Date: 2016-10-13T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: „Hilf mir ... der Hinkende“ Das sind die letzten Worte der jungen Kommissarin Manuela Sperling am Telefon. An dem Tag, an dem Henry Conroy aus dem Urlaub zurückkehrt, verschwindet seine neue Partnerin spurlos. Wie es scheint, hat sie in seiner Abwesenheit unerlaubt Ermittlungen im äußerst brutalen, gut organisierten Bereich des Menschenhandels angestellt und dabei ein Phantom aufgeschreckt, das hinter vorgehaltener Hand „Der Hinkende“ genannt wird. Niemand hat ihn je gesehen, alle fürchten sie vor ihm und er scheint der Polizei immer einen Schritt voraus zu sein. Henry beginnt einen verzweifel
Publisher: epubli

Andreas Winkelmann

Der Schlot

Thriller

Impressum

Text Copyright©2016 Andreas Winkelmann

Alle Rechte vorbehalten.

Cover Copyright©2016 Nina Winkelmann

Alle Rechte vorbehalten
www.andreaswinkelmann.com
www.facebook.com/andreas.winkelmann.schriftsteller

Buch

„Hilf mir ... der Hinkende“

Das sind die letzten Worte der jungen Kommissarin Manuela Sperling.

An dem Tag, an dem Henry Conroy aus dem Urlaub zurückkehrt, verschwindet seine neue Partnerin spurlos. Wie es scheint, hat sie in seiner Abwesenheit unerlaubt Ermittlungen im äußerst brutalen, gut organisierten Bereich des Menschenhandels angestellt und dabei ein Phantom aufgeschreckt, das hinter vorgehaltener Hand „Der Hinkende“ genannt wird. Niemand hat ihn je gesehen, alle fürchten sie vor ihm und er scheint der Polizei immer einen Schritt voraus zu sein. Henry beginnt einen verzweifelten Wettlauf um das Leben von Manuela Sperling und muss feststellen, dass er seinem Gegner nicht gewachsen ist.

Autor

Andreas Winkelmann, Jahrgang 1968, ist einer der erfolgreichsten deutschen Thriller-Autoren. Seine Werke wurden in bis zu dreizehn Sprachen übersetzt. Er lebt auf einem einsamen alten Hof am Waldesrand nahe Bremen. Bisher erschienen sind:

Der Gesang des Scherenschleifers

Tief im Wald und unter der Erde

Hänschen Klein

Blinder Instinkt

Bleicher Tod

Höllental

Wassermanns Zorn

Deathbook

Die Zucht

Killgame

Inhaltsverzeichnis

Impressum

Buch

Inhaltsverzeichnis

Teil 1

Teil 2

Teil 3

Teil 4

Teil 5

Teil 6

Teil 7

Teil 8

Teil 9

Teil 10

Teil 11

Teil 12

Teil 13

Teil 1

Kamera läuft.

„Komm jetzt, sei ein hübsches Mädchen für den Herrn Doktor. Sei ein Model, so wie im Fernsehen. Das hast du dir doch immer gewünscht, nicht wahr?"

Elizaveta Radu, die von ihren Eltern kurz Eliza genannt wurde, stand mit dem Rücken zur Kamera. Wie eine zweite Haut schmiegte sich ein rotes, schulterfreies Abendkleid an ihren schlanken Körper. Kastanienbraunes Haar fiel in weichen Locken auf ihre schmalen Schultern, das helle Licht eines Scheinwerfers verlieh der bronzenen Tönung ihrer Haut einen seidenen Glanz. Im Hintergrund lag ihr Schatten schräg an der weiß gestrichenen Kellerwand. Die Arme an die Seiten gepresst verharrte sie still, ihr Brustkorb hob und senkte sich unter raschen Atemzügen.

"Du bist doch eine Schönheit. Zeig es mir!"

Ihre Hände schlossen sich zu Fäusten, öffneten sich wieder, sie winkelte die Arme an, so als wolle sie Schwung holen, dann drehte sie sich in einer langsamen, eckigen Bewegung zur Kamera.

Ihr Gesicht war eine starre Maske. Weit aufgerissen die ausdrucksstarken braunen Augen, unnatürlich lang die Wimpern, Kajal und Eyeliner unterstrichen die Form und vergrößerten sie optisch. Die Lippen zitterten unter einer Schicht von rotem Lippenstift. Goldfarbene Kreolen zierten ihre Ohrläppchen und warfen Lichtreflexe.

Für einen Moment schien sie nicht zu wissen, was sie tun sollte. Ihr Blick zuckte unstet hin und her, so als suche sie jemanden, der ihr helfen würde.

"Wir haben es doch besprochen. Jetzt mach schon!"

Bei den ersten Sätzen hatte die Stimme noch weich, fast fürsorglich geklungen, doch den letzten Worten fehlte jegliche Emotion. Sie waren hart und fordernd und duldeten keinen Wiederspruch.

Elizaveta bewegte sich. Was ein lasziver Hüftschwung werden sollte, geriet zu einer roboterhaften Bewegung ohne jede Anmut. Sie trat einen Schritt auf die Kamera zu, hob die langen Arme über den Kopf, führte die Handrücken zusammen und versuchte sich in einer schlangenhaften Bewegung.

Auch diese misslang. Plötzlich schluchzte sie laut auf, die Arme fielen herunter, sie begann, am ganzen Körper zu zittern und ihr hübsches Gesicht zerfloss zu einer hässlichen Maske.

"Ich kann das nicht", stotterte sie schluchzend. Tränen rannen ihre Wangen hinab.

Hinter der Kamera erklang ein genervtes Seufzen.

„Es ist für den Herrn Doktor, du weißt, wie gern er dich mag, nicht wahr?“

„Ja, ich weiß … aber vor der Kamera … ich kann das nicht.“

„Hör auf zu heulen. Du bist hässlich, wenn du heulst.“

Sie presste die Lippen zusammen, bemühte sich um Selbstbeherrschung, doch die Fassade hielt nur für ein paar Sekunden - und als sie brach, brach sich ein wahrer Sturzbach aus Tränen seine Bahn. Sie schlug die Hände vors Gesicht.

Die Kamera wich keinen Millimeter.

Ein Schatten wanderte über die weiße Wand hinter dem Mädchen. Zuerst war er klein, viel kleiner als ihr eigener, veränderte sich aber rasch und wuchs zu einem Riesen heran. Schließlich trat die Person, zu der der Schatten gehörte, ins Bild und aus dem Riesen wurde ebenso schnell wieder ein Zwerg. Er stand hinter dem viel größeren Mädchen und wurde von ihm verdeckt. Die Kamera sah nur Arme, Schultern und Beine, alles in Schwarz gekleidet. Elizaveta erstarrte, ihr Schluchzen verstummte, und das Öffnen des Reißverschlusses am Rücken ihres Kleides klang unnatürlich laut.

„Zieh es aus“, flüsterte er ihr ins Ohr und verschwand mit einem schnellen Schritt nach links aus dem Bild.

Sie ließ die Arme sinken. Mit unbeholfenen Bewegungen schälte sie sich aus dem Kleid, und als sie nur noch rote Spitzenunterwäsche trug, offenbarte die Kamera einen dünnen, jugendlichen Körper ohne nennenswerte weibliche Kurven. Sie verschränkte die Arme vor dem Bauch, verkrampfte die Hände ineinander und sah fragend nach links.

„Nein. Nicht zu mir, schau in die Kamera!“

Die Kamera zoomte heran und der Focus lag nun auf ihrem Gesicht und Hals. Die große Nähe zeigte bislang verborgene Details wie ein kreisrundes Muttermal an ihrem Hals, eine feine silberne Kette darum, eine gut verheilte kleine Narbe über ihrem linken Jochbein. Auf ihren braunen Augen lagen kleine Seen aus Tränen, die Abflüsse zogen eine Spur über ihre kindlich gerundeten Wangen.

Ein metallenes Geräusch erklang, Ketten surrten durch Ösen, der Kopf des Mädchens zuckte hin und her.

„Nein … bitte, nicht“, sagte sie leise. Aber da war kein Aufbegehren in ihrer Stimme, kein großes Entsetzen. Es klang, als hätte sie diese Prozedur schon dutzende Male über sich ergehen lassen.

„Komm schon, du weißt doch, der Herr Doktor mag gefesselte Mädchen.“

Als die Kamera in die alte Position zurück zoomte, stand Elizaveta Radu breitbeinig und mit weit ausgestreckten Armen da. Um ihre schmalen Handgelenke lagen silberne Metallringe, an denen dünne Ketten befestigt waren.

Erneut trat der Mann ins Bild. Mit dem Rücken zur Kamera fummelte er an dem Mädchen herum, und einen Moment später fiel der rote BH zu Boden. Dann wich er einen Schritt zur Seite und ließ die Kamera dabei zusehen, wie er mit einem roten Stift etwas auf den nackten Oberkörper des Mädchens malte.

Als er fertig war, gewährte er der Kamera freien Blick.

In dicken roten Strichen hatte er ein Ypsilon auf ihre Haut gemalt. Das untere Ende begann einen fingerbreit über dem Slip, der gerade Strich verlief über ihren Nabel, das Sternum und zwischen ihren Brüsten hindurch. Darüber teilte er sich und endete jeweils auf dem rechten und linken Schlüsselbein.

Der Mann sah in die Kamera.

Sein Gesicht war eine furchterregende Totenmaske. Tiefschwarze Ringe auf weißem Untergrund umrahmten die Augen, darum lag ein Kreis aus roter Farbe in der Form von Blütenblättern. Die Nasenspitze und der Nasenrücken leuchteten rot. Auf der Stirn prangte ein rotes, verkehrt herum stehendes Herz, darüber drei blaue Punkte. Kurze schwarze Striche auf den weißen Lippen ließen diese wie zugenäht aussehen, und zwei schwungvolle Linien zogen sich von den Mundwinkeln bis zu den Ohren.

Er hielt ein ungewöhnlich großes Messer in seiner rechten Hand.  Während er in die Kamera sprach, ließ er die Klinge am nackten Körper des Mädchens nach oben wandern und folgte dabei den Linien des Ypsilon.

„Sieh genau hin, Doktor“, sagte er. „Dieser Schnitt ist ein Kunstwerk, und niemand beherrscht ihn besser als ich. Der Stahl meines Messers ist scharf wie ein Skalpell, er schneidet durch Haut wie durch Butter. Das willst du doch nicht verpassen, nicht wahr? Und? Was meinst du? Wie würde deiner Frau ein solches Kunstwerk stehen? Wie würde dir ein Blick in ihr Inneres gefallen? Wenn du das nicht herausfinden willst, solltest du deine Meinung noch einmal überdenken, Doktor."

Kamera aus.

Zigarettenqualm und Atem vermischten sich in der kalten Luft zu geisterhaften Nebelwolken. Auf der langen Zufahrt zu dem brachliegenden Industriegelände hörte Mladen Krasic den Wagen lange, bevor er ihn sah. Hastig zog er noch zweimal an der Zigarette, warf sie dann zu Boden und trat mit dem Hacken darauf. Er streckte seine Finger aus und betrachtete seine Hände. Sie zitterten. Er musste seine gewohnte Ruhe wiederfinden. Schließlich war es nicht seine Schuld, wie die Dinge gelaufen waren.

Der Wagen kam näher. Auf dem schlechten Weg voller Schlaglöcher tanzten die Scheinwerfer auf und ab. Schleier feiner Wassertröpfchen zogen durch die Lichtkanäle. Ein Dreckswetter nahe am Gefrierpunkt, den ganzen Tag schon. Feuchtigkeit und Kälte drangen durch die Kleidung in den Körper, und Krasic spürte seine Verletzungen heute besonders stark. Die mehrfach gebrochenen Knochen in der linken Hand, die nur schlecht verheilt waren, sendeten immer wieder feine Stiche aus. Der versteifte Wirbel im unteren Rücken erschwerte das Aufstehen und Hinsetzen. Diesen ganzen Quatsch hatten ihm die Ärzte damals nach dem Krieg prophezeit, aber er hatte nur über sie gelacht. An Tagen wie diesem bereute er so einiges, und als wäre seine Laune nicht schon schlecht genug, hatte ihn vor einer halben Stunde ein unerwarteter Anruf erreicht. Er wünschte sich, er wäre nicht rangegangen, auch wenn das nichts geändert hätte. Da stand er nun in feuchter Kälte und Dunkelheit, kam sich vor wie ein Lakai und ärgerte sich über sich selbst. Aber für falschen Stolz war nicht der richtige Zeitpunkt.

Der Besuch, den er erwartete, war ein Mythos. Manche behaupteten sogar, ein Dämon. Mladen war ihm in all den Jahren nie persönlich begegnet, hatte aber natürlich von ihm gehört – so wie alle in der Branche. Mladen glaubte nicht an die Geistergeschichten, die sich um Den Hinkenden rankten, aber alle anderen Geschichten glaubte er, und die jagten ihm eine Heidenangst ein.

Der Wagen bog zwischen den beiden verbogenen Stahlpfosten ein und hielt auf ihn zu. Die Scheinwerfer erfassten und blendeten ihn, doch der Fahrer hielt es nicht für nötig, abzublenden. Knirschend zermahlten die Reifen den Schotter. Aufreizend langsam rollte der Wagen bis auf wenige Meter an Krasic heran. Er wich keinen Zentimeter zurück. Hier und heute durfte er keine Schwäche zeigen. Bevor sich die Türen öffneten, steckte er seine Hände in die Taschen seiner Hose. Sie zitterten noch immer.

Der Motor verstummte, die Scheinwerfer leuchteten jedoch weiter. Die Fahrertür schwang auf. Weil er immer noch geblendet war, konnte Krasic den Fahrer kaum erkennen. Er schickte ein letztes Stoßgebet zum Himmel.

Jemand trat aus dem Scheinwerferlicht auf ihn zu, und als er ihn erkannte, legte sich die Nervosität des alten Mannes augenblicklich. Er hatte das personifizierte Böse erwartet, sah sich aber nun dessen rechter Hand gegenüber. Gewiss, auch dies kein Mann, den man gern zu Gast hatte, aber eben ein Mann, den er kannte und einschätzen konnte.

Man nannte ihn den Scout, seinen richtigen Namen kannte Krasic nicht. Der Scout war dafür da, Wege zu finden, wo andere keine sahen. Er trug einen langen schwarzen Wollmantel, dazu einen passenden Schal, Jeans und blanke Lederschuhe. Er war schlank und groß, hatte dichtes braunes Haar, in das hohe Geheimratsecken hineinstießen, die wie Teufelshörner wirkten. Seine Augen waren von unergründlichem Blau. Das kleine Lächeln in seinen Mundwinkeln erreichte diese Augen nicht. Niemals. Sein Gesicht war schmal, vielleicht sogar ein wenig ausgezehrt, und er trug einen gepflegten Vollbart, der bereits grau zu werden begann. Er war vierzig, höchstens fünfundvierzig Jahre alt.

Sie schüttelten sich die Hände.

„Ich hoffe, du stehst noch nicht allzu lange in der Kälte, mein alter Freund“, sagte der Scout mit warmer, einschmeichelnder Stimme. „Du hättest drinnen warten sollen.“

„Für einen guten Freund stehe ich stundenlang in bitterer Kälte“, antwortete Krasic. „Schön, dich zu sehen. Komm rein und wärm dich an meinem Feuer.“

In dem großen Raum, den Krasic überschwänglich als Salon bezeichnete, gab es eine Bar, ausgestattet mit guten Weinen und teurem Whiskey. Er bot seinem Gast einen Drink an. Der nickte und sah sich um.

„Geschmackvoll eingerichtet“, sagte er. „Der äußere Zustand lässt etwas anderes vermuten.“

Der Alte goss zwei Finger breit Whiskey in die Gläser.

„Ach, weißt du, wenn ich in meinem Alter nicht wüsste, dass der Schein oft trügt, dann hätte mich das Leben nichts gelehrt.“

Er ging auf seinen Gast zu und reichte ihm ein Glas.

„Wollen wir uns nicht setzen?“

Der Scout bedanke sich, ließ sich in einem der ledernen Clubsessel nieder und streckte die langen Beine aus. Sie saßen sich unweit des Kaminofens gegenüber, angenehme Wärme strömte ihnen entgegen. Träge loderten die Flammen hinter der Glasscheibe.

„Das Alter macht weise, meinst du nicht?“, sagte der Scout.

„Ich weiß nicht, sag du es mir.“

„Das kann ich nicht, du hast mir ein paar Jahrzehnte voraus. Ich respektiere deinen Vorsprung an Erfahrung.“

„Tja ...“, Krasic, der vor vier Monaten sechzig geworden war, überlegte einen Moment, „ ... es lässt einen Mann zumindest nachdenken, bevor er handelt. Das war in der Jugend anders.“

Der Scout wandte sich vom Kaminofen ab und lächelte. Die Flammen spiegelten sich in seinen blauen Augen, und Krasic hatte tatsächlich den Eindruck, es seien nur Spiegelflächen mit nichts dahinter. Keine Emotionen, keine Angst, kein Mitleid.

„Dann hast du sicher darüber nachgedacht, warum ich heute hier bin.“

Krasic hob sein Glas, prostete seinem Gast zu und trank. Er brauchte diesen Moment, um sich eine Antwort zu überlegen. Zudem brauchte er die Wärme des Alkohols in seinem Inneren. In diesem alten Gebäude konnte er so viel heizen wie er wollte, es wurde nie richtig warm. Aber daran lag es nicht allein. Die innere Kälte schien ihn seit dem Anruf nicht loslassen zu wollen.

„Ich hatte ja kaum Zeit zum Nachdenken. Du hast sehr spät angerufen.“

„Es hat sich so ergeben, tut mir leid. Ich hoffe, dich nicht bei etwas Wichtigem gestört zu haben Aber wie ich sehe, bist du allein.“

„Bin ich meistens. Und nein, du hast mich nicht gestört. Ist irgendwo etwas schiefgelaufen?“

Im Kamin zerplatzte laut ein Holzstück. Krasic zuckte ein wenig zusammen. Hatte sein Gast es bemerkt? Er wusste, dem Mann entging nichts, er witterte Angst wie ein scharfer Hund. Krasic, der sein Leben lang gegen Männer bestanden hatte, die größer, schneller und stärker gewesen waren als er, fühlte sich schwach in dessen Gegenwart. Körperlich war er ihm überlegen, trotz der zwanzig Jahre Altersunterschied, immerhin prügelte er noch jeden Tag eine Stunde auf den Sandsack ein. Aber das Körperliche spielte hier keine Rolle. Der Scout dachte zu schnell für ihn und fragte zu kompliziert, ständig musste man befürchten, in eine verbale Falle zu laufen. Außerdem gab es im Hintergrund diesen Einen, der wie ein böser Dämon über dem Scout schwebte.

„Schiefgelaufen ... Ja, so kann man es nennen. Andere nennen es eine Katastrophe, aber so weit will ich nicht gehen, noch nicht“, sagte sein Gast, schwenkte dabei sein Whiskeyglas und betrachtete die bernsteinfarbene Flüssigkeit.

„Unser Informant im Knast sagt, es gibt Fotos, und die wurden der Polizei zugespielt. Kannst du dir vorstellen, was jetzt passiert?“

Krasic schüttelte den Kopf.

„Die Polizei, eine ganz bestimmte Polizistin, wird alles auf den Kopf stellen. Sie wird nicht lockerlassen, tief graben und vielleicht Dinge finden, die besser unentdeckt blieben."

"Hör zu, du kennst mich, ich bin seit zwanzig Jahren im Geschäft. Nie ist auch nur der Schatten eines Verdachts auf mich gefallen.“

Für einen Moment füllte das Prasseln des Feuers die Stille. Plötzlich war es Krasic hier am Ofen viel zu heiß. Er spürte Schweiß auf seiner Stirn und unter den Armen. Wieder ein Zeichen von Schwäche.

„Wir haben deine Arbeit und deine Loyalität immer geschätzt. Aber wir kennen auch deine Schwächen. Mitunter schaffst du es nicht, die notwendige Distanz zu wahren. Darüber haben wir immer hinweggesehen.“

„Ich weiß nicht, was ...“

Der Scout brachte Mladen Krasic mit einer Handbewegung zum Schweigen.

„Wir wissen, dass du hier mit jemandem zusammenlebst. Ist es eines unserer Mädchen?“

„Ja, aber sie ist entstellt. Die fasst kein Mann je wieder an.“

„Auch das wissen wir, deshalb lassen wir dich gewähren. In ruhigen Zeiten kann sich jeder von uns einen kleinen Makel leisten. Aber die ruhigen Zeiten sind vorbei. Wir stellen uns auf einen Sturm von ungeahntem Ausmaß ein - und das solltest du auch tun.“

„Was schlägst du vor?“, fragte Mladen Krasic.

Der Scout seufzte theatralisch, so als koste es ihn große Überwindung, zu sagen, was er zu sagen hatte.

„Die Telefone werden getauscht, die Computer werden ausgetauscht, wir wechseln die Server. Alle Geldtransfers laufen ab sofort über neue Konten. Die Fahrzeuge werden getauscht. Die Pathfinder sind bereits informiert und brechen jede weitere Lieferung ab. Bis wir etwas anderes sagen, liegt das Geschäft auf Eis. Die Polizei soll einem Phantom nachjagen."

Der Alte stöhnte auf. "Wir hatten schon früher stürmische Zeiten und haben sie ausgehalten. Wir können doch nicht das ganze Geschäft brach liegen lassen.“

„Das können und müssen wir. Möglicherweise führt durch die Fotos eine Spur zu Dem Hinkenden – und das muss unter allen Umständen verhindert werden. Es betrifft vier Mädchen. Die müssen verschwinden."

Der Scout beugte sich vor und stellte sein Glas auf dem kleinen Holztisch ab. Sein Blick wurde stechend.

"Und damit sind wir schon bei dem Grund meines Besuches. Wie lange ist es her, dass du die Anlage benutzt hast?“

"Über ein Jahr, aber ... hör zu ... ich will das nicht mehr. Das hatte ich  schon gesagt."

"Und wir habe deinen Wunsch respektiert und andere Möglichkeiten geschaffen. Doch jetzt haben wir eine außergewöhnliche Situation, und wir erwarten von dir, dass du unsere Entscheidung akzeptierst."

„Wann soll es losgehen?“

"Schon morgen."

Krasic stöhnte auf. "Morgen? Ich weiß nicht ... vielleicht funktioniert die Anlage nicht auf Anhieb."

„Um unserer Freundschaft willen, bitte ich nicht noch einmal. Es gibt jetzt zwei Möglichkeiten“, sagte er und zog sein Handy hervor. „Ich rufe Ihn an, störe Ihn am späten Abend, sage Ihm, dass du dich weigerst, und ich weiß, Er wird sehr enttäuscht sein. Obwohl Er diese Aufgaben nicht mehr oft selbst übernimmt, kommt Er vielleicht zu dir und erledigt einen Testlauf mit dir. Oder du machst es selbst, noch heute Nacht. Es ist deine Entscheidung.“

In der folgenden Pause starrten sie sich an.

Schließlich nickte Krasic. „Also gut.“

"Fein. Weiterhin brauche ich zwei deiner Leute. Die sollen sich um diese bestimmte Polizistin kümmern. Sie ist wahrscheinlich im Besitz der Fotos. Wenn wir schnell handeln, können wir das Schlimmste vielleicht noch abwenden."

"Eine Polizistin? Bist du dir sicher?"

"Mir ist das Risiko bewusst, doch in diesem Fall geht es nicht anders.“

„Um wen handelt es sich?“

Der Scout griff unter seine Jacke und holte ein Foto hervor. Krasic betrachtete es. Darauf war eine hübsche junge Frau zu sehen, kaum älter als das Mädchen, mit dem der Alte seit einigen Monaten zusammenlebte. Sie stieg aus einem blauen VW Golf und blickte direkt in die Kamera.

„Ihr Name ist Manuela Sperling. Sie ist neu bei der Polizei, ein Greenhorn. Deine Leute sollten keine Probleme mit ihr haben. Er will, dass sie spurlos verschwindet. Er will, dass sie sich auflöst wie Rauch in der Luft.“

Manuela Sperling schob die Vase mit den Tulpen von rechts nach links und wieder zurück, arrangierte einzelne Blumen neu und räumte anschließend den Schreibtisch auf. Die Willkommenskarte stellte sie aufrecht auf die blütenweiße Schreibunterlage. Ein Smiley griente sie von der Vorderseite der Karte an.

Morgen begann für Manuelas Chef nach einer Pause von fünf Monaten der erste Arbeitstag, und Manuela freute sich darauf, endlich wieder mit Henry Conroy arbeiten zu können. Sie hatten sich zwischendurch privat getroffen, aber nicht allzu oft, denn Henry hatte eine mehrwöchige Kur an der Nordsee absolviert und war danach mit seiner einzigen Tochter Lea in den Urlaub nach Kenia geflogen. Die beiden hatten sich zuvor auseinander gelebt, viel gestritten, aber der letzte Fall hatte sie auf grausame Weise wieder zusammengeführt, und seitdem versuchten die beiden einen Neuanfang. Wie es aussah, würde es klappen. Henry war ein Dickkopf, und der Apfel war nicht weit vom Stamm gefallen, also gestaltete es sich nicht immer einfach, aber Manuela war sich sicher, dass alles gut werden würde. Was sie dazu beitragen konnte, trug sie gerne bei.

Hier im Präsidium war in der Zeit nichts Dramatisches passiert, Dienst nach Vorschrift sozusagen – zumindest offiziell. Was Manuela inoffiziell getrieben hatte, hatte sie niemandem gesagt, auch Henry nicht. Sie würde ihren Job verlieren, wenn die Jungs vom LKA erfuhren, dass sie weiterhin Fragen stellte in einem Fall, der sie nichts anging.

Diese Gedanken brachten Manuela zu dem, was in ihrer großen braunen Lederhandtasche steckte. Viel war es nicht, und dennoch wog es schwer. Allein kam sie mit ihrer Schnüffelei - so hatte ihr kleiner Bruder Timmy es genannt, der als Einziger ahnte, was sie tat - nicht weiter, das wusste Manuela. Schon mehrfach hatte sie sich vorgenommen, Henry einzuweihen, es aber immer wieder hinausgeschoben, um seine Auszeit nicht zu belasten. Aber sobald er wieder im Dienst war, würde sie es ihm sagen. Okay, vielleicht nicht sofort, aber in ein oder zwei Tagen, sobald er sich eingearbeitet und sie eine Möglichkeit gefunden hatte, das Thema anzusprechen. Innerlich brannte Manuela darauf, mit ihm darüber zu sprechen, konnte es kaum noch abwarten, hatte aber auch Angst. Es bestand die Möglichkeit, dass Henry von all dem nichts hören wollte.

Manuela holte den Schnellhefter hervor, schlug ihn auf und betrachtete die Fotos. Das hatte sie in den letzten Tagen häufig getan, und jedes Mal war ihr Blick angezogen worden von der schemenhaften Gestalt im Hintergrund, die kaum noch zu erkennen war. Das Gesicht! Irgendwas stimmte mit dem Gesicht nicht. Entweder trug die Gestalt eine Maske oder sie war tatsächlich das, was man hinter vorgehaltener Hand über sie sagte: Ein Dämon.

Ein klapperndes Geräusch auf dem Gang schreckte Manuela aus ihren Gedanken. Nur einen Moment später schob sich ein merkwürdiges Gebilde vor die Milchglasscheibe der Tür, ein missgestaltetes Etwas. In einem Anfall von Panik schlug Manuela den Hefter zu und ließ ihn verschwinden.

Mit einem Scheppern flog die Tür auf.

Rückwärts zog eine Reinigungskraft ihren mit Utensilien beladenen Wagen in den Raum. Sie erschrak, als sie Manuela bemerkte.

„Jesus!“, stieß sie aus und presste sich eine Hand auf den üppigen Busen. „Ich dachte, hier wäre niemand.“

„Ich bin auch schon weg“, sagte Manuela und packte ihre Ledertasche. „Aber lassen Sie bitte die Blumen dort stehen, ja? Und die Karte auch.“

Die Reinigungskraft lächelte.

„Blumen für den Kollegen? Wie schön.“ Wie sie es sagte, hatte es etwas Anzügliches.

„Nur ein kollegiales Geschenk.“

„Na klar, Süße.“

Die Reinigungskraft zwinkerte Manuela zu, als sie sich zwischen Türrahmen und Putzwagen hindurch quetschte. Wieder war es ein anzügliches Zwinkern, aber Manuela freute sich trotzdem darüber. Sie wollte gar nicht abstreiten, dass sie sich zu Henry hingezogen fühlte, und wenn er sein eigenes Leben wieder ins Lot gerückt hatte, nun ja, wer konnte schon sagen, was passieren würde.

Diese Gedanken beflügelten sie ein wenig und trugen sie leichten Schrittes aus dem Präsidium. Für einen Moment vergaß sie sogar die Last, die sie seit Wochen mit sich herumtrug.

Auf der Fahrt vom Präsidium zur Pension Rieger, in der sie für die Übergangszeit ein günstiges Zimmer mit Frühstück und Bad auf dem Gang gemietet hatte, huschten die Bilder der Stadt an ihr vorbei. Sie sah Menschen hinter hell erleuchteten Scheiben in Bars und Restaurants. Sah sie miteinander sprechen und lachen und dachte an das kalte, stille Zimmer mit dem viel zu großen Bett, das am Ende der Fahrt auf sie wartete.

Kurzentschlossen lenkte Manuela ihren Golf auf den Parkplatz eines Schnellrestaurants. Sie musste ohnehin noch etwas essen, warum sollte sie das nicht unter Menschen tun. Dabei vergaß sie zu blinken, überraschte mit ihrer spontanen Aktion einen anderen Autofahrer, der prompt auf die Hupe stieg und ein wahres Konzert lostrat. Dagegen waren die Tiraden des  wütenden Fahrradfahrers, den sie beinahe aus dem Sattel holte, noch leise.

Im Restaurant war es warm, es roch nach Pommes und Fett, und die meisten Plätze waren besetzt. Sie bestellte einen großen Burger mit Pommes und eine Cola, fand einen freien Platz am Fenster und balancierte ihr Tablett an den Tisch. Inmitten fremder Menschen, die keine Notiz von ihr nahmen, fühlte Manuela sich zugehörig und auf eine beruhigende Weise beschützt. Sie hasste Einsamkeit, konnte nicht allzu lang allein sein, und Schweigen ertrug sie noch schlechter als Zahnschmerzen. Lieber arbeitete sie vierzehn Stunden am Tag, als allein vor dem Fernseher zu hocken oder die Welt über die Filter von Facebook, WhatsApp und Konsorten nur aus der Entfernung wahrzunehmen.

Das ungesunde Essen schmeckte. Manuela entspannte sich und stopfte es zufrieden in sich hinein. Nach jeder Pommes leckte sie sich Salz und Fett von den Fingern. Auf einem Flatscreen unter der Decke hopste irgendeine Popsängerin in Unterwäsche durch die Karibik. Den Ton konnte Manuela wegen der Lautstärke der Gespräche nicht hören.

Zufällig fiel ihr Blick aus dem Fenster zu ihrem Wagen, der in der zehn Meter entfernten Parkbucht neben einem riesigen gelben Pick-up parkte. Jemand, den sie in der Dunkelheit und aufgrund der Entfernung nur als schwarzen Umriss erkennen konnte, schlich zwischen den Reihen geparkter Autos hindurch. Augenscheinlich gelangweilt interessierte er sich plötzlich für ihren alten Golf. Er blieb stehen, beugte sich vor, schirmte mit einer Hand seine Augen ab und warf durch die hintere Scheibe einen Blick hinein.

Manuela erstarrte mit einem Finger im Mund.

Ihre Dienstwaffe lag im Handschuhfach. Wenn dieser Typ ihren Wagen aufbrach und die Waffe klaute, würde sie Schwierigkeiten bekommen.

Noch tat er jedoch nichts dergleichen. Stattdessen ging er um den Wagen herum. Was sollte das? Ihr alter Golf war mit Abstand der schäbigste Wagen zwischen all den anderen. Manuela seufzte und stand auf. Adieu, du schönes Abendessen. In dem Moment sprangen bei dem gelben Pick-up alle Lichter an und die Warnblinkanlage gab ein kurzes Zucken von sich. Der Besitzer hatte den Wagen per Fernbedienung entriegelt und näherte sich dem Ungetüm. Der Mann, der sich für Manuelas Golf interessierte, verschwand eilig.

In Ruhe weiteressen konnte sie dennoch nicht mehr. Manuela nahm den Burger mit hinaus und aß ihn während der Fahrt. Sie dachte über den merkwürdigen Vorfall nach. In der zur Schau gestellten Langeweile des Fremden war eine gewisse Zielstrebigkeit zu erkennen gewesen und die hatte ihn direkt zu ihrem Wagen geführt.

Zufall? Absicht?

Wie auch immer, es konnte nicht schaden, aufmerksam zu sein. Vielleicht hatte sie längst mehr losgetreten, als sie ahnte.

Manuela erreichte die ruhige Wohnstraße, in der die Pension Rieger lag, und parkte ihren Golf am Straßenrand. Zuallererst nahm sie die Waffe aus dem Handschuhfach und steckte sie ins Achselholster. Dabei bemerkte sie im Rückspiegel Scheinwerfer, die sich langsam von hinten näherten.

Aufmerksam beobachtete Manuela den heranrollenden Wagen.

Ihr Herz schlug schneller.

Der Wagen rollte einige Meter hinter ihr am Randstein aus. Die Scheinwerfer blendeten Manuela im Rückspiegel. Sollte sie aussteigen? Immerhin war sie eine bewaffnete Polizistin. Was konnte schon passieren?

Manuela tastete auf dem Beifahrersitz nach ihrem Handy. Sie hatte es dort abgelegt, aber während der Fahrt war es zur anderen Seite gerutscht. Einen Moment ließ sie dabei den Wagen aus den Augen, und als sie wieder aufsah, war er noch weiter herangerollt.

Jemand schlug gegen die Scheibe der Beifahrertür.

Manuela erschrak, das Handy flog in den Fußraum, sie griff zur Dienstwaffe.

"Frau Sperling, hallo!"

Es war ihre Vermieterin, Marianne Rieger. Die alte Dame sah sie fröhlich lächelnd an.

Manuela ließ die Scheibe herunter.

"Das Taxi hat mich von dem Rot-Kreuz-Treffen nach Hause gefahren", begann Marianne Rieger. "Warum sitzen Sie hier so allein in der Dunkelheit?"

"Ich wollte gerade aussteigen … verflucht, wo ist denn nur mein Handy?"

Sie tastete im Fußraum herum, fand das Telefon, schloss das Fenster und stieg aus. Ihr Herz schlug Kapriolen.

"Sie sehen ja aus, als hätten sie einen Geist gesehen. Hab’ ich Sie erschreckt, Kindchen? Das tut mir leid, das wollte ich nicht."

Marianne Rieger kicherte mädchenhaft, und Manuela roch deutlich den Alkohol in ihrem Atem. Die alte Dame wankte sogar ein wenig.

"Wir haben Jubiläum gefeiert", erklärte sie. "Ich bin seit fünfundzwanzig Jahren ehrenamtlich tätig. Sie wissen schon, bei den Blutspenden Essen zubereiten und so."

"Herzlichen Glückwunsch", sagte Manuela. "Wie es aussieht, war das ja eine prächtige Party. Kommen Sie, haken Sie sich ein, nicht das Sie noch stürzen."

Frau Rieger nahm das Angebot an und ließ sich von Manuela stützen.

Sie rülpste leise.

"Oh je, oh je, Entschuldigung, ich vertrage Sekt eigentlich nicht, aber heute musste es einfach sein."

Manuela mochte die alte Dame, die vor vielen Jahren ihren Mann verloren hatte und sich dennoch nicht zurückzog, sondern lebte. Ihre drei Söhne waren über die ganze Bundesrepublik verteilt und besuchten sie so gut wie nie, aber die alte Dame machte das Beste aus den vielen leer stehenden Zimmern in ihrem Haus. Sie vermietete sie an Monteure, Handlungsreisende und eben an Manuela, die eigentlich nur ein paar Wochen hatte bleiben wollen. Jetzt war es bereits ein halbes Jahr und sie hatte sich noch immer nicht nach einer Wohnung umgesehen. Man musste kein Psychologe sein um zu wissen, warum. Manuela hatte sich noch nicht entschieden, ob sie wirklich auf Dauer hierbleiben wollte. Irgendwie hing alles von Henry ab, und der ließ auf sich warten.

"Und Sie, Kindchen?", fragte Frau Rieger. „Haben Sie auch gefeiert?"

"Nein, ich habe gearbeitet."

"Ach, immer nur Arbeit, Arbeit, Arbeit. Sie sind jung, Sie müssen feiern. Und vor allem brauchen Sie einen Mann. Sie sehen doch ganz passabel aus, das muss doch klappen. Einsamkeit tut niemanden gut."

"Ich bin nicht einsam", verteidigte Manuela sich. Dabei klang sie wie jemand, der eine Wahrheit verleugnete, die längst im Herzen angekommen war.

Frau Rieger stocherte mit dem Haustürschlüssel in der Dunkelheit herum und traf immer wieder daneben.

"Kommen Sie, ich mach das." Manuela nahm ihr den Schlüssel ab und schloss auf.

"Danke, Kindchen … und jetzt trinken wir beiden Hübschen noch einen Sherry zusammen. Keine Widerrede. So jung kommen wir nie wieder zusammen.

Und wer weiß, wie lange wir noch leben."

Am nächsten Tag machte sich Manuela Sperling mit Verspätung auf den Weg nach Gotenburg um an der Einsatzbesprechung teilzunehmen. Über Nacht war der angekündigte Sturm hereingezogen, der zunächst frühlingshaft warme Temperaturen bringen sollte, bevor auf seiner Rückseite der Winter noch einmal Einzug hielt. Heftige Windböen zerrten am Wagen, und als Manuela in ein Waldgebiet fuhr, behielt sie argwöhnisch die hohen Fichten im Auge – sie bogen sich bedenklich.

Manuela brummte der Schädel. Aus einem Glas Sherry waren gestern Abend vier geworden, sie hatte zuvor noch nie Sherry getrunken und wusste erst jetzt, wie schlecht sie ihn vertrug. Sie war kaum aus dem Bett gekommen und hatte sich selbst nach der Dusche noch gefühlt, als bekäme sie eine Grippe. Marianne Rieger hingegen war in der Früh beim Frühstück hellwach und fröhlich gewesen. Mit einem Liedchen auf den Lippen hatte sie Kaffee, Brötchen und Marmelade serviert. Manuela hatte sich an diesen Frühstücksservice gewöhnt, er war ein unschätzbarer Vorteil ihrer derzeitigen Wohnsituation, und sie würde ihn vermissen, sollte sie sich eine eigene Wohnung suchen.

Sie war allein im Frühstücksraum gewesen, die zwei Monteure, die zur Zeit die anderen Zimmer der Pension bewohnten, waren längst aufgebrochen. So hatte Manuela in Ruhe und ohne die Schmatz- und Schlürfgeräusche anderer nachdenken können. Die Sache gestern Abend vor dem Schnellrestaurant ging ihr nicht mehr aus dem Kopf. Möglicherweise hatte sie mit ihrer Schnüffelei Leute aufgeschreckt, mit denen sie allein nicht fertig werden würde. Auch wenn sie ihn nicht gleich am ersten Tag damit belasten wollte, würde sie Henry heute darauf ansprechen.

Ihr Start war zwar ein wenig holperig gewesen, sie hatten die eine oder andere Auseinandersetzung gehabt, waren letztlich aber doch ganz gut miteinander ausgekommen, hatten sich sogar gegenseitig befeuert und damit die Ermittlungen im Darkowiak-Fall vorangebracht. Manuela rechnete es Henry hoch an, dass er damals ihrem Instinkt vertraut hatte. Mitunter benahm er sich zwar wie ein Arschloch, konnte richtig gemein sein und jedes Wort, das Manuela sagte, auf die Goldwaage legen, aber sie mochte seinen trockenen, zynischen Humor, seine ruhige, besonnene Art und vor allem seine Augen. Immer wieder verunsicherte er sie mit seinem intensiven Blick. Sie verstand ihn besser, seitdem sie vom Tod seiner Frau erfahren hatte. So ein Trauma durfte natürlich keine Ausrede für dauerhaft schlechtes Benehmen sein, aber es erklärte es ein Stück weit.

Manuela drosselte das Tempo und lenkte ihren VW Golf durch eine scharfe Linkskurve. Die dicken Stämme der Fichten und Lärchen standen gefährlich nahe am Straßenrand. Der Sturm wehte gelblich verfärbte Nadeln auf den Asphalt, zusammen mit der Feuchtigkeit des letzten Regenschauers ergaben sie einen schmierigen Belag.

Als sie durch die Kurve war, sah Manuela gelbe Blinklichter.

In vielleicht hundert Metern Entfernung stand ein PKW schräg am Fahrbahnrand. Er blockierte die halbe Straße. Die Vorderräder befanden sich bereits auf dem Bankett, die Hinterräder noch auf dem Asphalt. Die Motorhaube war geöffnet, eine Person beugte sich über den Motor.

„Wie kann man so halten?“, schimpfte Manuela laut, bremste, schaltete ebenfalls das Warnblinklicht ein und brachte den Golf wenige Meter hinter dem havarierten Wagen zum Stehen. Sie stieß die Tür auf und stieg aus. Sofort zerzauste der Wind ihr Haar.

„Kann ich helfen?“, rief sie.

Die Person kam hinter der Motorhaube hervor. Ein mittelgroßer, rundlicher Mann mit Halbglatze und verzweifeltem Gesichtsausdruck.

„Er will nicht mehr“, antwortete er, warf die Hände hoch und ließ sie wieder sinken. „Er war doch gerade erst in der Werkstatt, ich verstehe das nicht.“

Bei dem Wagen handelte es sich um einen uralten Skoda Oktavia. An den Kanten der Radkästen nagte der Rost. Die Reifen waren abgefahren. Streng genommen durfte die Kiste schon allein deswegen nicht mehr bewegt werden.

„Das ist aber gefährlich, wie Sie hier auf der Straße stehen“, sagte Manuela. „Wenn man aus der Kurve kommt, kann man gerade noch bremsen.“

Der Mann sah sie verständnislos an.

„Wenn ich nicht pünktlich bin, verliere ich meinen Job“, sagte er und sah dabei aus wie ein getretener Hund.

„Was hat er denn?“, fragte Manuela und warf einen Blick in den Motorraum. Sie hatte keine Ahnung von Motoren, aber das war bei den meisten Männern nicht anders, und die warfen auch alle erst einmal einen fachmännischen Blick unter die Haube.

„Ich weiß nicht, ist einfach ausgegangen.“

Der Mann roch unangenehm. Eine Mischung aus Schweiß und billigem Deo. Seine Kleidung war nicht besonders sauber.

„Ich kann Sie mitnehmen“, bot Manuela an, hoffte aber gleichzeitig, er würde ihr Angebot ablehnen.

„Wirklich? Das ist nett, aber ich würde es gern noch einmal versuchen. Würden Sie sich reinsetzen und die Zündung betätigen, während ich am Vergaser drehe?“

„Klar, kein Problem.“

Manuela stieg in den Skoda. Darin roch es noch schlimmer. Der Aschenbecher quoll über, leere Süßigkeitenverpackungen lagen herum, am Spiegel baumelte ein hoffnungslos überfordertes Duftbäumchen mit längst verpufftem Vanillearoma.

„Jetzt“, rief der Mann.

Sie betätigte die Zündung. Irgendwas schnarrte mechanisch, aber der Motor sprang nicht an.

„Noch einmal.“

Das Ergebnis war dasselbe.

Genervt warf Manuela einen Blick in den Rückspiegel – und traute ihren Augen nicht.

Sie sprang aus dem Skoda.

„Hey, was machen Sie da!“

Die linke hintere Tür ihres Golfs war geöffnet, jemand beugte sich in den Wagen. Als er Manuela hörte, kam er daraus hervor und richtete sich auf. Hinter ihr wurde die Motorhaube zugeschlagen. Manuela fuhr herum. Der Dicke sah jetzt keineswegs mehr verzweifelt aus. Die beiden Männer nährten sich ihr von rechts und links und nahmen sie in die Zange.

Der zweite Mann war deutlich größer. Er hatte breite Schultern und einen betont selbstbewussten Gang. Er trug Jeans, braune Stiefel und eine enge, braune Lederjacke. Sein Haar war voll und schwarz. Ein gut aussehender Typ mit schmierigem Lächeln.

Den Griff zur Waffe konnte Manuela sich sparen – die lag im Handschuhfach, wie immer. Es war einfach zu unbequem, sie beim Fahren zu tragen.

„Was soll das?“, fragte sie in scharfem Tonfall. „Ich bin Polizistin und würde Ihnen raten ....“

„Wissen wir doch, Süße, brauchst deswegen nicht so einen Aufriss machen.“

Das war eine Falle, die Typen hatten ihr absichtlich aufgelauert. Manuela wog ihre Chancen ab. Rechts und links die Angreifer, im Rücken der Skoda blieb ihr nur die Flucht geradeaus in den Wald hinein. Aber schon nach wenigen Metern begann dichtes Unterholz, zudem bog der Sturm die langen Stämme der Fichten hin und her.

Sie winkelte die Arme in hüfthohe an, die Handflächen nach außen. Es war wichtig zu zeigen, dass sie nicht bewaffnet war.

„Können Sie mir sagen, was das soll?“

Jetzt waren die Männer soweit heran, dass ihr praktisch jeder Fluchtweg abgeschnitten war.

„Wir sind auf der Suche“, sagte der Große. „Und ein Vögelchen hat uns gezwitschert, dass du hast, was wir suchen.“

„Ich verstehe nicht ... was soll ich haben? Hören Sie, ich helfe Ihnen gern, es ist nicht notwendig, Gewalt anzuwenden.“

„Wer sagt denn etwas von Gewalt? Sehen wir etwa so aus, als wären wir gewalttätig?“

Der kleine Dicke stieß ein schepperndes Lachen aus. Sein Bauch hüpfte auf und ab.

„Süße, du gibst uns einfach, was wir wollen, dann passiert auch niemandem etwas. Es sei denn, mein Freund hier hat Lust auf eine schnelle Nummer auf deinem Rücksitz.“

Wieder lachte der Dicke.

„Apropos Rücksitz. Macht es dir etwas aus, uns zu zeigen, was du hinten im Wagen hast?“

Manuela sah von einem zum anderen. Sie hatte keine Ahnung, was die beiden von ihr wollten.

„Da ist nichts, aber wenn Sie wollen, schauen Sie nach.“

„Na klar machen wir das, Süße, deswegen sind wir ja hier. Mein Freund hier passt auf dich auf und ich sehe noch einmal nach. Du hast mich ja leider unterbrochen.“

Der Dicke zog ein Messer hervor und ließ es mit einem metallenen Geräusch aufschnappen. Automatisch wurde Manuelas Blick von der mehr als zehn Zentimeter langen Klinge angezogen.

„Aber reiz ihn nicht, er ist so schnell erregbar“, sagte der Gutaussehende, lächelte, wandte sich ab und ging zu ihrem Wagen zurück.

Manuela behielt den Dicken mit seinem Messer im Blickfeld. Hinter ihr wurde zuerst eine Tür zugeworfen und dann die Kofferraumklappe geöffnet. Es klapperte und schepperte, und ihr fiel ein, dass sie noch immer ihren halben Hausstand im Kofferraum mit sich herumfuhr.

„Scheiße!“, rief der Gutaussehende. „Wo sind sie?“

Er kam mit schnellen Schritten zurück, baute sich vor ihr auf und zeigte drohend mit dem Finger auf Manuela.

„Du sagst mir auf der Stelle, wo sie sind.“

„Ich hab keine Ahnung, wovon Sie reden.“

Der Schlag kam schnell, sie sah ihn kaum. Die flache Hand klatschte ihr ins Gesicht, ihr Kopf flog herum, sie stolperte nach hinten gegen den Oktavia und auf ihrer linken Gesichtshälfte brannte Schmerz. Tränen schossen ihr in die Augen. In ihrem ganzen Leben hatte sie noch keine Backpfeife bekommen, nicht einmal von ihrem Vater.

„Verarsch mich nicht, sonst werde ich wirklich sauer.“ Das freundliche Lächeln des Gutaussehenden war verschwunden, und plötzlich sah er auch gar nicht mehr so gut aus.

„Los, schlitz sie auf!“, sagte er.

Das war Manuelas Startsignal!

Da keiner der beiden mit einem Angriff rechnete, hatte sie das Überraschungsmoment auf ihrer Seite. Der Gutaussehende stand vor ihr, sozusagen in perfekter Position. Manuela holte aus und trat ihm zwischen die Beine. Sie hatte keine Zeit, sich mit dessen Reaktion zu beschäftigen, denn der Dicke kam mit dem Messer seitlich heran. Manuela ließ sich fallen, der Hieb mit dem Messer ging über sie hinweg. Sie trat dem Dicken gegen das Schienbein und sprang dann gegen den Gutaussehenden, der vor ihr kniete und sich die Hoden hielt. Sie prallte gegen ihn, trat sich von ihm los und lief.

„Hey!“, rief der Dicke hinter ihr. Es klang, als sei sie eine Spielverderberin.

Manuela flüchtete über die Straße in den Wald hinein. Der Boden war dort weich und voller Fallen. Von oben fielen dünne Zweige und Nadeln auf sie herab. Manuela sprang über ein paar Äste hinweg, schlug Haken zwischen den Bäumen und zwang sich, sich nicht umzudrehen. Ihr Vorsprung war dafür nicht groß genug.

Sie verfluchte sich dafür, die Dienstwaffe im Handschuhfach deponiert zu haben.

In der Innentasche ihrer Jacke steckte ihr Handy. Sie konnte aber nicht gleichzeitig durch den Wald rennen, Hindernissen ausweichen und telefonieren. Erst musste sie von diesen beiden Typen fortkommen. Vielleicht würde sie irgendwo ein sicheres Versteck finden.

Bereits nach wenigen Metern wurde das Unterholz dichter, das Licht diffuser, die Hindernisse zahlreicher. Manuela drosselte das Tempo. Um sie herum toste der Sturm. Das Rauschen in den Wipfeln war zu laut, sie konnte nicht hören, ob die beiden ihr folgten. Obwohl sie wusste, dass es wahrscheinlich ein Fehler war, blieb sie stehen und sah sich um.

Den Schuss hörte sie kaum, spürte aber das Projektil irgendwo in ihrer Nähe vorbei zischen und sah die Rinde eines Baumes neben sich abplatzen.

Manuela schrie auf und lief weiter.

Sie hatte nicht gesehen, wer von den beiden geschossen hatte, aber wenn es kein Versehen gewesen war, hatte er auf ihren Kopf gezielt.

Manuelas Herz raste, ihre Atmung überschlug sich beinahe.

Bleib ruhig, bleib ruhig ...

Aus vollem Lauf stieß sie mit der Schulter gegen einen Baum, taumelte nach links, streifte einen weiteren Stamm, schrie auf und ging zu Boden. Etwas stach ihr schmerzhaft in die linke Handfläche, mit der sie sich am Boden abstützte.

„Nein ... weiter ...“, stieß sie aus, krabbelte vorwärts und versuchte gleichzeitig auf die Beine zu kommen. Am nächsten Stamm zog sie sich empor, warf einen schnellen Blick zurück, meinte, den Dicken durch den Wald stapfen zu sehen und rannte weiter.

Sie war allein, niemand würde ihr helfen. Ihre einzige Chance war, schneller zu sein als die beiden. Manuela war eine ausdauernde, trainierte Läuferin, sie konnte es schaffen. Sie durfte nur nicht panisch werden.

Lauf etwas langsamer, dafür aber ruhig und konzentriert. Schlag Haken, damit sie dich nicht treffen.

Die guten Ratschläge brachten die Konzentration zurück, die Panik legte sich. Manuela konzentrierte sich auf die jeweils nächsten Meter, sprang über Äste und umgestürzte Stämme und wich Bäumen aus. In ihrem Nacken  kribbelte es, jeden Moment erwartete sie den Einschlag einer Kugel in ihrem Rücken.

Je länger sie lief, desto einfacher wurde es. Sie fand einen Weg durch das Unterholz, vielleicht einen Wildwechsel, vielleicht existierte er auch nur in ihrem Kopf, egal, wichtig war nur, dass sie nicht wieder stürzte. Sie würde einfach immer weiter laufen, egal wohin. Irgendwann würden die beiden aufgeben, dann konnte sie Hilfe rufen.

Sie würde nicht in diesem verdammten Wald sterben!

Den Gedanken kaum zu Ende gedacht, krachte es über ihr, als habe der Blitz eingeschlagen.

Der Sturm brach die gewaltige Krone einer hohen alten Kiefer ab als wäre sie nicht dicker als ein Streichholz. Ein hässliches Krachen und Reißen, der Himmel über ihr verdunkelte sich, und als Manuela nach oben sah, raste etwas auf sie zu. Schützend riss sie die Arme über ihren Kopf und wollte zur Seite springen, doch es war zu spät.

Unablässig surrten die Reifen über Asphalt. Die Luft in dem Kleinbus war stickig von den Ausdünstungen der Insassen. Es roch nach Schweiß und Angst.

Zusammen mit Elizaveta Radu befanden sich drei weitere Mädchen in dem Kleinbus. Die platinblonde Greta, mit der Elizaveta die vergangenen sechs Wochen zusammen in dem Club gearbeitet hatte, sowie Natascha und Vanessa, die sie noch aus der Zeit im Rotfuchs kannte.

Greta war etwas naiv, offenherzig und redselig. Sie hatte kurzes Haar und eine Schulmädchenfigur mit kleinem Hintern und kleinen Brüsten. Sie war nicht schön, aber niedlich und hatte jede Menge Stammkunden. Greta sagte Sätze wie: „Mit dem war es gar nicht so schlecht“, „Der war echt süß“ oder „Vielleicht sollte ich ihn fragen, ob er mich heiratet“.

Elizaveta vermutete, dass Greta wirklich noch daran glaubte, jemand würde sie aus dieser Lage heraus heiraten. Dieses Pretty-Woman-Märchen, von dem alle Mädchen träumten. Sie selbst hatte diese Hoffnung längst aufgegeben. Es war nicht so, dass sie nicht auch gern träumte, und anfangs hatte sie oft von einem edlen Ritter geträumt, aber dann hatte sie die Art von Männern kennen gelernt, die Geld dafür bezahlten, um mit Frauen Sex zu haben – oder besser, um ihre Abartigkeiten ausleben zu können. Keiner von denen war auch nur im Ansatz edel. Die wollten ficken, manchmal quälen und ficken, aber vor allem wollten sie danach aufstehen, weggehen und nichts mehr zu tun haben mit dem Menschen, der zu dem Körper gehörte, den sie gerade benutzt hatten.

Greta war eingeschlafen, ihr Kopf ruhte an Elizavetas Schulter. Manchmal zuckte sie leicht, ansonsten schlief sie aber schon eine Weile tief und fest. Das wunderte Elizaveta, da sie seit zwei Tagen Gretas kleines Geheimnis kannte. Wie konnte sie so ruhig sein? Fragte sie sich nicht, was der hektische Aufbruch mitten in der Nacht zu bedeuten hatte?

Da der Scout ihnen zu Beginn der Fahrt das Sprechen verboten hatte, und alle sich daran hielten, hatte Elizaveta viel Zeit zum Nachdenken. Diese Fahrt, das seltsame Video, dass der grauenhaft geschminkte Mann von ihr gemacht hatte - irgendwas Merkwürdiges passierte hier, und sie ahnte, dass es für sie alle nicht gut ausgehen würde. Immer wieder wurde sie deswegen wehmütig und versank in Erinnerungen.

Die alten Leute in dem Heim fehlten ihr. Sie sehnte sich zurück nach dem geordneten Tagesablauf, nach der friedlichen Ruhe und der ehrlichen Arbeit. Dort hatte niemand sie gezwungen, einen anderen Namen anzunehmen. Dort durfte sie Elizaveta sein. Das war der Name, den ihre Eltern ihr gegeben hatten, der Name, mit dem sie aufgewachsen war. Ihre Oma hatte sie stets nur Eliza genannt, und sie hatte den Klang geliebt. Ein anhebender, fröhlicher Klang, der zu blauem Himmel und Sonnenschein passte. Es war der Name ihrer Kleinmädchenvergangenheit.

Als Nutte hieß sie Susanna. Mama Gardiola, die auf dem Beifahrersitz saß und sie begleitete, hatte ihn für sie ausgesucht, weil er angeblich erhaben und geheimnisvoll klang. Genau so, wie die Männer es sich wünschten. Mama Gardiola wusste genau, was Männer wollten. Das fing bei der Farbe der Fingernägel an und ging über die Unterwäsche bis hin zum Namen. Dazwischen gab es hunderte Nuancen, über die Mama Gardiola sich Gedanken machte. Einmal hatte sie einen ganzen Tag lang mit den Mädchen das Stöhnen geübt. Perfekt vortäuschen zu können, dass es ihnen gefiel, was ein Mann mit ihnen machte, und sei der Typ noch so fett, hässlich oder pervers, war laut Mama Gardiola das wichtigste Rüstzeug. Die Männer sollten vergessen, dass sie für den Sex bezahlten, sie sollten denken und fühlen, es geschehe um ihrer selbst willen. Elizaveta war noch immer nicht gut darin. Sie klang mechanisch und bewegte sich ebenso. Mama Gardiola hatte ihr schon angedroht, sie abermals trainieren zu lassen.

Geld verdienen hatte für Mamaola, wie Mama Gardiola von den Mädchen kurz genannt wurde, oberste Priorität. Sie machte sich ständig über allerlei Dinge Sorgen. Sie betete oft, denn sie fürchtete sich vor der Apokalypse und der ewigen Wiederkehr nach ihrem Tod, aber wenn ein Mädchen nichts einbrachte, das stand über allem.

Elizaveta hatte große Angst davor, wieder trainiert zu werden.

Fuhr der Scout sie zu einem der berüchtigten Trainingslager?

Niemand hatte gesagt, wohin die Reise ging. Solche überstürzten Ausflüge waren nicht ungewöhnlich. Oft wurden in anderen Clubs kurzfristig Frauen gebraucht, und dann wurden sie eben durch Nacht und Nebel kutschiert. Aber das waren immer kurze Fahrten, höchstens eine Stunde.

Sie bogen von einer asphaltierten Landstraße auf einen Schotterweg ab. Nach den ersten Schlaglöchern erwachte Greta. Sie blinzelte, wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen und richtete sich auf.

„Wo sind wir?“

„Psst“, machte Elizaveta. Ein schneller Blick zum Innenspiegel. Der Scout hatte sie gehört und erwiderte ihren Blick.

Er hatte blaue Augen, traurige blaue Augen. Sie schienen immer ein wenig feucht zu sein, so als habe er vor kurzem geweint, und wenn er sich unbeobachtet fühlte, war sein Blick in die Ferne gerichtet, als würde er etwas suchen. Außerdem waren seine Augen blutunterlaufen, was wahrscheinlich von Drogen herrührte.

Er hatte ein schmales Gesicht mit eng anliegenden kleinen Ohren. Nur Menschen mit großen Ohren werden alt, hatte Elizavetas Oma oft gesagt, deshalb war dem Scout sicher kein langes Leben beschert. Sein Haar war braun und dicht, aber mit Geheimratsecken, die sich weit auf den Kopf hinaufzogen. Er trug einen gepflegten Vollbart, der am Kinn grau zu werden begann. Seine Lippen waren schmal. Eigentlich hatte er ein hübsches Gesicht, fand Elizaveta. Wenn da nicht die Augen gewesen wären.

Der Scout bog von dem breiten Schotterweg auf einen schmaleren ab. Der war sogar noch schlechter. Er versuchte nicht mehr, den Schlaglöchern auszuweichen, sondern fuhr in Schrittgeschwindigkeit einfach hindurch. Elizavetas Zähne schlugen aufeinander. Greta hielt sich an ihr fest und sie sich an ihr. Es war ein gutes Gefühl, jemanden in der Nähe zu haben, selbst wenn es nur die naive Greta war.

Bald konnten sie eine Fabrik sehen. Eine riesige Halle aus Blech und mehrere kleine Gebäude. Der Bus rollte durch ein offen stehendes Tor. Dahinter lag ein großer Hof. Wie kleine Inseln ragte dunkler Schotter zwischen großen Pfützen auf. Elizaveta sah Sand- und Schotterberge auf der linken Seite, darüber so etwas wie Förderbänder, von denen schwarze Lappen wie nekrotische Zungen herabhingen. Sie sah mehrere Kipper, alles war alt und verrostet und sicher schon seit Jahren nicht mehr in Betrieb. Am backsteinernen Giebel des großen Gebäudes in der Mitte hing schief ein verwittertes Schild. Mehr als das Wort „Ziegelei“ konnte Elizaveta nicht entziffern.

Der Bus hielt. Die Köpfe der Mädchen zuckten wie die nervöser Hühner. Alle waren aufgeregt, trotzdem fiel kein einziges Wort.

Mamaola, die vorn neben dem Scout saß, drehte sich zu ihnen um. Sie hatte Schweißflecke unter den Achseln.

„Ihr bleibt solange sitzen, bis der Scout sagt, ihr dürft aussteigen.“

Der hockte reglos auf dem Fahrersitz. Den Blick starr geradeaus gerichtet beobachtet er den Hof und das Gebäude.

Durch einen schmalen Spalt zwischen Sitz und Fenster konnte Elizaveta seinem Blick folgen. Sie sah, wie die Tür unter dem verwitterten Ziegeleischild aufging. Ein alter Mann trat heraus. Er war klein und kräftig, hatte eine Glatze und trug eine wattierte, hüftkurze Jacke, Jeans und schwarze Stiefel. An einer kurzen Leine führte er einen Schäferhund. Der Hund stemmte sich in die Leine, seine Rute stand ebenso aufrecht wie die Ohren.

Der Mann hob kurz die Hand zu einem vagen Gruß.

Der Scout blieb reglos sitzen, so als ginge ihn das alles nichts an. Über den Innenspiegel konnte Elizaveta sehen, wie dessen Blick aus schmalen Augen von links nach rechts und wieder zurück über den Hof schwenkte. Schließlich nahm er etwas aus dem seitlichen Ablagefach der Tür, steckte es unter seine Jacke und stieg aus.

Man hätte meinen können, sobald er aus dem Bus war, ginge das Getuschel los, doch es blieb still, beinahe so, als hielten alle den Atem an. Elizaveta krampfte ihre Hand um Gretas.

Der Scout traf sich mit dem kahlköpfigen Mann auf halber Strecke zwischen Bus und Haus. Der Hund schnüffelte, verhielt sich aber ansonsten ruhig. Die beiden Männer wechselten ein paar Worte miteinander.

„Mir ist schlecht von dieser Buckelpiste“, sagte Greta plötzlich

Alle Köpfe flogen in ihre Richtung.

„Ihr sollt still sein“, fauchte Mamaola. „Wenn ihr nicht pariert, wird das ein ganz beschissener Tag für uns alle.“

Mamaola konnte nett sein, wenn sie wollte, und es hatte schon Tage gegeben, da hatte Elizaveta sich an ihrer Schulter ausweinen dürfen. Aber sie hatte zwei Seiten. Die andere Seite war kalt, berechnend und ohne Mitgefühl. Die andere Seite hatte ihre eigene Stimme, so wie jetzt. Es war eher ein Zischen als Sprechen.

Elizaveta legte Greta einen Finger auf die Lippen und schüttelte den Kopf. Greta war blass und hatte dunkle Ringe unter den Augen. Sie sah wirklich nicht gut aus.

Der Scout drehte sich zum Wagen um und gab Mamaola ein Zeichen. Sofort stieg sie aus dem Bus auf und öffnete die hintere Schiebetür.

„Na los, Mädchen, aussteigen. Los, los!“

Zuerst stiegen die beiden Mädchen von der vorderen Bank aus, dann wurde ein Sitz umgeklappt und Greta und Elizaveta konnten von der hinteren Bank krabbeln. Elizaveta spürte, wie unbeweglich ihre Muskeln nach der langen Fahrt waren. Sie sprang aus dem Bus, bemühte sich dabei, nicht in eine Pfütze zu treten, und sah auf.

Vor ihr ragte ein gewaltiger Schornstein in den Himmel.

Blinzelnd öffnete Manuela die Augen. Warmes Blut lief ihr übers Gesicht. Sie lag flach am Boden, um sie herum nur Äste und Nadeln. Schwerfällig begriff sie, was geschehen war. Eine vom Sturm abgebrochene Baumkrone war heruntergestürzt und hatte sie unter sich begraben. Allzu lange konnte sie jedoch nicht bewusstlos gewesen sein, sonst wären ihre Verfolger längst da.

Manuela versuchte, sich mit beiden Armen hochzudrücken, doch gleißender Schmerz schoss von ihrem linken Unterarm ausgehend durch den ganzen Körper. Sie schrie auf, sackte zusammen und sah Sterne.

Nein, nicht wieder bewusstlos werden, komm, reiß dich zusammen, wenn du überleben willst, dann reiß dich gefälligst zusammen!

Vorsichtig richtete sie sich auf. Die Äste in ihrem Rücken ließen ihr nur wenige Zentimeter Spielraum. Manuela schob sich zwischen den Ästen hindurch nach vorn, ihr linker Arm tat bei jeder noch so kleinen Bewegung höllisch weh. Es fühlte sich an, als würden da drinnen die beiden Enden des gebrochenen Knochens aneinander reiben. Die Schmerzen trieben ihr den Schweiß aus allen Poren. Sie biss die Zähne zusammen und kämpfte. Blut lief ihr über die linke Gesichtshälfte, sodass sie nur mit dem rechten Auge etwas sehen konnte.

Irgendwie schaffte sie es, dem Wirrwarr aus Ästen und Nadeln zu entkommen. Als sie schon glaubte, sich befreit zu haben, blieb sie mit den Schürsenkeln des rechten Schuhs irgendwo hängen. Manuela zog und riss und plötzlich war sie frei. Leider blieb ihr Schuh im Geäst hängen.

Sie ließ ihn dort, robbte auf dem Bauch ein paar Meter von der abgebrochenen Baumkrone fort und sah zurück. Aus dieser Position wirkte sie gewaltig. Einige der dicken Äste staken im Waldboden, darunter war ein Hohlraum von vielleicht zwanzig Zentimeter Höhe - ohne diesen Hohlraum wäre sie von der Krone erschlagen worden. Sie hatte einmal mehr Glück im Unglück gehabt, aber die Gefahr war noch nicht vorüber.

Die beiden Typen folgten ihr sicher noch. Manuela hatte ihre Gesichter gesehen, sie konnten es sich nicht leisten, sie entkommen lassen.

Manuela presste sich den gebrochenen linken Arm angewinkelt gegen den Bauch und kam mühsam auf die Beine. Mit dem Handrücken der rechten Hand wischte sie sich das Blut aus dem Auge.

Wohin?

Der Wald sah in alle Richtungen gleich aus.

Egal. Es war nur wichtig, ein Versteck zu finden. Von dort aus würde sie Henry oder Jens anrufen, aber dafür musste sie sich erst einmal vor den beiden Angreifern in Sicherheit bringen.

Manuela wollte laufen, doch es war kaum mehr als ein Stolpern. Die Muskulatur in ihren Beinen fühlte sich weich an, wie Wackelpudding. Nach ein paar Schritten wurde es etwas besser, aber wirklich schnell kam sie nicht voran. Ihr Kopf fühlte sich merkwürdig betäubt an, so als hätte sie zu viel getrunken. Die Ränder ihres Sichtfelds waren unscharf, irgendwie ausgefranst, zudem zuckten heftige Stiche hinter ihrer Stirn, die gleichzeitig Blitze über ihre Pupillen warfen.

Manuela versuchte, das alles zu ignorieren und stolperte weiter. Auf den ersten zwanzig Metern musste sie sich an beinahe jedem Baum abstützen. Sie kam nur langsam voran. Die Richtung war ihr egal, nur weg. Tief im Wald war das Unterholz dicht und es war schummrig, ihre Verfolger konnten genauso schlecht sehen wie sie. Wenn sie sich leise bewegte, hatte sie eine Chance.

Allerdings spürte Manuela, dass ihre Kraft nicht weit reichen würde.

Ein Versteck, sie musste ein sicheres Versteck finden.

Elf Uhr Dreißig.

Henry Conroy warf einen Blick über den Parkplatz. Vom Sturm getriebenes Laub tanzte über die Dächer und Motorhauben der Fahrzeuge. Auf der gegenüberliegenden Seite beugte sich halbhoher Silbereschen-Ahorn den böigen Angriffen, weiß gerändertes Laub blitzte auf wie das Licht hunderter schwacher Taschenlampen. So einen starken Februarsturm hatte die Region lange nicht mehr erlebt, vor allem nicht mit so milden Temperaturen. Viele Straßen waren wegen umgestürzter Bäume gesperrt, die meisten Bahnverbindungen unterbrochen. Ab morgen, so hieß es, kehre der Winter zurück. Die Temperatur würde über Nacht von zehn Grad plus auf drei Grad minus fallen.

Henry wartete auf Manuela.

Pünktlichkeit war nicht ihre Stärke, oder besser, sie kam oft auf die letzte Minute und dann in großer Eile, aber nach dem Überraschungsgeschenk auf seinem Schreibtisch war Henry davon ausgegangen, dass Manuela rechtzeitig vor der Dienstbesprechung hier sein würde, um ein paar private Worte mit ihm zu wechseln, bevor der Berufsalltag sie wieder völlig vereinnahmte. Über die Blumen und die Karte auf seinem Schreibtisch hatte Henry sich wirklich gefreut. Besonders die Worte, die Manuela in die Karte mit dem großen Smiley auf der Vorderseite geschrieben hatte, hatten Henry berührt.

Der Arsch der Welt hat zumindest zwei Backen, und wenn eine fehlt, ist alles Scheiße.

Henry wusste, wie Manuela über Gotenburg, das nahe an der tschechischen Grenze lag, dachte. Für sie war es der Arsch der Welt, und genau genommen passte ein so quirliger Mensch wie Manuela hier nicht her. Gotenburg war eine Stadt für Menschen mit großem Ruhebedürfnis. Sie war ja auch nicht freiwillig hierher gekommen, sondern nach dem Wassermann-Fall mehr oder weniger strafversetzt worden. Und trotz anfänglicher Schwierigkeiten hatten sie sich zusammengerauft und den Darkowiak-Fall gemeinsam gelöst. Nein, das stimmte nicht ganz; eigentlich war es Manuelas Verdienst gewesen. Henry verdankte ihr viel, und er fühlte sich zu ihr hingezogen. Deswegen hatte ihn die Bemerkung mit den beiden Backen berührt – auch wenn es natürlich wenig schmeichelhaft ausgedrückt war. Aber er kannte ihre freche Art ja schon.

Ein Auto rollte auf den hinteren Parkplatz der Dienststelle, der für Mitarbeiter reserviert war. Es war aber nicht Manuela Sperling, sondern sein Partner Jens Jagoda. Er sah aus wie immer. Solariumbraun, energiegeladen, merkwürdig. Jagoda war kaum größer als Eins Siebzig, aber Dank seines  Krafttrainings beinahe genauso breit. Sein eigenwilliger Kleidungsstil – er steckte seine Poloshirts in den Hosenbund – ließ ihn zudem noch gedrungener wirken. Er hatte eine Glatze und ein Gorillalächeln – zumindest hatte Manuela es so genannt.

Henry ging ihm entgegen.

„Hey, da ist er ja, der alte Kämpfer. Braungebrannt und ausgeruht.“

Sie umarmten sich, und für Henrys Geschmack dauerte das Schulterklopfen einen Moment zu lange. Hatte Jagoda ihn etwa wirklich vermisst?

„Du siehst tatsächlich um Jahre jünger aus“, sagte Jagoda, nachdem sie sich voneinander getrennt hatten. „Dabei hast du immer behauptet, Urlaub würde dich stressen.“

„Tja, so kann man sich täuschen. Aber ich bin auch froh, jetzt endlich wieder arbeiten zu dürfen. Was liegt denn an?“

Jens zuckte mit den Schultern. „Der übliche Kleinkram, du kennst das ja. Manuela sagte gestern noch, sie würde bald einen öffentlichen Aufruf starten, damit irgendein Arsch ein aufregendes Verbrechen begeht.“

„Klingt ganz nach ihr. Wo ist sie eigentlich?“

„Die müsste doch eigentlich schon hier sein. Zu mir hat sie gesagt, sie wolle dich mit Pauken und Trompeten empfangen.“

„Na ja, zumindest hatte ich Blumen im Büro, und ich denke, die sind nicht von dir.“

„Worauf du wetten kannst. Soweit sind wir noch nicht.“

Henrys Mobiltelefon klingelte.

Er holte es rasch hervor und warf einen Blick aufs Display.

Manuela ruft an, stand dort über ihrem frech lächelnden Gesicht.

Manuela krallte ihre Hände in den nassen Waldboden, suchte nach Halt, nach einer Wurzel, irgendwas. Das Gelände war steil, sie kam nur noch auf allen Vieren voran. Ihr Herz wummerte in der Brust, ihr gebrochener linker Unterarm schmerzte bei jedem Schritt. Schweiß, vermischt mit Blut, lief ihr von der Stirn, immer wieder musste sie ihn sich aus den Augen wischen.

Sie fand eine aus dem Boden ragende Wurzel, wollte sich daran ein Stück emporziehen, doch ihre Arme begannen zu zittern, ihr Griff ließ nach, sie sank zu Boden.

Sie konnte nicht mehr, ihre Kraft war aufgebraucht. Seitdem die herabstürzende Baumkrone sie getroffen hatte, war sie mindestens eine weitere halbe Stunde durch den Wald gehetzt - eine Zeitspanne, die ihr wie eine Ewigkeit vorkam. Der gebrochene Arm behinderte sie, schlimmer noch war aber ihr Kopf. Sie konnte kaum einen klaren Gedanken fassen, zudem war ihr schwindelig und immer wieder wurde ihr übel. Dann musste sie Pausen einlegen, so wie jetzt. Über das Pochen ihres Herzens und das Rauschen des Blutes in ihren Ohren hinweg lauschte sie nach den Geräuschen ihrer Verfolger.

Leider war der Wald voller Geräusche. Der Sturm schien an Stärke zugenommen zu haben. Über ihr wogten und rauschten die Baumkronen, immer wieder brachen kleinere Äste ab und fielen zu Boden, begleitet von einem andauernden Nadelregen.

Die beiden könnten sich ihr bis auf wenige Schritte nähern und sie würde es nicht bemerken. Aber noch hatten sie sie nicht gefunden. Wahrscheinlich hatten sie ihre Spur verloren oder waren schlicht zu faul, ihr durch den Wald zu folgen. Vielleicht hatten sie die Baumkrone herabstürzen sehen und Angst bekommen.

Aber darauf durfte sie sich nicht verlassen. Sie musste ein Versteck finden, von wo aus sie telefonieren konnte.

Manuela richtete sich auf und sah sich um.

Nicht weit voraus erhob sich eine Felsformation. Geschichtete, von Moos bewachsene Platten, die in der grün-braunen Umgebung fast unsichtbar waren.

Noch einmal nahm sie ihre Kraft zusammen und krabbelte weiter. Mit der rechten Hand zog sie sich von einem Baum zum nächsten, den linken Arm hielt sie angewinkelt an ihren Bauch gepresst. Zu den Felsen hin wurde es noch steiler. Einfacher wäre es gewesen, daran vorbei zu gehen, aber Manuela wollte sie unbedingt erreichen. Sie erschienen ihr wie eine rettende Trutzburg. Verbissen kämpfte sie sich vorwärts.

Plötzlich wurde ihr erneut schwindelig und ihr Magen verkrampfte sich.

… Scheiße, nicht auch das noch, nein, bitte nicht auch das noch …

Sie beugte sich vor und übergab sich. Heiß brannte ihr Mageninhalt in ihrem Hals. Es dauerte eine Weile, bis der Anfall vorüber war, und ihr blieb nichts anderes übrig, als es abzuwarten. Dabei spürte sie, dass die Krämpfe ihr auch noch das letzte bisschen Kraft raubten. Sie konnte nicht mehr weiter. Sie hatte alles gegeben, aber hier war Schluss. Sollten die beiden Typen sie einholen, dann war es eben so.

Manuela wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und kam noch einmal auf die Füße. Sie schwankte, die Bäume schwankten, die ganze Welt schwankte, war aus den Fugen geraten. Als sie nach wenigen Schritten die rauen, kalten Felsen unter ihren Fingern spürte, konnte sie kaum noch etwas sehen. Immer wieder zogen Schleier vor ihren Augen vorbei und in ihrem Kopf drehte sich ein boshaftes Karussell.

An die Felsen gelehnt sah sie zurück. Vor ihr fiel der Waldboden steil ab. Gelbe und grüne Nadeln schwebten wie Schneeflocken herab. Zwischen den Bäumen herrschte Zwielicht, sie konnte so gut wie nichts sehen. Nur Schatten, die sich bewegten. Überall Verfolger, sie kamen in Heerscharen, bewaffnete Söldner, die nicht ruhen würden, ehe sie tot war.

Irgendwo im Wald riefen sich zwei Männer etwas zu. Ihre Stimmen klangen wie die von Riesen.

Manuela schob sich an den Felsen entlang. Es musste doch etwas geben, irgendein Versteck. Ein paar Meter weiter entdeckte sie tatsächlich etwas. Eine Ausbuchtung, kaum einen Meter hoch, dahinter eine dunkle Höhle. Wie weit sie in den Fels hineinführte konnte Manuela nicht erkennen. Eine Höhle war eine Falle, aber sie musste sich unbedingt ausruhen, wollte sich nur noch hinlegen und schlafen.

Sie kroch in die klamme Dunkelheit, griff dabei in Tierkot, sah ein paar kleine Knochen herumliegen, blank und abgenagt, schob sich aber trotzdem noch ein Stück weiter vor und brach dann zusammen. Ihr Körper war heiß, sie schwitzte und fror zugleich, ihre Zähne schlugen klappernd aufeinander.

Aus einer fernen Galaxy drangen Männerstimmen zu ihr. Es interessierte sie nicht. Hier war sie in Sicherheit, endlich in Sicherheit.

Du darfst nicht einschlafen, nicht, bevor du telefoniert hast, los, reiß dich zusammen, ruf Henry an, er wird dir helfen.

Mit zitternder Hand klaubte sie ihr Handy aus der Jackentasche. Das Display hatte einen Riss, aber es funktionierte noch. Leider war der Empfang hier unter den Felsen schlecht. Er pendelte zwischen einem und zwei Balken hin und her. Manuela wählte Henrys Nummer. Die ersten Versuche schlugen fehl, immer wieder bekam sie die Meldung, dass das Mobilfunknetz nicht erreichbar sei. Ihr schwanden die Sinne, sie konnte die Tasten nicht mehr sehen. Sie wischte sich über die Augen, doch der graue Schleier verschwand einfach nicht.

Ein letzter Versuch noch!

Der Doktor saß in seinem Büro und telefonierte mit seiner Frau. Er hatte die Füße auf dem Schreibtisch abgelegt und blickte über die schwarzen, auf Hochglanz polierten Schuhspitzen hinweg durch das große Fenster auf die weiten Wälder hinter Traunfeld. Der Sturm beugte die Bäume, mächtige tiefgraue Wolkenformationen jagten am Himmel entlang. Ein spektakuläres Schauspiel.

"Schatz, wenn unsere Tochter nicht mitfahren will auf diese Klassenfahrt, dann ist das eben so. Wir sollten sie nicht zwingen."

Seine Frau sorgte sich, weil ihre sechzehnjährige Tochter sich schon seit Wochen abkapselte. Das Wort Isolation war gefallen, aber das hielt der Doktor für übertrieben. Maja war in der Pubertät, sie musste zu sich selbst finden, da war es ganz normal, wenn ein Mädchen Abstand suchte. Das hatten sie aber bereits gestern beim Abendessen besprochen, und der Doktor war genervt von seiner Frau, weil sie deswegen erneut im Büro anrief.

Sein Handy vibrierte. Es lag vor ihm auf der Schreibunterlage.

"Schatz, ich muss Schluss machen, da kommt ein anderer Anruf rein. Wir reden heute Abend. Bis dann."

Es war nur eine Nachricht eingegangen. Die angezeigte Nummer im Display seines Smartphone war ihm bekannt, trotzdem zögerte er. Vielleicht sollte er sich ein zweites Handy anschaffen, so ein Prepaid-Teil, das man schnell austauschen konnte, wenn es notwendig wurde. Seine Geschäftspartner taten das häufig, aber er hatte bisher immer geglaubt, das nicht nötig zu haben. Waren es nicht genau diese Dinge, die ihn von diesen Leuten unterschieden? Kleinigkeiten im Grenzbereich zwischen Legalität und Illegalität. Wenn er sich auf dieses Niveau herabließ, war er dann nicht genauso wie sie? Abschaum der Gesellschaft, mit viel Geld zwar, aber ohne Anerkennung.

Er öffnete die Nachricht.

Es handelte sich um ein Video.

Seine Susanna, in dem roten Kleid, das er ihr bei seinem letzten Besuch geschenkt hatte. Sie sah einfach traumhaft aus. Es war ihre Unschuld, ihre zurückhaltende Schüchternheit, die ihn jedes Mal wieder neu faszinierte. Allein der Blick, mit dem sie jetzt in die Kamera schaute, ließ ihn augenblicklich scharf werden. Wie ein scheues Reh, dazu die ungelenken Bewegungen ...

Der Doktor war ein wenig irritiert, als eine andere Person ins Bild trat und Susanna dabei half, erst das Kleid und dann den BH auszuziehen. Und was dann folgte, jagte ihm einen gehörigen Schrecken an.

Der Mann mit dem schrecklich geschminkten Gesicht sprach direkt zu ihm. Die Drohung war unmissverständlich. Mit wild pochendem Herzen saß der Doktor da, und die Geilheit, die er gerade noch gespürt hatte, war verschwunden.

Als er das Video geöffnet und Susanna in dem roten Kleid gesehen hatte, hatte er noch geglaubt, sein Geschäftspartner wolle sich bei ihm für die Unannehmlichkeiten und den Stress der letzten Tage entschuldigen. Ihr letztes Gespräch war nicht gerade freundschaftlich verlaufen, der Doktor hatte sogar damit drohen müssen, aus dem Geschäft auszusteigen. Schließlich ging es um seinen guten Ruf.

Doch es war keine Entschuldigung.

Das Handy vibrierte erneut, diesmal ging ein Gespräch ein. Er nahm es entgegen.

"Ist meine kleine Aufmerksamkeit eingegangen?", fragte die ihm bekannte Stimme.

"Was soll das?"

"Ich möchte mich nur versichern, ob wir noch Geschäftspartner sind."

"Die Sache wird mir zu heiß, das habe ich bereits gesagt. So weit hätte es nie kommen dürfen. Ich habe einen Ruf zu verlieren."

"Sie haben noch viel mehr zu verlieren, Herr Doktor. Und Sie werden alles verlieren, wenn Sie sich nicht an die Absprachen halten. Ihre kleine Freundin sehen Sie nie wieder, das ist Ihnen hoffentlich klar, aber Sie können noch verhindern, dass ich ihrer Frau ebenfalls ein Ypsilon zwischen die Titten male und sie dann daran aufschneide."

"Sind Sie verrückt geworden!"

"Herr Doktor, treiben Sie es nicht zu weit."

Damit war das Gespräch beendet.

Empört warf der Doktor das Handy auf den Schreibtisch. Sein Blick fiel auf die Fotografie, die am rechten äußeren Rand der großen Glasplatte stand. Von einem edlen silbernen Rahmen umgeben lächelte ihn seine Familie an. Seine Frau Sabine und seine Töchter Maja und Melinda, die eine vierzehn, die andere sechzehn Jahre alt. Sie waren außergewöhnlich hübsch, alle beide, und später würden sie, wie seine Frau, zu Schönheiten erblühen.

Ein Kopfbild schob sich vor seine Familie. Er sah Sabine nackt und gefesselt und mit einem roten Ypsilon auf dem Oberkörper. Eine schockierende Vorstellung, die ihn gleichzeitig aber auch abtörnte. Es war ein Unterschied, ob der straffe Körper einer Jugendlichen oder der durch die Schwangerschaften und den gehobenen Lebensstil etwas üppig gewordene Körper seiner Frau in den Fesseln hing. Er mochte es, wenn sich in dem unter Spannung stehendem Körper die Bauchmuskulatur abzeichnete und die kleinen Brüste keck nach oben aufgerichtet waren.

Susanna war perfekt in dieser Pose.

Der Doktor nahm das Handy und öffnete erneut das Video. Er sah es sich an, stoppte es, kurz bevor die Horrorfratze zu ihm sprach und startete es von vorn.

Wieder und wieder.

Teil 2

Manuela Sperlings blauer Golf parkte rückwärts in einem Forstweg, auf dem Dach und auf der Motorhaube lag eine dünne Schicht vom Sturm losgerissener Nadeln. Der Wagen machte den Eindruck, als stünde er schon seit Wochen dort.

Henry Conroy hielt am Straßenrand und schaltete die Warnblinkanlage ein. Für einen Moment wünschte er sich zurück in den Urlaub. Für eine Weile war sein Leben überschaubar gewesen, und das hatte ihm gut getan. Die langen Spaziergänge am Strand mit Lea und die intensiven Gespräche hatten ihn aufgelockert und diese unterschwellige Wut, die er so lange mit sich herumgetragen hatte, abgemildert. Henry hatte nicht gewusst, wie gut er sich mit seiner Tochter unterhalten konnte, wie erwachsen sie in den letzten Jahren geworden war. Natürlich hatte sie ihn jeden Tag an Serena, seine Frau, erinnert, aber das war in Ordnung gewesen. Lea und er hatten festgestellt, dass die Erinnerung nicht mehr wehtat, und das hatte viel mit ihren ehrlichen Gesprächen zu tun.

Für den heutigen Tag hatte Henry sich vorgenommen, diese lockere Entspanntheit aus dem Urlaub auf Manuela zu übertragen, ihr zu zeigen, dass er keinen Stock im Arsch hatte, wie sie anfangs mal behauptet hatte. Und nun das! Der erste Arbeitstag hätte nicht schrecklicher beginnen können.

Manuela hatte am Telefon nur wenige Worte gesprochen, dann war die Verbindung abgebrochen.

„Der Hinkende ... hilf mir.“

Ihre Stimme hatte verzweifelt, fast panisch geklungen, und ihre Worte hallten in Henrys Kopf nach.

„Der Hinkende ... hilf mir!“

Er hatte sofort alles Notwendige für eine Ortung ihres Handys in die Wege geleitet, leider dauerte so etwas eine Weile. Gemeinsam hatten Jens und er jeden Kollegen im Präsidium nach Manuela gefragt, doch niemand hatte sie gesehen oder gewusst, wo sie sich aufhielt. Jens hatte auf die Schnelle den stellvertretenden Polizeichef Sackstedt informiert, dann waren sie losgefahren. Zuerst zu der kleinen Frühstückspension, in der Manuela vorübergehend wohnte, doch die Wirtin, Marianne Rieger, hatte sie nicht gesehen, seitdem sie am frühen Morgen aufgebrochen war.

Noch vor der Pension hatte der Kollege vom LKA, der für die Handyortung zuständig war, zurückgerufen. Manuelas Handy war noch an einer Funkzelle angemeldet, verlor aber immer wieder den Kontakt. Der Kollege vermutete, dass es sich in einem Bereich mit schlechtem Empfang befand. Die Sendemasten standen in ländlichen Gebieten sehr weit voneinander entfernt. War es in der Stadt häufig möglich, ein Handy straßengenau zu orten, so mussten sie hier mit einem Radius von circa zwanzig Kilometern zurechtkommen. Zwanzig Kilometer in dichten Wäldern abseits der Straßen.

Aber wenigstens hatten sie dank der Ortung Manuelas Wagen gefunden.

Henry warf einen Blick auf die Uhr.

Seit ihrem Anruf waren zwei Stunden vergangen. Das war zu lange, viel zu lange.

" ... hilf mir!"

Wer so flehte, hatte keine zwei Stunden.

"Verfluchte Scheiße!", stieß Jens Jagoda auf dem Beifahrersitz aus. Seine Waffe lag entsichert auf seinem Oberschenkel, der Finger ruhte seitlich auf dem Abzug. "Was wollte sie hier draußen?"

„Und warum lässt sie ihren Wagen stehen?“

„Nach einem Unfall sieht das nicht aus.“ Jens fuhr sich in einer verzweifelten Geste über die Glatze.

Henry stieß die Wagentür auf, zog seine Waffe und ging auf Manuelas Golf zu. Dabei war er angespannt bis in die tiefsten Fasern seines Körpers. Hoch oben toste der Sturm in den Baumkronen, es war ein Rauschen und Knistern und Knarren. Blätter, Nadeln und kleine Äste lagen auf der Straße oder flogen umher. Der Sturm hatte noch einmal an Kraft zugenommen, und laut des Wetterdienstes würde es heute nicht besser werden.

Im Wagen befand sich niemand. Die Türen waren nicht verschlossen, der Zündschlüssel steckte. Henry öffnete die Fahrertür und warf einen Blick hinein, zeitgleich mit Jens auf der Beifahrerseite. Sein Partner öffnete die Klappe des Handschuhfachs – keine Dienstwaffe. Danach kontrollierten sie gemeinsam den Kofferraum. Darin lagen allerlei Kleidungsstücke, Schuhe, eine Sporttasche, Kleiderbügel, obenauf ein weißer BH.

„Sieht aus, als hätte das jemand durchwühlt.“

„Das kann sie selbst gewesen sein, sie ist ja ziemlich unordentlich.“

Henry wandte sich von der Unterwäsche ab und ging bis zur Mitte der Straße. Sein Blick ruhte auf dem Waldrand.

"In ein paar Stunden wird es dunkel", sagte Jens.

Henry nickte. Genau darüber hatte er gerade nachgedacht. Wenn es für Manuela einen Grund gegeben hatte, in den Wald zu flüchten, und wenn sie sich dort versteckt hielt, vielleicht sogar verletzt war, dann blieb ihnen nur noch wenig Zeit, sie zu finden.

"Lass uns die Kavallerie in Gang setzen", sagte Henry. "Wenn sie in diesen Wäldern ist, finden wir sie nicht allein, und …"

Henry brach ab und sah Jens an.

"Was ist los?", fragte der.

Statt zu antworten lief Henry zu dem Golf zurück, beugte sich in den Kofferraum und kam mit dem BH in der Hand wieder zum Vorschein.

"Wir brauchen Carlos hier, so schnell wie möglich."

Der Scout zog die schwere Metalltür auf. Sie quietschte in den verrosteten Scharnieren. Sobald sie geöffnet war, entstand ein kräftiger kalter Sog.

„Wie war der Testlauf?“, fragte er.

„Keine Probleme“, antwortete Krasic, der hinter ihm stand.

„Sind das ihre Knochen?“

„Wessen sonst?“

„Sehen älter aus.“

„Bist du jetzt Pathologe, oder was?“

Mladen Krasic reagierte gereizt und der Scout hatte sogar ein wenig Verständnis für ihn. Sich auf seinem eigenen Grund und Boden herumkommandieren zu lassen, fiel dem alten Kämpfer sicher nicht leicht. Vielleicht hatte ihm an diesem entstellten Mädchen ja sogar etwas gelegen. Das Alter machte weich und rührselig. Letztendlich durfte das aber keine Rolle spielen. Jeder musste Opfer bringen.

„Wie oft hast du das schon gemacht?“, fragte er, schaltete die Taschenlampe ein und leuchtete hinein.

Hinter ihm zuckte Mladen Krasic mit den Schultern. „Ich weiß nicht, ein Dutzend Mal, immer wenn Bedarf war.“

„Und wie bist du vorgegangen?“

„Na, wie schon. Ich hab ihnen eine verpasst, sie reingesteckt und die Anlage in Gang gebracht.“

Der Scout ließ den Lichtstrahl über die backsteinernen Wände gleiten. Sie waren von einer fettigen Rußschicht überzogen. Er beugte sich ein Stück vor und sah hinauf. Der Anblick ließ ihn schwindelig werden. Eine siebzig Meter hohe Röhre, die sich nach oben hin verjüngte und scheinbar direkt in den Wolken endete. Der Gestank im Inneren war ekelerregend. Schnell kam er wieder daraus hervor, schloss die Metallluke und drehte sich zu Krasic um.

„Was heißt, du hast ihnen eine verpasst?“, fragte er.

Der alte Mann hob die rechte Faust. „Na, hiermit. Ich war früher mal Amateurboxer. Ist schon ein paar Jahre her, funktioniert aber immer noch tadellos.“

Krasic grinste, und der Scout verstand die Drohung sehr wohl, die in dieser Geste steckte. Er mochte den Mann nicht, vertraute ihm nicht, aber der Boss hatte gesagt, Krasic sei zuverlässig.

Der Scout trat einen Schritt auf ihn zu. Er überragte ihn um einen Kopf, war aber sicher zehn Kilo leichter. Auf eine körperliche Auseinandersetzung hätte es der Scout nicht unbedingt ankommen lassen wollen, aber das würde auch nicht nötig werden.

„Sie waren also nur bewusstlos, als du sie hier eingesperrt hast?“

„Ja, aber so richtig.“

„Ist dir nie in den Sinn gekommen, dass sie aufwachen, sobald die Anlage läuft?“

Krasic schob die Mundwinkel nach unten. „Und wenn schon, was macht das für einen Unterschied? Bei der Hitze dauert es nur Sekunden.“

Für einen Moment sah sich der Scout seine Waffe ziehen und dem Drecksack eine Kugel in die Stirn jagen. Er hasste unprofessionelle Arbeit, und die laxe Art, mit der Krasic die Dinge anging, bereitete dem Scout Kopfschmerzen. Er massierte sich die Augenhöhlen, und für den Moment zogen sich die Stiche in tiefere Regionen zurück.

Es begann zu regnen. Kleine Tropfen, die ein immer noch böiger Wind durch die Luft scheuchte.

„Das passt ja“, sagte Krasic. „Ich hab es immer bei Regen gemacht. Dann riecht man gar nichts, und dem Schlot macht es nichts aus, der zieht immer, da kann eine Wolke direkt draufliegen und der zieht.“

Binnen einer Minute waren ihre Gesichter nass.

„Lass uns reingehen“, sagte der Scout und ging voraus. Er wollte diese Sache hier so schnell wie möglich hinter sich bringen. Eigentlich war sein Job bereits erledigt. Er hatte die Mädchen ohne Zwischenfälle hierher gebracht, könnte sich also in den Bus setzen und wegfahren, doch er wollte Krasic mit dieser Aufgabe nicht allein lassen.

Sie liefen zum Hauptgebäude hinüber und gingen in den Salon.

Der Kaminofen verbreitete brütende Hitze. Es roch nach verbranntem Holz, Pfeifentabak und altem Schweiß. Eine abscheuliche Mischung. Der Scout versuchte so flach wie möglich zu atmen. Er zog seine Jacke aus und ließ sich in einen der Sessel fallen. Krasic schien überlegen zu müssen, wo er sitzen sollte und entschied sich dann für den Platz hinter dem Schreibtisch.

Er will mir zeigen, wer hier der Boss ist, dachte der Scout, und wahrscheinlich hat er eine Waffe in einer der Schubladen.

„Wir machen es anders“, sagte er.

„Wieso das?“, blaffte Krasic. „Wieso was ändern? So hat es doch immer bestens geklappt.“

„Weil ich es so will", fuhr der Scout sein Gegenüber an. "Wie du es getan hast, dass ist etwas für Anfänger und Dilettanten, nicht für Profis. Wir werden die Mädchen so betäuben, dass sie nicht wieder aufwachen. Ich habe Medikamente dabei, die wir ihnen in ihre Getränke mischen. Und wenn es vorbei ist, räumst du den Schornstein leer und vergräbst die Knochen. Und zwar mindestens vier Meter tief, damit die Polizeihunde sie nicht wittern.“

Sie starrten sich schweigend an. Der Alte hatte Schwierigkeiten damit, fremde Befehle zu akzeptieren, hier, auf seinem Grund und Boden und in seinem Büro.

„Ist schon klar“, sagte er dennoch mit gepresster Stimme. „Meinetwegen machen wir es so.“

„Wie viele zugleich schafft die Anlage?“, fragte der Scout.

„Nur eine.“

„Bei fünf Mädchen bedeutet das also fünf Stunden. Bis zum Nachmittag sind wir damit fertig.“

Krasic beugte sich ein Stück vor, seine Hände unter dem Schreibtisch verborgen. Auf den Scout wirkte diese Bewegung wie ein Angriff.

„Ich hab nur vier Mädchen gezählt“, sagte der Alte lauernd.

Der Scout taxierte ihn.

„Vier Mädchen und Mama Gardiola.“

Der alte Mann entspannte sich genau so plötzlich, wie er in den Angriffsmodus übergegangen war.

„Ach so, die auch. Dann muss es ja sehr schlimm sein, wenn wir schon unsere Führungskräfte verheizen.“

Der Scout ging auf das Wortspiel, das der Alte wohl lustig fand, nicht ein.

„Es ist schlimmer, als du es dir vorstellen kannst.“

Nada Despotovich zuckte von der Wand zurück.

Sie presste sich die Hände auf ihren verunstalteten Mund, um einen Schrei zu unterdrücken.

Bevor die Gruppe Mädchen und der Mann, den er Scout nannte, angekommen war, hatte Mladen ihr eingeschärft, sie solle in ihrem Zimmer bleiben. Er wusste nicht, dass sie ihn durch das alte Lüftungsgitter dicht über dem Boden hören konnte. Nada hatte es erst vor kurzem entdeckt und die Steinwolle herausgenommen, mit dem der Schacht zugestopft gewesen war.

Schon gestern Abend hatte sie den beiden Männern zugehört, als sie davon gesprochen hatten, vier Mädchen und eine Polizistin aus dem Weg zu räumen. Nachdem der überraschende Besuch verschwunden war, war der Alte wie ausgewechselt gewesen. Er hatte in seinem Büro Gläser und Flaschen zertrümmert und laut herumgeschrien. Später hatte sie dort aufräumen müssen und hatte dabei das Foto einer jungen Frau gefunden – wahrscheinlich die Polizistin, von der die Rede gewesen war. Sie hatte das Foto angeschaut und sich gefragt, was mit dieser Frau passieren würde, als sie plötzlich den Alten hinter sich gespürt hatte und erschrocken herumgefahren war. Mehrere Minuten hatte er einfach in der Tür gestanden und sie angestarrt, ohne etwas zu sagen. Dann hatte er sich abrupt abgewandt und war zu seinen Hunden gegangen. So ein Verhalten kannte sie nicht von ihm. Er neigte zum Jähzorn, war im Großen und Ganzen aber berechenbar. In den zwei Jahren, die sie bei ihm war, hatte sie ihn gut genug kennengelernt und sich eingebildet, ihn einigermaßen kontrollieren zu können. Er war die meiste Zeit nett zu ihr, manchmal sogar liebevoll, trotz ihrer Entstellungen im Gesicht. Sie führte seinen Haushalt und kümmerte sich um seine Hunde. Wenn Besuch kam, oder er Partys mit seinen Geschäftsfreunden feierte, musste sie sich verstecken. Für solche Zwecke kamen dann andere Mädchen in die Ziegelei. Hübsche Mädchen, deren Gesichter nicht zerstört waren. Kein halbwegs normaler Mann kam noch auf die Idee, Nada zu küssen, nicht einmal Mladen tat das, jedenfalls nicht auf den Mund. Aber sie durfte für ihn kochen, die Wäsche waschen und seine gelegentlichen Bedürfnisse erfüllen. Die Bedürfnisse eines alten Mannes, die kurzweilig waren und keine Schmerzen verursachten. So wie gestern Abend. Nachdem er sich beruhigt hatte, war er zu ihr ins Bett gekommen und hatte auf seine gewohnt ungeschickte Art begonnen, an ihr herum zu fummeln. Nur war es diesmal irgendwie anders gewesen, so als empfände er Leidenschaft statt nur Lust. Nach einer anstrengenden halben Stunde war er neben ihr eingeschlafen. Im Schlaf hatte er ein paarmal laut aufgeschrien und von einem Hinkenden gesprochen.

Nada lief zur Tür und lauschte. Als sie kein Geräusch hörte, öffnete sie sie und spähte durch den Spalt in den Gang.

Soweit sie es den Geräuschen nach mitbekommen hatte, waren die Mädchen in dem großen Saal. Nada huschte auf den Gang hinaus, ging bis zur Tür vor und presste ein Ohr gegen das Holz. Drinnen fielen ein paar Worte, verstehen konnte sie jedoch nichts. Schon legte sie eine Hand auf die Klinke, zögerte aber im letzten Moment. Was, wenn die Mädchen ihr nicht glaubten? Was, wenn eine zusätzliche Aufsichtsperson bei ihnen war? Sobald sie Mladen verriet, war sie so gut wie tot, das wusste Nada.

Warum sollte sie die Mädchen überhaupt warnen? Was ging es sie an? Sollte sie nicht lieber versuchen, sich selbst in Sicherheit zu bringen? Zu fliehen? Denn eines stand für sie fest: Bei diesem Monster würde sie nicht einen Tag länger bleiben.

Beinahe automatisch nahm sie ihre Hand von der Klinke. Sie war drauf und dran, in ihr Zimmer zurückzukehren, da hörte sie hinter sich ein Geräusch und fuhr herum.

Aus der Tür, die zu den Toiletten führte, traten zwei Mädchen. Die eine war groß und dunkelhaarig, hatte eine Modelfigur und ein tolles Gesicht. Die andere war einen Kopf kleiner, mit kurzen, blonden Haaren und einer knabenhaften Figur. Die Blonde war blass und sah krank aus.

Die beiden starrten sie erschrocken an. Das kannte Nada schon.

„Oh Gott, was ist mit deinem Gesicht passiert?“, fragte die Blonde.

„Psst“, machte Nada, eilte auf die beiden zu und drückte sie in die Toilettenräume zurück.

„Wisst ihr, warum ihr hier seid?“

Beide schüttelten den Kopf. Die Blonde suchte nach der Hand der Dunkelhaarigen und ergriff sie.

„Die wollen euch töten!“

„Was? Warum sollten die …“

„Wir haben keine Zeit für eine Diskussion“, unterbrach Nada sie. „Hört zu, ich bin eine von euch, ihr müsst mir vertrauen. Wenn ihr nicht sterben wollt, dürft ihr nichts trinken. Schüttet eure Drinks weg und stellt euch danach bewusstlos. Und wenn sie euch nach draußen bringen, dann lauft um euer Leben.“

„Ich verstehe nicht“, sagte die Dunkelhaarige. Die Blonde fing an zu weinen. Dicke Tränen kullerten ihre Wangen hinab.

„Ich kann es dir jetzt nicht erklären, tut einfach, was ich sage, sonst sterbt ihr.“

Plötzlich klappte auf dem Gang eine Tür. Sie fuhren zusammen und hielten die Luft an. Zwei Sekunden später klopfte es an der Toilettentür.

„Was macht ihr so lange da drinnen? Kommt raus!“, rief eine weibliche Stimme.

Nada presste sich einen Finger auf die Lippen, drückte sich an den beiden Mädchen vorbei und verschwand in eine der Toilettenkabinen. Dort krabbelte sie auf die Schüssel, ging in die Hocke, schlang die Arme um die Knie und gab den beiden Mädchen mit einer Kopfbewegung zu verstehen, dass sie abhauen sollten.

Bevor die reagierten, sprang die Tür auf.

„Verflucht noch mal“, sagte die ältere Frau, „ich hatte euch zwei Minuten erlaubt. Wenn der Scout mitbekommt, dass ihr den Raum verlassen habt, dann gibt es mächtig Ärger.“

Die Dunkelhaarige wandte sich der Sprecherin zu, während die Blonde noch immer Nada fixierte. Weitere Tränen kullerten ihre Wangen hinab.

„Greta musste sich übergeben“, sagte die Dunkelhaarige. „Es geht ihr wirklich nicht gut, ich weiß auch nicht, ob schon alles raus ist, vielleicht sollten wir besser noch ein paar Minuten hier drin bleiben.“

„Nichts da, ihr kommt jetzt sofort mit, ich dürfte …“

Plötzlich gab die Blonde ein würgendes Geräusch von sich, schlug sich eine Hand vor den Mund, stürzte in die Toilettenkabine neben Nada und begann zu kotzen. Schwallartig platschte Flüssigkeit in die Toilettenschüssel.

„Mein Gott, muss das denn sein?“, sagte die ältere Frau angeekelt. „Verdammt, dann hilf ihr schon, aber in zwei Minuten seid ihr zurück.“

„Geht klar, Mamaola“, sagte die Dunkelhaarige und folgte der Blonden in die Kabine.

Die Tür zum Flur fiel ins Schloss.

Nada wartete noch ab, bis die würgenden Laute der Blonden nachließen, dann stieg sie von der Kloschüssel und lugte um die Ecke in die benachbarte Kabine.

"Geht's wieder?“, fragte sie.

Die Dunkelhaarige drehte sich zu ihr um. "Sie ist schwanger."

"Scheiße", entfuhr es Nada.

"Warum sollten die uns töten? Wir sind doch ihr Kapital.“

Nada zuckte mit den Schultern. "Kann ich euch nicht sagen."

Die Dunkelhaarige ließ von der Blonden ab und trat auf Nada zu.

"Ich bin Elizaveta", sagte sie, "das ist Greta. Kannst du uns hier raushelfen?"

"Ich bin Nada. Ich hab's doch schon gesagt, ihr dürft nichts trinken und …"

"Nein", unterbrach Elizaveta sie. "Ich gehe da nicht wieder rein. Sie werden uns zwingen zu trinken, wie sollen wir uns dagegen wehren?"

Die Blonde kam aus ihrer gebückten Position vor der Toilettenschüssel hoch und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen. Sie sah erbärmlich aus, vor allem aber sah sie in diesem Moment wie fünfzehn aus.

"Bitte, hilf uns", sagte sie mit weinerlicher Stimme.

Zwei Augenpaare sahen Nada flehentlich an. Sie dachte an das Kind, das im Bauch der Blonden heranwuchs.

"Also gut", sagte sie. "Passt auf, wir machen Folgendes.“

Carlos, der Bloodhound-Mantrailer, hatte so lange und intensiv an Manuelas BH geschnüffelt, dass es Henry schon fast peinlich gewesen war. Er hatte den Eindruck bekommen, der Hund sei in Manuelas Geruch verliebt und könne gar nicht genug bekommen davon.

Schließlich hatte er den Kopf schief gelegt, auf ein Zeichen seiner Trainerin Svenja Fryen gewartet und war losgestürmt. Ohne Probleme war er einer Spur bis zu einer abgeknickten Baumkrone gefolgt. In seinem Gefolge Henry, Jens, vier uniformierte Beamte, sowie zwei Rettungssanitäter.

Bei einer abgebrochenen Baumkrone war Carlos sehr aufgeregt gewesen. Zuerst hatte er einen Schuh gefunden, dann Blut. Und auch wenn sie es nicht genau wussten, ging Henry davon aus, dass beides Manuela zuzuordnen war. Von dort aus war es für den Hund sogar noch einfacher geworden. Auf direktem Weg hatte er sie zu dem Felsriegel tief im Wald geführt.

Vor einer flachen Höhle direkt über dem Erdboden begann Carlos wie wild zu kläffen. Seine Trainerin nahm ihn mit einem betroffenen Blick beiseite.

„Da drinnen“, sagte sie tonlos.

Stumm standen Henry und Jens vor dem Höhleneingang und leuchteten hinein. Dann ließ Henry sich plötzlich fallen und robbte auf dem Bauch hinein. Da es für zwei Personen zu eng war, wartete Jens draußen.

Die Höhle war flach, nicht mehr als einen Meter hoch. Gleich hinter dem Eingang machte sie einen Knick und endete zwei Meter weiter. Henry starrte voraus. Der Lichtstrahl seiner Taschenlampe leuchtete den kleinen Raum völlig aus.

Von Manuela keine Spur. An der hinteren Wand entdeckte Henry einen viereckigen schwarzen Gegenstand. Er robbte ein Stück weiter vor, streckte den Arm aus und ergriff ihn. Ein Handy! Henry drückte eine Taste und holte es aus dem Standby. Der Akku hatte noch zehn Prozent Energie. Henry hatte sich nicht gemerkt, was für ein Handy Manuela benutzte, aber nachdem er seine und Jens’ Nummer im Speicher gefunden hatte, blieben keine Zweifel: Es war ihres.

Auch hier in der Höhle fand sich Blut. Vor allem auf den Felsen im hinteren Bereich. Es war mehr als bei der Baumkrone, und einiges davon war sicher zwischen den Felsen im Boden versickert. Was hatte sich hier abgespielt? Hatte Manuela diese Höhle als Versteck benutzt? Wenn ja, vor wem? Und warum war sie nicht mehr hier? Hatte ihr Verfolger, der Hinkende, sie doch noch gefunden? Sie wäre wohl kaum ohne ihr Handy weiter geflüchtet.

„Was ist?“, rief Jens von draußen.

Henry rutschte rückwärts zum Ausgang zurück. Bevor er die Höhle verließ, warf er einen letzten Blick in die Runde.

Wir sind zu spät, schoss es ihm durch den Kopf. Er sah Manuelas charmantes Lächeln, hörte ihr helles Lachen - dann ihre flehende Stimme am Telefon.

Der Hinkende ... hilf mir.

Für einen Moment schloss er die Augen. Dann schob er sich aus der Höhle, stand auf und klopfte sich den Schmutz von der Kleidung.

„Ihr Handy“, sagte er und hielt es Jens entgegen. „Sie war hier.“

„Also ist sie nicht da drinnen?“, fragte Jens.

Henry schüttelte den Kopf.

„Herrgott, sag das doch gleich.“

„Es ist Blut in der Höhle, mehr als an der Baumkrone.“

„Viel?“

„Nicht genug, um zu verbluten, aber wenn sie schon an der Baumkrone verletzt wurde … der ganze Weg bis hierher … das ist nicht gut.“

Jens presste die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen. „Aber was ist passiert? Hat sie sich hier ausgeruht und ist dann weiter, oder haben die sie erwischt … wer immer die auch sind?“

Henry dachte an ihren Anruf. „Wir müssen wohl von letzterem ausgehen. Aber vielleicht hilft Carlos uns ja weiter.“

Henry erzählte der Hundetrainerin was er gefunden hatte, und das die Möglichkeit bestand, dass Manuela weitergelaufen war.

„Vielleicht findet Carlos ihre Spur wieder.“

Die Trainerin nickte. „Wenn es eine gibt, findet er sie auch.“ Sie wandte sich dem gelangweilt wartenden Hund zu. „Komm Carlos, such deine Freundin. Du bist doch ganz verliebt in sie.“

Der Hund begann sofort mit tiefer Nase den Boden vor der Höhle abzusuchen. Dabei entfernte er sich immer weiter von dem Felsriegel. Die ganze Gruppe folgte ihm, verließ sich auf seine Nase. Aber so einfach, wie es auf dem Weg her gewesen war, war es nun nicht mehr. Carlos lief hin und her, schnüffelte mal hier, mal dort, schien sich für keine Richtung entscheiden zu können. Schließlich lief er denselben Weg zurück, den sie gekommen waren.

„Das ist die alte Spur“, sagte Henry ein wenig außer Atem.

„Möglich“, antwortete die Trainerin, „es kann aber auch sein, dass Manuela auf dem gleichen Weg zurückgelaufen ist. Ich würde das tun.“

Henry nickte. Damit hatte sie natürlich Recht. Es gab aber noch eine weitere Möglichkeit, und die war angesichts der Tatsache, dass Manuelas Handy in der Höhle lag, am wahrscheinlichsten. Ihr Verfolger hatte sie auf dem gleichen Weg zurückgeschleppt. Manuela hätte ihr Handy nicht liegen lassen, hier draußen war es ihre einzige Rettung. Ihr Verfolger hingehen hätte es sehr wohl in der Höhle zurückgelassen. Jeder wusste heutzutage, wie leicht sich Handys und Computer orten ließen.

Und plötzlich flammte etwas in Henry auf, das er bei seinen Mitmenschen stets geringgeschätzt hatte: Glaube. Er wollte glauben, dass es Manuela gut ging, wollte entgegen der Beweislage und seines gesunden Menschenverstandes glauben, dass man ihr nichts angetan hatte. Glaube und Glück hatten in einer Ermittlung nichts verloren, diesen Satz hatte er sich eingeprägt, seitdem er ihn erstmalig von einem seiner Ausbilder an der Akademie gehört hatte. Sein ganzes Berufsleben hatte er sich daran gehalten. Vielleicht hatte er andere mit dieser rigorosen Einstellung genervt, aber das war ihm immer egal gewesen. Auch Manuela war von ihm genervt gewesen, als er sie mehr als einmal darauf hingewiesen hatte, dass sie Fakten ermittelten, nicht Glück oder Glauben.

Was hatte sie damals von ihm verlangt? Er sollte sie zu einem Goldschmied fahren, damit sie sich eine Goldwaage besorgen könne, weil er ja wohl vorhabe, jedes ihrer Worte darauf zu legen.

„Was machen wir jetzt?“, fragte Jens neben ihm.

Sie stiegen einen steilen Hang hinunter. Immer wieder mussten sie sich an Baumstämmen festhalten.

„Weiß ich noch nicht.“

„Scheiße, wir können sie doch nicht einfach so …“

„Sag es mir, wenn du eine geniale Idee hast“, fuhr Henry seinen Partner an. „Ich habe nämlich gerade keine.“

„Eine Hundertschaft muss her. Die sollen den Wald absuchen.“

„Ja, aber erst, wenn es hell wird, also frühestens in zwölf Stunden. Das weißt du selbst. Und ob das zu etwas führt, bezweifle ich.“

„Sackstedt soll den Hubschrauber mit der Wärmebildkamera losschicken. Der findet sie, wenn sie noch in den Wäldern ist.“

„Einen Versuch ist es wert, aber ich habe so eine Suche schon mal begleitet. Nachts ist in den Wäldern jede Menge Wild unterwegs, und die Kamera unterscheidet nicht zwischen Wild und Mensch. Wir würden dauernd falschen Spuren folgen. Und wenn sie sich irgendwo anders in einer Höhle versteckt, findet die Kamera sie nicht. Außerdem glaube ich sowieso nicht, dass sie noch hier ist.“

„Du glaubst?“, fragte Jens, hielt sich am Stamm einer Kiefer fest und sah ihn an. Schweiß stand auf seiner Glatze und perlte seine Stirn hinab. „Seit wann glaubst du?“

„Nicht jetzt“, entgegnete Henry. „Lass uns davon ausgehen, dass Manuela entführt wurde. Wir müssen herausfinden warum und von wem, damit können wie ihr am besten helfen.“

„Es kann aber trotzdem nicht schaden, den Wald abzusuchen“, hielt Jens weiter an seiner Idee fest.

„Falls Sackstedt es genehmigt.“

„Ich reiß ihm persönlich die Eier ab, wenn er bei der Suche nach einer Kollegin auf sein Budget achtet, das kannst du mir glauben.“

Auf dem Rückweg sickerte die Dämmerung zwischen die Tannen. Alle hatten ihre Taschenlampen oder Stirnlampen eingeschaltet, aber da es keinen Weg gab und der Waldboden voller tückischer Fallen war, dauerte es mehr als zwei Stunden, bis sie die Landstraße erreichten. Carlos suchte und fand die Fährte, ob es haargenau die gleiche war wie auf dem Hinweg, konnten sie wegen der Dunkelheit nicht sagen. Henrys Gedanken schweiften immer wieder in eine Richtung ab, die ihm nicht gefiel. Er versuchte, diese Gedanken zu unterdrücken, aber sie waren wie Unkraut, das immer wieder kam, solange man nicht die Wurzel entfernte.

Er hatte seine Frau Serena durch einen Verkehrsunfall verloren und danach seine Tochter Lea, die ihm die Schuld an dem Unfall gegeben hatte. Das war vorbei, sie hatten sich ausgesprochen, dieser Vorwurf stand nicht mehr zwischen ihnen wie eine unüberwindbare Mauer. Lea hatte er wieder, gleichzeitig verlor er aber gerade Manuela. Vor einiger Zeit hatte Jens gesagt, die Neue würde ihm gut tun. Endlich mal jemand, der sich von ihm nicht einschüchtern ließ. Henry hatte das abgetan, aber Jens hatte Recht. Seit Serenas Tod war Manuela die einzige Frau, die es geschafft hatte, die Mauer zu durchbrechen, die er um sich herum aufgebaut hatte. Jahrelang hatte er sich innerhalb seiner Trutzburg wohl gefühlt. Von dort aus hatte er die Welt betrachtet, wie sie langsam vor die Hunde ging, wie sich die Krankheit des moralischen Verfalls dank des Internets immer schneller ausbreitete. Er war sich vorgekommen wie eine Insel im Sturm. Eine Insel mit steilen Klippen und harter Brandung, die niemand erreichen konnte. Jahrelang war das seine Art gewesen, mit der ganzen Scheiße fertig zu werden, und es hatte gut geklappt. Und dann kam diese Neue mit ihrer großen Klappe und ihrer schnoddrigen Art, und plötzlich begann er, sich für jemand anderen als sich selbst zu interessieren.

Henry hatte bisher nie an Schicksal geglaubt und würde jetzt nicht damit anfangen. Schicksal gehörte in die gleiche Kategorie wie Glaube oder Glück. Es war für Menschen gemacht, die nicht die Kraft hatten, selbst über ihr Leben zu entscheiden. Nein, Schicksal war es nicht, aber vielleicht lag es in seiner Persönlichkeit begründet. Jemand wie er passte perfekt in die Rolle des einsamen Wolfes. Und war es nicht immer genau diese Rolle, die in Filmen Sympathien auf sich zog? Wenn die Menschen wüssten, wie sich diese Rolle anfühlte, sobald die Kameras aus waren, dann würden sie es sich vielleicht noch einmal überlegen.

Henrys Laune war an einem Tiefpunkt angelangt, als sie die Landstraße erreichten.

Er hatte gerade einen Fuß auf den Asphalt gesetzt, da klingelte ein Handy.

Zuerst dachte er, es wäre das von Jens, der sich dicht hinter ihm befand.

Nach dem vierten oder fünften Läuten wurde ihm klar, dass es in seiner Jacke klingelte.

Es war Manuelas Handy.

Alles zahlt sich irgendwann aus, daran hatte Nada Despotovich schon immer geglaubt. Jedes Ereignis führte zu einem Ergebnis, auch wenn es nicht immer das gewünschte war. Seit zwei Jahren hielt sie es bereits bei Mladen Krasic aus, und warum auch nicht? Im Großen und Ganzen ließ er sie tagsüber machen was sie wollte. Während er sich um seine Geschäfte kümmerte, durfte sie sich auf dem riesigen Gelände der alten Ziegelei frei bewegen. Nie war sie sich weniger eingesperrt vorgekommen als hier. Es ging ihr gut, und der Alte glich ihr sogar den Verdienstausfall aus. Nicht, dass noch jemand Geld bezahlt hätte für Sex mit ihr, das war vorbei, seitdem die Ärzte ihr Gesicht mühsam zusammengeflickt hatten. Dem Alten war es egal, solange er zwei, drei Mal in der Woche Sex hatte. Zu Nadas sonstigen Aufgaben gehörte es, sich um die Hunde zu kümmern. Damit war das Füttern gemeint, mehrmals täglich frisches Wasser nachfüllen und kleinere Spaziergänge auf dem Gelände, wenn Mladen mal keine Zeit oder Lust hatte.

Daher kannte sie sich sehr gut aus auf dem Gelände, vielleicht sogar besser als Mladen selbst. Nada hatte in den vergangenen Monaten aus Langeweile beinahe jeden Winkel erkundet. Sie wusste, wie man ungesehen aus dem Haus zum Waldrand gelangte. Aber es war gefährlich.

Bis in die große Fabrikhalle hatten sie es bereits geschafft. Die Verbindungstür war nie abgeschlossen, weil die Hunde in der Halle untergebracht waren. In der vorderen Ecke hatte der Alte für sie einen großen Zwinger gebaut. Er hatte sogar mal versucht, sie frei in der Halle herumlaufen zu lassen, um sich die lästigen Spaziergänge zu sparen, aber binnen weniger Tage hatte es darin widerlich gestunken und er war dauernd in Hundekot getreten. Der Zwinger war mehr als hundert Quadratmeter groß. Die drei Hunde konnten darin nach Lust und Laune herumlaufen und spielen. Es gab drei kleine Holzhütten, in die sie sich zum Schlafen zurückziehen konnten, und der Alte hatte sogar einen Wasseranschluss in den Zwinger gelegt, wodurch die langen Wege mit der schweren Gießkanne aus dem Bürogebäude in den Zwinger entfielen.

Und doch waren diese hundert Quadratmeter nur ein kleiner Teil der Halle. Sie war riesig, größer als zwei Fußballfelder. Das Dach wurde von stählernen Säulen getragen, die wie die Füße von Elefanten auf dem gepflasterten Boden standen. Es war kalt und dunkel darin und die Luft war feucht. Im Dach gab es lichtdurchlässige Platten, doch die waren mit Moos bewachsen, sodass kaum noch Licht hindurchdrang.

Die Gesichter der beiden Mädchen schwebten in dem Zwielicht wie Geisterwesen. Nada gab ihnen ein Zeichen, still zu sein, und schlich zu dem Zwinger hinüber. Die drei Schäferhunde hatten sie natürlich längst bemerkt, aber da sie Nada kannten, schlugen sie nicht an. Ansonsten waren es perfekte Wachhunde, niemand kam an ihnen vorbei.

Sie steckte ihre Hand durch das Maschendrahtgewebe, ließ sich abschlecken und sprach beruhigend auf die Hunde ein. Trotz aller Eile musste sie sich diese Minute nehmen. Nicht nur, damit die Hunde still blieben. Sie hatte sie in den vergangenen Monaten lieb gewonnen. Wenn sie nicht so sehr auf den Alten fixiert wären, hätte Nada versucht, sie mitzunehmen. Das bedrückende Gefühl, gute Freunde zurückzulassen, überfiel sie. Sie wollte sich schon zurückziehen, hielt aber noch einmal inne und wandte sich dem Tor zu. Neben dem Riegel hing ein Vorhängeschloss im Gitterdraht. Niemand benutzte es je, der Riegel reichte. Nada hängte es in die Öse ein, drückte es zu, zog den kleinen Schlüssel ab und warf ihn in den Zwinger. Dann kehrte sie zu den beiden Mädchen zurück.

Sie standen eng beieinander und hielten sich an den Händen.

„Weiter“, sagte Nada leise.

„Warte.“

Die Dunkelhaarige, Elizaveta, packte sie am Handgelenk.

„Was ist mit den anderen?“

Nada sah sie an. „Ich kann nur euch beide hier rausbringen. Wenn wir zurückgehen und die anderen warnen, fliegen wir auf. Überleg es dir.“

Elizaveta musste nicht überlegen. Sie nickte.

Der Boden der Halle war mit grauen Steinen gepflastert. In der Mitte gab es eine Ablaufrinne, die bis ans Ende der Halle führte. Daran orientierte sich Nada. In der hinteren Wand der Halle befand sich in zehn Metern Höhe ein quadratisches Loch, durch das ein Förderband in die Halle ragte. Es war der einzige Ausgang. Alle anderen Türen hatte der Alte damals zugeschweißt, als er versucht hatte, die Hunde frei in der Halle herumlaufen zu lassen.

„Wir müssen da hinauf“, sagte Nada und deutete nach oben.

Das Förderband war gerade noch zu erkennen.

„Was ist das?“

„Ich glaube, damit haben sie früher den Ton für die Ziegel in die Halle gebracht. Los, beeilt euch, sie werden gleich merken, dass ihr nicht mehr da seid.“

Nada packte die untere Sprosse der Metallleiter. „Vorsichtig, hier ist alles nass und rutschig.“

Sie stieg voran. Die Sprossen waren eiskalt und ihre Finger taub, als sie oben ankam. Sie kletterte auf das alte Förderband, legte sich auf den Bauch und half dann den Mädchen.

„Ich hab Höhenangst“, wimmerte Greta.

„Du siehst doch gar nicht, wie hoch es ist.“

„Aber ich spüre es.“

Sie war den Tränen nahe.

„Reiß dich zusammen!“, sagte Nada. „Von hier aus verläuft das Förderband nach unten in eine Abbaugrube. Wenn wir aus der Halle raus sind, geht es bestimmt dreißig Meter tief hinab. Wenn du das nicht schaffst, dann bleib lieber gleich hier.“

Sie klang unbarmherziger, als sie es vorgehabt hatte, aber es hatte keinen Sinn, dem kleinen Blondchen die Hand zu halten. Schwangerschaft hin oder her, sie musste die Zähne zusammenbeißen.

Nada drückte sich auf alle Viere hoch und krabbelte voran. Nach einigen Metern erreichte sie den Durchlass in der Hallenwand aus Wellblech. Sie musste sich bücken, um hindurch zu kommen. Draußen nieselte es, und der Wind zerrte an ihr. Die alte Tonschicht, die noch auf dem Förderband klebte, war wie Schmierseife. Hinzu kam, dass es noch hell genug war, um zu erkennen, wie tief es rechts und links hinab ging. Auch Nada war nicht ganz höhenfest, in ihrem Bauch bildete sich ein Kloß und sie begann zu schwitzen. Am höchsten Punkt wurde ihr der Abgrund fast schmerzhaft bewusst. Von dort aus ging es über eine Strecke von fünfzig Metern steil hinunter. Unter normalen Umständen war das zu schaffen, aber die Umstände waren nicht normal. Blondchen hatte Höhenangst und das Förderband war arschglatt.

Nada atmete tief ein und krabbelte los. Sofort rutschten ihre Handballen auf der feuchten Tonschicht ab. Sie packte die metallenen Streben an den Rändern des Förderbandes und hielt sich dort fest. Die eiserne Kälte ließ ihre Finger bereits nach ein paar Metern taub werden.

„Macht es wie ich“, sagte sie und drehte sich um.

Elizaveta war direkt hinter ihr, aber Greta befand sich immer noch am Durchlass zur Halle. Sie lag mit dem Bauch auf dem Förderband und klammerte sich fest, die Augen panisch geweitet.

„Ich kann nicht“, jammerte sie.

Weder Elizaveta noch Nada konnten zurück, dafür war das Förderband zu schmal. Und Zeit hatten sie für diesen Scheiß auch nicht.

„Dann lassen wir dich zurück“, sagte Nada und krabbelte weiter. Sie zwang sich dazu, nicht an das ungeborene Leben in Gretas Bauch zu denken. Greta würde ihnen schon folgen, sie hatte keine Wahl.

Plötzlich ein Geräusch. In der Halle schlug eine Tür auf.

Die Hunde bellten.

„Schnauze!“, rief Mladen und sie verstummten.

Nada, Elizaveta und Greta erstarrten. In der Halle zuckten die Lichtlanzen von Taschenlampen.

„Hier sind sie nicht“, sagte Mladen. „Hab ich doch gleich gesagt.“

„Gibt es keinen Ausgang?“

„Alle zugeschweißt, wegen der Hunde.“

„Dann such draußen weiter, irgendwo müssen sie ja sein.“

Die Stimmen klangen in der riesigen leeren Halle seltsam klein und unmenschlich. Die Tür schlug zu und die Stille kehrte zurück. Regungslos, den Atem angehalten, blieben Nada und die beiden Mädchen noch eine halbe Minute liegen.

„Wir müssen uns beeilen“, drängte Nada schließlich. „Wenn sie draußen suchen, sehen sie uns.“

Nach der Hälfte der Strecke war ihre Kleidung am Bauch und an den Beinen durchnässt. Ton klebte in ihrem Gesicht und an den Händen. Ein paarmal rutschte sie ab, fand aber immer wieder Halt, und nach einer schier unendlich langen Zeit erreichte Nada den Boden der Abbaugrube. Sie sprang vom Förderband und sah zurück. Windböen drückten  Regentropfen in ihr Gesicht. Elizaveta war dicht hinter ihr, das Blondchen lag zehn Meter zurück. Nada beobachtete den hohen Rand der Grube, der sich von dem helleren Hintergrund des Himmels wie ein scharfer Scherenschnitt abhob. Noch waren die Männer nicht zu sehen. Wahrscheinlich suchten sie zuerst auf dem vorderen Gelände, weil sie davon ausgingen, dass sie aus der Eingangstür geflüchtet waren. Nadas Plan schien aufzugehen. Zehn Minuten, mehr Vorsprung brauchten sie nicht.

Elizaveta sprang neben sie, kurz darauf auch Greta. Sie half ihr beim Aufstehen.

„Das hast du gut gemacht, wir haben es gleich geschafft.“

Nada fand es rührend, wie sie sich umeinander kümmerten. Normalerweise war das nicht so, ganz im Gegenteil. Obwohl sich alle in der gleichen prekären Lage befanden, herrschten zwischen den Mädchen meist Neid und Missgunst. Nada mochte die große dunkelhaarige Elizaveta. Sie schien clever zu sein und wirkte stark. Die richtige Partnerin für eine Flucht.

„Da hinten, seht ihr den Weg?“

Nada deutete auf die Serpentine, die aus der tiefen Grube an die Oberfläche führte. „Da müssen wir rauf. Dahinter beginnt der Wald und es gibt ein Loch im Zaun. Wenn wir es bis dorthin schaffen, sind wir in … oh nein!"

Oben am Durchlass zur Halle stand jemand auf dem Förderband.

"Lauft", schrie Nada und rannte los.

Der Scout sah die drei Mädchen unten in der tiefen Abbaugrube.

Von seiner Gruppe fehlten nur zwei Mädchen. Warum das dritte Mädchen, die Entstellte, noch lebte, darüber würde er sich mit Krasic unterhalten, wenn diese Situation erledigt war.

Sein Instinkt hatte ihn nicht getrogen. Obwohl Krasic behauptete, aus der Halle gäbe es keine Fluchtmöglichkeit, war er dort geblieben. Als es still geworden war in der gigantischen Halle, hatte er Geräusche gehört und war ihnen bis ans andere Ende gefolgt. An den Sprossen der metallenen Leiter, die zum Förderband hinauf führte, waren die in der kühlen, feuchten Luft entstandenen Tautropfen abgewischt – eine deutliche Spur. Ohne zu zögern war er hoch gestiegen und ihnen gefolgt.

Die Mädchen flohen wie die Hasen.

Er hatte nur seine Halbautomatik dabei, und auch wenn er ein guter Schütze war, war die Entfernung einfach zu groß. Also machte er sich an den Abstieg. Schon nach wenigen Schritten auf dem Förderband rutschte er auf dem schmierigen Belag aus und fiel. Er kippte über den Rand, bekam gerade noch eine Metallstrebe zu fassen, hielt sich daran fest und baumelte über dem Abgrund. Das Metall war kalt und nass, lange würde er sich nicht halten können. Es waren Situationen wie diese, für die er tagein tagaus trainierte, für die er seine Muskeln, seinen Willen und seine Disziplin stählte. Ein Klimmzug, ein Schwung mit den Beinen, und er befand sich wieder auf dem Förderband und krabbelte weiter.

Als er noch gut zwanzig Meter auf dem Förderband vor sich hatte, waren die Mädchen längst am anderen Ende der Grube angelangt und begannen mit dem Aufstieg über den steilen serpentinenartigen Fahrweg. Allerdings liefen sie nicht mehr als Gruppe zusammen. Eine war weit vorn, eine in der Mitte und eine fiel immer weiter zurück.

Welche von denen die dunkelhaarige Schönheit war, konnte er auf die Entfernung nicht erkennen. Sie war ihm schon im Bus aufgefallen. Ihr Blick, den er im Innenspiegel aufgefangen hatte, war stolz und widerborstig zugleich gewesen, und er hatte geahnt, dass es mit einer wie ihr Probleme geben könnte. Immer wieder mal war eine dabei, die sich nicht fügen und die Grenzen ausreizen wollte. Bisher hatte er sie alle fügsam gemacht. Jeder noch so starke Wille ließ sich brechen, man musste nur wissen, wie. Manche Methoden führten subtil zum Erfolg, andere auf rohe, brutale Art und Weise. Bevor er dieses Mädchen tötete, würde er ihren Willen brechen, und zwar auf die brutale Art. Sie hatte ihn herausgefordert und war somit selbst schuld. Es war nicht gut, ihn zu reizen. Wut veränderte ihn, und jetzt war er wütend.

Das Krabbeln auf dem Förderband dauerte zu lange. Der Scout setzte sich auf den Rand, schätzte die Höhe ab - vielleicht vier Meter - und sprang. Er hatte weichen Sand erwartet, doch der Boden der Grube bestand aus Ton, und der war alles andere als weich. Sein rechtes Fußgelenk knickte um, ein scharfer Schmerz schoss das Bein hinauf. Er schrie auf und ging zu Boden. Gebückt wartete er ab, bis der Schmerz nachließ, kam dann auf die Beine, biss die Zähne zusammen und lief los. Das Fußgelenk war sicher nicht gebrochen, wohl aber verstaucht. Trotz der Schmerzen fiel er in einen leichten Trab, den er sogar noch steigerte. So war es schon immer gewesen; Wut setzte unmenschliche Kräfte in ihm frei, und Schmerz half ihm, sich zu fokussieren.

Sein Umfeld verschwand, es bildete sich ein Tunnel heraus, an dessen Ende die drei Mädchen flüchteten. Sie befanden sich in seiner geistigen Zielscheibe und würden ihm nicht entkommen.

"Was soll das heißen, sie ist verschwunden?"

Der junge Mann mit dem dunkelblonden Haar, der seiner Schwester verblüffend ähnlich sah, war sichtlich aufgeregt. Er hatte vor dem Polizeirevier gewartet, so wie sie es am Telefon abgesprochen hatten. Henry Conroy fragte sich, wie lange Tim Sperling bereits wartete, und mit welch halsbrecherischer Geschwindigkeit er von Traunfeld, wo er wohnte und studierte, nach Gotenburg gerast war.

Es war Tim Sperling, Manuelas jüngerer Bruder gewesen, der Manuelas Handy angerufen und sich mit einem sympathischen: "Hey, Schwesterherz, jagst du wieder die bösen Buben?", gemeldet hatte. Der Zeitpunkt seines Anrufs und die Gesprächseröffnung hätte nicht unpassender sein können, denn es war genau andersherum: Die Bösen jagten Manuela. Henry hatte Tim am Telefon nur gesagt, er wolle ihn vor dem Revier treffen, und angedeutet, es gäbe Probleme mit Manuela. Natürlich war der junge Mann alarmiert und hatte zwischendurch immer wieder auf Manuelas Handy angerufen. Henry war einfach nicht mehr rangegangen. So etwas musste unter vier Augen geklärt werden.

Und Tim Sperlings Augen blickten wütend, als er Henry endlich gegenüber stand.

„Wir wissen nicht, wo sich Ihre Schwester zur Zeit befindet“, erklärte Henry.

„Und warum haben Sie Manuelas Handy?“

„Weil ich es gefunden habe.“

Der junge Mann lief rot an. „Würden Sie mir bitte sagen, was hier vor sich geht. Ich habe keine Lust, Ihnen alles aus der Nase zu ziehen. Wo zum Teufel ist meine Schwester?“

Tim Sperling war in Rage. Von Manuela wusste Henry, dass sie ein sehr  inniges Verhältnis zu ihrem jüngeren Bruder hatte. Er war der Einzige aus der Sperling-Familie, mit dem sie sich regelmäßig traf.

„Kommen Sie, gehen wir in mein Büro.“

Henry lief so schnell voran, dass dem jungen Mann nichts anderes übrig blieb, als ihm wortlos zu folgen.

„Möchten Sie einen Kaffee?“, fragte er in seinem Büro.

„Nein danke, mein Blutdruck ist bereits hoch genug, ich will …“

„Irgendwas anderes?“

Tim Sperling starrte ihn fassungslos an. "Ich will kein verdammtes Heißgetränk. Ich will wissen, was mit meiner Schwester ist."

„Hören Sie, ich erzähle Ihnen gleich alles, aber ich brauche vorher einen heißen Kaffee. Ich bin drei Stunden in den Wäldern herumgekrochen und durchgefroren. Wenn Sie nichts möchten, auch gut, ich bin gleich wieder da.“

Henry verschwand in Richtung Kaffeeautomat. Er hatte überhaupt keine Lust, sich mit dem jungen Sperling auseinanderzusetzen. Tim hatte nicht nur äußerlich viel Ähnlichkeit mit seiner Schwester, er schien auch genau so ein Heißsporn zu sein wie sie. Andererseits, dachte Henry, während sein Kaffee in den Becher plörrte, hatte Tim jeden Grund, besorgt und wütend zu sein. Henry selbst ging es ja nicht anders, er war im Moment nur viel zu erschöpft. Es gab tausend Dinge, um die er sich kümmern musste. Sich mit Familienangehörigen herumzuschlagen gehörte nicht dazu, zudem war es etwas, was er noch nie gern getan hatte. Trauer und Sorge schafften es immer irgendwie, seinen schützenden Panzer zu durchdringen, und sobald das geschah, und er Mitleid empfand, wollte er am liebsten flüchten. Dann druckste er herum, brachte kaum ein Wort heraus und beobachtete an sich dieselben Fluchtreflexe, die er in Verhören bei Kriminellen beobachtete. Es war nicht so, dass er kein Mitleid empfinden konnte, vielmehr spülte es gleich einer gewaltigen Woge durch sein Inneres und brachte ihn vollkommen durcheinander. Davor galt es sich zu schützen, schließlich erwartete man eine professionelle Haltung von ihm. Er hatte sich zusammenzureißen.

Tim Sperling stand vor der Tür als Henry zurückkehrte.

„Setzen Sie sich“, sagte er und ließ sich hinter seinen Schreibtisch fallen.

Widerwillig glitt Tim Sperling in den Besucherstuhl. Henry betrachtete ihn. Er hatte die gleiche zierliche Nase wie seine Schwester, das gleiche spitze Kinn und die hohen Wangenknochen, nur die Haarfarbe war dunkler. Für einen Mann sah er ein wenig zu feminin aus.

„Heute Nachtmittag bekam ich einen Anruf von Ihrer Schwester“, begann Henry. Er hatte sich nicht überlegt, was er dem jungen Mann erzählen sollte und suchte nach Worten, die keine Panik hervorrufen würden. Dabei gab es solche Worte nicht. Nicht bei der Faktenlage.

„Sie war sehr aufgeregt, sprach von einer Gefahr und bat um Hilfe.“

„Was für eine Gefahr?“

„Wissen wir nicht, die Verbindung war schlecht, ich habe sie kaum verstanden. Wir haben ihr Handy lokalisiert. Daraufhin fanden wir ihren Wagen zurückgelassen in einem Forstweg.“

"War ihr Handy in ihrem Wagen?"

Henry schüttelte den Kopf. "Nein. Dort draußen lässt sich ein Handy nur sehr ungenau orten. Wir mussten zusätzlich einen Mantrailer einsetzen, weil wir nicht wussten, wo wir suchen sollten. Dieser Hund führte uns zu Manuelas Handy, von ihr selbst fehlt leider jede Spur.“

Henry hatte sich entschieden, die Blutspuren vorerst nicht zu erwähnen.

„Sie haben also in weglosem Waldgelände stundenlang nach meiner Schwester gesucht, sie aber nicht gefunden und die Suche abgebrochen?“

Henry war von der Fragestellung des jungen Mannes beeindruckt. Trotz seiner emotionalen Lage brachte Tim die Fakten zusammen und redete nicht um den heißen Brei herum. Was studierte er noch gleich? Manuela hatte es ihm bestimmt gesagt, doch Henry hatte, wie so oft, wahrscheinlich nicht hingehört.

„Die Suche ist natürlich nicht abgebrochen. Mein Kollege kümmert sich vor Ort um alles. Allerdings macht es im Dunkeln keinen Sinn, dort draußen jemanden zu suchen. Wir werden einen Hubschrauber mit Wärmebildkamera und eine Hundertschaft einsetzen. Wir werden alles tun, um Manuela zu finden, aber das geht nicht sofort.“

Tim Sperling starrte ihn an, schüttelte dann den Kopf und fuhr sich mit beiden Händen durch sein langes, welliges Haar.

„Was kann ich tun?“, fragte Tim Sperling.

Henry seufzte. „Im Moment … nichts. Ich würde Ihnen gern etwas anderes sagen, es tut mir leid, ich bin genau so vor den Kopf gestoßen wie Sie. Ich bekam diesen Anruf von Ihrer Schwester und bin sofort mit meinem Kollegen rausgefahren. Ich hatte gehofft, wir würden Manuela dort finden. Ehrlicherweise muss ich Ihnen sagen, dass ich gerade keinen Anhaltspunkt habe, wo ich mit der Suche weitermachen soll.“

Natürlich gab es einen Anhaltspunkt. Der Hinkende hatte Manuela in dem kurzen Anruf gesagt. Aber erstens würde er mit Tim Sperling nicht über Details reden, und zweitens wusste Henry nicht, was er mit dieser Information anfangen sollte.

„Und was gedenken Sie jetzt zu tun? Geben Sie eine Vermisstenanzeige raus und hängen ein Foto ans schwarze Brett?“

Henry war froh, dass er körperlich erschöpft war und der Kaffee noch nicht zu wirken begonnen hatte. In jeder anderen Situation hätte er den jungen Sperling nach so einer Bemerkung vor die Tür gesetzt, notfalls auch mit Gewalt.

„Passen Sie mal auf“, begann er betont sachlich, um die schwelende Wut zu unterdrücken. „Ihre Schwester ist eine Kollegin. Sie können sicher sein, dass ich alles, aber auch wirklich alles tun werde, um sie zu finden.“

„Nehmen Sie es bitte nicht persönlich, aber das hier ist ein Provinzrevier. Finden Sie nicht, Sie sollten jemanden zu Hilfe rufen, der sich auskennt?“

„Ich nehme es aber persönlich“, sagte Henry leise und sah in die Kaffeetasse hinab. „Und ich möchte Sie bitten, jetzt zu gehen. Ich habe viel zu tun, und dieses Gespräch hilft nicht dabei, ihre Schwester zu finden. Vielleicht können Sie Kontakt zu ihren Eltern aufnehmen, das wäre eine große Hilfe.“

„Um was zu tun? Ihnen zu sagen, dass ihre Tochter wahrscheinlich … wahrscheinlich …“

Tim Sperling brachte nicht über die Lippen, woran Henry bereits gedacht hatte. Es war einer dieser Unkrautgedanken. Leider basierte er auf Fakten.

„Dafür gibt es keinerlei Anhaltspunkte“, log er den jungen Sperling an und wischte somit die Blutspuren hinfort, die sie im Wald und in der Höhle gefunden hatten. „Und ich möchte auch nicht, dass Sie ihren Eltern gegenüber etwas in der Art erwähnen.“

Henry stand auf. „Ich melde mich bei Ihnen, sobald ich etwas weiß.“

Tim Sperling erhob sich mit einem Ruck. Er war viel größer als seine Schwester. Sie standen sich in Augenhöhe gegenüber.

„Das reicht mir nicht“, stieß er wütend aus.

„Wird es aber müssen, wie gesagt …“

Sperling stieß ihm mit dem Finger gegen die Brust. „Jetzt sage ich Ihnen mal was, Herr Kommissar. Meine Schwester ist verschwunden und Sie machen hier Dienst nach Vorschrift. Ich studiere Journalismus, nebenher arbeite ich für zwei Zeitungen, und ich habe sehr gute Kontakte. Die werde ich nutzen um ihnen Feuer unterm Hintern zu machen, darauf können Sie Gift nehmen.“

Die Stelle, an der Tim Sperling ihn mit dem Finger berührt hatte, brannte wie Feuer. Henry ballte die Hände zu Fäusten, öffnete sie und schloss sie wieder.

„Tun Sie, was Sie nicht lassen können“, sagte er und warf Manuelas Bruder aus seinem Büro.

Nada erreichte das obere Ende des Fahrweges. Keuchend stützte sie sich mit den Händen auf den Oberschenkeln ab. Sie war vollkommen außer Atem, ihr Herz raste. Die Serpentine aus der tiefen Tonabbaugrube heraus war steil.

Nur wenige Meter entfernt befand sich der Drahtzaun. Er war zu hoch, um darüber hinweg zu klettern, doch von ihren diversen Streifzügen kannte sie die Stellen, an denen der Zaun beschädigt war. Vielleicht hatten früher einmal Jugendliche Löcher hinein geschnitten, um auf das Gelände der alten Ziegelei zu gelangen. Früher, als Mladen Krasic mit seinen Hunden noch nicht hier gelebt hatte. Hinter dem Maschendrahtzaun begann der Wald. Alter Fichtenwald mit dichtem Unterholz, in dem man verschwand, sobald man ein paar Meter hineingelaufen war. Dieser Wald war ihre Rettung. Nada glaubte nicht, dass der Scout sie darin weiter verfolgen würde.

Sie sah zurück.

Elizaveta hatte sie fast eingeholt. Ihr langes dunkles Haar klebte verschwitzt in ihrem Gesicht. Die Knie ihrer Bluejeans wiesen dunkle Flecken auf, ihr hellblaues Langarmshirt war am Bauch und an der Brust schmutzig vom Ton auf dem Förderband.

Die blonde Greta war immer langsamer geworden. Sie hatte erst zwei Drittel des Aufstiegs geschafft - und der Scout hatte sie fast eingeholt.

„Greta, lauf!“, schrie Elizaveta.

Die Kleine tat ihr Bestes. Sie kämpfte, doch gegen die extreme Steigung kam sie in ihrem entkräfteten Zustand nicht an. Sie wurde noch langsamer, fiel schließlich auf die Knie, rappelte sich wieder auf und lief weiter.

„Greta!“, schrie Elizaveta und wollte zu ihr.

Nada packte sie am Handgelenk. „Nein!“

Wütend fuhr Elizaveta herum. „Ich muss ihr helfen! Lass mich los!“

„Dann stirbst du auch. Du kannst ihr nicht mehr helfen.“

Sie starrten sich an.

„Nein“, flüsterte Elizaveta und kämpfte gegen Nadas Griff an. Tränen strömten aus ihren Augen. „Ich kann sie nicht zurücklassen.“

Unter ihnen schrie Greta. Der Scout hatte sie eingeholt. Er packte sie am Arm, drehte sie zu sich um und schlug ihr ins Gesicht. Sie fiel zu Boden. Er riss sie wieder hoch, schlang einen Arm um ihren Hals und presste sie an sich. Mit der anderen Hand drückte er eine Waffe unter ihr Kinn.

„Kommt zurück, oder sie stirbt“, rief er ihnen zu.

In der steilen Wand der Grube befanden sich noch zwei Serpentinenschleifen zwischen ihnen. Das waren ungefähr zwanzig Höhenmeter. Feine Regenschleier zogen durch die Luft, zudem war es dämmrig geworden. Nada konnte das Gesicht des Mannes kaum erkennen, und doch hatte sie den Eindruck, ihn nicht zum ersten Mal zu sehen. Auch kam seine Stimme ihr bekannt vor.

Elizaveta wehrte sich noch immer gegen Nadas Griff. Sie zitterte und weinte und starrte zu Greta hinab.

„Nein, bitte nicht“, stammelte sie.

Nada ließ sie nicht los. Unten im Gebäude der alten Ziegelei hatte sie eine Entscheidung getroffen. Sie wollte leben, deshalb hatte sie den beiden Mädchen geholfen, und so kurz vor dem rettenden Wald würde sie nicht aufgeben. Nicht für ein dummes kleines blondes Ding, das sich hatte schwängern lassen.

„Eliza … wir können nichts für sie tun.“

„Ich zähle bis drei“, rief der Scout von unten.

Mit einem heftigen Ruck entzog Elizaveta sich ihr und machte einen Schritt abwärts.

„Nein!“, schrie Nada.

„Eins …“

„Sie ist schwanger … und sie ist doch selbst noch ein Kind“, sagte Elizaveta.

Ihr Blick wechselte zwischen Nada und Greta hin und her. Greta hing vor Angst erstarrt im Griff des Scouts. Sie wehrte sich nicht mehr, schien sich mit ihrem Schicksal abgefunden zu haben.

„Sie stirbt sowieso." Nada streckte ihre Hand aus. Ein letztes Mal. Sie würde ihre Flucht ohne Elizaveta fortsetzen, wenn sie nicht zur Vernunft kam.

„Zwei …“

Elizaveta bewegte sich einen Schritt zurück.

Plötzlich der Schuss.

Beide sahen, wie eine Blutfontaine aus Gretas Kopf emporspritzte. Noch bevor ihr lebloser Körper auf den Boden schlug, richtete der Scout die Waffe auf sie.

Nada erstarrte.

Er sah genau in ihre Richtung, und trotz des schlechten Wetters und des dämmrigen Lichts wusste sie plötzlich, woher sie diesen Mann kannte.

Diese Erkenntnis ließ sie einen Augenblick zu lange zögern.

Er feuerte seine Waffe zweimal auf sie ab.

Teil 3

"Scheiße!", schrie Tim Sperling laut auf und schlug mit der rechten Faust aufs Lenkrad seines alten Renault Twingo. Er stand noch immer auf dem Parkplatz vor dem Polizeipräsidium.

Er war der ruhigste der vier Sperling-Geschwister, der Denker, wie seine Brüder stets ein wenig abfällig sagten. In einer Handwerkerfamilie war der Denker ein Exot, dieser Umstand hatte ihn und Manuela eng zusammengeschweißt, denn seine Schwester war genauso wie er - nur ein bisschen unbeherrschter. Gerade war er jedoch alles andere als beherrscht gewesen. Tim Sperling war in der Lage sich zu reflektieren, und er wusste, dass die Wut, die er dem Hauptkommissar gegenüber empfunden hatte, eine Angstreaktion war. Er hatte Angst um seine Schwester.

Dabei hatte er es kommen sehen, schon nach dem Wassermann-Fall. Manu war seit jeher immun gegen gute Ratschläge, und als sie ihm versprochen hatte, wegen der wirklich bösen Jungs vorsichtig zu sein, waren dass nur bloße Worte gewesen. Es existierte keine Verbindung zwischen Manu und Vorsicht.

Tim startete den Motor und legte den ersten Gang ein. Jede Sekunde, die ab jetzt verstrich, ohne das er sich auf die Suche nach seiner Schwester machte, war verloren. Der plötzliche Zeitdruck legte sich in seinen Nacken wie ein Zementsack. Trotzdem durfte er sich nicht zu irgendwelchen hirnlosen Reaktionen hinreißen lassen, denn damit würde er Manu auf keinen Fall helfen.

"Denk nach!", sagte er zu sich selbst.

Bloß wie, wenn die Gedanken, von Angst getrieben, Bilder und Emotionen an die Oberfläche spülten, so als wollten sie ihm zeigen, dass es längst zu spät war. Nimm die Erinnerungen, denn sie sind alles, was dir von deiner Schwester geblieben ist. Aber das wollte Tim auf keinen Fall akzeptieren.

„Halt aus, Schwesterchen“, sagte er leise. „Wir finden dich.“

Es wurde Zeit, seine Brüder anzurufen.

Elizaveta blieb stehen und stützte sich mit der linken Hand an dem Stamm einer Fichte ab. In ihrem Brustkorb stach etwas bei jedem Atemzug, sie bekam kaum noch Luft. Ihre Beine und Füßen taten wegen der hochhackigen Stiefel weh, die sie trug. Zwischenzeitlich hatte sie sie ausgezogen, weil sie andauernd umgeknickt war, aber dann hatten sich spitze Äste und Tannenzapfen in ihre empfindlichen Fußsohlen gebohrt, und sie hatte die für eine Flucht durch den Wald völlig ungeeigneten Stiefel wieder angezogen.

„Weiter!“, rief Nada. Sie hatte einen Vorsprung von zwanzig Metern und verschwand beinahe im Zwielicht des Waldes.

„ … Kann nicht mehr … Pause“, stammelte Elizaveta.

Sie sackte auf die Knie.

Nada kam zurück. „Wir müssen weiter“, sagte sie. „Oder willst du, dass er uns einholt?“

Auch Nada war außer Atem, klang aber nicht so, als sei sie schon am Ende ihrer Kräfte angelangt. Elizaveta fragte sich, woher sie diese Kondition hatte. Länger als eine Stunde hasteten sie bereits durch den Wald. Ohne Pause über Stock und Stein, im Nacken immerfort die Angst vor einer Kugel. Sie war noch nie eine tolle Sportlerin gewesen, und die letzten Monate hatte sie quasi nur in Betten verbracht. Sie konnte einfach nicht mehr, war am Ende. Zudem sah sie immer wieder diese Bilder: Gretas verzweifelter Blick, die Blutfontaine, die aus ihrem Kopf spritzte, ihr Körper, der leblos auf den Boden aufschlug. Dann hatte der Scout die Waffe auf sie gerichtet und geschossen, doch die Kugeln waren über ihren Köpfen im Sandhang eingeschlagen.

Nada hockte sich neben sie.

„Bitte … wir schaffen es, aber du musst noch eine Weile durchhalten.“

Elizaveta hob den Blick und sah sie an. Nada war verschwitzt, ihr blondes Haar klebte in Strähnen an ihrem Kopf, sie hatte eine feine Schramme an der Stirn und eine an der Wange. Blut schimmerte darin. Im Zusammenspiel mit der furchtbaren Entstellung und den Narben bot sie einen entsetzlichen Anblick. In ihren Augen aber sah Elizaveta Stärke und Ehrlichkeit, und sie wollte darauf vertrauen, dass sie sich nicht täuschte. Allein würde sie es nicht schaffen, das wusste sie.

„Weiß du, wohin wir laufen?“

Nada schüttelte den Kopf. „Nein, ich hab keine Ahnung. Aber irgendwo werden wir auf ein Haus oder ein Dorf treffen. Wir müssen nur durchhalten.“

„Woher wissen wir, dass wir nicht zurücklaufen?“

„Tun wir nicht."

„Und woher weißt du das?“

„Vorhin, als es noch heller war, habe ich auf die Bäume geachtet“, sagte Nada. „Als wir losgelaufen sind, war die von uns abgewandte Seite voller Moos. Ich hab einfach darauf geachtet, dass das so bleibt. Ich glaube, wir sind immer in eine Richtung gelaufen.“

„Ich kann nicht mehr.“

„Doch, du kannst. Weil du musst. Es gibt kein Zurück.“

„Er wird uns erschießen, so wie er Greta erschossen hat.“

Nada schüttelte den Kopf. „Hör zu, wir sind so weit gelaufen, er hat uns sicher längst verloren und aufgegeben. Wahrscheinlich ist es denen sowieso egal, was aus uns wird. Ich verspreche dir, wir kommen hier raus.“

„Und dann? Was dann? Gehen wir zur Polizei?“

Nada presste die Lippen zusammen, schloss kurz die Augen und nickte. „Wir haben keine andere Möglichkeit.“

Elizaveta spürte Tränen aufsteigen, heiß und schmerzhaft. Sie wollte nicht weinen, konnte es aber nicht verhindern. Obwohl sie die letzten Monate gehasst und immer wieder an Flucht gedacht hatte, wünschte sie sich in diesem Moment in ihr Zimmer zurück. Dieser kleine schäbige Raum in dem Wohnheim, den sie sich mit zwei anderen Mädchen geteilt hatte, erschien ihr jetzt wie eine sichere Zufluchtsstätte. Dort war der Tagesablauf geregelt gewesen. Sie hatte ein Frühstück und ein Abendessen bekommen, und zehn Stunden pro Tag mussten sie für die Freier zur Verfügung stehen. Sie hatte Geld verdient. Sie hatte es nicht freiwillig getan, aber sie hatte Geld verdient und ein Dach über dem Kopf gehabt.

Jetzt war über ihr nur dunkler Wald. Alles war feucht und kalt. Fremdartige Geräusche und Gerüche umgaben sie, hinter jedem Baum, in jedem Schatten sah sie den Scout. Sie war in einem fremden Land, sprach nur schlecht Deutsch, hatte keinen Ausweis, kein Geld, nichts. Nur das, was sie am Leib trug, und das war herzlich wenig. Eine Jeans, ein Shirt, ein paar Stiefel. Alles war so hoffnungslos.

Nada strich ihr über den Rücken und wartete, bis die Tränen versiegten.

„Hör zu“, sagte sie. „Es wird sowieso zu dunkel. Wir laufen noch eine halbe Stunde, dann suchen wir uns ein Versteck. Irgendwas, wo wir die Nacht verbringen können. Okay?“

Elizaveta wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und nickte. Dann sah sie zu Nada auf.

„Versprich mir, dass du mich nicht allein lässt“, sagte sie.

„Wir schaffen es zusammen, wir beide“, sagte Nada. „Ich lasse dich nicht allein.“

Nachdem Tim Sperling unter wütenden Protesten verschwunden war, kehrte Henry an seinen Schreibtisch zurück. Kraftlos ließ er sich auf den Drehstuhl sacken, nahm die Kaffeetasse, trank und verzog das Gesicht. Der Kaffee war bereits kalt.

Er lehnte sich zurück und betrachtete den Bildschirmschoner auf dem alten Computerbildschirm - das starre Bild einer Galaxy mit einem schwarzen Loch in der Mitte. Je länger er hinsah, umso mehr hatte er das Gefühl, das alles verschlingende Loch würde ihn genauso wie die Sterne und Planeten aufsaugen. Er schloss die Augen, legte die Finger an die Stirn und versuchte, sich zu konzentrieren. Fast sofort ging der muntere Reigen wieder los. Unzusammenhängende Bilder, Worte, Gefühle, alles wirbelte durcheinander, nichts ließ sich wirklich fassen. Henry hatte seine Fähigkeit zum logischen Denken immer als selbstverständlich hingenommen, es hatte sich ihm nie erschlossen, wie Menschen sich von ihren Gefühlen beherrschen lassen konnten. Serena war so gewesen. Sie war eine schöne, sinnliche, musisch begabte Frau gewesen, die wunderschöne Bilder, Gedichte und Novellen hervorgebracht hatte. Aber sie war in diesen Dingen nicht zielgerichtet gewesen, hatte sich lieber treiben lassen und den einen bestimmten Moment ergriffen, in dem irgendwelche Sternenkonstellationen ihre Kreativität befeuerten. Sie hatte auch wunderschön Klavier gespielt. An manchen Abenden hatte Henry ihr stundenlang zugehört. Erst durch sie hatte er Klaviermusik lieben und deren entspannende Wirkung schätzen gelernt. Serena hatte ihn zu einem weicheren, einem verständnisvolleren Menschen gemacht, sie hatte ihm Liebe beigebracht. Sein Elternhaus war hart und zielgerichtet gewesen, um Emotionales hatte sich ausschließlich seine Großmutter gekümmert, die verstorben war, als er fünf oder sechs gewesen war.

Henry wünschte sich sein iPod herbei. Er würde jetzt gern Ludovico Einaudis Una Mattina hören, das durch den Film „Ziemlich beste Freunde“ weltbekannt geworden war. Henry hatte das Stück schon lange zuvor gemocht. Serena hatte ihre eigene Version oft für ihn gespielt, den Film hatte Henry sich ohne sie anschauen müssen, da war sie schon tot gewesen, und er war auch nur wegen dieser besonderen Verbindung hineingegangen. Jeder einzelne Ton des Liedes hatte ihn an Serena erinnert.

Er könnte ein bisschen Entspannung jetzt gut gebrauchen, ahnte aber, dass er mit den gefühlvollen Klängen im Ohr einschlafen würde. Doch er durfte nicht ruhen. Solange Manuela in Gefahr schwebte, durfte er nicht ruhen. Tim Sperlings Vorwurf, er würde Dienst nach Vorschrift machen, stimmte einfach nicht, aber wie sollte er das einem jungen Mann begreiflich machen, der aus nachvollziehbaren Gründen auf irgendjemanden wütend sein wollte.

Aus einem plötzlichen Impuls heraus griff Henry zum Telefon und rief seine Tochter Lea an. Sie nahm sofort ab.

„Du klingst müde“, sagte sie.

Henrys erster Impuls war, ihr nichts von dem zu erzählen, was im Dienst passiert war. Dann fiel ihm ein, dass er es früher schon mit Serena so gehalten hatte, und das sein Schweigen, was den Großteil seines Tages und damit dem Großteil seiner Gedanken betraf, immer auch für eine gewisse Distanz zwischen ihnen gesorgt hatte. Er wollte aber keine Distanz mehr zwischen sich und Lea, er wollte Nähe. Also erzählte er ihr alles. Lea hatte Manuela bereits kennengelernt, und die beiden verstanden sich gut.

„Was wirst du tun?“, fragte Lea hörbar betroffen.

„Sie finden“, sagte Henry. „Aber das wird mich voll in Anspruch nehmen.“

„Ich komme schon klar“, sagte Lea.

„Ja, ich weiß, aber … ich will für dich da sein, gerade jetzt.“

„Papa …“

Sie machte eine Pause und Henry hörte seine Tochter atmen. Er sah sie vor sich, wie sie vor ein paar Monaten in den gestärkten weißen Laken des Krankenhausbettes gelegen hatte, das Kopfteil aufgerichtet, diesen stolzen, unabhängigen Blick in den Augen, den er schon an Serena geliebt hatte.

„Finde sie!“

Eine halbe Stunde später befand sich eine rasch zusammengetrommelte Truppe im kleinen Besprechungsraum des Präsidiums. Henry Conroy, der stellvertretende Polizeichef Nikolaus Sackstedt, die Oberkommissare Frank Bruckner, Uwe Naumann, Oliver Jantowski und Henrys ständiger Partner Jens Jagoda.

"Setzen Sie mich ins Bild", forderte Sackstedt.

Die Aufforderung galt Henry.

"Um elf Uhr dreißig bekam ich auf meinem Handy einen Anruf von Frau Sperling. Sie war sehr aufgeregt und bat um Hilfe. Sie sprach in diesem Zusammenhang von einem Hinkenden. Ihren Wagen fanden wir auf einer Landstraße zwanzig Kilometer außerhalb von Gotenburg. Warum sie dort gehalten hat, wissen wir nicht. Vielleicht wurde sie gestoppt. Der Mantrailer verfolgte ihre Spur bis zu einer kleinen Höhle tief im Wald. Sowohl dort als auch an einer vom Sturm abgebrochenen Baumkrone fanden wir Blutspuren sowie einen Schuh. Das Blut konnte mittlerweile der Kollegin Sperling zugeordnet werden. In der Höhle im Wald fand ich ihr Handy. Ich habe die letzten Anrufe überprüft. Nichts. Manuela Sperling ist verschwunden. Wir müssen von einer Entführung ausgehen."

Sackstedt schüttelte den Kopf.

„Das kann doch alles nicht wahr sein. Himmelherrgott nochmal, das hat mir gerade noch gefehlt. Wie gehen wir weiter vor?“

„Obwohl ich nicht glaube, dass Manuela sich noch in dem Waldstück aufhält, sollten wir es, sobald es hell wird, von einer Hundertschaft absuchen lassen. Helfen würde auch der Einsatz eines Hubschraubers mit Wärmebildkamera. Allerdings erst nach Tagesbeginn. Über Nacht können wir nichts weiter tun, als uns Gedanken darüber machen, wer die Kollegin aus welchem Grund entführt haben könnte.“

„Die Hundertschaft und den Hubschrauber organisiere ich“, sagte Sackstedt ohne Umschweife und erntete einen anerkennenden Blick von Jens Jagoda. „Aber jetzt und hier will ich wissen, was gespielt wird. Eine Beamtin ist verschwunden. Wenn die Presse davon Wind bekommt, ist hier die Hölle los. Also, was hat das mit dem Hinkenden auf sich?“

Niemand sagte etwas. Die Kollegen Naumann, Bruckner und Jantowski schauten betreten drein.

Henry schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht.“

„Dann finden Sie es heraus, und zwar so schnell wie möglich“, schnauzte Sackstedt. „Es ist doch wohl klar, dass dies ein Hinweis auf ihren Entführer ist.“

„Was Sie nicht sagen.“

Sackstedt sah Henry aus schmalen Augen an, und plötzlich war sie wieder da, die alte Abneigung, die sich nach dem Darkowiak-Fall gelegt hatte.

„Sie sollten sich lieber zurückhalten, Herr Conroy. Kaum aus dem Urlaub zurück, verschwindet ihre Kollegin.“

„Soll das heißen, ich bin schuld daran?“

„Zumindest wissen Sie offenbar nicht, was Ihre Mitarbeiter so treiben.“

„War ich in den letzten Wochen hier oder Sie?“

Sie standen sich gegenüber wie zwei Streithähne, und es juckte Henry in den Fäusten, seinem Vorgesetzten vor der versammelten Mannschaft eine zu verpassen. Sackstedt hatte gezeigt, dass er loyal sein konnte und für seine Leute einstand, wenn es drauf ankam, aber er konnte auch so verflucht selbstgerecht und überheblich sein.

„Ich denke, das hilft jetzt nicht weiter“, sagte Jens Jagoda und nahm Henry ein Stück beiseite. „Wir sollten alle ein paar Stunden schlafen und bei Tagesanbruch mit einer groß angelegten Suchaktion beginnen.“

Am Rande einer kleinen Lichtung fanden sie einen Jägerhochsitz. In der stockdunklen Nacht hatte es keinen Sinn mehr, weiterzulaufen, also krabbelten sie die morsche Leiter aus Baumstämmen hinauf und quetschten sich in den engen Raum auf fünf Metern Höhe. Die Fichte, an die der Hochsitz gelehnt war, schaukelte im Wind und die Bretter knarrten bedenklich. Es war feucht darin, roch modrig, und irgendwas krabbelte über Elizavetas Hand. Sie ekelte sich vor Insekten, war aber viel zu schwach, um aufzuschreien. Sie schüttelte das Tier einfach ab. Wenigstens hatten sie ein Dach über den Kopf und waren vor dem Regen halbwegs geschützt. Eng aneinander gepresst entstand bald ein wenig Wärme zwischen ihnen. Elizaveta hörte und spürte, wie sich ihre eigenes und Nadas Herz beruhigten. Um sie herum wurde es still, zumindest für ein paar Minuten, dann aber füllte eine Vielzahl leiser Geräusche die Stille. Ein Ziepen und Quietschen, ein Knacken und Reißen, ein Rascheln und Stöbern. Der Wald, der Eliza bis eben noch leblos erschienen war, erwachte zum Leben und ein unheimliches Orchester spielte im Dunkel eine fremdartige Sinfonie.

Nada roch nach Wald und Schweiß und einer feinen Nuance Parfum. Noch nie war Eliza so froh gewesen, einen Menschen riechen zu können.

"Sie werden uns suchen, nicht wahr?", sagte sie.

"Ich weiß nicht, vielleicht.“

"Warum haben sie die Hunde nicht losgelassen."

„Weil ich den Zwinger abgeschlossen und den Schlüssel weggeworfen habe“, sagte Nada. „Außerdem sind das nicht solche Hunde, die Menschen finden können.“

„Das war clever.“

„Ja, aber nicht clever genug. Wir hätten etwas zu essen und eine Lampe mitnehmen sollen.“

„Es ging alles so schnell … ich kann erst jetzt wieder einen klaren Gedanken fassen. Was meinst du, was geschieht mit den anderen?“

„Versuch lieber, zu schlafen.“

Für einen Moment schwieg Eliza. Das Konzert des Waldes machte ihr aber Angst, sie musste einfach reden.

„Was hast du in der Ziegelei gemacht?“, fragte sie.

Nada antwortete nicht sofort, und als sie es tat, klang ihre Stimme bedrückt.

„Ich war so etwas wie eine Angestellte.“

„Und ... und was ist mit deinem Gesicht passiert? Hat der alte Mann dir das angetan?“

Nada schüttelte den Kopf. „Nein, dass hätte er nie getan, er hat mich gut behandelt. Ohne ihn wäre ich längst tot.“

Eliza streckte eine Hand aus und wollte Nadas Gesicht berühren, doch diese spürte es im letzten Moment und zog ihr Gesicht zurück.

„Nicht ...“

„Das muss furchtbar wehgetan haben.“

„Ist lange her.“

„Es tut mir so leid für dich.“

„Ich möchte nicht darüber sprechen, okay.“

Also schwiegen sie und lauschten den fremdartigen Geräuschen des Waldes. Aber Eliza hielt die Stille nicht lange aus.

„Hättest du gehen können?“, fragte sie.

Wieder dauerte es, bis Nada antwortete.

„Vielleicht ... aber ich wüsste gar nicht, wohin ich gehen sollte.“

„Du kommst auch aus Rumänien, oder?“

„Ja, aber ich kann nicht zurück.“

„Warum nicht?“

„Ich ...“ Nada schüttelte in der Dunkelheit den Kopf. „Ich will auch darüber nicht sprechen.

Wieder schwiegen sie. Irgendwo über ihnen rief eine Eule. Die Kälte kroch in den Hochsitz, sie pressten sich noch enger aneinander.

„Dieser Mann, der euch hergebracht hat ...“, begann Nada bald.

„Der Scout?“

„Ja. Kanntest du ihn vorher schon?“

„Nein. Der kam in unseren Club und wir mussten uns ganz schnell fertig machen und mitfahren. Er hat kein Wort mit uns gesprochen. Der Mann war mir unheimlich. Ich meine, er sah gar nicht so gemein aus, irgendwie sogar richtig gut, aber seine Augen … ich weiß nicht, da war etwas in seinen Augen … ich kann es nicht beschreiben. Jedenfalls hat es mir Angst gemacht.“

"Welche Farbe haben seine Augen?", fragte Nada.

"Blau."

„Sein Name ist nicht gefallen?"

„Nein. Mamaola hat ihn nur Scout genannt. Warum willst du das alles wissen?"

„Nur so.“

„Er ist ein Monster“, sagte Eliza. „Er hat Greta getötet. Was ... was wird er mit den anderen machen?“

„Ich weiß nicht.“

„Doch, du weißt es.“

„Vielleicht, aber ich sag es dir nicht. Es ist zu grausam.“

Nach der Dienstbesprechung am gestrigen Abend hatte Henry noch eine Stunde am Computer recherchiert. Er hatte alle polizeiinternen Datenbanken nach jemandem durchsucht, der den Spitznamen „Der Hinkende“ trug oder irgendwie damit in Verbindung gebracht werden konnte. Er hatte sogar nach Straftätern mit Beinverletzungen gesucht, war aber nicht fündig geworden. Zu guter Letzt hatte er den Begriff bei Google eingegeben, doch auch das hatte zu nichts geführt. Irgendwann hatte er nicht länger gegen die Müdigkeit ankämpfen können. Mit schlechtem Gewissen hatte er sich auf das Feldbett in dem kleinen Abstellraum neben seinem Büro gelegt, die dünne kratzige Wolldecke bis unters Kinn gezogen und war auf der Stelle eingeschlafen

Jetzt war es Viertel nach Fünf. Nach sechs Stunden auf dem schmalen Feldbett fühlte Henry sich total zerschossen. Jeder Muskel war verspannt, sein unterer Rücken schmerzte von dem durchgelegen Metallrost. Mühsam kämpfte er sich aus der tiefen Kuhle, schnappte sich seinen Notfallbeutel fürs Büro und schlurfte in den Waschraum. Auf dem Weg dorthin begegnete ihm niemand. Darüber war Henry nachträglich dankbar, als er einen Blick in den Spiegel warf. Er sah beschissen aus. Dunkle Ringe unter den Augen, das lange braune Haar zerzaust, der Bart viel zu lang und ungepflegt. Er ging rasch unter die Dusche, rasierte sich und zog die schmutzige Kleidung vom gestrigen Tag wieder an. Ersatz hatte er nicht dabei. Als er den Waschraum verließ, war es fast sechs. Auf dem Gang brannte mittlerweile Licht. Aus Jens’ Büro hörte er Geräusche, die Tür war nur angelehnt. Er klopfte und drückte sie auf.

„Oh, du bist ja doch hier“, sagte Jens erschrocken. Er stand tief gebückt da und wühlte in der untersten Schublade des Schreibtisches herum. „Ich habe eben noch in deinem Büro nachgeschaut.“

„Ich war unter der Dusche. Was machst du da?“

„Ich hab Zuhause nicht gefrühstückt und sterbe vor Hunger. Verdammt, ich dachte, ich hätte hier noch eine Tüte Studentenfutter herumliegen.“

Mit Wucht schob Jens die Schublade zu. Auf dem Schreibtisch vibrierte alles und der PC-Monitor drohte umzukippen. Sie starrten sich an. Aufgestaute Wut und Frust machte Jens' Gesichtszüge hart. Von dem breiten Gorillagrinsen, das er sonst gern zeigte, war er weit entfernt.

„Lass uns zusammen beim Bäcker um die Ecke frühstücken", schlug Henry vor. "Das wird ein langer Tag heute.“

Eine Viertelstunde später hatte jeder einen großen Becher heißen Kaffee vor sich stehen. Henry hatte dazu ein belegtes Brötchen und ein Croissant ausgesucht. Jens’ Frühstück bestand aus allem was der Laden hergab und hätte sicher auch eine Familie satt gemacht. Henry hatte nie verstanden, wie man so viel essen konnte ohne dick zu werden. Allerdings verbrachte Jens auch viel Zeit im Fitness-Studio und übertrieb es mit dem Hanteltraining. Sein überdimensionaler Oberkörper kam nicht von ungefähr.

„Wo fangen wir an?“, fragte Jens kauend.

„Zuerst einmal habe ich mir selbst etwas versprochen“, begann Henry. „Ich gehe davon aus, dass Manuela lebt, und dabei bleibe ich, bis das Gegenteil bewiesen ist.“

„Keine Einwände.“

„Schön. Wir beide kennen Manuela mittlerweile ganz gut und wissen, sie ist überaus neugierig, steckt überall ihre Nase rein und kann nicht für zwei Minuten den Mund halten.“

„Perfekt beschrieben.“

„Ich frage mich, was hat sie in den letzten Wochen, während meiner Auszeit, getan? Du musst das doch wissen? War sie an irgendeiner Sache dran?“

Jens zuckte mit den Schultern.

„Keine, von der ich wüsste. Sie hat den üblichen Kram abgearbeitet, den die Anfänger immer auf den Tisch bekommen. Der letzte größere Fall war die Darkowiak-Sache, aber die hat das LKA übernommen, wie du weißt, da sind wir also raus. Nein, da war nichts.“

„Vielleicht hat sie dir nur nichts davon erzählt“, mutmaßte Henry.

„Schon möglich, wir haben ja auch nicht jeden Tag zusammen gearbeitet. Da fällt mir ein ...“

Jens hielt mit dem Kauen inne und sah nachdenklich aus dem Fenster.

„Was?“, forderte Henry ihn auf, weiterzusprechen.

„Eigentlich nichts, es ist nur ... na ja, ein Bauchgefühl, mehr nicht. Aber in den letzten Tagen kam Manuela mir ... wir soll ich es sagen, zurückhaltender vor.“

„Manuela ist nie zurückhaltend.“

„Eben, deshalb fällt es mir auch gerade ein.“

Henry nickte und dachte einen Moment nach. Er war sich sicher, dass seine Partnerin an irgendetwas dran war, den anderen aber nichts davon erzählt hatte. So war sie eben. Und ihn selbst hatte sie nicht nerven wollen, weil er mit Lea im Urlaub war. Manuela war diejenige gewesen, die ihn regelrecht zu diesem Urlaub gedrängt hatte. Ohne ihre zusätzliche Motivation hätte Henry ihn wahrscheinlich nicht angetreten.

„Pass auf“, begann Henry. „Ich gehe davon aus, dass Manuela nicht zufällig und auch nicht von einem Perversen entführt wurde. Es muss etwas mit dem Job zu tun haben. Manuela hat etwas, was sie nicht haben darf.“

„Vielleicht weiß sie auch zu viel.“

„Nein. Wenn es um Wissen ginge, hätten sie sie einfach erschossen. Der Kofferraum ihres Wagens wurde durchwühlt, also gehen wir mal davon aus, Manuela hat etwas, was andere haben wollen. War es in ihrem Wagen? Wahrscheinlich nicht, dann hätten sie sie ebenfalls gleich erschossen. Was bleibt also übrig?“

„Ihr Büro“ , sagte Jens.

„Das, und diese Pension, in der sie immer noch lebt. Ich fahre gleich raus und schiebe die Suchaktion an, dann komme ich zurück. Du schaust dich derweil in Manuelas Büro und danach in der Pension um. Solange wir nicht wissen, worum es hier geht, werden wir sie nicht finden – und auch diesen Hinkenden nicht.“

Ein hektisches Geräusch riss sie aus unruhigem Schlaf.

Zunächst ordnete Nada es ihrem Traum zu, obwohl es gar nicht in die wirre Abfolge zusammenhangloser Bilder passte. Dann begann sie von einer Sekunde auf die andere vor Kälte zu zittern und wusste plötzlich wieder, wo sie sich befand. Auf einem Hochsitz tief im Wald.

Ihr nächster Gedanke galt dem gestrigen Tag. Vielmehr den letzten paar Minuten ihrer Flucht aus der alten Ziegelei, als sie auf den Serpentinen der Abbaugrube den Mord an Greta ansehen musste. Das Licht des Tages war ins Dämmerlicht des frühen Abends übergegangen, feiner Nieselregen war ihr ins Gesicht getrieben und sie war in Panik gewesen. All das konnte ihre Wahrnehmung beeinträchtigt haben, vielleicht hatte sie sich getäuscht. Dagegen sprach, dass sie die Angst auf Gretas Gesicht und das Blut aus ihrem Kopf hatte spritzen sehen. Wenn sie diese grausamen Details gesehen hatte, wie konnte sie sich dann bei dem Gesicht getäuscht haben?

Aber war das möglich? War der Mann, der Greta erschossen hatte, wirklich er?

Das hektische Geräusch wiederholte sich, und erst jetzt verstand Nada, dass es sich dabei um den Klingelton ihres Handys handelte.

Zeitgleich erwachte Eliza.

"Mir ist so kalt", sagte sie und ihre Zähne schlugen klappernd aufeinander.

Nadas Handy klingelte erneut. Sie zog es aus ihrer Gesäßtasche. Auf dem Display stand "Keine Anruferinfo". Wer konnte das sein? Mladen Krasic hatte natürlich die Nummer, er hatte ihr das Handy schließlich besorgt. Nicht das sie eines gebraucht hätte. Nada kannte in diesem Land niemanden, den sie anrufen konnte. Krasic hatte aber darauf bestanden, wahrscheinlich, um sie besser kontrollieren zu können. Trotz der vielen Freiheiten, die sie bei ihm genossen hatte, war es doch eine Abhängigkeit gewesen.

"Du hast ein Handy dabei?", fragte Eliza. "Warum hast du das gestern Abend nicht gesagt?"

"Wozu? Wen hättest du angerufen?"

Eliza öffnete den Mund, schloss ihn aber wieder ohne etwas zu sagen.

Das Handy verstummte.

"War er das?", fragte Eliza.

Sie hatte ihre dünnen Arme um ihren Oberkörper geschlungen und rieb sie sich. Über Nacht war die Temperatur nahe an den Gefrierpunkt gesunken. Auf dem halbwegs geschützten Hochsitz hatten sie sich eng aneinander gekuschelt gegenseitig gewärmt, und so überlebt.

Ein leises Pling meldete den Eingang einer Nachricht bei WhatsApp, bevor Nada antworten konnte.

Sie öffnete sie.

Das ist eure Schuld. Kommt zurück, oder es wird noch schlimmer.

Das dazugehörige Foto zeigte das aus großer Nähe aufgenommene Gesicht eines jungen Mädchens mit weißblondem Haar. Ihre intensiv blauen Augen waren vor Panik weit aufgerissen. Der linke Nasenflügel war in der Mitte durchschnitten. Frisches rotes Blut lief über Lippen und Kinn, auch die ebenmäßigen weißen Zähne waren blutverschmiert.

"Nein!", schrie Eliza auf. "Das ist Vanessa."

"Eines der Mädchen, mit denen du gekommen bist?"

Eliza biss sich auf die Unterlippe und nickte. Tränen standen in ihren Augen. "Sie … sie quälen sie, wegen uns … wir müssen zurück."

"Bist du bescheuert?", fuhr Nada das Mädchen an. "Dann töten sie uns und die anderen."

"Das weißt du nicht, es …"

Nada packte Eliza am Oberarm.

"Hör auf damit. Du weißt, dass ich Recht habe. Wir können nicht zurück, ganz egal, was den Mädchen geschieht. Außerdem … wahrscheinlich sind sie längst tot. Wir wissen nicht, wie alt das Foto ist."

"Du musst die Polizei anrufen", sagte Eliza mit schriller Stimme. "Sag denen, was dort in der Ziegelei passiert. Die müssen da hinfahren und die Mädchen retten."

"Super Idee! Wenn du mir jetzt auch noch sagst, wo die Ziegelei ist, mach ich es sofort."

"Wieso, die …" Eliza sah sie verwirrt an. "Du musst das doch wissen!"

"Nein, ich habe keine Ahnung, wo diese Ziegelei ist. Ich weiß auch nicht, wo wir jetzt sind. Ich habe nie einen Ortsnamen gesehen.“

Elizas Gesicht zerfloss. Ihre Lippen zitterten, dicke Tränen kullerten über ihre Wangen.

"Wir können das doch nicht einfach so zulassen", sagte sie wimmernd.

Nada steckte das Handy weg, legte ihre Hände flach an Elizas Wangen und zog ihren Kopf zu sich.

"Unsere Flucht … damit haben wir unser aller Todesurteil gefällt, und das war dir und Greta gestern auch klar. Wir können jetzt nur noch unsere eigene Haut retten. Allein das wird schon schwer genug."

Eliza sah sie aus ihren großen, schönen Augen an. Tränen hingen in ihren langen Wimpern. "Ja …", sagte sie leise. "Ich weiß."

"Gut, dann tu mir einen Gefallen, und versuch bitte stark zu sein. Ich schaff das nämlich nicht allein, verstehst du?"

"Okay … okay, ich versuch’s … es ist nur … ich hab solche Angst."

"Die habe ich auch. Aber wir dürfen uns nicht von unserer Angst beherrschen lassen. Pass auf, ich sag dir, was wir tun. Wir versuchen, irgendeine Ortschaft zu erreichen. Dort besorgen wir uns etwas zu essen, sonst verhungern wir bald. Und dann rufen wir aus diesem Ort die Polizei an. Ist das okay?"

Eliza nickte.

Kriegsrat bei den Sperling-Brüdern.

Den hatte es schon oft gegeben, aber nie einen wie heute. Bei früheren Zusammenkünften der drei Brüder war es eher um banale Dinge wie Familienfeiern und Geburtstagsgeschenke für die Eltern gegangen. In ihren wilden jungen Jahren hatten sie sich häufiger gegen übermächtige Gegner aus der Schule zusammengetan, später hatten sie in konspirativen Sitzungen darüber abgestimmt, ob der jeweilige Kandidat für ihre Schwester in Frage kam, oder ob sie ihm sofort zeigen sollten, wo der Maurer das Loch gelassen hatte - Klaus' Lieblingsformulierung für einen Tritt in den Hintern.

Nie zuvor war es so ernst gewesen wie heute.

Das Leben ihrer Schwester stand auf dem Spiel.

Sich das vorzustellen, fiel vor allem den beiden älteren Brüdern Klaus und Torsten schwer. Beide fanden es irgendwie cool, dass ihre kleine Schwester bei der Polizei war, sie hatten sich bisher aber keine Gedanken darüber gemacht, wie potenziell gefährlich dieser Beruf war. Über den Wassermann-Fall hatte Manuela nur mit Tim gesprochen, und natürlich hatte er sich an ihren Wunsch gehalten, es der Familie nicht zu erzählen.

"Mama und Papa machen sich dann für den Rest ihres Lebens nur noch Sorgen", hatte sie argumentiert und damit natürlich Recht gehabt. Tim war dadurch klar geworden, wie sehr ihre völlig unterschiedlichen beruflichen Wege sie auseinanderführten. Vier Sperlinge, vier Himmelsrichtungen. Früher waren sie alle Indianer gewesen, drei Jungs, die glaubten, Häuptlinge zu sein, und eine Squaw, die sie im Griff hatte. Dauernd hatten sie Kriegsrat gehalten am Lagerfeuer der alten Ahnen und sich über Gott und die Welt Gedanken gemacht. Wenn es heute Probleme gab, und einer den anderen um Hilfe bat, fiel am Telefon immer noch das Zauberwort: Kriegsrat.

Heutzutage sah Tim seine Brüder nur noch selten, aber die Familienbande waren immer noch stark. Klaus und Torsten hatten nach Tims nächtlichem Anruf nicht gezögert, sich frei zu nehmen und den weiten Weg nach Traunfeld zu fahren. Bei Klaus war es kein Problem, er war Maurermeister und führte seinen eigenen kleinen Betrieb mit sechs Mitarbeitern. Die Jungs kamen auch mal ein paar Tage ohne ihn aus, waren vielleicht sogar froh, wenn er ihnen mal nicht die Trommelfelle ins Hirn brüllte. Torsten war angestellter Kfz-Mechaniker, da sah es schon anders aus. Offiziell war er krank, aber diesen Zustand durfte er nur zwei Tage ohne gelben Schein beibehalten, danach musste er zu einem Arzt und sich wirklich krankschreiben lassen. Oder aber er rief seinen Chef an und schilderte die Situation.

„Wenn der Erbsenzähler mich nicht freistellt, kündige ich fristlos“, hatte Torsten gesagt. Zuzutrauen war es ihm. Er war nicht der konstante Typ und hatte in den letzten sechs Jahren drei Mal die Stelle gewechselt.

Torsten war eins achtzig groß und dünn. Er war mit 32 Jahren der Älteste und bekam bereits eine lichte Stelle am Hinterkopf und graue Haare an den Schläfen. Er war ein zäher Kerl mit sehnigen Muskeln, der eine LKW-Kardanwelle fünfzig Mal über den Kopf stemmen konnte - Betriebsrekord, wie er stolz konstatierte. Er spielte Fußball und trainierte zweimal die Woche eine Kindermannschaft. Sein Beruf war für ihn noch nie der Lebensmittelpunkt gewesen, sondern etwas, womit man Geld verdiente, mehr nicht. Man brauchte ihn auch nicht fragen, ob er einem in seiner Freizeit den Wagen reparierte. Keine Chance. Ebenso unstet wie sein Berufsleben war auch sein Privatleben in Bezug auf Frauen. Tim hatte es längst aufgegeben, auf dem Laufenden bleiben zu wollen und fragte nur noch vor Familientreffen nach, mit welchem Namen er die Neueste ansprechen durfte.

Klaus war ganz anders. Er war der Zweitgeborene und 29 Jahre alt. Er hatte einen ganz ordentlichen Bierbauch, ohne wirklich fett zu sein, und seine Statur war von den harten Jahren auf dem Bau geformt. Breite, massige Schultern, ein Stiernacken, dicke Arme und Beine, all das ließ ihn bei einer Körpergröße von eins zweiundachtzig wie ein Bulle aussehen. Wenn er wütend wurde, bekam er regelmäßig einen roten Kopf und seine weit abstehenden Ohren glühten. In diesem Zustand vergaß Klaus alles, was er je über Kommunikation gelernt hatte - dann sprachen nur noch die Fäuste. Er war seit zwei Jahren mit Jenny verheiratet, einer niedlichen kleinen Frau, die in Klaus’ Schatten einen Mambo tanzen konnte ohne gesehen zu werden. Kinder hatten sie noch keine, aber Tim war sich sicher, der Nachwuchs würde nicht mehr lange auf sich warten lassen. Klaus war der Typ dafür und würde einen prächtigen Daddy abgeben.

Tim war ungeheuer froh, Brüder wie diese beiden zu haben. Früher in der Schule waren die ‘Sperlinge‘ beinahe unantastbar gewesen, man musste schon besonders dumm sein, sich mit drei rauflustigen Brüdern und einer unberechenbaren Schwester anzulegen. Dieses Gefühl der Unverwundbarkeit hatte Tim durch seine ganze Kindheit und Jugend begleitet, und er war immer davon ausgegangen, dass sich daran nichts ändern würde.

Aber jetzt hatte sich alles geändert!

Manu war es aus diesem magischen Kreis herausgerissen worden und schwebte wahrscheinlich in Lebensgefahr. Dagegen waren sie im Moment machtlos, und dieses Gefühl der Hilflosigkeit führte besonders bei dem leicht erregbaren Klaus zu einer dumpfen, brütenden Wut. In Torstens und Klaus’ Leben hatte Kriminalität bisher keine Rolle gespielt, das war etwas, was allenfalls im sonntäglichen ‘Tatort‘ stattfand.

Bei Tim sah das schon anders aus. Durch sein Studium und seine Arbeit bei zwei Zeitungen war er oft genug mit Meldungen und Berichten über Gewalt konfrontiert. Er hatte eine Ahnung davon, wie es in der Welt zuging. Besonders in den zwischenmenschlichen Bereichen, die für die große Boulevardpresse oft uninteressant waren, spielten sich die größten Tragödien und die brutalsten Verbrechen ab. Jenseits davon, im weiten Feld des organisierten Verbrechens, mit all seinen Facetten und Schattierungen, lagen die großen, nationalen Themen, über die dauernd in den Medien berichtet wurde. Erstaunlicherweise blieb jedoch gerade dort das meiste im Unklaren. Es wurde über Morde berichtet, über die großen Strippenzieher, wenn sie gefasst wurden, über grenzübergreifend agierende Banden, aber nie, oder nur selten, über die kalte Brutalität zwischen den Menschen, die in dieser Schattenwelt lebten.

Tim ahnte, dass Manuela in deren Hände geraten war. Sie hatte so etwas angedeutet, und Tim erzählte seinen Brüdern von seinem Verdacht.

„Wieso organisierter Menschenhandel?“, fragte Klaus und schüttelte den Kopf. „Das verstehe ich nicht. Manuela ist doch noch nicht einmal mit ihrer Ausbildung fertig.“

„Doch, im Prinzip schon“, klärte Tim auf. „Sie ist Kommissarin, auch wenn sie selbstständig noch keine Ermittlungen führen darf.“

„Ach so. Okay … gut, aber trotzdem, wie kommst du auf Menschenhändler. Ich meine, dass ist echt harter Tobak, oder?“

Tim nickte. „In deren Fänge zu geraten ist so ungefähr das Schlimmste, was einem passieren kann. Leider sieht es so aus, als sei Manuela irgendjemanden aus dem Milieu auf die Füße getreten.“

„Sie tritt ständig den Leuten auf die Füße“, sagte Torsten und lächelte. Es war ein Lächeln voller Erinnerungen, und ein glänzender Schimmer legte sich über seine Augen.

"Woran hat sie denn gearbeitet?", wollte Klaus wissen. Sein tiefer Bariton klang belegt.

"Ich kenne keine Details, aber Manuela hat mir gegenüber einen vagen Verdacht in Richtung Prostitution geäußert. Ich will den Tschechen ja nicht zu nahe treten, aber Manuelas Wagen wurde in der Nähe der Grenze gefunden. Da denke ich sofort an Menschenhandel mit jungen Mädchen aus Osteuropa."

Klaus runzelte die Stirn. "Das geht mir alles zu schnell. Erst sagst du, Manu ist verschwunden, jetzt reden wir über die Mafia und Nutten, ich meine … Herrgott!"

Er stand von der Couch auf und fuhr sich mit beiden Händen durchs volle Haar. Wenn Klaus stand, füllte er jeden Raum, einen kleinen wie diesen in Tims WG erst recht.

"Was sollen wir tun?", fuhr er fort. "Das überlassen wir doch nicht der Polizei. Wir müssen Manu suchen, und zwar sofort. Und ich reiße diesen Typen die Gedärme raus, wenn …"

"Beruhige dich", unterbrach Tim seinen Bruder. "Deswegen habe ich euch angerufen. Ich vertraue der Polizei in dieser Sache auch nicht, der zuständige Ermittler scheint ein arroganter Arsch zu sein. Ich war gestern Abend dort - dieser Conroy hat mich aus seinem Büro geschmissen."

Klaus ballte die Hände zu Fäusten.

"Wir fahren sofort hin, den knöpf’ ich mir vor!"

Tim schüttelte den Kopf.

"Nein, das hilft Manu nicht. Wir müssen uns beeilen, aber wir dürfen auch nicht kopflos agieren, sonst erreichen wir gar nichts. Ich bin mir sicher, wir finden Manu, wir drei. Weil wir ganz anders vorgehen können als die Polizei. Wir müssen uns nicht bei jedem Schritt fragen, ob es rechtmäßig ist, was wir tun."

"Das Gesetz interessiert mich einen Scheiß, wenn es um das Leben meiner Schwester geht", sagte Torsten, der bislang ruhig geblieben war. "Wir tun, was wir tun müssen."

"Genau", unterstützte Klaus ihn.

"Hast du einen Plan, Baby-Sperling?", fragte Torsten.

"Du sollst mich nicht so nennen."

"Ja ja, also, hast du einen Plan? Du bist doch der Denker in der Familie."

Tim nickte und presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen.

Dann erzählte er seinen großen Brüdern von seinem Plan, wohl wissend, wie gefährlich er war. Sie hatten sowohl die Polizei als auch diejenigen gegen sich, die Manu in ihre Gewalt gebracht hatten. Seine Brüder waren unerfahren und unbeherrscht, vor allem Klaus. Jede Situation konnte schnell außer Kontrolle geraten.

Aber was blieb ihnen übrig?

Sie würden nicht die Hände in den Schoss legen und warten.

Die ‘Sperlinge‘ waren jetzt auf dem Kriegspfad.

Teil 4

Mladen Krasic hockte auf dem Stuhl wie ein Sack voll Knochen. Der Rücken gekrümmt, die Arme kraftlos auf den Oberschenkeln. Die großen, groben Hände zitterten leicht, sein Blick huschte unsteht hin und her. Sein rechter Fuß hob sich immer wieder ein Stück vom Boden ab und sackte zurück. Das karierte Freizeithemd war unter den Armen schweißnass. Es war warm in der Nähe des Holzofens, aber so warm auch wieder nicht.

Der Scout ließ ihn keine Sekunde aus den Augen. Ungeachtet seines Alters war der Mann fit, und wer einmal geboxt hatte, der vergaß nicht, wie man gezielt Schläge ansetzte. Vielleicht war das alles nur Show, und Krasic dachte gerade darüber nach, wie er die Situation zu seinen Gunsten entscheiden konnte.

Die beiden Mädchen waren verschwunden. Leider hatte der Scout sie nicht weiter verfolgen können, da sein verstauchter Fuß immer wieder unter ihm weggeknickt war. Auch jetzt war er noch stark angeschwollen. Der Scout hatte seinen Vorgesetzten darüber informiert, und dessen Befehl war unmissverständlich.

„Du musst das verstehen“, sagte der Alte und versuchte, seine Stimme fest und selbstbewusst klingen zu lassen. Der Anflug von Weinerlichkeit war jedoch nicht zu überhören.

„Ich … na ja, diese Nada, sie ist was Besonderes und ich … ich mag sie wirklich gern. Es ist verdammt einsam hier draußen, und ich halte es nicht mit jeder aus … bitte, du musst das verstehen.“

„Tue ich aber nicht. Sie ist hässlich. Was soll das?“

„Es ... es ist nur ihr Gesicht, ihr Körper ist tadellos. Außerdem ... ich weiß nicht ... sie hat was Besonderes.“

„Jetzt sag nicht, du liebst sie?“

Die Frage war rhetorisch. Der Scout wusste, es gab keine Liebe. Er selbst hatte einmal geglaubt, einen Menschen zu lieben, aber dieser Mensch hatte ihn schwer enttäuscht und eines Besseren belehrt. Es gab Mann und Frau, Sex und Fortpflanzung, und es gab Gier. Liebe aber war nichts anderes als ein kirchliches Hirngespinst, erfunden, um den Massen moralische Fesseln anzulegen.

„Ich …“, begann Krasic, brach dann ab, senkte den Blick und starrte auf seine Füße, bevor er nach einer halben Minute wieder aufsah. „Wahrscheinlich … aber jetzt nicht mehr. Sie hat mich enttäuscht, diese Nutte. Ich werde sie finden, und dann stecke ich sie in den Schlot, so wie die anderen.“

Es gab einen Moment der Wahrheit im Verhalten des alten Mannes, den der Scout erkannte. Mit gesenktem Blick hatte Krasic tief in seinem Inneren nach Gefühlen geforscht und etwas gefunden, was ihn selbst überraschte. Was auch immer er für die Nutte, die hier bei ihm gelebt hatte, empfunden haben mochte, er glaubte tatsächlich, es sei Liebe gewesen. So jemandem konnte man nicht vertrauen. Der Glaube an Liebe führte zu irrationalem Verhalten. Die harten Worte nach Rache waren nur Show. Er wollte ihn beeindrucken und seine Haut retten.

Der Scout seufzte. „Mein lieber Freund, darüber hättest du vorher nachdenken sollen. Durch deine Dummheit laufen da draußen zwei Mädchen herum, die alles Mögliche mitbekommen haben könnten.“

„Ja, aber sie können noch nicht weit sein. Wir finden sie und schaffen diese Sache aus der Welt. Es gibt doch keinen Grund, Den Hinkenden darüber zu informieren.“

„Du verlangst von mir, Ihn anzulügen?“

„Nein, auf keinen Fall. Aber vielleicht sagst du es ihm einfach nicht. Er bekommt es doch gar nicht mit, und spätestens heute Mittag sind die beiden durch den Schornstein gegangen.“

Der Scout tat so, als müsse er darüber nachdenken.

„Was sagst du? Wir beide ... hm. Das wird ein Riesenspaß“, setzte Krasic auf kumpelhafte Art nach.

Mit gesenktem Kopf nickte der Scout, sah dann zu Krasic auf und lächelte.

„Ein Riesenspaß, sicher. Nur schade, dass ich Den Hinkenden schon in der Nacht informiert habe.“

Der alte Mann stieß sich aus dem Sessel empor und er war erstaunlich schnell. Allerdings nicht schnell genug. Der Scout verpasste ihm einen harten Schlag gegen die rechte Schläfe, ehe Mladen Krasic seine gefürchteten Fäuste hoch bekam. Er sackte zusammen. Der Scout fing ihn auf und drückte ihn in den Sessel zurück.

Der Scout packte ihn unter den Achseln und schleifte ihn aus dem Raum. Er war zu schwer, um ihn sich über die Schulter zu legen, zudem behinderte ihn sein verletzter Fuß. An der Eingangstür zu dem ehemaligen Bürotrakt ließ er den Körper liegen, holte von draußen eine Schubkarre, wuchtete ihn hinein und fuhr ihn die hundert Meter zum Schornstein hinüber. Es war ein kalter, klarer Morgen, der Himmel war hoch und von einem durchscheinenden Blau. Der Rauch aus dem Schlot würde kerzengerade aufsteigen.

Am gewaltigen Fuß des Schornsteins angekommen kippte der Scout den Körper kurzerhand ab. Als er auf den Boden fiel, gab er ein leises Grunzen von sich.

Der Scout beeilte sich, die Luke zu öffnen. Wenn Krasic erst wieder bei Bewusstsein war, würde er sich wie ein Berserker aufführen. Die Angst vor dem Feuertod würde ungeahnte Kräfte in ihm freisetzen. Also packte er ihn erneut unter den Achseln, legte ihn mit dem Brustkorb auf den Mauersims und schob ihn an den Beinen hinein. Er stöhnte laut auf, als er drinnen aufschlug. Mit einem kräftigen Wurf schlug der Scout die Metalltür zu und legte den Riegel vor. Es klang, als würde er einen eisernen Sarg verschließen, und das Geräusch hallte vielfach im Schornstein wieder.

Durch die Metalltür drangen Geräusche. Husten und Keuchen.

Schließlich ein lautes „Nein!“, und dann hämmerte Krasic auch schon von innen dagegen.

„Nein, das könnt ihr nicht tun … ich bitte euch … gebt mir noch eine Chance … bitte!“

„Tut mir leid“, rief der Scout. „Ich hätte fester zuschlagen sollen, aber was soll’s, du hast ja selbst gesagt, es dauert nur ein paar Sekunden. Also, hör auf zu jammern und ertrag es wie ein Mann.“

Damit wandte er sich ab, ging zu dem Anbau hinüber und brachte die Feuerungsanlage in Gang.

Im Schornstein schrie Mladen Krasic zuerst eine Weile um sein Leben, dann vielleicht noch eine Minute vor Schmerzen. Dann wurde es still und es war nur noch das leise Zischen der gasbetriebenen Feuerungsanlage zu hören. Der Scout schnappte sich einen weißen Plastikstuhl, setzte sich auf den großen Hof der Ziegelei und sah dabei zu, wie in großer Höhe eine zarte Rauchwolke in den kühlen Morgen entschwand.

„Testlauf erfolgreich“, sagte er.

Ein Gespinst feiner Regentropfen hatte sich über den Wald gelegt. Nässe überall, kein Quadratzentimeter trockene Oberfläche, so als befände sich die Welt in Auflösung. Jede Berührung mit einem Tannenast übertrug die Nässe auf die Kleidung und den Körper.

Polizeimeister Tom Küster hatte sich freiwillig bereit erklärt, an der Suche nach Manuela Sperling teilzunehmen. Er fand sie sympathisch. Als Neuling hatte Manuela über Weihnachten Dienst schieben müssen, und Tom war einer von sechs Kollegen gewesen, die sich an einem Streich beteiligt hatten. Alle Neuen mussten da durch. Sie hatten Manuela losgeschickt, um den Weihnachtsmann zu verhaften, aber sie hatte es ihnen nicht krumm genommen, und später, auf der Weihnachtsfeier, hatte Tom sich lange mit ihr unterhalten, und eine Weile hatte er geglaubt, sie anbaggern zu können. Leider war daraus nichts geworden. Nun hoffte er, sie zu finden, ihr vielleicht sogar das Leben zu retten, aber nach nur einer halben Stunde Suche hatte er bereits die Nase voll.

Kälte und Feuchtigkeit hatten es irgendwie geschafft, unter seine Regenbekleidung zu kriechen. Seine Lederstiefel waren durchnässt. Die Handschuhe hatte er längst ausgezogen, weil nasse Handschuhe an den Händen schlimmer waren als gar keine. Er blieb stehen, rieb die Hände aneinander und sah sich um. Die Kollegen seiner Gruppe konnte er nicht sehen. Hier oben gab es Felsen, kleine Spalten und Schluchten, Abhänge und steile Steigungen. Hin und wieder hörte er jemanden auf einen Ast treten oder laut fluchen, weil er ausgerutscht war. Tom selbst war bereits zweimal auf den Hintern gefallen. Es gab kaum etwas Rutschigeres als nasse Baumwurzeln, die sich unter Moos versteckten.

Kaltes Wasser tropfte ihm in den Nacken.

„Mist“, fluchte Tom und schlug den Kragen hoch. Es würde ihn nicht wundern, wenn er sich heute eine Erkältung einfing.

Er schob sich an einem Felsbrocken vorbei, duckte sich unter einer Tanne hindurch, gelangte an eine Steigung und blieb erneut stehen. Rechts fiel das Gelände steil ab. Die linke Hangseite wurde von einem Felsriegel versperrt, dorthin konnte er nicht. Also stieg Tom weiter auf, bis er an den Fuß des Felsriegels gelangte. Dort wandte er sich nach rechts. Schnell fiel das Gelände in eine Senke ab. Das Laub am Boden war unberührt, eine dicke weiche Schicht, von der der Geruch nach Vergänglichkeit aufstieg.

Plötzlich hörte er über sich auf dem Felsriegel ein Geräusch.

Er fuhr herum und sah einen kleinen Stein auf sich zustürzen. Er wich aus und bemerkte aus den Augenwinkeln eine Bewegung oben auf dem Felsen.

„Bist du das, Siegfried?“, rief er, bekam aber keine Antwort von seinem Kollegen.

„Hallo!“, rief er und beobachtete den Rand des Felsriegels. Dieser war vielleicht dreißig Meter lang und verlief in einer geraden Linie. Oben standen die Bäume und Büsche bis dicht an den Rand. Tom meinte schon, sich getäuscht zu haben, als sich die Bewegung wiederholte. Jemand huschte von Baum zu Baum.

„Hey, hier ist die Polizei! Was machen Sie da?“

Statt zu antworten, bewegte sich die Person am Rand des Felsens schnell von ihm fort.

Tom griff nach seinem Funkgerät, informierte seinen Vorgesetzten, befestigte es wieder an seinem Gürtel und lief los.

Er musste circa fünfzig Meter zurücklaufen, bevor er eine Stelle im Hang erreichte, an der er auf Händen und Füßen aufsteigen konnte. Er arbeitete sich die Steigung hinauf, rutschte dabei ein ums andere Mal aus und saute sich so richtig ein. Mit heftigen Seitenstichen erreichte er die Kuppe. Nach wenigen Metern ging sie auf den Felsriegel über. Tom orientierte sich, nahm das Funkgerät und beschrieb seinen Kollegen, in welche Richtung die unbekannte Person flüchtete.

„Wenn ihr Richtung Westen geht und dann aufsteigt, müsste er euch entgegenkommen.“

„Verstanden“, antwortete der Einsatzleiter. „Verfolgen Sie die Person, aber seien Sie vorsichtig, Küster. Nähern Sie sich ihr nicht allein. Treiben Sie sie auf uns zu.“

„Ich versuche es.“

Tom lief weiter. Schnell kam er auf dem rutschigen Untergrund nicht voran, aber das ging der flüchtenden Person genauso. Sie hatte einen Vorsprung von vielleicht fünf Minuten. Das war in so unübersichtlichem Gelände eine Menge. Wenn die Person nicht besonders langsam oder dumm war, würde sie ihnen entkommen. Tom zog das Tempo an. Jagdfieber packte ihn. Wer auch immer das war, musste etwas mit Manuela Sperlings Verschwinden zu tun haben. Ein Jäger wäre nicht geflüchtet, und Presse war nicht vor Ort. Diese Vorstellung trieb Tom zu noch größerer Eile an. Er sprang über umgestürzte Baumstämme hinweg, duckte sich unter tief hängenden Ästen hindurch und kletterte über einen vier Meter hohen Aufschwung. Oben angekommen sah er den Flüchtenden. Eine große breite Gestalt, die durchs Unterholz walzte.

„Stehenbleiben, Polizei!“, rief er laut.

Kurz dachte er daran, seine Waffe zu ziehen, verwarf den Gedanken aber schnell. Bei den vielen Baumstämmen, die das Schussfeld verstellten, würde er sowieso nicht treffen.

Tom hetzte hinterher.

Das Gelände wurde abschüssig und tückisch. Er musste sich auf den Boden konzentrieren und verlor den Flüchtenden aus den Augen. Als er ihn nach ein paar Minuten erneut erblickte, hatte Tom den Eindruck, der Flüchtende habe sich verändert, sei schmaler geworden, aber das konnte ja nur eine Täuschung sein. Er verlor ihn abermals aus den Augen.

Plötzlich quäkte sein Funkgerät los.

„Da vorn, rechts, da ist er.“

„Er kommt direkt auf uns zu.“

„Schneidet ihm den Rückweg ab.“

Ja, dachte Tom, er läuft in die Falle!

Ein Schuss zerriss die Luft und echote zwischen den Hängen wieder.

„Stehen bleiben, Polizei!“, rief jemand nicht weit entfernt.

Und dann stürmte ein Kerl wie ein Bulle mit gesenktem Kopf auf Tom Küster zu und nahm ihn auf die Hörner.

Tim Sperling war überrascht, wie schnell und problemlos er einen Gesprächstermin bei dem stellvertretenden Polizeichef Nikolaus Sackstedt bekommen hatte. Die Sekretärin am Telefon hatte ihn nicht einmal eine halbe Minute in die Warteschleife gelegt, bevor sie ihn gebeten hatte, um elf Uhr ins Präsidium zu kommen.

Und da saß er nun auf einer harten Holzbank im Gang und wartete. Es war bereits drei Minuten nach elf. Immer wieder warf Tim einen Blick auf sein Handy um seine SMS zu überprüfen. Die letzte Nachricht seiner Brüder war alarmierend gewesen. Er hatte sie zusammen losgeschickt, ihnen würde so schnell nichts passieren, aber Tim hatte Angst vor dem, was die beiden lostreten würden, wenn sie nicht aufpassten. Vor allem Klaus. Der war mehr Wikinger als Indianer.

Die Tür sprang auf.

Sackstedt persönlich nahm ihn in Empfang.

„Herr Sperling, schön Sie kennenzulernen“, sagte er und kam mit ausgestreckter Hand auf ihn zu. „Auch wenn die Umstände alles andere als erfreulich sind.“

Tim wollte das Gespräch nicht unhöflich beginnen und ergriff die Hand. „Danke, dass Sie mir die Gelegenheit geben.“

„Ich bitte Sie! Frau Sperling liegt mir wirklich sehr am Herzen, und Sie als Angehöriger haben unbedingt das Recht, mit den Ermittlungsbehörden zu sprechen. Kommen Sie, wir gehen in mein Büro.“

Sackstedt war ein großer, leicht übergewichtiger Mann mit dünnem Haar. Er trug einen tadellos sitzenden blauen Anzug, der sicher nicht billig gewesen war. Die dazu passenden Schuhe glänzten übertrieben. Er zog einen leichten Rasierwasserduft hinter sich her. Tim kam sich in seiner Jeans, dem braunen Pullover, der abgewetzten braunen Lederjacke und den Deichmann-Stiefeln underdressed vor.

Sackstedt bot ihm in einer Sitzecke Platz und ein Getränk an. Letzteres lehnte Tim ab.

Er kam sofort zur Sache.

„Was ist mit meiner Schwester passiert?“

Sackstedt sah ihn einen Moment lang unergründlich an, nickte dann, setzte sich, schlug geckenhaft die Beine übereinander und legte die Fingerspitzen gegeneinander.

„Wir wissen es nicht“, sagte er. „Frau Sperling ist spurlos verschwunden.“

„Niemand verschwindet spurlos, so etwas gibt es nur in Filmen.“

„Sie würden sich wundern“, sagte Sackstedt. „Wie Sie bereits von Kommissar Conroy erfahren haben, haben wir ihr Handy gefunden. Darüber hinaus Blutspuren. Das sind auch schon die einzigen Spuren, und die führen leider bisher zu nichts.“

„Blutspuren“, wiederholte Tim und spürte, wie sich sein Magen verkrampfte.

„Leider ja. Ich kann Sie beruhigen, es ist nur wenig Blut, aber es stammt eindeutig von Ihrer Schwester. Sie wurde also verletzt.“

Das war eine schlechte Nachricht, und Tim brauchte einen Moment, um sie zu verdauen.

„Was … wo sucht die Polizei nach meiner Schwester?“, fragte er schließlich.

„Eine komplette Hundertschaft durchkämmt das Waldstück, in dem wir ihren Wagen und ihr Handy gefunden haben. Spürhunde sind dabei. In ungefähr …“, Sackstedt warf einen Blick auf seine Armbanduhr, „ … einer Stunde steht uns ein Helikopter des LKA mit einer Wärmebildkamera zur Verfügung. Möglicherweise befindet sich Frau Sperling noch in diesem Waldstück, ist vielleicht bewusstlos, darauf setze ich meine Hoffnung. Denn wenn es so ist, dann finden wir sie auch.“

„Und wenn nicht?“

Sackstedt holte tief Luft, bevor er seine Sitzhaltung änderte, das linke Bein herunternahm und die Finger verschränkte.

„Ich will ehrlich mit Ihnen sein, Herr Sperling. Es besteht die Möglichkeit, dass Frau Sperling entführt wurde. Und wir wissen bisher nicht von wem und weshalb. Es tut mir leid.“

„Dafür kann ich mir nichts kaufen. Es muss doch einen Hinweis geben.“

„Wir haben Hinweise, und diesen geht Hauptkommissar Conroy mit seinem Team nach, aber …“

„Ich bin mir nicht sicher, ob Conroy der richtige Mann ist, um meine Schwester zu finden.“

Die rechte Augenbraue des stellvertretenden Polizeichefs rutschte in die Höhe.

„Und was veranlasst Sie zu dieser Annahme?“

„Unser Gespräch gestern. Ich hatte nicht den Eindruck, er sei besonders motiviert.“

„Aha“, machte Sackstedt, und nach einer kleinen Pause sagte er. „Nun, ich kann Ihnen versichern, wir tun alles, wirklich alles, um Frau Sperling zu finden.“

„Sagte Conroy auch schon, aber, bei allem Respekt, das sind Floskeln. Ich will Fakten.“

Tim wusste, er ging zu weit, aber auf die nette Tour würde er nichts herausbekommen. Vielleicht zeigte sich Sackstedt ja einsichtig. Tim hatte das Gefühl, dass Sackstedt und Conroy nicht besonders gut miteinander konnten.

„Herr Sperling, Sie werden sicher verstehen, dass ich Ihnen zu laufenden Ermittlungen nichts …“

„Schon wieder Floskeln“, begehrte Tim auf. „Damit kommen Sie bei mir nicht weit. Wenn ich von Ihnen keine Fakten bekommen, mit denen ich etwas anfangen kann, dann muss ich mir diese woanders besorgen.“

„Und wo wäre das?“

Tim zuckte mit den Schultern. „Es wäre mir natürlich lieber, wenn wir zusammenarbeiten könnten, aber ich kenne auch andere Mittel und Wege.“

Sackstedt seufzte. „Herr Sperling, ich weiß, Sie studieren Journalismus und arbeiten für zwei Provinzzeitungen, und sicher haben Sie, wie jeder heutzutage, gute Netzwerke. Dennoch ist es nicht von Vorteil, jemandem wie mir zu drohen. Die Ermittlungsbehörden arbeiten nie, ich wiederhole, nie mit Privatpersonen zusammen. Sie als Angehöriger haben das Recht auf Information und werden diese auch bekommen, wenn es sein muss, von mir persönlich. Darüber hinaus wird es aber keine wie auch immer geartete Form der Zusammenarbeit geben. Überlassen Sie das uns, Herr Sperling. Wir haben Erfahrung in diesen Dingen.“

„Erfahrung? Wie viele Kolleginnen sind Ihnen denn schon verloren gegangen, dass Sie so tolle Erfahrung damit haben?“

„Ich glaube nicht …“

„Ich glaube auch nicht, Herr Sackstedt“, unterbrach Tim den Mann. „Ich bin ein Freund von Fakten. Fakt eins ist: Meine Schwester befindet sich in Lebensgefahr. Fakt zwei: Sie haben keine Ahnung, wo Sie nach ihr suchen sollen. Fakt drei: Ich weiß von Ermittlungen in Richtung der Prostitutionsmafia. Fakt vier: Ich mache das publik und zerre Sie und ihre Behörde an den öffentlichen Pranger, wenn Sie mich nicht einbeziehen. Das, Herr Sackstedt, ist keine Drohung, das sind Fakten.“

Tim zog während seiner Aufzählung einen Finger nach dem anderen seiner rechten Hand hoch und beobachtete dabei sein Gegenüber. Sackstedt war ein wenig rot geworden und wirkte angespannt.

„Prostitutionsmafia ... Sie ... Sie wissen gar nichts“, stotterte Sackstedt. „Und Sie sollten vorsichtig mit dem sein, was Sie hier so unbedacht von sich geben.“

Tim beugte sich vor. „Glauben Sie mir, ich hatte die ganze Nacht Zeit darüber nachzudenken. Ich kann mir vorstellen, wie es hier zugeht, wenn die Medien einen zweiten Fall Peggy wittern.“

Bei Erwähnung dieses alten Falles aus dem Jahre 2001 geriet Sackstedt nun vollends aus dem Häuschen. Er sprang auf.

„Sie haben überhaupt keine Ahnung!“, polterte er los. „Das Verschwinden ihrer Schwester hat nicht im Geringsten etwas mit dem Fall zu tun.“

„Das sage ich auch gar nicht. Aber die Presse wird das trotzdem aufgreifen. Man muss es nur ein bisschen forcieren. Sie wissen schon: Ermittlungspannen, Unfähigkeit der Polizei, Menschenhändlermafia … auf solche Schlagzeilen fahren die Medien ab.“

Tim war ebenfalls aufgestanden und blickte den stellvertretenden Polizeichef an. Auge in Auge standen sie sich gegenüber.

„Für meine Schwester tue ich alles“, sagte Tim finster. „Und das sollten Sie auch, sonst lernen Sie die ‘Sperlinge‘ von ihrer unangenehmen Seite kennen.“

„Raus!“, schrie Sackstedt.

Speicheltropfen trafen Tims Gesicht.

Autofahren hatte Henry schon immer beruhigt, vor allem, wenn er schnell fuhr. Dann übernahmen seine Instinkte, er musste sich nicht wirklich auf das Fahren konzentrieren und konnte seinen Gedanken nachhängen. Als er vierzehn war, hatte er zusammen mit seinem Vater ein Gokart gebaut und war damit über die einsamen Straßen ihres abgelegenen Dorfes gebrettert, bis eines Tages der Motor an einem Kolbenfresser krepiert war. Damals hatte er davon geträumt, professioneller Rennfahrer zu werden, aber wie so viele Jugendträume, war auch dieser nicht in Erfüllung gegangen.

Henry befand sich auf dem Rückweg nach Gotenburg. Draußen in dem Waldstück, in dem er Manuelas Handy gefunden hatte, hatte er die Suchmannschaft eingewiesen und so gut er konnte motiviert. Am liebsten wäre er selbst mit ihnen durch den Wald marschiert, aber Henry glaubte nicht, dass Manuela noch dort war. Zudem gab es andere wichtige Dinge zu erledigen.

Über die Freisprecheinrichtung rief er einen Kollegen in Traunfeld an, der früher im Drogen- und Prostitutionsdezernat gearbeitet hatte. Nils Witt war mit Henry zusammen auf der Akademie gewesen, sie hatten sich gut verstanden, und Nils, der vor ihm Vater geworden war, hatte Henry die Patenschaft für seinen Sohn angeboten. Henry hatte angenommen und sich später revanchiert, als Lea geboren wurde. Seitdem hatten sie sich ein wenig aus den Augen verloren, telefonierten aber hin und wieder noch miteinander. Nils war jetzt im Betrugsdezernat gelandet.

„Henry, schon wieder im Dienst?“, meldete er sich. „Ich dachte, du hast Urlaub.“

„Seit gestern nicht mehr, und es hat mich gleich voll erwischt.“

Ohne Umschweife erklärte er Nils, was passiert war. Der zeigte sich schockiert.

„Meine Kollegin sagte bei ihrem letzten Anruf etwas von einem Hinkenden. Kannst du dir vorstellen, wen sie damit gemeint haben könnte?“

Nils schwieg einen Moment.

„Das ist ein Mythos“, sagte er schließlich. „Du weißt schon. So wie man kleinen Kindern mit dem schwarzen Mann Angst macht, damit sie gehorchen. Ich hab zu meiner Zeit davon gehört, die Nutten würden damit eingeschüchtert, dass der Hinkende sich um sie kümmern würde. Aber das liegt schon Jahre zurück.“

„Gibt es ihn, oder nicht?“

Nils atmete schwer. „Ich kann es dir nicht hundertprozentig sagen, aber ich glaube eher nicht. Es hat ihn nie jemand zu Gesicht bekommen, und ich hatte nie mit einer Prostituierten zu tun, die ihn beschrieben oder gegen ihn ausgesagt hätte. Deswegen ging ich immer davon aus, er sei bloß zur Einschüchterung erfunden. Gleichwohl ... funktioniert hat es. Die Frauen hatten Angst vor ihm.“

„Gibt es bei euch jemanden, der mir vielleicht mehr darüber erzählen kann?“

„Spontan fällt mir niemand ein, aber ich höre mich gern für dich um.“

„Bitte, tu das.“

„Ich hoffe, es geht alles gut aus mit deiner Kollegin.“

„Danke.“

Henry beendete das Gespräch und war ratloser als zuvor. Es gab in der Branche ein Gespenst, das als Der Hinkende bezeichnet wurde, real oder nicht, über ihn wurde hinter vorgehaltener Hand gesprochen. Manuela konnte also durchaus davon erfahren haben. An was auch immer sie dran gewesen war, es musste etwas mit diesem Mythos zu tun haben.

Warum hatte sie nicht mit ihm darüber gesprochen? Weil er Urlaub gehabt hatte und Manuela der Meinung war, er solle sich um seine Tochter kümmern? Oder steckte mehr dahinter?

Jens Jagoda hatte Manuelas Büro durchsucht, aber nichts gefunden, was die Entführung einer Kommissarin rechtfertigte. Er war ein wenig enttäuscht und setzte seine Hoffnung nun auf ihr Zimmer in der Pension Rieger. Als Jens das Büro gerade verlassen wollte, kam Nikolaus Sackstedt herein.

„Haben Sie einen Moment?“, fragte er, drängte Jens ins Büro zurück und schloss die Tür – jedoch nicht, ohne vorher einen argwöhnischen Blick den Gang hinunter zu werfen.

„Ehrlich gesagt, nein“, sagte Jens genervt. Das letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein Gespräch mit dem Chef.

„Es muss aber sein. Setzen Sie sich bitte.“

„Ich hab’s eilig. Geht’s nicht im Stehen.“

„Wie Sie wollen.“ Sackstedt räusperte sich, ging zwei Schritte vor und wieder zurück und legte dabei die Stirn in Falten.

„Es fällt mir schwer“, begann Sackstedt. „Und ich führe dieses Gespräch nur deshalb mit Ihnen, weil ich zu der Überzeugung gekommen bin, Ihnen vertrauen zu können. Was ich Ihnen jetzt sage, unterliegt dem Dienstgeheimnis. Sollte irgendetwas davon weitergetragen werden, müssen die Verantwortlichen mit disziplinarischen Maßnahmen rechnen.“

Jens schluckte trocken. Damit hatte er nicht gerechnet. Plötzlich wünschte er sich ganz weit fort. Nichts von dem, was er jetzt erfahren würde, wollte er wissen.

„Ich habe Grund zu der Annahme, dass es in diesem Präsidium eine oder mehrere Personen gibt, die sensible Daten und Ermittlungsinterna nach außen tragen. Weiterhin habe ich Grund zu der Annahme, dass diese Informationen bestimmten Organisationen innerhalb der Autoschiebermafia und der Menschenhändlermafia zur Verfügung gestellt werden. Der Polizeipräsident hat mich allein aus diesem Grund hierher versetzt. Sie werden mir sicher nicht glauben, und ich kann es auch nicht beweisen, noch nicht, möchte ich hinzufügen, aber ich verdächtige Henry Conroy.“

„Das ist gequirlte Scheiße“, sagte Jens.

Er konnte kaum glauben, was er da hörte. Bis zu dieser Minute war ihm von einem Maulwurfproblem innerhalb des Präsidiums nichts zu Ohren gekommen. Er war vollkommen überrascht und fühlte sich vor den Kopf gestoßen.

„Nicht Henry, niemals.“

„Herr Jagoda, ich würde diesen Verdacht Ihnen gegenüber nicht aussprechen, wenn er nicht berechtigt wäre. Henry Conroy ist seit dem Tod seiner Frau psychisch angeschlagen, das hat sich auch auf seine Arbeit ausgewirkt. Mir gegenüber benimmt er sich ungewöhnlich feindselig, er verschweigt wichtige Informationen und ignoriert dienstliche Anordnungen. Seinen Urlaub musste ich ihm regelrecht aufzwingen, und als er fort war, kam es zu keinen weiteren Vorkommnissen. Ich weiß, Sie haben jetzt keine Zeit, und ich will auch nicht zu sehr ins Detail gehen, aber finden Sie es nicht merkwürdig, dass die Kollegin Sperling entführt wird, kaum dass Conroy wieder im Dienst ist?“

„Was ... was wollen Sie damit andeuten?“

„Nun, es gibt möglicherweise einen Grund, Frau Sperling … sagen wir, mundtot zu machen. Ich habe mich dafür stark gemacht, Frau Sperling zu uns ins Präsidium zu holen. Da sie frisch von der Akademie ist, kann sie noch nicht korrumpiert worden sein, zudem hat sie sich in einem ähnlich gelagerten Fall in einer anderen Dienststelle hervorgetan. Ich habe mit ihr über Henry Conroy gesprochen. Leider hatte ich den Eindruck, sie misstraue mir. Eventuell hat Conroy durch sie von unserem Gespräch erfahren.“

Jens pumpte Luft in seinen breiten Brustkorb.

„Sie wollen behaupten, Henry hat dafür gesorgt, dass Manuela … Ich glaube, Sie haben nicht alle Tassen im Schrank.“

„Ich verbitte mir diesen Ton, Oberkommissar Jagoda.“

„Ist mir scheißegal, was Sie sich verbitten. Sie stoßen hier haltlose Verdächtigungen gegen einen Kollegen aus, für den ich die Hand ins Feuer lege.“

„Passen Sie auf, dass Sie sich nicht verbrennen.“

„Ich …“ Jens verschluckte sich an seiner Wut. Er ballte die Hände zu Fäusten und musste sich zusammennehmen, um Sackstedt nicht eine zu verpassen. Alles in ihm schrie danach.

„Herr Jagoda, ist halte es für besser, wenn wir hier Schluss machen. Sie wissen jetzt Bescheid, und ich vertraue auf ihre Erfahrung und ihren kriminalistischen Spürsinn. Im Moment ist es wichtiger, die Kollegin Sperling zu finden, aber wir sollten uns bei Gelegenheit wieder unterhalten. Ich möchte Ihnen aber noch mit auf den Weg geben, dass Sie jetzt eine von drei Personen sind, die über diese interne Ermittlung Kenntnis haben.“

Sackstedt wollte gehen, blickte mit der Türklinke in der Hand aber noch einmal zurück.

„Und denken Sie daran: Das war ein vertrauliches Gespräch.“

Damit verschwand er.

Zurück blieb ein völlig verstörter Jens Jagoda.

Vom Hochsitz aus waren sie einem schmalen Trampelpfad gefolgt. Der hatte sie zu einem unbefestigten Forstweg geführt. Dieser wiederum war in einen geschotterten Weg übergegangen und schließlich, nach fast zwei Stunden Fußmarsch, hatten sie eine asphaltierte Straße erreicht. Dieser schmalen, wenig befahrenen Straße waren sie eine weitere halbe Stunde durch hügeliges Ackerland gefolgt. Nachdem sie eine Kuppe überwunden hatten, war in der Talsenke vor ihnen das Dorf aufgetaucht.

Groß war es nicht. Vielleicht drei Dutzend Häuser drängten sich um eine Kirche. An den Rändern der Siedlung lagen verstreut einige große Bauernhöfe. Aus den allermeisten Schornsteinen quoll Rauch. Es lag eine  dunstige Schicht über dem Ort, so als sei er vom Rest der Welt durch eine zarte Glaskugel getrennt.

Irgendwo bellte ein Hund, laut und anhaltend.

Nada und Eliza hockten auf einem abgeernteten Maisfeld unweit der Straße und beobachteten den Ort. Das Hundegebell machte Nada nervös.

„Lass uns runtergehen“ sagte Eliza. Das Mädchen sah schlecht aus. Ihr eigentlich wunderschönes Gesicht wirkte eingefallen, das dunkelbraune Haar klebte wie eine Perücke an ihrem Kopf. Dauernd knurrte ihr Magen in einer Lautstärke, die Nada nicht für möglich gehalten hätte. Eliza hatte erzählt, dass sie schon hungrig in den Kleinbus gestiegen war, der sie und die anderen Mädchen zur Ziegelei gebracht hatte. Demnach hatte sie seit fast sechsunddreißig Stunden nichts gegessen. Wenn sie dort unten in dem Ort nichts zu essen bekamen, war ihre Flucht zu Ende. Und trotzdem zögerte Nada.

„Ich weiß nicht“, sagte sie. „Ich hab darüber nachgedacht, was ich an Mladens Stelle tun würde. Ich würde in allen Orten, die wir zu Fuß erreichen können, jemanden postieren.“

„Meinst du, wir sind denen so wichtig? Zwei Mädchen mehr oder weniger, was macht das schon für einen Unterschied?“

„Keinen. Aber wir sind Zeugen. Was wir in der Ziegelei gehört und gesehen haben, macht uns zu deren Feinden. Der Scout hat vor unseren Augen Greta erschossen. Er kann uns nicht einfach laufen lassen.“

Eliza nickte nachdenklich.

„Ist dir schon eingefallen, woher du ihn kennst?

„Nein“, sagte Nada und schüttelte den Kopf. Das war nicht die Wahrheit, aber sie wollte ihre Gefährtin nicht mit Mutmaßungen zusätzlich verunsichern. Und mehr als Mutmaßungen waren es schließlich nicht. Seit damals waren so viele Jahre vergangen, sie selbst hatte sich verändert, er fraglos auch, und richtig gesehen hatte sie den Mann, der Greta kaltblütig erschossen hatte, nicht. Sollte es aber wirklich er gewesen sein, dann stand ihre Flucht unter einem noch schlechteren Stern als ohnehin schon. Nada wollte lieber gar nicht daran denken.

Elizas Magengrummeln rettete sie aus ihrer Gedankenstarre.

„Ich glaube, ich verhungere“, sagte das Mädchen, presste sich eine Hand auf den Bauch und machte ein Gesicht, als litte sie tatsächlich Schmerzen.

„Ich weiß. Wir haben keine Wahl, also lass uns da runtergehen. Aber wir müssen sehr vorsichtig sein. Hast du eigentlich Geld dabei?“

Eliza schüttelte den Kopf. „Ich hatte fünfzig Euro in meiner Jackentasche, mein Taschengeld für diese Woche. Aber die Jacke habe ich in der Ziegelei liegen lassen.“

„Ich hab auch nichts“, sagte Nada. Vielleicht finden wir in dem Dorf einen Bäcker, bei dem wir was schnorren können. Sonst müssen wir eben klauen.“

In der Ferne läuteten Kirchenglocken, und Nada fragte sich, ob das eine Warnung sein sollte, weil sie so leichtfertig übers Stehlen sprachen. Dabei war das siebte Gebot das wahrscheinlich am häufigsten gebrochene. Es hatte den Anschein, als nähme sich heutzutage beinahe jeder was er brauchte oder wollte. Nicht nur Dinge, sondern auch Menschen. Sie kamen in die armen Dörfer in Rumänien und Bulgarien, suchten die schönsten und naivsten Mädchen aus, versprachen ihnen das Blaue vom Himmel, nahmen sie mit, schüchterten sie ein und pressten Geld aus den jungen Körpern. Das war auch eine Form von Diebstahl.

Die Kirchenglocke verhallte, und Nada verscheuchte die Gedanken.

„Na los, gehen wir“, sagte sie und fasste Eliza bei der Hand.

Sie liefen am Straßenrand entlang. Nada war sich bewusst, dass sie sich nirgendwo verstecken konnten, falls ein Auto käme. Die Äcker waren allesamt abgeerntet, und bis zum nächsten Wald war es viel zu weit. Im Dorf selbst, auch das war ihr bewusst, würden sie auffallen wie bunte Hunde. Zwei junge Frauen, die eine fast noch ein Mädchen, in schmutziger, für die Jahreszeit völlig unpassender Kleidung, die Haare zerzaust, die Schminke verlaufen, zumindest bei Eliza, die viel geweint hatte. Insgeheim betete Nada, es möge in dem Ort keine Polizeistation geben.

„Weißt du was“, sagte Nada nach ein paar Minuten. „Lass uns lieber über das Feld gehen.“

Eliza, die einen zunehmend apathischen Eindruck machte, nickte wortlos und folgte ihr.

Auf dem unebenen Acker ging es sich viel schlechter, aber wenn sie sich zu Boden fallen ließen, würde man sie von der Straße aus hoffentlich nicht sehen. Zudem kürzten sie die Strecke ab und würden abseits der Hauptstraße ins Dorf gelangen. Schon nach wenigen Minuten bemerkten die beiden, dass die verkrustete graue Schicht auf dem Acker alte Gülle war. An manchen Stellen war sie unter der Kruste noch feucht und blieb an ihren Schuhen kleben. Eine Weile war der Gestank unerträglich, dann gewöhnten sich ihre Nasen daran.

Nach zwanzig Minuten erreichten sie den ersten Hof. Das Haupthaus, eine riesige Scheune und ein flacher Stall, bildeten eine U-Form. Innerhalb des U erklangen Traktorgeräusche und sie hörten einen Mann laut fluchen. Sie machten einen großen Bogen um den Hof, fanden einen schmalen Wirtschaftsweg und folgten ihm. Die ersten Häuser säumten den Weg, ein Ortsschild sahen sie aber nicht. Bald liefen sie zwischen einfachen Wohnhäusern hindurch. Die Leute schienen alle auf der Arbeit zu sein. Bis zur Ortsmitte trafen sie nur eine alte Frau, die gebückt in ihrem Garten stand und Unkraut jätete. Sie sah auf, blickte misstrauisch zu ihnen hinüber, sagte aber nichts. Nada  traute sich nicht, die Frau nach einem Bäcker zu fragen.

Wie sich bald herausstellte, war das auch nicht nötig.

Im Ortskern, gleich neben der Kirche, gab es ein Bäckergeschäft. Im Verkaufsraum leuchtete warmes, gelbes Licht, zwei Autos parkten davor, eine ältere Frau verließ gerade den Laden, legte ein eingepacktes Brot in den Drahtkorb und fuhr mit einem verrosteten Damenrad fort.

Eliza wollte hinüberlaufen, doch Nada hielt sie zurück.

„Genau hier würde ich warten, wenn ich auf der Suche nach zwei ausgehungerten Frauen wäre“, flüsterte sie ihr zu.

An einer Hausecke blieben sie stehen und beobachteten den Platz. Die Sonne stach durch eine Wolkenlücke und warf helle Flecken auf das graue Pflaster. Die Fassaden der Häuser wirkten ungepflegt, hier und da blätterte Farbe ab. Auch die hoch aufschießende Kirche war in keinem guten Zustand. Einzig die schlanken Buntglasfenster, in denen sich das Sonnenlicht brach, heiterten die Szenerie etwas auf. Nada fühlte sich in ihre Heimat zurückversetzt. Sie war in einem trostlosen Ort wie diesem aufgewachsen.

„Wir können zuerst nach einem Ortsschild suchen und die Polizei informieren, oder wir besorgen vorher etwas zu Essen“, sagte Nada. „Deine Entscheidung.“

„Ich brauche etwas in den Bauch, sonst schaffe ich keine zehn Meter mehr.“

"Gut. Dann lass und rübergehen und schauen, wie wir es am besten machen.“

Schulter an Schulter gingen sie über die Straße und überquerten den freien Platz vor der Kirche, der von einer großen Kastanie beherrscht wurde. Der gestrige Sturm hatte trockene Äste abgebrochen, sie lagen auf dem Pflaster darunter. Durch die ausufernde Krone fand fahles Sonnenlicht seinen Weg. Hinter dem mächtigen Stamm saß ein Mann auf einer Holzbank und hielt sein Gesicht in die Sonne. Er war groß und dürr, trug schwarze Jeans und eine schwarze Lederjacke und hatte außer einem schmalen Kranz kaum noch Haare auf dem Kopf. In dem Moment, als er sie bemerkte, ruckte sein Kopf in ihre Richtung.

"Stopp!", sagte Nada und hielt Eliza auf.

Der schwarz gekleidete Mann stierte sie an. Er hatte das Gesicht einer Vogelscheuche. Abgemagert, mit einer langen Hakennase und abstehenden Ohren.

"Zurück", zischte Nada. "Der Typ gehört hier nicht her."

Sie drehten sich um und liefen in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

"Hey!", rief der Mann.

Nada drehte sich noch einmal um. Er war aufgestanden.

„Lauf!“, schrie Nada.

Doch Eliza konnte nicht mehr laufen. Sie stolperte neben ihr her. Nada hielt sie am Oberarm fest und schleifte sie mit sich. Das Mädchen keuchte, strauchelte, fing sich wieder, schaffte ein paar Schritte, knickte dann aber ein und fiel auf die Knie.

"Mir ist schwindelig … ich seh kaum noch was …“

Nada ließ sie los und sah sich um.

Der Mann folgte ihnen. Er war nicht besonders schnell, denn er zog ein Bein nach, aber sein Gesicht drückte Entschlossenheit aus. Eliza war zu geschwächt, sie würde es nicht schaffen. Nada entfernte sich zwei Schritte von dem am Boden hockenden Mädchen. Eliza sah sie aus großen Augen flehentlich an. Ihr Gesicht war so weiß wie frisch gefallener Schnee.

"Bitte", sagte sie und streckte ihre zitternde Hand aus.

Nadas Blick hetzte zwischen Eliza und dem schwarz gekleideten Mann hin und her. Er wirkte in diesem verschlafenen Ort wie ein Fremdkörper, zudem strahlte er eine gefährliche Aura aus.

Trotzdem ging sie zurück, hockte sich neben Eliza und nahm das dürre Mädchen in die Arme. "Keine Angst, ich lass dich nicht allein", sagte sie leise.

Jens Jagoda erreichte die Pension Rieger gegen Mittag, parkte zwanzig Meter hinter einem älteren schwarzen Skoda am Straßenrand und stellte den Motor ab. Er blieb noch einen Moment im Wagen sitzen. Seit dem Gespräch mit Sackstedt hatte er seine innere Ruhe, die sonst nur schwer zu erschüttern war, noch nicht zurückgewonnen. Nicht eine Sekunde glaubte er das, was Sackstedt vorgebracht hatte, und er dachte darüber nach, wie er vorgehen sollte. Er musste unbedingt mit Henry darüber sprechen, allerdings unter vier Augen und nicht am Telefon. Dafür war die Sache zu heikel.

Mit Wut im Bauch stieg Jens aus. Das Haus lag am Ende einer ruhigen Wohnstraße am Stadtrand von Gotenburg. Hinter der Häuserreihe aus den siebziger Jahren verlief ein Fluss. Jens hörte das Wasser rauschen. Neben der Eingangstür wuchsen trockene Heidebüsche in Betonkübeln. Die blickdichten Gardinen vor den Fenstern im Erdgeschoss waren makellos weiß, das Glas der Fenster geputzt. ‘Haus Rieger‘, stand auf einem dezenten weißen Schild an der Hausecke. Seit sie gestern hier gewesen waren, hatte sich nichts verändert. Wahrscheinlich hatte sich hier im ganzen letzten Jahrzehnt nichts verändert.

Jens klingelte.

Der Klingelton war deutlich lauter zu hören als gestern.

Die Haustür stand einen Spalt breit offen, gerade soweit, dass man es von der Straße aus nicht sehen konnte. Der Grund dafür war der vorgeschobene Riegel. Jemand hatte dafür gesorgt, dass die Tür nicht ins Schloss fallen konnte. Hatte Frau Rieger ihn kommen sehen und die Tür für ihn geöffnet? Oder hatte ein Gast sie nicht richtig geschlossen?

Jens sah sich um. Im Vorgarten entdeckte er zwischen hohen Büschen eine Hacke und eine Harke. Auf der Fensterbank lagen grüne Gartenhandschuhe. Und jetzt fielen ihm auch die Gartenclogs auf, die neben der Haustür auf dem Gitter eines Lichtschachtes standen. Frau Rieger war also im Garten gewesen und nur kurz hinein gegangen. Wahrscheinlich hatte sie ihn tatsächlich gesehen.

Jens drückte die Tür ganz auf und spähte in den Flur.

„Frau Rieger?“

Eine Antwort bekam er nicht. Also betrat er den Flur und ging bis zur ersten Tür vor. Sie führte in einen kleinen Frühstücksraum. Auf vier Tischen lagen ordentlich geplättete weiße Häkeldeckchen, in deren Mitte stand jeweils ein Gesteck aus künstlichen Blumen. Irgendwo tickte eine Uhr, sonst war nichts zu hören.

„Frau Rieger“, versuchte Jens es erneut.

Ohne ihre Erlaubnis wollte er Manuelas Zimmer nicht betreten. Er wusste ja nicht einmal, welches es war, und einen Schlüssel hatte er auch nicht. In seiner Planung hatte er darauf gebaut, dass die Vermieterin über einen Ersatzschlüssel verfügte.

Gerade als er sich der nächsten Tür zuwenden wollte, hörte Jens im Obergeschoss ein Poltern. Es klang, als sei etwas zu Boden gefallen. Irgendetwas an dem Geräusch alarmierte ihn. Vielleicht, weil es sich genau so anhörte, wenn ein lebloser Körper zu Boden fiel.

Er zog seine Dienstwaffe und stieg die Treppe hinauf.

Langsam, Schritt für Schritt, den Blick nach oben gerichtet, arbeitete er sich vorwärts. Das Geräusch wiederholte sich nicht, aber er glaubte, eine leise Stimme zu hören. Möglicherweise machte Frau Rieger oben eines der Zimmer sauber, aber es konnte nicht schaden, vorsichtig zu sein - nach alledem, was passiert war. Oben angekommen orientierte er sich. Es war schummrig. Rechts und links auf dem langen Flur gab es jeweils drei Türen, aber kein Fenster.

„Frau Rieger!“, rief Jens abermals. Da er bereits geklingelt und zweimal gerufen hatte, brauchte er sich jetzt nicht mehr anschleichen.

„Ich bin hier“, kam ihre Stimme von links. „Letztes Zimmer.“

Jens entspannte sich. Er ließ die Waffe sinken und steckte sie ins Holster zurück. Schließlich wollte er die alte Frau nicht erschrecken.

„Oberkommissar Jagoda“, rief er und ging auf die Tür zu. „Ich war gestern schon einmal mit meinem Kollegen hier. Sie erinnern sich sicher.“

Die Tür ging auf.

Das Licht aus dem gegenüberliegenden Fenster blendete Jens. Er sah eine merkwürdige, dünne Gestalt mit viel zu langen Armen.

Dann gab es einen lauten Knall, und er wurde an die gegenüberliegende Wand gestoßen. Weil seine Beine plötzlich merkwürdig schlaff waren, rutschte er mit dem Rücken daran herunter.

Der Schemen kam hinkend auf ihn zu und streckte den Arm aus. Erst jetzt erkannte Jens die Waffe und verstand, was gerade mit ihm geschehen war.

Dann fiel ein weiterer Schuss.

Teil 5

Henry Conroy war gerade eine halbe Stunde zurück im Präsidium, da erreichte ihn die Nachricht, dass die Kollegen in dem Gebiet, in dem nach Manuela gesucht wurde, einen Verdächtigen festgenommen hatten. Der Mann hatte sich mit Gewalt gegen seine Festnahme gewehrt. Henry ärgerte sich, weil er so früh in die Stadt zurückgefahren war, denn sonst hätte er diesen Verdächtigen gleich vor Ort verhören können. So musste er nun warten, bis er ins Präsidium überstellt wurde.

War das ein Durchbruch? Würden sie Manuela mithilfe dieses Mannes finden?

Kaum hatte er an sie gedacht, klingelte erneut Manuelas Handy. Henry hatte es an die Steckdose angeschlossen, es lag vor ihm auf dem Schreibtisch. Vom Display lächelte ihn das Gesicht einer freundlichen Frau Mitte Fünfzig an. „MOM ruft an“, stand darunter.

Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Er hatte absolut keine Lust, jetzt mit Manuelas Mutter zu sprechen. Noch einen weiteren Menschen in Panik zu versetzen brachte gar nichts. Außerdem sollte Tim Sperling das übernehmen.

Die Mailbox nahm ihm diese schwere Aufgabe ab. Henry drückte die Lautsprechertaste.

„Manu-Maus, deine Mama hier, ich wollte nur mal hören, wie es dir so geht. Papa meint, die hätten dich schon eingesperrt, weil du deinen Vorgesetzten auf die Nerven gehst, ach, du kennst ihn ja, meld’ dich einfach mal, wir müssen ja auch noch über Papas Geburtstag sprechen, er will ja nicht feiern, hat sogar gedroht, für eine Woche in die Karibik zu fliegen, wenn wir ihn nicht in Ruhe lassen, ich hab auch schon eine Idee, wie wir ihn so richtig überraschen können, das würde ich gern mit dir besprechen. Wie gesagt, ruf mal zurück. Liebe dich!“

Henrys Magen zog sich zusammen und sein Hals wurde eng. Für einen Moment hatte er geglaubt, Manuela sei am Telefon. Die Stimmen von Mutter und Tochter hatten große Ähnlichkeit, und dann dieses Dampfgeplappere …

Ein Nest voller ‘Sperlinge‘.

Irgendwie wurde Henry die Familie immer sympathischer. Man spürte förmlich, dass sie einander liebten. Das hatte Henry selbst nie kennen gelernt. Er konnte sich nicht erinnern, seine Mutter oder seinen Vater je von Liebe gesprochen gehört zu haben. Henry mochte sich nicht vorstellen, was mit dieser Familie geschehen würde, wenn Manuela … nein, er wollte den Gedanken nicht zu Ende denken. Das durfte einfach nicht passieren.

Henry öffnete die Liste der Kontakte in Manuelas Handy. Sie war lang. Den meisten Telefonnummern waren kleine Portraitfotos zugeordnet. Sämtliche ‘Sperlinge‘ blickten freundlich in die Kamera. Tim, Torsten und Klaus, ihre Brüder. Dann die Mutter und der Vater. Ein raubeiniger Typ mit wettergegerbtem Gesicht und wachen blauen Augen. Sympathische Menschen, weit entfernt von allem Bösen dieser Welt.

Und jetzt würde es sie doch erwischen.

Ein unerträglicher Gedanke.

Henry schaltete Manuelas Handy aus und legte es behutsam auf dem Schreibtisch ab. Noch so einen Anruf wollte er nicht riskieren. Er spürte, wie nahe ihm das alles ging. Wer emotional an einem Fall beteiligt war, der machte Fehler. Analytisches Denken und Gefühle passten nicht zusammen, schlossen sich geradezu aus. Er musste sich zur Konzentration zwingen, musste ...

Es klopfte an der Tür.

Die Psychologin Dr. Ravenhorst steckte ihren Kopf herein.

"Störe ich?“

"Nein, kommen Sie rein."

"Ich habe von Frau Sperling gehört", begann sie und setzte sich Henry gegenüber in den Besucherstuhl. "Das ist ja furchtbar! Wissen Sie schon mehr?"

Henry schüttelte den Kopf und seufzte.

"Leider nicht. Wir tappen im Dunkeln, wissen nicht einmal, wo wir suchen sollen."

"Wie geht es Ihnen?"

Henry schüttelte den Kopf. "Ich komme klar."

"Sagen wir immer, nicht wahr?"

"Wir?"

"Wir Erwachsenen. Niemand traut sich, seine Gefühle preiszugeben. Vor allem nicht im Berufsleben. Ich will Sie aber nicht bedrängen. Wenn Sie mit jemandem sprechen wollen, Sie wissen ja, in welcher Besenkammer ich eingepfercht bin.“

„Danke, wie gesagt, ich komme klar.“

„Okay. Dann lassen Sie uns über Manuela Sperling reden. In den letzten Monaten habe ich mich mit ihr angefreundet. Sie ist eine sehr patente Person und so offen und geradeheraus, wie ich es selten erlebt habe. Es ist eine reine Freude, mit ihr zu sprechen.“

Anfangs hatte Henry Manuelas offene und ehrliche Art als nervig empfunden. Wenn jeder immer geradeheraus sagte, was er dachte, würden die Menschen sich nur noch die Köpfe einschlagen. Die Fähigkeit zu lügen, die dem Menschen exklusiv zu eigen war, musste aus Sicht der Natur notwendig sein, sonst hätte sie sich nicht entwickelt.

„Ich weiß“, sagte er kurz, und das war nicht gelogen. Mittlerweile empfand er Manuela und ihre Art nämlich als Bereicherung.

Dr. Ravenhorst fuhr fort.

„Deswegen hat es mich gewundert, als Frau Sperling in den letzten Wochen immer verschlossener wurde, und ich habe das Gespräch mit ihr gesucht.“

Henry erinnerte sich an das, was sein Partner Jens Jagoda gesagt hatte. Auch er hatte eine Veränderung an Manuela bemerkt.

„Was hat sie Ihnen erzählt?“, fragte er.

„Es hat sich ein längeres Gespräch über den organisierten Menschenhandel daraus entwickelt.“

„Menschenhandel“, wiederholte Henry mit leiser Stimme. „Warum das?“

„Weil Frau Sperling ganz konkret nach einem bestimmten Fall gefragt hat.“

„Welchen Fall?“

„Keinen, den Sie bearbeitet haben, er liegt drei Jahre zurück. Es ging um ein rumänisches Mädchen, das von einem Spaziergänger schwer verletzt in einem Waldstück aufgefunden wurde. Eine Weile konnte niemand mit ihr sprechen, denn ihr fehlten sämtliche Schneidezähne, die Lippen war vollkommen zerfetzt, die Nase mehrfach gebrochen.“

„Eine Prostituierte?“, fragte Henry, der ahnte, was jetzt kommen würde.

„Ja, eine Prostituierte. Später hat sie ausgesagt, sie habe auf eigene Rechnung gearbeitet und es sei ein Unfall gewesen, der sie so zugerichtet habe. Aber wir wissen ja, dass diese Mädchen nie gegen ihre Zuhälter aussagen.“

„Leider nur selten.“

„Mir gegenüber hat das Mädchen aber berichtet, was ihr zugestoßen war. Ich musste ihr allerdings versprechen, mit niemandem darüber zu reden. Ich breche mein Versprechen jetzt, weil es eventuell mit Manuelas Verschwinden zu tun hat. Das Mädchen hatte vor ihrem Zuhälter fliehen wollen und wurde erwischt. Daraufhin ging ihr Zuhälter mit ihr in den Wald, um Bäume zu zählen. Sie wissen sicher, was das bedeutet.“

Henry nickte und sein Magen zog sich zusammen. „Eine gängige Methode, um Frauen folgsam zu machen.“

„Leider kommt diese Methode so häufig vor, dass die Mädchen einen Namen dafür erfunden haben. Das Gesicht dieses Mädchens war irreparabel beschädigt. Sie hat mehrere Wochen im Krankenhaus verbracht. Ich wollte ihr helfen, zurück in ihre Heimat zu reisen, aber das lehnte sie vehement ab. Schließlich verschwand sie, und ich habe nie wieder von ihr gehört. Damals war ich so außer mir, ich wollte unbedingt wissen, wer ihr das angetan hat, aber das Mädchen hat sich geweigert, darüber zu sprechen.“

Wie immer, dachte Henry. Aus Angst um ihr Leben redeten die Frauen nicht. Die Opferaussage war aber zwingend notwendig, ohne sie gab es keine Verurteilung.

„Wie hieß dieses Mädchen?“

„Nada Despotovich.“

„Nie gehört. Aber was hat diese drei Jahre alte Sache mit Manuelas Verschwinden zu tun?“

„Das ist doch offensichtlich. Manuela hat diesen Fall aus eigenem Antrieb angesprochen, also hat sie sich damit beschäftigt. Warum? Und warum hat sie es still und heimlich getan? Offiziell war sie nicht damit betraut, das hat sie mir gestanden.“

Henry nickte. „Ich verstehe ... und es passt zu Manuela.“

„Viel mehr, als ich Ihnen jetzt berichtet habe, konnte ich Manuela auch nicht erzählen, aber als ich einmal auf diese alte Sache angesprochen war, fiel mir ein Detail ein, das ich längst vergessen hatte.“

„Und das wäre?“

„Ich habe damals eine Nacht am Krankenbett des Mädchens verbracht. Sie hatte schlimme Alpträume und hat dabei etwas oft wiederholt.

Der Hinkende ... der Hinkende kommt und holt mich ...“

… Sie öffnet die Augen und sieht ihn an. Ein klarer Blick voller ehrlicher Freude.  Ihm wird ganz warm im Bauch und er fragt sich, ob es das ist, was die Menschen Liebe nennen. Dieses warme Gefühl, das von der Mitte in den ganzen Körper ausstrahlt, einhergehend mit dem innigen Wunsch, sein Leben in den Dienst dieses einen Menschen zu stellen. Sie streckt die Arme aus, er hält ihr einen Finger hin und sie umklammert ihn. Greift kräftig zu und stößt ein glucksendes Lachen aus. Diese Verbindung beantwortet alle Fragen, und er weiß, dass seine Liebe für sie ewig Bestand haben wird. Er streicht über ihre Wange und kann es nicht glauben, dass menschliche Haut so zart sein kann. Ein nie gekanntes Glücksgefühl durchströmt ihn. Seine neugeborene Schwester bezaubert ihn vom ersten Moment an. Für alle Zeit wird er ihr zehn Jahre voraus sein, wird ihr großer Bruder sein, der sie vor allem beschützen wird. Darauf ist er schon jetzt Stolz, und obwohl er keinen Schwur formuliert, ist es doch ein Eid, den er an ihrem Holzbettchen stehend ablegt ...

Der Scout schreckte aus seiner Trance auf und warf einen Blick auf die Uhr. Eine halbe Stunde hatte er im Land der Drogenträume verbracht, und wie so oft war ihm seine Schwester erschienen. So schön diese Erinnerung auch war, hinterließ sie doch nichts weiter als Wut.

Letztendlich war sie an allem Schuld, sogar daran, das er hier die Drecksarbeit erledigen musste. Als seine Schwester erwachsen geworden war, hatte sie keinen Respekt mehr gehabt vor ihm und ständig alles besser gewusst. Hätte sie getan, was er von ihr verlangt hatte, dann würden sie alle, die ganze Familie, heute auf ihrem Hof ein friedliches Leben führen. Aber sie musste ja unbedingt ihren Kopf durchsetzen.

Der Scout stand auf und verließ den Salon. Jetzt war er in der richtigen Stimmung zu tun, was getan werden musste.

Eine war noch übrig.

Die hatte er sich für zuletzt aufgespart.

Mit Mama Gardiola und den anderen hatte er kurzen Prozess gemacht, aber auf dieses Mädchen freute er sich.

Der Scout schloss die Tür auf und schaltete das Licht ein. Ein Fenster gab es in der leeren Abstellkammer nicht. Das Mädchen hockte auf dem nackten Boden, die Beine dicht am Oberkörper, die Arme um die Knie geschlungen. Sie sah schrecklich aus. Die Schminke war ihr vom Heulen durchs Gesicht gelaufen. Da konnten die Hersteller noch so viel faseln von wegen wasserfest; wenn ein Mädchen stundenlang heulte, verlief jede Schminke. Ihr langes brünettes Haar war schmutzig und verklebt. Sie sah ihn aus großen braunen Augen an. Ihr Blick wirkte tot, so als hätte sie längst alle Hoffnung aufgegeben. Nun, vielleicht war sie nicht so dumm wie die anderen.

Sie sagte nichts, sah ihn nur an. Kein Flehen, kein Jammern.

Das gefiel ihm. Er konnte es nicht leiden, wenn sie endlos heulten und bettelten.

„Komm her!“, sagte er und streckte die Hand aus.

Sie rührte sich nicht. Nicht einmal ihre Lider zuckten. Hatte sie in der zurückliegenden Nacht etwa den Verstand verloren? Das andere Mädchen und die alte Frau waren ebenfalls hier eingesperrt gewesen, und er hatte eine nach der anderen herausgeholt und durch den Schornstein geschickt. Davon hatte die Zurückgebliebene zwar nichts mitbekommen, aber vielleicht waren die vielen Stunden allein in der Kammer zu viel gewesen für sie.

„Komm her!“, wiederholte er. „Alles wird gut.“

Schließlich erhob sie sich. Langsam, mit eckigen Bewegungen, fast wie ein Zombie. Sie war barfuß, trug eine Jeans und ein eng anliegendes Top mit Spaghettiträgern. Er ging in die Kammer, nahm sie bei der Hand und führte sie hinaus. Ihre Hand war kalt wie Eis. Seltsam leblos trottete sie hinter ihm her. Er führte sie in den Salon, in dem noch immer der Kaminofen in Betrieb war. Der Raum war überhitzt. Er drückte sie in die Couch. Dort blieb sie reglos sitzen, nur ihre Augen folgten ihm.

„Wie heißt du?“.

Keine Antwort.

Er hantierte an der Bar mit ein paar Flaschen und mischte ihr einen Cocktail. Mit dem bis zum Rand gefüllten Glas trat er vor sie und hielt es ihr hin.

„Na sag schon, wie heißt du?“

„Natascha.“

Eine Stimme wie raschelndes Laub.

„Natascha“, wiederholte er. „Was für ein wunderschöner Name.“

Er strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht und sie zuckte nicht einmal zurück.

„Trink das, Natascha, es wird dich glücklich machen, ich verspreche es.“

Ohne zu zögern nahm sie das Glas, führte es an ihre Lippen und setzte es erst wieder ab, als es leer war.

Er nahm ihr das Glas ab.

„Das hast du gut gemacht. Von jetzt an wird alles leichter. Lehn dich zurück und schließ die Augen, Natascha. Gleich wirst du süße Träume haben. Vielleicht träumst du von deiner Heimat, denn dorthin bringe ich dich zurück. Möchtest du zurück in deine Heimat?“

Er bekam keine Antwort. Sie lehnte sich tatsächlich zurück und schloss die Augen. Er brachte das Glas zur Bar und spülte es aus. Dann lehnte er sich mit verschränkten Armen gegen den Tresen und wartete. Nach zwei Minuten kippte Natascha auf die Seite.

Der Scout ging zur Couch hinüber und betrachtete das Mädchen. Trotz ihres erbärmlichen Zustandes sah sie nicht schlecht aus. Zurechtgemacht und in der richtigen Kleidung war sie sicher eine Schönheit. Hatte er sie hierher gelockt? Er konnte sich nicht erinnern, es waren im Laufe der Jahre einfach zu viele gewesen. Und wenn er sie fand, waren sie zumeist blutjung und sahen ganz anders aus. Zwei Jahre in diesem Gewerbe veränderten die Mädchen brutal.

Er setzte sich rittlings auf ihren Bauch. Dann zog er sein Messer, drückte ihren Kopf auf die Seite und strich das lange Haar zurück. Er packte das Ohr mit Daumen und Zeigefinger der linken Hand und zog es so weit wie möglich vom Kopf ab. Dann setzte er die Klinge an und trennte mit ein paar schnellen Bewegungen das Ohr vom Kopf.

Hellrotes Blut schoss hervor. Er hielt ihren Kopf so, dass es von der Wunde über die Wange, die Lippen und das Kinn lief.

Schließlich wischte er sein Messer an ihrem Oberteil ab, steckte es in die Scheide zurück, zog stattdessen sein Handy hervor, öffnete die Kamera und machte ein letztes Foto von Natascha.

Nikolaus Sackstedt wartete bereits in dem kleinen Zimmer neben dem Verhörraum, als Henry eintraf. Er stand vor dem venezianischen Spiegel und betrachtete den Mann, den man vor ein paar Minuten hereingebracht hatte. Der Beamte, der ihn bewachte, hatte nicht darauf geachtet, den Verdächtigen richtig zu positionieren. Er saß mit dem Rücken zum Spiegel.

Es war der gewaltige Rücken eines gewaltigen Mannes. Das braune Haar war im Nacken ausrasiert, über den Halswirbeln wölbten sich zwei Speckringe. Einer dieser typischen Zuhälter, die Gewichte stemmten und sich mit Anabolika aufpumpten. Selten steckte hinter einem Klischee so viel Wahrheit wie bei diesen Typen. Es fehlte nur die obligatorische Jogginghose. Mit der olivgrünen Cargohose hatte der Mann sich wahrscheinlich für seine Waldaktion tarnen wollen.

Er streckte seine Beine aus, lehnte sich mit dem Rücken gegen die Stuhllehne und verschränkte die mächtigen Arme vor der Brust. Eine Geste, die Gelassenheit ausdrücken sollte. Immer den coolen Macker geben, so waren sie alle. Keiner von denen ließ sich aus der Reserve locken oder gar weichkochen. Wenn der Typ zum organisierten Verbrechen gehörte, würden sie kein Wort aus ihm herausbekommen. Außer Widerstand gegen die Festnahme hatte er sich ja nicht einmal etwas zu Schulden kommen lassen. Nach der Vernehmung würden sie ihn gehen lassen müssen.

"Was meinen Sie?", fragte Sackstedt.

"Wollen Sie hören, dass er schuldig aussieht?"

"Sie müssen schon zugeben, auf den ersten Blick passt er ins Bild."

"Ich halte nicht viel von Beurteilungen auf den ersten Blick."

"Tja, dafür ist ja auch große Menschenkenntnis von Nöten."

Sackstedt klatschte in die Hände und wandte sich vom Spiegel ab „Na dann, nehmen wir ihn uns vor."

In diesem Moment drehte sich der kräftige Mann im Verhörraum um und schaute direkt in den Spiegel. Henry zuckte zusammen. Er wusste, er kannte den Typen, ihm fiel auf die Schnelle nur nicht ein, woher.

"Conroy, wo bleiben Sie?"

Henry folgte seinem Vorgesetzten.

„Wer führt die Vernehmung?“, fragte er auf dem Gang.

„Das ist Ihre Aufgabe, Hauptkommissar, aber es kann durchaus sein, dass ich die eine oder andere Frage einbringe, wenn es mir angebracht erscheint.“

So etwas entsprach nicht der üblichen Vorgehensweise und das wusste Sackstedt auch. War das ein weiterer Versuch, Henrys Autorität zu untergraben?

Henry zwang sich, ruhig zu bleiben. Denk an Manuela, sagte er sich.

Er öffnete die Tür und ließ Sackstedt den Vortritt.

Drinnen nickte er dem uniformierten Beamten zu, der daraufhin den Raum verließ. Sackstedt positionierte sich dem Verdächtigen gegenüber an der Wand. Er lehnte sich mit dem Rücken dagegen, verschränkte die Arme und setzte ein grimmiges Gesicht auf. Eine alberne Geste.

Noch bevor Henry sich setzte, ahnte er, dass das hier anders laufen würde als gedacht. Völlig anders. Er kannte dieses Gesicht, hatte es irgendwo schon einmal flüchtig gesehen, vielleicht schon vor Jahren. Henrys Gedächtnis war hervorragend. Zahlen, Daten, Fakten, Namen und Gesichter konnte er sich über Jahre merken. Vielleicht hatte dieses Gesicht sich verändert, vergessen hatte er es trotzdem nicht.

Er stellte sich und Sackstedt vor, belehrte den Mann über seine Rechte und darüber, dass die Vernehmung aufgezeichnet wurde.

„Wie ist ihr vollständiger Name?“, fragte er dann.

„Warum werde ich festgehalten?“, kam prompt die Gegenfrage.

Der Mann sprach akzentfreies Deutsch.

„Was hatten Sie dort im Wald zu suchen?“

„Ich bin gewandert.“

„Sie sind geflüchtet und haben sich der Verhaftung widersetzt. Ein Beamter wurde verletzt, er erlitt einen Nasenbeinbruch. Macht man das, wenn man ein harmloser Spaziergänger ist?“

„Ihre Leute sind über mich hergefallen wie Banditen. Ich hatte einfach nur Angst.“

„Ist klar“, sagte Henry und seufzte. „Also noch einmal von vorn: Wie ist ihr vollständiger Name?“

„Warum sind überhaupt so viele Bullen da draußen im Wald?“

„Jetzt hören Sie mal zu“, sagte Sackstedt und löste sich von der Wand. „Die Fragen stellen wir, mein Kollege und ich, nicht Sie. Sie geben gefälligst Antworten, sonst machen wir Ihnen das Leben richtig schwer.“

„Hat Ihr Kollege getrunken?“, fragte der Mann und sah Henry direkt an.

Sackstedt schlug auf den Tisch. Der Knall hallte in dem kahlen Raum wieder.

„Was haben Sie mit Frau Sperling gemacht?“, schrie er.

Henry schloss die Augen und schüttelte kaum merklich den Kopf. Was Sackstedt abzog war unprofessionell. Er glaubte wohl, den bösen Cop spielen zu müssen. Doch das funktionierte nicht mehr, seitdem die Methode in jeder Crime-Serie im Fernsehen breitgetreten worden war. Zudem sprach er über Dinge, die der Festgenommene nicht wissen konnte, wenn er nicht in den Fall involviert war. Und wenn er das nicht war, sollte er diese Dinge auch nicht wissen.

„Ich fange noch einmal von vorn an“, versuchte Henry die Lage zu entspannen. „Wie ist Ihr vollständiger Name? Wenn Sie keine Angaben zur Person machen, sind wir berechtigt, Sie festzuhalten.“

Sackstedt lehnte sich mit beiden Händen auf die Tischplatte. „Wenn es um eine Kollegin geht, verstehen wir keinen Spaß.“

"Sie glauben gar nicht, wie wenig Spaß ich verstehe, wenn es um Manuela geht“, sagte der bullige Mann.

Und plötzlich wusste Henry, woher er das Gesicht kannte. Er hatte es erst vor einer halben Stunde gesehen. Sehr klein und unscharf, und sicher war die Aufnahme auch schon älter, aber es war dieses Gesicht gewesen.

"Sie verraten sich zum zweiten Mal", polterte Sackstedt. "Denn den Vornamen können Sie gar nicht wissen."

"Kann er sehr wohl", fuhr Henry dazwischen. "Immerhin handelt es sich um seine Schwester."

Der kräftige Mann beugte sich vor und starrte Henry an.

"Also doch nicht so dumm, wie ich dachte", sagte Klaus Sperling mit Hohn in der Stimme. "Na los, Superhirn, ziehen Sie los und suchen Sie meine Schwester. Hier rumsitzen bringt Manuela nicht wieder her."

Die Augen traten aus tiefen dunklen Höhlen hervor, als würden sie jeden Moment herausfallen. Er hatte eine Glatze, und auf der Stirn zeichneten sich unter der durchscheinenden Haut Adern wie Gebirgszüge ab. Die Lippen waren schmale, blutleere Striche. Der Blick des Mannes war furchterregend, da konnte er lächeln so viel er wollte. Er schien das zu wissen, denn er lächelte dauernd. Dabei entblößte er große weiße Zähne, die kaum noch Halt im weit zurückliegenden Zahnfleisch fanden.

In schnellem Rhythmus biss Nada von der Laugenstange ab und ließ den Mann dabei nicht aus den Augen. Ihr Magen empfing die ersehnte Nahrung mit einem dankbaren Grummeln. Der Geruch des frischen Gebäcks brachte sie fast um den Verstand. Neben ihr saß Eliza tief über ihrem Teller gebeugt und stopfte ein mit Käse belegtes Brötchen in sich hinein. Ihr langes Haar hing wie ein Vorhang vor ihrem Gesicht. Sie interessierte sich nicht für den Mann, nur für das Essen.

„Esst langsam“, sagte er, „sonst wird euch schlecht.“

Seinem Erscheinungsbild zum Trotz hatte er eine wohltuend tiefe Stimme. Eine Stimme, die Menschen in ihren Bann ziehen und für sich einnehmen konnte. Trotzdem machte die Stimme Nada Angst, und obwohl der Mann ihnen in der kleinen Bäckerei etwas zu essen gekauft hatte, misstraute sie ihm.

Er hatte sich als Roland Hartung vorgestellt. Nach eigenem Bekunden war er Pfarrer der katholischen Kirchengemeinde von Braunstein, dem Ort, in dem Nada und Eliza gelandet waren. Und das musste wohl stimmen, denn die Verkäuferin in der Bäckerei hatte ihn mit “Herr Pfarrer“ angesprochen. Zudem hatte er sie von dort aus direkt ins Pfarramt geführt. Darin saßen sie nun an einem großen hölzernen Tisch in einem spartanisch eingerichteten Raum. Durch die beiden Fenster, die auf den Platz mit der Kastanie hinausgingen, fiel nur wenig Licht herein. An der rechten Stirnseite des Zimmers hing ein gekreuzigter Jesus aus Holz. Er blutete und litt und verdarb Nada fast den Appetit. In ihrem katholischen Elternhaus hatte es auch ein solches Kreuz gegeben. Kleiner und schlichter natürlich, aber die Wirkung war die gleiche gewesen. Stets war es ihr schwer gefallen, im Schatten des Leids tüchtig zuzulangen. Wahrscheinlich war sie deshalb ein mageres Kind und später ein dünnes Mädchen gewesen.

Nada wollte gern daran glauben, dass Eliza und sie in diesem Haus zunächst einmal in Sicherheit waren. Es sprach einiges dafür. Die Hauswirtschafterin zum Beispiel, die in der Küche damit beschäftigt war, für sie Tee zuzubereiten. Frau Molthan, eine kleine, emsige Frau mit Igelfrisur und randloser Brille, hatte die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen und laut aufgeschrien, als der Pfarrer mit Nada und Eliza aufgetaucht war.

„Mein lieber Gott, Herr Pfarrer, wo finden Sie nur immer wieder diese bedauernswerten Geschöpfe?“

„Nun, diese beiden sind mir direkt vor der Kirche in die Arme gelaufen“, hatte der Pfarrer mit heiterer Stimme gesagt.

Immer wieder diese bedauernswerten Geschöpfe. Diese Worte hatte Nada sich gemerkt. Was hatten sie zu bedeuten? Warum immer wieder?

Als der Pfarrer sie auf dem Dorfplatz eingeholt hatte, hatte Nada mit ihrem Schicksal abgeschlossen. Sie hatte erwartet, bedroht und in ein bereit stehendes Auto verschleppt zu werden. Stattdessen hatte der Pfarrer  angeboten, ihnen in der Bäckerei etwas zu essen zu kaufen. Dabei hatte er sie mit traurigen Augen angesehen. Es war diese Trauer gewesen, die Nada veranlasst hatte, auf sein Angebot einzugehen. Seine Trauer und ihre eigene Verzweiflung.

Trotzdem blieb ein Rest Misstrauen. Sie wusste, wie gut diese Banden organisiert waren. Politiker und Polizisten standen in ihren Diensten, warum nicht auch Pfarrer? Vielleicht hatte er sie nur ins Pfarramt gelockt, um sie ohne Aufsehen vom Dorfplatz wegzubekommen. Vielleicht war der Alte bereits auf dem Weg hierher - immerhin hatte der Pfarrer einmal telefoniert.

Die Hauswirtschafterin kam mit einer dampfenden Kanne Tee und drei Tassen. Sie stellte sie auf dem Tisch ab und goss ein.

„Was ist das für ein Geruch?“, fragte sie und rümpfte die Nase.

„Wir … wir sind über einen Gülleacker gelaufen“, sagte Nada und schämte sich augenblicklich dafür, dass sie so stanken. Sie selbst hatte den Geruch längst nicht mehr wahrgenommen.

„Auch das noch! Na gut, das werden wir schon hinbekommen. So wie ich den Herrn Pfarrer kenne, wird er euch ein Zimmer mit Bad anbieten, und wenn ihr mich fragt, solltet ihr vor allem die Dusche ausgiebig nutzen.“

Frau Molthan wollte zurück in die Küche, doch der Pfarrer hielt sie zurück.

„Bitte, bleiben Sie noch einen Moment.“

Die beiden sahen sich an, schienen stumme Worte miteinander zu wechseln, die sie schon oft gewechselt hatten. Stilles Einvernehmen,  abgesegnet durch ein kaum wahrnehmbares Nicken, dann ging die Hauswirtschaftern in die Küche, holte noch eine weitere Tasse, füllte auch diese und setzte sich zu ihnen an den großen Tisch.

„Kann sie mich verstehen?“, fragte der Pfarrer und deutete auf Eliza.

Nada nickte. „Sie spricht nicht so gut Deutsch wie ich, aber es reicht."

"Woher kommt ihr?"

„Ursprünglich aus Rumänien.“

„Aber ihr seid schon länger in Deutschland."

„Eine Weile, ja.“

Nada biss noch einmal von der Laugenstange ab und kaute langsam darauf herum, ohne den Pfarrer und seine Haushälterin anzusehen. Sie ahnte, worauf die Fragen abzielten. Wenn zwei junge Frauen verwahrlost, völlig abgebrannt und ausgehungert in einem Dorf wie diesem auftauchten, lagen die Gründe für die Einwohner wohl auf der Hand - und damit gingen wie immer Vorurteile einher. Nada hatte keine Lust auf ein solches Gespräch.

Sie schluckte den letzten Bissen hinunter, legte den kleinen Rest der Laugenstange auf dem Teller ab und sah den Pfarrer an.

„Hören Sie … dass mit dem Essen ist wirklich nett von Ihnen, aber wir müssen jetzt weiter.“

Frau Molthan legte ihr eine Hand auf den Unterarm.

„Der Herr Pfarrer will euch wirklich nur helfen“, sagte sie und sah Nada aus mitfühlenden Augen an. „Er hat schon vielen Mädchen wie Euch geholfen. Ihr könnt ihm vertrauen, ganz bestimmt.“

„Mädchen wie uns?“, fragte Nada.

Pfarrer Hartung verschränkte die Finger ineinander. „Dieser Ort, Braunstein, liegt knapp vier Kilometer von der Grenze zu Tschechien entfernt. Es ist kein Geheimnis, dass es hinter der Grenze ein ausuferndes Prostitutionsgewerbe gibt. Ich besuche jede Woche unsere Partnergemeinde in Tschechien, ich kenne diese Bordelle und die Methoden, mit denen die Mädchen unterdrückt und gefangen gehalten werden. Hier in Deutschland arbeite ich eng mit einer Organisation zusammen, die Mädchen und Frauen hilft, aus dem Teufelskreis der Prostitution zu entkommen.“

Nada schüttelte den Kopf.

„Wir sind keine Prostituierten. Wir hatten nur etwas Pech mit unserem Wagen, sind nachts mitten im Wald liegengeblieben. Weil wir Angst davor hatten auszusteigen, haben wir im Wagen übernachtet. Leider hatten wir nichts zu essen dabei.“

„Und auch kein Telefon?“, fragte die Haushälterin.

„Doch, schon, aber der Akku ist leer. Ein großes Pech das alles, wirklich.“

„Wie schön“, sagte Pfarrer Hartung. „Dann esst in Ruhe auf. Danach fahre ich euch zu eurem Wagen und wir schleppen ihn ins Dorf. Wir haben hier einen guten Mechaniker. Der bekommt alles wieder hin.“

Der Blick aus seinen überdimensionalen Augen schien Nada zu durchbohren. Sie wusste, diesen Mann konnte sie nicht belügen, und sie fühlte sich schlecht, weil sie es versuchte, obwohl er ihnen helfen wollte. Das war undankbar. Andererseits durfte sie diesen beiden Menschen nichts von dem erzählen, was sie in den letzten Tagen erlebt hatten. Denn jedes Wort würde den Pfarrer und seine Hauswirtschafterin in Gefahr bringen.

Nein! Sie mussten an ihrem ursprünglichen Plan, anonym die Polizei zu verständigen und zur alten Ziegelei zu führen, festhalten. Danach würden sie weitersehen. Irgendwo gab es in diesem Land eine Perspektive, auch für sie.

Plötzlich meldete Nadas Handy den Eingang einer Nachricht. In dem stillen Pfarramt klang es erschreckend laut. Der Ton war peinlich und alarmierend zugleich. Peinlich, weil er Nada der Lüge überführte, denn gerade hatte sie noch behauptet, der Akku sei leer. Alarmierend, weil sie ahnte, was sie erwartete. Trotzdem zog Nada das Telefon hervor und öffnete die Nachricht.

Diesmal keine Worte, nur ein Foto.

Der Kopf eines brünetten Mädchens, seitlich fotografiert. Ihr langes Haar war zurückgelegt, sodass man die grauenhafte Wunde in aller Deutlichkeit betrachten konnte. Ihr Ohr war dicht am Schädel abgeschnitten worden. Die Wunde glänzte frisch. Blut lief in feinen Rinnsalen an der Wange des Mädchens hinab.

Eliza sah das Bild ebenfalls und schrie vor Entsetzen auf.

Nachdem Natascha als dünne Rauchfahne in den Himmel gestiegen war, machte der Scout sich daran, die alte Ziegelei zu präparieren. Zunächst erschoss er die Schäferhunde. Dann zapfte er Benzin aus den alten Kippern ab, die auf dem Grundstück herumstanden, sowie aus Krasic’ Wagen. Er trug Holz und anderes brennbares Material zusammen, und verteilte es im ehemaligen Bürogebäude. Als er Bretter aus einem Stapel hinter der Halle herauszog, riss er sich den Handballen der rechten Hand an einem rostigen Nagel auf. Die Schmerzen waren erträglich, aber die Wunde war tief und sicher war Schmutz hineingelangt. Im Spiegelschrank im Bad fand er ein kleines Fläschchen Jod. Er zog die Wundränder auseinander und tröpfelte Jodtinktur hinein. Dann klebte er ein großes Pflaster über die Wunde, suchte sich ein paar alte Arbeitshandschuhe und fuhr mit seiner Brennholzsuche fort. Sowohl im Salon als auch in den anderen Räumen schichtete er beachtliche Haufen auf und tränkte alles mit dem Benzin. Eine Spur aus Benzin führte er bis an den Gastank der Feuerungsanlage.

In der Küche leerte er eine grüne Essigflasche, füllte sie mit Benzin und baute mithilfe eines Putzlappens einen Molotowcocktail. Den nahm er mit hinaus und postierte sich vor dem zuvor geöffneten Fenster des Salons.

Noch einmal schätzte er die Entfernung zu dem alten VW-Bus, mit dem er abhauen wollte, und hob dann den Arm zum Wurf. Durch das grüne Glas der Essigflasche hindurch betrachtete er den Schornstein. Er wirkte merkwürdig verzerrt, beinahe wie ein drohender Finger.

Sein Handy klingelte. Er ließ den Arm sinken und nahm ab.

„Wir haben die Mädchen. Sie befinden sich in Braunstein. Fahr sofort los.“

„Ich wollte eben die Ziegelei abfackeln.“

„Das kann warten. Hol zuerst die Mädchen. Bring sie dorthin und verbrenn’ sie zusammen mit der Ziegelei.“

Henry drückte das Gaspedal voll durch. Mit quietschenden Reifen schoss er vom Parkplatz des Präsidiums auf die Hauptstraße. Hinter ihm hupte ein anderer Verkehrsteilnehmer, dem er die Vorfahrt genommen hatte. Henry schaute nicht mal in den Rückspiegel.

Die Blamage hätte schlimmer nicht sein können.

Klaus Sperling, Manuelas Bruder, hatte sie zum Narren gehalten. Und nicht nur das, er hatte sie wertvolle Zeit gekostet, schon allein dafür hätte Henry ihn gern eine Nacht hinter Schloss und Riegel gebracht, doch sie hatten ihn nach Überprüfung der Personalien gehen lassen müssen.

"Wenn ihr es nicht könnt, wir finden sie", waren die letzten Worte des bulligen Maurermeisters gewesen.

Die drei Brüder würden nichts unversucht lassen, daran hatte Henry keinen Zweifel. Und er konnte sie verstehen. Er selbst würde genauso handeln. Was auch immer die Brüder mit der Aktion erreichen wollten, eines war ihnen gelungen: Sie hatten den Druck erhöht. Sackstedt fürchtete sich schon jetzt vor der Presse des nächsten Tages. Sofort nach dem Verhör hatte er versucht, Tim Sperling zu erreichen, doch der ging nicht ans Telefon. Natürlich nicht!

Jetzt plante Sackstedt noch heute eine eigene Pressekonferenz, um Sperling zuvorzukommen.

Henry war Hals über Kopf aus dem Präsidium geflüchtet. Es gab so viel Wichtigeres zu tun, als sich um die Presse zu kümmern. Vielleicht würde es ja sogar bei der Suche nach Manuela helfen, wenn die Zeitungen voll waren von dieser Sache. Eine hübsche junge Kommissarin war entführt worden, so etwas berührte die Menschen. Der Druck auf sie als Ermittler würde enorm werden, aber gleichzeitig würden die offiziellen Stellen ihnen jede Hilfe genehmigen. Sie benötigten Personal, eine zweite Hundestaffel, vielleicht einen weiteren Hubschrauber. Um diese Dinge sollte sich Sackstedt kümmern, er selbst hatte genug Anderes zu tun. Zuallererst musste er herausfinden, warum Jens Jagoda sich nicht meldete. Henry hatte bereits mehrfach versucht, seinen Kollegen zu erreichen, doch der ging nicht an sein Handy. Das war ungewöhnlich, also machte Henry sich auf den Weg zu der Pension, in der Manuela wohnte.

Als er in die ruhige Wohnstraße einbog, fand er Jens’ Wagen am Straßenrand abgestellt vor. Automatisch musste Henry an Manuelas verlassenen Wagen draußen in den Wäldern denken.

Henry parkte dahinter, stieg aus und warf einen Blick in den Wagen. Es war niemand darin und er entdeckte auch nichts Verdächtiges. Sein nächster Blick galt der Pension. Auch dort nichts Auffälliges. Aus welchem Grund sollte Jens sich stundenlang hier aufhalten? Es gab keinen. Ein einzelnes Zimmer zu durchsuchen dauerte höchstens eine Viertelstunde. War Jens von hier aus zu Fuß weitergegangen? Verfolgte er jemanden?

Henry ging mit vorsichtigen Schritten auf die Pension zu. Von einem Nachbargrundstück rollte rückwärts ein Wagen auf die Straße. Die Frau am Steuer sah ihn argwöhnisch an, als sie an ihm vorbeirollte. In den Gärten war niemand zu sehen. Es herrschte eine geradezu unheimliche Stille. Im Vorgarten der Pension Rieger entdeckte Henry Handschuhe, Hacke und Gartenclogs. Jemand hatte bis vor kurzem darin gearbeitet. Die Haustür war verschlossen. Henry streckte den Arm aus, verharrte aber vor dem Klingelknopf. Wenige Millimeter entfernt zitterte sein Finger in der Luft. Er hatte Angst. Angst vor dem, was passieren würde, wenn er den Knopf niederdrückte. Er dachte zugleich an Serena, Lea und Manuela und wurde von Empfindungen überspült. Er stöhnte leise auf, schüttelte den Kopf, um ihn frei zu bekommen, und senkte den Finger auf den Knopf.

Drinnen ertönte eine alte rasselnde Klingel.

Henry klingelte noch zweimal, bekam aber keine Reaktion.

Schließlich nahm er sein Handy, wählte Jens’ Nummer und lauschte. Weil er glaubte, ein leises Läuten zu hören, presste er sein Ohr an den Glaseinsatz in der Tür. Nein, da war nichts. Er hatte sich getäuscht.

„Was machen Sie da?“, schallte es von der Straße her.

Erschrocken fuhr Henry herum und griff dabei unter seiner Jacke nach der Dienstwaffe.

Am Gartenzaun stand ein älterer Herr mit grauem Haar, grauer Strickweste über blauem Hemd und beiger Hose. In der rechten Hand hielt er einen Rechen. Sein Blick war fest und sollte wohl einschüchternd wirken. Aus dem Augenwinkel bemerkte Henry die ältere Dame ein Stück weit die Straße hinunter. Man hatte ihn also beobachtet. Die Nachbarn waren aufmerksam. Alles andere hätte ihn in einer Straße wie dieser auch überrascht.

Henry nahm die Finger von der Waffe und zückte stattdessen seinen Dienstausweis. Er hielt ihn vor sich und ging auf den Mann zu.

„Conroy, Kripo Gotenburg. Sie wohnen in der Nachbarschaft?“

Der alte Mann betrachtete den Ausweis sehr aufmerksam, bevor er Henry ansah.

„Ja, da gegenüber. Was ist denn los? Stimmt mit Marianne etwas nicht?“

„Wann haben Sie Frau Rieger zuletzt gesehen?“

„Ich weiß nicht, ich habe nicht auf die Uhr geschaut. Sie war hier vorn im Garten beschäftigt, wir haben noch kurz miteinander gesprochen. Dann war ich hinter dem Haus. Deshalb habe ich sie nicht mehr gesehen. Das ist aber sicher schon zwei Stunden her.“

„Ist Ihnen jemand aufgefallen? Hat jemand das Haus betreten?“

„Meine Frau sagte, es sei ein Mann gekommen aber nicht wieder gegangen. Das ist ja aber nicht ungewöhnlich, schließlich betreibt Marianne eine Pension. Es sind immer mal wieder fremde Leute in der Straße. Monteure von außerhalb, Sie wissen schon.“

„Wann war das? Wann ist dieser Mann gekommen?“

Der Alte drehte sich um und rief über die Straße:

„Ilse, wann hast du den Mann gesehen?“

„Vor einer Stunde ungefähr.“

Der Alte drehte sich ihm wieder zu. „Vor einer …“

„Ja, danke, ich habe es mitbekommen.“

Henry dachte nach. Das könnte zeitlich mit Jens’ Eintreffen hier zusammenpassen. Und sein Auto parkte quasi vor der Tür. Leider passte alles zusammen.

„Sie haben nicht zufällig einen Haustürschlüssel für das Haus?“, fragte Henry und deutete auf die Pension.

Die Augen des Alten verengten sich zu Schlitzen. „Warum? Was ist hier los?“

„Erich!“, rief seine Frau mit schriller Stimme von der anderen Straßenseite. „Soll ich die Polizei rufen?“

Der Alte machte eine Handbewegung als müsse er eine lästige Fliege verscheuchen.

„Ich versuche Frau Rieger schon eine Weile zu erreichen“, sagte Henry. „Sie nimmt aber nicht ab. Ich habe Grund zur Annahme, dass etwas passiert sein könnte.“

„Darf ich Ihren Ausweis noch einmal sehen?“

Henry gab ihm seinen Ausweis und der Alte hielt ihn sich dicht vor die Augen. „Wissen Sie, ich habe so ein Ding noch nie gesehen, deshalb weiß ich …“

„Hören Sie“, unterbrach Henry ihn unwirsch. „Wenn Sie einen Schlüssel haben, dann holen Sie ihn bitte. Ansonsten breche ich dir Tür auf.“

Zeitgleich wählte er die Nummer der Zentrale und setzte mit lauter und deutlicher Stimme einen Notruf ab. „Beamter in Gefahr, wir brauchen Notarzt und Sicherungskräfte.“

Der Alte gab ihm seinen Ausweis zurück. Er war kreidebleich geworden. „Ich hole den Schlüssel“, sagte er, drehte sich um und rannte für einen Mann seines Alters recht behände über die Straße zu seinem Haus.

Gleich hinter der Tür empfing Henry stechender Geruch. Nicht nach Schwarzpulver oder Schwefel, wie fälschlicherweise oft behauptet wurde, denn keine moderne Waffe verschoss Munition mit solchem Treibladungspulver, sondern scharf und leicht chemisch. Für jemanden, der diesen Geruch kannte, war er alarmierend. Hier war vor kurzem geschossen worden. Dieser Geruch war zudringlich, würde aber schnell verschwinden, sobald gelüftet wurde. Nicht so jedoch der Geruch, der darunter lag. Der war breit und dick wie ein flauschiger Teppich. Er füllte den Mund und die Nase, legte sich in den Rachen und auf die Schleimhäute wie eine übel schmeckende Medizin. Metallen, schwer, leicht rostig, wie eine Pfütze Regenwasser unter einem Haufen verbranntem Metall.

Blut. Es roch nach Blut.

Und die Menge musste gewaltig sein.

Henry gab den Nachbarn ein Zeichen, damit sie draußen blieben. Dann schloss er die Haustür und verriegelte sie mit der Kette.

Erst jetzt zog er seine Dienstwaffe und entsicherte sie.

Mit angehaltenem Atem blieb er im Flur stehen und lauschte.

Keine Geräusche. Tiefe Stille. Das Blut rauschte in seinen Ohren. Er hörte sein Herz wummern.

Die Räume unten waren schnell gesichert. Niemand da.

Während er sich bewegte, stellte Henry fest, dass der Geruch im Treppenhaus sehr intensiv war. Er kehrte an den Fuß der Treppe zurück und zielte in die Dunkelheit. Sollte er hinaufgehen oder auf die Kollegen warten? Bis zu deren Eintreffen konnten zehn Minuten vergehen. Nein, so viel Geduld hatte er nicht.

Henry stieg vorsichtig hinauf. Unter seinem Gewicht knarrte altes trockenes Holz. Am Rücken verschwitzt erreichte er das Treppenende im Obergeschoss. Hier war der Geruch kaum noch auszuhalten. Henry atmete so flach wie möglich. Es war dunkel. Er schlug auf den Lichtschalter an der Wand. Zwei Glühbirnen in altmodischen Wandlampen flammten auf. Schatten sprangen in die Ecken, und für einen Moment glaubte Henry, rechts von sich eine Bewegung wahrzunehmen. Er riss die Waffe in die Richtung, sein Finger zuckte am Abzug. Er war angespannt und nervös und würde auf alles schießen, was ihn angriff, und sei es nur die Hauskatze.

Doch da war nichts.

Nur eine Täuschung.

Henry betrat den Flur und wandte sich nach links.

Jens Jagoda saß mit dem Rücken an die Wand gelehnt auf dem Boden. Seine Arme hingen schlaff herunter, die Hände ruhten mit den Handflächen nach oben auf dem rotkarierten Läufer. Um ihn herum war der Teppich mit Blut vollgesogen, auf den schmalen Streifen Laminat rechts und links an den Wänden entlang begann es bereits zu gerinnen. Jens’ Kopf lag nach vorn gesackt auf seiner Brust. Hinter ihm an der Wand klebte Blut, ein dicker Streifen zeigte wie ein Hinweispfeil auf ihn herab. Zwischen Jens' Beinen lag sein Handy - oder das, was davon übrig war. Ein Haufen zersplittertes Plastik. Jemand hatte verhindern wollen, dass der Verblutende Hilfe rief.

Eine gläserne Glocke senkte sich über Henry. Er konnte sich bewegen, konnte hören und sehen, aber es lag ein Schleier über seiner Wahrnehmung. Ohne etwas zu fühlen, ohne Atmung oder Herzschlag, ließ er sich neben Jens nieder, legte seinen Finger an dessen Hals und verharrte so lange dort, bis er sicher war, dass sein Partner keinen Puls mehr hatte. Jens’ Jacke war geöffnet, das blaue Poloshirt war blutgetränkt, zwei Kugeln hatten dicht beieinander Löcher hineingestanzt. Von der Lage her waren die Schüsse vielleicht nicht tödlich gewesen, der Blutverlust aber allemal. Jens’ Augen standen offen. Ein weißer Schimmer überdeckte die Augäpfel, vielleicht lag ein überraschter Ausdruck darin, Henry war nicht in der Lage, es zu beurteilen.

Langsam erhob er sich und drehte sich zu der offen stehenden Tür um.

In dem Raum, wahrscheinlich Manuelas Zimmer, lag Marianne Rieger. Henry erkannte ihren Körper, und um wen sollte es sich bei der Frau, der man ins Gesicht geschossen hatte, sonst handeln. Sie lag lang ausgestreckt zwischen Bett und einem Kleiderschrank aus Kiefernholz. Die Kugel war aus ihrer Stirn ausgetreten und hatte auch noch die Schranktür durchschlagen. Dicke weißliche Brocken klebten an dem polierten Holz in einem wilden Muster aus Blutspritzern.

Henry wandte sich ab und sah sich im Raum um. Der war durchwühlt worden. Die Matratzen waren umgedreht, der Inhalt eines Koffers darauf verstreut. Manuelas Kleidung. Es sah so ähnlich aus wie im Kofferraum ihres VW Golf.

An irgendeiner Stelle bekam die gläserne Glocke einen Riss. Realität flutete wie Wasser herein, und mit ihr der Geruch. Alle Empfindungen bekamen ihre alte Intensität zurück, und für Henry war es, als würde er daran ertrinken. Plötzlich bekam er keine Luft mehr. Panik erfasste ihn. Er griff sich an den Hals, stürzte aus dem Raum, stolperte auf dem Flur über Jens’ Beine, fiel auf die Knie, rappelte sich auf und torkelte die Treppe hinunter. Die Hände waren kaum ruhig genug, um die Sicherheitskette zurück zu legen, es dauerte lange, viel zu lange, er würde ersticken hier drinnen …

Dann war die Tür plötzlich auf. Licht flutete herein, blendete ihn. Die beiden alten Leute wichen erschrocken zurück. Henry schaffte noch drei Schritte, dann sank er auf die Knie und übergab sich.

Aus der Ferne schallte ein Martinshorn.

Das Grundstück der Pension Rieger fiel hinter dem Haus zum Fluss hin ab. Das Ufer war von Erlen gesäumt, auf der anderen Seite erstreckten sich abgeerntete Felder bis zum Horizont.

Henry saß auf einem weißen Plastikstuhl, der zu einer Gruppe von Gartenstühlen gehörte, die schräg an einen Tisch lehnten. Den Kopf in den Nacken gelegt, sah er zum Himmel hinauf. Wolkenberge glitten auf einer eisblauen Fläche dahin. Die Kondensstreifen zweier Flugzeuge lagen wie ein Kreuz übereinander und begannen, sich langsam aufzulösen.

Henry fühlte sich, als würde er sich mit ihnen auflösen. Er wünschte es sich sogar. Vor fünf Minuten war er noch drinnen gewesen und hatte seine Kollegen von der Spurensicherung und dem Rechtsmediziner bei der Arbeit beobachtet. Er hatte nicht helfen können, war sich unnütz vorgekommen, zudem war der Eindruck immer stärker geworden, die Wände und Decken des Gebäudes würden ihn erdrücken. Zum zweiten Mal innerhalb kürzester Zeit hatte er Platzangst und Atemnot bekommen und war aus der Pension geflüchtet.

Hier draußen, unter dem hohen Himmel, wurde ihm der Grund für diese erneute Attacke klar. Es lag nicht an den engen Räumen, sondern an seinem Inneren. In seinem Körper war kein Platz mehr, er war angefüllt mit Wut und Frustration, und Jens' Tod hatte das Fass zum Überlaufen gebracht. Henry gab sich die Schuld dafür. Wäre er sofort hierher gefahren, hätte er Sackstedt das Verhör mit dem angeblich Tatverdächtigen, der sich als Klaus Sperling entpuppt hatte, allein durchführen lassen, dann wäre Jens nicht verblutet. Dann hätte er ihn vielleicht noch retten können. Die Wut gegen sich selbst war mindestens genauso groß wie die gegen den unsichtbaren Gegner, gegen den er kämpfte.

Wenn er doch nur kämpfen könnte!

Wenn er doch nur mit seinen Fäusten auf einen Gegner einschlagen könnte. Das, und nur das würde ihm jetzt helfen. In seinem Inneren herrschte Krieg. Jemand hatte ihn persönlich angegriffen, indem er seinen Partner getötet und seine Kollegin entführt hatte, und Henry sann auf Rache. Er wusste, in seiner Position durfte er sich nicht von seinen Gefühlen leiten lassen, aber das war ihm scheißegal.

Als er Jens mit gebrochenem Blick im Flur der Pension Rieger gefunden hatte, war das letzte Band gerissen. Dieses eine Band, das ihn seit Serenas Tod im Leben gehalten hatte. Henry hatte immer gewusst, das es eines Tages passieren würde, mitunter hatte er es sich sogar herbei gewünscht. Er hatte geglaubt, wenn dieses eine Band nicht mehr existierte, würde er einfach fortgehen und ein neues Leben beginnen. Irgendwo auf der Welt, in einem anderen Job, vielleicht als Tauchlehrer auf den Malediven, kitschig zwar, dieses Bild, aber Tauchen war seit jeher seine große Leidenschaft. In den letzten Jahren war aus dem Band ein Faden geworden, immer dünner, immer durchscheinender, aber noch kräftig genug, ihn zu halten. Und jetzt, wo er tatsächlich gerissen war, wollte und konnte er nicht mehr fort. Jetzt wollte er kämpfen. Für zwei Menschen, die ihm etwas bedeuteten - und um einen Toten zu rächen.

Henry nahm Schritte auf dem feuchten Rasen wahr. Jemand näherte sich von hinten. Sollte das Sackstedt sein, und sollte er auch nur ein falsches Wort verlieren, dann würde Henrys Wunsch nach einem Kampf auf der Stelle erfüllt werden. Er schloss seine Hände zu Fäusten, öffnete sie, schloss sie wieder. Seine Kiefer mahlten.

"Darf ich?", fragte eine Frauenstimme.

Es war Dr. Ravenhorst.

Henry wollte niemanden bei sich haben, auch die Psychologin nicht, aber er hatte nicht die Kraft, sie fortzuschicken. Also nickte er.

"Es tut mir sehr leid", sagte Dr. Ravenhorst.

Henry nickte wieder.

"Sollten Sie nicht bei den Nachbarn sein?“, fragte er.

"Ich dachte, hier würde ich dringender gebraucht."

"Nicht von mir."

"Das sehe ich anders."

"Mag sein, aber darauf kommt es nicht an."

"Henry, würden Sie mich ansehen?"

Nein, er wollte nicht. Der Wunsch, Blut zu vergießen, stand wie ein Bild vor seinem inneren Auge. Henry hatte Angst, dass Dr. Ravenhorst es sehen könnte.

Er beugte sich vor, ließ den Kopf tief zwischen die Schultern sinken und schüttelte den Kopf.

"Es geht mir gut", sagte er.

"Natürlich. Ihr Partner wurde getötet, ihre Partnerin entführt, dieser Fall entgleitet Ihnen, aber Ihnen geht es gut."

"Der Fall entgleitet mir nicht."

"Dr. Sackstedt sieht das anders."

Henrys Kopf ruckte hoch. Jetzt sah er die Psychologin doch an.

"Was hat er Ihnen gesagt?"

"Er macht sich Sorgen um Sie … so wie ich auch."

"Sorgen, dass ich nicht lache. Sackstedt will mir den Fall wegnehmen."

"Wäre das so unvernünftig in dieser Situation?"

Henry starrte die Psychologin an. "Es wäre so falsch wie nur irgendwas", sagte er mit heiserer Stimme und versuchte gar nicht erst, seine Wut zu unterdrücken.

Dr. Ravenhorst nickte. "Das habe ich ihm auch gesagt?"

"Was?"

"Ich habe Dr. Sackstedt gesagt, wenn er Sie von dem Fall abzieht, kommt das einer Katastrophe gleich."

"Haben Sie nicht!"

"Doch, weil ich genau weiß, was in Ihnen vorgeht, Henry. Ich kann in Ihnen lesen wie in einem offenen Buch."

Ihr warmer Blick ging tief. Zum ersten Mal fiel Henry auf, was für schöne Augen die Psychologin hatte. Sie waren sehr groß, rund und von blau-grauer Färbung. Bisher hatte Henry Dr. Ravenhorst kaum als Frau betrachtet, sondern eher als Institution. Er hatte auch versucht, sich von ihr fern zu halten, zumindest wenn die Gefahr bestand, es könnte um ihn selbst gehen. Serena war die Einzige, die je in seine Seele geblickt hatte, und das sollte auch so bleiben. Von Psychogequatsche hatte Henry nie viel gehalten, und seine Sympathie für Dr. Ravenhorst beruhte auch darauf, dass sie es bei ihm nie ungefragt versucht hatte.

Bis jetzt.

„Dafür schulden Sie mir einen Gefallen, Henry."

"Und der wäre?"

„Kapitulieren Sie bitte nicht.“

„Ich kapituliere nie.“

Plötzlich und für Henry völlig unvermutet, legte Dr. Ravenhorst ihre Hand auf seine. Beinahe wäre er zurückgezuckt.

„Rache kann auch eine Form der Kapitulation sein.“

„Ich …“ Henry wollte sich verteidigen, doch seine waffenstarrende Wut erlosch wie eine Kerze im Sturm. Ihre Hand auf seiner, ihr intensiver Blick, die Verbundenheit, die sie so scheinbar mühelos hergestellt hatte - das war zu viel für ihn. Sein Magen zog sich zusammen, in seinem Hals wurde es eng.

„Ich kann ihren Wunsch nach Rache verstehen, aber wenn Sie sich auf diesen Weg begeben, gibt es vielleicht keine Rückkehr mehr. Denken Sie an Lea. Denken Sie an Manuela. Da sind zwei Menschen, die Sie brauchen, die sich auf Sie verlassen.“

Die erste Träne war Henry so peinlich wie noch nie etwas, und er wischte sie hastig von seiner Wange.

„Ich denke dauernd an die beiden“, sagte er mit belegter Stimme.

„Und das ist gut so. Lassen Sie sich davon leiten, nicht von dem Wunsch nach Rache. Das ist meine Bitte an Sie, Henry. Nicht mehr, aber auch nicht weniger.“

Braunstein war ein Bauernkaff mit nicht mehr als 350 Einwohnern. Es gab nicht einmal eine Polizeiwache. Glücklicherweise hatten die Mädchen bei ihrer Flucht die Grenze überquert und befanden sich nun auf deutschem Staatsgebiet. Für dieses Land hatte er einen gefälschten Polizeiausweis dabei.

Ein paar Hundert Meter vor der Ortschaft stoppte der Scout seinen Wagen in einem Feldweg und stieg aus. Er hatte auf einer Kuppe gehalten, die Ansammlung von kleinen Häusern, die sich um einen Kirchturm scharrten, lag unter ihm. Aus einigen Schornsteinen quoll fetter Rauch. Es lag der Geruch von verbranntem Holz und Gülle in der Luft.

Wie er diese beschissenen Ortschaften hasste.

Zu sehr erinnerten sie ihn an den Ort, in dem er aufgewachsen war. Diese Enge, nicht nur räumlich, sondern vor allem geistig. Alles hatte nach bestimmten Regeln abzulaufen, die sich im Laufe von Generationen selbst gebildet hatten und von allen akzeptiert wurden, ohne sie zu hinterfragen. Es wurde bestimmt, wie laut die Musik im Auto sein und wie oft man an einem Samstag Nachmittag durch das Dorf fahren durfte. Es wurde bestimmt, wer wann in die Kirche zu gehen hatte und welchem Glauben man folgen sollte. Der Glaube legte fest, mit welchen Menschen man zu verkehren hatte und mit welchen nicht. Die Menschen in solchen Käffern schnürten sich selbst ein viel zu enges Korsett. Wen wunderte es da, wenn sie eines Tages übereinander herfielen.

Es würde ihn keine große Mühe kosten, die Mädchen hier zu finden.

Er wählte die Nummer seines Bosses.

„Ich bin da.“

„Warum hat das so lange gedauert?“

Er hatte eine Stunde länger gebraucht, als es die Fahrtstrecke verlangte.

„Es gab Probleme mit der Ziegelei, aber jetzt ist alles in Ordnung.“

Das war keine Lüge. Er hatte den Gastank verschließen und ein paar der Benzinspuren mit Sand überstreuen müssen.

„Das hoffe ich“, sagte der Boss. Er klang verärgert. „Leider gibt es ein weiteres Problem. Das Handy des Mädchens ist abgeschaltet. Ich kann es nicht mehr lokalisieren, vielleicht sind sie schon nicht mehr in Braunstein. Ihr letzter Standort war in der Ortsmitte in der Nähe der Kirche.“

„Wenn sie noch hier sind, werde ich sie finden“, sagte der Scout zuversichtlich.

„Fahr zuerst die Landstraßen ab, die in den Ort führen. Weiter als fünf Kilometer können sie in der Zeit nicht gekommen sein. Wenn du sie dort nicht findest, sieh dich im Ort um. Aber du darfst dort keine Aufmerksamkeit erregen, hörst du?“

„Natürlich.“

„Ich meine es ernst. Wir haben genug Baustellen und können keine weitere gebrauchen. Wenn du nicht leise an sie herankommst, warte ab. Allerdings dürfen die beiden auf keinen Fall der Polizei in die Hände geraten.“

„Verstanden.“

„Enttäusch mich nicht, mein Freund.“

„Werde ich nicht.“

Rücksichtslos drängte Henry sich durch den Innenstadtverkehr, fuhr bei Rot über die Ampel und schnitt andere Fahrzeuge bei riskanten Überholmanövern. Ein Mann in einem schwarzen Mercedes, ein verdammter Krawattenträger wie Sackstedt, zeigte ihm den Mittelfinger, und Henry antwortete mit drohend erhobener Faust.

In der Stadt verlangte der Verkehr seine Aufmerksamkeit, doch als Henry aufs Land hinauskam, fehlte dieser Input, und er spürte, wie etwas in ihm die Oberhand gewann. Er konnte nicht länger dagegen ankämpfen. Also lenkte er seinen Wagen in einen Feldweg und fuhr solange durch Schlaglöcher und Pfützen, bis er den Waldrand erreichte. Dort stellte er den Motor ab und stieg aus.

Kalter Wind strich über sein Gesicht und durch sein Haar. Über den Himmel jagten graue Wolken. Botschafter des ersten Schnees, wenn man den Wetterexperten Glauben schenken durfte. Es war still hier draußen, sehr still. Seine Hände zitterten, als er vom Wagen ein paar Schritte in den Wald hineinging. Er ballte die Hände zu Fäusten und stieß einen gewaltigen Schrei aus. Darin lag alles Entsetzen, alle Trauer, alle Wut, alle Verzweiflung, die sich in ihm angestaut hatten. Noch während Henry schrie, spürte er, wie seine Kehle wund wurde, und kaum war der Schrei verklungen, kamen die Tränen. Vor Dr. Ravenhorst war es ihm noch peinlich gewesen, und er hatte sie mühsam zurückdrängen können, doch nun nicht mehr. Henry taumelte ein paar Schritte vor, stützte sich mit der rechten Hand an dem Stamm einer Fichte ab und fiel auf die Knie.

Er dachte nichts, fühlte nichts, wurde leerer und leerer. Irgendwann, nach ein paar Minuten, war es vorbei. Sein Gesicht fühlte sich heiß an. Diese Hitze kam von innen, und Henry spürte, dass sich durch den Schrei und die Heulerei nicht viel geändert hatte. Er fühlte sich etwas besser, befreiter, aber die Wut und der Wunsch nach Rache waren noch genauso stark wie zuvor. Auch Rache kann eine Form der Kapitulation sein, hatte Dr. Ravenhorst gesagt. Verstanden hatte Henry das ehrlich gesagt nicht, aber er hatte keine Kraft gehabt, nachzufragen, wie sie es gemeint hatte. Er sah das ganz anders. Rache war seine Art, mit all dem fertig zu werden.

Henry setzte sich auf den Waldboden, lehnte sich mit dem Rücken an den Baumstamm, zog die Beine an und legte die Unterarme auf die Knie. Rechts von ihm, vielleicht zwanzig Meter entfernt, stand der BMW. Die Fahrertür war geöffnet, leise Musik aus dem Radio drang herüber. Henry kannte das Lied und stieß ein heißeres Lachen aus. An Schicksal glaubte er nicht, aber an Zufall, und dieser Zufall war an Boshaftigkeit kaum zu überbieten. Depeche Mode sangen „Come with me, into the trees, well lay on the grass and let the hours pass … Let me see you stripped down to the bones“.

Hier saß er zwischen den Bäumen und fühlte sich entblößt bis auf die Knochen.

Zum Glück konnte ihn niemand sehen.

Wer hätte noch Vertrauen zu einem Polizeibeamten, der unter Druck zusammenbrach.

„Reiß dich am Riemen!“

Diese Worte hatte Henrys Vater oft benutzt, eigentlich bei jeder Gelegenheit. Im Hause Conroy hatte man sich immer am Riemen reißen müssen. Henry hatte die Redensart irgendwann mal gegoogelt und herausgefunden, dass sie aus dem ersten Weltkrieg stammte und etwas mit dem Koppel, also dem Riemen, an der Uniform der Soldaten zu tun hatte. Er wusste nur nicht mehr, was. War auch egal. Vaters Redensart traf heute zu wie an keinem anderen Tag in seinem Leben. Er musste sich am Riemen reißen, musste durchhalten. Wahrscheinlich wurde Manuela gerade irgendwo misshandelt, bei diesen Leuten war alles möglich. Ihr Leben hing davon ab, dass er sich am Riemen riss.

„ … hilf mir …“

Dachte sie an ihn? Setzte sie darauf, dass er sie finden, dass er jeden Moment die Tür zu ihrem Gefängnis eintreten und sie retten würde?

Und was tat er?

Saß im Wald und heulte.

Er drückte sich vom Baumstamm weg, stand auf, klopfte sich den Schmutz von der Jeans und richtete sich auf.

Sein Blick und seine Gedanken waren wieder klar.

Also weiter!

Teil 6

Nada wusste wie es war, sich nach einer heißen Dusche zu sehnen. Sie wusste, wie es sich anfühlte, wenn Schmutz und Ekel sich tief im Körper festgesetzt hatten. Viele ihrer früheren Freier waren der Meinung gewesen, sie hätten ihr einen Gefallen getan damit, dass sie sie gebucht, bezahlt und vielleicht auch noch anständig behandelt hatten. Aber ob anständig, grob oder sadistisch hatte nie einen Unterschied gemacht. Nada hatte sich immer schmutzig gefühlt und nach jedem Freier eine Dusche herbeigesehnt. Das war nur selten möglich gewesen, weil es zu viel Zeit kostete, und dann schaffte sie keine zehn Freier in einer Schicht. Wenn es dann endlich so weit war, hatte sie meist viel zu heiß und viel zu lange geduscht, sodass ihre Haut rot und empfindlich geworden war.

So wie jetzt auch, denn diese Dusche hatte sie ebenso herbeigesehnt. Der Güllegeruch war abgespült, die Kälte in ihrem Inneren vertrieben. Das kleine Gästebad war voller Dampfschwaden, als Nada aus der Duschkabine trat. Zuvor hatte schon Eliza geduscht, mindestens genauso lang und heiß. Das Wasser lief an den altmodischen braunen Kacheln mit Blumenmuster hinab. Der Spiegel war blind. Es fühlte sich gut an, in diesem warmen Nebel zu stehen. Nada fühlte sich sicher, zum ersten Mal seit langem.

Ihre Vorbehalte dem Pfarrer gegenüber hatte sie über Bord geworfen. Nachdem die Mail mit dem grausamen Foto von Carmen eingegangen war, war der Pfarrer aufgesprungen und hatte ihr das Handy aus der Hand gerissen. Er war richtig laut geworden, hatte sie gefragt, warum sie auf ihrer Flucht ein Handy benutzten? Die ließen sich heutzutage kinderleicht orten, von jedem, der sich halbwegs auskannte, und gerade die Leute, die in ihrer Branche tätig waren, kannten sich bestens aus. Der Pfarrer war rot angelaufen, an seinem Hals war eine Ader hervorgetreten und hatte zu pochen begonnen wie ein Schlauch, durch den Wasser gepumpt wurde. Er hatte die Schale vom Handy entfernt, den Akku herausgenommen und alles auf den Tisch geworfen.

"Das dürft ihr nie nie wieder benutzen!", hatte er gesagt, und sie hatten ihm versprechen müssen, sich daran zu halten.

Dann war dieser hässliche, dünne Mann auf seinen Stuhl gesackt und vor ihren Augen in sich zusammengefallen. Er hatte zu Husten begonnen, laut und bellend, und seine Haushälterin Frau Molthan hatte ein Glas Wasser aus der Küche geholt und dafür gesorgt, dass er ein Medikament einnahm.

"Sie dürfen sich nicht aufregen, das wissen Sie doch, Herr Pfarrer", hatte sie immer wieder gesagt und seinen krummen Rücken getätschelt.

Nach ein paar Minuten hatte der Pfarrer sich etwas erholt. Er hatte sich entschuldigt und Nada und Elizaveta gebeten, erst einmal zu duschen und sich  auszuruhen. Er selbst müsse sich auch einen Moment hinlegen.

Die Haushälterin hatte ihn bis zur Tür begleitet, und sie wäre ihm sicher weiter gefolgt, hätte der Pfarrer sie nicht gebeten, sich um die Mädchen zu kümmern. Also hatte sie ihnen Bad und Gästezimmer gezeigt,  Handtücher und Bademäntel herausgelegt und angeboten, ihre vor Dreck starrende Kleidung zu waschen.

Nada war immer davon ausgegangen, dass nur die Polizei Handys orten konnte. Mladen hatte dauernd ein neues Handy gehabt, und bevor sie zu ihm gekommen war, hatte Nada einige Male erlebt, wie die Männer in aller Eile ihre Handys ausgetauscht hatten. Die alten wurden immer gleich zerstört. Nada war davon ausgegangen, dass sie sich so vor der Polizei schützten. Niemals wäre sie darauf gekommen, dass auch sie selbst durch ihr Handy auffindbar war. Hatte Mladen es nur aus diesem Grund gekauft? Wieso war sie nur so dumm? Wie sollte sie in der Welt da draußen zurechtkommen, wenn sie bereits an so einfachen Dingen scheiterte? Ein Pfarrer in einem Kuhdorf wusste mehr vom Leben als sie selbst - das war deprimierend und beängstigend.

Vielleicht war es klug, wenn sie und Eliza sich in seine Obhut begaben. Zumindest für eine Weile.

Nada wischte den Spiegel ab und föhnte ihr Haar trocken. Sie zog den Bademantel an, schnappte sich ihre schmutzige Kleidung und verließ das Bad.

Im selben Augenblick öffnete die Haushälterin die gegenüberliegende Tür.

"Gib das ruhig mir, ich werde es gründlich waschen und in den Trockner stecken. Dann hast du es in zwei Stunden wieder."

Es war Nada peinlich, aber sie gab der Frau ihre stinkende Kleidung.

„Braucht ihr beiden sonst noch etwas?“, fragte Frau Molthan.

Nada schüttelte den Kopf. „Vielen Dank.“

„Ist schon in Ordnung, ruht euch aus. Es kann ein wenig dauern, bis der Herr Pfarrer wieder auf den Beinen ist.“

„Ist er krank?“, fragte Nada.

„Leukämie. Der Herr wird ihn bald zu sich holen. Vor einem Jahr haben die Ärzte ihm noch ein halbes Jahr gegeben, aber was wissen die Ärzte schon? Die wissen nicht, wie stark sein Glaube ist. Wenn er geht, verliert die Welt einen mutigen und starken Menschen …“

Die Augen der Haushälterin wurden feucht und sie wandte sich ab.

„Im Zimmer ist ein Fernseher, stellt den Ton nicht so laut, wenn ihr ihn benutzt“, sagte sie und verschwand Richtung Waschküche.

Nada sah ihr nach. Was sie von ihr erfahren hatte, spülte die ganzen alten Erinnerungen wieder an die Oberfläche. Sie erinnerte sich an den Mann, der in der Abbaugrube Greta getötet und dann auf sie geschossen hatte.

Dieses Gesicht! Trotz der Entfernung und der schlechten Sicht verfestigte sich in Nada die Überzeugung, dass er es gewesen war. Nach all den Jahren tauchte er ausgerechnet jetzt auf. Er hatte sie nicht erkannt, da war sie sicher. Sie sah vollkommen anders aus als damals.

Nada huschte zu Elizaveta ins Gästezimmer.

Das Mädchen lag im rechten der beiden Betten, die jeweils an den Wandseiten des schmalen, langgesteckten Raumes standen. Die Decke hochgezogen bis zum Kinn, blickte sie Nada aus ihren großen dunklen Augen an. Unter der aufgebauschten Daunendecke wirkte sie wie ein kleines Kind.

„Wie geht’s dir?“, fragte Nada.

„Mir ist wieder warm, ich bin satt, eigentlich sollte es mir gut gehen, aber … ich habe Angst. Meinst du, die Männer kommen hierher? Wegen des Telefons?"

Nada stieg in das zweite Bett und schlüpfte unter die Decke.

"Ich glaube nicht. Wenn, dann wären sie schon hier. Vielleicht hat der Pfarrer etwas übertrieben."

"Was stimmt nicht mit ihm? Der ist nett und unheimlich zugleich.“

„Die Haushälterin hat es mir gerade erzählt. Er hat Krebs. Sie sagt, er stirbt bald.“

„Wie furchtbar“, sagte Elizaveta, und dann lagen sie eine Weile einfach nur da und schwiegen. Nada spürte, wie es unter der Daunendecke immer wärmer und heimeliger wurde, und sie fragte sich, ob es nicht ein Fehler war, sich hier so wohl zu fühlen.

"Mein Vater … er hatte auch Krebs, weißt du", sagte sie leise.

Erneutes Schweigen. Schließlich bewegte sich Elizaveta, stützte sich auf den Ellenbogen und sah zu ihr herüber.

"Und ist er …"

"Ja, er ist daran gestorben. Er hatte Speiseröhrenkrebs, eine besonders heimtückische Form. Die Ärzte sagten damals, das käme vom Rauchen und Saufen. Ich weiß nicht, vielleicht stimmt das sogar. Ich kann mich an meinen Vater nur mit Zigarette im Mundwinkel erinnern und er war sehr oft betrunken. Als es richtig schlimm wurde, hatte er große Schmerzen beim Schlucken, er konnte nicht mehr essen und trinken. Später habe ich erfahren, dass es für solche Fälle Spezialnahrung gibt, aber das hat die Krankenversicherung wohl nicht bezahlt. Er wurde immer dünner, verstehst du? Von Tag zu Tag. Ich konnte sehen, wie er vor meinen Augen nach und nach verschwand."

Nada musste innehalten. Die Erinnerung war intensiv und schmerzhaft und sie befürchtete, weinen zu müssen.

Sie hörte ein Rascheln und im nächsten Moment schlüpfte Elizaveta zu ihr unter die Daunendecke.

"Das ist so furchtbar", sagte sie und nahm Nada in den Arm.

Es war ein merkwürdiges Gefühl, von dem Mädchen umarmt zu werden, aber es tat auch gut.

"Wir lebten auf dem Lande, auf dem Hof, der schon meinen Großeltern gehört hat", fuhr sie fort. "Der Hof hat schon damals nicht mehr genug abgeworfen, um die ganze Familie über die Runden zu bringen. Mein Vater arbeitete tagsüber im Forst. Das war harte Arbeit. Abends kümmerte er sich um den Hof und die Tiere. Als er krank wurde, konnte er das nicht mehr. Das Geld wurde schnell knapp, nach und nach mussten wir alle Tiere, den Traktor und auch Land verkaufen. Aber den Hof, den wollte Vater auf keinen Fall verkaufen. Mein älterer Bruder tat, was er konnte, aber sein Verdienst als Schlosser reichte nicht aus. Meine Mutter hatte schwer Rheuma und konnte schon lange nicht mehr arbeiten."

"Also habt ihr den Hof verloren?"

„Nein, verloren haben wir ihn nicht.“

"Was ist dann passiert?“

"Eines Tages kam mein Bruder nach Hause und sagte, auch ich müsse jetzt meinen Beitrag leisten. Er hatte in der Stadt jemanden getroffen, einen Ausländer. Mein Bruder sagte, der Mann suche nach Personal für ein Nobelhotel in Deutschland. Er würde gut bezahlen und die Arbeit sei nicht schwer. Betten machen, aufräumen, staubsaugen, du weißt schon. So, wie mein Bruder es erzählte, klang das Angebot wirklich gut, und der Verdienst in Deutschland sollte um ein Vielfaches höher sein als in Rumänien. Wir hatten ja alle schon davon gehört, wie viel man in Deutschland oder der Schweiz verdienen konnte.

Also bin ich darauf eingegangen. Ich konnte nicht anders. Es fiel mir sehr schwer, den Hof und meine Eltern zu verlassen, aber wenn ich es nicht getan hätte, hätte die Bank uns den Hof weggenommen."

Elizaveta drückte sie noch ein bisschen fester.

"Aber es war keine Arbeit im Hotel, nicht wahr?"

"Nein, war es nicht. Ich sollte als Prostituierte arbeiten, und mein Bruder hat das gewusst. Es war auch niemand auf ihn zugekommen, er hat mich aktiv angeboten. Mein eigener Bruder ist zu diesen Leuten gegangen und hat ihnen gesagt, seine Schwester würde gern als Nutte arbeiten. Als ich erfuhr, was ich wirklich tun sollte, weigerte ich mich. Sie haben mich nicht geschlagen, das nicht. Sie haben mich eingesperrt, und zwei Tage später kam mein Bruder. Er war sehr böse. Sagte, Mama und Papa würden verhungern, und die Medizin gegen die Schmerzen würde mein Papa auch nicht mehr bekommen, wenn ich kein Geld verdiente.

Ich sagte ihm, ich würde das nicht tun und er solle lieber den Hof verkaufen. Da … da ist er ausgerastet. Hat mich geschlagen, so lange und so hart, dass ich dachte, ich würde sterben."

Zu Nadas Überraschung begann Elizaveta zu weinen. Nada selbst spürte in diesem Moment keine Tränen.

"Für eine Weile tat ich dann, was man von mir verlangte, aber ich bekam kein Geld. Das hatte mein Bruder mit den Leuten anders geregelt. Sie schickten es direkt an ihn. Ich war in einem fremden Land, hatte keinen Pass und kein Geld und ich konnte nicht zurück in die Heimat, denn mein Bruder hätte mich gefunden und zurückgebracht.

Nach zwei oder drei Monaten bekam ich die Gelegenheit, zu telefonieren. Da ich ahnte, dass mein Bruder mir nicht die Wahrheit sagen würde, rief ich eine Nachbarin an. Von ihr erfuhr ich, dass mein Vater verstorben, der Hof verkauft und meine Mutter in ein Altenheim abgeschoben worden war. Das alles hatte mein Bruder in die Wege geleitet. Ich weiß nicht, was damals mit ihm passiert ist, niemals hätte ich ihm diese Kaltblütigkeit zugetraut. Ich glaube sogar, anfangs hat er mich aus reiner Verzweiflung verkauft, weil er sich nicht mehr zu helfen wusste. Aber dann hat er gesehen, wie viel Geld er machen kann, wenn er Mädchen nach Deutschland verkauft, und ist immer tiefer hineingeraten.

Ich bin noch am selben Tag abgehauen. Aber sie haben mich erwischt. Und dann ist dieses Monster gekommen, hat mich mitgenommen in den Wald und Bäume mit mir gezählt. Deshalb sehe ich so aus. Er hat mich zum Sterben im Wald liegen lassen und an manchen Tagen wünsche ich mir, ich wäre gestorben.“

„Das darfst du nicht sagen.“

„Warum nicht? Warum darf ich das nicht sagen? Wie viel Schmerz und Leid kann ein Mensch ertragen, bevor er zerbricht? Wenn das die Welt ist, die Gott für uns vorgesehen hat, dann will ich nicht in ihr leben.“

Elizaveta sah sie an. Ihr Gesicht spiegelte ihre Bestürzung wieder.

„Der Scout ist dein Bruder, oder?“

Nada nickte.

Die Wirkung des Meth ließ bereits wieder nach und der Scout spürte seine Konzentration schwinden. Er hatte nicht genug genommen, hatte sich nicht getraut, weil er Angst hatte, seinen Auftrag nicht erfüllen zu können. Die Balance war wichtig, nicht zu viel, nicht zu wenig. Das Karussell zum Halten bringen, ohne die Musik abzustellen, war das Ziel. Er hatte es verfehlt und wusste nicht, was er tun sollte.

Er war seinen Befehlen nachgekommen und die Landstraßen um Braunstein abgefahren, fünf bis sieben Kilometer in jede Himmelsrichtung, auch wenn er es für Zeitverschwendung hielt. Braunstein lag am Arsch der Welt. Wenn die Mädchen den Ort wirklich verlassen hatten - was er nicht glaubte - dann hatten sie es entweder über Waldwege getan, oder sie waren per Anhalter gefahren.

Der Scout stoppte seinen Wagen, stieg aus, pinkelte ans Ortsschild von Braunstein, ließ seinen Blick dabei erneut über den Ort gleiten und dachte nach. Er würde sich jetzt dort umhören, auch wenn das Aufmerksamkeit erregte. Wenn die Mädchen im Ort waren, wenn sie sich etwas zu essen besorgt hatten - und das mussten sie - dann hatte sie jemand gesehen. Diesen Jemand musste er nur ausfindig machen. Das wäre immer noch einfacher, als sämtliche Scheunen, Schweineställe und Holzschober abzusuchen.

Aber vorher musste er seine Konzentration wiederherstellen.

Er stieg zurück ins Auto und holte den kleinen durchsichtigen Beutel aus dem Handschuhfach. Ein wenig pulverisiertes Meth war noch darin enthalten, für heute sollte es reichen.

Er schüttete etwas davon auf seinen Handrücken und schnupfte es. Nicht zu viel, nur ein wenig, der Tag war noch nicht zu Ende, die Jagd begann gerade erst. Mit einem leichten Brennen in den Nasenlöchern und dem Gefühl, etwas würde die Kontrolle über seinen Körper übernehmen, lehnte er sich zurück und legte den Kopf in den Nacken. Seine Augen tränten, das war immer so und ganz normal. Er schloss sie und gönnte sich den Augenblick.

Durch das Schnupfen setzte die Wirkung zeitverzögert ein, anders als beim Inhalieren, und er genoss jede Sekunde. Fabelhaft, dieser Flash. Der Boden hielt ihn nicht länger fest, er konnte aufsteigen, die Dinge von oben betrachten und sehen, wie einfach alles war. Er selbst war die Lösung aller Probleme, es gab dort unten niemanden, der sich ihm in den Weg stellen würde. Und wer es dennoch versuchte, würde vernichtet werden. So wie der Alte, dieser Schwätzer. Und diese beiden Nutten würden den gleichen Weg gehen, aber nicht, bevor er sich mit ihnen vergnügt hatte. Für die Schmach würden sie mit Schmerz bezahlen.

Die Dunkelhaarige, die mit dem stolzen Blick, würde er brechen und dabei zusehen, wie ihr Stolz vor seinen Augen zerfloss. Er würde sie mit seinem Messer ficken, ihr Ohren und Nase abschneiden, ihr entstelltes Gesicht fotografieren und dafür sorgen, dass ihre Eltern die Fotos zu sehen bekamen.

Was für ein grandioser Tag!

Was für ein Leben!

Er war hier, vollkommen und ganz, kein Davor, kein Danach. Nur jetzt und fokussiert auf das Ziel.

Der kleine Saal im Polizeipräsidium summte wie ein Bienennest vor Aufregung.

Ein Kriminalbeamter war erschossen worden. In der überschaubaren Provinzstadt Gotenburg war das zuvor noch nie passiert, dementsprechend groß war die Präsenz der Pressevertreter. Die Printleute waren ebenso zahlreich vertreten wie die Radio-Mitarbeiter, es waren sogar zwei Kamerateams vom Fernsehen da. Zweiunddreißig Personen waren der Einladung des stellvertretenden Polizeichefs Nikolaus Sackstedt gefolgt.

Genau die richtige Bühne, fand Tim Sperling.

Im Übrigen hatte er die Aufregung mit hineingebracht, und er spürte, wie sie immer noch weiter anwuchs. Sich Feinde zu machen, besonders innerhalb der Polizei, war nie ohne Risiko, zudem war nicht alles hieb- und stichfest, was er bisher herausgefunden hatte. Er hatte sich entschlossen, es dennoch zu nutzen. Das widersprach dem journalistischen Grundsatz der Sorgfalt, doch in diesem Fall - immerhin ging es um das Leben seiner Schwester - war er bereit, jeden Kodex über den Haufen zu werfen. Die kritische Distanz, die es für Journalisten zu wahren galt, gehörte ebenso dazu wie der Verzicht auf Sensationsberichterstattung. Genau die wollte er heute anstacheln.

Er war noch nicht einmal mit seinem Studium fertig und brach schon die elementarsten Regeln.

Scheiß drauf!

Es war für Manu, für seine kleine Schwester.

Verstohlen musterte Tim die Profis der Szene. Den einen Typen von RTL kannte er vom Sehen. Ein bulliger, kleiner Mann mit Geheimratsecken und Doppelkinn. Tim hatte dessen Namen vergessen, nicht aber den Ruf, den er besaß. In ihren Kreisen galt er als Terrier, der sich, Interesse vorausgesetzt, in eine Sache verbiss und nicht wieder losließ, bis jedes Detail, jeder Fakt, jedes Geheimnis geklärt war. Wenn dieser Mann anbiss, und daran hatte Tim keinerlei Zweifel, dann gehörte Manuela in den nächsten Tagen die Aufmerksamkeit der ganzen Republik. Vielleicht half es ja. Vielleicht würde sich die Bande, die seine Schwester gefangen hielt, besinnen, sich dem öffentlichen Druck beugen und sie gehen lassen. Angesichts deren Gewaltbereitschaft klangen seine Wünsche wie die eines naiven Chorknaben. Aber was blieb ihm sonst? Die Hände in den Schoss legen und abwarten wollte und konnte er nicht.

Die Tür an der Stirnseite des Saals ging auf. Der stellvertretende Polizeichef Nikolaus Sackstedt kam forschen Schrittes herein. Er trug einen gut sitzenden, blauen Anzug mit einer passenden Krawatte zum weißen Hemd. Sein angespanntes Gesicht drückte Entschlossenheit aus. Unter dem rechten Arm trug er einen schwarzen Aktenordner. Ihm folgte Henry Conroy. Leger gekleidet in Jeans, schwarzer Lederjacke mit hochgestelltem Kragen und schwarzen Schuhen. Tim beobachtete den Hauptkommissar genau. Dessen Gesicht war ebenso angespannt und drückte nicht weniger Entschlossenheit aus als das seines Chefs, aber da war noch etwas anderes. Conroys Blick war nicht klar, wirkte in die Ferne gestellt, so als sei er gedanklich ganz woanders. Vermutlich wäre er das körperlich auch gern.

Für einen Moment trat Ruhe ein. Die Presseleute verstummten. Die Beamten scharrten mit Stühlen, setzten sich, Sackstedt schlug den Ordner auf, Conroy tat nichts weiter, als seinen Blick durch den Saal gleiten zu lassen. Als er Tim entdeckte, verschwand der in die Ferne gestellte Ausdruck, und sein Blick wurde klar und fest. Auf seinem Gesicht war keine Regung abzulesen, trotzdem bildete sich Tim ein, Angst erkennen zu können. Ja, sollten die müden Beamtenärsche sich ruhig vor ihm fürchten, das geschah ihnen ganz recht.

Conroy sah übernächtigt aus. Dunkle Augenringe, ein Bart, der die Drei-Tage-Marke längst überschritten hatte, das schwarze, von wenigen grauen Strähnen durchzogene Haar ein wenig wild, dazu der jetzt stechende Blick aus dunklen Augen; vor diesem Mann konnte man wirklich Angst bekommen. Conroy war charismatisch und beeindruckend, das wollte Tim gar nicht abstreiten, und auf einer Ebene, die nichts mit Manus Verschwinden zu tun hatte, empfand er Sympathie und in diesem Moment sogar Mitleid für den Mann. Aber davon durfte er sich nicht von seinem Weg abbringen lassen. Er war nicht hier, um neue Freunde zu gewinnen. Ganz im Gegenteil.

Sackstedt räusperte sich. Ein Mikrofon gab es nicht, das wäre in diesem kleinen Saal auch übertrieben gewesen.

„Danke, dass Sie gekommen sind“, begann er. „Ich habe diese Konferenz aus gutem Grund kurzfristig einberufen. Einigen von Ihnen dürfte bereits bekannt sein, dass am heutigen Vormittag ein Beamter dieses Präsidiums bei der Ausübung seines Dienstes ums Leben gekommen ist. Es handelt sich um Oberkommissar Jens Jagoda.“

Sackstedt machte eine Pause und sah betroffen auf seine Unterlagen hinab. Niemand im Saal stellte eine Frage, räusperte sich, nieste oder hustete. Unter dreißig Menschen hatte Tim noch nie so tiefe Stille erlebt.

„Herr Jagoda war ein äußerst fähiger, erfahrener und kompetenter Mitarbeiter. Wir werden ihn schmerzlich vermissen, und unsere Gedanken sind bei seinen Angehörigen. Aber wir haben auch eine Aufgabe zu erfüllen, denn Oberkommissar Jagoda wurde heimtückisch erschossen. Unsere ganze Kraft muss jetzt darauf gerichtet sein, den oder die Täter zu finden. Die Mitarbeit der Presse und der Bevölkerung ist dabei wie immer sehr wichtig. Aus diesem Grund habe ich Sie so kurzfristig hierher gebeten. Die Ermittlungen sind noch zu frisch, um Ihnen bereits Fakten an die Hand geben zu können, aber ein paar Details haben wir schon, und wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie diese in Ihre Berichterstattung einfließen lassen könnten. Wir sind auf der Suche nach einem dunklen Skoda älteren Baujahrs, wahrscheinlich aus den Jahren 95-2005. Die Farbe kann ein dunkles Blau oder Schwarz sein. Dieser Wagen parkte vor dem Haus, in dem Oberkommissar Jagoda erschossen wurde.“

„Wo wurde Jens Jagoda erschossen?“, kam es aus den Reihen der Journalisten.

„Hier in Gotenburg, in einer privat geführten Frühstückspension. Der Kollege Jagoda führte dort Ermittlungen durch. Zum jetzigen Zeitpunkt müssen wir davon ausgehen, dass der oder die Täter in der Pension gewartet haben. Nachbarn haben den erwähnten Wagen beobachtet, zudem einen Mann, der den Tatort nach der Tat verlassen hat. Leider gibt es keine genaue Personenbeschreibung. Es soll sich um einen mittelgroßen Mann von schlanker Statur handeln. Er trug einen Kapuzenpullover mit der Kapuze über dem Kopf.“

Tim glaubte platzen zu müssen. Die Sache mit Jagoda war schrecklich, keine Frage, aber ihm ging es um seine Schwester, und Sackstedt machte nicht den Eindruck, als wolle er Manuelas Verschwinden hier und jetzt thematisieren.

„Handelt es sich bei der Pension um den vorübergehenden Wohnort der Kommissarin Manuela Sperling?“, platzte es aus ihm heraus.

Sackstedt und Conroy sahen ihn gleichzeitig an. Sackstedt war überrascht, er hatte ihn vorher wohl nicht bemerkt.

„Ich wüsste nicht, was …“

„Ist es richtig, dass die Kollegin Manuela Sperling vor zwei Tagen entführt wurde und seitdem vermisst wird?“, setzte Tim nach.

„Dazu wäre ich gleich gekommen“, reagierte Sackstedt souverän. „Aber wenn Sie meinen, unser Kollege Jagoda habe keine drei Minuten ihrer Aufmerksamkeit verdient, dann will ich Ihren Einwurf gerne aufgreifen.“

Gut gekontert, dachte Tim. Damit hatte er jetzt den schwarzen Peter, und ein paar der Kollegen warfen ihm tatsächlich missbilligende Blicke zu.

„Ein weiterer, nicht weniger schwerwiegender Grund für diese Konferenz ist das Verschwinden unserer neuen Mitarbeiterin, der Kommissarin Manuela Sperling. Der Kollege hat Recht, in der Pension, in der Jens Jagoda erschossen wurde, hat Manuela Sperling ein Zimmer angemietet. Ein Zusammenhang zwischen den beiden Taten ist wahrscheinlich. Wir haben derzeit keinerlei Anhaltspunkte, was mit Frau Sperling passiert sein könnte, müssen aber davon ausgehen, dass ein Gewaltverbrechen vorliegt. Den Pressemappen liegt ein Foto von Frau Sperling bei. Wir wären Ihnen …“

„Ich habe Anhaltspunkte“, fuhr ihm Tim ins Wort. „Vielleicht kann ich Ihnen damit aushelfen.“

Sackstedt warf ihm einen Blick zu, der an Körperverletzung grenzte. Conroy sah auf seine Hände hinab.

„Ich kann mir vorstellen …“, begann der stellvertretende Polizeichef, doch Tim war nicht gewillt, ihn ausreden zu lassen.

„Nein, das glaube ich nicht. Nach meinen Informationen wurde ein ähnlicher Wagen wie der, der vor der Pension gesehen wurde, auch in der Nähe des Ortes gesehen, an dem Manuela Sperling verschwunden ist. Und trifft es nicht zu, dass Manuelas Wagen durchsucht wurde? Genau so wie ihr Zimmer in der Pension? Kann es nicht sein, dass Ihr Verschwinden und der Mord an Jens Jagoda mit Ermittlungen zusammenhängt, die Manuela durchführte?“

Ein Raunen ging durch den Saal. Die Blicke, die Tim jetzt einfing, waren nicht mehr missbilligend, sondern fragend.

„Damit Sie alle verstehen, was hier vor sich geht“, begann Sackstedt mit lauter Stimme und übertönte das Raunen. „Der Herr in der vierten Reihe ist Tim Sperling, der Bruder unserer Mitarbeiterin. Wir verstehen, dass Sie aufgebracht sind, Herr Sperling, aber Sie können sicher sein, wir tun alles, um Ihre Schwester zu finden.“

Erneutes Raunen. Die Blicke wechselten in schnellem Rhythmus zwischen Sackstedt und Tim hin und her. Die Presseleute spürten, hier stand ein Duell bevor.

„Das habe ich gestern schon von Ihnen gehört, und bei allem Respekt, Manuela ist immer noch verschwunden. Aber jetzt wird nicht mehr mit Hochdruck nach ihr gesucht, weil Sie einen weiteren Mitarbeiter verloren haben - und das innerhalb kurzer Zeit. Ich finde die Frage berechtigt, ob Sie noch Herr der Lage sind.“

„Sowohl nach Frau Sperling als auch nach den Tätern, die für den Tod des Herrn Jagoda verantwortlich sind, wird mit Hochdruck gefahndet“, sagte Sackstedt, ohne auf Tims Frechheit einzugehen.

Tim stand von seinem Stuhl auf und richtete sich zu voller Größe auf.

„Ist Ihnen nicht in den Sinn gekommen, dass ein und dieselbe Person dafür verantwortlich sei könnte?“

„Das wäre insofern gut, als dass wir unsere Kräfte dann gezielt auf diese Person bündeln könnten, Herr Sperling“, konterte Sackstedt. Er saß immer noch ganz ruhig da, seine Hände ruhten auf dem Aktenordner, er war die Souveränität in Person. Tim dagegen schwitzte. Die Schweißperlen liefen ihm am Rücken hinab, sein Shirt klebte dort unangenehm an der Haut, wo er sich bis eben noch gegen die Lehne des Stuhls gelehnt hatte.

„Stimmt es, dass meine Schwester sich mit Ermittlungen im Bereich Menschenhandel und Prostitution beschäftigt hat?“

Diese Frage glich einer Explosion. Unruhe brandete auf, Fragen wurden in den Raum geworfen, mehrere Personen standen von den Stühlen auf. Handys wurden gezückt, erste leise Telefonate mit den Redaktionen geführt. Tim konnte sich die Worte vorstellen: Macht die erste Seite frei, hier bahnt sich eine Sensation an. Ein Polizist tot, eine weitere Beamtin verschwunden, die Spur geht in Richtung Menschenhandel …

Er selbst hätte einen solchen Artikel längst schreiben und an eine der großen Zeitungen verkaufen können, doch damit wäre Manu nicht geholfen. Deshalb hatte er sich für einen anderen Weg entschieden. Sackstedt und Conroy würden ihn auf ewig hassen, aber durch die Berichterstattung würde der Druck auf sie immens werden. Nicht nur auf sie, sondern auf die oberste Dienstbehörde und die Landesregierung. Alle verfügbaren Mittel würden sofort genehmigt werden, zusätzliche Kräfte hinzugezogen und, was sehr wichtig war, die Kollegen der Presse würden an der Sache dran bleiben. Zumindest ein paar Tage. Wenn nicht irgendwo anders ein interessanteres Unglück passierte, vielleicht sogar eine Woche.

So wie Tim es vorausgeahnt hatte - und dazu waren keine hellseherischen Fähigkeiten notwendig - brach jetzt die Hölle los. Sackstedt und Conroy waren unwichtig geworden, alle stürzten sich auf ihn. Mikrofone und Kameras wurden ihm entgegen gestreckt, Handys schossen Fotos von ihm. Aus dem Augenwinkel bekam er mit, wie Sackstedt kraftlos auf seinen Stuhl sank. Er bekam auch Conroys Blick mit, der irgendwie seltsam war.

Dann versank er in der Menge.

"In mein Büro!"

Drei Worte, ausgestoßen voller Verachtung und Arroganz. Drei Worte, die bei Henry die Galle zum Kochen brachten.

Als der Tumult ausgebrochen war und alle Pressevertreter sich auf Tim Sperling gestürzt hatten, hatte Sackstedt den kleinen Saal des Präsidiums fluchtartig verlassen. Henry hatte sich das Spektakel noch einen Moment angeschaut und überlegt, ob der junge Sperling eventuell Beistand gebrauchen könnte.

Schließlich waren drei uniformierte Beamte in den Saal gestürmt - wahrscheinlich hatte Sackstedt sie geschickt - und Henry hatte sich zurückgezogen. Ein wenig Genugtuung hatte er dabei schon empfunden, das wollte er gar nicht abstreiten. Der junge Sperling hatte es Sackstedt vor versammelter Presse so richtig gezeigt. Einerseits zollte er Manuelas kleinem Bruder dafür Respekt, andererseits ahnte er, dass Sackstedt auf hundertachtzig war und er die Sache ausbaden musste.

So war es dann auch. Nachdem sein Chef ihm die drei Worte entgegen geschleudert hatte, stapfte er davon, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Henry folgte ihm nicht. Er ließ sich nicht wie ein kleines Kind behandeln. Sackstedt würde ihn ohnehin nur fertig machen, und dafür hatte Henry keine Zeit. Allein seine Anwesenheit bei der Pressekonferenz war Zeitverschwendung gewesen. Er hatte eine wertvolle halbe Stunde verloren, die er nicht mit der Suche nach Manuela verbracht hatte.

Henry ging in die entgegengesetzte Richtung zu seinem Büro. Er ließ sich hinter den Schreibtisch nieder und schaltete den PC ein. Das Gerät war noch nicht einmal hochgefahren, da flog die Tür auf, und Sackstedt preschte herein.

„Ich hatte Ihnen befohlen, mir in mein Büro zu folgen“, polterte er los.

Henry stand auf.

„Wenn Sie mit mir sprechen wollen, gewöhnen Sie sich gefälligst einen anderen Tonfall an.“

Sackstedt starrte Henry an. In seinem geröteten Gesicht traten die Augen weiter aus den Höhlen als gewöhnlich. Er schloss die Tür und trat an den Schreibtisch heran.

„War das Ihre Idee?“

„Wie bitte?“

„Haben Sie dem jungen Sperling gesagt, er solle mir Druck machen? Ist Ihnen nicht die Idee gekommen, dass das am Ende auch auf Sie zurückfällt?“

Sackstedt stützte sich mit den Händen auf der Schreibtischplatte ab. An seinem Hals pochte eine Vene in ungesundem Rhythmus.

„Diese Anschuldigung ist dermaßen dämlich, da antworte ich nicht einmal drauf.“

„Dämlich“, echote Sackstedt und richtete sich auf. „Ich sage Ihnen was dämlich ist. Dämlich ist, wenn ein leitender Ermittler erst seine neue Mitarbeiterin und dann seinen altgedienten Partner verliert. Das ist dämlich.“

Sackstedt konnte gar nicht so schnell reagieren, wie Henry nach vorn schoss, ihn am Jackett packte und zu sich herzog.

„Sie arrogantes Arschloch.“

Sackstedt griff nach Henrys Händen und wollte sich befreien. Doch Henry hielt ihn fest und zog ihn halb über, halb seitlich am Schreibtisch vorbei in die Mitte des Büros. Dabei fielen Becher mit Stiften, Ordner, die auf dem Wägelchen daneben standen, und ein Bilderrahmen zu Boden. Das Glas zerbrach. Es war ein Bild von Serena und Lea. Es am Boden liegen zu sehen stachelte Henrys Wut noch mehr an. Sackstedt keuchte und schlug auf Henrys Arme ein. Henry ließ den Mann los und verpasste ihm einen Schlag vor die Brust, der ihn taumeln ließ.

„Ein falsches Wort noch, und ich breche Ihnen sämtliche Knochen.“

Sackstedt, dessen Gesicht jetzt wie ein roter Ballon aussah, ballte die Hände zu Fäusten.

„Sie sind raus!“, schleuderte er Henry entgegen. „Raus, raus, raus! Sie können sich einen Job als Parkplatzwächter suchen.“

Henry stieß seinem Vorgesetzten noch mal vor die Brust. „Versuchen Sie es doch.“

Und noch mal, und noch mal, bis Sackstedt mit dem Rücken gegen die Tür prallte. Da verlor er die Beherrschung, holte aus und schlug nach Henry. Es war ein langsamer Schlag, aber Henry wich nicht aus, und so traf ihn die Faust am linken Jochbein. Sackstedt hatte all seine Wut und Verzweiflung in den Schlag gelegt. Henrys Kopf schleuderte herum, er sah Sternchen und stolperte rückwärts gegen den Schreibtisch.

Er rechnete damit, dass Sackstedt auf ihn losgehen würde, doch das tat er nicht. Schwer atmend stand er da und starrte seine Faust an, so als könne er nicht glauben, was er gerade getan hatte. Henry wollte sich für den Schlag revanchieren, hielt aber inne. Es wäre ein Leichtes, den untrainierten Sackstedt zu verprügeln, und für den Moment würde es ihm eine tiefe Befriedigung verschaffen. Aber was kam danach? Wenn er sich jetzt von seinen Gefühlen leiten ließ - und alles in ihm schrie danach, Sackstedt zu verprügeln - dann würde er suspendiert werden und konnte Manuela nicht mehr helfen.

Henry ließ sich mit dem Hintern auf die Schreibtischplatte sinken und betastete sein Jochbein. Es tat weh und begann bereits anzuschwellen. Das Veilchen würde in den nächsten Tagen gut sichtbar sein. Vielleicht gar nicht schlecht, falls Sackstedt ihn wirklich abservieren wollte.

Sackstedt ließ endlich seinen Arm sinken und öffnete die Faust. Entgeistert starrte er Henry an.

„Sie haben mich provoziert“, sagte er atemlos.

„Und Sie haben einen Untergebenen geschlagen“, erwiderte Henry.

Er musste das nicht weiter ausführen. Sackstedt war nicht dumm, er wusste genau, was das bedeutete.

„Ich … ich …“, stammelte der stellvertretende Polizeichef, brach dann ab und sah zu Boden.

Es klopfte an den Tür.

„Dr. Sackstedt, sind Sie hier?“ Es war dessen Sekretärin.

„Nicht jetzt.“

„Hier sind einige Presseleute, die mit Ihnen sprechen möchten.“ Sie klang genervt.

„Ich habe jetzt keine Zeit. Die Konferenz ist beendet. Sagen Sie denen das, Frau Meyerhoff.“

Wortlos verschwand die Sekretärin.

„Dann werden die schreiben was sie wollen“, sagte Henry.

„Das tun die sowieso. Oder besser, sie schreiben, was der junge Sperling ihnen diktiert.“

„Vielleicht hilft es Manuela.“

„Das ist Unsinn. Sie wissen, wie diese Leute reagieren. Die töten, statt zu überlegen.“

Henry wollte etwas erwidern, hielt aber inne. Sackstedt hatte leider recht. Eine mediale und polizeiliche Hetzjagd würde bei den Tätern zu Kurzschlussreaktionen führen. Die mediale Hetzjagd konnten sie jetzt nicht mehr aufhalten. Aber sie konnten endlich anfangen, vernünftige Polizeiarbeit zu verrichten, statt sich wie kleine Jungen zu benehmen. Vielleicht war diese körperliche Auseinandersetzung dringend nötig gewesen, ein klärendes Gewitter sozusagen, aber Henry war bereit, mit dem Brückenschlag zu beginnen – für Manuela.

„Ich finde Manuela und den Mörder meines Partners … mit Ihnen oder ohne Sie. Ich hätte Sie aber gern an meiner Seite.“

Für einen Moment starrten sie sich schweigend an.

Dann zog Sackstedt sein Jackett zurecht, kam auf Henry zu und streckte die Hand aus, mit der er ihn eben noch ins Gesicht geschlagen hatte. Henry zögerte noch einen Moment, suchte im Blick seines Vorgesetzten nach Kalkül, fand aber keines und schlug ein.

Sackstedts Politikergesicht kehrte zurück. Er würde sich nicht entschuldigen, das erwartete Henry auch nicht, er selbst würde es auch nicht tun. Ein Handschlag wie dieser sollte unter Männern reichen, ihren Disput beiseite zu legen. Zumindest so lange, bis Manuela gefunden war.

„Das mit dem Bild“, sagte Sackstedt und sah zu Boden, „tut mir leid.“

Also doch eine Entschuldigung. Henry war überrascht.

„Schon in Ordnung“, sagte er, bückte sich und griff nach dem Bild.

Er entfernte die noch im Rahmen steckenden Scherben.

Dabei fiel sein Blick auf einen dünnen Hefter, der aufgeschlagen zwischen den anderen Ordnern und Heftern auf dem Boden lag.

Auf der ersten Seite waren ausgedruckte Fotos zu sehen sowie eine handschriftliche Notiz von Manuela.

„Scheiße“, sagte Henry.

Teil 7

Ihre Finger fuhren am Armband entlang, betasteten die kleinen Herzen aus Sterlingsilber, die glatten Kügelchen aus Muranoglas und das Buchstabenelement, in das die Anfangsbuchstaben ihres Namens eingraviert waren: M.S. Darüber hinaus gab es nur noch einen besonderen Anhänger. Ein vierblättriges, vergoldetes Kleeblatt. Sie hatte nie weitere Elemente hinzugekauft, das Armband war all die Jahre so geblieben, wie sie es bekommen hatte, denn so fand sie es perfekt. Mit der Kuppe des Daumens fuhr sie immer wieder über jedes einzelne Kleeblatt. Mittlerweile kannte sie jede Riefe, jede Kante, jede Rundung.

Das Pandoraarmband hatte sie von ihren Eltern zur Konfirmation geschenkt bekommen. Lange Zeit hatte sie es vergessen und nicht mehr an die dem Armband innewohnende Kraft geglaubt. Erst durch den Umzug war es ihr wieder in die Hände gefallen. Wie hatte sie nur so nachlässig damit umgehen können? Es war doch ihr Glücksbringer! Zwei Monate nach der Konfirmation war sie mit dem Fahrrad unterwegs zum Schwimmtraining gewesen. Von dem Geld, das sie außerdem zur Konfirmation bekommen hatte, hatte sie sich einen MP3-Player gekauft, und den Ermahnungen ihrer Eltern zum Trotz benutzte sie ihn, während sie Fahrrad fuhr. Mit den kleinen Knöpfen im Ohr bekam sie natürlich kaum etwas vom Verkehr mit. Wieder und wieder hörte sie Robbie Williams Angel, das zwar nicht mehr ganz neu, aber immer noch eines ihrer Lieblingslieder war.

…And trough it all, she offers me protection …

Im nächsten Moment beschützte der Engel sie, denn das Auto streifte sie nur mit dem Kotflügel. Sie fiel hin, schürfte sich Ellenbogen und Knie auf, blieb aber ansonsten unverletzt. So viel Glück, das hatte ihre Mutter später gesagt, haben nur dumme Kinder und Betrunkene. Aber sie hatte es besser gewusst. Denn das ihr nicht mehr passiert war, hatte sie ihrem Glücksbringerarmband mit dem vierblättrigen Kleeblatt zu verdanken - und Robbies Engel!

… And trough it all, she offers me protection …

Genau diesen Schutz brauchte sie jetzt wieder. Zusammen mit der Kleidung, die sie am Körper trug, war das Armband und die Erinnerung das Einzige, was ihr geblieben war. Während ihre Finger an den einzelnen Teilchen entlangfuhren, dachte sie an ihre Eltern und an ihre Brüder. Immer wieder tauchten dabei Erinnerungsbilder in ihrem Kopf auf, allesamt schön, und es zog ihr den Magen zusammen und machte ihr die Kehle eng, wenn sie daran dachte, dass sie ihre Familie vielleicht nicht wiedersehen würde. Tränen hatte sie keine mehr, die waren bereits verbraucht, denn anfangs hatte sie viel geweint. Manuela konnte nicht sagen, wie lange sie schon in Gefangenschaft war, schätzte aber, dass mindestens zwei Tage vergangen sein mussten.

Ihre letzte Erinnerung war die an die niedrige Höhle im Wald, in der sie vor ihren Verfolgern Schutz gesucht hatte. Was dort passiert war, wusste Manuela nicht, sie hatte wohl das Bewusstsein verloren. Irgendwann war sie im Kofferraum eines Autos aufgewacht, allerdings nur für ein paar Sekunden. Gerade lang genug, um das Surren der Reifen auf Asphalt wahrnehmen zu können. Aber vielleicht war das auch nur Teil eines Traumes gewesen.

… And trough it all, she offers me protection …

Jetzt wollte das Lied nicht wieder verschwinden, lief als Dauerschleife in ihrem Kopf. Aber das machte nichts. Vielleicht ließ sich das Glück von damals wieder heraufbeschwören. Überhaupt stimmte mit ihrem Kopf etwas nicht. Seit sie hier in der Dunkelheit erwacht war - und das lag viele Stunden zurück - fühlte er sich geschwollen an. Im Inneren herrschten abwechselnd Schmerzen und Taubheit. Manuela war sich nicht sicher, was von beiden besser war. Hatte sie Schmerzen, konnte sie wenigstens klar denken und ihre Situation beurteilen, auch wenn es viel Kraft kostete. Herrschte die Taubheit vor, tanzten in ihrem Kopf Erinnerungen einen wilden Reigen mit alptraumhaften Sequenzen, die sie nie erlebt hatte. Während der Taubheitsphasen wurde ihr schlecht, und sie musste ganz still liegen bleiben, sonst übergab sie sich. Mit den Schmerzen konnte sie aufstehen und in ihrem Gefängnis umhergehen.

Sie befand sich in einem vier mal vier Meter kleinen Raum ohne Fenster und mit einer niedrigen Decke, die sie stehend mit ihrem unverletzten Arm ertasten konnte. Decke, Boden und Wände bestanden aus rauem Beton. Dieser Beton fühlte sich frisch an und roch auch so. Sie konnte die Grate spüren, die beim Gießen zwischen den Schalungsbrettern entstanden waren. Es gab eine Tür aus massivem Metall. Manuela hatte ein paarmal mit der rechten Faust dagegen geschlagen. Nicht wirklich kräftig, denn jeder Schlag hatte in ihrem Kopf ein Schmerzecho hervorgerufen, das sie beinahe von den Beinen gerissen hätte. Diese mädchenhaften Schläge hatten so leise und dumpf geklungen, als schlüge sie gegen die Tür eines Tresorraums einer Bank.

Mindestens zweimal musste jemand diese Tür geöffnet und ihr Gefängnis betreten haben. Sie hatte davon nichts mitbekommen, weil sie entweder geschlafen hatte oder bewusstlos gewesen war. Sobald sie aufgewacht war, hatte sie das Essen erst gerochen, dann gesehen und sich mit Heißhunger darüber her gemacht. Beide Male waren es zwei trockene Brötchen, ein Stück Käse und eine bereits geschälte Banane gewesen, dazu ein Plastikbecher mit Wasser. Jemand hatte die Sachen ohne Tablett auf dem Boden abgestellt. An der Banane und an dem Käse hatte ein wenig Schmutz vom Fußboden geklebt, aber das war Manuela egal gewesen. Ihr Körper hatte nach Nahrung geschrien. Sobald sie fertig gegessen hatte, hatte jemand das Licht ausgeschaltet, weshalb Manuela davon ausging, dass sie beobachtet wurde. Irgendwo in diesem Raum war eine Kamera versteckt.

Ansonsten gab es noch eine einfache Toilette aus Metall ohne Deckel, mit einer in die Wand eingelassenen Spültaste. Die einzige Rolle Toilettenpapier war zur Hälfte verbraucht. Die Pritsche, auf der Manuela lag, bestand ebenfalls aus Metall und ruhte auf zwei in die Wand einbetonierten Trägern. Die Schaumstoffmatratze und die einfache Wolldecke waren neu. Beides roch gut und wies keine Gebrauchsspuren auf.

Zweimal hatte Manuela jeweils für eine halbe Stunde Licht gehabt. In dieser Zeit hatte sie sich den Raum gut eingeprägt, und es war ihr klar geworden, dass sie sich in einem extra für diese Zwecke eingerichteten Gefängnis befand. Dies war kein Keller- oder Abstellraum, der auf die Schnelle umfunktioniert worden war. Nein, hier hatte jemand Zeit und Geld investiert.

Ob ihr das zusätzlich Angst machen sollte, wusste Manuela nicht.

Mit der Angst war das ohnehin so eine Sache.

Anfangs war sie stark gewesen, hatte zu Tränen und Panik geführt und sie sogar betteln lassen für den Fall, dass jemand sie mittels Kamera und Micro beobachtete und belauschte. Die Angst war auch nicht weg, sie war vielleicht nicht einmal schwächer geworden, aber sie hatte ihre Wirkung auf den Körper eingebüßt. Vielleicht würde die Wirkung wieder einsetzen, wenn sich die Person, die sie gefangen hielt, endlich zeigte, aber die schien daran kein Interesse zu haben. Und wenn diese Person sie hätte töten wollen, dann hätte sie es längst getan. Stattdessen kümmerte sie sich um Manuela, gab ihr zu essen und hatte ihr, als sie bewusstlos gewesen war, sogar den verletzten linken Arm verbunden. Der Unterarm war gebrochen, einen Gips hatte sie aber nicht bekommen. Nur einen sehr straffen und harten Verband. Die Schmerzen, die bei jeder Bewegung vom Arm aus in den Körper flossen, waren einigermaßen auszuhalten, den Arm benutzen konnte Manuela aber nicht. Er war stark angeschwollen. Die Hand wurde zwar noch durchblutet, war aber beinahe gefühllos.

Wenn sie Glück hatte, kam sie hier irgendwie lebend raus, würde die Hand jedoch nie wieder richtig benutzen können.

Wenn sie Pech hatte, starb sie hier drinnen und dann spielte die Hand sowieso keine Rolle.

Das Schlimmste war die Ungewissheit. Die Warterei in der Dunkelheit.

Manuela spürte, wie es sie mehr und mehr zermürbte.

Noch hielt sie stand. Noch hatte sie ihr Armband und Robbies Lied.

… And trough it all, she offers me protection …

Das, wonach die Täter in Manuelas Wagen und in ihrem Zimmer in der Pension gesucht hatten, war die ganze Zeit in Henrys Büro gewesen. Ein grüner Schnellhefter, eingepfercht zwischen den anderen Ordnern auf dem Aktenwagen neben dem Schreibtisch. Vielleicht hatte Manuela ihn dorthin gestellt, vielleicht hatte sie ihn auf den Schreibtisch gelegt und die Putzkraft hatte ihn auf den Wagen geräumt, wie auch immer, Henry ärgerte sich über sich selbst, weil er Jens in die Pension geschickt hatte, statt hier nachzuschauen. Dabei hatte er doch gewusst, dass sie an seinem Schreibtisch gewesen war. Wegen der Blumen und der Karte. Er war ein Idiot, und irgendwann würde er sich dafür geißeln, aber nicht jetzt. Jetzt war einzig und allein der Inhalt des Ordners wichtig.

Viel war es nicht.

Der Notizzettel mit Manuelas Handschrift darauf.

Wir müssen darüber reden, Henry. So schnell wie möglich und unter vier Augen. Tut mir leid, ich konnte nicht anders.

Darunter auf Fotopapier ausgedruckte Fotos.

Zwei Männer, von hinten fotografiert worden, wie sie Schulter an Schulter auf eine Art Clubhaus zugingen. Der kleinere stützte den wesentlich größeren und schwereren Mann. Im Hintergrund, in der geöffneten Tür des Clubs, war verschwommen ein Mann zu sehen. Er war extrem klein, und mit seinem Gesicht stimmte etwas nicht. War das eine Maske? Auch mit einer Lupe konnte Henry es nicht genau erkennen.

Der Teil des Gebäudes, der zu sehen war, ließ auf ein mehrgeschossiges älteres Haus schließen. Schlichte Putzfassade, dunkle, vielleicht blaue Fensterrahmen. Der Parkplatz war mir grauen Betonsteinen gepflastert. Leider war nichts von der Umgebung zu sehen, was darauf hätte schließen lassen können, wo das Gebäude stand.

Ein weiteres Bild zeigte vier Mädchen, die aus demselben Club herauskamen und über den Parkplatz gingen. Sie trugen die übliche Kleidung. Extrem kurze Röcke in knalligen Farben oder hautenge Jeans, dazu High Heels. Sie mochten vierzehn, sechzehn oder auch zwanzig sein. Interessant war wiederum die Eingangstür im Hintergrund. Sie stand offen, Licht fiel heraus, ein Mann lehnte im Türrahmen. Den Proportionen nach zu urteilen war es wieder der extrem kleine Mann vom vorherigen Foto. Auch diesmal wirkte dessen Gesicht wie eine Maske.

„Diesen Club und diesen Mann müssen wir finden“, sagte Henry und tippte mit dem Zeigefinger auf das Foto. „Dann finden wir auch Manuela Sperling.“

"Wir wissen nicht einmal, wo sich dieser Club befindet", sagte Sackstedt. "In Deutschland oder in Tschechien?"

"Ich vermute in Tschechien.“

Henry tippte auf die Fotografie. Vor dem Bordell parkte ein Wagen, allerdings war er noch weiter entfernt als die beiden Männer in der Tür.

"Man kann das Kennzeichen zwar nicht entziffern, aber es sieht tschechisch aus."

Sackstedt sah genauer hin. "Tja, könnte sein. Nichtsdestotrotz sollten wir auch in Deutschland suchen. Allerdings ist das nicht so einfach. Die Tätigkeit von Prostituierten ist nicht als Gewerbe nach der Gewerbeordnung einzustufen. Wenn sie Taxi fahren oder Versicherungen verkaufen wollen, brauchen sie eine Erlaubnispflicht für ihr Gewerbe, aber nicht, wenn sie ein Bordell eröffnen wollen. Wenn sie ein Reisebüro betreiben oder Fotoapparate und Unterhaltungselektronik verkaufen wollen, müssen sie ihr Gewerbe überwachen lassen, aber nicht, wenn sie ein Bordell betreiben. Da sind sie lediglich anzeigepflichtig und werden nicht kontrolliert.“

„Ich bleibe dabei, wir müssen drüben suchen, nicht hier.“

Sackstedt  seufzte. „Sie wissen, wie lange ein Rechtshilfeersuchen dauert, oder?“

„Eine Beamtin ist entführt worden, ein Beamter ermordet, da muss es doch verdammt noch mal schneller gehen.“

„Ich werde es gleich bei der zuständigen Kontaktdienststelle in Tschechien versuchen, aber da wir nicht einmal einen Beweis dafür haben, dass diese Fotos irgendetwas mit dem Mord an Jens Jagoda und Frau Sperlings Entführung zu tun haben, wird es schwierig werden.“

Henry presste die Lippen zusammen um seinen Ärger über die gesetzlichen Einschränkungen herunterzuschlucken. Es war ja nichts Neues, in diesem Fall aber besonders bitter. Das alles interessierte ihn aber nur am Rande, denn er hatte sich an dem Bild festgefressen, auf dem im Hintergrund der Mann in der geöffneten Tür zu sehen war.

„Woher hat Frau Sperling überhaupt diese Fotos?“, fragte Sackstedt.

„Selbst geschossen?“, mutmaßte Henry.

„Also hat sie eigenmächtig irgendwo herumermittelt.“

Da lag der Hauch eines Vorwurfes in Sackstedts Stimme. Henry hob den Kopf und sah ihn an.

„Spielt das eine Rolle bei der Suche nach Manuela?“

„Wenn sie nicht allein und ohne Absprache gehandelt hätte ...“

„Na und?“, unterbrach Henry seinen Vorgesetzten. „Wollen Sie damit andeuten, sie sei selbst schuld an ihrer Situation?“

„Nein, natürlich nicht, ich wollte nur ...“

Sackstedt brach unter Henrys hartem Blick ab, hob die Hände, ließ sie wieder fallen und seufzte.

„Und was jetzt?“

Henry tippte auf die Fotos.

„Wir müssen diesen Bildausschnitt vergrößern und verbessern“, sagte er. „Ich will wissen, wer dieser Mann ist.“

Licht weckte Manuela. In dem Plastikkasten unter der Betondecke flirrten zwei Leuchtstoffröhren. Sie blieb noch einen Moment liegen und öffnete immer wieder vorsichtig die Augen, um sie an die Helligkeit zu gewöhnen.

Schließlich schüttelte sie das Taubheitsgefühl ab, setzte sich vorsichtig auf und sah sich um. Niemand hatte Essen gebracht, obwohl es sicher längst Zeit war dafür. Sie war schon mit knurrendem Magen eingeschlafen und hatte sich vorgestellt, einen langstieligen Löffel tief in ein randvolles Glas Nutella zu tauchen, um dann den Batzen Schokoladencreme in ihrem Mund schmelzen zu lassen.

Sie hörte ein Geräusch. Es klang, als würde irgendwo hinter dicken Mauern eine Tür geöffnet.

Kam er jetzt endlich? Der Mann, der sie gefangen hielt?

Eigentlich müsste ich doch Angst haben, dachte Manuela. Stattdessen empfand sie Neugierde und starrte die schwere, blau lackierte Metalltür erwartungsvoll an. Von innen gab es weder eine Klinke noch ein Schloss und auch keine Scharniere. Die Tür war eine glatte blaue Fläche.

Als Manuela schon glaubte, sich getäuscht zu haben, erklang ein leises, surrendes Geräusch wie von einem Elektromotor und die Tür bewegte sich. Enervierend langsam und in einer gleichbleibenden Geschwindigkeit öffnete sie sich nach außen und gab den Blick frei auf einen absonderlichen Mann.

Er war kleiner als Manuela, vielleicht eins sechzig, trug eine dunkelblaue Jeans, dazu braune, spitz zulaufende Cowboystiefel mit auf Hochglanz polierten Stahlkappen. Die braune Wildlederjacke hatte unter den Armen und vorn auf der Brust Fransen. Unter der geöffneten Jacke trug er ein weißes Hemd mit Stickereien an der Knopfleiste. Dazu ein Bolotie aus schwarzem Leder mit einer Brosche aus Silber und einem großen Türkis in der Mitte. Seine Schultern waren schmal, die Arme unverhältnismäßig lang, die Hände reichten bis an die Kniekehlen. Manuela schätzte den Mann auf Mitte bis Ende Fünfzig. Sein langes schwarzes Haar war von silbernen Strähnen durchzogen und fiel ihm bis auf die Schultern. Er trug es offen und hatte es hinter die Ohren gesteckt. In einem Sammelsurium an Auffälligkeiten fielen die Ohren besonders auf. Sie waren extrem groß und wirkten wie Fremdkörper an dem kleinen, schmalen Schädel. Durch die spezielle Formung des Knorpelgewebes sahen sie aus wie Suppenschüsseln. Die Augen standen eng beieinander und lagen in tiefen Schattenmulden. Aus den Augenwinkeln heraus verliefen wie eingemeißelt wirkende, tiefe Lachfalten bis zum Haaransatz an den Schläfen. Die Nase des Mannes war ebenso unpassend groß wie die Ohren und lief ähnlich spitz zu wie seine Stiefel. Von der Mitte der Nasenflügel an den Mundwinkeln vorbei bis weit zum Kinn hinunter verliefen zwei tiefe Falten, die das Gesicht in drei Teile teilten. Rechts, Mitte und links. Er hatte einen sauber rasierten, grauen Oberlippen- und Kinnbart. Aus seinem dünnen Hals sprang der Kehlkopf hervor wie ein Gebirgsgipfel.

Er stand ganz still da, so als sei er aus Wachs gegossen. Eine Karikatur eines Cowboys, eine alternde Version des Westernhelden Wild Bill Hickok. Vielleicht um diesem Eindruck Perfektion zu verleihen, trug er an der linken Seite der Hüfte ein Messer. Es steckte in einer sehr langen Scheide aus braunem Leder, oben ragte ein kräftiger Griff mit einer breiten Parierstange heraus. Den Abmessungen der Scheide zufolge, musste die Klinge riesig sein.

Eigentlich war dieser Mann lachhaft.

Aber Manuela lachte nicht.

Denn was der Mann ausstrahlte ließ ihren Atem stocken. Im ersten Moment offensichtlich war nur eine tiefe Ruhe und die Aura des Unantastbaren und Unbesiegbaren, die ihn wie eine schützende Hülle umgab. Im Kern jedoch schlummerte etwas anderes: eine eiskalte Boshaftigkeit.

„Kommen Sie bitte!“, sagte er.

Seine Stimme war tief und knarrte ein wenig.

Manuela rührte sich nicht. Die Angst, die sie eben noch vermisst hatte, war jetzt schmerzhaft präsent.

„Kommen Sie … bitte!“, wiederholte der Mann und streckte seinen rechten Arm aus.

In seinem Gesicht regte sich nichts.

Die schwarzen Augen fixierten sie, seine ausgestreckte Hand schwebte in der Luft.

Manuela schob sich zum Rand der Pritsche vor und stand auf. Sofort packte sie leichter Schwindel. Sie lehnte sich mit den Kniekehlen an die Pritsche, sah zu Boden und wartete ab, bis die Attacke vorbei war. Als sie wieder aufsah, stand der Mann unverändert mit ausgestrecktem Arm und ausdruckslosem Gesicht da.

Manuela ging mit unsicheren Schritten auf ihn zu. An der Tür angekommen, stützte sie sich an der Betonwand ab.

„Was soll das alles?“, fragte sie. Ihre Stimme klang fragil. Ganz so, als würden ihre Stimmbänder jeden Augenblick zerspringen.

„Sie werden Antworten bekommen. Folgen Sie mir!“

Wild Bill Hickok ließ seinen Arm sinken, wandte sich ab und ging voraus. Wahrscheinlich aus Rücksicht auf sie ging er sehr langsam und bewegte sich, als sei er mit einem Kantholz im Rücken auf die Welt gekommen. Kopf, Rücken, Becken, alles blieb in einer starren Linie. Einzig die Arme schwangen ein wenig hin und her. Die Absätze seiner Cowboystiefel klapperten auf dem Betonboden.

Manuela taumelte barfuß hinterher und fragte sich, ob sie das tatsächlich erlebte. Ein paar ihrer Träume in den vergangenen Tagen waren wirklich verrückt gewesen. Einmal war sie wie Sisyphos immer wieder und wieder einen verschneiten Berghang hinauf gestiegen und jedes Mal an einem schmalen Pass von Gollum mit den Worten abgewiesen worden: Geh zurück, such dein Glück, hier im Schnee, tut alles weh. Wenn sie so etwas träumte, konnte sie auch von einem zwergenhaften Cowboy träumen, der sie durch unterirdische Gänge führte - zumal er Gollum nicht unähnlich war.

Wild Bill Hickok bog dem Gang folgend nach links ab. Unter der Decke verliefen dicke, silberne Lüftungsrohre. Immer wenn eine Tür in den Seitenwänden des Ganges auftauchte, zweigte ein Rohr ab und verschwand in der Wand darüber. Manuela fragte sich, ob hinter diesen Türen ebenfalls Gefängnisräume lagen. Fragte sich, wo um Himmels Willen sie hier gelandet war. Alles wirkte neu, unbenutzt, so als sei es erst vor ein paar Tagen fertiggestellt worden. Auch lag der Geruch des Neuen in der Luft.

Sie kamen an einem Dutzend Türen vorbei und erreichten einen Treppenaufgang. Die Treppe war aus Beton gegossen, der Handlauf bestand aus glänzendem Edelstahl. Vor der ersten Stufe blieb der Cowboy stehen. Er drehte sich zu Manuela um und sah sie an.

"Schaffen Sie es die Treppe hinauf?", fragte er. Seine Worte hallten zwischen den Betonwänden wieder.

Manuela, die von den paar Schritten tatsächlich schon außer Atem war, nickte. Ihren gebrochenen linken Arm hielt sie angewinkelt an den Oberkörper gepresst und stützte ihn mit der rechten Hand. Die Schmerzen waren erträglich, und auch ihrem Kopf ging es etwas besser. Der Schwindel war verflogen, sie konnte scharf sehen, wenngleich die Kopfschmerzen wieder eingesetzt hatten. Noch war es nur ein leises Picken irgendwo unter der Schädeldecke. Wenn Sie die Treppe hinaufstieg, würde es sich möglicherweise zu brachialen Hammerschlägen entwickeln.

Egal! Sie wollte wissen, was sie da oben erwartete.

Die tiefliegenden schwarzen Augen des Cowboys ruhten noch einen Moment auf ihr. Dann wandte er sich ab und stieg die Treppe hinauf. Manuela folgte ihm. Die ersten drei Stufen waren kein Problem, aber dann ging es los. Der ansteigende Puls hämmerte bis in die Tiefen ihres Kopfes, und nach weiteren drei Stufen drehte sich ihr der Magen um. Manuela hielt sich an dem Edelstahlgitter fest, beugte sich darüber und hielt den Atem an. Sie schaffte es, die Übelkeit zurückzudrängen. Als sie sich aufrichtete, sah der Cowboy sie vom Ende der Treppe aus schweigend an.

Manuela wollte sich nicht die Blöße geben, sich von dem komischen kleinen Kerl helfen zu lassen. Eine Hand am Handlauf kroch sie die übrigen Stufen hinauf. Oben angekommen war sie verschwitzt. Schweißperlen liefen von der Stirn über die Wangen an ihrem Gesicht herab. Die Platzwunde brannte, aber das war ein erträglicher Schmerz im Vergleich zu den anderen.

Sie musste erneut stehen bleiben, um zu Atem zu kommen. Dabei sah sie sich um.

Sie stand mit dem Cowboy zusammen auf einem Podest. Hinter ihr die Treppe, die in den circa vier Meter tiefer liegenden Gang hinabführte. Vor ihr eine weitere metallene Tür, in der Wand daneben ein blau beleuchtetes Tastenfeld. Ohne sich um Geheimhaltung zu bemühen, gab der Cowboy eine Zahlenkombination ein. Die schwere Tür öffnete sich mit dem gleichen surrenden Geräusch, wie Manuela es in ihrem Gefängnis gehört hatte.

In ihrem Gefängnis - wie krank sich das anhörte.

Der Cowboy gab ihr mit einem Handzeichen zu verstehen, voran zu gehen, folgte ihr dann und schloss die Tür. Wie er das tat, bekam Manuela nicht mit, denn sie betrachtete den Raum, in den sie gelangt waren.

Er war groß, sicher fünfzehn mal fünfzehn Meter. Eine richtige Halle. Die Decke war niedrig und mit Holzkassetten verkleidet. Es war staubig in der Halle, überall lagen Materialien und Werkzeuge herum. An einer Wandseite zog sich ein metallenes Schwerlastregal von links nach rechts, gefüllt mit allerlei Kram.

Sie drehte sich zum dem Cowboy um und - wurde überrascht.

Die Tür war verschwunden. Wo sie gerade noch hindurch getreten war, befand sich ebenfalls ein Regal. Es war leer.

Der Cowboy bemerkte ihren interessierten Blick.

„Dort geht es weiter“, sagte er und ging voran.

Sie durchquerten die Halle und gelangten an eine weitere Tür. Diese ließ sich mit einer normalen Klinke öffnen. Manuela war fast schon ein bisschen enttäuscht. Doch gleich darauf wartete die nächste Überraschung.

Sie standen in einem Foyer, wie man es in einem Vier-Sterne-Hotel erwarten würde. Die Decke war fünf, vielleicht sogar sechs Meter hoch und hatte die Form einer Kuppel. In der Mitte hing an einem langen Drahtseil ein großer Lüster. Gegenüber zogen sich lange, schmale Bleiglasfenster bis weit hinauf. Hinter den Fenstern lag Dunkelheit. Das einzige Licht stammte von einem Baustellenstrahler, der auf einem Stativ montiert war. In dessen starkem Lichtstrahl, der nach schräg oben gerichtet war, tanzten Milliarden Staubpartikel. Manuela spürte die enorme Hitze, die von dem Strahler ausging. An den Wänden waren Baugerüste befestigt. Auf den verschiedenen Ebenen standen Farbeimer. Es roch nach frischer Binderfarbe. Der Fußboden war mit buntem, aus Stoffresten gewonnenem Malervlies ausgelegt.

Wild Bill Hickok wirkte in dieser pompösen Halle noch kleiner und vollkommen deplatziert.

„Hier entlang“, sagte er

„Wohin gehen wir?“, fragte Manuela.

„Sie werden gleich Antworten bekommen.“

Er wandte sich nach rechts und verließ das Foyer durch einen von Marmorsäulen flankierten Bogen. Er teilte eine durchsichtige Schutzfolie aus Plastik, hielt eine Hälfte für Manuela zurück und ließ sie vorangehen. Der Korridor dahinter war niedriger, aber immer noch deutlich höher als normale Zimmer. Das Ganze erinnerte Manuela an ein Schloss, einen Gutshof oder eine alte Kaufmannsvilla.

In dem Korridor waren die Wände bereits fertig gestrichen. Gerahmte Bilder hingen daran, allesamt Landschaftsmalereien. Über den Bildern ragten anstelle von Lampen nackte Kabel aus dem Putz. Das Licht des Baustrahlers aus dem Foyer kam nun von hinten, und Manuela warf einen langen Schatten auf den Fußboden aus rautenförmig angelegten, schwarz-weißen Fliesen.

„Gehen Sie bitte vor bis zur Tür“, sagte der Cowboy.

Manuela befolgte seine Anweisung. Die Tür, vor der sie schließlich stehen blieb, war doppelflügelig. Das Holz war dunkel, wirkte alt und war mit Kassetten und Intarsien verziert. An den Rändern klebten Malerkreppstreifen, die das Holz vor der frischen Wandfarbe schützten.

Der Cowboy trat neben sie, drückte die massive Klinke hinunter und die schwere Tür auf.

Warmes Licht flutete gemeinsam mit leiser Musik heraus. Countrymusik, wie Manuela feststellte. Sie kannte ein paar Titel und Interpreten, weil ihr Vater diese Musik gern hörte. Und natürlich kannte jeder Jonny Cash. Wenn sie sich nicht täuschte, war es dessen Musik, die sie gerade hörte. In einer weniger angespannten Situation, und ohne die Schmerzen, hätte sie wahrscheinlich gelacht. Dieses Haus, Wild Bill Hickok, die Musik - wo war sie hier gelandet? In einem Absurditätenkabinett?

Der vor ihr liegende Raum war wunderschön. Die Decke - höher als im Korridor, aber nicht so hoch wie im Foyer - war mit Stuck und Malereien verziert. Auf dem hölzernen Boden aus Stäbchenparkett lagen dicke, orientalisch anmutende Teppiche. Das Licht sickerte aus unsichtbaren Quellen in den Wänden und an der Decke. Im Hintergrund loderte ein Feuer in einem offenen Kamin. Die Brennstelle war so hoch und breit wie die Tür zu diesem Raum. Die Einrichtung bestand aus massiven Möbeln, alle handgefertigt, wie Manuela vermutete. Viel Platz nahm in der Mitte des Raumes eine Anordnung von vier Sesseln um einen wuchtigen Tisch ein. Die Sessel sahen schwer aus, bestanden aus dunklem Holz und dunklem, genarbten Leder, das mit goldfarbenen Nieten an dem Holz befestigt war.

„Auch wenn Sie schon etwas länger in meinem Haus verweilen, möchte ich es nicht versäumen, Sie willkommen zu heißen. Bitte entschuldigen Sie den Zustand des Hauses. Die Bauarbeiten wollen einfach kein Ende nehmen. Kommen Sie bitte, nehmen Sie Platz“, sagte Wild Bill Hickok.

Er wies mit der Hand auf die freien Sesselungetüme.

Manuela rührte sich nicht von der Stelle.

„Was soll das? Warum halten Sie mich gefangen?“

Der Mann machte ein Gesicht, als hätte sie ihn beleidigt.

„Das würde ich Ihnen gern in einem Gespräch erklären. Es ist wohl aber nicht nötig, währenddessen zu stehen. Also, bitte.“

Er wiederholte die einladende Bewegung und diesmal folgte Manuela ihr. Vorsichtig ließ sie sich in einen der Sessel sinken. Das Leder knarzte ein wenig, die Polsterung gab aber nicht einen Zentimeter nach.

Der Mann setzte sich ebenfalls, und der wuchtige Holztisch schuf eine breite Barriere zwischen ihnen. Er lächelte milde. Das flackernde Kaminfeuer warf unruhige Schatten auf sein Gesicht.

„Sie sind der erste Gast in meinem neuen Haus“, sagte er.

„Ich bin kein Gast, ich werde gefangen gehalten“, erwiderte Manuela. „Und wenn Sie oder ihre Leute keine Gewalt angewendet hätten, dann wäre ich nicht hier.“

„An Ihrer Situation sind nur Sie allein schuld, meine Liebe. Meine Mitarbeiter haben nur einen Auftrag erfüllt. Ich bin auf der Suche nach einer bestimmten Sache, das wissen Sie bereits. Sagen Sie mir, wo ich die Fotografien finde.“

„Keine Ahnung.“

„Wie bitte?“

„Ich habe keine Ahnung. Ich erinnere mich daran, den Hefter mit den Fotos auf den Rücksitz meines Wagens gelegt zu haben.“

„Dort war er aber nicht.“

„Tja, wissen Sie, ich bin nicht gerade ein ordentlicher Mensch. Eigentlich bin ich sogar ziemlich schluderig. Ihr Pech, in diesem Fall.“

Er setzte erneut sein betrübtes Gesicht auf und seufzte.

„Ich hatte gehofft, wir könnten das zivilisiert regeln.“

Manuela sah ihn aus schmalen Augen an und hoffte, dass ihr Blick die Wut ausstrahlte, die sie gerade empfand.

„Zivilisiert? Ihre Leute haben mich durch den Wald gehetzt, mein Arm ist gebrochen und ich habe ein Schädel-Hirn-Trauma. Sie lassen mich in diesem Zustand wer weiß wie lange bei Wasser und Brot in einem Verließ vegetieren, und jetzt besitzen Sie die Dreistigkeit, von zivilisiertem Verhalten zu sprechen? Ich würde lachen, wenn es nicht so wehtun würde.“

Das Gesicht des Mannes wurde wieder hart und ausdruckslos. Manuela ahnte, wie zielstrebig er seine Ziele verfolgte. Zudem war er es wohl nicht gewohnt, dass ihm jemand widersprach, schon gar nicht in dem respektlosen Ton, den Manuela angeschlagen hatte. Vielleicht wäre eine andere Vorgehensweise klüger gewesen, aber Manuela war nicht in der Verfassung für strategische Überlegungen. Sie hatte Schmerzen, fühlte sich gedemütigt und war sauer, ja, richtig wütend. Schon während der Schulzeit war in solchen Situationen ihr Mundwerk stets mit ihr durchgegangen, ohne Rücksicht auf Verluste. Wie oft hatten ihre Brüder sie aus der Klemme hauen müssen? Manuela wusste es nicht mehr. Der Gedanke an ihre Brüder ließ sie wehmütig werden. Sie hätte die drei jetzt gern an ihrer Seite. Speziell Klaus würde diesem selbstgerechten Aufschneider mit Leichtigkeit alle Knochen brechen.

„Ich werde Ihnen kurz ihren derzeitigen Wert darlegen“, begann ihr Gegenüber mit kalter Stimme. „In meinem Geschäft werden Menschen in Werten gemessen, so wie jede x-beliebige Handelsware. Ihr Wert, Frau Sperling, ist hoch. Sehr hoch. Vergleichen Sie ihn ruhig mit dem eines Dax-notierten Unternehmens. Das liegt aber einzig und allein an der Information, die Sie besitzen und die ich unbedingt haben will. Nun könnten Sie darauf spekulieren, dass ihr Wert hoch bleibt, solange Sie diese Information nicht preisgeben. Damit lägen Sie richtig. Aber ich gebe zu bedenken, dass ich diese Information sowieso bekommen werde. Wenn nicht in diesem zivilisierten Gespräch, dann auf andere Art und Weise. Danach ist Ihr Wert für mein Unternehmen gleich null. Rechnen Sie sich bitte selbst aus, was das für Sie bedeutet.“

Manuela rang sich ein schiefes Lächeln ab.

„Ich bin eine Polizistin, und Sie werden nicht ungeschoren davonkommen, das bedeutet Ihre beschissene Milchmädchenrechnung.“

„Sie können so oberflächlich mutig sein, weil Sie nicht wissen, wozu ich fähig bin.“

"Echt? Na, dann lass doch mal hören. Was hast du denn so zu bieten."

Manuela kochte, und sie sah keinen Grund, das nicht auch zu zeigen.

"An dieser Stelle erwarten Sie wahrscheinlich eine lückenlos Aufklärung darüber, wer ich bin und was ich tue. Wir beide kennen diese Szene aus etlichen Filmen, denke ich. Der Böse prahlt mit seinen Taten in dem sicheren Wissen, ungeschoren davon zu kommen. Das ist schlechter Stil, meine Liebe, und ich kann Ihnen versichern, schlechter Stil gehört nicht zu meinem Problemen."

"Und ich kann Ihnen versichern, dass Sie überhaupt keinen Stil haben. Sie sind eine Witzfigur."

„Übertreiben Sie es nicht, meine Liebe. Meine Geduld hat Grenzen, und leider, ich gebe es zu, bin ich äußerst nachtragend. Nicht meine beste Charaktereigenschaft, wie ich meine, aber mitunter nützlich. Wo ist der Hefter mit den Fotos? Das ist ihre letzte Chance auf eine freiwillige Antwort.“

Manuela hatte Angst, große Angst sogar. Ihr Magen war klein und hart wie eine getrocknete Erbse, ihre Kopfhaut kribbelte und sie spürte eine Eiseskälte auf ihrer Haut. Trotzdem markierte sie die Gleichgültige, zuckte mit den Schultern und sagte:

„Wie gesagt, ich muss ihn wohl verlegt haben. Keine Ahnung, wo er geblieben ist.“

Er starrte sie schweigend an. Manuela starrte zurück. Auf keinen Fall würde sie den Blick senken. Sekunden wurden zu Minuten, die gefühlte Zeit dehnte sich exponentiell aus, wurde zu einem Gebilde, das sich zwischen ihnen  auftürmte und den massiven Holztisch durchbog. Dieses Bild, auf das Manuela sich konzentrierte, um dem Blick standhalten zu können, wurde so real, dass sie glaubte, das Holz des Tisches knirschen zu hören.

Schließlich stand der Cowboy mit einem Ruck auf.

„Dann wird es jetzt Zeit für ein Training.“

Serge Koplansky war ein Mann von eins achtzig und circa Hundertzwanzig Kilo Gewicht. Er hatte Hände wie Bratpfannen und ein freundlich-gutmütiges Mondgesicht. Seit er vor zehn Jahren bei einem Motorradunfall im Dienst beide Unterschenkel verloren hatte, saß er im Rollstuhl. Er hatte eine Umschulung zum IT-Fachmann für Netzwerke gemacht und betreute das PC-Netzwerk des Präsidiums. Auch wenn er streng genommen nur für das Netzwerk zuständig war, und nicht für individuelle Anwenderprobleme - und schon gar nicht für Ermittlungsarbeit - wandte sich jeder im Präsidium an ihn, wenn es irgendein Problem mit Computern gab.

Koplansky war schon im Feierabend, also hatten sich Henry und Sackstedt auf den Weg zu ihm gemacht. Henry war noch nie dort gewesen und überrascht, mit welchem Aufwand Haus und Grundstück auf die Bedürfnisse eines Rollstuhlfahrers abgestimmt worden waren.

Koplansky hatte sie in der geöffneten Tür eines flachen Anbaus erwartet.

"Achtzig Quadratmeter nur für mich", hatte er gesagt und sie in den Anbau geführt. "Der Berufsgenossenschaft und meiner Versicherung sei dank. Die haben richtig geblutet. Vor dem Unfall hätte ich mir die Haxen ablaufen können und trotzdem nie das nötige Geld für das hier zusammenbekommen. Manchmal läuft es ohne Beine besser."

Mittlerweile konnte Henry zumindest lächeln, wenn Koplansky einen  Witz über seinen Zustand riss. Das machte er dauernd, dafür war er bekannt. Vielleicht war er schon vor dem Unfall ein lustiger Typ gewesen, das wusste Henry nicht, jedenfalls nahm er alles mit Humor. Aber es war ein bissiger Humor, der erahnen ließ, wie es dem Mann ging, wenn er allein war.

Koplansky rollte an eine Arbeitsplatte, die die gesamte rechte Wandseite des großen Raumes einnahm. Darauf standen drei PC-Bildschirme, darunter zwei große Rechner. Überall blinkten oder leuchteten kleine Dioden.

"Steuern Sie von hier aus die internationale Raumstation?", fragte Sackstedt.

"Noch nicht, aber ich arbeite dran."

"Sie sind ein richtiger Computerfreak, oder?"

Ohne den stellvertretenden Polizeichef anzusehen sagte Koplansky:

"Sie wissen, wofür der Begriff Freak ursprünglich verwendet wurde, nicht wahr?"

"Ähh, nein."

"Für diese missgestalteten Typen, mit denen im Mittelalter auf Jahrmärkten Geld verdient wurde. Sie wissen schon: Buckelige, am ganzen Körper Behaarte, Kinder mit zwei Köpfen, Männer ohne Beine, die auf ihren Armen laufen können - solche Typen halt."

Jetzt sah er Sackstedt doch an, und sein Blick war vorwurfsvoll und von Schmerz gezeichnet.

"Das … ich wollte nicht … ich meine, wegen dieser ganzen Computer … es, es tut mir leid, wenn ich Ihnen zu nahe getreten sein sollte", stotterte Sackstedt und lief rot an.

Koplansky behielt seinen Blick noch einen Moment bei. Dann grinste er plötzlich über sein ganzes Mondgesicht.

"War ein Scherz, funktioniert aber jedes Mal. Wir IT-ler bevorzugen aber trotzdem den Begriff Geek, wenn's recht ist. Und jetzt her mit dem Foto."

Sackstedt war viel zu verdutzt, um etwas zu erwidern. Seine rote Gesichtsfarbe hielt noch eine ganze Weile an.

Henry gab Koplansky die ausgedruckte Fotografie. Der scannte sie ein, zog sie auf den großen mittleren Bildschirm und begann, die Datei zu bearbeiten. Das dauerte nur zwei Minuten.

„Das Foto ist bei schlechten Lichtverhältnissen aufgenommen worden, zudem aus großer Entfernung. Beim Ausdrucken ist natürlich viel Qualität verloren gegangen“, sagte er schließlich. „Also mehr als das hier geht nicht.“

Was Henry und Sackstedt zu sehen bekamen war eine Ansammlung von pixeligen Strukturen. Erst als sich Henrys Augen daran gewöhnt hatten, erkannte er Details.

Das Gesicht des Mannes war nach wie vor nicht zu erkennen. Es war nicht mehr als eine weiße Fläche mit bunten Einschlüssen. Eine Maske, keine Frage. Etwas anderes weckte Henrys Aufmerksamkeit.

„Hier“, sagte er und tippte mit dem Finger an den Bildschirm. „Was ist das?“

Koplansky und Sackstedt sahen genauer hin.

„Sieht aus wie ein …“ , begann Koplansky „ … Wie ein Gehstock oder so.“

„Genau." Henry schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. „Ein Gehstock. Und wer braucht so einen Gehstock?“

"Ich nicht", antwortete Koplansky, "bei mir geht's nur mit Rollen. Vielleicht Rentner?"

„Auch, ja, aber vor allem Menschen mit Gehbehinderung. Menschen, die hinken.“

„Der Hinkende?“, sagte Sackstedt, aber sein Gesichtsausdruck war voller Zweifel. „Vielleicht.“

„Nicht vielleicht, sondern definitiv. Manuela hat am Telefon von einem Hinkenden gesprochen, und auf diesem Foto ist ein Mann mit Gehstock zu sehen. Offenbar vor einem Bordell. Das beweist, es existiert eine Verbindung zwischen dem Foto und Manuelas Entführung ... und damit zum organisierten Menschenhandel.“

„Nein“, entgegnete Sackstedt. „Erst einmal beweist es gar nichts, sondern gibt uns Anlass zu Vermutungen. Und nicht jedes Bordell wird zwangsläufig vom organisierten …“

„Ach, kommen Sie!“, unterbrach Henry seinen Vorgesetzten.

„Ja ja, schon gut, ich stimme ja mit Ihnen überein. Aber wir haben keinerlei Beweise, nichts, mit dem ich ein Rechtshilfeersuchen beschleunigen kann.“

„Erklären Sie der Kontaktdienststelle die Umstände, die werden das sicher verstehen. Die sollen den Club ausfindig machen und überprüfen.“

„Deren Verständnis hält sich oft genug in Grenzen, das wissen Sie genauso gut wie ich, Conroy.“

„Was ist denn mit diesem Wagen hier?“, fragte plötzlich Koplansky dazwischen. Henry hatte ihn total ausgeblendet.

„Was soll damit sein? Sagen Sie bloß, Sie bekommen das Kennzeichen besser hin?“, fragte Henry.

„Nee, aber dieses charakteristische Heck … Wenn mich nicht alles täuscht, ist das ein Opel Admiral. Der wurde nur bis 1977 gebaut und ist somit ein Oldtimer. Oldtimer unterliegen einer besonderen Zulassung. So ein Wagen müsste doch einfach zu finden sein.“

„Wenn er in Deutschland zugelassen ist“, gab Sackstedt zu bedenken.

"Mal sehen", sagte Koplansky, spielte einen Moment mit der Maus herum und vergrößerte den Bildausschnitt. "Ich bringe noch etwas Licht und Kontrast rein."

Sie beugten sich tief über dessen Schultern. Henry rechts, Sackstedt links. Leider brachten dessen Bemühungen so gut wie gar nichts. Das Kennzeichen war nach wie vor unleserlich.

"Na also, geht doch", sagte Koplansky trotzdem. "Wir können zwar die Ziffern und Zahlen nicht lesen, aber sie haben die typische Anordnung. Für mich sieht das aus wie ein deutsches Oldtimerkennzeichen. Und zwar wie ein 07ner Kennzeichen."

"Aber sind diese Kennzeichen nicht rot?“, fragte Henry.

„Rot sieht bei diesen Lichtverhältnissen wie schwarz aus“, gab Koplansky zu bedenken.“

"Sieht für mich aus wie ein tschechisches Kennzeichen", sagte Henry. „Und woher wissen Sie überhaupt, dass es sich bei dem Wagen um einen Opel Admiral handelt?“

„Na ja, mein Vater fuhr so einen, war sein erster Wagen und von dem hat er sich nie getrennt, bis zu seinem Tod. Deshalb.“

„Und Sie kennen sich mit Oldtimern und den besonderen Zulassungen dafür aus?“

Koplansky schüttelte den Kopf. „Nee, das nicht, ich weiß nur, dass es besondere Auflagen gibt.“

Und die gab es. Eine halbe Stunde später wusste Henry dank des Internets alles, was er über die Zulassung von Oldtimern wissen musste.

Seit 2007 wurden nur Fahrzeuge als Oldtimer zugelassen, die vor mehr als 30 Jahren das erste Mal eine Zulassung für den Straßenverkehr erhalten hatten. Da der Admiral bis 1977 gebaut worden war, fiel er in dieses Segment. Für die Zulassung eines solchen Wagens benötigte man das Gutachten eines Sachverständigen, das bestätigte, dass das Fahrzeug der Pflege des kraftfahrzeugtechnischen Kulturgutes zugeordnet werden konnte. Anders als für ein normales Oldtimer Kennzeichen galten für die 07 Kennzeichen bestimmte Auflagen. Das Kennzeichen durfte nur für bestimmte Fahrten, wie zum Beispiel zu Oldtimertreffen verwendet werden.

Über das zentrale Verkehrsinformationssystem ZEVIS kam Henry nicht weiter, da er keine Daten eingeben konnte, die für eine Halter- oder Fahrzeugabfrage notwendig waren. Also rief er direkt beim zentralen Fahrzeugregister an und stellte seine Anfrage an eine Mitarbeiterin. Sie sicherte ihm einen Rückruf binnen zehn Minuten zu.

Henry lehnte sich zurück und wartete. Dies war die erste heiße Spur seit Manuelas Verschwinden. Obwohl er körperlich erschöpft war, fühlte Henry sich, als habe er zehn Tassen Kaffee getrunken. Irgendwann würde er in ein tiefes Loch fallen, aber noch musste er durchhalten.

Sackstedt kam herein.

"Und?", fragte er.

Er hatte die obligatorische Krawatte abgelegt und die Hemdsärmel aufgekrempelt. Sein lichtes Haar war zerzaust und an Kinn und Wangen zeichneten sich die Schatten leichten Bartwuchses ab. Für Sackstedts Verhältnisse war das ein ungepflegter Zustand.

"Ich bekomme gleich einen Rückruf."

Sackstedt ließ sich in den Besucherstuhl fallen.

Sie schwiegen. Das Rauschen des PC-Lüfters war das einzige Geräusch.

"Wie geht es Ihrer Tochter?", fragte Sackstedt schließlich.

"Gut", sagte Henry. "Sie studiert wieder."

"Das sind doch tolle Nachrichten."

Dass Sackstedt sich nach Lea erkundigte und sogar ihren Namen kannte, überraschte Henry. Er hatte Sackstedt nie gut einschätzen können, und dessen Verhalten, seit sie sich hier im Büro fast geprügelt hatten, verwirrte Henry zusätzlich. Keine Spur mehr von Rivalität und Feindschaft.

Bevor Henry etwas erwidern konnte, klingelte sein Dienstapparat. Die Dame vom Fahrzeugregister war dran und teilte ihm mit, dass die Halterdaten von siebenunddreißig Opel Admiral gleich in seinem Postfach landen würden.

"Siebenunddreißig", sagte Sackstedt. Im Hintergrund druckte der Drucker die Daten aus. "Mehr als ich gedacht habe. Ich würde vorschlagen, wir konzentrieren uns auf die Halter aus der näheren Umgebung."

Und da hatten sie Glück. Es gab nur einen Halter eines Opel Admiral im Umkreis von fünfzig Kilometern.

„Verflucht“, sagte Sackstedt, als er den Datensatz las. „Schauen Sie mal hier, für dieses spezielle Kennzeichen benötigt man ein behördliches Führungszeugnis der Belegart 0. Da steht, dass unser Mann ein öffentliches Amt innehat. Auch das noch.“

Manuela hatte protestiert und darauf bestanden, sofort freigelassen zu werden, doch das hatte Wild Bill Hickok nicht beeindruckt. Er hatte sie nur etwas fester an ihrem gebrochenen linken Arm packen müssen, damit sie tat, was er wollte. Zunächst wollte er nur, dass sie ihm folgte. Aus dem Kaminzimmer wieder hinaus auf den Korridor, zurück ins Foyer und in den hallenartigen Lagerraum. Diesmal passte Manuela auf, aber das war gar nicht nötig. Ohne Scheu zog der Cowboy eine kleine weiße Fernbedienung aus der Jackentasche und tippte darauf herum. Mit einem surrenden Geräusch schwang ein Stück der Wand mitsamt dem davor stehenden leeren Metallregal zurück.

Dahinter führte die Treppe in den Keller.

Manuela ahnte, wenn sie in den Keller hinabstieg, würde sie niemals wieder herauskommen. Sie würde dort unten sterben. Selbst wenn Henry eine Spur zu ihr finden sollte, diese Geheimtür und den darunter liegenden Keller würde er gewiss nicht entdecken.

Sie zögerte. Ihre Beine ließen sich nicht bewegen.

"Bitte, nach Ihnen.“

Wenn sie ihm gleich hier und jetzt verriet, was er wissen wollte, würde er sie dann gehen lassen? Nein, wohl kaum. Dann wäre sie zwar wertlos für ihn, aber nicht ungefährlich. Nach allem, was sie gesehen hatte, konnte er sie gar nicht leben lassen.

"Los jetzt!", sagte er mit Nachdruck.

Als Manuela sich trotzdem nicht bewegte, packte er sie am rechten Arm und zerrte sie zur Treppe. Sein Griff war unglaublich hart, seine Finger bohrten sich in die Muskulatur an ihrem Oberarm und quetschten sie gegen den Knochen. Eine Schmerzwelle schwappte von ihrem Unterarm aus in den restlichen Körper. Manuela schrie auf und torkelte gegen das Metallgeländer.

Hinter ihr schloss sich die Tür.

Es klang, als würde ein Deckel auf einen Sarkophag geschoben.

Ein Geräusch von erschreckender Endgültigkeit.

Über das Geländer gelehnt, die Augen für einen Moment geschlossen, begriff Manuela, dass ihre Karriere bei der Polizei vorbei war, ehe sie überhaupt begonnen hatte - genau wie ihr Leben. Hatte sie das alles nicht ernst genug genommen? War sie zu flapsig an den Job herangegangen? Beim Wassermann-Fall war es gerade noch einmal gut gegangen, aber niemand hatte ein Glücksabonnement, auch sie nicht. Und so wie es aussah, würde niemand kommen, sie zur retten. Henry nicht, Timmy nicht, auch ihre großen Brüder nicht.

Eine tiefe Traurigkeit nahm von ihr Besitz. Plötzlich war es, als fließe alle Energie aus ihrem Körper heraus, und zurück blieb eine Hülle, die zu nichts mehr fähig war, als den Anweisungen des hinkenden kleinen Mannes zu folgen.

Er sagte, sie solle die Treppe hinuntersteigen, und sie tat es.

Er sagte, sie solle den Gang nach links hinunter gehen, und sie tat es.

Dabei nahm sie die Umgebung kaum noch wahr. Alle Fühler und Antennen waren nach Innen gerichtet, beschäftigten sich mit ihrem Schmerz und ihrer Trauer, und ließen sie in Selbstmitleid versinken. Sie schämte sich dafür, in die Situation geraten zu sein. Schämte sich dafür, keinen Ausweg zu finden, nicht kämpfen zu können, so wie sie es sonst immer getan hatte.

Eine weitere Tür, ein weiteres Bedienfeld in der Wand, ein weiterer unterirdischer Raum dahinter.

Ein Stoß in den unteren Rücken, der sie in den Raum torkeln ließ.

Der mit weißen Kacheln geflieste Boden hatte zur Mitte hin ein Gefälle, und am tiefsten Punkt gab es einen Abfluss mit einem verchromten Deckel. Das fiel ihr zuallererst auf. Dann schloss sich hinter ihr die schwere Tür, und für einen kurzen Moment war es so, als würde die Luftzufuhr abgeschnitten. Manuela spürte leichten Druck in den Ohren. Sie sah auf und erblickte das hölzerne Andreaskreuz an der gegenüberliegenden Wand. Ihr Blick flog umher. Liegen und Gerätschaften aus Metall. Merkwürdige Sitzmöbel, Ketten unter den Decken, eine lange Arbeitsfläche aus Edelstahl mit Instrumenten, die in ein Krankenhaus gepasst hätten. Und drei hochwertige aussehende Videokameras auf Stativen, die aus verschiedenen Winkeln auf das Kreuz ausgerichtet waren.

„Ausziehen", befahl er.

Manuela drehte sich um. Der kleine merkwürdige Mann stand einfach nur da und starrte sie aus seinen ausdruckslosen Augen an. Eine Gefühlsregung war an ihm nicht zu erkennen.

„Wir können doch darüber sprechen“, sagte sie.

„Sie hatten ihr Gespräch. Jetzt wird trainiert. Aber vorher …“

Mit einer langsamen, eleganten Bewegung zog er das Messer aus der Lederscheide und zeigte es ihr. Es war das größte Messer, das Manuela je gesehen hatte, und in der Hand des kleinen Mannes wirkte es sogar überproportional groß. Vor Messern hatte Manuela seit jeher Angst. Ein Nadelstich, eine Schnittwunde, ein Ratscher, alles, was die Haut verletzte, ließ sie schnell in Panik geraten.

„Vorher ziehen Sie sich aus, oder ich verletzte Sie hiermit.“

Die große Klinge fing das Licht der Deckenleuchten ein und reflektierte es.

Halt durch, sagte Manuela sich. Nur dein Wissen hält dich am Leben.

… And trough it all, she offers me protection, sang Robbie in ihrem Kopf.

Sie zog die sich vor Dreck steif anfühlende Jeans aus und ließ sie zu Boden fallen. Mit Mühe quälte sie sich aus dem verschwitzten Langarmshirt. In weniger als einer Minute stand sie in Unterwäsche vor dem Hinkenden. Ihren linken Arm hielt sie an die Brust gepresst und stützte ihn mit der rechten. Es war nicht besonders warm hier unten, sie begann zu frieren. Gänsehaut überzog ihre Haut.

„Alles.“

Ihre Blicke fraßen sich aneinander fest. Noch nie zuvor hatte Manuela so ausdruckslose Augen gesehen. Sie wusste, er würde niemals nachgeben und keine Gnade zeigen.

Mit der rechten Hand streifte sie den BH ab.

Nackt zu sein machte ihr nichts aus, aber die Blicke des Mannes waren so intensiv, dass sie das Gefühl hatte, sie blieben nicht an ihrer Haut hängen, sondern würden tiefer dringen, dorthin, wo es wirklich etwas zu sehen gab.

„Weiter“, sagte er. Die Spitze des gigantischen Messers zeigt zu Boden.

Manuela schüttelte den Kopf.

„Nein.“

Irgendwo war noch ein letztes bisschen Kraft und Stolz, und wenn sie auch wusste, was gleich passieren würde, so wollte sie sich dennoch nicht völlig kampflos fügen.

Der Cowboy machte einen Schritt auf sie zu, sie wich zurück. Das wiederholten sie viermal, dann spürte Manuela in ihrem Rücken das hölzerne Andreaskreuz. Und plötzlich schwebte die Klinge an ihrer Kehle, eine kalte, stählerne Berührung, eine schnelle Bewegung, die sie nicht sah, und schon war seitlich am Hals ihre Haut aufgeritzt.

Manuela gab vor Schreck einen kurzen Schrei von sich, presste ihre rechte Hand an den Hals, zog sie wieder fort und verrieb ein wenig Blut zwischen Daumen und Fingerkuppen. Es war nicht viel, er hatte sie nicht stark verletzt, und es war in diesem Moment auch nicht ihr Blut, das sie schockierte, sondern die atemberaubende Geschwindigkeit, mit der der Cowboy sich bewegte.

„Du Schwein“, sagte sie atemlos.

Er hielt sein Messer in Höhe seines Gesichts und fuhr mit der Daumenkuppe über die Klinge.

„Das ist ein original Alamo-Bowie-Messer aus rostfreiem 440. Edelstahl. Mit einem Messer dieser Art wurde in den Staaten Geschichte geschrieben. Es gibt kein besseres. Diese Klinge hat mehr Menschen ihr Leben genommen, als du in deinem kurzen Dasein kennen gelernt hast. Aber sie kann nicht nur töten, sie kann vor allem teuflische Schmerzen verursachen. Wenn sie von kundiger Hand geführt wird, und ich kann dir versichern, meine Hand ist kundig. Also, zieh dich ganz aus. Sofort.“

Manuela schüttelte den Kopf. „Nicht ohne …“

Sie kam nicht dazu, den Satz zu Ende zu sprechen. Der kleine Mann bewegte sich wie ein Geist. Das Messer wischte durch die Luft, Lichtreflexionen blendeten Manuela, und ihm nächsten Moment hatte sie eine Wunde auf dem rechten Oberschenkel dicht über dem Knie. Sie war tiefer und länger als die am Hals. Die Haut klaffte auseinander. Es tat weh, trotzdem schrie sie nicht.

„Das … das werden Sie bereuen“, presste Manuela zwischen den Zähnen hervor.

Er hob sein Messer, bereit, sie ein weiteres Mal zu schneiden.

„Nein“, sagte Manuela, „bitte nicht … ich … ich mach ja schon.“

Es spielt keine Rolle, dass er dich vollkommen nackt sieht. Dieser Mann wird sterben oder im Gefängnis landen, also spielt es keine Rolle. Lass ihm dieses Vergnügen, es wird nur von kurzer Dauer sein. Henry und die Jungs sind sicher längst auf der Suche nach mir. Sie werden mich finden und diesem Scheiß hier ein Ende bereiten.

Mit diesen Gedanken lenkte Manuela sich ab und zog nun doch den Slip aus. Sie warf ihn zu Boden, richtete sich zu voller Größe auf, ließ sogar die Arme herunterhängen, auch den verletzten, und drückte den Rücken durch. Sie würde hier nicht wie ein verängstigtes Mäuschen stehen und versuchen, ihre Blöße zu bedecken. Nein, diesen Gefallen tat sie dem widerlichen Kerl nicht. Er sollte ruhig begreifen, dass er ihren Stolz nicht brechen konnte.

Der Cowboy starrte sie unverhohlen an. Nach wie vor war in seinem Gesicht keine Regung zu erkennen.

„Macht es Spass?“, sagte Manuela und legte so viel Verachtung in ihre Stimme, wie sie nur aufbringen konnte.

Er holte aus und schlug ihr mit der flachen Hand ins Gesicht.

Manuelas Kopf flog herum, sie sah Sterne. Sie schrie mehr aus Überraschung denn vor Schmerz. Plötzlich war er hinter ihr, legte ihr einen Arm um den Hals und drückte zu. Manuela hob beide Arme um sich zu befreien, dachte dabei nicht mehr an ihren gebrochenen Unterarm und erfuhr nun, was wirkliche Schmerzen waren. Sie schrie laut und gellend und der gekachelte Raum warf ihre Schreie zurück. Tränen schossen ihr in die Augen, ihre Beine gaben nach und sie geriet an den Rand der Bewusstlosigkeit. Gefangen in seiner Armbeuge, und fast betäubt vom Schmerz bekam sie kaum mit, wie der Cowboy sie vor sich her durch den Raum schob. Vielleicht trat sie sogar einen Moment weg, denn als nächstes spürte sie, wie sich etwas Kaltes um ihren Hals schloss. Dann ließ der Cowboy sie los, und Manuela sackte in einen breiten Eisenring. Er drückte auf ihren Kehlkopf und schnürte ihr die Luft ab. Auf den Knien hockend schaffte sie es, den Kopf ein wenig anzuheben, sodass sie wieder Luft bekam. Dabei spürte sie, dass der Cowboy sich an ihren Füßen zu schaffen machte. Um jeden Knöchel schloss sich ein weiterer Eisenring.

Als sie wieder klar denken konnte, sah Manuela unter sich das verchromte Gitter des Abflusses. Sie stützte sich mit dem gesunden Arm auf dem Boden ab um ihren Hals zu entlasten. Plötzlich rasselte eine Kette, und ihr Kopf wurde langsam nach oben gezogen. Manuela blieb gar nichts anderes übrig als dieser Bewegung zu folgen. Erst als ihr Oberkörper aufgerichtet war, stoppte der Zug an ihrem Hals.

Ihr Atem ging hechelnd, ihr Herz raste.

Sie spürte den Cowboy hinter sich und wurde sich ihrer demütigen Position bewusst. Was auch immer der Mann mit ihr vorhatte, jetzt hielt ihn nichts mehr davon ab.

Eine Hand schob sich von hinten an ihren Hals. Manuela wollte ausweichen, doch das ließ der Eisenring nicht zu. Die kleine, weiche Hand strich ihr Haar nach hinten. Sie fuhr über ihr Schulterblatt, unter ihrer Achsel hindurch, begrapschte ihre rechte Brust, bis es weh tat, wanderte wieder auf ihren Rücken, und während die Kette erneut rasselte, drückte die Hand Manuela nach vorn.

Sie wusste, was passieren würde und schloss die Augen.

Teil 8

Als Nada erwachte, wusste sie nichts.

Nicht wo sie war, was passiert war und was bevorstand. Nur langsam sickerte die Erinnerung durch die Taubheit, die der traumlose, tiefe Schlaf hinterlassen hatte.

Ein fremder Raum, ein fremdes Bett, ein fremder Körper neben sich, und trotzdem waren sie irgendwann eingeschlafen. Die anstrengende Flucht und die Nacht auf dem Hochsitz hatten ihren Tribut gefordert. Zudem war es im Pfarrhaus absolut still. Die dicken Mauern hielten die Geräusche der Welt fern, und weder die Haushälterin noch der Pfarrer hatten sich gemeldet.

Neben ihr atmete Eliza gleichmäßig durch leicht geöffnete Lippen.

Selbst im Schlaf war das Mädchen eine Schönheit.

Nada lag eine Weile einfach nur da und versuchte, zu begreifen, was ihr geschah. Von einem Moment auf den anderen hatte sich ihr vorher ruhiges Leben geändert. Ähnlich wie damals, als sie aus ihrer Heimat nach Deutschland gekommen war. Und wieder war ihr Bruder schuld an allem. Ihr Bruder, den sie lange Zeit beinahe abgöttisch geliebt hatte, der alles für sie getan und immer dafür gesorgt hatte, dass es ihr gut ging. Wann hatte sich das geändert? Was hatte dazu geführt? Ihr eigenes Verhalten? Als Nada ihren ersten Freund kennengelernt hatte, hatte ihr Bruder mit Eifersucht reagiert. Sie hatte ihn damals aufgezogen, sich lustig gemacht, und als es zu schlimm geworden war, hatte sie ihm gesagt, er solle sich um sein Leben kümmern. War das der Bruch gewesen?

Aber aus ihrem Bruder war ein Monster geworden, ein Mörder, das konnte doch nicht allein ihre Schuld sein.

Weil Eliza auf ihrem Arm lag, und der langsam taub wurde, musste Nada sich bewegen. Sofort schlug Eliza die Augen auf. Ihr desorientierter Blick verriet, dass es dem Mädchen genauso erging wie Nada ein paar Minuten zuvor.

„Alles ist gut“, sagte Nada leise und strich Eliza eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Sie wunderte sich selbst über die Zuneigung, die sie für das Mädchen empfand. Das kannte sie nicht von sich. In dieser Branche, das hatte sie damals schnell gelernt, war man besser dran, wenn man sich nur um sich selbst kümmerte.

Eliza schluckte trocken und fuhr sich mit der Zunge über die aufgesprungenen Lippen.

„Wie .. Wie lange haben wir …“

„Ich weiß nicht“, sagte Nada. „Hier gibt es keine Uhr.“

Sie lauschten. Außer ihrem eigenen Atem und ihrem Herzschlag gab es keine Geräusche. Waren sie etwa allein im Haus?

„Diese Stille ertrage ich nicht", sagte Eliza. "Ich schalte mal den Fernseher ein."

Nada hatte nichts dagegen, denn auch sie empfand die Stille wie ein zu eng geschnürtes Korsett, unter dem sie kaum noch atmen konnte.

Eliza befreite sich von der Decke, stand auf und schaltete den alten kleinen Röhrenfernseher ein, der auf dem Schrank neben der Tür stand. Zunächst flimmerte er nur, dann stabilisierte sich der Empfang und ein schlechtes Bild erschien. Irgendeine Sendung über Hundeerziehung lief gerade. Eliza nahm die Fernbedienung und schlüpfte zurück unter die Decke.

„Kalt“, sagte sie und schmiegte sich an Nada, die ihr einen Arm um die Taille legte und sie zu sich heranzog.

Eliza stellte den Ton ganz leise und zappte durch die Kanäle, bis sie ein Programm erwischte, bei dem die Uhrzeit angezeigt wurde.

Es war kurz nach achtzehn Uhr.

„Wir haben vier Stunden geschlafen“, sagte Nada überrascht.

„Und ich bin immer noch müde“, erwiderte Eliza.

Sie ließ das Nachrichtenprogramm eines Privatsenders an und zog die Hand mit der Fernbedienung unter die wärmende Decke.

Auch Nada musste kämpfen, damit ihre schweren Lider nicht zufielen. Aber warum eigentlich? Vielleicht sollten sie einfach weiterschlafen bis jemand sie weckte. Heute würde bestimmt nichts mehr passieren, und so, wie der Pfarrer ausgesehen hatte, schlief wohl auch er die ganze Nacht durch. Morgen könnten sie sich dann Gedanken darüber machen, wie sie weiter vorgehen würden. Heute nicht mehr. Heute war die Welt in Ordnung.

Im Fernsehstudio saß ein gut aussehender junger Mann mit ernstem Gesicht. Er hatte etwas gesagt, was Nada nicht mitbekommen hatte. Im nächsten Moment wechselte die Kamera auf das Gesicht einer Frau mit Pagenfrisur, und Nada zuckte zusammen.

„Die kenne ich“, sagte sie.

„Was?“

„Diese Frau kenne ich.“ Sie streckte den Arm unter der Decke hervor und regelte den Ton lauter.

„ ... ist heute Doktor Ravenhorst zu Gast bei uns. Sie ist Polizeipsychologin und hat mit Frau Sperling zusammengearbeitet. Da niemand sonst aus dem Präsidium für diese Sendung zur Verfügung stand, freuen wir uns sehr, Sie heute hier begrüßen zu dürfen.“

Beifall, und ein Schwenk über die Gesichter im Publikum. Dann zeigte die Kamera wieder den ernst dreinblickenden jungen Mann im Studio.

„Herr Sperling, Sie behaupten, der organisierte Menschenhandel stecke hinter der Entführung ihrer Schwester, der Kriminalkommissarin Manuela Sperling. Wie kommen Sie darauf?“, fragte der Moderator.

Hinter dem Mann, den der Moderator Herr Sperling nannte, erschien auf einem Videoscreen das Bild einer hübschen jungen Frau. Sie lächelte, und ihre Augen blitzten vor Vitalität.

Nada schlug sich eine Hand vor den Mund. Obwohl dies ein ganz anderes Foto war, erkannte sie dennoch die junge Polizistin wieder, über deren Tod der Alte und der Scout vorgestern Abend gesprochen hatten.

„Weil alle Anzeichen dafür sprechen. Meine Schwester ermittelte in diese Richtung, allerdings tat sie es wohl ohne das Wissen ihrer Vorgesetzten. Der Kommissar, der in Gotenburg erschossen aufgefunden wurde, war auf der Suche nach Beweismaterial in Manuelas Wohnung. Man muss schon blind sein, wenn man …“

„Sie werfen den örtlichen Behörden vor, die Ermittlungen zu verschleppen?“, unterbrach der Moderator den jungen Mann.

„Das habe ich nie gesagt. Ich wünsche mir für meine Schwester aber deutlich mehr Engagement. Es kann doch nicht sein, dass zwei Tage vergehen, und die Polizei findet keine Spur von einer Kollegin.“

„Möglicherweise hat die Polizei eine Spur, hält sich aber absichtlich bedeckt. Meinen Sie, die große Öffentlichkeit, die Sie herstellen, hilft ihrer Schwester?“

„Davon bin ich überzeugt. Denn das organisierte Verbrechen scheut Öffentlichkeit wie der Teufel das Weihwasser. Alles, was diese Banden tun, findet im Verborgenen statt. Dass jetzt ein Beamter getötet und meine Schwester entführt wurde, spricht dafür, dass es in diesem Fall um eine ganz große Sache geht. Sonst würden die nicht so offensiv handeln.“

„Wenn man weiß, um wie viel Geld es in dieser Schattenwirtschaft geht, kann man das brutale Vorgehen dieser Banden nachvollziehen“, sagte der Moderator und wandte sich direkt an die Zuschauer.

„Mit dem Menschenhandel werden weltweit jährlich 32 Milliarden Dollar erwirtschaftet, das ist mehr als im Drogen- oder im Waffenhandel verdient wird. Dabei wird zwischen dem Menschenhandel zum Zwecke der Prostitution und dem Menschenhandel zum Zwecke der Arbeitsausbeutung unterschieden. Deutschland gilt als eines der Hauptziele für Prostitution. Man schätzt, dass jährlich zehntausend bis dreißigtausend Frauen aus Osteuropa nach Deutschland gebracht werden. Circa 400.000 Frauen arbeiten in Deutschland in der Prostitution. Zum Vergleich: Die Post beschäftigt 200.000 Mitarbeiter. Nicht alle Frauen werden zur Prostitution gezwungen, aber ein großer Teil.“

Der Moderator wandte sich erneut der Frau mit Pagenfrisur zu. Die Kamera fuhr auf  ihr Gesicht.

„Frau Doktor Ravenhorst. Sie haben als Psychologin oft mit Opfern des organisierten Menschenhandels zu tun. Wie kommt es, dass diese Frauen sich nicht viel öfter an die Behörden wenden?“

„Wir haben es hier mit einem sehr effektiven System der Unterdrückung und Unterwerfung zu tun. Und auch wenn körperliche Gewalt immer wieder eine Rolle spielt, so ist es doch in erster Linie psychischer Druck, der die Frauen davon abhält, sich an die Polizei zu wenden und eine Aussage zu machen. Familienmitglieder in der Heimat werden bedroht, oder ganz banal wird mit dem Stigma der Prostitution gedroht. Viele der Frauen haben Angst davor, dass ihre Familien erfahren, was sie tun müssen.“

Die Kamera zeigte den Moderator.

„Meine Damen und Herren, zum jetzigen Zeitpunkt ergibt sich ein verworrenes und erschreckendes Bild. Ist es bei uns schon so weit gekommen, dass organisierte Banden tun und lassen können, was sie wollen? Ist die Polizei auf diesem Auge blind? Oder holen uns jetzt die Einsparmaßnahmen des öffentlichen Sektors ein? Ist schlicht und ergreifend nicht genug Personal vorhanden, um es mit diesen Banden aufzunehmen?

Was sagen Sie dazu, Frau Doktor Ravenhorst?“

Die Kamera fing ihr Gesicht ein.

„Diese Sichtweise ist nicht differenziert genug. Es fehlt sicher an Personal und Ausrüstung, das wissen wir alle. Aber diese Banden sind auch hochtechnisiert, sie benutzen zur Kommunikation das Internet und Smartphones. Sie wechseln ihre Telefone regelmäßig und beschäftigen geschultes IT-Personal. Die Strukturen sind durchaus mit denen eines normalen Unternehmens zu vergleichen. Die Schuld dafür ist aber bei der Politik zu suchen, nicht bei der Polizei. Unter anderem hat es das Prostitutionsgesetz von 2001 nicht geschafft, diesen Banden ihre Geschäftsgrundlage zu entziehen. Ganz im Gegenteil.“

„Aber die Prostitution ist durch dieses Gesetz aus der Grauzone zwischen Legalität und Illegalität befreit worden“, warf der Moderator ein. „Prostitution ist nicht länger sittenwidrig, sondern als Dienstleistung anerkannt. Ist das nicht ein Schritt in die richtige Richtung?“

Tim Sperling beugte sich in Richtung der Kamera vor.

„In diesem Zusammenhang möchte ich auf den Artikel 1 unseres Grundgesetztes hinweisen. Die Würde des Menschen ist unantastbar. Sie zu achten und zu schützen ist die Verpflichtung aller staatlichen Gewalt. Passt das zu dem, was hier bei uns in Deutschland geschieht? Diese Frage sollte sich jeder selbst stellen.“

„Meine Damen und Herren, es folgt eine kurze Werbeunterbrechung. Im Anschluss ist eine junge Frau bei uns zu Gast, die drei Jahre hier in Deutschland zur Prostitution gezwungen wurde. Wir werden mit ihr über Würde sprechen. Bleiben Sie also dran.“

Die Werbepause begann mit einem Spot für Damenbinden und Nada stellte den Ton ab.

"Die Würde des Menschen ist unantastbar", wiederholte Eliza leise. „Das klingt schön … und richtig.“

„Es sind nur Worte in einem Gesetzbuch“, entgegnete Nada.

„Aber genau so sollte es sein“, sagte Eliza. „Überall auf der Welt.“

„Es ist aber genau anders herum, und das überall auf der Welt, und wir beide können rein gar nichts daran ändern.“

Eliza sah sie an. Ihre großen braunen Augen waren plötzlich voller Leben, fast so wie die der jungen Polizistin, die vorhin kurz eingeblendet worden war.

„Vielleicht doch, wenigstens ein bisschen. Dieser junge Mann, der das gesagt hat, vielleicht sollten wir mit dem reden.“

„Warum sollte der mit uns reden wollen?“

„Weil seine Schwester verschwunden ist, und weil ihm Würde wichtig ist.“

„Eliza, sei mir nicht böse, aber du bist naiv. Im Fernsehen sagen die Leute alles möglich und meinen es gar nicht.“

Das Mädchen schüttelte den Kopf. „Kann sein, aber dieser Mann nicht. Der ist ehrlich, dass habe ich an seinen Augen erkannt.“

„So ehrlich wie der Mann, der dich damals angeworben hat?“

Eliza presste die Lippen zusammen und senkte den Blick.

„Tut mir leid“, sagte Nada. „Das war gemein.“

„Ja, aber es ist auch die Wahrheit. Ich war dumm und naiv.“

„Das passiert jeden Tag vielen Mädchen wie dir und mir. Und es hört nie auf. Diese Typen wissen einfach, wie man sich Vertrauen erschleicht.“

Eliza sah sie wieder an.

„Und gerade deshalb müssen wir mit diesem Mann sprechen. Vielleicht kann er uns und anderen helfen. Zur Polizei will ich nicht und du auch nicht. Aber irgendjemandem müssen wir erzählen, was in der Ziegelei passiert. Du hast gesagt, du kennst diese Frau.“

„Ja, ich kenne sie. Sie hat versucht, mir zu helfen, und ich denke, ihr könnten wir vertrauen, aber streng genommen ist sie Polizistin.“

„Also dann der junge Mann. Bitte! Irgendwas müssen wir doch tun.“

Nada dachte einen Moment nach. Das Bild der jungen Polizistin ging ihr nicht aus dem Kopf. Sie ahnte, was mit ihr passieren würde.

„Okay“, sagte sie schließlich. „Aber da gibt es ein Problem. Wir wissen nicht, wie wir an diesen Mann herankommen sollen.“

„Wir fragen den Pfarrer“, sagte Eliza und schlug die Decke zurück.

Michael Deringer war Bürgermeister der Universitätsstadt Traunfeld. Ein J.F.K.-Typ mit gewinnendem Lächeln, smarten Auftreten und gehobener Rhetorik. Henry konnte sich noch an die Wahlplakate von vor drei Jahren erinnern, die überall in der Gegend angebracht worden waren.

„So einen Mann fragt man nicht, ob er einem den Standort des Bordells nennen kann, in dem er verkehrt“, sagte Sackstedt. „Es sei denn, Ihnen ist ihre Karriere bei der Polizei egal.“

„Und weil er Bürgermeister ist, sollen wir diese Spur im Sande verlaufen lassen?“, fragte Henry aufgebracht.

„Das sage ich doch gar nicht. Aber wir müssen uns sehr gut überlegen, wie wir vorgehen wollen.“

„Das habe ich mir schon überlegt. Ich besuche den Mann, berichte ihm von dem Foto, auf dem wir sein Kennzeichen erkannt haben, und frage ihn, wo ich dieses beschissene Bordell finde.“

„Ja, genau so habe ich es mir vorgestellt. Deringer wird darauf bestehen, das Foto zu sehen und dann fliegt ihr Bluff auf. Es gibt siebenunddreißig weitere Admiral-Halter in Deutschland, wird er sagen, aber die Polizei stürzt sich natürlich auf den Prominenten unter ihnen. Und dann wird er seine Anwälte in Stellung bringen, und die werden herausfinden, dass wir uns nicht einmal sicher sind, ob es sich um ein so genanntes 07 Oldtimerkennzeichen handelt. Wir vermuten und spekulieren, weil wir verzweifelt sind, und aus unserer Sicht ist das absolut richtig, da stehe ich voll hinter Ihnen, Conroy. Aber bei diesem Deringer sind wir auf Kooperation angewiesen. Mit ihrer Holzhammermethode kommen wir bei dem nicht weit.“

„Wir brauchen die Information sofort“, sagte Henry, der vermutete, dass Sackstedt diese undankbare Aufgabe an das LKA weiterreichen wollte.

„Das ist mir klar.“

„Also!“ Henry stand auf und schnappte sich seine Jacke. „Kommen Sie mit oder nicht? Ich fahre da jetzt hin und befrage den Mann … Und wenn er der Kaiser von Konstantinopel ist.“

Sackstedt seufzte theatralisch und schüttelte den Kopf.

„Also gut.“

Michael Deringer lebte in einer außergewöhnlichen Villa am Stadtrand von Traunfeld. Der Neubau bestand aus zwei quadratischen Kästen, die in T-Form zueinander standen und durch einen kurzen gläsernen Gang miteinander verbunden waren. An der Front des vorderen Gebäudes zogen sich schmale, aber lange Fenster vom Boden bis unter das Flachdach. Es gab genauso viele Glasflächen wie Wände, und da es bereits zu dämmern begonnen hatte und drinnen Licht brannte, konnten Henry und Sackstedt in das Haus hineinsehen. Hin und wieder lief eine Frau an den Fenstern entlang, auch zwei Kinder im Teenageralter hatten sie gesehen.

„Verdient man als Bürgermeister so viel?“, fragte Henry.

„Urteilen Sie nicht vorschnell, Conroy. Sie wissen nicht, woher der Mann sein Geld hat. Heutzutage machen doch alle ein Vermögen an der Börse.“

„Ich nicht. Sie etwa?“

Sackstedt hustete. „Das tut nichts zur Sache. Ich wollte nur betonen …“

„Ja, schon gut, ist mir klar, was Sie betonen wollten. Gehen wir jetzt endlich rüber und klingeln, oder schauen wir uns diese architektonische Meisterleistung von Angeberei noch zehn Minuten an.“

Ohne eine Antwort abzuwarten, stieg Henry aus und warf die Tür zu. Sackstedt folgte ihm prompt.

„Lassen Sie mich reden“, sagte er über das Wagendach hinweg. „Das ist ein Politiker.“

„Wie Sie wollen, aber wenn ich merke, dass er uns verarscht, übernehme ich.“

Ein niedriges Metalltor verhinderte, dass sie das weitläufige Grundstück einfach so betreten konnten. Henry drückte auf den Knopf in der Gegensprechanlage, die an einem Pfosten neben der Einfahrt montiert war. In der Anlage war eine Überwachungskamera installiert.

„Ja bitte?“, kam es aus dem Lautsprecher. Die Übertragung war erstaunlich gut.

„Kriminalpolizei. Wir würden gern mit Herrn Deringer sprechen“, sagte Henry.

Schweigen. Dann: „Moment bitte“.

Es ertönte ein Summton und das Fußgängertor schwang zurück. Sie betraten das Grundstück und hatten gerade die Hälfte des Weges zum Haus zurückgelegt, als die Haustür geöffnet wurde und Michael Deringer ihnen entgegen kam. Er trug eine dunkle Anzughose und einen lachsfarbenen Pullover über einem weißen Hemd. Die obersten beiden Knöpfe waren geöffnet. Deringer hatte dunkelblondes Haar, ein akkurater Seitenscheitel teilte es auf der linken Seite. Er trug eine randlose Brille.

„Entschuldigen Sie, meine Herren, darf ich Ihre Ausweise … oh, Herr Dr. Sackstedt, ich habe Sie gar nicht erkannt.“

„Entschuldigen Sie bitte die späte Störung, Herr Deringer. Wir haben ein paar Fragen an Sie, und leider kann die Angelegenheit nicht warten.“

„Worum geht es denn?“

„Um eine aktuelle Ermittlung. Können wir drinnen sprechen?“

„Ja, natürlich, kommen Sie, wir gehen in mein Büro. Wir kennen uns noch nicht, oder?“, fragte er an Henry gewandt und streckte seine Hand aus. Henry ergriff sie und wunderte sich über den festen, zupackenden Griff. Er stellte sich vor und folgte dem Hausherrn. Sie betraten das Haus aber nicht durch die Haupteingangstür, sondern wandten sich nach links auf den zweiten Teil des Gebäudes zu.

„Meine Familie bereitet gerade das Abendessen zu, da würden wir nur stören“, sagte Deringer mit einem entschuldigenden Lächeln.

„Wir haben Sie beim Essen gestört, das tut mir aufrichtig leid“, sagte Sackstedt. Henry fand den unterwürfigen Tonfall seines Vorgesetzten zum Kotzen, aber das war ja allein dessen Sache.

„So, bitte.“ Deringer schloss eine verglaste Nebentür auf. Das Licht in dem Raum sprang automatisch an. Sie betraten ein geräumiges Büro, das tagsüber sicher Licht durchflutet war. Genau wie beim Haupthaus waren die Fenster lange Schläuche vom Boden bis zu Decke.

„Sehr schön haben Sie es hier“, bemerkte Sackstedt.

„Danke, leider geht es nicht ohne ein Büro zu Hause. Ich würde die Arbeit ja gern im Rathaus lassen, aber Sie wissen ja, wie das ist.“

„Allerdings“, sagte Sackstedt und lächelte verständnisvoll.

Deringer bot ihnen Platz und Getränke an. Sie setzten sich, verzichteten auf Getränke, und dann war es der Hausherr, der sofort zur Sache kam.

„Wie kann ich Ihnen denn helfen, meine Herren. Es muss ja äußerst wichtig sein, wenn sich um diese Zeit der stellvertretende Polizeichef von Gotenburg und ein Hauptkommissar zu mir bemühen. Auf welche Weise bin ich in den Focus ihrer Ermittlungen geraten?“

„Ehrlich gesagt, wissen wir nicht, ob Sie überhaupt in den Focus geraten sind. Leider sind wir in diesem Fall noch auf Vermutungen und Indizien angewiesen.“

„Moment“, unterbrach Deringer ihn. „Ich habe diesen kurzen Bericht in den Achtzehn-Uhr-Nachrichten im Privatfernsehen gesehen. Da ging es um einen erschossenen Beamten und eine verschwundene Kripobeamtin. Sind Sie deswegen hier?“

Sackstedt nickte.

„Ist die Situation wirklich so schlimm, wie im Fernsehen dargestellt?“

"Ich habe die Sendung nicht gesehen", sagte Sackstedt.

"Nun ja, wie gesagt, es war im Privatfernsehen. Sie wissen ja, dort wird gern polarisiert."

"Was wollen Sie damit sagen?"

"Der Polizei in Gotenburg wurden Inkompetenz und eine schlechte personelle Ausstattung vorgeworfen. Der Bruder der vermissten Beamtin war gar nicht zufrieden mit Ihrer Arbeit."

Sackstedt schloss kurz die Augen, seufzte und schüttelte den Kopf.

"Natürlich nicht, er ist persönlich betroffen", sagte er.

"Ist es denn so schlimm, wie der junge Mann dargestellt hat?", wiederholte Deringer seine Frage.

„Ich kann Ihnen zum Stand der Ermittlungen nichts sagen, nur so viel: Die Situation ist verfahren und wir sind auf Ihre Hilfe angewiesen", antwortete Sackstedt.

„Aber streng genommen sind Sie beide in Traunfeld nicht zuständig, nicht wahr.“

Sackstedt hob entschuldigend die Hände und ließ sie wieder sinken. „Wie gesagt, wir sind auf Ihre wohlwollende Unterstützung angewiesen.“

„Ich helfe natürlich gern, wenn ich kann. Großer Gott, ein getöteter Beamter und eine verschwundene Beamtin … das ist ja grauenhaft. Stellen Sie bitte ihre Fragen.“

Sackstedt stellte keine Fragen. Er legte dar, warum sie bei Deringer aufgetaucht waren. Allerdings agierte er dabei so geschickt, dass selbst Henry den Eindruck hatte, Deringer sei das unschuldige Opfer eines Lausbubenstreichs. Sackstedt sprach von einem Club, statt von einem Bordell, und nicht ein einziges Mal fiel der Ausdruck “Organisiertes Verbrechen“. Es gefiel Henry nicht, wie er um den heißen Brei herum redete, aber er entdeckte in Sackstedts Gesprächsführung etwas, das ihm von Nutzen sein könnte. Sackstedt verstand es hervorragend, seinen Gesprächspartner einzulullen, ihn in Sicherheit zu wiegen. Deringer war entspannt, das zeigte seine Körpersprache. Er hatte die Beine übereinandergeschlagen, die Fußspitzen wippten nicht, seine Hände lagen verschränkt, aber ruhig auf seinem Schoss, und er sah Sackstedt interessiert an. An besonders prägnanten Stellen in Sackstedts Bericht zog er die Augenbrauen zur Mitte hin zusammen, so als missfalle ihm, was er hörte oder als müsse er darüber nachdenken.

Nachdem Sackstedt geendet hatte, schwiegen sie. Als Deringer schließlich aufsah, sah er zunächst Henry und dann Sackstedt mit einem offenen Blick aus seinen hellblauen Augen an.

„Dann fasse ich mal zusammen“, sagte er. „Sie vermuten, mein Opel Admiral stand zu einem Zeitpunkt, den Sie nicht näher bestimmen können, vor einem Bordell, wahrscheinlich in Tschechien. Davon gibt es ein Foto, wer es geschossen hat, wissen Sie aber nicht. Soweit richtig?“

Da lag nichts Herablassendes in seiner Stimme. Im Gegenteil klang Deringer tatsächlich so als wolle er ihnen helfen.

„Richtig“, bestätigte Sackstedt.

„Ich möchte Ihnen kurz etwas zeigen, meine Herren“, sagte Deringer, erhob sich, verschwand in einen Nebenraum und kam mit einer gerahmten Fotografie wieder. Er reichte sie Henry.

„Das ist mein Hobby, meine Leidenschaft für die wenige Freizeit, die ich habe. Ich kaufe sie als Schrottwagen, restauriere sie eigenhändig, und hin und wieder fahre ich sie auch … viel zu selten, leider.“

Die Fotografie war fünfzig mal fünfzig Zentimeter groß und zeigte eine hell ausgeleuchtete Halle. Der Boden war grün, die Wände weiß. In der Halle parkten 10 Autos, allesamt Oldtimer. Der auf Hochglanz polierte Lack der Fahrzeuge spiegelte das Deckenlicht. Henry kannte die Marken nicht, er hatte sich nie großartig für alte Autos interessiert. Er reichte das Bild an Sackstedt weiter.

„Ich besitze zur Zeit zehn Oldtimer, jeder von ihnen ist mindestens dreißig Jahre alt, alle sind fahrtauglich und bestens gepflegt. Mit diesem so genannten 07 Kennzeichen darf ich bis zu zehn Fahrzeuge beschildern. Natürlich darf ich immer nur ein Fahrzeug zur selben Zeit im Straßenverkehr bewegen. Schon aus Zeitgründen kann ich selbst nicht mit allen meinen Wagen an Oldtimertreffen teilnehmen, wozu ich aber verpflichtet bin, um dieses Kulturgut zu pflegen. Also verleihe ich meine Fahrzeuge hin und wieder. So auch den Admiral. Es tut mir sehr leid, aber wenn Sie mir nicht sagen können, an welchem Tag dieses Foto geschossen wurde, kann ich Ihnen nicht sagen, wer den Wagen gefahren und vor dem Bordell abgestellt hat.“

„Aber Sie könnten uns eine Liste der Personen anfertigen, die den Wagen je gefahren haben. So viele werden das doch nicht sein, oder?“, fragte Henry und beobachtete Deringer.

Der zuckte mit den Schultern. „Sie würden sich wundern“, sagte er. „Wenn man in dieser Szene unterwegs ist, kennt man sehr viele Menschen, die sich gern solche Wagen ausleihen. So eine Liste würde sicher um die fünfzig Personen enthalten. Allerdings …“

Deringer hielt inne und zeigte zum ersten Mal eine emotionale Reaktion, indem er mit der rechten Hand an seinem Hals entlang strich.

„Wenn von diesen Personen tatsächlich eine einen Stopp bei einem Bordell eingelegt hat, würde ich sie nur ungern verraten. Das ist ja immerhin eine sehr persönliche Sache, und Prostitution ist weder für die Prostituierte noch für den Freier illegal.“

„Sie kennen sich gut aus“, sagte Henry.

„Das muss ich in meiner Funktion.“

„Sie selbst waren also niemals mit ihrem Opel Admiral auf dem Parkplatz eines Bordells“, schoss Henry nach und fing sich Sackstedts bösen Blick ein.

„Geschickt formuliert, Herr Conroy. Sie lassen mir die Möglichkeit offen, zu behaupten, ich hätte dort nur gehalten, weil mir der Sprit ausgegangen ist oder Ähnliches. Aber die Antwort ist, nein. Ich war nie mit diesem Wagen und auch keinem anderen auf dem Parkplatz eines Bordells. Ich betrete solche Etablissements nicht und bin auch kein Befürworter des reformierten Prostitutionsgesetzes.“

"Haben Sie je die Dienste einer Prostituierten in Anspruch genommen?"

"Sie gehen zu weit, Herr Conroy", sagte Deringer.

"Entschuldigung", fuhr Sackstedt dazwischen. "Der Druck ist im Moment sehr hoch für Hauptkommissar Conroy.

"Ich gehe genau so weit, wie es nötig ist, um meine Kollegin und den Mörder meines Partners zu finden, dafür werden Sie sicher Verständnis haben", sagte Henry in scharfem Tonfall.

Einerseits war er den Kuschelkurs leid, den Sackstedt fuhr, andererseits wollte er herausfinden, wie Deringer unter Druck reagierte. Jeder Mensch sandte Körpersignale aus, aus denen ein guter Beobachter Rückschlüsse auf dessen Befinden ziehen konnte. Im Kontext der Fragen ließ sich daraus eine Menge ableiten.

Aber Deringer war ein Politikprofi. Er ließ sich überhaupt nichts anmerken, saß weiterhin entspannt da und suchte sogar den Blickkontakt.

"Dafür habe ich vollstes Verständnis, Hauptkommissar Conroy, und Sie bekommen von mir jede Unterstützung, die ich Ihnen geben kann, aber … wie gesagt, ohne eine Datumsangabe kann ich Ihnen nicht weiterhelfen."

"Es geht uns nur darum, herauszufinden, wo sich dieser Club befindet, alles andere ist uns egal", mischte sich Sackstedt ein.

"Ich verstehe, aber ich habe Ihnen bereits dargelegt, dass ich Ihnen nicht helfen kann. Können Sie nicht wenigstens den Zeitraum, in dem dieses Foto aufgenommen wurde, eingrenzen?"

"Leider nicht", sagte Sackstedt.

Deringer schüttelte den Kopf. "Das hört sich alles sehr verfahren an. Ich würde Ihnen gern helfen, glauben Sie mir. Aber, meine Herren, wenn Sie sonst keine Fragen haben, würde ich jetzt gern mit meiner Familie zu Abend essen."

Sackstedt sprang sofort auf. "Natürlich, vielen Dank für Ihre Geduld", sagte er.

Henry erhob sich langsamer. Und bevor er Deringer zum Abschied die Hand schüttelte, sagte er:

"Ich fürchte, ich muss Sie dennoch um eine Liste aller Personen bitten, die in den letzten vier Jahren ihren Opel Admiral gefahren haben."

In Deringers Gesicht veränderte sich nichts, aber er ließ die bereits ausgestreckte Hand sinken.

"Wie gesagt, da kommen sicher fünfzig Personen in Frage. Das kann lange dauern."

Henry ging einen Schritt auf Deringer zu.

"Meine Kollegin schwebt in Lebensgefahr.“

"Ich beeile mich", sagte Deringer.

"Morgen um diese Zeit komme ich wieder und hole die Liste", sagte Henry. "Stellen Sie meine Geduld nicht auf die Probe."

Damit wandte er sich ab und verließ das Angeberhaus.

Irgendwann hatte Manuela das Bewusstsein verloren. Als sie erwachte, wusste sie zunächst nicht, wo sie sich befand und was passiert war. Mit der linken Wange lag sie auf kalten Fliesen, direkt vor sich sah sie ein in den Boden eingelassenes Abflussgitter. Blut, vermischt mit Speichel, floss aus ihrem Mund durch den Kanal, den eine Fliesenfuge bildete. Es dauerte auch einen Moment, bis sie begriff, dass es ihr Blut war. Dann kehrte die Erinnerung zurück, nicht zuletzt, weil ihr Gehirn nun auch die Schmerzen wieder wahrnahm. Dabei war ihr gebrochener Arm, auf dem sie lag, noch das Geringste. Was der Mann ihr angetan hatte, was er Training nannte, tat tief in ihr weh, und sie ahnte, dass dieser Schmerz nie wieder verschwinden würde.

Wie oft oder wie lange er sie vergewaltigt hatte, wusste Manuela nicht. Sie war dankbar für die Bewusstlosigkeit, die ihr ein Großteil der Erfahrung erspart hatte. Aber nicht alles. Nein. Längst nicht alles! Die Erinnerung an die ersten Minuten war glasklar, und sie glaubte, ihn immer noch in sich zu spüren. Gern wäre sie wieder in die dunklen, kühlen Gefilde der Bewusstlosigkeit abgetaucht, doch ihr Verstand ließ sie nicht.

Sie hustete, spuckte Blut aus und hob den Kopf ein wenig an, um sich zu orientieren. Der Eisenring war fort. Auch ihre Beine konnte sie wieder frei bewegen. Als sie es versuchte, spürte sie Blut zwischen ihren Schenkeln. Es war noch flüssig und warm, floss aus ihr heraus, aus Wunden, die sie nicht sehen, aber umso deutlicher spüren konnte. Tränen bahnten sich ihren Weg. Leise weinte Manuela vor sich hin und wünschte sich, sterben zu dürfen. Jetzt, hier, sofort, auf der Stelle. Nicht in zwei Minuten oder zwei Stunden, sondern sofort.

Jemand schritt durch den Raum. In ihrem Sichtfeld tauchten die gepflegten, glänzenden, braunen Lederstiefel auf. Cowboystiefel mit beschlagener Spitze.

„Meine Liebe.“ Der Cowboy nahm Manuelas Kinn in seine Hand und drehte ihren Kopf so, dass sie ihn ansehen musste. Er sah betrübt aus, so als täte ihm das alles sehr leid. „Sie hätten es mir sagen sollen“, sagte er mitfühlend.

„Ich …“, Manuela, wurde von Husten geschüttelt und musste sich sammeln, bevor sie weitersprechen konnte.

„Ich sage … es … ich sage es  … Ihnen.“

„Meine Liebe, dafür ist es jetzt zu spät. Sie haben die erste Runde überstanden, aber ich habe vor, Sie so gut zu trainieren, dass Sie es niemals wieder vergessen.

„Bitte …“, flehte Manuela leise.

Er beugte sich weiter hinunter und brachte sein Ohr dicht an ihre Lippen.

Und Manuela flüsterte hinein, wo er sich den Ordner hinstecken konnte.

Der Cowboy packte sie und zog sie vom Boden hoch. Manuela hatte keinerlei Kraft, sich gegen ihn zu wehren.

Wie einen Sack voll Knochen trug er sie durch den Raum zum Andreaskreuz hinüber. Dort band er ihre Hand- und Fußgelenke in massive Eisenschellen. Er ließ von ihr ab und verschwand. Manuela sammelte ihre Kräfte und hob den Kopf. Sie hing etwa zwanzig Zentimeter über dem Boden und hatte den kompletten großen Raum vor Augen.

Der Cowboy löste die Bremsen an einem Stativ und rollte die Kamera auf sie zu. Er ließ sie in vier Metern Entfernung stehen, arretierte die Bremsen und schaltete die Kamera ein.

"Komm, sei ein hübsches Mädchen für mich", sagte er, während er an dem Fokus herumdrehte.

Manuela spürte, wie sie langsam wegdriftete. In ihrem Kopf machte sich Nebel breit, weich, wattig, einlullend. Er filterte die Schmerzen und Gedanken und Manuela wollte sich ihm gern hingeben. Aber plötzlich stand der Cowboy vor ihr und schlug ihr mit der flachen Hand ins Gesicht. Ihr Kopf flog herum, und sie war wieder hellwach.

"Sei ein Model für mich", sagte er, und sein stoisches Gesicht blieb völlig ausdruckslos.

Manuela sah, wie er etwas von der Ablage mit den vielen Gerätschaften nahm. Entsetzliche Angst vor neuen Schmerzen fegte den Nebel hinweg. Aber es war nur ein Stift, ein roter Stift. Er nahm die Kappe ab, steckte sie in seine Hosentasche und setzte die Spitze des Stiftes auf ihren nackten Bauch. Dann führte er sie zwischen ihren Brüsten hindurch zu ihrem rechten Schlüsselbein. Zusätzlich malte er einen Strich von ihrem linken Schlüsselbein, den er mit dem anderen verband.

Manuela wusste, was er da auf ihren Körper gemalt hatte.

Den y-förmigen Schnitt, nach dem Pathologen Körper aufschnitten.

Abermals holte er sein großes Messer hervor. Er setzte die Spitze der Klinge auf ihren Bauch, drehte sich zur Kamera und sagte:

"Dieser Schnitt ist ein Kunstwerk …"

Die Sperling-Brüder trafen sich eine Stunde nach der Fernsehaufnahme in einer kleinen Kneipe in der Nähe des Studios.

Tim betrat die Kneipe und sah sich um. Es waren nur wenige Gäste anwesend. Zwei Männer saßen über ihr Bier gebeugt an der Bar, ein Pärchen an einem Tisch, sowie ein einzelner Mann, der einen Tablet-PC vor sich liegen hatte und eilig mit dem Finger darüber wischte. Die beiden an der Bar waren abgerissene Alkoholiker und wahrscheinlich Stammgäste hier, das konnte Tim erkennen. Den einzelnen Mann betrachtete er einen Moment länger. Tim machte sich nichts vor, er wusste, er hatte mit dieser Sendung die Bande, die Manuela in ihrer Gewalt hatte, auf sich aufmerksam gemacht. Würden die es sich gefallen lassen, dass er ihr Tun ins Licht der Öffentlichkeit zerrte?

Eher nicht, und es konnte nicht schaden, vorsichtig zu sein.

Der Mann sah nicht von seinem Tablet auf und Tim entschied, dass er harmlos war.

Torsten und Klaus hatte er bereits beim Hereinkommen entdeckt. Sie saßen an einem Tisch in einer dunklen Ecke. Ihre Gesichter waren von der Tür aus nicht zu sehen, er hatte die beiden vor allem an Klaus' Figur erkannt. Obwohl es möglich gewesen wäre, als Studiogäste an der Sendung teilzunehmen, hatten beide darauf verzichtet. Zum einen hatten sie Wichtigeres zu tun. Zum anderen war es im Moment noch ihr Vorteil, dass alle glaubten, Tim allein sei auf der Suche nach Manuela. So konnten Klaus und Torsten im Verborgenen agieren. Das hatte schon bei der Polizei hervorragend funktioniert.

Tim trat an den Tisch und rutschte auf die Bank.

Seine Brüder betrachteten ihn mit grimmiger Miene. Beide hatten einen Krug Bier vor sich stehen, von dem sie bisher aber nur genippt hatten.

"Ihr seht aus wie Mafiosi", sagte Tim und gab dem Barkeeper ein Zeichen, ihm ebenfalls ein Bier zu bringen.

"Ist unsere Tarnung", sagte Torsten.

"Der Typ da, der mit dem Tablet, war der schon vor euch da?"

Beide sahen hinüber.

"Mein Gott, geht es noch auffälliger?", flüsterte Tim.

"Ja, der saß schon da", sagte Klaus. "Was ist los mit dir? Leidest du jetzt unter Verfolgungswahn?"

"Wahrscheinlich, und das solltet ihr beiden besser auch. Wir können gar nicht vorsichtig genug sein. Wenn diese Typen kein Problem damit haben, am helllichten Tage einen Kripo-Beamten zu töten, machen sie mit uns erst recht kurzen Prozess."

Ihren Gesichtern nach zu urteilen, war den beiden das bisher nicht bewusst gewesen. Aus den Augenwinkeln sahen sie erneut zu dem einzelnen Mann hinüber. Diesmal taten sie es so bewusst unauffällig, dass Tim sich ein Lachen gerade noch verkneifen konnte.

Der Barkeeper brachte das Bier und Tim trank. Dann wischte er sich den Schaum von der Oberlippe und sah seine großen Brüder an.

„Wie ist es denn gelaufen?“, fragte Torsten mit gedämpfter Stimme.

„Ganz gut. Überraschenderweise kam noch die Polizeipsychologin dazu, wahrscheinlich, um die Wogen ein wenig zu glätten. Ich habe den Eindruck, sie ist auf unserer Seite. Als die Kameras aus waren, hat sie kurz mit mir gesprochen. Sie sagte, sie und Manuela hätten sich angefreundet und sie würde alles tun, damit Manuela wohlbehalten zurückkehrt.“

„Na ja, sie ist Psychologin, so eine weiß,  was sie sagen muss“, meinte Torsten.

„Und wie war es bei euch?“, fragte Tim.

Klaus zuckte mit den Schultern.

„Die Nachbarn der Pension haben wirklich nur diesen dunklen Skoda und einen Mann in Kapuzenpulli gesehen. Da ist niemand, der etwas anderes sagt.“

Tims Handy klingelte und unterbrach das Gespräch. Die Nummer kannte er nicht, ging aber trotzdem ran.

Es war die Redakteurin der Fernsehsendung, an der er teilgenommen hatte, Julia Parohl. Sie hatte Tim um seine Handynummer gebeten für den Fall, dass beim Sender Hinweise über den Verbleib seiner Schwester eingingen.

„Können Sie reden?“, fragte sie.

„Ja.“

„Ich hatte gerade einen merkwürdigen Anruf. Von einem Pfarrer namens Hartung. Er hat die Sendung gesehen und behauptet, Informationen für Sie zu haben. Ich konnte diesen Pfarrer nicht überreden, mit mir darüber zu sprechen. Er hat immer wieder betont, dass er nur mit Ihnen spricht oder gar nicht.“

„Ein Pfarrer? Weiß er, wo Manuela ist?“

„Das hat er nicht gesagt, er hat sich wirklich sehr bedeckt gehalten. Wenn Sie mich fragen, sollten Sie mit dem Mann reden. Ich hatte nicht das Gefühl, er sei einer der üblichen Wichtigtuer. Wissen Sie, solche Anrufe bekommen wir hier massenweise, und man lernt schnell, die wichtigen von den unwichtigen zu unterscheiden. Wenn dieser Pfarrer sich aufspielen wollte, dann hätte er mich stärker angefüttert und mich neugierig gemacht, damit ich ihn in die Sendung hole. Aber nichts davon. Es ging ihm nur darum, Sie zu kontaktieren. Ich sollte ihm Ihre Nummer geben.“

„Haben Sie das getan?“

„Natürlich nicht. Aber dafür habe ich seine Nummer. Können Sie mitschreiben?“

„Moment …“

Tim schob sein Bierglas vom Bierdeckel und zog einen Kugelschreiber aus der Innentasche seiner Jacke.

„Kann losgehen.“

Julia Parohl gab ihm die Nummer durch, und er notierte sie auf den schmalen Rand des Pappdeckels.

„Rufen Sie den Mann an“, sagte sie dann. „Ich denke, es ist wichtig. Viel Glück. Und halten Sie mich auf dem Laufenden.“

„Mach ich.“

Tim beendete das Gespräch.

Torsten und Klaus starrten ihn an.

"Sieht so aus, als hätten wir eine Spur", sagte Tim und erzählte ihnen, was er von Julia Parohl erfahren hatte.

"Worauf wartest du noch", sagte Torsten. "Ruf den Pfaffen an. Wenn der weiß, wo unsere Schwester ist, trete ich freiwillig wieder in die Kirche ein und zahle meine Steuer."

Tim wählte die Nummer. Beinahe sofort nahm jemand ab.

Ein Mann mit Reibeisenstimme stellte sich als Pfarrer Roland Hartung vor und bedankte sich für den Rückruf. Er berichtete Tim von zwei jungen Frauen in seinem Pfarramt, die ihn im Fernsehen gesehen hatten und unbedingt mit ihm sprechen wollten. Am besten sofort.

Das Mädchen rannte, rannte, rannte. Ihr langes, blondes Haar flog hinter ihrem Kopf  her wie eine Flagge. Sie trug ein weißes Nachthemd, das ihr bis zu den Knien reichte. Ihre Unterschenkel und Füße waren nackt. Blut klebte an den Innenseiten ihrer Schenkel. Immer wieder warf sie den Kopf herum, blickte gehetzt zurück, geriet ins Straucheln, fing sich wieder und lief weiter.

„Larissa“, hallte eine gottgleiche Stimme durch den Wald. „Larissa, komm zu mir.“

Die Bäume streckten ihre Äste nach dem Mädchen aus, versuchten sie festzuhalten, rissen an dem dünnen Nachthemdchen. Äste regneten auf sie hernieder. Sie lief immer weiter, wich den Bäumen aus und kämpfte gegen deren Klammergriff.

Plötzlich fiel ein großer Ast aus dem Himmel und begrub das Mädchen unter sich.

„Larissa“, rief die betörende Stimme. „Warum läufst du weg?“

Das Mädchen schaffte es, unter dem Ast hervorzukriechen. Sie krallte ihre Finger in den weichen Waldboden, zog sich Zentimeter für Zentimeter darunter hervor, keuchte und kämpfte und gab nicht auf.

Und dann stand das Paar braune Stiefel mit den Metallbeschlägen vor ihr. Auf dem Bauch liegend hob Larissa den Kopf und sah zu dem Mann empor.

„Lass dich von meinem Bowiemesser küssen“, sagte er, schwang es wie ein Schwert durch die Luft und schlug ihr mit einem gewaltigen Hieb den Kopf ab.

Das war der Moment, in dem Manuela erwachte. Mit einem Ruck riss sie die Augen auf und stieß einen gequälten Laut aus. Er klang mehr nach einem Tier, denn nach einem Menschen. Sie lag wieder auf der Pritsche in dem Gefängnisraum unter der Erde. Das Licht war an. Sie lag auf dem Bauch, die rechte Hand unter dem Kinn. Speichel war über ihren Handrücken auf die Matratze geflossen und angetrocknet.

„Larissa“, flüsterte Manuela und versuchte, die Bilder des flüchtenden Mädchens noch einmal heraufzubeschwören. Doch sie verblassten bereits.

Als Manuela dreizehn gewesen war, war in der Nachbarschaft die frühreife Larissa verschwunden. Alle Welt, so war es Manuela damals vorgekommen, hatte nach dem Mädchen gesucht, doch sie war nie wieder aufgetaucht. Manuela hatte Larissa nur oberflächlich gekannt. Zwar waren sie auf dieselbe Schule gegangen, doch ihre Interessen für eine Freundschaft einfach zu unterschiedlich gewesen. Manuela erinnerte sich, dass sie damals nicht annähernd so schockiert gewesen war wie ihre Eltern. Sie hatte immer geglaubt, Larissa sei abgehauen. Vielleicht mit einem Mann. Man hatte sie häufig mit jungen Männern gesehen, die schon Auto fahren durften. Nie hatte Manuela von Larissa geträumt. Nie!

Warum ausgerechnet jetzt?

Aus Angst, den Schmerz zu wecken, blieb Manuela reglos liegen und suchte in ihrem Inneren nach schweren Verletzungen. Was sie fand war ein Gefühl, als käme sie direkt vom Zahnarzt. Die Betäubung hielt noch an, aber die Schmerzen standen in den Startlöchern, bereit, über sie herzufallen, sobald der Startschuss gefallen war. Sie war nicht gestorben. Der Cowboy hatte sie nicht aufgeschlitzt. Er war mit der Klinge des Messers auf dem Ypsilon entlanggefahren, hatte ihre Haut aber nur angeritzt. Dabei hatte er die Videokamera laufen lassen und etwas gesagt, an das Manuela sich nicht erinnern konnte.

Sie zuckte zusammen und biss sich auf die Lippen. Zeitverzögert erwachte ihr Körper und war begierig darauf, ihr mitzuteilen, wie es ihm ging. Dem ersten Stich folgten schnell weitere. Sie begann zu zittern, erst am Oberkörper, dann überall, und dieses Zittern verstärkte die Schmerzen noch. Ein Krampf baute sich auf, sie spürte ihn kommen wie eine Welle in der Brandung. Manuela krallte die rechte Hand in die Matratze, zog die Knie an den Oberkörper, spannte sämtliche Muskeln an und ließ die Welle über sich hinweg schwappen. Für ein paar Sekunden bekam sie keine Luft, und als der Schmerz endlich abebbte, riss sie den Mund auf und atmete gierig ein.

So müssen sich Wehen anfühlen, dachte sie, und ein kleiner fieser Rattenschwanz dieses Gedankens sagte ihr, dass sie diese Erfahrung niemals mehr machen würde.

Noch mehr Tränen. Noch mehr Krämpfe.

Vielleicht erneut eine kurze Bewusstlosigkeit.

Dann endlich so etwas wie Besserung. Schmerzen, die erträglich waren. Sie spürte die Schnitte an ihrem Oberkörper und den einzelnen über ihrem Knie. Irgendwann schaffte Manuela es, sich in eine sitzende Position zu kämpfen. Mit dem Rücken an die kalte Betonwand gepresst, sah sie an ihrem nackten Körper herab. Das Ypsilon war noch da, auf ihre Haut gemalt mit einem dicken, roten Stift wie eine Anleitung zum Aufschneiden. Verkrustetes Blut klebte darauf. Die Schnitte waren nicht tief, nur die oberste Hautschicht war verletzt. Der Cowboy war äußerst geschickt im Umgang mit dem Messer. So, als hätte er es bereits hunderte Male getan. War er ein Pathologe oder Rechtsmediziner? Oder nur ein Psychopath schlimmster Prägung, der sich diesen Schnitt irgendwo abgeschaut hatte?

Warum hatte er sie nicht aufgeschnitten? Wozu dieser Umstand, wenn er sie nicht töten wollte?

Manuela bemerkte einen Eimer, gefüllt mit Wasser. Daneben ein weißes Handtuch und einen Waschlappen. Zudem eine Halbliterflasche Mineralwasser und etwas, das in Alufolie eingewickelt war und wie ein Sandwich aussah.

Er versorgte sie, wollte sie weiterhin lebend.

Der Hefter! Hatte sie ihm davon erzählt? Manuela wusste es nicht mehr. Aber das Essen und Trinken konnte doch nur bedeuten, dass sie durchgehalten hatte, dass der Cowboy sie nicht zum Reden gebracht hatte.

Sie durfte nicht aufgeben. Musste bei klarem Verstand bleiben. Was auch immer sie ihr angetan hatten und noch antun würden, sie durfte es nicht zu tief in ihren Kopf lassen. Es gab doch Techniken, um das zu verhindern. Sie hatte davon gelesen oder gehört oder es in einem Film gesehen. War ja auch egal, wie und wo, sie musste sich nur an die Techniken erinnern und sie einsetzen. Plötzlich fühlte Manuela sich euphorisch. Es ging um Schubladen und Barrieren. Um stählerne Kapseln und Schranken. Es ging um Bilder. Wie in diesem Film, ‘Dreamcatcher‘. Da verstaute jemand seine Erinnerungen in Schubladen, und als ein anderer sich daran zu schaffen machen wollte, versteckte er seine Erinnerung in einem sicheren Raum. Sie musste es nur andersherum machen, musste alles, was sie vergessen wollte, einkapseln und in einen tiefen, dunklen See werfen. Ja, genau, ein See! Der Gorreg, in dem der Wassermann hauste, unten, in sechzig Metern Tiefe, wo es immer kalt und dunkel war.

Manuela schloss die Augen und konzentrierte sich. Sammelte alle Bilder ein, derer sie habhaft werden konnte. Der Cowboy, sein Messer, seine Schuhe, der Abfluss im Boden, das Andreaskreuz. Dazu packte sie die Emotionen, die Schmerzen, das Gefühl, jemanden in ihrem Körper zu haben. Alles zusammen packte sie in diese Kapsel aus rostfreiem Metall, die Ewigkeiten überdauern würde. Sie strengte sich noch mehr an, um ein bestimmtes Bild herauf zu beschwören. Sah sich auf dem hölzernen Steg über dem Gorreg stehen, die Arme weit über dem Kopf ausgestreckt. In den Händen hielt sie die Kapsel. Dann bog sie den Rücken durch, holte weit aus und warf sie ins Wasser. Schwer wie sie war, ging sie sofort unter und sackte in die Tiefe. Für immer sicher verwahrt. Niemand, nicht einmal sie selbst würde je wieder herankommen.

Sie hielt seinen Finger fest umklammert und strahlte ihn an. Ihr offenes und unschuldiges Lächeln füllte seinen Körper mit grenzenloser Liebe, und aus der Mitte seines Bauches heraus floss Wärme in jeden Muskel. Obwohl er noch jung war, begriff er, was Liebe bedeutete, und still schwor er sich, dieses Gefühl für immer zu konservieren. Dann ließ sie seinen Finger jedoch los, und ein Schatten legte sich über ihr Gesicht. Ihre Augen wurden klein und dunkel, die Mundwinkel zuckten, sie riss den Mund auf und begann zu schreien.

"Wie konntest du das tun? Was bist du nur für ein schlechter Mensch!"

Der Scout schreckte hoch. Um ihn herum nur Dunkelheit, Kälte und Stille. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, dass er in seinem Wagen eingeschlafen war. Hastig griff er nach seinem Handy und kontrollierte die Uhrzeit. Zweiundzwanzig Uhr vorbei. Er hatte mehr als vier Stunden geschlafen. Als er sich in den Wagen gesetzt hatte, hatte er gespürt, wie erschöpft er war. In der letzten Nacht hatte er kaum Schlaf bekommen, zudem war der Tag anstrengend gewesen. Er hatte ihn nur mit Hilfe des Meth durchgestanden, aber dessen Wirkung hielt nicht ewig an.

Er erinnerte sich, warum er hier war.

Die Nutten, die vor ihm geflohen waren, die ihm diese Niederlage beigebracht und ihn in Misskredit gebracht hatten - sie mussten gefunden und bestraft werden.

Wie erwartet waren sie auf der Suche nach Essen gewesen. Der Scout hatte ihre Spur in der örtlichen Bäckerei aufgenommen, nachdem er in dem kleinen Lebensmittelmarkt und bei einigen Anwohnern keinen Erfolg gehabt hatte. Er hatte den gefälschten Dienstausweis gezeigt, und die Dame hinter der Auslage mit Krapfen, Streuselkuchen und Mandelhörnchen war sehr redselig geworden. Ja, hatte sie gesagt, am Vormittag seien tatsächlich zwei Mädchen im Laden gewesen, die sie nicht kannte. Sie waren aber nicht allein, sondern in Begleitung des Pfarrers gewesen, und der hatte auch die Backwaren bezahlt. Die jungen Damen seien ein wenig schmutzig gewesen und hatten verängstigt gewirkt, die eine sei schrecklich entstellt gewesen, erklärte die Verkäuferin, und konnte sich die Frage nicht verkneifen, ob denn alles in Ordnung sei.

Der Scout hatte sich den Weg zum Pfarramt erklären lassen, und er war sich der Blicke bewusst gewesen, die ihn aus dem Laden und über den Platz hinweg begleitet hatten. Deshalb war er nicht direkt ins Pfarramt gegangen, sondern zurück zu seinem Wagen, den er ein wenig versteckt in der Nähe des Friedhofs geparkt hatte. Dort hatte er auf den Einbruch der Dunkelheit warten wollen, um weniger Aufsehen zu erregen. Hätte er geahnt, dass er so lange schlafen würde, hätte er den Wecker seines Handys gestellt.

Letztendlich spielte es keine Rolle. Vielleicht war es sogar besser so. Die Leute waren jetzt in ihren Häusern, niemand würde sich darum kümmern, was im Pfarrhaus geschah.

Der Scout stieg aus, verriegelte den Wagen und sah sich um. Hier im Ortskern standen die Häuser dicht an der Straße. Hinter einigen Fenstern brannte Licht. Allerdings waren überall die Vorhänge vorgezogen.

Er trat von dem Wagen weg in die Dunkelheit unter einen riesigen Kastanienbaum. Dort streckte er sich und brachte Geschmeidigkeit zurück in seine steife Muskulatur. Mit großer Gegenwehr rechnete er nicht, aber vorbereitet zu sein hatte noch nie geschadet. Als er sich wach und fit genug fühlte, nahm er seine Waffe und kontrollierte sie. Dazu benötigte er kein Licht. Diese Handgriffe beherrschte er blind.

Schließlich war er soweit.

Doch bevor er sich in Bewegung setzte, tauchten urplötzlich Traumfetzen vor seinem geistigen Auge auf. Er sah ihre ausgestreckte Hand, ihre großen klaren Augen. Sah ihr Vertrauen und ihre Liebe.

Der Scout taumelte zurück gegen den Stamm der Kastanie. Er wischte sich mit der Hand über die Augen um den Spuk zu vertreiben. Was war nur los mit ihm? Wieso diese Erinnerungsattacken? Die kamen doch sonst nur zusammen mit dem Meth. Würde er seine Vergangenheit denn niemals loswerden? Was musste er tun, um davon befreit zu werden?

Das war eine Frage, die er sich bereits häufiger gestellt hatte. Natürlich kannte er die Antwort, er wollte sie nur nicht hören. Niemand wurde von seiner Vergangenheit befreit, solange er sich ihr nicht stellte. Anfangs hatte er das sogar versucht, aber er hatte die Spur seiner Schwester verloren, und irgendwann war sie ihm einfach nicht mehr wichtig genug gewesen. Vielleicht sollte er sich, sobald diese Sache hier vorbei war, erneut auf die Suche nach ihr machen. Um zu Ende zu bringen, was nicht offen bleiben durfte.

Ja, genau!

Er würde mit seinem Boss reden, sich eine Auszeit erbitten und seine Angelegenheiten regeln. Ein für allemal.

Nachdem er diesen Entschluss gefasst hatte, klarten sich seine Gedanken auf und der Scout fühlte sich fit genug für die vor ihm liegende Aufgabe. Er löste sich von dem Baumstamm und strebte im Schutze der Dunkelheit auf das Pfarramt zu.

Im Flur hinter der Eingangstür brannte Licht. Das helle Viereck aus gelbem Glas schwebte in der Dunkelheit. Der Scout blendete die Umgebung aus, er war jetzt vollkommen fokussiert.

Er klingelte.

Sein Plan sah vor, sich erneut als Kommissar auszugeben. Was dann geschah, hing von den Leuten da drinnen ab.

Zunächst reagierte niemand auf sein Klingeln.

Also versuchte er es wieder und wieder.

Schließlich veränderte sich das Licht auf dem Flur und ein Schemen schob sich auf den Glaseinsatz der Haustür zu.

"Wer ist denn da?", fragte eine Frau.

"Kriminalpolizei. Bitte öffnen Sie!"

Der Scout sah der älteren Frau an, dass sie bereits geschlafen hatte. Wahrscheinlich war sie vor dem Fernseher oder über einem Buch eingeschlafen. Aus kleinen, roten Augen blinzelte sie ihn an und senkte dann den Blick, um das Foto auf dem Dienstausweis mit seinem Gesicht zu vergleichen.

"Was wollen Sie denn um diese Zeit?", fragte sie.

"Ich bin auf der Suche nach zwei Personen. Nach meinen Informationen befinden sich diese Personen hier bei Ihnen im Pfarramt."

"Kann das nicht bis morgen warten. Hier schlafen längst alle."

"Ich fürchte nicht. Es ist äußerst dringend. Möglicherweise sind die beiden Zeugen eines Verbrechens geworden und befinden sich in großer Gefahr. Stimmt meine Information denn? Sind die beiden Mädchen hier?"

Die alte Frau machte keine Anstalten, die Tür weiter als den Spalt zu öffnen, den die Kette erlaubte. Und obwohl sie den perfekten Ausweis geprüft hatte, blieb ihr Blick argwöhnisch.

"Hier ist niemand. Schon gar keine Mädchen. Bitte kommen Sie morgen wieder und sprechen Sie mit dem Herrn Pfarrer."

Ansatzlos preschte der Scout vor. Bereits beim zweiten Versuch gab die Kette nach und die Tür schlug nach innen. Die alte Frau schrie erschrocken auf und taumelte zurück. Der Scout drückte die Eingangstür zu und drehte den Schlüssel herum. Als er sich der Frau zuwandte, sah er sie gerade noch in dem Raum verschwinden, aus dem sie zuvor gekommen war. Die Tür flog zu, das dünne Holz zitterte.

Diese blöde Kuh! Warum musste sie es so kompliziert machen. Hörte denn heute niemand mehr auf die Polizei?

Der Scout war wütend, und er ließ seine Wut an der Tür aus. Das einfache Schloss zersplitterte unter dem zweiten Tritt. Die Tür flog auf. Mitten im Raum stand die alte Frau mit einem Telefonhörer in der Hand und starrte ihn an.

Er richtete seine Waffe auf sie.

"Auflegen!", sagte er.

Als würde in diesem Moment alle Kraft aus ihr entweichen, ließ die alte Frau den Hörer auf die Gabel des altmodischen Telefons sinken. Ebenso sank ihr Kinn herab. Mit zwei schnellen Schritten war der Scout bei ihr und drückte den Lauf seiner Waffe in das schlaffe Gewebe ihres Halses.

"So, und jetzt reden wir in aller Ruhe über die Mädchen. Ich bin mir sicher, wir finden eine einvernehmliche Lösung."

"Bitte …", flehte die Alte.

"Für ‘Bitte‘ ist es jetzt zu spät. Sie waren sehr unhöflich zu mir, und das kann ich gar nicht leiden. Also, wo sind die Mädchen?"

"Ich … ich weiß es nicht."

"Na dann …"

Er stieß die Alte zu Boden und trat ihr wuchtig in die Rippen. Verfluchte Scheiße, sie regte ihn wirklich auf. Er ließ sich mit seinem linken Knie auf ihren Rücken fallen und spürte die Rippen brechen.

"Noch einmal: Wo sind die Mädchen?"

Teil 9

Die Fahrt dauerte zwei Stunden. Nur einen kleinen Teil der Strecke konnten sie auf der Autobahn zurücklegen, und dort holte Klaus alles aus dem T5 heraus, den er erst vor einem halben Jahr neu gekauft hatte. Weder Tim noch Torsten protestierten gegen seinen halsbrecherischen Fahrstil, denn sie wollten so schnell wie möglich den Treffpunkt erreichen, an dem Pfarrer Hartung und die beiden jungen Frauen auf sie warteten. Sie waren angespannt und sprachen während der Fahrt kaum miteinander.

Irgendwann befahl ihnen das Navi, die Autobahn zu verlassen. Von dort an ging es durchs Hinterland. Die Gegend wurde hügeliger und die Wälder mit jedem Kilometer Landstraße dichter. Die Scheinwerfer frästen einen engen Tunnel aus der Dunkelheit, jenseits davon schien die Welt zu enden. Sie fuhren durch zwei kleine Dörfer, in denen Laternen gelbliches Licht auf bröckelnden Asphalt warfen. In den Häusern brannte Licht, draußen war jedoch kein Mensch zu sehen. Nur ein Hund querte gelangweilt die Straße, sprintete aber davon, als er merkte, dass Klaus das Tempo für ihn nicht drosselte. Mit annähernd achtzig Stundenkilometern schossen sie durch die engen Straßen der Ortschaften. Auf der kurvigen Landstraße durch die Wälder ging es nicht viel schneller. Bald schon stieg die Straße an, und nach einer Weile meldete das Thermometer des Wagens einen Temperaturabfall auf null Grad.

Schließlich erreichten sie den Ort, den Pfarrer Hartung ihnen genannt hatte. Ein ebenso verschlafenes Kaff wie die, durch die sie gekommen waren. Auf dem Navigationsbildschirm war zu erkennen, dass die tschechische Grenze nur noch wenige Kilometer entfernt war.

Das Navi führte sie zuverlässig zur Kirchgasse Nummer 11. Dort stand in der Dunkelheit das Pfarrhaus. Zwei Fenster waren erleuchtet, über der Eingangstür spendete eine Lampe schwaches Licht.

„Gott ist an den einsamsten Orten“, sagte Torsten mit ätzender Stimme. Er hielt nicht viel von der Kirche und machte auch kein Hehl daraus.

Klaus wollte auf den Hof des Pfarrhauses einbiegen.

„Nein, fahr’ weiter!“, sagte Tim. „Park’ ein Stück die Straße runter!“

„Geht dein Verfolgungswahn wieder mit dir durch?“, fragte Torsten von hinten.

„Ich bin nur vorsichtig. Wir wissen nichts über diesen Pfarrer. Letztlich kann das auch eine Falle sein.“

Klaus fuhr zweihundert Meter die Straße hinunter, ließ den Wagen auf einem Parkstreifen ausrollen und stellte den Motor ab.

„In diese Falle laufe ich nur zu gern“, sagte er grimmig. „Denn dann werden diese Typen die Sperling-Brüder kennenlernen.“

Tim war bereits während der Fahrt aufgefallen, wie schweigsam Klaus war. Sie alle machten sich große Sorgen um Manuela, aber bei Klaus schien sich eine unermessliche Wut aufgebaut zu haben. Das war nicht gut. Wenn diese Wut ausbrach, war nichts und niemand sicher vor Klaus.

„Versprecht mir, dass ihr euch benehmt“, sagte Tim. Eigentlich wollte er dieses Versprechen nur von Klaus hören, ahnte aber, dass der aggressiv reagieren würde.

„Was soll das denn heißen?“, fragte Torsten und beugte sich zwischen die Sitze nach vorn. „Wann haben wir uns jemals nicht benommen?“

„Wir werden nichts erfahren, wenn wir wie die Rachegötter auftreten“, gab Tim zu bedenken.

Klaus stieß die Tür auf.

„Wenn wir im Auto sitzen, erfahren wir erst recht nichts.“

Tim seufzte und folgte ihm.

Zu dritt, Schulter an Schulter, gingen sie über die dunkle Straße auf das Pfarramt zu. Obwohl Tim die längeren Beine hatte, konnte er kaum mit Klaus mithalten. Schultern und Kopf nach vorn gereckt, die Hände zu Fäusten geballt, lief er wie ein Rammbock voraus. Tim sah sich immer wieder um. Er konnte es nicht erklären, aber er hatte ein verdammt schlechtes Gefühl bei dieser Sache.

Der Eindruck, in eine Falle zu laufen, wurde immer stärker.

Waren sie einen Schritt weiter?

Henry wusste es nicht. Vielleicht einen kleinen, und in einer normalen Ermittlung führten viele solcher kleinen Schritte letztlich zum Erfolg. Aber dies war keine normale Ermittlung.

Henry war zutiefst frustriert, als er gegen zweiundzwanzig Uhr seinen BMW in der Auffahrt seines Hauses parkte. Nachdem er den Motor ausgestellt hatte, blieb er noch einen Moment sitzen und betrachtete die weiße Fassade des Hauses. Alle Fenster waren dunkel. So war es immer, wenn er heimkam. In diesem Haus schlief er, manchmal aß er auch darin, aber ein Zuhause war es nicht mehr. Oft hatte er in den letzten Jahren darüber nachgedacht, es zu verkaufen. Bisher hatte er diese Überlegungen stets mit der Hoffnung fortgewischt, Lea würde eines Tages wieder einziehen, und jetzt bildete er sich ein, die Wahrscheinlichkeit dafür sei gestiegen.

Henry spürte, dass er heute keinen Gedanken mehr zu Ende bringen würde. Sein Verstand begann zu streiken, die Müdigkeit war einfach zu groß. Er stieg aus und ging über den ungepflegten Rasen auf sein Haus zu. Im Flur hinter der Eingangstür lag die Post von drei Tagen unter dem Briefschlitz. Er ließ sie liegen. Die Atmosphäre im Haus war auf eine bedrückende Art leblos. Die Luft war abgestanden, auf den Möbeln lag Staub, die Böden mussten dringend gewischt werden. Henry ging in die Küche und warf einen Blick in den Kühlschrank. Natürlich hatte sich an der Füllung nichts geändert. Warum er gehofft hatte, darin etwas zu finden, das seinen Hunger stillen würde, wusste er nicht. Er schnitt von dem Stück Käse einen großen Kanten ab und aß davon, während er sich im Schlafzimmer seiner Kleidung entledigte. Dann stieg er unter die Dusche. Das heiße Wasser tat gut, und für den Moment verdrängte es sogar die Müdigkeit. Nachdem er sich abgetrocknet und sein Haar notdürftig trocken gerubbelt hatte, fühlte er sich etwas besser. Ein klein wenig Energie war noch vorhanden.

Sackstedt hatte angeordnet, die Ermittlungen für heute zu beenden. Ohne diesen dienstlichen Befehl wäre Henry nach ihrem Besuch bei Deringer wahrscheinlich ins Büro zurückgekehrt. Deringers Hintergrund interessierte ihn brennend. Er hatte vorgehabt, ihn zu überprüfen und online ein wenig zu recherchieren. Aber Sackstedt hatte Recht. Vollkommen übermüdet taugte kein Kommissar etwas, und wenn sie nicht wenigstens fünf Stunden Schlaf bekamen, würden sie den morgigen Tag nicht durchstehen.

Aber jetzt, nach der Dusche, fühlte Henry sich fit genug für eine halbe Stunde vor dem Rechner. Von seinem privaten PC aus kam er zwar nicht ins Intranet der Polizeibehörden, aber online recherchieren konnte er auch hier. Er holte sich einen weiteren Kanten von dem Käse und ein paar Salzkräcker aus einer angebrochenen Packung, goss sich ein Glas Rotwein ein und stellte alles auf den Couchtisch im Wohnzimmer. Mit dem Laptop auf den Knien ließ er sich in die bequeme Couch sinken. Während er darauf wartete, dass das Gerät hochfuhr, trank und aß Henry. Die Kräcker schmeckten muffig, machten aber satt, und mit ein wenig Wein hinuntergespült waren sie erträglich. Schon nach dem ersten Schluck spürte er die Wirkung des Alkohols hinter seinen Schläfen. Vielleicht war eine halbe Stunde Recherche doch etwas zu optimistisch.

Bei Google gab er ein: Dr. Michael Deringer.

Die Suchmaschine fand in Sekundenschnelle zwölftausend Einträge.

Da Henry nicht wusste, wonach er überhaupt suchte, blieb ihm nichts anderes übrig, als die Kurztexte sämtlicher Einträge zu überfliegen. Er hoffte, dabei auf eine wichtige Information zu stoßen. Die neuesten Meldungen hatten alle etwas zu tun mit Deringers Bürgermeisteramt in Traunfeld. Es waren viele Pressemeldungen darunter. Deringer bei der Eröffnung einer Sporthalle, einer Bücherei, einer Straße, eines Marktplatzes. Deringer bei politischen Gesprächen über die Zukunft Traunfelds als Universitätsstadt. Deringer hier, Deringer dort, Deringer überall. Auf den allermeisten Fotos ließ er sein Zahnpastalächeln sehen. Henry konnte nicht umhin festzustellen, dass der Mann Ausstrahlung und Charisma besaß.

Bald tauchten ältere Meldungen über Deringers Wahlkampf von vor drei Jahren auf. Henry hatte das damals nicht verfolgt und erfuhr erst jetzt, dass Deringer trotz dreier Gegenkandidaten haushoch gewonnen hatte. In einigen Meldungen fiel die beliebte Phrase von erdrutschartigen Verlusten der anderen Parteien. Eines von Deringers Wahlversprechen war die personelle Aufstockung der Lehrerschaft und der Polizei.

Hatte jemand den Mann daran gemessen? War das überprüft worden? Zumindest im Präsidium in Gotenburg war niemand neu eingestellt worden. Selbst Manuela Sperling war als Ersatz für eine Kollegin gekommen, die in Mutterschutz gegangen war.

Auf Seite acht der Google-Einträge fand Henry eine Pressemeldung, die Deringer bei der Einweihung eines Senioren- und Pflegeheimes zeigte. Das Heim war ein Neubau mit allem Schnick und Schnack, vierzig Kilometer außerhalb von Traunfeld am Rande eines Naturschutzgebietes bei Reinickenfeld gelegen. Die versammelte politische Prominenz war begeistert, und die Finanzierungsgesellschaft, die Eichenhain GmbH, sprach von einem neuartigen Konzept. Den Senioren wurde in der großzügigen Anlage ein selbstbestimmtes Leben angeboten. Wer Hilfe benötigte, bekam sie von professioneller Hand. Wenn man keine wollte, wurde das respektiert. Es gab eine fliegende Friseurin, einen Lebensmittelmarkt, und für die Fahrten ins nahe gelegene Traunfeld stand ein Shuttle zur Verfügung.

Schöne heile Welt, wenn man es sich leisten konnte, dachte Henry.

Er blieb bei dieser Meldung hängen, ohne zu wissen, warum. Irgendwas daran interessierte ihn.

Weil er aber nicht darauf kam, was das sein könnte, und weil er spürte, wie seine Lider und seine Gedanken immer schwerer wurden, scrollte er weiter. Die Einträge verschwammen zusehends vor seinen Augen, aus Sätzen und Buchstaben wurde ein schwarz-weißer Brei, dem er keine Informationen mehr entlocken konnte. Henry hielt inne, stopfte sich eine Handvoll Kräcker in den Mund, spülte sie mit dem Rest Rotwein hinunter und versuchte, dem Internet ein Geheimnis über Michael Deringer zu entlocken. Es musste einfach eines geben. Bei all der Professionalität, die Deringer während ihres kurzen Gesprächs an den Tag gelegt hatte, hatte sich bei Henry doch der Eindruck gefestigt, dass der Mann log. Er wusste sehr wohl, wer den Opel Admiral vor dem Bordell abgestellt hatte. Vielleicht war er es sogar selbst gewesen. Weil er aber …

Henry stoppte.

In dem Brei war ein Wort aufgetaucht, das ihn alarmierte.

Aber wo? Und welches?

Er scrollte zurück, fand nichts, wieder vor, langsamer jetzt, sich auf jeden Satz konzentrierend.

Da!

Prostitution und Kinder!

Henry rief den Artikel auf.

Er stammte von vor zwei Jahren aus dem Traunfelder Anzeiger. Auf dem dazugehörenden Foto war nicht Deringer abgebildet, sondern eine ältere Frau, die vor einem heruntergekommen Haus stand. Sie machte ein betrübtes Gesicht. Laut Bildunterschrift organisierte Frau Harries eine Bürgerinitiative gegen ein Bordell am Stadtrand von Traunfeld. Es befand sich in der Nähe einer Grundschule. Das Begehren der beunruhigten Bürger war Deringer in seiner Eigenschaft als Bürgermeister vorgelegt worden. Er sprach sich deutlich für eine Schließung des Bordells aus, sah aber keine rechtliche Handhabe. Er brachte einen Kauf des Grundstückes durch die Stadt als Lösung ins Gespräch. Es gäbe, so Deringer, Investoren, die bereit wären, in dieser Lage beträchtliche Summen in einen Wachstumsmarkt zu investieren. Er habe die Verhandlungen mit dem Besitzer des Bordells aufgenommen, könne über deren Stand aber nichts sagen. Es sei aber sein fester Wille, diesen Schandfleck aus dem Stadtbild Traunfelds zu beseitigen. „Prostitution und Kinder gehören nicht zusammen in eine Straße“, wurde er zitiert.

Henry, der für einen Moment wie elektrisiert gewesen war, fiel in sich zusammen. Wieder nichts.

Er klappte den Laptop zu, stellte ihn auf den Tisch, kippte zur Seite, zog die Wolldecke über sich und war eine halbe Minute später eingeschlafen.

Durch den Glaseinsatz in der Eingangstür des Pfarramtes sickerte warmes gelbes Licht wie eine Einladung.

Trotzdem blieb Tim fünf Meter vor der Tür abrupt stehen.

Seine Brüder machten noch einen Schritt, bevor auch sie inne hielten, sich umdrehten und ihn ansahen.

„Was ist los?“, fragte Torsten.

„Ich hab ein blödes Gefühl“, sagte Tim und ließ seinen Blick über das wuchtige Gebäude mit dem Fachwerkgiebel gleiten. In dem horizontalen Balken über der Tür leuchteten weiße Intarsien. ‘Gott schütze dieses Haus‘, las Tim.

„Und? Sollen wir zurückfahren und ins Bett gehen?“, fragte Klaus aufgebracht. „Ich klingele jetzt.“

Er stampfte auf die Eingangstür zu und tat, was er angekündigt hatte.

Torsten und Tim folgten ihm mit einem Schritt Abstand.

Ein Schatten tauchte hinter dem erleuchteten Glas auf, und Tim meinte, den Umriss einer Waffe zu erkennen. Beinahe hätte er sich zur Seite geworfen, doch da ging die Tür auch schon auf, und vor ihnen stand ein spindeldürrer Mann Mitte fünfzig, der aussah wie eine Vogelscheuche. Er trug eine Jeans und einen schwarzen Pullover, der an seinem Körper herumschlackerte wie ein Segel im Wind.

Er zuckte vor Klaus zurück.

„Wer sind Sie denn?“, fragte er mit halb erstickter Stimme.

Tim konnte es ihm nicht verdenken. Klaus sah in seinem aufgewühlten Zustand alles andere als freundlich aus.

„Herr Hartung?“, fragte Tim aus der zweiten Reihe und quetschte sich an seinem Bruder vorbei. „Ich bin Tim Sperling. Dies sind meine Brüder Torsten und Klaus.“

Der dürre Mann sah Tim argwöhnisch an. „Ich hatte doch gebeten, Sie mögen allein kommen.“

„Ja, ich weiß, aber wir drei sind auf der Suche nach unserer Schwester. Sie werden sicher verstehen, dass ich meine Brüder mitgebracht habe. Sind Sie Pfarrer Hartung?“

Der dürre Mann ließ seinen Blick noch einmal über das ungleiche Dreiergespann wandern, wandte sich dann Tim zu und streckte seine Hand zur Begrüßung aus.

„Ja, ich bin Roland Hartung. Und Sie sind der junge Mann aus dem Fernsehen, nicht wahr? Kommen Sie rein, bitte.“

Der Pfarrer schloss die Tür hinter ihnen. „Bitte entschuldigen Sie meinen Argwohn, aber unter diesen Umständen kann ich gar nicht vorsichtig genug sein. Hier entlang bitte.“

Er führte sie in eine große Küche. An dem Tisch in der Mitte saßen drei Personen. Zwei Frauen und ein Mann. Sie erhoben sich, und die beiden Frauen zuckten erschrocken zurück, als nach Tim, Klaus und Torsten den Raum betraten. Klaus füllte den Türrahmen aus, seine kampfbereite Haltung hatte er immer noch nicht abgelegt.

„Kein Grund zur Sorge“, beschwichtigte Pfarrer Hartung. „Das sind die Brüder von Herrn Sperling.“

Das schien speziell die Frauen überhaupt nicht zu beruhigen. Die jüngere raunte der älteren etwas zu, ohne dabei den Blick von Klaus zu nehmen.

Der Mann trat auf die Brüder zu. Er war klein, etwas rundlich, hatte ein freundliches, offenes Gesicht mit auffallend langen, blonden Wimpern. „Ich bin Siegfried Quehenberger, der Pfarrer dieses Ortes. Es freut mich, Sie kennenzulernen.“

Sie schüttelten sich die Hände.

„Ich verstehe nicht“, sagte Tim. „Ich dachte, Herr Hartung wäre …“

„Meine Pfarrei liegt in Braunstein“, erklärte Pfarrer Hartung. „Das ist noch einmal eine Stunde Fahrt von hier entfernt. Ich dachte, es könnte nicht schaden, Ihnen auf halber Strecke entgegen zu kommen. Außerdem … erschien es mir hier sicherer. Und mein guter Freund, Siegfried, hat sich sofort bereit erklärt, zu helfen.“

„Sicherer?“, fragte Klaus mit rauer Stimme.

„Bitte, setzen Sie sich doch, dann reden wir“, sagte Pfarrer Hartung.

„Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten. Einen Kaffee oder Tee vielleicht?“, fragte der andere Pfarrer.

Die drei ‘Sperlinge‘ orderten Kaffee, und Pfarrer Quehenberger ging hinaus, um ihn zuzubereiten.

Alle setzten sich. Pfarrer Hartung an die Stirnseite des Tisches, Tim, Torsten und Klaus an die der Tür zugewandten Längsseite. Damit saßen sie den beiden Frauen gegenüber.

„Ach, entschuldigen Sie bitte“, sagte Pfarrer Hartung. „Wie dumm von mir. Ich vergaß, sie vorzustellen. Dies sind Nada und Eliza.“

Eliza war jung, sicher nicht Älter als zwanzig. Sie hatte kastanienbraunes langes Haar, dunkle Augen und strahlte eine natürliche Schönheit aus, wie Tim sie selten erlebt hatte. Sie sah ihn eingeschüchtert an.

Nada war älter, vielleicht Mitte zwanzig. Sie hatte schulterlanges blondes Haar und blau-graue Augen. Ihre Mundpartie war schrecklich entstellt, so als sei sie nach einem Unfall mehrmals operiert worden. Die Nase war offensichtlich irgendwann gebrochen gewesen und schief zusammengewachsen. Durch beide Augenbrauen zogen sich tiefe Narben, an einem Ohr fehlte das Läppchen.

Ihr Blick war abschätzend.

„Dann übernehme ich das mal von unserer Seite“, sagte Tim. „Ich bin Tim Sperling, dies sind meine älteren Brüder, Torsten und Klaus. Wie Sie aus dem Fernsehbeitrag wissen, sind wir auf der Suche nach unserer Schwester Manuela. Sie ist Kommissarin bei der Kripo in Gotenburg. Vor drei Tagen wurde sie entführt, und wir haben bis heute weder eine Spur noch ein Lebenszeichen von ihr. Wir machen uns wirklich sehr große Sorgen um Manuela. Wir lieben Manuela und würden alles für sie tun, und es macht uns fertig, nicht zu wissen, wie es ihr jetzt geht und wo sie ist. Deswegen habe ich mich bereit erklärt, im Fernsehen aufzutreten. Ich mache so etwas sonst nicht, ich studiere Journalismus. Wenn Sie uns helfen können, unsere Schwester zu finden, wäre das einfach … wären wir Ihnen unendlich dankbar.“

Nada und Eliza sahen ihn schweigend an. Im Hintergrund klapperte Pfarrer Quehenberger mit Geschirr.

Klaus räusperte sich.

„Wenn ich sie erschreckt haben sollte, tut mir das leid“, sagte er. „Ich bin einfach nur furchtbar wütend und kann das schlecht verbergen.“

„Natürlich“, sagte Pfarrer Hartung. „Das verstehen wir vollkommen. Und ich hoffe wirklich, dass Sie sich gegenseitig helfen können und Ihre Schwester wohlbehalten in den Kreis ihrer Liebsten zurückkehrt."

Er räusperte sich, und daraus wurde ein Husten, der sich ungesund anhörte.

"Vielleicht sollte ich kurz erklären, warum ich es vorzog, Sie hier zu treffen und nicht in Braunstein", fuhr er schließlich fort. "Ich bin seit Jahren für eine Hilfsorganisation tätig. Wir kümmern uns um Opfer von Menschenhändlerbanden, die Frauen zur Prostitution zwingen. Leider wird die Arbeit immer mehr, und die Erfolge sind überschaubar. Aber ich bin dankbar für jede Frau, die wir aus diesem Teufelskreis retten können. Nada und Eliza sind gestern in Braunstein gestrandet. Sie sind auf der Flucht vor Männern, die sie zur Prostitution gezwungen haben und die sie jetzt töten wollen. Leider hatten die beiden ein Handy dabei und haben, als sie sich in meiner Pfarrei aufhielten, eine SMS von ihren Verfolgern bekommen. Natürlich habe ich das Handy sofort unschädlich gemacht, aber ich musste davon ausgehen, dass die Verfolger es geortet haben. Nachdem Nada und Eliza Sie, Herr Sperling, im Fernsehen gesehen haben, und mit dem Wunsch auf mich zukamen, Sie zu treffen, entschied ich mich sozusagen für die Flucht nach vorn. Nennen Sie mich ruhig paranoid, aber ich habe Dinge gehört, die an Grausamkeit kaum zu überbieten sind. Man kann gar nicht vorsichtig genug sein, glauben Sie mir.“

Pfarrer Quehenberger kam mit dem Kaffee. Er stellte jedem eine Tasse hin und schenkte ein. Augenblicklich war die Küche von Kaffeeduft angefüllt.

„Sie haben sicher richtig gehandelt“, sagte Tim. „Ich habe noch vorhin zu meinen Brüdern gesagt, dass wir sehr vorsichtig sein müssen. Wir wissen ja gar nicht, mit wem wir es zu tun haben.“

„Sie haben es mit dem Teufel zu tun.“

Es war Nada, die das sagte. Ihre Stimme zitterte ein wenig, aber sie sah Tim fest an. „Und wenn er uns findet, sind wir tot.“

„Das werden wir zu verhindern wissen“, sagte Pfarrer Hartung. „Nada und Eliza haben mir bisher noch nicht erzählt, was Ihnen zugestoßen ist und warum Sie auf der Flucht sind. Ich denke, jetzt ist der richtige Zeitpunkt dafür gekommen. Natürlich nur, wenn ihr beiden das wollt.“

Alle Augen richteten sich auf Nada und Eliza.

Tim hatte den Eindruck, die ältere, Nada, sei so etwas wie die Führungsperson. Eliza warf ihr immer wieder fragende Blicke zu und machte allgemein einen unsicheren, schüchternen Eindruck. Aus ihrem jungen, ebenmäßigen Gesicht konnte Tim nicht viel ablesen. Bei Nada war das schon anders. Ihre Augen spiegelten eine Lebenserfahrung wieder, die deutlich über ihrem Alter lag. Hinter dem zur Schau gestellten harten Blick lag eine tiefe Traurigkeit. Zumindest hoffte Tim, dass es Traurigkeit war und nicht Abgestumpftheit.

Nada verständigte sich kurz per Blickkontakt mit Eliza.

Dann nickte sie.

„Ich erzähle Ihnen alles, was wir in den letzten Tagen erlebt haben. Aber Sie müssen mir versprechen, uns nicht an die Polizei auszuliefern.“

„Warum haben Sie Angst vor der Polizei?“, fragte Tim.

„Weil wir beide illegal in Deutschland sind.“

„Woher stammen Sie?“

„Rumänien.“

„Dann sind Sie nicht illegal hier. Für Sie gilt das europäische Freizügigkeitsabkommen genauso wie für alle anderen auch. Sie dürfen sich in Deutschland aufhalten. Hat man Ihnen etwas anderes erzählt?“

„Sie haben gesagt, wir kommen ins Gefängnis, wenn … wenn …“

„Auf gar keinen Fall“, sagte Tim. „Stimmt doch, Herr Pfarrer?“

Pfarrer Hartung nickte. „Herr Sperling hat vollkommen Recht. Es gibt zwar Auflagen, an die sich jeder zu halten hat, aber ins Gefängnis kommt ihr beide ganz gewiss nicht.“

„Das heißt, wir könnten einfach so gehen?“, fragte Eliza.

Es war Pfarrer Hartung, der den Kopf schüttelte. „Nein, das könnt ihr leider nicht. Denn diese Männer würden euch finden. Was ihr getan habt, können sie nicht durchgehen lassen. Sie würden an euch ein Exempel statuieren, damit die anderen Mädchen wissen, dass man mit Flucht nicht durchkommt.“

„Das spielt keine Rolle“, sagte Nada. „Sie wollten uns schon töten, bevor wir geflohen sind, zumindest Eliza.“

Und dann begann sie zu erzählen.

Ein erneuter Krampf riss Manuela aus dem Halbschlaf.

Sie stöhnte auf, presste sich die rechte Hand an den Bauch und wartete ab, bis ihre Muskulatur sich lockerte und die Schmerzen nachließen. Tränen traten ihr in die Augen, ihre Umgebung verschwamm. Das Licht war noch immer an. Wie lange war sie weggetreten? Sie hatte jegliches Zeitgefühl verloren, meinte aber, gar nicht richtig geschlafen zu haben, sondern immer wieder kurz weggedriftet zu sein. In ihrem Kopf herrschte eine Mischung aus Traumfetzen, Schmerzen, Wut und Scham. Von allem gerade so viel, dass sie nicht den Verstand verlor, aber auch nicht die Chance hatte, etwas zu verdrängen.

Die Erinnerung an ihre Vergewaltigung war noch vorhanden. Was war mit der Kapsel, die sie im Gorreg versenkt hatte? Warum funktionierte das nicht?

Als der Krampf abgeklungen war, nahm Manuela ihre Hand vom Bauch und wischte sich die Tränen aus den Augen. Mit klarem Blick erkannte sie den Eimer mit Wasser, das weiße Handtuch, den Lappen, die Halbliterflasche Wasser und das eingewickelte Sandwich.

Es war alles noch da.

Ein paar alltägliche Dinge, die jedoch sofort wieder Hoffnung in ihr aufkeimen ließen. Sie brauchten sie noch. Und solange sie nicht preisgab, wo sich der Ordner befand, würde das auch so bleiben. Manuela wusste nur nicht, ob sie bei einem erneuten Training immer noch schweigen würde.

Manuela schlug die Decke zurück. Die kühle Luft ihres Gefängnisses legte sich sofort über ihre Haut. Sie sah sich nach ihrer Kleidung um, konnte sie jedoch nicht entdecken. Der Drang, zurück unter die Decke zu schlüpfen, war stark. Nicht, weil es darunter warm war, sondern weil sie genau wusste, dass sie per Videokamera beobachtet wurde. Manuela kämpfte ihre Scham nieder und schob sich an den Rand der Pritsche. Sofort meldete sich der gebrochene linke Unterarm. Sobald sie sich gewaschen hatte, würde sie den straffen Verband lockern, um nachzuschauen, wie es darunter aussah.

Als sie aufstehen wollte, wurde ihr schwindelig. Sie setzte sich wieder, wartete ab, konzentrierte sich dabei auf den Eimer mit Wasser und wagte nach einer Minute den nächsten Versuch. Diesmal ging es besser. Mit wackeligen Schritten taumelte sie auf den Eimer zu. Er stand einen Meter von der Tür entfernt mitten im Raum. Bevor Manuela sich nach dem Waschlappen bückte, sah sie sich um. Wo war diese verdammte Kamera? Stand der Wassereimer direkt in ihrem Focus? Würde es etwas bringen, ihn in eine Ecke zu tragen? Wahrscheinlich nicht. Sie wären ja dumm, wenn sie nicht die Möglichkeit hätten, den kompletten Raum zu überwachen. Manuela konnte nichts dagegen tun. Und was spielte das jetzt überhaupt noch für eine Rolle, nachdem ihr das Schlimmste bereits zugestoßen war.

Also ging sie in die Knie, nahm den Waschlappen und tauchte ihn ins Wasser. Es war weder warm noch kalt, irgendwas dazwischen. Zunächst wusch sie sich das angetrocknete Blut von den Innenseiten ihrer Oberschenkel. Sie ging behutsam vor, trotzdem tat jede Berührung weh, und als sie sich traute, zwischen ihre Beine zu schauen, schossen ihr die Tränen in die Augen und sie ließ sich mit einem lauten Wehklagen zu Boden sinken.

Sie heulte Rotz und Wasser und bekam ihre Tränen nicht unter Kontrolle, während sie ihren kompletten Körper wusch. Auch als sie sich danach abtrocknete, weinte sie. Mit der übrig gebliebenen, sauberen Ecke des Handtuchs wischte sie schließlich die letzten Tränen aus ihrem Gesicht. Sie fühlte sich keinen Deut sauberer.

Mit der Wasserflasche ging sie zur Pritsche zurück. Auf der Kante sitzend trank sie so hastig, dass sie sich verschluckte und husten musste. Sie hielt die Schmerzen aus, ohne schon wieder zu weinen, dann trank sie die Flasche leer.

Das Geräusch kam so plötzlich wie ein Schuss in stiller Nacht.

Der Elektromotor summte, und die Tür zu ihrem Gefängnis glitt zurück.

Manuela hatte gerade noch Zeit, sich die Decke um die Schultern zu wickeln.

Es war der Cowboy.

Sein Gesicht war so ausdruckslos wie sie es bereits kannte. In der Scheide an seinem Gürtel steckte das riesige Bowiemesser. Sofort brannten die Schnittwunden an Manuelas Körper wie Feuer.

Mit seinen kalten, leblosen Augen starrte er sie an. Manuela wollte mutig sein, wollte ihm die Stirn bieten und dieser Witzfigur zeigen, dass er sie nicht einschüchtern konnte. Sie wollte aufstehen, sich vor ihm entblößen und ihm sagen, dass er sie sonst wie konnte. Stattdessen rutschte sie auf der Pritsche so weit zurück, bis sie die kalte Wand an ihrem nackten Rücken spürte. Sie zog die Knie vor die Brust und die Decke zusammen. Sie benahm sich wie ein Opfer und registrierte das auch, doch sie konnte nichts dagegen tun.

Der Cowboy trug etwas in der Beuge seines angewinkelten linken Arms.

„Bitte … nicht“, flehte Manuela. Und plötzlich wusste sie, dass sie eine weitere Runde nicht überstehen würden. Sie würde lieber sterben, als das noch mal über sich ergehen zu lassen.

„Ich … ich sage ja, wo der Hefter ist. Aber bitte … nicht noch einmal.“

„Deine Hilfe ist nicht länger notwendig.“

Er legte das, was er in der Armbeuge trug, auf der Pritsche ab.

„Zieh dich an. In einer halben Stunde brechen wir auf.“

„Wohin?“

Er hatte sich bereits halb abgewandt, drehte sich aber noch einmal zu ihr um.

Manuela meinte, ein kleines Lächeln in seinen Mundwinkeln zu sehen.

„Zum Schlot.“

Nachdem Nada geendet hatte, herrschte Stille in der Küche des Pfarramtes. Irgendwo gluckerte eine Heizung, und der Kühlschrank summte leise. Vor den Fenstern lauerte die Dunkelheit, und Tim hatte das Gefühl, sich mit diesen fremden Menschen auf einem Schiff in einem Meer der Einsamkeit zu befinden. In einer Welt, in der tagtäglich Horrormeldungen wie Regenschauer auf die Menschen niedergingen, war Nadas Bericht allen, die am Tisch saßen ungewöhnlich nahe gegangen. Ihre Stimme hatte nur an einer Stelle gestockt: als sie von Greta erzählt hatte, dem schwangeren Mädchen, das in der Tongrube gestorben war. Ansonsten hatte sie mit fester Stimme Wort an Wort gereiht und Sätze geformt, die in ihrer Nüchternheit eindringlicher nicht hätten sein können. Brutalität wurde nicht brutaler, indem man sie prosaisch ausmalte, das begriff Tim gerade. Sie erlangte ihre ganze Härte erst durch das Weglassen aller Emotionen. Tim, der für eine Examensarbeit über den Kriegshorror von Sebrenica recherchiert und einen Bericht verfasst hatte, war so schockiert, dass er mitunter den Atem angehalten hatte. Dann hatten sich seine Eingeweide zu einem harten Klumpen zusammengeballt, und er hätte Nada am liebsten das Wort verboten. Denn alles, was sie sagte, potenzierte seine Angst um Manuela um ein Vielfaches. Die ungeheure Brutalität dieser Männer würde auch vor seiner Schwester nicht halt machen, und Tim blieb nichts anderes, als sich an die Hoffnung zu klammern, dass Manu noch lebte.

Die Stille wurde unangenehm. Niemand war bereit, das erste Wort zu sprechen. Die beiden Frauen saßen mit gesenkten Köpfen da, als schämten sie sich für das, was man ihnen angetan hatte. Eliza hatte die ganze Zeit über kein Wort gesagt. Sie hatte auf ihre Finger hinabgestarrt, ab und an geschnieft und sich immer wieder über die Augen gewischt. Die Schultern zusammengesunken, wirkte ihr schmaler Körper ähnlich kränklich, wie der von Pfarrer Hartung. Nachdem Tim sie eine Weile beobachtet hatte, kam er zu der Überzeugung, sie sei nicht älter als achtzehn. Er kannte ihre Geschichte nicht, wusste nicht, wie und wann sie in das Gewerbe gelangt war, aber was sie erlebt hatte, würde sie für den Rest ihres Lebens zeichnen, so viel stand fest.

Pfarrer Hartung und Pfarrer Quehenberger waren zutiefst schockiert. Fragten sie sich gerade, wie ihr Gott so etwas zulassen konnte? Zweifelten sie vielleicht an ihrem Glauben? Wie konnte man hier sitzen, sich so etwas anhören, wissend, dass es da draußen tagtäglich ähnlich zuging, und dann abstreiten, dass die Menschheit im Zeitalter des Teufels lebte? Der Glaube mochte ein Schutzschild sein für diese Männer, er mochte ihnen Halt und Orientierung geben, aber nur, solange die dicken Mauern der Kirche sie schützten. Würden sie sich in der Welt bewegen, aus der Nada und Eliza gerade geflohen waren, dann sähe die Sache gänzlich anders aus. Wie viel zählte die Phrase "Hilf dir selbst, dann hilft dir Gott" dann noch?

Klaus reagierte auf das, was er gehört hatte, auf seine Art. Wie ein überhitzter Dampfkessel stand er kurz vor der Explosion. Unablässig knetete er seine großen, kräftigen Hände, und an seinem Hals traten unter der Anspannung dicke Muskelstränge hervor. Zudem schwitzte er stark, und sein Kopf war gerötet. Ein falsches Wort, und Klaus würde zum Berserker werden. Hätte er die Möglichkeit, einen der Männer, die für das verantwortlich waren, was Nada berichtet hatte, in die Hände zu bekommen, er würde ihn töten. Klaus war ein herzensguter Typ, und er würde einmal einen prächtigen Vater abgeben, aber seine emotionale Reizschwelle lag sehr niedrig. Mit Schmerz, Wut und Trauer hatte er noch nie gut umgehen können. Schon in der Schule war seine Reaktion darauf meist Gewalt gewesen.

Torsten ging es sicher nicht viel besser, aber er verstand es, seine Emotionen zu verbergen. Aus ihm war Tim schon immer am wenigsten schlau geworden. Torsten fraß viel in sich hinein, ohne dafür je ein Ventil gefunden zu haben. Oder war er wirklich so ausgeglichen, wie es den Anschein hatte? Tim wusste es einfach nicht.

Tim selbst war schlecht vor Wut und Entsetzen.

Außerdem schämte er sich.

Obwohl er im Fernsehen so getan hatte, als sei er auf dem Gebiet bewandert, so hatte er bisher so gut wie nichts gewusst über die Machenschaften moderner Menschenhändler. Sein Wissen war angelesen und basierte auf Zahlen. Nie hatte er mit jemandem gesprochen, der Insiderwissen besaß, so wie Nada. Prostitution war ein Thema, über das es sich prima aufregen ließ, man konnte zum Gutmenschen avancieren ohne Gefahr zu laufen, sich eine eigene Meinung bilden zu müssen. Und ohne die wuchtige Breitseite realistischer Tiefe, wie Nada sie gerade abgefeuert hatte, war die eigene Meinung nichts weiter als schön glänzender Lack auf rostigem Grund. Die vorherrschende Meinung, Frauen, die so etwas machten, täten es größtenteils freiwillig, und die wenigen, die gezwungen wurden, könnten sich ja selbst helfen und zur Polizei gehen, war oberflächlich, dumm, ja geradezu arrogant. Nada hatte ihnen berichtet, dass es ihr eigener Bruder gewesen war, der sie an Menschenhändler verkauft hatte. Was für ein ungeheurer Druck musste damals auf der jungen Nada gelastet haben? Zum einen hatte sie gewusst, dass das Überleben ihrer Familie mehr oder weniger von dem abhing, was sie als Prostituierte verdiente, zum anderen wurde sie von ihrem eigenen Bruder bedroht. Tim konnte sich nicht vorstellen, dass es finanzielle Zwänge gab, die so ein Verhalten rechtfertigten, aber er vermochte sich jetzt vorzustellen, wie leicht man in diese Branche hineinrutschen konnte.

Was Nada ihnen berichtet hatte, sprengte seine Vorstellungskraft. Dabei hatte die Geschichte doch oft genug gezeigt, dass Menschen zu allem fähig waren. Aber das hier … der Schlot … das war barbarisch.

Eine Entsorgungsstelle für unliebsam oder unbrauchbar gewordene Prostituierte.

Pfarrer Hartung räusperte sich. In seiner Kehle löste sich hörbar ein schleimiger Pfropfen, und es dauerte einen Moment, bevor er zu sprechen in  der Lage war. Das hörte sich nicht gesund an, und der Mann sah auch nicht gesund aus.

"Ich … wir danken dir, Nada. Wir wissen, wie schwer es für dich sein muss, über all das zu sprechen. Bei allem, was ich bisher erlebt habe, ist dies mit Abstand das grausamste. Es macht mich …", er räusperte sich wieder und kämpfte gegen etwas in seinem Hals an.

"Es macht mich tieftraurig, dass ihr beiden das erleben musstet. Hier bei uns, das will ich euch noch einmal versichern, seid ihr in Sicherheit, und ihr könnt so lange bleiben, wie ihr wollt. Hier oder in Braunstein, das spielt keine Rolle, nicht wahr, Siegfried?"

Siegfried Quehenberger nickte. "Im Hause Gottes ist für euch immer Platz."

"Aber was ist mit den anderen Mädchen in der Ziegelei?", fragte Eliza und sagte damit zum ersten Mal überhaupt etwas.

Pfarrer Hartung nickte. "Wir werden alles in unserer Macht stehende tun, damit sie gerettet werden. Ich hoffe von ganzem Herzen …"

Er stockte, schnappte nach Luft, und seine Augen quollen noch etwas weiter aus den Höhlen. Ein keuchendes Geräusch löste sich aus den Tiefen seiner Kehle, es klang, als sei dort etwas stecken geblieben, aber da er nichts zu sich genommen hatte, konnte das ja nicht sein.

Pfarrer Hartung krümmte den Rücken, schlug sich eine Hand vor den Mund und versuchte verzweifelt zu Husten. Auf seiner Stirn traten die Adern hervor, sein Kopf lief rot an, und Tim glaubte, der Mann würde ersticken. Als er gerade aufspringen und ihm zur Hilfe eilen wollte, kam ihm Pfarrer Quehenberger zuvor. Behände war der kleine rundliche Mann auf den Beinen und kümmerte sich um seinen Freund und Kollegen.

Er redete beruhigend auf ihn ein, fasste ihn unter den Achseln und begleitete ihn aus dem Raum. Auf dem Flur begann Pfarrer Hartung endlich, zu  husten. Es war ein bellender und krächzender Husten, und sie hörten ihn noch, als die Haustür geöffnet wurde und die beiden nach draußen an die frische Luft traten.

„Er hat Krebs“, sagte Nada leise.

„Scheiße“, entfuhr es Torsten. „Ich hatte mich schon gewundert.

„Seine Hauswirtschafterin hat es mir erzählt. Sie sagt, er befinde sich im Endstadium und habe nicht mehr lange zu leben."

Nada schüttelte den Kopf, dass ihr blondes Haar nur so flog. "Ich bin schon ein paar Jahre dabei, aber ich habe noch nie einen Zuhälter mit Krebs erlebt. Warum kriegen die das nicht? Warum verrecken die nicht alle an irgendwelchen Krankheiten?"

Darauf gab niemand eine Antwort. Sie schwiegen und hörten den Pastor draußen husten.

Schließlich räusperte sich Tim. Es gab viele wichtige Fragen zu klären, und dafür waren die beiden Pfarrer nicht unbedingt notwendig.

„Dieses Ziegeleigelände, würdet ihr das wiederfinden?“

„Auf einer Karte vielleicht“, sagte Nada. "Wir sind ein paar Stunden durch den Wald gelaufen und dann direkt nach Braunstein. Es kann von dort nicht allzu weit weg sein. Und wenn man weiß, wonach man Ausschau halten muss, sieht man den Schornstein sicher schon von weitem."

"Werdet ihr den anderen Mädchen helfen?", fragte Eliza.

"Wir müssen sofort die Polizei informieren", sagte Tim. "Ich kenne den Beamten, der in diesem Fall ermittelt. Er wird sofort alles in die Wege leiten."

„Leider hilft das nicht, Manuela zu finden“, sagte Klaus.

Genau diesen Gedanken hatte Tim auch gerade, aber er hätte ihn nie laut ausgesprochen. Das war unfair Nada und Eliza gegenüber, die hier immerhin ein großes Risiko eingingen und sich Hilfe erhofften.

„Ihr habt uns trotzdem sehr weitergeholfen. Vielen Dank. Und wer weiß, vielleicht hilft es uns ja doch, Manuela zu finden.“

„Nur wenn ihr euch beeilt“, sagte Nada.

„Was heißt das?“, stieß Klaus aus und rutschte an den Tisch heran. Tim legte ihm eine Hand auf die Schulter, um ihn zurückzuhalten.

Nada ließ sich von Klaus’ Verhalten nicht einschüchtern. Sie hatte schlimmere Männer kennengelernt als ihn. Sie nestelte an der Gesäßtasche ihrer Hose herum und zog etwas hervor. Zunächst hielt Tim es für ein gefaltetes Blatt Papier.

„Weil sie eure Schwester umbringen werden.“

Dann faltete sie es auseinander, und Tim erkannte ein Foto seiner Schwester. Klaus war schneller als er und entriss es Nada. Dabei stieß er mit seinem Gewicht den schweren Tisch in Richtung der beiden Mädchen.

„Manuela!“, rief Klaus mit fast kindlicher Stimme.

„Woher hast du das?“, fragte Tim.

Nada erzählte ihnen davon, dass der Scout Mladen Krasic befohlen hatte, seine Männer sollten Manuela entführen und töten.

„Und dieser Scout, hat der auch einen Namen?“, fragte Tim.

„Man nennt ihn nur den Scout, wir kennen seinen richtigen Namen nicht“, sagte Nada.

Tim bemerkte dabei eine Veränderung bei ihr. Sie warf Eliza einen schnellen Blick zu und sah dann auf ihre Hände hinab, die auf der Tischplatte lagen.

„Was ist das für ein Mann?“, fragte Tim.

Nada zuckte mit den Schultern. „Ich kenne ihn kaum.“

„Er ist der Teufel“, sagte Eliza und die Angst stand ihr ins Gesicht geschrieben. „Alle haben Angst vor ihm. Was er sagt, wird gemacht, immer. Ohne mit der Wimper zu zucken hat er Greta erschossen, die schwangere Greta. Sie war noch ein Kind!“

Elizas Stimme wurde leicht hysterisch und sie war nahe dran, in Tränen auszubrechen. Schon wurden ihre Augen glasig. Nada legte ihr einen Arm um die Taille, zog sie zu sich heran und strich ihr besänftigend über den Rücken.

„Ohne Namen werden sie ihn nie finden“, sagte Eliza mit Tränen erstickte Stimme.

Für Tim klang das wie ein an Nada gerichteter Vorwurf.

„Du weißt, wie er heißt?“, fragte er.

Nada schüttelte vehement den Kopf, aber es war keine Geste der Verneinung, sondern ein letztes Aufbegehren gegen eine Wahrheit, die sie lieber für sich behalten hätte.

Tim spürte, dass Klaus etwas sagen wollte, hielt seinen Bruder aber mit einer Handbewegung zurück. Wenn er Nada unter Druck setzte, würde sie dicht machen. Niemand konnte sie zwingen, den Namen preiszugeben. Die Angst vor Repressalien schien bei den beiden immer noch sehr groß zu sein - selbst hier, in der Sicherheit des Pfarrhauses. Tim fragte sich, wie man leben konnte mit dieser ständigen Angst im Nacken. Würde man für ein Gefühl der Sicherheit nicht alles tun? Zum Beispiel sich zum willfährigen Helfer einer solchen Organisation machen, nur damit nicht jeder neue Tag ein Tag in der Hölle sein würde? Das konnte man niemandem zum Vorwurf machen.

Eliza legte ihre Hand auf Nadas und streichelte sie. Die beiden sahen sich an, und da lag eine tiefe Vertrautheit in ihren Blicken. In diesem Moment nahm Tim sich vor, den beiden, so gut wie er nur konnte, zu helfen, und wenn er dafür Himmel und Hölle in Bewegung setzen musste.

"Es wird nie enden", sagte Eliza leise. "Wie willst du jemals vor ihm sicher sein?"

Nada schüttelte den Kopf. Eine halbherzige, kraftlose Bewegung.

"Bitte", drängte Eliza sie.

„Bitte“, sagte nun auch Tim. „Wenn es hilft, unsere Schwester zu finden, dann sag’ uns bitte seinen Namen.“

Nada starrte ihn aus großen Augen an. Ihre Unterlippe zitterte.

Sie war soweit, ihr Schweigen zu brechen.

Aber bevor sie etwas sagen konnte, erklang plötzlich eine Stimme von der Küchentür her.

„Na los, sag ihnen schon meinen Namen, du Verräterin!“

Mehrere Dinge geschahen gleichzeitig.

Eliza schrie auf. Nada rutschte mit dem Stuhl vom Tisch weg gegen die Wand. Tim, Torsten und Klaus fuhren herum, denn die fremde Stimme war in ihrem Rücken erklungen. Die beiden Pfarrer taumelten mit blassen Gesichtern in die Küche. Pfarrer Roland Hartung bekam dabei einen Stoß in den Rücken. Hinter ihnen tauchte ein Mann auf. Er hielt eine Waffe mit Schalldämpfer in der rechten Hand. Der Lauf zeigte auf Klaus.

„Hinsetzen, sofort!“, sagte der Mann mit eiskalter, ruhiger Stimme.

Tim war für einen Moment wie paralysiert, er begriff nicht, was geschah, beobachtete einfach nur.

Der fremde Mann war mittelgroß und schlank. Er trug schwarze Kleidung und eine schwarze Strickmütze auf dem Kopf. Seine Hände steckten in dünnen Lederhandschuhen. Sein hageres Gesicht war von einem Drei-Tage-Bart bedeckt, die ungewöhnlich blauen Augen rot unterlaufen.

„Nein!“, schrie Eliza.

„Schnauze halten und hinsetzen, alle!“, befahl der Fremde. Der Lauf der Waffe zeigte immer noch auf Klaus, der direkt neben Tim stand. „Setz dich hin, Großer! Sonst stirbst du als erster.“

Langsam sackte Klaus auf den Stuhl zurück. Alle anderen folgten seinem Beispiel, bis auf die beiden Pfarrer, die hilflos vor der Küchenzeile herumstanden. Der Mann schloss die Küchentür hinter sich und bewegte sich seitwärts durch den Raum, bis er die beiden erreichte. Er schubste Pfarrer Quehenberger zum Tisch.

„Ihr auch, na los!“

Kurz darauf saßen auch die Pfarrer.

Der Fremde hatte nur Augen für Nada. Mit eindringlichem Blick starrte er sie an. Nada war auf ihrem Stuhl erstarrt, ihr ohnehin entstelltes Gesicht eine Maske der Angst.

„Du warst das?“, sagte der Mann, von dem Tim annahm, dass es der Scout war. „Gestern in der Ziegelei, das warst du?“

Nada sagte nichts.

„Nach all den Jahren … ausgerechnet jetzt.“

Die Stimme des Scout klang verändert. Nicht mehr befehlend, sondern emotional, und Tim spürte, wie sich neben ihm Klaus regte. Er stieß ihn unter dem Tisch mit dem Fuß an, damit er sich ruhig verhielt. Tim hatte keinen Zweifel daran, dass der Scout von seiner Waffe Gebrauch machen würde. Emotionalität hin oder her, der Mann wirkte wie eine perfekt trainierte Maschine.

„Komm her zu mir“, sagte er, und es war klar, dass er Nada meinte.

Doch die rührte sich nicht.

„Komm her zu mir, oder er stirbt.“

Der Scout senkte den Lauf der Waffe auf Pfarrer Hartungs Kopf.

„Bitte, lassen Sie sie doch in Ruhe“, sagte Pfarrer Hartung. Er sah den Scout mit festem Blick an. Seine Augen quollen dabei aus den Höhlen, und Tim sah ihm an, wie sehr der Hustenanfall ihn geschwächt hatte. „Wir können doch über alles reden, ich bin sicher, wir finden eine Lösung.“

„Eine Lösung“, wiederholte der Scout, nahm zum ersten Mal seinen Blick von Nada und sah den Pfarrer an. „Bist du der Pfaffe aus Braunstein?

„Ja, der bin ich.“

„Ich soll dich grüßen, von einer Frau Molthan. Ich muss sagen, du hast die richtige Wahl getroffen. Sie war sehr loyal. Es hat ein wenig gedauert, bis sie mir sagte, was ich wissen wollte. Aber am Ende reden sie alle."

Jetzt hüpfte der Adamsapfel im dürren Hals des Pfarrers auf und ab. Seine Hand krallte sich an der Tischkante fest, und die Adern sprangen hervor wie straff gespannte Gummibänder.

„Sie haben ihr doch nicht weh getan?“, fragte er mit erstickter Stimme.

„Was für eine dumme Frage, Pfaffe. Natürlich habe ich das, und jetzt ist sie tot. Ihr werdet auch alle sterben, wenn ihr nicht tut, was ich will. Und ich will, dass du zu mir rüberkommst, Schwesterchen.“

Bei dem letzten Wort wurde er laut und sah wieder Nada an. Der Lauf der Waffe blieb jedoch auf den Kopf des Pfarrers gerichtet.

Tim begriff endlich. Dieser Mann, der Scout, war Nadas Bruder.

Nada erhob sich. So langsam, als liefe ihre Bewegung in Zeitlupe ab. Ihr ganzer Körper zitterte.

„Miro, bitte“, sagte sie leise.

„Komm her zu mir.“ Seine Stimme klang fast liebevoll.

Nada quetschte sich zwischen Eliza und der Wand hindurch und ging zu ihm. Zwei Meter vor ihm blieb sie stehen. Der Lauf der Waffe sank zu Boden, und der Scout hatte nur noch Augen für seine Schwester. Er streckte eine Hand aus und fuhr vorsichtig über ihr entstelltes Gesicht.

„Was ist mit dir passiert? Wer hat dir das angetan? Du warst eine solche Schönheit früher“, sagte er. „Jeden Tag habe ich an dich gedacht, jeden einzelnen Tag. Ich habe nichts vergessen, Schwesterchen."

„Miro, lass die Leute gehen, bitte. Ich möchte allein sein mit dir.“

„Ich kann sie alle töten, dann sind wir allein.“

Tims Herz raste. Er spürte, wie Klaus sich auf einen Angriff vorbereitete. Leider befanden die beiden sich auf der anderen Seite des großen Raumes, bis dahin waren es gut und gerne vier Meter. Viel zu weit. Er hätte genug Zeit, die Waffe hochzureißen und zu schießen. Die beiden Pfarrer waren viel näher dran, aber von denen konnte man natürlich keinen Angriff erwarten.

„Muss nicht irgendwann Schluss sein mit dem Töten?“, sagte Nada. Sie hatte jetzt die Kraft gefunden, ihrem Bruder in die Augen zu schauen.

Er lächelte. Dann strich er Nada eine Haarsträhne aus der Stirn. Eine liebevolle Bewegung wie zwischen zwei Verliebten.

„Warum hast du uns im Stich gelassen?", fragte er.

„Das habe ich nicht.“

„Es ist alles den Bach hinunter gegangen wegen dir.“

Nada schüttelte den Kopf. „Nein, Miro, das stimmt nicht. Aber bitte, lass uns doch vergessen, was gewesen ist. Lass uns versuchen, von vorn anzufangen. Gleich heute. Ich … ich hab nie vergessen, wie du mich immer beschützt hast, als ich klein war … weißt du das auch noch? Wie ich damals in dem Bach fast ertrunken wäre und du mich in letzter Sekunde gerettet hast. Ich würde heute nicht mehr leben ohne dich, ich verdanke dir so viel. Bitte, Miro, kannst du mich nicht wieder beschützen. Kann es nicht wieder so sein wie früher?"

„Ich habe dich geliebt, Schwesterchen.“

Tim war sich nicht sicher, aber er glaubte, Tränen in den Augen des Scouts zu sehen. Er legte seine Hand an Nadas Hinterkopf, zog sie ein wenig zu sich heran und küsste sie zärtlich auf die Stirn.

„Ich würde alles dafür geben, könnte ich die Zeit zurückdrehen“, flüsterte er kaum vernehmbar.

Trotz des Schalldämpfers war der Schuss laut. Blut spritzte gegen die weiße Wand. Nada zuckte zusammen und riss ihre Augen vor Überraschung weit auf. Sie kippte nicht nach hinten, weil ihr Bruder sie weiterhin festhielt.

„Aber ich kann dir nicht vergeben“, sagte er und schoss noch einmal. Diesmal ließ er sie los und Nada taumelte zurück gegen die Wand. Ein Blutfleck breitete sich auf ihrem Bauch aus.

„Nein!“, schrien Eliza und Pfarrer Hartung gleichzeitig. Der Pfarrer sprang auf und warf sich gegen den Scout. Von der Aktion überrascht prallte der Scout gegen die Küchenzeile, aber Pfarrer Hartung war viel zu leicht, um ihn wirklich in Bedrängnis zu bringen.

Der Scout schoss und traf den Pfarrer aus kurzer Distanz zwischen die Augen. Diesmal spritzte das Blut direkt auf Eliza, und die Kugel, die den Hinterkopf des Pfarrers wegsprengte, schlug dicht neben dem Mädchen in die Wand ein.

Im selben Augenblick sprang Klaus auf. Aber statt blindlings auf den Scout zuzustürmen, was mit Sicherheit seinen Tod bedeutet hätte, schnappte Klaus sich den Stuhl, auf dem er gesessen hatte und warf ihn. Der Scout riss beide Arme hoch, bekam den schweren Stuhl aber voll ab. Er wurde gegen die Küchenzeile geschleudert und ging zu Boden.

Klaus war in Sekundenschnelle bei ihm, dicht gefolgt von Tim und Torsten. Der Scout hob die Waffe und schoss. An Klaus linker Schulter zerplatzte das Hemd und ein feiner Blutregen ging über Tim nieder. Klaus schien den Treffer nicht zu spüren. Er warf sich mit seinem ganzen Gewicht auf den Scout und presste ihn zu Boden. Mit seiner Rechten hielt er dessen Waffenarm fest. Tim trat wuchtig auf die Hand des Scouts ein, immer wieder, und er hörte Knochen brechen. Endlich ließ der Mann die Waffe los, und Tim kickte sie unter die Küchenzeile.

Klaus begann, auf den Scout einzudreschen. Seine gewaltigen Fäuste prasselten auf das Gesicht des Mannes nieder. Klatschende Geräusche erfüllten die Küche.

„Klaus, hör auf!“, schrie Tim und wollte seinen Bruder von dem Scout fortziehen, doch Torsten hinderte ihn daran.

„Lass ihn“, sagte Torsten mit kalter Stimme.

Derweil schlug Klaus weiter zu. Er war wie von Sinnen. Der Scout war längst bewusstlos.

Tim wehrte sich gegen Torsten, entkam dessen Klammergriff, warf sich nach vorn und fiel Klaus in die Arme.

„Klaus, hör auf!“, schrie er. „Er hat doch genug. Du bringst ihn ja um.“

Klaus drehte sich um. Sein Gesicht war eine Horrormaske. Bedeckt von Blutspritzern und noch immer von Wut verzerrt. Seine Augen blickten todeslüstern.

„Genau das will ich ja.“

Klaus war stark, aber er hatte keine Kondition, und die vielen Schläge hatten ihm den Atem genommen. Er schaffte es nicht, sich auch noch gegen Tim zu wehren, und so gelang es diesem, seinen großen, schweren Bruder von dem Scout herunter zu ziehen. Er stürzte mit ihm zusammen zu Boden und stieß sich den Rücken an einem Stuhl.

Schwer atmend blieben sie liegen.

Tims Blick fiel auf den Scout.

Dessen Gesicht war ein Brei aus Blut und Knochen.

Teil 10

Enervierend hartnäckiges Läuten von irgendwo her. Es verursachte Kopfschmerzen, hörte kurz auf und setzte dann von neuem ein und weckte seine Wut. Ein fieser Ton, der ihn an irgendwas erinnerte. Aber er wollte nicht erinnert werden, wollte einfach nur schlafen, zurückkehren in diesen Traum, in dem er sich so wohl gefühlt hatte.

Widerwillig schlug Henry die Augen auf.

Über ihm die vertäfelte Decke des Wohnzimmers, angestrahlt von einem seltsam geisterhaften, blauen Licht.

Henry drehte den Kopf und entdeckte die Lichtquelle auf dem Couchtisch. Es war sein Handy. Jemand rief an. Sofort wollte er seine Hand ausstrecken, doch einen Moment lang gehorchte sein Körper ihm nicht, so als wolle er ihm sagen, dass die Ruhephase viel zu kurz gewesen sei. Mühsam schaffte Henry es schließlich, nach dem Handy zu greifen.

„Ja?“

Schlagartig wurde er hellwach, und als er das Gespräch mit dem jungen Sperling beendete, war keine Spur von Müdigkeit mehr in ihm. Es war zwei Uhr nachts, er hatte nicht mehr als drei Stunden geschlafen. Das musste genügen.

Henry lief ins Bad, spritzte sich Wasser ins Gesicht, ordnete notdürftig sein zerzaustes Haar und zog dann frische Kleidung an. Binnen zehn Minuten nach dem Anruf verließ er das Haus, startete den Wagen und setzte rückwärts die Auffahrt hinunter. Die Siedlung lag im Dunkeln, selbst die Straßenlaternen waren längst aus. Mit einer Hand lenkte er, mit der anderen gab er die Adresse ins Navi ein, die Tim Sperling ihm durchgegeben hatte. Das Ziel lag fast eine halbe Stunde entfernt. Vielleicht würde er es dank der leeren Straßen in zwanzig Minuten schaffen.

Henry überlegte, ob er Sackstedt informieren sollte. Der gestrige Abend hatte seinen Vorgesetzten in einem anderem Licht erscheinen lassen, und Henry war sich nicht mehr sicher, ob Sackstedt wirklich so ein komplettes Arschloch war. Sie arbeiteten zusammen an diesem Fall, das ließ sich nicht leugnen, und Sackstedt gab sich alle Mühe, Manuela zu finden. Er würde sicher enttäuscht sein, wenn Henry ihn nicht über die aktuelle Entwicklung informierte. Also rief er ihn an. Ließ es klingeln, bis die Mailbox ansprang, und bat um Rückruf.

Der schnelle BMW schoss durch die nächtlich verwaisten Straßen. Am Ortsausgang wurde Henry geblitzt. Er kannte den Starenkasten, ignorierte ihn aber bewusst. Um das Strafmandat konnte Sackstedt sich später kümmern. Immerhin war er im Einsatz, auch wenn er nach Aussage von Tim Sperling zu spät kam.

Henry hatte gewusst, dass die Sperling-Brüder nicht stillhalten würden. Es war ihr gutes Recht, nach ihrer Schwester zu suchen, und ob sie sich dabei an Recht und Ordnung hielten, war Henry scheißegal. Er selbst würde die Gesetze mit Füßen treten, wenn es dazu diente, Manuela zu finden. Tim hatte berichtet, es habe mehrere Tote gegeben. In einem Pfarrhaus der Gemeinde Reinickenfeld. Was zum Teufel hatten die Sperlings in einem Pfarrhaus zu suchen, und was war dort passiert? Tim Sperling war am Telefon sehr aufgeregt gewesen, sein Bericht daher nicht wirklich zusammenhängend und logisch, aber er hatte von einer Spur gesprochen.

Einer Spur zu Manuela!

Hoffentlich übertrieb dieser Student nicht.

Henry erreichte die Landstraße und trieb seinen Wagen noch schneller voran.

Vielleicht lief sein Verstand nach der kurzen Schlafphase noch nicht wirklich rund, aber plötzlich ahnte Henry, dass er eine wichtige Information übersah. Es hatte etwas mit dem zu tun, was Tim Sperling berichtet hatte. Also ging er es noch einmal durch - und blieb bei dem Ortsnamen hängen.

Reinickenfeld.

Er war noch nie dort gewesen, trotzdem sagte der Name ihm etwas.

Gestern Abend, bevor er auf der Couch eingeschlafen war, hatte er den Namen im Internet gelesen. Und zwar in dem Bericht über ein neuartiges Wohnprojekt für Senioren. Dr. Deringer hatte es eingeweiht.

Ein dummer Zufall, nichts weiter.

Aber Henry erinnerte sich, dass beim Lesen des Artikels irgendetwas seine Aufmerksamkeit geweckt hatte. Eine Information zwischen den Zeilen, wahrscheinlich völlig aus dem Kontext des Berichtes herausgelöst. Er war vor ein paar Stunden nicht darauf gekommen, was das sein könnte, und es fiel ihm auch jetzt nicht ein.

Er kaute noch weitere fünf Minuten darauf herum, kam aber zu keinem Ergebnis. Es war wie mit diesen verdammten Wörtern, die einem auf der Zunge lagen, die man aber erst aussprechen konnte, nachdem man sie heruntergeschluckt und verdaut hatte. Serena hatte dafür einen Begriff gehabt: Gedankenfurz.

Als er um Viertel vor drei die Ortschaft Reinickenfeld erreichte, war vor dem Pfarramt die Hölle los.

Der Geschmack von Öl im Mund, der Geruch von Abgasen in der Nase, ihre Augen brannten, in ihrem Hals kratzte es entsetzlich, und Manuela kämpfte gegen den Hustenreiz an. Sie befürchtete, an dem Knebel zu ersticken, wenn sie hustete. Unter sich hörte sie Reifen über Asphalt surren, Stoßdämpfer rumpelten durch Schlaglöcher. Sie war mit dem Gesicht immer wieder über den mit hartem Teppich ausgekleideten Wagenboden geschrubbt war, dadurch hatte sich die Augenbinde ein wenig nach oben verschoben. Zwar fühlte sich ihre rechte Wange jetzt an, als sei sie verbrannt, dafür sickerte aber etwas Licht in ihr Blickfeld, und das war ungemein tröstlich. Ihre Beine waren an den Fußgelenken mit einem Kabelbinder gefesselt. Das dünne Plastik schnitt schmerzhaft in ihr Fleisch. Da sie die Beine nicht ausstrecken konnte, verkrampfte die Muskulatur in ihren Oberschenkeln immer wieder. Ihre Arme waren auf dem Rücken gefesselt, und der gebrochene linke Unterarm quittierte jede Bewegung mit Schmerzen. Sie hatte in den Knebel geschrien und geweint, als der Cowboy sie unsanft in den Kofferraum geworfen hatte. Seit Stunden gehörten Schmerzen zu Manuelas Dasein, aber diese waren noch einmal eine andere Kategorie gewesen.

Manuela verstand nur nicht, warum der Cowboy sie nicht gleich an Ort und Stelle umbrachte. Warum der Weg? Warum die zusätzliche Qual?

Je länger sie fuhren, desto ruhiger wurde Manuela. Mit ihrem Tod hatte sie sich längst abgefunden, und sie schwor sich, es ihrem Gegner so schwer wie möglich zu machen. Sollte sie irgendeine Chance zur Flucht bekommen, würde sie sie nutzen. Sie würde nicht gehorsam wie ein Stück Vieh zur Schlachtbank gehen. Dass sie gegen diesen merkwürdigen kleinen Mann keine Chance hatte, wusste Manuela. Er war ein Ausbund an zielgerichteter Kaltblütigkeit. Wenn je ein Mensch für das, was er tat, geboren worden war, dann dieser Mann.

Manuela musste an ihre Familie denken. Ihre Eltern und ihre Brüder, vor allem an Timmy. Sie hatte ihm versprochen, vorsichtig zu sein, aber sie hatte ihr Versprechen nicht einhalten können. Als sie sich damals dazu entschieden hatte, zur Polizei zu gehen, und nachdem sie die Auswahlprüfung bestanden hatte, war Tim vor Stolz fast geplatzt. Für ihren Vater hatte sie nur eine langweilige Laufbahn als Beamtin eingeschlagen, aber für Tim war sie drauf und dran, für Gerechtigkeit in der Welt zu sorgen. Er hatte als einziger in der Familie verstanden, worum es ihr selbst ging bei ihrer Entscheidung.

Sie wollte ein Teil der Gerechtigkeit sein.

Und nun lag sie gefesselt, geknebelt und misshandelt in einem Kofferraum, und wenn nicht noch ein Wunder geschah, würden die Bösen wieder einmal davonkommen. Wenn die Menschen sich doch so sehr nach Gerechtigkeit sehnten, warum war es dann so verdammt schwer, sie herzustellen?

Ein Einzelner erreichte gar nichts.

Auch sie nicht.

Dabei war sie doch so stolz gewesen, als sie zusammen mit Henry den Darkowiak-Fall quasi gelöst hatte. Stolz darauf, das Leid des Bobby Dorn beendet zu haben - auch wenn der Junge später im Krankenhaus gestorben war.

Manuela dämmerte wieder kurz weg.

Geweckt wurde sie unsanft von Unebenheiten in der Fahrbahn. Es klang, als schlüge der Wagen mit dem Unterboden auf. Heißer Schmerz zuckte von ihrem Arm in den Körper und Manuela war hellwach. Jetzt reihte sich Schlagloch an Schlagloch, Bodenwelle an Bodenwelle. Der Wagen fuhr sehr langsam und gab merkwürdig ächzende Geräusche von sich. Sie hatten die befestigte Straße verlassen und befanden sich auf einem Wald- oder Wirtschaftsweg. Wahrscheinlich waren dies die letzten Meter. Der Cowboy würde sie irgendwo in den Wald werfen und ihr eine Kugel in den Hinterkopf schießen.

Hoffentlich würde es schnell gehen.

Hoffentlich war ihm nicht danach, sich noch einmal an ihr zu vergehen.

Das war alles, was zu hoffen übrig blieb.

Die großen Hände waren einbandagiert. Ob sie gebrochen waren, würde eine Röntgenaufnahme zeigen, auf jeden Fall waren die Knöchel stark geschwollen und die Haut aufgeplatzt. Diese Hände, hatte der Sanitäter gesagt, werden eine lange Ruhephase benötigen. An der Schulter, wo ihn ein Schuss gestreift hatte, trug er einen weiteren Verband.

Klaus Sperling saß mit gebeugtem Rücken vor Henry. Von dem großspurigen Kerl, den er noch während des Verhörs auf dem Revier gegeben hatte, war nichts mehr zu sehen. Er war fertig.

Henry hatte ihn aus dem Pfarrhaus in die Kirche hinüber gebracht, weil es dort ruhiger war. Sie saßen im dunklen hinteren Bereich, weit entfernt vom gekreuzigten Jesus. Weit genug für einen Fluch.

„Zum Teufel noch mal“ fuhr Henry den großen, kräftigen Mann an. „Sie können mir nicht erzählen, dass Sie allein hierfür verantwortlich sind. Was soll die Scheiße? Wo sind ihre Brüder?“

Klaus Sperling schüttelte den Kopf.

„Tim hatte wegen des Interviews keine Zeit, und Torsten wollte bei ihm bleiben, also bin ich allein gefahren.“

„Und warum hat dann Tim angerufen, und nicht Sie?“

„Er hat Ihre Nummer, ich nicht. Wie gesagt, er ist auf dem Weg hierher.“

Klaus Sperling hielt den Kopf weiterhin gesenkt. In dem Dämmerlicht konnte Henry dessen Gesichtszüge kaum erkennen. Das war aber auch nicht nötig. Der Mann log. Henry wusste es einfach. Klaus Sperling war nicht der Typ, der mit so einer Situation allein fertig wurde. Was genau in dem Pfarrhaus geschehen war, wusste Henry noch nicht. Der örtliche Pfarrer, Siegfried Quehenberger, stand unter Schock und war nicht ansprechbar. Genau so wie das junge Mädchen. Die Rettungssanitäter, die als erste am Tatort eingetroffen waren, hatten das Mädchen in der Küche des Pfarramtes vorgefunden. Auf dem Boden sitzend, im Schoss eine tote Frau gebettet, der sie immer wieder das Haar aus dem Gesicht gestrichen und versprochen hatte, es würde alles gut werden. Eine Frau mit furchtbar entstelltem Gesicht, und obwohl sie keine Papiere dabei hatte, befürchtete Henry, jene Frau gefunden zu haben, von der Dr. Ravenhorst gesprochen hatte: Nada Despotowich.

Weiterhin lag in der Küche ein toter Mann mit Schusswunde im Schädel, den ein Einheimischer als Pfarrer Hartung aus Braunstein identifiziert hatte.

Und es gab noch ein Opfer. Ein Mann mit zerschmettertem Gesicht. Er lebte noch, würde aber für lange Zeit nicht sprechen können. Klaus Sperlings Hände zeigten eindringlich, wer dem Mann das Gesicht zerschlagen hatte. Laut Sperling hatte dieser Mann, den er den Scout nannte, den Pfarrer und die Frau erschossen. Angeblich hatten die beiden Tim Sperling nach dem Fernsehinterview kontaktiert, weil sie Informationen über Manuela besaßen. Klaus hatte sie nur hier abholen und zu Tim bringen sollen. Dabei war er auf den Scout gestoßen.

„Ich glaube Ihnen diese Geschichte nicht“, sagte Henry. „Und ich sorge dafür, dass Sie lange Zeit im Knast verbringen, wenn Sie mir nicht endlich die Wahrheit ...“

Henry brach den Satz ab, weil ihm plötzlich eine Erkenntnis durch den Kopf schoss. Die Frage, wie Manuela an die Fotos gekommen war, hatte ihn nicht losgelassen, seitdem er den Hefter gefunden hatte. Wenn sie sie nicht selbst geschossen hatte, wenn es einen Informanten gab, dann könnte der ihnen eventuell etwas über diesen geschminkten kleinen Mann erzählen. Und jetzt war Henry klar, wer dieser Informant sein musste, denn er saß im Knast. Er ärgerte sich, weil er nicht gleich darauf gekommen war.

„Ist mir scheißegal, was Sie glauben“, sagte Klaus Sperling, und riss Henry aus seinen Gedanken.

„Wann wird ihr Bruder eintreffen?“

„Weiß nicht, halbe Stunde?“

„Und warum geht er nicht an sein Handy?“

Das hatte Henry natürlich zuerst versucht, doch Tim Sperling nahm nicht ab.

„Weiß nicht.“

„Sehen Sie mich an!“ Henry packte den Mann an der unverletzten Schulter und schubste ihn gegen die harte Lehne der Kirchenbank. „Verflucht, sehen Sie mich an!“

Und das tat er dann auch. Seine Augen wirkten längst nicht so verzweifelt, wie es seine Körperhaltung vermuten ließ.

„Was Sie getan haben war keine Notwehr. Und wenn der Mann im Krankenhaus stirbt, werden Sie wegen Totschlags angeklagt werden. Ist Ihnen das eigentlich klar?“

„Wie spät ist es?“, fragte Klaus Sperling mit ruhiger Stimme.

„Was?“

„Ich muss wissen, wie spät es ist.“

Völlig überrascht von dieser sinnlosen Frage, warf Henry einen Blick auf seine Armbanduhr und nannte dem Mann die Zeit.

„Okay“, sagte Klaus Sperling, „das dürfte reichen. In der rechten Innentasche meiner Jacke befindet sich etwas für Sie. Würden Sie es herausholen, ich bin leider gehandicapt.“ Er hob seine bandagierten Hände ein Stück an.

Henry starrte den Mann aus schmalen Augen an. So wie schon während des Verhörs vor ein paar Tagen, hatte er wieder das Gefühl, verarscht zu werden. Trotzdem tat er, worum Klaus Sperling ihn gebeten hatte und fand einen zusammengefalteten Zettel in der Innentasche der Jacke. Henry faltete ihn auseinander. Darin steckte ein weiterer gefalteter Zettel, er fiel zu Boden. Henry nahm ihn auf und hielt ihn ins Licht der Kerzen. Es war eine Fotografie von Manuela. Der zweite Zettel enthielt einen hastig gekritzelten Lageplan.

„Was soll das?“

„Das X markiert eine alte Ziegelei. Tim und Torsten sind auf dem Weg dorthin. Die beiden Mädchen haben uns erzählt, dass sie in dieser Ziegelei getötet werden sollten, und dass einer der Zuhälter dort lebt. Vielleicht ist Manuela dort, und wenn nicht, hat dieser Mann eventuell Informationen.“

Henry starrte Klaus Sperling an. Tausend Flüche, die ihm auf der Zunge lagen, schluckte er hinunter, um sich auf das Wesentliche zu konzentrieren.

„Wie groß ist der Vorsprung der beiden?“

„Exakt eine halbe Stunde. Tim wollte einfach sicherstellen, dass wir nicht ausgeschlossen werden, immerhin haben wir diese Spur gefunden. Er hat versprochen, nichts zu unternehmen und auf Sie zu warten, wenn es dort brenzlig werden sollte. Also beeilen Sie sich.“

Die holprige Fahrt dauerte noch zehn Minuten an, und zum Ende hin wurden die Schläge immer heftiger. Manuela spürte die Stoßdämpfer des Wagens durchschlagen. Sie biss die Zähne zusammen und unterdrückte den Würgereiz, der immer drängender wurde.

Schließlich stoppte der Wagen, und der Motor wurde abgestellt.

Dunkelheit und plötzliche Stille.

Ein oder zwei Minuten tat sich gar nichts. Dann wurde eine Tür geöffnet und der Fahrer stieg aus.

Wiederrum zwei Minuten Untätigkeit.

Manuela begann zu schwitzen. Ein letzter verzweifelter Versuch, die Fessel an ihren Fußgelenken loszuwerden, doch es war zwecklos. Der Kofferraumdeckel sprang auf und das Licht einer Taschenlampe blendete Manuela. Sie kniff die Augen zusammen. Der Cowboy fummelte an ihren Fuß- und Handgelenken herum, und noch bevor sie wieder etwas sehen konnte, hatte er sie von den Fesseln befreit. Zuletzt entfernte er den Knebel aus ihrem Mund. Sofort begann Manuela zu husten und zu würgen. Es war ein befreiendes Gefühl, endlich wieder durch den Mund atmen zu können.

„Komm raus!“

Manuela benötigte einen Moment, um sich zu sammeln. Und selbst dann war es schwierig, aus dem tiefen Kofferraum zu krabbeln, ohne den gebrochenen Arm zu belasten. Aber sie schaffte es. Als sie stand, musste sie sich an den Wagen lehnen, um nicht umzukippen. Um sie herum war vollkommene Dunkelheit. Manuela bemerkte kleine rote Lichter in großer Höhe. Sie schwebten dort wie Teufelsaugen.

Der Cowboy schaltete die Taschenlampe erneut ein und richtete das gebündelte Licht direkt auf ihr Gesicht.

„Wenn du Probleme machst, kann das hier schmerzhaft werden für dich. Machst du es mir einfach, ist es in ein paar Minuten vorbei.“

„Fick dich!“, sagte Manuela.

Sie spürte seinen Atem ganz dicht an ihrem Ohr. „Das lasse ich dir durchgehen, aber nur, weil du so gut zu ficken warst.“

Manuela stieß den Kopf nach vorn. Ihre Stirn prallte gegen seine und er taumelte zurück. Die Taschenlampe fiel klappernd zu Boden. Manuela kickte sie unter den Wagen und lief nach rechts weg. Schon nach den ersten Schritten spürte sie, dass sie nicht weit kommen würde. Ihre Beine waren wie Gummi, sie hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen, und bei jedem Schritt loderten heiße, kleine Flammen in ihrem Unterleib.

Ein paar Schritte vom Wagen entfernt verlor sie bereits die Orientierung. Sie drehte sich um, sah den schwachen Lichtschein unter dem Wagen und den Cowboy, der davor auf dem Bauch lag und versuchte, an die Taschenlampe zu kommen.

Manuela rannte los. Geradewegs in die Dunkelheit hinein, Hauptsache weg von ihm.

Der Boden unter ihren Füßen war uneben. Sie strauchelte, fing sich wieder, trat in eine Pfütze, rutschte beinahe aus, blieb aber auf den Beinen. Ihre Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit, Umrisse kristallisierten sich heraus. Zu schemenhaft, um sich daran orientieren zu können, also suchte Manuela nach jenen roten Augen in der Höhe und lief darauf zu.

Hinter ihr zuckte der Lichtstrahl der Taschenlampe wild herum. Noch stocherte er damit in der verkehrten Richtung in der Dunkelheit, aber es würde nicht lange dauern, bis er sie fand. Manuela brauchte ein Versteck. Sie hatte den Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, da tauchte vor ihr ein massiver schwarzer Umriss auf und sie lief dagegen. Sie stieß mit der rechten Körperseite gegen Metall, tastete sich daran entlang und stellte fest, dass es sich um ein Fahrzeug handelte.

Der Lichtfinger der Taschenlampe erfasste das stählerne Ungetüm just in dem Moment, da Manuela hinter dem Heck verschwand. Schwer atmend presste sie sich an die Ladebordwand.

„Komm wieder her!“, rief der Cowboy „Deine letzte Chance. Du kannst mir sowieso nicht entkommen, nicht hier draußen.“

Damit hatte er wahrscheinlich sogar recht, aber bis zum bitteren Ende würde Manuela sich an ihren Vorsatz halten, diesem Psychopathen das Leben so schwer wie möglich zu machen. Sie würde sich zu dem höchst möglichen Preis verkaufen.

Der Lichtstrahl schoss einen halben Meter an ihrer linken Schulter vorbei und verlor sich in der Dunkelheit. Er suchte hier und suchte dort, hatte also nicht mitbekommen, in welche Richtung Manuela geflüchtet war.

Eine Chance, sie hatte ein Chance!

Dann schaltete er die Taschenlampe aus.

Was sollte das? Manuela hielt den Atem an und lauschte. Was tat er? Was zur Hölle tat er?

Lauf, schrie eine Stimme in ihrem Kopf. Lauf um dein Leben.

Und Manuela lief.

Im nächsten Moment hörte sie den Motor des Wagens starten und dann war es nicht mehr nur der dünne Strahl der Taschenlampe, der die Dunkelheit durchschnitt, sondern die massiven Lichtlanzen der Autoscheinwerfer. Die Hinterräder des Wagens drehten durch, Steine wirbelten auf, der Wagen drehte sich im Kreis und mit ihm die Scheinwerfer.

Nicht umdrehen, befahl Manuela sich selbst. Lauf einfach weiter, bis du ein anderes Versteck findest.

Aber da war keins. In der Richtung, in die sie lief, schien es nur offenes Gelände zu geben, und es war zu spät, umzudrehen. Also begann Manuela, Haken zu schlagen. Hochtourig heulte hinter ihr der Motor, das Licht erfasste sie und heftete sich an ihre Fersen.

Manuela rang die Panik nieder und zwang sich, nicht über die Schulter zurückzublicken. Sie wusste, sie würde stürzen, wenn sie es tat. Sie gab es auf, Haken zu schlagen, denn dadurch kam sie nicht schnell genug voran. Dank der Scheinwerfer konnte sie endlich sehen, wohin sie lief. Sie befand sich auf einem Schotterweg, wahrscheinlich der Weg, auf dem sie hergekommen waren. Links gab es einen tiefen Graben, angefüllt mit Wasser, rechts einen hohen Maschendrahtzaun, dahinter weite freie Fläche.

Der Weg war eine Falle. Es gab hier keinerlei Verstecke.

Wie viel Zeit blieb ihr noch?

Nicht genug, nicht genug!

Der Tritt in ein mit Wasser gefülltes Schlagloch brachte sie aus dem Gleichgewicht, sie taumelte nach links, auf den Graben zu, und plötzlich war der Wagen da. Sie spürte einen heftigen Schlag an der Hüfte, wurde herumgewirbelt und gleichzeitig fortgestoßen. Kein Boden mehr unter den Füßen, ein kurzer Flug, dann der Aufprall aufs Wasser. Eiskalt umschloss es ihren Körper, ihren Kopf, war sofort in den Ohren, der Nase, im Mund, strömte hinab in die Kehle und die Lunge.

Manuela ruderte mit den Armen und strampelte mit den Beinen. Der Graben war nicht sehr tief, sie berührte den Grund, bekam Auftrieb, durchstieß mit dem Kopf die Wasseroberfläche und sog gierig Luft ein. Doch ihr Hals war voller Wasser, sie konnte nicht atmen, spuckte Wasser, sank wieder hinunter und kämpfte sich abermals nach oben.

Plötzlich war die Hand da, packte sie im Haar. Eine zweite Hand unter ihrer linken Achsel, ein heftiger Ruck, sie wurde emporgerissen und landete im Licht der Scheinwerfer auf dem Schotterweg, japste nach Atem, hustete und keuchte und spürte ihren Körper nicht mehr.

Henry war außer sich vor Wut. Seitdem die Sperling-Brüder auf der Bildfläche erschienen waren, lief er ihnen hinterher. Vor allem Tim schien ihm immer einen Schritt voraus zu sein, und jetzt bestimmte dieser Junge auch noch, wann Henry wo aufzutauchen hatte. Er war zum Laufburschen degradiert, und obwohl er das hasste, folgte er der Skizze, die er von Klaus Sperling erhalten hatte.

Manuela und ihr kleiner Bruder Tim waren sich wirklich sehr ähnlich. Henry konnte sich noch gut erinnern, wie sehr ihm Manuela in den ersten Tagen ihrer Zusammenarbeit auf die Nerven gegangen war. Aber egal, was er gesagt oder getan hatte, sie war dran geblieben und hatte am Ende ihr Ziel erreicht. Diese Zielstrebigkeit und Disziplin gegen alle Widerstände nötigte Henry Respekt ab. Irgendwann in seiner Anfangszeit war er auch so gewesen. Und Tim Sperling tat nichts anderes, nur eben auf unkonventionelle Art und Weise. Und er hatte einen Vorteil auf seiner Seite: Er musste sich nicht an Gesetze halten.

An einer Kreuzung stoppte Henry, um sich anhand der Skizze zu orientieren. Er musste links abbiegen, an der Feuerwehrwache vorbei  Richtung Wald. Henry gab Gas und quälte den Motor auf der ansteigenden Strecke. Oben schoss er über eine Kuppe, alle vier Räder verloren kurz den Bodenkontakt.

Henrys Blick fiel auf ein Skelett aus Stahlbeton. Im Licht der Scheinwerfer warf es unheimliche Schatten. Es handelte sich um eine große Baustelle. Baucontainer, Bagger, Kräne und Material standen herum. Noch vor dem Abgrenzungszaun aus Metall ragte ein weißes Schild auf.

Henry bremste scharf. Das Schild enthielt Informationen, die ihn elektrisierten.

Reinickenfeld. Seniorenwohnanlage. Eichenhain GmbH.

Drei Begriffe, ein Zusammenhang.

Michael Deringer.

Nada und Eliza hatten ihnen geschildert, dass sie während ihrer Flucht aus der Tongrube der alten Ziegelei immer bergan gelaufen waren. Auch der Weg durch den Wald war bis zu dem Jägerhochstand, in dem sie übernachtet hatten, ansteigend gewesen. Von dort an waren sie bis nach Braunstein nur noch bergab gegangen.

Tim und Torsten Sperling waren von Reinickenfeld nach Braunstein gefahren, denn nur von dort aus konnten sie mit den spärlichen Informationen und der dürftigen Skizze überhaupt den richtigen Weg finden. Es war für beide ein sehr bedrückendes Gefühl gewesen, durch Braunstein zu fahren, und zu wissen, dass in dem örtlichen Pfarramt die tote Haushälterin lag. Sie hatten kurz darüber gesprochen, ob sie anhalten und nachsehen sollten. Vielleicht hatte der Scout gelogen, und die Frau war nur gefesselt oder verletzt. Sie hatten sich dagegen entschieden, es hätte zu viel Zeit gekostet. Manuela zu finden war ihnen wichtiger. Wenn alles nach Plan lief, würde Klaus die Polizei über die Haushälterin informieren, und die würde nur unwesentlich später dort eintreffen.

Tim wusste, sie spielten ein gefährliches Spiel gegen zwei Gegner.

Vor der Polizei hatte Tim keine Angst. Aber sich allein auf die alte Ziegelei vorzuwagen, war riskant. Sie hatten keine Waffen, nicht mal Messer. Die Situation, die sie dort vorfinden würden, entschied über ihr weiteres Vorgehen. Wenn es ihnen zu gefährlich erschien, oder wenn sie der Meinung waren, noch Zeit zu haben, dann würden sie auf Henry Conroy warten. Tim zweifelte nicht daran, dass der Kommissar ihnen nachjagen würde, sobald er von Klaus die notwendigen Informationen erhalten hatte. Ob Conroy allein kommen oder die Kavallerie mitbringen würde, spielte dabei keine Rolle. Wichtig war nur, dass Torsten und er vor Ort waren. Wären sie alle im Pfarramt in Reinickenfeld geblieben, dann wären sie aus dem Spiel gewesen. Deshalb hatten sie in aller Eile diesen Plan geschmiedet. Er war weder gut durchdacht noch clever, sondern einfach nur aus der Not heraus und unter dem Schock der Ereignisse geboren.

Tim wollte für Manuela da sein, wenn sie sie fanden, das allein zählte für ihn.

„Da vorne links?“, fragte Torsten, der den Wagen fuhr, und riss Tim damit aus seinen Gedanken.

Er verglich die Umgebung mit der Skizze.

Sie waren von Braunstein aus in westlicher Richtung um einen ausgedehnten, bewaldeten Hügel herumgefahren. Links ging jetzt ein Schotterweg ab. Ein ‘Einfahrt-Verboten-Schild‘ und der Hinweis, das unbefugtes Betreten oder Befahren verboten waren, flankierten die zwischen zwei großen Eichenbäumen verborgene Einfahrt.

„Ja, fahr da rein!“, sagte Tim.

Ohne zu blinken, und viel zu schnell bog Torsten ab. Die Hinterräder des T5 rutschten auf dem Schotter und das Heck brach aus. Torsten bekam den Wagen aber wieder unter Kontrolle.

„Pass auf! Wenn du den demolierst, brennen Klaus alle Sicherungen durch“, sagte Tim.

Eine Sekunde später merkte er selbst, was für eine blöde Bemerkung das im Kontext der Ereignisse war.

„Ich hätte ihm das nie zugetraut“, sagte Torsten nach einer Schweigepause. „Er war wie ein Tier.“

„Ich habe geahnt, dass er irgendwann durchdreht, aber dass es so schlimm werden würde …“

Tim brachte den Satz nicht zu Ende. Noch immer hatte er das Bild vor Augen, wie sein Bruder auf den Scout einschlug und das Blut nur so spritzte. Tim hatte kein Mitleid mit dem Scout, dieses Schwein hatte Nada und den Pastor erschossen, und wer konnte schon sagen, wie viele Menschen mehr er getötet hatte. Was ihn so schockierte, war die brutale Gewalt, zu der Klaus fähig war. Sie waren zusammen aufgewachsen, und Tim liebte seinen Bruder. Er wusste, Klaus konnte jähzornig sein, aber das heute war anders gewesen. Wie gut konnte man einen Menschen überhaupt kennen, fragte sich Tim nun, und musste daran denken, dass Nada von ihrem eigenen Bruder in die Prostitution verkauft und letztlich auch erschossen worden war.

Und im Pfarramt hatte der Scout auch noch von Liebe gesprochen.

Wie sollte man das begreifen?

Tim konzentrierte sich auf den Weg.

Der wurde immer schlechter. Die Schlaglöcher lagen dicht beieinander und waren tief. Torsten fuhr sehr vorsichtig, so als hätte ihm Tims Warnung, den Wagen betreffend, doch zu denken gegeben.

Nach fünf Minuten bog der Hauptfahrweg nach links ab. Ein schmalerer Feldweg führte geradeaus weiter. Torsten fuhr links.

Rechts befand sich jetzt ein tiefer, mit Wasser gefüllter Graben. Links dehnten sich Ackerflächen in die Dunkelheit aus.

Tim bemerkte die roten Lichter zuerst.

Er machte Torsten darauf aufmerksam. „Das muss der Schornstein sein.“

Ihm lief es kalt den Rücken hinab.

„War da nicht ein Licht?“, sagte Torsten.

Tim hatte nur nach oben geschaut und nichts gesehen.

„Wo?“

„Gerade voraus, aber jetzt ist es weg.“

„Schalt die Scheinwerfer aus“, befahl Tim.

Torsten stoppte den Wagen und schaltete die Lichter aus.

„Und wenn die uns schon gesehen haben?“

„Dann können wir es nicht ändern. Wir lassen den Wagen hier stehen und gehen den Rest zu Fuß. Wenn wir die nicht sehen können, können die uns auch nicht sehen.“

Sie stiegen aus und trafen sich vor der Motorhaube.

„Warte mal“, sagte Torsten, stieg noch mal in den Wagen, kramte herum und kam mit einer Taschenlampe wieder heraus.

„Okay, dann los.“

Schulter an Schulter liefen sie den Schotterweg entlang. Da sie die Taschenlampe noch nicht einschalten wollten, blieb ihnen nichts anderes übrig, als sich an den roten Lichtern in vielleicht siebzig Metern Höhe zu orientieren. Ihre Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit, und so erkannten sie bald einen Maschendrahtzaun auf der linken Seite. Rechts zog sich weiter der Wassergraben dahin. Nach vielleicht fünfzig Metern führte der breite Schotterweg durch den Maschendrahtzaun. Rechts und links flankierten Stahlpfosten die Durchfahrt.

Abermals warnte ein ‘Betreten-Verboten-Schild‘.

Davor blieben sie stehen und lauschten.

Leichter Wind heulte am Schornstein, ansonsten war es still.

Tim wollte schon weitergehen, als plötzlich ein lautes Geräusch durch die Nacht jagte. Es klang, als würde irgendwo eine Metalltür zugeworfen.

„Ist also doch jemand da“, flüsterte Tim.

„Scheiße, ich habe Angst“, sagte Torsten.

„Geht mir genau so. Denk einfach nur an Manuela, sie hat bestimmt noch größere Angst. Ich bin mir sicher, wir werden sie hier finden.“

„Ich wünschte, wir hätten wenigstens eine Waffe.“

„Lass uns mal schauen, was hier herumliegt. Ein Pfosten oder ein Stück Metall wäre nicht schlecht.“

Sie schlichen weiter vor. Von dem Moment an, da sie sich auf dem umzäunten Grundstück befanden, kam Tim sich wie ein Eindringling und damit vogelfrei vor. Auch er hatte die Hosen voll, aber er würde jetzt keinen Rückzieher machen.

„Moment“, zischte Torsten, bückte sich und hob eine dünne Metallstange von einen Meter länge auf. Verrosteter Bewehrungsstahl für Betonbauten. Torsten wog ihn in der Hand. „Besser als nichts.“

Tim hätte auch gern etwas in der Hand gehabt, fand aber nichts. Als ob sein Bruder das spüren konnte, reichte er ihm die Taschenlampe. „Hier nimm.“ Es war eine schwere Lampe aus schwarz eloxiertem Metall.

Plötzlich erneut ein Geräusch. Doch jetzt klang es, als würde eine Tür, die in den Angeln quietschte, aufgezogen.

Tim und Torsten verharrten.

Eine Sekunde darauf zerschnitt ein gellender Schrei die Stille.

„Manuela!"

Tim lief los.

Das war ihre Stimme gewesen. Sie war hier und sie lebte! Tim rannte, ignorierte jede Gefahr, schaltete schließlich sogar die Taschenlampe ein.

„Warte“, rief Torsten irgendwo hinter ihm.

Rechst stand ein alter LKW. Der Lichtkegel wischte kurz darüber, dann zerrte er den Giebel eines Gebäudes aus der Dunkelheit. Darüber ein altes Schild. ‘Ziegelei‘.

„Manuela!“, schrie Tim.

Etwas knallte laut, irgendwo links von ihm. War das ein Schuss?

„Deckung!“, rief Torsten.

Tim drehte sich und konnte gerade noch erkennen, wie sein Bruder hinter dem LKW verschwand. Er selbst sprang nach rechts weg, schaltete dabei die Lampe aus, ließ sich zu Boden fallen, wirbelte herum und stieß gegen irgendwas. Nass und klumpig blieb es sofort an seiner Hand kleben. Es war Tonerde. Tim robbte auf dem Bauch am Fuße des Tonhügels entlang auf der Suche nach Deckung. Er gelangte an einen Wellblechverschlag und drückte sich dicht an die Wand.

Schwer atmend blieb er liegen.

Er lauschte. Kein Geräusch.

Sollten sie besser auf die Polizei warten? Wie lange würde Conroy brauchen? Mit Klaus hatten sie einen Vorsprung von einer halben Stunde abgesprochen. Auf diese halbe Stunde konnten sie aber nur setzen, wenn Conroy sofort den richtigen Weg fand. Und vielleicht war eine halbe Stunde auch viel zu lange. Manuela hatte geschrien, sie befand sich in Gefahr. Nein, sie durften nicht warten.

Nach weiteren zwei Minuten drückte Tim sich schließlich hoch und schlich gebückt zu dem Berg aus Tonerde zurück. Er steckte die Taschenlampe mit dem Griff hinein und richtete sie in die Richtung aus, in der er das Hauptgebäude vermutete. Dann schaltete er sie ein, lief wieder zum dem Wellblechverschlag hinüber und verschanzte sich an der Rückseite.

"Manuela!", rief er laut.

Keine Antwort. Das einzige Geräusch war sein eigener lauter Herzschlag und das Rauschen des Blutes in seinen Ohren.

Bis er etwas anderes hörte.

Eine flehende Stimme.

„Hilfe.“

So dünn, als käme sie aus einer geisterhaften Parallelwelt, und als Tim schon glaubte, sich getäuscht zu habe, hörte er sie abermals. Und noch einmal und noch einmal. Er drehte den Kopf hin und her, konnte die Richtung aber nicht lokalisieren. Die Stimme schien überall zugleich und nirgends zu sein.

Tim löste sich von der Blechwand, schlich in die Dunkelheit und versuchte, sich an der geisterhaften Stimme zu orientieren. Den Schornstein nahm er als schiere Masse war, bevor er ihn sah. Ein monströser Backsteinbau, für die Ewigkeit gebaut. Und die Stimme kam von drinnen.

„Manuela“, flüsterte Tim.

„Ja“, kam die Antwort von hinten.

Im nächsten Moment legte sich ein Arm um seinen Hals und er spürte kalten Stahl an seiner Kehle.

Die Schwärze war fettig und roch unsagbar übel, so als hätte sie innerhalb der Mauern eine feste Konsistenz angenommen. Sie hatte die Luft verdrängt und alles, was durch Manuelas Mund in ihren Körper gelangte, war eine tranige Substanz, die einen Pelz in ihren Rachen legte und ihr das Atmen extrem erschwerte. In ihrer Lunge war noch eiskaltes Wasser aus dem Graben, und jeder verzweifelte Versuch, Luft hineinzubekommen, endete in einem schleimig-rasselnden Geräusch und Erstickungsanfällen.

Manuela lag auf der rechten Seite. Sie konnte sich nicht bewegen. Dort, wo der Wagen sie an der Hüfte erwischt hatte, fühlte sich alles irgendwie verdreht an und ein Taubheitsgefühl breitete sich aus. Sobald sie nur ein wenig zu heftig nach Atem rang, stachen ihre gebrochenen Rippen in ihr Zwerchfell. Er hatte dreimal zugetreten, und bei jedem Tritt mit den spitz zulaufenden Cowboystiefeln hatte sie ihre Rippen brechen hören und spüren können.

Hier also ging es zu Ende.

Ihr Körper lohnte nicht mehr, er war zerstört.

Sterben war jetzt besser als alles.

Die letzten Empfindungen ihres Lebens offenbarten ihr einen grausamen Ort. Sie lag auf einem Metallrost aus eng beieinander liegenden Streben. Unter ihrem Körper spürte sie lange harte Gegenstände, wahrscheinlich Holz. Der einzige Trost befand sich in großer Höhe, ein heller kreisrunder Fleck, vielleicht ein Blick in die Jenseits-Welt, die auf sie wartete. Manuela konnte die Augen nicht von dieser silbernen Scheibe nehmen, und je länger sie hinaufstarrte, desto mehr hatte sie das Gefühl, ihr zerstörter Körper löse sich von dem Metallgitter und schwebe empor. Auf dieses Licht zu. So sollte es doch sein. Das sagten doch die Leute, die eine Nahtoderfahrung gemacht hatten. Sie sprachen von einem Licht, auf das sie zu geschwebt waren, ohne jede Anstrengung.

Die Lichtscheibe dort oben war Trost und Segen zugleich. Wäre es absolut schwarz gewesen um sie herum, hätte Manuela sich vor ihrem Tod gefürchtet. So aber breitete sich eine lähmende Mattigkeit in ihr aus, eine Gleichgültigkeit, die sie in ihrem Leben nie gekannt hatte. Sie wünschte sich Tim an ihre Seite, damit er ihr die Hand hielte in diesem letzten Moment ...

Seine Stimme schlich sich in ihre trägen Gedanken.

Fern und dünn, und doch erkannte Manuela sie.

War er dort oben? Erwartete er sie bereits?

Er rief ihren Namen, und das klang, als sei er wirklich hier. Auf der anderen Seite der Mauer.

Sie musste ihn auf sich aufmerksam machen.

„Hilfe", rief sie.

Das erste Mal so leise, dass Manuela es selbst kaum hören konnte. Aber sie probierte es wieder und wieder und ihre Stimme gewann an Kraft.

„Hilfe, Hilfe, Hilfe.“

Dann überfiel sie ein Hustenanfall. Ihr Körper wurde durchgeschüttelt, von überall her stürmten Schmerzen auf sie ein, ihr wurde schwarz vor Augen und sie trat einen Moment weg.

Ein Geräusch holte sie zurück. Das Quietschen von Metallscharnieren. Sie hatte es bereits gehört, als sie in dieses Loch geworfen wurde.

Grelles Licht fiel herein und riss Ruß geschwärztes Mauerwerk aus der Finsternis. Das vermeintliche Holz unter ihr und um sie herum entpuppte sich als schwarze Knochen. Ein Schädel lag genau vor ihr, leere Augenhöhlen starrten sie an. Zum Schreien war Manuela viel zu schwach, aber sie brachte die Kraft auf, ihren Kopf zum Licht hin zu wenden.

Da war ein helles Quadrat mit einem Gesicht darin.

Tim.

Angst lag in seinem Blick.

„Besuch für dich“, sagte der Cowboy.

Dann gab es einen schnellen Lichtreflex an Tims Hals, die Haut klaffte plötzlich auseinander und Blut quoll in schwallartigen Schüben hervor.

Tim riss Mund und Augen weit auf.

Er bekam einen Stoß und kippte vornüber durch die Öffnung. Der Cowboy schob die Beine hinterher, dann schlug er die Tür zu. Und wieder hallte das laute metallene Geräusch endlos in der engen Röhre nach. Manuela konnte ihren Bruder nicht mehr sehen, es war zu dunkel. Sie nahm aber ein wässriges, röchelndes Geräusch wahr, ganz nah. Und als sie ihre rechte Hand vorschob und die warme Flüssigkeit unter ihren Fingerspitzen spürte, einen See von Blut, da wusste Manuela, dass ihr vernebelter Verstand ihr das alles nicht vorgegaukelt hatte.

Bevor sie starb, verfluchte sie alles und jeden.

In der Hoffnung, sich von dort aus einen besseren Überblick verschaffen zu können, kletterte Torsten auf die Mulde des Kippers, hinter dem er sich versteckt hatte. In der Mulde stand knöcheltief Wasser, es roch gammelig. Trotzdem watete er bis ganz nach vorn. Dort hatte die Mulde einen Knick und stieg zum Fahrerhaus hin an. Das Metall war von einem schmierigen Belag überzogen, auf dem er sofort ausrutschte. Torsten tastete sich zur Mitte der Mulde zurück und fand in der Bordwand einen schmalen Absatz. Wenn er sich darauf stellte, würde er über die Kante schauen können.

Zunächst blieb Torsten aber mit dem Rücken an die Metallwand gelehnt stehen und versuchte, zur Ruhe zu kommen. Atem und Herzschlag rasten. Er hatte Angst wie nie zuvor in seinem Leben, und er spürte, wie diese Angst ihn lähmte.

Sie waren zu weit gegangen, hatten sich zu viel zugetraut in der Hoffnung, Manuela retten zu können. Und nun saßen sie in der Falle. Im ersten Moment hatte Tims Plan gut geklungen. Wagemutig, aber gut. Torsten hatte verstanden, warum sie nicht im Pfarrhaus auf diesen Conroy warten konnten. Aber hier draußen in der Dunkelheit und Einsamkeit war dieser Plan nichts mehr wert, denn hier gab es jemanden, der ihnen einen Strich durch die Rechnung machte.

Alles, was er zur Verteidigung hatte, war die rostige Eisenstange in seiner Hand. Und um die einsetzen zu können, müsste er bis auf Armeslänge an seinen Gegner heran. An einen Gegner, der eine Schusswaffe hatte.

Torsten lehnte die Eisenstange an die Wand, drehte sich um, setzte seinen rechten Fuß auf den Absatz, packte mit der linken Hand die obere Kante der Muldenwand und wuchtete sich hinauf. Er klammerte sich mit beiden Händen an dem kalten Metall fest und presste seinen Oberkörper fest dagegen. Sein Kopf ragte über die Mulde hinaus.

Er sah nichts als Dunkelheit und hoch oben die unheimlichen roten Lichter.

Sollte er nach Tim rufen?

Damit würde er sein Versteck verraten, und hier oben saß er in der Falle.

Wenn sein Bruder doch nur die Taschenlampe einschalten würde, dann könnte Torsten sich daran orientieren.

Seine Arme begannen zu zittern, der Griff seiner Hände wurde schwächer. Allzu lange konnte er sich nicht mehr halten.

Plötzlich riss ein Lichtstrahl einen hellen Tunnel in die Dunkelheit, vielleicht zwanzig Meter von dem LKW entfernt. Hüfthoch endete er an der Giebelwand eines Gebäudes und wurde von einem Fenster reflektiert.

Scheiße, was tat Tim da? Er bewegte sich überhaupt nicht und bot so ein leichtes Ziel.

Torsten meinte, etwas durch die Dunkelheit huschen zu sehen, einen kleinen schnellen Schatten, dann glühte ein Paar Augen auf, sah kurz zu ihm und wieder weg. Aus Angst wurde Panik, und Torsten konnte sich nicht länger an der Bordwand halten. Er ließ sich sacken und stieß dabei gegen die Metallstange.

Laut scheppernd fiel sie um. Die Mulde des Kippers bildete einen Klangkörper, der das Geräusch potenzierte.

Torsten ging in die Knie, machte sich ganz klein, spürte das Wasser an seinem Hosenboden und erstarrte. Es war, als flösse die Eiseskälte des Wassers in seine Muskulatur, jede Bewegung wurde unmöglich. So hockte er zitternd da und wartete, dass jemand an der hinteren Öffnung der Mulde auftauchte, um ihn zu erschießen.

Sekunden wurden zu Minuten. Dunkelheit und Furcht fraßen die Zeit.

Stille ringsherum, nur Stille.

Du musst deinem Bruder helfen, sagte eine schwache Stimme in Torstens Kopf.

Ich kann nicht, stemmte sich eine stärkere Stimme dagegen.

Und überhaupt war es doch Tims Schuld, dass sie in diese Situation geraten waren. Er wollte unbedingt einen Vorsprung vor der Polizei. Tim war genau wie Manuela, schon als sie noch Kinder gewesen waren. Wenn sich einer von beiden etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann musste das auch durchgezogen werden. Torsten und Klaus waren dann stets nur Mitläufer gewesen. Es war doch klar, dass ihre Risikobereitschaft sie irgendwann mal in Gefahr bringen würde.

Hilf deinem Bruder, schwächelte die Stimme.

Torsten bewegte sich nicht.

Bis er in weiter Entfernung blaues, zuckendes Licht wahrnahm.

Die Polizei!

Endlich.

Torsten kroch zum Ende der Mulde, warf einen Blick nach rechts und links, kletterte hinunter, fiel auf die Knie, rappelte sich auf und lief auf die Einsatzlichter zu.

Er rannte wie noch nie zuvor in seinem Leben.

Nachdem klar war, dass sie über die Grenze nach Tschechien fahren würden, rief Henry erneut bei Sackstedt an. Viermal meldete sich die Mailbox, bis der stellvertretende Polizeichef endlich abnahm.

Henry setzte ihn so knapp wie möglich ins Bild, merkte aber, dass Sackstedt im Halbschlaf nicht einmal die Hälfte verstand. Bei direkter Nacheile durfte Henry auch ohne vorherige Genehmigung die Grenze überschreiten und dort als Ermittler aktiv werden, und er durfte auch seine Dienstwaffe mitführen, allerdings mussten die tschechischen Dienststellen umgehend informiert werden. Darum bat er Sackstedt. Für alles andere verwies er ihn an den Kollegen Grassegger aus Reinickenfeld und beendete das Gespräch.

Wenig später preschte er über den Schotterweg tief im Hinterland. Seine Entourage war dichtauf. Zwei Streifen- und ein Rettungswagen. Henry wollte nicht das Risiko eingehen, erst vor Ort Hilfe anzufordern, auf die er dann ewig warten müsste. Mit direkter Nacheile hatte das zwar nicht mehr viel zu tun, aber das war ihm im Moment egal. Um die politischen Nachwehen durfte sich Sackstedt später kümmern.

Henry bremste scharf ab.

Ein VW-Bus stand mittig auf dem breiten Schotterweg. Weder rechts noch links war genug Platz, um vorbeizufahren. Wahrscheinlich war es der Wagen der Sperling-Brüder.

Henry stieg aus, zog seine Waffe, entsicherte sie und ging an dem VW-Bus vorbei. Er hatte den Wagen noch nicht passiert, da tauchte im Licht seiner Taschenlampe auf dem Schotterweg jemand auf. Henry ging in Schussposition und nahm die Person ins Visier.

„Polizei, stehen bleiben!“, rief er.

Die Person begriff erst nach weiteren vier bis fünf Schritten, dass eine Waffe auf sie gerichtet war, blieb dann aber abrupt stehen.

„Torsten Sperling, ich bin Torsten Sperling!“, rief der Mann.

Henry näherte sich ihm vorsichtig ohne die Waffe zu senken. Von Manuelas Brüdern kannte er Tim und Klaus, den dritten, Torsten, jedoch nicht. Er durfte kein Risiko eingehen.

„Auf den Boden, die Hände hinter den Kopf, los!“

Der Mann folgte seinen Anweisungen. Henry legte ihm Handschellen an.

„Sind Sie Conroy?“, fragte er.

„Ja. Wo ist ihr Bruder?“

„Ich weiß nicht, irgendwo dort vorn auf dem Gelände. Wir haben Schüsse gehört und uns aus den Augen verloren. Sie müssen ihm helfen, schnell.“

„Ist das ihr Wagen?“

„Ja.“

„Wo ist der Schlüssel?“

„In meiner Hosentasche, rechts.“

Henry holte ihn hervor.

Ein Beamter aus dem nachfolgenden Einsatzfahrzeug kam heran. Henry übergab ihm Torsten Sperling und den Schlüssel.

„Fahren Sie den Wagen beiseite, damit die anderen auf das Gelände können“, wies er ihn an. „Und sperren Sie diesen Mann im Wagen ein.“

Torsten Sperling protestierte nicht.

„Wie viele Personen sind auf dem Gelände?“ fragte Henry ihn.

„Ich weiß nicht, wir haben niemanden gesehen.“

Henry wartete noch, bis drei weitere Beamte heran waren, dann lief er los. Die Lichtfinger ihrer Taschenlampen eilten ihnen voraus. Sie passierten eine Einfahrt, dahinter begann das Betriebsgelände der stillgelegten Ziegelei. In der Dunkelheit zeichneten sich allerlei Formen, Umrisse und Schemen ab - am deutlichsten ein gewaltiger Schornstein.

Von diesem Schornstein hatte Klaus Sperling gesprochen.

In der Deckung eines Lastwagens blieb Henry stehen und scharte die Beamten um sich. Sie waren viel zu wenige, um das Gelände zu sichern.

„Wir warten, bis die Fahrzeuge hier sind“, befahl er.

Die rollten keine zwei Minuten später auf das Gelände. Zwei Streifenwagen und der Rettungswagen. Mit eingeschaltetem Fernlicht blieben sie nebeneinander stehen und tauchten den Betriebshof in helles Licht.

„Los!“, sagte Henry und verließ die Deckung.

Die Beamten, die die Wagen gefahren hatten, stießen zu ihnen. Sie bildeten einen Halbkreis mit den Fahrzeugen im Rücken. Ihre langen Schatten krochen am Giebel des Hauptgebäudes empor.

„Polizei!“, rief Henry. „Kommen Sie raus!“

Sie warteten ab, doch es tat sich nichts. Nirgends ein Licht, keine Bewegung, kein Geräusch.

„Tim Sperling, sind Sie hier?“

Auch darauf erfolgte keine Reaktion.

„Manuela?“

Henry musste sich entscheiden. Die kleine Gruppe von Beamten konnte  nicht alles gleichzeitig sichern. Entweder sie stürmten zusammen das Hauptgebäude, über dessen Eingang das Schild mit der Aufschrift Ziegelei hing, oder sie suchten erst das Außengelände ab.

Henry entschied sich für das Außengelände.

Aus dem einfachen Grund, weil der Schornstein ihn auf eine unheilvolle Art und Weise anzog.

„Achten Sie auf den Schlot“, hatte Klaus Sperling gesagt. „Dort verbrennen sie die Mädchen.“

Das war doch nicht möglich, oder?

„Dort hinüber“, wies er die Beamten an und ging abermals voraus.

Die Lichtscheiben von fünf Taschenlampen trafen sich an dem gewaltigen Fuß des Schornsteins an einer rechteckigen Metalltür. Sie war geschlossen. Unter der Tür glänzte das Mauerwerk feucht. Schon bevor Henry heran war, wusste er, dass es sich um Blut handelte. Ganz nah am Schornstein roch es sogar danach. Mit Handzeichen gab er seinen Kollegen zu verstehen, ihm den Rücken freizuhalten. Dann zog Henry den Riegel zurück und die schwere Tür auf.

Ein Schwall üblen Gestanks schwappte ihm entgegen. Es roch nach Blut, verbranntem Fleisch und kaltem Ruß. In einem Haufen schwarzer Knochen und Schädel lagen Tim und Manuela Sperling.

Henrys Magen verkrampfte sich und schob Wein und Kräcker die Speiseröhre empor. Er kämpfte den Würgreflex nieder und stieg mit einem Bein in den Schlot.

Für Tim Sperling kam jede Hilfe zu spät, das erkannte er mit einem Blick. Dem jungen Sperling war die Kehle aufgeschnitten worden, alles Blut war aus seinem Körper gelaufen. Gebrochene Augen starrten Henry an. Er stieg ganz in den Schlot und ging neben Manuela auf die Knie. Ihre Augen waren geschlossen, ihr Gesicht von Dreck und Blut verschmiert, ihr Haar und ihre Kleidung nass. Henry tastete an ihrem Hals nach einem Puls und beugte sich so weit vor, bis sein Ohr sich direkt über Mund und Nase befand.

Kein Atem, jedoch ein Puls, wenn auch extrem schwach.

Vielleicht auch nur eine Wunschvorstellung.

„Es ist vorbei, ich bin hier“, flüsterte Henry. „Ich hol dich hier raus, keine Angst, es wird alles wieder gut.“

Er schob seine Arme unter ihren Körper und hob sie ganz sacht an.

Sie war so gottverdammt leicht, als habe alles Leben ihren Körper längst verlassen. Mühsam kämpfte er sich mit ihr durch den schmalen Einstieg und wehrte den Versuch eines Kollegen ab, ihm zu helfen.

Wie ein Kind lag sie in seinen Armen. Kopf und Arme hingen schlaff herunter. Sie fühlte sich entsetzlich kalt an.

„Halt durch, du schaffst das, ich weiß, du schaffst das.“

Die Rettungssanitäter eilten ihm entgegen, aber Henry wollte sie nicht hergeben. Er trug sie bis zum Rettungswagen. Die hinteren Türen standen weit auf, Licht fiel heraus, die blitzsauberen Gerätschaften versprachen schnelle Hilfe. Eine Rolltrage stand vor dem Heck.

„Sie müssen Sie hinlegen“, sagte einer der Sanitäter. „Bitte, wir kümmern uns um sie.“

Obwohl Henry sich nichts mehr wünschte, als sie weiterhin auf den Armen halten zu können, legte er Manuela ab.

Sobald sie auf der Rolltrage lag, wurde er beiseite gedrängt und der Notarzt begann mit seiner Arbeit. Eilige, tausendmal wiederholte Handgriffe, klare Worte, zielgerichtete Betriebsamkeit ohne eine Spur von Hektik.

Henry wich immer weiter zurück ohne den Blick von seiner Partnerin zu nehmen.

Sie schnitten ihr Shirt auf, legten ihren Oberkörper frei. Darauf waren dicke rote Striche in Form eines Ypsilons zu sehen.

Ein Defibrilator kam zum Einsatz.

Erst als sich ihr dünner Körper unter dem Stromstoß aufbäumte, wandte Henry sich ab. Ein paar Meter weiter ließ er sich auf einen Stapel Holzbohlen sinken und starrte zu dem Schornstein hinüber.

"Zu spät", waren die einzigen Worte, die er noch wahrnahm.

Teil 11

In der gläsernen Eingangstür sah Henry Conroy sein Spiegelbild und erschrak. Seine Kleidung war schmutzig, Blut und Ruß klebten in seinem Gesicht und seinem Haar. Er sah aus, als sei er einem Horrorfilm entsprungen, und genauso fühlte er sich auch.

Sein Inneres war ein Schlachtfeld nach Beendigung der Kämpfe. Leichen lagen herum, Rauch stieg auf, hin und wieder Schmerz gepeinigte Schreie, und über allem lag der Geruch nach Blut und Tod. Henry schritt hindurch, ließ seinen Blick gleiten, und die Wut auf die Verantwortlichen für die Gräueltaten wuchs ins Unermessliche. Während seine Füße sich ihren Weg durch tote Leiber bahnten, suchte sein betäubter Verstand nach den Tätern.

Darum war er hier. Ungewaschen, ungepflegt, unausgeschlafen, direkt von den Schlachtfeldern. Er wusste, für diesen Auftritt brauchte er die Wut in seinem Bauch. Und wenn er irreparablen Schaden anrichtete, so war ihm das ebenso egal wie seine Karriere bei der Polizei. Sackstedt hatte ihm diesen Besuch verboten, aber Henry ließ sich nichts mehr verbieten. Seine Gegner spielten unfair, und solange er sich an Recht und Ordnung hielt, würde er das Spiel verlieren.

Henry verharrte vor der gläsernen Tür und starrte auf seine Hände hinab. Auch an ihnen klebte Blut. Ob es Manuelas war oder das ihres Bruders, wusste er nicht.

Die Tür sprang auf, eine junge Frau in elegantem Hosenanzug trat eilig heraus, erschrak und machte einen Satz zurück. Henry senkte seinen Blick, schob sich an ihr vorbei und betrat das Gebäude. Im Foyer befand sich eine Information. Die Frau dahinter heftete sofort ihren Blick auf ihn und ihre Augen weiteten sich in der Geschwindigkeit, mit der Henry sich ihrem Bereich näherte.

„Das Büro des Bürgermeisters“, sagte er.

Eine Antwort bekam er zunächst nicht. Sie starrte ihn einfach nur an.

„Das Büro des Bürgermeisters, na los!“, versuchte Henry es mit mehr Nachdruck.

„Sie … haben einen Termin?“

„Für mich hat er Zeit.“

„Dann muss ich vorher seine Sekretärin …“, sie griff nach dem Telefonhörer.

Henry trat rasch einen Schritt vor und schlug mit der flachen Hand auf den glänzenden Tresen. Getrocknetes Blut rieselte herab. Mit der anderen Hand hielt er ihr seinen Dienstausweis vor die Nase.

„Mordkommission. Sie rufen nirgendwo an, sondern sagen mir auf der Stelle, wo ich das Büro des Bürgermeisters finde.“

Sein Auftritt sorgte im Foyer für Aufsehen, und Henry war sich sicher, dass irgendjemand bereits die Polizei rief. Es war ihm egal.

„Im zweiten Stock, aus dem Aufzug links, dann geradeaus auf die Tür zu“, gab ihm die eingeschüchterte Frau Auskunft.

Henry wandte sich ab und lief am Aufzug vorbei die Treppen hinauf. Als er in der zweiten Etage auf die Tür zulief, sprang diese auf und Michael Deringer erschien. Wie es aussah, wollte der Bürgermeister sich in Sicherheit bringen, doch dafür war es zu spät. Er wich vor Henry in sein Büro zurück.

„Kommissar Conroy“, sagte er mit unsicherer Stimme.

Henry drängte ihn weiter zurück und warf die Tür hinter sich zu.

Der Bürgermeister tastete sich rückwärts bis er gegen seinen monströs großen Schreibtisch stieß. Dahinter eröffnete ein Panoramafenster den Blick auf die bewaldeten Hügel hinter Traunfeld. Sanftes Morgenlicht fiel herein.

„Was … was ist passiert?“, fragte Deringer.

„Ich bin hier, um die Liste zu holen.“

„Die Liste?“

„Ich hatte es angekündigt.“

„Die … also … ich habe noch nicht damit begonnen. Mein Anwalt rät mir …“

Die drei Schritte, die sie voneinander trennten, waren rasch überwunden. Henry baute sich drohend vor dem sauberen und gut riechenden Bürgermeister auf. Er hob seine Hände zu Fäusten geballt vor dessen Gesicht.

„Dieses Blut an meinen Händen stammt von meiner Partnerin Manuela Sperling. Ich werde den Mann finden, der ihr das angetan hat, koste es, was es wolle. Dafür brauche ich diese Liste. Und jetzt fangen Sie noch einmal von Ihrem Anwalt an. Bitte. Tun Sie mir den Gefallen."

Henry starrte den Bürgermeister aus schmalen Augen an. Er roch dessen teures Aftershave, aber auch den Geruch der Angst, der sich darunter verbarg. Deringers Augen zuckten nervös hin und her. Er suchte nach einer Fluchtmöglichkeit, fand aber keine. Trieb man einen Menschen derart in die Enge, gab es für ihn nur noch zwei Möglichkeiten: Angriff oder um Gnade flehen. Deringer entschied sich für den Angriff.

„Mein Anwalt ist bereits auf dem Weg hierher. Er müsste jeden Moment eintreffen. Mit ihm werde ich das weitere Vorgehen besprechen. Nach ihrem Auftritt hier, Herr Conroy, sehe ich unsere Kooperation allerdings in einem ganz neuen Licht. Sie werden verstehen, dass ich bei Ihren Vorgesetzten Beschwerde einlegen muss. Ich fühle mich von Ihnen massiv bedrängt.“

Henry senkte den Kopf, simulierte die Büßerpose. Dann sah er Deringer von untern herauf an.

„Sagt Ihnen die Eichenhain GmbH etwas?“

Deringers Blick wurde starr.

In diesem Moment flog die Tür auf.

„Was ist hier los?“

Ein Mann schob sich seitlich an Henry vorbei.

„Ich bin der Anwalt von Dr. Deringer. Er wird jede weitere Aussage verweigern. Und ich werde noch heute dafür sorgen, dass Sie, Herr Conroy, in dieser Angelegenheit nicht mehr ermitteln.“

Nikolaus Sackstedt hatte sich verändert. Er war nicht mehr der überhebliche Chef, den Henry kennengelernt hatte. Vier Tage nach der verhängnisvollen Nacht in der alten Ziegelei wirkte er müde, ausgelaugt und nachdenklich. Er hatte einen Marathon an Terminen und zwei Pressekonferenzen hinter sich. Henry war Sackstedt dankbar dafür, dass er ihn herausgehalten hatte. Das letzte, was Henry in seinem Zustand brauchte, waren öffentliche Auftritte. Seine körperliche Erschöpfung war ähnlich umfassend wie die seelische, und er funktionierte nur noch in einem Modus der Rache. Alles in ihm war darauf ausgerichtet, die Hintermänner zur Strecke zu bringen. Der Wunsch danach fraß sich wie Krebs durch seinen Körper, und Henry spürte mit jedem Tag deutlicher, wie sehr es ihn veränderte. Sackstedt wurde zugänglicher, er selbst immer verstockter. Jede kritische Frage der Journalisten hätte ihn in Rage versetzt, das wusste Henry. Was das anging, war Sackstedt besser als er. Obwohl sein Vorgesetzter genau so schockiert und aufgewühlt war wie Henry, schaffte er es, nach außen hin den überlegt handelnden Strategen zu geben.

Um einundzwanzig Uhr traf er sich mit Sackstedt in dessen Büro. Das Präsidium war längst verwaist, alle anderen Mitarbeiter Zuhause. Diese Ruhe am Abend wirkte auf Henry beruhigend. Die Last des Tages fiel von ihm ab, und er spürte, wie er langsam träge wurde. Seit Tagen herrschte eine ungeheure Hektik und Betriebsamkeit. Jeder, der irgendwie abkömmlich war, arbeitete an diesem Fall. Es waren zwei Sonderkommissionen gebildet worden, eine leitete Henry, die andere Sackstedt. Die Medien rannten ihnen das Haus ein und belagerten den Parkplatz. Die Zeitungen war voll von dem Polizistenmord, die privaten Fernsehsender holten jeden Deppen, den sie für einen Fachmann hielten, in Talkshows zum Thema Menschenhandel, Prostitution und polizeiliche Inkompetenz. Das beschauliche Gotenburg war aus seinem Dornröschenschlaf gerissen worden und wurde zum Sinnbild moralischen Verfalls.

In Sackstedts Büro warf eine kleine Lampe eine kreisrunde Lichtscheibe auf den Schreibtisch. Henry und Sackstedt saßen außerhalb davon, tiefe Schatten auf ihren Gesichtern. Die Uhr an der Wand tickte laut. Auf dem Schreibtisch standen eine Flasche Whiskey und zwei Gläser. Sackstedt hatte sie mitgebracht und die Gläser zur Hälfte gefüllt. Sie würden sich nicht betrinken, das war beiden klar, dafür hatten sie zu viel zu tun. Zudem durften sie sich keinen Fehler erlauben.

"Sie waren alle da", sagte Sackstedt. "Der Sekretär des Innenministers, der Polizeichef, der LKA-Chef, der Staatsanwalt, der Bürgermeister, die Stadträte. Die haben es mir zur Auflage gemacht, die Presse ausführlich über den Stand der Ermittlungen zu informieren. Transparenz war dabei ihr Lieblingswort. Wollen Sie hören, was der Sekretär gesagt hat?“

„Nicht unbedingt“, antwortete Henry.

„Polizistenmorde sind inakzeptabel. Ist das zu glauben? Die sind alle nur an ihrer Außenwirkung interessiert, mehr nicht. Wenn wir den Tatverdächtigen nicht festgenommen hätten, hätte das LKA längst übernommen und wir beide wären erneut aus dem Spiel."

"Dieser angebliche Tatverdächtige hat Jens nicht getötet, und in der Ziegelei war er in der Nacht auch nicht. Es gibt mindestens einen weiteren Täter", sagte Henry.

"Ist mir klar, aber diesen Herren reicht es schon, wenigstens einen Fahndungserfolg aufweisen zu können. Sie setzen darauf, dass der Mann eine umfangreiche Aussage abgeben wird."

"Für mindestens zwei Wochen redet der kein Wort. Ober- und Unterkiefer sind gebrochen, sämtliche Schneidezähne rausgeschlagen, beide Lippen mussten genäht werden, die Nase ist mehrfach gebrochen. Sie mussten sogar ein Stück der Zunge annähen. Bis die Schwellungen abklingen, dauert es vierzehn Tage. Und ob er danach auspackt? In diesen Kreisen wird geschwiegen."

"Ich weiß gar nicht, ob ich Klaus Sperling deswegen böse sein soll", sagte Sackstedt.

"Ich bin es nicht, denn wir brauchen den Mann nicht, wenn wir es so machen, wie ich vorgeschlagen habe", sagte Henry.

Sackstedt seufzte. Er fuhr sich mit beiden Händen übers Gesicht und durch sein schütteres Haar.

„Es gibt da noch etwas, was ich unbedingt vorher mit Ihnen besprechen muss“, sagte er dann.

„Aha.“

„Es ist mir unangenehm, und ich würde lieber schweigen, aber wenn wir es auf Ihre Art machen wollen, muss das vorher geklärt werden.“

Henry sah zu Sackstedt hinüber. „Ich höre.“

„In diesem Präsidium gibt es einen Maulwurf, diese Nachricht dürfte sie nicht überraschen. Immer wieder gelangen sensible Informationen nach außen. Bei meiner Einstellung gab der Polizeichef mir den konkreten Auftrag, mich um diese Sache zu kümmern. Allerdings ohne Aufsehen zu erregen. Nichts von diesem Problem soll an die Öffentlichkeit gelangen. Von Anfang an hatte ich Sie in Verdacht.“

„Mich?“ Henry war überrascht.

„Das können Sie mir nicht übel nehmen. Ihr aufsässiges, teilweise aggressives Verhalten mir gegenüber musste Sie einfach verdächtig erscheinen lassen. Sie haben immer eigenmächtig gehandelt und mich nie freiwillig auf dem Laufenden gehalten.“

Henry lachte trocken auf. „Jetzt wird mir so einiges klar.“

„Ich habe darüber mit Herrn Jagoda gesprochen, kurz vor seinem Tod. Er hat mir klipp und klar zu verstehen gegeben, dass ich falsch liege.“

„Und? Was wollen Sie jetzt von mir hören?“

Sackstedt schüttelte den Kopf. „Nichts. Ich will mich entschuldigen. Ich gebe zu, ich habe mich geirrt.“ Er nahm sein Glas in die Hand und hielt es Henry hin. „Tut mir aufrichtig leid.“

Henry zögerte einen Moment, dann nahm er sein Glas und stieß mit Sackstedt an.

„Das bedeutet allerdings, der Maulwurf gräbt fleißig weiter“, sagte Sackstedt, nachdem er getrunken hatte. „Ich habe keine Ahnung, wer es sein könnte. Wir haben hier siebzig Mitarbeiter, jeder kommt in Frage. Haben Sie nicht eine Vermutung?"

Henry schüttelte den Kopf. "Nein, aber wir können versuchen, es herauszufinden. Wir streuen Informationen in kleinen Gruppen und schauen, was davon nach außen dringt.“

"Gut. Aber bis es soweit ist, muss alles, was wir beide besprechen, unter uns bleiben. Wir dürfen niemand anderen einweihen.“

„Auch Ihre Vorgesetzten nicht?“

„Niemanden. Am liebsten wäre es mir, Sie würden weitermachen wie bisher und auch mich nicht über alles informieren.“

„Kein Problem. Aber ich werde Hilfe brauchen. Sie müssen mir den Rücken freihalten."

„Ich tue, was ich kann."

"Was ist mit Deringers Anwalt?"

Sackstedt winkte ab. "Ein arrogantes Arschloch, aber den habe ich im Griff."

"Ich werde Deringer auch weiterhin hart anpacken", sagte Henry. "Ich bin mir sicher, dass er uns zu den Hintermännern führen kann."

„Sie wollen Ihren Plan wirklich durchziehen?“, fragte Sackstedt.

„Ja. Aber das geht nur mit Ihrer Hilfe.“

„Und Sie sind sich über die Risiken und möglichen Konsequenzen im Klaren ?“

„Voll und ganz.“

„Gut. Dann bin ich dabei.“

Am Dienstag der darauffolgenden Woche erwies Henry seinem langjährigen Partner Jens die letzte Ehre. Es war ein regnerischer, kühler Tag, aber die Wolken luden ihre schwere Last bereits am Vormittag ab. Gegen elf Uhr klarte es ein wenig auf, die Schauer ließen nach und die große Menschenmenge konnte sich bei trockenem Wetter um das Grab versammeln. Jens' geschiedene Frau, seine derzeitige Lebensgefährtin, seine Eltern und ein Bruder, von dem Henry bisher nichts gewusst hatte, erschienen, sowie das gesamte Beamtenkorps des Präsidiums Gotenburg. Der Polizeichef persönlich hielt eine salbungsvolle Rede. Henry hörte die Worte zwar, aber sie gingen wirkungslos an ihm vorüber. In seinem Inneren herrschte eine Eiseskälte, die jede Emotion gefror, bevor sie zu ihm durchdringen konnte. Es tat ihm leid, dass er keine ehrliche Traurigkeit empfand, aber Henry ahnte, dass sie sich später einstellen würde. Wenn alles vorbei war, wenn die Hintermänner gefasst und hinter Gittern waren.

Nach der Zeremonie nahm der Polizeichef Henry beiseite und drückte ihm persönlich sein Bedauern aus. Viel wichtiger war aber, dass er ihm auch sein Vertrauen aussprach.

"Bringen Sie diese Bande zur Strecke", sagte der Polizeichef. "Koste es, was es wolle."

Damit waren natürlich nur die monetären Erfordernisse der Ermittlungen gemeint, das wusste Henry, aber er fragte sich, ob der Polizeichef sich später, wenn die Wahrheit herauskam, an diese Worte erinnern würde. Allzu wörtlich ausgelegt könnten sie das rechtfertigen, was Henry vorhatte.

Als alle Trauergäste verschwunden waren, kehrte Henry noch einmal an das frische Grab seines Partners zurück. Eine Weile stand er einfach nur da und las, was auf den Schärpen der vielen Kränze stand. Als es abermals zu regnen begann, konnte ihn auch das nicht verscheuchen.

"Sie werden dafür bezahlen, glaub mir", sagte Henry irgendwann, da lief ihm das Wasser bereits aus den Haaren den Rücken hinab. „Ich werde sie mit ihren eigenen Waffen schlagen.“

Was er sich vorgenommen hatte, war nicht ohne Risiko, aber es hätte Jens gefallen, da war sich Henry sicher. Ein draufgängerischer Plan jenseits der Legalität, etwas, womit diese Leute nicht rechneten, weil sie davon ausgingen, dass die Polizei sich stets an die Gesetze hielt. Für Henry aber war damit Schluss. Eine Grenze war überschritten, der Rückweg versperrt. Henry verschwendete keinen Gedanken daran, wie es danach mit ihm weitergehen würde.

Am Donnerstag sollte Tim Sperling beigesetzt werden - zusammen mit seiner Schwester Manuela. Henry wäre gern zur Beerdigung gegangen, durfte jedoch nicht. Die Familie Sperling wollte diesen Tag im engsten Familienkreis begehen. Vorher war ein Brief im Präsidium eingegangen, in dem die Eltern und Brüder es der Polizei verboten, auf der Beerdigung zu erscheinen. Der Ton des Briefes war geschäftsmäßig kalt. Aus ihrer Sicht trug die Polizei einen Großteil der Verantwortung. Weil sie nicht schnell genug gehandelt hatte, weil sie auf eine Anfängerin wie Manuela nicht besser aufgepasst hatte, weil sie sich von Beginn an gegen Tim gestellt hatte.

Henry zermarterte sich den Kopf, konnte jedoch nicht sehen, wie er sich anders hätte verhalten können. Die Hintermänner des Menschenhandels waren der Polizei immer mehrere Schritte voraus, und dafür gab es einen einfachen Grund: Sie mussten sich nicht ans Gesetz halten. Tim Sperling hatte sich auch nicht ans Gesetz gehalten, und beinahe hätte er es geschafft, seine Schwester zu befreien. Zumindest hatte er sie schneller gefunden als die Polizei. Ohne Tim und seinen provozierten Medienaufruhr wären sie niemals auf Nada Despotovich und Elizaveta Radu aufmerksam geworden. Genützt hatte es Tim indes nichts.

Tief über den Brief der Sperlings gebeugt, hatte Henry sich immer wieder gefragt, wie es gelaufen wäre, wenn Tim ihm in jener Nacht vertraut hätte. Wenn er nicht allein mit seinem Bruder Torsten zu der alten Ziegelei gefahren wäre, nur um zu verhindern, von den Ermittlungen ausgeschlossen zu werden. Tim hatte gewusst, dass ihm das Gesetz bei der Rettung seiner Schwester im Weg stehen würde, deshalb hatte er so gehandelt. In jener Nacht war Henry stocksauer gewesen und auch noch ein paar Tage danach, doch mittlerweile verstand er es.

Donnerstag erschien Henry nicht zum Dienst. Er fuhr trotz des Briefes zur Beerdigung. Auf keinen Fall würde er einen Affront riskieren, er respektierte den Wunsch der Familie Sperling, aber er wollte wenigstens in der Nähe sein. Der Friedhof lag an einer Hauptverkehrsstraße, nicht eben ein ruhiger Ort. Unweit davon stand eine zu einem Museum umfunktionierte alte Windmühle. Es gab ein kleines Café darin. Auf dem umlaufenden Balkon unterhalb der Flügel konnten die Gäste draußen sitzen und weit in die Gegend schauen - oder aber zum Friedhof hinüber. Bei dem kalten und windigen Wetter war Henry der einzige Gast, der draußen sitzen wollte. Die Lederjacke bis unters Kinn geschlossen, saß er dicht an die Wand gepresst da, trank einen Kaffee nach dem anderen und wohnte der Beerdigung aus großer Entfernung bei. Einzelne Gesichter konnte er nicht ausmachen. In seinen Gedanken war er bei Manuela. Selbst jetzt schaffte sie es noch, seinen Eispanzer zu durchdringen, wenigstens für den Moment. Er erinnerte sich daran, wie sie ihm vorgeworfen hatte, an starren Verhaltensmustern festzuhalten und sich zu weigern, flexibel zu denken. Das war wirklich frech gewesen, aber schon in dem Augenblick, als sie es ausgesprochen hatte, hatte Henry gewusst, wie Recht sie hatte. Bis zu dem Tag, da sie in sein Leben geplatzt war, hatte er wirklich nur innerhalb von Mustern funktioniert, und er hatte es allein ihr zu verdanken, dass sich daran etwas geändert hatte. Deshalb war er es ihr schuldig, die Aufklärung dieses Falles so unkonventionell wie nur möglich und in ihrem Sinne anzugehen. Immer, wenn er in seinen Gedanken das Für und Wieder seines Handelns abwog, sich die enormen Risiken bewusst machte, hörte er ihre Stimme: "Finden Sie wirklich, mit archaischen Denkmustern ist irgendjemandem geholfen?" Damit wischte sie jeden Zweifel hinfort und gestattete es Henry, an seinem Plan festzuhalten.

Ob der funktionieren würde, ob er sie am Ende zu dem gewünschten Erfolg führen oder nur weitere Opfer fordern würde, wusste er nicht. Vieles sprach dagegen.

Als Henry sich nach einer Stunde mit taub gefrorenem Gesicht in den Wagen setzte, überlegte er, ob er sich betrinken und am frühen Nachmittag ins Bett gehen sollte. Der Gedanke war eine Sekunde reizvoll, länger nicht. Denn all seine Energie musste einfließen in die Ermittlung der Hintermänner dieser abscheulichen und feigen Morde. Er würde sie alle zur Strecke bringen, und wahrscheinlich würde es das Letzte sein, was er als Polizist tat. Das war abzusehen. Was er vorhatte, war mit seinem Status als Beamter nicht zu vereinbaren. Es war ihm egal. Er war es Manuela schuldig, und sie würde für ihn genau so handeln.

Auf dem Gelände der alten Ziegelei hatten sie den Täter nicht finden können. Er hatte seinen Wagen stehen lassen und war zu Fuß geflüchtet. Der Wagen war gestohlen, für die Ermittlung also nutzlos. In dem alten Industrieschornstein, in dem Henry Manuela und Tim gefunden hatte, hatten sie Knochenreste von mindestens vier weiteren Personen gefunden. Sie waren verbrannt worden. In einem Nebengebäude waren sie auf eine nachträglich installierte Feuerungsanlage gestoßen. Wie es aussah, war sie einzig und allein zu einem Zweck eingebaut worden: Die Menschenhändler-Organisation hatte sich hier eine Möglichkeit geschaffen, unliebsam gewordene Frauen oder auch Feinde beinahe spurlos verschwinden zu lassen. Das war grotesk und ekelhaft.

Als Besitzer der Ziegelei war Mladen Krasic eingetragen. Er hatte die marode Anlage vor zehn Jahren für ein Butterbrot erworben. Mladen Krasic war halb Deutscher, halb Kroate. Er hatte im Balkankrieg als Söldner gekämpft und sich auf die Seite derer geschlagen, die am besten bezahlten. Ob die Kontakte zum organisierten Menschenhandel aus der Zeit stammten, war unbekannt. Wahrscheinlich würden sie es niemals herausfinden. In diese südöstlichen Richtungen mahlten die Mühlen allzu langsam.

Die Ziegelei war Tatort und Sackgasse zugleich. Alles andere wäre auch ein Wunder gewesen. Krasic war eines der Opfer aus dem Schlot, das allein sprach für seine niedrige Stellung in der Hierarchie der Organisation. Sie hatten den alten Mann benutzt und ihn getötet, als er lästig wurde. So lief das eben bei denen.

Die wirklich wichtigen Leute blieben im Hintergrund. Sie waren für die Polizei unsichtbar. Sobald Ermittlungen liefen, wechselten solche Organisationen Telefone, Autos, Wohnung und Computer und man jagte einem Phantom hinterher.

So war es meistens, aber diesmal nicht.

Henry würde sie finden, denn es gab zwei Spuren.

Zum einen die Eichenhain GmbH.

Mittlerweile hatte Henry einiges herausgefunden. Es handelte sich dabei um eine Finanzierungsgesellschaft, die sich auf die Finanzierung und den Betrieb von Senioren-, Pflege - und Behindertenheimen spezialisiert hatte. Sie war 2003 gegründet worden. Namentlich bekannter Gründungsgesellschafter war Dr. Michael Deringer, der Bürgermeister von Traunfeld, sowie der Bauunternehmer Fritz Buhrmann. Und hier schloss sich der Kreis zum Darkowiak-Fall. Buhrmann hatte für die Eichenhain GmbH Seniorenheime hochgezogen, das war nicht illegal, aber schon im Darkowiak-Fall war Buhrmann in den Verdacht geraten, in Prostitutionsgeschäfte verwickelt gewesen zu sein. Vor einem halben Jahr hatte das LKA ihnen den Fall abgenommen. Henry war danach in Urlaub gegangen, Manuela hatte nicht mehr daran weiterarbeiten dürfen. Alles sprach aber dafür, dass sie es doch getan hatte. Heimlich, weil sie ihre Neugierde nicht im Zaun halten konnte, oder einfach, weil sie Gerechtigkeit wollte. So war sie eben.

Es gab aber noch eine weitere Gesellschafterin der Eichenhain GmbH. Eine englische Limited mit dem Titel “Old Blue Tree Ltd." mit Sitz in London.

Diese englische Gesellschaft hatte eine Niederlassung in Deutschland und war somit verpflichtet, sich ins deutsche Handelsregister eintragen zu lassen. Dieser Verpflichtung war sie nachgekommen, aber leider tauchten die Namen der Gesellschafter von “Old Blue Tree“ dort nicht auf. Die waren nur über das englische House of Companies zu erfahren. Darum kümmerte sich Sackstedt, leider würde es wohl ein paar Tage dauern.

Henry wusste, wenn er die Namen der Gesellschafter herausfand, hatte er damit die Hintermänner. Die Zusammenhänge waren glasklar geworden, nachdem Elizaveta Radu ihnen berichtet hatte, auf welchen Wegen sie nach Deutschland in die Prostitution gelockt worden war.

Elizaveta Radu war die zweite Spur, oder besser, eine Augenzeugin.

Sie war Henrys Joker.

Elizaveta Radu war in einer sicheren Wohnung untergebracht.

Sie war die wichtigste Zeugin in diesem Fall und wurde rund um die Uhr von mindestens vier Beamten bewacht. Henry näherte sich dem Mietshaus, in dem die Wohnung lag, nur über lange Umwege. Für ihn stand es außer Frage, dass die Hintermänner alles versuchen würden, diese wichtige Zeugin auszuschalten. Es kam sehr selten vor, dass ein Mädchen aus der Szene sich bereit erklärte, auszusagen. An dieser Opferaussage, die vor Gericht zwingend notwendig war, scheiterten die meisten Anklagen gegen Menschenhändler und deren Handlanger.

Aber Eliza war zu allem bereit. Was in dem Pfarramt in Reinickenfeld geschehen war, hatte das Mädchen verändert. In Nada hatte sie eine Freundin und Vertraute gefunden, und die war in ihren Armen verstorben. Bis zuletzt hatte Eliza gehofft, die Mädchen, die mit ihr zusammen zu der alten Ziegelei gebracht worden waren, würden gerettet werden - trotz der Schockbilder, die sie auf Nadas Handy bekommen hatten. Gesendet worden waren sie von Mladen Krasics Handy, sodass auch diese Spur ins Nichts verlief. Leider hatte Henry Eliza enttäuschen müssen. Die Gerichtsmediziner waren sich noch nicht sicher, aber es sah so aus, als wären die Mädchen in dem Schornstein getötet worden. Bei dieser Nachricht hatte Eliza den Blick gesenkt, auf ihre Unterlippe gebissen und schweigend genickt. Henry hatte spüren können, wie in ihrem Inneren etwas zerbrach, und er war sich sicher gewesen, das Mädchen als Zeugin zu verlieren.

Doch er hatte sich in ihr getäuscht.

Als sie zu ihm aufgesehen hatte, war ihr Blick klar und bestimmt gewesen.

"Sie müssen diese Schweine fassen", hatte sie gesagt, und Henry hatte es ihr versprochen.

Henry ließ seinen Wagen einen Block entfernt stehen und ging den Rest zu Fuß. Gegenüber der Eingangstür des Mietshauses parkte ein ziviler schwarzer Wagen, in dem zwei Beamte saßen. Henry ging zu den Männern hinüber und begrüßte sie. Einer von ihnen gab nach oben durch, dass Henry kam. Im Treppenhaus erwartete ihn ein weiterer Beamter und einer mehr in der Wohnung selbst.

Eliza saß in der Küche. Fahles Sonnenlicht fiel durch das Fenster herein und legte einen schimmernden Glanz auf ihr kastanienbraunes Haar. Sie sah zu Henry auf und begrüßte ihn mit einem Lächeln. Ein wenig Leben und Zuversicht war in ihren Blick zurückgekehrt. Die Schatten, die jetzt noch darin lagen, würden ewig bleiben, vermutete Henry.

Eliza war sechzehn Jahre alt.

„Wie geht’s?“, fragte Henry, zog seine Jacke aus, hängte sie über die Stuhllehne und setzte sich zu ihr an den Tisch.

„Gut, danke. Möchten Sie auch einen Kaffee?“ Sie deutete auf die Tasse vor sich.

Henry nickte. Eliza sprang auf, nahm eine Tasse aus dem Schrank, goss sie mit Kaffee aus der Thermoskanne voll und stellte sie vor ihm ab. Die Jungs hatten Henry berichtet, dass Eliza Essen für sie zubereitete und ihnen praktisch jeden Wunsch von den Augen ablas. Sie war ein aufmerksames und hilfsbereites Mädchen.

Henry bedankte sich und trank.

Auf dem Tisch lagen ein karierter Collegeblock und ein Kugelschreiber.

„Du hast angefangen?“, fragte Henry.

„Ja, wie Sie mir geraten haben. Und es stimmt. Wenn ich alles aufschreibe, kann ich mich viel besser erinnern. Leider kann ich nur auf Rumänisch schreiben, tut mir leid.“

Der entschuldigende Blick aus ihren großen braunen Augen weckte in Henry den Wunsch, sie in die Arme zu nehmen und ihr zu sagen, was für ein großartiger Mensch sie war. Er tat es nicht, das wäre unprofessionell. Eines Tages aber, wenn das alles vorbei war, würde er es nachholen.

„Du musst dich nicht entschuldigen, Eliza. Wenn du es auf Deutsch schreiben könntest, hätte ich ja keinen Grund mehr, hierherzukommen. Und das wäre doch schade, oder?“

Sie lächelte schüchtern und wischte eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht.

„Die Männer sagen, Sie waren auf den Beerdigungen?“

„Ja, war ich. Nada wird wahrscheinlich morgen überführt. Aber wir können dich leider noch nicht gehen lassen.“

Eliza nickte tapfer. „Wenn ich zurück in der Heimat bin, werde ich ihr Grab aufsuchen.“

Einen Moment schwiegen sie und hörten, wie sich an der Wohnungstür die beiden Beamten miteinander unterhielten.

„Können wir beginnen?“, fragte Henry schließlich, nahm das Aufnahmegerät aus der Jackentasche und legte es auf den Tisch.

Eliza betrachtete es wie einen Gegenstand, von dem ihr Gefahr drohte, nickte aber.

„Du wolltest mir von diesem Video erzählen“, sagte Henry, um ihr den Einstieg zu erleichtern.

Sie strich abermals die Haarsträhne zurück. „Ja, das Video, das war eine merkwürdige Sache. Wenige Tage bevor der Scout Greta und mich abgeholt hat, kam ein anderer Mann in den Club. Ich hatte ihn noch nie zuvor gesehen. Er sagte, er müsse ein spezielles Video von mir aufnehmen. Für einen guten Kunden. Einen Mann, der schon häufig bei mir gewesen war.“

„Kennst du den Namen dieses Kunden?“

„Nein, alle haben ihn immer Herr Doktor oder nur Doktor genannt, und das tat ich auch. Er war eigentlich nett, aber er wollte mich immer gefesselt.“

Henry schluckte trocken. Aus den vorangegangenen zwei Gesprächen mit Eliza wusste er, dass sie auf sehr pragmatische, trockene Art von ihrer Arbeit als Prostituierte berichtete. Aus ihrem Mund klang es so, als sei es eine ganz normale Arbeit gewesen. Henry hatte mit der Psychologin Dr. Ravenhorst darüber gesprochen, und die hatte ihm erklärt, es helfe den Mädchen, so zu tun, als seien sich nicht misshandelt, nicht ausgenutzt oder vergewaltigt worden. Wenn sie es für sich selbst als Arbeit sahen, für die sie bezahlt wurden, kamen sie besser damit zurecht und versanken nicht in Scham.

Dies war ein weiterer Umstand, an dem viele Anklagen gegen Zuhälter scheiterten: Die Frauen gaben nicht zu, zur Prostitution gezwungen worden zu sein. Henry konnte die psychologische Erklärung verstehen, die sich dahinter versteckte, aber er ahnte, dass dieses Versteckspiel vor sich selbst die Frauen später irgendwann in ein tiefes Loch reißen würde.

Er konnte nur hoffen, dass es bei Eliza anders verlief. Immerhin hatte sie bereits ausgesagt, und damit eingestanden, dass sie zur Sexarbeit gezwungen worden war. Sie hatte berichtet, auf welch perfide Art und Weise sie aus ihrer Heimat nach Deutschland gelockt worden war. Noch nie zuvor hatte Henry von dieser Methode gehört. Aber Elizas Geschichte passte zu dem, was er bisher in Erfahrung gebracht hatte. Sie passte zur Eichenhain GmbH. Nach und nach fügte sich jedes Teil des Puzzles an seinen Platz.

„Erzähl weiter!“, forderte er das Mädchen auf.

„Der Mann gab mir ein elegantes rotes Abendkleid und die passende Unterwäsche und Schuhe dazu. Ich musste alles anziehen und mich vor die Kamera stellen. Er sagte, ich solle für den Doktor vor der Kamera posieren, aber … ich konnte das nicht. Ich schämte mich. Aber ich hatte auch Angst vor diesem Mann, also zog ich das Kleid aus. Dann hat der Mann mich an den Handgelenken gefesselt, so wie der Doktor es auch immer tat. Er zog mir den BH aus und malte mit einem roten Stift etwas auf meinen Brustkorb.“

„Was hat er gemalt?“

Eliza erhob sich und zeigte es ihm. Mit dem Finger deutete sie die Striche an. Es war der Y-Schnitt, mit dem die Rechtsmediziner den Brustkorb von Leichen aufschnitten.

Ihm blieb für einen Moment die Luft weg. Er erinnerte sich an die roten Striche auf Manuelas Brustkorb in der Nacht, als er sie aus dem Schlot geholt hatte.

„Was ist dann passiert?“, fragte er.

„Dieser Mann, er hatte ein furchtbar großes Messer. Damit ist er auf den roten Linien entlang gefahren und hat etwas von Kunstwerk gesagt und ob die Frau des Doktors dieses Kunstwerk wohl auch mögen würde.“

„Aber er hat dich nicht verletzt?“

Eliza schüttelte den Kopf. „Nein, ich durfte dann wieder meine normalen Sachen anziehen und zurück an die Arbeit gehen. Die roten Striche gingen unter der Dusche mit heißem Wasser und viel Seife ab. Was hatte das zu bedeuten? Wissen Sie es?“

Henry klärte Eliza über den Zweck des Ypsilon-Schnittes auf. Er sah keinen Grund, warum sie es nicht wissen sollte. Sie ertrug es schweigend.

„Kannst du den Mann beschreiben, der das getan hat“, fragte er anschließend.

„Er war klein, viel kleiner als ich. Ungefähr so.“ Eliza deutete mit der Hand eine Körpergröße von höchstens einssechzig an. „Er hatte langes Haar, das er zu einem Zopf gebunden trug. Sein Gesicht kann ich nicht beschreiben, er war ganz furchtbar geschminkt.“

Henry nickte. Der kleine Mann in der Tür auf Manuelas Fotos.

Henry zog sein Handy hervor, ging ins Internet und googelte den Namen Michael Deringer. Er fand ein gutes Portraitfoto und zeigte es Eliza.

„Ist das der Doktor?“

Eliza nickte. „Ja, das ist er.“

Der grüne Lack glänzte so neu und unbeschadet wie an dem Tag, an dem der Wagen aus der Lackiererei gekommen war. Das künstliche Licht in der Halle spiegelte sich darin und warf Lichtreflexe, die das Auge blendeten. Dr. Michael Deringer führte seine Tränen darauf zurück.

Er lehnte sich über den rechten Kotflügel des Opel Admiral und strich mit der flachen Hand über die glatte Form. Schon immer hatte er dabei das Gefühl gehabt, den Oberschenkel eines Mädchens zu streicheln. Ein Auto wie dieses war für ihn nicht nur Blech und Motor, sondern etwas Sinnliches, das einen Ort in seinem Inneren berührte, den er nicht verstand. Dieser Ort war verantwortlich für alle Dummheiten, die er in seinem Leben begangen hatte. Er hielt sich selbst für einen disziplinierten Menschen, ohne diese Eigenschaft wäre er nicht so schnell so weit gekommen. Aber Disziplin hatte eine Schattenseite, das wussten die wenigsten. Sie war wie ein Akku, der nach einiger Zeit aufgeladen werden musste, und die Energie, die diesen Akku speiste, war Wildheit. Zwischendurch auszubrechen, verrückte und verbotene Dinge zu tun, sich in Gefahr zu begeben, das war es, was ihn in der übrigen Zeit zehn Stunden jeden Tag durcharbeiten ließ.

Welcher Art diese verrückten, verbotenen Dinge waren, bestimmte dieser Ort in seinem Inneren, den er nicht verstand. Er konnte von seiner Frau steigen, die er sehr liebte, noch außer Atem von ihrem Sex, und sehnte sich bereits wieder nach jungem Fleisch. Nach Mädchen, die nicht viel älter waren als seine beiden Töchter. Sehnte sich danach, sie in Ketten zu legen und mit ihnen zu tun, was er wollte. Auch auf der Motorhaube dieses Wagens hatte bereits ein nacktes Mädchen gelegen, mit den Handgelenken an die Außenspiegel gefesselt, die Füße an den Kühlergrill gebunden. Es hatte Stunden gedauert, ihr Hautfett vom Lack zu polieren, aber es hatte sich gelohnt.

Michael Deringer hatte immer vorgehabt, das noch einmal zu tun, aber nun war es dafür zu spät.

Die Dinge liefen aus dem Ruder, und er musste erkennen, er war all die Jahre zu dumm gewesen. Er, der studierte Kommunalpolitiker mit großen Ambitionen, hatte sich austricksen lassen von irgendwelchen Ganoven. Ja, er konnte es ruhig zugeben: Am Ende waren sie cleverer gewesen als er. Und rücksichtsloser.

Deringer ging um den Wagen herum, ließ seine Hand darüber gleiten und berührte all die Stellen, die er so sehr mochte. Nach dem Telefonat, auf dem Weg vom Büro zur Halle, war er so aufgeregt und verzweifelt gewesen wie noch nie zuvor in seinem Leben, doch jetzt beruhigte er sich langsam. Alles würde gut werden.

Diese Überzeugung nahm noch zu, als er sich hinters Steuer des Oldtimers setzte. Er musste nur tun, was sie ihm am Telefon vorgeschlagen hatten, dann würde alles gut werden.

Zuverlässig startete der 1976 gebaute 2,8 Liter Motor und brummelte im Standgas kräftig vor sich hin. Dieses Geräusch wirkte abermals beruhigend auf Deringer, und er ließ sich gegen die Rückenlehne des Sitzes sacken.

Wenn es einen Augenblick zum Umkehren gab, dann war es dieser. Seine Hand zuckte nach vorn, und er war drauf und dran, den Motor abzustellen. Eine volle Minute saß er da, starrte den Zündschlüssel an und suchte in seinen Gedanken nach einem Halt. Doch da war nichts als Verzweiflung und Leere. Schließlich betätigte er die Fernbedienung und öffnete das Hallentor. Langsam glitten die Sektionen nach oben und er fuhr hinaus. Hinter ihm schloss sich das Tor selbsttätig.

Die Sonne stand tief im Osten. Eine Kaltfront zog auf, der Wetterdienst  hatte zuerst Regen, später Schnee bis ins Flachland angekündigt. Ein vorübergehender Wintereinbruch.

Deringers Halle lag am Ende einer Sackgasse in einem Gewerbegebiet. Er rollte mit seinem Admiral zwischen den Handwerksbetrieben entlang. Niemand schenkte ihm Beachtung. Wenige Minuten später erreichte er die Landstraße. Sie führte durch bewaldete Hügel und offene Ackerlandschaft. Hier herrschte kaum Verkehr. Deringer beschleunigte seinen Oldtimer auf hundert Stundenkilometer. Vollkommen entspannt saß er am Steuer, lenkte mit einer Hand und genoss das Gefühl des Dahingleitens.

Seine Frau hatte ihn nie gefragt, wohin er fuhr, wenn er mit seinen Oldtimern unterwegs war. Wenn sie das getan hätte, wenn sie ihn nur ein wenig mehr kontrolliert hätte, wäre dann alles anders gekommen? Hätte er seine Sehnsüchte dann kontrollieren können? Wahrscheinlich nicht. Wo ein Wille ist, da ist auch ein Weg, das war immer sein Wahlspruch gewesen.

Die Landschaft flog an ihm vorüber. Zwischen den Bäumen hindurch blendete ihn die Sonne. Er kniff die Augen zusammen, Tränen rannen seine Wangen hinab. Er fuhr und fuhr und fuhr. Einfach immer geradeaus. Dem Horizont entgegen. Der Entscheidung entgegen.

Vor ihm lag eine scharfe Linkskurve, die er mit höchstens siebzig Stundenkilometern nehmen durfte. Er kannte diese Strecke genau, wusste bei jeder Kurve, wie er sich zu verhalten hatte. Der Admiral war kein Sportwagen und nicht für schnelle Kurvenfahrten gebaut.

Deringer erhöhte die Geschwindigkeit noch. Jetzt klammerte er sich mit beiden Händen ans Lenkrad. Die Knöchel traten weiß aus seinen Handrücken hervor. Er begann zu schwitzen, seine Kiefer mahlten.

Der Tacho zeigte hundertdreißig an.

Die Kurve, der Baum, die Entscheidung. Alles würde gut werden.

Der Opel Admiral schoss über die Straße hinaus. Deringer kniff die Augen zu.

Frontal prallte der mächtige Kühler gegen die standhafte alte Eiche. Der Motor zerdrückte den Fahrgastraum bis in den Fond hinein.

Dass etwas nicht stimmte, wusste Henry, als er viel zu lange in der Besucherzone der Justizvollzugsanstalt warten musste. Er kannte die meisten Beamten hier, und in der Regel musste er sich nicht einmal mehr ausweisen, um durchgelassen zu werden. Heute jedoch blieb er schon an der ersten Kontrolle hängen, und niemand konnte oder wollte ihm sagen, warum. Der Beamte in dem Kasten aus schussfestem Glas zuckte nur mit den Schultern und sagte mit blechern klingender Stimme durch das Mikrofon, dass gleich jemand kommen würde, um sich um ihn zu kümmern.

Derweil lief Henry auf dem Gang auf und ab und dachte nach. In diesem Knast saß Arthur Schwabe ein, ein ehemaliger Mitarbeiter von Fritz Buhrmann. Mit Schwabe und seiner Familie hatte vor einem halben Jahr der Darkowiak-Fall begonnen, als Schwabes kleiner Sohn Oleg entführt worden war. Der Fall hatte sich vollkommen anders entwickelt, als damals alle gedacht hatten, Henry inklusive, und nur Manuelas Spürsinn hatten sie es zu verdanken gehabt, dass sie Olegs Entführer auf die Schliche gekommen waren. Da hatte Arthur Schwabe allerdings schon den Bauunternehmer Fritz Buhrmann getötet, weil er ihn für den Hauptverdächtigen hielt. Deswegen saß Schwabe hier ein, und in einer Woche sollte ihm der Prozess gemacht werden.

Von irgendjemandem musste Manuela die Fotografien bekommen haben, und da Schwabe ihnen schon damals ähnliche Fotos geliefert hatte, lag der Verdacht nahe, dass sie sie von ihm hatte. Henry hatte in der Justizvollzugsanstalt angerufen und erfahren, dass Manuela Arthur Schwabe zweimal besucht hatte. Zuletzt einen Tag bevor sie verschwunden war.

Nach ein paar Minuten öffnete sich eine Tür mit einem elektrischen Summen und der Leiter der Justizvollzugsanstalt, Karsten Fink, trat heraus. Fink war ein großer, kräftiger Mann mit militärisch kurzem Haar und festem Händedruck. Ein zupackender Typ, kein zögerlicher Beamter, das mochte Henry an ihm.

Heute verriet sein Blick jedoch Verlegenheit.

„Was ist los?“, fragte Henry sofort nach der Begrüßung.

Fink presste die Lippen zusammen.

„Ich weiß nicht, wie das passieren konnte, aber der Beamte, der Schwabe in den Besucherraum bringen sollte ... "

„Ist Schwabe tot?“, unterbrach Henry den Mann.

Fink schüttelte den Kopf.

„Der Beamte konnte es gerade noch verhindern. Schwabes Zellenpartner hat mit einem spitzen Gegenstand mehrfach auf ihn eingestochen."

„Das darf doch nicht wahr sein!“

Fink sackte in sich zusammen und wirkte wie ein getretener Hund.

„Es tut mir leid, ich kann es mir wirklich nicht erklären. Der Zellenpartner war bisher unauffällig und es hat keinen Streit zwischen den beiden gegeben.“

„Ist er ansprechbar? Ich muss unbedingt mit dem Mann reden."

„Er wird gerade behandelt, aber lassen Sie uns nachsehen.“

Henry folgte Karsten Fink durch die Gänge bis in die Krankenstation. Vor dem Behandlungsraum saß ein Vollzugsbeamter auf einem Stuhl und hielt Wache. Fink bat Henry, zu warten und betrat den Behandlungsraum zunächst allein.

„Der Mann, der dafür verantwortlich ist, wer ist das?“, fragte Henry die Wache.

„Dustin Steinhauer. Sitzt seit zwei Jahren wegen schwerer Körperverletzung, war bisher aber unauffällig.“

„Kennen Sie seinen Hintergrund?“

„Ach, ist das Übliche. Drogen, Kleinkriminalität, später Prostitution und Menschenhandel.“

„Und wo stand er in der Hierarchie?“

„Ganz unten, würde ich sagen. Ist ein Mitläufer und Schläger, nichts weiter.“

Fink kam aus dem Behandlungsraum zurück.

„Der Arzt sagt, sie können in einer Viertelstunde zu ihm rein.“

„Okay, dann warte ich.“

Es wurde fast eine halbe Stunde daraus, aber dann durfte Henry endlich hinein. Dem Arzt war anzusehen, dass er es nicht befürwortete, und er begrenzte das Gespräch auf zwei Minuten. Henry bat ihn, sie allein zu lassen, und das tat er.

Arthur Schwabe lag bis zur Hüfte zugedeckt auf einem Bett. Um Brust und Bauch schlangen sich Verbände. Schwabe sah dünn, ja regelrecht ausgemergelt aus, mehr tot als lebendig. Er hatte Blutergüsse und Platzwunden im Gesicht, das linke Auge war zugeschwollen. Aus dem rechten Auge sah Schwabe ihn an.

Henry trat dicht neben das Krankenbett.

"Wie geht es Ihnen?", fragte er.

"Fast tot", sagte Schwabe leise zwischen kaum geöffneten Lippen hindurch.

"Warum hat dieser Mann sie angegriffen?“

" …  in Gefahr …", flüsterte Schwabe und schloss das unverletzte Auge. Henry hatte den Eindruck, er dämmere weg. Wahrscheinlich hatte er starke Medikamente bekommen. Lange würde er nicht mehr mit ihm reden können.

"Arthur", er rüttelte leicht an dessen Schulter. "Hören Sie mich?"

"So müde."

"Das verstehe ich, und Sie können gleich schlafen, aber ich brauche unbedingt eine Information von Ihnen. Haben Sie meiner Partnerin Manuela Sperling Fotos zukommen lassen?"

"Ja ... Fotos", flüsterte Arthur Schwabe.

"Wer ist darauf zu sehen. Bitte, Arthur, es ist wichtig."

Arthur sagte etwas, allerdings zu leise. Henry konnte ihn nicht verstehen. Er beugte sich tief herunter und brachte sein Ohr an Arthurs Lippen.

"Was haben Sie gesagt?"

"Der Hinkende ..."

Henry trat auf die Straße vor dem Justizvollzugsgebäude und atmete tief ein und aus. Die Enge und Abgeschiedenheit da drinnen setzte ihm stets zu. Das war es aber nicht allein. Er war frustriert. Arthur Schwabe hatte ihm nichts weiter über diesen Hinkenden sagen können. Der Mann blieb ein Phantom. Und der Angriff auf Schwabe bewies, dass dieses Phantom ihnen stets einen Schritt voraus war. Es war zum Kotzen. In Henry baute sich eine übermächtige Wut auf. Alles, was seit dem Darkowiak-Fall geschehen war, ging auf den Hinkenden zurück, und wenn es einen Mann gab, der dafür bezahlen musste, was man Manuela angetan hatte, dann war es dieses Phantom. Nur kam Henry nicht an ihn heran.

Sein Handy klingelte.

Es war Sackstedt.

„Deringer ist tot“, sagte er.

"Es kann ein Unfall gewesen sein."

Seinen Worten zum Trotz stand Nikolaus Sackstedt der Zweifel ins Gesicht geschrieben. Er befand sich hinter der Absperrung auf der Landstraße und sah aus hundert Metern Entfernung zu dem Autowrack hinüber. Der Stamm der Eiche war weit in den langen Wagen eingedrungen.

Die Feuerwehr war immer noch damit beschäftigt, den Leichnam aus dem Wagen zu schneiden. Henry war nicht näher herangegangen, aber der Einsatzleiter der Feuerwehr hatte ihm gesagt, der Oberkörper stecke zwischen dem Motorblock und der Rückbank, während der abgetrennte Unterkörper im Fußraum verblieben war. "Ein einziges Gematsche", so hatte er sich ausgedrückt.

Seit zehn Minuten waren Henry und Sackstedt vor Ort. Henry hatte keine Ahnung, warum sie überhaupt herausgefahren waren, die Details hätten sie später dem Bericht entnehmen können. Neugierde war wohl der einzige Grund. Henry konnte nicht umhin zuzugeben, dass der Anblick des vollkommen zerstörten Opel Admiral ihn mit einer morbiden Befriedigung erfüllte. Er wusste nicht, was da in seinem Inneren gerade verkehrt lief, es war einfach so. Allen, die auch nur das Geringste mit dem zu tun hatten, was Manuela Sperling und ihrem Bruder zugestoßen war, wünschte Henry den Tod. Mehr noch: In den zurückliegenden Nächten hatte er davon geträumt, wie er selbst die Hintermänner tötete. Bei Dr. Michael Deringer war das nicht mehr nötig.

"Einen Unfall können wir nicht ausschließen", sagte er. "Aber ist das wahrscheinlich? Ein paar Stunden, nachdem ich in der Dienstbesprechung angekündigt habe, Deringer zu einer Vernehmung und Gegenüberstellung mit Elizaveta Radu ins Präsidium zu laden?"

Sackstedt zuckte mit den Schultern.

"Nein, ist es nicht. Also ist die Information zu ihm durchgesickert. Der Maulwurf war in der Besprechung."

Henry nickte. "Der in Frage kommende Personenkreis ist klein. Bruckner, Naumann, Jantowski."

"Wem trauen Sie es am ehesten zu?", fragte Sackstedt.

"Spielt keine Rolle."

Sackstedt nickte und sah wieder zu dem Wrack hinüber.

"Uns trifft eine Mitschuld daran", sagte er. "Deringer hätte nicht vorher von seiner Vernehmung erfahren dürfen."

"Das allein wird nicht der Grund für seinen Suizid gewesen sein", sagte Henry. "Vergessen Sie das Video nicht, das von Elizaveta gedreht wurde. Es war zur Einschüchterung gedacht. Eliza kann sich zwar nicht an den genauen Wortlaut erinnern, aber Deringers Frau kam darin vor. Ich hoffe, wir finden das Video auf seinem Handy oder seinem PC. Ich lege meine Hand dafür ins Feuer, dass diese Bande ihn damit unter Druck gesetzt hat. Vielleicht wollte er aussteigen."

"Aber aus diesem Geschäft steigt man nicht so einfach aus, richtig?"

"Richtig", sagte Henry. "Sie haben den Mann aus dem Spiel genommen, auf ihre eigene Art und Weise. Dazu mussten sie nicht einmal selbst Hand anlegen. Eine Drohung gegen die Familie hat gereicht. Vielleicht war dies die einzige Möglichkeit, seine Frau und seine Töchter aus der Schusslinie zu nehmen."

"Dieser Wagen hat uns überhaupt erst auf seine Spur gebracht", sagte Sackstedt nachdenklich. "Und jetzt bringt er sich damit um. Soll das eine Botschaft an uns sein?"

"Ich denke, er wollte in seinen letzten Minuten etwas um sich haben, was er mochte."

Auch wenn es so klang, hatte Henry kein Mitleid mit Dr. Michael Deringer. Dessen Tod ließ ihn kalt. Dieser nach außen hin als Saubermann aufgetretene Politiker hatte Sex gegen Bezahlung mit Minderjährigen gehabt, am liebsten, wenn sie gefesselt waren. Das konnten sie beweisen. Ob er darüber hinaus in die Geschäfte der Menschenhändler verwickelt gewesen war, wussten sie noch nicht. Vieles sprach dafür, aber es fehlten die Beweise.

Gegen Mittag verließ Henry das Präsidium und fuhr nach Traunfeld. Dafür gab es einen offiziellen Grund, und einen, von dem niemand wissen durfte. Zuerst er besuchte seine Tochter Lea. Er fuhr zu ihr in die kleine Studentenwohnung, sie unterhielten sich, und Henry riss einmal mehr das Thema eines Umzugs zu ihm nach Gotenburg an. Doch Lea lehnte ab. Sie wollte sich jetzt ganz ihrem Studium widmen und nicht jeden Tag so lange fahren müssen. Henry hatte damit gerechnet und verstand das auch.

Nach einer halben Stunde ging Henry bereits wieder.

Er fuhr in die Innenstadt, parkte seinen Wagen vor dem Gebäude des Landgerichtes und ging zu Fuß weiter. Eine Viertelstunde benötigte er bis in die Laurentiusgasse. Diese Straße war in und um Traunfeld bestens bekannt. Hier war ein bescheidenes Rotlichtmilieu Zuhause, es gab einige kleine Clubs und Bars, und wer Drogen erwerben wollte, war hier ebenfalls richtig.

Henry trug unter seiner Lederjacke einen Kapuzenpulli. Bevor er sein Ziel erreichte, setzte er die Kapuze auf und ging mit gesenktem Kopf weiter. Bei ‘Leo‘ handelte es sich um eine kleine Eckkneipe am Ende einer Sackgasse. Dahinter zerschnitten die Bahnschienen des Güterbahnhofs die Stadt. Henry ging an der Kneipe vorbei und betrat den dazu gehörenden Hinterhof. Dort standen Müllcontainer und Leergut herum, es stank nach Pisse und Kotze. Der Lärm des Bahnhofs erfüllte die kalte Luft. Metall rieb an Metall, als ein schwerer Güterzug abbremste. Das Geräusch drang Henry bis tief in die Zahnfüllungen.

Er klopfte an die Hintertür der Kneipe.

Es dauerte einen Moment, aber dann öffnete Leo höchstpersönlich. Angestellte hatte er nicht, bis auf seine Frau, aber die beiden waren sich über ihren Status nicht ganz einig. Leo war ein gedrungener Kerl mit Halbglatze und Bierbauch, aber er hatte ein freundliches Gesicht mit strahlenförmigen Lachfalten in den Augenwinkeln. Henry hatte ihn vor vielen Jahren bei einer Razzia wegen illegalen Glücksspiels festgenommen. Dank der aufgefundenen Waffen war noch illegaler Waffenbesitz dazugekommen, und Leo hatte seine Zeit im Knast abgesessen. Als er danach seine Kneipe, die früher schon seinem Vater gehört hatte, wieder aufgemacht hatte, war ihm eine Bande Russen mit Schutzgeldforderungen auf den Leib gerückt. Henry hatte ihn von dieser Pest befreit und seitdem etwas gut bei Leo. Für Henry war immer klar gewesen, dass Leo weiterhin mit Handfeuerwaffen handelte, denn von der bescheidenen Kneipe allein konnte er kaum leben. Da Henry aber ins Morddezernat gewechselt war, ging es ihn dienstlich nichts mehr an. Außerdem mochte er Leo.

Sie gingen in den hinteren Bereich des umzäunten Hofs. Ein Güterzug ratterte vorbei, der Lärm war ohrenbetäubend. Henry beobachtete Leo dabei, wie er einen Stapel leere Bierkästen der Marke Beck’s beiseite schob. Darunter war ein Gullydeckel in den Beton eingelassen. Leo steckte seine Finger in die Löcher des rostigen Deckels und wuchtete ihn empor. Er griff in die Dunkelheit darunter und zog eine Aldi-Einkaufstasche hervor. Der Inhalt war schwer.

„Genau was du wolltest", sagte Leo und behielt die Einfahrt zum Hof im Auge, während Henry den Inhalt überprüfte.

„Alles klar", sagte Henry schließlich und gab Leo das Geld für die Ware.

„Damit sind wir quitt."

„Komm trotzdem mal auf ein Bier vorbei", sagte Leo.

„Nach dem letzten Mal hatte ich eine Woche Lippenherpes und Durchfall."

„Ja, aber wir haben seitdem das Spülwasser gewechselt.“

„Wie oft?“

„Na ja, einmal. Übertreiben muss man es ja auch nicht. Was hast du vor mit dem Ding?“ Er deutete auf die Tüte.

„Das willst du nicht wissen.“

Henry versteckte die Ware unter seiner Jacke, gab Leo die Tüte zurück und machte sich auf den Rückweg zu seinem Wagen.

Am späten Nachmittag platzte Nikolaus Sackstedt in Henrys Büro.

„Ich habe Sie den ganzen Tag gesucht", sagte er.

„Ich hatte außerhalb zu tun“, sagte Henry ausweichend.

Es war ganz gut, wenn Sackstedt nicht über alles informiert war, denn irgendwann würde er vor der Presse ein glaubwürdiges Statement abgeben müssen, in dem er behauptete, alles sei nach Recht und Gesetz abgelaufen. Und auch wenn Henry ihm durchaus zutraute, professionell lügen zu können, wollte er es nicht drauf ankommen lassen. Sackstedt war ihm so weit wie möglich entgegen gekommen, den Rest musste Henry allein regeln.

Sackstedt warf ein Handy auf den Schreibtisch.

„Ist das Deringers?", fragte Henry.

„Nein, dessen Handy ist bei dem Unfall zerstört worden. Sie möchten das vielleicht nicht hören, aber man hat das Gerät in seiner Brusthöhle gefunden, gleich neben dem Herzen. Dieses Handy gehört der Polizei, aber darin befindet sich die Speicherkarte aus Deringers Handy. Die konnten die Techniker glücklicherweise retten. Und jetzt raten Sie, was darauf zu sehen ist."

„Ich muss nicht raten. Ich hatte bereits gesagt, ich lege meine Hand dafür ins Feuer."

Henry nahm das Handy und rief den Videospeicher auf.

Er sah Eliza. Bildhübsch im roten Abendkleid, aber das Gesicht starr vor Angst. Er sah den kleinen Mann mit dem langen Haar, wie er ihr half, zuerst das Kleid auszuziehen und danach den BH. Er sah ihn mit einem handelsüblichen roten Edding das Y auf Elizas nackten Oberkörper zeichnen. Dann fuhr er mit seinem übergroßen Messer auf den Linien entlang und sagte:

„Sieh genau hin, Doktor. Dieser Schnitt ist ein Kunstwerk, und niemand beherrscht ihn besser als ich. Der Stahl meines Messers ist scharf wie ein Skalpell, er schneidet durch Haut wie durch Butter. Das willst du doch nicht verpassen, nicht wahr? Und? Was meinst du? Wie würde deiner Frau ein solches Kunstwerk stehen? Wie würde dir ein Blick in ihr Inneres gefallen? Wenn du das nicht herausfinden willst, solltest du deine Meinung noch einmal überdenken, Doktor."

Das Gesicht des kleinen Mannes war bis zur Unkenntlichkeit geschminkt. Da war er, der kleine Mann von Manuelas Fotos.

Die Grundfarbe war ein leuchtendes Weiß. Um die Augen lagen breite tiefschwarze Ringe. Diese waren umgeben von roter Farbe in Form von Blütenblättern. Die Nasenspitze und der Nasenrücken waren in der gleichen roten Farbe bemalt. Auf der Stirn befand sich ein rotes, verkehrt herum gezeichnetes Herz, darüber drei blaue Punkte. Auf den Lippen waren kurze senkrechte schwarze Striche so aufgemalt, dass es aussah, als seien sie zusammengenäht. Zwei lange, schwarze Striche zogen sich von den Mundwinkeln bis zu den Ohren.

„Santa Muerte", sagte Henry.

„Wie bitte?"

„Der Mann ist nach einem Abbild der Santa Muerte geschminkt."

„Dieser mexikanischen Schutzheiligen?"

„Richtig."

„Warum zum Teufel macht er das?"

Henry schaltete das Handy aus und legte es auf den Schreibtisch.

„Wahrscheinlich will er nicht erkannt werden, falls das Video in die falschen Hände gerät. Es stimmt mit Elizavetas Aussagen überein. Und nun wissen wir auch, dass die Hintermänner Deringer bedroht haben. Wie sieht es mit der Zurückverfolgbarkeit des Videos aus?"

„Es ist übers Internet verschickt worden und lässt sich nicht zurück verfolgen."

„Wäre ja auch zu schön gewesen. Wir sollten alle anderen Anrufe und SMS auf der Karte überprüfen", sagte Henry.

„Ist schon in Arbeit."

Was ist mit seinem privaten PC und dem in seinem Büro? Vielleicht finden wir pornografisches Material darauf."

„Ich habe bei der Staatsanwaltschaft im Fall Deringer eine Mordermittlung beantragt, das läuft also. In ein paar Tagen wissen wir mehr. Es gibt noch weitere Neuigkeiten, allerdings keine guten.“

Henry sah seinen Vorgesetzten an.

„Die Eichenhain GmbH?“

Sackstedt nickte und ließ sich in den Besucherstuhl fallen.

„Wir haben jetzt die ersten Auskünfte des englischen Handelsregisters. Es sieht alles danach aus, als wolle jemand um jeden Preis anonym bleiben. Für die Gründung einer englischen Limited benötigt man einen Director, einen Secretary und die Shareholder, also Gesellschafter. Wenn alle diese Posten von Treuhändern besetzt werden, wird der eigentliche Name nicht an das Handelsregister übermittelt. Bei ‘Old Blue Tree’ ist man noch einen Schritt weitergegangen, wahrscheinlich haben die Gründer den Treuhändern nicht getraut. Es gibt drei Limiteds. ‘Old Blue Tree‘, ‘Old Green Tree‘ und ‘Old Red Tree‘. Director und Shareholder der Ltd. Blue ist ein Treuhänder, für Ltd. Green ist wiederum Ltd. Blue als Director und Shareholder eingetragen. Für die rote Ltd. ist es nach selben Muster Ltd. Green. Ich hab es mir erklären lassen. Der Treuhänder erteilt dem Kunden eine Generalvollmacht für Ltd. Blue und damit indirekt auch für Ltd. Green und Red.

Ltd. Red wird zum weiteren Director von Ltd. Blue benannt, der Treuhänder tritt als Director zurück und übereignet seine Anteile an den Kunden. Es ist eine Konstruktion der sich kreisweise kontrollierenden Gesellschaften, bei der die eigentlichen Shareholder anonym bleiben.“

„Mir qualmt der Kopf“, sagte Henry. „Wie kommen wir denn jetzt an die Namen? Da muss es doch eine Möglichkeit geben?“

„Wir prüfen gerade den Weg über die zuständigen Finanzbehörden in England, aber das kann wiederum ein paar Tage dauern. Und ob wir dort einen Namen erfahren, und ob der uns zu den tatsächlichen Hintermännern führt, ist auch noch fraglich. Und selbst wenn das der Fall ist, ist der Shareholder ja nicht automatisch in den Menschenhandel verwickelt. Die Eichenhain GmbH ist eine vollkommen legale Unternehmung, an der ich nichts Verdächtiges entdecken kann. Außer, dass Buhrmann und Deringer Teilhaber waren."

"Eben, und das ist verdächtig genug", sagte Henry.

"Ja, aber Sie sollten sich darauf einstellen, dass wir die Teilhaber zwar ermitteln, aber nicht belangen können. Es reicht nicht, ihnen die Teilhaberschaft an der Eichenhain GmbH nachzuweisen, denn diese ist nicht illegal. Wir brauchen mehr."

Das war Henry klar, und Sackstedt wusste nicht, wie sehr Henry sich auf diesen Fall einstellte.

"Oberkommissar Bruckner ist übrigens mit sofortiger Wirkung suspendiert", sagte Sackstedt, bevor er ging.

Henry nickte.

Bruckner hatte als Einziger sowohl gewusst, dass Deringer einbestellt werden sollte, als auch, dass Henry Arthur Schwabe in der Justizvollzugsanstalt besuchen wollte – und in beiden Fällen wurden die Männer mehr oder weniger erfolgreich mundtot gemacht.

„Er bestreitet alles und wird sich anwaltlich vertreten lassen“, schob Sackstedt nach.

„Vielleicht können wir es ihm beweisen, wenn wir die Hintermänner haben.“

„Vielleicht. Und wenn nicht, lasse ich ihn nach Hinterkaifeck versetzen.“

In einem abgelegenen Gewerbegebiet parkte Henry direkt vor einer kleinen, schmucklosen Halle, stieg aus und sah sich um. Außer einer Alarmanlage mit jeweils einem roten Blinklicht am rechten und linken Giebel der Halle gab es keine weiteren Sicherungsmaßnahmen.

Henry schloss die Tür neben dem Rolltor auf. Den Schlüssel hatte er von Sackstedt, der wiederum hatte ihn von der Ehefrau des verstorbenen  Michael Deringer. Irgendwann in den nächsten Tagen würden die Spurentechniker hier anrücken und die Wagen auf Fingerabdrücke untersuchen, aber das stand auf ihrer Prioritätenliste nicht sehr weit oben. Sie hatten mit diesem Fall ohnehin alle Hände voll zu tun.

Henry zog die Tür hinter sich zu und schloss ab. Er wollte nicht gestört werden.

Er fand den Lichtschalter und betätigte ihn. An der hohen Decke sprangen zwei Dutzend Leuchtstoffröhren an. Ihr kühles Licht legte sich über die neun Oldtimer. Henry sah glänzenden Lack und Chrom und roch Benzin und Öl. Er kannte sich damit nicht aus, aber die Fahrzeuge sahen allesamt sehr gut gepflegt aus. Kein Staub auf den Fenstern oder der Motorhaube, erst recht kein Rost an den Karosserien. Die Halle selbst war ebenfalls sauber. Von dem mit grüner Ölfarbe gestrichenen Boden hätte man essen können. Nichts stand im Wege herum. Die hintere Längsseite der Halle wurde von einer langen Werkbank eingenommen. Darüber hing eine Vielzahl von Werkzeugen an der Wand, größere Geräte lagen unter der Werkbank. Zwei Werkzeugwagen parkten davor. Auf einem lagen gebrauchte Arbeitshandschuhe. Ein Fass für Altöl lagerte auf einem rollbaren Untersatz, daneben eines mit neuem Motoröl. Die Halle war annähernd so gut eingerichtet wie eine professionelle Werkstatt, und Henry fragte sich, woher all das Geld stammte. Deringers Haus musste eine Million gekostet haben, dann diese Oldtimer, deren Gesamtwert sicher ähnlich hoch lag. Die Halle war gemietet, aber die Einrichtung und das Werkzeug hatten ebenfalls eine Menge Geld gekostet. Von seinem Bürgermeisteramt hatte Deringer das alles sicher nicht bezahlt. Warf die Beteiligung an der Eichenhain GmbH tatsächlich so viel Geld ab?

Henry ging zwischen den Oldtimern herum und probierte die Türgriffe, doch sie waren alle verschlossen.

Neben der Halle gab es einen kleinen Anbau. Darin waren ein Büro, ein Waschraum mit WC und ein winziges Lager untergebracht. Das Büro war mit einer abgewetzten Sitzecke aus braunem Leder, einem Tisch, einer kleinen Bar und einem Kühlschrank ausgestattet. An den Wänden hingen gerahmte Fotografien. Darauf waren Oldtimer zu sehen. Einige dieser Fotos waren offensichtlich auf Oldtimertreffen oder Rallyes geschossen worden. Menschen standen um die Wagen herum, bestaunten sie oder strahlten in die Kamera. Auf fast allen Bildern entdeckte Henry Michael Deringer. Stets ließ er sein gewinnendes Lächeln sehen und war eingerahmt von anderen Männern. Frauen waren auf diesen Fotos nicht zu sehen. Henry blieb lange vor jeder einzelnen der sechzehn Fotografien stehen und betrachtete sie.

Deringer hatte den Wunsch nach einer Liste der möglichen Fahrer seines Opel Admiral mit der Aussage abgelehnt, es würden zu viele Personen in Frage kommen. Jetzt war Deringer tot, und sie würden diese Liste niemals bekommen. Es gab aber noch eine andere Liste. Sie lag ausgedruckt in dem Druckerfach in Henrys Büro - die siebenunddreißig Halter von Oldtimerkennzeichen in diesem Bundesland, die Henry von der Zevis übermittelt bekommen hatte. Da es so schien, als wären Oldtimerbesitzer eine eingeschworene Gemeinschaft, müssten sich doch Übereinstimmungen finden lassen zwischen diesen Fotos und den Namen auf der Liste. Vielleicht befand sich der Mann, der an jenem Abend vor dem Bordell geparkt hatte, auf diesen Fotos. Vielleicht war er sogar der Drahtzieher.

Henry fotografierte die Bilder mit seinem Handy ab.

Dann sah er sich weiter um.

Er öffnete die Schrankfächer hinter der kleinen Bar und stieß auf ein interessantes Regal. Die Fächer waren schmal, und über jedem Fach klebte ein Papierstreifen mit der Bezeichnung für einen der Oldtimer.

Opel Admiral, Porsche 356 Cabrio, Citroen DS 20 Pallas, Borgward Isabella, VW 1500, Triumph TR 4, Volvo PV 544, Citroen 11 CV Gangster, Cadillac DeVille, Mercedes Benz W 116.

In den Fächern lagen dünne Hefte.

Henry nahm das für den Opel Admiral heraus.

Fahrtenbuch stand auf dem Deckel.

Henry wurde plötzlich heiß, als er den Text auf der ersten Seite des Fahrtenbuches las.

Nach §116 Abs. 3 Satz 5 FZV sind über jede Prüfungs-, Probe oder Überführungsfahrt fortlaufende Aufzeichnungen zu führen, aus denen das verwendete Kennzeichen, das Datum der Fahrt, deren Beginn und Ende, der Fahrzeugführer mit dessen Anschrift, die Fahrzeugklasse und der Hersteller des Fahrzeugs, die Fahrzeug-Identifizierungsnummer und die Fahrtstrecke ersichtlich sind.

Hastig blätterte er Henry das Heft durch.

Auf den ersten Blick sah es danach aus, als habe Deringer es sehr gewissenhaft geführt. Die meisten Fahrten mit dem Admiral hatte er selbst unternommen. Sie waren mit Datum, Grund und allen anderen Informationen hinterlegt.

Deringer hatte vielleicht achtzig Prozent der Fahrten selbst unternommen.

Für die restlichen zwanzig Prozent waren andere Fahrer eingetragen.

Und genau an diesen Stellen war das ansonsten vorbildlich geführte Fahrtenbuch ungenau.

Datum, Grund, Anfang und Ende der Fahrten waren eingetragen, aber nicht der Fahrer, jedenfalls nicht so, wie es nach dem Gesetzestext notwendig war.

Im Feld für den Fahrer waren lediglich Kürzel eingetragen. Die Adresse fehlte komplett.

So viele Personen, wie Deringer behauptet hatte, hatten den Opel Admiral gar nicht gefahren, denn Henry fand nur drei verschiedene Kürzel.

T.S.

F.B.

K.T.

Teil 12

Später am Abend, nach einem Abstecher ins Krankenhaus, besuchte Henry ein weiteres Mal Elizaveta Radu. Diesmal ließ er sich bei der Anfahrt sogar noch mehr Zeit, da er das Gefühl hatte, von Deringers Halle bis nach Gotenburg verfolgt zu werden. Ein Fahrzeug konnte Henry nicht identifizieren, sonst hätte er es gestoppt, es war eher ein Bauchgefühl. Auf dem Parkplatz eines Supermarktes hielt er an und untersuchte seinen Wagen nach einem Peilsender. Fündig wurde er nicht, aber da er sich nicht sicher sein konnte, ließ Henry seinen BMW dort stehen und ging zu Fuß weiter. Er durchquerte eine Einkaufsmall, mehrere Passagen und benötigte eine Dreiviertelstunde, bis er die Straße erreichte, in der die sichere Wohnung lag.

Ein anderes Team hatte Dienst. Henry meldete sich am Wagen und ging hinauf.

Eliza lag in eine Wolldecke gewickelt im Wohnzimmer auf der Couch und sah fern. Als Henry hereinkam, setzte sie sich aufrecht. Sie wirkte ein wenig traurig, und Henry fragte sich, wie lange sie das Mädchen noch völlig abgeschottet von der Außenwelt hier quasi gefangen halten konnten. Zurück in ihre Heimat durfte sie nicht, dort könnten sie sie nicht bewachen, aber bis die Hintermänner verhaftet oder auf andere Art und Weise unschädlich gemacht waren, konnte noch viel Zeit vergehen. Henry musste sich etwas einfallen lassen.

"Entschuldige die späte Störung", sagte er. "Was siehst du dir an?"

"Eine Modelshow."

"Das war immer dein Traum, nicht wahr?"

Eliza nickte. "Schon als ich noch ganz klein war, mit sechs. Ich bin immer vor meiner Großmutter auf und abgelaufen und sie hat applaudiert. Aber jetzt will ich das nicht mehr.“

„Warum nicht?“

Eliza überlegte einen Moment.

„Irgendwie habe ich das Gefühl, dort geht es auch um Prostitution.“

„Damit liegst du gar nicht so verkehrt. Der eigentliche Sinn des Wortes Prostitution bedeutet „zur Schau stellen“ und nichts anderes machen die Mädchen.“

„Und im Internet stellt sich heutzutage die ganze Welt zur Schau. Ist gar nichts besonders mehr. Nein, das ist nicht mehr mein Traum.“

„Hast du Lust, mir ein paar Fragen zu beantworten?“

Eliza nickte.

Henry setzte sich zu ihr auf die Couch und holte eines der Fotos hervor, die Manuela von Arthur Schwabe bekommen hatte. Es war das mit den vier Mädchen vor dem Club.

„Die zweite von rechts, die sich gerade umdreht, ich bin mir nicht sicher, aber könntest du das sein?“

Eliza nahm das Foto in die Hand und sah genau hin. Sie strich mit dem Finger darüber, und Henry bemerkte, dass sie zu zittern begann. Zuerst nur ihre Lippen, dann die Hand und schließlich der ganze Körper.

„Greta, Natascha und Vanessa...“, sagte sie, und dann flossen auch schon die Tränen.

Henry nahm das Mädchen in den Arm und strich ihr über den Rücken bis sie sich beruhigt hatte. Es tat ihm leid, dass er sie mit diesem Foto konfrontieren musste, vermeiden ließ es sich aber leider nicht. Vier Mädchen waren im Schlot der alten Ziegelei getötet worden. Vier Mädchen waren auf dem Foto zu sehen. Und sie alle kannten den kleinen Mann, der nur schemenhaft in der Eingangstür zu erkennen war. Vielleicht war das der einzige Grund, warum sie sterben mussten.

„Ja, das bin ich“, sagte Eliza schließlich.

„Und der Mann, zu dem du dich umdrehst, wer ist das?“

„Seinen Namen kenne ich nicht. Er zog ein Bein nach, richtig schlimm.“

„Und dieses Haus, wo befindet es sich?“

„Ich ... ich weiß es nicht. Wir sind im Dunkeln hingebracht und auch wieder abgeholt worden.“

„Kannst du dich an die Umgebung erinnern?“

„Ja, da war sehr viel Wald und ein paar alte Bauernhöfe. Und diese Bahnunterführung. Immer wenn ein Zug darüber fuhr, war es sehr laut, und es klang, als würde die Brücke einstürzen.“

„Was meinst du? Steht das Haus in Deutschland oder in Tschechien?“

„In Tschechien, da bin ich ganz sicher. Die Höfe dort, die ganze Umgebung, das sah alles furchtbar heruntergekommen aus.“

„Als ihr dort wart, waren da Blätter an den Bäumen?“

„Sie wollen wissen, welche Jahreszeit es war?“

„Genau.“

„Die Blätter an den Büschen war noch ganz zart und frisch, nicht so staubig wie im Sommer."

„Also im Frühjahr. Zwischen April und Mai“, dachte Henry laut nach.“

„Kann sein, ich weiß das nicht so genau. Ich glaube, es war ein Freitag. Irgendjemand hat etwas von Freitag gesagt.“

„Na, das ist doch schon mal etwas. „Weißt du, ich muss diesen Club unbedingt finden. Vielleicht komme ich über ihn an die Hintermänner.“

Eliza sah ihn aus großen Augen an.

„Sie müssen doch nur nach dem ‘Rotfuchs‘ suchen. So heißt der Club. ‘Rotfuchs‘.“

Henry sah sie erstaunt an und spürte, wie es zwischen seinen Schulterblättern zu kribbeln begann.

„Und du bist dir ganz sicher, ja. ‘Rotfuchs‘.“

Eliza nickte. „In der Bar hängt ein beleuchteter Schriftzug, da steht der Name drauf.“

Henry war plötzlich so aufgeregt, er musste sie einfach in den Arm nehmen und sie auf die Stirn küssen.

„Du bist ein Schatz, weißt du das?“

Eliza lächelte und errötete.

Sie redeten noch eine Weile miteinander, dann wurde Eliza müde und Henry brach auf.

Sie hielt ihn noch einmal zurück.

"Ich habe eine Bitte."

"Nur raus damit. Ich tue für dich, was ich kann."

"Es geht um ein Video."

"Du willst einen bestimmten Film sehen?"

Eliza schüttelte den Kopf.

"Nein, ich möchte, dass Sie ein Video von mir machen. Alle Welt schaut sich heutzutage Videos auf youtube an."

Und dann erzählte Eliza ihm von ihrer Idee. Im ersten Moment war Henry erschrocken und wollte ablehnen, aber dann erkannte er die bestechende Logik dahinter und sagte zu. Er würde es allerdings nur tun, wenn sein Plan aufging, und die Hintermänner Eliza nicht mehr wehtun konnten. Das sagte er ihr auch, und sie war einverstanden.

Zurück im Wagen, konsultierte Henry sofort das Fahrtenbuch des Oldtimers.

Im zurückliegenden April und Mai waren vier Fahrten eingetragen. Der Zweck war ein Werkstattbesuch, eine Probefahrt und eine Oldtimerschau gewesen. Die Schau hatte vom Tag der Arbeit, dem ersten Mai, bis Sonntag den vierten Mai stattgefunden.

Henry nahm sein Smartphone, rief Google auf und gab die Daten sowie das Wort Oldtimerschau ein.

Die Antwort war eindeutig.

Einmal im Jahr fand die sogenannte Apfelblütenrallye im tschechischen Klasterec statt.

Henry rief sein Fotoalbum auf und betrachtete die Bilder, die er von den Fotos in Deringers Halle gemacht hatte.

Es war eines dabei, auf dem im Hintergrund Apfelbäume in voller weiß-rosa Blüte zu sehen waren.

Im Vordergrund standen drei Oldtimer, einer davon war der grüne Opel Admiral, in dem Deringer sich zu Tode gefahren hatte. Zwischen und neben den Wagen standen acht Männer. Henry saß noch lange in seinem Wagen und prägte sich die unscharfen Gesichter  ein.

Einer von ihnen war sein Gegner.

Und vielleicht versteckte er sich in diesem Bordell namens Rotfuchs.

Dichter Nebel lag über den Feldern, und der Frost hing in den kahlen Bäumen wie Geisteratem. Das hügelige Hinterland gleich hinter der tschechischen Grenze wirkte wie die Kulisse eines Märchenfilms aus längst vergangener Zeit. Henry passierte die Stände der fliegenden Händler, an denen frühmorgens kein Mensch zu sehen war. Die Markisen waren noch eingeklappt, die Rollständer in den Verkaufswagen untergebracht. Endzeitliche Leere lag über der wie erstarrt wirkenden Landschaft rechts und links der schmalen Landstraße. Auf dem Grundstück eines Gehöfts stand ein bis zum Unterboden in altes, trockenes Gras eingewachsener Lkw aus Gründerzeiten, fast schien es so, als versinke er in der Erde. In dem langen Ziegeldach der Scheune klafften riesige Löcher. Unter einem hölzernen Überdach nahe eines kleinen Wohnhauses brannte in einer rostigen Tonne ein kleines Feuer. Ein Mann trat aus dem Schatten, warf ein Holzscheit hinein und sah dann herüber. Dieses Bild voll kalter Einsamkeit brannte sich Henry ins Gedächtnis.

An einem Transformatorenhäuschen, auf dessen grauen Putz ein Witzbold mit roter Farbe ein Phallussymbol gesprüht hatte, führte rechts eine noch schmalere Stichstraße in die Felder hinunter. Dort bog Henry ab. Alsbald führte die Straße ihn in ein Waldstück, graue Dunkelheit umschloss ihn und spuckte ihn auf der anderen Seite in einer archaisch anmutenden Landschaft wieder aus. Nebel und Frost hielten die Felder in eisigem Griff. Als Henry schon glaubte, sich trotz der guten Lagebeschreibung doch verfahren zu haben, tauchte aus dem Nebel plötzlich das Bauwerk auf, nach dem er gesucht hatte. Eine aus rotem Ziegelstein gemauerte Brücke, über die eine eingleisige Bahnstrecke verlief. Die Durchfahrt war schmal, ein normaler Pkw passte gerade so hindurch, und da er nicht ausweichen konnte, rollte Henry langsam durch die tiefen Schlaglöcher. In dem hunderte Jahre alten Bauwerk fehlten allerorten Ziegel, und es wirkte, als würde es unter der Last des nächsten Zuges zusammenbrechen. Von dem metallenen Gleiskörper liefen schwarzbraune Rostwassertränen an den Wänden herab.

Sofort nach der Brücke machte die Straße einen scharfen Knick nach links. Nur hundert Meter weiter stand das Haus, nach dem Henry suchte. Er ließ seinen Wagen in einiger Entfernung vom Haus stehen und ging zu Fuß weiter. Als er den großzügigen Parkplatz vor dem Haus erreichte, erkannte er die Gegebenheiten von dem Foto sofort wieder.

Die Stille war gespenstisch. Henry hatte diese Tageszeit ganz bewusst gewählt, weil er davon ausging, dass keine Kunden da waren und das Personal schlief. Das Gebäude war ein zweigeschossiger Bau mit Pultdach. Die Wände waren irgendwann mal weiß gestrichen gewesen, wirkten jetzt aber grau. Um die Fenster und die Türen zog sich ein schmaler blauer Rand.

Henry stand vor dem Bordell, vor dem Michael Deringers Oldtimer und die vier Mädchen fotografiert worden waren.

Wenn er Glück hatte, hielt sich zwischen diesen Wänden der Mann auf, den in der Branche alle Den Hinkenden nannten. Und wenn dem so war, dann musste Henry nicht mehr darauf warten, was die Nachforschungen in England ergaben. Dann könnte er die Sache hier und heute zu Ende bringen.

Henry zog seine Waffe, lud sie durch und betrat den Hof.

Die Fenster waren von innen mit Wolldecken oder alten Vorhängen verhangen, von außen war kein Blick hinein möglich. An der Vordertür, deren Griff in der Mitte abgebrochen war und billige Pressholzqualität offenbarte, gab es eine in die Wand eingelassene Klingel ohne Namen. Henry ignorierte sie und schlich um die Hausecke zur Rückseite. Dort gab es einen hölzernen Verschlag, in dem ein Müllcontainer sowie unzählige Säcke untergebracht waren. Henry trat hinter dem Verschlag hervor und blieb abrupt stehen.

Auf einem billigen, weißen Plastikstuhl saß, in eine braune Decke gehüllt, eine Frau mit einer kalten Kippe zwischen den Lippen. Sie trug eine Wollmütze mit Ohrenklappen, so dass von ihrem Gesicht nicht viel zu sehen war. Atemluft stieg von Mund und Nase auf. Sie sah zu ihm auf, schien aber nicht besonders erschrocken zu sein. Ein einziger Blick in ihre Augen verriet Henry, dass sie unter Drogen stand.

„Noch geschlossen“, sagte sie leise mit kratziger Stimme. „Immer erst ab Mittag.“

Sie hatte die Waffe noch nicht gesehen und Henry ließ sie in seiner Jackentasche verschwinden.

„Bist du allein hier?“, fragte er.

Sie hob den Kopf ein wenig an, und Henry betrachtete sie genauer. Blutunterlaufene Augen, Lippenherpes in beiden Mundwinkeln, schlechte, an vielen Stellen entzündete Haut sowie ein fehlender Schneidezahn bekundeten ihren schlechten Allgemeinzustand.

Ihr Gesicht war ein einziges Fragezeichen.

„Noch geschlossen. Immer erst ab Mittag“, wiederholte sie, und Henry begriff, dass sie ihn nicht verstand und nur das wenige wiederholte, das man ihr auf Deutsch beigebracht hatte.

Henry holte sein Feuerzeug hervor, bückte sich und zündete ihre Zigarette an.

„Du Sonderpreis wollen?“, fragte sie und versuchte sich in einem schiefen Lächeln. Sie roch schlecht, und ihre Lunge erzeugte einen schleifenden Ton. Die Wolldecke rutschte von ihren Schultern, und Henry bekam einen ausgemergelten Körper zu sehen. Er zog die Wolldecke vor ihrer Brust zusammen.

„Ich gehe rein“, sagte er und machte ihr mit Handzeichen verständlich, was er vorhatte. „Boss da?“

„Nix Boss“, antwortete sie und schüttelte den Kopf.

Henry ließ ihr sein Feuerzeug da und betrat das Haus durch eine nur angelehnte Hintertür. Auf dem Gang erwartete ihn muffige, feuchte Luft, die nach getrockneter Wäsche, altem Schweiß sowie Schimmel roch. Die Deckenvertäfelung hing stellenweise herunter. In den Ecken der Wände zeichneten braune Ränder von eingedrungenem Wasser neue Kontinente. Die nächste Tür war ebenfalls geöffnet und führte in eine Art Bar. Alte Ledermöbel waren an den Wänden aufgereiht, fadenscheinige Teppiche lagen auf dem blau gefliesten Boden. An den Wänden pornografische Bilder in Hochglanz, auf Eckregalen alte Röhrenfernseher, die jetzt nicht liefen. Hinter der hufeneisenförmigen Bar standen benutzte Gläser und leere Flaschen, hauptsächlich billiger Sekt und Wodka. Von der Bar führte eine Treppe ins Obergeschoss. Henry nahm die Waffe aus der Tasche und stieg die Stufen hinauf. Oben war der Gang mit blauem Teppich ausgelegt, die dunkle Trittspur in der Mitte war tief eingegraben. Rechts und links führten mehrere Türen ab.

Henry öffnete die erste und warf einen Blick in den Raum.

Die übliche Ausstattung. Ein Bett, ein Nachtschrank, eine abgehängte Lampe, ein Stuhl, über den man seine Kleidung legen konnte.

Die anderen Räume waren ähnlich eingerichtet, Mädchen waren darin nicht zu finden. Am Ende des Ganges führte eine Holzstiege ins Dachgeschoss. Henry wusste, dass er sich in eine Falle begab, aber mittlerweile glaubte er ohnehin nicht mehr daran, den Hinkenden hier zu finden. Er stieg hinauf. Die Stufen aus billigem Nadelholz knarrten. Oben stieß er eine dünne Tür auf und fand sich unversehens im Schlafraum der Frauen wieder.

Unter den Dachschrägen waren mit Kanthölzern und Brettern Etagenbetten eingebaut. Zwischen den Dachsparren waren dünne Leinen gespannt, auf denen Wäsche und Handtücher hingen. Die Luft auf dem Dachboden war klamm und so kalt, dass Henry seinen Atem sehen konnten.

Er zählte zwanzig Betten, ungefähr die Hälfte war belegt. Unter dünnen, grauen Wolldecken, die wohl aus Armeebeständen stammten, lagen schmale Körper im Schlaf. Strubbeliges Haar schaute hier und dort hervor. So leise, wie er gekommen war, verschwand Henry und schlich die Holzstiege hinunter. Auf dem Gang kam ihm die Frau entgegen, die draußen geraucht hatte. Die Wolldecke hing über ihren nackten Füßen. Sie stand leicht schief und schaffte es nur mühsam, ihre Augen offen zu halten. Ihr Anblick war an Traurigkeit und Verzweiflung nicht zu überbieten, und er schnürte Henry das Herz zusammen. Wie alt mochte sie sein? Zwanzig?

„Ich hole Hilfe“, sagte er.

Sie nickte. „Du Sonderpreis?“

„Nein. Ich hole Hilfe für dich und die anderen.“

Sie lächelte, und Henry sah, wie der Riss in ihrer Unterlippe aufplatzte und zu bluten begann.

Plötzlich schlug unten laut eine Tür zu, und ein Mann schimpfte auf ungarisch. Jedenfalls glaubte Henry, dass es ungarisch war. Henry legte einen Finger an seine Lippen, um dem Mädchen zu zeigen, dass sie still sein sollte. Dann schickte er sie auf den Dachboden hinauf und schlich selbst zur Treppe, die hinunter in die Bar führte. Von unten Drang das Klirren von Flaschen und Gläsern herauf.

Vollkommen geräuschlos stieg Henry die Treppe hinunter. Unten angekommen spähte er um die Ecke und sah einen breitschultrigen Typen hinter der Bar. Er drehte ihm den Rücken zu und schien damit beschäftigt zu sein, sich einen Drink zu mischen. Henry befand sich auf halben Weg zur Bar, als der Mann sich umdrehte und ihn entdeckte.

Henry zielte mit der Waffe auf dessen Kopf.

„Komm raus da!“, befahl er.

Der Mann sagte etwas auf Ungarisch.

„Komm raus da!“, wiederholte er und wedelte mit der Waffe.

Der Breitschultrige verstand. Er stellte seinen Drink ab, hob die Hände in Schulterhöhe und kam hinter der Bar hervor. Er trug eine Tarnfleckenhose mit ausgebeulten Taschen und schwere, schwarze Stiefel. Sein Haar war kurzrasiert, die Unterarme voller Tattoos. Im linken Nasenflügel und im linken Ohrläppchen steckte Metall.

Henry war davon ausgegangen, dass der Mann sich angesichts der Waffe widerstandlos aus dem Haus führen und Handschellen anlegen lassen würde, doch der bullige Typ kam auf ihn zu, begann zu lamentieren und mit den Händen zu fuchteln.

„Bleib stehen, oder ich schwör dir, ich ...“

„Du besser verschwinden“, unterbrach ihn der bullige Ungar. „Nix deutsche Polizei hier.“

„Wer sagt denn, dass ich von der Polizei bin.“

„Bullenschweine stinken.“

Der Ungar lächelte breit, blieb aber endlich stehen.

„Wir gehen jetzt vor die Tür, wir zwei, und dort legst du dich mit dem Gesicht nach unten in den Dreck. Hast du mich verstanden?“

„Verstanden. Aber du bereuen.“

„Los, geh vor!“

Henry wedelte abermals mit der Waffe und der Ungar fügte sich. Die Hände brav erhoben ging er voraus. Er war gerade durch die Tür, da spurtete er los. Henry sah, wie er die leicht abschüssige Wiese hinter dem Haus hinunter auf einen Graben zulief. Der Ungar war schnell, aber nicht schnell genug. Henry legte die Waffe an, zielte und schoss. Er traf den Mann in den hinteren linken Oberschenkel. Er überschlug sich und landete mit dem Gesicht voran im kalten Wasser des Grabens.

Der Schuss hallte in der verfrorenen Landschaft wieder, und aus einer Eiche stieg ein Schwarm Krähen empor.

Körperlich und geistig vollkommen ausgelaugt, kam Henry um sechs Uhr abends Zuhause an. Obwohl er sich von der langen Fahrt klebrig fühlte, hatte er keine Lust, noch unter die Dusche zu steigen.

Seitdem er Manuela aus dem Schlot getragen und dabei zugesehen hatte, wie der Notarzt um ihr Leben kämpfte, war in Henry der Wunsch, sich mit Alkohol zu betäuben, immer größer geworden. Bislang hatte er widerstanden, weil die Arbeit ihn zu sehr forderte. Aber heute war ein bestimmter Punkt erreicht, er konnte nicht mehr länger durchhalten.

Mit einer Flasche Whiskey sackte Henry in die Couch.

Das erste Glas war reiner Genuss, das zweite fiel bereits in die Kategorie saufen.

In Gedanken glitt er sofort wieder zu dem abseits gelegenen Bordell hinter der tschechischen Grenze ab, dem Rotfuchs. Nach dem Schuss auf den Ungarn hatte er Sackstedt angerufen und die anschließende Wartezeit damit verbracht, die Mädchen an der Flucht zu hindern. Sackstedt war zeitgleich mit den tschechischen Kollegen eingetroffen, die einen Notarzt und einen Rettungswagen mitbrachten. Henry hatte Sackstedt gegenüber behauptet, einem Verdächtigen gefolgt zu sein, und Sackstedt hatte es so an die tschechischen Kollegen weitergegeben. Ob sie ihm glaubten oder nicht, interessierte Henry nicht, das mögliche Nachspiel auch nicht.

Er hatte zugesehen, als die elf Mädchen aus dem Haus in zwei Polizeitransporter geführt worden waren. Elf Mädchen, keines über zweiundzwanzig, unterernährt, eingeschüchtert, an Seele und Körper zerschunden. Elf Mädchen, die vielleicht einen Weg zurück in die Normalität finden würden, wahrscheinlich aber nicht.

Henry hatte sich gefragt, warum er dem Ungarn nicht in den Kopf geschossen hatte.

Darüber war er sogar jetzt noch erschrocken, aber der Whiskey sorgte dafür, dass seine Angespanntheit und seine Wut sich langsam legten. Wärme kehrte in sein Inneres zurück. Er begann nachzudenken. Über männliches Verlangen und Lust, und warum die Natur es so eingerichtet hatte, dass beides offenbar jede Moral und jedes Mitgefühl hinwegfegen konnte. Henry erinnerte sich an eine Werbeanzeige aus Hannover, von der er durch einen Kollegen gehört hatte. Der Bordellbetreiber hatte einen Kundenstopper auf den Bürgersteig gestellt. Eine Frau, ein Bier, ein Würstchen, 7.99 Euro. Als die Polizei eintraf, standen hundert Männer Schlange für zwei Mädchen, die dieses Angebot abarbeiten mussten.

Wie konnte es sein, dass Männer sich zu diesen ausgemergelten, zerstörten Wesen legten und ihnen noch mehr Gewalt antaten? Was ging in diesen Köpfen vor? Henry verstand es nicht. Hingegen verstand er die Männer, die Frauen einschüchterten, versklavten und verkauften, gut.  Ihnen ging es nur ums Geld, es war ein Geschäft, und bei Milliardengeschäften spielte Mitgefühl keine Rolle.

Eine Frau, ein Bier, ein Würstchen, 7.99 Euro ...

Irgendwann sackte Henry in einen traumlosen Schlaf, der ihn weit wegführte von diesem Horror.

Die Verletzung tat schon nicht mehr so weh wie vor vier Tagen. Beim Atmen spürte sie die gebrochenen Rippen zwar noch, aber die Schwellung am linken Auge war zurückgegangen und sie konnte wieder etwas sehen, wenn auch verschwommen. Einzig die Stichwunde am Oberarm machte sich noch bemerkbar. Sie war nicht tief, der Arzt hatte sie mit zehn Stichen genäht und behauptet, die Narbe würde man in ein paar Jahren kaum noch sehen.

Nicht, dass es eine Rolle spielte.

Sie durfte und konnte sich im Krankenhaus bewegen, das allein spielte eine Rolle. Die Schwestern sahen es gern, wenn sie hin- und herging, sich beschäftigte und dabei half, Tabletts abzuräumen oder Zeitschriften einzusammeln. Die Schwestern wussten, was ihr passiert war, zumindest das, was sie ihnen und der Polizei erzählt hatte. Die Geschichte von einem Mann, der sie nachts wegen ein bisschen Bargeld überfallen, ausgeraubt und verletzt hatte, und das sie gerade so einer Vergewaltigung entgangen war. Das alles war gelogen, aber die Wahrheit würden die Schwestern nicht ertragen – sie ertrug sie ja selbst kaum.

Karina verließ ihr Zimmer, das sie sich mit zwei weiteren Patientinnen teilte. Alte Frauen mit ihren typischen Leiden, die über nichts anderes als Krankheit sprachen. Sie fühlten sich wohl in ihrem Selbstmitleid und ahnten dabei nicht einmal, wie grausam das Leben wirklich sein konnte, und wie harmlos dagegen schmerzende Krampfadern waren.

Es war bereits spät, nach zwanzig Uhr, und auf der Station war Ruhe eingekehrt. Die Nachtschwestern hatten den Dienst übernommen. Karina hatte sie in den vergangenen Tagen beobachtet: Sie waren überlastet, hasteten von einer Patientin zur nächsten und hatten nichts dagegen, wenn Karina um diese Zeit noch durch die Flure wanderte.

Fünf Tage hatte man Karina Zeit gegeben. Wenn die Sache nicht innerhalb von fünf Tagen nach ihrer Einlieferung erledigt war, würde man Den Hinkenden auf ihre Familie ansetzen. Karina hatte so lange wie möglich gewartet, hatte gehofft, gebangt und gegrübelt. Doch niemand war gekommen, um sie von ihrer Last zu befreien. Niemand scherte sich um ihr Schicksal, sie war eine von vielen. Und niemand ahnte auch nur, dass sie hier war, um zu töten. Dass man sie absichtlich verletzt und in dieses Krankenhaus gebracht hatte. Kein Rettungswagen, nein, da wäre das Risiko zu groß gewesen, das der eine andere Klinik anfuhr. Man hatte sie mit ihren schweren Verletzungen und der blutenden Wunde zwei Straßen vorher aussteigen lassen. Bis in die Notaufnahme war sie dann zu Fuß gelaufen.

Heute Abend. Es musste heute Abend geschehen.

Wenn sie es auf morgen verschieben würde, und es käme etwas dazwischen, dann würde Der Hinkende sich zuerst um ihre Mutter und ihren Vater kümmern und dann um sie. Das durfte auf keinen Fall passieren. Mama und Papa durften nicht auch noch in diese Hölle hineingezogen werden.

Karina verließ die Frauenstation durch das Treppenhaus. Darin war es kühl und roch nach Bohnerwachs. An den Wänden hingen Bilder von Getreidefeldern. Goldgelb glänzten die Ähren in der Sonne und erinnerten Karina an ihre Kindheit, die sie auf dem Lande zwischen solchen Feldern verbracht hatte. Das war kaum zehn Jahre her. Wie hatte in dieser kurzen Zeit nur alles so schief laufen können? Was war passiert, dass sie nun diese Stufen hinaufstieg, um einen Menschen zu töten?

Sie wollte nicht darüber nachdenken, wollte diese Sache einfach nur hinter sich bringen. Denn der Lohn war verlockend. Nicht weniger als die Freiheit hatte man ihr versprochen. „Erledige den Auftrag“, hatte man ihr gesagt, „und du kannst zurückkehren in deine Heimat.“

Karina zwang sich, allein daran zu denken. An ihr Dorf, die Menschen dort, die sie kannten und liebten, an ihre Eltern und den alten räudigen Hund, der vielleicht gar nicht mehr lebte. Diese Gedanken trugen sie die Treppe hinauf. Oben spürte sie bei jedem Atemzug die gebrochenen Rippen und verharrte einen Moment. Schöpfte Luft und Mut, drückte schließlich die schwere Feuerschutztür einen Spalt auf und spähte hindurch.

Auch auf der Männerstation war es ruhig. Ihre Besuche hier in den letzten Tagen hatte Karina damit begründet, Zeitschriften und Bücher aus den Leseecken der beiden Stationen auszutauschen. Die Schwestern hatten nicht weiter nachgefragt, und der Polizist, der vor dem Zimmer wachte, hatte sie zwar beobachtet, aber keine Gefahr gewittert. Wie sollte er auch. Er bekam ein ausgemergeltes, verletztes Mädchen Mitte zwanzig zu sehen, das genug mit sich selbst zu tun hatte. Niemand käme auf die Idee, sie könne eine Mörderin sein.

Und sie war auch keine. Sie wurde gezwungen. Das musste Karina sich immer wieder sagen. Wenn dieser Mann nicht stirbt, stirbt meine Familie, und das werde ich nicht zulassen.

Karina trat an die Glastür, hinter der der Polizist auf einem Stuhl saß und eine Zeitschrift las. Er bemerkte sie sofort, entspannte sich aber und lächelte sie sogar an. Als er sah, wie schwer es Karina fiel, die Tür zu öffnen, stand er auf und half ihr.

„So spät noch auf den Beinen. Wie wollen Sie da gesund werden?“, fragte er. Er war ein großer, bärtiger Mann Ende fünfzig, machte einen gutmütigen Eindruck, trug aber eine Waffe an seinem Gürtel.

„Ich kann einfach nicht schlafen, und bei uns unten habe ich alle Zeitschriften durch. Habt ihr vielleicht neue bekommen?“

„Ich habe zwei Stück mitgebracht, aber es ist nicht unbedingt Frauenlektüre.“

Er zeigte ihr die Illustrierten. Fußball und Autos.

„Oh je, das ist wirklich nichts für eine Lady.“

Karina atmete scharf ein und presste sich eine Hand an den Brustkorb.

„Geht’s Ihnen nicht gut?“, fragte der Polizist besorgt.

„Doch, doch, geht schon.“

„Kommen Sie, setzen Sie sich einen Moment.“

Er war wirklich nett und fürsorglich, half ihr sogar beim Hinsetzen und sah sie an, wie ein Vater seine Tochter ansehen würde.

„Soll ich eine Schwester holen?“

„Nein, bitte nicht, dann bekomme ich Ärger, weil ich so spät noch auf den Beinen bin.“

„Und das zu recht. Sie gehören ins Bett.“

Karina schenkte ihm ein hilfloses Lächeln.

„Kommen Sie mal mit runter und hören sie sich an, wie die beiden Damen auf meinem Zimmer schnarchen. Dann können Sie mich verstehen.“

„Tja, Krankenhäuser sind wirklich kein Ort für erholsamen Schlaf“, gab der Polizist zu. „Kann ich Ihnen denn ein Glas Wasser bringen.“

„Ich will keine Umstände machen.“

„Machen Sie nicht. Ich wollte mir ohnehin gerade einen Kaffee holen. Ich könnte nämlich schlafen, darf aber nicht.“

Er stand auf, streckte den Rücken durch und seufzte.

„Also gut. Ein schönes kühles Wasser für die Zeitschriftenlady, und einen Kaffee für mich.“

Er verschwand mit schlurfenden Schritten.

Karina wartete noch einen Moment, horchte, stand dann auf, ging zur Tür des Krankenzimmers hinüber, legte die Hand auf die Klinke, verharrte, wurde kurz von Zweifel und Angst gepackt, drückte sie dann aber nieder, schlüpfte in den Raum und schloss die Tür hinter sich.

Der Mann in dem Bett war wach. Er drehte den Kopf und sah sie an. Sein Gesicht war bandagiert, nur die Augen waren zu sehen. Er war mit Händen und Füßen ans Bett gefesselt.

Grausame Augen, dachte Karina und zog das kleine Schälmesser hervor, das sie aus der Schwesternküche gestohlen hatte.

Die grausamen Augen fixierten sie, weiteten sich, wollten sie warnen, doch Karina senkte den Blick, denn sie würde es nicht tun können, wenn sie ihm dabei in die Augen sah. Sie wusste, wer dort in dem Krankenbett vor ihr lag. Man nannte ihn den Scout. Karina hatte nie mit ihm zu tun gehabt, kannte aber seinen Ruf. Er war gnadenlos, brutal, eiskalt, und er verdiente es, zu sterben.

Er stemmte sich gegen die Fesseln, bäumte den Oberkörper auf und gab hinter seinem Verband dumpfe Geräusche von sich.

Karina stürzte auf das Bett zu und stach zu. In den Hals, immer wieder in den Hals. Blut quoll aus den kleinen, nicht allzu tiefen Wunden, doch der Mann starb nicht, er kämpfte, das Bett bewegte sich, der Infusionsständer kippte um und machte einen Höllenlärm. Karina stach und stach, bis sie den Arm nicht mehr heben konnte und ihr das kleine Messer entglitt, weil ihre Hand nass war von dem warmen Blut.

Laut schluchzend wandte sie sich ab und stürzte aus dem Raum.

Auf dem Flur stand der Polizist mit zwei Plastikbechern in den Händen. Als er die blutbesudelte Karina sah, ließ er beide fallen.

„So eine verdammte Scheiße.“

Henry holte aus und schlug mit der flachen Hand gegen die Wand. Das Bild des Bundespräsidenten fiel vom Nagel zu Boden, das Glas zersplitterte und der Präsident bekam Risse.

Sackstedt zuckte zurück und hob abwehrend die Hände, so als gelte der Wutausbruch ihm.

„Immer sachte, Herr Gauck kann nichts dafür.“

Henry trat vors Fenster, fuhr sich mit den Händen durchs Haar und bemühte sich, Wut und Frustration unter Kontrolle zu bekommen. Das war alles andere als leicht. Der behandelnde Arzt in der Uni-Klinik hatte angekündigt, in drei oder vier Tagen wär es möglich, ein erstes kurzes Gespräch mit dem Patienten zu führen.

Nun würde niemand mehr mit dem Mann reden. Sackstedt hatte ihm soeben eröffnet, dass gestern Abend eine Patientin in das Zimmer des Mannes, den sie Scout nannten, eingedrungen war und ihm mit einem kleinen Küchenmesser den Hals zerfetzt hatte. Die Ärzte hatten zehn Minuten um dessen Leben gekämpft, doch der Blutverlust war zu groß gewesen. Der Scout war tot. Ob er überhaupt zum Zeugen getaugt hätte, wusste Henry nicht, aber irgendjemand schien Angst davor gehabt zu haben.

Nein, nicht irgendjemand.

Der Hinkende.

Der große Unbekannte. Der Mythos.

Zuerst Deringer, dann Schwabe, jetzt der Scout. Die möglichen Zeugen wurden systematisch ausgeschaltet.

Den Blick durch das Fenster auf die morgendliche Stadt gerichtet, sagte Henry:

„Wir müssen diese Frau zu einer Aussage bewegen.“

„Das wird schwierig. Sie behauptet steif und fest, sich an nichts erinnern zu können. Sie weiß angeblich nicht, warum sie den Mann getötet hat.“

„Aber sie kommt aus dem Prostitutionsmilieu.“

„Eindeutig.“

„Dann ist die Sache klar.“

„Tja, eine Aussage werden wir von ihr trotzdem nicht bekommen. Die Frauen haben Angst vor diesem Hinkenden. Die reden nicht mit uns.“

Henry fuhr herum.

„Das muss ein Ende haben.“

Sackstedt ging hinter seinen Schreibtisch, startete den PC und ließ sich in den Drehstuhl fallen.

„Vielleicht kommen wir hiermit weiter. Diese Nachricht kam gestern von der englischen Finanzbehörde.“

„Was? Gestern schon? Warum haben Sie nichts gesagt?“, fuhr Henry seinen Chef an.

Der warf ihm einen missbilligenden Blick zu.

„Weil ich gestern damit beschäftigt war, hinter Ihnen aufzuräumen. Wissen Sie eigentlich, wie sauer die Tschechen wegen ihrer Kamikazeaktion sind? Da kommt noch eine Menge Ärger auf uns zu.“

„Interessiert mich nicht. Was schreiben die Engländer?“

Henry stützte sich mit beiden Händen auf die Schreibtischplatte. Sein widerspenstiges Haar fiel ihm in die Stirn.

Sackstedt las die Mail von seinem Bildschirm vor.

"Die Steuern, die auf die Umsätze und Gewinne der ‘Old Blue Tree Ltd.‘, der ‘Old Green Tree Ltd.‘ und der ‘Old Red Tree Ltd.‘ anfallen, werden bezahlt von einem Gesellschafter namens Klaudiusz Thaler."

"Das Kürzel K.T.", sagte Henry. "Das passt."

Sackstedt nickte.

"Klaudiusz Thaler ist 59 Jahre alt und verheiratet. Seine Eltern sind Polen, er selbst besitzt die deutsche Staatsbürgerschaft. Seine Frau, Monika Prezyna-Thaler, besitzt zwei Autohäuser, in beiden ist er als Geschäftsführer angestellt. Ich habe die Wohnadresse bereits ausfindig gemacht."

Er schob Henry einen Notizzettel zu.

"Zwei Stunden Fahrt von hier, oder?"

"Mindestens. Wie wollen Sie vorgehen?"

"Ich fahre hin und rede mit dem Mann."

Sackstedt seufzte. "Klaudiusz Thaler hält Anteile an einer Gesellschaft, die nichts anderes tut, als Seniorenheime zu bauen und zu betreiben. Bei der Polizei ist er nie auffällig geworden und er zahlt pünktlich seine Steuern. Ich muss den Staatsanwalt gar nicht fragen, für einen Haftbefehl reicht es nicht.  Selbst wenn Thaler der Kopf dieses Menschenhändlerrings ist, müssen wir das erst noch beweisen. Im Moment ist er ein ehrbares Mitglied der Gesellschaft, ein Unternehmer mit vierzig Mitarbeitern."

"Darf ich Sie daran erinnern, wie Sie anfangs Dr. Deringer eingeschätzt haben?"

Sackstedt verzog das Gesicht als hätte er in eine Zitrone gebissen.

"Müssen Sie nicht. Ich streite ja auch nicht ab, dass mehr hinter Thaler steckt, als es den Anschein hat. Ich wollte Sie lediglich dafür sensibilisieren …"

"Ich muss nicht sensibilisiert werden, vielen Dank. Ich kümmere mich um den Mann, und wenn er Dreck am Stecken hat, finde ich es heraus."

"Conroy", sagte Sackstedt, als Henry bereits die Türklinke in der Hand hielt.

"Ja?"

"Bauen Sie keinen Mist."

Sie wechselten einen langen Blick, dann verließ Henry das Büro.

In seinem eigenen Büro machte er sich sofort an die Recherche und fand heraus, dass die ‘MT Autohaus GmbH‘ über ein rotes Wechselkennzeichen für Oldtimer verfügte.

Vorher hatte Henry tagelang erfolglos versucht, in diesem und dem angrenzenden Bundesland jemanden zu finden, auf den die Kürzel aus Deringers Fahrtenbuch passten, und der dazu noch selbst Oldtimer besaß, beziehungsweise ein 07-Kennzeichen dafür. Gefunden hatte er niemanden. Selbst wenn er in den nächsten Tagen die Suche auf ganz Deutschland ausgeweitet hätte, wäre er nicht auf Klaudiusz Thaler gestoßen, denn Halter der Fahrzeuge, für die das Wechselkennzeichen genehmigt worden war, war als juristische Person die ‘MT Autohaus GmbH‘ seiner Frau, nicht er selbst.

Der Mann hatte sich in alle Richtungen gut abgesichert.

Am Abend desselben Tages stoppte Henry seinen Wagen in einer fremden Stadt vor einem fremden Haus in einer ruhigen Wohngegend. Er war mehrere Stunden gefahren, hatte sich dabei mit lauter Musik abgelenkt, aber die Nervosität war dennoch gestiegen, je näher er seinem Ziel kam. Jetzt fraß sie wie ein Tier ein Loch in seine Eingeweide, ohne dass er etwas dagegen tun konnte.

Er stieg aus, blieb neben seinem Wagen stehen und atmete die kalte Nachtluft ein. Auf den Dächern der geparkten Fahrzeuge lag bereits eine hauchdünne Frostschicht. Am dunklen Nachthimmel glitzerten die Sterne in seltener Klarheit. Sie spiegelten seine Gedanken wider, die ebenfalls ganz klar waren. Kein Zweifel verwässerte sie, keine Furcht trübte sie, sie zeigten ihm einen Weg auf, den er nicht verfehlen konnte.

Henry füllte seine Lungen mit reiner Luft und ging dann auf das Mietshaus zu. Es war kurz nach zwanzig Uhr, eigentlich eine Unzeit, um zu klingeln, aber Henry hatte sicher gehen wollen, dass die Leute zu Hause waren. Sie würden ihn vielleicht nicht hineinlassen, dieses Risiko bestand, aber antreffen würde er sie auf jeden Fall.

Die untere Tür war nicht verschlossen, Henry konnte in die zweite Etage steigen und direkt an der Wohnungstür klingeln. Einen Türspion gab es nicht, ein weiterer Vorteil für ihn.

Nach dem zweiten Klingeln schwang die Tür zurück.

Der Mann starrte Henry erschrocken an.

"Sie?"

"Tut mir leid, dass ich so spät noch störe. Aber ich würde gern mit Ihnen und Ihrer Frau sprechen."

"Ich weiß nicht …", begann er, bevor seine Frau hinter ihm erschien.

In ihrem Gesicht und in ihren Augen erkannte Henry Manuela Sperling wieder.

"Kommen Sie rein“, sagte sie.

Manuelas Eltern boten ihm Platz im Wohnzimmer an. Ihre Mutter fragte ihn, was er trinken wolle, und Henry bat um ein Glas Wasser. Kaffee brauchte er nicht, sein Herz schlug auch ohne Koffein schon viel zu schnell. Während sie in der Küche beschäftigt war, saß Henry mit Manuelas Vater allein im Wohnzimmer. Über der Couch hing eine Schwarzwälder Kuckucksuhr an der Wand und tickte unerträglich laut. Auf einem Regalbrett standen Portraitfotos von Tim und Manuela Sperling in schwarzen Plastikrahmen.

Manuelas Vater sah ihn aus müden, rot geränderten Augen an. Da war keine Wut, keine Lust auf eine Auseinandersetzung, nur Resignation und Trauer. Henry hielt seinem Blick nicht stand, ließ ihn stattdessen durch den Raum wandern und versuchte, seine Gedanken unter Kontrolle zu bekommen. Diesen Besuch hatte er so lange wie möglich hinausgeschoben, dabei hatte er schon zum Zeitpunkt der Beerdigung gewusst, dass er unabdingbar war. Diesen Menschen unter die Augen zu treten war das Schwerste, was Henry je auf sich genommen hatte, und er hätte es verstanden, wenn sie ihn nicht in die Wohnung gelassen hätten. Er hatte es sich sogar gewünscht.

Die Mutter kam mit einem Tablett zurück und stellte drei Wassergläser auf der Granitplatte des Wohnzimmertisches ab. Sie setzte sich zu ihrem Mann, presste die Knie zusammen, verschränkte die Finger ineinander und sah Henry an. Sie hatte so viel Ähnlichkeit mit ihrer Tochter, dass es Henry die Kehle zusammenschnürte. Bevor er zu sprechen begann, trank er einen Schluck Wasser.

„Ich weiß, es hilft Ihnen nicht, aber ich möchte noch einmal sagen, wie leid mir Ihr Verlust tut.“

„Stimmt, es hilft nicht“, sagte der Vater.

„Aber schaden tut es auch nicht“, versetzte die Mutter und warf ihrem Mann einen tadelnden Blick zu. „Und ich kann mir vorstellen, dass es Ihnen nicht leicht gefallen ist, heute hierher zu kommen, deswegen möchten mein Mann und ich uns bedanken dafür, dass Sie hier sind.“

Der Vater sagte nichts, er starrte einfach gegen die Wand. Er schien jeden Lebensmut verloren zu haben. Von ihm konnte Henry keine Hilfe erwarten, also konzentrierte er sich auf die Mutter, denn Hilfe brauchte er. Manuelas Mutter war klein und zierlich, so wie ihre Tochter, sie hatte das gleiche feenhafte Haar. Mund, Nase und Augen waren pure Erinnerung. Eigenartigerweise fühlte Henry sich nach ein paar Minuten genau deshalb zu dieser Frau hingezogen. Sie hatte ebenso viel durchgemacht wie ihr Mann, strahlte aber noch immer Kraft und Stolz aus.

„Sie sind doch aber nicht nur deswegen hier, nicht wahr?“, sagte Manuelas Mutter und half Henry dabei, sein Anliegen vorzubringen.

„Nein, ich bin nicht nur deswegen hier. Ich brauche ihre Hilfe. Ich weiß, dass ich nach allem, was passiert ist, kein Recht habe, darum zu bitten, aber es wäre ein weiteres großes Unrecht, wenn ich es nicht täte.“

„Was haben Sie vor?“, fragte Manuelas Mutter.

„Es kann sein, dass ich den Mann gefunden habe, der für all das verantwortlich ist. Den feigen Strippenzieher im Hintergrund. Ich werde diesen Mann nicht entkommen lassen, selbst wenn ich ihm nach Recht und Gesetz nichts nachweisen kann.“

„Sie stürzen sich ins Unglück.“

Henry schüttelte den Kopf. „Nein, nicht, wenn ich es richtig anstelle. Aber ich kann das nicht allein tun, deshalb bin ich hier. Ich brauche die Hilfe ihrer Kinder. Ich habe bereits mit Klaus und Torsten gesprochen, und sie sind dazu bereit, aber wenn Sie beide mir heute ihre Erlaubnis verweigern, dann lasse ich ihre Kinder da raus. Und glauben Sie mir, ich kann Sie in dem Fall voll und ganz verstehen.“

Jetzt hatte Henry auch die Aufmerksamkeit des Vaters, und wenn er sich nicht völlig täuschte, kehrte in diesem Moment ein Hauch von Leben in dessen Augen zurück.

„Sie töten den Mann?“

„Wenn es nicht anders geht, ja.“

Manuelas Vater war ein großer, schwerer Mann mit den Händen eines Arbeiters. Diese Hände legte er nun ineinander und knetete sie, dass es nur so raschelte.

„Es bringt die Toten nicht zurück ...“, begann er und kämpfte mühsam gegen seine Tränen an. „Aber wenn ich wüsste, dass dieser Mann tot ist, dann könnte ich vielleicht irgendwann meinen Frieden damit machen.“

Mit dem letzten Wort stand der Vater von der Couch auf und verschwand aus dem Wohnzimmer. Henry erhob sich ebenfalls, wollte ihm hinterher, doch die Mutter nahm seine Hand und zog ihn wieder zurück.

„Lassen Sie nur.“

Also setzte Henry sich wieder.

„Wir können nicht noch ein Kind verlieren“, sagte sie.

„Ich verspreche Ihnen, alles dafür zu tun, damit es dazu nicht kommt.“

Sie nickte, presste die Lippen zusammen, kämpfte die Tränen zurück und suchte nach Worten. Es dauerte einen Moment, und die Kuckucksuhr an der Wand untermalte jede Sekunde.

Schließlich sah sie ihm direkt in die Augen.

„Tun Sie, was Sie tun müssen“, sagte sie mit fester Stimme.

Teil 13

Schon seit Tagen kündigten die Wetterdienste den ersten Schnee des Jahres an. Bislang hatte er auf sich warten lassen, doch jetzt trudelten feine Flocken aus einem schmutzig-grauen Himmel gegen die Windschutzscheibe des Wagens.

Henry fuhr durch eine nahezu menschenleere Gegend in der Nähe der polnischen Grenze. Das Land war flach, die riesigen abgeernteten Felder nur vereinzelt von kleinen Waldstücken oder Hecken durchbrochen. Auf die aufgepflügte braune Erde senkte sich der Schnee wie ein Netz des Schweigens.

Sein Navigationsgerät hatte ihn hierher geführt. Das Ziel befand sich in zwei Kilometern Entfernung. Dort, wo die private Zufahrt von der Landstraße abzweigte, stoppte Henry neben einer Hecke und stieg aus. Kalter Wind schlug ihm ins Gesicht, die kleinen Schneeflocken piekten auf seiner Haut. Henry schloss seine Jacke und ging ein Stück in den Weg hinein. Die offizielle Adresse lautete Bruchweg 1. Ein Straßenschild gab es hier jedoch nicht. Der Weg führte schnurgerade zwei Kilometer ins Niemandsland. Irgendwo dort befand sich das Haus, in dem Klaudiusz Thaler lebte. Sehen konnte Henry es nicht. Das trübe Licht und der einsetzende Schneefall verhinderten einen weiten Blick.

Zwei Tage waren vergangen, seit er herausgefunden hatte, wer Klaudiusz Thaler war. Den Impuls, den Mann sofort aufzusuchen und zu vernehmen, hatte Henry mühsam unterdrückt. Etwas hatte noch gefehlt. Eine letzte unabdingbare Sache. Jetzt war alles bereit, und die Jagd konnte beginnen. Henry hatte keinen Zweifel daran, dass er den richtigen Mann jagte. Klaudiusz Thaler war Der Hinkende. Beweisen ließ sich das bisher nicht, aber das war auch nicht nötig. Henry war weit darüber hinaus, etwas beweisen zu wollen. Ihm ging es einzig und allein um Rache.

Er stieg wieder in seinen Wagen, wendete und fuhr ein Stück der Strecke zurück. Am nächsten Feldweg bog er links ab. Der Boden war hart gefroren, es bestand nicht die Gefahr, dass er sich festfuhr. Die Grasnarbe in der Mitte war hoch und das alte, trockene Gras kratzte am Wagenboden. Henry fuhr langsam und konzentriert und wich den tiefsten Schlaglöchern aus. Immer wenn sich eine Lücke in der Buschreihe zu seiner Linken auftat, warf er einen Blick hinüber. Nachdem er zehn Minuten gefahren war, meinte er, am Horizont die Umrisse eines großen Gebäudes sehen zu können. Ein Stück weiter fand er eine Ausbuchtung in der Hecke, in der er seinen Wagen stehen lassen konnte, ohne dass ihn jemand entdeckte.

Der Schneefall war stärker geworden, aber das war gut. Wenn er das Haus nicht sehen konnte, konnten die Bewohner ihn ebenfalls nicht sehen. Ansonsten wäre es unmöglich, sich dem Haus unentdeckt zu nähern. Henry musste einen Acker überqueren, der so flach wie ein Spiegel war und keinerlei Deckung bot. Auf dieser ungeschützten Fläche zerrte der Wind heftig an ihm und trieb ihm den Schnee in die Augen. Den Kopf gesenkt, den Kragen der Jacke hoch gestellt, die Hände in den Taschen, stapfte Henry über die Furchen. Immer wieder blieb er stehen um die Richtung zu kontrollieren. Die Ausdehnung des Ackers war gewaltig.

Seine Wangen und Lippen waren taub, als er die Umrisse des Hauses zum ersten Mal deutlicher erkennen konnte. Er näherte sich ihm von der Rückseite her. Wie eine riesige viereckige Trutzburg stand es im Wind. Ein altes Landgut, umgeben von kleineren Wirtschaftsgebäuden, Ställen und Scheunen und einer zwei Meter hohen, backsteinernen Mauer. Drum herum ragten alte Eichenbäume auf. Sie trugen noch ihr braunes, trockenes Laub. Es raschelte im Wind.

Henry ging bis zur Mauer vor und drückte sich mit dem Rücken dagegen. Er war froh, endlich dem eisigen Wind entkommen zu sein. Ein Blick zurück verriet ihm, dass sein Wagen von hier aus nicht zu sehen war. Nicht einmal die Hecke, in der er ihn geparkt hatte. Ohne Schneetreiben mochte das anders sein, aber das spielte jetzt noch keine Rolle.

Der Acker war bis auf zwei Meter an die Mauer heran umgepflügt. Der übrig gebliebene Streifen war von trockenem Gras überwuchert. Henry blieb dicht an der Mauer, wandte sich nach rechts und umrundete das Grundstück. Es dauerte ein paar Minuten, bis er eine Ecke erreichte. Von dort verlief die Mauer nach links, und der Wind prallte genau darauf. Die Kälte durchdrang mühelos seine Kleidung und kühlte ihn aus.

An der nächsten Ecke blieb Henry stehen und spähte vorsichtig herum.

Der mit grauen Steinen gepflasterte Privatweg führte schnurgerade auf einen Torbogen in der Mauer zu. Zu sehen war niemand. Henry schob sich vor und lief an der Mauer entlang, bis er den Torbogen erreichte. Dort blieb er abermals stehen und riskierte einen Blick in den Hof.

Er war weitläufig und mit Kopfstein gepflastert. Direkt gegenüber befand sich das Gutshaus. Drei Stockwerke hoch ragten massive Mauern in den grauen Himmel. Eine breite Treppe führte vier Stufen hinauf zur pompösen Eingangstür, die von zwei mächtigen Säulen flankiert war. Hinter den hohen, schmalen Fenster brannte Licht. Vor der Treppe parkten drei Transporter, die wie Handwerkerfahrzeuge aussahen. Dazwischen eine weiße Mercedes Limousine. Eine Hälfte der Eingangstür stand offen. Ein Mann in weißer Malerkleidung trat heraus. Auf der rechten Schulter trug er eine Trittleiter, in der linken Hand einen Farbeimer. Er zog den Kopf zwischen die Schultern und blickte zu Boden. Hastig räumte er seine Last in den Transporter und lief dann zurück ins Haus.

Dieser Vorgang wiederholte sich noch ein paarmal.

Schließlich hielt Henry es nicht mehr aus in der Kälte und machte sich auf den Rückweg zu seinem Wagen.

Als er dort ankam, waren seine Hände so taub gefroren, dass er es erst beim dritten Anlauf schaffte, den Schlüssel ins Zündschloss zu stecken. Der Scheibenwischer fegte die dünne Schneeschicht von der Windschutzscheibe, und Henry fuhr los. Als er die Landstraße erreichte, war es im Wagen einigermaßen warm und er selbst taute langsam auf. Wenn sich das Wetter bis morgen nicht änderte, und danach sah es nicht aus, musste er das einplanen und bedenken.

Henry telefonierte.

Sein Gesprächspartner nahm sofort ab.

Eine Viertelstunde später fuhr Klaus Sperling in einem alten grauen VW Passat vor. Henry wies ihn ein. Klaus stellte den Wagen dort ab, wo Henry zuvor geparkt hatte und kam zu Fuß an die Landstraße zurück.

„Scheiße, ist das kalt", fluchte er, ließ sich in den Beifahrersitz fallen und rieb die großen Hände aneinander. Sie waren mittlerweile gut verheilt.

„Der Schlüssel?", fragte Henry.

„Hängt mit einem Karabiner an der Schelle des Auspuffrohrs, wie abgesprochen", antwortete Klaus.

„Der Wagen ist vollgetankt?"

„Sicher. Hältst du mich für doof."

„Nein, ich wollte nur sicher gehen."

„Sicher gehen? Bei dieser Sache? Das soll wohl ein Scherz sein."

„Und Torsten? Was meinst du? Hält er das durch?"

Klaus nickte. "Auf ihn kannst du dich hundertprozentig verlassen. Er leidet darunter, dass er in der Nacht in der Ziegelei nicht anders gehandelt hat und würde alles tun, um es wieder gut zu machen. Alles!"

Henry nickte und fuhr los. Eine Weile fuhren sie schweigend durch den stärker werdenden Schneefall.

„Was hast du gesehen?" fragte Klaus schließlich.

„Nicht viel. Handwerker. Die scheinen aber mit der Arbeit fertig zu sein."

„Passt ja gut."

„Wenn nicht, wäre es auch egal. Wir kommen abends."

Klaus schüttelte den Kopf. "Ich bin mir echt nicht sicher, ob das klappt."

„Ich auch nicht. Aber wir ziehen es trotzdem durch."

Klaus warf ihm einen Blick zu.

„Weißt du, das hätte ich von einem Bullen wie dir echt nicht erwartet."

„Noch vor zwanzig Tagen hätte ich so etwas auch nicht getan."

„Aber jetzt."

Henry nickte und sah seinen Beifahrer kurz an.

„Das bin ich deinem Bruder und vor allem deiner Schwester schuldig."

Am nächsten Tag kehrte Henry gegen zwanzig Uhr zu dem Gutshaus zurück. Über Nacht waren zehn Zentimeter Schnee gefallen, und die Landschaft hatte sich komplett verändert. Von der braunen Farbe der Erde war nichts mehr zu sehen, alles war eine weiße, ebenmäßige Fläche, und das Gefühl, sich in dieser Weite verlieren zu können, war noch intensiver. Der Himmel war bewölkt, die Sicht jedoch klar, und Henry meinte, in der Ferne auf dem Acker Lichter zu sehen - der Gutshof. In den Karten war er unter der Bezeichnung Lohof eingetragen.

An der Einmündung zum Privatweg hielt er noch einmal an, überprüfte, ob alles in Ordnung war, legte die Ware, die er in Traunfeld im Hinterhof der Kneipe gekauft hatte, in den Kofferraum und fuhr weiter. Der schnurgerade Weg zog sich schier endlos durch den Acker. Rechts und links verliefen tiefe Entwässerungsgräben. Das darin stehende Wasser war gefroren und von Schnee bedeckt. Niemand konnte sich dem Haus über diesen Weg nähern ohne gesehen zu werden, aber heute spielte das keine Rolle, denn Henry war in offizieller Sache hier.

Er bog durch den Torbogen in den Hof ein. Die Handwerkerfahrzeuge waren fort. Der weiße Mercedes stand noch dort, daneben parkte ein neu aussehender schwarzer Skoda Octavia. Über der Eingangstür hing an langen Ketten eine große Glaslampe in der Form eines Ballons. Warmes Licht floss über die Stufen der Treppe auf den Hof hinab.

Henry parkte seinen Wagen im Schatten.

Bevor er ausstieg, entriegelte er von innen den Kofferraum.

Er holte seinen Dienstausweis hervor und stieg die vier Stufen hinauf. Hundegebell hätte ihn nicht gewundert, doch es war still. Aus einer Ecke über der Tür nahm ihn eine Überwachungskamera in den Focus. Sie war gut sichtbar und sollte demonstrieren, dass niemand ungesehen ins Haus kam. Henry vermutete, dass es davon noch viel mehr im Hof und im Haus selbst gab.

Der Klingelknopf von der Größe eines Untertellers war in die Mauer rechts neben der Tür eingelassen. Er ließ sich sanft hineindrücken und im Inneren ertönte ein weicher, melodiöser Gong. Die Namen der Bewohner waren nirgendwo zu lesen, es gab auch keinen Briefkasten. Wahrscheinlich wurde die Post an ein Postfach geschickt.

Henry wartete und wurde zunehmend nervös. Es stand so viel auf dem Spiel, und er hatte nicht die geringste Ahnung, was ihn drinnen erwartete. Nach einer gefühlten Ewigkeit näherte sich jemand der Tür und öffnete.

Es war eine Frau. Groß, schlank, mit schulterlangem blonden Haar, gekleidet in eine Jeans und einen grauen Kaschmir-Pullover.

Sie sah ihn argwöhnisch an. „Bitte?“

Henry streckte ihr seinen Dienstausweis entgegen. „Henry Conroy, Kripo Gotenburg. Ich würde gern mit Klaudiusz Thaler sprechen.“

„Ich bin Monika Thaler, seine Ehefrau. Kann ich Ihnen helfen?“

„Da bin ich mir nicht sicher, aber wenn ich mit Ihnen beiden sprechen dürfte, wäre es mir auch recht.“

Henry versuchte sich in einem freundlichen Lächeln. Bevor er aufgebrochen war, hatte er sich rasiert und sein Haar mit Gel in Form gebracht. Der erste Eindruck war wichtig, sonst würde es gleich an der Tür Probleme geben.

„Worum geht es denn?“

„Nun, im Rahmen einer Ermittlung ist der Name ihres Mannes aufgetaucht und wir erhoffen uns von ihm wichtige Informationen.“

Die große schöne Frau mit den kühlen blauen Augen zögerte. Henry hatte keine Ahnung, inwieweit sie in die Geschäfte ihres Mannes involviert war, aber wenn sie Bescheid wusste, dann wusste sie auch, wer er war.

„Bitte, kommen Sie herein“, sagte Frau Thaler, trat beiseite und ließ ihn eintreten.

Die Eingangshalle war imposant. Das Weiß der frisch gestrichenen Wände blendete geradezu. Gegenüber der Tür zogen sich zwei geschwungene Treppen ins erste Stockwerk hinauf.  Die Stufen bestanden aus Marmor, der Handlauf aus edlem Holz. Zwischen den Treppen stand ein Gerüst, es reichte bis in die erste Etage. Wie es aussah, wurde der Handlauf gerade gestrichen.

„Mein Mann hält sich in der Bibliothek auf. Wenn Sie mir bitte folgen wollen.“

Henry wollte. Auf Schuhen mit hohen Absätzen stöckelte die Frau vor ihm her. Sie teilte einen Vorhang aus Schutzfolie und führte ihn in einen wesentlich niedrigeren Gang.

„Es wirkt alles so neu“, sagte Henry.

Ohne sich zu ihm umzudrehen antwortete die Frau. „Die Renovierungsarbeiten sind gerade erst abgeschlossen, bis auf ein paar Kleinigkeiten natürlich.“

„Natürlich. Wie lange hat die Renovierung gedauert? Ich meine, es ist ja ein riesiges Haus.“

„Es handelt sich hier um ein mehr als dreihundert Jahre altes Rittergut, und schon allein wegen der Denkmalschutzauflagen war die Renovierung äußerst aufwändig. Die Arbeiten haben sich über zwei Jahre hingezogen.“

„Zwei Jahre! Haben Sie in der Zeit bereits hier gewohnt?“

Jetzt drehte sie sich doch zu ihm um. Ihr Lächeln war kühl. „Ein Teil des Wohntraktes war bereits fertig gestellt, sodass wir ihn nutzen konnten.“

„Ah, wie schön. Obwohl, zwei Jahre die Handwerker im Haus ist sicher auch nicht angenehm.“

Darauf erwiderte sie nichts und lief weiter voraus. Am Ende des Ganges öffnete sie eine schwere, mit Intarsien verzierte Holztür.

Henry hatte plötzlich das Gefühl, beobachtet zu werden. Er fuhr herum. Die Schutzfolie bewegte sich leicht. Von hinten sickerte das Licht dagegen und ließ sie geisterhaft leuchten.

"Was ist?", fragte die Frau.

Henry behielt die Folie noch eine Moment im Blick, dann drehte er sich zu ihr um und schüttelte den Kopf.

"Nichts, ich bewundere nur die Architektur."

Sie lächelte überheblich und betrat die Bibliothek.

„Mein Schatz, ein Herr Conroy von der Kriminalpolizei in Gotenburg würde dich gern sprechen. Ich hoffe, wir stören dich nicht.“

Angesichts der Videokamera über dem Eingang hätte sie sich die Show sparen können, fand Henry und folgte ihr.

Klaudiusz Thaler stand mitten im Raum vor einem großen offenen Kamin, in dem ein kleines Feuer brannte. Er war ohne Frage eine skurille Gestalt. Ein kleiner Mann, nicht größer als einssechzig. Schmal gebaut. Langes schwarzes, von weißen Strähnen durchsetztes Haar. Eine übergroße Hakennase sowie weit abstehende Ohren vervollständigten den Eindruck, einen Gnom vor sich zu haben. Er trug die Kleidung eines Cowboys, allerdings keinen Hut. Seine Augen waren leblose dunkle Seen in einem unbewegten Gesicht. Er bemühte sich nicht einmal, freundlich zu wirken.

„Die späte Störung tut mir leid“, begann Henry. „Ich hätte mich ankündigen sollen, aber ich war zufällig in der Gegend unterwegs und dachte mir, ich versuch’s einfach mal.“

Klaudiusz Thaler kam auf ihn zu und streckte die Hand aus. Henry beobachtete dessen Gang genau. Er hinkte nicht. Von der Körpergröße her passte dieser Mann zu dem Schemen auf den Fotos, aber wenn er nicht hinkte, wenn er keinerlei Gehbehinderung hatte, wie kam dann diese Bezeichnung zustande, die hinter vorgehaltener Hand überall die Runde machte?

Er hatte einen äußerst kräftigen Händedruck.

„Das ist kein Problem, Kommissar Conroy, wir gehen ohnehin immer sehr spät zu Bett. Möchten Sie etwas trinken, während wir uns unterhalten?“

„Vielleicht einen Kaffee, wenn es keine Umstände macht. Ich habe noch einen langen Abend vor mir.“

„Monika, könntest du uns bitte einen Kaffee bringen?“

Sie lächelte, nickte und verschwand.

„Unsere Hausdame ist leider schon im Feierabend. Sie lebt im Ort und verlässt uns immer über Nacht. Die Einsamkeit hier draußen ist nicht jedermanns Sache“, sagte Thaler. „Bitte, nehmen Sie doch Platz.“

Henry setzte sich in einen wuchtigen Sessel mit Ausrichtung zum Kamin. Thaler ließ sich ihm gegenüber nieder.

„Gotenburg sagen Sie. Das ist sehr weit, nicht wahr?“

„Drei Stunden mit dem Wagen.“

„Dann kann ich davon ausgehen, dass Sie hier nicht in ihrem Zuständigkeitsbereich sind?“

„Das ist richtig, aber kein Problem. Es geht nur um ein paar Fragen, ich will Sie ja nicht verhaften. Vorerst nicht.“

Henry lächelte Klaudiusz Thaler an.

Der ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. „Na, da bin ich aber froh. Darauf wäre ich gar nicht vorbereitet. Was sind das denn für Fragen, die Sie haben?“

Es fiel ihm schwer, aber Henry musste die Fassade des freundlichen Ermittlers noch für kurze Zeit aufrechterhalten.

„Sind Sie im Besitz von Oldtimern, Herr Thaler?“

Henry meinte, Überraschung in dessen Augen aufblitzen zu sehen.

„Oldtimer? Wie kommen Sie darauf?"

„Also nicht?“

„Doch, ich besitze sogar mehrere Oldtimer. Warum fragen Sie?“

„Haben Sie am ersten Mai letzten Jahres an einem Oldtimertreffen im tschechischen Klasterec teilgenommen? Der sogenannten Apfel- blütenrallye?“

Jetzt war die Überraschung eindeutig erkennbar.

„Nun … ich weiß es nicht mehr genau, aber ich denke schon, ja. Ich fahre beinahe jedes Jahr dorthin.“

„Waren Sie mit ihrem eigenen Wagen dort?“

Klaudiusz Thaler zog die Augenbrauen zusammen. „Mit welchem Wagen sollte ich sonst dort gewesen sein?“

„Vielleicht mit dem Opel Admiral von Dr. Michael Deringer.“

„Dr. Deringer? Der Name sagt mir nichts. Sie stellen merkwürdige Fragen, Kommissar Conroy.“

„Ja, es ist ein merkwürdiger Fall. Ich würde Ihnen gern ein Foto zeigen, damit Sie mich besser verstehen. Moment.“

Henry suchte in den Innentaschen seiner Jacke.

„So ein Mist, jetzt habe ich es im Wagen gelassen. Ich hole es schnell.“

Henry sprang auf, ehe Klaudiusz Thaler etwas erwidern oder dagegen protestieren konnte. An der Tür zur Bibliothek kam ihm Frau Thaler mit einem kleinen Tablett entgegen.

„Ich habe etwas im Wagen vergessen“, sagte Henry und eilte mit einem entschuldigenden Lächeln vorbei. Er lief in den Hof hinaus. Die Kälte packte grimmig zu. Henry nahm das Foto aus der Seitenablage, klopfte einmal auf den Kofferraumdeckel, betrat das Haus, ließ die Haustür aber angelehnt. Binnen zwei Minuten war er zurück in der Bibliothek und tat, als sei er außer Atem. Klaudiusz Thaler saß nach wie vor im Sessel. Seine Frau stand neben ihm. Als Henry den Raum betrat, hatte er sofort das Gefühl, es sei noch jemand anderes anwesend. Er konnte niemanden sehen und wollte sich nicht zu auffällig umschauen. Er nahm im Sessel Platz und reichte dem Hausherrn das Foto.

„Diese Person, die sich in der Scheibe spiegelt, dass sind doch Sie, oder?“

Herr und Frau Thaler studierten das Foto gewissenhaft.

„Möglicherweise, man kann ja kaum etwas erkennen“, sagte Klaudiusz Thaler. „Die Aufnahme kenne ich gar nicht. Wer hat sie gemacht?“

„Wahrscheinlich Dr. Michael Deringer, es ist sein Wagen neben dem Sie dort stehen.“

„Tatsächlich?“ Thaler sah noch einmal hin, gab Henry das Foto dann aber zurück. „Ach wissen Sie, bei diesen Treffen geht es ums Sehen und Gesehen werden. Da wird man hunderte Male vor den Fahrzeugen anderer Teilnehmer fotografiert. Wahrscheinlich hat mich der Admiral interessiert, ich weiß es nicht mehr, aber an einen Herrn Deringer erinnere ich mich nicht. Wie ist es mit dir, Monika? Du warst doch auch dabei.“

„Nein, ich kenne keinen Michael Deringer.“

Henry seufzte und steckte das Foto ein.

„Das wundert mich, da Sie geschäftlich mit ihm zu tun hatten.“

„Bitte?“

„Sie sind doch Gesellschafter der Eichenhain GmbH, nicht wahr, Herr Thaler?“

„Nein, ganz sicher nicht, und ich verstehe auch nicht …“

„Ach, entschuldigen Sie bitte, mein Fehler. Sie sind Gesellschafter der ‘Old Blue Tree Ltd.‘ und die wiederum ist Gesellschafter der ‘Eichenhain GmbH‘. Weitere Gesellschafter sind Dr. Michael Deringer und Fritz Buhrmann, der Bauunternehmer. Leider sind diese Herren tot, so dass nur Sie übrig bleiben, Herr Thaler.“

Eisiges Schweigen.

„Wissen Sie“, begann Henry. „Es ist schon irgendwie typisch männlich. Da geben Sie sich alle Mühe, als Gesellschafter anonym zu bleiben, und es gelingt Ihnen auch nahezu perfekt. Aber wenn es um Autos geht, da verlieren Sie wie alle Männer den Kopf. Dr. Deringer ebenfalls.“

Bevor jemand etwas sagen konnte, drang vom Flur her plötzlich Lärm herein. Jemand schrie auf, ein anderer sagte laut etwas, ein Gegenstand fiel polternd zu Boden.

Henry zuckte zusammen. „Was war das?“, fragte er. „Ist noch jemand im Haus?“

Thaler lächelte. Seine Frau eilte Richtung Tür.

„Früher, Herr Conroy, haben auf diesem Anwesen Bauern gelebt, das bedeutet aber nicht, das Sie hierher kommen und versuchen können, uns mit einem Bauerntrick zu übertölpeln.“

Die schwere Holztür flog auf. Henry sprang auf während Klaudiusz Thaler ruhig sitzen blieb.

Torsten Sperling bekam einen Stoß in den Rücken und taumelte in den Raum. An seiner Stirn blutete eine Platzwunde. Er sah erschrocken und verängstigt aus. Ihm folgte ein slawisch aussehender Mann in schwarzer Lederjacke. In der linken hielt er die illegale Waffe, die Henry in Traunfeld besorgt hatte.

„Hausfriedensbruch, Einbruch, Mordversuch, suchen Sie sich etwas aus, Herr Conroy“, sagte Klaudiusz Thaler süffisant. „Alles drei gute Gründe, um mit Ihnen kurzen Prozess zu machen. Und da ich annehme, dass Sie nicht offiziell hier sind, und ihre Vorgesetzten nichts wissen von Ihrem eigenmächtigen Handeln, komme ich ungeschoren davon. Wie immer.“

Henrys Blick flog zwischen Torsten und Klaudiusz Thaler hin und her.

„Ich bin Polizeibeamter, ganz egal, ob ich offiziell hier bin oder nicht.“

„Mag sein, aber Sie standen in den letzten Wochen unter hohem Druck. Erst der Verlust ihres Partners, dann der Verlust ihrer neuen Partnerin, dann der Verlust ihrer Zurechnungsfähigkeit. Monika, sieh nach, ob noch jemand da ist, und schließ die Haustür ab.“

Sie verschwand augenblicklich.

„Ich glaube kaum, dass zwei Personen im Kofferraum ihres Wagens Platz gefunden hätten, nicht wahr, Herr Conroy. Sie haben voll und ganz auf das Überraschungsmoment vertraut, aber das hat leider nicht funktioniert. Ein Jammer. Bitte, setzen Sie sich, wir wollen unsere amüsante Konversation zu Ende führen, bevor ich Sie und diesen Eindringling den fähigen Händen meines Mitarbeiters überlasse.“

Henry und Torsten mussten sich nebeneinander auf die Couch setzen. Der Mitarbeiter blieb hinter ihnen stehen und ließ sie nicht aus dem Visier der Waffe.

Klaudiuzs’ Gesicht verzerrte sich unter einem Lächeln zu einer grotesken Maske.

„Was haben Sie geglaubt, passiert hier heute, Herr Conroy?“

Henry erwiderte seinen Blick. „Ich lasse Sie hochgehen, Thaler. Ihre Zeit als Menschenhändler ist vorbei. Den Rest ihres Lebens verbringen Sie hinter Gittern.“

„Wenn Sie mich hinter Gittern sehen wollten, dann hätten Sie diesen jungen Mann nicht mitgebracht. Sie wollen mich tot sehen. Aber weder das eine noch das andere wird passieren. Sie beide werden spurlos verschwinden, und ich betreibe nach einer angemessenen Ruhepause mein Geschäft weiter. Ich werde es sogar noch ausbauen. Der Bedarf ist unstillbar und Frauen gibt es weltweit. Um erfolgreich zu sein, bedarf es lediglich einer straffen Organisation, dem Mythos eines Dämons  - und einer cleveren Geschäftsidee."

„Sie meinen die Altenheime?“

Thaler zuckte mit den Schultern. „Ich frage mich, warum nicht schon früher jemand darauf gekommen ist. So weit auseinander liegen diese beiden Betätigungsfelder gar nicht. Und für beide benötige ich billige Arbeitskräfte aus osteuropäischen Ländern.“

„Sie locken die Mädchen hierher und versprechen ihnen eine Ausbildung in einem ihrer Altenheime und schicken sie dann in die Prostitution?“

„Ganz so simpel ist es nun auch wieder nicht. Ich benötige für die Pflegeheime ebenso qualifiziertes Personal. Aber über diesen Weg lässt sich die Ware sehr gut selektieren. Wir haben eine 100 Prozent-Quote im ersten Jahr. Die hat sonst niemand. Pflegeheim oder Bordell, in einem meiner Geschäftsfelder bringe ich jedes Mädchen unter, das angeworben wird. Bei den herkömmlichen Vertriebswegen fallen im ersten Jahr vierzig bis fünfzig Prozent der Mädchen aus. Das ist wenig zielführend und kostet Geld.“

„Und wenn eines der Mädchen doch nicht passt, haben Sie ja noch die Entsorgungsstellen, richtig. Menschen wie Mladen Krasic mit seinem Schlot. Oder Jaruslav Darkowiak mit seiner Hundezucht.“

„Ich kann die Mädchen ja schlecht zur Arbeitsagentur schicken, das werden Sie sicher verstehen.“

„Wer hat den Hof der Darkowiaks angezündet?“

Thaler zuckte mit den Schultern. „Ein Mitarbeiter. Und ich muss gestehen, ich habe mich sehr darüber geärgert, dass Sie ihn in Flammen haben aufgehen lassen, Herr Conroy. Er war ein sehr fähiger Mitarbeiter. Deswegen erschien es mir nur recht und billig, Gleiches mit Gleichem zu vergelten und Ihre Frau Sperling ebenfalls den Flammen zu überlassen. Das hat zwar leider nicht geklappt, aber es kommt auf das Endergebnis an, nicht wahr?“

Henry ging  nicht darauf ein.

„Sie haben eine Reihe von Fehlern gemacht, Thaler, und die bringen Sie jetzt in den Knast.“

„Ihre Einschätzung der Lage lässt zu wünschen übrig, Herr Conroy.“

„Machen Sie sich nichts vor, Thaler. Wenn ich Sie gefunden habe, können es andere auch.“

„Ich gebe zu, Sie haben mich überrascht, Herr Conroy. Diese Sache mit den Oldtimern …“, Thaler schüttelte den Kopf. „Ich wusste immer, dass Leidenschaften Fehler hervorrufen, aber nie hätte ich sie bei mir selbst vermutet. Aber gut, dieser Fehler wird abgestellt. Ich danke Ihnen für die Hilfe dabei.“

„Sie kotzen mich an, Thaler.“

„Das glaube ich Ihnen. Trotzdem lasse ich mich nicht gern beleidigen, darauf reagiere ich schnell gereizt. Vielleicht sollte ich Ihnen als kleine Retourkutsche davon berichten, wie viel Spaß ich mit Frau Sperling hatte. Sie hat ihren Aufenthalt hier im Gutshaus sehr genossen. Es gibt sogar ein Video davon. Die Kamera liebte sie. Eine Stunde Videomaterial, und nicht eine Sekunde davon ist langweilig. Anfangs war sie garstig, aber das hat mich nur noch mehr gereizt. Am Ende war sie dann wie alle anderen. Wenn die Frauen erst mal gut trainiert sind, läuft es wie geschmiert.“

Klaudiusz Thaler lächelte wieder.

„Man nennt Sie auch Den Hinkenden“, sagte Henry, mühsam seinen Zorn unterdrückend. „Ich verstehe nur nicht, warum? Sie hinken doch gar nicht.“

„Ich kann aber bei Bedarf hinken, glauben Sie mir. Darauf gekommen ist meine Frau, als sie herausfand, was mein Vorname eigentlich bedeutet. Ich gehe mal davon aus, dass Sie es nicht wissen.“

„Sollte ich?“

„Er stammt von den altrömischen Familiennamen Claudius, was wiederum auf den römischen Beinamen Claudus zurückgeht. Und der bedeutet ‘Der Hinkende‘.“

„Und diese Maskerade auf dem Video. Warum schminken Sie sich wie Santa Muerte?“, fragte Henry.

„Wie gesagt, in meinem Gewerbe bedarf es einer straffen Organisation, aber das allein reicht nicht. Der Mythos eines Dämons ist unschätzbar, um die dumme Herde im Griff zu behalten. Und die dumme Herde merkt sich am besten, was sie sieht. Eine Maske, ein Gehstock, ein hinkender Mann, das prägt sich ein.“

„Sie sind kein Dämon. Sie sind eine erbärmliche Wild Bill Hickok-Kopie, nichts weiter,“ sagte Henry.

„Ihre Beschimpfungen offenbaren einen schwachen Charakter, Conroy, und ich ...“

Plötzlich hielt Der Hinkende inne, und Henry wusste, er hatte einen Fehler gemacht.

„Was haben Sie gerade gesagt?“

„Ist das wichtig?“

Der Hinkende stand auf, zog ein großes Bowiemesser und richtete die Spitze auf Henry. „Sie hat mich so genannt“, sagte er. „Ihre Kollegin, Manuela Sperling, Sie hat mich Wild Bill Hickok genannt. Aber das können Sie nicht wissen, wenn sie im Schlot gestorben ist.“

Thalers Augen weiteten sich. „Wo ist meine Frau? Die müsste schon längst wieder hier sein."

Einen Moment schwiegen alle und lauschten. Vom Flur her drang kein Geräusch herein.

„Pass auf sie auf! “, sagte Thaler. „Ich sehe nach. Wenn Sie auch nur zucken, erschießt du sie.“

Thaler verschwand, und sein Mitarbeiter baute sich vor Henry und Torsten auf. Der Lauf der Waffe zielte abwechselnd auf sie.

Der Hinkende schlich über den langen Gang in Richtung Foyer. Die harten Sohlen seiner Stiefel erzeugten kaum ein Geräusch. Die Lichter waren aus, auch das über dem Eingang. Der Schnee warf ein wenig Helligkeit herein, sie verfing sich in der Schutzfolie zwischen Gang und Foyer, ein geisterhaftes  Licht voller Bewegung und Schatten.

Einen Schritt vor der Folie blieb er stehen und lauschte. Sein Messer hielt er locker in der rechten Hand.

Er spürte jemanden, konnte ihn aber nicht sehen. Draußen trieb der Wind neuen Schnee gegen die Fenster, ein flüsterndes Geräusch, kaum hörbar. Darunter leiser, flacher Atem in der Dunkelheit.

Der Hinkende schob die Folienhälften auseinander und schlich weiter. Der Lichtschalter war nur eine Armlänge entfernt, doch er beachtete ihn gar nicht. Die Dunkelheit war seine Freundin, die Nacht sein Freund. Er benötigte kein Licht, seine übrigen Sinne waren gut genug trainiert. Er orientierte sich an dem leisen Atemgeräusch, das andere Menschen nicht wahrnehmen würden.

Ein leises Schaben von Schuhsohlen.

Rechts.

Er wechselte das Messer in den Wurfgriff. Holte aus.

Plötzlich ein Schuss.

Die andere Richtung. Es war links von ihm.

Als er sich drehen wollte, knickte sein linkes Bein unter ihm weg und er fiel zu Boden.

Der große Kronleuchter unter der Decke des Foyers flammte auf. Das Licht blendete ihn. Er riss das Messer hoch, ein zweiter Schuss, und seine rechte Hand platzte auf. Blut spritzte ihm ins Gesicht, seine Geliebte aus Stahl und Holz flog durch die Halle.

Der Hinkende drehte sich um.

Und da stand sie.

Santa Muerte, heute als weiße Göttin der Rache. Nichts als grelles Licht und pulsierende Wut. Eine Untote, eine aus sich selbst heraus leuchtende Erscheinung direkt aus dem Jenseits.

In der rechten Hand hielt sie eine Waffe. Der Lauf zeigte auf ihn.

Unter seinem Körper begann sich eine Blutlache auszubreiten. Sie hatte ihm ins Bein geschossen. Den Schmerz nahm er erst jetzt wahr. Die Hand tat viel stärker weh, und so, wie sie aussah, würde er sie nie wieder benutzen können.

Sie starrte ihn an. Ihre Augen glühten vor Hass. Ihre Lippen zitterten, und je länger sie wartete, umso mehr begann auch ihre Hand zu zittern. Sie würde daneben schießen. Er sah Hoffnung für sich.

„Du kannst es nicht“, sagte er. Seine unverletzte linke Hand tastete hinter seinem Rücken am Gürtel. Dort befanden sich die beiden Ledertaschen mit den kleinen Wurfmessern darin. Er spürte die Klinge zwischen seinen Fingern. Ziehen und Werfen hatte er Tausendfach geübt, und nur selten verfehlte er ein Ziel. Leider befand er sich in einer ungünstigen Position. Er musste sich aufrichten.

Warum sagte sie nichts?

Dieses Schweigen und dieser eiskalte Blick gefielen ihm nicht.

„Warum bist du zurückgekommen? Hat dir unser kleines Training so gut gefallen?“

Von einer Sekunde auf die andere zitterte sie nicht mehr.

Dann fiel der nächste Schuss.

„Noch haben Sie die Chance, halbwegs glimpflich aus der Sache heraus zu kommen“, sagte Henry. „Legen Sie die Waffe weg, und ich werde mich später vor Gericht für Sie verwenden.“

„Schnauze halten!“, sagte der Mann.

„Wir haben Tonaufnahmen, die Sie lebenslang hinter Gitter bringen oder entlasten können“, sagte Torsten Sperling und griff unter seine Jacke.

Sofort schwenkte die Waffe auf ihn und der Mann drückte ab. Es gab ein hartes metallisches Geräusch.

„Na so was!“, sagte Henry. „Hab ich doch glatt vergessen sie zu laden. Ein Mordversuch war das aber trotzdem.“

Thalers Mitarbeiter sah ihn entgeistert an.

Bevor er reagieren konnte, war Henry bei ihm und schlug ihm wuchtig gegen die Schläfe. Der Mann flog zurück, ging zu Boden und fiel mit einem Arm ins Kaminfeuer. Sofort fing die Jacke Feuer.

„Lösch ihn und leg ihm die Kabelbinder an“, sagte Henry zu Torsten.

Henry nahm die illegale Waffe an sich, die er in Traunfeld bei Leo besorgt hatte, und lud das Magazin mit den Patronen aus seiner Hosentasche. Er hatte die Tür gerade erreicht, als der erste Schuss durch das große Haus hallte. Henry erstarrte. Kein Schrei. Dafür ein zweiter Schuss. Henry rannte den Gang entlang.

Vor ihm flammte Licht auf und riss das Foyer aus der Dunkelheit.

Henry hielt seine Waffe in Schussposition und ging langsam vorwärts. Erst nachdem er die Folie beiseite geschoben hatte, sah er sie.

Ihre weiße Kleidung reflektierte das Licht des Kronleuchters, eine grelle weiße Aura umgab sie. Sie sah aus wie ein weißer Racheengel aus Licht. Eine weiße Trageschlaufe um den Hals, in der der gebrochene linke Arm ruhte. Eine weiße Mütze verbarg ihr Haar, ihr schmales Gesicht war weiß geschminkt. Sie trug gefütterte weiße Kleidung. Schneetarnung, um ungesehen über die Felder zu kommen.

Mit ausgestrecktem Arm zielte sie auf Klaudiusz Thaler, Den Hinkenden.

Der sagte etwas.

Es waren seine letzten Worte.

Manuela schoss ihm in den Kopf.

Mit wenigen Schritten war Henry bei ihr. Sie fuhr herum, erkannte ihn, und alle Kraft, die sie mühsam mobilisiert hatte, verschwand mit einem Schlag. Sie begann am ganzen Körper zu zittern und brach in Tränen aus. Sie wäre gestürzt, hätte Henry sie nicht aufgefangen. Er stützte sie und nahm ihr seine Dienstwaffe ab.

„Es ist alles gut“, sagte er immer wieder leise zu ihr und drückte sie fest an sich.

Erst als das Zittern nachließ, schob er sie auf Armeslänge von sich um sie zu betrachten.

Die weiße Clownsschminke war verlaufen, ein paar Blutspritzer hatten sich darunter gemischt. Sie sah furchtbar aus.

„Es ist vorbei“, sagte Henry.

Manuela nickte mit fest zusammengepressten Zähnen.

„Gib mir den Handschuh“, bat er sie.

Manuela zog den weißen Lederhandschuh aus und Henry nahm ihn ihr ab. Darunter trug sie einen Latexhandschuh.

„Und Torsten?“, fragte sie.

„Alles in Ordnung.“

„Okay … okay …“

„Die Frau?“, fragte Henry.

„Liegt im Kofferraum. Sie hat mich nicht gesehen. Ich habe sie von hinten niedergeschlagen.“

Er sah ihr tief in die Augen. „Geht es dir gut? Schaffst du den Rest auch noch?“

„Ja.“

Eine Stunde später wimmelte es in dem großen Gutshof von Polizisten, und Henry machte seine Aussage.

„Ich wollte Klaudiusz Thaler im Rahmen einer laufenden Ermittlung zu seinen Oldtimern befragen. Torsten Sperling ist von Beruf Kfz-Mechaniker, und er begleitete mich, falls ich seine Meinung zur Fahrtüchtigkeit von Thalers’ Oldtimer benötigen würde. Während der Vernehmung tauchte plötzlich ein Mann mit einer Waffe auf und bedrohte uns. Monika Prezyna-Thaler verließ die Bibliothek. Als sie nicht zurückkehrte, ging Thaler nachsehen. Derweil bedrohte sein Mitarbeiter uns mit meiner Dienstwaffe, die Thaler mir zuvor abgenommen hatte. Ich konnte den Mitarbeiter überwältigen und verfolgte Thaler. Im Foyer kam es zu einem Schusswechsel. Ich erschoss Thaler.“

Der Polizist, dem Henry seine Version der Geschehnisse in den Block diktierte, hinterfragte sie nicht. Das würden später die Kollegen von der Kripo tun. Thalers Mitarbeiter und seine Frau würden etwas anderes erzählen, aber das war Henry egal. Wichtig war nur, dass Manuela nicht ins Spiel kam. Die Aufzeichnungen der Videokameras hatte Henry vernichtet, bevor er die Kollegen gerufen hatte. Er hatte den dazu gehörenden PC einfach unter das Eis des Wassergrabens neben der Zufahrt zum Haus versenkt. Irgendwann würde er ihn holen.

Henry hatte mit der gekauften Waffe im Foyer zwei Schüsse in die Wände abgegeben. Dann hatte er Thaler den Handschuh angezogen, den Manuela getragen hatte und an dem Schmauchspuren hafteten. Die Waffe hatte er neben dem Leichnam abgelegt. Damit waren insgesamt fünf Schüsse gefallen. Drei hatte Manuela aus Henrys Dienstwaffe auf Thaler abgefeuert, die würden Henry zugeordnet werden. Auch an seiner Hand hafteten Schmauchspuren von den Schüssen, die er aus der nicht registrierten Waffe abgegeben hatte, und die Thaler zugeordnet werden würden.

Im weitläufigen Keller des Gutshauses fanden die Polizisten ein ultra-modern eingerichtetes Gefängnis, genau wie Manuela es ausgesagt hatte. Inklusive eines Filmstudios mit einer Ausstattung für hunderttausend Euro. Dort waren Vergewaltigungs- und Sexvideos gedreht und über das Internet in alle Welt vertrieben worden. In drei von dreißig Gefängnisräumen fanden sie Mädchen. Dem Anschein nach nicht älter als achtzehn. Sie waren verängstigt und traumatisiert, ansonsten aber unverletzt.

Vier Stunden später war auch Sackstedt vor Ort.

Ihm erzählte Henry die Geschichte noch einmal.

Die ganze Zeit über legte der stellvertretende Polizeichef die Stirn in Furchen.

„Die Sache mit Torsten Sperling klingt wenig plausibel“, sagte er schließlich.

Henry zuckte mit den Schultern. „Hat sich so ergeben, weil ich vorher die Familie Sperling besucht habe.“

„Aha. Klingt sogar noch blöder. Aber das ist Ihr Problem. Warum haben Sie mich nicht vorher informiert?"

"Ich hatte nicht den Eindruck, dass Ihnen daran gelegen ist."

"Conroy, ihre Menschenkenntnis lässt zu wünschen übrig."

"Gut möglich."

"Eine Sache noch“, sagte Sackstedt. "Würden Sie mir bitte folgen?"

Er wandte sich ab, verließ das Haus, ging über den Hof und durch die Toreinfahrt. Henry lief ihm hinterher. Er ahnte, was kommen würde.

„Ich bin vorhin einmal um das Gebäude gegangen“, sagte Sackstedt. „Da ist etwas, was ich Ihnen unbedingt zeigen muss.“

Hinter der Toreinfahrt hielten sie sich rechts und gingen an der Mauer entlang. Es schneite leicht, starker Wind schlug ihnen entgegen. An der Ecke der Mauer blieb Sackstedt stehen.

„Schauen Sie mal“, sagte er und wies auf den Boden.

Henry wusste, was er meinte, sah aber trotzdem hin.

„Verdammt kleine Fußabdrücke. Größe 36, würde ich vermuten. Eine Spur kommt von den Feldern und führt auf den Hof, die andere, frischere, kommt vom Hof und führt in die Felder zurück. Haben Sie eine Erklärung dafür?“

Henry schüttelte den Kopf. „Nein, habe ich nicht.

Sackstedt sah ihn einen Moment an, wandte sich dann ab und folgte mit seinen Augen der Spur ins endlose Weiß.

„In ein paar Stunden ist sie vom Winde verweht“, sagte er. „Ist vielleicht besser so.“

Stunden später kam Henry Zuhause an. Das Adrenalin war verbraucht, er konnte sich vor Müdigkeit kaum noch auf den Beinen halten. Als er in die Auffahrt fuhr, sah er Licht im Wohnzimmer und musste lächeln. Es war lange her, dass sein Haus ihn auf diese Art begrüßt hatte.

Er stieg aus. In einer Stunde würde bereits die Sonne aufgehen, die Luft war kalt, aber hier in Gotenburg hatte es noch nicht geschneit. Leise schloss er die Haustür auf und bemerkte sofort ihre Anwesenheit. Vielleicht lag es an ihrem Geruch oder daran, dass das Haus nicht mehr so leblos wirkte.

Er fand Manuela im Wohnzimmer auf der Couch unter mehreren Decken. Nur ihre Stirn schaute heraus, sie trug sogar noch die weiße Wollmütze, die er ihr in der Stadt zusammen mit den anderen weißen Wintersachen gekauft hatte. Die Schminke hatte sie abgewaschen. Henry überlegte, ob er sie wecken sollte, da schlug sie die Augen auf und blinzelte sich in die Welt zurück.

Henry setzte sich zu ihr auf die Kante der Couch.

„Wie geht es dir?", fragte er.

Manuela schob sich mühsam ein Stück hoch und streifte die Mütze ab.

„Hast du deine Gasrechnung nicht bezahlt? Es ist saukalt hier."

„Also geht es dir gut."

Sie nickte, bis sich auf die Unterlippe. „Wie ist es gelaufen?"

„Sackstedt hält natürlich den Mund, das hat er ja vorher schon versprochen. Und alles andere sitze ich aus. Hat mit dem Wagen alles geklappt?"

„Der Karabiner am Auspuff war zugefroren, ich habe ihn beinahe nicht aufbekommen."

„Klaus hat den Wagen hier abgeholt?"

„Ja, mit meinem Vater, wie abgesprochen. Sie sind eine Stunde geblieben und dann zurückgefahren.“

Ein langer Blick, dann beugte sie sich vor, schlang ihren unverletzten Arm um seinen Oberkörper und zog ihn ganz fest an sich. Henry roch den Duft ihres Haars und spürte die Wärme ihrer Haut.

„Danke", flüsterte sie ihm ins Ohr.

Sie entließ ihn aus ihrer Umklammerung und lehnte ihre Stirn an seine.

„Sag mir, dass es richtig war", bat sie mit stockender Stimme.

„In meinem ganzen Leben hat sich noch nie etwas so richtig angefühlt", antwortete Henry. "Ich hätte nicht damit Leben können, wenn Thaler ungeschoren davon gekommen wäre. Und du auch nicht, das weiß ich."

Sie nickte. Ihr Atem war warm und roch nach Schlaf.

„Sag es", forderte Henry sie auf.

„Es war richtig. Er hat den Tod verdient."

„Ja, er hat den Tod verdient."

Henry streichelte ihre Wange. „Und wir werden darüber hinwegkommen,  über alles. Du und ich. Ich stehe dir bei."

Sie zog ihren Kopf ein paar Zentimeter zurück und lächelte unsicher und verloren.

„Ich kann nicht mehr als Polizistin arbeiten, nicht nach alledem.“

„Und wenn schon. Vielleicht schmeißen sie mich auch raus."

„Und dann?"

„Dann wartet eine neue Zukunft auf uns."

Manuela legte ihre Hand an seine Wange und küsste ihn.

Kamera an.

Ich bin eine, die überlebt hat.

Um mich herum sind Menschen gestorben. Menschen, die mir helfen wollten. Und obwohl ich von ihnen allen den geringsten Wert habe, habe ich doch überlebt. Nun könnte ich einfach verschwinden, mich in Sicherheit bringen, doch mit meinem Überleben ist ein Auftrag verbunden. Also werde ich aufrecht stehen, das Gesicht im Wind, werde meinen Platz in der Welt verteidigen und meinen Finger auf alle richten, die schuldig sind. Werde meine Stimme erheben und anklagen, werde endlich anfangen zu reden. Geschwiegen habe ich lange genug. Leider habe ich schmerzhaft lernen müssen, dass sich durch Schweigen nichts ändert. Denn genauso wichtig wie Geld, ist den Mördern das Schweigen der Opfer, es ist der Kitt, der ihr perfektes System von Erniedrigung, Demütigung und Einschüchterung zusammenhält.

Ich bin eine, die das System überlebt hat. Mein Name ist Elizaveta Radu, aus Brad in Rumänien.

In diesem kleinen Ort in Siebenbürgen liegt einem jungen Mädchen die Welt nicht zu Füßen, sie ist sogar unsagbar weit entfernt. Aber ich konnte sie sehen, die glitzernde, verheißungsvolle Welt, die scheinbar Glück und Reichtum für alle bereit hält. Ich konnte sie im Internet und im Fernsehen sehen, und meine Sehnsucht danach wurde größer und größer. Kaum eine Kraft ist stärker als die Sehnsucht einer jungen Frau. Sie trotzt allen Gefahren und schmettert die Warnungen der Eltern in den Wind als wären sie nichts.

So war es bei mir. Aber weil ich von meinen Eltern gelernt habe, dass man für Geld arbeiten muss, wollte ich mir meinen Platz in dieser glitzernden Welt erarbeiten. Ich wollte nichts geschenkt. In unserer Stadt sitzen sie in den Cafes und Bars und treiben sich nachts in den Clubs herum, diese hübschen jungen Männer, die Loverboys. Ihre Versprechungen sind wie Zuckerwatte, ihre Komplimente wie süßer Honig, und die naiven, jungen Mädchen fallen reihenweise darauf herein.

Ich nicht. Denn ich kannte den Ruf dieser Loverboys, und auch wenn es niemand laut auszusprechen wagte, wusste doch jeder, welche Art von Jobs sie vermittelten.

Ich wollte einen richtigen, einen ehrlichen Job, und ich fand ihn bei einem Mann, der so vollkommen anders war als diese Loverboys mit ihren Sirenenstimmen. Dieser Mann sprach von harter Arbeit. Arbeit, die schlecht bezahlt wurde und die in Deutschland deshalb kaum jemand machen wollte. Aber was in Deutschland schlechte Bezahlung ist, klang für mich nach einem Vermögen. Ein eigenes kleines Zimmer gleich bei der Arbeit und Essen und Trinken sollte es kostenlos dazu geben.

Ich begann zu rechnen und stellte fest, wenn ich nur vier Jahre diese harte Arbeit machen würde, könnte ich genug Geld ansparen, um danach Model zu werden. Denn das war mein eigentlicher Traum.

Also ging ich nach Deutschland.

In ein großes, neues Haus, in dem alte Menschen leben, die sich selbst nicht mehr helfen können. Ich musste sie waschen und füttern, mit ihnen spielen und ihnen vorlesen, und ja, es war eine harte Arbeit, aber sie hat mir nichts ausgemacht, denn am Ende wartete mein Traum.

Ich durfte diese Arbeit eine Woche machen.

Dann sagte mir der Chef, dass die alten Menschen sich beschwert hätten. Ich sei zu grob, zu unhöflich, mein Deutsch zu schlecht. Man brachte mich fort. Ich ein anderes Heim. Es war keines für alte Menschen. In dieses Haus kamen Männer, die für Sex bezahlten. In diesem Haus sollte ich den Job machen, den die Loverboys in meiner Heimat vermittelten. Ich weigerte mich. Man zählte mir meine Schulden auf. Siebentausend Euro, für den Transfer, die Formalitäten, die eine Woche Essen und Unterkunft in dem Pflegeheim und für die Ersatzkraft, die sie dort für mich suchen müssten.

Diese Schulden, so sagte man mir, müsse ich mit Sex abarbeiten. Das würde drei Jahre dauern. Ich weigerte mich und man schlug mich. Dann kam ein Trainer und verbrachte drei Tage mit mir. Danach wagte ich es nicht mehr, mich zu weigern. Er machte Bilder und Videos von mir, und sie sahen alle so aus, als hätte ich Spaß an dem, was er mit mir tat. Ich kann mir nicht erklären, wie das möglich ist, denn ich hatte keinen Spaß. Ich hatte Angst und Schmerzen und litt. Drei Tage lang. Der Trainer sagte, er würde diese Bilder und Videos meinen Eltern schicken. Es sei denn, ich arbeite meine Schulden ab.

Drei Jahre.

Um am Ende mit nichts dazustehen.

Heute weiß ich, ich hätte diese drei Jahre nicht überlebt, denn mein Wille und mein Gerechtigkeitssinn hätten meine Scham irgendwann besiegt und ich hätte aufbegehrt. Und für Mädchen, die lästig werden, hat das System Mechanismen.

In meinem Fall den Schlot.

Ich habe ihn überlebt, andere sind für mich gestorben.

Hier stehe ich nun und sage die Wahrheit.

Denn sie muss endlich gesagt werden.

Diese Männer missbrauchen dein Mitgefühl und deine Scham, und wenn das nicht reicht, bedrohen sie deine Familie. Sie lügen, betrügen und töten. Und das alles tun sie, weil es Männer gibt, die für Sex bezahlen.

Und das ist die Wahrheit.

Kamera aus.

Table of Contents

- Titelblatt
- Impressum
- Buch
- Inhaltsverzeichnis
- Teil 1
- Teil 2
- Teil 3
- Teil 4
- Teil 5
- Teil 6
- Teil 7
- Teil 8
- Teil 9
- Teil 10
- Teil 11
- Teil 12
- Teil 13