Todeslauf
Author: Jeff Abbott; Norbert Jakober
Date: 2012-02-12T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Pures Adrenalin ab der ersten Seite Sam Capra ist ein brillanter Geheimagent, liebender Ehemann und werdender Vater – der von einem Augenblick auf den nächsten alles verliert. Ein Bombenattentat vernichtet die CIA-Zentrale in London, und eine scheinbar übermächtige Geheimorganisation entführt seine Frau, stellt ihn als den Schuldigen dar und zwingt ihn zur Flucht. Wenn Capra überleben will, muss er seinen Verfolgern stets einen Schritt voraus sein. **
Publisher: Heyne Verlag

Das Buch

Sam Capra, ein junger CIA-Agent, der in London stationiert ist, führt ein glückliches Leben. Seine Frau Lucy ist im siebten Monat schwanger, und beide fiebern der Geburt ihres ersten Kindes entgegen. Doch eines Tages ändert sich Sams Leben auf dramatische Weise. Er erhält einen Anruf von Lucy, die ihn flehentlich bittet, sein Büro zu verlassen. Kurz darauf detoniert ein Sprengsatz in der Londoner CIA-Zweigstelle. Mit Schrecken erkennt Sam, dass seine Frau von Unbekannten entführt wurde. Und schlimmer noch: Als einziger Überlebender des Anschlags ist er der Hauptverdächtige und wird vom amerikanischen Geheimdienst erbarmungslos gejagt. Auf der Suche nach seiner Familie muss Sam erkennen, dass er das Opfer einer gigantischen Verschwörung ist.

»Dieser Thriller legt ein unglaubliches Tempo vor, und doch nimmt sich Abbott die Zeit für eine genaue Beschreibung seiner Figuren. Ich habe das Buch in einem Rutsch durchgelesen.« Charlaine Harris

Der Autor

Jeff Abbott wurde 1963 in Dallas geboren. Er studierte Englisch und Geschichte und arbeitete einige Jahre in der Werbung, bevor er sich dem Schreiben widmete. Seine Romane wurden bereits mehrfach für die weltweit bedeutendsten Krimipreise nominiert und ausgezeichnet, darunter dreimal für den Edgar Award, zweimal den Anthony Award und einmal den Barry Award. Jeff Abbott lebt mit seiner Frau und zwei Kindern in Austin, Texas.

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Inhaltsverzeichnis

Das Buch
Der Autor
Widmung
ERSTER TEIL

Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25

ZWEITER TEIL

Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71

DRITTER TEIL

Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
Kapitel 79
Kapitel 80
Kapitel 81
Kapitel 82
Kapitel 83
Kapitel 84
Kapitel 85
Kapitel 86
Kapitel 87
Kapitel 88
Kapitel 89
Kapitel 90
Kapitel 91
Kapitel 92
Kapitel 93
Kapitel 94
Kapitel 95
Kapitel 96
Kapitel 97
Kapitel 98
Kapitel 99
Kapitel 100
Kapitel 101
Kapitel 102
Kapitel 103

DANKSAGUNG
Copyright

Für Beth und Emmett Richardson,
die mich nach Kriminalgeschichten
süchtig gemacht haben.
Danke für die vielen Verbrechen.

www.boox.to

ERSTER TEIL

14. November – 10. April

»Innerhalb der fließenden Welt
des Illegalen bedeutet ein Anfang oft zugleich
ein Ende und umgekehrt …
Viele Milliarden Dollar wandern außerhalb
der legalen Kanäle um die Welt …
Sie zerstören Menschenleben und bescheren
anderen riesige Reichtümer.«

Carolyn Nordstrom,
Global Outlaws

1

Meine Frau fragte mich einmal: Wenn du wüsstest, dass das hier unser letzter Tag zusammen ist – was würdest du mir noch sagen?

Wir waren gerade ein Jahr verheiratet. Wir lagen im Bett und sahen zu, wie das Licht der aufgehenden Sonne durch die schweren Vorhänge drang, und ich antwortete ihr wahrheitsgemäß: Alles, nur nicht goodbye. Ich könnte dir nie goodbye sagen.

Zwei Jahre später begann dieser letzte Tag so wie die meisten Tage bei mir. Ich stand um fünf Uhr auf und stellte den Wagen bei der U-Bahn-Station Vauxhall ab. Die Sozialbauten ein paar Blocks weiter waren ideal für meine kleinen Abenteuer.

Ich begann meinen Lauf mit einem langen Aufwärmen auf dem offenen betonierten Hof des alten Gebäudes, joggte ein wenig auf der Stelle, um mich in Schwung zu bringen, und rannte schließlich los. Die Muskeln und Bänder müssen Betriebstemperatur haben. Direkt vor mir stand eine Ziegelmauer, einen Meter höher als ich. Ich lief auf sie zu, sprang, stieß mich mit einem Fuß daran ab und erreichte mit den Fingern den oberen Rand der Mauer. In einer einzigen fließenden Bewegung, die ich tausendmal geübt hatte, zog ich mich hoch. Kein schweres Atmen, keine knirschenden Gelenke. Ich versuchte völlig lautlos zu sein. Keine Geräusche zu machen heißt, seinen Körper unter Kontrolle zu haben. Über die Mauer, Sprint über den Platz und in vollem Lauf über eine viel niedrigere Mauer, auf eine Hand gestützt seitlich über das Hindernis.

Dann hinein ins Hauptgebäude. Vor mir lag ein Treppenhaus, das nach Pisse roch und mit schwarz-weißen Graffiti dekoriert war. Mit einem wohlkalkulierten Sprung stieß ich mich mit dem linken Fuß von der Wand ab und katapultierte mich bis zum Geländer an der Biegung der Treppe. Ein schwieriges Manöver, bei dem ich schon einmal gestürzt war, doch heute landete ich sanft auf dem Geländer und hielt das Gleichgewicht, mit pochendem Herzen und klarem Kopf. Ich spürte das Adrenalin durch meine Adern strömen. Vom Geländer sprang ich auf eine lange Stahlstange und ließ mich hinüber auf den aufgerissenen Boden tragen. Das Haus wurde gerade gründlich saniert. Ich würde nichts beschädigen und keine Spuren hinterlassen. Mag sein, dass ich diese Häuser unbefugt betrete, aber Vandalismus liegt mir fern. Ich lief bis zur Wand gegenüber, sprang hoch, erwischte eine weitere Stahlstange, schwang mich weiter und ließ mich hinabfallen. Bei der Landung rollte ich mich auf dem Boden ab, sodass die Energie des Falls vom Rücken und Hintern aufgefangen wurde, statt von den Knien. Ich sprang auf und lief weiter, zurück ins Haus, auf der Suche nach einem anderen, effizienteren Weg durch das Gebäude. Parkour, die Kunst der Bewegung im öffentlichen Raum, jagt mir das Adrenalin in die Adern und gibt mir gleichzeitig eine tiefe innere Ruhe. Ein einziger falscher Schritt, und ich stürze von der Mauer. Ein aufregendes Erlebnis, das mich in ein Gleichgewicht bringt.

Dreimal durchquerte ich laufend, springend und kletternd den interessanten Innenraum des Hauses, mit seinen aufgerissenen Böden, den leeren Treppenhäusern, dem herumliegenden Baumaterial, immer auf der Suche nach einer möglichst einfachen, klaren Linie durch die baufälligen Gemäuer. Die Energie brannte in meinen Muskeln, mein Herz pochte, doch ich versuchte stets meine Ruhe zu bewahren. Es ging nur um eins – die beste Route zu finden. In der Ferne begann das Rauschen des Verkehrs, das Licht des neuen Tages erhellte den Himmel.

Viele finden die angejahrten Sozialbauten hässlich und sehen sie als Schandfleck für die ganze Umgebung. Es ist alles eine Frage der Perspektive. Parkour-Läufer lieben diese schlichten alten Wohnhäuser. Es gibt so viele Mauern, Geländer und Simse, von denen man springen kann, und keine Bewohner, die beim kleinsten Geräusch die Polizei rufen.

Beim letzten Durchlauf ließ ich mich vom ersten Stock herunterfallen, erwischte eine Stange mit beiden Händen und landete kontrolliert am Boden.

»Hey!«, rief eine Stimme, als ich gerade durch die Luft flog. Ich rollte mich ab und ließ die Energie des Aufpralls über die Schultern und den Rücken verpuffen. Im nächsten Augenblick war ich wieder auf den Beinen, machte drei Schritte und blieb stehen.

Es war kein Wachmann, der mich beobachtete, sondern ein junger Bursche. Er hatte eine Morgenzigarette im Mundwinkel hängen. »Wie machst du das, Mann?«

»Alles Übung«, antwortete ich. »Stundenlange Übung, sonst nichts.«

»Als wärst du ’ne Spinne«, sagte er lächelnd. »Meine Mum und ich, wir haben zugesehen. Sie wollte die Bullen rufen, aber ich hab gesagt, sie soll’s lassen.«

»Danke.« Die Polizei konnte ich nun wirklich nicht in meinem Leben gebrauchen. Es war Zeit, mir einen neuen Übungsplatz zu suchen. Ich winkte meinem Wohltäter zu und beschloss, meinen Puls mit einem langen Lauf durch die Straßen herunterzubringen. Zwanzig Minuten ganz normales Joggen auf einer großen Kreisbahn, dann stieg ich in meinen Wagen und fuhr nach Hause. Die meisten Amerikaner, die in London leben, haben kein Auto. Man braucht auch keins.

Ich habe es nur aus Sicherheitsgründen.

Ich fuhr zu unserer Wohnung in der Nähe der Charlotte Street, nicht weit vom British Museum entfernt. Leise trat ich ein, in der Hoffnung, dass Lucy noch schlief.

Sie war schon auf, trank einen Fruchtsaft an unserem kleinen Küchentisch und sah stirnrunzelnd in ihren Laptop. Sie blickte zu mir auf.

»Guten Morgen, mein Äffchen«, sagte sie und wandte sich wieder dem Laptop zu. »Hast du ordentlich Unfug getrieben?«

Ich hatte vergessen, die Handschützer abzunehmen, die ich zum Parkour-Laufen trage, um die Handflächen zu schützen. Ihre Stimme klang enttäuscht.

»Hi«, sagte ich.

»Du bist wenigstens nicht von einem Haus gefallen«, meinte sie.

»Nein, Lucy.« Ich goss mir etwas Fruchtsaft in ein Glas.

»Na so ein Glück. Wenn du einmal eine Mauerkante verfehlst und in den Tod stürzt, dann kann ich dem Baby erzählen, dass du gestorben bist, als du wieder mal deinen täglichen Schuss Verrücktheit ausgelebt hast.«

»Die Mauern sind nicht hoch. Ich gehe keine wahnwitzigen Risiken ein«, rechtfertigte ich mich.

»Ich erwarte ein Baby, Sam – da ist jedes Risiko wahnwitzig.«

»Tut mir leid. Ich habe die meiste Zeit nur ganz normal gejoggt.« Ich nahm die Handschützer ab und steckte sie ein. Dann ging ich zum Kühlschrank, nahm mir eine kalte Flasche Wasser und trank langsam und gleichmäßig. Dusche, Kaffee, anschließend ein langer Tag im Büro. Mit dem Adrenalinkick war es für heute vorbei.

»Sam?«

»Ja?«

»Ich liebe dich. Ich will, dass du das weißt.«

»Ich weiß es. Ich liebe dich auch.« Ich wandte mich vom Kühlschrank ab und sah sie an. Sie konzentrierte sich immer noch auf ihren Laptop, eine Hand auf die Rundung ihres Bauchs gelegt. Lucy war im siebten Monat, und ich glaube, wir waren beide ernsthafter geworden, seit wir wussten, dass wir Eltern werden würden. Zumindest sie. Ich hatte mich noch nicht dazu durchringen können, meine Parkour-Läufe aufzugeben.

»Und wie wäre es mit einem etwas weniger gefährlichen Hobby?«

»Mein Job ist gefährlicher als mein Hobby.«

»Mach keine Witze«, erwiderte sie und sah mich an. Mit ihren frühmorgendlich zerzausten Haaren fand ich sie wunderschön. Rotbraunes Haar, ernste braune Augen, ein herzförmiges Gesicht mit vollen roten Lippen. Am meisten liebte ich ihre Augen. »Ich weiß, in deinem Job gibt es keinen Besseren als dich. Ich hab nur Angst, dass du bei einem deiner Läufe einen falschen Schritt machst und abstürzt. Was ist, wenn du dir den Hals brichst, jetzt wo wir ein Baby bekommen.«

»Okay, ich lerne Golf spielen.«

Sie verzog das Gesicht; offensichtlich nahm sie mir mein Versprechen nicht ab. »Danke«, sagte sie trotzdem. »Vergiss nicht, dass wir heute Abend mit den Carstairs und den Johnsons essen gehen.«

Ich lächelte. Es waren ihre Freunde, nicht meine, aber sie waren nette Leute, und unsere regelmäßigen Verabredungen zum Abendessen in London würden viel seltener werden, wenn das Baby einmal da war. Und vielleicht kannten sie ja einen Golflehrer. »Okay, dann bin ich um fünf zu Hause.«

»Wir treffen uns alle um sechs in der Tapas-Bar in Shoreditch. Hast du einen anstrengenden Vormittag?«

»Ja, mit Powerpoint-Präsentation und allem Drum und Dran«, antwortete ich. »Und den ganzen Tag Besprechungen mit Brandon und den Bürohengsten aus Langley.« Sie stand auf, um sich zu strecken, die Hände auf ihrem prallen Bauch. »Aber ich könnte absagen und mit dir zum Arzt gehen.«

»Nein.«

»Rette mich vor der Powerpoint-Präsentation. Ich würde lieber dich und das kleine Bündel begleiten.« Wir waren der Diskussion über geeignete Namen bisher immer ausgewichen, deshalb hatte ich unserem Baby ein Pseudonym gegeben.

»Das kleine Bündel.« Sie tätschelte ihren Bauch.

»Es könnte sein, dass ich ein bisschen später komme. Vielleicht muss ich nach den Besprechungen noch mit den Jungs von daheim auf ein schnelles Bier gehen.«

»Oh, was hast du nur für einen harten Job«, meinte sie lachend.

Ich dachte, Gott sei Dank ist meine Ehe nicht so wie die meiner Eltern. Zwischen Lucy und mir gab es keinen Streit, keine bösen Blicke, kein langes quälendes Schweigen.

»Geh nur und mach eine Kneipentour ohne deine schwangere Frau.« Sie lächelte und klappte ihren Laptop zu. »Aber nicht sofort.«

Sie kam zu mir und streichelte mir mit beiden Händen über den Rücken. Schwangere Frauen stecken voller Überraschungen; es ist, als würde man mit einem Wind leben, von dem man nie genau weiß, woher er wehen wird. Ich mochte das sehr. Sie küsste mich verblüffend leidenschaftlich, ihr praller Bauch zwischen uns eingezwängt.

»Ich bin ganz verschwitzt«, sagte ich. »Kein appetitlicher Ehemann.«

»Stimmt«, erwiderte sie. »Und ich bin aufgeblasen wie ein Luftballon.«

»Ja«, sagte ich. »Das bist du wirklich.« Und ich küsste sie.

Nach diesem wunderschönen Beginn dieses letzten Tages bereitete ich uns Frühstück – Toast, Kaffee und Fruchtsaft –, dann duschte ich, zog mich an und machte mich auf den Weg ins Büro. Bevor ich hinausging, drehte ich mich noch einmal zu ihr um und sagte: »Ich liebe dich.« Und sie antwortete: »Ich liebe dich.«

Denkwürdige letzte Worte.

2

Der Himmel über London war an diesem Tag strahlend blau, ein seltener Sonnentag im November, nachdem man zwei Wochen lang nur tief hängende graue Wolken gesehen hatte. Ich lebte jetzt seit fast einem Jahr in London. Wie ich an diesem letzten Morgen in meinem dunklen Anzug mit der U-Bahn nach Holborn fuhr, sah ich wahrscheinlich aus wie einer dieser jungen Anwälte, die in ihre Kanzlei oder zum Gericht unterwegs waren. Nur dass meine Aktentasche eine 9-mm-Glock enthielt, außerdem einen Laptop mit Informationen über mutmaßliche kriminelle Netzwerke und ein Schinken-Käse-Sandwich. Lucy ist ein bisschen sentimental; sie bestand darauf, mir mein Mittagessen mitzugeben, weil ich das Frühstück für sie machte. Sie würde später ins Büro kommen, wenn sie ihre Arzttermine erledigt hatte. Wir arbeiteten seit fast drei Jahren zusammen, zuerst daheim in Virginia, wo wir uns kennengelernt und geheiratet hatten, und dann in London. Ich mochte diese Stadt, ich mochte meine Arbeit, und ich fand es schön, dass unser kleines Bündel hier zur Welt kommen und seine Kindheit in einer der tollsten Metropolen der Erde verbringen würde und nicht von einem Ort zum nächsten ziehen musste, wie ich es getan hatte. Manche Kinder fangen jedes Jahr in einer neuen Schule an; für mich hatte es außerdem noch bedeutet, immer wieder von einem Ende der Welt zu einem anderen zu springen.

Holborn ist eine Mischung aus Alt und Neu. Unser Bürogebäude war ein zeitgenössischer Bau aus Glas und Chromstahl, über den Architektur-Puristen wahrscheinlich die Nase rümpften. Das Haus daneben wurde gerade gründlich renoviert; die Fassade war vollständig mit einem Baugerüst verkleidet. Ich arbeitete mich durch die Menschenmenge und betrat das Bürogebäude, in dem sich hauptsächlich kleinere Firmen niedergelassen hatten – Anwaltskanzleien, Marketing-Berater und eine Zeitarbeitsfirma –, abgesehen vom obersten Stockwerk. Auf dem Schild am Aufzug stand CVX Consulting. Die Initialen hatten wir ausgewählt, indem wir Dartpfeile auf eine Zeitung warfen, die wir an der Dartscheibe befestigt hatten. Ich hatte im Scherz zu Lucy und meinem Chef Brandon gesagt, CVX bedeute wohl Can’t Vanish eXactly.

Der erste Raum dort oben war fast leer. Ein Sicherheitsmann namens John, ein stiernackiger Kerl aus Brooklyn, saß an seinem Schreibtisch – mit genug Feuerkraft in der Schublade, um mich zu durchsieben. John las ein Buch über Kricket, die Stirn gekraust. Ich selbst hatte es längst aufgegeben, dieses Spiel verstehen zu wollen. Ich ging zur Tür gegenüber und hielt meinen Ausweis vor den Kartenleser; die Tür sprang auf, und ich trat ein. Die spärliche Ausstattung unserer Büros täuschte. Die Wände waren mit Stahl verstärkt, und die Fenster mit kugelsicherem Glas versehen; die Computernetzwerke wurden durch die besten Firewalls geschützt, die es gab. In den Büroräumen und Nischen arbeiteten insgesamt nur acht Leute. Es roch wie in allen Büros – ein bisschen nach Tinte und verbranntem Kaffee.

Und die Sitzung, von der ich gedacht hatte, dass sie um zehn Uhr anfängt, fand offensichtlich schon statt. Brandon saß mit drei Managertypen aus Langley im Konferenzzimmer und betrachtete skeptisch eine Powerpoint-Darstellung, die drei Tage alt und damit alles andere als aktuell war.

Verdammt.

Ich trat ins Konferenzzimmer. »Nicht um zehn?«

»Um acht. Du bist zwanzig Minuten zu spät«, sagte Brandon mit einem gezwungenen Lächeln.

»Tut mir leid.«

Zwei der Typen aus Langley waren älter als ich, und nach ihrem Gesichtsausdruck zu schließen hatten sie bereits starke Zweifel an der Sache. Der Dritte war jünger als ich und hatte schon eine ganze Seite mit Notizen vollgekritzelt. Ein Strebertyp.

»Wenn Lucy in den Wehen liegt, dann bist du entschuldigt«, sagte Brandon. Er stammte ursprünglich aus South Carolina und hatte seinen schleppenden Tonfall auch im Ausland immer beibehalten.

»Ein Baby habe ich noch keins«, antwortete ich, »aber dafür eine aktuellere Präsentation. In fünf Minuten wäre ich so weit.«

Die Typen aus Langley nickten, dann standen sie auf und stellten sich vor. Nachdem wir uns die Hände geschüttelt hatten, gingen sie hinaus, um sich noch etwas von dem schlechten Kaffee zu holen, mit dem amerikanische Regierungsbehörden versorgt wurden. Ich fuhr schon mal den Laptop hoch.

»Ich mag es nicht, wenn du zu spät kommst, Sam«, sagte Brandon, doch er schien nicht wirklich sauer zu sein.

»Ich auch nicht, Sir. Tut mir leid.«

»Hoffentlich hast du gute Neuigkeiten für uns. Diese Jungs sind vom Haushaltsbüro. Sie haben den Verdacht, dass wir hier nur unsere Zeit verschwenden. Beweise ihnen das Gegenteil.«

Nichts fördert die Konzentration auf eine Aufgabe so sehr wie die Aussicht, dass einem der Job gestrichen wird.

Als die drei aus Langley mit ihrem schlechten Kaffee zurückkamen, hatte ich das unscharfe Foto auf dem Bildschirm, das ich gesucht hatte. Das volle Gesicht des Mannes war gerötet, die Ohren auffallend klein. Er hatte dunkles lockiges Haar, das etwas zerzaust aussah.

»Gentlemen. Wir sind Jäger. Unser Wild sind internationale Verbrecherringe, die unbehelligt über Staatsgrenzen hinweg operieren, weil sie in Regierungsbehörden auf der ganzen Welt ihre Finger drin haben.« Ich zeigte auf das Foto. »Stellen Sie sich vor, wir sind Löwen, die Antilopen jagen. Dieser Mann wäre dementsprechend der Schwächste in der Herde. Wir sind ihm auf den Fersen. Er stellt möglicherweise das wichtigste Ziel der CIA dar.«

»Wer ist er?«, fragte einer der Männer.

»Er ist mehr oder weniger ein unbeschriebenes Blatt – kein Name, keine gesicherte Nationalität, obwohl wir bestimmte Hinweise bekommen haben, dass es sich um einen Russen handelt. Unserer Meinung nach transferiert er gewaschenes Geld zu diesen globalen kriminellen Netzwerken. Ich nenne ihn den Geldzaren.«

»Erzähl uns mehr über die Netzwerke, Sam«, forderte mich Brandon auf.

»Gern. Die Mafia ist ein kriminelles Netzwerk der alten Schule, mit einem Boss an der Spitze und einer Gruppe von Schlägern und Geldwäschern, die für ihn arbeiten. Dagegen sind die neuen Netzwerke hoch spezialisiert. Die einzelnen Teile arbeiten unabhängig voneinander – die Schläger, die für die Sicherheit, Einschüchterung oder gezielten Morde zuständig sind, die Geldwäscher, die Schmuggler. Jeder macht nur einen ganz bestimmten Job, und es können bei jedem Projekt neue Leute eingesetzt werden. Es ist daher viel schwerer, das Netzwerk zu knacken und detaillierte Informationen darüber zu bekommen, wie es als Ganzes funktioniert.«

»Ich weiß, dass wir seit Längerem bestimmte Netzwerke beobachten, die möglicherweise Verbindungen zu Regierungsbehörden haben«, warf der jüngste der drei Männer ein. »Es gibt da eine kroatische Waffenschieber-Connection, die wir infiltrieren könnten, außerdem den Ling-Schmugglerclan in Holland, das Barnhill-Netzwerk in Edinburgh …«

Der junge Typ war auf meiner Seite. Ich nahm das als gutes Zeichen. »Die Feds haben es geschafft, die Mafia zu knacken, weil es dort eine strenge Hierarchie gab – die Ganoven auf der unteren Ebene konnten gegen die Bosse aussagen. Aber hier sind die einzigen schwachen Glieder diejenigen Leute, die von einem Netzwerk zum anderen wandern.« Ich tippte auf das hässliche Gesicht des Geldzaren auf dem Bildschirm. »Der ist das Bindeglied zwischen einigen ziemlich üblen Gestalten. Das geht über gewöhnliche Kriminalität hinaus. Diese Leute stellen eine ernste Bedrohung für unsere Verbündeten dar, aber auch für die Vereinigten Staaten selbst. Dieser Mann könnte uns helfen, einigen der größten Bedrohungen für die westliche Welt auf die Spur zu kommen.«

»So gefährlich sieht er gar nicht aus«, meinte Brandon, und alle lachten. Außer mir. Ich hatte vor, ihnen eine Mordsangst einzujagen mit den Informationen, die ich ihnen präsentieren würde.

»Die Frage ist also, wie wir diesen Geldzaren finden können und …«

Mein Telefon piepte. Wer eine im siebten Monat schwangere Frau hat, der darf auch während einer Sitzung das Handy eingeschaltet lassen.

»Sorry«, sagte ich leise zu Brandon. »Meine Frau ist schwanger«, erklärte ich den anderen und trat auf den Gang hinaus. Die Nummer im Display sagte mir nichts. »Hallo?«

»Liebling?«, meldete sich Lucy. »Wir müssen uns draußen treffen.«

»Äh … ich bin in einer Sitzung.«

»Du musst unbedingt rauskommen. Sofort, Sam.« Da lag ein seltsamer Unterton in ihrer Stimme, der mir irgendwie Angst machte.

Ich ging zum Eingangsbereich hinüber. »Hast du ein neues Handy?«, fragte ich.

»Ich hab mein altes heute früh verloren. Hab mir gerade ein neues gekauft. Heute ist kein guter Tag.«

Ich hörte die zittrige Anspannung in ihrer Stimme. »Geht’s dir schlecht?«

»Bitte, komm einfach raus.«

Das hieß, es gab schlechte Neuigkeiten, die sie mir nicht am Telefon mitteilen wollte. Nicht, während ich im Büro war, wo mir die anderen vielleicht meine Emotionen ansehen konnten. Mir wurde plötzlich kalt ums Herz. Das kleine Bündel. Sie war beim Arzt. Irgendetwas war nicht in Ordnung mit dem Baby.

Ich eilte auf den Flur hinaus, vorbei an John, dem Sicherheitsmann, der sein Kricketbuch gegen eine britische Boulevardzeitung eingetauscht hatte. »Wo bist du gerade?«

»Unten an der Straße.«

»Bist du okay?«

»Nein … Komm einfach raus. Bitte.«

Ich stürmte die Treppe hinunter, sechs Stockwerke, weil ich nicht auf den Aufzug warten wollte. In der Lobby sah ich mich um.

Keine Spur von Lucy.

»Komm heraus auf die Straße«, drängte sie. »Bitte, Sam. Bitte.«

»Was ist los?« Ich lief auf die belebte Straße hinaus. Es waren jede Menge Fußgänger unterwegs – Büroangestellte, Boten, Leute, die ihre Einkäufe erledigten, die unvermeidlichen Londoner Touristen. Zwei junge Frauen in modischen Jacken standen an die Hausmauer gelehnt, rauchten, tratschten und schlürften Tee aus übergroßen Bechern. Ich sah mich auf der Straße um. Lucy war nirgends zu sehen. »Wo bist du?«

»Sam, bitte lauf. Schnell.«

Ich lief los, noch bevor Lucy mich dazu aufforderte, weil ich in jeder Faser meines Körpers spürte, dass hier etwas ganz und gar nicht stimmte. Unter dem Baugerüst des Hauses nebenan drängte ich mich an einem Mann im Anzug vorbei, dann an einer Frau im Kapuzensweater.

Als ich aus dem kurzen Tunnel hervorkam, blieb ich stehen; noch immer keine Spur von Lucy, weder auf dem Bürgersteig noch im Gewühl des Londoner Verkehrs. Nirgends. Ich drehte mich um und blickte in alle Richtungen.

Ich hörte meine schwangere Frau am Telefon weinen.

»Lucy? Lucy?« Ich umklammerte das Handy so fest, dass sich die Kanten in meine Finger schnitten. Meine Augen sprangen überallhin, und ich hörte ein Auto hupen. Ich drehte mich um und sah, wie ein Truck einen Audi umkurvte, der etwa zehn Meter von mir mit laufendem Motor auf der anderen Straßenseite stand. Lucy saß auf dem Beifahrersitz. Mein Bürogebäude befand sich zwischen mir und dem Audi. Mein erster Gedanke war: Hier bleibt normalerweise niemand stehen. Der Wagen war silbergrau wie der Himmel, kurz bevor es zu regnen beginnt. Auf dem Fahrersitz saß ein Mann, der sich zu Lucy beugte. Er richtete sich wieder auf, und ich konnte ihn besser erkennen. Er war etwa Ende zwanzig. Dunkles Haar. Dunkle Sonnenbrille. Markantes Kinn. Ich sah etwas Weißes aufblitzen, als er den Kopf drehte, die blasse Krümmung einer Narbe an der Schläfe, wie ein schiefes Fragezeichen.

Lucy blickte zu mir herüber.

Dann flog das Haus in die Luft.

3

Ein Donnerschlag, die Sonne verfinsterte sich, so als würde Gott seine Hand zwischen mich und den Himmel halten. Ich drehte mich um und sah, wie das oberste Stockwerk unseres Gebäudes erschüttert wurde, wie Flammen hervorschossen und Splitter und Stahlfetzen durch die Luft flogen. Der Boden erbebte. Ein Mensch stürzte brennend auf die Straße herunter, direkt neben den hübschen Frauen, die sich Schutz suchend in den nächsten Türeingang duckten, während die Trümmer herabregneten.

Mein Büro, die Beratungsfirma, die keine war – mit einem Schlag ausgelöscht. Und alle, die drin waren, ebenso. Brandon, die drei Besucher aus Langley, der junge Kerl, der sich so fleißig Notizen gemacht hatte, meine Freunde und Kollegen. Bruchstücke prasselten auf die Straße herunter, auf Autos, Taxis und Busse; die Stadt schien einen Schrei auszustoßen – das Echo der Explosion, das von den Häusern widerhallte, das Dröhnen der Autohupen, die Schreie der Menschen, die in alle Richtungen flüchteten.

Ich konnte den Audi nicht mehr sehen; die Straße war ein einziges Gewirr von steckengebliebenen Bussen, Autos und Trümmern aus Beton und Stahl.

Ich konnte nichts erkennen. Ohne zu überlegen, sprang ich auf das Dach des Durchgangs unter dem Gerüst und kletterte weiter hinauf. Ich musste mir einen Überblick verschaffen. Meter für Meter stieg ich an der Fassade hoch und sah plötzlich etwas Stahlgraues aufblitzen. Der Audi mit meiner Frau beschleunigte, ich sah Lucys Hinterkopf, leicht zum Fenster geneigt, als wollte sie den Fahrtwind spüren. Ich musste daran denken, dass sie immer mit offenem Fenster fuhr, weil es ihre morgendliche Übelkeit minderte. Ein verrückter Gedanke.

»Lucy!«, schrie ich. »Lucy!« Rasch kletterte ich an dem Gerüst hinauf. Ich durfte sie nicht aus dem Blick verlieren in der Staubwolke, die über allem hing. Unter mir herrschte das Chaos. Ich durfte das Auto nicht verlieren. Ich kletterte weiter, sah mich um und entdeckte den Audi wieder im Gewühl der Fahrzeuge und Menschen, die vor der Explosion flüchteten.

Der silbergraue Wagen bog in eine Seitenstraße ab, er wich auf den Bürgersteig aus, weil die Straße bereits hoffnungslos verstopft war, und überfuhr fast zwei Frauen.

Das Baugerüst ächzte, und im nächsten Augenblick hörte ich ein Donnern. Ich drehte mich um und sah, dass das Gerüst auf der Seite, die meinem Bürohaus zugewandt war, von herabfallenden Brocken getroffen wurde und unter lautem Getöse zusammenbrach.

Ich sprang durch die Plastikabdeckung vor mir ins Innere des Hauses. Hustend landete ich auf dem Betonboden und versuchte mich abzurollen. Ich hatte nicht die richtigen Schuhe dafür an, deshalb fiel die Rolle ziemlich unsanft aus. Während ich über den nackten Beton lief, blickte ich kurz zurück und sah, wie der Rest des Gerüsts ebenfalls in die Tiefe gerissen wurde. Das Haus erbebte, und ich dachte: Es wird genauso einstürzen.

Ich lief durch das ganze Stockwerk bis zur Rückseite des Gebäudes und blickte durch das Netzwerk des verbliebenen Baugerüsts hinunter. Nach wenigen Augenblicken sah ich den Audi wieder, der noch immer auf dem schmalen Bürgersteig unterwegs war. Ein Mann im Anzug trat wütend gegen die Autotür, nachdem ihn der Audi fast überfahren hätte. Das Auto war mehrere Meter unter mir.

Meine Frau blickte durch das Schiebedach hinauf. Sie sah mich, ihre Augen geweitet, ihr Mund zu einem schockierten O geformt. Sie hob den Arm, ihre Lippen bewegten sich, doch dann schlug sie der Mann mit der Narbe. Ein Faustschlag ins Gesicht, so wuchtig, dass sie gegen die Autotür krachte.

Ich ließ mich durch das Netzwerk des Gerüsts hinabgleiten, vom Adrenalin in meinen Adern angetrieben, und bremste meinen Fall ein wenig, indem ich mich da und dort kurz festhielt, doch ansonsten überließ ich mich der Schwerkraft. Noch nie in meinem Leben hatte ich solche Angst gehabt. Nicht um mich selbst – um Lucy und das kleine Bündel. Ich durfte das Auto nicht verlieren. Er entführte meine Frau, er hatte unschuldige Menschen ermordet. Als ich unten war, stürzte ich mich gleich in den Verkehr.

Ein Mini Cooper schoss ein paar Meter vor mir aus einer Seitenstraße hervor, doch ich blieb nicht stehen, sondern sprintete einfach weiter. Blitzartig kalkulierte ich das Manöver und sprang in dem Moment, als mich der Mini erwischt hätte, über das Autodach. Auf der Straße rollte ich mich über die Schulter ab und war gleich wieder auf den Beinen. Der Schmerz von dem harten Aufprall kam erst später. Ich merkte nicht einmal, dass ich mich verletzt hatte.

Der Audi brauste mitten durch die Menge, und ich sprintete hinterher und sah den Wagen abbiegen. Es wurde immer schwerer, ihm zu folgen in den Menschenmassen, die aus den Büros und Geschäften strömten, während die Straße von Autos und Bussen und Flüchtenden verstopft war. Als ich zur Straßenecke kam, bog der Audi erneut ab.

Ich rannte weiter, mein Fuß brannte vor Schmerz. In der Ferne sah ich, wie der Audi herumgerissen wurde, um sich an einem Lieferwagen vorbeizuzwängen. Die Reifen rauchten, dann brauste er geradeaus weiter. Ich spurtete die Straße hinunter, und als ich zur Kreuzung kam, war der Wagen fort. Der Fahrer mit der Narbe hatte eine freie Seitenstraße gefunden.

Mit zitternden Händen wählte ich die Nummer, von der sie mich angerufen hatte. Niemand meldete sich.

Lucy war weg. Mein Büro war weg. Alles war weg. Ich war zu keinem klaren Gedanken fähig, doch meine Ausbildung gab mir vor, was ich zu tun hatte. Meine Finger wählten eine Notrufnummer in Langley. Ich sagte etwas, ich weiß nicht mehr, was.

Helft mir, brachte ich noch hervor.

Sie war fort, alles war fort. Mitten in London stieg Rauch auf wie von einem Scheiterhaufen, in dem ein Mensch gestorben war. Sirenen begannen zu heulen, Hunderte Menschen strömten an mir vorbei, und ich mittendrin, allein.

4

Ich saß bereits über eine Woche in der kalten feuchten Gefängniszelle, als ein Mann hereinkam, den ich noch nicht gesehen hatte. Eine frische Kraft, die versuchen sollte, meinen Widerstand zu brechen. Gut. Der letzte Typ hatte mich sowieso schon gelangweilt.

»Mein Name ist Howell. Ich möchte Sie etwas fragen, Mr. Capra. Sind Sie ein Verräter oder ein Narr?«

»Die Frage ist alt – und ich hab sie längst beantwortet«, murmelte ich mit ausgetrocknetem Mund.

»Ich brauche eine Erklärung, Mr. Capra.« Der neue Verhörspezialist lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Er schlug die Beine übereinander, nicht ohne kurz an seiner perfekt gebügelten Hose zu ziehen, damit sie keine Knitterfalte bekam. Die kleine Geste war mir zutiefst zuwider; sie zeigte mir, wer in dem Raum die alleinige Macht besaß.

Ich hatte seit drei Tagen kaum geschlafen. Ich stank nach Schweiß. Wenn innere Qualen einen Geruch haben, dann roch ich genau so. Der neue Verhörspezialist war um die vierzig, Afroamerikaner, mit grau meliertem Spitzbart und einer modischen Brille mit Edelstahlfassung. Ich sagte ihm, was ich schon Vernehmer Nummer eins und Vernehmer Nummer zwei gesagt hatte – nämlich die Wahrheit.

»Ich bin kein Verräter. Und ich glaube auch nicht, dass meine Frau eine Verräterin ist.«

Howell nahm seine Brille ab. Er erinnerte mich an einen meiner Geschichtsprofessoren in Harvard. Der Mann strahlte eine unerschütterliche Ruhe aus.

»Ich denke, ich glaube Ihnen.«

War das nur ein Trick? »Das tut sonst keiner.«

Howell hob den Brillenbügel an die Lippen und studierte mich eine ganze Weile. Ich mochte die Stille, es war angenehm, wenn mich zur Abwechslung einmal keiner anschrie oder des Verrats beschuldigte. Er öffnete eine Akte und begann wieder mit der alten Litanei, so als würde das irgendetwas an meinen früheren Antworten ändern. Er würde mir die ewig gleichen Fragen stellen, um mich zu ermüden und auf einen Fehler von mir zu warten.

»Ihr voller Name lautet Samuel Clemens Capra.«

»Ja.«

Er hob eine Augenbraue. »Samuel Clemens war Mark Twain.«

»Er ist der Lieblingsschriftsteller meines Vaters, und meine Mutter lehnte Huckleberry und Tom Sawyer als Alternativen ab.« Normalerweise brachte mich die Geschichte zum Lachen, aber seit einer Woche war nichts mehr normal.

»Ich will meinen Vater anrufen, bevor ich Ihre Fragen beantworte«, sagte ich. Das hatte ich in den vergangenen Tagen noch nie verlangt. Was sollte ich ihm sagen? Ich wollte einfach die warme, etwas heisere Raucherstimme meines Dads hören. Und ich wollte meine Frau finden. Ich musste aus diesem grauenhaften dunklen Raum herauskommen, der keine Fenster hatte. Es war dumm, den Wunsch zu äußern. Aber mir war danach, mich zu wehren, nach den endlosen bohrenden Fragen.

»Ich dachte, Sie stehen nicht gut mit Ihren Eltern.«

Ich schwieg. Dass die Company alles über mich wusste, war ganz normal.

»Ihre Eltern wissen nicht einmal, dass Sie und Lucy ein Kind erwarten, oder?«

»Nein.« Ich schämte mich ein wenig, es zuzugeben. Spannungen innerhalb der Familie sollten privat bleiben.

»Sie haben drei Jahre nicht mehr mit Ihren Eltern geredet, abgesehen von einem kurzen Telefonanruf zu Weihnachten. Keiner der Anrufe hat länger als zwei Minuten gedauert.«

»Das ist richtig.«

»Drei Jahre. Manche meinen, dass Sie genauso lange schon gegen uns arbeiten. Sie haben den Kontakt zu Ihren Eltern abgebrochen, damit sie keinen Verdacht schöpfen wegen Ihrer Aktivitäten und nicht in Ihren Verrat hineingezogen werden.«

»Gerade wollten Sie mir noch glauben, dass ich kein Verräter bin.«

»Ich erzähle Ihnen nur, was die anderen in der Company über Sie denken.« Er beugte sich vor. »Es ist nun mal ein typisches Anzeichen für einen Verrat, wenn man sich von Verwandten und Freunden entfernt.«

»Ich habe den Kontakt zu meiner Familie nicht abgebrochen. Meine Eltern weigerten sich, mit mir zu reden. Es war nicht meine Entscheidung. Und ich wollte nicht mein Kind benutzen, um mich bei ihnen beliebt zu machen. Kann ich jetzt meinen Vater anrufen?«

»Nein, Sam.« Howell tippte sich mit dem Brillenbügel an die Unterlippe und wandte sich wieder meiner Akte zu, als würde er nach weiteren schmerzlichen Details suchen. Ich fragte mich, was noch alles auf diesen paar Seiten stand. »Ihre Frau hat Sie angerufen und Ihnen gesagt, dass Sie das Bürohaus verlassen sollen, bevor die Bombe explodierte.«

»Sie wurde entführt. Ich habe gesehen, wie ein Mann sie geschlagen hat.«

»Und warum hätte ihr Entführer ihr erlauben sollen, Sie anzurufen?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht war er gerade nicht im Wagen, vielleicht hatte sie ein Telefon.«

»Aber sie hat nicht gesagt, dass sie entführt wurde.«

»Sie wollte mich retten. Sie wollte, dass ich so schnell wie möglich aus dem Haus komme.«

»Und zwar nur Sie – nicht die anderen im Büro. Sie sagte nicht: ›Ihr müsst sofort das Haus räumen‹, oder?«

Ich schloss die Augen; der Steinboden fühlte sich eiskalt an unter meinen nackten Füßen. »Nein.« Ich war mir sicher, dass ich mich nicht mehr in England befand. In London hatte mich die Company – wie wir die CIA intern nannten – drei Tage lang vernommen, und der britische Geheimdienst ebenso. Ich bekam keinen Anwalt. Dann betraten vier stiernackige Männer meine Zelle mit einer Spritze und hielten mich fest, und ich wachte in einem Flugzeug wieder auf. Vermutlich befand ich mich in einem Gefängnis der Company, irgendwo in Osteuropa, wahrscheinlich in Polen. Diese geheimen Gefängnisse sollten eigentlich vor einigen Monaten geschlossen werden.

»Sie hat Sie – und nur Sie – in Sicherheit gebracht. Genau das ist unser Problem. Sie gehen allein hinaus, und dann fliegt das Haus in die Luft.«

»Vielleicht wusste Lucy da noch gar nichts von der Bombe. Wahrscheinlich hat ihr der Kerl mit der Narbe gesagt, sie soll mich anrufen, damit ich herauskomme.« Ich hatte ihnen den Mann mit der Narbe detailliert beschrieben, aber niemand brachte mir Fotos zum Ansehen, oder einen Verdächtigen, den ich identifizieren konnte. Das machte mir mehr Angst als ihre Fragen und ihre Spritzen.

»Warum sollten diese Leute Sie verschonen?«, fragte Howell.

»Ich weiß es nicht.«

Dann überraschte er mich. Die nächste Frage hätte eigentlich die Sitzung betreffen sollen, in der ich Brandon und den anderen von dem Mann ohne Namen berichtet hatte. So waren jedenfalls die ersten beiden Vernehmer vorgegangen. »Erzählen Sie mir etwas über das Geld«, sagte er.

5

»Welches Geld?«

Er reichte mir ein Blatt Papier. Darauf stand eine Kontonummer einer Bank in England, bei der Lucy und ich kein Konto hatten. Ich studierte die Ein- und Ausgänge, darunter Überweisungen auf eine Bank auf den Cayman Islands. Eine viertel Million Dollar.

»Das ist nicht unser Geld.«

»Dieses Konto auf den Caymans wurde für eine Operation der Company letztes Jahr benutzt; Lucy war für die Abwicklung verantwortlich, und sie sollte das Konto schließen, wenn der Job vorbei war. Das hat sie nicht getan. Auf dem Konto wurde Geld geparkt und später auf dieses englische Konto überwiesen, das auf Ihre Namen läuft. Von dort ging es auf ein Konto in der Schweiz, wo es in irgendwelche Anleihen investiert wurde, deren Spur sich aber nicht weiterverfolgen lässt. Wir wissen nicht, wo das Geld jetzt ist. Und deshalb fällt es allen so schwer, Ihnen zu glauben, Sam.«

»Ich weiß nichts von dem Geld!« Das war schlimm. Sehr schlimm. »Ich hatte keine Ahnung, dass es diese Konten überhaupt gibt.«

»Aller Erfahrung nach weiß der Partner Bescheid, wenn der andere ein Verräter ist, Sam. Immer«, betonte Howell in dem ruhigen Ton eines geduldigen Lehrers, der es nicht nötig hatte, die Stimme zu erheben. Die beiden Vernehmer vor ihm hatten mich angeschrien. Howells Ruhe war beunruhigender – wie ein Messer an der Kehle; man weiß nicht, wann der tödliche Schnitt erfolgt. »Immer. Meistens ist es der Mann, der zum Verräter wird, und die Frau kommt irgendwann drauf und behält es für sich. Entweder weil sie das Geld auch ganz nett findet oder weil sie nicht will, dass ihr Mann ins Gefängnis wandert. War es Lucy, die sich kaufen ließ? Oder Sie? Oder wurden Sie beide gekauft?«

»Nein, wir sind beide keine Verräter.« Ich konnte mir so etwas von Lucy einfach nicht vorstellen. Ausgeschlossen. Nicht meine Frau. Es war mir egal, welche angeblichen Beweise sie mir vorlegten – sie mussten falsch sein. Wenn ich das geglaubt hätte, dann hätte ich die Frau verraten, die ich liebte. Mein Kopf dröhnte vor Erschöpfung, die Luft in meinen Lungen fühlte sich grob wie Sand an.

»Ein hoffnungsloser Fall, Sam. Wissen Sie, was ich damit meine?«

»Nein.«

»Der Partner eines Verräters ist ein hoffnungsloser Fall. Wir alle hoffen, dass der Partner unschuldig ist und nicht gewusst hat, dass der andere sein Land verraten hat. Aber wenn wir realistisch sind, muss uns klar sein, dass der Partner es gewusst hat. Darum ist so jemand ein hoffnungsloser Fall. Und das sind Sie auch, Sam. Nur ich kann Ihnen helfen. Sagen Sie mir die Wahrheit.«

»Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich habe von diesem Geld nichts gewusst.«

»Ich will es Ihnen leicht machen, Sam.« Er hielt ein Blatt Papier hoch. »Ein Geständnis, kurz und bündig. Sie müssen nur angeben, für wen Sie gearbeitet haben. Unterschreiben Sie, und wir sind hier fertig.«

»Das werde ich nicht. Niemals.«

Er ließ das Blatt sinken. »Einer von Ihnen beiden ist ein Verräter, Sam. Entweder Ihre Frau oder Sie. Erzählen Sie mir von dem Geld, Sam. Ich will wissen, woher das Geld kommt.«

»Ich weiß es nicht«, antwortete ich und spürte die Kälte der Zelle am ganzen Körper.

»Sie und Lucy sind am Leben – alle anderen in Ihrem Büro sind tot, und Lucy hat Sie vorher gewarnt.«

»Der Typ mit der Narbe hat sie geschlagen. Sie ist nicht freiwillig mitgegangen – das habe ich gesehen.«

»Von wem stammt das Geld? Von den Chinesen? Oder den Russen? Vielleicht ein kriminelles Netzwerk, wie das, das Sie durchleuchtet haben? Haben Sie sich während dieser Arbeit ködern lassen? Für wen arbeiten Sie?«

»Für niemanden. Niemanden.«

»Sie haben dem Team aus Langley Ihre Arbeit präsentiert.«

»Ja.«

»Erzählen Sie mir davon.«

Fast hätte ich lachen müssen. Das Material, das ich vorbereitet hatte, war mir noch in lebhafter Erinnerung, weil ich fürchtete, dass es meine Arbeit war, die unser Büro zur Zielscheibe hatte werden lassen. »Wir suchen einen russischen Kriminellen, den ich den Geldzaren nenne. Er wäscht das Geld für verschiedene Netzwerke. Ich habe letztes Jahr einige Monate undercover gearbeitet und ein paar Kontakte in diesen Netzwerken geknüpft. Meistens gab ich mich als kanadischer Exsoldat aus, der Schmuggelrouten für alles Mögliche anbieten konnte, von Zigaretten bis hin zu Waffen für irgendwelche Warlords in Afrika. Ein Informant in Budapest, der auf unserer Gehaltsliste steht, bekam einen Job als Geldbote zwischen diesem Geldzaren und einem russischen Wissenschaftler. Es ging um Cash und Gold im Gesamtwert von fünf Millionen.«

»Wofür wurde der Wissenschaftler bezahlt?«

»Das wissen wir nicht. Dieser Wissenschaftler war in verschiedenen militärischen Forschungsprogrammen tätig und wurde wegen seiner Heroinsucht gefeuert. Er ließ sich in Budapest nieder und bot seine Dienste gegen Geld an. Von dem Informanten wissen wir, dass der Geldzar mit einem russischen Akzent spricht.« Ich machte eine kurze Pause. »Der Informant und der Wissenschaftler wurden eine Woche später tot aufgefunden.«

»Was für ein Wissenschaftler war dieser Mann?«

»Er hat sich mit Nanotechnologie beschäftigt.«

»Ich hab den Begriff zwar gehört, aber ich weiß nicht wirklich, was dahintersteckt«, gestand Howell. »Sorry. Ich hab im Hauptfach Geschichte studiert.«

»Ich auch«, sagte ich.

»Dann erklären Sie’s mir doch.«

»Genau genommen handelt es sich um die Veränderung von Materie auf der Ebene der Atome oder Moleküle. Heute geht es in der Nano-Forschung meistens um irgendwelche kommerziellen Anwendungen – zum Beispiel, wie man es schafft, dass ein Medikament exakt in dem Organ des Körpers ankommt, wo es gebraucht wird. Das hat möglicherweise große Auswirkungen auf die Behandlung von Brustkrebs oder Gehirntumoren. Man könnte Medikamente herstellen, die speziell auf die DNA bestimmter Leute abgestimmt sind, oder hochempfindliche Hilfsmittel, um schwere Krankheiten im Körper zu entdecken. Aber auch die Laufzeit von Akkus ließe sich auf diese Art deutlich verlängern.«

»Und gibt es militärische Anwendungen dafür?«

»Auf jeden Fall«, antwortete ich. »Die Nanotechnik erzeugt Geräte oder Materialien in einem so kleinen Maßstab, dass man eine extrem hohe Wirksamkeit erreicht. Theoretisch wäre es denkbar, neuartige Panzerungen herzustellen, die absolut kugelsicher sind, oder viel stärkere Panzer oder durchschlagskräftigere Waffen. Man könnte Kugeln herstellen, die ihre Flugbahn selbst korrigieren, nachdem sie abgefeuert wurden. Oder kleinere Atomwaffen mit unglaublichen Lenksystemen, die praktisch keinen Fallout produzieren. Oder stellen Sie sich eine Bombe vor, die einen Schwarm Miniatur-Roboter freisetzt, die von der menschlichen Körperwärme angezogen werden und die allen in weitem Umkreis ein tödliches Gift injizieren.«

Howell schluckte mit einem trockenen Laut in der Kehle. »Dann finanziert Ihr Geldzar möglicherweise diese Art von Waffenforschung?«

»Ja.«

»Und die Leute, die den Wissenschaftler und den Informanten ausgeschaltet haben, könnten es auch auf Sie abgesehen haben?«

»Ja.«

»Oder, was viel wahrscheinlicher ist, Sie haben sich von den Leuten kaufen lassen, die Sie gejagt haben. Sie sind gut in Ihrem Job, Sam. Vielleicht hatten Sie diesen Geldzaren längst gefunden. Und vielleicht hat er Ihnen und Lucy das Geld gegeben, das wir auf dem Konto auf den Caymans entdeckt haben.«

»Nein.«

»Diese Leute wollten verhindern, dass Sie und Lucy reden, und darum haben sie Lucy entführt, und Sie schweigen, um Ihre Frau zu schützen. Ich sehe Ihnen an Ihrem müden Gesicht an, was in Ihnen vorgeht.«

»Nein.« Ich hätte Howell mitsamt seinen absurden Theorien am liebsten durch die Steinwand geworfen.

»Ihre einzige Hoffnung ist ein Deal, Sam. Sagen Sie mir alles.« Howell beugte sich zu mir und legte mir seine große Hand auf die Schulter. »Stellen Sie sich vor, wie einfach das wäre. Sie sind die ganze Last mit einem Schlag los, Sam. Und schon kümmern wir uns darum, Ihre Frau zu finden. Ihr Kind. Sie wollen doch dabei sein, wenn Ihr Kind zur Welt kommt, nicht wahr? Der Geburtstermin ist in sechs Wochen. Sagen Sie mir, wo wir die Leute finden, für die Sie arbeiten, dann finden wir auch Lucy. Sie können Ihre Frau mit dem Baby im Arm sehen.«

Er lehnte sich zurück. »Wir haben mit ihrem Arzt gesprochen. Sie und Lucy wollten nicht wissen, was es wird, aber ich weiß es. Es ist ein Junge, Sam. Wollen Sie nicht Ihren Sohn sehen?«

Mein Sohn. Ich würde einen Sohn bekommen, wenn Lucy noch am Leben war. Howell legte seine grausamen Trümpfe auf den Tisch: dieses rätselhafte Geld, mein Kind. Vielleicht hatte Lucy wirklich … Nein. Ich konnte mir so etwas von ihr einfach nicht vorstellen.

Die Worte aus meinem Mund fühlten sich an wie Kieselsteine, die ich einen nach dem anderen ausspuckte. »Ich kann Ihnen nichts sagen, weil ich kein Verräter bin.«

Howell studierte mein Gesicht lange und schweigend. »Dann sind Sie ein Narr, weil Ihre Frau der Verräter ist und Sie es für sie ausbaden dürfen.«

»Nein. Nein. Das würde sie nie tun. Sie liebt mich.« Die Worte klangen schwach und hilflos, aber ich dachte an jenen letzten Morgen mit meiner Lucy, an ihre Leidenschaft, ihren Atem an meinem Hals. Ich erinnerte mich an ihre Sorge um mich, an ihre Ermahnung, beim Parkour-Lauf kein Risiko einzugehen. Sie sagte mir noch, dass sie mich liebte, und erinnerte mich an das Abendessen mit den netten Bekannten. Nein, das tat keine Frau, die vorhatte, ihr altes Leben hinter sich zu lassen.

Er sah mich an wie ein Lehrer, der von der Leistung seines Schülers enttäuscht ist. »Sie liebt Sie nicht. Sie ist abgehauen und lässt Sie das Ganze ausbaden. Frohes Thanksgiving noch.« Howell stand auf und ging hinaus. Das Licht in der Zelle erlosch, und ich saß in völliger Dunkelheit.

6

Die Zeit verging, ich wusste nicht, wie viel. Meine Kehle fühlte sich rau und trocken an, so als hätte ich hineingegriffen und mich mit den Fingernägeln wundgekratzt. Mein Magen schmerzte vor Hunger, und mir war fiebrig zumute. Irgendwann glitt ich von meinem Stuhl und legte mich auf den kalten Fußboden. Ich aß das Brot und trank das Wasser, das sie mir brachten. Ich schlief und erwachte zitternd, ohne zu wissen, ob Minuten oder Stunden vergangen waren. Ich träumte, ich würde Parkour laufen, über Mauern springen und von Haus zu Haus fliegen, mit warmen Muskeln und einem klaren Kopf. Plötzlich war die Mauer, auf der ich landen wollte, weg, und ich stürzte hilflos auf den Bürgersteig hinunter, der voller brennender Trümmer lag.

Das Licht ging an, und Howell saß auf seinem Stuhl, so als wäre er schon die ganze Zeit da gewesen. Aber er trug diesmal einen anderen Anzug. Ich schaute mich um, ob er mir Wasser mitgebracht hatte. Er hatte keins.

»Helfen Sie mir, Sam.«

Ich sah ihn an. »Wie?«

»Helfen Sie mir, diese interessante Information zu verstehen, die ich bekommen habe«, sagte er.

»Haben Sie Lucy gefunden?«, fragte ich verwirrt und benebelt vom Schlaf. »Das Baby. Es wird bald zur Welt kommen. Sie müssen Lucy finden«, bat ich mit rauer Stimme.

»Die Bombe«, erwiderte Howell, so als hätte ich gar nichts gesagt. »Ich habe die forensische Analyse der Explosion, Sam.« Er zog ein Foto des Londoner Büros hervor, wie es nach der Explosion ausgesehen hatte. Die Schreibtische waren mit unseren Namen versehen. S. Capra. Brandon. Gomez. McGill. Der Konferenzraum mit den Namen der drei Gäste aus Langley. Im Computerraum ein Schreibtisch mit meinem Namen. Lucys Schreibtisch. Meine toten Freunde. Das Foto zeigte ein Bild des Grauens – überall Blutflecken, Eingeweide, die an der Wand klebten, schwarze Löcher im Boden, mitten im Raum.

Ein kleiner roter Kreis markierte meinen Schreibtisch mitten im Büro.

»Die Bombe befand sich direkt unter Ihrem Schreibtisch. Sie sah aus wie eine externe Festplatte, die an Ihr System angeschlossen war.«

Ich starrte auf dieses Bild der Zerstörung.

»Lucy hat alle Festplatten in dem Büro installiert.«

»Nein.«

»Es muss ganz leicht für sie gewesen sein. Ob sie die Bombe direkt vor Ihrer Nase gelegt hat? Sodass Sie es alle gesehen haben – Ihr Chef, James, Victoria, Sie selbst?«

Jedes seiner Worte war ein Messer, das sich in mein Fleisch bohrte.

»Lucy hat die Bombe dort platziert, wo niemand sie bemerken würde. Hat sie vielleicht am Ende ein schlechtes Gewissen bekommen, weil sie auch ihren Mann, den Vater ihres Kindes, sterben lassen würde? Also warnt sie Sie. Sie gehen hinaus, kurz bevor das Haus in die Luft fliegt«, fügte er hinzu, für den Fall, dass ich noch nicht begriffen hatte, was er meinte.

»Halten Sie den Mund!«, schleuderte ich ihm entgegen. Ich hatte bisher niemanden angeschrien, ich war die ganze Zeit ruhig geblieben und hatte meine Unschuld beteuert. Aber das hier konnte ich nicht mehr ertragen. »Halten Sie den Mund, verdammt!«

»Helfen Sie mir, diese Frau als Verräterin zu überführen. Denken Sie doch nach. Sie müssen irgendwas gewusst haben. Versuchen Sie sich zu erinnern.« Diese Frau. Er nannte sie nicht Lucy oder meine Frau. Er wollte Distanz zwischen ihr und mir herstellen, einen Keil zwischen uns treiben. Nein.

»Lucy ist unschuldig.« Meine Stimme war nicht mehr ruhig. Es irritierte mich, dass sie die Bombe unter meinem Schreibtisch gefunden hatten.

»Dann sind vielleicht doch Sie der Übeltäter«, sagte er. »Vielleicht wollten Sie es ihr anhängen. Vielleicht haben Sie die Bombe gelegt. Haben Sie sie von jemandem entführen lassen? Haben Sie sie und Ihr eigenes Kind umbringen lassen?«

Es fiel mir immer schwerer, meine Wut im Zaum zu halten. Ich hätte ihn am liebsten erwürgt, damit all diese Lügen ein Ende hatten. Ich drohe zusammenzubrechen. Meine Hände begannen zu zittern. Ich spürte, wie mir die Hitze in den Kopf stieg. Aber ich durfte nicht zusammenbrechen. Er wollte, dass ich die Beherrschung verlor. Aber den Gefallen würde ich ihm nicht tun. »Es muss eine andere Erklärung geben«, sagte ich.

»Diese Erklärung ist Lucy. Das Geld. Die Bombe. Das alles deutet auf Lucy hin. Sie hatte Zugang zu dem Konto. Sie hätte die Bombe leicht hereinschmuggeln können.« Seine Stimme war leise und ruhig, er sprach mit einem leichten Südstaatenakzent. »Ich bin der einzige Freund, den Sie noch haben, Sam. Der Rest der Company und unsere britischen Freunde wollen Sie hängen sehen. Ich helfe Ihnen – aber nur, wenn Sie mir helfen.« Ich erkannte, wie absolut schuldig ich in ihren Augen aussehen musste. Da gab es das belastende Konto. Und die Bombe, die so versteckt war, dass vor allem Lucy und ich als Täter infrage kamen. Mehr brauchten sie gar nicht. Ich war geliefert, mochte ich auch noch so unschuldig sein.

»Sie werden aus diesem Gefängnis nie mehr herauskommen, wenn Sie mir nicht sagen, was Sie wissen. Hören Sie auf, Lucy zu schützen, hören Sie auf, die Frau zu schützen, für die Sie sie gehalten haben.«

Er wollte, dass ich Lucy als Verräterin beschuldigte. Dass ich seine Überzeugung bestätigte und dieses Ding der Unmöglichkeit akzeptierte. »Nein. Sie ist unschuldig. Dieser Mann hat sie entführt.«

»Sie hat Sie zwar vor der Explosion bewahrt, aber dann hat sie Sie im Stich gelassen. Sie hat ihr Land verraten, und dann hat sie Sie verraten.«

»Nein.«

Howell schlug mir mit der flachen Hand ins Gesicht. Kräftig. Ich hatte es nicht erwartet, weil er wie ein Professor aussah, und Professoren schlagen ihre Studenten nicht. »Das ist die Realität. Es wird Zeit, dass Sie aufwachen, Sam. Sagen Sie mir, was Sie wissen.«

»Sie reden Unsinn. Wenn ich das Haus in die Luft gejagt hätte, dann wäre ich doch nicht dortgeblieben. Ich wäre längst weg gewesen. Sie wissen, dass ich unschuldig bin, aber es ist nun mal einfacher, mich hier zu bearbeiten, als die wahren Schuldigen zu suchen. Ich kann keinen Deal mit Ihnen eingehen, weil ich nichts anzubieten habe.«

»Dann sind Sie ein Vollidiot.« Er ging hinaus, kam aber fünf Minuten später mit einer kalten Flasche Wasser wieder. Wasserperlen glitzerten auf der Kunststoffflasche. Und ich wollte das Wasser so sehr. Er stellte die Flasche vor mich hin, aber ich griff nicht danach.

»Sie müssen die Wahrheit akzeptieren«, sagte er. »Vielleicht war alles, was Sie über Lucy Capra wussten, eine einzige Lüge.«

Die Tränen stiegen mir in die Augen. Ich werde ihn das nicht sehen lassen, dachte ich. Aber es waren ständig Kameras auf mich gerichtet. Die Videoaufnahme würde ihm zeigen, wie ich weinte. Ich unterdrückte die Tränen, zumindest für den Augenblick. Ich würde warten, bis es wieder dunkel wurde. Ich wollte nicht, dass sie meinen Schmerz sahen.

Er schaute mich an, als hätte er einen Trumpf ausgespielt, dem ich nichts entgegenzusetzen hatte. »Ich weiß, Sie sind durstig. Sie haben drei Tage kein Wasser bekommen. Haben Sie gewusst, dass es so lang her war? Trinken Sie, Sam. Ihre Kehle soll feucht sein, damit Sie mir alles erzählen können.«

Ich nahm das Wasser und trank. Kaum hatte ich ausgetrunken, zog er Kopfhörer und Augenmaske hervor. Zwei Frauen schoben den Wagen mit den Substanzen herein, die sie mir verabreichen würden.

Thiopental, Scopolamin und andere sogenannte Wahrheitsdrogen. Vielleicht würden sie mir gleich alle auf einmal verpassen – ich spürte jedenfalls mehr als eine Nadel unter meine Haut gleiten. Howell stellte mir seine leisen Fragen immer wieder und wieder, und diesmal hörte ich auch andere Stimmen, die mich das Gleiche fragten, und ich antwortete mit der nackten Wahrheit: Ich weiß es nicht. Ich bin kein Verräter. Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich plapperte einfach los, auf alle ihre Fragen über mein Leben mit Lucy. Ich erzählte ihnen von unserem Liebesleben, von unseren Freunden in London, unseren Reisen nach Hause in die Staaten, von ihren Reisen allein durch Europa. Ich wusste nicht, was sie in den Wochen getan hatte, während ich in Prag undercover arbeitete und meine Rolle als Schmuggler auf der Suche nach Aufträgen spielte. Ich erzählte ihnen, was mir gerade durch den Kopf schoss. Die Worte sprudelten wie aus einer Ölquelle aus mir hervor.

Aber es gab nun einmal die Bombe und dieses Konto auf den Caymans, und das reichte ihnen. Ich müsse einfach mehr wissen, meinten sie. Ich müsse doch irgendwann Verdacht geschöpft haben. Howell versicherte mir immer wieder, dass er mir gerne glauben würde, so als wäre das sein größter Weihnachtswunsch. Ich konnte nur wiederholen, dass ich nichts wusste.

Also gingen sie einen Schritt weiter.

Die Augenmaske – mit der ich absolut nichts sah – gab mir das Gefühl, in einem tiefen dunklen Loch zu stecken. Der Kopfhörer knallte mir Musik in die Ohren – eine höllische Jukebox aus schwülstigen Balladen, hirnzerfetzendem Psychedelic Rock und nervenaufreibendem Rap. Dazwischen kam immer wieder ein schriller Ton, der einem durch und durch ging. Ich verlor jedes Zeitgefühl, jede Orientierung, jedes Gefühl der Verbundenheit mit dieser Welt.

Das änderte sich, denn sie fingen an, mich zu schlagen. Howell war nicht dabei, als die Wärter hereinkamen und mich gut zehn Minuten lang prügelten. Mit Fausthieben und Fußtritten. Die Jungs verstanden ihr Handwerk. Mein Gesicht blieb unversehrt, doch der Rest meines Körpers verwandelte sich in einen einzigen blauen Fleck. Ich rollte mich zu einer Kugel zusammen. Sie gaben mir Wasser und ließen mich einen blutigen Klumpen ausspucken. Sie sahen sich den Klumpen an, um einzuschätzen, wie viel ich noch aushalten würde. Dann schlugen sie wieder zu, und die Fußtritte wurden noch brutaler. Mein Rücken und meine Beine fühlten sich an, als würden sie jeden Moment brechen. Die Kerle arbeiteten mit absoluter Präzision, sie achteten darauf, mir nicht die Rippen oder die Wirbelsäule zu brechen.

Und sie stellten mir wieder dieselben Fragen. Ich gab dieselben Antworten.

Ich weiß nicht, wie lange ich dem völligen Reizentzug ausgesetzt war. Wenn nur Lärm und Dunkelheit um einen herum ist, können sich Minuten zu Stunden dehnen.

Lucy. Das kleine Bündel – mein Junge. Das war der Faden, an dem ich mich festhielt und der mir die schwache Hoffnung ließ, dass sie mir irgendwann glauben würden. Sie mussten doch nach ihr suchen. Sie würden sie finden und damit auch die Antwort auf alle offenen Fragen. Es würde sich aufklären, wie Lucy und ich in diesen schrecklichen Verdacht geraten waren, warum Lucy entführt und das Londoner Büro zerstört wurde. Du musst in dem ganzen Wahnsinn eine Linie entdecken, sagte ich mir, eine Linie, die dich weiterführt, so wie beim Parkour. Es musste einen Weg zur Wahrheit geben. Ich musste ihn nur sehen.

Sie ließen mich für ein paar Stunden allein mit meinen Schmerzen, dann kamen sie wieder und schleppten mich in einen anderen Raum. Dort schnallten sie mich an ein Holzbrett. Das Brett bewegte sich, ich spürte, wie es angehoben wurde. Mein Kopf senkte sich zum Steinboden hinunter.

Nein, nein, nein. Ich kämpfte gegen die Fesseln an. Der Reizentzug war noch zulässig. Ein legales Mittel. Das hier nicht.

Es war nicht Howell, der über mir stand, mit einem Tuch in der einen Hand und einem Eimer in der anderen. Der Mann trug eine Kapuze. Ich erkannte seine Stimme nicht. Ich schrie nach Howell.

»Mr. Howell ist nicht da«, sagte der Vermummte.

»Bitte nicht. Bitte.« Ich hatte das schon einmal durchgemacht, in der Ausbildung. Ich wusste, welcher Horror mir da drohte, und wehrte mich gegen die Fesseln, während die Panik in meiner Brust explodierte. Denn wenn das Wasser kommt, dann sagt man alles, was sie hören wollen. Und wenn man nichts weiß, absolut nichts, dann plappert man irgendetwas, nur damit es aufhört. Man gibt alles zu, auch wenn es noch so gelogen ist.

Die Wahrheit meines Lebens würde in diesem Raum sterben.

»Wir sind jetzt an einem Punkt, wo es wirklich unangenehm wird, Sam.«

Er wartete auf eine Antwort. Alles, was ich mit gebrochener Stimme sagen konnte, war: »Bitte, tun Sie das nicht. Bitte. Um Ihretwillen.«

Ich weiß nicht, wie ich auf die letzten Worte kam. Der dumme herzlose Kerl war mir doch völlig egal, er war nur ein Werkzeug seiner Vorgesetzten. Hätte ich mich von dem Brett befreien können, dann hätte ich den Kerl mit meinen bloßen Händen erwürgt.

»Sag mir, für wen habt ihr gearbeitet, du und Lucy?«

»Die Company.« Ich verwendete den Insidernamen für die CIA. »Sonst niemanden.«

»Wer hat euch das Geld gegeben, das Lucy über diese Konten beiseitegeschafft hat?«

»Ich hab nichts gewusst von dem Geld.«

»Warum habt ihr das Büro in die Luft gesprengt? Wer hat sich durch die Arbeit des Büros bedroht gefühlt?«

Ich dachte an die Netzwerke, die wir durchleuchtet hatten, an den namenlosen Geldzaren, dessen Gesicht ich den anderen auf dem Bildschirm gezeigt hatte, kurz bevor das Büro zerstört wurde. »Ich hab das nicht getan! Ich hab’s nicht getan!«

»Wo ist deine Frau? Fang mit irgendeiner Frage an, egal welcher, dann können wir uns das hier ersparen.«

»Ich weiß es nicht. Bitte.« Ich hasste mich selbst für dieses Bitte.

»Die Leute, für die du gearbeitet hast – warum haben sie sich von dem Büro in London bedroht gefühlt?«

»Ich arbeite für niemanden, nur für die Company! Herrgott, bitte glaubt mir doch. Bitte!« Meine Stimme verriet ihm, dass ich nahe am Zusammenbrechen war. Ganz nah.

Er breitete das Tuch über mein Gesicht. »Du wirst hier nicht mehr rauskommen, du wirst dein Kind nie sehen, Capra.«

»Nein!«, schrie ich. »Nein!«

Er goss mir das Wasser übers Gesicht. Ich spürte, wie es zu meinen Lungen strömte. Ich wand mich unter den Fesseln, um der grauenvollen stetigen Flut zu entgehen. Das Wasser schien zu einem Fluss anzuschwellen.

Ich war am Ertrinken.

Ich begann zu plappern. Unsinnige Worte. Egal was. Lucy. Das kleine Bündel. Gott, nein. Der Typ mit der Narbe. Unschuldig. Unschuldig. Ich schlug mich fast selbst k. o., während ich den Kopf gegen das Brett knallte. Er hatte mich nicht richtig fixiert. Langsam nahm er das nasse Tuch weg. Ich flehte um Luft. Dann breitete er das nasse Tuch wieder über mein Gesicht.

Und begann erneut. Ich schrie und plapperte wie zuvor.

Als sie mich schließlich mit Fußtritten zurück in die kalte Zelle beförderten, war ich froh, dass ich nicht mehr wusste, was ich gesagt hatte. Manchmal ist es besser, wenn man sich an nichts erinnern kann.

7

Der Dezember kam. Einer der Wärter erwähnte kurz, dass heute Weihnachten sei. Fröhliche Weihnachten wünschte er mir nicht. Es wurde Januar, der Geburtstermin des Babys, der 10. Januar, verstrich. Vielleicht war mein Sohn schon auf der Welt, machte seine ersten Atemzüge – und brauchte mich. Und ich steckte in dieser dunklen Zelle, ohne Aussicht, je wieder herauszukommen.

An diesem Tag besuchte mich Howell in meiner Zelle. »Heute sollte Ihr Kind geboren werden.«

Ich blickte von meinem Mittagessen auf, einer Scheibe Schwarzbrot und Kartoffelsuppe.

»Helfen Sie uns, dann finden wir sie vielleicht. Wir haben jedes Krankenhaus in Europa verständigt. Sie könnten Ihren Sohn sehen, Sam. Wollen Sie Ihren Jungen sehen?«

Mein Gesicht war eine stählerne Maske, auch wenn es mir das Herz zerriss. »Ja. Aber ich habe Ihnen alles gesagt. Lassen Sie mich gehen, Howell, dann kann ich helfen, sie zu finden.«

»Welchen Namen wollten Sie ihm denn geben?«

Ich wollte nicht mit Howell über meinen Sohn reden. Ich wollte überhaupt nicht mit Howell reden. Punkt, aus. »Geh’n Sie zum Teufel«, sagte ich. »Was interessiert es Sie denn, welchen Namen wir unserem Kind geben wollten?«

»Sie sind ziemlich wütend heute, Sam.«

»Ich hab genug von Ihnen. Von Ihnen allen. Von Ihrer ganzen Dummheit.«

Howell sah mich schweigend an, dann stand er auf. »Na gut. Ich hab mich für Sie eingesetzt. Sie haben immer wieder behauptet, Sie wüssten nichts – und vielleicht stimmt das sogar. Vielleicht sind Sie in gewisser Weise wirklich unschuldig.« Er warf ein Stück Papier auf den Steinboden. Ein Ultraschallbild. Das kleine Bündel in seiner ganzen Pracht. Howell ging hinaus.

Ich betrachtete das Bild. Mein Kind.

Bin ich Vater? Ist er schon auf der Welt? Ich muss hier raus. Mein Kind braucht mich.

Aber ich blieb auf dem kalten Steinboden sitzen und dachte nach.

8

Ich verbrachte den ganzen Winter auf diesem kalten Steinboden. Auch im Februar beteuerte ich immer wieder meine Unschuld. Jeden Tag wurde mein Leben seziert und durchleuchtet, jeden Tag wurde ich mit denselben Anschuldigungen konfrontiert.

Kann sich irgendjemand vorstellen, wie sich das anfühlt? Wenn einem keiner glaubt? Wenn einen die eigenen Kollegen für einen Verräter halten – die Menschen, von denen ich mir Unterstützung erhofft hätte, nachdem meine Frau entführt worden war. Wenn einem alle Kollegen ohne Zögern zutrauen, ein Verräter und Mörder zu sein.

Ein grausameres Gefängnis ist kaum denkbar.

Es wurde März. Howell ließ sich nicht mehr blicken, es gab kein Waterboarding mehr. Vier verschiedene Vernehmer stellten mir die gleichen Fragen und hörten sich meine Unschuldsbeteuerungen an. Eines Morgens kamen zwei stiernackige Ex-Marines herein, hielten mich fest und schoben mir eine Nadel unter die Haut. Irgendetwas in mir hoffte fast: Das ist es jetzt, das Ende, für immer dunkel. Jetzt sind sie mit mir fertig.

Ich erwachte in Amerika.

Auf dem Fernseher, der in der Ecke stand, lief Comedy Central. Ich blickte mich um. Kein Fenster. Nur weiße Wände, ein Krankenhausbett, ein Stuhl, der Fernseher mit einem Entertainer, der auf der Bühne herumlief, in ein Mikrofon schrie und Witze über uncoole Frischvermählte riss. Meine Arme und Beine waren am Bett festgeschnallt. Es roch nach Desinfektionsmittel und Lavendel-Raumspray. Ich war gewaschen und sauber, zum ersten Mal seit Wochen. Unter dem Hintern spürte ich die Kälte einer Bettpfanne, das Stechen in der Haut kam von einem Katheter, außerdem hatten sie mir am Arm einen Venentropf angelegt.

Ich lag still da und lauschte dem leisen Summen von Krankenhausgeräten und der Klimaanlage. Ich rief nicht nach einer Schwester. Ich war sauber und lag in einem Bett, und nicht in einer kalten dunklen Zelle, und ich wurde nicht geschlagen und getreten.

Der Fernsehkomiker lästerte über seine Frau und machte sich über die verrückten Wünsche seiner Kinder lustig. Ich hätte ihn erwürgen können, weil er so blind und undankbar war und gar nicht wusste, was für ein Glück er hatte. Dann schloss ich die Augen und schlief wieder ein, sauber und bequem, in einem weichen Bett statt auf Stein.

Als ich erwachte, schmeckte mein Mund sauer vom Schlaf. Ich war immer noch festgeschnallt. Bettschüssel und Katheter waren auch noch da. Eine Schwester kam herein, um nach mir zu sehen. Sie vermied es, mir in die Augen zu schauen.

»Hallo«, sagte ich.

Sie gab keine Antwort.

»Wo bin ich?«, krächzte ich.

Schweigend überprüfte sie meine Vitalfunktionen, schrieb die Werte auf und ging hinaus. Ich testete, wie fest man mich angeschnallt hatte, obwohl mir im Moment nicht danach war, mich loszureißen. Auf dem Tisch an der Wand stand eine grüne Flasche Boylan Bottleworks Ginger Ale, meine absolute Lieblingslimonade. Sie wird in New Jersey hergestellt, und man bekommt sie nicht überall. Daneben stand eine Flasche Heineken, obwohl ich nicht oft Alkohol trank, seit ich mit Parkour begonnen hatte. Auf beiden Flaschen glitzerten die kalten Wasserperlen. Neben den Getränken lagen ein paar Bücher meiner Lieblingsautoren. Außerdem Pecan-Pralinen, die ich besonders gern hatte, und eine Hubig’s Fried Pie aus New Orleans, eine Leckerei aus Kindheitstagen, wenn meine Eltern gerade einmal wieder in den Staaten gelebt hatten, was selten genug vorgekommen war. Mein Rücken begann vom Schweiß zu jucken. Da hatte man sich eine neue Folter ausgedacht.

Dann betrat ein Mann das Zimmer. Breite Schultern, unauffälliger grauer Anzug, graue Krawatte, blaues Hemd, Bürstenschnitt, grau melierter Spitzbart. Howell.

»Hallo, Sam. Wie geht’s Ihnen heute? Sie haben ganz schön lange geschlafen, und genau das brauchen Sie jetzt auch, um wieder auf die Beine zu kommen.« Seine Stimme klang freundlich, so als würde ihn meine Verfassung wirklich interessieren. Der Hass stieg sofort wieder hoch. Die vergangenen Monate hatten mir gezeigt, dass ich keine Freunde hatte und auch keinen Grund, jemandem zu vertrauen, der vorgab, mein Freund zu sein.

Er sah das Feuer in meinen Augen und blickte einen Moment lang zur Seite.

»Wo bin ich?«, fragte ich.

»Sie sind in New York City. Ich bin Ihr Verbindungsmann.«

»Was meinen Sie damit – Verbindungsmann?«

»Sie werden freigelassen.« Er verzog das Gesicht zu einem Lächeln.

Ich glaubte ihm nicht. Das musste ein Trick sein. Ich konnte kaum atmen. »Haben Sie meine Frau gefunden?«

»Nein.«

»Warum …«

»Ihre Unschuld ist erwiesen«, antwortete Howell nun in etwas steiferem Ton, so als hätte er den Text auswendig gelernt. »Wir bedauern die Unannehmlichkeiten.«

Ich konnte weder lachen noch vor Wut schreien über die lächerlichen vier Worte, die in keiner Weise der Hölle gerecht wurden, die ich durchgemacht hatte. Als ich meine Stimme wiederfand, klang sie gebrochen. »Erwiesen … wie?«

»Nebensächlich, Sam. Wir wissen, dass Sie unschuldig sind.«

Ich schloss die Augen. »Dann lügen Sie. Sie müssen Lucy gefunden haben.«

»Nein«, erwiderte er. »Ich schwöre Ihnen, wir wissen nicht, wo sie ist.«

Das Schweigen zwischen uns wurde nur durchbrochen vom Gezeter des Komikers im Fernsehen. Ich tastete ungeschickt nach der Fernbedienung. Er nahm sie und schaltete den Fernseher aus.

»Jetzt glaube ich Ihnen nicht.«

»Das ist kein Trick, Sam«, beteuerte Howell. »Wir wissen, dass Sie unschuldig sind. Freuen Sie sich einfach, dass Sie wieder freikommen.«

Freuen. Frei. Die Worte wollten keinen rechten Sinn ergeben. »Ihr habt mich gefoltert. Ihr habt mich gefangen gehalten, ohne Anwalt, ohne Verhandlung.«

»Es ist nie passiert, Sam.« Langsam löste Howell die Riemen, mit denen meine Beine am Bett festgeschnallt waren. Er ging sehr vorsichtig vor, als würde er den Deckel von einem Korb mit einer Kobra nehmen. Er sah mir in die Augen und schluckte; vielleicht wurde ihm klar, dass er keine Angst zeigen sollte. »Sie werden wieder ein normales Leben führen, Sam. Betrachten Sie mich als Ihren Bewährungshelfer.«

»Wer unschuldig ist, braucht keinen Bewährungshelfer.«

»Die Company wollte, dass ich diese Rolle übernehme. Vergessen Sie nicht, ich bin der Einzige, der Ihnen geglaubt hat. Ich war gewissermaßen Ihr Anwalt in der Company, Sam.«

»Sie waren ein lausiger Anwalt.«

Howell stieß einen tiefen Seufzer aus und setzte sich auf die Bettkante. »Ich habe den Verantwortlichen gesagt, dass Sie meiner Meinung nach die Wahrheit sagen. Sie haben mir schließlich geglaubt, als …«

»Als was?« Ich beugte mich vor.

»Ich kann nicht darüber sprechen.«

»Sie sind es mir schuldig.«

»Nein, wir sind Ihnen gar nichts schuldig«, entgegnete Howell. »Sie waren so blind, dass Sie einfach nicht gesehen haben, was direkt vor Ihrer Nase war.«

»Lucy ist schuldig? Sagen Sie’s mir.« Oh Gott, hatte sich wirklich das Unmögliche bestätigt – dass meine Frau eine Verräterin war?

»Wollen Sie Ihre Freiheit zurück, Sam?«

»Ja.«

»Dann seien Sie still und hören Sie auf zu fragen, auch nicht nach Lucy.« Er räusperte sich. »Wir müssen darüber reden, wie es jetzt mit Ihnen weitergeht.«

Ich setzte mich langsam auf. »Wie es weitergeht? Ich werde meine Frau finden. Und mein Kind.«

»Das werden Sie nicht. Lucy bleibt eine Angelegenheit der nationalen Sicherheit. Und Sie übrigens auch. Sie werden tun, was man Ihnen sagt.«

Gut, ich würde mitspielen – fürs Erste zumindest … Ich verkniff mir meine Fragen. »Meine Eltern …«

»Ihre Eltern glauben, dass Sie nichts mit ihnen zu tun haben wollen, Sam. Lassen wir’s dabei.«

Ich schwieg. Leider passte das, was Howell von mir verlangte, durchaus zu der vertrackten Beziehung, die ich zu meinen Eltern hatte.

»Natürlich wurden Ihre Eltern gründlich durchleuchtet. Die beiden sind ein bisschen … unkonventionell.«

»Halten Sie sich von ihnen fern.«

»Oh, das wäre ein Verlust für mich. Ich finde sie wirklich sympathisch; wir sitzen manchmal zusammen im Garten beim Tee. Ich habe sie öfters besucht. Meine Abteilung in der Company hat das Haus neben dem ihren gekauft; ich bin ihr neuer Nachbar, ein Vertreter, der viel unterwegs ist. Ihr Haus ist seit Monaten verwanzt, ihr Telefon wird abgehört, wir haben sie eingehend beobachtet. Nur für den Fall, dass ihre schwangere Schwiegertochter sich an sie wendet oder dass die beiden Nachforschungen über Sie anstellen. Aber es ist nichts dergleichen geschehen. Nachdem sie zu Weihnachten nichts von Ihnen gehört haben, machen sie sich nun ein bisschen Sorgen, dass sich das Ganze nicht mehr kitten lässt.« Er zuckte mit den Schultern. »Nehmen Sie’s nicht zu schwer. Es kann eben passieren, dass man mit Menschen, die man liebt, einfach nicht klarkommt.« Er sagte es so, als würde er mir damit ein Geschenk machen.

»Meine Eltern – lassen Sie sie einfach in Ruhe.«

»Tun Sie, was ich Ihnen sage – dann hören wir sofort auf, sie zu überwachen.« Er hob die Hände, die Handflächen mir zugewandt. »Ich will Ihre Eltern da nicht reinziehen. Es sind feine Leute, Sam.«

Also gut, ich würde meine Eltern schützen. »Abgemacht.« Ich räusperte mich.

»Sie haben Glück. Offiziell wurden Sie nie gefeuert. Sie sind immer noch Angehöriger der Company, ab jetzt in meiner Abteilung. Ich bin Ihr Chef.«

Ich hätte am liebsten gesagt: Ich kündige, aber stattdessen antwortete ich: »Dann lassen Sie mich Ihnen helfen, sie zu finden.«

Howell hob eine Augenbraue. »Wollen Sie Ihren Job bei uns wirklich, Sam?«, fragte er.

»Ja.« Es war meine erste bewusste Lüge seit Monaten. Die Lügen, die ich vielleicht unter der Waterboarding-Folter herausgeschrien hatte, zählten nicht. Mit diesen falschen Informationen hatte die Company offenbar wenig anfangen können.

»Ich habe folgende Anweisungen für Sie. Sie bleiben in New York. Wir haben ein Bankkonto mit einem namhaften Betrag für Sie eröffnet. Genug, um davon leben zu können – trotzdem würde ich vorschlagen, dass Sie sich eine Arbeit suchen. Es wird Sie ablenken, wenn Sie etwas zu tun haben.«

»Arbeit. Sie haben doch gesagt …«

»Sie bleiben auf unserer Gehaltsliste. Aber Sie werden nicht mehr eingesetzt, Sam. Also suchen Sie sich einen Job, mit dem Sie beschäftigt sind. Einen, bei dem Sie nicht herumfahren müssen und der nicht zu anspruchsvoll ist.«

»Ich kann nicht einfach stillsitzen. Meine Familie steckt in großen Schwierigkeiten.«

»Sie wollen mithelfen, dass Lucy gefunden wird?«, entgegnete Howell. »Dann tun Sie, was ich Ihnen sage. Bleiben Sie hier und suchen Sie sich einen Job. Einen simplen.«

»Ich habe immer nur für die Company gearbeitet. Seit dem College.«

»Sie haben in der Collegezeit als Barkeeper gejobbt. Schenken Sie Bier ein, mixen Sie Martinis. Die Jobs sind leicht zu finden.« Er zuckte mit den Schultern. Meine harte Ausbildung und meine Jahre draußen im Einsatz schienen nicht mehr zu zählen.

Ich wusste, ich musste mich beherrschen; mochte ich auch noch so wütend sein – wenn ich Howell erwürgte, würde ich wieder in der Zelle landen. Langsam setzte ich mich auf. Howell stützte mich; ich fühlte mich schwindelig von den Drogen und vom langen Nichtstun. »Ich sage es noch einmal. Ich werde meine Frau und mein Kind finden.«

»Sie werden Ihre Anweisungen befolgen, sonst wird es Ihnen leidtun, Mr. Capra.«

»Sie können mich nicht hindern …«

»Wenn Sie sich aus dem Staub machen, landen Sie wieder im Gefängnis, und es wird eine Anklage wegen Geldwäsche und Verrat geben. Die Beweise für Ihre Unschuld werden vernichtet, und Sie kommen vor Gericht.« Es war ein gemeines Druckmittel. Ich hörte den zornigen Unterton in seiner Stimme und schwieg, um mir auch den Rest anzuhören.

Mein ganzes zukünftiges Leben hing von dem ab, was er mir anzubieten hatte.

»Sie lassen sich hier nieder, Sie sehen zu, dass Ihnen nicht langweilig wird, und Sie gehen nicht zu den Medien, auch nicht zu Ihren Freunden in der Company – falls noch welche übrig sind. Nicht alle wissen, dass Ihr Name reingewaschen ist. Sie lassen uns nach Lucy suchen und kommen uns nicht in die Quere.«

»Dann bin ich jetzt also nichts mehr wert?«

Zum ersten Mal sah ich in diesem widerlichen Zucken seiner Augen etwas, was mir bisher nicht aufgefallen war: Mitleid. »Wie sollten Sie für uns noch von Wert sein, Sam? Sie haben entweder gewusst, dass sie eine Verräterin ist, und nichts getan, oder Sie haben wirklich nichts gewusst. Im ersten Fall wären Sie für die Company das Böse schlechthin, im zweiten Fall ein ausgemachter Idiot.«

Ich sah ihn an, dann blickte ich auf den makellosen Fliesenboden hinunter. Wir waren also wieder bei seiner ursprünglichen Frage an mich gelandet. Nach allem, was ich durchlitten hatte.

»Sie werden sich hier zuerst einmal erholen, bevor wir Sie in die Welt hinausschicken. Sie haben viel Gewicht verloren«, meinte Howell. »Wir wollen mal sehen, ob wir hier passende Kleider für Sie haben, dann gehe ich mit Ihnen nach unten.« Er stand auf und machte das kühle Bier für mich auf. Er reichte mir die eiskalte Flasche. »Wir haben alles da, was Sie mögen. Würzige Maissuppe, Salat mit Blauschimmelkäse, Roastbeef mit Meerrettich, Kartoffelbrei, Spargel, Limonenkuchen, Kaffee. Klingt das nicht gut?«

Ich muss zu meiner Schande zugeben, dass mir das Wasser im Mund zusammenlief. Ich hoffte fast, das Essen würde wie Asche schmecken. »Klingt nach einer Henkersmahlzeit.«

Ein schwaches Lächeln huschte über seine Lippen. »Tun Sie einfach, was wir von Ihnen verlangen.«

»Und die Monate, in denen ihr mich habt leiden lassen, soll ich einfach so vergessen?«

»Sagen wir einfach, es ist nie passiert.«

»Nie passiert? Herrgott.«

Sie brauchten mich draußen in der Welt. Warum?

»Da sind Kleider für Sie im Schrank. Wenn Sie möchten, sage ich der Schwester, sie soll Sie vom Tropf nehmen, dann können Sie sich anziehen.«

Ich begann damit, den Sensor abzupflücken, der auf meiner Brust klebte.

»Eine Frage hätte ich noch, Sam«, sagte er.

Ich ließ den Sensor los. »Was?«

»Novem Soles.« Er sagte die Worte so leise, dass ich sie fast nicht verstand.

»Was ist damit?«, wollte ich wissen.

»Haben Sie den Begriff schon einmal gehört?«

»Novem Soles? Klingt lateinisch. Novem heißt ›neun‹, was heißt Soles?«

»Sonnen. Neun Sonnen. Hat Lucy diese Worte irgendwann erwähnt?«

Das war keine nebensächliche Frage. Ich überlegte, während er mich aufmerksam musterte. »Nein. Was bedeutet es?« Es klang nach einem dieser Codenamen, wie sie die Company jedem Job, jeder Operation und jedem Projekt gab. Neun Sonnen? Das sagte mir absolut nichts.

Er wartete auf irgendeine Reaktion von mir, und ich fragte mich, ob die Sensoren an meiner Brust wohl überwacht wurden, um festzustellen, ob ich vielleicht log. Howell lächelte. »Es bedeutet, gehen wir essen – unten wartet eine leckere Mahlzeit.«

Er ging zur Tür, und die Schwester kam herein. Sie befreite mich von dem Katheter, den Sensoren und vom Tropf. Dann half sie mir in einen Morgenmantel. Ich war schwach und ausgehungert, und ich schauderte bei dem Gedanken, die Leckereien anzunehmen, die mir diese Hundesöhne darboten. Richtiges Essen, nicht der Fraß, den sie mir monatelang gegeben hatten. Ich würde essen. Ich musste zu Kräften kommen.

Langsam stand ich vom Bett auf. Howell wollte mich stützen, doch ich schüttelte seine Hand ab. Okay, ich würde ihr Essen akzeptieren, um mich wiederherzustellen, aber ich machte mir keine Illusionen. Ich war nicht Howells Freund oder jemand, dem er helfen wollte. Wenn es nach ihm ging, würde ich mein altes Leben und meinen Job nie mehr zurückerhalten. Seine Worte – es ist nie passiert —klangen mir in den Ohren.

Sie hatten Lucy während der ganzen Zeit nicht gefunden, und auch nicht den Mann mit der Narbe an der Schläfe. Also brauchten sie mich noch. Howell und seine Vorgesetzten waren auf den Begriff Novem Soles gestoßen, was immer das sein mochte, und sie dachten, wenn sie mich hinausließen, würden sie der Sache vielleicht auf die Spur kommen.

Ich war jetzt der Köder. Der Köder für die Leute, die mir und Lucy so übel mitgespielt hatten.

9

August Holdwine kippte den letzten Rest von seinem Whisky, stellte das Glas zurück auf die Serviette auf der Eichenholzbar und sah mich an. »Ich bin nicht hier, um dir hinterherzuspionieren«, sagte er. »Falls es da irgendeinen Zweifel gibt.«

»Ich weiß«, antwortete ich. »Ich habe die Typen längst gesehen, die mir Howell nachschickt. Sie passen auf, dass ich schön nach links und rechts schaue, bevor ich über die Straße gehe. Sie haben einen Van, und ich glaube, sie rufen dreimal täglich ihre Mom an. Willst du noch einen?«

»Nein. Ich muss morgen arbeiten.« Doch er stand nicht von seinem Hocker auf. August war mit seinen knapp zwei Metern ein stattlicher Kerl, dessen Muskelberge sich bereits teilweise in Fett verwandelt hatten. Er hatte dunkelblondes Haar und ein rundes Gesicht. »Äh, vielleicht sollte ich nicht von der Arbeit reden«, sagte er.

»Es macht mir nichts aus, dass du noch einen Job hast und ich hier Drinks serviere«, entgegnete ich. »Das hier ist auch ehrliche Arbeit.«

»Ich glaube, ich würde lieber Drinks servieren. Weniger Stress.«

»Willst du tauschen?«

August und ich hatten die Ausbildung bei der Company gemeinsam absolviert, ich direkt von Harvard aus, er frisch von der University of Minnesota. Er war der genaue Gegensatz zu mir – ein Farmjunge, der sein Leben bis dahin immer am selben Ort verbracht hatte, auf dem Stück Land, das seit sieben Generationen im Besitz seiner Familie war. So stabile Verhältnisse konnte ich mir gar nicht vorstellen. Er hatte vertrauenerweckende Gesichtszüge und eine raue Baritonstimme. August arbeitete in einem Satellitenbüro in Manhattan. Den Job hier in Ollie’s Bar hatte er mir verschafft. Die Company hatte mir einen Lebenslauf geschrieben, als Barkeeper, der schon in verschiedenen recht ordentlichen Kneipen in Chicago und New Orleans gearbeitet hatte. Ich hatte noch nicht vergessen, was ich während meiner Collegezeit gelernt hatte. Es war ein angenehmer Job; ich kam unter Leute, blieb aber durch die Theke von ihnen getrennt. Ich war dankbar, hier arbeiten zu können. Keiner meiner anderen Freunde in der Company hatte mich angerufen, um auch nur ein paar tröstende Worte zu sagen. Ich war jemand, den man besser mied. Howell hatte es bereits gesagt: Die Erfahrung zeigt, dass der Partner Bescheid weiß, wenn der andere ein Verräter ist. Also war ich ein hoffnungsloser Fall, wie Howell mir recht deutlich zu verstehen gegeben hatte. August sah das als Einziger nicht so. Und das tat gut; August war jemand, mit dem man gern in einer Bar saß. Man konnte mit ihm über seine dunkelsten Geheimnisse reden und sich darauf verlassen, dass er einen nicht verurteilte, man konnte aber auch einfach schweigen und eine Sportübertragung ansehen, ohne irgendeinen Gedanken auszutauschen. Für August war beides okay.

Ich wollte August gern meine Gedanken anvertrauen. Aber ich brachte es nicht fertig. Entweder hatte Howell ihn geschickt, oder er war von sich aus gekommen – und dann tat ich ihm keinen Gefallen, wenn ich ihm etwas erzählte. Als Mitwisser würde er Ärger bekommen, sobald ich meinen Plan in die Tat umsetzte.

»Also, ich muss morgen früh raus. Ich sollte jetzt gehen.«

»Musst du deine Kühe melken?« Ich zog ihn gern mit seiner Vergangenheit als Farmer auf.

Er blieb vor mir sitzen.

»Willst du doch noch einen Drink?« Ich wartete.

Er sah mich mit seinen wässrigen blauen Augen an. »Was machst du so, Sam?«

»Na ja, Bier einschenken hauptsächlich.« Ich blickte die Bar hinunter; keine anderen Gäste mehr da. Es war Montagabend, der Tag, an dem in Ollie’s Bar immer am wenigsten los war. Komisch eigentlich, weil der Montag ein Tag zum Vergessen ist, an dem man einen Drink gebrauchen könnte, um den schalen Geschmack des Wochenbeginns wegzuspülen.

»Du bist sehr still.«

»Ich hab nicht so viel zu sagen, August.«

»Ich weiß nicht, was sie dir erzählt haben, aber nicht alle in der Company glauben, dass du die Seite gewechselt hast. Die meisten deiner Freunde sind immer noch deine Freunde.«

»Die meisten? Da wird mir ja warm ums Herz.«

Er zuckte mit den Schultern. Er meinte es gut, und wahrscheinlich fiel ihm nur einfach kein besserer Spruch ein. Viele tausend Leute arbeiten für die Company; es gab wenige Verräter in ihrer Geschichte, und man hat ihnen das, was sie getan haben, zu Recht nie verziehen.

»Trotzdem ist heute sonst niemand hier – obwohl ich so viele Freunde habe«, sagte ich und wischte noch einmal über die ohnehin schon saubere Theke.

August griff nach seinem Glas und stellte es wieder hin, als ihm einfiel, dass es längst leer war.

»Spricht das für deinen Charakter, dass du mein Freund geblieben bist, August, oder machst du einfach nur deinen Job?« Ich hatte das Thema eigentlich vermeiden wollen, aber mir ging allmählich die Geduld aus.

»Ich bin nicht hier, weil mir jemand eine Anweisung gegeben hat. Howell hat gesagt, dass du unschuldig bist, aber dass du nicht zu deinem Job zurückkehren kannst, noch nicht.«

»Ich bin ein Köder — ich soll die Leute anlocken, die Lucy entführt haben. Dahinter steckt die Vermutung, dass ich die Explosion gar nicht überleben sollte und dass sie den Plan vermasselt hat.«

»Das weiß ich alles«, erwiderte August. »Gut, dann bist du eben ein Köder. Aber glaub nicht, dass du allein bist. Das bist du nicht.«

»Wir haben offenbar ins Schwarze getroffen mit unserer Arbeit in London. Mit dem, was wir über diesen Geldzaren herausgefunden haben und über verschiedene kriminelle Netzwerke. Wenn du mir helfen könntest, zu erfahren, ob es irgendwelche neuen Hinweise gibt, wer hinter dem Bombenanschlag steckt …«

»Sam, das geht nicht. Ich hab keine Befugnis dazu.«

»Aber du könntest einen Blick in die Akten werfen …«

Er hielt eine Hand hoch. »Ich kann’s nicht machen. Ende der Diskussion. Lass sie ermitteln. Sei froh, dass sie dich rehabilitiert haben.«

»Wenn’s denn stimmt.«

Er räusperte sich. »Du musst die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass Lucy ein falsches Spiel gespielt hat.«

»Drei Jahre lang? Nein.«

»Vielleicht nicht seit drei Jahren. Vielleicht hat sie erst viel später die Seite gewechselt.«

Es ist irgendwie abartig, wenn du deinem ältesten Arbeitsfreund erklären musst, warum deine Frau keine Verräterin ist. »Na klar, Schwangere sind ja dafür bekannt, dass sie große Risiken eingehen.«

August drehte das Glas in seinen Händen. »Ich mein doch nur.«

»Warum hätte sie mich dann retten sollen?« Ich konnte die Anschuldigung nicht einfach so im Raum stehen lassen.

»Das liegt auf der Hand, Sam. Du bist der einzige Überlebende, die Company stürzt sich auf dich. Nicht auf sie. Sie nehmen dich in die Mangel. Das hat ihr Gelegenheit gegeben, unterzutauchen.«

»Das kann ich mir einfach nicht vorstellen.«

»Weil du ein guter Ehemann bist?«

Ich sah in seine wässrigen blauen Augen. »Weil sie mich genau kennt. Sie wüsste, dass ich sie suchen würde, wenn ich überlebe. Nein, falls sie wirklich Dreck am Stecken hätte, dann hätte sie mich mit den anderen sterben lassen«, beharrte ich.

»Trotzdem sitzt du noch hier in Brooklyn?«

»Wenn ich weglaufe, schnappen sie mich, und ich lande wieder in einer Zelle.«

»Es sei denn, du stellst es clever genug an.«

»August. Ich komme gerade aus einem Gefängnis der Company. Ich hab keine Lust auf eine Rückfahrkarte. Dieses Gespräch hier findet nicht statt, okay?«

August legte etwas Geld auf die Theke. »Stimmt so«, sagte er.

»Okay.« Ich sah ihm nach, wie er hinausging. Es ist peinlich, einem Freund Trinkgeld zu geben, und ich wollte auch nicht, dass er’s tat, aber ich legte das Wechselgeld in das Trinkgeld-Glas. Dann gab es wieder etwas zu tun: Ich machte eine Kanne koffeinfreien Kaffee für Ollie und bediente eine Gruppe Möchtegernkünstler, die fünf Minuten später hereinkamen und eine Runde Pabst Blue Ribbon Bier tranken.

Die meisten Leute in Ollie’s Bar tranken Bier und Wein. Aber mindestens sechsmal am Tag machte ich Wodka-Martinis, fünfmal schenkte ich Whisky ein und hin und wieder auch einen Margarita on the rocks. Oft kamen ein paar Gäste zur Mittagszeit, um eine Bloody Mary zu trinken, und ich würzte sie extra stark, was mit einem höheren Trinkgeld honoriert wurde. Ich machte Drinks, ansonsten verhielt ich mich ruhig und nahm ein paar verlorene Kilo zu. Vor allem schlief ich viel. August kam oft auf einen Drink vorbei, wenn ich Abendschicht hatte. Durch ein paar Fragen an meine Kollegen erfuhr ich, dass er nie kam, wenn ich frei hatte. Ich spürte neue Kräfte in mir, doch bei meinen Parkour-Läufen hielt ich mich zurück und übersprang nur Geländer und niedrige Mauern, weil ich zu sehr aus der Übung war und keine Verletzung riskieren wollte. Ich tat so, als würde ich nicht merken, dass Howells Leute mir auf Schritt und Tritt folgten. Drei Neulinge, zwei zu Fuß, einer im Van, waren fast immer da, wenn ich die Bar oder meine Wohnung verließ. Sie wollten mich testen und sehen, wie genau ich mich an meine Anweisungen hielt.

Vielleicht warteten sie auch darauf, dass jemand kam, um mich zu töten.

10

Ich mag Bars. Ich trinke nicht viel, aber ich mag die Atmosphäre einer guten Bar – die anregenden Gespräche, den scharfen Geruch feiner Spirituosen, den Klang von Gelächter unter Freunden. Ollie’s war eine gute, einfache Bar, in der es meistens recht ruhig zuging. Sie hatte eine breite Eichenholztheke und lederbezogene Hocker mit den Abdrücken treuer Stammgäste. An den Wänden hing kaum Kitsch – nur Spiegel von den Bierfirmen und gerahmte Bilder von Ollies Vater, dem Gründer der Bar, mit vielen seiner langjährigen Gäste. Das Stammpublikum war ziemlich gemischt, es gab ältere Leute, die schon lange in der Gegend wohnten, aber auch unangepasste junge Typen mit einer künstlerischen Ader, die sich vielleicht Geld von ihren Eltern liehen, um Kunst zu studieren. Hin und wieder kamen Akademiker, die Importbier und aufwendigere Cocktails tranken und gutes Trinkgeld daließen. Es waren jedenfalls größtenteils nette Leute, mit denen man es hier zu tun hatte. Ich servierte die Drinks, wechselte ein paar Worte, wenn es gewünscht wurde, aber keiner ahnte, was ich durchmachte.

Die Company hatte mir eine Wohnung besorgt, die nur drei Straßen von der Bar entfernt lag, am Rand von Williamsburg in Brooklyn. Sie war nicht billig, doch ich zahlte die Miete ja nicht selbst, und in dem Haus wurden einige Wohnungen renoviert, sodass ich nicht viele Nachbarn hatte. Es war Howell wahrscheinlich ganz recht, dass ich so isoliert war. Ich ging davon aus, dass man Ollie’s Bar und meine Wohnung verwanzt hatte, vielleicht waren sogar irgendwo Kameras versteckt. Eines Tages fand ich die Wanzen – vier insgesamt –, und am nächsten Morgen ging ich damit direkt zu dem Van. Die Jungs starrten mich verblüfft an, als ich die Wanzen auf das Dach des Vans legte, in einer ordentlichen Reihe. Dann ging ich weg. Am nächsten Tag folgte mir ein anderes Auto, und ich fand keine neuen Wanzen. Was nicht hieß, dass keine da waren.

Ich führte ein Leben in einem Käfig. Aber immer noch besser als eine kalte Gefängniszelle. Ich fragte mich, wie lange mich Howells Leute im Auge behalten würden und ob sie mich wieder einsperren würden, wenn ich Lucys Entführer doch nicht anlockte.

Und ich dachte darüber nach, wie ich ausbrechen konnte. Ich würde mir selbst keinen Gefallen tun, wenn ich die Sache überstürzte. Ich war wohl in einem Käfig, aber in diesem Käfig durfte ich mich bewegen. In das polnische Gefängnis wollte ich jedenfalls nicht zurück.

Und wenn ich nicht gerade Drinks ausschenkte, dachte ich an Lucy und das kleine Bündel.

Eines Tages Ende März kam ich leicht verletzt in die Bar. Ein Fahrradbote hatte mich angefahren, als ich die Straße überquerte, und ich stürzte und schürfte mir den Unterarm auf. Meine Beschatter unternahmen nichts, um mir zu helfen. Ich krempelte den Ärmel hoch, wollte Blutflecken auf dem Hemd vermeiden, und ging in die Bar. Es war früher Nachmittag, ein Samstag, und nur ein Gast saß an der Theke.

Es war eine Frau, ein paar Jahre älter als ich, vielleicht dreißig. Hübsch, aber mit Augen so hart wie Granit und schmalen Lippen. Ihre Wangenknochen hätten einen Fotografen zu einer tollen Aufnahme inspirieren können. Sie trug eine schwarze Hose und einen dunklen Pullover. Ihr mittellanges Haar war blond, in der Farbe von frischem Stroh. Sie griff nach ihrem Whiskyglas und nahm einen Schluck. Ihre Bewegungen waren klar und präzise. Sie sah mich nicht an, doch ich hatte das Gefühl, dass sie meine Präsenz durchaus wahrnahm. Mein erster Gedanke war: Diese Frau bedeutet Ärger.

»Hast du Verbandszeug da?«, fragte ich Ollie.

»Ja, in meinem Büro.« Ollie klang ein bisschen gereizt. Ich hatte offenbar ein Gespräch zwischen ihm und der Frau gestört. Er zeigte mit dem Daumen auf mich. »Der Kerl rennt wie ein Wahnsinniger durch die Gegend, springt Treppen runter und über Mauern und sogar von einem Haus zum anderen. Irgendwann stürzt er ab und bricht sich den Hals, und ich verliere einen halbwegs brauchbaren Barkeeper.«

Die Frau musterte mich. »L’art de déplacement?« Ihre Stimme war leise und kühl wie ein leichter Sommerwind, und sie sprach mit einem seltsamen Akzent, den ich nicht recht zuordnen konnte. Sie war eine attraktive Erscheinung, wenngleich ich kaum Augen für irgendeine andere Frau als Lucy hatte, allerdings war sie mir irgendwie suspekt.

Interessanterweise hatte sie die französische Bezeichnung für den Sport verwendet. Ich nickte. »Sind Sie auch Traceur?«, fragte ich. Der französische Ausdruck meint jemanden, der den Weg ebnet, der eine Spur legt.

»Oh nein. Ich habe aber in Paris gelebt und öfter den Jungs zugesehen, die Parkour gemacht haben und von einem Dach zum anderen sprangen, und ich habe mich jedes Mal gewundert, dass sie sich nicht die Beine brechen«, sagte sie lächelnd. »Ich hätte gern ihre Nerven und ihre Geschmeidigkeit.«

»Ich sage, für so was gibt es Hindernisstrecken«, meinte Ollie und schenkte der Frau noch etwas Whisky ein, obwohl sie nicht darum gebeten hatte.

»Das Leben selbst ist ja eine Hindernisstrecke«, entgegnete die Frau. »Diese Leute laufen in der Welt, in der wir leben, nicht in einer künstlichen.« Sie wandte sich wieder mir zu. »Mir sind sie immer ein bisschen vorgekommen wie Tiere.«

Ich zog eine Augenbraue hoch.

»Mit ihrer Geschmeidigkeit und Kraft. Wie Wölfe auf der Straße. Jäger. Die Läufer ähnelten einem Wolfsrudel auf der Jagd nach Beute.« Sie nippte an ihrem Whisky. »Ich mag Wölfe.«

Das war eine dieser bizarren Bemerkungen, die einem in jeder anderen Umgebung befremdlich erschienen wären, die aber im schummrigen Licht einer Bar, mit dem scharfen Geschmack von Hochprozentigem auf den Lippen, völlig logisch wirkten. Ollie sah die Frau an, lächelte etwas unsicher und beschloss, das Gespräch über Wölfe zu beenden, indem er mich ihr vorstellte. »Hey, Sam, das ist Mila.«

Mila streckte mir die Hand entgegen. Ich schüttelte sie. »Sind Sie hier Stammgast, Mila? Ich kenne immer noch nicht alle, die zu Ollies Reich gehören.«

»Sie ist Stammgast, aber nicht so oft da«, erklärte er. »Sie schaut vorbei, wenn sie in der Stadt ist, was vielleicht dreimal pro Jahr passiert. Und dann werde ich sie eine ganze Woche nicht mehr los«, fügte Ollie lächelnd hinzu. »Sie will meine Bar übernehmen, aber ich werde sicher nie verkaufen.«

»Ich kann versuchen, ihn zu überreden«, sagte ich mit einem höflichen Barkeeper-Lächeln. »Ich bin sicher, er würde sich gern nach Florida zurückziehen.«

»Oh Gott, nein«, protestierte Ollie. »New York bis zum Tod.«

»Er verkauft zwar nicht, aber meine Angebote hört er sich gern an, weil er mir währenddessen eine Flasche Glenfiddich andrehen kann«, scherzte Mila, die Hände auf der Theke gefaltet.

»Muss nett sein, wenn man so viel reisen kann«, meinte ich.

»Die Welt ist kleiner geworden. Viel kleiner«, sagte Mila achselzuckend – eine kleine elegante Geste. »Seien Sie vorsichtig bei Ihren Parkour-Läufen, Sam. Ollie wird Sie mit der Peitsche antreiben, wenn Sie auf Krücken gehen.«

»Sam braucht keine Peitsche, aber die anderen, Mila … das kannst du dir nicht vorstellen. Ist es denn so schwer, sauber und genau in ein Glas einzuschenken? Einfach nur einschenken. Die Schwerkraft erledigt das ohnehin. Es geht ja hier nicht um Chirurgie. Ich sag dir, dieser Kerl von der Tagschicht, der verschüttet meine ganze Gewinnspanne, und ich kann’s aufwischen …«

Ich hob meinen Arm. »Ich verbinde das mal.«

Ich fand das Verbandszeug in Ollies vollgepacktem Büro. Da war ein Schreibtisch mit jeder Menge Papierkram, ein altersschwacher PC, mit dem Ollie nicht so ganz zurechtkam (ich hatte ihm schon öfter bei der Suche im Web geholfen und einmal eine verlorene Kalkulation wiedergefunden), und ein Safe. Der Safe erschien mir nicht gerade sicher; er hatte ein Tastenfeld, und in Anbetracht von Ollies Abneigung gegenüber allem Technischen war der Code wohl leicht zu erraten.

Nachdem ich mir den Arm verbunden und mich für die Arbeit umgezogen hatte, ging ich zurück an die Theke. Mila war weg, ein paar Geldscheine steckten unter ihrem Glas. Sie war äußerst großzügig mit dem Trinkgeld.

»Ich könnte mich stundenlang mit ihr unterhalten«, sagte Ollie. »Verdammt. Ich mag sie wirklich, aber es gibt keine Hoffnung.«

»Wo ist sie denn zu Hause?«, fragte ich.

»Überall.«

Mir drängte sich der Gedanke auf, dass Howell sie hergeschickt haben könnte, um mich im Auge zu behalten. Oder dass sie von dem Geldzaren kam, den ich in London gesucht hatte.

Dagegen sprach, dass sie schon länger Stammgast bei Ollie war. Es sei denn, Ollie hatte mich angelogen und stand selbst auf Howells Gehaltsliste. So macht man sich verrückt. In einer solchen Situation kommen einem alle möglichen Gedanken, und man verdächtigt ausnahmslos jeden. Ich wischte die Theke ab und versuchte die beunruhigenden Gedanken zu verdrängen.

»Hey, ich hab was für dich«, sagte Ollie und reichte mir ein dickes Buch. Ich betrachtete den Einband. Ein Leitfaden für Barkeeper. Ich schlug das Buch am Ende auf, um zu sehen, wie viele Seiten es hatte: 508. Ein ganz schöner Wälzer.

»Gute Vorbereitung ist wichtig, damit man keine Drinks falsch mixt und Getränke verschwendet.«

»Die meisten dieser Drinks werde ich nie mixen müssen.«

»Du siehst mir aber aus wie einer, der gern vorbereitet ist.« Ollie hatte recht.

Die Woche kroch langsam dahin. Dave kam, um sich sein Budweiser zu genehmigen, Meg, um ihren Pinot Grigio zu genießen, die Alton-Brüder, um so wie jeden Freitagabend ihr Guinness zu trinken. Sie sahen mir beim Einschenken zu, als würde ich einen Diamanten spalten. Ich arbeitete, ich drehte meine Parkour-Runden, und Howells Jungs folgten mir auf Schritt und Tritt. Nachts lag ich im Bett und blätterte in den fünfhundert Seiten des Leitfadens für Barkeeper. Es entspannte meinen Kopf, mich mit den Tausenden von Cocktails zu beschäftigen, die sich die Menschheit ausgedacht hatte; bei jedem einzelnen kam es auf die genauen Verhältnisse der Zutaten zueinander an, um das gewünschte Ergebnis zu erzielen. Das war der Denkansatz, mit dem auch ich mein Problem zu lösen versuchte. Die Frage war, wie ich die vorhandenen Elemente mischen musste, um zu erreichen, was ich wollte.

Wie ich an eine Waffe kommen konnte und an Papiere, um nach Europa zu reisen. Wie ich mich Howells ständiger Überwachung entziehen konnte.

11

In der nächsten Woche feuerte Ollie einen Barkeeper, den er nicht mochte, und stellte gleich wieder jemanden ein, damit er ein neues Opfer hatte, über das er lästern konnte. August kam nur zweimal vorbei, sah sich ein Basketballspiel an und redete wenig. Ich hatte das Gefühl, dass er gern etwas Bestimmtes angesprochen hätte, aber nicht wusste, wie er anfangen sollte.

Dann war da die reizende Mila. Sie kam noch an vier Abenden vorbei, diskutierte mit Ollie über Weltpolitik und fragte mich nach meinen Parkour-Läufen, nicht mehr. Ich spürte, dass sie mich bei der Arbeit beobachtete, so als wolle sie mich einschätzen. Ollies Mutter in New Jersey wurde krank, und er übertrug mir für zwei Tage die Verantwortung über die Bar; in einer dieser Nächte suchte ich das Tastenfeld des Safes nach Fingerabdrücken ab und fand nur auf vier Tasten welche. Es waren die vier Ziffern, die auch in der Adresse der Bar vorkamen. Ich versuchte es mit diesem Code; der Safe ging auf. Drinnen lag eine Geldtasche mit Bargeld, eine Glock mit drei Magazinen und Ollies Reisepass, den er einmal vor drei Jahren für eine Reise nach Irland benutzt hatte. Ich ließ alles, wo es war, wischte das Tastenfeld ab und war erleichtert zu wissen, dass ich nun jederzeit an eine Waffe gelangen konnte, wenn ich sie brauchte. Denn es wurde allmählich Zeit zu handeln. Howells Beschatter wirkten schlaffer, vielleicht fand Howell aber auch, er könnte mir ein bisschen mehr Spielraum lassen, weil ich mich so verhielt, wie er es von mir erwartete. Das war die Voraussetzung für die Flucht.

Jetzt wusste ich, wo ich eine Waffe herbekam – nur hatte ich immer noch keinen Reisepass. Und ich musste unbedingt zurück nach Europa. Dort hatte ich Lucys Spur verloren.

Ich hatte jedoch keine Ahnung, wo ich mir in New York falsche Papiere besorgen konnte. Pässe haben heutzutage schon Chips mit biometrischen Daten und lassen sich nicht mehr so leicht fälschen wie früher einmal. Zunächst braucht man jemanden, der das Spezialpapier dafür beschafft – zu diesem Zweck besticht man jemanden, der Diplomatenpost verschickt oder in der Druckerei einer Regierungsbehörde arbeitet. Es musste gar kein amerikanischer Pass sein – ja, es würde die Sache sogar vereinfachen, wenn es ein belgischer, britischer oder kanadischer Pass wäre. Belgische Papiere sind bekannt dafür, dass sie besonders leicht zu fälschen sind.

Ich musste also jemanden finden, der mir einen brauchbaren Reisepass verschaffte. Ein falscher Pass kostete etwa achttausend Dollar. Ich würde das Geld entweder zusammensparen oder stehlen müssen, außerdem musste ich meine Beschatter abschütteln, um den Pass besorgen zu können. Ich kaufte mir ein Prepaid-Handy in der Nähe des Flohmarkts in Brooklyn; die Menschenmenge half mir, meine beiden Schatten für ein paar Minuten loszuwerden. Ich rief einige meiner alten Kontakte in Prag, Paris und London an, in der Hoffnung, dass mir einer von ihnen helfen konnte, nach Europa zu kommen. Diese Leute wussten nicht, dass ich der Company angehörte; ich benutzte eine alte Identität aus meiner Prager Zeit – dort war ich als ein ehemaliger kanadischer Soldat namens Samson aufgetreten, der heute mit Schmuggel und Auftragsmorden sein Geld verdiente; die Namensähnlichkeit zwischen Samson und Sam sollte verhindern, dass ich mich verplapperte.

Drei Tage lang wollte niemand auf meine Frage eingehen, dann erwähnte ein Londoner Freund einen Makler in New Jersey namens Kitter, der mir belgische Papiere besorgen könne. Ich rief diesen Kitter an, um für den nächsten Tag ein Treffen im Bryant Park in Manhattan zu vereinbaren.

Meine Beschatter schüttelte ich ab, indem ich Ollie’s Bar betrat – die zwei Männer warteten stets draußen auf mich – und durch die Hintertür verschwand. Mein Fluchtweg führte über eine Seitengasse und durch einen Feinkostladen. Ich sah mich nach bekannten Gesichtern um. Es ist leicht, aus einem Anzug zu schlüpfen und etwas Bequemeres anzuziehen, deshalb kann man sich nicht auf Kleider verlassen, um jemanden zu identifizieren, sondern nur auf das Gesicht. Allem Anschein nach war die Luft rein, und ich stieg in ein Taxi und fuhr eine Stunde vor dem vereinbarten Zeitpunkt nach Manhattan. Als ich beim Grand Central Terminal ausstieg, fühlte ich mich immer noch unbeobachtet. Ich sah mich weiter nach eventuellen Beschattern um, als ich durch die Eingangshallen von Gebäuden und Hotellobbys schritt, hinein und hinaus, bald in die eine, bald in die andere Richtung, doch von Howell und seinen Leuten war nichts zu sehen.

Der Mann, der Kitters Beschreibung entsprach, saß am Rand einer Bank, hörte Musik aus dem iPod und las das Wall Street Journal. Er trug dünne Jeans und ein Flanellhemd. Ich setzte mich ans andere Ende der Bank.

Er zog die Ohrhörer heraus, sah mich jedoch nicht an.

»Unser gemeinsamer Freund hat mir den Tipp gegeben«, sagte ich. »Ich brauche Papiere.« Ich spürte ein merkwürdiges Kribbeln, so als hätte ich es plötzlich sehr eilig. Wahrscheinlich lag es daran, dass ich verdammt lange auf eine Gelegenheit hatte warten müssen, Lucy zu suchen. Ich war wie ein Hund, der an der Leine zog und es nicht mehr erwarten konnte, endlich loszulaufen. Immerhin träumte ich jede Nacht von meiner Familie.

»Sie haben die Fotos und das Geld?«

»Viertausend und die Fotos.« Die Hälfte im Voraus, den Rest, wenn ich den fertigen Pass bekam.

Er nahm den Umschlag und sagte mir, dass ich warten solle. »Wir treffen uns in drei Stunden im Starbucks an der Nordseite des Grand Central.«

Kitter stand auf und ging weg. Ich blieb noch einen Moment sitzen und dachte: gut. Dann stand ich auch auf, und im nächsten Augenblick krampfte sich mein Magen zusammen. Etwa zehn Meter entfernt stand Howell, die Hände in den Manteltaschen. Ich drehte mich um; Kitter und mein Geld waren weg.

Ich setzte mich wieder hin und blieb sitzen, bis Howell zu mir kam. Er setzte sich nicht zu mir.

»Ich mache Ihnen keinen Vorwurf«, sagte er. »Wenn es um meine Frau und mein Kind ginge, würde ich auch alles tun, um zu ihnen zu gelangen.«

»Kann ich mein Geld wiederhaben?«

»Nein. Lassen Sie sich das eine Lehre sein.«

»Sie sind es, der hier etwas lernen müsste«, entgegnete ich. »Ich könnte Lucys Entführer aus der Reserve locken, wenn ich nach London zurückginge. Ich weiß, dass das möglich ist.«

»Wir können Ihnen nicht vertrauen. Sie haben sich gerade unseren Anweisungen widersetzt.«

»Sie haben gesagt, Sie machen mir keinen Vorwurf.«

»Man hat Sie nicht gefeuert, Sam, aber Ihr Status wurde geändert; Sie können nicht kündigen ohne Zustimmung des Direktors. Und die haben Sie nicht. Sie gehören uns. Tun Sie, was man Ihnen sagt, und seien Sie froh, dass Sie nicht für den Rest Ihres Lebens hinter Gitter müssen. Wir waren großzügig zu Ihnen. Gehen Sie zurück in die hübsche kleine Bar, seien Sie nett zu den Gästen und freuen Sie sich, dass Sie nicht kalte Suppe aus einer Holzschüssel essen müssen und jeden Tag geschlagen werden.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich träume von meinem Sohn«, sagte ich. »Steht das auch in Ihrer Akte, Howell? Ich träume von meiner Frau und meinem Kind, weil ich weiß, dass sie unschuldig ist und dass die zwei irgendwo da draußen sind und … Sie stehen mir im Weg.« Ich hörte das wütende Knurren in meiner Stimme, zum ersten Mal seit langer Zeit.

Er blieb unbeeindruckt. »Sie stehen sich selbst im Weg. Gehen Sie nach Hause, Sam. Machen Sie Ihren Job. Beim nächsten Mal werde ich nicht so milde sein. Im Büro ist darüber diskutiert worden, ob man Sie erschießen sollte, nachdem Sie versucht haben, sich gefälschte Papiere zu besorgen. Es könnte die Tat eines Verzweifelten, aber auch eines Schuldigen sein. Ich bin für Verzweiflung eingetreten, und zum Glück haben die anderen das dann auch so gesehen. Aber Verzweiflung lässt nach. Wenn Sie das noch einmal tun, sind Sie ein Schuldiger.«

»Das sind doch nur leere Drohungen, weil ihr mich nämlich hier draußen als Köder braucht«, erwiderte ich. »Ich durchschaue euch. Steckt mich doch wieder in die Zelle. Ich werde nicht einfach still dasitzen, Howell.«

»Gehen Sie nach Hause, und wir tun so, als wäre es nie passiert.«

»Das ist Ihr Lieblingsspruch, was? Es ist nie passiert. Aber den Kopf in den Sand zu stecken, liegt mir nicht.«

Howell drehte sich um und ging. Er zündete sich eine Zigarette an und blies verärgert den Rauch in die Luft.

Er irrte sich. Verzweiflung lässt nicht nach. Sie wird nur noch stärker. Ich sah ihm nach, dann stand ich auf und wählte die entgegengesetzte Richtung.

Ich nahm den Bus zurück nach Brooklyn. Ich machte mir nicht mehr die Mühe, eventuelle Beschatter abzuschütteln. Dadurch war ich viel schneller zurück. Ich ging zur Arbeit, hörte mir Ollies Geschichten an, die er mir schon gestern erzählt hatte, zapfte Budweiser und Harp, schenkte Limonade in Gläser ein und ließ die Stammgäste über ihre Probleme mit dem Chef, mit schwierigen Kunden oder mit ihrer Frau schwafeln. Als Ollie sich darüber beklagte, dass die letzte Lieferung Glenfiddich, die er bekommen hatte, unvollständig sei – es fehlte eine Kiste –, dachte ich schon wieder über einen Weg nach, wie ich aus diesem zweiten Gefängnis ausbrechen könnte.

12

August saß auf den Stufen vor dem Haus, in dem ich wohnte, als ich nach Hause kam.

»Ich hab Ärger«, sagte ich. »Du etwa auch?« Ich klang wie ein Fünftklässler, der beim Schuleschwänzen erwischt worden war.

Er sah auf die Straße hinaus, so als würde er auf der heimatlichen Farm den Blick über die Ebenen schweifen lassen. »Nach dem, was ich gehört habe, hat es keine Konsequenzen. Es ist nie passiert.«

»Eins muss man Howell lassen – er bleibt bei seiner Linie.«

»Ich denke, du hast Glück, dass du nicht tot bist. Du verdankst Howell eine Menge.«

»Ich muss diesem Mann nicht dankbar sein.«

»Ich hab jedenfalls keine Probleme deswegen bekommen, weil ich ja nicht gewusst habe, was du vorhattest«, sagte er achselzuckend. »Krieg ich ein Bier?«

»Du hättest in der Bar ein Bier trinken können.«

»Ich hab irgendwie keine Lust mehr, mir Ollies Vorträge anzuhören«, entgegnete August.

»Versteh ich. Komm rein.« Wir gingen in die Wohnung. Sie war nur spärlich mit den Gebrauchtmöbeln eingerichtet, die die Company vor meinem Einzug hineingestellt hatte. Ich öffnete den Kühlschrank und gab ihm ein kaltes Heineken.

»Du kannst nicht weglaufen, Sam«, sagte er, während er die kleine Dose öffnete.

»Das hättest du mir heute früh sagen sollen«, erwiderte ich.

»Du hast einen Riesenwirbel bei uns verursacht. Einige Leute wollten dich wieder ins Gefängnis stecken. Andere haben es als Beweis angesehen, dass du Dreck am Stecken hast. Howell hat sich für dich eingesetzt. Ich meine, du solltest das wissen. Du hast einen Freund außer mir, und das ist Howell.«

»Was ist Novem Soles? Howell hat mich danach gefragt. Es muss mit Lucy und dem Bombenanschlag in London zu tun haben.«

»Nie gehört. Und du solltest keine solchen Fragen stellen. Schon gar nicht heute, wo du froh sein kannst, dass du den Kopf noch mal aus der Schlinge gezogen hast.«

»Vielleicht ist das die Gruppe, die sie entführt hat. Kannst du nicht versuchen, mehr darüber herauszufinden? Bitte.«

»Du weißt, dass ich über solche Sachen nicht mit dir reden darf.«

»Warum bist du dann hier, August? Ein Freibier?«

Seine Wangen röteten sich. »Ich bin hier, weil ich dich warnen will«, sagte er. »Du bist einigen Leuten ein Dorn im Auge, Sam. Es war alles andere als einfach zu vertuschen, dass es ein CIA-Büro war, das da in die Luft gejagt wurde. Es hat zwanzig Tote gegeben, und es hätte noch schlimmer kommen können. Die Briten sind ziemlich sauer, sie würden dich am liebsten umbringen, falls du dich dort noch mal blicken lässt. Und die wenigen, die dir glauben, würden auch nicht ihr Leben für dich aufs Spiel setzen. Ich sag dir, sieh dich vor. Ein paar einflussreiche Leute, die normalerweise bekommen, was sie wollen, sind dafür, dass du ausgeschaltet wirst. Es könnte leicht sein, dass irgendjemand glaubt, er tut diesen Leuten einen Gefallen und wird befördert, wenn er die Sache in die Hand nimmt und dich verschwinden lässt. Da kann Howell dich noch so sehr verteidigen oder dich als Köder einsetzen wollen.«

»Haben sie die Anweisung ausgegeben?«

»Das werden sie nicht offiziell tun. Aber es kann trotzdem leicht sein, dass es jemand so auffasst und den Herren ihren Wunsch erfüllt. Sie haben es ungefähr so gemacht wie Heinrich II. mit Thomas Becket. Der hat auch nur gesagt: ›Gibt es niemanden, der mich von diesem aufrührerischen Priester befreit?‹« August trank sein Bier aus. »Sieh dich vor, für diese Leute bist du genauso aufrührerisch.«

»Mir passiert schon nichts.«

Er zog zwei Handys aus der Tasche und gab mir eines davon. »Hier. Nur du hast diese Nummer. Wenn dich jemand verfolgt, ruf an. Ich helfe dir.«

Mein einziger Freund. Ich wollte nicht, dass er sah, wie ich schlucken musste. »Danke, August.«

Als er weg war, ging ich gleich ins Bett. Ich kann im Bett am besten nachdenken. Um einen klaren Kopf zu bekommen, begann ich in dem dicken Leitfaden für Barkeeper zu blättern. Man konnte jede Aufgabe im Leben so angehen wie die Zubereitung eines Cocktails; es kam darauf an, verschiedene Zutaten im richtigen Verhältnis und in der richtigen Reihenfolge zu mischen.

Ich legte das Buch weg und sah zur Decke hinauf, während ich über einen neuen Plan nachdachte.

13

Es war kein lautes Geräusch, das mich aus dem Schlaf hochschrecken ließ. Ein leiser Schritt, dann das Klicken einer Tür, die zuging.

Ich war ein Köder, und offenbar hatte jemand angebissen.

Ich überlegte, ob ich still liegen bleiben oder aufstehen und nachsehen sollte, wer es war. Ich konnte natürlich auch darauf warten, dass einer von Howells jungen Burschen die Tür eintrat und mir den Arsch rettete. Aber Howells wohlmeinende Worte täuschten mich nicht darüber hinweg, dass er mich nicht mehr lebend brauchte, sobald der Köder geschluckt war. Wenn das jemand war, den der Typ mit der Narbe geschickt hatte, dann konnten Howells Leute warten, bis er mich erledigt hatte, und ihn sich dann schnappen. Außerdem bekamen meine Beschatter vielleicht gar nicht mehr mit, was hier drin passierte, nachdem ich ihnen ihre Wanzen zurückgebracht hatte.

Vielleicht war es aber auch einer der Leute, vor denen mich August gewarnt hatte – jemand, der die Company von einem Ärgernis befreien wollte.

Ich wartete auf den nächsten Schritt. Es kam nichts mehr. Ganz langsam und vorsichtig stieg ich aus dem Bett und schlich in den Winkel hinter der Tür.

Ich hörte nichts mehr. Vielleicht hatte ich das Geräusch nur geträumt. Wie ich so in der Dunkelheit dastand, kam mir plötzlich ein absurder Gedanke: Lucy kommt nach Hause. Sie hat sich befreien können und herausgefunden, wo ich wohne. Es war verrückt, so etwas auch nur zu denken, aber ich tat es trotzdem.

Die Klimaanlage schaltete sich ein. Das leise schläfrige Summen überdeckte die Bewegungen des Eindringlings. Ich hatte keine Waffe. Nichts. Ich wartete.

Ich rechnete damit, dass der Eindringling die Tür eintreten und auf das Bett feuern würde.

Es kam anders.

Langsam, ganz langsam – wie eine Tür in einem schaurigen Albtraum – schob sich die Tür auf. Die Scharniere machten kein Geräusch. Ich wartete.

Kein Hauch von Mondlicht beleuchtete die Szene, weder für den Killer noch für das Opfer; es war fast vollkommen dunkel im Schlafzimmer.

Dann flammte ein winziger Lichtblitz auf. Eine schallgedämpfte Kugel schlug in die Matratze ein.

Ich knallte die Tür mit voller Wucht gegen den Eindringling. Er stürzte rücklings zu Boden, und in dem schwachen Lichtschein, der vom Arbeitszimmer hereinfiel, riss er die Pistole hoch und richtete sie auf mich. Ich trat mit dem Fuß gegen sein Handgelenk, und die Kugel pfiff über den teuren Hartholzboden hinweg. Nach einem zweiten Fußtritt ließ er die Waffe fallen, und ich kickte sie von ihm weg.

Der Eindringling blieb genauso still wie seine Waffe. Kein Schrei, kein wütender Fluch. Er war größer als ich, und ich spürte seine rohe Muskelkraft, als er mich zurück ins Schlafzimmer stieß. Wir landeten auf dem Bett, und mit einer blitzschnellen Bewegung packte er das Laken und schlang es mir um den Hals. Sein Atem schien kaum schwerer zu werden von der Anstrengung.

Er begann mich zu würgen, und ich griff mir das Kissen und presste es ihm ins Gesicht. Es war ein stilles Patt – beide hatten unter dem Sauerstoffentzug zu leiden. Die Dunkelheit wurde tiefer. Ich ließ das Kissen fallen, und er zog die Schlinge um meinen Hals mit aller Kraft zu. Verzweifelt hämmerte ich ihm die Fäuste in die Rippen. Immer wieder. Beim sechsten Hieb spürte ich Knochen brechen, und der Druck an meinem Hals verringerte sich. Mir war übel und schwindelig, ich rang nach Luft, doch ich riss mich los und verpasste ihm einen wuchtigen Tritt ins Gesicht.

Der Mann fiel vom Bett, und ich griff nach der Lampe, erwischte aber das Buch, das mir Ollie gegeben hatte. Ich knallte den fünfhundert Seiten starken Buchrücken gegen die Kehle des Mannes und drückte zu, so fest ich konnte. Er wehrte sich aus Leibeskräften und versuchte mich abzuschütteln, doch ich bekam wieder Luft und hatte vor allem eine unbändige Wut. Wenn jemand in dein Haus eindringt, um dich umzubringen, dann setzt irgendein uralter Instinkt ein, und man wird von einer rohen, brutalen Energie angetrieben. Ich biss die Zähne zusammen und drückte mit aller Kraft zu.

Er wehrte sich immer verzweifelter. Ich legte mein ganzes Gewicht in das Buch – ich wollte, dass er das Bewusstsein verlor, damit ich ihn fesseln und hinterher vernehmen konnte. Doch dann spürte ich, wie seine Luftröhre nachgab, und das Knirschen ließ meine Arme erzittern.

Er hörte auf, sich zu wehren, und ich riss das Buch von ihm weg. Der Eindringling sprach seine ersten Worte, aber es drang nur noch ein Röcheln aus seinem Mund. Vielleicht hatte er nach seiner Mama gerufen; vielleicht war es bloß irgendein Schimpfwort, oder er verfluchte seinen Boss, der ihn in den Tod geschickt hatte.

Ich erwartete, dass Howells Leute jeden Moment auftauchen würden, wenn sie den Kampf belauscht hatten – doch es kam niemand. Sie hatten offenbar keine neuen Wanzen installiert. Ich blickte auf den Toten am Boden hinunter und dachte über das Problem nach. Einige Augenblicke später war mein Kopf wieder klar.

Ich hatte also eine Leiche in der Wohnung. Ich schleifte ihn ins Badezimmer, schloss die Tür und machte das Licht an. Dann hob ich ihn in die Badewanne, um ihn leichter säubern zu können. Tote sondern alles Mögliche ab.

Ich hatte noch nie einen Menschen getötet. Noch nie. Die Zahl der Opfer in meinen Einsätzen war null. Ich hatte meine Methoden, wie ich Leute dazu brachte, mir etwas zu erzählen, und dann ging ich wieder. Ich tötete sie nicht. Das war auch bisher unnötig gewesen.

Aber jetzt bin ich ein Killer, dachte ich. Doch in meinem Kopf meldete sich eine Stimme, die mir sagte: Hör auf, dich zu quälen. Du hast getan, was du tun musstest. Und tu weiter, was du tun musst.

Einen Menschen zu töten, unterteilt das Leben in ein Davor und ein Danach. Ich war jedenfalls im Danach angelangt – aber die Alternative wäre gewesen, selbst tot in der Badewanne zu liegen.

Ich lehnte mich an die Wand und betrachtete das Gesicht des Mannes. Er war ungefähr in meinem Alter, Mitte zwanzig. Olivbraune Haut, dunkles, kurz geschnittenes Haar. Große Ohren, breiter Mund, eine römische Nase, die ich mit meinem Fußtritt gebrochen hatte. Er trug schwarze Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine schwarze Jeansjacke. Dunkle schwere Stiefel. Ich durchsuchte ihn. Ein schweres Messer im Stiefel, das er nicht mehr hatte ziehen können, ein Schweizer Fabrikat. Ein Extra-Magazin für seine Pistole in der Jackentasche. Ein Handy, klein und leicht, ein einfaches billiges Modell. Kein Pass, keine Papiere. Am Oberarm hatte er eine kleine, aber mit viel Sorgfalt gearbeitete Tätowierung. Eine stilisierte blaue Neun. Der obere Teil der Neun war eine orange Sonne mit kurzen stacheligen Strahlen.

Neun und Sonne. Neun Sonnen. Novem Soles. Mir wurde ein wenig schummerig im Kopf.

Ich öffnete seine Brieftasche. Ein Bündel Dollar, ein Bündel Euro. Zwischen den Euro-Scheinen fand ich eine gebrauchte Bahnfahrkarte für die Strecke Paris – Amsterdam.

Die Fahrkarte war drei Tage alt. Er war also von Paris nach Amsterdam gefahren und von dort wahrscheinlich hierher.

Ein Mann, den man aus Europa entsendet hatte, um mich zu töten.

Ich hatte ein Problem. Es hatte offenbar jemand angebissen, und Howell würde wissen wollen, wer. Aber wenn ich an Augusts Warnung dachte, so konnte es natürlich auch sein, dass dieser Mann nicht von dem Kerl mit der Narbe hergeschickt worden war. Er konnte von der Company kommen, in Europa stationiert und von den Leuten beauftragt, die mich für einen Verräter hielten.

Ich suchte auf seinem Handy nach irgendeinem Hinweis; die einzige verzeichnete Aktivität war eine SMS, die er vor sechs Stunden von diesem Telefon abgeschickt hatte. Der Text lautete: Bin am JFK angekommen. Ich erkannte die Landesvorwahl für die Niederlande. Ich drückte die Nummer, um eine neue SMS zu senden. Was soll’s, dachte ich. Einen Versuch ist es wert.

Capra erledigt, tippte ich ein. Aber Problem. Er wurde überwacht. Bin in Sicherheit, doch haben vielleicht Gesicht gesehen.

Zwei Minuten später vibrierte das Telefon in meiner Hand.

14

Die SMS lautete: Komm jetzt nicht zurück. Tauch unter. Vernichte dieses Handy, und ich vernichte meines. Ruf Ersatznummer in drei Tagen an. Viel Glück.

Nein, das war nicht sehr hilfreich. Ein englischer Text an eine holländische Telefonnummer, das hatte wenig zu sagen. In Holland sprach so gut wie jeder Englisch, natürlich auch ein eventueller Agent der Company, der mich als Verräter ausschalten wollte. Und wenn derjenige am anderen Ende doch noch einmal diese Nummer wählte und feststellte, dass das Telefon weiterhin Anrufe oder SMS empfing, dann wäre ihm klar, dass sein Kumpel die Anweisung nicht befolgt hatte, und daraus würde er möglicherweise schließen, dass dieser Kumpel tot war.

Verstanden, schrieb ich zurück, in der Hoffnung, dass noch mehr kommen würde.

Ich hofe, er hat gelitten, lautete die Antwort.

Wow.

Hat er, setzte ich hinzu. Mir war klar, dass das ziemlich riskant war; der andere könnte Verdacht schöpfen, dass ich mich nicht an die Anweisungen hielt.

Die Nachricht kam nicht mehr an. Der andere hatte sein Handy schon vernichtet; meine SMS ging ins Leere.

Ich schaltete das Licht in der Wohnung ein. Es dauerte nicht lange, bis ich die Kugel fand, die im Bücherregal eingeschlagen war; sie hatte eine Ausgabe von Charles Dickens’ Große Erwartungen durchbohrt. Die Kugel steckte ich ein, das zerfetzte Buch warf ich in den Mülleimer unter der Spüle.

Dann wandte ich mich wieder dem Toten zu. Wie sollte ich ihn hier rausbringen? Ich musste nicht nur an die Nachbarn denken, sondern auch an Howells Beschatter, die jederzeit einen Blick in die Wohnung werfen konnten, während ich hinter Ollies Theke stand. Jedenfalls hatte ich nicht vor, Howell anzurufen und ihm zu sagen, dass jemand angebissen hatte, solange ich nicht wusste, wer dieser Jemand war.

Meine Verbindung zu Novem Soles – was immer das war – bestand darin, dass irgendjemand in Amsterdam offenbar meinen Tod wollte und nun dachte, sein Wunsch sei erfüllt worden.

Ich konnte August anrufen. Aber was hätte er machen sollen?

In der nächsten Stunde hatte ich damit zu tun, die Kugel aus der Matratze zu holen, das Bett zu machen und die Wohnung in Ordnung zu bringen. Dann setzte ich mich hin und überlegte, wie ich denn bloß die Leiche beseitigen könnte.

Plötzlich klopfte es leise an der Tür. Es war vier Uhr morgens. Ich nahm die Pistole des Toten und trat neben die Tür.

»Sam?«, hörte ich Howells leise Stimme durch die Tür.

»Ja.«

»Ist alles okay? Ich habe gehört, dass bei Ihnen schon eine ganze Weile das Licht brennt.«

»Ich kann nicht schlafen.«

»Machen Sie auf.«

Ich steckte die Pistole mit dem Schalldämpfer hinten in den Bund meiner Pyjamahose und zog das T-Shirt darüber. Dann öffnete ich die Tür. Howell stand da, in Jeans und schwarzem Sweatshirt. »Ist wirklich alles okay?«

Ich ließ ihn herein und schloss die Tür. Ich hoffte, dass er nicht aufs Klo musste.

»Sie werden angerufen, wenn bei mir das Licht brennt?«

»Ja. Vor allem an einem Tag wie heute. Wo Sie gerade abhauen wollten.«

»Ich konnte nicht schlafen.«

»Sie denken sich doch nicht etwa eine neue Fluchtmöglichkeit aus?«

»Nein. Es ist einfach nur stinknormale Schlafl osigkeit — das kommt öfter vor bei Leuten, die man fälschlich als Verräter beschuldigt. Ich werde mir ein Schlafmittel besorgen.« Irgendwie gelang es mir, meine Stimme ganz ruhig klingen zu lassen.

»Sie sind angespannt.«

»Dass Sie mitten in der Nacht hier aufkreuzen, zeigt mir wieder mal, dass ich im Grunde immer noch Ihr Gefangener bin. Und da wundern Sie sich, wenn ich angespannt bin?« Ich schüttelte den Kopf. »Also wirklich, ich kann’s nicht glauben, dass Sie mitten in der Nacht aufstehen, um mich zu kontrollieren.«

»Sie sind mir eben nicht egal, Sam. Ich weiß, Sie reden sich ein, dass die ganze Welt Ihr Feind ist, aber ich bin’s nicht.«

Ich hätte ihm gern geglaubt. Ich hätte ihm das Handy des Eindringlings geben können, ich hätte ihm seine Tätowierung zeigen und ihm sagen können: Sie haben mich gefragt, ob ich schon mal von Novem Soles gehört habe – jetzt habe ich. Ich hätte ihm einen Gefallen tun können. Aber Howell und seine Kollegen hatten so lange das Schlimmste von mir gedacht, dass ich keinen Grund hatte, ihnen noch zu trauen. Außerdem glaubte derjenige, der den Killer geschickt hatte, ich sei tot. Diesen kleinen Vorteil musste ich nutzen.

Ich musste handeln. Schnell.

»Okay, wenn alles in Ordnung ist«, sagte Howell.

»Ja, alles bestens, danke.« Ich sah ihn nicht an. Mir fiel gerade ein, dass man an meinem Hals oder im Gesicht vielleicht Spuren vom Angriff des Killers sah. Ich hatte noch nicht in den Spiegel gesehen. »Ich glaube, jetzt kann ich schlafen. Ich meine, wo ich jetzt weiß, dass Ihr Team auf mich aufpasst. Die sind besser als ein Nachtlicht.«

Er schüttelte den Kopf über meinen Sarkasmus.

Wenn sie jeden registrierten, der das Haus betrat, dann würde ihnen irgendwann auffallen, dass der dunkel gekleidete Typ nicht mehr herauskam. Das würde Fragen aufwerfen. Mir blieb wenig Zeit. Ich erwiderte Howells Blick.

Er sah mich an und versuchte zu lächeln, doch es wollte ihm schlecht gelingen. »Ich weiß, das alles ist nicht einfach. Haben Sie ein bisschen Geduld, Sam. Die Wahrheit wird irgendwann ans Licht kommen.«

»Das glaube ich auch, Howell. Schließlich zählt das Ergebnis.« Das Ergebnis dieser Nacht lag in der Badewanne. Und ich lächelte zögernd, wie jemand, der einen Job möchte und sich fragt, ob das Vorstellungsgespräch gut gelaufen ist.

Als Howell fort war, ging ich zurück ins Badezimmer und sah den Toten an. Mit dem Handy konnte ich nichts mehr anfangen, also nahm ich es auseinander. Derjenige, der den Killer auf mich angesetzt hatte, sollte nicht den geringsten Verdacht schöpfen. Ich ging zu einer der Wohnungen im Haus, die renoviert wurden, und brach das Schloss auf. Dann schleppte ich den Toten hinüber und legte ihn dort in die Badewanne. Ich drehte die Klimaanlage voll auf. Die Leiche würde am nächsten Tag anfangen zu stinken, doch morgen war Samstag, und weil am Wochenende die Renovierungsarbeiten nicht weitergingen, um die Mieter nicht zu stören, würden, wenn ich Glück hatte, zwei volle Tage vergehen, bis die Leiche entdeckt wurde. Bis dahin musste ich längst weg sein.

Ich steckte die Teile des Handys in eine Plastiktüte, die ich wegwerfen konnte, wenn ich die Wohnung verließ. Die Company sollte das Telefon nicht finden; ich wollte ihnen keine Spuren hinterlassen.

Als ich mich ins Bett legte, dachte ich, dass ich nie mehr würde schlafen können, nachdem ich jemanden getötet hatte. Aber ich schlief so tief und fest, wie man es tut, wenn man eine schwere Entscheidung getroffen hat.

15

Die zündende Idee kam mir, als ich mich daran erinnerte, wie Ollie sich einmal über eine unvollständige Whiskylieferung beklagt hatte. Ich dachte an die abertausend Container mit feinem Whisky, die jedes Jahr aus Irland und Schottland kommen, und die Unmengen von Frachtgütern, die weltweit auf den Meeren transportiert werden – zweihundert Millionen Container jedes Jahr. In diese stählernen Särge von zwanzig Fuß oder vierzig Fuß Länge kann man alles Mögliche hineinpacken, von Whisky über Schuhe und Computer bis zu tiefgefrorenem Fleisch. Auch mich.

Viele Frachtschiffe fassen sechstausend Container oder mehr. Und nur ganz wenige werden je auf Schmuggelware kontrolliert. In größeren Häfen treffen täglich an die dreißigtausend Container ein, die dann mit der Bahn oder mit Trucks weitertransportiert werden. Wenn die Schiffe ankommen, um ihre Fracht abzuliefern – ob in New York, Boston, Los Angeles oder Houston –, wartet bereits eine ganze Lkw-Flotte. Würde man die Container eingehend kontrollieren, so müsste man sie jeweils auf einen Truck laden und zu einem Scanner bringen, wo Bürokraten ihren Papierkram erledigen und die Inspektion überwachen. Die Waren müssten eventuell ausgepackt und wieder eingepackt werden, bevor der Truck den Container zurückfahren könnte – kurz gesagt, es wäre ein logistischer und finanzieller Albtraum. Jeder inspizierte Container verursacht eine Verzögerung im gesamten Ablauf, eine Störung im komplexen Gefüge des Wirtschaftslebens. Trucks bringen die Fracht oder leere Container zum Hafen und holen volle Container vom Hafen ab. Würde man sie aufhalten, um die Fracht zu kontrollieren, dann kämen die Güter nicht rechtzeitig dort an, wo sie gebraucht werden. Die Geschäfte hätten nur noch halbvolle Regale, die Kunden würden sich beklagen, die Geschäfte machen weniger Umsatz, die Aktionäre toben, und die Politiker reagieren.

Das ist die große klaffende Lücke in unserem Schutzpanzer.

Die Sicherheitsleute behaupten, dass sechs Prozent der Container inspiziert würden. Das bedeutet, vierundneunzig Prozent gehen ohne Kontrolle durch. Aber diese Zahlen stimmen nicht. Sechs Prozent an einem größeren Hafen, das wären fast zweitausend Container pro Tag. Diese Zahl wird bei Weitem nicht erreicht.

Ich hätte eine gute Chance, nach Europa zu kommen, wenn es mir gelänge, mich in einem Container zu verstecken. Die Gefahr, erwischt zu werden, war sehr gering. Nach sieben bis zehn Tagen im Container würde ich in London eintreffen – oder, was wahrscheinlicher war, in Rotterdam, dem größten europäischen Hafen. Von dort würde es nicht schwer sein, auf einem Schiff nach London zu kommen. Dann konnte ich mich endlich auf die Suche nach Lucy und meinem Sohn machen.

Ich musste mich nur selbst nach Europa schmuggeln.

16

Amsterdam

Edward liebte die Angst. Ihren Geruch auf der Haut, ihren Geschmack im Mund, das Gefühl, wenn das Herz zu pochen begann. Angst war die stärkste Kraft auf der Welt. Edward wusste, dass die Angst der Antrieb für jede Religion war, der Auslöser für Kriege, ja sogar der Ursprung der Liebe, weil der Mensch Angst vor dem Alleinsein hat.

Die Angst war das wesentliche Element gewesen, als es darum ging, die Seele der jungen Frau zu brechen.

Edward schlürfte seinen Kaffee am Küchentisch und dachte an die vergangenen zwei Wochen. Sein Experiment hatte all diesen kleinen Ganoven, die er zu einer losen Bande geformt hatte, gezeigt, dass man mit der richtigen Mischung aus Gewalt, Drogen, Isolation, Vergewaltigung und gelegentlichen Todesdrohungen zum gewünschten Ergebnis gelangen konnte. Er sah, dass die Nervosität seiner Leute wegen der Entführung mit jedem Tag schwand; das Lösegeld wurde gezahlt, und die junge Frau wurde immer mehr zu einer der ihren. Es erinnerte ihn an seine Studentenzeit, als er es geliebt hatte, auf der Bühne zu stehen und in einer Rolle aufzugehen. Nun hatte er für diese junge Frau eine neue Rolle geschaffen, in die sie zu schlüpfen hatte.

Edward hatte von Anfang an klargestellt, dass niemand außer ihm sie anrühren durfte; er duldete nicht einmal, dass jemand ohne seine Erlaubnis mit ihr sprach. Sie war sein Ton, den er formte. Natürlich lauschten die anderen an der Tür, wenn er ihr das Messer an die Kehle setzte und ihr erklärte, was sie und ihr Vater Böses getan hätten. Natürlich beoachteten sie interessiert, wie ein Mensch zersetzt wurde. Und er hatte ihr auch gesagt, dass die anderen lauschten – das machte ihre Angst umso größer.

Es war Mittagszeit, und die meisten aus der Gruppe waren hinausgegangen, um an diesem kühlen, aber sonnigen Tag durch Amsterdam zu spazieren. Die anderen saßen im Hauptraum und aßen zu Mittag.

Endlich konnte er allein mit ihr reden. Allein war es am besten. Er öffnete den Rucksack und betrachtete das interessante Ding, das sie für ihn zusammengesetzt hatte. Es hatte eine ganze Weile gedauert, um das Material anzuhäufen, aber jetzt war alles so weit, und es fehlte nur noch der letzte Schritt. Seine einzige Sorge war Simon, der in Brooklyn untertauchen musste, jetzt wo Sam Capra tot war, aber er würde sich bestimmt in einigen Tagen melden.

Er stellte seine Kaffeetasse ab und ging nach oben. Sie war in einem kleinen Wandschrank in der Ecke eingesperrt. Er hatte den anderen gesagt, sie habe Angst vor engen, geschlossenen Räumen, und ihre Klaustrophobie hatte ihm bei ihrer Umformung geholfen. Wie gut, dass er sich angewöhnt hatte, möglichst viele Informationen zu sammeln. Er schloss die Tür auf und öffnete sie vorsichtig.

Sie lag zusammengerollt in der Dunkelheit und hielt sich zitternd den Bauch. Obwohl es nicht kalt hier drin war, zitterte sie trotzdem. Sie starrte ihn an, wich aber nicht zurück. Sie lag einfach nur da und wartete ab, was er tun würde.

»Heute ist ein wichtiger Tag«, sagte er. Er drückte ihr nicht die Beine auseinander und zog ihr nicht die Jogginghose herunter, die sie auf seinen Wunsch trug. Er schrie ihr auch nicht ins Gesicht, wie verwerflich und schlecht alles in ihrem früheren Leben gewesen sei und dass sie jetzt gegen das widerwärtige Unrecht kämpfen würden, das sie und ihr Vater begangen hätten. Er spielte ihr keine Videos mit all den verbrannten und erschossenen Menschen vor, die das Ergebnis dessen waren, was ihr Vater in seinem Unternehmen entwickelte. Die anderen liebten seine Predigten; sie lehnten sich gegen die Tür und hörten zu, wenn er dem Mädchen ins Gewissen redete. Er hatte ein Buch darüber gelesen, wie die Symbionese Liberation Army es geschafft hatte, Patty Hearst auf ihre Seite zu ziehen. Es standen viele wertvolle Hinweise darin, Tipps, um eine Frau zu einem willenlosen Werkzeug zu machen. Bis jetzt hatte sein Ansatz Früchte getragen; nach einigen hundert Stunden gezielter Folter war die Frau still und gefügig, ein Paradebeispiel eines eingeschüchterten Opfers. Leiden machte stark, und Edward musste sich darauf verlassen können, dass sie stark war. »Was willst du mir sagen?«

Sie blickte zur Tür hinüber.

»Sie sind nicht draußen«, sagte er. »Wir sind allein, nur du und ich.« Er lächelte, um ihr ein klein wenig von ihrer Angst zu nehmen. »Du kannst heute die Zahnbürste benutzen, auch die Toilette. Und dann werden wir einen Spaziergang machen.«

»Einen Spaziergang?«

»Ja. Ich habe einen Auftrag für dich, einen sehr wichtigen Auftrag.«

Edward half ihr auf die Beine und geleitete sie in das kleine Badezimmer. Sie stank nach Schweiß; sie würde duschen müssen, bevor sie hinausgehen konnte. Es war wichtig, dass sie nicht auffiel und sich niemand an sie erinnerte. Er öffnete die Tür und sagte ihr, sie solle sich waschen. Sie nickte, ohne ihn anzusehen.

Er ging hinunter in sein Schlafzimmer, wo er neue Kleider für sie hatte: eine unauffällige Hose, ein blaues Halstuch, das sie – wenn nötig – über den Mund ziehen konnte, um ihr Gesicht zu verdecken, und einen grauen Pullover. Sie würde praktisch unsichtbar sein. Er kam heraus und blickte in die Küche hinüber. Demi stand stirnrunzelnd an der Spüle.

»Was ist los?«, fragte er.

»Piet ist hinaufgegangen«, antwortete Demi. »Er hat gesagt, dass du die Frau falsch behandelst. Dass du nicht weißt, wie man sie wirklich bricht. Und dass er es tun wird.«

Edward drehte sich um und rannte die Treppe hinauf. Er wollte die Badezimmertür aufreißen, doch sie war verschlossen. Er trat sie ein und sah Piet, wie er sie über das Waschbecken drückte und sich die Hose herunterzog. Er hielt ein altes japanisches Kurzschwert in der Hand, ein Wakizashi, und strich mit der scharfen Klinge spielerisch über den Rücken der Frau. Sie zitterte schweigend. Sie war längst nicht mehr fähig, um Hilfe zu rufen.

Edward zog seine Pistole und setzte sie Piet ins Genick. »Tut mir leid«, sagte er. »Das ist mein Forschungsprojekt.«

»Sie muss richtig gebrochen werden«, erwiderte Piet. »Und es ist nicht fair, dass du allein den ganzen Spaß hast.«

Edwards Hand zitterte. »Zieh die Hose hoch und geh nach unten. Sie hat heute einen Auftrag zu erledigen. Etwas Wichtiges. Da willst du sie vorher traumatisieren?«

»Wenn man sie richtig bricht, dann gibt es nichts mehr, was sie traumatisieren kann, und darum geht es. Dass sie nichts mehr spürt.« Er sah Edward im Spiegel an. »Welchen Auftrag soll sie denn erledigen?«, fragte er.

»Einen Auftrag, für den sie die besten Voraussetzungen hat.« Edward bezähmte den Drang, abzudrücken und Piets Gehirn gegen die Badezimmerwand zu pusten. Er wedelte drohend mit dem Finger. »Wenn du sie noch einmal anrührst, dann ist ihre Haut das Letzte, was du spüren wirst.«

»Warum willst du die Kleine nicht mit uns teilen?«

Edward gefiel das Glitzern in Piets Augen gar nicht. Piet war zwar nützlich, aber nur bis zu einem gewissen Grad. Das Problem mit ihm war, dass er Ärger machen konnte, und es durfte gerade jetzt keinen Ärger geben. Nicht so kurz vor dem Ziel. »Weil ich es nicht muss«, sagte er.

Piet nahm das kurze Schwert vom Rücken der Frau und ging hinaus, während Edward die Pistole weiter auf ihn richtete. Piet drehte sich noch einmal um und lächelte die junge Frau an, die den Blick abwandte und ihre Nacktheit bedeckte. Edward schloss die Tür hinter Piet.

Die Frau zitterte stärker als vorhin, und Edward legte ihr schützend den Arm um die Schultern. »Hat er? Hat er?« Er sprach den Satz nicht zu Ende.

Sie schüttelte den Kopf. Er begutachtete ihren Rücken; ein Kratzer, aber das Wakizashi-Schwert, Piets ganzer Stolz, hatte keine bleibenden Spuren hinterlassen.

»Er will dich, weil du mir so wichtig bist«, sagte Edward.

»Du bist nicht immer da«, gab sie leise zurück.

»Ich bin überall. Immer«, entgegnete er mit kalter Stimme. »Ich bin sogar hier drin.« Er tippte auf ihre Stirn. »Jetzt wasch dich erst mal.«

Er ging nach unten. Piet saß allein in der Küche. Die Leute schienen immer zu flüchten, wenn Piet einen Raum betrat. Edward fand es an der Zeit, sich ein Druckmittel gegenüber Piet zu verschaffen, damit er keinen Ärger mehr machte.

»Du bist ganz schön unternehmungslustig, das bringt mich auf eine Idee«, meinte Edward. »Komm doch mit, wenn wir die Sache heute erledigen. Du wolltest ja wissen, was ich vorhabe.«

»Wo gehst du denn hin?«, fragte Piet, nun ein wenig nervös. Edward lächelte.

»Zur Centraal Station.« Es war Amsterdams Hauptbahnhof im Norden der Stadt.

»Lässt du sie frei?«, fragte Piet. Demi, eine dünne blonde Holländerin, kehrte zurück in die Küche und verschränkte die Arme.

»Red keinen Unsinn; sie will nicht weg von mir. Du kommst mit uns. Du auch, Demi. Und vergiss die Kamera nicht. Wir müssen das Ganze filmen.«

Piet schien sich unwohl zu fühlen.

»Ich will dich dabeihaben«, beharrte Edward. »Weil ich dir vertraue. Und wenn du da bist, wird sie alles tun, was ich ihr sage.« Piets Anwesenheit würde sie tatsächlich motivieren, alles zu tun, was notwendig war. Und dann hatte er Piet in der Hand.

Die Frau stieg langsam die Treppe herunter. Sie blickte sich unsicher um, ihre Hände zitterten. Sie war noch nie allein außerhalb des Wandschranks gewesen, seit sie sie vor drei Wochen in das Haus gebracht hatten. Aber sie war heruntergekommen, so wie er es ihr befohlen hatte, dachte Edward und lächelte Piet zu. Die Strategie, die er vom Fall Patty Hearst übernommen hatte, funktionierte. Es ging darum, sie einerseits zu brechen und ihr andererseits ein winziges bisschen Hoffnung zu lassen.

Ihr Blick ging kurz zu Piet hinüber, und ihr Mund zitterte. »Muss ich weg?«, fragte sie Edward.

»Natürlich nicht, Yasmin. Du gehörst zu uns und wir zu dir.«

»Ja«, sagte sie mit schwacher Stimme. Während der ersten beiden Tage hatte sie sich verzweifelt gewehrt. Dieser Widerstand war nur noch eine ferne Erinnerung, wenn man heute ihr Gesicht betrachtete.

»Heute geht es um deinen Vater«, erklärte Edward. »Für dich ist er gestorben, nicht wahr, Yasmin?«

»Ja«, antwortete sie nach längerem Schweigen. »Für mich ist er gestorben.«

»Er ist ein schlechter Mensch, Yasmin. Deine alte Welt war sehr schlecht, nicht wahr? Wir haben dich vor dem Bösen gerettet. Und wir tun Gutes.«

»Er ist ein schlechter Mensch. Er muss bezahlen für das, was er getan hat«, sagte sie, nun mit mehr Kraft in der Stimme. »Er ist schlecht. Wie du gesagt hast. Sehr schlecht.«

Edward warf Piet und Demi einen triumphierenden Blick zu. Dann sah er Yasmin lächelnd an. »Du bedeutest ihm nichts, aber uns bedeutest du sehr viel. Oh ja, das stimmt. Das hier ist jetzt dein Zuhause. Wir sind deine Familie. Für immer.«

Sie sagte nichts.

»Wir machen jetzt einen Spaziergang, Yasmin, hinaus ins Freie. Du wirst brav sein, nicht wahr, Yasmin? Sonst muss ich dich wieder im Wandschrank einschließen, für eine Woche oder einen Monat, vielleicht ein ganzes Jahr. Ich müsste dich für lange Zeit dort besuchen und mit dir spielen, mit meinem kleinen Messer. Vielleicht würde dich Piet auch besuchen.« Er strich ihr mit dem Finger übers Kinn. Sie starrte an seiner Schulter vorbei auf Piet.

Dann nickte sie. Sie rieb sich den Arm, und er sah die Spuren der Nadelstiche von den Drogen, die er ihr gespritzt hatte.

»Du brauchst keine Angst zu haben. Ich werde die ganze Zeit bei dir sein. Was wir heute vorhaben, das kannst nur du ausführen. Du solltest stolz sein, dass wir das Schlechte, das du früher gemacht hast, heute für etwas Gutes einsetzen.«

Sie nickte wieder.

»Wir gehen jetzt zu einem Ort, wo viele Leute sein werden, Yasmin«, erklärte Edward. »Alles unsere Feinde.«

»Unsere Feinde«, sprach sie ihm nach.

»Wir gehen zum Bahnhof«, fuhr Edward fort und streckte die Hand aus. Er spürte die Blicke von Piet und Demi, als er ihre Hand in die seine legte. Sie waren für ihn wie ein Publikum in einem verdunkelten Theater. Und dann drückte er Yasmins Finger zusammen.

Ein leises Stöhnen entwich ihrem Mund.

»Ich habe nicht gesagt, dass du ein Geräusch machen darfst«, sagte Edward und drückte fester zu.

Sie verstummte. Er verstärkte den Druck noch mehr. »Jetzt darfst du sprechen.«

»Wann gehen wir?«, keuchte Yasmin. Aber das Beste war, dass sie nicht versuchte, ihre Hand zurückzuziehen. Sie war gebrochen.

Hinter ihm lachte Piet.

Edward lockerte seinen Griff und verschränkte ihre Finger mit seinen.

»Gleich. Wenn du tust, was ich dir sage, dann musst du nicht mehr zurück in den Wandschrank. Du darfst draußen bleiben. Den ganzen Tag. Und heute Nacht darfst du in einem Bett schlafen, Yasmin. Mit mir. Wie Mann und Frau.«

Ihre Lippen bewegten sich, so als wollten irgendwelche Worte aus ihr hervorsprudeln, doch sie blieb stumm.

Edward beugte sich mit den Lippen an ihr Ohr. »Wirst du tun, was ich dir sage, Yasmin?« Er kannte die Antwort bereits.

»Ja«, flüsterte sie. »Ich werde tun, was du sagst.« Einen Moment lang sah er die starke Frau in ihr, die sie gewesen war, vor den Qualen, die sie in dem engen Wandschrank durchlitten hatte, und dann war die ganze Entschlossenheit wieder verschwunden, als sie Piet und Demi anblickte. Jetzt zeigte sie den anderen, dass sie gebrochen und hoffnungslos war und dass sie nichts anderes wollte als die nächste Stunde zu überleben. So wie er es geplant hatte. Angst. Er hatte sie in den Augen der Männer gesehen, die er in Ungarn getötet hatte, und in Sam Capras blinder Panik, als er versucht hatte, seine Frau in dem Rauch und dem Chaos auf den Londoner Straßen nicht zu verlieren.

Auf die Angst war immer Verlass.

Er ließ ihre Hand los. »Heute ändert sich alles für dich, Yasmin. Heute bist du der wichtigste Mensch von uns allen.«

Edward lächelte. Heute würde es viel, viel besser laufen als zuvor in London.

17

Diesen Samstag hatte ich frei. Ich hatte meine freien Tage bisher immer zu Hause verbracht, ich sah fern oder las Bücher, die den Verstand schärften. Hinaus ging ich nur zum Joggen oder um die Bibliothek aufzusuchen.

In der Bibliothek blätterte ich oft eine Stunde in Büchern und suchte mir solche aus, die keinen Verdacht wecken würden (keine Sachbücher, nichts über die Company; meist entschied ich mich für historische Romane). Manchmal setzte ich mich an den Computer und suchte im Internet nach Spuren von Lucy. Es war mir bewusst, dass Howell den Internetanschluss der Bibliothek überwachen würde, weil das meine einzige Möglichkeit war, ins Web zu gelangen. Lucys Name brachte nie irgendwelche neuen Informationen zutage. Ich besuchte ihre Facebook-Seite und betrachtete die wenigen Bilder – unsere ersten Weihnachten in London, Lucy am Strand während eines verlängerten Wochenendes auf Mallorca, wir beide an einem strahlenden Sommermorgen bei einer Tasse Kaffee im Kensington Park. Ich besaß keine Fotos von ihr; die Company hatte alles an sich genommen, als Beweismaterial.

Auf manchen Bildern lächelte sie, auf anderen hatte sie den konzentrierten ernsten Gesichtsausdruck, der mir so vertraut war. Ich starrte die alten Fotos an, suchte nach irgendeinem Anzeichen, dass sie zur Verräterin geworden sein könnte. Als ließe sich so etwas vom Gesicht ablesen. Sie hatte keine Fotos mehr hineingestellt, seit sie schwanger war; die meisten ihrer Facebook-Freundinnen kannte sie aus ihrer College-Zeit in Arizona, und ihre Postings blieben unbeantwortet.

Es war also keine Überraschung für meine Beschatter, dass ich an diesem Samstagmittag kurz bei Ollie reinschaute und danach in die Bibliothek ging. Ich gab meine ungelesenen Romane zurück und lächelte die Bibliothekarin hinter dem Schreibtisch an, die mich jedoch ignorierte, weil sie gerade telefonierte. Fünf Minuten lang ging ich zwischen den Regalen hin und her, um mir einen Überblick darüber zu verschaffen, wo sich die Besucher und die Angestellten aufhielten. Dann löste ich die Abdeckung vom Sensor der Alarmanlage und kappte mit einer Schere das Kabel, mit dem der Hinterausgang an das System angeschlossen war. Niemand sah mich; in der Kinderabteilung war gerade eine anregende Lesung des Bilderbuchs Wo die wilden Kerle wohnen im Gange.

Ich nahm den tiefsten Atemzug meines Lebens und öffnete vorsichtig die Tür. Kein Alarm. Rasch trat ich in den kühlen sonnigen Tag hinaus. Ich wartete auf eine Kugel, die vor mir im Asphalt einschlug oder mir die Kniescheibe zertrümmerte. Ich wartete auf den jähen Schmerz und darauf, dass ich zu Boden ging und ein Mann auftauchte, der mich in ein Auto zerrte und Howell anrief, um ihm zu melden, dass ich wieder ausbüchsen wollte, und um mich zu fragen, woher der Tote in der Wohnung nebenan kam.

Stille. Die Gitterstäbe bogen sich auseinander. Wenigstens ein Stück.

Ich ging zu einem Auto in einer Seitenstraße, das mir schon länger aufgefallen war. Es stand jede Woche am gleichen Platz vor einem Einkaufszentrum. Ein Modell, das leicht zu klauen war und das kein GPS-System hatte, mit dem man es verfolgen könnte. Ich schloss den Wagen kurz und war nicht einmal eine Minute später weg. Im Rückspiegel erkannte ich keine Anzeichen einer Verfolgung. Meine Beschatter hatten sich so an meine Routine gewöhnt, dass sie weiter den Haupteingang beobachteten, oder sie hielten sich für besonders schlau und überwachten meine Internetsuche.

Ich fuhr Richtung Norden und machte einen Zwischenstopp bei einem Wal-Mart-Supermarkt, um alles zu besorgen, was ich für meine Verkleidung brauchte. Dann fuhr ich weiter und hielt schließlich bei einem Fernfahrerlokal etwa fünfzig Kilometer südlich von Albany an. Ich stellte den Wagen in der hintersten Ecke des Parkplatzes ab und ging hinein, um einen Kaffee zu trinken. Viele aßen hier, weil es billiger war als in New York. Ich trank drei Tassen von dem ausgezeichneten Kaffee und sah zu, wie die Trucker kamen und gingen. Die meisten saßen nur da und hörten sich die Nachrichten an – ein Bombenanschlag auf einen Bahnhof in Amsterdam, bei dem fünf Menschen getötet wurden, ein kräftiger Sturz der Börsenkurse, eine Anklage wegen Bestechung gegen einen Kongressabgeordneten.

Einigen Truckern, die etwas geselliger waren, hörte ich beim Plaudern zu; ich suchte einen besonders gesprächigen. Plaudertaschen reden am liebsten über sich und stellen nicht viele Fragen. Das Gegenüber ist nur dazu da, sich ihre Weisheiten anzuhören. Oft sprechen die Trucker über ihre Ladungen, was für sie als Einstieg ins Gespräch so beliebt ist wie für andere das Wetter. Nach einer Dreiviertelstunde setzte sich ein Trucker mit silbernen Haaren und Südstaatenakzent neben mich und verdrückte einen Hamburger mit Pommes und Unmengen Ketchup. Als sein Teller leer war, erzählte er dem uninteressierten Kollegen neben ihm, dass er Flanell und Knöpfe transportierte, die dann im Ausland zu Hemden verarbeitet würden.

»Ich kapier nicht, warum sie die Hemden nicht bei uns nähen können«, meinte er. »Wir haben doch auch Nähmaschinen.«

»Ja«, entgegnete sein Kollege, »japanische Nähmaschinen.« Er zuckte mit den Schultern, wie um zu sagen, dass die Welt klein geworden sei, dann stand er auf und ging.

Der gesprächige Trucker bestellte einen Kaffee.

Nachdem er ihn bekommen und einen kräftigen Schluck genommen hatte, fragte ich: »Fahren Sie zufällig zum Hafen, Sir?«

Er musterte mich kurz. »Ja.«

»Da will ich auch hin, aber mein Wagen hat gerade den Geist aufgegeben. Mein Bruder arbeitet auf einem Schiff, das von New York ablegt, und er hat mir einen Job verschafft.«

»Normalerweise arbeiten gar keine amerikanischen Jungs mehr auf solchen Schiffen.«

»Ich weiß. Er ist Vorarbeiter und hat mir den Job besorgt.« Ich sah ihn mit einem leicht belämmerten Ausdruck an, ein Typ aus einer Kleinstadt, der sich ein bisschen verloren fühlte. »Ich weiß echt nicht, was ich machen soll. Das Schiff kommt morgen rein und legt auch gleich wieder ab, und ich sitz hier und trinke Kaffee. Ich hab schon ein paar Leute gefragt, ob sie mich mitnehmen, aber ich hab kein Glück gehabt.« Ich machte ein deprimiertes Gesicht.

»Das ist hart.« Er starrte auf den leeren, mit Ketchup verschmierten Teller, als wäre er ein abstraktes Gemälde.

»Das stimmt, Sir. Ich würde ja nicht fragen, doch ich brauch den Job wirklich dringend.«

»Ich darf niemanden mitnehmen, verstehen Sie?«

»Klar. Aber es wäre für Sie ja überhaupt kein Problem.« Dann legte ich noch ein Argument nach. »Wie Sie gesagt haben, es wär besser, die würden die Hemden hier machen. Dann würde ich leicht einen Job hier zu Hause finden. Heute muss man halt nehmen, was man kriegt.« Ich hatte mir vorher schon etwas Kleingeld zum Bezahlen zurechtgelegt. Wenn man in eine Rolle schlüpft, darf man nicht unglaubwürdig erscheinen und muss auf jede Kleinigkeit achten. Die Kellnerin, die ein bisschen zugehört hatte, weil nicht mehr so viel los war, schenkte mir Kaffee nach, ohne dass ich etwas gesagt hatte.

Der Trucker stellte den Kaffeebecher auf den Tisch und dachte über die Sache nach. Die meisten Leute sind im Grunde bereit zu helfen, wenn jemand in der Klemme steckt. »Also …«

»Ich könnte ein bisschen Benzingeld beisteuern.«

»Wie heißen Sie denn?«

»Sam. Sam Capra.« Ich hatte keine falschen Papiere; es wäre sinnlos gewesen, zu lügen. Ich hatte jedoch meinen Führerschein, und den wollte er auch sehen.

»Capra, so wie dieser Filmregisseur?«

Ich lachte, als hätte ich die Frage noch nie gehört. »Sind leider nicht verwandt. Ist das Leben nicht schön? wirft sicher ganz nette Tantiemen ab.«

»Ein guter Film«, sagte er, so als gäbe es doch eine Verbindung zum berühmteren Capra. »Sie leben in New York, sagen Sie. Warum sind Sie dann hier?«

»Ich wollte mir einen Job in Albany suchen. Hat aber nicht geklappt.« Wirklich ein verzweifelter Fall.

Er studierte den Führerschein noch einmal gründlich, wie ein dickes Buch. Dann gab er ihn mir zurück und trank seinen Kaffee aus.

»Na ja, ist das Leben nicht schön, Sam Capra? Sie können mitfahren«, sagte er und lachte über seinen eigenen Scherz. Und ich lachte mit ihm.

18

Ich war nun ein Teil des endlosen Stroms der Güter, die zum Hafen von New York und New Jersey gebracht wurden. Ich wollte einfach in dem Fluss mitschwimmen, in der Hoffnung, dass ich nicht irgendwo in einen Wirbel geriet, der meine Reise plötzlich unterbrach.

Der Truck mit dem Flanellstoff erreichte den Hafen mit seinen Kontrollpunkten und Inspektionsgebäuden. Ich bedankte mich beim Fahrer, steckte ihm sein Bestechungsgeld zu (wir nannten es Benzingeld) und stieg aus.

In einem so großen Hafen herrscht ein reger Betrieb. Die Leute konzentrieren sich ganz auf ihre Arbeit. Nachdem ich mich im Wal-Mart neu eingekleidet hatte, trug ich Jeans, ein Jeanshemd, Arbeitsschuhe und eine Baseballmütze. Ich trug keinen Rucksack, sondern zwei Seesäcke, auf die ich mit einem dicken Filzer jeweils Facilities geschrieben hatte. Alles in allem sah ich so aus, als käme ich direkt von einem Schiff oder aus einem Büro im Hafenkomplex. Ich hoffte, dass ich für die anderen unsichtbar war.

Ich sah zu, wie Container auf Schiffe verladen wurden, zuerst in den Frachtraum, dann an Deck. Die Ladevorgänge gingen mit einer fast tänzerischen Anmut vor sich. Die Trucks schoben sich nach vorn, ihre Last wurde ihnen abgenommen, dann stellten sie sich woanders wieder an, um mit Gütern aus Europa und Afrika beladen zu werden oder mit Waren von amerikanischen Häfen im Süden, aus Charleston, Miami, New Orleans oder Houston.

Ich kam an einer Reihe von Frachtschiffen vorbei. Es gab ein Zugangstor, an dem ein Sicherheitsmann stand, und ich schritt den Zaun entlang, bis das bewachte Tor nicht mehr zu sehen war.

Rasch kletterte ich den Zaun hoch und sprang auf der anderen Seite hinunter. Niemand rief mir nach, um mich aufzuhalten.

Ohne mich zu beeilen, ging ich an den Containertürmen vorbei. Ich musste mich entscheiden: entweder auf ein Schiff oder in einen Container. Wenn ich versuchte, auf ein Schiff zu gelangen und mich zu verstecken, würde ich es mit Leuten zu tun bekommen. Nicht gut. Es war natürlich auch riskant, in einen Container zu schlüpfen; es konnte mir passieren, dass ich in einer Ladung ganz unten landen würde und die Tür nicht aufbekam. Ich hatte Werkzeug in meinen Seesäcken, um ein Luftloch in die Wand zu schneiden, aber ich zog es vor, mir ein passendes Quartier für die nächsten zehn Tage auszusuchen.

Niemand beachtete mich. Trotzdem schnürte es mir die Brust zu. Jederzeit konnte mich jemand aufhalten und fragen, wer ich sei. Wenn ich nur ein klein wenig verdächtig aussah, würde ich auffallen. Howell und seine Beschatter wussten sicher schon, dass ich mich aus dem Staub gemacht hatte. Es war schwer zu sagen, ob sie bereits eine Spur hatten.

»Hey!«, rief eine Stimme.

Ein Typ eilte auf mich zu. Ich erstarrte. Er schien für eine Reederei zu arbeiten und hielt einen Strichcodeleser in der Hand. »Wo ist denn hier das nächste Klo, Mann?«, fragte er. »Ich bin heute den ersten Tag hier – und der Hafen ist so verdammt groß.«

Ich zeigte mit dem Kopf auf das nächste Gebäude und hoffte, dass es stimmte.

»Danke«, sagte er und ging hinüber.

Ich sah ihm nach, wie er zu dem Gebäude ging. Ich durfte mir nicht zu viel Zeit lassen mit meiner Suche nach einem geeigneten Plätzchen. Falls dort nun keine Toilette war – würde er sich dann an mich erinnern? Ja, der Typ hat mich zu einem Haus geschickt, wo es gar kein Klo gab. Nein, ich hab nicht drauf geachtet, ob er ein Namensschild hatte …

Ich wusste immerhin, was für eine Art Container ich suchte. An den Seiten waren sie stets mit einer Kennzeichnung des Reeders und einer Nummer versehen. Container wurden laufend gekauft und verkauft; ich sah an einigen, dass die alten Kennzeichnungen durch neue ersetzt worden waren.

Die meisten Container sollten eigentlich mit Sicherheitssiegeln ausgestattet sein, doch ich sah immer wieder, dass irgendwo ein Siegel aufgebrochen herunterhing. Auch das entspricht gar nicht dem Bild gediegener Solidität aus Schlössern und Plomben, das die Politiker der Öffentlichkeit vermitteln. Das Siegel ist oft ein Plastikstreifen von der Größe eines Armbands, wie man es im Krankenhaus bekommt. Ich sah einige Container, an denen überhaupt kein Siegel mehr war; es passiert wahrscheinlich sehr leicht, dass beim Verladen der Plastikstreifen abreißt.

Und das wird so gut wie gar nicht überprüft; es kümmert einfach niemanden. Die Handelsströme dürfen nicht behindert werden.

Eine Reihe von großen Schiffen lag vor mir, die, wie ich den Aufschriften entnahm, einer Reederei mit Sitz in Rotterdam gehörten. Damit konnte ich leben. Leider stand auf den Containern, die nach England gingen, nicht in großen Leuchtbuchstaben London. Aber ich hatte immerhin die Chance, im Trubel des größten europäischen Hafens zu entwischen. Ich wählte einen Container ganz unten, weil man ihn zuletzt auf das Schiff verladen würde. Die Fracht interessierte mich herzlich wenig, solange es sich nicht um Schlangen oder Skorpione handelte.

Das Siegel war intakt; ich schnitt es mit meinem Messer durch, aber nicht sauber, sondern mit gezackten Rändern, sodass es nach einem Transportschaden aussah. Ich öffnete die Tür, schlüpfte hinein und machte hinter mir zu.

Das Ganze dauerte knapp fünf Sekunden. Ich kniete mich zur Tür und lauschte. Ich wartete auf eilige Schritte in meine Richtung, doch da waren nur die ganz normalen Geräusche des Hafens, das Knirschen und Kreischen von Containern über mir, die einer nach dem anderen hochgehoben wurden. Ich kramte in meinem Seesack nach der Taschenlampe, knipste sie an und sah mich um. Stapel von Kisten. Ich hatte fast ein bisschen erwartet, der Container wäre leer – denn was produziert Amerika heute noch, das der Rest der Welt braucht? Vielleicht würde ich Subprime-Hypotheken oder irgendwelche anderen Finanzprodukte hier drin finden.

Ich begutachtete eine Reihe von Kisten mit der Aufschrift CLEAN-PAK HAND WIPES. Auf anderen las ich VER-MONTER HERBAL SOAPS HANDMADE IN USA, mit dem stilisierten Bild einer Farm in New England. Ich würde acht bis zehn Tage nicht aus dem Container herauskommen; bei so viel Seife würde ich wenigstens besser riechen, als man es nach zehn Tagen ohne Dusche vermuten sollte.

Ich hockte mich hin und wartete, bis ich irgendwann spürte, wie der Container in die Höhe ging, wie er Richtung Meer schwenkte und dann langsam heruntergelassen wurde.

Ich lehnte mich an eine Kiste mit Seife aus Vermont, hüllte mich in eine Decke und schlief.

19

Zehn Tage in einer stählernen Kiste. Keine Möglichkeit, sich irgendwie die Zeit zu vertreiben, außer mit Nachdenken und Pläne schmieden. Man braucht sich nur vorzustellen, man wäre zehn Tage aus der Welt, ohne Telefon, Internet oder Fernsehen. Ich war völlig abgeschnitten von der Kommunikationsflut des modernen Lebens. Die Stille würde vielleicht so manchen verrückt machen, aber ich fand sie angenehm. Das einzig Gute an dem Gefängnis in Polen waren die langen Zeiten der Stille gewesen, nachdem ich die Verhöre der ersten Wochen hinter mir hatte, als ich ganz allein war mit den Steinwänden, die mich umgaben. Man weiß es heute kaum noch zu schätzen, einfach nur Zeit zum Nachdenken zu haben. Meine Situation auf dem Schiff unterschied sich nicht so sehr von den Phasen der Stille in dem CIA-Gefängnis, außer dass mich hier niemand folterte. Aber die Grenze, die ich überschritten hatte, beschäftigte mich doch jetzt mehr als während der eigentlichen Planungsphase. Howell würde vielleicht die Anweisung ausgeben, mich auf der Stelle zu erschießen, sobald man mich entdeckte. Ich war aus dem unsichtbaren Käfig ausgebrochen. Eine zweite Chance würde ich nicht bekommen.

Als ich aufwachte, schlug ich mithilfe der Taschenlampe mein kleines Lager in der stählernen Kiste auf. In meinem Gepäck befand sich unter anderem die Glock mit zwei Ersatzmagazinen, die ich mir aus Ollies Safe geholt hatte. Außerdem eine hoffentlich wohlschmeckende Auswahl an Proteinriegeln und Obst, Wasserflaschen, Batterien für die Taschenlampe, Zahnbürste, Zahnpasta, Toilettenpapier und ein kleiner Behälter für die Abfälle. Sogar Verbandszeug und Schlaftabletten hatte ich dabei. Und einen iPod mit Musik von Mahler und den Rolling Stones. Schließlich noch Kleider zum Wechseln – zwei graue Hemden und Jeans – und das ganze Geld, das ich seit dem Fiasko mit dem Reisepass gespart hatte, ein paar hundert Dollar.

Es war nicht viel für eine so lange und gefährliche Reise, meine Suche nach Frau und Kind. Ich sah auf meine Uhr. Das Frachtschiff sollte schon abgelegt haben. Ich hörte das leise Summen der Maschinen. Aber ich wollte nicht riskieren, die Tür zu öffnen und vielleicht entdeckt zu werden – obwohl die Wahrscheinlichkeit bei Tausenden von Containern nicht allzu hoch sein konnte. Wenn mich später auf hoher See jemand sah, wäre es etwas anderes gewesen. Wegen eines blinden Passagiers würde das Schiff bestimmt nicht umkehren; sie würden mich nur festnehmen, in irgendeinen kleinen Raum sperren und bei der Ankunft in Rotterdam die Hafenbehörde verständigen. Aber es war sicher besser, gar nicht erst gesehen zu werden. Ich hatte keine Angst, durchzudrehen, wenn ich zehn Tage keinen Himmel sah.

Der Container war wie ein Mutterleib, sagte ich mir. Nach der Reise würde ich vielleicht wie neugeboren sein – bereit, mir die Leute vorzuknöpfen, die meine Frau entführt hatten.

Ich schloss wieder die Augen.

Ich fühlte mich einfach nur allein – auf eine heute eher seltene Art. Es gab nichts zu tun als zu schlafen und von dem zu träumen, was ich verloren hatte. Ja, ich träumte viel, vielleicht zu viel.

Während ich vor mich hindöste, tauchten Bilder in meinem Kopf auf, die kein Traum waren, sondern eine Erinnerung.

»Welchen Namen möchtest du ihm denn geben?«, fragte mich Lucy. Sie stand am Fenster unserer Wohnung in Bloomsbury und blickte hinaus in den Regen. Graue Wolken zogen tief über die Stadt hinweg, und mein normales Leben war noch fünf Tage von seinem abrupten Ende entfernt.

»Ihm. Du bist dir sicher, dass es ein Er ist.«

»Er tritt mich dauernd – so wie du.« Sie legte die Hand auf ihren prallen Bauch.

»Ich hab dich noch nie getreten.«

Sie legte eine Hand an meine Wange. »Doch, im Schlaf. Wenn du Albträume hast. Von Danny.«

Mein Bruder.

Wenn Dannys Name fiel, herrschte immer kurzes Schweigen. Vielleicht nur einen Moment lang, aber es war ein kleiner Bruch im Alltagsleben. Und dann folgte der unvermeidliche Stich. Hinter meinen Augen, in meiner Kehle.

Ich ließ das Buch sinken, das ich gerade las. »Wie wär’s mit Edwin, nach deinem Dad?« Lucys Eltern waren bei einem Autounfall ums Leben gekommen, als sie gerade zehn war, und ich dachte mir, sie würde die Erinnerung an ihren Vater oder ihre Mutter auf diese Weise wachhalten wollen. Nach dem Tod ihrer Eltern war sie von einer Tante großgezogen worden. Auf dem College begann sie sich mit der geordneten Welt der Datenbanken zu beschäftigen, und nach dem Studium heuerte sie – so wie ich – bei der Company an. Sie hatte ihre Tante gerngehabt, doch von ihren Eltern sprach sie nur wenig, so als wären sie Figuren aus einem Roman und nicht die Menschen, die ihre Kindheit geprägt hatten.

»Ich weiß deinen Vorschlag zu schätzen, mein Äffchen, aber Edwin ist mir zu altmodisch.«

»Aha, okay.« Ich sah sie etwas ratlos an.

»Wie wär’s mit Samuel junior?«, schlug sie vor.

»Ich will ihn nicht nach mir benennen. Er soll sein eigener Mensch sein, voll und ganz.«

»Ich würde schon gern einen Namen zur Erinnerung an einen geliebten Menschen auswählen.«

»Na ja.« Ich liebte meine Eltern, sehr sogar, aber mein Verhältnis zu ihnen war im Moment etwas abgekühlt. »Wie wär’s, wenn wir ihn nach dir benennen. Lucian. Dann wird er sicher ein tapferer Junge, weil er sich jeden Tag auf dem Spielplatz behaupten muss.«

»Nein, ich hab mich entschieden. Daniel, nach deinem Bruder.«

»Das musst du nicht. Du hast Danny doch gar nicht gekannt.«

»Ich weiß, wie viel er dir bedeutet hat. Es ist ein schöner Name. Nennen wir ihn Daniel.«

(Hätte ich eine Notiz an meine Erinnerung heften können, so hätte sie gelautet: Das war die Frau, von der mir die ganze Welt einreden wollte, sie sei eine Verräterin.)

»Dann setzen wir Daniel auf die Liste«, sagte ich und griff nach meinem Buch.

»Daniel. Okay. Was ist, wenn ich mich irre und es doch ein Mädchen wird?«

»Capri, nach der Insel. Capri Capra. Sie wird uns ewig dankbar sein dafür.«

Sie lachte. »Sam?«

»Ja?«

Sie sagte nichts, und ich blickte zu ihr auf. Sie sah immer noch dem Regen draußen vor dem Fenster zu. Und dann sagte sie etwas, das sie nie im wirklichen Leben gesagt hatte: Glaubst du, ich könnte dich sterben lassen?

Ich schreckte aus dem Schlaf hoch. Es war vollkommen dunkel, und für einen Moment vergaß ich, dass ich mich in dem Container befand.

Ich lag da und lauschte, und ich fragte mich, wie lange ich wohl geschlafen hatte. Es war das erste Mal seit einer Ewigkeit, dass ich wie ein freier Mensch geschlafen hatte – niemand, der mich belauschte oder beschattete. Ich schlief wieder ein, wachte auf, schlief weiter. Wie lange, das wusste ich nicht mehr.

Irgendwann weckte mich ein Geräusch aus dem Schlaf. Ein Knattern über dem gleichmäßigen Brummen der Maschinen, und es kam schnell näher.

Ich kannte das Geräusch. Ein Hubschrauber.

Er senkte sich auf das Schiff herab.

20

Ich öffnete die Tür einen Spaltbreit. Das Licht des beginnenden Tages stach mir schmerzhaft in die Augen. Ich roch reine Meeresluft, Salzwasser, einen Hauch von Rost. Mein Container lag fast ganz oben in seinem Stapel – daneben erhob sich ein weiterer Stapel. Die Tür ließ sich gerade weit genug öffnen, um hindurchzuschlüpfen; ich hielt mich am angrenzenden Container fest und blickte nach unten. Etwa drei Stockwerke über dem Schiffsdeck; falls ich ausrutschte, würde ich in die schmale Schlucht zwischen den Containern stürzen. Ich drückte die Tür auf, so weit es ging, und zog mich ans obere Ende der Wand aus Containern hinauf.

Dünne Wolken standen am Himmel. Das Knattern der Rotoren wurde schwächer. Ich blickte über die Containerfront hinunter und sah am Heck des Schiffes den Hubschrauber. Noch während sich die Rotorblätter drehten, sprangen vier bewaffnete Männer heraus. Eine Gestalt – eine Frau im Hosenanzug – stand etwas abseits und sprach mit einer Gruppe von Männern, der offensichtlich auch der Kapitän angehörte.

Das mussten Howells Leute sein.

Großer Gott, wie konnte das sein? Es war nicht so einfach, Leute zu finden, die nicht gefunden werden wollten; das hatte ich selbst mehrmals feststellen müssen. Doch egal wie vorsichtig ich war und wie gut ich mich versteckte – die Company fand mich am Ende doch. Mein Herz hämmerte, dann dachte ich: sechstausend Container – die können sie nicht alle aufmachen und durchsuchen. Das würde Wochen dauern.

Andererseits könnte die Company das Schiff übernehmen, es nach New York oder Boston zurückbringen und denen, die dadurch Verluste hatten, eine Entschädigung zahlen. Dann hatten sie alle Zeit der Welt, um mich zu finden. Wenn sie die Leiche des Mannes in der Wohnung entdeckt hatten, würden sie sicher nicht aufgeben. Howell würde wissen, dass ich den Kerl getötet hatte und geflüchtet war, wahrscheinlich mit nützlichen Informationen.

Der Hubschrauber stieg wieder hoch. Er verharrte über dem Heck des Schiffes, dann schwebte er langsam über das Deck hinweg. Ich sah zwei Männer in der offenen Tür sitzen und auf einen Laptop blicken. An beiden Seiten des Hubschraubers hing eine Reihe von Linsen, rechteckig angeordnet.

Der Helikopter flog ganz langsam über den ersten Containerturm hinweg. Er ließ sich Zeit; diese Leute suchten sehr gründlich.

Mein Herz sank. Sie verwendeten Wärmebildgeräte mit hoch auflösenden Infrarotdetektoren. Meine Körpertemperatur würde gegenüber den kühlen Produkten – zum Beispiel der Seife in meinem Container – wie eine Flamme hervorstechen.

Ich musste mir einen anderen Platz auf dem Schiff suchen, wo ich mich verstecken konnte. Und zwar sofort.

Mir war klar, dass sie mich wahrscheinlich sehen würden, wenn ich von hier wegging, aber wenn ich blieb, würden sie mich sofort finden. Ich kletterte in meinen Container hinunter und nahm die Pistole samt Munition und das Geld. Geld und Munition steckte ich in eine Gürteltasche, die Pistole hinten in den Hosenbund, dann ging ich wieder hinaus. Die Container waren feucht von der Meeresluft, und ich vergewisserte mich, dass ich einen guten Halt hatte, ehe ich nach oben kletterte; ein Absturz wäre wohl tödlich gewesen. Ich zog mich hinauf. Der Hubschrauber schwebte etwa hundert Meter entfernt. Das Schiff trieb nur noch, die Maschinen waren verstummt.

Der Hubschrauber war von mir abgewandt, seine Nase zeigte zu der Stelle, wo die Frau im Hosenanzug mit dem Kapitän sprach. Ich erklomm den Containerturm und legte mich – fünf Stockwerke hoch – flach auf den kalten Stahl. Mir fiel auf, dass die Container nach unten hin Stufen bildeten; offensichtlich hatte man beim Verladen nicht sauber gearbeitet, und das würde mir die nötigen Vorsprünge geben, an denen ich nach unten klettern konnte, so wie ich es beim Parkour-Laufen gelernt hatte.

Der Hubschrauber begann zu wenden. Tief gebückt lief ich los. Ich sprang über den Rand des ersten Stapels und landete auf dem nächsten.

Es gab ein schepperndes Geräusch. Im Hubschrauber konnte man es nicht gehört haben. Aber ein Angehöriger der Mannschaft, der nicht weit vom Bug entfernt an der Reling stand, drehte sich zu mir, entweder weil er den Aufprall gehört hatte oder weil er aus dem Augenwinkel die Bewegung wahrgenommen hatte.

Als er in meine Richtung blickte, zeigte er aufgeregt mit dem Finger dorthin. Direkt auf mich.

Ich rollte mich ab und lief nach vorne bis zum Rand. Hinter mir hörte ich bereits das lauter werdende Dröhnen des Hubschraubers. Ich sprang auf den nächsten Stapel, rollte mich ab und war gleich wieder auf den Beinen. Während ich die paar Meter zum Rand lief, blickte ich mich kurz um und sah, dass der Hubschrauber auf mich zuhielt. Ein Mann sprang heraus und landete auf dem Containerstapel, eine Pistole in der Hand.

Ich lief weiter. Metall traf auf Metall, eine Kugel knallte gegen den Container. Ich musste schnell von dem Stapel herunterkommen – über mir kreiste donnernd der Helikopter, während von der anderen Seite der Bewaffnete näher kam.

Gefangen zwischen Mensch und Maschine, mittlerweile etwa drei Stockwerke über dem Deck, erblickte ich unter mir eine dünne Spalte zwischen aneinandergeschobenen Stapeln aus verschiedenfarbigen Containern.

Ich zwängte mich in die Spalte. Mir blieben vielleicht dreißig Sekunden, um die zehn Meter bis zum Deck zu schaffen, bevor der Schütze über mir auftauchte. Wenn ich bis dahin nicht weg war, würde ich ein leicht zu treffendes Ziel abgeben. Er brauchte mir nur eine Kugel in die Schädeldecke zu jagen.

Ich sprang von einem Containerrand zum nächsten, um nicht im freien Fall hinunterzustürzen. Es ging darum, die Linie zu finden, den Weg, der mich schnell und mit heilen Knochen nach unten führte. Es war wie ein Parkour-Lauf in einer Pipeline; meine Schultern schlugen hart gegen den Stahl.

Noch sechs Meter. Ich verlor das Gleichgewicht, krachte gegen die Stahlwand und fing mich gerade noch mit den Händen am Rand eines Containers auf. Über mir knatterte der Hubschrauber.

Ich sammelte mich und ließ los. Es gelang mir, mit einer kontrollierten Rolle auf dem Deck zu landen. Ich sprang hoch und lief zwischen den Containern hervor, ins schwache Sonnenlicht hinaus. Etwa fünfzehn Meter vor mir sah ich eine Reling – und dahinter das teilnahmslose Grau des Meeres.

Ich rannte an der Containerfront entlang. Irgendwie musste ich unter Deck kommen. Bei den vielen menschlichen Körpern, Wärmepumpen und Maschinen würden sie mit ihren Infrarotscannern das ganze Schiff durchkämmen müssen. Außerdem mussten da unten Hunderte weitere Container stehen. Für eine Weile würde ich so etwas wie die Nadel im Heuhaufen sein. Ich würde es ihnen schwermachen, ich hatte genug davon, dass sie mich daran hinderten, Lucy und meinen Sohn zu finden.

Plötzlich trat mir ein Mann der Schiffsbesatzung entgegen, ein junger Filipino, der in seiner Sprache Tagalog um Hilfe rief. Ich zog die Pistole, und er erstarrte. Ich schob ihn beiseite, lief durch eine Tür und stürmte die Treppe hinunter.

Hinter mir sah ich den Bewaffneten aus dem Hubschrauber von einem Container herunterspringen; er rollte sich so geschickt ab, dass er gleich wieder auf die Beine kam.

Ich tauchte in die Tiefen des Schiffes ein. Die Mannschaft war wahrscheinlich nicht bewaffnet; dieses Schiff fuhr schließlich nicht an Somalia vorbei. Ich wollte keinen Unschuldigen erschießen, außerdem hätte der Knall den Jägern verraten, wo ich steckte. Besser war es, lautlos zu verschwinden.

Ich lief einen langen Korridor entlang, bog links ab und sah mich kurz nach Verfolgern um, als ich gegen eine Mauer von einem Mann krachte, der aus einer Tür geeilt kam. Ich taumelte zurück, und der Mann – ein schwergewichtiger Asiate – knurrte und ließ einen Schlaghagel gegen mein Gesicht los. Er schien ein Meister des Thaiboxens zu sein, eines Kampfstils, der darauf aus war, den Gegner mit möglichst geringem Aufwand außer Gefecht zu setzen. Und das kann sehr schmerzhaft sein.

Er landete zwei präzise Treffer gegen meinen Kiefer und meine Kehle, bevor ich die Arme zur Deckung hochreißen konnte. Dennoch verlor ich das Gleichgewicht und stürzte zu Boden.

Da ließ er ein Springmesser aufschnappen. »Die zahlen gut für dich«, zischte er und ließ das Messer mit einem widerlichen Grinsen durch die Luft wirbeln. »Steh auf, ganz langsam …«

»Du mogelst«, sagte ich, weil er eine Waffe zu Hilfe nahm, anstatt sich auf einen fairen Faustkampf einzulassen. Also zog ich meine Pistole und schoss ihm das Messer aus der Hand. Er schrie auf; das zerbrochene Messer fiel scheppernd zu Boden. Ich blickte hinter mich und sah den Mann aus dem Hubschrauber am Ende des Korridors auftauchen, also mogelte ich gleich noch einmal und packte den schluchzenden Seemann, um ihn als Schild zu benutzen. Mein Verfolger feuerte nicht; ein Hoch auf die Moral. Ich zerrte den Matrosen den Gang entlang, bis wir zu einer Tür kamen; sie führte in den Hauptladeraum des Schiffes.

»Lassen Sie ihn gehen, Mr. Capra, wir wollen nur mit Ihnen reden«, rief der Bewaffnete.

Mister? So höflich. Ich stellte mich taub und schob den Matrosen die Treppe hinunter – er wehrte sich nicht und hielt sich stöhnend die verletzte Hand. Aber zu zweit ist man langsamer, und als wir unten waren, zielte ich auf die Lichter über mir. Ich brauchte den Schutz der Dunkelheit. Der Bewaffnete erschien auf der Treppe und feuerte. Ich zog den Matrosen mit mir hinter einen Container, während ich abdrückte, doch mein Schuss verfehlte die Lampe.

Der Schuss meines Verfolgers traf den Seemann in den Rücken, und er schrie auf und sank zu Boden.

Ich blickte auf den Mann hinunter – statt eines Blutflecks auf dem Hemd sah ich einen Metallpfeil, der aus dem bulligen Rücken hervorragte. Keine Kugel. Ein Betäubungspfeil, so als wären wir hier in einer Tierdoku, wo man Tiger markierte, um ihre Wege zu verfolgen. Der Pfeil war dazu gedacht, mich außer Gefecht zu setzen, damit Howell mich wieder in einen Käfig sperren konnte. Sie wollten, dass ihr Köder weiter tat, was sie von ihm erwarteten.

Ich feuerte auf den Schützen, der hinter einem Container in Deckung ging, dann drehte ich mich um und tauchte in das Labyrinth der Container ein. Ich bog rechts ab, dann noch einmal. Ich musste den Verfolger ausschalten. Vielleicht trieb ihn sein Adrenalin zu einer Unbedachtheit, zu einem Fehler, den ich ausnutzen konnte. Die Containerstapel waren von gedämpftem Licht erhellt.

Ich blieb stehen und riskierte einen Blick um die Ecke. Die Containerstapel hier unten standen dichter – das bedeutete, weniger Bewegungsspielraum und längere Sichtlinien. Die Gefahr, in einem der Gänge erwischt zu werden, war deshalb noch größer als an Deck. Von der Metalltreppe hörte ich laute Stimmen und hämmernde Schritte. Es kamen noch mehr Leute herunter. Wenn ich feuerte, würde ich meine Position verraten.

Ich brach das Siegel an einem Container, schlüpfte hinein und ließ die Tür einen winzigen Spalt offen. Ich begann leise zu zählen. Bei neunzehn eilte der Verfolger lautlos an mir vorbei. Hinter ihm sprang ich hinaus und versetzte ihm einen Fußtritt gegen den Kopf, als wäre er eine Mauer, an der ich hochlief. Er stürzte, und ich packte ihn hinten am Hemd, damit er keinen Lärm machte. Mit der anderen Hand schnappte ich mir die Pfeilpistole und jagte ihm eines der Geschosse in den Rücken. Langsam ließ ich ihn auf den Boden nieder, dann eilte ich zur Gangkreuzung vor und sah in einiger Entfernung noch einen Mann in Schwarz zwischen den Containern, begleitet von einem Angehörigen der Mannschaft. Ich lief weiter und hörte im nächsten Augenblick ihre Stimmen von den Stahlwänden widerhallen.

Bestimmt erwarteten sie, dass ich mich hier irgendwo versteckte. Ich würde in einem anderen Teil des Schiffes untertauchen müssen. Das sicherste Versteck lag in der Nähe der Maschinen, deren Wärme meine Körperwärme überdecken würde. Ich musste irgendwie durchhalten, bis wir in Rotterdam waren. Dort konnte ich dann verschwinden.

Ich blieb bei der nächsten Kreuzung stehen, nur für einen Augenblick, um mich zu orientieren – da spürte ich einen schmerzhaften Stich am Hals.

Ein Pfeil. Mir blieben vielleicht ein paar Sekunden, bis das Betäubungsmittel seine Wirkung entfaltete. Ich hob die Pistole und richtete sie auf den Bewaffneten, der sich mir näherte. Die Frau im Anzug stand hinter ihm und sah mich unerschrocken an.

Mila. Die Frau aus Ollie’s Bar. Die Whiskytrinkerin mit einer Sympathie für Wölfe. Ihr blondes Haar trug sie streng zurückgekämmt, die Augen waren hart wie Granit, ihr Lächeln ebenso. Sie mochte Glenfiddich-Whisky, und ich fühlte mich plötzlich, als hätte man mir eine ganze Flasche mitten ins Herz gespritzt.

Die Pistole glitt mir aus der Hand. Ich lachte, als ich benommen zu Boden sank.

21

Als ich die Augen öffnete, sah ich das Licht der Sterne über mir. Ich hörte Wasser plätschern, das leise Pfeifen des Windes. Ich lag rücklings auf einem Kissen aus Stahl. Auf einem Container auf dem Schiffsdeck. Über mir hing der leuchtende Mond. Das Pfeifen kam von dem Wind, der zwischen den Hohlräumen in den Containerstapeln hindurchfegte. Die Sterne waren wie Diamanten über den Himmel verteilt. So klar und deutlich sah man die Sterne in der Stadt nie.

Mila saß mit überkreuzten Beinen neben mir. Sie trug einen Trenchcoat, hatte eine Zigarette in der Hand und sah dem Rauch nach, der im Mondlicht aufstieg.

Ich setzte mich auf. Meine Schulter und meine Arme schmerzten, aber ich war nicht verletzt.

Das Meer erstreckte sich dunkel und weit um uns herum. Ich war fast den ganzen Tag außer Gefecht gewesen.

»Guten Abend, Sam«, sagte Mila.

»Howell hat Sie geschickt.« Mein Gott, was für ein Aufwand.

»Howell. Der Name sagt mir nichts.« Mila nahm einen Zug von ihrer Zigarette und drückte sie auf dem Stahldach aus. Sie blickte auf die endlose Weite des Atlantiks hinaus. Der Hubschrauber war weg.

Sie öffnete eine Tasche und zog eine Flasche Glenfiddich und zwei Gläser hervor.

»Also, das ist wenigstens echt an Ihnen. Glenfiddich mögen Sie wirklich.«

»Und mein Name ist auch wirklich Mila«, fügte sie hinzu. »Ein Arzt würde vielleicht sagen, dass man nach einer Betäubung keinen Alkohol trinken soll, darum schenke ich Ihnen nur ein kleines bisschen ein.« Ich nahm den Drink entgegen, und sie hob ihr Glas und stieß mit mir an. »Als Medizin.«

»Worauf trinken wir?«, fragte ich.

»Auf die Freiheit«, antwortete sie. »Auf Ihre. Auf meine. Auf die Freiheit der Welt.« Mila nippte an ihrem Drink. Mir war nicht nach Whisky, aber ich nahm trotzdem einen winzigen Schluck.

»Ollie wird Sie vermissen, Sie waren immerhin sein bester Barkeeper. Wenn der Wind dreht, können wir ihn vielleicht meckern hören.«

»Wer sind Sie?«

»Mila, hab ich doch gesagt.«

»Und wer ist Mila?«

»Ich bin Ihr Freund, Sam.«

»Ich suche mir meine Freunde selber aus.«

Mila machte eine ausladende Geste, die das ganze riesige Containerschiff zu umfassen schien. Von der Mannschaft war niemand zu sehen, und es deutete nichts darauf hin, dass uns jemand beobachtete. »Ach so, verstehe, Sie haben ja so viele Freunde. Wo ist denn das Ende der Schlange, dann stelle ich mich hinten an.« Der Sarkasmus passte gut zu ihr.

Aber ich war nicht in der Stimmung für Mondschein und Whisky und ihre Scherze.

»Für wen arbeiten Sie?« Und wer hat die Mittel, eine solche Aktion durchzuführen?, fragte ich mich, ohne es laut auszusprechen. Ein ganzes Einsatzteam, Wärmebildgeräte, ein Jet-Hubschrauber. Dahinter konnte nur Howell stecken.

Oder vielleicht gehörte Mila zu den Leuten, die Lucy entführt hatten. Möglicherweise wollten sie verhindern, dass ich nach Europa kam. Aber … ich war allein. Das war schon ein erstaunlicher Aufwand, um einen einzigen Mann aufzuhalten. Und wenn Mila wirklich zu dem Kerl gehörte, der in meine Wohnung eingedrungen war, dann müsste ich schon tot sein. Dann hätten sie mich im Hubschrauber mitgenommen, erschossen und in die kalten Fluten des Atlantiks geworfen.

Mila nippte wieder von ihrem Glenfiddich. »Meine Auftraggeber ziehen es vor, anonym zu bleiben.«

»Sind das dieselben Leute, die meine Frau entführt haben?«

»Nein.«

»Sind Sie von der Company?«

»Ich habe schon Nein gesagt«, antwortete sie und verzog das Gesicht. »Ich möchte Ihnen ein Angebot machen.«

Das war nicht schwer zu erraten. Diese Leute rechneten offenbar damit, dass ich stinksauer auf die CIA war, weil die mich wie einen Verräter behandelte, und dass ich deshalb gern bereit sei, wirklich zum Verräter zu werden. »Ich bin nicht interessiert.«

»Ich habe Kabinen reservieren lassen. Gehen wir hinunter und reden wir.«

Die Nachtluft über dem Atlantik war kalt. Ich nickte und folgte ihr zu einer Kabine hinunter. Die beiden Männer der Besatzung, an denen wir vorbeigingen, starrten mich mit kaum verhohlener Feindseligkeit an.

»Weil wir gerade von Freunden gesprochen haben«, sagte ich, als Mila die Tür hinter uns schloss.

»Dass Sie sich so vehement gewehrt haben, hat mich ein paar tausend Dollar extra gekostet.«

»Das tut mir leid.« Zwei Betten standen in der Kabine. Ich setzte mich auf eines. »Also gut. Ich höre.«

»Zuerst einmal – ich wollte mit Ihnen reden und Sie nicht verletzen. Und ich wollte Sie nicht wochenlang in irgendwelchen Containern suchen.«

»Sie sind doch von der Company.«

Mila zog ihr Päckchen hervor, um sich noch eine Zigarette zu nehmen – dann schien sie es sich anders zu überlegen. »Sind Sie schwer von Begriff? Ich habe Nein gesagt, ich bin nicht von der CIA. Ich habe schon viel gemacht in meinem Leben, aber das nicht.«

»Was sind Sie dann?«

»Die Frage ist, Sam, was wollen Sie in Zukunft sein? Die amerikanische Regierung hat eine Menge Steuergeld investiert, um Sie auszubilden, und das sicher nicht, damit Sie Bier ausschenken, Martinis mixen und Betrunkenen ein Taxi rufen.«

»Und Sie wollen die Investition für Ihre Zwecke nutzen. Sie und die Leute, für die Sie arbeiten.«

»Reden wir über Ihre Frau.«

»Wieso?«

»Na ja, Sie haben doch sicher Ihre Vermutungen, was mit ihr passiert sein könnte«, sagte Mila. »Sie glauben nicht, dass sie Sie verraten hat. Dass sie Sie in eine Falle hat laufen lassen.«

»Warum hätte sie mich dann retten sollen? Das ergibt einfach keinen Sinn.«

»Aber wenn sie entführt würde – warum hat man ihr erlaubt, Sie zu retten? Warum hätten die Entführer das tun sollen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Vielleicht hat sie einen Deal mit ihnen geschlossen. Wenn Sie verschont werden, dann kooperiert sie.«

Ich sagte nichts. Der Gedanke, dass Lucy sich für mich geopfert haben könnte, war schwer zu ertragen.

»Aber da ist natürlich auch die Frage, woher das ganze Geld kommt, das sie hatte. Das sie auf ein anderes Konto transferiert hat, bevor sie verschwand.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß eben von dem Geld. Woher, spielt keine Rolle.«

Ich studierte Milas Gesicht. Ich hätte sie packen und gegen die Wand werfen können, ich hätte sie zwingen können, mir zu sagen, wer sie war. Aber ich spürte, dass Gewalt nicht der richtige Weg gewesen wäre. Sie verfügte über enorme Mittel, und sie war bereit, allein mit mir zu sprechen. Und zwar auf Augenhöhe, nicht mit einem Gefangenen. Es war das erste Mal seit langer Zeit, dass mich jemand als vertrauenswürdig behandelte. »Ich kann es auch nicht erklären. Ich glaube jedenfalls, dass sie lebt.«

»Ich glaube, dass Lucy Capra eine Verräterin war und für ihre Arbeit bezahlt wurde«, sagte Mila geradeheraus, »und als sie schwanger wurde, wollte sie so schnell wie möglich aus der Situation heraus, solange es noch ging. Ihr Mutterschaftsurlaub war nicht mehr fern. Dann hätte ein anderer Agent ihre Arbeit übernommen und Zugang zu ihrem Computer gehabt. Man wäre ihr vielleicht auf die Spur gekommen.«

Ich wartete einen Augenblick, ehe ich reagierte. »Sie irren sich«, sagte ich schließlich.

»Die Alternative wäre noch schlimmer«, fuhr Mila leise fort. »Nämlich dass sie Sie nie geliebt hat, dass sie Sie benutzt hat und Sie dann als Verräter hat dastehen lassen. Sie hat Ihre Freunde ermordet und Sie als Werkzeug benutzt.« Mila verzog das Gesicht. »Ich will wissen, was Sie wirklich denken, Sam. Sie haben ein paar extrem gefährliche Aufträge in Europa erledigt. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie ein Mann sind, der sich so leicht täuschen lässt. Sagen Sie mir, was Sie wirklich denken.«

Das hatte mich seit langer Zeit niemand mehr gefragt. »Sie ist keine Verräterin. Diese Typen haben sie entführt, um zu erfahren, was sie weiß. Die Company arbeitet gerade daran, einigen großen internationalen Verbrecherringen das Handwerk zu legen, vor allem solchen mit Verbindungen zu Regierungsbehörden, egal ob befreundet oder nicht.«

Mila wartete.

»Lucy wäre wertvoll für diese kriminellen Netzwerke. Sie wusste alles über unsere Infrastruktur, unsere Computersysteme, unsere Möglichkeiten, Finanzdaten aufzuspüren. Sie wäre für diese Leute wertvoller als ich. Es erscheint mir nur logisch, dass sie es auf sie abgesehen hatten. Ich glaube, sie hat mich gewarnt, um mir das Leben zu retten.«

»Ja, sie ist bestimmt nützlich für diese Leute«, räumte Mila ein. »Und Sie sind für niemanden mehr nützlich, außer für mich.«

»Fragt sich nur, wie.«

»Ich könnte Ihnen die Freiheit geben, die Sie brauchen, um die Wahrheit herauszufinden.«

»Freiheit?«

»Zeit. Mittel. Es wird Ihnen schwerfallen, Ihre Frau und Ihr Kind zu suchen, wenn Sie Bier einschenken und noch dazu ständig überwacht werden. Und wenn die Company Sie jetzt erwischt?« Sie zuckte die Achseln. »Sie würden für den Rest Ihres Lebens im Gefängnis sitzen. Das Waterboarding war sicher nicht lustig. Ich habe die Bänder gesehen.«

»Ich werde nicht frei sein, solange sie hinter mir her sind. Und solange ich nicht weiß, was mit meiner Familie ist.«

»Sie wurden zu einem Soldaten für heikle Missionen gemacht; Sie haben für die Company verdeckte Ermittlungen durchgeführt, bei denen Ihre Feinde Sie zu Tode gefoltert hätten, wenn Sie aufgeflogen wären; Sie haben sich als Schmuggler und Auftragskiller ausgegeben; Sie waren eine Waffe für die Company, aber jetzt brauchen sie Sie nicht mehr, Sam. Wie lange haben Sie unter der Waterboarding-Folter durchgehalten? Eine Minute? Die meisten Leute schaffen es höchstens zwanzig Sekunden. Sie sind stark.«

»Wie kommt es, dass Sie nicht von der Company sind, aber die Bänder der Company kennen? Haben Sie sie auf YouTube gefunden?«

Mila lächelte. »Laut Ihrer Akte hat das Waterboarding nie stattgefunden. Laut Ihrer Akte gilt Ihre Frau als vermisst, und Sie haben Ihren Dienst bei der CIA quittiert. Da drin steht außerdem, dass Sie keine Feldeinsätze durchgeführt haben, sondern nur niedrigere Verwaltungsdienste geleistet hätten. Die haben Ihre ganze Geschichte umgeschrieben, um Sie unwichtig erscheinen zu lassen.«

»Es ist alles nie passiert, wie Howell immer sagt.«

»Wenn Lucy eine Verräterin war, könnte sie an die hundert Agenten in Europa verraten haben. Sie könnte diesen Leuten Geheimnisse im Austausch für Ihr Leben verraten haben. Vielleicht ließen die es deshalb zu, dass Lucy Sie rettete.«

Der Gedanke war niederschmetternd. »Bitte, sagen Sie nicht so etwas.«

»Sam. Ihre Qualitäten sind im Moment ungenutzt. Das ist eine Vergeudung. Sie sollten eingesetzt werden wie eine schlagkräftige Waffe.«

»Und wie wollen Sie mich einsetzen?«

»Ich will, dass Sie ein paar sehr gefährlichen Leuten nachstellen.«

Sie wollte mich also anheuern. Mila war zwar nicht von der Company, aber die Leute, die hinter ihr standen, mussten über ähnliche Möglichkeiten verfügen. Mila konnte sich Einblick in meine zweifellos streng geheime Akte verschaffen, sie konnte ein Schiff aufhalten und von einem bewaffneten Team durchkämmen lassen. »Ich biete Ihnen eine Chance, die Arbeit zu machen, für die man Sie ausgebildet hat, und Ihre Glaubwürdigkeit und Würde zurückzugewinnen.«

»Darüber mache ich mir keine Sorgen.«

»Oh, ich glaube doch. Die Company hat Sie monatelang für einen Massenmörder und Verräter gehalten. Jetzt sind Sie in ihren Augen nur noch ein Idiot, der sich von seiner Frau hat benutzen lassen.«

»Sie haben gesagt, sie hätten Beweise für meine Unschuld.«

»Der einzige Beweis in Ihrer Akte war, dass Sie nicht zusammengebrochen und immer bei Ihrer Geschichte geblieben sind. Howell hat sich dafür eingesetzt, Sie als Köder freizulassen. Er hat gemeint, wenn Lucy eine Verräterin sei, würde sie Sie eliminieren wollen, weil Sie eine ständige Bedrohung für sie wären. Aber wenn Lucy wirklich entführt worden wäre, dann wäre es kein großes Risiko, Sie freizulassen. Und falls Sie abhauen, würde man Sie schon finden.«

»Wenn Lucy meinen Tod wollte, dann hätte sie mich doch nicht gerettet.«

»Es sei denn, es war in dem Moment nützlich für sie, dass Sie überlebten«, entgegnete Mila. »Außerdem handeln Verräter nicht unbedingt rational. Sie sind meistens hin und her gerissen zwischen den beiden Welten, in denen sie sich bewegen.«

»Sie ist keine Verräterin.«

»Ich sollte Ihnen ein T-Shirt kaufen mit dem Spruch drauf«, meinte Mila.

»Sie sind unfair.«

»Ich bin der erste Mensch seit Monaten, der Ihnen die Wahrheit sagt, Sam. Dafür könnten Sie mir dankbar sein, okay?«

»Ich weiß zwar immer noch nicht, was Sie von mir wollen, aber ich bin jedenfalls nicht interessiert.« Ich stellte mein leeres Glas auf den Tisch. Es war mir gar nicht bewusst gewesen, dass ich den Whisky getrunken hatte. »Meine Frau ist weg. Es ist mir egal, was die anderen denken. Einfach … egal.«

»Haben Sie neulich die Nachrichten im Fernsehen gesehen?«

»Ja.«

»Sie haben von einem Bombenanschlag am Hauptbahnhof von Amsterdam berichtet.«

Ich hatte es in dem Truckstop in Albany mitbekommen. »Ich hab davon gehört«, sagte ich.

Mila schob mir ein paar Fotos über den Tisch. Ich sah sie durch. Einige der Aufnahmen zeigten das vergrößerte Gesicht einer jungen Frau. Attraktiv, dunkle Augen, ein großer Teil des Gesichts von einem Tuch verhüllt, so als wollte sie sich gegen die Kälte schützen. Sie trug ein langärmeliges Hemd und Jeans.

»Wer ist sie?«

»Die Tochter eines Mannes, den ich kenne. Eine nette junge Frau. Yasmin Zaid. Sie stammt aus London. Sie hat in ihrem Leben bisher nie Ärger gehabt, nie irgendwelche Dummheiten gemacht; sie hat ein Studium in Oxford abgeschlossen. Ein makelloses Leben. Sie wird seit drei Wochen vermisst, und gestern taucht sie plötzlich auf und spaziert über den Hauptbahnhof von Amsterdam, mit einem Rucksack. Ich glaube, dass da drin die Bombe war.« Mila zog ein weiteres Foto hervor. »Der Mann, der einen Meter hinter ihr geht …« Sie sprach den Satz nicht zu Ende.

Ich spürte einen Stich in der Brust. Es war der Mann, der den Audi gelenkt hatte, in dem meine Frau entführt wurde. Die Form seines Gesichts und die Narbe an der Schläfe hatten sich unauslöschlich in mein Gehirn gebrannt.

22

»Ich sehe eine gewisse Ähnlichkeit«, sagte Mila.

Ich blickte von dem Foto auf. »Sie meinen, diese junge Frau hat die Bombe …«

Mila reichte mir ein anderes Bild. Dieselbe Frau, wie sie – nun ohne Rucksack – aus dem Bahnhof eilt, der Mann, der meine Frau entführt hat, dicht hinter ihr. Ich sah auf die Zeitangabe.

Mila folgte meinem Blick. »Die Bombe ist zehn Minuten, nachdem Yasmin Zaid weggegangen ist, detoniert.«

Ich studierte das Gesicht des Mädchens. Sie wirkte nicht ängstlich oder aufgeregt wegen des Bombenanschlags. Ihr Gesicht war vielmehr … völlig ausdruckslos. Der Mann mit der Narbe hatte ein leises Lächeln auf den Lippen.

»Er entspricht durchaus Ihrer Beschreibung. Er muss Yasmin stark beeinflusst haben. Vielleicht auch Ihre Frau. Offenbar ist es seine Strategie, gute Menschen irgendwie dazu zu bringen, solche Gewaltakte auszuführen.«

»Ich verstehe nicht ganz. Ist er ein Terrorist?«

»Nein, das glaube ich nicht. Es hat sich niemand zu dem Bombenanschlag bekannt, und die Bombe wurde auch nicht in einem Zug gelegt, wo es viel mehr Tote gegeben hätte. Sie hätten Yasmin einen Selbstmordanschlag durchführen lassen können, wenn sie sie einfach nur als Werkzeug benutzt hätten. Stattdessen haben sie einen kleinen Zeitungskiosk in die Luft gejagt. Aus der Sicht eines Extremisten wäre das nicht unbedingt logisch. Genauso wenig wie der Anschlag auf das Bürogebäude in London.«

Ich dachte an den Geldzaren – ich hatte immer fest vermutet, der Anschlag in London hinge damit zusammen, dass wir dem Mann auf der Spur waren. Nach Milas Akzent zu schließen, war sie Russin – konnte es sein, dass sie mit ihm zu tun hatte? Aber dann würde sie mich wohl kaum anheuern, sondern mich einfach umbringen. Ich legte das Foto weg. »Die holländische Polizei wird wohl nach ihnen fahnden.«

»Die Holländer wissen noch nicht, wer sie ist, aber sie werden Gesichtserkennungssoftware einsetzen. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie sie identifizieren. Vielleicht dauert es bloß ein paar Tage.«

»Woher haben Sie diese Fotos? Haben die holländischen Behörden sie herausgegeben?«

»Nein.« Mehr sagte sie nicht.

»Warum erzählen Sie mir das alles?«

»Ich will, dass Sie Yasmin finden und sie zu mir zurückbringen.«

»Ich werde nicht für Sie arbeiten. Ich kann nicht.« Meine Stimme klang hohl, wie die von einem Geist. »Die Company …«

»Pah«, versetzte Mila geringschätzig. »Hören Sie doch auf, so zu tun, als wären Sie so ein braver Junge. Hören Sie auf, sich an deren Spielregeln zu halten, Sam. Deren Regeln haben Sie ins Gefängnis gebracht, obwohl Sie unschuldig sind. Sie wollen doch den Mann finden, der Ihre Frau entführt hat, Sie wollen doch wissen, warum er Ihre Kollegen ermordet hat und was er mit Ihrer Frau und Ihrem Kind gemacht hat. Lügen Sie mich nicht an. Sie wollen es doch unbedingt. Sie wollen sie finden.«

Da war ein Feuer in Milas Stimme, das mir wehtat.

»Lucy und Ihr Kind sind Ihnen heilig, Sam. Ich kenne Sie.«

»Sie kennen mich nicht.«

»Irrtum. Bei Ihnen dreht sich alles um den Kampf gegen das Böse, Sam. Sie sind zur Company gegangen, weil Sie Rache wollten. Eine Rache, die Sie nie bekommen können.«

Ich erstarrte. Mila zog eine Augenbraue hoch und musterte mich einen Moment lang.

»Der Drang nach Rache hat Sie zur Company geführt, und jetzt kann er Sie dazu bringen, den Mann zu finden, der Ihre Familie auseinandergerissen hat. Ein Seelenklempner hätte seine Freude an Ihnen.«

»Ich will einfach nur Lucy und das Baby zurückhaben«, sagte ich. »Ich will keine Rache.«

»Oh, Rache kann etwas Großartiges sein«, erwiderte Mila. »Ich glaube, Sie werden mir Recht geben, wenn Sie es einmal selbst erleben.« Sie zuckte mit den Schultern. »Also, ich finde Rache absolut aufregend und befriedigend.«

Ich griff nach der Whiskyflasche und schenkte uns beiden wieder ein.

Mila nahm einen kräftigen Schluck. »Arbeiten Sie für mich, und ich lasse Ihnen freie Hand, sie zu finden. Ich bin der beste Boss, den’s gibt.«

Ich sagte eine ganze Weile nichts.

»Was denken Sie?«, fragte sie schließlich.

»Das könnte eine Falle der Company sein. Ein Test, um zu sehen, ob ich bereit wäre, meine Dienste zu verkaufen. Ich weiß nicht, wer Sie sind, und es ist mir auch egal. Ich kann Ihnen nicht helfen. Schon allein aus praktischen Gründen.«

Sie verzog das Gesicht, als sie das Wort hörte. »Praktisch – das war die sowjetische Architektur. Man kann nicht immer nur das tun, was gerade praktisch ist. Das Angebot gilt noch genau eine Minute.«

»Und wenn ich Nein sage?«

»Dann bringe ich Sie nach Holland, und dort trennen sich unsere Wege, und Sie haben mich nie gesehen. Aber Sie können sicher sein, dass Sie schon nach wenigen Tagen wieder im Gefängnis sitzen. Ohne jede Hoffnung, Ihre Familie zu finden.«

»Und wenn ich Ja sage?«

Mila nippte von ihrem Whisky. »Finden Sie Yasmin. Bringen Sie sie zurück, dann können Sie sich an dem Mann mit der Narbe rächen. Wenn er weiß, wo Ihre Frau und Ihr Kind sind, geht Sie das Ganze sehr wohl etwas an. Aber zuerst müssen Sie Yasmin befreien.«

»Sie hat Menschen getötet.«

»Nein. Sie sehen es an Ihrem Gesicht – sie steht unter Drogen oder wurde von ihren Entführern gebrochen. Zerschlagen Sie diese kriminelle Gruppe für mich, und Sie bekommen von mir alles, was Sie brauchen, um Ihre Frau zu finden.«

»Was dann? Die Company wird immer noch hinter mir her sein.«

»Nicht, wenn Sie den Beweis für Ihre Unschuld vorlegen können. Der Kerl mit der Narbe hat vielleicht Informationen, die Ihren Namen reinwaschen würden.«

»Wer sind Sie?«, fragte ich so leise, dass ich mir nicht sicher war, ob sie es überhaupt gehört hatte.

Mila stellte ihr Glas ab. »Ich arbeite für eine Gruppe, die es vorzieht, anonym zu bleiben. Sie haben keinen Grund, mir zu vertrauen, aber Sie bekommen keine bessere Chance, Ihre Frau wiederzufinden. Sie hätten freie Hand und könnten mit unserer vollen Unterstützung rechnen. Sind diese Fragen, die Sie mir stellen, wirklich so wichtig? Wo Sie doch wissen, dass ich Ihnen nicht mehr sagen kann.«

Ihr Standpunkt war in gewisser Weise einleuchtend. Es war wirklich nicht so wichtig, wer diese Leute waren; alles, was zählte, waren Lucy und mein Sohn. Daniel. Ich fragte mich, ob sie ihm den Namen hatte geben können, wenn sie noch lebten.

Ich traf eine Entscheidung. »Und falls ich erwischt werde?«

»Dann können wir Ihnen nicht helfen.«

Ich wartete schweigend, dass ihr schmallippiges Lächeln verschwand. Sie wollte eine Antwort. »Warum tun Sie das?«, fragte ich.

»Es gefällt mir nicht, dass Ihr Talent ungenutzt bleibt. Sie sollten so eingesetzt werden, dass Sie etwas bewirken können.« Mila zündete sich eine Zigarette an; es war nicht ihre Art zu fragen, ob es mir etwas ausmachte, wenn sie in der engen Kabine rauchte. »In diesem Fall könnten Sie sogar außerordentlich viel bewirken.«

Ich nahm das Foto von dem Bahnhof und starrte auf die Narbe des Mannes.

»Wie viele Sekunden hab ich noch von der Minute?«, fragte ich.

»Zehn.«

»Ja«, sagte ich.

23

Das Bestechungsgeld, das Mila wahrscheinlich gezahlt hatte, erfüllte seinen Zweck – die Schiffsmannschaft ließ uns jedenfalls in Ruhe. Das überraschte mich doch ein wenig; immerhin hatte ich einen von ihnen angeschossen.

Ich kam zu dem Schluss, dass Mila zu irgendeiner Regierungsbehörde gehörte, vielleicht einer Gruppe, die die Drecksarbeit am Rande der Legalität erledigte. Die Company konnte mich zwar nicht mehr brauchen, aber für eine solche Gruppe war ich offenbar doch der Richtige. Mila und ihre Kollegen hatten sogar Zugang zu bestimmten CIA-Informationen, während die Company nichts von ihnen wusste.

Mir war es egal, wer diese Leute waren, wenn sie mir halfen, Lucy zurückzuholen.

Und so hielt ich mich in meiner Kabine in Schuss – mit Klimmzügen und Auf-der-Stelle-Laufen. Außerdem konnte ich in Ruhe meine Gedanken ordnen. Aber nach drei Tagen in meiner Kabine hielt ich es nicht mehr aus, nicht nach den langen Wochen in einem polnischen Gefängnis. Also ging ich an Deck und joggte im strahlenden Sonnenschein zwischen den Containern. Die Männer der Schiffsbesatzung beobachteten mich. Ich winkte. Sie winkten nicht zurück.

Vor allem dachte ich darüber nach, wie ich den Typ mit der Narbe am besten finden konnte. Ich musste davon ausgehen, dass er mein Gesicht kannte. Das würde mein gefährlichster Job bisher werden, und ich musste ihn mit einer Verbündeten in Angriff nehmen, von der ich nicht wusste, ob ich mich auf sie verlassen konnte.

Als ich nach einem Containerstapel um die Ecke bog, sah ich Käpt’n Springmesser mit ein paar Kameraden beim Deckschrubben.

»Hallo«, sagte ich.

Er starrte mich überrascht an.

»Bist du okay?«, fragte ich auf Spanisch.

Er zögerte einen Augenblick, dann nickte er.

»Gut.« Ich ging nicht so weit, mich zu entschuldigen – immerhin hatte er mich mit dem Messer bedroht –, aber ich wollte keinen Ärger mehr mit dem Kerl. Wir würden noch ein paar Tage unterwegs sein, bis wir die Niederlande erreichten.

Ich joggte an ihm vorbei und sah mich nicht um. Jedenfalls bekam ich kein Messer in den Rücken. Ich fragte mich, wie viel Mila hatte hinblättern müssen, damit er die Sache vergaß, und warum sie bereit war, das Geld auszulegen.

Ich lag auf meiner Koje, als Mila anklopfte und hereinkam.

»Die Company hat Ihr Gesicht an alle Behörden in Europa und Asien geschickt. Sie erzählen ihnen, dass ein flüchtiger Krimineller Ihren Pass gestohlen haben könnte und damit irgendwo einreisen will.«

»Wenn sie mich suchen, glauben sie vielleicht, dass ich eine frühere Legende benutze.« Ich war schon als kanadischer Schmuggler und deutscher Geldwäscher in Erscheinung getreten, aber auch als amerikanischer Söldner, der schnelles Geld damit verdienen wollte, Blut-Diamanten zu bewachen. Die Leute, die hätten sagen können: »Das war er alles nicht wirklich«, waren entweder tot oder im Gefängnis. Die Legenden waren also immer noch intakt. Ich hatte zwar keine Papiere für diese Identitäten – keine Pässe oder Kreditkarten –, aber das konnte mir Mila besorgen. In der kriminellen Unterwelt kannte man diese Namen. Doch es war ein Risiko, sie zu benutzen, um die Gruppe des Kerls mit der Narbe zu infiltrieren. Möglicherweise hatte die Company meine alten Identitäten unbrauchbar gemacht; vielleicht erzählten sie allen Kontaktpersonen und Informanten, dass man mir nicht trauen könne. Oder was noch schlimmer wäre, sie warteten nur darauf, dass ich versuchte, in eine meiner alten Rollen zu schlüpfen.

Der einzig sichere Weg, um herauszufinden, ob die Legenden noch intakt waren, bestand darin, sie zu benutzen.

Ich gab Mila alle Informationen über meine alten Identitäten, und wir gingen in ihre Kabine, wo sie Kameras, einen leistungsstarken Drucker, Spezialpapier und einen Laptop hatte. Ein kleines Paradies für einen Fälscher.

»Also, was ist der erste Schritt, wenn wir ankommen?«

»Wir treffen uns mit Yasmins Vater in Amsterdam.«

»Mit ihrem Vater?«

»Mr. Zaid kann Ihnen mehr über Yasmin und ihre Entführung sagen.«

Mr. Zaid? War er Milas Chef? »Erzählen Sie’s mir.«

»Es ist besser, wenn Sie die Einzelheiten von ihm hören.«

»Was weiß er über mich?«

»Nur dass Sie ihm helfen können, seine Tochter zurückzuholen. Das ist alles, was er wissen muss.«

»Wo treffen wir ihn?«

»In einer Bar.«

»Sie mögen Bars«, sagte ich.

»Ja, das stimmt«, antwortete Mila. »Aber jetzt tun wir etwas dafür, dass Sie nicht einrosten. Den Rest des Tages sprechen wir nur noch Russisch. Und wie ist Ihr Niederländisch?«

»Schlecht.«

»Dann arbeiten Sie daran.« Sie verdrehte die Augen. »Es wäre mir peinlich, wenn Sie dauernd die Wörter verwechseln.«

24

Ich sah zu, wie Mila die neuen Versionen von mir aufs Papier brachte. Ich war wie Frankensteins Monster, das in Form von falschen Pässen und Kreditkarten erschaffen wurde – als Kanadier, Amerikaner, Deutscher und Neuseeländer, jeweils unter einem anderen Namen. Sie verschaffte sich Zugang zu vermeintlich sicheren Datenbanken von Regierungsbehörden in Washington, Berlin, Ottawa und Wellington, um die Daten der Reisepässe in das jeweilige System einzufügen, sodass meine Papiere einer Überprüfung standhalten würden. Genauso mühelos drang sie in die Systeme von Banken ein, um mir entsprechende Kreditkarten für meine alten Identitäten zu verschaffen.

»Die Company könnte auch meine alten Namen überprüfen«, sagte ich.

»Sicher könnte sie das. Aber das Risiko müssen wir eingehen.«

Ich fragte mich einmal mehr, wer diese Frau war. Mila pfiff eine Melodie von Bananarama vor sich hin, während sie arbeitete.

Rotterdam. Der Hafen, in dem täglich an die vierhundert Schiffe abgefertigt wurden, war wie eine eigene Stadt, mit Ladekränen als Wolkenkratzern und Wasserwegen als Straßen. Er stellte ein wichtiges Bindeglied zwischen den hunderten Millionen Menschen in Nordamerika und den hunderten Millionen Menschen in Europa und darüber hinaus dar.

Ich zog mich wieder in den Container zurück, in dem ich meine Reise begonnen hatte. Mila ging davon aus, dass auch die Hafenbehörde von Rotterdam den Hinweis über meinen Pass bekommen hatte. Außerdem machte sie sich Sorgen, die Mannschaft könnte etwas ausplaudern. Sie verbrachte den Morgen unserer Ankunft damit, noch mehr Leute zu schmieren. Schweigen kostete Geld.

Ich wartete darauf, dass der Container abgeladen wurde und dass Mila kam und mich herausließ.

Als es so weit war, wurde sie von einem uniformierten Hafeninspektor begleitet.

»Alles in Ordnung«, sagte sie auf Russisch. Der Inspektor kam in den Container und zeigte großes Interesse an der Vermonter Seife. Mila unterhielt sich auf Holländisch mit ihm; er nickte, ohne uns anzusehen.

Mila und ich gingen in den grauen bewölkten Tag hinaus.

»Sie sind sehr geschickt mit dem Schmiergeld«, sagte ich, als wir über das belebte Hafengelände eilten.

»Ich bin eben überall beliebt«, antwortete Mila. »Ich habe Freunde in allen Winkeln der Welt.«

Und wir tauchten in dem endlosen Strom von Gütern und Menschen unter, der nach Europa hereinkam.

25

Wir nahmen den Zug nach Amsterdam, das etwa sechzig Kilometer entfernt lag, und ich betrachtete das holländische Flachland, das sich vor meinen Augen erstreckte. Ich war zurück in Europa, wo ich meine glücklichste Zeit mit Lucy verbracht hatte und wo mich die Company in ein Gefängnis gesteckt hatte. Ich dachte an den Mann, der in meine Wohnung eingedrungen war und der ebenfalls mit dem Zug nach Amsterdam gefahren war.

Während ich auf die holländische Landschaft hinausblickte, wurde mir klar, dass ich mich zwar Howells Kontrolle entzogen hatte, dafür aber nun von dieser Mila abhängig war. Ich hatte mehrere Monate Zeit gehabt, mir zu überlegen, was ich tun würde, wenn ich die Chance bekäme, Lucy zu suchen – und jetzt war es so weit, und meine Haut prickelte, als würden Streichhölzer darunter brennen. Es gab verschiedene Möglichkeiten, denen ich ins Auge sehen musste, etwa dass Lucy und unser Baby tot waren, oder dass Lucy mich tatsächlich benutzt hatte; es waren Gedanken, die mir zuwider waren und die es doch zu berücksichtigen galt.

Gut. Ich würde den Mann mit der Narbe finden und ihn dazu bringen, mir zu sagen, wo meine Frau und mein Kind waren. Dann würde ich das Letzte sein, was er auf dieser Erde zu sehen bekam.

ZWEITER TEIL

10. – 14. April

»Die mächtigste Waffe auf dieser Erde ist die brennende menschliche Seele.«

Marschall Ferdinand Foch

26

Die Bar in Amsterdam hieß De Rode Prins, der »Rote Prinz«, und sie lag an einem schönen alten Kanal, der Prinsengracht, dem »Prinzenkanal«, wo man viele kleine Cafés, Hotels, Bürogebäude und prächtige Wohnhäuser fand. Einige Blocks weiter stand das Anne-Frank-Haus, vor dem oft Leute stehen blieben, um es still und respektvoll zu fotografieren. Das einzige Fahrzeug auf dem Kanal war eines von diesen Touristenbooten, auf denen die Leute die reizvollen Gebäude an der Wasserstraße bewunderten und Erinnerungsfotos knipsten.

Die Luft roch noch nach dem morgendlichen Regen, doch die Sonne hatte die Wolken bereits vertrieben. Das Zweite, was einem in Amsterdam nach den Kanälen sofort ins Auge springt, sind die Fahrräder. Sie sind allgegenwärtig, und an einem warmen Frühlingstag schwärmen sie aus wie die Bienen aus dem Stock. Es sind keine teuren neuen Räder, zumal sie auch oft gestohlen werden, doch jedermann benutzt sie – der Anwalt im Anzug ebenso wie die Mutter mit ihren Kindern, die Studenten ebenso wie die Büroangestellten. Und keiner trägt einen Helm. Auch jetzt, zwischen morgendlichem Stoßverkehr und Mittagspause, sausten unablässig Radfahrer am Rode Prins vorbei. Zwei Männer saßen draußen an einem Tisch, tranken ihr Bier und betrachteten das Funkeln des Lichts auf dem Wasser hinter den Hausbooten.

Mila und ich traten ein, und nachdem ich schon einige Male in Amsterdam gewesen war, erkannte ich sofort, dass der Rode Prins ein Exemplar einer aussterbenden Kunst war, ein echtes »braunes Café«, wie traditionsreiche Kneipen in Holland genannt wurden; der Name kam daher, dass die Wände früher vom Tabakrauch braun verfärbt waren. Heute wurde hier nicht mehr geraucht, und die Wände waren nur noch braun gestrichen. Der Raum war schmal, mit einer langen Sitzbank, vor der einige Tische standen, einem großen Tisch beim Fenster und einer schönen Bar an der Wand gegenüber. Rote Lampenschirme hingen von der Decke, und die Wand war mit einem Gemälde irgendeines vergessenen Angehörigen des Königshauses geschmückt. Ein roter Fleck verlief über Gesicht, Kleider und Hände des Monarchen, so als hätte hier jemand Paintball gespielt. Der Prinz auf dem Bild wirkte einsam. Für mich klang »Rode Prins« wie »Road Prince«, der König der einsamen Wanderer.

Ich warf einen Blick in die Speisekarte; es wurden Biere angeboten, die speziell für die Jahreszeit gebraut wurden. Das war eine Bar nach meinem Geschmack. Es überraschte mich, dass Mila ein solches Lokal für ein Treffen auswählte.

Ein Barkeeper – groß, kräftig, kahlköpfig und mit einer Lücke zwischen den Vorderzähnen – trat zu uns an den Tisch. Mila wechselte ein paar schnelle Worte auf Niederländisch mit dem Mann, während er mich leicht argwöhnisch beäugte. »Sam«, sagte Mila schließlich, »das ist Henrik. Henrik, das ist Sam. Sam wird oben wohnen. Geben Sie ihm alles, was er braucht.« Henrik schüttelte mir die Hand; ein fester aufrichtiger Händedruck. Während Mila etwas Geheimnisvolles an sich hatte, wirkte Henrik wie ein Barkeeper, mit dem man über alles reden konnte. Ich würde hier wohnen? Ich sagte nichts, doch Henrik akzeptierte es mit einem höflichen Nicken.

Er zeigte auf den hinteren Bereich der Bar, auf einen schmalen Gang, der mit Schwarz-Weiß-Fotografien der Prinsengracht im Wandel der Zeit geschmückt war. Ich folgte Mila, als sie nach hinten ging und eine Treppe hinaufstieg.

Sie blieb stehen und sah mich an. »Bahjat Zaid ist ein Mann, der große Angst um seine Tochter hat. Er kennt Sie nicht und vertraut Ihnen sozusagen das Leben seiner Tochter an. Sie sollten sein Vertrauen nicht erschüttern. Wir sind seine einzige Hoffnung. Er kann nicht zur Polizei gehen.«

»Warum?«

»Er wird es Ihnen erklären.« Mila drehte sich um, und ich folgte ihr die Treppe hinauf. In einer Privatwohnung über der Bar saß ein groß gewachsener Mann mit hochgezogenen Schultern, als hätte er vergeblich versucht, wie Atlas das Gewicht der Welt zu tragen. Er stand auf, als wir eintraten, und strich mit den Händen über sein maßgeschneidertes Anzugjackett.

»Das ist der Mann, von dem ich Ihnen erzählt habe, Bahjat«, sagte Mila. »Sam Capra.« Ich war überrascht, dass sie ihm meinen echten Namen nannte, ließ es mir aber nicht anmerken. Sie musste ihre Gründe haben.

Bahjat Zaid schüttelte mir die Hand und musterte mich eingehend. Er hatte einen festen Händedruck und einen noch festeren Blick. Er sah mich an, wie ein Chef einen Angestellten ansieht, der ihm schlechte Nachrichten überbringen könnte.

Wir setzten uns; Mila fragte, ob ich einen Kaffee wolle. Ich sagte Nein.

Bahjat Zaid hatte ein schmales Gesicht, das vom Schmerz gezeichnet war, und sein Englisch hatte einen leichten libanesischen Akzent. Seine marineblaue Seidenkrawatte war perfekt geknüpft. Er hatte eine Tasse Kaffee vor sich stehen, die er offenbar nicht angerührt hatte. Trotz seiner makellosen Erscheinung sah man ihm an, wie es in ihm tobte.

»Erzählen Sie mir von Ihrer Tochter, Mr. Zaid«, sagte ich.

»Yasmin. Sie ist mein ganzer Stolz. Mein einziges Kind. Voriges Jahr hat sie ihr Studium in Chemie und Physik abgeschlossen. Sie ist fünfundzwanzig, ungefähr einen Meter siebzig groß. Ihr …« Er unterbrach sich abrupt, so als wäre ihm sein Wortschwall plötzlich selbst peinlich.

»Ja«, sagte ich, »aber all das kann mir Mila sagen. Erzählen Sie mir von ihr.«

Er blinzelte und klappte eine Aktenmappe auf, die er neben sich liegen hatte. Er schien sich zusammenzunehmen.

»Das ist Yasmin«, sagte Bahjat Zaid und schob mir ein Foto herüber.

Ich betrachtete es eingehend. Die junge Frau war schön mit ihrem schwarzen Haar und ihren strahlenden, wachen Augen. Sie trug einen hübschen blauen Pullover und Jeans, und der Himmel hinter ihr war grau und regenverhangen. Sie strich sich eine verwehte Haarsträhne aus dem Gesicht. Hinter ihr erstreckte sich ein großes Anwesen, die Bäume wiegten sich im Wind.

»Ein schönes Haus.«

»Mein Anwesen in Kent«, sagte er voller Stolz. »Es ist ein Haus von historischer Bedeutung. Es sollte als Zuflucht für die Regierung dienen, falls der Feind in England einmarschiert wäre. Es hat unterirdische Büros und einen Bunker, wo sich Churchill im Falle einer Besetzung durch die Nazis aufgehalten hätte. Das Haus ist seit vielen Jahren im Besitz der Familie meiner Frau. Wir haben ein Haus in London, aber wir leben gern in Kent. Yasmin hat sich dort auch sehr wohlgefühlt.«

Ich behielt meinen Gedanken für mich, dass Kent im Südosten Englands als Erstes besetzt worden wäre. »Das ist wirklich interessant«, sagte ich. Da waren noch mehr Fotos: Yasmin mit ihrer Familie, Yasmin mit den Hausangestellten, Yasmin auf einem Pferd, Yasmin beim Hochschulabschluss.

Das nächste Foto zeigte Yasmin als kleines Kind, wie sie von einem Buch aufblickte. Sie lächelte, die beiden Vorderzähne fehlten. »Sie hat sich immer für die Wissenschaft interessiert. Sehen Sie? Sie liest ein Buch über Madame Curie. Ich habe gleich erkannt, dass eine Position in einem meiner Unternehmen genau das Richtige für sie sein wird, und darum habe ich sie schon früh auf eine solche Karriere vorbereitet.«

Ich dachte mir: Sie haben über ihre Zukunft entschieden, als ihr noch die Vorderzähne fehlten? »Ihre Unternehmen?«

»Mr. Zaid ist einer der Partner von Militronics. Ein großes Unternehmen, das vor allem Geschäfte mit westlichen Regierungen macht«, erklärte Mila. Ich kannte die Firma; sie stellte militärische Ausrüstungsgegenstände verschiedenster Art her. Digitale Ferngläser, Nachtsichtgeräte, kugelsichere Westen und militärische Software und Hardware. Ihre Technologie galt als eine der besten weltweit; auch die Company gehörte zu ihren Kunden.

»Ja. Yasmin arbeitet in unserer Forschungsstätte bei Budapest. Es geht vor allem um Technologien zur Verteidigung: bessere Panzerungen, effizientere Waffen und Ausrüstung. Ihr Forschungsgebiet ist der Einsatz von Nanotechnologie auf diesem Gebiet.«

»Und seit wann wird sie vermisst?«

»Seit fünfundzwanzig Tagen.«

»War sie früher schon einmal verschwunden?«

»Nein. Nie. Sie war immer eine gehorsame Tochter.«

Gehorsam. Nicht unbedingt ein Wort, das man jeden Tag hörte. Jedenfalls nicht öfter als Nanotechnologie, und ich musste daran denken, was ich Howell über den Geldzaren erzählt hatte.

»Sie haben es nicht der Polizei gemeldet, dass sie verschwunden ist«, sagte ich.

»Nein, man hat mir gesagt, ich soll es nicht tun.«

»Eine Lösegeldforderung?«

»Nicht direkt. Yasmin hat am Freitagabend die Forschungsstätte in Budapest verlassen. Sie hat wie immer lange gearbeitet – sie ist sehr gewissenhaft, müssen Sie wissen.« Er schob mir einen Ausdruck über den Tisch zu; er zeigte ihren vollen Terminkalender, aus dem hervorging, dass sie neben ihrer Forschungsarbeit auch viel für ihre Weiterbildung tat. »Chinesisch lernen«, stand da unter anderem, oder »über Puccini-Opern nachlesen« und »Makroökonomie studieren«.

»Sie sehen, ihre Zeit ist gut eingeteilt. So arbeitet sie am besten, darum habe ich sie dazu angeleitet, und sie hat es gern übernommen.«

»Sie achten darauf, dass bei ihr alles nach Plan läuft«, sagte ich.

Der leichte Sarkasmus in meinen Worten entging ihm. »Ich habe an jenem Wochenende nichts von ihr gehört, aber das ist nicht ungewöhnlich. Am Sonntagabend erhielt ich dann diese Nachricht.« Bahjat Zaid tippte auf den Laptop, und ein Video begann auf dem Display zu laufen. Yasmin war zu sehen, wie sie den Schlüssel zu ihrem Wohnhaus hervorzog. Nach der Kameraperspektive war das Video von der anderen Straßenseite aufgenommen worden. Man hörte kaum Verkehrslärm, es fuhren keine Autos zwischen der Kamera und der Frau vorbei. Es war später Abend. Plötzlich fiel ihr der Schlüssel aus der Hand, und als sie sich bückte, um ihn aufzuheben, kamen zwei Männer ins Bild, die sie an den Armen packten und ihr ein Tuch ins Gesicht drückten. Die Kamera fing ihren Blick ein, ihre Augen waren vor Schreck geweitet. Sie wehrte sich, und die Männer zerrten sie von der Tür weg und in einen Van. Der Wagen fuhr los, ohne dass ein Kennzeichen sichtbar wurde. Die Entführer waren aufmerksam gewesen.

Aber nicht aufmerksam genug.

»Kann ich es noch einmal sehen?«, bat ich ihn. Meine Kehle fühlte sich trocken an, und ich hatte ein Gefühl wie bei dem Angriff des Unbekannten in meiner Wohnung in Brooklyn, als ich beinahe erwürgt worden wäre. Zaid nickte und spielte das Video erneut ab. Ich sah es mir aufmerksam an. »Noch einmal, bitte.« Er ließ es ein drittes Mal laufen. Aber diesmal beobachtete ich Bahjat Zaid dabei. Sein Mund zuckte, als er die Entführung seiner Tochter verfolgte.

»Kennen Sie diese Männer?«, fragte er mich. »Sie sehen so aus, als würden Sie sie kennen.«

Ich war mir tatsächlich sicher, dass einer der Entführer der Typ war, der mich in meiner Wohnung hatte umbringen wollen und der eine Tätowierung von Novem Soles trug. »Ja, einen von ihnen. Er ist aber tot.«

Er sah mir in die Augen.

»Meine Yasmin in den Händen dieser Tiere – ich kann das nicht ertragen.« Er kniff seine Nase mit den Fingerspitzen. »Sie haben kein Recht dazu. Meine Tochter gehört mir.«

Die letzte Bemerkung gefiel mir überhaupt nicht. »Wie ist es dann weitergegangen, Mr. Zaid?«, fragte ich.

»Dem Video, das sie mir per E-Mail geschickt haben, war eine Telefonnummer beigefügt. Ich rief sofort an. Ein Mann sprach mit mir. Er hatte einen leichten holländischen Akzent. Er sagte mir, dass ich nicht die Polizei einschalten soll, sonst würden sie Yasmin töten.«

»Hat er ein Lösegeld gefordert?«

»Ja. Ich sollte fünfhunderttausend Euro auf ein Konto auf den Cayman Islands überweisen. Das habe ich sofort getan.«

»Und sie haben nichts anderes verlangt – nur das Geld?«

»Ich habe die Forderung erfüllt, aber sie haben sie nicht freigelassen.« Schmerz blitzte in seinen Augen auf.

»Und dann … die nächste E-Mail. Wieder ein Video.« Er klickte ein Fenster auf seinem Laptop an; ein zweites Video wurde gestartet. Der Hauptbahnhof in Amsterdam; ich erkannte ihn von den Fotos, die Mila mir gezeigt hatte. Eine dunkelhaarige Frau betrat das Bahnhofsgebäude mit einem Rucksack auf den Schultern. Das Video übersprang ein Stück und zeigte sie wieder beim Hinausgehen, nun ohne Rucksack. Das Halstuch verhüllte die untere Hälfte ihres Gesichts. Der Mann mit der Narbe ging einen Meter hinter ihr.

Die Aufnahme stoppte.

»Zehn Minuten später kam es zur Explosion auf dem Bahnhof«, erklärte Mila. »Fünf Tote.«

»Sie haben Yasmin als Monster hingestellt«, sagte Zaid niedergeschlagen. Er erhob sich und ging mit bleichem Gesicht im Zimmer auf und ab. »Ihr Gesicht – es ist so leer. So als wäre alles darin ausgelöscht.«

»Sie haben seither nichts mehr von ihr oder von den Entführern gehört?«

»Nein«, antwortete Zaid kopfschüttelnd. »Ich habe nichts mehr gehört«, fügte er mit eisiger Stimme hinzu. »Sie brauchen auch nichts mehr zu verlangen. Sie haben sie zerstört, und wenn dieses Video herauskommt, zerstören sie damit auch meine Familie und mein Unternehmen.«

27

»Sie glauben, dass sie noch lebt«, sagte ich.

»Ich muss weiter hoffen – wenn sie ihren Tod wollten, hätten sie die Bombe hochgehen lassen, als sie sie trug. Dieses Video richtet sich gegen mich.«

»Warum wenden Sie sich nicht jetzt an die Polizei? Sie haben sie nicht freigelassen.«

»Und was soll ich der Polizei sagen? Dass sie entführt wurde und danach eine Bombe gelegt hat, die Menschen getötet hat? Wenn ich zur Polizei gehe, werden die Entführer das Video veröffentlichen, und ich wäre ruiniert.« Er strich sich mit der Hand über die Stirn. »Ich mache Geschäfte mit NATO-Regierungen, mit den Vereinigten Staaten, mit Russland. Meine Tochter – eine Bombenattentäterin? Das würde alles zerstören, was ich aufgebaut habe.«

»Die Leute würden verstehen, dass sie einer Gehirnwäsche ausgesetzt war. Denken Sie an Patty Hearst.«

»Patty Hearst wurde verurteilt, Mr. Capra«, erwiderte Zaid mit stählerner Stimme. »Die Welt hat sie nicht als Opfer gesehen, sondern als ein Mädchen aus gutem Hause, das zur Anarchistin und Bankräuberin wurde. Die Welt ist seither noch unbarmherziger geworden. Es würden immer Zweifel bleiben, egal wie es ausgeht; mein Unternehmen wäre in jedem Fall am Ende. Der bloße Vorwurf, meine Tochter sei eine Bombenattentäterin, würde mich ruinieren.« Er schloss die Augen. »Wir haben Milliarden durch Geschäfte mit westlichen Staaten verdient, weil sie zeigen wollten, dass sie keine Vorurteile gegen Firmen haben, die von Muslimen geleitet werden. Sehen Sie nicht die Falle, die mir diese Leute gestellt haben? Mich an die Polizei zu wenden, kommt nicht infrage. Ich kann mich ihren Forderungen nicht widersetzen.«

»Vielleicht geht es hier auch nicht um Yasmin oder um Lösegeld. Vielleicht wollen diese Leute nur Sie ruinieren.«

»Dann würden sie das Video sofort veröffentlichen und damit Bahjat zerstören«, warf Mila leise ein. »Aber das haben sie nicht getan. Sie verwenden Bahjats Hoffnung gegen ihn.«

Ich sah Mila an. »Dann wollen Sie also, dass ich Yasmin finde und rette.«

Zaids Blick war unerbittlich. »Oh, nicht nur das. Ich will, dass Sie die Leute, die das getan haben, finden … und sie töten.«

»Sie töten?«

»Ja, dass Sie die Entführer töten. Und es ist mir egal, ob es zwei sind oder zwei Dutzend. Es darf niemand überleben, der von der Sache weiß und ihren Namen beschmutzen könnte«, beharrte Zaid. »Wenn sie frei wäre und auch nur einer von diesen Leuten entkommen würde, dann könnte er das Video aus Rache veröffentlichen.«

Für mich stand etwas anderes im Vordergrund: Ich brauchte den Kerl mit der Narbe lebend, damit er mir meine Fragen beantwortete. »Aber das Allerwichtigste ist doch bestimmt, Yasmin herauszuholen.«

»Natürlich. Trotzdem müssen die alle sterben. Das ist absolute Bedingung.«

»Sie fürchten, dass die Entführer es auf Sie abgesehen haben könnten, wenn Yasmin frei ist?«

»Yasmin hat ihre Gesichter gesehen. Sie würden sie nie in Ruhe lassen. Nie.« Er sah mich lange prüfend an, dann wandte er sich Mila zu. »Sie haben gesagt, dass er Yasmin retten kann. Ich bin mir nicht so sicher.«

»Ich stürze mich nicht wie ein Narr in eine Sache, Mr. Zaid. Das ist kein Selbstmordkommando, vor allem wenn Sie sicher sein wollen, dass niemand Ihrem Zorn entgeht.«

Er hob eine Augenbraue angesichts meiner trockenen Antwort.

»Bahjat«, warf Mila leise ein. »Lassen Sie Sam seine Arbeit tun.«

»Ich möchte Ihnen beiden eine Frage stellen. Haben Sie schon einmal von Novem Soles gehört? Oder Neun Sonnen? Sagt Ihnen das irgendwas?«

Sie schüttelten beide den Kopf.

»Ich würde gern wissen, wie Sie vorgehen wollen«, sagte Zaid.

»Das brauchen Sie nicht zu wissen. Es ist besser, wenn Sie es nicht wissen.«

Er schluckte. »Ich möchte sicher sein, dass Yasmin nichts passiert …«

Ich seufzte. »Mr. Zaid. Yasmin ist vielleicht gar nicht mehr in Amsterdam. Dann müsste ich erst herausfinden, wo sie jetzt ist. Ich habe keine einzige Spur, der ich folgen kann. Und wenn ihr Gesicht von den Sicherheitskameras des Bahnhofs erfasst wurde und die holländische Polizei draufkommt, dass sie die Bombe gelegt hat, dann werden sie nach ihr fahnden. Wir haben nicht viel Zeit. Ich werde jedenfalls keine Zeit damit verschwenden, Sie bei allem, was ich tue, um Erlaubnis zu fragen.«

»Es ist nur … ich habe einfach das Gefühl, versagt zu haben. Ich hätte sie besser beschützen müssen.« Die Worte kamen mühsam aus seinem Mund. Er war es gewohnt, jede Situation mit eiserner Hand zu kontrollieren, und ich vermutete, dass ihm seine Hilflosigkeit schwer zusetzte.

Ich beugte mich vor. »Ich weiß, was Sie durchmachen. Ich weiß, wie es ist, wenn einem jemand, den man liebt, weggenommen wird. Ich werde Ihnen Ihre Tochter zurückbringen.«

Bahjat Zaid sah mich an, und dann lächelte er – es war ein verzerrtes, gezwungenes Lächeln, so als würde ein Hund die Zähne fletschen. »Falls Sie versagen oder irgendetwas tun, was zum Tod von Yasmin führt, dann wird das Konsequenzen haben, Mr. Capra.«

Er war wahrscheinlich gut darin, Verträge auszuhandeln und Untergebene zu führen – aber ich zählte nicht dazu. »Drohen Sie mir nicht, Mr. Zaid. Ich ertrage es so schlecht, wenn man mich unter Druck setzt.«

Sein Mund ging auf und zu, und sein Blick verfinsterte sich.

»Ich brauche alle Informationen über Ihre Tochter und die Entführer, die Sie haben.«

Er gab mir den Laptop. »Es ist alles da drauf.«

»Danke.« Ich betrachtete sein abgehärmtes Gesicht und wusste, dass ich seine letzte Hoffnung war, nachdem er mir den Laptop überlassen hatte. »Warum Sie?«

»Wie bitte?«

»Warum haben diese Leute gerade Sie ausgesucht?«

Er blinzelte und wandte sich Mila zu. »Mein Geld. Weswegen sonst?«

»Wenn Geld alles wäre, was sie wollen, dann hätten sie mehr verlangen können. Sie wollen noch etwas anderes. Ich frage mich, was Sie haben, das diese Leute wollen.«

»Sie sind Verbrecher – also könnte ich mir vorstellen, dass sie vielleicht Waffen und militärische Ausrüstung wollen.«

»Sie haben aber noch keine Waffen verlangt?«

»Nein.« Er faltete seine Hände auf dem Tisch.

»Woran hat Yasmin geforscht?«

»Das ist geheim und tut hier auch nichts zur Sache. Jedenfalls geht es bei ihrer Arbeit nicht um aktuelle Waffensysteme. Wahrscheinlich wissen diese Leute gar nicht, dass Yasmin Forscherin ist. Es deutet nichts darauf hin, dass sie sich für ihre Arbeit interessieren.«

»Was ist mit zukünftigen Waffensystemen?«

»Das wäre vielleicht in zehn Jahren ein Thema. Nein, hier geht es nicht um ihre Forschungsarbeit, Mr. Capra. Es geht darum, dass sie meine Tochter ist. Darum haben sie sie entführt.«

Ich stand auf.

»Man hat mir gesagt, dass Sie zu der Handvoll Leute auf der Welt gehören, die diese schwierige Aufgabe durchführen könnten«, sagte Zaid. »Yasmin ist das Einzige, was zählt.«

Ich machte ihm keine Versprechungen. Wir schüttelten einander etwas steif die Hände, und Mila führte ihn nach unten.

Ich schaute den Laptop durch. Dateien über Yasmins Leben, Fotos, eine Liste von Freunden in London, Budapest und den Vereinigten Staaten. Die E-Mails und Videos, die er erhalten hatte. Die elektronische Dokumentation einer Entführung, und ich hatte keine Ahnung, wo ich hier in Amsterdam anfangen sollte, nach ihr zu suchen.

Mila kam mit zwei dampfenden Tassen Kaffee zurück und stellte sie auf den kleinen Tisch. »Sie mögen ihn nicht.«

»Er scheint mir zu diesen Eltern zu gehören, die alles kontrollieren wollen. Und ich glaube nicht, dass er uns die ganze Wahrheit sagt«, antwortete ich. »So wie auch wir ihm nicht alles sagen.«

»Bitte?«

»Diese Leute schicken ihm dieses Video, um ihn fertigzumachen, und dann verlangen sie kein Lösegeld? Das ist doch Quatsch. Sie wollen etwas Konkretes von ihm, aber er will es uns nicht sagen. Er hofft einfach, dass ich sie finde und töte, damit er es ihnen nicht geben muss.«

»Vielleicht haben sie ihre Lösegeldforderung einfach noch nicht gestellt.«

»Sie haben ihm verschwiegen, dass ich auch aus persönlichen Gründen hinter dem Kerl mit der Narbe her bin.«

»Zaid würde sich Sorgen machen, dass Sie nicht Ihre ganze Aufmerksamkeit seiner Tochter widmen. Ihm geht es nur um Yasmin, nicht um Ihre Frau.«

»Ich weiß nicht, ob er sich mehr Sorgen um Yasmin macht oder um seinen Ruf.« Ich nahm einen Schluck von dem Kaffee. »Woher kennen Sie Zaid?«

»Ist das wichtig? Ich kenne ihn und möchte ihm helfen. Und ich möchte Ihnen helfen. Sagen Sie mir, warum Sie nach diesem Novem Soles gefragt haben.«

Ich erklärte es ihr. Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. »Das kann kein Zufall sein, dass die CIA Sie danach gefragt hat und dann dieser Kerl mit der Tätowierung auftaucht. Es gibt Gruppen, deren Mitglieder alle ein bestimmtes Zeichen tragen.«

Ich studierte die Fotos und tippte auf das Gesicht des narbigen Mannes. »Der Typ muss eine Geschichte haben, die irgendwo Spuren hinterlassen hat.«

»Ich habe Zugang zu den Datenbanken von Regierungsbehörden überall auf der Welt«, sagte Mila, »und wir haben absolut nichts gefunden. Es ist so, als wäre alles über ihn … gelöscht worden.«

Sie hatte offenbar Zugang zu Quellen, die selbst Regierungsbehörden oft verschlossen waren. »Sie können anscheinend Wunder wirken. Gehört Ihnen auch diese Bar?«

»Den Leuten, für die ich arbeite.«

»Die Bar gefällt mir«, sagte ich. »Sie ist wirklich nett.«

»Wenn alles vorbei ist, gehen wir zwei auf einen Drink. Aber nicht früher.«

»Dann mache ich mich jetzt an die Arbeit«, sagte ich. Falls der Kerl mit der Narbe noch in Amsterdam war, trennten uns nur wenige Kilometer. Noch vor Kurzem hätte ich nicht zu hoffen gewagt, dass ich Lucy und meinem Sohn so schnell so nahe kommen könnte.

Halt durch, Liebling, dachte ich, ich hol dich zurück.

28

Es musste irgendeinen Weg geben, den Kerl mit der Narbe aufzutreiben.

So viel wusste ich von ihm: Der Mann hatte zwei Bombenanschläge verübt, darunter einen in einem Hochsicherheitsgebäude der Company. Er hatte zwei Frauen entführt – eine erfolgreiche Wissenschaftlerin und meine Frau, eine Agentin der CIA. Er war immer unauffällig geblieben und hatte es geschafft, seine Identität geheim zu halten. Ich konnte mir vorstellen, dass er für den Geldzaren arbeitete, dem ich auf der Spur war und der in krumme Geschäfte mit verschiedenen Regierungsbehörden verwickelt war. Der Narbige verfügte jedenfalls über beträchtliche Möglichkeiten; immerhin hatte er einen Mann zu mir nach Brooklyn geschickt, um mich auszuschalten. Er hatte keine politischen Forderungen gestellt, also musste man davon ausgehen, dass es um den Profit ging.

Er gehörte zu einem Netzwerk.

Es kam nur darauf an, die richtige Stelle in dem Gefüge zu finden, wo man ansetzen konnte.

Dass das FBI so erfolgreich im Kampf gegen die Mafia war, lag daran, dass man Druck auf einzelne Mitglieder ausüben konnte, ihnen Zeugenschutz anbot und letztlich alle vor Gericht brachte, die irgendwie mit den illegalen Geschäften zu tun hatten, nicht nur jene, die sie tatsächlich durchführten.

Die heutigen kriminellen Netzwerke bilden sich für ganz bestimmte Operationen, sei es, um illegale Arbeitskräfte einzuschleusen, Heroin aus China in Fernsehern versteckt zu schmuggeln oder eine Bombe in einem Zug zu legen, um von sinkenden Aktienkursen zu profitieren. Die Zellen sind klein und beweglich, und sie werden genauso schnell aufgelöst, wie sie gebildet wurden, um wieder neue Formen anzunehmen, ähnlich diesen Plastikbausteinen, die einmal zu einem Flugzeug, dann wieder zu einem Auto zusammengefügt werden.

Den Netzwerken als Ganzem war schwer beizukommen – man musste sich auf die einzelnen Bausteine konzentrieren. Es kam nur darauf an, den richtigen Baustein zu finden.

Ich saß bei einer Limonade draußen vor einem Café am großen Albert-Cuyp-Markt im Süden von Amsterdam. Die Luft roch nach Fisch, Kräutern und Blumen. Ich las eine holländische Zeitung und versuchte mich in Peter Samson hineinzuversetzen, den kanadischen Schmuggler, der ich vor einem Jahr im Auftrag der Company gewesen war. Samson war ein netter Kerl für einen Schmuggler; er zahlte seine Rechnungen und sein Schmiergeld und brachte niemanden um. Ich hatte zwei ukrainische Waffenhändler ausgetrickst, die Uran an eine radikale Gruppe in New York liefern wollten. Das Uran stellte sich als falsch heraus – genauso falsch übrigens wie die radikale Gruppe, die ich selbst zu diesem Zweck »erschaffen« hatte, um die beiden zu schnappen. Niemand in der kriminellen Unterwelt machte Samson dafür verantwortlich, dass die beiden scheiterten – doch ihre Geschäftspartner nahmen es ihnen übel und töteten sie in einer Prager Wohnung. Ihr Leichtsinn und ihre Gier waren ihnen zum Verhängnis geworden, aber auch die Tatsache, dass sie sich als nicht vertrauenswürdig erwiesen hatten. Netzwerke leben von einer beschränkten Zusammenarbeit und einem gewissen gegenseitigen Vertrauen.

Wenn ich als Samson auftrat, würde mir der Mann, den ich besuchen wollte, auch heute ein gewisses Vertrauen entgegenbringen. Ich hatte meine alten Prager Kontakte angerufen und so erfahren, dass einer von ihnen vor einem halben Jahr in das schöne Amsterdam übergesiedelt war.

Ich saß bei meiner dritten Limonade, als er an den Marktständen vorbeispaziert kam, die Schultern hochgezogen, eine Zigarette im Mundwinkel. Diesen Platz hatte ich gewählt, weil ich angenommen hatte, dass ihn der Weg zu seinem kleinen Laden über den Markt führen würde. Ich konnte mir den Geruch des Lavendelöls in seinen Haaren vorstellen und den Knoblauchgeruch in seinem Atem. Er hatte regelmäßig Knoblauchpastillen gelutscht, weil er ständig fürchtete, sich zu erkälten.

Er trat durch eine Tür an der Straßenecke. Auf dem Schild stand der Name seines Uhrmachergeschäfts: CLOCKWORK ORANGE, in Anspielung auf sein Handwerk und auf die Nationalfarbe seiner Wahlheimat. Er schloss die Tür hinter sich.

Ich ging zu seinem Laden hinüber und zählte bis dreißig. Die Tür führte in einen kleinen CD- und Plattenladen, wo Gitarrenriffs eines alten Clash-Albums durch die rauchgeschwängerte Luft schallten. Ein gelangweilter Punk saß an der Kasse und wartete auf die Wiedergeburt des Punkrock. Ich stieg die Treppe zu »Clockwork Orange« hinauf und drückte die Klinke. Die Tür schwang auf. Er hatte nicht abgeschlossen, nachdem er mit seinen Einkaufstüten hereingekommen war.

Ich trat ein. Gregor stellte gerade die Tüten auf eine Holztheke. Es gab mehrere Vitrinen mit alten Uhren und Sammlerstücken. Auf einem Tisch, der mit einem schwarzen Samttuch bedeckt war, lag jede Menge Uhrmacherwerkzeug fein säuberlich aufgereiht und bereit für die Arbeit. Gregor hatte es schon immer gut verstanden, Ordnung ins Chaos zu bringen.

Ich schloss die Tür hinter mir.

Er drehte sich zu mir um und sah mich zwanzig lange Sekunden schweigend an. »Ich kenne Sie«, sagte er schließlich. Er hatte mich nur einige Male gesehen, aber Uhrmacher haben einen Blick für Details. »Aus Prag.« Allzu erfreut sah er nicht aus. »Sie haben die Vrana-Brüder gekannt.«

»Ja. Sie wollten mich übers Ohr hauen. Obwohl ich wahrscheinlich nicht so sauer deswegen war wie ihre Partner.« Die Vranas waren jene Idioten, die versucht hatten, mir Geld abzuknöpfen, das es nicht gab, für Güter, die es nicht gab. Die Company hatte die Gelegenheit genutzt, um ihre Konten zu leeren. Und ihre Geschäftspartner hatten ihrem Unmut mit einer Axt Ausdruck verliehen.

»Sie haben sie zusammen in einem Sarg begraben«, sagte Gregor. »Zwei waren nicht nötig.«

Gregor hatte nur in geringem Umfang mit den Vranas zu tun gehabt, sie hatten sein Geschäft gelegentlich als Tarnung benutzt, um Güter von Osteuropa nach Großbritannien zu verschieben.

»Ich weiß noch, dass Sie immer Angst hatten, Sie könnten sich erkälten. Sagt Ihnen das Wetter in Amsterdam mehr zu?«, fragte ich.

»Na ja, tropisch ist es auch nicht gerade, aber ich niese weniger.« Er war nervös, weil er nicht wissen konnte, welche Rolle ich beim Tod seiner beiden Geschäftspartner gespielt hatte. Er kniff die Augen zusammen. »Samson aus Toronto. Ist das immer noch Ihr Name?«

Ich lächelte. »Es ist der Einzige, den ich habe.«

Er erwiderte das Lächeln nicht. Er testete, ob ich bewaffnet war, indem er sagte: »Ich brauche etwas für den Hals« und langsam in seine Tasche griff. Ich spannte mich an, doch ich ließ die Pistole stecken. Gregor zog eine Packung seiner Knoblauchpastillen hervor und steckte sich eine zwischen seine dünnen Lippen.

Ein Test. Ich war also nicht gekommen, um ihn zu töten. Ich war entweder hier, um ihm ein Geschäft anzubieten oder um Informationen zu erhalten. Er hatte die Schmuggelroute für das falsche Uran vorbereitet, aber weil es nie geschmuggelt wurde, hatte die Company beschlossen, ihn in Ruhe zu lassen, für den Fall, dass man ihn noch einmal brauchen konnte. Vermutlich war er nach Amsterdam gegangen, um neu anzufangen. Amsterdam hatte bessere Schmuggelrouten, die über den riesigen Hafen von Rotterdam liefen.

»Wie gefällt es Ihnen in Amsterdam?«, fragte ich.

»Gut. Die Holländer sind sehr angenehme Leute.« Er saugte nervös an seiner Pastille, so als wolle er die ganze Kraft des Knoblauchs herausziehen. »Sie haben eine exzellente Gesundheitsversorgung.«

Ich zeigte auf die vielen Uhren um uns herum. »Das Geschäft scheint gut zu gehen.«

Er zuckte mit den Schultern. »Uhren sind ein Überbleibsel aus einer analogen Welt. Bücher, Musik, Filme – alles wird digital.« Er schnalzte mit der Zunge. »Aber analoge Uhren mögen die Leute immer noch. Sie sind etwas Notwendiges und gleichzeitig ein Stück Luxus. Wir müssen immer wissen, wie spät es ist, und wir wollen auch noch gut dabei aussehen.« Er räusperte sich und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippe. »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er, so als wäre ich gekommen, um mir seine Uhren anzusehen.

Man antwortet grundsätzlich nie auf eine Frage – zumindest der Mann, der ich vorgab zu sein, würde es nicht tun. Stattdessen drang ich in seine Privatsphäre ein. Ich guckte in die Einkaufstüten. Partysachen für ein Kind, ein Mädchen. Servietten, Pappteller, Süßigkeiten. »Eine Party?«

»Ich habe hier vor vier Monaten geheiratet. Ich habe eine Stieftochter. Mein Leben ist … ruhiger geworden. Ich glaube nicht, dass ich Ihnen helfen kann, Samson. Ich habe keine Verbindungen mehr.«

»Ihr kleines Uhrengeschäft hat eine eigene Website, Gregor. Sie haben sicher geschäftliche Kontakte ins Ausland, Sie bestellen Sachen aus der Schweiz und liefern nach ganz Europa. Tolle Voraussetzungen für den Schmuggel.«

»Sie gehen jetzt besser. Ich weiß nicht, was Sie meinen«, fügte er mit einer Spur von Panik hinzu.

»Oh, ich kann schon gehen. Ich kann direkt zur tschechischen Botschaft gehen und erzählen, dass einer ihrer Landsleute sich in diesem netten Land niedergelassen hat und dass sie ein Auge auf Sie haben sollten, wenn sie von Ihren krummen Geschäften nicht in eine peinliche Lage gebracht werden wollen. Ich würde ihnen jedenfalls raten, sich ganz genau anzusehen, wo Ihre Kunden sitzen.«

»Ich schmuggle nicht mehr. Ich mache nur noch legale Geschäfte.«

»Von gebrauchten Uhren kann man schwer leben.«

Ich klappte meine Brieftasche auf und zog ein stattliches Bündel Euroscheine heraus, die ich von Mila hatte. Jeder hat einen Preis.

Als Gregor das viele Geld sah, schien er es nicht mehr ganz so eilig zu haben, mich loszuwerden.

»Ich muss jemanden finden, Gregor.« Ich zog ein Foto aus der Tasche. Es stammte aus dem Video vom Hauptbahnhof und zeigte den Kerl mit der Narbe. »Also, ich muss wissen, ob Sie diesen Mann schon einmal gesehen haben.« Ich gab ihm das Foto.

Gregor sagte nicht reflexartig: keine Ahnung. Das wäre eine zu offensichtliche Lüge gewesen. Er studierte das Foto, wie er eine kaputte Uhr inspizieren würde, und umkreiste mit einem schmalen Pianistenfinger das Gesicht des Mannes. »Ich kenne diesen Mann nicht«, sagte er schließlich.

»Denken Sie scharf nach. Ihre Stieftochter soll doch nicht als Geburtstagsgeschenk erfahren, dass ihr neuer Dad einmal ein Schmuggler war. Oder immer noch ist.«

»Ihr würde es nichts ausmachen, wenn ich weg wäre. Sie ist allergisch auf mich.« Gregor studierte das Bild erneut. »Ihn kenne ich nicht. Aber diesen Mann da kenne ich.«

»Wen?«

Er sah mich an. Ich nahm ein paar Scheine aus dem Bündel und legte sie auf die Theke.

»Ihn hier. Den Großen mit den gefärbten Haaren. Der hinter dem anderen geht, nach dem Sie gefragt haben.«

Ich sah das Foto an. Zwei Meter hinter dem Narbigen ging ein großer breitschultriger Mann mit platinblonden Haaren. Er sah aus, als wären unter seinen Vorfahren auch Asiaten gewesen.

»Ihn kenne ich«, wiederholte Gregor. Das Foto zitterte ganz leicht, als er es mir zurückgab. Uhrmacherhände zittern nicht.

»Schulden die Ihnen Geld?«, fragte er, und das war sein zweiter Fehler. Er wollte wissen, warum ich den Mann suchte. Damit er es dem Blonden erzählen konnte.

»Wer ist er, Gregor?«

»Ich … ich muss nachdenken, wie er heißt.« Er trat einen Schritt zurück, zu dem Tisch mit dem Werkzeug.

»Ich muss wissen, wer er ist, Gregor.«

»Sagen Sie mir erst, warum Sie diese Männer suchen.«

»Ich will ihnen ein Geschäft vorschlagen.«

»Sie können ein Foto von ihnen machen, aber nicht einfach zu ihnen hingehen und sie fragen? Ich weiß nicht, es sieht aus wie ein Polizeifoto – und als wäre ein Teil herausgeschnitten.« Damit lag er richtig. Ich hatte natürlich Yasmin herausgeschnitten.

»Gregor, sagen Sie mir einfach den Namen des Blonden und wo ich ihn finde.«

»Der Blonde – hören Sie, ich tu Ihnen einen Gefallen und gebe Ihnen einen Rat. Halten Sie sich lieber von ihm fern. Egal, um welchen Job es gehen soll, suchen Sie sich jemand anderes dafür.«

Ich trat auf ihn zu. »Sagen Sie’s mir.«

»Nein, nein. Wenn ich es Ihnen sage, dann weiß er, dass ich Sie zu ihm geschickt habe. Und das heißt, er kommt bei mir vorbei. Nein, danke.« Ich hörte die Angst in seiner Stimme. »Leute, die sich ihm querstellen, schlitzt er auf. Nein, ich habe Familie. Ich sage Ihnen seinen Namen, aber Sie müssen sich einen anderen suchen, der Sie zu ihm führt. Ich mach’s nicht.«

Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter.

Und dann versuchte er, mir die Kehle aufzuschlitzen.

29

Ich war mir nicht sicher, ob es ein Uhrmacherwerkzeug war oder eine Waffe, die er für Notfälle bereithielt. Das Messer durchschnitt mit einem Zischen die Luft, und ich zuckte zurück, sodass es knapp vor meinem Hals vorbeistrich.

»Verdammt«, sagte Gregor zögernd. »Sorry, aber Sie sollten einfach nur gehen.«

»Es beleidigt mich, dass du vor ihm mehr Angst hast als vor mir.«

Er ließ die kleine Klinge fallen. »Ich hätte Sie doch nicht wirklich verletzt.«

»Dafür warst du verdammt nah dran«, erwiderte ich. »Warum fürchtest du ihn so?«

Er gab keine Antwort, und weil er offenbar solche Angst vor Gewalt hatte, beschloss ich, ihn ein kleines bisschen davon spüren zu lassen. Ich drückte ihn gegen den Reparaturtisch und versetzte ihm einen wuchtigen Schlag gegen den Hals. Er landete rücklings in einem Sessel.

»Sie sind ein Schläger«, keuchte er. »Ich wollte einfach nur, dass Sie gehen. Lassen Sie mich in Ruhe.«

»Das ist unfair, Gregor.« Ich begutachtete seine Werkzeuge auf dem Tisch; eines davon hatte eine krumme Spitze und sah aus wie ein Instrument, das Chirurgen bei Operationen einsetzen. Ich nahm es und fasste Gregor mit den Fingerspitzen zu beiden Seiten des linken Auges an. Dann hielt ich das gefährliche kleine Werkzeug hoch.

»Ich kenn den mit der Narbe nicht!«, schrie er.

»Oh, das glaube ich dir. Aber den Blonden kennst du.«

»Bitte, bitte!«

»Gregor, ich will dich nicht verletzen. Ich will, dass du auf die Party deiner Stieftochter gehst und dein Augenlicht behältst.«

»Ich muss noch den Kuchen holen«, sagte er schluchzend. »Für das Koekhappen-Spiel.«

»Was?«

»Da hängt ein Kuchen an einer Schnur über dem Kopf, und die Kinder müssen ihn mit den Zähnen erwischen und anbeißen …«

»Also, das macht sicher einen Riesenspaß. Das solltest du auf keinen Fall verpassen. Ich hoffe, es wird eine tolle Party. Und du kannst auch dabei sein, sobald du mir sagst, wie er heißt und wo ich ihn finde.«

Gregor versuchte sich loszureißen.

»Ist der Blonde ein alter Freund?«

»Nein … der Freund eines Freundes.« Er gab auf. »Der Blonde heißt Piet. Ein Bekannter von mir kennt ihn gut.«

»Und dein Bekannter heißt?«

»Nic ten Boom. Ich kenne ihn noch nicht lange. Wir haben vor einer Woche ein Bier zusammen getrunken, und dieser Piet ist mit ihm gekommen. Aber Nic hat Verbindungen, und dieser Piet auch, glaube ich.«

»Worüber habt ihr geredet beim Bier?«

»Ajax – die Amsterdamer Fußballmannschaft. Und über Frauen.«

Ich hielt die Klinge näher an sein Auge. »Was noch? Ihr habt nur Bier getrunken und harmlos geplaudert?«

»Wir sind noch in die Rosse Buurt gegangen – ins Rotlichtviertel.«

»Du als frischgebackener Ehemann, Gregor.«

»Ich … ich hab nichts gemacht. Sie auch nicht.«

»Ihr wart nur dort und habt euch die Huren angeschaut?«, erwiderte ich ungefähr in dem Ton einer misstrauischen Ehefrau.

»Piet wollte unbedingt hin. Er war ein bisschen betrunken; er trinkt gern sein Bier. Und da wollte er halt die Nutten im Schaufenster stehen sehen.«

»Ist er ein Zuhälter?«

Gregor fuhr sich nervös mit der Zunge über die Lippen. »Nein. Nein. Ich weiß nicht, warum er unbedingt hinwollte. Wir sind einfach vorbeispaziert, und er hat über die Frauen gelacht. Ich weiß nicht, warum, aber er hat nur gelacht, und wir haben dann auch gelacht, Nic und ich. Diesem Piet macht man es lieber recht. Er bestimmt gern, wo’s langgeht.«

Über Prostituierte lachen. Ich glaubte ihm nicht.

Ich ritzte ihn nahe beim Augenlid. »Worüber habt ihr noch geredet?«

Er schrie und biss die Zähne zusammen. »Okay, okay. Piet wollte wissen, wie er am besten Sachen nach Nordamerika bringen kann. Er hat mich gefragt, wie ich Dinge in die Staaten schmuggle. Ich sagte es ihm, aber ich glaube, sie fanden mein Geschäft am Ende eine Nummer zu klein für ihre Anforderungen. Ich verschicke meine Uhren nicht in so großen Mengen.«

»Hast du einen der beiden seitdem wiedergesehen?« Ich ging mit der Klinge so nah an sein Auge heran, dass ich den Augapfel zittern sah.

Er antwortete nicht sofort, und ich schnitt ihm in die Handfläche. Er stieß einen erschrockenen Laut aus. Ein bisschen Blut quoll aus der Wunde.

»Als Nächstes ist das Auge dran. Ich meine es ernst, Gregor. Du solltest dir gut überlegen, ob du mich anlügen willst.«

»Piet hab ich nicht wiedergesehen. Mit Nic bin ich vor zwei Tagen auf ein Bier gegangen.«

»Was macht dieser Nic?«

»Er arbeitet mit Piet zusammen – aber ich kenne ihn nur über Geschäftsfreunde, er macht irgendwas mit Computern. Internetbetrug, solche Sachen. Ich weiß nicht, wie er zum Schmuggel gekommen ist.« Sein Gesicht war angespannt unter meinen Händen. »Er ist … irgendwie komisch. Ich will nicht enger mit ihm befreundet sein, aber er hat immer gute E-Mail-Listen fürs Geschäft.«

Oje, ein Spammer. Eine echte Plage, diese Leute. »Wo finde ich diesen Nic?« Ich berührte mit der Spitze des Werkzeugs meine Zunge.

Gregor erschauderte unter meinem Griff. »Er wohnt über einem Café drüben im Jordaan-Viertel. Aber meistens ist er in einer Bar, sie heißt Grijs Gander, in der Nähe der Rosse Buurt. Sie kennen ihn dort.«

Ich ließ ihn los. Langsam. »Du hast versucht, mir die Kehle durchzuschneiden«, sagte ich. »Wenn du willst, dass ich das vergesse, dann vergisst du dafür, dass du mit mir gesprochen hast. Du sagst niemandem ein Wort von mir, außer ich brauche dich als Referenz für diese Typen. Dann sind wir Kumpel, kapiert?«

Gregor nickte. »Du bist hinter Piet her. Ich mag diesen Piet nicht. Er kann von mir aus in der Hölle schmoren.« Er hielt seine verletzte Hand mit der anderen, ganz vorsichtig, damit es keine Blutflecken auf seinem Anzug gab. Er sah mich nicht an. Wer geplaudert hat, schämt sich meistens hinterher.

»Wenn du irgendwem von unserem Gespräch erzählst, komme ich wieder, Gregor. Dieser Nic interessiert mich nicht. Ich will nur mit Piet reden. Wenn du diesen Leuten von mir erzählst, dann mache ich einen Anruf, und du sitzt im nächsten Flugzeug nach Prag.«

»Ich sage nichts.«

Ich steckte ihm noch ein paar Euroscheine in die Tasche. Er seufzte beinahe vor Erleichterung. Dann nahm ich ihm sein Handy ab. »Wie heißt deine Frau?«, fragte ich ihn. »Und deine Stieftochter?«

Die Angst blitzte in seinen Augen auf. »Lass sie in Ruhe, Samson, bitte.«

»Ihre Namen«, beharrte ich mit eisiger Stimme.

»Meine Frau heißt Bibi, meine Stieftochter Bettina.«

»Ich hoffe, ihr seid glücklich, Gregor, du und Bibi. Sag Bettina von mir alles Gute zum Geburtstag.« Ich sah ihn einen langen Augenblick an und fügte hinzu: »Wenn sie irgendwann einen Film über Peter Lorre machen, musst du die Hauptrolle spielen.« Ich drehte mich um und ging hinaus.

Es war nicht meine Art, Leuten Angst einzujagen, und wenn Gregor nicht mit dem Messer auf mich losgegangen wäre, hätte ich ihn sicher nicht so hart angefasst. Aber Gregor war eben nur dann wirklich nützlich, wenn er Angst hatte.

Draußen auf der Straße überprüfte ich die Anrufliste von Gregors schickem Smartphone. Vor zwei Tagen hatte er einen Anruf von Nic bekommen, am späten Nachmittag. Wahrscheinlich die Verabredung zum Bier im Grijs Gander. Ansonsten sprang mir nichts Interessantes ins Auge. Viele Anrufe an Bibi, ein paar an Bettina. Sonst nichts.

Ich checkte die Nachrichten auf der Mailbox. Eine von Bibi, die wie ein Wasserfall auf Niederländisch sprach. Sie erinnerte ihn daran, dass er die Partydekoration für Bettina besorgen solle. Bibi klang ungeduldig und betrunken, und sie nannte ihn zweimal »nutzloses Stück Scheiße«, aber es stand mir nicht zu, Gregors Frauengeschmack zu kritisieren. Wahre Liebe ist eben blind, dachte ich und spürte im nächsten Augenblick einen Stich in der Brust, als ich an Lucy denken musste.

Die zweite Nachricht war schon eine Woche alt und stammte von Nic. Als kleines Extra zeigte das Smartphone dabei sogar sein Foto: dicker Hals, rotes Haar in einem kurzen Pferdeschwanz, mürrisches Gesicht. »Grijs Gander, heute Abend um sechs, wenn du dich von Bibis Kette losreißen kannst. Ich will dich mit einem Freund von mir bekannt machen«, sagte Nic in der Nachricht.

Gregor war sehr geschickt darin, alle möglichen Dinge unbemerkt über die Grenze zu bringen. Was wollte Piet in die Staaten schmuggeln?

30

Der Grijs Gander war nicht so nett wie der Rode Prins. Ja, selbst ein altes Pissoir hatte mehr Charme als diese Kneipe.

Sie lag am Rande der Rosse Buurt, einen Block oder zwei von den neonbeleuchteten Schaufenstern entfernt, in denen die Nutten posierten. Man konnte sich kaum vorstellen, dass Familien und Leute mit ganz normalen Jobs in diesem Viertel lebten, und doch war es so.

Auf dem Weg zum Grijs Gander umgab mich ein Schwarm japanischer Touristen. Am frühen Abend tummeln sich hier vor allem nervöse Gaffer, die nur schauen wollen und sonst nichts. Die Mädchen in den Schaufenstern zeigen sich den Touristen, als wäre es eine Art Aufwärmtraining; sie wissen, dass die eigentliche Kundschaft bald kommen wird.

Der Grijs Gander war nicht bloß eine lausige Bar – es war noch dazu eine Karaoke-Bar. Und das machte es tausendmal schlimmer. Man stelle sich die Castingshow American Idol vor, nur dass die Juroren alle betrunken sind und möglicherweise gut mit einem Messer umgehen können.

Es war erst neun, also für Amsterdamer Verhältnisse noch recht früh. Auf der Karaoke-Bühne verunstaltete ein betrunkener junger Spanier gerade Michael Jacksons »Off the Wall«, während seine Freunde begeistert applaudierten. Ein paar Männer standen weiter hinten und spielten Billard. Zwei junge Frauen saßen mit ihren Freunden an der Bar. Ich ließ mein geschultes Barkeeper-Auge über die Drinks schweifen; die meisten tranken Wodka oder Bier, man sah keine feinen Cocktails. Dann schätzte ich die Atmosphäre ein – etwas, das ein guter Barkeeper ebenfalls lernt. Ob Ärger droht oder nicht, ist keine Frage des Geschlechts, des Alters oder des sozialen Status.

Dafür ist vor allem entscheidend, wo die Leute sitzen und wohin ihre Blicke schweifen. Die meisten waren einfach nur hier, um sich zu betrinken, zu singen und über die schlechten Sänger zu lachen. Die Billardspieler schienen sich zu kennen, sodass sie wohl nicht unbedingt mit den Stöcken aufeinander losgehen würden. Ein Unruheherd befand sich im hinteren Bereich – eine Gruppe von dunkelhaarigen Typen, die türkisch sprachen und sich in der Bar umsahen, geradezu auf irgendwelchen Ärger warteten. Der zweite Unsicherheitsfaktor war eine der beiden jungen Frauen, die extrem gelangweilt wirkte und ihren Blick schweifen ließ, als halte sie Ausschau nach dickeren Muskeln, einem knackigeren Hintern oder einem strahlenderen Lächeln. Ihr Freund schien schon richtig sauer zu sein, weil sie sich ständig umsah.

Das waren die beiden Unruheherde, zu denen ich Abstand hielt, indem ich mich an die Bar setzte und den Blick auf die Zapfhähne vor mir richtete. Ich bestellte eine Halbe Amstel. Der Barkeeper, ein blasser dünner Typ mit fünf Piercings im linken Ohr, brachte mir das Bier. Er musterte mich kurz und stellte das Glas vor mich hin. Ich schob ihm das Geld, inklusive eines kleinen Trinkgelds, über die Theke, dann widmete ich mich meinem Bier, vermied jeden Augenkontakt und lauschte.

Mein Niederländisch war nicht überragend, aber ich hatte vier Monate in Suriname, der ehemaligen holländischen Kolonie in Südamerika, verbracht, deshalb kam ich ganz gut zurecht – und so wie bei jeder anderen Sprache werden die Kenntnisse aufgefrischt, wenn man Leuten zuhört, die sie sprechen. Meine Eltern hatten für die Hilfsorganisation Episcopal Relief gearbeitet, mein Vater als Verwalter der Spendengelder, meine Mutter als Kinderchirurgin, vor allem für Gaumenspalten. Meine Eltern, mein Bruder Danny und ich waren während meiner Kindheit um die ganze Welt gereist, deshalb sprach ich ziemlich fließend Spanisch, Russisch und Französisch. Mein Chinesisch und Deutsch waren auch recht annehmbar. Den Satz »Ich bin Amerikaner und muss dringend die Botschaft anrufen« hätte ich in ungefähr drei Dutzend Sprachen sagen können. Der Satz würde mir allerdings nicht viel nützen, solange Howell und die Company hinter mir her waren. Im Sprachlernprogramm der CIA mit der Immersionsmethode hatte ich alle Geschwindigkeitsrekorde gebrochen, aber mit Niederländisch hatte ich mich nie so intensiv beschäftigt, und wahrscheinlich merkte man mir das auch an.

Es war ein Sprachenmix in dieser Bar: Niederländisch, Englisch (das in Amsterdam recht häufig gesprochen wird), Französisch, Spanisch. Ich blickte mich vorsichtig nach den Türken um; sie bekamen mit, dass ich sie beobachtete, und ich wandte mich rasch dem Spanier auf der Bühne zu, der gerade in Anlehnung an Michael Jacksons Moonwalk über die Bühne torkelte. Möglicherweise saß ich noch stundenlang in dieser Kaschemme, ohne dass Nic auftauchte. Und währenddessen sah sich irgendjemand vom niederländischen Geheimdienst die Sicherheitsaufnahmen vom Hauptbahnhof an und würde vielleicht erkennen, dass Yasmin Zaid mit einem Rucksack gekommen war und ohne Rucksack wieder weggegangen war.

Ich hatte das drängende Gefühl, dass mir die Zeit davonlief.

Es fiel mir immer schwerer, geduldig zu bleiben. Die Arbeit eines Agenten bestand zu einem großen Teil aus Warten, und auch wenn es mir noch so schwerfiel, hier untätig zu sitzen – dieser Nic war meine einzige Verbindung zu Piet, und Piet konnte mich zu dem Kerl mit der Narbe und zu Yasmin führen. Und zu Lucy.

Ich hatte keine andere Spur.

Ich schlürfte langsam mein Bier. Der nächste Karaoke-Sänger gab eine recht annehmbare Version von »Knockin’ on Heaven’s Door« zum Besten und erhielt dafür begeisterten Applaus. Nach ihm bekam eine betrunkene Frau mitten in ihrer gekreischten Darbietung von Madonnas »Like a Prayer« einen Lachanfall. Sie wurde nicht ausgebuht, weil sie ein enges Top trug und das Publikum dadurch nachsichtiger gestimmt war.

Ich hasste dieses öde Lokal. Ich vermisste den sauberen Geruch von Ollie’s Bar. Er hatte bestimmt eine ziemliche Wut auf mich, weil ich einfach weggelaufen war. Ich vermisste auch die Abende mit August. Hoffentlich nahmen ihn Howell und die Company nicht in die Mangel. Ollie wusste nichts, nicht einmal, dass Mila ihm etwas vorgespielt hatte. Interessant war allerdings, dass sie schon vorher Stammgast in der Bar gewesen war. Das konnte kein Zufall sein, zumal ich dort einen Job bekam. Eine weitere Spur, der ich nachgehen sollte, aber später.

Eines der Mädchen beugte sich zu ihrem Freund und küsste ihn auf die Wange.

Ich vermisste Lucy.

Das dritte Bier. In einem solchen Lokal musste man trinken. Wenn man Limonade oder Kaffee bestellte, fiel man sofort auf; wer hier nüchtern bleiben wollte, hatte seine Gründe dafür. Das machte einen verdächtig. Man musste trinken.

Das Mädchen, das sich ständig umschaute, saß plötzlich neben mir. »Willst du nich singen?«, fragte sie mich leicht lallend auf Englisch. Sie hatte nicht einmal versucht, mich auf Niederländisch anzusprechen. Ich wirkte wohl doch sehr amerikanisch. Ich blickte zu ihrem Freund hinüber. Er erwiderte meinen Blick.

»Ich singe nicht so gut«, antwortete ich.

»Das tun die andern auch nich. Hmm. Was solltest du singen?« Sie musterte mich, als könnte man einem Menschen seinen Musikgeschmack vom Gesicht ablesen. »Nirvana? Du siehst ’n bisschen zornig aus.«

»Äh, nein.«

»Ah«, sagte sie mit einem Lächeln. »Prince, glaub ich. Ich leih dir meinen violetten Schal.«

»Vielleicht Radiohead.«

»Die sind zu ernst. Vielleicht Justin Timberlake? Du könntest ’nen sexy Auftritt hinlegen.«

Ich sah sie nicht an. Ihr Freund hatte seine Aufmerksamkeit wieder der Bühne zugewandt. »Nein, ich bin kein Sänger.«

»Was bist’n du denn?«

»Einfach nur ein Typ, der ein Bier trinkt und der nicht singen und nicht reden will. Sorry.«

Ihr Lächeln schwand. »Arschloch. Schwuchtel.«

»Geh zurück zu deinem Freund«, sagte ich. »Er lässt sich dein schlechtes Benehmen gefallen. Das tut sonst keiner.«

Sie zog beleidigt ab. Dann bemerkte ich, dass sich inzwischen zwei Hocker weiter jemand an die Bar gesetzt hatte. Nach dem Foto auf Gregors Handy bestand kein Zweifel, dass es Nic war, mit seinem roten Pferdeschwanz und dem mürrischen Gesicht.

Ich wandte mich wieder der Karaoke-Bühne zu, wo ein philippinischer Junge gerade von der Menge ausgebuht wurde. Er zeigte den Leuten den Stinkefinger und wurde beinahe von einem leeren Bierglas getroffen. Der Barkeeper schrie empört in Richtung des Tisches, von dem das Glas gekommen war; die Jungs zuckten mit den Schultern wie Schüler, die man beim Werfen mit Papierkugeln erwischt hatte. Der Barkeeper war zu faul, um hinter der Bar hervorzukommen.

Entweder hatte ich einfach Glück gehabt, und Nic hatte sich zufällig fast neben mich gesetzt – oder Gregor hatte ihn gewarnt und ihm mich beschrieben, und jetzt war er hier, um zu sehen, wer ich war.

Ich beobachtete ihn aus dem Augenwinkel und bestellte noch ein Bier. Nic zog ein Klapphandy aus der Tasche und studierte das Display. Er zupfte nervös an seinem Pferdeschwanz, während er die Nachrichten durchging. Er fluchte leise, dann stand er auf und ging hinaus auf den Gang, der zu den Toiletten, aber auch zum Hinterausgang führte. Er hatte nur die Hälfte seines Biers getrunken, und ich beschloss, ihm zu folgen.

Er trat durch die Tür zur Toilette und drehte sich um. Er sah mich. Normalerweise wäre ich zurück in die Bar gegangen, wenn ich gewusst hätte, dass er nur aufs Klo wollte, aber das ging jetzt nicht mehr.

Die Toilette war sauberer als die Bar selbst. Nic stand an einem Urinal und telefonierte. Ich hasse so etwas. Glaubt man vielleicht, der andere hört das Plätschern nicht?

Ich wusch mir die Hände und spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht.

»Ich hab das Zeug, die Bullen wissen nichts«, sagte er auf Englisch, dann beendete er das Gespräch und steckte das Handy ein. Zwei der Türken aus der Bar standen bei der Kabine, redeten und rauchten.

Als Nic zum Waschbecken gehen wollte, stellten sie sich ihm in den Weg. Eine plötzliche Spannung lag in der Luft. Nic murmelte etwas auf Niederländisch, was ich nicht verstand; die Männer traten ganz langsam zur Seite. Nic wusch sich die Hände; es waren keine Papiertücher da, deshalb wischte er sich die Hände an seiner Jeans ab. Ich folgte ihm mit einigem Abstand.

Er telefonierte schon wieder mit seinem Handy, als ich mich zu meinem Bier setzte. Ich blieb vorsichtig und vermied es, ihn direkt anzusehen – dafür beobachtete ich etwas anderes: Alle Türken starrten sichtlich wütend zu Nic herüber.

Nic telefonierte weiter und nahm keine Notiz von ihnen. Er sprach zu leise, als dass man ihn bei dem Lärm des Songs von Journey hätte verstehen können, der gerade auf der Bühne verhunzt wurde.

Vier der Türken erhoben sich und gingen auf Nic zu. Er war so in sein Gespräch vertieft, dass er sie gar nicht kommen sah. Ich trank mein Bier aus; man spürte, dass der Karaoke-Gesang bald nicht mehr im Mittelpunkt des Geschehens stehen würde, und ein Glas eignet sich besser als Waffe, wenn es leer ist.

Die vier Männer schoben sich zwischen mich und Nic. Ich sah sie an, doch sie beachteten mich nicht. Einer von ihnen tippte mit seinem dicken Finger Nic auf die Schulter.

»Hey, kann es sein, dass du mich ignorierst?«

»Vielleicht«, gab Nic zurück und klappte das Handy zu, ohne sich zu verabschieden.

»Sag deinem Freund Piet, dass er ein Stück Scheiße ist und dass ich mein Geld will.«

»Später, hab ich gesagt. Später.«

Wie es aussah, war ich nicht der Einzige, der auf Nic gewartet hatte. »Ich hab ihm seine Route organisiert. Ich will mein Geld dafür haben. Jetzt.«

Es durfte nicht passieren, dass diese Türken Nic zusammenschlugen und mir meine einzige Spur nahmen. Ich stellte das Glas hin und machte mich bereit.

31

»Hast du mich nicht verstanden?«, sagte Nic in äußerst herablassendem Ton. »Ich bin nicht sein Bote. Sag’s ihm doch selbst.« Er war nicht gerade muskulös und schien jetzt erst, nach seinem arroganten Spruch, zu merken, dass er von vier bulligen Typen umgeben war.

»Nein, du rufst ihn an. Er geht nicht ran, wenn wir anrufen. Sag ihm, dass ich wissen muss, wo die Ladung ankommt, damit ich alles vorbereiten kann. Und ich will mein Geld.«

»Du hast vorher zugestimmt, dass es so läuft. Es ist dein Problem, wenn’s dir hinterher nicht mehr passt.«

»Dann kriegt er auch nicht, was er haben will.«

Vielleicht ging es hier um das, was Piet in die Staaten schmuggeln wollte.

»Du bist verrückt«, erwiderte Nic. »Trink dein Bier und lass mich zum Teufel noch mal in Ruhe.«

»So läuft das nicht«, beharrte der Türke. »Du verschaffst mir jetzt mein Geld und fragst ihn, wo die Ladung hier ankommt, sonst brech ich dir deinen verdammten Hals.«

»Willst du mir drohen?«, zischte Nic.

»Ruf ihn an. Jetzt.« Der Größte der vier griff nach Nics Handy, und Nic steckte es schnell in seine Jackentasche, sein Gesicht vor Zorn gerötet.

Höchste Zeit, einzugreifen. »Entschuldige«, sagte ich zu dem Türken. »Hast du ein Problem mit dem Typ oder mit seinem Freund?«

»Halt du dich da raus«, entgegnete der Türke und sah mich an, als wäre ich so dumm, meine Hand in eine Kiste voller Schlangen zu stecken. Ich bin nicht unbedingt bullig gebaut, sondern eher schlank. Die Türken waren mindestens so muskulös wie ich und hatten die Pranken von Arbeitern.

»Aber ihr wollt ihn verprügeln, um Piet eine Botschaft zu schicken?« Meine Frage war eine reine Provokation, das wusste der Türke genau. Die brutalsten Schlägereien entstehen oft aus ein paar leisen Worten, nicht aus betrunkenem Gegröle. Ich bereitete mich innerlich darauf vor, den ersten Schlag einzustecken, und dachte: Jeder Schritt bringt mich Lucy und dem kleinen Bündel näher, darum hältst du das aus, weil du es nicht zulassen kannst, dass diese Mistkerle ihn umbringen. »Sucht Piet doch selber.«

»Kümmer dich um deinen eigenen Mist«, sagte der Türke.

»Piet schuldet mir schon länger was, und ich krieg mein Geld zuerst«, log ich. Es geht doch nichts über eine raffinierte kleine Lüge, die die Zündkraft einer Bombe hat. Einige Augenblicke herrschte gespannte Stille.

Nic sah mich an und dachte sich wahrscheinlich, ich müsse bekloppt sein, weil ich es darauf anlegte, von einer Bande Betrunkener verprügelt zu werden. Ich war mir nun sicher, dass er mich nicht kannte. Gregor hatte also den Mund gehalten.

Die Vorstellung, ein anderer sollte sein Geld vor ihnen bekommen, brachte die vier Männer endgültig zum Kochen. Auf der Karaoke-Bühne sang das Mädchen, das mit mir geflirtet hatte, »Enjoy the Silence« von Depeche Mode. Ich griff den Titel auf.

»Hör dir den Song an, Blödmann«, sagte ich zu dem Türken. »Enjoy the Silence – halt einfach die Klappe.«

»Vielleicht ruf ich doch Piet an«, warf Nic ein, »dann werden wir sehen …«

Ich bekam einen Schlag. Mit voller Wucht, von hinten, und obwohl ich darauf gefasst war, krachte ich mit den Unterarmen gegen die Theke. Ich trat nach hinten und traf den Angreifer zwischen die Beine.

Regel Nummer eins bei einer solchen Schlägerei: Mach es kurz. Alkohol und Machogehabe bilden ein explosives Gemisch, und eine Schlägerei kann auch völlig Unbeteiligte dazu bringen, sich einzumischen. Die Sache durfte nicht ausufern. Es musste schnell vorüber sein, und zwar so, dass Nic und ich am Ende noch auf den Beinen waren.

Der Angreifer ging zu Boden, und ich machte einen Schritt auf den Mann daneben zu und knallte ihm meinen Handballen zweimal ins Gesicht. Er war größer und bulliger als ich und hatte keinen Frontalangriff erwartet. Ich traf ihn an der Nase und am Hals, während seine Faust meinen Kiefer nur streifte, und er taumelte zurück. Das Blut quoll aus seiner gebrochenen Nase hervor.

Ein anderer packte mich von hinten an den Armen, und ich drehte mich hin und her und versuchte ihn aus dem Gleichgewicht zu bringen. Nic kämpfte mit dem vierten Türken, und er tat es nicht gerade geschickt. Ein wuchtiger Schlag gegen den Mund ließ ihn zu Boden sinken. Er war nicht annähernd so ein harter Bursche, wie er sich gab, was mich kaum überraschte.

Der Angreifer knallte mich gegen die Theke. Er versetzte mir einen Kopfstoß gegen den Hinterkopf, und ich krachte mit der Stirn gegen das Holz. Es tat weh. Verdammt weh. Die Sache würde sich doch nicht in zehn Sekunden erledigen lassen.

»Ich mach dich fertig«, zischte er. Sehr originell.

Ich sagte nichts, weil ich während eines Kampfes nicht meinen Atem mit Reden verschwende. Es hört sowieso keiner zu. Eine Wut, die schon lange in mir brannte, explodierte in meiner Brust. Diese Männer standen zwischen mir und Nic, somit zwischen mir und Lucy. Ich katapultierte mich von der Bar weg, indem ich mich mit beiden Füßen abstieß. Der Türke dachte, dass ich mich losreißen wollte, und verstärkte seinen Griff. Ein Fehler. Im Moment wollte ich ihn nah bei mir haben.

Wir drehten uns.

Ich stieß mich mit den Füßen vom Boden ab; jetzt war er zwischen mir und der Bar. Ich drückte ihn gegen die Theke und warf den Kopf zurück, mitten in sein Gesicht. Weil er mich immer noch festhielt, hatte er keine Möglichkeit, auszuweichen. Beim vierten Kopfstoß ließ er mich los, und ich schnappte mir Nics volles Bierglas und knallte es ihm gegen die Schläfe, dass das Bier in alle Richtungen spritzte. Das schwere Glas brach nicht, doch der Mann ging zu Boden. Erledigt.

Drei der vier anderen Türken, die noch am Tisch gesessen hatten, kamen auf mich zu; einer blieb zurück und sah mit verschränkten Armen zu. Nic lag inzwischen hilflos am Boden; sein Gegner saß auf ihm und drückte seine Arme nieder.

Die drei Männer stürzten sich gleichzeitig auf mich.

Ich schickte einen mit einem Tritt gegen die Kehle zu Boden und musste zwei harte Treffer von seinen Freunden einstecken. Ich taumelte, konnte aber den nächsten Schlag abwehren und rammte dem Zweiten das Knie zwischen die Beine (man sieht schon, dass ich die Kehle und die Weichteile bevorzuge – sie stellen immer lohnende Angriffsziele dar). Er ging ebenfalls zu Boden.

Jungtürke Nummer drei sprang mit einem zerbrochenen Bierglas auf mein Gesicht los. Ich blockierte ihn mit dem Unterarm, riss mit der anderen Hand ein Tuch von der Theke und warf es über das Glas. Wenn man eine Waffe nicht ganz aus dem Spiel nehmen kann, dann macht man sie möglichst unschädlich. Das Manöver überraschte ihn jedenfalls, und ich rammte ihm das umwickelte Glas ins Gesicht. Das Bierglas schnitt ihn nicht, doch er hatte Angst davor, weil er wusste, wie scharf der gezackte Rand war. Unsicherheit beim Gegner ist in einem solchen Kampf immer hilfreich. Der Typ stolperte zurück, und ich setzte nach und traf ihn viermal hart im Gesicht und in die Magengrube, was ihm ebenfalls den Rest gab. Ich schlug deshalb so oft zu, weil ich sichergehen wollte, dass er nicht wieder aufstand, und dass niemand in der Bar Lust bekam, sich an der Schlägerei zu beteiligen.

Nic rang immer noch mit seinem Gegner, als wäre es seine erste Stunde im Selbstverteidigungskurs. Ich packte den Mann, riss ihn von Nic herunter und klemmte seinen Kopf in meine Armbeuge.

»Ich brech ihm das Genick«, rief ich auf Türkisch, und die Landsleute des Mannes, die sich langsam aufrappelten, hielten inne. Warum soll man sich weiter prügeln, wenn es auch anders geht. Der Mann, den ich im Griff hatte, rührte sich nicht, sondern keuchte vor Angst. Die anderen sahen, dass ich es ernst meinte, und ich stand da wie jemand, der wusste, wie man einem Menschen das Genick brach. Es wurde ganz ruhig in der Bar. Auch das Mädchen auf der Bühne hatte aufgehört zu singen, die Depeche-Mode-Melodie dröhnte allein weiter.

»Lass ihn los!«, rief der Barkeeper auf Holländisch.

»Rufst du die Polizei?«, fragte ich.

Der Blick des Barkeepers ging zu Nic, und ich sah, wie Nic kaum merklich den Kopf schüttelte.

»Nein«, sagte der Barkeeper.

»Hört auf, dann lass ich ihn los«, sagte ich auf Türkisch. »Eure Freunde haben angefangen, nicht ich. Ihr habt gesehen, dass er zuerst zugeschlagen hat.«

Die Türken rührten sich nicht von der Stelle. Die Hände immer noch zu Fäusten geballt. Endlich setzte sich einer hin, und die anderen machten es ebenso.

»Gggaaggghh«, würgte der Mann in meinem Griff hervor.

»Scht«, sagte ich. Und rief dem Mädchen auf der Bühne zu: »Sing weiter, bitte.«

Sie starrte unschlüssig in den Raum, dann murmelte sie etwas und begann mit der letzten Strophe des Depeche-Mode-Songs, lächelte dabei nervös.

»Warte draußen«, sagte ich zu Nic. Er sah mich etwas verdutzt an, stand jedoch auf.

Ich stieß den Kerl, den ich im Griff hatte, zu Boden und folgte Nic in die kühle Amsterdamer Nacht hinaus, während das Mädchen mit schmachtender Stimme von irgendwelchen gebrochenen Versprechen sang.

Nic wartete auf mich. »Danke«, sagte er.

»Gern geschehen«, antwortete ich und blieb bei ihm stehen, um erst einmal zu Atem zu kommen.

Dann setzte er mir die Pistole an die Rippen.

32

»Nimm die Waffe runter«, sagte ich. »Sie würden dich in fünf Sekunden festnehmen.«

Er hielt die Pistole unter seiner Jacke und blieb dicht neben mir. Ich riss mich nicht los, weil ich nicht wusste, ob er abdrücken würde.

»Geh«, sagte er. »Ganz normal.« Er blickte immer wieder zurück, um zu sehen, ob die Türken vielleicht aus der Bar gestürmt kamen, um uns zu verfolgen – und tatsächlich, da waren sie auch schon.

»Vielleicht solltest du die Knarre auf sie richten«, sagte ich.

Er ließ die Pistole sinken, und ich packte den ersten Türken an der Kehle. Ich sah ein Schaufenster mit einer Nutte darin und bedeutete ihr mit einer Geste, zur Seite zu treten. Sie verstand, was ich meinte, und verschwand hinter dem roten Samtvorhang. Ich warf den Mann durch die Glasscheibe und lief, was das Zeug hielt. Denn wenn die Nutten in Gefahr sind, rückt sofort die Polizei an, und da tauchten sie bereits auf, sprachen in ihre Schultermikrofone und eilten an mir und Nic vorbei.

»Wenn du mich noch mal mit der Knarre bedrohst, dann mach ich dich fertig«, sagte ich. »Lass uns reden. Irgendwo, wo’s ruhig ist.«

Beim Dam-Platz fanden wir eine ruhige Bar. Kein Karaoke, keine betrunkenen Türken, keine Schlägereien, die in der Luft lagen.

Ich hatte Blutflecken auf meinem Hemd, und die Barkeeperin sah uns mit großen Augen an, als wir hereinkamen. Sie war eine ältere Frau mit einem spröden Lächeln, und sie schüttelte den Kopf. Nic ging zu ihr und redete leise auf Niederländisch mit ihr, und nach einigen Augenblicken nickte sie. Wir setzten uns an einen Ecktisch, wo man uns von der Straße aus nicht sehen konnte, für den Fall, dass die Türken uns suchten; ich saß mit dem Rücken zur Wand, sodass ich den ganzen Raum im Blick hatte. Aber wir waren ein paar Blocks vom Grijs Gander entfernt, und ich hoffte, sie würden es aufgeben und ihren Zorn und Frust mit ein paar Bieren hinunterspülen.

Er bestellte zwei Bier bei der Kellnerin, der nicht entging, dass mein Mundwinkel blutig war. Sie brachte mir eine feuchte Serviette, ohne irgendwelche Fragen zu stellen. Ich wischte mir das Gesicht ab. Sie stellte uns das Bier hin, und dazu ein hohes Schnapsglas mit einer klaren Flüssigkeit. »Ein Kopstoot«, erklärte Nic. »Das heißt so viel wie Kopfnuss. Wird dir schmecken.«

»Besser als ein Loch im Kopf«, sagte ich. Das Adrenalin pulsierte immer noch in meinen Adern und damit auch diese Lust am Zuschlagen, auf die ich nicht stolz bin. Aber so ist es nun einmal. Ich hatte die ruhigen Abende mit Lucy sehr genossen; wir lasen, sahen uns einen guten Film an oder gingen früh ins Bett und liebten uns. Doch jetzt war ich so aufgekratzt, dass ich am liebsten weitergeprügelt hätte; die Schlägerei hatte etwas Dunkles in mir wachgerüttelt. Ich versuchte diesen Drang mit einem kräftigen Schluck aus dem Schnapsglas zu dämpfen – das Getränk schmeckte wie Gin –, bevor ich mich dem Bier zuwandte. Noch eine Schlägerei mit Betrunkenen konnte ich wirklich nicht gebrauchen. Ich musste dringend einen klaren Kopf bekommen.

»So ist’s verkehrt«, sagte Nic. »Man trinkt zuerst das Bier, dann den Genever. Machst du alles andersrum?«

»Wieso?«

»Normalerweise lernt man jemanden erst mal kennen, bevor man bei einer Schlägerei sein Leben für ihn aufs Spiel setzt.«

»Diese Typen waren Arschlöcher. Ich mag keine Arschlöcher. Und du bist auch eins, weil du mich mit der Knarre bedrohst, obwohl ich dir geholfen habe.«

Nic nahm einen Schluck von seinem Bier.

»Tut mir leid. Ich bin nur vorsichtig«, sagte er. »Wer bist du?«

»Peter Samson. Meine Freunde sagen Sam zu mir.«

»Du hast gekämpft wie ein Soldat.«

»War ich auch mal. Aber jetzt nicht mehr.«

»Schuldet dir Piet wirklich Geld?«

»Ich kenne diesen Piet überhaupt nicht«, antwortete ich.

Er sah mich ungläubig an. »Was? Du …« Er suchte nach dem richtigen englischen Wort. »Du mischst dich einfach so in eine Schlägerei ein?«

»Mir war langweilig. Ich hab grad keinen Job.«

Er nahm einen kräftigen Schluck Bier und rieb sich den Kiefer. Dann nippte er von dem Genever. Sein Blick schweifte zu einer Familie hinüber, die ein paar Tische weiter saß: Vater, Mutter, ein Mädchen von etwa acht Jahren. Er sah dem Mädchen zu, wie es lachend den Kuchen der Mutter probierte. Dann wandte er sich – fast widerstrebend, so kam es mir vor – wieder mir zu, so als wüsste er jetzt, was er mich noch fragen wollte. »Wo warst du Soldat?«

»Bei den kanadischen Sondereinsatzkräften.«

»Du bist ausgestiegen?«

»Sie wollten, dass ich gehe.«

»Weil du dich zu oft in Bars geprügelt hast?«

»Nein. Ich hab ein paar Sachen gestohlen und auf eBay verkauft. Unehrenhafte Entlassung, aber kein Knast, weil ich alles zurückgezahlt habe. Mein Kommandant wollte nicht, dass es herauskommt, weil das auch für ihn peinlich gewesen wäre.« Ich zuckte mit den Schultern. »Ich kann’s ihnen nicht übelnehmen, dass sie mich rausgeworfen haben.«

»Also ein Schläger und ein Dieb. Was hab ich für ein Glück.« Er sah mich mit einem eigenartig schiefen Lächeln an.

»Ich betrachte mich selbst mehr als Unternehmer.«

»Du hast gesagt, du hast gerade keinen Job. Vielleicht willst du einen Job?«

»Was? Dass ich dich bei Schlägereien raushaue? Mann, du hast noch nicht mal danke gesagt.«

Er sah mir den Seitenhieb nach. »Ich hab mich nicht bedankt. Okay. Danke, Sam. Ich wär auch allein mit denen fertiggeworden, aber trotzdem danke.«

»Du hast nicht die Knarre gezogen.« Es war mir entgangen, dass er überhaupt bewaffnet war. Er musste die Pistole am Unterschenkel getragen haben. Unter dem Hemd oder der Jacke war jedenfalls nichts zu sehen gewesen.

»Nein, das war ja nicht nötig, nachdem du dich eingemischt hast.«

Ich schwieg und trank langsam mein Bier aus. Es war nicht besonders schlau von ihm gewesen, die Waffe stecken zu lassen, obwohl er es mit seinen Angreifern nicht aufnehmen konnte. Es gab nur einen Grund, warum er gezögert hatte: Er wollte jede Aufmerksamkeit vermeiden. Wenn man in einer Bar – auch in einer der raueren Sorte – die Waffe zog, dann würde das für einiges Aufsehen sorgen.

Schweigen ist meine stärkste Waffe. Die meisten Leute können nicht still dasitzen, wenn sie mit jemand anderem zusammen sind, vor allem, wenn man bei einem Drink sitzt. Das kommt den meisten einfach komisch vor.

Nic hielt das Schweigen jedenfalls nicht gut aus. »Also, wenn du Arbeit als Bodyguard suchst, könnte ich dir vielleicht einen Job verschaffen.«

»Ich habe keine Arbeitserlaubnis für Holland«, antwortete ich. »Ich hab meine Papiere verloren.«

»Die brauchst du auch nicht. Meine Klienten sind … sehr diskret.«

»Meinst du Zuhälter? Ich verprügle keine Nutten.«

»Oh nein. Nicht so was.« Und mit leiserer Stimme fügte er hinzu: »Aber einer der Vorteile bei dem Job sind … Mädchen.«

Ich sah ihn ausdruckslos an. »Ich glaube, ich hab mir ein Bier verdient für jeden Kerl, den ich umgehauen hab.« Ich hob das Glas. »Du schuldest mir noch zwei.«

Ein Lächeln huschte über sein Gesicht, doch er wurde gleich wieder ernst. »Also gut.« Er war offenbar ein sehr beschäftigter Mann, er strahlte eine gewisse Ungeduld aus, aber es hatte ihm anscheinend gefallen, was er in der Bar von mir gesehen hatte – schließlich musste auch ihm bewusst sein, dass ich mich viel besser geschlagen hatte als er –, und er hatte sich immerhin die Zeit genommen, um mit mir zu reden. Aber das konnte schnell vorbei sein. Er gab der Kellnerin ein Zeichen, noch eine Runde zu bringen, ohne Genever.

»Woher in Kanada kommst du?« Ich wusste, dass er es gleich morgen nachprüfen würde.

»Toronto.«

»Das kenne ich gut.«

»Wirklich?«

»Ja. Hast du schon mal im Rosedale Diner in der Parker Street gegessen?«

»Es ist in der Yonge Street. Die besten Hamburger in der ganzen Stadt.« Es war nicht schwer zu erraten, dass er mich testen wollte.

»Deine Eltern?«

»Tot.« Ich zuckte mit den Schultern. »Sie haben mir ein bisschen Geld hinterlassen, mit dem ich mir die Welt anschauen konnte.«

»Auf welche Highschool bist du gegangen?«

»St. Michael’s College School. Dann auf die McGill. Hab Geschichte studiert, grade so geschafft. Aber es hat gereicht, um in die Officer Candidate School zu kommen.« Es war die Company, die mir die Identität des Peter Samson auf den Leib geschneidert hatte, eines Kanadiers, der es mit den Gesetzen nicht so genau nahm. Nic würde keine Lücke in meiner Geschichte finden. Ich war Peter Samson, von der Geburt bis zu diesem Tag, und ich tauchte in den Unterlagen der Schulen ebenso auf wie in denen des Militärs.

Es sei denn, die Company hatte diese Identität mittlerweile ausgelöscht. In diesem Fall würde es kein Material zu dem Namen Peter Samson mehr geben.

»Kennst du Amsterdam?«, wollte Nic wissen.

Ich nahm einen ordentlichen Schluck Bier und unterdrückte einen Rülpser. »Pardon. Nicht gut. Ich kenne Prag und Warschau und Budapest besser.«

»Du warst lange in Osteuropa.«

»Dort hat man die interessantesten Arbeitsmöglichkeiten.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel Sachen, die man keinem Fremden erzählen sollte«, erwiderte ich und lachte, als hätte ich etwas besonders Witziges gesagt, und er lachte ebenfalls.

»Nein, also wirklich«, sagte er nach einem etwas peinlichen Schweigen. »Du hast für mich einen Kerl durch eine Fensterscheibe geworfen, Sam. Wir sind jetzt Freunde.«

»Na ja, ich hab dafür gesorgt, dass gewisse Sachen dort ankommen, wo sie ankommen sollten.«

Das war eine diskrete Umschreibung für Schmuggel, und wenn Piet Schmuggler war, wie Gregor angedeutet hatte, dann war ich für diese Leute möglicherweise interessant. Ich hoffte, sie würden mich wenigstens zu einem Gespräch einladen. Ich musste nur nahe genug herankommen, dass ich sie alle töten konnte – bis auf den Chef, der vermutlich Piet war und den ich brauchte, damit er mich zu dem Kerl mit der Narbe brachte.

Ganz einfach.

Nic schien interessiert zu sein. Er zündete sich eine Zigarette an und trank einen Schluck.

»Wohin zum Beispiel?«

»Hauptsächlich nach Nordamerika.« Ich hoffte, dass Piet genau das wollte – eine illegale Lieferung in die Staaten bringen. Der Türke hatte angedeutet, er habe eine Schmuggelroute organisiert, aus der nun nichts zu werden drohte.

»Ich könnte dir vielleicht einen Job besorgen, aber ich muss zuerst mit dem Klienten sprechen.«

»Dein Klient ist nicht zufällig dieser Piet, der nicht zahlt, oder?«

»Oh nein, Piet zahlt. Diese türkischen Idioten haben nur einfach keine Geduld.«

Ich stieß einen kehligen Laut hervor und zuckte mit den Schultern. »Hör zu, ich kann Sachen in die Staaten bringen und dafür sorgen, dass nichts dazwischenkommt. Wenn das für dich interessant ist, okay. Wenn nicht, dann sag ich danke für den netten Abend.« Er sollte nicht denken, dass ich den Job unbedingt haben wollte.

Nic wartete ein paar Sekunden, dann sagte er: »Ich glaube, ich hätte da was für dich. Die Bezahlung ist hervorragend. Zweitausend Euro die Woche, in bar.«

»Na ja, mir geht langsam das Geld fürs Bier aus. Also, ja, vielleicht.« Ich fuhr mit dem Finger um den Bierfleck auf dem Tisch herum. »Wie kann ich dich erreichen?«

»Hast du ein Handy?«

»Ja.«

Er schob mir eine Serviette hin. »Schreib die Nummer auf.«

Ich notierte die Telefonnummer, ohne Namen. »Aber entscheide dich schnell«, sagte ich achselzuckend. »Wenn mir langweilig wird, ziehe ich weiter.«

Er steckte die Serviette ein. »Okay.«

»Eine Frage noch«, sagte ich.

»Ja?«

»Du hast mich mit der Knarre bedroht, obwohl ich dir geholfen hab. Wer so was macht, ist in meinen Augen ein Arschloch.«

Er lächelte. »Das muss ich sein. Ich wollte sichergehen, dass du nicht auch noch auf mich losgehst. Du hast zu den Türken gesagt, Piet schuldet dir Geld. Es hätte ja sein können, dass du sie nur aus dem Weg räumen wolltest, um an mich ranzukommen.«

»Also, ich kenne deinen Piet nicht. Ich hab’s gesagt, damit sie die Klappe halten. Hat wohl nicht funktioniert.«

»Dafür hat es mit den Fäusten funktioniert. Okay, Sam.« Er warf ein paar Geldscheine auf den Tisch. »Bestell dir noch ein paar Kopfnüsse, wenn du willst, oder ein anständiges Essen. Du hast mir heute einen Gefallen getan, und ich glaube, wir können ins Geschäft kommen.«

»Okay. Meine Nummer hast du ja.«

Er stand auf und ging. Ich saß mit dem Rücken zur Wand und sah ihm nach, wie er das Lokal verließ und den Dam-Platz überquerte.

Ich trat ebenfalls in die Nacht hinaus und sah Nic in einiger Entfernung an einer Straßenecke. Er wandte sich nach Süden, Richtung Prinsengracht. Es war jetzt völlig dunkel, und ich folgte ihm in einigem Abstand, während er eine Straße und eine Brücke überquerte. Hätte er sich umgedreht, so hätte er mich gesehen, aber er war schon wieder mit seinem Lieblingsspielzeug, dem Handy, beschäftigt und telefonierte.

Ich blieb ihm weiter auf den Fersen, bis plötzlich ein Auto bei ihm stehen blieb und er einstieg. Das Auto brauste davon, bog wenig später ab und fuhr zur Singel, die in einem langen U durch Amsterdam verlief.

Ich sah mich nach einem Taxi um, doch ich hatte Pech.

Und so ging ich zu Fuß in die Richtung, in die er gefahren war. Man kann nie wissen, was man zu sehen bekommt. Und der Rode Prins, in dem ich wohnte, lag ohnehin nicht weit.

Eine halbe Minute später hielt eine kleine Limousine neben mir an. Die Beifahrertür ging auf. Mila. »Steigen Sie schon ein, Sie Dummie.«

»Sie haben mich beobachtet?«

Sie brauste los, noch bevor ich die Tür zugemacht hatte. »Sie hätten alles vermasseln können. Wenn Sie geschnappt worden wären, dann hätte ich Sie töten müssen. Ich kann es nicht zulassen, dass Sie etwas über uns ausplaudern.«

Man konnte bei ihr schwer sagen, ob sie es ernst meinte oder nicht. »Wenn er mich geschnappt hätte, dann hätten Sie mich getötet, statt mich zu retten?«

»Wenn Sie bereits den ersten Job vermasseln, dann hätte es keinen Sinn, Ihnen noch schwierigere Aufgaben zu übertragen«, antwortete sie. »Dann heißt es Schadensbegrenzung betreiben und weitergehen.« Sie bog ab, beschleunigte und wurde wieder langsamer, als wir den Wagen im Blick hatten, der Nic abgeholt hatte.

»Ich bin in der Bar in eine Schlägerei geraten.«

»Sehr schlau – so bleibt man schön unauffällig.« Sie klang ziemlich frustriert. »Sie hätten festgenommen werden können. Was glauben Sie, wird passieren, wenn die Ihr Gesicht überprüfen, Sie Schlaumeier? Sie landen wieder bei Ihrem schwarzen Mann, bei Howell.«

»Mir blieb nichts anderes übrig.«

»Wir sind nicht wie die Company, Sam. Bei uns werden Sie nicht kritisiert oder ermahnt, wenn Sie es vermasseln. Wenn Sie Probleme machen, trennen wir uns von Ihnen.«

»Gut zu wissen, dass Sie so hinter mir stehen.«

Sie funkelte mich zornig an. »Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich stehe immer hinter Ihnen – solange Sie beweisen, dass Sie’s wert sind. Bis jetzt beweisen Sie nur, dass Sie sich gern prügeln.«

»Ich habe den Kontakt hergestellt, und er will mir einen Job bei dem blonden Typ besorgen. Piet heißt der.«

Wir folgten Nics Wagen auf der Singel. »Erzählen Sie mir alle Einzelheiten.«

Mila fuhr sehr konzentriert, während sie zuhörte, und hielt genau den richtigen Abstand. Ich fragte mich, wo sie gearbeitet haben mochte und wer ihr das alles beigebracht hatte. »Er fährt vielleicht zu Piet, um mit ihm zu reden«, fügte ich hinzu.

»Über Sie? Jemanden, der sich um einen Job bewirbt? Sie nehmen sich ein bisschen zu wichtig«, erwiderte sie.

»Das habe ich nicht gemeint. Er hat in einem Telefongespräch erwähnt, dass er ›das Zeug‹ hätte. Außerdem hat er Probleme mit einem Türken, der eine Schmuggelroute für Piet organisieren sollte. Wissen Sie, wie so etwas abläuft? Man lädt die illegalen Güter nicht einfach irgendwo auf und hofft, dass alles gutgeht. Nein, man plant eine exakte Route, man sorgt für die entsprechenden Papiere und engagiert Leute, die darauf achten, dass die Sachen nicht den Behörden in die Hände fallen. Sichere Routen sind etwas äußerst Wertvolles für diese Leute. Wenn dieser Türke ihre Route vermasselt hat, dann kann es leicht sein, dass sie mit mir reden wollen.«

Sie behielt Nic im Blick, als er in eine Seitenstraße einbog.

»Diese Kerle sind irgendwie eigenartig«, fuhr ich fort. »Es sind Schmuggler. Aber warum entführen Schmuggler Yasmin und zwingen sie, einen Bahnhof in die Luft zu sprengen? Können Sie mir mehr Informationen über den Anschlag besorgen, über die Opfer, die Reaktionen, die Ermittlungen?«

Mila sah mich nicht an, während sie in die Seitenstraße fuhr. Es begann leicht zu regnen. »Also gut. Ich sehe, was ich kriegen kann. Aber Sie haben nicht viel Zeit, Sam, um diese Leute zu analysieren. Sie müssen sie einfach finden und Yasmin zurückbringen. Vergessen Sie das nicht.«

»Wenn ich weiß, was sie wollen, kann ich sie leichter finden.«

Sie schnippte einige Male mit den Fingern. »Die Uhr tickt, Sam. Während Sie versuchen, diese Typen zu analysieren, steht die holländische Polizei vielleicht kurz davor, Yasmin zu identifizieren. Im Moment ist sie nur ein Mädchen mit einem Rucksack. Aber wenn sie wissen, wer sie ist … dann ist Zaids Firma ruiniert.«

»Wenn ich jemanden analysieren würde, dann Sie.«

Sie sah mich an. »Analysieren Sie nur, aber es wird nicht viel dabei herauskommen. Sie müssen mir einfach glauben, dass wir die Guten sind.«

»Das hab ich schon mal gehört.«

»Ja«, sagte sie. »Ich weiß.«

Nics Auto bog scharf links ab. Mila beschleunigte und folgte ihm in die Seitenstraße, doch von hier führten fünf kurze Straßen weg, wie die Speichen eines Rads.

»Sie haben mich abgelenkt«, sagte sie. »Ihre Schuld.«

Nic war weg. Der Regen wurde stärker.

33

Zehn Tage davor, in einem Büro in New York, das rein äußerlich wie der Sitz einer Finanzberatungsfirma aussah, war Howell außer sich. »Findet ihn«, tobte er, »und bringt mir seinen Kopf auf dem Silbertablett.«

»Das ist ein bisschen krass ausgedrückt, nicht?«, wandte August ein.

Howell griff sich an die Schläfe. Er spürte das Pulsieren einer beginnenden Migräne. »Er will nach London. Ganz sicher. Das ist für ihn der Ground Zero. Ich will, dass alle Büros informiert werden. Wir müssen ihn finden – er darf nicht irgendwelchen anderen Leuten in die Hände fallen.«

»Ich würde gern wissen, wer der Tote in der Wohnung nebenan war«, sagte August. »Glauben Sie nicht, dass das wichtig sein könnte?«

»Ja, natürlich«, stimmte Howell zu. »Wir müssen so viel wie möglich über diesen Kerl rauskriegen.«

»Ich glaube, er ist in der Nacht von Freitag auf Samstag gestorben«, meinte August. »Allein vom optischen Eindruck her.«

»Verdammt«, stieß Howell mit blasser Miene hervor. »Er muss den Mistkerl umgebracht haben, bevor ich hinkam.« Er stand auf und trat ans Fenster. »Es ist wahrscheinlich keine gute Idee, dass Sie sich mit seinem Fall beschäftigen, Mr. Holdwine. Sie sind sein Freund.«

»Gerade weil ich sein Freund bin, sollte ich weitermachen«, entgegnete August. »Ich bin der Einzige, der ihn vielleicht überreden kann, aufzugeben.«

»Leute, die Leichen in der Badewanne zurücklassen, geben nicht so schnell auf«, gab Howell zurück. »Ich hatte gedacht, wir hätten ihm das mit der Flucht ausgetrieben, als er den Pass nicht bekam.«

»Sie haben ihn lange verhört, aber Sie kennen Sam nicht«, meinte August. »Sie wissen nicht, wie er denkt. Ich schon. Lassen Sie mich mitkommen. Nehmen Sie mich in Ihr Team.«

»Also gut«, gab Howell nach. Vielleicht war August Holdwine ja wirklich die Geheimwaffe, mit der es ihm gelingen würde, Sam Capra zurückzuholen.

Die vergangenen zehn Tage waren für Howell schlimm gewesen. Zuerst die Entdeckung, dass Sam Capra längst nicht mehr in der Bibliothek in Brooklyn saß, wie sie angenommen hatten, dann die Tatsache, dass ein Agent der Company einen Toten in einer Wohnung nebenan zurückgelassen hatte. Man war der Spur des gestohlenen Autos bis zu dem Fernfahrerlokal gefolgt, doch dann … Fehlanzeige. Mehrere Tage wussten sie nicht, wo sie ihn suchen sollten.

Sam Capra konnte mit einem Truck überallhin gefahren sein. Es gab aus der Zeit, in der er möglicherweise dort war, auch nur einige wenige Gäste, deren Spur sie nachgehen konnten; die meisten hatten ihr Essen und ihren Kaffee in bar bezahlt. Drei Tage später erinnerte sich eine Kellnerin, dass ein Mann, auf den Sams Beschreibung passte, zusammen mit einem Trucker davongezogen war. Den Namen des Fernfahrers wusste sie nicht, aber er hatte mit einer Kreditkarte bezahlt.

Man überprüfte alle Kreditkartenbelastungen, bis ein Trucker namens Vince Trout gefunden wurde, der aussagte, er habe einen jungen Mann zum Hafen von New York mitgenommen.

»Der Mistkerl will auf einem Frachtschiff nach Europa kommen«, sagte Howell. Er wurde ermächtigt, Teams nach London, Rotterdam und Marseille zu schicken und die Schiffsmannschaften zu befragen, um herauszufinden, ob irgendjemand Sam gesehen hatte. Aber bis dahin würden viele der möglichen Schiffe wieder auf See sein, was die Suche zusätzlich erschwerte.

»Wir könnten mit seinem Gesicht an die Öffentlichkeit gehen«, schlug August vor, »und dazu irgendeine Geschichte über ihn erfinden.«

»Nein«, entgegnete Howell. »Es hilft uns nicht weiter, wenn er in den Medien erscheint. Ein abtrünniger CIA-Agent? Eine solche negative Propaganda können wir nicht gebrauchen. Über diese Leute reden wir erst, wenn wir sie in Handschellen oder in einem Sarg haben.« Er verschränkte die Arme und sah August an. »Vielleicht wäre es auch interessant zu erfahren, was er vorhat.«

»Der Kerl, den er umgebracht hat, hatte vielleicht den Auftrag, ihn auszuschalten. Ich glaube, da hat jemand angebissen.«

»Dann müssen wir diesen Jemand finden. Wir wissen schon mal ein paar Dinge über den Toten. Er war ein kleiner Ganove, der in Paris mit Schmuggeloperationen zu tun hatte. Simon Tauras, ziemlich langes Vorstrafenregister, aber nichts Besonderes.«

»Kleine Ganoven kommen normalerweise nicht extra aus Europa hierher, um einen Agenten der Company auszuschalten.«

»Ich werde dieser Spur nachgehen«, sagte Howell. »Ich möchte, dass Sie die Kommunikation von Schiffen aus New York auf irgendwelche Auffälligkeiten überprüfen. Vielleicht wurde irgendwo ein blinder Passagier gefunden. Oder es hat merkwürdige Gespräche gegeben.«

»Es wird Tage dauern, die Millionen von Gesprächen durchzugehen.«

»Dann fangen Sie am besten gleich an.«

Die erkaltete Spur wurde zwei Tage, bevor Sam Capra in Rotterdam ankam, wieder heiß. August entdeckte ein interessantes Funkgespräch in der Echelon-Datenbank, die riesige Mengen von abgehörten Gesprächen enthielt, die auf bestimmte Schlagwörter hin abgesucht wurden. Darin berichtete der Kapitän eines Schiffes, das unter liberianischer Flagge fuhr, von einem Hubschrauber, der sich dem Schiff näherte; der Reeder gab dem Kapitän die Anweisung, den Hubschrauber landen zu lassen. Keine weitere Erklärung.

Doch als Howell die Reederei kontaktierte, biss er auf Granit. Der Hubschrauber wurde als Inspektion auf hoher See deklariert. Der Flugplan, von dem man ihm erzählte, existierte jedoch nicht. Es war also denkbar, dass jemand das Schiff aus einem ganz bestimmten Grund aufgesucht hatte: um Sam zu finden.

Drei Tage lang blockte die Reederei seine Bemühungen ab, dann sagte man ihm, dass der Mann, mit dem Howell sprechen wollte, der Kapitän der Elisa Martin, wieder auf See sei und erst wieder für ein Gespräch zur Verfügung stünde, wenn er in einer Woche in New Jersey ankommen würde.

Er befragte den Kapitän über Satellitentelefon, doch der Mann stritt alles ab. Irgendjemand musste ihn gut bezahlt haben für sein Schweigen, dachte Howell.

»Lassen Sie mich wenigstens sein Gesicht an die Behörden schicken«, schlug August vor. »Wir könnten sagen, ein flüchtiger Verbrecher habe seinen Pass gestohlen und müsse so schnell wie möglich gefunden werden.«

Howell stimmte zu.

Also Rotterdam. Die Homeland Security führte eine ständige Satellitenüberwachung aller großen Häfen der Welt durch. Howell nutzte seine Kontakte, um das Bildmaterial analysieren zu lassen. Ein zwanzigköpfiges Team fand schließlich ein Dutzend brauchbarer Spuren. Sie koordinierten die Hinweise mit den Sicherheitsaufnahmen vom Hafen selbst und stießen auf das Foto eines Mannes, bei dem es sich um Sam Capra handeln konnte; er verließ einen gesicherten Mannschaftsbereich an der Seite einer blonden Frau in Lederjeans, nahe der Stelle, an der die Elisa Martin angelegt hatte.

Sam Capra war also in Holland. Wahrscheinlich überlegte er gerade, wie er am schnellsten nach London kommen konnte. Howell kontaktierte den niederländischen Nachrichtendienst, der ihm versprach, mit der Polizei von Rotterdam, Amsterdam und Den Haag sowie der Grenzpolizei zusammenzuarbeiten. Auch Eurostar und die Fährunternehmen wurden verständigt. Die niederländischen Behörden waren gerade mit einem Bombenanschlag beschäftigt, und Howell wusste, dass seine Bitte nicht vorrangig behandelt wurde. Er wandte sich an seinen Amtskollegen beim britischen Nachrichtendienst, der angesichts der Tatsache, dass der Bombenanschlag auf das CIA-Büro sich auf englischem Boden ereignet und mehrere zivile Opfer gefordert hatte, alles daransetzte, um Sam Capra zu finden.

Über die Frau fand er absolut nichts heraus. Ihre Augen waren von einer Sonnenbrille verdeckt, und die Gesichtserkennungssoftware ergab keine Treffer in der Datenbank der Company. Er wies die Techniker an, die Suche auszudehnen; Sam hatte offensichtlich Freunde, und er wollte wissen, wer diese interessante Frau war.

Howell brannte darauf, in die Niederlande zu kommen. Er musste Sam finden, weil er vermutete, dass sich die Sache nur noch mit einer Kugel beenden ließ – und er wollte derjenige sein, der sie abfeuerte.

»Wenn er das getan hat, dann wird er einen guten Grund gehabt haben«, meinte August. »Vielleicht macht er den Job, den wir schon vor Monaten hätten erledigen sollen.«

»Ja, daran hab ich auch gedacht«, sagte Howell langsam. »Aber das ist mein Job, nicht seiner. Und wer ist diese Frau?«

»Er hat offenbar Helfer.«

»Ja«, stimmte Howell zu. »Die Frage ist nur, wer Sam helfen sollte, und warum.«

Howell und August nahmen eine Maschine nach Amsterdam und eilten zu einem Safehouse der Company, einem stattlichen Wohnhaus an der Herengracht, wo sie ihren Kommunikationsstützpunkt errichteten und warteten. Bestimmt würde irgendjemand Sam Capra noch im Laufe des nächsten Tages sehen. Sam würde sich nicht verstecken; er würde nach den Leuten suchen, die seine Frau entführt hatten.

August Holdwine stand am Fenster und sah dem Regen zu, wie er auf die Brücke und den Kanal herunterprasselte. Du dummer Kerl, dachte er, deine einzige Hofnung ist, dass wir dich finden und du mit mir redest. Wenn du’s nicht tust, gehst du für den Rest deines Lebens ins Gefängnis.

Und Howell, der noch die Folgen des Jetlags spürte, lag wach auf dem Bett und lauschte dem Regen, der auf das Dach trommelte. Sie werden in der Zentrale keine weitere Panne riskieren, dachte er. Es wird ihnen egal sein, was er tut, auch wenn es das Richtige sein sollte. Ich muss rauskriegen, was er weiß, und dann werde ich ihn töten müssen.

34

»Es gibt da einen Mann, der uns zu infiltrieren versucht«, sagte Piet. »Nic hat mir von ihm erzählt. Ein ehemaliger Geheimdienst-Agent, der irgendwie an mich herankommen will, und vermutlich auch an dich. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ihn der Daddy von deinem kleinen Biest geschickt hat.«

Edward war gerade mit dem Flugzeug gekommen, der Flug hatte sich wegen des schlechten Wetters verzögert, und er war müde und gereizt. Sein Magen rumorte. Das Mittagessen in Budapest war ihm nicht bekommen. Der Fisch, dachte er. Das würde ihn lehren, noch einmal Meeresfrüchte in einem Binnenland zu essen. Außerdem hatte er erfahren, dass Simon, der Mann, den er mit einer wichtigen Aufgabe nach Brooklyn geschickt hatte, gescheitert war. Was wiederum bedeutete, dass Sam Capra lebte. Das war ein schlechter Abend. Aber er hatte keine Angst. Nur Narren hatten Angst.

»Wo ist er jetzt?«, fragte Edward und stellte seinen Koffer ab. Er atmete tief durch, um sich zu beruhigen.

»Vorhin war er in einer Bar. Nic kann’s uns erzählen.«

»Und er will mich sprechen? Gut, bring ihn her. Der Kerl wird mir nützlich sein.«

»Und dein kleines Biest?«

»Wenn hier jemand mein kleines Biest ist, dann du, Piet«, erwiderte Edward. »Du schadest meiner Arbeit, wenn du so von ihr sprichst. Sie gehört jetzt zu uns. Sei nett zu ihr.«

Piet atmete scharf ein und verschränkte die Arme. Edward hasste ihn – aber er brauchte Piet nun einmal.

»Du solltest sie so schnell wie möglich benutzen, um dein Ziel zu erreichen«, knurrte Piet. »Sonst geht uns am Ende alles durch die Lappen, und das ganze Risiko wäre umsonst gewesen. Ich kann’s mir nicht leisten, dass wir leer ausgehen. Schließlich muss ich auch meine Rechnungen bezahlen.«

»Das Leben führt dich immer ans Ziel. Glaub mir, davon versteh ich mehr als du, Piet.«

»Hat ihr Vater aufgegeben?«

»Das hat er – er ist völlig zusammengebrochen.«

»Du bist dir ein bisschen zu sicher«, erwiderte Piet. »Bahjat Zaid steckt hinter dieser Infiltration, er versucht dich auszutricksen.« Er hatte sein Spielzeug, das Wakizashi-Schwert, aus dem Halfter an seiner Hose gezogen. »Lass mich ihr das Ohr abschneiden. Wenn wir’s ihm schicken, wird er tun, was wir wollen.«

»Du rührst sie nicht an. Nie.«

»Ich glaube langsam, dass du etwas für das kleine Biest empfindest …«

Als er den abfälligen Ausdruck hörte, packte Edward Piet trotz des Schwerts, das er in der Hand hielt, am Kragen und drückte ihn fast sanft gegen die Wand. Piet riss das Schwert hoch, sodass die Klinge Edwards Handgelenk berührte.

»Du weißt, wenn du mich verletzt, bist du tot«, sagte Edward. »Das Schwert ist ein lächerliches Spielzeug, Piet. Du siehst aus, als würdest du in einem schlechten Samurai-Film mitspielen. Und jetzt nimm das Ding runter, sonst ruf ich meine Freunde, dann kommen sie rauf und bringen dich mit ihren bloßen Händen um. Das werden sie für mich tun.«

Nach einem langen Augenblick ließ Piet das Schwert sinken.

Edward lockerte seinen Griff. Piet hatte vor allem Angst davor, dass man ihn nicht respektierte, dass er sein Gesicht verlieren könnte. Er war leicht zu manipulieren.

»Die Route für die Beschaffung meiner Ware, die hast du ausgezeichnet organisiert. In Budapest lag alles dort, wo es sein sollte.« Es war ihm sehr schwergefallen, seine Schätze zurückzulassen und ins Flugzeug nach Amsterdam zu steigen, aber seine Schätze waren unterwegs auf Piets Schmuggelroute und würden schon bald in den Niederlanden eintreffen. »Dann wollen wir uns diesen Spion mal ansehen und etwas Nützliches mit ihm anfangen. Hol die Kameras. Bitte.«

Das Quäntchen Respekt wirkte. Piet nickte kurz und verließ den Raum, und Edward ging zu Yasmins Zimmer hinüber. Er griff sich an die Stelle, wo das Schwert seine Haut berührt hatte; er konnte den Druck der Klinge immer noch spüren. Piet wurde langsam zu einem Problem, aber im Moment brauchte er ihn noch. Es lief nach Wunsch; er hatte die Ware und konnte alle seine Pläne verwirklichen.

Yasmin lag auf dem Bett – das hatte sie sich redlich verdient.

Edward war stolz auf seine schöne Lady, die Frau, die er zu einer Killerin umgeformt hatte. Er stand an ihrem Bett, während sie unruhig schlief.

Nachdem sie den Rucksack in dem kleinen Zeitungsladen abgestellt hatte, waren sie zu dem Van geeilt, der zwei Blocks entfernt abgestellt war, und weggefahren. Sie hatte keine Panik bekommen und auch nicht versucht zu fliehen; der unsichtbare Griff, in dem er sie festhielt, war stark genug. Sie hatte alle Anweisungen widerspruchslos befolgt. Ohne Angst.

Edward sah die Bewunderung für seine Arbeit in den Augen der anderen.

An diesem Abend hatte sie den Raum auf dem Dachboden beziehen dürfen. Edward brachte ihr das Zimtgebäck, das sie so gern hatte. Er sagte ihr, dass sie ihre Aufgabe wunderbar erfüllt und heute viel Gutes getan habe.

»Du hast ein großes Problem für uns gelöst.« Er knöpfte ihre Bluse auf. »Du bist eine Heldin für mich, Yasmin.«

»Hören sie zu?«, flüsterte sie.

»Nein. Du bist jetzt eine von uns. Das hast du heute am Bahnhof bewiesen. Niemand hört uns zu. Wir sind ganz allein, nur du und ich, mein Vögelchen.«

Er streifte ihr die Bluse von den Schultern; sie wehrte sich nicht. Er hielt eine kleine hölzerne Taube hoch. »Das habe ich bei einem Straßenverkäufer am Albert-Cuyp-Markt gesehen und dabei an dich gedacht. Schönheit und Kraft. Und aus Holz kann man so viele Dinge formen, Yasmin.« Er zog ihr den Rock herunter, und sie lag nackt und zitternd auf dem schmalen Bett.

»Es gibt jetzt kein Zurück mehr, Yasmin. Das mit der Bombe ist gutgegangen. Du hast deine Aufgabe genau so erfüllt, wie wir es wollten.«

Sie zuckte nicht mit der Wimper, als er das Wort Bombe aussprach.

»Dein schmutziges altes Leben ist vorbei.« Er legte ihr das Lederband, an dem die hölzerne Taube hing, um den Hals und spürte dabei ihren Puls unter seinen Fingerspitzen.

Edward stand auf und zog sich aus. Sein Körper war schlank und muskulös. Er legte sich auf sie und küsste zärtlich ihren Hals und ihr Gesicht. Sie erwiderte seine Küsse nicht. Sie lag da und rührte sich nicht.

»Machst du dir Sorgen wegen dem, was du heute getan hast?«, fragte er. »Wir haben es doch tausendmal besprochen.«

Sie sträubte sich nicht gegen seine Küsse. Er nahm sie hart und schnell. Sie schloss die Augen. Als er fertig war, legte er sich neben sie. Dann nahm er sie noch einmal, zärtlicher. Sie lag da, als würde sie ihn gar nicht spüren. Es machte ihm nichts aus.

Die ganze Zeit flüsterte er: »So bleibst du am Leben, Yasmin. Tu, was ich sage, dann wirst du überleben.«

Er setzte sich auf und betrachtete sie, bis er Lärm von unten hörte; er wusste, dass Piet die Kameras vorbereitet hatte und dass die Show beginnen konnte.

Er weckte sie. »Yasmin, wach auf.«

Das Erste, was sie sah, war die Pistole in seiner Hand.

»Ist das eine von den …?«, begann sie und blinzelte verschlafen.

»Nein, das ist meine.«

Sie richtete sich auf dem Bett auf, und er setzte sich neben sie. »Hör zu, Yasmin. Ich habe eine Aufgabe für dich, aber eine, die dir gefallen wird. Möchtest du duschen? Etwas essen?«

Sie nickte.

Er führte sie zum Badezimmer, wo frische Seife, Shampoo und eine Zahnbürste bereitlagen. Als sie die Taube abnehmen wollte, hielt er sie zurück. »Nein. Ich will, dass du sie immer trägst. Als Symbol für die Hoffnung auf Frieden.«

Er gab ihr frische Unterwäsche und ein Hemd. Demi brachte Brot und Obst zum Frühstück. Er dankte Demi, und Yasmin bedankte sich ebenfalls. Demi sah sie überrascht an, ehe sie wieder hinunterging.

»Es ist doch nett, eine von uns zu sein, nicht? Und dass du nicht mehr im Wandschrank sein musst?«

Sie nickte.

»Komm mit.« Er spürte ein aufgeregtes Pochen in der Brust; es war wie zu alten Bühnenzeiten.

Er ging mit ihr hinunter in das große Esszimmer, und da waren sie: Piet, Demi, sechs weitere Männer, darunter auch die Zwillinge, die Yasmin oft anstarrten. Jetzt sahen sie sie alle an. Und in der Mitte, wo der Esstisch stehen sollte, saß ein Mann, mit dicken Stricken an einen Stuhl gefesselt, einen Knebel im Mund.

Er stöhnte, als Edward und Yasmin hereinkamen, sein Gesicht war zerschunden und voller blauer Flecken.

»Siehst du diesen Mann, Yasmin?«, sagte Edward.

»Ja, ich sehe ihn«, antwortete sie mit tonloser Stimme.

»Er ist ein Feind, Yasmin. Er wollte dich von uns wegholen oder dich töten, wenn er dich nicht hätte mitnehmen können.«

»Mich wegholen oder töten?«, sagte sie ganz ruhig.

»Ja, er wollte dich zu deinem Vater zurückbringen. Er ist zu einem unserer Leute gekommen und hat ihm jede Menge Lügen erzählt; wir sind ihm gefolgt. Kennst du diesen Mann, Yasmin?« Edward packte den Kopf des ehemaligen Agenten und drehte ihn zu ihr. Er war schlimm zusammengeschlagen worden, doch sie studierte das Gesicht und schüttelte schließlich den Kopf.

»Dein Vater weiß, dass wir dich vor ihm beschützen. Dein Vater schickt Leute zu uns, die uns vernichten sollen. Zum Beispiel diesen Mann.«

»Das ist schlecht«, sagte sie. »Ich will nicht wieder so sein wie früher.« Und sie spuckte dem Mann ins Gesicht. Der Speichel hing an der blutigen Augenbraue.

Ein Raunen ging durch die Gruppe der Anwesenden, die sie aufmerksam beobachteten.

»Bist du sicher, dass du ihn nicht kennst? Er wollte sich bei uns einschleichen. Über Piet.«

»Ich kenne ihn nicht.« Sie sah Edward an.

Der Mann, der an den Stuhl gefesselt war, sah sie an, und Edward nahm ihm den Knebel aus dem Mund. »Ich … ich will nur das Geld, das Piet mir schuldet. Das ist alles. Sonst will ich nichts.«

»Du hast von mir gewusst. Durch wen?«, fragte Edward.

»Ich weiß nicht, was …«, begann der Mann, doch Edward ließ ihn nicht weiterreden und begann auf ihn einzuschlagen. Yasmin wollte wegschauen, doch Demi sagte: »Schau hin, sonst binden wir dich auch an einen Stuhl«, also sah sie zu.

Edward sah das Blut unter seinen Fäusten spritzen und die Zähne brechen. Er hörte auf und nahm eine Hand des Mannes in die seine. »Ich habe hier zehn Möglichkeiten, dich zum Reden zu bringen. Bahjat Zaid hat dich geschickt?«, fragte er und bog ihm die Finger nach hinten.

»Ja«, schrie der Mann schließlich, »Zaid hat mich geschickt.« Es folgte ein Wortschwall, den Yasmin nicht verstand, und Edward beugte sich zu ihm und legte ihm die Hand auf die Schulter, so als wären sie Freunde.

»Du wolltest unsere Ware stehlen, wenn sie in Rotterdam ankommt?«

»Ja, und sie gegen Yasmin eintauschen. Damit ich sie zu ihrem Vater zurückbringen kann. Ich sage euch alles. Bitte …«

»Dann war deine Schmuggelroute nach Amerika nur eine Lüge? Ich will nur sicher sein, dass ich es richtig verstehe. Du hast nichts zu befürchten, wenn du mir die Wahrheit sagst.«

»Ja. Es war gelogen. Es gibt keine Route«, stieß der Mann schwer atmend hervor.

Edward trat von ihm weg und wischte sich einen Blutspritzer von der Schuhspitze. Er gab Demi ein Zeichen, die an der Kamera stand. »Action!«, sagte er und schnippte mit den Fingern.

Demi schaltete die Videokamera ein.

Edward zog eine Pistole mit Schalldämpfer hervor und reichte sie Yasmin. Die anderen stießen überraschte Laute aus.

»Erster Akt«, sagte er. »Töte ihn.«

Sie nahm die Waffe und sah ihn verwirrt an.

»Das ist kein Test, Yasmin. Es ist deine Pflicht.«

Der Mann war gebrochen, das Blut lief ihm aus dem Mund. Er hob den Kopf und sah ihr in die Augen.

»Tu es, Yasmin«, befahl Edward. »Bitte schnell, wir haben noch mehr zu tun.«

Sie hob die Waffe nicht, sondern starrte den wehrlosen Mann an.

»Yasmin …« Edward hoffte, dass er ihr nicht wieder damit drohen musste, sie zu töten.

»Ich überlege, wo ich hinschießen soll. Ich will nicht die Stricke treffen.«

Edward lächelte wie ein Lehrer, der stolz auf seine Schülerin war. Der Mann stammelte etwas in seiner Sprache, er flehte sie an, nicht zu schießen.

Sie hob die Waffe und richtete sie auf ihn.

»Yasmin!«, rief der Türke in perfektem Englisch. »Dein Vater will dir helfen. Was dir diese Leute sagen, ist eine Lüge! Tu das nicht!«

»Mein Vater ist der Lügner.« Die Pistole zitterte einen Augenblick. Sie blinzelte und drückte ab.

Die Kugel traf ihn in die Brust. Der Stuhl kippte um. Er lebte noch und schrie vor Schmerz.

Yasmin drückte ein zweites Mal ab. Die Kugel durchschlug seinen Hals. Er zuckte, dann lag er regungslos da. Einer der Männer lachte, dann begannen sie ihr Beifall zu klatschen. Sie starrte nur auf den toten Mann hinunter, schien darauf zu warten, dass er aus ihrem Blick verschwand. Sie ließ die Pistole nicht sinken; steif stand sie da.

»Die Szene ist im Kasten. Demi, lade den Film auf den Computer. Mach unsere Gesichter unkenntlich, falls man sie sieht. Dann schicken wir das Ganze ihrem Vater.« Edward nahm ihr die Waffe aus der Hand und drückte ihren Arm hinunter wie den einer Puppe. »Du bist wirklich perfekt.«

Sie schlang die Arme um sich, als würde sie frieren, und wirkte etwas verwirrt. Er fasste sie am Kinn.

»Wir haben deinen Vater jetzt in der Hand. Er wird uns keinen Ärger mehr machen, Yasmin.«

Sie sah die anderen an, deren Blicke unverwandt auf sie gerichtet waren. »Darf … darf ich zurück in mein Zimmer gehen? Oder soll ich noch beim Saubermachen helfen?«

»Geh hinauf.«

Sie gehorchte. Die Männer betrachteten sie schweigend.

»Ich frage mich«, begann Piet, »ob das Mädchen dir etwas vorspielt.«

»Das tut sie nicht.«

»Ich glaube, sie würde alles tun, um zu überleben«, erwiderte Piet. »Sie hat gewusst, dass ihr nichts anderes übrigbleibt. Du hast gesagt, sie war Wissenschaftlerin, oder? Vielleicht ist sie eiskalt. Ich würde ihr an deiner Stelle nicht den Rücken zukehren. Sie hat jetzt einen Mann erschossen. Beim zweiten Mal wird sie sich nicht mehr so überwinden müssen. So läuft es immer.«

»Halt den Mund und bring die Leiche weg«, erwiderte Edward schroff. »Und Demi, du bereitest das Band vor. Ich will, dass ihr Vater seinen Tag mit seiner reizenden perfekten Tochter beginnen kann.«

35

Ich schlug die Augen auf.

Ich hörte ein Baby schreien, und einen wunderbaren Moment lang dachte ich, es wäre unser kleines Bündel und die Welt wäre so, wie sie sein sollte. Als hätte sich das in London nie ereignet.

Aber ich war hier nicht zu Hause; ich befand mich in einem Mansardenzimmer in Amsterdam. Das Licht der Morgensonne schien mir ins Gesicht. Das Baby hörte ich immer noch. Ich stand auf und trat an das kleine Fenster, von dem man auf die Prinsengracht hinunterblickte. Unter mir schob eine gestresste Mutter einen Kinderwagen vorbei. Der nächtliche Regen hatte aufgehört, und es sah nach einem sonnigen Vormittag aus.

Ich hatte nicht viel darüber nachgedacht, wie es sich anfühlen würde, Vater zu sein. Als Lucy mir sagte, dass wir ein Baby bekommen würden, war da zuerst Überraschung, dann Freude. Ich musste an meinen Vater denken, der mit uns über sechs Kontinente gezogen war, bevor ich zehn wurde, der so beschäftigt damit war, die Welt zu retten, dass er nur selten Zeit für uns hatte. Er war in mancher Hinsicht ein guter Vater gewesen, in anderer Hinsicht eher gleichgültig uns gegenüber. Ich nahm mir fest vor, seine Fehler nicht zu wiederholen, falls ich die Gelegenheit dazu bekam.

Es klopfte an der Tür. Ich hatte meine Waffe griffbereit, als ich aufmachte. Mila, gekleidet wie eine typische junge Karrierefrau, in einem grauen Hosenanzug und modischen Schuhen. Sie trug eine teure Aktentasche und eine Tasche mit Lebensmitteln. Sie war ein kleines Chamäleon.

»Sind Sie auf Jobsuche, Mila?«, fragte ich.

»Ja. Ich hoffe, ich kann bald mit besseren Leuten zusammenarbeiten. Gehen Sie duschen, ich mache Kaffee. Heute haben wir viel zu tun.«

Ich duschte schnell, trocknete mich ab und schlüpfte in Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine Jacke. Als ich in die kleine Küche kam, lag Frühstücksgebäck auf einem Teller, und es duftete nach frischem Kaffee. Auf ihrem Laptop lief ein Video.

Es zeigte Yasmin, wie sie einen Mann erschoss. Das Video stoppte und begann von vorne.

Mila aß ein Brötchen und trank ihren Kaffee. »Die Qualität ist schlecht, aber man sieht alles, was es zu sehen gibt.«

»Mein Gott«, sagte ich. Ich ging noch einmal zum Anfang und achtete besonders auf das Gesicht des Ermordeten.

Der Mann, der da hingerichtet wurde, war der Türke, mit dem ich eine handfeste Auseinandersetzung in der Bar gehabt hatte.

Ich stoppte das Video an der Stelle, an der Yasmin die Waffe auf den Mann richtete. Ihr Gesicht war deutlich zu erkennen, alle anderen Gesichter, außer dem des Toten, hatte man digital verwischt.

»Lassen Sie mich raten«, sagte ich. »Kapitel zwei der Erpressung von Bahjat Zaid.«

»Das hat er heute um sechs Uhr früh per E-Mail bekommen. Er hat es mir über eine sichere Leitung geschickt.«

»Jetzt haben sie also aus ihr eine Bombenattentäterin und eine Mörderin gemacht«, sagte ich. »Sie können oder wollen nicht mit ihr eine Bank ausrauben, um zu zeigen, dass Yasmin sich ihren Entführern angeschlossen hat, wie im Fall Patty Hearst, also machen sie es so.«

Mila gab einen kurzen Laut von sich, während sie ihren Kaffee trank.

»Hatte Zaid diesen Mann geschickt?«, fragte ich und spürte eine Wut in mir hochsteigen, die die Schmerzen von der Schlägerei gestern Abend übertönte. »Er heuert mich an, er heuert diesen Typ an – und wir wissen überhaupt nicht voneinander? Das gefällt mir gar nicht.«

»Hätte er von Ihnen gewusst, hätte er Sie verraten können, bevor sie ihn getötet haben.«

»Ja. Aber nun werden sie noch wachsamer sein. Wir haben beide dieselbe Strategie verfolgt, nämlich an Piet heranzukommen, und das kann ich jetzt vergessen, Mila. Mein Job ist ab sofort tausendmal schwerer als vorher, dabei hatte ich gerade eine gute Chance, über Nic an diese Leute zu gelangen.« Ich stand auf und begann auf und ab zu gehen. »Holen Sie Zaid her. Wir müssen reden. Was zum Teufel ist das für eine Ware, die der arme Kerl stehlen sollte?«

»Zaid hat Amsterdam verlassen.«

»Wo ist er?«

»Ich weiß es nicht.«

»Dann müssen wir ihn finden.« Ich setzte mich hin und öffnete noch einmal die E-Mail, die Zaid geschickt hatte. Die ursprüngliche E-Mail von Yasmins Entführern war über einen Anonymisier-Dienst gelaufen, sodass sich der Absender nicht aufspüren ließ. Doch ich sah mir Zaids E-Mail an Mila genauer an. Sie enthielt gewisse Informationen über den Provider, die ich auf einer Webseite eingab, auf der man Server-Standorte ermitteln konnte. »Zaid hat das aus Ungarn geschickt. Warum zum Teufel ist er in Ungarn? Er heuert mich an, damit ich seine Tochter rette, und anstatt hier zu sein, am Ort des Geschehens, reist er nach Ungarn.« Ich hörte, wie meine Stimme unwillkürlich lauter wurde. »Dort hat Yasmin gearbeitet. Warum ist er dort?«

»Ich weiß es nicht, Sam, und wenn Sie mich anschreien, werden wir’s auch nicht erfahren. Seine Firma hat ein Werk dort. Vielleicht kümmert er sich einfach um die Geschäfte.«

»Das gefällt mir gar nicht. Zaid heuert einen zweiten Agenten an, um sie zu befreien – wir hätten uns leicht in die Quere kommen können. Wir hätten uns gegenseitig für ein Mitglied der Bande halten können. Ich nehme an, der Türke hatte den gleichen Auftrag wie ich – Yasmin zu retten und die Entführer zu eliminieren.«

»Kann sein«, meinte sie achselzuckend. »Wir brauchen einen anderen Zugang.«

»Nein, wir kennen ja noch nicht einmal die ganze Geschichte. Zaid wollte, dass der Türke irgendeine Lieferung stiehlt, um sie gegen Yasmin einzutauschen. Wir müssen wissen, was da geliefert wird.«

»Ich werde es herausfinden«, sagte sie.

Ich dachte kurz nach. »Okay. Also, ich war in der Bar, bevor Nic kam. Ich könnte ihnen erzählen, ich hätte den Türken über Nic und Piet reden gehört, und es wäre um Drohungen gegangen.«

Sie sah mich mit einem dünnen Lächeln an. »Frühstücken Sie erst einmal. Sie müssen fit sein, damit Sie Nic in die Mangel nehmen können, wenn es sein muss.«

Ich sah mir das Video noch einmal an. »Was werden sie jetzt von Zaid fordern? Sie haben das gemacht, weil sie wussten, dass der Türke hinter ihnen her war, aber der Film hat den Zweck, Yasmin tiefer und tiefer hineinzuziehen. Jetzt gibt es Bilder, die zeigen, wie seine Tochter einen Bahnhof in die Luft sprengt und einen Mann erschießt. Was ist, wenn sie nicht einer Gehirnwäsche unterzogen wurde? Wenn sie freiwillig mitgemacht hat?«

»Nichts in ihrem Werdegang lässt auf eine Neigung zur Gewalt schließen.«

Ich starrte auf den Bildschirm und verfolgte ein weiteres Mal, wie Yasmin zur Mörderin wurde. »Es ist so, als wollten sie Zaid noch härter treffen. Dahinter steckt irgendetwas Persönliches.«

»Das ist Ihre Vermutung. Sie könnten sich auch irren«, erwiderte Mila.

»Das Problem ist, dass ich nicht weiß, wie ich an Nic und Piet herankommen soll, ohne mich verdächtig zu machen.«

»Wir könnten Nic schnappen und ihn zwingen, uns alles zu sagen.«

»Nein. Ihr wollt die ganze Gruppe eliminieren, also muss ich dort hinein. Ich muss sie alle beisammenhaben. Nic ist im Moment der Schlüssel dazu.«

»Also, wie wollen Sie ihn überzeugen, dass er Sie braucht?«

»Diese Leute haben einen Coup geplant, der sicher nicht unproblematisch ist«, sagte ich. »Ich muss herausfinden, wo die Probleme liegen – und ihnen eine Lösung dafür anbieten.«

»Wie wollen Sie das herausfinden?«

Ich überlegte kurz. »Gregor hat mir erzählt, dass Nic über einem Café im Jordaan-Viertel wohnt. Ich weiß, dass sein Nachname ten Boom ist. Das ist schon mal ein Anfang.«

36

Es dauerte eine Weile, bis ich Nic gefunden hatte. Er stand in keinem Telefonbuch. Ich hätte Gregor anrufen können, aber ich wollte ihm nicht noch mehr Angst machen. Das Jordaan ist ein älteres Viertel in der Nähe der Prinsengracht, das mit seinen engen Gassen, den schmalen, hohen Häusern und den vielen Cafés, Galerien und Buchläden einen ganz eigenen Charme ausstrahlt. Beim neunten Café, das ich aufsuchte, fand ich tatsächlich einen ten Boom unter den Namensschildern der Hausbewohner. Ich stand unten an der Treppe, als ich von oben Nics Stimme hörte, gefolgt von seinen Schritten.

Verdammt.

Ich lief durch die Haustür hinaus und in das Café, wo ich mich am Ende der Schlange anstellte. Falls er hereinkam, um seinen Morgenkaffee zu trinken, würde ich einen verdammt guten Grund brauchen, warum ich hier war. Ich dachte scharf nach. Vielleicht würde er es als positives Zeichen sehen, dass ich Initiative zeigte und herausgefunden hatte, wo er wohnte. Doch wahrscheinlicher war, dass er ausflippen würde, wenn er mich sah.

Ich hörte das Bimmeln der Tür hinter mir. Jetzt war es Zeit, den Dingen ins Auge zu sehen. Ich blickte über die Schulter zurück. Es war eine hübsche junge Frau, die hereinkam. Und dahinter sah ich Nic, der lebhaft gestikulierend mit seinem Handy telefonierte. Er schloss ein Fahrrad auf, zog es aus dem Radständer und stieg auf. Er plapperte immer noch munter in sein Handy, während er in der verwegenen Art vieler Amsterdamer Radfahrer freihändig davonstrampelte.

Ich lächelte der hübschen Frau zu, bevor ich hinausging, und eilte in die Eingangshalle des Hauses zurück.

Seine Wohnung lag im obersten Stockwerk. Ich lief die Treppe hinauf, fand die Wohnungstür und lauschte. Drinnen war alles ruhig. Ich ging vor der Tür in die Knie. Mila hatte meinen Plan als »dumm« bezeichnet, doch sie hatte mir das nötige Werkzeug besorgt.

Das Schloss war kein großes Hindernis; ich brauchte etwa eine halbe Minute, um es zu knacken. Vorsichtig trat ich ein und schloss die Tür geräuschlos hinter mir.

Die Wohnung war ein einziges Chaos. Auf einem Beistelltisch standen halbvolle Biergläser vom vergangenen Abend, und über eine Couch lagen Zeitungen verstreut. Ich schlich lautlos durch das unaufgeräumte Wohnzimmer und die kleine Küche und sah drei Türen vor mir. Ich öffnete die erste – sie führte in ein kleines Badezimmer. Dann die nächste. Und ich erstarrte.

Eine ältere Frau lag schnarchend im Bett. Eine leere Wodkaflasche stand auf einem Nachttisch Wache. Ihre Haare waren total zerzaust, und sie verströmte einen leicht ungewaschenen Geruch. Vorsichtig machte ich die Tür wieder zu.

Verdammt. Die Sache war einfach zu gefährlich. Aber möglicherweise bekam ich keine weitere Chance … Ich versuchte es mit der dritten Tür. Nics Zimmer. Und es war so makellos sauber, wie die anderen Räume schmuddelig waren. Der Großteil wurde von einem Schreibtisch mit drei Computern eingenommen. Über den Monitoren standen reihenweise Bücher über Datenbanken, Programmiersprachen, Hacking und Computersicherheit. Vielleicht war der Kerl mehr als nur ein Spammer. Auf einem Beistelltisch lagen einige Fotos verstreut. Sie zeigten Nic in jüngeren Jahren ohne Pferdeschwanz und etwas schlanker, zusammen mit der Frau aus dem Bett nebenan. Sie wirkte jünger und gesünder, und neben ihr stand ein Mann, der wie eine viel ältere Ausgabe von Nic aussah.

Nic, der raue Bursche, war ein Nerd, der bei seiner Mutter lebte.

Ich hatte eine Menge Werkzeug und Technik eingesteckt. Was ich suchte, waren Informationen, und die meisten Informationen sind heutzutage auf Computern gespeichert. Ich drückte die Leertaste und sah mich gleich mit der Aufforderung zur Eingabe eines Passworts konfrontiert. Rasch schloss ich eine externe Festplatte an den ersten Computer an. Die Software auf der Festplatte begann zu arbeiten, mit dem Ziel, das Login-Passwort zu knacken. Mila hatte erwähnt, dass die Software von der NSA stammte, doch sie verriet mir nicht, wie sie sie in ihre schmutzigen kleinen Finger bekommen hatte.

Während das Programm seine Arbeit tat, durchsuchte ich das Zimmer. Nic hatte eine Pistole, eine Glock, unter dem Bett liegen. Sonst nichts.

Das Schnarchen der Frau wurde lauter, ehe es verstummte.

Der Computer signalisierte, dass das Passwort gefunden war. Ich war drin. Ich trennte die Festplatte vom PC und schloss eine andere an, auf die ich die gesamte Festplatte des Computers kopieren wollte. Mila hatte mir versichert, damit würde es viel schneller gehen als mit einer herkömmlichen Festplatte. Der Kopiervorgang begann, und ich wandte mich dem Verlauf der jüngsten Aktivitäten zu. Nic hatte sich verschiedene PDF-Dateien angesehen. Ich öffnete sie eine nach der anderen.

Er hatte auf News-Webseiten Berichte über den Bombenanschlag am Hauptbahnhof gesucht. Ich ging sie durch. Da war nichts, was ich nicht schon wusste. Fünf Tote. Vier Holländer, ein Russe. Der Name des Russen war noch nicht bekannt gegeben worden, sagte die Polizei, weil man die Familie bisher nicht gefunden hatte. Die Bombe war in einer kleinen Buchhandlung hochgegangen; die Täter hatten sie hinter einer Wühlkiste mit verbilligten Büchern platziert – wahrscheinlich, so spekulierte die Polizei, damit der Rucksack nicht vor der Explosion entdeckt wurde.

Ich fand Bilder vom Ort der Verwüstung, und nachdem ich sie fünf Sekunden betrachtet hatte, war mir klar, dass sie nicht von einer News-Webseite stammen konnten. Das waren Fotos, wie sie die Polizei am Tatort anfertigte, Fotos, die nicht für die Veröffentlichung bestimmt waren.

Sie zeigten entsetzliche Einzelheiten. Das waren Leute, die nur ihre Zeitung oder einen Schokoriegel hatten kaufen wollen. Eine Kassiererin, die ihren einfachen, ehrlichen Job gemacht hatte. Alle tot. Ihre zerfetzten Körper und abgerissene Gliedmaßen lagen zwischen den Trümmern des Geschäfts. Blutspritzer klebten an den Wänden.

Die Bilder riefen die schrecklichen Erinnerungen an den Bombenanschlag in London in mir wach.

Woher hatte Nic diese Fotos?

Ich fand eine polizeiliche Analyse der Bombe, als geheim klassifiziert.

Was hatte er gestern Abend in dem Pissoir der Bar gesagt? Ich hab das Zeug. Die Bullen wissen nichts. Ich dachte, er hätte von geschmuggelten Gütern gesprochen, doch das war ein Irrtum. Der Mistkerl hatte sich in die Datenbank der Polizei gehackt. Er verfolgte die Ermittlungen.

Es lief mir kalt über den Rücken. Nic war viel mehr, als er auf den ersten Blick zu sein schien. Ich hatte ihn gewaltig unterschätzt.

Ich sah mir die detaillierte Beschreibung der Bombe an: eine kleine Menge Semtex-Sprengstoff, der, so wurde vermutet, von einem Diebstahl in Tschechien vor sechs Monaten stammte. Sehr einfach.

Aber.

In dem Bericht stand nichts darüber, wie die Bombe gezündet worden war. Ich ging den Rest durch. Es hätte eine Zeitschaltuhr oder ein Handy geben müssen, um die Explosion auszulösen. Doch man hatte nichts gefunden. Selbst bei einer noch so verheerenden Explosion wären irgendwelche Spuren zurückgeblieben, aus denen man hätte schließen können, wie die Bombe gezündet wurde.

Die nächste Seite trug die Bezeichnung nicht identifizierte elektronische Teile. Ich las weiter; man hatte offenbar Bruchstücke im Rucksack gefunden, die nicht von einem Handy stammten. Da war ein halb geschmolzenes Gitter, nicht größer als eine Hand – wie eine Bienenwabe aus Metall. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Offenbar war das Ding bei der Explosion durch die Bücherkiste und in die Eingeweide eines der Opfer geschleudert worden, sodass es einigermaßen intakt geblieben war.

Die Polizei wusste noch nicht, worum es sich bei dem Gegenstand handelte, und das beunruhigte mich.

Nebenan ging das Schnarchen wieder los, doch es dauerte nur kurz, dann kamen raschelnde Geräusche vom Bett. Ich wartete, bis es still wurde – aber das Schnarchen setzte nicht erneut ein. Ich blickte aus dem Fenster. Vier Stockwerke unter mir sah ich die Markise des Cafés.

Ich wartete. Nichts regte sich. Vielleicht war die Frau aufgewacht und starrte an die Decke. Ich sah nach der Festplatte, die ich angeschlossen hatte; der Kopiervorgang war zur Hälfte fertig. Vielleicht war Nics Mom das leise Klicken der Tastatur gewöhnt, und sie dachte, dass Nic zu Hause sei.

Ich ging die Informationen über die Leute durch, die bei der Explosion gestorben waren. Bei den vier Niederländern handelte es sich um die Kassiererin und drei Kunden – ein neunzehnjähriges Mädchen, ein fünfundvierzig Jahre alter Mann, eine fünfzigjährige Frau und ein siebenundzwanzig Jahre alter Mann. Sie waren Ehefrauen und Ehemänner, Väter und Töchter, Freunde. In den elektronischen Dossiers fand sich jeweils ein Foto aus einem Führerschein oder Reisepass.

Die Akte über den Russen war leer bis auf den Autopsiebericht. Kein Name, kein Alter, keine Passnummer, kein Foto.

Schon sehr merkwürdig. Die Amsterdamer Polizei, die zu den besten der Welt gehörte, hatte keinerlei Anhaltspunkte, wer das fünfte Opfer war. Das erstaunte mich.

Ich sah die übrigen Akten durch, die Nic aus der Polizeidatenbank gestohlen hatte. Da war ein Video mit der Bezeichnung toezicht, versehen mit dem Datum vom Tag der Explosion. Toezicht bedeutete Überwachung. Ich startete das Video.

Die Bilder der Sicherheitskamera gingen zu einer zentralen Sicherheitsstation; hätte das Bildmaterial den Laden nicht verlassen, so hätte es die Detonation wahrscheinlich nicht überstanden. Nic hatte fünf Minuten dieses Materials aus dem Polizeiserver geholt.

Ich verfolgte die letzten Momente im Leben von fünf unschuldigen Menschen.

Die junge Kassiererin gab mit leicht gelangweilter Miene Wechselgeld heraus. Sie kratzte sich immer wieder am Ohr. Die meisten Kunden blieben nicht lange. Yasmin war nirgends zu sehen, was bedeutete, dass sie die Bombe zu diesem Zeitpunkt bereits platziert hatte. Dutzende Leute gingen in dem Laden ein und aus – es war fast ein Wunder, dass nicht mehr Menschen ums Leben gekommen waren. Ich sah einen Mann vor dem Zeitungsständer stehen bleiben. Er griff nach einer Zeitung, und dann verschwand das Bild in einem weißen Blitz.

Ich ging noch einmal zu diesen letzten Augenblicken zurück und hielt das Bild an. Es waren fünf Personen im Geschäft; die vier Niederländer erkannte ich von den Fotos in den Akten. Der tote Russe musste der Mann sein, der nach der Zeitung griff, als die Bombe hochging. Ich ließ die Aufnahme Sekunde für Sekunde rückwärts laufen. Der Mann trat vom Zeitungsständer weg. Er war im Profil zu sehen, das Gesicht leicht abgewandt. Er machte einen Schritt zurück zum Zeitschriftenständer. Dann drehte er sich zur Kamera, und ich sah sein Gesicht.

Ich kenne ihn. Das kann nicht sein.

37

Hinter mir auf dem Flur öffnete sich eine Tür. Ich hörte nackte Füße über den Holzboden tappen.

»Nic? Ben je wakker?« Bist du wach?

»Ja«, rief ich, Nic so gut wie möglich imitierend, zurück. Ich musste weg. Ich zog die Festplatte heraus und hörte, wie die Badezimmertür geschlossen wurde. Das Rauschen von Wasser im Waschbecken, dann die Toilettenspülung. Die Dusche wurde aufgedreht. Und plötzlich ging die Wohnungstür auf.

Nic war nach Hause gekommen.

Vorne konnte ich nicht mehr hinaus. Um keine Spuren meiner Anwesenheit zu hinterlassen, loggte ich mich rasch aus und schaltete den Bildschirm in den Ruhezustand zurück.

Ich stieg mit einem Bein aus dem Fenster. Ich hörte immer noch die Dusche rauschen und hoffte, dass Nic nicht geradewegs in sein Zimmer gehen würde. Vorsichtig stieg ich hinaus auf den Fenstersims.

Es gab keinen Weg hinunter; ich blickte nach oben. Ein Balken ragte aus den Mauerziegeln hervor, gut zweieinhalb Meter über mir. Die meisten Häuser in Amsterdam hatten solche Balken – vermutlich wurden sie benutzt, um große Möbelstücke hochzuziehen, weil die Treppenhäuser meistens sehr eng waren.

Nur mit einem mächtigen Satz käme ich dort hinauf. Ich wartete, ob mich jemand von der Straße aus sah, doch niemand blickte zu mir hoch. Ich konzentrierte mich, um die Erinnerung an mein Parkour-Training in meinen Körper einfließen zu lassen. Es war nicht unmöglich. Ich blickte zu dem Balken empor. Ich sprang. Mit ausgestreckten Händen versuchte ich, den Balken zu fassen zu bekommen.

Ich verfehlte ihn.

Ich stürzte ab. Mit knapper Not erwischte ich mit den Händen den Fenstersims, auf dem ich gestanden hatte. Mein Körper prallte gegen die Mauer, und der Schmerz durchzuckte meine Arme. Meine Fingerspitzen brannten wie Feuer, doch ich wagte nicht zu schreien. Mit den Füßen konnte ich den Aufprall dämpfen. Das Parkour-Training härtet die Hände und Arme ab, doch ich war etwas aus der Übung. Ich blickte hinunter. Die Straße war fast leer. Eine Frau kam aus dem Café und ging weiter, ohne nach oben zu schauen.

Über mir hörte ich die Tür aufgehen. Nic betrat sein Zimmer. Er pfiff vor sich hin. Ich war geliefert. Von seinem Schreibtisch her hörte ich es klappern; er war vielleicht nur einen Meter von mir entfernt. Wenn er aus dem Fenster schaute, würde er vielleicht meine Hände sehen. Ich hörte ihn mit seiner Mutter sprechen; sein Ton klang gereizt, er sagte ihr, er habe keine Zeit zum Plaudern.

Gott sei Dank. Ich zog mich zum Fenster hoch und sah, dass er auf den Flur hinausging. Doch er hatte die Zimmertür offen gelassen.

Bei Parkour geht es darum, Hindernisse auf möglichst einfache und effiziente Weise zu überwinden. Meine Gedanken arbeiteten wie ein Messer und zerschnitten das Problem in kleine Schritte, die ich in einer fließenden Bewegung durchführen könnte. Ich hing schon ungefähr zehn Sekunden am Fenstersims; ich hatte keine Zeit zu verlieren.

Vorsichtig zog ich mich hoch. Ich bekam einen Fuß auf den Sims und zog mich ganz hinauf. Nics Mutter rief aus ihrem Zimmer nach ihm und beklagte sich, dass er ihr nichts zum Frühstück mitgebracht habe. Nic erwiderte, sie solle sich verpissen und sich ins Bett legen, bis sie wieder nüchtern sei. Seine Stimme wurde lauter, er kam offenbar zu seinem Zimmer zurück.

Ich musste den Sprung noch einmal versuchen. Ich schnellte mich hoch – und diesmal erwischte ich den Balken über mir. Rasch schwang ich meine Beine herauf, während Nic mit seiner Mutter schimpfte und sie ihn ankeifte. Von unten auf der Straße hörte ich einen lauten Ausruf: Jemand hatte mich entdeckt. Jetzt ging es nur noch darum, schnell zu verschwinden – jeden Moment konnte die Polizei erscheinen. Von dem Balken zog ich mich auf das Dach hinauf, wo ich von der Straße aus nicht mehr zu sehen war. Ich lag flach auf dem Rücken und schaute in den Himmel, um kurz zu verschnaufen. Dann kroch ich langsam zum Dach des Nachbarhauses hinüber. Vorsichtig arbeitete ich mich weiter, stets darauf achtend, dass man mich von unten nicht sehen konnte. Es kam mir vor wie eine Ewigkeit.

Ein kleines Mädchen in einer Dachwohnung beobachtete mich mit großen Augen, als ich das Ende des Blocks erreichte, etwa ein Dutzend Häuser von dem Haus entfernt, in dem Nic wohnte. Die Kleine war vielleicht vier Jahre alt, sie hatte leuchtende Augen und Apfelbäckchen. Ich winkte, und sie winkte zurück. Dann legte ich einen Finger an die Lippen, und sie lachte. Ich machte eine Geste, als würde ich ein Fenster öffnen – und sie machte ihr Fenster auf.

Ich schlüpfte in ihr Zimmer. Sie sah mich mit großen Augen an. Ich tätschelte ihr den Kopf und legte noch einmal den Finger an die Lippen. Sie lachte wieder. Ich schlich auf den Flur hinaus und hörte aus einem Zimmer Geräusche, die so klangen, als würde sich gerade jemand anziehen. Im Badezimmer rauschte die Dusche. Wenige Augenblicke später hatte ich die Wohnung verlassen und eilte die Treppe hinunter.

38

»Sie kennen den toten Russen? Woher?«, fragte Mila. Sie hatte die Festplatte an ihren eigenen Computer angeschlossen und sah sich das Material an, das ich bei Nic hatte mitgehen lassen, der es seinerseits aus der Polizeidatenbank gestohlen hatte.

Meine Stimme klang heiser. »Am Tag des Bombenanschlags in London, kurz vorher … da berichtete ich in einer Präsentation über einen Mann, den wir im Verdacht hatten, in die Geldgeschäfte von internationalen Verbrecherringen verwickelt zu sein. Wir nannten ihn den Geldzaren, doch wir fanden überhaupt nichts über ihn; wir hatten nur ein Foto und ein paar Hinweise von zwei Informanten, die tot aufgefunden wurden. Das ist er. Das ist der Mann. Ich hatte bisher gedacht, dass der Typ mit der Narbe den Geldzaren schützen wollte. Aber jetzt bringt er ihn selbst um.« Ich konnte kaum atmen, meine Brust fühlte sich an wie aus Stein. »Sie haben mein Ziel ausgeschaltet. Wer zum Teufel sind diese Leute? Worauf haben sie es abgesehen? Warum haben sie meine Frau entführt?«

Mila sah mich schweigend an.

»Das war kein gewöhnlicher Bombenanschlag«, fuhr ich fort. »Da steckt viel mehr dahinter. Das war gezielter Mord. Ich muss alles durchgehen, was wir von Nics Laptop haben. Ich muss einen Grund finden, warum es sich für ihn lohnen soll, mich für die Operation anzuheuern.«

»Dann sehen wir zu, dass wir einen Grund finden«, sagte Mila und beugte sich über den Computer.

39

»Ich glaube nicht, dass ich im Moment neue Leute anheuern kann«, sagte Nic am Telefon. Vermutlich hatte Piet eine Aufnahmesperre angeordnet. In der Gruppe herrschte Alarmstufe eins, nachdem der Türke versucht hatte, sich bei ihnen einzuschleichen. Oder – was natürlich noch beunruhigender wäre – er hatte entdeckt, dass jemand in seinem Computer oder seinem Zimmer war. Sie würden sich jedenfalls hüten, einem Neuen zu vertrauen; dass der Türke aufgeflogen war, machte die Sache um vieles schwerer für mich.

Ich musste es zumindest versuchen. Vielleicht gab es doch noch eine Möglichkeit, sein Interesse zu wecken.

»Hör zu, Nic. Das versteh ich. Nur, wie gesagt, Mann, ich brauche Geld, und ich habe Informationen, die für dich und deinen Boss eine Menge wert sind.«

»Das glaube ich zwar nicht, Sam, aber …«

»Bevor du in den Grijs Gander gekommen bist, hat der Türke davon gesprochen, dass er eine wertvolle Lieferung in die Staaten für euch organisieren würde. Ich glaube, ihr solltet ihm nicht vertrauen, wenn er solche Dinge in einer Bar herumtratscht. Es geht offenbar um heikle Ware, und so was kann ich machen. Schnell und sicher und billig.«

»Er hat über eine Schmuggelroute gesprochen? In der Bar?«, fragte Nic leicht angespannt.

»Er hat es auf Türkisch zu seinen Freunden gesagt, aber ich habe genug aufgeschnappt«, sagte ich und blickte kurz zu Mila hinüber, die mithörte. »Er hat gesagt, Piet würde es noch bereuen, wenn er sein Geld nicht bekäme. Und dass er den Bullen einen anonymen Hinweis geben würde, wenn Piet nicht zahlt.«

»Ich … ich kann am Telefon nicht darüber reden«, erwiderte Nic nun spürbar nervös.

Falls sie den Türken gefoltert hatten und er ihnen eine ganz andere Geschichte erzählt hatte als ich hier … dann konnte es für mich sehr gefährlich werden. Das Risiko musste ich eingehen. »Ich biete euch jedenfalls eine sicherere Route an als der Türke, und ich halte den Mund. Ich brauche wieder Arbeit, Nic.«

»Ich ruf dich zurück. Aber versprechen kann ich dir nichts.«

»Okay, okay. Macht, was ihr wollt, du und dein Freund. Es ist mir egal. Dann viel Glück.« Ich legte auf.

Mila hob eine Augenbraue. »Sie sind ganz schön rangegangen.«

Ich sagte nichts.

»Sam.«

»Was?«

»Lassen Sie sich nicht von Emotionen leiten.«

»Ich bin nicht emotional. Sehen Sie irgendwelche Emotionen? Ich bin das perfekte Pokerface.«

»Dieser Geldzar. Wenn er mit dem Kerl mit der Narbe zusammengearbeitet hat, wenn er der Mann für die Geldgeschäfte war, warum hätte ihn der andere ausschalten sollen? Und warum so? Zwei Kugeln in den Kopf und in einen Kanal werfen – das wäre viel einfacher.«

Darauf hatte ich auch keine Antwort. Sicher, so konnte er zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Er machte Yasmin zur Mörderin und eliminierte gleichzeitig den Geldzaren – aber weshalb?

Das Telefon klingelte in meiner Hand. Ich ließ es fünfmal läuten.

»Er macht sich schon in die Hose«, bemerkte Mila.

Ich ließ es noch zweimal klingeln, ehe ich abhob. »Ja?«

»Ich könnte dir vielleicht Arbeit verschaffen. Du musst einfach verstehen, dass mein Boss im Moment extrem vorsichtig ist.«

Das kann ich mir vorstellen, dachte ich. »Ein Boss soll auch vorsichtig sein.«

»Wir treffen uns in der Bar, in der wir gestern Abend waren, dann bringe ich dich zu Piet.«

»Lieber draußen, im Freien. Wo ich dich und deine Freunde kommen sehe. Ich kenne da eine Bar …« Doch Mila schüttelte den Kopf. »Nein, ich sag dir was, Nic. Ich vertrau dir einfach – sag du, wo wir uns treffen.«

»Kennst du das Café Pelikaan in der Singel?«

Mila nickte. »Ja«, antwortete ich.

»Dann treffen wir uns dort. Heute Mittag.«

»Okay. Ich bin zu Mittag dort.« Nic legte auf.

»Gut«, sagte Mila und nahm ihren Ohrhörer heraus. »Sie haben angebissen. Aber möglicherweise fahren sie trotzdem mit Ihnen irgendwohin, um mit Ihnen zu reden. Sie werden Ihnen sicher nicht einfach so trauen. Darauf müssen wir vorbereitet sein.«

»Warum lassen wir sie nicht hierherkommen, auf unser eigenes Terrain?«

»Weil dieser Platz geschützt bleiben soll«, erwiderte sie. »Der Rode Prins ist Ihre Zuflucht, Ihr Safehouse. Ich kenne das Pelikaan. Ich weiß auch schon, was wir machen. Beeilen Sie sich, wir haben nicht viel Zeit.« Sie stand auf, und ich legte die Hand auf ihren Arm.

»Haben Sie Bahjat Zaid erreicht?«, fragte ich.

»Nein«, antwortete sie. »Niemand scheint zu wissen, wo er steckt.«

»Hören Sie, ich glaube, er hat ihnen irgendetwas aus seinem Werk in Ungarn gegeben, wo ja auch Yasmin gearbeitet hat. Das ist es, was sie quer durch Europa schmuggeln.«

Sie biss sich auf die Lippe.

»Er produziert Waffen, Mila. Was zum Henker gibt er diesen Leuten? Er erfüllt ihre Forderungen – dabei denken sie gar nicht daran, seine Tochter freizulassen.«

»Sie und ich, wir haben unsere Anweisungen, Sam. Wir retten Yasmin und eliminieren ihre Entführer als Zeugen und als Bedrohung. Tun Sie das, dann brauchen Sie sich keine Gedanken darüber zu machen, was er ihnen gegeben hat.«

»Wissen Sie es? Seien Sie ganz ehrlich zu mir.«

»Nein, ich weiß es nicht«, sagte sie, und ich glaubte ihr.

»Ich muss trotzdem wissen, was sie nach Amerika bringen wollen.«

»Eins nach dem anderen, Sam. Yasmin. Diese Bande. Das ist der Weg, wie Sie die Wahrheit über Ihre Frau herausfinden können. Konzentrieren Sie sich auf die wesentlichen Dinge.« Ihre Stimme klang stahlhart. »Ich habe da ein Druckmittel gegen Nic für Sie. Ziemlich hässliche Sache.«

»Was?«

»Auf seinem Computer.« Sie öffnete eine Datei. Fotos. Fotos von Kindern und Jugendlichen – Jungen und Mädchen –, teilweise in widerlich aufreizenden Posen. Übelste Pornographie. Die Datei enthielt eine Liste von Namen, von E-Mails. Ich blickte zur Seite.

»Er ist ein Kinderschänder?«

»Vielleicht. Auf jeden Fall handelt er mit solchen Schweinereien. Wer bestimmte Fotos sucht, bekommt sie wahrscheinlich bei Nic.« Die Härte wich aus ihrer Stimme, und sie stieß einen leisen Fluch hervor.

Ich dachte an den seltsamen Blick, mit dem er das kleine Mädchen in dem Café am Dam-Platz betrachtet hatte, und mir wurde übel. »Okay. Das ist ein Druckmittel. Damit kann ich ihn in die Mangel nehmen.«

»Und ihm das Handwerk legen«, fügte Mila hinzu.

40

Howell studierte das Bildmaterial in der Sicherheitszentrale am Bahnhof von Rotterdam. Da. Die Kameras hatten den Mann eingefangen, den er auch auf den Bildern vom Hafen gesehen hatte und der wie Sam Capra aussah. Die blonde Frau mit der großen Sonnenbrille ging ein paar Schritte vor ihm.

»In welchen Zug sind sie eingestiegen?«, fragte er.

»Den Zehn-Uhr-fünfzehn-Zug nach Amsterdam«, antwortete August nach einem Blick auf den Fahrplan.

»Das muss überprüft werden – zwei Fahrkarten, die zusammen mit einer Kreditkarte gekauft wurden.«

»Sie könnten bar bezahlt haben oder die Fahrkarte schon vorher gekauft haben«, wandte August ein.

»Sie könnten aber auch einen Fehler gemacht haben«, gab Howell zu bedenken.

Zehn Minuten später hatte Howell einen Namen. Zwei Fahrgäste in Wagen fünf hatten mit einer Kreditkarte bezahlt, die einer Frau namens Fernanda Gatil gehörte.

Er kontaktierte das CIA-Büro in Amsterdam, teilte seinen Leuten den Namen mit und forderte sie auf, ihn an die niederländischen Grenzbahnhöfe weiterzugeben. Er wollte alles über die Frau wissen – wo sie arbeitete, wo sie lebte, jedes Detail. Er verlangte eine Bildoptimierung der Aufnahmen, die die Sicherheitskameras am Bahnhof geliefert hatten; er wollte wissen, wer diese Frau war und warum sie mit einem Mann reiste, bei dem es sich höchstwahrscheinlich um Sam Capra handelte.

41

Zehn nach zwölf.

Nic, dieser Mistkerl, ließ mich warten. Ich saß draußen vor dem Pelikaan, auf der Südseite des Kanals und nippte an meinem Glas Heineken. Das Sonnenlicht schimmerte auf dem Wasser.

Ich fragte mich zum ersten Mal, wer der Türke war, den Zaid angeheuert hatte. Ein Glücksritter? Ein echter Schmuggler? Jemand, der so wie ich eine Rechnung mit dem narbigen Kerl offen hatte? Bahjat Zaid war ein verzweifelter Vater, der augenscheinlich nicht sein ganzes Vertrauen in Mila oder ihre geheimen Arbeitgeber setzte. Nachdem ich mich auf dem Weg zu diesem Treffen etwas beruhigt hatte, nahm ich es ihm nicht mehr übel. Schließlich wusste ich auch nicht, ob mein Kind noch lebte.

Ich hatte die Chance, der Wahrheit und Lucy näher zu kommen. Das war das wichtigste Gespräch meines Lebens. Ich bemühte mich, nicht zu schwitzen. Und nicht zu viel nachzudenken. Ich musste einfach den richtigen Ton treffen, dann würde es schon klappen.

Schließlich sah ich Nic in der Menge der Samstags-Spaziergänger. Er blickte die Leute um ihn herum geringschätzig und ziemlich mürrisch an.

Er setzte sich mir gegenüber. Im Tageslicht sah er sehr bleich aus, so als hätte er kaum geschlafen. Ich fragte mich, ob er entdeckt hatte, dass jemand in seinem Zimmer war und in seinen widerlichen Geheimnissen gestöbert hatte. Aber wahrscheinlich hatten sie alle letzte Nacht schlecht geschlafen, nachdem sich herausgestellt hatte, dass der Türke die Gruppe infiltrieren wollte.

»Hallo«, sagte ich, bemüht, mir meine Verachtung nicht anmerken zu lassen. Ich weiß, was du treibst.

»Ich hab einen verdammt miesen Tag heute«, erwiderte er. Der Kellner kam zu uns an den Tisch; Nic bestellte eine Cola. Der Kellner brachte das Getränk und verschwand wieder. Niemand saß in unserer Nähe.

»Also. Hat dieser Türke das mit der Route jetzt vermasselt oder nicht?«

»Es war alles ein Bluff«, antwortete Nic. »Der Kerl war ein Lügner.«

»War?«

»Ich meine, ist. Mein Englisch, entschuldige.«

Ich musste wie ein Mann klingen, der dringend einen Job wollte; und genau das war ich ja auch. »Nic, hör zu. Ich habe schon eine Menge Zeug von Osteuropa nach Holland, England und Amerika gebracht. Ich weiß, wie man heiße Ware über die Grenzen schafft. Wenn ihr Angst habt, dass der Türke eure geplante Route vermasselt hat, dann finde ich eine ganz neue Route für euch. Hundertprozentig.«

Nic nippte an seiner Limonade. Ich wartete. Wenn sie sich darauf verlassen hatten, dass der Türke ihre Ware in die Vereinigten Staaten schmuggeln würde, dann mussten sie ziemlich verzweifelt nach einer Alternative suchen. Es sei denn, sie hatten bereits eine Lösung gefunden. Aber der Türke war erst vor einigen Stunden gestorben, und vielleicht war ich im Moment ihre einzige Hoffnung, die Operation doch noch über die Bühne zu bringen. Bestimmt hatten sie Nic geschickt, um mir auf den Zahn zu fühlen.

»Warum suchst du so dringend Arbeit?«, fragte er.

»Ich esse gern und schlafe gern unter einem Dach. Und ich will in den Niederlanden Fuß fassen.«

»Warum hier?«

»Es gab ein paar kleinere Probleme in Osteuropa. Ich muss mich jetzt mal darauf konzentrieren, Dinge in den Westen zu schmuggeln.« Ich nahm einen kräftigen Schluck von meinem Bier. »Ich hätte nichts dagegen, bei den Dingen mitzumachen, die ihr am Laufen habt. Worum geht’s? Zigaretten? Luxuskram? Designerdrogen?« Mit all diesen Dingen wurden viele Milliarden verdient – illegale Güter machten heute fast zwanzig Prozent der Weltwirtschaft aus.

»Du musst echt in der Klemme stecken, dass du auf der Suche nach Arbeit in zwielichtigen Bars herumhängst.«

»Ich bin eben ein großer Karaoke-Fan. Hätte ich genug getrunken, dann hätte ich wahrscheinlich selbst gesungen.«

Ein kurzes Lächeln huschte über sein Gesicht. »Wie ist dein voller Name, Sam?«

»Peter Michael Samson.«

Nics Handy klingelte. Er klappte es auf und hörte aufmerksam zu. Dabei behielt er sein Pokerface bei, zumindest die meiste Zeit – einmal zuckte sein Mundwinkel ganz leicht in der Andeutung eines Lächelns. Er stand auf und ging zu einem freien Tisch, um ein zweites Gespräch zu führen. Während er zuhörte, ließ er mich nicht aus den Augen. Ich hob mein Glas an die Lippen und flüsterte: »Haben Sie das mitbekommen?«

»Ja«, antwortete Mila. Der Sender – kaum dicker als ein Zahnstocher – war unter meinem Kragen versteckt. Schwer zu entdecken unter meinem gestärkten Hemd. Das war der eigentliche Grund, warum ich mich für das Treffen angezogen hatte wie für ein Bewerbungsgespräch. Mila hatte mir den Sender besorgt. Neueste Technologie; ich war mir nicht sicher, ob die Ausrüstung, die die Company ihren Agenten zur Verfügung stellte, auch so gut war. Einmal mehr fragte ich mich, für wen ich da eigentlich arbeitete.

»Wenn sie Zugang zu Reisepassdaten haben, können sie meinen Namen sofort nachprüfen.«

Es war natürlich möglich, dass die Company meine Legende als Peter Samson ausgelöscht hatte, dann existierten auch keine entsprechenden Daten mehr. Und bestimmt überwachten sie, ob irgendjemand auf meine alten Identitäten zugriff.

Das würde die Company möglicherweise direkt zu Nic und seinen Freunden führen. Aber sicher nicht, bevor ich bekam, was ich von ihnen wollte. Nicht bevor ich mir den Kerl mit der Narbe geschnappt hatte. Nicht bevor ich Yasmin in Sicherheit gebracht hatte und die Wahrheit über Lucy und meinen Sohn kannte.

Ich beobachtete Nic. Nic beobachtete mich. Die Minuten vergingen. Genug Zeit, damit einer seiner Freunde in eine kanadische Reisepass-Datenbank eindrang? Sie hatten sich in den Server der Amsterdamer Polizei gehackt – warum sollte es ihnen nicht auch bei den Kanadiern gelingen? Ich hatte Nic schon einmal unterschätzt.

Ich sagte nichts mehr zu Mila; sie war ohnehin in der Nähe und beobachtete uns aus einem leeren Büroraum auf der anderen Seite der Singelgracht.

Im Safehouse der Company an der Herengracht drückte August die Tür zu Howells Büro auf. Howell blickte von den Fotos von Leuten auf, die durch die Passkontrolle in Rotterdam gekommen waren. Tausende Gesichter, aber das von Sam Capra war nicht dabei. Ihm schwirrte schon der Kopf.

»Sir, wir haben einen Zugriff auf Sam Capras alte Legende registriert. Die Peter-Samson-Identität. Es handelt sich um eine IP-Adresse in einem Café in Amsterdam. Der Betreffende hat nach Reisepass-Informationen gesucht, aber auch nach Militär-Daten und Vorstrafenregister.«

»Wo genau?«

»An der Singelgracht. Ein paar Minuten entfernt.«

»Dann schauen wir mal, wer sich da so für Sam interessiert.« Gott, dachte er, vielleicht war es Sam selbst. Vielleicht wollte er nachsehen, ob er seine alte Identität noch benutzen konnte. Dann hatte der kleine Mistkerl also doch einen Fehler gemacht. »Gibt es irgendwelche Hinweise, dass der Pass benutzt wurde, um nach Holland einzureisen?«

»Nein, Sir«, antwortete August. »Soll ich alle Aufzeichnungen löschen, die mit der Identität verbunden sind?«

»Nein. Nein. Lassen Sie alles, wie es ist. Wer weiß, wohin es uns führt.«

Er und August und Van Vleck, ein Ex-Marine, der im Amsterdamer Büro der Company arbeitete, eilten die Treppe hinunter und in den strahlenden Frühlingstag hinaus. »Wir könnten die holländische Polizei einschalten …«, schlug Van Vleck vor.

Howell hob ablehnend die Hand. »Auf keinen Fall. Wir regeln das selber.« Er wandte sich an August. »Kann sein, dass er nicht freiwillig mitgeht. Wenn er dort ist, darf er uns nicht entwischen. Und dazu ist jedes Mittel recht. Zögern Sie nicht.«

»Das werd ich nicht, Sir. Wir schnappen ihn.«

42

Nic klappte das Handy zu, und ich stellte das Bierglas hin. Er kam auf den Tisch zu. Vielleicht hatte er gerade erfahren, dass es keinen Peter Samson mehr gab. Vielleicht hatte er mich mit der Handykamera fotografiert und das Bild an Piet oder den Kerl mit der Narbe geschickt – in diesem Fall war ich geliefert. Ich sah auf den Tisch hinunter: Da stand außer meinem Bierglas eine kleine Vase mit hübschen Blumen. Wenn ich sie zerbrach, konnte ich ihm damit die Kehle durchschneiden, falls er wusste, dass ich gelogen hatte.

Nic setzte sich wieder mir gegenüber. Er strich seinen Pferdeschwanz glatt und lächelte.

»Voriges Jahr in Kroatien haben sie dich wegen Schmuggels gesucht.«

Das ließ sich leider nicht leugnen; dieser Peter Samson war so ein Loser. »Ja, stimmt, letztes Jahr.«

»Verstehe. Das Verfahren wurde eingestellt.«

»Mit ein bisschen Schmiergeld lässt sich einiges regeln.« Ich zuckte die Schultern. »Und ein Zeuge beschloss, nicht auszusagen.«

»Was hast du geschmuggelt?«

»Alles Mögliche – illegalen Sprengstoff aus Tschechien, alte Waffen aus der Ukraine, Opium aus der Türkei. Ich bin nicht auf ein Produkt spezialisiert. Ich übernehme alles, was nach Kanada und New York gebracht werden muss.«

»Und dabei hast du so kämpfen gelernt?«

»Das hab ich in der kanadischen Armee gelernt.«

»Ich hab einen Freund aus Prag. Ich hab ihn gestern nach dir gefragt.«

Gregor. »Ja.«

»Er meint, dass du deine Arbeit ganz gut machst, aber er glaubt, dass du vielleicht ein paar Leute verraten hast, die dich bescheißen wollten, zwei Brüder.«

»Die Vrana-Brüder haben die Leute beschissen, die mir den Deal verschafft haben. Interne Angelegenheiten in einer Gruppe gehen mich nichts an. Mir geht’s nur ums Geld. Tut mir leid, wenn das nicht sehr sympathisch klingt, aber so ist es nun mal.«

»Ich müsste mich auf deine Loyalität verlassen können.«

»Bist du derjenige, von dem ich mein Geld kriege? Dann ja, dann kannst du dich auf meine Loyalität verlassen.«

Er musterte mich eine Weile, ehe er zu einer Entscheidung kam. »Dann hätte ich vielleicht einen Job für dich. Aber du musst mir einen Gefallen tun, wenn du den Job willst.«

»Einen Gefallen? So was mach ich eigentlich nicht.«

»Dann betrachte es als Investition. Mein Boss, Piet, ist nicht der richtige Partner für dieses Ding. Ich glaube, wir sollten das ohne ihn durchziehen.« Das war deutlich. Nic wollte also Piet loswerden. Wahrscheinlich um selbst seinen Platz einzunehmen. Und seine Macht zu übernehmen. »Wenn du uns eine Route nach Amerika organisieren kannst, dann brauchen wir Piet nicht. Das vergrößert unseren Gewinn.«

»Und wenn ich mich nicht auf eure schmutzigen internen Angelegenheiten einlassen will?«

»Dann sind wir zwei fertig.«

Er benutzte mich. Diese Leute schreckten vor keiner Gemeinheit zurück. Piet hatte den Fehler begangen, dem Türken zu vertrauen, und das nutzte Nic jetzt, um in der Nahrungskette aufzusteigen.

Aber das konnte ich auch.

»Was passt dir denn nicht an deinem Boss?«

»Mit Köpfchen macht man mehr Geld als mit roher Gewalt.« Der Hacker mochte keine Schlägertypen.

»Du bist vermutlich schlauer als dein Boss.«

»Allerdings. Piet ist ein schwachsinniger Hurensohn. Er fuchtelt gern mit einem Schwert herum, ob du’s glaubst oder nicht. Ein Schwert. Kannst du dir vorstellen, wie unprofessionell das aussieht?« Da war wieder dieser herablassende Ton, den ich schon gestern Nacht von ihm gehört hatte.

»Was wollt ihr verschieben?«

»Es sind keine großen Pakete, aber sie müssen gut versteckt sein. Extrem wertvoll. Schwer zu ersetzen.«

»Das ist keine Antwort. Was ist drin?«

»Das musst du nicht wissen. Es ist nicht giftig oder gefährlich.«

Ich glaubte ihm nicht. Doch für den Moment ließ ich es dabei bewenden. Ich hatte einen neuen Trumpf in der Hand. Nic wollte offensichtlich, dass ich Piet irgendwie anschwärzte und schlecht aussehen ließ – in der Hoffnung, der Kerl mit der Narbe würde Piet abservieren. Auch in solchen losen Netzwerken gab es jede Menge Egokämpfe und Ambitionen. Das war vielleicht der schnellste Weg zu dem Mann mit der Narbe.

»Wenn du den Job willst, dann musst du mir helfen«, drängte Nic.

»Ich soll dir also eine perfekte Route für dein Zeug organisieren, mit Dokumenten und einem gut geschmierten Kapitän und noch mehr Schmiergeld an den richtigen Stellen – und du reißt dir dann meine Route unter den Nagel und machst es vielleicht ohne mich. Nein.«

»Wir müssen einander schon ein bisschen vertrauen, Sam. Ich schlage dir vor, dass wir zwei zusammenarbeiten — bei diesem Job und bei allen anderen, die noch kommen. Ich brauche einen Partner, der kein Idiot ist und auf den ich mich verlassen kann. Und ich will keinen Boss, der sich für einen Ninja hält.«

»Hör zu«, sagte ich und bemühte mich, nervös zu klingen. »Ich gehe hier ein ganz schönes Risiko ein. Ich kenne euch überhaupt nicht. Ich habe die Mittel und Wege, um alles zu schmuggeln, was geschmuggelt werden soll, aber ich brauche gewisse Garantien.« Ich klang wie ein Mann, der zu viel redete, und genau das sollte Nic auch denken. Ich wollte den Eindruck vermitteln, dass ich mich in der Zwickmühle fühlte, dass ich den Deal zwar unbedingt wollte, dass ich ihn jedoch nur mit jemandem schließen wollte, der die Zügel fest in der Hand hielt und dessen Wort Gewicht hatte. »Wenn du mir die nicht geben kannst, dann muss ich mit jemandem reden, der das kann.«

»Ich kann dich nicht zu Piets Boss bringen. So läuft das nicht.«

Ich wusste, wie diese Netzwerke organisiert waren. Man kam immer nur mit einzelnen Gliedern der Kette in Kontakt; die Organisation ging kein unnötiges Risiko ein. Wirklich schlau. »Dann sind wir fertig.« Zeit für einen kleinen Bluff. Ich stand auf.

Er brauchte mich. Das wusste ich. Ich war seine Chance, nach der Macht zu greifen.

»Es geht hier um sehr viel«, sagte Nic.

»Das Einzige, was mich interessiert, ist sehr viel Geld.«

»Du bekommst eine Extraprämie, wenn du mir hilfst, Piet abzuservieren.«

»Kann ich nicht ein Mal einen unblutigen Job kriegen?«

»Nicht heutzutage.« Und mit leiserer Stimme fügte er hinzu: »Hör zu, wir müssen die Ware von Rotterdam nach New York transportieren. Ich weiß nicht, wo sie im Moment liegt – ich weiß nur, dass sie von Ungarn unterwegs nach Holland ist. Piet weiß es, okay? Du kannst mit ihm reden und dich dann entscheiden, ob du es machen willst oder nicht. Beides – den Schmuggeljob und ihn loszuwerden.«

Das war fürs Erste ungefähr das, was ich mir erhofft hatte. Ich stand auf. »Gut. Gehen wir.« Und als ich aufstand, sah ich Howell. Er eilte die Nordseite der Singelgracht entlang. In unsere Richtung. Hinter ihm ging August. Ich behielt mein Lächeln bei.

Das bedeutete, wir hatten einen Fehler gemacht. Aber Mila war auch für diesen Fall vorbereitet.

Dann sah ich, wie Howell, August und ein dritter Mann, offensichtlich ein Agent der Company, ein Internet-Café betraten. Dasselbe Haus, in dem Mila aus dem obersten Stockwerk alles beobachtete.

Ich stand vor der Wahl, Mila zu helfen oder mit Nic zu gehen. Aber ich musste jetzt bei Nic bleiben; das war der Weg, der zu Lucy und meinem Sohn führte.

Ich folgte ihm also und fragte mich, wie uns Howell gefunden haben mochte. War es die Überprüfung meiner alten Identität, die Nics Partner durchgeführt hatten? Vielleicht, wenn sie einen elektronischen Stolperdraht ausgelöst hatten.

Nic ging neben mir und legte mir den Arm um die Schultern. Ich konnte nicht einmal zurückblicken. Ich musste mir irgendetwas einfallen lassen, wie ich Mila warnen konnte.

»Es gibt Ärger«, sagte ich.

»Wie meinst du das?« Nic blickte sich rasch um.

»Wenn du deinen Boss austricksen willst.«

»Er wird nicht mehr lange mein Boss sein.«

»Ich hatte mal einen Boss, einen Typ namens Howell«, sagte ich beiläufig, »ein totaler Arsch, und ich hab immer noch das Gefühl, dass er mir im Nacken sitzt.«

»Dann hättest du es mit ihm machen sollen, wie ich es mit Piet mache.«

Mehr konnte ich nicht sagen. Ich musste darauf hoffen, dass Mila meine verschlüsselte Warnung verstanden hatte. In dem Moment, als Nic einen Schritt vor mir ging, riss ich mir den winzigen Ohrhörer heraus und warf ihn auf die Straße. Den Sender ließ ich, wo er war; Mila sollte jedes einzelne Wort mitbekommen.

43

Mila eilte aus dem leeren Büroraum und lief die Treppe hinunter. Howell musste hier in der Nähe sein; wenn er sich in die Undercover-Operation einmischte, war alles verloren. Die obersten drei Stockwerke beherbergten nur Büros, das Erdgeschoss ein kleines Internet-Café, das bei Studenten und jungen Touristen sehr beliebt war. Sie kam in den Eingangsbereich, zu ihrer Rechten ging es ins Café Sprong. Zurzeit saßen dort etwa ein halbes Dutzend Gäste; sie starrten schockiert die drei Männer in Anzügen an, die mit Pistolen bewaffnet vor ihnen standen. Ein älterer Mann – von den CIA-Akten erkannte sie ihn als Howell – sagte: »Bleiben Sie alle ruhig, wir arbeiten mit der holländischen Polizei zusammen.« Er eilte von einem Laptop zum nächsten und tippte ein paar Tasten. Offenbar suchte er etwas.

Sie hatten sie und Sam gefunden.

Der Mann, der der Tür am nächsten stand, packte sie am Arm. Er war groß und kräftig und sah aus wie ein Skandinavier – blondes Haar, rote Wangen.

Mila unterdrückte den überwältigenden Drang, ihn durch das Fenster zu werfen. »He, entschuldigen Sie mal«, knurrte sie wütend.

Er richtete nicht seine Waffe auf sie, doch er zog sie ins Café. »Keine Sorge, wir suchen einen Verbrecher. Haben Sie den Internetzugang des Cafés benutzt?«, fragte er in leicht entstelltem Niederländisch. Sie zuckte mit den Schultern, so als würde sie ihn nicht verstehen.

»Soll das ein Witz sein?«, sagte sie auf Englisch und zwang sich zu einem Lächeln. »Oder wird hier ein Film gedreht?«

»Haben Sie einen Laptop? Oder ein Smartphone?«, fragte er auf Englisch. »Waren Sie im Internet?«

»Nein.« Sie hatte nur eine kleine Handtasche bei sich. Das Funkgerät, über das sie mit Sam Kontakt hielt, hatte sie am Rücken unter der Jacke fixiert. Ihre Pistole trug sie am Fußknöchel. Er warf einen Blick in ihre Handtasche und zog ihr Smartphone heraus. Sie wartete, während er den Browser öffnete.

Der Mann legte das Telefon zurück in ihre Handtasche. »Danke. Solange wir hier nicht fertig sind, muss ich Sie bitten, hierzubleiben.« Sie tat ihm den Gefallen.

Wenn sie nach ihr suchten, hätten sie dann nicht direkt zu ihr hinaufstürmen müssen? Nun, vielleicht wussten sie nur, dass sie hier war, aber nicht, wer sie war. Sie stand da und wartete, jeder Muskel angespannt. Howell hatte seine Waffe nicht gezogen. Sie überlegte sich die Reihenfolge, in der sie sie töten würde. Zuerst der große Blonde, dann der Dunkelhaarige, dann Howell. Der Gedanke beruhigte sie ein wenig, und sie sah zu, was Howell machte, so wie die anderen es taten.

Der Barkeeper beschwerte sich bei den bewaffneten Männern auf Niederländisch mit polnischem Akzent, dass sie nicht einfach so hereinplatzen und die Gäste bedrohen könnten, doch die drei ignorierten ihn. Howell ging von einem verängstigten Mädchen weiter zu einem Tisch ganz hinten, an dem ein junger chinesischer Student saß. Die Hände des Jungen zitterten über der Tastatur, und Mila dachte: Er sieht ziemlich ertappt aus.

Sie sah, wie Howell den Laptop von dem Chinesen wegdrehte und ein paar Tasten drückte. Ein neues Fenster erschien auf dem Bildschirm, weiße Buchstaben auf schwarzem Hintergrund.

Howell klappte den Laptop zu und gab den beiden Bewaffneten ein Zeichen. Der große Blonde eilte zu ihm, durchsuchte den Jungen grob und signalisierte mit einem Kopfnicken, dass er unbewaffnet war.

»Raus«, sagte Howell auf Englisch.

»Ihr seid keine Bullen!«, rief der Barkeeper. Der viele Kafee macht ihn erstaunlich couragiert, dachte Mila.

Howell warf einen kurzen Blick auf Mila, als er an ihr vorbeiging; sie wusste, dass sie besser den Blick senken sollte, so wie es die anderen getan hatten, eingeschüchtert von den Pistolen. Doch sie konnte nicht. Sie sah ihn ganz ruhig an.

Einen Moment lang erwiderte er ihren Blick; wenn sie gewusst hätte, dass er sie auf den Aufnahmen der Sicherheitskameras am Hafen gesehen hatte – mit einer großen Sonnenbrille und in Leder gekleidet –, dann hätte sie alle drei sofort getötet. Aber Howell hatte gefunden, was er suchte, und wandte sich gleich wieder von ihr ab. Er folgte dem Blonden und dem Chinesen hinaus, ohne noch einmal zurückzublicken.

Der andere Mann – der mit dem Stiernacken und den dunklen Haaren – ließ seine Pistole sinken und sagte in perfektem Niederländisch: »Verzeihen Sie die Störung. Machen Sie jetzt weiter. Der Mann hat von diesem Café aus schwere Internetverbrechen begangen. Es tut uns leid, dass wir Ihnen Angst bereitet haben, aber wir wollten verhindern, dass er seine Daten noch löschen konnte, bevor wir ihn erwischen.«

Der Barkeeper begann von Neuem, sich zu beschweren. »Das haben wir ja nicht gewusst. Sie können trotzdem nicht einfach so hier reinplatzen und mit Pistolen herumfuchteln. Sie hätten uns erschießen können.«

Der stiernackige Mann lächelte unerschütterlich. »Ich möchte mich nochmals entschuldigen«, sagte er, dann drehte er sich um und eilte hinaus. Im Café erhoben sich aufgeregte Stimmen, und der Barkeeper rief dem Mann nach, dass er die Polizei rufen würde.

Mila trat auf die Straße hinaus und sah den Dunkelhaarigen lossprinten, um Howell und den großen Blonden einzuholen. Howell trug den Laptop des Jungen unter dem Arm.

Mila blickte auf die andere Seite des Kanals hinüber, zu dem Café, in dem Sam mit Nic gesessen hatte.

Weg. Beide Männer waren weg. Sie überlegte, ob sie den Schlägern von der Company folgen oder Sam suchen sollte. Der chinesische Junge war vielleicht ein Bindeglied zu der Gruppe rund um den Mann mit der Narbe, außerdem wollte sie wissen, was die CIA-Leute taten. Sie folgte Howell und den anderen in einigem Abstand.

Sie holte ihr Earpiece aus der Handtasche, steckte es ins Ohr und eilte zu ihrem Wagen.

44

Nic ließ mich hinten in einen Van einsteigen. Er hielt mir eine Augenbinde hin.

»He, du wolltest, dass ich dir vertraue«, sagte ich. »Das gilt für beide.«

»Stimmt. Trotzdem darfst du nicht sehen, wo wir hinfahren. Du brauchst es nicht zu wissen. In unserer Gruppe weiß jeder nur so viel, wie unbedingt nötig ist. Wenn du drin bist, erfährst du mehr.«

Es war kein Nachteil, dass er glaubte, die Situation voll unter Kontrolle zu haben, also ließ ich mir die Augen verbinden.

»Ich muss dich filzen«, sagte er und tat es auch, und zwar gründlich. Von Kopf bis Fuß. Dennoch entging ihm der Sender unter meinem Kragen. Ich hatte beschlossen, ihn eingeschaltet zu lassen, obwohl mir klar war, dass er mich auf der Stelle töten würde, wenn er ihn fand. Ich wehrte mich nicht gegen die Durchsuchung; einmal sagte ich, ich sei kitzlig, doch er ignorierte es. Ich hörte, wie er nach vorne ging, den Motor anließ und losfuhr.

»Wo fahren wir hin? Bringst du mich zu Piet?«

»Ja.«

Und zu seinen Bossen?, hätte ich am liebsten gefragt. Vielleicht waren der Mann mit der Narbe und Yasmin auch dort. Der Narbige würde mich bestimmt erkennen; er hatte Lucy entführt, deshalb musste ich davon ausgehen, dass er mein Gesicht kannte. Ich wollte nicht an einen Stuhl gefesselt enden, so wie der Türke. Aber das Risiko ließ sich nicht vermeiden.

Der Van fuhr eine ganze Weile. Nic bog immer wieder ab, daher nahm ich an, dass wir noch in Amsterdam waren; wahrscheinlich wollte er eventuelle Verfolger abschütteln. Oder mich verwirren. Ich fragte mich, ob Mila hinterherkam. Ich konnte nur hoffen, dass sie Howell und August entwischt war, denn wenn nicht, war ich allein. Wie zum Teufel hatte er uns nur gefunden? Es musste der Zugriff von Nics Hacker auf meine Peter-Samson-Identität gewesen sein. Der Mann musste die Suche in dem Internet-Café durchgeführt haben. Doch Howell und August waren in Amsterdam, um mich zu schnappen, und jetzt hatten sie zumindest Nics Hacker. Das bedeutete, dass Howell Nics Leuten vielleicht schon auf den Fersen war – es bestand also die Gefahr, dass er meine Chance, meine Familie zu finden, vermasselte.

Bei jedem Job kommt irgendwann der Moment, wo man sich sagt: Scheiß auf die Vorsicht. Ich neige nicht zu tollkühnen Aktionen. Ich bin kein leichtsinniger Idiot. Aber manchmal muss man wie ein Rammbock rangehen. Howell war schon viel zu nah, und ich hatte nicht mehr viel Zeit, um den Kerl mit der Narbe zu finden.

»Ich werde dir sagen, wie es abläuft«, erklärte Nic. »Piet wird da sein und noch ein anderer Mann. Seinen Namen brauchst du nicht zu wissen.«

Ich hielt den Atem an. »Okay.« Bitte mach, dass es der Mann mit der Narbe ist. Bitte.

»Du wirst ihnen genau sagen, wie du die Route organisieren willst.«

»Und dafür bekomme ich Geld und Arbeit?«

»Ja. Aber du sollst Piet schlecht aussehen lassen. Du sagst Piets Boss, dass du über das Schmuggelgeschäft in Moldawien von Piet weißt – dass ihr auf den gleichen Routen aktiv wart. Dass Piet Mädchen verkauft hat und manchmal kassiert hat, ohne zu liefern. Dass er seine Kunden übers Ohr gehauen hat.«

Mein Magen krampfte sich zusammen. »Piet ist im Menschenhandel.«

»Na, hauptsächlich verschiebt er Waren.« Ich konnte fast das Achselzucken in Nics Stimme hören. »Aber auch Frauen aus Moldawien für die Puffs in England, Deutschland und Israel. Babys aus Mazedonien und Albanien, die an Adoptiveltern in Italien verkauft werden. Und gefälschte Ware, die von China nach Westeuropa kommt. Für ihn spielt das keine Rolle, er übernimmt so gut wie alles.«

Ich spürte ein unangenehmes Kratzen in der Kehle, als der Van anhielt. Es roch nach Benzin und Auspuffgasen, und in der Ferne hörte ich das Rauschen des Autobahnverkehrs.

»Wir sind da, Sam. Showtime«, sagte Nic. »Wenn du mir hilfst, dann helfe ich dir auch.«

45

Der vierte Schlag ins Gesicht brachte die gewünschte Wirkung. Howell hatte die Erfahrung gemacht, dass angeheuerte Computerhacker leicht zu brechen waren. Ihre Loyalität beruhte nur auf Geld und dem Zugang zu moderner Technologie. Der chinesische Junge – nach seinen Papieren ein Student der Computerwissenschaften an der Universität Delft – hatte bereits zwei blaue Augen, eine aufgerissene Lippe und ein schmerzendes Ohr, ehe er eine Adresse herausschrie. Es handelte sich um ein Lagerhaus an der A10, dem Autobahnring um Amsterdam. Van Vleck, der den Hacker geschlagen hatte, trat beiseite und überprüfte die Adresse mit seinem Smartphone.

»Und wen finden wir dort?«, fragte Howell.

»Nic. Nic.«

»Wer ist Nic?«

»Der Typ, der mich angeheuert hat.« Der Junge plapperte etwas auf Mandarin, er nannte Howell einen alten Stummelschwanz, und Howell ohrfeigte ihn und sagte ihm auf Mandarin, dass seine Mutter eine hässliche alte Hure sei und dass er nicht so mit ihm reden solle. Der Student verzog schockiert den Mund.

»Und Nic hat dich wofür angeheuert?«

»Wir haben Zugang zu einem System zum Austausch von Reisepassdaten … das von nordamerikanischen und europäischen Regierungsbehörden genutzt wird.«

»Und du hast Peter Samsons Pass und seine Daten überprüft.«

»Ja. Um festzustellen, ob alles stimmt.«

»Für wen arbeitet Nic?«

»Er arbeitet freiberuflich.«

»Für Samson?«

»Nein, Nic wollte wissen, ob Samson die Wahrheit sagt. Er wollte Samson anheuern.«

»Um welchen Job geht es?«, fragte Howell in scharfem Ton. Er beugte sich über das geschwollene Gesicht und roch den Kaffee im Atem des jungen Mannes.

Der chinesische Student begann zu weinen. »Ich weiß es nicht, ich schwör’s. Ich sollte nur die Geschichte checken, die er Nic erzählt hat. Dass er ein Kanadier namens Samson ist.«

August gab Howell ein Zeichen, und sie stiegen aus dem Van, damit der Hacker sie nicht hören konnte.

»Wenn Sam das Risiko eingeht, eine alte Legende zu benutzen, dann versucht er, an diesen Nic heranzukommen«, sagte August, »das heißt, er hat vielleicht eine Spur, die zu den Entführern von Lucy führt.«

»Wir werden’s bald erfahren. Mal sehen, wen wir an dieser Adresse finden.«

»Sollten wir nicht warten, bis wir mehr wissen?«

»Sam Capra ist ganz nah, August«, erwiderte Howell. »Es kommt nicht infrage, dass wir noch länger warten.«

»Das ist nicht die übliche Vorgehensweise.«

»Dass sein Freund zum Suchteam gehört, auch nicht«, entgegnete Howell. »Kommen Sie mit oder nicht, Holdwine?«

August stieg in den Van. Er achtete nicht auf das kleine blaue Auto in einigem Abstand hinter ihnen.

46

Beim Betreten des Gebäudes waren meine Augen immer noch verbunden. Als Nic die Tür schloss, hörte ich ein metallisches Echo. Er nahm mir die Binde ab, und ich sah, dass wir uns in einer alten Schlosserei befanden. Das Werkzeug zur Metallverarbeitung war noch da.

Im Eingangsbereich standen an zwei Wänden riesige Stapel von Paletten und Kisten. Es roch nach Curry und verschüttetem Bier. Mitten im Raum lagen auf einem Metalltisch einzelne Blätter herum. Durch die verschmierten Fenster fiel bräunliches Licht herein.

Zwei Männer – offenbar Zwillinge – standen links und rechts von mir, der eine mit einer Glock, der andere mit einem Sturmgewehr bewaffnet. Einer der Brüder war kahl geschoren, der andere hatte spärliches rötliches Haar. Beide hatten sie tote, ausdruckslose Augen und ein grausames Lächeln auf den Lippen.

»Das sind die Zwillinge«, sagte Nic, als wäre mir nicht selbst aufgefallen, dass sie das gleiche finstere Gesicht hatten.

Die Zwillinge durchsuchten mich nach Waffen. Sie fanden nichts; auch ihnen entging der kleine Sender unter dem Hemdkragen.

Ich versuchte zu sehen, ob einer dieser Typen die gleiche Novem-Soles-Tätowierung hatte wie der Killer in meiner Wohnung. Nein, keine Spur davon. Dann waren Nic und die Zwillingsbrüder vielleicht nur angeheuerte Helfer.

Und an dem Tisch saß der Kerl mit den blond gefärbten Haaren, den ich auf dem Video gesehen hatte. Piet. Der Menschenhändler.

Er war größer als ich, etwa eins fünfundneunzig, hatte breite Schultern, schmale Hüften und muskulöse Arme, die sich unter den Hemdsärmeln abzeichneten. Er schien ein Typ zu sein, der keiner Schlägerei aus dem Weg ging. Seine Nase war schon einmal gebrochen worden, und seine Augen waren kalt und stahlhart. Das Lächeln unter der Hakennase sah aus wie eine hässliche Narbe. Ich hatte das Gefühl, dass dieses Lächeln für so manche der letzte Anblick in ihrem Leben gewesen war. Ich schätzte ihn als einen dieser Leute ein, die Grausamkeit lustig finden.

Und er hatte tatsächlich ein kleines Schwert bei sich. Ein Wakizashi. Es lag auf dem Tisch und schimmerte im schwachen Licht.

Der Mann mit der Narbe war nirgends zu sehen.

Ich erwiderte Piets Lächeln.

»Ich habe gehört, Sie könnten uns helfen, Mr. Samson«, sagte er auf Englisch.

»Das kann ich bestimmt.«

Er stand auf und ging um mich herum. Ich wirkte wahrscheinlich nicht gerade Ehrfurcht gebietend in meinen alten Jeans, den abgetragenen Schuhen und der alten grauen Jacke. Mila hatte mir Second-Hand-Klamotten besorgt, in denen ich zwar nicht schäbig aussah, aber doch wie jemand, der Geld brauchte. Ich sah ihm ins Gesicht, doch dann senkte ich den Blick zu Boden. Er sollte ruhig denken, dass er der Chef war.

»Also. Ich habe fünfzig Pakete in die Vereinigten Staaten zu bringen. Sie dürfen auf keinen Fall entdeckt werden. In zehn Tagen müssen sie dort sein. Sie müssen zusammen ankommen und dürfen auch während des Transports nicht getrennt werden. Und ich will die bestmögliche Tarnung, die man sich vorstellen kann. Schaffen Sie das?«

»Wie groß sind die Pakete?«

»Einen Meter lang, nicht ganz einen Meter breit.«

Es gab fünfzig davon? Okay. »Und wie schwer?«

»Nicht besonders. Fünf Kilo.«

»Dann würde ich sie wahrscheinlich als Bleikristallwaren aus Polen tarnen. Mit dem Vermerk ›zerbrechlich‹ – das würde zum Gewicht passen. Man könnte aber auch Tiefkühlfisch nehmen.« Ich zuckte mit den Schultern. »Wenn sich die Ware in Eis verpacken lässt, ohne dass sie beschädigt wird, dann wäre das eine gute Möglichkeit.« Das gehörte zum kleinen Einmaleins des Schmuggelgeschäfts. »Oder Elektronikwaren aus Finnland. Sie liefern tonnenweise Handys und Zubehör in die ganze Welt. Wenn es Elektronikgüter sind, würde das die Tarnung erleichtern, falls die Ware geröntgt wird. Ein einfacher Weg wären auch Zigaretten – gefälschte britische, französische oder türkische Marken.« Heute ist jede dritte Zigarette, die in Kanada geraucht wird, eine Fälschung. Ein riesiges Geschäft.

»Sie müssten mir garantieren, dass es nicht geröntgt wird.«

»Ich habe einen Kontaktmann in Rotterdam, der dafür sorgen kann, dass der Container nicht kontrolliert wird.« Das war gelogen, aber das spielte keine Rolle.

»Und was ist mit dem amerikanischen Zoll?«

»Ich habe einen Freund bei der Zollbehörde in New York. Er hat drei Kinder auf dem College, er braucht immer Geld. Er hilft mir jederzeit, wenn ich ihm sage, dass irgendwas nicht kontrolliert werden soll.«

»Und woher bekommen Sie die Frachtpapiere und die Verpackung?« , wollte Piet wissen.

»Also, bevor ich hier meine kleinen Geheimnisse auf den Tisch lege, hätte ich gern zuerst mein Geld«, erwiderte ich.

Piet starrte mir in die Augen.

»Warum sind Sie nach Amsterdam gekommen?«

»Wegen der Heilquellen«, sagte ich.

»Ha!«, rief Piet. »Das ist aus Casablanca. Einer meiner Lieblingsfilme.«

Meine Antwort war ein Ausspruch des Barbesitzers Rick Blaine, den Humphrey Bogart gespielt hatte. Ich lächelte. »Ich brauchte ein bisschen Abwechslung.«

»Wo waren Sie vorher?«

»Prag und Kroatien. Nach meiner Zeit bei der Armee blieb ich dort. War eine schöne Zeit.« Ich sah Nic an, dann wandte ich mich wieder dem lächelnden Monster zu. »Was ist in den fünfzig Paketen?«, fragte ich.

»Das brauchen Sie nicht zu wissen.«

»Wo bleibt Edward?«, fragte Nic plötzlich. Schließlich sollte mein Auftritt Piets Boss davon überzeugen, dass Piet unzuverlässig war. Aber außer Piet gab es hier niemanden, den man hätte überzeugen können. Edward. Edward war der Mann mit der Narbe. Edward. Der Name hallte in meinem Kopf wider. Der Kerl, der meine Frau entführt hatte.

»Edward ist nicht da«, sagte Piet. »Er wollte, dass ich mir diesen Mann ansehe.«

»Dieser Mann hat sich gestern Nacht in eine Schlägerei gestürzt, um Sie zu verteidigen«, sagte ich, »dabei kenne ich Sie gar nicht.«

»Ja, wirklich interessant. Danke übrigens. Erwartet man gar nicht, dass Leute so selbstlos sind.«

»Ich hab Sie gesucht«, sagte ich.

»Ja, Sie und der Türke«, erwiderte er.

»So geht’s einem, wenn man beliebt ist«, sagte ich. »Aber ich bin erst auf Sie aufmerksam geworden, als der Türke anfing, über Sie zu reden und Ihnen zu drohen. Das war eine Chance für mich, und ich hab zugegriffen. Ich hoffe, es gibt nicht noch mehr Großmäuler hier in der Gegend.«

Piet sah Nic an, dann wandte er sich wieder mir zu. »Ich würde gern wissen, was Sie gehört haben. Was hat der türkische Gentleman gestern Nacht gesagt?«

»Der Türke hat mit einem seiner Freunde gesprochen, bevor Nic kam.«

»Sie sprechen Türkisch?«

»So einigermaßen. Ich hab gelegentlich Sachen nach Istanbul gebracht. Meistens überschüssige Geschütze, die für Afrika bestimmt waren. Der Türke hat gesagt, er hätte alles arrangiert, um irgendwas für Sie nach Amerika zu schmuggeln. Und dass Sie dafür irgendeine Frau freigeben sollen, die Sie angeblich hier haben.« Ich betrachtete sein Gesicht, als ich diesen Trumpf ausspielte. Nic war kein so guter Schauspieler; er riss den Kopf zu mir herum, sichtlich überrascht von dem, was ich gesagt hatte.

»Irgendeine Frau«, wiederholte Piet.

»Ja. Er würde garantieren, dass Ihre Ware sicher ankommt, wenn er dafür eine Frau bekäme, die bei Ihnen ist. Yasmin?«, fügte ich achselzuckend hinzu. »Ich weiß nicht, ob ich den Namen richtig verstanden hab.«

Piet zuckte nicht mit der Wimper. Aber seine Hand, die zur Faust geballt war, öffnete sich und näherte sich dem Wakizashi-Schwert. Als würde die Waffe ihn rufen. Dann ballte er wieder die Faust. »Und das war alles?«

»Ja.«

»Und das hat Ihnen genügt, um sich so für mich ins Zeug zu werfen?« Er lachte.

»Nein. Ich dachte mir, dass es Ihnen wahrscheinlich gar nicht recht ist, wenn er Ihr Geschäft vermasselt. Und ich brauche einen Job.« Ich zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls können Sie seine Route nach Amerika nicht mehr benutzen. Dafür meine. Wenn Sie mit dem Türken zusammenarbeiten, dann nehme ich an, dass Sie keine ständige Route nach Amerika haben.«

»Aber wir kennen Sie nicht.«

»Sie wollen Referenzen? Fragen Sie Petrowa in Kiew nach mir. Oder Djuki in Athen.« Ich warf ihm einfach die Namen von zwei Leuten hin, die ebenfalls in dem schmutzigen Geschäft aktiv waren.

»Petrowa ist tot«, erwiderte Piet.

»Das hab ich nicht gewusst.«

»Letzten Monat. Ein Rivale hat sie erschossen.«

»Oh. Dann ist es wohl zu spät, um Blumen zu schicken, schätze ich.«

Ein Lächeln huschte über Piets Lippen, so als würde er eine Karte ausspielen, mit der er mich übertrumpfte. »Und Djuki ist seit ein paar Monaten verschwunden.«

»Dürfte wohl untergetaucht sein.« Dass ich die Namen der beiden kannte, reichte ihm offenbar nicht. Das hatte ich auch nicht erwartet. »Oder er ist in China, um Fälschungen von Gucci und Ralph Lauren rüberzuschmuggeln.«

»Und wenn ich ihn erreichen könnte, würde ich eher ihn anheuern als Sie. Ihn kenne ich wenigstens«, erwiderte Piet. »Wer sagt mir denn, dass Sie nicht auch für Yasmins Vater arbeiten? So wie der Türke, nur dass Sie’s mit einer anderen Masche versuchen?«

»Das ist eine Theorie.«

»Was haben Sie mit Djuki zusammen gemacht?«

»Mädchen aus Moldawien und der Ukraine, die nach Israel, nach Edinburgh und Toronto kamen. Außerdem Waffen, von Albanien und Usbekistan nach Mexiko. Aber auch Zigaretten und gefälschte Windows-Software, von China nach Kanada und in die USA, vor allem Houston und New York.«

Er zog eine Augenbraue hoch. »Sie haben mit Djuki Mädchen verkauft?«

»Ja. Zweimal. Wenn Sie ihn in China finden, können Sie ihn nach mir fragen«, antwortete ich achselzuckend. Djuki war nicht untergetaucht; er war tot. Er war ein griechischer Schieber, mit dem die Company ins Geschäft gekommen war. Für eine stattliche Summe und garantierte Straffreiheit hatte er Informationen über seine Routen und Methoden preisgegeben. Als ihn die Company als Informant einsetzen wollte, versuchte er sich abzusetzen und wurde wenig später getötet. Djuki war ein Dreckskerl. Ich hatte ihn ein- oder zweimal getroffen und später im Auftrag der Company überall herumerzählt, dass er nach China gegangen sei, um dort ein paar Geschäfte zu machen.

»Wo hat er seine Narbe?«, fragte Piet plötzlich.

Ich war wie vor den Kopf geschlagen.

47

Ich zuckte nicht mit der Wimper. »Da gibt’s viele.«

»Die peinlichste.«

Ich schluckte und versuchte mich an die Fotos in der dicken Akte des Schmugglers zu erinnern. Nicht im Gesicht. Nicht auf der Brust. Dann lächelte ich, als mir einfiel, wie Brandon, mein Chef in London, einmal einen Witz darüber gemacht hatte.

»Am Arsch«, sagte ich. »Seine Freundin hat sie ihm mit einem Küchenmesser verpasst. Sie hätte mal Ihr Wakizashi haben sollen.«

Er lächelte, weil ich das japanische Wort kannte. »Und warum hat sie’s getan?«

»Er hat’s mit den Mädchen getrieben, die er nach Israel und Dubai lieferte«, antwortete ich. »Um sie für die Kunden abzurichten.« Ich durfte mir meinen Abscheu nicht anmerken lassen. Die meisten dieser Mädchen kamen aus den ehemaligen Sowjetrepubliken und suchten verzweifelt Arbeit; man versprach ihnen Jobs als Kellnerin oder Sekretärin, dann brach man ihren Widerstand durch Vergewaltigung und Heroin, bevor sie zu ihren Zuhältern kamen. »Seiner Freundin hat das gar nicht gefallen. Er hat noch Glück gehabt, dass sie ihn hinten erwischt hat und nicht vorne.«

»Und wie hast du die Narbe gesehen?«

Natürlich hatte ich sie in seiner Akte gesehen. Ich hoffte, dass ich die Geschichte von der Narbe richtig wiedergegeben hatte. Wenn nicht, war ich erledigt; Piet würde mich auf der Stelle umbringen, falls ich ihn nicht vorher töten konnte. »Er hat sich die Mädchen immer mal wieder vorgenommen, und dabei hab ich’s gesehen.«

Piet nickte kaum merklich. Ich war drinnen, zumindest fürs Erste. Ich wurde für vertrauenswürdig befunden, weil ich die Narbe am Arsch eines Vergewaltigers kannte.

»Bereite schon mal alles vor«, sagte er. »Die Ware wird in zwei Tagen hier sein. Du übernimmst sie, packst sie für den Transport nach Amerika um und bringst sie am Zoll vorbei auf ein Schiff in Rotterdam. Du kriegst fünfzigtausend Euro. Falls du Hilfe mit den Dokumenten brauchst – mein Boss Edward ist ein Meisterfälscher.«

Die Ware umpacken. Oh ja. Das würde der entscheidende Augenblick sein. Ich würde Hilfe brauchen – am besten die ganze Bande.

Das war der Moment, in dem ich sie ausschalten konnte, in dem ich Yasmin befreien und die Wahrheit aus dem Mann mit der Narbe rauskriegen konnte. Die Gelegenheit leuchtete verlockend vor meinen Augen auf.

Ich verbarg meine Erleichterung mit einem Einwand. »Warte mal. Ihr habt den Türken gefeuert, nicht wahr? Ich mache nicht mit, wenn er euch die Bullen auf den Hals hetzt.«

»Der macht niemandem mehr Ärger«, warf einer der Zwillingsbrüder ein, der kahlköpfige.

»Oh«, sagte ich.

»Der Türke war früher Agent beim MIT«, erklärte Piet. MIT stand für den türkischen Geheimdienst Milli Istihbarat Teşkilatı. »Sie haben ihn wegen irgendwelcher Dienstvergehen gefeuert. Er hat eine Gruppe von Türken dafür bezahlt, dass sie ihn aufnehmen, damit er an mich herankommt. Mit diesen Typen arbeite ich nie wieder zusammen. Er wollte mich bescheißen, aber das hat nicht geklappt.« Er sah mir fest in die Augen. »Die Zwillinge sind sehr gut darin, alles über Leute herauszufinden, was wir wissen müssen.«

Der Türke hatte also einen ähnlichen Hintergrund wie ich gehabt; Bahjat Zaid hatte noch jemanden gefunden, der bei seinem Arbeitgeber in Ungnade gefallen war, und ihn mit dem Auftrag losgeschickt, seine Tochter zu retten. »Also, wenn ich einen Job übernehme, dann klappt das.«

Piet sah die Zwillingsbrüder an, dann wandte er sich wieder mir zu. »Willst du ein Mädchen abrichten, Samson?«

»Was?«

Er deutete mit dem Kopf auf eine Tür. »Ich hab acht Mädchen hier, die nach Nigeria und Israel kommen. Zwei sind immer noch ein bisschen widerspenstig, die müssen zugeritten werden.« Ein zweiter Test; wenn ich wirklich Erfahrung mit Menschenhandel hatte, dann würde ich nicht zögern, die Ware zu vergewaltigen.

»Du kannst dir eine aussuchen«, fügte Piet hinzu.

»Du hast gesagt, wir sind jetzt dran«, protestierte der Kahlköpfige. »Warum darf er sich jetzt eine aussuchen?«

Ich stellte mir vor, was für eine Genugtuung es sein würde, Piet umzubringen. Ich hatte erst ein Mal jemanden getötet, und es war keine angenehme Erfahrung gewesen. Aber bei Piet hätte ich keine Hemmungen. Ich würde der Menschheit einen Dienst erweisen. Eine Stimme in mir erinnerte mich daran, dass ich wieder ein normaler Ehemann und Vater sein würde, wenn ich Lucy und das Baby gefunden hatte, und dass ich nicht so leichtfertig töten sollte. Aber dieser Typ … wenn Edward Lucy entführt hatte – war dieses Monster auch in ihrer Nähe gewesen?

Hatte Piet meine Frau angerührt?

Ich musste mich sehr zusammennehmen, um mit ruhiger Stimme zu fragen: »Verkaufst du viele Frauen?«

»Meine beste Einnahmequelle. Hauptsächlich aus Moldawien. Aber jetzt, wo es mit der Wirtschaft bergab geht, auch aus Russland und dem Baltikum. Ungefähr dreißig pro Monat. Die Nachfrage nach jungen Mädchen ist so groß, dass ich gar nicht schnell genug liefern kann. Komm mit, ich zeig sie dir.«

Ich sah Nic an, der seinerseits mit Bildern von Kindern handelte. Es gab einen großen Bedarf – und hier waren die Leute, die ihn erfüllten. Willkommen in einer Welt, in der mit menschlichem Leid Geschäfte gemacht wurden.

Ich folgte Piet über einen kurzen Gang zu einem Büroraum. Die Zwillinge und Nic kamen ebenfalls mit. Ein Geruch nach verfaultem Obst, verbranntem Steak und menschlichem Schweiß schlug mir entgegen, aber auch ein durchdringender chemischer Gestank.

Er öffnete die Tür in einen schwach beleuchteten Raum, einen Vorhof der Hölle. In dem flackernden Lichtschein sah ich acht Frauen am Boden zusammengekauert, mit Handschellen gefesselt und an die Wand gekettet. Die Tops, die sie noch trugen, waren schmutzig und zerrissen. Die Röcke, Jeans und Unterwäsche hatte man ihnen weggenommen, um sie ihrer Würde zu berauben. Ich sah die blauen Flecken, die Tränen und die Leere in den Gesichtern, die zu viel Schreckliches erlebt hatten. Eine glühende Wut stieg in mir hoch.

Aber wenn ich Piet und Nic jetzt tötete, um diese Frauen zu befreien, würde ich damit meine Chance ruinieren, an Edward heranzukommen und Lucy und das Baby zu finden.

Andererseits konnte ich das nicht einfach so hinnehmen, sagte ich mir. Mila musste erfahren, was für ein Horror sich hier verbarg. »Du handelst also mit Frauen«, sagte ich. Piet sah mich stirnrunzelnd an, nachdem ich nur gesagt hatte, was ohnehin offensichtlich war. Ich hoffte, dass Mila noch zuhörte. Sobald wir die Schlosserei verlassen würden, konnte Mila diese Frauen retten. Doch das würde mich auch in Gefahr bringen. Ich war der Neue – wenn diese Operation scheiterte, war ich geliefert. Sie würden mich dafür verantwortlich machen und mich auf der Stelle erschießen.

Nein, so durfte es nicht kommen. Ich brauchte eine Lösung, und zwar schnell. Ich brauchte einen Sündenbock.

»Welche willst du? Die Rothaarige?«

Fünf abscheuliche kleine Worte. Die Rothaarige war ungefähr siebzehn, und ich sah, wie ihre Unterlippe vor Angst und Entsetzen zitterte.

»Schlag sie nicht ins Gesicht oder auf die Titten«, warf einer der Zwillingsbrüder ein. »Du kannst sie auspeitschen – aber nur hinten auf die Beine, da sieht’s keiner.«

»Nein, danke«, sagte ich.

»Was ist los mit dir?«, fragte Piet lachend. »Sie sind reife Früchte. Pflück dir eine. Wir nehmen uns jeder eine. Wo wir ja jetzt Freunde sind. Und wir lassen uns nicht hinterher in den Arsch stechen wie der doofe Djuki, stimmt’s?« Er lachte laut, und die Frauen erschauderten. Ich bemühte mich, nicht daran zu denken, was er schon mit ihnen getan hatte, was er noch mit ihnen tun würde, wenn ich sie in seiner Gewalt ließ. Er stieß diejenige, die ihm am nächsten war, mit seinem Wakizashi an, und sie brach in Tränen aus.

Ich sah auf Piets Hals und dachte daran, auf welche Weise ich ihm das Genick brechen würde.

Nic war uns gefolgt, um zu beobachten, wie ich diesen unmenschlichen Test bewältigen würde.

»Ich bin Geschäftsmann«, sagte ich. »Ich geb mich nicht dazu her, die Ware zu probieren. Das können die Schläger machen.«

»Was?« Das gefiel Piet gar nicht. Ich deutete damit an, dass er kein Boss war, sondern nur ein Schläger. In seinem Blick sah ich die Wut hochkochen. Er trat von den verängstigten Frauen zurück, und das Schwert funkelte im schwachen Licht aus dem Gang.

»Das meinst du doch nicht ernst«, sagte ich. »Willst du mich damit testen? Ob ich bereit bin, ein Mädchen abzurichten?«

Piets Mund zuckte.

Eine der jungen Frauen – die Rothaarige – blickte zu mir auf. Ich hatte Englisch gesprochen, vielleicht hatte sie es verstanden.

»So kannst du nicht mit ihm reden«, warf Nic ein. »Was ist los mit dir?« Ich hörte die Anspannung in seiner Stimme und sah ihn an.

Im Moment stand ich gerade erst an der Schwelle – ich gehörte noch nicht wirklich dazu, und das musste sich ändern. Wenn ich Nics betrügerisches Spiel mitspielte, würde ich nie an Edward herankommen. Wenn ich es nicht tat, hatte ich ein Problem mit Nic; der Typ war unberechenbar. Nic brauchte ich nicht. Ich brauchte Piet.

Ich lächelte Nic ein letztes Mal zu. Er war ein Mann, der seine Freunde verriet, und ein Dreckskerl, der unschuldige Kinder für seine Geschäfte benutzte. Mein Weg durfte ruhig mit seinen Knochen gepflastert sein.

48

»Ich will bei euch rein«, sagte ich zu Piet. »Aber zu meinen Bedingungen.« Dann drehte ich mich um und versetzte Nic einen wuchtigen Tritt ins Gesicht. Er ging zu Boden. Er sollte keine Gelegenheit zum Reden haben, also ließ ich einen zweiten Fußtritt folgen, genau in seine Kehle. Nicht hart genug, um ihn zu töten, aber doch ausreichend, um ihn für eine Weile zum Schweigen zu bringen.

Piet hatte eine Pistole gezogen und auf mich gerichtet, noch bevor mein Fuß wieder am Boden war. Es war immerhin gut zu wissen, dass er mehr hatte als dieses lächerliche Schwert. Die Frauen schrien und drückten sich an die Wand; ich hob beschwichtigend die Hände.

»Er ist dein Problem – nicht ich.« Ich deutete mit dem Fuß auf Nic, der am Boden lag und keuchende Laute von sich gab. »Er will dich hintergehen. Er will deine Operation übernehmen.«

»Raus hier.« Piet deutete mit der Pistole zum Gang und schrie die Frauen an, still zu sein. Einige schluchzten noch, andere flüsterten einander etwas zu. Er zeigte auf Nic. Ich zog Nic, der völlig groggy war, auf die Beine und schleifte ihn in den Hauptraum hinüber. Die Zwillingsbrüder eilten ebenfalls heraus, und Piet schloss die Tür ab. Für fünf Sekunden war ich allein mit Nic, doch das genügte mir – dann schlossen Piet und die Zwillingsbrüder zu uns auf.

»Welches Problem hast du, verdammt?«, sagte Piet.

»Er will dich übers Ohr hauen«, antwortete ich. »Filz ihn, dann siehst du’s.«

Nic stöhnte durch seine aufgerissenen Lippen und die gebrochenen Zähne. Er wollte sich aufsetzen, doch Piet drückte ihn mit der Pistole auf den Boden zurück.

»Ich sollte Edward eine Lüge über dich erzählen. Ich sollte sagen, dass du Mädchen aus einer Lieferung abgezweigt hast, um sie anderweitig zu verkaufen.« Ich zwang mich, ganz ruhig zu sprechen, und sah Nic an, der die Augen entsetzt aufriss. Schließlich stimmte es, was ich sagte. Es ist immer leichter, die Wahrheit zu sagen als zu lügen. »Er wollte dich abservieren und deinen Job übernehmen. Vielleicht hat er sich gedacht, mit lebenden Frauen lässt sich mehr verdienen als mit Fotos von kleinen Kindern. Er arbeitet für jemanden, der sich euer Geschäft unter den Nagel reißen will, und der Verrat an dir ist sein Beitrag.«

Piet hielt die Pistole auf Nic gerichtet, der am Boden lag und Blut spuckte. Er strich mit der Hand über Nics Taschen unter der Jacke.

Zuerst dachte ich, es wäre ihm entgangen. Er richtete sich auf, ohne die Waffe auf Nic zu richten. Dann sah ich das winzige Ding in seiner Hand, zwischen Daumen und Zeigefinger. Er hielt es Nic vors Gesicht. Nic blinzelte.

»Was ist das?«, fragte Piet mit einem Flüstern, das wie Erde klang, die über einen Sargdeckel rieselte.

»Ich weiß es nicht, das gehört nicht mir«, murmelte Nic. »Er ist ein gottverdammter Lügner, Piet. Wem glaubst du mehr – ihm oder mir? Du kennst mich doch.«

»Ja. Ja, ich kenne dich, Nic.« Piet untersuchte Milas kleinen Sender. Er versuchte ihn mit dem Daumen zu öffnen, doch es gelang ihm nicht. Er zog ein Messer aus der Tasche, klappte es auf und zerschnitt das Mikrofon. Ich hatte nur wenige Sekunden gehabt, um den Sender in Nics Tasche zu stecken. Ich gab damit meine Verbindung zu Mila auf – falls Howell und seine Männer sie nicht erwischt hatten –, aber mir blieb nichts anderes übrig. Das war mein Beitrag zur Rettung von Piets Opfern, und gleichzeitig würde Nic als der Schuldige dastehen, wenn Mila die Mädchen befreite. Mein Herz hämmerte, während ich Piet zusah, wie er das Hightechgerät begutachtete.

»Verdammt«, sagte er schließlich. »Solche Dinger benutzen Spione. Für wen arbeitest du, Nic?«

»Für niemanden … ich arbeite für dich. Er lügt. Du kennst ihn doch gar nicht – aber mich kennst du.«

»Ja, und ich hab schon die ganze Zeit gespürt, dass du etwas gegen mich hast«, erwiderte Piet. »Glaubst du, ich bin blind? Du hältst dich wohl für was Besseres, was? Für wen arbeitest du? Hoch mit dir.«

Nic rappelte sich auf. In seinen Augen sah ich nun die verzweifelte Wut eines in die Enge getriebenen Tiers. »Ich arbeite für niemanden außer dir und Edward. Er hat mich reingelegt. Und dich auch. Er hat mir das zugesteckt.«

Ich schüttelte den Kopf. Doch Piet schwenkte seine Waffe herüber und richtete sie auf mich.

»Ich schätze, ich werde mich entscheiden müssen«, sagte Piet.

49

»Rufen wir Verstärkung?«, fragte August. Er saß mit Howell im Van, einen halben Block von der Adresse entfernt, die der chinesische Student ihnen gegeben hatte. Es schien sich um ein altes Industriegelände zu handeln, das einen verlassenen Eindruck machte. Zwei Fahrzeuge standen vor einer Tür ganz hinten – der Rest des Parkplatzes war leer.

»Sie sind ziemlich ängstlich«, sagte Howell. »Das überrascht mich.«

»Nur vorsichtig«, erwiderte August. »Ich will nicht, dass mein Freund da drin stirbt; er ist lebend viel wertvoller für uns.«

»Ich finde es keine schlechte Idee, gleich reinzugehen«, warf Van Vleck ein. »Dann gibt’s keine Zeugen.«

»Ich will kein Aufsehen. Die holländischen Behörden brauchen nichts davon mitzubekommen. Was haben wir hier im Van?«, fragte Howell.

»Vier Sturmgewehre, schusssichere Westen, Infrarotbrillen«, antwortete August und sah ihn skeptisch an. »Wir sind nur zu dritt.«

»Ich kann auch zählen, Agent Holdwine.«

»Bei allem Respekt, ich finde, wir sollten Unterstützung rufen.« August wandte sich an Van Vleck. »Capra ist gut ausgebildet. Über den anderen wissen wir nichts. Wir sollten mit einer Übermacht reingehen.«

»Da stehen zwei Autos. Ein Van, mit dem Capra und sein Kontaktmann gekommen sind. Der andere Wagen ist klein. Da passt keine Armee rein.« Howell lächelte. »Also, Gentlemen, tun wir’s, ich hab’s langsam satt, dass Capra ein Problem für uns ist.«

Van Vleck und August legten die schusssicheren Westen an.

»Nehmt den jungen Mann mit«, sagte Howell und zeigte auf den chinesischen Hacker. »Wir benutzen ihn.«

50

Mila parkte ihren Wagen einige Blocks von dem Lagerhaus entfernt vor einem kleinen Café. Sie drückte auf ihren Ohrhörer und schloss einen Moment lang die Augen. Sie hörte den Großteil des Gesprächs zwischen Piet und Sam, das Angebot an Sam, eine der Gefangenen zu vergewaltigen. Ihr Atem wurde ganz ruhig, während eine glühende Wut in ihr hochstieg.

Sie trug einen schwarzen Trenchcoat, mit einer Pistole in jeder Tasche, außerdem hatte sie einen ausziehbaren Schlagstock bei sich. Er war ihre Lieblingswaffe, und sie stellte sich vor, wie sie Piet und Nic damit windelweich prügeln würde. Sie stieg aus dem Wagen und eilte zu Fuß zu der Schlosserei.

Unterwegs hörte sie Sams Hinweis an Piet, Nic zu durchsuchen, und bekam auch mit, dass Piet den Sender fand. Sie wusste, was Sam getan hatte, und gratulierte ihm im Stillen. Aber er hatte die Verbindung zwischen ihnen getrennt, um noch näher an diese Monster heranzukommen.

Wenn Howell jetzt hineinplatzte, würde er ihre Chance, den Verbrecherring zu sprengen, zunichtemachen.

Mila stand geduckt einen Block entfernt und beobachtete den Van. Sie sah, wie die Heckklappe aufging und der chinesische Student, den sie mitgenommen hatten, heraustaumelte, die Hände gefesselt. Das Gesicht des Jungen war blutig und geschwollen. Dann stiegen die beiden stiernackigen Männer aus. Zuletzt Howell. Alle bewaffnet.

Die drei Männer blieben bei der Tür stehen. Sie sah, wie der junge Chinese den Kopf schüttelte. Sie standen vor einem Tastenfeld neben der Tür, und der Student begann mit zitternden Händen einen Code einzutippen.

Die vier Männer traten ein. Mila eilte zu ihrem Van. Sie gingen sehr entschlossen ins Lagerhaus und machten sich bestimmt mehr Gedanken über das, was sie von vorne erwartete, als über das, was von hinten kommen mochte.

Mila kroch unter den Van und begann zu zählen, ohne die Tür aus den Augen zu lassen. Ihr Timing musste perfekt sein, wenn sie erreichen wollte, dass Sam überlebte.

51

»Er oder ich?«, fragte ich. Nic wirkte so schockiert, dass er nichts sagen konnte.

»Oder beide?«, erwiderte Piet. »Ich brauch keinen Ärger.«

»Aber du brauchst jemanden, der dir hilft«, wandte ich ein. »Sonst hättest du doch gar nicht mit mir geredet. Nic hält dich für einen Witzbold. Hat er sich nie über dein Schwert lustig gemacht?«

Piets Mundwinkel zuckte. Nics verächtliche Blicke waren ihm offensichtlich nicht entgangen. »Was du gesagt hast, ist richtig«, sagte Piet. »Also gut. Hier.«

Er reichte mir seine Pistole. »Erschieß ihn.«

Der entscheidende Test. Wenn ich ein Bulle oder ein Spion war, würde ich keinen unbewaffneten Mann erschießen. Diese Grenze überschritt niemand mit einem letzten Rest von Anstand.

Wie viel Anstand hatte ich noch übrig? Ich hob die Waffe und dachte an Lucy und das Baby. Dieser Mann hatte mitgeholfen, Frauen zu entführen und zu versklaven. Er schmuggelte Waffen. Er hackte sich in Datenbanken von Regierungsbehörden ein, um Informationen zu stehlen. Er handelte mit Fotos von missbrauchten und misshandelten Kindern.

Und was war ich? Ankläger, Geschworener und Richter in einer Person?

Wahrscheinlich war ich das.

Er oder ich. Und mit mir – meine Familie.

Ich drückte ab.

Die Kugel traf Nic in die Brust, und er stürzte rücklings zu Boden. Schlechter Schuss. Ich hatte ihn nicht getötet. Sorry, Nic. Er starrte mich mit hasserfülltem Blick an. Ich drückte noch einmal ab, und seine Augen erloschen.

Ich würde seinen Blick nie mehr sehen, außer in meinen Träumen.

Ich zog mein Hemd aus der Hose, wischte meine Fingerabdrücke von der Glock und gab Piet die Waffe zurück. Meine Hand zitterte nicht. Und für einen Moment lang kamen mir die letzten fünf Sekunden wie aus dem Leben eines anderen Menschen vor.

»Okay«, sagte Piet in die Stille und blickte auf Nics Leiche hinunter.

»Okay«, sagte ich und fragte mich, was aus mir wurde, wenn ich so weitermachte.

»Dann gehen wir an die Arbeit.« Er zeigte auf die gestapelte Ware. »Deine Ideen gefallen mir, aber ich hab hier schon eine Ladung Güter als Tarnung. Du hast nur das bestätigt, was ich mir auch schon gedacht habe.«

Es geht doch nichts über ein Lob aus dem Mund eines Schwerverbrechers. Ich inspizierte die Kisten. Gefälschte Zigaretten.

»Du verpackst dein supergeheimes Zeug in Kisten mit illegalen Zigaretten, die du dann in den Staaten verkaufst. Doppelter Gewinn – zwei Fliegen mit einer Klappe.«

»Ich hole immer das Maximum raus.«

Piet war viel schlauer, als er aussah. Er zeigte auf die Kisten. »Die sind ungefähr eine Million Euro wert.«

Ich zeigte auf das zerschnittene Mikrofon. »Du kannst nur hoffen, dass da kein Tracker eingebaut war. Die Leute, für die er gearbeitet hat, werden kommen, wenn der Kontakt abreißt.«

»Und darum bringen wir auch alles weg, und zwar sofort. Die Frauen, die Zigaretten.« Er wandte sich an die Zwillingsbrüder und gab ihnen ein paar schnelle Befehle auf Niederländisch.

Wie konnte ich die Frauen in Sicherheit bringen, ohne dabei meine Tarnung zu lüften? Im Moment war das gar nicht möglich. Der Gedanke tat weh.

Ich hörte ein leises Klicken. Eine Tür ging auf. Ich konnte die Eingangstür von hier aus nicht sehen; die vielen Kisten bildeten ein Labyrinth zwischen uns und der Tür.

Vermutlich war es Mila. Das bedeutete, ich musste Piet dazu bringen, dass er mit mir durch den Hinterausgang verschwand und die Ware und die Mädchen zurückließ. »Erwartest du jemanden?«

»Nein«, flüsterte er. Wir lehnten uns an die Wand. Die Kistenstapel versperrten uns die Sicht. Er gab den Zwillingen ein Zeichen, die vor uns, etwas näher bei der Tür, in Stellung gingen.

Eine Gestalt tauchte auf. Nicht Mila. Ein dünner junger Asiate kam herein, in einer schlecht sitzenden Jacke und weiten Jeans. Er hatte dichtes schwarzes Haar; einzelne Büschel standen wie Ausrufezeichen in die Höhe.

»Er arbeitet für Nic«, sagte Piet. »Ein Hacker.« Aus irgendeinem Grund wich er zum Tisch zurück.

Der junge Asiate stolperte in das schwache Licht, und ich sah, dass er schwer verprügelt worden war. Einer der Zwillinge – der Kahlkopf – sagte: »Hey, was machst du hier?«

Die Antwort war eine Kugel, die durch die Luft pfiff und den Kahlkopf in die Kehle traf. Er sank zu Boden. Sein Bruder stieß einen schockierten Schrei aus und begann wie wild mit seinem Sturmgewehr zu feuern. Aus den Kisten, die von den Kugeln durchlöchert wurden, stiegen braune Staubwolken empor – der Tabak, der explosionsartig aus den Zigaretten gewirbelt wurde.

Und vom Eingang her feuerte jemand auf die Lampen, sodass es noch dunkler wurde. Der junge Asiate schrie und lief weg, doch im nächsten Augenblick wurde er von einer Kugel getroffen und stürzte hin.

Chaos. Es war nahezu dunkel. Ich durfte nicht zulassen, dass sie zurückfeuerten – es konnte Mila sein. Piet lief um einen Stapel herum, und ich folgte ihm.

Klirr. Eine weitere Lampe wurde zerschossen. Nur noch ein einziges Licht brannte – direkt über dem Metalltisch.

Ich sah eine Gestalt nicht weit von uns entfernt, die auf den zweiten Zwilling schoss. Ein dunkelhaariger Mann. Piet feuerte, bevor ich reagieren konnte, und der Mann ging zu Boden und schrie etwas auf Englisch. Er rappelte sich hoch und eröffnete erneut das Feuer, und ich riss Piet zurück und zog ihn aus der Schusslinie. Ich brauchte ihn für den Moment lebend.

»Verdammt, was zum Teufel …«, keuchte er.

»Das müssen Bullen sein«, sagte ich. »Von wem hätte Nic sonst einen solchen Sender? Wir müssen verschwinden.«

Wir liefen los, und ein Kugelhagel zerriss die Zigarettenkartons.

52

Ich hörte ein metallisches Geräusch auf dem Betonboden, dann zerriss eine Explosion den größten Kartonstapel. Flammen schlugen aus den zerrissenen Pappen, und süßlicher Tabakduft erfüllte die Luft. Meine Ohren waren fast taub vom Donnern der Explosion. Ich drehte mich um, als Piet zurückfeuerte, und ich sah, wie er durch die Rauchschwaden auf einen Mann zielte.

August. Die Company war da.

Ich packte Piet am Arm, sodass er keinen genauen Schuss anbringen konnte. Die Kugel schlug links von August ein, und er duckte sich hinter eine unbenutzte Schlosserdrehbank. Er hatte mich nicht gesehen.

»Was zum …«

»Wir müssen weg, schnell!«, drängte ich und schob Piet zum Ausgang. Dann lief ich zurück, sprang über die Drehbank und hämmerte beide Füße gegen Augusts Kopf, als er aufstehen wollte. Er blieb reglos liegen; wahrscheinlich hatte er mich auch jetzt nicht gesehen. Das war wichtig. Ich schnappte mir seine Waffe.

Der zweite Zwilling lief auf mich zu und erwartete, dass ich August eine Kugel in den Kopf jagte. Stattdessen hob ich die Pistole, die ich August abgenommen hatte, und schoss dem Mann zwischen die Augen. Er hatte gerade noch genug Zeit, um mich überrascht anzustarren, bevor er zu Boden ging.

Ich rannte wie der Teufel.

Wenn Howell mich jetzt festnahm, war ich erledigt. Ich würde den Rest meines Lebens hinter Gittern verbringen. Ich konnte nicht beweisen, dass ich für Milas geheime Weltverbesserer arbeitete und gerade versuchte, einen Verbrecherring zu infiltrieren. Ich wäre nur ein verbitterter Exagent, der mit einem Sklavenhändler gemeinsame Sache machte. Ich würde in Howells Gefängnis verschwinden oder erschossen und begraben werden, unbeweint und ohne Grabstein. All jene, die mich immer schon für einen Verräter gehalten hatten, würden sich bestätigt sehen.

Ich hörte einen lauten Ruf von der Drehbank. Howells Stimme.

Ich lief an Nics Leiche vorbei. Piet tauchte wieder auf, die Pistole in der Hand, und feuerte auf die Angreifer. Howell ging rasch in Deckung und erwiderte das Feuer – und dann, als Piet nachladen musste, kamen plötzlich Schüsse von der Eingangstür.

Jemand feuerte von der anderen Seite auf Howell.

Er drehte sich um und schoss zurück. Hinter der Stahltür hörte ich die gefangenen Frauen schreien und schluchzen.

»Komm mit«, drängte ich und fasste Piet am Arm.

»Nein. Ich lass die Schlampen nicht hier.«

»Sie sind es nicht wert, dass du wegen ihnen deine Freiheit riskierst. Verlier nicht das große Ding aus den Augen.«

Ich sah ihm an, wie er mit sich rang – doch am Ende hörte er auf mich.

Wir liefen einen Gang hinunter und in den grauen, bewölkten Tag hinaus. Ein Volvo-Van stand ganz hinten auf dem Parkplatz.

Piet betätigte die Fernbedienung, die Blinker des Vans leuchteten auf, und ich hörte erleichtert das Klicken der Zentralverriegelung. Wir sprangen in den Wagen. Piet steckte den Schlüssel ins Zündschloss und knallte den Rückwärtsgang rein, und wir brausten rückwärts über den Parkplatz; Piet nahm sich nicht einmal die Zeit, um zu wenden.

Howell kam durch die Hintertür, als wir etwa zehn Meter entfernt waren.

Er sah mich, und sein Gesicht verfinsterte sich. Wahrscheinlich dachte er, dass es ein Fehler war, mir auch nur ein klein wenig Vertrauen entgegenzubringen; ich war ein Verräter, ein Verbrecher – und jetzt hatte er den Beweis.

Piet riss das Lenkrad herum, der Wagen schleuderte um die Hausecke, und wir brausten davon.

»Sie haben vielleicht Straßensperren aufgestellt«, rief ich.

Er sagte nichts und drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Wir schossen vom Industriegelände auf die Straße hinaus und überholten einige langsamere Autos.

»Wir müssen erst mal weg hier, dann brauchen wir einen anderen Wagen«, sagte er. »Ganz in der Nähe ist eine Schule, eine Mutter wird sich nicht wehren.«

»Aber sie wird unsere Gesichter sehen.«

»Hast du noch eine Kugel?«

»Nicht auf diese Art. Ich kann jede Karre kurzschließen.«

»Dauert zu lang.« Er schlug mit der Hand frustriert gegen das Lenkrad. »So ein verdammter Mist, dass die Huren weg sind.«

Ich war wenigstens von den quälenden Gedanken an die gefangenen Frauen befreit; Howell würde sie in Sicherheit bringen. Jetzt musste ich nur noch verhindern, dass Piet jemanden umbrachte, um an ein neues Auto zu kommen.

»Das waren keine Bullen«, sagte ich. »Sonst hätten sie das Gelände abgeriegelt. Für wen hat Nic dann gearbeitet?«

Piet sagte nichts, und ich wartete eine Minute, bevor ich selbst die Antwort gab.

»Rivalen.«

»Rivalen?«, fragte Piet. »Du meinst andere Händler.«

»Oder die Leute, für die der Türke gearbeitet hat«, antwortete ich. Ich fragte mich, ob Piet jetzt Bahjat Zaids Namen erwähnen würde.

»Also, um das Problem werden wir uns kümmern.«

Mir gefiel dieses Wir, auch wenn er ein widerwärtiger Partner war. Trotzdem gut, dass er uns als Team betrachtete; das würde es mir erleichtern, ihm ein Messer zwischen die Rippen zu stoßen, wenn der glückliche Moment gekommen war. Ich schob den Gedanken beiseite. Bereitete es mir schon Vergnügen, Leute umzubringen?

Wir erreichten ein anderes Industriegebiet, das die Anonymität von grauem Beton ausstrahlte. Er machte ein finsteres Gesicht, fast so als suche er nach einem Opfer, an dem er seine Wut auslassen konnte.

Er sah einen jungen Mann zu einem Mercedes gehen, der etwas abseits der anderen Autos abgestellt war. »Der da. Wir nehmen seinen Wagen.«

»Ja, aber wir holen uns die Karre, ohne ihn zu töten, Piet. Jedes kleine Verbrechen bedeutet ein Risiko. Wir dürfen das große Ding nicht gefährden.«

»Red nicht mit mir wie mit einem Anfänger«, erwiderte er gereizt.

»So meine ich es nicht. Aber man tötet nur, wenn’s unbedingt nötig ist.« Das stimmte auch. »Das hier ist unnötig.«

Sein Gesicht rötete sich. Er ließ sich nicht gern belehren.

»Ich mach das mit dem Auto«, sagte ich. »Ohne den Typ zu töten. Du bleibst hier. Pass auf, dass er dich nicht sieht.«

»Aber wenn er dein Gesicht sieht, bringst du ihn um.«

»Das wird er nicht.« Ich sprang aus dem fahrenden Van, knallte die Tür zu und lief los. Der junge Mann – ein dünner Kerl mit Brille – wollte sich gerade zu mir umdrehen, als ich ihm einen präzisen Nackenschlag versetzte. Er sank zu Boden, und ich fing ihn auf. Ich zog ihn beiseite und legte ihn vor ein paar geparkte Autos, wo sich ein schmaler Grasstreifen vor der Betonmauer des Industrieparks erstreckte. Sein Atem war regelmäßig.

Ich fand den Autoschlüssel in seiner Hosentasche und fischte ihn heraus. Piet war schon aus dem Volvo gesprungen. Wir liefen zum Mercedes, ich schloss auf und setzte mich ans Lenkrad.

»Das ist verdammt glattgegangen«, sagte er. Doch da war keine Bewunderung in seiner Stimme. »Wo hast du das gelernt?«

»Kanadische Sondereinsatzkräfte.«

Er sagte nichts mehr. Ich lenkte den Wagen aus dem Industriegelände. »Wohin?«, fragte ich.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich dir trauen soll, Sam«, sagte er. Und er griff nach dem Sturmgewehr, das er neben sich liegen hatte.

53

Mila lief. Sie hatte von der Tür aus vier kalkulierte Schüsse in die Schlosserei abgefeuert. Es war ihr vor allem darum gegangen, Verwirrung zu stiften. Sie hatte den Blonden am Arm getroffen und Howell und seine Männer gezwungen, sich für eine Minute ganz auf sie zu konzentrieren, was Sam hoffentlich genug Zeit verschafft hatte, um zu entkommen.

Dann zog sie sich zurück, lief über den Parkplatz und um die Hausecke. Ein Schild mit der Aufschrift Gesloten – Geschlossen – hing an einer Tür. Sie knackte das Schloss mit einem Dietrich und schlüpfte hinein. Sie knallte die Tür zu und eilte an den Vorhang eines Bürofensters, um die Lage zu beobachten.

Fünf Minuten später kamen Howell und seine beiden Männer heraus. Der chinesische Hacker war nicht mehr dabei. Der große Blonde hielt sich den Arm, seine Jacke war von Blut durchtränkt. Der andere Mann humpelte, es hatte ihn offensichtlich am Bein erwischt. Der Gesichtsausdruck der beiden Männer war mehr zornig als schmerzverzerrt. Howells Gesicht drückte blinde Wut aus.

Der Van fuhr weg. Howell machte sich aus dem Staub, ohne den Tatort zu sichern. Vielleicht würde er die holländische Polizei rufen, aber dann müsste er erklären, wie es kam, dass CIA-Agenten in einem Lagerhaus in einen Schusswechsel verwickelt wurden. Das Industriegelände wirkte zwar verlassen – trotzdem konnte jemand in der Umgebung die Schüsse gehört und die Polizei gerufen haben.

Zehn Sekunden nachdem der Van davongebraust war, traf sie ihre Entscheidung. Howell wartete nicht auf die Polizei, aber möglicherweise hatte er sie verständigt – dann würden die Bullen in wenigen Minuten hier sein. Mila blieb nur wenig Zeit, um sich in dem Gebäude umzusehen.

Sie eilte in die alte Schlosserei zurück. Der stechende Geruch verriet, dass hier geschossen worden war, außerdem hing süßlicher Tabakgeruch in der Luft.

Bei einer Drehbank sah sie dicke Blutstropfen auf dem Boden. Der chinesische Student hatte eine Kugel in den Kopf bekommen. Sie blickte auf ihn hinunter – es sah nicht so aus, als würde er noch atmen. Sie nahm ihm seinen Ausweis ab; alles, was die Ermittlungen der Polizei verzögerte, war ihr willkommen. Sie öffnete die Tür zu einem Büroraum. Leer. Sie eilte durch den ganzen Bürobereich, angespannt, halb erwartend, Sams Leiche irgendwo liegen zu sehen. Doch er war nicht da.

Dann lief sie einen kurzen Gang hinunter und stieß auf eine massive Stahltür. Hier. Sie mussten hier drin sein.

Mila knackte das Schloss so leise wie möglich. Der Mechanismus gab nach, und ihre Hand ging zu ihrer Pistole zurück. Sie atmete tief durch, um sich zu beruhigen, dann trat sie die Tür auf. Schreie empfingen sie. Acht Frauen, halb nackt, voller blauer Flecken, an die Wand gekettet.

Einen Moment lang zögerte sie. Ein Schmerz, so scharf wie eine Messerklinge, durchzuckte ihre Brust. Sie starrte die Frauen an, und sie starrten zurück. Aus der Empörung stieg neue Kraft in ihr auf. Hatte Howell nicht gewusst, dass diese Frauen hier waren? Oder war es ihm egal? Oder hatte er der Polizei einen anonymen Hinweis gegeben, wo sie die Frauen finden würden? Es spielte keine Rolle. Sie konnte sie einfach nicht hierlassen.

Die meisten hatten den Blick wieder zu Boden gesenkt, doch eine – ein junges rothaariges Mädchen – blickte zu ihr auf.

Mila versuchte es auf Englisch. »Es ist alles gut. Alles okay. Ihr seid in Sicherheit.«

Die Rothaarige sagte etwas auf Moldawisch. »Wer sind Sie?«

Mila wechselte ins Moldawische. Die Worte schmeckten wie eine Süßigkeit, die sie als Kind geliebt hatte. »Ihr braucht keine Angst mehr zu haben. Ich hole euch hier raus. Die bösen Männer sind weg.«

»Wer sind Sie?«, fragte das Mädchen noch einmal.

»Eine Freundin. Ihr müsst jetzt tun, was ich euch sage – wir haben nämlich nicht viel Zeit. Ich bringe euch in Sicherheit. Und dann nach Hause.«

»Wir haben kein Geld, um nach Hause zu fahren«, wandte eine andere ein. Ihre Lippen waren blau und geschwollen.

»Ich weiß«, antwortete Mila. »Ich kümmere mich um euch.« Sie trat auf den Gang hinaus und kniete sich zu Nics Leiche. In seiner Tasche fand sie Handschellenschlüssel. Neben seinem Körper lag noch Sams Sender, zerstört; sie nahm die winzigen Teile an sich und steckte sie ein.

Ihre Hände zitterten, als sie die Frauen von ihren Fesseln befreite. Lang verdrängte Gefühle und Erinnerungen kamen in ihr hoch – das leise Brummen des Verkehrs auf dem Boulevard, der Duft billiger Pizza, die Wärme einer Pistole in ihrer Hand, der Luftzug, der aus der warmen israelischen Nacht durch die offenen Fenster hereinwehte, während sie durch die Räume der Verdammten ging, und die wütenden Drohungen des Mannes, den sie am Leben gelassen hatte, dass sie sterben würde für das, was sie getan hatte. Sie schob die Erinnerungen beiseite.

Zwei der Frauen begannen zu stöhnen und zu weinen, weil sie noch gar nicht glauben konnten, dass ihre Qualen vielleicht ein Ende hatten.

Mila dachte nach – die Frauen brauchten einen Zufluchtsort, Ärzte, Papiere. An Sam Capra dachte sie nicht; im Moment war er ganz auf sich allein gestellt.

54

Ich blickte auf die Waffe hinunter, die er auf mich gerichtet hatte. »Ich hab dir gerade das Leben gerettet. Wenn ich dich umbringen wollte, hätte ich dir von hinten eine Kugel verpassen können, als wir zum Van gelaufen sind.«

»Aber ich kenne dich nicht. Du kommst rein, und plötzlich geht alles zum Teufel.«

»Weil Nic dich verraten hat. Ich hab ihn auffliegen lassen, und was dann passiert ist, zeigt doch, dass er ein doppeltes Spiel gespielt hat.«

»Aber ich kenne dich nicht.« Logik war nicht gerade seine Stärke. »Ich hab alles verloren. Meine Ware. Meine Leute. Alles.«

Er hatte Angst.

»Hör zu, Piet. Ich habe ein paar Freunde in Amsterdam. Vielleicht kennst du sie. Gregor, er hatte ein Uhrengeschäft in Prag, er lebt jetzt hier. Er war ein Freund von Nic. Wir haben letztes Jahr ein paar Geschäfte zusammen gemacht. Frag ihn nach mir.« Es war ziemlich gewagt, sich darauf zu verlassen, dass Gregor mitspielte. Ein Drahtseilakt.

»Ich kenne Gregor. Das ist der Uhrenfreak. Sag mir noch einen. Einer reicht nicht.«

Der einzige andere Mensch, den ich hier kannte, war Henrik, der Barkeeper vom Rode Prins, und ich hatte nur ein- oder zweimal mit ihm geplaudert. Aber: Wenn er schlau war, konnte er mich decken. Ich hatte keine Ahnung, ob er wusste, was genau Mila und ich eigentlich machten. Und wenn ich Piet vom Rode Prins erzählte, verriet ich ihm meinen Zufluchtsort in Amsterdam. Mila würde mir in den Arsch treten.

Doch es war nicht schlimm, wenn Piet vom Rode Prins wusste; er würde sowieso bald sterben. »Ich trinke öfter mal ein Bier im Rode Prins an der Prinsengracht. Kennst du es?«

»Ich war mal auf einen Drink dort.«

»Ein Barkeeper dort, Henrik, der kennt mich.«

»Und was trinkst du?«

»Normalerweise Bier.« Henrik hatte mich nur einmal bedient, aber ich hatte das Bier auf seine Empfehlung hin getrunken. Ich hielt den Atem an.

Er begann sein Handy zu bearbeiten – wahrscheinlich suchte er die Telefonnummer des Rode Prins im Internet.

Für Piet war ich Peter Samson, während mich Henrik nur als Sam kannte. Das konnte leicht ins Auge gehen.

Henrik meldete sich. »Rode Prins.« Piet ließ mich das Gespräch mithören.

»Henrik, bitte.«

»Am Apparat.«

»Henrik, das klingt jetzt vielleicht ein bisschen komisch, aber kennen Sie einen Gentleman namens Samson, der bei Ihnen hin und wieder ein Bier trinkt? Kein Holländer.«

Es folgte Schweigen. Ein quälend langes Schweigen. Der Lauf von Piets Gewehr schien sich in meine Schläfe zu bohren.

»Samson?«, sagte Henrik schließlich. »Meinen Sie Sam?«

»Nennen Sie ihn so?«

Gott sei Dank.

»Alle nennen ihn Sam. Dunkelblonde Haare, Mitte zwanzig.«

»Ja. Was ist er?«

»Was für ein Landsmann, meinen Sie? Ich hab mal gesehen, wie er irgendwelche Sachen aus der Tasche geholt hat, als er zahlen wollte. Er hat einen kanadischen Pass, das ist mir aufgefallen.«

»Wissen Sie, was er arbeitet?«

»Keine Ahnung. Er gehört zu den Leuten, die nicht viel über sich reden. Steckt er in Schwierigkeiten?«

»Nein, das nicht. Was trinkt er denn so bei Ihnen?«

»Heineken – aber hören Sie, ich hab hier einen Job zu machen, und Sie klingen mir ein bisschen wie ein Stalker. Gefallen Ihnen vielleicht Sams grüne Augen?« Henriks Stimme klang nun leicht verächtlich. »Wollen Sie etwa ein Date mit ihm? Er steht nicht auf Kerle, soweit ich das sagen kann, aber Sie können ja Ihre Nummer hinterlassen.«

Piet trennte die Verbindung. Dann schwieg er für fünf lange Sekunden. »Gefällt mir, dass du nicht redest über deinen Kram. Ich mag Leute nicht, die zu viel quatschen.«

Er wählte eine andere Nummer. »Kein Wort, sonst drück ich ab«, warnte Piet.

»Hallo?«, meldete sich eine Stimme.

Gregor. Wenn ich Pech hatte, war ich in zehn Sekunden tot.

55

»Gregor. Hier ist Piet. Kennst du einen Mann namens Samson?«

Es folgte eine Pause, die mir das Herz aus der Brust riss. »Ja. Aber nicht sehr gut.« Eine geschickte Antwort, dachte ich. »Ich weiß, er ist hier in der Stadt«, fügte Gregor hinzu.

»Was macht er denn so?«

»Ich würde es mal Transportdienste nennen.«

»Und?«

»Ich weiß nicht, was noch. Ich glaube, auch Drecksarbeit, wenn’s nötig ist. Ich möchte ihn nicht zum Feind haben.«

»Für wen hat er gearbeitet, als du mit ihm zu tun hattest?«

»Für die Vrana-Brüder, aber die sind tot. Haben ihre Partner verschaukelt, und dafür hat man sie mit der Axt erledigt. Sam hatte auch was mit Djuki laufen.«

»Ist Sam zuverlässig oder nicht?«

»Zuverlässig. Ein bisschen neunmalklug – aber er kann praktisch alles verschieben. Er hatte gute Kontakte zu legalen Spediteuren. Das hat die Sache leichter gemacht.«

Ich atmete tief durch. Gregor gab das wieder, was für ihn die Wahrheit war.

»Danke, Gregor. Was macht das Business?«

»Bisschen zäh. Glaubst du, die Leute kaufen noch genauso viele Uhren wie früher, jetzt, wo man die Uhrzeit auch am Handy hat?«

Piet ging nicht auf die Frage ein. »Ich kann dir ein ordentliches Geschäft vermitteln«, sagte er. »Ziemlich bald.«

»Okay.« Gregors Stimme klang angespannt; er hatte es offenbar eilig, das Gespräch zu beenden.

»Danke, Gregor. Wir sprechen uns dann.« Piet trennte die Verbindung. Die Waffe ließ er da, wo sie war.

»Was zum Teufel willst du denn noch? Einen Lebenslauf?«

Ich fuhr an den Straßenrand, und der Trucker hinter mir hupte laut. Ich wandte mich ihm zu und sah ihn an.

Piet hatte eine Riesenangst.

Der raue Bursche steckte tief in der Klemme. Er hatte seinen Partner verloren, der ihn an einen unsichtbaren Feind verraten hatte. Er hatte ein Lagerhaus voll mit Waren und jungen Frauen verloren, die seine Kunden von ihm erwarteten. Ihm war gerade ein Haufen Geld durch die Lappen gegangen. Nic hatte ihn betrogen, und jetzt war er auf der Flucht. Zu allem Überfluss hatte der Türke seinen Namen in der ganzen Stadt ausposaunt. Piet wurde zu einem Sicherheitsproblem für seinen Chef, das war ihm inzwischen selbst bewusst.

»Wir machen das schon, Piet. Beruhig dich erst mal.« Vorsichtig drückte ich die Waffe hinunter, sodass sie nicht mehr auf mich gerichtet war, sondern auf den Boden des Vans.

Er ließ es geschehen.

»Dein Boss braucht ja nicht zu wissen, dass der Tag schiefgelaufen ist«, fügte ich hinzu.

»Halt den Mund und fahr los. Wir werden jetzt ein Bier trinken. Im Rode Prins.«

56

Wir betraten den Rode Prins. Es war nicht allzu viel los; eine Gruppe von jungen Männern saß am größten Tisch; sie lachten, tranken Bier und unterhielten sich über Sport. Eine Frau saß allein bei einem Glas Bier und studierte einen Amsterdam-Führer. Weiter hinten tranken ein paar schottische Touristen ihr Bier und aßen von Tellern mit Käse, Wurst und irgendwelchen gebratenen Klumpen, die ich nicht näher definieren konnte. Ein älterer Mann in einem schicken Anzug saß am anderen Ende der Bar bei einem kleinen Glas Genever und las die Zeitung. Ich mochte diese Bar, weil sie etwas Angenehmes, Ruhiges ausstrahlte. Der Prinz mit dem roten Fleck sah von der Wand auf uns alle herunter.

Keine Spur von Mila. Henrik stand hinter der Bar, und ich nickte ihm kurz zu.

»Irgendein Typ hat wegen dir angerufen«, sagte Henrik.

Ich zeigte mit dem Daumen auf Piet. »Mein Freund. Er hat mich gefunden.«

Henrik nickte. Piet bestellte zwei Heineken für uns; wir setzten uns ans Ende der Bar, gegenüber dem Mann im Anzug.

Ein Dilemma, dachte ich, während Henrik uns unser Bier brachte. Piet wirkte etwas ruhiger. Er brauchte mich, und zwar sehr. Er war jetzt auf meinem Terrain, und ich könnte ihn zusammenschlagen, hinaufschleppen und ihn rannehmen, bis er mir verriet, wo die Bande ihr Hauptquartier hatte. Und dann würde ich ihn wahrscheinlich töten, weil ich ihn schlecht der Polizei übergeben konnte, solange ich noch etwas zu erledigen hatte. Aber nach dem Infiltrationsversuch durch den Türken musste ich einkalkulieren, dass Edward besonders auf der Hut war und mit Yasmin Zaid aus Amsterdam verschwand. Nein, ich brauchte Piet lebend, damit er mich zu diesen Typen brachte.

»Das war nicht gerade ein guter Tag für dich«, flüsterte ich.

Piet nahm einen Schluck Bier. Er hätte eigentlich direkt zu seinem Boss Edward laufen und ihm alles erzählen müssen. Aber niemand überbringt gern schlechte Neuigkeiten.

Ich begann ihn zu bearbeiten. »Mir ist schon klar, dass du momentan in der Klemme steckst. Du machst von hier aus deine Geschäfte. Vielleicht hat dir Nic geholfen, Papiere auf seinem Computer zu fälschen. Du verdienst dein Geld hauptsächlich mit diesen Frauen, die du aus Osteuropa herüberholst. Und du hast dich für ein richtig großes Ding anheuern lassen, von diesem Edward. Um diese Waren nach Amerika zu liefern.«

Er sah mich an.

»Was glaubst du, warum ich so plötzlich aus Prag abgehauen bin? Mann, mir ist es ähnlich gegangen wie dir, verstehst du?« Ich schüttelte den Kopf und trank mein Bier. Ich hatte vor nicht einmal einer Stunde zwei Menschen umgebracht, und jetzt saß ich in einer Bar und trank Bier. Die zwei würden nie wieder den erfrischenden Geschmack von Bier genießen können. Sie hatten ihr Leben selbst so gewählt. Wenn ich sie nicht getötet hätte, wären unschuldige Menschen gestorben. Ich würde mich nicht damit quälen, was ich getan hatte, aber ich war auch nicht stolz darauf. Jetzt kam es darauf an, dass Piet mich für einen genauso großen Schweinehund hielt, wie er selbst einer war. Meine Hand zitterte nicht, als ich mein Bierglas hob. Sie blieb ganz ruhig.

»Edward wird nicht begeistert sein, wenn er das hört, oder?«

»Nein.«

»Und er ist keiner, der jemanden einfach nur feuert, wenn er mit ihm unzufrieden ist.«

»Nein.«

»Wie ist er denn so?«

Piet überlegte. »Ziemlich clever, aber ein Arsch. Er ist Engländer. Er hat mal erwähnt, dass er Schauspieler war, ich weiß nicht wo, vielleicht in irgendeinem Kaff. Und er ist ein Experte im Fälschen – ich kann mir vorstellen, dass er früher mal bei einem Geheimdienst gearbeitet hat. Er bringt locker alle möglichen Leute dazu, für ihn zu arbeiten. Er redet wie jemand, der aus einer steinreichen Familie kommt, und er wirft auch ganz schön mit Geld um sich.«

»Woher weißt du so viel über ihn? Der Typ scheint mir ein bisschen zu viel zu plaudern.«

»Edward steht gern im Mittelpunkt. Er gibt gern ein bisschen an.«

Es war Zeit, dicker aufzutragen. »Es kann sein, dass du ihn feuern musst.«

»Ihn feuern?«

»Es gibt Partner, die ein Problem fürs Geschäft sind. Das ist mir in Prag passiert. Ich habe Partner gefeuert, die mich bescheißen wollten.«

Er lachte. »Und jetzt bist du auf der Flucht.«

»Nein. Ich bin einfach hierher übergesiedelt. Das war in dem Moment notwendig, damit ich nicht selbst von dieser schönen Welt gefeuert werde.«

»Warum erzählst du mir das?«

»Weil ich Typen wie Edward kenne. Er hat irgendeine heiße Ware, die verschoben werden muss. Diese Leute brauchen unsere Netzwerke, unsere Verbindungen – und sobald die Sache schiefgeht, lassen sie uns über die Klinge springen.« Ich kam mir vor, als würde ich in eine neue Haut schlüpfen; ich trank mein Bier aus und hob die Hand, um noch eine Runde bei Henrik zu bestellen. »Wir zwei sind Geschäftsleute, aber mit Typen wie diesem Edward ist es schwer, Geschäfte zu machen, da handelt man sich meistens Ärger ein.«

»Ich kann den Typen nicht feuern. Das wär viel zu riskant.«

»Ich hab ja nicht gesagt, dass du’s tun sollst«, log ich. »Ich meine nur, du solltest auf alles vorbereitet sein.«

»Wenn ich ihm sage, was passiert ist …«

»Dann wird er sauer sein, weil du’s ihm nicht gleich gesagt hast«, brachte ich für ihn den Gedanken zu Ende. Ich musste jetzt die Stimme der Vernunft sein – jemand, dem Piet vertrauen konnte. »Es könnte sein, dass er abhaut.«

»Nein. Der Job ist zu wichtig für ihn.«

»Und der Job ist was?«

Sein Blick schweifte zu mir zurück.

»Piet. Wie viele Freunde hast du noch?«

»Eine Menge.«

»Und die werden sich sicher darum reißen, dir zu helfen, jetzt wo Edward es vielleicht auf dich abgesehen hat.«

Er ließ meinen Sarkasmus einen langen Augenblick einwirken. »Warum solltest du mir helfen?«

»Geld. Ich bin da leicht zu durchschauen. Und verdammt, Mann, ich steck jetzt auch ziemlich tief drin in der Sache.«

»Wenn dieser Job platzt, dann bin ich so gut wie pleite. Ich brauche den Job. Dringend.«

Seine finanziellen Probleme interessierten mich nicht besonders. Diese Typen waren alle gleich; sie gingen große Risiken ein, machten große Gewinne und gaben das Geld für Diamanten und teure Freundinnen aus. »Ich mach dir einen Vorschlag. Du hast gerade einen Engpass. Ich habe immer noch ein paar Ressourcen und kann dir helfen, das geheimnisvolle Zeug für diesen Edward in die Staaten zu bringen. Du hast dein Team verloren und auch etwas Kapital. Wir zwei sind Partner, nur für diesen Job. Ich krieg die Hälfte.«

»Die Hälfte!«, rief er empört aus, und seine Wangen röteten sich. Die Schotten und der ältere Mann sahen zu uns herüber.

»Die Hälfte«, flüsterte ich. »Ich hol für dich die Kastanien aus dem Feuer.«

»Du unterschätzt mich, Sam, das ist ein Fehler«, erwiderte er mit eisiger Stimme.

»Ich glaub, ich seh deine Lage ganz realistisch beschissen. Dann viel Glück mit Edward. Und viel Glück mit der Polizei oder mit dem holländischen Geheimdienst oder wem auch immer, der jetzt hinter dir her ist. Du kannst dich auf eine spannende Woche gefasst machen, Idiot.« Ich warf ein paar Euro auf die Theke und stand auf, um zu gehen. Wenn er jetzt sitzen blieb, würde ich ihn mir schnappen, sobald er herauskam. Ich würde ihn nach oben schleppen und ihm zeigen, was ein Ehemann und Vater, dem man seine Familie weggenommen hat, mit einem Menschen anstellen konnte.

Er ließ mich fünf Schritte gehen, bevor er etwas sagte. »Ich geb dir dreißig Prozent.«

»Fünfundvierzig.«

»Vierzig«, zischte er. »Ich hab den Job an Land gezogen, ich hab die meiste Arbeit gemacht. Du hilfst mir nur dabei, es zu Ende zu bringen. Vierzig.«

Ich musste ihm das Gefühl lassen, sich durchzusetzen. »Na gut, vierzig Prozent.«

Sein Gesicht verzog sich zu diesem widerlichen Lächeln, mit dem er auch die gefangenen Frauen angesehen hatte, und es brauchte schon eine gehörige Portion Selbstbeherrschung, um ihm nicht das Bierglas in seine schiefen Zähne zu knallen.

»Dafür darfst du wissen, gegen wen wir kämpfen«, sagte er mit leiser Stimme.

»Gut.«

»Es ist nicht die Polizei. Es ist ein Mann. Bahjat Zaid.«

»Den Namen kenn ich.«

Er zog eine Augenbraue hoch.

»Der produziert mit seiner Firma militärische Ausrüstung – ich lese den Economist, weißt du.« Ich runzelte die Stirn. »Hast du seine Produkte gefälscht? Hast du ihn beschissen?«

»Nicht ich. Es ist Edward, auf den er mächtig sauer ist.«

»Normale Geschäftsleute heuern keine Killer an.«

»Zaid schon.«

Wie wahr. »Und dieser ehrbare Geschäftsmann will euer großes Ding verhindern?« Ich fragte mich, ob er mir auch das mit Yasmin anvertrauen würde. »Warum ruft er nicht einfach die Bullen?«

»Er hat seine Gründe.«

Ich nahm einen Schluck von meinem Bier. »Was schmuggelt ihr in die Vereinigten Staaten?«

»Darf ich dir nicht sagen.«

»Ich muss es wissen. Ich kann das Zeug nicht verpacken und transportieren, wenn ich’s nicht weiß. Sei vernünftig.«

Sein Drang, mir zu vertrauen, setzte sich durch.

»Militärausrüstung.«

»Was genau?«

»Elektronische Produkte.«

Mir gefiel diese vage Aussage nicht, aber ich war mir nicht sicher, ob er mir hier an einem öffentlichen Ort mehr erzählen würde. »Was für Produkte?«

»Ganz neuartige. Zaid hat seine Gründe, warum er die Polizei nicht einschalten will.«

»Welche Gründe?«

Piet trank sein Bier aus und sah zu, wie ein wenig Schaum im leeren Glas nach unten sank.

Worauf es ankam, war, Piet, Edward und den Rest der Gruppe auf einem Fleck zu versammeln. Also musste ich Piet weiter an seiner Schwachstelle bearbeiten. »Da sitzt du wirklich in der Klemme. Du wolltest gefälschte Zigaretten in die USA verschieben und Edwards geheime Militärausrüstung in den Kartons verstecken. Jetzt hast du deine Zigaretten verloren und weißt nicht mehr, wie du Edwards Zeug transportieren sollst.«

Piet schloss die Augen. »Verdammt, ja, ich bin im Arsch.«

»Also, wir brauchen irgendeine Ware als Tarnung für das, was Edward nach Amerika bringen will.«

»Genau.« Im Moment sah er aus wie der gestresste Inhaber einer kleinen Firma, die in finanziellen Nöten steckte.

»Ich habe eine Lösung.« Eine, mit der ich hoffentlich schnell an Edward und Yasmin und den Rest der Gruppe herankommen würde.

»Was?«

»Wir stehlen einen Ersatz für die Zigaretten.«

»Ersatz.«

»Ja. Eine ganze Ladung, und zwar am besten gefälschte Produkte – dann wird der, dem wir sie stehlen, nicht zur Polizei gehen. Und in diesem Zeug verstecken wir Edwards geheime Ware und schicken sie in die Staaten.«

»Das ist ziemlich gewagt, eine ganze Ladung zu stehlen.«

»Ein Kinderspiel, wenn man weiß, wie man’s macht. Aber nur zu zweit kriegen wir das nicht hin. Dieser Edward, der muss doch ein paar Leute haben, oder?«

»Ja.«

»Die brauchen wir.«

»Ein solcher Raub ist nicht ihr Ding.«

»Meins auch nicht, aber es muss nun mal sein. Wollen sie dieses Elektronikzeug – was immer es ist – in die Staaten bringen oder nicht?«

»Klar.«

»Was sind das für Sachen?«

Er beugte sich näher zu mir. Ich konnte sein Deo riechen, seinen widerlichen Körpergeruch und das Bier in seinem Atem. »Waffen.«

»Waffen. Für wen?«

»Geht dich nichts an.«

»Was für Waffen?«

»Furchtbare«, antwortete Piet.

Ich schwieg eine Weile und ließ das Rauschen der Stimmen um uns herum an- und abschwellen. »Was meinst du mit furchtbar?«, fragte ich schließlich. »Im Gegensatz zu dir steige ich nicht gern in Geschichten ein, die mir über den Kopf wachsen könnten.« Ich musste meine Rolle glaubwürdig spielen, und es war völlig normal, dass mir ein solcher Job ein wenig Angst bereitete.

»Du kannst jetzt nicht mehr zurück.«

»Willst du mir etwa sagen, dass es A-Waffen sind?«

»A-Waffen?«

»Atomwaffen.«

»Oh, mein Gott.« Piet lachte. »Nein, nein.«

»Ich brauche Details.«

»Bevor ich dir mehr sage, muss ich mit Edward sprechen.«

»Gut. Ich muss sowieso auch mit ihm reden.«

»Warum?«

»Weil ich Nic entlarvt habe und euch allen den Arsch gerettet habe. Ich will den Anteil, der mir zusteht, Piet, sonst halte ich nicht den Kopf für euch hin«, zischte ich. Ich wollte ihn unter Druck setzen, bis er nachgab. »Ich verrate kein Wort über meine Route, bevor ich nicht mit diesem Edward und seinen Leuten gesprochen habe.«

Ich spürte seine Verzweiflung und sah sie ihm an kleinen Gesten an: wie er sein Bierglas hielt, wie er sich mit der Zunge über die Lippen fuhr. Normalerweise ließ sich der Mann nicht so leicht beeindrucken – jetzt war er erschüttert, weil er das, was er Edward versprochen hatte, nicht einhalten konnte.

Er schwieg, deshalb fragte ich: »Wann soll eure Ware in Rotterdam ankommen?«

»Übermorgen früh.«

»Dann haben wir wenig Zeit, was?« Nicht genug jedenfalls, um einen solchen Raub zu planen, aber ich hoffte, dass sie genauso verzweifelt waren wie ich.

»Edward überstürzt nichts. Nie. Er lässt sich auch von so einer Frist nicht unter Druck setzen.«

Im Spiegel hinter der Bar sah ich Mila an uns vorbeigehen. Sie schien uns gar nicht zu beachten; doch Piet wurde auf sie aufmerksam.

Er betrachtete sie mit einem anerkennenden Blick, bei dem es mir kalt über den Rücken lief. »Scharfes Ding.«

»Ja, aber uns interessieren im Moment andere Dinge.«

Mila verschwand durch eine Tür ganz hinten. Ich musste dringend mit ihr reden, um zu erfahren, was passiert war.

Er trank sein Bier aus. »Dann komm mit, Sam.«

Ich wollte jetzt nicht gehen, aber ich stellte mein Bierglas auf die Theke. »Wohin?«

»Du willst Edward sprechen, dann sollst du ihn auch sprechen.«

Endlich. Es war so weit. Ich würde unbewaffnet hingehen, aber ich würde dem Kerl mit der Narbe gegenüberstehen. Ich würde meine Frau und mein Kind finden.

Henrik sah uns nach. Ich fragte mich, ob Mila mir wieder folgen würde. Aber ich drehte mich nicht um. Ich durfte Piet jetzt nicht misstrauisch machen.

57

»Ich habe ihn gesehen«, sagte Howell in die Stille des sicheren Hauses in Amsterdam. Draußen tanzte das Licht der Frühlingssonne auf dem seichten Wasser der Herengracht; Radfahrer rollten langsam vorbei und genossen den schönen Tag. Er hatte den Geruch von Schießpulver und Blut immer noch in der Nase, so als hätte er sich in seine Kleider eingebrannt. »Ich habe Sam Capra gesehen. Er hat auf uns geschossen. Das Lagerhaus stand voll mit Waren, die wahrscheinlich gestohlen oder gefälscht sind.«

»Es muss irgendeine vernünftige Erklärung dafür geben«, wandte August ein. Ein Arzt der Company versorgte seinen Arm. Er zuckte zusammen, als der Arzt den Faden der Naht verknotete.

»Ich glaube, er hat uns schon lange vor seiner Frau verraten. Ist schon mal jemandem der Gedanke gekommen, dass er der eigentliche Schuldige war und nicht sie? Dass Lucy gar nicht den Anstoß dafür gab, dass er zum Verräter wurde?«, fragte Howell. »August, es spricht ja für Sie, dass Sie ihn auch jetzt noch verteidigen wollen, aber glauben Sie mir, Ihre Loyalität ist hier fehl am Platz.«

»Vielleicht ist es einfach nur so, dass diese Leute wissen, wo seine Frau steckt.«

»Er hat auf meine Männer geschossen.«

»Haben Sie das gesehen?«

Howell zögerte. »Nein.«

August bedankte sich bei dem Arzt, der wortlos hinausging. Dann wandte er sich Howell zu. »Novem Soles.«

»Was?«

»Sie haben ihn nach Novem Soles gefragt. Ist das irgendeine Gruppe? Könnte es sein, dass das diese Leute sind?«

»Diese Leute sind gewöhnliche Schmuggler und Menschenhändler. Ich glaube nicht, dass sie sich irgendeinen hochtrabenden lateinischen Namen gegeben haben.«

»Was ist Novem Soles, Howell?«

Howell verschränkte die Arme. »Ein Begriff, der bei einer Telefonüberwachung aufgeschnappt wurde; er fiel im Zusammenhang mit einem Verbrecherring oder irgendwelchen korrupten Leuten aus einer Regierungsbehörde. Ich weiß nicht, ob es eine Gruppe ist oder der Deckname für eine Person oder sonst irgendwas.«

»Der Tote in Brooklyn hatte ein Tattoo – eine Neun mit einer Sonne. Novem Soles. Ich hab in Latein nicht geschlafen.«

»Vielleicht hat Sam Capra bei dem Bombenattentat mit diesen Leuten zusammengearbeitet, und jetzt wollen sie ihn beseitigen. Oder vielleicht arbeitet er auch erst gegen uns, seit wir ihn freigelassen haben.«

»Wir haben ihn weggeworfen wie ein Stück Müll. Finden Sie es da seltsam, wenn er beim Abfall landet?«, gab August zurück.

»Die grausame Wahrheit ist nun einmal, dass die einzigen Überlebenden des Bombenattentats in London die Capras sind. Irgendjemand hat entweder Sam oder Lucy angeheuert, vielleicht auch beide. Sie haben unsere Leute umgebracht. Sie haben uns angegriffen und laufen immer noch frei herum – das können wir nicht einfach so hinnehmen. Er handelt wie ein Verbrecher. Versuchen Sie es ruhig schönzureden, August, aber er ist ein Verbrecher.«

»Sie haben zu ihm gesagt, sie hätten den Beweis für seine Unschuld.«

»Das war gelogen«, erwiderte Howell. »Wir haben ihn nur freigelassen, weil wir wissen wollten, was er tut.«

»Dann nutzen wir unsere Kontakte zur Unterwelt, um ihn aufzustöbern. Ich rede mit ihm.«

»Sie fliegen zurück, sobald wir Sie in ein Flugzeug setzen können«, entgegnete Howell.

»Sir, lassen Sie mich hier vor Ort sein, damit ich mit ihm reden kann.«

»Sie haben eine Schussverletzung, Agent Holdwine. Sie fahren nach Hause.«

»Sie werden Sam töten«, sagte August.

»Nur wenn er versucht, mich zu töten«, erwiderte Howell.

»Sir, ich bitte um Erlaubnis, noch hierzubleiben. Meine Verletzung ist nicht so schwer, und …«

»Abgelehnt. Gönnen Sie sich etwas Ruhe, August. Lesen Sie ein gutes Buch, sehen Sie fern. Sie haben ein bisschen Ruhe verdient.«

Howell ging hinaus und schloss die Tür hinter sich. Auf der anderen Seite der Tür dachte August nach. Er hatte immer noch das Telefon bei sich, dessen Nummer er Sam für den Notfall gegeben hatte. August war enttäuscht, dass Sam nicht einmal angerufen hatte, nachdem er in seiner Wohnung angegriffen worden war. Entweder traute ihm Sam nicht mehr, dachte August, oder er mochte ihn zu sehr, um ihn mit hineinzuziehen. Aber ihm blieben ein paar letzte Stunden in Amsterdam, in denen er hoffen konnte, dass das Telefon doch noch klingelte.

58

»Weißt du, wo De Pijp ist?«

»Ja.« Es war das Stadtviertel, in dem auch der Albert-Cuyp-Markt lag und Gregors Uhrmacherladen.

»Fahr hin.« Piet nannte mir eine Adresse und sagte mir, wie man am schnellsten hinkam. Dann wählte er eine Nummer auf seinem Handy. »Ja. Hallo. Hör zu, es gibt schlechte Neuigkeiten. Die Schlosserei ist aufgeflogen. Nic hat uns verraten, ein Partner von mir hat ihn entlarvt.« Sehr gut, er akzeptierte mich auch offiziell als Partner. »Nic könnte für denselben Auftraggeber gearbeitet haben wie der Türke. Wir wurden angegriffen, nicht von der Polizei, vielleicht von Rivalen. Die Zwillinge sind tot, die Ware, die wir zur Tarnung benutzt hätten, ist verloren. Was willst du jetzt tun?«

Bestimmt würde Edward Piet sofort zu sich rufen. Dann war es so weit. Ich hatte schon zwei von ihnen getötet. Nach dem Video, das ich gesehen hatte, schätzte ich, dass es noch ungefähr neun weitere gab, die hätten bestätigen können, dass Yasmin Zaid eine Mörderin war.

Neun Ziele und Edward. Ich hatte keine Waffe bei mir und konnte auch keine einstecken, weil ich damit rechnen musste, durchsucht zu werden, bevor ich in Edwards inneren Kreis vorgelassen wurde. Okay. Ich würde die Ersten töten müssen, noch bevor Edward mich zu Gesicht bekam, bevor er mich als Lucy Capras Mann erkannte. Aber womit? Mit meinen bloßen Händen?

Bahjat Zaid wollte sie alle tot sehen. Doch Zaid hatte mich angelogen, und wenn es stimmte, was Piet sagte, dann hatte er diesen Leuten Waffen gegeben, ohne mir etwas davon zu sagen. Ich mochte es nicht, wie eine Schachfigur behandelt zu werden. Also fühlte ich mich auch nicht daran gebunden, seine Anweisungen bis ins Detail auszuführen. Es würde mir genügen, mir seine Tochter zu schnappen und zu verschwinden. Das allein war eine fast unlösbare Aufgabe.

»Wir haben die Ware verloren, aber mein Partner sagt, dass er Ersatz beschaffen kann.« Piet hörte einige Augenblicke zu. Dann sagte er dreimal Ja und beendete das Gespräch.

»Wo ist diese Ladung, die wir übernehmen könnten?«, fragte er.

»Du kannst keine legale Ladung stehlen«, antwortete ich. »Du kannst sie nicht übernehmen und woanders hinschicken, wenn du hundertprozentige Kontrolle über den Transport haben willst. Womöglich ist die Ware mit Chips versehen, deren Weg sich leicht verfolgen lässt. Nein, man muss die Ware von Fälschern stehlen. Sie können nicht zur Polizei laufen, und wenn sie ihre Ladung verteidigen wollen, muss man ihnen überlegen sein.«

»Ich will nichts in Rotterdam stehlen«, erwiderte er. »Wer weiß, ob diese Fälscher später einmal meine Kunden sind.«

Ich hasse Leute, die langfristig denken. Ich wollte ihn verzweifelt sehen – nicht logisch denkend. »Wir haben nicht genug Zeit …«, sagte ich.

»Wir müssen uns etwas überlegen. Jetzt. Wir haben eine Frist. Wenn ich die verpasse, bringt Edward uns beide um.«

Nun, ich würde seine Pläne durchkreuzen. Aber was war, wenn Edward und Yasmin gar nicht dort waren, wo wir gerade hinfuhren? Dann musste ich meine Rolle weiterspielen, um an sie heranzukommen. Wo zum Teufel sollte ich so schnell eine illegale Ladung hernehmen, die wir stehlen konnten?

Ich überlegte. »Die Chinesen verschieben ihre Milliarden von gefälschten Zigaretten normalerweise in Etappen, mit Lieferungen in die größeren Städte, quer durch Europa.« Ich tippte mir mit dem Finger an die Lippe. »Ich glaube, wir haben die besten Chancen mit chinesischer Ware, die nach Westeuropa verschoben wird. Wir schnappen uns eine Ladung, verstecken unser Zeug da drin und schicken das Ganze nach Amerika.«

Er schien sich zu beruhigen. »Was brauchst du?«

»Ein Team von mindestens sieben Mann, und Waffen. Schalldämpfer. Wir brauchen gefälschte Frachtpapiere, für den Fall, dass wir aufgehalten und kontrolliert werden.«

»Und wie finden wir so eine chinesische Ladung?«

»Ich kenne da einen Mann«, sagte ich. Hoffentlich bekam ich Edward in die Finger, bevor ich zu diesem Ausweg greifen musste.

Das Haus stand in einem Teil von De Pijp, der schon ein bisschen vom Zahn der Zeit angegriffen war.

Wenn ich mir Piets Waffe schnappen konnte, bevor wir drin waren, hätte ich eine Chance, mich durch das Haus zu arbeiten und sie einen nach dem anderen zu eliminieren. Ich würde jedoch völlig blind hineingehen. Es war besser, sich zuerst einen Überblick zu verschaffen, die Gesichter zu sehen und dann zuzuschlagen. Falls ich an eine Waffe herankam.

Mein Plan enthielt einfach zu viele Unsicherheitsfaktoren.

Ich blickte in den Rückspiegel. Es wäre irgendwie beruhigend gewesen, Mila hinter uns auftauchen zu sehen, mit einem Auto voller Waffen. Aber die Straße war leer, abgesehen von zwei Frauen, die mit ihren Einkaufstaschen den Bürgersteig entlanggingen.

Ein Mann öffnete die Tür, als wir kamen, die Augen hinter einer Sonnenbrille im Retrostil verborgen. Sein Mund war zu einem grausamen Lächeln verzogen. Ich spannte mich innerlich an und stellte mir vor, ich müsste in eine Gaskammer gehen. Mein Leben schien nur noch aus Überleben und Töten zu bestehen. Ich fragte mich, wie mein Baby aussehen mochte, wie sich seine Haut anfühlte, wie es sich anfühlte, wenn die kleine Hand nach dem Finger des Vaters griff.

Man denkt an alles Mögliche im Angesicht des drohenden Todes. So als hätte man nur noch wenige Gedanken übrig.

Der Mann, der meine Frau und mein Kind entführt hatte, war da drin. Und wartete auf mich.

»Er ist sauber«, sagte Piet, doch der Mann mit der Sonnenbrille schob mich hinein und durchsuchte mich gründlich; seine Hand wanderte über meinen Rücken und meine Beine bis in den Schritt.

Aus dem Inneren des Hauses drang der Duft von würzigem Essen, außerdem roch es nach Waschmittel und Schweiß. Ein zweiter Mann, ein Blonder, stand am Ende des Flurs. Schon drei, die zu töten waren. Aber ich würde sie töten, irgendwie.

Eine junge Frau trat neben ihn. Sie trug Jeans und ein ausgeblichenes T-Shirt und hatte eine Pistole in der Hand. Ihr braunes Haar war zu einem Pferdeschwanz gebunden. Nicht Yasmin Zaid. Sie sah mich mit stumpfen Augen an. Vier, die es auszuschalten galt.

Und auf ihrem Arm sah ich eine Neun mit einer Sonne. Die gleiche Tätowierung wie der Mann, den ich mit meinem Leitfaden für Barkeeper getötet hatte.

Ich fragte mich, ob der Typ mit der Sonnenbrille meine Angst roch, meine Anspannung. Ich wollte nicht sterben – der Gedanke traf mich wie ein Hammerschlag.

»Das gefällt dir wohl«, sagte ich, während seine Hände noch einmal zwischen meine Beine wanderten.

»Halt den Mund. Du redest, wenn ich’s dir sage«, erwiderte er in perfektem Englisch. Seine Faust war mir zu nah an meinen Weichteilen, deshalb schwieg ich lieber. Ich sah die Pistole hinten in seinem Hosenbund. Gut zu wissen. Ich hatte mich schon entschieden, der Frau die Waffe abzunehmen; sie hielt sie ein bisschen lässig, so als dächte sie nicht wirklich daran, sie auch zu benutzen.

»Das ist Samson«, sagte Piet. »Er ist okay. Er …«

Weiter kam er nicht. Der Typ mit der Sonnenbrille packte ihn mit einer Hand an der Kehle und drückte ihn gegen die Wand. Piet würgte, und der Typ – er war über eins neunzig groß und gut neunzig Kilo schwer – sagte: »Ich bin gar nicht zufrieden mit dir, Piet.«

Piet, der große furchterregende Schwertkämpfer, begann zu flehen. »Ah, Freddy, bitte. Bitte.«

»Wir wollen alle wissen, wie das heute so schiefgehen konnte. Warum Marc und Dirk gestorben sind.« Er sprach vermutlich von den Zwillingsbrüdern.

»Er kann’s dir nicht sagen, wenn er erstickt«, warf ich ein. Piet gurgelte und würgte und brachte ein bisschen Farbe in den düsteren Raum, indem er blau anlief.

Freddy wandte sich mir zu. »Ich kenne dich nicht.«

»Marc und Dirk mussten sterben, weil Nic uns verraten hat«, sagte ich. »Nic ist tot. Der Verrat wurde schon gerächt, falls dich das beruhigt. Ich habe Nic getötet, und ich werde uns neue Ware beschaffen, in der ihr euer Zeug verstecken könnt.«

»Sie waren unsere Freunde.«

»Das tut mir sehr leid. Sie sind im Kampf gestorben.«

Er hatte die gleiche Tätowierung wie die Frau. Auf seinem Unterarm wirkte sie noch sehr frisch.

Diese Typen sollten Novem Soles sein? Diese Leute waren … Niemande. Was hatten sie angestellt, dass die Company eine Akte über sie führte?

Freddy musterte mich mit einem langen, merkwürdigen Blick. Piet begann in seiner Not gegen die Wand zu treten. Freddys Bizeps sah aus wie aus Marmor gehauen. Wahrscheinlich benutzte er selten eine Waffe, weil er einen Mann mit einem Schlag töten konnte.

»Freddy«, wandte die Frau ein, »hören wir uns doch mal an, was Piet zu sagen hat.«

Freddy ließ Piet los, und Piet hustete und keuchte und wand sich auf dem schmutzigen Boden. Ich half ihm hoch. Ich kam jedoch nicht an seine Waffe heran, außerdem hatte Freddy seine Pistole gezogen und richtete sie auf meine Schläfe.

Er führte uns in ein Zimmer am Ende des Ganges, und ich dachte: Das ist es jetzt, der Augenblick der Wahrheit.

Doch der Raum war leer. Kein Edward. Kein Mann mit einer Narbe. Er war nicht da.

»Edward wollte mit uns reden«, sagte Piet.

»Edward redet nicht mit Leuten, die er nicht kennt«, warf die Frau ein. Sie sprach in einem seltsamen Ton, bei ihr hatten sich Englisch und Niederländisch zu einem ganz eigenen Akzent vermischt. Sie war in gewisser Weise hübsch, weil ihre Gesichtszüge ebenmäßig waren, doch gleichzeitig war sie auch hässlich. So als wäre ihre innere Verkommenheit äußerlich sichtbar geworden. Sie war mir jedenfalls vom ersten Moment an zutiefst zuwider.

»Dann kann er nur mit einem kleinen Kreis von Leuten zu tun haben«, sagte ich.

»Ja«, antwortete die Frau, die offenbar das Sagen hatte. Freddy wurde nicht gefragt, wenn wichtige Dinge besprochen wurden.

»Mein Name ist Samson«, sagte ich. »Und Sie sind?«

»Demi.« Sie deutete auf ein paar Stühle. Ich setzte mich.

»So wie die Schauspielerin?«

»Wie die Schauspielerin. Hast du gewusst, dass ihr Name bei holländischen Eltern sehr beliebt ist?«

»Hab ich nicht gewusst«, antwortete ich.

Das stimmte nicht. Sie vermittelten mir den Eindruck, kleine Ganoven zu sein, keinesfalls Leute, die ihre Feinde mit Bombenanschlägen beseitigen oder einen Wirtschaftsmagnaten wie Bahjat Zaid erpressen konnten. Doch als meine Erinnerung einen Moment lang zu den Videobildern von der Hinrichtung des Türken zurückging, war ich mir ziemlich sicher, dass Freddy, Demi, Piet und der andere Typ dabei gewesen waren, auch wenn man ihre Gesichter unkenntlich gemacht hatte. Was man aber wiedererkannte, war Freddys hünenhafte Gestalt, die hängenden Schultern des Holländers und Demis Haltung mit den verschränkten Armen.

Das Haus war alt und hatte einen eigenen Geruch, und die Leute sahen mehr aus wie Jugendliche, die Gangster spielten, und nicht unbedingt wie professionelle Verbrecher. Im Fernsehen lief ein SpongeBob-Zeichentrickfilm ohne Ton. Aus der Küche drang der Geruch von verbranntem Popcorn. Auf dem Tisch lag eine auseinandergenommene Pistole. Schlampig.

»Wann kommt Edward her?«, fragte ich.

»Gar nicht«, antwortete Demi. Sie sah zu, wie Piet sich auf den Stuhl neben mir sinken ließ. Die blaue Gesichtsfarbe war einer glühenden Röte gewichen. Er war stinksauer.

»Was zum Teufel soll das werden?«, rief er.

»Edward hat gesagt, er kümmert sich darum, dass die Ware rechtzeitig da ist. Und er trifft sich mit dir, wenn du alles organisiert hast. Nicht früher.«

Ich konnte wohl kaum fragen, ob Yasmin Zaid hier war. »Ist das alles, was ich zur Verfügung habe?«

»Wie meinst du das?«

»Ihr seid zu viert, mit Piet. Ich brauche mehr Leute, um mir eine Ladung zu schnappen.«

»Edward hat Piet angeheuert, damit er sich darum kümmert. Wir helfen euch nicht.«

»Aber wir brauchen mehr Leute.« Ich hätte nichts davon gehabt, diese Leute auszuschalten; sie waren nicht komplett, und vor allem fehlten Edward und Yasmin.

»Du kannst erst mit Edward sprechen – oder mit sonst jemandem –, wenn ihr das Problem mit der Ladung geregelt habt.«

Ich blickte mich um; es war nicht der Raum, in dem Yasmin den Türken erschossen hatte. Das hier war offenbar nicht die Operationsbasis. Dieses Dreckloch diente ihnen nur als sicheres Ausweichquartier.

Ich musste Edwards Operation also tatsächlich vorbereiten. Das war die einzige Möglichkeit, wie ich an die ganze Bande herankam, wie ich sie töten konnte und von Edward die Antworten erhielt, die ich brauchte.

Ich hatte keine Wahl. Morgen würde ich mich darum kümmern müssen, eine Ladung Zigaretten von schwer bewaffneten chinesischen Schmugglern zu stehlen.

Ich Glückspilz.

59

»Ich mache fast keine Geschäfte mit den Chinesen«, sagte Gregor und sah zuerst mich an und dann Piet. Er schluckte. »Im Ernst, Leute, ich glaube nicht, dass ich euch helfen kann.«

»Ich brauche nur jemanden aus dem Umfeld der Fälscher«, sagte ich. »Du wirst schon irgendjemanden kennen. Die Rolex-Uhren hier sind doch sicher nicht alle echt.«

»Also, entschuldige mal, Sam, die sind echt.« Gregor schaffte es, ein empörtes Gesicht zu machen, und wandte sich an Piet. »Ich weiß wirklich niemanden, an den ich euch verweisen kann.«

Wenn er mir half, würde ich Gregor einiges schulden. Aber wenn ich Piet tötete und Gregor damit von einer großen Gefahr befreite, dann waren wir wohl wieder quitt. »Es ist wirklich wichtig, Gregor. Du musst doch irgendwelche Kontakte zu den Chinesen haben.«

Gregor sah ziemlich verängstigt aus und schien wieder einmal gegen eine Erkältung anzukämpfen. Er schüttelte eine Knoblauchpastille aus einer Packung und steckte sie schniefend in den Mund.

»Einen oder zwei hab ich vielleicht. Aber ich glaube nicht, dass sie begeistert wären, wenn ich euch ihre Namen gebe. Die chinesischen Fälscher sind sehr, sehr vorsichtig mit ihren Partnern.«

»Ja, aber sie sind auch sehr geschäftstüchtig«, erwiderte ich, »und wir können ihnen ein sehr interessantes Angebot machen.«

»Wofür braucht ihr sie denn?«

»Wir wollen sie dafür anheuern, eine bestimmte Ware für uns zu schmuggeln«, log Piet.

Gregor biss auf seine Knoblauchpastille. »Frag doch deinen Freund Nic. Er kennt bestimmt jemanden.«

»Nic ist tot«, sagte ich.

Gregor putzte sich die Nase mit einem Taschentuch. »Wirklich?« Er sah mich an, als wollte er sagen: gut gemacht.

»Ja. Also. Wir brauchen einen Namen, irgendeinen von den Chinesen. Wir zahlen auch dafür, Gregor.«

Er nahm ein Blatt Papier und schrieb einen Namen und eine Telefonnummer auf. »Ruf Mrs. Ling an. Sie wickelt viel von dem ab, was nach Holland kommt. Sie hat mir schon öfter Uhren gegeben. Sie führt eine legale Exportfirma, aber das ist nur Tarnung. Ich übernehme gefälschte Swatch-Uhren von ihr und verkaufe sie im Internet. Ich würde mich jedenfalls nicht gern mit Mrs. Ling anlegen.«

»Vor einer Frau soll ich mich fürchten?«, schnaubte Piet verächtlich.

Ich ignorierte seine dumme Bemerkung. »Erzähl mir von ihr.«

»Sie geht nirgendwohin ohne ihre drei Söhne. Das sind Leute, denen man besser aus dem Weg geht. Ich mache mit ihnen nur Geschäfte, wenn es unbedingt sein muss.«

»Wo sind die Lings?«, fragte ich ungeduldig. Also gut. Dann würde ich eben Ärger mit den Lings riskieren, wenn ich anders nicht an Edward herankam. In dem Moment, als ich das Haus der Bande betreten und geglaubt hatte, dass ich vielleicht sterben würde, hatte ich ganz intensiv an mein Kind gedacht – und jetzt bekam ich den Kleinen nicht mehr aus dem Kopf.

»Du kannst sie anrufen«, sagte Gregor. »Aber zieh mich nicht mit rein. Sag ihr, du würdest gern ein Geschäft mit ihr machen, zu euer beider Vorteil.«

»Er klingt wie ein Dickens-Roman«, murmelte Piet. Es überraschte mich, dass Piet in der Literatur Bescheid wusste. Ich ermahnte mich, ihn nicht zu unterschätzen.

»Danke, Gregor.« Mir kam der Gedanke, dass Gregor einige seiner Probleme lösen konnte, wenn er die Lings gleich anrief und ihnen ankündigte, dass wir zu ihnen kommen und Ärger machen würden. »Gehen wir, Piet.« In meinem Kopf begann sich bereits ein Plan abzuzeichnen, wie ich die Lings dazu benutzen konnte, einen Teil der Bande loszuwerden, doch Piet sagte: »Warte.«

Ich drehte mich um. Piet sah Gregor misstrauisch an.

»Was ist?«, fragte Gregor unsicher. »Was ist los?«

»Piet ist ziemlich nervös heute«, erklärte ich ihm. »Er hat Angst, du könntest die Lings warnen und ihnen sagen, dass wir etwas von ihnen wollen, und darum überlegt er, ob er dich töten soll.« Ich wollte zu Gregor ehrlich sein. Er war ein Gauner, aber er war kein gemeiner Killer und Vergewaltiger wie Piet. Es gibt auch bei Mistkerlen gewisse Unterschiede.

Piet sah mich etwas überrascht an.

»Aber wenn er dich tötet, dann bring ich ihn um«, fügte ich hinzu.

Piet ließ seinen Arm vorschnellen und packte Gregor an der Kehle. Gregor versuchte sich aus seinem Griff zu befreien und zog mit seinen dünnen Fingern an Piets fleischiger Hand.

»Hör zu«, knurrte Piet. »Du hältst den Mund, sonst lernst du mein Schwert kennen.«

»Okay, okay«, keuchte Gregor. Piet zog sein Kurzschwert und fuhr Gregor beängstigend sanft damit über die Wange.

»Lass ihn los«, sagte ich. »Sofort.«

Piet schob Gregor weg. Gregor würgte und ging zu Boden. Er spuckte die Knoblauchpastille aus und rang nach Luft.

»Okay, okay, kein Grund zur Panik.«

Piet stürmte aus dem Uhrmacherladen.

»Alles okay, Gregor. Er wird dich nie mehr belästigen. Ich verspreche es dir.«

Gregor sah mich nicht an. »Bitte, komm nicht wieder her. Bitte. Ich will nicht im Geschäft bleiben. Ich will auch nichts mit dem zu tun haben, was ihr vorhabt. Ich habe eine Frau. Ein Kind. Bitte.«

Mit diesem Besuch hatte ich ihm den Rest gegeben, und jetzt wollte er nur noch raus; ich konnte ihn irgendwie verstehen. Er hatte einiges für mich getan.

»Okay, Gregor. Danke, dass du mir geholfen hast.«

Piet war in das Café auf der anderen Straßenseite gegangen.

Ich setzte mich ihm gegenüber. »Du gibst hier nicht die Befehle«, sagte er. »Wenn du das noch einmal machst, nehm ich mein Wakizashi und säbel dir einen Finger ab. Hast du mich verstanden? Du bist niemand hier. Niemand.«

»Ich bin ein Niemand, der dir den Arsch rettet, vergiss das ja nicht. Und wenn du noch einmal jemanden würgst, der uns hilft, dann schnapp ich mir dein Wakizashi und ramme es dir in den Rücken. Hast du mich verstanden?«

Er funkelte mich wütend an. »Fick dich.«

»Hör zu. Edward und seine Leute nehmen es dir ziemlich übel, dass du deinen Job vermasselt hast. Sie sind mit dir so gut wie fertig – und du bist der Einzige, der das noch nicht kapiert hat. Also entweder wir holen uns die Ladung, oder sie töten uns beide.«

Piet sagte nichts, als sein Bier vor ihn auf den Tisch gestellt wurde. Ich sah den Kellner mit einem Kopfschütteln an. »Ich werde herausfinden, wo die Lings eine Ladung haben, die nach Amsterdam kommen soll, eine, die wir uns schnappen können.«

»Wie willst du …?«

»Ich mache es. Vertrau mir. Lass mir bis morgen Zeit.« Ich stand auf. Piet starrte in sein Bier. »Gib mir eine Nummer, unter der ich dich erreichen kann«, sagte ich. Er nannte mir eine Telefonnummer, und ich prägte sie mir ein. Ich ließ ihn nur ungern allein. Es war nicht ausgeschlossen, dass er sich aus dem Staub machte. Aber ich konnte ihm nicht sagen, wie ich die Lings finden wollte, ohne meine Vergangenheit ins Spiel zu bringen.

Denn ich hatte schon von den Lings gehört. Einer der drei Besucher aus Langley, der Jüngste, hatte den Namen in seinem Briefing erwähnt, eine Minute bevor Lucy mich angerufen hatte und die Bombe explodiert war. Die Company hatte die Lings bereits im Auge.

60

Der Rode Prins war leer; die wenigen Gäste saßen alle draußen in der Sonne. Henrik wischte die Theke ab und nickte höflich, als ich eintrat.

»Du hast mich gerettet«, sagte ich. »Danke.«

»Gern geschehen, Sam. Der Typ ist mir zuwider.«

»Mir auch. Wo ist Mila?«

»Oben.«

Als ich hinaufgehen wollte, kam sie gerade herunter. »Wir müssen reden«, sagte ich.

Sie drehte sich wortlos um, und wir gingen in die Wohnung. Ich wollte etwas sagen, da gab sie mir eine schallende Ohrfeige, dass meine Wange glühte.

»Was zum Teufel …«

»Wir haben dich nicht bloß angeheuert, damit du deine Frau finden kannst, die wahrscheinlich eine Verräterin ist«, zischte sie. »Wir haben dich geholt, damit du etwas Positives tust. Etwas wirklich Positives.«

»Hab ich das nicht?«

»Du hast diese Frauen zurückgelassen«, sagte sie mit Schmerz in der Stimme. »Das ist eine Riesensauerei, Sam.«

»Die Company war dort. Mein Freund August war dort …«

»Und sie sind einfach verschwunden, haben sich um die Frauen einen Dreck gekümmert.«

Das konnte nicht sein. Ich überlegte, welchen Grund Howell haben mochte, so etwas zu tun. »Mila … sie mussten vorsichtig sein, weil sie ohne Erlaubnis auf holländischem Boden operieren … aber sie hätten bestimmt die Polizei gerufen, da bin ich mir sicher.«

»Du bist dir sicher. Und darum lasst ihr alle diese Frauen einfach wie Hunde angekettet in einem dunklen Raum?« Ihre Stimme brach.

»Mila, wo sind die Frauen jetzt?«

»Sie sind bei Freunden von mir. Ich werde dafür sorgen, dass sie zurück nach Hause kommen.«

»Mila, ich habe getan, was ich konnte, um sie zu schützen.« Ich machte einen Schritt auf sie zu; meine Wange brannte immer noch von der Ohrfeige. »Ich habe Piet davon abgehalten, sie zu quälen. Es tut mir leid, wenn ich dich enttäuscht habe.«

Sie biss sich auf die Lippe. »Du bist jetzt erst einmal auf dich allein gestellt. Ich muss den Frauen helfen.«

»Du lässt mich im Stich?«

»Du hast diese Frauen im Stich gelassen.«

»Du weißt genau, dass das nicht stimmt. Ich habe alles getan, damit sie freikommen. Mila, warum willst du mich nicht verstehen?«

Sie blickte zu Boden. »Ich kann nicht anders. Hör mir gut zu. Falls du Amsterdam verlassen musst – die Leute, für die ich arbeite, haben eine Bar in so gut wie jeder großen Stadt auf der Welt. Such im GPS nach ›Roger Cadet‹, dann findest du die Adresse der nächstgelegenen Bar. Sag einfach, Roger Cadet hätte dich geschickt, dann wird man dir helfen – mit allem, was du brauchst.«

»Wer ist Roger Cadet?«

»Der vermeintliche Inhaber. Er existiert nicht wirklich. Es ist nur ein Codewort für die Bars, unter dem man sie im GPS findet.«

»Gehören diese Bars zu einer gemeinsamen Kette?«

»Nein, jede ist auf ihre Art einzigartig. Aber du kannst eine jede als sicheres Haus nutzen.«

Ich trat einen Schritt zu ihr. »Ich bin so nahe dran, Mila. Es fehlt nicht mehr viel, dass ich an diesen Edward herankomme, dass ich meine Frau und mein Kind finde und Yasmin retten kann. Bitte, geh jetzt nicht weg. Hilf mir.«

»Du brauchst mich nicht, Sam. Du brauchst nur dich selbst und deine ganze Konzentration. Alles andere wäre nur eine Ablenkung. Ich muss diesen Frauen helfen. Ich muss es tun.«

Ich spürte den Schmerz hinter ihren Worten und konnte ihr nicht widersprechen. »Also gut.«

»Ich bin immer unter dieser Nummer zu erreichen.« Sie nannte mir eine Handynummer; ich wiederholte sie, und sie nickte.

»Viel Glück, Sam.« Sie ging hinaus. Ich wollte nicht, dass sie ging; aber in gewisser Weise machte es die Sache sogar einfacher. Sie hätte dem, was ich als Nächstes vorhatte, ganz sicher nicht zugestimmt. Ich griff nach meinem Seesack, den ich unter dem Bett verstaut hatte, und holte das Handy heraus, das mir August gegeben hatte. Das lag für mich eine Ewigkeit zurück.

Ich stieg die Treppe hinunter und ging hinaus und fast einen Kilometer von der Bar weg, bis ich auf einer Brücke über die Prinsengracht stand. Ein Sightseeing-Boot glitt unter der Brücke durch; ein paar Studenten gingen lachend an mir vorbei. Ich wählte.

Es klingelte siebenmal, bis er sich meldete. »Ja?«

»Hallo, August.«

Eine Pause. »Wo bist du?«

»Ich muss mit dir reden.«

»Du solltest dich lieber stellen.«

»Nein. Wir müssen uns treffen.«

»Also … ich bin heute angeschossen worden, weißt du.«

»Bist du im Krankenhaus?«

»Nein. Eine Fleischwunde am Arm, außerdem habe ich einen Schlag auf den Kopf bekommen. Die Kugel ist schon draußen, und mein Schädel ist hart wie Beton. Aber sie schicken mich morgen nach Hause. Heute gab es keinen Flug mehr.«

»Ich brauche deine Hilfe.«

»Du brauchst Hilfe, das stimmt, Sam. Du weißt ja, dass da eine Leiche in der Wohnung neben dir war, oder?«

»Das hab ich gewusst.«

»Hast du ihn getötet?«

»Ja.«

»Oh, Sam.«

»Er hatte mich angegriffen«, erwiderte ich. »Kannst du dich mit mir treffen? Ohne Howell oder sonst jemanden?«

»Du machst Witze!«

»Die Leute, bei denen ich war, gehören zu dem Mann, der hinter dem Anschlag in London steckt und der meine Frau entführt hat«, erklärte ich. »Also, wenn ihr mich festnehmt, dann vermasselt ihr die große Chance, den Kerl zu finden. Er ist auch für die Bombe in Amsterdam verantwortlich, und er ist drauf und dran, irgendwelche neuartigen Waffen in die Staaten zu schmuggeln. Den Toten aus der Wohnung nebenan, den hat er mir geschickt, damit er mich ausschaltet. Der Typ hat auch eine Verbindung zu dem Geldzaren, hinter dem wir in London her waren. Herrgott, August, das hängt alles zusammen, und ich bin ganz nah an ihnen dran. Ich brauche deine Hilfe.«

»Du bist so was von im Arsch, Sam. Hör zu, komm zu uns und erzähl uns alles, damit wir dir helfen können.«

»Das geht nicht, August. Sie würden mich nur wieder ins Gefängnis stecken. Howell glaubt, dass ich mit diesen Leuten unter einer Decke stecke. Ich habe nicht die Zeit, um ihm zu erklären, wie es wirklich ist.«

»Ich verliere meinen Job, wenn ich dieses Gespräch nicht melde, das weißt du genau.«

»Ja, das stimmt.« Ich wartete.

»Wo bist du?«

61

August kam eine Stunde später herein. Allein. Ich saß an einem Tisch ganz hinten im Rode Prins, beim Vorhang zu dem Gang, der zur Küche führte. Er ließ sich schwer auf den Sessel mir gegenüber sinken. Der Tritt gegen den Schädel, den ich ihm verpasst hatte, war noch als riesiger blauer Fleck von der Schläfe bis zum Kiefer sichtbar. Unter seiner Jacke guckte ein Verband hervor.

»Wie geht’s dir?«, fragte ich.

»Beschissen. Howell ist zu einer Besprechung gegangen, und ich habe ihnen gesagt, dass ich ein bisschen frische Luft brauche.« Er sah mich an. »Sam, was um alles in der Welt machst du bloß?«

»Einer der Verbrecherclans, für die sich die Company interessiert, sind die Lings. Sie haben hier ihre Operationsbasis. Ein Typ aus Langley hat sie erwähnt, als er in London war.«

»Okay. Haben sie Lucy entführt?«

»Nein. Aber ich muss wissen, ob sie noch von der Company beobachtet werden.«

»Warum?«

»Ich muss wissen, wo ihre Ladungen sind … weil ich eine stehlen muss.«

Sein Mund ging auf und zu. »Das klingt total wahnsinnig, Sam, und so was passt gar nicht zu dir.«

»Es ist die einzige Möglichkeit, wie ich an den Kerl herankomme, der Lucy entführt hat. Er … er hat eine Geisel, August, darum muss ich mich einschleichen. Und dazu brauche ich Informationen über die Schmuggelrouten der Lings.«

»Du bist verrückt, Sam. Ich weiß, ich kann mir nicht annähernd vorstellen, was du verloren hast. Aber ich glaube, der Schmerz macht dich blind. Du musst akzeptieren, dass du Lucy und das Baby nicht zurückholen kannst. Sie sind fort. Du weißt, dass sie sie nicht monatelang am Leben lassen würden. Schon gar nicht ein Baby.« Er hielt inne, als wäre er über seine eigenen Worte erschrocken.

Ich sah ihn schweigend an.

»Das ist … zwecklos«, fügte August hinzu. »Du kannst sie nicht zurückholen. Es tut mir leid, Mann, mehr als ich dir sagen kann. Aber ich …«

»Bitte, tu mir den Gefallen. Wenn wir jemals Freunde waren.«

»Freunde bringt man nicht in eine solche Lage. Ich könnte alles verlieren.«

»Das stimmt. Ich hab schon alles verloren. August, ich weiß, du wirst mir helfen, weil du ein anständiger Mensch bist.« Ich hätte gern hinzugefügt: Außerdem hab ich dir heute das Leben gerettet, aber diese Karte konnte ich nicht ausspielen; er hatte mich nicht gesehen, und es wäre nicht fair gewesen.

»Wenn Howell draufkommt, bin ich erledigt.«

»Howell hat eine Gruppe von Frauen in der Schlosserei zurückgelassen.«

»Wie meinst du das?«

»Nach dem Schusswechsel, nachdem ich geflüchtet bin – hat er dann das Haus gesichert?«

»Das hat er, ja.«

»Hat er euch gesagt, dass in einem Raum Sexsklavinnen gefangen gehalten wurden?«

August wurde blass und strich sich mit dem Finger über die unrasierte Wange. »Nein. Das hab ich nicht gewusst. Ich schwör’s.«

»Ich glaube dir. Howell ist nämlich so besessen wie Käpt’n Ahab, und ich bin der weiße Wal, hinter dem er her ist«, sagte ich. »Er hat den Überblick verloren, August.«

»Ich … ich weiß nicht.«

Ich atmete tief durch. »Ich weiß, dass du mit Lucy zusammen warst, bevor ich sie kennenlernte. Sie hat es nie erwähnt. Ihr habt es beide geheim gehalten, und ich mache euch keinen Vorwurf; die Company braucht schließlich nicht alles zu wissen. Aber ich hab’s gewusst. Und du hast mich nicht als Freund fallen gelassen, weil ich eine Beziehung mit deiner Ex anfing«, sagte ich.

»Lucy und ich, wir haben nicht gut zusammengepasst«, meinte er. »Es hat auch nur einen Monat gedauert.«

»Warum?«

»Ich hab ihr nie richtig vertraut.« Er steckte die Hände in die Jackentaschen, und ich fragte mich, was ich tun würde, falls er eine Pistole zog. Ich hätte es wirklich nicht gewusst. August war für mich das letzte Bindeglied zu meinem normalen Leben, und jetzt bat ich ihn um einen Dienst, der ihn in große Gefahr brachte. Aber es ging nun einmal nicht anders.

Er schwieg eine ganze Weile. »Kann ich dich auf dieser Nummer erreichen, wenn ich etwas über die Lings herausfinde?« , fragte er schließlich.

»Ja.« Ich versuchte mir meine Erleichterung nicht anmerken zu lassen. »Danke.«

»Bedank dich noch nicht. Ich verspreche nichts.« Er stand auf und ging ohne ein weiteres Wort hinaus.

Ich saß da und trank Henriks guten Kaffee, und ich schloss die Augen und dachte darüber nach, wie ich die Ladung stehlen könnte.

Fünf Stunden später rief August an. »Wir haben einen Informanten bei den Lings. Ihre Trucks kommen zu einem Sweatshop in Frankreich. Aber dort darfst du nicht zuschlagen, hörst du? Auf keinen Fall. Du würdest laufende Ermittlungen gegen sie stören.« Er gab mir eine Adresse. »Ihre Trucks tragen die Zeichen einer Firma namens Leeuw en Draak. Löwe und Drache.«

»Danke«, sagte ich. Und das meinte ich ehrlich.

»Ruf mich nicht wieder an, Sam. Viel Glück.« Er legte auf. Jetzt hatte ich auch noch meinen besten Freund verloren. Ich trauerte ganze zehn Sekunden.

Dann rief ich Piet an. »Ich hab alles, was wir brauchen.«

62

Wir warteten im Regen nördlich von Paris. Wir waren fast fünf Stunden von Amsterdam nach Süden gefahren, bis wir bei dem Ort ankamen, den August mir genannt hatte. Es war früher Nachmittag, ein grauer, regnerischer Tag. Piet saß neben mir und schärfte sein Schwert an einem Wetzstein. Bei dem Geräusch stellten sich mir die Nackenhaare auf. Wie scharf konnte man ein Schwert eigentlich machen?

Der Sweatshop lag nahe der Europastraße E19, die Amsterdam mit Paris verbindet, in einer Gruppe von grauen Gebäuden verborgen. Ich stellte mir vor, was für eine Erleichterung es wäre, Piet loszuwerden. Bald ist es so weit, dachte ich. Sehr bald. Wir saßen im Auto und beobachteten das Firmengebäude, doch es passierte absolut nichts. Die Stunden vergingen, es begann bereits zu dämmern.

»Wie kommt ein kanadischer Soldat in dieses Geschäft?«, fragte Piet, um das Schweigen zu brechen.

Ich sah ihn an. »Mir war langweilig. Wie bist du denn dazu gekommen, mit Frauen zu handeln?«

Er lächelte. »Ich brauchte Geld für die Kunstakademie.«

»Das überrascht mich jetzt.«

»Es gibt wahnsinnig viele junge Leute in Amsterdam, die ein Van Gogh oder Rembrandt werden wollen. Egal, ich hab da jedenfalls einen Typen gekannt – ein Freund meiner Mutter. Er brauchte jemanden, der ihm half, Mädchen nach Holland zu bringen. Ich hab einen Van für ihn gekauft, mit dem wir sie transportieren konnten, und irgendwann hab ich das Geschäft übernommen.«

»Übernommen?«

»Er hat geheiratet und fand, dass er mit dem Geschäft aufhören sollte. Hast du etwa gedacht, ich hätte ihn umgebracht?«

»Ja.«

»Nein. Ich kenne ihn, seit ich zwölf war.« Er rieb sich an der Unterlippe. »Er hat jetzt einen Coffee Shop.«

Ich wollte Piet wirklich nicht als Mensch kennenlernen, aber irgendwie verspürte ich einen instinktiven Drang, zu verstehen, warum er so war. »Und das Schwert?«, fragte ich.

»Das Schwert – das bin ich.«

»Es macht dich auffällig. Wär’s nicht besser, unauffällig zu bleiben?«

»Ich trag’s auch ein bisschen als Erinnerung an meine Mutter.«

»War sie Japanerin?«

»Ja. Sie kam nach Amsterdam, weil sie sich verliebt hatte. Ihr Freund ließ sie sitzen, aber sie blieb da.«

Ich erinnerte mich, dass Nic Piet einmal einen Hurensohn genannt hatte. Vielleicht hatte er es nicht bloß als Beleidigung gemeint, sondern als Tatsache. Vielleicht hatte Piets Mutter wirklich in der Rosse Buurt gearbeitet; viele der Frauen dort waren Asiatinnen.

»Ich wollte damals Kunst studieren und irgendwelche Sachen im japanischen Stil machen – zum Beispiel Netsuke, diese geschnitzten Figuren, oder Gouache und Aquarell. Meine Mutter hat so was in ihrer Freizeit gemacht.« Er zuckte die Achseln. »Aber das mit der Kunstakademie hat nicht geklappt. Sie haben mich dort nicht gemocht, und ein Mädchen hat mir Ärger gemacht. Arschlöcher. Ich hab dann aufgehört.«

Ich hatte mir Piet nie als einen Menschen mit geplatzten Träumen vorgestellt. Er las mir den Gedanken vom Gesicht ab. »Ah, du hast gedacht, ich wär einfach nur eine Schlange, so wie alle anderen in dem Geschäft.« Er lachte.

»Na ja, ich …«

»Mann, wir sind alle Schlangen. Gregor tut gern so, als hätte er sich gehäutet und wär jetzt richtig ehrbar, aber seine Schuppenhaut ist immer noch da. Und du, schätze ich mal, bist auch eine sehr gerissene Schlange, Sam.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Klar. Nachdem ich aus der Army geflogen bin, ging ich nach Prag; ich hab etwas Tschechisch gesprochen, meine Großmutter war Tschechin. Aber ich hab keinen richtigen Job dort gefunden, also hab ich mich selbstständig gemacht. Und du hast gleich nach der Kunstakademie mit dem hier angefangen?«

»Nicht direkt. Das Erste waren Auftragsarbeiten für die Amsterdamer Polizei, ich hab Homepages und Broschüren gestaltet«, sagte er und begann zu lachen. »Dann hab ich gesehen, wie viel die andere Seite bezahlt.«

Ich sah ihn an. »Das nenn ich eine Veränderung.«

»Mit dem hier verdient man richtig Geld. Hätte ich weiter für die Polizei gearbeitet, wäre ich immer nur ein Rädchen im Getriebe geblieben. Ich wollte die Rädchen schmieren, aber nicht selber eines sein.«

»Und dann hast du mit dem Mädchenhandel begonnen.« Irgendetwas ließ mich weiterreden, obwohl es sich abartig anfühlte, hier mit diesem Monster in Menschengestalt zu sitzen und zu plaudern.

»Gute Gewinnspanne«, antwortete er achselzuckend. »Wachsende Nachfrage. Und der Rohstoff geht einem auch nicht so schnell aus.«

Eine kalte, brutale Kalkulation. Ich fragte mich, ob das eine verdrehte Art von Rache an seiner Mutter war. »Du verkaufst Leute, Piet.«

»Du klingst ja wie’n Schulmeister.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich seh’s einfach so, dass ich damit Leute zufriedenstelle.«

»Nicht die, die du verkaufst.«

Er verzog das Gesicht zu einem Lächeln. »Die haben kein Geld. Die zählen nicht.« Das Lächeln wurde schmierig. »Weißt du, die leben hier immer noch besser als bei sich zu Hause. Ich tu ihnen eigentlich einen Gefallen.«

»Wenn es ihre freie Entscheidung wäre. Aber das ist sie bei den meisten nicht.«

Er sah mich missbilligend an. »Ich hab nicht gewusst, dass ich deine Moralvorstellungen verletzt habe.«

Ich war zu weit gegangen. Ich konnte ihm meinen Abscheu zeigen, wenn ich ihn tötete – nicht vorher. »Ich finde einfach, gefälschte Ware ist viel leichter zu kontrollieren als Menschen.«

»Ich mag es, sie zu kontrollieren«, sagte er in einem widerwärtig lüsternen Ton. »Du solltest es mal probieren. Ich überlass dir ein paar hübsche Leckerbissen aus meiner nächsten Lieferung, die geht von Moldawien nach London. Wir zwei, wir können zusammen ein Mädchen abrichten. Wenn du einmal Geschmack an dem Geschäft gefunden hast, dann kommt dir gefälschte Ware ziemlich langweilig vor.«

Ich hätte ihn gerne auf der Stelle umgebracht. Aber ich brauchte ihn. Also blickte ich hinaus auf den Parkplatz des Firmengeländes.

Er verstand mein Schweigen falsch. »Ah. Vielleicht stehst du nicht auf Mädchen. Wir haben auch ein paar Jungs. Ich kenne da welche in Amsterdam, die würden dir vielleicht gefallen …«

»Nein, danke«, erwiderte ich. »Kein Interesse.«

»Du bist schon ein komischer Vogel«, sagte er. »Machst dir dauernd Sorgen um andere. Andere Leute zählen nicht; alles, was zählt, bist du selbst. Du urteilst über mich – aber du bist auch nicht anders als ich, Sam. Du lügst, du tötest, wenn du musst, du lebst unter falschem Namen. Ich selbst hab nie jemanden so erschossen, wie du es mit Nic getan hast.«

»Mit Nic hab ich dir einen Gefallen getan.«

»Das stimmt.« Er rieb sich die Lippe. »Ich muss immer noch dran denken, dass ich jeden Augenblick festgenommen werden könnte, weil ich nicht weiß, was er weitergegeben hat oder mit wem er gesprochen hat. Ich brauche einen großen Zahltag, Sam. Ich brauche Geld, um unterzutauchen. Sich gut verstecken zu können, ist ein großer Luxus. Das schafft man nicht als Rädchen im Getriebe, sondern erst, wenn man selbst richtig mitmischt.«

»Erzähl mir von Edward«, sagte ich. »Mischt er auch nur mit, oder tut er mehr als das?«

»Wie meinst du das – mehr?«

»Du hast gesagt, er verschiebt neuartige Waffen.«

»Ich glaube, er macht Firmenspionage – er stiehlt von einer Firma und liefert es einer anderen.«

»Was will er mit dieser Ladung verschieben, Piet?«

»Darüber brauchst du dir keine Gedanken zu machen.«

»Wenn wir erwischt werden, dann möchte ich wenigstens wissen, wofür ich ein paar Jahre im Knast sitze.«

»Wenn wir erwischt werden bei diesem Job, kommst du nie wieder raus.« Piets Blick ging zu dem Lagerhaus zurück. »Oh, hallo.«

Ein Truck mit einem Löwen und einem Drachen tauchte an der Rückseite des Lagerhauses auf. Drei Chinesen stiegen aus. Zwei trugen schwarze Trenchcoats. Der dritte, ein etwas beleibterer Mann, war mit einer braunen Jacke und Bluejeans bekleidet. Er ging in den Ladebereich des Lagerhauses.

Die beiden Männer im Trenchcoat blieben beim Truck.

»Los«, sagte Piet.

»Nein«, erwiderte ich. »Sie haben Schrotflinten unter den Mänteln.«

»Woher willst du das wissen?«

»Siehst du, wie sich der Stoff wölbt, direkt unter dem Arm? Einer hat im Fahrerhaus gesessen, aber der Zweite ist von hinten rausgekommen. Sie gehen nicht ins Haus rein. Sie sind Wächter.«

»Was sollen wir dann tun?«

»Hier können wir uns den Truck nicht schnappen. Sie laden zusätzliche Ware – sie haben ja unterwegs schon gefälschte Zigaretten abgeliefert. Hier sind sie auf ihrem Terrain. Wenn wir jetzt zuschlagen, ruft irgendeiner da drin die Lings an.«

»Nicht wenn wir sie alle umlegen.«

»Ein Massaker ist keine gute Idee«, erwiderte ich. Piet war nur zu überzeugen, wenn ein anderer Plan erfolgversprechender klang. »Die Lings würden uns jagen. Nein, wir müssen die Leute im Truck erwischen, sobald sie allein sind.«

»Und wie stehlen wir die Ladung dann?«

»Wir stehlen sie nicht«, sagte ich. »Wir kapern sie.«

63

August saß im Flur des sicheren Hauses und wartete auf den Piloten, der ihn nach New York bringen würde, als er einen Wortwechsel zwischen Howell und einem der Operationstechniker hörte:

»Mr. Howell, wir haben die Identität des Mannes aus dem Lagerhaus ermittelt, anhand der Beschreibung, die Sie und August gegeben haben. Handelt es sich um diesen hier?«

»Ja. Wer ist er?«

»Piet Tanaka. Niederländer, ehemaliger freier Mitarbeiter der Amsterdamer Polizei.«

»Was macht er jetzt?«

»Er ist untergetaucht, Sir. Keine Adresse, kein Beruf.«

»August!«, rief Howell.

August stand auf und kam zu ihnen an den Computerbildschirm.

»Ist das der Kerl, den du im Lagerhaus gesehen hast?«

August nickte. »Ja, eindeutig. Das ist er.«

Howell wandte sich wieder dem Techniker zu. »Finden Sie den Typen. Sam Capra arbeitet für ihn.«

»Ich glaube, das stimmt so nicht«, wandte August ein.

»Müssen Sie nicht Ihr Flugzeug erwischen, Agent Holdwine?« , erwiderte Howell.

August ging die Treppe hinunter, wo der Pilot bereits wartete. Howell wünschte ihm nicht alles Gute und bedankte sich auch nicht für seinen Einsatz. Verrat lag in der Luft; sie spürten es alle, seit Howell gesehen hatte, wie Sam Capra aus diesem Haus geflüchtet war, einer Basis von Mördern und Menschenhändlern. Verrat vergiftete die Atmosphäre und versetzte die Leute in ziemlich schlechte Laune.

64

Nachdem sie einige Kisten geladen hatten, fuhr der chinesische Truck zurück auf die Autobahn, und wir folgten ihnen mit drei Autos Abstand. Piet machte das gut; er wusste, wie man jemandem unbemerkt folgte.

»Wie schnappen wir uns den Laster, bevor sie wieder irgendwo ankommen?«

»Wir drängen ihn von der Autobahn.«

»Was – auf offener Straße?«

»Ja, auf offener Straße. Im Moment sind sie verteilt – zwei vorne im Fahrerhaus, einer hinten bei der Ware –, außerdem sind sie wachsamer, wenn sie irgendwo stehen. Jetzt erwarten sie bestimmt keinen Angriff.«

»Weil es absolut verrückt ist, sie hier auf der Autobahn anzugreifen«, erwiderte Piet. »Wie sollen wir das denn hinkriegen?«

»Fahr erst mal an den Truck ran und dann vorbei«, antwortete ich. »Ich will mir die Hecktür genauer ansehen.«

Er überholte die zwei Autos vor uns und schob sich direkt hinter den Lkw der Lings. Die Hecktür war unten durch zwei Vorhängeschlösser gesichert. Schwer zu knacken, wenn der Laster mit über hundert Stundenkilometern dahinbretterte.

»Und jetzt überhol ihn.«

Er trat aufs Gaspedal und zog am Truck vorbei. Die Tür des Fahrerhauses sah ganz normal aus, keine Veränderungen. Ich blickte nur kurz hinüber, weil ich nicht die Aufmerksamkeit des Fahrers wecken wollte. Aber ich sah ihn kurz, und er lachte.

»Bleib vor ihnen.«

Ich studierte die Karte, die ich auf dem Schoß liegen hatte. Etwa fünfzehn Kilometer voraus verlief eine Brücke über die E19.

»Gib Vollgas. Ich hab eine Idee.«

»Das ist verrückt«, sagte Piet, aber er lächelte. Der Van stand auf der Brücke, die über die Autobahn führte; der Ling-Truck würde in wenigen Minuten hier vorbeikommen.

»Du weißt, was wir zu tun haben?«

Er nickte. »Wenn das schiefgeht, dann hast du alles vermasselt.«

»Wenn das schiefgeht, bin ich tot. Also, hör auf zu meckern. Tu einfach, was du zu tun hast.«

»Viel Glück.« Er reichte mir die Hand. Ich wagte nicht, meinen Abscheu zu zeigen, und schüttelte ihm die Hand.

»Da sind sie«, sagte er, während er nach Süden blickte. In der Ferne sah ich den Truck in dem schweren grauen Nebel näher kommen.

Ich schwang meine Beine über das Brückengeländer und hörte, wie Piet mit dem Van davonbrauste, aber im Stillen hatte ich bereits angefangen zu zählen.

Der Truck sollte bei fünfzehn unter mir sein.

Zwölf, dreizehn, vierzehn …

Ich hatte mich geirrt. Der Ling-Truck erreichte schon bei vierzehn die Brücke, und wenn ich zögerte, würde ich ihn verfehlen und auf dem harten Asphalt landen, mitten in dem rasanten Verkehr. Ich sprang und erwischte gerade noch das letzte Drittel des Lasters. Ich versuchte auf allen vieren zu landen und mich in einer runden Bewegung abzurollen. Das würde viel weniger Lärm machen als eine Landung auf zwei hämmernden Füßen.

Doch ich rutschte aus, und der Truck schlenkerte leicht. Ich kippte über den Rand des Dachs auf der Beifahrerseite, und meine Beine tanzten in der Luft.

Ich schwang mich verzweifelt herum, und jeder Muskel in meinen Armen brannte vor Schmerz. Wenn sie mich jetzt im Außenspiegel sehen, dachte ich, bin ich tot. Mit aller Kraft zog ich mich hoch und rollte mich auf das Dach des Trucks.

Dann blieb ich erst einmal liegen und rührte mich nicht mehr.

Hatten sie mich bemerkt? Ich musste davon ausgehen, dass die zwei im Fahrerhaus mit dem Dritten Funkkontakt hielten. Möglicherweise hatte einer von ihnen ein seltsames Geräusch gehört, oder der Beifahrer hatte meine Beine in den Bluejeans durch die Luft wirbeln sehen, als ich den Halt zu verlieren drohte. Vielleicht würden sie an der nächsten Ausfahrt abfahren und ein ungestörtes Plätzchen suchen, wo sie mich loswerden konnten.

Nein. Das nächste Ausfahrtschild zog vorüber. Ein leichter Regen fiel vom granitgrauen Himmel. Der Truck rollte mit unverminderter Geschwindigkeit weiter.

Ich begann vorsichtig nach vorne zu kriechen. Langsam und gleichmäßig, den Kopf tief unten, um zu vermeiden, dass mich irgendein Autolenker sah. Schließlich riskierte ich einen kurzen Blick nach hinten. Piet war wieder auf der Autobahn; sein Van war hinter uns, wenn auch nicht zu nahe.

Der Regen wurde stärker und machte das Metall rutschig. Für den nächsten Schritt brauchte ich einen festen Halt, doch die Natur hatte meine Aufgabe noch schwieriger gemacht.

Ich erreichte das vordere Ende des Lkw-Aufbaus. Das Dach des Fahrerhauses war gut einen halben Meter unter mir. Ich hätte leicht auf das Dach gelangen können, aber dann hätte mich jemand vom Gegenverkehr gesehen. Heute besaß jeder ein Handy; ich wollte nicht, dass die französische Polizei eine Meldung hereinbekam, dass ein Verrückter beim Lkw-Surfen auf der Autobahn gesehen wurde.

Die andere Möglichkeit war, mich in dem schmalen Zwischenraum zwischen Fahrerhaus und Aufbau hinunterzulassen – und das machte ich auch, mit den Füßen voran und dem Rücken zum Fahrerhaus. Der Lkw holperte über eine Unebenheit im Asphalt, und mein rechter Fuß rutschte weg. Die Schwerkraft packte mich, und meine Hand fing sich in dem Kabelgewirr hinter dem Fahrerhaus. Mein Fuß landete auf einer Stahlstrebe, und ich sah unter mir die Straße zwischen den mächtigen Rädern vorbeirauschen.

Ich atmete tief durch. Jetzt oder nie.

Langsam schob ich meinen Arm mit Piets Pistole um die Ecke des Fahrerhauses. Ich hatte vor, die Beifahrertür zu erwischen, sie aufzureißen und mich hineinzuschwingen. Und das alles möglichst ohne dass mich der Wächter aus dem dahinbrausenden Fahrzeug zurück ins Freie stieß. Der Wind peitschte mir den Regen in die Augen.

Ich schob den Kopf um die Ecke und blickte in das Gesicht eines Mannes, der sich aus dem Fenster beugte.

65

Die Augen des Beifahrers weiteten sich vor Schreck, als er plötzlich jemanden hinter dem Fahrerhaus stehen sah; er war um die vierzig und stämmig gebaut.

Für drei Sekunden war die Zeit wie erstarrt. Dann zuckte seine Schulter, und er riss den Arm hoch.

Ich zog schnell den Kopf hinter das Fahrerhaus zurück, da drückte er schon ab. Die Kugel schlug mit einem hellen Funken gegen das Metall und pfiff in den Regen hinaus.

Der Truck wurde herumgeworfen, schwenkte auf die andere Fahrspur, und gleich wieder zurück.

Sie versuchten mich abzuschütteln. Ich hielt mich, so gut es ging, an dem regennassen Metall fest und sah Piet auf der Fahrerseite heranbrausen, dass eine Gischtfontäne von seinen Reifen wegspritzte. Im nächsten Augenblick kam ein gedämpfter Schuss aus dem Truck, der Piet treffen sollte.

Ich nahm an, dass der Fahrer nicht gleichzeitig lenkte und feuerte und dass es also der Beifahrer war, der auf Piet schoss. Jetzt blieb nur noch rohe Gewalt, ganz gezielt eingesetzt. Rasch schwang ich mich nach vorne und hörte einen weiteren Schuss krachen. Ich riss die Tür auf, doch eine Hand versuchte sie wieder zuzuziehen.

Mit der Hand am Türgriff glitt ich auf dem rutschigen Trittbrett aus, und meine Füße baumelten wenige Zentimeter über dem Asphalt.

Ich ließ die Pistole fallen. Sie prallte gegen das Metall, auf die Straße hinunter und wurde von den riesigen Rädern zermalmt.

Das Fenster direkt über mir explodierte. Glassplitter schossen heraus, und ich spürte einen stechenden Schmerz auf der Kopfhaut. Der Beifahrer feuerte wie wild. Ich zog die Beine zur Tür herauf, bedeckte meinen Kopf mit einem Arm und warf mich in einer einzigen fließenden Bewegung mit dem Kopf voran durchs Fenster. Ich schlug mit dem Rücken gegen den Fensterrahmen, stieß mich ab und rammte dem Beifahrer den Ellbogen gegen den Hals, dass er gegen den Fahrer krachte.

Ich hatte fünf Sekunden, um diesen Kampf zu gewinnen. Der Fahrer wechselte seine Pistole von der linken Hand in die rechte und richtete sie auf mich. Er drückte ab, und die Kugel streifte glühend heiß meine Kopfhaut. Ich packte den Lauf der Waffe und riss ihn nach unten. Der Fahrer musste eine Hand am Lenkrad lassen und drückte erneut reflexartig ab; die Kugel schlug in den Sitz unter dem Bein des Beifahrers ein. Er schrie auf und wand sich in seiner Panik an mir vorbei. Ich versetzte ihm einen Fußtritt, er krachte gegen die Tür und sank zu Boden.

Dann warf ich mich mit voller Wucht gegen den Fahrer. Mein Kopf brannte nach dem Streifschuss wie Feuer, so als würde mir jemand ein brennendes Streichholz über die Haut ziehen.

Er schüttelte mich mit einem Faustschlag ab, doch meine Füße stießen gegen die Windschutzscheibe, und ich schnellte mich wieder zu ihm zurück. Ich schlug zu, so hart ich konnte, zwei, drei schnelle Hiebe gegen Hals und Augen.

Der Truck scherte wild aus, und er ließ die Pistole fallen. Im nächsten Augenblick spürte ich, wie die Räder den Asphalt verließen und auf dem Gras zu schleudern begannen.

Ich packte ihn am Hals. »Ich brech dir das Genick«, sagte ich auf Mandarin. »Hör zu. Der andere Mann da draußen will dich töten – ich nicht. Alles, was ich will, ist die Ladung. Er wird euch töten, wenn ihr euch wehrt. Ich lasse euch am Leben. Hast du verstanden?« Und ich verdrehte ihm mit einem Ruck den Hals. Er nickte mühsam.

Ich schnappte mir die Pistole und drückte sie ihm in die Rippen. »Fahr weiter. Ganz normal.«

Der Fahrer fing den Lkw ab und lenkte ihn auf die Fahrbahn zurück. Mit wütendem Hupen brauste ein Mercedes an uns vorbei, der Fahrer schüttelte die Faust, ohne zu wissen, was im Truck vor sich ging.

Der Van tauchte wieder neben uns auf, mit einem Einschussloch im Dach. Piet beugte sich vorsichtig vor. Ich winkte.

»Der Mann im Van würde dich töten«, sagte ich noch einmal. »Sprichst du Englisch?«

»Ein bisschen«, antwortete der Fahrer.

»Lass ihn nicht merken, dass du ihn verstehst. Er ist verrückt. Ich bin deine einzige Hoffnung, hast du mich verstanden?«

Der Fahrer nickte. Der Beifahrer beteiligte sich nicht an der Diskussion; er war immer noch bewusstlos.

»Sag dem Wächter hinten, wir werden die Autobahn verlassen, und sobald wir stehen, soll er ohne Waffe und mit erhobenen Händen rauskommen. Wenn du ihm irgendwas anderes sagst, schieß ich dir ins Knie.«

Der Fahrer gehorchte und sprach in sein Walkie-Talkie.

Ich gab Piet ein Zeichen, dass er sich hinter uns einreihen solle. Der Fahrer tat, was ich ihm sagte, und fuhr bei der nächsten Ausfahrt ab. Wir waren etwa vier Kilometer gefahren, als wir offenes Land erreichten. Ein grauer Nebelschleier hing über den Wiesen und Weiden, auf denen Kühe grasten. Vielleicht war irgendwo ein Bauernhof in der Nähe, doch ich sah weit und breit keinen Menschen. In der Ferne stand ein Gebäude aus grobem Stein, vielleicht ein Lagerschuppen.

»Nicht vergessen«, sagte ich auf Chinesisch, »tu genau das, was ich dir sage, egal was ich zu dem Mann im Van sage. Wir werden zu dem Schuppen da vorne gehen, und dann übernehmen wir den Truck. Hast du verstanden?«

Der Fahrer nickte.

Piet hatte den Van abgestellt und kam zu Fuß auf uns zu, die Pistole in der Hand. Ich zog den Fahrer heraus, die Waffe auf ihn gerichtet.

Als ich mich umdrehte, hörte ich Metall knirschen. Die Hecktür ging auf, Piet sprang hinein. Der Fahrer rief auf Chinesisch: »Tu, was ich dir gesagt habe.«

»Nicht schießen!«, rief der Wächter und kam mit erhobenen Händen heraus.

Verbrechen ist eine Art Krieg. Doch im Gegensatz zu den Soldaten einer Armee, die bereit sind, für ihr Land zu sterben, würden nur wenige Leute für Arbeitgeber wie die Lings ihr Leben lassen. Loyalität ist wie Rauch, der aus der Asche der Gier aufsteigt. Wenn sich der Wind dreht, wird sie verweht.

»Woher soll ich wissen, dass du mich nicht doch töten wirst?«, fragte der Fahrer auf Chinesisch.

»Weil du schon tot wärst, wenn ich das wollte«, sagte ich.

Er überlegte schweigend und beschloss wohl, mir zu glauben. Der Wächter war um die vierzig, schwer gebaut, mit müden Augen. Sein Mund zuckte, als er zu den Kühen auf der Weide hinüberblickte.

»Hier«, sagte Piet und reichte mir seine Pistole. »Leg sie um.«

»Nicht hier draußen«, erwiderte ich. »Man würde die Schüsse zu weit hören in dem offenen Gelände. Außerdem schleppe ich nicht gern ein paar Leichen in den Wald. Ich geh mit ihnen in den Schuppen dort vorne. Du checkst die Ladung. Wenn du Tracking-Chips findest, dann reiß sie raus. Wer weiß, ob die Lings die Lieferungen überwachen. Ich kümmere mich um die Kerle.«

Piet sah die Chinesen an und lächelte. »Gott, sind die dumm. Stehen hier und kapieren nichts, während wir uns drüber unterhalten, dass wir sie umlegen.« Doch der Wächter schien sehr wohl zu verstehen; er sah aus, als würde er jeden Moment losrennen in seiner Panik.

»Beruhige dich«, sagte ich auf Mandarin. »Es geht alles in Ordnung. Kommt mit.« Dann wies ich den Fahrer an, seinen bewusstlosen Freund aus dem Wagen zu holen und ihn zu tragen. Er gehorchte und legte sich den Beifahrer über die Schulter.

»Das ist meine erste Lieferung«, stotterte der Wächter auf Chinesisch. »Ich war Lehrer, mein Schwager hat mich da reingebracht, ich versteh nichts von dem Geschäft hier …« Er trug eine Yankees-Baseballkappe.

Sie gingen vor mir her, und wir kletterten über den Zaun und gingen weiter zum Lagerschuppen. Ich blickte zurück. Piet stieg in den Truck.

Der Schuppen war alt, und als ich gegen die Tür trat, brach das rostige Schloss. Ich bedeutete ihnen mit einer Geste, hineinzugehen.

»Bitte«, flehte der Wächter verzweifelt. »Bitte nicht.«

»Setzt euch hin«, sagte ich. Sie setzten sich auf den Boden, der Fahrer legte den Bewusstlosen nieder.

»Er muss glauben, dass ihr alle tot seid. Versteht ihr mich? Aber ich werde euch nichts tun.«

Sie nickten. Ihre Augen waren jedoch auf die Pistole gerichtet.

Ich trat einen Schritt zurück. »Du«, sagte ich zu dem Wächter. »Wirf mir deine Kappe her.«

Er nahm die Baseballmütze ab und warf sie zu mir. Ich fing sie und setzte sie mir auf die blutigen Haare. »Eure Brieftaschen und Papiere.«

Sie warfen mir alles mit zitternden Händen herüber, und ich blickte kurz hinein. »Steht auf. Dreht euch um.« Langsam und zitternd taten sie, was ich verlangte, und ich versetzte jedem der beiden einen harten Schlag mit dem Pistolengriff. Sie gingen zu Boden, und ich schlug noch zwei-, dreimal zu, bis sie k. o. waren. Drei Schüsse gab ich auf die modrige Wand ab, Staub und Holzsplitter tanzten in der Luft. Ich wischte das Blut an meinen Fingerknöcheln am Lehmboden ab.

Dann ging ich zum Truck zurück. Piet sah die Papiere durch. In den Frachtpapieren stand, dass es sich um türkische Zigaretten handelte, die nach London gehen sollten. Natürlich waren die Zigaretten in Wahrheit in China hergestellt worden.

»Irgendwelche Tracking-Chips?«, fragte ich.

»Nein«, antwortete Piet. »Hübsche Kappe.«

»Dann fahren wir.«

»Ich will die Chinesen sehen«, sagte er.

»Gut, dann geh«, sagte ich. Ich würde ihn erschießen müssen. Er durchbohrte mich mit Blicken.

Ein kleiner blauer Farm-Truck tauchte plötzlich auf der Straße auf und schob sich an uns vorbei. Die Fahrerin – eine ältere Frau – sah uns im Vorbeifahren neugierig an.

Das machte ihn offenbar nervös. »Verschwinden wir. Aber zuerst musst du dir das Blut wegwischen, und im Fahrerhaus sind auch Blutflecken. Ich nehme den Truck, du den Van.«

Als wir losfuhren, blickte ich im Rückspiegel immer wieder zu dem Lagerschuppen zurück. Niemand kam heraus.

Wir kamen nach Belgien, brausten an den leeren Gebäuden des alten Grenzübergangs vorbei, und die Autobahnbeleuchtung an diesem nebligen Abend, die in Frankreich noch weiß war, leuchtete in Belgien gelb.

Ich hatte kein Handy – Piet hatte darauf bestanden, er fürchtete offenbar, dass er noch einmal verraten werden könnte. Es gab keine Möglichkeit, mit Mila Kontakt aufzunehmen. Der Van hatte kein eingebautes Telefon, aber immerhin ein Navigationssystem. Ich fühlte mich etwas benommen von dem Blutverlust durch die Wunde an der Kopfhaut.

Und ich beschloss, nicht ganz unbewaffnet in die Höhle des Löwen zu gehen.

Es war Zeit, festzustellen, ob Mila mir die Wahrheit gesagt hatte.

66

Ich startete eine Suche am GPS-Bildschirm des Vans und gab den Namen Roger Cadet ein. Ein Ergebnis: die Taverne Chevalier in Brüssel, nahe der Avenue Lloyd George im Diplomatenviertel. Als wir die Stadt erreichten, gab ich Piet ein Signal mit der Lichthupe. Er fuhr den Truck an den Straßenrand, und ich ging nach vorne zum Fahrerhaus.

»Ich brauche etwas zu trinken und zu essen, und ich muss ein paar Anrufe machen.«

»Was für Anrufe?«, wollte Piet wissen. »Wir müssen weiter.«

»Das hier ist nicht meine einzige Baustelle. Entweder wir halten an, oder du vertraust mir endlich – dann kann ich es auch mit dem Handy machen.«

»Keine Anrufe.«

»Ich muss mich schon um den nächsten Deal kümmern, nach dem hier. Und das muss ich jetzt tun.«

Ich sah die Gier in Piets Augen funkeln. »Was ist das für ein Deal?«

»Militärausrüstung. Hohe Gewinnspanne.« Ich dachte bereits an das Lokal, das ich aufsuchen musste.

»Wo willst du anhalten?«

»Ich kenne da eine Kneipe.«

Die Taverne Chevalier war eines dieser Lokale, die nicht sehr spektakulär wirkten, die jedoch gelegentlich auch von schicken Anzugtypen entdeckt wurden. Die Theke bestand aus dunklem Mahagoni, dahinter waren Zapfhähne für alle möglichen belgischen und holländischen Biersorten aufgereiht, und es sah so aus, als würden manche Biere in altmodischen Keramikkrügen serviert. Aus der Menge der Gäste hörte man verschiedene Sprachen heraus. Da gab es coole Typen mit trendigen schwarzen Brillen, Männer und Frauen mit dem neutralen Lächeln von Karrierebürokraten. Hier wurde bestimmt so manches Gespräch geführt, das Mila und ihre geheimnisvollen Bosse interessieren würde – aber vielleicht hatten sie ohnehin alle Tische verwanzt.

»Es ist jetzt nicht die Zeit für einen Drink, und wenn wir etwas zu essen brauchen, dann können wir uns irgendwo Fastfood besorgen«, meinte Piet missmutig. Wir hatten den Laster auf einem Parkplatz ein paar Blocks entfernt abgestellt, und es machte ihn äußerst unruhig, die Ladung unbeaufsichtigt zu lassen.

»Ich kenne den Inhaber«, log ich.

»Du kannst hier keine Geschäfte machen. Zu viele Leute.«

»Vertrau mir einfach«, erwiderte ich.

Piet lachte. »Ich mag es, wenn du Witze reißt.«

Ich sah ihm in die Augen, ohne eine Miene zu verziehen. »Was trinkst du?«

»Ich geh lieber zurück zum Truck. Wir können in wenigen Stunden in Amsterdam sein.«

»Das werden wir auch. Komm mit.« Wir gingen an die Bar und warteten darauf, dass das hübsche Mädchen dahinter uns bediente. Ich bestellte zwei Jupiler, und als sie uns das Bier brachte, schob ich ihr das Geld hin und sagte: »Ich würde gern den Chef sprechen, bitte.«

»Sie ist beschäftigt, Sir.«

»Für mich wird sie einen Moment Zeit haben, glaube ich. Mila hat mich hergeschickt.«

Das Mädchen verschwand in dem Raum hinter der Bar, und wenige Augenblicke später erschien eine füllige Frau um die fünfzig und sah mich stirnrunzelnd an. »Ja, Sir?«

»Ich bin ein Freund von Roger Cadet«, sagte ich und nannte so den Codenamen, den mir Mila in Amsterdam gegeben hatte.

Sie nickte. »Freunde von Roger sind uns immer willkommen.«

»Ist Roger hier? Ich würde ihn gern unter vier Augen sprechen.«

Ihr Blick schweifte zu Piet. »Ich werde nachfragen, ob er zu sprechen ist.«

Ich wandte mich Piet zu. »Bleib hier, trink dein Bier. Es dauert nur eine Minute.«

»Nein. Du könntest irgendjemanden anrufen und verraten, wo die Ladung ist. Wir bleiben zusammen.«

Ich beugte mich an sein Ohr. »Ich muss nur ein paar Dinge wegen dieses Waffengeschäfts mit ihm besprechen, aber ich könnte dabei auch deine Hilfe gebrauchen, dann kriegst du deinen Anteil. Wir sind Partner, okay?«

Er war innerlich zerrissen; er wollte das Geld, aber er wollte mich nicht allein lassen. »Das gefällt mir nicht, Sam.«

»Hör zu. Ich hab vorhin im Truck den Kopf hingehalten. Ich hau dich nicht übers Ohr. Wir ziehen das gemeinsam durch, okay? Ich muss ihn kurz sprechen, aber das geht nur allein. Verstehst du das nicht? Du könntest ja auch abhauen und dir die Ladung unter den Nagel reißen, aber ich vertrau dir, dass du’s nicht tust.« Wenn ich Piet verlor, dann würde ich Edward vielleicht nie finden. Dieses kalkulierte Risiko musste ich eingehen. »Es dauert höchstens ein paar Minuten.«

Die Managerin schritt durch die Menge der Diplomaten und all der dünnen schönen Menschen und führte mich eine Treppe hinauf. Sie drehte sich zu mir um. »Sie sind neu.«

»Ja, und in Schwierigkeiten. Ich brauche Waffen, außerdem ein Handy.«

Sie schloss eine Tür zur Linken auf. Ich blickte die Treppe hinunter. Von Piet war nichts zu sehen.

Ich trat hinter ihr ein.

»Ich bin Eliane«, sagte die Frau, nachdem sie die Tür geschlossen hatte. »Sie hätten zuerst anrufen sollen.«

»Das konnte ich nicht. Kein Telefon.« Das kleine Zimmer war voll mit Regalen, auf manchen lagen Waffen. In einer Ecke stand ein sauber gemachtes Klappbett. Zu gerne hätte ich mich auf das Bett fallen lassen und geschlafen. Doch ich sah mich in den Regalen nach einer geeigneten Waffe um und entschied mich für zwei 9-mm-Glock-Pistolen samt Ersatzmagazinen und Schalldämpfern.

»Was brauchen Sie noch?«

»Ich werde es mit einer großen Zahl von Leuten zu tun bekommen«, sagte ich. »Sie werden schwer bewaffnet sein, und ich bin allein. Also werde ich sie wohl töten müssen.«

Eliane blinzelte. »Sie wollen sie alle töten?«

Ich schluckte. »Ich weiß nicht.« Verdammt. Gab es vielleicht eine andere Möglichkeit? Konnte ich nicht einige aus der Gruppe am Leben lassen, damit die holländischen Behörden sie vernahmen und wertvolle Informationen aus ihnen herausbekamen? Es machte mir ohnehin zu schaffen, dass Zaid so felsenfest darauf bestand, dass alle sterben mussten, damit Yasmins guter Name unbeschädigt blieb. Sie war einer Gehirnwäsche ausgesetzt gewesen. Sie war keine Verbrecherin. Sein Ruf würde möglicherweise intakt bleiben.

Eliane trat zu einer Kiste und öffnete sie. Die Kiste trug ein Logo, das ich kannte: Militronics, Zaids Unternehmen. Ausrüstung aus seiner eigenen Firma würde mithelfen, seine Tochter zu befreien.

»Haben Sie etwas zum Fesseln?«, fragte ich.

»Ja, aber ich dachte, Sie wollen sie töten und nicht gefangen nehmen?«

»Ich würde mir gern alle Möglichkeiten offenlassen.«

Sie zeigte mir Plastikhandschellen. »Und vielleicht das hier. Eine Blendgranate«, sagte sie. »Wissen Sie, wie man damit umgeht? Hier ist der Knopf, mit dem Sie sie aktivieren, und hier der Timer.«

»Danke. Wo soll ich die Sachen verstecken?« Ich konnte schlecht mit dem ganzen Zeug zu Piet hinuntergehen. »Mein Van steht ungefähr einen Kilometer von hier. Wäre es möglich, dass Sie die Sachen hineinlegen?«

»Ja«, sagte sie. »Dieser Mann, mit dem Sie gekommen sind – er ist nicht Ihr Freund, hoffe ich.«

»Er ist ein kaltblütiger Mörder und ein Menschenhändler. Ich muss zuschlagen, wenn er sich mit ein paar anderen trifft.«

»Dann dürfen wir keinen Fehler machen«, sagte Eliane. Ich mochte sie. In letzter Zeit hatten so viele über mich geurteilt – von Howell über August bis zu Mila –, aber Eliane schien mir einfach nur helfen zu wollen. Ich hätte sie küssen können.

Ich gab ihr den Autoschlüssel und beschrieb ihr den Van. »Und ich brauche ein Handy. Es sollte eine Nummer eingespeichert sein, unter der ich Mila erreichen kann.« Ich nahm die Baseballkappe ab, und sie hielt den Atem an, als sie das eingetrocknete Blut sah. Sie bestand darauf, die Wunde zu überprüfen.

»Es ist zwar nur oberflächlich, aber es muss trotzdem versorgt werden«, meinte Eliane.

»Keine Zeit, außerdem würde es ihn misstrauisch machen. Wie viel Zeit brauchen Sie, um alles in den Van zu bringen und wieder zurückzukommen?«

»Zehn Minuten.«

»Kann ich auch Bargeld haben? Vielleicht tausend Euro? Ich muss ihn ein bisschen damit beeindrucken, dass ich ein Geschäft mit Monsieur Cadet abgeschlossen habe.«

Sie ging zu dem Wandsafe, tippte die Kombination ein und nahm ein Bündel Geldscheine heraus, die sie mir gab.

Ich fühlte mich wieder wie ein Mensch, weil ich bei ihr nicht jemand sein musste, der ich nicht war, weil ich gerade einmal nichts mit dem Dreckskerl Piet zu tun hatte. Ich wollte den Augenblick auskosten. Eliane war wie eine fürsorgliche Mutter für Leute, die ganz auf sich allein gestellt waren.

Und so wie eine Mutter sah sie mich an, als wären mir meine Gedanken auf die Stirn geschrieben. »Wir haben unsere Jobs zu erledigen. Gehen wir.«

Sie hatte recht. Ich eilte die Treppe hinunter. Piet hatte sich an einen Ecktisch gesetzt und trank mürrisch sein Bier.

Ich setzte mich zu ihm und schob ihm hundert Euro hin. Er sah mich blinzelnd an.

»Cadet hat mir noch Geld geschuldet«, sagte ich. »Und er hat mir einen kleinen Vorschuss auf den nächsten Job gegeben.«

»Das? Deswegen hättest du nicht herkommen müssen.«

»Für mich war’s wichtig, Piet.«

Ich gab der Kellnerin ein Zeichen. Ich musste Eliane Zeit geben, den Van zu finden und die Sachen so zu verstecken, dass er sie nicht sehen würde.

Aus den Lautsprechern tönte »Purple Haze« von Jimi Hendrix. Nicht lauter als die Stimmen der Gäste, aber laut genug, um eine gewisse flippige Atmosphäre in den Pub zu bringen, in dem es von Anzugtypen wimmelte. Piet lehnte sich zurück und ließ die Stimmung der Taverne Chevalier auf sich einwirken. Es war ein langer, harter Tag gewesen. Der Kopf und der Körper lechzten nach Entspannung, um das Adrenalin aus den Adern zu bekommen.

Wir bestellten die Spezialität des Hauses, die dicken Ardennen-Schinkensandwiches. Piet stürzte ein zweites Bier in vier langen Schlucken hinunter, doch als die Kellnerin fragte, ob wir noch eine Runde wollten, sagte er: »Nein, einen Kaffee, bitte.« Ich entschied mich ebenfalls für Kaffee.

»Aber die Sandwiches und den Kaffee zum Mitnehmen«, fügte Piet hinzu.

»Nein«, erwiderte ich. »Ich will hier sitzen wie ein Mensch und an einem Tisch essen.« Ich beugte mich über den Tisch. »Ich war’s, den heute eine Kugel gestreift hat und der Blut verloren hat, Piet«, zischte ich ihm zu. »Ich bin auf den Truck gesprungen, nicht du. Und wenn ich hier essen will, dann essen wir hier. Wir machen eine kurze Pause.«

Wie sehr brauchte er mich noch? Ich sah, wie es in ihm arbeitete, während er mich finster ansah. Er konnte aufstehen und gehen, dann würde es vielleicht draußen auf dem dunklen Parkplatz zur Auseinandersetzung kommen. Ich traute ihm jederzeit zu, dass er mich erschoss und den Van zurückließ. Der Zwischenstopp hier hatte ihn misstrauisch gemacht.

Beeil dich, Eliane, dachte ich. Ich konnte nicht riskieren, auf die Uhr zu schauen. Er beobachtete mich mit einem harten widerlichen Funkeln in den Augen, also beschränkte ich mich darauf, mein Bier zu trinken.

Ein paar Gäste im Anzug – sie unterhielten sich in leisem Deutsch – schoben sich an unserem Tisch vorbei, um zu ihrem eigenen zu gelangen. Piet runzelte die Stirn. »Ich hasse diese Anzugtypen. Leute, die Regeln für andere aufstellen. Die glauben, dass sie die Welt lenken. Sie tun nichts anderes, als sich ständig neue Hindernisse und Regeln auszudenken und zu diskutieren, wie diese Hindernisse aussehen sollen.«

»Männer wie du und ich – wir reißen die Hindernisse nieder«, sagte ich. Ich dachte unwillkürlich an meine ersten Monate in London, an die Abende, an denen Lucy und ich in einer Weinbar am Paternoster Square saßen, glücklich, dass wir zusammen waren und dass wir hier gute Arbeit machen konnten.

Gute Arbeit war immer schon die Spezialität und auch die Tragik meiner Familie gewesen. Ich hatte jetzt sogar getötet, um zu überleben, und ich hatte kein allzu schlechtes Gewissen deswegen, aber meinem Vater und meiner Mutter hätte ich nicht gern beschrieben, wie es sich angefühlt hatte. Mein Leben war gezeichnet von diesem Makel, von dem verdammten Blut, das sich nicht abwaschen ließ.

»Ja, vielleicht reißen wir sie nieder, aber sie stellen gleich wieder neue auf«, sagte Piet und verstummte, als die Kellnerin uns den Kaffee hinstellte. »Das Essen zum Mitnehmen, Miss«, sagte er zu ihr.

»Aber …«

»Nein, Sam«, beharrte er mit schneidender Stimme. »Ich mag diese Bar nicht. Ich will hier keinen Augenblick länger bleiben, wenn ich meinen Kaffee ausgetrunken habe.«

Diesen Kampf konnte ich nicht gewinnen; ich wusste, dass Piet immer mehr das Kommando übernehmen würde, je näher wir der Übergabe der Ladung an Edward kamen. Das war sein Geschäft; ich war nur ein Ersatzspieler, der kurzfristig eingesprungen war. Gut. Sollte er ruhig glauben, dass ich mich fügte. »Okay, Piet«, sagte ich schließlich. Doch ich beeilte mich nicht mit meinem Kaffee.

»Du kannst noch deinen Kaffee austrinken«, sagte er. »Ich muss einen Anruf machen. Bleib hier.« Und er stand auf und ging hinaus. Panik stieg in mir hoch. Wenn er jetzt abhaute, würde ich die einzige Verbindung verlieren, die ich zu Edward hatte, und zu Yasmin, und natürlich auch zu Lucy. Ich blickte durch das Fenster vorne bei der Eingangstür hinaus, doch er war nicht mehr zu sehen.

Er will dich loswerden, geh ihm nach, sagte mir mein Gefühl.

Die Kellnerin stellte die Tüte mit den Sandwiches auf den Tisch. Ich zahlte und stand auf.

Als ich aus der Taverne Chevalier ins Freie trat, sah ich Piet ein paar Meter entfernt auf dem Bürgersteig stehen. Er klappte das Handy zu und sah mich an.

67

Ich hob die Tüte mit den Sandwiches. »Können wir gehen?«

»Ja«, sagte er. »Komm her, Sam.«

Ich tat, was er verlangte, und er schob mich die Straße entlang und in den schwach beleuchteten Hauseingang eines Geschäfts für Künstlerartikel. »Oh, willst du wieder auf die Kunstakademie gehen und neue Pinsel besorgen?«

»Hände an die Tür.«

»Warum? Wozu das denn?«

Rasch ließ er seine Hände über meine Arme und Beine wandern. Er wollte wissen, ob ich vielleicht etwas bei mir trug, was ich nicht haben sollte. Schließlich zog er das Geldbündel aus meiner Tasche.

»Das reicht«, sagte ich. »Ich hab kein Telefon und auch keine Waffe. Wirklich ein toller Start für unsere Partnerschaft, nachdem ich dir den Hals gerettet hab. Gib mir mein Geld.«

Er drückte mir das Bündel in die Hand. »Da. Sorry«, fügte er schließlich hinzu.

Ich tat so, als wäre ich sauer. »Herrgott. Ich hab deinen Arsch aus dem Feuer gezogen, ich hab die Ladung aufgetrieben und bin heute das viel größere Risiko eingegangen – ich hätte mehr Grund, dir nicht zu trauen.«

»Vielleicht«, räumte er ein. »Du denkst vielleicht, ich bin nicht so schlau und so hart wie du.« Er fühlte sich von mir bedroht; ich war auf einen fahrenden Truck gesprungen und hatte ihn gekapert. Dumm. Hier ging es also um gekränkte männliche Eitelkeit. »Komm«, sagte er.

»Setzen wir uns hier hin und essen wir was, wenn dich die Bar nervös macht«, schlug ich vor. »Die Sandwiches sind ganz frisch.« Ich musste Eliane Zeit verschaffen, damit sie in die Bar zurückkehren konnte. Sonst würde ich sagen müssen, ich hätte den Autoschlüssel in der Bar verloren, was sein Misstrauen nur noch größer machen würde.

Er schien ein klein wenig schlechtes Gewissen zu haben, also setzten wir uns auf eine Bank an der Straße und aßen unsere Sandwiches. Ich sah eine weibliche Gestalt auf einem Roller um die Ecke biegen – es war tatsächlich Eliane. Ich hoffte, dass Piet sie nicht erkannt hatte. Er schien jedoch ganz in sein Essen vertieft zu sein; offensichtlich war der Hunger stärker als der Drang, so schnell wie möglich weiterzufahren.

»Ich muss aufs Klo«, sagte ich, nachdem ich aufgegessen hatte.

»Ich auch.«

Ich wollte allein gehen; ich brauchte den Autoschlüssel. Eliane stand hinter der Bar und zapfte ein Bier. Sie blickte kurz auf, sah mich, ließ sich aber nicht anmerken, dass sie mich wiedererkannte. Piet war dicht hinter mir.

Wir gingen zusammen auf die Toilette; ich war vor ihm fertig, und als ich hinaus auf den Flur kam, eilte Eliane vorbei, während sie dem Barkeeper eine Bestellung zurief. Sie drückte mir den Schlüssel in die Hand, und im nächsten Augenblick war er in meiner Tasche verschwunden.

Piet legte mir die Hand auf die Schulter. »Hattest recht«, sagte er. »Die Pause hat wirklich gutgetan. Ich fühl mich wieder frisch. Gehen wir.«

Wir traten in die Dunkelheit hinaus, das Gelächter und die Musik aus der Taverne Chevalier verloren sich hinter uns, während wir die Straße entlanggingen.

Er ließ die Hand auf meiner Schulter. In meiner Jackentasche fummelte ich den Schlüssel wieder an den Ring.

»Also. Zurück nach Amsterdam?« Er hatte wohl mit Edward telefoniert und ihm berichtet, dass wir die Ladung hatten, mit der er seine Militärausrüstung tarnen konnte.

»Ja«, antwortete er. »Wir treffen uns mit Edward und seinen Leuten. Wir schicken die Ladung mit ihrer Ware nach Rotterdam und kassieren unser Geld, und dann gehen wir zwei richtig feiern.«

»Wie viel Zeit haben wir bis zu dem Treffen?«

»Drei Stunden.«

»Okay«, sagte ich.

Der Parkplatz war schon in Sicht; ich sah den Laster und den Van nebeneinander stehen. Fast am Ziel. In drei Stunden würde ich entweder tot sein, oder ich würde Piet und die Entführer getötet und Yasmin gefunden haben. Und dann würde ich Edward dazu bringen, mir zu sagen, wo meine Frau und mein Kind waren.

»Weißt du, Sam, du hattest recht«, meinte Piet. »Du hast mehr als einmal bewiesen, dass man dir vertrauen kann. Du fährst den Truck.«

Ich blieb stehen. Nein. Nicht das, was ich wollte.

»Ach, ist schon okay. Fahr du ihn nur«, erwiderte ich.

»Du fährst die Ladung. Als Zeichen des Vertrauens in unserer Partnerschaft.«

Es rieselte mir eiskalt über den Rücken. Entweder meinte er es wirklich ehrlich, oder er hatte gesehen, wie mir Eliane den Schlüssel zugesteckt hatte.

Vertrauen oder Misstrauen. Jedenfalls brauchte ich ihn; ich wusste nicht, wo der Treffpunkt war, und wenn ich ohne ihn aufkreuzte, würde ich nie hineinkommen. »Na gut, dann gib mir den Schlüssel für den Laster.«

Er holte ihn aus der Tasche, und wir tauschten die Autoschlüssel.

»Fahr mir einfach nach«, sagte er.

»Was ist, wenn wir uns im Verkehr verlieren?«

»Das werden wir nicht«, erwiderte er.

Ich stieg ins Fahrerhaus des Lasters. Vielleicht war es wirklich nur so, dass er es satthatte, den Truck zu lenken. Aber das Telefon und die Waffen waren jetzt für mich außer Reichweite. Und wenn wir erst den Treffpunkt erreicht hatten, gab es keinen guten Grund für mich, zum Van zu gehen.

Und dann würde ich mich völlig unbewaffnet und allein in die Schlangengrube begeben müssen.

68

Amsterdam, nach Mitternacht. Über den Lichtern der Stadt guckten ein paar Sterne zwischen den Wolken hervor. Amsterdam war eine Stadt, die nie wirklich zur Ruhe kam. Es gab zu vieles hier, was nur in der Nacht vor sich gehen konnte.

Ich folgte Piet. Nach dem Video zu schließen, musste ich mich auf insgesamt zehn Leute einstellen. Wir würden uns an einem Ort treffen, wo man die Waffen ungestört in Zigarettenkartons umpacken konnte. Ein paar Männer würden herauskommen, um die Zigaretten abzuladen. Eine zweite Gruppe würde wahrscheinlich drinnen bleiben und Edwards Beute bewachen, was immer es genau war. Diese Aufsplitterung würde es mir möglicherweise leichter machen, wenn auch nur für kurze Zeit.

Ich ging davon aus, dass sie Yasmin in einem eigenen Raum festhielten. Dann konnte ich zuschlagen, ohne befürchten zu müssen, sie könnte ins Kreuzfeuer geraten.

Brauchst du nicht zuerst einmal eine Wafe?, meldete sich eine Stimme in mir. Das war, so sagte ich mir, nur ein momentanes Problem.

Piet fuhr an den Südrand von Amsterdam und hielt vor einem Gebäude, das wie eine alte Brauerei aussah. Ein relativ neues Schild verkündete auf Holländisch, dass die Brauerei wegen Renovierung geschlossen war. Auf dem Parkplatz stand ein Lastwagen ohne Kennzeichen. Daneben eine Audi-Limousine – und ich spürte, wie mein Herz einen Sprung machte.

Der silberne Audi, den ich durch die Straßen von London verfolgt hatte und in dem Edward und Lucy gesessen hatten. Mit einem neuen Nummernschild, aber mit der Schramme an der hinteren Stoßstange, die er sich bei der Flucht durch die verstopften Straßen geholt hatte.

Er hatte meine Frau entführt. Und jetzt war ich ganz nah an ihm dran. Ich spürte eine uralte Wut in mir aufsteigen – etwas Animalisches, das wir zivilisierten Menschen gern für überwunden halten. Doch ich durfte mich jetzt nicht von meiner Wut leiten lassen; ich musste eiskalt bleiben.

Ich sah gedämpftes Licht in den Fenstern. Sie waren da.

Jetzt würde es sich entscheiden – leben oder sterben.

Piet war schon hinten beim Truck, als ich ausstieg. »Den Schlüssel vom Van, bitte«, sagte ich.

»Warum?«

»Ich hab meine Zigaretten drinnen vergessen.«

»Ich hab gar nicht gewusst, dass du rauchst.«

»Doch, tu ich«, erwiderte ich.

»Verdammt, hier hast du einen ganzen Laster voll Zigaretten.«

»Ich mag jetzt keine Kisten aufmachen.«

»Okay, hol sie dir.« Und er drückte mir den Autoschlüssel in die Hand.

Ich drehte mich um und ging zum Van. Er wandte sich dem Heck des Trucks zu, vermutlich um die Tür zu öffnen, damit die Kartons ausgeladen werden konnten.

Los.

Ich konnte nur raten, wo Eliane die Sachen versteckt haben mochte. Unter dem Fahrersitz.

Sie haben deine Frau und dein Kind entführt. Sei eiskalt.

Ich tat so, als würde ich die Zigaretten suchen, für den Fall, dass Piet herübersah.

Dann griff ich unter den Fahrersitz.

Nichts. Ich beugte mich vor und tastete unter dem Beifahrersitz. Nichts. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass Eliane die Sachen unter dem Rücksitz versteckt hatte. Ratlos sah ich mich in dem leeren Van um.

Und spürte den Lauf einer Pistole am Hinterkopf.

»Du wolltest den Falschen übers Ohr hauen«, zischte Piet. »Ziemlich dumm von dir.«

»Was soll das, verdammt?«, protestierte ich.

»Deine Pistolen, dein Handy, dein kleines Spielzeug. Das Telefon hat geklingelt, jemand aus Amsterdam wollte mit dir reden. Warum hast du das Zeug?«

Ich gab keine Antwort, und er drückte mir den Lauf noch fester gegen den Kopf. »Um mich zu schützen«, sagte ich.

»Vor mir?«

»Nein, vor ihnen.«

Ich drehte mich zu ihm um; er ließ die Pistole an meinem Gesicht – der Lauf strich über meine Wange und blieb schließlich unter dem Auge. »Vor Edward und seinen Leuten. Was glaubst du denn, wird passieren, sobald wir ihnen die Ware übergeben haben? Sie bringen uns um, Mann. Sie brauchen uns nicht mehr. Wir sind zu zweit, und sie sind … wie viele, ein Dutzend?«

»Sie werden uns nichts tun.«

»Edward ist nicht bloß ein Schmuggler, Piet. Ich weiß, wer diese Leute sind. Die haben den Bahnhof in die Luft gejagt.«

Sein Gesicht wurde blass. »Woher zum Teufel weißt du das? Wer bist du?«

»Peter Samson, wie ich gesagt habe. Mein Freund in der Bar hat mir die Sachen besorgt«, fügte ich hinzu, ohne mit der Wimper zu zucken. Ich blieb ganz ruhig, weil mir eins klar war: Der gute Piet hatte seine Gründe, warum er mich hier draußen zur Rede stellte.

Wenn man zu einem Treffen mit kaltblütigen Verbrechern geht und glaubt, einen Spion an seiner Seite zu haben, dann sollte man diese kaltblütigen Verbrecher möglichst nicht wissen lassen, dass man sie in Gefahr gebracht hat, aufzufliegen. Deshalb hatte er Edward wahrscheinlich noch nicht gewarnt.

Das alles ging mir innerhalb weniger Sekunden durch den Kopf. Zusammen mit dem Gedanken, dass Edwards Leute das Brummen des Trucks gehört haben mussten und jeden Moment herauskommen würden.

Ich hatte keine Zeit mehr für Piet.

»Willst du mich nicht erschießen?«, sagte ich.

»Ich will wissen, für wen du arbeitest«, erwiderte er. Sein Leben hing jetzt von Informationen ab. Er hatte den Spion hereingelassen, jetzt musste er wissen, wer ich war. Es gab nur diese eine Möglichkeit, Edwards Gunst zurückzugewinnen. »Sag’s mir, verdammt, oder ich bring dich um.«

Ich sagte nichts.

»Wer bist du?«, knurrte er. Und dann nahm er die Pistole weg, weil ihm einfiel, dass er ein besseres Mittel hatte, um mir wehzutun.

Er zog das Wakizashi unter seiner Jacke hervor und hob die Klinge.

Er trat einen Schritt zurück, um ausholen zu können, wollte mir Angst machen und ließ das Kurzschwert durch die Luft zischen – doch damit gab er mir Platz für ein Manöver. Ich drehte mich zur Seite und wehrte das Schwert mit einem schnellen Tritt ab. Die Klinge schnitt sich zur Hälfte durch die dicke Sohle meines Arbeitsschuhs. Seine melodramatische Spielzeugwaffe steckte fest. Für eine kostbare Sekunde war er so überrascht, dass er nicht wusste, was er tun sollte.

Also griff ich nach der Tür des Vans, um mich aufzustützen, und versetzte ihm mit dem anderen Fuß einen wuchtigen Tritt. Mein Arbeitsschuh traf ihn hart am Kinn, und er flog zurück, mit gebrochenen Zähnen und aufgerissener Lippe.

Ich landete mit einem Bein auf dem Asphalt, zog das Wakizashi aus der dicken Schuhsohle und ging damit zu ihm. Ich hob das Schwert ein Stück, bis die Spitze zwischen seine Beine zeigte.

Seine Vorderzähne waren weg. Er versuchte rückwärts auf dem Asphalt wegzukriechen. »Nein, bitte.«

Ich riss ihn hoch und richtete die Klinge auf seinen Bauch. Er stieß einen zahnlosen Laut des Entsetzens hervor und dachte wohl, ich würde ihm die Eingeweide herausschneiden.

Dann hörte ich, wie sich die Tür der Brauerei öffnete. Der Van stand zwischen uns und der Tür. Ich rammte ihm die Faust hart in den blutigen Mund, und er sank zu Boden.

69

Ich sprang in den Van und kroch nach hinten. Die Ausrüstung war da, wo er sie hingeworfen hatte. Ich nahm mir die zwei Glocks – die eine mit einem Schalldämpfer versehen –, dann den Sprengstoff und das Handy.

In diesem Augenblick hörte ich Schritte auf dem Asphalt. Wahrscheinlich zwei Leute. Ich hätte mir gewünscht, es wären mehr.

»Piet?«, rief eine Männerstimme. Auf Niederländisch fügte er hinzu: »Beeil dich, Edward ist sauer, wir liegen sowieso schon hinter dem Plan.«

Sie kamen in mein Sichtfeld, vom Mondlicht erhellt. Einer der beiden sah Piet am Boden liegen und stürmte nach vorn. Der zweite Mann war schlauer; er blieb stehen, zog die Pistole und duckte sich vorsichtig.

Durch den offenen Spalt der Heckklappe schoss ich dem ersten Mann ins Knie. Ich habe oft gehört, dass die Schmerzen entsetzlich sein sollen. Der Schalldämpfer stieß ein Zischen hervor. Er ging laut brüllend zu Boden und hielt sich das Bein. Ich schoss dem anderen in beide Knie. Er schlug mit den Knien auf dem Asphalt auf. Ich sprang zu ihm und rammte ihm die Faust in die Kehle, und er verstummte. Dem Ersten versetzte ich einen wuchtigen Fußtritt, und er war ebenfalls still.

Zwei ausgeschaltet.

Ich lief zur offenen Eingangstür. Es kam mir seltsam vor, dass die großen Ladetore der Brauerei geschlossen blieben. Warum wurden sie nicht einmal jetzt geöffnet, wo der Truck mit der Ladung da war? Ich beeilte mich, damit sie mich nicht hier im Freien erwischten.

Ich lauschte an der Eingangstür. Kein Geräusch, keine Stimmen – nur ein fernes Murmeln.

Ich riskierte einen Blick. Der Eingangsbereich der alten Brauerei war leer, wie ich in dem schwachen Neonlicht erkennen konnte. Betonboden, Ziegelwände, hohe schmutzige Fenster. Der Geruch von Würstchen und Pizza wehte mir entgegen. Ich lief hinein und sah links und rechts Bürotüren, die meisten geschlossen, doch aus einer offenen Tür drang schwaches Licht auf den Gang heraus.

Ich hörte Stimmen, die Niederländisch sprachen. »Du schummelst.« Die raue Stimme eines jungen Mannes.

»Bei einem Computerspiel kann man nicht schummeln«, wandte eine Frau ein.

»Du kennst irgendeinen Trick.«

»Einen Trick zu kennen ist kein Schummeln, alter Nörgler.« Gelächter von anderen Leuten.

Ich trat in die Tür. Fünf Leute – vier Männer und eine Frau – saßen mit dem Rücken zu mir, alle hielten Gamecontroller und waren in das virtuelle Blutbad auf dem Bildschirm vertieft. Sie töteten Nazis in den Trümmern von Berlin. Das Zimmer war weniger ein Büro als vielmehr ein großer Lagerraum, und ich sah eine massive Stahltür.

»Hey, Arschlöcher«, sagte ich. »Das Spiel ist vorbei.« Kein sehr origineller Ausspruch, aber mir war nicht nach geistvollem Geplauder.

Es folgte die typische überraschte Reaktion – sie drehten sich ruckartig um und erstarrten. Die Frau, Demi – ich erkannte sie von dem Haus, in das mich Piet gebracht hatte –, war mir am nächsten, und ich zog sie zu mir. Sie war steif vor Angst. Die anderen ließen ihre Gamecontroller fallen, und hinter ihnen auf dem Bildschirm sah ich, wie ihre Spielfiguren sofort von einer SS-Einheit gefraggt wurden.

Ich setzte Demi die Pistole an den Kopf. »Die Waffen auf den Boden … langsam.« Drei der Typen hatten Pistolen hinten im Hosenbund; ich hatte sie gesehen, als sie aufgestanden waren. Zwei gehorchten. Der Dritte, ein muskulöser junger Kerl mit einem hasserfüllten Funkeln in den Augen, zog seine Pistole und zögerte.

»Mach keinen Unsinn«, sagte ich. Ich erinnerte mich an seinen Namen. Freddy. »Willst du wirklich sterben? Lass die Waffe fallen.«

Er tat es nicht, also musste ich ein Exempel statuieren und schoss ihm ins Knie. Sein Widerstandsgeist war sofort verflogen, als er schreiend zu Boden ging und die Pistole fallen ließ.

»Okay«, sagte ich mit ruhiger Stimme. »Ich will Yasmin Zaid und Edward. Wo sind sie?«

Keiner gab Antwort.

»Wenn ihr’s nicht wisst, kann ich euch nicht gebrauchen.« Ich richtete die Pistole auf den Nächsten.

»Links am Gärraum vorbei«, flüsterte Demi mit heiserer Stimme, »da ist ein alter Bürotrakt. Sie wird bewacht.«

»Wie viele von euch sind noch da?«

Sie kniff die Lippen zusammen.

»Glaubst du, ich schieß nicht auf dich, weil du eine Frau bist? Also, wie viele?«

Ich wusste, dass sie keine Profis waren, als Demi »Fünf« sagte und Freddy gleichzeitig keuchte: »Zwölf, und es kommen noch mehr.« Ich glaubte Demi und betete, dass es stimmte.

»Diese Stahltür«, sagte ich. »Macht sie auf.«

Einer der Männer gehorchte. »Helft ihm nicht!«, rief Freddy.

»Willst du noch ein bisschen tanzen?«, sagte ich. »Also halt die Klappe.« Er verstummte.

Ich konnte hineinsehen – es war ein Kühlraum, wie ein riesiger Kühlschrank.

»Handys auf den Boden. Leert eure Taschen aus.« Sie taten es; fünf Mobiltelefone fielen klappernd zu Boden.

Ich trieb sie mit der Pistole in der Hand hinein, knallte die Tür hinter ihnen zu und verriegelte sie. Noch fünf also, und ich wusste nicht, ob da Edward mit eingeschlossen war oder nicht.

Ich eilte den Gang hinunter. Der Gärraum war dunkel; in dem schwachen Licht von oben sah ich sechs alte Kupferbottiche stehen. Ein Laufsteg führte zu den höher gelegenen Büros. Die Wände waren weiß gefliest.

Ich hörte Schritte oben auf dem Steg – ein Mann mit einem Sturmgewehr. Und was er tat, war ziemlich naheliegend: Er blickte durch das Metallgitter nach unten. Und er sah mich.

Ohne zu zögern eröffnete er das Feuer. Ich duckte mich hinter einen Bottich, und die Kugeln prasselten gegen das Kupfer.

In der Ferne sah ich eine lange Wand mit einem Rechteck aus Metall. Das Ladetor. Wahrscheinlich hatten bereits ein paar Mann dort gewartet, um mit dem Entladen des Trucks zu beginnen. Sie würden gleich hier sein; wenn ich nicht schnell verschwand, saß ich in der Falle.

Ich kletterte in den Bottich. Bei dem lauten Hämmern der Kugeln kam ich mir vor wie in einem Gong. Ich wartete erst einmal ab.

Der Schütze hörte auf zu feuern. Er suchte mich und wollte keine Kugeln verschwenden. Offenbar dachte er, dass ich mich hinter dem Bottich verstecken würde. Ich horchte auf das leise Kratzen seiner Schuhe über mir, dann sprang ich auf und feuerte zwischen Boden und Geländer des Stegs. Er zuckte und ging zu Boden. Ich wusste nicht, ob er noch lebte – er war jedenfalls außer Gefecht und schoss nicht zurück.

Doch der Überraschungseffekt war jetzt dahin.

Ich lief in den Ladebereich und sprang über ein Geländer auf den Betonboden dahinter. Ein Mann kam auf mich zugerannt und riss die Pistole hoch. Zwei weitere folgten ihm. Zu meiner Rechten standen alte Paletten mit Bierflaschen, und ich ging rasch dahinter in Deckung. Die ersten Kugeln schlugen in die Flaschen ein, und ein Sprühregen von Glassplittern und schalem Bier ergoss sich über meinen Kopf.

Drei Gegner auf einmal. Ich hatte eine Glock in jeder Hand, außerdem Piets Wakizashi im Gürtel und eine Sprengladung in der Jackentasche.

Sie stellten das Feuer ein.

Eine bedrohliche Stille senkte sich über den Raum, es roch nach Schießpulver und altem Bier.

Ich hörte das Zischen von Stimmen. »Du gehst«, »Nein, du.« Offenbar wagte keiner, sich vorzutasten. Ich dachte an die Menschen, die durch die Mithilfe dieser Leute bei dem Bombenanschlag am Bahnhof gestorben waren. Ich zwang mich, ruhig zu überlegen und eine möglichst effiziente Lösung zu finden, so als würde ich beim Parkour-Lauf die Dachkante eines Hauses entlanglaufen.

»Wirf die Waffe weg«, rief einer von ihnen auf Holländisch. »Du kommst hier nicht raus.«

Ich schlich so leise wie möglich zur Ecke der großen Palette, hinter der ich mich verschanzt hielt. Ich hob die beiden Pistolen.

Kein Anzeichen, dass sich jemand näherte.

Hinter mir hörte ich den gedämpften Schrei einer Frau.

70

Yasmin.

Ich konnte nicht warten, bis die drei Typen irgendwann herauskamen. Die alten Paletten mit den Bierkästen waren an einem Ende des Raums in fünf langen Rechtecken gestapelt. Zwischen mir und den Außentüren lagen gut zehn Meter. Ich hörte mindestens zwei Stimmen, die nur etwa zwei Paletten entfernt waren. Ich würde es wie einen Parkour-Lauf angehen – ein Schritt nach dem anderen in einer einzigen fließenden Bewegung.

Es war ein automatischer Ablauf, dem ich folgte, wie an jenem Tag in London, als ich versucht hatte, Lucy zu retten. Über mir sah ich eine Reihe Neonlichter. Ich schoss sie aus, und im nächsten Moment war es fast dunkel im Raum; nur das schwache Leuchten aus dem Gärraum spendete ein wenig Helligkeit.

Yasmin schrie erneut auf.

Ich sah mich mit dem Auge des Parkour-Läufers um. Da waren Paletten und Geländer, die ich überspringen konnte, Wände, von denen ich mich abstoßen konnte. Ich musste versuchen, die Männer mit der Parkour-Technik zu überraschen. Es war allerdings schwer zu sagen, wie stabil die Paletten waren, außerdem lief ich normalerweise mit freien Händen und hielt nicht zwei Pistolen.

Zu meiner Linken bewegte sich etwas, und ich richtete mich schnell auf und riskierte einen Schuss, dann warf ich mich wieder zu Boden. Ein Schrei kam von der anderen Seite der Palette.

Ich eilte den Durchgang zwischen den Paletten entlang. Plötzlich knirschte Glas unter meinen Schuhsohlen.

Im nächsten Augenblick explodierten Schüsse von drei Seiten. Vor mir, hinter mir und zu meiner Rechten.

Ich war umstellt.

Ich wich nach links aus, in die Richtung des Mannes, den ich niedergeschossen hatte. Rings um mich hörte ich leise Schritte – zwei waren jetzt hinter mir, um mir den Rückzug in den Gärraum abzuschneiden.

Aber ich dachte nicht an Rückzug. Sie suchten nur zwischen den Paletten nach mir. Wenn ich nicht dort war, wo sie mich erwarteten, konnte mir das einen Vorteil verschaffen.

Ich kletterte auf die vier Meter hohen Paletten und lief am Rand entlang. Rechts von mir bewegte sich etwas, einer der Typen kam um die Ecke, wo ich vor zwanzig Sekunden gehockt hatte, und ich feuerte. Daneben. Er drückte fast gleichzeitig ab, und ich spürte, wie die Kugel meine Jacke zerriss und meinen Rücken streifte. Ein brennender Schmerz flammte in meiner Schulter auf.

Unter mir zersplitterten die Flaschen, und der ganze Stapel begann unter mir nachzugeben. Ich wusste, wenn ich mitten in die Trümmer stürzte, würde ich mich nicht nur in den scharfen Glasscherben verletzen, sondern auch noch ein leicht zu treffendes Ziel bieten.

Ich sprang auf einen Gabelstapler und sah in ein überraschtes Gesicht, das sich dahinter verbarg. Ich drückte zweimal hintereinander ab, und der Mann ging, in beide Schultern getroffen, zu Boden. Ohne mich umzublicken, sprang ich auf die nächste Palette und lief weiter. Meine Schulter brannte wie Feuer. Warmes Blut rann mir den Rücken hinunter. Ich war verletzt – aber dafür hatte ich jetzt keine Zeit.

Ich sprang von dem Stapel und landete auf dem Beton. In diesem Augenblick kam ein Mann mit dem Gewehr im Anschlag um die Ecke. Er richtete die Waffe auf mich, drückte jedoch nicht ab. »Waffen weg!«, blaffte er.

Ich ließ beide Pistolen fallen.

»Auf den Boden!«

Ich ging auf die Knie. Meine Hand tastete nach dem Wakizashi, das hinten in meinem Gürtel steckte.

»Ich will die Hände sehen können!«

Meine Hand schloss sich um den Schwertgriff. Ich drehte das Kurzschwert, und es schnitt sich durch den dünnen Ledergürtel. Danke, Piet, dass du das Schwert aus purer Langeweile noch einmal geschärft hast, als wir draußen vor dem Sweatshop auf den Laster der Lings gewartet haben. Ich ließ den Arm nach unten hängen, um die Waffe hinter dem Rücken zu verstecken. »Ich hab eine Kugel abgekriegt«, sagte ich. »Ich kann den Arm nicht heben.«

Er machte einen Schritt auf mich zu. »Wer bist du? Polizei?«

»Klar – die Polizei schickt ja immer nur einen Mann«, erwiderte ich. »Quatsch, ich bin nicht von der Polizei.«

Hinter mir hörte ich Glas knirschen. Meine Füße waren im Dunkeln; das einzige Licht kam aus dem Gärraum. Wer immer da hinter mir war – er würde das Wakizashi jeden Moment sehen.

»Wer bist du?«, rief der Mann wieder.

Der Typ hinter mir war nur noch wenige Schritte entfernt. Gleich würde er die Klinge sehen … in drei Sekunden. Zwei. Eins …

Ich warf mich nach hinten und rollte mich zur Seite, und meine Jacke schützte mich vor den scharfen Glasscherben. Das Wakizashi zischte durch die Luft und traf auf Fleisch und Knochen des Mannes hinter mir. Er schrie auf, und der Typ vor mir erstarrte für einen Moment. Ich riss das Schwert aus dem Bein, in dem es steckte, schwang es herum und hieb es dem Kerl vor mir in den Oberschenkel. Er brüllte auf und taumelte zurück, und die Kugeln schlugen in den Betonboden ein, als er zu Boden ging. Mit einem Schwert angegriffen zu werden, war verständlicherweise das Letzte, mit dem er gerechnet hatte. Einen Moment lang musste der Schmerz so überwältigend gewesen sein, dass er vergaß, auf mich zu schießen.

Das ist das Entscheidende. Man muss den Schmerz verdrängen können.

Ich hörte noch jemanden kommen. Gott, wie viele waren da noch? Ich setzte die beiden Verletzten mit gezielten Tritten außer Gefecht. Dann riss ich die Blendgranate aus der Jackentasche, aktivierte sie und steckte sie einem der Männer unter den Arm.

So lautlos wie möglich eilte ich auf die andere Seite der Palette und ignorierte die Schmerzen.

Na los doch, dachte ich. Und wirklich – Schritte. Ein Mann kam schnell näher und feuerte wild in den Gang zwischen den Paletten. Noch mehr Flaschen wurden zertrümmert, und Bier spritzte in alle Richtungen.

Ich hörte, wie sich jemand auf den mit Glasscherben übersäten Boden kniete und einen Namen murmelte, und im nächsten Augenblick folgte ein ohrenbetäubender Knall und zugleich eine gewaltige Lichtexplosion. Lautes Geheul. Ich huschte um die Ecke und sah einen Mann – aber nur einen –, der sich am Boden wand, blind und taub von der Explosion. Ich griff mir eine Bierflasche und hämmerte sie ihm auf den Hinterkopf, und er blieb benommen liegen. Ein Tritt ins Gesicht betäubte ihn endgültig; meine Schultern schmerzten zu sehr, um mit der Faust zuzuschlagen.

Ein Dutzend. Ich hatte ein Dutzend Männer ausgeschaltet. Ich konnte mich kaum mehr auf den Beinen halten. Noch einer. Einen gab es noch. Edward. Ich überprüfte meine Glocks. Leer. Einer der Männer hatte eine Pistole mit vollem Magazin, und ich nahm sie mit.

Ich kroch zwischen den Paletten hervor. Jede Bewegung auf den Bierglassplittern machte ein hörbares Knirschen, mit dem ich meine Position verriet. Ich bewegte mich so vorsichtig, wie ich konnte. Meine Ohren dröhnten von der Explosion, und ich blutete stark. Alles tat mir weh.

Lucy. Das kleine Bündel. Yasmin, das Mädchen, das ich retten sollte, der Schlüssel zu dem Mann, der mir meine Familie und mein Leben weggenommen hatte. Konzentriere dich. Gib jetzt nicht auf.

Ich hörte nichts als das ferne Schluchzen der jungen Frau.

Sie war wertvoll für Edward. Womöglich hatten seine Leute die Anweisung, sie um jeden Preis zu bewachen.

Da schwoll ihre Stimme zu einem Schrei an. Das Echo kam aus einem Gang zu meiner Rechten.

Vielleicht war Edward bei ihr, um sie als Druckmittel einsetzen zu können.

71

Ich rannte einen kurzen Gang entlang, die Pistole im Anschlag, bereit, auf jeden Schatten zu feuern, der irgendwo auftauchte.

Yasmins Schreie verstummten. Ich stürmte in einen runden Raum mit Steinwänden. Es roch nach Holz und verschüttetem Bier, aber auch nach Schießpulver. Auf einer Seite des Raumes flackerte ein Licht in der graublauen Dunkelheit. Drei Türen, eine davon stand halb offen. Von drinnen hörte man eine leise Stimme murmeln. Ich lauschte angestrengt, um etwas zu verstehen.

Hab keine Angst. Tu, was ich dir sage, dann wird alles gut. Eine männliche Stimme, ein Knurren, in dem Ungeduld und Hass mitschwangen.

Mein Vater hat noch jemanden geschickt … Yasmins zittrige Stimme. Bitte.

Ich schlich näher an die Tür heran.

Sei still. Er wird sowieso bald da sein.

Ganz genau. Ich ließ Zorn und Hass freien Lauf und trat die Tür ganz auf. In dem flackernden Licht sah ich die zwei – er hatte sich über Yasmin gebeugt, deren Mund vor Angst verzerrt war. Sie saß auf einem Bett, und Edward stand zwischen mir und ihr. Seine Narbe hob sich wie ein kleines Fragezeichen neben dem Auge ab. Er hatte eine Pistole in der Hand.

Er hob die Waffe.

Ich brauchte ihn lebend. »Lass die Pistole fallen!« Ich drückte ab, und die Kugel pfiff knapp an seinem Kopf vorbei. Er ließ die Waffe fallen. Ich sah keine Angst in seinen Augen – nur kalte Berechnung.

»Die Pistole zu mir her!«

Er beförderte sie mit dem Fuß zu mir herüber. Edward war ein muskulöser Kerl mit breiten Schultern, was mir auf den Videos noch nicht so aufgefallen war.

Ich trat auf seine Pistole. »Auf den Boden, los. Hände über den Kopf.«

Yasmin weinte. Edward gehorchte widerwillig.

»Yasmin, es ist alles in Ordnung. Dein Vater hat mich geschickt. Ich bring dich hier raus. Komm.«

Langsam rückte sie von Edward weg. Er starrte sie an, als wolle er sie mit seinem Blick festhalten.

»Ich kenne dich«, sagte Edward, während sie langsam zu mir ging.

»Ich kenne dich auch.«

»London.« Seine Stimme glich einer Schlange, die über einen Felsen kroch. Er hatte einen leichten britischen Akzent. Der Mistkerl lächelte. »Du bist verdammt schnell gelaufen. Es war fast lustig, dir zuzuschauen. Du kamst mir vor wie eine Spinne in einem brennenden Netz. Ohne Ausweg.«

»Meine Frau. Wo ist sie?« Yasmin war nun zwischen uns und wischte sich die Tränen aus den Augen.

»Das ist alles, was du von mir willst? Informationen?«

»Wo ist meine Frau?«

Er lachte. »Das ist dir bestimmt einiges wert, zu erfahren, wo ihre letzte Ruhestätte liegt. Willst du nicht auch wissen, ob sie gelitten hat?«

Ein kalter Schauer überlief mich. Nein. »Sag’s mir, dann lass ich dich am Leben.«

»Auch wenn ich Lucy getötet habe? Dann lässt du mich trotzdem am Leben?« Edward lachte erneut. Dieses Lachen gefiel mir nicht. Man lacht nur, wenn man überzeugt ist, die Oberhand zu behalten.

»Meinst du die amerikanische Frau?«, fragte Yasmin und blieb einen halben Meter vor mir stehen. Sie zitterte und umfasste ihre Ellbogen mit den Händen. »Die amerikanische Frau mit dem Baby? Lucy, ja?«

Mein Blick ging ruckartig zu ihr. »Wo ist sie?«, rief ich.

»Ich weiß nicht, wo sie jetzt ist …« Sie schien Mühe zu haben, ihre Stimme zu kontrollieren. »Ich weiß es nicht …«

»Du willst wissen, wo deine Frau ist?«, warf Edward ein. »Lass mich und Yasmin gehen. Mehr kannst du nicht erreichen, Sam.«

Ich hörte einen Schritt hinter mir in der Tür. Sehr spät.

Ich drehte mich um und feuerte.

Ein Stromschlag traf mich, als würde mir eine Dampflok in die Knochen fahren. Ich kämpfte darum, die Pistole in der Hand zu behalten, doch der Blitzschlag durchfuhr mich mit einer solchen Vehemenz, dass sie mir aus der Hand glitt. Ich fiel auf die Knie und starrte die schwarzen Lederstiefel vor mir an.

Ich blickte auf.

Lucy. Sie hielt einen Taser. Jedes Geräusch war wie Donnerhall in meinem Kopf. Ich versuchte mir die Nadeln der Elektroschockpistole herauszuziehen, doch dann sah ich wie in Zeitlupe, wie sich ihr Daumen bewegte, und der Blitz traf mich erneut.

Ihr Stiefel kam näher und sauste auf meinen Kopf zu.

Dann wurde es dunkel.

DRITTER TEIL

14. – 21. April

»Systeme brechen zusammen und werden
durch andere ersetzt. Der Staat kann
nur bestehen, weil die Leute an ihn glauben,
weil sie auf seine Einrichtungen vertrauen …
Die Gefahr, die das organisierte
Verbrechen für die Staaten darstellt,
liegt nicht darin, dass es die Gesellschaft
gewaltsam zerstören könnte, sondern
dass sie dieses Vertrauen untergräbt
und damit das Funktionieren des ganzen
Systems bedroht.«

Carolyn Nordstrom,
Global Outlaws

72

Piet Tanaka öffnete die Augen und blinzelte das Blut weg. Er nahm einen schweren, zittrigen Atemzug. Das Zischen der Luft zwischen den gebrochenen Zähnen schmerzte so sehr, dass er zusammenzuckte. Etwas Schweres lag auf ihm. Er schob die Gestalt weg: einer von Edwards Schlägern, angeschossen, bewusstlos.

Piet rappelte sich auf und hörte den Donnerhall von Schüssen aus der Brauerei.

Es war Zeit zu verschwinden. Der Job war gewaltig schiefgegangen. Es kümmerte ihn nicht, wer da drinnen gewann – der Scheißkerl, der ihn so fürchterlich ausgetrickst hatte, oder Edwards Leute.

Er sah den Schlüssel des Vans in der Fahrertür stecken. Ohne lange zu überlegen, sprang er in den Wagen, ließ den Motor an und brauste in die Nacht hinaus. Als er merkte, dass sein Schwert weg war, packte ihn eine unbändige Wut. Sam, du verdammter Dreckskerl.

Nachdem er zwei Kilometer gefahren war, kam ihm eine Idee. Er brauchte ein Sicherheitsnetz. Sam arbeitete für irgendjemanden. Okay. Sams Bosse würden Informationen wollen. Sie konnten ihn verstecken. Es war Zeit, überzulaufen.

In Brüssel hatte Sam seine Ausrüstung in einer Bar bekommen, und eine andere Bar hier in Amsterdam war offenbar seine Stammkneipe. Der Rode Prins. Die Bars mussten irgendwie miteinander zu tun haben; jedenfalls konnte er dort nach Sams Bossen suchen, um einen Deal mit ihnen zu schließen. Er blinzelte und zuckte zusammen vor Schmerz, während er zur Prinsengracht fuhr. Immer wieder tastete er mit der Zunge über die Stelle, an der seine Vorderzähne gewesen waren und wo das Zahnfleisch nun heftig pulsierte. Die Bar würde jetzt geschlossen sein. Doch er konnte einbrechen und herausfinden, für wen Peter Samson arbeitete.

73

Der Schmerz – vom Kopf über die Schulter bis zum Rücken – zwang mich, die Augen zu öffnen. Langsam setzte ich mich auf. Mir tat alles weh. Eingetrocknetes Blut auf dem Kopf und der Wange. Ich war in einem kleinen Raum mit Steinwänden. Kein Bett; Aktenschränke.

Dann sah ich Lucy auf der anderen Seite des Zimmers sitzen.

Ich schaute sie blinzelnd an.

»Hallo, Sam.«

»Du hast dir die Haare geschnitten«, sagte ich. Meine Stimme klang belegt, schwer, gebrochen.

»Ich soll dich töten«, sagte sie. Vier Worte, die ein Gespräch beendeten, bevor es begonnen hatte. In der Ferne hörte ich den Motor eines Trucks brummen. Die dumpfen Geräusche von Paletten und Kisten, die verschoben wurden. Ich hörte das alles, aber die Worte, die sie gerade ausgesprochen hatte, konnte ich nicht wirklich begreifen.

»Lucy …«

»Ich habe Edward gesagt, dass ich das erledige – aber erledigen kann viel heißen.«

»Lucy. Wo ist das Baby?« In meinem Kopf wirbelten tausend Fragen umher, aber diese eine schnitt sich wie ein Messer durch meine Benommenheit.

»Sam. Du wirst sterben, wenn du mir nicht zuhörst.«

Ich sah auf ihren flachen Bauch. Ihre dunkle Bluse steckte ordentlich in den Jeans. »Wo ist unser Sohn?«

»Das braucht dich nicht zu interessieren, Sam.«

»Er ist das Einzige, was mich interessiert. Jetzt, wo ich weiß, was du bist«, fügte ich hinzu und spürte nun die Wut in mir hochkommen.

»Würdest du mir bitte zuhören, Sam? Ich versuche gerade, dich zu retten. Mit mir zu streiten ist dir wichtiger, als zu überleben?«

»Jetzt weiß ich, was du bist«, wiederholte ich.

»Schlauer. Schneller. Stärker. Reicher. Wie wär’s damit?«

Die Frau, die ich liebte. Die ich geglaubt hatte zu lieben. Sie saß da mit diesem Gesicht und diesem Körper, die mir so vertraut waren, so kostbar; sie sprach mit dieser Stimme, mit der sie mir Zärtlichkeiten ins Ohr geflüstert hatte; sie sah mich an mit dieser wachen Intelligenz, die mich restlos überzeugt hatte, dass ich mein ganzes Leben mit ihr verbringen wollte. Doch sie war eine Fremde. Ich hatte sie nicht wirklich gekannt.

Ja, ich hatte sie nicht gekannt.

Alles an ihr war eine einzige Lüge gewesen, und sie hatte mir mehr als nur drei Jahre meines Lebens gestohlen. Das Ausmaß der Lüge war einfach unfassbar. Sie hatte mir mein Gefühl dafür geraubt, wer ich war, sie hatte mit einem Schlag alles erschüttert, was ich über mich und die Welt wusste. Meine Ehe war erledigt, und ich hatte keine Zeit, darum zu trauern. All das schoss mir binnen Sekunden durch den Kopf, nicht einmal in Worten, sondern nur als Gefühl, als eine eisige Kälte, die sich über mich legte.

»Okay, schlau und reich«, sagte ich. »Wo ist unser Kind?«

»Willst du gar nicht wissen, warum?«

»Nein. Wenn ich frage, wirst du mich anlügen oder es mir verschweigen. Du hast getan, was du getan hast, mehr gibt’s nicht zu sagen«, erwiderte ich. »Ich verstehe es nicht, aber ich muss es nicht verstehen. Ich muss dich nur stoppen.«

»Das wird nicht passieren«, entgegnete sie mit diesem angedeuteten Lächeln, das ich oft an ihr gesehen hatte, wenn wir uns gegenseitig neckten.

»Na schön, dann machen wir’s so, wie du es haben willst. Sag mir, warum. Du kannst es ja kaum erwarten, es mir zu erzählen. Vielleicht ist das der Grund, warum du mich am Leben lässt. Du willst mich noch ein bisschen quälen.«

»Ich bin nicht herzlos, Sam. Ich habe wirklich … Gefühle für dich. Du warst ein guter Koch. Gut im Bett. Ein interessanter Gesprächspartner. Du warst ein guter Ehemann.«

»Ich war eine gute Tarnung für dich«, gab ich zurück. »Jemand, den du benutzen konntest.«

»Ich wette, du hast gegenüber der Company immer darauf beharrt, dass ich unschuldig bin. Sehr ritterlich.«

»Sehr naiv.«

»Nein. Ich habe einfach nur dieses Talent, Leute zu täuschen«, sagte sie. Ich spürte eine große Leere in ihren Worten.

Mein Kopf brummte, als ich mich mühsam aufrappelte. »Was geht hier vor, Lucy? Wer sind diese Leute, was macht ihr?«

»Süßes Geheimnis«, erwiderte sie. »Ich soll herausfinden, was du weißt, und dich erschießen. Aber das kann ich nicht. Ich kann dich nicht einfach so kaltblütig erschießen, Sam. Ich glaube …«

Ich machte einen zittrigen Schritt auf sie zu, und sie hob die Pistole. »Es ist nicht kaltblütig, wenn du mich angreifst. Dann tue ich, was ich tun muss, Sam. Und ich nehme an, du willst leben.«

Ich blieb stehen. »Ja.«

»Es freut mich, dass ich deinen Lebenswillen nicht zerstört habe.« Ich konnte die Gefühle, die ihr Gesicht ausdrückte, kaum einschätzen. Sie wirkte nicht selbstgefällig, eher ein bisschen unsicher. So als hätte sie nicht damit gerechnet, den Konsequenzen ihrer Tat ins Gesicht sehen zu müssen.

»Ich will wissen, wo unser Sohn ist.«

»Du sagst niemandem, dass ich am Leben bin – nicht der Polizei und auch nicht der Company. Du erwähnst mich gar nicht. Dann werde ich mich in ungefähr einer Woche melden, und ich sage dir, was du wissen musst, um das Baby zu finden. Du kannst ihn haben. Du musst nur dabei bleiben, dass du mich nie gesehen hast, okay?«

»Geht’s dem Baby gut?«

»Er ist in Sicherheit, Sam.« Sie blickte zu mir auf. »Ein gesunder, hübscher Junge. Wir haben das gut hinbekommen.« Ich sah, dass sie schwer schluckte. Ihre Pistole war mit einem Schalldämpfer versehen. »Ich muss los. Also, ich sag dir jetzt, wie wir’s machen. Ich geh raus – und du verhältst dich ganz ruhig. Edward und ich, wir werden wegfahren. Irgendwann wird die Polizei kommen, und du wirst ihre Fragen beantworten müssen. Wenn du meinen Namen aus dem Spiel lässt – und ich werde wissen, ob du’s tust oder nicht –, dann sage ich dir, wo das Baby ist. Wenn du mich erwähnst, wirst du ihn nie sehen, nie.«

»Warum lässt du mich am Leben?«

»Ich habe dir drei Jahre deines Lebens gestohlen. Das ist die Entschädigung.« Ihre Stimme klang unsicher. Der Partner weiß immer Bescheid. August hatte das gesagt, und Howell ebenfalls. Der Partner weiß immer Bescheid, wenn der andere ein Verräter ist. Ich hatte nichts gewusst.

»Das ist nicht alles. Warum?« Sie musste noch irgendeinen Grund dafür haben. Einen, der mit ihrem eigenen Vorteil zu tun hatte.

»Sei nicht undankbar«, erwiderte Lucy.

Ich dachte an unsere drei gemeinsamen Jahre, und daran, dass jedes Wort, jede Handlung von ihr genau kalkuliert war.

»Hast du mich je geliebt?«, fragte ich. Es fiel mir schwer, sie das zu fragen; außerdem war es bedeutungslos. Jetzt jedenfalls liebte sie mich nicht. Jede Frage war bloße Sentimentalität. Ich hatte Jahre meines Lebens verloren, so als wäre ich auf einer einsamen Insel gestrandet gewesen oder hätte drei Jahre im Gefängnis gesessen. Das Einzige, was jetzt noch zählte, war mein Kind, nicht mein Ego.

»Muss wohl so sein. Sonst würdest du nicht mehr leben.«

Sie blickte an meiner Schulter vorbei. Aus dem Fenster. Und ich hörte Schüsse. Sie knallte die Tür zu und schloss ab. Ich taumelte zur Tür. Ich trat gegen das Schloss und versuchte, es aufzubrechen.

Die Schüsse hörten auf. Ich sah aus dem Fenster. Ein Van brauste auf den Parkplatz, und drei Männer sprangen heraus.

Einer von ihnen war Howell.

74

Piet hatte seinen Van in einer Seitenstraße abgestellt und humpelte die Prinsengracht entlang. Früher war er an der Hand seiner Mutter die Kanäle entlangspaziert, bevor Mama zu ihrem Job ging und sich vor den widerlichen Fremden hinknien musste. Er hatte davon geträumt, in einem dieser schönen Häuser zu wohnen und den Kanal im Licht der Morgensonne glitzern zu sehen. Er würde ein großer Künstler werden und ein Atelier an der Prinsengracht oder der Herengracht haben. Es kam nie dazu, und jetzt war der Traum endgültig geplatzt.

Die meisten Fenster waren dunkel, doch in der Wohnung über dem Rode Prins brannte Licht.

Er wankte zur Eingangstür der Bar. Wie hatte der Barkeeper geheißen? Henrik. Er konnte nach Henrik fragen. Vielleicht war Henrik der Chef und wohnte über der Bar.

Der Job war einfach zu heiß geworden. Wenn er Informationen über Edward verkaufte, konnte er sich beruhigt absetzen. Er würde irgendwohin gehen, wo es ruhig war, nach Panama oder Honduras. An einen warmen und sonnigen Ort, wo man es mit den Gesetzen nicht so genau nahm. Jede Menge Mädchen, die in Bordelle in den Staaten oder in Kanada geliefert werden konnten. Er würde ganz neu anfangen. Man konnte immer neu anfangen, wenn man es verstand, mit Leuten umzugehen.

Die beiden Fenster an der Vorderfront und die Haustür waren mit schweren Samtvorhängen bedeckt. Er klopfte an die Tür. Einmal, fast zaghaft. Er wollte nicht die Polizei auf sich aufmerksam machen. Was er nicht bemerkte, war, dass ihn eine kleine Kamera neben der Tür beobachtete. Er klopfte noch einmal, etwas lauter, und war sehr überrascht, als der Vorhang an der Tür langsam zurückgezogen wurde. Eine Frau sah ihn durch das Glas an, und er wunderte sich, dass ihn plötzlich fröstelte. Seltsam, die Nacht war gar nicht kalt. Vielleicht lag es am Blutverlust.

»Samson hat mich geschickt. Er braucht Hilfe. Bitte.«

Die Frau schien ihn zu studieren. Sie war ein scharfes Ding, vielleicht dreißig – aber es musste nicht unbedingt ein Nachteil sein, wenn sie ein bisschen älter waren. Blondes Haar, zierlich. Trotz der Schmerzen begutachtete er sie aus Gewohnheit, wie um einzuschätzen, was sie ihm einbringen könnte. Jetzt erinnerte er sich wieder an sie: Er hatte sie schon einmal in der Bar gesehen, als er mit Sam beim Bier gesessen hatte.

»Ich kenne keinen Samson, und die Bar hat geschlossen«, sagte sie mit einem leichten Akzent, der eine Mischung aus britisch und osteuropäisch war. Ihre Worte kamen kurz und präzise. Ihr Akzent gefiel ihm. Er hatte mit der Zeit Gefallen an gebrochenem Englisch mit slawischer Aussprache gefunden, besonders wenn ihn die Betreffende anflehte. Er wusste, wie man slawische Mädchen behandelte.

»Es ist mir egal, ob geschlossen ist oder nicht. Ich will Henrik sprechen oder wer sonst diesen Laden führt. Ich habe Informationen zu verkaufen.« Er erinnerte sich an den Namen, den Samson in der Taverne Chevalier in Brüssel genannt hatte: »Roger Cadet. Ich will Roger Cadet sprechen, oder denjenigen, der für ihn arbeitet.«

»Welche Informationen?«

»Über die Leute, hinter denen Peter Samson her ist.«

»Sein Name ist nicht Peter Samson«, erwiderte die Frau. Ihr Ton gefiel ihm jetzt gar nicht mehr – er klang abgehackt und ungeduldig. Das Luder brauchte eine Lektion in Sachen Respekt, dachte er. »Einfach nur Sam«, fügte sie hinzu.

»Sam, von mir aus. Er arbeitet für euch, oder? Für euch und diese Leute in Brüssel, die auch eine Bar haben. Kannst du mir jetzt einen Deal vermitteln oder nicht, du Miststück?«

Sie lächelte ihm zu. »Ja, ich glaube, ich kann Ihnen einen Deal verschaffen.«

»Euer Junge hat gerade mit ein paar Leuten zu tun, die keinen Spaß verstehen«, zischte er ihr etwas leiser zu. »Er braucht Hilfe.«

»Und Sie wollen Schutz vor diesen Leuten. Typen wie Sie sind ziemlich leicht zu durchschauen.«

Er wusste nicht, was sie meinte. Es war ihm auch egal. »Ich habe wertvolle Informationen.«

Sie sah ihm hart in die Augen. »Ich bin Sams … Chefin. Kommen Sie rein.«

Sie öffnete die Tür, und er humpelte hinein. Sie schloss die Tür hinter ihm und zog die Vorhänge zu. »Herrgott. Danke. Kann ich einen Drink haben?«

Sie ging zur Bar und schenkte ihm einen doppelten Genever ein. Er setzte sich auf einen Hocker und kippte den Drink hinunter. Der Alkohol brannte auf seinem verletzten Zahnfleisch. »Sam hat mir die Zähne ausgeschlagen.« Er klang wie ein weinerliches Kind.

Sie blieb auf der anderen Seite der Bar und schenkte ihm noch einen Drink ein. »Aber Sie sind hier.«

»Sam hatte Helfer. Man spaziert nicht einfach so in eine Bar in Brüssel und geht danach bis an die Zähne bewaffnet wieder raus.« Er kippte auch den zweiten Genever hinunter. Die Wärme des Alkohols breitete sich in ihm aus.

»Ich heiße Mila«, sagte sie. »Und ich biete Ihnen nichts als Gegenleistung an. Sie werden mir einfach sagen, wo Sam ist.«

Piet spuckte Blut auf die Bar, ihm war plötzlich schlecht. »Auf dieser Welt gibt es nichts umsonst.« Er schenkte sich noch einmal ein und leerte das Glas wieder in einem Zug.

»Doch. Schmerz.« Sie hob einen kleinen schwarzen Knüppel. Ein Schlagstock. Sie ließ ihn auf Armlänge ausfahren. Und dann hämmerte sie ihm den Stock gegen Nase und Mund. Er schrie vor Schmerz, als das Schnapsglas in seinem Gesicht zerbarst. Er schlug blindlings nach ihr und verfehlte sie. Sie sprang über die Theke und begann ihn mit chirurgischer Präzision zu bearbeiten. Er spürte, dass bei ihrem zweiten Hieb seine Nase brach. Wütend stürzte er sich auf sie und versuchte, seine mächtigen Arme um ihren schlanken Körper zu schlingen, doch sie zertrümmerte ihm mit einem wuchtigen Hieb das Knie. Die Luft wich aus seinen Lungen.

Ihre Faust schloss sich um seine Hoden, und statt Luft zu bekommen, spürte er nur noch Schmerz. Dann hämmerte sie ihm die Stirn gegen die gebrochene Nase, und er lag flach auf dem Boden.

Er öffnete die Augen. Eine blonde Haarlocke, mit seinem Blut bespritzt, hing ihr zwischen die Augen. Sie atmete schwer.

»Keine Bewegung«, sagte Mila. »Lass deine Hände, wo sie sind. Tu nichts außer atmen und zuhören.«

Er keuchte und hörte zu.

»Ich weiß, was du den Frauen in der Schlosserei angetan hast«, flüsterte sie. »Ich weiß es. Ich weiß, was du bist. In früheren Zeiten, Piet, wärst du Kapitän auf einer Sklavengaleere gewesen. Oder ein Nazikommandant, der Zwangsarbeiter zu Tode peitscht. Du bist aus dem gleichen verrotteten Holz geschnitzt. Ich weiß, was du für einer bist. Ich kenne dich durch und durch.«

Er stöhnte und wand sich. Der Gedanke, dass er vielleicht nie mehr richtig gehen konnte, schoss ihm trotz der Schmerzen durch den Kopf.

»Die Bar hat einen Betonboden. Die Wände sind schalldicht. Und das ist nicht zufällig so«, sagte sie. Sie strich mit dem Schlagstock über sein zertrümmertes Knie. »Du wirst mir jetzt sagen, was ich wissen will, sonst vergewaltige ich dich mit diesem Knüppel.«

Ein kalter Schreck schnürte ihm die Brust zu. Er blickte zu ihr auf und sah für einen Moment lang in ihrem Gesicht all die Frauen, die er verkauft hatte. Hinter ihrer Schulter sah er den roten Prinzen auf dem Gemälde, mit dem Farbspritzer über Hände und Gesicht. Und darunter, an der Bartheke, seine eigenen Blutspritzer.

»Hast du mich verstanden?«, fragte Mila.

»J-ja.«

»Wo ist Sam?«

Er stammelte die Adresse der Brauerei und beschrieb ihr den Weg. Sie ließ den Schlagstock zwischen seine Beine wandern. »Bitte … bitte …«

»Halt den Mund. Du kannst dir dein Bitten und Flehen sparen. Bitten ist etwas, was Menschen tun, aber du gehörst nur rein äußerlich der menschlichen Spezies an.« Sie richtete sich auf. Er schluchzte, hielt sich das Knie und stöhnte vor Schmerz.

»Steh auf«, befahl sie.

»Ich kann nicht, ich kann nicht, du Miststück.«

»Du hast eines der moldawischen Mädchen ins Bein geschossen, als sie sich wehrte«, sagte Mila. »Ich weiß es. Sie hat’s mir gesagt. Sie konnte aufstehen. Jetzt will ich sehen, ob du auch so stark bist wie diese Frauen. Steh auf, sonst kriegst du den Knüppel in deinen fetten Arsch. Zehn. Neun, acht …«

Bei zwei stand er auf seinen wackeligen Beinen, zitternd vor Schmerz und Wut.

»Hör zu«, sagte er. »Das war nicht meine Schuld, es ist eben ein Geschäft … ich musste irgendwie Geld verdienen. Meine Eltern sind krank …«

»Lass den Quatsch«, unterbrach sie ihn. »Du bist Piet Tanaka. Du hast deinen Vater nie gekannt, und deine Mutter ist eine tote Hure. Es interessiert mich nicht, dass du gerade Schmerzen hast. Es interessiert niemanden. Du hast dein Leben selbst so gewählt. Dein Gejammer ödet mich an.«

Tränen traten ihm in die Augen. »Ich kann euch Informationen liefern …«

»Diese Mädchen, die du verkauft hast, nach Israel, nach England, Spanien, Afrika – sie können nicht mit Gnade rechnen. Und auch keinen Deal schließen. Sie werden benutzt und dann getötet. Sie werden zwanzigmal am Tag vergewaltigt.«

»Bitte …«, versuchte es Piet erneut.

»Ich finde, du sollst einmal erleben, wie das ist. In einen dunklen Raum gesteckt zu werden und zu wissen, dass du nur dort bist, um misshandelt zu werden. Dass man dich nicht mehr als Mensch betrachtet, sondern als wertloses Ding.«

Piet griff nach der Messingstange unten an der Bar und umklammerte sie in seinem Schmerz. Er schluchzte.

Sie zog ein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer. »Hallo? Nadia?«

Nadia war der Name eines der Mädchen. Er erinnerte sich – die Rothaarige.

»Ich habe ihn hier. Er hat ein gebrochenes Bein, eine gebrochene Nase, und er ist gut durchgeprügelt. Er kann euch nicht entkommen. Er kann euch nichts tun. Soll ich ihn euch bringen? Macht mit ihm, was ihr wollt.« Sie hörte einige lange Augenblicke zu. »Bist du sicher? Es wäre vielleicht eine Genugtuung, es ihm zurückzugeben. Nein? Okay, dann nicht.«

Sie beendete das Gespräch. »Die Frauen wollen dich nie wieder sehen. Ich schätze, sie sind besser als du«, sagte Mila achselzuckend.

»Bitte … bitte.«

»Die Frauen sind auch besser als ich.« Sie zog eine Pistole aus dem Hosenbund und schoss ihm zwischen die Beine. Ein Schmerz, wie man ihn sich schlimmer nicht vorstellen konnte. Er schrie und heulte und wand sich am Boden.

Mila begann zu zählen. Langsam. »Eins-Amsterdam. Zwei-Amsterdam. Drei-Amsterdam«, während Piet auf dem Betonboden schluchzte und zitterte. Als sie bei acht war – für die acht Frauen, die sie vor ihm gerettet hatte –, erlöste sie ihn mit einer Kugel zwischen die Augen. Er zuckte noch einmal, ein letzter zischender Luftzug entwich ihm, dann lag er reglos da.

Sie würdigte ihn keines Blickes mehr, sondern zog das Handy heraus und rief Henrik an. Er meldete sich beim dritten Klingeln.

»Ich brauche Sie hier in der Bar, Sie müssen eine ziemliche Schweinerei beseitigen. Benutzen Sie die Deponie draußen beim Flughafen – und lassen Sie die Bar heute zu, bis Sie wieder von mir hören.«

»Ich verstehe«, sagte Henrik.

Sie ging hinaus, schloss die Tür ab, eilte zu ihrem Wagen und brauste auf die stille Straße hinaus. Nach etwa fünf Minuten begann sie zu zittern, als sie an die angsterfüllten Augen des sterbenden Mannes dachte. Ein Blick, der um Gnade flehte, die sie nicht gewähren konnte.

Glaubst du etwa, er hat jemals an die Augen der Frauen gedacht?, fragte sich Mila. Das hat er nie getan. Nie. Vergiss ihn.

Das tat sie und fuhr weiter. Sie fragte sich, ob Sam Capra noch am Leben war und ob sie ihm je erzählen konnte, was sie getan hatte. Sie glaubte nicht mehr daran.

75

Ich spürte, wie das Schloss nachgab. Ich stieß die Tür auf. Mein Rücken war schweißnass.

Ich lief nach oben. Aus der Ferne hörte ich Schüsse. Die Männer lagen dort, wo ich sie liegen gelassen hatte, außer einem; er lag neben der Wand.

Alle hatten Einschusslöcher in der Stirn.

Ich lief zum Gärraum hinauf. Der Wächter, den ich auf dem Laufsteg erwischt hatte, lag jetzt unten bei der Treppe. Auch er mit einem Einschussloch in der Stirn.

Ich humpelte den Gang zum Lagerraum entlang. Die Handys lagen immer noch am Boden; das Computerspiel war zu Ende und zeigte ein leeres Schlachtfeld. Die Stahltür war halb geöffnet; ich zog sie ganz auf. Die fünf Leute, die ich in den Kühlraum gesperrt hatte, saßen zusammengesunken da. Alle aus nächster Nähe erschossen.

Edward hatte sein gesamtes Team ermordet.

Warum?

Ich eilte zurück in den Ladebereich. Es roch nach Blut und Bier.

Ich konnte zu Howell gehen und ihm von Lucy erzählen.

Und hoffen, dass er mir glaubte? Wenn Lucy schon weg war, hatte ich keinen Beweis. Und Howell würde mich nicht noch einmal entwischen lassen.

Nein. Howell kam nicht infrage.

Ich musste hinauskommen, ohne gesehen zu werden.

In diesem Augenblick hörte ich, wie die Hintertür aufgestoßen wurde. Ich rannte. Oder besser gesagt, ich humpelte im Laufschritt quer durch die großen Räume, an den Toten am Boden vorbei. Durch ein Fenster in der Ziegelwand sah ich auf eine Wiese mit einer klapprigen Windmühle hinaus. Die erste, seit ich in Holland war. Ich zog mich zu dem Fenster hinauf und drückte es auf. »Halt! Sam Capra!«, tönte Howells Stimme wie aus dem Nichts. Ich hielt inne, auch wenn es wahrscheinlich ein Fehler war. Ich blickte zurück – er hatte eine Pistole auf mich gerichtet. Zwei Männer standen hinter ihm, die ebenfalls auf mich zielten.

»Runter von dem Fenster, Sam.«

»Sie war da«, sagte ich. »Lucy. Sie war gerade hier.«

»Weg von dem Fenster, dann reden wir darüber«, sagte er. Er wollte mich lebend.

»Sie werden mir ja doch nicht glauben«, erwiderte ich. »Ich weiß es. Sie war hier. Ich kam her, um eine Geisel zu befreien, die sie in der Hand haben, und Lucy ist bei ihnen. Sie hatten recht. Ich habe mich getäuscht.«

Howells Stimme blieb steinhart. »Wir reden darüber, Sam. Erzählen Sie mir, was Sie wissen, dann finden wir sie.«

Ich sah ihn an, wie er da stand mit seinem makellosen Anzug, seiner Stahlrandbrille und seiner vollen Schauspielerstimme. Ich hasste ihn. »Ich finde sie allein. Sie lebt. Sie hat das Baby verloren.« Ich wollte nicht, dass er nach meinem Sohn fragte.

»Kommen Sie einfach runter, Sam.«

Sie würden mich erschießen; das war die letzte Aufforderung. »Woher haben Sie gewusst, wo ich bin?«

Er hätte fast gelacht. »Unsere Informantin in der Ling-Organisation war nicht sehr erfreut, dass Sie die Ladung geklaut haben. Sie hat uns angerufen. Wir haben den Laster mit dem GPS-Tracker verfolgt, den die Lings im Fahrerhaus versteckt haben. Ich kann mir schon vorstellen, wie Sie das mit den Lings erfahren haben. August hat einen langen Spaziergang gemacht, bevor er nach Hause geflogen ist.« Er schüttelte den Kopf. »Sie sollten sich schämen, Ihrem Freund die Karriere zu ruinieren. Kommen Sie jetzt runter vom Fenster, Sam, sonst schieße ich Ihnen in den Rücken.«

Ich wog meine Möglichkeiten ab. Entweder erschossen werden oder mich aus dem Fenster stürzen oder aufgeben. Nichts davon war wirklich gut. Er würde mich kein zweites Mal entwischen lassen. Ich würde ein Gefangener bleiben und nicht einmal mehr dieses beschränkte Leben zugestanden bekommen, das ich in Brooklyn hatte. Wahrscheinlich würde ich wieder in diesem Gefängnis landen, das es offiziell gar nicht gab und das Howells Abteilung für Spezialprojekte so gern benutzte.

Ich stieg vom Fenster herunter. Als ich auf unsicheren Beinen am Boden stand und die Hände hob, stürzten sich alle drei auf mich.

76

Sie legten mir Handschellen an, fesselten meine Füße und schleppten mich zu ihrem Van. Sie schoben mich hinein; Howell setzte sich mir gegenüber. Er untersuchte flüchtig meine Verletzungen; seine Finger tasteten über meinen Kopf, meinen Rücken, meine Schulter.

»Also, Sam, die haben Sie ja ganz schön zugerichtet.« Dann forderte er seine zwei Helfer auf, das ganze Gebäude zu durchleuchten. Die Tür wurde zugeknallt. Wir waren allein.

»Ich brauche einen Arzt«, sagte ich, obwohl er das wahrscheinlich auch sah.

»Den kriegen Sie, wenn Sie kooperieren. Woher haben Sie gewusst, dass August in Holland war?«

»Ich hab ihn in der Schlosserei gesehen, als ich einen Typen daran hinderte, auf ihn zu schießen«, antwortete ich. »Ich hab diese Psycho-Zwillinge übrigens auch daran gehindert, auf Sie zu feuern. Nichts zu danken.«

Ich roch mein eigenes Blut, das am Rücken und an den Armen an den Kleidern klebte. Sie hatten meine Wunden nicht versorgt, und nachdem ich mit dem Taser außer Gefecht gesetzt worden war, hatten sie mir Beruhigungsmittel gegeben – meine Glieder fühlten sich bleischwer an.

»Wir haben August nach Hause geschickt, weil er verwundet wurde. Ich bin froh darüber. Ich glaube, er hätte mein Urteil über Sie beeinflusst. Er ist Ihr Freund, obwohl das für ihn nicht gerade vorteilhaft ist.«

»Ich kann das alles erklären. Zumindest einigermaßen.«

»Ich höre.«

Ich nahm einen schmerzhaften Atemzug. »Ich habe undercover ermittelt. Sozusagen.«

»Das machen Regierungs- und Polizeibehörden. Wenn Sie unter einem falschen Namen auftreten, dann ist das einfach nur kriminell, Sam. Sozusagen.«

»Bitte, ich will mit Langley sprechen. Dieser Kerl, Edward, der Lucy entführt hat – er verschiebt illegale Waffen.«

»Ist das der, der auf uns geschossen hat, als wir herkamen?«

»Ja. Ich weiß es nicht. War es ein Truck?«

»Wir haben keinen Truck wegfahren sehen. Ein Mann in einem Audi hat auf uns gefeuert.«

»Audi. Das ist er. Bitte, Sie müssen das ernst nehmen, was ich sage. Sie müssen den Hafen verständigen.« Aber Edward würde die Waffen nicht von Rotterdam aus wegschicken. Das war ihm jetzt bestimmt zu heiß. Er würde die Waffen in Frankreich oder Belgien oder Spanien verladen. »Ich kann Ihnen sagen, wie diese Ladung der Lings aussieht. Sie können sie aufhalten. Rufen Sie Langley an, die geben Ihnen bestimmt grünes Licht. Ich rede mit ihnen …«

»Vielleicht will Langley nicht mit Ihnen reden, Sam. Vielleicht will Langley, dass Sie einfach verschwinden und aufhören, uns auf der Nase herumzutanzen.«

Ich schluckte. »Was ich über Lucy gesagt habe, ist wahr. Bitte. Sie war hier …«

Er hob ablehnend die Hand. »Ich biete Ihnen einen Deal an, Sam. Ich will, dass Sie es sich gut überlegen, weil Ihr Leben im Moment ganz in meiner Hand liegt. Wenn mir Ihre Antworten nicht gefallen, jage ich Ihnen eine Kugel in den Kopf, und die Sache ist erledigt. Ich habe die ausdrückliche Erlaubnis, alles Nötige zu tun.«

»Die Company wird es nicht zulassen, dass Sie mich exekutieren. Sie wollen bestimmt wissen, was ich weiß, meine Verbindungen, die Informationen, die ich ihnen geben könnte.«

»Die Company weiß noch gar nicht, dass ich Sie habe, Sam. Im Moment ist das eine Sache zwischen uns beiden. Wir haben Sie in einem Gebäude voller Leichen gefunden.«

»Die Frau und einer der Männer – sie haben eine Tätowierung wie der Typ in Brooklyn, der mich töten wollte. Novem Soles. Sie hatten mich danach gefragt – und hier sind sie.«

Er sah mich an und strich sich mit dem Finger übers Kinn. »Und Sie haben sie alle getötet?«

»Nein! Edward hat sie erschossen, weil er sie nicht mehr gebraucht hat.«

Howell verschränkte die Arme und funkelte mich so wütend an wie damals in dem Gefängnis in Polen. »Ich glaube, dass Sie der einzige Überlebende sind und dass diese Leute Ihre Kollegen waren. Ich glaube, die haben Ihnen geholfen, das Londoner Büro hochzujagen und in New York zu entkommen. Der Typ in Brooklyn hat Ihnen vielleicht Ihr Geld und Ihre Papiere für die Flucht gebracht, und dann haben Sie ihn umgebracht, damit er nichts ausplaudern kann.«

»Er wollte mich töten. Diese Leute haben ihn zu mir geschickt, damit er mich ausschaltet.« Und dann fragte ich mich: Edward oder Lucy? Es musste Edward gewesen sein, der den Killer auf mich angesetzt hatte. Lucy hatte mich zweimal davonkommen lassen.

»Und wo ist die reizende Mrs. Capra?«

»Sie hat mich mit dem Taser außer Gefecht gesetzt, und jetzt ist sie auch weg. Sehen Sie sich meine Brust an. Die Spuren sind noch da.«

Er öffnete mein Hemd und inspizierte die Stellen, an denen mich die Tasernadeln getroffen hatten.

»Dann arbeitet sie also mit diesen Leuten zusammen. Du meine Güte, und das, nachdem Sie monatelang behauptet haben, sie sei unschuldig«, fügte er spöttisch hinzu.

»Ich bin ein guter Ehemann«, erwiderte ich. »Wer nimmt schon an, dass die eigene Frau eine Verräterin oder Verbrecherin ist? Ich habe gesehen, wie Edward sie entführt hat. Und sie hat mir das Leben gerettet. Zweimal.«

»Ich glaube, Sie haben beide mit dieser Gruppe zusammengearbeitet. Ihre Frau zuerst, und dann hat sie Sie mit hineingezogen. Ich neige zur simpelsten Erklärung.«

»Das liegt vielleicht daran, dass Sie simpel denken«, gab ich zurück. »Aber das Leben ist nicht so simpel. Die Sache hier auch nicht. Ich verstehe nicht, warum Lucy das getan hat.«

»Wo ist Ihr Baby?«

Ich sah auf meine Knie hinunter. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Er brauchte nicht zu wissen, dass mir Lucy das Kind für mein Schweigen angeboten hatte. Das Schweigen hatte ich bereits gebrochen. Schließlich blickte ich zu ihm auf. »Lucy hat das Baby verloren.«

Er musterte mich lange. »Wo ist Lucy? Wo wird sie hingehen?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich werde sie finden und die Wahrheit erfahren.«

»Nein, das werden Sie nicht«, erwiderte er genüsslich. Typen wie Howell warten geradezu auf solche Momente, in denen sie ihre ganze Selbstgefälligkeit und Arroganz ausspielen können.

»Doch, das werde ich. Hören Sie, Howell, wenn ich schuldig wäre, dann würde ich jetzt bestimmt gern einen Deal mit Ihnen schließen. Aber ich will Ihren Deal nicht. Sie können Ihre Messer wegstecken und sich das Waterboarding schenken, weil ich niemals etwas gestehen werde, was ich nicht getan habe. Niemals. Mich interessiert nur noch eins: Lucy zu finden.«

»Dann überzeugen Sie mich, Sam. Erzählen Sie mir die ganze Geschichte – alles, was seit New York passiert ist. Vielleicht kann ich Ihnen dann helfen, sie zu finden. Wer hat Sie von diesem Schiff geholt? Wer hat Ihnen die Ausrüstung verschafft, die Sie brauchten?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Sie haben einem Mann zur Flucht verholfen, der auf mich und meine Männer geschossen hat.«

»Ich habe nicht auf Sie geschossen. Ich habe Männer getötet, die auf Ihre Agenten gefeuert haben. Früher hat man für so was eine Medaille bekommen.«

Er packte mich am Hemd und knallte meinen Kopf gegen die Seitenwand des Vans. Es tat höllisch weh. Mein Körper fühlte sich an wie eine einzige Wunde. »Ich will die ganze Wahrheit, Sam. Alles.«

»Warum glauben Sie mir nicht? Warum? Warum?«, schrie ich ihm ins Gesicht. »Warum bemühen Sie sich nicht wenigstens einmal, mir zu glauben?« Die Spucke aus meinem Mund spritzte ihm ins Gesicht. Er beugte sich zurück.

Ich versuchte mich zu beruhigen. Nach all den Schmerzen, nach allem, was ich durchgemacht hatte, trieb mich die unerbittliche Ablehnung, die ich in Howells Gesicht sah, zur Weißglut.

»Warum sind wir nicht in einem Safehouse der Company?«, fragte ich. »Warum nehmen Sie nicht auf, was ich sage – vor Zeugen? Wo sind die holländischen Geheimdienst-Agenten? Das hier läuft nicht nach den Spielregeln.«

»Das müssen ausgerechnet Sie sagen«, erwiderte er. »Von Ihnen brauche ich mir keinen Vortrag über Recht und Unrecht anzuhören. Die Company wird früh genug erfahren, dass Sie ein Verräter sind.«

Das Wort war wie ein Peitschenhieb auf meiner Haut. »Ich bin kein Verräter.«

»Sie wollen, dass ich Ihnen das glaube? Dann erzählen Sie mir alles.«

Ich atmete zischend aus. Ich musste ihm mehr bieten, um in eine Position der Stärke zu gelangen. »Dieser Edward hat den Bombenanschlag auf den Amsterdamer Bahnhof dazu benutzt, den Geldzaren zu töten, dem wir in London auf der Spur waren. Ein mutmaßlicher Finanzier von kriminellen Netzwerken, die teilweise Verbindungen in Regierungskreise haben. Ich verstehe zwar nicht, warum Edward diesen Mann beseitigt hat, aber er hat es getan. Außerdem schmuggelt er irgendwelche üblen Sachen in die Staaten, und dafür hat er diese Lastwagenladung, die ich gestohlen habe, als Tarnung gebraucht. Es könnte eine Bombe sein oder irgendeine Biowaffe. Ich weiß es nicht. Ich hätte es vielleicht herausgefunden, wenn Sie sich nicht eingemischt hätten.«

»Angenommen, Sie erzählen mir die Wahrheit und sind wirklich unschuldig: Wie haben Sie diese Leute gefunden, Sam? Wie haben Sie überhaupt von ihnen erfahren? Woher wissen Sie die ganzen Details? Wer hat Ihnen geholfen, Edward zu finden, und wer hat Sie nach Holland gebracht?«

Eigenartig, dachte ich, dass er nicht zuerst nach etwas anderem fragte. »Interessiert es Sie denn gar nicht, was er vorhat?«

»Ich glaube Ihnen kein Wort, solange Sie mir nicht sagen, wer Ihnen geholfen hat.«

»Wäre es nicht wichtiger für Sie, zu wissen, was Edward verschieben will?«

»Eins nach dem anderen.« Er hielt mir ein Foto hin. Es zeigte mich mit Mila auf dem Bahnhof von Rotterdam. Dann noch eines, diesmal auf dem Amsterdamer Bahnhof. »Wer ist diese Frau?«

Ich tat so, als würde ich das Foto studieren. »Jemand, der im Zug mit mir gefahren ist. Ich kenne sie nicht.«

»Sie kennen sie. Wir haben einen Zugführer gefragt. Sie sind zusammen gereist. Sie saßen nebeneinander und haben sich unterhalten.«

»Oh, die. Ja. Hübsches Gesicht, aber ziemlicher Mundgeruch. Ich hab ihr ein Pfefferminzbonbon angeboten. Mehr haben wir nicht miteinander zu tun gehabt.«

»Quatsch. Wo haben Sie in Amsterdam übernachtet?«

»In Jugendherbergen. Die sind billig, und ich hab in bar bezahlt. Ich bin jung genug, um als Student durchzugehen.«

»Welche Jugendherbergen?«

»Also wirklich«, erwiderte ich. »Ich habe Ihnen gerade gesagt, dass der Kerl, der das Londoner Büro in die Luft gesprengt hat, extrem gefährliche Güter nach Amerika schmuggelt, und Sie wollen von mir wissen, in welcher Jugendherberge ich übernachtet habe?«

»Wenn er diese Sachen hineinschmuggeln kann, dann nur, weil Sie ihm die Tarnung dafür verschafft haben«, stellte Howell klar. »Ich habe Sie dabei ertappt, wie Sie dem Kerl geholfen haben.«

Ich hörte ein Geräusch von draußen, so als wäre ein Mann gegen den Van geprallt. Ein Schrei.

Howell riss eine Pistole heraus und richtete sie auf meinen Kopf.

»Ich bin gefesselt«, sagte ich. »Ich bin nicht die Bedrohung.« Er nahm die Waffe weg, und ich ließ den Fuß hochschnellen und traf ihn mit voller Wucht am Kiefer; falls er gebrochen war, umso besser – ich ertrug sein Geschwätz keinen Moment länger. Es würde eine große Wohltat sein, wenn Howell eine ganze Weile nicht mehr sprechen konnte. Er krachte gegen die Seitenwand des Vans, und ich stürzte mich auf ihn, obwohl meine Hände hinter dem Rücken gefesselt waren. Ich überlegte nicht, was ich tat. Ich wollte ihn einfach nur zum Schweigen bringen, damit er mir endlich zuhörte.

Ich versetzte ihm einen wuchtigen Kopfstoß von unten gegen das Kinn. Er stieß einen gurgelnden Laut hervor, und Blut quoll aus seinem Mund. Noch einmal stieß ich mit dem Kopf zu, und er ging zu Boden. Ich verlor das Gleichgewicht und fiel auf ihn.

Die Tür des Vans öffnete sich, und ich erwartete, einen seiner Helfer zu sehen.

Mila.

»Endlich«, sagte ich.

Sie schnitt meine Plastikhandschellen durch, und ich half ihr, die beiden Jungs von der Company in den Van zu hieven; beide waren bewusstlos, aber nicht schwer verletzt. Sie knallte die Tür zu, schloss den Van ab und warf den Schlüssel in die Wiese hinter der Brauerei. Wir nahmen ihren Wagen, und sie brauste in Richtung Amsterdam. Der Tag begann grau und bewölkt; das entsprach ganz meiner Stimmung.

»Danke«, sagte ich.

»Nichts zu danken.« Sie klang müde.

»Wie hast du mich gefunden?«

»Durch deinen Freund Piet.«

»Piet ist nicht mein Freund.«

»Piet kam in den Rode Prins. Er war ziemlich verzweifelt und hat offenbar Schutz vor seinen Verfolgern gesucht. Er wollte den Leuten, für die du arbeitest, Informationen verkaufen.«

»Und Piet hat geredet.«

»Piet hat geredet«, sagte sie mit eiserner Stimme.

»Redet er immer noch?«

»Piet hat ausgeredet.«

»Was hast du mit ihm gemacht?«

»Machst du dir etwa Sorgen um einen Vergewaltiger und Sklavenhändler?«

»Ich mache mir nicht Sorgen um ihn, sondern um dich.«

Ich legte meine Hand auf die ihre. Sie schüttelte sie ab. »Zerbrich dir nicht deinen blutigen Kopf über mich, Sam. Ich bin okay. Hab mich nie besser gefühlt.«

»Du hast ihn getötet.«

»Er hat’s verdient.« Sie zog eine Augenbraue hoch. »Hast du diesen Edward gefunden? Und Yasmin?«

»Ich habe meine Frau gefunden.«

77

Mila verfügte über beträchtliche Möglichkeiten – auch die, mir einen Arzt zu verschaffen. Ich erwachte im Bett der Wohnung über dem Rode Prins, während ein alter Mann an mir herumtastete. Er war kahlköpfig, und sein Atem roch nach hartgekochten Eiern.

»Ihr Körper ist ein einziges Wrack, junger Mann«, sagte er.

»Ja.« Nicht nur mein Körper, dachte ich, aber ich würde lieber sterben, als das zuzugeben.

»Ich habe Ihren Kopf genäht und verbunden. Und die Wunde in der Schulter gereinigt. Sie sollten sie eine Weile nicht belasten. Die Verletzung am Rücken musste auch genäht werden, die war wie eine Furche. Also, Sie brauchen jetzt vor allem Ruhe. Ich lasse Ihnen Schmerztabletten da – nehmen Sie nicht zu viele davon.« Er wandte sich Mila zu. »Ich weiß, Sie sind keine Florence Nightingale, aber achten Sie trotzdem darauf, dass er sich ausruht.«

Mila nickte. Der Arzt packte seine Sachen zusammen und trug seine medizinischen Utensilien zurück in den Lagerraum. Ich sah ihm zu – oder vielmehr starrte ich ins Leere und überlegte, was ich tun sollte.

»Hast du Hunger?«, fragte Mila. »Henrik hat Kartoffelsuppe gemacht, sie ist sehr gut.«

»Ich habe vor allem Durst.«

Sie brachte mir kaltes Wasser, und ich trank es gierig. Ich fühlte mich, als hätte mich ein Bus überfahren, und trank noch mehr Wasser – und danach war ich dann doch hungrig und löffelte eine große Schüssel Kartoffelsuppe mit Gruyère-Käse und Schinkenstücken.

Mila sah mir wortlos beim Essen zu. Aber sie war da, und sie wartete, bis mein Löffel am Boden der Schüssel kratzte. »Es tut mir leid, Sam«, sagte sie schließlich. Es klang so, als hätten die Worte einen komischen Geschmack in ihrem Mund.

»Ich weiß.«

»Kannst du mir erzählen, was passiert ist?«

Ich schilderte es ihr. Mila hörte schweigend zu. Nachdem ich fertig war, sagte sie: »Dann ist deine Lucy also eine Verräterin.«

»Ja.« Draußen am Kanal herrschte Stille. Ich hörte dem Schlagen meines dummen Herzens zu. Okay. Sie war eine Verräterin. Sie hatte mich und das Land verraten. Okay. Damit musste ich fertigwerden. Ich hatte diese Worte über Monate immer wieder gehört, von Howell und sogar von August, und ich hatte ihnen nicht geglaubt. Ich wollte es einfach nicht glauben. Ein verliebter Narr, das war ich.

Ich habe kein Problem damit, zuzugeben, dass ich ein Narr war. Jeder macht sich irgendwann im Leben einmal zum Narren. Aber ich war mir so sicher gewesen, dass ich sie kannte.

Warum hat sie dich nicht getötet?

Obwohl ich arg geschwächt im Bett lag, hatte ich das Gefühl, ich könnte hinuntergehen und die Zapfhähne aus der Bar herausreißen, alle Fenster einschlagen und die Wände niedertreten. Meine Wut schien mir genug Kraft dafür zu verleihen. Obwohl mir der ganze Körper wehtat.

Warum hat sie dich nicht getötet?

Weder mein Kopf noch mein Herz hatten eine Antwort auf diese Frage. Sie hätte mir einfach eine Kugel verpassen können. Und warum hatte sie mich bei dem Anschlag in London nicht umkommen lassen? Dass sie mich liebte, schied als Motiv ja wohl aus. Unser gemeinsames Leben lang hatte sie mir etwas vorgespielt, und das sehr überzeugend. Ihr warmes Lächeln, die zärtlichen Küsse, die Liebesnächte.

»Warum hat sie dich am Leben gelassen?«, fragte Mila, als hätte sie in meinen Gedanken gelesen.

»Es muss irgendeinen Grund geben«, sagte ich.

»Euer Kind?«

»Sie hat das Baby irgendwo versteckt. Wenn ich der Company nicht verrate, dass sie noch lebt, hat sie gesagt, dann wird sie mich anrufen und mir sagen, wo der Kleine ist.« Ich bemühte mich, ruhig zu klingen.

»Sam. Meine Vorgesetzten und ich, wir können dir vielleicht helfen … dein Kind zu finden.«

»Sie wird nie anrufen. Mein Sohn ist ihr Schutzschild. Wir sind noch nicht fertig. Sie und Edward haben Yasmin entführt. Ich werde sie finden.«

»Wo?«

»Ich werde die Company anrufen und ihnen einen Hinweis geben, und auch die Zollbehörde. Vielleicht finden sie Edwards Ladung; sie haben die Möglichkeiten dazu. Howell hat mir nicht geglaubt. Irgendjemand wird mir glauben. Vielleicht August Holdwine.«

»Versuch’s, wenn du meinst, aber dieser Edward ist kein Dummkopf. Er wird die GPS -Tracker entfernen. Es wird neue Frachtpapiere für diese Zigaretten geben, man wird sie nicht mehr aufspüren können. Und die Kisten werden als ganz andere Produkte gekennzeichnet sein. Die Behörden werden den Rotterdamer Hafen nur wegen eines Anrufs, der in ihren Augen wahrscheinlich einen dummen Scherz darstellt, nicht sperren. Und wenn du für die Company ein Verräter bist, dann wird sie deine Warnung für eine Lüge oder ein Ablenkungsmanöver halten. Dein Freund wird daran auch nichts ändern können.«

Sie hatte recht. »Howell hat sich viel mehr dafür interessiert, wer mir geholfen hat, als für Edwards geschmuggelte Ware. Er ist hinter einer Gruppe namens Novem Soles her. Ich glaube, er denkt, dass das ihr seid.«

»Hast du über mich gesprochen?«

»Nein. Nie.«

»Das habe ich auch nicht erwartet. Ich bin froh, dass ich dich nicht töten muss.«

»Das freut mich auch, Mila.«

»Ruh dich erst einmal aus, wie’s der Doktor gesagt hat.«

Ich schloss die Augen; meine Gedanken rotierten weiter. Ich hatte bei allem, was ich inzwischen herausgefunden hatte, das quälende Gefühl, dass ich etwas Wesentliches übersah – ein Detail, das eine Antwort liefern konnte. Es führte alles nach London zurück. Der Anschlag, um den Mann zu schützen, den Edward später selbst eliminierte. Das musste der Schlüssel sein. Meine Arbeit in London musste diesen Leuten aus irgendeinem Grund ein gewaltiger Dorn im Auge gewesen sein.

»Das werde ich. Ein bisschen. Aber dann fahren wir nach London.«

»Warum London?«

»Ich will mit Zaid sprechen. Er hat uns diesen Job übertragen, und seither geht er uns ständig aus dem Weg. Der Mann weiß mehr, als er uns sagen will. Er hat Edward irgendwelche Waffen gegeben. Vielleicht haben sie ihm versprochen, dass er seine Tochter zurückbekommt – jetzt, wo die Ladung bei Edward ist. Wir sollten ihn unangemeldet besuchen. Ihn überraschen.«

»Ich reiche das mal weiter.«

»Hätten deine Chefs etwas dagegen? Ist Zaid einer der Chefs?«

Sie ging zum Tisch hinüber und stellte das Glas ab. »Nein. Aber er hat enge Verbindungen zu ihnen.«

»Für wen arbeite ich, Mila?«

»Für mich.«

»Ich glaube, ich habe mir eine Antwort verdient, nach allem, was ich getan habe. Ich hätte dich an die Company verraten können. Das habe ich nicht. Ich würde es auch nicht tun.«

»Du würdest alles tun, um dein Kind zurückzubekommen.« Sie hob die Hand, bevor ich etwas erwidern konnte. »Sam. Du arbeitest für mich – belassen wir’s dabei. Wenn du nicht mehr für mich arbeiten willst, kannst du hierbleiben, bis du dich erholt hast. Und wir werden dich nicht weiter stören, solange du uns nicht störst.«

»Ihr habt die Möglichkeiten, mein Kind zu finden«, sagte ich.

»Das ist eine unangenehme Wahrheit. Für dich.«

Ich sah aus dem Fenster. »Du warst eine Zeit lang unerreichbar, Mila.«

»Ich hatte zu tun.«

»Wie geht es den Frauen?«

»Wir bringen sie zu ihren Familien zurück oder an einen Ort, wo sie sicher sind.«

»Ich bin froh, dass du ihnen geholfen hast, aber du hättest das auch der Polizei überlassen können. Ich hätte deine Hilfe gebraucht.«

»Nein, ich musste es machen«, erwiderte sie. »Die Polizei schiebt sie nur ab, und sie kommen zurück nach Moldawien, wo sich die Menschenhändler und ihre Helfer an ihnen rächen könnten. Das ist schon öfter geschehen. Sie brauchen Schutz, sie und ihre Familien. Das musste ich arrangieren.«

»Verstehe«, sagte ich und schloss die Augen. »Ich werde Bahjat Zaid finden. Ich fahre morgen früh nach London. Entweder du organisierst das für mich, oder ich riskiere es mit einem meiner falschen Pässe. Natürlich könnte es mir dann passieren, dass ich am Flughafen oder auf der Fähre festgenommen werde. Howell wird mich suchen. Bring mich nach England – das muss für euch doch eine Kleinigkeit sein.«

»Du gibst nicht auf, was?«

»Ich muss ein Kind finden. Ich kann nicht aufgeben, Mila. Mein Kind ist für mich das, was diese Frauen für dich waren. Unschuldige, die man nicht im Stich lassen darf.«

Sie stand auf und ging hinaus. Ich schluckte eine der Tabletten, die mir der Arzt dagelassen hatte, und dann fiel ich in einen traumlosen Schlaf.

78

Montag in London. Grau, trostlos, der Himmel verregnet. Mir tat immer noch alles weh, aber nicht mehr so schlimm wie gestern. Ich hatte den Rest des Tages geschlafen, bis zum Morgen, dann zog ich mich an – Mila hatte mir neue Kleider gebracht –, und wir nahmen einen Privatjet nach London. Sehr nobel. Milas reiche Chefs hatten uns wohl grünes Licht dafür gegeben, Bahjat Zaid aufzusuchen. Sie verwendete einen meiner neuen Pässe, und es gab keine Probleme mit der Einreise. Mila hatte einen Jaguar für uns bereitstellen lassen.

Es fühlte sich seltsam an, wieder auf britischem Boden zu sein – dort, wo ich meine glücklichste Zeit verbracht und auch den schlimmsten Tag meines Lebens durchgemacht hatte.

Zaids Büro befand sich in der Nähe des Bank of England Museum, in einem modernen Büroturm. Mila und ich waren leger gekleidet – Hose, Hemd und Jacke. Ich trug eine dunkle Kappe, um den Kopfverband zu verbergen. Zaids Sekretärin bei Militronics empfing uns mit einem kühlen Lächeln.

»Mr. Zaid ist zurzeit nicht zu sprechen«, sagte sie. »Er musste in einer Angelegenheit von höchster Dringlichkeit weg.«

Ich sah Mila an.

»In einer Angelegenheit von höchster Dringlichkeit?«, erwiderte sie. »Redet ihr hier wirklich so?«

Die Sekretärin runzelte die Stirn. »Vielleicht möchten Sie eine Nachricht hinterlassen?«

»Sagen Sie ihm, dass Sam und Mila hier waren, um mit ihm über seine Tochter zu sprechen. Wir wissen, wo sie noch vor Kurzem war.«

Das Stirnrunzeln der Sekretärin wurde tiefer. »Er ist zu seiner Tochter gefahren, Sir«, erwiderte sie. »Aber ich werde die Nachricht weiterleiten.«

»Wann ist er weggefahren?«

»Vor etwa zehn Minuten.«

Wir gingen hinaus und standen an der belebten Straßenecke. »Yasmin hat ihn angerufen«, sagte ich.

»Oder er fährt zu einem Treffpunkt, wo die Entführer sie freilassen«, meinte Mila.

»Wir müssen herausfinden, wo er ist. Wenn sie ihm Yasmin zurückgeben, werden auch Edward und Lucy da sein.«

Wir gingen zurück zum Jaguar. »Du fährst«, sagte sie. Ich setzte mich ans Lenkrad, und sie öffnete das Handschuhfach. Drinnen lag ein modifiziertes Netbook, das mit dem Satelliten-Navigationssystem des Autos verbunden war. Sie holte es heraus, schaltete es ein und begann wie wild die kleine Tastatur zu bearbeiten.

»Es gibt überall in London Kameras«, erklärte sie. »Für den Verkehr und die Sicherheit. Wir haben einen eingeschränkten Zugang zu diesem Netz. Mal sehen, ob wir feststellen können, wann Bahjat weggefahren ist.«

Sie fand ein Video, das die Vorderfront von Zaids Bürogebäude zeigte, und ging zu dem Zeitpunkt zurück, in dem Zaid aus dem Haus trat. Ein Mercedes war vorgefahren, der Fahrer stieg aus, Zaid stieg ein. Der Wagen fuhr die Princes Street hinunter.

Mila öffnete ein zweites Fenster auf dem Netbook. Es zeigte den Mercedes, wie er auf die Gresham Street abbog und danach am Museum of London vorbeifuhr. Einen Moment lang sah es so aus, als hätte sie ihn verloren. Sie suchte auf dem Video und fand ihn schließlich auf der Aldersgate Street, wo er Richtung Norden unterwegs war. Sie drückte ein paar Tasten, und in einer Bildschirmecke erschien ein Stadtplan von London, auf dem wir nun seine Route durch die Stadt verfolgen konnten.

Es war mühsam, Zaids Spur unter all den Fahrzeugen nicht zu verlieren; immer wieder musste Mila zurückgehen und hoffen, dass er nicht abgebogen war, wenn gerade keine Videobilder verfügbar waren.

Nach einer Weile sagte sie: »Er fährt zum Bahnhof St. Pancras. Dass ich da nicht gleich draufgekommen bin. Los, gib Gas!«

»Was will er beim Bahnhof?«

»Dort hält der Eurostar. Der Zug. Aus Holland und Belgien. Edward hat vielleicht wirklich beschlossen, Yasmin zurückzugeben.«

Mit dem Auto durch London zu fahren, verlangt bisweilen eine Portion Verrücktheit und jede Menge Geduld. Ich fuhr wie ein Besessener.

»Das verstehe ich nicht. Angenommen, Edward will Yasmin zurückgeben«, sagte ich. »Dann hätten sie doch leicht von Zaid verlangen können, dass er nach Holland kommt. Stattdessen gehen sie das Risiko ein, mit Yasmin, einem Entführungsopfer, hierherzufahren? Das heißt, sie wollen irgendetwas von Zaid, das er ihnen nicht bringen konnte.«

»Sam«, sagte sie, »wenn Lucy auch da ist und wir sie erwischen – soll ich sie dann für dich töten? Ich weiß, dass es dir schwerfallen würde, das zu tun.«

Es war das bizarrste Angebot, das ich je bekommen hatte. »Danke, nein. Ich will nicht, dass du ihr etwas tust. Ich werde mich selbst um Lucy kümmern.«

»Nicht sehr klug. Ich habe nichts, was mich mit ihr verbindet und mich dabei behindern könnte. Ich mache mir Sorgen, ob du emotional stabil genug dafür bist; schließlich ist sie ein verrücktes Miststück, wie wir jetzt wissen.«

»Ich werde nicht zögern, wenn es sein muss.«

»›Wenn es sein muss‹ – das ist schon ein Zögern«, erwiderte sie, und sie hatte recht.

»Ich will mit ihr reden.«

»Dein Sohn. Entschuldige, ich will nicht grausam sein, aber du weißt nicht, ob sie das Kind überhaupt bekommen hat, Sam. Du hast keinen Beweis, dass dein Sohn lebt.«

»Ich glaube nicht, dass sie in diesem Punkt lügt.«

»Sie hat dich die letzten drei Jahre in jeder Sekunde eures gemeinsamen Lebens belogen. Und jetzt soll sie die Wahrheit sagen?« Mila schnaubte verächtlich. Die Reifen verloren die Bodenhaftung auf der nassen Straße. Ich ging vom Gas, und der Wagen fand wieder Halt auf dem Asphalt, während wir über eine Kreuzung brausten.

»Sie hätte mich töten können. Warum sollte sie mich verschonen und mich auf der anderen Seite anlügen?«

»Aus tausend Gründen. Sie wollte, dass du in der Brauerei gefunden wirst, zusammen mit all den Toten. Ich sag’s noch einmal – dass du lebst, lenkt die Company von ihr ab. Du bist der Schuldige, den es zu verfolgen gilt. Sie wollte dir falsche Informationen geben. Sie ist grausam und spielt mit dir. Überlass sie mir.«

»Du rührst sie nicht an, Mila«, beharrte ich. »Ich will wissen, wo mein Sohn ist. Sie weiß es.«

Dann sagte Mila das wahrste Wort, das ich seit Monaten gehört hatte: »Mit dieser Lüge hat sie sich dir gegenüber unangreifbar gemacht. Du weißt weder, ob das Baby lebt, noch ob es wirklich von dir ist.«

»Es ist von mir«, erwiderte ich.

»Sie hat dich in allem angelogen. Vielleicht hatte sie schon damals etwas mit Edward.«

»Danke für die Belehrung.« Langsam und beharrlich setzte ich ihr meine Worte entgegen, wie Ziegel, aus denen eine Mauer errichtet werden soll. »Über alle diese Möglichkeiten habe ich nachgedacht, lange vor dir«, sagte ich. »Mir ist ja auch klar geworden, dass sie mich hintergangen hat und eine Verräterin ist. Aber sie hat mich trotzdem gerettet – damals und jetzt wieder. Sie weiß, wo mein Sohn ist. Das ist ihre Lebensversicherung, und diesen Vorteil würde sie nicht aufgeben.«

»Eine Lebensversicherung ist es nur, wenn du ihr glaubst. Du kannst sie nicht richtig vernehmen. Ich schon. Ich werde die Wahrheit herauskriegen.« Milas Mund war zu einem schmalen Strich zusammengekniffen. »Du bist mir keine große Hilfe, wenn dir ständig dein Kind als Unsicherheitsfaktor im Kopf herumspukt.«

Unsicherheitsfaktor. Ich fragte mich, was Mila in ihrer Vergangenheit geprägt haben mochte, dass sie so redete. Ich wollte es gar nicht wissen. Ich dachte an ihre Fürsorge für die moldawischen Frauen in Amsterdam. Sie konnte sehr menschlich sein. Aber auch grausam. Möglicherweise hatte Piet noch leiden müssen, bevor sie ihn tötete. Trotzdem hatte sie vielleicht recht. Lucy würde bestimmt nicht zögern, unsere gemeinsame Vergangenheit auszunutzen und versuchen, meine alten Gefühle für sie wachzurufen. Mila war gegen solche Tricks immun. Fast hatte ich Angst um Lucy, weil sie Mila in die Hände geraten könnte; schließlich war sie nicht nur Täterin, sondern irgendwie auch ein Opfer – hatte sich in ihrer Gier in Dinge hineinziehen lassen, die sie so nicht wollte.

Doch wenn ich Mila freie Bahn ließ, war das vielleicht der schnellste Weg zu meinem Kind.

Mein Kind. Ich wollte nicht über das nachdenken, was Mila gesagt hat. Natürlich hatte ich keine Gewissheit, aber es war immerhin möglich, dass mein Kind irgendwo da draußen war, allein und verloren auf der Welt, oder noch schlimmer, dass es von einer Frau wie Lucy Capra aufgezogen wurde. Lucy und Mila würden beide nicht zögern, mein Kind für ihre Ziele zu benutzen; ich würde sie in dem Glauben lassen, dass sie damit etwas erreichen konnten – vielleicht konnte ich die beiden auch gegeneinander ausspielen. Was ist das für eine Welt, in der Kinder als Waffen eingesetzt werden?

Ich lenkte den Jaguar in eine Parkgarage. Wir waren da.

79

St. Pancras ist einer der Hauptbahnhöfe von London. Er wurde in den vergangenen Jahren für viel Geld renoviert und verschönert; vor den alten Ziegelwänden wölben sich massive himmelblaue Eisenbögen, und das Glasdach verleiht der Bahnhofshalle etwas Weites, Offenes. In den Gängen gibt es luxuriöse Geschäfte und Restaurants. Ein Schild verkündet, dass sich hier die längste Champagnerbar Europas befindet. Tausende Pendler und Reisende gingen ein und aus, doch ich schritt allein durch St. Pancras.

Mila blieb mit ihrem Netbook im Auto; ich hatte ein Mikrofon im Ohr. Sie hatte sich in das Sicherheitssystem des Bahnhofs gehackt und suchte Bahjat Zaid auf den Bildern, die die Kameras lieferten. Wir gingen ein hohes Risiko ein; wenn jemand unser Eindringen ins System bemerkte, würde vielleicht das Wachpersonal die Sache überprüfen. Die Sicherheitsvorkehrungen an so einem wichtigen Bahnhof waren natürlich enorm, wenn auch nicht auffällig.

»Ich hab ihn«, meldete Mila. »Er wartet oben in der Champagnerbar.«

»Ist er allein?«

»Ja.«

»Siehst du irgendjemanden, der ihn beobachtet?«

»Nein.«

Ich ging die Treppe zu der beeindruckend langen Champagnerbar hinauf; sie war voll mit schick gestylten Leuten und ein paar müde aussehenden Reisenden. Die Bar schien an die hundert Meter lang zu sein. Es gab Abschnitte für Einzelreisende und andere mit Tischen für vier Personen. Die einzige Wand war aus Glas und Stahl, und dahinter befanden sich die Bahnsteige, wo die Eurostar-Züge vom Kontinent ankamen und abfuhren.

Zaid saß allein in seinem Armani-Anzug und seinen blank polierten Schuhen, und er sah so gebeugt und geschwächt aus, als litte er an einer schweren Krankheit. Die Selbstsicherheit, die er bei unserem Treffen ausgestrahlt hatte, war verschwunden. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn, und neben seinen Beinen hatte er eine Aktentasche stehen. Ganz nah. Ich setzte mich links von ihm an einen Abschnitt der Bar, wo er mich nicht so leicht sehen konnte und wo ständig schick gekleidete Kellner vorbeigingen, um die gefüllten Champagnerflöten zu den Tischen zu bringen. Ich hoffte, dass er mich mit meiner Sonnenbrille und der dunklen Kappe nicht wiedererkennen würde. Ich bestellte den billigsten Champagner auf der Karte, doch ich rührte mein Glas nicht an.

Zaid blickte sich nervös in der Menge um. Er reckte den Hals, wenn neue Gruppen beim Eurostar auftauchten. Die Leute kamen und gingen in Scharen. Links von mir wurden ein paar Gäste etwas lauter, nachdem sie sich mit einer Magnumflasche Champagner angeheitert hatten. Zaid blickte zu ihnen hinüber. Ich drehte mich zur Seite. Er durfte mein Gesicht auf keinen Fall sehen.

»Hast du ihn noch?«, fragte ich in mein Mikro.

»Ja«, hörte ich Mila in meinem Ohr.

»Er ist nervös und sieht sich ständig um. Das macht es ein bisschen schwierig, unerkannt zu bleiben.«

»Meinst du nicht, du solltest einfach zu ihm hingehen und mit ihm sprechen?«

»Nicht wenn er Yasmin zurückbekommt. Edward könnte mich sehen.«

»Hast du Angst vor Edward?«

»Er könnte Yasmin töten, sobald er mich sieht«, antwortete ich.

Mila sagte nichts, doch ich stellte mir vor, dass sie höhnisch lächelte.

Ich spürte, wie mir jemand auf die Schulter tippte. Ich drehte mich um. Bahjat Zaid sah aus, als könnte er gerade noch zu seinem Totenbett wanken – schwitzend, blass, sein zornig verzogener Mund zitternd.

»Verschwinden Sie, verdammt«, sagte er. »Sie müssen gehen. Sofort.«

»Bringt Edward Yasmin hierher?«

»Ich befehle Ihnen zu gehen«, zischte er.

»Ich weiß, dass Sie Edward Waffen beschafft haben, damit er die Videos von Yasmins Verbrechen nicht veröffentlicht. Tauschen Sie jetzt Ihre schicke Aktentasche gegen Ihre Tochter?«

Er sah aus, als würde er mir gleich auf meine Schuhe kotzen. »Gehen Sie. Sofort.«

»Antworten Sie, dann gehe ich vielleicht.«

»Ich gebe den Leuten die Tasche, sie geben mir Yasmin, und der ganze Albtraum ist vorbei.«

»Was befindet sich in der Tasche?«

»Geld. Sonst nichts.«

»Nach alldem wollen sie am Ende doch nur Geld? Was haben Sie ihnen in Budapest ausgehändigt, Mr. Zaid? Welche neuartigen Waffen?«

Blanker Hass flammte in seinen Augen auf. »Ihre Dienste werden nicht länger benötigt. Ich bekomme meine Tochter zurück, und dann ist sie in Sicherheit. Sie müssten jeden Moment eintreffen. Vielleicht beobachten sie uns schon. Dass Sie hier sind, könnte meine Tochter das Leben kosten.« Er hätte mich am liebsten angeschrien und geschlagen. Doch er durfte keine Aufmerksamkeit erregen.

»Wenn Sie hier herumbrüllen und die Bullen alarmieren, erzähle ich denen alles, was Ihre Tochter getan hat, nachdem sie entführt wurde.« Er starrte mich fassungslos an; vielleicht war er immer noch erschrocken, dass ich hier war, oder ihm fiel einfach keine Reaktion ein. »Sie haben mich angelogen, mich und Mila. Und als wir Sie gebraucht hätten, um Ihrer Tochter zu helfen, haben Sie sich versteckt.«

»Ich habe getan, was notwendig war. Wenn Sie Yasmin helfen wollen, dann gehen Sie jetzt. Sofort.«

Ich nahm ein Schlückchen aus der Champagnerflöte, um ihm zu zeigen, dass ich nicht vorhatte, meinen Platz zu räumen. »Vielleicht gehe ich, vielleicht auch nicht. Wenn Sie kooperieren, spiele ich mit. Wer kommt? Edward?«

Er nickte, widerstrebend. »Ja. Man hat mir gesagt, Sie wären tot.«

»Dann wird er mich nicht erwarten. Gehen Sie zu Ihrem Platz an der Bar zurück, Zaid. Trinken Sie Ihren Champagner auf die Rückkehr Ihrer Tochter. Sie wollen sie sicher so schnell wie möglich nach Hause bringen.«

»Ich bringe Yasmin in eine psychiatrische Klinik, wo man sich um sie kümmern wird und wo sie die Dinge vergessen kann, zu denen man sie gezwungen hat.«

»Ich wünsche Ihnen viel Glück.«

»Gehen Sie. Das ist Selbstmord für uns beide. Dieser Edward – er ist wahnsinnig und gleichzeitig berechnend. Sie können ihn nicht austricksen. Ich bitte Sie.«

»Setzen Sie sich hin. Sofort«, sagte ich mit kalter, ruhiger Stimme.

Er entfernte sich langsam; ganz offensichtlich passierte es ihm nur selten, dass jemand nicht tat, was er verlangte. Als er wieder auf seinem Platz saß, sah er nicht mehr zu mir herüber. Ich wechselte zu einem anderen Abschnitt der Bar, weiter weg vom Eingang und von Zaid, wo man mich nicht so leicht bemerken würde.

Wie viel Unterstützung konnten Edward und Lucy hier haben? Ich musste davon ausgehen, dass sie in London Verbindungen und Helfer hatten. Aber wenn sie mit dem Eurostar kamen … würden Sie Yasmin dann einfach mitbringen? Nein. Yasmin war bestimmt noch irgendwo eingesperrt, und Zaid würde Edward die Aktentasche geben und dafür erfahren, wo seine Tochter war.

»Hat Zaid irgendjemandem hier drin ein Zeichen gegeben?« , fragte ich ins Mikrofon. Er konnte schließlich eigene Sicherheitsleute mitgebracht haben.

»Ich habe nichts gesehen«, berichtete Mila.

Er wollte das Leben seiner Tochter nicht aufs Spiel setzen. Durch meine Anwesenheit hatte ich seinen Plan ein wenig korrigiert.

Zwanzig Minuten verstrichen. Champagnertrinker kamen und gingen. Freunde trafen sich, junge Paare stießen auf ihre Liebe an, Geschäftsleute verhandelten. Ein beständiges leises Gemurmel, immer wieder übertönt vom Knallen der Korken. In meinem Ohr sang Mila gelangweilt ein paar Coldplay-Songs, bis ich sie bat, es bleiben zu lassen. Zaid schaute ständig auf seine Uhr, als könnte er damit Yasmins Rückkehr beschleunigen.

Und dann war sie da. Ich sah sie noch vor Zaid. Sie ging unsicher, wie unter Betäubungsmitteln. Edward stützte sie am Arm; es sah fast so aus, als müsse er sie aufrecht halten. Yasmins Gesicht war teilweise von einem Halstuch verdeckt.

Ich blickte mich in der Bar um. Vielleicht waren hier irgendwo Leute, die nur darauf warteten, einzugreifen – aber es waren nicht die Leute von Zaid.

Hinter mir stand Lucy.

80

Sie setzte sich zu mir. Und einen Moment lang dachte ich, dass sie mich auf der Stelle töten würde.

»Du bist ein schlechter Vater«, sagte Lucy. »Ich hab dir gesagt, wenn du das Baby willst, dann hältst du dich raus.«

»Die Ironie kannst du dir schenken«, erwiderte ich.

»Komm ja nicht auf die Idee, hier mit der Pistole herumzufuchteln, Sam. So viele unschuldige Leute. Nicht zu vergessen die teuren zerbrechlichen Champagnerflaschen.«

»Edward hält mich für tot.«

»Nicht mehr. Er hat dich gesehen. Du mischst dich jetzt nicht ein, sonst wirst du nie erfahren, wo Daniel ist.«

»Daniel.« Der Name war ein Stich ins Herz.

»Unser Sohn. Ich habe ihn nach deinem Bruder benannt, wie wir’s ausgemacht hatten.«

Es tat weh, sie so reden zu hören.

»Misch dich nicht ein«, sagte sie noch einmal.

»Was gibt euch Zaid für seine Tochter?«, fragte ich und sah gleichzeitig, wie Edward und Yasmin auf Zaid zugingen.

»Er gibt uns alles, wofür er in seinem Leben gearbeitet hat«, antwortete Lucy. »Du kannst dir ein Beispiel an ihm nehmen, Sam. Er tut alles, um sein Kind zu schützen. Halt dich raus, dann bekommst du Daniel.«

Yasmin blinzelte schwer. Der Rest ihres Gesichts war von einem Tuch verhüllt.

Zaid reichte Edward die Aktentasche. Edward sagte ein paar leise Worte, und Yasmin ließ sich auf den Platz neben ihrem Vater sinken. Edward blieb stehen.

»Bleib hier sitzen, Sam, dann sage ich dir, wo Daniel ist«, mahnte Lucy noch einmal.

Nun drehte Edward sich um und eilte mit der Aktentasche hinaus. Zaid umarmte seine Tochter. Sie wirkte klein und zerbrechlich in seinen Armen. Sie erwiderte die Umarmung nicht.

»So ein Wiedersehen ist etwas Schönes«, sagte Lucy, und ich hätte ihr fast gesagt, sie soll die Klappe halten. »Du und dein Sohn, ihr könnt auch bald zusammen sein. Bleib einfach hier sitzen.« Sie beugte sich vor, zog mir den kleinen Ohrhörer heraus und zertrat ihn unter ihrem Absatz. »Mit wem arbeitest du zusammen?«

»Mit einer verrückten Frau. Das sage ich aber nur, weil sie’s jetzt nicht mehr hört.«

»Sam, komm doch gleich mit. Daniel ist ganz in der Nähe. Ich kann ihn dir jetzt geben. Und dann sind wir quitt.«

Sie hatte mich schon zweimal geschützt, deshalb wollte ich gern glauben, dass sie mir wirklich meinen Sohn geben würde. Ich weiß: Das war ebenso optimistisch wie verrückt.

Ich blickte zu Zaid hinüber, der Yasmin immer noch in den Armen hielt, sichtlich erleichtert, dass sein Kind in Sicherheit war.

Yasmin nahm das Tuch nicht ab, das ihr halbes Gesicht verhüllte. Sie setzten sich hin; vielleicht wollte Zaid warten, bis Edward weit genug weg war. Ich erinnerte mich, dass niemand von Yasmins Entführung wusste. Sie nickte einmal als Antwort auf etwas, was ihr Vater sie gefragt hatte. Die Tränen liefen ihm über die Wangen.

»Ich kann dir Straffreiheit verschaffen«, sagte ich. »Du könntest einen Deal aushandeln. Du musst nicht weglaufen. Soll das jetzt dein Leben sein? Immer auf der Flucht?«

»Straffreiheit? Lächerlich. Ich habe meine Entscheidung getroffen, Sam. Das ist mir bewusst.« Da war zum ersten Mal ein Hauch von Bedauern in ihrer Stimme. Zaid hielt die Hand seiner Tochter. Er griff nach dem Champagnerglas und trank es leer, eine nervöse Geste. Yasmin blieb stocksteif. Wie viel Therapie würde notwendig sein, damit sie wieder ihr normales Leben führen konnte?

»Lucy. Warum wirfst du dein altes Leben einfach weg?«

Dann sah ich an ihrem Handgelenk die kleine Sonne in der Neun. Das gleiche Symbol, das die Schlägertypen in Holland getragen hatten, und auch der Killer, der mich in Brooklyn heimgesucht hatte. »Lucy, mein Gott.« Ich tippte mit dem Finger auf ihre Tätowierung.

»Steh auf«, sagte sie. »Wir gehen hinaus.«

Ich sah Edward an der Statue eines Mannes im wehenden Mantel vorbeigehen, der zum Glasdach hinaufblickte, als würde er ein Unwetter erwarten. Dann war er in der Masse der Leute verschwunden, die nach unten gingen. Ich hoffte, dass Mila ihn weiter verfolgte, dass sie sich nicht auf mich konzentrierte, sondern auf ihn. Yasmin war in Sicherheit.

Beim Verlassen der Bar riskierte ich einen Blick zurück zu Zaid und sah, wie er leicht zusammenzuckte, als er sein Champagnerglas hinstellte. Er hustete. Dann stand Yasmin auf und eilte zum Eingang.

Ich blieb stehen. Yasmin Zaid nicht. In ihren Augen war eine kühle Entschlossenheit. Sie ging an uns vorbei, ohne auf mich oder Lucy zu achten oder zu ihrem Vater zurückzublicken, sie folgte Edward die Treppe hinunter.

Ich machte einen Schritt nach vorne und spürte die Pistole in meinem Rücken. »Hier lang, Sam. Du willst doch deinen Sohn sehen, oder? Hier lang.«

Zaid saß immer noch an seinem Platz, doch sein Kopf war nach vorne auf den Tisch gesunken. Die Leute um ihn herum waren so mit ihren Gesprächen, ihrem Schampus oder ihren Handys beschäftigt, dass ihn keiner beachtete. Ich konnte nicht sehen, ob er noch atmete oder nicht. Gift, dachte ich.

»Er ist tot«, sagte ich. »Sie hat ihn umgebracht.«

»Ja«, bestätigte sie.

Seine eigene Tochter.

»Was zum Teufel hat Edward mit ihr gemacht?« Was war das für eine Welt, in der Frauen ihre Männer belogen und betrogen und in der Kinder ihre Eltern vergifteten?

»Sie tut alles, was Edward ihr sagt. Ich glaube, du willst das gar nicht hören. Wir gehen, Sam.«

Ein Kellner blieb bei Zaid stehen, bückte sich, um nach ihm zu sehen, und stieß einen Schrei aus.

»Dein Sohn«, mahnte Lucy. »Dein Sohn.« Ich ging weiter.

Unten in der Bahnhofshalle wartete Edward auf Yasmin. Sie eilte zu ihm, und seine rechte Hand schloss sich um ihr Handgelenk. In der anderen Hand hielt er die Aktentasche.

»Bleib hier bei mir«, sagte Lucy, als wir die Treppe hinuntergingen, »dann kriegst du deinen Jungen.«

»Nein, das tu ich nicht«, erwiderte ich, dann drehte ich mich um und griff nach der Pistole, die sie mir unter meiner Jacke in die Seite drückte. »Wenn du mich jetzt erschießt, kommst du nicht mehr weg von hier.« Polizisten liefen an uns vorbei zur Champagnerbar. Unsere Lippen waren nur wenige Zentimeter voneinander entfernt. Wie zwei Liebende in einem alten Schwarz-Weiß-Film, die sich am Bahnhof verabschiedeten.

»Sam, nicht. Warum kannst du sie nicht einfach gehen lassen? Tu’s für deinen Sohn«, fügte sie mit flehender Stimme hinzu.

Ich blickte die Treppe hinab. Edward und Yasmin hatten sich umgedreht und sahen Lucy und mich dicht beieinanderstehen. Ich riskierte es. Ich packte Lucys Pistole am Lauf und drückte ihn hinunter.

81

Über Lucys Schulter sah ich, wie Edward Zaids Aktentasche fallen ließ und aus seinem Trenchcoat eine Waffe hervorzog, die ich noch nie gesehen hatte. Sie war etwas größer als ein Revolver und hatte ein merkwürdiges schwarzes Teil angefügt, dessen Metallgitter mir irgendwie bekannt vorkam, als es im hellen Licht der Bahnhofshalle schimmerte.

Der Schuss donnerte laut, und die Kugel pfiff heiß zwischen mir und Lucy hindurch. Wir stolperten und gingen zu Boden, doch keiner ließ die Pistole los. Die Stille des kurzen Schocks nach dem Schuss wurde von panischen Schreien durchbrochen.

Edward feuerte noch einmal. Die Kugel schlug in die Treppe ein, ganz nah an Lucys Kopf, und wir stürzten den Rest der Treppe hinunter.

Lucy rammte mir die Faust ins Gesicht, als wir uns aufrichteten. Ein wuchtiger Schlag unter das Auge. Doch ich hielt die Pistole fest.

»Lass los, oder du kannst Daniel vergessen!«, schrie sie.

Ich ließ nicht los. »Vielleicht tauschen sie dich gegen ihn«, erwiderte ich.

Sie schlug mich erneut, während die Leute in alle Richtungen liefen. Niemand achtete auf uns, und ich riss sie rücklings über mein ausgestrecktes Bein. Sie landete hart auf dem Boden, versetzte mir aber blitzschnell einen Tritt in den Oberschenkel, und ich stürzte auf sie. Auf dem Bahnhof St. Pancras herrschte nun allgemeine Panik; Hunderte Menschen flüchteten in alle Richtungen, um Schutz zu suchen; wenn wir hier liegen blieben, würden sie uns zertrampeln.

Ich riss sie auf die Beine hoch. Die Pistole war weg, irgendwo in der Menge verloren. Doch ich nahm nicht an, dass sie jetzt unbewaffnet war.

»Hör mir zu«, zischte ich ihr ins Ohr. »An dir liegt mir nichts. Nichts. Und dein Freund, der braucht dich auch nicht mehr; er hätte dir genauso den Kopf weggepustet wie mir. Offenbar bin ich deine einzige Hoffnung.«

»Geh zum Teufel!« Ihre Stimme war von Zorn und Angst verzerrt. Sie wollte sich losreißen, doch ich war stärker und wütender. Ihr Gesicht verlor jede Farbe, als ihr bewusst wurde, dass Edward ihren Tod in Kauf genommen hätte.

Ich riss ihren Arm zwischen die Schulterblätter hoch. In der allgemeinen Panik machte mir niemand einen Vorwurf, dass ich mich nicht wie ein Gentleman benahm. Wir wurden von der Menge mitgerissen und ins Freie gespült.

Ich zog sie zu mir, sodass wir uns so nah waren wie beim Hochzeitskuss. »Wenn du wegläufst, fang ich dich und brech dir das Genick.«

Sie schüttelte den Kopf. »Dann bekommst du deinen Jungen nie.«

»Nein, du wirst tot sein. Und meinen Jungen werde ich trotzdem finden. Es gibt keinen Platz auf der Erde, wo du ihn vor mir verstecken kannst, Lucy. Hast du mich verstanden? Ich werde nie aufgeben. Nie. Ich werde ihn finden. Und du wirst in einem Sarg liegen.«

Ihre freie Hand ging an ihren Rücken. Ich hatte sie in dem allgemeinen Gewühl noch nicht durchsuchen können. Plötzlich sah ich den Stahl in ihrer Hand blitzen – ein Messer, kurz und krumm, sauste auf mich zu. Ich wich aus und spürte, wie die Klinge mein Ohr kitzelte.

»Sam, bitte! Lass mich los!«

Damit du mich umbringen kannst?, dachte ich. Ich rammte ihr die Faust in den Magen, sie klappte zusammen, und das Messer fiel ihr aus der Hand. Ich schnappte es mir.

»Warum wollte er dich töten?«, fragte ich. Sichtlich groggy beugte sie sich vornüber und keuchte und würgte. Verwirrende Gefühle wallten in mir auf. Ich hatte sie geliebt. Es war eine große, romantische Liebe gewesen. Aber jetzt konnte ich es mir nicht mehr leisten, etwas für sie zu empfinden, sonst würde sie mich umbringen. Ich unterdrückte die Gefühle, die mich an früher erinnerten.

»Ich weiß nicht … warum er das getan hat«, stieß sie keuchend hervor.

»Er braucht dich nicht mehr«, sagte ich. »Das ist fast komisch. Du verrätst alles für den Kerl, und er verrät dich. Das nenn ich bittere Ironie.«

»Ich arbeite nicht für ihn.«

»Für wen arbeitest du denn?«

»Nicht Edward. Wir haben denselben Chef.« Sie sah mich von der Seite an.

Ich spürte, dass vielleicht ein Deal möglich war. »Für wen? Für den Kerl, der euch diese Tätowierung verpasst hat?« Ich hatte ihren Kampfgeist noch nicht gebrochen – er war eine der Eigenschaften, die ich an ihr geliebt hatte. Ich setzte ihr das Messer an den Rücken, unter ihrer Jacke. Wir gingen weiter.

Ich sah sie an – sie hatte Tränen in den Augen.

»Nicht weinen«, sagte ich fast automatisch, so als wäre ich ganz ihr alter Ehemann. Es war nicht oft vorgekommen, dass Lucy geweint hatte, aber wenn, dann fühlte es sich jedes Mal wie ein Nagel in meinem Fleisch an. »Das zieht nicht bei mir.«

Wir waren bereits in der Nähe der Parkgarage. Ich schob sie weiter; sie ging. »Warum will er dich loswerden?«

»Ich hab nicht gewusst, dass Yasmin ihren Vater umbringen würde«, sagte sie. »Sie sollte nur zurückgegeben werden.«

»Wofür?«

»Für den anderen Teil der Waffen. Die Chips.«

»Was für Waffen? Was für Chips?«

Sie verstummte und gab mir damit zu verstehen, dass sie wichtige Informationen besaß, die ich brauchte.

Ich ließ nicht locker. »Yasmin hat gerade ihren Vater ermordet. Diese ganze Entführung, das Lösegeld und alles – das war ein einziger Schwindel, den sie und Edward ausgeheckt haben. Warum?«

»Ich weiß das selbst nicht genau«, sagte sie. »Glaubst du, ich kann in andere Leute hineinsehen?«

»War’s bei ihr so wie bei Patty Hearst? Hat sie sich ihren Entführern angeschlossen, nach einer Gehirnwäsche?«

»Wenn es ums Überleben geht, spielt man einfach mit. Glaub mir, ich weiß das«, fügte Lucy hinzu.

Sie hatte gerade unsere Ehe mit einer Entführung verglichen. Ich schüttelte den Kopf. »Dein Spiel ist vorbei«, sagte ich.

»Ja. Aber es ist etwas anderes, den eigenen Vater umzubringen. Oder den Ehemann. Ich hab darauf bestanden, dass sie dich hier in London verschonen. So war es ausgemacht.«

»Du wirst es bereuen«, sagte ich. Wir eilten den Zugang zur Parkgarage hinauf.

»Nein«, erwiderte sie. »Das glaube ich nicht.«

Ihre Worte ließen mich schaudern; wenn sie Daniel wirklich hatte, dann hielt sie die Trumpfkarte in der Hand.

Mila stand bei ihrem Auto und sah uns kommen. Ihr Gesicht war ausdruckslos.

»Du hast sie erwischt – gratuliere«, sagte Mila. »Hallo, Lucy. Ich habe viel von Ihnen gehört.«

Lucy musterte Mila. »Ich kenne Sie nicht.«

»Sie werden mich kennenlernen.« Mila legte Lucy Plastikhandschellen an. Ich schob Lucy auf den Rücksitz und setzte mich neben sie. Mila brauste mit dem Jaguar aus der Garage, und ich schilderte ihr, wie es zu dem Chaos im Bahnhof St. Pancras gekommen war.

»Ich habe keine Ahnung, wo sie hinwollen«, sagte Mila. »Ich habe sie verloren.«

»Ich weiß, wo sie hinfahren«, warf Lucy leise ein.

»Jetzt, wo wir dich haben, werden sie ihre Pläne vermutlich ändern«, meinte ich.

»Sam ist nicht mehr für Sie zuständig«, stellte Mila klar. »Sie haben es jetzt mit mir zu tun.«

»Ich hab’s dir gesagt, Sam – Daniel ist ganz in der Nähe. Lass mich gehen, dann hast du ihn in ein paar Stunden.«

»Ich glaube dir nicht. Du hast nicht gewusst, dass ich hierher zum Bahnhof kommen würde. Bestimmt hast du mich noch in Holland vermutet, wahrscheinlich in einem Krankenhaus. Du hättest Daniel sicher nicht mitgenommen. Du fährst doch nicht mit einem kleinen Kind durch die Gegend, während du deinen Job für diese Mörder erledigst. Nein, du hast ihn irgendwo versteckt, Lucy, und unser Deal sieht so aus, dass du’s mir sagen wirst, oder ich übergebe dich Howell und der Company als Mörderin und Verräterin. Howell hatte völlig recht in allem, was er über dich gesagt hat.«

»Dann kannst du mich gleich umbringen. Ich werde es dir nämlich nicht einfach so sagen. Du musst mich schon gehen lassen.«

»Ihm werden Sie’s nicht sagen – dafür mir«, wandte Mila ein.

»Sie ist wirklich charmant«, sagte Lucy. »Aber er wird mich nicht erschießen, kleine Miss Russland. Übrigens, haben Sie auch einen Namen?«

»Sie können mich Mila nennen«, antwortete Mila. »Ich habe vor, Sie zu verprügeln, dass Ihnen Hören und Sehen vergeht. Und nur damit Sie’s wissen, es wird mir Spaß machen.«

»Sie wird auch ohne Gewalt reden«, erwiderte ich.

»Wolltest du so enden, als du zur Company gegangen bist?«, warf Lucy ein. »Du wolltest deinen Bruder rächen. Jetzt jagen sie dich wie einen Hund, und deinen Jungen hast du auch nicht. Du hast alles verloren.«

»Das stimmt nicht ganz. Ich habe dich.« Ich starrte in den Verkehr hinaus.

»Was willst du mit mir machen?«, fragte Lucy.

»Zuerst einmal werden Sie uns sagen, wohin Edward und Yasmin wollen«, sagte Mila. »Sam, du bist still. Das ist ein Befehl.«

»Ja, Sam, das ist ein Befehl«, fügte Lucy hinzu.

Mila hielt den Jaguar mit quietschenden Reifen an. Sie wirbelte zum Rücksitz herum und schlug Lucy zweimal hart auf Nase und Mund. Blut strömte aus ihren Nasenlöchern und aus dem Mundwinkel.

»Hören Sie, Mrs. Capra«, sagte Mila. »Ich will ein paar Dinge klarstellen. Für mich sind Sie ein Nichts. Sie sprechen nicht mit Sam, außer ich erlaube es Ihnen. Sie werden uns alles erzählen, sonst töte ich Sie.«

»Tot nütze ich Ihren Vorgesetzten gar nichts«, erwiderte Lucy halb schreiend, und Blutstropfen spritzten ihr dabei von den Lippen. »Ihr braucht meine Informationen.«

»Sie haben keine Ahnung, für wen Sam und ich arbeiten. Meine Vorgesetzten sitzen nicht in einer Regierung, die sich vor den Wählern verantworten muss. Ich arbeite auch nicht für eine Behörde, die Angst haben muss, dass ihr von kleinlichen Politikern die Mittel gekürzt werden. Die einzige Regel, an die ich mich halten muss, ist, den Wagen sauber zurückzubringen.« Ein kurzes Lächeln huschte über Milas Lippen. »Ich muss für niemanden ein Vorbild sein. Außerdem mag ich Sie nicht. Es ist einfach widerlich, was Sie meinem Freund Sam angetan haben. Ich mag Frauen nicht, die ihr Kind wie eine Schachfigur benutzen. Sie sind eine Katastrophe als Mutter – und als Mensch.«

»Ich weiß, was ich bin«, stieß Lucy zwischen den aufgerissenen Lippen hervor. »Und ich mache einen Deal mit euch. Ich bringe euch dorthin, wo Edward und Yasmin wahrscheinlich hinfahren werden. Ich beantworte eure Fragen und sage euch, wo Daniel ist.«

»Und Ihr Preis für diesen Jackpot?«, fragte Mila.

»Ihr lasst mich gehen. Sobald ihr Edward und die Ware habt – und ich verspreche euch, dass es etwas ist, was euch sehr interessieren wird. Garantiert mir das. Wenn Sam mir sein Wort darauf gibt, dann vertraue ich ihm.«

Einige Autos hupten, als Mila das Gaspedal durchtrat und mit ihrem Jaguar in eine Lücke im fließenden Verkehr stieß.

»Du hast keinen Grund, mir zu vertrauen«, erwiderte ich.

»Doch, ich tu’s. Ich kenne dich. Ich weiß, dass ich mich auf dein Wort verlassen kann.« Lucy sah mich an, und für einen Moment kam es mir so vor, als wären wir wieder in unserer Wohnung in Bloomsbury, ein junges Paar, glücklich, in Erwartung eines Babys, verliebt.

»Wenn du sie gehen lässt, kann sie gegenüber der Company nicht bezeugen, dass du unschuldig bist«, wandte Mila ein. »Sie werden dich nie mehr zurücknehmen. Sie werden weiter nach dir suchen. Ein Leben auf der Flucht, Sam, überleg dir das gut. Willst du auch noch dein Kind mit auf die Reise nehmen?«

Ein Tauschgeschäft. Mein Kind für meine Freiheit. Wenigstens konnte ich so meinen Sohn sehen und im Arm halten, ihm ein Vater sein. Lucy musste mir etwas bieten, sonst war sie tot. Das wusste sie. Ihr Spiel war aus. Sie würde erst wieder frei sein, wenn ich mein Kind hatte.

Ich sah Mila an. Sie nickte kaum merklich. Ich lehnte mich zurück. »Gut, wenn du kooperierst, lassen wir dich gehen.«

»Falls du überlebst«, erwiderte sie.

»Wohin werden sie gehen?«, fragte Mila.

»New York«, antwortete Lucy. »Wir sollten uns dort mit meinem Boss treffen.«

»Aus welchem Grund?«

»Wenn ihr Edward habt, werdet ihr’s wissen.«

»Dieser Boss. Die Tätowierung. Das ist Novem Soles – die Neun Sonnen?«

Lucy nickte.

»Was steckt dahinter?«

»Eine Gruppe, die Macht will und der es egal ist, wie sie sie bekommt. Ich kann euch keinen einzigen Namen nennen, weil ich sie nicht kenne.«

»Aber ihr tragt alle diese Tätowierung.«

»Das gehört zu den Spielregeln.« Sie zuckte die Achseln. »Für diese Leute bedeutet das, dass wir ihnen gehören. Sie zwingen einen, das zu tun – das und alles andere.«

»Zwingen? So als hättest du keinen freien Willen? Was schmuggelt Edward?«

»Das wissen nur er und Zaid, und vielleicht Yasmin. Ich weiß es nicht.«

»Du lügst.«

»Warum sollte ich lügen?«, erwiderte sie. »Ich weiß nicht, was es ist.«

»Wohin wollen sie jetzt? Direkt mit dem nächsten Flug nach New York?«

»Ich glaube, Yasmin wird zuerst nach Hause fahren«, antwortete sie. »Sie und Edward haben dort noch etwas zu erledigen.«

82

Die Adrenaline Bar in London war in einem ehemaligen Elektrizitätswerk an der Grenze zwischen Hoxton und Shoreditch untergebracht – ein großzügiger Raum mit Ziegelwänden und einer tollen Stahltheke, viel größer als der Rode Prins oder die Taverne Chevalier. Die Barkeeper servierten hier richtige Cocktails, sauber abgemischt und mit frischen Zutaten zubereitet. Ich sah, wie sie einen Martini genau richtig mixten (durch Schütteln wird der Drink immer noch am besten gekühlt), einen Bull and Bear mit echtem Kentucky Bourbon zubereiteten und einen ausgezeichneten Bordeaux öffneten. Sie verstanden ihr Handwerk. Eine Bar ganz nach meinem Geschmack. Die niedrigen langen Tische waren rustikal und verliehen dem Ganzen den Charme eines französischen Bauernhauses, was zum coolen Gesamteindruck beitrug. Angesichts des Namens hatte ich eher einen heißen Tanzschuppen erwartet; der Name Adrenaline brachte etwas Ironisches in ein Lokal, in dem es eher cool und gelassen zuging als laut und hektisch.

Wir schritten durch die Bar und hielten Lucy an den Armen fest. Für einen Moment genoss ich die Atmosphäre, statt an meine verräterische Frau zu denken.

Der weite, offene Raum wirkte auf mich warm und einladend. Die Wände waren mit moderner Kunst in leuchtenden Farben und bemerkenswerten Fotografien geschmückt. Mila erzählte mir, dass alles von Künstlern aus der Umgebung stammte, von denen viele auch Stammgäste der Bar waren.

»Man trifft aber auch Filmstars hier. Ich muss mich verdammt anstrengen, dass wir nicht auch noch in den Reiseführern auftauchen; dann würden wir von Touristen überschwemmt werden.« Längst hatten die Künstler das einst ziemlich heruntergekommene Hoxton für sich entdeckt. Die Baufirmen folgten den Künstlern und ließen die Preise in die Höhe schnellen, was die Künstler wiederum zunehmend aus ihrer angestammten Gegend verdrängte. Auf einer großen Terrasse im Freien waren Skulpturen und Vergrößerungen von Fotografien zu sehen; es gab sogar eine runde Bühne für Livemusik, die jetzt am Vormittag leer war.

Ein dünner, gut aussehender Mann trat auf uns zu. Er war Anfang dreißig, trug einen Maßanzug und sprach mit einem westafrikanischen Akzent. »Hallo, Mila. Freut mich, Sie zu sehen.«

»Das ist Kenneth«, sagte Mila.

»Kenneth, helfen Sie mir«, sagte Lucy. »Die halten mich gefangen.«

Er ignorierte sie. Mila stellte mich vor, einfach nur als Sam, und er schüttelte mir die Hand.

»Geben Sie Sam alles, was er braucht«, fügte Mila hinzu.

Er nickte und wandte sich Lucy zu.

»Ich schreie«, sagte sie.

»Ich glaube, Sie haben kein Interesse daran, mit der englischen Polizei zu sprechen, oder?«, erwiderte er.

Lucy verstummte.

Im ersten Stock befand sich ein viel größeres Büro als in den Bars in Amsterdam oder Brüssel; es war mit einer ganzen Batterie von Computerbildschirmen ausgerüstet. Mila schloss die Tür hinter uns ab, setzte sich an eine Tastatur und begann zu tippen. Die Rückseite ihres Bildschirms war uns zugewandt. Ich drückte Lucy auf einen Bürosessel, fesselte sie mit Handschellen daran und setzte mich ihr gegenüber.

»Du willst, dass wir Edward erwischen, damit dir nichts passiert? Dann erzähl uns alles.«

»Ihr müsst zu ihnen gehen – sie sind bestimmt in Zaids Haus.« Sie wandte sich Mila zu. »Die Bar ist ja geöffnet – ich hätte gerne einen Scotch.«

Mila beachtete sie nicht. Ich ging um den Schreibtisch herum, um zu sehen, was sie machte. Sie schaltete den Computer ab.

»Deine Frau hat recht«, sagte sie. »Wir müssen in Zaids Haus.«

»Warum?«

»Komm«, sagte sie mit einem kurzen Blick zu Lucy, »wir holen den Scotch für deine Frau.« Sie beugte sich hinunter und rollte Lucy auf ihrem Stuhl in ein kleines leeres fensterloses Zimmer. Sie schlug die Tür zu und schloss ab.

»Was ist los?«

»Meine Vorgesetzten bestehen darauf, dass ich in Zaids Landhaus fahre und die Hinweise auf seine Verbindung zu uns beseitige.«

»Wie meinst du das? Willst du seinen Computer säubern?«

»Ja.«

»Er wurde gerade in aller Öffentlichkeit auf einem Bahnhof ermordet. In seinem Haus wird es bald von Polizei wimmeln.«

»Darum müssen wir uns beeilen. Zaid hat uns doch erzählt, dass sein Anwesen mit einem Bunker ausgestattet ist, in dem die britische Regierung im Zweiten Weltkrieg Zuflucht gefunden hätte, falls England besetzt worden wäre. Wenn er uns irgendwelche Geheimnisse vorenthalten hat – über das, was er Edward gegeben hat –, dann werden wir dort die Antwort finden. Es ist das beste Versteck.«

»Aber warum wollen sie auch dorthin?«

»Weil Yasmin ja offiziell nie entführt wurde. Zaid hat erwähnt, dass niemand davon weiß, nicht einmal ihre Mutter. Also wird Yasmin da sein. Was immer sie vorhaben – sie muss sich jetzt zu Hause sehen lassen, sonst macht sie sich verdächtig.«

Ich fuhr mir mit der Hand durch die Haare.

»Du hast recht. Dieser unterirdische Komplex wäre das perfekte Versteck. Wissen wir, wer auf dem Landsitz wohnt?«

»Das Personal, nehme ich an. Er hatte einen großen Pferdestall.«

»Ich liebe Pferde«, sagte ich.

83

Zaids Tod und die Schießerei am Bahnhof St. Pancras waren in allen Medien das große Thema. Durch die Schüsse war niemand schwer verletzt worden, doch die Täter waren entkommen. Die Polizei hatte bereits Zaids Londoner Haus aufgesucht und befragte die Angehörigen. Ich sah einen Bericht, in dem Zaids blonde Frau gerade ihr Haus in Belgravia betrat. Yasmin ging – nun mit unverhülltem Gesicht – an der Seite ihrer Mutter, den Arm um ihre Schultern gelegt. Mrs. Zaid hatte ausgesagt, dass ihr Mann ihre Tochter vom Bahnhof abholen wollte. Yasmin hätte sie angerufen und ihr gesagt, ihr Zug habe sich verspätet, doch bei ihrer Ankunft war ihr Vater bereits verstorben, offenbar an einem Herzinfarkt.

Sie hatte ihn umgebracht, war geflüchtet und dann mit unverhülltem Gesicht zurückgekehrt, um mit der Familie zu »trauern«.

»Sie vergiftet ihren Vater, und jetzt spielt sie die liebende Tochter.« Mir wurde schlecht bei dem Anblick. Yasmin würde verschwinden müssen, bevor man das Gift im Blut ihres Vaters entdeckte. Wir hatten nicht viel Zeit.

Im Fernsehen sah ich, wie Yasmin Zaid und ihre Mutter sich von den Reportern entfernten, die sich vor dem Haus versammelt hatten, und sich in ihr hübsches Haus zurückzogen. Meine Tochter gehört mir, hatte Zaid gesagt, damals in Amsterdam. Er hatte sich gründlich geirrt.

Ganz früh am nächsten Morgen fuhr ich am Landsitz der Zaids in Kent vorbei, der nicht weit entfernt von Canterbury war. Hohe Steinwände hoben und senkten sich mit den sanften Hügeln der Landschaft. Ich sah mich nach eventuellen Kameras oder Monitoren um, die in den Bäumen oder auf der Mauer angebracht sein konnten. Mila hatte mir eine Satellitenkarte der Gegend gezeigt, außerdem Pläne des Hauses, die sie am Vorabend irgendwie besorgt hatte. Ich verschaffte mir auch einen Eindruck vom näheren Hinterland und kehrte dann wieder um. Die unterirdische Tunnelanlage befand sich unter dem georgianischen Haus und erstreckte sich bis zum Westrand des Anwesens. An einem Ende waren die Stallungen untergebracht, ganz im Westen lag ein Privatflugplatz. Mehrere Bäche und ein kleiner Fluss durchzogen das weitläufige Gelände. Es sah so aus, als würde ein Tunnel in der Nähe der Stallungen enden, die etwa zweihundert Meter von der Mauer entfernt waren. Eine private Straße führte von der Mauer an den Ställen vorbei. Es gab keine Sicherheitsleute, zumindest hatte ich keine entdeckt. Das massive Tor war mit einem Schlüsselkartenleser versehen.

Ich fuhr ins nächste Dorf zurück.

Ich tippte die Telefonnummer ein.

»Hallo?«, meldete sich eine energische Frauenstimme, die kein Anzeichen der Erschütterung nach dem tragischen Tod ihres Chefs zeigte.

»Die Stallungen, bitte.« Ich hoffte, dass ich damit durchkommen würde. Auch nach Zaids Tod würde sich jemand um die Tiere kümmern müssen. Irgendjemand sollte dort seinen Dienst tun.

»Einen Moment.« Das Telefon klingelte erneut.

»Hallo?«, meldete sich eine mürrische Männerstimme.

»Hallo«, sagte ich. »Ich würde gern mit jemandem sprechen, der für den Einkauf für Mr. Zaids Stallungen zuständig ist.«

»Das ist im Moment sehr unpassend, junger Mann. Wir haben einen Todesfall in der Familie«, erwiderte der Mann.

»Oh, das tut mir sehr leid, das habe ich nicht gewusst. Es tut mir wirklich leid.« Ich klang richtig zerknirscht.

»Dann auf Wiederhören …«

»Sir? Könnten Sie mir bitte sagen, an wen ich mich wenden muss, wenn ich später noch einmal anrufe?«

»Das macht Gerry, und der ist heute nicht da. Mit wem spreche ich denn, bitte?«

»Ich heiße Mike Smith, von Service-First Equestrian. Wir sind eine ganz neue Firma. Ich denke, wir können Gerry einen sehr guten Service zu einem attraktiven Preis bieten.«

Die mürrische Stimme überraschte mich mit einem herzhaften Lachen. »Guten Service sollten Sie Gerry auch bieten, sonst macht er Ihnen die Hölle heiß. Nur dass Sie gewarnt sind.«

Ich lachte, wie ein Verkäufer über den Scherz eines potenziellen Kunden lachen würde. »Ja, Sir, danke für Ihre Offenheit. Dürfte ich fragen, wer Ihnen zurzeit alles für Ihre Pferde liefert?«

»Ja, äh, das macht Blue Lion Horse Supply. Die sind ganz in der Nähe.«

»Auch eine gute Firma. Aber wir können Ihnen noch bessere Konditionen bieten.«

»Heben Sie sich Ihre Sprüche für Gerry auf. Möchten Sie Ihre Nummer hinterlassen?«

»Nein, Sir, ich rufe vielleicht nächste Woche wieder an, um einen Termin mit Gerry zu vereinbaren. Tut mir leid, dass ich Sie gestört habe.«

»Na gut, dann viel Glück. Wiederhören.« Der Mann legte auf.

Ich suchte die Adresse von Blue Lion Horse Supply heraus und fuhr die drei Kilometer zu der Firma. Sie war in einem alten Steingebäude mit einem asphaltierten Parkplatz untergebracht.

Ich ging hinein. An den Wänden und auf den Regalen war Reitausrüstung und Pferdefutter aufgeschichtet. Ein junger Mann stand am Tresen, tippte auf seiner Tastatur und blickte stirnrunzelnd auf den Bildschirm.

»Hallo«, sagte ich. »Ich komme vom Zaid-Haus. Gerry hat mich geschickt.«

Er nickte kurz.

»Wir sollten gestern eine Futterlieferung erhalten, aber sie ist nicht angekommen. Gerry hat mich hergeschickt, damit ich sie abhole.«

»Wir haben doch vor zwei Tagen schon alles geliefert, was Sie bestellt haben«, erwiderte der Mann.

»Nun, es ist anscheinend nicht dort angekommen, wo es hin soll, und Gerry ist heute nicht da, darum hole ich die Sachen jetzt ab.«

»Moment, mein Bruder macht die Lieferungen für die Zaids. – Alec?«, rief er. »Was?«, rief es aus einem Büro zurück. »Da ist jemand von den Zaids, und er …« Als sich der Angestellte wieder zu mir umdrehte, hielt ich ihm mit einem entschuldigenden Lächeln die Pistole vors Gesicht.

Ich fesselte und knebelte die Brüder in dem Büro und hängte das Geschlossen-Schild ins Fenster. Ein Pick-up war bereits mit den Sachen für einen Kunden beladen; gut, das sparte Zeit. Ich zog Alec eine Blue-Lion-Kappe von seinem spärlich behaarten Kopf.

»Jungs«, sagte ich und hockte mich zu ihnen. Ich musste ihnen ein bisschen Angst machen. »Ich weiß, wo ihr wohnt, ich hab mir eure Brieftaschen angesehen. Ihr bleibt also besser schön ruhig, und wenn euch jemand findet, bevor ich zurück bin, sagt ihr, dass jemand mit dem Truck abgehauen ist, und zwar jemand, der anders aussieht als ich. Ihr werdet Bahjat Zaid nicht erwähnen, und ihr werdet mich auch nicht beschreiben. Ich verschwinde, und ihr seht mich nie wieder – aber wenn ihr nicht tut, was ich euch sage, dann komm ich wieder, egal wie lang es dauert, irgendwann bin ich da. Habt ihr mich verstanden?«

Die Brüder nickten.

»Okay. Ich bring euch den Truck bald zurück. Bis dann.«

Ich rief Mila vom Parkplatz aus an. »Ich bin so weit«, meldete ich.

»Dann geh ich jetzt rein«, sagte sie.

84

Mila hatte sich Zutritt zum Haus verschafft, indem sie einen falschen Ausweis von Scotland Yard vorzeigte. Die Medienteams waren heute nicht mehr da.

Mila stand im Vorraum, nachdem die blasse Haushälterin, eine Mrs. Crosby, sie hereingelassen hatte. Die Frau hatte verweinte Augen und ein Taschentuch in der Hand.

»Zwei Polizeiinspektoren waren vorhin da …«, sagte Mrs. Crosby.

»Entschuldigen Sie bitte, dass ich stören muss«, erklärte Mila mit einer höflichen Verbeugung, »aber ich arbeite in der Computer-Forensik und brauche Zugang zu Mr. Zaids Computern. Wir müssen überprüfen, mit wem er Kontakt hatte, ob ihn vielleicht jemand bedroht hat.«

»Mr. Zaid war ein feiner Mann«, sagte Mrs. Crosby. »Er hat so etwas nicht verdient.«

»Waren Sie sehr lange bei ihm?«

»Ja, und mein Mann auch. Wir arbeiten schon fast dreißig Jahre hier im Haus.«

»Verzeihung«, sagte jemand hinter ihnen. Mrs. Crosby verstummte augenblicklich.

Mila drehte sich um und sah Yasmin und Edward aus dem Arbeitszimmer kommen. Sie ließ sich nicht anmerken, dass sie die beiden kannte, auch wenn sich ihr Magen zusammenkrampfte.

»Hallo«, sagte Edward. »Ich bin Edward Maxwell, Sicherheitsberater von Mr. Zaid. Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Die Haushälterin wand ihr Taschentuch krampfhaft in den Händen.

Sie hat Angst, dachte Mila. Diese Frau ängstigt sich zu Tode.

»Das hoffe ich sehr«, sagte sie zu Edward. »Ich bin Inspektor Mila Smith von Scotland Yard.«

»Entschuldigen Sie, aber ich habe noch nie von einem Scotland-Yard-Inspektor mit russischem Akzent gehört.«

»Oh, ich habe längst die britische Staatsbürgerschaft, und mein Mann ist der größte Manchester-United-Fan der Welt«, antwortete sie mit einem höflichen Lächeln, während Edward ihr die Hand schüttelte. Er lächelte.

»Mrs. Crosby«, sagte Edward zur Haushälterin, »ich kümmere mich schon um die Frau Inspektor. Ich frage mich allerdings, warum sich die Polizei so für Mr. Zaids Herzinfarkt interessiert.«

»Wir sind nicht sicher, ob es sich wirklich um einen Herzinfarkt gehandelt hat, Sir«, erklärte Mila nachsichtig.

Edward zeigte keine Reaktion; Mrs. Crosby gab einen bestürzten Laut von sich.

»Ich glaube, Sie sollten nach Hause gehen, Mrs. Crosby«, meinte Edward. »Außer die Frau Inspektor braucht Sie noch.«

»Nein«, sagte Mila. »Das ist nicht nötig.« Es war, als hätten sie sich darauf geeinigt, keine Unbeteiligten in die Schlacht mit hineinzuziehen.

Edward machte einen Schritt auf Mila zu. Sie zwang sich, die Narbe nicht anzuschauen.

Mrs. Crosby nickte und ging.

Yasmin lächelte nicht. Sie sagte kein Wort und sah auch nicht der Frau nach.

Mila wartete, bis sie das leise Klirren von Mrs. Crosbys Schlüsseln hörte und die Hintertür zuging. »Also. Mr. Zaids Computer.«

Edwards Ton wurde augenblicklich eiskalt. »Ich fürchte, ich kann Ihnen keinen Zugang zu Mr. Zaids Systemen gewähren. Darauf befinden sich vertrauliche Informationen über geschäftliche Angelegenheiten von Militronics.«

»Das verstehe ich, Sir, aber ich habe einen Durchsuchungsbefehl«, erwiderte Mila und griff in ihre Tasche.

Ich setzte die Kappe auf und fuhr zum Einfahrtstor. Ich hielt die Schlüsselkarte vor das Lesegerät.

Das Tor ging nicht auf. Vielleicht weil die Leute im Haus sich gerade Mila widmeten. Oder sie angriffen.

Eine Stimme kreischte aus dem Lautsprecher neben dem Lesegerät. »Ja, wer ist da?«

»Alec von Blue Lion Horse hat mich geschickt«, sagte ich mit meinem besten englischen Akzent. »Bei der letzten Lieferung fehlte ein Teil des Pferdefutters – das bringe ich jetzt.« Ich schaute nicht direkt in die Kamera, sondern auf den Notizblock, als wolle ich nachsehen, was ich genau zu liefern hatte. Der Sicherheitsmann, mit dem ich sprach, war vermutlich nervös, nachdem sein Chef gerade gestorben war. Aber Bedienstete pflegen nun einmal auf das zu vertrauen, was sie sehen; ich trug die bekannte Kappe und saß in einem Truck mit dem Logo von Blue Lion an der Autotür, und den richtigen Namen hatte ich auch genannt.

Für zehn Sekunden herrschte Stille. »Jemand kommt zu den Ställen hinüber. Warten Sie dort.«

»Es wird doch nicht lang dauern, oder? Ich hab nämlich noch andere Lieferungen zu machen, Kumpel.«

»Wir treffen uns dort.«

»Danke.« Ich schloss das Wagenfenster.

Das Tor ging auf, und ich fuhr hinein.

85

Milas Hand schloss sich um ihre Pistole. Doch sie spürte, dass Edward einen Schritt nach vorn machte, und als sie aufblickte, richtete Edward eine Pistole auf sie.

»Lassen Sie die Tasche fallen«, befahl er. »Sie sind nicht von Scotland Yard. Also wirklich, hättet ihr nicht wenigstens eine britische Puppe nehmen können, die eine britische Polizistin spielt?«

»Nein.«

»Edward …«, warf Yasmin ein.

»Einen Moment, Liebling«, sagte er, und seine Augen bohrten sich in die von Mila. »Zu wem gehören Sie? Zu Sam Capras Truppe?«

»Ja.« Vorsichtig drückten ihre Finger einen Knopf an einem kleinen Gerät in ihrer Handtasche. Im Kopf begann sie einen langsamen, gleichmäßigen Countdown.

»Und wer seid ihr genau?«, fragte er weiter.

»Wir arbeiten für Mr. Zaid.«

»Ah. Nehmen Sie die Hände aus der Tasche. Dann lassen Sie sie auf den Boden fallen.«

Langsam zog Mila die Tasche von ihrer Schulter. Sie sah Edward unverwandt an; nur einmal schweifte ihr Blick kurz ab, um die richtige Stelle für ihren Angriff zu finden: entweder die Kehle, die Augen oder die Nase, um das Nasenbein ins Gehirn zu rammen, wenn man den richtigen Punkt traf.

»Yasmin, verständige die Wächter über Funk.«

Yasmin wankte zum Flur hinüber.

»Ich hab gesagt, lass die Tasche fallen, du Miststück«, blaffte er.

Ihre Handtasche fiel auf den Boden. Edward beugte sich vor, die Pistole weiter auf Mila gerichtet, und zog die Tasche zu sich. Sekunden später explodierte ein greller Lichtblitz aus der offenen Handtasche.

Bei den Stallungen wartete kein Empfangskomitee auf mich, als ich den Truck abstellte. Weit und breit sah ich keine Menschenseele.

Ich nahm meine Tasche und stieg aus, dann ließ ich die Heckklappe des Pick-ups herunter, griff mir einen Sack Pferdefutter und zog einen weiteren Sack von der Ladefläche; ich musste entweder wie ein eifriger Lieferant aussehen oder wie einer, der es eilig hatte, seinen Job zu erledigen und zum nächsten Kunden zu fahren. Ich ging in den Stall, schwang mir die Tasche über die Schulter und wartete. Zaids schöne Pferde wieherten leise; vielleicht erwarteten sie, Auslauf zu bekommen. Es tat mir leid, dass ich sie enttäuschen musste.

Drei Minuten später erschien oben auf der Hügelkuppe ein Truck. Drei Männer saßen drin. Ganz schön viele, um eine kleine Lieferung in Empfang zu nehmen. Entweder war Mila gescheitert, oder sie waren einfach nur sehr vorsichtig.

Drei gegen einen, und mir machten immer noch meine Verletzungen zu schaffen. Ich eilte zu den Boxen und öffnete sie eine nach der anderen. Dann führte ich die Araberpferde durch die Hintertür hinaus. Ich gab ihnen einen leichten Klaps auf die Flanke, um sie zum Loslaufen zu bewegen. Zwei stoben sofort aus dem Gehege, die anderen galoppierten langsam dahin. Es waren so schöne Tiere. Ich erinnerte mich an einen schwülen Sommer in Virginia, als mein Dad mir und meinem Bruder das Reiten beigebracht hatte, an die überschäumende Freude, den Wind im Gesicht zu spüren und die kontrollierte Kraft des Pferdes.

Ich ging zurück in den Stall und wartete. Der Truck stoppte, bevor er die Ställe erreichte, die Sicherheitsleute sahen die Pferde draußen herumlaufen. Ein rothaariger Mann sprang aus dem Wagen und versuchte die Tiere einzufangen. Die beiden anderen – sie trugen Waffenholster – fuhren weiter zu den Ställen und hielten neben dem Blue-Lion-Pick-up an. Sie stiegen aus, ließen aber die Pistolen im Holster. Sie bewegten sich wie Profis, und ich fragte mich, ob sie angeheuerte Sicherheitskräfte waren oder zu Edwards Organisation gehörten. Ich wollte keine Aushilfspolizisten töten, die einfach nur ihr Geld damit verdienten, auf diesem ruhigen englischen Anwesen zu patrouillieren.

Die Art, wie sie kämpften, würde mir zeigen, wer sie waren.

Als sie hereinkamen, schleuderte ich dem Ersten einen schweren Futtersack ins Gesicht. Der Mann stürzte rücklings zu Boden, und ich versetzte dem Zweiten einen Tritt gegen den Hals, der ihn hinaus auf die Terrasse beförderte. Meine Schulter schmerzte vom Gewicht des Futtersacks, und ich geriet für einen Moment ins Wanken.

Der erste Mann – ein stiernackiger blonder Kerl – ging in die Position eines Kampfsportlers und riss ein kleines Messer aus einer Scheide an seinem Gürtel. Also kein Aushilfspolizist. Das vereinfachte die Sache. Er schwang sein Messer, und ich wich aus und schlug ihm die Handfläche ins Gesicht. Dann packte ich seine Hände und hieb seine Handgelenke auf die Oberkante einer Boxentür, sodass sie brachen. Er schrie auf und taumelte zurück, starrte seine geknickten Handgelenke an.

Der zweite Mann, ein drahtiger Afrikaner, hustete Blut, dann zog er seine Pistole und schrie, ich solle mich ergeben. Ich hämmerte meine Faust gegen seine Hand, und er ließ die Pistole fallen. Der Schmerz von dem Schlag schoss mir bis in die verletzte Schulter hinauf, und ich wich zu langsam zurück. Der Afrikaner versetzte mir drei brutale Hiebe in die Rippen, die mir fast den Atem nahmen. Ich wusste, dass ich keinen langen Kampf durchstehen würde.

Ich trat dem Angriff des Afrikaners entgegen mit einem Kopfstoß, der ihn in die Knie gehen ließ; ich schickte einen Tritt zwischen die Beine hinterher, und der Mann stürzte keuchend zu Boden. Er blickte zu mir auf, als würde er erwarten, jetzt zu sterben – Angst leuchtete in seinen Augen.

Ich nahm ihm seine Pistole ab und riss ihm den Ohrhörer heraus. Sie waren also in ständiger Verbindung mit dem Haus – es würde bald Verstärkung kommen. Der Mann mit den gebrochenen Handgelenken sah mich schockiert an. Ich versetzte ihm einen Tritt, und er prallte mit dem Kopf gegen eine Box und sank zu Boden.

Ich zog meine Pistole.

»Wo ist der Zugang zu den unterirdischen Räumen?«

Er zeigte mir den Stinkefinger. Na gut, dachte ich. Ich hockte mich zu ihm und bog ihm den Finger nach hinten, bis er fast brach. Der Afrikaner heulte auf.

»Zahlen sie dir wirklich so viel?«, fragte ich.

»Hinten … in der Küche.«

Ich riss ihn auf die Beine und schob ihn vor mir her zur Küche.

»Die Vorratskammer«, sagte er, nun wieder mit etwas festerer Stimme. Er würde sich nicht so leicht geschlagen geben. Aber im Moment brauchte ich ihn noch.

Ich öffnete die Vorratskammer der kleinen Küche und hielt den Afrikaner mit der Pistole in Schach. Hinter den Regalen befand sich eine Tür aus massivem Stahl. Ich versuchte sie zu öffnen. Verschlossen.

»Mach auf«, sagte ich.

»Das geht nur von innen.« Er hatte recht – es gab keinen Türgriff.

»Okay.« Ich knallte ihn mit dem Kopf gegen das Regal – einmal, zweimal, und er fiel bewusstlos zu Boden. Ich blickte kurz aus dem Fenster; von dem Rotschopf war nichts zu sehen. Er würde in wenigen Minuten wieder da sein oder seine Freunde im Stall über Funk zu erreichen versuchen und sich wundern, warum sie sich nicht meldeten.

Ich öffnete meine Tasche, nahm den Plastiksprengstoff heraus und begann die Ladung an der Tür anzubringen.

86

Die Explosion erzeugte einen grellen Lichtblitz, und während Edward mit einem Aufschrei zurücktaumelte, zog Mila ihren Schlagstock. Der erste Hieb traf ihn am Kiefer, schürfte allerdings nur die Haut ab. Mila versuchte ihn an der Brust zu treffen, doch er erwischte ihren Arm und riss ihn mit einem Ruck herum. Sie rammte ihm die andere Hand ins Gesicht, aber im nächsten Augenblick wurde sie von einer Faust am Hals getroffen. Mila ging in die Knie, und Yasmin schlug mit Händen und Füßen auf sie ein. Edward packte sie an den Haaren, spuckte ihr ins Gesicht und knallte ihren Kopf zweimal gegen den Tisch, dann riss ihr Yasmin den Knüppel aus der Hand.

Keuchend und stöhnend drosch ihr Yasmin den Schlagstock über ihr Gesicht, und Mila sank auf den edlen Perserteppich.

»Sie hat mich verletzt«, sagte Edward, während ihm das Blut aufs Hemd tropfte. Mila blickte auf, und Yasmin Zaid richtete eine Pistole auf sie. Ihr schmaler Mund – mit einer genähten Lippe – zuckte, und ihre Hand zitterte leicht. Die Augen waren kalt und leer. Die Persönlichkeit, die diese Frau einst besessen hatte, war wie ausgelöscht; da gab es nur noch eine Leere, die Mila den Magen zusammenkrampfte.

»Aufstehen«, befahl Yasmin.

Langsam rappelte sich Mila hoch.

»Wo ist Sam Capra?«, fragte Edward.

»Weg. Er ist hinter seiner Frau her.«

»Sie ist ihm entwischt? Das soll ich glauben? Und du nimmst es ohne Hilfe mit uns auf? Bitte. Seh ich aus wie ein Vollidiot?«

»Besonders klug sehen Sie nicht aus«, sagte Mila.

»Ist Sam Capra hier?«, fragte Edward.

»Nein. Ich bin allein gekommen.«

»Diese Leute, für die ihr arbeitet – wer sind sie? Bist du von der CIA? Oder vom MI5?«

»Da hättet ihr noch Glück gehabt«, erwiderte Mila. »Nein, wir sind ein anderes Kaliber. Uns könnt ihr nicht abschütteln. Und schon gar nicht besiegen.«

Edward schlug ihr mit dem Handrücken ins Gesicht. Sie blieb aufrecht, und ihre Stärke schien ihn wütend zu machen.

»Mich kannst du nicht brechen, du armseliger kleiner Irrer«, flüsterte Mila mit heiserer Stimme.

»Das werden wir ja sehen. Yasmin, nimm sie mit. Wo sind die Sicherheitsleute?«

»Bei den Ställen, weil eine Lieferung kommen sollte.«

Edward erstarrte. »Sind sie zurück?«

»Nein.«

»Versuch sie über Funk zu erreichen. Du gehst mit mir.« Er packte Mila, hielt ihr die Pistole an den Hals und schob sie über den Flur.

»Dein Freund Piet«, sagte Mila. »Als ich ihn umbrachte, das war so, als würde ich auf einen schreienden Mehlsack einschlagen.«

Edward ging entschlossen weiter. »Da hast du mir einen Gefallen getan.«

»Ah ja. Du hast ja auch deine eigenen Leute in der Brauerei abgeschlachtet.« Mila drehte den Kopf und spuckte ihm ins Gesicht. Edward schlug ihren Kopf gegen die Wand und rammte ihr die Faust in den Magen.

»Du willst mich ablenken. Das wird nicht funktionieren.«

»Ich weiß, was du bist«, sagte sie. »Du hast mit einem Sklavenhändler zusammengearbeitet. Du bist um nichts besser als er.«

»Es gefällt dir nicht, dass Piet ein Sklavenhändler war?« Edward lachte. »Wenn ich mit dir fertig bin, wenn du mir alles über deine Auftraggeber erzählt hast, dann verkaufe ich deinen Arsch einem Mann, den ich kenne. Du bist noch nicht zu alt – er wird dich für das Geschäft abrichten.«

»Wir brauchen sie nicht«, warf Yasmin ein, die ihnen folgte. Sie richtete ihre Pistole auf Milas Stirn.

»Du tust mir leid«, sagte Mila, und Yasmins Arm zitterte. »Was immer er dir angetan hat – die Zeit kann es wiedergutmachen. Ich kenne Leute, die noch Schlimmeres durchgemacht haben. Es gibt einen Weg zurück in dein altes Leben.«

»Er hat mich befreit.«

»Wenn da noch ein Funke von der alten Yasmin Zaid in dir ist, dann weißt du, dass das nicht stimmt.«

»Ich wollte immer schon frei sein von meinem Vater«, erwiderte Yasmin. Doch ihr Mund zuckte, und ihre Hände zitterten.

»Du hast nur einen Tyrannen gegen einen anderen eingetauscht«, sagte Mila.

»Erschieß sie nicht«, befahl Edward. »Ich will mit ihr reden. Haben die Sicherheitsleute irgendwelche Probleme gemeldet?«

»Ein paar Pferde sind aus dem Stall ausgebrochen«, antwortete sie. »Sie fangen sie wieder ein.«

Er runzelte die Stirn. »Das gefällt mir nicht.«

Yasmin drückte Mila die Pistole in den Nacken und trieb sie zu einem Wandteppich. Edward zog den Teppich zur Seite, drückte auf einen Knopf, und eine Tür öffnete sich. Im gedämpften Licht erschien eine Treppe, die nach unten führte.

»Churchill hätte das Anwesen als Basis für den Widerstandskampf benutzt, wenn es nötig gewesen wäre«, erklärte Edward. »Jetzt ist es so weit – nur ist es ein anderer Kampf, als er es sich vorstellte.«

Er schob Mila durch die Tür.

Die Sprengladung fühlte sich unter meinen Fingerspitzen weich an, lehmweich, und für einen seltsamen Augenblick erinnerte ich mich daran, wie ich mit meinem Bruder Danny an einem Fluss in Thailand im Schlamm gespielt hatte, als wir klein waren.

Dann hörte ich Schritte hinter mir.

»Ich habe hochexplosiven Sprengstoff hier«, sagte ich. »Du solltest besser nicht schießen.«

Es kam keine Kugel. Er war sich offenbar unsicher. Ich wagte einen Blick über die Schulter zurück und sah den Rotschopf mit einer Waffe in der Hand.

»Leg den Sprengstoff hin«, sagte er mit serbischem Akzent.

»Du bist ja der schlaueste Kerl, den ich je gesehen habe.«

»Was?«

»Steck die Pistole ein. Du machst mich nervös, und ich glaube nicht, dass du das willst. Du kannst mich umbringen – aber ich kann uns beide umbringen.«

»Leg das Zeug nieder und steh auf«, sagte er gereizt. »Hände über den Kopf.«

Die Sprengladung war angebracht, und ich schob mir den Auslöser unter den Ärmel.

»Los!«, schrie der Rothaarige. Er sah mich an, als wäre ich eine Beute, die ihm eine satte Prämie oder eine Beförderung eintragen würde. Normalerweise fand ich Ehrgeiz durchaus lobenswert. Nicht in diesem Fall.

Langsam stand ich auf, drehte mich um und legte die Hände über den Kopf.

»Weg von der Tür.«

Ich kam der Aufforderung nach und machte fünf Schritte.

»Wo ist der Auslöser?«, fragte der Rothaarige. Er war eben ein Schlaukopf.

»In der Tasche.« Ich spürte den Auslöser kühl an meinem Handgelenk. Ich machte noch einen Schritt, sodass der Rotschopf zwischen mir und der Tür stand. Der Typ beging einen Fehler nach dem anderen, aber das war sein Problem, nicht meines.

Er ging bei der Tasche in die Knie. Sprengstoff machte ihn begreiflicherweise nervös.

»Er sieht aus wie ein silberner Zylinder«, sagte ich, was der Wahrheit entsprach. Doch der Typ tat nicht das, was ich mir erhofft hatte; er hob die Tasche auf, anstatt sie zu durchsuchen. »Abmarsch.«

»Nicht schütteln!«, rief ich und sah ihn mit Panik in den Augen an. »Vorsicht! Der Auslöser ist sehr empfindlich, es kann sein, dass er bei der kleinsten Bewegung losgeht.«

Der Rotschopf hielt inne, und ich drehte mich um und tat so, als würde ich über den ausgestreckten Arm des bewusstlosen Afrikaners stolpern. Dabei ließ ich eine Hand sinken, und der Auslöser glitt mir zwischen die Finger.

»Dann holst du ihn selber raus«, sagte er. »Ich rühr das Zeug nicht mehr an.«

»Okay«, antwortete ich, dann bedeckte ich meine Ohren und meinen Kopf, warf mich auf den Boden und drückte den Auslöser.

Die Explosion erschütterte die schwere Tür und riss sie aus der Verankerung. Der Knall fuhr mir bis in die Knochen, doch ich sprang auf und drosch dem Rotschopf die Faust ins Gesicht. Der Mann, der ohnehin schon benommen war von der Explosion, ging zu Boden.

Ich stürmte durch die Staubwolke die Steintreppe hinunter und in den dunklen Tunnel hinein.

87

Ich rief mir den Plan in Erinnerung, den Mila mir gezeigt hatte. Ich wusste, dass der Tunnel gleich nach dem Zugang vom Haus eine scharfe Biegung machte, die zu dem alten Bunkerkomplex aus dem Zweiten Weltkrieg führte; dort musste Zaids geheime Werkstätte liegen, und dort musste auch der Schlüssel zu dieser neuartigen Waffe zu finden sein.

Ich rannte. Schwache Lichter erhellten den Tunnel, die Luft roch feucht und modrig. Von ferne hörte ich Wasser rauschen. Das Geräusch schwoll an und wurde erst wieder leiser, als ich tiefer in die Erde hinabstieg. Der Gang mündete in einen großen Raum, der aus dem Fels gehauen worden war. Graue Betonblöcke bildeten den Boden. Die Luft war kühl. Lichter hingen tief herab. Ein Metalltisch mit Computern und Fotos von Bahjat Zaid mit seiner Familie; ein Bild zeigte Yasmin als kleines Mädchen neben ihrem Vater, die Sonne schien ihr ins Gesicht.

Ich machte die Tür zu und schloss ab, dann setzte ich mich vor den Computer in der Mitte des Tisches. An das System waren Geräte angeschlossen, die aussahen wie externe Festplatten und die einen rätselhaften Schlitz aufwiesen; er war jedenfalls zu klein für eine CD. Die Geräte waren mit dem Militronics-Logo versehen.

Ich bewegte die Maus. Der Monitor erwachte zum Leben. Jemand war gerade erst hier gewesen. Der Bildschirm zeigte etwas, was wie ein überdimensionaler Strichcode aussah – verschlüsselte Daten, die mir absolut nichts sagten.

Ich las den Namen der Datei: DNA 017. War das irgendjemandes DNA-Analyse? Die Software bot die Möglichkeit, die zuletzt verwendeten Dateien zu öffnen.

Unter dem Pfeil wurde eine Liste von Dateien angezeigt: DNA 001 bis DNA 015. Ich klickte die Option »Weiter« unter dem letzten Eintrag an und bekam eine noch längere Liste, die bis DNA 050 reichte. Fünfzig Dateien, fünfzig DNAs.

In den Ecken war jeweils ein Bild eingefügt: DNA 050 war ein etwa zwölfjähriges Mädchen.

Sie analysierten die genetischen Profile von Kindern? Warum?

Ich sah mir die Dateien näher an. Es waren hauptsächlich Kinder, außerdem einige Männer, der Rest waren Frauen, die meisten davon in den Vierzigern und Fünfzigern. Es schienen ganz gewöhnliche Menschen zu sein. Einige der Bilder wirkten wie Passfotos, auf anderen sah man die Leute im Gehen, manche winkten in die Kamera. Ich kannte keinen von ihnen, und es waren auch keine Namen angefügt.

Wer waren diese Leute?

Ich blickte auf die externen Geräte. Vielleicht fand sich hier die Antwort. Ich klickte auf Eject – und eines der Geräte spuckte einen Chip aus. Ich hielt ihn hoch. Er hatte eine schimmernde Oberfläche und das gleiche Wabengitter, das ich auch an der seltsamen Waffe in St. Pancras und an den Überresten der Bombe vom Amsterdamer Hauptbahnhof gesehen hatte. Auf dem Tisch lag eine passende Schutzhülle für den Chip, und ich legte ihn hinein und steckte ihn in meinen Schuh.

Als ich mich wieder setzen wollte, wurde die Tür aufgeschlossen und geöffnet.

Edward und Yasmin kamen herein, ihre Pistolen auf Milas Kopf gerichtet. Edward benutzte die gleiche merkwürdige Waffe wie zuvor am Bahnhof.

»Hände hoch, Sam«, sagte Edward.

Ich hob die Hände in die Höhe.

»Endlich stehen wir uns gegenüber.« Er lächelte. »Wow. Du bist echt ein schwieriger Fall, Mann.«

Ich sagte nichts. Ich musste daran denken, wie er Lucy in dem Auto geschlagen hatte. Wie er weggefahren war, während meine Kollegen verbrannten.

»Ich kann’s dir nicht verübeln, dass du’s versucht hast«, sagte er. »Du bist viel zäher, als ich gedacht hatte. Weißt du, wir haben dich mehr für so einen Powerpoint-Heini gehalten. Aber nein. Ich muss wirklich sagen, du hast mich überrascht.«

Meine Pistole lag auf dem Tisch, keine dreißig Zentimeter entfernt. Auch wenn es mich und Mila das Leben kosten würde – ich durfte sie nicht davonkommen lassen. Sie hatten irgendetwas vor, was sich gegen unschuldige Menschen richtete, gegen Kinder …

»Wenn du dich bewegst oder Widerstand leistest«, sagte Edward, »dann stirbt dein Baby. Ein Anruf genügt.«

Er wusste, wo mein Kind war.

»Bleib, wo du bist«, fügte Edward hinzu. »Yasmin, nimm ihm die Waffen ab.«

Sie gehorchte. Sie brachte ihm die Pistole und das Messer.

»Warum?«, sagte ich. »Warum meine Frau? Warum hast du alle deine Leute in Holland umgebracht?«

»Warum sollte ich dir irgendwas erklären? Es ist mir egal, wenn du ohne einen blassen Schimmer stirbst. Yasmin, durchsuch ihn.«

Sie kam zu mir zurück und tastete mich mit zitternden Händen ab. Sie dachte nicht daran, auch in meinen Schuhen nachzusehen.

»Für wen arbeitest du, Sam?«

Ich nickte in Richtung Mila. Mila schwieg.

»Und für wen arbeitet sie?«

»Das will sie nicht mal mir verraten.«

»Wo ist unsere lästige Lucy?«

»Fort.«

»Tot«, log Mila. »Sie wollte Sam nicht sagen, wo sein Sohn ist.«

»Ich kann dich wenigstens in einem Punkt beruhigen, Sam«, sagte Edward lächelnd. »Dein Sohn … ich habe ihn verkauft.«

Das waren die schlimmsten Worte, die ich je gehört hatte. Noch schlimmer als das »Jetzt siehst du, was mit Männern wie ihm passiert«, als mein Bruder umgebracht wurde. Schlimmer als die Worte »Ich soll dich töten«, die meine Frau zu mir gesagt hatte. Einen Moment lang glaubte ich, meine Beine würden unter mir nachgeben.

»Ich habe ihn an eine Händlerin verkauft. Sie wartet aber noch ab; sie wird ihn umbringen, wenn ihr Ärger macht, du und Lucy.«

Ich habe keine Worte für das, was in mir vorging, das Entsetzen, die Wut. Ich glühte innerlich, als wollte ein Blitz aus mir hervorbrechen.

Ich sagte das Einzige, was ich denken konnte: »Ich bringe dich um.« Ich hätte versuchen sollen, mit ihm zu verhandeln. Ich hätte sagen sollen: Ich tu alles, wenn du nur … wenn du nur meinen Jungen verschonst. Verkauft? Ich hatte das Gefühl, dass mein Magen hochkam, und ich schluckte den säuerlichen Geschmack hinunter.

Edward lachte. »Nein, das wirst du nicht.« Er bedeutete mir mit einer Geste, vom Computer wegzugehen. Dann tat er etwas Seltsames: Er nahm einen Computerchip aus seiner Waffe und schob einen anderen ein, den er aus der Hemdtasche gezogen hatte. Der Chip glich dem, den ich in meinem Schuh hatte. Die Waffe war etwas größer als eine Glock, schwer und schimmernd.

»Willst du testen, wie sie funktioniert?«, fragte Yasmin irritiert.

»Nicht hier«, erwiderte Edward. »Ich geh erst mal mit ihnen zum Brunnenschacht.«

Das klang gar nicht gut. Mila war in Handschellen. Yasmin nahm mich am Arm, drückte mir eine Pistole in den Nacken und führte mich aus dem Labor. Wir gingen – ich und Yasmin voraus, dann Edward und Mila. Der Korridor war eng – nicht genug Platz für einen Angriff. Und wenn ich mich wehrte, würde er meinen Sohn umbringen lassen.

»Dein Vater wollte dich retten«, sagte ich zu Yasmin. »Er hat alles aufgegeben, um dich zu befreien.«

»Mein Vater wollte mich nur bevormunden«, spie sie verächtlich heraus.

»Das tut jetzt jemand anderes – und noch viel schlimmer, als es dein Vater je getan hat«, erwiderte ich.

»Halt die Klappe«, warf Edward ein.

Ich wollte ihn reizen, vielleicht machte er einen Fehler. »Die DNA-Analyse der Kinder und der anderen Leute – worum geht es da?«

»Bis dahin hast du längst keine Sorgen mehr«, entgegnete Edward. »Damit brauchst du dich nicht zu belasten.«

Das war das Ende. Ich sah keinen Ausweg, keine Rettung. Während wir gingen, nahm ich den erdigen Geruch von Brunnenwasser wahr.

»Töte sie einfach«, sagte Yasmin mit zittriger Stimme. Wir wussten, was man ihr angetan hatte, deshalb konnte sie unsere Anwesenheit nicht ertragen. Wir kamen aus ihrem alten Leben, von außerhalb des Käfigs, in dem Edward sie gefangen hielt.

Der Gang wurde breiter und führte zu einer massiven Stahltür. Edward öffnete sie, und wir traten in einen runden Raum mit Steinwänden. Am Ende des Raumes sah ich ein großes Loch im Boden, sein Durchmesser betrug fast zwei Meter. In der Tiefe hörte ich Wasser rauschen. Ich erinnerte mich daran, dass ein Fluss auf dem Gelände des Anwesens entsprang. Das musste der unterirdische Lauf des Flusses sein.

»Bring ihn zum Rand, Yasmin«, sagte Edward. Sie führte mich weiter. Edward hatte eine Pistole auf Milas Hals gerichtet, die andere auf mich.

»Du hast keinen Unsinn gemacht, also wird dein Sohn überleben«, meinte Edward. »Du bist ein guter Vater.«

»Du brauchst meinem Jungen nichts zu tun. Nie.« Ich würde für einen Sohn sterben, den ich nie sehen würde. Okay. Es war, wie es war. Aber ich wünschte mir doch, ich hätte ihn einmal halten und in sein Gesicht schauen können. Vielleicht hätte ich darin bestimmte Merkmale von mir und Lucy entdeckt – ja, auch von Lucy, der ehrlichen Lucy meiner Träume.

Edwards Mund zuckte. »Ich bin sicher, er wird ein gutes Leben haben.«

Es gab keinen Fluchtweg, keine Möglichkeit, mich zu wehren, und in diesem letzten Augenblick beschloss ich, dass die Würde der einzige Ausweg war, der mir noch blieb.

Lass mich gehen, hatte Lucy gesagt, und ich hatte es nicht getan. Ich konnte es nicht. Und jetzt war ich hier. »Es tut mir leid, Mila«, sagte ich. Sie nickte.

Edward hob die merkwürdige schwere Waffe, in die er den Computerchip gesteckt hatte, und richtete sie auf meine Brust. Er stand gut zwei Meter entfernt. Ich fragte mich, ob ich tot sein würde, bevor ich im Wasser landete, oder ob ich ertrinken würde. Ich wollte nicht ertrinken. Ich dachte an meinen Vater, meine Mutter, an das komische Leben, das sie mir und meinem Bruder geboten hatten. Und ich dachte an Daniel. Vor allem an ihn.

Der Lauf seiner Waffe zeigte mitten auf meine Brust.

Er drückte ab.

Ich stand da und blickte wie ein Idiot auf meine Brust hinunter, wo eigentlich ein riesiges Einschussloch klaffen sollte. Mein T-Shirt war völlig unversehrt.

Einen Meter neben mir taumelte Yasmin, und Blut quoll aus ihrer Brust.

Das konnte nicht sein. Die Pistole war genau auf mich gerichtet. Unmöglich. Sie stand gut einen Meter links von mir, und Edward hatte mit ruhiger Hand abgedrückt.

Er lachte. Milas Mund öffnete sich. Ich fing Yasmin am Rand des Brunnens auf und spürte, wie der Pulsschlag des Lebens aus ihr wich, als ich sie in den Armen hielt.

»Was für den einen Wissenschaft ist«, sagte Edward, »das ist für den anderen Zauberei.«

»Was … was?«, stammelte ich. Sie konnte nicht tot sein. Er hatte doch auf mich gezielt.

»Ich brauche sie nicht mehr.« Er hob die Waffe erneut.

»Und während du da unten im Dunkeln stirbst, werde ich dein Baby töten«, zischte er. »Einfach weil ich es kann.«

Er gab zwei Schüsse ab. Ich versuchte mit Yasmin auszuweichen, doch es war zwecklos. Yasmin wurde doppelt getroffen, und ich stürzte in das finstere Loch. Ich landete im dunklen Wasser, Yasmin immer noch in meinen Armen.

88

Ich blieb unter Wasser. Wenn ich jetzt aufgetaucht wäre, hätte er mich erschossen. Die Kälte war ein Schock. Das Wasser schimmerte grau im schwachen Licht über dem Brunnenschacht.

Ich hielt mich an der Steinmauer unter Wasser. Bestimmt wartete er kurz ab, ob ich mich noch rührte. Er sollte glauben, ich sei tot.

Meine Lungen fühlten sich an, als würden sie jeden Moment explodieren. Ich hörte einen fernen Schrei, vielleicht Mila. Oder vielleicht – hoffentlich – Edward. Denn Mila würde nicht schreien, Edward dagegen schon, so wie ich ihn einschätzte. Ein unsinniger, absurder Gedanke, um mich davon abzulenken, dass meine Lunge fast platzte. Aber keine Mila stürzte zu uns herunter. Yasmins Gesicht wandte sich mir zu, zwei Zentimeter vor mir, die Augen halb geöffnet im Wasser. Ich griff an ihren Hals. Kein Puls. Eine kleine hölzerne Taube trieb an ihrer Halskette zwischen unseren Gesichtern.

Die Lichter gingen aus. In der Ferne hörte ich ein schweres Knirschen – die steinerne Tür wurde geschlossen. Völlige Dunkelheit. Meine Lungen brannten von der verbrauchten Luft. Ich tauchte aus dem Wasser auf und versuchte so leise wie möglich zu atmen. Es gelang mir nicht. Mein Keuchen hallte von den Steinwänden wider.

Doch es kam kein Schuss. Edward war fort, und ich steckte in einer schrecklichen, erstickenden Dunkelheit.

Ich tastete nach der Wand des Schachts und erkundete sie mit den Fingern. Es war kein glatter Beton, sondern rauer Stein. Es musste ein sehr alter Brunnenschacht sein; vielleicht gab es eine kleine Chance, an den rauen Wänden hinaufzuklettern.

Ich glaubte nicht, dass ich ernstlich verletzt war. Die Kugeln hatten mir die Haut an den Handgelenken weggerissen, weil ich Yasmin gehalten hatte, als sie getroffen wurde, und meine verletzte Schulter tat höllisch weh.

Beim ersten Versuch kam ich etwa eineinhalb Meter weit, bevor ich abglitt und zurück im Wasser landete. Ich gönnte mir keine Pause und kletterte sofort wieder hinauf.

Ich werde dein Baby töten, einfach weil ich es kann.

Ich schaffte drei Meter. Dachte ich zumindest; diese pechschwarze Finsternis täuschte einen leicht. Dann griff ich ins Leere, tastete verzweifelt herum, fand noch einmal Halt, ehe ich endgültig abrutschte. Ich krachte mit dem Kinn gegen den Stein, und das Blut lief mir warm die Brust herunter.

Das kalte Wasser weckte meine Lebensgeister aufs Neue. Ich begann wieder zu klettern. Und stürzte wieder ab. Ich versuchte es weiter, und jetzt erkannte ich einige der Steine schon daran, wie sie sich anfühlten. Nach einer halben Stunde der Schmerzen und der Anstrengung spürte ich endlich den glatten Rand am Ende des Schachts.

Ich zog mich hinauf und lag ausgepumpt da, meine Rippen brannten wie Feuer, während der Rest meines Körpers vor Kälte zitterte. Ich tastete nach der Wand. Als ich sie gefunden hatte, suchte ich die Steintür.

Sie war verriegelt, und über dem Schloss war eine glatte Metallplatte angebracht. Es ließ sich von dieser Seite nicht öffnen. Ich hatte nichts, um die Tür aufzubrechen, und in der Dunkelheit konnte ich absolut nichts sehen. Yasmin hatte mir die Taschenlampe abgenommen, als sie mich durchsuchte.

Ich bin in meinem eigenen Grab.

Der Gedanke war niederschmetternd. Es würde jemand kommen. Aber wie lange würde es dauern? Wie viele Tage? Vielleicht würde es nie passieren. Wusste denn überhaupt noch irgendwer, dass es diese unterirdische Anlage gab?

Ich werde dein Baby töten. Einfach weil ich es kann. Und die Kinder auf dem Computer – sie mussten auch zu Edwards abartigem Plan gehören.

Ich tastete mich zum Rand des Schachts zurück. Ich hörte Wasser fließen. Der Fluss würde von hier aus irgendwo an die Oberfläche kommen, aber ich konnte nicht wissen, welche Krümmungen und Biegungen er auf dem Weg dahin machte.

Wie viele Minuten kannst du die Luft anhalten? Wie lange?

»Lang genug«, sagte ich in die Dunkelheit. »Lang genug.«

Ich schob die Beine über den Schacht. Nicht oft in meinem Leben hatte mich etwas eine solche Überwindung gekostet. Ich wollte nicht wieder hinunter in die pechschwarze Finsternis. Es hatte so lange gedauert, heraufzuklettern. Ich konnte doch einfach warten. Mich hinsetzen, warten und hoffen, dass mich jemand fand.

Ich dachte an Daniel.

Er braucht mich.

Es war eine eigenartige Sache, gebraucht zu werden. Ich hatte es lange nicht mehr gespürt. Lucy hatte mir das Gefühl gegeben, mich zu brauchen, aber das war eine einzige Lüge gewesen. Meine Eltern hatten mich nicht mehr gebraucht, seit Danny gestorben war. Sie nahmen es mir übel, dass ich überlebt hatte und er nicht. Doch Daniel brauchte mich, auch wenn er es noch nicht einmal wusste.

Mit diesem Gedanken stürzte ich mich hinunter in die Dunkelheit.

89

Ich tauchte ins Wasser ein. Yasmins Leiche war fort. Ich spürte das Ziehen der Strömung unter dem Schacht.

Der Fluss hatte sie verschluckt.

Mit langsamen, tiefen Atemzügen füllte ich meinen Körper mit Sauerstoff. Ich verdrängte meine Angst vor dem Wasser in den hintersten Winkel meines Gehirns.

Dann tauchte ich hinunter. Das kalte Wasser fühlte sich an, als würde der Tod seine Hand nach mir ausstrecken. Ich blieb nahe beim Dach der Höhle, die zum Schacht führte; es war glatter Stein, abgeschliffen von der unermüdlichen Arbeit des Flusses. Die Strömung trug mich vorwärts. Ich schrammte am Fels entlang, und meine Rippen brannten.

Zehn Sekunden in der Tiefe.

Kein Schmerz, keine Angst, nur weiter. Ich versuchte, nicht in Panik zu geraten und stromlinienförmig wie ein Torpedo durchs Wasser zu gleiten. Die Finsternis war so vollkommen, wie ich es noch nie erlebt hatte. Mit kräftigen Beinstößen schwamm ich weiter, die Hände nach vorne gestreckt, um mich vor eventuellen Hindernissen zu schützen. Immer wieder sagte ich mir, ich hätte alle Zeit der Welt.

Fünfzig Sekunden. Schätzte ich zumindest. Meine Lungen begannen zu glühen. Am Rande meines Bewusstseins kam ein erster Anflug von Panik auf.

Da sah ich schwaches Licht zu meiner Linken und schwamm sofort mit aller Kraft darauf zu. Das Licht wurde heller. Ich legte meine ganze Energie in meine Beinstöße und Armzüge, um durch die Strömung zu dem unerwarteten Lichtschein zu gelangen. Ich sah einen Steinkreis, schwach erhellt von dem Licht, das von oben herabfiel. Es sah aus wie der Schacht, aus dem ich kam. Ich unterdrückte den Drang, die verbrauchte Luft aus den Lungen zu lassen. Immer höher stieg ich in dem engen Schacht.

Und tauchte explosionsartig aus dem Wasser auf.

Ich nahm lange keuchende Atemzüge. Da war ein rostig braunes Gitter einen halben Meter über meinem Kopf. Immer noch saugte ich gierig Luft ein. Ich versuchte das Gitter aufzustoßen. Es war mit schweren Eisenschrauben befestigt. Der Weg durch den Schacht in den Tunnelkomplex hinauf war mir versperrt.

Das Rauschen des Wassers musste das Strömungsgeräusch sein, das ich gehört hatte, als ich von den Pferdeställen in den Tunnel hinunterstieg. Ich versuchte noch einmal, das Gitter aus dem Stein zu reißen, doch mir wurde klar, dass ich nur wertvolle Kraft vergeudete.

Ich wollte so gern hierbleiben, wo es heller war und wo ich Luft bekam, doch ich konnte nicht. Mein Kind brauchte mich. Mila brauchte mich. Hatte Edward sie getötet? Ich glaubte es nicht; er wollte bestimmt wissen, für wen sie arbeitete.

Ich musste zurück in die Finsternis.

Ich nahm noch ein paar tiefe Atemzüge und schaute hinauf in den steinernen Schacht, wie ein Baby, das jenseits des Geburtskanals das Licht einer fernen Welt aufleuchten sah. Ich pumpte meinen Körper mit Luft voll und tauchte wieder hinab.

Der kalte Strom trug mich mit sich fort. Ich spürte, dass die Decke über mir sich nach unten neigte. Es ging abwärts, noch weiter weg von der Welt über mir und der kostbaren Luft. Nur keine Panik. Egal, was du tust – keine Panik.

Ich bekämpfte den Drang, zum Schacht zurückzukehren. Dann spürte ich den Stein nicht mehr nur über mir, sondern auch unter mir. Der Tunnel hatte sich zu einem Grab verengt. Ich versuchte umzukehren und geriet in Panik, die Luftblasen explodierten aus mir heraus, doch das Wasser trieb mich vorwärts zwischen die steinernen Kiefer.

Hilflos schrammte ich an dem schwarzen Stein entlang. Ich sah meine Mutter, meinen Vater. Meinen Bruder, der in die Kamera blickte und stumm um sein Leben flehte. Ich würde bei Danny sein. Bei meinem Kind. Bei Lucy. Ich wollte nicht, dass mein letzter Gedanke Lucy war, und dachte wieder an meinen Bruder, daran, wie er mit seiner starken Hand die meine hielt.

Dann drückte mich kein Stein mehr. Über mir war Licht, aber tausend Meilen entfernt. Mit verzweifelten Beinstößen versuchte ich nach oben zu kommen. Meine Muskeln holten das Letzte aus sich heraus. Dann stieß mein Kopf aus dem Wasser hervor. Ich keuchte und rang nach Luft, und schließlich kotzte ich ins Wasser. Ich war im Fluss, unter der strahlenden Sonne, lebendig.

Über mir hörte ich ein Brummen. Ein Flugzeug. Ich erinnerte mich an den Privatflugplatz, den ich auf der Karte gesehen hatte. Wie ich so in dem kalten grauen Wasser des Flusses lag, blickte ich hinauf und sah Zaids Learjet.

Edward war weg.

90

Ich lag am Ufer, bis ich wieder genug Kraft hatte, um aufzustehen. Als Erstes ging ich zu den Ställen. Die Sicherheitsleute waren weg, entweder im Krankenhaus, so nahm ich an, oder im Haus. Ich stieg noch einmal in die Tunnelanlage hinunter.

Doch Edward war kein Risiko eingegangen: Die Festplatten waren alle weg, auch die eigenartigen Laufwerke für die Chips, und die Chips fehlten ebenfalls.

Ich sah in meinem Schuh nach. Der Chip, den ich mitgenommen hatte, war noch da.

Edward hatte einen Chip in die Waffe gesteckt, bevor er Yasmin erschoss. Also mussten die Chips irgendwie zusammen mit den Waffen funktionieren. Die bizarre Pistole, die Yasmin getroffen hatte, obwohl sie auf mich gerichtet war. Die Waffe mit dem gleichen eigenartigen Gitterstück wie die Bombe, die den Geldzaren getötet hatte.

Ich stieg in den Lieferwagen und fuhr zu dem leeren Flugzeughangar. Keine Spur von Mila.

Er hatte Mila mitgenommen, weil er wissen wollte, wer hinter ihm her war.

Dann fuhr ich zum Fluss hinunter, vorbei an der Stelle, wo ich herausgekommen war, bis ich nach einem knappen Kilometer Yasmins Leiche fand. Ich watete ins Wasser, zog sie aus dem Schilf und trug sie zum Pick-up. Ich war nicht gerade scharf darauf, ohne Führerschein in einem gestohlenen Wagen mit einer Leiche auf der Ladefläche nach London zu fahren. Aber ich konnte sie nicht einfach hier liegen lassen.

Die Waffe, die Yasmin getötet hatte, war etwas völlig Neuartiges. Ich wollte die Kugeln sehen.

91

In der Adrenaline-Bar dröhnte laute Gitarrenmusik zu einer Stimme, von der man nicht hätte sagen können, ob sie männlich oder weiblich war. Die meisten Gäste waren draußen im Hof und hörten der fetzigen Band zu. Ich stellte den Pick-up auf dem Privatparkplatz hinter der Bar ab und ging zum Hintereingang, trug Yasmins Leiche über der Schulter. Mit dem Code, den mir Mila gegeben hatte, öffnete ich die Tür. Niemand sah mich. Lucy war immer noch in dem fensterlosen Raum eingeschlossen. Ich ließ sie dort; hätte ich sie jetzt angesehen, dann hätte ich sie vielleicht umgebracht. Ich musste mich auf meine Aufgabe konzentrieren. Ich schloss die Tür hinter mir ab, spürte aber immer noch das Wummern der Musik, obwohl das Zimmer mit Schallschutz ausgestattet war.

In einem Schrank fand ich eine komplette Erste-Hilfe-Ausrüstung, so wie in Amsterdam. Ich nahm mir ein Skalpell und breitete eine Plastikfolie auf dem Boden aus, dann schnitt ich vorsichtig in Yasmins Wunden. Zum einen betrachtete ich Yasmin als die wohlbehütete Tochter, zum anderen aber auch als den Menschen ohne eigenen Willen und Persönlichkeit, zu dem sie geworden war.

Ich fand eine der Kugeln und zog sie vorsichtig heraus. Ich wischte sie sauber und legte sie auf den Tisch.

Die Kugel war ungewöhnlich lang und schmal. Beim Eintritt in den Körper war sie ein wenig verformt worden, doch das Gitter an der Spitze, das ich auch an der Waffe gesehen hatte, war deutlich zu erkennen. Ich sägte das Projektil auf; im Inneren befand sich ein komplexes Gefüge einer Technologie im Miniaturformat.

Ich fotografierte das zerlegte Geschoss und lud die Bilder auf den Computer auf dem Schreibtisch.

Dann nahm ich eines der Telefone vom Regal, vergewisserte mich, dass die Rufnummer nicht weitergeleitet wurde, und wählte einen Anschluss in New York City.

Es klingelte dreimal. »Howell.«

»Sam Capra hier.«

»Sam.«

»Ich habe meine Frau.«

»Sie haben was?«

»Ich habe meine Frau gefasst.«

Langes schockiertes Schweigen.

»Sie hatten recht, Howell. Sie hat mich hintergangen – mich und die Company. Ich habe den Beweis.«

»Moment, langsam.«

»Haben Sie die Zigarettenladung gefunden?«

»Nein. Die Zollbehörde in Rotterdam hat sie nicht weiterverfolgt.«

»Hören Sie. Lucy ist Teil dieser Novem-Soles-Gruppe, und diese Leute haben den Prototyp irgendeiner neuen Hightech-Waffe gestohlen. Ich möchte Ihnen Fotos von einer Kugel schicken. Lassen Sie sie analysieren.«

»Sam, Sie müssen herkommen. Sie müssen uns zeigen, was Sie gefunden haben.«

»Nein. Ich schicke Ihnen die Fotos. Ich glaube, dass sie es mit diesen Waffen auf Kinder abgesehen haben.«

»Kinder?«

»Ich habe eine Liste von fünfzig Leuten gefunden, die möglicherweise Ziele sind. Hauptsächlich Kinder, ein paar Männer und Frauen. Geben Sie mir eine E-Mail-Adresse, an die ich Ihnen die Fotos schicken kann.«

»Bringen Sie das Beweismaterial her. Sofort, Sam.« Und mit leiserer Stimme fügte Howell hinzu: »Wir können alles, was war, vergeben und vergessen, wenn Sie wirklich Lucy haben.«

Aber wenn ich ihm alles sagte, würde ich auch Mila preisgeben müssen – und dazu war ich nicht bereit.

»Ich brauche eine E-Mail-Adresse. Wir machen es nur so, nicht anders.«

Widerwillig nannte er mir eine Adresse. Ich legte auf, dann setzte ich mich an den Computer und ging mithilfe eines Anonymisierprogramms nacheinander zu verschiedenen Servern, bis ich auf einer Webseite für Promi-Klatsch landete, hinter der sich die Company verbarg. Ich benutzte einen Account, den ich als Peter Samson dort hatte, um die Fotos abzuschicken. In ein paar Stunden würde ich Howell wieder anrufen.

Ich zog trockene Kleider an, die ich in einem Schrank fand, dann schloss ich den schalldichten Raum auf. Lucy saß an die Wand gekettet am Boden.

Ich betrachtete sie, als wäre sie eine völlig Fremde.

92

Lucy drückte sich an die Wand. »Du siehst scheiße aus.«

»Edward hat da so eine irre Waffe. Man zielt damit auf jemanden, aber getroffen wird ein anderer. Was ist das für ein Ding?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, wovon du redest.«

»Sie funktioniert mit einem Computerchip.«

»Ich weiß es nicht, Sam.«

»Er hat eine Liste von Kindern, die wahrscheinlich Ziele sind. Kinder, Lucy.«

»Ich weiß wirklich nichts davon.«

»Er hat gesagt, dass er unseren Sohn töten wird. Einfach nur, weil er’s kann.«

Ihre Lippen setzten schon zum nächsten Ich weiß nichts davon an, doch dann überlegte sie es sich anders und blieb stumm.

»Er hat behauptet, dass er unseren Sohn verkauft hat, Lucy. Ist das wahr?«

Sie versuchte aufzustehen. »Du musst mir zuhören, Sam, bitte …«

»Hast du ihm geholfen, unser Kind zu verkaufen?«, schrie ich ihr ins Gesicht.

Sie schüttelte den Kopf. Dann nickte sie. Und schüttelte wieder den Kopf.

Es war mir in meinem Leben nur sehr selten passiert, dass ich einen Menschen töten wollte. Die Männer, die meinen Bruder umgebracht hatten, wollte ich töten. Und Piet, weil er diese Frauen vergewaltigt hatte und sie mit einem höhnischen Lächeln in die Sklaverei verkaufen wollte. Auch Edward. Aber jetzt hätte ich Lucy umbringen können. Ich spürte, wie meine Hände sich um ihren Hals schlossen, und sie wehrte sich nicht, sie sah mir nur in die Augen.

Meine Finger packten fester zu. Dann stieß ich sie zur Seite.

Sie schloss die Augen: »Edward hat mir Daniel weggenommen, damit ich bei seinem Plan mitmache.«

»Wo ist mein Sohn?«

»Ich weiß es nicht. Sie haben ihn mir gleich nach der Geburt weggenommen … Ich habe ihn nur ein Mal im Arm gehalten. Nur das eine Mal, ich habe ihn geküsst und ihm seinen Namen gegeben … aber ich konnte es nicht verhindern. Es war eine schwere Geburt, Sam. Ich hatte nicht die Kraft, um mich zu wehren.«

Ich kniete mich zu ihr. »Und?«

»Und er hat gesagt, er würde Daniel zu einem Händler bringen, der ihn jederzeit an ein Ehepaar in den Staaten verkaufen könnte. Und ich würde Daniel nie wiedersehen, wenn ich ihm nicht gehorche.«

Sie wandte sich von mir ab. Ich drehte ihr Gesicht zu mir zurück und zwang sie, mich anzuschauen.

»Ich glaube dir keine Sekunde, dass du ein unschuldiges Opfer bist, Lucy. Vielleicht hast du noch so etwas wie ein schlechtes Gewissen. Immerhin hast du mich am Leben gelassen. Aber du hast zu diesen Leuten gehört …«

»Weil sie Daniel hatten! Edward hat ein Gespür für die Schwachstellen von anderen und weiß, wie man sie ausnutzt.«

»Du hast die Bombe im Londoner Büro gelegt«, erwiderte ich. »Du hast Geld über ein Konto verschoben, von dem die Company dachte, dass es geschlossen war. Du warst nicht das unschuldige Opfer einer Entführung. Damals hatten diese Leute nichts gegen dich in der Hand.«

»Ich wusste nicht, dass es eine Bombe war. Die ganze Sache ist mir einfach über den Kopf gewachsen. Mir hat man gesagt, es sei nur eine Festplatte, die die Festplatten der Company kopiert. Edward wollte die Dateien aus dem Büro haben. Alle.«

»Zum Beispiel auch die Dateien über meine Ermittlungen.«

Sie nickte. »Ich wusste wirklich nicht, dass es eine Bombe war, bis Edward es mir gesagt hat. Ich war mit ihm im Auto. Ich wusste, dass du da oben bist. Er stieg aus, weil der Fernzünder nicht funktionierte und er näher an das Haus rangehen musste. Die Bombe war so eingestellt, dass sie zwanzig Sekunden nach dem Auslösen explodieren würde. Er schaffte es schließlich, und als er ins Auto zurückkam, merkte er, dass ich dich angerufen hatte. Dann flog alles in die Luft. Ich habe dich gerettet, Sam.«

»Und hast alle anderen sterben lassen.«

»Ich musste mich entscheiden, so wie du es tust«, sagte sie.

Ich atmete tief durch, um mich zu beruhigen. »Wenn du mir helfen willst, dann sagst du mir jetzt alles, was ich wissen muss. Diese Waffe. Sie funktioniert mit einem Chip. Der Chip, den ich mitgenommen habe, war an einen Computer angeschlossen, auf dem DNA-Profile waren. Wenn man den Chip in die Waffe steckt, dann wird irgendwie mithilfe von Nanotechnologie die DNA eines bestimmten Menschen auf die Kugel übertragen.«

Langsam nickte sie.

Ich setzte mich ihr gegenüber auf den Boden. »Ich glaube, dass es in dieser Art funktioniert.«

Sie zog die Knie ans Kinn und schwieg.

»Edward ist Brite, aber er arbeitet in Osteuropa. Für einen dieser internationalen Verbrecherringe, die unser Büro im Auge hatte. Er findet heraus, dass diese DNA-gesteuerten Waffen in Ungarn entwickelt werden, vielleicht von dem Wissenschaftler, der mir hätte helfen können, den Geldzaren zu schnappen. Er entführt Yasmin, um ein Druckmittel gegen ihren Vater in der Hand zu haben. Das Lösegeld waren diese Waffen. Aber Zaid liefert nur die Waffen, nicht die Chips, die man dafür braucht.«

Lucy sah zu mir auf. »Ja, er hat Edward beschissen.«

»Und Edward wird klar, wie wertvoll diese Dinger sind – darum will er sie für sich haben. Ich glaube, dass der Geldzar die ganze Operation finanziert hat. Edward wollte ihn ausschalten, also ließ er ihn von Yasmin töten, damit es so aussah, als hätte sie sich freiwillig ihren Entführern angeschlossen, und um ihren Vater noch stärker unter Druck zu setzen. Niemand in der Amsterdamer Bande kannte den Geldzaren. Nur Edward. Edwards Leute halfen ihm, ihn auszuschalten, aber sie wussten nicht, warum er es tat; sie hielten es nur für eine Demonstration, mit der er möglichen Abnehmern zeigen konnte, wie die Waffe funktioniert. Und als er die Leute nicht mehr brauchte, hat er sie alle beseitigt.«

Ich hob Lucys Kinn mit der Fingerspitze. »Novem Soles. Neun Sonnen. Wer sind diese Leute? Oder steckt nur Edward dahinter?«

»Das sind die Leute, die mich gezwungen haben, für sie zu arbeiten.«

»Da hattest du noch kein Baby, mit dem sie dich erpressen konnten.«

»Nein. Aber ich hatte dich.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Du hast das alles nicht getan, um mich zu schützen.«

»Du darfst nicht vergessen, dass ich dich noch rechtzeitig aus dem Haus geholt habe. Egal, was ich getan habe, Sam – das ist eine Tatsache. Da wäre vielleicht ein kleines Danke nicht ganz verkehrt.«

Ich ballte die Hand zur Faust und legte sie in den Schoß.

»Die Bombe in Amsterdam. Die Polizei konnte sich nicht erklären, wie sie gezündet wurde. Aber auch sie hatte so eine Art Scan-Gitter. Die Bombe geht hoch, sobald die Person mit der richtigen DNA in die Nähe kommt.«

Sie nickte.

»Unser Büro wurde nicht wegen dieses Geldzaren gesprengt. Die größere Bedrohung war einer der Typen, durch die wir auf den Geldzaren aufmerksam wurden: der Wissenschaftler, der sich mit Nanotechnologie beschäftigte. Der Grund für den Bombenanschlag war, dass wir diese Verbindung zu einem Forscher in der Nanotechnologie untersucht haben. Den Wissenschaftler in Budapest konnte Edward nicht für seine Zwecke benutzen, weil er ihn zum Schweigen bringen musste – also entführte er Yasmin, damit sie ihm zu der neuen Technologie verhalf. Hat dieser Wissenschaftler mit Yasmin zusammengearbeitet?«

Lucy nickte.

»Diese Pistolen, die Kugeln, die Bomben – das funktioniert alles mit Nanotechnologie, nicht wahr? So wird die Verbindung der Waffe mit der DNA eines bestimmten Menschen hergestellt.«

»Ja.«

»Der Geldzar gibt Edward das Geld, damit er das Londoner Büro in die Luft jagt und meine Ermittlungen auslöscht. Und Edward benutzt das Geld, um die Gruppe in Amsterdam zu bilden. Er bezahlt Piet und Nic dafür, dass sie eine Schmuggeloperation für ihn organisieren, mit der er die Waffen in die Staaten bringen will.«

»Ja. Eine Kugel, in die die DNA eines bestimmten Menschen einprogrammiert ist, kann ihr Ziel nicht verfehlen. Ein Schütze feuert einfach mitten in die Menge, weil er weiß, dass seine Kugel den trifft, den sie treffen soll.«

»Also – wer sind diese fünfzig Leute, auf die sie es abgesehen haben? Wer sind diese Kinder?«

»Keine Ahnung, ehrlich. Ich weiß nicht, was er vorhat. Edward wollte mich töten, hast du das vergessen? Ich kann dir helfen, Sam – ich kann dir helfen.«

Schon wieder ein Pakt mit dem Teufel, dachte ich.

93

Das Mondlicht brach durch die Wolken über Brooklyn wie ein Lächeln in der Nacht.

Die Zeit war knapp. Der Einbrecher musste davon ausgehen, dass er in der leeren Wohnung von versteckten Kameras beobachtet wurde. Ihm blieben vielleicht nur wenige Minuten, um sich das zu holen, was er brauchte.

Er eilte sofort ins Badezimmer. Ein Kamm, eine Bürste und eine Zahnbürste lagen auf dem Regal unter dem Spiegel. Der Einbrecher hielt die Haarbürste hoch und begutachtete sie. Sam Capra hatte dichtes dunkelblondes Haar. Zwischen den steifen Borsten hatten sich genügend Haare verfangen.

Der Einbrecher hoffte, dass an einigen Haaren noch die Haarwurzel haftete. Die Bürste wanderte in einen Plastikbeutel, ebenso wie der Kamm und die Zahnbürste. Er strich mit den behandschuhten Fingern über den Beutel; der Job war erledigt.

Rasch die Treppe hinunter und zurück in die mondhelle Nacht. Der Einbrecher zog die dunkle Kapuze über den Kopf und verschwand in der Dunkelheit. Was da so unscheinbar in seinem Plastikbeutel raschelte, war alles, was er benötigte, um das Kapitel Sam Capra ein für alle Mal abzuschließen.

94

Drei Stunden später rief ich Howell wieder an.

»Was haben Sie herausgefunden?«, fragte ich ihn.

Seine Stimme klang grimmig. »Die Fotos zeigen Prototypen von Waffen, wie sie gerade bei der Company entwickelt werden.«

Bei der Company? Oh, mein Gott. »Die Bahjat Zaid für Sie entwickelt?«

Gott oder die Natur oder ein biologischer Zufall hat uns diese erstaunlichen Gehirne geschenkt – und das machen wir dann damit. Wir denken uns noch bessere Methoden aus, uns gegenseitig umzubringen. Damit das Töten so einfach wird wie das Atmen.

Mit diesen Waffen ließ sich der Lauf der Geschichte verändern. Es war ab jetzt ein Kinderspiel, den Direktor eines Unternehmens zu töten, einen Präsidenten, einen Papst, einen guten Menschen genauso wie einen Schurken, und das mit der hundertprozentigen Sicherheit, dass die Kugel ihr Ziel finden würde.

»Sam«, sagte Howell, »wissen Sie, worum es dabei geht? Was will der Kerl erreichen, der diese Waffen besitzt? Wieso macht er das?«

»Es geht ihm bestimmt um Profit – wahrscheinlich verkauft er die Waffe an jemanden, der sie einsetzen will. Er besitzt die DNA von fünfzig Leuten. Einer meiner Kontakte, Piet, hat gesagt, dass es fünfzig Pakete sind, die Edward schmuggelt. Fünfzig. Das hat etwas zu bedeuten – aber die fünfzig Leute sind keine Berühmtheiten.«

»Würden Sie sie wiedererkennen, wenn Sie sie sehen?«

»Vielleicht. Ich weiß es nicht.« Mein Kopf pochte schmerzhaft.

Die Waffen waren ein Ticket zurück in mein altes Leben. Wenn mir die Company meine Sünden vergab, dann hatte ich eine Chance, meinen Sohn zu retten und mit ihm zu leben, ohne mich vor Howells Leuten verstecken zu müssen.

»New York«, sagte ich. »Er bringt die Waffen nach New York.« Das hatte mir Piet gesagt.

»Warum? Zu wem?«

»Ich weiß es nicht.«

Schweigen. Und dann: »Hören Sie. Wenn Sie mich wieder austricksen wollen, werden Sie’s bitter bereuen.«

»Ich habe andere Sorgen, als Ihnen eins auszuwischen, Howell. Sie machen auch nur einen undankbaren Job. Es tut mir leid, dass Sie wegen mir Probleme haben. Wirklich.«

»Sam …«

»Wenn ich mehr weiß, rufe ich Sie wieder an.«

»Sie sind immer noch ein Agent der Company.«

»Das bin ich nicht.«

»Doch – und ich befehle Ihnen, zurückzukommen.«

Ich legte auf, dann ging ich hinunter, um Kenneth, den Manager der Adrenaline-Bar, zu holen. Als wir zusammen das Büro betraten, atmete er beim Anblick von Yasmins Leiche scharf ein.

»Ich habe sie nicht getötet«, sagte ich.

»Okay«, sagte Kenneth.

Ich schilderte ihm, was passiert war, ohne ihm Genaueres über die Waffe zu verraten. Das behielt ich besser für mich. Als ich ihm erzählte, dass Mila dem Feind in die Hände gefallen war, fragte er: »Was kann ich tun?«

»Kenneth, wer ist der Chef von alldem hier? Für wen arbeiten Sie?«

»Ich arbeite für Mila.«

»Und für wen arbeitet Mila? Diese Technologie, diese unerschöpflichen Mittel – dahinter stecken bestimmt Leute mit beträchtlichem Einfluss.«

»Mila hätte es Ihnen sagen sollen«, erwiderte Kenneth.

»Mila ist vielleicht tot.«

Er setzte sich. »Sie arbeitet für die Tafelrunde.«

»Die Tafelrunde? So wie die von König Artus?«

»Mila hat öfter gemeint, dass sie auf ferne Zeiten zurückgeht, aber es ist einfach nur ein Name. Er bezeichnet eine Gruppe von mächtigen und reichen Leuten, die seit vielen Jahren zusammenarbeiten – mehr weiß ich auch nicht. Was ich weiß, ist, dass es eine Nummer gibt, die ich anrufen kann, um bestimmte Dinge für Mila zu arrangieren oder für Leute, die für sie arbeiten.«

»Okay, ich stehe also in König Artus’ Diensten.« Fast hätte ich lachen müssen. Nach dem ganzen Wahnsinn, den ich heute schon erlebt hatte, fühlte ich mich etwas überdreht.

»Nein, Sir«, beeilte sich Kenneth klarzustellen, als befürchte er, ich könnte es ernst gemeint haben.

»Und dieser Tafelrunde gehören auch die Bars? Adrenaline, der Rode Prins in Amsterdam?«

Er nickte. »Über eine Tarnfirma.«

»Warum arbeiten Sie für sie? Wie sind Sie dazu gekommen?«

Er musterte mich einen Moment lang, dann sagte er in sehr förmlichem Ton: »Vor zehn Jahren wurde ich beschuldigt, eine ehemalige Freundin ermordet zu haben. Ich war unschuldig, aber ich wurde verurteilt und musste ins Gefängnis. Milas Vorgesetzte halfen mir, meine Unschuld zu beweisen, und sie fanden den wahren Mörder. Ich verdanke ihnen viel. Und ich habe seitdem ein Interesse an Recht und Gerechtigkeit, das ich früher nicht hatte.«

»Hat Mila eine ähnliche Vergangenheit? Wurde sie zu Unrecht beschuldigt und von der Tafelrunde gerettet?« So wie ich selbst auch.

»Das kann ich nicht sagen, weil ich es nicht weiß. Ist das jetzt wichtig? Wir müssen Mila helfen.«

»Okay. Ich brauche einen Flug in die Vereinigten Staaten. Für mich und eine Gefangene, die nebenan ist. Ich kann sie nicht gut in Handschellen in ein Linienflugzeug setzen. Arrangieren Sie das für mich?«

»Ja. Ich besorge Ihnen einen Privatjet.« Kenneth ging ans Telefon. Als er den Hörer in der Hand hielt, zögerte er. »Glauben Sie, dass Mila tot ist?«

»Ich hoffe nicht. Ich hoffe, ich finde sie rechtzeitig. Die Leute, die sie in ihrer Gewalt haben, wollen bestimmt alles über diese Tafelrunde herausfinden.«

»Sie werden sie nicht brechen«, sagte er voller Überzeugung.

Mila war Edwards Trumpf. Er wusste, dass er und seine Vorgesetzten einen mächtigen Feind hatten, für den Mila und ich arbeiteten. Nur deshalb hatte er sie am Leben gelassen. Edward tat immer das, wovon er sich den größten Nutzen versprach.

Ich sah auf Lucy hinunter. »Wir werden jetzt eine Flugreise machen, du und ich. Wenn du abzuhauen versuchst oder eine Szene machst, dann erschieße ich dich. Hast du mich verstanden, Schätzchen?«

»Ja, Äffchen.« Lucy hielt ihre Handgelenke hoch. »Ich hab dich verstanden.«

95

Die Kabine war schlicht, aber praktisch eingerichtet. Wir waren unter uns – ich, Lucy, der Pilot und der Kopilot. Sie stellten mir keine Fragen über unseren Gast in Handschellen.

»Man hat ihnen gesagt, dass sie eine Gefangene der CIA ist«, erläuterte Kenneth. »Ich habe mir gedacht, Sie finden die Ironie vielleicht ganz nett.«

»Danke.«

Lucy aß das Sandwich, das ich ihr gab, und trank aus einer Wasserflasche.

Das Flugzeug startete und glitt über die dunkle Weite des Atlantiks hinweg.

»Ich habe eine Frage an dich. Wie genau kommt die DNA in den Chip?«

»Ich könnte dich mit der exakten wissenschaftlichen Erklärung langweilen, aber im Wesentlichen wird der Chip mit einem Haar oder einer Blutprobe versehen, und der Chip speichert dann die DNA der Zielperson auf der Kugel. Damit ist die Kugel so etwas wie eine Lenkwaffe.«

»Aber er hat auch auf dich geschossen und nicht getroffen.«

»Weil er meine DNA nicht auf dem Chip hatte. Ohne die DNA funktioniert die Pistole als ganz normale Waffe.«

»Besitzt er einen Chip mit deiner DNA?«

Sie wollte schon antworten, blieb dann aber stumm.

»Er könnte sie haben, ohne dass du’s weißt.«

»Wenn er schlau ist, hat er sie. Edward ist verdammt wachsam – er rechnet immer damit, dass jemand abtrünnig wird.«

»Ich habe lange darüber nachgedacht, warum du zur Verräterin geworden bist, wie es passieren konnte, dass dich ein Psychopath wie Edward dazu verleitet, dein Leben mit mir aufzugeben.«

»Na ja, als du gegen diese kriminellen Netzwerke ermittelt hast, da habe ich gesehen, mit was für Zahlen du es zu tun hattest. Es ist unglaublich, wie viel Geld diese Verbrecherringe umsetzen. Milliarden und Abermilliarden. Der Handel mit illegalen Waren macht heute schon zwanzig Prozent der Weltwirtschaft aus. Man braucht nur die richtige Mischung von Leuten, damit es funktioniert. Schmuggler, Killer, Hacker. Das richtige Netzwerk. Und dann …« Sie sah mich kühl an. »Ich bin eine Geschäftsfrau. Sie haben mir Geld angeboten. Ich wusste, dass ich das Geld über Konten der Company weißwaschen konnte. Jedenfalls hab ich gedacht, es würde keiner merken. Und wenn ich ihnen die Dateien gab, würde ich damit niemandem wehtun.«

»Erzähl mir mehr über Novem Soles.«

»Ich habe einen Kontaktmann. Er hat mir das Geld gegeben, aber ich habe ihn nie gesehen.« Sie aß ihr Sandwich fertig. »Ich weiß nicht einmal, wie sie zu ihrem Namen gekommen sind. Ich habe eine alte Legende über neun Sonnen im Internet gefunden. Aus China. Da heißt es, dass es einmal zehn Sonnen gab, die alle zugleich am Himmel standen und die Erde verbrannten, sodass nichts mehr wuchs.« Ihre Stimme wurde sehr leise. »Um die Menschen vor dem Verhungern zu retten, schoss der Bogenschütze Hou Yi neun der zehn unheilbringenden Sonnen vom Himmel und befahl der letzten, jeden Tag pünktlich auf- und unterzugehen.« Ein schwaches Lächeln huschte über ihre Lippen. »Er wollte wohl verhindern, dass die anderen neun Sonnen je wieder Schaden anrichten können. Ich weiß nicht, ob die Geschichte direkt etwas mit Novem Soles zu tun hat und warum sie sich einen lateinischen Namen geben, wenn sie sich wirklich auf diese chinesische Legende beziehen. Aber sie sehen sich selbst jedenfalls als neun Leute, die keinen Stein auf dem anderen lassen und die Welt nach ihren Vorstellungen verändern.«

»Ist Edward einer von ihnen? Oder ist er nur ein Handlanger?«

»Ich weiß es nicht.«

»Diese fünfzig Leute. Warum hat man sie ausgewählt?«

»Ich hab doch gesagt, ich weiß es nicht.«

»Du lügst.«

»Nein, tue ich nicht.« Lucy zog die Knie ans Kinn und sah mich an. »Als du mich gefragt hast, ob ich dich heirate, hätte ich fast Nein gesagt. Nicht weil ich dich nicht heiraten wollte. Das wollte ich schon. Aber ich hatte das Gefühl, dass das nicht genug für mich ist. Ich wollte mehr vom Leben. Ich wollte Geld. Anerkennung. Ich wollte zehn Jahre hart arbeiten und dann genug haben, um davon leben zu können. Ich hatte nicht vor, mich abzurackern, um in dieser männerdominierten Bürokratie nach oben zu kommen, und mein Leben zu riskieren für irgendwelche Ideale.« Sie streckte die Beine aus, und für einen Moment war es wieder wie früher in London, wenn wir zu Hause bei einem Bier saßen und über unsere Zukunft sprachen. »Ich wusste, du hattest diesen Wunsch nicht. Und eine Weile glaubte ich auch, ohne viel Geld leben zu können. Aber ich konnte es nicht.«

Ich sagte nichts. Sie schwieg fast vierzig Minuten lang, und ich dachte, sie wäre eingeschlafen. »Ich glaube«, sagte sie plötzlich, »ich werde dir ein bisschen was über die Leute erzählen, für die ich arbeite.«

»Warum jetzt auf einmal?«

»Weil du anscheinend denkst, dass dich die Company mit offenen Armen aufnehmen wird. Glaubst du das wirklich? Vielleicht begnadigen sie dich. Vielleicht. Aber sie lassen dich ganz sicher nie wieder für sich arbeiten. Sie werden dir nicht mehr trauen, weil sie glauben, dass du ihre Anweisungen nicht befolgen wirst. Und die Anweisungen zu befolgen, das ist für sie das Wichtigste.«

»Erzählst du mir das etwa, weil du mir einen Job anbieten willst?«

Sie streckte ein Bein aus. »Sieh’s einfach als eine Rettungsleine. Ich glaube nämlich, dass die Company uns beide einfach töten wird, wenn das Ganze vorbei ist.«

»Nein.«

»Oh, nicht offiziell. Aber es gibt gewisse Gruppen, die für die Company die Drecksarbeit erledigen.«

Ich sah sie streng an. Wie konnte ich mich so lange getäuscht haben? »Ich war dir nicht genug. Unsere Ehe war dir nicht genug«, sagte ich.

»Dich zu heiraten … das war für mich schon das Richtige. Ich hab dich geliebt. Und ich war eben sehr optimistisch, als ich es tat.«

»Ich glaube nicht, dass du mich geliebt hast.«

Sie zog einen Ärmel hoch, und ich sah drei hässliche Brandwunden auf ihrem Arm. »Das war der Preis dafür, dass ich dich angerufen und aus dem Büro geholt habe. Für Edward war es Verrat, als ich dich am Leben gelassen habe. Er wollte kein Risiko eingehen, dass du vielleicht doch irgendwie deine Unschuld beweisen könntest.«

»Aber die Company verdächtigte mich, und das hast du in Kauf genommen.«

»Du hast überlebt. Und ich hab daran geglaubt, dass sie dich irgendwann freilassen werden. Zumindest gab es die Chance. Besser im Gefängnis als tot.«

»Warum war ich nicht genug? War ich kein guter Ehemann?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass dich meine Meinung noch interessiert.«

Ich wollte etwas sagen, doch sie hob abwehrend die Hand. »Nein, dir liegt nichts mehr an mir. Dir geht’s nur um das Baby.« Sie lächelte, doch das Lächeln verschwand schnell wieder. »Meine Trumpfkarte.«

»Sprich nicht so über Daniel.«

»Ich weiß schon – er ist ein Mensch. Und er ist neun Monate in mir gewachsen.« Sie wischte sich mit der Hand über den Mund. »Als wir erfuhren, dass ich schwanger bin … kannst du dich noch erinnern?« Schon diese Frage war ein Zeichen ihrer psychischen Störung, dachte ich.

»Ich kann mich erinnern.« Es war nach dem Abendessen gewesen; sie hatte den Test gemacht, ohne es mir zu erzählen. Als sie mir den Test zeigte und ich sah, dass er positiv war, ließ ich einen Freudenschrei los, und sie hatte ein staunendes Lächeln im Gesicht.

»In dem Moment hab ich gedacht, das war’s jetzt. Ich werde nicht mehr für Novem Soles arbeiten. Ich werde es lassen. Ich werde meine Spuren verwischen und damit aufhören, und niemand wird je erfahren, dass ich ein paar Informationen verkauft habe. Ich werde das Baby bekommen und Sam lieben, und das wird mein wahres Leben sein.« Sie rieb sich die Lippe und senkte den Blick zu Boden. »Aber sie lassen einen nicht gehen. Man kann nicht einfach seine Kündigung einreichen. Sie sagten, sie würden dich töten.«

Ich schloss die Augen und spürte einen Winkel meines Herzens absterben. Ich konnte einfach nicht wissen, ob irgendetwas, das Lucy sagte, die Wahrheit war. Sie hatte mich in London gerettet; aber warum, das würde ich nie erfahren. Vielleicht wusste sie es selbst nicht genau. Liebe? Schuldgefühle? Oder ein egoistischerer Grund, zum Beispiel damit sie mich auch in Zukunft benutzen konnte? Es spielte keine Rolle. Sie log so, wie andere Leute atmeten, und niemand wusste, ob sie vielleicht trotzdem einmal die Wahrheit sagte.

Ich schwieg.

»Also stand ich vor der Wahl – soll ich dich sterben lassen und ein Leben vor mir haben, das ich nicht will, allein mit einem Kind, oder soll ich weiter für sie arbeiten und versuchen, mich doch irgendwie von ihnen zu befreien.«

»Du hättest kommen und uns sagen können, dass du Ärger hast. Wir hätten es gemeinsam lösen können. Aber so hast du mich benutzt, und unser Kind auch.«

»Nach der Bombe konnte ich nicht mehr zurück. Das Gefängnis hätte ich nicht ausgehalten.«

»Es gibt Schlimmeres als Gefängnis.«

»Ist das eine Drohung? Du wirst mir nichts tun«, fügte sie mit einem angedeuteten Lächeln hinzu. »Du nicht. Du bist ein guter Typ. Und ich bin immerhin die Mutter deines Kindes.«

»Wo hast du ihn bekommen?«, fragte ich. »Das bist du mir schuldig, Lucy. Sag’s mir.«

»Ich bin dir nichts mehr schuldig. Ich hab dir das Leben gerettet. Wir sind quitt.«

»Die Company hat einen Flugplatz in Maine, bei Damariscotta. Wenn ich den Piloten sage, dass sie dort landen sollen, dann werden sie’s tun.«

»Ich hab gedacht, wir fliegen nach New York.«

»Nein. Ich denke, ich sollte dich der Company übergeben.«

»Sam, wir haben einen Deal. Du stoppst Edward und lässt mich gehen.«

»Du weißt ja nicht einmal, wo er ist – sagst du zumindest. Ich wette, der Company wirst du’s erzählen. Ich wette, sie bringen dich zum Reden.«

»Aber die Waffen …«

»Mein Sohn ist mir wichtiger. Vielleicht haben diese Leute ihre eigentlichen Ziele noch gar nicht im Visier. Vielleicht wollen sie mit diesen fünfzig Personen nur testen, ob sie die Informationen auf den Chips speichern können. Die Leute sind vielleicht gar keine Ziele, sondern nur DNA-Proben, die sie irgendwie gestohlen haben.« Ich verschränkte die Arme. »Ich möchte zu gern sehen, was Howell macht, wenn er dich in die Hände kriegt. Weißt du, Schätzchen, wegen dir hat er mächtig Ärger bekommen. Du hast keine Ahnung, wie wütend ein Bürokrat wird, wenn man ihm Ärger bereitet.«

»Er wird dich genauso töten.«

»Nein, mir werden sie verzeihen. Er wird sagen, dass er mir eine geheime Ermächtigung erteilt hat oder irgend so einen Quatsch. Er wird bei seinen Bossen rehabilitiert sein, weil er den Verräter geschnappt hat.«

»Die Company wird dich auf ihrem Flugplatz gar nicht landen lassen«, erwiderte sie.

Ich stand auf. »Ich kann Howell sofort anrufen. Er gibt mir grünes Licht.«

»Früher warst du nicht so stur.«

»Wo hast du das Baby zur Welt gebracht? Sag’s mir, und wir fliegen weiter nach New York.«

Sie beschloss, mir zu glauben. »In Straßburg. Eine Privatklinik – Les Saintes heißt sie. Am zehnten Januar. Er bekam den Namen Julien Daniel Besson.«

»Wo ist er jetzt?«

»Bei einer Frau.« Ich hatte schon gehört, dass Edward ihn einer Händlerin übergeben hatte.

»Wem sieht Daniel ähnlich?«

»Babys sehen am Anfang immer aus wie Winston Churchill. Aber er hat deine Augen, Sam.«

»Wie heißt diese Babyhändlerin?«

»Edward hat’s mir nicht verraten. Ich weiß es nicht. Damit hatten sie mich in der Hand.«

»Und sie haben dir Geld für meinen Sohn gegeben?«

»Für unseren …«

»Du hast das Recht verloren, ihn dein Kind zu nennen, Lucy. Nenn ihn nie wieder deinen Sohn.«

»Nein, sag das nicht.«

»Du hast es zugelassen, dass er verkauft wird. Großer Gott.«

Sie starrte mich an und wusste, dass unser Deal gestorben war, dass ich sie niemals gehen lassen würde, solange ich mein Kind nicht hatte.

»Wie geht es jetzt weiter?«, fragte sie.

»Du sagst mir alles, und dann sagst du der Company alles. Ich will, dass mein Name reingewaschen wird.«

»Dein Name wird nie reingewaschen werden, Sam. Nie. Es wird immer jemanden in den oberen Etagen geben, der davon überzeugt ist, dass du’s gewusst hast. Dass du vielleicht selbst nichts getan hast, aber gewusst hast, was ich mache, und nichts gesagt hast. Weil du vielleicht gehofft hast, dass ich damit aufhöre oder dass sie mich nie erwischen. Du bist eben ein guter Ehemann. Und deshalb ein schlechter Agent.«

»Dann werde ich mich eben jetzt besonders bemühen, meinen Job gut zu machen. Wohin liefert Edward die Waffenchips? Wohin in New York? Wenn du mit mir kooperierst, werde ich mich bei der Company für dich einsetzen.«

Sie dachte über meinen Vorschlag nach, und für einige lange Sekunden hörte man nur das Brummen der Triebwerke. »Ins neue Yankee Stadium. Edward wollte mich töten, weil er wahrscheinlich glaubte, dass du mich erwischen würdest. Er wollte seinen Plan schützen. Er wird ihn nicht ändern, wenn er mich für tot hält.«

»Wann findet dieses Treffen statt?«

»Heute Abend um acht. Wenn das Spiel anfängt. Die Saison hat gerade begonnen.«

Ich starrte sie an. Mir fiel unser letzter gemeinsamer Morgen ein, als unser Leben noch so normal war – und zugleich eine einzige Lüge, die mir die Brust zuschnürte.

Und sie sagte ganz leise: »Erinnerst du dich – ich habe dich einmal gefragt, was du mir noch sagen würdest, wenn du wüsstest, dass das unser letzter Tag zusammen wäre?«

Ich erinnerte mich. »Alles, nur nicht goodbye. Ich könnte dir nie goodbye sagen.«

Sie sah mich an, und es war schwer zu erkennen, ob sie Tränen in den Augen hatte oder ob das Schimmern von dem gedämpften Licht in der Kabine kam. »Ich glaube, ich muss jetzt goodbye sagen, Sam.«

96

Lucy und ich stiegen aus dem Privatflugzeug aus. Der Zollbeamte winkte uns durch, und ich bedankte mich im Stillen bei Kenneth und der Fliegercrew. Haben Grenzen heute überhaupt noch eine Bedeutung?

Wir verließen den Flughafen und gingen die kurze Zufahrtsstraße entlang. Ein Auto hielt vor uns an, und ich schob sie auf den Rücksitz und setzte mich neben sie. Ich hatte vorher einen Anruf gemacht.

»Hallo«, sagte August Holdwine.

»Mr. Nice Guy. Du hast gerade beruflichen Selbstmord begangen«, meinte Lucy, als er losfuhr.

»Karrieretipps von dir sind ja bekanntlich viel wert«, gab er zurück. »Wie geht’s, Lucy?«

»Ich hätte dich heiraten sollen. Nicht ihn«, antwortete sie.

»Sei nett zu ihm. August wird nämlich den Lohn für deine Festnahme einheimsen«, sagte ich.

»Du stellst dich nicht der Company?«, fragte Lucy überrascht.

»Nein. Ich werde unseren Jungen zurückholen. Danke noch mal, August.«

August suchte Lucys Blick im Rückspiegel. »Ich habe mich immer schon gefragt, ob ich dir trauen kann. Es ist wirklich ein Jammer, wenn man so oft recht hat.«

Ich spürte, wie ihr innerer Widerstand wuchs. »Indem du Sam hilfst, verrätst du die Company doch selbst.«

»Du hast einfach zu wenig Fantasie, Lucy. Gewisse Leute in der Company werden das sehr zu schätzen wissen, was ich tue, weil sie vor allem dich wollen.«

Lucy öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

»Du meinst, wir haben Unterstützung?«, fragte ich.

»Nein. Du hast mich«, antwortete August. Ich fragte mich einen Moment lang, wie einsatzfähig wir waren. Ich war verletzt, und August hatte ebenfalls erst vor Kurzem eine Kugel in den Arm abbekommen. Wir waren nicht gerade in der Verfassung, die Welt aus den Angeln zu heben.

Lucy schien über Augusts Worte nachzudenken.

»Wo ist Howell?«, fragte ich.

»Sie haben ihn nach Langley gerufen. Diese Technologie, die du bei den Typen gefunden hast, hat ein Erdbeben ausgelöst.«

»Das Treffen ist in einer Stunde«, sagte Lucy. »Ich würde vorschlagen, du fährst ein bisschen schneller, wenn du’s schon nicht mehr erwarten kannst, ein Held zu sein.«

»Es muss einen Grund haben, warum sie sich im Yankee Stadium treffen«, meinte August.

»Eine Demonstration«, sagte ich. »Wenn man beweisen will, dass eine Kugel wirklich ein bestimmtes Ziel unter Tausenden von Leuten findet, dann ist so eine Menschenmenge ideal. Ich frage mich nur – wen wollen die treffen?«

»Vielleicht irgendeinen Starspieler«, meinte August. »Und der Gouverneur hätte eigentlich den ersten Ball werfen sollen, aber er musste absagen.«

Ich sah Lucy an und dachte an die Fotos der Kinder, die ich auf Zaids Computer gesehen hatte. »Kinder. Wollen sie bei dem Spiel ein Kind erschießen?«

»Ich weiß nichts von einer solchen Demonstration«, entgegnete Lucy. »Das ist eine Sache zwischen Edward und dem Waffenkäufer. Mir kommt das ziemlich riskant vor.«

»Hast du einen Kontaktmann beim Security-Team der Yankees oder bei der Polizei?«, fragte ich August.

»Ja, aber wenn ich sie um etwas bitte, dann werden sie nach meiner Quelle fragen. Außerdem bin ich offiziell in Urlaub.«

»Wissen sie das?«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Sag, der Hinweis ist anonym. Ruf an. Erkundige dich, ob irgendwelche Gruppen von Kindern dort sein werden.«

August rief seinen Kontaktmann an. »Hey, Lieutenant Garcia, hier ist August Holdwine vom CIA-Büro Manhattan.« Pause. »Ja, mir geht’s gut, danke. Ich weiß, ich sollte mich eigentlich an jemand anderes wenden, aber ich wollte direkt mit Ihnen sprechen. Gibt es irgendwelche Gruppen von Kindern, die zum Spiel heute kommen? Wir haben da etwas aufgeschnappt – möglicherweise könnte jemand vorhaben, ein Kind zu erschießen.« Er hörte einige Augenblicke zu. »Nein, mehr habe ich leider auch nicht.« Er hörte wieder zu. »Können Sie mir kurz sagen, wie das Ganze abläuft?«

»Wenn Edward dich sieht, ist unser Sohn tot«, warf Lucy ein. »Nur damit du’s weißt.«

»Nicht wenn ich ihn vorher erwische.«

»Das Risiko würde ich nicht eingehen«, erwiderte sie, so als wäre ich ein verantwortungsloser Vater.

August beendete sein Gespräch. »Siebenundzwanzig Kindergruppen werden da sein, von Waisenkindern aus einem Heim in Queens bis zu Pfadfindern und Schülergruppen. Sie werden ein paar Leute zusätzlich zu ihnen schicken, aber Garcia muss mehr wissen.«

»Mehr haben wir auch nicht.«

»Das wird Aufsehen erregen, Sam«, sagte August und sah mich im Rückspiegel an. »Ich glaube, die Polizei wird mit mir reden wollen. Wenn nur ich mit Garcia rede, bin ich wenig hilfreich. Sie werden sich ein genaues Bild von der Bedrohung machen wollen …«

»Schon klar«, sagte ich.

»Als könnte ein Bulle diese Kugel aufhalten, sobald sie einmal abgefeuert ist«, wandte Lucy ein. »Das kann nichts und niemand.«

»Wir finden ihn, bevor er abdrückt«, erwiderte ich.

»Du riskierst das Leben unseres Kindes, um einen Fremden zu retten«, sagte Lucy. »Ich hätte dich in Amsterdam töten sollen, Sam. Dann wäre wenigstens unser Sohn in Sicherheit. Wenn es schiefgeht …«

In meinem Leben war so viel schiefgegangen. Das hier durfte einfach nicht schiefgehen.

97

»Ich vermute, dass er allein sein wird«, sagte Edward in sein Telefon. »Haben Sie seine Probe? Falls ich sie brauche.«

»Ja, die habe ich. Wir sehen uns dann, Edward. Ich freue mich schon auf die Demonstration.«

»Ich glaube, die ganze Welt wird beeindruckt sein«, antwortete Edward und blickte in den wolkenlosen blauen Himmel. Strahlender Sonnenschein über New York City. Er fühlte sich glücklich. Er hatte einen langen anstrengenden Weg hinter sich und war fast am Ziel. Ihn überraschte nur, dass er Yasmin vermisste. Er hatte sie nach seinen Ansprüchen geformt, und jetzt fragte er sich, ob er sie nicht ein bisschen vorschnell aufgegeben hatte. Ach, er würde bald genug Geld haben, um eine Frau an sich zu binden, die sich mit viel weniger Aufwand seinem Willen beugen würde.

Ja, es war ein wunderbarer Tag, um zu beweisen, dass Angst wahre Wunder bewirken konnte.

98

Es war ein strahlender Nachmittag in New York. August hatte bereits unsere Eintrittskarten besorgt, und wir schlängelten uns durch die Menge.

Augusts Handy klingelte. Er meldete sich und hörte zu. »Ja, das ist alles, was ich an Informationen habe, Garcia. Kinder. Wie ich die Gefahr einschätze? Schwer zu sagen. Aber wir sollten kein Risiko eingehen … ja. Was? Was? Äh, okay.«

Er beendete das Gespräch. »Garcia hat es eilig; er muss sich mit dem Sicherheitsteam des Gouverneurs absprechen.«

»Du hattest gesagt …«

»Tja, er kommt jetzt doch. Der Gouverneur wirft den ersten Ball«, sagte August. »Sein Sohn hat es sich offenbar gewünscht.«

Der Gouverneur von New York war Ende vierzig, ein Mann namens Hapscomb, beliebt, aber ohne höhere Ambitionen. »Das ist es«, sagte ich. »Wenn man die Wirkung einer solchen Waffe demonstrieren will, dann tötet man einen Prominenten.«

Andererseits würde der Tod eines Gouverneurs nicht solche Wellen schlagen wie die Ermordung eines Präsidenten oder eines religiösen Führers. Das war nicht die ganz große Bühne für Edwards Ambitionen, vor allem, wenn man eine so mächtige Waffe in der Hand hielt. Außerdem hatte ich unter den Leuten auf den Fotos keine Politiker erkannt.

Wir sahen Tausende von Menschen, die sich auf ihre Plätze setzten. Das Spiel würde in wenigen Minuten beginnen. Ich blickte mich im weiten Rund des Stadions um, nach einem Punkt, von dem aus ein Scharfschütze feuern könnte. Doch diese Stellen würden schon die Sicherheitsleute im Auge haben.

Lucy beobachtete mich und schüttelte den Kopf. »Solange er in Schussweite ist, braucht sich Edward nicht um die ideale Position zu kümmern, um den Gouverneur zu treffen«, sagte sie. »Er kann einfach abdrücken. Den Rest wird die Kugel erledigen, wenn ihr nichts im Weg steht.«

»Aber für eine Übergabe der Waffen braucht er einen Platz, wo er ungestört ist.« Ich hielt sie am Arm fest und führte sie zwischen August und mir durch die Menge.

Fünfzig Waffen. Fünfzig Kugeln. Fünfzig Staaten. Fünfzig Gouverneure? Mir war kein einziger Gouverneur unter den Leuten in den Dateien aufgefallen. »Hier geht es darum, die Wirkung der Waffe vorzuführen, nicht wahr? Und dann wird der Käufer zu den nächsten Zielen weitergehen.«

»Ja, aber ein anderer Vorteil der Waffe ist dir entgangen«, erwiderte Lucy. »Ich hätte dich für schlauer gehalten, Sam. Man kann die Waffen nämlich auch gleichzeitig einsetzen.«

Ja, ein Attentat begehen, das schaffte jeder Idiot. Das war schon seit Jahrhunderten so. Doch jetzt … »Mit fünfzig Waffen dieser Art kann man viele Ziele treffen«, sagte ich. »Massenmord. Wenn man einen Gouverneur erschießt, werden für alle anderen die Sicherheitsmaßnahmen erhöht. Aber wenn man sie alle gleichzeitig ermordet …«

»Was das für Auswirkungen hätte«, fügte Lucy hinzu. »Das wäre ein Erdbeben, ein gewaltiger Schock. Wie soll man eine solche Waffe bekämpfen? Was passiert, wenn binnen weniger Minuten alle Gouverneure tot sind und ihre Nachfolger vielleicht einen Monat später genauso? Niemand würde mehr diese Ämter übernehmen wollen. Es erschüttert das ganze politische System, wenn die Sicherheit seiner obersten Repräsentanten so gefährdet ist. Was würde das für Amerika bedeuten, wenn wir keine Führungspersönlichkeiten mehr hätten, weil jeder Angst hat, ermordet zu werden? Das macht die Welt schwächer. Die kriminellen Netzwerke werden es leichter haben, ihren Geschäften nachzugehen. Vielleicht übernehmen sie da und dort sogar die Macht.« Sie lächelte. »Es ist ja heute schon so, dass sie in manchen Ländern zumindest teilweise das Sagen haben – in Kolumbien, Moldawien oder Pakistan. Und warum sollte es hier anders sein? Warum nicht auch im Westen?«

»Wer ist der Käufer?«

Ich sah, wie August zum Spielfeld hinuntereilte. Er hatte offenbar genug gehört und wollte sofort zum Sicherheitsteam von Gouverneur Hapscomb.

Ich blickte mich im Stadion um.

»Lass mich gehen, dann verrate ich dir, wo er ist«, sagte Lucy.

»Daniel?«

»Nein, ich meine Edward. Alles kannst du nicht haben, Sam. Wo das Baby ist, bleibt mein Geheimnis.«

Sie wusste es also doch. Sie wusste alles. Verdammt.

»Sag’s mir!«, schrie ich sie an und fasste sie an den Schultern. »Lucy, um Himmels willen, tu das nicht! Sag’s mir!«

»Hey, Kumpel«, grollte eine tiefe Stimme hinter mir. Ich blickte über die Schulter zurück. Drei Typen – stiernackig, kurze Haare, muskelbepackt – starrten mich an.

»So brauchen Sie nicht mit der Lady zu reden. Lassen Sie ihren Arm los«, sagte der gute Bürger.

»Ich nehme sie gerade fest«, log ich. Das Letzte, was ich jetzt brauchen konnte, war Aufsehen. Ich sprach mit ruhiger, fester Stimme.

»Sie haben aber nicht wie ein Cop mit ihr gesprochen. Lassen Sie sie los«, beharrte der Mann.

Lucy begann zu stöhnen, als würde ich ihr wehtun.

Der Schlägertyp schlug zu. Hart. Ich sah es kommen und wich zurück, doch er traf mich trotzdem im Gesicht. Lucy versetzte mir einen wuchtigen Tritt gegen das Schlüsselbein.

Sie riss sich los und lief weg, rannte in Richtung der Privatsuiten.

Möglicherweise der ideale Platz. Hoch gelegen. Ungestört. Man öffnete ein Fenster, feuerte und verschwand im allgemeinen Chaos.

Der gute Bürger packte mich. »Dir zeig ich’s, du Arschloch.«

Zwei Polizisten kamen auf uns zugelaufen. Also spielte ich das Opfer. »Bitte, helfen Sie mir!«, schrie ich. »Der Typ ist wahnsinnig!«

Jeder kleine Trick kann wirken. Meine Reaktion lenkte die Aufmerksamkeit der Bullen auf den Kerl, der mich festhielt. Er schien die größere Bedrohung zu sein. Man sollte in dieser Lage nie wie die größere Bedrohung aussehen. Aber die Bullen würden uns natürlich beide aus dem Verkehr ziehen, rein sicherheitshalber.

Und natürlich stürzten sich die zwei Bullen – einer groß und massig, der andere dünn – auf uns beide. Ich versetzte dem Dünnen einen harten Schlag, und er knickte ein. Ich riss ihm die Pistole aus dem Holster, drosch ihm die Faust in den Nacken und lief in die Menge, die Pistole hoch erhoben. Der andere Bulle konnte keinen Schuss riskieren, mit so vielen Leuten zwischen uns.

Ich sah Lucy. Dann hörte ich den Aufschrei aus der Menge.

Ich blickte kurz auf das Spielfeld hinunter. Und sah August auf das Feld stürmen, während der Gouverneur am Wurfmal stand, und neben ihm ein Junge, vermutlich sein Sohn.

Und mit einem Schlag war mir alles klar.

Sein Sohn. Sein Sohn. Es ging gar nicht um den Gouverneur. Und auch nicht um die anderen Gouverneure.

Es ging um ihre Kinder. Um ihre Frauen, ihre Männer.

99

Im Bereich der Privatsuiten des Stadions war eine Bar mit guter Aussicht auf das Spielfeld wegen Reparaturarbeiten geschlossen. Es gibt keinen verlasseneren Ort in einem vollen Stadion als eine geschlossene Bar. Von drinnen blickte der Abnehmer der Waffen auf das Spielfeld hinunter. »Fangen wir an«, sagte er.

Es war Zeit für ein außergewöhnliches Vorsprechen, dachte Edward und fühlte sich wie ein Schauspieler, der darauf brannte, den Text, der ihm im Kopf herumschwirrte, endlich darbieten zu können und so für einen Moment ein anderer zu werden.

Edward ließ das Fenster der geschlossenen Bar ein Stück weit hinunter und schob das Gewehr in die Öffnung. Die Waffe hatte kein Zielfernrohr; das brauchte er nicht. Doch er wollte nicht riskieren, dass die Demonstration schiefging, also visierte er das Wurfmal an. Und da sah er den blonden Mann, der auf das Spielfeld stürmte und blitzschnell einen Polizisten wegstieß, der ihn aufhalten wollte.

Eine unerwartete Störung. Nein. Edward drückte den Abzug, ohne zu zögern.

100

Gouverneur Hapscomb sah den Mann, der an den Sicherheitsleuten vorbeistürmte und allen zurief, er sei ein CIA-Agent. Er hörte den Aufschrei der Menge, und wäre er allein hier gewesen, so wäre er dem Angreifer gegenübergetreten und hätte ihm fest in die Augen gesehen. Aber er hatte seinen dreizehnjährigen Sohn Bryant mitgenommen und durfte nicht zulassen, dass dem Jungen etwas zustieß. Also warf er sich auf seinen überraschten Sohn, für den Fall, dass der Verrückte im Anzug bewaffnet war. Tatsächlich pfiff bereits eine Kugel über Tausende Zuschauer hinweg, und ihre Nanosensoren suchten sich ihr Ziel in der Menge.

Ich sah den Blitz am Rand der Privatsuiten, in einem Fenster, das einen Spaltweit geöffnet war. Dort, wo Lucy hinlief, einige Reihen über uns.

Ich erwischte sie und drückte ihr die Waffe des Bullen in die Rippen.

Ich riss sie herum, um aufs Spielfeld sehen zu können. Schreie ertönten aus der Menge. Der Gouverneur und sein Sohn lagen am Boden, ohne sich zu rühren, während August unter einem Haufen von Polizisten begraben war.

»Lass mich los!«, schrie sie. »Lass mich gehen, dann sag ich dir, wo das Baby ist!«

»Sag’s mir einfach!« Ich hatte Edwards Kugel nicht verhindert. Ich war gescheitert.

Sie schlug mir mit der Faust gegen den Kiefer. Ich ließ sie nicht los, und wir krachten gegen das Geländer.

»Sam Capra«, sagte der Waffenkäufer. »Da.«

Edward riss seinen Blick vom Spielfeld los. Es war nicht zu erkennen, ob er den Jungen von Hapscomb getroffen hatte oder nicht. Der Schweiß lief ihm an den Rippen hinunter. Er nahm den Chip aus der Waffe und schob den neuen ein. Die Waffe surrte, während die Informationen auf die Kugel übertragen wurden, sodass sie fähig war, eigenständig zu handeln. Der Speichervorgang würde abgeschlossen sein, wenn das grüne Licht aufleuchtete.

Er konnte es nicht mehr erwarten. Edward hob das Gewehr und drückte ab.

»Sag’s mir!«, wiederholte ich und hielt sie fest an mich gedrückt. Sie wehrte sich, und wir wurden zusammen herumgewirbelt.

»Daniel ist in …« Plötzlich erstarrte sie. Ich hörte das Geräusch der Kugel, die in ihren Körper einschlug, und Lucy fiel in meine Arme.

»Nein!«, schrie ich. »Nein!«

»Das ist nicht ganz planmäßig verlaufen.« Edward musste es vorsichtig ausdrücken, damit das Geschäft nicht platzte. »Ich glaube, der Gouverneur hat die Kugel abbekommen, die für das Kind bestimmt war. Er hat sich über den Jungen geworfen, als ich abdrückte. Das ist keine normale Situation, weil wir ja eigentlich ohne Vorwarnung zuschlagen würden …«

Er drehte sich zu seinem Abnehmer um, und das Messer zuckte über seinen Hals. Edward taumelte und drückte seine Hand auf die Wunde, aus der das Blut hervorquoll. Zwecklos. Er sank gegen die Wand und dachte: Es tut so weh, und ich habe Angst, Angst …

Der Abnehmer trat von dem Blutschwall weg. Er registrierte die Panik unter den Leuten, nicht nur auf dem Spielfeld, sondern auch hier auf der Tribüne, ganz in der Nähe, wo Edwards zweite Kugel eingeschlagen hatte. Lucy war nicht zu sehen. Sam Capra ebenso wenig.

Er nahm die Aktentasche mit den DNA-Chips. Technologie ließ sich immer verbessern. Diese Demonstration war vielleicht zu extrem gewesen. Okay. Er hatte Zeit. Und er hatte alle Möglichkeiten. Es gab Netzwerke von Programmierern, Hackern, Wissenschaftlern und Killern, die ihm gern dabei helfen würden, Bahjat Zaids Prototyp zu perfektionieren.

Er hatte die Chips, und die übrigen Waffen würden in den nächsten Tagen eintreffen. Er konnte die Lieferung übernehmen, und selbst falls diese Prototypen verloren gingen, konnte er anhand der Waffe, die er hatte, so viele davon herstellen, wie er brauchte. Und das Geld hatte er noch nicht einmal überwiesen. Er klappte die Waffe zusammen und steckte sie in ein Metallrohr, das er in seiner Tasche verstaute.

Es war alles in allem ganz gut gelaufen.

Er eilte hinaus, und niemand achtete in dem allgemeinen Durcheinander auf ihn, als er zügig zum Ausgang schritt. Tausende verließen ihre Plätze, und die Polizei bemühte sich, eine geordnete Evakuierung durchzuführen.

Er war schon fast beim Ausgangstor, als er eine Stimme hinter sich hörte. »Hallo, Howell.«

101

Howell drückte seine Taschen an sich. Sein angespanntes Stirnrunzeln verriet mir, dass er die Pistole in seinen Rippen spürte.

»Ein Mucks, und Sie sind tot«, sagte ich.

»Dann wollen Sie sich also doch stellen.«

»Reden Sie keinen Scheiß. Sie sind der Abnehmer der Waffen.«

Howell atmete tief durch. »Wenn Sie mich töten, stirbt Mila auch.«

»Mila würde das ein faires Geschäft nennen«, sagte ich.

Er ging weiter. Ich auch. Ich achtete darauf, dass die Pistole unter meiner Jacke nicht zu sehen war.

»Sie haben Ihre Frau einfach sterben lassen?«, fragte Howell.

»Sie ist nicht mehr meine Frau.«

»Ach.«

»Wer sind Sie?«

»Howell.«

»Wer sind Sie wirklich? Für wen arbeiten Sie?«

»Die Company.«

»Nein, das tun Sie nicht. Die Company hatte Zaid beauftragt, diese Waffen zu entwickeln. Sie hätten sie auch bekommen, ohne sie zu stehlen.« Er hatte Edward benutzt, um sie sich anzueignen. Natürlich. Wenn die Waffen gestohlen wurden, noch bevor sie eintrafen, würde Howell nie in Verdacht geraten. Er hatte mich gejagt, um mich daran zu hindern, die Waffen aufzuspüren, oder vielleicht wollte er Edward austricksen und sie sich unter den Nagel reißen, ohne Millionen bezahlen zu müssen – indem ich sie für ihn fand und seine Drecksarbeit erledigte.

»Okay, ich habe noch einen zweiten Job«, räumte er ein. »Einen Mann wie Sie könnten wir gut gebrauchen.«

»Novem Soles. Sie haben mich gefragt, ob ich davon gehört habe, weil Sie wissen wollten, ob Lucy etwas ausgeplaudert hatte. Nicht weil Sie die Gruppe gejagt haben. Sie haben Novem Soles geschützt.«

»Sam, dieser Deal …«

Gott, jeder wollte einen Deal schließen. Ich hatte wirklich genug von Deals. »Nein. Wo ist Mila?« Wir hatten das Tor durchschritten und gingen über den Parkplatz.

»Sie wird vernommen. Wir wollen mehr über Sie wissen, so wie Sie über uns.«

»Sie haben Lucy angeheuert. Sie hat für Sie gearbeitet.« Das machte es noch schlimmer. Er hatte sie benutzt. Sie hatte ihre Anweisungen von jemandem in der Company bekommen. Ich glaubte ihr. Sie hatte wirklich nicht gewusst, dass es eine Bombe war, was sie in das Londoner Büro geschmuggelt hatte, bis zur letzten Minute, als Edward aus dem Wagen stieg, um die Bombe zu zünden, und dann rief sie mich an …

Howell zuckte nur mit den Schultern.

»Wo ist mein Sohn?«

»Ich weiß es nicht.«

»Hören Sie auf zu lügen. Sie sagen mir jetzt sofort, wo mein Sohn ist.«

»Ich weiß es wirklich nicht. Ihre Frau hat das mit der Babyhändlerin arrangiert.«

»Sie hat mir etwas anderes gesagt.«

»Und Sie glauben ihr?« Howell räusperte sich. »Das ist mein Wagen.«

Wir stiegen ein, er setzte sich von der Beifahrerseite aus ans Lenkrad, während ich die Pistole auf ihn richtete und mich auf die Rückbank setzte.

»Ja, jetzt glaube ich ihr. Sie sind hier das Arschloch, Howell. Der König der Arschlöcher.«

»Ich kann alles für Sie regeln, Sam. Ich kann Ihren Namen reinwaschen. Wir beseitigen Mila, und Sie vergessen die Waffen. Ich regle das mit der Company; wir werden sagen, Sie hätten in Holland eine gefährliche Gruppe infiltriert, Sie wären auf einer geheimen Mission gewesen. Und wir entlarven Ihre Frau als die … na ja, als die Verräterin, die sie ist. War.« Er sah mich an, ohne mit der Wimper zu zucken. »Ich kann Ihnen sogar helfen, Ihr Kind zu finden.«

»Das heißt, wir tun so, als wäre das alles nie passiert.« Diesen Satz hatte ich öfters von ihm gehört, als mich die Company in ihren Klauen hatte.

»Ja«, antwortete er.

»Nein«, sagte ich und drückte ab. Eine Kugel mitten ins Herz. Der Knall war laut, doch es befand sich niemand in der Nähe. Wenig später eilte eine Pfadfindergruppe vorbei, und sie sahen mich und Howell im Auto sitzen. Er saß immer noch aufrecht da, den Kopf ein wenig gesenkt, schien ein Nickerchen zu machen, so als wäre das, was ich soeben getan hatte, nie passiert, um es mit seinem Lieblingsspruch zu sagen. Ich stieg einfach aus und tauchte in der Menge unter.

Lass mich gehen, hatte Lucy gefleht. Jetzt war es Zeit, loszulassen. Einfach alles. Und weiterzugehen.

102

Wenn ein hochrangiger Angehöriger der CIA auf dem Parkplatz eines Baseballstadions stirbt, und das kurz nachdem ein führender Politiker des Landes ermordet wurde, dann ist nicht mehr die New Yorker Polizei für den Fall zuständig, sondern die Company übernimmt selbst die Ermittlungen. Die Company interessierte sich sehr für die Nano-Projektile und die Waffe und genauso für die Frachtpapiere einer Zigarettenladung.

Die fünfzig Leute, die ich auf Zaids Computer gesehen hatte, waren wirklich die Kinder und Ehepartner von amerikanischen Gouverneuren. Sie sind jedoch keine Ziele von Attentaten mehr, sondern sie schlafen sicher in ihren Studentenheimen oder in ihren Betten zu Hause. Auch Bryant Hapscomb, der vom Körper seines Vaters vor der tödlichen Kugel geschützt wurde; das Projektil hatte nicht schnell genug die Richtung ändern können. Tausende kamen zur Beerdigung des Gouverneurs. Er war für sein Kind gestorben, auch wenn die Welt glaubte, er sei das Ziel des Attentats gewesen. Niemand kam auf den Gedanken, dass in Wahrheit ein dreizehnjähriger Junge das Opfer hätte sein sollen und dass sich der Gouverneur in derselben Sekunde schützend auf seinen Jungen warf, als Edward den Abzug drückte.

Einige Tage nach den tödlichen Schüssen im Stadion saß ich in der New Yorker Bar der Tafelrunde, einem eleganten Lokal namens Bluecut, und trank ein Boylan Bottleworks Ginger Ale, meine Lieblingslimonade, während ich auf Mila wartete. Die Bar lag am Rand des Bryant Parks, nicht weit vom Lärm und Trubel des Times Square entfernt, und sie war ein richtiges Schmuckstück, hatte eine Theke aus Connemara-Marmor, geschmackvolle Stühle und das richtige Werkzeug, um das Mixen von Cocktails zur Kunst zu erheben. Die Bar zog offensichtlich ein interessantes Publikum an. Jeder Einzelne an der Bar oder an den Tischen hatte seine ganz spezielle Geschichte. Man hörte leise, aber gute Jazzmusik, an einem Flügel gespielt von einer Afroamerikanerin mit blondem Haar und Fingern so zart, dass ein Thelonious Monk oder ein Mozart beeindruckt gewesen wären. Diese Bluecut-Bar gefiel mir sehr, trotzdem machte mich das Warten ungeduldig. Ich hatte einiges zu tun.

Ich bestellte schon einmal einen Glenfiddich für Mila. Sie war in einem angemieteten Büro in der Nähe eines Hafens festgehalten worden; eine Mitarbeiterin eines salvadorianischen Reinigungsteams hatte sie gefunden. Howell hatte sie verhört. Die Brandwunden an ihren Fußsohlen würden nicht so schnell verheilen.

August setzte sich auf den Hocker neben mir. Er zeigte auf Milas Drink. »Kann ich den haben?«

»Er ist zwar für meine Freundin Mila, aber bitte, greif zu.«

»Wenn sie so was trinkt, ist sie auch meine Freundin.«

Ich verschwieg ihm lieber, dass es Mila gewesen war, die ihm in Amsterdam eine Kugel verpasst hatte. »Du kannst ihn gern haben, aber es ist vielleicht noch ein bisschen früh für einen Drink«, sagte ich. »Probier das Ginger Ale – schön kalt und richtig gut.«

»Mit Whisky feiert es sich nun mal besser«, erwiderte er.

»Ich dachte, Whisky braucht man vor allem, wenn’s was zu trauern gibt.«

»Worüber der eine trauert, das ist für den anderen ein Grund zum Feiern«, sagte August und umschloss das Glas mit seinen Händen. »Die Polizei hat dich identifiziert. Eine Sicherheitskamera hat aufgenommen, wie Lucy getroffen wurde. Sie wissen, dass du es nicht warst.«

»Ich weiß. Sie haben mich auch in Ruhe gelassen.«

»Weil die Company ihren ganzen Einfluss hat spielen lassen. Das NYPD mag es gar nicht, wenn man seinen Polizisten die Waffe abnimmt.«

Ich nahm einen Schluck von meinem Ginger Ale. »Dann stellt sich die Company jetzt hinter mich?«

»Sie … also wir … verdammt«, begann August, »wir sind ja keine Idioten. Während sich eine ganze Horde New Yorker Polizisten auf mich gestürzt hat, hast du Howell erschossen.«

»Kann sein, aber sie ignorieren es lieber. Howell ist die größte Schande für die Company seit …«

»Seit Lucy. Du kannst es ruhig sagen.«

»Offiziell gibt es keine Fingerabdrücke.«

»Dann ist es nie passiert. Wie Howell immer gesagt hat.« August räusperte sich, blickte auf seinen Drink hinunter und nahm einen kräftigen Schluck. »Die Company hat mich beauftragt, dir deinen alten Job wieder anzubieten.«

»Warum dich?«

»Sie denken, dass du nur auf einen alten Trinkgenossen hören wirst.«

»Ich würde tatsächlich nur auf dich hören, August. Du warst ein echter Freund.« Ich ließ meine grüne Flasche gegen sein Whiskyglas klimpern. »Aber ich muss mein Kind finden. Und die Company hat mich auch zu schnell für einen Verräter gehalten. Nicht gerade ein Vertrauensbeweis.«

»Sam, versteh doch …«

»Das tu ich. Ich will nur nicht mehr. Sie hatten kein Vertrauen zu mir.«

August nippte ein paarmal von seinem Whisky. »Genau darum hab ich den Drink gebraucht. Du bist ein schlechter Einfluss. Ich hoffe nur, du findest einen guten Job.«

»Ich brauche jetzt keinen Job. Ich muss meinen Jungen finden.«

»Wie? Edward ist tot, Howell ist tot, Lucy wacht vielleicht nie wieder auf.«

Lucy schwebte zwischen Leben und Tod, und ich war mir selbst nicht sicher, was ich dabei empfand. Nach Edwards letzter Kugel lag sie im Koma. Die Ärzte im CIA-Krankenhaus konnten mir keine Hoffnungen machen, dass sie je wieder aufwachen würde; doch die Leute, die das Sagen hatten, wollten sie lebend. Sie hofften, von ihr irgendwann Informationen über das Geheimnis von Novem Soles zu erhalten. Und da lag sie nun mit all den Schläuchen und Kabeln, die sie künstlich stabilisierten. Vielleicht träumte sie gerade von ihrem geliebten Geld. Vielleicht auch von mir und unserem Kind. »Wenn ich mir die richtigen Leute in Europa vorknöpfe, dann finde ich ihn.«

»Die Company wird dich nicht einfach so gehen lassen«, erwiderte August mit leiserer Stimme. »Sie werden deinen Pass im Auge behalten, und dich auch, egal wo du bist. Dass Howell für eine geheime Gruppe gearbeitet hat, das hat sie doch ziemlich durchgerüttelt, obwohl sie die Sache gerne herunterspielen. Sie werden jedenfalls genau wissen wollen, was du tust, hinter wem du her bist.«

»Sie können ja versuchen, es herauszufinden, solange sie mir nicht in die Quere kommen. Bleibst du bei ihnen?«

»Ja, ich lass mir meinen Pensionsanspruch nicht durch die Lappen gehen.« August warf mir einen Blick aus dem Augenwinkel zu. »Aber ich bin mir sicher, dass wir uns wiedersehen.«

»Das glaube ich auch.«

Er stand auf und zog seine Brieftasche.

»Nein, den übernehme ich«, sagte ich. »Das ist das Mindeste, was ich tun kann.«

»Ja, aber ich hab einen Job«, erwiderte er.

»Nein, wirklich, den hast du dir verdient. Danke, August.«

»Du findest deinen Sohn, Sam. Ich weiß es.«

»Ja, das werd ich.« Ich sah August nach, als er hinausging, und fragte mich, ob er beschattet wurde. Der Whiskyduft aus seinem Glas stieg mir in die Nase, und ich bestellte mir auch einen.

Ich nippte gerade an meinem zweiten Whisky, als sich Mila auf den Hocker neben mir setzte.

103

»Hallo, Sam.«

»Mila.«

»Ich hab dir ja versprochen, dass wir uns einen Drink genehmigen, wenn alles vorbei ist.« Ihre Wunden verheilten, aber der stahlharte Blick, den ich von ihr kannte, war einer gewissen Traurigkeit gewichen. Ich gab dem Barkeeper ein Zeichen. Er brachte ihr einen Glenfiddich, ohne dass wir ihn bestellen mussten.

»Das verträgt sich aber nicht so gut mit den Schmerzmitteln«, sagte ich.

»Ihr Amerikaner macht euch dauernd Sorgen wegen irgendwelcher schädlicher Wechselwirkungen. So risikofeindlich.«

»Wenn ihr dieses nette Lokal habt – warum bist du dann in Ollie’s Bar gegangen?«

»Ich wollte Ollie’s Bar kaufen, wie er schon gesagt hat. Aber er verkauft sie nicht.«

»Zwei Bars in einer Stadt?«

»Brooklyn und Manhattan sind zwei Paar Schuhe.« Sie blickte sich um. »Oh ja, ich mag Bars. Das Bluecut ist wirklich toll.«

»Ich mag Bars auch.«

»Gut«, sagte sie. »Würde dir die hier gefallen?«

Ich sah sie an. »Sie gefällt mir, ja.«

»Du verstehst mich falsch. Ob du sie gern besitzen würdest? Das Bluecut, und alle anderen Bars, die wir haben. Das Adrenaline in London, den Rode Prins in Amsterdam, die Taverne Chevalier in Brüssel. Wir haben noch viele andere – in Las Vegas, Sydney, Miami, Paris, Moskau, überall auf der Welt. Ich glaube, im Moment sind es ungefähr dreißig.«

Das musste ein Scherz sein, also lachte ich. »Sicher. Wir zwei können uns in jeder von ihnen auf einen Drink treffen. Sobald ich meinen Sohn wiederhabe.«

»Sam. Meine Vorgesetzten sind daran interessiert, dass du weiter für sie arbeitest. Du hast Großartiges geleistet.«

»War Bahjat Zaid auch in der Tafelrunde? Eines der reichen und mächtigen Mitglieder?«

Es schien sie nicht zu überraschen, dass ich den Namen der Gruppe kannte. »Ja, er gehörte dazu«, antwortete sie.

»Ein netter Kerl war er nicht gerade.«

»Er war verzweifelt und wollte seine Tochter retten. Und dabei hat er einiges falsch gemacht.«

Ich schüttelte kurz den Kopf, sagte aber nichts, weil ich nicht mit Mila streiten wollte, nach allem, was sie durchlitten hatte. »Ich weiß ja nicht einmal, wer ihr überhaupt seid.« Und dann erinnerte ich mich daran, was ich in London zu den Besuchern aus Langley gesagt hatte – über Netzwerke, die nur zusammenkamen, um bestimmte Operationen durchzuführen, und sich danach auflösten, um in neuer Form wieder aktiv zu werden. Manche infiltrierten sogar Regierungskreise. Ich hatte damals über kriminelle Netzwerke gesprochen; vielleicht war die Tafelrunde auch so eine lose Vereinigung, mit dem Unterschied, dass sie für das Gute kämpfte. Novem Soles war vielleicht ihr dunkler Gegenpol.

»Zusammen haben wir Edward das Handwerk gelegt. Und auch Howell. Du weißt, dass wir auf der richtigen Seite stehen.«

»Von Rätseln habe ich eigentlich genug. Ich habe meine eigenen Rätsel, die ich lösen muss – ich will meinen Sohn finden.«

»Sam. Vertraust du mir?«

»Ja.« Das war keine schwere Entscheidung. Ich vertraute ihr wirklich. Sie war zwar ein bisschen verrückt und unberechenbar, aber ich sah ihren aufrechten, ehrlichen Kern.

»Es gibt einen Grund, warum bestimmte Leute in der Company nicht wollen, dass du dein Kind findest«, sagte sie leise.

»Was?«

Sie schob mir ein Stück Papier herüber. Darauf stand: AGENT CAPRA KANN AM BESTEN UNTER KONTROLLE GEHALTEN WERDEN, SOLANGE ER SEIN KIND FINDEN WILL. ALLE AKTEN ÜBER CAPRA SIND GEHEIM, AUFGRUND VON – und dann folgten einige geschwärzte Zeilen. »Das stammt aus einer streng geheimen Akte. Da wollen Leute in den oberen Etagen, dass du nicht erfährst, wer dein Kind hat. Um dich unter Kontrolle zu halten.«

Ich sah sie betroffen an. »Ich glaub das einfach nicht.«

»Ich denke schon, dass dir die CIA insgesamt helfen will. Aber wie es aussieht, gibt es da eine bestimmte Gruppe innerhalb der Company, die Verbindung zu Howell hatte; vielleicht war er nur ihr Werkzeug. Diese Leute werden dich behindern, wo sie nur können. Wenn du bei deiner Suche nach Daniel mit der Company zusammenarbeitest, wirst du nichts erreichen.« Sie nahm einen langen genüsslichen Schluck von ihrem Whisky. »Es macht mir kein Vergnügen, schlechte Nachrichten zu überbringen.«

»Wie kann das sein?«, fragte ich, doch dann dachte ich wieder an meine Arbeit in London. Kriminelle Netzwerke, die ihre Hände sogar in Regierungsbehörden hatten. In Europa hatte ich dieses Phänomen schon länger beobachtet – jetzt gab es das also auch bei uns.

»Wir kennen noch immer nicht alle ihre Geheimnisse, Sam. Die von Lucy und Howell. Vielleicht nicht einmal deine.«

»Ich habe keine Geheimnisse.«

»Manchmal weiß man gar nicht … was man alles nicht weiß«, sagte sie.

»Was heißt das?«

»Du musst deinen Sohn finden. Und wir brauchen deine Fähigkeiten von Zeit zu Zeit. Du benötigst eine Tarnung. Also schlage ich Folgendes vor: In der Öffentlichkeit wirst du der Inhaber der Bars sein. Von allen. Du wirst sie leiten und dich darum kümmern, dass das Geschäft läuft.« Sie lächelte. »Die Bars liefern dir einen guten Grund, überall hinzugehen, wohin die Suche nach deinem Sohn oder unsere Aufträge dich führen. Das ist auch für die Company plausibel. Schließlich hast du schon öfter in Bars gearbeitet, und du brauchst einen Job, von dem du leben kannst. Außerdem übernimmst du besondere Aufgaben, wenn wir dich brauchen. Wenn deine speziellen Fähigkeiten gefragt sind, dein Gespür für Situationen, dein Einschätzungsvermögen.«

Ein großes Kompliment. »Sie werden trotzdem misstrauisch sein. Und nach dem, was du gesagt hast, würde ich ja gegen die CIA arbeiten.«

»Nein. Nur gegen jemanden – wahrscheinlich eine Gruppe – innerhalb der CIA, die gegen die Regierung arbeitet, eigentlich gegen uns alle. Fragst du dich nicht auch, ob Howell einen Chef hatte, von dem er seine Befehle empfangen hat? Für diese Novem Soles war er nur ein bezahlter Handlanger. Ich glaube, da wartet Schlimmeres auf uns – Leute, die gefährlicher sind als Howell.«

Ich starrte in mein leeres Whiskyglas.

»Wir werden dir helfen. Ich schwöre es dir, Sam. Bitte sag Ja. Hier.« Sie steckte mir eine DVD zu. »Sicherheitsaufnahmen aus dem Krankenhaus, in dem Lucy ihr Kind zur Welt gebracht hat. Du siehst da eine dunkle Frau, die aus Lucys Zimmer kommt, mit einem Baby im Arm, einen Tag nachdem dein Kind geboren wurde.«

Ich wagte nicht zu atmen.

»Wir helfen dir herauszufinden, wer diese Frau ist. Dann hast du einen Ausgangspunkt.«

Einen Ausgangspunkt für den Weg, den ich finden musste, so wie ich es an jenem Tag in London bei meinem Parkour-Lauf getan hatte, an dem letzten normalen Morgen meines Lebens. Den Weg über alle Hindernisse finden.

Als Basis konnte ich dieses geheime Leben eine Zeit lang führen, um meinen Sohn zu finden. Ich spürte, wie das Adrenalin in mir wieder zu kribbeln begann.

Ich stand auf und wandte mich den vereinzelten Gästen im Lokal zu. Ich sprang mit einem Satz auf den feinen ledernen Barhocker und räusperte mich. Die aparte Pianistin unterbrach ihr Spiel. Die erstaunten Blicke der kleinen, aber sympathisch aussehenden Gästeschar richteten sich auf mich.

Mit dem Lächeln eines guten Gastgebers erhob ich mein Whiskyglas. »Ladies and Gentlemen, ich habe gerade diese Bar erworben. Die Drinks gehen aufs Haus.«

DANKSAGUNG

Ein großes Dankeschön an die großartigen Leute, die mir auf vielfältige Weise bei diesem Buch geholfen haben:

Mitch Hoffman, Jamie Raab, David Shelley, Ursula Mackenzie, Thalia Proctor, Daniel Mallory, Kim Hoffman, Nathalie Morse, Kati Nicholl, Richard Collins, Sean Garrehy, Sarah Jones, Shirley Stewart, Peter Ginsberg, Nathan Bransford, Dave Barbor, Holly Frederick, Sarah LaPolla, Carolyn Nordstrom, Steve Basile, Kevin Casey, Dan Edwardes, James Whitaker, Georgina Tripp, Tracy Edmonson, Wesley Skow, Jürgen Snoeren, Marc van Biezen, Judith van Doorn, Johnny Zhao, Janice Gable Bashman, Sam Bashman, JT Ellison und, wie immer, William, Charles und Leslie.

Die Originalausgabe ADRENALINE erschien 2011
bei Grand Central Publishing, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 03/2012

Copyright © 2011 by Jeff Abbott

Copyright © 2012 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Redaktion: Marcus Jensen
Umschlaggestaltung: yellowfarm S.Freischem,
nach dem Originaldesign von © Flag
Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling
eISBN 978-3-641-10460-3

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