, der ihm bei mehr als einer Gelegenheit das Leben gerettet hatte: Er musste auftreten wie ein Diplomat, aber bereit sein, einen verdeckten Krieg zu führen.

5

Der Regen macht die Flecken des Leoparden nass, aber er wäscht sie nicht ab. Das Sprichwort verfolgte Emmanuel auf der Fahrt durch die menschenleeren Straßen des nächtlichen Johannesburg. Wie weit hatte er sich auf all seinen Reisen wirklich von den maroden Straßen Sophiatowns entfernt? Nicht in Meilen gemessen, sondern in Zeit, Leben, Geschichte? Hinter der Fassade seiner maßgeschneiderten Anzüge, polierten Schuhe und sauberen Hände blieb er der weiße Kaffernjunge mit seinem dehnbaren Verhältnis zum Gesetz und ohne echte Zugehörigkeit zu irgendeiner ethnischen Gruppe.

Er verbarg seine Wurzeln gut. Doch zwischen dem respektablen weißen Polizisten Detective Sergeant Cooper und dem Lügner Detective Sergeant Cooper mit seiner Geheimfamilie jenseits der Rassengrenze gab es einen unsichtbaren Riss. Das war vielleicht der Grund dafür, dass Lieutenant Mason seine Personalakte studiert hatte. Er mochte spüren, dass an einem in den Slums geborenen Polizisten, der kein Privatleben zu haben schien, irgendetwas nicht richtig ›weiß‹ war.

Sei vorsichtig, dachte Emmanuel. Ganz vorsichtig. Die Worte gingen ihm auf der langen Fahrt zu der Wohnblase der Reichen in den nördlichen Vorstädten Johannesburgs im Kopf herum. Hier gab es Sandsteinkirchen und private Eliteschulen, ein starker Kontrast zu den Gospelmissionen und Schlackestein-Klassenzimmern von Sophiatown. Schattenbäume und getrimmte Hecken verbargen prachtvolle Häuser mit weitläufigen Gartenanlagen und Schwimmbecken.

Er bog rechts ab auf die Fourth Avenue und dann noch einmal rechts in eine gepflasterte Auffahrt. Der Nachtwächter, ein schwarzer Veteran der Schlacht um El Alamein in Nordafrika, leuchtete kurz mit einer Taschenlampe in den Wagen und winkte Emmanuel durch das Tor.

Das einen halben Morgen große Anwesen in bester Lage gehörte Elliot King, Davidas Vater. Ein Mann, der gewieft genug war, um seine bunt gemischte Familie vollständig unter seinem Dach zu versammeln und zugleich mit ebenden Mitgliedern der National Party am Tisch zu sitzen, die die Rassentrennung zum Gesetz erhoben hatten. Dieses Kunststück brachte King dadurch zustande, dass er den Schein wahrte. Eine Razzia der Sittenpolizei, deren Aufgabe es war, das Verbot sexueller Kontakte zwischen den Rassen durchzusetzen, würde stets vollkommene Segregation vorfinden: weiße Männer oben im großen Haus, farbige Frauen in den Dienstbotenhütten oder im Mädchenzimmer hinter der Küche. Es war ein von den gottesfürchtigen Holländern perfektioniertes System, die sich im achtzehnten Jahrhundert am Kap der guten Hoffnung schwarze Sklavinnen als Ehefrauen hielten.

Emmanuel parkte hinter dem Haus und blieb noch einen Moment sitzen: müde und doch hellwach, hungrig, aber nach mehr als Essen. Die Gesellschaft von Davida und Rebekah würde ihn erquicken. Doch zuerst musste er zwei schwierige Anrufe tätigen.

Zwischen Unmengen bleicher Madonnen-Lilien und Gruppen von Trauerweiden schritt Emmanuel den Pfad entlang. Vor ihm leuchtete eine weiß getünchte Hütte im Mondlicht. Er trat ein, schlüpfte aus Schuhen und Socken und zündete eine Kerze an. Seit seiner Versetzung nach Jo’burg hatte er sich über Elliot Kings Regeln hinweggesetzt und vom ersten Tag an in der kleinen Hütte gewohnt.

Heute Nacht war ihm bewusst, dass ein stärkerer Mann jetzt den Regeln folgen und sich ins große Haus zurückziehen würde, damit Davida zu ihrem Schlaf kam. Ein besserer Mann würde zudem die Verwicklungen der Polizeiarbeit strikt von seinem Familienleben zu trennen wissen.

Nur dass er sich nicht gut fühlte, oder stark, vielmehr war er nicht mal sicher, ob er vor dem Morgengrauen einschlafen konnte. Die Bilder des verwüsteten Hauses, der blutigen Körper der Brewers und des unidentifizierten schwarzen Mannes im Garten waren noch zu frisch, um sie zu verdrängen. Die Trauer in Shabalalas Stimme, als er hörte, dass sein Sohn sich in Polizeigewahrsam befand, war ebenfalls etwas, das Emmanuel nie vergessen würde. Er tappte über kühle Fliesen ins Schlafzimmer. Davida lag auf der Seite, die cremefarbenen Laken zu den Hüften hinuntergeschoben, ihre Haare ein dunkles Wirrwarr im Kerzenlicht. Rebekah schlief zugedeckt in einem gelben Weidenkorb, eine rundliche Babyfaust an die seidige Wange geschmiegt. Sie war so braun wie ihre Mutter. Meine Lieblinge, dachte er. Wunderschön.

Davida drehte sich auf den Rücken und murmelte: »Emmanuel … bist du das?«

»Ja.« Er senkte die Kerze. »Ich wollte dich nicht wecken. Schlaf weiter.«

»Was ist los?« Sie war noch halb in ihren Träumen.

»Nichts.« Er hörte die Lüge in seiner Stimme und fügte hinzu: »Nichts, was dich betrifft.«

»Du bist müde.«

»Das bin ich«, gab er zu. »Es ist spät.«

Der Faden, der ihn mit Davida und ihrem kleinen Mädchen verband, blieb hauchdünn. Außerhalb der Sicherheit des Privatanwesens ihres Vaters waren Beziehungen wie die ihre strafbar. Die neuen Gesetze machten ihre Liebe zu etwas Heimlichem und Verhängnisvollem. Wenn sie es zuließen, fühlten sie beide, wie das bedrückende Gewicht dieser Umstände schwer zwischen ihnen hing. Detectives, die als Weiße eingestuft waren, taten sich durchaus mit farbigen Frauen zusammen, aber niemals in der Öffentlichkeit. So etwas wie eine Zukunft konnte er Davida nicht bieten.

»Na los, komm her«, sagte sie mit verwaschener Stimme. »Nur schlafen. Für anderes ist es zu spät.«

»Du gibst mir die Nacht frei?«

»Nur dieses eine Mal.«

Er blies die Kerze aus und legte Jackett und Krawatte ab. Als Nächstes kam das lederne Holster mit seinem Webley-Revolver, den er so auf den Nachttisch legte, dass er ihn schnell greifen konnte. Hemd und Hosen folgten. Dann schlüpfte er unter das Laken. Davida wälzte sich wieder auf die Seite. Emmanuel legte eine Hand auf die Kurve ihrer Hüfte und spürte die Wärme ihrer Haut durch die dünne Baumwolle ihres Nachthemds. Er atmete ihren Duft ein, den Hauch von Rosenwasser in ihrem Haar. Außerhalb dieser kleinen Hütte gab es keinen Ort für sie beide. Es scherte ihn nicht. Nicht heute Nacht, vielleicht überhaupt nie.

Trotzdem musste er vorsichtig sein. Wenn Mason oder sonst jemand von der Polizei jemals dahinterkam, dass er einem schwarzen Freund interne Ermittlungsdetails verraten und sich anschließend zu einer farbigen Frau ins Bett gelegt hatte, würden sie ihn vernichten. Die Jungs von der Sicherheitspolizei würden das zarte Geflecht aus Hoffnung und Lügen zerreißen, das sein Leben zusammenhielt, und sie würden es genießen. Davida und Rebekah würden leiden.

Sei vorsichtig. Die Worte hallten in Emmanuels Kopf wider, bis er nicht mehr wusste, ob die Warnung nun ihm galt oder Lieutenant Walter Mason. Der und seine Fragen sollten sich bloß fernhalten von dieser Hütte und seinen Lieblingen.

* * *

Sonnenlicht brannte durch ein hochgelegenes Fenster, heizte ein Eckchen des nackten Betonbodens auf. Sie kroch zu dem Sonnenfleck und hob ihr Gesicht in die Strahlen. Ihre Haut erwärmte sich. Der Schmerz in ihren Knochen ließ nach. Von außerhalb des Fensters kamen der leise Gesang von Zikaden und das einsame Quietschen einer Windmühle. Die Luft roch nach Staub und nach Früchten, die auf dem Boden verrotteten. Sie war auf dem Lande und weit weg von der geteerten Hauptstraße, die zurück nach Jo’burg führte. Sie lauschte nach Hunden, hörte aber keinen. Ihre Abwesenheit war befremdlich. In Städten gab es Autos und auf Farmen gab es Hunde. Aber der große Mann war kein Farmer. Nein, er war ein Stadtmensch mit glatter, schwielenfreier Haut.

Sie blickte sich um, betrachtete ihr Gefängnis. Sie hatte ein Armeefeldbett mit einer klumpigen Sisalmatratze und einer kratzigen grauen Decke darüber sowie einen hölzernen Waschbottich. Ein fleckiges, schäbiges Kissen war das einzige Zugeständnis an Bequemlichkeit. Dies war kein Raum, um darin zu leben, eher schon das Gegenteil. Bei dem Gedanken kribbelten die Härchen an ihren Armen. Die lange Fahrt von einer schmutzigen Großstadtgasse zu einem Betonfußboden in einem abgelegenen Farmhaus könnte ihre letzte Reise werden.

Das hartnäckige Gezeter eines Perlhuhns drang von draußen herein. Dann hörte sie aus weiter Ferne, wie der Motor eines Wagens gedrosselt wurde, der sich über die holprige Staubpiste dem Haus näherte. Schmerz machte ihr Gedächtnis unzuverlässig. Plötzlich war da wieder das Gefühl in ihren Fingern, als sie nach der Klinke der verschlossenen Tür gegriffen hatte.

Der große Mann und sein Freund hatten sich gestritten. Daran erinnerte sie sich trotz der Schmerzen. Nach dem Krachen zerbrechender Möbel und einem Schwall schmutziger Wörter hatten sie das Haus verlassen und die Tür zugeknallt. Wie lange war das her? Die Sterne waren aufgegangen, und das Mondlicht schwand. Sie hatte versucht, aus diesem Verlies auszubrechen, bevor sie sich schließlich auf der Matratze zusammengerollt hatte: um zu schlafen, zu heilen und zu vergessen. Die Zeit verschwamm. Und jetzt war der große Mann wieder auf dem Weg hierher.

Sie stand auf und streckte sich nach dem Fenster. Es war zu hoch, um es zu erreichen. Hastig stieß sie das Feldbett über den Boden, zu der Stelle direkt unter dem Fenster. Die Matratze war uneben unter ihren nackten Füßen. Jetzt wieder strecken, so weit es ging, und ihre Fingerspitzen berührten abblätternde Farbe und den Rand von etwas Metallenem. Das Schloss. Das musste es sein. Sie balancierte auf Zehenspitzen, strengte sich an, den Mechanismus zu erreichen. Nicht ganz. Gut eine Handbreit mehr, und sie würde leicht an das Schloss kommen. Nur ein Fuß größer, und sie wäre fähig, das Fenster zu öffnen und rauszuklettern.

Der Motor tuckerte jetzt im Leerlauf am Tor des Grundstücks. Drei, vier Minuten und der Alptraum würde wieder beginnen. Sie sprang auf den Betonboden, mit trockenem Mund, behände. Das Feldbett und die Matratze mussten beide zurück an die Wand, bevor der große Mann kam. Das Geräusch des Motors wurde lauter.

Sie schob kräftig, und die Metallstreben des Betts schrammten über den Beton. Es würde Spuren am Boden geben, jede davon eine verräterische Karte ihres Fluchtplans. Reifen knirschten über lose Steine in der Auffahrt, der Motor erstarb. Sie wuchtete das Bett an die Wand, ihr Herzschlag trommelte wie eine winzige Faust in ihrer Brust.

»Du kannst sie nicht behalten, Herrgott noch mal.« Die Stimme des kleineren Mannes trug bis in den Raum, scharf und vorwurfsvoll. »Er hat gesagt, wir sollen ein Ende machen. Schluss, aus und fertig.«

»Das will ich ja«, erwiderte der große Mann, und das Stampfen seiner Schritte wanderte zur Vorderseite des Hauses. »Wenn ich so weit bin.«

»Glaubst du ernsthaft, er kommt nicht dahinter, dass du dein Versprechen, sie loszuwerden, gebrochen hast? Das ist seine Farm, du Dom Kop.«

»Er wird’s nicht merken, wenn du ihm nichts sagst«, kam die ruhige Antwort. »Mach noch einen Anruf, dann ist für dich Schluss, aus und fertig. Verstehst du mich?«

Sie packte das Kissen und warf es an seinen Platz auf dem Bett. Bei dem eisigen Ton in der Stimme des großen Mannes stockte ihr der Atem in der Kehle. Er war Gift, der da: die Schlange aus der Geschichte von Adam und Eva in der Bibel.

»Hey, entspann dich. Ich sag ja nur, dass du vorsichtig sein musst.« Der kleinere Mann war eingeschüchtert. Sie hörte die Unterwerfung in seiner Stimme. Er würde ihr nicht helfen, wenn sie floh. Ein Wort von dem großen Mann, und er würde sie überfahren. Eine Tür quietschte auf, Schritte klatschten auf den hölzernen Stufen.

»Keine Sorge. Ich bin lange fertig, bevor er über die Feiertage herkommt.«

Angeln kreischten, und die Tür zu der Abstellkammer schwang auf. Sie warf sich auf die raue Matratze und rollte sich zusammen. Schweiß tropfte von ihrer Stirn auf das unbezogene Kissen.

»Gut geschlafen, Süße?«, fragte der große Mann.

»Ja, danke.« Sie zwang sich zu einem Lächeln. Es war wichtig, dankbar zu wirken und höflich zu sprechen. Das hatte er ihr letzte Nacht beigebracht. Bald, noch an diesem Morgen, würden weitere Lektionen folgen, von denen jede einen Bluterguss hinterließ.

»Setz dich auf«, sagte er. Sie tat es, darauf bedacht, das Kinn zu heben, den Rücken zu strecken und die Knie zusammenzupressen: die Benimmregeln von letzter Nacht, die korrekte Haltung und die akzeptablen Gesichtsausdrücke. Sonnenstrahlen erhellten das Fensterglas, und der Schatten eines Astes zeichnete Blättermuster auf den Boden.

Der große Mann grub seine Hände in ihre Schenkel und beugte sich ganz nah heran. Er sah im Tageslicht besser aus als im Licht der Laterne am vorigen Abend. Die Natur hatte ihn mit ihren Gaben überreichlich ausgestattet. Glänzend schwarzes Haar, reine Haut, hohe Wangenknochen und Augen von der Farbe des Ozeans. Einen Schönheitswettbewerb zwischen ihnen würde er glatt gewinnen. Das Ungerechte daran stach, aber sie schob den Gedanken beiseite.

Ein Vogel sang draußen vor dem Fenster, rief sie aus ihrem schmerzenden Körper hinaus ins Veld.

Bald, versprach sie sich. Bald wirst du fliehen.

6

Das Haus der Brewers wirkte bei Tageslicht noch verwahrloster als in der Nacht. Winzige Amseln nisteten in dem Gewirr von Sträuchern im Garten, ein rostiger Briefkasten hing schief in der Gegend. Kein Dieb, der sein Pulver wert war, würde diese Bude ausbaldowern. Die Gefängnisstrafe für dreifache schwere Körperverletzung war ein zu hoher Preis für einen viertürigen Mercedes-Benz, ganz gleich, wie wenig Meilen auf dem Zähler standen.

Cassie Brewer stand an der Heckklappe eines dreckigen Land Rovers, der in der Auffahrt des Nebenhauses geparkt war, die weißen Socken um die Knöchel geknautscht, der Pferdeschwanz schief. Sie hielt einen Karton fest, der von Kleidern und Büchern überquoll.

Sie ist noch ein Kind, dachte Emmanuel. Aber alt genug, dass ihre Aussage vor Gericht Geltung hat.

Eine sommersprossige Frau mit einem Heiligenschein aus rotem Kraushaar kam hurtig die Vordertreppe des Brewer’schen Hauses herunter. In ihrem braunen Baumwollkleid und den schwarzen Schnürstiefeln, ohne Strümpfe und ohne Hut, schritt sie so eilig aus wie eine Farmersfrau, die erst dann zur Ruhe kommt, wenn sie sich in ein frühes Grab zurückzieht. Sie lud die Pappkartons in den Laderaum des Land Rovers. Ein paar Nachbarn waren in ihren Vorgärten zugange, manche zupften Unkraut und beschnitten Rosen, andere instruierten ihre Boys, das Gleiche zu tun. Sie alle beobachteten das Haus.

Emmanuel schritt schnell zu Mrs. Laudas Auffahrt. Cassie sah ihn kommen und holte scharf Luft. Sie rieb die rechte Schuhspitze an ihrer linken Wade und bezwang den Impuls, wegzulaufen. Die rothaarige Frau warf ihm einen beiläufigen Blick zu und knallte die Heckklappe zu, dass Staub aufwirbelte.

»Detective Sergeant Cooper von der Kriminalpolizei am Marshall Square.« Er streckte ihr die Hand zum Gruß hin. »Sie müssen Cassies Tante aus dem Norden sein.«

»Delia Singleton, aus Rust de Winter.« Sie schüttelte schnell seine Hand und prüfte die Reifen, schon ganz auf die Herausforderung konzentriert, durch die geschäftigen Hauptstraßen von Johannesburg zu steuern und dann über die einsamen Staubpisten, die sie nach Hause zurückbrachten. »Cassie sagt, Sie haben die Kaffernboys geschnappt, die das hier angerichtet haben.«

»Dank ihrer Hilfe haben wir einen der Boys zum Verhör bei uns«, sagte Emmanuel. »Wir müssen die Einzelheiten von Cassies Aussage noch überprüfen, bevor wir offiziell Anklage erheben.«

»Der Mann, der gestern Abend angerufen hat, meinte, es wäre alles schon erledigt. Durch Cassie ist der Fall gelöst, und ich soll sie abholen und für eine Weile zu mir nehmen.« Delia war kurz angebunden. »Ich hab sechs Kleine zu Hause und das Einwecken der Obsternte ist erst halb geschafft. Ich kann nicht bleiben.«

»Eine Frage an Cassie«, sagte er. »Dann können Sie los, versprochen.«

»Machen Sie schnell, Detective.« Delia hockte sich neben den abgefahrenen Vorderreifen und drückte auf einen ins Gummi gepressten Flicken. Sie fuhr mehrmals mit dem Finger über die Oberfläche und vergewisserte sich, dass die Reparatur noch hielt.

Emmanuel winkte Cassie zum Heck des Land Rovers. Sie fügte sich, wenn auch zögernd.

»Hast du Shabalala und Nkhato von deinem Versteck aus gesehen, oder hast du sie gehört?«, fragte er.

»Ich … ähm, ich hab ihre Stimmen gehört«, murmelte Cassie. Die Adern auf ihrer Stirn pulsierten bläulich unter der sommersprossigen Haut.

»Und du bist hundertprozentig sicher, dass es diese beiden Jungs waren, die in dein Zimmer kamen und das Unterste zuoberst gekehrt haben?«, fragte Emmanuel.

Mit verquollenen Augen und angeschwollener Unterlippe, die sie gestern zerbissen hatte, war dem Mädchen deutlich anzusehen, dass eine harte Nacht hinter ihr lag. »Jaa. Ganz sicher. Absolut.« Cassie wich zurück und presste ihre Handflächen gegen das staubige Blech des Land Rovers.

»Letzte Chance, die Wahrheit zu sagen«, sagte er. Das blanke Entsetzen in Cassies Gesicht, als er sie in Mrs. Laudas Fenster gesehen hatte, war eine Tatsache. Sie log, um sich oder jemand anderen zu schützen. »Ich gebe dir mein Wort, dass ich alles mir nur Mögliche tun werde, um herauszufinden, wer deine Eltern verletzt hat und warum.«

Cassie sagte: »Ich hab es Ihnen schon gesagt. Ich hab es so erzählt, wie es passiert ist.«

»Zeit zum Aufbruch.« Delia beendete die Reifeninspektion und drückte den Griff der Fahrertür hinunter. »Rein mit dir, Mädchen. Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

»Wo kann ich Sie erreichen, wenn nötig?«, fragte Emmanuel, bevor die Tante hinter das Lenkrad kletterte und ins Hinterland abzischte. Ob sie je das Vergnügen kennengelernt hatte, bis mittags im Bett zu liegen? Wohl eher nicht.

»Clear Water Farm«, sagte Delia und gab ihm eine schnelle Beschreibung der größeren Abzweigungen und kleineren Landstraßen. »Sie können direkt durchwählen zum Gemeinschaftsanschluss der Farmen. Aber tun Sie das nicht, wenn es nicht dringend ist. Jeder hört auf dieser Leitung mit, und der ganze Distrikt weiß dann Bescheid. Ich hab schon genug am Hals.«

»Ich verstehe.« Emmanuel schrieb sich die Telefonnummer und die Wegbeschreibung auf. Cassie stand noch an der Heckklappe des Land Rovers, die Arme um sich geschlungen. Sie wirkte jünger als ihr Alter und erschöpft. Er konnte schon verstehen, warum Mason und die anderen Marshall Square-Detectives auf sofortige Gerechtigkeit für dieses zerbrechliche weiße Mädchen aus waren.

»Wenn das alles war, machen wir uns auf, Detective Cooper.« Delia winkte Cassie in das abgenutzte Fahrzeug. »Keine Tränen mehr, Mädchen. Weinen ändert gar nichts. Die Ärzte bringen deine Eltern wieder auf die Beine, und im Handumdrehen bist du wieder in der Schule. Komm jetzt, fahren wir.«

Cassie huschte auf den Beifahrersitz und rieb sich die staubigen Handflächen am Rock ab. Trotz Delias Ermahnung nässten Tränen ihre Wangen.

»Gute Reise«, sagte Emmanuel, als der Motor des Land Rovers zum Leben erwachte und Delia den Schaltknüppel in den ersten Gang wuchtete. Die Farm, sechs Kinder und die Obsternte: Cassie durfte damit rechnen, von ihrer Tante durchgefüttert zu werden, aber nicht mehr.

»Sag auf Wiedersehen zu dem Polizisten«, ordnete Delia an. »Ohne die Polizei würden die schwarzen Boys, die deine Eltern ins Krankenhaus gebracht haben, noch frei herumlaufen.«

»Wiedersehen, Detective Cooper.« Cassie warf ihm einen nervösen Blick zu und schob sich eine Strähne rotblondes Haar hinters Ohr. Die Stelle auf ihrem Handrücken, wo der metallisch glänzende Lippenstift eine Spur hinterlassen hatte, war wundgekratzt.

Der Land Rover fuhr davon, und die Hauptzeugin im Brewer-Fall hockte auf dem Beifahrersitz. Ein verletzliches junges Mädchen in die Obhut von Verwandten zu geben schien sinnvoll, aber Delias Bemerkung hatte ihn getroffen: ›Der Mann, der gestern Abend angerufen hat, meinte, durch Cassie ist der Fall gelöst.‹ Man würde Aaron Autodiebstahl und dreifache schwere Körperverletzung anhängen, sofern er nicht mit einem glaubwürdigen Alibi herausrückte.

»Wie hält sie sich?« Einer der Nachbarn, ein gutaussehender Mann mit sandfarbenem Haar, grünen Augen und akkurat getrimmtem Schnurrbart, trödelte auf dem Bürgersteig. Er steckte in einem gebügelten Safarianzug, der noch nie außerhalb eines Büros getragen worden war, schon gar nicht auf einem schlammigen Buschpfad. Emmanuel verbuchte den Mann in der Kategorie ›teilnahmsvoll, aber fasziniert vom Verbrechen‹. Die meisten Zivilisten gehörten zu dieser Sorte.

»Cassie kommt zurecht«, sagte Emmanuel. Die Kratzwunden auf der Haut des Mädchens waren selbst zugefügt, als habe sie versucht, einen Fleck von ihrer Person zu entfernen. Cassie war hundert Meilen entfernt davon, ›zurechtzukommen‹, aber diese Information war vertraulich.

»Meine Frau hörte von Mrs. Lauda, dass Sie die Diebe geschnappt haben.« Der Mann winkte mit einem braunen Ledermäppchen in Richtung eines Hauses, in dem ein Baby brüllte. »Meine Frau nimmt an, es waren zwei von den Schwarzen, die die Brewers zum Abendessen dahatten.«

»Sie halten das Bildungsprogramm des Direktors für keine gute Idee?«

»Bin nicht der Einzige«, sagte der gebräunte Weiße. »Jeder hier in der Straße hat ihn gewarnt, dass es riskant ist, Eingeborene in diese Gegend zu holen. Wir haben ihn gebeten, das zu lassen. Er hat nicht auf uns gehört. Jetzt sieht man ja, was bei dem Experiment herausgekommen ist.«

»Hat Brewer wegen der Eingeborenenbesuche Streit gehabt?«, fragte Emmanuel. Der verwilderte Garten und die unkrautverstopften Gullys waren ein weiterer Hinweis darauf, dass der Direktor und seine Frau sich wenig darum kümmerten, ob sie ins Bild dieser ordentlichen Straße passten. Dabei mussten sie gewusst haben, dass Auseinandersetzungen über zu laute Musik oder zu lange vor dem falschen Haus geparkte Autos Menschen umbringen konnten.

»Ich und Mrs. Lauda haben ein Wörtchen mit dem Direktor geredet. Auch Mr. Allen vom unteren Ende der Straße hat Brewer gesagt, ganz freundlich, dass seine drei Töchter sich nicht sicher fühlen bei all den fremden schwarzen Jungs, die hier rumlaufen. Wissen Sie, was der Direktor ihm gesagt hat? Er soll seine Töchter doch ins Haus sperren, dann wären sie gesichert.« Dem Mann stieg bei der Erinnerung die Farbe ins Gesicht. »Brewer hat dafür von Mr. Allen eine Faust ans Kinn bekommen, aber wir waren alle einig, dass der Direktor das verdient hatte.«

»Und Sie sind?«, fragte Emmanuel.

»Andrew Franklin. Nennen Sie mich Andy.« Der Mann sah auf seine Uhr, ein antikes Stück mit einem abgenutzten Lederarmband. Ein Erbstück, mutmaßte Emmanuel, Hinterlassenschaft eines fernen Vorfahren mit schweißfleckiger Kleidung und einem Gewehr über der Schulter.

»Ich muss schleunigst zu einem Meeting.« Franklin lächelte entschuldigend. »Wenn Sie Cassie sprechen, sagen Sie ihr doch, wir denken alle an sie. Sie hat sehr gelitten für all den Ärger, den ihre Eltern angezettelt haben.«

»Ich werd’s ihr sagen.«

Andy Franklin marschierte zu einem vor einem gelben Haus geparkten Station Wagon, ein großer weißer Jäger, gekleidet für die Wildnis, aber eigentlich unterwegs, um in einem sterilen Würfel Versicherungen zu verkaufen oder vielleicht Anlageformulare entgegenzunehmen. Emmanuel schrieb Franklins vollständigen Namen in sein Notizbuch. Falls Aaron Shabalala je von der Liste der Verdächtigen gestrichen wurde, gab es noch eine Anzahl auf den Schlips getretener Nachbarn zu befragen.

Der Himmel spannte leuchtendes Blau über die gepflegte Straße. Wenn die Polizeiabsperrungen entfernt waren, würde es nichts mehr geben, was an die Ereignisse der letzten Nacht gemahnte, keine unvergängliche Spur des Blutes, das drinnen vergossen worden war. Doch die Brewer-Familie und der schwarze Mann im Garten würden sich immer an diesen Freitagabend erinnern.

7

Er betrat das Büro der weißen Detectives um zehn Uhr dreißig mit zwei Zielsetzungen: sich ducken und nicht mucken, aber gleichzeitig tun, was er konnte, um den Shabalala-Fall aufzuklären.

Negus und zwei verdeckte Ermittler von der Sicherheitspolizei, die Emmanuel vom Sehen kannte, aber nicht mit Namen, standen Zigaretten rauchend am anderen Ende des Raums. Die beiden waren von durchschnittlicher Größe mit kurzgeschorenem braunem Haar und fleischigen rosa Gesichtern. Sie hätten Zwillinge sein können, hätte nicht der eine diese Adlernase gehabt und der andere abstehende große Ohren.

»Gott im Himmel.« Dryer watschelte herein, der blaue Anzug knittrig und die Krawatte schief. Er wischte sich mit einem Taschentuch Schweiß von der Stirn. »Ich brauch eine Tasse Kaffee mit vier Stück Zucker zum Wachwerden nach dieser Nacht.«

»Sie sind früh dran.« Emmanuel legte Jackett und Hut ab.

Dryer kam ständig fünf bis zehn Minuten nach Dienstbeginn und immer mit einer Entschuldigung für die Verspätung. »Wenn Lieutenant Mason mich zu Hause anruft und sagt: ›Seien Sie um zehn Uhr dreißig im Dienstzimmer‹, dann sehe ich zu, dass ich um zehn Uhr dreißig auftauche.«

»Kluger Zug.« Die Telefonnummer des Hauses in Houghton stand auf dem Formular für die zeitweilige Versetzung, das er noch in Durban ausgefüllt hatte, bevor er nach Jo’burg kam. Das Formular gab auch Emmanuels Adresse an, nämlich die eines Exkollegen und Freundes, der instruiert war, bei jedem Überraschungsbesuch gelassen zu erklären: ›Cooper ist gerade nicht da, kommen Sie doch in ein paar Stunden noch mal vorbei.‹ Die richtige Telefonnummer und die falsche Adresse fassten sein gespaltenes Leben hübsch zusammen.

»Haben Sie eine Ahnung, was die verdeckten Ermittler hier suchen?«, fragte er Dryer. Die fleischigen Zwillinge sahen nicht nach wahlloser Verstärkung aus: Das waren Kameraden aus einem Leben, dem Mason offiziell abgeschworen hatte. Der Lieutenant scharte seine Truppen um sich.

Dryer sagte: »Wenn wir unterbesetzt sind, holt Mason Leute zur Unterstützung ran. Das ist ganz normal.«

»Sie sind pünktlich, Sergeant Cooper. Trotz des vorgezogenen Termins. Ich bin beeindruckt. Ich habe die Nummer auf Ihrem Kontaktbogen angerufen, aber die Frau, die dort ranging, meinte, Sie wären schon weg, und sie hätte keine Ahnung, wann Sie zurückkommen.«

Emmanuel wandte sich Mason zu, der im Türrahmen stand, das Gesicht völlig ausdruckslos. Er trug einen frisch gebügelten schwarzen Anzug und eine dunkelblaue Krawatte.

»Ich schlafe nie lange«, sagte Emmanuel. Die Erinnerung, wie Davida heute Morgen im Bett geblieben war, Rebekah an der Brust, sperrte er gut weg. Wenn jemand durch die Haut hindurch bis zu den nackten Knochen blicken konnte, dann Walter Mason.

»Schließt die Lücken.« Der Lieutenant winkte die anderen Detectives heran. »Die schlechte Nachricht zuerst: Ian Brewer starb vor einer Stunde an seinen Verletzungen. Dies ist jetzt eine Mordermittlung. Urlaub ist ab sofort gestrichen. Der Polizeichef hat angerufen. Er will Ergebnisse, und er will sie schnell.«

Dryer stöhnte. Negus zog an einer Zigarette und blies Rauchringe. Emmanuel fühlte, wie ihm die Magengrube bis in die Zehen sackte. Ihm graute davor, die Nachricht Shabalala zu überbringen, der in ebendiesem Moment mit dem schnellen Postzug aus Durban nach Jo’burg unterwegs war, mit einer Notfall-Dienstbefreiung durch seinen Vorgesetzten Colonel van Niekerk.

»Es gibt auch eine gute Nachricht«, fuhr Mason fort. »Wir haben einen anonymen Tipp bekommen, wo der rote Mercedes ist, der letzte Nacht bei den Brewers gestohlen wurde. In zwei Minuten rücken wir aus und durchsuchen diese Adresse in Sophiatown.«

Mason hielt ein Stück Papier hoch, beschrieben mit blauer Tinte. Emmanuel beugte sich vor und las Straße und Hausnummer ab. Die Annet Street ging bis zur Kläranlage, doch die vorderen Häuser und Läden lagen unweit vom Haupttor der St. Bart’s-Schule.

»Cooper, Sie fahren mit mir im Kommandofahrzeug. Sie kennen die Township, also können Sie uns leiten. Der Rest folgt uns dichtauf. Mit Unterstützung der Polizei von Sophiatown schwärmen wir aus und durchsuchen Planquadrat für Planquadrat das Gebiet. Geht immer mindestens zu zweit. Verstanden?«

»Ja, Sir.« Die versammelten Detectives antworteten einstimmig, Emmanuel eingeschlossen. Er rief sich die Straße vor Augen, die Grundstücksgrenzen der Schule für Farbige, das Gedränge der Wellblechhütten und die wackeligen Obststände, die Mangos und Orangen verhökerten. Ein Mercedes-Benz würde sich in dieser Umgebung nicht lange halten. Sie konnten von Glück sagen, wenn sie noch ein ausgeschlachtetes Wrack fanden.

»Kurbeln Sie Ihr Fenster hoch, Cooper. Ich hasse den Mief dieser Gegend.«

Emmanuel tat wie geheißen. Staub wirbelte durch die zusammengeflickten Bretterbuden und zerbröckelnden Häuser. Größtenteils von schwarzen Afrikanern bevölkert, beherbergte Sophiatown auch andere Gruppen, vor allem Juden, Inder und gemischte Paare, die beharrlich braune Kinder ausbrüteten. Denn Sophiatown trotzte den Rassentrennungsgesetzen. Der regierenden National Party war die Township schon aus Prinzip ein Dorn im Auge. Für Emmanuel roch die Gegend lebendig, nach Menschen, Essen, Rauch und Träumen. Kleinliche Weiße wie Mason fanden Sophiatowns Mangel an Hygiene ekelerregend.

»Sie haben hier mal gearbeitet?«, fragte Emmanuel den Lieutenant und warf einen prüfenden Blick in den Rückspiegel. Dryer und Negus folgten beinahe Stoßstange an Stoßstange in der zweiten schwarzen Chevrolet-Limousine. Dryer fuhr viel zu dicht auf aus Angst, im Gewirr der Gassen von Sophiatown verloren zu gehen. Im dritten Fahrzeug saßen die Ermittler von der Sicherheit.

»Hauptsächlich bei Razzien in illegalen Shebeens. Wir haben hier ein paar Marihuanalager und Schwarzbrennereien ausgehoben. Das Übliche.«

Mason hatte vergessen hinzuzufügen: ›… und sie abgefackelt, wenn sie kein Schutzgeld zahlen wollten.‹ Emmanuel war jedoch nur halb bei dem Gespräch, die andere Hälfte seiner Konzentration kämpfte um einen Ruhepunkt, von dem aus er die sinnvollsten nächsten Schritte für Shabalala und seinen Sohn durchdenken konnte. Der Hinweis auf den Mercedes würde sich als Stuss erweisen. Die Suche würde nichts bringen, keinen Reifen, nicht mal einen Aschenbecher. Das konnte ihm Zeit verschaffen.

»Das hier ist Ihr Viertel.« Der Lieutenant sah hinaus auf den ungepflasterten Weg und die Rotte schwitzender Jungs, die mit einer aus Lumpen und Schnur gebastelten Pille Fußball spielten. Es klang wie ein Vorwurf.

»War es mal.« Emmanuel lenkte scharf rechts in eine verrottete Gasse voller Müllhaufen. »Jetzt nicht mehr.«

Freiwillig würde er mit nichts herausrücken. Lieutenant Mason hatte seine Akte gelesen. Das war schon mehr als genug Enthüllung für Emmanuel. Colonel van Niekerk, sein Vorgesetzter in Durban, und Lieutenant Piet Lapping von der Geheimpolizei wahrten ein Geheimnis, das Mason nicht aufdecken konnte: Emmanuels freiwilliges Ausscheiden aus dem Dienst und die anschließende Umklassifizierung von ›weiß‹ zu ›gemischtrassig‹ für fast ein Jahr. Die fehlenden Seiten seiner Akte waren unter Verschluss und würden es bleiben, solange der Colonel oder die gesichtslosen Herren der Geheimpolizei das als vorteilhaft ansahen.

Colonel van Niekerk hielt seine Vergangenheit unter Quarantäne, schirmte ihn ab gegen Leute wie Mason. Dieser Schutz hatte seinen Preis. Emmanuel schuldete dem Afrikaaner-Colonel Loyalität und blieb in seiner Schuld. Mason, seinem zeitweiligen Boss, schuldete er gar nichts.

»Haben Sie allen Kontakt zu Ihren Freunden verloren, als Sie die Township verließen?« Mason fischte immer noch nach Informationen.

»Ja.« Das war die Wahrheit, mit wenigen, aber wesentlichen Ausnahmen.

»Muss schwer gewesen sein, so von Ihren Wurzeln getrennt zu werden.«

»Nicht so schlimm«, log er. Aus dem lebhaften, pulsierenden Gewusel von Sophiatown in die brütende Stille aufs Land zu kommen, war für einen Halbwüchsigen die Hölle gewesen. »Ich war noch klein, als ich hier wegging.«

»Die Jesuiten sagen: ›Zeigt mir einen Jungen, bis er sieben ist, und ich zeige euch den Mann.‹« Mason deutete mit dem Finger auf das brandende Leben auf der Straße. Ein dreibeiniger Hund jagte nach Häppchen vor einem Freiluftschlachter mit einem Schafkopf auf dem hölzernen Tisch. Kinder spielten im Dreck Mikado mit Zweigen, während sich Männer und Frauen an Ecken und vor Haustüren unterhielten und versuchten, der Welt einen Sinn abzuringen. »Diese Township hat Sie doch geformt, Cooper. Hat Sie zu dem Mann gemacht, der Sie heute sind.«

Die Anspielungen in Masons Bemerkung waren zu bedeutungsschwanger, um sie jetzt zu durchdenken. Er hatte hier seinen ersten Joint geraucht, auf der Veranda einer illegalen Schnapskaschemme, keine zehn Minuten zu Fuß von dieser Gasse hier. Als zwölfjähriger ›weißer Kaffer‹ hatte er seine gesamte Zeit mit halbwüchsigen Gangstern und Huren verbracht und Pläne geschmiedet, lauter schlimmes Zeug.

8

»Da ist es.« Emmanuel hielt zwei Eingänge entfernt von einem braunen Gebäude, auf dessen Wand mit gelber Farbe die Nummer 33 gepinselt war. Ein beigefarbener Kleinlaster mit eingeborenen Polizisten darin parkte dicht davor.

»Sophiatown-Streifenpolizei.« Mason wies auf die sechs schwarzen Constables, die aus dem Wagen sprangen und sich auf dem Bürgersteig formierten.

Ihr stiernackiger weißer Sergeant lehnte an der Hintertür und rauchte eine Zigarette. »Wir suchen nach einem roten Wagen, der irgendwo hier in der Gegend versteckt ist. Gebt acht und haltet die Augen offen. Wenn ihr den Wagen findet, blast eure Trillerpfeife, dann kommt ein weißer Officer zu euch. An die Arbeit.«

Die schwarzen Polizisten schwärmten aus, Befremdung im Blick. Sah der weiße Lieutenant nicht die rostigen Wellblechbaracken, löchrig und mit Pappe geflickt? Wenn hier ein Auto abgestellt wurde, dann wollte der Besitzer es zerlegt haben, um die Versicherung zu kassieren.

»Cooper, Sie fangen am Ende der Straße an und nehmen die linke Seite, arbeiten sich vor bis zum Mannschaftswagen. Überprüfen Sie jede Seitengasse und jeden Hinterhof. Ich gehe die Leute im Haus befragen.«

»Mach ich«, sagte Emmanuel und ging los. Mason hatte ihm keinen zweiten Detective zugeteilt, vermutlich ging er davon aus, dass die Bewohner der Township ihn als einen der ihren erkannten.

Überall wuchsen Baracken aus dem Boden. Eine Reihe schwarzer Mädchen saß im Schneidersitz auf dem gestrüppigen Seitenstreifen und flocht sich gegenseitig die Haare zu Cornrows. Mürrische Jungs mit tief ins Gesicht gezogenen Kappen lungerten in den Eingängen. Emmanuel durchsuchte Gassen, die zu schmal für ein Auto waren, und verwahrloste Hinterhöfe, zu klein, um sich darin hinzulegen. Mason verschwendete Zeit. Die Suche bewies nur, wie wenig er über das Township-Leben wusste.

Ein schmächtiger schwarzer Junge, vielleicht acht Jahre alt, den Kopf in weißes Läusepulver getaucht, saß im Schneidersitz auf dem Weg und richtete einen Spiegel aus, um das Sonnenlicht einzufangen. Reflexionen huschten über die Mauer eines verfallenen Süßwarenladens. Emmanuel hockte sich neben ihn.

»Kann ich das mal sehen?«, fragte er. »Ich geb’s dir wieder.«

»Versprochen?« Nervöse Finger packten den Gegenstand fester, die braunen Augen des Jungen riesig in dem schmutzigen Gesicht.

»Großes Ehrenwort.« Emmanuel streckte die Hand aus. Der gesprungene Spiegel war in Metall eingefasst und wog schwer in seiner Hand. Er drehte ihn um. Silbrige Teilchen rieselten von der Oberfläche. »Wo hast du das her?«

»Von da drüben, ma’ baas.« Der Junge zeigte auf eine Lücke zwischen zwei baufälligen Baracken. »Ich bin bloß rumgelaufen und hab auf dem Boden nach Münzen geguckt. Da hab ich ihn gefunden, einfach so, ganz ehrlich.«

»Behalt ihn. Er gehört dir.« Emmanuel gab dem Jungen das zurück, was sehr wahrscheinlich der Seitenspiegel eines Mercedes-Benz Kabrioletts war, und nahm den Durchgang näher in Augenschein. Brusthoch aufgeworfenes Gestrüpp aus Zweigen bildete eine Barrikade. Er tastete mit dem Finger über einen Streifen roten Lacks, der in die rostige Blechwand geschrammt war.

Er zog die Zweige weg. Knallige Farbe leuchtete durch die Blätter. Als ein Viertel der Barrikade entfernt war, kamen die geschwungenen Linien einer Motorhaube zum Vorschein. Er zerrte noch mehr Gestrüpp weg und warf es auf die Straße. Nach vier weiteren Ästen hatte er den ganzen Wagen vor sich: ein roter Mercedes-Benz mit schwarzen Ledersitzen und einem fehlenden Seitenspiegel.

Emmanuel öffnete die Fahrertür und beugte sich hinein. Das Interieur roch nach Zigaretten. Er ließ den Aschenbecher aufschnappen: Kippen purzelten auf die Fußmatten, bis zum Filter geraucht. Die Tanknadel zeigte beinahe leer an.

Ein Sophiatown-Constable blieb am Anfang der Gasse stehen und blies in seine Pfeife, um die anderen weißen Detectives herbeizurufen. Emmanuel glitt hinter das Steuerrad. Die Schlüssel steckten noch in der Zündung. Seine Knie stießen ans Armaturenbrett. Der Sitz war weit nach vorn verstellt worden, um gut an die Pedalen heranzukommen. Der Letzte, der den Mercedes gefahren hatte, besaß kurze Arme und Beine, eine Beschreibung, die nicht auf Aaron Shabalala passte.

»Macht Platz.« Im Rückspiegel hatte er Sicht auf die Straße. Mason schob sich durch die Menschenmenge, die sich bereits vor der Gasse versammelt hatte. Dryer und Negus und die herbeitelefonierten verdeckten Ermittler tauchten hinter Mason auf. »Zurücktreten, Polizeieinsatz!«

Emmanuel stieg aus dem Wagen, nach wie vor verblüfft über den Fundort. Schon mit sechs hatte er gewusst, welche Gangster den Handel mit gestohlenen Zigaretten kontrollierten, wer den Schmuck verschob und wer heiße Autos verschwinden ließ. Warum war dieser Wagen immer noch hier? Bestimmt gab es jederzeit drei bis vier Käufer, die für einen Schlitten wie diesen sofort Bargeld auf den Tisch legen würden.

»Gute Arbeit, Cooper.« Mason klopfte mit den Fingern auf die Motorhaube. »Wie weit sind wir hier von der St. Bartholomew’s School entfernt?«

»Etwa drei Minuten zu Fuß«, sagte Emmanuel. Cassies Aussage und der Fund des Mercedes-Benz brachten Aaron an den Rand des Vulkans. Er lieferte besser ein glaubhaftes Alibi, andernfalls würde er sich daran gewöhnen müssen, seine letzten Tage in einer Zelle zu verbringen, mit nichts als einem Eimer zum Draufhocken.

»Die Schlüssel stecken noch.« Dryer spähte durch die Scheibe. »Er hatte wohl vor, später wiederzukommen und ihn zu holen.«

Himmel, dachte Emmanuel, es ist schon ein Wunder, dass der Wagen noch intakt ist. Die Einwohner von Sophiatown lebten im Jetzt, nur für den Augenblick. Den Mercedes für später hier abzustellen ergab keinen Sinn.

»Den Kofferraum öffnen«, befahl Mason.

Dryer stolperte mit Eifer ans Werk: Die silbernen Schlüssel, die an seinem Zeigefinger baumelten, gestatteten ihm für einen kurzen Augenblick, sich als Eigentümer zu fühlen. Er schloss den Kofferraum auf und hob den Griff an. Zweige und trockenes Laub bedeckten den Boden. Emmanuel trat näher. Ein Saum aus rotem Staub füllte die Fuge zwischen Metallkarosserie und Gummibelag. In Sophiatown gab es gepflasterte Straßen und graue Staubpisten, die sich in ein Labyrinth lehmiger Gassen verzweigten, in den meisten davon drängten sich Fußgänger und Handkarren dicht an dicht. Das weiße Johannesburg erfreute sich großräumig der Vorzüge von Asphalt- und Schotterstraßen. Der rote Staub im Kofferraum des Mercedes gehörte weder nach Parkview noch hier in die Township.

»Geht Ihnen was durch den Kopf, Cooper?«, fragte Mason. Er stand reglos in der Gasse wie ein Adler, der eine Maus beobachtet.

»Nein, Sir. Nur erleichtert, dass der anonyme Anruf reinkam, bevor die Reifen und die Ledersitze ausgeschlachtet wurden.«

»Ein religiöser Mann könnte die Hand Gottes darin erblicken, Detective Sergeant. Wir haben jetzt genug Indizienbeweise, um gegen Shabalala Anklage zu erheben wegen Totschlag an Direktor Brewer und Raubüberfall.« Mason schloss den Kofferraum und wischte sich mit einem Taschentuch Schmutz von den Händen. »Der Polizeichef wird zufrieden sein.«

»Ein gutes Ergebnis«, stimmte Emmanuel zu. Sich bedeckt zu halten war eine der Prämissen des Tages, doch der getrocknete Schlamm und die ins Reifenprofil gepressten Grassamen wiesen so deutlich auf eine Überlandfahrt hin, dass Emmanuel nicht still bleiben konnte. »Sieht aus, als hätte der Wagen die geteerten Straßen verlassen und einen Abstecher ins Veld gemacht.«

Mason warf einen Blick auf die Spuren. »Je härter der Ritt, desto größer das Vergnügen. So denken diese tsotsis alle. Die Folgen spielen keine Rolle. Sie wollen sich nur mächtig fühlen.«

»So ist es.« Großohr von der Sicherheit unterstützte die Theorie des Lieutenants. »In der Township wachsen sie zu Wilden heran, und ist es denn ein Wunder? Die Männer saufen, die Frauen huren herum, und auf hundert Leute gibt’s gerade mal ein Scheißhaus.«

Großohr mochte soeben Emmanuels Kindheit beschrieben haben, nur dass Colonel van Niekerk auch alle schriftlichen Hinweise auf den Mord an seiner Mutter und die Anklage gegen seinen Vater wegen Untreue und Rassenschande entfernt hatte. In der offiziellen Akte hieß es lediglich: ›Mutter verstorben. Cooper verlässt Sophiatown und kommt aufs Fountain of Light -Internat.‹

»Wenn ein Zulu in Rage gerät, kann alles passieren«, fügte Adlernase hinzu. »So ist das nun mal.«

Aarons Verwandlung vom Schuljungen zum angehenden Gangster hatte sich schnell vollzogen. Presse und Öffentlichkeit hatten ganz klare Vorstellungen von diesen gesetzlosen Halbstarken: Kaum mehr als Tiere, handelten sie triebhaft und aus einem gewalttätigen Instinkt heraus. Jedes einzelne Beweisstück vom schlammverkrusteten Reifenprofil bis zu den Zigarettenkippen ließ sich kurzerhand wegerklären mit: ›Man weiß doch, wie die sind.‹

»Aufteilen«, wandte Mason sich an die Gruppe. »Cooper, Negus und Dryer sammeln die üblichen Ich-habe-nichts-gesehen-Aussagen von den Leuten in den Hütten ein. Der Rest des Teams untersucht mit mir das Fahrzeug.«

Was Emmanuel hörte, war: ›Gehen Sie weg, lassen Sie mich und meine Jungs in Ruhe machen.‹ Notgedrungen trat er aus der Gasse. Der Haufen mit den Zweigen, die er von dem Mercedes-Benz entfernt hatte, war bereits stark gelichtet, eingesammelt von Frauen, die Anmachholz brauchten oder Besen daraus machten. Einer Eingebung folgend, brach Emmanuel ein Stück belaubten Zweig ab und schob es in seine Jacketttasche. Shabalala würde mit einem Blick die Pflanze identifizieren, wenn er in ein paar Stunden ankam.

»Ich übernehme die ersten fünf Hausnummern«, sagte er zu Dryer und Negus. »Sie beide können die nächsten zehn Häuser unter sich aufteilen.«

Sie trennten sich und schwärmten aus. Gegenüber der Gasse hatte sich eine Menge Ortsansässiger versammelt, jeder reckte sich über die anderen, um einen Blick auf die Polizeitätigkeit zu erhaschen. Die schwarzen Constables vom Sophiatown-Revier bildeten eine Kette, um die Straße für Passanten abzusperren. Drei schmuddelige Knaben mit aufgeblähten Bäuchen warfen an der nächsten Ecke Steine nach einem gelben Kater.

Emmanuel sprach mit den zehn Bewohnern des Hauses direkt neben der Gasse. Von der gebeugten Frau in Männerstiefeln bis zu dem samthäutigen Jungen mit dem chemisch geglätteten Haar hatte niemand am vergangenen Abend etwas Ungewöhnliches gesehen oder gehört. Das Muster wiederholte sich: Jedes Haus war bevölkert mit tauben, blinden und stummen Insassen, manche hatten Schwierigkeiten, sich an den eigenen Namen zu erinnern.

Auch Emmanuel hatte Polizisten und Behördenleute schamlos belogen, als er noch in Sophiatown lebte. Die Polizei war auch bloß eine gut bewaffnete Gang. Mit denen zu sprechen brachte Ärger mit den Gangs des Viertels, die in Wahrheit die Straßen der Township kontrollierten. Sie hatten ebenfalls Waffen: Messer, Macheten und Knüppel.

Eine Pfeife ertönte, erst einmal, dann erneut. Als Emmanuel die Gasse erreichte, hatte die Menge sich verdoppelt. Zerlumpte Kinder hockten vor der Front der Erwachsenen, ihre Größe verhalf ihnen zur besten Sicht. Eine arthritische Frau, die auf zwei Stöcken balancierte, verkaufte Tütchen mit fettigen Schmalzkuchen an die Zuschauer.

Dryer lehnte an der Stoßstange des Mercedes und grinste wie ein Idiot. Mason, Negus und die Ermittlerzwillinge standen im Halbkreis und betrachteten einen Gegenstand auf Masons Handfläche. Licht brach sich an den rostigen Blechwänden und tauchte die Gasse in einen rötlichen Schimmer.

»Was haben Sie?«, fragte Emmanuel.

»Ein Beweisstück.«

»Und was?«

»Sehen Sie selbst.« Mason hielt eine Anstecknadel zwischen bleichen Fingern. »Haben wir unter dem Fahrersitz gefunden.«

Eine näherer Blick offenbarte eine goldene Plakette mit dem eingravierten Wort Prefect, Vertrauensschüler, darüber stand das Motto der St. Barts-Schule: Einig in Christus.

Dryer stieß sich von der Stoßstange ab und warf einen Schatten. »Das gehört Shabalala.« Das Gesicht des Afrikaaners glänzte vor Schweiß. »Er muss es verloren haben, als er letzte Nacht den Wagen fuhr.«

»Sind wir sicher, dass es seins ist?«

»Shabalala ist Vertrauensschüler. Er ist außerdem der einzige Junge von St. Bart’s, der kein Alibi für letzte Nacht hat«, sagte Mason. »Cassie hatte also recht. Er war scharf auf den Mercedes.«

Emmanuel streckte die Hand aus und nahm die Plakette. Metall stach in seine Haut. Ein anonymer Hinweis, ein intaktes Fahrzeug, in einer Gasse versteckt, und dann dieser Schatz, der wie Manna vom Polizeihimmel fiel, das alles zusammen bildete eine geschlossene Kette von Ereignissen, die direkt zu Aaron Shabalalas Verurteilung führten. Als ihm das letzte Mal ein solches Kaliber von vierundzwanzigkarätig vergoldetem Bockmist aufgetischt worden war, war es ein frisch von der Sandhurst Royal Military Academy kommender Offizier gewesen, der bei der Landung am D-Day im Abschnitt Sword einen schnellen Sieg versprach.

»Sie sind enttäuscht.« Mason schloss die Hand um das Schulabzeichen und verstaute sie sicher in einer Innentasche. Das Gesicht des Lieutenants glühte im rostigen Licht.

»Nur erstaunt über unser gewaltiges Glück«, sagte Emmanuel. »Ich kann mich an keinen Fall erinnern, der sich so schnell hat lösen lassen.«

»Schwein gehabt, was?« Dryer nahm sich eine Zigarette und ein Streichholz von Negus. Die Verdeckten zündeten ebenfalls, und es entstand ein Nebel aus zeremoniellem Rauch. »Unser Ferienhäuschen in Kosi Bay ist im Voraus bezahlt. Es gibt keine Rückerstattung. Meine Frau dachte schon, sie müsste mit den Kindern alleine hinfahren.«

»Ich will zum Krüger-Nationalpark«, sagte Elefantenohr. »Nur ich, mein Sohn und zwei Kisten Castle Lager.«

Die Bemerkung erzeugte Gelächter bei den Rauchern. Die Liebe zum Urlaub schweißte sie zusammen. Binnen einer Woche würde der Name Aaron Shabalala in der langen Liste schwarzer Jungs verschwinden, die sie gefangen und weggesperrt hatten.

Emmanuel bezwang seine Gefühle. Die Jagd nach dem Auto war von Anfang an eine Inszenierung gewesen. Er setzte ein Pokerface auf und verbarg den Zorn, der ihm die Kehle zuschnürte und nach einem Aufschrei verlangte. Masons Missachtung der elementarsten Grundsätze des Rechts war skandalös. Dies war genau nicht die Welt, für die er im Krieg gekämpft hatte.

»Cooper hat Zweifel«, bemerkte Mason.

»Was?« Dryer war fassungslos. Visionen vom kuschligen Ferienhüttchen und frisch gegrilltem Fisch drohten sich in Luft aufzulösen. »Die Aussage der Tochter, der geklaute Wagen und jetzt auch noch das Schulabzeichen im Auto. Es liegt alles offen auf dem Tisch, Mann. Fall abgeschlossen!«

»Amen«, sagten die verdeckten Ermittler im Chor. Sie drehten sich zu Emmanuel um.

Emmanuel musterte die grimmigen Gesichter und angespannten Schultern.

»Ich bestreite ja nicht die Tatsachen«, sagte er. Mason hatte Beweise. Er selbst hatte nur Verdachtsmomente. Die Beweise gewannen, selbst wenn sie gefälscht waren.

»Gut. Sie fahren, Cooper.« Ein reptilienhaftes Lächeln zupfte an Masons Mundwinkeln. »Wir folgen Ihnen zum Marshall Square.« Die silbernen Schlüssel des Benz flogen im hohen Bogen durch die Luft, und Emmanuel fing sie auf.

»Jawohl, Sir.« Er verabscheute Mason jetzt mit einer Hingabe, die ans Religiöse grenzte.

9

»Gesondheit.« Dryer goss Whiskey aus der in eine Papiertüte gewickelten Flasche in einen Kaffeebecher. »Der Polizeichef hat angerufen, um Mason zum Abschluss des Brewer-Falls zu gratulieren.«

Emmanuel nahm den Drink an, war sich der zufriedenen Stimmung im Raum bewusst.

»Salut.« Er stieß mit Dryer an, die Kaffeebecher klirrten. Der Whiskey brannte eine Bahn von seinem Mund in seinen leeren Magen, wo er warm erblühte. Er stellte den Becher an den Rand seines Schreibtischs und schrieb die ersten fünf Zeilen seines Berichts über die Auffindung des gestohlenen Mercedes. Dreyer schwebte von dannen, angezogen von einer Gruppe Detectives, die beim Fenster standen und rauchten. Deckenventilatoren surrten in der Nachmittagshitze, bewegten die Luft, ohne sie zu kühlen.

Emmanuel wartete, bis Dryer sich eine angezündet hatte, nahm dann den Hörer seines Telefons ab und wählte.

»Rechtsberatung Johan Britz«, meldete sich eine weibliche Stimme. »Wie kann ich helfen?«

»Anna. Hier ist Sergeant Cooper. Ich muss sofort mit Britz sprechen, bitte.«

»Für Sie geht alles, Emmanuel.« Anna, die englische Sekretärin, stellte den Anruf durch ins andere Zimmer der winzigen Kanzlei, die sich drei Treppen hoch in einem heruntergekommenen Gebäude im Stadtzentrum befand.

»Cooper.« Der Afrikaaner-Anwalt nahm beim zweiten Klingeln ab. Seine leise Stimme mit dem leichten Akzent stand im Widerspruch zu seinem Ruf als Mann, der keine Auseinandersetzung scheute, vor allem nicht mit der Polizei. Von rachsüchtigen Cops zusammengeschlagen, von prügelnden Ehemännern bedroht und von den Seilschaften der Justiz geschnitten, war Britz der einzige Anwalt in Johannesburg, der einen Vollzeitleibwächter in der Kanzlei und zu Hause brauchte. »In was haben Sie sich diesmal reingeritten?«

Emmanuel zog den unvollständigen Rapport zu sich heran und kritzelte Worte an den Rand. Er wechselte ins Afrikaans, die Muttersprache von Johan Britz und seine eigene. »Ich rufe für Freunde an. Gegen ihren Sohn wird Anklage erhoben wegen Körperverletzung in drei Fällen, wegen Totschlag, wegen Vandalismus und wegen Diebstahl.«

»Ist das alles?«, fragte Britz trocken. »Sie glauben, der Junge könnte in einem oder mehreren Anklagepunkten unschuldig sein?«

»Ich bin nicht sicher.« Emmanuel war ehrlich. »Sein Alibi ist mehr als löchrig, und wir haben sein Schulabzeichen in einem Wagen gefunden, der am Tatort gestohlen wurde.«

»Das fängt ja schlecht an.« Johan atmete in die Leitung. »Ist die Durchsuchung denn vorschriftsmäßig verlaufen?«

»Ich kann jedenfalls nicht das Gegenteil beweisen.«

»Wer leitet die Ermittlung?«

»Ich buchstabiere.« Masons Name, ob auf Englisch oder Afrikaans, wäre allzu leicht zu erkennen, das holländische Alphabet tarnte ihn ein wenig. Er legte die Hand um die Sprechmuschel und ratterte rasch die Buchstaben herunter.

»Lieutenant Walter Mason«, bestätigte Britz nach einer langen Pause, während der das Kratzen eines Stiftes auf Papier zu hören war. »Das sind schon zwei schlechte Nachrichten, Cooper. Ich hab es noch nie selbst mit diesem Mason zu tun bekommen, aber sein Ruf eilt ihm voraus.«

»Ist dabei die Rede von Feuer?«

»Und Schwefel. Der Mann bedeutet Ärger. Und neuerdings hat er es mit Jesus, richtig? Das ist ein höllischer Fall, den Sie mir so kurz vor Weihnachten servieren, mein Freund.«

»Ich weiß.«

»Rufen Sie gerade vom Marshall Square aus an?«

»Jaa.« Es war ein Risiko, Britz vom Revier aus anzurufen, aber Emmanuel musste schnell handeln und Hilfe für Aaron auftreiben, während sein Freund Shabalala noch unterwegs nach Jo’burg war.

»Legen Sie sofort auf, Cooper. Ich ruf später am Nachmittag auf der Wache an. Bis dahin gehen Sie Mason aus dem Weg, und riskieren Sie keinen Ärger.« Britz hängte ein.

»Ich versuch’s«, sagte Emmanuel in das Rauschen der toten Leitung. Britz’ Ratschlag kam zu spät. Er hatte eine illegale Beziehung zu einer farbigen Frau, eine geheime Familie und ein angespanntes Verhältnis zu seinem Vorgesetzten wegen einer manipulierten Ermittlung: Er steckte längst mitten im dicksten Ärger.

»Sie sprechen Afrikaans wie ein Bure.« Der Klang von Masons Stimme war wie ein Finger, der Emmanuel eiskalt am Rückgrat hinabstrich. »Ich wette, Sie sprechen auch Zulu wie ein Eingeborener.«

»Weiße Kaffern«, sagte Emmanuel. »Wir können von allem ein bisschen was.«

»Nützlich bei der Polizeiarbeit.« Mason, das Jackett hinter den Riemen seines Webley-Dienstrevolvers geklemmt, trat weiter in den Raum hinein. »Ihr Abschied ist ein Verlust für den Marshall Square.«

»Gehe ich irgendwohin?«

»Sie gehen nach Hause, Cooper. Oder wo immer Sie Ihren Urlaub gebucht haben.« Das helle Feuer in Masons Augen enthielt keine Wärme. »Ich wette, Sie wollen nach Mozambique. Sehr gutes Pflaster für einen alleinstehenden Mann. Da kann man allen möglichen Neigungen nachgehen, manches davon ist hier in Südafrika gar nicht zu haben.«

Mason fischte im Trüben. Anders konnte es nicht sein. Die Anspielung auf den multiethnischen Fleischmarkt, der in den Bumslokalen der portugiesischen Kolonie zur Verfügung stand, war einfach nur ein plumper Versuch, ihn zu einer Reaktion zu provozieren.

»Wer fährt nach Mozambique?« Dryer, einen Whiskeybecher in der Faust, erwischte nur noch das Schwanzende des Gesprächs. »Wollen Sie da über Weihnachten hin, Lieutenant?«

»Nein. Zu mir passt die trockene Hitze im Veld besser. Ich habe gerade Cooper ein tropisches Strandweihnachten vorgeschlagen.«

»So spät kriegt er garantiert keine Buchung mehr. Es sind Schulferien.« Dryer parkte seinen Rumpf auf der Kante des Schreibtischs. »Außerdem will er hier in Jo’burg bleiben.«

»Sergeant Cooper steht es frei, seinen Weihnachtsurlaub zu verbringen, wo immer er will, Dryer. Er war nur kurzfristig zur Marshall Square Detective Branch abgestellt. Wir Hiesigen werden den Brewer-Fall abschließen. Ab jetzt ist das eh nur noch Papierkram.«

»Meine Versetzung läuft noch bis Dienstag«, sagte Emmanuel, mehr um seine vorübergehende Ausblendung zu überspielen, dass der wuchernde Ballungsraum von Johannesburg gar nicht mehr seine Stadt war. Er war bloß ein Detective aus Durban, der mit Davida und Rebekah in Jo’burg trautes Heim spielte. Er wollte nicht, dass dieses Spiel vorbei war.

»Das ist Ihr letzter Tag. Ich habe mit Ihrem Vorgesetzten Colonel van Niekerk gesprochen, und wir waren einer Meinung, dass Sie die drei Extratage verdient haben. Ohne Ihre Hilfe hätten wir den Wagen der Brewers vielleicht gar nicht gefunden.« Im Gesicht des Lieutenants blitzte Genugtuung auf, leuchtend und scharf wie eine Messerklinge. »Ihr Urlaub beginnt sofort.«

»Ach …« Dryer entfuhr ein gequältes Geräusch. »Cooper, Sie Glücklicher.«

Emmanuel lächelte und akzeptierte sein scheinbares Glück. Masons Manipulationen erbosten ihn und beeindruckten ihn zugleich. Der Lieutenant war skrupellos. Mason hatte es fertiggebracht, ihn zum Helden zu erklären und gleichzeitig von dem Fall abzuziehen.

»Ich mache meinen Bericht fertig und packe dann zusammen.«

Er setzte sich hin und schrieb. Mason war erfolgreich im Begriff, Aaron Shabalala einen Mord anzuhängen, den der wahrscheinlich nicht begangen hatte. Des Lieutenants Missbrauch polizeilicher Macht hatte in Emmanuel einen Schalter umgelegt, und er spürte, wie ein wohlbekannter Zorn in ihm zu wachsen begann.

»War ein Vergnügen, mit Ihnen zu arbeiten, Dryer. Mit Ihnen auch, Negus.« Er machte die Runde durch den Raum, nachdem er den Bericht abgeschlossen hatte, schüttelte Hände, fand die richtigen Worte. Den größten Haufen Pferdescheiße bewahrte er sich bis zum Schluss auf.

»Es war mir eine Ehre, unter Ihnen zu dienen, Lieutenant. Frohe Weihnachten Ihnen.«

»Eine sichere Reise zurück nach Durban.« Masons Hand hielt seine mit bewusst eisernem Griff fest. »Grüßen Sie Colonel van Niekerk von mir.«

Emmanuel verließ den Dienstraum der weißen Detectives mit zugeknöpftem Jackett und aufgestelltem Kamm in mühsam unterdrückter Wut. Er stellte sich Mason mit gebrochener Nase und blutigem Anzug vor, die Rippen gebrochen von einem Stahlkappenstiefel. Adrenalin pumpte durch seine Adern so wie in der Nacht, als seine Mutter erstochen auf dem Fußboden ihrer Hütte in Sophiatown lag und verblutete. Er hatte die Hand seiner Schwester fest mit seiner eigenen umklammert und war barfuß und verängstigt durch das staubige Labyrinth der Township gerannt, hatte um Hilfe gerufen, die zu spät kam. Er war in den Krieg gezogen, um diesen verschreckten, zornigen Jungen zu begraben. Doch Mason hatte ihn wieder zum Leben erweckt. Also zur Hölle damit, dachte er. Ich gehe wieder rein.

»Ganz ruhig, Soldat. Reiß dich verdammt noch mal zusammen.« Die Stimme von Emmanuels altem Sergeant Major erwachte aus einem langen Winterschlaf in seinem Kopf. Ein Betonklotz von einem Schotten, hitzköpfig und mit unflätigem Schandmaul, Konflikt war sein natürlicher Lebensraum. »Wenn du jetzt wieder da reingehst, wirst du dem Scheißkerl die Haut von den Knochen prügeln oder Schlimmeres.«

Er holte tief Luft und stellte sich auf die Anwesenheit des Phantom-Sergeants ein. Der Schotte lebte in einem psychischen Graben tief in Emmanuels Geist, und trotz der Tatsache, dass sein letzter Auftritt Monate her war, war der Sergeant immun gegen alles außer einer hohen Dosis Morphium.

»Hör mir zu, Jungchen. Wenn Mason die Prügel überlebt, hat er dich verklagt und im Knast, bevor du ›Scheiß auf Sie, Sir‹ sagen kannst. Wenn er krepiert, verbringst du den Rest deines armseligen Lebens in einer Zelle mit disziplinlosem Abschaum, von dem du so manchen selber da reingeschafft hast. So oder so verlierst du, Cooper. Du kannst im Knast nichts für Shabalala tun. Wenn eine Untersuchungskommission dann deine kleinen Geheimnisse ausgräbt und dich wegen unsittlichem Verhalten verknackt, weiß Gott allein, ob du Davida oder dein kleines Mädchen je wieder in den Armen halten kannst.«

Der Schotte hatte recht, doch der Drang, Schaden anzurichten, blieb.

»Raus aus dem Revier, Soldat. Unverzüglich. Das ist ein Befehl.«

Emmanuel schritt durch einen langen Korridor, dessen Wände mit gerahmten Bildern von der Queen und Premierminister Malan geschmückt waren. Weißes Rauschen füllte seinen Kopf zusammen mit dem Donnern eines fernen Ozeans. Er stieg die Treppe hinunter, drängte sich durch ein Knäuel Streifenpolizisten, die sich im Foyer herumdrückten, und brach durch ins Licht eines hellen, heißen Nachmittages. Stadtlärm umspülte ihn: Automotoren und Hupen, das Gerassel der Straßenbahnen und das Geschiebe der Samstagseinkäufer, die die Bürgersteige entlangströmten.

»Mason hat dir nie getraut, Kumpel.«

»Er hat mich aber auch nicht ausgeschlossen«, sagte Emmanuel. »Ich war im Schlafzimmer der Brewers. Ich habe Cassie und Aaron befragt. Etwas hat sich verändert, als Mason während des Verhörs diesen Anruf bekommen hat.«

»Gestern Abend brauchte Mason einen Detective mit Grips. Heute Nachmittag braucht er nur ›Jawoll, Sir‹. Er braucht Männer, die diese schwachsinnige Jagd nach dem Auto gutheißen, ohne Fragen zu stellen, und sich dann in den Urlaub verpissen. Du bist nicht qualifiziert.«

»Warum hat er mich dann auf die Suche nach dem Mercedes mitgenommen?«

Er kannte die Antwort, aber er musste sie ausgesprochen hören.

»Er wollte, dass du den Wagen findest. Detective Sergeant Cooper, ein Cop aus der Township mit einem sauberen Ruf; du warst der perfekte Kandidat für die Aufgabe. Deine Anwesenheit macht die Suche erst glaubwürdig. Du überdeckst jeden Korruptionsgeruch. Jetzt ist Mason mit dir fertig.« Der Sergeant Major lachte auf, tief und rau und kehlig. »Du wurdest gefickt, ohne auch nur geküsst zu werden, Cooper.«

* * *

Emmanuel drängte sich erneut durch die Uniformierten im Foyer des Reviers am Marshall Square und bog in den Korridor, der zu den Verwahrzellen führte. Fünf Minuten, sagte er sich. Er brauchte fünf Minuten, um von Aaron ein wahrheitsgemäßes Alibi zu bekommen, bevor er in einer Stunde von Angesicht zu Angesicht mit Detective Constable Samuel Shabalala sprach.

»Du verschwendest nur deinen Atem«, sagte der Sergeant Major. »Der Junge hat dichtgemacht. Du kriegst nichts aus ihm raus.«

»Ich muss es versuchen.«

»Dann mach schnell. Mason wird über dich kommen wie Kamelscheiße, wenn er rausfindet, dass du seinen Gefangenen besuchst.«

»Darauf lass ich’s ankommen.«

Der Geruch nach Zigarettenqualm und gärendem Müll verstärkte sich, je näher Emmanuel der Rückseite der Wache kam. Die kahlen Wände und die schlechte Belüftung gaben den über Nacht Inhaftierten einen Vorgeschmack, was auf sie zukam, falls sie in ein richtiges Gefängnis überführt wurden, im Falle Aaron Shabalalas eine Gewissheit.

Der diensthabende Sergeant, ein knochiger Ire mit einem Strohdach aus grauem Haar, stand auf, als Emmanuel den engen Abschnitt erreichte, wo die Zellen ›für Nichtweiße‹ untergebracht waren. Fitzpatrick hatte einen festen Posten am Eingang der Eingeborenen-Verwahrzellen. Dieser Job ging normalerweise an schwarze Constables, die zwar die schriftliche Prüfung bestanden hatten, aber wenig Talent für die eigentliche Polizeiarbeit zeigten. Fitzpatrick war die Versetzung auf einen ›Kafferposten‹ lieber, als wegen der Arthritis in seinen Händen in den vorzeitigen Ruhestand zu gehen. Emmanuel hatte vor Jahren mit ihm zusammengearbeitet.

»Wie geht’s, Cooper?« Der Ire drückte mit seinen verdrehten Fingern eine Zigarette aus und zündete sich automatisch die nächste an.

»Ich bin in Bestform, danke.« Emmanuel nahm den Hut ab und blieb vor dem kleinen mit Zeitungen und Zigarettenasche bedeckten Schreibtisch stehen. »Haben Sie Ihr Kostüm schon ausgepackt?«

Nächste Woche, beim jährlichen öffentlichen Picknick der Polizei, würde Fitzpatrick die Rolle des Weihnachtsmanns spielen. Ein Höhepunkt seines Jahres, da hatte Emmanuel keinen Zweifel.

»Die Stiefel brauchen noch ’ne Politur, aber die Kluft liegt gebügelt bereit«, sagte Fitzpatrick. »Was führt Sie in die Drachenhöhle, Detective Sergeant?«

»Ich muss einen jugendlichen Häftling sprechen, Shabalala. Kam letzte Nacht rein.«

»Ich weiß schon.« Fitzpatrick griff nach einem Schlüsselring, der an einem Holzhaken an der Wand hing. »Zelle drei auf der rechten Seite. Wollen Sie rein?«

»Ja. Besser, als durchs Gitter zu reden.« Dass er mit einem Nicken die Schlüssel ausgehändigt bekam und der Posten sich blind und taub stellte für alles, was in der Zelle passierte, war übliche Polizeipraxis. Er betrat den Zellengang. In den ersten beiden Zellen waren typische Kandidaten für nächtliche Verwahrung: Besoffene lagen mit ausgestreckten Gliedern auf dem Betonboden, Schlägertypen mit Stiernacken und gebrochener Nase saßen auf den schmalen Bänken und dazwischen die große Mehrheit: normale schwarze Männer, die man ohne Passbuch aufgegriffen hatte.

Aaron Shabalala saß im Halbdunkel und starrte in seine Handflächen. Er war alleiniger Insasse von Zelle 3, ein seltener Luxus, von dem Emmanuel annahm, dass er auf Masons persönliche Intervention zurückging. Der Hauptverdächtige im Mordfall Brewer sollte den Marshall Square ohne den kleinsten Kratzer verlassen. Johan Britz, der Afrikaaner-Anwalt, würde keinerlei Indiz für Amtsdelikte oder Polizeiwillkür finden, nichts, was einen Schatten auf die Glaubwürdigkeit der Ermittlungsergebnisse werfen könnte. Masons Sinn für Details war alarmierend. Emmanuel betrachtete sich als gewarnt: Er hatte es mit einem pedantischen und gefährlichen Gegner zu tun.

Aaron drehte sich um, als er Schritte hörte, und stand auf, als Emmanuel die Zellentür aufschloss und eintrat.

»Steig gleich hart ein, Cooper. Knack ihn auf. Er muss reden.«

»Sie haben dein Vertrauensschülerabzeichen in dem gestohlenen Wagen gefunden«, sagte Emmanuel. »Sie werden dich wegen Mord, Diebstahl und Falschaussage anklagen. Was sagst du dazu?«

Aaron trat auf ihn zu. Sein Kiefer mahlte. »Ich sage dazu, wenn die Brewers Schwarze wären und ich ein weißer Schuljunge, der sie besucht hat, wäre ich jetzt nicht in dieser Zelle, sondern säße zu Hause mit einer Tasse Tee. Was sagen Sie dazu, Detective?«

»Nun ja …«, raunte der Sergeant Major. »Ich hab nicht damit gerechnet, dass er gleich zum Angriff übergeht.«

»Ich auch nicht.« Er hatte erwachsene Männer erlebt, die bei der Erwähnung einer Mordanklage einknickten wie Strohhalme. Aaron war aus Stein – wie sein Vater.

Emmanuel sammelte sich. »Wir wissen beide, dass das System weder fair noch gerecht ist. Du tust dir keinen Gefallen, wenn du dein Alibis verschweigst.«

»Ich habe noch eine zweite Frage an Sie.« Aaron blieb ungerührt. »Wenn ein schwarzes Mädchen einen weißen Jungen von einer guten Schule eines Verbrechens bezichtigt, wird die Polizei ihr dann glauben und den Jungen verhaften?«

»Wir können den ganzen Tag über hypothetische Situationen sprechen, aber das Justizsystem kommt nicht wegen Mordes vor Gericht. Du schon.«

»Dann soll es so sein.« Aaron kehrte zur Pritsche zurück und setzte sich. Er starrte in seine hohlen Handflächen, was er dort suchte, wusste Emmanuel nicht.

»Er ist wütend, und ich glaube, er hat Angst«, sagte der Sergeant Major. »Aber er ist ein zäher kleiner Scheißer …«

Emmanuel ließ die Stille sich im Raum ausbreiten. Dann ging er ein Risiko ein.

»Ich kenne deine Eltern«, sagte er. »Dich hängen zu sehen wird sie zerbrechen.«

Aaron sah überrascht auf, dann wandte er das Gesicht ab. Ein Atemzug stockte hörbar in seiner Brust. Volltreffer, dachte Emmanuel.

»Sie versuchen mir zu helfen. Ich weiß das«, sagte Aaron. »Aber ich sollte nicht hier sein. Und die Männer ohne Pässe in der Zelle da sollten nicht hier sein. Ich hoffe, man findet die Verantwortlichen für Direktor Brewers Tod. Ich war es jedenfalls nicht.«

10

Johannesburgs Zuluname eGoli, Ort des Goldes, passte nicht auf die Township. Nichts glitzerte oder gleißte hier. Von der erhöhten Backsteinveranda, auf der Emmanuel stand, Zweigman und Detective Constable Samuel Shabalala rechts und links neben sich, blickte man nur auf rostiges Blech und abblätternde Farbe. Schweigend verdauten der deutsche Arzt und der Zulu-Detective die Nachricht von Aarons Verhaftung und der Mordanklage. Eine Blutorangensonne glühte durch den Schleier aus Rauch von den Kochfeuern.

»Lass das nicht so stehen«, sagte der Sergeant Major. »Du schuldest dem Zulu dein Leben, Soldat. Sag ihm, dass du tun wirst, was immer nötig ist, um seinen Sohn aus dieser Klemme zu befreien. Sag ihm, dass du jede Scheißregel brechen wirst, bis Mason dafür bezahlt, dass er seinem Sohn was angehängt hat.«

»Mason hat die Suche inszeniert«, sagte Emmanuel. »Ich finde heraus, warum.«

Seine dunklen Hintergedanken den Lieutenant betreffend behielt er vorerst für sich.

»Was müssen wir jetzt tun, jetzt sofort, um meinem Jüngsten zu helfen?« Shabalala, hochgewachsen, breitschultrig und mit Muskeln dort, wo andere Polizisten seines Alters eine Lage Fett trugen, hielt es nicht aus, im Hinterhof des Hauses seines Bruders herumzustehen und nur zu reden. Er musste etwas unternehmen, musste für seinen Sohn auf die Jagd gehen.

»Fangen wir im Baragwanath Hospital an. Mason und sein Team werden sich nicht die Mühe machen, den Mann aus dem Garten zu befragen und seine Zeugenaussage aufzunehmen, da der Fall als gelöst gilt. Er könnte etwas für uns haben.« Emmanuel hielt inne und sagte dann: »Seid gewarnt. Lieutenant Mason ist gefährlich. Er wird sich uns vorknöpfen, wenn er mitbekommt, dass wir Fragen zum Brewer-Fall stellen, und zwar keineswegs behutsam.«

»Wann fangen wir an?« Der deutsche Arzt zementierte seine Rolle in der Ermittlung, ohne auf eine Einladung zu warten.

»Jetzt sofort.«

»Ja, das ist gut.« Shabalala schob sie durch das stille Backsteinhaus, das über den Luxus einer separaten Küche mit Essecke verfügte. In der Township herrschte ein ständiger Mangel an Wohnraum, praktisch jedes Zimmer in jedem Haus wurde als Schlafplatz untervermietet. Hier aber nicht. Emmanuel fragte sich, wovon Shabalalas Bruder seinen Lebensunterhalt bestritt, dass er sich so viel Privatsphäre leisten konnte.

Sie traten hinaus in einen schmalen Hof mit einem staubigen Gummibaum. Schwalben wirbelten durch die Luft und rasten im Zickzackflug über die Dächer. Eine Gruppe Kinder spielte Himmel und Hölle auf einem Strichmuster im Staub.

»Sollte sich der Besuch im Krankenhaus als unergiebig erweisen, dann wäre da noch das Mädchen, von dem Sie die Aussage haben, Sergeant«, sagte Zweigman auf dem Weg zum Wagen. »Sie glauben, dass sie lügt, oder?«

»Ja«, sagte Emmanuel. »Ich glaube auch, dass Aaron verschweigt, wo er gestern Abend wirklich war. Sie haben beide etwas zu verbergen.«

Eine angespannte Stille folgte auf diese Feststellung, als alle drei darüber nachsannen, warum ein schwarzer Junge und ein weißes Mädchen lügen mochten, wenn es um einen gewöhnlichen Freitagabend ging.

Ein Korridor in Creme- und Grüntönen führte zu einer Krankenstation, die von Wand zu Wand vollgepackt war mit schwarzen Männern auf eisernen Feldbetten. Familiengruppen scharten sich um die Kranken, die Frauen fächelten die Luft, um einen Windhauch zu erzeugen, während Kinder auf dem Linoleumfußboden spielten und Männer Zigaretten rauchten, um die Zeit totzuschlagen. Die es vermochten, saßen aufrecht im Bett und aßen hartgekochte Eier und gerösteten Mais von den Straßenhändlern vor den Krankenhaustoren. Andere lagen lustlos und benebelt in der Hitze. Ein paar schliefen wie Tote, die Arme über den Kopf geworfen, die Augen halb geschlossen. Jedes Bett war belegt. Zwei Dutzend weitere Männer lagen auf dem Boden, dicht an dicht wie menschliche Dachschindeln.

»Mr. Parkview.« Eine Schwester mit rotweißer Uniform und gestärkter Haube blieb am Fuß einer Krankenhausliege stehen und warf einen Blick auf das Krankenblatt. Licht fiel schräg durch die offenen Fenster in den Raum und verlieh ihrer dunklen Haut einen Kupferschimmer.

»Der hier wird überleben«, sagte sie.

Emmanuel, Zweigman und Shabalala traten näher. Der Mann, neu benannt nach dem Vorortbezirk, in dem man ihn gefunden hatte, lag unter einem dünnen Baumwolltuch. Er war stark sediert und verweilte in tiefem, traumlosem Schlaf. Blut sickerte durch den Verband um seinen Kopf. Zweigman beugte sich über die Pritsche, schlug eine gierige Fliege beiseite und lupfte sacht den Rand der Gaze, um nach der Wunde zu sehen.

»Bitte, Sir. Das ist Aufgabe der Ärzte, nicht der Besucher.« Die Schwester klang höflich, aber streng, die angemessene Kombination von Untertönen für die Zurechtweisung eines weißen Mannes in der Öffentlichkeit.

»Verzeihen Sie mir, Schwester.« Zweigman lächelte entschuldigend. »Sie wissen ja, wie eitel wir Ärzte sind. Ich habe diese Wunde bei Fackelschein genäht und wollte mein Werk bei Tageslicht begutachten.«

»Sie waren das?«, fragte die Schwester mit hochgezogenen Augenbrauen. Zweigman nickte. Sie entfernte sich eilig in Richtung Wartezone, wobei sie einen Bogen um einen einbeinigen Mann im Rollstuhl machte, dessen verbliebener Fuß im Stiefel eines Minenarbeiters steckte.

Emmanuel ging neben Zweigman in die Hocke und betrachtete das dritte Opfer des Einbruchs bei den Brewers. Der Mann war groß und schlank mit großen Löchern in beiden Ohrläppchen, um Schmuckstücke zur Schau zu stellen – leere Garnspulen und runde Lehmpfropfen waren beliebt. Die Sitte des Ohrlochstechens bei Männern war in den Städten am Aussterben, aber in den Stammesenklaven im Veld hielt sie sich noch. Mr. Parkview dürfte folglich vom Lande kommen, in diesem Fall wären ein Passbuch und eine Reiseerlaubnis zwingend erforderlich. Ein schwarzer Mann ohne entsprechende Papiere lief entschieden Gefahr, ins Gefängnis zu wandern, wenn die Polizei ihn aufgriff.

»Die Kopfwunde heilt gut ab, aber wir werden heute Nachmittag keine Antworten auf unsere Fragen bekommen«, sagte Zweigman. »Hinzu kommen die vielen Wunden an seinem Rücken. Es könnte etliche Tage dauern, bis er fähig ist auszusagen.«

Shabalala hockte sich an die gegenüberliegende Seite des Betts, die Schultermuskeln angespannt unter dem weißen Baumwollhemd. Zum ersten Mal, seit Emmanuel ihn kannte, sah der Zulu-Detective müde aus. Eine fünfzehnstündige Zugfahrt mit schlechten Nachrichten am Ende und keinerlei Hilfe seitens der Polizei mochte jeden erschöpfen.

»Meine Herren, wir haben nichts verloren außer Zeit.« Zweigman erkannte die Zeichen der Frustration in beiden Detectives. »Dieser Mann wird überleben. Und wenn es ihm besser geht, wird die Wahrheit ans Licht kommen.«

Ein weißer Mann Mitte zwanzig schritt durch die Station, nahm von einer Großmutter unter den Besuchern eine Orange an und wies eine Prise Schnupftabak von einem glatzköpfigen Mann zurück, der in ein Bettlaken gewickelt war. Die diensthabende Schwester berührte seinen Ärmel und wies auf Zweigman.

»Ich bin Dr. Botha«, sagte der junge Arzt, als er das Fußende der Pritsche erreichte. Dr. Botha hatte sein dunkles glänzendes Haar zurückgekämmt, sein Mund war von der Farbe eines aufgeschnittenen Granatapfels. »Und Sie sind der Dschungelmann, der auf einer Decke im Garten eines Hauses in Parkview ein schweres Schädeltrauma operiert und vier Mistgabeleinstiche genäht hat.«

»Bekenne mich schuldig.« Ein schwaches Lächeln umspielte den Mund des Deutschen. Die Bezeichnung Dschungelmann gefiel ihm. »Ich hatte mich schon gefragt, was für eine Waffe die Wunden im Rücken dieses Mannes verursacht hat. Jetzt ist das Rätsel gelöst.«

»Sehen Sie her.« Botha winkte die Schwester heran, und zusammen rollten sie den Patienten auf die Seite. Vier Blutflecken tüpfelten den um seinen Torso gewickelten Verband. »Einer meiner ersten Notfälle war ein Gärtner, der über Wurzeln gestolpert und auf seine eigene Forke gefallen war. Diese Wunden sehen genauso aus, sind aber tiefer.«

Botha bettete den Patienten wieder in stabiler Lage, und die Schwester drapierte das dünne Laken um seine nackten Schultern. Emmanuel stellte sich neben Shabalala. Vielleicht war der verletzte Mann doch der Gärtner, vielleicht hatte Cassies Mutter ihn geerbt, zusammen mit dem Haus und dem Wagen?

»Eine Mistgabel ist nicht die Art Waffe, die man zu einem Tatort mitnimmt und dann wieder nach Hause trägt. Wir werden den Hof der Brewers durchsuchen und die Gabel finden, die diese Wunden verursacht hat.«

»Bringt mich an den Ort, wo ihr diesen Mann gefunden habt, und ich finde die Waffe«, sagte der Zulu-Detective ohne eine Spur von Eitelkeit.

»Wir müssen da hin, bevor die Sonne untergeht«, sagte Emmanuel. Johannesburg erstreckte sich über Meilen auf einem Steppen-Hochplateau; entsprechend den Gesetzen, die die ganze Stadt in weiße und nichtweiße Gebiete trennten, lagen das Krankenhaus für Schwarze und die Vorstädte der Weißen schön weit auseinander.

Zweigman allerdings setzte sein Gespräch mit Dr. Botha fort.

»Ein Chirurg! Ist das Ihr Ernst?« Botha strahlte, ein rotes Lächeln. »Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass bei einem Polizeieinsatz ein qualifizierter Chirurg aufkreuzt und noch vor Ort operiert?«

»Sehr gering«, antwortete der Deutsche.

Die Erfahrung gab Zweigman das Profil eines Chefarzts. Er hatte sein Medizinstudium an einem berühmten Universitätskrankenhaus absolviert, an der Charité in Berlin, und war erst zum Spezialchirurgen für die Reichen der Stadt avanciert, dann zum Allgemeinmediziner für die Insassen des Konzentrationslagers von Buchenwald geworden. Seine Kenntnisse der Welt wie auch der Medizin waren einzigartig.

Emmanuel trat näher in der Hoffnung, den deutschen Arzt möglichst schnell loszueisen.

»Sie haben zu tun, das ist mir völlig klar, und es ist mir unangenehm, Sie so auszunutzen, aber ich … es ist nur …« Botha druckste herum, rang nach Worten und sprudelte dann hastig los, bevor ihn der Mut verließ: »Ich habe in der Frauenabteilung eine Patientin, eine Mrs. Chaza, mit einer Bauchschwellung, die ich gerne von Ihnen untersuchen lassen würde. Und es gibt noch ein paar andere ziemlich ungewöhnliche Verläufe in beiden Abteilungen, die interessant sein könnten. Natürlich nur, wenn Sie die Zeit erübrigen können und wenn es Ihnen nichts ausmacht. Wir könnten Ihre Unterstützung sehr gut gebrauchen.«

»Einen Augenblick bitte. Ich muss mich mit meinen Kollegen besprechen.«

»Natürlich.« Botha zog sich mit der hübschen Krankenschwester in den Gang zurück. Shabalala und Emmanuel traten zu Zweigman. Das goldene Licht das späten Nachmittags ließ die Staubpartikel in der Luft tanzen.

»Bleiben Sie noch, wenn Sie möchten«, sagte Emmanuel zu dem Deutschen. »Wir durchsuchen den Garten der Brewers und kommen Sie später abholen.«

»Wenn Sie sicher sind …« Die Gelegenheit, eine ungewöhnliche Bauchschwellung zu examinieren, und die Verheißung weiterer medizinischer Absonderlichkeiten waren verlockend. Und von echter Dringlichkeit war die Behandlung der überzähligen Patienten, die auf dem Boden lagen, sowie Dutzender anderer, die noch das Wartezimmer verstopften.

»Sie können hier mehr ausrichten, als wenn Sie mit uns durchs Gestrüpp kriechen. In zwei Stunden sind wir zurück.«

»Sie müssen bleiben, Doktor. Die Kranken können sich nicht selber heilen«, bekräftigte Shabalala.

»Wenn das so ist«, sagte Zweigman, »dann geht gut, meine Herren, und wir sehen uns bald wieder.«

»Sala kahle. Bleibe gut, Doktor.« Die traditionelle Zulu-Verabschiedung entlockte der Krankenschwester ein überraschtes »hö?«, denn sie hatte noch nicht enträtselt, was für eine merkwürdige Verbindung zwischen diesen drei so unterschiedlichen Männern bestand. Mit gerunzelter Stirn beobachtete sie, wie die beiden Detectives durch die Station schritten und im Korridor verschwanden.

Emmanuel trat ins Freie. Er beneidete Zweigman um seine Heilkundigkeit. Detectives versprachen Wiedergutmachung nach Vergewaltigung, Diebstahl und Mord, doch insgeheim wussten sie sehr wohl, dass selbst bei besten Resultaten ihrer Arbeit das, was zerbrochen war, nicht wieder ganz werden konnte.

11

Der Garten der Brewers war auch bei Tageslicht so, wie Emmanuel ihn in Erinnerung hatte: ein Dickicht aus Obstbäumen, Kletterrosen und wildwüchsigen Gräsern, durchwoben von gelber Kapuzinerkresse. Vögel sangen im Geäst. Grillen zirpten. Eidechsen huschten über den Pfad und verschwanden im Schatten. Er duckte sich unter einem Ast hindurch und ging in die Hocke.

»Ich habe ihn hier gefunden, barfuß und ohne Passbuch.« Blutgetränktes Laub, jetzt tief braun, breitete sich aus wie eine Picknickdecke. »Es war dunkel, die Frage ist also, von wo ist Mr. Parkview gekommen?«

»Ich werde nachsehen.« Shabalala bückte sich tiefer und untersuchte das Laub und das niedergetretene Gras. Er folgte einer Fährte aus aufgewühltem Boden ein Stück in Richtung Grundstücksgrenze. Sie hatten den Garten durchs hintere Tor betreten, um nicht die Aufmerksamkeit der Nachbarn zu erregen. Ein schwarzer Mann im Anzug konnte leicht einen Anruf bei der Polizei auslösen … besonders nach dem, was den Brewers in ihrem Schlafzimmer zugestoßen war.

»Sieh her, Sergeant.« Spritzer einer braun eingetrockneten Flüssigkeit und Sohlenabdrücke mit Schlurfspuren waren auf dem Trampelpfad zu erkennen.

»Männer mit Schuhen«, sagte Emmanuel.

»Yebo. Genau das.« Der Zulu-Detective nickte ermutigend, so wie er wahrscheinlich einen seiner Söhne angespornt hatte, als der seine erste Fährte fand. »Drei Männer waren hier. Zwei mit Schuhen, einer barfuß.«

»Mr. Parkview und zwei Unbekannte.« Drei nicht identifizierte Männer, nur ein Dutzend Schritte vom Tatort entfernt.

»Die Männer mit Schuhen sind in Richtung des Hauses gegangen. Der barfüßige Mann kam nach ihnen auf den Pfad. Hier ist die Stelle, wo sie aufeinandergetroffen sind und der Mann, den du im Gebüsch gefunden hast, niedergestochen wurde.«

»Parkview folgte den anderen beiden?«

»Ja und nein, Sergeant. Er kam von dahinten.« Shabalala überquerte den Pfad und verschwand in einer Gruppe von Mangobäumen, an denen reichlich schwere Früchte hingen. Eine bröckelnde Steinmauer markierte noch die Grenze eines längst aufgegebenen Obstgartens. Der Zulu-Detective stieg über das Hindernis und spähte in die Schatten. Emmanuel folgte ihm und bemerkte einen metallenen Schimmer im Unterholz.

»Hier drüben, Constable.« Emmanuel hockte sich hin und schob die Zweige eines Strauchs mit sternförmigen weißen Blüten auseinander. Eine Gartenforke lag halb unter den Blättern begraben. Auf den Zinken blühte Rost und sie waren gefärbt von getrocknetem Blut. »Das ist die Waffe, mit der der Mann im Krankenhaus verletzt wurde. Der Abstand zwischen den vier Zinken entspricht genau der Verteilung der Stichwunden in seinem Rücken.«

Shabalala betrachtete die Mistgabel und sagte: »Dahinten ist eine Gartenlaube zwischen den Bäumen. Vielleicht kommt die Forke von dort.«

»Warte einen Augenblick.« Emmanuel musterte die wildwüchsigen Obstbäume, deren Blattwerk vom abnehmenden Licht durchbrochen wurde. »Waren alle drei Männer in diesem Bereich?«

»Nein. Nur Mr. Parkview, der barfuß durch die Mangoreihen zu dem Pfad mit dem Blut ging.«

»In Ordnung.« Er zeichnete eine grobe Skizze des Gartens in sein Notizbuch, markierte die Lage der Forke, den Pfad zum Haus und den Laubhaufen, wo der schwarze Mann zusammengebrochen war. »Jetzt zeig mir die Gartenlaube.«

Emmanuel und Shabalala stapften durch den verwilderten Obstgarten zu einem Gebäude aus Stein und Eisen, das von Kletterpflanzen überwuchert war. Die Tür stand offen. Sie spähten hinein. Die Luft im Inneren war muffig, die Wände hingen voller verrostetem Gartenwerkzeug. Zwei kleine Fenster spendeten schummriges Licht. Ein alter Schrank, eine Kommode mit Schubladen, kaputte Stühle und ein Dutzend gesprungene Blumentöpfe nahmen den hinteren Teil der Laube ein. Ein Feldbett mit Laken und aufgeschlagener Decke war links von der Tür in eine freigeräumte Lücke geschoben.

»Er hat hier geschlafen.« Emmanuel zeigte auf ein Paar braune Schuhe und eine Petroleumlampe, die ordentlich neben dem eisernen Bettgestell platziert waren. Der Boden war frisch gewischt. »Es wurde Platz für das Bett geschaffen, aber es deutet nichts darauf hin, dass er länger hier gelebt hat.«

»Du hast recht.« Shabalala hockte sich an die Türschwelle, rekonstruierte die letzten Bewegungen des mysteriösen Mannes. »Er schlief in dem Bett und ging dann hinaus, durch den Obstgarten bis zu dem Pfad, wo er auf die anderen Männer traf.«

»Und wurde niedergestochen. Wahrscheinlich mit einer Mistgabel aus diesem Raum.«

»Das ist das, was ich glaube.«

»Warum war er überhaupt hier?« Emmanuel trat in den Raum hinein, zog die Decke vom Bett und suchte unter den Laken und dem Kissen nach Hinweisen, die den Mann im Baragwanath Hospital identifizieren helfen konnten. Er fand ein Paar gestopfte Socken, die in die braunen Schuhe gesteckt waren. Die Schuhe selbst waren abgetragen und rissig. »Die Brewers müssen gewusst haben, dass er hier in der Gartenlaube schlief. Er hatte ihre Adresse in der Hemdtasche.«

Shabalala sagte: »Vielleicht führen uns die Abdrücke auf dem Pfad zu den anderen Männern, Sergeant.«

»Das ist einen Versuch wert.« Emmanuel verließ frustriert die Gartenlaube. Offiziell Martha Brewer zu befragen war unmöglich, jetzt wo er ›im Urlaub‹ war. Es musste doch einen schnellen Weg geben, Parkview zu identifizieren und herauszufinden, wie er am Freitagabend mit dem spitzen Ende einer Forke kollidiert war. Shabalala wand sich eilends durch die Bäume, um der untergehenden Sonne zuvorzukommen. Schatten fielen auf den Pfad, wurden länger. Der Zulu-Detective schritt etwa eine Minute lang zügig aus und blieb dann in Sichtweite des hinteren Zauns stehen. Er äugte in eine Gruppe von Bananenstauden.

»Sehen wir uns das genauer an«, sagte Emmanuel angesichts eines zweiten Außengebäudes aus Stein und Eisen im urbanen Wald der Brewers. Dieses war kleiner als das vorige, hatte ein Loch im Dach und keine Fenster – vielleicht ein ungenutzter Werkzeugschuppen. Shabalala stieß die Tür auf und trat automatisch zur Seite, um dem Weißen den Vortritt zu lassen.

Umrisse verschwammen im Halbdunkel. Emmanuel fand eine Schachtel Streichhölzer auf dem Boden und riss eins an. Licht flackerte über eine Matratze, die am Boden ausgebreitet war, und einen weißen Kerzenstummel, den jemand auf die Scherbe einer Untertasse gedrückt hatte. Shabalala hob den Kerzenhalter auf und hielt den Docht an die Flamme.

Eine halbe Flasche jamaikanischer Rum, ein Lippenstift, ein Strauß rosafarbener Rosen in einem alten Marmeladenglas und ein geöffnetes Päckchen Zigaretten befanden sich auf einer umgedrehten Fruchtkiste, die neben der Matratze platziert war.

»Wofür ist dieser Ort gedacht?«, fragte Shabalala, auch wenn der kratzige Unterton in seiner Stimme verriet, dass er es schon wusste.

»Hier kommt heimlich ein Mädchen her. Sie schminkt sich, man trinkt und raucht. Man geht ins Bett. Man stiehlt sich davon und kommt wieder her bis zu dem Tag, wo man von ihrem Vater erwischt wird.«

Emmanuel als Teenager hätte durchaus diesen Schuppen aufstöbern und mit den wesentlichen Utensilien für Sex ausstatten können. Gleich nachdem er es aufgegeben hatte, ein anständiger junger Christ zu sein, lernte er in Windeseile, wie man sündigte.

»Was hat sich denn in Wirklichkeit daran geändert?«, flüsterte sein Sergeant Major. »Du schleichst doch immer noch durch den Busch, um mit einem Mädchen zu schlafen, das du gar nicht anfassen darfst. Aber wenn Mason dich kriegt, was passiert dann mit der kleinen Familie, die du aufgebaut hast? Er reißt sie in Stücke. Du solltest dich besser mal zack, zack entscheiden, zu was du bereit bist, um deine Mädels zu beschützen.«

»Zu allem.«

»Guter Junge.«

Emmanuel lehnte sich an die Wand. Zum ersten Mal bekam er eine Vorstellung von dem Schrecken, den es auslöste, sein Kind in Gefahr zu wissen. Mit Schaudern wurde ihm klar, was er tun würde, wenn irgendjemand, einschließlich der Polizei, die Hand gegen seine Tochter Rebekah erhob.

»Du wirst in den Krieg ziehen, um dein Töchterchen zu beschützen«, sagte der Sergeant Major anerkennend. »Und ich werde bei dir sein, Soldat.«

»Aaron und die Tochter des Schuldirektors?« Shabalalas steinerner Blick zeigte, wie sehr ihm die Vorstellung missfiel.

»Hast du dir deine Freundinnen von deinen Eltern aussuchen lassen, Constable?« Emmanuel öffnete den Lippenstift und zog damit eine Linie in seine Handfläche. Das Rot hatte einen hellen metallischen Schimmer, dieselbe Farbe, die in der Nacht des Einbruchs Cassies Handrücken beschmiert hatte. »Du kannst Aaron morgen selber fragen, wenn wir ihn im Jugendgefängnis besuchen.«

Der Zulu-Detective senkte die Kerze, und das Halbdunkel verbarg die Matratze, den Alkohol und die Zigaretten. Polizisten deckten Geheimnisse auf. Und speziell der Detective Sergeant hatte ein Talent dafür, ganz große auszubuddeln. Ein lautes Klicken im Garten überraschte sie beide. Shabalala blies die Kerze aus, und sie duckten sich gleichzeitig in der Dunkelheit. Emmanuel zog vorsichtig die Tür zu, atmete tief und langsam. Der Klang menschlicher Stimmen und das Knacken von Zweigen kam näher.

»Ich seh sie nicht«, sagte eine Männerstimme.

»Guck noch mal nach«, antwortete ein anderer Mann. Er war weiter entfernt, seine Stimme klang leiser. »Such weiter.«

Schritte knirschten im Unterholz, bewegten sich auf den Schuppen zu. Ein Himmel wie polierte Bronze erstreckte sich über dem Loch im Dach, glühte orange. Die Detectives verharrten gespannt, aber ruhig, der Soldat und der Jäger hatten Erfahrung darin, eine Bedrohung abzuwarten, während sie sich zum Handeln bereitmachten.

»Hier gibt’s nichts als Gebüsch und noch mehr Gebüsch.« Die Stimme war nah, atmete fast durch die Steinwand. »Bist du sicher, dass es hier war?«

Eine undeutliche Antwort kam zurück, die Worte verschluckt vom Wind in den Baumkronen. Schritte entfernten sich. Stimmen wurden schwächer, verloren sich. Emmanuel stand langsam auf, die Ohren gespitzt für Geräusche von Bewegung außerhalb des Schuppens.

»Sie sind näher ans Haus gegangen«, sagte Shabalala leise. »Zwei Männer, vielleicht noch mehr. Sie suchen etwas.«

»Gib ihnen eine Minute. Wenn Mason oder seine Männer uns hier beim Schnüffeln erwischen, wird es unangenehm.«

»Dann wollen wir warten, Sergeant.«

Streifen von Dunkelgrau leckten an dem orangefarbenen Fleck Himmel, der durch das Loch im Dach zu sehen war. Vögel hockten in den Bäumen und riefen einander laut zu, dass die Sonne unterging. Minuten tickten vorbei. Die Stimmen versiegten vollends.

»Zeit zu gehen«, sagte er zu Shabalala. »Unten bleiben und zurück zum Pfad.«

»Yebo.« Der Zulu-Detective schob die Tür einen Spalt auf und schlüpfte in den Garten. Das Geschrei der Vögel war ohrenbetäubend. Sie vernahmen ein fernes Tuckern von Automotoren. Der Pfad war leer, das Zwielicht schwand schnell. Shabalala blieb auf Höhe des Blutflecks und der Fußspuren stehen und runzelte die Stirn. Der Boden war geglättet worden, alle Hinweise auf den Angriff vernichtet, mit einem Schuhabsatz weggescharrt.

Emmanuel verließ den Pfad und stieß vor zum Obstgarten, sein Herz hämmerte. Der Strauch mit den sternförmigen weißen Blüten schimmerte in der zunehmenden Dunkelheit. Er kniete nieder und bog die Zweige auseinander.

»Die Mistgabel ist weg«, sagte er.

12

Busse, Fahrräder und Fußgänger bildeten einen stetigen Strom auf der breiten, flachen Main Road, wo sie nach Sophiatown hineinführte. Die Luft summte vom Klang Tausender Menschen, die Gespräche führten, sangen und sich stritten. Heute Abend würden die Einwohner der Township, die Geld hatten, sich die Arbeitswoche vom Leib spülen, in den Tanzhallen und den Shebeens, den illegalen Kneipen, die in Garagen, Schuppen oder Wohnzimmer gequetscht waren. Wer kein Geld hatte, würde versuchen, an welches heranzukommen, auf unterschiedlichste Weise.

Emmanuel fuhr langsamer, schaltete einen Gang runter und bog links in die Bertha Street ein. Er, Shabalala und Zweigman schwiegen vor sich hin. Lieutenant Mason hatte sie an die Wand gespielt. Emmanuel parkte vor einem großen Backsteinhaus mit Gittern vor den Fenstern. Ein schlaksiger Jungmann fläzte sich auf der Vordertreppe, den Fedora trotz der Dunkelheit tief in die Stirn gezogen.

»Das ist nicht das Haus meines Bruders, Sergeant«, sagte Shabalala vom Rücksitz. Zweigman saß vorn. »Sein Haus ist näher an der Ecke.«

»Ich weiß.« Emmanuel stellte den Motor ab und drehte den Türgriff. »Wir brauchen etwas zu trinken, und dies ist der sicherste Ort, um an einem Samstagabend in Sophiatown ein Auto abzustellen.«

Zweigman und Shabalala folgten ihm, als er aus dem Ford stieg und auf den Gehweg trat. Der Mann auf der Treppe stand auf und kam beschwingten Schrittes zum Tor. Er trug einen ausgebeulten Nadelstreifenanzug und ein Grinsen, das Ärger versprach.

»Weißer Mann.« Er sprach mit hoher Sopranstimme. »Sie und Ihre Freunde sind zu vertrauensselig. Das hier ist Kofifi. Die Straßen sind voller Diebe, die Ihnen Ihren Schlitten wegnehmen und auch diesen feinen Anzug.«

»Du bist es nicht, dem ich hier vertraue. Es ist dein Boss. In dieser Straße hier ist Stehlen und Kämpfen nicht erlaubt. Das ist doch immer noch Fix Mapelas Haus, oder nicht?«

Das füchsische Grinsen des Wächters erlosch. Er war neu in dem Geschäft, mit mehr Gehabe als Erfahrung. »Wer will das wissen?«

»Sag ihm, der weiße Kaffer lässt grüßen, und pass auf, dass meinem Wagen nichts passiert.« Emmanuel ging mit gemächlichen Schritten davon, wohl wissend, dass Shabalala und Zweigman ihm folgen würden. Sie schlossen auf und gingen zu beiden Seiten neben ihm. Lampen erhellten die Straße in unregelmäßigen Abständen, beleuchteten die Häuser der Glücklichen, die genug Geld für elektrischen Strom hatten.

»Wer ist Fix Mapela?« Der deutsche Arzt putzte sich die Brille mit seinem Hemdzipfel. Er hatte im Baragwanath in drei Stunden mehr Patienten behandelt als normalerweise während des ganzen Tages in seiner Klinik im Tal der tausend Hügel, eine Erfahrung, die sowohl Demut lehrte, als auch Kraft kostete.

»Fix ist ein Freund.« Emmanuel wandte sich scharf nach links und betrat einen Durchgang zwischen zwei Häusern. »Ich bin mit ihm aufgewachsen.«

»Was tut denn dieser Freund, dass er einen Wächter und Gitter an den Fenstern braucht?«

»Er löst Probleme, klärt Dinge. Daher auch der Name.«

Zweigman gab einen abschätzigen Laut von sich. »Klärt? Und verschleiert er auch Dinge?«

»Regelmäßig.« Sie überquerten eine Teerdecke voller Schlaglöcher, und Emmanuel führte sie nach links in eine schmale Passage, wo die Gebäude wesentlich enger standen. Raues Gelächter und das Klappern von Würfeln kamen aus einer Richtung. Aus einer anderen erklang ein Choral, der vor dem Abendessen gesungen wurde. Sophiatown vereinigte Heilige und Sünder.

»Fast da.« Sie gingen durch eine Straße, in der sich jüdische und indische Läden aneinanderreihten, die so ziemlich alles feilboten. Noch zwei scharfe Biegungen brachten sie hinter ein langgestrecktes Gebäude mit gefängnisartigen Fenstern. Eine klapprige Außentreppe führte hinauf zu einem Schlackesteinhaus mit flachem Blechdach. Musik und der Geruch von Bier und Zigaretten drang aus dem Bau.

»Sergeant«, sagte Shabalala, »das ist kein Ort für Polizisten.«

»Wenn du’s keinem erzählst, tu ich’s auch nicht.« Emmanuel stieg schon zur Tür hinauf. Der Zulu-Detective und der deutsche Arzt blieben unten stehen. Er winkte ihnen auffordernd zu. »Kommt schon. Hier ist es nett. Ich verspreche, es wird keinerlei Ärger geben. Wir können uns zusammensetzen und Pläne machen für morgen.«

Shabalala zögerte und nahm dann immer zwei Stufen auf einmal. Es war besser, mit dem Detective Sergeant zusammenzusitzen, als schlaflos in einem fremden Bett zu liegen und sich um Aarons Zukunft und das Herz seiner Frau Lizzie zu sorgen. Auf halber Höhe blieb er stehen und suchte Halt am Geländer, weil ihm ein plötzlicher Schwindel zu schaffen machte. Zweigman legte dem Zulu eine Hand auf die Schulter und fragte: »Wann hast du zuletzt etwas gegessen, mein Freund?«

Shabalala sagte: »Ich weiß es nicht mehr. Vielleicht gestern.«

»Da drin gibt’s auch eine Küche.« Emmanuel stieß die Tür auf. »Wir bestellen etwas, bevor wir uns hinsetzen.«

Die illegale Bar war ein langer schmaler Raum mit scharlachroten Wänden und zwei gesprungenen Spiegeln anstelle von Fenstern. Zigarettenqualm hing über den vollbesetzten Tischen. In der hinteren Ecke klammerte sich ein Paar in trunkener Liebe aneinander. Die Klientel war eine Mischung aus zwielichtigen schwarzen Männern und Frauen mit Zeit zum Totschlagen und genug Geld für Schnaps. Die ›Shebeen-Queen‹, ein schon etwas älteres Flintenweib mit kirschdunkler Haut und flachen Gesichtszügen, schob sich durch das Gedränge. Das rot-weiß karierte Kleid und die drei Stränge falscher Perlen, die sich um ihren Hals schlangen, kamen wahrscheinlich von einem indischen Trödler, doch sie trug sie, als wären sie unbezahlbar. Sie baute sich vor Emmanuel auf und stemmte die Hände in die Hüften.

»Ich dulde keinen Ärger«, sagte sie über den Lärm heiseren Gelächters hinweg. »Und weiße Männer, die in meinen Laden kommen, machen immer Ärger.«

»Wir nicht«, sagte Emmanuel. »Wir suchen etwas zu trinken, zu essen und ein ruhiges Plätzchen zum Reden.«

»Dann geht in die Kirche. Oder in die Synagoge.« Sie zwinkerte Zweigman zu und ließ ein hartes Lächeln aufblitzen. »Hier gibt es zu trinken, aber kein ruhiges Plätzchen. Sie können sich mit Ihren Freunden in die Liebesecke stellen. Das ist der einzige ruhige Platz, den ich habe.«

»Wir nehmen eine Couch hinten im Salon.« Emmanuel zog seine Brieftasche heraus und reichte ihr einen Geldschein. »Eine Flasche vom Bier des Hauses mit drei Gläsern, dazu Funeral Rice, gegrillte Hühnerleber und Coleslaw. Bitte.«

»Sie kennen meinen Laden?« Sie schob das Geld vorn in ihren Büstenhalter, wo es sicherer war als in einem Bankschließfach. Männer hatten Finger verloren beim Versuch hineinzugreifen.

»Von früher, als es Mama Leslies Haus war«, sagte er. »Ist lange her.«

»Geht durch.« Die Shebeen-Queen sprach mit widerwilligem Respekt. Ein weißer Mann, der sich in ihrer Bar so gut auskannte, vom Geheimzimmer für Kunden mit Diskretionsbedarf bis zu den beliebtesten Gerichten auf der Speisekarte, war eine Seltenheit. »Seht zu, ob ihr Platz findet.«

»Danke, Mama«, sagte Emmanuel und schob sich durch das Gedränge der Alkohol und Parfüm schwitzenden Leiber. Der Lärm und die Vorfreude in den Gesichtern der Gäste fühlten sich nach Zuhause an. Er schob einen Spitzenvorhang zur Seite. Etwa fünf nicht zusammenpassende Sofas waren in einen kleineren Raum mit einem übermalten Fenster gequetscht. Alle Plätze waren belegt mit Ausnahme eines schmuddeligen Viersitzers in der hintersten Ecke. Sie ließen sich dort nieder und zogen befremdete Blicke von anderen Trinkern auf sich, die Emmanuel ignorierte.

»Ist es sicher, dass die Männer, die die Forke geholt haben, für Mason arbeiten?«, fragte Zweigman, als die Küchenhilfe das Bier und eine Schüssel voll gelbem Funeral Rice auf dem niedrigen Tisch abstellte.

»Mir sieht es sehr danach aus.« Emmanuel wartete, bis Shabalala etwas Reis genommen hatte, und tat sich dann selbst auf.

»Es könnten auch die eigentlichen Täter gewesen sein, die zum Tatort zurückgekehrt sind, um ihre Spuren zu verwischen«, sagte der deutsche Arzt nach einem Schluck Bier. »Sie hätten noch deutlich mehr Vorteil vom Diebstahl der Forke als der Lieutenant.«

»Es waren nicht dieselben Männer«, mischte sich Shabalala ein. »Ihre Fußspuren passen nicht zusammen.«

Zweigman nahm einen Berg Reis auf seinen Löffel und dachte laut nach. »Beide Gruppen müssen miteinander kommuniziert haben«, sagte er. »Wie sonst hätten die Männer, die den Garten durchsucht haben, von der Forke in dem Strauch wissen können?«

»Mason.« Emmanuel war sicher, dass der Lieutenant die Verbindung war. »Entweder er ist persönlich in das Verbrechen verwickelt, oder er nimmt Geld dafür, jemand anderen zu decken. Ich weiß nicht, was von beidem.«

»Lieutenant Mason führt zwei zu null gegen uns.« Zweigman bezog sich auf die ›erfolgreiche‹ Suche nach dem Auto und die verschwundene Mistgabel.

»Das ist der Spielstand.« Sinnlos, zu leugnen, dass dies Masons Tag gewesen war. »Morgen gehen wir Aaron besuchen. Er muss nichts weiter tun, als den Namen eines einzigen Menschen zu nennen, der ihn Freitagabend gesehen hat, als er in Sophiatown herumlief.«

»Ich rede mit ihm, aber …« Der Zulu-Detective kaute langsam seinen Reis, suchte nach den richtigen Worten. »Ich weiß nicht, ob er offen mit mir sprechen wird.«

»Du bist sein Vater.« Zweigman lehnte sich zurück, als eine Frau in einem blauen Schürzenkleid mit weißem Kopftuch und auffallend dicken Armen den Rest des Essens auftrug. »Er ist dein Sohn.«

»Yebo. So ist es, aber Aaron gehört jetzt zum ältesten Kind meiner Mutter. Er ist durch mich meines Bruders Sohn. Das wurde vor zehn Jahren entschieden.«

Das Gelächter aus dem vorderen Teil der Bar und das hitzige Geflüster des Pärchens, das auf dem benachbarten Sofa schmuste, schienen die Leblosigkeit in Shabalalas Stimme noch zu verstärken.

»Wie kam es, dass er zum Sohn deines Bruders wurde?«, fragte Emmanuel. Die Sitte, Kinder anderen Familienmitgliedern zu ›geben‹, war nicht ungewöhnlich in Sophiatown.

»Der Sohn meiner Mutter hatte eine Frau, zwei Kinder und viel Geld. Mit diesem Geld hat er ein Auto gekauft, und mit diesem Auto ist er mit seiner Familie nach Natal gefahren, um den Ozean zu sehen. Auf dem Heimweg nach Johannesburg wurde es dunkel, und der Wagen prallte auf der Straße gegen eine Kuh. Die Frau und die Kinder sind gestorben.« Shabalala nahm einen Schluck Bier, dann noch einen. »Er hat wieder geheiratet, aber keine Kinder, keine Kinder mit der zweiten Frau. Da kam mein Vater zu mir und sagte mir, dass sein ältestes Kind großes Herzeleid hat. Er brauchte einen Sohn, um seine Welt wieder heil zu machen.«

»Konntest du nicht ablehnen?«, fragte Zweigman. Tote Kinder waren der Kern seines eigenen Kummers, da er seine drei Sprösslinge alle in den deutschen Todeslagern verloren hatte.

»Mein Vater lebte auf die alte Weise. Dass sein ältester Sohn ohne Nachkommen sterben würde, war etwas, das er nicht ertragen konnte. Er sagte, Lizzie und ich müssten unser Glück teilen, und dafür würde Aaron in den Genuss einer Ausbildung kommen und mit Geld gesegnet sein. Dieser Mann, mein Vater, hat mir das Leben gegeben. Seine Forderung konnte nicht abgelehnt werden. So ist die Weise der Zulu.« Shabalala räusperte sich, um einen harten Klumpen loszuwerden, der in seinem Kehlkopf steckte, seit er von Aarons Verhaftung erfahren hatte. »Es wurde sehr gut für das jüngste Kind meiner Frau gesorgt. Er kam in den Ferien zu uns, fast als ob er noch der unsere wäre.«

»Dann weiß bestimmt dein Bruder, wo Aaron am Freitagabend war?«, fragte Emmanuel. Sophiatown war nicht durchgehend die sittenlose gesetzesfreie Zone, für die die meisten Leute es hielten. Brave Familien gingen nach wie vor zum Gottesdienst und tranken keinen Schnaps. Ihre Kinder gingen zur Schule und besuchten die von Priestern beaufsichtigten Jugendclubs. Shabalalas leiblicher Sohn war kein Kind der Straße wie einst Emmanuel.

»Der Sohn meines Vaters hat eine Lungenkrankheit.« Der Zulu-Detective spreizte entschuldigend seine Hände. »Er liegt in einer Spezialklinik in der Nähe von Pretoria. Am Freitagmorgen ist seine Frau hingefahren, um ihn übers Wochenende zu besuchen. Der Pfarrer in Aarons Schule sagte, er würde über ihn wachen. Es sollte das erste Mal sein, dass er allein zu Hause blieb.«

Sie aßen inmitten des Geplappers der Bargäste und der trunkenen Gesänge. Emmanuels Gedanken waren ähnlich trubelig. Ein Junge, der übers Wochenende allein gelassen wurde, konnte ein Mädchen auf einen Drink einladen oder für seine Freunde eine Party schmeißen. Ein leeres Haus bot die perfekte Gelegenheit, einmal erwachsen zu spielen. Und doch hatte sich Aaron nach eigener Aussage dafür entschieden, ziellos und allein durch die Straßen zu wandern. Mason hatte seinen Vorteil aus dieser Lüge gezogen. Konnte Cassie Brewer es wirklich wert sein, für sie den Galgen zu erklimmen?

13

Der Vorhang, der den Geheimsalon vom Gästebereich abtrennte, öffnete sich, und das Pärchen auf der Nachbarcouch setzte sich hastig auf, nervös wie Impalas am Wasserloch. Drei Männer in lässigen Anzügen und zweifarbigen Schuhen traten mit raubtierhafter Grazie in den Raum. Emmanuel füllte die Biergläser auf, aß weiter und hoffte, dass seine Begleiter seinem Beispiel folgen und sich vollkommen gleichmütig verhalten würden. Zweigman gabelte weiter Hühnerleber. Shabalala verteilte den verbliebenen Coleslaw auf ihre drei Teller. Gut. Sie spielten in derselben Tonart.

Die Männer durchquerten den Raum, der sich prompt hinter ihnen leerte. Emmanuel knöpfte sein Jackett auf und warf einen schnellen Blick auf die tsotsis. Ihre Körper fügten sich genau in drei Standardmaße: klein, mittel und groß. Ihr Aussehen war ähnlich leicht zu kategorisieren: hübsch, durchschnittlich und hässlich.

»Ihr da. Abmarsch.« Mittel-Durchschnittlich schickte die Liebesvögel vom Nebensofa aus dem Zimmer. Sie packten eilends Hut und Tasche und huschten zum Ausgang, froh, dass man sie gehen ließ. Gelächter sickerte aus der vorderen Bar. Es hätte ein Geräusch aus einem anderen Universum sein können. Die Stille im Salon wurde so dick, dass man sie schneiden konnte.

»Was machst du auf meinem Stuhl, weißer Mann?« Mittel kam an den Ecktisch stolziert, flankiert von den anderen. Seine Worte klangen verwaschen, sein Mund stand leicht offen, permanent auseinandergedrückt von einer fetten Zunge, deren Spitze zwischen seinen Zähnen hervorlugte.

»Ich trinke etwas.« Emmanuel wandte Mittel seine volle Aufmerksamkeit zu. Alles an ihm war braun: braune Augen, braunes Haar, braune Haut, ordentlich verstaut in einem braunen Anzug. Alle drei Männer rochen nach Bier, Marihuana und Schweiß. »Ihr kommt genau zur rechten Zeit. Vor zehn Minuten war der Laden hier noch gerammelt voll. Jetzt könnt ihr sitzen, wo immer ihr wollt.«

»Ich will aber keinen anderen Platz. Ich will diesen.«

»Du kannst ihn haben, wenn wir fertig sind.« Emmanuel nahm einen Schluck Bier und lehnte sich zurück. Mittel und Konsorten waren auf ihre allwöchentliche Samstagabendschlägerei aus. Schon als sie den Raum betraten, war es zu spät für Diplomatie. Sie wollten Blut. Emmanuel wandte sich an Shabalala und fragte: »Noch hungrig?«

Der Zulu-Detective tätschelte seinen flachen Bauch, stellte dadurch die steinharten Muskeln zur Schau. »Meine Frau sagt, ich bin alt und fett geworden. Ich nehme nur noch ein bisschen Reis, das ist alles.«

Der Hübsche grub schlanke Finger in den Funeral Rice und schaufelte sich eine Handvoll in den Mund. Er kaute ausgiebig. Hässlich lachte, aber es klang irgendwie müde, als hätten sie die Szene schon zu oft gespielt, und immer mit den gleichen Ergebnissen.

»Du solltest nicht im Stehen essen«, sagte Emmanuel. »Das ist schlecht für deine Gesundheit.«

»Ach, du bist ein Doktor, ja?« Hübschs Mund glänzte von der Butter am gelben Reis. Dunkelhäutig mit einem Grübchen im Kinn, Pomade im Haar und Wimpern, für die ein Mädchen töten würde, musste er bestimmt mehr Opfer als andere abstechen, vergewaltigen und ausrauben, um seinen Wert als Verbrecher unter Beweis zu stellen.

»Ich bin kein Doktor, aber ich kann die Zukunft vorhersagen. Wollt ihr eure wissen?«

»Jaa. Was?« Hässlich biss zuerst an, gespannt auf diese neue Wendung in der Routine. In Wahrheit wäre er manchmal samstagabends lieber zu Hause geblieben, hätte sich eine Tasse Tee aufgebrüht und The Twilight Ranger gehört, die derzeitige Fortsetzungsgeschichte auf Springbok Radio.

»Du« – Emmanuel zeigte auf Mittel – »wirst versuchen, den Tisch umzukippen, aber mein Zulu-Freund wird dir den Arm brechen und dich durchs Zimmer schmeißen wie ein Stück Feuerholz. Mein anderer Freund, der kleine Jude, wird einem von euch ein Messer verpassen. Und ich erschieße dann den, der noch steht. Oder ihr könnt euch entscheiden, die Zukunft zu verändern, und einfach weggehen.«

Zweigman aß weiter, ohne auch nur ein Mal aufzublicken.

Mittel war schnell, Shabalala war schneller. Die Tischkante ruckte, doch der Zulu-Detective schlug mit der Faust auf die Platte und stabilisierte sie, zugleich drosch er Mittel die freie Hand flach gegen die Brust. Mittel flog, fiel über eine Couch, und sein Kopf schlug krachend auf dem Boden auf. Hässlich grunzte und schwang eine kohlkopfgroße Faust nach Emmanuel. Emmanuel duckte sich, Hässlich verlor das Gleichgewicht, landete unbeholfen auf dem Tisch und ließ die Teller hüpfen. Emmanuel schmetterte Hässlichs Schädel auf die Tischplatte und ließ ihn zu Boden gleiten. Hübsch schrie gellend auf und riss sich die Gabel aus der Hand, die Zweigman ihm hineingerammt hatte. Er fummelte an seinem Jackett, und ein Schnappmesser kam zum Vorschein. Die Klinge blitzte im schwachen Licht auf, die Arretierung klickte. Er warf sich auf Zweigman. Emmanuel griff dazwischen, zog dem Gangster das stumpfe Ende seines Revolvers über den Schädel. Blut sprühte aus der Platzwunde auf seiner Stirn, und Hübsch taumelte rückwärts. Sein Messer entfiel ihm und schlidderte unter eine Couch.

»Auf den Boden, Gesicht nach unten. Sofort.« Emmanuel kam hinter dem Tisch hervor, den Webley in der Hand. Er hatte keinerlei Erinnerung daran, die Waffe gezogen zu haben. Der nicht-mehr-so-hübsche Gangster legte sich flach hin, die Wange an den Boden gedrückt. Shabalala stand über Hässlich, bereit für jede falsche Bewegung.

»Ist das Ihre Vorstellung von keinerlei Ärger, Sergeant Cooper?« Zweigman presste beide Hände auf die Tischplatte und absorbierte die Ruhe des leblosen Objekts, während er das Essen in seinem Magen zum Drinbleiben zwang.

»Entschuldigt bitte.« Emmanuel ging durch den Raum zu Mittel, dem Anführer des Trios. Er stieß dem Gangster die Schuhspitze in die Rippen. Mittel stöhnte, blieb aber zusammengerollt am Boden liegen. »Es ist eigentlich zu früh am Abend für eine richtige Schlägerei, aber mit Dummheit muss man immer rechnen.«

Der Spitzenvorhang, der den Raum von der Bar trennte, zuckte. Emmanuel fuhr herum und zielte mit dem Webley auf die Türöffnung. Sein Herz hämmerte in seiner Brust. Vielleicht hatten die drei am Boden noch mehr Freunde draußen. »Komm raus, wo ich dich sehen kann«, befahl er der im Eingang versteckten Gestalt. »Hände über den Kopf. Sofort.«

Der Vorhang teilte sich, und ein kohleschwarzer Mann in einem weißen Baumwollpyjama und einem purpurroten Seidenmorgenmantel humpelte ins Zimmer. Sein Kopf schien zu groß, um von dem dürren Hals gehalten zu werden. Die glatte Babyhaut und der fusselige Bartflaum verstärkten noch den Eindruck eines unterernährten Kindes, das in einem Männerkörper gefangen war. Stattliche Mannsbilder hatten sich sterbend gefragt, wie dieser verkrüppelte Junge sich so schnell bewegen und seine Klinge so tief versenken konnte.

»Bitte schießen Sie nicht, Detective. Verschone mich, ma’ baas.« Spillerige Arme streckten sich zur Decke. Die Stimme des Mannes zitterte. »Ich habe eine Frau und zehn Kinder. Meine Mutter ist am Fieber erkrankt, und mein Vater, der ist blind und hat keine Hände.«

Emmanuel steckte den Webley weg, gleichzeitig wütend und erleichtert. »Findest du das wirklich witzig, Fix? Ich hätte dich erschießen können.«

»Niemals.« Fix Mapela hinkte näher und sagte nach einer ausgiebigen Musterung: »Du bist alt und unansehnlich geworden, mein Freund.«

»Und du bist immer noch ein Krüppel, wie ich sehe.«

»Das kommt, weil Gott drei Zoll von meinem linken Bein genommen und auf einen anderen Körperteil draufgeschlagen hat. Frag deine Schwester. Sie weiß Bescheid.«

»Wer kennt sonst noch deine Maße? Der hübsche Knabe, den du mir zur Begrüßung geschickt hast, oder vielleicht der hässliche?«

Fix Mapela grinste und sagte: »Lange her, mein Bruder.«

»Zu lange«, antwortete Emmanuel. Sie packten sich an den Händen und traten aufeinander zu, bis ihre Schultern sich berührten, ein angeblich römisches Begrüßungsritual, das Fix sich ausgedacht hatte, nachdem sie erfolgreich einen Laib Brot und eine Dose Marmelade aus Ah Lings Laden geklaut hatten. Sie waren acht Jahre alt, die Bäuche voller Erdbeermarmelade, die Köpfe voller Pläne: Sie wollten die Outlaw-Versionen von Julius Cäsar und Mark Anton werden.

»Mama Sylvia.« Fix wandte sich an die Barbesitzerin, die sich im Durchgang herumdrückte. »Whiskey und saubere Gläser. Aber nur vom Besten und schnell, schnell.«

»Was immer Sie sagen, Mr. Mapela.« Die Shebeen-Queen warf Emmanuel einen grollenden Blick zu. Weiße Männer brachten immer Ärger: Jetzt hatte ein Krimineller mit wüstem Ruf ihren Salon übernommen. Solche Männer bezahlten nie. Andererseits, eine Flasche Whiskey wegzugeben war immer noch besser, als den ganzen Salon neu zu möblieren, was leicht hätte passieren können. Sie zog sich zurück.

Mittel stöhnte und versuchte sich aufzurichten.

»Meine Freunde hast du schon kennengelernt, Emmanuel.« Fix stellte die Sohle seines Schuhs auf Mittels Hals und drückte hart zu. Der Gangster japste, seine Augen quollen aus den Höhlen. Emmanuel hielt sich heraus. Mittel zappelte wie ein Fisch am Angelhaken und brach dann unter dem Druck zusammen. Fix stieg über den hingestreckten Körper hinweg. Die unangenehme Pflicht, einen Untergebenen für seine Schwäche zu bestrafen, war erledigt. Er ging weiter bis zum Ecksofa. »Jetzt stell mir deine vor.«

»Das sind Shabalala und Zweigman«, sagte Emmanuel. Er hätte es vorgezogen, einen Abstand zwischen seinem alten Leben und dem neuen zu halten, doch die Township war chaotisch, hier liefen Gutes und Böses, Vergangenheit und Gegenwart ineinander wie verschüttete Farbe. »Darf ich vorstellen, Fix Mapela.«

»Willkommen in Sophiatown«, sagte Mapela, nachdem er Hände geschüttelt hatte. »Setzt euch. Entspannt euch. Meines Bruders Freunde sind auch meine Freunde. So ist das hier.«

»Wir sind geehrt.« Shabalala nahm die angebotene Freundschaft an, während Mittel noch durch eine gequetschte Luftröhre japsend nach Atem rang und Hübsch blutend am Boden lag. Zweigman widerstand dem Impuls, den verletzten Männern beizustehen. Hier wurden Regeln eingehalten, die er nicht kannte. Wie ein Bauer beim Empfang eines Adeligen hielt er sich an das Beispiel der anderen Gäste.

Mapela wandte sich Hässlich zu, der eine schwellende Beule an seiner Stirn betastete. »Geh irgendwohin, wo wir dich nicht im Blick haben«, sagte Mapela. »Nimm die anderen mit. Eure Schwäche beleidigt meine Augen.«

Hässlich gab Hübsch ein Zeichen, und gemeinsam schleiften sie Mittel zu einem Sofa außerhalb von Mapelas Sichtfeld. Sie lehnten ihn an eine Armlehne und setzten sich daneben, um wie befohlen in ihrem Versagen zu schmoren.

»Du kommst zurück nach Kofifi mit einem Zulu fürs Grobe und einem Juden fürs Geld.« Mapela ließ sich auf dem Sofa nieder, das die Liebenden geräumt hatten, und klemmte sein verkümmertes Bein hinter das gesunde. »Was habt ihr vor?«

»Nichts mit einer Gewinnspanne. Wir verfolgen die Spur eines gestohlenen Wagens, den die Polizei heute Vormittag in der Annet Street gefunden hat.«

»Davon hab ich gehört. Schnell und rot. Sehr beliebt bei Portugiesen und Engländern.«

»Eine Ahnung, wer ihn geklaut haben könnte?«

»Ich bin durch mit den alten Geschäften.« Mapela zog einen Tabaksbeutel und drei Blättchen weißes Zigarettenpapier aus einer Tasche und legte sie auf den Tisch. »Dieses Leben liegt hinter mir. Geh ins Vorderzimmer. Frag, wen du willst, alle werden dir sagen, dass ich ein respektabler Mann geworden bin.«

»Für wie lange diesmal?« Alle paar Jahre zog sich Fix aus der Unterwelt zurück, übergab die Zügel seiner Schwester Fatty und schwor, dass er, diesmal endgültig, mit allem gebrochen hatte.

»Seit drei Wochen, aber es ist für immer. Keine Verderbtheit mehr.« Er öffnete den Tabaksbeutel und schüttete einen Haufen Marihuana auf das Papier. »Ich bin jetzt verheiratet, deshalb war ich auch im Bett, als du deine Grüße geschickt hast.«

»Eine Dauerfrau oder eine Zeitweilige?« Manche Ehefrauen waren so kurzlebig, dass Emmanuel nur einen flüchtigen Eindruck ihrer Amtszeit in Fix’ Haus erhaschte: Zigarettenkippen mit Lippenstift, ein vager Hauch von Parfüm in der Luft.

»Wir sind zur Kirche und haben die Worte gesagt.« Mapela modelte das Marihuana zu einer Ader und drehte einen fetten Joint, den er mit einem Lecken versiegelte. »Ich bin zu alt, um von einem Bett ins andere zu springen. Du auch, mein Bruder.«

»Und deine Leute? Sind die nur Dekoration?« Das Thema zu wechseln schob das Unausweichliche noch etwas auf; Zweigman und Shabalala würden, und zwar sehr bald, von seinen drei wilden Monaten erfahren, die er in Sophiatown verbrachte, nachdem er die Farm seines Stiefvaters verlassen hatte.

»Wenn Fatty den ganzen Laden schmeißt, lasse ich diese Männer gehen und führe ein friedliches Leben.« Mapela platzierte eine Schachtel Streichhölzer neben dem Joint. »Vorläufig muss ich mich noch vor meinen Feinden schützen.«

Mama Sylvia kam mit einer Flasche Johnnie Walker und vier geschliffenen Schwenkern auf einem Tablett in den Salon zurück.

»Spitzenqualität aus dem Haus eines Richters in Sandton«, sagte sie.

»Sehr gut.« Mapela gab ihr ein Zeichen, einzuschenken. Dann schnippte er einen Finger in Richtung der schmutzigen Teller und Bestecke auf dem anderen Tisch. »Mach mal Ordnung und bring mehr Essen, Mama. Meine Freunde und ich sind hungrig.«

»Natürlich. Natürlich.« Sie stapelte die Teller und balancierte sie auf der Hüfte. In der Stadt starben die alten Sitten langsam aus, aber bei bestimmten Männern gab man sich besser demütig. Sie neigte den Kopf und verließ mit gesenktem Blick den Salon.

Mapela reichte den Whiskey herum, sicher, dass seinen Anweisungen Folge geleistet würde. Sie tranken. Fix schenkte eine zweite Runde und dann eine dritte ein, jedes Glas großzügiger bemessen als das vorige. Shabalala und Zweigman kippten ihre Gläser in einem Zug herunter und schoben sie zum Nachfüllen über den Tisch. Sie begriffen die Regeln des Spiels. Man hielt mit Mapela mit oder verzog sich in die Ecke zu den anderen Versagern. Ihr schnelles Schalten beeindruckte Emmanuel, der den sinkenden Pegel in der Flasche mit einer Mischung aus Erleichterung und Beklommenheit verfolgte.

»Du bist also halb im Ruhestand, hast es deiner Frau aber noch nicht gesagt.« In der Hoffnung, auf den roten Wagen zurückzukommen, bevor noch mehr Alkohol floss, nahm er den vorangegangenen Gesprächsfaden wieder auf. Fix war ein hingebungsvoller Trinker.

»Die Wahrheit wird meiner Frau nicht passen. Ist wie bei dir und der Tochter von Ah Ling und dieser Sotho-Frau. Weißt du noch? Abends zur Kirche. Dann Zigaretten aus den Lastern zocken, und nächsten Abend wieder in die Kirche. Du warst fix und fertig, Mann. Wie hieß sie noch gleich?«

»Pearl. Und das ist lange her.«

»Du kannst so einen Hintern einfach vergessen? Das glaub ich nicht. Die war ein Traum.« Er bewegte die Hände und deutete das Schwingen und Tanzen weiblicher Hüften in Bewegung an. »So ein scharfes Stück. Muss sich gut angefühlt haben, was? Wie wenn man die Welt in den Händen hält.«

»Eine beinahe vollkommene Welt«, sagte Emmanuel. »Zu gut, um Bestand zu haben.«

»So ist es.« Mapela seufzte und zündete den Joint an. Er inhalierte tief und behielt den Rauch lange in der Lunge. Fix war auch ein hingebungsvoller Raucher. »Wenn du hiergeblieben wärst und mit mir gearbeitet hättest, wie wir es vorhatten, wer weiß? Vielleicht hättest du heute ein schönes Haus und Kinder und diesen herrlichen Hintern zum Drankuscheln. Stattdessen bist du Polizist.«

»Es gibt Schlimmeres.«

»Jaa, wie Knast.«

»Und wer weiß das besser als du«, sagte Emmanuel. »Wo wir gerade vom Knast reden, wie geht’s Fatty?«

Eine Veteranin des südafrikanischen Vollzugssystems: Fix’ Schwester hatte mit kurzen Abstechern in diverse Besserungsanstalten angefangen, um dann zu längerem Verbleib in besser gesicherten Einrichtungen mit Schusswaffengebrauch aufzusteigen.

»Fatty ist fetter, als du sie in Erinnerung hast, aber sie benutzt jetzt ihren Kopf statt ihrer Fäuste, seit sie diesen Ehemann mit der großen Nase losgeworden ist. Hat schon lange keine Probleme mehr mit der Polizei.«

»Ist das so …« Emmanuel blieb skeptisch. Fatty Mapela war schnell in Rage, langsam im Vergeben und vergaß, passend zu ihrer Elefantengröße, niemals eine Kränkung. »Wie kommt das?«

»Einer ihrer neuen Ehemänner ist Polizist hier in Sophiatown. Er passt auf, dass wir keinen Ärger kriegen. Deshalb kann ich auch diesem Leben den Rücken kehren …« Fix unterbrach sich und nahm einen zweiten Zug vom Joint. Er bot ihn Emmanuel an, der zögerte. Detective Sergeant Cooper hörte in Fix’ Gegenwart einfach auf zu existieren. Das war der Grund, warum er so selten in die Township kam.

»Vielleicht schämst du dich meiner, jetzt, wo du neue Freunde hast«, sagte Mapela. »Vielleicht bist du jetzt ganz Polizist, und das hier ist eine Falle.«

Emmanuel nahm den Joint. Er rauchte. Fix entspannte sich und verteilte den verbliebenen Whiskey zwischen Shabalala und Zweigman, lud sie wieder in den inneren Kreis ein. Im vorderen Raum landete eine zerkratzte Fassung von Cab Calloways ›Blues in the Night‹ auf dem Plattenspieler, und die Stammtrinker sangen in trunkener Harmonie mit.

»Ah, ja … Fatty, sie liebt dieses Lied. Du musst die Platten hören, die sie in ihrem speziellen Haus hat. Zu schön.« Mapela legte Emmanuel eine Hand auf den Arm, der Whiskey und das Marihuana machten sich bemerkbar. »Jederzeit. Sag nur ein Wort, und ich schaffe dir hier einen Platz.«

»Deiner Schwester würde das nicht gefallen.«

»Ach was, die hat mit drei Ehemännern alle Hände voll zu tun. Außerdem gibt’s ja noch den Puff, und dann die Tanzhalle unten bei Kumalos Werkstatt.«

Emmanuel reichte den Joint zurück, während Zweigman und Shabalala mit weiser Vorsicht an ihren Drinks nippten. Wenn die Zeit kam, die Bar zu verlassen, würden sie sich an alles erinnern, was er bis dahin vergessen haben mochte.

»Es ist hier nicht mehr so, wie es mal war.« Fix sprach durch einen Schleier von Dagga-Qualm. »Es gibt zu viele Gangs in Sophiatown: die Russen, die Gestapo, die Geier. Jeden Tag steigt ein anderer Junge mit ’nem Messer in der Tasche aus dem Bus und hat Pläne, wie er Chef der Township wird. Deswegen steig ich aus. Diese neuen Männer denken nicht an die Zukunft. Sie greifen nur noch ab.«

»Den Mercedes, der vor ihrer Nase geparkt war, haben sie verpasst.«

»Jaa, das ist merkwürdig. So einen Schlitten aus dem Haus eines Weißen zu holen ist ein schweres Kaliber. Und dieser Shabalala-Junge hat mit schweren Dingern gar nichts zu tun. Wenn er zu mir gekommen wäre, hätte ich ihm einen fairen Preis gemacht. Aber da parken und weglaufen, das ist doch dämlich.«

»Weißt du noch, wie wir unseren ersten Wagen geknackt haben? Irgendwann war der Tank leer, und wir haben uns verdrückt.« Emmanuel lächelte. »Wir haben die Türen offen und das Licht angelassen.«

»Mann, wir sind geflogen.« Fix lachte bei der Erinnerung. »In Weltrekord-Zeit querfeldein und zu dir nach Haus. Mein Bein hat noch eine Woche lang viehisch wehgetan.«

Emmanuel holte das Stückchen Zweig aus der Tasche, eingesteckt an der kleinen Sackgasse, wo er das Auto gefunden hatte. Er legte es auf den Tisch. »Der Shabalala-Junge hat den Wagen abgestellt, mit Ästen wie diesem bedeckt und das Weite gesucht.«

Shabalala senior beugte sich über den Tisch, untersuchte den Zweig und zerdrückte ein Blatt zwischen Daumen und Zeigefinger. Er atmete den Geruch ein. »UmPhanda, Apfelblatt, auch Regenbaum genannt. Er mag das offene Buschland und Flüsse, aber er wächst auch hier in der Stadt. Ich habe diesen Baum im Garten des Direktors nicht gesehen, Sergeant.«

»Es wächst auch kein Apfelblatt bei der Gasse, wo der Wagen stehen gelassen wurde. Der Spalt der Kofferraumhaube war voller Staub und die Reifenprofile schlammverkrustet.«

Zweigman runzelte die Stirn, pflückte die einzelnen Elemente auseinander. »Wenn die Zweige nicht von hier waren, muss Aaron sie mitgebracht haben, also wusste er vorher, dass er den Wagen tarnen muss.«

»Es wird immer dämlicher. Warum extra Äste abschneiden und stapeln, wo ich doch ein picobello Plätzchen für genau so einen Wagen finden könnte?« Fix trank die letzten Tropfen Whiskey direkt aus der Flasche. »Was hast du mit dieser Nummer zu tun, Bruder?«

»Ich habe den Wagen gefunden. Dann wurde ich zack, zack von dem Fall abgezogen. Ich wüsste gern, warum.«

»Natürlich«, sagte Mapela. »Wenn dich einer schlägt, musst du zurückschlagen. So gehört sich das. Ich kann dir dabei helfen.«

»Um zurückzuschlagen«, sagte Emmanuel, »brauche ich Informationen, keine Muskeln.«

Mama Sylvia und die Frau mit den dicken Armen, die die erste Runde Essen serviert hatte, brachten Schüsseln mit geröstetem Mais, Rindercurry und Reis an den Tisch. Mama füllte die Teller und murmelte: »Kommt sofort«, als Mapela mit dem Fingernagel an die leere Scotchflasche tippte. Emmanuel, Shabalala und Zweigman aßen erneut, nicht aus Hunger, sondern weil es offensichtlich notwendig war.

»Schau bei Fatty vorbei.« Mapela aß mit der rechten Hand wie ein Moslem und leckte sich Curry von den Fingern. »Einmal im Monat richtet sie einen Tanzabend aus, draußen bei den alten Betriebshöfen der Eisenbahn in Newtown. Sie sorgt dafür, dass du einen guten Platz an ihrer Tafel bekommst.«

Genau davor fürchtete er sich. Zwei Mapelas an zwei Abenden hintereinander, das garantierte ihm einen höllischen Kater und vorübergehenden Gedächtnisverlust.

»Ein Tanzabend in einem Bahndepot«, sagte Emmanuel. Er stellte sich das Szenario vor: ein alter Bahnschuppen voller müßiger Männer, die darauf warteten, bei den Prostituierten in einem Kaninchenstall von Hinterzimmer an der Reihe zu sein. »Klingt nett.«

»Nein, nein. Ich weiß schon, was du denkst. Fatty hat den Laden richtig auf Vordermann gebracht, mit Musik und Tischen.« Fix schaufelte sich mehr Curry rein. »Ihr Polizistengatte wird da sein. Er hat Augen und Ohren überall in Sophiatown. Er ist der Mann, den du nach dem roten Wagen fragen musst.«

»Wird er mit mir reden?«

»Natürlich.« Mapela wischte den Reis vom Teller. »Zieh dich gut an. Fattys Tanzclub ist für weiße Männer, der Zulu muss also zu Hause bleiben. Nimm den kleinen Juden mit, wenn du willst. Ich kann euch mit zwei Schönheiten versorgen. Schwestern aus der Transkei.«

»Danke, aber nein.« Fix’ Auffassung von Schönheit konzentrierte sich einzig auf die Größe und Form des weiblichen Hinterteils, je dicker und ausladender, desto besser. »Ich such mir meine Tanzpartnerin selbst aus.«

»Wie du willst.«

Mama Sylvia brachte eine weitere Flasche Johnnie Walker, diesmal bereits geöffnet. Emmanuel war sicher, dass es die erste Flasche war, aufgefüllt mit billigerem Fusel. Mama beugte sich mit schlüpfrigem Lächeln über Mapela, um von dem Schwindel abzulenken. Sie schenkte eine neue Runde ein, während Mapela ihr Bein streichelte.

»Sergeant«, flüsterte Zweigman, »ich kann nicht noch mehr trinken. Ich bin schon betrunken.«

»Halten Sie sich an diesem Glas fest. Sie müssen uns noch nach Hause fahren.«

»Ja. Ganz langsam.«

Eine Stunde später, als die zweite Flasche geleert und das Essen verputzt war, rief Mapela nach Mama Sylvia. Sie erschien im Türrahmen mit dem Lächeln, das Frauen in ihrer Lage aufsetzten, wenn sie wussten, was von ihnen erwartet wurde, und keine andere Möglichkeit sahen, als es hinzunehmen. Sie glitt auf Fix’ Schoß, und er küsste sie auf den Mund. Sie ließ sich küssen.

»Wir verlassen dich jetzt.« Emmanuel kam torkelnd auf die Beine. »Ich brauch ein Bett und ’ne Nacht Schlaf.«

»Bleib doch. Mama sucht dir ein Mädchen.« Mapela tauchte eine Hand zwischen feste Schenkel und knetete Fleisch. »Machen wir ’ne Party, wie in alten Zeiten.«

»Ich bin zu alt für die alten Zeiten.« Er taumelte gegen den Tisch. Der Raum schwankte. Shabalala packte eine Handvoll Jackett und hielt ihn aufrecht. »Ich schau morgen bei Fatty vorbei. Grüß deine Frau von mir, wenn du nach Haus kommst.«

»Nicht wieder so lange bis zum nächsten Mal.« Fix’ rechte Hand war beschäftigt, also nickten sie sich zum Abschied zu. Shabalala steuerte Emmanuel durch den Salon, dann durch die Rauchschleier und den Lärm der vorderen Bar. Die klapprigen Stufen waren gefährlich in der Dunkelheit. Zweigman ging voraus und klammerte sich ans Geländer wie ein Seemann, der sich im Sturm übers Deck hangelt.

»Waren Sie so wie dieser Mann, Sergeant Cooper? Ein Gangster?«, fragte der Deutsche, als sie ebene Erde erreichten und in Richtung der Straße mit den indischen und jüdischen Läden wankten.

»Ja, ganz und gar.« Nachdem er der harten Arbeit und den strengen Gebeten auf der Farm seines Stiefvaters entronnen war, war Sophiatown eine Erlösung gewesen. Nach drei Monaten zügellosen Lebens war er an einem hellen Samstagmorgen erwacht, übersättigt, aber nicht satt. »Nur dass diese Halbwelt nicht zu mir passte, also bin ich ausgestiegen.«

»Du bist in die Township zurückgekehrt?« Shabalala rekonstruierte den Weg zurück zum Auto. Er vertrug deutlich größere Mengen Alkohol als der durchschnittliche südafrikanische Mann.

»Gleich nach der Highschool. Siebzehn Jahre alt. Ich hatte keine Ahnung, wo ich hinsollte. Ich dachte, ich könnte werden wie die Kerle, die ich als Kind gesehen hatte. Ihr wisst schon, dicke Autos, piekfeine Anzüge und schöne Mädchen.« Emmanuel überquerte vorsichtig balancierend die löchrige Teerdecke. »Der Preis dafür war zu hoch. Ich habe das nicht begriffen, ehe ich drin war. Diebstahl konnte ich verstehen. Ladenbesitzer bedrohen, um Schutzgeld zu kassieren, oder Schulden eintreiben mit der Brechstange, das war schon schwerer. Ich stieg aus, wie gesagt.«

Shabalala navigierte sie durch die Gassen zurück zum Ford. Müll tanzte im Wind. Ratten huschten umher. Sie kamen ein paar Türen neben Fix’ Haus heraus. Der Wachposten, jetzt mit ihrer Anwesenheit vertraut, blieb auf der Treppe hocken, zu faul, um sich zu bewegen. Emmanuel fischte die Schlüssel aus seinem Jackett und reichte sie Zweigman.

»Wirst du zu dem Tanz gehen und mit dem Polizisten reden?«, fragte der Zulu-Detective. Entfernte Musik trieb über die Dachfirste, eine Frauenstimme, begleitet von einer Trompete, und, näher, das Maunzen einer Gassenkatze.

»Natürlich geh ich hin. Keine Frage. Aber wenn Aaron redet, dir sagt, wo er war, ist das nicht nötig.« Dann ließe sich ein Abend mit Fatty Mapela und ihrer ausgewählten Klientel weißer Männer auf der Pirsch vermeiden. »Morgen. Um zwölf. Wir fahren zum Gefängnis.«

»Ich warte auf dich.« Der Zulu-Detective öffnete die Beifahrertür und drückte Emmanuel auf den Sitz wie einen festgenommenen Verdächtigen. Zweigman schlüpfte hinter das Lenkrad des Fords und ließ den Motor an. Emmanuel dirigierte ihn durch das Straßenlabyrinth von Sophiatown. Sie fuhren an Gospelmissionen vorbei, an leeren Schuhputzständen und indischen Läden, die so spät in der Nacht immer noch geöffnet waren. Gediegene Wohnhäuser und Geschäfte wurden spärlicher und verschwanden, ersetzt durch rostige Wellblechhütten und Sperrholzbuden. Der Geruch nach Holzfeuern, trockenem Staub und Kloake zog durch den Wagen. Emmanuel erinnerte sich an sein früheres Ich, den jungen Mann, der an leeren Straßenecken lauerte, hungrig nach Ärger, nach Essen, nach Flucht vor dem gnadenlosen Drängen der menschlichen Natur. Wenn seine Mutter überlebt hätte und seine Verbindung zur Township nicht abgerissen wäre, würde er vielleicht noch immer an solchen Ecken stehen: älter, dünner, unendlich viel gefährlicher und nach wie vor außerstande, seinen Hunger zu stillen.

14

Vier Aspirin und zwei Tassen süßer schwarzer Kaffee halfen, das Hämmern der Kriegsbeile hinter seinen Augäpfeln etwas zu dämpfen. Langsam trat der Garten in sein Blickfeld, leuchtende Rosa- und Gelbtöne vor den Wänden aus grünem Blattwerk. Bienen bearbeiteten die Sommerblumen. Er atmete die Sonntagmorgenstille ein und bemühte sich, den Kater niederzuringen.

»Du bist gestern Abend nicht zur Hütte gekommen.« Davida setzte Rebekah auf seinem Knie ab und ließ sich an dem kleinen Tisch nieder, der auf der Veranda des großen Hauses stand. Sie trug ein Sommerkleid, das sich an die Kurven ihres Körpers schmiegte. Eine Schildpattspange bündelte ihre dunklen Haare zu einem Pferdeschwanz, und ein schlichtes goldenes Armband umfasste ihr rechtes Handgelenk. In der staubigen Kleinstadt Jacob’s Rest hatte sie übergroße Hosen und weite Hemden getragen und ihr Haar ganz kurz gestutzt, um ungewollter Aufmerksamkeit zu entgehen. Jetzt war ihre Schönheit nicht länger ein Geheimnis.

»Ich wollte bei dir schlafen.« Emmanuel fragte sich wieder einmal, wie lange dieses unmögliche Nichts-Halbes-und-nichts-Ganzes-Arrangement noch halten konnte. Nicht lang genug. »Aber ich war nicht mehr gesellschaftsfähig.«

»Wie kommt’s?«

»Polizeiarbeit.« Das Wort hielt Davida davon ab, den unappetitlichen Einzelheiten seines Lebens zu nahe zu kommen. Angela, seine Exfrau, hatte zu lange draußen vor den verschlossenen Toren seiner Geheimnisse gestanden und war schließlich gegangen.

»Ich verstehe.« Davida blickte über die sonnenfleckigen Grasflächen, auf denen ein Ibis nach Insekten pickte. »Du kommst und gehst, wie es dir beliebt, während ich hier sitze und warte wie das Hausmädchen. Soll ich anfangen, dich ›ma’ baas‹ oder ›Detective, Sir‹ zu nennen, damit die Dinge zwischen uns klar sind?«

»So ist das nicht«, sagte er schnell. »So denke ich nicht von dir, von uns.«

»Denken ist schön, aber es ändert nichts am Wetter, Emmanuel. Du kommst in mein Bett, wenn es dir passt, aber jetzt, im Tageslicht, schließt du mich aus.« Sie sah ihm entschlossen direkt in die Augen. »Man hat mich schon früher im Kämmerchen gehalten, ich bin an so was nicht interessiert.«

»Erzähl der Frau, wo du warst, Herrgott noch mal«, sagte der Sergeant Major. »Sonst kommst du nie wieder kampflos in ihr Bett. Ich will nicht den Rest meiner Nächte allein mit dir und dem Wirrsal in deinem Kopf zubringen. Spuck’s schon aus, Jungchen.«

»Ich war gestern Abend in Sophiatown und habe gesoffen, zusammen mit Zweigman, Shabalala und einem alten Freund namens Fix Mapela.« Rebekah schloss eine Faust um seinen Finger und drückte ihn. »Wir haben viel getrunken. Ich besonders. Zweigman hat mich heimgefahren. Selbst wenn ich es versucht hätte, ich hätte nie den Weg durch den Garten zur Hütte gefunden.«

»Sophiatown. Da leben doch hauptsächlich ›die‹.« Sie benutzte die Sprechweise der Exklusion, die Südafrikas Bevölkerung in gesetzlich festgelegte ›Wir‹- und ›Die‹-Gruppen teilte. In diesem Fall stand ›die‹ kurz für Eingeborene.

»Hauptsächlich Schwarze, ja«, sagte er. »Aber nicht nur.«

»Du hast mit Dr. Zweigman und Shabalala am selben Tisch getrunken?«

»Ja.«

»Also gibt es in der Township Orte, wo sich Leute mischen …« Obwohl Davida die heimliche Tochter eines Weißen mit einer farbigen Frau war, hatte man sie ähnlich großgezogen wie eine privilegierte Weiße. Sie hatte ein gutes Internat besucht, wo Queen’s English gelehrt und die Rassentrennung vehement unterstützt wurde. Sie war in einer engen, behüteten Welt aufgewachsen, und die Vorstellung, dass Angehörige verschiedener Rassen öffentlich miteinander verkehrten, elektrisierte sie.

»Als ich dort aufwuchs, gab es in Sophiatown wesentlich mehr Überschneidungen«, sagte er. »Heute ist das eher selten geworden.«

»Glückskind Emmanuel. Du ignorierst einfach alle Verbotsschilder und gehst, wohin du willst.« Der Zorn brandete wieder auf, diesmal mit einem Lächeln verhüllt. »Das Leben muss schön sein als weißer Polizist.«

»Auch wir müssen uns an das Gesetz halten«, sagte er. »Nur nicht ganz so strikt.«

Doch das Kind, das sich in seinen Schoß schmiegte, war der Beweis, dass Davida recht hatte. Die trunkenen Ausschweifungen des vergangenen Abends im Shebeen bestätigten das ebenfalls. Er schlüpfte hin und her zwischen den Welten, wobei ihm sein Polizeiausweis half sowie seine Bereitschaft zu lügen. Davidas dunkle Haut, ihre Schönheit waren außergewöhnlich. Und doch schränkten dieselben rein körperlichen Eigenschaften ihre Möglichkeiten radikal ein: Auf der Liste der Berufe, die die Regierung einer nichtweißen Frau zubilligte, stand Hausmädchen, Lehrerin, Krankenschwester, Kindermädchen und Fabrikarbeiterin. Sofern es genug Geld für eine Universitätsbildung gab, konnte sie studieren und Ärztin oder Anwältin werden, aber das kam sehr selten vor, und sie würde diesen Berufen niemals in der Welt der Weißen nachgehen können.

»Was sie eben gesagt hat, war goldrichtig, Soldat. Heute Abend übertrittst du wieder die Linien, kommst nach Hause mit Zigarettenqualm in den Klamotten und Schnapsdröhnen im Schädel. Derweil hockt sie mit dem Baby in der kleinen Hütte und kann nirgends hin. Was hat eine Welt nur für Weiße ihr schon zu bieten außer anderen weißen Männern wie dir? Deshalb ist sie wütend«, sagte der Sergeant Major. »Wenn du das Mädchen halten willst, und sei es nur für kurze Zeit, musst du ihr mehr geben als leere Versprechungen.«

»Willst du mit mir tanzen gehen?«, fragte er, der Filter zwischen Gedanke und Äußerung beiseitegewischt von einem waghalsigen Verlangen, sie glücklich zu machen.

»Was?« Sie blinzelte verblüfft.

»Tanzen. Mit mir, heut Abend. Hast du Lust mitzukommen?«

»Wo ist das?« Erregung, durchsetzt mit Skepsis, trat an die Stelle des Zorns von eben.

»Der Laden gehört Bekannten«, sagte Emmanuel. »Eine Art Club, kein Privathaushalt.«

»Bist du sicher?« Alleinstehende Schwangere hielten ihre verlorene Unschuld und ihre wachsenden Bäuche geheim. Sie ließen sich nicht mehr blicken, nicht auf Kirchenpicknicks, nicht bei Geselligkeiten und in Jugendclubs. Davida war jetzt Mutter, aber jung und voller Leben, und sie hatte über ein Jahr nicht mehr getanzt.

»Ich bin sicher«, log er. Das ummauerte Anwesen zu verlassen war riskant. Die Stimmung von Fatty Mapela und die Atmosphäre des Clubs waren unmöglich vorherzusagen. Wenn sich Tanz doch noch als beschönigender Begriff für Puff erwies, würden sie sofort wieder gehen – gleich nachdem er mit Fattys derzeitigem Ehemann über den gestohlenen Mercedes gesprochen hatte.

»Und die Polizei …« Davida beugte sich über den Tisch und wischte mit einer Serviette Rebekahs Mundwinkel ab, zögerte ihr Ja hinaus.

»Es kommt auch jemand von der Polizei, damit geht das Risiko einer Razzia der Sitte beinahe gegen null. Um die Straßenkontrollen auf dem Weg kümmere ich mich schon.« Um die Straßenpatrouille abzufertigen, falls sie angehalten wurden, genügte es, den Polizeiausweis zu zücken, Colonel van Niekerks Namen fallen zu lassen und einen dienstlichen Einsatz vorzuschieben. Sie würden ihn durchlassen. Die aufgeweckteren Cops mochten leisen Argwohn hegen, die mit niederen Stromstärken würden vergeblich versuchen, ihren Neid zu verbergen, weil er ein süßes braunes Mädchen in seiner Gewalt hatte. Sie würden ihn ziehen lassen, verstört von ihren eigenen Verdächtigungen und primitiven Phantasien.

»Meine Mutter könnte auf Rebekah aufpassen, bis wir zurück sind.« Davida streichelte zögernd den Kopf ihrer Tochter, glättete die seidigen Strähnen unter ihrer Handfläche. Ihre Mutter, Lorraine Ellis, von ihrer Familie ›Lolly‹ genannt, lebte in dem Hausmeistercottage, das direkt an die Wand des großen Hauses angebaut war. Das tat der Idee der Rassentrennung Genüge und gewährte zugleich Bewegungsfreiheit zwischen ihrem Häuschen und Elliott Kings Schlafzimmer.

»Bist du ganz sicher, dass es da keinen Ärger gibt?«, fragte Davida.

»Ich bin ganz sicher.« Ein weiser Mann würde vielleicht einkalkulieren, was auf dem Spiel stand, wenn dieser Abend aus dem Ruder lief, aber das Verlangen siegte über die Vorsicht. Er sehnte sich so nach der Gelegenheit, seine wunderschöne Frau zum Tanzen auszuführen, als ob sie ein ganz gewöhnliches Pärchen wären.

»Detective Cooper, Telefon für Sie.« Mrs. Ellis, Davidas Mutter, stand in der Tür zum großen Haus und starrte schräg am Tisch vorbei. Sie vermied jeden Blickkontakt, das tat sie schon, seit er in Zweigmans Klinik aufgetaucht war, nachdem er erfahren hatte, dass er jetzt Vater war.

Er war nach Mitternacht angekommen und hatte nichts zu bieten gehabt außer seiner Sehnsucht, Davida und ihrem gemeinsamen Kind nahe zu sein. Mrs. Ellis zeigte ihm die kalte Schulter, während Davida nichts sagte, nur die Tür aufmachte, eine Kerze anzündete und sie über die Wiege hielt, in der Rebekah schlief. Das Kind nahm ihm den Atem. Er hatte nichts getan, um ein so vollkommenes Geschenk zu verdienen. Er wandte sich Davida zu, um ihr das zu sagen. Sie küsste ihn und unterband jede Diskussion über Vergangenheit oder Zukunft. Er erwiderte den Kuss und nahm ihren Akt der Gnade an.

»Danke.« Rebekah strampelte mit den Füßchen, als Emmanuel sie in Davidas Arme übergab. Er nahm die mühelose Schönheit von Mutter und Tochter in sich auf, ihre leuchtende Haut und grauen Augen.

»Heute Abend, halb sieben«, sagte er.

»In Ordnung.« Das Gesicht in Rebekahs weichem Nacken vergraben, wandte Davida sich ab, um ihr Erröten zu verbergen.

»Sie können in der Küche abnehmen, Detective.« Mrs. Ellis blieb höflich. »Oder im Flur, wenn Sie Privatsphäre wünschen.«

Die Worte hatten einen Stachel. Emmanuel wusste, dass Mrs. Ellis fand, ihrer klugen und schönen Tochter sei Größeres bestimmt als eine Hütte, ein illegitimes Kind und ein geheimes Leben mit einem weißen Mann, das unweigerlich auf ein gebrochenes Herz hinauslief. Sie hatte die bittersüße Natur einer gelebten Lüge und einer Liebe gegen die Regeln am eigenen Leib erfahren. Es schmerzte sie zu sehen, wie ihre Tochter die Fehler wiederholte, die sie selber gemacht hatte.

Emmanuel nahm das Küchentelefon ab. Es stand auf einem Tisch am Fenster mit Blick auf die Veranda und die leuchtend bunten Gärten.

»Cooper«, sagte er in den Hörer. Davida prustete geräuschvoll gegen Rebekahs Bäckchen und drückte sich noch davor, ihre Mutter zu fragen, ob sie auf das Baby aufpasste, damit sie in einen illegalen Tanzschuppen gehen konnte.

»Besuchen Sie heute den Shabalala-Jungen?« Anwalt Johan Britz übertönte Hundegebell im Hintergrund. Zusätzlich zu den Leibwächtern hielt er zu seinem Schutz zwei Deutsche Schäferhunde auf dem Hof und eine Mischlingshündin mit bösartigem Temperament im Haus.

»Ungefähr in einer Stunde«, sagte Emmanuel.

»Versuchen Sie die Wahrheit aus ihm rauszukriegen, ja? Ich tue mein Bestes mit dem, was er mir gegenüber rausgerückt hat, aber das wird nicht reichen, um eine weiße Jury zu überzeugen, nicht mit der Zeugenaussage des Mädchens.«

»Aarons Vater wird mich begleiten. Das könnte helfen.«

»Helfen reicht nicht, mein Freund. Entweder der Junge liefert ein solides Alibi, oder Lieutenant Mason wird ihn baumeln sehen. Da liegt nichts dazwischen.«

Das Gebell hörte nicht auf.

»Warten Sie mal kurz …« Britz deckte die Sprechmuschel mit der Hand ab, während er den Mischling beruhigte. »Hopp, beruhige dich. Hier ist niemand außer mir, Maus. Reg dich ab …«

Das Bellen wurde lauter, und Emmanuels Hand schloss sich fester um den Hörer. Britz’ Feinde waren zahllos, und jetzt stand auch noch der Name ›Lieutenant Walter Mason‹ auf der langen Liste.

»Haben Sie nach wie vor einen Leibwächter?«, fragte Emmanuel.

»Immer«, antwortete Britz. Das Klopfen von Knöcheln auf Holz drang durch das Hundegebell. »Da ist jemand an der Tür. Bleiben Sie kurz dran. Ich bin gleich wieder da.«

»Warten Sie …« Emmanuel sprach in eine leere Leitung. Am anderen Ende wurde der Hörer hingelegt, der Anwalt hörte ihn nicht mehr. Er vernahm gedämpfte Stimmen, Bellen und einen lauten Ausruf. Er wartete. Der Kater-Kopfschmerz pochte in seinem Schädel.

»Britz …« Er sprach laut, um das Gebell und Geknurr zu übertönen. Eine Tür schlug zu. Das Bellen deutlich leiser. Maus, des Anwalts Wachhündin, war nicht mehr im Raum.

»Britz, gehen Sie ran. Los.«

Keine Antwort.

»Gehen Sie ran, Johan, oder ich komme rüber …«

Es raschelte im Hörer, und der Anwalt sagte: »Cooper, sind Sie noch da?«

»Jaa. Wer war das an der Tür?«

Britz’ Atem ging schwer und in kurzen Stößen. »Oscar, mein Sohn, hat kurz vorbeigeschaut. Verflixte Maus …«, er fluchte über die Mischlingshündin. »Sie ist ihn angegangen, hat fast ein Stück aus seinem Oberschenkel rausgebissen. Man muss was mit ihr machen. Das Hundeasyl oder die Nadel.«

Er würde nichts dergleichen tun. Maus war bösartig und ihm absolut ergeben, die ideale Mischung für einen Mann, der dringend Schutz brauchte.

»Wir waren gerade beim Thema Aaron …« Emmanuel entspannte sich, löste den verkrampften Griff seiner Finger um das Hartplastik des Telefonhörers. Die Angst schwand, doch eine Spur davon blieb, wie ein Finger in einer Wunde. Bis die Verbindung zwischen Mason und dem Brewer-Fall vollständig geklärt war, würde ein Teil von ihm immer in Alarmbereitschaft sein und auf die unausweichliche Attacke warten.

»Shabalala ist intelligent, er versteht die Konsequenzen eines Schuldspruchs. Warum bleibt er bei dieser schwachsinnigen Geschichte?«, fragte Britz.

»Um jemand anderen zu schützen«, sagte Emmanuel. Draußen vor dem Fenster standen Davida und ihre Mutter Seite an Seite, sprachen mit gesenkten Stimmen. Rebekah streckte sich und rupfte an den Blüten eines Lavendelstrauchs. Er würde für seine Liebsten auch lügen, er würde noch viel mehr tun, um sie vor Bedrohungen zu schützen. Wer hatte eine solche Macht über Aaron?

»Besorgen Sie mir einen Namen, Cooper. Besorgen Sie mir irgendwas«, sagte Britz und legte auf, um endlich Frieden zwischen Maus und seinem Sohn zu stiften.

Emmanuel ließ den Hörer auf die Gabel fallen. Mrs. Ellis stand jetzt zu Davida gebeugt, die Hände beschwörend erhoben. Ohne Zweifel fragte sie: »Warum willst du für diesen Polizisten so viel riskieren?«

Farbe stieg in Davidas Wangen. Sie nickte beklommen und sah weg. Ihre Mutter streichelte ihren Arm, sprach sanfte Worte.

»Schätze, du hast deine Tanzpartnerin verloren, Soldat.« Der Sergeant Major las die Körpersprache.

»Vielleicht ist das ganz gut so«, antwortete Emmanuel. Britz war in Sicherheit und Mason weiterhin ahnungslos, was die Einmischung Unbefugter im Brewer-Fall betraf. Und doch blieb ein unbestimmtes Gefühl der Erwartung, wie damals bei der Infanterie, wenn sein Zug zwischen den Gefechten die Gewehre reinigte und Zigaretten rauchte.

»Ich höre es auch, Cooper«, sagte der Sergeant Major. »Die Stille, die auf den Knall wartet. Mason wird über dich kommen, gar keine Frage. Sieh zu, dass du deine Mädchen in Deckung und aus der Schusslinie hältst, Cooper.«

Davida trug Rebekah auf der Hüfte, wiegte sich von einer Seite auf die andere, das Gewicht des Kindes Trost und Bürde zugleich. Mrs. Ellis trat dicht an sie heran, legte ihre Stirn an die ihrer Tochter und kämmte mit den Fingern durch die Strähnen ihres feinen, dunklen Haars. Sie flüsterte Davida ein Wort ins Ohr, vielleicht auch zwei, und nahm ihr dann das Kind ab. Davida strahlte und küsste ihre Mutter auf die Wange.

15

Emmanuel und Shabalala gelangten durch einen trostlosen Korridor mit unverputzten Backsteinwänden, der nach Desinfektionsmitteln stank, in einen ebenso trostlosen Raum mit Gitterstäben vor dem einzigen Fenster. Aaron saß an einem Tisch, bekleidet mit der Uniform für jugendliche Häftlinge: lange Khakishorts, in die ein Khakihemd gesteckt war, beides fadenscheinig von Hunderten von Gängen durch die Anstaltswäscherei. Er stand auf, als Shabalala eintrat, neigte respektvoll den Kopf.

»Mein Vater«, sagte er.

»Sohn meines Bruders«, erwiderte Shabalala mit tiefer, leiser Stimme. »Setz dich. Entspanne dich.«

Sie setzten sich einander gegenüber an den Tisch, mit angespannten Schultern und unbequem auf den Holzstühlen. Emmanuel schloss die Tür und blieb stehen. Draußen vor dem Fenster erscholl der rhythmische Gleichschritt im Hof marschierender Gefangener, die sich dann zum Appell formierten. Eine Trillerpfeife schrillte.

Aaron blickte durch den Raum, erkannte ihn und runzelte die Stirn. Er sagte: »Mein Vater hat einen weißen Polizisten mitgebracht, der unserem privaten Gespräch zuhören soll. Wie kann ich da entspannt sein?«

»Dieser Mann ist Detective Sergeant Cooper. Er ist ein Freund. Er ist hier, um zu helfen«, sagte Shabalala.

»Ein weißer Mann und ein schwarzer Mann können in diesem Land nicht Freunde sein«, antwortete Aaron entschieden. »Das steht in ihren Gesetzbüchern. Er ist der Boss, und du bist der Diener.«

»Mein Kind …« Schreck erstickte die Stimme des Zulu-Detectives. Schwarze Männer sprachen solche Gedanken bei sich zu Hause aus und in verschwiegenen Zirkeln, doch nie in Gegenwart Weißer. »Ich sage dir ehrlich und wahrhaftig, dies ist etwas anderes.«

»Es kann niemals anders sein.« Aaron blieb ausdruckslos. »Das verstehst du sicher, mein Vater.«

»Das mag so sein, aber du bist immer noch im Gefängnis und brauchst Hilfe«, gab Shabalala zu bedenken. Sonnenschein fiel durch das Fenster und warf einen bräunlichen Schleier in den Raum. Das Licht ließ die Möbel und die Menschen zweidimensional wirken.

Der Junge zuckte mit den breiten Schultern und sagte: »Ich habe deinem Freund und den anderen Polizisten schon gesagt, was ich getan habe, als der Direktor geschlagen wurde. Sie haben mir nicht geglaubt.«

»Der Direktor ist tot«, sagte Shabalala. »Die Weißen, die über dich zu Gericht sitzen, werden dir keine Gnade zugestehen. Sie werden dich zum Henker schicken.«

Aaron atmete ein und aus wie ein gestrandeter Fisch. Die Muskeln seiner Kehle zogen sich zusammen, doch es kam kein Laut aus seinem Mund.

Shabalala beugte sich plötzlich vor, die Ellbogen schlugen donnernd auf den Tisch. »Warst du mit der Tochter des Weißen zusammen?«

»Cassie?« Aaron erbleichte. »Mein Vater kann nicht glauben, dass das wahr ist.«

»Du bist jung. Die Jungen machen Fehler.«

»Aber doch nicht mit ihr«, sagte der junge Zulu. »Sie hat es gehasst, dass wir am Tisch ihrer Eltern saßen, ihre Gabeln und Messer benutzten und ihre Toilette. Ich hätte sie nie angefasst, oder sie mich.«

Emmanuel verfolgte den schnellen Wechsel der Gefühle, die über Aarons Gesicht huschten. Er zeigte reichlich Ärger und Frustration, aber keine Spur von sexuellem Interesse oder vom Kummer abgewiesenen Begehrens. Aaron konnte Cassie einfach nicht leiden.

»Sag mir, wo du warst, mein Sohn. Zu deinem Wohl und dem deiner Mutter.«

Aaron bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen. Er saß ganz still da und schien zu kaum mehr fähig als flach zu atmen. Auch Cassie hatte sich hinter ihren Händen versteckt und die Welt ausgesperrt.

Ein Gedanke schoss Emmanuel durch den Kopf. »Hat Cassie Freitagabend am Esstisch Lippenstift getragen?«, fragte er.

Aaron nahm die Hände runter. Eine ganze Weile später sagte er: »Ich habe keinen Lippenstift an ihr gesehen.«

»Ganz sicher?«

»Der Direktor und seine Frau waren streng. Die Tochter trug keine Schminke. Auch ihre Mutter hatte ein sauberes Gesicht.«

»Danke.« Emmanuel lehnte sich an die Tür und überließ den Raum wieder den Shabalalas. Die Fußspuren, die von der Küchentür aus in die Ecke führten, wo Cassie sich mit lippenstiftbeschmierter Hand verkrochen hatte, ergaben mittlerweile einen Sinn. Sie musste am Abend des Überfalls draußen in dem kleinen Schuppen gewesen sein, geschminkt und in ihrem gelben Nachthemd, die Matratze auf dem Boden bereitgelegt.

»Ein Name«, drängte Shabalala Aaron. »Es ist mir nicht wichtig, ob es eine polizeibekannte Person ist oder ein leichtes Mädchen aus einem üblen Haus. Es muss irgendjemanden geben, der dich auf der Straße wenigstens kurz gesehen hat.«

»Ich habe mich im Schatten gehalten«, sagte Aaron. »Niemand hat mich gesehen.«

Stuhlbeine kreischten über den Betonboden. Shabalala stand abrupt auf und blickte auf den erschrockenen Jungen hinab. Ihre körperliche Ähnlichkeit war so deutlich, dass es aussah, als starrte der Zulu-Detective in der Zeit zurück auf sein jüngeres Ich.

»Ich werde wiederkommen. Vielleicht wird das Kind meiner Frau sich dann erinnern, wo es in dieser Nacht war und in wessen Gesellschaft. Verweile gut.« Shabalala wandte sich von Aaron ab und sagte: »Wir können gehen, Sergeant.«

Emmanuel öffnete die Tür, bestürzt über den riesigen Zulu, dessen Selbstbeherrschung an einem seidenen Faden hing. Sie mussten sofort gehen, das war klar, andernfalls, fürchtete Emmanuel, würde der Tisch in Feuerholz verwandelt und das Fenster von fliegenden Trümmern durchschlagen.

»Gehe gut, mein Vater.« Aaron stand in dem düsteren braunen Licht, das Gefängniskhaki hing lose an ihm herab. Er wirkte jetzt kleiner als anfangs, als sie den Raum betreten hatten. Das Wissen um die Mordanklage musste schwer auf ihm lasten.

Emmanuel und Shabalala gingen wieder den Flur entlang, der Betonboden hart unter ihren Lederschuhen. Der Desinfektionsmittelgeruch mischte sich mit dem des Sonntagsessens aus gekochtem Kohl und Schmorfleisch. Schwalben schossen draußen vor den Fenstern hin und her. Ein Paar landete in einem Nest aus Schlamm und Gras unter der Regentraufe.

»Er wirft sein Leben weg …« Shabalalas Stimme klang spröde vor unterdrücktem Zorn. »Wofür? Lizzie und ich werden ihn am Ende eines Seils hängen sehen. Aber er sitzt immer noch da und lügt.«

»Aaron lügt aus Gründen, die wir noch nicht verstehen, wahrscheinlich um den Ruf von jemand anderem zu schützen.«

»Die Tochter des Direktors …«

»Das glaube ich nicht. Dein Sohn mag sie nicht sonderlich, was übrigens der Grund dafür sein könnte, dass sie ihn überhaupt erst beschuldigt hat.« Die Rassentrennungsgesetze waren getragen von der Idee, der Sog der körperlichen Anziehung zöge schwarze Männer unerbittlich zu weißen Frauen hin, nicht etwa andersherum. »Sie trug Lippenstift an dem Abend, als ihre Eltern überfallen wurden. Ich habe es gesehen. Jetzt ist die Frage, wenn Aaron nicht mit ihr in der Hütte war, wer war es dann? Dieser Mensch könnte etwas mitbekommen haben, was wir brauchen können.«

Sie verließen den Korridor und überquerten den Grandplatz zu den Toren. Eine Gruppe junger Häftlinge marschierte in Reih und Glied hinter ihnen, die Socken voller Staub und die Stirnen glitschig vom Schweiß. Ein Blockältester erteilte ihnen unter dem tiefhängenden grauen Himmel Befehle.

Aus einem zerlegbaren Wachhäuschen trat Emmanuel und Shabalala ein weißer Aufseher mit schwarzen Haaren und ernster Miene entgegen. Er musste sie von einem Fenster aus beobachtet und auf eine Gelegenheit gewartet haben, sie anzusprechen.

»Sie haben doch Shabalala besucht.« Die Feststellung richtete sich an den Weißen, wie es der Brauch vorschrieb. »Den Neuen.«

»Das ist richtig«, antwortete Emmanuel. »Er wurde gestern Nachmittag hierher verlegt.«

»Um zehn nach drei, direkter Transport vom Polizeirevier Marshall Square. Ich war nicht hier. Es steht im Logbuch.« Das rosige Gesicht des Aufsehers verzog sich zu einem Stirnrunzeln. »Ich frage mich, ob mit dem Jungen etwas ist, das wir wissen sollten.«

»Zum Beispiel?«, fragte Emmanuel.

»Er kam mit einem weißen Anwalt, was schon mal äußerst ungewöhnlich ist.« Der Aufseher sprach schnell und leise, die einzelnen Wörter stießen ineinander wie Autoscooter auf dem Rummelplatz. »Die meisten unserer Jungs hier haben keinerlei Rechtsvertretung, höchstens einen Sozialarbeiter. Da läuten doch die Alarmglocken. Und dann die Anzahl seiner Besucher. Ich sagte mir: ›Moment mal. Das ist doch nicht normal. Was ist mit diesem Jungen? Gibt es da irgendwelchen Ärger, von dem wir wissen sollten?‹« Der Aufseher machte eine Pause und holte Luft. »Deshalb bin ich aus dem Büro gekommen – um nach den besonderen Umständen zu fragen.«

»Erzählen Sie mir von den Besuchern«, sagte Emmanuel.

»Die Insassen hier haben gewöhnlich einzelne Besucher oder ganze Familien, die zusammen kommen. Das ist der Normalfall. Shabalala hatte vier Besucher an einem Tag, keiner von ihnen Familie. Sehen Sie, was ich meine, das ist doch höchst …«

»Ungewöhnlich. Ja. Ich verstehe. Wer genau hat Shabalala besucht?«

»Zwei Eingeborene waren heute Vormittag hier, als Erste, gleich als die Tore geöffnet wurden. Nicht etwa zu Fuß oder in einem Township-Taxi, sondern in einem schwarzen Wagen. Das hat mich gleich stutzig gemacht, auf Anhieb. Und dann kommen Sie, zwei Detectives, jetzt gerade. Das macht schon vier Besucher in vier Stunden.«

»Namen und Geschlecht dieser Eingeborenen?«, unterbrach Emmanuel, bevor der Aufseher für den nächsten Wortschwall Luft holen konnte. Shabalala stand daneben und verfolgte das Gespräch mit neutraler Miene. Ungeduld war ein Luxus, den sich ausschließlich Weiße erlauben durften.

»Zwei Männer, in einem schwarzen Wagen mit verbeulter Stoßstange. Sie parkten vor dem Tor, saßen zehn Minuten da und warteten auf den Einlass für Besucher. Beide waren ziemlich gut gekleidet. Der jüngere Mann war ein gewisser Khumalo aus der Township Alexandria und der ältere ein gewisser Bakwena aus Sophiatown. Ich fragte sie, in welcher Beziehung sie zu Shabalala stünden, und sie erklärten, sie seien Freunde seines Vaters. Also frage ich sie: ›Und wo ist der Vater?‹ Sie sagen: ›Im Krankenhaus.‹ Sie sind dann in die Haupthalle gegangen, und einer von unseren eingeborenen Wärtern hat sie zu den kleinen Besuchszellen geführt. Sie sind so etwa fünfzehn Minuten geblieben, schätze ich. Die meisten unserer Besucher …«

»Vornamen.« Emmanuel schnitt ihm ohne zu zögern das Wort ab. Der Aufseher hätte eindeutig sogar unter Wasser weiterreden können.

»Danach habe ich nicht gefragt. Sie haben die Besucherliste nur mit ihren Nachnamen unterschrieben. Hätte ich ihre Papiere besser überprüfen sollen, Detective? Sie sahen mir nicht nach Ärger aus. Und sie sind im Auto gekommen, was doch bedeutet, dass sie einer besseren Klasse von Eingeborenen angehören … wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Jedes körperliche Merkmal, das Sie uns liefern können, würde bei unserer Ermittlung weiterhelfen.«

»In Ordnung. Lassen Sie mich nachdenken.« Ein neuerliches Stirnrunzeln furchte sein Gesicht, als Gedanken darum kämpften, im Geist des Aufsehers festen Halt zu gewinnen. »Braune Haut und braune Augen bei dem Jüngeren, weiße Haare und breite Schultern bei dem Älteren. Alle beide gepflegt und höflich, wie ich schon sagte.«

Emmanuel vermutete, die vage Beschreibung war darauf zurückzuführen, dass beide Männer brave Eingeborene waren, die keines zweiten Blicks seitens der Autoritäten bedurften. Eine Glocke läutete im Hintergrund und rief die Insassen zum Mittagessen.

»Ich muss jetzt gehen und die eingeborenen Wärter beaufsichtigen, sicherstellen, dass sie beim Mittagessen die Ordnung aufrecht erhalten«, sagte der weiße Aufseher. »Gibt es etwas, was ich über Shabalala wissen sollte?«

»Sein Anwalt, Johan Britz, ist ein ganz Berüchtigter«, sagte Emmanuel. »Passen Sie also gut auf Shabalala auf. Sorgen Sie dafür, dass die anderen Häftlinge ihm nicht zu nahe kommen. Wenn irgendwas passiert, wird Britz Sie und die anderen Wärter wegen Pflichtverletzung vor Gericht schleifen.«

»Ich werd’s den anderen sagen.« Der Aufseher zog seine Uniform glatt, straffte die Schultern und setzte sich in Marsch Richtung Speisesaal. Das Klappern von Tellern und das verhaltene Gemurmel der Häftlinge driftete über den Hof.

»Wir können noch mal zurückgehen und ihn nach seinen Besuchern fragen.« Emmanuel eröffnete Shabalala die Möglichkeit, Aaron ein zweites Mal zur Rede zu stellen.

»Nein, Sergeant. Dieser Junge ist ganz mein Sohn. Sein Geist und sein Mund sind verschlossen. Er wird uns weit weniger erzählen als der geräuschvolle weiße Mann.« Shabalala warf einen Blick in Richtung des langen, hässlichen Speisesaals, wo Aaron jetzt saß und eine Mahlzeit aus gekochtem Kohl, gekochten Kartoffeln und einem Happen gekochtem Fleisch zu sich nahm. »Es wird schneller gehen, die Männer zu suchen und von Angesicht zu Angesicht zu fragen, als darauf zu warten, dass Aaron spricht.«

»Wenn wir sie finden. Die Hälfte der Leute in Sophiatown und Alexandria steht in keinem Verzeichnis. Aber es gibt ja noch Fatty Mapelas Tanz heute Abend.« Emmanuel öffnete die Fahrertür und sprach über die Motorhaube hinweg. »Fahren wir zum Haus der Brewers und durchsuchen diesen Schuppen.«

Flach lag sie auf dem Betonboden, versuchte verzweifelt, in der sengenden Hitze seine Kühle zu spüren. Es war Sonntag, vielleicht. Die Zeit verschwamm im Verlies. Licht folgte auf Dunkelheit und dann wieder von vorn. Sie hatte den Überblick über die Wechsel verloren. Gelbes Licht glühte durch das hohe Fenster, rief sie zum Aufstehen und in den Tag hinaus. Noch nicht. Nicht jetzt. Männerstimmen drangen ins Verlies. Glas zersplitterte in regelmäßigen Abständen an der Außenwand. Der große Mann trank mit Freunden und warf zum Spaß die leeren Flaschen an die Hauswand, aus purer Freude am Klang von etwas Zerbrechendem. Der kleine Mann, der Feigling, der geholfen hatte, sie zu entführen, und zwei andere, deren Stimmen sie nicht erkannte, waren vorn im Hof. Irgendwann war ein Auto auf das Anwesen gefahren, gefolgt von Türenschlagen, lauten Begrüßungen und dem Klatschen von Händen auf Schultern: vier gute Freunde wieder vereint, glücklich über die Gemeinschaft. Sie hasste ihr Gelächter.

Sie lag still und lauschte, schnappte Fetzen der Gespräche auf.

»Fünf Minuten … schnelle Arbeit … dann raus … wir kriegen genug zusammen, um ein paar Tiere zu kaufen. Vielleicht einen Löwen oder ein paar Büffel.« Das war der große Mann, der einen großen Plan vortrug. Er war der Boss, er hatte die Kontrolle. Natürlich. So ein gieriger Mensch, dachte sie, mehr zu wollen als ein hübsches Gesicht, glattes Haar und einen starken Körper. Sie würde niemals gehorsam oder dankbar genug sein, um seinen Strafen zu entgehen.

»… gut vorbereitet … nicht so einfach …« Einer der anderen Männer gab noch einen Kommentar ab, dann breitete sich Stille auf dem Hof aus. Alarmiert setzte sie sich auf. Schritte knirschten im Kies, eine Flasche klirrte.

»Aus dem Weg. Jetzt«, grölte der große Mann. Ein Schuss zerriss die Luft, Glas und Holz splitterten. Ein weiterer Schuss schleuderte Erde an das hohe Fenster, der Rahmen erzitterte. Sie kroch über den Boden und schlüpfte unter das eiserne Bettgestell. Presste sich die Faust vor den Mund und unterdrückte ein Schluchzen. Der große Mann hatte Regeln, so viele Regeln. Schreien war verboten. Ebenso Fluchen und Kraftausdrücke. Zeichen der Schwäche wurden bestraft.

»Spar doch die Kugeln«, sagte der kleine Mann. »Du brauchst sie vielleicht heute Abend noch.«

»Die werden sich nicht wehren. Wart’s ab …« Das Quietschen der Windmühle übertönte die restlichen Worte des großen Mannes, und von der Auffahrt wurden Steinchen gegen die Wände geweht. Sie blieb unter der Pritsche liegen und atmete tief. Die Angst legte sich langsam. Schließlich öffnete sie ihre Faust, drückte die Handflächen auf den kühlen Betonboden. Etwas kleines Metallisches mit scharfer Kante drückte sich in ihre Haut. Ihre Fingerspitzen ertasteten vertraute Formen. Sie hob den Gegenstand ins Licht und blies den Staub weg. Es war eine rostige Haarspange, an der die Verzierung fehlte, genau wie bei Dutzenden, die sie über die Jahre verlegt oder verloren hatte.

Wie so viele andere Mädchen, dachte sie. Wo ist die Eigentümerin dieser Haarspange jetzt? Tot, begraben im Obstgarten oder unter der kleinen Mühle, die im Wind sang. Und es gab noch weitere, da war sie sicher, vom Erdboden verschluckt und vergessen.

Die Unterseite der Pritsche, ein Gitter aus rautenförmig gespanntem Draht, war dicht über ihrem Gesicht. Sie griff in den Draht, bis er in ihre Hände schnitt, Schmerz erzeugte und den Geist schärfte. Die Männer lachten im Hof. Flaschen stießen aneinander. Solange sie Pläne machten und mit Waffen spielten, war sie sicher. Irgendwann würde sich die Aufmerksamkeit des großen Mannes wieder ihrem Verlies zuwenden. Dann war es zu spät zum Ausfliegen. Sie zerrte am Draht, prüfte seine Stärke. An die Wand gelehnt konnte das Bettgestell als Leiter dienen, die bis zum Fenster reichte. Sie war leicht, geradezu dürr. Der Draht war stark genug, um ihr Gewicht zu halten. Es war einen Versuch wert, heute Nacht, wenn sie ihren Rausch ausschliefen und der Mond am Himmel sank.

Eine Flasche zerschellte an der Mauer, eine Tür knallte. Schritte ertönten in der Auffahrt und auf dem Holzfußboden im Haus. Sie krabbelte unter dem Bett hervor und wischte sich den Schmutz von Kleidern und Händen. Mit zusammengepressten Beinen und über die Knie gezogenem Rocksaum setzte sie sich auf die Bettkante. Der Rücken kerzengerade, der Blick zu Boden gerichtet, das Kinn eingezogen, so verharrte sie absolut reglos, wagte kaum zu atmen. Jede Einzelheit stimmte. Er konnte sie nicht tadeln. Nicht heute. Sie war alles, was er verlangt hatte, und mehr: sittsam, still und gefügig. Eine Hand betätigte den Türknauf, überprüfte das Schloss. Abgeschlossen. Die Schritte entfernten sich in Richtung der Treppe.

Benommen saß sie da. Eine Tür fiel zu. Automotoren erwachten zum Leben, eine Männerstimme rief Anweisungen. Sie hielt still. Der große Mann konnte zurückkommen, die Neigung ihres Kopfes prüfen, den glatten Fall ihrer Haare, die genaue Stellung ihrer nackten Füße auf dem Betonboden. Die Wagen fuhren ab, unter den Reifen spritzte Schotter. Ein Klumpen stieg in ihrer Kehle auf. In weiter Ferne hörte sie, wie die Motoren am Tor des Anwesens noch einmal im Leerlauf tuckerten, dann brausten sie davon. Tränen rannen über ihre narbigen Wangen, tropften auf ihre Hände. Er war wirklich weg. Alles war perfekt, doch er würde es nie wissen. Stunden des Übens umsonst. Stunden voller Sorgen beiseitegewischt, als bedeutete all ihre Anstrengung nichts, als bedeutete sie selbst gar nichts.

Die Haarspange lag auf dem Boden, rostig und leblos. Die Besitzerin hatte auf dieser Pritsche gesessen und auf die Chance gewartet, dem großen Mann zu gefallen und ein Lächeln zu erhalten, ein sanftes Wort im Gegenzug für ihre Bemühungen. Sie wusste es. Sie stand auf und schüttelte ihre Gliedmaßen. Das Haus war leer. Der große Mann und seine Freunde würden eine Weile weg sein. Sie hatten Pläne. Die Zeit zum Fliehen war gekommen.

Ein langer Schub, und das Bettgestell knallte an die Wand mit dem hohen Fenster. Sie richtete den Metallrahmen auf und stellte ihn so, dass er wie eine Leiter an der Wand lehnte. Langsam, das Gewicht erst auf einem Fuß in dem rautenförmigen Drahtgeflecht, dann auf dem anderen, stieg sie aufwärts. Licht brach sich im Glas. Ihre Finger berührten den hölzernen Rahmen. Noch zwei Drahtsprossen, und sie konnte hinaussehen. Ein einsamer Feldweg verlief durch flaches Buschland und endete an der geschotterten Auffahrt. Vögel sangen in den Bäumen, deren Äste am rechten Rand der Scheibe sichtbar waren. Es gab keinerlei Anbau, auch keine Nutztiere. Nur raues, trockenes Land schien sich bis in alle Ewigkeit zu erstrecken. Essen und Wasser zu finden konnte ein Problem werden. Was machte das schon? Der große Mann geizte mit Essen und Wasser. Er gab ihr gerade genug, um sie am Leben zu halten, bis er sich irgendwann anders entschied. Sie langte nach dem Fensterverschluss und drehte am Griff. Rost erhöhte den Widerstand. Sie rüttelte heftig, spürte, wie etwas Stückchen für Stückchen nachgab. Endlich ließ sich der Griff drehen. Farbe rieselte vom Fensterbrett, blaue Flocken fielen zu Boden. Sie stieß den Rahmen nach außen. Das Holz stöhnte, aber es gab kaum einen Fingerbreit nach, dann war Schluss. Noch ein Stoß. Nichts tat sich.

»Bitte …« Ein Haufen Erde drückte von außen gegen die Unterseite des Fensters. Es war fest verrammelt. Schlimmer noch, auf den Holzrahmen waren zwei Eisenstangen genagelt. Die Scheibe zu zerschlagen würde sie also auch nicht befreien.

Ein rothaariges Kind mit langen Zöpfen, die mit weißen Schleifen gebunden waren, strolchte über den Hof, einen Sack über der Schulter. Es war schnell, leichtfüßig.

Sie schlug mit der Faust ans Glas. »Hey! Du da«, schrie sie. »Hilf mir. Hilf mir hier raus.«

Staub wirbelte über den leeren Hof. War die Sichtung des Kindes mit den Zöpfen und dem leeren Jutesack Wirklichkeit gewesen oder bloß eine uralte Erinnerung aus ihrer Kindheit?

Sie stieg wieder runter und wanderte im Verlies hin und her, versuchte einen Ausweg zu ersinnen. Vielleicht ließ der große Mann sie ja gehen. Möglich war es. Wenn sie brav war, den Anweisungen folgte, vollkommen stillsaß und zur rechten Zeit lächelte, dann vielleicht. Er musste doch wissen, wie hart sie jetzt daran arbeitete, gehorsam zu sein. Eine Metallspitze stach sie in den Fuß, steckte im Fleisch. Sie lehnte sich an die Wand und untersuchte ihre Fußsohle. Die Spitze der Haarspange hatte sich in ihre Haut gebohrt, tiefer, als man von einem leichten Auftreten erwarten würde. Ihr stockte der Atem. Zwei Mal hatte die Spange jetzt Botschaft von den Toten gebracht. Sie zog sie heraus. Blut tropfte hinterher und auf den Betonboden, noch eine Warnung von der anderen Seite. Der einzige Weg, das Verlies lebend zu verlassen, führte durchs Fenster.

Sie drehte die Spange um und betrachtete die scharfe Spitze. Vielleicht gab es einen Ausweg. Es würde Stunden dauern. Sie bog die Spange gerade und kletterte am Bettgestell hoch. Sie stieß die Spitze in den winzigen Spalt unter dem Rand des Fensters. Erde löste sich. Sie kratzte Sand ins Verlies, ließ ihn zu Boden rieseln. Wieder und wieder wiederholte sie die Bewegung. Sie arbeitete an ihrer Befreiung, Körnchen für Körnchen.

16

Ein ungepflasterter Weg verlief hinter dem Brewer’schen Haus und führte zur nächsten Querstraße. Mehrere Grundstücke grenzten rückseitig an diesen schmalen, unkrautüberwucherten Streifen, auf dem in der Mitte ein Früchte tragender Maulbeerbaum wild gewachsen war. Emmanuel und Shabalala betraten den Weg von der Querstraße aus und zählten die Gartenzäune entlang der Strecke. Asche von der wöchentlichen Müllverbrennung sprenkelte den grünen Korridor.

»Noch vier Gartenpforten, und wir sind am Haus des Direktors«, sagte der Zulu-Detective und ließ einen flüchtigen Blick über den unebenen Boden gleiten. »Viele Leute nutzen diesen Weg, um zu kommen und zu gehen.«

»Hauptsächlich Dienstboten, nehme ich an. Wer auch immer Cassie am Freitagabend Gesellschaft leistete, hat den Garten nicht von vorn betreten«, sagte Emmanuel. »Er muss hier entlanggekommen sein.«

Aus den Ästen des Maulbeerbaums flogen Vögel auf, als das Scharren eines Holztors über Grand zu vernehmen war. Shabalala führte den Finger an die Lippen und deutete den Weg hinunter. Die Pforte zum verwilderten Garten der Brewers hatte sich geöffnet, und ein schwarzer Mann trat rückwärts auf den Weg. Er trug den klassischen geflickten blauen Overall und die dreckverschmierten Gummistiefel eines ›Garden Boy‹. Der Mann schloss die Pforte und spähte nervös in alle Richtungen. Im nächsten Moment würde er sie entdecken. Emmanuel trat vor, direkt ins Blickfeld des Mannes.

»Polizei«, sagte er. »Wir hätten kurz ein paar Fragen.«

Der Mann wirbelte herum und rannte los, wobei er Unkraut und purpurrote Maulbeeren zerstampfte. Ein Wachhund knurrte mit angelegten Ohren hinter dem Zaun eines gepflegten Backsteinhauses. Emmanuel sprintete durch den Schatten des Maulbeerbaums und holte den Mann kurz vor der Straßenecke ein. Er brachte ihn mühelos zu Boden. Der Geruch von Bier und Marihuana hing im verfilzten grauen Haar und an der Kleidung des Mannes.

»Ich geb dir einen Rat.« Emmanuel drückte die knochigen Schultern des Mannes auf den Boden. »Wenn du Angst vor der Polizei hast, lauf nicht weg. Lauf nicht weg, weil wir dich dann nämlich fangen. Und wenn wir dich gefangen haben, wirst du geschlagen, weil du uns zum Rennen gezwungen hast.«

Der schwarze Mann zuckte in Erwartung eines Schlages zusammen. Emmanuel zerrte ihn hoch in eine sitzende Haltung und sagte: »Erklär mir, warum du weggerannt bist.«

»Ich hatte Angst, ma’ baas.«

»Hast du etwas zu verbergen?« Die Frage setzte den Verdächtigen unter Erklärungsdruck und lenkte von der langen Liste guter Gründe ab, die ein schwarzer Mann dafür haben konnte, sich vor der Polizei zu fürchten. »Leer deine Taschen aus und lass mich sehen.«

Der Mann zog eine selbstgedrehte Marihuanazigarette heraus und hielt sie mit einer Grimasse hoch. Sie war zerdrückt und mager, fast wie ihr Besitzer. »Deswegen bin ich weggerannt, ma’ baas. Die Weißen erlauben so was nicht in der Nähe ihrer Wohnungen.«

»Die Polizei erlaubt so was überhaupt nicht«, sagte Emmanuel, während der Restnebel vom Rauchen und Trinken der letzten Nacht in seinem Kopf wirbelte. Davidas Beobachtung war vollkommen auf dem Punkt: Ein weißer Polizist in einem von Regeln besessenen Land entwickelte leicht ein gefährliches Gefühl von Freiheit. »Wo kommst du her?«

»Ich bin der Garten-Boy von Baas Allen. Sein Haus ist da an der Ecke.«

»Name?« Er nahm den Joint und hielt ihn zwischen Daumen und Zeigefinger. Besitz einer verbotenen Substanz und Widerstand gegen die Verhaftung, das konnte den Gärtner für eine beträchtliche Zeitspanne ins Gefängnis bringen. Doch heute Nachmittag waren er und Shabalala auf größeres Wild aus.

»Ich werde Sipho genannt.« Der Blick des Gärtners wich nicht von dem Joint und dem Polizisten, der ihn hielt, als könnte er ihn jeden Moment anzünden und einen tiefen Zug nehmen. »Sipho Zille.«

»Du warst in Direktor Brewers Garten«, stellte er fest.

»Das ist wahr, ma’ baas.« Sipho streifte sich Gras und Zweige von seinem Overall und versuchte Zeit zu schinden, ehe er die Frage nach dem Warum beantwortete.

Der Wachhund, eine braun-schwarze Promenadenmischung, sträubte das Nackenfell, fletschte die Zähne und bellte durch den Maschendrahtzaun.

»Sergeant«, rief Shabalala von der Gartenpforte der Brewers. »Komm her. Bring den Mann mit.«

»Auf«, befahl Emmanuel Sipho. »Wir gehen ein Stück.«

Der Gärtner saß platt auf dem Boden und grub die Finger in die Erde. Ob er starr vor Angst war oder einfach passiv, spielte keine Rolle. Der Hundebesitzer würde bald nachsehen kommen, was hier los war. Wenn die Polizei erschien und Personalien überprüfte, würde Mason erfahren, dass sie ihre eigene verdeckte Ermittlung betrieben.

Emmanuel hockte sich neben Sipho und sagte: »Zeig mir dein Passbuch.«

»Ich hab es nicht dabei. Es ist in meiner Hütte. Baas Allens Haus ist gleich da vorn an der Ecke. Ich kann hingehen und es holen.«

»Von mir aus kannst du auch in diesem Maulbeerbaum wohnen. Du musst dein Passbuch jederzeit bei dir haben. Das ist Gesetz. Also, such es dir aus: Du gehst zurück zum Garten des Direktors, oder du fährst mit mir zur nächsten Polizeiwache, wo du verknackt wirst. Anklagepunkt eins: Widerstand gegen die Verhaftung, Anklagepunkt zwei: Besitz einer verbotenen Substanz, Anklagepunkt drei: kein Passbuch. Glaubst du, Baas Allen hält dir deinen Job frei, bis du aus dem Gefängnis kommst?«

Sipho kam auf die Beine und ging zum Brewer’schen Grundstück. Emmanuel war froh, endlich den bellenden Hund und die in den Bäumen Alarm kreischenden Vögel loszuwerden.

»Hier entlang«, sagte der Zulu-Detective und führte sie durch den verwilderten Garten. Gras, Bäume, Kletterpflanzen und Blumen rangelten um Platz. Emmanuel fand das Chaos wunderschön, die botanische Version einer Township, wo die Einwohner sich mischten, wie es gerade kam. Shabalala verließ den Pfad, schlug sich tief ins Dickicht hinein und blieb am Rande eines Beets stehen, das dicht mit brusthohen Marihuanapflanzen bestanden war.

»Deins?«, fragte Emmanuel angesichts dieses üppigen Hanfgartens, der eine Armee von Bienen und Schmetterlingen beherbergte.

»Nein, ma’ baas. Niemals.«

»Wie hast du diesen Platz gefunden, Detective Constable?«, fragte er Shabalala, der im Gegenzug Sipho mitleidig ansah.

»Ich bin den Spuren dieses Mannes vom Weg bis hierher gefolgt.«

»Dieses Mannes?« Emmanuel legte Sipho eine Hand auf die Schulter.

»Yebo. Die Spuren seiner Gummistiefel sind überall.« Shabalala wies auf die Abdrücke in der Erde, wo Sipho offensichtlich stehen geblieben war und Unkraut gezupft hatte. »Von hier aus muss er viele interessante Dinge gesehen haben.«

Der Zulu-Detective zeigte auf das Wäldchen, das die kleine Plantage gegen Entdeckung abschirmte. Durch die Lücken zwischen den Bäumen blickte man genau auf die Wände von Cassies Schuppen. Zwischen ihm und dem Hanfbeet lagen etwa fünfzig Fuß, trotzdem gab es sogar kleine Stücke regelrecht freier Sicht. Emmanuel drehte Sipho in Richtung der Steinhütte und ließ die Hand auf der Schulter des Gärtners liegen.

»Du hast uns gerade belogen, was den Besitz der Dagga-Pflanzen angeht.« Er benutzte das Slangwort, damit keine Missverständnisse aufkamen. »Das lassen wir dir durchgehen. Für die nächste Lüge, die aus deinem Mund kommt, wirst du zahlen. Verstanden?«

»Ich höre Sie.« Siphos Stimme war belegt vor Angst.

Emmanuel grub seine Finger tiefer. »Erkennst du die Steinhütte da zwischen den Bäumen?«, fragte er.

»Yebo, sie ist zu sehen«, sagte Sipho.

»Wer kommt und geht da?«

Der Gärtner schluckte schwer. »Die Tochter des Hauses. Sie ist es, die diesen Ort benutzt … und vielleicht ist da noch jemand.«

»Ist dieser andere womöglich ein Weißer?« Cassies Besucher sogleich beim Namen zu nennen wäre unbotmäßig. Bedienstete lernten, weiträumig um bestimmte Dinge herumzureden, andernfalls drohte Entlassung oder Bestrafung, weil man zu vertraulich oder zu forsch war. Fragen und Antworten mussten sich behutsam und indirekt zum Kern der Sache vortasten.

»Ja«, sagte Sipho. »Ich habe einen weißen Baas in diesem Garten gesehen.«

»Wohnt dieser Mann in der Nähe?«

»In Nummer siebenunddreißig. Das gelbe Haus mit den großen Fenstern. Seine Frau und sein Kind leben auch dort.«

Andrew ›Nennen Sie mich Andy‹ Franklin mit dem gebügelten Safarianzug und dem akkurat gestutzten Schnurrbart. Der hilfsbereite Nachbar, der sich am Morgen von Cassies Abreise zur Clear Water Farm in Rust de Winter nach ihrem Wohlergehen erkundigt hatte. Andy war also nicht einfach bloß neugierig. Er hing mit drin.

»Mr. Franklin wohnt in einem gelben Haus«, sagte Emmanuel.

»Er ist der Weiße, der in dieser Hütte ein und aus geht.« Sipho entspannte sich. Seine verkrampften Schultern wurden sichtbar weich vor Erleichterung. Er war es nicht gewesen, der den Namen ins Spiel gebracht hatte. Es war besser, gefahrloser, sich bei Händeln der Weißen bedeckt zu halten. »Wie viele Male der Mann, den Sie erwähnt haben, hier zu Besuch war, kann ich nicht sagen.«

»Franklin lebt zwei Türen weiter.« Emmanuel bezog Shabalala mit ein. »Er hat mir die Namen der Nachbarn genannt, die sich mit Direktor Brewers Bildungsprogramm für Eingeborene schwertaten, allerdings hat er nicht erwähnt, dass er im Garten mit Cassie spielt.«

»Das muss Mr. Franklin wohl vergessen haben.« Der Ton des Zulu-Detectives war trocken wie Rhinozeroshaut. »Ein verheirateter Mann hat viel um die Ohren.«

»Wir werden Andy helfen, sich zu erinnern.« Er drehte Sipho wieder um in Richtung der üppigen Marihuanapflanzung. Die ordentlichen Reihen und das sorgsam von Unkraut befreite Erdreich verrieten große Liebe zu dem Kraut. »Erzähl mir, was du über Mr. Franklin weißt.«

»Ich arbeite nicht für Baas Franklin, ich bin der Garten-Boy von Baas Allen.«

Emmanuels Finger lockerten sich. Er klopfte Sipho auf die Schulter. »Kein Problem. Wir können ja Baas Allen von der Wache aus anrufen.«

»Warten Sie«, sagte Sipho. Diese Klemme zwischen Privatangelegenheiten weißer Leute und Polizei ließ ihn kaum atmen und machte es schwer, einen Weg aus diesem Schlamassel zu ersinnen. Der riesige Zulu und der hagere Weiße konnten mühelos jeden einzelnen Knochen seines Körpers brechen und jede Sehne zerreißen, bevor sie in eine Gefängniszelle warfen, was von ihm übrig blieb.

»Ich bin nicht Baas Franklins Boy, aber ich habe gehört, dass es Streit im Haus gibt. Es fehlt an Geld. Die Madam macht sich Sorgen um das Kind, weil nur so wenig Geld auf der Bank ist. Baas Franklin kommt die Tochter des weißen Lehrers besuchen, wenn die Sonne untergeht. Ich habe ihn drei Mal in die Hütte gehen sehen. Zweimal an einem Freitag und dann am Samstag.«

»Und letzten Freitagabend?«, fragte Emmanuel.

»Ich weiß es nicht, ma’ baas. Das ist wirklich wahr. Ich blieb in meiner Hütte und kam nicht her, um meinen Garten zu machen, bis heute, bis jetzt.«

Shabalala stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte durch Büsche und Bäume. Dann ging er in die Hocke, prüfte den tiefen Blick in Richtung Haupthaus. »Wenn die Tochter in der Hütte war, konnte sie sehen, wer durch die Hintertür ins Haus ihrer Eltern ging. Es war Vollmond in der Nacht.«

»Wir bringen Andy zum Reden, und dann benutzen wir seine Aussage, um Cassies Geschichte zum Einsturz zu bringen.« Leichter gesagt als getan. Andy hatte Familie und einen Ruf zu wahren. Cassie war für ihn aller Wahrscheinlichkeit nach eine Art Ablassventil für den täglichen Druck aus Arbeit, Frau und Baby, nicht aber seine große Liebe, für die er alles zu opfern bereit war. »Wir werden ihn hart rannehmen müssen, damit er es zugibt.«

»Dann muss es so sein«, sagte Shabalala. Das Leben seines Sohnes rann ihm durch die Finger wie Sand; um die Körner zu bewahren, würde er eine Faust machen und so fest zudrücken müssen, wie er konnte.

»Baas Franklin ist jetzt nicht in dem gelben Haus. Sonntags fährt er zum Haus der Eltern der Madam, und sie kommen erst spät zurück. Seraphina, das Hausmädchen, hat mir das erzählt.«

Emmanuel konnte nicht bleiben, bis es dunkel wurde. Fatty Mapelas Tanz-mit-möglicherweise-Bordellcharakter im Bahnbetriebshof begann um halb sieben. Er und Davida sollten bei Sonnenuntergang das Anwesen verlassen, zu der Tageszeit, in der das schwindende Licht beiden die gleiche Hautfarbe verlieh.

»Du musst das mit dem Wagen in Erfahrung bringen, Sergeant.« Der Zulu-Detective las Gedanken mit demselben Geschick wie Fährten. »Wir kommen morgen wieder her.«

»Um welche Zeit geht Mr. Franklin am Montag zur Arbeit?«, fragte Emmanuel Sipho, dessen außerdienstliches Gärtnern ihm sicher Gelegenheit verschaffte, die Aktivitäten der Nachbarn gut im Auge zu behalten. In Spuckweite von Wohnsitzen weißer Kinder und musterhafter Mittelklasse-Eltern eine Marihuanaplantage hochzuziehen, das erforderte die Durchtriebenheit eines Spitzels.

»Um acht Uhr morgens. Er arbeitet in der Innenstadt in einem sehr, sehr hohen Haus. Seraphina hat das gesagt.«

»Ich hol dich morgen früh um sechs ab«, sagte Emmanuel zu Shabalala. Sophiatown lag etwa eine Autostunde von dem Haus in Houghton entfernt.

»Ich halte mich bereit, Sergeant.«

Das Schicksal von Sipho, dem begnadeten Cannabisfarmer und widerstrebenden Polizeiinformanten, war noch ungeklärt. Ein offizielles Vorgehen stand nicht zur Debatte. Polizisten tratschten wie die Fischweiber: Das zwanghafte Bedürfnis, Neuigkeiten auszutauschen und die Schwere von Übeltaten zu vergleichen, spielte bei diesem Beruf eine Schlüsselrolle. Wenn sie Sipho einbuchteten, würde Mason umgehend von der Dagga-Plantage an seinem Tatort erfahren.

»Der Gärtner weiß, wie man ein Geheimnis bewahrt«, sagte Shabalala, während Sipho in stiller Trauer auf seine blühenden Pflanzen starrte und daran dachte, was er jetzt alles verlor: Job, Obdach, Geld und das köstliche Gewicht von Seraphinas Brüsten in seinen Händen. Im Gefängnis würde es keinen Garten geben und auch keine weiße Madam, die ihm am Geburtstag und zu Weihnachten ein Extrapfund Zucker zusteckte.

»Wenn du irgendwem erzählst, dass wir hier waren, einschließlich der Polizei, dann kommen wir dich heimsuchen«, sagte Emmanuel. »Wir kommen nicht sofort. Wir kommen später, wenn du dich sicher fühlst und schon glaubst, dass wir dich vergessen haben.«

»Ich sage gar nichts, Baas. Nichts. Ich schwöre es bei den Vorfahren.«

»Geh.« Emmanuel gab dem Gärtner einen Schubs in Richtung Pforte. »Und bleib bis nach den Ferien von dem Dagga weg, es sei denn, es gefällt dir, von der Polizei befragt zu werden.«

»Ich bin schon weg, Baas. Ich komme nicht mehr wieder.« Sipho machte sich davon und fand sich damit ab, dass die Polizisten sämtliche seiner Pflanzen stehlen und jede einzelne harzklebrige Blüte abstreifen würden, um ihre eigenen Pfeifen damit zu füllen. Nicht so schlimm. Er würde im neuen Jahr von vorn anfangen, mit eingeschmuggelten Samen von dort, wohin die Weißen seine Leute umgesiedelt hatten, um auf dem Stammesland ihre Zitrusfruchtplantagen hochzuziehen.

Emmanuels Uhr zeigte halb zwei, und die Wirkung seines Frühstücks-Aspirins war abgeklungen. In seinem Kopf rührte sich wieder der Schmerz, ein helles, heißes Pulsieren hinter seinen Augenlidern. So sicher wie der Sommerregen würde dieses Pulsieren zu einer Faust erblühen, die ihm ein Loch durch den Schädel zu schlagen versuchte. Er brauchte einen Krug Wasser, einen Teller scharfes, salziges Essen und eine doppelte Dosis Schmerztabletten – die guten mit einem Schuss Morphium –, und zwar bald.

»Ist deine Schwägerin von ihrem Krankenhausbesuch zurück?«, fragte er.

»Noch nicht.« Shabalala zupfte ein Unkraut aus dem gejäteten Boden, seine Fingerspitzen schwarz von Erde. »Meinem Bruder geht es schlechter, und ich habe ihm keine Nachricht über Aarons Schwierigkeiten geschickt.«

»Tut mir leid, das mit deinem Bruder«, sagte Emmanuel. Mit anzusehen, wie sein Zulu-Partner in strengem Stolz all die schweren Sorgen seiner Familie schulterte, tat ihm weh. Shabalala trug seine Bürden, wie ein Mann der Tradition es tat, allein und schweigsam. »Ich muss mal ein Weilchen sitzen. Fahren wir zu Kings Haus und essen dort zu Mittag.«

»Mr. King –«

»Hat nichts dagegen. Wir essen draußen im Garten.«

Im Garten, nicht im großen Haus, meinte Emmanuel. Das große Haus war der Ort, wo weiße Männer, die in der Öffentlichkeit die Idee der Rassentrennung befürworteten, im Privaten frei von deren Regeln lebten.

»Ich sollte etwas essen.« Shabalala richtete sich auf und rieb sich die Erde von den Fingern.

»Hast du gefrühstückt?«

»Ich war nicht hungrig, Sergeant.«

»Wenn du umfällst, schleife ich dich nicht zum Wagen«, sagte Emmanuel und sammelte Grassamen von seiner Hose. Sorgsam strich er die Schöße seines Jacketts glatt. Er und Shabalala trugen beide von Liliana Zweigman maßgefertigte Anzüge, die teuren Stoffe so geschickt geschneidert, dass sie saßen wie die eigene Haut. Sie würde von ihnen erwarten, dass sie in ihren Kreationen tadellos aussahen.

»Wenn das so ist, werde ich selber zum Wagen laufen.«

»Nach dir.« Emmanuel verhielt am Tor des Brewer’schen Grundstücks, dem Jagdrevier von Andy Franklin, ideal für die Pirsch nach Erregendem in einem verwilderten Vorstadtgarten. Das stimulierende Gewirr der ungezähmten Kletterpflanzen, das sanfte Brausen des Windes in den Zweigen und dazu Cassies Körper, das musste ihm unwiderstehlich erschienen sein.

Emmanuel kannte den suchtbildenden Rausch des Risikos. Er wusste, wie leer sich das Zivilleben anfühlte, nachdem man erlebt hatte, wie Spitfire-Jäger den Himmel zerrissen und Haubitzen donnernd heiße Hülsen auf die Erde spuckten. Das Blut sang vor Adrenalin und jede Farbe erschien leuchtender, süßer und schärfer in den Nachwirkungen von all dem Lärm und Chaos. Tage, Monate und Jahre später zahlte man noch den Preis für ein Leben so weit abseits des Gewöhnlichen. Andrew Franklin bekam jetzt die Rechnung für die Augenblicke präsentiert, die er seinem öden Vorstadtleben gestohlen hatte.

17

Emmanuel reichte dem Nachtwächter zwanzig Pence und erwartete kein Wechselgeld. Der Wächter, ein fetter schwarzer Mann mit pockennarbiger Stirn, sagte: »Fahren Sie runter, ganz runter bis zum Rangierhof. Parken Sie. Dann müssen Sie aussteigen und geradeaus, immer geradeaus gehen bis zum Lagerschuppen Nummer fünfundzwanzig.«

Emmanuel folgte den Anweisungen; sechs Autos, ein Polizeibus und ein Pick-up standen schon geparkt auf dem Schotterplatz, der sich neben einer Reihe schmutziger Lokomotiven erstreckte. Eine frisch gestrichene Wartungs- und Reparaturwerkstatt begrenzte die östliche Seite des Geländes.

»Komm.« Er nahm Davidas Hand und führte sie über die rasch dunkler werdenden Höfe, hielt sich links vom Netz der Rangiergleise und ging ›geradeaus, immer geradeaus‹ in Richtung der Maschinenschuppen und kleineren Werkstätten. Davidas Finger drückten sich fest um seine, klammerten sich an das einzig Vertraute in der kahlen Industrielandschaft. Gerüche von Schmieröl und Diesel und das Knirschen des Schotters unter den Füßen trübten die Romantik des sanften Zwielichts. »Der nächste ist es«, sagte er. Ein langer Wellblech-Lagerschuppen erhob sich vor ihnen, zerlöchert von Rost, auf dessen Seite eine große 25 aufgemalt war. Der Klang von Musik aus seinem Inneren beschleunigte Davidas Schritte. Sie wollte tanzen und ihre Nacht der Freiheit genießen. Ein kahl werdender weißer Mann in verschmierter Arbeitskleidung saß auf einer umgestülpten Kiste und schälte mit einem Taschenmesser eine Orange. Er schnippte die Schale auf den Boden und blickte auf. Emmanuel konnte ihn sofort einordnen: praktisch keine Ausbildung, Afrikaaner, lebenslanger Job bei der Eisenbahn als Belohnung dafür, dass er weiß geboren war.

»Jaa?« Der Mann stach die Klinge ins Fruchtfleisch der Orange, Saft lief über ölverschmierte Finger. Er sprach mit Emmanuel, betrachtete aber Davida von Kopf bis Fuß, bevor sein Blick zu dem kirschroten Lippenstift auf ihrem Mund zurückkehrte.

»Ich will zu Fatty Mapela«, sagte Emmanuel auf Afrikaans.

»Fatty ist da drin, aber das hier ist mein Schuppen. Ich bewache die Tür«, antwortete der Mann auf Afrikaans. »Wie dringend wollen Sie rein, Mister?«

»Hier.« Emmanuel holte lose Münzen aus der Jacketttasche und hielt ihm die Bezahlung hin.

»Nie.« Der Mann kaute mit offenem Mund ein Stück Orange. »Ein Kuss von deiner Hoer da wird’s tun.«

Emmanuel trat zweimal hart gegen die Kiste, und der Eisenbahnmann purzelte zu Boden. Die Orange rollte in den Dreck davon. Emmanuel schritt um die zerbrochene Kiste herum und stieß die Tür auf. Er ruckte leicht an ihrer Hand, und Davida folgte ihm, während der brünstige Türsteher noch Schotter fraß.

»Warum hast du das getan?«, flüsterte sie.

»Mir gefiel sein Auftreten nicht«, sagte er. Wie viele englischsprachige Südafrikaner verstand Davida sehr wenig Afrikaans. Sie hatte keine Ahnung, dass der Türmann sie eine Hure genannt hatte.

Sie wanderten einen langen Gang entlang, gesäumt von kleinen Zimmern, die meisten davon leer. Durch eine geschlossene Tür drang Geplauder und Musik. Die Tür war versperrt. Er klopfte zweimal und wartete.

»Ja?«, fragte eine raue Frauenstimme.

»Fatty? Mach auf. Hier ist die Polizei.«

Ein Eisenriegel glitt zur Seite, und Fatty Mapela erschien in einem silbernen Cocktailkleid mit Sondermaßen, um über ihre gewaltigen Hüften zu passen. Die dichte Kappe ihres Haares war platinblond gefärbt, die Enden ihrer künstlichen Wimpern spitz genug, um Leder zu durchstechen. Sie nahm Emmanuels Gesicht zwischen ihre Hände und verpasste ihm einen Kuss mit geöffnetem Mund. Davidas Hand befreite sich aus seiner.

»Wie lang ist es her, wie lange?« Fatty knetete seine Schultern, grub starke Finger in das Fleisch.

»Zu lange.« Emmanuel gab die erwartete Antwort und griff nach Davida, bevor sie zum Ausgang stürmen konnte. »Fix hat dir gesagt, dass ich komme?«

»Ja klar, natürlich.« Fatty trat rückwärts in einen weitläufigen Raum. Petroleumlampen standen auf einzeln stehenden Tischen mit weißen Tischtüchern. Eine Chrom-Jukebox blitzte gelbes und blaues Licht auf eine kleine Tanzfläche, wo sich drei Paare zu einem schmachtenden Liebeslied wiegten. Eine halbes Dutzend weißer Männer teilte sich Tische mit Frauen, deren Hautfarben von Ebenholz bis beinahe Weiß reichten. In einer Ecke direkt an der Rückwand saß eine Gruppe Mädchen mit glänzend geschminkten Lippen und gepuderten Wangen und wartete auf Kundschaft. Fatty hatte in weiser Voraussicht für eine Auswahl an schwarzen, braunen und indischen Mädchen gesorgt.

»Mein Bruder hat mir gesagt, dass du kommst. Er sagte nicht, dass du eine Freundin mitbringst, Emmanuel.« Fatty wandte sich mit einem straffen rosa Lächeln Davida zu. »Und dann auch noch so jung, gerade erst aus dem Nest.«

»Das ist Davida.« Er hielt ihren Arm gut fest, spürte die Spannung in ihren Muskeln beim Eintritt in eine fremde Welt. »Dies ist Fatty Mapela, eine alte Freundin aus Sophiatown.«

»Nein, nein, nein.« Fatty wedelte mahnend mit einem diamantberingten Finger. »Mehr als bloß eine alte Freundin. Ich war deine erste feste Freundin.«

»Wahr«, sagte Emmanuel. »Aber ich war nicht dein erster Freund.«

»Was soll ich sagen? Die Männer, alle wollten schon immer ein Stückchen von Fatty.« Sie schob sie zu einem kleinen Tisch am Rand der Tanzfläche. »Whiskey und Wasser für dich, und ich nehme mal an, eine Coca-Cola mit Strohhalm für das kleine Mädchen.«

Sie schlenderte hinüber zu einem langen Holztisch auf Böcken, auf dem eine Vielfalt von Flaschen bereitstand, und beugte sich extra weit vor, um dem Publikum einen ausgiebigen Blick auf ihren seidenverpackten Hintern zu gewähren.

»Mach dir nichts draus«, sagte Emmanuel zu Davida, als sie sich auf Klappstühlen niederließen. »Sie nimmt einen gern auf die Schippe. Meistens ist es harmlos gemeint.«

Außer wenn es das nicht blieb und aus Seitenhieben Hiebe wurden.

»War sie wirklich deine Freundin?« Die Vorstellung, dass ein weißer Junge – oder überhaupt ein Junge – sich mit dieser ungeheuren schwarzen Frau mit der kehligen, fast männlichen Stimme einließ, verstörte sie. Männer, so hatte sie gedacht, zog es zu weicher, weiblicher Schönheit hin. Fatty war eine Abrissbirne in Stöckelschuhen.

»Ja, sie war meine Erste, aber es hat nicht lange gehalten. Sie war … ähm …« Er suchte nach der höflichsten Umschreibung für die Beziehung. »Sie war wesentlich weiter fortgeschritten als ich. Was sie mit mir tun wollte, machte mir eine Höllenangst. Wir haben uns nach einem Tag getrennt, das war sogar für Fatty ein Rekord.«

»Da hast du ja noch mal Glück gehabt«, sagte Davida. »Sie hätte dich glatt zerquetscht, wenn sie beschlossen hätte, oben zu liegen.«

Emmanuel lachte und umfasste Davidas Handgelenk mit den Fingern, genoss das Gefühl, mit ihr draußen in der Welt zu sein. Sie trug ein einfaches grünes Kleid mit U-Boot-Ausschnitt, der Saum reichte bis weit über die Knie. Von ihrer Mutter ausgewählt, um lüsterne Gedanken zu unterbinden, nahm er an. Die Schlichtheit des Kleides in Kombination mit dem dunklen Wasserfall ihrer Haare, die offen um ihre Schultern hingen, hatte den gegenteiligen Effekt von dem, was Mrs. Ellis beabsichtigt hatte. Der Anblick von Davidas Körper, der sich unter der dünnen Baumwolle bewegte, war atemberaubend.

»Komm, wir tanzen«, sagte er.

»Noch nicht.« Sie beäugte die Paare auf der Tanzfläche, deren Hüften eng aneinandergeschmiegt kreisten. »Vielleicht später, wenn die Musik lebhafter ist.«

Die tanzenden Paare grabschten und plünderten enthusiastisch über die Rassenschranke hinweg. Emmanuel ließ den Blick durch den Raum und über die rostigen Blechwände schweifen. Die meisten der Männer waren zweisam und plauderten mit Frauen. Ein Grüppchen von vier Weißen lehnte neben der Jukebox an der Wand und schielte lüstern zu Fattys Mädchen hinüber, die zurücklächelten. Eine kleine Tür weiter hinten führte wahrscheinlich zu einer Reihe leerer Kammern wie die im vorderen Gang. Diese engen Kabuffs würden später zum Einsatz kommen, mit einer auf den Boden geworfenen Decke und abgedunkelten Lampen für die Privatsphäre.

Fatty brachte einen kurzen Whiskey und ein großes Glas Cola mit Strohhalm und stellte beides auf den Tisch. Sie nahm sich einen Stuhl und nippte an dem Whiskeyglas, bevor sie es Emmanuel reichte.

»Wie geht’s deiner Schwester?«, fragte sie.

»Immer noch Lehrerin. Immer noch allein.« Er trank aus dem gleichen Glas. Beide Mapela-Geschwister praktizierten ihre ganz eigene Form von heiliger Kommunion. Fix rauchte. Fatty trank. Wenn er sich weigerte, ein Glas mit ihr zu teilen, wäre das Gespräch unvermittelt zu Ende.

»Immer noch Jungfrau, stimmt’s?«

Emmanuel zuckte die Achseln. »Weiß nicht. Ich hab sie nie gefragt.«

»Du bist ein selbstsüchtiger, selbstsüchtiger Mann.« Fatty warf Davida einen verschlagenen Blick zu. »Während deine Schwester mit zusammengepressten Knien dasitzt, spreizt du die Blätter dieses jungen Buschs hier und isst die Frucht.«

Davida nippte an der Cola und tat unbeteiligt. Sie hustete, als sich die Flüssigkeit ihren Hals hinunterbrannte. Emmanuel nahm einen Schluck von ihrem Drink und schmeckte Bourbon mit einem Spritzer Cola.

»Geht aufs Haus.« Fatty lachte, kostete den Scherz aus. »Ich dachte, das kleine Mädchen möchte gern mal ein Getränk für Erwachsene probieren. Seit wann bist du mit der Schule fertig, Kind?«

»Zwei Jahre jetzt«, antwortete Davida, die grauen Augen dunkel vor Zorn. »Aber was du sagst, ist wahr, ich bin jung genug, um deine Tochter zu sein.«

»Autsch … das Kind hat scharfe Zähne. Wie viele Männer hast du mit diesen Zähnen schon gebissen, Kleines?« Fatty lehnte sich zurück und nahm Davida im Ganzen unter die Lupe. Emmanuel konnte beobachten, wie sie in den Geschäftsmodus wechselte, den potenziellen Wert dieses schönen braunen Mädchens mit dem vornehmen Akzent abschätzte.

»Wo ist dein Polizisten-Ehemann?«, fragte Emmanuel.

»Da.« Fatty zeigte auf einen weißen Mann mit kurzgeschorenem rotblondem Haar. Es war der Sergeant von der Sophiatown-Durchsuchung, der am Mannschaftswagen gelehnt und sich die Zeit mit Rauchen vertrieben hatte. Der Mann prüfte den Pegel in einer Flasche und nahm dann ein paar Scheine aus einer Gelddose auf dem Tisch. Er rollte sie zusammen und steckte sie in seine linke Socke. »Er ist einer meiner Arbeitsehemänner. Nur wegen des Geschäfts hier.«

»Kann ich mit ihm reden?«

»Sobald wir getanzt haben, ja, selbstverständlich.« Die Musik hatte zu einer schnelleren Swing-Nummer mit Trompeten und Saxofon gewechselt. Zwei Paare blieben auf der Tanzfläche, wirbelten und hüpften. Die Basstöne vibrierten durch den Boden.

»Den nächsten«, versprach Emmanuel Fatty und nahm Davida bei der Hand, ließ ihr in dieser Frage keine Wahl. Sie sprang von ihrem Stuhl auf. Sie war heute Abend mitgegangen, um zu tanzen und um ein Jahr Einsamkeit abzuschütteln. Sie begannen unbeholfen, dann fanden sie in den Rhythmus. Ihre Körper wiegten sich, schwangen voneinander weg und wieder zusammen. Sie war gut. Er war gerade gut genug, um mit ihr mitzuhalten. Bald war Emmanuel kurzatmig und kam ins Schwitzen. Doch er würde tanzen, bis seine Sohlen Feuer fingen, wenn er damit Davidas Lächeln festhalten konnte.

Sie machten Pause, um etwas zu trinken, und der Sophiatown-Sergeant nahm an ihrem Tisch Platz. Die kleinen Fenster waren geschlossen, um die Musik und die Stimmen der Gäste nicht nach draußen dringen zu lassen, und die Temperatur in dem Blechsaal war um ein paar Grad gestiegen. Fatty stand jetzt an der Tür und rief Fragen nach draußen, wer immer da stand.

»Cooper«, sagte Emmanuel. Er stellte Davida nicht vor, die Bourbon schlürfte und den auf der Tanzfläche gebliebenen Paaren dabei zusah, wie sie zu einem Jive die Beine warfen.

»Labrant.« Der Sergeant trank Lager direkt aus einer großen Glasflasche, und ein Streifen weißer Schaum glänzte auf seiner Oberlippe. »Was kann ich für Sie tun, Cooper?«

»War bei der Suche nach dem roten Mercedes irgendetwas ungewöhnlich?«, fragte er.

»Na, das ist ja mal eine Frage.« Labrant lachte und zeigte seine gelben Zähne. »Wie viel Zeit haben Sie?«

»Die ganze Nacht, wenn nötig.«

»Also, Folgendes ist passiert. Wir bekamen einen Anruf auf der Wache, einen Hinweis auf einen gestohlenen Wagen. In Ordnung, das kauf ich. Dann kam eine Hausnummer und eine Beschreibung des roten Wagens, was schon völliger Senf ist, wenn man Sophiatown kennt.« Labrant schluckte mehr Lager, sein Adamsapfel hüpfte. »Zunächst mal hat hier so gut wie niemand ein Telefon, und wenn, dann benutzt es keiner, um die Polizei anzurufen und über den Verbleib eines gestohlenen Luxusautos zu informieren. Man geht drei Häuser weiter und spricht mit einem Cousin oder einem Bruder, und der Wagen ist weg. Nach Mozambique, Swaziland, Rhodesien, wohin Sie wollen. Der steht nicht alleine in der Township rum wie eine hässliche Schwester auf ’nem Ball.«

Das wusste Emmanuel alles schon.

»Sie haben dann Lieutenant Mason angerufen?«

»Natürlich nicht. Ich meine, warum zur Hölle sollte ich das tun? Sophiatown ist mein Stadtteil. Mein Stadtteil.« Labrant warf einen wohlwollenden Blick auf die Gelddose an der Bar und die weißen Männer und dunklen Frauen, die ohne jede Rücksicht auf die neuen Rassentrennungsgesetze miteinander tanzten und lachten. »Mason hat mich angerufen. Sagte, er hätte einen Hinweis erhalten, und dass wir bei der Suche helfen könnten, der Fall aber dem Marshall Square gehört. Wir sollten auf Anweisungen warten. Übersetzung: Pfoten weg von dem scheiß Wagen, oder ich hol mir eure Eier.«

»Und, haben Sie die Pfoten davon gelassen?«, fragte Emmanuel. Labrant war vom alten Schlag, ein stiernackiger Cop, korrupt, aber wachsam wie ein Schießhund, wenn es um sein Revier ging.

»Scheiße, im Leben nicht«, sagte der Sophiatown-Polizist. »Ich bin da sofort runter, hab die Gasse mit den Ästen in drei Minuten gefunden. Dann bin ich nach nebenan und hab einen kleinen Dieb ins Gebet genommen, mit dem ich seit Jahren immer wieder Gelegenheit zum Plaudern hatte. Er wusste nichts über den roten Wagen, aber er hat zwei Männer in einer blauen Limousine sitzen sehen, die an der Ecke parkte. Zwei brennende Zigaretten, sagte er, mit laufendem Motor. Ein paar Minuten später kamen noch zwei Männer aus dem Nichts, stiegen hinten ein, und alle fuhren weg. Das war kurz vor Morgengrauen.«

»Beschreibung?«

Labrant zuckte die Achseln. »Weiße, vielleicht auch hellhäutige Mischlinge. Es war zu dunkel für gute Sicht.«

»Zwei Männer, um den Mercedes abzustellen und zu tarnen, und zwei als Rückendeckung in einem Fluchtwagen«, sagte Emmanuel.

»So denk ich mir das auch. Also hab ich mich in die Wache verzogen und schön die Klappe gehalten. Nie im Leben war dieser Schlitten ein Ein-Mann-Job, aber ich kann nichts beweisen.«

»Und selbst wenn Sie Beweise hätten, ist fraglich, ob es etwas nützt, Mason dazwischenzufunken, was immer er vorhat …« Emmanuel trank seinen Whiskey mit Wasser und genoss, wie der Alkohol die Schmerztabletten verstärkte, die Zweigman ihm gegeben hatte. Er hatte vier von den weißen Schönen genommen, bevor er Kings Haus verließ – um seine Kopfschmerzen niederzuzwingen und um die Furcht zu betäuben, die ihn anfiel, weil er Davida aus der Sicherheit des väterlichen Anwesens wegholte.

»Darauf läuft es hinaus, ja. Der Wagen war Masons Sache, nicht meine. Ich hab noch fünf Jahre bis zur Pensionierung, und ich muss all das hier beschützen.« Labrants Hand wies über die Stühle, die Tische und die blinkende Musikbox. »Neue Feinde brauch ich nicht. Und das, mein Freund, ist die ganze Geschichte von dem Wagen.«

Zwei Männer in einer blauen Limousine und zwei weitere, die genauso gut bis zum Morgengrauen in der Township gezockt, gesoffen oder gefickt haben konnten. Labrant hatte sich klug aus Masons Operation herausgehalten.

Emmanuel sprach es laut aus: »Klingt nach abgekartetem Spiel, und keine Chance, es zu beweisen.«

»Schreiben Sie die Ermittlung in den Wind, Cooper, und konzentrieren Sie sich auf Angenehmeres.« Der Sergeant winkte in Davidas Richtung. »Das Leben ist zu kurz, um es mit solchen wie Mason aufzunehmen.

Wenn er es doch nur könnte.

Fatty öffnete einem jungen Pärchen die Tür, noch Teenager: ein nervöser weißer Knabe mit gebräunter Haut und eine geschmeidige Kindfrau mit kleinen hohen Brüsten. Die dunklen Finger des Mädchens klammerten sich um die Griffe einer bestickten Handtasche, und die Hände des Jungen zitterten, als er das Eintrittsgeld aushändigte. Fatty strich ihm über die Wange, was ihn erröten ließ. Zwei Unschuldige betraten einen geheimen Ort, um ihr erwachsenes Verlangen zu probieren.

»Man kann nicht jung genug anfangen«, sagte Labrant und leerte den Rest Lager aus der Flasche. »Jetzt hab ich zu arbeiten. Viel Spaß noch.«

»Weiß Ihre Hilfe zu schätzen.« Emmanuel drückte dem Sergeant die Hand und wandte seine Aufmerksamkeit wieder Davida zu, die an ihrem Drink nippte.

»Du bist also dienstlich hier«, sagte sie, der Bourbon halb geleert, einen Anflug von Rot im Gesicht.

»Du bist jetzt mein Dienst.« Er verflocht seine Finger mit ihren. »Möchtest du noch mal tanzen, meine Dame?«

»Das hier ist kein Ort für Damen, Emmanuel«, spottete sie. »Aber gut, lass uns tanzen.«

Sie betraten ein zweites Mal die Tanzfläche. Drei Nummern in schnellem Tempo, dann zu Emmanuels Erleichterung ein sanftes Stück für langsame Schleifschritte. Sie tanzten enger, mit vollem Körperkontakt. Zwei Herzen schlugen gemeinsam in ruhigem Rhythmus. Das junge Liebespaar driftete vorbei, unbeholfen in einanders Armen.

»Wer sind die Frauen, die dahinten am Tisch sitzen?«, fragte Davida. Ein großes indisches Mädchen mit einem dicken schwarzen Zopf, der bis zur Hüfte reichte, verschwand mit einem der weißen Männer von der Wand im rückwärtigen Bereich. Ein zweiter Mann mit breitem Kreuz und kurzen Beinen wählte ein schwarzes Mädchen, und auch sie verschwanden durch die Hintertür. »Wo gehen sie hin?«

»Die Frauen sind Prostituierte.« Er sah keinen Grund zu lügen. »Ein Mann sucht sich eine aus, die ihm gefällt, sie einigen sich auf einen Preis, gehen nach hinten und haben Sex.«

Davida wich mit großen Augen zurück. »Alle zusammen?«

Emmanuel lachte. »Normalerweise nicht.« Er begegnete kurz ihrem Blick und sah dann weg. Fatty hatte recht. Davida war sehr jung. Sexuell erfahren und doch seltsam unschuldig. Er fühlte sich im Vergleich dazu abgestumpft und beschmutzt von all dem, was er im Laufe seines Lebens gesehen und getan hatte.

»Du warst an solchen Orten«, sagte sie. »Mit solchen Frauen.«

»So ähnlich jedenfalls. Es muss nicht immer so … geschäftlich zugehen. Ein Abendessen, Zigaretten und eine überzählige Feldration im Austausch für eine Nacht. Ich schätze, letztlich läuft das auf dasselbe hinaus.«

So. Es war ausgesprochen. Seiner Exfrau, Angela, hatte er nie die Wahrheit gesagt. Die Wahrheit war gefährlich, verunsichernd. Der gute Ehemann Emmanuel und der Soldat Emmanuel aus Sophiatown lebten in getrennten Städten, zwischen denen es keine Verbindungsstraßen gab.

»Willst du, dass ich wie eine dieser Frauen bin?« Davida rückte näher, die Finger in seinem Nacken verschränkt, ihr Atem warm auf seiner Haut. »Nur heute Nacht?«

»Ich brauche mehr als eine Nacht.«

Die Teenager tanzten wieder vorbei, entspannter jetzt, das Mädchen lachte. Fatty begab sich zur Tür, da es geklopft hatte. Die indische Prostituierte kam mit gelöstem Zopf und verschmiertem Lippenstift zurück. Der Wechselarm der Jukebox setzte eine neue Platte auf den Teller. Emmanuel bemerkte es kaum. Davidas Mund öffnete sich warm und weich, ihre Hüften und Brüste schmiegten sich an ihn. Er war verloren. Der Geschmack von Bourbon auf ihrer Zunge, das Gefühl ihrer Haut unter seinen Handflächen und der Duft von Rosenwasser in ihrem Haar: Ihr Körper wurde zur ganzen Welt.

Fatty Mapelas Stimme drang durch die Musik und brach den Zauber von Davidas Kuss. Emmanuel blickte zum Eingang. Fatty stand da, ein Ohr an die Tür gepresst.

»Nein. Nein. Wir sind voll«, sagte sie. »Kommen Sie ein andermal.«

Fatty liebte Geld über alles: das Rascheln von Banknoten in ihren Fingern, das Gewicht von Münzen in ihrer Hand. Fast nie schlug sie eine Gelegenheit aus, mehr Geld zu verdienen. Emmanuel zog Davida an sich. Sie zum Tanz auf einen Bahnbetriebshof zu schleppen war ein Hazardspiel, und er hatte das dumpfe Gefühl, dass er im Begriff war, hoch zu verlieren.

Stiefel traten gegen die Eingangstür, und das Holztürblatt gab nach. Seine Ecke traf Fatty am Kopf. Sie taumelte rückwärts, im platinblonden Haar leuchtete Blut. Zwei Männer stürmten in den Tanzsaal, die Gesichter unter Strumpfmasken versteckt. Zwei weitere Angreifer tauchten durch die Hintertür auf und stießen den kurzbeinigen Mann und die schwarze Prostituierte vor sich her.

»Nicht bewegen, nicht schreien«, flüsterte Emmanuel Davida zu. »Bleib dicht bei mir.«

Labrant kam hinter der Bar hervor und sagte: »Ihr macht hier einen gewaltigen scheiß Fehler, Gentlemen. Haut sofort ab, und ich vergebe euch vielleicht.«

Der größere der beiden Männer an der Vordertür zog einen Revolver aus dem Holster und zielte auf den Bauch des Sophiatown-Sergeants. Dann schwenkte er den Lauf nach rechts und feuerte einen Warnschuss in die Wand. Metall dröhnte, Männer und Frauen schrien auf. Fatty ließ sich zu Boden fallen. Labrant hob kapitulierend beide Arme. Die Gäste des Clubs duckten sich in den Schatten oder kauerten auf ihren Stühlen.

»Alle auf die Tanzfläche und runter auf die Knie. Bewegt euch. Los«, rief der Mann vorn. Zweifellos der Boss, überragte er den Rest der Bande um Kopf und Schultern. Seine Lakaien trugen billige Anzüge, sie traten gegen Stühle und trieben die Gäste zusammen. Ihre Hände waren leer, allerdings konnten sie verborgene Waffen bei sich haben – Schnappmesser oder Revolver im Holster.

»Knöpf mein Jackett auf«, sagte Emmanuel leise. »Langsam und sachte. Lass dir Zeit. Drück dich an mich, dann sehen sie es nicht.«

Davida löste die Knöpfe einen nach dem anderen, ihre Hand zwischen ihren Körpern. Die Tanzfläche füllte sich. Männer und Frauen sanken auf die Knie. Labrant kam als Letzter, die Zähne zusammengebissen vor Wut. Emmanuel trat zurück und nach rechts, zog Davida mit. Tisch und Stühle des jungen Liebespaars waren jetzt in Reichweite, ebenso der Webley-Revolver in seinem Achselholster.

Eine Schusswaffe parat zu haben war gut. Das Problem waren die vielen Leute, auf den Knien und voller Angst. In der Hektik des Geschehens konnte einer von ihnen leicht eine verirrte Kugel abkriegen. Wenn der große Mann erneut seine Waffe abfeuerte, wurde auf engstem Raum aus zwei Waffen geschossen. Emmanuel sank langsam auf die Knie und prägte sich die Aufstellung der Bande ein, ihre Stärken und Schwächen. Vier Mann. Einer, möglicherweise auch mehrere, bewaffnet. Die anderen Mittelgewicht und durchschnittlich groß. Sie umringten die Tanzfläche. Den Webley einzusetzen oder einen Stuhl würde auf den rechten Augenblick warten müssen.

»Brieftaschen raus. Haltet sie über den Kopf«, sagte der Boss. Der kleine Kerl neben ihm ging zwischen den Gästen herum und sammelte aus hochgereckten Händen Brieftaschen ein. Er rupfte Scheine und Münzgeld heraus und schob sich die Ausbeute in die Jackentasche. Dann warf er die Brieftaschen beiseite. Labrant griff sich in die Innentasche und bekam von dem kleinen Mann eine Faust an den Kopf. Der Sophiatown-Polizist schüttelte den Schlag ab und spuckte auf den Boden.

»Durchsuch ihn«, sagte der Boss. »Sieh nach, was er hat.«

»Er ist pleite.« Der kleinere Mann durchstöberte die Börse des Sergeants und fand Fusseln und eine entwertete Busfahrkarte. Labrant hatte vorsorglich alles entfernt, was ihn auswies. Emmanuel wünschte, er hätte auch daran gedacht.

»Du.« Ein anderer der Bande kam von hinten und bohrte Emmanuel einen Finger in die Schulter. »Ich will deine Brieftasche und die Uhr da, mein Freund.«

Emmanuel öffnete die Schnalle seiner Armbanduhr und übergab sie. Er zog das Geld aus seiner Brieftasche und händigte es aus, dann ließ er sie auf den sicheren Boden fallen. Davidas Finger packten den Saum seines Jacketts und zogen den Stoff glatt. Die drei Eintreiber sammelten sich mit der Beute um ihren Führer.

»Durchsucht die Huren gründlich«, sagte der Große. »Die stecken das Geld überallhin.«

Zwei der Männer schritten eifrig zur Tat, schoben Hände in die Blusen und unter die Röcke der Prostituierten. Das junge schwarze Mädchen schluchzte und fiel fast vornüber. Ihr Freund suchte sie mit ›Sch-scht‹-Lauten zu beruhigen, die ungehört verklangen.

»Das ist alles?« Der Boss begutachtete die Ausbeute. »Das ist Hühnerscheiße. Hier muss mehr sein. Durchsucht die Bar und die fette Schlampe auf dem Boden.«

Der kleinste der Männer schüttelte die Dose auf dem aufgebockten Tisch und kippte das Wechselgeld darin aus. Er ging zu Fatty und tauchte eine Hand in ihren Ausschnitt, zog ein paar feuchte Banknoten heraus und begab sich wieder zum Sammelpunkt. Fünf Jahre bis zur Pensionierung und die Socke voller Ruhestandsgeld, gab Labrant keinen Mucks von sich. Nicht einen Cent würde er diesen Geiern geben.

»Verdammter Scheiß …« Der Mund des großen Mannes presste sich unter der Strumpfmaske zu einer harten Linie zusammen. »Das reicht nicht. Wir sind doch für die paar Kröten nicht den ganzen Weg hier rausgekommen.«

»Es ist genug«, beschwichtigte der kleine Mann. »Genug, um was Kleines zu kaufen. Lass uns abhauen. Wir haben doch, was wir wollten.«

»Ich nicht.« Der Boss musterte die Tanzgäste, die vor ihm knieten wie Untertanen vor einem König. »Ich will was Besonderes.«

»Nein, Mann. Bitte, nicht schon wieder. Du hast doch schon eine.«

»Die tut’s nicht.« Die Waffe locker in der herabhängenden Hand, schritt der Anführer durch die Leute und begutachtete die Frauen. Er blieb stehen, packte eine indische Prostituierte am Kinn und untersuchte ihre Zähne wie ein Spieler, der vor dem Derby die Pferde prüft. »Ich brauche eine neue.«

Emmanuel neigte sich nach hinten und ergriff ein Stuhlbein, zog vorsichtig daran. Fatty Mapela krallte die Hände in den Boden und schob sich zollweise in Richtung Bar. Der Anführer hockte sich vor das junge schwarze Mädchen und wischte ihre Tränen weg.

»Vielleicht«, sagte er nach einer langen Pause des Erwägens. »Möglich.«

Er wandte sich seitwärts, ging weiter und blieb vor Davida stehen. Sie drehte sich weg, hielt sich an Emmanuels Jackett fest. Der Boss strich mit dem Finger über die glatte Haut ihres Halses und die Kurve ihrer Schulter hinab.

»Du kennst doch die Regel. Kein Mischmasch.« Der kleine Stellvertreter versuchte erneut, ihn zur Einsicht zu bringen. »Wenn du diese Regel brichst, wird er dich bluten lassen. Vergiss es. Hauen wir ab.«

»Scheiß auf Regeln. Ich will die hier.« Er flocht seine Finger in Davidas Haare und lächelte, als sie vor Schmerz zusammenzuckte. »Sie riecht nach Rosen. Die hier ist es wert, gerettet zu werden.«

»Emmanuel …«, flüsterte Davida, als der große Mann sie an den Haaren hochzerrte. Sie taumelte. Ihr Atem stockte in der Kehle, entwich mit einem leisen Stöhnen. Emmanuel ließ sie los. Er musste. Er packte den Stuhl mit festem Griff. Fatty hielt inne, holte tief Luft und krabbelte weiter. Wenn Labrant mit einstieg, hatten sie vielleicht eine Chance, diese Schläger zu bezwingen.

Der große Mann drehte sich um, schleifte Davida mit wie ein Spielzeug. Emmanuel schwang den Stuhl tief und hart und traf den Boss in die Kniekehlen. Holz splitterte. Der Anführer stürzte vornüber und schlug zu Boden. Fattys Mädchen stoben auseinander, rannten in die Ecken. Labrant schwang die Faust und verpasste dem kleinen Mann einen Treffer in den Magen. Pärchen quetschten sich unter Tische und krochen in dunkle Nischen.

Emmanuel riss Davida los und stampfte dem Bandenführer mit dem Absatz aufs breite Handgelenk. Finger zuckten, lösten sich von der Pistole, einer Browning HP mit poliertem Holzgriff. Er trat sie weg. Das schwarze Mädchen schrie gellend. Fatty kroch auf allen vieren umher und suchte in dem schlechten Licht die Waffe. Labrant wirbelte um die eigene Achse und schlug um sich in der Hoffnung, etwas zu treffen.

»Geh.« Emmanuel stieß Davida neben die Jukebox. Er wälzte den großen Mann auf den Rücken. Die Strumpfmaske hatte einen Riss, zeigte ein leuchtend blaues Auge und die Wölbung einer dunklen Braue. Da war irgendetwas mit den Farben, eine Vertrautheit, die Emmanuel nicht einordnen konnte.

»Pass auf!« Davidas Stimme klang schrill vor Angst.

Ein Faustschlag rammte die Seite von Emmanuels Gesicht. Er roch Blut, schmeckte es im Mund. Der Raum kippte weg. Der Boden schlug hart gegen seine Wange. Schmerz explodierte in seinem Schädel, und die Farben der Jukebox verschwammen zu Streifen von blendendem Weiß. Die Welt wurde unscharf, begann zu schwinden.

»Hoch mit dir, Soldat!«, brüllte der Sergeant Major durch den Schmerz. »Los, auf und kämpf gefälligst! Du lässt nicht zu, dass sie Davida anrühren oder Fatty oder sonst wen in diesem Raum. Kämpf, du Schlappschwanz. Hab ich dir das nicht beigebracht?!«

Emmanuel hörte noch eine andere Stimme, die von einem weit entfernten Ort nach ihm rief, und versuchte hochzukommen. Umrisse verschwammen und verloren ihre Form. Muskeln krampften und zitterten. Schwerkraft nagelte ihn auf den Boden.

»Lass mich rein und ich mach dich stark«, sagte der schottische Sergeant. »Lass mich übernehmen, Jungchen. Zusammen bringen wir Ordnung in diesen Saustall. Lass mich rein, Kumpel. Lass mich rein …«

Die Präsenz des Sergeant Majors füllte Emmanuels Kopf und pumpte frischen Sauerstoff in seine schmerzenden Lungen. Es gab keine Teilung mehr. Kein Er und Ich, kein Innen und kein Außen. Der schottische Sergeant Major und der Detective aus Sophiatown wurden eins. Emmanuel spuckte Blut und kam auf die Beine.

»Kill die Scheißer«, sagte der Sergeant.

Der Kerl, der ihn niedergeschlagen hatte, kam ins Bild, tänzelte geduckt, suchte freie Bahn. Emmanuel setzte ihm zwei Hiebe in den Magen, die ihn vom Boden hoben. Er machte gleich weiter, drosch ihm einen Cut auf die Wange, dann noch einen über das rechte Auge. Ein donnernder rechter Haken schleuderte den Mann rückwärts, dass die Spucke flog. Emmanuel trat dem Gangster die Beine weg, und er fiel zusammen wie ein Häufchen Asche. Er wechselte zu dem Anführer, der Davida an den Haaren geschleift hatte. Das Blut rauschte durch seine Adern. Furcht löste sich auf. Schmerz verschwand. Er schlug den großen Mann mit seinen Fäusten, einmal und noch mal und wieder, bis er jeden Überblick verlor. Die Haut an seinen Knöcheln platzte auf. Er hatte keinerlei Gefühl und vernahm nur noch das befriedigende Geräusch von nachgebendem Fleisch.

»Herr im Himmel. Schluss jetzt.« Labrant zerrte ihn weg. »Wir brauchen das Schwein lebend, damit er Fragen beantwortet. Zum Beispiel, für wen er sich Scheiße noch mal hält, dass er meinen Laden überfällt.«

Emmanuels Herz schlug wie ein Hammer. Die Welt dehnte sich aus und wurde wieder sichtbar. Fatty hatte den kleineren Mann im Würgegriff, ihr Platinhaar rot gefleckt, der silberne Stoff ihres Cocktailkleids dunkel von Blut. Sie stieß ihr Opfer neben dem Bandenboss auf den Boden und rammte ihm einen Stöckelabsatz in den Rücken. Emmanuel trat beiseite, beschwingt. Er sehnte sich nach einem Drink, etwas zu rauchen und einem Schäferstündchen im Hinterzimmer. Davida kam hinter der Jukebox hervorgekrochen und ließ ihre Hand in seine gleiten.

Labrant ging vor dem Bandenchef und seinem Stellvertreter in die Hocke. Er riss dem kleineren Mann den Strumpf vom Kopf und entblößte ein Koboldgesicht mit roten Wangen und einer kurzen spitzen Nase.

»Wer zur Hölle bist du denn? Ein Weihnachtswichtel?«

Der Wichtel knirschte mit den babyweißen Zähnen und sagte nichts. Labrant griff nach der halb zerfetzten Strumpfmaske vom Boss, um sie abzureißen. Ein Mädchen schrie auf, hoch und schrill, verstärkt von den Blechwänden. Emmanuel fuhr herum, murmelte einen Fluch. Er hatte nicht aufgepasst. Vier Männer. Nur drei im Blick. Das vierte Mitglied der Gang hielt dem Teenagermädchen ein Messer an die Kehle, die silberne Klinge schimmerte tödlich auf ihrer dunklen Haut.

»Lasst sie gehen.« Flachgedrückte Züge und dunkle Augen starrten aus der Strumpfmaske. »Lasst sie gehen, oder ich schlitz die Kleine auf. Ich schwör’s.«

Die Stimme zitterte, die Hand, die die Klinge hielt, zitterte noch schlimmer. Verängstigte Männer neigten zu plötzlichen, gewaltsamen Bewegungen. Emmanuel zog Davida hinter sich und hob offene Hände.

»Warte«, sagte er. »Es gibt keinen Grund, ihr wehzutun. Wir können reden. Lass sie los, und wir klären das alles in Ruhe.«

»Auf keinen Fall. Du hast gerade Lenny und Crow die Scheiße aus dem Leib geprügelt. Ich komm nicht in deine Nähe.« Perlen aus Blut erschienen auf der Klinge. »Jetzt lasst sie gehen.«

»Bitte …«, rief der weiße Teenager, der für die junge Schwarze den Eintritt bezahlt hatte. »Bitte nicht. Ich flehe Sie an, Mister.«

»Schon gut«, sagte Emmanuel. Flehen würde nichts bringen. Die Verzweiflung des Geiselnehmers war durch das feine Gewebe des Strumpfs sichtbar. »Wir bleiben alle ganz ruhig. Wir regeln das.«

»Es gibt nichts zu regeln, Mann. Lasst sie gehen, oder ich schlitz sie auf. Bei Gott, das mach ich.«

Labrant packte eine Faust voll Haare des Kobolds und zog daran, bis die Halsvenen blau unter der bleichen Haut hervortraten. Fatty zog aus der Schärpe ihres Kleids den Revolver des Anführers und setzte ihm die Mündung an den Schädel.

»Du hast eine Trumpfkarte«, sagte Labrant heiser. »Und wir haben drei. Also beruhige dich und wir klären das, genau wie mein Freund vorgeschlagen hat.«

Emmanuel konnte sich keine schlimmere Situation ausdenken als eine geladene Pistole in Fatty Mapelas Hand und ein Messer im Griff eines völlig verängstigten Mannes. Labrant blieb ganz ruhig, bereit zu verhandeln. Er warf Emmanuel einen schnellen Blick zu, gab ihm Befugnis, die Pattsituation aufzulösen.

»Wir tauschen Lenny, Crow und den am Boden gegen das Mädchen«, sagte Emmanuel. »Drei für eine zu deinen Gunsten. Das ist fair.«

»Und wir behalten die Kohle«, fügte Labrant hinzu.

»Ich … ich weiß nicht.« Ein nasser Fleck erschien unter der Strumpfmaske, wo sich der Mund des Geiselnehmers befinden musste. Er leckte sich die Lippen, wog nervös das Tauschgeschäft ab.

»Deine Freunde sind doch wohl ein schwarzes Mädchen und ein paar Pfund wert? Rechne selbst. Es ist billiger, als wenn du alle drei begraben musst.«

»Vielleicht.« Er sah den Anführer an, der mit einem Revolverlauf am Schädel auf dem Boden kniete. »Soll ich, Lenny?«

»Mach es.« Die Antwort kam kurz und knapp. »Und hör auf, Namen zu benutzen.«

Der Boss und sein zierlicher Stellvertreter waren vielleicht Profis, aber der Rest der Truppe waren Amateure, ein Grund mehr, die Schritte des Austauschs sorgsam durchzugehen.

»Wir machen die Übergabe an der Tür«, sagte Emmanuel. »Ist dir das recht?«

»Jaa. Das geht in Ordnung.«

Das gefangene Mädchen schluchzte, ihre Tränen tropften dem Geiselnehmer auf die Finger. Die Hand mit dem Messer schloss sich fester um den Griff.

»Langsam. Kein Grund zur Eile. Du gehst zur Tür. Wir bringen unsere Geiseln rüber. Geh jetzt.« Der zappelige Räuber schob sich im Krebsgang zur Tür, die Strumpfmaske feucht von Schweiß.

Fatty tippte mit der Mündung dem Anführer an den Kopf. »Du. Aufstehen. Zur Tür.«

Labrant griff dem Kobold ins Genick und schleifte ihn buchstäblich zu der eingetretenen Tür. Emmanuel ging hinüber zu dem Mann, der hingestreckt am Boden lag. Er schüttete ihm die Reste von Wasser und Whiskey ins Gesicht und brachte ihn zu sich.

»Ihr geht«, sagte er. »Du und deine Freunde.«

Im Saal wurde es still. Leute hielten den Atem an, warteten auf das plötzliche Krümmen eines Zeigefingers am Abzug oder den Schnitt einer Klinge durch Halssehnen. Emmanuel stieß den blutigen Mann zum Übergabepunkt und nahm im Vorbeigehen seine Uhr vom Tisch mit der Beute.

»Ihr habt zwei Minuten, um von hier zu verschwinden«, sagte er, als die junge Geisel zu ihrem Freund stolperte und die vier Ganoven sich in den Gang zurückzogen. »Dann verfolgen wir euch.«

Fatty entsicherte die Waffe des Anführers und sagte: »Eine Minute.«

Die Männer drehten sich um und rannten los. Emmanuel gab ihnen dreißig Sekunden Vorsprung. Fatty und Labrant folgten ihm durch den Gang und auf die Betriebshöfe hinaus. In der Dunkelheit glühte eine einsame Sicherheitsleuchte. Ein weites Gewirr von Schienen und Lagerschuppen erstreckte sich im Mondlicht.

»Äh …« Labrant gab einen Laut des Widerwillens von sich und zeigte auf die Leiche des Afrikaaners, die ausgestreckt im Schmutz lag. Flocken von feinem Kohleruß, die überall über dem Bahngelände in der Luft schwebten, sprenkelten das rote Loch, aus dem Blut auf den Latz seiner Arbeitshose gesickert war. »Wir hätten sie gleich im Gang abknallen sollen, Schluss, aus und Ende.«

»Vor zwei Dutzend Zeugen vier weiße Männer niederzuschießen wäre auch für uns das Ende.« Emmanuel prüfte den Puls und fand keinen. Die Wunde war tödlich, der Afrikaaner mit einem sauberen Messerstich gekillt. »Keine Chance, all dieses Chaos zu beseitigen und das Ganze unterm Deckel zu halten.«

Labrant knurrte Zustimmung und sagte: »Den hier sollten wir aber wegschaffen, bevor ihn die Gäste sehen. Sie würden uns damit in Verbindung bringen, und am Ende kriegen wir seinen Tod angehängt.«

Emmanuel pflichtete ihm bei. Vorbeugen war besser als hinterher auf dem Revier sitzen und falsche Aussagen aufnehmen müssen. Fatty steckte den Revolver wieder in ihre Schärpe und packte einen Arm. Labrant nahm den anderen Arm und Emmanuel die Beine. Sie hoben den Mann auf und trippelten im Schlurfschritt mit ihrer toten Last bis zur Ecke des Lagerschuppens. Die Lücke zwischen dem Schuppen und dem nächsten gab einen gemütlichen schwarzen zeitweiligen Sarg ab. Perfekt. Sie legten die Leiche ab und gingen wieder nach vorn.

Emmanuel blieb kurz stehen, ging in die Hocke und wischte sich mit einem Taschentuch Blut von den Schuhen. Im Eingang regte sich ein Schatten. Er blickte auf. Davida stand im Halbdunkel, die Finger an den Mund gepresst, um jeden Laut zu unterdrücken. Sie hatte gesehen, wie sie die Leiche weggeschafft hatten. Da war er sicher.

»Komm, kleines Mädchen.« Fattys Stimme hatte einen scharfen Unterton. »Das ist kein Ort für ein Kind. Überlassen wir die Männer ihren Geschäften.«

Davida verschwand schweigend nach drinnen, ihr Oberarm in Fattys Griff. Emmanuel hielt inne und rieb dann weiter am Leder seiner Schuhe. Ihm wurde klar, dass dem Fleck nur mit warmem Wasser und Seife beizukommen war. Doch kein noch so gründliches Schrubben konnte Davidas Geist von den Dingen säubern, die sie mitbekommen hatte. Der schlaffe Körper des Afrikaaners, der bizarre Tanz, den sie aufgeführt hatten, als sie seinen blutenden Körper zu der Lücke schleppten, und die geschälte Orange im Schmutz, all das war tief in ihr Gedächtnis gebrannt. Die Zeit würde an den Bildern nagen, ihre Kanten glätten, aber sie würde sie niemals vergessen. Er wusste das. Er hatte es versucht.

18

»Es war der Große, der ihn abgestochen hat. Der Pisser, der sich das Mädchen geschnappt hat, hatte nicht die Nerven«, sagte Labrant. »Ich schätze, Vickers hat sie gekannt, hat sie reingelassen, damit sie den Laden ausnehmen können.«

»Das war sein Name?« Emmanuel steckte das blutige Taschentuch ein, das jetzt weggeworfen oder verbrannt werden musste.

»Jaa. Vickers Steyn.« Labrant atmete hörbar aus. »Hätte ihm nie trauen sollen. Ich hab mal gesehen, wie er seinen Hund geschlagen hat.«

»Es ist vorbei«, sagte Emmanuel. Die Zeit für Auswertungen war schon verbraucht. »Wir müssen handeln. Die Diebe werden nicht zurückkommen nach der Prügel, die sie bezogen haben, aber sie könnten anonym die Polizei anrufen oder gleich die Sitte vorbeischicken.«

»Stimmt.« Der Sergeant blickte zu dem schwarzen Spalt, wo die Leiche lag. »Ich kümmere mich um Vickers, such ihm ein ruhiges Plätzchen im Oranje-Freistaat.«

»Wir könnten ihn auch dalassen und die Leiche morgen früh der Polizei melden.« Das wäre die am wenigsten rechtswidrige Variante. »Womöglich hat er Familie.«

»Zum Glück für uns hatte Vickers weder Familie noch Freunde, bloß einen Job und einen Chef, der ihn vermisst melden wird, wenn er drei Schichten hintereinander gefehlt hat. Ein elender Tod für einen elenden Mann«, sagte Labrant. »Ich würd ja eine Träne vergießen, aber ich werd alle Hände voll damit zu tun haben, ein Buschgrab zu schaufeln, bei meinem Schwager –«

»Sagen Sie nichts weiter«, unterbrach ihn Emmanuel. »Ich will es nicht wissen. Als Erstes sollten wir den Laden räumen. Alle wegschicken.«

Sie betraten wieder den Gang in Lagerschuppen fünfundzwanzig. Jetzt drängten Gäste nach draußen, als flüchteten sie aus einem brennenden Gebäude. Sie umklammerten ihre Wertsachen, die Gesichter angstverzerrt, die Ellbogen ausgefahren, um sich Platz zu schaffen.

»Ganz ruhig, Leute!«, rief Labrant. »Die Diebe sind weg. Begeben Sie sich friedlich und geregelt zu Ihren Wagen und fahren Sie nach Hause.«

Den Leuten war nicht anzumerken, dass sie ihn gehört hatten. In weniger als fünf Minuten waren Saal und Gang geleert. Die jugendliche Geisel und ihr weißer Liebster waren die Letzten, die Arme umeinandergeschlungen.

Staubflusen trieben im Licht der Petroleumlampen, aufgewirbelt vom Ausfall der flüchtenden Pärchen. Fattys Mädchen gluckten zusammen, rauchten und schnatterten mit spitzen Stimmen. Sergeant Labrant würde sie später zurück zum südlichen Stadtrand eskortieren, wo sie zusammen in einem einzeln stehenden Haus wohnten, von der Straße durch hohe Elliott-Kiefern abgeschirmt. Davida stand abseits, tief in Gedanken oder im Schock.

Labrant riss drei Tischtücher herunter und rollte sie zu einem Ball. Er sagte: »Bereit, Cooper?«

Emmanuel ging hinaus, um beim Beseitigen der Leiche zu helfen.

Eine halbe Stunde später war die Jukebox auf die Ladefläche von Fattys Pick-up gewuchtet, und die Prostituierten hockten hinten im Laderaum des Polizeibusses. Vickers Steyn, in Tischdecken eingewickelt, belegte den Platz, der am weitesten von der Tür entfernt war. Eine Polizeistreife würde die Mädchen sehen, nicht aber die Leiche. Emmanuel verabschiedete sich und ging zurück zum Lagerschuppen, um Davida einzusammeln. Wenig genug, hatte er ihr doch immerhin erspart, wie die Mädchen in Gegenwart einer Leiche Witze rissen.

»Herr im Himmel«, bemerkte der Sergeant Major, als Emmanuel das ausgestorbene Blechgebäude betrat. »Das war ohne jeden Zweifel das fürchterlichste erste Rendezvous in der Geschichte der Menschheit.«

»Wohl wahr«, antwortete Emmanuel. Was dachte er sich bloß? Davida zu einem illegalen Tanzabend auf einem Bahnbetriebshof mitzunehmen? Seine Absichten waren gut gewesen: Sie sollte mal aus dem Haus kommen, so dass sie mit ihm tanzen konnte, während ihr Baby sicher zu Hause schlief. Seine Entscheidung, sie mit den gesellschaftlichen Abgründen Südafrikas in Berührung zu bringen, zeugte von Verzweiflung und zeigte, dass er ihr nicht mehr zu bieten hatte als mühsam erhaschte Momente von Normalität in abnormalen Situationen. Sie verdiente wahrlich Besseres.

Eine einzige Petroleumlampe beleuchtete den jetzt düsteren Raum. Davida starrte in die gelbliche Flamme, atmete mit Bedacht ein und aus.

»Komm«, sagte Emmanuel. »Gehen wir.«

Davida starrte weiter. Die Flamme wirkte einen Zauber, der sie abschottete gegen den Geruch von Blut und Parfüm und die Echos der Schluchzer des Mädchens. Emmanuel war während des Krieges etliche Male Zeuge eines solchen inneren Rückzugs geworden. Er hatte gute Männer, hervorragende Soldaten durch Granatenschock verloren. Ein Bewusstsein unter Druck konnte sich in dicke Mauern einschließen, die nicht zu durchbrechen waren.

»Wir müssen gehen.« Er legte die Finger auf Davidas Arm. »Hier ist es nicht mehr sicher.« Sie hieb ihm die Faust an die Brust, hart. Emmanuel taumelte zurück, schluckte den Schmerz. Ein steiler Schlag traf ihn direkt auf den Mund, und Blut floss wieder aus einem früheren Cut. Er packte sie am Handgelenk, blockte instinktiv den nächsten Schlag ab. Sie kämpfte weiter. Emmanuel hielt sie im Zaum, ließ sich von der Hälfte der Schläge treffen. Andere knallten gegen die rostige Blechwand. Er drehte sich und presste sie gegen das Wellblech, übte Kontrolle aus. Sie trat und wand sich, bis ihr Atem in keuchenden kurzen Stößen kam.

»Warum hast du mich hergebracht?« Sie ließ sich gegen die Eisenwand sacken und gab den Kampf auf.

»Um mit dir zu tanzen«, sagte er.

Sie standen in der schwach beleuchteten Dunkelheit, die Körper eng aneinandergepresst, die Herzen fast im Gleichtakt. Emmanuel dachte, er sollte zurücktreten, sie beide von diesem Ansturm aus Adrenalin und Verlangen befreien. Sie waren auf gefährliches Territorium geraten, wo nur Atem und Fleisch zählten. Davidas Hüften rührten sich, suchten engeren Kontakt. Er versuchte den Bann durch Abstand zu brechen, um ihnen Raum für vernünftiges Handeln zu eröffnen. Ihre Hände und seine Lippen spielten nicht mit. Er küsste den pulsierenden Herzschlag am Ansatz ihres Halses, die Linie ihres Kinns, ihren offenen Mund. Finger fanden Knöpfe, rissen Baumwolle, berührten heiße Haut. Die Blechwand bog sich unter dem Druck.

Emmanuel zog den Stoff ihres Rocks hoch bis zu ihrer Taille, entblößte glatte braune Schenkel und weiße Seidenunterwäsche.

»Hier?«, fragte er.

»Jetzt«, sagte sie.

* * *

Es war Nacht, der Himmel übersät mit einer Million Sterne. Körnchen für Körnchen wurde der Spalt unter dem Fenster breiter, rückte die Außenwelt näher. Stunde um Stunde hatte sie gearbeitet, mit kurzen Unterbrechungen, um schmerzende Finger und zitternde Muskeln auszuruhen. Einen eingebetteten Felsbrocken freizulegen hatte den größten Teil des Nachmittags beansprucht, nun lag er lose draußen auf der Erde, immer noch im Weg. Sie drückte das Fenster so weit auf, wie es jetzt ging. Die Lücke war klein, allerhöchstens vier Handbreit. Sie musste tief Luft holen und sich durchwinden wie ein Wurm.

Sie balancierte auf der obersten Strebe des eisernen Bettgestells, dann quetschte sie Kopf und Schultern durch die Lücke. Stieß sich noch ein letztes Mal vom Bettgestell ab, es krachte zu Boden. Das Kinn in den Dreck gepresst, wand sie sich vorwärts. Frische Luft berührte ihr Gesicht, ein Luxus nach der Hitze und Dumpfheit im Verlies. Der alte Holzrahmen hatte ihr die Kopfhaut aufgeschürft, und der Stoff ihres Kleides hakte sich daran fest. Draußen beschien ein gelber Mond den Hof und vertiefte die Schatten unter einer ausgefransten Linie von Obstbäumen. Noch einen Zoll und noch einen, und noch einen: der langsamste Ausbruch der Geschichte. Sie kratzte noch mehr Erde weg, um besser durchzupassen, und spuckte Sand aus. Der Duft von Räucherwermut wurde stärker, ebenso der Gärgeruch verrottender Zitrusfrüchte. Bald würde das Land ihr gehören, der offene Himmel, der weite Horizont und der Finger von Feldweg, der auf eine größere Straße zeigte, die dann in die Stadt führte. Eine Nachteule schrie, und das leise Pfeifen des Windes rief nach ihr, lockte sie. Dann kam der Klang eines Automotors, noch weit weg, aber er wurde lauter. Zwei Scheinwerfer glühten in der Dunkelheit: Der große Mann und seine Meute waren auf dem Heimweg.

Sie wand sich, stieß und krallte. Der Rahmen riss ihre Haut auf und quetschte ihre Rückenmuskeln. Und dann klemmte die Rundung ihres Hinterns unter dem niedrigen Sturz fest, so dass sie halb drinnen und halb draußen steckte. Die Scheinwerfer tanzten, als die Reifen über die unebene Straße hüpften. Falls es einen Gott gab, war es ein grausamer: Erst ließ er sie den frischen Wind auf dem Gesicht spüren und das offene Buschland riechen, nur um ihr jetzt alles wieder zu nehmen. Sie hielt inne, atmete bebend tief ein und krümmte ihren Körper wie eine Katze, stemmte die volle Kraft ihrer Hüften und ihres Rückgrats gegen den Rahmen. Nervenenden schrien vor Schmerz. Sie wiederholte die Bewegung, gehorchte dem Instinkt des Tieres, sich zu befreien.

Wie schnell Autos waren, sogar in der Dunkelheit, dachte sie. Geschwindigkeit verschaffte dem großen Mann einen unfairen Vorteil, und dabei hatte er doch schon die Oberhand. Nicht heute Nacht, entschied sie. Heute Nacht gewinne ich. Sie bäumte sich auf und bog sich, zwang sich vorwärts. Der Wagen hielt an den Toren. Es war noch Zeit, vielleicht. Die Tore schlossen sich, die Scheinwerfer waren so hell. Angst zerriss sie. Tiere bissen sich die eigenen Gliedmaßen ab, um freizukommen. Sie stemmte ihren Körper gegen das Hindernis, bereit, gebrochene Knochen auf sich zu nehmen für einen Zoll mehr Platz.

Der Wagen erreichte die Schotterauffahrt, ein schwarzer Umriss, drohend, wie ein Raubtier. Sie verdrehte ihre Hüften, und der hölzerne Fensterrahmen gab gerade genug nach, um durchzuschlüpfen. Licht flutete den verlassenen Hof und den dürregeplagten Obstgarten. Sie lag ganz still, wartete auf das Ausgehen des Motors und auf Dunkelheit. Der Wagen parkte. Erhobene Stimmen drangen aus dem Inneren, ein Streit zwischen dem großen Mann und dem kleinen. Keine Spur von dem anderen Fahrzeug mit den Freunden darin. Die Scheinwerfer erloschen. Sie zog sich unter dem niedrigen Sturz hervor. Ihr Knöchel verklemmte sich. Nein. Bitte nicht. Es würde keine zweite Chance geben. Sie musste es schaffen oder bei dem Versuch sterben. Panisch trat sie mit dem freien Fuß gegen das Fenster und traf die Scheibe, die klirrend zerbrach. Die Scheinwerfer gingen wieder an, beleuchteten das Haus. Sie trat noch einmal zu und kam frei. Glas schnitt in ihre Haut, der Schmerz nur ein schwaches Flüstern, kaum zu spüren.

Dann rannte sie.

Männerstimmen brüllten schmutzige Wörter, die ihr alle vertraut waren. Der Motor sprang an, und die Reifen griffen in den Schotter. Sie waren hinter ihr her. Sie stieß scharf nach rechts und sprintete zwischen die Obstbäume.

»Komm zurück«, schrie der große Mann. »Sofort!«

Sie warf einen schnellen Blick über die Schulter. Das Auto saß zwischen zwei knorrigen Baumstämmen fest, die Scheinwerfer strahlten in einen Teil des Obstgartens, in dem sie nicht war. Der große Mann ließ einen Ellbogen aus dem Fenster hängen.

»Weißt du, wo du hier bist, Mädchen?«, brüllte er. »Das ist ein Jagdrevier. Die Tiere werden dich zerreißen, wenn ich dich nicht vorher kriege.«

Sie setzte lieber auf die wilden Tiere. Die Nacht legte sich um ihren Körper wie ein Schal, und sie preschte in die Dunkelheit.

19

Emmanuel erwachte lädiert und angeschlagen. Die aufgeplatzte Haut an seinen Fingerknöcheln und der Schmerz in den Füßen vom Rippentreten gemahnten ihn an den harten Kampf des gestrigen Abends. An den Kampf selbst erinnerte er sich kaum. Gedämpfte Geräusche, aufblitzende Farben und die erregende Empfindung, wie ihm das heiße Blut in den Adern brannte, das war alles, was ihm gewärtig geblieben war.

Seine Hand ruhte auf der geschmeidigen Rundung von Davidas nackter Hüfte. Die Einzelheiten dessen, was sie an der Wand des Eisenbahnschuppens getan hatten und dann noch einmal, als sie nach Hause kamen, waren tief in sein Gedächtnis gebrannt und würden, so vermutete Emmanuel, dort ungetrübt weiterbestehen, bis die Pyramiden zu Staub zerfielen. Abgesehen von Rebekah, die wahrscheinlich noch neben Mrs. Ellis im Cottage beim großen Haus schlief, enthielt diese kleine Hütte alles, was er brauchte, um glücklich zu leben und zu sterben.

Schritte knirschten draußen auf dem Gartenweg, und die Seifenblase zerplatzte. Er schlüpfte aus dem Bett, noch zögerlich, der Welt gegenüberzutreten. Die Schritte wurden lauter. Er zog Hosen an, steckte den Webley vorn in den Bund und warf sich ein Hemd über. Leise auftretend verließ er das Schlafzimmer und warf einen Blick aus dem vorderen Fenster. Dr. Zweigman, in kariertem Morgenmantel, blauem Schlafanzug und Pantoffeln, eilte durch den Garten heran. Emmanuel öffnete rasch die Tür, bevor er klopfen konnte, und trat auf die Veranda. Er schloss die Tür mit einem leisen Klick.

»Der Nachtwächter hat Alarm geschlagen.« Zweigmans deutscher Akzent verstärkte sich unter Stress, zertrampelte Vokale und verlängerte Konsonanten. »Am Tor sind Männer. Die haben nach Ihnen gefragt, Detective Cooper.«

Emmanuel ging los, barfuß und in zerknitterter Kleidung. Streifen von sanftem Rosa färbten den Himmel, als hinter den Bäumen die Sonne aufging. Von der Rückseite des großen Hauses aus sah er sie: drei Männer in schwarzen Anzügen. Ihr zielstrebiges Auftreten und die heruntergezogenen Fedoras deuteten auf Staatsgewalt. Er ging auf sie zu. Zweigman kam mit, steigerte das Kräfteverhältnis auf zwei Männer gegen drei.

»Verdammt …« Emmanuel erkannte Mason, flankiert von den verdeckten Ermittlern, die bei der Suche nach dem Mercedes geholfen hatten. Mason hatte die Schwelle zu Emmanuels Privatleben überschritten und brachte die Fehde um den Shabalala-Fall direkt an seine Haustür. Er beschleunigte den Schritt, um den Lieutenant möglichst weit vom großen Haus fernzuhalten.

»Sie kennen die?«, fragte Zweigman, der versuchte, die Strähnen seines ungestümen weißen Haars zu bändigen.

»Unglücklicherweise ja.« Und die wussten jetzt, wo er wohnte, hatten es irgendwie herausgefunden. Emmanuel fing das Trio auf halber Höhe der Auffahrt ab und merkte erst jetzt, dass er mit offenem Hemd daherkam, den Webley-Revolver im Hosenbund, in schönster Township-Gangstermanier.

»Cooper«, sagte der Lieutenant. »Sie scheinen die Nacht mit Prügeln und Ficken verbracht zu haben.«

Mason hingegen musste die dunklen Stunden genutzt haben, um den Pegel einer Whiskeyflasche niederzuringen, oder auch drei. Seine bleiche Hautfarbe passte zum Grau der Morgendämmerung, und rote Äderchen webten ein Netz im Weiß seiner Augen. Der Lieutenant war weit vom Weg der Enthaltsamkeit abgekommen und hatte seine Zulassung als Wiedergeborener eingebüßt.

»Was kann ich für Sie tun, Sir?« Emmanuel schloss Knöpfe, um Prellungen und Schrammen zu bedecken. Gegen den Bluterguss im Gesicht von einem Schlag an den Kopf bei der Prügelei gestern Abend konnte er nichts tun. Masons Begleiter rauchten schweigend, wurden mit Hilfe des Nikotins wach; einer trug zwei verschiedene Socken, der andere einen Schlips mit Soßeflecken. Sie waren offenbar aus dem Schlaf gerissen worden und hatten sich überstürzt angezogen.

»Gibt es hier einen Ort zum Reden, Cooper?«, fragte Mason.

»Das ist nicht mein Haus, von daher ist es hier gerade recht.«

»Schade.« Der Lieutenant hielt zwei ausgestreckte Finger hoch als Signal, ihm eine Zigarette zu geben. »Ich hätte mir gern mal angesehen, wie so ein Zuckerbaron lebt.«

Also wusste Mason, dass das Houghton-Anwesen Elliot King gehörte, dem Zuckerfabrikanten und Eigentümer breiter Streifen von Südafrika. Womöglich standen Davidas und Rebekahs Namen auch schon in Masons Notizbuch. Der Gedanke brachte einen kalten Schwall von Furcht, den Emmanuel rasch beiseiteschob. Auch wenn er direkt aus dem Bett kam, barfuß und körperlich angeschlagen von der Schlägerei im Club, war es unerlässlich, eine selbstsichere Haltung an den Tag zu legen.

»Krieg raus, warum er hier ist«, sagte die Stimme des Sergeant Majors. »Da ist was faul, stimmt’s? Wie er hier durchs Tor marschiert kommt, verkatert und bleich wie eine aufgeschnittene Zwiebel. Und die anderen zwei Deppen haben keinen blassen Schimmer, was überhaupt los ist.«

»Ist das ein Anstandsbesuch oder dienstlich, Lieutenant?«, fragte Emmanuel.

Mason nahm von dem schlappohrigen Detective eine Zigarette entgegen und drückte sie an die Glut von dessen Kippe. Er nahm einen tiefen Zug und behielt ihn eine Weile drin, bevor er den Rauch durch kaum geöffnete Lippen entweichen ließ. »Wo waren Sie gestern Abend zwischen acht Uhr und Mitternacht, Cooper?«

»Hier«, sagte er. »Im Haus.«

»Sie haben einen Zeugen, nehme ich an?«

»Ich war mit diesem Mann zusammen, Dr. Daniel Zweigman. Wir haben uns über den Krieg unterhalten.« Die Namen von Elliot oder Winston King zu benutzen, um eine Lüge aufzupolstern, kam nicht in Frage. Ihnen gehörten die Schlüssel zu der kleinen Hütte, zu Davida und Rebekah. Er warf Zweigman einen Blick zu, eine wortlose Bitte um Kooperation.

»Sie haben vier Stunden geredet?«, fragte Mason.

»Es war ein langer Krieg«, entgegnete Zweigman.

Mason fixierte den jüdischen Arzt mit finsterem Blick. Zweigman erwiderte die Musterung mit seinen braunen Augen, ohne auch nur zu blinzeln. Er hatte am vergangenen Abend nicht mit dem Detective Sergeant über den Krieg geplaudert, doch er hatte ihn erlebt, hatte Aufstieg und Fall von Tyrannen erfahren. Es brauchte mehr als ein kaltes Anstarren, um einen Buchenwald-Überlebenden einzuschüchtern.

Der Lieutenant schaltete unvermittelt um und fragte: »Kennen Sie einen Mann namens Vickers Steyn, Sergeant Cooper?«

»Nein.« Emmanuel antwortete zu schnell, eine Spur zu laut. Die Angst biss zu. Mason hatte, wie auch immer, eine Verbindung hergestellt zwischen ihm und dem verschlagenen Afrikaaner vor Lagerschuppen fünfundzwanzig, und das noch vor dem Frühstück. Aber wie?

»Reg dich ab, atme tief und leugne, leugne, leugne«, wies der Sergeant Major ihn an. »Halt die Stellung und sag kein Wort. Lass Mason die Informationen ausspucken.«

Emmanuel streckte sich und gähnte. Nur drei Menschen konnten ihn dem Türsteher zuordnen. Keiner von ihnen hatte geredet, das war sicher. Fatty Mapela und Labrant waren Profis im Geldverdienen, und die Entlohnung für Polizeiinformanten lag beträchtlich unter dem, was sie mit ihren illegalen Operationen in einer einzigen Nacht erzielten. Sie würden sich immer an den Geldfluss halten. Für Davida konnte er sich persönlich verbürgen.

Zweigman kratzte sich eine unrasierte Backe und schnippte ein Ästchen vom Saum seines Morgenmantels. Auf der Straße fuhren Autos vorbei, laut in der Stille.

Mason sagte: »Ich frage Sie noch einmal, und diesmal nehmen Sie sich eine Minute Bedenkzeit, bevor Sie antworten, Sergeant Cooper. Kennen oder kannten Sie einen Mann namens Vickers Steyn?«

»Ich habe den Namen noch nie gehört und auch nie jemanden dieses Namens kennengelernt.« So. Das sollte klar und deutlich genug sein. »Warum fragen Sie, Lieutenant?«

»Ein männlicher Weißer, dessen Beschreibung auf Sie passt, wurde gestern Abend im Gespräch mit Vickers gesehen.«

»Schwachsinn. Johannesburg ist die größte Stadt Afrikas südlich der Sahara. Wie viele männliche Weiße, deren Beschreibung auf dich passt, wird es da wohl geben? Hunderte, nein, eher Tausende, und da setzt Mason prompt auf dich«, sagte der schottische Sergeant. »Was zur Hölle treibt er hier wirklich?«

»Das muss ja eine enorm präzise Beschreibung gewesen sein, dass Sie deswegen gleich im Morgengrauen hier rauskommen und auch noch Verstärkung mitbringen«, sagte Emmanuel. In Wahrheit hatte die Verstärkung sich zurückgezogen und stand abseits, die Hände tief in den Taschen vergraben, und wartete darauf, zu gehen.

»Vielleicht hat Ihr Zeuge sich vertan«, sagte Zweigman. Ein Strahl des noch tief stehenden Sonnenaufgangs erwischte das vergoldete Gestell seiner Brille und brach sich funkelnd darin. »Detective Cooper und ich saßen bis spät im Haus. Er kann nicht an zwei Orten zugleich gewesen sein.«

Unter weniger angespannten Umständen hätte Emmanuel geschmunzelt. Wenn sich die Gelegenheit ergab, konnte der deutsche Arzt prima als Privatdetektiv durchgehen oder womöglich als Varietéschauspieler.

»Das ist keine Verwechslung.« Mason zielte mit zwei Fingern direkt aufs Herz des Deutschen, der Rauch seiner Zigarette vernebelte die Luft. »Sie lügen, um Cooper zu decken. Ich weiß nicht, wie so was in Krautland läuft, aber hier in Südafrika ist Falschaussage eine strafbare Handlung.«

»Sind Sie mit dem Jiddischen vertraut, Lieutenant?« Zweigman entdeckte weitere Ästchen an seinem Gewand und zupfte sie Stück für Stück ab. »Es ist eine abwechslungsreiche Sprache mit vielen interessanten Wendungen. Eine habe ich besonders gern: ›Eine jammernde Katze fängt keine Mäuse.‹ Wenn Ihre Behauptung Hand und Fuß hat, dann hören Sie auf, Geräusche zu machen, und tun Sie etwas.«

»Erstatten Sie Strafanzeige oder gehen Sie«, übersetzte Emmanuel für den hageren Polizeiermittler. Mit düsterer Miene betrachtete Mason des Arztes wirres weißes Haar und pergamentartige Haut. Die unverblümte Musterung war zugleich Tadel und Warnung an Zweigman, dass er sich jede Kleinigkeit genau einprägte.

»Sir?«, drängte Großohr, als das Schweigen sich unbehaglich lange hinzog. Die Sonne stieg höher, die Welt ringsum erwachte und ging an die Arbeit. Wenn sie jetzt aufbrachen, blieb ihnen vor Beginn ihrer Schicht noch Zeit für ein anständiges Frühstück.

»Sind wir hier fertig?«, fragte Emmanuel.

Der Schaden einer hart durchzechten Nacht stand Mason ins Gesicht geschrieben. Er sah alt aus, geschafft. Aber doch nicht ganz: Hinter Masons Katerblässe und den halb zusammengekniffenen Augen lauerte der finstere Kern von etwas, das Emmanuel nicht genau benennen konnte.

»Fürs Erste schon. Bringen Sie uns zum Tor, Cooper.«

Sie gingen zum Wachhäuschen und ließen Zweigman auf der gewundenen Auffahrt zurück. Der Wachmann hatte den Telefonhörer am Ohr, sprach mit dem großen Haus, meldete die Anwesenheit von Gesetzeshütern auf dem Gelände. Emmanuel legte einen Schritt zu, um die Entfernung zur Straße zu verkürzen. Davida mochte erwacht sein und sich angesichts des leeren Durcheinanders von Laken und zerknautschtem Kissen fragen, wo er abgeblieben war. Wenn sie die Hütte verließ und in nichts als einem dünnen Baumwollmorgenrock aus dem Garten in volle Sicht trat, würde Mason selbst noch durch den Schleier aus schalem Whiskey merken, dass sie jemand Wichtiges war. Er würde im Handumdrehen die Verbindung zu Emmanuel herstellen.

Emmanuel grüßte den Wachmann mit einem Nicken, duckte sich unter dem Schlagbaum hindurch und wandte sich auf dem Gehweg nach rechts. Im Schatten der Mauer blieb er stehen und wartete. Von hier aus waren immerhin Haus und Grundstück nicht mehr einzusehen. Eine Schar von Schulmädchen in blauen Kitteln und weißen Kniestrümpfen strömte zur Bushaltestelle an der Straßenecke. In ihrem Kielwasser roch es nach Shampoo und Seife. Die beiden von der Sicherheit traten auf den Grasstreifen und warteten, um die Mädchen vorbeizulassen.

Mason fädelte sich mitten hindurch. Einige Mädchen trugen die Arme voller Bücher, andere schoben gerade seidige Haarsträhnen unter den Rand ihrer breiten Hüte. Sie alle stoben auseinander, als habe das Summen gewalttätiger Energie, das von Mason ausging, sie beiseitegedrückt, abgestoßen wie eine magnetische Kraft.

»Irgendwas nagt diesem Bastard ein Loch in die Gedärme«, sagte der Sergeant Major. »Ich weiß immer noch nicht, was zur Hölle er hier macht. Bist du dahintergekommen?«

»Noch nicht.«

»Dann hör jetzt auf, um den heißen Brei herumzuschleichen, Jungchen. Steck ihm den Stiefel rein und schüttel ein paar Zähne lose. Krieg den Scheißer zu einer Reaktion.«

»Mitten ins Hornissennest reinstechen, meinen Sie?«

»Jawoll.«

Mason trat vom Gehweg in den Schatten der Grundstücksmauer. Mit beiden Händen auf den Hüften stand er da, der Kolben seines Webley-Revolvers ragte sichtbar aus dem Holster.

»Mach ihn fertig, Soldat.«

»Lassen Sie die Finger von der Flasche, Lieutenant«, sagte Emmanuel. »Sie sehen aus wie Scheiße.«

Masons Lippen wurden schmal. Er schwenkte einen Daumen in Richtung des King’schen Familienanwesens. »Verschanzen Sie sich ruhig hinter diesen Mauern und dem Geld eines reichen Mannes, aber denken Sie dran: Wenn Sie rauskommen, warte ich auf Sie. Ich finde Sie und dieses farbige Miststück, das Sie gestern Abend auf der Tanzfläche vernascht haben. Das ist ein Versprechen.«

»Es klang mehr nach einer Drohung, aber ich verstehe schon, worauf Sie hinauswollen. Hier ist ein Rat für Sie, Lieutenant. Kommen Sie nicht mehr zu diesem Haus hier, sonst bringt der reiche Mann Sie mit einem einzigen Anruf um Ihre Dienstmarke, Ihre Waffe und Ihre Rente. Das ist ein Versprechen, keine Drohung. Sie kennen ja den Unterschied?«

Mason war nur ein größerer Fisch in einem kleinen trüben Tümpel. Weder Mitglied der gefürchteten Geheimpolizei noch hoch genug im Rang, um Regierungsbeamte zu manipulieren, befestigte er seine Macht über eine verschworene Truppe von Undercoverpolizisten. Trotzdem konnte er durchaus beträchtlichen Schaden anrichten.

»Der Rat gilt auch für euch zwei.« Emmanuel weitete die Androhung rechtlicher Schritte auf die beiden Ermittler aus, die Verstärkung spielten. Sie scharrten mit den Füßen, kratzten sich im Nacken und betrachteten das Kommen und Gehen der eingeborenen Dienstboten, die ihre Arbeit in den Wohnsitzen der Weißen antraten. Sie hatten genug mitbekommen, um sich unbehaglich zu fühlen, was Emmanuel gut in den Kram passte.

»Wärmt schon mal den Wagen an, Jungs«, sagte Mason. »Ich bin gleich bei euch.«

Die Ermittler überquerten die geteerte Straße und gingen zu der Polizeilimousine, die im Schatten eines hellrot blühenden Flammenbaums geparkt war. Mason ließ einen Finger in der Luft kreiseln. Großohr drehte den Zündschlüssel, schaltete das Radio ein und ließ den Motor laufen. Klassische Musik flutete aus dem Auto über die Straße, die Wahl überraschte Emmanuel.

Mason beugte sich näher, die blauen Augen schillerten. »Verpissen Sie sich gefälligst aus meiner Stadt, Cooper. Sie haben vierundzwanzig Stunden. Danach bin ich hinter Ihnen her. Das ist keine leere Drohung. Es ist eine beinharte Garantie.«

Er marschierte zum Wagen, stieg ein und schlug die Tür zu. Die schwarze Limousine rollte vom Kantstein weg und trug zu den Klängen einer klassischen Symphonie ihre tödliche Fracht davon.

Barfuß, die Handfeuerwaffe unter den zerknautschten Klamotten im Gürtel, stand Emmanuel noch ein Weilchen da und durchdachte Masons Warnung. Aaron Shabalala und die Brewers waren nicht erwähnt worden, nicht mal in der kleinsten Anspielung. Der Anlass des Besuchs im Morgengrauen waren die Schlägerei in Fattys illegalem Tanzclub und der Mord an Vickers Steyn.

»Mason kennt die Kerle, die gestern Abend im Club Dresche bezogen haben«, sagte der Sergeant Major. »Wie sonst kann er dich mit einem Afrikaaner in Verbindung bringen, der am Arschende eines Bahnbetriebshofs Schmiere steht? Die Schwachsinnsnummer von wegen ›ein Mann, dessen Beschreibung auf Sie passt‹ stimmt also doch. Der Lieutenant hatte Augen und Ohren auf dem Tanzabend. Und Davida hat einmal laut deinen Namen gesagt, soweit ich weiß.«

Emmanuel durchforstete sein Gedächtnis. Hatte er etwa denselben Fehler gemacht und Davida den maskierten Schlägern zu erkennen gegeben? Nein. Er war vorsichtig gewesen. Nur Fatty Mapela kannte ihren Namen, und die würde sich eher die Zunge abbeißen, als mit der Polizei zu reden.

»Für den Augenblick ist Davida in Sicherheit, aber nicht mehr lange. Mason will dich loswerden. Er wird wiederkommen, und dann wird er hier die Bude auseinandernehmen.«

»Der berüchtigte Lieutenant Mason.« Zweigman und Emmanuel schlenderten die weite Kurve der Auffahrt entlang, während die Sonne ihnen die Schultern wärmte und der Himmel über ihnen eine tiefblaue Farbe annahm. »Ich hatte ihn mir weder so groß noch so traurig vorgestellt.«

»Traurig?« Diese Beschreibung schien ihm hundert Meilen von der Wahrheit entfernt.

»Aber ja«, beharrte Zweigman. »Und verängstigt. Sogar noch verängstigter als Sie, Detective.«

»Mason kam bewaffnet und mit Todesdrohungen.« Des Arztes verschmierte Brillengläser mussten die Wirklichkeit verzerrt haben. »Erwarten Sie allen Ernstes von mir, dass ich Mitleid mit dem Teufel habe?«

»Nein, aber überlegen Sie mal. Halb betrunken, stolpert er durch die Morgendämmerung und macht unhaltbare Anschuldigungen …« Zweigman legte sachte eine Hand auf Emmanuels Arm. »Das ist das Verhalten eines Verzweifelten, nicht das eines starken Mannes.«

»Zweigman hat da nicht ganz unrecht«, sagte der Sergeant Major. »Wenn das im Tanzclub Masons Männer waren, dann dürfte er jetzt fuchsteufelswild sein, aber auch die Hosen voll haben. So viel Schiss, dass er praktisch zugegeben hat, persönlich in die Sauerei von letzter Nacht verwickelt zu sein.«

»Na gut.« Der Schotte und der Deutsche hatten gute Argumente. »Verängstigt sehe ich ein. Aber mit traurig komme ich nach wie vor nicht klar.«

»Ich habe hinter das Gepolter und die Aggression geblickt. Viele der SS-Offiziere im Lager haben auch so eine Trostlosigkeit mit sich herumgetragen. Als könnte alle Macht der Welt nicht das Loch in ihrer Brust füllen, wo andere Leute ein Herz haben«, sagte Zweigman ruhig. »Warum ist Mason nun eigentlich hergekommen?«

»Zur Abschreckung.«

»Wegen des Brewer-Falls?«

»Nein. Mason geht zuversichtlich davon aus, dass die Ermittlung im Fall Brewer abgeschlossen ist. Er will mich einschüchtern und aus der Stadt verscheuchen.«

»Weswegen?« Zweigman stellte die naheliegende Frage. »Sie stellen doch keine Bedrohung für ihn dar.«

Emmanuel durchdachte die einzelnen Elemente und sagte dann: »Ein paar maskierte Männer haben gestern Abend versucht, einen illegalen Tanzclub zu überfallen. Ich war da. Auf dem Weg nach draußen haben sie den Türsteher umgebracht, wahrscheinlich damit er den Hintermann nicht verraten kann. Die Männer sind mit gebrochenen Rippen und ohne Geld abgezogen, aber einen von ihnen habe ich gut genug sehen können, um ihn bei einer Gegenüberstellung sicher wiederzuerkennen.«

»Warum sollte Mason im Morgengrauen anrücken, um diese Räuber zu beschützen?«

»Es waren welche von seinen Männern«, sagte Emmanuel. »So muss es sein.«

»Interessant …« Der Arzt blieb stehen und klopfte leicht die Finger gegeneinander, während die Zahnräder seines Verstandes ineinandergriffen. Nach einer ganzen Weile, inzwischen erreichte die Sonne die Fenster des Hauses und ließ sie wie Spiegel leuchten, sagte er: »Könnten die Räuber, die ins Haus der Brewers eingebrochen haben, und die Räuber, die in den Tanzsaal eingedrungen sind, dieselben Männer sein? Das würde Lieutenant Masons irrationales Verhalten erklären. Er fürchtet, Sie könnten dem Tanzsaal-Vorfall nachspüren und ihn mit beiden Verbrechen in Verbindung bringen.«

»Das kann hinhauen«, merkte der Sergeant Major an. »Gute Leute sind schwer zu kriegen, selbst für einen korrupten Bullen. Wie viele Männer wird Mason wohl in der Tasche haben? Ich würde sagen, höchstens sechs.«

»Ihre Theorie ist plausibel«, sagte Emmanuel zu Zweigman. »Wir bleiben an der Brewer-Ermittlung dran und finden hoffentlich die Verbindung zu Mason.«

»Obacht, Soldat«, warnte der Sergeant Major. »Da kommt was. Zwölf Uhr.«

Winston King, Davidas Bruder, stand in der Auffahrt, seine hellbraune Haut schimmerte golden in der Morgensonne. Als attraktiver Mann gemischter Abstammung, der als Weißer lebte und durchging, und als Kleinkrimineller mit dem Charme eines Herzensbrechers konnte Winston Vorlesungen darüber halten, wie man ein Doppelleben führte.

»Freunde von euch?« Winstons Frage bezog sich auf die drei abgezogenen Ermittler. Auch er war in Schlafanzug und Morgenmantel: feinste ägyptische Baumwolle, handgesponnen von Nonnen in einem einsamen Bergkloster, stellte Emmanuel sich vor, und dann handgefärbt in einem Ton, der sich vermutlich Amalfiblau nannte oder vielleicht Karibikwoge.

»Ich kenne sie«, antwortete Emmanuel. »Es sind Cops, deshalb sind sie auch aufs Grundstück gekommen. Der Wachmann hätte sie nicht aufhalten können.«

»Es gibt eine Möglichkeit, sicherzustellen, dass sie nie wieder herkommen, nämlich wenn Sie Ihre Sachen packen und aus meines Vaters Haus verschwinden«, sagte Winston. »Ihr Glücklich-bis-an-ihr-Ende-Experiment ist vorbei, Detective Cooper. Zeit für die Abreise.«

»Davida entscheidet, ob ich gehe oder bleibe«, sagte Emmanuel. Auch wenn sein Traum von einer dauerhaften Beziehung vielleicht völlig unmöglich war, würde er nicht zulassen, dass ein junger Reicher ihn mit einem Fingerschnippen aus der Welt schaffte. »Fragen Sie sie. Dann sehen wir, was sie sagt.«

»Das tue ich wohl eher nicht.« Winston strich in einem Halbkreis um ihn herum und musterte das knittrige Hemd, die aufgeschlagenen Fingerknöchel und den dunkel angelaufenen Bluterguss auf Emmanuels Wange. »Frauen verwechseln Sex mit Liebe, und ich wette, Sie sind gut im Bett, stimmt’s, Detective? Dazu hat meine Schwester eh eine Schwäche für ungehobelte weiße Männer mit Knarren, was ihre Meinung zu der Sache vollends irrelevant macht.«

»Und das von einem Kerl, der nicht viel mehr als ein Hilfskellner ist! Du nimmst von diesem verwöhnten Blag keine Befehle entgegen, Cooper!«

»Ich gehe, wenn Davida es verlangt.« Emmanuel wandte sich ab und schritt in Richtung Hütte davon. Mit Masons Ultimatum und Winstons Rauswurfdrohung war dieser Morgen im Rekordtempo aus den Fugen geraten. Er hatte sich verschätzt, die Probleme unterbewertet. Der Fall hatte die Grenze zu seinem Privatleben überschritten, und nun blieben ihm höchstens noch vierundzwanzig Stunden, um die Vorwürfe gegen Aaron Shabalala zu zerschlagen, sonst riskierte er, dass die Identität von Davida und Rebekah aufflog.

»Was würde Mason unter solchen Umständen tun?«, fragte der Sergeant Major. »Wie würde er sich aus der Patsche reiten?«

Emmanuel wusste es.

20

Andrew Franklins Körper krümmte sich fast zu einem U. Er grub die Fersen in die betonierte Auffahrt, verlagerte sein Gewicht von rechts nach links wie ein Pferd, das seinen Reiter abzuwerfen versucht. »Das können Sie nicht machen. Ich habe Arbeit. Ich habe Verpflichtungen.«

»Ich schreibe Ihnen einen Zettel.« Emmanuel schob Andy in die leere Garage der Brewers und stieß ihn auf einen Stuhl. Shabalala trat aus dem Schatten und presste beide Handflächen von oben auf Andys Schultern, so dass er festsaß.

»Das ist Kidnapping. Es ist gegen das Gesetz.«

»Fragen zu stellen ist völlig legitim.« Emmanuel ging in die Hocke und stellte Blickkontakt mit Cassie Brewers Nachbarn her. »Unzucht mit Minderjährigen ist hingegen strikt verboten.«

»Was wollen Sie damit andeuten? Ich habe Frau und Kinder, Himmel noch mal. Ich habe keine Zeit, mir diesen Unsinn anzuhören.«

Andy versuchte Shabalalas Griff abzuschütteln, doch der Zulu-Detective bog nur leicht die Finger und gab Franklin einen kleinen Vorgeschmack auf die Kraft, die in seinen Händen steckte.

Emmanuel sagte: »Sie gehen nirgendwohin, ehe Sie uns nicht von Ihrer Beziehung zu Cassie Brewer erzählt haben.«

»Da gab es nie eine Beziehung.«

»Sind Sie sich da ganz sicher?«

»Jaa. Absolut.«

»Also schön.« Emmanuel nickte Shabalala kurz zu. Der Zulu-Polizist packte Andrew Franklins Handgelenke und zwang sie mit einem Schraubstockgriff hinter die Rückenlehne des Stuhls. Andy wand sich, zerrte und ruckte, doch er konnte sich nicht befreien. Emmanuel legte seine Hände auf Andrew Franklins Knie.

»Lassen Sie das Gezappel und hören Sie mir jetzt genau zu«, sagte er. »Ich habe keine Zeit, erst mühsam die Hintergründe ans Licht zu zerren. Ich brauche die Wahrheit, und zwar sofort.«

»Ich bin ein verheirateter Mann, ich –«

Emmanuels rechte Hand schoss hoch, packte Andys Kehle und drosselte die Luftzufuhr. Langsam drückte er fester zu. »Habe ich Ihre volle Aufmerksamkeit, Mr. Franklin?«

Andy keuchte, die Augen blutunterlaufen und voller Panik. Er gab ein nasses Gurgeln von sich, sein Körper bog sich nach hinten gegen die hölzernen Streben des Stuhls.

»Ich habe bessere Männer als Sie getötet, Andrew: Ehemänner und Brüder, die im Krieg kämpften, um ihre Liebsten zu schützen. Diese Männer sind tot und begraben. Und jetzt stehen Sie zwischen mir und dem, was ich brauche. Das macht Sie entbehrlich. Verstehen Sie mich?«

Andy nickte oder versuchte es, ehe der stählerne Griff von Emmanuels Fingern seinen Kopf wieder nach hinten zwang. Shabalala hielt den Stuhl fest und den Blick auf den Ölfleck am Boden geheftet. Sein Sohn hatte den roten Wagen nicht aus dieser Garage gestohlen. Und er hatte auch Direktor Brewer nicht erschlagen. Der verängstigte weiße Mann hier konnte der Schlüssel zu Aarons Freiheit sein. Wenn sein Freund Emmanuel Cooper die Tür zur Wahrheit mit Gewalt aufzustoßen vermochte, würde Shabalala diese Befragung so lange weiterlaufen lassen, wie es nötig war.

»Am Freitagabend haben Sie und Cassie Brewer hinten im Schuppen Familie gespielt.« Emmanuel lockerte seinen Griff um Andys Kehle und verschaffte ihm genug Sauerstoff, um zu sprechen. »Was ist dann passiert?«

»Geräusche«, krächzte Andy. »Stimmen im Garten.«

»Haben Sie gesehen, wer das war?«

»Nein …« Andy zögerte an der Schwelle zur Preisgabe einer heiklen Einzelheit. »Cassie dachte, es könnte der Kaffer aus dem Norden sein, der bei ihren Eltern zu Besuch war. Sie rechnete sich aus, dass er vielleicht das hintere Tor aufsperrte, damit seine Kumpane reinkommen und das Haus ausrauben konnten. Sie ist nachsehen gegangen.«

»Und Sie sind im Schuppen geblieben?«

Andy wand sich unter Emmanuels tadelndem Blick. »Ich … ich hatte am meisten zu verlieren, wenn wir erwischt wurden. Cassie hat es freiwillig angeboten.«

»Und Sie haben zugestimmt.«

»Sie kannte sich hier aus … es war sicherer so.«

»Sicherer für Sie, das bestimmt.« Ihre Mischung aus Jugend und Unerfahrenheit machte Cassie unfähig, den opportunistischen Feigling hinter Andrew Franklins schmeichlerisch gutem Aussehen zu erkennen. »Was dann?«

»Sie kam zum Schuppen zurück und sagte, es sei gar nicht der Kaffer. Es waren zwei Weiße, ein großer und ein kleiner, die sehr leise zum Haus gingen. Ihr gefiel nicht, wie sie aussahen, wie sie sich durch die Dunkelheit pirschten.« Andy schluckte und fuhr vor Schmerz zusammen. »Ich hab dann vorgeschlagen, dass wir es für den Abend gut sein lassen und uns in ein paar Tagen wieder treffen. Also haben wir uns getrennt, und ich ging nach Hause.«

Andys Rettung war, dass er eine Einzelheit beisteuerte, die den Überfall auf die Brewers mit dem Mord an dem Afrikaaner-Türsteher verband. Ein großer und ein kleiner Weißer hatten den Einbruch in Fattys Club angeführt. Zweigmans Theorie erhärtete sich.

»Sie haben das Mädchen mit der Gefahr allein gelassen«, sagte Shabalala. »Sie, der Sie doch der Ältere sind. Und der Mann.«

Rot zog sich über Andys Wangen. Dass ein Kaffer ihn mit solcher Verachtung ansprach, schmerzte ihn mehr als eine Ohrfeige oder eine gequetschte Luftröhre. Er warf den Kopf zurück und versuchte Shabalala mit einem kalten Blick zu fixieren. »Pass auf, was du sagst«, krächzte er. »Ein Kaffer im Anzug bleibt trotzdem ein Kaffer.«

»Ich bin halb Zulu und halb Shangaan«, entgegnete Shabalala heiter. »Und Sie dürften sich eigentlich nicht einmal als Mann bezeichnen.«

»Wollen Sie etwa zulassen, dass der so mit mir spricht?« Andy zückte die Weiße-müssen-gegen-Einheimische-zusammenhalten-Karte und erntete ein Achselzucken.

»Ich würde auch zulassen, dass er Ihnen den Arm bricht, wenn er das will.« Andrew Franklins Kleingeistigkeit und Eitelkeit ging Emmanuel auf die Nerven. »Jetzt erzählen Sie mir von dem schwarzen Mann, der bei Cassies Eltern zu Besuch war.«

Mürrisch ergab sich Andy in seine Hilflosigkeit. Er sagte: »Der Kaffer war vom Lande. Cassies Mutter wollte wohl bei einem Grundstücksproblem helfen. Ich weiß nichts Näheres.«

»Eine Ahnung, wo genau der Mann herkam?«

»Aus dem Norden.«

Delia Singleton, Cassies Tante, lebte auf einer Farm nördlich von Pretoria. Vielleicht erklärte das, wie Mr. Parkview zu der Adresse der Brewers in seiner Tasche gekommen war.

»Also«, stellte Emmanuel klar, »Sie haben nichts gesehen und wissen nichts, weil Sie sich erst im Schuppen versteckt haben und dann nach Hause gerannt sind, als zwei Männer ins Haus der Brewers einbrachen und jemanden totschlugen. Läuft es darauf hinaus?«

»Ich habe Cassie gesagt, sie soll warten, bis die Männer weg sind. Ich habe ihr gesagt, sie soll vorsichtig sein.«

»Ein echter Gentleman.« Emmanuel gab Shabalala ein Zeichen, Andy loszulassen. Sie wandten sich zur Garagentür und traten hinaus in den Garten. Franklin ließen sie schweißgebadet und gedemütigt auf dem Stuhl zurück.

»Wohin jetzt, Sergeant?«, fragte der Zulu-Detective.

»Nach Sophiatown.« Mit klimpernden Schlüsseln überquerte er den Rasen. »Wir finden heraus, warum Aaron lügt.«

Sie würden jeder Spur folgen und alle Strippen ziehen, um den Brewer-Fall aufzuklären und in der Warteschlange für den Galgen Mason mit seinen Leuten an vorderste Stelle zu bringen.

Emmanuel, Shabalala und Zweigman saßen um einen Holztisch voller Frühstücksteller und schmutzigem Geschirr. Fix trug seine übliche Uniform – gestreifter Schlafanzug und Morgenrock mit Seidenkragen.

Emmanuel hatte ihnen auf dem Pfad zu dem schlichten Backsteinhaus die ungewöhnliche Aufmachung des Gangsters erläutert. »Er glaubt, in der Öffentlichkeit einen Pyjama zu tragen macht ihn verhandlungsunfähig, falls er je geschnappt wird und vor Gericht muss. Wie ich Fix kenne, hat er das in einem rechtswissenschaftlichen Buch gelesen, während er tatsächlich im Gefängnis saß.«

Penny, Fix’ kirchlich angetraute Ehefrau, schenkte Kaffee ein. Höchstens ein halbes Dutzend Jahre trennten sie vom Schulhof. Die hübsche Kindfrau mit dem schüchternen Lächeln und den Rehaugen war viel zu lieb für einen Townshipgangster. Wahrscheinlich war es das, was Fix am meisten an ihr liebte.

»Geh jetzt«, sagte Fix zu ihr. »Überlass die Männer ihren Geschäften.«

Penny schlüpfte hinaus und schloss die Küchentür. Bis auf ein leises Hallo bei der Vorstellung hatte sie kein einziges Wort gesagt und mit niemandem einen Blick gewechselt, nicht mal mit Fix. Es war wie beim Großen Treck 1835, als traditionelle Männer bescheidene, fügsame Ehefrauen erwarteten.

Emmanuel nippte an dem bittersüßen Kaffee und sagte: »Ich habe zwei Namen. Einer lebt hier in Sophiatown.«

»Ich helf dir, wenn ich kann.« Fix strich eine dicke Schicht Butter und Pflaumenmarmelade auf eine Scheibe stark verbranntes Brot, eine Vorliebe, die er sich beim Leben auf der Straße zugelegt hatte, wo man über offenem Feuer kochte. »Sag mir die Namen. Und alles, was du weißt.«

»Was ich weiß, ist nicht viel.« Emmanuel blätterte vor bis zu der Seite, auf der er in Stichworten den schwafeligen Monolog des Gefängniswärters festgehalten hatte. »Da haben wir zunächst einen älteren Mann mit weißem Haar und breiten Schultern, der unter dem Namen Bakwena läuft. Er fährt eine schwarze Limousine mit verbeulter Stoßstange. Der zweite Mann ist ein gewisser Khumalo mit braunem Haar und braunen Augen, jünger als Bakwena. Beide sind gut gekleidet und wortgewandt.«

»Bakwena aus Sophiatown?«

»Ja.«

Fix biss herzhaft in den schwarzen Toast und kaute langsam. Shabalala und Zweigman tranken Kaffee, warteten und hofften, die dürftige Beschreibung würde sich in die Namen und Adressen der Männer verwandeln, die Aaron im Gefängnis aufgesucht hatten.

»Es gibt da einen Mann …« Fix leckte sich Marmelade von den klebrigen Fingern, genoss den Geschmack. »Einem Bakwena gehört das Bestattungsinstitut Ewige Ruhe an der Morris Street. Er hat ein verbeultes schwarzes Auto und weiße Haare. Er ist eine große Nummer hier in der Township und wettert gern gegen die Regierung, wann immer es eine Versammlung oder einen Streik gibt.«

»Wir schauen mal beim ihm rein und sagen hallo.« Sie würden an jede Tür klopfen und jeden Namen überprüfen wie Goldsucher, die einen Fluss nach Nuggets durchsiebten. »An welchem Ende der Morris Street?«

»Ewige Ruhe liegt dicht bei dem offenen Stück Land am äußeren Ende. Kommt mit, ich bring euch hin.« Fix stand auf und packte mit verblüfftem Gesichtsausdruck die Tischkante. Nach siebenundzwanzig Jahren mit einem verkümmerten rechten Bein überraschte ihn jedes Mal, wenn er auf die Füße kam, noch immer dessen fehlende Länge. Benutzte man allerdings in seiner Hörweite das Wort Krüppel, so machte er einen ohne Aufpreis mit der Klinge seines Messers bekannt. »Bakwena wird alle Fragen ganz, ganz schnell beantworten, wenn Fix an eurer Seite ist.«

Schlechte Idee. Eine wahrhaft entsetzliche Idee. Fix stellte keine Fragen, er verhörte und schüchterte ein, bis die Antworten in Strömen flossen … zusammen mit Blut und anderen Flüssigkeiten.

»Bleib hier. Widme dich ein bisschen deiner hübschen Frau. Die Sache mit Bakwena dauert höchstens zehn Minuten. Du würdest dich bloß langweilen.« Fix und die Langeweile waren eingefleischte Feinde.

»Denk dran, ich bin dein Blutsbruder. Brüder halten zusammen, durch dick und dünn.«

»Natürlich.« Hätte er als Sechsjähriger gewusst, dass der Schnitt eines Taschenmessers quer über die Handfläche wirklich und wahrhaftig dauerhafte Konsequenzen nach sich ziehen würde, er hätte sich geweigert. Oder vielleicht auch nicht. Fix hatte ihm eine alptraumhafte Kindheit erträglich gemacht und sogar Schuhe und Stifte für Emmanuels Schwester Olivia geklaut, damit sie sich auf den Unterricht konzentrieren konnte statt auf den leeren Kleingeldtopf auf dem Küchentresen. Fix war ihm ein Bruder gewesen: ein wilder, ungestümer Wahlverwandter, der auf der Straße lebte, doch nichtsdestoweniger ein Bruder.

»Also gut«, Emmanuel gab nach. »Aber keine Messer oder Schusswaffen.«

»Nimm du deine Knarre mit«, sagte Fix. »Ich steck mein Messer ein. Bloß ein kleines, nur zum Eindruckmachen. Ist doch fair, oder?«

Zweigman stöhnte, und Shabalala starrte mit ausdrucksloser Miene auf einen Riss im Linoleumfußboden. Emmanuel blickte durch die Maske hindurch. Der Zulu-Detective war nicht einverstanden mit der Entscheidung, Fix Mapela in die Ermittlung einzubeziehen, vielleicht aus dem Gefühl heraus, dass er bei der Befragung von Andy Franklin bereits ein ganzes Wochenpensum an Gewalt und Einschüchterung verbraucht hatte.

Aber jetzt, da Mason in seinem Privatleben herumstocherte, hatte Emmanuel weder Zeit für noch Lust auf lange Erklärungen über das feinmaschige Netz aus Kindheitsträumen und Armut, das ihn mit einem Townshipgangster verband. Außerdem hatte Fix ja recht. In seiner Gegenwart würde Bakwena ihre Fragen beantworten.

»Gehen wir«, sagte er.

»Wir nehmen meinen Wagen.« Fix klatschte in die Hände wie ein Kind, das zu einer Party eingeladen wird. »Wenn es um was Ernstes geht, tritt man am besten bewaffnet und stilvoll auf!«

21

Himmelblau gestrichen, bestand das Bestattungsinstitut Ewige Ruhe aus einem gedrungenen Backsteinbau sowie einem länglichen hölzernen Schuppen, wo die schlichten Fichtenholzkisten gezimmert wurden, in denen man die meisten Toten der Township begrub. Der Geruch von Sägemehl und der Klang von Hämmern drang auf die Straße hinaus.

Fix führte sie ins Hauptgebäude. Sein Beruf sorgte für eine gewisse Vertrautheit mit den Bestattern der Township. Manche Gangster bekamen öffentliche Trauerfeiern mit einem richtigen Sarg und Blumen, andere bloß eine enge Grube auf einem leerstehenden Grundstück, wo nur der Himmel Abschied nahm.

»Hier rein.« Fix stieß die Tür zu einem brütend heißen Büro auf, wo ein poliertes Kreuz an der Wand hing. Ein breitschultriger Mann mit einem Fähnchen weißen Haars, das sich an seinen Hinterkopf klammerte, saß hinter dem Schreibtisch und las Zeitung. Genauer gesagt alle großen Zeitungen des Landes, auf Englisch, Afrikaans, Zulu und Xhosa.

»Mr. Mapela.« Der Mann stand auf und rückte seine Weste zurecht. »Einer Ihrer Kollegen ist dahingegangen, und ich bedaure Ihren Verlust.«

»Nein, nein.« Fix grinste. »Diesmal bringe ich drei quicklebendige Freunde mit Fragen auf der Zunge.«

Bakwenas Aufmerksamkeit schwenkte von Emmanuel zu Zweigman und dann zu Shabalala, als nähme er im Geiste Maß für die passenden Särge. Dann gab er offenbar den Versuch auf, diese drei grundverschiedenen Männer auf einen Nenner zu bringen, und sagte: »Es wird mir ein Vergnügen sein, all Ihre Fragen bezüglich des Dahinscheidens einer geliebten Person zu beantworten. Seien Sie ganz beruhigt, meine Herren. Ewige Ruhe bietet nur die allerbesten Dienste an.«

Fix schnaubte. »Was glaubst du denn, wen sie beerdigen wollen? Ihre Schwester?«

Bakwena lächelte gezwungen und deutete auf eine Reihe Stühle vor dem Schreibtisch. »Nehmen Sie doch Platz, meine Herren. Ich will gern helfen, wo ich kann.«

»Weise Entscheidung«, sagte Fix Mapela. »Meinen Freunden etwas abzuschlagen bedeutet, es mir abzuschlagen.«

Bakwena setzte sich und verschränkte seine Finger. Sein Nicken erteilte Erlaubnis, mit den Fragen zu beginnen.

»Worin besteht Ihre Verbindung zu Aaron Shabalala?«, fragte Emmanuel. Er hatte draußen ein verbeultes schwarzes Auto stehen sehen und Bakwenas überhöfliches Auftreten soeben miterlebt. Weißen Männern in Machtpositionen ging solches »Guter Eingeborener«-Gefasel im Allgemeinen runter wie Öl, und der Gefängnisaufseher bildete da wohl keine Ausnahme. Der Bestatter stülpte nachdenklich die Lippen vor, während er die Frage erwog.

»Der Name ist mir nicht vertraut«, sagte er mit seiner tiefen, klingenden Stimme. »Ich kenne keinen Aaron Shabalala.«

Ein hartes metallisches Klicken durchbrach die Stille, die auf Bakwenas Leugnen folgte. Emmanuel warf einen Blick zur Seite. Fix wischte die Klinge eines Schnappmessers an seinem Hosenbein ab und säuberte sich mit der Spitze die Fingernägel. Er wirkte ganz entspannt, ein zielsicheres Raubtier, das vor dem Zuschlagen noch ein wenig Zeit totschlägt. Zweigman stieß den Atem aus, benommen vom plötzlichen, subtilen Ansteigen der Spannung im Raum. Shabalala sah Bakwena eindringlich ins Gesicht, suchte nach der Wahrheit.

»Ich frage Sie noch einmal, um ganz sicherzugehen«, sagte Emmanuel. »Worin besteht Ihre Verbindung zu Aaron Shabalala?«

Bakwena atmete tief durch und betrachtete seine verschränkten Finger. »Es tut mir leid, meine Herren. Ich kenne diesen Shabalala nicht, von dem Sie sprechen.«

Emmanuel zog sein Notizbuch heraus, ungefähr im selben Zeitraum, in dem Fix über den Schreibtisch hechtete und Bakwenas rechte Hand flach auf die Holzplatte klatschte. Die Bewegung schickte flatternde Zeitungsseiten zu Boden. Auf der Stirn des Bestatters brach der Schweiß aus. Die Fix-Wirkung trat unvermittelt ein.

»Du belügst meinen Bruder, du belügst mich. Es ist ganz dasselbe, und Lügner machen mich nervös.« Fix hielt das Messer auf Augenhöhe, und die Klinge tanzte in seinen beweglichen Fingern. »Wenn ich nervös bin, mache ich Fehler.«

Die Spitze der Klinge fuhr zwischen Bakwenas gespreiztem Daumen und Zeigefinger nieder. Fix stieß sie zwischen den nächsten beiden Fingern in die Schreibtischoberfläche, dann zwischen den nächsten. Beim letzten Stich traf das Metall auf Fleisch, und Blut rann aus dem Schnitt. Bakwena quiekte vor Schmerz auf: ein eigentümlich hohes Geräusch für einen Mann von so massigem Körperbau.

»Siehst du?« Fix zeigte auf das Blut. »Solche Fehler passieren, wenn ich nervös werde.«

Zweigman wollte vortreten, doch Emmanuel hob eine Hand und bedeutete ihm, sich zurückzuhalten. Der Zeitpunkt, die Wunde zu versorgen, würde kommen, nachdem Bakwena mit der Wahrheit herausgerückt war, nicht vorher. Abgesehen davon machte Fix niemals halbe Sachen. Ihn aufzuhalten war praktisch unmöglich. Emmanuel lehnte sich über den Schreibtisch und nahm zur Kenntnis, dass Shabalala sich nicht von der Stelle gerührt hatte. Selbst bei Mapelas Angriff war er nicht zusammengezuckt.

»Letzte Chance, mir alles zu erzählen, bevor mein Bruder Ihnen die Finger stutzt«, sagte Emmanuel. Fix legte die flache Seite des Messers an das erste, dann an das zweite Glied von Bakwenas Zeigefinger, dann drehte er es rasch, so dass die scharfe Klinge die Haut berührte.

»Ich kenn den Jungen ja kaum.« Der Bestatter blinzelte den Schweiß weg, der ihm in die Augen lief. »Wir haben uns nur ein paar Mal gesehen.«

»Weiter.«

»Er war ein ganz neues Mitglied bei der Aktionsgruppe Wandel. Ich fand ihn ja zu jung, um beizutreten, aber die anderen meinten, wir bräuchten junges Blut und frische Gedanken. Er war bei drei von unseren Planungstreffen.«

»Was plant denn diese Aktionsgruppe so?« Der Name klang nach unbesonnenen Maßnahmen.

»Feuer muss man mit Feuer bekämpfen«, sagte Bakwena. »Die National Party und die Buren achten nur die, die sie fürchten. Wir waren viel zu friedliebend, und das hat uns rein gar nichts gebracht. Wenn wir Widerstand leisten, wird die Regierung auf unsere Nöte aufmerksam. Um den Kampf mit der Regierung zu gewinnen, müssen wir eine Armee sein. Wir müssen in den Krieg ziehen.«

»So spricht ein Mann, der nie in der Armee war oder in den Krieg gezogen ist«, sagte Emmanuel. Ein Schlachtplan auf Papier und ein echtes Schlachtfeld voller Körper mit abgerissenen Gliedmaßen hatten wenig miteinander zu tun: Das eine war eine hübsche saubere Idee, das andere verdeutlichte die Kosten in Fleisch und Blut.

Allerdings konnte er kaum die Pointe leugnen. Fix hatte Bakwenas Zunge in Minutenschnelle gelöst. Gewalt funktionierte.

»Wie genau lauten eure Pläne?« Taten erforderten Anstrengungen, während Reden nichts kostete. Die Aktionsgruppe Wandel konnte auch ein bloßes Forum für Beschwerden sein.

Der Bestattungsunternehmer wand sich und presste die Lippen zusammen, um nichts auszuplaudern. Fix warf das Messer in die Luft, fing es im Flug wieder auf und zielte mit der Klinge auf Bakwenas rechtes Auge. Die Spitze verhielt einen Zoll vor der dunklen Pupille. Bakwenas Augapfel spiegelte sich auf der silbernen Schneide.

Emmanuel spannte sich an, blieb aber reglos sitzen. Er atmete. Ließ das Messer seine Arbeit tun. Weder Shabalala noch Zweigman rührten sich.

»Eine Bahnlinie, die die Goldminen versorgt … keine Passagierzüge, verstehen Sie?« Der Bestatter blickte glasig geradeaus, ohne zu blinzeln. »Wir wollten die Regierung und die reichen Barone, denen die Minen gehören, in Angst und Schrecken versetzen. Wir wollten den Müttern oder ihren Kindern kein Leid zufügen, sondern nur das Zubehör zerstören, das den weißen Mann an der Macht hält.«

»Es gibt keine sauberen Kämpfe«, sagte Emmanuel. »Irgendwer wird immer verletzt.«

»Aaron war dabei, als ihr besprochen habt, Züge zu zerstören?«, fragte Shabalala. Das Strafmaß für Hochverrat war lebenslänglich mit nur einem Besuchstag pro Jahr.

»Er kam zum Planungstreffen am Freitagabend. Wir haben Karten studiert und eine Liste der Orte gemacht, wo die Gleise zerstört werden können.«

Fix zog das Messer weg und klappte die Klinge ein. »Starkes Stück«, sagte er. »Den weißen Mann an der Brieftasche treffen. Gefällt mir.«

Bakwena wischte sich mit einem Taschentuch über die Stirn, der dünne Baumwollstoff war sofort durchnässt.

»Besser, den weißen Mann da zu treffen, als seine Frauen und Kinder zu töten«, sagte er.

Shabalala lehnte sich über den Schreibtisch, so dass dem Bestatter nichts anderes übrig blieb, als ihm in die Augen zu blicken. »Warum sollte der Junge sich einer Gruppe wie eurer anschließen? Er kommt aus einer guten Familie mit guten Eltern, Mutter und Vater.«

»Es war ja wegen seines Vaters«, erklärte Bakwena. »Das weiße Krankenhaus hat sich geweigert, seinen lungenkranken Vater zu versorgen, obwohl sie da die Maschinen haben und leere Betten. Der Vater hat ihnen Geld angeboten, aber die Ärzte haben ihn weggeschickt. Jetzt stirbt er fern von daheim.«

»Einen großen Schmerz noch vergrößern …«, sinnierte Fix philosophisch, »das ist die Art des weißen Mannes.«

»Das erklärt Aarons schwaches Alibi«, stellte Emmanuel fest. »Die Wahrheit zu sagen hätte bedeutet, sämtliche Anwesenden bei dem Planungstreffen wegen Hochverrats in den Bau zu bringen. Aaron hat das Risiko auf sich selbst eingegrenzt.« Ob Bakwena dasselbe getan hätte?

»Ich verstehe«, erwiderte der Zulu-Detective. »Er hat geschwiegen, um die anderen vor dem Gefängnis zu bewahren.«

»Wie sehr sind Sie der Revolution verpflichtet?«, fragte Emmanuel Bakwena.

»Die Revolution ist mein Lebenswerk.« Die sonore Stimme des Bestatters eignete sich perfekt zum Predigen in der Kirche und zum feurigen Redenhalten auf der politischen Bühne. »Ich werde nicht ruhen, bis jeder schwarze Afrikaner sämtliche Bürgerrechte erhalten hat. Damit stehe ich nicht allein. Es gibt viele, viele andere, die ebenso empfinden wie ich.«

»Gut«, sagte Emmanuel. »Sie bekommen eine Chance, gleich jetzt, aus Worten Taten werden zu lassen. Gehen Sie zum Polizeirevier von Sophiatown und machen Sie eine Aussage. Sagen Sie denen, dass Aaron Shabalala am Freitagabend gegen halb zehn zu Ihnen ins Haus kann und etwa eine Stunde blieb. Das genügt bereits. Sechzig Minuten. Geben Sie ihm ein Alibi.«

Bakwena sagte: »Meine politische Haltung ist der Polizei bekannt. Ich selbst bin sehr bekannt hier in Sophiatown. Die Polizei würde die Gelegenheit nutzen, um meine Freunde zu befragen, meine Verwandten … jeden, den ich kenne. Die Aktionsgruppe Wandel wäre in Gefahr.«

»Sagen Sie aus, dass Aaron bei Ihnen war, um über die Kosten für eine Bestattung zu sprechen. Sein Vater ist schwerkrank. Das ist plausibel.«

Was war wohl nötig, um diesen Salonrevolutionär hinter seinem Schreibtisch hervorzulocken? Ein Wunder, fürchtete Emmanuel.

»Das Risiko ist zu groß, mein Freund«, sagte Bakwena. »Ein falsches Wort, und die Polizei von Sophiatown zieht die Geheimpolizei hinzu. Jede Kette besitzt ein schwaches Glied. Die Geheimpolizei wird dieses Glied finden und es zerbrechen. Wir alle, die wir beim Planungstreffen waren, werden zu lebenslänglicher Haft verurteilt. Es ist besser, ein Leben zu opfern als fünf.«

»Solange das eine nicht Ihr Leben ist.« Andrew Franklins Feigheit und Bakwenas skrupelloser Selbsterhaltungstrieb waren Symptome ihres zerrütteten Landes. »Aaron hat sich beim Verhör nicht kleinkriegen lassen, aber Sie, der große Führer, können für nichts einstehen.«

»Shabalala ist stark. Er wird sein Schweigen beibehalten, während wir daran arbeiten, die Regierung zu stürzen. Wir werden unser Ziel erreichen, und Südafrika wird frei sein. Shabalalas Opfer wird in die Geschichtsbücher eingehen. Ich gab ihm mein Wort darauf.«

»Was immer das wert ist.« Der Bestattungsunternehmer besaß die Wortgewalt eines Revolutionärs, nicht aber die Courage, einen seiner eigenen Leute vor dem Galgen zu bewahren.

Fix ließ sein Messer wirbeln und verspürte sichtlich Lust, zu etwas anderem zu kommen als dem ewigen Reden, Reden, Reden. »Fünf Minuten«, sagte er. »Ich sorge dafür, dass dieser Mann tut, was du willst, Bruder.«

»Da habe ich keinen Zweifel, aber wir haben keine Kontrolle mehr über ihn, wenn er erst ein Polizeirevier betreten hat.« Sie brauchten eine unumstößliche Lösung für Aarons Dilemma – nichts, was nur Lieutenant Masons Aufmerksamkeit wieder auf den Brewer-Fall lenkte. Eine in der Weihnachtspause hinterlegte Aussage konnte zudem leicht übergangen werden, bis der Afrikaaner-Anwalt Johan Britz dazu kam, die polizeiliche Ermittlung auseinanderzunehmen.

»Zwei Minuten«, flehte Fix. »Dann singt unser Täubchen schon den richtigen Ton.«

»Mr. Bakwena hat keine Kraft außer mit Worten«, stellte Shabalala fest. »Er singt erst für uns, und dann singt er für jeden, der ihn in einem Käfig fängt. Er wird jederzeit das Leben anderer für sein eigenes opfern. Dessen bin ich sicher.«

Emmanuel rieb sich den verspannten Nacken. Wenn Lieutenant Mason oder die Geheimpolizei Bakwena einen Handel anboten, war anzunehmen, dass er darauf einging. Der Bestattungsunternehmer hatte nicht das Zeug dazu, Aaron aus dem Feuer zu ziehen. Sie mussten einen anderen Weg finden.

»Das Mädchen.« Zweigman meldete sich erstmals zu Wort. »Sie ist das eigentliche schwache Glied. Wir wissen, dass sie gelogen hat. Wir haben Beweise dafür. Nun müssen wir sie dazu bringen, die Wahrheit zu sagen.«

Mason, das war so sicher wie der Sommerregen, würde den roten Mercedes-Benz sowie Aarons Schulabzeichen als Beweismittel einreichen. Wenn Cassie ihre Aussage, die Aaron bezichtigte, widerrief, blieb dem Lieutenant allenfalls noch eine Anklage auf Hehlerei. Sechs Monate in einer Jugendstrafanstalt waren immer noch besser, als in Gesellschaft von Schwerverbrechern auf die Vollstreckung der Todesstrafe zu warten. Johan Britz konnte die sechs Monate vermutlich auf drei herunterschnitzen, wenn Cassie ihre Aussage widerrief.

»Sie ist unsere beste Chance«, stimmte Emmanuel zu. Besonders jetzt, da Andy ihre Beziehung gestanden hatte.

»Scheiße, Mann.« Mit einem bedauernden Zungeschnalzen glitt Fix von Bakwenas Schreibtisch. »Du bist zu weich. Du musst härter sein als deine Feinde und auch grausamer, sonst gewinnst du nie.«

»Denk an diesen Rat, wenn du es das nächste Mal mit Lieutenant Mason zu tun kriegst«, sagte der Sergeant Major. »Die Trophäe für den zweiten Platz bei diesem Wettkampf ist nämlich ein Abstecher ins Krankenhaus oder sechs Fuß tiefer.«

»Ich habe fest vor, am Ende noch aufrecht zu stehen«, versprach Emmanuel der Stimme in seinem Kopf. Aarons Freiheit sowie Davidas und Rebekahs Sicherheit hingen davon ab. Auf dem Weg zur Tür warf er Bakwena eine letzten kurzen Blick zu. Dass Shabalalas Sohn gelogen hatte, um andere zu schützen, ganz gleich, wie unwürdig sie dieses Opfers waren, stellte unter den gegebenen Umständen nur einen sehr kleinen Trost dar. Bakwena hing schlaff in seinem Stuhl und betupfte sich die Stirn mit einem Taschentuch. Er glättete den Stoff seiner Weste und atmete tief, restaurierte langsam die Fassade des erfolgreichen Geschäftsmannes, der die Courage besaß, offen gegen Regierung und Polizei zu wettern.

»Wir sind hier fertig«, sagte Emmanuel und verließ das Büro. Was sie als Nächstes vorhatten, ging Bakwena nichts an.

»Wird die Tochter reden?«, fragte der Zulu-Detective, als sie sich auf dem rissigen Gehwegpflaster vor dem Bestattungsinstitut wieder zusammenfanden.

»Wir lassen ihr keine Wahl«, erklärte Emmanuel. »Die Clear Water Farm liegt drei, vielleicht auch vier Stunden nördlich von hier, je nach Straßenzustand. Wir fahren in einer Stunde. Packt Übernachtungssachen ein, nur für alle Fälle.«

Fix hielt die Handflächen in die Höhe wie ein Mann, der bei Tageslicht ausgeraubt wird. »Ich und der Busch, das passt nicht zusammen. Viel zu viel Stille. Ein Mann braucht Lärm, um zu denken und Pläne zu schmieden. Wo der Mais wächst, da setz ich keinen Fuß hin.«

»Dann bleib hier und halt Sophiatown auf Kurs, solange wir weg sind«, sagte Emmanuel.

Fix hatte einst fünf Tage damit verbracht, Steine aus dem Boden zu graben, bei einer Diät aus dünnem Porridge und einem Stückchen Brot pro Tag, nachdem man ihn widerrechtlich aus dem Polizeigewahrsam auf eine öde Wüstenfarm namens Shiloh verfrachtet hatte. Britz, der holländische Anwalt, brauchte volle drei Tage, um seine Spur von der Revierzelle bis zu der Zwangsarbeitsfarm zu verfolgen.

Britz ging damit vor Gericht. Die beteiligten Polizeibeamten wurden abgemahnt, und der Farmer erhielt eine Bewährungsstrafe wegen Gefangenenmisshandlung. Fix kehrte heim in die Township mit einem bleibenden Hass auf das Hinterland und einer prägenden Erfahrung zum Thema, wie wenig das Gesetz auf sein Wohlergehen gab.

»Gehe gut, mein Bruder.« Fix klopfte Emmanuel auf die Schultern. »Genieß das Landleben, aber vergiss deine Knarre nicht.«

* * *

Eine hässliche gelbe Sonne loderte über den verkrüppelten Bäumen und roten Ameisenhaufen. Ausgedörrtes Land erstreckte sich bis zum Horizont. Sie hockte im Schatten eines Felsens und leckte sich die aufgesprungenen Lippen. Ihre Wade schmerzte. Sie hatte alle Glasscherben herausgezogen, die sie in der Wunde finden konnte, aber es mochten noch welche drinstecken, die sie nicht zu sehen oder zu fassen bekam: Sie stellte sich winzige, dreckverkrustete Splitter vor, die ihr Blut vergifteten.

Nein: Sie schüttelte den Gedanken ab. Das eigentliche Problem war Wasser, oder vielmehr der Mangel daran. Nachdem sie das Fenster eingetreten hatte, war sie in die Nacht hinausgerannt und immer weitergerannt. Sie war durch Gestrüpp und trockenes Gras gelaufen, durch stachelbewehrte Dornbüsche und steinige Ausbisse bis zum Morgengrauen. Das Grunzen und Knurren von Tieren, die unsichtbar in der Finsternis lauerten, hatte sie unermüdlich über das mondbeschienene Veld getragen.

Sie kämpfte sich auf die Füße und suchte das Gebiet um sich herum ab. Die Erschöpfung der anstrengenden langen Nacht konnte sie durch Schlaf kurieren, aber ihr trockener Mund und ihre raue Kehle brauchten Wasser, um zu heilen. Drei sanfte Berge durchbrachen den schnurgeraden Horizont. Die Entfernung bis zu den Bergen war schwer zu schätzen, aber sie lockten sie an mit der Verheißung von Felsenbecken, in denen man baden, und Hainen aus Schattenbäumen, unter denen man schlafen konnte. Dort würde sie vor dem großen Mann sicher sein. Ein oder zwei Tage Ruhe, dann konnte sie weiterziehen und die Straße suchen, die sie zurück in die Stadt brachte.

22

Emmanuel justierte die Sonnenblende, um das grelle Licht abzuschirmen, das durch die Windschutzscheibe einfiel. Durstiges Land, flach und braun, huschte an den Wagenfenstern vorbei. Stachlige Kameldornbäume, knorrige Wildbirnensträucher und gelbes Gras schrien nach einem alles durchweichenden Gewitter.

»Die Regengüsse sind überfällig«, bemerkte Shabalala angesichts der staubigen Felder und der mageren Rinder, die sich im grauen Schatten der Dornenakazien zusammendrängten. »Wenn sie nicht bald kommen, gibt es harte Zeiten.«

Emmanuel dachte, dass die harten Zeiten längst angebrochen waren für alle, die keine ganzjährige Wasserquelle auf ihren Grundstücken hatten. Ein trockener Sommer bedeutete einen mageren und hungrigen Winter.

Zweigman warf einen Blick auf den Wegmesser. »Noch fünf Meilen bis zur Abzweigung.« Er spähte durch die Hitzewellen, die am Horizont waberten. Der farblose Himmel und das unwirtliche Gelände waren noch immer fremdartig für seinen Europäerblick, und doch schätzte er die absonderliche und gewaltige Schönheit, die den blühenden Opuntien und fernen blauen Bergen innewohnte. Doch einmal falsch abbiegen, und man starb an Dehydrierung oder Vereinsamung.

»Da …« Der Arzt zeigte auf ein verwittertes Schild mit einem Pfeil, der auf einen holprigen, staubigen Feldweg verwies. Drei Anwesen teilten sich das Schild: Welkom, Lion’s Kill und an letzter Stelle Clear Water Farm.

»Ich hoffe sehr, dass der Name nicht bloß Wunschdenken ist.« Emmanuel bog auf den Feldweg ein. »Wir haben kein Wasser bei uns. Auch kein Essen.«

Sie hatten einmal gehalten und in einem Café am Straßenrand etwas gegessen, an einem einsamen, mit rotem Staub überzogenen »Nichtweiße«-Tisch. Nach dem ersten Mundvoll des »hausgemachten Rindereintopfs« waren sie alle drei übereingekommen, dass Dreck essen vermutlich um einiges schmackhafter war. So würden sie Delia Singletons Haus erreichen: hungrig, durstig und mit einer langen Liste von Fragen an ihre Nichte. Die gebeutelte Farmersfrau hätte jedes Recht der Welt, sie noch vor dem Sonnenuntergang wieder von ihrem Grundstück zu scheuchen; was waren drei erwachsene Männer anderes als noch drei Mäuler zu stopfen, und das augenscheinlich in einer Zeit des Mangels und der Entbehrung?

Der Weg durchschnitt das Veld, hier und da getupft von leuchtenden Flecken aus grünem Bewuchs und roten Aloe-Blüten. Fünf Meilen hinter der Abzweigung von der Straße kam das verblichene Schild für Welkom, den ersten der drei Höfe, die sich den Zufahrtsweg teilten. Nach siebzehn Meilen zeigte ein weiteres Schild, leuchtend rot gestrichen, das zweite Anwesen an.

»Lion’s Kill«, sinnierte Zweigman. »Das ist ein seltsamer Name für eine Farm.«

»Ich nehme an, es ist ein Jagdrevier«, sagte Shabalala. »Reiche Männer zahlen dafür, Löwen und Böcke zu jagen.«

»Der Ertrag ist dabei jedenfalls besser als beim Maisanbau, so viel ist sicher.« Emmanuel schaltete runter, um besser durch die zahllosen Furchen, Spülrinnen und Schlaglöcher navigieren zu können. Dieser Weg war ewig nicht mehr eingeebnet oder ausgebessert worden. Ein Drahtzaun markierte als Grenzlinie den Beginn eines anderen Grundbesitzes. Ein elegantes schmiedeeisernes Schild wies den Weg zur Clear Water Farm. Zwei Meilen weiter tauchte ein langgezogenes weißes Gutshaus auf, das hohe silberne Spitzdach gen Himmel gereckt. Die Entfernung vom Hof und die Weite der Landschaft ringsum vermittelten den Eindruck, ein blühendes europäisches Gehöft wachse direkt aus dem afrikanischen Busch.

An der Mündung der geschotterten Auffahrt holte die Wirklichkeit sie ein. Hohe Gräser wucherten wild in dem staubigen Garten vor dem Haus, Roststreifen nagten an dem eisernen Dach. Reihen von verwelktem Mais raschelten im Feld auf der Ostseite, und der verbrannte Rasen lag da wie ein großer brauner Teppich.

Jipp … jipp … jipp … Die Rufe kamen von einer Gruppe Mangobäume am rechten Rand der Zufahrt. Emmanuel musterte das Astwerk. Vier verdreckte weiße Kinder hingen in den Zweigen und juchzten, als das Auto vorbeikam. Auf den Stufen vor dem Haus saß barfuß und hemdlos ein rothaariger Teenager und schnitzte mit einem Taschenmesser an der Spitze eines Asts herum. Emmanuel parkte den Wagen.

»Höh.« Shabalala gab ein Geräusch von sich, das ihrer aller Überraschung auf den Punkt brachte. Dieser Anblick weißen Niedergangs, bevölkert von halbwilden weißen Kindern, war das Letzte, womit sie gerechnet hatten, als sie bei dem Hinweisschild nach Rust de Winter die geteerte Straße verließen.

Der Knabe auf den Stufen stand auf, den angespitzten Ast und das Taschenmesser in jeweils einer Hand. Er schob sich eine dicke Brille auf dem Nasenrücken höher und blinzelte durch dreckverschmierte Gläser in Richtung der bunten Fahrgastmischung im Auto. »Wer sind Sie?«, fragte er mit einem piekfeinen englischen Akzent, der aus dem Mund eines ungewaschenen Kobolds höchst seltsam anmutete.

»Ich bin Detective Sergeant Cooper, dies ist Detective Constable Shabalala, und dieser Mann hier ist Doktor Zweigman.« Emmanuel stellte sie alle vor, während sie aus dem Wagen stiegen und sich vor dem Jungen aufbauten. »Und du bist?«

»Ich bin Jason Singleton.« Er klappte das Taschenmesser zu und ließ es in die Hosentasche gleiten, bevor er jedem der Erwachsenen einzeln zur Begrüßung die Hand hinstreckte, einschließlich Shabalala. »Freut mich, Sie kennenzulernen.«

Die Kinder im Mangohain plumpsten aus den Bäumen wie reife Früchte und purzelten auf den Zufahrtsweg. Alle vier hatten struppig verfilztes Haar und verkrustete rote Augen, die sie sich mit schmuddeligen Fäusten rieben.

»Konjunktivitis.« Zweigman stellte seine Diagnose mit gedämpfter Stimme. »Hochgradig ansteckend, aber leicht zu behandeln.«

Jason Singleton deutete nacheinander auf jedes der Kinder. »Die Kleine da ist Jodea, aber wir nennen sie Jodie, dann kommen die Zwillinge Aries und Hector. Der Letzte da ist Bramwell. Unsere Schwester Julie steckt auch irgendwo, aber ich weiß nicht, wo.«

Der Singleton-Clan hatte die gleiche Haarfarbe wie Cassie und auch die Sommersprossen, aber ihre kleinen schmalen Münder passten perfekt zu den mageren, spitzen Gesichtern. Jason blieb auf der untersten Stufe stehen, während seine Geschwister die Ankömmlinge umkreisten und prüfend ihre sauberen Fingernägel, gebügelten Anzüge und geschnürsenkelten Halbschuhe musterten.

»Ihr seid aus der Stadt«, sagte Jodie, die Jüngste, mit dem gleichen geschniegelten Akzent wie ihr Bruder. »Leute aus der Stadt sind Heulsusen, genau wie Cassie.«

»Diese Männer sind von der Polizei«, verbesserte Jason das Mädchen. »Sie sind wie Soldaten. Sie heulen nicht. Niemals.«

»Wo sind Cassie und eure Mutter?«, fragte Emmanuel. Die Kinder strolchten sichtlich zufrieden umher, verdreckt und barfuß und ohne erwachsene Aufsicht.

»Meine Mutter ist in der Küche und bäckt«, sagte Jason. »Möchten Sie mit ihr sprechen?«

»Wenn es möglich ist.«

Eine kleine Hand, die entweder Aries oder Hector gehörte, das konnte Emmanuel nicht genau sagen, tastete nach dem Griff des Webley-Revolvers im Holster an seiner Hüfte. Er schob die schmutzigen Finger beiseite und stieg die Stufen hoch. Jason öffnete die Tür zu einer geräumigen Diele mit antiken Stühlen und durcheinandergeworfenen Schuhen. Ein Stapel ungeöffnete Post bedeckte die Oberfläche eines Beistelltischchens mit zierlich gebogenen Beinen.

»Wo ist dein Vater?«, wollte Emmanuel wissen. Delia hatte bei ihrem kurzen Rettungsabstecher nach Johannesburg keinen Ehemann erwähnt, und die Farm war mindestens so verwildert wie der Garten der Brewers.

»Mein Vater ist tot«, sagte Jason, während er nach hinten durchging. »Er ist im letzten Schulhalbjahr von uns gegangen.«

»Was ist passiert?« Emmanuel ging in Gedanken durch, woran ein Mann hier draußen am ehesten sterben würde: vermutlich irgendein landwirtschaftlicher Unfall – vom Traktor zerquetscht, vom Vieh in den Kopf getreten oder vom Mähdrescher zerstückelt.

»Ein Jagdunfall. Er war übers Wochenende nebenan auf Lion’s Kill, und als er sein Gewehr reinigte, hat sich versehentlich ein Schuss gelöst. Ma führt jetzt die Farm.«

Oder versucht es wenigstens. Der tote Rasen und das verdorrte Korn sprachen eher dafür, dass Delia die Aufsicht über Clear Water längst entglitten war. Emmanuel kannte die tagtäglichen Mühen des Landlebens nur zu gut. Ein solches Leben zwischen Missernte, Überflutung und Dürre wünschte er wahrlich keinem, der es sich nicht selbst ausgesucht hatte – oder vielmehr keiner, in Delias Fall.

»Das mit deinem Vater tut mir leid«, sagte Emmanuel und folgte Jason in die Küche an der Rückseite des Gehöfts. Große Fenster gewährten freie Sicht auf eine schattige Veranda und ein in die Erde eingelassenes Schwimmbecken mit schleimig-grünem Wasser. Delia und ein ältliches Hausmädchen in einem braunen Kittel und einer schmuddeligen Perücke schlugen an einem Eichentisch auf Berge von frischem Teig ein. Eine weitere Dienstbotin, ebenfalls in Hausmädchenkleidung, schüttete weißen Zucker in einen Topf mit kochendem Wasser, um den Sirup für die Einweckgläser voller rosa Guajavas herzustellen, die in Reih und Glied auf einer Werkbank standen.

Delia sah vom Teigkneten auf. »Was ist los, Junge?«

»Polizei«, sagte Jason. »Und ein Doktor.«

»Mrs. Singleton.« Emmanuel trat weiter in den Raum hinein, so dass Delia ihn deutlich erkennen konnte. Sie sah aus, als habe sie eine Million Dinge zu tun und höchstens genug Energie, um sich eins davon zur Zeit vorzunehmen. Shabalala und Zweigman blieben im Türrahmen stehen.

»Ach, Sie sind es, Detective Cooper«, sagte Delia und presste den Teig auf die bemehlte Tischoberfläche. »Das Krankenhaus hat mir gesagt, der Polizeichef will einen Autopsiebericht, was Ian angeht, und seine Leiche wird in ein paar Tagen zum Abholen freigegeben. Ich will eben dafür sorgen, dass es genug zu essen gibt, wenn Cassie und ich runterfahren, um die Beerdigung zu regeln.«

»Bis zum Autopsiebereicht wird es länger dauern als bloß ein paar Tage«, sagte Emmanuel. Rechnete man zu der Latte der üblichen Verzögerungen noch die Weihnachtsfeiertage hinzu, so dürfte Ian Brewers Leiche noch weit bis ins nächste Jahr hinein unter Verschluss bleiben. »Wenn es nach der Gerichtsmedizin geht, brauchen Sie sich wirklich nicht zu beeilen. Die werden Ihnen mit reichlich Vorlauf Bescheid geben, wann die Zeit gekommen ist, die Leiche abzuholen.«

»Ach.« Delias Schultern senkten sich ein wenig, doch ihre Hände hörten nicht auf zu arbeiten. »Sind Sie deswegen hergekommen? Um mir von der Autopsie zu erzählen?«

»Nein, wir würden gern mit Cassie reden, wenn sie in der Nähe ist.«

»Wo steckt deine Cousine?«, fragte Delia Jason, der mit seinen sommersprossigen Schultern zuckte, ein Stück Teig stibitzte und es sich in den Mund schob.

»Wahrscheinlich unten am Fluss«, sagte er. »Da geht sie meistens hin, um zu flennen.«

»Es gibt einen fließenden Wasserlauf?«, fragte Emmanuel. Also hatte Clear Water Farm tatsächlich frisches Wasser zur Verfügung, dabei sah es hier aus wie mitten in der schlimmsten Dürre.

»Der Generator für die Bewässerungspumpe hat vor drei Wochen den Geist aufgegeben.« Delia schob sich eine rote Haarsträhne hinters Ohr und formte den Teig zu kleinen Brötchen. »Ich wollte das Ding eigentlich reparieren lassen, aber jetzt, wo die Kinder Ferien haben, und dann die Fahrt nach Jo’burg, und nun auch noch die Beerdigung …«

Beide Hausmädchen schnalzten und brummten und schüttelten die Köpfe ob der endlosen Sorgen der Madam. Das Pech war ins Dach des Farmhauses eingeflogen, hatte sich dort ein Nest gebaut und weigerte sich, wieder auszuziehen.

»Zum Fluss geht’s da runter.« Jason deutete auf eine kleine Bodensenke, die durchs Küchenfenster zu sehen war. »Ich kann es Ihnen zeigen, wenn Sie möchten, Detective.«

»Wenn du meinst, Cassie könnte dort sein.« Emmanuel hatte Jahre damit zugebracht, als Soldat eine Billion menschlicher Tragödien mitanzusehen und weiterzuziehen, stets auf das eine ultimative Ziel zustrebend: den Sieg der Alliierten. So in Delia Singletons sichtbar aus den Fugen geratenes Leben einzufallen und dann fast auf der Stelle wieder zu gehen, weckte unangenehme Erinnerungen in ihm.

»Himmel noch mal, zum Kuckuck …«, schäumte der Sergeant Major. »Hör auf, deine Zeit mit Gefühligkeiten zu verschwenden, Cooper. Hol dir eine anders lautende Aussage von Cassie, und dann mach, dass du wegkommst! Verstanden?«

»Verstanden.«

Delia sagte: »Ich muss die Kleinen baden und dann die Suppe aufsetzen. Such Julie, sie soll dir helfen, Wasser vom Fluss zu holen.«

Jason nahm von dem jüngeren Hausmädchen einen Eimer entgegen und sagte: »Julie ist mit ihren Kaffernkumpels im Busch. Ich werde den ganzen Nachmittag brauchen, um genug Wasser zum Baden raufzuschleppen. Die anderen helfen nicht, nie. Immer wenn es Arbeit zu tun gibt, hauen sie ab.«

»Du bist jetzt der Mann im Haus.« Delia klappte den Ofen auf und spähte leicht zerstreut hinein. »Die anderen sind noch Kinder. Du musst sie anleiten. Bring ihnen bei, wie man es richtig macht.«

Dafür standen die Chancen nicht gut, dachte Emmanuel. Die kleineren Singleton-Kinder waren ganz zufrieden damit, im Geäst von Bäumen herumzuturnen und auf den Feldern zu spielen. Sie würden ihre Freiheit bestimmt nicht zugunsten von Landarbeit aufgeben.

Shabalala trat näher an den Tisch heran und lenkte die Aufmerksamkeit des älteren Hausmädchens auf sich. Sie machte ihre dunklen Augen schmal und beäugte misstrauisch den hochgewachsenen Zulu und seine Kameraden. Shabalala lächelte, zeigte auf den Eimer in Jasons Hand und hielt dann drei Finger in die Höhe, eine stumme Frage nach drei weiteren. Denn die Dienerin einer Weißen mit Worten anzusprechen hätte sich nicht gehört.

Das Hausmädchen bückte sich unter den Tisch und förderte zwei weitere hölzerne Bottiche mit Seilhenkeln zutage. Sie reichte sie Shabalala mit einem Gesichtsausdruck, der deutlich sagte: Ich bin nicht beeindruckt von deinem Anzug oder deinen weißen Freunden, aber danke für die Hilfe mit dem Wasser.

»Hier lang«, sagte Jason und ging um den Tisch herum zur Hintertür. Draußen folgten sie einem Trampelpfad im Gras, der am Rand des schleimigen Schwimmbeckens entlangführte. Gleich darauf kamen sie an drei älteren schwarzen Männern vorbei, die im Schatten unter einem Yellowwood-Baum hockten. Ein paar Schritte entfernt stillte eine junge Frau in traditionellem Gewand einen Säugling. Die gesamte kleine Gruppe starrte mit stoischer Miene zur Hintertür des Farmhauses.

»Mein Vater kam immer hier raus, um unter diesem Baum mit den Leuten ihre Probleme zu besprechen«, sagte Jason. »Die Leute von den Farmen und der Eingeborenen-Location kommen weiterhin hierher, obwohl meine Mutter im Haus bleibt und sich weigert, mit ihnen zu reden. Sie warten noch immer auf sie.«

Die Männer riefen einen Gruß, und die junge Mutter neigte den Kopf, als die drei Weißen und ein großer Eingeborener, dem man ebenfalls Achtung erweisen musste, vorbeikamen. Emmanuel hatte den Verdacht, dass die Geduld dieser Menschen vergeblich war. Delia kam ja selber kaum zurecht. Sie hatte gewiss keine Zeit für sie oder ihre Beschwerden.

Sie mäanderten durch ein Maisfeld und dann hinunter zu den Ufern eines klaren Flusses mit weißen, marmorierten Kieseln. Blühende Binsen wuchsen üppig und wild am Rand des Gewässers. Flussabwärts schrubbte eine muskulöse schwarze Frau Wäsche auf einem Felsen, während im seichten Wasser drei nackte Kinder planschten. Doch keine Spur von Cassie.

»Normalerweise ist sie gleich da drüben.« Jason zeigte auf eine glatt geschliffene Felsnase, die übers Wasser ragte: eine perfekte Stelle, um die Zehen in die Strömung zu tunken. »Das ist ihr Lieblingsplatz. Sie flennt viel.«

»Sie hat gerade ihren Vater verloren. Vielleicht ist das ein guter Grund für Tränen«, gab Zweigman zu bedenken.

»Nein, das ist nicht der Grund.« Jason tauchte seinen Eimer ins Wasser und füllte ihn bis zum Rand. »Sie hat vom ersten Tag an ständig geflennt, seit sie hier ist.«

»Hast du eine Ahnung, wo sie sonst stecken könnte?«, fragte Emmanuel. Flach breitete sich das Land unter blauem Himmel aus. Vermutlich reichte die Singleton-Farm noch meilenweit, wobei der Horizont sich bei jedem Schritt ins unwirtliche Veld hinein weiter in die Ferne zurückzog.

»Früher oder später kommt sie zurück«, sagte Jason und wuchtete sich den schweren Eimer auf die Schulter wie ein eingeborener Träger, der einen Güterzug entlud. »Sie hasst das Land, also kann sie nicht weit gegangen sein.«

In welche Richtung? Ein halbwegs vernünftiges Stadtkind würde zur Sicherheit in der Nähe einer Zuflucht und dicht beim Wasser bleiben. Emmanuel beschattete seine Augen und suchte durch die Hitzeschleier die Umgebung ab. Sein Vertrauen in Cassies Umsicht war doch eher gering.

Shabalala setzte die leeren Bottiche ab und schritt über den Sand zu der flachen Felsnase. Er ging in die Hocke, betrachtete das Flussufer und sagte: »Ein Mädchen in Sandalen ist vor vielen Stunden von diesem Ort weggegangen.« Dann kam er zurück.

»Wann hast du Cassie zuletzt gesehen?«, fragte Emmanuel ihren Cousin, der von der Anstrengung schwankte, den übervollen Wassereimer auf seiner Schulter zu balancieren.

»Beim Frühstück«, sagte Jason. »Sie hat die Hälfte von ihrem Porridge gegessen und ist dann schleunigst verschwunden.«

»Geht sie suchen«, drängte Zweigman. Ein Großstadtmädchen allein im Busch, das klang für sie alle drei alarmierend. »Ich kann die Zeit nutzen, um die Infektion aus den Augen der Kinder zu spülen. Milch und Honig werden das in Ordnung bringen.«

Der Arzt ergriff die leeren Bottiche und bückte sich am Flussrand, seine Energie jetzt auf die Bewohner des Clear Water-Gehöfts gerichtet, die seiner Hilfe bedurften.

»Eine Stunde«, stimmte Emmanuel zu. Er und Shabalala würden Cassies Spur übers Veld folgen, und Zweigman würde die Kinder versorgen. »Wenn sie sich nah am Wasser gehalten hat, kann es auch länger dauern, bis wir zurück sind.«

Er nickte Shabalala zu, der zum Abschied kurz seinen Hut lüftete und dann mit großen Schritten am Ufer entlangeilte. Bei dem Felsen ging er erneut in die Hocke und untersuchte den Sand und die Sträucher in der Nähe. Zweigman und Jason folgten dem Trampelpfad durchs Gras zurück in Richtung Hof, langsam, um das Gewicht der Eimer auszugleichen.

»Der Junge hat recht. Seine Cousine ist viele Male hergekommen, um an dieser Stelle zu sitzen. Heute Morgen blieb sie eine Weile und ging dann in diese Richtung.« Der Zulu-Detective zeigte den gewundenen Lauf des Flusses entlang zu einem Punkt hinter der Stelle, wo die Waschfrau gerade Seife auf eine Scheuerbürste auftrug.

»Wenigstens ist sie klug genug, in der Nähe des Wassers zu bleiben«, sagte Emmanuel und schloss zu Shabalala auf. Silbernes Licht reflektierte vom Dach des Farmhauses. Falls Cassie sich verlief, konnte ihr dieses Zwinkern der Zivilisation als Leuchtturm dienen und sie heimwärts lotsen.

»Hast du die junge weiße Missus gesehen?« Emmanuel blieb stehen und sprach die Waschfrau an, die energisch an abgenutzten Baumwolllaken herumschrubbte. Ein Hinweis auf Cassies Gemütszustand mochte hilfreich sein. Die Frau blickte auf, froh über die Unterbrechung.

»Die Trauernde war hier, als ich mit meiner ersten Ladung Wäsche kam, ma’ baas. Ich grüßte sie, aber sie drehte ihr Gesicht von mir weg. Als die Kinder kamen und im Wasser spielten, stand sie auf und rannte weg, schnell, schnell, an den Binsen vorbei und immer weiter, bis ich sie nicht mehr sah.«

»Meinen Dank.« Emmanuel holte Shabalala bei einer Biegung des Flusses ein. Cassie hatte das Weite gesucht, lange bevor sie mit ihren Fragen nach Clear Water gekommen waren. Aus welchem Grund war sie davongelaufen?

»Das Mädchen hat sich sehr beeilt und dann hier an diesem Baumstumpf ausgeruht.« Der Zulu-Detective deutete auf eine Mulde im Sand und verfolgte dann die weichen Dellen, die Cassies Sandalen an der Uferböschung hinterlassen hatten. Nach ein paar Minuten kamen sie zu einer weiteren Mulde im Sand, wo sie sich erneut hingesetzt hatte, um auszuruhen.

»Sie rennt und hält an. Rennt und hält an, und doch ist da nichts, was sie hetzt«, sagte Shabalala, als sie der Spur lange genug gefolgt waren, um ein Muster zu erkennen. Auf dem gegenüberliegenden Ufer trieb ein hochgewachsener Knabe eine Viehherde ans Wasser. Die Sonne brannte heiß. Shabalala und Emmanuel zogen Krawatten und Jacketts aus, krempelten ihre Hemdärmel hoch und befeuchteten sich Kopf und Gesicht mit Händevoll kühlem Wasser. Dann ging es weiter.

Zehn Minuten später kamen sie zu einem niedergetretenen Flecken Gras mit getrockneten Tropfen einer braunen Flüssigkeit daran. Shabalala rieb die Substanz zwischen Daumen und Zeigefinger, um zu bestätigen, was sie beide schon wussten.

»Blut. Nur wenig, und erst vor kurzem getrocknet …«

Emmanuel trat ein Stück zurück, um sich einen Überblick über die Umgebung zu verschaffen. Etwas Hartes knirschte unter seinem Fuß. Er kniete sich hin und hob ein Steakmesser mit schwarzem Griff aus dem Gras. Rostbraune Flüssigkeit befleckte die gezackte Klinge. Panik rauschte in seinen Ohren. Cassie verfügte über den einzigen Schlüssel, mit dem sich Aarons Zelle öffnen ließ. Wenn sie ihre Aussage nicht widerrief, würden Lieutenant Masons gefälschte Beweise vor Gericht kommen. Ihr Leben war kostbar, in vieler Hinsicht, und doch hatte sie sich entschieden, es wegzuwerfen. Er drehte sich rasch einmal im Kreis, suchte nach der Leiche, und dann wurde ihm bewusst, dass das Rauschen in seinen Ohren eine äußere Ursache hatte.

»Ein Wasserfall«, sagte Shabalala und rannte los. Emmanuel hielt mit ihm Schritt. Sie hetzten um eine scharfe Biegung. Zwei Schritte vor ihnen brach der Boden jäh weg, und der Fluss stürzte über die Kante eines steilen Felsens in die Tiefe. Cassie stand am Rande des Abgrunds, die Arme eng an die Seiten gepresst.

»Nein …« Das Wort drängte sich halb abgewürgt durch Shabalalas Kehle.

»Warte!«, schrie Emmanuel über das Tosen des fallenden Wassers hinweg. Mit einem großen Satz versuchte er die Lücke zwischen sich und der einsamen Gestalt auf der Klippenkante zu schließen.

Cassie sprang.

23

Emmanuel landete im Wasser. Seine linke Schulter traf unter der Oberfläche auf einen Felsen, und Schmerz schoss durch seinen Körper, scharf und stumpf zugleich. Die Gewalt des herabstürzenden Flusses drückte ihn hinunter bis zum Boden des tiefen Beckens am Fuße des Wasserfalls. Blasen glitten aus seinem Mund, als der Aufprall sämtliche Luft aus seinem Körper drückte. Sein linker Arm trieb nutzlos an seiner Seite. Die Welt drehte sich in einem dunklen Strudel aus Blättern, Sand und Schlamm. Er stieß sich mit den Beinen heftig in Richtung Oberfläche. Das schiere Gewicht des herabstürzenden Wassers hielt ihn unten. Er versuchte es erneut, den rechten Arm so weit wie möglich ausgestreckt auf der Suche nach einem Halt für seine Finger an der Oberfläche. Eine Hand packte sein Handgelenk und zog ihn hoch ans Licht. Shabalala, nass bis auf die Haut und ohne Hut, hielt sich wassertretend direkt neben der Aufprallzone.

»Cassie?«, brüllte Emmanuel über das Tosen des Wassers hinweg und schmeckte Schlamm und Algen in seinem Mund. Er und Shabalala waren zusammen über die Klippe gesprungen und wie Laubabfall in das Becken gefallen.

»Ich finde sie.« Der Zulu-Detective tauchte durch die weiße Gischt und verschwand in den schäumenden Fällen. Emmanuel klammerte sich an einen schroffen Felsvorsprung und biss die Zähne zusammen gegen den Schmerz geprellter Muskeln und einer ausgekugelten Schulter. Das Letzte, was er von Cassie Brewer gesehen hatte, war ein kurzes Aufleuchten ihrer roten Haare und eine weiße Hand, die außer Sicht sank.

»Jetzt nicht schlappmachen, Soldat, bleib wach. Wenn einer das Mädchen rausfischen kann, dann der Zulu«, sagte der Schotte. »Er findet sie.«

»Tot oder lebendig?«

»Das liegt nicht in unserer Hand. Wir können nur beten … auch wenn du und ich wissen, dass gar keiner zuhört.«

Nach einer sehr langen Minute durchbrach Shabalala die Wasseroberfläche und schnellte mit Scherentritten aus der schäumenden Gischt heraus. Bleiche Gliedmaßen zappelten in seinem Kielwasser, als er Cassie Brewer an den Rand des Beckens schleppte und ihren Körper gegen die Felswand aufrichtete. Sie spuckte braunen Schlamm und stöhnte jämmerlich.

Emmanuel schob sich langsam um den Rand des Beckens, die rechte Hand immer ans Ufer geklammert. Shabalala rang heftig japsend nach Luft und hielt Cassie über Wasser, trotz der Anstrengung, die es ihn gekostet hatte, sie vom Boden heraufzuwuchten.

»Klettere raus«, sagte Emmanuel. »Ich halte sie über der Oberfläche.«

Mit einem einzigen geschmeidigen Satz federte Shabalala aus dem Wasser, hockte sich in den Sand. Er holte zweimal tief Luft und atmete langsam aus, dann konzentrierte er sich darauf, die reglose Gestalt des weißen Mädchens über den hohen Rand des Beckens und auf die Uferböschung zu zerren.

»Ich schiebe. Du hebst.« Emmanuel stemmte sich gegen den felsigen Grund und hebelte seine unversehrte Schulter unter Cassies Oberkörper. Sie hustete krampfhaft, würgte einen Zweig aus und riss entsetzt die Augen auf. »Jetzt.«

»Woza …« Shabalala keuchte die Zulu-Anfeuerung, es hieß so viel wie »Los, hopp, beweg dich«. Arbeiter im ganzen Land benutzten das Wort, um sich zusätzliche Kraft zu verschaffen, wenn ihre Energie verbraucht war. Der Zulu langte herab, legte beide Hände unter Cassies Achseln und setzte dann das gesamte Ausmaß seiner Körperkraft ein, um sie aus dem Becken zu ziehen. Emmanuel drückte nach oben, ignorierte den Schmerz, der durch seine Schultern bis in den Nacken zog. Cassies Leib hob sich und schoss dann über die Felskante wie ein Fisch am Haken. Emmanuel vernahm Würgegeräusche und Schluckauf. Shabalala tauchte wieder am Beckenrand über ihm auf.

»Gib mir deine Hände, Sergeant. Ich ziehe dich raus.«

»Kann nicht«, sagte er. »Hab beim Runterkommen einen Felsen erwischt. Schulter ausgekugelt.«

»Ich verstehe …« Shabalala spähte in das Becken und zeigte auf einen Felsblock, der fest in der Steilwand verkeilt war. »Da rüber. Steig da drauf. Ich hebe dich ans Ufer.«

Er trat auf den gewölbten Felsblock und packte ein Büschel zähes Ufergras, um sich im Gleichgewicht zu halten. Shabalala ergriff seinen heilen Arm und zog langsam daran. Die Muskeln in Emmanuels rechter und linker Schulter ächzten und bogen sich. Er stieß sich heftig aufwärts, und Shabalala zerrte ihn über die Felskante und auf den groben Sand. Cassie Brewer lag eine Armeslänge entfernt zu einem festen Knäuel zusammengerollt und zitternd vom Schock.

Emmanuel wälzte sich auf den Rücken, die Kiefer fest aufeinandergepresst. »Du musst meine Schulter ins Gelenk zurückdrücken«, sagte er zu Shabalala. »Ich sag dir, wie, aber es kann sein, dass wir mehrere Anläufe brauchen.«

Er besaß nur sehr begrenzte Erfahrung mit dem Einrenken ausgekugelter Schultern, hatte es erst ein Mal zuvor tun müssen, und das unter Anleitung eines verletzten Feldsanitäters, der über eine leere Munitionskiste gestolpert war und sich weigerte, abzuwarten, bis ausgebildete Hilfe kam.

»Einer von euch muss meine Schulter richten«, hatte der Sani seinem Zug erklärt. »Ich lotse euch da durch.«

Emmanuel meldete sich freiwillig. Sanitäter retteten Leben. Sie brachten Verletzten Morphium und schleppten die Angeschossenen, Verbrannten und Traumatisierten in Sicherheit. Ein Sanitäter weniger bedeutete ein Vielfaches an Verlusten auf dem Schlachtfeld. Er hatte die Schulter wieder an Ort und Stelle gehebelt, in einem Hagel feindlichen Sperrfeuers. Jetzt, da er an einem friedlichen afrikanischen Flussufer lag, konnte er nur hoffen, dass er sich an alle nötigen Schritte und ihre Reihenfolge erinnerte.

»Richte meine Schulter im Neunzig-Grad-Winkel aus und dreh meinen Arm auf meine Brust zu. Gut. Genau so …« Er hielt inne und ging in Gedanken die nächste Phase durch, während sich Schweißtropfen auf seiner Stirn bildeten und mit Flusswasser vermischten. »In Ordnung. Jetzt zieh den Arm auswärts und versuch den Knochen zurück ins Gelenk zu hebeln.«

Shabalala befolgte die Anweisungen und manövrierte geschickt den ausgekugelten Knochen in sein Gelenk zurück. Die Erleichterung war sofort spürbar, auch wenn die gequetschten Muskeln Tage brauchen würden, um zu heilen.

»Danke. Du hast es gleich beim ersten Mal geschafft.« Emmanuel ließ langsam seine Schulter kreisen, prüfte die Beweglichkeit des Gelenks. Der Knochen blieb, wo er hingehörte. Er stand vorsichtig auf und ging dorthin, wo Cassie zusammengerollt im Sand lag. Sie hatte rote Kratzer an Handgelenken und Unterarmen, wo sie sich mit dem Steakmesser zu schneiden versucht hatte.

»Cassie …« Emmanuel hockte sich in den Sand, Shabalala hinter sich. Er schob das Wissen beiseite, dass es ihn und Shabalala leicht das Leben hätte kosten können, diesem Kind in den Abgrund nachzuspringen. Zum Glück hatten ein paar Zoll gefehlt, doch wie leicht hätte der Felsen unter Wasser ihm den Schädel oder das Rückgrat brechen können. »Na komm. Setz dich auf.«

Cassie grub sich tiefer in die sandige Uferbank, die Augen fest zugekniffen. Gänsehaut bildete sich auf ihren Armen, und nasse Haarsträhnen klebten ihr im Gesicht. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter und spürte das weiche, zitternde Fleisch.

»Du musst warm werden«, sagte er. »Komm, wir bringen dich in die Sonne.«

Cassie blieb schlaff und reglos. Shabalala trat näher. »Da drüben, auf den Grasfleck, Sergeant?«

»Ja.« Emmanuel ging beiseite. Der Zulu-Detective hob Cassie auf und trug sie zu einem warmen Platz außerhalb des Sprühnebels vom Wasserfall. Der Fluss floss ungerührt weiter – eine schmale und doch mächtige silberne Ader, die das trockene Land durchschnitt. Die beiden Detectives hockten sich rechts und links von Cassie hin und hoben ihre Gesichter der Hitze entgegen wie Sonnenanbeter in einem Freilufttempel. Sie würden in ein paar Minuten nahezu trocken und bereit sein, zum Farmhaus zurückzulaufen. Emmanuel wartete darauf, dass Cassies zerhackter Atem sich beruhigte. Ihre Augenlider flatterten, doch sie blieb flach auf dem Boden liegen und verzog keine Miene.

»Unser Freund Doktor Zweigman wartet beim Haus«, sagte er. »Er wird die Schnitte und die Blutergüsse von dem Sturz versorgen und sicherstellen, dass du in Ordnung bist. Kannst du laufen?«

»Ich will nicht«, sagte Cassie.

»Du willst nicht laufen, oder du willst nicht zur Farm zurück?«

»Beides.«

Shabalala setzte sich auf seine Fersen und bereitete sich auf längeres Warten vor. Er hatte nichts dagegen, dass es eine Weile dauern konnte, das weiße Mädchen zum Aufstehen und Gehen zu bewegen. Sie war am Leben, und durch sie konnte auch Aaron am Leben bleiben.

»So ein bekloppter Scheiß«, schimpfte der Sergeant Major. »Lass doch den Zulu das verrückte Miststück zum Haus zurücktragen, oder zerr sie an den Haaren hin, wenn’s sein muss. Ihr habt keine Zeit für Artigkeiten, Cooper.«

»Ein krankes Pferd zu prügeln macht es niemals schneller«, gab Emmanuel zurück. »Dasselbe gilt für halbwüchsige Mädchen.«

»Genau das meinte Mason, als er sagte, du kannst gut mit Frauen. Es macht dir nichts aus, dass sie ewig brauchen, um warm zu werden und zu reden. Ich würd mir lieber mit ’ner Stopfnadel eine Wunde nähen lassen als das.«

Die Herkunft von Masons Bemerkung über Frauen war immer noch ungeklärt. Emmanuels Hut war bei dem Sprung davongeweht, und die Sonne brannte so heiß herab, dass ihr grelles Licht direkt auf seiner Netzhaut aufzutreffen schien.

Er wandte sich wieder an Cassie. »Wir müssen zurück zum Gehöft, wenn wir etwas zu essen und eine Übernachtungsmöglichkeit wollen. Du musst nicht unbedingt selber laufen. Detective Constable Shabalala ist stark genug, um dich einen Großteil des Weges zu tragen … wenn dir das lieber ist.«

Cassie hob den Kopf aus dem Sand und unterbrach offenbar zum ersten Mal, seit sie über die Klippe gesprungen war, ihre qualvolle Selbstbeschau. Shabalala nickte ihr ermutigend zu und streckte ihr beide Hände entgegen, um ihr auf die Füße zu helfen. Sie setzte sich langsam auf, ohne den Blick von dem hochgewachsenen Zulu zu wenden.

»Er sieht genau aus wie Sie«, sagte sie.

»Ich bin Aarons Vater«, erwiderte Shabalala. »Es tut mir sehr leid, zu hören, dass Ihr Vater verstorben ist. Er wurde geliebt, da bin ich sicher.«

Cassie grub ihre Finger in den Boden und presste den Sand in ihren Fäusten. »Es ist meine Schuld, dass er tot ist«, sagte sie. »Ich hab gelogen, was die St. Bart’s-Jungs angeht, und Gott hat mich gestraft. Er hat mir meinen Vater weggenommen …«

Emmanuel sagte: »Die weißen Männer, die ins Haus deiner Eltern eingebrochen sind, tragen die Schuld an dem, was passiert ist. Du warst doch nicht mal da. Du warst mit Andrew Franklin in dem kleinen Schuppen, als sie ins Haus kamen.«

»Woher wissen Sie das?« Sie warf den Kopf zurück und blinzelte heftig.

»Wir haben heute Morgen mit Mr. Franklin gesprochen.« Emmanuel beließ es dabei. Er musste den Wasserstandspegel von Cassies Gefühlen für ihren Nachbarn erst noch erkunden. Falls sie in ihm ihre große Liebe sah, würde es schwierig werden, eine wahrheitsgemäße Aussage zu bekommen. Widersprüchliche Emotionen zuckten über das Gesicht der Halbwüchsigen: Freude, Besorgnis, und dann ein verzweifeltes Aufflackern von Hoffnung.

»Kommt Andrew mich holen?«, fragte sie.

»Nein«, sagte Emmanuel. »Das glaube ich kaum.«

»Er hat versprochen, dass wir zusammen sein werden.« Cassie sog scharf den Atem ein, akzeptierte die Wahrheit in der Bemerkung des Detectives. »Ich hab seinetwegen gelogen, dass ich im Haus war – um ihm zu helfen. Er hat gesagt, wir würden bald zusammen sein. Jetzt ist mein Vater tot.«

»Hier.« Emmanuel wrang sein Taschentuch aus und reichte es Cassie, die sich damit die Tränen abwischte. Sie schob die feuchten Haarsträhnen nach hinten und tupfte sich Flusswassertropfen von ihren Armen.

»Ich mach mir nichts aus Politik und Eingeborenenbildung«, sagte sie. »Das war alles, worüber mein Vater redete: Reisegenehmigungen und Passbücher und der Kampf gegen die Segregation. Jetzt ist er oben im Himmel und erzählt meinem Großvater, dass ich eine Lügnerin bin. Sein Geist wird mich für immer und ewig hassen. Ich weiß es genau.«

Diese dunklen Gedanken hatten sie also am Flussufer entlanggehetzt und über die Klippe des Wasserfalls getrieben. Shabalala beugte sich vor und legte die Ellbogen auf seine Kniescheiben, geschmeidig und lässig mit seinem über sechs Fuß großen Format.

»Die Toten haben keinen Grund mehr zu hassen«, sagte er zu dem gramgeschüttelten Mädchen. »Der Geist deines Vaters möchte nur, dass dein Leid beendet wird. Ihm geht es einzig und allein um dein Wohlergehen.«

Cassie legte ihre Wange auf ihren Unterarm und konzentrierte sich ganz auf den Zulu-Detective, der keine Armeslänge entfernt vor ihr hockte. Andrew Franklin hatte sie niemals mit liebevoller Zuneigung angeschaut, und auch Aaron hatte das nicht getan. Nur ein einziger Mensch hatte ihre Sommersprossen ›Sonnenküsschen‹ genannt und darauf bestanden, dass ihr viel zu breiter Mund wunderschön sei. Jetzt hatte sie das Gefühl, dass dieser fremde und doch so vertraute schwarze Mann sie mit den Augen ihres Vaters ansah.

»Mein Vater war gut, so wie Sie«, sagte Cassie zu dem Zulu-Detective. »Er würde doch wollen, dass ich die Wahrheit sage, oder nicht?«

»Dein Herz kennt bereits die Antwort auf diese Frage«, sagte Shabalala.

Sie sank zu Boden und umklammerte ihre Knie, zog sie dicht an den Körper. Enttäuschung untergrub den letzten Rest ihrer Kräfte. Die blaugrünen Berge, so kühl und einladend aus der Ferne, boten jetzt, da sie hier war, keinerlei Schutz vor der Hitze. Es gab keine Spur von Wasser. Die Wirklichkeit holte sie ein. Sie würde in dieser verdorrten Landschaft sterben, bewacht von einem wolkenlosen Himmel.

Wenn der Durst sie nicht umbrachte, würde es die Wunde an ihrem Bein mit Sicherheit tun, nur viel langsamer. Das unangenehme Ziehen am Vormittag hatte sich zu einem scharfen, stechenden Schmerz tief im Fleisch entwickelt. Es tat weh zu gehen. Es tat weh zu schlucken. Es tat weh, sich umzuschauen. Sie hatte einen Kerker gegen ein Freiluftgefängnis ohne Wasser und Essen eingetauscht. Ich und mein Glück, dachte sie.

Sie legte sich auf den Boden. Kleine braune Vögel sangen in den Kameldornbäumen, und hoch oben segelte ein Adler auf ausgebreiteten Schwingen dahin. Eine winzige Blume wuchs genau auf ihrer Augenhöhe aus dem Boden, die leuchtenden Blütenblätter kurz und stachelig. Ein Gedanke stahl sich in ihr Bewusstsein. Es gab Schönheit an diesem unwirtlichen Ort: klein und verborgen, doch sie war da. Besser, an der frischen Luft zu sterben als in einer dunklen Gasse, erdrückt zwischen Backsteinmauern.

»Hey …« Ein Finger piekte in ihre Rippen. »Hey, du.«

Sie rührte sich und blinzelte ins Licht. Ein sommersprossiges weißes Mädchen mit hellroten Haaren, die zu zwei wirren Zöpfen geflochten waren, hockte vor ihr im Staub, den Kopf zur Seite gelegt wie ein neugieriger Vogel. Zwei schwarze Kinder, ein Junge und ein Mädchen in einem Mischmasch aus traditioneller Fellkleidung und abgelegten alten Europäerklamotten, beobachteten alles aus sicherem Abstand. Alle drei hatten Steinschleudern aus Gummibändern und Y-förmigen Stöcken bei sich. Der Junge fragte etwas in einer Eingeborenensprache, und das weiße Mädchen zuckte die Achseln.

»Sie lebt, aber ich weiß ihren Namen nicht.«

Noch eine Frage, diesmal von dem schwarzen Mädchen, das mit einem nervösen Seitenblick die Berge und die karge Ebene musterte. Die Sommersprossige antwortete etwas in der Eingeborenensprache und sagte dann auf Englisch: »Ich bin Julie. Du kommst vom Lion’s Kill-Haus. Ich hab dich da in dem kleinen Raum gesehen.«

Natürlich, klar, ihr träges Hirn stellte die Verbindung her. Jetzt erinnerte sie sich. Das rothaarige Kind war vor dem Kellerloch über den Hof gerannt, mit einem Jutesack über der Schulter.

»Wasser … bitte …« Die Wörter kamen als Krächzen heraus. »Helft mir.«

Der Junge sagte etwas in scharfem Ton und rieb die Handflächen aneinander, eine beredte Geste für: Sieh zu, dass du dir dieses Problem schleunigst vom Hals schaffst. Das schwarze Mädchen nickte zustimmend, und dann drehten beide sich um und rannten über das herbe Land davon.

»Nicht.« Sie streckte die Hand aus, versuchte die von Julie zu ergreifen. »Bleib hier. Bitte.«

»Kann ich nicht.« Julie langte in die Tasche ihres verdreckten Baumwollkleids und zog drei gefleckte Vogeleier in der Größe von Walnüssen heraus. Sie schlug die Eier aneinander, um die Schalen zu zerbrechen.

»Schnell«, sagte sie. »Ganz weit auf.«

Mühsam öffnete sie ihre Kiefer und spürte, wie seidiges Eiweiß ihre Zunge überzog, der Geschmack von Eigelb, dann rann es feucht in ihre Kehle. Sie schluckte und sperrte den Mund auf nach mehr.

»Alles weg. Ich versuch dir später noch was zu bringen.« Julie stand auf und spähte in die Richtung, in die ihre Spielkameraden gerannt waren. Dann warf sie die zerbrochenen Schalen beiseite, wischte sich die klebrigen Finger vorn am Kleid ab und machte sich im Galopp davon, wobei ihre Zöpfe im Rhythmus ihrer Sätze wild hin und her schwangen.

Sie kämpfte sich hoch in eine Sitzposition und sah noch, wie Julies kleiner werdende Gestalt sich zwischen Ameisenhaufen hindurchschlängelte.

»Alice«, sagte sie. »Ich heiße Alice.«

Ein Warzenschwein kam durch die Kameldornbäume getrottet und blieb stehen, um mit seinen gebogenen Hauern eine Knolle auszugraben. Es schnüffelte nach weiterer Nahrung, dann hob es den hässlichen Kopf und lauschte. Das Geräusch eines Automotors, der einen Gang runtergeschaltet wurde. Alice stand auf und beschattete ihre Augen. Eine rote Linie zog sich durchs Veld – eine Straße.

Vom Auto war noch nichts zu sehen, aber es musste zu der Farm am Ende der Straße wollen. Sie blinzelte ins Gegenlicht und erkannte in der Ferne den verkümmerten Obstgarten und den geschotterten Hof des Hauses, in dem sie gefangen gehalten worden war. Eine rostige Windmühle drehte ihre trägen Runden durch die Luft, das einsame Quietschen entsetzlich vertraut. Eine ganze Nacht war sie gelaufen und einen Tag in Richtung der drei Berge und hatte doch nur ein paar armselige Meilen zwischen sich und das Betonverlies gebracht.

Das Warzenschwein grunzte und machte sich davon, den Quastenschwanz hoch aufgerichtet wie eine kleine Flagge. Ein blaues Auto tauchte auf der Straße auf und hielt mit maximaler Geschwindigkeit auf das Haus zu. Der Fahrer kannte wohl den Weg, so schien es Alice, oder aber er besaß viel Erfahrung damit, einen Wagen im dritten Gang über zerklüftete Feldwege zu steuern. Unter anderen Umständen wäre sie vielleicht querfeldein auf das Auto zugerannt und hätte den Fahrer um Hilfe angefleht, aber ihr verletztes Bein und ihr Instinkt hielten sie davon ab.

Die letzten Besucher, die zu dem Haus gekommen waren, hatten Bierflaschen an den Wänden zerschlagen und wild um sich geschossen. Sie bezweifelte, dass der große Mann nette Menschen kannte, die Sorte, die ein angeschlagenes Mädchen auflesen und ohne viele Fragen zu stellen schleunigst ins nächste Krankenhaus bringen würde. Da sie dem Verlies einmal entronnen war, wagte sie nicht zu riskieren, dass man sie zu dem großen Mann zurückverfrachtete wie ein verloren gegangenes Gepäckstück.

Alice duckte sich tief und umschlang ihre Knie ganz fest. Schmerz pochte tief in der Wunde an ihrem Bein. Sie bemerkte es kaum. Es würde keine weiteren Eier geben, kein Wasser und keine Hilfe, egal, was das Mädchen Julie behauptet hatte. Ihre dunkle Vorahnung von vorhin würde sich erfüllen. Diese Gegend würde ihr Grab werden.

24

Emmanuel und Shabalala standen auf der rückwärtigen Veranda des Clear Water-Gehöfts und tranken Rooibostee aus unterschiedlichen Tassen. Das ältere Hausmädchen hatte mit großem Aufhebens Emmanuel die feine Porzellantasse kredenzt und dann einen angestoßenen Blechbecher geholt für diesen verstädterten Zulu, der die Frechheit besaß, einen Anzug zu tragen. Die Detectives tranken schweigend und achteten nicht weiter auf die entrüstete Dienstbotin.

»Gut gemacht.« Emmanuel bezog sich auf die schriftlich niedergelegte Aussage von Cassie Brewer, die Aaron vollständig entlastete und als Hauptverdächtige für den Raubüberfall auf ihre Eltern sowie die Körperverletzung mit tödlichem Ausgang zwei männliche Weiße beschrieb, einen großen und einen kleinen Mann. »Die neue Aussage müssen wir als Allererstes dem Anwalt zukommen lassen, Britz. Er wird mit dem Fall kurzen Prozess machen. Dann muss Mason zusehen, wie er das in dem gestohlenen Wagen gefundene Schulabzeichen erklärt.«

Endlich hatten sie die Nase vorn, und jetzt kam die Ziellinie in Sicht.

»Meinen Dank, Sergeant.« Shabalala berührte erneut das gefaltete Papier in seiner Jackentasche. Jedes Wort, das die Tochter des Schuldirektors aufgeschrieben hatte, besaß magische Kräfte. »Ich stehe in deiner Schuld.«

»Sagen wir Gleichstand.« Emmanuel dachte an den Vorfall vor fünfzehn Monaten, da hatte Shabalala seinen übel zugerichteten Körper heimlich weggezaubert, nachdem ihn Piet Lapping von der Geheimpolizei in der Mangel gehabt hatte.

»Meine Herren.« Zweigman brachte ein Tablett mit frisch gebackenen Brötchen aus dem Farmhaus und gesellte sich damit zu ihnen auf die Veranda. Sie aßen schnell, schlangen die noch warmen, mit Butter und Honig bestrichenen Brötchen in sich hinein.

»Wie geht es ihr?«, fragte Emmanuel, als das letzte Brötchen verzehrt und die Krümel für die Vögel unter einen Busch geworfen waren. Der Arzt hatte sich Cassies sofort angenommen, als sie sonnenverbrannt und übel zerkratzt vom Wasserfall zurückkamen.

»Erschöpft«, sagte Zweigman. »Ich nehme an, dass sie bis zum Sonnenaufgang durchschläft.«

Emmanuel hoffte, bis dahin längst aus Clear Water verschwunden zu sein. »Wir haben noch genug Zeit, um die Fahrt nach Jo’burg bis zum Einbruch der Dunkelheit zu schaffen. Sind die Kinder jetzt alle behandelt?«

»Der Knabe Hector hat sich bisher nicht fassen lassen. Seine Geschwister versuchen ihn gerade einzufangen. Geben Sie mir noch eine Stunde, Detective, dann bin ich abfahrbereit.«

»Dann warten wir«, sagte er. Wenn sie jetzt losfuhren, würde Zweigman sich während der ganzen langen Fahrt um Hectors rote Kaninchenaugen sorgen und über die Wahrscheinlichkeit spekulieren, dass die bereits behandelten Kinder sich wieder bei ihm ansteckten. Er nahm seine Fürsorgepflichten immer sehr ernst.

Jodea, das kleinste der Singleton-Kinder, stürmte mit frischgewaschenem Gesicht um die Hausecke und winkte Zweigman zu. »Kommen Sie schnell, Doktor. Wir haben Hector unterm Maulbeerbaum. Jason sagt, wir sollen die Arznei mitbringen.«

Der deutsche Arzt eilte hinter dem Mädchen her, entschlossen, die Farm von Konjunktivitis zu befreien. Emmanuel konnte sich Zweigman nicht in der Sonne von Mozambique badend und einen Fruchtcocktail schlürfend vorstellen. Er würde Patienten finden, wo immer er hinkam, selbst auf Elliott Kings Inselparadies würde er noch eine Kellnerin mit einem infizierten Zehennagel oder einen erkälteten Gärtner aufstöbern.

Shabalala kippte den Satz seines Rooibos in den Garten und trug das leergegessene Tablett in die Küche. Das Nachmittagslicht verlieh der kargen Landschaft mit den Umrissen der drei in der Ferne aufragenden Bergspitzen eine herbe Schönheit. Die Anzahl der Eingeborenen, die sich unter dem Yellowwood-Baum versammelt hatten, um eine Audienz bei Delia zu erhalten, war auf sechs angewachsen, seit sie aufgebrochen waren, um Cassie suchen zu gehen. Emmanuel erkannte die alten Männer und die junge Mutter, die ihr schlafendes Baby jetzt in ein Baumwolltuch gewickelt hatte.

»Es gibt so viel zu tun«, bemerkte Shabalala, als er wiederkam. Die vernachlässigten Felder und leerstehenden Viehpferche schrien förmlich nach Aufmerksamkeit.

»Den Pool da rühre ich nicht an«, entgegnete Emmanuel. Der bitterarme Farmjunge in ihm, der einst Baumwurzeln ausgegraben und Hasen mit der Steinschleuder gejagt hatte, empfand einen Swimmingpool so nah am Fluss als unnütze Ausschweifung.

»Der Generator?«, schlug Shabalala vor.

Emmanuel schnappte sich seinen Hut, den er ziemlich verdreckt ein paar Schritte vom Wasserfall entfernt wiedergefunden hatte, und kniff einen frischen Knick in die Krone. Ja, auch Shabalala konnte er sich nicht tatenlos herumliegend vorstellen. Manchmal schien es ihm, dass der Zulu-Detective und der deutsche Arzt mit ihrer pragmatischen Güte ihn überhaupt erst in der Welt erdeten.

»Du gehst vor, Baas«, sagte er und zog das Jackett aus.

Shabalala lächelte.

Die verstopfte Treibstoffleitung des Generators zu reparieren dauerte zehn Minuten und hinterließ den beißenden Geschmack von Diesel in Emmanuels Mund. Shabalala zupfte ein paar Gräser am Wegrand ab und reichte Emmanuel einige Halme.

»Kau das weiße Ende«, sagte er. »Es vertreibt den Geschmack.«

Sie schlenderten und kauten. Beim Freisaugen der Treibstoffleitung hatten sie sich abgewechselt. Die Frau, die sie zuvor schon gesehen hatten, stand am Ende des Pfades und wiegte ihr Baby auf der Hüfte hin und her.

»Wie lange steht sie da schon?«, fragte Emmanuel. Sie musste ihnen gefolgt sein. Statt unter dem Yellowwood-Baum zu bleiben, wartete sie in der vollen Nachmittagshitze auf ihre Rückkehr. Ihre stumme Geduld erinnerte ihn ebenfalls an die Jahre, die er auf seines Stiefvaters Farm vor allem mit Warten verbracht hatte: Warten auf Regen, auf Sonnenschein, auf das Austreiben der Saat und am allermeisten darauf, endlich dort weg und zurück nach Sophiatown zu kommen.

»Umjani, mama.« Shabalala ging langsamer und nickte Mutter und Kind zu. Die Frau lächelte und senkte kurz den Kopf, blieb jedoch still. Emmanuel nahm die Sache in die Hand.

»Die Madam kann heute nicht mit euch sprechen«, sagte er. Besser, sie erfuhren es jetzt, als dass es ihnen klar wurde, wenn es schon dunkel war.

»Ich sehe, dass die Tür der Madam geschlossen ist. Du bist der, den ich sprechen möchte, ma’ baas«, sagte sie leise.

»Wie kann ich helfen?«

»Es geht um meinen Mann. Er ist seit zwei Tagen verschwunden.« Sie schaukelte hin und her, um das zappelnde Kind zu beruhigen. Das Baby bog den Rücken durch, strampelte mit den Beinen und stieß ein gewaltiges Gebrüll aus. Vögel flogen aus den Bäumen auf und flüchteten vor dem Krach.

»Sch, schsch …« Die Frau schaukelte schneller und versuchte verzweifelt, den Schreihals zum Schweigen zu bringen. Der weiße Mann und der schwarze Mann, der wie ein weißer Mann gekleidet war, würden nicht bleiben und sich anhören, wie ihr Mann spurlos verschwunden war, wenn das Kind weiter so brüllte. Shabalala streckte beide Hände aus und wartete auf ihre Erlaubnis, das Baby zu nehmen.

»Gib mir das Kind«, sagte er, als die Frau zögerte, unsicher, ob sie seine Geste wirklich richtig deutete. »Ich verspreche, ich lasse das Kleine nicht fallen.«

Sie gab nach, und Shabalala verstaute das Baby mit einer lässigen Selbstverständlichkeit in seinen Armen, die von langer Übung kündete. Er wiegte es in gleichmäßigem Rhythmus vor und zurück. Das Geschrei verebbte und wich einem unregelmäßigen Schluckauf.

Emmanuel sagte: »Erzähl mir von deinem Mann.« Er befürchtete, dass diese Vermisstenmeldung sich wie fast immer als eine gewaltige Zeitverschwendung erweisen würde.

»Er fuhr mit dem Expressbus nach Johannesburg und kam nicht zurück. Er ist jetzt schon drei Nächte fort.«

»Er ist wohl Arbeit suchen gegangen?« Wenn das der Fall war, mochte der Ehemann dieser hübschen Frau für sie und ihr Kind bereits verloren sein. Der Strom der Metropole zog viele ländliche Migranten an, trieb sie fort von ihrem angestammten Zuhause in die großstädtischen Fluten und spülte sie davon.

»Nein, ma’ baas. Er sucht keine Arbeit. Er ist Lehrer an der Farmschule.« Sie betonte das mit schüchternem Stolz, dann fügte sie hinzu: »Und er ist der Dekan der Kirche.«

»Was wollte er denn in Johannesburg?« Auch Religion und Bildung waren nicht unbedingt zuverlässige Verteidigungswälle gegen die Versuchungen von Jo’burg und Sophiatown.

»Er fuhr hin, um mit der Schwester der Madam zu sprechen und mit ihrem Ehemann, der auch Lehrer ist.«

Shabalala hörte auf zu wiegen und warf Emmanuel einen Blick zu, der sagte: Kann das sein?

»Beschreibe mir deinen Mann.«

»Er ist ein guter Mann, ma’ baas. Er spricht leise und besonnen und –«

»Wie sieht er aus?« Emmanuel war ungeduldig, wollte seinen Verdacht bestätigt haben.

»Groß«, sagte die Frau. »Größer als du, aber nicht so hoch wie der Mann bei dir.«

»Seine Ohren?«

Die Frau runzelte die Stirn, verstand die Frage nicht ganz. Ohren waren Ohren, solange sie nicht fehlten.

»Haben sie solche Löcher?« Emmanuel kerbte sein Ohrläppchen mit einem Fingernagel, um genauer zu zeigen, was er meinte.

»Yebo. Sie sind genau so, wie du zeigst. Die Schwester der Madam sagte, er muss die Lehmpfropfen herausnehmen, damit er in der Stadt nicht auffällt, denn dort pflegen wenig Männer diese Sitte.«

»Mr. Parkview«, sagte Shabalala voller Gewissheit und schaukelte das unruhige Kind wieder hin und her. »Wie ist der Name deines Ehemanns, mama?«

»Abraham Zolta«, sagte die Frau. »So wird er genannt.«

»Welche Angelegenheit hat Abraham nach Johannesburg geführt?«, fragte Emmanuel. Vier Stunden Fahrt auf Schotterstraßen und Feldwegen im PKW, das bedeutete äußerst unbequemes Reisen für mindestens sechs Stunden oder mehr in einem schrottreifen Bus mit dem irreführenden Namen ›Fast Boy‹ oder ›Quick Time‹.

»Es ging um den Fluss und das Land und darum, zu sehen, wo die Regierung die Linien gezogen hat.«

»Was für Linien, mama?«, forschte Shabalala.

Die Frau errötete und bohrte ihre nackten Zehen in den Sand. Gewöhnlich beantwortete Abraham Fragen zu Angelegenheiten der Weißen. »Die Linien, die auf dem Papier gezogen werden«, sagte sie. »Die Schwester der Madam weiß, wo diese Papiere aufgehoben werden.«

»Martha Brewer hat für das Landverwaltungsamt gearbeitet«, berichtete Emmanuel Shabalala. Die neuesten Segregationsgesetze brachten viel Arbeit mit sich, da Stadt- und Ortsgrenzen neu gezogen wurden, um das gesamte Land in ›weiße‹ und ›nichtweiße‹ Lebensräume aufzuteilen. Ganze Stadtteile wurden mit dem Strich eines Füllfederhalters neu zugewiesen. Einwohner mit der falschen Hautfarbe erhielten Zwangsräumungsbescheide.

»Hat die Regierung neue Linien für die Eingeborenen-Location gezogen?« Jason Singleton hatte gesagt, die Leute unter dem Yellowwood-Baum kämen von den umliegenden Farmen und einer Eingeborenen-Location.

»Vielleicht, ma’ baas. Der weiße Mann auf der anderen Seite des Flusses sagt, es ist so. Er machte einen neuen Zaun und stellte Schilder auf, die uns sagen, wir dürfen nicht auf sein Land gehen. Abraham brachte die Frage nach dem Zaun und dem Fluss zu der Schwester der Madam.«

Abraham Zolta war also nach Johannesburg gefahren, um einen Landdisput zu regeln, und dort mitten in ein Gewaltverbrechen geraten. Zweigman zufolge würde es zwei bis drei Tage dauern, ehe der Lehrer in der Lage war, Fragen zu beantworten. Bis er es nach Hause schaffte, konnte eine Woche vergehen oder mehr.

»Hast du gehört, was mit der Schwester der Madam geschehen ist?«, fragte Emmanuel, wobei ihm bewusst wurde, dass die Wahrscheinlichkeit dafür sehr gering war.

»Ich weiß von nichts, ma’ baas.« Die Frau straffte die Schultern in Erwartung schlechter Nachrichten. Abraham war in die Stadt gereist, obwohl sie ihn angefleht hatte, in der Nähe vertrauter Dinge zu bleiben.

»Ein paar Männer … Räuber … sind in das Haus eingebrochen, wo dein Mann in Johannesburg übernachtet hat. Sie haben die Schwester der Madam verletzt und ihren Mann und auch Abraham. Jetzt ist Abraham im Baragwanath Hospital. Er wird nach Clear Water zurückkommen, wenn er wieder gesund ist, aber es wird noch viele Tage dauern, ehe es so weit ist.«

»Er lebt?«

»Ja, er lebt«, sagte Emmanuel.

Die Frau sah Shabalala an und wartete auf Bestätigung. Das Wort eines weißen Mannes und das eines schwarzen Mannes zusammen musste die Wahrheit sein.

»Abraham lebt«, sagte der Zulu-Detective. »Er kommt bald zu dir und dem Kleinen zurück.«

Die Frau fischte das Baby aus Shabalalas Armen und drückte es an sich, suchte den Trost draller Ärmchen und Beinchen. »Gott ist gut, aber mein Herz ist schwer. Was nahmen diese Räuber im Tausch gegen das Leid, das sie brachten?«

»Ein Automobil.« Erneut stieß Emmanuel auf, wie unplausibel dieser Diebstahl war. Wenn es eigentlich um den roten Mercedes gegangen war, ergab der Einbruch ins Haus erst recht keinen Sinn.

»Wir geben dem Krankenhaus in Johannesburg den Namen der Madam und ihre Telefonnummer«, sagte Shabalala. »Wenn die Zeit reif ist und Abraham nach Hause kommen kann, rufen sie die Madam an und sagen ihr Bescheid.«

»Wann muss ich kommen und nach Neuigkeiten fragen?«

»Geh in drei Tagen zur Hintertür des Farmhauses und klopfe an. Sei unbesorgt, der Sergeant sagt der Madam, dass du kommst. Sie wird dich dann erwarten.« Shabalala machte eine Pause, damit die Frau verstand, dass es keinen Anstoß erregen würde, wenn sie sich ohne ausdrückliche Aufforderung dem Haus näherte. »Was das Krankenhaus der Madam sagt, wird sie dir weitersagen.«

»Meinen Dank, ma’ baas. Ich tue, was du sagst. Salani kahle. Verweilt gut.« Die Frau schwang sich das Baby auf den Rücken, zurrte es mit dem Baumwolltuch ordentlich fest und ging auf dem Pfad davon, der zum Fluss führte.

»Was beschäftigt dich, Sergeant?«, fragte Shabalala.

»Die zwei weißen Verdächtigen hätten doch die Garage öffnen, das Auto kurzschließen und ohne Aufsehen einfach davonfahren können«, sagte Emmanuel. »Stattdessen sind sie gewaltsam durch die Hintertür eingedrungen, haben die Brewers zu blutigem Brei geschlagen und dann den Mercedes gestohlen. Es ergibt keinen Sinn.«

»Die Männer suchten im Haus nach Geld und Wertsachen.« Der Zulu-Detective bot die logische Lösung an. »Sie nutzten den Kofferraum des Wagens, um wegzuschaffen, was sie gestohlen hatten.«

»Sie zerschlagen Möbel, aber die Bilderrahmen aus Silber lassen sie auf dem Kaminsims stehen und die Geschenke unterm Weihnachtsbaum liegen. Im Wohnzimmer ist nichts angerührt worden.« Emmanuel rief sich den Schauplatz des Verbrechens in allen Einzelheiten vor Augen: die zerstörte Flurgarderobe, das herausgerissene Telefonkabel, die Scherben im Eingang. »Warum vor dem Wohnzimmer haltmachen?«

Shabalala dachte eine ganze Weile nach und sagte dann: »Vielleicht haben sie gefunden, wonach sie suchten, und mussten also nicht mehr weitersuchen.«

»Hm …« Emmanuel durchdachte die Folgen und Begleiterscheinungen dieses Erklärungsansatzes. »Die Diebe suchten also nach etwas anderem als Geld oder Schmuck. Sie haben es gefunden und beim Gehen kurzerhand den Wagen mitgenommen.«

»Möglich wäre es«, sagte Shabalala.

»Wen zum Henker schert es, warum diese Scheißkerle bei den Brewers eingebrochen sind?«, fragte der schottische Sergeant Major. »Nicht dein Problem, Soldat. Der Shabalala-Junge ist gerettet. Weck jetzt ja keine schlafenden Hunde oder korrupten Bullen. Vergiss Mason. Vergiss den Einbruch. Begnüg dich mit dem, was du hast.«

25

Die Sonne hing tiefer am Horizont und die Schatten im Gras wurden länger. Sie konnten Jo’burg kurz nach Einbruch der Dunkelheit erreichen, wenn sie jetzt losfuhren. Zwischen den Reihen der Maispflanzen hindurch leuchteten die Mauern des Farmhauses. Ein hohes, aufgeregtes Quietschen gellte durch die Luft. Emmanuel rechnete schon damit, Jodie, das jüngste der Kinder, kopfüber an den Verandastreben hängen zu sehen wie eine Fledermaus.

»Dass du mir jetzt nicht wegläufst!« Delias Stimme drang aus der Küche. »Du bleibst schön hier, mein Fräulein.«

Die Hintertür flog auf, und ein etwa zwölfjähriges Mädchen mit flammenden Haaren und einem Jutesack über der Schulter kam herausgeschossen. Sie sprintete mit fliegenden Zöpfen über die Veranda, den Saum ihres Kleides in den Schlüpfer gesteckt, um schneller laufen zu können. Delia hatte keine Chance, sie einzuholen. Das Mädchen warf einen schnellen Blick zurück und lächelte, sicher, dass ihr die Flucht sauber gelungen war. Dann blieb ihr Zeh an einer unebenen Fliese hängen, sie schlug lang hin und traf hart auf. Delia schnappte sich ein Bein und das ältere Hausmädchen, die braune Perücke schief auf dem Kopf, packte einen Knöchel.

»Es ist doch nicht für mich!« Das Mädchen versuchte sich freizustrampeln. »Ich sag die Wahrheit!«

»Du klaust wieder Essen für deine schwärzlichen Freunde«, sagte Delia. »Genau wie letzte Woche. Lüg mich ja nicht an.«

»Pfui, schäm dich«, keuchte das betagte Hausmädchen. »Wie soll die Madam dir noch glauben, bei all den Geschichten, die aus deinem Mund kommen, Kind?«

»Ich bring das Essen und das Wasser zu einer Verletzten!«, schrie das Mädchen. »Das ist die Wahrheit.«

Zweigman und der Rest der Singleton-Kinder bogen gleichzeitig um die andere Ecke des Hauses, als Emmanuel und Shabalala bei der heftigen Auseinandersetzung ankamen. Die Männer unter dem Yellowwood-Baum rückten ein Stückchen näher, um besser sehen zu können.

»Das ist also Julie.« Emmanuel warf einen schnellen Blick auf seine Armbanduhr und veranschlagte fünf Minuten dafür, die Situation zu entschärfen, bevor er sich auf die lange Rückfahrt zu Davida machte. Er ging in die Hocke. »Wie konnte sie so schnell so viel Ärger bekommen?«

»Schauen Sie in den Sack.« Delia hielt Julie gut fest. »Sehen Sie selbst, Detective Cooper.«

Er griff nach dem Jutesack und zog die Bänder auf, um den Inhalt zu enthüllen: vier Brötchen, eine lederne Feldflasche, eine Mango und eine Anzahl Baumwollstoffstückchen von der Größe, die man gewöhnlich für Flickendecken benutzte.

»Wofür sind die Lappen?«, fragte er. Seine Schwester Olivia hatte Lappen gehortet, mit denen sie ihre Sammlung von ›Graspuppen‹ auftakelte, lange Büschel aus wilden Halmen, die sie zu Cornrows flocht, um dann die Enden mit Ranken und Stoffstückchen zu verknoten.

»Ich muss das Bein von der kranken Frau verbinden.« Julie zog sich den Rocksaum über die Knie und setzte sich auf. Sie musterte Emmanuel von Kopf bis Fuß mit einem Interesse, das ihm verstörend erwachsen vorkam. »Sie hat eine Wunde am Bein, in der ist Dreck und Blut.«

Die Klarheit und Konkretheit ihrer Antwort verblüffte Emmanuel. Entweder Julie lebte in einer mit präzisen Einzelheiten ausgestatteten Fantasiewelt, oder die bizarre Geschichte enthielt ein Element von Wahrheit.

»Wer ist diese Frau?«

»Ich weiß nicht, wie sie heißt, aber sie kommt von dem Haus auf Lion’s Kill. Der große Mann hatte sie in dem kleinen Raum eingesperrt, aber sie ist irgendwie rausgekommen. Dabei muss sie sich auch verletzt haben … hat wohl das Fenster eingetreten.«

»Auf Lion’s Kill?« Delias Griff wurde noch fester, und Julie wand sich. »Du weißt doch, dass man das Land nicht betreten darf. Du weißt, was passiert ist. Du hast die Schilder gesehen.«

Auch die stillende Mutter hatte den neuen Zaun und die von dem weißen Mann jenseits des Flusses aufgestellten Schilder erwähnt. Abraham, der geheimnisvolle Fremde aus dem Garten der Brewers, war nach Johannesburg gereist, um die rechtmäßigen Grenzen des benachbarten Anwesens zu überprüfen.

»Wo ist die Frau jetzt?« Emmanuel konzentrierte sich auf die Frage, wie er, Shabalala und Zweigman am meisten Gutes erreichen konnten. Eine Verletzte retten, das konnten sie bewerkstelligen. Landdispute lagen außerhalb ihrer Zuständigkeit.

»Sie ist in den Bergen.« Julie hob ihr Kinn in Richtung der drei Gipfel. »Ich hab ihr Vogeleier zu essen gegeben, aber sie hat kein Wasser, und ihre Lippen sind aufgesprungen.«

»Sonnenstich und Dehydrierung«, Zweigman stellte eine Ferndiagnose. »Eine tödliche Kombination, wenn man es nicht behandelt.«

Delias Finger lösten sich, und sie beugte sich über Julie. »Diese Männer sind von der Polizei. Du sagst besser die Wahrheit, sonst wandert du ins Gefängnis, mein Fräulein.«

Jason und seine Geschwister hockten sich barfuß und zerlumpt an die Seite ihrer Mutter. Die jüngeren betrachteten Julie mit milchgewaschenen rosa Augen. Auch hundertmal »Tut mir leid« zu sagen würde bei der Polizei gar nichts nützen. Ihre Schwester war geliefert.

»Ich schwöre bei meinem Leben.« Julie blickte Emmanuel gerade in die Augen. »Boy-Boy und Precious von der Location haben sie auch gesehen. Sie wollte, dass ich bei ihr bleibe, aber ich konnte nicht. Ich habe ihr gesagt, ich komme später wieder und bringe mehr Essen. Ich habe gesagt, ich würde es versuchen.«

»Die Geschichte klingt heikel, Cooper«, sagte der Sergeant Major. »Informier die nächste Polizeiwache. Die sollen einen Suchtrupp losschicken, während du nach Johannesburg zurückfährst. Behalt das Ziel der Mission im Auge. Du musst Cassies Aussage zu dem holländischen Anwalt kriegen, bevor Mason dir Feuer unterm Arsch macht.«

»Ich kann nicht einfach so weggehen.«

»Doch, du kannst, und du wirst, Soldat. Tu das Richtige, Aaron und Davida zuliebe. Halt dich schön bedeckt und mach dich leise vom Acker. Ich werd’s dir nicht ankreiden.«

Emmanuel wandte sich an Delia, die mit hängenden Schultern auf den gesprungenen Fliesen kniete. Zeugnisse ihres Scheiterns waren allgegenwärtig: verdorrter Mais, verdreckte Kinder, ratlose Eingeborene, die sich hinter ihrem Haus herumdrückten, und eine Tochter, die lieber durch den Busch streifte, als ein Buch zu lesen oder Kuchen zu backen.

»Rufen Sie die Ortspolizei an«, sagte er. Harte Zeiten erforderten harte Entscheidungen, und er entschied sich dafür, Aarons Freiheit und Davidas Sicherheit an erste Stelle zu setzen. »Die sollen einen Suchtrupp in die Berge schicken und auf Lion’s Kill das Haus durchsuchen. Wir haben nicht die Mittel für eine umfassende Rettungsaktion.«

»Der Constable wird nicht kommen«, sagte Delia sofort. »Er will keinen Ärger mit Lion’s Kill. Der Besitzer, Leonard Hammond, hat noch nie eine Anzeige erhalten.«

»Gab es denn Beschwerden?«

»Dutzende. Aber es ist nie was draus gefolgt. Die Leute sagen, es liegt daran, dass ein Teil des Reviers einem Ex-Polizisten gehört, der die hohen Tiere in Pretoria kennt.«

»Sergeant«, sagte Shabalala leise. »Wenn die Kleine den Weg weiß, können wir die Berge gerade noch bei Tageslicht erreichen. Ich kann uns dann im Schein des Vollmonds zurückführen.«

Emmanuel winkte den Zulu-Detective von Delia und ihrer Familie weg. Zweigman kam dazu, und sie bildeten einen verschworenen kleinen Kreis.

»Glauben wir Julies Geschichte?« Er stellte die Frage, um einen gemeinsamen Ausgangspunkt zu haben, von dem aus beraten werden konnte.

»Ich denke, das Kind sagt die Wahrheit«, antwortete Shabalala.

Der Arzt dachte über die Vielschichtigkeit der Situation nach, dann sagte er: »Wenn die verletzte Frau nicht existiert, stehen wir dumm da und wirken närrisch, weil wir einer Lüge auf dem Leim gegangen sind. Wenn es sie wirklich gibt, können wir ein Leben retten, und unser Gewissen wird rein sein. Wenn wir jetzt wegfahren, werden wir es nie erfahren.«

»Aaron …?«, hakte Emmanuel nach. Shabalala hatte am meisten zu verlieren, wenn sie die Abfahrt nach Jo’burg aufschoben. Er selbst hatte noch Zeit bis zum Morgengrauen, um Elliott King anzurufen und für sämtliche Bewohner des Hauses in Houghton eine unverzügliche Abreise nach Mozambique zu empfehlen – nur als vorübergehende Lösung der akuten Bedrohung durch Mason.

»Mein Sohn wird auch mit der neuen Aussage nicht mehr heute Abend entlassen.« Der Zulu-Detective hatte bereits die Stunden überschlagen und die Risiken abgewogen. »Der Anwalt kann vor dem Morgen nichts unternehmen.«

Emmanuel ging zu dem Jutesack, hob ihn hoch und reichte ihn Zweigman. »Sehen Sie nach, was wir sonst noch brauchen.«

Der Arzt überprüfte Julies Bestände und ergänzte die Bedarfsliste um Decken, mehr Essen, mehr Wasser und Taschenlampen. Jason und die jüngeren Kinder durchstöberten das Haus nach den fehlenden Dingen, sobald Delia müde eingewilligt hatte. Sie glaubte an Glück, und sie wusste, dass ihres aufgebraucht war. Eine verwundete Frau vor dem sicheren Tod zu bewahren mochte das Schicksal günstig stimmen, so dass es die Türen öffnete, durch die das Glück wieder hereinkommen konnte. Shabalala leerte den Jutesack aus und bestückte ihn neu mit den nötigen Vorräten. Zweigman stockte die Desinfektionsmittel in seiner Arzttasche auf, Julie suchte auf dem Hof nach geeigneten Steinen für ihre Schleuder. Die anderen fünf Kinder liefen Runden ums Schwimmbecken und versetzten die darin lebenden Frösche in hellen Aufruhr.

»Wir sind so weit, Sergeant«, sagte Zweigman und stellte sich zu Shabalala auf den Pfad, der zum Fluss hinunterführte. Die Sonne zeigte schon mehr Orange als Gelb, und das Blau des Himmels war weicher geworden, mit einem Schuss Grün am Horizont. Die Dämmerung brach schnell herein.

»Wir sind erst im Dunkeln zurück. Ich kann nicht sagen, wann«, erklärte Emmanuel Delia. »Wenn Sie in der Küche ein Licht an und die Vorhänge offen lassen, finden wir den Weg leichter.«

»Ja, natürlich. Passen Sie auf meine Julie auf, Detective Cooper, und halten sie sich fern von Lion’s Kill.«

Emmanuel durchdachte den letzten Ratschlag im Gehen. Jason Singleton hatte gesagt, sein Vater wäre bei einem Jagdwochenende auf Lion’s Kill verunglückt. Delias Nervosität ließ jedoch darauf schließen, dass es mit dem Unfall mehr auf sich hatte als nur ein versehentlich losgegangenes Gewehr.

»N’kosi …« Einer der älteren Männer, die fast den ganzen Nachmittag unter dem Baum gehockt hatten, näherte sich Shabalala und sprach ihn in drängendem, leisem Ton an. Er zeigte in Richtung der Berge und zog sich dann zu den anderen in den Schatten zurück. Julie lief voraus, die Taschen voller Steine und ihre Schleuder in der Hand. Emmanuel schloss auf zu dem Zulu-Detective, der den schweren Jutesack auf einer seiner breiten Schultern balancierte.

»Lass mich raten. Der alte Mann hat uns gewarnt, wir sollen nicht rübergehen …«

»Yebo. So ist es«, bestätigte Shabalala. »Er sagt, die Männer auf der anderen Seite des Flusses mögen Waffen, und sie mögen Bier. Wenn sie trinken, laden sie ihre Gewehre und schießen auf alles, was sich bewegt.«

»Erst die Warnung von Delia, jetzt von dem alten Mann«, sagte der Sergeant Major. »Wie kann diese nacktärschige Suchaktion was anderes sein als eine ganz miese, beschissene Idee?«

Emmanuel ignorierte den Schotten. Sie waren hier fertig, sobald die Frau aus den Bergen geborgen und sicher nach Clear Water gebracht war, nicht eher. Zweigman und Shabalala sahen das genauso.

Sie folgten dem Verlauf des Flusses ungefähr fünfzehn Minuten stromaufwärts, dann kamen sie an einen brusthohen Maschendrahtzaun, der ab hier den Zutritt zum Ufer verwehrte.

»Hier lang.« Julie ergriff Emmanuels Hand, zog ihn in die richtige Richtung. »Wir müssen jetzt durchs Feld. Auf dem Sand gehen macht mehr Spaß, aber das können wir jetzt nicht mehr.«

Statt weiter dem Flusslauf zu folgen, wanderten sie jetzt am Zaun entlang, wiederum etwa eine Viertelstunde. Weiter vorn stand in einem weiten Feld eine Ansammlung von Lehm- und Schlackesteinhütten. Ein Dutzend Fußpfade führte von den Hütten direkt zum Fluss, doch sie waren jetzt durch den neu errichteten Zaun abgeschnitten. Emmanuel blieb stehen. Julie hielt weiter seine Hand fest.

»Deshalb ist Abraham Zolta die Grenzverläufe überprüfen gefahren«, sagte er. »Die Leute in dieser Location hier müssen jetzt eine Meile weit in Richtung Clear Water laufen, um Zugang zum Fluss zu bekommen.«

»Die neue Grenze gibt dem weißen Mann den Fluss«, sagte Shabalala und trat beiseite, um drei Frauen mit leeren Bottichen auf den Köpfen vorbeizulassen. »Jetzt in der trockenen Jahreszeit ist er damit König.«

»Ist der Zaun legal?«, fragte Zweigman mit hochgezogenen Brauen.

»Wenn die Regierung die Erweiterung nach dem Group Areas Act abgesegnet hat, dann ja, dann ist er legal. Unser Mann im Baragwanath Hospital wollte nach Johannesburg, um selbst die archivierten Karten gegenzuprüfen – ein kühner Zug für einen schwarzen Mann vom Lande.«

Julie zupfte an Emmanuels Hand und zeigte auf eine Tafel, die mit Draht am Zaun befestigt war. Ein Totenschädel und zwei gekreuzte Knochen, darunter eine mit roter Schrift geschriebene Warnung: PRIVATBESITZ. KEIN ZUTRITT. UNBEFUGTE WERDEN ERSCHOSSEN UND AN DIE LÖWEN VERFÜTTERT.

»Jetzt aber Haltung angenommen und gut aufgepasst, Soldat. Du spazierst da direkt in einen verminten Scheißhaufen rein. Ich spür’s genau.«

Emmanuel gestand sich ein, dass der irre Schotte recht hatte. Sie waren im Begriff, waffenbewehrtes fremdes Territorium zu betreten mit nichts als einem sechsschüssigen Webley, einer Kinder-Steinschleuder und einem Jutesack mit Notproviant. Sie mussten zusehen, dass sie schnell rein- und wieder rauskamen.

26

Schlaf kam in Fetzen, doch der Schmerz blieb. Die Wunde an ihrem Bein pochte und brannte. Alice drückte sich tiefer in die Felsspalte hoch über dem Boden. Die mühselige Kletterei hinauf zu dieser engen Zuflucht hatte sie Stunden gekostet und ihre Muskeln zu Brei werden lassen. Sie spähte in die blaue und tiefrote Dämmerung. Das Licht spiegelte sich in den Fenstern des Hauses, wo der große Mann wohnte. Er und seine Gäste waren da. Sie aßen, tranken und genossen das Geschütztsein vor Hitze und Sonne. Es war nicht fair, aber wann war das Leben schon fair? Der rote Himmel verblich zur Farbe von Asche, und die Nacht senkte sich wie ein Vorhang über sie. So viele Sterne … Sie lehnte die Stirn an den Felsen und schloss die Augen, entschlossen zu schlafen und zu träumen.

Das Knirschen von Schritten und der Klang von Männerstimmen. Das kam von den Kameldornbäumen. Alice hielt den Atem an, machte sich ganz klein. Ein wildes Tier knurrte irgendwo in der Dunkelheit, sie achtete nicht darauf. Die gefährlichsten Raubtiere hier waren die Männer, und sie kamen näher, ihre Taschenlampenkegel auf den Boden gerichtet.

»Hier ist es«, sagte eine Männerstimme. »Ich sehe ihre Spur.«

Alice legte sich die Hand vor den Mund und unterdrückte einen Aufschrei. Der große Mann hatte einen Fährtenleser kommen lassen, um sie aufzuspüren und in ihr Verlies zurückzuschleifen. Das musste das Auto gewesen sein, das am Nachmittag den Feldweg entlanggebraust war.

»Wo ist sie hin?«, fragte eine andere Stimme.

»Nicht weit. Sie ist verletzt und zieht ihr Bein nach.«

Zwei wandernde Lichtkegel verschmolzen zu einem, wo sie sich an den Felsen gelehnt und ausgeruht hatte. Zerbrochene Eierschalen bedeckten den Boden. Die Lichtstrahlen kippten plötzlich aufwärts und erwischten Alice mitten im Gesicht. Sie stieß einen Schrei aus und versuchte sich hastig aufzurappeln. Ihre Beine gaben unter ihr nach, und sie purzelte aus der Felsspalte wie ein Vogelküken aus dem Nest. Der Wind zerrte am Saum ihres Kleides, als sie durch die Luft fiel, und sie spannte sich an, erwartete den Aufprall. Starke Arme fingen sie ab und setzten sie sanft auf den Boden.

»Seht ihr?«, sagte eine Mädchenstimme. »Ich hab doch gesagt, dass sie hier ist. Da, seht ihr die Wunde an ihrem Bein?«

»Julie?« Der Name kam undeutlich und genuschelt aus Alice’ Mund. »Du bist wiedergekommen.«

»Jaa. Ich hab Männer mitgebracht. Polizei.«

Alice grub ihre Ellbogen in den Staub und krabbelte rückwärts. Mit der Polizei hatte sie schon zu tun gehabt – die waren meist erbarmungslos oder aber auf sexuelle Sondernummern aus. Prostituierte zu retten gehörte nicht zu ihren Prioritäten. Ein braungebrannter Mann mit wirren weißen Haaren und einer goldgerahmten Brille beugte sich ins Licht der Taschenlampen. Der hier, das spürte sie sofort, war freundlich.

»Ich bin Doktor Zweigman«, sagte der Mann mit einem ausländischen Akzent. »Trinken Sie erst mal, und dann will ich mir Ihr Bein ansehen.«

Sie schluckte gierig Wasser aus der Feldflasche, die ihr ein großer schwarzer Mann an den Mund hielt, er trug einen Anzug. Breitschultrig und mit Armen, die stark genug waren, um sie mitten im Fall zu fangen, wäre er sicher locker imstande, mit diesem Monster fertig zu werden, das sie aus der Gasse geschnappt hatte. Die Vorstellung, wie der große Mann von einem Schwarzen geschlagen und gedemütigt wurde, entlockte ihr ein Lächeln. Wasser ergoss sich aus ihrem Mund und lief auf den Boden.

»Das genügt fürs Erste, Shabalala«, sagte der Ausländer namens Zweigman. »Sergeant Cooper, bitte schneiden Sie ein Stückchen Frucht ohne Schale für unsere Patientin zurecht, während ich die Wunde versorge.«

»Hab mich nicht verschluckt …« Alice packte den muskulösen Unterarm und hielt ihn fest. »Musste bloß lachen …«

Der schwarze Mann, Shabalala, sagte: »Dieses Wasser ist nur für Sie. Gleich bekommen Sie mehr. Versprochen.«

Sie glaubte ihm. Der weiße Doktor und der gutgekleidete Detective waren anders als die Männer, die sie in Johannesburg gekannt hatte. Sie waren sanft, gütig. Selbst wenn sie nackt gewesen wäre, so glaubte Alice, hätten sie sie mit der gleichen Sorgfalt behandelt.

»Licht bitte, Detective Constable«, sagte Zweigman.

Shabalala setzte die Feldflasche ab und nahm eine silberne Taschenlampe auf. Er richtete den Strahl auf ihre Beine, die zerkratzt und dreckig aussahen. Seltsam, dass es sie kümmerte, was ein Eingeborener von ihrer körperlichen Verfassung hielt, aber so war es. Zu ihren Füßen hockte ein dunkler Schatten und schälte mit einem Taschenmesser eine Mango. Zweigman hatte den da Sergeant Cooper genannt. Julie stand neben dem Sergeant, ihre Hüfte an seine Schulter gelehnt. Er stützte sie, ohne die körperliche Berührung zu ermutigen oder zu missbilligen. Coopers entspannte Haltung ließ Alice denken: Er ist die Gegenwart von Frauen gewöhnt. Frauen mögen ihn, und er benimmt sich gut ihnen gegenüber.

Cooper stand auf und trat näher. Julie folgte ihm mit einer Taschenlampe, und der Detective Sergeant und das Mädchen ließen sich neben ihr nieder, Shabalala gegenüber. Alice blinzelte in die Dunkelheit und sah eine glattrasierte Kinnpartie und eine Wange mit einem Bluterguss.

»Wie ist Ihr Name?«, erkundigte sich der Sergeant.

»Alice.«

»Mund auf, Alice«, sagte er und steckte ihr ein Stück Mango in den Mund. Es schmeckte köstlich, wie die Früchte auf der Farm ihrer Großmutter. »Noch eins?«

»Bitte.« Der Saft brannte auf ihren Lippen, aber die Wohltat beim Essen der Frucht überwog den Schmerz. Cooper beugte sich vor, das zweite Stück zwischen Daumen und Zeigefinger. Er war schmaler gebaut als der schwarze Detective und bewegte sich mit einem Selbstvertrauen, das Alice nur von Männern kannte, die sich ihres guten Aussehens sicher waren. Dunkle Haare, helle Augen, ein Gesicht, das aus klaren Linien bestand … er hatte bestimmt noch nie in seinem Leben dafür bezahlt. Der Sergeant wirkte jedoch nicht eitel oder eingebildet. Und mit seiner Prellung im Gesicht und den zerschrammten Fingerknöcheln kam er ihr wehrhaft vor. Ein Mann, auf den Verlass war, wenn es Ärger gab.

»Mehr Licht bitte, Sergeant«, sagte der Doktor. Cooper tauschte die Mango gegen Julies Taschenlampe und richtete den Strahl auf die Wunde an ihrem Bein. Die sanften Finger des Arztes untersuchten die Verletzung. Alice dachte an zu Hause und versuchte Trost daraus zu schöpfen. Sie würde wieder gesund werden und zu Kräften kommen. Es würde einige Zeit dauern, ehe sie wieder den Mut aufbrachte, in die Gasse zurückzukehren. In der Zwischenzeit musste sie eben auf der Straße arbeiten, mit dem Ergebnis, dass sie weniger verdiente. Die Erinnerung an die drei Männer und das rothaarige Mädchen würde nach und nach verblassen, und sie würde wieder für sich selbst sorgen.

»Fast fertig.« Der Doktor zupfte mit einer langen Pinzette Dreck und Glas aus dem Schnitt. »Ich kann die Wunde nicht nähen, ehe sie absolut sauber ist, und ich kann mir dessen nicht sicher sein, ehe ich sie nicht bei richtig hellem Licht gesehen habe. Ein Verband wird also vorerst genügen müssen.«

Desinfektionsmittel stach und biss, doch es war ein guter Schmerz, ein Heilschmerz, ganz anders als der Schmerz, den ihr der große Mann zugefügt hatte. Alice rappelte sich hoch in Sitzhaltung und schaute zu, wie der Doktor den Verband anlegte. Ärzte, die Prostituierte behandelten, hatten selten so ruhige Hände.

»Mehr Wasser für die junge Dame«, sagte Zweigman zu dem schwarzen Detective, der den Deckel von der Feldflasche schraubte und sie ihr reichte. Sie trank ausgiebig, genoss das Gefühl von Nässe in ihrem Mund.

»Wann haben Sie zuletzt gegessen?«, fragte der Doktor.

»Ich habe zweimal etwas bekommen.« Alice versuchte die Zeiten zu sortieren und scheiterte. »Ich weiß nicht mehr, an welchen Tagen.«

»Essen Sie den Rest der Frucht, aber gehen Sie es möglichst langsam an. Ihr Körper braucht Zeit, um sich wieder daran zu gewöhnen, Nahrung im Bauch zu haben«, sagte Zweigman. »Bitte spül der jungen Dame die Hände ab, Shabalala.«

Der schwarze Polizist deutete auf ihre Hände, und sie streckte sie zur Seite aus. Er goss Wasser in ihre hohlen Handflächen und wartete, bis sie den Schmutz abgerieben hatte, ehe er die Aktion wiederholte. Julie gab ihr die Mango und wischte sich die klebrigen Finger vorn am Kleid ab. Cooper spähte indessen über die Gruppe Kameldornbäume hinweg zu einem nadelstichgroßen Lichtfleck, der aus einem Fenster vom Haus des großen Mannes drang.

»Dort waren Sie?«, fragte er sie, als das Fleisch der Mango verzehrt war.

»Jaa. In einem kleinen Verlies mit einer Pritsche und einem Eimer.« Alice kaute an dem weichen Kern herum wie ein halbverhungerter Hund an einem Knochen. »Wir sind aus Jo’burg gekommen, aber ich habe keine Ahnung, wo ich jetzt bin.«

»Sie sind im nördlichen Transvaal, abseits der Hauptstraße nach Rust de Winter«, sagte Cooper. »Haben Sie keine Straßenschilder gesehen?«

»Die haben mir einen Sack über den Kopf gestülpt«, sagte Alice. »Ich konnte überhaupt nichts sehen … jedenfalls bis wir zu dem Haus kamen.«

»Wie viele sind dort?«

»Zwei, der große Mann und sein kleiner Freund. Es kamen noch andere Männer zu Besuch, aber sie sind nicht dageblieben.«

Cooper und der schwarze Detective tauschten einen schnellen Blick. Die Beschreibung des großen Mannes und seines kleineren Kumpans schien ihnen etwas zu sagen.

»Der große Mann ist der Boss.« Julie klang ausgesprochen gewiss. »Vor dem müsst ihr euch vorsehen. Der kleine hat Angst vor ihm, so viel ist sicher.«

»Ja, der kleine ist ein Feigling«, stimmte Alice zu. »Heute Nachmittag ist noch ein Auto zu der Farm gekommen. Ich weiß nicht, wie viele Männer darin saßen.«

»Wie lange noch, bis wir zurück nach Clear Water aufbrechen können?«, fragte der Sergeant den weißhaarigen Doktor.

»Das hängt von unserer Patientin ab«, sagte Zweigman. »Wenn sie imstande ist, aufzustehen und ihr verletztes Bein zu belasten, können wir sofort los. Ich würde es allerdings vorziehen, noch zu warten, bis sie etwas besser ausgeruht ist.«

Alice biss die Zähne zusammen und kam auf die Füße. Die Wunde schmerzte mehr als zuvor. Sie verlagerte ihr halbes Gewicht auf das verletzte Bein und spürte, wie die Muskeln zitterten. Marschieren kam nicht in Frage, aber mit Unterstützung würde sie wohl humpeln können. Der schwarze Polizist bot ihr seinen Arm. Sie klammerte sich daran fest und hinkte los in die Richtung, aus der der Rettungstrupp gekommen war. Wenn der große Mann sie aufspürte, würde er die Polizisten und den Doktor umbringen, daran hatte sie keinen Zweifel. An das Schicksal, das sie und auch das kleine Mädchen dann erwartete, mochte sie nicht denken. Langsam kamen sie voran, erreichten die Deckung der Kameldornbäume.

»Ich bin froh, dass wir Alice gefunden haben«, sagte Julie zu dem Sergeant. »Die anderen Frauen sind alle einfach verschwunden.«

»Die anderen Frauen?« Emmanuel blieb in der Dunkelheit stehen und starrte Julie an. Er spürte, wie sich seine Nackenhaare aufrichteten.

»In den letzten Ferien war es eine Dame mit schwarzen Haaren und schwarzen Augen.« Julie berichtete ganz sachlich. »Die davor habe ich nicht gesehen, aber ich habe sie in dem kleinen Kellerverlies weinen hören.«

»Hast du irgendwem von den Frauen erzählt?«

»Ich darf mich nicht auf Lion’s Kill herumtreiben. Dasselbe gilt für Boy-Boy und Precious. Wenn unsere Eltern dahinterkommen, dass wir da gespielt haben, kriegen wir Senge.«

»Leuchtet ein«, sagte Emmanuel. Mit der Sprache herausrücken bedeutete Schläge, während Schweigen Julie die Freiheit verschaffte, weiterhin mit ihren Freunden herumzustromern. Er verlagerte das Halteseil des Jutesacks auf seine linke Schulter und ging hinüber zu Shabalala und Alice. Zweigman hielt sich neben den beiden und leuchtete mit einer Taschenlampe den Boden vor ihnen an.

»Waren Sie die einzige Frau im Farmhaus?«, fragte er Alice.

»Ja.« Sie blieb stehen, um Atem zu schöpfen. Sie waren erst ein paar Dutzend Schritte vorangekommen, und Clear Water lag noch meilenweit entfernt. Wenn sie in diesem Tempo weitermachten, würden sie Delias Farm im Morgengrauen erreichen und Johannesburg am frühen Nachmittag. »Ich hab unter der Pritsche eine Haarspange gefunden. Da wurde mir klar, dass vor mir schon andere in dem Raum eingeschlossen waren.«

»Erzählen Sie mir, wie Sie von Jo’burg hierhergekommen sind.« Wegen ihres tief ausgeschnittenen Satinkleids und ihres rauen Akzents vermutete Emmanuel, dass sie ein Strichmädchen war.

»Ich war an meinem Stammplatz und wartete auf Freier.« Shabalala stützte Alice mit ihrem ganzen Gewicht, während sie sprach. »Der große Mann tauchte am Ende der Gasse auf und kam auf mich zu, so ganz langsam. Mir gefiel nicht, wie er aussah, also lief ich lieber weg. Ich hatte es fast bis zur Straße geschafft, da schnitt mir der kleine Mann den Weg ab. Ich prallte gegen ihn und fiel hin. Da haben sie mich gefangen. Sie zogen mir einen Sack über den Kopf und stießen mich in ein Auto mit Ledersitzen, es roch nach Zigaretten. Danach hab ich nichts mehr gesehen.«

»Wann war das?«, fragte Emmanuel. Der große Mann, der den Überfall auf Fattys Club angeführt hatte, war die Frauen durchgegangen wie ein Goldgräber und hatte ›eine Neue‹ zum Mitnehmen gesucht.

»Freitagabend«, sagte Alice. »Ich dachte erst, sie wären reich, aber das Auto ist das einzig Feine an ihnen. Das Haus und der Hof sind am Auseinanderfallen.«

Shabalala wandte sich um in Richtung Farmhaus und lauschte aufmerksam auf ein Geräusch, das Emmanuel kaum bemerkt hatte. Julie kam zu ihnen zurückgerannt und zeigte über die Ebene.

»Ein Auto«, sagte sie. »Ich hab die Scheinwerfer gesehen.«

»Es kommt auf uns zu. Man hat uns entdeckt, Sergeant. Macht die Taschenlampen aus«, sagte Shabalala.

Drei Lichtstrahlen erloschen gleichzeitig. Die Gruppe stand in der mondbeschienenen Dunkelheit, atmete langsam, wartete, ob die Bedrohung sich erledigte. Der Klang des Motors wurde lauter. Alice entfuhr ein leises Stöhnen.

»Weg hier«, sagte Emmanuel. »Wir müssen verschwinden, bevor sie hier sind.«

»Zum Fluss geht’s da lang.« Julie eilte voraus, vertraut mit der Umgebung und dem Verlauf des Zauns. Shabalala hob Alice auf seine Arme und rannte los. Zweigman und Emmanuel folgten, duckten und wanden sich durch das Dornengestrüpp. Ein brauner Bock flüchtete aus einem Mopanegesträuch und gab dadurch ihre Position preis. Der Motor des Wagens heulte auf, der Fahrer schaltete in den vierten Gang.

»Hier rein!« Julie schlug einen Haken nach rechts, lief in ein Wäldchen aus rötlich gezahnten Kap-Aloen. Sie schlüpfte zwischen die Stämme und schob sich tiefer in das Dickicht hinein. Die Pflanzen wurden dicker, ihre fleischigen Blätter berührten sich wie ausgestreckte Finger. Emmanuel duckte sich tief und erhaschte einen Blick auf Zweigman und Shabalala, versteckt im Mondschatten. Der Zulu-Detective hielt Alice an seine Brust gedrückt. Julie war verschwunden.

Hohe Scheinwerfer schnitten durch die Dunkelheit, fluteten die Aloen mit gezackten Lichtstreifen. Emmanuel atmete tief und blieb unten. Der Motor jaulte auf, als der Fahrer einen Gang runterschaltete und das Fahrzeug dicht am Rand des Wäldchens hielt. Reifen drehten im Sand durch, und der Wagen würgte ab. Emmanuel ließ mit dem Daumen das Holster aufschnappen und packte den glatten Griff des Webley-Revolvers.

»Jetzt aber nicht dieser Auf-die-Beine-zielen-Scheiß, Cooper. Diese Männer haben Gott weiß wie viele Frauen entführt und gefoltert. Und sie hängen in dem Brewer-Schlamassel mit drin und bei dem Überfall auf den Club. Das weißt du auch. Die werden töten, um ihre Geheimnisse zu wahren«, sagte der Sergeant Major. »Himmel noch mal, schieß richtig, wie ich es dir beigebracht habe. Erledige die Schweine, bevor sie euch erledigen.«

Der Motor sprang wieder an, der Fahrer drückte aufs Gas. Emmanuel ließ den Webley aus dem Holster gleiten und legte ihn auf seinem Knie ab. Die Räder drehten wieder durch, schleuderten Steinchen durch die Gegend. Eine Männerstimme fluchte. Dann fanden die Reifen Halt, und der Wagen fuhr weiter am sandigen Saum des Aloewäldchens entlang. Emmanuel hielt die Waffe fest und wartete, bis die Motorgeräusche leiser wurden und verklangen. Dann kroch er in der Hocke seitwärts über den staubigen Grund zu Shabalala und Alice.

»Das Auto fährt zum Fluss«, sagte der Zulu-Detective, als Zweigman und Julie aus ihrem Versteck kamen. »Der Fahrer weiß, dass wir dem Zaun folgen müssen. Er wird dort auf uns warten.«

»Es muss doch noch einen anderen Weg zur Farm geben.« Mit sinkender Hoffnung blickte Alice im Dunkeln von einem Gesicht zum anderen.

»Wir könnten zur Straße laufen und ihr zurück nach Clear Water folgen, aber das dauert lange«, sagte Julie. »Und der nächste Flussübergang ist ganz am anderen Ende des Zauns, dahin zu kommen dauert auch sehr lange.«

»Wir müssen bei Sonnenaufgang weg sein von der Farm«, sagte Emmanuel. Wenn sie nicht irgendwie durchkamen, würden sie am Morgen abgeschlachtet werden wie die Truthähne, und er würde die Frist verpassen, in der er noch Davidas Vater anrufen und vor Mason warnen konnte. Er durchdachte alle Möglichkeiten und fand einen gangbaren Ausweg. »Shabalala und ich locken sie vom Fluss weg und verschaffen euch dreien die nötige Zeit, um ungesehen bis zur Eingeborenen-Location zu kommen. Wir schlagen einen Bogen und folgen euch dann.«

Julie schob sich näher heran, drückte ihre Schulter gegen sein Bein. »Ich will bei Ihnen bleiben, Detective.«

»Du musst Alice und den Doktor über den Fluss und zurück nach Clear Water führen«, sagte er. »Ich bin zum Frühstück wieder da. Versprochen.«

Er hatte solche Versprechen gegenüber seiner Exfrau Angela im Laufe ihrer kurzen Ehe mindestens einmal pro Woche gebrochen. Davida machte er keine Versprechungen. Sie hielt es genauso.

Im Schutz der Bäume überquerten sie ein vertrocknetes Feld. Julie deutete zum Fluss, strömendes Silber im Mondlicht. Eine Unmenge von Sternen sprenkelte den Nachthimmel über der Ebene, die sich bis zum Horizont erstreckte. Ein geparktes Auto richtete seine Scheinwerfer auf die Stelle, wo der Zaun bis zum Ufer ging. Zigarettenrauch kräuselte sich aus dem Wagenfenster.

»Zwei Männer, vielleicht mehr«, sagte Shabalala. »Sie haben sich zum Warten eingerichtet. Nur ein Feuer oder ein Sturm wird sie dort wegbekommen.«

»Gute Idee«, sagte der Sergeant Major. »Fackelt ihnen das Haus ab, tretet zurück und genießt das Spektakel, wie die Bude hochgeht. Das dürfte ihre Ärsche in Gang setzen.«

Das zundertrockene Savannenland war der ideale Brennstoff für ein Flammeninferno, das leicht auf die Eingeborenen-Location und die umliegenden Farmen übergreifen konnte. Ein Buschfeuer zog den Sauerstoff aus der Luft wie ein riesiges Lebewesen, es sprang und rannte und röhrte vor Leben. Es ließ sich von niemandem kontrollieren.

»Zu schade, dass es keine sichere Art gibt, in der Dürreperiode Feuer zu legen«, sagte Emmanuel. »Oder eine Flut zu erzeugen.«

»Es gibt eine Braai-Grube hinten auf ihrem Hof. Boy-Boy ist mal reingesprungen, und der Rand ging ihm bis hier.« Julie legte einen Finger oben an ihre Stirn. »Ich und Precious haben einen großen Stein reingerollt, damit er rausklettern konnte.«

Das Licht, das im Fenster von Lion’s Kill brannte, stach nur ein winziges Loch in die Dunkelheit. Ein Feuer in einer tiefen Grube würde man auf diese Entfernung kaum wahrnehmen.

»Wir laufen«, sagte Shabalala. »Die Männer im Wagen werden uns folgen. Es ist menschlicher Instinkt.«

Ein atemberaubend simpler Plan, dachte Emmanuel. Kein Feuer, keine Flut, nur sie beide, die davonrannten wie Hasen im Scheinwerferlicht des Jägers. Das würde klappen. Dasitzen und Wache halten dehnte die Zeit, Minuten fühlten sich wie Stunden an. Nikotin minderte die Schärfe der Langeweile, aber nur eine Zeitlang. Die Männer würden ihnen nachsetzen.

»Wir müssen schnell zu dem Zaun und durch ihr Licht laufen, Sergeant.« Shabalala stand auf und spähte die Landschaft aus, die zum Flussufer hin ein Stück abfiel. »Wenn wir auf den Fluss zurennen, verlieren die Männer im Wagen uns aus dem Blick und jagen uns nach.«

Emmanuels Lungen brannten schon bei dem Gedanken an den Sprint durch die Scheinwerferkegel und über den weichen Sand.

»Ein schöner Plan, meine Herren«, sagte Zweigman. »Bis auf eine Kleinigkeit. Die haben ein Automobil, und ihr seid zu Fuß.«

»Es gibt keine Straße«, gab Shabalala zu bedenken. »Wir können über Stock und Stein laufen und zwischen die Kameldornbäume, wo ein Auto nicht fahren kann.«

Der Arzt zuckte müde die Achseln und nahm hin, dass die Detectives sich entschieden hatten und entschlossen waren, buchstäblich um ihr Leben zu rennen. Wieder einmal oblag ihm die Sorge um die Kranken und Bedürftigen. Er heilte Wunden und behandelte versehrte Körper, und das machte er gut. Manche nannten es eine Gabe, gar einen Segen. Doch bei Gelegenheiten wie dieser wünschte er sich manchmal ein wenig von der schieren Körperkraft und den geschmeidigen Reflexen, über die Shabalala und Cooper wie selbstverständlich verfügten.

»Nach rechts, durch die Scheinwerferkegel und dann die Böschung runter zum Fluss.« Emmanuel prägte sich den Ablauf ein, stellte sich jeden Schritt über den harten Boden vor, dann den Untergrundwechsel zu feinem Sand.

»Yebo, Sergeant. Bereit?«

Alice trat näher und leckte sich die trockenen Lippen. »Wenn Sie es bis zum Haus schaffen …« Sie sprach zu dem Raum zwischen den Schultern der Detectives, nicht gewöhnt, die Polizei um einen Gefallen zu bitten. »Können Sie das kleine Kellerverlies überprüfen? Die könnten ein neues Mädchen rangeschafft haben. Ich sah am Nachmittag einen Wagen hinfahren. Vielleicht war sie da drin. Vielleicht ist sie jetzt in dem Loch gefangen. Vielleicht schafft sie es nie mehr da raus.«

»Das machen wir.« Emmanuel hatte eigene Gründe, sich das Farmhaus auf Lion’s Kill näher anzusehen. Er wandte sich an Julie und sagte: »Bring Doktor Zweigman und Alice nach Clear Water. Wenn der Wagen losfährt, führst du sie über den Fluss und dann zur Location, so schnell es geht.«

Julie nickte. Emmanuel trat mit Shabalala nach rechts von der Gruppe weg, die Abschieds- und Viel-Glück-Floskeln ließen sie beide lieber aus. Ihr Überleben hing jetzt von primitiven körperlichen Komponenten ab: Geschwindigkeit und Ausdauer.

»Lauft schnell«, sagte Julie. »Und nicht schlappmachen.«

27

Das Licht der hohen Scheinwerfer traf auf Emmanuels Netzhaut und blendete ihn kurz. Shabalala rannte einen Schritt vor ihm, locker und anmutig. Emmanuel klebte an der Schulter des Zulu-Detectives, hörte den gedämpften Aufschrei von Männerstimmen und dann das Geräusch eines startenden Wagens. Köder geschluckt: Jetzt mussten sie es vermeiden, selbst gefangen und ausgenommen zu werden wie Fische.

Sie rannten die abschüssige Uferböschung zum Fluss hinab und waren außer Sicht. Shabalala zog das Tempo an und hielt auf einen schmalen Pfad zu, der sich durchs hohe Gras die Böschung wieder hinaufwand. Die Sandbank selbst bot keinerlei Deckung, keinen Schutz vor Feinden, die sich weiter oben am Ufer befanden. Das Holpern von Autoreifen auf der Böschung bestätigte, dass die Jagd im Gange war, genau wie sie es vorhergesehen hatten.

Sie hetzten den Pfad hinauf, erreichten die Ebene und sprinteten los. Das Auto kam von links, die Scheinwerfer leuchteten hell, der Motor lief hochtourig. Noch dreißig Sekunden, dann würde der silberne Kuhfänger vorn am Wagen ihre Beine erwischen und sie in die Dornensträucher katapultieren. Angst trieb Emmanuel vorwärts. Er holte Shabalala ein. Das Auto schloss auf. Genau im selben Moment schlugen sie beide einen Haken nach links, und der silberne Kuhfänger schoss an ihnen vorbei, so nah, dass er den Schoß ihrer Jacketts streifte und sie den Luftzug spürten.

»Das war knapp. Zu knapp, Jungchen.«

Vor ihnen lag ein flaches Stück Land mit vereinzelten Akazienbäumen. Es hätte genauso gut eine vierspurige Autobahn sein können. Reifen wühlten im Staub, schleuderten Steinchen hoch. Emmanuel und Shabalala blieb keine andere Möglichkeit als zu rennen und nicht schlappzumachen, genau wie Julie gesagt hatte. Eine Baumgruppe lockte in etwa zweihundert Schritt Entfernung. Sie sprinteten darauf zu, während die Scheinwerfer in die Dunkelheit züngelten, sie suchten und fanden. Das Motorgeräusch jaulte immer lauter, als der Wagen die Entfernung bis zum Aufprall fraß.

»Auseinander«, rief Emmanuel. »Jetzt.«

Shabalala scherte nach rechts aus, Emmanuel nach links. Eine Lücke öffnete sich zwischen ihnen, breit genug für das Auto, das hindurchschoss. Bremsen knirschten. Der Fahrer rammte den Rückwärtsgang rein und riss das Steuer hart in Emmanuels Richtung. Emmanuel rannte mit aller Kraft. Messer bohrten sich in seine Seiten, heiß und schmerzhaft. Die Bäume rückten näher. Noch näher. Emmanuel stolperte, es warf ihn auf die Knie. So nah waren die Bäume, dass er im Dunkeln einzelne Blätter und Dornen ausmachen konnte.

»Scheißdreck verdammter … das ist ja, wie wenn einer am letzten Kriegstag fällt.«

Eine Hand schoss vor und zog, schleifte ihn zwischen die Bäume. Bremsen kreischten und verströmten den beißenden Gestank verbrannten Gummis. Emmanuel stemmte sich hoch auf alle viere und krabbelte hastig weiter zwischen die dicht stehenden Stämme. Dann richtete er sich auf den Knien auf. Shabalala hockte geduckt in der Dunkelheit und rang mit weit offenem Mund nach Luft.

»Wir müssen sie weiter vom Fluss weglocken«, keuchte Shabalala. »Das Bein der Frau ist schlimm. Der Doktor wird lange brauchen, um sie zur Location zu bringen. Er ist nicht stark genug, um sie zu tragen.«

»Noch mehr Rennen?« Der Schmerz dämpfte sich langsam zu Nadelstichen in seinen Lungen, was das Atmen schwierig machte.

»Zu den großen Felsen.« Der Zulu-Detective zeigte durch die Bäume auf einen Klumpen dunkler Umrisse, der aus dem Veld aufragte. »Das Auto kann uns da hinauf nicht folgen.«

Die Felsgruppe sah Meilen entfernt aus, und weit und breit kein Ort zum Innehalten und Luftholen. Inzwischen kreiste der Wagen um die Bäume wie ein Hai, wartete darauf, dass sie die Deckung verließen.

»Erst muss ich mir rasch noch neue Lungen wachsen lassen.« Emmanuels Atem kam in kurzen lauten Stößen. »Gib mir ein Jahr.«

»Du kannst die Strecke mühelos rennen«, sagte Shabalala. »Wenn du den Rhythmus deines Körpers findest, wird die Kraft fließen.«

»Erzählst du im Ernst einem weißen Mann etwas von Rhythmus finden?« Die Vorstellung belustigte ihn sogar unter diesen Umständen.

»Heute Nacht«, sagte Shabalala, »sind du und ich gleich. Wir gehen zusammen als eins.«

Hübsche Theorie, aber schlechte Idee. Wenn einer zurückfiel, brachte er beide in Gefahr. Was, wenn sie es nicht schafften? Der Gedanke, dass Lizzie, Shabalalas Frau, dann Witwe wäre, ließ Emmanuel schaudern. Seine Lungen schienen sich auf der Stelle selbst zu reparieren.

»Also schön, aber wir trennen uns, wenn ich es sage.« So würde wenigstens einer von ihnen es sicher bis zu den Felsen schaffen. »Wenn ich Glück habe, jagt das Auto diesmal dich.«

Shabalala grinste, die Vorstellung bekümmerte ihn nicht. Sie krochen zu der Seite der Baumgruppe, die den Felsen am nächsten lag. Der Wagen, ein schwarzer Dodge, rollte vorbei, die Fenster heruntergekurbelt, knochige Ellbogen lugten über das Blech.

»Kommt raus, kommt raus, wo immer ihr seid«, rief der Fahrer. »Ich weiß es, ich weiß es, ihr seid gar nicht weit.«

Der Text eines Sinatra-Songs als Drohung. Emmanuel gab dem Fahrer einen Punkt für musikalische Kenntnisse. Das Fahrzeug fuhr an ihrem Versteck vorbei und weiter um das Gehölz. Die Rücklichter glommen rot in der Dunkelheit.

»Leere dein Bewusstsein«, sagte Shabalala. »Höre nur auf deinen Atem, wie er in deine Lunge dringt und sie wieder verlässt.«

Sie sprangen aus der Deckung und rannten los. Sie waren auf halber Strecke, als eine Autohupe dreimal quäkte und damit die zweite Phase der Hetzjagd ankündigte. In Emmanuels Kopf widerhallte das Knattern vor langer Zeit abgefeuerter Schüsse und die Schreie der Männer, als sie niedergemäht wurden. Unter einem eisengrauen Himmel war er um sein Leben gelaufen am Sword Beach in der Normandie, hatte sich vor Heckenschützen versteckt und in schlammige Schützengräben geduckt. Woran er sich am deutlichsten erinnerte, war die Angst. Wie schon viele Male zuvor drängte er die Angst beiseite, auch wenn er wusste, dass er sich nie ganz von ihrer Macht befreien konnte.

»Atme, Sergeant. Atme mit mir.«

Shabalalas Stimme brach durch die Erinnerungen und zog ihn zurück in die Gegenwart. Das Dröhnen des Automotors brandete auf und fiel ab. Er stieß einen langen Atemzug aus, holte zusammen mit Shabalala wieder Luft. Fünf weitere gemeinsame Atemzüge, und die Welt vereinfachte sich. Sein Körper fand seinen Rhythmus. Er war heil und unversehrt – ein Überlebender. Er fühlte sich, als könnte er ewig weiterrennen. Die Felsen erhoben sich aus der Erde wie die Mauern einer Zitadelle. Emmanuel sprang, fand Halt für seinen Fuß, kletterte die schroffe Granitwand empor zu einer Spalte hoch über dem Boden. Der Dodge bremste scharf und schleuderte im Kreis. Das Heck knallte gegen den Felsen, verkeilte sich, Metall kreischte. Wagentüren schwangen auf, Füße sprangen zu Boden.

»Verdammt!« Rechts von Emmanuel prallten jaulend zwei Kugeln von der Granitwand ab. Er schmiegte sich in den Schatten, sicher, dass die Schüsse blindlings und nur aus Wut abgefeuert worden waren.

»Wie haben die das gemacht? Sie sind einfach in den Felsen verschwunden«, sagte eine Männerstimme.

»Ist doch scheißegal, wie. Ich weiß nur, dass wir verflucht dicken Ärger am Hals haben. Hilf mir die Kiste flottkriegen. Vielleicht fährt sie ja noch.«

Emmanuel drückte die Handflächen gegen den Granit und arbeitete sich weiter vor, durch den Felsen hindurch bis zu einem Streifen Sternenlicht am Ende der Spalte. Dort sprang er eine Ebene tiefer, landete in der Hocke. Irgendwo in diesem Gebiet aus Wildgras und Felsen war Shabalala. Der Fahrer und sein Kumpan fluchten wie die Fuhrkutscher, während sie sich abmühten, den havarierten Dodge freizukriegen.

»Wir haben es geschafft«, sagte er, als der Zulu-Detective aus dem Schatten trat und auf lautlosen Katzenpfoten über den trockenen Boden schritt.

»Ich hatte keine Zweifel«, antwortete Shabalala.

Die Felsspalte, in der Emmanuel Schutz gefunden hatte, schnitt einen schwarzen Schlitz in die steile Granitfläche. Wie er da je hochgekommen war, blieb ihm ein Rätsel.

28

Mumifizierte Orangen bedeckten den Boden des in unregelmäßigen Reihen bepflanzten Obstgartens. Der Plan war, sich erst ein gutes Stück von dem gestrandeten Dodge zu entfernen, um dann in Richtung Fluss zu schwenken und so einen weiten Bogen um den bewaffneten Fahrer und seinen Beifahrer zu schlagen. Von da aus konnten sie dann auf der Clear Water Farm wieder zu Zweigman, Alice und Julie stoßen.

Emmanuel durchquerte den Obstgarten, die toten Früchte knirschten unter seinen Füßen. Zweige warfen schwarze Schatten auf den dunklen Boden, und eine Windmühle quietschte in der Finsternis vor sich hin, ein einsames und trostloses Geräusch. Er und Shabalala schwiegen, schon wegen des Lichts ein Stück voraus. Das Lion’s Kill-Haus, kein Zweifel. Am Rand der Bäume blieben sie stehen und betrachteten ein einst weiß getünchtes Gebäude, so ungeliebt, dass sogar das silberne Dach im Mondlicht grau aussah.

Vom Obstgarten bis zur Haustür war Schotter gestreut. Reifenspuren durchzogen ihn, doch auf dem Hof stand kein Wagen, und es fehlte auch die traditionell übliche Bepflanzung aus zähen Aloen und Lavendelbüschen.

»Sie hat gesagt, am Nachmittag ist ein zweiter Wagen gekommen.« Im Fenster brannte das Licht. Möglicherweise war es angelassen worden, um die Männer im Dodge nach Hause zu führen. Oder möglicherweise beleuchtete es den Platz, wo jemand saß.

»Vielleicht ist der Besucher weggefahren«, sagte Shabalala, der unter den Ästen eines heimischen Baums stand. »Vielleicht ist das Haus leer.«

Es gab nur einen Weg, das herauszufinden. Er hatte Alice versprochen, den Raum, den sie ›Verlies‹ nannte, nach einer neuen Gefangenen zu überprüfen. Er spähte über den Hof und entdeckte ein zerbrochenes Fenster mit Pappe davor. Das Eisengitter vor der Öffnung war verbogen.

Wenn sein Verdacht stimmte, war Davida dem Schicksal entronnen, von dem großen Mann in genau dieses Loch geworfen zu werden.

»Sergeant.« Shabalala hielt einen abgeschnittenen Zweig mit welken Blättern in die Höhe. »Sieh mal. UmPhanda. Apfelblatt.«

»Genau wie die Zweige, mit denen der Mercedes getarnt war.«

»Ganz genau«, sagte Shabalala.

Emmanuel strich mit der Hand über den Stamm eines nahen Baums und spürte getrocknetes Harz und frisches Holz, wo kürzlich Zweige abgehackt worden waren.

»Dies ist das Haus der Männer, die den Direktor und seine Frau geschlagen und dann das Auto gestohlen haben.« Shabalala nickte zu dem verwahrlosten Wohnhaus hinüber. »Der große Mann und der kleine.«

»Ich weiß. Dieselben Männer haben auch Fatty Mapelas Tanzschuppen überfallen. Hätte der große seinen Willen bekommen, wäre Davida jetzt dort im Haus eingesperrt. Wir sehen im Verlies nach und verschwinden. Wenn wir wieder in Jo’burg sind, finden wir heraus, wem das Haus gehört, und geben die Namen an die Polizei von Pretoria.«

Er trat aus dem Schatten auf den Schotter. Weiße Steine markierten den Rand eines Lochs, das seitlich dicht am Haus ausgehoben worden war: die Braai-Grube, von der Julie gesprochen hatte. Auf ihrem Grund lagen Asche und gebleichte Tierknochen. Shabalala ging einen weiten Bogen und überprüfte das Gebiet. Emmanuel drückte sich an die Hauswand und schob sich auf das Fenster zu, in dem das Licht brannte.

Er hatte schon viele bettelarme Höfe gesehen und als Jugendlicher selbst auf einem gelebt, von daher war die trostlose Einrichtung von Lion’s Kill für ihn keine Überraschung. Die gardinenlosen Fenster, die von den Wänden blätternde Farbe und der Staub auf allen Oberflächen waren ihm vertraut. Ebenso die Petroleumlaterne auf dem Klapptisch, die durchgesessene Couch und die ausgestopften Tierköpfe an den Wänden. Die Betten würden klumpige Sisalmatratzen haben und die Küche einen mit Holz befeuerten Herd, der ständig Qualm rülpste.

»Leer«, meldete er über das Zimmer mit der Lampe. »Geh hinten rum, überprüf die anderen Aus- und Eingänge. Ich gehe rein.«

Shabalala hob eine Augenbraue, die unausgesprochene Frage: »Hältst du das für eine gute Idee?«

»Wenn der Motor von dem Wagen noch läuft, dürften die Männer bald hier sein. Wir müssen schnell machen.« Er ging zur Haustür und drückte die Klinke. Die Tür ging auf. Auf dem Lande verschlossen die Menschen selten ihre Türen, aber sie hielten häufig ein geladenes Gewehr bereit, falls unwillkommene Gäste kamen. Shabalala verschwand in der Nacht. Emmanuel schlüpfte in den Korridor des Hauses. Drinnen war es dunkler, als er gedacht hatte. Der Schein der Laterne zog ihn ins vordere Zimmer wie einen Neandertaler auf der Suche nach Feuer.

Er trat an den Tisch. Eine papierdünne Landkarte, vergilbt vor Alter, lag ausgebreitet auf der Platte. Die Worte Nördliches Transvaal zogen sich in schwarzer Tinte am unteren Rand entlang. Ein untypischer Fund in einem heruntergekommenen Provinzfarmhaus. Er ergriff die Laterne und hielt sie hoch, um mehr Licht zu haben. Etwas zog seine Aufmerksamkeit auf sich, als er schon wieder hinausgehen wollte. Eine in schwarzes Leder gebundene Bibel lag auf der Armlehne der Couch, zwischen den eselsohrigen Seiten steckten Papierstreifen, um Stellen mit besonders geschätzten Versen zu markieren. Die Männer im Dodge sahen nicht nach Beten aus. Und sie würden zurückkommen, sobald sie den Motor zum Laufen brachten. Er trat in den Korridor. Die Laternenflamme warf helle Lichtkreise auf Wände und Holzfußboden. Draußen zirpten Grillen, und die Windmühle drehte sich. Die zwei Schlafzimmer enthielten je zwei identische Betten mit groben Sisalmatratzen und Baumwolllaken. In der Küche gab es nicht viel zu sehen außer einem kleinen Esstisch, einem holzbefeuerten Herd und einem mitgenommenen Schränkchen mit zusammengewürfeltem Geschirr.

Eine Tür ging von der Küche ab. Er öffnete sie und betrat einen nachträglich angenagelten Anbau aus dünnen Brettern. Durch den Spalt zwischen Betonfußboden und Wänden wehte Staub herein. Eine Treppe führte abwärts zu einem unterirdischen Bereich. Der kleine Raum: Alice’ Verlies. Sein Herz schlug mit jedem Schritt hinab heftiger; das alte Kriegstrauma drückte auf seine Brust und wand sich wie eine Schlange in seine Luftröhre. Er legte die Fingerspitzen gegen die Metalltür, und sie schwang auf. Nichts Gutes wartete hinter einer Eisentür unter einem Bretteranbau. Er betrat das Betonverlies mit hoch erhobener Laterne. Schatten tanzten. Er ging ein Stück in den Raum hinein und ließ seine Augen sich an das Halbdunkel gewöhnen. Die rostige Eisenpritsche mit Matratze dünstete Schweiß- und Blutgeruch aus. Ein urtümlicher Tanz, älter als das Aufkommen von Sprache, hatte hier stattgefunden.

»Rein und wieder raus, verdammte Unzucht«, sagte der Sergeant Major. »Das war der Plan. Los, halt dich dran. Dieses Loch hier macht mich ganz fickrig.«

Keine Geisel, kein Grund zum Bleiben. Ein Anruf bei der Polizei von Pretoria, und eine Wagenladung Detectives würde das Verlies fluten, einen Trupp Uniformierter hinter sich. Zum Glück war Alice weiß und damit ein würdiges Opfer.

Ein leises Schlurfen auf dem Betonboden ließ ihn zur Tür herumwirbeln, zu spät, um die Waffe zu ziehen, zu spät für alles außer dem Schub von Angst, der durch seine Adern rauschte. Ein großer Mann stand im Türrahmen.

»Halten Sie die Lampe hoch. Nehmen Sie die Waffe aus dem Holster und stoßen Sie sie mit dem Fuß da rüber in die Ecke«, sagte eine wohlbekannte Stimme. »Mein Revolver ist genau auf Ihren Bauch gerichtet, direkt über dem Nabel, und auf diese Entfernung kann ich Sie nicht verfehlen.«

»Lieutenant«, sagte Emmanuel. »Das ist ja eine Überraschung.«

»Es ist eine Überraschung und auch wieder nicht, wenn Sie verstehen, was ich meine«, sagte Mason. »Sie und ich haben etwas zu klären. Jetzt machen Sie schon, die Waffe auf den Boden.«

Emmanuel nahm mit der Linken den Webley aus dem Holster und legte ihn vor sich ab. Er trat ihn weg, hörte die Trommel über den rauen Betonboden scharren und irgendwo zum Stillstand kommen, wo er die Waffe nicht sehen konnte. Der erste Angstschub verflüchtigte sich. Schon wieder auf Lieutenant Mason zu treffen fühlte sich mehr wie Schicksal als wie Zufall an.

»Sind Sie inzwischen dahintergekommen?« Mason trat näher, ließ den Schein der Laterne auf den schwarzmetallenen Lauf einer Browning HP fallen. »Haben Sie die Zusammenhänge begriffen?«

»Ich versuch’s noch. Dass eine Waffe auf mich zielt, macht es nicht leichter«, sagte Emmanuel. Gedanken rollten in schwarze Ecken davon, übrig blieb nur ein schwacher Rest von Verstand. Mason hier auf Lion’s Kill. Die Bibel war seine, und weiter? Er stieß auf einen klaren Gedanken und hielt ihn fest: Mason war weit weg von dem großen Haus in Houghton. Das war wichtig.

»Na, kommen Sie. Ein gescheiter Mann wie Sie muss doch ein paar Ideen haben.« Manche Leute, weniger erfahren als der Lieutenant, hielten ihre Waffe zu hoch und schätzten die Anstrengung falsch ein, die das Gewicht der Knarre für Schulter und Handgelenk mit sich brachte. Mason hielt die Browning, als wäre sie eine Verlängerung seiner Hand. »Raten Sie einfach mal, Cooper.«

»Sie sind der Ex-Polizist, dem ein Teil dieser Farm gehört und die gesamte hiesige Polizeitruppe.«

»Volltreffer«, sagte Mason. »Nur gibt es keine Polizeitruppe, bloß einen einzigen Constable. Er und ich haben eine Übereinkunft. Er kapiert, dass ich ihm die Zähne einschlage, wenn er sich in Dinge einmischt, die nur mich und die Meinen was angehen.«

Mich und die Meinen war eine seltsame Formulierung, um die Männer mit dem Dodge zu beschreiben. Emmanuel verband den Begriff eher mit Blutsverwandten, mit Familie. Aber letztlich blieb Masons Botschaft die gleiche: Erwarte keine Hilfe vom Gesetz. Du bist auf dich gestellt.

»Was tun Sie hier, Cooper?«

»Unser letztes Gespräch lief ja nicht so gut. Ich bin hier, um mich zu entschuldigen und sicherzugehen, dass Sie mir auch nichts nachtragen.«

»Witzig …«, sagte Mason, ohne eine Miene zu verziehen, und hieb Emmanuel den Griff der Browning HP über den Schädel. Emmanuel spürte den leichten Windstoß, als die Pistole durch die Luft fuhr, dann das Krachen seiner Knochen, als er auf den Betonboden prallte. Er blinzelte heftig und dachte: Himmel, das ging schnell.

»Das Erste, was Sie über mich wissen sollten, Detective Kaffernficker, ist, dass ich keinerlei Humor habe. Hatte ich schon als Kind nicht.« Mason kniete sich hin, und das Licht der heruntergefallenen Laterne warf Schatten auf seine kreideweiße Haut. »Das Zweite ist, dass ich eine sehr kurze Lunte habe. Wenn Sie meine Fragen nicht sofort beantworten, schlage ich Sie bei jeder Verzögerung nieder. Wenn nötig, kann ich so weitermachen, bis die Berge ins Meer fallen. Kapiert?«

»Sie hören sich an wie mein Vater«, sagte Emmanuel. »Der hatte auch eine kurze Lunte.«

In fünf Minuten, na, vielleicht zehn, würde Shabalala nach ihm suchen kommen. Inzwischen war alles, was er zu tun hatte, eine Tracht Prügel zu kassieren. Das hatte er schon öfter getan und freute sich nicht darauf. Mason rubbelte sich mit der Mündung der Browning HP über die Wange, kratzte ein Jucken weg, die Waffe entsichert, den Finger am Abzug.

»Haben Sie Kinder, Cooper?« Der Lieutenant klang ehrlich interessiert.

»Ich bin Junggeselle. Woher soll ich Kinder haben?«

Mason grinste. »Junggeselle zu sein bedeutet gar nichts in der Welt, in der wir leben. Und ein Mann mit Ihren Neigungen würde wohl kaum Bilder von seinen Halbblutsprösslingen im Büro herumzeigen. Sie könnten ein Dutzend kleiner Mischlinge irgendwo horten.«

»Ja, ich mag nichtweiße Frauen.« Vielleicht ließ sich mit dem Eingeständnis des kleineren Frevels, der Unzucht, die größere Sünde der nicht gebilligten Fortpflanzung verschleiern. »Das heißt noch lange nicht, dass ich mich mit einer davon sesshaft machen und eine Familie gründen will.«

»Ein Mann ohne Sohn hinterlässt nur Knochen, wenn er stirbt. Sie haben zu lange gewartet, Cooper. Wer soll denn jetzt Blumen auf Ihr Grab legen?«

»Ich werde ja auf Ihrem Grund und Boden begraben, also hoffe ich, Sie werden mir einmal pro Jahr die Ehre erweisen, vielleicht zu meinem Geburtstag. Keine Nelken bitte. Wildblumen tun es auch.«

»Achtung, Einschlag …«

Der Schlag ließ hinter seinen Augenlidern eine Sternenkonstellation aufleuchten. Er fiel zurück, atmete schwer. Wo blieb Shabalala?

»Ich habe Sie gewarnt.« Mason schlug einen sachlichen Ton an. »Jetzt erklären Sie mir, was Sie auf meinem Grundstück suchen.«

»Kam gerade vorbei und dachte, ich sag mal hallo.« Emmanuel zwang seine Muskeln, schlaff zu werden wie ein betrunkener Fahrer, der gleich eine Mauer rammen wird. Die Faust des Lieutenants traf ihn mit der Wucht eines von einem Riesen geschleuderten Backsteins. Hoffentlich kam Shabalala bald.

»Sagen Sie die Wahrheit«, sagte Mason beinahe freundlich. »Glauben Sie mir, wenn ich Ihnen sage, dass es mir keinen Spaß macht, Sie zu Matsch zu schlagen.«

Von seiner niedrigen Warte auf dem Fußboden aus stellte Emmanuel fest, dass er Mason diese Verlautbarung glaubte. Das Wort freudlos beschrieb die Lebenseinstellung des Lieutenants wohl am besten, vielleicht war es sogar die Essenz seines ganzen Wesens. Von Fröhlichkeit oder Humor keine Spur, auch nicht außerhalb dieses engen Verlieses. Hinter den toten Tümpeln seiner Augen hatte Zweigman Angst und Traurigkeit erblickt. Emmanuel sah nur eine Leere, die sich nicht füllen ließ. Jahre des Suffs, der Gewalt und Hurerei hatten den Abgrund noch tiefer und undurchdringlich für jedes Licht gemacht.

»Jetzt, wo Sie mich aufgespürt haben, haben Sie auf einmal nichts zu sagen.« Mason schaukelte auf seinen Fersen vor und zurück. »Schon komisch.«

»Also wenn Sie meine Meinung hören wollen, Lieutenant, Sie könnten aus dieser Bude mehr machen. Die kaputte Scheibe ersetzen, ein paar Vorhänge anschaffen, einen Schaukelstuhl in die Ecke, und schon haben Sie ein gemütliches Lesezimmer.« Jede Stelle, wo er einen Schlag hinbekommen hatte, zog und pochte höllisch, aber er hatte das leise Knirschen eines Schritts auf dem geschotterten Hof vernommen. Shabalala würde gleich das Haus betreten, durch die Dunkelheit gleiten, Teil der Dunkelheit. Gemeinsam konnten er und der Zulu-Detective mit Mason fertigwerden. Irgendwie.

Der Lieutenant hockte reglos in der düsteren Atmosphäre des Verlieses. Kein Faustschlag, keine Backpfeife, überhaupt keine Reaktion auf die Schaukelstuhl-Bemerkung. Nach einer langen Pause sprach er schließlich. »Wenn mich jemand mutwillig zu Gewalt provozieren will, halte ich inne und frage mich, warum. Genießt derjenige es, geschlagen zu werden, oder hofft er vielleicht, sagen wir mal, das Geräusch von Schritten zu übertönen, die sich dem Haus nähern? Sie haben Freunde mitgebracht.«

»Ich bin allein.«

»Sind Sie da ganz sicher, Sergeant Cooper? Ich höre da draußen nämlich jemanden.«

»Ich bin allein hier.« Er vertrieb jeden Gedanken an Shabalala aus seinem Bewusstsein. Er dachte sich in eine abgelegene Bergfestung, weit weg von Masons forschendem Blick. Schotter spritzte gegen die Pappe, die in den leeren Fensterrahmen des Verlieses gedrückt war, und verdarb vollends den Überraschungsmoment.

»Sie haben keine Ahnung, wer da draußen ums Haus schleicht?« Schritte entfernten sich von der Vordertür in Richtung der Braai-Grube mit den weißen Steinen ringsum. Etwas stimmte da nicht – Shabalala und stolpern, Lärm machen? Den Zulu-Detective bemerkte man erst, nachdem er aus dem Nichts aufgetaucht und direkt neben einen getreten war. Er tappte nicht polternd durch die Nacht.

»Sind vermutlich Ihre Männer«, sagte Emmanuel. »Die mit dem Dodge.«

Weitere Tritte knirschten über den Hof, und eine Männerstimme rief: »Schnell, dahinten ist einer. Komm hier rüber.«

Mason stand auf und hielt die Browning so lässig, als tauschte er einen Händedruck mit einem alten Freund. »Nehmen Sie die Lampe und gehen Sie langsam zur Tür. Ich bin direkt hinter Ihnen. Wenn Sie weglaufen, jage ich Ihnen eine Kugel in den Rücken. Verstanden?«

»Klar und deutlich.« Weglaufen? Er konnte ja kaum aufstehen. Seine Blutergüsse pochten und seine Knochen schmerzten. Masons harter rechter Haken hatte eine Platzwunde wieder aufgerissen, die vom Kampf in Fatty Mapelas Club stammte. Sie pulsierte im Rhythmus seines Herzschlags, und ein kleines Blutrinnsal lief seine Wange hinab und in den Kragen seines Hemdes. Das würde ein Fall für die chemische Reinigung werden.

»Los jetzt«, sagte Mason.

Emmanuel hob die Laterne und warf rasch einen Blick in die Ecke, hoffte auf ein silbriges Blinken in der Düsternis. Nichts als Dunkelheit. Der Webley hätte genauso gut unsichtbar oder in einem Waffenschrank weggeschlossen sein können, so schlecht standen seine Chancen, ihn zu finden.

»Sie würde es ohnehin nicht rechtzeitig zu Ihrer Waffe schaffen.« Mason sprach nur die Tatsache aus. »Bin aber froh, dass Sie zumindest daran gedacht haben. Ich hab schon gefürchtet, Sie sind bloß einer von diesen hübschen Armeeoffizieren ohne jeden Schneid.«

»Ich war im Feld, nicht hinter einem Schreibtisch«, sagte Emmanuel. Mit einer Pistole bedroht, blutend und zerschlagen, und doch hielt er es noch für nötig, seine Rolle im Krieg klarzustellen: ein Kämpfer, ein Soldat, der an vorderster Front im Dreck gesteckt hatte, da, wo es zur Sache ging. Seine militärische Eitelkeit war anscheinend immun gegen Furcht.

»Augen geradeaus. Beeilung, Cooper.«

Mason setzte ihm den Lauf der Browning in den Nacken und schob Emmanuel aus dem Verlies. Im Hof nahm die Unruhe noch zu, rennende Schritte, schweres Keuchen, erhobene Stimmen. Emmanuel stieg die Treppe hoch, sicher, dass die Männer aus dem Dodge nichts als Schatten jagten.

»Ins Wohnzimmer, Cooper. Sie kennen ja den Weg.«

Er ging durch die Küche und den Korridor und bleib neben der altersschwachen Couch mit der Bibel auf der Armlehne stehen. Tote Tiere starrten von der Wand, ihre Glasaugen schluckten das Licht der Laterne. Nicht ein einziges Familienbildnis weit und breit.

»Setzen«, sagte Mason.

Emmanuel setzte sich. Die Haustür krachte gegen die Innenwand, und die Dielenbretter ächzten unter dem Gewicht von eintretenden Leuten. Mindestens zwei Männer, aller Wahrscheinlichkeit nach Fahrer und Beifahrer des geschrotteten Dodge.

»Du kannst weglaufen, aber du kannst dich nicht vor mir verstecken«, sagte jemand. »Diesmal hab ich dich, Boy.«

»Stimmt. Du hast ihn erwischt«, sagte ein anderer.

»Hier drinnen«, rief Mason und stellte sich direkt hinter die Couch. So war er jederzeit in der Lage, die im Lauf der Browning steckende Kugel Emmanuel in den Schädel zu jagen oder wem auch immer, der zur Tür hereinkam und ihm nicht passte. Er hatte sein Handwerk im Undercover-Einsatz gelernt und verstand es. »Schön langsam.«

Ein kleiner Mann kam als Erster herein und grinste von Ohr zu Ohr, als hätte er gerade ein Hündchen zu Weihnachten bekommen, und zwar zusätzlich zu dem Fahrrad mit Gangschaltung, das er sich schon seit zwei Jahren gewünscht hatte. Als Nächster kam Shabalala, die Arme auf Schulterhöhe, das Gesicht eine ausdruckslose Maske aus Haut und Knochen. Falls die in seinen Nacken gedrückte Waffe ihm Verdruss bereitete, sah man ihm das nicht an. Der letzte Mann, der hereinkam, war groß und breitschultrig mit blauen Augen.

»Lenny und Crow«, sagte Emmanuel überrascht, aber auch wiederum nicht sehr. Den großen und den kleinen Mann, die das Haus der Brewers geplündert und Fattys Club überfallen hatten, hier anzutreffen, fühlte sich ebenfalls wie Schicksal an. »Wir wurden einander gestern gar nicht richtig vorgestellt. Ich hatte ja auch alle Hände voll zu tun, euch und eure Leute zu verdreschen.«

Der Große, Lenny, stürmte sofort auf ihn los, das Gesicht ein Flickwerk aus lila und blauen Flecken, die Fäuste geballt. Er teilte ein paar Hiebe aus, aber verglichen mit Masons rechtem Haken war das gar nichts. Die Bibel fiel zu Boden, wobei Lesezeichen herausfielen und Seiten voller Anmerkungen in roter Tinte aufblätterten.

»Jetzt reicht’s, Leonard«, sagte Mason. »Filzt den Kaffer, ob er Waffen hat. Überprüft auch die Socken. Die haben da gern mal ein Messer stecken.«

Lenny und Crow stellten sich rechts und links von dem Zulu-Detective auf und tasteten ihn von der Schulter bis zum Knöchel ab. Das Papier mit Cassie Brewers Aussage knisterte unter Crows Fingern. Shabalalas Kehle spannte sich, so dass der Adamsapfel deutlicher hervortrat, doch sonst wirkte er völlig gelassen.

»Netter Zwirn für einen Kaffer«, sagte Crow und strich zart über die feine Baumwolle. Dann griff er in Shabalalas Innentasche und förderte Cassie Brewers Aussage zutage. Shabalala blinzelte heftig, und für einen Augenblick dachte Emmanuel, er würde weinen.

»Gib mir das«, sagte Mason und zeigte auf die Couch. »Setzt ihn neben Cooper.«

29

Emmanuel begegnete Shabalalas Blick und sandte ihm eine stumme Frage: Wie zur Hölle bist du neben mir in diesem Dreckloch gelandet? Der Zulu-Detective setzte sich und blickte zum Fenster, eine Antwort, die Emmanuel nicht verstand. Da draußen gab es aufgewühlten Schotter und Meilen um Meilen Dornengestrüpp, also nichts, wofür zu sterben sich lohnte. Mason trat um die Couch herum nach vorn, wobei er der heruntergefallenen Bibel auswich.

»Was tut ihr auf meinem Land, Gentlemen?« Er hielt Cassies Aussage zwischen zwei gekrümmten Fingerspitzen, hatte den Inhalt durchgelesen. »Ihr habt die Wahrheit aus dem Mädchen herausbekommen. Sehr gute Arbeit. Warum das alles riskieren, indem ihr nach Lion’s Kill kommt?«

»Wir waren gerade in der Gegend und dachten, wir schauen mal rein. Wir hätten wohl erst anrufen sollen«, sagte Emmanuel. »Dafür entschuldige ich mich.«

Mason würde Cassie Brewer einschüchtern, bis sie ihre Aussage zurückzog. Er würde Alice an einen einsamen Ort bringen und dann in irgendeinem Feld verscharren. Wenn einem weißen Mittelklassetöchterchen etwas zustieß, liefen bei der Polizei die Telefone heiß; wenn eine Hure verschwand, wer merkte das schon?

Mason hob die Browning und schlug hart zu. Emmanuel spürte wieder die kurze Brise, als Metall die Luft verdrängte, hörte das weiche Klatschen, als Eisen auf Fleisch traf. Diesmal jedoch nicht sein Fleisch, sondern das von Shabalala. Der Aufprall schleuderte Shabalala rückwärts, und sein Kopf prallte vom hölzernen Rahmen der Couch ab. Emmanuel stand auf, die Hände zu Fäusten geballt, hochgetrieben von reinem Instinkt. Mason schwang herum, setzte ihm die Browning an die Stirn und drückte. Emmanuel setzte sich schwer atmend.

»Dem Constable am Schauplatz haben Sie erklärt: ›Blut ist Blut. Es sieht gleich aus, riecht gleich und macht die gleichen Flecken, egal wer da blutet.‹ Diese Theorie wollen wir jetzt mal überprüfen, Cooper. Ich knöpfe mir den Kaffer vor, und Leonard knöpft sich Sie vor. Schauen wir mal, wer am meisten blutet, ehe er meine Fragen beantwortet. Klingt doch fair, oder?«

»Haben Sie das aus Ihrer Bibel?«, fragte Emmanuel.

Der Lieutenant schnippte mit den Fingern und befahl Leonard zu sich, als wäre er Getränkekellner in einem vornehmen Restaurant und er, Mason, habe nichts mehr im Glas. Der kleinere Mann, Crow, hob die Laterne hoch, um das Experiment auszuleuchten. Mason steckte sich Cassies Aussage in die Brusttasche.

»Man erntet, was man gesät hat.« Leonard rückte so nah an Emmanuels Gesicht heran, dass ihre Nasen sich beinahe berührten. Bis die Platzwunden und Prellungen abgeheilt waren, müsste Leonard eigentlich zu einer neuen Rasse gehören, den Lila-Blauen. »Ich werd dir den gestrigen Abend mit Zins und Zinseszins zurückzahlen, mein Freund. Mal sehen, wie dir Blutpissen gefällt.«

Der Kampf bei Fatty hätte vor fünf Minuten oder vor einem Jahr stattgefunden haben können, wenn es danach ging, welche Einzelheiten Emmanuel im Gedächtnis geblieben waren. Das Ergebnis deutete darauf hin, dass er Leonard mit geradezu wissenschaftlicher Gründlichkeit zusammengeschlagen hatte. Das Einzige, woran er sich dunkel erinnerte, waren die lodernde Wut, die in ihm gebrannt hatte wie ein Fieber, und die hellblauen Augen, die man durch das Loch in der Strumpfmaske sah. Ihre spezielle Farbe hatte etwas Vertrautes gehabt, was er zu dem Zeitpunkt nicht recht hatte einordnen können.

Mason trat ein Stück zurück und drosch seine Faust in Shabalalas Schulter. Leonard tat dasselbe bei Emmanuel, er legte Gewicht in den Schlag und lehnte sich hinein wie ein Profiboxer.

»Warum seid ihr auf meinem Land?«, fragte Mason, nur wenig kurzatmig von dem Haken, den er Shabalala verpasst hatte.

Emmanuel blickte in ein Paar Augen, deren Blau nur eine Nuance heller war als Leonards, sah den fast genau übereinstimmenden Verlauf von Stirn- und Kieferlinie bei den beiden Männern. Er sagte zu Mason: »Wir sind hier, um mit Ihrem Sohn über den Einbruch ins Haus der Brewers zu sprechen, den Totschlag an Mr. Brewer sowie den Diebstahl eines Mercedes-Benz Kabrioletts vom Tatort.«

»Blödsinn«, sagte Leonard. »Niemand hat uns gesehen. Es gibt gar keine Hinweise dafür, dass wir da waren.«

»Jetzt schon.«

Mason wurde bleich wie Meerschaum und knirschte mit den Zähnen. »Sie und Ihr Kaffernkumpel werden nicht mal die nächste Morgendämmerung sehen, geschweige denn ein Polizeirevier von innen.«

»Zwei Polizeiermittler umzubringen ist ein sicherer Weg, wie Sie und Lenny in einer Zelle landen und sich einen Pisspott teilen. Natürlich nur bis zur Hinrichtung. Eine Vater-und-Sohn-Exekution macht bestimmt internationale Schlagzeilen.«

Emmanuel bekam einen Schlag in den Magen, fand aber, dass es das wert war. Er hatte die Tür zu Masons schlimmstem Alptraum aufgestoßen – zwei Gräber Seite an Seite, beide ohne Blumen.

»Was ist die Alternative, Cooper? Dass ich meinen Sohn opfere für einen schwarzen Boy aus den Slums?« Mason drehte sich um und verpasste Leonard einen harten Blick. »Mein Junge ist ein Killer, das weiß ich. Aber Sie müssen verstehen, dass alles, was er getan hat, zu meinem Wohl war. Meine Gebete für seine Errettung sind nicht erhört worden, aber mein Sohn ist alles, was von mir bleibt, wenn ich nicht mehr bin. Keine Verhandlungen. Sehen Sie ein, dass Sie und der Kaffer tot sind.«

»Dieser Ort nennt sich Lion’s Kill, aber es gibt keine Löwen«, sagte Shabalala plötzlich aus heiterem Himmel. »Und auch kaum Böcke.«

»Was?« Mason war völlig perplex.

»Das Haus ist voller toter Tiere, aber auf der Farm gibt es gar keine lebendigen«, sagte Shabalala. »Was gibt es denn zu jagen an diesem toten Ort?«

»Du meinst, außer Detectives?«, fragte Emmanuel.

Shabalala lachte, zehrte von den diamantharten Reserven eines schwarzen Mannes, der durch die bleiche Haut der ›höheren Rasse‹ hindurchsah bis zu ihren schwachen und feigen Herzen. Ein Geräusch drängte aus Emmanuels Bauch nach oben, erreichte seine Kehle und kam als Kichern aus seinem Mund.

»Ein Jagdrevier ohne Tiere zum Jagen. Das ist komisch.«

»Sie haben sämtliche Tiere gekillt«, sagte Shabalala.

»Ich lass meinen Jungen euch beide nacheinander fertigmachen.« Masons Mund war zu einem Lächeln verzogen, aber in seinen Augen zeigte sich Tücke. »Dann wird hier nicht mehr gelacht. Dafür garantiere ich.«

»Ich glaub’s Ihnen«, sagte Emmanuel. Leonard quälte Frauen zum Spaß.

Ein Stückchen Schotter traf das Fenster, so sacht, dass es vom Wind dagegengeweht worden sein konnte. Crow schrak zusammen. Lenny schob eine Hand in die Jackentasche und umklammerte etwas darin. Ein Messer, dachte Emmanuel, dasselbe, das Vickers, den Eisenbahnmann, auf den großen Betriebshof im Himmel befördert hatte.

»Es ist die Hure«, platzte Crow heraus. »Ich hab doch gesagt, die kommt wieder.«

»Halt’s Maul.« Leonard brach der Schweiß aus, und er wischte sich mit der Hand über die Stirn. »Das ist der Wind, du Idiot.«

Mason stand ganz bequem da, die Schultern locker, die Arme an den Seiten. Jemand, der zum Fenster hereinschaute, würde einen entspannten Mann sehen, der seine Gefühle vollkommen im Griff hatte. Man musste näher heran, musste auf die tiefer werdenden Furchen an den Mundwinkeln achten und die leicht verengten Augen, um die Wut zu erkennen, die sich unter der ungerührten Miene aufbaute. Emmanuel hatte Erfahrung. Er wusste die Zeichen zu deuten. Masons Lunte brannte schnell runter.

»Crow, pass auf unsere Gäste auf, während ich mit meinem Sohn rede«, sagte Mason in einem sanften Ton, der schlimmer war als Brüllen.

»Jawohl, Sir.« Crow stellte die Laterne auf die Landkarte, die auf dem Tisch entrollt war, und kramte einen stumpfnasigen Revolver aus seiner Jackentasche. Er hielt ihn in unsteten Händen.

Mason legte seine Handfläche oben auf Leonards Kopf, eine im Grunde liebevolle Geste, doch die Einzelheiten stimmten allesamt nicht. Seine Finger packten zu. Er riss Leonard an den Haarwurzeln nach hinten und warf ihn zu Boden. Emmanuel zuckte beim Geräusch des Aufschlags. Er musste unwillkürlich an Davida denken, wie sie quer durch Fattys Club gezerrt worden war, Leonards Finger in ihr Haar gekrallt. Lenny hatte seine Technik vom Meister gelernt.

Mason verpasste Leonard zwei Boxhiebe in die Seite, traf die Nieren. Emmanuel musterte die Tür zum Korridor, schätzte die Entfernung ab. Shabalalas Körper straffte sich sprungbereit. Crows Hand zitterte. Mason hatte die Browning fest im Griff.

Auf diese kurze Distanz konnte jeder der beiden Männer ein lebenswichtiges Organ treffen oder ein Stück Darm durchlöchern. Emmanuel und Shabalala tauschten einen Blick. Zu riskant, entschieden sie, doch die Chancen zu überleben standen besser als noch vor zehn Minuten. Etwas veränderte sich.

»Du hast dich meinen Anweisungen widersetzt«, sagte Mason zu Leonard, der benommen am Boden lag. »Wie lange hast du sie noch dabehalten, nachdem ich den Befehl gegeben hatte?«

»Nur einen Tag.«

»Wie lang war es wirklich, Crow?«

Crow kippte widerstandslos um. »Zwei Tage, Sir. Ich hab Lenny gesagt, was Sie verlangt haben, aber er wollte das Mädchen noch ein bisschen behalten.«

Mason tätschelte Leonards Wange und traf einen Bluterguss. »Du hast mir nicht gehorcht, Junge. Unter normalen Umständen würde ich dich grün und blau schlagen, aber Sergeant Cooper ist mir da wohl zuvorgekommen.« Er beugte sich näher. »Hast du eine Ahnung, wo sie jetzt ist?«

»Ich … ich weiß es nicht genau.« Leonard sprach mit zusammengebissenen Zähnen. »Sie ist weggelaufen. Es ist Sommer. Es gibt meilenweit kein Wasser. Ich hab mir gedacht, sie schaufelt sich ihr eigenes Grab.«

Mason sah auf und warf Emmanuel einen Raubtierblick zu. »Sie haben die Hure gefunden«, sagte er. »Sie und der Schwarze.«

»Keine Ahnung, wovon Sie reden, Lieutenant.«

»Tut mir leid, Pa.« Lenny drehte sich und rollte sich in Embryonalstellung zusammen. »Tut mir leid, dass ich dir nicht gehorcht hab.«

»Psst – still jetzt. Ich muss nachdenken.« Mason holte einen Stuhl vom Tisch und stellte ihn direkt vor Emmanuel. Er setzte sich rittlings darauf, die Arme auf die Lehne gestützt, die Browning locker in der rechten Hand. »Wo ist sie?«

»Wer?«

»Lennys Freundin.«

»Keine Ahnung.«

»Blödsinn. Sie ist auf Clear Water. Darauf verwette ich mein Leben.«

»Sie meinen, darauf verwetten Sie Leonards Leben«, sagte Emmanuel. »Denn wenn die Polizei von Pretoria den Obstgarten da draußen ausgehoben hat, wird er es sein, der dafür hängt. Und Sie hängen dann neben ihm, Crow.«

Crows Hand zitterte jetzt so, dass der Lauf der Waffe nach rechts und links ruckte. »Ich bin sauber. Sich die Mädchen zu holen war Lennys Idee. Er hat sie alle für sich behalten.«

Also hatte Alice recht gehabt. Mehr als ein Mädchen hatte vor ihr im Verlies gesteckt.

»Maul halten«, sagte Mason. »Cooper lügt, aber nicht gut genug, um mich zu täuschen. Nach zehn Jahren Undercover-Arbeit rieche ich einen Lügner mit verbundenen Augen.«

»Haben Sie deshalb meine Akte gelesen … um mich bei einer Lüge zu erwischen? Und wie oft ist Ihnen das gelungen, Lieutenant? Nicht ein einziges Mal, schätze ich. Ich bin aus Sophiatown, ich habe Männer wie Sie von Geburt an belogen.«

Eine Emotion zuckte über Masons Gesicht. Angst, gefolgt von der Entschlossenheit, diese Angst an andere weiterzugeben.

»Mit Schlaumeierei kommen Sie jetzt nicht weiter, Cooper. Sie sind hier in meinem Haus. Das ist anders als alles, was Sie kennen.« Er stieß mit der Schuhspitze in Leonards Rippen. »Hol einen Stuhl und setz dich neben mich, Lenny.«

Er wartete, bis sein Sohn genau gegenüber von Shabalala Platz genommen hatte. »Wo genau seid ihr zum ersten Mal auf diese Männer gestoßen?«

»Am Zaun am Fluss. Sie sind die Böschung runtergelaufen, und wir sind ihnen nach.«

Mason nickte. »Sie sind von den Bergen aus, wo die Taschenlampen zu sehen waren, runter zum Fluss und dann wieder zurück in Richtung dieses Hauses.«

»So hab ich mir das noch nicht überlegt, aber jaa, genau das haben sie gemacht.«

Emmanuel spürte den Moment, in dem die geografische Logik in Masons Kopf Klick machte, und ihm fiel nichts ein, was er dagegen tun konnte. Shabalala klopfte sich Schmutz von der Hose, spielte eine Gelassenheit vor, die keiner von ihnen empfand.

»Ihr seid zu Fuß von Clear Water gekommen«, sagte Mason mit unverhüllter Schadenfreude. »Irgendwer hat auf der anderen Flussseite die Hure entdeckt, und ihr seid zu ihrer Rettung geeilt. Ihr habt eure Haut riskiert und die Aussage des Brewer-Mädchens, alles bloß für eine Bordsteinschwalbe, die niemand vermisst hätte, nicht mal ihre Kunden. Was für ein Idiot macht so etwas? Ich bin nur neugierig.«

Emmanuel tat die Frage mit einem Achselzucken ab.

Mason rieb sich die Stoppeln am Kinn. »In der Hektik habe ich ganz vergessen, euch richtig miteinander bekannt zu machen. Dies ist Leonard Hammond. Mein Sohn. Seine Mutter und ich haben nie geheiratet, deshalb trägt er ihren Namen. Er hat das gute Aussehen von ihr und die Größe von mir. Von uns beiden hat er ein paar sehr schlechte Angewohnheiten geerbt. Erzähl Sergeant Cooper und dem Kaffer, wie du gesündigt hast.«

Lenny zögerte und erhielt ein väterliches Nicken von Mason.

»Ich trinke, ich stehle, ich missbrauche den Namen des Herrn, ich lüge, ich prügele mich, ich rede falsch Zeugnis, ich … ich …«

»Na komm schon. Nicht so schüchtern. Erzähl Cooper von deiner schlimmsten Schwäche … von der, die dir am meisten Vergnügen macht.«

Ein neuerliches Zögern auf Seiten Lennys zog ein neuerliches Ermunterungsnicken von Mason nach sich. Emmanuel fragte sich, wo dieses Gespräch hinführen sollte.

»Ich hol mir Frauen von der Straße und lehre sie, den rechten Weg zu erkennen.«

»Irgendwelche beliebigen Frauen?«

»Nein. Nur die schlimmen.«

Mason wandte sich Emmanuel zu, während er weiter mit seinem Sohn sprach. »Erzähl mir von der Frau, mit der Cooper beim Rangierbahnhof getanzt hat. War sie eine von den Guten?«

Emmanuel versuchte ein Pokerface zu wahren und wusste, dass es missglückt war, als er Mason lächeln sah.

»Eine Mischung aus beidem«, sagte Leonard. »Sie hat getanzt wie eine von den Billigen, aber aus der Nähe roch sie nach Rosen und sprach wie ein Mädchen, das Musikunterricht nimmt. Ich wollte sie mit nach Hause nehmen.«

»Natürlich wolltest du das«, sagte Mason. »Du hattest einen Diamanten im Dreck gefunden und wolltest ihn behalten. Dummerweise gehörte dieses Juwel bereits Cooper. Er hat dir das Weiß von der Pelle gedroschen, als du Hand an sie gelegt hast.«

»Wenn er mich nicht so überrascht hätte, hätte ich es ihm gezeigt.«

»Nein, das wäre nicht passiert. Und weißt du, warum?« Mason sprach weiter, ehe Leonard antworten konnte. »Weil ein Mann mit allen Mitteln kämpft und alles gibt, um zu schützen, was er liebt. Ist es nicht so, Cooper?«

Emmanuel versuchte ein steifes Schulterzucken und hörte den Atem in seinen Lungen pfeifen. Er wagte nicht zu sprechen vor Angst, er könnte Mason anflehen, Davida aus dieser Geschichte rauszuhalten, zu vergessen, dass sie überhaupt existierte. Oder, noch schlimmer, er könnte ihm wilde Gewaltmaßnahmen androhen, die einzulösen er gar keine Möglichkeit hatte. So oder so würde er absolut jämmerlich wirken.

Masons Lächeln steigerte sich zu einem breiten Grinsen. »Ja, ich hab mir so was in der Art schon gedacht. Sie würden für das Mädel töten … haben es ja beinahe schon getan, wenn man es genau nimmt. Und ich weiß, wo sie ist. Das ist mir soeben klar geworden.«

Emmanuel sagte nichts.

»Jaa, wirklich. Wissen Sie, ich habe meine Hausaufgaben gemacht. Hab mich nach Ihrem Privatleben umgehört und absolut nichts rausbekommen. Nun weiß ich aber, dass Sie nicht der Typ für schnelle Nummern sind, und schon gar nicht bei einer Frau wie dieser. Sie würden sich immer die ganze Nacht Zeit nehmen und dann mit Ihrem farbigen Häschen auch noch den Vormittag im Bett verplempern.«

»Interessante Theorie«, sagte Emmanuel.

Mason lachte auf, entdeckte offenbar gerade seinen Sinn für Humor. »Oh, ich liege genau richtig. Ich kann die Wahrheit in Ihren Augen sehen. Es gibt keine Heimlichkeiten mehr, Cooper. Ihre Liebste ist in diesem Haus in Houghton … wahrscheinlich wartet sie jetzt unter der Bettdecke auf Sie.«

Emmanuel blickte zu Shabalala auf der Suche nach einer Richtschnur. Er hatte seinen Gesichtsausdruck nicht unter Kontrolle. Er hatte die Fähigkeit eingebüßt, die Angst und Wut zu verbergen, die in ihm tobten. Sein Verstand hatte eine lange Reise in die Vergangenheit angetreten, zurück zu der Zeit in Sophiatown, als sein Vater, dieser rachsüchtige und selbstmitleidige Säufer, die Stühle zu Kleinholz machte und alle Teller zerschmiss, die er in der Woche davor noch ganz gelassen hatte.

Shabalala wandte sich ihm zu, zeigte ihm ein gefasstes Gesicht und schaute bedeutsam zum Fenster. Emmanuel tat es ihm nach. Mondschatten streiften das staubige Glas. Hinter der Scheibe schwarzer Himmel und Sterne.

»Da draußen ist was«, sagte Crow. »Wir können es nicht hören, aber der Kaffer schon.«

»Quatsch«, sagte Mason. »Cooper und sein Kumpel sind allein hier. Helden brauchen keine Verstärkung. Ist es nicht so, Sergeant?«

Ein zweites Stückchen Schotter flog ans Fenster, zu laut, um vom Wind getragen zu sein, zu absichtsvoll, um übergangen zu werden. Crow fuhr herum und zielte auf die Scheibe. Leonard zog ein Messer aus der Tasche und ließ die Klinge aufspringen, beide nervös wie Gossenkatzen.

»Geh mal raus, Crow«, sagte Mason. »Sieh nach, lauf einmal ums Haus, und dann berichte.«

»Jawohl, Sir.« Crow schob seinen Revolver in den Hosenbund und ging hinaus. Die Haustür öffnete sich im selben Moment, in dem ein Stein das Fenster traf und das Glas zum Bersten brachte. Sprünge liefen über die Scheibe und bildeten ein Netzmuster.

»Wie viele sind da draußen?«, fragte Mason Emmanuel.

»Keine Ahnung.« Ausnahmsweise sagte er nichts als die reine Wahrheit, doch sie klang nach einer glatten Lüge.

»Antworten Sie, oder ich schlitz den Kaffer auf wie einen toten Fisch.« Leonard stand auf und drückte sein Messer an Shabalalas Halsschlagader.

30

Ein Felsstück schlug ein Loch in das gesprungene Fenster, Glasscherben hagelten ins Zimmer. Einzelne Splitter schossen gegen den Tisch und auf den Hartholzboden. Leonard zuckte heftig zusammen, als eine Scherbe wie ein Geschoss seinen Nacken traf. Shabalala stieß die Couch nach hinten, um der Messerklinge zu entgehen. Das Sofa kippte um. Emmanuel krachte zu Boden, eine Staubwolke wirbelte auf. Er holte scharf Luft, nahm zu seiner Rechten kämpfende, rollende Körper wahr. Ein dünnes Pfeifen ertönte von außerhalb des zerbrochenen Fensters. Tierköpfe starrten von den Wänden wie Richter, die auf ihrer Bank saßen. Er hatte keinen Schimmer, was gerade passiert war.

Eine Hand schlug seitlich gegen seinen Kopf. Er setzte sich auf und erblickte Mason, der graugesichtig im Türrahmen stand. Die Angst und die Traurigkeit, die Zweigman hinter seiner Fassade erspäht hatte, schienen ihm jetzt aus jeder Pore zu quellen. Emmanuel drehte sich nach rechts, folgte Masons Blick. Leonard lag ausgestreckt am Boden, festgenagelt unter Shabalalas Gewicht. Ein Messergriff ragte aus seiner Brust, die Schneide steckte tief zwischen seinen Rippen. Blut floss über sein Hemd. Seine leeren blauen Augen starrten zur Decke.

»Holen Sie sich den Vater, Sergeant«, sagte Shabalala. »Der Sohn ist hinübergangen.«

Emmanuel verfolgte Mason ins dunkle Innere des Hauses. Es ging durch die Küche zu der Treppe, die in den Keller hinabführte. Nach drei Stufen abwärts herrschte vollends restlose Finsternis. Er duckte sich tief und überschritt die Schwelle zum Betonverlies. Dann schlug er einen Haken nach links, in die Richtung, in der der weggeworfene Webley-Revolver liegen musste.

Masons Stimme schwebte aus der tiefen Schwärze. »Mein Junge ist der Grund, warum ich Ihre Akte eingesehen habe, Cooper. Ich wollte wissen, wie ein weißer Kaffer aus den Slums es zum Ermittler bringen konnte, statt im Gefängnis ein und aus zu gehen. Wie konnten Sie aus diesem Loch schlüpfen? Warum hat Leonard den rechten Weg nicht gefunden? Jetzt hat er nicht mehr die Chance dazu. Ihr Kaffer hat ihn erstochen. Hat meinen Sohn getötet …«

Emmanuel fiel niemand ein, der es mehr verdient hatte, erstochen zu werden, als Leonard. Er schob sich langsam über den Betonboden, tastete mit beiden Händen nach der Berührung von Metall.

»Leonard hat versucht, seine Sache gut zu machen«, sagte Mason. »Er hat mir die Originalkarte des Landvermessers besorgt, auf der man die Grenze zwischen dem Eingeborenenreservat und Lion’s Kill sieht. Jetzt, wo es keinen Beweis mehr gibt, der gegen unseren Anspruch spricht, bekommen die neuen Grenzen Gültigkeit. Mein Sohn hat mir den Fluss gesichert.«

»Er hätte auch einen Beamten in der Landwirtschaftsbehörde bestechen können, die Karten verschwinden zu lassen, wie das andere tun.« Emmanuel konnte die zuckergussgeschönte Version von Leonards Tat nicht so stehenlassen.

»Diese Brewer-Zicke hat die Karte aus der Behörde entfernt, hat allen gesagt, sie wäre verlegt worden. Leonard wusste genau, sie und ihr kaffernliebender Mann wollten sie den Schwarzen im Reservat zuschanzen. Wenn sie das geschafft hätten, wäre Lion’s Kill in der Dürrezeit zu Staub verkommen.«

»Ihr Sohn hat Martha Brewer krankenhausreif geschlagen und Ian Brewer ins Grab geprügelt, um an die Karte oben auf dem Tisch zu kommen?« Um den Zugang zu Wasser hatte man schon Kriege geführt, und Städte waren verfallen, wenn es ihn nicht gab. In einem trockenen Land war Wasser kostbarer als Rubine.

»Alles in allem ist ein Toter im Austausch gegen ein Flussufer ein vorteilhafter Handel«, sagte Mason. »Lenny hat das verstanden.«

»Leonard hat bekommen, was er verdient. Nur schade, dass er so schnell gestorben ist«, sagte Emmanuel und hörte, wie Mason scharf Luft holte, als wäre er in den Bauch geboxt worden.

»Ich werde Sie und Ihre Freunde umbringen, Cooper. Danach fahre ich zu dem Haus in Houghton und mache mich mit Ihrer Frau bekannt. Und ich meine keine höfliche Vorstellungsrunde, verstehen Sie mich richtig. Ich will die gegenwärtige Finsternis in meinem Inneren mit ihr teilen. Wenn ich mit ihr fertig bin, sollen nur noch Stückchen übrig sein.«

Masons Füße scharrten über den Boden, als er näher kam.

Emmanuel sperrte imaginäre Bilder von Davida und Rebekah aus seinen Gedanken aus, sperrte die Angst aus. Seine linke Hand streckte sich vor, berührte einen Griff, dann den stählernen Lauf seines Webley. Er packte die Waffe fest mit beiden Händen, die Arme in Anschlagsposition.

»Sie haben gar nichts dazu zu sagen?« Masons Stimme kam von direkt vor ihm. »Fürchten Sie vielleicht, ihr gefällt meine –«

Emmanuel schoss zweimal hintereinander und hörte ein Grunzen, dann das Geräusch von Masons fallendem Körper. Schritte polterten die Kellertreppe herunter, und das Licht einer Laterne drang durch die Finsternis. Mason lag am Boden. Blut lief aus zwei Wunden an der linken Brustseite. »Lassen Sie mich am Leben.« Der Lieutenant grinste, schien sich über einen heimlichen Witz zu amüsieren. »Ich verspreche auch, keinem sonst von ihr zu erzählen.«

Emmanuel presste die Mündung auf Masons Herz und drückte ab. Shabalala trat in den Raum, und das Laternenlicht wurde heller. Emmanuel langte in Masons rechte Brusttasche und zog Cassies Aussage heraus, bevor das Blut das Papier durchweichte. Er reichte sie dem Zulu-Detective. Schweigend gingen sie hinaus.

31

Emmanuel, Shabalala, Julie und Zweigman wanderten über das mondbeschienene Veld und erreichten schließlich den Rand des Flusses. Hinter ihnen verlor sich zwischen den vereinzelt und in Grüppchen stehenden Kap-Aloen und Kameldornbäumen das Haus auf Lion’s Kill, jetzt Heimstatt zweier Leichen in seinem Inneren, während Crow am Grunde der Braai-Grube lag. Zweigman und Julie hatten Alice sicher zur Eingeborenen-Location gebracht und waren dann zurück nach Lion’s Kill geeilt, bewaffnet mit einer Steinschleuder und viel Gerissenheit. Sie hatten ihr Leben riskiert, damit Emmanuel und Shabalala den Feind überwältigen konnten. Und das war auch gelungen.

Shabalala zögerte, dann sagte er leise: »Wir dürfen das Blut der Toten und Verwundeten nicht mit uns tragen. Wir müssen uns waschen, bevor wir in die Welt des Gewöhnlichen zurückkehren.«

Sie alle waren in unterschiedlichem Ausmaß mit dem Tod in Berührung gekommen. Emmanuel und Shabalala hatten mit Messer und Schusswaffe getötet. Zweigman hatte Blut an den Händen, weil er Mason und Leonard untersucht und für tot befunden hatte, und Julie hatte Crow mit einem Hagel von Steinen in die Braai-Grube getrieben.

»Das können wir tun«, sagte Emmanuel.

Er war sich sicher, dass Shabalala bemerkt hatte, was für eine gefährliche, unheilvolle Freude es ihm bereitet hatte, Mason umzubringen, und er hielt es für möglich, dass es dem Zulu-Detective mit Lenny ebenso ergangen war. Der Killer in ihnen beiden musste abgewaschen und an diesem öden Ort zurückgelassen werden. Gemeinsam entkleideten sie sich, zogen sich aus bis auf die baumwollenen Unterhosen, in Julies Fall ein abgetragenes Hemdchen mit Schlüpfer. Das Wasser lief silbern um Emmanuels Knöchel, wirbelte dann um seine Schenkel und schließlich um seine Brust, als er tiefer hineinging. Er tauchte unter. Die Strömung spülte den Schandfleck von Masons Blut von seinen Händen ab. Mason hatte unbedingt den Fluss haben wollen. Nun war er ein Teil davon.

Emmanuel durchbrach die Oberfläche und sog warme Luft ein. Shabalala und Zweigman badeten rechts und links neben ihm, das Wasser perlte auf ihrer Haut.

»Seht mal«, flüsterte Julie.

Zwei Löwinnen schritten mit der Grazie wild geborener Geschöpfe am Ufer entlang. Sie kauerten sich nieder und schleckten am Wasser, die Silberoberfläche des Flusses spiegelte sich in ihren Augen. Als ihr Durst gestillt war, drehten sie sich um und verschwanden im Buschland.

»Keine Löwen auf Lion’s Kill, sagtest du.« Emmanuel sah Shabalala an. Der Legende nach konnten Shangaan-Jäger sogar einen Regentropfen im Gewitter aufspüren.

»Da gibt’s auch keine Löwen«, sagte Julie. »Schon seit ich auf die Welt gekommen bin, sind da keine mehr.«

Emmanuel zog sich im Dunkeln aus und stieg ins Bett. Davida wandte sich ihm zu wie eine Blume, die sich zur Sonne dreht, küsste ihn auf den Mund, zog ihn an sich. Er schmeckte Minze auf ihrer Zunge, legte die Handflächen an ihren Rücken. Sie schmiegten sich aneinander, Haut an Haut und Herz an Herz.

»Du riechst nach Staub und Regen«, sagte sie.

»Ich habe mich im Fluss gewaschen«, sagte er, auch wenn sich waschen und wirklich sauber werden nicht unbedingt das Gleiche war.

»Warum?« Sie wand ihre Finger durch seine Haare und strich Sandkörner heraus. »Warst du so schmutzig?«

»Ja«, sagte er nur. Er konnte es nicht erklären. Um es wirklich zu verstehen, hätte Davida dabei sein müssen, hätte zusammen mit Shabalala, Zweigman und Julie am mondbeschienenen Flussufer stehen müssen.

Bettfedern quietschten, und Emmanuel lächelte an Davidas warmem Hals. Er war im Fluss reingewaschen und in ihren Armen wiedergeboren. Dieser vollkommene Zustand würde nicht anhalten – das konnte er nicht. Er wusste das. Die gegenwärtige Finsternis, von der Mason gesprochen hatte, hatte das Land fest im Griff und ließ es nicht los. Der Augenblick musste genügen.

Er strich Davidas Haare auf dem Kissen glatt. Er liebte diesen Kontrast aus Dunkel und Hell, den ihre zimtfarbene Haut gegen die weißen Kissen bildete. Mondlicht reflektierte auf den weißen Kerzen auf dem Nachttisch, den gelben Blumen in der Vase auf der Fensterbank und Davidas bronzefarbenen Lippen. So viele Farben auf einmal, dachte er, und alle so schön.

Epilog
Zwei Tage danach

Emmanuel strich die Zeitung glatt und achtete darauf, Rebekah nicht zu stören, die an seine Brust gedrückt schlief. Er überflog die Schlagzeile: »Vier Leichenfunde auf Farm im nördlichen Transvaal«, und las den kurzen Artikel.

Gestern förderte die Polizei von Pretoria die Überreste von vier noch nicht identifizierten Frauen zutage, die auf einer abgelegenen Farm außerhalb von Rust de Winter vergraben waren. Auf den Hinweis eines Nachbarn hin durchsuchte die Polizei das Anwesen und machte dabei diese grausige Entdeckung. Zwei Männer mit langem Vorstrafenregister, Leonard Hammond und Danny Crow, kamen bei der Durchsuchung ums Leben. Ein ranghoher Polizist, Lieutenant Walter Mason, wurde aus nächster Nähe erschossen und starb noch vor Ort. Der Polizeichef rühmte das entschlossene Vorgehen der Pretoria Detective Branch und all der Constables, die bei der Durchsuchung des Geländes halfen.

Wieder einmal haben die südafrikanischen Polizeikräfte ihren Wert unter Beweis gestellt. Die Operation brachte zwar den Verlust eines tapferen Mannes mit sich, Lieutenant Walter Mason, doch letzen Endes hat einmal mehr das Gute über das Böse gesiegt. Nehmen wir uns über Weihnachten etwas Zeit, derer zu gedenken, die unermüdlich für die Sicherheit unseres Landes einstehen.

Ein schwarz-weißes Bild von zwei Detectives der Polizei von Pretoria schmückte den Artikel. Auf dem Foto lehnten die Detectives auf Spaten, die Hemdsärmel bis zum Ellbogen aufgekrempelt. Schweißflecken unter ihren Achseln bewiesen, wie entschlossen Südafrikas Polizeikräfte darangingen, nach dem Chaos die Ordnung wiederherzustellen.

Emmanuels Erinnerung erzählte die Geschichte anders. In Wirklichkeit war es Shabalala gewesen, der die flachen Gräber aufgespürt hatte. Shabalala hatte darauf bestanden, dass die Schaufeln beiseitegelegt und die Leichen von Hand ausgegraben wurden, um den Opfern Respekt zu erweisen.

Letzten Endes spielte die Wahrheit keine große Rolle. Die Polizei vor Ort kassierte die Lorbeeren, während er und Shabalala trotz dreier toter weißer Männer ihrer Wege gehen konnten, ohne irgendetwas öffentlich erklären zu müssen. Es würde keine Anklage erhoben werden. Keine interne Untersuchung würde das Gift zutage fördern, von dem die Netzwerke der Polizei durchzogen waren bis in die höchsten Ränge.

Colonel van Niekerk sei Dank.

»Ich bringe das in Ordnung«, erklärte der holländische Colonel, als Emmanuel vorsichtshalber seinen Boss anrief, um ihm Masons Tod zu melden. »Das Letzte, was der Polizeichef brauchen kann, ist ein korrupter Ermittler auf seinem Schreibtisch so kurz vor Weihnachten. Ich rufe ihn an. Erkläre ihm, dass der Lieutenant, den er erst vor ein paar Tagen in der Zeitung gepriesen und gerühmt hat, zu einer kriminellen Bande gehörte, die Frauen entführt und ermordet hat.« Das Vergnügen in van Niekerks Ton war nicht zu überhören: ein unerwartetes Weihnachtsgeschenk, eine schöne Gelegenheit, sich einen Vorteil zu sichern. Der Polizeichef würde ihm jetzt einen Gefallen schulden. Einen beträchtlichen Gefallen. Und die gesamte Pretoria Detective Branch würde nicht so bald vergessen, wer ihnen den größten Fall all ihrer Karrieren zugeschanzt hatte.

Emmanuel legte eine Hand auf Rebekahs Kopf, fühlte das seidige Haar und den zarten Knochen darunter. Er dachte an Lion’s Kill. Schloss die Augen und war wieder zurück in dem trostlosen Hof, wo die Mittagssonne brannte und die Windmühle quietschte. Schwarze Limousinen und beigefarbene Polizeibusse verstopften die Auffahrt. Ein Leichenwagen stand vor der Haustür, der Motor im Leerlauf. Vier Hilfskräfte vom Leichenschauhaus trugen auf Bahren die aufgedunsenen Leichen von Mason und Lenny aus dem Haus. Fliegen sättigten sich am getrockneten Blut ihrer Wunden.

Shabalala stand im Schatten eines Grapefruitbaums, einen menschlichen Schädel in den Händen.

»Es sind vier«, sagt er, als Emmanuel zu ihm in den Obstgarten trat. »Ihre Knochen sind überall verstreut. Die Gräber waren flach, und Tiere haben sie ausgegraben.«

Das hätte Davida sein können … Der Gedanke traf Emmanuel mit Wucht und nahm ihm kurz den Atem. Diese Knochen könnten zu meiner Liebsten gehören, meiner Frau. Oder, in fünfzehn Jahren, zu meinem kleinen Mädchen.

»Geht es dir gut?« Die leise Stimme kam von sehr weit weg und zugleich ganz nah.

Rebekahs leichter Atem kitzelte Emmanuel am Hals. Er öffnete die Augen. Davida stand eine Armeslänge entfernt vor ihm, lebendig und strahlend im Licht der Morgensonne. Seine Liebsten waren in Sicherheit und Lion’s Kill nur ein weiterer Ort, den er vergessen sollte. Falls er das je konnte.

Davidas Blick fiel auf die Zeitung. »Du warst dort«, sagte sie.

»Ja. Ich war da.«

Er hatte sich entschieden, Davida so viel wie möglich von der Wahrheit anzuvertrauen und das Lügen für die Außenwelt zu reservieren. Doch diese Situation verlangte gewisse Auslassungen. Die Identität des Mannes, der sie in Fattys Club begrabscht hatte, und wie knapp sie den Schrecken von Lion’s Kill entronnen war – das behielt er für sich.

»Die armen Frauen.« Davida las über Emmanuels Schulter hinweg den Artikel. »Du hast etwas Gutes bewirkt. Du hast diese Männer davon abgehalten, noch mehr Menschen wehzutun.«

»Das ist das, woran ich mich erinnern muss«, sagte Emmanuel. »Das Gute.«

Er konzentrierte sich auf alles, was richtig lief. Da war Alice, gerettet und dann geheilt durch Zweigmans kundige Hände. Die zähe Alice, die nicht kleinzukriegen war. Das Mädel hatte mehr Schneid als jeder Soldat, den Emmanuel je kennengelernt hatte. Sie einfach in ihr altes Leben zurückzuschicken fühlte sich falsch an: Vergeudung von Potenzial, verschenkte Gelegenheiten.

»Sie würde eine wunderbare Krankenschwester abgeben«, sagte Zweigman, als Alice früh aufstand und eine Lösung aus Milch und Honig für die infizierten Augen der Singleton-Kinder anrührte.

Emmanuel und Shabalala pflichteten ihm bei.

Also hatte Zweigman Pläne gemacht. Er sorgte dafür, dass Alice vorerst in Clear Water blieb, bis ihre Wunden abgeheilt waren und sie selbst bereit, sich der Welt zu stellen. Er verließ sie mit einem Versprechen: »Wenn Sie Ihre Ausbildung fertig machen möchten, werden meine Frau und ich Sie unterstützen. Wir bieten Ihnen gern jeden Rückhalt, den Sie brauchen.«

Es schien Emmanuel, dass der deutsche Arzt sich Zug um Zug die Familie neu erschuf, die er im Krieg verloren hatte. Noch vor einem Jahr hatte Emmanuel dieses Bedürfnis nach Familie befremdlich gefunden, gar als Schwäche gedeutet. Doch jetzt, wo er hier im Freien saß, die Wärme seiner kleinen Tochter an seinen Leib gekuschelt und Davida neben sich, verstand er es.

Er verstand auch den Ausdruck tiefer Freude auf Shabalalas Gesicht, als Aaron das Jugendgefängnis verließ, auf Anweisung des Polizeichefs höchstpersönlich. Vater und Sohn näherten sich einander langsam und vorsichtig. Shabalala brach die Spannung als Erster. Er schloss seinen Sohn in die Arme und hielt ihn fest. Aaron verkrampfte sich, dann entspannte er sich in der Umarmung seines Vaters, die Jahre der Trennung überwunden, die Konflikte verziehen.

»Woran denkst du gerade?« Davida lächelte, als sie Emmanuel lächeln sah. Sie setzte sich neben ihn.

Er lehnte sich hinüber und küsste ihren Mund. »An dich«, sagte er.

Glossar

Afrikaaner: In Südafrika beheimatete, Afrikaans sprechende Nachfahren der zumeist niederländischen, aber auch deutsch- und französischsprachigen Siedler des 17. Jahrhunderts. Früher Buren geheißen (Afrikaans: Boere, wörtlich Bauern), nennen sie sich seit Anfang des 20. Jh. Afrikaners (deutsch: Afrikaaner), der Begriff Buren ist entweder abwertend oder nationalistisch geprägt.

Afrikaans: bis Anfang 20. Jh. auch Kapholländisch oder Kolonial-Niederländisch genannt, früher die Sprache der Buren, heute eine der elf Amtssprachen in Südafrika und die Muttersprache von rund sieben Millionen Südafrikanern (davon sind ca. 38 % weiß)

Braai: Grillplatz, informelles geselliges Beisammensein mit Grillmahlzeit. Bevorzugter Braai-Brennstoff ist Kameldornbaumholz (hält wesentlich länger Glut als normale Holzkohle). Gegrillt wird Boerewors (lange Wurstschnecke mit viel Koriander), Rind, Lamm, Geflügel, Antilope, Springbock und am Meer Fisch. (Seit 2004 gibt es einen National Braai Day mit riesigen Braais als gemeinsames Fest aller Angehörigen der ›Rainbow Nation‹.)

Funeral Rice: gelber Reis mit Kurkuma, Rosinen und Gewürzen (auf Afrikaans Begrafnisrys oder Borrie Rys, eingeführt vermutlich durch indonesische und niederländische Einwanderer als traditionelles Beerdigungsessen). Rezept: 500 ml Basmatireis, 1 EL Butter, 1 TL Salz , 1 EL Zucker, 1 Stange Zimt (oder 1 TL), 6 geschälte und frisch gemörserte Kapseln Kardamom, 1 TL Kurkuma, 5 EL Rosinen – alles mit 750 ml Wasser erhitzen, bis die Butter geschmolzen ist, dann zudecken, 10 Min. kochen, dann 5 Min. ohne Hitze ziehen lassen.

Fuß: früher fast weltweit verwendetes Längenmaß. Der Englische Fuß beträgt 30,48 cm (12 Zoll). Großbritannien gab 1973 Fuß und Zoll zugunsten des metrischen Systems auf, die Umstellung stieß allerdings auf vielfältigen Widerstand, und die Maßeinheiten des Imperialen Systems sind vor allem im alltäglichen Umgang noch verbreitet. Ein sechs Fuß großer Mann misst 1,83 m.

Großer Treck: Nach der Abtretung der niederländischen Kapkolonie an Großbritannien und der Aufhebung der Sklaverei wichen etwa 10 000 Buren beim ›Großen Treck‹ ins Hinterland aus (1835–1841) und gründeten 1842 den Oranje-Freistaat (Hauptstadt Bloemfontein) und 1853 die Südafrikanische Republik (Transvaal, Hauptstadt Pretoria). Diese »Voortrekker« wurden besonders während der Apartheid von den Afrikaanern verherrlicht.

Group Areas Act: Nach diesem Gesetz von 1952 wurden städtische Zentrums- und Randgebiete in strikte Segregationszonen aufgeteilt. Es wurden ›group areas‹ »als ausschließlicher Besitz und Wirkungsraum einer zugewiesenen Gruppe« geschaffen. Von da an zählte es als Verbrechen (criminal offence), in einem einer anderen Rasse zugewiesenen Gebiet zu siedeln. (A. J. Christopher: The Atlas of Apartheid, London 1994)

Hamba kahle: (Zulu) »Gehe gut« – Abschiedsgruß dessen, der bleibt (vgl. Sala kahle)

Kameldornbaum: (auch Kameldornakazie, engl. Giraffe Thorn, lat. Vachellia erioloba) ein 6 bis 8 Meter hoher Mimosengewächs-Baum mit bis zu 5 cm langen Dornen, kleinen kugeligen gelben Blüten (Juli bis November) und großen halbmondförmigen Hülsenfrüchten. Wichtiger Schattenbaum in Afrikas Wüsten und Halbwüsten: Kameldorn verträgt extreme Temperaturschwankungen (um 50 °C) und hat bis zu 60 Meter tiefe Wurzeln, daher wächst er gern unweit von Flüssen und kommt mit sehr wenig Niederschlag aus.

Location: In der Apartheid-Ära war die »Location« ein von der Verwaltung festgesetztes Stück Land, wo die Eingeborenen gemäß den Segregationsregulierungen zu wohnen hatten. Es ging darum, die Eingeborenen streng von den Weißen zu trennen. Manche größeren Locations fern der Städte hatten den Charakter der Indianerreservate Nordamerikas mit eigenen Stammesgesetzen, andere waren eher wie Townships, Unterkünfte der für die Weißen in den Städten und Dörfern arbeitenden Eingeborenen.

ma’ baas: eine Afrikanern aufgezwungene Anredeform gegenüber weißen Vorgesetzten, weißen Farmern, weißen Respektspersonen. Baas bedeutet Herr, Meister, Chef, Anführer, Besitzer.

Malan: Daniel François Malan war von 1948 bis 1954 Premierminister der Südafrikanischen Union und führendes Mitglied der burisch-nationalistischen Nasionale Party (NP).

Mopane: eine Johannisbrotbaum-Unterart, wächst als Strauch oder Baum mit schönen grünen Blättern, die beim Abreißen nach Terpentin riechen und laubfressenden Tieren gutes Futter liefern. Mopane gedeiht in heißen, trockenen Gebieten einzeln, in Gruppen, sogar als Wäldchen. In Südafrika werden Mopane-Sträucher 3 bis 15 m hoch.

N’kosi: Herrscher (im Sinne von Gott und von König), auch als respektvolle Anrede

Passbuch: Pässe waren schon früh ein Überwachungsinstrument in Südafrika. Ab Anfang des 18. Jh. wurden Pass-Dokumente systematisch eingesetzt, um die Bewegungen der Eingeborenen zu beschränken und zu kontrollieren. 1908 wurde Mahatma Gandhi erstmals in Südafrika verhaftet, weil er sich weigerte, den für Nicht-Weiße obligatorischen ›Pass‹ zu tragen. In der Apartheid musste per Gesetz jeder schwarze Mann über 16 ein Passbuch bei sich tragen, in dem außer Namen und Geburtsort alle bisherigen Wohn- und Arbeitsorte verzeichnet waren. Eingetragen wurden Gebiete, die zu betreten er Genehmigung hatte, alle Arbeitsverhältnisse und weitere Vermerke. Straßensperren mit Passbuchkontrolle waren an der Tagesordnung, zudem waren außerhalb üblicher Arbeitszeiten viele Gebiete für schwarze Menschen verboten. In den 1950er Jahren sollte die strikte Passbuch-Pflicht auch auf schwarze Frauen ausgedehnt werden, die sich mit organisierten Kampagnen massiv wehrten (1950, Defiance-Kampagne 1952– 54, 1958), was viele schwarze Frauen auch in ländlichen Gebieten politisierte. Beim Protest gegen die Passgesetze 1960 erging Schießbefehl an die Polizei, sie tötete 69 Menschen beim ›Massaker von Sharpeville‹, es folgte Südafrikas erster Ausnahmezustand und das Verbot einer Vielzahl von Anti-Apartheid-Organisationen einschließlich des ANC. Erst 1986 wurde auf internationalen Druck der Passzwang gelockert.

Sala kahle: »Verweile gut«, Abschiedsgruß dessen, der geht. Im Plural: Salani kahle.

Sophiatown: Legendäre Township in Johannesburg, in den 1940ern und 50ern Wiege des afrikanischen Jazz. Um 1900 als Stadtteil für Weiße gegründet, die wegzogen, als in der Nähe Klärgruben in Betrieb genommen wurden. Schwarze, Farbige, Inder, Chinesen siedelten sich in Sophiatown an, nach dem Zweiten Weltkrieg lebten dort über 50 000 Menschen. Im Apartheidsystem diente es als zentrumsnahe Township mit billigen Arbeitskräften. Gegenkultur, politischer Widerstand und mafiöse Verbrecherorganisationen (tsotsis) blühten. Mit Bezug auf den Group Areas Act wurde für das ›gemischtrassige‹, vor allem aber unregierbare Sophiatown der Abriss beschlossen, seine Bewohner von 1955 bis 1959 zwangsumgesiedelt, u. a. in die Township Meadowlands im heutigen Soweto. 1963 wurde Sophiatown abgerissen.

Township: ursprünglich ein Instrument der Segregationspolitik in Südafrika, nämlich als Teil der »idealen Apartheidstadt«, in der alle »Rassen« sorgsam getrennt wurden. Laut dem Natives Urban Areas Consolidation Act von 1945 waren separate Wohngebiete für die »nichtweiße« Bevölkerung zu schaffen: Locations und Townships, Letztere sollten immer nur vorübergehende Unterkünfte für den Teil der schwarzen Bevölkerung sein, der gerade in der Industrie oder im Bergbau gebraucht wurde.

Tsotsi: (Township-Slang) Gangster. Die Herkunft des Begriffs ist nicht geklärt.

Veld: (Afrikaans) Grasland, Steppe, Savanne

Yellowwood-Baum: Breitblättrige Steineibe (lat. Podocarpus latifolius), Nationalbaum Südafrikas und dort Yellowwood genannt. Ein Yellowwood-Baum wird bis zu 35 Meter hoch.

Zoll: Ein Zwölftel eines Fußes, 1956 international auf exakt 25,4 mm festgelegt (zum groben Überschlag rechnet es sich schneller mit zweieinhalb Zentimetern). Mit Einführung des metrischen Systems geriet der Zoll außer Gebrauch, nur im englischen Sprachraum hält er sich bis heute. Im Südafrika der 1950er Jahre gab es das metrische System gar nicht, alles wurde in Zoll, Fuß und Yards gemessen.

Weiterführende Links, Literatur etc.

Apartheid-Gesetzesänderungen, die Zeit und Handlung dieses Romans besonders betreffen, waren 1949: Prohibition of Mixed Marriages Act No 55; Natives Laws Amendment Act; South African Citizenship Act. 1950: Immorality Amendment Act No 21; Population Registration Act No 30; Group Areas Act No 41. 1952: Native Urban Areas Amendment Act; Natives Laws Amendment Act No 54; Natives Abolition of Passes & Coordination of Doc’s Act No 67. 1953: Public Safety Act No 3; Criminal Law Amendment Act No 8; Native Labour Settlement of Disputes Act No 48; Reservation of Separate Amenities Act No 49. 1954: Natives Resettlement Act.

Filme:

Come Back, Africa. Dokumentarfilm 1959. Regie: Lionel Rogosin

Drum – Wahrheit um jeden Preis. Spielfilm 2004. Spielt im Sophiatown der 1950er Jahre und beruht auf realen Personen und Begebenheiten. Regie: Zola Maseko

Sophiatown. Dokumentarfilm 2003. Regie: Pascal Lamche

Deutschsprachige Links:

www.google.com/culturalinstitute/exhibit/inhaftierungen-ohne-gerichtsverfahren-in-john-vorster-square/gQ-1o9MM?hl=de
www.touring-afrika.de/de/suedafrika/geschichte.htm

Und 2 aufschlussreiche historische Artikel zum zeitgenössischen westdeutschen Blick auf Südafrika:

www.zeit.de/1953/18/drei-bewegte-tage-in-suedafrika/komplettansicht
http://magazin.spiegel.de/EpubDelivery/spiegel/pdf/46407309

Englischsprachige Links:

www.sahistory.org.za (South African History Online ist Südafrikas größtes unabhängiges Institut für historische Forschung und Lehre, im Jahr 2000 als Non-Profit-Organisation gegründet), dort speziell www.sahistory.org.za/1900s/1950s und www.sahistory.org.za/article/pass-laws-south-africa-1800-1994
sthp.saha.org.za (The Sunday Times Heritage Project STHP mit Artikeln, Fotogalerien, Audiofiles und mehr)

sthp.saha.org.za/map.htm (wachsende interaktive Karte des STHP mit Links zu ausführlichen Artikeln)

www.africanstudies.uct.ac.za
www.africanhistory.about.com
www.chrishanibaragwanathhospital.co.za/#history
www.irr.org.za (South African Institute of Race Relations)

Gedrucktes auf Deutsch:

Nadine Gordimer: Die sanfte Stimme der Schlange (The Soft Voice of the Serpent, 1952), Storys, Frankfurt/M. 1995. Entzauberung (The Lying Days, 1953), Roman, Frankfurt/M. 1956. Sechs Fuß Erde (Six Feet of the Country, 1956), Storys, Frankfurt/M. 1956. Fremdling unter Fremden (A World of Strangers, 1958), Roman, Frankfurt/M. 1962

Albrecht Hagemann: Kleine Geschichte Südafrikas. München 2004

Don Mattera: Sophiatown. Deutsch von Thomas Brückner. Mit einem Nachw. von Bernard Magubane. Wuppertal 1994, 2000

Hanns W. Maull (Hg.): Südafrika, Politik – Gesellschaft – Wirtschaft vor dem Ende der Apartheid. Wiesbaden 1990

Martin Pabst: Südafrika. 2. Auflage, München 2008

Jürgen Schadeberg, Klaus Humann (Hg.): DRUM – Die fünfziger Jahre – Bilder aus Südafrika. Hamburg 1991

Gedrucktes auf Englisch:

A. J. Christopher. The Atlas of Changing South Africa. Second edition. London/New York 2001

Muriel Horrell (Hg.): Laws affecting race relations in South Africa (1948–1976). South African Institute of Race Relations, Johannesburg 1978.

Francois Johannes Cleophas: Physical Education and Physical Culture in the Coloured Community of the Western Cape, 1837–1966. Dissertation, Universität Stellenbosch, 2009

Race Relations News (seit 1936), im Jahr 1991 in Fast Facts umbenannt, erscheint monatlich

Race Relations Survey (seit 1948 erschienen), später A Survey of Race Relations in South Africa, eins der bedeutendsten Jahrbücher mit Daten und Trends zu ökonomischen, sozialen und politischen Entwicklungen in Südafrika, gehört zu den Standardwerken seiner Art

Leseprobe:
Malla Nunn »Tal des Schweigens«
Ein Fall für Emmanuel Cooper

Prolog, Oktober 1953

Detective Sergeant Emmanuel Cooper erwachte vom Krachen der Stiefel, die gegen seine Schlafzimmertür traten. Er warf die Decke beiseite und tastete im Nachttisch nach seiner Waffe. Reglos in der Dunkelheit, den Webley-Revolver auf die Tür gerichtet, lauschte er auf was immer als Nächstes kommen mochte. Das Krachen wurde leiser und organischer. Er spürte den Rhythmus. Es war nicht splitterndes Holz, was ihn aus dem Schlaf gerissen hatte. Es war sein eigenes Herz. Es hämmerte gegen seine Brust wie ein Gefangener, der aus seinem Käfig aus Muskeln und Knochen auszubrechen versucht.

Er ließ sich zurücksinken und atmete tief durch, wobei er einen schwachen Hauch blühenden Jasmins wahrnahm. Drei Monate nachdem er offiziell wieder zur Detective Branch gestoßen war, kehrten die Träume zurück, jetzt allerdings heftiger als alles, was er bisher durchgemacht hatte.

Die altvertraute Vision seines Platoons, zusammengekauert unter einem zinngrauen Himmel voller heulender Raketen, war nun ersetzt durch unzusammenhängende Bilder von roten Flammen und schwarzem Rauch. In diesen neuen Träumen rannte er durch brennende Trümmer auf etwas zu, woran er sich nicht erinnern konnte. Es regnete heiße Asche. Der dunkel-erdige Blutgeruch und die hohlen Schreie Sterbender füllten die Leere. Er wusste, in welche Richtung er rennen musste, doch Flammen versperrten seinen Weg. Der Rauch wurde dicker und versengte seine Lungen.

Er stieg aus dem Bett und tappte über den Linoleumboden zum offenen Fenster. Eine Katze verfolgte ein unsichtbares Nachtgeschöpf über die leere Auffahrt und schlüpfte in eine wuchernde Bougainvillea, schwer von Frühlingsblüten.

»Emmanuel«, murmelte eine verschlafene Stimme. »Komm wieder ins Bett.«

Er warf einen Blick auf die Frau, beleuchtet von einem Streifen Straßenlicht, der durch die Vorhänge fiel. Lana Rose lag nackt auf dem Bett, die Baumwolllaken in der Hitze von sich gestrampelt, das schwarze Haar floss übers Kopfkissen wie ein Band aus Seide.

»Schsch …« Das Geräusch kam ganz automatisch über seine Lippen. »Ich bin gleich wieder da.«

Die Katze kehrte mit einer Eidechse im Maul zurück, der Schwanz der Echse zuckte.

»Immer noch wahnsinnig?«, fragte Lana, kuschelte sich ins Kissen und schlief wieder ein.

Emmanuel antwortete: »Soweit ich weiß.«

Der Beweis für seinen Wahnsinn lag in seinem Bett.

Lana war Colonel van Niekerks Freundin, aber wenn die Woche um war, würde der Colonel verheiratet sein und Lana unterwegs zu einem neuen eigenen Leben in Kapstadt. Das rechtfertigte nicht diese Nacht reinen Vergnügens. Noch ein paar Tage lang war sie nach wie vor die Geliebte seines Chefs und hätte unberührbar sein sollen. Eines Abends früher in diesem Jahr hatte sie ihn in ihre Wohnung eingeladen, und sie waren ins Bett gefallen und ineinander ertrunken. Doch am nächsten Morgen kehrte Lana zu van Niekerk und seinen tiefen Taschen zurück. Danach gingen sie sich aus dem Weg und verdrängten die Erinnerung daran, wie perfekt sie zusammenpassten. Als sie anrief und einen Abschiedsdrink vorschlug, hatte Emmanuel gewusst, dass ihr eigentlicher Abschied im Bett vor sich gehen würde. Heute Nacht, mit ihrem halb in seine Laken gehüllten Körper, gestattete er sich die Illusion, dass er nicht allein war. In der Morgendämmerung jedoch würde Lana aus seinem Leben verschwinden: noch eine Frau, die er nicht hatte festhalten können.

Inzwischen hellwach, erinnerte er sich an einen Rat, den seine Mutter ihm vor Jahren erteilt hatte. »Versuch doch mal dem Ärger auszuweichen, statt immer mit Volldampf auf ihn zuzusteuern. Nur ein einziges Mal, Emmanuel«, hatte sie gesagt, als sie die gestohlenen Zigaretten unter seinem Bett in ihrer Hütte in Sophiatown entdeckte. Da war er zwölf Jahre alt und hegte bereits die schreckliche Gewissheit, dass er nie zu dem gütigen, freundlichen Mann heranwachsen würde, der er ihrem Traum nach hätte werden sollen.

Das Telefon auf dem Nachttisch läutete. Emmanuel durchquerte den Raum. Er hob den Hörer ans Ohr.

»Ja«, sagte er leise, um Lana nicht zu wecken.

»Sie sind auf.« Colonel van Niekerks Stimme drang klar durch die Leitung. »Schlafstörungen, Cooper?«

»Ich schlafe sehr gut, danke, Colonel.« Emmanuel hatte nicht vor, den Afrikaanerpolizisten in seinen Kopf hereinzulassen. Je weniger van Niekerk über seine geistige Verfassung wusste, desto besser. Lana rollte sich auf den Rücken, die Bettfedern quietschten.

»Sie haben Gesellschaft«, bemerkte der Colonel.

Emmanuel ignorierte die Feststellung und legte Lana sanft einen Finger auf den Mund. »Was kann ich für Sie tun, Sir?«, fragte er.

Am anderen Ende entstand eine Pause, kurz genug für ein einfaches Sammeln der Gedanken, aber lang genug für Emmanuel, um sich vorzustellen, der Colonel könnte wissen, wie er die Nacht verbracht hatte und mit wem.

»Packen Sie eine Tasche«, sagte van Niekerk. »Das Nötige für ein paar Tage. Ich habe einen Fall für Sie. Einen Mord.«

Emmanuel nahm die Hand von Lanas Mund und schrieb die Koordinaten in sein Notizbuch. Ein Mord in Roselet, einem abgelegenen Nest in den ländlichen Ausläufern der Drakensberge, vier Stunden von Durban. Wer immer den Mord gemeldet hatte, hatte keine näheren Angaben zum Opfer beigesteuert.

»Ich breche gleich am frühen Morgen auf, Colonel«, sagte er und hängte ein. Unbefestigte Straßen mit Schlaglöchern, in denen man ein Kind baden konnte, umherstreifende Ziegen und Kühe machten eine Fahrt zum Berg in der Dunkelheit zu gefährlich. Er würde erst bei Tagesanbruch losfahren.

Er warf einen Blick auf die Nachttischuhr. Viertel vor vier am Sonntagmorgen. Der Colonel wusste, dass er noch für Stunden nicht loskonnte, warum also rief er mitten in der Nacht an? Van Niekerk tat nichts ohne Grund. Was für einen Grund hatte er diesmal?

»Emmanuel …« Lana streckte sich, trat gegen die verwühlten Laken und reckte die Arme über den Kopf. »Musst du sofort los?«

»Nein.« Er beugte sich vor und drückte ihre Handgelenke auf die Matratze, fühlte die Hitze ihrer Haut und das träge Schlagen ihres Herzens. »Nicht sofort.«

1

Ein Zuluhirtenjunge wanderte schnell den Trampelpfad bergan, den knochigen Oberkörper nach vorn gelehnt, um das steile Gefälle des Berghangs auszugleichen. Das rhythmische Stapfen seiner nackten Füße auf dem unebenen Grund trat Steine los und wirbelte roten Staub in die Luft.

»Höher, ma’ Baas.« Der Junge klang entschuldigend, besorgt, den weißen Polizisten in dem feinen blauen Anzug mit gegen die Sonne tief ins Gesicht gezogenem schwarzem Hut zu überlasten. »Wir müssen höher steigen.«

»Ich bin unmittelbar hinter dir«, sagte Emmanuel. »Geh einfach weiter.«

Das gleichmäßige Schritttempo war nichts verglichen mit dem Ausbildungscamp der Army oder den drei Jahren im Einsatz, als er im Krieg über die Schlachtfelder Europas marschiert war. Detective Constable Samuel Shabalala von der Native Detective Branch folgte direkt hinter ihm, und der Rhythmus seines nahen Atems spornte Emmanuel an.

»Bald, ma’ Baas«, versprach der Junge. »Bald.«

»Ich bin dicht bei dir«, sagte Emmanuel. Die Toten waren geduldig. Für sie war Ewigkeit dehnbar, und Zeit bedeutete nichts.

Für Polizeiermittler jedoch war Zeit alles. Je schneller der Tatort aufgespürt und in allen Einzelheiten dokumentiert war, desto größer die Chance, den Mörder zu fangen.

Der Hirtenjunge blieb plötzlich stehen und schlüpfte dann seitwärts in das üppige Gras, das den Pfad säumte. »Da lang, ma’ Baas.« Er zeigte mit einem dürren Finger bergan. Der Pfad schlängelte sich um einen ins Gras gebetteten riesigen Sandsteinbrocken herum. »Ihr müsst um den Felsen gehen und weiter hoch.«

Der Junge wollte nichts zu tun haben mit dem, was dahinter lag.

»Meinen Dank«, sagte Emmanuel, wandte sich um und blickte zurück. Er sah den Pfad, auf dem sie vom Grunde des Kamberg Valley heraufgewandert waren, sah drüben in der Ferne das Gebirge aufragen. Hinter den Gipfeln türmten sich Wolken aufeinander. Die bronzefarbenen Bergspitzen, manche mit Schnee bestäubt, sahen aus wie Festungen für Götter. Es gab auf der ganzen Erde nichts, was den Drakensbergen glich.

»Wohin, Sergeant?«, fragte Shabalala, als er an Emmanuels Seite stand.

»Um die Biegung da vorn«, sagte Emmanuel. »Unser Führer ist ausgeschieden.«

Sie gingen weiter, umrundeten langsam den Felsblock. Drei Zulumänner, die traditionellen Kuhfelle über bedruckten Baumwollhemden, standen Schulter an Schulter auf dem schmalen Pfad, blockierten ihn. In den Händen hielten sie Knüppel aus Hartholz und Assegais, mit Rohleder umflochtene Jagdspeere mit scharfen Klingen. Zusammen bildeten sie ein Impi, eine Kampfeinheit. Der größte der Männer stand in der Mitte.

»Vorschläge?«, fragte Emmanuel Shabalala.

Die Zulus erweckten nicht im Geringsten den Eindruck, als hätten sie vor, den Pfad freizugeben. Auch militärische Niederwerfungen durch die britische Armee und Burenkommandos hatten sie nicht einschüchtern können. Sie standen da wie ihre Vorfahren vor hundert Jahren: furchtlose Herren ihres Landes.

»Sollten wir nicht besser auf die Ortspolizei warten?«, fragte Shabalala. Weit unter ihnen, auf der anderen Seite des smaragdgrünen Talstreifens, lag das Städtchen Roselet, die nächstmögliche Quelle für Verstärkung durch andere Ordnungshüter.

»Es kann Stunden dauern, ehe der Revierkommandant meine Nachricht erhält«, sagte Emmanuel und bezog sich auf den handgeschriebenen Zettel, den er vor einer Stunde an die Tür des geschlossenen Polizeireviers geheftet hatte. Auch in dem kleinen Sandsteinwohnhaus auf dem angrenzenden Grundstück hatten sie niemanden angetroffen. »Ich will nicht noch mehr Zeit verlieren.«

»Dann müssen wir zusammen gehen. Langsam. Mit offenen Händen, so.« Shabalala hob beide Hände und zeigte den Zulus leere Handflächen. Die Geste war schlicht, universell. Sie besagte: Keine Waffen. Keine bösen Absichten.

Emmanuel tat es ihm nach.

»Jetzt müssen wir warten«, sagte Shabalala. »Nicht wegschauen, Sergeant.«

Sonnenschein gleißte auf den geschliffenen Speerspitzen der Krieger. Diese Waffen waren keine staubigen Antiquitäten aus Großvaters Hütte. Auch die Männer selbst waren keineswegs Relikte. Sie waren hochgewachsen und muskulös. Ein Leben lang diese Berge hochzurennen und Wild zu jagen hatte ihnen ihre Tödlichkeit bewahrt, nahm Emmanuel an. »Das würde mir nie einfallen«, sagte er.

»Wer seid ihr?«, fragte der Mann in der Mitte auf Zulu. Er war der älteste der drei.

»Sawubona, Inkosi. Ich bin Detective Constable Samuel Shabalala von der Native Detective Branch. Dieser ist Detective Sergeant Cooper, der oberste aller Polizeiermittler aus Durban.«

»Yebo, sawubona.« Emmanuel sprach die traditionelle Begrüßung. Seine jähe Beförderung zum Oberboss stellte er nicht in Frage. Wenn Shabalala glaubte, dass sie erhöhten Status brauchten, um hier weiterzukommen, traf das wahrscheinlich zu.

»Cooper. Shabalala. Wir sehen euch.« Der Älteste nickte eine Begrüßung, lächelte jedoch nicht. »Kommt. Das erstgeborene Kind der Schwester meines Vaters wartet.«

Emmanuel versuchte nicht, die Verbindung zu entwirren. Zulus hatten keinen Stammbaum, sie hatten riesige Familiennetze. Die Männer wandten sich um und liefen in Formation den Hang hinauf, die Waffen sicher in entspannten Händen, die ihr Gewicht gewohnt waren.

»Nach dir«, sagte Emmanuel zu Shabalala. Der Zulu-Detective trug die Standarduniform der Detective Branch, einen Anzug mit polierten Lederschuhen und einem schwarzen Fedora, doch die Hügel und das wilde Buschland waren der Spielplatz seiner Kindheit gewesen. Er kannte dieses Land und seine Leute.

Sie stiegen noch etwa zwei Minuten lang den steilen Hang hinauf. Ein schauriges, tiefes Klagen ertönte, schwoll an, erhob sich über die Baumwipfel, dann klang es wieder ab.

»Was ist das?«, fragte Emmanuel, ohne seinen Schritt zu verlangsamen.

»Die Frauen.« Sparsame Worte, knapp, doch zugleich auch voller Schwermut. Shabalala war dieser Klang vertraut.

Die Zulus blieben stehen und deuteten mit ihren Assegais auf eine Felsenfeige, die beinahe horizontal aus einer zerklüfteten Felsformation wuchs. Der Klang war jetzt eindeutig: weibliche Stimmen, die in der Wildnis wehklagten und heulten.

»Sie warten«, sagte der ältere Zulu.

Wieder überließ Emmanuel Shabalala die Führung. Ein paar Schritte neben dem Pfad dünnte das hohe Gras und Buschwerk aus, und eine Gruppe Frauen wurde sichtbar. Sie saßen im Kreis und wiegten sich vor und zurück. Wie ein Wachtposten breitete die Felsenfeige ihre Äste über sie. Emmanuel zögerte. Ein Schritt näher, und die Trauer würde ihn umschlingen, ihn rückwärts ziehen in eine Zeit und an einen Punkt in seinem eigenen Leben, den er lieber vergessen wollte.

»Sergeant«, drängte Shabalala leise, und Emmanuel schritt weiter. Er hatte dieses Leben unter Verwundeten und Toten selbst gewählt. Mit den Lebenden umzugehen gehörte zwingend zu seinen Aufgaben.

»Sie ist hier, Inkosi.« Eine der Frauen rutschte zur Seite, um eine Lücke im Kreis zu öffnen, durch die Emmanuel sich der Leiche nähern konnte. Im frischen Frühlingsgras lag ein schwarzes Mädchen und starrte hinauf in den sanften blauen Himmel mit den Silhouetten durch die Luft sausender Vögel. Ihr Kopf ruhte auf einer zusammengerollten Schottenkaro-Decke. Winzige rote und gelbe Wildblumen waren über sie und den Boden verstreut. Drei oder vier der Blüten waren in ihren leicht geöffneten Mund gefallen.

»Wir müssen näher heran«, sagte Emmanuel zu Shabalala, und mit gesenkter Stimme gab der Zulu-Detective das Anliegen weiter. Die Frauen lösten den Kreis auf, versammelten sich aber dafür unter den Zweigen einer nahen Dornenakazie. Ihr Klagen verebbte und wich gedämpften, heruntergeschluckten Schluchzern.

»Hibo …«, flüsterte Shabalala, als sie zu beiden Seiten des Mädchens in die Hocke gingen. Dies war keine wilde Messerstecherei, kein aus dem Ruder gelaufener Familienkrach, nichts, worauf sie sich gefasst gemacht hatten, als Colonel van Niekerk sie für diesen Fall abstellte.

»Ja, ich weiß.« Emmanuel musterte das Opfer. Sie war jung, vielleicht siebzehn Jahre alt, und wunderschön. Hohe Wangenknochen, anmutig geschwungene Brauen und volle Lippen: Züge, die sich bis ins hohe Alter erhalten hätten. Vorbei. Alles, was blieb, war die Ahnung, was hätte sein können.

»Keine Spuren eines Kampfes«, bemerkte er. Die Fingernägel des Mädchens waren wohlgeformt und unbeschädigt. Die Haut an ihren Handgelenken, ihrem Hals und ihren Oberarmen wirkte unberührt. »Wenn ihre Augen zu wären, würde ich sagen, sie schläft.«

»Ja«, stimmte Shabalala zu. »Aber sie ist nicht hierher gelaufen, Sergeant. Jemand hat sie hergebracht. Man sieht es an ihren Füßen.«

Emmanuel beugte sich vor, um besser sehen zu können. Schmutz und abgerissene Grashalme klebten an ihren rauhäutigen Fersen und schlanken Knöcheln. »Sie wurde hergeschleift und dann zurechtgelegt.«

»Das denke ich«, sagte Shabalala.

Unter normalen Umständen, mit einer Holzbarrikade rings um den Tatort und ein paar uniformierten Beamten auf Posten, hätte Emmanuel jetzt den Ausschnitt des Kleides beiseitegeschoben, um Schultern und Achselhöhlen nach Blutergüssen abzusuchen. Schamgefühl bereitete den Toten keine Sorgen, nie mehr. Doch die Anwesenheit der versammelten Zulufrauen hinderte ihn daran, und so zog er Notizbuch und Stift aus seiner Jackentasche.

Zu Shabalala sagte er: »Sie wurde nicht einfach bloß abgeladen oder unter Buschwerk versteckt.« Auf die erste Seite schrieb er die Buchstaben R.I.P. Ruhe in Frieden. Wer immer das Opfer hierher geschleift hatte, wollte sie an einem friedvollen Ort zur Ruhe betten, über ihr eine Felsenfeige, unter ihr das weite Tal.

»Und dann die Blumen.« Shabalala stand auf und inspizierte den Berghang. Tupfer aus hellem Rot und Gelb durchbrachen hier und da das Grün. »Sie wachsen hier überall, aber ich glaube nicht, dass der Wind sie hierher geblasen hat.«

»Es sieht aus, als hätte man sie mit Absicht über sie gestreut.« Emmanuel hob eine winzige rote Blume aus der Armbeuge des Mädchens. Er verstand dieses Bedürfnis, die Gefallenen zu markieren. Kleine Gesten machten etwas aus, sogar in der weißen Glut des Krieges: ein Helm auf der Brust oder ein Poncho über dem Gesicht eines toten Soldaten, irgendetwas gerade Verfügbares, das einer Ehrenbezeugung oder einem Abschiedsgruß möglichst nahe kam.

Emmanuel schrieb geliebt auf die nächste leere Seite. Es war das erste Mal, dass ihm an einem Mordschauplatz dieses Wort in den Sinn kam. Kein Zweifel, das Mädchen war geliebt worden und wurde es noch immer. Selbst jetzt, im Tod, wachte ein Kreis trauernder Frauen über sie, und eine Gruppe bewaffneter Männer.

»Was glaubst du, wie lange ist sie schon hier?«, fragte er Shabalala. Es konnten nicht mehr als zwölf Stunden sein, dachte er. Die Geier und Wildkatzen hatten noch nicht angefangen, ihren Körper zu zerlegen.

»Eineinhalb Tage.« Shabalala schritt das Umfeld des Fundorts ab, untersuchte gebrochene Zweige und geplättetes Gras. »Die Spuren der Frauen sind von heute Morgen, aber die tiefen Furchen ihrer Fersen sind wesentlich älter.«

Emmanuel stand auf und ging dorthin, wo Shabalala über einem zerdrückten Blatt kauerte. »Sicher, dass sie die ganze Zeit hier draußen war?«

»Ja, Sergeant. So ist es.«

»Aber sie ist so gut wie unversehrt.« Er blickte auf das Mädchen. Zwischen ihren schlanken Beinen war eine Schulterbreite Platz, das linke Knie leicht angewinkelt, als ob sie sich gleich aufsetzen und Hallo sagen würde. Der Saum ihres weißen Kattunkleids flatterte um ihre Oberschenkel – unmöglich zu sagen, ob vom Wind hochgeblasen oder von Menschenhand hochgeschoben. Ein erbsengroßer blauer Fleck verunzierte die glatte Haut auf der Innenseite ihres linken Schenkels. »Keine Tiere waren an der Leiche. Und es gibt keine Spur von Verletzungen bis auf den Bluterguss da.«

»Das alles sehe ich auch.« Shabalala hielt inne. Er zögerte, weiterzusprechen. Andere Detectives verbrannten jede Menge Sauerstoff, warfen mit halbgaren Theorien um sich und produzierten Spekulationen über das Wie und Warum eines Mordes. Nicht so Shabalala. Er sprach nie, solange er sich der Fakten nicht sicher war. Das war erlernte Zurückhaltung. Schwarze Detectives steuerten kaum je spontane Kommentare bei oder beteiligten sich sonst wie an dem wetteifernden Geplänkel über einem toten Körper. Sie waren rangniedere Kollegen, die man nur zu einem Fall hinzuzog, wenn spezielle Kenntnisse im ›Eingeborenenkontext‹ gebraucht wurden.

»Sag es mir«, bat Emmanuel. »Es muss keinen Sinn ergeben.«

Wilde, aus der Luft gegriffene Theorien hatten oft ihren Nutzen.

»Was ich sehe, ist seltsam«, sagte Shabalala.

»Erzähl es mir trotzdem.«

Der Zulupolizist deutete auf Schrammen am Boden und auf einen schweren Stock, der im Gras lag. »Ich glaube, dass die Tiere sich nicht herangewagt haben, weil der, der das Mädchen an diesen Ort gebracht hat, sie fernhielt.«

»Das musst du mir erläutern«, sagte Emmanuel. Die Furchen im Staub sagten ihm nichts, und der Stock wies weder Blutspuren noch andere Zeichen von Gebrauch auf.

»Ein Mann …« Der Zulu-Detective zögerte und trat ein Stück nach rechts, um ein weiteres Fleckchen aufgewühlter Erde zu untersuchen. »Ein kleiner Mann war hier. Er rannte mit dem Stock von dort, wo das Mädchen liegt, hierher. Siehst du es, Sergeant?«

Die Fährte einer Wildkatze war sogar für Emmanuels ungeschultes Auge erkennbar. »Er hat angegriffen, um die Leiche gegen Raubtiere zu verteidigen. Das bedeutet, er muss bei ihr geblieben sein.«

»Yebo. Ich glaube es.«

Emmanuel unterstrich das Wort geliebt und fügte beschützt hinzu.

»War er ein menschliches Raubtier und das Mädchen seine Beute?«, fragte er sich laut. Menschen töteten oft die, die sie am meisten liebten.

Shabalala schüttelte den Kopf, unzufrieden, weil er nicht das ganze Bild zu sehen vermochte. »Ich kann nicht sagen, ob dieser Mann der war, der ihr etwas angetan hat. Leute sind hergekommen und überall herumgelaufen. Manche der Frauen haben mit den Händen die Erde aufgewühlt und ihre Körper im Schmutz gewälzt. Viele Spuren sind zerstört. Ein Mann hat sie hergebracht und die Tiere ferngehalten. Das ist alles, was ich sehe.«

»Wir wissen schon wesentlich mehr als bei unserer Ankunft«, sagte Emmanuel. »Wir wollen noch einen Blick auf die Leiche werfen, dann sprechen wir mit den Frauen und sehen, was sie uns über das Opfer sagen können.«

»Yebo«, stimmte Shabalala zu, und sie begaben sich zurück an die Stelle, wo das Mädchen lag. Ein gelber Grashüpfer war in der Mulde ihres Halses gelandet und geschäftig dabei, seine Flügel und langen Fühler zu putzen.

»Keine sichtbaren Verletzungen«, sagte Emmanuel und wedelte den Grashüpfer fort. Eine natürliche Todesursache konnte bis jetzt noch nicht ausgeschlossen werden. »Wir müssen sie umdrehen und finden, was verborgen ist.«

Sie wälzten den Körper auf die Seite, so dass der Rücken sichtbar wurde. Von den Frauen unter der Dornenakazie kam ein leises kollektives Luftschnappen. Das Mädchen gehörte zu ihnen und war in ihren Gedanken noch lebendig. Es schockierte sie, sehen zu müssen, wie leicht sie aus ihrer Fürsorge in die Hände von Fremden glitt.

»Da«, sagte Emmanuel. Das Kattunkleid wies knapp über der Taille ein kleines Loch auf, so groß wie der Kopf einer Reißzwecke. Blutige Flecken sprenkelten den Stoff. »Könnte die Eintrittswunde einer Kugel sein.«

»Vielleicht auch ein Messer.« Shabalala steckte prüfend seine Fingerspitzen in die Erde, wo das Mädchen gelegen hatte. »Die Erde und das Gras sind feucht von Blut, aber nicht vollgesogen.«

»Verblutet ist sie nicht. Aber jetzt ist kein guter Zeitpunkt, um die Eintrittswunde zu untersuchen.« Die Trauernden waren wieder näher herangerückt, ihre Aufregung war spürbar. »In ein paar Tagen dürfte der Bezirksarzt Antworten für uns haben. Bis dahin können wir nur raten, was die Wunde verursacht hat. Wir legen sie wieder auf den Rücken und finden erst mal raus, wer sie ist.«

Sie rollten die Mädchenleiche in ihre ursprüngliche Position zurück, und Shabalala schob die Decke wieder unter ihren Kopf, als könne es ihr sonst unbequem werden.

»Willst du die Fragen stellen?«, fragte Emmanuel. Er sprach selbst Zulu, war mit Zulujungs und -mädchen aufgewachsen und bei ihren Familien aus und ein gegangen, bis die gewaltsamen Ereignisse seiner Jugend ihn und seine Schwester auf eine entlegene Rinderfarm verbannten und dann auf ein Internat für Weiße. Doch diese Situation hier war anders.

»Der Sergeant muss den Anfang machen«, sagte Shabalala. »Die Leute hier wissen, dass die Polizei es ernst meint, wenn ein weißer Polizist das Sagen hat.«

Das leuchtete ein. Für eingeborene Polizisten und Ermittler gab es einen Knüppel als Waffe und ein Fahrrad als Gefährt. Es war ihnen nicht gestattet, Polizeiwagen zu lenken. Die Macht der Schusswaffe, des Automobils und des Rechts selbst lag in den Händen der Weißen. Shabalala wusste das. Die Landfrauen, die unter dem Baum warteten, wussten es ebenfalls.

»Sprich Zulu«, empfahl Shabalala ihm leise. »Und bedanke dich, dass sie sich um das Mädchen gekümmert haben, bis wir kamen.«

»Mach ich«, sagte Emmanuel. »Sollte mein Zulu den Anforderungen nicht genügen, musst du übernehmen.«

Er näherte sich den Trauernden. Sie waren zu sechst, alle barfuß und in schwere schwarze Röcke gewandet, die über die Knie reichten. Geschmeidige Leibchen aus Kuhhaut bedeckten ihre Brüste, und jede trug die exquisite schwarze Kopfbedeckung, mit Stachelschweinborsten verziert, die sie als verheiratete Frauen auswies, Mütter des Clans.

»Ich bedaure euren Verlust«, sagte Emmanuel auf Zulu. Er wandte sich an eine Frau ganz vorne, die an den Ellenbogen gestützt wurde, damit sie nicht zusammenbrach. Sie besaß die gleiche Schönheit wie das Mädchen, das im Gras lag. Bestimmt die Mutter oder eine Tante des Opfers. »Meinen Dank, dass ihr sie beschützt habt, bis wir kamen. Wir sind dankbar.«

»Amahle Matebula«, sagte die Frau. »Das ist der Name meiner Tochter.«

Amahle bedeutete ›die Schöne‹. Emmanuel war früher mit einem dicken Zulumädchen durch die Straßen von Sophiatown gestromert, das denselben Namen trug. Sie war fixer und härter als die meisten Straßenjungs und stolz darauf. Ihre Spezialität war Ladendiebstahl; ihre Beute verkaufte sie für kleines Geld und einen Kuss an Jungs, die ihr gefielen. Er selbst nahm ihre Dienste sparsam in Anspruch, erwarb aus ihren Raubzügen gelegentlich späte Weihnachtsgeschenke.

»Du hast deine Tochter gut benannt.« Emmanuel stellte sich und Shabalala vor, ehe er Notizbuch und Stift zur Hand nahm. »Wie darf ich dich anreden?«

»Nomusa.«

Mutter der Anmut. Noch ein perfekt treffender Name. Emmanuel bedeutete ›Gott ist mit uns‹. Er war sicher, seine leibliche Mutter hatte ihm seinen Namen in dieser heiteren, quirligen Stimmung gegeben, in die sie alle paar Monate verfiel, wenn sie leuchtete wie ein Feuer.

»Berichte mir von Amahle«, sagte Emmanuel. »Wann hast du sie zuletzt gesehen?«

»Freitag früh. Es war noch dunkel draußen. Sie ging zur Arbeit, aber sie kam nicht nach Hause.« Nomusa sackte zusammen, und die Frauen, die sie aufrecht hielten, konnten ihr Gewicht nicht auffangen. Sie ließen sie sacht auf den Boden sinken und stützten mit Händen und Schultern ihren Oberkörper. Emmanuel und Shabalala gingen in die Hocke und warteten ab, bis die Frauen so weit waren.

»Wo hat sie gearbeitet?«, fragte Emmanuel, als Nomusa mühsam den Kopf von der Brust hob. Noch fünf Minuten, und sie würde nicht einmal mehr dazu imstande sein.

»Im Haushalt auf Inkosi Reeds Farm.« Eine grauhaarige Frau zu ihrer Rechten flüsterte Nomusa etwas ins Ohr, und sie fügte hinzu: »Little Flint Farm. Das ist in der Nähe. Im Tal.«

»Wann war Amahle üblicherweise mit der Arbeit fertig?« Andere Mädchen, die mehr Glück hatten, kamen am frühen Nachmittag aus der Schule heim und füllten ihre Hefte mit den Vokabeln des Tages.

»Bei Sonnenuntergang. Amahle kannte die Pfade über die Berge, und sie trödelte niemals.« Nomusa hob ihren Kopf und hielt ihn hoch, angespornt von plötzlich aufblitzendem Zorn. »Das alles wurde dem weißen Polizisten am Samstagmorgen gesagt, aber er ist nicht gekommen! Er hat nicht nach ihr gesucht!«

»Ihr habt sie beim Revierkommandanten in Roselet vermisst gemeldet?«, fragte Emmanuel.

»Yebo. Constable Bagley. Bei genau diesem Mann. Er hat sich nicht bemüht, meine Tochter zu finden, und jetzt haben die Ahnen sie zu sich genommen.«

»Ruhig, Schwester.« Eine der Frauen legte Nomusa die Hand auf die Schulter. Es kam nichts Gutes dabei heraus, die Polizei zu kritisieren.

»Was ich sage, ist wahr.« Nomusa schüttelte die Hand ab und beugte sich vor zu Emmanuel. Wut leuchtete in ihren dunklen Augen. »Der weiße Polizist ist ein Lügner. Er hat versprochen zu helfen, saß aber auf seinen Händen. Ihn kümmert niemandes Tochter außer seinen eigenen beiden.«

»Bitte, Schwester«, sagte eine andere Frau. »Was geschehen ist, ist geschehen.«

Bei der Endgültigkeit in den Worten der Frau schien Nomusas Wut zu verrauchen. Ihre Miene wurde weicher, und sie sagte zu Emmanuel: »Vom Tag ihrer Geburt an waren die Augen meiner Tochter auf den Horizont gerichtet und auf das, was dahinter liegt. Ich hätte sie an meiner Seite behalten sollen, aber es gefiel ihr nicht, behütet zu werden. Jetzt ist sie fort …«

Nomusa bedeckte ihr Gesicht mit den Händen und begann zu weinen. Eine Frau hielt sie umarmt und wiegte sie wie ein Kind, während sie schluchzte.

Emmanuel steckte das Notizbuch weg und stand auf. Jetzt Druck zu machen, um mehr zu erfahren, würde ihm nichts einbringen. Nomusa war in ihrem Kummer unerreichbar geworden.

»Stell fest, wer die Leiche entdeckt hat, und sieh zu, ob die Frauen uns zu einer Liste von Leuten verhelfen können, mit denen wir reden sollten«, sagte er zu Shabalala. »Ich suche die Gegend nach einer möglichen Mordwaffe ab.«

»Ja, Sergeant.« Shabalala rückte näher an die Frauen heran und wartete geduldig auf den richtigen Augenblick, um zu sprechen.

Emmanuel schritt davon. Kummer und Verzweiflung waren Teil des Berufs. Er war daran gewöhnt. Aber manchmal, wie jetzt, versuchten die Geister der Toten aus seiner Vergangenheit ins Tageslicht durchzubrechen, statt auf den Einbruch der Nacht zu warten.

Er durchkämmte das Gras auf der Suche nach einem Messer, einer Patronenhülse oder einem angespitzten Stock – nach allem, was die Wunde in Amahles Rücken verursacht haben konnte. Für die Toten des Krieges konnte er nichts mehr tun. Doch bei diesem Tod auf einem Hügel in Natal gab es noch etwas für ihn zu tun.

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Inhaltsverzeichnis

Vorbemerkung
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Epilog
Glossar