Die letzte Minute
Author: Jeff Abbott; Norbert Jakober
Date: 2013-01-14T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Sie nahmen ihm alles – jetzt will er es zurück! Er wurde hereingelegt, als Verräter gebrandmarkt, aus der CIA ausgeschlossen, seine Frau liegt im Koma und sein Kind wurde entführt. Für Sam Capra gibt es nur noch ein Ziel: Er muss seinen Sohn aus der Gewalt einer mächtigen Geheimorganisation befreien. Die stellt ihre Forderung: Wenn Capra seinen Sohn lebendig wiedersehen will, muss er einen Mord begehen. Die Suche nach Daniel wird zum gnadenlosen Wettlauf gegen die Zeit. **
Publisher: Heyne Verlag

Zum Buch

Noch immer versucht der ehemalige CIA-Agent Sam Capra verzweifelt, seinen Sohn Daniel zu finden, der von einer weltweit agierenden Geheimorganisation namens Novem Soles entführt wurde. Gemeinsam mit der geheimnisvollen Mila versucht er, die Drahtzieher der Organisation ausfindig zu machen. Doch Novem Soles sind ihren beiden Verfolgern immer einen Schritt voraus – und sie haben ihre eigenen Pläne mit Capra. Er soll in ihrem Auftrag einen jungen Hacker umbringen, bevor dieser brisante Informationen an die CIA weitergeben kann. Die Spielregeln sind einfach: Wenn Capra scheitert, wird er Daniel nicht lebend wiedersehen.

Die rasante Fortsetzung von Jeff Abbotts Action-Thriller Todeslauf.

»Trotz des halsbrecherischen Tempos ist man immer ganz nah bei seinen Figuren. Großartig!« Eric van Lustbader

Zum Autor

Jeff Abbott wurde 1963 in Dallas geboren. Er studierte Englisch und Geschichte und arbeitete einige Jahre in der Werbung, bevor er sich dem Schreiben widmete. Seine Romane wurden bereits mehrfach für die weltweit bedeutendsten Krimipreise nominiert und ausgezeichnet, darunter dreimal für den Edgar Award, zweimal den Anthony Award und einmal den Barry Award. Jeff Abbott lebt mit seiner Frau und zwei Kindern in Austin, Texas.

www.jeffabbott.com

Lieferbare Titel

Run! – Es geht um dein Leben

Vertrau mir!

Todeslauf (Sam Capra 1)

JEFF ABBOTT

Die letzte

Minute

Thriller

Aus dem Amerikanischen
von Norbert Jakober

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Die Originalausgabe The Last Minute erschien 2012
bei Grand Central Publishing, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 02/2013

Copyright © 2012 by Jeff Abbott

Copyright © 2013 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Marcus Jensen

Umschlaggestaltung: yellowfarm gmbh, S.Freischem,
unter Verwendung eines Motivs von © plainpicture/Arcangel

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-08713-5
www.heyne.de

Für Shirley Stewart

ERSTER TEIL

Ein sehr privater Krieg

1

Manhattan, Upper West Side

Ich klopfte an die grüne Tür und wusste, ich würde in spätestens fünf Minuten entweder tot sein oder die Wahrheit kennen.

Der Mann öffnete die Wohnungstür, gerade als ich ungeduldig die Faust hob, um ein zweites Mal anzuklopfen. Er sah nicht wie ein Mann aus, der mit Menschenhandel Geld verdiente. Eher wie ein Buchhalter. Er trug einen dunklen Anzug, eine gelockerte, silber und pink gestreifte Krawatte und eine rechteckige Stahlrandbrille. Der Mann strahlte eine gewisse Nervosität und Ungeduld aus. Seine Lippen glänzten fettig von einem Thai-Fast-Food-Gericht, und die Düfte der Mahlzeit – möglicherweise seiner letzten – hingen noch in der Luft.

Er schaute zuerst mich an, dann die zierliche Frau neben mir, und warf schließlich einen Blick auf seine Uhr.

»Sie und Ihre Frau haben sich verspätet, Mr. Derwatt«, sagte er. »Um eine Minute.«

Er irrte sich in drei Punkten. Erstens hieß ich nicht Derwatt. Zweitens war ich mit Mila, der Frau an meiner Seite, nicht verheiratet. Drittens waren wir absolut pünktlich; ich hatte sogar gewartet, bis der Minutenzeiger genau auf zwölf Uhr stand, bevor ich klopfte. Aber ich zuckte großmütig die Achseln, und er öffnete die Tür und ließ Mila und mich eintreten. Er musterte sie misstrauisch, nur für eine Sekunde, doch es entging mir nicht. Milas Blick sprang zu den beiden stiernackigen Schlägertypen, die beim Esstisch standen. Dann schlug sie – scheinbar eingeschüchtert – die Augen nieder.

Gut geschauspielert. Mila könnte allein mit ihrem Blick einen ausgewachsenen weißen Hai in Schach halten.

Ich streckte dem Buchhalter die Hand entgegen. »Frank Derwatt. Meine Frau Lilia.«

»Mr. Bell.« Er schüttelte mir nicht die Hand, ich ließ sie sinken und lachte, wie um die Peinlichkeit zu überspielen. Ich trug eine Jeans, ein pinkfarbenes Polohemd und darüber einen marinefarbenen Blazer. Mila hatte einen schrecklichen geblümten Rock aufgetrieben, der wahrscheinlich ihrer bizarren Vorstellung von einer durchschnittlichen amerikanischen Hausfrau aus einem gutbürgerlichen Vorort entsprach. Dazu trug sie eine pinkfarbene Handtasche. Man hätte annehmen können, dass wir mehr an einer Mitgliedschaft im Country Club interessiert waren als an einer illegalen Adoption.

»Ich dachte, wir würden uns hier allein treffen«, sagte ich. Mila blieb dicht an meiner Seite, gab sich verängstigt.

Der Buchhalter wischte sich mit einer Serviette die Thai-Sauce von den Lippen. Ich hätte ihn am liebsten an der Kehle gepackt, gegen die Wand geworfen und gezwungen, mir zu sagen, wo mein Sohn ist. Doch dann hätten sie meinen Jungen wahrscheinlich umgebracht, also verhielt ich mich weiter wie der nervöse Möchtegern-Dad, den ich spielte.

»Drehen Sie sich zur Wand«, forderte mich einer der Schlägertypen auf. Er trug sein rotes Haar in einem Bürstenschnitt, sein Gesicht war voller Sommersprossen. »Beide.«

Wir taten, was er verlangte. Ich stellte die kleine Aktentasche ab, die ich bei mir hatte.

Ich wagte keinen Einwand, schließlich sahen sie in mir einen aufgeregten rechtschaffenen Bürger, wie ich es früher vielleicht tatsächlich einmal war. Ich war ohne Funkgerät und ohne Waffe gekommen, nur mit meiner Wut, die ich tief in mir trug. Der Rotschopf filzte mich gründlich. Auch Mila.

»Frank«, sagte sie ängstlich, während der Typ sie durchsuchte. Sie spielte ihre Rolle wirklich überzeugend.

»Keine Sorge, Liebling, das dauert nicht lang«, beruhigte ich sie. »Und dann bekommen wir unser Baby.«

Mila stieß einen leisen Seufzer aus, eine Frau, die sich von diesem Geschäft das Glück ihres Lebens erhoffte.

»Mr. und Mrs. Derwatt sind sauber, Mr. Bell«, verkündete der Rothaarige und trat zum Tisch zurück. Ich drückte kurz Milas Hand.

»Setzen Sie sich, Mr. Derwatt«, forderte mich der Buchhalter auf. »Entschuldigen Sie die Unordnung. Wir haben schon gegessen. Ich treffe mich gewöhnlich nicht abends mit meinen Kunden.«

Ich wusste, dass er um diese Zeit normalerweise im Pendlerzug zu seiner Familie nach New Jersey fuhr. Ich hatte mich über ihn informiert: Er hatte eine Frau, zwei Söhne, ein hübsches kleines Haus, auf das er eine Hypothek aufgenommen hatte, ein vielversprechendes Leben.

All die Dinge, die ich auch einmal besessen und dann verloren hatte.

Der Buchhalter und seine Schläger betrachteten mich eingehend. Sollten sie nur, dachte ich. Ich war gut vorbereitet.

Einer der Männer öffnete die Aktentasche. Er schüttete die Geldbündel auf den Tisch und begann sie zu sortieren.

»Meine Frau und ich«, log ich, »wir haben drei Jahre versucht, ein Kind zu bekommen, aber es hat nicht geklappt. Es hätte fast unsere Ehe zerstört. Ich will meiner Frau unbedingt ein gesundes, glückliches Baby schenken.«

»Sie könnten ganz legal eins adoptieren.«

»Ja. Aber … ähm … es wär mir nicht recht, wenn die Behörden meine Geschäfte durchleuchten. Wir wollen einfach nur ein Kind.«

Mila drückte sich an mich. »Sie haben doch überprüft, wer wir sind und woher wir kommen, nicht? Wir möchten jetzt gern unser Kind aussuchen.«

»So einfach ist das nicht, Mrs. Derwatt.«

»Ich hab die Anzahlung hier. Wir suchen uns ein Kind aus und holen ihn oder sie ab.«

Er sah mich blinzelnd an.

»So war’s abgemacht«, fügte ich hinzu.

»Das Geld stimmt, Mr. Bell.« Der Rothaarige hatte es mit der raschen Präzision eines Mannes gezählt, der es gewohnt war, Geldbündel unter die Lupe zu nehmen. »Zwanzigtausend Dollar.«

»Es gibt da ein paar Ungereimtheiten in Ihrer Geschichte«, meinte Mr. Bell.

»Ungereimtheiten. Das Wort kenne ich nicht«, erwiderte Mila mit betont osteuropäischem Akzent.

»Äh, Fragen, Mrs. Derwatt.«

Ich hielt den Atem an. Wir waren extrem sorgfältig bei der Vorbereitung der falschen Identitäten gewesen. Mila hatte sie ausgearbeitet, während wir gleichzeitig dem einzigen Hinweis nachgingen, den wir über den Verbleib meines Sohnes hatten: ein Foto von einer Frau, die kurz nach der Geburt meines Jungen eine Privatklinik in Straßburg verließ. Angeblich hatte sie meinen Sohn verkauft. Wir wussten immer noch nicht, wer die Frau war, doch dank Milas umfassender Ressourcen besaßen wir zumindest ein Foto von einer Überwachungskamera. Es zeigte sie zusammen mit diesem Mann hier bei der Ankunft am New Yorker Flughafen eine Woche nach der Geburt meines Sohnes. Mr. Bells Gesicht fand sich in einer Verbrecherdatenbank des Bundesstaats New York, seit er vor sechs Jahren wegen Veruntreuung verurteilt und nach einer kurzen Gefängnisstrafe bedingt entlassen worden war. Wir recherchierten, wo er lebte und arbeitete und wer seine Komplizen waren. Mühsame Nachforschungen, die sich jedoch bezahlt machten. Wir nahmen Kontakt auf, indem wir uns als Ehepaar mit Kinderwunsch ausgaben, und erreichten so dieses Treffen, um uns einen Sohn oder eine Tochter auszusuchen.

Und jetzt das.

»Wir haben viel zu wenig über Mrs. Dermott gefunden, bevor sie aus Rumänien herkam.«

Mila stammte aus Moldawien, doch die Sprachen sind identisch. Sie wandte sich mir zu und sagte auf Rumänisch: »Wir werden sie töten müssen.«

Ich zwang mich zu einem Lächeln. »Sie versteht nicht genau, was Sie meinen«, erklärte ich Mr. Bell auf Englisch.

»Sie sagten, Sie hätten Mrs. Derwatt über eine Internet-Partnerbörse kennengelernt, bei der Kontakte zu Frauen aus Osteuropa vermittelt werden.«

»Ja. Ist das wichtig? Wir haben das Geld mitgebracht. Wir wollen ein Kind.«

»Sie stammt aus Rumänien. Warum haben Sie nicht dort eines adoptiert?«, fragte Mr. Bell. »Sie könnten nach Osteuropa fliegen und ein Kind kaufen, so wie sie sich eine Frau gekauft haben.« Die Bemerkung war von einem spöttischen Lächeln begleitet.

Wir hatten irgendwo eine Lücke in unserer Geschichte. Oder er wollte uns testen. Ich machte ein empörtes Gesicht. »Es ist uns egal, woher das Kind kommt. Ich hab Ihnen doch erklärt, dass wir nicht den normalen Weg gehen können.«

»Das Problem haben viele unserer Kunden, Mr. Derwatt. Deshalb werden Sie sicher verstehen, warum wir so vorsichtig sind. Unsere potenziellen Eltern sind manchmal … gefährliche Leute.«

»Mein Geschäft ist mein Geschäft. Ich habe Ihnen über mich gesagt, was Sie wissen müssen. Mehr kann ich aus Sicherheitsgründen nicht preisgeben.«

»Ich brauche genauso Sicherheit.«

»Liebling, packen wir unser Geld ein«, sagte ich zu Mila. »Wir gehen.« Ich spielte weiter den Entrüsteten.

»Lassen Sie das Geld liegen, Mrs. Derwatt«, sagte Bell.

»Wir hatten eine Abmachung.« Ich zeigte auf den Laptop auf dem Tisch. »Wir leisten eine Anzahlung, suchen uns ein Baby aus dem Angebot aus, bekommen das Kind und zahlen den Rest.«

»Und wir können jederzeit Nein sagen, wenn wir bei jemandem ein schlechtes Gefühl haben.«

»Wo ist Problem?«, warf Mila ein. »Vielleicht Sie haben Missverständnis, und kann man leicht klären.« Sie versuchte es mit einem strahlenden Lächeln.

»Sie behaupten, Sie seien Lilia Rozan aus Bukarest und vor drei Jahren eingewandert.«

»Das behaupte ich nicht nur, das ist so.«

»Diese Lilia Rozan arbeitet in einer Krebsstation in New Jersey.«

Ein Fehler. Wir hatten eine ungeeignete Identität gewählt. Mr. Bell nahm eine betont aufrechte Haltung ein. Er war zwar nervös, doch er hatte seine Schläger bei sich. »Also, Mr. Derwatt, wir wollen wissen, wer Sie und die reizende Lady sind.«

»Wir werden von der Polizei gesucht«, antwortete ich. »Wir mussten lügen.«

Mr. Bell lächelte. »Etwas genauer, bitte.« Seine Männer fürs Grobe standen links und rechts von ihm. Sie hielten es nicht für nötig, ihre Pistolen zu ziehen. Schließlich waren wir unbewaffnet.

»Hören Sie«, versuchte ich es noch einmal, »wir haben das Geld. Alles andere kann Ihnen doch egal sein. Bitte.«

Der Kahlköpfige trat hinter Mila. Sie umfasste mit einer Hand ihre Armbanduhr.

»Wir wollen wissen, wer Sie sind. Entweder Sie sagen es uns, oder er tut Ihrer Frau weh.«

Mila drehte sich um, die Hände wie zum Gebet gefaltet. »Nein, bitte tun Sie mir nichts. Wir wollen nur ein Baby. Bitte. Mehr wollen wir nicht.«

Er drückte sie gegen die Wand. Sie hielt sich aufrecht, hatte aber Tränen in den Augen. »Oh, bitte.«

Ich stand schweigend da und rührte mich nicht. Der Kahlköpfige sah mich angewidert an, weil ich es zuließ, dass er meine Frau misshandelte. In diesem Augenblick zog Mila die Uhr vom Armband. Die Verbindung zum Band bestand aus einem dünnen Stahldraht. Sie sprang dem Mann auf den Rücken und schlang ihm den Draht um den Hals. Die Uhr und das Armband dienten ihr als Griffe, sodass sie sich nicht in die Finger schnitt. Er schrie auf, doch einen Augenblick später war nur noch ein verzweifeltes Gurgeln zu hören.

Ich hämmerte Mr. Bell die Faust gegen die Brust, und er stürzte nach hinten und landete auf meinem Geld. Der Rothaarige zog die Pistole, war aber einen entscheidenden Moment lang unschlüssig, ob er mich erschießen oder zuerst seinen Kumpel retten sollte, dessen Gesicht bereits blau anlief. Als er die schallgedämpfte Beretta 92FS auf mich richtete – sein Selbsterhaltungstrieb hatte sich wohl durchgesetzt –, stürzte ich mich bereits auf ihn. Ich stieß die Waffe nach unten, als er abdrückte, und er schoss sich selbst in den Fuß. Er heulte auf, und ich rammte ihm die Faust in die Magengrube und gegen die Kehle. Er taumelte, und wir kämpften um die Pistole. Ich schaffte es, die Waffe in seine Richtung zu drehen. Seine Augen weiteten sich, als ihm klar wurde, dass der Lauf fast schon unter seinem Kinn war. Im nächsten Augenblick presste ich seine Hand zusammen, und sein eigener Finger drückte den Abzug. Ein überraschter Ausdruck erschien auf seinem Gesicht, ehe die Kugel seinen Kopf zerfetzte.

Ich entriss ihm die Pistole, wirbelte herum und richtete sie auf Milas Gegner. Doch der Kerl war bereits erledigt. Mila ist klein und leicht gebaut, aber wenn sich fünfzig Kilo an ein Drahtseil hängen, ist das mehr, als der menschliche Hals aushält. Der Kahlköpfige lag tot am Boden, und sie wandte sich dem keuchenden Mr. Bell zu.

»Alles okay?«, fragte ich. Sie nickte.

»Sie haben sie umgebracht«, stöhnte Mr. Bell. Die Leute sagen oft überflüssige Dinge, wenn sie benommen sind.

»Sie handeln mit Menschen«, erwiderte ich. »Sie sind schlimmer, als ich je sein könnte.«

»Wer sind Sie?«

Ich gab keine Antwort. Ich bin nur ein Mann, der sein gestohlenes Kind zurückhaben will. Meinen Sohn, den ich nie gesehen habe, außer auf einem Video, auf dem ihn eine Frau im Arm trägt, die Menschen verkauft. Mein Sohn. Ich war so nah dran, ihn zu finden. Unzählige Male hatte ich meine Hand auf den prallen Bauch meiner Frau gelegt und gespürt, wie er sich darunter regte. Doch da war er erst ein werdendes Baby und nicht Daniel, dieser einzigartige Mensch, den ich noch nie gesehen oder im Arm gehalten hatte.

Ich komm zu dir, hauchte ich wie ein Gebet vor mich hin.

Mr. Bell schluckte, sein Mund zitterte, als sein Blick auf die Toten fiel. »Okay, Sie können ein Baby haben. Welches Sie wollen.«

»Ich will eins, das am 10. Januar in der Privatklinik Les Saintes in Straßburg geboren wurde. Laut Geburtsurkunde heißt er Julien Daniel Besson, doch sein richtiger Name ist Daniel Capra. Diese Frau hat ihn aus der Klinik entführt. Wir wissen nur, dass sie mit einem belgischen Pass reist, der auf den Namen Anna Tremaine lautet. Ich hab mich ein bisschen umgehört und erfahren, dass Sie mit Anna Tremaine zusammenarbeiten.«

Er nickte kurz. In seiner Angst schielte er immer wieder zu den toten Schlägern hinüber.

»Wo ist mein Sohn?«, fragte ich sehr leise.

»Damit hatte ich nichts zu tun. Anna weiß es bestimmt. Oh Gott, bitte tun Sie mir nichts.«

»Lügen Sie uns nicht an.« Mila hob den blutigen Stahldraht.

»Nein, ich lüge nicht!«

Ich ging neben ihm in die Hocke und drückte den noch warmen Schalldämpfer gegen seine modisch unrasierte Wange. »Weiß Anna, dass Sie Bedenken wegen mir hatten?«

»Äh, nein. Wir machen das am Anfang bei allen so. Wir sagen, sie wären nicht geeignet oder irgendwie verdächtig. Unsere Kunden sind meistens so verzweifelt, dass sie alles tun, um ein Kind zu bekommen. Normalerweise bringen wir sie dazu, uns wertvolle Details zu verraten, Insiderinformationen über eine Firma, oder sie leisten uns nützliche Dienste.«

Also auch noch Erpressung. Als ob illegale Adoption nicht schon genug wäre. Wirklich sympathische Leute.

»Okay, Sie treffen sich mit uns, und wir bestehen den Check. Was dann?«

»Ich rufe Anna an. Wir vereinbaren ein Treffen. Sie zahlen den Restbetrag, dann macht Anna einen Anruf, und Sie bekommen das Kind.«

»Wurde mein Sohn bereits verkauft?«

»Ich sag Ihnen doch, ich weiß es nicht. Bitte. Bitte!«

»Pass auf ihn auf«, sagte ich zu Mila. Ich öffnete den Laptop. Der Bildschirm zeigte einen Katalog im PDF-Format. Bilder von Babys. Ursprungsland, Beschreibung der Eltern, falls bekannt – aber keine Namen. Der Frühlingskatalog umfasste mehr als zwei Dutzend Kinder. Hübsche Kinder, zum Verkauf angeboten. Ich ging die Datei rasch durch. Es waren keine Kinder dabei, die in Frankreich zur Welt gekommen waren, und ich nahm nicht an, dass sie in diesem Katalog falsche Daten eingetragen hatten.

»Sie rufen jetzt Anna Tremaine an und vereinbaren ein Treffen.«

Mr. Bells Lippe zitterte.

»Wo ist sie jetzt?«

»Ihre Telefonnummer hat die Vorwahl von Las Vegas. Aber sie trifft sich oft woanders mit den Leuten.«

»Las Vegas ist okay.« Ich beschloss, Anna Tremaine entgegenzukommen. »Sagen Sie ihr, Mr. und Mrs. Derwatt haben den Check bestanden und reisen morgen Abend nach Vegas, um das Kind abzuholen und den Rest zu bezahlen.«

»Dann müssen Sie eins aussuchen.«

»Was?«

»Ein Kind. Sie müssen ein Kind aussuchen.«

»Dieses.« Ich zeigte auf das Foto des Babys, das gerade auf dem Bildschirm zu sehen war.

»Okay.« Seine Atmung beruhigte sich. »Ich tu’s, aber bitte bringen Sie mich nicht um.«

»Ruf sie an. Jetzt gleich. Und wenn du ein Wort sagst, das mir nicht gefällt, bist du tot.« Ich legte ihm Milas Draht um den Hals und zog die Schlinge fest genug zu, dass er sie durch das Hemd am Hals spürte. Ich nannte ihm eine Adresse in Las Vegas als Vorschlag für das Treffen. Er nickte.

Er wählte die Nummer und wartete. Ich beugte mich zu ihm, um mithören zu können.

»Ja?«

»Anna. Bell hier. Das Ehepaar heute, die Derwatts, sie sind okay. Sie haben sich ein Kind ausgesucht.«

»Welches?«

»Nummer vierzehn.«

Ich hörte das leise Kratzen eines Kugelschreibers. »In Ordnung.«

»Sie wollen sich aber nicht in New York treffen. Ich glaube, sie wären bereit, nach Las Vegas zu kommen.«

Eine kurze Pause. »In Ordnung.«

»Kennen Sie die Canyon Bar, nicht weit vom Strip?«

»Na wunderbar«, sagte sie. »Die Eltern sind wohl Hipster.«

»Die beiden haben das Lokal für das Treffen vorgeschlagen. Morgen Abend um neun.«

Ich rechnete damit, dass sie vielleicht einen eigenen Vorschlag machen würde. Andererseits konnte jeder öffentliche Ort überwacht werden. Unser Lokal war also so gut wie jeder andere mögliche Treffpunkt. »Das ist okay«, sagte sie schließlich.

»Gut, dann sag ich ihnen das.«

»Danke.«

»Gern geschehen.« Das Gespräch klang angespannt, doch er hatte nichts gesagt, das ich für ein verstecktes Signal hielt.

»Ihrer Frau und den Jungs geht’s gut?«

»Ja, Anna, danke.« Er schluckte unter dem Draht. »Brent fängt dieses Wochenende mit Flag Football an. Jared ist in der Schwimmmannschaft.«

»Schön. Also, dann treff ich mich morgen mit den Derwatts. Wie erkenn ich sie?«

»Sie ist eher zierlich, dunkelhaarig. Er ist knapp über eins achtzig, schlank, dunkelblondes Haar, grüne Augen. Sehen nett aus.«

»Sagen Sie ihnen, sie sollen sich an einen Tisch weit hinten setzen. Sie sollen für mich einen Martini mit drei Oliven bestellen und einen Platz für mich freihalten. Wenn mir irgendwas in der Bar nicht gefällt, lasse ich das Treffen platzen, und es gibt kein Baby.«

»Ich sag’s ihnen.«

»Also gut«, sagte Anna. »Dann bis bald.«

Er beendete das Gespräch und ließ das Handy fallen. Zitternd erwartete er offenbar, dass ich ihn umbringen würde.

Mila ging in die Knie und schaute ihm in die Augen. »Du wirst nicht sterben. Du wirst reden. Du sagst mir jetzt alles, was du über Novem Soles weißt.«

»Über wen?«

»Novem Soles, auch Neun Sonnen genannt.«

»Was? Ich hab keine Ahnung, was Sie meinen.«

»Ich meine den Verbrecherring, für den Anna arbeitet.«

»Ich kenne nur Anna. Und ich glaube nicht, dass sie für irgendjemanden arbeitet.«

Ich zog seine Hemdsärmel hoch. Er trug nicht die typische Tätowierung: eine Neun, deren oberer Teil als leuchtende Sonne gestaltet war. Das Kennzeichen von Novem Soles, das ich in den Niederlanden an vielen Armen gesehen hatte. Ich checkte die Arme der beiden Schläger. Einer war tätowiert, doch es war nur das chinesische Symbol für Glück. Hatte nicht funktioniert.

»Sie arbeitet für eine extrem gefährliche Organisation«, sagte ich. »Vor einem Monat hatten sie ein Attentat auf fünfzig Leute geplant. Wer ihnen in die Quere kommt, der stirbt.«

Mr. Bells Lippe zitterte. Er versuchte vergeblich, tapfer zu bleiben.

»Siehst du die zwei da?« Mila zeigte auf die Toten.

Er nickte.

»Solange du uns keinen Ärger machst, musst du nicht so enden. Wir werden dich in ein Zimmer sperren, dort wartest du, bis wir Anna getroffen haben, und erzählst meinen Leuten alles, was du über Anna Tremaine und ihre Machenschaften weißt«, sagte Mila. »Alles. Wenn du das getan hast, darfst du zu deiner Familie zurück und lässt in Zukunft die Finger von illegalen Geschäften.«

Er nickte.

»Ruf deine Frau an. Sag ihr, du musst für ein paar Tage auf Geschäftsreise. Dann rufst du im Büro an.«

Er nickte eifrig angesichts der Perspektive, am Leben zu bleiben.

Nachdem er die Anrufe erledigt hatte, gab er ihr das Telefon zurück. Sie nahm die Handschellen, die einer der Toten bei sich getragen hatte, und fesselte Bell. Er zitterte fast vor Erleichterung. Wenn sie ihm Handschellen anlegte, würde sie ihn nicht umbringen.

Ich hatte die Information, die ich brauchte, endlich. Ich würde meinen Sohn finden.

2

Bahamas

Es war ein Bruch der Regeln, der mit dem Tod bestraft werden konnte. Es war sein Projekt, deshalb trug er für das Scheitern die Verantwortung. Seine einzige Hoffnung waren die vielen Geheimnisse, die er kannte und von denen die Organisation profitierte. Er strich sich über den dünnen Streifen blonden Haares, der in einem kurzen Irokesenschnitt über die Mitte des Schädels verlief, und rückte das Jackett seines Armani-Anzugs zurecht. Er stand auf der Veranda seines Hauses und wartete in der abendlichen Dunkelheit auf die Ankunft der acht anderen.

Der Regen trommelte auf den Strand herab, der Wind peitschte die Wellen. Das Donnergrollen kam immer näher, und die Welt sah aus wie mit grauer Farbe übermalt. Ein Schild auf der Straße entlang des Strandes zeigte an, dass sie wegen Reparaturarbeiten gesperrt sei. Im Laufe der nächsten zwei Stunden rollten acht Autos über den regennassen Asphalt, ohne sich von dem vom Wind verdrehten Schild aufhalten zu lassen. Jeder der acht Lincoln Navigators mit den getönten Scheiben war bei einer lokalen Firma gemietet worden, die sich darauf spezialisiert hatte, Filmschauspieler und Rockstars um die Insel zu kutschieren.

In diesem Fall waren die Passagiere keine Berühmtheiten, ja sie legten größten Wert auf ihre Anonymität.

Das Haus stand in einer privaten Bucht. Die Fahrer halfen ihren Passagieren ins Haus. Sie hatten nur leichtes Gepäck bei sich, jeder nur eine Tasche. Die Fahrer – alle ehemalige Soldaten, die nun als Sicherheitskräfte tätig waren und die aus verschiedenen englischsprachigen Ländern stammten – nahmen anschließend ihre Posten rund um das Haus ein, um zu verhindern, dass sich irgendjemand per Boot, Auto oder Hubschrauber näherte. Kurz nachdem der letzte Gast eingetroffen war, rissen die Wolken auf, als würde der Vorhang auf einer Bühne hochgehen, und die ersten Sterne kamen zum Vorschein.

Im Haus duftete es nach italienischer Küche: eine anregende Mischung aus Oregano, Knoblauch, köchelndem Rindfleisch und Rotwein. Der Gastgeber dieser Zusammenkunft von Novem Soles hatte einen Teil seiner wechselvollen Kindheit in Rom verbracht. Er liebte gutes Essen, und von seinem Kindermädchen hatte er kochen gelernt. Heute gab es zum Abendessen Salat, gegrillten Fisch, toskanischen Tafelspitz, herzhafte Pasta und erstklassige Weine aus dem Piemont.

Die neun Männer und Frauen aßen und tranken ihren Wein und plauderten über die Ereignisse auf der Welt: eine Finanzkrise in Südamerika, die Gewalt zwischen Muslimen und Christen in Nigeria, den jüngsten Skandal im amerikanischen Kongress und über die Möglichkeiten, die sich dadurch boten.

Der Mann mit dem blonden Irokesenschnitt nahm dankend die Komplimente für das Essen entgegen; er lächelte und ermutigte die stilleren Mitglieder, sich an den Gesprächen zu beteiligen – wobei niemand der Gruppe schüchtern war, ihre Stille glich eher der lauernder Kobras. Gern hätte er seine Gäste auch mit Prostituierten verwöhnt, doch man hatte ihn eindringlich gewarnt, dass angesichts der jüngsten Ereignisse jetzt nicht der Moment für Ausschweifungen sei. Er vermisste den Sex. Ihm blieb nur noch die Rolle des Zuschauers: ein schwacher Ersatz, aber immerhin.

Hier in diesen Räumen sprachen sie einander nicht mit dem Namen an. Was zählte, waren allein ihre Verantwortungsbereiche: die Bankerin, der General, der Diplomat, der Kurier. Titel, die jeweils auf einen Nachfolger übertragen wurden, obwohl auch noch einige der ursprünglichen Mitglieder aktiv waren. Der blonde Irokese war der Beobachter. Er hatte viel dafür getan, diese Rolle zu erlangen, und er hatte nicht vor, sie sich so einfach wegnehmen zu lassen.

Der Beobachter wartete darauf, dass die Bankerin und der General, wie üblich, zu zanken begannen, doch dazu kam es diesmal nicht. Am Tisch wurde nicht nur Englisch gesprochen, sondern auch Russisch und Arabisch. Diese Zusammenkünfte boten den Beteiligten immer eine gute Gelegenheit, ihre Sprachkenntnisse anzuwenden. Die Sitzung selbst wurde jedoch stets in Englisch abgehalten, der Lingua franca der Gruppe.

Nach dem Abendessen versammelten sich die Anwesenden im großen Arbeitszimmer. Der Beobachter stand am Kopfende des langen Tisches. Er atmete tief durch, um sich zu beruhigen, was er hinter einem einladenden Lächeln verbarg. Er war der Jüngste in der Gruppe. Keine Angst, Junge, sagte er sich. Lass dich nicht unterkriegen.

»Ich finde, man sollte immer mit den schlechten Nachrichten beginnen«, sagte der Beobachter. »Wie ihr wisst, ist unser geplantes Massenattentat in den Vereinigten Staaten gescheitert.«

Schweigen unter den neun Mitgliedern. Das Wohlwollen, das sie dank seines vorzüglichen Essens und des erstklassigen Weins an den Tag gelegt hatten, schmolz dahin wie Eis auf sommerlich heißem Beton.

»Der Schmugglerring, den wir benutzten, um neuartige Waffen in die Vereinigten Staaten zu befördern, wurde zerschlagen. Ein ehemaliger CIA-Agent namens Sam Capra hat den Ring infiltriert. Er hätte eigentlich bei unserem Bombenanschlag auf ein geheimes CIA-Büro in London ums Leben kommen sollen. Sein Büro gehörte zur Special-Projects-Abteilung der CIA, die jene Aufgaben erledigt, über die nicht einmal die CIA sprechen darf.« Der Name »Special Projects« brachte leichte Unruhe in die Gruppe: Blicke wurden gewechselt, Augenbrauen hoben sich, der eine oder andere nahm einen Schluck Wasser. »Heute beschäftigt sich die Abteilung mit allen nicht-terroristischen kriminellen Aktivitäten, die die nationale Sicherheit der USA bedrohen.«

Er machte eine Pause. Sie sahen ihn an und warteten. Er drückte eine Taste auf seinem Laptop, und ein Foto von Sam Capra erschien auf dem Bildschirm. Dunkelblondes Haar, grüne Augen, das schmale Gesicht eines Läufers, Mitte zwanzig, jungenhaft. »Capra überlebte nur, weil er das Büro verließ, bevor die Bombe gezündet wurde. Für die CIA galt er danach als Verräter, auch wegen der finanziellen Unregelmäßigkeiten, die man seiner Frau nachwies, aber auch weil sie ihn kurz vor der Explosion angerufen und aufgefordert hatte, das Haus zu verlassen. Capra entkam den Fängen der CIA und begab sich auf die Suche nach seiner Frau, er infiltrierte unsere Gruppe in Amsterdam und vereitelte die Attentatspläne.«

Die acht Zuhörer warteten, während der Beobachter langsam einen Schluck Wasser trank. Er studierte ihre Gesichter. Die meisten wären keiner Behörde, keinem Polizisten, keinem Journalisten und keinem Geheimdienst aufgefallen. Sie wirkten absolut durchschnittlich. So durchschnittlich, dass es schon beängstigend war. So wie irgendjemand, der in der U-Bahn neben einem saß, der an der Supermarktkasse hinter einem stand. Sie kamen aus allen Teilen der Welt und glichen doch ganz normalen Vorortbewohnern. Eine perfekte Tarnung, das musste der Beobachter zugeben. Schließlich waren sie nahe dran gewesen, die Vereinigten Staaten in ihren Grundfesten zu erschüttern und Chaos hervorzurufen. Ein Chaos, in dem sich unglaubliche Gewinne machen ließen.

Wir sind weit gekommen seit den Anfängen, dachte der Beobachter. Auch aus dem Scheitern konnte man viel lernen. Sie waren genauso stark und entschlossen wie vorher. »Außerdem haben wir unseren wichtigsten Kontaktmann in der CIA verloren. Es war Capra, der ihn getötet hat. Seither haben wir noch zwei weitere Kontaktpersonen eingebüßt, die ich … in der CIA angeheuert hatte. Sie wurden festgenommen. Zum Glück hatten wir nicht persönlich mit ihnen zu tun, sie können uns also nicht verraten.«

»Dann haben wir zurzeit keine Augen in der CIA?«, fragte die Bankerin.

»Wir haben ein, zwei Augen, die immer noch offen sind«, antwortete er lächelnd. Er würde keine Namen nennen. Es genügte, wenn sie wussten, dass er weiterhin über Informationsquellen in der Agency verfügte. »Es wird sich zeigen, wie viel sie sehen.« Der Beobachter räusperte sich. Er hätte seinen Partnern eine dicke Akte über Sam Capras Leben vorlegen können, doch er wollte die Bedeutung des Mannes nicht noch mehr betonen. »Auf alle Fälle haben wir Sam Capra in der Hand. Wir haben sein Kind.«

»Kinder«, sagte die Bankerin naserümpfend. Sie war eine zierliche Chinesin mit einem hübschen Gesicht, mit dem man massenhaft Kosmetika hätte verkaufen können.

»Ein gutes Kontrollmittel«, bemerkte der General.

»Ja, wir haben die Kontrolle. Aber über eine Marionette ohne Strippen, an denen wir ziehen könnten. Denn solange wir das Kind haben, wird ihm die CIA sicher keinen Zugang zu irgendwelchen für uns wichtigen Informationen gewähren«, warf der Diplomat ein. Er sprach mit einer vollen Baritonstimme und südafrikanischem Akzent. »Ich sage: weg mit ihm. Zeigen wir, dass wir uns das nicht gefallen lassen.«

»Sam Capra«, betonte der Beobachter, »weiß nicht, dass unsere Gruppe sein Leben schon seit sechs Jahren lenkt. Wir haben ihn zu dem gemacht, was er heute ist, nicht die CIA. Der Rückschlag mit seiner Frau war … bedauerlich. Doch er kennt uns nur als einen Namen ohne Bedeutung, als eine vage Bedrohung. Er weiß nicht, wer wir sind.«

»Noch keiner hat uns so großen Schaden zugefügt wie er«, erwiderte der General. »Ich wäre auch dafür, ihn auszuschalten.«

»Wir sollten CIA-Agenten nur töten, wenn es unbedingt notwendig ist«, meldete sich der Historiker zu Wort. Er war ein massiger Russe mit kahlem Kopf und prallen Muskeln unter dem maßgeschneiderten schwarzen Anzug. »Das erregt Aufmerksamkeit und schadet dem Geschäft. Er ist nicht mehr bei der CIA und damit wertlos für uns, aber er kann uns auch nichts tun. Er würde uns nie finden. Wenn wir ihn töten, wird die CIA der Sache nachgehen.«

»Das stimmt«, murmelten einige der Anwesenden. Der Beobachter blickte von einem Gesicht zum anderen, um ihre Reaktionen einzuschätzen. Die Bankerin sah ihn an, und er nickte ihr auffordernd zu. »Möchtest du uns etwas mitteilen?«

»Ja. Du wolltest von uns die Mittel, um ausgewählte Personen auszuspionieren. Ich möchte wissen, inwieweit du nach diesem Rückschlag noch dazu fähig bist.«

»Ich habe es erst ermöglicht, dass wir ein so ehrgeiziges Projekt in Angriff nehmen konnten. Dass wir jetzt an kompromittierende Informationen über einige der wichtigsten Persönlichkeiten der Welt herankommen und sie zwingen können, für uns zu arbeiten. Ja, wir haben einen Rückschlag erlitten. Aber das ändert nichts daran, dass ich – dass wir – jetzt einige Leute in höchsten Ämtern in Politik und Wirtschaft kontrollieren.«

»Dann willst du jetzt wohl mit deinen tollen Ressourcen ein neues Projekt starten«, erwiderte die Bankerin spöttisch. In einer anderen Zeit hätte er sie geohrfeigt, ihr den seidenen Anzug vom Leib gerissen und ihr gezeigt, wer der Herr ist. Seine Gesichtsmuskeln zitterten. Diese Zeiten waren vorbei. Er zügelte seinen Zorn und nickte ernst. »Ja. Aber zuerst werde ich wiedergutmachen, was Sam Capra angerichtet hat. Ich möchte euch nur auf das Risiko hinweisen, das damit verbunden ist.«

Die Bankerin nickte.

»Wir hatten einen Helfer in Amsterdam, einen Computerhacker, der für mich in die Computer unserer Zielpersonen eingedrungen ist, sodass wir Zugang zu ihren geheimen Informationen erhielten. Nic ten Boom. Er ist tot, auch ihn hat Capra ausgeschaltet. Doch einen Unsicherheitsfaktor gibt es noch, den wir erst jetzt entdeckt haben.«

»Was? Wer?«, fragte der General.

»Ein junger chinesischer Student, ein Computerhacker namens Jin Ming, geriet in Amsterdam in einen Schusswechsel in einer alten Schlosserei, die unserem Schmugglerring gehörte. Er war, wenn man so will, Nic ten Booms Assistent. Ming wurde schwer verletzt und liegt jetzt im Krankenhaus.«

»Der Assistent weiß wahrscheinlich gar nichts.«

»Das kann sein. Ich will trotzdem herausfinden, ob er Probleme machen kann. Nic ten Boom war ausgesprochen ehrgeizig.« Er musste jetzt sehr vorsichtig sein. »Ich habe festgestellt, dass ten Boom versuchte, mehr über uns herauszufinden. Wir heuerten ihn an, damit er für uns spioniert, doch er fing an, auch uns auszuspionieren.«

»Dann bin ich froh, dass er tot ist, und du solltest in Zukunft besser aufpassen, wen du anheuerst«, bemerkte die Bankerin.

»Nic wollte mehr, er wollte die Karriereleiter hochklettern.« Der Beobachter zuckte mit den Schultern. »Anscheinend war ihm nicht klar, dass man bei uns zuerst Erfolge vorweisen muss, bevor man befördert wird.«

»Die jungen Leute heutzutage sind einfach faul«, meinte der General.

»Alle anderen, die an der Operation in Amsterdam beteiligt waren, sind tot. Einige wurden, wie gesagt, von Capra ausgeschaltet, die anderen von Edward, einem unserer Leute. Er wollte kein Risiko eingehen, später von ihnen identifiziert werden zu können. Edward ist ebenfalls tot.«

Der Tod eines angeheuerten Helfers war weder für ihn noch für die anderen Anwesenden ein Grund zur Sentimentalität.

»Ich habe erst jetzt erfahren, dass dieser junge chinesische Student noch lebt. Die CIA hat ihn in einem Internet-Café geschnappt, deshalb vermute ich, dass Ming ihnen die Adresse unserer Schmuggler gab. Sie nahmen ihn mit, als sie die Schlosserei stürmten, und Ming wurde niedergeschossen. Sie ließen ihn liegen, weil unsere Leute und die CIA ihn für tot hielten. Er liegt in einem Amsterdamer Krankenhaus, unter polizeilicher Bewachung.«

»Lass ihn beseitigen.« Die Bankerin wedelte wegwerfend mit der Hand. »Ich versichere euch, wenn es etwas auf dieser Welt im Überfluss gibt, dann sind das chinesische Studenten.«

»Das werde ich. Aber ich erzähle euch das alles, weil es zu unseren größeren Plänen gehört. Wir haben Sam Capra zu dem geformt, was er ist. Nun sollten wir unser Werkzeug einsetzen. Ich weiß jetzt, wie uns Sam Capra von großem Nutzen sein kann.«

»Weil wir sein Kind haben«, warf die Bankerin ein. »Also gut, du hast einen neuen Bauern auf deinem Schachbrett, Schätzchen.« Sie lächelte ihm sogar zu.

Es gefiel ihm nicht, wie sie mit ihm sprach. »Man muss seine Vorteile nutzen«, sagte der Beobachter. Die Anspannung in seiner Brust löste sich. Es hätte ihm jederzeit passieren können, dass einer der anderen eine Abstimmung über sein Leben verlangte. Doch sie hatten es nicht getan.

»Die CIA wird ihm niemals trauen, solange wir sein Kind haben. Nie«, meinte der General.

»Oh, ich weiß. Und das werde ich für unsere Zwecke ausnutzen. Es gibt ja nicht gerade einen Überschuss an bestens ausgebildeten CIA-Agenten auf dem Markt. Und die meisten würden nie für uns arbeiten.«

»Aber er wird es tun«, warf die Bankerin ein.

Der Beobachter nickte. »Ja, das wird er.« Er würde diese Sitzung überleben und eine zweite Chance bekommen.

3

Amsterdam, Niederlande

Die Frau, die als Krankenschwester verkleidet war, betrat das Krankenhaus kurz nach elf Uhr abends Ortszeit, während auf den Bahamas eine Gruppe zusammentraf und Sam Capra dem Verbleib seines Sohnes ein Stück näher kam. Die Frau hatte ihre Papiere sorgfältig gefälscht, in der Wäscherei die entsprechende Schwesternkleidung entwendet und sich Schuhe gekauft, die einigermaßen dazupassten. Wirklich knifflig war nur, sich die Schlüsselkarte für die abgesicherte Abteilung zu besorgen, in der ihre Zielperson lag. Es hatte eine Weile gedauert, in die Datenbank des Sicherheitsdienstes einzudringen, eine Karte mit dem entsprechenden Code zu drucken und das Mailbox-System der Polizei zu knacken, um eine Nachricht zu finden, die ihr verriet, auf welchem Zimmer Jin Ming untergebracht war. Doch sie hatte es geschafft.

Und wenn sie ihn fand, würde sie ihn umbringen.

Jack Ming spielte das Schweigespiel: so lang wie möglich durchhalten, ohne ein Wort zu sprechen. Er hatte schon drei Wochen geschafft, drei Wochen eisernes Schweigen, und er fragte sich allmählich, ob seine Stimme noch funktionieren würde. Die Decke seines Krankenhausbettes umhüllte ihn wie ein Kokon. Die Schusswunde am Hals begann zu verheilen, und der riesige blaue Fleck an der Schläfe erinnerte an seinen Sturz gegen eine Maschine. Fast zwei Wochen hatte er im Koma gelegen. Die Ärzte, die Schwestern und die Ermittler der Polizei nannten ihn alle Jin Ming, was nicht sein richtiger Name war, doch er hatte nicht vor, sie auf den Irrtum hinzuweisen.

Das Schweigen wurde zu einer spannenden Aufgabe für ihn – als ginge es darum, ein Computerprogramm mit möglichst wenigen Codezeilen zu schreiben oder mit möglichst geringem Aufwand eine Datenbank zu knacken. Wie lange hielt man das Schweigen durch? Seine Eltern hatten ihn oft dazu aufgefordert, wenn er sie mit seinen vielen Fragen löcherte: warum der Himmel blau sei, warum sie so oft stritten, warum sie ihm nicht dieses oder jenes Spielzeug kauften. Dann sahen sie ihn zornig an, sein Vater blickte von einem der Bücher auf, die er ständig las, seine Mutter von ihrem Schreibtisch, an dem sie Tag und Nacht zu verbringen schien. Sei still, Jack, sagten sie. Du störst mich. Spielen wir ein Spiel. Du musst versuchen, so lange wie möglich still zu sein. Doch es war nie ein richtiges Spiel, denn sie waren nie still. Zu einem richtigen Spiel gehörte der Wettkampf, man starrte einander in die Augen, bis einer es nicht mehr aushielt. Seine Eltern sagten das nur, damit er sie nicht störte.

Er schwieg also.

Als er erwacht war, hatte er geglaubt, tot zu sein. Eine Kugel hatte ihn seitlich am Hals getroffen: Hätte es die Halsschlagader erwischt, wäre er rettungslos verblutet. Doch die Arterie blieb heil. Er wurde in ein Amsterdamer Krankenhaus eingeliefert und bekam ein Zimmer für sich allein. Er fragte sich, was das zu bedeuten hatte. Gern hätte er um einen Computer gebeten, doch er wollte nicht sprechen. Sich mit Schweigen zu panzern hatte seltsamerweise etwas Befreiendes. Er brauchte nicht die Wahrheit zu sagen und nicht zu lügen. Nach all den Monaten hatte er es einfach satt, jemand sein zu müssen, der er nicht war.

Nachts träumte er von dem roten Notizbuch. Nic hatte eines Abends zu viel getrunken und ihm interessante Dinge erzählt: »Diese Leute, für die wir arbeiten, würden uns umbringen, wenn sie wüssten, dass ich alle ihre Geheimnisse kenne. Das ist meine Lebensversicherung. Das rote Notizbuch.«

»Wenn’s ein Geheimnis ist, warum erzählst du’s mir dann? Du bist betrunken.« Und dumm, fügte Jack in Gedanken hinzu.

»Falls mir was passiert, sollen sie dafür büßen«, hatte Nic gelallt. »Das rote Notizbuch liegt in meiner Wohnung, gut versteckt. Du bist ein schlaues Bürschchen, du wirst es schon finden. Und dann sind die Neun Sonnen erledigt.«

Neun Sonnen. Das klang ein bisschen nach den Schurken aus einem Zeichentrickfilm. Niemand will dich umbringen, Nic, hatte Jack gesagt. Jetzt übertreib mal nicht.

Doch als die CIA-Agenten mit ihm in die alte Schlosserei eingedrungen waren, die diese Schmuggler der Neun Sonnen als Lager nutzten, hatte er Nic tot am Boden liegen sehen, bevor die Schießerei losging.

Er konnte nicht wissen, ob er jetzt in Sicherheit war, deshalb musste er Nics rotes Notizbuch finden. Doch solange er im Krankenhaus lag, konnte er nichts unternehmen.

Heute Vormittag hatten sie einen neuen Polizeiinspektor zu ihm geschickt, als würden sie ihn eher zum Reden bringen, wenn sie sich abwechselten. »Der Arzt sagt, Sie sollten eigentlich sprechen können«, meinte der Inspektor, ein gewisser van Biezen. Er setzte sich zu Jack Ming ans Bett und sah ihn an, und Jack erwiderte seinen Blick. Der Mann hatte ein Notizbuch im Schoß liegen, und Jack las, was darin stand: Jin Ming. Doktorand der Computerwissenschaften an der Universität Delft. Mit Schussverletzungen aufgefunden, in der Nähe mehrerer Krimineller, darunter der Hacker Nic ten Boom. Weigert sich zu sprechen, kein medizinischer Grund.

Die Handschrift des Inspektors glich einer Computerschrift. Die Präzision machte ihm Angst. Dieser Mann war so wie sein Vater, er verstand es, Leuten die Wahrheit zu entlocken.

Jack sah den Polizisten an.

»Die Ärzte sagen, die Wunde am Hals war zum Glück nicht tief. Ihre Stimmbänder sind nicht beschädigt, Mr. Jin.«

Jack blieb stumm.

»Wir müssen wissen, welche Verbindungen Sie zu den toten Männern in der Schlosserei hatten. Zu Nic ten Boom und den Pauder-Zwillingen.«

Jack schwieg weiter.

»Sie wissen, dass ten Boom als Hacker bekannt war. Haben Sie gewusst, dass er sich auch mit Internet-Pornografie beschäftigte?« Van Biezen ließ das folgende Wort in der Stille des Zimmers platzen wie eine Bombe: »Kinderpornografie!«

Jack spürte Zorn und Abscheu in sich aufsteigen. Das hatte er nicht gewusst. Eine böse Überraschung. Er schloss die Augen und bemühte sich, nicht zu zittern. Als er sie wieder öffnete, saß van Biezen immer noch da.

»Er hat Videos für seine Kunden gemacht. Die Leute wollten Kinder sehen, die bestimmte Dinge tun: Er hat es geliefert.«

Jack biss die Zähne zusammen. Schloss die Augen. Nein, nein, nein. Er hatte sich fest vorgenommen zu schweigen, doch jetzt drängte ein angewidertes Stöhnen aus seiner Kehle. Seit Wochen das erste Geräusch, das er von sich gab.

»Unsere Informanten sagen, Nic ten Boom hatte Kunden überall auf der Welt. Was wissen Sie über ihn?«

Jack wünschte, er könnte sterben, mit den Fingern schnippen und sein Herz zum Stehen bringen. Das Ganze wird immer schlimmer, dachte er. Jedes Mal, wenn ich denke, jetzt ist der Tiefpunkt erreicht, kommt die nächste Katastrophe. Doch sein Mund blieb geschlossen.

»Die Pauder-Zwillinge arbeiteten als Vollstrecker für verschiedene kriminelle Organisationen. Also, Mr. Jin, wie gerät ein netter Student der Computerwissenschaften in eine Schießerei mit so üblen Typen?«

Jack blieb stumm.

»Ich glaube, Sie schweigen, weil Sie nicht lügen wollen«, sagte van Biezen. »Wir waren viel zu lange geduldig mit Ihnen. Sie sind ja nicht einmal bereit, etwas aufzuschreiben. Aber Sie werden mit mir sprechen.«

Jack hob eine Augenbraue.

Van Biezen öffnete eine Aktenmappe. »Dann wollen wir den Dingen mal auf den Grund gehen, nicht wahr? Sie sind Jin Ming, chinesischer Staatsbürger, in Hongkong geboren. Sie sprechen perfekt Englisch, sagen Ihre Studienkollegen in Delft. Das ist alles, was wir wissen. Ich warte darauf, dass Sie mir erklären, wie Sie in dieser alten Schlosserei voller gefälschter Zigaretten und toter Krimineller gelandet sind.«

Jack hatte sich während seines langen Schweigens eine Antwort überlegt. Seine falsche Identität war immer noch intakt; schließlich wurde sie von dem Eintrag in der Datenbank der Universität und einer Datenbank aller Auslandsstudenten in Peking gestützt. Er konnte das alles überleben und verschwinden. Und so sprach er seine ersten Worte seit Wochen. »Ich wurde entführt.« Es klang heiser und kratzig, wie Sandpapier auf Holz.

Van Biezen hob eine Augenbraue, überrascht, so plötzlich Jacks Stimme zu hören. »Er spricht. Sehr gut.« Der Inspektor räusperte sich. »Entführt.«

»Ja. Aus einem Internet-Café, am 12. April. Café Sprong. Fragen Sie den Barkeeper dort. Drei Männer kamen rein und sagten, sie wären von der Polizei. Sie bedrohten die Leute mit Pistolen und forderten uns auf, uns nicht zu rühren. Dann nahmen sie mich mit, schlugen mich zusammen und fuhren mit mir zu der Schlosserei.«

»Warum sollten sie Sie entführen?«

»Vermutlich wollten sie, dass ich irgendwas am Computer für sie mache.«

»Sind Sie ein Hacker?«

»Das Gegenteil«, erwiderte er mit einer gewissen Würde, obwohl es nicht ganz der Wahrheit entsprach. »Erkundigen Sie sich an der Universität.«

»Hab ich schon.«

»Dann wissen Sie auch, dass das Thema meiner Dissertation Computersicherheit ist. Niemand kennt die Schwachstellen im System besser als ein Sicherheitsexperte. Mein Spezialgebiet ist das Programmieren von Tracking-Chips, RFIDs. Das sind diese Chips an irgendwelchen Waren, mit denen man ihren Weg verfolgen kann und eine Fälschung verhindern will.« Er stockte. »Kann ich ein Glas Wasser haben?«

Van Biezen gab ihm ein Glas mit einem Trinkhalm. Das Wasser schmeckte himmlisch. »Überprüfen Sie das Datum. Es gibt doch bestimmt einen Polizeibericht. Der Barkeeper war ziemlich sauer.«

»Werd ich machen. Und wie kam es, dass am Ende alle drei tot waren?«

Jack sah van Biezen verblüfft an. Der Bulle hatte ihn falsch verstanden: Er dachte, die drei Toten – Nic und die Zwillinge – wären seine Entführer gewesen. Jack hätte weinen können vor Erleichterung. Dass ihn ein Team der CIA entführt hatte, auf der Suche nach einem der Ihren, einem gewissen Sam Capra, wollte er verschweigen. Mit der CIA würde er selbst sprechen.

Er hatte nämlich beschlossen, sich von der CIA aus dieser Sache heraushelfen zu lassen. Er schluckte und antwortete: »Andere Männer kamen rein und schossen auf sie. Ich weiß nicht, warum. Aber eins …«

»Was?«

»Sie hatten Kisten mit Zigaretten dort, vermutlich geschmuggelt. Wenn die Zigaretten gestohlen waren, dann wollten sie vielleicht, dass ich die Tracking-Chips in den Kisten umprogrammiere, damit man sie nicht verfolgen kann.«

»Es waren keine gestohlenen Zigaretten«, erklärte van Biezen. »Es waren gefälschte Marken.«

»Dann wollten sie mich wohl aus einem anderen Grund.«

Van Biezen wirkte nicht überzeugt. »Wenn wir Ihre Telefonverbindungen untersuchen, werden wir also keine Anrufe an Nic ten Boom oder die Pauder-Zwillinge finden? Sie haben sie überhaupt nicht gekannt?«

»Nein, gar nicht.« Er war sehr vorsichtig gewesen und hatte immer nur die Prepaid-Handys verwendet, die Nic ihm gegeben hatte. Und auch in seinen E-Mails würden sie nichts finden.

»Ich werde Ihre Angaben überprüfen. Ich hoffe um Ihretwillen, dass sie stimmen.«

»Das tun sie.«

»Warum haben Sie dann so lange nicht gesprochen?«

Jack schwieg. Er setzte wieder sein rätselhaftes Lächeln auf und sah den Inspektor an. Er begann wieder mit seinem Spiel.

Van Biezen stand auf und ging, und Jack dachte nach. Die CIA hatte Nic und die anderen in der Lagerhalle getötet und ihn schwer verletzt zurückgelassen. Vielleicht hatten sie ihn für tot gehalten. Er hatte keine Ahnung. Aber … er lag jetzt schon eine Weile hier im Krankenhaus. Er hatte ein eigenes Zimmer und stand unter Polizeischutz.

Versteckte ihn die Polizei etwa?

So musste es sein. Dann suchten ihn vielleicht weder diese Neun Sonnen noch die CIA, weil sie dachten, er sei tot. Das verschaffte ihm wertvolle Zeit, die er nicht hier in einem Krankenhausbett vergeuden durfte.

Er brauchte dieses Notizbuch.

Er würde nicht die Polizei um Hilfe oder Schutz bitten. Der einzige Schutz war dieses Notizbuch mit den Geheimnissen der Neun Sonnen, das Nic irgendwo versteckt hatte. Er musste hier raus und es finden. Die Männer, die ihn aus dem Internet-Café geholt hatten, würden es sicher auch haben wollen. Die CIA war offenbar hinter dieser Gruppe her. Diese Novem Soles mussten eine internationale Organisation sein, wenn sich die CIA für sie interessierte. Die CIA bezahlte ihre Informanten. Und sie beschützte sie. Er sah ganz klar den Weg vor sich: Er würde Nics Notizbuch finden und es an August verkaufen, danach würde er für immer untertauchen. Der Polizei konnte er nicht trauen. Er wusste, dass Nic die Polizei-Server geknackt hatte; auch wenn sie ihm Schutz zusagten, würde das Novem Soles nicht daran hindern, ihn zu kriegen. Er brauchte den denkbar mächtigsten Verbündeten. Und das war nun mal die CIA.

Jack Ming betrachtete die makellos weiße Zimmerdecke. Er musste nur aus diesem Krankenhaus verschwinden und das rote Notizbuch finden.

Die Tür öffnete sich. Eine Krankenschwester trat ein. Sie war groß und dunkelhäutig, ein Stirnrunzeln lag in ihrem markanten Gesicht. Er blinzelte. Er träumte nicht.

Sie schloss die Tür und wandte sich ihm zu. Seine Augen weiteten sich schockiert. Warum war sie als Krankenschwester gekleidet?

»Also«, sagte Ricki. Sie trat ans Bett und beugte sich zu seinem Ohr. »Ich hatte echt Mühe, dich zu finden.«

Jack beschloss, sein Schweigen beizubehalten, obwohl er fassungslos war, dass sie hier vor ihm stand.

»Weißt du auch nur ungefähr, welche Sorgen ich mir gemacht habe? Ich könnte dich umbringen, weil du mir nicht mal gesagt hast, dass alles okay ist.«

Jack gab ein Geräusch von sich.

»Ich musste mich in tausend Datenbanken hacken, um dich aufzutreiben.« Ricki stammte ursprünglich aus dem Senegal in Westafrika, und mit ihrem Akzent zerstückelte sie manchmal die Wörter, vor allem, wenn sie zornig war. »Du sagst gar nichts dazu?«

Er schüttelte den Kopf und zeigte auf die Operationsnarbe an seinem Hals. Sie weiß nicht, was ich getan habe, dachte er. Ich darf sie nicht gefährden.

»Machst du Witze? Ich setz Himmel und Hölle in Bewegung, um deinen Arsch zu finden, und du sprichst kein Wort mit mir?«

Sein Herz drohte zu zerspringen. Am liebsten hätte er gesagt: Ich bin so froh, dass du da bist, bitte hol mich hier raus. Doch das konnte er nicht. Ricki hatte Nic flüchtig gekannt. Er durfte sie nicht mit Novem Soles in Verbindung bringen. Er musste sie von diesen Wahnsinnigen fernhalten.

Also schüttelte er nur den Kopf: nein.

Sie ließ sich auf ihn sinken, weinte leise und küsste sein Haar. Nicht seine Lippen. Sie hatten sich vor einigen Wochen getrennt. Sie hielt ihn in den Armen, und er hätte am liebsten losgeheult und all die aufgestauten Gefühle herausgelassen.

Sie nahm sich einen Stuhl und setzte sich zu ihm ans Bett.

Er zeigte auf ihre Krankenschwestertracht und hob fragend die Augenbrauen. Sie zuckte mit den Achseln. »Wenn sie mich erwischen, werd ich eingesperrt. Es war nicht so leicht, zu dir durchzukommen.«

Die Tür öffnete sich, der Sicherheitsmann blickte herein. Ricki hielt Jacks Handgelenk, als würde sie seinen Puls messen. Jack nickte dem Mann kurz zu. Der Wächter schloss die Tür.

»Die Polizei versteckt dich«, flüsterte ihm Ricki zu.

Also stimmte es. Und sie hatte ihn trotzdem gefunden. Er liebte ihre Klugheit. Gern hätte er ihre Hand genommen, doch er rief sich in Erinnerung, dass sie sich getrennt hatten. Sie hielt weiter sein Handgelenk.

»Ming« – es beschämte ihn, dass sie nicht einmal seinen richtigen Vornamen kannte –, »in was bist du da bloß reingeraten?«

Er schüttelte den Kopf und zeigte auf die Operationsnarbe.

»Mir machst du nichts vor. Du kannst sprechen. Normalerweise muss man froh sein, wenn du mal fünf Minuten die Klappe hältst.«

Er schloss die Augen.

»Du brauchst mich nicht zu schützen«, drängte Ricki. »Lass mich dir helfen.«

Der Polizist draußen öffnete die Tür, und Rickis Stimme wurde wieder lauter. »Also, es sieht ganz gut aus. Tut mir leid, dass ich Sie geweckt habe.« Sie stand auf und nickte höflich.

Dann ging sie hinaus, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Lass mich dir helfen. Niemand konnte ihm helfen, dachte er. Es sei denn, er fand Nics rotes Notizbuch.

4

Upper West Side, Manhattan

Es ist nicht einfach, die Leichen zweier schwergewichtiger Männer aus einer Wohnung zu schaffen. Wir mussten davon ausgehen, dass die Wohnung irgendeinen Bezug zu Bell aufwies, und wir wollten vermeiden, dass jemand nach ihm suchte oder ihn mit zwei Toten in Verbindung brachte. Wir wollten seinen Namen nicht in der Zeitung lesen.

Ich rief Bertrand an. Er traf eine Stunde später ein, mit einem Umzugswagen und Kisten. Für Mila hatte er eine dazu passende Möbelpackerkluft dabei, samt Kappe, die einen großen Teil ihres Gesichts verdeckte. Er hob eine Augenbraue, als er die Toten sah, murmelte etwas in seinem haitianisch angehauchten Französisch und ging an die Arbeit. Die Leichen waren binnen fünfzehn Minuten verladen und abtransportiert. Er packte auch Bell, mit Beruhigungsmittel vollgepumpt, in eine Kiste.

»Du bringst ihn nicht in die Bar?«, fragte ich, zu Mila gewandt.

»Soll ich vielleicht einen Bewusstlosen an den Gästen vorbeischleppen?« Mila hält mich manchmal für bescheuert. »Ich bringe Bell an einen Ort, wo er keinen Ärger macht und man ihn verhören kann. Ein Familienvater will sein nettes Leben bestimmt nicht verlieren, deshalb wird er mit uns zusammenarbeiten. Kümmere du dich um die Reise nach Las Vegas.«

Als sie weg waren, trat ich ans Fenster, um zu sehen, ob ihnen jemand folgte. Die CIA hatte mich in Ruhe gelassen, seit ich ihr Angebot, wieder in ihre Dienste zu treten, abgelehnt hatte. Zwar hielt ich es für unwahrscheinlich, dass sie das Interesse an mir ganz verloren hatten, aber zumindest konnte ich niemanden erkennen, der Mila und dem Truck folgte.

Ich ging hinaus auf die Straße und prägte mir die Gesichter der Leute um mich herum ein. Es waren acht Blocks bis zum Columbus Circle. Es tat gut, den Wind im Gesicht zu spüren. Der Abend war seltsamerweise voller Musik. Aus den Häusern, an denen ich vorbeikam, hörte ich die leisen Töne einer Mahler-Symphonie, flotte kubanische Salsa und donnernde Rhythmen über Hip-Hop-Gesang. Musik war etwas, an dem sich Leute erfreuten, die ein normales Leben führten.

Wenn man sein Kind sucht, lebt man in seiner eigenen Hölle. Es ist wie in einem großen dunklen Raum, man tastet sich an der Wand entlang, auf der Suche nach einer Tür oder einem Fenster. Weil man trotzdem die Hoffnung hat, dass es einen Ausgang gibt, dass eines Tages eine Tür aufgeht, das Licht in deine Gefängniszelle hereinflutet und dein Kind vor dir steht, gesund und wohlbehalten.

Ich wollte alles daran setzen, aus dieser Dunkelheit auszubrechen.

Meinen ersten Beschatter entdeckte ich, als ich in die U-Bahn einstieg. Eine Frau von ungefähr sechzig Jahren, das Haar modisch kurz geschnitten, dunkle Brille, blaue Ohrringe. Ich hatte sie schon an einer Hausecke stehen sehen, als ich aus Mr. Bells Wohnung kam. Sie hatte nicht zu mir herübergeblickt. Und jetzt stieg sie einen Wagen vor mir in die U-Bahn ein. Sie hatte mit mir Schritt gehalten, obwohl ich sehr zügig gegangen war.

Ich stieg an der nächsten Haltestelle, in der Seventh Avenue, aus. Sie ebenfalls, inmitten einer kleinen Gruppe von Leuten. Ich verlangsamte meine Schritte und zwang sie, mich zu überholen. Sehr wahrscheinlich hatte sie mindestens einen Partner, jemanden, der mir auf den Fersen blieb, falls sie mich verlor, den ich jedoch bisher übersehen hatte.

Der Frau blieb in der Menge nichts anderes übrig, als vor mir die Treppe zur Straße hinaufzusteigen. Oben musste sie sich entscheiden. Sie schritt entschlossen nach links, ich wandte mich nach rechts. Ich blickte nicht zurück, ob sie kehrtmachte und mir folgte.

Ich ließ mir Zeit, weil ich wissen wollte, wie sie reagieren würde. Außerdem wollte ich meinen zweiten Beschatter entdecken. Ich betrat einen kleinen Laden und schaute mich ein wenig um. Ich nahm eine Flasche Rotwein, ein paar Äpfel und ein Stück Cheddar-Käse. Alles ganz gemächlich, um zu sehen, welcher Fisch anbiss. Außer mir befanden sich noch sieben Kunden in den schmalen Gängen. Ich betrachtete unauffällig ihre Gesichter. Eines kam mir bekannt vor: Er war ebenfalls mit der U-Bahn gefahren. Ende zwanzig, ein bisschen älter als ich, dunkles Haar, Yankees-Kappe, dunkles T-Shirt und eine Jacke, obwohl es ein warmer Tag war. Mit Jacken kann man leicht sein Aussehen verändern, und man kann sie schnell verschwinden lassen. Kopfbedeckungen ebenso.

Ich zahlte an der Kasse und ging zurück zur U-Bahn-Station. Ich sah mich nicht um, doch im Rückspiegel eines geparkten Autos erblickte ich die Yankees-Kappe hinter mir. An der nächsten Ecke betrat ich ein Kleidergeschäft.

In einem der Spiegel an der Decke beobachtete ich, wie er mir folgte. Ich schnappte mir ein knallbuntes Hemd von einem der Regale und fragte eine Angestellte nach den Umkleidekabinen. Sie zeigte mit einer Kopfbewegung nach hinten und meinte, ich könne die Einkaufstüte aber nicht mitnehmen. Als hätte ich vor, dieses schauderhafte Hemd zu klauen. Ich gab ihr die Tüte, damit sie sie unter der Theke aufbewahrte, und ging in den Umkleidebereich. Vier Schwingtüren wie in einem Saloon, ein Schneidertisch mit einem dreiteiligen Spiegel. Ich betrat eine der Kabinen und wartete.

Falls er gesehen hatte, dass ich nur ein Hemd zum Anprobieren mitgenommen hatte, würde er vielleicht warten. Vielleicht war ihm entgangen, dass ich ihn entdeckt hatte; ich hatte ihn nie direkt angesehen.

Und so beschloss ich zu prüfen, ob dieses bunte Kaleidoskop von einem Hemd nicht doch seine Vorzüge hatte.

Fünf Minuten. Zehn. Die Verkäuferin war noch nicht gekommen, um nach mir zu sehen. Dann hörte ich ihn. Ich wusste, dass es er war, weil er ganz vorsichtig eine der Schwingtüren öffnete. Dann die nächste. Hätte er nur etwas anprobieren wollen, so hätte er gleich die erste Kabine genommen.

Falls ich mich irrte, würde ich mich entschuldigen.

Er drückte die Tür zu meiner Kabine ein Stück weit auf, und ich packte seine Hand. Ich zog ihn herein und knallte ihn mit dem Kopf gegen die Wand. Er stöhnte, und ich hämmerte ihn noch einmal gegen die Wand.

Ich riss seinen Arm bis zu den Schulterblättern hoch und checkte sein linkes Ohr. Nichts. Rechtes Ohr. Da war er, wie ein winziger beigefarbener Wachsfleck. Diese Ohrstöpsel werden jedes Jahr kleiner. Ich griff hinunter und riss das Kabel für sein Mikro unter dem Hemd heraus.

»Wer hat dich geschickt?«, fragte ich.

Er gab keine Antwort.

»Special Projects?« Die geheime CIA-Abteilung, für die ich gearbeitet hatte. Diese Leute können offenbar nicht loslassen.

Er schwieg, versuchte seinen Arm zu befreien. Ich hielt ihn weiter oberhalb des Handgelenks fest, am Stoff seines Hemds.

Ich sehe es nicht ein, jemandem hundert Chancen zur Kooperation zu bieten. Ich schlug zweimal zu, auf die Stelle zwischen Hals und Schulter, und er brach zusammen. Ich nahm das Mikro und den Ohrstöpsel, steckte ihn in mein Ohr und schaltete ein. Rasch durchsuchte ich seine Taschen. Die Brieftasche ließ ich ihm, doch das handliche kleine Fernrohr nahm ich mit. Dann setzte ich den bewusstlosen Beschatter auf den kleinen Sitz in der Umkleidekabine. Er atmete regelmäßig.

»Gato, bitte melden.« Ich kannte die Stimme, die ihn rief. Also antwortete ich in dem Code, der bei Special Projects in solchen Situationen gebräuchlich war.

»Er hat ’ne Vier-neun gemacht.« Ich hatte ihn im Geschäft mit der Kassiererin reden gehört, mit einem leichten Bostoner Akzent, den ich nun imitierte. Es brauchte nicht perfekt zu sein. Vier-neun bedeutete, die Zielperson hatte mich in der Menge abgeschüttelt.

»Lucky, bitte melden.« Er meinte wohl die Partnerin, die ältere Frau aus der U-Bahn. Ich sah mich nach ihr um, während ich das Hemd, das ich nicht anprobiert hatte, auf den Ladentisch warf und meine Einkaufstüte nahm. Ich eilte auf die Straße hinaus.

»Ich habe keinen Blickkontakt«, meldete sie. »Er ist nicht zur U-Bahn-Station zurückgekehrt.« Sie hatte wohl dort gewartet, um die Beschattung fortzusetzen, falls ich wieder einsteigen würde.

»Kommt zurück zur Basis«, sagte die Stimme. »Vielleicht finden wir ihn über die Verkehrskameras.«

Ja, bitte geh zurück zur Basis. Ich wartete. Ich hatte als Gato nichts zu ihrer internen Diskussion beizutragen, also schwieg ich. Die beiden waren hoffentlich die Einzigen, die sie auf mich angesetzt hatten. Normalerweise übernahm so etwas ein Team von vier Leuten. Entweder fand man mich nicht so wichtig, oder die Personaldecke war gerade etwas dünn. Der Grund konnte mir egal sein.

Ich mischte mich in den Strom der Fußgänger auf der Seventh Avenue, die Hand um das Fernrohr gelegt, als würde ich meine Augen abschirmen. Ich beobachtete, wie die Frau sich von mir entfernte, in die Richtung, aus der wir gekommen waren. Sie strich sich die Haare zurück, sodass ihre blauen Ohrringe hervortraten. Ich folgte ihr in einigem Abstand.

Sieben Blocks weiter, an der West 58th Street, sah ich sie zu einem geparkten Van gehen. Er trug die Aufschrift eines Blumenservice. Ich fand das lustig, weil in der CIA ein alter Witz kursiert, wonach die CIA viel fürs Geschäft der Floristen tut, weil wir unsere Partnerinnen vernachlässigen und uns oft mit Blumen entschuldigen müssen.

Diese Sorgen hab ich nicht mehr.

Ich lief los. Ich holte sie ein, legte die Hand unter ihre Rippen und stieß sie sanft – wie ein Gentleman, dachte ich – nach vorne.

»Mach die Tür auf«, befahl ich.

Sie war schlauer als Gato und verzichtete auf Sperenzchen. Sie klopfte dreimal an die Tür des Vans, bis jemand von innen öffnete.

Drinnen saß mein bester Freund. August Holdwine ist ein kluger Farmjunge aus Minnesota: groß, breitschultrig, Engelsgesicht mit roten Wangen, kurzes blondes Haar und blassblaue Augen. Ich liebe ihn wie meinen Bruder. Er sah mich stirnrunzelnd an. »Okay, du kannst aufhören zu lächeln. Wo ist mein Mann?«

»Macht ein Nickerchen.«

»Sag nicht, du hast ihn verletzt.«

»Blaue Flecken verheilen. Er ist okay und wahrscheinlich schon wieder wach. Vielleicht meldet er sich nicht, weil’s ihm peinlich ist. Ich hab ihm sein Handy gelassen. Ruf ihn an.«

»Du hast einen CIA-Mann angegriffen.«

»Und du benutzt die Namen deiner Haustiere aus der Kindheit für dein Team. Ziemlich dumm.« Ich wandte mich der Frau zu. »Lucky hieß seine Katze.«

»Steig ein, Sam«, sagte er. »Wir müssen reden.«

»Was ihr da macht, ist illegal. Ihr dürft nicht auf amerikanischem Boden operieren.«

»Trink irgendwo einen Kaffee«, forderte August Holdwine seine Kollegin auf. »Wir unterhalten uns später im Büro.«

»Diese Ohrringe«, sagte ich zu der Frau. »Das Blau ist ein bisschen zu auffällig im Grau der Straßen und Häuser. Aber es passt gut zu Ihren Augen.«

»Sehr witzig«, erwiderte sie, drehte sich um und verschwand in der Menge.

»Steig ein«, wiederholte August. »Bitte.«

»Das wäre dumm, falls ihr mich beschattet, um mich zu schnappen.«

»Tun wir aber nicht. Ich will mit dir reden.«

»Warum kommst du dann nicht einfach zu mir?«

»Weil du dauernd mit dieser Frau zusammen bist. Mila.« Er warf seinen Kopfhörer auf die Computertastatur hinten im Van.

»Siehst du sie hier irgendwo? Lüg mich nicht an, August. Glaubst du, ich führe euch zu ihr?« Ich musste wissen, warum sich August und seine Vorgesetzten für Mila interessierten, deshalb stieg ich ein. August wechselte auf den Fahrersitz.

»Wohin geht’s?«, fragte er.

»Was ist mit dem anderen Typen?«

»Der findet allein nach Hause. Wo können wir uns ungestört unterhalten?«

»Ich kenne eine Bar.«

5

Amsterdam

Jack Ming konnte nicht schlafen. Er schaute der Uhr zu, wie sie Mitternacht entgegentickte. Er hatte einmal gelesen, dass es in den Niederlanden achtzehn Millionen Handys gebe, und es frustrierte ihn, dass kein einziges für ihn in Reichweite war. Ein Anruf hätte genügt, um aus dem Krankenhaus zu verschwinden, ein hübsches Sümmchen zu kassieren und ein sicheres Leben zu führen. Er hätte Ricki um ihr Handy bitten sollen. Doch er war zu überrascht von ihrem Kommen gewesen, und als es ihm einfiel, war sie schon wieder weg.

August. So hatte der freundliche CIA-Agent geheißen, der die beiden anderen zurückgehalten hatte, als sie immer weiter auf ihn einprügelten. Er würde seinen Namen nennen, wenn er bei der CIA anrief. Er würde einfach August verlangen. Das war seine Fahrkarte zu Sicherheit, Geld und Freiheit.

Zehn Minuten nachdem Ricki gegangen war, kehrte van Biezen zurück. Er sah müde und zerknittert aus. »Wir haben Ihre Angaben überprüft. Es stimmt, dass Sie aus dem Café entführt wurden. Ich dachte mir, das würde Sie vielleicht interessieren.« Er hob eine Augenbraue, während er darauf wartete, dass Jack etwas sagte.

»Werde ich jetzt entlassen?«

»Aus dem Krankenhaus oder aus unserem Schutzgewahrsam?«

»Beides.«

»Ich kann nicht für die Ärzte sprechen. Aber Sie sollten auf jeden Fall vorsichtig sein. Diese Schmuggler gehörten wahrscheinlich zu einer viel größeren kriminellen Organisation.«

»Was meinen Sie damit?«

»Auf ten Booms Laptop fanden wir Hinweise, dass er Polizeidatenbanken gehackt und geheime Dokumente heruntergeladen hat. Solche Informationen sind für kriminelle Netzwerke sehr wertvoll.«

»Ich weiß nichts darüber, was dieser Mann getan hat«, sagte Jack. »Und wenn Sie mich weiter vernehmen, möchte ich jemanden von der Botschaft sprechen und einen Anwalt.«

»Ich habe Sie nicht vernommen. Ich wollte Sie nur warnen. Das sind gefährliche Leute, Mr. Jin.« Van Biezen klang gemessen und vorsichtig, wie ein Diplomat. Wie seine Mutter. »Haben Sie vor, nach Hongkong zurückzukehren? Sie haben das gegenüber den Ärzten nicht so klar gesagt«, fügte er mit einer Spur Sarkasmus hinzu.

»Ich hab mich noch nicht entschieden. Dieses Semester kann ich jedenfalls vergessen.« Er hielt einen Augenblick inne. »Sie sagen, Sie wollen mich warnen. Glauben Sie, ich bin in Gefahr?«

»Wir haben einen Mann vor der Tür postiert. Er steht nicht zum Spaß da.«

Kurz nachdem van Biezen gegangen war, betrat ein höflicher Beamter der chinesischen Botschaft das Zimmer. Es hatte sich offenbar herumgesprochen, dass er wieder sprach. Der Mann erkundigte sich nach seiner Gesundheit und vergewisserte sich, ob die Angelegenheit keine peinlichen Konsequenzen für sein Vaterland habe. Der Besuch des Bürokraten so spät in der Nacht beunruhigte Jack; er hatte wenig Lust, nach Hongkong abgeschoben zu werden. Doch seine falsche Identität blieb intakt. Ja, antwortete er als Jin Ming, seine Eltern und seine Großeltern seien tot, er habe keine Verwandten mehr in China. Er hatte darauf geachtet, sich eine Legende ohne Familie zu erschaffen. Der chinesische Diplomat äußerte seine Sorge um Jacks Wohlergehen, und er versicherte dem Mann, dass er das unschuldige Opfer eines Verbrechens sei. Er bedankte sich bei ihm, und als der Beamte fort war, starrte Jack eine ganze Weile das Fenster an.

Er fragte sich, ob ihn seine Mutter suchte – doch er konnte sich nicht vorstellen, dass sie ihn vermisste. Er hatte noch einmal Glück gehabt, großes Glück sogar, und er nahm sich vor, in Zukunft mehr Wert auf Sicherheit zu legen.

Er konnte nicht schlafen und stand auf, um sich ein bisschen die Beine zu vertreten.

Die Ärzte hatten ihn ermutigt, regelmäßig eine kurze Strecke zu gehen, und wenn es nur eine kleine Runde auf dem Gang war. Seine Gedanken waren bei Ricki und seiner schwierigen Situation, während er zu seinem Zimmer zurückkehrte. Als er um die letzte Ecke bog, sah er einen Mann, den er nicht kannte, in der Kluft eines Krankenpflegers sein Zimmer betreten.

Der Polizist, der draußen Wache stehen sollte, war fort.

Jack blieb stehen. Der Mann war eher klein und stämmig. Er verschwand in seinem Zimmer und schloss die Tür. Jack kannte den Krankenpfleger, der heute Nachtdienst hatte; er hatte ihn auf seiner Runde gesehen.

Wenn Ricki sich als Krankenschwester verkleiden konnte …

Er sieht sofort, dass ich nicht im Bett liege, dachte Jack. Wahrscheinlich denkt er, ich bin auf der Toilette.

Hinter der Ecke verborgen, behielt er seine Zimmertür im Auge.

Nach etwa einer halben Minute trat der Mann auf den Gang heraus. Buschige Augenbrauen, blasse Haut, die Unterlippe offenbar von vergangenen Kämpfen entstellt.

Für die bist du ein Unsicherheitsfaktor, dachte Jack. Und jetzt hat es jemand auf dich abgesehen, der entweder Nic kannte oder mit Novem Soles zu tun hat. Sie wissen, dass du noch lebst. Vielleicht haben sie gewartet, bis der Wächter aufs Klo geht, oder ihn bestochen. Jedenfalls wollen sie sicher sein, dass du nicht reden kannst.

Möglicherweise bildete er sich das nur ein. Aber wenn nicht …

Der Mann sah Jack. Die verunstaltete Lippe krümmte sich zu einem Lächeln. Er hob die Augenbraue wie zum Gruß. Als wäre er ein Freund, der vorbeigekommen war, um mit ihm zu plaudern.

Jack rannte los.

Oder vielmehr stolperte er den Gang entlang. Er hatte sich von seinen Verletzungen noch nicht ganz erholt, und auch seine Kleidung war nicht gerade ideal: Bademantel über dem Krankenhaushemd, dazu die leichten Hausschuhe, die die Schwestern ihm gegeben hatten. Er hastete zum Treppenhaus, riss die Tür auf und beugte sich in die kühle, leicht abgestandene Luft hinaus. Seine Gedanken arbeiteten so schnell, als würde er ein Softwareprogramm schreiben. Falls der Typ wirklich hier war, um ihn zum Schweigen zu bringen, erwartete er wahrscheinlich, dass Jack zu fliehen versuchte.

Der naheliegende Fluchtweg führte nach unten, zum Ausgang.

Also lief Jack nach oben. Er war körperliche Anstrengung nicht gewohnt, deshalb begann sich sein Blick bald zu trüben, und sein Keuchen hallte durch das Treppenhaus. Er erreichte das nächste Stockwerk und eilte auf den Flur hinaus. Auch hier Krankenzimmer, doch nicht so dicht gedrängt. Er befand sich auf der gegenüberliegenden Seite der Schwesternstation.

Ein alter Mann in braunem Bademantel schlurfte an ihm vorbei und schob seinen Infusionsständer auf Rollen neben sich her. Jack rannte in die entgegengesetzte Richtung. Er musste sich verstecken und es irgendwie schaffen, Ricki anzurufen, damit sie ihn in einem Pub oder Café in der Nähe abholte. Er konnte mit diesen Klamotten nicht auf der Straße herumlaufen. Das wäre selbst im freizügigen Amsterdam etwas auffällig gewesen. Er sah aus wie jemand, der aus dem Krankenhaus entflohen war und Hilfe brauchte.

Er öffnete die Tür zu einem Krankenzimmer und sah eine ältere Frau schlafend in ihrem Bett. Vorsichtig schloss er die Tür wieder und eilte weiter zum nächsten Zimmer.

Hinter sich hörte er, wie jemand die Treppenhaustür öffnete. Jack betrat das Zimmer. Zwei Betten, beide leer. Er ließ das Licht ausgeschaltet. An jedem Bett stand ein Infusionsständer, dazwischen ein Vorhang. Es gab kein wirklich gutes Versteck. Er zog den Vorhang zwischen den Betten halb zu und stieß den Infusionsständer versehentlich gegen die Wand. Neben ihm stand ein kleiner Tisch auf Rädern.

Er schloss die Hände um den kalten Stahl der Infusionsstange. Augenblicke später hörte er, wie sich die Tür öffnete. Vielleicht eine Schwester, die nachsah, was er in diesem Zimmer machte. Durch den Vorhang konnte er es nicht sehen.

Er hörte zwei Schritte, dann Stille.

Eine Schwester würde nicht einfach stehen bleiben und nichts tun, dachte er. Angst stieg in ihm hoch. Kein Zweifel: Dieser Mann war hier, um ihn umzubringen.

Jack schob den kleinen Tisch in den Vorhang.

Zwei Kugeln durchlöcherten den Stoff und schlugen in den Tisch ein. Die Einschläge waren lauter als die Schüsse selbst.

Jack stöhnte vor Angst. Als der Mann am Vorhang auftauchte, schwang er die Metallstange wie einen Baseballschläger und traf den Fremden mitten im Gesicht – genau zwischen den buschigen Augenbrauen und dem entstellten Mund.

»Aagghhh«, stieß der Mann hervor.

Jack schwang seine Waffe erneut und schlug wieder und wieder zu, bis er ein seltsam gurgelndes Geräusch hörte, das irgendwie … endgültig klang. Der Typ brach zusammen, zuckte und starrte Jack mit weit aufgerissenen Augen an. Dann fiel sein Kopf zurück, und ein letztes Zittern ging durch seinen Körper.

Die Nase des Mannes war völlig zertrümmert. Jack hätte nicht gedacht, die Kraft dafür zu haben. Alle Energie, die sich während der letzten Wochen in ihm aufgestaut hatte, war genau in dem Moment hervorgebrochen, als er sie brauchte. Der Mann lag reglos am Boden. Jack kniete sich zu ihm und ließ die Metallstange fallen. Er tastete nach dem Puls, fand aber nur warme Stille am Hals des Mannes.

Ein Knochensplitter, dachte Jack. Der erste Schlag hatte die Nase zertrümmert, der zweite hatte den Knochen ins Gehirn gestoßen.

Er schlug schockiert die Hände vors Gesicht. Er hatte einen Menschen umgebracht. Einfach so.

Weil er dich umbringen wollte.

Jack nahm die Pistole und stand auf. Mit dem Fuß schob er den Toten unter das Bett. Die Pistole steckte er in die Tasche seines Bademantels.

Er trat auf den Gang hinaus. Im Zimmer nebenan schlief die alte Frau immer noch tief und fest. Er kramte in ihrer Kommode und fand zehn Euro und ein Handy. Er nahm beides heraus, hatte ein schlechtes Gewissen dabei und musste lachen, weil ihm der Diebstahl mehr Schuldgefühle verursachte als die Tatsache, dass er gerade einen Mann erschlagen hatte. Rasch eilte er zurück auf den Gang und das Treppenhaus hinunter. Wenig später betrat er sein Zimmer und setzte sich auf die Bettkante.

Wen sollte er anrufen?

Ricki. Schließlich waren sie immer noch Freunde. Er mochte sie wirklich, obwohl sie eigentlich nur für ein paar Wochen seine Freundin gewesen war, nachdem er in den Niederlanden angekommen war, in seinem selbst erfundenen neuen Leben. Und sie empfand bestimmt etwas für ihn, sonst hätte sie nicht so viel unternommen, um ihn zu finden. Er überredete sie, ihn abzuholen und Kleider mitzubringen. Die Polizei hatte die Kleider, in denen man ihn gefunden hatte, als Beweisstücke einbehalten, außerdem waren sie ohnehin voller Blut. Ricki war einverstanden und versprach in spätestens einer Stunde da zu sein. Er wollte in einem Café in der Nähe warten, das er gut kannte.

Nach dem Gespräch klaute er eine Jeans aus einem Zimmer, in dem ein Mann lag, der mit Schmerzmitteln außer Gefecht gesetzt war. Dazu nahm er sich ein Rugby-Trikot aus dem Schrank. Er verließ das Zimmer, schlich an den Schwestern vorbei, fuhr mit dem Fahrstuhl nach unten und trat in die kühle Nachtluft hinaus.

Sie haben rausgekriegt, dass du noch lebst. Sie sind hinter dir her. Es gibt nur eine Waffe, mit der du dich wehren kannst. Falls Nic gelogen hat und es dieses Notizbuch nicht gibt, bist du so gut wie tot.

6

Manhattan, beim Bryant Park

Wir betraten The Last Minute, meine Bar in der Nähe des Bryant Park. Ein Lokal mit einer angenehmen Atmosphäre: elegant, stilvoll, mit einem Hang zum Jazz. Die Theke besteht aus feinem Connemara-Marmor, dahinter ein riesiger alter Spiegel, ein Überbleibsel aus einem New Yorker Lokal aus der Zeit vor dem Bürgerkrieg. Natürlich verirren sich immer wieder auch Touristen herein – sobald man auf den entsprechenden Internetportalen positiv erwähnt wird, lässt sich das nicht mehr vermeiden –, doch den Hauptteil unserer Gäste bilden Leute, die hier in der Stadt arbeiten, gelangweilte Reiche und Stammgäste, die tatsächlich wissen, wie man einen richtigen Old-Fashioned oder einen Sazerac mixt.

Von den Gästen, die nach der Arbeit auf einen Drink hereinschauen, waren heute nur wenige da. Eloise saß am Piano und spielte leise ein Stück von Thelonious Monk. Sie ist so alt wie Methusalem, doch der Funke der Jazzmusik hält sie wahrscheinlich ewig am Leben. Ich hatte die Bar erst vor einigen Wochen von Mila erworben, als sie noch Bluecut hieß, doch ich entschied mich für einen neuen Namen. The Last Minute war meine Operationsbasis für die Suche nach meinem Sohn, und der Name drückte die Dringlichkeit ebenso aus wie meine Entschlossenheit, nie aufzugeben.

Ich nickte dem Barkeeper zu und zeigte auf einen Hocker für August. Er setzte sich, und ich trat selbst hinter die Theke, um unsere Drinks zu mixen: für meinen Freund gewiss überraschend. Mir war klar, ich würde ein paar Geheimnisse preisgeben müssen, um andere zu bewahren.

August war genau das, wonach er aussah: ein Farmjunge aus Minnesota mit schwedischen und deutschen Vorfahren. Sein Blick schweifte über all die sympathischen Leute, die edle Einrichtung, die schimmernden Lichter. Wir hatten uns vor einigen Wochen einmal hier getroffen, und fünf Minuten nachdem er weg war, kam Mila herein und übertrug mir die Bar, zusammen mit dreißig anderen Bars in Städten auf der ganzen Welt. Ich hatte ihm das nicht erzählt, weil er es nicht zu wissen brauchte. Doch als ich jetzt auf die andere Seite der Marmortheke trat, betrachtete er mich skeptisch. »Arbeitest du wieder als Barkeeper?«

Ich deutete mit ausgestrecktem Arm auf die stilvolle Umgebung. »Die Bar gehört mir.«

»Die Bar gehört dir?«

»Ja.«

Er blickte sich um, während er die Neuigkeit verarbeitete. »Also, ich wollte eigentlich ein Bier bestellen, aber wenn dir der Laden gehört, dann trink ich einen Martini mit gutem Gin.«

»Okay.«

Ich mixte seinen Martini mit all der Sorgfalt, die man für den ersten Cocktail seines besten Freundes in der eigenen Bar aufwendet.

Ich stellte ihm den Martini mit Plymouth English Gin und zwei Oliven auf die Theke. Nicht der teuerste Gin, aber eine ausgesprochen gute Wahl für einen Martini. August nahm einen Schluck und nickte anerkennend. Ich mixte mir den gleichen Drink.

»Setzen wir uns an einen Tisch«, schlug er vor.

Entlang einer Wand waren klassische Ledersitzecken eingerichtet, wo man ein bisschen abgeschottet war. August folgte mir an einen Tisch.

»Weshalb kaufst du eine Bar?«, fragte er.

»Damit verdiene ich das Geld, das ich brauche, um meinen Sohn zu finden«, antwortete ich. Das war natürlich nicht die ganze Geschichte, doch er brauchte nicht zu wissen, wie ich zum Inhaber der Last Minute Bar und dreißig ähnlicher Lokale auf der ganzen Welt geworden war. Milas Vorgesetzte – eine Gruppe, die sich die Tafelrunde nannte und im Verborgenen für hehre Ziele kämpfte – hatten mir die Bars als Tarnung angeboten, damit ich einen Grund hatte, um weite Reisen zu unternehmen, nicht nur auf der Suche nach meinem Sohn, sondern auch, um den einen oder anderen Job für die Organisation durchzuführen, in dem meine Fähigkeiten gebraucht wurden.

»Du hättest zur Company zurückkommen können.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie mich gern wieder im Team hätten, nachdem sie mich als Verräter bezichtigt und gejagt haben.«

Meine Vergangenheit bei der CIA war ein wunder Punkt bei ihm; als ich darauf anspielte, zuckte er fast ein wenig zusammen. Um zu überspielen, wie peinlich ihm die Sache war, sah er sich in der Bar um, so sorgfältig und bedächtig, wie er an seinem Martini genippt hatte. Ein Spion ließ sich normalerweise nie anmerken, was in ihm vorging, doch er konnte sein Staunen nicht verbergen. »Wirklich ein nettes Plätzchen, Sam.«

»Jetzt weißt du also, wo du mich findest. Warum lässt du mich beschatten?«

Er drehte den Zahnstocher mit den Oliven zwischen den Fingern. »Diese Frau. Mila. Die dir in Amsterdam gegen Novem Soles geholfen hat. Ich will mehr über sie wissen.«

»Da gibt es nichts zu wissen.«

»Sam, wir sollten uns nicht gegenseitig beleidigen.«

Na gut, dachte ich, spiele ich eben mit. »Du hast uns heute beschattet, auch Mila.«

»Ja.«

Ich hatte früh zu Abend gegessen, in einem alten Lieblingslokal. Dort mussten mich Augusts Leute gefunden haben. Danach hatte ich mich mit Mila im Central Park getroffen, bevor wir die Adresse aufsuchten, die Bell uns gegeben hatte. Mila hatte schon seit Wochen nicht mehr hier in der Bar vorbeigeschaut. Als sie zusammen mit Bertrand in der Umzugskluft von Bells Wohnung weggefahren war, hatten die Beschatter sie offenbar übersehen, sonst wären sie wohl ihr gefolgt, nicht mir.

»Warum?«

»Ich will wissen, wer sie ist.«

»Dann hör auf, sie zu beschatten, und frag sie.«

»Ich werde sie nicht einfach entführen.«

»Weil die CIA nicht auf amerikanischem Boden operieren darf. Und trotzdem beschattest du Leute. Wahrscheinlich sollte ich froh sein, dass du mir nicht das FBI auf den Hals gehetzt hast.«

August nippte genießerisch von seinem Martini.

»Ich brauche sie nicht zu entführen, wenn du mir erzählst, was ich wissen will.«

Ich zog die Oliven mit den Lippen vom Zahnstocher und legte ihn neben mein Glas. »Hab grad den Mund voll«, sagte ich. »Kann nicht sprechen.«

»Dann hast du dich also entschieden, auf welcher Seite du stehst, oder? Du hast diese Mila gewählt.«

»Ihr vertraue ich.«

»Ich hab dir gesagt, wir helfen dir, dein Kind zu finden.«

»Ich hab dir gesagt, ich kümmer mich selbst darum.«

»Weil du glaubst, dass du immer noch Feinde in unserer Abteilung hast.«

»Ja. Leute, die meinen Sohn gegen mich verwenden wollen.«

»Du bist paranoid.«

»Das ist doch ziemlich normal, wenn man als Verräter beschuldigt wird, August.«

Er nahm wieder einen Schluck von seinem Drink. »Du versuchst, die Frau zu finden, die Daniel entführt hat.«

»Bis jetzt ohne Erfolg.«

»Ich wette, du bist nah dran.«

»August. Geh nach Hause. Lass mich meinen Sohn zurückholen.«

»Kommst du voran? Können wir dir helfen?«

»Ich vertraue dir. Aber wenn ihr mein Kind aufspürt und es gibt noch einen Verräter in der Company, der für Novem Soles arbeitet, dann ist mein Junge vielleicht tot. Zurzeit wissen sie nicht, was ich tue, und so soll es auch bleiben. Ich will ihn nur zurückholen. Rache interessiert mich nicht.«

»Wir wissen nicht einmal, was Novem Soles ist«, erwiderte er. »Ein paar kluge Köpfe in der CIA meinen, Novem Soles steht für ›Nothing Special‹. Womöglich handelt es sich bloß um ein paar Typen, die mit Betriebsspionage und Waffenschmuggel Geld machen wollen. Sie verpassen einer Bande von kleinen Kriminellen eine Tätowierung und geben ihnen das Gefühl, zu einer großen Sache zu gehören, aber vielleicht ist es nur eine Illusion.«

»Glaub ich nicht«, entgegnete ich. »Ich halte es wirklich für eine große Sache.«

»Ich sehe das auch so. Und darum hab ich gehofft, Mila würde mir mehr darüber erzählen, wer diese Leute sind.«

»Wenn sie’s wüsste, wären diese Leute schon tot.«

»Dann freut es mich, dass ich genauso viel weiß wie Mila. Was habt ihr zwei heute in der Upper West Side gemacht?«

»Essen auf Rädern.«

August tippte mit dem Finger gegen sein Martiniglas. »Hör zu, Sam, ich wünsch dir wirklich, dass du Daniel findest. Sehr sogar. Aber du kannst ihn nicht zurückholen und diese Leute so weitermachen lassen.«

»Ich tu das, was für meinen Jungen und mich das Beste ist.« Ich deutete auf seinen Martini. »Ich will raus, August. Ich will ein normales Leben. Das haben sie mir weggenommen, und ich hol es mir zurück.«

»Und danach … führst du eine Bar?«

»Ja.«

»Sam. Du hast uns und dem Land einen großen Dienst erwiesen, hier in New York.«

»Du klingst wie eine Gedenktafel.«

Er ignorierte meinen Sarkasmus. »Ich werd’s dir nicht vergessen. Und ich hab mich auch in der Company dafür eingesetzt, dass sie dich in Ruhe lassen. Ich hab dich geschützt, weil wir Freunde sind. Weil du es so haben willst. Aber Novem Soles ist viel, viel größer als du. Ich leite eine Task Force in unserer Abteilung, die Informationen über dieses Netzwerk sammeln soll: was sie wollen, wer sie sind.« Er drehte das Martiniglas zwischen den Fingern. »Sie sind etwas ganz Neues. Ein Massenattentat würde man von einer terroristischen Gruppe erwarten, aber nicht von einer kriminellen Organisation im herkömmlichen Sinn. Was sind ihre Motive? Irgendwie ergibt das alles noch keinen Sinn.«

»Viel Glück.«

»Lass mich dir helfen. Wir finden sie gemeinsam.«

Ich ließ die Klaviermusik einige Augenblicke auf mich wirken. »Vor ein paar Wochen hab ich ein geschwärztes Papier aus einer Akte der Company gesehen. Darin stand, dass sie mich durch meinen Sohn kontrollieren können. August, diese Leute sitzen in der Company, es sind deine Kollegen. Ich verzichte auf Unterstützung von dieser Seite.«

»Woher hast du dieses Material?«, wollte er wissen.

»Das ist unwichtig.«

»Also, ich hab’s jedenfalls nicht gesehen, Sam. Unterlagen kann man fälschen.«

»Es war echt. Weil es stimmt. Sie können mich durch meinen Sohn kontrollieren. Und darum werde ich ihn allein zurückholen.«

»Du bist nicht allein. Es gibt noch Mila. Wir haben in keiner Regierungsdatenbank irgendetwas über sie gefunden. Ihr Name ist doch Mila, oder?«

»Du lässt mich also nur beschatten, um an sie ranzukommen?«

»Ja.«

»Dann verschwendest du deine Zeit. Ich weiß nicht, wo sie sich aufhält oder wo sie wohnt. Tut mir leid. Möchtest du noch einen Martini, bevor du gehst?«

»Nein, danke. Ich glaub, ich hab sie in dem Internet-Café in Amsterdam gesehen, als wir diesen chinesischen Hacker schnappten, der für Novem Soles arbeitete. Ich hab ihr Foto einigen Leuten in Europa gezeigt, die uns gelegentlich Informationen verkaufen.«

»Ich war nicht dabei, also kann ich dir nicht sagen, ob du sie gesehen hast oder nicht.« Ich riskierte ein Lächeln.

Die Sache in Amsterdam war mir noch lebhaft in Erinnerung. Ich hatte versucht, einen Verbrecherring zu infiltrieren, und der chinesische Hacker war ein armer Student, der für diese Leute meine falsche kanadische Identität überprüfen sollte und dabei von August erwischt wurde. Der Hacker war noch am selben Tag bei einer Schießerei ums Leben gekommen. Ich konnte damals mit knapper Not entwischen. Mila hatte von jenem Internet-Café aus mein Gespräch mit einem der Gangster mitgehört.

»Du hast keine Ahnung, wem du da vertraust«, fuhr August fort. »Sie hat einen ziemlich üblen Ruf.«

Ich schwieg.

»Hast du gewusst, dass ein Preis auf ihren Kopf ausgesetzt ist?«, sagte August im mitfühlenden Ton eines Freundes, der eine schlechte Nachricht zu überbringen hat. »Eine schlappe Million Dollar für deine Mila, vorzugsweise lebend.«

Die Worte hingen einige Augenblicke in der Luft. Ich lauschte den leisen Pianoklängen, dem Klimpern von Glas, dem wiehernden Gelächter eines Typen, der ein Bier zu viel gekippt hatte.

»Ich meine, man kann heutzutage ziemlich billig jemanden umbringen lassen, es kostet oft nicht mal zehntausend. Die Preise für Auftragsmorde sind runtergegangen mit den ganzen Wirtschaftskrisen. Aber auf ihren Kopf ist eine Million ausgesetzt.« August stieß einen amüsierten Pfiff aus. »Da sind ein paar ziemlich üble Typen hinter ihr her. Ich frage mich, was sie angerichtet hat, dass diese Leute eine Million für sie zahlen.«

Vielleicht wusste er es ohnehin. Er war mein einziger echter Freund in der CIA gewesen, und solange sich nicht das Gegenteil herausstellte, blieb er mein Freund. Eine Kellnerin ging vorbei. Ich zeigte auf Augusts Martini und hob zwei Finger. August brauchte eine kleine Anregung, damit er mir mehr erzählte.

»Sam, wir könnten sie schützen. Wir könnten rauskriegen, wer es auf sie abgesehen hat, und das Problem beseitigen.«

Ich schwieg weiter. Ich durfte nicht für Mila verhandeln. Irgendjemand musste sie wirklich sehr hassen. Das überraschte mich kaum.

»Fragst du dich nicht, wer da so sauer auf sie ist?«

»Wer hat das Kopfgeld ausgesetzt?«

»Wir haben es im Internet aufgeschnappt.« Er beugte sich vor. »Gern geschehen.«

»Du hilfst ja nicht mir.«

»Sam. Sie kann uns Dinge sagen, die wir wissen müssen. Offenbar hat sie Verbindungen zu Leuten, die über erstaunliche Möglichkeiten verfügen. Sie hat dir Waffen verschafft, sie hat dafür gesorgt, dass du in die Niederlande und nach England einreisen konntest, ohne Spuren zu hinterlassen. Sie hat dir geholfen, einen Verbrecherring zu infiltrieren, der das größte Attentat in der Geschichte der Vereinigten Staaten geplant hatte.« Er schüttelte den Kopf. »Wir wollen wissen, für wen sie arbeitet und was sie über Novem Soles weiß. Sam, ich will mit ihr reden.«

»Du hast eine blühende Fantasie. Vielleicht hab ich das alles allein gemacht.«

»Hast du nicht. Du hättest nicht die Ressourcen dafür gehabt und nicht das nötige Kleingeld.«

»Dass ihr mich heute beschattet, ist genau das Gleiche wie damals in Brooklyn. Da wolltet ihr auch sehen, ob jemand von Novem Soles kommt, um mich umzubringen oder zu schnappen. Ich arbeite nicht mehr für euch, August. Ich bin raus aus der Company. Kümmere du dich um deine Projekte, und ich kümmere mich um meine.«

»Lass mich mit Mila sprechen, Sam. Bitte. Wir können uns gegenseitig helfen.«

»Ich werde mich für ihre Unterstützung nicht revanchieren, indem ich sie an euch ausliefere. Wenn sie mit euch sprechen will, wird sie’s tun.«

Die Stille zwischen uns fühlte sich an wie an einem Pokertisch, wenn man noch nicht weiß, welches Blatt der Gegner in der Hand hat, und sein Gesicht der einzige Hinweis ist. »Ich will es nicht auf die harte Tour machen. Nicht mit dir, Sam.«

»Auf die harte Tour? Du hast doch gar keine Ahnung, was das ist, August. Also: Du weißt jetzt, dass du mich nicht beschatten kannst, und du hast deine bisher besten Drinks gehabt.« Ich stand auf. »Ich muss mich um mein Geschäft kümmern.«

»Wirklich faszinierend, dass du jetzt eine Bar besitzt. Woher hast du das Geld?«

»Gute Nacht, August.«

»Für wen arbeitest du, Sam? Worauf hast du dich da eingelassen – mit einer Frau, auf die ein Kopfgeld von einer Million Dollar ausgesetzt ist? Wir wissen doch beide, dass so was nur passiert, wenn man sich mit den übelsten Typen einlässt.«

»Ich werde meinen Sohn finden. Egal, was ich dafür tun muss. Merk dir das.«

Er betrachtete schweigend sein Martiniglas. Ich weiß, er wollte mir helfen. Er war mein Freund. Doch er konnte nicht.

»Du hast gesagt, du willst dein Leben zurückhaben. Wenn das bedeutet, für Special Projects zu arbeiten – und das sollte es –, dann lass deine Freundin mit mir sprechen. Sag mir, wer dir geholfen hat. Gib sie uns, dann bekommst du alles zurück, was du hattest.«

»August, die Company hat mich wie einen Feind behandelt, als ich am Boden war. Lass mich raten: Du rennst jetzt direkt zu ihnen und erzählst ihnen, dass ich eine Bar habe. Obwohl es sie nichts angeht und ich mit ihnen nichts zu tun haben will.«

Er schwieg zehn lange Sekunden. »Das brauchen sie nicht zu wissen. Du glaubst es vielleicht nicht, aber ich war immer dein Freund.« Er wirkte mehr zornig als gekränkt, und ich wusste, dass er es ehrlich meinte. Er sah mich an. »In diesem verrückten Moment, als sie behaupteten, du hättest unsere Leute in London auf dem Gewissen, da fragte ich mich: Kenne ich ihn wirklich, oder stimmt es vielleicht, was sie von dir behaupten? Du hättest mich täuschen können, mich und alle anderen. Du hättest ja wirklich der schlimmste Mörder und Verräter in der Geschichte der CIA sein können. Aber dann dachte ich mir: Nein, wenn er unsere Leute wirklich umgebracht hätte, wäre er nicht so dumm gewesen, sich in der Nähe aufzuhalten, als die Bombe hochging. Er wäre verschwunden. Weil Sam nicht dumm ist. Sam macht seine Arbeit immer sorgfältig und wohlüberlegt.«

Ich vermisste August. Ich gestand es mir nur ungern ein, doch es war so. Aber ich konnte seinen Kollegen von Special Projects nicht trauen, nicht nach dem, was sie mir angetan hatten. »Danke für das Kompliment. Ich rede mit Mila, vielleicht ist sie bereit, mit euch zu sprechen. Übrigens weiß ich ehrlich nicht, wo sie steckt.«

»Ich hoffe wirklich, dass du deinen Jungen zurückholst. Aber ich werde Mila finden, mit oder ohne deine Hilfe. Und wenn du mir dabei in die Quere kommst, werde ich trotzdem meine Pflicht tun, Freundschaft hin oder her.« Er verschränkte seine mächtigen Arme. August hatte an der University of Minnesota Football gespielt, und er ist um einiges größer und kräftiger als ich. Ein richtiger Muskelprotz. Ich bin dünner und schneller und vielleicht etwas weniger naiv.

Es gibt keinen schlimmeren Feind als einen einstigen Freund. Das wusste ich.

»Ich bin nicht dein Feind, Sam, und will’s auch nicht sein, außer du zwingst mich dazu.« Vielleicht hatte er meine Gedanken gelesen. Er nahm sein Glas und kippte den Martini hinunter.

»Er ist schon zu warm. Nicht mehr gut.«

»Die Dinge bleiben nicht ewig gut«, erwiderte er, und mir war klar: Etwas hatte sich geändert. »Ich hoffe, du bekommst Daniel zurück, gesund und wohlbehalten. Das wünsche ich mir wirklich für dich.«

»Ich weiß.«

Wenn ich früher mit meinem Bruder Danny gestritten hatte, dann fühlte sich das peinliche Schweigen danach genauso an wie in diesem Moment zwischen August und mir. Da war eine Bitterkeit, die sich mit einem Wort hätte vertreiben lassen, doch keiner von uns war bereit, es auszusprechen. Er drehte sich um und ging, und ich stieg die Treppe hinauf, um für meine Reise nach Las Vegas zu packen. Die Tafelrunde stellte mir einen Privatjet zur Verfügung, und ich würde keinen Augenblick länger warten. Ich würde noch heute Abend fliegen.

7

Amsterdam

Jack und Ricki hatten sich unter ungünstigen Umständen kennengelernt: Während seiner Zeit in New York City hatte sie in einem Chatroom für Hacker versucht, geklaute Software gegen gefälschte DVDs zu tauschen. Jack fand es nicht so cool, sich Filme illegal anzueignen, doch Ricki war in ihren Postings witzig und charmant gewesen. Außerdem war sie Niederländerin, das hieß, sie war scharf. Niemand in dem Hackerforum wusste, dass er Jack Ming war, der Typ, den die New Yorker Polizei gern verhört hätte.

Ich muss abhauen und mich verstecken. Meine Eltern sind so was von uncool, hatte er ihr geschrieben.

Komm in die Niederlande und versteck dich hier, hatte sie geantwortet.

Und das hatte er ganz spontan getan. In Delft hatte er sich mit Ricki auf einen Kaffee getroffen, nachdem er mit Hilfe eines falschen Passes eingereist war, den ihm ein Freund in New York verschafft hatte. Ricki war jedoch nicht das zierliche Mädchen, das er erwartet hatte, sondern einen halben Kopf größer als er und aus dem Senegal eingewandert. Sie war klug, witzig, hübsch und wusste, was sie wollte. Er fühlte sich so überwältigt und eingeschüchtert von ihrer Präsenz, dass er nie die richtigen Worte fand. Und so wurden ihre Treffen immer seltener; er glaubte, sie sei enttäuscht von ihm. Er war ein Außenseiter auf der Flucht und bestimmt zu introvertiert für ihren Geschmack.

Die Hacker-Community legte Wert auf Zusammenhalt, wahrte dabei aber eine gewisse Distanz. Die Nähe bestand nur online, im wirklichen Leben traf man sich kaum. Auch Ricki war so ein Mensch, dessen soziales Leben sich hauptsächlich vor dem Computerbildschirm abspielte.

Sie traf mit einer halben Stunde Verspätung im Café ein, drückte ihm ein Bündel Geldscheine in die eine Hand und einen Sack mit billigen Kleidern in die andere. »Du schuldest mir was«, sagte sie.

»Wo hast du die Klamotten her? Es hat doch kein Geschäft offen.«

Sie zuckte die Achseln. »Ein Exfreund, den ich vor dir hatte, hat sie vergessen, aber ich glaube, sie passen. Du bist ungefähr so groß wie er.«

Er versuchte den Anflug von Eifersucht zu verdrängen. »Ich werde dir noch mehr schulden, ich brauch nämlich einen Platz zum Schlafen. Zumindest für heute Nacht.«

»Bitte.« Ricki verdrehte die Augen. »Hast du dich entschieden zu reden?«

»Nur eine Nacht.« Er warf einen Blick in die Plastiktüte; die Kleider waren viel bunter und modischer, als er sie ausgesucht hätte.

»In was bist du da hineingeraten?«

»Nichts Dramatisches, ich brauch nur einen Platz, wo ich hinkann.«

»Weiß die Polizei, dass du aus dem Krankenhaus abgehauen bist?«

Information war auch eine Währung, in der man bezahlen konnte. »Hör zu, ich schreib dir einen maßgeschneiderten Trojaner, der dir Informationen von infizierten Computern schickt. Damit kann man eine Menge Geld machen.«

Ricki fuhr sich mit der Zunge in den Mundwinkel. Bitte, sei gierig, dachte Jack. Bitte.

»Du brauchst mich nicht zu bestechen, damit ich dir helfe, Jack.« Sie wirkte beleidigt. »Ich bin ein großes Risiko eingegangen, um dich zu finden.«

»Oh«, sagte er. »Nein … so hab ich’s nicht gemeint. Ich wollte es dir einfach schenken. Dafür, dass du mir hilfst.«

Sie seufzte. »So schlau, und doch so ahnungslos. Zahl meinen Kaffee mit dem Geld, das ich dir gegeben hab, dann gehen wir zu mir nach Hause. Ich bin nur froh, dass du okay bist.«

»Wirklich?«

»Nein, Dummerchen, ich wünsch mir oft, du wärst tot. Also wirklich, dumm wie Brot.« Ricki lächelte. Ein kurzes Aufflackern nur, doch er hätte weinen können vor Glück, ein freundliches Gesicht zu sehen.

Er zog sich auf der winzigen Toilette des Cafés um und kaufte ihr einen Kaffee zum Mitnehmen. Er wollte so weit wie möglich weg vom Krankenhaus. Das Warten auf sie hatte ihn fast wahnsinnig gemacht.

Sein erster Gedanke beim Betreten ihrer Wohnung war: Hier kann sie unmöglich leben, es ist ja alles mit Krempel vollgestopft. Sie hatte ihn kein einziges Mal zu sich kommen lassen, als sie noch etwas miteinander hatten. Sie war in Amsterdam, er lebte in Delft, und es war immer sie gewesen, die ihn besuchte, nie umgekehrt. Auf Bücherregalen, die eine ganze Wand einnahmen, standen mindestens zwei Dutzend DVD-Brenner. Gegenüber waren fein säuberlich verpackte DVDs gestapelt, hauptsächlich von Filmen, die gerade im Kino liefen. Es mussten Hunderte sein.

»Das alles ist wahrscheinlich fünfzigtausend Dollar wert«, sagte sie.

»Wow. Und du verkaufst sie einfach auf der Straße?« Sie hatte selten über ihre »Arbeit« gesprochen.

»Früher schon. So bin ich aus dem Senegal hergekommen. Die Fälscher lassen dich zuerst auf der Straße verkaufen. Ich habe mehr DVDs verkauft als jeder andere und wurde befördert. Jetzt habe ich ein Team von Verkäufern.«

»Bist du noch nie erwischt worden?«

»Ich nicht«, lachte sie.

Die Maschinen surrten und produzierten unentwegt illegale Ware. Da und dort signalisierte ein Piepton, dass der Kopiervorgang abgeschlossen war, und sie zog die fertige DVD aus dem Gerät.

Sie warf ihm ein T-Shirt aus einem frisch geöffneten Karton herüber mit einer aufgedruckten Werbung für einen neuen Vampirfilm, der erst in drei Monaten erscheinen würde.

»Also. Jemand hat auf dich geschossen, dann hat dir die Polizei einen kleinen Urlaub spendiert«, sagte sie. Sie betrachtete die Narbe an seinem Hals. Er würde einen Schal brauchen, dachte Jack. Der Gedanke, dass er ein Vampir-T-Shirt trug, während die Wunde an seinem Hals verheilte, brachte ihn fast zum Lachen.

»Ja.«

»Dann bist du jetzt ein gefährlicher Junge, Jack.« Sie berührte die Haut unterhalb der Narbe. »Wer hat auf dich geschossen?«, fragte sie mit funkelnden Augen.

»Ich war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort, entschuldige das Klischee, aber in meinem Fall passt es wirklich.«

»Nic wurde erschossen«, sagte sie. »Ich hab’s in der Zeitung gelesen.«

»Ja.«

»Wann ist dir das passiert?«

»Das hat damit nichts zu tun. Er war schon tot, als ich hinkam.«

»Davon hab ich nichts gelesen«, erwiderte sie etwas lauter. »Warum nicht?«

»Weil sie’s halt nicht geschrieben haben.«

»Warum nicht?«, hakte sie nach.

»Wahrscheinlich wollte mich die Polizei schützen.«

»Und jetzt nicht mehr.«

»Nein, jetzt nicht mehr.« Er wog seine Möglichkeiten ab. Viele hatte er nicht. »Ich hab heute Abend einen Mann umgebracht, Ricki.«

Sie lachte. Plötzlich verstummte sie und sah ihn an.

Er erschauderte und bemühte sich, es nicht zu zeigen. »Hast du vielleicht Tee da?«, fragte er.

»Ja, aber ohne Koffein. Du brauchst nichts Anregendes mehr. Du wirst heute Nacht auch so nicht schlafen können.« Sie stand auf, erhitzte zwei Tassen mit Wasser in der Mikrowelle und hängte einen Beutel koffeinfreien Frühstückstee in jede Tasse. Er betrachtete den heißen Tee und schwieg, um ihr Zeit zu geben, sein Geständnis zu verarbeiten. Sie holte eine Flasche Weinbrand aus einem Schrank, sah ihn fragend an, und er nickte. Ricki gab einen Schuss in beide Tassen.

Er dachte, sie würde überhaupt nichts mehr sagen. Zur Polizei würde sie sicher nicht gehen, niemals. Doch er musste ihr Mitgefühl gewinnen, damit sie ihm auch weiterhin half. Sie ist ins Krankenhaus gekommen, um nach dir zu sehen, sagte er sich. Bestimmt will sie dir helfen. Zumindest bis sie merkt, wie gefährlich es ist.

»Der Mann wurde ins Krankenhaus geschickt, um mich umzubringen. Ich muss für eine Weile verschwinden. Vor den Bullen habe ich nicht unbedingt Angst, aber sie können mich nicht schützen, und ins Gefängnis geh ich nicht. Leute wie du und ich dürfen dort sicher keinen Computer haben.«

Sie schlang die Arme um sich, als würde sie angesichts dieser düsteren Perspektive frösteln. Er sah, dass sie bereits nachdachte, was sie tun konnte. Sie ließ sich nicht so leicht schocken.

»Hilfst du mir?«, fragte er schließlich.

»Wer will dich umbringen?«

»Nic hat mich da reingezogen. Er hat für eine Gruppe gearbeitet, die sich Novem Soles nennt. Oder Neun Sonnen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Was soll das sein? Katholische Computerhacker?«

»Ähm, nein. Sie haben Angst, ich könnte mehr wissen, als ich sollte. Ich bin für die ein Sicherheitsrisiko.«

»Weißt du denn etwas, das ihnen wehtun würde?«

»Nein«, antwortete er, und das war nicht einmal gelogen. Das Notizbuch – Nics »Atombombe«, wie er es selbst beschrieben hatte – brauchte er gegenüber Ricki nicht zu erwähnen. Je weniger sie wusste, umso sicherer war sie.

»Und jetzt? Willst du für den Rest deines Lebens weglaufen? Dieser Typ, den du umgebracht hast, das war doch Notwehr, oder?« Ihre Stimme hob sich etwas. »Du könntest dein Studium nicht abschließen.«

»Das war sowieso langweilig. Du und ich, wir sind nicht geschaffen für einen normalen Bürojob.«

Sie sah ihn mit einem schüchternen Lächeln an und schlürfte ihren Tee. »Du musst also verschwinden, und ich besorg dir, was du brauchst.«

»Wenn das ginge. Ich zahle natürlich dafür.«

»Was brauchst du?«

»Einen Laptop. Ich muss mein Geld auf ein neues Konto transferieren. Und Papiere, damit ich unter einem anderen Namen ausreisen kann. Ich kenne jemanden, der mich vielleicht vor diesen Leuten versteckt, aber ich muss ihn so kontaktieren, dass er mich nicht findet. Ich will ihn zu meinen Bedingungen treffen.«

»Einen Laptop kann ich dir geben, ein MacBook Pro, allerdings ein Jahr alt. Ich habe das neueste Betriebssystem drauf und ein Anonymisierungsprogramm, mit dem du nicht so leicht aufzuspüren bist. Genügt das?«

»Ja, danke.« Für einen Hacker war ein Laptop wie ein Rennpferd: je schneller und stärker, umso besser. Einen ein Jahr alten Computer betrachtete Jack als Antiquität. Er hatte es sich angewöhnt, alle sechs Monate ein neues System zu kaufen. Aber es musste auch damit gehen.

Ricki tippte sich an die Lippe. »Ein Pass und Kreditkarten? Ich kenne da einen Typen in Brüssel, der Wunder vollbringt, wenn der Preis stimmt. Er kann dir in drei Tagen einen Pass zaubern, plus ein Tag, um ihn zu schicken.«

»Okay.«

»Dein Geld – also, da gibt’s einen Typen in Russland. Er macht eine Menge Transaktionen für mich. Aber ich kann nichts versprechen. Wie wär’s, wenn du einfach alles bar abhebst?«

»Das ginge schon, aber ich hätte es lieber auf einem Konto, da kann ich’s nicht verlieren.« Er wollte nicht einige zehntausend Euro mit sich herumtragen, die er als Hacker für Nics Netzwerk verdient hatte. Er wollte das Geld auf ein Konto verschieben, an das er jederzeit unter einem neuen Namen herankam. Ein Konto, das die Polizei nicht einfrieren würde, falls sie herausfanden, dass er nicht Jin Ming hieß. In den Augen der Behörden war er ein mutmaßlicher Mörder, daher war es wichtig, dass er so wenig wie möglich von sich preisgab.

»Okay, dieser Typ, den du anrufen musst: Er will nicht gefunden werden?«

»Er gehört zu der Organisation, die mich verstecken kann.«

»Eine Regierungsbehörde?«

»Ja.«

»Hier in den Niederlanden?«

»Nein, in Amerika.«

Ricki sah ihn mit großen Augen an. »Ich soll für dich ein amerikanisches Regierungsnetzwerk knacken? Hast du in einem Coffee Shop was geraucht, nachdem du aus dem Krankenhaus abgehauen bist?«

»Nein, das mach ich selbst. Aber falls ich’s nicht schaffe, hätt ich gern deinen Rat.«

Mit Schmeichelei kam man in der Welt der Hacker oft am weitesten. Schmeichelei und Respekt vor den Fähigkeiten des anderen. Sie lächelte erst, als sie die Tasse an die Lippen hob und dachte, er könne es nicht sehen. »Ich dachte, vielleicht hast du irgendein Programm, mit dem ich leichter reinkomme.«

»Schon möglich. Hast du Hunger?«

»Ja. Ziemlich.«

»Ich kann dir Nudeln machen, vielleicht ein Glas Wein dazu. Oder sollst du keinen Alkohol trinken, weil du noch Medikamente nimmst?«

»Ein Glas Wein wär toll. Ich nehm keine Medikamente.«

»Das wär mal eine Herausforderung«, meinte sie. »Sich von einer Online-Apotheke alles liefern zu lassen, was man braucht, ohne eine richtige Bestellung zu machen.« Sie lachte, und er stimmte mit ein. Die Tatsache, dass er soeben – Killer hin oder her – einen Menschen umgebracht hatte, rückte für einen Moment aus dem Zentrum seiner Gedanken. Er fühlte sich immer am wohlsten, wenn er an der Lösung eines Problems arbeitete.

»Mehr brauchst du nicht?«

»Nein«, sagte er, doch das stimmte natürlich nicht. Er wusste, wo Nic gewohnt hatte. Nach Nics Tod hatte die Polizei bestimmt seine Computer beschlagnahmt. Schließlich wussten sie, dass er als Hacker gearbeitet und mit Internet-Pornografie Geld verdient hatte. Die Frage war, ob die Polizei auch das Notizbuch gefunden hatte. Es würde in den Medien großes Aufsehen erregen, wenn es dank des Notizbuchs eines Toten gelang, einen internationalen Verbrecherring zu sprengen. Doch vielleicht würde die Polizei den Fund unter Verschluss halten, so wie seinen Namen und seinen Aufenthaltsort, während er sich im Krankenhaus erholte.

Ricki brachte ihm ein Glas Wein und setzte sich neben ihn. Ganz nah. Sie lächelte ihn warm an. Eine Schießerei zu überleben … war das irgendwie sexy? In Delft war er Mädchen meistens aus dem Weg gegangen, um seine Tarnung nicht zu gefährden. Mädchen wollten mehr über einen wissen, Geheimnisse erfahren. Doch Ricki hatte ihre eigenen Geheimnisse. Vielleicht würde sie ihm nicht allzu viele Fragen stellen.

Sie tranken ihren Wein, und bevor ihm überhaupt bewusst wurde, was er tat, nahm er ihr das Weinglas aus der Hand, stellte es auf den Tisch und küsste sie auf ihren warmen Mund. Sie erwiderte den Kuss. Er war lebendig. Er hatte ganz vergessen, wie gut sich das anfühlte. Und so tat er all das, was zu einem richtigen Leben gehörte: Er küsste sie, er lachte mit ihr, sie aßen, sie liebten sich. Danach lagen sie im Bett und sahen sich einen Film an, den Ricki vom Laptop eines Studios gestohlen hatte, einen Film, der erst in drei Wochen ins Kino kommen würde.

Als Ricki einschlief und der Film zu Ende war, begann Jack nachzudenken. Er musste herausfinden, wo Nics größtes Geheimnis versteckt war. Und dazu musste er gleich morgen früh in Nics Wohnung einbrechen.

8

Las Vegas

Die Landung war schlecht angesetzt.

Als ich mich abrollte, spürte ich einen Stich in der Schulter. Ich wartete einen Moment und schaute in den frühmorgendlichen Himmel über mir. In London hatte ich regelmäßig Parkour betrieben – eine extreme Laufsportart, bei der man über Mauern springt, Wände hochklettert und sich aus großer Höhe fallen lässt, und das möglichst ohne sich die Knochen zu brechen. Dabei konnte ich mich am besten von der Arbeit entspannen. Ich hatte verlassene Plätze erkundet, Mauern zu Straßen gemacht und stets den effizientesten Weg durch das Gelände gesucht. Doch ich war aus der Übung; wenn man sein Kind sucht, nimmt man sich nicht die Zeit für regelmäßiges Training.

Ich war nach Mitternacht in Las Vegas eingetroffen und zu angespannt gewesen, um schlafen zu können. Der heutige Tag war ein einziges Warten, ich musste die Zeit bis zum Treffen mit Anna Tremaine irgendwie hinter mich bringen. Also war ich früh aufgestanden, um wieder einmal zu versuchen, die Schwerkraft zu überlisten. Es war fünf Uhr morgens, die stillste Stunde in Vegas, weit und breit gab es niemanden, der mich laufen sah.

Als Ort für mein Training hatte ich mir ein halbfertiges Gebäude ausgesucht, nicht weit von meiner Bar entfernt.

Ich musste aufpassen. Das Verletzungsrisiko beim Parkour ist hoch, und ich musste in Topform sein, wenn ich mich mit Anna traf – denn ich hatte nicht vor, sie nach unserem Treffen einfach davonspazieren zu lassen.

Doch das Laufen half mir, den Kopf freizubekommen. Wenn ich mich ganz darauf konzentrierte, die Hindernisse zu überwinden, einen besonders schwierigen Sprung in Angriff zu nehmen, dann dachte ich nicht an Daniel oder an Lucy. Mit den Gedanken woanders zu sein, wäre der sicherste Weg, sich das Bein oder den Arm zu brechen.

Ich stand auf und wischte mir den Staub von der Hose. Vor mir stand eine Mauer, gut eineinhalb Meter hoch. Ich hatte all die Mauern um mich herum satt, auch jene, die in Form von Drohungen und Gewalt errichtet wurden. Ich wollte meinen Sohn zurück. Das war die einzige Mauer, die ich zu überwinden hatte. Ich lief auf die Betonmauer zu und setzte zu einem Saut de chat, einem Katzensprung, an. Mit dem Kopf voran flog ich auf das Hindernis zu, stützte die Hände auf die Oberkante und schwang beide Beine über die Mauer. Ich landete federnd und lief weiter.

Seit dem Bombenanschlag auf unser Londoner Büro hatte ich keinen richtigen Lauf mehr gemacht. Damals war meine Frau vor meinen Augen in einer Londoner Straße entführt worden, und ich hatte bei der Verfolgung ein Haus durchquert, das gerade saniert wurde und dessen Gerüste um mich herum einstürzten. Ich war gerannt wie nie zuvor in meinem Leben, um sie im Blick zu behalten, um sie nicht zu verlieren.

Natürlich hatte ich sie doch verloren, und das auf noch viel schlimmere Weise, als wäre sie entführt und ermordet worden.

Ich sprang ein schmales Treppenhaus in dem halb fertigen Motel hoch, stieß mich von den Wänden ab und spürte, wie mir der Schweiß aus allen Poren schoss. Ich schwitzte die Drinks der letzten Nacht heraus, die Sorge um Daniel, den Stress der Ungewissheit, ob mich Augusts Leute schnappen könnten, damit ich ihnen mehr über Mila und die Tafelrunde erzählte.

Ich erreichte das Dach des Gebäudes, und die frühmorgendliche Wüstensonne schien auf mich herab. Las Vegas ist selbst am Stadtrand nie ganz still. Leider gab es keine benachbarten Häuser, um von Dach zu Dach zu springen. In London rannte ich am liebsten durch die Viertel mit den Sozialbauten, und auf den Dächern fühlte ich mich immer, als hätte ich Flügel. Ich lief auf dem Hausdach im Kreis, hielt mich warm und blieb nur kurz stehen, um die Balkone zu studieren, die an der Seite des Gebäudes vorragten. Ich fragte mich, ob ich die sieben Stockwerke in einer Serie von kontrollierten Sprüngen von einem Balkon zum nächsten bewältigen konnte. Wer braucht schon Treppen?

Doch es würde vielleicht Aufmerksamkeit erregen, wenn da jemand von Balkon zu Balkon sprang. Polizisten sind meist keine Fans des Parkour-Sports. Ich überlegte mir eine Route, auf der ich über die Balkone nach unten gelangen konnte. Eine Stimme in mir sagte: zu riskant, doch eine andere stachelte mich an, ans Limit zu gehen, als Test vor der Konfrontation mit Anna Tremaine. Ich wollte mich vergewissern, dass ich noch den Mut und die innere Ruhe für eine solche Herausforderung besaß.

Springen, abrollen, über das Geländer, springen, abrollen … Ich spielte den Ablauf im Kopf durch.

Als ich auf den ersten Balkon hinuntersprang, sah ich aus dem Augenwinkel ein Auto unten auf der Straße anhalten.

Ich hätte mich vergewissern müssen, dass ich keine Zuschauer hatte, die vielleicht die Polizei verständigten, weil da irgendein Verrückter vom Balkon sprang. Langsam erhob ich mich.

Die Straße vor dem Motel war leer bis auf das eine Auto, das an einer verlassenen Kreuzung stand.

Okay, dachte ich, er hat wegen der Ampel angehalten. Doch die Ampel war grün.

Ich sah das doppelte Glitzern eines Fernglases hinter dem Autofenster.

Rasch duckte ich mich hinter die Brüstung.

Ich wartete. Nach wenigen Augenblicken hörte ich den Motor brummen; das Auto fuhr los. Ich spähte über den Rand und sah einen Moment lang den Fahrer: violetter Jackenärmel, Strickmütze.

Das Auto brauste davon.

Vielleicht hat er nur angehalten, weil er dich hat springen sehen. So wird’s sein.

Doch die kurze Störung hatte mir die Lust verdorben. Ich sprang die restlichen Balkone hinunter und lief zu meinem Wagen zurück.

Mila würde heute Nachmittag eintreffen, und dann ging es zu Anna Tremaine. Und heute Abend, so hoffte ich, würde ich meinen Sohn wiederhaben.

9

Amsterdam

Der Türknauf zu Nics Wohnung drehte sich unter seiner Hand. Unverschlossen. Doch Jack klopfte ein viertes Mal, sein Herz hämmerte. Falls eine Frau oder ein Freund von Nic hier bei ihm wohnte, so hatte der oder die Betreffende sicher auch mit Novem Soles zu tun. Doch er brauchte Gewissheit. Er konnte nicht warten. Die Polizei suchte ihn. Der Tote im Krankenhaus war bereits entdeckt worden, und die Zeitungen zeigten Jacks Bild neben dem des Mannes, den er getötet hatte. Die Online-Nachrichtendienste brachten die aktuellsten Informationen, und zu Mittag gab die Polizei die Identität des Toten preis: Es handelte sich um einen tschechischen Einwanderer namens Davel mit einem ellenlangen Strafregister, vor allem als Vollstrecker für Osteuropäer, die in den Westen drängten, um hier ihre illegalen Geschäfte zu betreiben.

Sie hatten einen Auftragskiller auf ihn angesetzt, und jetzt war sein Vorhaben ruiniert, unauffällig von der Bildfläche zu verschwinden.

Jack fielen einige Hollywoodfilme ein, in denen der Held ständig auf der Flucht war. Für den Zuschauer konnte so etwas recht unterhaltsam sein. Der Flüchtige war seinen Verfolgern immer einen Schritt und einen Gedanken voraus. Doch in Wirklichkeit war es alles andere als lustig. Jack mochte gar nicht daran denken, dass er nicht mehr auf die Straße gehen konnte, ohne Angst haben zu müssen, erkannt zu werden.

Er öffnete die Tür und rief laut: »Hallo?«

Keine Antwort. Die Wohnung war klein und leicht verwahrlost. Alte Zeitungen lagen stapelweise auf einem Beistelltisch. Es roch nach verschüttetem Bier. In einem Winkel lief ein Fernseher mit abgestelltem Ton, doch keiner verfolgte die gesendeten Nachrichten.

Er trug die Pistole, die er dem Killer abgenommen hatte, bei sich.

Jack schlich über den Flur zu einer Tür, die halb offen stand. Drinnen lag eine alte Frau. Sie schlief, eine Wodkaflasche in den Händen. Es wäre das ideale Plakatmotiv für eine Anti-Alkohol-Kampagne gewesen. Er warf einen Blick auf das Etikett: billiger Wodka, wie ihn arme Studenten tranken. Der Geruch im Zimmer ließ vermuten, dass die Frau auch an Seife sparte. Sie sah aus wie eine heruntergekommene weibliche Version von Nic mit ihren roten Strähnen im grauen Haar und dem fleischigen Mund.

Nic hatte also immer noch bei seiner Mutter gewohnt? Jack konnte sich das einfach nicht vorstellen. Jacks Mutter hätte ihn jedenfalls nicht bei sich gewollt. Er schritt durch die übrigen Räume und vergewisserte sich, dass niemand sonst da war. Das Zimmer ganz hinten hatte vermutlich Nic gehört. Große Schreibtische mit einer dünnen Staubschicht und sauberen Flecken, wo Computer und Monitore gestanden haben könnten.

Die Polizei hatte Nics gesamte Ausrüstung als Beweismaterial mitgenommen; völlig normal, wenn ein Hacker, der mit Internet-Pornografie gehandelt hat, ermordet wurde. Jack durchsuchte das Zimmer. Es waren keine Geräte mehr da, auch keine Unterlagen, nur noch Nics Computerbücher.

Keine Spur von einem Notizbuch. Er wusste nicht einmal, wie groß es war, was gewisse Rückschlüsse auf das Versteck ermöglicht hätte.

Wieder durchkämmte er das Zimmer, diesmal noch sorgfältiger, dann kehrte er zum Schlafzimmer der alten Frau zurück. Sie schnarchte laut.

Er setzte sich auf die Bettkante und schüttelte sie wach. Er dachte, sie würde schreien, wenn sie einen Fremden in ihrem Zimmer sah. Aber sie starrte ihn nur benommen und schließlich mit angstgeweiteten Augen an. »Wer … Gehen Sie weg.«

»Ich tu Ihnen nichts. Ich bin ein Freund von Nic.«

»Ein Freund von Nic«, stieß sie finster hervor und spuckte nach ihm.

»Es stimmt. Er hat mir einen Job gegeben.«

Sie glotzte ihn an. »Verschwinden Sie aus meinem Haus.«

Er zeigte auf die Narbe an seinem Hals. »Das haben die gemacht, die Ihren Sohn getötet haben. Ich will, dass sie dafür bezahlen.« Er versuchte zu lächeln. Was sagt man in einer solchen Situation? »Ich bin sein Freund, ich schwör’s Ihnen.«

»Seine Freunde sind schuld, dass er tot ist. Und jetzt erzählt die Polizei lauter Lügen über ihn. Dass er schreckliche Sachen gemacht haben soll.«

»Mrs. ten Boom, bitte, lassen Sie mich Ihnen helfen.« Er stand auf, füllte ein sauberes Glas mit Wasser und brachte es ihr. Sie trank es und blickte auf die Wodkaflasche hinunter. Er wusste nicht recht, was er tun sollte, und goss schließlich einen Fingerbreit Wodka in das Glas. Sie nahm einen kleinen Schluck, als wäre es ihr peinlich, und sah ihn mürrisch an.

»Ich lasse Sie gleich in Ruhe«, versicherte Jack, »aber ich weiß, wie wir es den Leuten heimzahlen können, die Nic umgebracht haben.« Als wäre es seine Mission, Nics Tod zu rächen. Er belog eine trauernde Mutter. Wirklich toll. In seinen Schläfen spürte er das leise Pochen beginnender Kopfschmerzen. Er sah nicht die Frau an, sondern das Wodkaglas, was aber nichts ausmachte, weil ihr Blick ebenfalls auf das Glas gerichtet war.

»Und wie?«

»Nic hat einiges über die üblen Typen herausgefunden, die ihn reingelegt haben. Über ihre Geheimnisse. Ich hab ihm ein bisschen dabei geholfen, aber ich weiß nicht, wo er die Informationen versteckt hat.«

»Er hatte alles auf seinen Computern. Ich weiß nicht mal, wie man so ein Ding einschaltet. Ich mag diese Dinger nicht.« Sie wedelte mit den Händen, als ginge es um lästige Stechmücken, die ihr vor ihrem Gesicht herumflogen.

»Es ist ein Notizbuch mit Computerausdrucken. Wo könnte er es aufbewahrt haben?«

Sie sah ihn plötzlich argwöhnisch an. »Woher weiß ich denn, dass Sie kein Bulle sind oder einer von den Leuten, die Nic umgebracht haben?«

»Wenn ich ein Bulle wäre, würde ich Sie verhaften und mit aufs Revier nehmen«, antwortete Jack. »Wenn ich Ihr Feind wäre, würde ich Ihnen keinen Wodka einschenken.«

»Sie lassen sich aber ziemlich spät blicken.«

»Die Leute, die an Nics Tod schuld sind, haben auch auf mich geschossen. Ich komme gerade aus dem Krankenhaus. Haben Sie gestern Abend die Nachrichten gesehen?«

»Ja.« Sie blinzelte und nahm noch einen Schluck Wodka, als würde er ihr Gedächtnis schärfen, anstatt es zu trüben. Und vielleicht war es sogar so, dachte Jack. »Doch, doch, ich erinnere mich an Sie. Nics Freund aus dem Café. Der clevere Bursche aus Hongkong.«

»Ja, Ma’am.«

»Na gut. Schenken Sie mir noch mal ein.«

Er goss wieder Wodka in ihr Glas, wenn auch mit schlechtem Gewissen. Sie kippte ihn hinunter, wischte sich den Mund mit der Hand ab, die voller Altersflecken war. »Ich kann Ihnen auch nicht helfen. Die Polizei war da. Sie haben die Computer mitgenommen. Sie haben gesagt, da wären schmutzige Bilder drauf, und Nicky hätte die Polizeicomputer geknackt.« Sie warf die Hände in die Luft. »Er ist tot. Keiner kümmert sich mehr um seinen guten Ruf, außer mir.«

»Ich auch. Erinnern Sie sich nicht vielleicht an ein Notizbuch, das er irgendwo versteckt hatte?«

Sie blinzelte, dachte nach und trank einen Schluck. Was er wissen wollte, war offenbar neu für sie, danach hatte die Polizei nicht gefragt.

Er schenkte ihr noch zwei Fingerbreit Wodka ein. »Dieses Notizbuch wird uns beide schützen, Sie und mich. Denken Sie nach.«

»Sie wissen ja, wie er war. Er hatte alles auf seinen Computern.« Sie blinzelte erneut und nahm den nächsten Schluck von ihrer Medizin. »Aber einmal … einmal, da wollte er, dass ich was für ihn einkaufe, ein rotes Notizbuch, auch für Fotos, hat er gesagt. Wir hatten keine Fotoalben mehr, seit Nics Vater nicht mehr da war. Ich mag sie nicht.«

In Nics Zimmer lagen noch ein paar Fotos, doch hier bei ihr sah Jack kein einziges. Die Wohnung hatte wohl ihre eigene schmerzhafte Geschichte, das war ihm nun klar. »Nic hat Sie also gebeten, ein Notizbuch für ihn zu kaufen.«

»Ein großes rotes.«

»Können Sie mir sagen, wo es ist?«

»Nein.«

Jack platzte fast vor Ungeduld. Er atmete tief durch, um sich zu beruhigen. Sie war alt, betrunken, hatte gerade ihren Sohn verloren, und sie war seine einzige Hoffnung.

»Hat die Polizei die ganze Wohnung durchsucht?«

»Ja.«

»Haben sie Ihnen eine Liste der Dinge gegeben, die sie mitgenommen haben?«

Sie überlegte einen Augenblick. »Ja, haben sie.«

»Wo ist sie?«

»Weiß nicht«, murmelte sie, aber dann sprang doch noch eine Gehirnzelle an. »Ich hab sie auf’m Küchentisch unterschrieben.«

Jack stand auf und begann in all dem Müll auf dem Tisch zu wühlen. Da war es: ein Papier von der Amsterdamer Polizei mit einer Liste der beschlagnahmten Dinge. Vier Laptops, zwei Desktop-Computer, Finanzunterlagen, Handys. Jack fragte sich, ob irgendetwas davon auf ihn hinwies. Er fühlte sich wie im Fieber, als würde die Zeit immer schneller ablaufen. Doch von einem Notizbuch stand nichts da. Die Polizei hatte es nicht gefunden.

»Ich muss wissen, wo dieses Notizbuch ist.« Er bemühte sich, seine Panik zu verbergen.

Sie war ihm in Nics Zimmer gefolgt. »Weiß auch nicht.«

»Sie haben kein Geld, nicht wahr? Oder irgendein Einkommen? Jetzt wo Nic nicht mehr da ist?« Es war die brutale Wahrheit.

Sie sah ihn nicht an. »Nic hat so viel verdient, dass ich nicht zu arbeiten brauchte.«

Weil Betriebsspionage, Spamming und Pornografie lukrative Geschäfte waren. Die Frau tat ihm leid. Wenn er das Notizbuch verkaufte, würde er ihr einen Teil des Geldes zukommen lassen. »Denken Sie nach. Wo könnte Nic etwas versteckt haben, das ihm besonders wichtig war? Hatte er einen Lagerraum? Eine zweite Wohnung?«

»Nein, nein.«

»Angeblich hat er Videos gemacht.« Jack musste sich zwingen, es auszusprechen. »Ähm … illegale Videos. Hatte er irgendeinen Ort, wo er gefilmt haben könnte?«

Sie biss sich auf die Lippe, und er sah, dass sie sehr wohl etwas geahnt hatte von den schauderhaften Aktivitäten ihres Sohnes, aber bereit gewesen war, sie zu ignorieren. Sie setzte sich auf einen Stuhl.

»Mrs. ten Boom. Bitte.«

»Er hat mir gesagt … er hat aufgehört damit.« Sie kniff die Lippen zusammen. »Er hat’s mir versprochen.«

»Wo?«

»Er hatte da eine Wohnung … er bezahlte sie in bar. Ich glaube, unter einem anderen Namen.«

»Wissen Sie die Adresse?«

»Er hat mich nie mitgenommen«, erwiderte sie etwas entrüstet. »Aber einmal … ist schon länger her, da bin ich ihm gefolgt. Er sagte, er hätte damit aufgehört, aber ich wollte es genau wissen. Es war wie eine Sucht, wissen Sie.«

Die Ironie, dass ausgerechnet sie von Sucht sprach, entging ihr offenbar. »Also, ich folgte ihm und sah, wie ein anderer Mann drei junge Mädchen hinbrachte …« Sie blinzelte. »Ich ging wieder nach Hause und trank einen Schluck, und …« Sie sprach den Satz nicht zu Ende. Doch er schloss aus ihren Worten, dass sie in diesem schmerzlichen Augenblick so richtig mit dem Trinken begonnen hatte.

Er schwieg eine lange Minute. Er hatte diese Frau für eine dumme alte Trinkerin gehalten, doch jetzt konnte er erahnen, was die dunkle Ahnung um die Verbrechen ihres Sohnes aus ihr gemacht hatte.

»Er war mein Baby. Jeder Mensch auf der Welt, der Böses tut, war mal das Baby einer Mutter. Mit viel Hoffnung und Freude. Er war so ein schlauer Bursche. Was hab ich falsch gemacht?«

»Es ist nicht Ihre Schuld«, sagte Jack. »Ganz sicher nicht.«

Sie seufzte tief und sagte schließlich mit einiger Überwindung: »Ich kann Sie hinbringen.« Sie stand auf, ging zum Küchenschrank, zog die Schublade heraus und drehte sie um. An der Unterseite war ein Schlüssel festgeklebt. »Das ist er«, sagte sie. »Der Einzige, den wir haben.«

Jack wollte nicht mit dem Bus oder Zug fahren, da sein Gesicht in der Zeitung war, deshalb hatte er sich Rickis kleinen Wagen ausgeliehen.

»Er war so ein schlauer Junge. Wie sein Vater. Nic hatte Mathe immer drauf, ich selber konnte nie gut rechnen. Doch in dem Computerjob haben sie ihn gefeuert. Sie mochten ihn nicht, weil er schlauer war als seine Chefs.«

Jack schwieg zu ihrer Lobeshymne. Er bog auf einen Parkplatz bei einem Wohnkomplex ein. Es war nicht gerade eine feine Gegend, Graffiti in einem halben Dutzend Sprachen bedeckten die Wände. Es war so widerlich, dachte Jack. Hätte er gewusst, womit Nic sein Geld verdiente, hätte er nie für ihn gearbeitet. Doch es ließ sich nun einmal nicht ungeschehen machen, deshalb musste er die Sache durchziehen.

Die Wohnung lag in einem sogenannten »Problembezirk«, der Kolenkitbuurt. Der Hausflur war sauber, doch die Luft war verraucht und von den schweren, aber appetitlichen Düften der türkischen Küche erfüllt. Jack und Mrs. ten Boom stiegen die Treppe hinauf und gelangten zur Wohnungstür. Jack schloss auf und trat ein, und Mrs. ten Boom folgte ihm mit einem leisen, summenden Laut.

Sie fürchtete sich vor dem, was sie vielleicht hier zu sehen bekamen.

Jack schaute sich rasch in der kleinen, vollgeräumten Wohnung um. In der Küche standen mehrere Flaschen Whisky, außerdem Limonadendosen und Tüten mit Süßigkeiten. Hatte Nic die Mädchen damit geködert? Die Wohnung ließ ihn vor Ekel schaudern.

Er schenkte Nics Mutter einen großzügigen Schuss Whisky ein und schaltete den Fernseher an, um sie abzulenken. Im DVD-Player lag noch ein Kinderfilm mit bunten Blumen und Musik. Jack war zum Kotzen zumute. Rasch wählte er einen Sender, auf dem Nachrichten liefen.

»Hier, Mrs. ten Boom, setzen Sie sich.« Besser, er suchte allein.

Jack ging ganz systematisch vor. Er begann im Schlafzimmer, checkte das Futter jedes einzelnen Kleidungsstücks, jeden Behälter, jeden Karton unter dem Bett. Nic hatte Waffen in der Wohnung versteckt: eine 9-mm-Glock, eine Beretta-Pistole, ein Jagdmesser. Jack legte die Waffen in einen eigenen Karton.

Er zerschnitt die Matratze, zerlegte das Bett und zog das Kopfbrett heraus. Im Schlafzimmerschrank fand er eine teure Kameraausrüstung, und er durchsuchte die zahlreichen Seitentaschen. Nichts.

Panik stieg in ihm hoch.

Er wechselte ins Badezimmer und ließ auch hier keinen Winkel aus. In einer großen Aspirin-Plastikflasche steckten etwa tausend Euro. Er nahm das Geld heraus, ging damit zu Mrs. ten Boom und drückte es ihr in die Hand. Sie betrachtete es überrascht, dann steckte sie es ein.

Er wandte sich der Küche zu. Der Kühlschrank war nur spärlich gefüllt: Bierflaschen, Sandwichfleisch, verschimmelter Käse, ein Senfglas. Angewidert von dem Geruch schloss er die Tür und zog den Kühlschrank von der Wand weg. Der Boden war mit einer Schicht aus Dreck und Staub bedeckt. Er durchwühlte die Schränke und Schubladen, nahm alles heraus, von Geschirrtüchern, Cornflakes-Schachteln bis hin zu harten Getränken. Nichts. Sogar unter dem schmierigen Papier an der Innenseite der Schränke sah er nach. Ohne Erfolg. Verzweifelt begann er die Schrankwände zu überprüfen und klopfte dagegen.

Der obere Schrank klang irgendwie anders.

Er klopfte noch einmal. Dann stieg er herunter, holte ein Messer und begann das Holz an einer Ecke zu bearbeiten.

Er steckte das Messer ein Stück weit hinein, und das Holz klappte zurück: ein verborgenes Scharnier.

In dem Spalt steckte ein großes rotes Buch mit Ledereinband und einem elastischen Band.

Er zog das rote Notizbuch heraus, setzte sich auf den Küchenboden und blätterte es durch. Aus dem Wohnzimmer hörte er ein plätscherndes Geräusch: Mrs. ten Boom schenkte sich Whisky ein, begleitet von einem traurigen Stöhnen.

Auf den ersten Seiten standen nur Zahlen, in zwei Reihen untereinander. Vielleicht ein Code? Oder Kontonummern? Sie waren in sauberer Handschrift eingetragen, offenbar sorgfältig abgeschrieben.

Er blätterte bis zu der Seite, wo die Zahlen aufhörten.

Ein Foto: ein schlanker Mann, den er noch nie gesehen hatte, schon etwas älter, grauer Anzug, neben ihm ein anderer Mann und eine Frau. Die Frau war Asiatin, sah toll aus, etwa Mitte zwanzig. Der andere Mann war groß und kräftig, schwarz, ebenfalls in einem feinen Anzug, mit einem finsteren Gesichtsausdruck. Hinter ihnen stand ein prächtiges Haus mit einer riesigen Veranda und einer gewundenen Auffahrt.

Jack hatte keine Ahnung, wer diese Leute waren. Gehörten sie etwa zu den Neun Sonnen? Er wusste nicht einmal, ob sich die Bezeichnung auf neun Personen bezog oder ob es einfach ein banaler Deckname war. Unter dem Bild vermerkte dieselbe präzise Handschrift: Erster Tag in der Kinderstube.

In der Kinderstube. Da waren nirgends Kinder zu sehen.

Er blätterte den Rest des Buches durch. Noch mehr Bilder, offenbar am Computer ausgedruckt und eingeklebt. Bei manchen handelte es sich möglicherweise um Familienfotos, auf anderen unterhielten sich Leute an verschiedenen Orten: auf öffentlichen Plätzen, auf dem Bürgersteig, in Bürogebäuden. Keines der Gesichter kam ihm bekannt vor.

Als Nächstes folgten Ausdrucke von E-Mails und Abschriften von Telefongesprächen, in denen es um geheime, illegale Absprachen zwischen konkurrierenden Firmen ging; es wurde Bestechungsgeld geboten, und auch mehr oder weniger versteckte Drohungen wurden ausgesprochen. Unter den E-Mail-Adressen befanden sich einige von Regierungsbehörden in den USA, Japan, Brasilien sowie verschiedenen europäischen und afrikanischen Ländern. Und von ein paar der größten internationalen Konzerne. Es glich einem gigantischen Puzzle der Wirtschaftskriminalität: viele Teile, die Jack nicht zu einem Ganzen zusammenfügen konnte.

Es folgten Bilder, die wie Passfotos aussahen, ein Dutzend Leute, mit einem kleinen Vermerk in der linken oberen Ecke: eliminiert, und ein Datum.

Leute, die von Novem Soles ermordet worden waren? Er blätterte die Fotos durch: Auch diese Leute waren ihm unbekannt. Namen standen keine dabei.

Als Nächstes folgten Tabellen mit gekauften Waren oder Dienstleistungen und dem Preis: Büromiete in London, Kauf von C-4 für die Londoner Bombe, Bestechungsgeld für Polizeiinspektor in Oslo. Jack hatte das Gefühl, dass sich ihm der Magen umdrehte.

Das hatte sich Nic also mit seinen Programmen verschafft: brisante Informationen über die Finanzmärkte, Firmengeheimnisse, eine Spur von Blutgeld für Auftragsmorde, Druckmittel für mögliche Erpressung. Wenn das die Mittel waren, mit denen Novem Soles Leute in wichtigen Positionen gefügig machte, dann konnte man sich vorstellen, welche Absichten und Ziele die Gruppe verfolgte.

Er ging die Liste der gestohlenen Informationen durch, ohne dass sich ein Gesamtbild formte. Vielleicht ging es wirklich nur darum, hochrangige Leute mit Geheimnissen zu erpressen und zu manipulieren. Auf den nächsten Seiten fanden sich wieder Codes mit Zahlen, die ihm nichts sagten.

Trotzdem war dieses Buch sein Schutzschild und sein Schwert. Er verstand zwar nicht ganz, was all die Informationen bedeuteten, doch er kannte jemanden, der sie entschlüsseln konnte.

Es gab ein DSL-Modem in der Wohnung. Er sah erleichtert mehrere leuchtende LEDs – und ein loses Netzwerkkabel. Rasch schloss er es an das MacBook Pro an, das Ricki ihm geliehen hatte, und aktivierte das Anonymisierprogramm. Zur CIA durchzudringen war nicht so einfach. Er würde eine auffällige Nachricht schreiben müssen, um ihre Aufmerksamkeit zu wecken und aus der Masse der verrückten Typen herauszuragen, die hinter jeder Ecke eine Verschwörung witterten und ihren Verdacht der Agency mitteilten. Er musste auf der Liste der eintreffenden E-Mails ganz oben landen. Die Website der CIA bot ein Standard-E-Mail-Formular für Leute, die der Agency eine Information oder einen Kommentar zukommen lassen wollten.

Er tippte folgende Nachricht:

Ich habe brisante Informationen für einen CIA-Agenten namens August, der vor einigen Wochen in Amsterdam war. Ich biete handfeste Hinweise auf die Gruppe Novem Soles. Dieses Angebot gilt nur drei Tage.

Er fügte die Nummer des Prepaid-Handys hinzu, das er vorher gekauft hatte. Seinen Namen gab er nicht an.

Er las die Nachricht noch einmal durch. Allzu sehr durfte er nicht ins Detail gehen, weil August sonst draufkommen würde, wer er war. Sein Angebot klang verlockend genug. Er würde nur mit August sprechen. August hatte ihn vor schlimmeren Verletzungen bewahrt. Er war dafür eingetreten, ihn im Van zu lassen, damit ihm nichts passierte.

Jack schickte die Nachricht ab. Er stand auf und klappte den Laptop zu.

»Mrs. ten Boom, wir sollten jetzt gehen.«

»Nein. Nic ist bald da, nicht?« Sie war wieder betrunken und hatte ein schiefes Lächeln im Gesicht. Erneut schenkte sie sich aus einer Whiskyflasche ein. »Ich warte auf ihn.«

O Gott, dachte Jack. Jetzt, da er die CIA kontaktiert hatte, musste er schnell sein und konnte sich nicht um die betrunkene alte Frau kümmern – doch er wollte sie auch nicht zurücklassen, hier, wo ihr Sohn seine schlimmsten Verbrechen begangen hatte.

»Fahren wir zurück in Ihre Wohnung, Mrs. ten Boom.«

Sie schenkte sich ein weiteres Mal ein und legte sich auf die Couch. »Ich will hierbleiben. Bitte.«

Er sah sie an und überlegte. »Auf Wiedersehen«, sagte er schließlich. »Danke für Ihre Hilfe.«

Sie war bereits eingeschlafen und träumte vielleicht von ihrem Sohn.

Jack Ming stolperte die dunkle Treppe hinunter und drückte das wichtigste Buch der Welt an seine Brust.

10

NoLita, Manhattan

August Holdwine fuhr mit der U-Bahn in das NoLita-Viertel oder North of Little Italy. Er schritt unter dem strahlenden Morgenhimmel zu dem Safehouse, das sich über einer Kleiderboutique nahe der Mott Street befand. Als er eintrat, wartete sein Beschatterteam bereits auf ihn. Der Typ, den Sam überwältigt hatte, saß an dem Holztisch und trank mürrisch einen Caffè Latte, ohne das kubanische Gebäck anzurühren, das sie in Augusts Lieblingscafé um die Ecke gekauft hatten. Stattdessen hämmerte er auf die Tastatur eines Laptops ein.

»Schreibst du einen Bericht darüber, wie du gestern ausgetrickst wurdest?«, fragte August.

»Nein, eine Beschwerde, weil du Sam Capra nicht festgenommen hast, nachdem er mich angegriffen hatte.«

»Stell dich nächstes Mal ein bisschen klüger an«, erwiderte August. »Aber wenn du unbedingt willst, schick es ruhig an mich und meinen Chef. Trotzdem solltest du etwas draus lernen.«

»Du hättest ihn dir greifen müssen«, beharrte der Beschatter. »Wir haben übrigens Frühstück für dich besorgt.«

»Hast du draufgespuckt?«

»Hab schon dran gedacht. Ich hätte aber wenigstens erwartet, dass du ihn mitbringst und wir hier ein Wörtchen mit ihm reden.«

»Ihn festzuhalten, das hat schon früher nicht so gut funktioniert«, meinte August.

»Und wie finden wir jetzt diese Mila?«, fragte die Frau mit den blauen Ohrringen.

August dachte nach. Die Frage hatte ihn die halbe Nacht beschäftigt. Es war seine Aufgabe, Mila zu finden; aber was war, wenn sie Sam half, seinen Sohn zu finden? Sollte er sich trotzdem einmischen? Pflicht und Freundschaft vertrugen sich oft schlecht miteinander. Die Pflicht ging vor.

Ganz so sicher war er sich jedoch nicht.

Sein Handy klingelte. Er meldete sich, hörte kurz zu und beendete das Gespräch. Er ging nach oben in ein behelfsmäßiges Büro und schloss die Tür ab. Dann rief er die CIA-Zentrale zurück.

Wir haben eine anonyme Nachricht hereinbekommen, hatte Langley ihm auf seinem abhörsicheren Telefon mitgeteilt. Der Absender fragt nach dir und hat eine Nummer hinterlassen. Ein Prepaid-Handy, in Amsterdam gekauft. Dass das Handy in Amsterdam gekauft worden war, hieß nicht viel; der Betreffende konnte sich überall befinden.

Es klingelte. Neun Mal. Neun. Novem. Hatte das etwas zu bedeuten? »Hallo?«, meldete sich eine männliche Stimme.

Natürlich würden sie versuchen, den Mann aufzuspüren. Augusts Telefon war mit einem Laptop verbunden, auf dem eine Weltkarte zu sehen war. Ganz oben huschten Zahlen über den Bildschirm, während die Software den Standort des Gesprächspartners zu ermitteln versuchte. »Ja. Hier ist August. Sie wollten mich sprechen, hat man mir gesagt?«

»Das ist richtig.« Amerikaner, kein bestimmter Akzent.

»Über ein Thema, das uns beide interessiert?«

»Mein Gott, Sie klingen wie aus einem schlechten Film«, meinte die Stimme.

Jung, dachte August, jünger als ich. »Novem Soles. Hinter denen sind Sie doch her, oder?« Ein leichtes Zittern in der Stimme.

»Ja.«

»Ich kann Ihnen helfen, Novem Soles zu schnappen.«

»Wie?«

»Ich habe Informationen zu verkaufen.«

»Informationen zu verkaufen«, wiederholte August. Es war die übliche Strategie in solchen Situationen, zu wiederholen, was der andere sagte, um das Gespräch in die Länge zu ziehen und so die Chancen zu erhöhen, den Standort zu ermitteln.

»Der Preis beträgt zehn Millionen Dollar.«

»So viel kann ich nicht zahlen.«

Die Angabe auf dem Laptop schränkte die mögliche Herkunft des Anrufs bereits ein: Europa. Gleich darauf: Westeuropa.

»Diese Leute haben ihre Finger in Regierungsbehörden überall auf der Welt. Ich denke, es wäre ein glänzendes Geschäft für Sie.«

»Angenommen, ich wäre einverstanden. Wie sind Ihre Bedingungen?«

»Ich liefere Ihnen die Informationen, und Sie überweisen das Geld auf ein Konto auf den Caymans. Ich will Straffreiheit für eventuelle illegale Dinge, die ich getan habe. Außerdem verschafft mir die CIA eine neue Identität. Ich will in irgendeinem englischsprachigen Land untertauchen, wo diese Leute mich nicht finden.«

August hörte aufmerksam zu. Kannte er die Stimme? Er hatte das vage Gefühl, sie schon einmal gehört zu haben. »Ich kann einen solchen Betrag nicht einfach zahlen, ohne die Beweise zu sehen.«

»Die Beweise habe ich hier.«

»Was haben Sie genau? Namen? Orte? Operationen?«

»Ein Notizbuch.«

»Ein Notizbuch.«

»Voller Details über Leute in Regierungsbehörden und in der Wirtschaft, die von Novem Soles kontrolliert werden.«

»Scannen Sie die Seiten, und mailen Sie sie mir.«

Die Suchsoftware kam dem Standort des Anrufers immer näher: »Niederlande/Belgien/Luxemburg« erschien leuchtend grün auf dem Bildschirm.

»Und wenn ich das tue, haben Sie Ihre Beweise, und ich bekomme weder Geld noch Straffreiheit.«

»Was steht in dem Notizbuch?«

»Alles, was Sie brauchen, um Novem Soles zu zerschlagen. Das ist kein gewöhnlicher Verbrecherring. Die sind viel schlimmer. Mit den zehn Millionen machen Sie das Geschäft Ihres Lebens.«

»Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Hören Sie: Ich verkaufe die Informationen entweder Ihnen oder einem anderen Interessenten.« Keine Antwort auf seine Frage.

»Ich müsste das Notizbuch erst einmal sehen, das werden Sie doch verstehen.«

»Gut, dann treffen wir uns.«

»Wo? Wann?«

»Ich rufe Sie zurück. Geben Sie mir Ihre Nummer.«

»Ich würde lieber Sie anrufen.«

»Oh nein, August, so läuft das nicht. Geben Sie mir Ihre Nummer, oder Sie hören nie wieder von mir.«

August gab ihm seine Handynummer. »Ich kann Ihnen kein Geld überweisen und auch nichts versprechen, solange ich nicht weiß, was Sie in der Hand haben. Ich muss es selbst sehen. Sagen Sie mir Ihren Namen.«

»Es wäre gefährlich für Sie, meinen Namen zu kennen. Wir beschnuppern uns doch gerade erst, und Sie werden mir meine zehn Millionen beschaffen, da möchte ich nicht, dass Ihnen etwas passiert. Es wird für uns beide ein gutes Geschäft. Sie machen Karriere, und ich bekomme eine sichere Zukunft. Wir treffen uns in zwei Tagen in New York.«

»Wann und wo genau in New York?«

»Das sag ich Ihnen noch.« Die Verbindung war getrennt.

August studierte die Angaben auf seinem Laptop. Sein Gesprächspartner befand sich in Amsterdam. Der Stadt, in der Sam die Pläne von Novem Soles durchkreuzt hatte.

Novem Soles. Das Verbrechersyndikat, das hinter dem Bombenanschlag in London steckte, durch den Sam Capra als Verräter abgestempelt worden war. Niemand wusste, wie weit der Einfluss der Gruppe reichte, doch sie hatten zumindest einen hochrangigen Angehörigen einer amerikanischen Regierungsbehörde auf ihrer Seite gehabt. Ihr Vorhaben, den Vereinigten Staaten einen vernichtenden Schlag zu versetzen, wäre beinahe geglückt. Sam hatte betont, dass die Ambitionen der Gruppe keine Grenzen kannten.

Eine kriminelle Organisation, die man zwar nicht direkt terroristisch nennen konnte, die jedoch ein Londoner CIA-Büro zerstört hatte und beinahe großen politischen Schaden in den Vereinigten Staaten angerichtet hätte.

Welche Ziele verfolgten diese Verbrecher?

Er hatte keine Antwort. Die gesamte Novem-Soles-Zelle in Amsterdam war ausgelöscht worden. Überlebt hatte nur Lucy Capra, doch die lag im Koma, irgendwo im Niemandsland zwischen Leben und Tod. Lucy kannte einige Geheimnisse der Organisation, doch sie konnte ihm nicht mehr helfen.

August spielte die Aufnahme des Telefongesprächs noch einmal ab.

Wer ist der Typ?, fragte er sich. Er hat mich mit meinem Namen angesprochen. Als wäre er stolz, ihn zu kennen. Bin ich ihm schon mal begegnet? Die Stimme kam mir irgendwie bekannt vor. Doch jetzt war er sich nicht mehr so sicher.

Sam Capra glaubte, der Einfluss des kriminellen Netzwerks würde bis in die amerikanischen Regierungsbehörden reichen, doch August Holdwine hatte keine derartigen Bedenken.

Er wählte die Nummer seines Chefs. Er musste das Angebot melden, obwohl er jetzt schon wusste, was er zu hören bekommen würde. Warum sollen wir einen Informanten bezahlen, wenn wir ihn schnappen und so lange einsperren können, bis er uns alles sagt, und zwar gratis?

11

Miami, Florida

Vierzehn Minuten und siebenunddreißig Sekunden nachdem August Holdwine die Worte Novem Soles in sein Telefon gesprochen hatte, erschien eine Nachricht auf dem Display eines anderen Smartphones. Abgesehen von der internen Kommunikation der CIA war der Name in der Überwachungsdatenbank der Regierung für Telefongespräche und E-Mails nie vorgekommen, seit ihn Sam Capra gegenüber der CIA erwähnt hatte. In der Öffentlichkeit war der Name unbekannt.

Ein großer Teil der weltweiten Kommunikation wurde in die Datentanks der National Security Agency eingesaugt, um überprüft und gefiltert zu werden. In dem nie versiegenden Strom der Wörter war Novem Soles ein absoluter Sonderfall. Die Software auf den Servern registrierte jede Erwähnung des exotischen Namens binnen kürzester Zeit und lieferte sowohl Sender und Empfänger als auch den Inhalt des Gesprächs, in dem die beiden magischen Worte fielen. Der Text wurde umgehend auf das Handy eines Mannes geschickt. So bekam er es jederzeit mit, wenn irgendjemand in den Vereinigten Staaten Novem Soles erwähnte.

Der Beobachter verfügte damit über ein Auge, das stets offen war, wie er es gegenüber seinen acht Partnern ausgedrückt hatte.

Er ließ die Geräuschkulisse eines Restaurants in South Beach hinter sich. Angeblich bekam man dort das beste Gourmet-Frühstück in Miami, doch der Beobachter war wenig beeindruckt. Er wusste, er könnte mehr aus diesem Restaurant machen, und hatte auch schon überlegt, ob er es kaufen sollte. Es war eine reizvolle Vorstellung, ein Restaurant zu führen, eine viel einfachere Aufgabe.

Er setzte sich im morgendlichen Dunst auf die Veranda und las das Protokoll des Gesprächs zwischen der CIA-Zentrale in Langley und August Holdwine. Jemand hatte Informationen über Novem Soles zu verkaufen, jemand, der sich aus Amsterdam an die Central Intelligence Agency gewandt hatte, um ihr ein Angebot zu unterbreiten.

Er spürte, wie das Adrenalin in seinen Adern pulsierte.

Der Beobachter klappte das Handy zu. Jetzt muss Sam Capra ran, dachte er. Im nächsten Augenblick klingelte es erneut. Er las die Nummer auf dem Display und meldete sich.

»Bonjour«, sagte eine Frauenstimme. »Wir haben ein Problem.«

12

Greenwich Village, New York

Ricardo Braun kehrte erst im Laufe des Nachmittags aus Langley nach New York zurück. In seinem Büro in der Special-Projects-Abteilung roch es nach feinen Zigarren und exquisitem Kaffee. August dachte sich, dass er auf den Kaffee verzichten sollte; er fühlte sich auch so schon nervös genug. Doch man sagte nicht einfach Nein zu einer Legende, und Braun war eine Legende. Also setzte sich August auf den schweren ledernen Lehnstuhl, mit einer duftenden Tasse des feinen brasilianischen Kaffees. Es war erst das zweite Mal, dass er dieses Büro betrat.

Ricardo Braun hatte sich frühzeitig pensionieren lassen und war erst vor wenigen Wochen in den Schoß der Agency zurückgekehrt, als Special Projects nach den Pannen der vergangenen Monate jemanden brauchte, der sie aus der Krise führte. August kam sich neben ihm vor wie ein Ochse. Braun war extrem schlank, kahlköpfig und hatte die drahtige Statur eines Läufers. Er war Ende fünfzig, hatte graue Augen und strahlte eine unerschütterliche Selbstsicherheit aus. Er trug eine schwarze Hose und ein makelloses weißes Hemd, und er besaß nach Augusts Einschätzung die aufwendigste Kaffeemaschine der Welt. Als er sich von dem Gerät abwandte, hielt er eine Tasse mit einem Gebräu in der Hand, das einen unglaublich würzigen Duft verströmte.

»Was soll ich tun?«, fragte August.

»Welch eine Frage: Stellen Sie dem Kerl einen Scheck aus«, antwortete Braun. »Muss man euch denn alles sagen?«

August wusste, dass es ein Scherz war, und lächelte. »So was darf ich nicht entscheiden. Aber Sie.«

»Wir werden dem Kerl keine zehn Millionen Dollar zahlen«, sagte Ricardo Braun. »Was ist, wenn seine Informationen völlig wertlos sind? Und wenn er verschwindet, bevor wir’s nachgeprüft haben.« Er nahm einen Schluck Kaffee.

»Er kann nicht verschwinden, er sagt, er will Schutz von uns.«

»Genau das würde ich sagen, wenn ich vorhätte zu verschwinden«, erwiderte Braun.

»Er wird doch nicht glauben, dass er sich vor uns verstecken kann.«

»Novem Soles hält sich jedenfalls gut versteckt. Was wissen wir denn wirklich über sie? Nichts. Alle Hinweise führen in eine Sackgasse.« Braun betrachtete die Tasse Kaffee, die er vor sich stehen hatte, rührte sie jedoch nicht an.

»Soll ich eine Akte anlegen?« Die Special-Projects-Abteilung operierte nach ihren eigenen Spielregeln, unabhängig von der CIA-Bürokratie. Dennoch wurden über alle Aktivitäten Aufzeichnungen geführt, wenn auch nur für den internen Gebrauch. Special Projects hatte Zugang zu den Datenbanken der Company, doch umgekehrt galt das nicht. Man verfügte über ein eigenes Computernetzwerk und war sogar in der Lage, auf Datenbanken von Polizei und Privatfirmen zuzugreifen, mitunter illegal. Dass man sich nicht immer starr an die Regeln hielt, verlieh der Abteilung außergewöhnliche Möglichkeiten.

»Ja, tun Sie das. Aber der Company berichten wir noch nichts.« Er stand auf und trat ans Fenster. »Diese Gruppe hat die Company schon einmal infiltriert, sogar mehr als einmal, durch Bestechung. Zwar nicht während ich noch hier war, aber ich hab mein tägliches Golfspiel und das Angeln nicht aufgegeben, um zu scheitern.« Er drehte sich mit strengem Blick zu August um. »Wir werden nicht irgendwelchen Verrätern einen Hinweis geben, die nur darauf warten, dass das Stichwort ›Novem Soles‹ in einer E-Mail oder einem Gespräch fällt. Die Sache bleibt erst mal unter uns. Finden Sie diesen Informanten, bringen Sie ihn her, dann sehen wir uns an, was er hat.« Braun stockte einen Augenblick. »Sind Sie mit Capra schon weitergekommen?«

»Er hat unsere Beschatter entdeckt, hat einen, der ihm zu nahe kam, außer Gefecht gesetzt und mich dann auf einen Martini eingeladen – in einer Bar, die jetzt ihm gehört, drüben beim Bryant Park. The Last Minute heißt sie.«

Braun lächelte. »Eine Bar. Wenn ich nicht so wütend auf ihn wäre, könnte ich den Kerl noch richtig sympathisch finden.«

»Er will uns nichts über diese Mila sagen und behauptet, keine anderen Informationen zu Novem Soles zu besitzen. Ich hab das Gefühl, dass er sein eigenes Leben führt und sich nicht weiter für uns interessiert. Er ist jetzt Geschäftsmann und will von unseren Angelegenheiten nichts mehr wissen.«

»Und sein Sohn?«

»Nichts Neues. Sagt er jedenfalls.«

»Ich glaub nicht, dass er die Hände in den Schoß legt«, meinte Braun. »Er wird alles tun, um seinen Sohn zu finden.«

August griff nach seiner Tasse und kostete das dunkle Gebräu. Der beste Kaffee, den er je getrunken hatte. So gehaltvoll und aromatisch, dass seine Geschmacksknospen fast geschockt waren. Braun beobachtete ihn lächelnd.

Das ist ein Typ, der auf jedes Detail achtet, dachte August.

Er wusste, dass Braun Sams Akte gelesen hatte. »Er steht vielleicht genauso vor einer Wand wie wir.«

»Könnte Ihr Informant von Capras Baby wissen?«

»Keine Ahnung. Ich hab ihn nicht gefragt«, fügte August mit einigem schlechten Gewissen hinzu. »Ich hatte keine Gelegenheit mehr, ins Detail zu gehen.«

»Dieses Kind könnte als Druckmittel verwendet werden.«

»Nur bis zu einem gewissen Grad. Sam würde nichts gegen uns unternehmen, auch wenn sie es von ihm verlangen. Er würde es uns sagen, wenn jemand eine solche Forderung an ihn stellt.«

Braun hob eine Augenbraue. »Liebt Ihr Vater Sie, August?«

»Ja, Sir.«

»Würde er töten, um Sie zu retten, falls es nicht anders ginge?«

»Ehrlich gesagt, Sir«, antwortete August, »ich glaube schon, dass mein Dad so weit gehen würde.«

»Sam würde Ihnen vielleicht die Kehle durchschneiden, wenn er dadurch seinen Sohn retten könnte. Gehen Sie zu dem Treffen, aber seien Sie sehr vorsichtig.« Braun sah ihn mahnend an. »Langley sagt, dieser Informant hat Sie verlangt. Er muss also wissen, dass Sie die Task Force leiten. Vielleicht ist das Treffen nur dazu gedacht, Sie zu töten oder Sie zu schnappen, um Sie auszuquetschen.«

»Sie machen mir richtig Lust auf die Arbeit.« August stand auf. »Darf ich Sie was fragen? Es geht um etwas, über das ich mit Sam gesprochen habe.«

»Ja?«

»Diese Mila.« Er legte das Foto vor Braun auf den Schreibtisch. »Sie war gestern Abend wieder mit Sam zusammen. Wir haben sie verloren.«

Braun studierte das Bild. »Ich hab Ihnen schon gesagt, ich kenne sie nicht. Ich war aber auch ein paar Jahre nicht im Geschäft.«

»Wir haben ein paar Dinge über sie aufgeschnappt. Vor drei Jahren hat jemand ein Kopfgeld auf sie ausgesetzt: eine Million Dollar, und das gilt immer noch.«

»Ich hab noch nie gehört, dass ein Verbrecherring ein so hohes Kopfgeld zahlt. Wie hat sie’s geschafft, am Leben zu bleiben?«

»Sie ist entweder sehr gut oder hat verdammt viel Glück.«

»Vielleicht hat sie einfach noch niemand gefunden.« Braun studierte das Foto erneut. »Ein solches Kopfgeld, und keiner weiß, wo sie steckt? Unglaublich. Wo haben Sie das aufgeschnappt?«

»In verschiedenen Diskussionsforen von Extremisten, die auf der Suche nach Geld sind.«

»Wer hat das Kopfgeld ausgesetzt?«

»Die Spur führt zu einem Gmail-Account, den nie jemand genutzt hat. Oder vielmehr nur an einem Computer, der nicht aufzuspüren ist.«

»Stehen die Details in Ihrem Bericht?«

»Ja, Sie kriegen ihn bis heute Abend.«

Braun gab ihm das Foto zurück. »Okay, August. Bringen Sie uns diesen Informanten. Und die Frau auch.«

Sonst können Sie sich einen neuen Job suchen, fügte August säuerlich in Gedanken hinzu.

Das Internet-Café befand sich nahe dem Campus der New York University. Er suchte es eine Stunde, nachdem August gegangen war, auf, weil er keinen CIA-Computer benutzen wollte. Zuerst hatte er noch in Ruhe seinen exquisiten Kaffee getrunken. Ricardo Braun betrat das Lokal und bestellte einen koffeinfreien Kaffee, mit wenig Hoffnung, dass er den Ansprüchen seines Gaumens genügen würde. Er setzte sich an ein Terminal abseits der anderen Gäste und öffnete einen E-Mail-Account, den er vor sechs Jahren eingerichtet hatte und nur selten nutzte, ein kleines Versteck im Web. Heute hatte er sich an eine Nachricht erinnert, die er vor zwei Jahren hier erhalten hatte. Er bewahrte etwa zwei Dutzend Nachrichten hier drin auf, für den Fall, dass sie ihm noch einmal nützlich sein könnten. Anfragen nach Informationen. Angebote. Die CIA-Pension war nicht so üppig, wie sie sein sollte, und obwohl er etwas Geld geerbt hatte, war ein bisschen zusätzliches Kapital nie zu verachten. Jedenfalls solange er mit seinen kleinen kreativen Nebenjobs seinem geliebten Land nicht schadete. Er achtete stets darauf, das Geld sehr diskret zu investieren; die CIA hatte ein wachsames Auge auf das Einkommen ihrer ehemaligen Agenten.

Die Nachricht hatte ein Foto der Frau namens Mila enthalten. Damals hatte er ihr Gesicht zum ersten Mal gesehen. Diese fein geschnittenen Züge.

Er betrachtete das Foto: Tatsächlich, das musste sie sein. Sie hatte eine andere Frisur, doch die Wangenknochen waren so wie auf Augusts Foto, auch der Mund und die scharfen Augen, die schon viel Schlimmes gesehen zu haben schienen. Das Bild zeigte sie mit einer Pistole in der Hand, in Hose und Jacke aus Leder, sie blickte sich in einem Zimmer um. Das Foto stammte vermutlich von einer privaten Sicherheitskamera.

Er las die Nachricht noch einmal. Kontaktieren Sie 45899 wegen Details zum Job. Hohes Honorar. Er fragte sich, ob das Angebot noch galt. Kurz entschlossen schrieb er eine Nachricht auf seinem Handy, von dem die CIA nichts wusste.

Es kam ein Autoreply, das ihn auf eine private Website verwies und ihm ein Passwort lieferte.

Braun wechselte auf die angegebene Website. Die URL bestand aus einem wilden Durcheinander aus Zahlen und Buchstaben: keine Seite, auf der man zufällig landete. Er tippte das Passwort ein.

Die Website öffnete sich. Sie zeigte weitere Fotos von Mila, von derselben Kamera geschossen. Darunter der Text in fünf Sprachen: EINE MILLION US-DOLLAR FÜR DIESES MISTSTÜCK. ICH WILL SIE LEBEND. Braun starrte auf den Bildschirm. Eine Million Dollar war normalerweise der Preis für Staatsoberhäupter oder Direktoren irgendeiner bedeutenden Organisation. Braun selbst hatte einst hunderttausend CIA-Dollars dafür verwendet, einen ruandischen Warlord auszuschalten. Das Doppelte hatte er für einen Drogenboss in Ecuador bezahlt. Braun besaß ein privates Adressbuch mit Leuten, an die er sich wenden konnte, wenn CIA-Personal nicht in Frage kam.

Wer war diese Frau, und wer bot eine Million, um sie auszuschalten? Er blickte auf das letzte Update: vor einem Monat, eine kurze Botschaft. Angebot steht noch. Dazu eine E-Mail-Adresse.

Braun schrieb folgende Antwort: Ich habe eine Spur zu einem Partner von ihr, doch ich muss wissen, ob ich mich auf die Auszahlung verlassen kann.

Nachdem die Nachricht abgeschickt war, schloss er den E-Mail-Account und die Website und löschte den Browserverlauf. Er verließ das Internet-Café und suchte eine Pizzeria auf, die vor allem von Studenten besucht wurde. Dort aß er im Stehen eine dicke Pizzaecke und trank dazu eine Cola.

Eine Million Dollar. Mit der Bedingung, sie lebend abzuliefern, was die Sache natürlich komplizierter machte.

Als er aufgegessen hatte, ging er nach Hause und setzte sich in seinen Lederstuhl. Er dachte an Novem Soles, an Mila und überlegte, wie er sich die Million holen konnte.

13

Las Vegas

Es geschieht nicht jeden Tag, dass man a) ein Geschäft inspiziert, das man soeben erworben hat, und b) eine Entführerin dort treffen will. Die Canyon Bar war voller gutgelaunter Gäste, die den Casinos mit ihren Touristenscharen aus dem Weg gingen und sich einfach einen schönen Abend machten.

Ich hatte vor, die Frau hier festzuhalten, die mein Kind gestohlen hatte.

Die Canyon Bar war keine Touristenfalle, wie so viele Lokale im Nachtleben von Las Vegas. Schon in der ersten Stunde, die ich hier verbrachte, stellte ich fest, dass die Kellner und Barkeeper ihr Handwerk verstanden; sie waren aufmerksam, freundlich und konzentriert. Mag sein, dass sie sich anstrengten, nachdem ich mich ihnen vorgestellt hatte, doch wenn man bisher schlampig gearbeitet hatte, ließ sich das nicht auf Knopfdruck verbergen.

Ich hatte mitbekommen, wie ein Kellner einem unentschlossenen Gast freundlich von einem Chocolate Martini abriet und ihm einen handgemixten Old-Fashioned empfahl, einen echten Drink für einen echten Menschen. Die Einrichtung war edel: schön geformte Holzbalken an den geschwungenen Wänden, die Tische aus poliertem Granit. Die Canyon Bar war genau das Richtige für Leute, denen der Las Vegas Strip zu uncool war oder die einfach genug hatten von den Spielautomaten, Würfeln und Chips. Es gab eine kleine Tanzfläche, und der DJ bot eine Mischung aus älteren Songs von Massive Attack und aktuellem Hip-Hop.

Ich beobachtete das Geschehen über die Sicherheitskameras von meinem Büro im ersten Stock aus.

Das Lokal war gut gefüllt. Ich kannte Annas Gesicht von dem Überwachungsfoto und dem Passfoto, die wir uns angeeignet hatten: groß, dunkles Haar, ein Schönheitsfleck am Mundwinkel. Aber diese Merkmale ließen sich leicht verändern. Jedenfalls fiel mir niemand in der Bar auf, der ihr ähnelte.

Ein bekanntes Gesicht sah ich jedoch, offenbar eben erst gekommen: Mila, an einem Tisch ganz hinten, mit rotbraun gefärbtem Haar (oder einer hochwertigen Perücke). Sie flirtete mit einem breitschultrigen Typen im maßgeschneiderten grauen Nadelstreifenanzug. Sein Gesicht kam mir irgendwie bekannt vor, und das beunruhigte mich, bis ich plötzlich wusste, wer er war: Er hatte früher bei den New York Giants Football gespielt. Wahrscheinlich glaubte er, das Glück sei ihm hier in Vegas doch noch hold. Mila lächelte ausgelassen, dabei hatte sie ihr Glas noch kaum angerührt. Er schenkte sich nach und kippte schon seinen zweiten Champagner hinunter, seit ich die beiden beobachtete. Sie sah sich wahrscheinlich ebenfalls um; ich war mir sicher, dass ihr kein Gesicht in der Bar entging. Sie musste besonders vorsichtig sein, jetzt da sich die Company wieder verstärkt für mich interessierte.

Ich stieg die Treppe hinunter und setzte mich an einen vorsorglich reservierten Ecktisch. Ich war meiner Rolle als Gastgeber entsprechend gekleidet: Nadelstreifenanzug, weißes Hemd, silber-grau gestreifte Krawatte. In der eigenen Bar sollte man möglichst gut aussehen, außerdem verbarg das Jackett meine Browning-Pistole, und die Hose mein Messer, das ich an der Wade befestigt hatte.

Mila stand auf und flüsterte etwas, das für ihren Gesprächspartner bestimmt sehr vielversprechend klang, doch dann kam sie zu mir herüber.

»Ich soll also wieder deine Frau sein. Jedes Mal, wenn ich diese Rolle spiele, gibt’s Ärger.«

Sie hatte einen späteren Flug genommen als ich – es war besser, wenn wir nicht zusammen reisten. Sie war unter einem falschen Namen unterwegs. Ich wiederum hatte mich vergewissert, dass mir vom Flughafen Las Vegas niemand folgte.

»Das Rotbraun gefällt mir«, sagte ich.

Der Ex-Footballspieler schaute finster zu mir herüber und wartete, dass sie zu ihm zurückkam. »Warum hast du dich zu ihm gesetzt?«

»Football interessiert mich eigentlich nicht besonders. Ich dachte mir, er könnte als Bodyguard für Anna hier sein. Ich hab mit allen Männern von seiner Statur gesprochen.« Sie blickte sich in der Menge um. »Kein großes Angebot. Vielleicht schickt sie ja eine Frau her.«

»Du brauchst dich nicht mehr lange umzusehen. Wir müssen Anna nur hinauf ins Büro locken, dann zwingen wir sie, uns zu sagen, wo mein Sohn ist.«

»Sehr einfach«, meinte Mila.

»Ich seh keinen Grund, es komplizierter zu machen.«

»Du bist immer so optimistisch.« Mila schlug die Beine übereinander und begutachtete ihre Fingernägel. »Diese Frau, Anna Tremaine, verrät dir, an wen sie dein Baby verkauft hat. Gut. Was machst du dann mit ihr? Willst du sie ein paar Tage da oben einsperren, während wir deinen Sohn holen?«

Ich hob eine Augenbraue.

»Du wirst sie töten müssen, Sam.«

»Dein Blutdurst ist nicht schön.«

»Die Wahrheit ist eben oft hässlich, so wie das orange Kleid dieser Frau an der Bar«, meinte Mila. »In einem Büro über einer Bar kann man keine Geisel länger festhalten. Und freilassen kannst du sie auch nicht. Sie wird die Leute warnen, bei denen Daniel jetzt ist, und sie würden verschwinden.«

»Du hältst Mr. Bell ja auch irgendwo in New York fest.«

»Nein. Wir haben das wenige, das er weiß, aus ihm herausgekitzelt. Er ist schon wieder bei seiner Familie, aber wir haben ihn in der Tasche, wann immer wir ihn brauchen. Eine Marionette, die nach unserer Pfeife tanzt.«

»Er weiß, dass wir zwei Männer getötet haben.«

»Genau darum will er mich nicht zum Feind haben.«

Ich ließ die Geräusche der Feiernden einige Augenblicke auf mich einwirken. »Ich habe einen Plan.«

»Ich bin gespannt auf deine brillante Strategie.«

»Ich übergebe Anna an die CIA. Sie kann ihnen so einiges über ihre Vorgesetzten erzählen.« Es war jedenfalls viel besser, als ihnen Mila auszuliefern.

Mila schien zu ahnen, in welche Richtung meine Gedanken liefen.

»Was würdest du tun, um deinen Sohn zurückzubekommen?«

»Alles.«

»Alles – das kann eine Menge sein.« Sie blickte zu ihrem vernachlässigten Verehrer hinüber. »Der Footballspieler ist bestimmt schon ungeduldig. Obwohl ich sagen muss, er hat wirklich einen schönen stämmigen Hals. Mir gefällt ein stämmiger Hals. Da kann man sich schön dranhängen.«

»Auf dem Hals sitzt kein großes Hirn.«

»Hirn!« Mila sah ihn von der Seite an. »Worauf es ankommt, ist das Herz.« Sie klopfte sich mit ihrer kleinen Faust an die Brust.

»Ich hab mir das so vorgestellt: Wir gehen mit Anna Tremaine hinauf, um das Geschäft abzuschließen. Wenn sie uns alles gesagt hat, verpasse ich ihr ein Beruhigungsmittel, und wir lassen sie oben in der Wohnung. Ich hole Daniel, und du behältst sie im Auge.«

»Und was dann?«

»Wir übergeben sie August Holdwine und seiner Abteilung, denen kann sie alles erzählen, was sie über Novem Soles weiß.«

»Da ist mir wohl glatt entgangen, dass du zur Central Idiot Agency zurückgekehrt bist«, erwiderte Mila. »Ich dachte, du arbeitest für mich.«

»Und was macht die Tafelrunde mit ihr, Mila? Du hast mir gerade gesagt, ich soll sie umbringen. Würdet ihr denn etwas anderes tun?«

»Jetzt bin ich gekränkt.«

»Die CIA lässt sie am Leben.«

»Ah, ja. Sie ist bloß ihre Gefangene und bekommt einen fairen Prozess, was? Nein. Sie werden einen Deal mit ihr schließen. Sie schützen sie, wenn sie redet. So läuft das nun mal auf dieser Welt. Sie verkauft dein Baby, aber wenn sie Informationen liefert, kriegt sie ein neues Leben irgendwo am anderen Ende der Welt, in Sydney. Ich glaube, Sydney muss zur Hälfte aus Leuten bestehen, die sich vor irgendwem verstecken.« Sie griff nach meiner Flasche San Pellegrino und nahm einen Schluck.

»Jemand hat ein Kopfgeld auf dich ausgesetzt«, sagte ich.

Sie setzte das Mineralwasser abrupt ab, stellte es auf den Tisch und schaute mir in die Augen.

»Ist Mila die Kurzform für Million? So hoch ist nämlich das Kopfgeld. Eine hübsche Summe für eine Frau, die von sich sagt, sie sei ein Nobody.«

»Es ist gestiegen«, sagte sie. »Das sind die Zinseszinsen.« Sie lachte. »Oder der Hass wird immer größer.«

»Mila, wer will deinen Tod?«

»Außer dir?«

»Mach keine Witze. So lustig ist das nicht.«

Sie nahm noch einen Schluck aus der San-Pellegrino-Flasche. »Es spielt keine Rolle, Sam.«

»Ich finde es auch für mich nicht ganz unwichtig, wenn ich mit dir zusammenarbeite.«

Sie verdrehte die Augen.

»Ich will wissen, wer deinen Tod will.«

»Wozu? Um mir zu helfen, meinen Peiniger zu töten? Ich werde ihn nicht töten.«

»Ihn.«

»Jemand, an den ich nicht herankomme«, fügte sie hinzu. »Im Leben kann man sich eben nicht alles backen. Und die schönsten Schuhe drücken oft am meisten.« Sie zuckte mit den Schultern, als wäre meine Sorge nicht weiter wichtig.

»Wenn wir zusammenarbeiten, sollte ich wissen, wer hinter dir her ist.«

»Dass ein Kopfgeld auf mich ausgesetzt ist, heißt noch lange nicht, dass es auch jemand kassieren wird.«

»Hast du alle getötet, die’s bisher versucht haben?«

»Das klingt, als wär ich ein Monster.«

»Du bist in Moldawien aufgewachsen und weißt vielleicht nicht, wie das im Kapitalismus funktioniert« – sie verdrehte erneut die Augen –, »aber eins kann ich dir sagen: Für eine Million Dollar werden sich Kandidaten ohne Ende finden, die’s versuchen.«

»Dazu müssen sie mich erst mal finden. Und dann müssen sie mich töten.« Sie zuckte die Achseln. »Es ist wie bei der Lotterie: Sehr viele spielen mit, wenige gewinnen. Die Vielen sind bis jetzt gescheitert. Gewonnen hat noch keiner.«

»Es haben also schon einige versucht, dich zu töten?« Es rieselte mir kalt über den Rücken. Und ich hatte mir Sorgen gemacht, die CIA könnte sie finden. Doch die wollten nur mit ihr sprechen. August wollte sie sicher nicht töten.

Diesmal tat sie es nicht mit einem Achselzucken ab. Sie spürte wohl, was in mir vorging, und wusste, es hätte mich wütend gemacht, wenn sie weiter die Gleichgültige gespielt hätte. »Hör zu. Es gibt da einen Mann, der ziemlich sauer auf mich ist. Ich habe ihn erniedrigt. Es war schlimmer, als ihn zu töten.«

»Wer?«

»Ich glaube nicht, dass du ihn kennen willst.«

»Wer, Mila?«

»Wir holen zuerst Daniel zurück, dann kümmern wir uns um meine Probleme.« Sie lächelte. »Ich weiß, wie sehr du an Daniel denkst. Ich fühle mich geschmeichelt, dass du dir außerdem noch meinetwegen Sorgen machst.«

Ich spürte eine seltsame Mischung aus Zorn und Angst um sie. Mila war nicht direkt eine Freundin. Auch nicht direkt meine Chefin. Ich wusste selbst nicht so genau, was sie für mich war, aber ich konnte keinesfalls zulassen, dass jemand es auf sie abgesehen hatte und sie tötete. Wenn ich sie nicht einmal August überließ, dann sicher nicht irgendeinem gedungenen Mörder.

»Und wenn du Daniel hast, wirst du ein ruhigeres Leben führen wollen. Das ist ganz normal, Sam.«

»Ich lass dich sicher nicht allein.«

»Allein zu sein gehört zum Leben.« Sie trank das Mineralwasser aus. »Aber wie hast du von dem Kopfgeld erfahren?«

»August hat’s mir gesagt, als ich mich in der Last Minute Bar mit ihm traf.«

»Es schmeichelt mir, dass sie sich für mich interessieren. Bestimmt haben sie bei der CIA eine Akte über mich angelegt. Richtig aufregend. Wie viele Menschen auf der Welt können das schon von sich sagen. Man fühlt sich so besonders.« Sie begutachtete wieder ihre Fingernägel. »Soll ich August fragen, ob er mein Facebook-Freund werden will?«

»Er will, dass ich dich ihnen ausliefere, damit du ihnen erzählen kannst, was du über Novem Soles weißt und für wen du arbeitest. Sie sind sehr an dir interessiert.«

»Mich interessiert August auch. Vor allem, was er rauskriegen kann. Wie gut er ist. Und wer versuchen wird, ihn auszuschalten, falls er mehr über Novem Soles herausfindet.«

»Du glaubst, dass immer noch jemand in der CIA für Novem Soles arbeitet.«

»Garantiert.« Sie blickte zum Footballspieler hinüber; er unterhielt sich mit zwei Blondinen, die sich wohl auf dem Weg zur Playboy Mansion hierher verirrt hatten. »Wenn August gut in seinem Job ist, wird er wahrscheinlich sterben. Ist er schlecht, wird er irgendwann mit einer goldenen Uhr in den Ruhestand geschickt, weil er nie eine Bedrohung für irgendwen war.«

»Weißt du, ob es einen Maulwurf gibt?«

»Natürlich nicht. Und es kränkt mich, dass du glaubst, ich würde solche Neuigkeiten für mich behalten. Außerdem würde ich seinen Namen sofort an die CIA verkaufen. Ich bin ein Fan des freien Marktes.«

»Du hast mir erzählt, du hättest die Aufnahmen von meinen Vernehmungen durch die CIA gesehen. Ihr habt also euren eigenen Maulwurf in der Agency.«

Sie sah mich einen Moment lang von der Seite an. »Also, ich hab die Aufnahmen jedenfalls nicht auf YouTube gefunden. Wenn du’s unbedingt wissen willst: Ich hab sie von ihrem Server geklaut.«

»Du hast Daten vom CIA-Server gestohlen.« Mehr wollte ich lieber gar nicht wissen.

»Ich mach dich nervös«, sagte Mila. »Dann geh ich besser mal rauf und warte auf unsere Freundin. Ich behalte die Kameras im Auge.« Ich sah ihr nach, wie sie die Treppe am hinteren Ende der Bar hochging.

Gleich würde Anna Tremaine eintreffen.

Die Bar war inzwischen ziemlich voll, und die Barkeeper hatten keinen ruhigen Moment mehr. Die Musik pulsierte durch den Raum. Ich überblickte die Menge auf der Suche nach jemandem, der als Helfer oder Bodyguard für Anna hier war. Doch vielleicht brauchte oder wollte sie gar keine Unterstützung. Vielleicht würde es ganz einfach werden. Sie wusste nicht, dass sie sich auf meinem Terrain befand. Für mich war die Bar sowohl öffentlicher als auch privater Raum. Hier unten hatten wir zwar jede Menge Zeugen, doch ich konnte mit ihr hinaufgehen und die Wahrheit rauskriegen.

Eins ging mir jedoch nicht aus dem Kopf: der Autofahrer, der mich bei meinem Parkour-Lauf beobachtet hatte. Vielleicht war er bloß neugierig gewesen. Vielleicht steckte wirklich nicht mehr dahinter. Andernfalls hätte ich einen Fehler gemacht.

Was würdest du tun, um deinen Sohn zurückzubekommen?

Die einfachste Frage der Welt, mit der einfachsten Antwort. Doch wenn mir ein Fehler unterlief, konnte es mich das Leben kosten, oder ich landete im Gefängnis, und Daniel wäre um nichts besser dran als jetzt.

In diesem Augenblick hielten irgendwo eine Frau und ihr Mann mein Kind in den Armen und nannten ihn ihren Sohn. Wussten sie überhaupt, dass er gestohlen worden war? Oder war es ihnen egal? Liebten sie ihn genauso wie ich, obwohl ich ihn noch nie gesehen hatte?

Da kam sie.

Anna Tremaine. Ich erkannte sie von dem Video in der französischen Klinik. Sie war eine groß gewachsene Frau mit breiten Schultern und der Haltung einer Athletin, aber anmutig. Die Männer drehten sich nach ihr um, während sie durch die Menge schritt. Sie trug eine schwarze Jeans, eine farbenfrohe Bluse und einen silbernen Halsreif. Sie kam jedoch nicht vom Eingang, sondern durch die Tür, die zu den Toiletten führte. Möglicherweise hatte sie das Haus durch einen Hintereingang betreten. Sie war um die dreißig, hatte rabenschwarzes Haar und ein hartes, kaltes Gesicht, das zwar schön geschnitten war, aber keinerlei Wärme oder Freundlichkeit ausstrahlte.

Ich rührte mich nicht, als sie sich mir gegenübersetzte. Ich stand nicht auf.

Das war die Frau, die meinen Sohn gestohlen hatte. Am liebsten hätte ich den Tisch umgeworfen und sie an ihrem elfenbeinernen Hals gepackt, bis sie mir sagte, wo Daniel war. Der Moment würde kommen. Jetzt musste ich erst einmal die Falle stellen.

»Mr. Derwatt?«

»Ja, hallo. Ms. Tremaine?«

»Ja.«

»Ihr Drink.« Ich deutete auf den Martini, den sie als Erkennungszeichen verlangt hatte. Er war inzwischen zu warm. An den drei Oliven sollte sie von mir aus ersticken, sobald sie mir gesagt hatte, wo Daniel steckte.

»Das war nur zum Erkennen gedacht. Ich hätte gern eine Flasche Amstel Light, und bitte sagen Sie dem Kellner, er soll sie am Tisch öffnen.«

Sehr vorsichtig. Sie wollte nicht riskieren, dass ihr irgendeine Droge ins Bier gemischt wurde. Ich winkte dem Kellner und gab die Bestellung weiter. Ich bemühte mich um eine ruhige Stimme. Für sie war das eigentlich ein geschäftliches Treffen, doch sie verhielt sich, als könnte es eine Falle sein. Was ja auch zutraf.

»Ihre Frau ist nicht da?«, fragte sie mit sanfter Stimme. Man würde vielleicht annehmen, dass eine Frau, die mit Babys handelte, wie die alte Hexe aus dem Märchen sprach. Sie klang jedenfalls gebildet. Nur ein leichter französischer Akzent, so als würde sie hauptsächlich Englisch sprechen.

»Meine Frau ist ziemlich nervös wegen der Sache. Sie ist oben. Sie möchte sich weiter um eine normale Adoption bemühen, aber …« Ich zuckte mit den Schultern. Spürte, wie mir der Schweiß über den Rücken lief und meine Achseln befeuchtete. In einem Kampf wurde ich nie so nervös. Da hatte ich immer einen ganz klaren Kopf und wusste jederzeit, was getan werden musste. Das hier war schlimmer als ein Marsch durch ein Minenfeld. Doch sie war hier in meiner Bar, auf meinem Terrain, und sie würde nicht hinausgehen, ohne mir zu sagen, wo mein Sohn war.

Der Kellner brachte ihr Amstel. Er öffnete die Flasche am Tisch, und sie bedankte sich. Nachdem er weg war, nahm sie erst einmal einen kräftigen Schluck. »Ihre Frau ist nicht oben. Ihre Frau, eigentlich schon Ihre Exfrau, liegt in einem CIA-Krankenhaus in Bethesda, Maryland, im Koma, aus dem sie höchstwahrscheinlich nicht mehr erwachen wird. Sie ist nicht deshalb Ihre Ex, weil Sie ein Arschloch sind und sich von Ihrer todkranken Frau getrennt haben, sondern weil sie eine Verräterin ist, die Ihnen zwar das Leben gerettet hat, Sie dann aber umbringen wollte, als Sie sie verfolgt haben. Sie hat sich auf die falsche Seite geschlagen und den Preis dafür bezahlt.«

Ich sah ihr unverwandt ins Gesicht. Okay. Anna Tremaine war also nicht dumm.

»Sie heißen auch nicht Frank Derwatt, sondern Sam Capra.« Sie nahm einen kleinen Schluck Bier. »Sie klettern gern in leeren Häusern herum, wenn Sie uns gerade mal keinen Ärger machen.«

Okay. Dann also ohne Maske. »Wo ist mein Sohn, Anna?«

»Sehen Sie, ich weiß mehr über Sie als Sie über mich. Ich heiße gar nicht Anna.«

»Wo ist mein Sohn?« Ich beugte mich vor und stellte mich darauf ein, notfalls die Browning unter meinem Jackett zu ziehen. Es war mir egal, ob ich eine Panik in der Bar auslöste. Sie würde es mir sagen.

»Vor einer Stunde hat ein Freund von mir ein halbes Pfund C-4-Plastiksprengstoff in der Damentoilette versteckt«, erwiderte sie mit einem verschlagenen Lächeln, im gleichen Ton, als würde sie sagen: Gefällt mir, was Sie aus dem Lokal gemacht haben. »Ich kann jederzeit den Knopf drücken. Wenn Sie die Hand gegen mich erheben, geht diese Bar hoch, mit allem, was drin ist.« Sie blickte in die Menge der Gäste, die sich nichtsahnend amüsierten, tranken und lachten. »Es wäre kein großer Verlust. Diese Leute sind unwichtig, sie erfüllen keinen wirklichen Zweck.«

»Wie zum Beispiel, Kinder zu verkaufen.« Ich kämpfte gegen die Wut an, die in mir glühte. Ich hatte schon Menschen getötet, zum ersten Mal vor einigen Wochen, und unter normalen Umständen war das nichts, was man gern wiederholen würde. Aber sie hätte ich gut umbringen können.

Sie lächelte wie die Katze, die mit der Maus spielt, bevor sie sie zerfetzt. »Ich verkaufe Glück, Mr. Capra. Ich gebe verzweifelten Eltern genau das, was sie sich wünschen.«

»Wo ist mein Sohn?«

»Sie fragen, als glaubten Sie wirklich, ich würde es Ihnen sagen.« Sie nahm noch einen Schluck Bier und rückte auf ihrem Stuhl etwas näher heran, so als wollte sie mir eine lustige Geschichte oder einen Witz erzählen, als würden wir nur einen netten Abend hier verbringen. »Ich werde Ihnen nicht sagen, wo Ihr Sohn ist. Aber ich verrate Ihnen, wie Sie ihn zurückbekommen können.«

»Wie?«

»Sie sollen einen Mann für mich töten.« Sie betonte jedes einzelne Wort, als wäre ich schwerhörig.

Ich schwieg, und sie fügte hinzu: »Das haben Sie doch schon öfter getan.«

»Nicht kaltblütig.«

»Fällt es Ihnen leichter, wenn ich Ihnen versichere, dass er’s verdient hat?«

»Wer?«

»Wir haben einen Verräter entdeckt und wollen ihn ausschalten.« Sie lächelte. »Wir haben Ihren Sohn, deshalb denke ich, Sie werden nicht Nein sagen.«

»Machen Sie’s doch selbst.«

»Wir haben zurzeit keinen Zugriff auf ihn. Ich denke, Sie können ihn finden und an ihn herankommen. Sie töten ihn für uns, und wir geben Ihnen Ihren Sohn zurück, lebend und wohlauf.«

»Und warum sollte ich Ihnen das glauben?«

»Warum? Wenn wir Sie und Ihren Sohn töten wollten, hätten wir Sie längst getötet.« Sie lächelte und nippte erneut von ihrem Bier. »Weil Sie keine Wahl haben, Sam. Das ist doch ganz einfach. Sie müssen tun, was wir sagen. Wir haben Sie in der Hand.« Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. »Ihr Sohn ist wirklich süß. Er hat Ihre Augen, den Mund hat er von seiner Mutter.«

»Sie haben ihn verkauft.«

»Das hat man Ihnen gesagt, aber es stimmt nicht. Wir haben Daniel bei uns behalten, für den Fall, dass er uns nützlich sein könnte. Ich glaube, das war eine kluge Entscheidung.«

»Ich soll also jemanden umbringen.« Ich war einen Moment lang unschlüssig. Dieser Mann musste irgendetwas Besonderes an sich haben. Er musste schwer zu finden sein oder schwer zu töten.

»Und wir dulden keinen Fehlschlag. Wenn Sie ihn nicht töten, würden wir Daniel vielleicht trotzdem am Leben lassen – Sie werden es nie erfahren –, doch wir würden ihn sicher nicht an eine nette Familie verkaufen. Es gibt jede Menge unappetitliche Leute … die gern Babys kaufen.«

Ich hätte ihr am liebsten den schweren Tisch ins Gesicht geknallt. Doch ich unterdrückte meine Wut und hob sie für später auf. Irgendwann würde der Moment kommen.

»Oh, oh«, sagte Anna. »Zorn ist so destruktiv. Okay, ich sage Ihnen jetzt, wie wir’s machen. Nicken Sie, wenn Sie’s verstehen, ich habe Ihre Stimme langsam satt.«

Ich nickte.

»Ihre Zielperson kommt morgen nach New York. Sie kriegen einen Partner bei Ihrer Suche, eine Frau, die verdammt gut darin ist, Leute zu finden, die nicht gefunden werden wollen. Und sie ist sehr motiviert, genau wie Sie.« Anna lachte selbstgefällig, es klang geradezu zwitschernd. »Also. Fliegen Sie nach New York, finden Sie ihn, und töten Sie ihn.«

»Ich brauche eine Garantie, dass Sie mir Daniel geben.«

Sie zog ein Foto aus der Jacke und schob es mir über den Tisch zu.

Ich wusste, dass es Daniel war. Ich wusste es, so wie ein Soldat sein Kind auf einem Foto erkennt, nachdem er lange von seiner Familie getrennt war. Eine blaue Decke hüllte ihn ein, seine grünen Augen schauten in die Kamera, kein Lächeln im Gesicht, doch er weinte auch nicht, sondern schien sich für das Ding zu interessieren, das da über ihm ein Foto von ihm knipste. Ein Arm griff hinauf, der Mund zahnlos, die Wangen rund und voll. Er sah gut aus. Wohlbehütet. Dünnes blondes Haar auf dem Kopf wie ich als Baby.

Ich biss die Zähne zusammen.

»Also. Wenn Sie die Zielperson getötet haben und Daniel bei Ihnen ist, sind wir miteinander fertig. Sie verfolgen uns nicht länger. Sie helfen weder der CIA noch dem FBI oder sonst jemandem, der uns verfolgt. Sie ziehen sich aus dem Spiel zurück. Seien Sie ein guter Daddy.«

»Wie soll die Übergabe verlaufen?«

»Sobald das Ziel tot ist, rufen Sie eine Nummer an, die ich Ihnen gebe. Sobald wir uns vergewissert haben, dass Sie Ihren Teil der Abmachung erfüllt haben, wird das Kind bei einer Kirche ausgesetzt, zusammen mit einer Nachricht, damit man Sie kontaktiert. Ein DNA-Test wird bestätigen, dass es Ihr Kind ist. Ganz einfach.«

»Nein. Sie verlangen von mir, dass ich Ihnen einfach vertraue.«

»Es bleibt Ihnen nichts anderes übrig, Sam.«

»Und wenn ich die Zielperson nicht finde oder nicht töten kann?«

Sie wedelte wegwerfend mit der Hand. »Dann bleibt dieses Bild das Einzige, was Sie je von Ihrem Sohn haben werden. Möchten Sie es behalten? Sie können es sich unters Kopfkissen legen.«

»Wenn Sie meinem Sohn etwas antun oder ihn verkaufen, bring ich Sie um.«

»Sie wollen mir drohen? An Ihrer Stelle wäre ich ein bisschen vorsichtiger. Der Kleine kann mit neun Zehen genauso gut leben wie mit zehn.«

Ich spürte nur noch eine eiskalte Entschlossenheit. Mir war klar, es würde keinen Waffenstillstand geben. Für das, was sie mir und meinem Kind antaten, durften sie nicht ungestraft davonkommen. Ich ließ mir den Gedanken jedoch nicht anmerken.

»Okay. Wen wollen Sie ausschalten?«

Sie zog ein weiteres Foto aus ihrer Jacke und gab es mir. »Er heißt Jin Ming. Zumindest nennt er sich so. Möglicherweise nicht sein richtiger Name.«

Ich studierte das Gesicht. Ich erkannte ihn wieder, obwohl ich ihn nur ganz kurz gesehen hatte. »Ich glaube, da ist Ihnen ein gravierender Fehler unterlaufen.«

ZWEITER TEIL

Das rote Notizbuch

14

Las Vegas

»Sie verlangen von mir, dass ich einen Toten umbringe.« Ich schüttelte den Kopf.

»Ich fürchte, da haben Sie seinen Puls nicht richtig gefühlt. Er ist nämlich nicht tot.«

Ich hatte nur einen kurzen Blick auf ihn geworfen, nachdem er ins Kreuzfeuer zwischen Piet und seinen Killern und Augusts CIA-Team geraten war. Doch damals war ich vor der CIA geflüchtet und hatte Piet, den einzigen Überlebenden der Schmugglerbande, unbedingt in Sicherheit bringen wollen. Piet war meine einzige Verbindung zu Edward, der meine Frau und meinen Sohn entführt hatte. Dann war mir also ein Irrtum unterlaufen. »Wer ist dieser Jin Ming eigentlich?«

»Ein Junge aus Hongkong, der an der Universität Delft Computerwissenschaften studiert und seinen Doktor machen will.«

»Und der ist eine Bedrohung für Sie? Ein junger Student?«

»Sein Alter ist irrelevant. Sie werden ihn finden und töten, bevor er mit der CIA spricht. Sie haben zwei Tage Zeit.«

Konnte es sein, dass sich Jin Ming an August wandte, um ihm Informationen anzubieten? Vielleicht hatten sie gerade deshalb mich dafür ausgesucht, ihn auszuschalten. Ich kam leicht an August heran und damit auch an Jin Ming.

»Warum hat er nicht schon mit der CIA gesprochen?«, fragte ich.

»Ich weiß es nicht. Er hat ein Treffen in New York vereinbart. In zwei Tagen. Sie müssen dort sein und ihn töten.«

»Er hat also ein paar Trümpfe gegen Novem Soles in der Hand. Pech für Sie.«

»Und wir haben etwas gegen Sie in der Hand. Ihren Sohn.«

Ich schwieg.

»Töten Sie Jin Ming vor diesem Treffen, damit er keine Informationen weitergeben kann. Sonst werden Sie Ihren Sohn nie sehen.« Sie schob mir ein iPhone über den Tisch zu. »Das gehört Ihnen. Sie weihen niemanden ein. Niemanden.«

Mit meinem Sohn und der möglichen Bombe auf der Toilette hatte sie mich völlig in der Hand. Eine unerträgliche Situation.

»Ich gehe jetzt.« Sie hielt die Fernbedienung hoch, ebenfalls ein iPhone, mit einer vorgewählten Nummer. »Sie werden mir nicht folgen. Wenn Sie’s tun, rufe ich das Handy an dem Sprengsatz an, und Sie können Körperteile von betrunkenen Lokalgästen auf dem Parkplatz einsammeln.« Ihr Daumen verharrte direkt über dem grünen Wählsymbol. Einmal antippen, und es wäre vorbei gewesen.

»Auf Wiedersehen, Anna«, sagte ich. »Bis bald.«

»Nein, Sie werden mich nicht wiedersehen. Tun Sie Ihren Job, verdienen Sie sich Ihren Sohn, und führen Sie ein ruhiges Leben.« Sie stand auf. »Testen Sie lieber nicht, ob ich bluffe.« Sie ging zur Eingangstür, ein Betrunkener rempelte sie an, und ich dachte für einen Moment, ihr Daumen würde auf das Display drücken. Doch sie verlor nicht das Gleichgewicht und schob sich energisch an dem Betrunkenen vorbei. Ich sah ihr nach, wie sie in der kühlen Nacht verschwand.

Ich rannte zu den Toiletten, während Mila die Treppe heruntergestürmt kam. »Evakuieren!«, rief ich ihr zu. »Sofort!« Anna wollte bestimmt nicht meinen Tod, trotzdem musste ich es ihr zutrauen, dass in einer Bar voller unschuldiger Menschen wirklich eine Bombe versteckt war. Mila sprintete zum DJ, und noch bevor ich bei der Damentoilette war, dröhnte ihre Stimme aus den Lautsprechern, und die Musik verstummte.

»Achtung, ich bitte um Ihre Aufmerksamkeit. Gehen Sie bitte ruhig und geordnet zu den Ausgängen. Wir müssen das Haus sofort räumen. Es besteht keine Gefahr, es gibt kein Feuer, aber verlassen Sie bitte trotzdem das Lokal und bleiben Sie auch nicht vor dem Haus stehen, sondern gehen Sie bitte weiter.«

Ich hörte frustriertes Stöhnen, doch die Mitarbeiter begannen sofort, die Gäste zu den Ausgängen zu geleiten.

Ich stürmte in die Damentoilette. Drei Frauen standen vor dem Spiegel und schminkten sich.

»Hey, machen Sie, dass Sie rauskommen!«, schrie eine der Frauen, von einigen Cosmopolitan-Cocktails angeregt.

»Wir müssen das Gebäude evakuieren. Bitte, gehen Sie, schnell.« Es waren insgesamt sechs Frauen in der Toilette, ich trieb sie rasch hinaus.

Wo mochte die Bombe versteckt sein?

Ich checkte alle Kabinen. Nichts. Die Lüftung? Sie hätten Minuten gebraucht, um das Gitter zu entfernen und die Bombe zu deponieren. Bei den vielen Gästen wäre das nicht unbemerkt geblieben.

Ich sah unter dem Waschbecken nach. Dann drehte ich mich um und sah den Papiertuchspender vor mir und darunter den Abfalleimer. Man brauchte einen Schlüssel, um den Spender zu öffnen. Ich tauchte den Arm in die weggeworfenen Papiertücher bis zum Boden hinunter.

Und ganz unten stieß ich auf ein Päckchen. Rechteckig. Am Rand spürte ich einen Draht.

Ich stützte mich an der Wand ab und zog den Arm langsam nach oben. Die Geräusche der Menschenmenge wurden leiser.

Ich fischte das Paket aus den Papiertüchern hervor.

C-4-Plastiksprengstoff. In Geschenkpapier verpackt, auf dem stand: BABY’S ERSTER GEBURTSTAG. Ein billiges Prepaid-Handy klebte daran, und vier Drähte waren damit verbunden. Ich hatte keine Ahnung, welchen Draht ich durchschneiden sollte oder ob die Bombe überhaupt scharf war.

Ich rannte durch die Hintertür hinaus. Einige Gäste hatten ebenfalls diesen Weg genommen. Sie stiegen in ihre Autos ein und verließen die Canyon Bar: Die Party war zu Ende. Ich rannte mit dem Paket in der Hand weiter, auf der Suche nach einem menschenleeren Platz, wo ich niemanden gefährdete. Zu meiner Linken sah ich ein kleines Einkaufszentrum, und ich sprintete hinter das Gebäude. Die Geschäfte waren alle dunkel.

Vorsichtig zerlegte ich das Paket und achtete darauf, die Drähte nicht zu berühren. Doch es war ganz einfach. Drei der vier Drähte waren zur Ablenkung da und führten nirgendwohin. Nur der blaue verband den Sprengsatz mit dem Handy. Ich zog mein Taschenmesser heraus und schnitt ihn durch.

Ich lehnte mich gegen die Hausmauer, und zwanzig Sekunden später klingelte das Handy der Bombe.

Als sich mein Herzschlag einigermaßen beruhigt hatte, meldete ich mich. »Miststück.«

»So was hör ich gar nicht gern«, sagte Anna. »Sie sehen, wir meinen’s ernst. Tun Sie, was wir vereinbart haben. Kommen Sie uns nicht in die Quere.«

»Es ist ziemlich dumm, mir einen Auftrag zu geben und dann zu riskieren, dass ich eine Minute später hochgehe.«

»Das war kein Risiko. Sie haben genau das getan, was wir erwartet hatten. Tun Sie weiter, was wir Ihnen sagen.« Anna legte auf.

Meine Hände begannen zu zittern, doch ich riss mich zusammen und kämpfte die Angst nieder. Ich ging zurück zur Bar.

Die meisten Gäste waren schon weg, doch einige hatten sich auf dem Parkplatz versammelt, entweder aus Neugier oder in der Hoffnung, gleich weiterfeiern zu können. Ich nahm es als Kompliment für die Canyon Bar, dass sie geblieben waren. Bestimmt hatten heute viele Gäste ihre Drinks nicht bezahlt, doch das war egal.

Mila erwartete mich vor der Tür. »Alles okay?«

»Ja.«

»Was ist passiert?«

»Sie hat gewusst, wer ich bin. Ich bin in die Falle getappt, nicht Anna.«

»Oh, Sam. Das tut mir leid. Was hat sie gesagt?«

Ich holte tief Luft. »Das war ein bisschen viel heute Abend. Reden wir morgen. Hast du ein Zimmer zum Übernachten?«

Ihre Augen brannten wie Feuer: »Was verschweigst du mir, Samuil?« Ihre Stimme zitterte; die slawische Form meines Namens verwendete sie nur, wenn sie aufgebracht war.

»Du kannst nichts tun, Mila. Danke, dass du gekommen bist. Das ist allein mein Problem.«

»Wenn sie gewusst hat, wer du bist, dann hatte sie einen Grund, sich trotzdem mit dir zu treffen.« Im nächsten Augenblick wurde ihr alles klar. »Daniel. Sie hat dir einen Deal vorgeschlagen, mit dem du Daniel bekommst.«

»Das ist jetzt mein Problem«, wiederholte ich. »Danke für alles. Ich weiß, du meinst es gut.«

»Mach das nicht allein. Was musst du dafür tun? Gott, lass mich dir helfen.«

»Ich kann’s dir nicht sagen. Sie bringt ihn sonst um.« Ich konnte nur mit Mühe verhindern, dass meine Stimme brach.

»Sam.« Es lag so viel in der einen Silbe. Der Schmerz, den sie nachfühlte, der Wunsch, mir zu helfen, und eine glühende Wut.

»Ich halte mich an ihre Spielregeln, das heißt, sie dürfen dich nicht bei mir sehen. Geh, Mila, bitte. Es tut mir leid.« Das an- und abschwellende Geheul von Polizeisirenen tönte durch die Nacht. In der leeren Bar war es nun still. Die Luft fühlte sich bleischwer an zwischen uns. »Ich muss los. In zwei Stunden geht mein Flugzeug. Wenn du mir helfen willst, kümmere dich um die Bullen. Oh, und hinter dem Einkaufszentrum liegt ein Plastiksprengsatz bei einem Müllcontainer. Nimm ihn bitte mit. Ich darf das Zeug nicht hier herumliegen lassen.«

»Sam.« Ihr Mund zitterte. »Was sollst du für sie tun?«

»Es hängt nicht mit dir zusammen«, erwiderte ich entschieden. Ihr Gesicht war wie versteinert. Das war die Frau, die mir die CIA vom Leib gehalten hatte, während ich die Entführer meiner Frau jagte. Sie hatte mich in meinem neuen Leben in jeder Weise unterstützt und eine ehrliche Antwort verdient. »Sie wollen, dass ich jemanden umbringe.«

»Wen?«

»Jemanden, der eine Bedrohung für sie ist.«

»Du begehst einen Mord, um deinen Sohn zu retten. Und was dann? Vielleicht verlangen sie das Gleiche noch tausendmal von dir. Sie können dir tausend Lügen erzählen, tausend Versprechungen machen, und du bist ihr Sklave, weil du dein Kind retten willst.«

Ich konnte nicht mehr atmen. »Du brauchst mir keine Vorträge zu halten. Ich tu einfach, was ich tun muss.«

»Dann geh. Geh, bevor die Bullen mit dir sprechen wollen.« Mila wartete nicht auf meine Antwort. Sie eilte an mir vorbei zur Tür hinaus, den eintreffenden Polizeiwagen entgegen.

Ich stand zwischen umgestürzten Stühlen und halbvollen Drinks in der unheimlichen Stille einer Bar, aus der binnen weniger Minuten alle Gäste verschwunden waren.

Ich musste zum Flughafen. Ich musste nach New York und diesen Jin Ming finden und töten, um meinen Sohn zu retten.

15

Henderson, Nevada

Leonie öffnete die Augen und blinzelte. Sie war am Schreibtisch eingeschlafen, und ihr Gesicht fühlte sich etwas zerknittert an. Na toll, dachte sie und wischte sich ein wenig Speichel von der Wange. Der Computer spielte immer noch den Soundtrack von Rent. Zurzeit hörte sie am liebsten Songs, die eine Geschichte erzählten. Ihre iTunes-Sammlung war voll mit Musicals und Filmsoundtracks. Sie drückte die Leertaste, und die Stimmen, die sie beschworen, ganz im Augenblick zu leben, verstummten. Sie blinzelte erneut in der plötzlichen Stille und zwang sich wachzubleiben.

Mein Gott, was ist nur mit mir los? Es war schon das vierte oder fünfte Mal in dieser Woche, dass sie bei der Arbeit einschlief. Langsam wurde das zu einer schlechten Gewohnheit. Ihr Tag hatte heute früh begonnen.

Leonie schaute auf die Uhr. Sie war eingenickt, nachdem sie das Baby schlafengelegt hatte. Es war kurz vor zehn Uhr abends. Die Erschöpfung machte sich eben bemerkbar. Sie trug noch T-Shirt und Jeans, als sie vom Schreibtisch in einem Winkel des Schlafzimmers aufstand, sich auszog und in ihren dünnen Baumwollpyjama schlüpfte. Sie putzte sich die Zähne und wischte sich den Schlaf aus den Augen.

Jetzt würde sie vielleicht nicht mehr einschlafen können, und das Baby schlief sicher die ganze Nacht durch. Okay, sie konnte natürlich etwas Arbeit erledigen. Leonie war früh draufgekommen, dass man als Mutter jede einzelne Sekunde nutzen musste.

»Schätzchen«, hatte ihre wohlmeinende achtzigjährige Nachbarin Mrs. Craft zu ihr gesagt, »nehmen Sie sich ein Kindermädchen. Sie können sich’s doch bestimmt leisten«, hatte sie mit einem Blick auf die Granit-Arbeitsplatte und den Perserteppich auf dem makellosen Hartholzboden hinzugefügt.

»Ich will niemand Fremden im Haus haben«, hatte Leonie geantwortet.

»Wenn Sie ein Kindermädchen erst mal kennen, wär sie ja keine Fremde mehr.«

Leonie hatte nur mit den Schultern gezuckt, anstatt zu sagen, was sie dachte: Ich darf das Risiko nicht eingehen. Ein Kindermädchen könnte mitbekommen, was ich hier tue. Die langen einsamen Arbeitsstunden und den Schlafmangel nahm sie gern in Kauf. Taylor war jede schlaflose Nacht wert.

Leonie machte sich eine Kanne koffeinfreien Haselnusskaffee und ließ auf ihrem iPod mit den kleinen Lautsprechern den Soundtrack von Chicago laufen. Sie öffnete den Laptop und checkte ihre E-Mails; sie benutzte mehrere anonyme Konten, um mit ihren Klienten in Kontakt zu bleiben.

Nichts von Gunnar. Sie seufzte erleichtert. Gunnar war einer ihrer schwierigeren Klienten. Seine Wünsche änderten sich ständig; zuerst wollte er nach New Orleans umziehen – aber nein, das lag zu nah bei Atlanta, da konnte er in den Bars im French Quarter jemandem begegnen, den er kannte. Also entschied er sich für Kanada – bis ihm bewusst wurde, dass es dort richtige Winter mit Schnee und Kälte gab. Jetzt ging es um Panama, aber schon begann er zu jammern, dass es dort langweilig wäre, so als gäbe es im ganzen Land keinen Nachtclub, kein Kino, keine Buchhandlung und keinen Strand. Leonie konnte keine neue Identität für ihn ausarbeiten, solange er nicht wusste, wo er sich verstecken wollte.

Am liebsten hätte sie ihm gesagt: Wenn Sie Ihr altes Leben hinter sich lassen, dann dürfen Sie nicht zögern, Sie müssen sich entscheiden. Doch bei Gunnar musste man aufpassen, was man sagte, und das galt für alle verzweifelten Klienten. Deshalb begnügte sie sich damit, die Leute behutsam zu behandeln und ihnen ein neues Leben zu ermöglichen, irgendwo weit weg, wo sie nichts mehr mit ihnen zu tun hatte. Panama. Sie würde ihm klarmachen, dass das die ideale Lösung für ihn war. Er musste einfach auf sie hören, schließlich war sie die Expertin.

Es war ein Albtraum, wenn ein Mensch, der untertauchen wollte, sich nicht zu einer klaren Linie entschloss. Zu groß war das Risiko, sich zu verraten. Ein falsches Wort zu irgendwem, eine Spur, die man auf einem Computer hinterließ: Solche Fehler konnten sich als fatal erweisen. Sie würde für den Mann Bankkonten in Panama einrichten und ein passendes Haus in der Hauptstadt finden, in einer guten Gegend, wo er nicht auffiel. Natürlich benötigte er einen zuverlässigen Spanisch-Privatlehrer. Sie hatte vor, aus ihm einen Neuseeländer zu machen. Die nötigen Papiere wären innerhalb von zwei Tagen fertig. Mit Hilfe ihres Netzwerks würde sie ihm zu einem neuen Namen und einer neuen Welt verhelfen. Am besten ging sie sofort ans Werk.

Sie holte ihren Kaffee und ignorierte das Verlangen nach einer Zigarette (die letzte hatte sie vor sechs Monaten geraucht). Sie hörte ein Auto vorbeifahren und wenig später einen Vorhang flattern.

Das Geräusch kam ihr viel zu laut vor. Sie stoppte die singenden Mörderinnen aus Chicago mitten im Cell Block Tango und lauschte angestrengt. Ein heftiger Windstoß.

Da war irgendwo ein Fenster offen.

Es rieselte ihr eisig den Rücken herunter. Sie stand von ihrem Computer auf und eilte über den Flur. An der Tür zum Kinderzimmer blieb sie stehen und drückte die Tür vorsichtig auf. Das Fenster gegenüber, das zum Garten hinausging, stand offen, die Winnie-Puuh-Vorhänge tanzten im Wind.

Ihr Herz stockte. Sie stürmte durch das dunkle Zimmer. Im Mondlicht sah sie, dass das Gitterbett leer war. Ihr Baby war weg. Sie schrie auf und griff nach der zusammengeknüllten gelben Decke, als könnte Taylor irgendwo darin verschwunden sein.

Sie taumelte durch das Haus. Bitte sei da, sagte sie sich.

Doch auch der Rest des Hauses war leer. Der Schock fuhr ihr in die Knochen.

Das Telefon. Benommen stolperte sie zurück und nahm den Apparat auf. Sie drückte die Neun, die Eins … und hielt inne.

Was sollte sie sagen? Mein Kind ist weg. Sie würden Fragen stellen. Wer sind Sie, Ma’am? Wer ist der Vater? Wie lange leben Sie schon hier? Haben Sie eine Ahnung, wer Ihr Baby entführt haben könnte? Was war, wenn sie mit ihren Fragen der Wahrheit auf die Spur kamen, dass sie unter einem falschen Namen hier lebte und nicht die war, als die sie sich ausgab.

Sie wählte die Notrufnummer nicht fertig. Sie musste nachdenken, bevor sie sich an die Polizei wandte. Sie war so vorsichtig gewesen und hatte ein so gutes Versteck gefunden. Niemand würde sie hier finden. Außer …

Das Telefon klingelte in ihrer Hand, und sie hätte es beinahe fallen lassen, als könnte sich das Geräusch in Hitze verwandeln und ihr die Hand verbrennen. Sie starrte auf das Display. Eine unterdrückte Nummer.

»Hallo?«

»Hallo, Leonie. Wie geht es Ihnen?« Eine freundliche Frauenstimme, die sie kannte. Anna Tremaine.

»Wo? Wo?«, schluchzte sie ins Telefon.

»Oh, vermissen Sie jemanden? Junge Mütter sind manchmal so vergesslich.«

»Wo ist mein Baby?!«, schrie sie. Die Angst war weg, da war nur noch nackte Wut.

Annas Stimme klang ganz ruhig. »Ich versichere Ihnen, Ihrem Kind geht es gut.«

Ein heiseres Stöhnen entrang sich Leonies Kehle.

»Hören Sie mir zu, Leonie?«, fragte Anna. »Es ist mühsam, wenn ich alles zweimal sagen muss.«

»Warum haben Sie das getan? Warum?«

»Weil Sie etwas sehr Wichtiges für mich tun werden, und das sofort, ohne lange Diskussionen.«

Leonie zwang sich, ruhig zu bleiben. »Was wollen Sie?«

»Sie sind so gut darin, Leute für uns zu verstecken, Schätzchen, aber können Sie es auch andersrum? Können Sie jemanden für uns finden, der sich versteckt?«

»Ja«, sagte Leonie. Es war keine andere Antwort denkbar. Um Taylor wiederzubekommen, würde sie alles tun.

»Okay. Falls Sie gerade einen anderen Klienten haben, vergessen Sie ihn.«

Sie dachte an Gunnar, der dringend von der Bildfläche verschwinden musste. Doch er konnte sich ohnehin nicht für einen Ort entscheiden, also sollte er sehen, wo er blieb. Er würde eben warten müssen. »Okay. Bitte, tun Sie Taylor nichts. Bitte.«

»Reißen Sie sich zusammen. Ich brauche Sie ruhig und konzentriert.«

»Sie hätten doch einfach fragen können! Sie hätten mich fragen können, ob ich Ihnen helfe! Sie wissen genau, ich würde … ich hab schon so oft …«

»Ich brauche Gewissheit, dass Sie’s tun«, fiel ihr Anna ins Wort.

»Ich tu alles, was Sie wollen.«

»Sie werden mit einem Mann zusammenarbeiten. Er ist genauso wie Sie sehr motiviert, gute Arbeit für uns zu leisten.«

»Ich arbeite nicht mit anderen zusammen.«

»Diesmal werden Sie, Leonie. Es sei denn, Sie wollen selbst den Abzug drücken und einen Mann erschießen. Sie müssen die Zielperson nur finden. Dieser Mann wird das Ziel töten. Danach bekommen Sie Taylor zurück. Ganz einfach.«

Panik stieg in ihr hoch. Sie sank auf die Couch. Okay, dachte sie, die Lage ist nun mal so. Erst mal tief durchatmen. »Welchen Mann soll ich finden, und mit wem arbeite ich zusammen?«

»So hab ich’s gern: ruhig bleiben und kooperieren«, sagte Anna. »Für Sie ist es ja kein Problem, kurzfristig eine Reise zu planen. Sie treffen sich mit ihm am Flughafen. Er heißt Sam Capra. Er sagt Ihnen dann genau, worum es geht.«

»Anna, geht es Taylor gut?«

»Ausgezeichnet. Ihr Baby schläft friedlich auf einer Decke.«

Leonie spürte, wie ihr die Angst durch und durch ging. Sie zwang sich, aufmerksam zuzuhören. Anna oder einer ihrer Leute musste Taylor irgendwann in den letzten zwei Stunden geholt haben, als sie gerade in die Arbeit vertieft gewesen war oder am Schreibtisch geschlafen hatte. Das bedeutete, Anna befand sich vielleicht noch in Las Vegas oder saß gerade im Auto. Sie lauschte am Telefon nach irgendwelchen Geräuschen, die ihr verraten hätten, wo Anna sein könnte. Falls sie irgendwo angehalten hatte, musste es doch Verkehrsgeräusche geben, vielleicht ein vorbeirollender Lastwagen. Es war nichts zu hören. Leonie ärgerte sich über sich selbst, dass sie nicht früher darauf geachtet hatte, doch der Schock hatte sie gelähmt. In Gedanken versuchte sie, das Gespräch noch einmal abzuspulen und sich jede Kleinigkeit in Erinnerung zu rufen. Denn falls sie tat, was man von ihr verlangte, und ihr Kind trotzdem nicht zurückbekam, gab es nur noch eine Person, die sie finden würde: Anna Tremaine. Um sie zu töten.

»Sie können sich darauf verlassen, dass Ihrem Baby kein Haar gekrümmt wird«, sagte Anna in babyhaftem Singsang. »War ich nicht immer nett zu Ihnen? Schauen Sie unter der E-Mail-Adresse nach, die wir immer benutzt haben. Dort finden Sie weitere Details und Anweisungen. Packen Sie Ihre Reisetasche, es wird ein paar Tage dauern. Und machen Sie Ihren Job so perfekt wie immer. Für Ihr Kind.« Im nächsten Augenblick war die Verbindung getrennt.

Weitere Anweisungen? Leonie stand auf und hastete zum Laptop.

16

Las Vegas

Ich eilte zum Ticketschalter am McCarran International Airport, als mir eine Frau entgegentrat. Sie war von zierlicher Statur, hatte rotbraunes Haar, einen vollen Mund und violett verschmierte Augen. Bekleidet war sie mit Jeans und einer grünen Bluse, und sie trug eine dünne Aktentasche und eine Reisetasche. Sie war hübsch, sah jedoch aus, als erlebte sie eine ähnlich schwere Zeit wie ich.

»Sam Capra?« Ihre Stimme klang etwas brüchig.

Ich nickte.

»Ich habe Ihr Ticket. Für den Flug nach New York. Ich hab’s gerade gekauft.«

»Okay«, sagte ich. Das war die Frau, die Jin Ming finden würde. Meine motivierte Partnerin, von der Anna gesprochen hatte.

Sie gab mir das Ticket. Ihre Hand zitterte. Sie studierte mein Gesicht wie eine interessante Landkarte, dann wandte sie sich ab und setzte sich hin. Die Schlangen an der Sicherheitskontrolle waren lang, doch es ging vorwärts.

Ich trat zu ihr. Wir waren zur Zusammenarbeit gezwungen, doch ich wollte nicht, dass sonst noch jemand wusste, was ich vorhatte, zumal es darum ging, einen Menschen umzubringen. »Wer sind Sie?«

»Leonie. Ich soll Sie begleiten.« Sie putzte sich die Nase mit einem Papiertaschentuch.

»Warum?«

»Ich soll Ihnen helfen, die Zielperson zu finden.«

»Ich brauche keine Hilfe.«

»Ich helfe Ihnen auch nur, weil sie mein Kind haben. Sie werden also nicht gefragt.« Ihr Blick war starr geradeaus gerichtet.

Ich setzte mich zu ihr. »Anna hat Ihnen Ihr Kind weggenommen?«

»Ja. Meine Tochter, Taylor.« Leonie sah mich nicht an. »Wir müssen zur Sicherheitskontrolle, damit wir unseren Flug nicht verpassen.«

»Sie könnten zur Polizei gehen.«

»Keine Option.« Sie schaute an mir vorbei in die Menschenmenge. Die Leute am Flughafen von Las Vegas wirkten seltsam fröhlich und energiegeladen. Froh, weil sie entweder eine tolle Zeit hier verbracht hatten, oder weil sie gerade angekommen waren mit den Taschen voller Geld und der Hoffnung auf den großen Gewinn.

»Warum nicht?«

»Um Privatangelegenheiten geht es zwischen uns nicht.«

»Ich soll einen Job mit Ihnen erledigen, da möchte ich wenigstens Bescheid wissen.«

»Die Sache ist ganz einfach. Sie tun das, was Anna Ihnen sagt. Sie hat auch Ihr Kind, oder?«

Ich schwieg.

»Tut mir leid. Ich soll Ihnen helfen, diesen Jin Ming zu finden. Wir brauchen uns über nichts anderes zu unterhalten, nur über ihn.« Eine Träne rollte ihr über die Wange, und sie wischte sie mit einer entschlossenen Handbewegung weg.

»Wie wollen Sie ihn finden?«

»Es gibt keinen Platz auf der Erde, wo er sich vor mir verstecken könnte.« Sie stand auf. »Wir müssen jetzt wirklich durch die Sicherheitskontrolle. Ich brauch noch einen Drink. Ich hasse das Fliegen.«

Wir hatten noch etwas Zeit, also begleitete ich Leonie zu einer privaten Lounge, wo wir dank unserer Erste-Klasse-Tickets eingelassen wurden. Drinnen saßen Businesstypen und ein paar Leute, die ihre Vegas-Party hier fortsetzten. Ein Typ, der reichlich Gin Tonic intus hatte, beklagte sich laut und vernehmlich, dass er zehntausend Dollar verspielt habe. Ich hätte gern mit ihm getauscht.

Wir setzten uns in den hintersten Winkel. Eine aalglatte Hostess – aalglatt im wahrsten Sinn des Wortes, sie trug ein silbriges Schlauchkleid, und ihr Haar war mit Gel streng zurückgekämmt, als wäre sie tagsüber Windtunneltesterin – brachte Leonie ein großes Glas Pinot noir und mir einen Whisky pur.

»Wann ist Ihre Tochter verschwunden?«, fragte ich.

Sie nahm einen Schluck Wein zur Stärkung. »Heute Abend. Anna oder ihre Leute haben sie aus dem Gitterbett geholt, als ich in meinem Zimmer arbeitete. Ich bin am Computer eingeschlafen. Ich habe überhaupt nichts gemerkt.« Ihre Stimme bebte, doch sie fing sich rasch.

»Hören Sie«, sagte ich.

Sie sah mich überrascht an.

»Im Gegensatz zu den meisten Eltern von verschwundenen Kindern wissen wir wenigstens, was wir tun müssen, um sie zurückzubekommen, und wir wissen auch, wer sie hat. Wir dürfen unsere Energie nicht mit Schuldzuweisungen verschwenden. Wir haben einen Job zu erledigen. Unsere Kinder brauchen uns.«

Sie nickte und nahm noch einen Schluck Wein. »Wow, arbeiten Sie am Wochenende nebenbei als Lebensberater?«

»Nein. Wo ist Ihr Mann?«

»Ich bin alleinerziehend.« Sie beobachtete über meine Schulter hinweg, wie der lamentierende Betrunkene eine weitere Runde bestellte. »Wo ist Ihre Frau?«

»Ex. Sie liegt im Koma.«

»Im Koma.«

»Ja. Ein Kumpel von Anna hat ihr vor einigen Wochen in den Kopf geschossen.«

Sie schwieg einige Augenblicke, ehe sie antwortete: »Krass.«

Ich konnte ihr nicht widersprechen. »Ich meine, es tut mir wirklich leid«, fügte sie hinzu. »Ich bin heute nicht ganz ich selbst.«

Das war verständlich: Der Schock saß bestimmt noch tief. »Was haben Sie mit Anna zu tun?«

»Das geht Sie nichts an, Sam. Ich kenne Sie nicht. Ich will einfach nur mein Kind zurück, das ist alles.« Sie rieb sich die Wange und schaute auf die Uhr. Sie vermied es, mir ins Gesicht zu sehen. Ihre Tochter war vor wenigen Stunden entführt worden. Ihre Selbstbeherrschung war erstaunlich. Ich streckte den Arm aus und berührte ihre Hand mit den Fingerspitzen. Sie zuckte zusammen.

»Wir stehen auf derselben Seite. Ich kann mir vorstellen, wie es Ihnen geht. Sie haben meinen Sohn.«

»Das hat mir Anna gesagt.« Sie schaute in ihr Weinglas. »Müssen wir unbedingt reden – ich meine, außer über Jin Ming?«

Mir kam der Gedanke, dass Anna sie geschickt haben könnte, um mir auf die Finger zu schauen und sich zu vergewissern, dass ich Jin Ming tötete und nicht versuchte, ihn als Druckmittel gegen Novem Soles zu benutzen. Ich wusste nicht, ob sie wirklich ein Kind hatte, das heute Nacht entführt worden war. Möglicherweise war sie einfach nur eine überzeugende Schauspielerin. Vielleicht war ihre ganze Geschichte gelogen. Aber mit Verdächtigungen würde ich nicht viel bei ihr erreichen. Es war das Beste, wenn ich sie wie die verzweifelte Mutter behandelte, die sie zu sein behauptete.

»Doch, wir müssen reden. Ich weiß, wie Sie sich fühlen, weil es mir genauso geht. Und wir müssen einander vertrauen, sonst werden wir bei unserer Suche nicht weit kommen.«

Sie sah mich skeptisch an. »Ich sag Ihnen, wo das Ziel ist. Sie töten das Ziel. Mehr haben wir nicht zu besprechen.« Sie nahm noch einen Schluck Pinot.

»Leonie …«

»Hören Sie, das ist der schlimmste Tag in meinem Leben. Und Sie sind ein Typ, der Leute umbringt. Also will ich Sie gar nicht näher kennen. Ich will nicht Ihr Freund sein oder Ihrer Selbsthilfegruppe für Eltern von entführten Kindern beitreten. Ich will nur meine Taylor wiederhaben.« Sie griff erneut nach dem Weinglas und blickte an meiner Schulter vorbei auf die laute Gruppe in der gegenüberliegenden Ecke. »Wenn diese Arschlöcher in unserem Flugzeug sitzen, schlag ich heute noch jemanden k.o.«

Ein Typ, der Leute umbringt. Eine Beschreibung, mit der ich mich so gar nicht anfreunden konnte. Doch jetzt war nicht der Moment, sie davon zu überzeugen, dass ich kein brutaler Killer war. Es würde eine Weile dauern, ihr Vertrauen zu gewinnen. »Diese Zielperson. Was können Sie mir über den Mann sagen? Was weiß er über Novem Soles?«

»Keine Ahnung.« Sie zuckte nicht mit der Wimper, als sie den Namen der Gruppe hörte: Sie kannte ihn also.

»Aber Sie müssen doch etwas über ihn wissen, schon allein um ihn zu finden und vorherzusehen, wo er hingehen wird.«

»Sie haben nichts anderes zu tun, als ihn zu töten.« Sie stellte das Weinglas entschieden auf den Tisch. »Sie sind die Kugel, ich das Gehirn. Ich sag Ihnen, wo Sie hinschießen müssen. Die Kugel braucht nichts zu wissen, außer wo ihr Ziel ist.«

Okay. »Hat Anna Ihnen gedroht, Ihrer Tochter etwas zu tun, falls Sie mir mehr erzählen?«

»Ich würde sagen, eine Entführung ist schon Drohung genug. Ich … kenne Anna. Kinder sind für sie nur eine Ware. Produkte, die andere herstellen und mit denen sie Gewinne erzielt. Wenn wir nicht alles tun, was sie von uns verlangt, wird sie unsere Kinder umbringen oder verkaufen, und wir sehen sie nie wieder.«

Wollte sie mich provozieren? Um zu sehen, wie ich reagierte? Ich musterte ihr Gesicht. In ihren Augen sah ich Intelligenz und eine grimmige Entschlossenheit. Ich beugte mich vor.

»Ist Ihnen schon einmal der Gedanke gekommen, dass wir unsere Kinder vielleicht trotzdem nicht zurückbekommen? Wir haben null Garantie, dass sie sich an die Abmachung hält. Wir müssen uns irgendwie absichern. Zum Beispiel indem wir ihr Ming lebend anbieten – im Tausch gegen unsere Kinder.«

»Jetzt hören Sie mir gut zu.« Leonie zeigte mit dem Finger auf mein Gesicht. »Legen Sie sich ja nicht mit Anna an. Wenn wir vom Plan abweichen, bringt sie unsere Kinder um.« Und im Flüsterton fügte sie hinzu: »Wir tun genau das, was sie gesagt hat. Falls Sie etwas anderes versuchen … nein, das werden Sie nicht.«

»Würden Sie mich töten, um mich dran zu hindern?«

»Ich tu alles für mein Kind. Alles.« Wir schauten uns hart in die Augen.

»Wir stehen auf derselben Seite«, wiederholte ich.

»Das ist Wahnsinn. Bitte, Sam. Versuchen wir, irgendwie miteinander auszukommen. Uns bleibt nichts anderes übrig.«

Ich hatte es falsch angepackt. Aber es gab nun mal keine Gebrauchsanleitung für eine solche Situation. Ich stand auf und holte uns zwei Teller mit Appetithappen von dem Buffet, das die aalglatte Hostess angerichtet hatte. Leonie ließ mich nicht aus den Augen. Ich kam zurück und stellte ihr den Teller hin.

»Danke.« Sie biss von einem Fleischklößchen ab, dann von einer Karottenstange, beides eher aus Höflichkeit.

»Sie haben sich erstaunlich gut im Griff dafür, dass Ihr Kind gerade entführt wurde«, sagte ich. »Ich hab da einen kleinen Vorteil. Mein Kind wurde schon vor Wochen gestohlen. Ich hatte Zeit, mich … an die Situation anzupassen.«

»Das glaub ich Ihnen nicht, dass es Ihnen anders geht als mir«, erwiderte sie. »Sie haben es höchstens verdrängt.«

Ich nahm mir einen kleinen Burger und nippte von meinem Whisky.

Sie sah mich an. »Innerlich bin ich am Boden.«

»Als mein Sohn und meine Frau entführt wurden, konnte ich tagelang nicht essen und schlafen.« Ich wurde des Verrats bezichtigt und in einem CIA-Gefängnis in Polen verhört, doch das wäre ein bisschen viel Information auf einmal für Leonie gewesen.

»Ihre Frau wurde entführt? Haben Sie nicht gesagt …«

»Annas Leute entführten meine Frau, als sie im siebten Monat schwanger war. Ich habe meinen Sohn noch nie gesehen.«

Sie sah mich lange an. »Wie schrecklich. Das tut mir leid.«

»Lassen Sie mich raten, warum Sie nicht zur Polizei gehen können. Sie haben Ihre Kleine von Anna bekommen.«

Sie aß noch ein Stück Karotte. Sie schien nicht der Typ zu sein, der etwas sofort zugab. »Warum glauben Sie das?«

»Sie haben gesagt, Sie verstecken Leute, die nicht gefunden werden wollen. Das heißt, Sie umgehen schon mal das eine oder andere Gesetz, Sie fälschen Papiere, Kreditkarten. Sie kennen Anna. Sie hat Ihnen das Kind verschafft. Anna hat’s gegeben, Anna hat’s genommen.«

Sie verstand es gut, ihre Gefühle zu verbergen, schließlich waren meine Vorwürfe nichts im Vergleich zu den Ängsten, die sie um ihr Kind ausstehen musste. Die einzige sichtbare Reaktion war ein kurzes Zittern ihrer Lippe. »Nein. Taylor ist mein eigenes Kind. Aber ich habe öfters für Anna gearbeitet. Die Kinder, die sie den Leuten gibt« – sie vermied das schreckliche Wort verkauft –, »brauchen manchmal eine Geburtsurkunde. Ich fälsche die Urkunden. Und ich verstecke manchmal Leute, die sie zu mir schickt.«

»Haben Sie auch eine Geburtsurkunde für Julien Daniel Besson gemacht?« Für einen Moment stockte mir der Atem. Ich beugte mich zu ihr, und sie neigte sich ihrerseits mir zu. Ich nahm ihre Hände in meine. »Das war der Name, den sie meinem Sohn bei der Geburt gaben. Er ist in Frankreich zur Welt gekommen. Julien Daniel Besson.«

»Nein. Aber wenn Anna Ihren Sohn als Druckmittel gegen Sie verwendet, hat sie ihn nicht zu einer Familie gegeben. Das würde sie höchstens tun, wenn sie ihn nicht mehr braucht.«

Ihre Worte schnitten mir wie ein Messer in die Kehle.

»Es tut mir leid, Sam. Wirklich.«

»Sie helfen ihr, indem Sie die Geburtsurkunden fälschen.«

Ich glaubte das Knirschen ihrer Zähne zu hören. »Nicht freiwillig.«

Ich sah sie eindringlich an. »Die haben also noch mehr gegen Sie in der Hand.« Ich wusste noch nicht recht, ob ich ihr trauen konnte. Doch sie mit ihren Geheimnissen in die Enge zu treiben war auch kein Weg, ihr Vertrauen zu gewinnen.

»Wir sind hier nicht in einer Quizshow.« Sie stand auf. »Sich Anna zu widersetzen ist tabu. Wir tun, was sie gesagt hat, und sonst nichts. Ich werde Taylor nicht in Gefahr bringen. Und Sie sollten das Leben Ihres Jungen auch nicht aufs Spiel setzen.« Die letzten Worte spuckte sie hervor, als wäre ich der verantwortungsloseste Vater der Welt.

Es hatte keinen Sinn, sie darauf hinzuweisen, wie verrückt es war, mit diesen kaltblütigen Mördern zusammenzuarbeiten und sich an ihre Spielregeln zu halten. »Okay, Leonie. Beruhigen Sie sich.«

»Ich brauche Sie nicht zu kennen, und Sie mich auch nicht.« Sie kippte den restlichen Pinot noir hinunter und nahm ihre Tasche. »Gehen wir an Bord.«

17

Flug 903, Las Vegas – New York

Wir saßen nebeneinander in der ersten Klasse. Die meisten Fluggäste schliefen, ermüdet von der Party in der Wüstenmetropole. Die meisten hatten auch einen Arbeitstag in New York vor sich. Ich sah mir auf meinem persönlichen Bildschirm einen alten Film an: Aliens – Die Rückkehr, und dachte mir, vielleicht kriege ich hier ein paar Anregungen, wie man ein Kind rettet. Ich hatte den Streifen schon ungefähr zehnmal gesehen und brauchte nicht auf die Handlung zu achten. Leonie hatte die Augen geschlossen. Sie hatte während des Fluges kaum ein Wort mit mir gesprochen, sodass wohl niemand an Bord annahm, wir würden uns kennen. Ich stand auf, um mir auf der Toilette etwas kaltes Wasser ins Gesicht zu spritzen. Die meisten Passagiere hatten sich in ihre digitalen Kokons zurückgezogen, sahen sich einen Film an oder waren mit ihren iPods oder iPads beschäftigt. Die Technologie macht es uns heutzutage leicht, in einem vollen Raum allein zu sein. Ich beneidete alle, die schlafen konnten. Ich hätte etwas Schlaf dringend gebraucht, doch meine Gedanken ließen mich nicht zur Ruhe kommen.

Ich lehnte mich zurück, und Leonie öffnete die Augen. Sie sah mich blinzelnd an, als fragte sie sich, wo sie war. Es überraschte mich nicht, dass sie eingeschlafen war. Der Adrenalinschock durch die Entführung ihrer Tochter ließ nach, und die unvermeidliche Erschöpfung setzte ein. Sie schien fast ein schlechtes Gewissen zu haben, dass sie sich in ihrer Situation Schlaf gegönnt hatte, doch ich wusste, es war die natürliche Reaktion des Körpers, um mit dem extremen Stress fertigzuwerden.

»Alles okay? Möchten Sie etwas zu trinken?« Da sprach wohl der Barbesitzer in mir. Ich möchte den Leuten immer etwas zu trinken anbieten. Die Flugbegleiterinnen sollten mir den Getränkewagen überlassen. Sie hätten sich inzwischen einen Film ansehen können.

Leonie schüttelte den Kopf. Das Schweigen hing bleischwer in der Luft.

Ich wollte mir wieder den Kopfhörer aufsetzen, es war aussichtslos, ein Gespräch mit ihr anknüpfen zu wollen.

Sie legte mir die Hand auf den Arm. »Ihr Sohn … er hat diesen Namen in Frankreich bekommen. Wie würden Sie ihn denn nennen?«

»Daniel. Meine Ex hat ihn nach meinem toten Bruder benannt.«

Sie schürzte die Lippen, als würde sie den Namen schmecken. »Wann ist Daniel … verschwunden?«

»Gleich nach der Geburt. Ich hab nur ein Foto gesehen, das mir Anna gegeben hat.«

»Und Sie sind sicher, dass das Foto von Ihrem Sohn ist?«

»Ja, bin ich.«

»Zeigen Sie mir das Bild.«

Ich zog es hervor und gab es ihr. Sie studierte es einige Augenblicke, dann sah sie mich an. »Ein hübscher Junge.«

»Seine Eltern haben ihn nie im Arm gehalten«, erwiderte ich. »Und doch macht er einen ganz zufriedenen Eindruck. Wie wirkt sich das auf ein Kind aus, nur von Leuten umgeben zu sein, die es benutzen?« Die Worte sprudelten hervor, ohne dass ich es beabsichtigt hatte. Ich redete sonst nie über Daniel. Mit wem sollte ich auch? Mit meiner verrückten moldawischen Chefin, auf die jemand ein Kopfgeld von einer Million Dollar ausgesetzt hatte? Mit meinen alten Freunden von der CIA, die nicht mehr meine Freunde waren? Mit den Gästen in der Bar? Nein. Der Schmerz schnürte mir die Brust zu, und ich verstummte. Ich wollte nicht über Daniel reden.

»Wenn Sie ihn wiederbekommen, dürfen Sie ihn nie mehr loslassen.« Sie gab mir das Foto zurück. »Wie sind Sie und Ihre Frau jemals Anna über den Weg gelaufen?«

»Meine Frau ließ sich von Novem Soles kaufen. Sie war CIA-Agentin. Eine Verräterin.« Die Worte fühlten sich eigenartig an in der Stille einer Erste-Klasse-Kabine. Die Flugbegleiterinnen hatten sich in der Bordküche vor uns versammelt, die Passagiere schliefen entweder oder waren in ihre eigene Welt versunken. Auch ein tolles Thema: meine Frau. Die Liebe meines Lebens, die Frau, die mich und das Land verraten und dann doch versucht hatte, mich zu retten. Der Mensch, den ich von allen, die ich kannte, am wenigsten verstand. Und jetzt atmete und lebte sie nur noch mit Hilfe von Maschinen, ein Geist, gefesselt an einen Körper.

»Tut mir leid, das ist wirklich schlimm.« Leonie war eine Meisterin in der Kunst des Understatements.

»Ja, ist es.«

Leonie holte ein Foto aus ihrer Handtasche hervor, schon etwas zerknittert und abgegriffen. »Meine Taylor.« Sie war ein größeres Baby als Daniel, einige Monate älter, hatte rundere Wangen, dunkleres Haar und schöne braune Augen.

»Sie ist ein süßes Mädchen.«

»Ja. Sehr.«

»Sie waren nie verheiratet?«

»Wir sind nicht mehr zusammen. Ich gebe mich heute lieber mit richtigen Menschen ab.«

»Also keine Trennung im Guten.«

Sie nahm mir Taylors Foto aus der Hand und schob es vorsichtig in ein Extrafach ihrer Brieftasche, nicht zu den Kreditkarten. Ich sah verschmierte Tintenschrift auf der Rückseite, als sie das Bild hineinfummelte. Sie steckte die Brieftasche wieder in ihre Handtasche. »Nein.«

»Wie erklären Sie ihm, dass Taylor nicht mehr da ist?«

»Er kümmert sich nicht um sie. Ihm wäre es völlig egal. Er hat sie einmal gesehen und klargestellt, dass er sie nicht wiedersehen will.«

»Wie alt ist Taylor jetzt?«

»Fast ein Jahr.« Sie atmete tief durch, um sich zu beruhigen. »Taylor bedeutet alles für mich, Sam. Alles.«

»Wir holen sie zurück. Beide.«

»Anna muss beide Kinder nach New York bringen, wenn sie sich an die Vereinbarung hält«, flüsterte sie. »Ich frag mich, wie sie das mit meiner Kleinen so schnell machen will.«

»Gar nicht. Weil sie uns belügen«, erwiderte ich.

Ihre Augen sprangen zu mir herüber.

»Vielleicht geben sie uns unsere Kinder zurück«, fügte ich rasch hinzu. »Aber wir sollen sicher nicht in New York bleiben, nachdem wir … den Auftrag erledigt haben. Dieser versprochene Anruf und die Idee, die Kinder bei einer Kirche auszusetzen – das muss gelogen sein, Leonie. Sie wollen ja nicht, dass wir gefasst werden. Nach einem solchen Job bleibt man nicht in der Gegend. Man entfernt sich so schnell wie möglich.«

Leonie schwieg. Sie spannte sich an, als ich das Wort »Job« aussprach, als hätte sie Angst, die dösenden Geschäftsleute und die verkaterten Las-Vegas-Urlauber wüssten, dass damit ein Mord gemeint war.

»Sie sind Gewalt nicht gewohnt«, sagte ich.

Sie sah mich nicht an. »Nein.« Sie rieb sich das Gesicht und beugte sich zu mir. Ihr Mund roch nach Atembonbons. »Verstehen Sie mich nicht falsch, aber wie ein Killer sehen Sie auch nicht gerade aus.«

Ich hatte sehr wohl getötet. Nicht bevor meine Frau entführt worden war. Danach jedoch mehrmals, um mich selbst oder andere zu schützen, nachdem Novem Soles mein Leben aus der Bahn geworfen hatte. Gern würde ich sagen, dass es schwer auf mir lastete, doch das wäre gelogen. Sie hatten mir Frau und Kind weggenommen. Und mich daran gehindert, sie zurückzuholen. Sie hatten versucht, mich zu töten. Warum sollte ich also Schuldgefühle haben? Ich war nicht stolz darauf, und ich würde am liebsten nie wieder jemanden töten. Manchmal träumte ich davon, doch ich wollte nicht glauben, dass mich diese Taten irgendwie veränderten, wie einen Soldaten, der die schrecklichsten Dinge im Krieg erlebt hat.

Und jetzt dieser junge Kerl, Jin Ming. Offenbar hatte ihn die CIA in Amsterdam geschnappt und gezwungen, sie zu der alten Schlosserei zu führen, wo es dann zu dem Schusswechsel gekommen war. Nun kämpfte er gegen Novem Soles. Ich sollte ihm gratulieren und ihn vor seinen Verfolgern schützen. Ich sollte ihn in mein privates Zeugenschutzprogramm aufnehmen, damit er mir all die schmutzigen Geheimnisse über Novem Soles verriet und ich die ganze Organisation vernichten konnte.

Doch stattdessen würde ich ihn umbringen. Ich schloss die Augen. Er war – wie alt? Zweiundzwanzig? Äußerst bemerkenswert, dass ein Beinahe-Teenager eine tödliche Bedrohung für ein internationales Verbrechersyndikat darstellte, denn das schien Novem Soles zu sein, darüber konnte auch der hochtrabende lateinische Name nicht hinwegtäuschen.

Doch ich brauchte nicht über ihn nachzudenken. Ich musste ihn nur töten. Mit den seelischen Konsequenzen würde ich mich später beschäftigen. Oder auch nicht.

»Ich bin eigentlich kein Killer«, sagte ich zu Leonie. »Aber ich werde einer sein.«

18

Flug 903, Las Vegas – New York

Das Essen in der ersten Klasse war recht ordentlich: Shrimpssalat, Steak-Medaillons, Kartoffelgalette und eine missglückte Crème brûlée.

»Sie sollen unseren Mann also finden. Welche Anhaltspunkte haben Sie, außer dass er in New York City ist?«

»Wenn’s Ihnen nichts ausmacht, behalte ich ein paar Geheimnisse für mich.«

»Ich finde, wir sollten unsere Optionen besprechen – falls sie uns betrügen.«

»Ohne Taylor wäre für mich sowieso alles vorbei. Ich glaube, ich würde aufhören zu atmen.«

Mehr gab es nicht zu sagen. Die Flugbegleiterin kam zu uns und fragte, ob wir Kaffee wollten. Wir verzichteten beide. Leonie erklärte, sie würde den Rest des Fluges schlafen. Ich schloss die Augen und dachte darüber nach, wie ich vorgehen würde.

Als Leonie schlief, fotografierte ich sie heimlich. Aus irgendeinem Grund dachte ich mir, dass es noch nützlich sein würde, ein Bild von ihr zu haben. Sie war eine Frau mit vielen Geheimnissen. Es konnte nicht schaden, etwas mehr über sie zu erfahren.

Wir landeten mit Verspätung am Flughafen LaGuardia, nachdem wir einem Frühsommersturm hatten ausweichen müssen, der über Kentucky und Ohio wütete. Wir mieteten einen Wagen – bei einer Menschenjagd verließ ich mich nicht auf Taxis und U-Bahnen – und fuhren zum Claiborne-Hotel in Manhattan, wo uns Leonie zwei gegenüberliegende Zimmer reserviert hatte. Der Rest des Hotels schien auf den Beinen zu sein, doch ich fühlte mich völlig erledigt, auch weil wir keinerlei Anhaltspunkt hatten, wo sich Jin Ming aufhielt.

»Gehen Sie schlafen«, meinte Leonie, als wir vor unseren Zimmern standen.

»Ich kann nicht.«

»Und ich kann nicht arbeiten, wenn Sie mir über die Schulter gucken.«

»Wie wollen Sie ihn finden?«

Sie klopfte auf ihren Laptop und hob das Handy. »Das ist mein Job, nicht Ihrer. Ich bin das Gehirn, Sie sind die Kugel.« Sie versuchte zu lächeln, doch es wirkte schrecklich verzweifelt, das wusste sie selbst. »Sorry. Ich versuch einfach, nicht wahnsinnig zu werden.«

»Jin Ming ist aus den Niederlanden verschwunden, spurlos.«

»Es gibt immer eine Spur«, entgegnete sie. »Immer.«

19

New York City

Jack hatte auf dem Flug von Brüssel einen Fensterplatz. Von Amsterdam abzufliegen war für ihn nicht in Frage gekommen: Er vermutete, dass Novem Soles die Bahnhöfe und Flughäfen überwachte. Ricki fuhr ihn nach Brüssel, wo sie sich am Flughafen trennten. Er schloss sich in einer Toilettenkabine ein, um seine Haare glatt zurückzukämmen, damit er dem Bild in seinem neuen Reisepass ähnlicher sah. Seine Gesichtsform veränderte er, indem er Kunststoffteile in beide Wangen schob. Er steckte sich falsche Zähne an, sodass er während des Fluges nicht essen konnte, doch das machte ihm nichts aus. Die leicht getönte Brille, die er auf Rickis Rat trug, verstärkte seine Tarnung noch. Sie hätte fast geweint, als sie ihm die Brille aufsetzte.

Er verließ die Kabine und prüfte das Ergebnis im Spiegel. Bei flüchtiger Betrachtung konnte man ihn tatsächlich für einen anderen halten. Falls er auf einer Watchlist stand, würde ihm das bei den Sicherheitskontrollen einen entscheidenden Vorteil verschaffen. Er trug ein weißes Hemd, Jeans und Turnschuhe und wirkte alles in allem eher unscheinbar.

Am Flughafen Brüssel gab es keine Probleme. Er versuchte, sich nicht zu deutlich umzublicken, doch er achtete auf jedes Gesicht, um zu sehen, ob ihn jemand beobachtete. Im Flugzeug setzte sich eine ältere Dame neben ihn und schlug gleich einen dicken Roman mit einem Schwertkämpfer und einem Drachen auf dem Cover auf, fast als wolle sie von Anfang an klarstellen, dass sie keine Konversation wünschte. Er seufzte erleichtert, schaltete seinen iPod ein und verkroch sich in seine Beatles-Musik. Er schloss die Augen und fuhr erschrocken aus dem Schlaf hoch, als ihm eine der Kunststoffprothesen, die seine Wangenpartie veränderten, ein Stück aus dem Mund gerutscht war. Ich hätte das Ding verschlucken können, dachte er. Nicht so toll, mitten auf einem Transatlantikflug an seiner eigenen Verkleidung zu ersticken. Er schob das Teil mit der Zunge an seinen Platz zurück und blickte verstohlen zu seiner Sitznachbarin hinüber. Sie war in ihre eigene Welt versunken und beachtete ihn nicht.

New York, sehr neblig, erstreckte sich unter ihm. Wieder zu Hause. Nie hätte er gedacht, die Stadt noch einmal zu sehen. Aber was blieb ihm anderes übrig?

Er begab sich zur Zollkontrolle: Sein neuer Pass wies ihn als Philippe Lin, einen belgischen Staatsbürger, aus. Er vergaß beinahe zu atmen, während die Zollbeamtin den Pass studierte und ihn nach dem Grund seiner Einreise fragte. Er sei hier, um Verwandte zu besuchen. Sie fragte ihn, ob er noch andere Reiseziele habe außer New York. Er antwortete, er würde sich nur hier in New York aufhalten, weil sich keine andere Stadt mit ihr messen könne. Sie sah ihn streng an, als wäre sein umgänglicher Ton ein Verstoß gegen das ernsthafte Geschäft, das sie zu verrichten hatte. Verdammt, was soll das, dachte er sich, in einer solchen Situation Witze zu machen. Sein Magen krampfte sich zusammen. Sie war eine kräftig gebaute ältere Lady, die von ihrer Arbeit kein bisschen gelangweilt wirkte. Sie blickte auf ihren Computerbildschirm, dann auf ihn. Er zwang sich ruhig zu bleiben.

In Amsterdam bearbeitete Ricki ihre Computertastatur. Sie war in die Hauptdatenbank für belgische Reisepassinformationen in Brüssel eingedrungen. Auf die Datenbank wurde immer dann zugegriffen, wenn ein befreundetes Land eine Anfrage bezüglich eines belgischen Passes stellte. Die Nummer konnte eingescannt oder in die entsprechende Datenbank des Gastlandes eingegeben werden, worauf eine Bestätigung zurückgeschickt wurde.

Ricki hatte nach Mitternacht noch einige Anrufe getätigt und einen Hacker in Antwerpen ausfindig gemacht, der bereit war, ihr zu helfen.

»Du müsstest das System dazu bringen, innerhalb eines bestimmten Zeitrahmens alle belgischen Pässe zu bestätigen«, erklärte sie ihm.

»Dreißig Minuten könnte ich schaffen. Länger möchte ich nicht im System bleiben – das würde Spuren hinterlassen«, antwortete der Hacker.

»Dreißig Minuten.« Und wenn Jin Ming bei der Einreisekontrolle länger als eine halbe Stunde brauchte …

»Ab jetzt«, sagte sie ins Telefon.

Der Hacker drückte die Taste.

Laut der Website der Fluglinie war die Maschine aus Brüssel soeben gelandet. Bitte, stell dich nicht ganz hinten an, dachte sie.

Ricki hörte es an ihrer Tür klopfen. Sie stand auf, beugte sich vor und tippte einen Code ein, der das System verschlüsselte.

Ricki drückte ein Auge an den Spion, um zu sehen, wer es war, und im nächsten Moment krachte die Tür herein.

Die Zollbeamtin blickte wieder auf ihren Bildschirm.

Großer Gott, dachte Jack. Ich bin erledigt. Es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dass er als Amerikaner unter falschem Namen und falscher Staatsangehörigkeit nach Amerika einreisen wollte. Mein Gesicht. Wie ähnlich sieht mein Gesicht dem Bild, das sie in ihrer Datenbank haben? Was, wenn Rickis Plan nicht funktionierte? Und falls er festgenommen wurde – bestand dann die Möglichkeit, mit der Behörde einen Deal herauszuschlagen? Wissen Sie, ich bin hergeflogen, um der CIA Beweise zu liefern, mit denen sie einen Verbrecherring zerschlagen kann. Ja, gern geschehen, dann gehe ich jetzt mal.

Die Zollbeamtin knallte einen Stempel in den Pass und schob ihn Jack zu. »Danke, Mr. Lin, einen schönen Aufenthalt in den Vereinigten Staaten.«

Er nickte und ging weiter, während sich die Beamtin bereits dem Nächsten in der Schlange zuwandte.

Er ließ die Wangenprothesen drinnen. Die Zollbeamten durchsuchten seine Tasche und winkten ihn durch. Er hielt den Kopf gesenkt, während er das Terminal durchquerte, damit die Sicherheitskameras möglichst wenig von ihm zu sehen bekamen. Novem Soles hatte mehrfach Daten von Polizei und Regierungsbehörden geklaut, außerdem wusste er aus Nics Notizbuch, dass sie Leute in verschiedenen Behörden auf ihrer Seite hatten. Vielleicht suchten sie auch hier nach ihm. Er fuhr mit dem AirTrain bis zur Station Howard Beach, wo er in die Subway nach Manhattan umstieg. Niemand sah ihn an, niemand beachtete ihn. Während der Fahrt nach Manhattan beugte er den Kopf hinunter, spuckte alle Kunststoffteile in seine Hand und steckte sie ein.

Er musste einmal noch Jack Ming sein, nur für zehn Minuten. Nur um Auf Wiedersehen zu sagen.

Danke, Ricki, dachte er. Du hast mich hergebracht, du bist die Größte.

20

Amsterdam

»Ein guter Freund ist etwas Großartiges«, sagte der Beobachter und setzte sich Ricki gegenüber, während sie zitternd am Rand der Couch saß. Er war in die Wohnung eingedrungen und hielt die Pistole auf sie gerichtet.

»Sie brauchen keine Angst zu haben.« Er lächelte. »Ich will nur ein paar Auskünfte, dann verschwinde ich wieder.« Wie um es zu beweisen, ließ er die Waffe sinken. »Wir haben einen gemeinsamen Freund: Pierre in Brüssel. Der hat einem Kumpel von Ihnen neue Papiere beschafft. Einem chinesischen Jungen.«

Sie schwieg.

»Pierre erfuhr, dass wir Ihren Freund suchen, nachdem er Ihnen die falschen Papiere geschickt hatte.«

»Pierre arbeitet nicht für Sie.«

»Er braucht nicht für mich zu arbeiten. Er hat Angst vor mir, das genügt.« Als der Beobachter die Meldung erhalten hatte, jemand aus Amsterdam habe sich mit wichtigen Informationen über Novem Soles an die CIA gewandt, wusste er sofort, dass es der chinesische Junge sein musste, den sein Auftragskiller im Krankenhaus nicht hatte ausschalten können. Er war der einzige Unsicherheitsfaktor, der von der Frühjahrsoffensive noch übrig war. Und jetzt stellte er eine echte Gefahr dar.

»Ich weiß nicht, was Ming macht.«

Der Beobachter betrachtete sie lächelnd. Sie war reizend. Er hatte oft Nigeria besucht, und auch in Italien waren viele Frauen aus seinem früheren Betätigungsfeld Afrikanerinnen gewesen. Er hatte lange keine mehr gehabt. Das waren vergangene Freuden für ihn.

Er blickte zu ihrer reichhaltigen Ausrüstung hinüber, mit der sie serienweise Raubkopien herstellte. »Sie haben auch meinen Freund Nic gekannt, nicht wahr?«

»Flüchtig.«

»Natürlich. Sie waren ja sozusagen Kollegen im Filmgeschäft. Mir scheint, heute sind Computer nur noch dazu da, irgendwelche Dinge zu reproduzieren. Erinnern Sie sich an die Zeiten, als man mit Computern Probleme löste? Als man damit noch kreative Dinge machte?«

Ricki sah ihn schweigend an.

Der Beobachter setzte sein freundlichstes Lächeln auf. In Wahrheit war es eine kalte Fratze, doch das war ihm nicht bewusst; er dachte, es wirkte wie ein echtes Lächeln. Er strich mit der Hand über seine Irokesenfrisur. »Sie stehlen und kopieren Filme, und er hat schmutzige Filme gedreht.«

»Davon hab ich nichts gewusst. Ich hab ihn nur gekannt, weil er mir Software verkauft hat, um den Kopierschutz zu knacken.«

»Nic war wirklich großzügig. Und jetzt sind Sie großzügig zu seinem Freund Ming.«

Ricki strich mit den Händen über ihre Jeans. »Ming wollte das Land verlassen. Ich hab ihm nur ein paar Leute genannt, die ihm helfen könnten.« Sie erwiderte trotzig seinen Blick.

Oh, ein bisschen Kampfgeist. Es war ihm nie schwergefallen, dieses Aufflackern im Keim zu ersticken. »Wo steckt Jin Ming? Und welche Informationen hat er über die Leute, mit denen Nic zusammengearbeitet hat?«

»Ich weiß beides nicht.«

»Er will nach New York. Jemand ist schon dabei, die Datenbanken der Flugreservierungen zu knacken, um herauszufinden, ob er von hier oder einer anderen Stadt abfliegt. Genauso gut können Sie es mir auch gleich sagen, dann spare ich Geld und Arbeit.« Seine stahlgrauen Augen fixierten sie, wanderten kurz zu seiner Pistole und kehrten wieder zu ihr zurück.

Sie schwieg.

»Es wäre wirklich besser, Sie würden mir helfen.« Er stand auf. »Wie viel ist Ihre Ausrüstung hier wert?« Er zog einen großen Magneten aus der Tasche. Pierre in Brüssel hatte ihm gesagt, welcher Arbeit sie nachging, also hatte er beschlossen, sie ihr wegzunehmen. Er trat mit dem Magneten zu einem der Regale.

»Hören Sie auf, Sie machen alles kaputt!«, rief sie entsetzt.

»Ja. Ich lösche in fünf Minuten« – er lachte bei dem Gedanken – »Material im Wert von ungefähr vierzigtausend Euro, wenn Sie meine Fragen nicht beantworten.«

Er sah noch einen zornigen Blitz in ihren dunklen Augen, dann gab sie nach. »Er ist nach Dublin geflogen«, sagte sie leise. »Von dort weiter nach Boston und mit dem Zug nach New York. Er wollte nicht auffallen.«

»Danke. Er trifft sich dort mit der CIA.«

»Davon weiß ich nichts. Er hat’s mir nicht gesagt.«

Er glaubte ihr.

»Er hat Beweismaterial gegen mich. Welches?«

Jetzt kam ihre Angst, die er die ganze Zeit hinter der coolen Fassade gespürt hatte, zum Vorschein. »Ich habe wirklich keine Ahnung. Er hat mir kein Beweismaterial gezeigt. Er hat’s mir nicht gesagt und nicht gezeigt. Ich will’s auch gar nicht wissen.«

»Klar. Hatte er einen Computer?«

»Nicht als er zu mir kam. Ich gab ihm einen alten Laptop.«

»Eine Disc vielleicht? Oder einen USB-Stick?«

»Ich hab nichts gesehen, aber er könnte schon etwas bei sich gehabt haben.«

»Wie kann ich ihn telefonisch erreichen?«

»Er hat kein Handy mitgenommen. Ich kann ihn nicht erreichen. Er wollte mich nicht hineinziehen, falls er gefasst wird.«

Auch in diesem Punkt glaubte er ihr. »Er hat Beweismaterial, das ich brauche. Du kennst es.« Er strich mit dem Lauf der Pistole über ihr Kinn. »Du bist so gut gebaut, Frédérique.«

Sie stockte. »Er … er …«

»Was?«

Sie zitterte. »Er ist heute abgereist. Bevor er ging, zog er sich noch um … und dabei sah ich, dass er sich einen Umschlag an den Rücken geklebt hatte. Er hat gesagt, es sei ein Verband, doch mir war klar, dass das nicht stimmte.«

»Wie groß?«

Sie zeichnete mit den Händen ein Rechteck in die Luft.

»Was war in dem Umschlag?«

Sie biss sich auf die Lippe. Richtig hübsch sah sie aus. Oh, dachte er, dieses Verlangen verschwindet wahrscheinlich nie.

»Ricki. Wenn Sie’s mir sagen, helfe ich Ihnen. Ich gebe Ihnen neue Ausrüstung, um zu erweitern, junge Lady. Wenn nicht, zerstöre ich Ihr Geschäft. Ihre Entscheidung.« An ihrem Zögern erkannte er, dass sie es wusste. Vielleicht hatte sie einen Blick darauf geworfen, während Jin Ming duschte oder schlief.

»Es war ein Notizbuch«, sagte sie schließlich. »Wie ein Tagebuch. Roter Ledereinband.«

»Und was steht in dem Notizbuch?«

»Alles Mögliche. Da waren Fotos, E-Mails, Kostenabrechnungen. Ausgedruckt und eingeklebt. Aber ich hab keine Ahnung, worum es ging. Er sagte, Nic hätte die Sachen von Leuten gestohlen, die Sie erpresst hätten.«

Der Mund des Beobachters zuckte. »Hat er das Notizbuch digitalisiert?«

»Hier jedenfalls nicht. Das hätte eine Weile gedauert.«

Er musste ihr den Computer wegnehmen, um ihn zu analysieren. Vielleicht hatte Jin Ming eine Spur darauf hinterlassen, der man folgen konnte. Der Beobachter beschloss, sofort nach New York zu reisen.

»Entschuldigen Sie mich bitte, Ricki.« Er klappte sein Handy auf und befahl dem Mann am anderen Ende, zu Rickis Adresse zu kommen. »Einen Moment«, fügte er hinzu und deckte das Handy mit einer Hand ab. Zu Ricki gewandt sagte er: »Ich mache Ihnen folgendes Angebot, und es tut mir leid, dass es kein besserer Deal für Sie ist: Meine Gruppe übernimmt Ihr Geschäft. Sie leiten es weiter, doch wir behalten fünfzig Prozent des Gewinns. Falls Sie Ihre Sache gut machen, helfen wir Ihnen, Filialen in Brüssel und Antwerpen zu eröffnen. Ich lasse ein paar Leute herkommen, die Ihre Computer checken. Ich will sicher sein, dass Sie mir die Wahrheit sagen. Dann lassen wir Sie in Ruhe.«

»Das können Sie nicht machen«, erwiderte sie geschockt.

»Aber sicher kann ich das. Wenn Sie sich weigern oder uns betrügen, wird einer meiner Leute Sie mit Heroin vollpumpen und an einen Mädchenhändler ausliefern. Der wird Sie vergewaltigen und verkaufen, wahrscheinlich an ein Bordell in Nigeria oder Marokko oder Südostasien. In Asien wäre es noch vergleichsweise angenehm. Ein Mädchen aus dem Senegal würde man als Exotin wahrscheinlich besser behandeln.«

Sie starrte ihn sprachlos mit zitterndem Mund an.

Er zeigte auf sein Handy. »Ich warte.«

»Verpissen Sie sich!«

Er stand auf und schlug sie hart ins Gesicht. Sie fiel auf einen Stapel gefälschter SpongeBob-DVDs, die sich über den ganzen Fußboden verstreuten.

»Feindliche Übernahme oder Heroin und Arbeit im Hurenhaus. Entscheide dich, du Miststück. Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit.«

Sie blickte zu ihm auf, ihr Mund zitterte. »Feindliche Übernahme.«

»Das ist die richtige Entscheidung. Du wirst sehen, ich behandle meine Angestellten gut. Es sei denn, du betrügst mich. Dann wirst du dir wünschen, du könntest dich umbringen, weil der Tod noch das geringste Übel wäre.«

Er klappte sein Handy auf und machte einen weiteren Anruf. »Bring jemanden mit, der sich mit Computern auskennt. Ich will wissen, welche Fotos hier gescannt und welche E-Mails weggeschickt wurden, oder ob etwas davon gelöscht wurde. Halt Ricki vom System fern.« Er hörte einen Moment lang zu. »Nein, Mann, du darfst sie nicht vergewaltigen, wenn du fertig bist. Benimm dich ordentlich, ja?« Er zwinkerte Ricki zu. »Sie ist jetzt eine von uns.«

Er beendete das Gespräch. »Ich denke, Jin Ming wird wissen, dass du ihn verpfiffen hast, sobald wir ihn geschnappt haben. Bis dahin lass ihn glauben, dass du ganz auf seiner Seite bist. Falls er anruft, sagst du ihm nichts. Wenn du ihn warnst, ändert sich unser Deal.« Er tätschelte ihren Kopf, und sie zuckte zusammen.

Er fuhr zum Flughafen Schiphol, um den nächsten Flug nach New York zu nehmen.

Ein Notizbuch. Es gab so vieles, das ihm gefährlich werden konnte, doch ausgerechnet ein stinknormales Notizbuch stellte im Moment die größte Bedrohung dar.

21

Claiborne Hotel, Manhattan

Ich schreckte aus dem Schlaf hoch. Ich war auf dem Bett in den Kleidern eingeschlafen, die Erschöpfung hatte meine rastlosen Gedanken schließlich doch überwunden. Ich hasse es, angezogen zu schlafen; hinterher spürt man den Schlaf irgendwie noch in den Kleidern. Es klopfte ein zweites Mal. Ich hatte das »Bitte nicht stören«-Schild an die Tür gehängt. Rasch griff ich nach meiner Pistole, ehe mir einfiel, dass ich keine hatte. Es war zu umständlich, mit einer Waffe zu reisen. Ich würde mir später in der Last Minute Bar eine holen.

»Sam, ich bin’s.« Leonies Stimme.

Ich schaute auf die Uhr. Zehn Uhr vormittags. Ich stand auf und öffnete die Tür.

»Bestellen Sie bitte Kaffee und Frühstück für uns in Ihr Zimmer. Ich will nicht, dass das Zimmermädchen jetzt in mein Zimmer kommt.«

»Warum nicht?«

Leonie verdrehte die Augen. »Tun Sie einfach, was ich Ihnen sage. Kaffee, zwei Kannen, französische Röstung. Ein großes Frühstück, ich weiß nicht, wann wir wieder zum Essen kommen. Holen Sie mich, wenn das Essen da ist.« Sie drehte sich um und ging zurück in ihr Zimmer.

Ich tat, was sie verlangte, und bestellte uns ein Luxusfrühstück mit zwei Kannen Kaffee. Ich duschte wie ein Mann, der spät dran war, zog eine Jeans an und ein frisches Hemd, das ich über der Hose tragen konnte. Ich checkte mein persönliches Handy, mit dem ich für Mila erreichbar war. Keine Nachricht. Möglicherweise hielt sie sich wirklich zurück. Es befand sich auch keine Nachricht auf dem Handy, das mir Anna gegeben hatte.

Das Frühstück kam: zwei Omeletts, Speck, Bagels, Hash Browns, Fruchtsaft, Kaffee. Ein Frühstück aufs Zimmer kostet in New York nur einen Bruchteil der Staatsschulden. Ich ging zu Leonies Zimmer hinüber und klopfte an.

»Bringen Sie’s rein, es wird ein Arbeitsessen«, sagte sie.

Sie hielt mir die Tür auf, während ich die großen Tabletts hinübertrug.

An den Wänden hingen riesige weiße Blätter, mit einem dicken Filzer beschrieben. Der Laptop war eingeschaltet, und nach dem Bild auf dem Display zu schließen befand sie sich in einem Chatroom. Ein voller Aschenbecher stand daneben.

»Ich hab gar nicht gewusst, dass Sie rauchen«, sagte ich.

»Ich hatte aufgehört. Als Taylor zur Welt kam. Jetzt hab ich wieder angefangen, grauenhaft.«

Leonie setzte sich und widmete sich ihrem Käse-Pilz-Omelett. »Ich hasse kaltes Essen«, sagte sie und aß eine Weile schweigend, während ich eine Tasse Kaffee trank, die ich so dringend brauchte wie die Luft zum Atmen. »Okay, dann fangen wir mal an«, sagte sie schließlich. »Jin Ming hat nicht existiert, bevor er in Delft eintraf.«

»Falsche Identität.« Ich hob eine Augenbraue und nahm mir mein Omelett.

»Seine Zeugnisse sind fast perfekt.«

»Sie haben den Server der Universität geknackt?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Universitäten sind leicht zu hacken. Sie betreiben große Netzwerke mit vielen unvorsichtigen Usern, selbst an einer technischen Hochschule. So eine Uni ist quasi ein einziges riesiges Café, wo jeder seinen Laptop hat.« Sie wandte sich wieder dem Essen zu und schlang es so schnell hinunter, als würde sie den Geschmack gar nicht wahrnehmen. »Seine Unterlagen deuten darauf hin, dass er aus Hongkong stammt. Das erklärt sein ausgezeichnetes Englisch. Doch ich habe ein bisschen tiefer gegraben. Es gibt einen Jin Ming aus Hongkong, der an dem Tag Geburtstag hat, der in den Universitätsunterlagen steht. Er ist mit fünf Jahren gestorben, ertrunken in der Repulse Bay.«

»Unsere Zielperson hat eine fremde Identität übernommen.«

»Ja. Und eigene Details eingefügt. Er hat angeblich die International School besucht, es gibt falsche Zeugnisse. Die Schule hat keine Daten von ihm.«

»Haben Sie auch dort die Datenbank geknackt?«

»Oh, nein. Ich hab einfach angerufen, als jemand von der New York University.«

Ich setzte mich. »Warum sollte Jin Ming so tun, als stamme er aus China, nur damit er die Universität Delft besuchen kann? Ich meine, die Leute legen sich eine falsche Identität zu, um Geld zu waschen, um Grenzen zu überqueren. Wer zum Teufel stiehlt schon eine Identität, damit er eine niederländische Universität besuchen kann? Noch dazu gibt er sich als Chinese aus. Was ist, wenn er ausgewiesen wird und nach China zurückmuss? Das wär doch eine Katastrophe für ihn.«

Leonie lächelte. »Und genau deshalb wird niemand Zweifel haben, wenn er jemanden mit einem chinesischen Pass sieht. Das muss einfach stimmen, weil sich das niemand aussuchen würde.«

»Brillant«, sagte ich langsam.

»Jin Ming bedeutet übrigens ›goldener Name‹. Es ist zwar der Name einer realen Person, doch er hat ihn womöglich bewusst gewählt. Ein goldener Name, ideal, um sich dahinter zu verstecken.«

Ich rieb mir die Stirn. »Er fällt schon irgendwie aus der Reihe, oder?« Dumme Leute sind leicht zu jagen, schlaue hingegen stellen eine echte Herausforderung dar.

»Ich denke, er ist auf der Flucht.« Leonie verschränkte die Arme. »Jemand, der sich versteckt, der aber unbedingt sein Studium weiterführen will, und das an einer angesehenen Universität. Nicht viele kämen auf die Idee, sich falsche chinesische Papiere zuzulegen, weil man Angst haben müsste, nach China abgeschoben zu werden und nicht mehr rauszukommen. Wirklich verdammt clever. Wenn ich heute einen belgischen oder costa-ricanischen Pass sehe, denke ich sofort, er könnte gefälscht sein. Das sind die Staaten, für die sich Leute, die verschwinden wollen, am liebsten entscheiden. Ich glaube, er hat Hongkong gewählt, weil er dort war und überzeugend in die Rolle schlüpfen kann. Doch nach meiner Einschätzung ist er Amerikaner, Kanadier, Engländer oder Australier.«

»Wenn er sich in New York mit der CIA trifft, muss er Amerikaner sein.«

Sie zuckte die Achseln. »Reine Vermutung. Bei all ihren Fehlern ist die CIA immer noch der mächtigste Geheimdienst der Welt, und unser geheimnisvoller Mr. Jin will nun mal mit dem Größten verhandeln.«

»Bei all ihren Fehlern?«, erwiderte ich. »Sie klingen so, als wären Sie selbst dabei gewesen.«

Sie errötete bis hinauf zu ihrem rotbraunen Haar. »Lassen Sie das. Ich war nicht dabei. Ich hab mit der CIA nichts zu tun.«

»Und wie gehen Sie jetzt vor? Suchen Sie nach kriminellen Studenten chinesischer Herkunft, die von der Bildfläche verschwunden sind?«

»Genau«, antwortete sie. »Aber da stellt sich noch eine Frage: New York. Warum trifft sich Jin Ming nicht einfach in Amsterdam mit der CIA? Sie haben auch dort ihre Agenten. Warum muss er aus den Niederlanden flüchten?«

»Sie kennen die Antwort schon?«

»Tu ich. Er wird in Amsterdam gesucht.« Sie rief die Website einer englischsprachigen Amsterdamer Zeitung auf. »Er ist aus einem Krankenhaus entflohen. Ein Mann wurde dort tot aufgefunden, mit einer Metallstange erschlagen. Der Tote ist früher öfters als Mann fürs Grobe in Erscheinung getreten.«

»Sie haben also schon versucht, Jin Ming auszuschalten.«

»Ja. Und der scheinbar wehrlose Hacker hat den Killer umgebracht.« Es klang so, als wäre sie fast ein wenig stolz auf ihn. »Die Polizei nimmt an, dass Jin in Gefahr ist. Sie versuchen ihn dazu zu bringen, sich zu stellen.«

»Er könnte sich trotzdem in Amsterdam mit der CIA treffen. Falls er wirklich verfolgt wird, hätte er umso mehr Grund dazu. Doch er sucht nicht einfach das nächstgelegene CIA-Büro auf. Warum hier? Warum in New York?«, überlegte ich laut. Der Junge musste einen triftigen Grund haben, das Risiko einzugehen, so weit zu reisen.

»Aus zwei Gründen«, fuhr ich fort. »Er kennt hier einen CIA-Kontaktmann.« August hatte in Amsterdam mit ihm zu tun gehabt. Vielleicht hatte Jin Ming dort aufgeschnappt, dass August in New York arbeitete, und wollte sich nur mit ihm treffen. Ich wusste nicht genau, was sich zugetragen hatte, nachdem August Jin Ming in dem Café einkassiert hatte.

Leonie wartete.

»Oder er stammt von hier und flüchtet nach Hause.«

»Aber warum sollte er das tun?«, wandte sie ein. »Er hat es doch bis jetzt sehr gut verstanden, sich zu verstecken. Falls er wirklich aus Amerika geflüchtet ist, heißt das, er wird hier gesucht. Er geht also ein großes Risiko ein, wenn er zurückkehrt.«

»Möglicherweise hat er Verwandte hier, die er schützen will. Oder er möchte sich verabschieden, bevor er endgültig verschwindet.«

»Wenn er unter falschem Namen in den Niederlanden gelebt hat, ist er ja schon einmal untergetaucht.« Sie klang erschöpft. Wir durften uns nicht von der tückischen Mischung aus Schlafmangel und emotionalem Stress fertigmachen lassen. »Wenn er sich bereits versteckt hatte, warum kommt er dann nach Hause? So ein Risiko muss er doch nicht eingehen?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Ich hab so was auch von Leuten gehört, die unter Zeugenschutz standen. Sie haben es einfach satt, anderen etwas vorzuspielen.«

»Meine Klienten tun das nicht. Wenn ich sie einmal versteckt habe, bleiben sie verborgen.«

»Wirklich nett«, bemerkte ich, obwohl ich wusste, dass es taktisch unklug war. »Sie helfen Leuten, die wahrscheinlich als Mörder in den Knast wandern würden. Dreckskerlen, die Novem Soles schützen will. Toll.«

»Sie haben keine Ahnung, was ich tue oder wem ich helfe.«

»Sie werden’s mir vermutlich auch nicht sagen.« Sie wusste eindeutig mehr über mich als ich über sie. Woran lag das?

Sie hob nur die Augenbraue und nahm einen langen Schluck Kaffee, um die plötzliche Anspannung, die in der Luft lag, abklingen zu lassen. Ich ärgerte mich über mich selbst, weil ich sie provoziert hatte. Ich brauchte sie doch; moralische Urteile konnte ich mir für später aufheben. »Falls er aus New York kommt, schränkt das die Möglichkeiten beträchtlich ein.«

Ich beugte mich vor und blickte auf ihren Computerbildschirm. Sie war tatsächlich in einem Chatroom mit einer langen Liste von Beiträgen. »Was ist das für eine Site?«

»DarkHand. Eine Hacker-Community.« Sie begann zu tippen. »Hier habe ich ein paar Dinge über Jin Ming erfahren. Einige Hacker haben Zugang zu den Systemen, aus denen ich Informationen beschaffen musste. Das kostet Sie übrigens eine Kleinigkeit.«

»Wie viel?«

»Sie werden Geld für die Informanten waschen. Die beiden sind Chinesen, sie wollen ungefähr fünfzigtausend Dollar auf US-Konten transferieren. Das werden Sie erledigen. Über Ihre Bar in Las Vegas.«

Sie wusste von der Canyon Bar. Nicht nur, dass ich Anna dort getroffen hatte, sondern auch, dass sie mir gehörte. »Ihre Hacker-Freunde werden ihr schmutziges Geld nicht über meine Bar waschen.« Das Geld mochte Gott weiß woher stammen. Hacker konnten Geldautomaten knacken oder Firmen damit erpressen, ihre Websites zu manipulieren. Sie verwickelte mich in neue Verbrechen. Meine Entrüstung schien sie fast zu amüsieren.

»Sie können nicht Nein sagen. Ich habe den Deal schon besiegelt. Es ist für unsere Kinder.«

Sie hatte natürlich absolut recht. »Für unsere Kinder«: die drei mächtigsten Worte, die unsere Sprache kannte. Okay, dachte ich. Mit dem Problem würde ich mich später auseinandersetzen. »Machen Sie nicht noch mehr Versprechungen, die Sie nicht halten können.«

»Wollen Sie den Burschen finden oder nicht?« Sie stand auf, ihre Augen funkelten. »Sie tun, was ich sage. Keine Diskussionen.«

»Beruhigen Sie sich«, erwiderte ich. »Es geht mich sehr wohl etwas an, wenn Sie mein Geschäft in kriminelle Aktivitäten verwickeln.«

»Das ist mir egal.«

Ich ließ ein paar Sekunden verstreichen, um die Situation zu entschärfen. »Okay. Gehen wir von der Annahme aus, dass er persönliche Verbindungen nach New York hat.«

Sie nickte. »Wir finden diese Verbindung, dann haben wir ihn.« Sie wandte sich wieder ihrem Laptop zu. »Lassen Sie mich jetzt weiterarbeiten. Danke für das Frühstück.«

»Und ich? Ich warte so lange? Nein.«

»Wie wollen Sie sich denn nützlich machen?«, reagierte sie gereizt. »Ich finde ihn, Sie töten ihn. Sie sind die Kugel, Sie haben den leichteren Job.«

»Ich werde jedenfalls keine zwielichtigen Freunde um Hilfe bitten«, sagte ich. Eine Lüge. Ich hatte Ressourcen – durch die Tafelrunde –, von denen ich ihr nichts erzählen würde. Ich gab ihr meine Handynummer. Sie notierte sie nicht, sondern wiederholte sie laut.

»Wo wollen Sie hin?«, fragte sie, als ich aufstand und zur Tür ging.

Ich gab keine Antwort. Sie brauchte es nicht zu wissen. Auf ihre Art dauerte es einfach zu lang.

22

Chelsea, New York City

Die meisten Decknamen in der Company sind nicht witzig, doch seiner schon: Fagin. Charles Dickens’ Meisterdieb aus Oliver Twist, der Straßenjungen in London aufsammelte und zu Dieben ausbildete. Der Fagin, den ich kannte, war eine moderne Ausgabe der Dickensfigur.

Ich fuhr mit der Subway südwärts nach Chelsea. Es war schon später Vormittag, viele Shopper waren unterwegs und warfen da und dort einen Blick auf die Bilder in den vielen Galeriefenstern. Ich suchte die letzte Adresse von Fagin auf, die mir bekannt war. Hoffentlich wohnte er noch dort. Ich stieg ins oberste Stockwerk des Hauses hinauf, klopfte an und lauschte. Schließlich knackte ich das Schloss und trat ein.

Es war eine große Wohnung (ich wollte gar nicht wissen, wie viel sie kostete), und er wohnte noch hier. Ein Bild von Fagin und seiner Frau hing an der Wand, lächelnd, mit tropischem Regenwald im Hintergrund. Er war dünn, hatte einen rötlichen Bart und dunkelbraune Augen. In der Spüle lag schmutziges Frühstücksgeschirr, daneben eine halbvolle Kaffeetasse. Ich selbst hauste in einfachen Wohnungen über einer Bar und hatte schon fast vergessen, wie sich ein richtiges Zuhause anfühlte. Lucy und ich hatten in London in einer schönen Wohnung gelebt, nahe dem British Museum. Ich hatte mich abends darauf gefreut, nach Hause zu kommen, in diese Räume, die geprägt waren von dem Leben, das wir uns gemeinsam aufbauten. Doch daran erinnerte ich mich besser nicht. Würde jemand, der nach dem Fagin in Oliver Twist benannt war, viel Verständnis aufbringen, wenn ich ihn bat, mir zu helfen, mein Kind zu retten?

In einem der fünf Zimmer stand ein IKEA-Bett, auf den Möbeln und am Boden lagen Männer- und Frauenkleider verstreut. Fagin war ein bisschen schlampig. Im nächsten Zimmer sah ich sechs Computer auf einem langen Tisch, außerdem gab es einen Knautschsessel und einen Fernseher mit einer tollen Gamestation. Fagin hatte sich immer noch nicht von seinem Lieblingsspielzeug getrennt.

Zwei junge Oliver Twists – vielleicht sechzehn Jahre alt – saßen an den Computern, ganz in die Musik aus ihren iPods versunken, sodass sie mich nicht bemerkten. Ich ging weiter in die Küche, holte mir einen Apfel aus dem Kühlschrank und wusch ihn. Weil ich diese Burschen nicht kannte, nahm ich mir ein Messer aus einer Schublade, bevor ich ins Computerzimmer zurückkehrte.

Ich biss in den Apfel und trat hinter den ersten Oliver Twist. Ein dünner Junge mit lockigem braunem Haar und Pickeln im Gesicht. Konzentriert bearbeitete er seine Tastatur.

Ich warf einen Blick auf den Bildschirm. Irgendeine Computersprache, doch mit Kommentaren in Russisch. Interessante Streiche, die die Oliver Twists hier ausheckten.

Ich zog ihm den Stöpsel aus dem Ohr. »Hi, was machst’n da?«

Er sprang vom Stuhl hoch. Seine Augen weiteten sich, als er das Messer in meiner Hand sah.

»Äh … äh.«

Der andere Junge – Afroamerikaner, ein bisschen älter, T-Shirt der New Orleans Saints, Jeans und die hässlichsten gelben Turnschuhe, die ich je gesehen hatte – sprang ebenfalls auf. Ich zeigte ihm das Messer, und er hielt inne.

»Was macht ihr hier?«, fragte ich noch einmal.

Keiner antwortete. »Ein bisschen hacken, ja? China oder Russland?« Ich biss in meinen Apfel. »Oder irgendein anderes Land? Fagin knöpft sich auch gern Ägypten und Pakistan vor.«

Sie schwiegen weiter und wechselten kurze Blicke.

»Mir wird langweilig, wenn ihr kein Wort sagt. Und wenn ich mich langweile, spiele ich mit dem Messer.« Bin ich nicht nett, Teenager zu bedrohen?

»Russland«, sagte der Saints-Fan nach einigen Augenblicken. »Wir legen ihnen Datenbomben ins Stromnetz.«

»Klingt richtig patriotisch«, erwiderte ich. »Kommt Fagin bald nach Hause?«

Der Saints-Fan nickte wieder. »Ja. Er holt nur was zu essen.«

»Ihr armen Jungs, ist euch vielleicht das Red Bull ausgegangen?«

»Ähm, nein, Pepsi«, warf der Dünne ein.

»Also, dann lasst euch nicht stören«, sagte ich. »Fagin ist ein alter Freund von mir. Ich warte hier auf ihn.«

Langsam setzten sie sich wieder auf ihre Plätze, und ihre Hände kehrten an die Tastaturen zurück, obwohl sie nun viel langsamer tippten. Ihre Ohrstöpsel blieben draußen.

Ich aß meinen Apfel, sah ihnen zu und wartete.

Fagin erschien zehn Minuten später mit einer Papiertüte voller Lebensmittel. Er ließ die Tüte fallen, als er mich sah. Eine Orange kullerte über den Boden, direkt vor meine Füße.

»Zum Teufel noch mal. Sam Capra.«

»Hi, Fagin.«

Sein Mund klappte zu. Ich hob die Orange auf und warf sie ihm zu. Er fing sie.

»Läufst du jetzt weg, oder machst du die Tür zu?«, fragte ich.

Er schloss die Tür. Die Papiertüte stellte er auf die Arbeitsplatte. Er ging zu dem Zimmer mit den beiden Oliver Twists, um nach ihnen zu sehen.

»Bitte«, sagte ich. »Ich würde deinen Jungs doch nichts tun.«

»Er hat einen Apfel geklaut«, sagte der Saints-Fan.

»Wirklich? Und hat er euch bei der Arbeit gestört?«

»Nö«, antworteten beide.

»Dann macht weiter.«

Die beiden Oliver Twists steckten die Stöpsel in die Ohren. Fagin stellte jedem eine kalte Limonadendose hin. Ihre Tippgeschwindigkeit nahm wieder zu.

Fagin verschränkte die Arme. »Egal was du willst, die Antwort lautet Nein«, sagte er.

»Keine freundliche Begrüßung«, erwiderte ich.

Ich hatte Fagin während meiner Arbeit für Special Projects kennengelernt, jene CIA-Task-Force, die sich mit dem internationalen Verbrechen beschäftigte. Wir erledigten die Drecksarbeit, die zwar getan werden musste, von der aber niemand erfahren durfte. Unser Betätigungsfeld reichte von Menschenhandel über Waffenschmuggel bis hin zu Wirtschaftsspionage, soweit es die nationale Sicherheit betraf. Verbrechen dieser Größenordnung und der Terrorismus bilden die größte Bedrohung für die Stabilität der westlichen Gesellschaften. Die kriminellen Aktivitäten reichen bis in die Regierungsbehörden, untergraben den gesellschaftlichen Zusammenhalt und erschüttern die Zivilisation in ihren Grundfesten. Zwanzig Prozent der Wirtschaft sind heute illegal. Die Verbrecher bewegen sich immer mehr in normalen gesellschaftlichen Kreisen.

Doch im Kampf gegen die organisierte Kriminalität verstießen wir selbst manchmal gegen das Gesetz. Fagin war ein gutes Beispiel dafür. Erinnert sich jemand an den kurzen Krieg zwischen Russland und seinem kleinen Nachbarn Georgien? Die Russen feuerten nicht nur Gewehrkugeln und Raketen auf Georgien ab, sie manipulierten auch den gesamten Internetzugang im Land. Mit einer massiven Cyber-Attacke auf wichtige Server fügten die Russen vier Millionen Menschen online eine feindliche Übernahme zu. Wenn man in Georgien die Websites von CNN oder BBC aufrief, bekam man stattdessen russische Propaganda geliefert. Genauso unmöglich war es, Geld von georgischen Banken abzuheben. Wollte man jemandem eine E-Mail schicken, wartete man vergeblich darauf, dass sie beim Empfänger eintraf. Die Cyber-Attacke, so behaupteten die Russen, wurde nicht von Hackern der Regierung durchgeführt, sondern von patriotischen Russen, die völlig unabhängig versuchten, ihrem Land in seinem Kampf zu helfen. Nach dem Krieg fand die NATO zusammen mit den Georgiern heraus, dass einige der Hacker, die diesen Internetkrieg geführt hatten, berüchtigten russischen Verbrecherringen angehörten. Die Regierung brauchte sich nicht selbst die Hände schmutzig zu machen und hielt dafür ihre schützende Hand über diese Leute.

Die besten Hacker stehen nicht immer auf der Gehaltsliste einer Regierungsbehörde. Oft ist es für eine Behörde ganz praktisch, keine enge Verbindung zu ihren Hackern zu haben, wenn sie bei ihren Aktivitäten Gesetze und Verträge bricht.

Für die CIA war Fagin ein solcher Mann, der heikle Jobs durchführte und den man zugleich immer verleugnen konnte. Er und seine digitalen Oliver Twists. Wenn wir irgendwo illegal Zugang brauchten, um uns etwas anzueignen, und niemand auf die Idee kommen durfte, dass die CIA dahintersteckte, traten Special Projects und Fagin in Aktion, um die Sache still und leise zu erledigen.

»Sam, du arbeitest nicht mehr für Special Projects«, sagte er. »Hau ab.«

»Ich bin freiberuflich tätig, so wie du«, erwiderte ich.

»Wirklich? Wirklich?« Fagins Lieblingswort, meist mit einem höhnischen Grinsen ausgesprochen. Ich hatte einmal mitgezählt, wie oft Fagin im Verlauf einer Sitzung Wirklich? sagte: Bei fünfzig hörte ich auf.

»Ich möchte dich um einen Gefallen bitten.«

»Wirklich? Ich sag’s noch einmal: raus.«

»Ich hab wenig Zeit. Sag mir, was ich wissen will, oder ich erzähle den Nordkoreanern von dir und deiner Crew. Und den Russen. Und den Chinesen. Und den Iranern.« Vielen der Länder, mit denen die USA Probleme hatten, bereitete Fagin mit seinem Hacker-Team großen Ärger. Sogar manchen befreundeten Ländern. Auch in Frankreich, Brasilien und Japan haben einige Leute allen Grund, Fagin zu hassen. Sie wissen es bloß nicht.

»Das wagst du nicht.«

»Das Leben meines Kindes ist in Gefahr, Fagin, deshalb würde ich es tun. Setz dich. Wir reden.«

Er setzte sich. Er sah immer noch wie der Computerlehrer aus, der er an einer New Yorker Highschool gewesen war. In seiner Wohnung hing eine Auszeichnung als »Lehrer des Jahres«, die er vor Jahren bekommen hatte. Natürlich. Fagin hatte es stets großartig verstanden, junge Talente zu fördern und zu ermutigen. Leider ermutigte er sie auch dazu, Banken und Regierungsdatenbanken zu hacken, und das meistens nur zum Spaß. Special Projects hatte ihn angeheuert, nachdem er, ohne es zu wissen, eine Tarnfirma der CIA gehackt hatte. Die Agency bewahrte ihn vor einer Gefängnisstrafe und übertrug ihm konstruktivere Aufgaben. Offiziell war er als Softwaredesigner tätig.

»Das Leben deines Kindes? Trägst du da nicht ein bisschen dick auf?«

Er wusste nichts über mein Privatleben – zumindest soweit mir bekannt war.

»Ich suche einen jungen Hacker chinesischer Abstammung, der möglicherweise hier in New York aufgewachsen ist.«

»Oh, dann kommen ja nicht mehr viele in Frage.« Er verdrehte die Augen. »Wirklich. Willst du die rechte oder die linke Seite des Telefonbuchs?«

»Kennst du einen Hacker, der in den letzten zwei Jahren verschwunden ist?«

»Nein.« Seine verschränkten Arme spannten sich einen Moment lang an. Ich musste ganz präzise Fragen stellen, um eine brauchbare Antwort zu erhalten. Ich kannte Fagin: Für ihn stellten Wissen und Intelligenz die einzigen gültigen Währungen dar. Wirklich.

Ich zog mein Handy hervor, ohne ein Wort zu sagen. Er sollte es bloß sehen. In diesem Moment wirkte es bedrohlicher als eine geladene Pistole.

»Ich glaube, er kommt aus New York und hat irgendwas Schlimmes ausgefressen, weil er sich danach unter einem falschen Namen versteckt hat. Er nannte sich Jin Ming und studierte an der Universität von Delft. Nun ist er nach New York zurückgekehrt und geht damit ein großes Risiko ein, obwohl er allen Grund hätte, einen Tunnel unter einen niederländischen Kanal zu graben und sich für die nächsten zehn Jahre dort zu verstecken. Dass er zurückkommt, hat nach meiner Einschätzung familiäre Gründe.«

»Massenhaft asiatische Jungs beschäftigen sich mit Computern, aber nur wenige von ihnen mit dem Hacken. Sie hängen mehr an ihren kulturellen Konventionen, und in den Familien ist der Respekt vor Autoritäten immer noch groß.« Fagin betrachtete einen Moment lang seine Fingerspitzen. »Obwohl man’s natürlich nicht verallgemeinern kann. Wirklich.«

»Also, wie viele kennst du?«

»Na ja, schon einige. Ein paar waren auch in meinem … ähm … Camp. Ich behalte sie im Auge.«

»Weil du nicht willst, dass sie über ihre Arbeit bei dir plaudern, oder weil du sie noch mal brauchen könntest?«

»Beides. Wenn ich dir Fotos zeige, gehst du dann?«

»Ich brauch einen Namen, Fagin.«

»Und was dann?«

»Du sagst niemandem von Special Projects, dass ich hier war, und ich gebe keinem deiner vielen Feinde im Ausland deinen Namen und deine Adresse.«

»Ich kann nicht glauben, dass du das tun würdest, Sam. Ich bin wirklich enttäuscht.«

»Es geht um mein Kind. Da kenn ich keine Spielregeln mehr.«

Er stand auf. Ich folgte ihm zu einem der Computer. Ich beugte mich zu ihm und achtete darauf, dass er nicht heimlich eine E-Mail an August oder sonst jemanden in der Abteilung schickte. Hacker sind verschlagener und geschickter als Taschendiebe. Er könnte irgendeine Tastenkombination drücken und damit das ganze System neu formatieren. Fagin an seiner Tastatur zu beobachten war, wie eine Kobra zu betrachten, während sie sich langsam aus ihrem Korb aufrichtet.

»Ich führe Dossiers über alle Oliver Twists«, sagte er. Er gab ein Passwort ein – zu schnell für mich, um es mir zu merken –, dann ein zweites und ein drittes. Er öffnete einen Ordner mit dem Namen TWISTS. Dutzende Namen. Er klickte einige an, und ihre Dateien öffneten sich. Jede enthielt ein Bild des Betreffenden. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass Fagin sie alle geknipst hatte; die Fotos sahen aus, als wären sie aus Pässen oder Führerscheinen gestohlen. Oder aus Schulfotos: Einige der Jungen schienen höchstens dreizehn oder vierzehn zu sein. Ladies and Gentlemen, so arbeitet Ihre Regierung.

Er begann die Namen nacheinander anzuklicken, während ich zusah. »Nein. Nein. Nein«, sagte ich.

Es war wohl auch nicht zu erwarten, dass Jin Ming für ihn gearbeitet hatte; sonst wäre er in seiner Situation wahrscheinlich als Erstes zu Fagin gekommen. »Keiner davon ist Jin Ming.«

»Jin Ming. Jin Ming. Ich erinnere mich an einen Jack Ming.«

»Jack Ming. Das klingt zu ähnlich. Dann wäre Jin Ming kein guter Deckname.«

»Unsinn. Jin wäre der Nachname, nicht Ming. Seine Freunde würden ihn Ming nennen, nicht Jin. Und ein guter Deckname ist einer, den man sich merkt.« Er googelte nach Jack Ming. Es erschienen mehrere Zeitungsberichte. Ein Bild.

»Oh, ja«, sagte Fagin. »Da haben wir ihn.«

Es war der junge chinesische Hacker. »Tatsächlich, das ist er. Was hat er ausgefressen?«

»Angeblich hat er Bruce Springsteens Laptop gehackt und Aufnahmen für ein neues Album gestohlen.«

»Das ist natürlich unverzeihlich. Und deswegen musste er fliehen?«

Fagin rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Ähm, nein, was er richtig gut konnte, war, Kopierer zu hacken.«

»Kopierer?«

»Bürokopierer. Die arbeiten heute mit Festplatten, und man stellt eine direkte Verbindung zum Internet her, wenn etwas repariert werden muss. Sie laden sich das entsprechende Material selbst herunter, falls es ein Softwareproblem ist, oder teilen den Serviceleuten genau mit, welche Teile benötigt werden.«

»Und Jack Ming hat … Kopierer gehackt?«

»Er hat die Software im Kopierer umgeschrieben.«

»Um was zu erreichen?«

»Na ja, man kann die Software umschreiben, um den Kopierer zu überhitzen, zu beschädigen oder zu zerstören. Einmal hat er einen Kopierer abgefackelt, in einer Firma, in der seine Mutter als Beraterin arbeitete. Die Sprinkleranlage schaltete sich ein, es entstand ein Schaden von mehreren tausend Dollar.«

»Na toll. Fühlt er sich von seiner Mama vernachlässigt?«

»Oder«, fügte Fagin hinzu und räusperte sich höflich, »man kann den Kopierer so programmieren, dass er alles, was kopiert wird, speichert und an eine bestimmte E-Mail-Adresse schickt.«

»Wow.« Okay, das war ein großes Ding. Mit einem manipulierten Kopierer kann man sich so einiges aneignen: geschäftliche Angebote, brisante Akten, Produktpläne, vertrauliche Mitteilungen. Auch in Zeiten der E-Mail wurden wichtige Dokumente immer noch kopiert. Man erfuhr eine Menge über eine Firma, wenn man alles studierte, was tagtäglich kopiert wurde. »Wirtschaftsspionage, Fagin?«

»Vielleicht, ein klein wenig.«

»Ist Jack Ming deshalb aus New York geflüchtet?«

Fagin nickte kurz. »Er hat Geheimnisse von Firmen gestohlen und muss versucht haben, sie zu verkaufen. Oder sie sind ihm irgendwie anders auf die Schliche gekommen. Ich denke, wenn er Kopierer manipuliert hat, kann er auch andere Software schreiben, die das Gleiche tut.«

Ich überlegte. Vielleicht hatte er ein Programm geschrieben, das es ihm ermöglichte, die Geheimnisse von Novem Soles zu stehlen.

Fagin zuckte mit den Achseln. »Trotzdem glaub ich nicht, dass er zurückkommt, um seine Familie zu sehen.«

»Warum?«

Fagin lächelte zum ersten Mal. »Wie man so gehört hat, war er schuld am Tod seines Vaters.«

23

Manhattan, New York City

Die Wohnung seiner Mutter befand sich mehrere Blocks nördlich der United Nations Plaza, in der East 59th Street. Eine günstige Lage, was durchaus im Sinne seiner Mutter war, die es sich in ihrem Leben immer schon so eingerichtet hatte, dass alles möglichst glattlief. Mit Schwierigkeiten und Hindernissen konnte sie schlecht umgehen.

Jack Ming kannte den Portier nicht und hatte auch keinen Schlüssel, also setzte er sich in die kleine elegante Teestube gegenüber und trank einen starken Earl Grey, um den Jetlag abzuschütteln, während er auf sie wartete. Das Donnergrollen am Himmel war lauter als der Verkehr. Die Wolken dimmten das helle Licht des Vormittags immer stärker, und ein warmer böiger Wind kam auf. An der Straßenecke stand urplötzlich ein Regenschirmverkäufer, fast so, als hätte ihn der Regen hergezaubert. Es war ungewöhnlich warm in New York, vor allem nach der Kälte in Amsterdam.

Er hätte nicht gedacht, jemals hierher zurückzukehren. Doch die Heimkehr löste keine großen Gefühle in ihm aus, wie er es erwartet hatte, sondern nur eine bedrückende leise Traurigkeit.

Er spürte förmlich, welcher Gefahr er sich aussetzte. Novem Soles hatte vielleicht auch hier einen Killer auf ihn angesetzt, der seine Mutter beobachtete und zuschlug, sobald er auftauchte. Vielleicht hatte die CIA inzwischen herausgefunden, wer er war. Er blickte sich um. Falls ihre Wohnung observiert wurde, hätte man ihn längst schnappen können. Er steckte sich die iPod-Stöpsel ins Ohr, ließ das Gerät jedoch ausgeschaltet. Er hatte mit einem Prepaid-Handy bei ihr zu Hause angerufen, als er in Manhattan eingetroffen war. Als sich der Anrufbeantworter einschaltete, legte er auf und beschloss, einfach zu ihr zu gehen, ohne sich vorher anzukündigen. Sein Vater war recht wohlhabend gewesen, die Mings hatten schon in Hongkong umsichtig investiert, aber seine Mutter arbeitete immer noch als Beraterin, obwohl sie es nicht nötig hätte.

Mom, komm nach Hause, dachte er. Er versuchte es erneut am Telefon in ihrer Wohnung. Keiner hob ab. Manchmal verreiste sie auch geschäftlich, womöglich war sie gerade in Südamerika, Hongkong oder Kanada. Vielleicht checkte sie wenigstens ihre Anrufe. Er konnte auch versuchen, ihren Laptop zu hacken: Sie war nicht besonders sicherheitsbewusst. Doch das wäre ihm vorgekommen, als würde er in ihren Kleiderschränken wühlen oder ihre Liebesbriefe aus der Teenagerzeit lesen. Der eigenen Mutter spionierte man nicht nach.

Er wartete und beobachtete mit klopfendem Herzen, wie der warme Regen über die Fenster lief. Vielleicht spuckte sie ihn an, sobald sie ihn sah. Oder sie schrie nach der Polizei. Er wusste nicht, ob er es ertragen würde, wenn sie ihm noch einmal ins Gesicht sagte, der Mörder seines Vaters zu sein.

24

Fagins Camp, Chelsea, New York City

Fagin schenkte sich Kaffee ein. Mir bot er keinen an.

»Sandra Ming hat früher im Außenministerium gearbeitet. Heute ist sie als Beraterin tätig. Hat gute Verbindungen zu Unternehmern und zur Regierung. Sie sitzt im Vorstand von zwei der umsatzstärksten Unternehmen des Landes. In Amerika zur Welt gekommen, stammt aber aus einer prominenten Hongkonger Familie. Ihr Mann war Russell Ming, Immobilienhändler. Besaß Häuser in New York und New Jersey. Er starb an einem Herzinfarkt, ungefähr zu der Zeit, als Jack verschwand.«

Für einen Moment blitzten Fagins Augen vergnügt.

»Herzinfarkt wegen der Schandtaten seines Sohnes?«, fragte ich.

»So erzählt man sich’s jedenfalls«, antwortete Fagin.

»Das ist nicht leicht zu verdauen für einen Jungen«, meinte ich.

Fagin gab einen abfälligen Laut von sich. Er hatte so viele beschädigte Jugendliche gesehen wie ein Sozialarbeiter. »Die Welt ist voll von harten Schicksalen. Wäre er bei mir gelandet, hätte ich ihn schützen können. Die Oliver Twists wurden noch nie geschnappt. Noch nie.«

»Gute Verbindungen zu Unternehmern und zur Regierung«, griff ich Fagins Bericht auf. Könnte ihn seine Mutter abschirmen oder den Kontakt zur CIA herstellen, sodass er spurlos verschwand? Es blieb mir nichts anderes übrig, als zu ihr zu gehen. Ich blickte zu Fagin auf.

»Würde Jack irgendwelche Hacker in der Stadt kontaktieren? Kannte er jemanden von deinen Oliver Twists?«

»Es wäre ziemlich riskant. Falls eine Belohnung auf ihn ausgesetzt ist, könnte ich ja auf die Idee kommen, sie zu kassieren.«

»Wenigstens bist du ehrlich, Fagin.«

»Bin auch stolz drauf.«

»Ich glaub trotzdem nicht, dass du ihn verpfeifen würdest. Du sprichst nicht so gern mit der Polizei.«

»Zu meiner Rechtfertigung muss ich sagen, sie reden auch nicht gern mit mir.«

»Wo wohnt Mrs. Ming?«

Fagin konsultierte eine Datenbank. Ich betrachtete das Foto von Mings Mutter: eine elegante Frau, in dieser beliebten Pose mit dem Finger am Kinn. Sie war hübsch, aber auf eine eher kalte Weise.

Er gab mir Mrs. Mings Adresse.

»Danke.«

»Das ist alles? Danke?«

»Du sagst niemandem, dass ich hier war, Fagin.«

»Würd mir nicht im Traum einfallen.«

»Sonst erzähle ich den Leuten, die Jack Ming suchen, dass du wahrscheinlich weißt, wo er sich aufhält. Und dann schicken sie mich zu dir, damit ich dich nach Informationen ausquetsche – und umbringe.«

»Du solltest dir Partner aussuchen, die mehr Niveau haben«, erwiderte Fagin. »Also wirklich, du brauchst jetzt nicht den brutalen Schläger zu spielen.«

»Sag mir noch eins: Hast du schon mal von einer Hackerin namens Leonie in Nevada gehört?«

»Leonie … ich mag Namen, die nach Miezekatze klingen«, sagte Fagin.

»Beantworte einfach meine Frage.«

»Nein. Aber weißt du, im Internet legen wir uns doch glatt andere Namen zu.« Er machte große Augen. »Schockierend, ich weiß.«

»Sie hilft Leuten, die untertauchen wollen. Sie handelt mit Hackern überall auf der Welt, um Informationen zu bekommen oder ihren Schützlingen neue Identitäten zu verschaffen.«

»Dann hackt sie nicht, sondern handelt mit Informationen. Sie wendet sich an einen Hacker für einen bestimmten Job, das nächste Geschäft macht sie mit einem anderen Hacker. So weiß man nie genau, woran sie arbeitet oder für wen.«

»Weißt du etwas über sie?« Ich zeigte ihm das Foto, das ich mit meinem Handy geknipst hatte, während sie schlief.

»Du hast sie wahrscheinlich gelangweilt, bis sie eingeschlafen ist, damit du das Foto machen kannst, stimmt’s?«

»Hast du sie schon mal gesehen?«

»Nein, aber sie sieht nicht übel aus.«

»Ist dir irgendwann eine gewisse Anna Tremaine untergekommen?«

Er dachte nach und schüttelte schließlich den Kopf.

»Und Novem Soles?«

»Klingt nach einem katholischen Kloster.«

»Das heißt Neun Sonnen. Hast du zufällig mal von einer Gruppe gehört, die sich so nennt?«

»Nein.«

Ich stand auf. »Danke für alles, Fagin.«

»Eins noch: viel Glück, Sam. Ich hoffe, du findest deinen Sohn.«

Er sah mir wohl an, wie überrascht ich war.

»Was ist? Kann ich dir nicht viel Glück wünschen?«

»Halt einfach dicht, Fagin, und erzähl keinem, dass ich hier war.«

»Ich steh keinen Eltern im Weg, die ihr Kind retten wollen. Ich stell mich nie zwischen Kinder und Eltern. Bei mir sind nur Jungs, um die sich keiner mehr kümmert.«

Fagin wartete, bis Sam draußen war, dann griff er zum Telefon. Sam Capra konnte ihm drohen, so viel er wollte, doch das Geld, um seine Rechnungen zu bezahlen, bekam Fagin nicht von ihm.

Er meldete das Gespräch, dann sah er nach, ob die Oliver Twists inzwischen ihre elektronischen Fallen im Moskauer Stromnetz gelegt hatten.

25

Manhattan, New York City

Eine Stunde später sah Jack sie.

Seine Mutter schritt in ihrem typischen steifen Gang den Bürgersteig entlang. Sie trug einen hellblauen Regenmantel, ihr Haar war makellos gestylt und mit mehr grauen Strähnen durchsetzt, als er es in Erinnerung hatte. Sie war mit Einkaufstüten aus einem nahe gelegenen Lebensmittelladen bepackt. Rasch überquerte er die Straße und lief ihr entgegen.

Bitte, dreh dich nicht weg, dachte er. Bitte.

Er blieb stehen und wartete, dass sie zu ihm kam. »Hi, Mom.«

Sie blieb ebenfalls stehen und studierte ihn unter ihrem Regenschirm wie ein altes Foto, von dem sie nicht mehr wusste, wann und wo es geknipst worden war. Ihr Schweigen zog sich quälend in die Länge. Er wünschte sich, der Beton würde sich unter seinen Füßen öffnen und ihn verschlucken. Regentropfen fielen von ihrem leicht geneigten Schirm. »Jack. Hallo.« Sie wirkte überhaupt nicht überrascht.

Er griff nach ihren Einkaufstüten. »Die sehen schwer aus.« Er sah, dass sie Reis und Huhn gekauft hatte, aber auch Oreo-Kekse, Äpfel und Jalapeño-Kartoffelchips. Seltsam, sie kaufte immer noch seine Lieblingssorte.

Sie ließ ihn die Tüten tragen. »Ja, sind sie. Danke.«

»Können wir kurz reden?«

»Kurz?«, fragte sie, und er hörte den leisen Schmerz in ihrer Stimme.

»Ich weiß doch, wie beschäftigt du bist, Mom.« Er hatte es in seiner Jugend oft genug zu hören bekommen: Nicht jetzt, Jack, ich hab zu tun. Ja, Liebling, ich seh mir deine Zeichnung gleich an, Mama ist beschäftigt. Und schließlich: Worüber will die Polizei mit dir sprechen? Ich hab jedenfalls einen Termin beim Botschafter. Einmal, als er neun Jahre alt war, hatte er verkündet, er sei der Botschafter von Kindland, dem Heimatland der Kinder, und sie hatte ihn lachend umarmt und gar nicht begriffen, dass er nur ihre Aufmerksamkeit wollte. Er war stolz auf sich, dass seine Stimme frei von Bitterkeit war.

»Eigentlich hab ich nicht viel zu tun, und es freut mich, dich zu sehen.« Sie beugte sich vor und umarmte ihn linkisch. Das letzte Mal hatte sie ihn umarmt, als er vor zwei Jahren sein Studium an der NYU abgeschlossen hatte. Bevor das FBI anklopfte und ihn suchte. Er widerstand dem Drang, sie so fest an sich zu drücken, dass sie sich nicht mehr losreißen konnte.

Sie legte ihm die Hand auf die Wange. Er hatte Mühe, nicht die Augen zu schließen vor Erleichterung. »Was ist denn passiert? Die Narbe an deinem Hals, bist du operiert worden?«

»Ein Unfall.« Sie haben auf mich geschossen, Mom. Jemand hat auf deinen Sohn geschossen. Doch ihr das zu sagen, brachte er nicht fertig.

»Was für ein Unfall?«

»Ist nicht so wichtig.«

»Aber natürlich ist es wichtig, Jack. Warum hast du nicht angerufen? Wo warst du die ganze Zeit?«

»Das spielt keine Rolle.« Er hielt seine Mutter fest, bis er spürte, wie sie ihre Hände an seinen Rücken drückte.

»Jack, ist alles in Ordnung? Vielleicht sollten wir reingehen.« Ein Hauch von Angst lag in ihrer Stimme.

Er löste sich von ihr und spürte Tränen auf seinem Gesicht, die sich mit den Regentropfen mischten. Es war ihm sehr peinlich. Sie sagte nichts, als er sich die Tränen mit dem Handrücken wegwischte. Ihr Gesicht war trocken, wie immer.

»Bist du gekommen, um dich der Polizei zu stellen?«

Sie war Diplomatin, also gab er eine diplomatische Antwort. »Ja. Ich mag nicht mehr weglaufen und mich verstecken. Aber zuerst wollte ich dich sehen. Bevor ich zur Polizei gehe.« Nein, Mom, ich bin gekommen, um Lebewohl zu sagen, hätte er am liebsten geantwortet. Um mich für immer zu verabschieden. Ich hätte nicht nach New York fliegen sollen. Es tut zu weh.

»Komm doch rein, wir trinken einen Kaffee und rufen den Anwalt an.«

Sie war immer noch genauso praktisch und effizient wie früher, dachte er. »Ich möchte zuerst mit dir sprechen. Nur wir zwei. Bevor wir einen Anwalt anrufen, okay?«

Seine Mutter eilte mit ihm am Portier vorbei, und sie fuhren schweigend mit dem Fahrstuhl zu ihrer Wohnung hinauf. Er wollte ihr ins Gesicht schauen, doch sein Blick blieb auf den tropfenden Regenschirm gerichtet. Jack trat in die Wohnung ein und spürte trotz der frühlingshaften Wärme eine unangenehme innere Kälte. Die Wohnung war so makellos, wie er sie in Erinnerung hatte. Die roten Wände mit ihrer Sammlung chinesischer Kunst geschmückt, dazwischen Fotos von seiner Mutter mit Präsidenten, Unternehmern, Diplomaten und anderen hohen Amts- und Würdenträgern. Kunst, die sie auf ihren Reisen im Dienst des Außenministeriums gesammelt hatte: Hongkong, Vietnam, Südkorea, Peru, Luxemburg. Es war, als hätte sie wie eine Elster überall auf der Welt schöne Dinge gesammelt, um ihr Nest damit zu schmücken. In einer Ecke hing ein Familienfoto, das ihn selbst zusammen mit seinem Vater zeigte. Ganz am Rande ihres Lebens, im äußersten Winkel.

»Magst du koffeinfreien Kaffee?«, fragte sie.

»Hast du auch richtigen? Ich bin ziemlich erledigt.«

»Ähm, nein. Zu viel Koffein macht mich unruhig.«

Typisch Mom. Das Einzige, was dich unruhig macht, ist Kaffee, dachte er verbittert. »Koffeinfreier ist schon okay.«

»Hast du Hunger?«

»Nein.« Er folgte ihr in die Küche und sah zu, wie sie mit der Kaffeemaschine hantierte. »Wie geht’s dir so, Mom?« Ich hätte nicht herkommen sollen. Der Drang, ihr alles zu erzählen, eine große Beichte abzulegen und sie um Hilfe zu bitten, war plötzlich überwältigend. Verabschiede dich von ihr und verschwinde, schau nicht zurück, nie mehr.

»Mir geht’s gut.«

»Machst du immer noch Unternehmensberatung?«

»Ja, gelegentlich. Ich möchte wieder ein Buch schreiben.«

»Das freut mich.«

»Jack, wo hast du dich versteckt?«

»In den Niederlanden.«

»Darauf hätte ich auch kommen können. Dorthin zieht es so viele junge Leute. Du bist wegen der Drogen hingegangen, nehme ich an.«

»Nein, Mom, ich hab weiterstudiert. Ich hab zwar auch einmal gekifft, aber ehrlich gesagt lese ich lieber ein Buch oder seh mir einen Film an.«

Sie blinzelte. Ein Lächeln huschte über ihre Lippen. »Obwohl du auf der Flucht vor der Polizei bist, besuchst du die Uni.«

»Na ja, unter einem anderen Namen.«

»Wie bist du zu einer neuen Identität gekommen? Zeugnisse? Wovon hast du die Studiengebühren bezahlt?« Sie hob abrupt die Hand, wie um sich vor etwas Unangenehmem zu schützen. »Du brauchst es mir nicht zu sagen. Besser, ich weiß nicht, was du noch angestellt hast. Das kannst du alles dem Anwalt erzählen. Mein Gott, jetzt werden sie dich auch in den Niederlanden anklagen.«

Vielleicht sogar wegen Totschlags, dachte er. Aber das erwähnte er besser nicht.

»Ich würde gern Dads Grab sehen.«

»Es gibt kein Grab. Ich habe ihn einäschern lassen. Er ist im Arbeitszimmer.«

»Er ist hier?«

Sie drehte sich zur Kaffeemaschine um. »Natürlich. Ich werd die Asche doch nicht wegwerfen.«

»Verstreuen, meinst du.«

»Jedenfalls ist er hier.«

Jack ging ins Arbeitszimmer hinüber. Auf einem großen Bücherregal stand eine Urne neben einigen Bänden Kunstgeschichte. Sie sah hübsch aus. Er spürte heiße Tränen in sich aufsteigen, während sein Blick über den Schreibtisch und den Teppich wanderte. Der Schmerz war wie ein Brunnen, tief und dunkel, aus dem die schrecklichen Erinnerungen zwanghaft hervorkamen.

»Wie konntest du nur so leichtsinnig sein?«, rief sein Vater schockiert und beschämt. »Die Polizei wird dich festnehmen. Was du getan hast, ist ein Verbrechen!«

»Ich weiß.«

»Ein Verbrechen! Womit haben wir das verdient, deine Mutter und ich? Du hast dein Leben ruiniert! Und wofür? Um zu beweisen, dass du schlauer bist als alle anderen? In Wirklichkeit hast du nur bewiesen, dass du unglaublich dumm bist.«

»Ja. Es tut mir leid. Es tut mir so leid.«

»Was tut dir leid? Dass du’s getan hast oder dass sie dich erwischt haben?«

»Ich weiß nicht. Ich hab’s halt getan.«

»Du bist nicht unschuldig? Es ist kein Irrtum?«

»Nein, Sir. Ich hab das alles getan.«

»Warum? Warum? Hast du die gestohlenen Informationen verkauft?«

»Nein. Ich weiß nicht, warum ich’s getan hab.«

»Du erwartest doch nicht …« – sein Vater musste erst einmal Luft holen –, »du erwartest doch nicht, dass ich dir das glaube? Dass ein schlauer Bursche wie du nicht weiß, warum er etwas getan hat?«

»Ich hab’s einfach getan, es ist eben so.« Jacks Stimme brach. »Ich hab dich lieb, Dad, es tut mir leid. Ich hab dich lieb.«

»Warum hast du dann deine Zukunft einfach weggeschmissen?«

»Das ist alles, was dich interessiert, meine Zukunft?«

»Willst du vielleicht sagen, du hast es getan, um unsere Aufmerksamkeit zu gewinnen, Jack? Das kann’s doch nicht sein, das wär so kindisch.«

»Ich weiß nicht, warum. Ich weiß es wirklich nicht.«

Der Kummer und die Enttäuschung in den Augen seines Vaters hatten ihn tief getroffen. Sein Vater hatte sich an seinen Schreibtisch gesetzt, einen gelben Notizblock hervorgeholt und begonnen, seine Gedanken niederzuschreiben. »Wir müssen uns überlegen, wie es jetzt weitergeht. Deine Mutter … und ich …«

Sein Vater krampfte überrascht die Faust um den Hemdstoff über seinem Herzen. »Das ist … nicht gut …«, stammelte er, dann brach er auf dem Teppich zusammen.

Seine Mutter stürmte herein und schrie den Namen seines Vaters. Jack griff zum Telefon, wählte 9-1-1 und flehte, der Krankenwagen möge sich beeilen.

Er legte den Hörer auf, und seine Mutter sagte ganz ruhig: »Geh hinaus.«

»Der Krankenwagen kommt, Mom.«

»Geh hinaus.«

»Ich kann Dad doch nicht alleinlassen.«

»Du bist schuld mit deiner egoistischen Dummheit. Ich will dich nicht mehr sehen.« Sie kniete sich zu ihrem Mann; ihren Sohn schaute sie nicht mehr an. »Geh, sonst nimmt dich die Polizei fest.«

»Mom, ich kann Dad nicht im Stich lassen.«

»Im Gefängnis gibt es keine Computer. Es ist besser, du verschwindest jetzt.« Seltsam, ihre kalte Gelassenheit.

»Das ist mir egal.«

»Er ist tot.« Seine Mutter funkelte ihn so eindringlich an, dass es ihm Angst machte, denn was er in ihren Augen sah, war Hass. »Du hast ihn mir weggenommen. Geh. Geh mir aus den Augen, Jack. Ich will dich nie wiedersehen.«

Er hatte sich umgedreht und war weggerannt. Als er aus der Haustür kam, brauste der Krankenwagen schon mit Blaulicht heran, zu spät.

Seine Mutter stand in der Tür und beobachtete, wie er die Urne anstarrte. »Ich glaube, rein juristisch wäre es besser, du würdest dich gleich an einen Anwalt wenden.«

»Ich will einen Abend hier sein, Mom. Zu Hause. Bitte.«

»Natürlich.« Doch er hörte die Anspannung in dem einen Wort. Als wäre sie es, die Ärger bekäme. Sie kehrte in die Küche zurück, und er ging ihr nach.

»Ich pass auf, dass mich niemand sieht. Ich weiß, was du damals gesagt hast, aber wenn du mich nicht sehen wolltest, hättest du mich nicht reingelassen. Möchtest du nicht auch, dass wir noch ein bisschen Zeit miteinander haben?« Sie schwieg und wandte sich wieder der Kaffeemaschine zu.

»Natürlich«, sagte sie schließlich. Sie dachte wieder daran, was er getan hatte, das sah er ihr an ihrem verkniffenen Gesicht an. Doch was sie wusste, war gar nichts im Vergleich zu dem, was er sich in Amsterdam geleistet hatte. Zuerst hab ich für ziemlich üble Typen gehackt. Ich wusste nicht, wie schlimm sie waren, doch jetzt wollen sie mich umbringen, weil ich ein Notizbuch habe, das ihnen gefährlich werden kann. Ich verkaufe es an die CIA, dann siehst du mich nie wieder, Mom. Aber das wolltest du ja sowieso.

»Ich finde, wir sollten gleich morgen einen guten Strafverteidiger anrufen.«

»Du hast recht, Mom. Morgen, okay?«

Seine Mutter wandte sich ihm zu, ein unsicheres Lächeln auf den Lippen. »Ich hab recht? Das hab ich von dir noch nie gehört. Ich bin ja fast sprachlos.«

»Dann freu dich einfach, dass es so ist. Wenigstens ein Mal.«

Zu seiner Überraschung lachte sie. »Okay, dann genieße ich das Lob. Es freut mich, dich wiederzusehen, Jack. Wirklich.«

»Mom …«

Eine peinliche Stille breitete sich zwischen ihnen aus wie ein Vorhang. Sie schienen beide nicht recht zu wissen, was sie sagen sollten, um das Schweigen zu überbrücken.

»Ich hätte nicht nach Amsterdam gehen sollen, Mom.« Die Worte hingen in der Luft, und er hätte sie am liebsten wieder heruntergeholt und zurückgenommen. Was dachte er sich bloß dabei, ein solches Geständnis zu machen? Es war völlig unsinnig. Er war nur gekommen, um sich zu verabschieden, bevor er sich mit dem Geld der CIA nach Australien oder auf die Fidschi-Inseln absetzte, oder nach Thailand, egal wohin. Was erhoffte er sich denn noch? Sie wusste nicht, warum er hier war: weil er sie ein letztes Mal sehen musste. »Das Gefängnis wäre besser gewesen. Irgendwann hätte man mich entlassen. Jetzt werd ich nie frei sein.«

Sie schwieg, und die Kaffeemaschine blubberte in der Stille. »Welche Probleme hast du außerdem, Jack?«

Er spürte, wie es in ihm zu brodeln begann. Er blinzelte. »Ich hab keine Probleme, Mom. Also, keine neuen.« Er kämpfte dagegen an, doch die Verzweiflung stieg ihm in die Kehle.

»Lüg nicht, Jack. Ich weiß … ich hab dir früher nicht viel geholfen.« Sie knetete den Spüllappen in ihren Händen. »Lass mich dir jetzt helfen.«

»Ich kann nicht.«

»Du kannst.«

»Ich … ich hab mich mit üblen Typen eingelassen, Mom, ich hatte keine Ahnung, wie …«

Sie machte einen Schritt auf ihn zu. »Erzähl’s mir.«

»Sie … sie hätten mich fast umgebracht. Ich wurde angeschossen. Schwer verletzt. Sie haben sogar jemanden zu mir ins Krankenhaus geschickt, um mich zu töten.«

Sie wurde ganz blass, sichtlich schockiert. »Oh, mein Gott, Jack.«

»Ich hab den Typ umgebracht und bin geflüchtet. Ich glaube, sie werden es wieder versuchen.«

Er sah, wie es in ihr arbeitete: Sie überlegte sich bereits fieberhaft die nächsten Schritte. »Es war Notwehr«, fügte er hinzu.

»Erzähl mir, was passiert ist.«

Das tat er.

»Hast du die Pistole gesehen, bevor du zugeschlagen hast?«

Die Frage war wie ein Schlag ins Gesicht. »Er hat auf mich geschossen. Mom, um Himmels willen, glaubst du mir nicht?«

»Doch. Natürlich. Und dann bist du geflüchtet.«

»Ja.«

»Und dann?«

Er wollte ihr nicht von dem Notizbuch erzählen. Er trug es auch jetzt mit sich, an den Rücken geklebt. »Dann hat mir eine Freundin geholfen, die Niederlande zu verlassen. Mit einem belgischen Pass.« Er berichtete ihr das im gleichen Ton, in dem er früher vielleicht zugegeben hätte, dass er die Schule geschwänzt hatte.

»Du bist also mit einem falschen Pass in die Vereinigten Staaten eingereist, und die niederländische Polizei sucht dich?«

»Ja. Es ging nicht anders.«

»Jack, du tust aber auch immer das Gegenteil von dem, was du tun solltest.« Sie legte den Spüllappen auf die Arbeitsplatte. »Ich glaube, wir brauchen jetzt etwas Stärkeres zum Kaffee.«

»Mom. Es tut mir leid.«

Ihre Reaktion überraschte ihn. »Jack, du brauchst dich nicht zu entschuldigen. Dafür, dass du überlebt hast und dich in Sicherheit bringen willst.«

»Ich habe mehr gesagt, als ich wollte.«

Sie blieb auf dem Weg zur Arbeitsplatte stehen. »Mehr, als du wolltest? Heißt das, du wolltest gar nicht ehrlich zu mir sein?«

»Ich wollte es dem Anwalt erzählen«, log er. »Dich wollte ich damit nicht belasten.«

»Oh, Jack. Du hältst mich wohl für eine arme zerbrechliche Witwe?«

Zwei Seitenhiebe auf einmal. »Du bist nicht zerbrechlich, Mom, das weiß ich. Und du brauchst mich auch nicht daran zu erinnern, dass du Witwe bist. Du bist immer noch meine Mutter.« Die Worte sprudelten aus ihm heraus.

»Du hast recht. Und was ich damals zu dir gesagt habe, als dein Vater starb … na ja, es ist Vergangenheit. Du kannst mir jedenfalls nicht die Schuld daran geben, dass du seitdem noch größeren Ärger bekommen hast.«

Er blinzelte. »Ich gebe dir überhaupt keine Schuld, Mom.«

»Oh, doch. Du hältst mich für eine schlechte Mutter.«

»Nein, das stimmt nicht.« Er konnte ihr nicht ins Gesicht schauen.

Zum Glück wechselte sie das Thema. »Warum genau sind diese Leute hinter dir her?«

»Das ist eine lange Geschichte.«

»Ich sage meine Termine für heute Nachmittag ab«, schlug sie vor. »Wir überlegen uns, wie wir vorgehen. Nur wir zwei. Wollen Sie dich umbringen, weil du etwas weißt?«

»Ja, Ma’am.«

»Was?«

»Eigentlich weiß ich gar nichts. Sie glauben es nur.« Mit der Wahrheit hätte er sie in Gefahr gebracht. Das konnte er nicht tun. Er hatte schon seinen Vater verloren und war nicht ganz unbeteiligt daran; er wollte nicht auch noch seine Mutter verlieren.

»Okay. Aber du hast Informationen, die du der Polizei geben kannst. Wir müssen versuchen, einen Deal zu schließen. Was hast du in der Hand?«

Ganz die Diplomatin, immer auf einen Deal aus. Am liebsten hätte er sich umgedreht und wäre gegangen. Würde sie die Polizei anrufen, noch bevor er beim Fahrstuhl war? Oder würde sie ihn einfach wieder verschwinden lassen, weil das für sie letztlich das Bequemere wäre?

»Ich kann ihnen einige Namen nennen. Ein paar Typen in Amsterdam und New York.«

»Gut, das ist schon mal ein Anfang. Aber wenn sie dich umbringen wollen, musst du doch mehr wissen als nur diese Namen.«

»Eigentlich nicht.«

»Warum … ich weiß, du bist erschöpft. Du solltest erst mal duschen und dich umziehen. Deine alten Sachen werden noch passen. Ich hab alles aufgehoben.«

»Mom.«

»Ich wusste, du kommst irgendwann nach Hause.«

Deinen Glauben hatte ich nicht, dachte Jack. Plötzlich erschien ihm der Gedanke an sein altes Zimmer unglaublich verlockend. Ein Kokon, in dem er sich in den alten Jack Ming zurückverwandeln konnte, der nichts angestellt hatte und nicht von Verbrechern gejagt wurde, der sich nicht unter falschem Namen in sein Heimatland einschleichen musste, nicht der Sohn, der der Mutter seine Sünden beichten musste. »Ich will trotzdem erst morgen mit dem Anwalt sprechen, Mom, okay? Wir rufen ihn gleich morgen früh an.« Er würde alles mitnehmen, was er für sein Treffen mit der CIA benötigte, und verschwinden. Das hier blieb immer noch sein Abschied von seiner Mutter.

Sie schenkte ihm Kaffee ein, und er trank ihn schweigend. Er schmeckte köstlich. Seine Mutter hatte immer schon guten Kaffee gekocht, und er fand es kurios, dass er sich weniger an ihre Erdnussbutter-Sandwiches, an selbstgemachte Eiscreme oder gefüllte Wan-Tan-Taschen zurückerinnerte als an ihren Kaffee. Sie hatte ihn zu früh Kaffee trinken lassen. Nie hatte sie etwas dagegen gehabt, wenn er sich einen Schuss in seine Milch goss. Einfach nur, um zu sehen, wie sie reagierte.

»Hast du Hunger?«, fragte sie, wie man es von einer fürsorglichen Mutter erwarten würde.

»Ja.«

»Dusch doch erst mal, und zieh dir was Frisches an, ich mach das Mittagessen. Dann können wir reden.«

»Gut.«

Sie ging zum Kühlschrank und blickte hinein, offenbar überzeugt, die richtigen Zutaten zu Hause zu haben. Er ging in sein Zimmer. Es war wie ein Echo seines alten Lebens: gerahmte Urkunden von schulischen Leistungen, vor allem in Mathematik, die abgegriffenen Taschenbücher, die er in seiner Jugend verschlungen hatte, ein ordentlicher Stapel Videospiele, die er bis ins kleinste Detail durchexerziert hatte. Eine Reihe CDs, von denen er vergessen hatte, dass er sie besaß, von Bands, die irgendwelche Ängste in den Vorortsiedlungen besangen. Damals hatte er geglaubt zu wissen, was es hieß, in einer misslichen Lage zu stecken. Welch ein riesengroßer Irrtum.

Er drehte die Dusche auf, wartete und hielt die Hand in den Wasserstrahl. Kalt. Er wollte es so heiß wie möglich, um den ganzen Amsterdamer Schmutz wegzuspülen. Es hatte ihn immer schon genervt, in der Duschkabine zu stehen und zu warten, bis das Wasser warm war. Vielleicht konnte er inzwischen alles holen, was er brauchte, während seine Mutter in der Küche hantierte.

Er tappte über den Flur zum Arbeitszimmer seines Vaters. Eigenartig, dachte er, dass seine Mutter in einer Wohnung lebte, die mehr von Männern geprägt war, die sie verlassen hatten, als von ihrem eigenen Leben. Er eilte ins Arbeitszimmer, um den Schreibtisch herum. Hier vor diesem Schreibtisch hatte das Herz seines Vaters aufgehört zu schlagen, und er wollte seinen Blick nicht auf dieser Stelle verweilen lassen. Es war schaurig: Er hatte den dumpfen Aufprall seines Körpers immer noch im Ohr.

Jack öffnete die Schreibtischschublade. Die Schlüssel für die sieben Häuser, die sein Vater in der New Yorker Gegend besaß, lagen noch an ihrem Platz. Gott sei Dank hatte seine Mutter sie nicht verkauft. Und gut, dass er nicht danach gefragt hatte. Er setzte sich an den Laptop und rief die Website von Ming Properties auf. Das Haus in Williamsburg, Brooklyn, stand noch leer. Sein Vater hatte die Kosten für die Sanierungsarbeiten nicht allein tragen wollen und war gestorben, bevor er einen Partner gefunden hatte. Mom hatte ebenfalls nichts unternommen, zum Glück. Jack steckte die Schlüssel ein. Seine Mutter würde kaum merken, dass die Schlüssel fehlten; zu sehr würde sie mit seiner Rückkehr und seinem neuerlichen Verschwinden beschäftigt sein.

Neben den Schlüsseln lag die Pistole seines Vaters. Er hatte sie besorgt, als er noch Häuser in weniger feinen Wohngegenden besaß. Jack prüfte die Waffe: drei Patronen im Magazin. Er vergewisserte sich zweimal, dass sie gesichert war, und nahm sie an sich. Ein seltsames Gefühl. Er würde sie in seinen Rucksack stecken.

Er kehrte zur Dusche zurück – das Wasser würde inzwischen schön heiß sein –, da hörte er ihre leise Stimme. Bestimmt dachte sie, er stehe unter der Dusche.

Sie stand mit dem Rücken zu ihm und sprach leise vor dem Hintergrundrauschen des heißen Wassers. »Ja, er ist hier. Wohin soll ich ihn bringen?«

Er trat von der Tür zurück, das Notizbuch juckte an seinem Rücken.

»Nein, das tu ich nicht. Aber ich will einen Deal für ihn herausholen.«

Es war wie ein Schlag in die Magengrube. Sie hatte gelogen. Wen zum Teufel rief sie an? Einen Anwalt.

»Also, wohin soll ich ihn bringen?«

Du hast es versprochen, Mom, dachte er. Er lauschte, während seine Mutter ihn verriet.

»Schicken Sie einen Wagen. Es kann sein, dass er … sich weigert.« Sie gab die Nudeln in den Topf und rührte geschnittenes Gemüse hinein. Er wich einen Schritt zurück. »Ich weiß nicht, ob ich ihn ohne Hilfe aus der Wohnung bringe.«

Es rieselte ihm kalt über den Rücken.

»Nein. Sonst hat ihn niemand gesehen. Er will für heute Nachmittag hierbleiben.« Stille. »Ich bin so froh, dass Sie angerufen haben. Danke.«

Jack Ming entfernte sich langsam von der Küche, schlich zurück in sein Zimmer und zu der dampfenden Dusche. Er schnappte sich den Rucksack. Die Dusche ließ er laufen. Der Wasserdampf stieg auf wie eine Hand, die sich zum Abschied hob. Er warf einen letzten bitteren Blick auf das Zimmer seiner Kindheit. Dann eilte er zur Wohnungstür.

»Jack?« Die Stimme seiner Mutter schnitt durch den Raum.

Er blickte zu ihr zurück.

»Mach’s gut, Mom«, sagte er.

»Du hast gelogen!«, stieß sie hervor. Er wusste, sie meinte die Dusche, so als wäre sie es, die Grund hatte empört zu sein.

»Leb wohl. Ich hab dich trotzdem lieb.«

»Jack, warte! Warte! Sie können alle Anklagen abwenden. Sie hatten mich vorher angerufen, weißt du …«

Sie hat gewusst, dass ich komme? Panik stieg in ihm auf. Er rannte zur Treppe, wollte nicht auf den Fahrstuhl warten und stürmte hinunter, durch die Lobby und auf die Straße hinaus. Er sprang in die erste U-Bahn, die kam. Da saß er nun auf der kalten Plastikbank, den Rucksack fest an sich gedrückt.

Schicken Sie einen Wagen. Es kann sein, dass er sich weigert. Mit wem zum Teufel hatte sie gesprochen? Wer mochte sie angerufen haben, bevor er hergekommen war?

Das kann nicht sein. Nicht meine Mom.

Er fuhr bis zum Union Square und nahm den L-Train nach Brooklyn. An der Station Bedford Avenue in Williamsburg stieg er aus. Du kannst niemandem trauen, dachte er.

Er überquerte die Driggs Avenue und studierte die Gesichter der Leute, die mit ihm ausgestiegen waren. Hatte seine Mutter jemanden angerufen, nachdem er eben geflüchtet war? Folgte ihm schon jemand? Ihr Verrat traf ihn so tief, dass es ihm die Luft nahm.

Sie können alle Anklagen abwenden. Wer zum Teufel waren diese Leute?

Er würde von jetzt an noch vorsichtiger sein müssen. In seinem Kopf begann ein Plan Gestalt anzunehmen.

26

Manhattan

Während ich zur Subway ging, tippte ich eine Nachricht an Leonie. Ich berichtete ihr, dass Jin Ming in Wahrheit Jack Ming hieß, und fügte hinzu, sie solle mit unserem Mietwagen zur Adresse in der East 59th Street kommen. Wir waren so nah dran.

Sollte ich Daniel nicht finden – nein, mit diesem Gedanken würde ich mich gar nicht beschäftigen. Annas grausame Worte – Ich werde ihn nicht an nette Leute verkaufen – gingen mir nicht aus dem Kopf. Daniel, mit meinen Augen und dem Mund seiner Mutter, an Leute verkauft, die ihn misshandelten und töteten, wenn sie ihn nicht mehr brauchten. Und falls er es überlebte, würde er wahrscheinlich für immer gezeichnet bleiben von dem, was man ihm als Kind angetan hatte. Ich hatte Daniel nie im Arm gehalten, nie gesehen, doch einem solchen Schicksal konnte ich ihn nicht überlassen. Niemals.

Es war seltsam, sich vorzustellen, dass ich mit der Subway fuhr, um jemanden umzubringen. Ein Typ, der nach Pfefferminzbonbons roch, stand dicht neben mir, ein Mädchen mit violett schimmerndem Haar starrte auf meine Schuhe, während aus ihrem Kopfhörer leise Mozartklänge drangen. Zwei Leute gegenüber sprachen portugiesisch miteinander, und ich lauschte ihrem Gespräch. Wenn man seine Kindheit überall auf der Welt verbracht hat, schnappt man von vielen Sprachen ein wenig auf. Sie plauderten über einen Freund, seine Stärken und Schwächen, sein Lächeln, seinen Hang zu billigen Restaurants, banaler Alltagstratsch, und ich saß hier und dachte daran, wie ich einen jungen Mann kaltblütig ermorden würde.

Gegenüber von Sandra Mings Wohnhaus befand sich eine Sushi-Bar. Sie war in kargem, minimalistischem Stil eingerichtet, im Hintergrund lief schlechte japanische Popmusik, wenn auch zum Glück nur ganz leise. Der Koch schien aus irgendeinem Grund wütend zu sein, während er mit finsterer Miene Ahi-Thunfisch, Seeigel und Lachs hackte. Er murmelte japanische Worte vor sich hin, und ich hätte ihm fast in seiner Sprache geraten, einen Zorn-Management-Kurs zu besuchen. Man sah ihm an, dass er gern Fleisch zerhackte. Immerhin hatte er ein nützliches Ventil.

Ich bekam mein Mittagessen serviert und schaute weiter aus dem Fenster. Ich aß mein Sushi. Fisch, Reis und Wasabi, ohne etwas zu schmecken. Der Regen hatte nachgelassen, doch der Himmel war immer noch grau. Mrs. Ming oder ihr Sohn hatten sich bisher nicht beim Haus blicken lassen. Ich wollte ihn mir nicht als Jack Ming vorstellen. Jack Ming, das klang nach einem meiner vielen ehemaligen Mitschüler in den vierzehn Ländern, in denen ich meine Kindheit und Jugend verbracht hatte, von meinen Eltern im Laufe ihrer Arbeit für eine Hilfsorganisation rund um die Welt geschleppt. Sie waren gute Leute, doch die Welt zu verbessern interessierte sie mehr, als sich länger als fünf Minuten mit ihren eigenen Kindern zu beschäftigen. Ich liebte sie, und sie schienen mich ebenfalls zu lieben, mehr gab es zu dem Thema nicht zu sagen. Bestimmt hätten sich Psychologen mit Freude auf meine Kindheit gestürzt und einen Bezug zu meinem gestohlenen Kind hergestellt. Doch es ging gar nicht nur darum, dass es mein Sohn war. Mit keinem Kind sollte so etwas passieren. Es gibt gewisse Prinzipien. Man muss sich einfach wehren.

Leonie setzte sich auf den Hocker neben mir. »Sie haben ihn gefunden.«

»Ja.«

»Ohne Datenbank.« Es klang so, als hätte ich irgendwie geschummelt.

»Ja.«

Sie klappte ihren Laptop auf. »Und was jetzt? Wir sitzen hier und warten, bis er aufkreuzt …« – ihre Stimme wurde leiser –, »und dann erschießen Sie ihn mitten auf der Straße?«

»Nein.« Ich schluckte den letzten Bissen Sushi hinunter. Das Essen war kein Vergnügen gewesen, es hatte lediglich der Sättigung gedient. Wenn man auf jemanden wartete, um ihn zu töten, fühlte man sich selbst innerlich wie tot.

»Wir müssen uns an das halten, was Anna gesagt hat«, erinnerte sie mich wieder einmal, und ich fragte mich, was sie tun würde, wenn ich ein Essstäbchen nahm und es ihr ins Ohr stieß.

»Ich habe bis jetzt meinen Job getan und einen großen Teil des Ihren noch dazu«, erwiderte ich. »Sie verlieren immer mehr Ihr Mitspracherecht.«

»Okay, Sam. Sie hatten Quellen, die ich nicht hatte. Ich kann Ihnen aber auch etwas über Jack Ming erzählen, das Sie noch nicht wissen. Zum Beispiel glaube ich nicht, dass er seine Mutter besuchen wird.«

»Warum nicht?«

»Sie gibt ihm die Schuld am Tod seines Vaters.«

Ich sah sie an. »Woher wissen Sie das?«

»Ich habe ein Netzwerk von Namen rund um Jack Ming aufgebaut«, erläuterte sie. »Er besuchte tatsächlich die New York University, also hab ich mich um die Leute gekümmert, mit denen er damals auf Facebook Kontakt hatte. Ich hab nach Leuten gesucht, bei denen er sich eventuell verstecken könnte.«

Ich fragte nicht, wie sie zu ihren Informationen gekommen war. Sie hatte entweder ihre geschickten, vom Rauchen gelb verfärbten Finger in die richtigen Datenbanken gesteckt oder ein paar Leute bezahlt, die es für sie taten. »Und?«

»Ein Freund von ihm hatte etwas über Jacks Situation gepostet. Sein Vater starb offenbar an einem Herzinfarkt, als er erfuhr, dass Jack vom FBI gesucht wurde, weil er Kopierer gehackt und Informationen von Anwaltskanzleien und Softwarefirmen gestohlen hatte. Er ist hier in dem Haus gestorben. Direkt vor Jacks Augen.«

»Sein Freund hat darüber geschrieben?« Also wirklich. Die Leute setzen heute Dinge ins Internet, die sie früher nicht mal ihren Eltern verraten hätten. Ein paar Geheimnisse darf man ruhig haben, finde ich. Ich gebe gern zu, ich verstehe nicht recht, was Twitter und Facebook so unverzichtbar macht, warum man jede Kleinigkeit in einer Talkshow ausbreiten muss oder jeden Zeitungsartikel postet, der einem nur irgendwie interessant vorkommt. Ich habe mich einmal fünf Minuten in Twitter umgesehen und fühlte mich wie in einem Pokerspiel, in dem jeder sofort seine Karten auf den Tisch legt. Wahrscheinlich kann man als ehemaliger Spion nicht aus seiner Haut und hält es für notwendig, gewisse Gedanken und Geheimnisse zu bewahren. Doch Jack Ming war ein Kind unserer Zeit und hatte seine elektronischen Brotkrumen für seine Freunde verstreut.

Es gibt immer eine Spur, hatte Leonie gesagt, und jetzt hatte sie sie entdeckt.

»Sein Freund hat auch etwas über Jacks Mutter geschrieben.« Sie klappte den Laptop auf und drehte ihn zu mir, damit ich es lesen konnte:

Ich weiß, was Trauer ist: Ich habe meine Großeltern verloren, als ich noch klein war, und letztes Jahr ist mein Hund gestorben. Der Tod gehört zum Leben. Doch was ich nicht verstehe, ist Schuld. Der Vater meines Freundes Jack starb an dem Schock über etwas, das Jack getan haben soll, obwohl es gar nicht bewiesen ist. Und selbst wenn Jack es getan hätte – kann man ihm dann die Schuld am Tod seines Vaters geben? Welche Mutter sagt so etwas zu ihrem Sohn?

Ich bin jedenfalls dankbar für meine Mutter.

Oh Gott, dachte ich. Wie haben wir eigentlich gelebt, bevor es Blogs gab? Hätte irgendjemand so etwas als Leserbrief an eine Zeitung geschickt oder sich auf eine Soapbox im Park gestellt und eine Rede über die Privatangelegenheiten einer anderen Familie gehalten? Jack musste sich nach dem Tod seines Vaters diesem Freund anvertraut haben.

Ich wandte meinen Blick wieder dem Haus zu, in dem Mrs. Ming wohnte. Der Portier blickte in den Regen hinaus. »Dann stehen sich Jack und Mama Ming also nicht mehr nahe.«

»Nein, aber er ist verzweifelt. Richtig verzweifelt. Und …«

»Was und?«

»Wenn er sich an die CIA wendet, dann hat er vor zu verschwinden. Vielleicht will er seine Mutter überreden, mitzukommen. Oder er besucht sie noch einmal, um sich zu verabschieden, um Lebewohl zu sagen.«

»Keine Ahnung.« Ich wollte das alles gar nicht über Jack Ming wissen. Ich wollte ihn nicht als Person kennenlernen. Ich wollte nur wissen, wo er sich in einem bestimmten Moment befand und wo ich ihn töten konnte, ohne gefasst zu werden. Ich schloss die Augen. Novem Soles machte mich zu einem Monster, wie Dr. Frankenstein es aus Leichenteilen erschaffen und mit Elektrizität zum Leben erweckt hatte. Ich wusste nicht, was ich sein würde, wenn ich vom Labortisch aufstand: hoffentlich ein Vater, der sein Kind wiederhatte.

Doch von Jack Mings Problemen wollte ich nichts wissen. Seine Probleme würden sich sehr bald auflösen.

Jack Mings Dad war also vor seinen Augen gestorben. Ich musste an Danny denken. Meinen Bruder, nicht meinen Sohn. Er war auf schrecklich erniedrigende Weise gestorben, nachdem er als Teil eines Hilfsteams Afghanistan erreicht hatte. In seinem Wunsch, Menschen zu helfen, war er zusammen mit einem Collegefreund in die Berge jenseits von Kandahar vorgedrungen und wurde gefasst. Drei Wochen lang hörte man nichts mehr von ihm, dann erschien ein Video auf YouTube: Mein Bruder Danny auf einem Lehmboden kniend, umgeben von vermummten Killern, die ihn zwangen, mit zitternder Stimme irgendwelchen Unsinn von sich zu geben, bevor sie ihm vor laufender Kamera den Kopf abschnitten. Danach schnitten sie auch seinem Freund die Kehle durch.

Schweißt ein Mord eine Familie zusammen, oder zerbricht sie daran? Ich glaube, das kann man nicht so allgemein beantworten. Es kommt darauf an, wie eng die Beziehungen vorher waren. Doch eine solche Exekution ist noch einmal etwas anderes als ein »normaler« Mord. Wenn der eigene Bruder mit einem langen Messer enthauptet wird, nur weil er Menschen helfen wollte, und jeder hier in der freien Welt kann seine letzten Augenblicke mitverfolgen dank des allgegenwärtigen Internets, dann wird der schlimmste Albtraum einer Familie öffentlich ausgebreitet und zur Unterhaltung für die Massen herabgewürdigt. Man hat kaum eine Chance, es irgendwie zu verarbeiten: Der Horror ist nur ein paar Mausklicks entfernt.

Soll man es für möglich halten, dass es Leute gab, die mir den Link zu dem Video mailten? Genau das ist passiert. Ich weiß nicht, warum sie’s getan haben, welche Grausamkeit sie dazu getrieben hat, aber sie haben es getan.

»Glauben Sie, er könnte sich an einen dieser alten Freunde wenden?«, fragte ich.

»Er wird immer noch vom FBI gesucht. Ich weiß nicht, ob ihn jemand mit offenen Armen aufnimmt, das wäre schließlich Beihilfe zu einem Verbrechen.«

»Diese Anklagen wären nichtig, wenn er wirklich mit der CIA spricht«, erwiderte ich. »Das werden sie ihm garantieren.«

»Aber seine Mutter würde ihn doch wohl nicht verpfeifen.«

»Stimmt. Sie ist eine Karrierediplomatin. Sie hätte eine Menge zu verlieren, falls er wieder auftaucht. Das könnte ziemlich peinlich für sie werden.«

»Na schön. Und was machen wir jetzt? Sollen wir den ganzen Tag warten und uns Sushi reinziehen wie Privatdetektive im Observationseinsatz? Womöglich war er schon hier und ist längst über alle Berge.« Ich hörte eine gewisse Verzweiflung in ihrer Stimme.

»Nein«, antwortete ich. »Wir gehen rein. Wenn er da ist, dann war’s das, und wenn nicht, dann finden wir raus, wo er steckt.«

Eine Limousine hielt am Straßenrand. Ein uniformierter Mann von kräftiger Statur stieg aus und sprach mit dem Portier.

Wenige Augenblicke später kam Sandra Ming heraus.

»Wo steht unser Mietwagen?«, fragte ich.

»Gleich um die Ecke, in einer Parkgarage.«

»Sie müssen dem Wagen folgen, ich will wissen, wo sie hinfährt.«

Leonie knallte ihren Laptop zu. Mrs. Ming sprach mit dem Fahrer, er schien ihr einen Ausweis zu zeigen. Der Portier hatte sich auf seinen Posten zurückgezogen. »Die sind weg, bevor ich beim Wagen bin«, meinte Leonie.

»Gehen Sie nur, sie wird noch da sein, dafür sorge ich schon.«

»Ich weiß nicht, wie man ein Auto verfolgt.«

»Folgen Sie ihnen überallhin, und lassen Sie sich nicht erwischen. Wir tun’s für die Kinder.«

»Danke.« Leonie sprintete aus der Sushi-Bar, und der zornige Koch sah ihr nach, als würde sie die Zeche prellen. Ich warf ein paar Scheine auf den Tisch und stand auf.

Als ich hinaus in die feuchte Luft trat, schloss der Fahrer der Limousine gerade die Autotür hinter Mrs. Ming und setzte sich ans Lenkrad. Das Ganze musste so sorgfältig getimt sein wie ein Schuss. Ich musste über die Straße rennen, ohne von einem anderen Auto oder einem Fahrrad angefahren zu werden.

Ich zog mein Handy heraus und studierte das Display: die elektronischen Scheuklappen unserer Zeit. Meine Daumen drückten auf dem Touchscreen herum, als würde ich die dringendste Nachricht aller Zeiten verfassen. Während ich darauf achtete, im toten Winkel des Fahrers zu bleiben, schaute ich scheinbar nach unten. Dann riskierte ich einen kurzen Blick. Ein Taxi brauste auf mich zu, doch ich hatte noch genug Platz. Der Fahrer dachte offenbar, ich würde meine Schritte beschleunigen. Die New Yorker Taxifahrer sind wiedergeborene Kamikazepiloten und erwarten, dass man ihnen selbstverständlich ausweicht.

Die Limousine setzte sich in Bewegung, und ich trat ihr in den Weg. Der rechte Kotflügel stieß durchaus schmerzhaft gegen mein Bein, und ich schrie und ließ mich auf die Straße fallen, so theatralisch wie ein Fußballer, der eine rote Karte für den Gegner herausschinden will. Das Taxi kam etwa einen halben Meter vor meinem Kopf zum Stehen; ich sah mein verzerrtes Spiegelbild in seinem frisch gewaschenen Kotflügel.

Beide Fahrer sprangen aus ihren Autos, doch der Chauffeur der Limousine sagte kein Wort, was ziemlich ungewöhnlich war. Man würde erwarten, dass er seine Unschuld beteuerte oder seine Anteilnahme, aber er betrachtete mich nur mit einer unerschütterlichen Gleichgültigkeit. Der Taxifahrer hingegen brüllte mich in einem stark hebräisch gefärbten Englisch an.

Ganz anders der Portier. Er sprang besorgt herbei und kniete sich zu mir. »Sir? Sind Sie okay?«

»Ohhh«, stöhnte ich. »Mein Bein.«

»Sie sind mir direkt vor den Wagen gelaufen«, rechtfertigte sich der Chauffeur. »Es ist Ihre Schuld. Sie können nicht über die Straße rennen, ohne zu schauen.« Er sprach mit einem leichten osteuropäischen Akzent.

Sandra Ming blieb in der Limousine sitzen.

»Sie haben ja recht«, sagte ich. Der Portier half mir auf die Beine. »Ich … ich glaube, es ist nichts passiert.«

Der Chauffeur und der Portier wechselten einen kurzen Blick. Der Portier schien auszudrücken: Ich glaub nicht, dass der Typ klagen wird, wenn wir ihm helfen. Der Blick des Fahrers schien zu sagen: Ist mir egal. Er sah aus, als hätte es ihm nichts ausgemacht, mich zu überfahren wie eine Bodenschwelle.

Der Taxifahrer stand unsicher da. »Gut, dass Sie wenigstens aufgepasst haben«, sagte ich zu ihm. »Im Gegensatz zu anderen.«

Das war das Signal: Ich warf dem Chauffeur der Limousine den Fehdehandschuh hin. Er richtete seinen stahlharten Blick auf mich, während mich der Portier zum Bürgersteig führte. Hinter dem Taxi staute sich bereits der Verkehr, die unendliche Geduld der New Yorker machte sich in vielstimmigem Hupen bemerkbar. Als der Taxifahrer sah, dass sich der Portier um mich kümmerte, stieg er wieder ein.

Vier Autos hinter ihm sah ich Leonie in einem silbernen Prius. Ihr Blick drückte Nervosität gepaart mit einer Entschlossenheit aus, wie sie nur besorgte Eltern haben.

Auf zittrigen Beinen trat ich auf den Bürgersteig. »Mir fehlt nichts«, versicherte ich. Normalerweise würde man den Fahrer nach seinem Führerschein oder seiner Telefonnummer fragen, für den Fall, dass man doch verletzt war. Ich überlegte auch, ob ich es tun sollte, verzichtete aber darauf, weil ich den Kerl damit wahrscheinlich misstrauisch gemacht hätte. Er beäugte mich wie die Typen von der CIA, die mich interviewt hatten, als ich mich vor Jahren für Special Projects bewarb. Er starrte mich an wie einen Feind. Ich kannte ihn nicht und beschloss, mich friedlich zu geben, zumal Leonie ohnehin in Position war. Ich hob eine Hand. »Sie haben recht, ich hab nicht aufgepasst. Meine Schuld. Tut mir leid.«

Der Chauffeur musterte mich eindringlich.

»Ist irgendwas? Was wollen Sie denn noch?«, schleuderte ich ihm entgegen, in einer oscarreifen Verkörperung des gereizten New Yorkers.

Der Chauffeur setzte sich wortlos ans Lenkrad und fuhr los. Als er sich in den Stop-and-go-Verkehr einreihte, war Leonie in ihrem Mietwagen nur zwei Autos hinter ihm. Sie wirkte fest entschlossen, sich an seine Stoßstange zu heften. Sie hatte eine große dunkle Sonnenbrille aufgesetzt und ihr üppiges rotbraunes Haar unter einer Mets-Baseballkappe verborgen. Irgendetwas an ihr kam mir seltsam vertraut vor.

Ich fragte mich, ob sie der Situation gewachsen war. Sie hatte nicht gelernt, Leute zu beschatten, außerdem hatte sie letzte Nacht kaum geschlafen. Was sie wachhielt, war vor allem Aufregung und Angst. Der Chauffeur schien ein harter Bursche zu sein. Sie war sicher schlau, und wenn sie regelmäßig mit Verbrechern zu tun hatte, würde sie inzwischen auch abgehärtet sein. Sie musste einfach dranbleiben.

»Sind Sie sicher, dass Ihnen nichts fehlt?«, fragte der Portier.

»Mein Bein tut weh, und ich glaube, das Handy ist kaputt. Ich muss mich nur kurz hinsetzen.« Ich fragte bewusst nicht, ob ich mich im Haus ausruhen dürfte. Auf die Idee sollte er selbst kommen.

»Sir, setzen Sie sich doch drinnen ein Weilchen hin. Sie können sich auch die Hände waschen. Soll ich jemanden für Sie anrufen?«

Die Luft im Haus fühlte sich angenehm an; draußen war es drückend schwül. Der Portier zeigte auf die Toiletten, wo ich meine blutigen Hände waschen konnte, und ich bedankte mich bei ihm.

»Mir fehlt bestimmt nichts, ich will Ihnen keine Umstände machen. Ich wasche mich nur ein bisschen und geh dann wieder.« Ich hinkte zur Herrentoilette hinüber. Ein Bewohner des Hauses, ein schwergewichtiger Mann, schob eine ältere Frau im Rollstuhl aus dem Aufzug, und der Portier öffnete ihnen die Tür. Der Dicke versuchte die Dame im Rollstuhl davon zu überzeugen, dass ihr ein wenig frische Luft guttun würde, auch wenn es vielleicht zu regnen beginnen sollte. Die Frau wollte davon jedoch nichts wissen und jammerte.

Ich wusch mir rasch die Hände und warf einen kurzen Blick in den Flur. Der Portier winkte für die beiden Leute ein Taxi herbei. Ich hatte das Glück nicht so oft auf meiner Seite gehabt, seit meine schwangere Frau verschwunden war, doch in diesem Moment lief alles für mich. Ich eilte in den Fahrstuhl.

Sandra Ming wohnte im vierten Stock.

Der Portier würde wahrscheinlich nach mir sehen, vielleicht nahm er aber auch an, dass ich das Haus verlassen hatte, während er für jemanden ein Taxi gerufen oder verirrten Touristen weitergeholfen hatte. Mir blieb jedenfalls nicht viel Zeit.

Keine Reaktion, als ich an die Wohnungstür klopfte. Ich kniete mich hin und zog meine Lockpicks hervor. Eine halbe Minute später war die Tür offen.

Ich schloss sie hinter mir und lauschte in die Stille hinein. Es war niemand da. Ich nahm mir ein Zimmer nach dem anderen vor. Das Wohnzimmer, mit Kunstgegenständen aus China, Afrika und Südamerika dekoriert. Eine Maya-Maske starrte von der Wand auf mich herab. In der Küche war die Kaffeemaschine eingeschaltet, der würzige Duft des Kaffees erfüllte die Luft. Ein langgezogener Flur, ein großes Schlafzimmer. Alles makellos. Das Zimmer einer Frau mit einem zarten Duft nach Schwertlilien und Dior-Parfum. Meine Frau hatte die gleiche Duftnote bevorzugt, und für einen Moment übertönte der Schmerz um das Verlorene meine Vorsicht. Sich an die Haut seiner Frau zu erinnern war der sicherste Weg, im Kummer zu versinken. Ich schob die Gefühle beiseite.

Über den Flur zurück. Vorbei an einem Arbeitszimmer, in das ich einen kurzen Blick warf. Ein großer Schreibtisch, der etwas männlich Massives ausstrahlte, das nicht ganz zum Rest der Wohnung passte.

Ich betrat ein Zimmer mit einem gerahmten Diplom der New York University an der Wand. Jack Mings Zimmer. Eine Sammlung von Büchern, aber keine Lehrbücher, sondern solche, die er privat gelesen hatte. Eine abgegriffene Geschichte Hongkongs: War er dort glücklich gewesen? Biografien von Computerpionieren wie Charles Babbage, Ada Lovelace und Steve Jobs. George R. R. Martins epische Fantasien. Gebundene Sammelbände verschiedener Comicreihen: Iron Man, Spider-Man, The Avengers.

Jack Ming auf Fotos von Collegefesten. Sein Lächeln wirkte schüchtern, aber ehrlich. Auch ein wenig gezwungen, so als wäre das Fest nicht unbedingt seine Sache. Sein Haar war damals länger, sein Gesicht voller. Seine Freunde grinsten angeheitert und hatten ihre schützenden Arme um Jacks schmale Schultern gelegt.

Er war einfach nur ein Junge, zum Teufel noch mal, ein Junge, den ich umbringen musste.

Es war kühl in der Wohnung, doch mir lief der Schweiß über den Rücken, als ich ins Badezimmer ging. In der Duschkabine sah ich ein paar Wassertropfen. Das Bad war mit seinem Zimmer verbunden. Es gab keinen Grund, warum jemand anderes hier geduscht haben sollte.

Jack Ming war hier gewesen. Wahrscheinlich noch vor einer Stunde. Womöglich hatte ich ihn nur um wenige Minuten verpasst, als ich in der Sushi-Bar meinen Beobachtungsposten bezog.

Daniel musste vielleicht sterben, weil ich ihn verpasst hatte.

Eine dünne Staubschicht bedeckte seinen Schreibtisch. Es sah nicht so aus, als hätte er hier irgendetwas abgestellt. Eine leichte Vertiefung im Bett, wo er gesessen hatte.

Er war hierhergekommen und wieder gegangen. Ohne seine Mutter. Hatte er sich von ihr verabschiedet? Half sie ihm nicht? Der verlorene Sohn kehrte zurück, als Flüchtling, doch bereits nach einer Stunde verschwindet er, und seine Mom fährt in einer Limousine weg, mit einem Fahrer, der aussieht wie ein Boxtrainer für das russische Olympiateam.

Was hatte Jack Ming hier gewollt? Mehr, als seiner Mutter Lebewohl zu sagen?

Ich kehrte in ihr Zimmer zurück und durchsuchte es rasch, aber gründlich. Ich fand nichts Interessantes. Sandra Ming schien sich in ihrem Alltagsleben auf die notwendigen Dinge zu beschränken: Auf dem Nachttisch stand ein Telefon. Ich hob es auf und wählte die Nummer des letzten Anrufers.

Nach dem vierten Klingeln hob jemand ab. Doch es folgte Schweigen.

Ich wartete. Die andere Seite wartete. Ich hörte ganz leises Atmen.

Ich versuchte es. »Hallo, ich rufe im Namen von Mrs. Ming an.«

Die andere Seite legte auf.

Wen würde sie anrufen, wenn ihr Sohn ganz unerwartet nach Hause kommt? Denjenigen, der den Mann mit der Limousine zu ihr geschickt hatte?

Ich ging ins Arbeitszimmer. Jack Mings Vater Russell hatte im Tollhaus des Hongkonger Immobiliengeschäfts begonnen und schließlich hier seine eigene Immobiliengesellschaft gegründet. Gerahmte Fotos an den Wänden zeigten ihn zusammen mit Jack, den Arm um seinen Sohn gelegt. Jack war offenbar jemand, dem die Leute gern den Arm um die Schultern legten. Vielleicht weckte er bei anderen einen gewissen Beschützerinstinkt. Ich wollte diese Fotos nicht sehen, wollte ihn mir nicht als jemandes Sohn vorstellen, so wie Daniel es war. Er musste für mich eine Zielperson bleiben, ohne Gesicht, ohne menschliche Züge. Am liebsten hätte ich gar nichts über sein Leben gewusst, sondern nur wie ich es am schnellsten beenden konnte.

Es gab keine gemeinsamen Fotos von Mr. und Mrs. Ming. Auch das Fehlen eines Bildes kann viel aussagen. Die dünne Staubschicht auf dem Schreibtisch war an einigen Stellen unterbrochen. Mrs. Ming schien nicht hier zu arbeiten, ich sah keine Unterlagen oder Akten. Ein Bildschirmschoner tanzte über den Monitor. Ich inspizierte die Tastatur. Staub auf einigen Tasten, auf anderen nicht. Irgendjemand hatte zum ersten Mal nach langer Zeit hier geschrieben. Jack.

Ich bewegte die Maus, und der Computer erwachte zum Leben. Er war nicht durch ein Passwort geschützt. Der Bildschirmhintergrund zeigte ein Bild von Jack und seinem Vater. Wenige Mausklicks lieferten mir die heute benutzten Anwendungen: Word, Excel, Firefox. Ich startete sie nacheinander, checkte die letzten Aktivitäten und öffnete die entsprechenden Dateien. Die Excel-Tabellen waren über ein Jahr alt und von Russell Ming angelegt worden. Die Word-Dateien stammten ebenfalls von ihm, und auch sie betrafen sein Geschäft mit Ausnahme eines Briefes an seinen Sohn Jack.

Während ich las, hatte ich das Gefühl, in ein Grab zu blicken. Ich wollte das nicht lesen, doch ich konnte nicht anders, es war wie ein zufällig gefundenes Tagebuch, auf einer ganz bestimmten Seite aufgeschlagen.

Lieber Jack, zuerst etwas, das du ohnehin weißt, aber ich will es trotzdem sagen: Ich hab dich lieb. Meine Liebe kann durch nichts, was du getan hast oder noch tun wirst, geschmälert werden. Bitte sage mir, was dich so bedrückt. Und ich will die Wahrheit hören, auch wenn sie wehtut. Bitte erzähle es mir. Nicht deiner Mutter. Es soll unter uns bleiben, weil ich nicht glaube, dass sie

Hier endete der Brief, so als hätte er plötzlich beschlossen, seinen Gedanken doch für sich zu behalten. Was hatte er nicht sagen wollen über seine Frau, die reizende Diplomatin? Oder hatte er in diesem Moment den Herzinfarkt erlitten? Ich schaute auf das Datum: sein Todestag. Ich las hier womöglich Russell Mings letzte Worte. Oder vielleicht war Jack hereingekommen, während er schrieb, und er beschloss, mit ihm zu sprechen. Daniel, wenn ich dich finde, verspreche ich dir, mein letztes Wort an dich wird kein unvollendeter Satz sein.

Ich wandte mich dem Browser zu. Die letzte besuchte Website betraf eine Immobilie in Williamsburg, Brooklyn. Eine von insgesamt sieben auf der Website der Firma, und diese eine stand leer. Zuvor waren die sechs anderen Häuser angeklickt worden. Jack hatte offenbar die Immobilien seines Vaters gecheckt und herausgefunden, dass diese eine ungenutzt war.

Ein guter Platz, um sich zu verstecken? Ich prägte mir die Adresse ein.

Ich durchsuchte den Schreibtisch und fand nicht viel: Russell Mings abgelaufener Reisepass, Kugelschreiber, Bleistifte, ein Notizblock mit alten Bleistiftnotizen: Jacks Optionen, las ich. 1. sich der Polizei stellen. 2. Jack soll … und dann nichts mehr, so als wäre der Gedanke ebenso unterbrochen worden wie der Brief an seinen Sohn. In einer Schublade lagen mehrere Schlüssel mit Schildanhängern, sorgfältig beschriftet. Ich sah sie durch: Die Schlüssel für das Haus in Brooklyn fehlten.

Ein leeres Gebäude, zu dem er Zugang hatte. Der ideale Ort, um sich mit der CIA zu treffen und seinen Deal mit August zu schließen. Er war nach Hause gekommen, um sich den Schlüssel zu holen.

Rasch prüfte ich den Rest von Russell Mings Computer. Jack Ming war ein Hacker, ein Junge, dessen Fingerspitzen juckten, wenn sie keine Tastatur unter sich spürten. Er besaß Beweise gegen Novem Soles, die er vielleicht hier ergänzt hatte. Doch es gab keine neuen Dateien, es war nichts heruntergeladen und auch keine E-Mails verschickt worden. Er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, den Browserverlauf zu löschen. Möglicherweise konnte Leonie etwas damit anfangen. Ich trennte den Laptop von der externen Tastatur, der Maus und dem Monitor.

Ein Gedanke ging mir durch den Kopf: Vielleicht befindet sich das, was er über Novem Soles in der Hand hat, gar nicht auf einem Computer. Womöglich ist es etwas Handfesteres, etwas, das er bei sich trägt. Vielleicht wird gerade ein Hacker, der weiß, wie verwundbar die meisten Computer sind, eine solche Information keiner Maschine anvertrauen.

Ich musste ihn finden, und zwar schnell.

Er hatte die Schlüssel für das Haus in Brooklyn mitgenommen. Vielleicht war er gerade auf dem Weg dorthin.

27

Morris County, New Jersey

Es gab nur eins, das noch schlimmer war, als sich hilflos zu fühlen: sich völlig nutzlos zu fühlen.

Leonie hielt das Lenkrad mit beiden Händen umklammert, während sie der Limousine folgte. Sam hatte Jin Ming gefunden, oder vielmehr Jack Ming, und was hatte sie getan? Ihre Zeit damit vergeudet, in irgendwelchen Datenbanken zu wühlen und Hacker zu bestechen, um hinter die Geheimnisse eines Mannes zu kommen, der heimlich ins Land eingereist war. Sie saß herum und tippte, während diese irren Verbrecher ihr Kind gefangen hielten, und … was jetzt? Sie hatte keine Ahnung, wie man jemandem unauffällig folgte. Jeden Moment erwartete sie, dass die Limousine anhielt und der Chauffeur sie mit einem spöttischen Lächeln vorbeifahren ließ, weil er sie längst bemerkt hatte. Oder noch schlimmer: Vielleicht würde er sie umbringen, um Mrs. Ming zu schützen.

War er von der CIA? Oder von Novem Soles? Aber warum übergab er Mrs. Ming dann nicht einfach an sie und Sam?

Die Limousine fuhr auf dem Highway 80 westwärts durch New Jersey und wandte sich schließlich nach Norden Richtung Lake Hopatcong. Es hörte auf zu regnen, und zögernde Sonnenstrahlen blinzelten zwischen den grauen Wolken hervor. Sie sorgte dafür, dass immer zwei Autos zwischen ihr und der Limousine waren, und wenn sich ein anderes Fahrzeug hineinzuzwängen versuchte, biss sie die Zähne zusammen und ließ es nicht zu. Gott, ich muss dranbleiben, sagte sie sich. Zweimal wäre es fast zu einem Unfall gekommen, als sich ein Auto vor sie schieben wollte und sie nicht nachgab. Ihre Hände zitterten am Lenkrad.

Die Limousine fuhr vom Highway ab und gelangte in eine Parklandschaft. Sie ließ sich zurückfallen: Hier war die Gefahr bemerkt zu werden noch größer. Ein unbändiges Verlangen nach einer Zigarette überkam sie.

Die Limousine bog in eine von Eichen gesäumte Allee ein. Schilder wiesen darauf hin, dass es sich um Privatgrund handelte und das Betreten bei Strafe verboten sei. Leonie fuhr geradeaus weiter. Falls der Chauffeur bereits misstrauisch gewesen sein sollte, würde er jetzt denken, dass er sich geirrt hatte.

Hoffentlich.

Sie parkte am Straßenrand zwischen ein paar Eichen. Sie würde auf Sam warten, das war bestimmt das Beste.

Und wenn der Fahrer den Auftrag hatte, Mrs. Ming zu töten? Oder aus ihr herauszubekommen, wo sich Jack aufhielt? Dann war alles verloren. Sie und Sam mussten ihn finden und eliminieren, bevor er Novem Soles verraten konnte.

Zitternd versuchte sie, Sam zu erreichen. Es meldete sich nur die Mailbox. Sie hinterließ eine Nachricht, teilte ihm mit, wo sie sich befand und dass sie zu Fuß auf der Straße weitergehen würde, in die die Limousine eingebogen war. Sie bemühte sich, das Zittern in ihrer Stimme zu beherrschen.

Wenn du im Auto bleibst, stirbt Taylor vielleicht. Hab keine Angst. Du schaffst das. Es kommt ganz auf dich an.

Ihre Gedanken verliehen ihr tatsächlich neuen Mut.

Sie stieg aus und machte sich auf den Weg durch den dichten Wald. Dahinter sah sie die schmale Linie der asphaltierten Straße, auf der die Limousine weitergefahren war. Sie gelangte zu einem Zaun, etwa zweieinhalb Meter hoch. Auch hier stand ein Schild: BETRETEN VERBOTEN. Mit Hilfe des Schildes kletterte sie über den Zaun und sprang ins hohe Gras hinunter.

Sie lief parallel zur Straße weiter, zwischen den Bäumen verborgen. Der Schlamm saugte sich an ihren Schuhen fest. Die Feuchtigkeit hing schwer in der Luft, Regentropfen fielen von den Blättern auf ihre Schultern, auf den Kopf.

Die Straße machte erneut eine Biegung. Sie stieg über glitschige Felsen, atemlos vor Anspannung. Sie würde nachsehen, was der Fahrer und Mrs. Ming taten. Wenn möglich, würde sie mit der Frau verschwinden. Falls Mrs. Ming ihnen verraten konnte, was Jack vorhatte, dann mussten sie mit ihr sprechen, bevor jemand anderes die Gelegenheit nutzte.

Natur, dachte sie. Es roch nach Moos und ein wenig nach Verwesung. Im Grunde war es gar nicht so übel hier draußen. Vielleicht sollte sie öfters von ihrem Computer wegkommen. Sie stellte sich vor, eine lange Wanderung zu unternehmen, obwohl sie das seit ihrer Kindheit nicht mehr getan hatte. Taylor würde sie auf dem Rücken tragen, und die Sonne würde ihre Gesichter wärmen. Aber nicht in Las Vegas. Viel zu heiß. Sie könnte mit Taylor übers Wochenende an den Lake Tahoe fahren, sobald das alles ausgestanden war. Im Schatten der Bäume würde sie durch die Landschaft spazieren, ihrer Tochter die Blumen zeigen und schöne Erinnerungen sammeln. Sie würde all das tun, was sie sich einst vorgenommen hatte, falls sie je ein Kind haben würde … falls sie noch eine Chance dazu bekam.

Du kannst das schaffen, sagte sie sich.

In der Ferne hörte Leonie eine Frau schreien, kurz und scharf. Es war, als hätte der Wind das Geräusch zu ihr getragen und ihr in den Schoß gelegt wie ein Geschenk.

Sie erstarrte für einen Augenblick, dann rannte sie los, zwischen den Bäumen hindurch. Sie rutschte aus und schlitterte einen schlammigen Abhang hinunter, landete auf der Straße, die direkt zu einem alten Haus führte. Die Limousine stand davor, sonst war kein Fahrzeug zu sehen. Das Haus konnte einen frischen Anstrich vertragen und wirkte insgesamt sanierungsbedürftig: komische Gedanken, die ihr da durch den Kopf gingen. Zwischen ihr und dem Haus lag eine großzügige Rasenfläche, die sie überqueren musste.

Keine Spur von dem Fahrer oder Sandra Ming.

Sie sprintete über den Rasen und sprang auf die Veranda, möglichst leise. Die Dielen knarrten ein wenig unter ihren Schritten, jedes kleine Geräusch wie ein Messerstich. Sie wartete darauf, dass der Fahrer durch die Haustür herausgestürmt kam. Doch die Tür blieb geschlossen. Sie presste das Ohr an ein Fenster und lauschte. Nichts als ihr eigenes schweres Atmen.

Sam, bitte, wo bleibst du? Komm endlich. Einen Moment lang dachte sie: Vielleicht haben diese Leute – CIA oder wer auch immer – Sam geschnappt. Jemand hat bei den Mings auf Jack gewartet und Sam getötet.

Dann müsste ich jetzt ganz allein mein Kind retten. Reiß dich zusammen, sagte sie sich.

Dicke Vorhänge verstellten ihr den Blick durchs Fenster. Hier draußen auf der Veranda fühlte sie sich schutzlos. Es gab nichts, hinter dem sie Deckung finden konnte.

Seltsam, dachte sie, ich denke wie ein Soldat.

Sie eilte um die Ecke, auf die freistehende Garage zu. Tief geduckt schlich sie die Hausmauer entlang und war so stolz auf sich, dass sie im ersten Moment die Taser-Nadeln gar nicht spürte, doch der Stromschlag ließ sie zusammenzucken und von der Veranda in einen vernachlässigten Rosenstrauch stürzen. Der Schmerz schoss ihr bis in die Knochen.

Sie drehte sich um und sah, dass der Fahrer der Limousine schon dazu ansetzte, noch einmal abzudrücken.

Das Letzte, was sie roch, war der Duft der zerdrückten Rosen unter ihr, ihr Mund verzerrte sich und versuchte, nach Sam zu rufen.

28

East 59th Street, Manhattan

Ich lief hinunter in die Lobby. Der Portier stand bei der Glastür, und als er mich bei der Treppe sah – mit dem Laptop in der Hand –, eilte er empört auf mich zu. Empört, aber immer noch äußerst höflich.

»Sir, ich weiß, Sie müssen sich erholen, aber das ist ein Privathaus und …«

Ich schlug zu, kurz und hart, auf die weiche Stelle zwischen Kiefer und Lippe. Er taumelte zurück, und ich rammte ihm die Faust erst in die Magengrube, dann in den Nacken.

»Sorry«, sagte ich. »Es tut mir wirklich leid, Mister.« Er klappte zusammen. Ich kniete mich zu ihm, durchsuchte seine Taschen und fand einen Hauptschlüssel. Ich stand auf und rannte den Flur entlang. Eine Tür trug die Aufschrift »Security«. Ich schloss sie auf und sah einen Sicherheitsmann vor seinen Monitoren sitzen. Er sprang auf und griff nach seinem Holster. Ich schlug ihn nieder und nahm ihm die Waffe ab. Forderte ihn auf, sich hinzusetzen, und er gehorchte.

»Umdrehen. Ich bringe Sie nicht um.« Ich knallte ihm die Pistole auf den Hinterkopf, dreimal, und er sank zu Boden. Ich wandte mich den Sicherheitsaufzeichnungen zu und spulte zurück. Zuerst sah ich mich selbst eintreten, dann Mrs. Ming das Haus verlassen. Leute kamen und gingen, so schnell und energisch, als hätten sie Espresso im Blut. Und dann er.

Jack Ming kam allein aus dem Haus, und er hatte es sehr eilig. Auf dem Bürgersteig wandte er sich nach links.

Ich spulte noch weiter zurück und sah, wie er zusammen mit seiner Mutter das Haus betrat. An dieser Stelle ließ ich die Aufzeichnung langsamer laufen.

Auf einem anderen Monitor trat eine Frau aus dem Aufzug und schrie, als sie den Portier am Boden liegen sah. Okay. Zeit zu verschwinden.

Ich beobachtete die Körpersprache von Jack Ming, als er mit seiner Mutter das Haus betrat. Der Junge hatte augenscheinlich Angst. Er trug zwei Einkaufstüten und auf dem Rücken einen kleinen Rucksack, mit dem er das Haus auch wieder verließ. Er blickte sich nervös um und sah seine Mutter gar nicht an, während sie auf den Fahrstuhl warteten.

Und Mrs. Ming. Auch sie feierte eindeutig kein fröhliches Wiedersehen. Ihr Blick war zu Boden gerichtet, dann auf ihre Uhr. Hatte sie einen dringenden Termin? Sie schien sich ziemlich unwohl in ihrer Haut zu fühlen. Immer wieder schüttelte sie Regentropfen von ihrem Schirm. So brauchte sie ihren Jungen nicht anzuschauen.

Ich stoppte die digitale Aufzeichnung und löschte alles von Jacks Ankunft bis jetzt, dann schaltete ich die Kameras aus. Ich hatte keine Lust, gefilmt zu werden.

Rasch verließ ich den Sicherheitsraum, vorbei an der Frau, die bei dem bewusstlosen Portier hockte, ein Handy ans Ohr gedrückt. Sie rief mir zu, ihr zu helfen, doch ich eilte weiter.

Ich ließ mich in der Menge treiben, nur weg aus dieser Gegend. Bei der nächsten Subway-Station stieg ich hinunter und fuhr bis zum Grand Central Terminal. Dort betrat ich einen Laden und kaufte einen Rucksack, in dem ich den Laptop verstaute.

Ich versuchte Leonie auf dem Handy zu erreichen, doch sie meldete sich nicht. Das kam mir verdächtig vor. Vielleicht wollte sie nicht telefonieren, während sie fuhr, doch ich nahm an, dass sie für mich eine Ausnahme gemacht hätte.

Einen Moment lang fühlte ich mich innerlich zerrissen. Ich hatte die Adresse eines leerstehenden Hauses, in dem sich mit hoher Wahrscheinlichkeit meine Zielperson aufhielt. Und wenn man vorhat, jemanden umzubringen, dann ist ein leeres Gebäude in New York City ein günstiger Ort dafür. Doch ich hatte zunehmend das Gefühl, dass es ein Fehler war, Leonie auf die Limousine mit dem grimmigen Fahrer angesetzt zu haben. Vielleicht wusste Jacks Mutter, wo ihr Sohn hinwollte, vielleicht aber auch nicht. Ich hatte eine handfeste Adresse, eine heiße Spur, während Leonie möglicherweise völlig sinnlos durch die Gegend fuhr. Ich trat auf die Straße hinaus und rang mit mir, was ich tun sollte.

Der Wind zerriss die Regenwolken in kleine graue Knäuel, das schwache Sonnenlicht erhellte den Himmel.

Während ich überlegte, klingelte in meiner Tasche das iPhone, das Anna mir gegeben hatte.

»Ja?«

»Sam?« Leonie. Ihre Stimme war angespannt und zittrig vor Angst. Man hört es, wenn jemand mit geschwollenen Lippen spricht: Die Worte klingen irgendwie anders.

»Ja?«

»Oh Gott, ich hab’s vermasselt, bitte …«

Und dann die Stimme des Chauffeurs: »Sie. Sie haben mir die Frau nachgeschickt. Wer sind Sie?«

»Tun Sie ihr nichts.«

»Wenn Sie wollen, dass ihr nichts passiert, dann kommen Sie her und holen sie.«

Nein. Nicht jetzt. Ich kannte die Adresse, die Jack höchstwahrscheinlich aufsuchte. Ich hatte Jack Ming zum Greifen nahe.

Was würden Sie tun, um Ihr Kind zu retten?, hatte sie mich gefragt.

Eine Entscheidung. Was würde ich tun, um mein Kind zu retten? Würde ich diese Frau, die ich kaum kannte, opfern? Eine hässliche kleine Stimme in mir flüsterte: Du brauchst sie nicht. Du hast Jack gefunden, nicht sie. Wofür ist sie gut, was hat sie denn schon getan, um dein Kind zu retten? Die Stimme kam aus einem dunklen Winkel meiner Seele, doch wenn du um dein Kind kämpfst, ist die Dunkelheit immer nah und flüstert dir ins Ohr. Novem Soles würde mir Daniel nicht geben – und auch Leonie würde ihre Tochter nicht bekommen –, falls Jack Ming lang genug am Leben blieb, um mit der CIA zu sprechen.

»Hören Sie mir gut zu, Mister: Holen Sie das Miststück ab, sonst schneid ich ihr die Kehle durch.«

Im Hintergrund hörte ich Leonies Stimme: »Nein! Nicht!«

Ich wusste nicht, ob sie mit mir sprach oder mit dem Fahrer. Dann ein durchdringender Schrei.

»Wo sind Sie?«, brachte ich heraus.

Er nannte mir eine Adresse und beschrieb mir den Weg ins Morris County im Norden von New Jersey.

Ich trennte die Verbindung. Wenn ich die falsche Entscheidung traf, überließ ich vielleicht eine Frau, die ich kaum kannte und die mich noch dazu zu verachten schien, dem Tod, oder aber mein eigenes Kind.

Wäre die Situation umgekehrt gewesen – was hätte ich von ihr erwartet? Dass sie mich sterben lässt? Ja. Los, Lady, retten Sie die Kinder, hätte ich gesagt. Was mit mir passiert, ist egal. Holen Sie die Kinder zurück.

Wir hatten nicht damit gerechnet, es mit einem anderen Gegner zu tun zu bekommen als der CIA, die uns sicher nicht mit dem Tod bedrohen würde. In meiner verzweifelten Jagd nach Jack Ming hatte ich eine solche Entwicklung nicht einkalkuliert. Ich musste mich entscheiden.

Ich stand auf dem Bürgersteig in der feuchten Wärme und begann zu zittern. Es war, als stünden meine Nerven unter Strom. Ich gönnte mir dreißig Sekunden der Schwäche, dann hörte ich auf zu zittern und fasste einen Beschluss. Leonie schwebte in akuter Gefahr. Ich konnte sie nicht einfach sterben lassen.

Ich marschierte los. Ich brauchte ein Auto.

Nachdem ich ein paarmal abgebogen war, sah ich eine Parkgarage. Vier Männer in Anzügen kamen die Rampe herunter, um sich in den Strom der Fußgänger zu mischen. Ich timte mein Manöver sorgfältig und rempelte den Mann an, der die Hand noch in der Tasche gehabt hatte, als er auf den Bürgersteig getreten war.

»Herrgott, passen Sie doch auf, Idiot«, fuhr er mich an.

»Tut mir leid, meine Schuld«, sagte ich. Ich bog zur Parkgarage ab und eilte die Treppe hinauf. Erst in der zweiten Etage sah ich nach, welche Schlüssel ich dem Mann abgenommen hatte: Am Schlüsselanhänger prangte das Mercedes-Logo. Ich lief die geparkten Autos entlang und hielt den Knopf der Fernbedienung gedrückt, bis die Scheinwerfer eines Mercedes SE aufflammten.

Eine Minute später war ich bereits unterwegs zum Lincoln-Tunnel.

Wenn du sie rettest und Jack Ming entkommt …

Ich musste mich auf den nächsten Schritt konzentrieren. Ich würde mich eben beeilen. Bitte, dachte ich, nur jetzt kein Verkehrsstau oder Unfall vor mir. Und der Typ, dem das Auto gehört, soll bitte nicht gleich merken, dass ich ihm den Schlüssel geklaut habe. Der Portier und der Sicherheitsmann sind hoffentlich auch wohlauf. Gott, vergib mir alles, was ich tue, um meinen Sohn zu retten.

Und lass mich nicht scheitern.

29

Auf dem Highway 206, New Jersey

Der Garden State. Man fragt sich, warum New Jersey diesen Namen trägt, wenn man durch endlose Vorortsiedlungen fährt. Ich raste durch die feuchte Luft, die frisch und klar roch nach dem Regen, der vom Atlantik hereingezogen war.

Das GPS im Wagen ließ ich ausgeschaltet. Falls das Auto bereits als gestohlen gemeldet war, sollten sie mich nicht auf diesem Weg aufspüren können.

Okay. Die Frage war: Wer hatte Leonie und Mrs. Ming? Jacks Mutter hatte jemanden angerufen, worauf der Chauffeur mit der Limousine sie abgeholt hatte. Es war der Special-Projects-Abteilung durchaus zuzutrauen, dass sie sich um Mrs. Ming kümmerten, um sie vor Novem Soles zu schützen. Und es war auch denkbar, dass sie mich anlockten, indem sie vorgaben, Leonies Leben zu bedrohen. Falls sich August in diesem Haus befand, konnte ich immerhin mit ihm reden, und falls er auch Jack Ming geschnappt hatte, ließ er mich vielleicht ein paar Fotos von dem Jungen machen, auf denen er aussah, als wäre er tot.

Aber: Falls August an dieser Operation beteiligt war, hätte mich wohl kaum der Fahrer der Limousine angerufen, sondern August.

Ich machte mir keine großen Hoffnungen, dass Special Projects Leonie in Gewahrsam hatte. Es musste der gefürchtete unbekannte Faktor sein. Ein Feind, über den man nichts wusste.

Das Handy, das mir Anna gegeben hatte, klingelte erneut, als ich zu der angegebenen Adresse abbog. »Ja?«, fragte ich ungeduldig.

»Hallo, Sam.« Anna Tremaine.

»Was gibt’s?«

»Ich möchte wissen, wie die Sache steht.«

»Ich rufe Sie an, sobald der Job erledigt ist.«

»Hat Leonie den Informanten gefunden?«

»Ich rufe an, wenn es erledigt ist«, wiederholte ich kurz angebunden.

»Wissen Sie«, sagte sie, »Sie hätten mal Ihr Baby heute weinen hören müssen. Der Kleine war ziemlich quengelig. Na ja, die beiden Kinder sind einfach unglücklich. Was meinen Sie: Haben die Kleinen ein Gespür für ihre … prekäre Situation?«

Ich weiß nicht, wie ich die Dunkelheit beschreiben soll, die sich über mein Herz legte. Ich habe einfach keine Worte dafür. Es war tiefste Finsternis. Nicht in meinen schlimmsten Momenten hatte ich so etwas empfunden, nicht als ich meinen Bruder auf einem verwackelten Video sterben sah, als meine Frau vor einem explodierten Haus entführt wurde, als mich die Company einen Verräter nannte und mit Waterboarding folterte, weil ich ihnen nicht die Dinge gestand, die ich nicht getan hatte. Schwarze Stunden hatte es genug gegeben. Doch das hier war schlimmer. Ich musste meine ganze Willenskraft aufbieten, um gleichmäßig zu atmen. »Ich tu, was Sie von mir verlangt haben. Tun Sie ihm nichts. Lassen Sie die Kinder in Ruhe.«

»Aber der Job ist noch nicht erledigt, und Sie wollen mir nicht sagen, was los ist.« Sie seufzte. »Ich spiele gerade mit seinen kleinen Fingern, Sam. Sie sind zerbrechlicher als feinstes Porzellan.«

Ich berichtete ihr kurz, was ich wusste und was ich tat. Sie schwieg für einige Augenblicke.

»Hören Sie, Sam«, sagte sie schließlich. »Hören Sie Ihrem Sohn zu. Ich halte ihm das Handy hin.« Und ich hörte zischendes Atmen und ein leises Glucksen. Mein Sohn. Ich hatte ihn noch nie gehört. Ein leises Ahhhh, wie Babys es von sich geben, fröhliches zahnloses Gemurmel.

Dann ein ersticktes, frustriertes Gurgeln: Irgendetwas störte ihn. Vielleicht war ihm langweilig, oder es war das Telefon an seinem Gesicht.

»Daniel. Daniel, hier ist Daddy.« Als würde er mich verstehen. Als würde er meine Stimme erkennen. Mein leiser Bariton war ihm genauso fremd wie irgendein anderes Geräusch. Meine Worte, meine Stimme konnten ihn nicht trösten. Ich hatte mir nie überlegt, was ich zu ihm sagen würde: Er war ein Baby, was begriff er schon? Ich hatte auch nie mit Babys zu tun gehabt. Von uns Brüdern war ich der Jüngere gewesen. »Daniel. Hier ist Daddy. Ich komm und hol dich nach Hause.«

Er zeterte und fing an zu weinen. Vielleicht wollte er, dass Anna ihn wieder hochnahm. Er wollte zu Anna. Die Vorstellung war so widerlich. Er wollte zu einer Frau, die ihm wehtun würde, ohne mit der Wimper zu zucken. Das war wahre Unschuld.

»Ich bin bald bei dir, okay? Ich bin’s, Daddy. Ich hab dich lieb, Daniel. Ich hab dich lieb.« Das war die Wahrheit. Ich liebte ihn, ohne ihn je gesehen zu haben. »Ich hab dich lieb. Ich …«

»Okay, Sam«, meldete sich Annas Stimme. »Das war’s erst mal.«

30

Morris County, New Jersey

Leonie blickte vom Boden auf. Der Fahrer hatte vermutlich nicht mit zwei Opfern gerechnet: Er hatte nur ein Paar Handschellen für Mrs. Ming, die auf einem Holzstuhl neben ihr saß. Leonie hatte er mit einem Seil aus einem Abstellraum gefesselt. Das Wohnzimmer war klein, die altmodische Tapete von einer muffigen Schmutzschicht überzogen. Das Haus vermittelte den Eindruck einer Zwischenstation, als würde sich hier nur gelegentlich jemand aufhalten. Leonie saß da und beobachtete den Fahrer, der im Nebenzimmer ungeduldig auf und ab ging und an den Fenstern nach Sam Ausschau hielt.

»Helfen Sie mir«, flüsterte ihr Mrs. Ming zu.

Leonie sah sie an. »Was soll ich denn Ihrer Meinung nach tun?«

Nicht die Antwort, die Mrs. Ming hören wollte. »Er ist keiner von der CIA. Aber die haben gesagt, sie schicken jemanden zu mir.«

»Die CIA?«

»Ja!«, betonte Mrs. Ming.

Leonie rückte etwas näher heran. »Die CIA sucht Ihren Sohn.«

»Heute früh hat mich ein Mann angerufen und gesagt, er sei von der CIA. Sie haben damit gerechnet, dass Jack nach Hause kommt, und gesagt, ich soll anrufen, wenn er’s tut. Ich … ich wusste nicht, ob ich ihm glauben soll, doch ich ging einkaufen, für alle Fälle. Ich habe Dinge gekauft, die Jack gern isst.« Ihre Stimme klang verloren.

»Wo ist Ihr Sohn?«, fragte Leonie.

»Ich weiß es nicht …«

»Sagen Sie’s mir.«

»Er ist gegangen, ich weiß nicht …«

Leonie beugte sich zurück und versetzte der Frau einen Kopfstoß. »Sagen Sie mir, wo er ist!«

Mrs. Ming schrie auf vor Zorn und Schmerz.

»He! He!«, rief der Mann und eilte zu ihnen ins Zimmer. Er versetzte Leonie einen Tritt in den Rücken. »Aufhören!« Er murmelte etwas in sein Handy, zu leise, als dass sie es hören konnte, und trennte die Verbindung.

»Sie sind nicht von der CIA!«, rief Mrs. Ming, während ihr aus der Wunde an der Stirn das Blut übers Gesicht lief. »Sie können mich nicht einfach hier festhalten. Das können Sie nicht machen. Sie werden mich suchen.«

»Du«, sagte er zu Leonie. »Du gehörst zu Sam Capra.«

Sie schwieg. »Miststück!«, stieß er in seinem akzentgefärbten Englisch hervor. »Ich werd langsam ungeduldig.« Er trat erneut zu, hart und schmerzhaft, und sie flog quer durchs Zimmer.

Dann stellte er ihr eine Frage, die ihr in ihrer Benommenheit völlig unsinnig erschien. »Sag mir, wo ist diese Mila?«

31

Morris County, New Jersey

Ich sah den gemieteten Prius zwischen den Bäumen stehen. Ich stieg aus, kletterte über einen Zaun und folgte einer asphaltierten Straße. Auf einem Schild stand: PRIVATWEG. BETRETEN VERBOTEN. Vor mir lag eine lange gewundene Auffahrt und ein altes, einst herrschaftliches Haus, vielleicht zu Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts erbaut. Leonie hatte sich einzuschleichen versucht, doch ich wurde erwartet. Es hatte also wenig Sinn, irgendetwas anderes zu tun, als direkt zum Haus zu gehen.

Mein Handy klingelte erneut. »Kommen Sie zur Haustür. Keine Dummheiten, sonst stirbt die Rothaarige, und Sie dürfen zusehen.« Kurz und schmerzlos.

Ich schritt über eine prächtige Veranda zur Haustür. Ich öffnete die Tür und trat in einen großzügigen Vorraum.

»Hier«, rief eine Stimme.

Ich ging nach hinten und betrat einen Raum zur Linken, der einmal eine Bibliothek oder ein Arbeitszimmer gewesen sein mochte. Der Typ hatte vermutlich bei den Pfadfindern einiges gelernt, er war extrem gut vorbereitet. Er richtete eine Pistole auf mich und eine zweite gegen Leonies Schläfe. Ein Taser steckte in seinem Hosenbund. Leonie hatte blaue Flecken im Gesicht.

»Hi«, sagte er. »Freut mich, dass du schon wieder fit bist nach unserem kleinen Unfall.«

»Vitamine und Milch.«

»Leider keine gute Nahrung fürs Gehirn«, gab er zurück. Er tippte mit dem Lauf der Pistole gegen Leonies Kopf, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. »Ich denke, du weißt, was du zu tun hast.«

»Ich bin nicht bewaffnet«, sagte ich.

»Lügner. Wenn ich dich durchsuche, und du hast eine Knarre, schieß ich dem Miststück hier die Daumen weg.«

Ich zog die Pistole des Sicherheitsmanns aus meiner Hose und warf sie auf den Boden.

»Kick sie zu mir rüber«, forderte er mich auf.

Ich tat, was er verlangte.

»Für wen arbeitest du?«, fragte er.

»Nur für mich«, antwortete ich.

Er richtete die Waffe auf Mrs. Mings Kopf, und sie begann zu wimmern. »Ich glaub dir nicht. Ich weiß nicht, wer dir wichtiger ist – deine Partnerin oder deine Zielperson.«

»Ich will, dass keinem was passiert.«

»Dann sag mir, für wen du arbeitest.«

»Für niemanden«, beharrte ich. »Wir suchen Mrs. Mings Sohn.«

»Und du hast gedacht, ich bringe sie zu ihm?«

»War wohl ein Irrtum.«

Er lachte kurz. Ich war nun unbewaffnet, deshalb richtete er seine Waffen auf die beiden Frauen. Er spielte mit mir.

»Ich bin mir nicht sicher, wen du lieber lebend haben willst«, sagte er.

»Beide.« Drei Meter lagen zwischen uns, genug Zeit für ihn, um mich zu erschießen, falls ich etwas unternahm.

Ich wusste, dass er zumindest im Fall von Mrs. Ming bluffte. Er hatte sie hergebracht, um sie hier festzuhalten oder auszufragen, auf irgendjemandes Anweisung.

»Sind Sie von Novem Soles? Dann stehen wir nämlich auf derselben Seite, und das Ganze ist ein Missverständnis.« Mir kam der Gedanke, Anna könnte ein Kopfgeld auf Jack Ming ausgesetzt haben. Sie wollten ihn einfach nur beseitigen, es war ihnen egal, ob ich es tat oder ein anderer.

»Novem was?«

»Neun Sonnen.«

»Klingt wie ein Chinarestaurant.« Er musterte mich eingehend, während Mrs. Ming ihn mit hasserfüllten Augen ansah. »Außerdem stell ich hier die Fragen, nicht du. Wer ist deine Freundin?«

»Sie heißt Leonie.«

»Und wo finde ich Mila? Ich hab deiner Freundin ein bisschen auf den Zahn gefühlt, sie weiß es nicht.«

Eine Frage, mit der ich absolut nicht gerechnet hatte. Was zum Teufel ging hier vor? »Ich hab keine Ahnung.«

Er richtete die Pistole auf Leonies Auge. »Ich will wissen, wo ich Mila finde.«

»Mila ruft mich an, wenn sie mir was zu sagen hat«, antwortete ich.

»Du sagst mir jetzt sofort, wie ich Mila finde, oder ich erschieße eine der beiden.« Er drückte die Pistolen hart gegen ihre Köpfe. Mrs. Ming stöhnte verzweifelt, Leonie biss sich auf die Lippe und sah mich an. »Die Frage ist, welche. Wir werden’s wissen, wenn ich abgedrückt hab. Auf fünf. Eins. Zwei. Drei.«

»Sie trifft sich manchmal in einer Bar mit mir«, sagte ich hastig. »Sie ruft an, sie sucht die Bar aus.«

»Was heißt manchmal?«

»Einmal die Woche, wenn ich in New York bin«, log ich. »Aber es geht immer von ihr aus, nie von mir.«

Er musterte mich eingehend. »Setz dich auf den Boden. Die Hände hinter den Rücken.«

Ich gehorchte. Er nahm die Waffe von Sandra Ming weg, steckte sie in sein Holster und zog stattdessen ein Handy hervor. Er wählte eine Nummer. »Ja«, sagte er auf Russisch, »ich habe ihn. Er sagt, die Frau trifft sich jede Woche mit ihm in einer Bar, aber sie ist es, die ihn anruft.« Er hörte eine halbe Minute zu. »Ja. In Ordnung.« Er beendete das Gespräch.

Es ist nicht so einfach, drei Gefangene zu bewachen, wenn einer davon nicht gefesselt ist. Er hielt mich in Schach, indem er die Frauen bedrohte. Sie waren meine Fesseln.

Doch er war selbst gefesselt, weil er nicht selbst bestimmen konnte, was er tat. Er musste jemanden anrufen und Anweisungen entgegennehmen. Um es zu verbergen, hatte er Russisch gesprochen. Ich sollte nicht wissen, dass er nicht der Boss war.

Doch er ließ die zweite Pistole im Holster, er glaubte, die Situation unter Kontrolle zu haben. Ich beobachtete ihn. Er beobachtete mich. Eine Minute verstrich. Noch eine. Er erschoss keinen von uns, er stellte keine weiteren Fragen und sagte auch nicht, wie es weiterging.

»Irgendwie langweilig, wenn keiner redet«, sagte ich.

Ihm schien es jedoch nichts auszumachen.

»Lass mich raten. Dein Boss hat gesagt, du sollst uns keine Fragen stellen.«

Er sah mich an.

»Du sollst nicht erfahren, was unsere Informationen wert sind. Sonst könntest du auf die Idee kommen, dir selbst einen Teil abzuzweigen.«

»Halt die Klappe«, erwiderte er. »Du nervst mich. Du hast nicht mal versucht zu kämpfen. Feigling.«

»Hat er dir gesagt, wie hoch das Kopfgeld auf Mila ist?«

»Halt die Klappe«, versetzte er erneut, diesmal jedoch nach kurzem Zögern.

»Wenn er hier ist, wirst du vermutlich nichts anderes tun, als die Gräber schaufeln«, stichelte ich weiter. »Ich wette, du kriegst nicht mal ein Prozent von dem, was er für Mila kassiert. Zahlt er dir einen Stundenlohn? Bestimmt bist du deswegen ins Land der unbegrenzten Möglichkeiten gekommen: um Gräber zu schaufeln, während dein Boss das große Geld macht, das er ohne deine Hilfe nie kriegen würde.«

Er starrte mich finster an. Sein Mund öffnete sich, und ein Speichelfaden zog sich zwischen den Lippen in die Länge.

»Er hat dir gesagt, du sollst auf uns aufpassen, bis er hier ist. Oder sie.« Ich schwieg für eine Minute. »Er hat dir auch nicht verraten, was Mrs. Mings Sohn einbringt, oder?«

Wieder starrte er mich nur schweigend an, doch ich sah, wie er schluckte.

Ich hatte ihm eine Schlinge um den Hals gelegt, und jetzt zog ich kräftig daran. »Auf Mila ist das höchste Kopfgeld ausgesetzt, das es je gegeben hat, mit Ausnahme von Staatsoberhäuptern oder Terroristen. Ich weiß, wie man an sie herankommt – aber du gibst die Informationen einfach an deine Bosse weiter und lässt sie den dicken Gewinn einstreichen? Dafür darfst du dann am Abend die Limousine waschen.«

»Ich wüsste ganz gern, wer diese Mila ist«, warf Leonie ein.

»Halt den Mund«, versetzte der Chauffeur. Er wandte sich wieder mir zu und lachte. »Was hättest du davon, wenn ich abkassiere und nicht mein Boss? Glaubst du, dann kommst du leichter mit dem Leben davon?«

»Mich hat auch mal ein Boss beschissen«, erklärte ich. »Ziemlich übel sogar. Seitdem mag ich keine Bosse mehr. Ich hab immer die Drecksarbeit gemacht, und sie haben abgesahnt. Mila ist mein Boss. Und ich hab keine Lust, für sie zu sterben.« Dann spielte ich den Trumpf aus. »Eine Million. Das ist das Kopfgeld für sie. Und ich kenne Leute, die mindestens eine Million, wenn nicht zwei, für Mrs. Mings Sohn zahlen würden. Er hat ihnen was gestohlen, und das wollen sie zurückhaben. Dein Boss wird sich auch diesen Gewinn unter den Nagel reißen.« Es blieb mir nichts anderes übrig, als zu improvisieren.

Er sah mich nur schweigend an.

Sein Handy klingelte erneut. »Ja?«, meldete er sich auf Russisch. »Ja, ich kann länger bleiben. Natürlich. Soll … soll ich ihnen auf den Zahn fühlen, ob sie was wissen?« Schweigen. »Ja, selbstverständlich.« Er trennte die Verbindung.

»Lass mich raten. Er will unbedingt verhindern, dass du mit uns sprichst«, sagte ich. »Ich hab mich also nicht getäuscht.«

»Er kommt bloß ein bisschen später.«

»Er will nicht, dass du weißt, was wir wissen. Er will den Kuchen nicht teilen.«

»Ich will nicht, dass dieser Mann sauer auf mich ist«, erwiderte er.

»Verstehe«, sagte ich. »Er hat die Macht. Und was hast du? Er kassiert drei Millionen Dollar. Eine Million für Mila, eine Million für den Jungen und eine Million für das, was der Junge gestohlen hat.«

Seine Lippen zuckten.

»Was soll das, zum Teufel noch mal?«, fuhr mich Leonie an. »Sei endlich still!« Sie funkelte mich zornig an, während ihr der Chauffeur die Pistole an den Kopf drückte.

»Wir zwei könnten einen Deal schließen«, schlug ich vor. »Du lässt die beiden laufen, und wir zwei holen uns das Kopfgeld. Zusammen.«

Er lachte. »Warum sollte ich dir trauen?«

»Weil ich die Wahrheit sage, und du glaubst mir auch, das spüre ich. Dein Boss sagt dir gar nichts, außer was du zu tun hast, und er überlässt dir den schwierigen Teil.« Mit besonderem Nachdruck fügte ich hinzu: »Du bist halt nur ein Laufbursche und kein Macher. Du willst die Dinge nicht selbst in die Hand nehmen.«

»Sei still, verdammt!«, versetzte Leonie.

»Du bist still!«, befahl der Mann. »Wenn ich sie laufen lasse, gehen sie zur Polizei.«

Es ist immer wieder amüsant, wenn ein nicht übermäßig intelligenter Mensch zu denken anfängt.

»Nein. Denn die Leute, die das Kopfgeld zahlen, haben ihre Kinder«, entgegnete ich. »Sie haben sie in der Hand. Die beiden werden nach Hause gehen und um ihre Kinder weinen.«

Manchmal passiert das Unerwartete. Manchmal wirkt ein Wort wie eine Bombe. Leonies Augen weiteten sich schockiert, ihr Unterkiefer zitterte. Sie drehte den Kopf, sodass die Pistole mitten auf ihre Stirn gerichtet war, und starrte den Mann an der Waffe vorbei an. Er erwiderte ihren Blick. Dann machte er den Fehler. Er blickte zu mir herüber. »Woher weiß ich, dass es stimmt, was du sagst?«

Lügen ist nicht schwer. Ich weiß nicht, warum die Psychologen so etwas behaupten. Lügen ist die einfachste Sache der Welt. Mit der Wahrheit ist es viel schwieriger. »Ruf deinen Boss an, und erzähl ihm, was ich dir gesagt habe«, schlug ich vor. »Sag ihm, du weißt jetzt, wo sich Mila aufhält und dass sie eine Million wert ist. Mal sehen, wie er reagiert. Welche Anweisung er dir dann gibt.«

»Wie wär’s, wenn ich die beiden ausschalte, und wir zwei machen einen Deal?«, schlug er vor. Er wollte mich auf die Probe stellen.

»Sam, hör auf!«, protestierte Leonie.

Ich zuckte nur mit den Schultern. Er lächelte.

Es gibt zwei Sorten von Killern. Solche, die nur töten, wenn sie keine andere Möglichkeit sehen, und solche, denen das Töten leichtfällt. Der Typ hier gehörte zur zweiten Sorte. Er war innerlich klein und fühlte sich größer, wenn er Macht über ein Menschenleben besaß. Ich hatte ihm seine Kleinheit vor Augen gehalten. Die Sache war recht einfach: Seine Reaktion entschied, ob es mir leichtfallen würde, ihn zu töten, oder nicht. Ich glaube an den alten Spruch: Wie du mir, so ich dir.

»Du wirfst sie einfach so weg?«, sagte er zu mir. Er begutachtete Leonie, als würde ihm gerade bewusst, was für eine Vergeudung das wäre. Sie erwiderte seinen Blick, die Pistole an ihrer Stirn, und ich spürte ihre Wut noch aus drei Metern Entfernung, ein Feuer aus Zorn und Frustration.

»Das Gleiche macht dein Boss mit dir. Er wirft dich auch weg.«

Wahrscheinlich war es dieser Satz, der den Ausschlag gab. Ich löste damit einen Stolperdraht in Leonies Kopf aus. Die Vorstellung, dass jemand weggeworfen wird. Erst viel später wurde mir bewusst, welchen Nerv ich bei ihr getroffen hatte. Damals glaubte ich, sie würde an Daniel und ihre Tochter denken, doch ich wollte sicher nicht, dass sie in den Kampf eingriff.

Ich wollte nur seine Zweifel verstärken und seine Gier wecken, und sobald er mir nahe kam, um mit mir zu sprechen, würde ich ihn mir schnappen. Aber nun griff Leonie ihn an. Ihr Manöver war gut getimt. Jemand, der an einen Stuhl gefesselt ist, kann normalerweise nicht viel ausrichten. Ihr kam zugute, dass er direkt neben ihr stand, und sie wuchtete sich mit dem Stuhl und ihrem ganzen Gewicht gegen ihn, von unbändiger Wut getrieben.

Denn er stand ihr im Weg, er war schuld, dass ihr Kind sterben würde, weggeworfen wurde.

Leonie krachte gegen seine Beine, und er taumelte zur Seite und stieß gegen Sandra Ming, die erschrocken aufschrie.

Ich stürmte sofort los.

Die Zeit lief nicht plötzlich langsamer ab, wie es im Film in solchen Momenten oft der Fall ist. Hier in diesem alten Haus schienen sich die Dinge vielmehr zu beschleunigen und außer Kontrolle zu geraten. Der Killer drückte zweimal ab, und ich hörte einen Schrei, während ich zum Sprung ansetzte. Der Mann riss Leonie mitsamt dem Stuhl hoch und warf sie mir entgegen, als rechnete er damit, dass ich sie auffing. Ich tat es nicht, sondern duckte mich, und die Stuhlbeine schrammten über meinen Rücken. Sie krachte gegen die Wand hinter mir und landete auf dem schmutzigen Holzboden. Und bevor sich der Killer mir zuwenden konnte, stürzte ich mich auf ihn. Ich warf ihn hart gegen die Wand und versuchte ihn mit dem Unterarm am Kehlkopf zu treffen. Doch der Angriff fiel etwas zu hoch aus, und ich erwischte ihn mehr am Kinn als am Hals.

Wir krachten beide gegen die Wand, und er hakte sein Bein hinter mir ein und brachte mich zu Fall. Er hatte die Pistole fest in der Hand, als sein Handgelenk zu mir schwenkte. Ich stieß den Lauf der Waffe zur Seite, und er warf sich auf mich. Mit der rechten Hand drückte ich die Pistole von mir weg, mit der linken versetzte ich ihm kurze harte Schläge auf die empfindlichen Stellen: Hals, Solarplexus, Hoden. Drei schnelle brutale Hiebe. Er stieß zischend seinen fauligen Atem aus, und ich bekam sein Handgelenk besser in den Griff und brach es ihm. Ein lautes Knacken. Ich rammte ihm den Ellbogen gegen den Hals, und er hustete und spuckte Blut.

Geld oder Kind: Was lässt einen wohl verbissener kämpfen?

Leonie warf sich auf uns. Ihr Sturz hatte den Stuhl zertrümmert und sie von ihren Fesseln befreit. Sie griff nach seiner Pistole. Er versuchte, sie mit dem Ellbogen im Gesicht zu treffen, verfehlte sie jedoch.

Sie entriss ihm die Waffe. Doch statt ihm eine Kugel zu verpassen, schoss sie auf Mrs. Mings Handschellen und zog sie mit sich aus dem Zimmer. Sie ließ mich allein gegen den Kerl kämpfen.

Er schlug mir mit seiner gesunden Hand ins Gesicht, und ich stürzte gegen Mrs. Mings Holzstuhl. In diesem Fall eine geeignete Waffe. Ich schnappte mir den klapprigen Stuhl mit einer Hand und schlug zu, so hart ich konnte. Wieder und wieder, während ich seinen Hieben auswich. Er schrie vor Schmerz und Frustration.

Ich legte meine ganze Kraft hinein, ein Stuhlbein brach, und ich warf es weg. Der Killer rollte sich zur Seite, und ich schmetterte den Stuhl knapp neben ihm in den Holzboden. Die Sitzfläche löste sich und schlitterte über den Boden. Sein Gesicht war inzwischen ebenso blutig wie meine Hände. Er stöhnte gequält, sah, dass er keine Chance hatte und ich ihn zu Tode prügeln würde, und flüchtete sich zum Fenster.

»Sag mir, wer dein Boss ist, dann lass ich dich leben!«, rief ich.

Er gab einen unverständlichen Laut von sich, dann stürzte er sich durch das Fenster, die Arme hochgerissen, um seinen zerschundenen Körper zu schützen. Es waren nur eineinhalb Meter, doch er landete so unkontrolliert auf dem Grashügel vor dem Haus, als wäre er aus großer Höhe abgestürzt.

Das letzte Bruchstück des Stuhlrückens, das ich noch in der Hand hielt, war einen halben Meter lang und vorne spitz wie ein Speer.

Ich sprang aus dem Fenster und folgte ihm.

Er wankte zwischen den Bäumen hindurch, vom bloßen Überlebenswillen angetrieben. Doch ich hatte ihn übel zugerichtet: Wahrscheinlich hatte ich ihm nicht nur das Handgelenk gebrochen, sondern auch mehrere Rippen, denn er rannte nicht allzu schnell. Er hatte die Kontrolle über die Situation verloren und wollte sich nur noch in Sicherheit bringen. Er tauchte zwischen den Eichen hindurch, und während ich ihn den Hügel hinunter verfolgte, stolperte er über einen Felsbrocken und stürzte.

Ich warf mich auf ihn und hob drohend das spitze Holzstück. »Rede«, sagte ich.

Er spuckte mich an.

»Für wen arbeitest du?«

»Du bist so oder so im Arsch. Du hast keine Ahnung, mit wem du dich anlegst.«

»Sag’s mir.«

Er lächelte mit seiner aufgeschlitzten Lippe. »Nein.«

Ich hielt ihm den Holzspieß direkt vor die Augen. »Ich ramm dir das Ding zwischen die Rippen, wenn du nicht redest.«

»Ich sollte diese Ming und ihren Sohn schnappen, falls er auch da ist. Sie herbringen und rauskriegen, was er in der Hand hat.«

»Und uns hier festhalten.«

»Ja.«

»Was weißt du über Mila?«

»Mein Boss kennt sie. Er weiß, dass du mit ihr zu tun hast. Ich hatte vorher noch nie von ihr gehört.«

»Für wen arbeitest du?«

»Ich kann’s dir nicht sagen, weil ich es selbst nicht weiß.«

»Er muss doch einen Namen haben.«

»Glaubst du wirklich, er hat mir seinen echten Namen verraten?«

»Wie bekommst du deine Aufträge von ihm?«

»Er ruft mich an. Ich tu, was er verlangt, und er überweist eine Stange Geld auf ein Konto auf den Caymans.«

»Was hast du früher gemacht?«

»Ich war beim lettischen Geheimdienst«, sagte er.

Sehr kleine Behörde. »Haben sie nicht gut gezahlt?«

»Nein. Man verdient mehr, wenn man selbstständig arbeitet. Ich fahr die Limousine und mach andere Sachen, die mein Boss braucht. Bitte.« Ihm war klar, dass ich ihm mit dem Spieß die Luftröhre durchtrennen konnte. »Lass mich laufen«, bat der Mann. »Bitte.«

Er selbst hätte mir oder Leonie gegenüber nicht die geringste Gnade gezeigt.

»Steh auf«, sagte ich. »Gib mir deine Brieftasche und den Autoschlüssel.«

Er gehorchte. Sein Atem kam keuchend: Ich hatte ihm mit dem Stuhl tatsächlich mehrere Rippen gebrochen. Sein Gesicht war blutverschmiert, Hemd und Hose zerrissen. Er vermied es, mir in die Augen zu schauen. »Du kannst mich nicht einfach hierlassen, er bringt mich um.«

Der Holzspieß fühlte sich schwer an in meiner Hand. Ich konnte ihn nicht kaltblütig erstechen. »Geh, und bleib nicht stehen, bis du Pennsylvania erreichst. Falls ich dich noch einmal sehe, bist du tot.«

Er nickte. Stolperte ein paar Schritte und fiel zu Boden.

»Steh auf«, befahl ich ihm.

Er nickte erneut, und ich beugte mich hinunter, um ihn hochzuziehen.

Der Stein traf mich seitlich am Kopf, und ich sank auf die Knie, vor Schmerz benommen. Er stürzte sich auf mich und versuchte, mir den Spieß zu entreißen. Dann hob er den Stein erneut und knallte ihn mir ins Gesicht. Ich drehte mich im letzten Moment weg, sodass er meine Nase verfehlte, doch er traf mich am rechten Auge. Es brannte wie Feuer.

Ich spürte, dass das Ende des Spießes in der Erde steckte, und drückte den Mann weit genug von mir weg, um ihm das Holz in die Seite stoßen zu können. Er heulte auf vor Schmerz, doch der Spieß hatte die Haut nicht durchstoßen. Er wand sich herum, und im nächsten Augenblick war ich über ihm und rammte ihm das Holz mit aller Kraft in den Bauch.

Ich kehrte zum Haus zurück, benommen vor Schmerz und mit dem säuerlichen Geschmack von Kotze im Mund. Mein Auge war zugeschwollen. Es schmerzte, war aber nur ein normales Veilchen, die Augenhöhle war nicht gebrochen. Wankend schleppte ich mich zum Haus.

Leonie stand zitternd vor der Tür. »Mrs. Ming …«, begann sie. »Schnell, im Haus. Wo ist der Kerl?«

»Tot.« Ich erwähnte nicht, dass es kein schöner Tod war, der ihn ereilt hatte.

»Du hast ihn umgebracht?«

»Von allein ist er nicht gestorben. Danke übrigens für die Hilfe. Und dass du gleich auf ihn geschossen hast, als du die Pistole hattest. Wirklich sehr hilfreich.«

»Ich musste mich um Mrs. Ming kümmern …«, stöhnte sie, und ich rannte ins Haus.

Eine verirrte Kugel des Killers hatte sie in die Brust getroffen. Ihr Gesicht war grau wie ein bewölkter Himmel, Blut lief ihr aus Mund und Nase. Leonie hatte versucht, die Blutung zu stillen. Ich kniete mich zu ihr.

»Mrs. Ming.«

Ihre Augen flatterten auf.

»Mrs. Ming. Wo ist Jack?«

»Sag ich nicht«, presste sie zwischen den blutigen Lippen hervor. »Ihr wollt ihn umbringen.«

»Geht er zum Haus seines Vaters in Brooklyn? Er hat die Schlüssel mitgenommen.«

»Ich sag nichts … Sie wollen meinem Sohn etwas antun.«

»Ich kann Ihrem Sohn helfen, ihn schützen«, erwiderte ich.

»Lügner.«

Oh Gott, bitte, dachte ich, bitte lass sie mit mir sprechen. »Mrs. Ming. Ich war früher bei der CIA. Ich will Ihrem Sohn nichts tun. Schauen Sie mich an.« Ihr trüber Blick richtete sich auf mein zerschundenes Gesicht. »Ich hab den Mann getötet, der Sie entführt hat. Ich will Ihnen helfen. Ich hab den Mann vorhin angelogen. Ich bin der Einzige, der Jack jetzt helfen kann. Die CIA sucht ihn.«

»Die CIA hat mich angerufen …«, begann sie mühsam. »Lügner. Alles Lügner.« Ihre Augenlider flatterten.

Ihre Worte trafen mich hart. »Wer von der CIA hat Sie angerufen? Wer?«

Ihre Lippen zuckten, und sie atmete so schwer, als wäre es das letzte Mal. »Sie wollten einen Deal … Jack schützen, mich auch … falls Sie kommen, sollte ich Sie hinhalten, bis sie da sind …«

»Wer von der CIA hat mit Ihnen gesprochen, Mrs. Ming?«

Doch sie wollte nicht mehr darüber reden, nicht ihre letzten Atemzüge dafür verschwenden. »Mein Sohn …«, brachte sie hervor. »Helft meinem Sohn, bitte.«

Was sollte ich ihr versprechen? Ich sollte ihren Sohn töten, um meinen zu retten. Ich nahm ihre Hand. »Jack wird nichts passieren«, sagte ich. »Ich verspreche es Ihnen.«

»Ich hab ihn geliebt«, stöhnte sie. »Ihm verziehen …« Ihre Stimme stockte so wie ihr Atem, und im nächsten Augenblick war es zu Ende.

»Oh mein Gott«, sagte Leonie.

»Bist du okay?«

Sie nickte und starrte die tote Frau an. Sie drückte die Finger an den Hals der Frau, wie um sicherzugehen, dass ihr nicht mehr zu helfen war. »Was tun wir jetzt? Sein Boss kommt her …«

»Ich weiß. Es gibt zwei Möglichkeiten. Ich weiß, wo Jack Ming sich versteckt. Vielleicht ist er noch dort, wenn wir gleich hinfahren. Oder wir warten hier auf den Boss des Fahrers und finden heraus, mit wem wir’s zu tun haben. Beides können wir nicht tun.«

»Jack Ming«, antwortete sie, ohne zu zögern. »Keine Frage.«

32

Manhattan

Leonie fuhr, ich saß gebeugt auf dem Beifahrersitz. Sie rauchte eine Zigarette und blies den Rauch durch das halb geöffnete Fenster hinaus. Ich machte sie darauf aufmerksam, dass sie in dem Mietwagen nicht rauchen dürfe, und sie schaute mich verständnislos an, dann lachte sie und rauchte weiter.

Der Anruf kam, während wir schweigend zurück nach Manhattan fuhren.

»Ja?«, meldete ich mich.

Anna. »Wir wissen, dass sich Jack Ming morgen mit seinem Kontaktmann von der CIA treffen will.«

»Morgen. Um welche Zeit?«

»Er ruft den Kontaktmann gegen Mittag an, um ihm Genaueres zu sagen.«

Anna hatte also jemanden in der CIA.

»Ich weiß, wo sich Jack mit ihm treffen will. Ihre Sorgen haben also bald ein Ende.«

»Sagen Sie’s mir«, verlangte sie.

»Nein.«

»Sagen Sie es mir sofort.«

»Es hat ein Problem gegeben. Ich glaube, jemand von Ihrer Seite hat etwas ausgeplaudert.«

»Unmöglich.«

»Jack Mings Mutter wurde entführt und getötet, ihr Entführer ist inzwischen auch tot. Falls Sie keine undichte Stelle haben, gibt es zumindest jemanden, der da mitmischt und uns ins Handwerk pfuscht.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. »Lügen Sie mich nicht an«, drohte sie.

»Wir reden weiter, sobald Jack Ming tot ist.«

Sie legte auf.

»Du kannst dich nicht gegen sie stellen«, erinnerte mich Leonie. »Sie hat alle Trümpfe in der Hand.«

»Nein«, erwiderte ich. »Das glaubt sie bloß.«

»Also, wer kommt uns da in die Quere? Die CIA?«

»Jeder kann sagen, er sei von der CIA«, antwortete ich. »Ich weiß es nicht. Aber wenn wir Jack Ming vor ihnen finden, spielt es keine Rolle.«

»Wer ist diese Mila?«

Wie soll man jemandem erklären, wer Mila ist? »Eine Freundin.«

»Auf die ein Kopfgeld ausgesetzt ist.«

»Eine interessante Freundin.«

»Du wolltest den Kerl vorhin nur provozieren.«

»Ich wollte niemanden ans Messer liefern, danke für das Vertrauen.«

»Ich danke dir. Dass wir lebend da rausgekommen sind.«

»Wir stecken gemeinsam in der Sache.«

»Ja«, pflichtete sie mir bei. Jetzt war es uns erst so richtig bewusst. Sie verstummte. Ich überlegte, wie Special Projects es geschafft haben mochte, den Informanten als Jack Ming zu identifizieren. Ich dachte an Fagin. Möglicherweise hatte er seine Bosse in der CIA doch angerufen. Ich fragte mich, ob sie einen ehemaligen Agenten des lettischen Geheimdienstes für die Drecksarbeit anheuern würden.

Wir fuhren nach Williamsburg, Brooklyn, zur Adresse von Russell Mings Haus, dessen Schlüssel Jack Ming vermutlich mitgenommen hatte. Alle Fenster waren dunkel. Das dreistöckige Gebäude sah aus, als hätte es früher eine kleine Fabrik beherbergt. Im Gegensatz zu anderen alten Fabriken war diese nicht zu Läden, Ateliers oder Wohnungen für all die hippen jungen Selbstständigen und Bürger Manhattans umgestaltet worden, die nach Williamsburg drängten. Die Fenster waren vernagelt, auf einem Schild stand: MING PROPERTIES.

»Brechen wir ein?«, fragte Leonie angespannt.

»Ja. Er ist vielleicht da drin.«

Ich knackte das Schloss, und wir traten ein.

Ein Alarm ging los.

»Verdammt«, sagte ich. Wir rannten zurück zu unserem Wagen. Aus einer Seitenstraße behielten wir das Haus im Auge. Als Erstes erschien das Auto eines privaten Sicherheitsdienstes. Der Wächter ging hinein und stellte den Alarm ab.

»Ich glaub nicht, dass Jack Ming hier ist«, meinte Leonie.

Nach ein paar Minuten kam der Sicherheitsmann heraus, verschloss die Tür, machte noch einen Rundgang um das Gebäude und fuhr wieder weg.

»Kein Jack«, sagte sie.

Doch er hatte die Schlüssel sicher nicht ohne Grund mitgenommen. Falls er nicht hier war, würde er demnächst herkommen. Ich glaubte nicht, dass ich mich so gründlich geirrt hatte.

»Warten wir hier, bis er aufkreuzt?«, fragte sie.

Mein Kopf hämmerte, mein Auge war fast völlig zugeschwollen. Bald würde ich ein richtiges Veilchen haben. Nicht gut. Ein Veilchen war ziemlich auffällig, und ich musste möglichst unsichtbar bleiben.

»Wir brauchen einen Beobachtungsposten«, meinte ich. »Wir müssen das Haus im Auge behalten und herausfinden, wie oft der Sicherheitsdienst vorbeikommt.«

Wir fuhren noch einmal an dem Gebäude vorbei, und unsere Lichter glitten über das Schild. Security: Proxima Systems. Leonie suchte die Telefonnummer auf ihrem iPhone. Dann nahm sie Mrs. Mings Handy zur Hand und wählte die Nummer.

»Proxima New York.«

»Hier ist Sandra Ming von Ming Properties. Sie sind für die Sicherheit eines unserer Häuser in Williamsburg zuständig.« Leonie ließ ihre Stimme etwas schroffer und tiefer klingen.

»Ja, Ma’am, dürfte ich Sie um das Passwort bitten?«

Sie zögerte ungefähr fünf Sekunden. »Jack.«

Wir hörten jemanden tippen. »Danke, Ma’am, was kann ich für Sie tun?«

Ich starrte sie ungläubig an. Woher hatte sie das gewusst?

»Ich überlege gerade, ob die bisherigen Sicherheitschecks ausreichen. Ich habe von anderen Hausbesitzern gehört, dass immer mehr Einbrüche in der Gegend gemeldet werden.«

»Ja, Ma’am, einen Moment.« Wieder Tippgeräusche. »Der Sicherheitsmann kommt um elf Uhr abends vorbei, um ein Uhr und vier Uhr nachts, um sechs Uhr morgens und dann noch einmal zu Mittag, mit einer Abweichung von bis zu zehn Minuten. Falls er sich verspäten sollte, rufen wir Sie an. Möchten Sie eine verstärkte Überwachung haben?«

»Nein, im Moment noch nicht. Danke«, antwortete Leonie und beendete das Gespräch.

»Du hättest den Sicherheitsdienst kündigen sollen«, meinte ich trocken.

»Dazu muss man normalerweise persönlich vorbeischauen oder ein zweites Passwort zur Bestätigung angeben«, erwiderte Leonie. »Ich wollte keine unnötige Aufmerksamkeit erregen. Wir haben ja jetzt den Turnus des Sicherheitsmanns.«

»Woher kennst du das Passwort?«

»Ich weiß aus eigener Erfahrung, dass Mütter meistens die Namen ihrer Kinder oder Haustiere als Passwörter verwenden. Einen Versuch war’s wert.«

»Wir wissen also, wann der Wächter kommt. Dazwischen ist genug Zeit, in der sich Jack mit August treffen kann.« Ich überlegte einige Augenblicke. »Ich glaube aber nicht, dass Jack sich in dem Haus einquartiert. Er würde ja auch riskieren, von einem Sicherheitsmann erwischt zu werden. Wir müssen jedenfalls einen Platz finden, von dem wir das Geschehen beobachten können.« Ich sah mich in der Straße um. »Da vorne ist ein Hotel.«

33

Hotel Esper, Williamsburg / The Last Minute Bar, Manhattan

Leonie nahm ein Zimmer für uns in dem luxuriösen Hotel, dessen Name – »Esper« – mir Rätsel aufgab. Stand er für esperanza, Hoffnung? Oder sollte er andeuten, dass man, solange man hier weilte, übersinnliche Fähigkeiten besaß, Extra Sensory Perception? Vom Fenster des Zimmers hatte man das Haus der Mings gut im Blick. Wir würden abwechselnd hier Wache halten. Falls irgendjemand – zum Beispiel ein Verräter bei der CIA – nach uns suchte, würde er eher nach einem Mann und einer Frau Ausschau halten, die in getrennten Zimmern eincheckten. Ich fuhr zurück zu unserem Hotel in Manhattan und wusch mein blutverschmiertes, schmutziges Gesicht. Bis auf das blaue Auge sah ich ganz okay aus, doch auch das war nicht so schlimm. Ich packte Leonies Aufzeichnungen zusammen und steckte sie in ihren kleinen Koffer. Schließlich zog ich frische Sachen an, nahm unser Gepäck und checkte für uns beide aus.

Mit dem Mietwagen fuhr ich zunächst zu meiner Bar, The Last Minute. Bertrand hob eine Augenbraue, als er mich mit dem Veilchen hereinkommen sah. Ich stieg sofort die Treppe hinauf. Ich hatte eine Wohnung hier oben, doch ich wollte Leonie nicht herbringen. Sie wusste bereits, dass mir die Canyon Bar in Las Vegas gehörte, mehr brauchte sie von meinen Geschäften nicht zu wissen. Und Mila wiederum sollte nicht erfahren, was ich tat.

Doch als ich die Tür öffnete, saß Mila am Computer, ein Glas Glenfiddich neben sich.

Sie tippte irgendetwas. Als sie zu mir aufblickte, wischte sie sich mit dem Handrücken über die Augen.

Weinte sie etwa? Ich hatte Mila noch nie weinend erlebt und konnte mir das bei ihr auch nicht vorstellen. Vielleicht hatte ich mich nur getäuscht.

»Du siehst scheiße aus«, bemerkte sie.

»Ich weiß. Bist du okay?«

»Ja. Was ist passiert?«

»Ich brauch ein paar Dinge.«

»Was hast du vor, Sam?«

»Ich hol meinen Sohn zurück. Und dazu gehört, dass du mir keine Fragen stellst, okay?«

Sie starrte mich an. Sie wusste so viel über mich, und ich so wenig über sie. Doch in diesem Fall war ich es, der Geheimnisse hatte.

»Du hast mich auch etwas gefragt. Und ich frage eben zurück«, sagte sie.

»Was meinst du?«

»Du wolltest wissen, warum so ein hohes Kopfgeld auf mich ausgesetzt ist. Ich schreibe dir gerade die ausführliche Antwort.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass du der Typ für lange Essays bist.« Mila war eine Frau weniger Worte.

»Du wirst es nicht glauben, aber meine Aufsätze haben in der Schule Preise bekommen.« Ihre Finger wanderten zur Tastatur zurück, doch ihr Blick blieb auf mich gerichtet.

»In Moldawien ist der Preis wahrscheinlich eine Ziege, oder?«

»Nicht immer. Einmal hab ich ein Buch bekommen: Die Zeitfalte. Die Botschaft des Buches hab ich mir gemerkt: Gib nie auf im Kampf gegen die Finsternis.«

»Und die Liebe überwindet alles.«

»Genau, Samuil. Die Liebe überwindet alles. Oder zumindest versucht sie’s.« Sie wandte sich wieder dem Bildschirm zu.

»Und wann kriege ich deine Bekenntnisse zu lesen?«

»Die Verlage werden sich bestimmt darum reißen, sie werden wie die Gladiatoren um meine Geschichte kämpfen. Aber du darfst sie zuerst lesen. Sobald du mir sagst, was du vorhast und wie ich dir helfen kann.«

»Du hilfst mir am meisten, wenn du dich raushältst.« Ich ging in den Abstellraum und packte zwei Ferngläser, zwei kleine Taschenlampen und eine Glock in meine Tasche. Für Leonie wählte ich eine Beretta, zu ihrem Schutz. Dazu die entsprechende Munition. Außerdem nahm ich einen Burberry-Anzug mit, ein Hemd, eine Krawatte und passende Schuhe. Womöglich musste ich in eine bestimmte Rolle schlüpfen, um Jack anzulocken.

Mila stand in der Tür und sah mir zu. »Du brauchst deinen Kampf nicht allein zu führen.«

»Ich bin nicht allein.«

»Warum willst du dir nicht von mir helfen lassen?«

»Weil du selbst in Gefahr bist. Halt dich raus, Mila. Du solltest New York verlassen, am besten gleich.«

»Ich mach mir keine Sorgen, dass ich auf der Straße ausgeraubt werden könnte.«

»Ich mein’s ernst. Ich hab heute einen Mann getötet, der dich gesucht hat, beziehungsweise sein Boss. Jemand in der CIA.«

Sie wedelte wegwerfend mit der Hand. »Die wollen mich ausfragen.«

»Nein, da geht es um etwas anderes. Ich glaube, da hat es jemand auf das Kopfgeld abgesehen.«

»Dann sollte ich schon allein aus Sicherheitsgründen bei dir bleiben und dir helfen. Zusammen können wir den Spieß umdrehen.«

»Nein.«

»Warum?«

»Weil du diesen Informanten bestimmt lebend haben willst. Damit er dir Novem Soles liefert.«

»Er könnte uns nicht nur Novem Soles liefern, sondern auch den Kerl, der das Kopfgeld ausgesetzt hat«, antwortete sie.

Ich ließ ihre Worte erst einmal wirken. »Also Novem Soles hat das Kopfgeld auf dich ausgesetzt.«

Sie nickte. »Ja, einer von ihnen steckt dahinter. Wenn ich ihn ausschalte, ist keiner mehr da, der seine Rache finanziert. Die Gruppe als Ganzes hat damit nichts zu tun, das ist sein privater Rachefeldzug.«

»Warum hat dieser Typ dann nicht von mir verlangt, dass ich dich für meinen Sohn ausliefere?«

»Sie wissen nicht, dass wir uns kennen«, erklärte sie. »Es ist keiner mehr am Leben, der ihnen das sagen könnte.« Sie stockte einen Augenblick. »Außer August und alle in der CIA, denen er’s erzählt hat.«

»Warum hast du mir das nicht gesagt?«

»Weil du den Informanten töten musst. Für deinen Sohn.«

»Der Informant weiß vielleicht nichts von dem Mann, der es auf dich abgesehen hat.«

Sie zuckte mit den Achseln. »Wenn man an einem Faden zieht, löst sich manchmal die ganze Decke auf. Das hat meine Tante immer gesagt, und sie hat recht.«

»Wer hat es auf dich abgesehen?«

»Er heißt Zviman. Er versteckt sich vor mir, so wie ich mich vor ihm. Denn auch auf ihn ist ein Kopfgeld ausgesetzt. Wir werden sehen, wen es erwischt.«

»Warum will dieser Zviman deinen Tod?«

»Das wirst du alles hier lesen. Es niederzuschreiben fällt mir leichter, als es dir zu sagen. Ich habe meine Geschichte bisher nur einem Menschen erzählt. Ich rede nicht gern darüber.«

»Warum, Mila?«

»Ich habe seinen Stolz verletzt«, antwortete sie lächelnd. »Wo willst du hin?«

»Lass mich das machen. Vielleicht kann mir Jack verraten, wo sich Zviman aufhält.«

»Das ist lieb von dir, Sam. Wird aber nicht klappen.«, erwiderte sie mit dem Whiskyglas in der Hand. »Soll ich mich um dein Auge kümmern?«

»Nein.«

»Okay, viel Glück.« Und dann tat Mila etwas, das sie noch nie getan hatte: Sie umarmte mich. Ich hielt die Kleidertasche und einen Rucksack mit den Waffen in den Händen. Für eine Umarmung war ich nicht wirklich bereit. Ihre Hände strichen über meinen Rücken, dann tätschelte sie meine Brust. »Sei vorsichtig. Ich hoffe, du bekommst deinen Sohn wieder.«

»Danke.« Ich lächelte. »Warum bist du in New York?«

»Schuhe«, sagte sie.

»Ah ja. Pass auf dich auf, Mila. Ich würde dich vermissen.«

»Pass du auf dich auf. Ich würde dich vermissen.«

Mein Magen krampfte sich zusammen, und ich ging ohne ein weiteres Wort. Hinaus in die wolkenverhangene, sternlose Nacht.

Ich würde meinen Sohn zurückholen, und niemand, niemand würde Mila töten.

Große Wünsche.

Ich klopfte gegen meine Hemdtasche. Sie hatte mir einen winzigen, papierdünnen Chip zugesteckt, als sie mich umarmte. Ich hielt ihn ins Licht der Straßenlaterne. Ein Tracker, so ähnlich wie die SIM-Karte eines Handys. Sie wünschte mir Glück, doch sie wollte auch wissen, wohin ich ging. Um mir zu helfen oder um ihren eigenen Kampf auszutragen? Ich wusste es nicht. Ich versuchte mir einzureden, dass es nicht wichtig war.

Zwei Männer verließen die Bar, und ich trat zu ihnen und rief ein Taxi für sie. Ein bisschen benebelt von den hervorragenden Martinis, bedankten sie sich, und als ich ihnen die Autotür öffnete, warf ich Milas Tracking-Chip auf den Boden des Fahrzeugs.

Wenn sie das Taxi verfolgte, blieb sie hoffentlich der Gefahrenzone fern.

Ich fuhr zurück zu Leonie und zu meiner langen Nachtwache.

34

Morris County, New Jersey

Die Welt ist klein, dachte er, und wird immer kleiner.

Ricardo Braun stand vor der aufgespießten Leiche des Mannes, der die Limousine gefahren hatte, und stieß einen leisen Fluch aus. Er zog seine Pistole und schoss das Gesicht des Mannes weg. In der mondlosen Nacht brauchte er eine Taschenlampe, um genau zu treffen, und er achtete darauf, keine Blutspritzer auf seine Schuhe oder Jeans zu bekommen. Braun lud nach und schoss auch die zehn Fingerspitzen des Toten weg. Damit verschaffte er sich höchstens einige Tage, falls die Leiche gefunden wurde, doch es hatte sich schon oft gezeigt, dass auch eine kurze Zeitspanne entscheidend sein konnte. Er nahm die Nummernschilder von der Limousine ab und holte den gefälschten Fahrzeugschein heraus. Schließlich verstaute er die Leiche im Kofferraum und legte auch die tote Sandra Ming hinein.

Auf dem Grundstück gab es einen großen Teich. Er fand einen passenden Felsbrocken für das Gaspedal und beobachtete, wie die Limousine unterging. Der Wagen sank überraschend schnell. Er wartete, bis die Wasseroberfläche wieder spiegelglatt war.

Dann stieg er in seinen Mercedes und fuhr zu seiner Wohnung in Greenwich Village. Es war schon sehr spät, und er setzte sich hin und trank Kaffee, während er die Sterne betrachtete und überlegte, ob Gefahr drohte. Ob irgendjemand wusste, was er tat, und warum.

Sam Capra. Er hätte ihn aufhalten können, wenn er sich nicht mit den Arschlöchern in Langley hätte treffen müssen, die auf einen kurzen Bericht bestanden. Special Projects war der reinste Bienenschwarm, aber nur er und August wussten von der Sache mit Jack Ming. Und natürlich Fagin, doch der würde schweigen. Fagin zu eliminieren hätte zu viele Fragen aufgeworfen; der Mann war tabu. Und eine hübsche Überweisung auf Fagins Konto würde ihn in seinem Schweigen bestärken. Glücklicherweise wusste kaum jemand in der Company, welche Blamage Sam Capra der CIA bei dem Vorfall im Yankee Stadium erspart hatte. Die meisten hielten ihn immer noch für einen zwielichtigen Typen, dem man nicht trauen konnte.

Es wurmte ihn, dass ihm die Sache außer Kontrolle geraten war. Und so saß er jetzt an seinem Laptop und rief eine private Website innerhalb des Computernetzwerks von Special Projects auf, wo er das Icon BANISH anklickte. Mit diesem Codewort hatte August den Fall Jack Ming versehen. August und Braun waren die beiden Einzigen, die Zugang zu dem Ordner hatten.

Er las: Zielperson hat sich telefonisch gemeldet, wird morgen Mittag wieder anrufen wegen Vereinbarung des Treffens.

Also sollte morgen alles erledigt sein. Falls Ming nicht schon tot war, würde er ihn in Gewahrsam nehmen und ihm sagen, dass seine Mutter in einem Safehouse der Abteilung in Sicherheit sei. Er würde sich Mings Beweismaterial aneignen und ihn für immer verschwinden lassen. Der einzige Weg, das Problem aus der Welt zu schaffen.

August könnte ebenfalls einen Unsicherheitsfaktor darstellen, doch eine rasche Versetzung in eine andere Abteilung würde auch dieses Dilemma beseitigen. Er war ein guter Soldat und sicher bereit, seinen Anweisungen zu folgen. Nach ein paar Monaten würde Braun ihn besuchen, zu einem schönen Steak einladen und ihm sagen, dass Novem Soles erledigt sei.

Und niemand würde je erfahren, was geschehen war.

Ricardo Braun dachte über den Hinweis nach, den er zu seinem zweiten großen Thema besaß: Mila. Der Chauffeur hatte vor seinem Tod noch herausbekommen, dass sie sich gelegentlich mit Sam Capra in einer Bar traf. Nicht gerade eine Information, die direkt zu ihr führte.

Es sei denn, Sam Capra legte es darauf an, beschattet zu werden, um zu sehen, wen er damit aus der Reserve lockte.

Das alles wäre natürlich nicht mehr wichtig, sollte Sam Capra morgen bereits tot sein.

Es war im Grunde jammerschade. Er hatte die Capra-Akte genau studiert. Die Welt wusste immer noch nicht, dass der Bombenanschlag in London einem Special-Projects-Team gegolten hatte. Genauso wenig wusste man von dem Verrat einer CIA-Agentin, die ein Kind von einem Kollegen erwartet hatte. Oder davon, dass noch einige andere Verräter der Verlockung des Geldes erlegen waren und gegen die Interessen der Agency arbeiteten. Und dass ein Mann, der als Verräter gebrandmarkt wurde, in Wahrheit der Retter der CIA war. Capra hatte seine Pflicht erfüllt.

Pflicht. Das war für Braun wie die Luft zum Atmen. Die Pflicht war alles. Die Pflicht brachte einen dazu, Grenzen zu überschreiten, Risiken einzugehen, sein Leben hinzugeben und trotzdem den Lohn zu ernten.

Einst hatte Braun Essays und Gedichte zum Thema Pflicht in sein Tagebuch geschrieben, um sich über ihre Bedeutung klar zu werden, doch am Ende hatte er sie alle verbrannt.

Wäre Capra zu seiner alten Abteilung zurückgekehrt, als man es ihm anbot – hätte er also hier seine Pflicht getan –, so wäre das alles nicht passiert. Wirklich jammerschade. Braun wollte Capras Tod nicht. Er war kein Feind, sondern ein Opfer, das man in Kauf nehmen musste. Das war etwas Edleres, dachte Braun.

Jetzt, da Andris, der Chauffeur, tot war und mit Mrs. Ming am Grund des Teiches lag, brauchte er jemand anderen, der sich um Capra und Jack Ming kümmerte. Das Beste an Special Projects war, dass er aufgrund der Sonderstellung innerhalb der CIA nötigenfalls auch Personal außerhalb der Company anheuern durfte. Leute, über die er niemandem Rechenschaft schuldig war. So wie Andris und seine Limousinenvermietung, die von der Company finanziert worden war – mit Mitteln, die Special Projects weißgewaschen hatte.

Oder die beiden Schwestern. Ja, die Schwestern waren eine gute Wahl für morgen. Auf die beiden hatte er sich bis jetzt immer verlassen können.

35

Brooklyn

Jack Ming saß in einem Kino. Es war sein vierter Spielfilm an diesem Tag. Im Kino war es schön still und dunkel, hier konnte er gut nachdenken. Gerade lief eine belanglose romantische Komödie. Er wollte vor allem keine Gewaltszenen sehen. Nach den dramatischen Ereignissen in Amsterdam hätte er keinen Film vertragen, in dem geschossen wurde. In diesem Streifen glaubte der Held, die Mutter seiner Freundin sei scharf auf ihn, was nicht stimmte, doch es war einfach urkomisch. Er hatte auch hier im Kino zu Abend gegessen: Hotdog und Limonade.

Der Verrat seiner Mutter nagte nicht mehr an ihm. Er hätte es wissen müssen. Sie würde ihn nie tun lassen, was er für richtig hielt. Erst nachdem er weggelaufen war, um unter falschem Namen in einem fremden Land zu leben, hatte er sich wirklich frei gefühlt.

Das Notizbuch trug er immer noch an seinem Rücken befestigt. Zuvor, in einer einsamen Ecke eines Starbucks-Cafés, hatte er es wieder durchgeblättert. Kontonummern, Bilder, E-Mail-Adressen. Er studierte das Foto mit den drei Leuten, unter dem stand: Erster Tag in der Kinderstube. Das Wort Kinderstube deutete auf einen Ort hin, an dem etwas gehegt wurde und sich entwickelte. Nur ein Foto von drei Leuten. Doch diese drei verband mit Sicherheit irgendein Geheimnis. Falls hinter Novem Soles tatsächlich neun Leute steckten, dann war das hier ein Drittel von ihnen, und wenn man ein Drittel erwischte, konnte man auch den sechs anderen auf die Spur kommen und ihnen das Handwerk legen.

Jack überlegte, ob er einige der Opfer kontaktieren sollte – Leute, die von der Gruppe erpresst wurden –, entschied sich aber dagegen. Womöglich wären sie aus Angst untergetaucht, und damit hätte dieses Notizbuch an Wert verloren. Auf einer Seite stand nur eine einzige Telefonnummer. Die Verlockung war groß, die Nummer anzurufen. Er war von Furcht und Neugier hin- und hergerissen.

Mehr denn je stand für ihn fest, dass er mit diesem Notizbuch seinen Trumpf in der Hand hielt.

Eins jedoch blieb ihm unklar: Falls seine Mutter die CIA angerufen hatte, warum waren sie dann noch nicht dort, als er hinkam? Warum hatten sie ihn nicht zu Hause geschnappt? Hatten sie zu spät herausgefunden, dass er es war? Zu Hause hätten sie ihn jedenfalls ohne Aufsehen festnehmen können.

Er wusste einfach nicht, was er glauben sollte.

Er brauchte einen Platz zum Schlafen. Ein Hotel kam nicht in Frage. Es gab zu viele, die hinter ihm her waren. Nein, wenn die Obdachlosen draußen schliefen, konnte er es auch. Wenigstens für eine Nacht.

Er verließ das Kino und betrat ein Café. Eine Menge Leute in seinem Alter saßen hier vor ihren Laptops. Manch einer tat so, als schreibe er an einem großen Roman, während er doch nur seine Zeit in den Social Networks vertrödelte. Jack bestellte einen koffeinfreien Kaffee, setzte sich in eine Ecke und schlug das Notizbuch auf. Er starrte die Telefonnummer auf der letzten Seite an.

36

Last Minute Bar, Manhattan

Mila bestellte noch einen Glenfiddich bei Bertrand, dazu ein Schinkensandwich aus der kleinen Küche der Bar. Sie unterbrach ihre Bekenntnisse für Sam – die Geschichte, die sie erst einem einzigen Menschen anvertraut hatte – und startete auf ihrem Laptop die Tracking-Software, die ihr verriet, wohin Sam unterwegs war.

Sie studierte die Route: von der Last Minute Bar zu einem Hotel in Greenwich Village, anschließend zu einem Nachtclub und weiter zum nächsten Hotel. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass er sich ins Nachtleben stürzte. Und genauso wenig, dass derjenige, den er verfolgte, einschlägige Clubs aufsuchte. Sam hatte den Tracking-Chip, den sie ihm zugesteckt hatte, gefunden und in einem Taxi deponiert. Sie lächelte. Sam war kein Idiot. Er wusste jetzt, dass sie versucht hatte, ihn zu überlisten. Für einen Moment dachte sie daran, ihre Bekenntnisse zu löschen. Sie war wütend auf ihn, obwohl sie kein Recht dazu hatte. Sie war sich sicher, dass Anna nicht vorhatte, ihr Versprechen einzulösen und ihm seinen Sohn zu geben. Novem Soles kannte keine Ehrlichkeit. Sie würden ihm sein Kind nie zurückgeben, das wusste sie, und sie wünschte sich, auch er würde es einsehen. Doch sie konnte ihm nicht seine Hoffnung nehmen.

Sie konnte ihm nicht das Gleiche antun, was man ihr einst angetan hatte.

Nach einem Schluck Whisky begann sie wieder zu tippen, und die Buchstaben fügten sich geisterhaft auf dem Bildschirm aneinander und holten ihre schmerzliche Geschichte zurück.

37

JFK Airport

Der Beobachter stand von seinem Sitz auf. Er hatte einen säuerlichen Geschmack im Mund, nachdem er während des Fluges geschlafen hatte. Sein Anzug war nicht so sauber, wie er es gern gehabt hätte. Er wartete, bis die Passagiere der ersten Klasse ausgestiegen waren (er hatte zu seinem Ärger kein Erste-Klasse-Ticket mehr bekommen), dann verließ er mit dem Rest der Fluggäste den Jet. Die Flugbegleiterinnen nickten ihm roboterhaft zu.

Er wartete in der Schlange am Zoll und zeigte schließlich seinen niederländischen Pass vor. Nach wenigen Augenblicken wurde er durchgewunken, und er brachte sogar ein Lächeln für den Zollbeamten zustande, der ihm einen angenehmen Aufenthalt in den Vereinigten Staaten wünschte.

Er tauchte in die Stadt ein – eine der großartigsten Städte, um gut essen zu gehen. Oft träumte er von einem Urlaub, in dem er nichts anderes tun würde als Restaurants zu besuchen, die Speisen zu genießen und mit den Köchen zu plaudern, doch an Essen konnte er jetzt nicht denken. Novem Soles hatte herausgefunden, dass Jack unter seinem Decknamen einen Flug in Brüssel genommen hatte. Ricki hatte ihn belogen. Sie würde dafür bezahlen, sobald er Zeit hatte, sich um sie zu kümmern. Jack Ming war also hier in der Stadt, mit seinem Buch der Geheimnisse. Sam Capra und Leonie Jones würden Jack Ming töten und danach selbst sterben. Die CIA würde ihre Ermittlungen gegen Novem Soles einstellen, sobald ein ehemaliger CIA-Agent als Mörder von Jack Ming identifiziert war. Der Kreis würde sich schließen, und es herrschte endlich wieder Sicherheit.

Sein Handy klingelte. »Ja?«

Keine Absenderkennung. Und Schweigen am anderen Ende.

»Ja?«, fragte der Beobachter ungeduldig.

»Hallo«, meldete sich eine Stimme, die er von der Aufnahme eines Gesprächs mit der CIA kannte: Jack Ming.

»Hallo«, wiederholte Jack Ming.

Der Beobachter erstarrte. »Wer spricht da?«

»Sie kennen mich nicht«, antwortete Jack. »Ihre Telefonnummer steht in einem Buch, das ich gefunden habe. Darf ich erfahren, mit wem ich spreche?«

»Nein, ich weiß ja auch nicht, wer Sie sind«, erwiderte der Beobachter.

»Ich glaube, Sie werden erpresst«, sagte Jack. »Stimmt das? Wenn ja, kann ich Ihnen vielleicht helfen, gegen die Leute vorzugehen, die Ihnen Ärger machen.«

»Sie … Wer sind Sie?«

»Sie haben nicht widersprochen, also stimmt es. Sie werden erpresst.«

Im Kopf des Beobachters wirbelten die Gedanken durcheinander. Was stand genau in diesem Notizbuch? Eine eisige Kälte kroch ihm über den Rücken. »Hören Sie. Okay. Ich weiß nicht, wer Sie sind, das könnte ein Trick sein, damit ich Dinge sage, die ich nicht sagen sollte.« Er spielte zunächst einmal das arme Opfer, um ihn anzulocken. »Sagen Sie mir, woher Sie meine Nummer haben.«

»Ein Freund hat mir ein Buch gegeben. Mit Bankkonten, E-Mail-Adressen und Fotos. Ich glaube, damit werden Leute auf der ganzen Welt erpresst. Leute in wichtigen Positionen in der Wirtschaft und in Regierungsbehörden.« Schweigen. »Gehören Sie dazu?«

»Kann sein. O mein Gott«, jammerte der Beobachter. Die Angst in seiner Stimme war nicht einmal gespielt. Er stieß einen leisen Fluch aus. Er stand hier am Flughafen JFK, ohne die technischen Mittel, um den Anruf zurückzuverfolgen. Er musste Jack irgendwie anlocken. Und wenn du das bei einem einfachen Studenten nicht schaffst, hast du deinen Job auch nicht verdient, dachte er sich. »Hören Sie, falls Sie mich auf die Probe stellen … ich hab alles getan, was Sie wollten. Alles. Bitte. Bitte.«

»Ich will Sie nicht auf die Probe stellen, ich will Ihnen helfen. Wenn Sie mir sagen, wer Sie sind und was diese Leute von Ihnen verlangen …«

»Ich gebe nichts zu, gar nichts. O mein Gott. O mein Gott. Sagen Sie mir erst, wer Sie sind, wo Sie sind. Wie weiß ich denn, dass ich Ihnen vertrauen kann?« Der Beobachter legte einen Schuss Panik in seine Stimme.

»Ich reiche diese Informationen an die Behörden weiter«, sagte Jack. »Das ganze Buch. Das wird Ihren Erpressern das Genick brechen. Und ich kann Ihre Nummer aus dem Buch herausreißen, bevor ich es der Polizei übergebe. Dann erfährt keiner, dass Sie in die Sache verwickelt waren.«

Du hinterhältiger kleiner Bastard, dachte der Beobachter. Ich bring dich höchstpersönlich um.

»Dann sind Sie Ihre Sorgen los. Ich kann das für Sie tun, ich reiße die Seite einfach raus, wenn Sie mir sagen, was diese Leute von Ihnen verlangen.«

»Ich muss kurz nachdenken«, erwiderte der Beobachter. Ihn erst einmal hinhalten.

»Sie haben eine Minute, nicht mehr«, beharrte Jack Ming und versuchte, hart zu klingen.

»Drohen Sie mir nicht, sonst leg ich auf.«

»Dann wird sehr bald die Polizei bei Ihnen erscheinen – im Büro oder zu Hause – und Sie fragen, warum Sie mit einem Verbrecherring zusammenarbeiten …«

»Am Telefon rede ich nicht darüber. Können wir uns treffen?«

»Das ist eine Pariser Nummer. Ich bin nicht in Paris.«

»Ich auch nicht, ich bin in New York.«

Es war etwas riskant, zuzugeben, dass er sich in derselben Stadt aufhielt wie Jack Ming. Jack schwieg.

»Die haben mich herbestellt, darum bin ich hier«, presste der Beobachter hervor, als fiele es ihm schwer, die Wahrheit einzugestehen.

»Ihre Minute ist fast vorbei«, mahnte Jack.

»Ich arbeite für einen großen Finanzdienstleister. Ich schicke ihnen Daten von meinem Computer. Einmal im Monat. Insiderinformationen, Investmentpläne. Vertrauliches Material, mit dem sie auf den Aktienmärkten in Frankreich, den USA und Hongkong Gewinne machen.«

»Was haben die gegen Sie in der Hand?«

Der Beobachter überlegte. Er musste vor allem glaubwürdig klingen. »Ich hab mich auf Insiderhandel eingelassen. Das haben sie herausgefunden. Sie haben gedroht, es zu melden, wenn ich ihnen nicht helfe. Ich handle selbst gar nicht mehr, ich liefere ihnen nur die Informationen. Wenn ich mich weigere, zeigen sie mich an, und wenn ich sie verrate, bringen sie meine Familie um. Also, bitte, sagen Sie’s niemandem. Bitte.«

»Warum mussten Sie nach New York kommen?«

»Ich soll für sie Informationen über ein Börsengeschäft besorgen.«

»Welches Geschäft?«

»Das kann ich nicht sagen. Wenn das durchsickert, wissen sie, dass ich geredet habe.«

»Tut mir leid«, sagte Jack. »Danke. Ich reiße Ihre Nummer aus dem Buch raus.«

»Sie dürfen dieses Buch niemandem geben«, entgegnete der Beobachter. Er musste es versuchen. »Das können Sie nicht machen. Sie zerstören Dutzende Menschenleben.«

Schweigen. »Woher wissen Sie, dass Dutzende Leute erpresst werden?«

»Ich nehm’s halt an, wenn ein ganzes Buch voll damit ist.«

Für den Beobachter folgten die längsten zehn Sekunden seines Lebens, zumindest seit seiner Begegnung mit Mila.

»Sie werden gar nicht erpresst«, sagte Jack Ming schließlich. »Sie sind einer von denen, stimmt’s?«

»Nein.«

»Jemand, der erpresst wird, würde wahrscheinlich sofort auflegen und kein Wort sagen. Woher wissen Sie, dass ich nicht von der Polizei bin?«

»Die Polizei würde doch gleich bei mir erscheinen. Am Telefon kämen sie nicht zu einem richtigen Geständnis.«

»Doch, wenn die Polizei Ihr Telefon abhört«, erwiderte Jack.

»Sie dürfen ihnen das Buch nicht geben. Bitte.«

»Ihre Nummer wäre ja nicht mehr drin. Es braucht Sie also nicht zu kümmern. Machen Sie sich solche Sorgen um die anderen Opfer?«

»Ich will nicht, dass unschuldige Leute draufzahlen.« Der Nachtwind trug den Geruch von Flugzeugtreibstoff zu ihm herüber. Er musste diesen kleinen Verrückten irgendwie aufhalten.

»Sehr rücksichtsvoll von Ihnen. Das war sehr aufschlussreich«, sagte Jack Ming. »Danke …«

Zeit für Plan B. »Die wissen, wer Sie sind, Jack«, sagte der Beobachter. »Und das heißt, die wissen auch, wer Ricki ist und Ihre Mutter. Die werden jeden finden, der Ihnen wichtig ist, und die werden sie ausnahmslos umbringen. Oh ja. Wissen Sie, warum ich wirklich hier bin? Ich mache Sie finanziell platt, Sie und Ihre Familie. Ich zerstöre alles, was Ihnen wichtig ist. Ihre Mutter wird in irgendeiner Gasse ihren Körper anbieten, wenn ich mit euch fertig bin.«

Schockiertes Schweigen am anderen Ende. »Was?«, brachte Jack schließlich hervor.

»Es gibt noch eine andere Möglichkeit für Sie. Ich kaufe das Notizbuch. Ich zahle für Ihr Schweigen.«

»Ich glaube Ihnen nicht.«

»Zehn Millionen. Eine hübsche runde Summe, von der Sie für den Rest Ihres Lebens bequem leben können.«

»Geht leider nicht«, erwiderte Jack. »Fragen Sie den toten Killer in dem Amsterdamer Krankenhaus, ob ich mich mit euch treffen würde.«

»Das ist ohne meine Zustimmung passiert, eine Panikreaktion eines Idioten. Verhandeln wir wie erwachsene Leute. Ich überweise die Hälfte für Sie auf ein Konto. Sie schicken mir das Notizbuch, und ich überweise die andere Hälfte.«

»Und sobald ich mich bei der Bank blicken lasse oder das Geld irgendwohin transferiere, finden Sie mich und bringen mich um. Nein, danke. Außerdem wüssten Sie ja nicht, ob ich das Notizbuch nicht kopiert habe.«

»Dann schlage ich Ihnen etwas anderes vor. Wir vereinbaren einen Ort, an dem Sie das Buch hinterlassen. Und einen Ort, wo ich das Geld deponiere.«

»Zehn Millionen in kleinen Scheinen, das kann einer allein kaum tragen«, entgegnete Jack. »Ich trau Ihnen nicht.«

»Ich biete Ihnen einen besseren Deal als die CIA. Das Doppelte.«

»Ich wäre höchstens doppelt so schnell tot.«

»Jack. Seien Sie vernünftig, sonst mach ich Sie fertig.«

»Nein. Sie wissen, wer ich bin, und ich weiß, was Sie sind. Und sobald ich mit Ihnen fertig bin, Sie Dreckskerl, werden Sie sich nirgends mehr verstecken können.«

Der kleine Niemand drohte ihm. Der Beobachter hörte die Wut in seiner eigenen Stimme. »Du armer Irrer. Wenn du stirbst – und du wirst sterben –, dann schmeiß ich eine Party. Ich lade meine Freunde ein, und wir schauen zu, wie du langsam zu Tode gefoltert wirst. Nicht in irgendeiner dunklen Lagerhalle. Nein, mitten unter den Partygästen, die lachen und trinken, während sie zusehen, wie man dir die Haut abzieht, die Augen aussticht und die Ohren abbrennt.«

»Jemand wird brennen«, sagte Jack, »aber nicht ich.« Er trennte die Verbindung.

Der Beobachter hatte Mühe, sich zu beherrschen, die blinde Wut brannte in seinen Augen. Er klappte das Handy zu und trat zur Schlange der Leute, die auf ein Taxi warteten.

38

Hotel Esper, Williamsburg

»Ich möchte wissen, wem dieses Haus in New Jersey gehört«, sagte ich. Leonie saß am Tisch, während ich am Fenster des Hotelzimmers stand und das Haus der Mings im Auge behielt.

Sie klappte ihren Laptop auf. »Wenn wir wenigstens die Adresse hätten. Es war total abgelegen.«

»Die Straße hatte ein provisorisches Schild mit den Worten River Run Road. Vielleicht findest du es auf einer Flurkarte. Oder in Google Maps.«

Sie begann zu tippen und summte leise vor sich hin. Wenn Leonie am Computer saß, erinnerte sie mich an meine Frau Lucy. Meine Exfrau. Lucy verstand auch viel von Computern. Ich blickte in die Nacht hinaus und ließ Leonie arbeiten. Sie tippte, fand Karten und verglich sie mit der Route, die wir gefahren waren.

»Das Haus gehört der Associated Languages School.«

»Eine Sprachschule?« Kein Wunder, dass das Haus so heruntergekommen war. Heute lernten doch die meisten Leute Sprachen mit Computerprogrammen. Und noch dazu die abseitige Lage.

Ihre Finger flogen schon wieder über die Tastatur. Sie kaute nachdenklich auf ihrer Unterlippe. »Sie haben eine sehr einfache Website.«

»Wo ist der Firmensitz?«

»New York. Sie bieten Sprachkurse im ländlichen New York, in Florida und Oregon an. Aber hier steht, dass sie für die nächsten drei Semester voll sind.«

»Möglicherweise hat der Chauffeur gewusst, dass das Haus leersteht.«

»Vielleicht hat er früher Schüler hingefahren.«

Trotzdem kam mir die Sache merkwürdig vor. »Warum finden keine Kurse statt, wenn das Geschäft angeblich so gut läuft?«

Ich griff nach meinem Handy, setzte mich aufs Bett und rief bei der Sprachschule an. »Hier ist das Büro der Associated Languages School. Wir bieten Kurse und Übersetzungen in …« – und die Stimme vom Band zählte eine lange Liste aller wichtigen Sprachen auf vier Kontinenten auf. Ich überlegte, ob ich auflegen sollte. Vielleicht erwarteten sie genau das. Schließlich wurde ich aufgefordert, eine Nachricht zu hinterlassen. Ich trennte die Verbindung.

»Scheinfirma«, sagte ich. »Niemand macht es den Kunden so schwer, ins Geschäft zu kommen.«

»Du glaubst, Novem Soles steckt dahinter?«

»Wär möglich. Vielleicht kannst du mehr über sie rauskriegen.«

»Ja, aber hilft uns das, Jack Ming zu finden? Wir dürfen das Wesentliche nicht aus dem Blick verlieren, Sam. Wenn wir die Sache richtig anpacken, haben wir morgen unsere Kinder wieder. Wir verschwinden und haben nie mehr mit Novem Soles zu tun.«

Ich stand auf und schaute aus dem Fenster. Sie tippte weiter, während ich die Nacht beobachtete.

»Ich bin in Proxima Security drin«, meldete sie. »Über Sandra Mings Zugangsdaten. Wir kriegen es hier mit, wenn jemand das Haus betritt und einen Code eintippt.«

»Wir wissen, dass der Wächter den Code hat.«

»Und wir können davon ausgehen, dass auch Jack ihn kennt. Wir wissen, wann der Sicherheitsmann vorbeikommt. Wenn zu irgendeiner anderen Zeit jemand das Haus betritt, muss es wohl Jack sein.«

»Kannst du die Alarmanlage ausschalten?«

Sie schüttelte den Kopf. »Die hat ein eigenes System.«

»Na ja, wenigstens sehen wir’s, wenn die Leute kommen und gehen.«

»Ich stelle an meinem Laptop einen Alarm ein, damit wir ein Signal erhalten, sobald sich was tut«, sagte sie. »Darf ich dir einen Rat geben?«

»Nein.«

»Hör auf, Novem Soles zu bekämpfen«, sagte sie. »Rache ist das Sinnloseste auf der Welt. Deine Frau hat selbst gewählt, was sie tut, oder? Wenn du deinen Sohn bekommst, hast du alles, was zählt. Okay? Kämpf nicht weiter. Du kannst ein ganz normales, sicheres Leben führen.«

»Du meinst, ich soll einfach weitermachen, als wär nichts geschehen, nachdem ich einen jungen Mann umgebracht habe, der ihnen das Handwerk legen könnte.«

»Du rettest deinen Sohn damit. Du darfst nicht an Jack Ming als Menschen denken. Andere Leute verdrängen auch ständig unangenehme Dinge. Jack Ming hat genauso wie deine Frau gewusst, mit welchen Leuten er sich einlässt.«

»Und jetzt versucht er es gutzumachen«, erwiderte ich. »Zählt das gar nicht?«

Sie schwieg.

»Er will heute für die richtige Seite kämpfen. Hätte er sich vor sieben Monaten mit Novem Soles angelegt, dann hätte er sich vielleicht an mich gewandt, und ich hätte mein Leben riskiert, um ihn zu schützen.«

Leonie stand auf und trat ans Fenster. Sie blickte auf das Haus hinunter. »Manche Entscheidungen kann man nicht mehr korrigieren. Also, halten wir Nachtwache, für den Fall, dass er kommt?«

»Wenn du willst. Aber wahrscheinlich wird er sich nicht in der Nacht hier blicken lassen, wo ihn ein Sicherheitsmann entdecken könnte. Außerdem weiß Anna von einer ihrer Quellen, dass er sich morgen mit der CIA treffen will. So wird’s wohl sein.«

»Bist du sicher?«

»Ich denke schon. Er ist kein ausgebildeter Agent. Am Tag sieht er, was auf ihn zukommt. Ich glaube, er wird sich irgendwo einen Platz für die Nacht suchen. Er braucht auch ein wenig Schlaf.«

»Warum ist er noch nicht zur CIA gegangen?«

»Er muss seine Gründe haben. Er bestimmt, wann er sich mit ihnen trifft. Zuerst wollte er seine Mom wiedersehen, aber sie hat ihn verscheucht, und er kann nicht zu ihr zurück. Vielleicht geht er zu einem Freund, um sein Beweismaterial zu studieren und sich eine Strategie zurechtzulegen. Hacker improvisieren gerne, oder?«

Wir hatten nur eine eingeschränkte Sicht auf das Haus der Mings. Von unserem Fenster aus hatten wir die Hinterseite im Blick, aber nicht den Haupteingang. Ich suchte die schwarzen Fenster nach dem kleinsten Lichtschein ab, doch sie blieben dunkel.

Ich ließ Leonie allein beim Fenster und legte mich aufs Bett. Mein Kopf schmerzte. Meine Augen ebenfalls. Schlaf. Ein oder zwei Stunden, dachte ich. »Als du in dem Kampf vorhin Mrs. Ming rausgebracht hast …«

»Ich wollte dich nicht im Stich lassen. Es war nur … Sie allein hätte uns sagen können, wo Jack ist. Dachte ich wenigstens.«

»Sehr geistesgegenwärtig«, sagte ich.

»Du hast deine Sache aber auch sehr gut gemacht«, antwortete Leonie leise. »Du hast den Mann getötet.«

»Ja.« Ich ließ die Augen geschlossen.

»Belastet es dich?«

»Du hoffst sicher, dass es mich nicht belastet. Morgen muss ich es wieder tun.«

Wir lauschten dem fernen Rauschen des Verkehrs, dem Atem von New York. »Hätten wir ihn nur in der Wohnung seiner Mutter erwischt.«

»Ich hab sein Zimmer gesehen. Er ist ein ganz normaler Junge.«

»Das zählt für uns nicht. Hast du etwa Mitleid mit ihm?«

»Meine Gefühle sind meine Sache, danke«, erwiderte ich. Ich hätte den Mund halten sollen. Wenn ich Mitgefühl für unsere Zielperson zeigte, verstärkte ich Leonies Misstrauen mir gegenüber.

»Ich hab mal einen Mann gekannt, der Leute getötet hat. Es hat ihm nie auch nur das Geringste ausgemacht.«

Ich schlug ein Auge auf. »Hast du ihm geholfen zu verschwinden? Ihm eine neue Identität gegeben?«

»Nein. Ich hab mir selbst eine verschafft, um von ihm wegzukommen.« Sie kauerte am Fenster, die Knie zum Kinn hochgezogen. »Ich verließ ihn, weil er keine Kinder wollte. Es hätte sich nicht mit seiner … Arbeit vertragen.«

»Leonie.« Ich fragte mich, ob das ihr echter Name war. Es spielte keine Rolle. Ich würde sie nie wiedersehen, wenn das hier vorbei war.

»Verstehst du, ich hätte einen Killer als Vater meiner Kinder haben können. Wirklich schlau. Das wär vielleicht lustig gewesen, wenn er mit anderen über seinen Beruf geplaudert hätte.«

»Leonie, ist schon okay.« Ich hatte getötet, und zwar als Vater. Worüber sie sprach, war nicht das Gleiche. Oder doch? Ja, ab morgen würde ich auch ein kaltblütiger Mörder sein. Damit ich Vater sein konnte. Was für eine kranke Welt.

Sie strich sich eine rotbraune Haarlocke aus dem Gesicht und kam zu mir ans Bett. Sie legte ihre Fingerspitzen an meine Wange und begutachtete die kleinen Wunden. »Du hast ein paar Schnitte von dem Stein.«

»Das verheilt schon wieder.«

Sie ließ ihre Hand an meinem Gesicht.

»Du musst Jack töten, Sam. Du darfst kein Mitleid mit ihm haben. Keine Gefühle. Du musst ihn einfach nur töten. Es wird … nicht so schwer sein.«

Sie brauchte es ja nicht zu tun. Ich schloss die Augen und sah Jack auf den Bildern in seinem Zimmer. Die Arme der anderen um seine schmalen Schultern, seine Kumpel beschützten den liebenswerten Sonderling. Die Bücher, die er liebte, der kleine Junge, der mit Zahnlücke in die Kamera lächelte.

Für mich musste er ein gesichtsloser Fremder bleiben, doch seine Mutter hatte im Sterben meine Hand gehalten.

»Ich rede Scheiße«, sagte Leonie. »Es ist nie einfach, stimmt’s?«

Sie ließ ihre Hand von meiner Wange zur Stirn wandern und strich mir durchs Haar.

Was soll das?, dachte ich. Sehr intelligente Frage.

»Du musst deine Frau wirklich geliebt haben.«

Eine seltsame Bemerkung. Ich öffnete die Augen. »Ich möchte nicht über sie sprechen.«

»Anna hat mir erzählt, dass du deine Frau gesucht hast … sie wollte damit auf ihre Art ausdrücken, dass du ein anständiger Mensch bist. Anna wollte nicht, dass ich Angst davor habe, mit dir zusammenzuarbeiten.«

Angst? Ich war doch eigentlich immer der gute Kerl. Als Kind von zwei engagierten Weltverbesserern, die in einer christlichen Hilfsorganisation arbeiteten, als netter Bursche, der in Harvard studierte, der so schlau war, nicht nach Afghanistan zu gehen wie sein Bruder, und der deshalb nicht zusammen mit seinem Freund ermordet wurde, der Junge, der bei der CIA zum Mann reifte, vom Drang nach Rache angetrieben und dabei doch (so hoffte ich) von Gerechtigkeitsempfinden geleitet. Und was war ich jetzt? Jemand, den man des Verrates beschuldigt hatte, weil ich die falsche Frau geheiratet hatte (eine wirkliche Verräterin), und der für diese ehrwürdige Behörde immer noch als unzuverlässig galt.

Der Tod ist schon etwas Seltsames. Der Chauffeur war scheußlich gestorben: Könnte man sich die Todesart aussuchen, so würde sich kaum einer dafür entscheiden, aufgespießt zu werden. Mrs. Ming wiederum war mit einer schrecklichen Ungewissheit gestorben. Leonie und ich waren knapp am Tod vorbeigegangen. Der Tod verstärkt in uns den Wunsch zu leben und die einfachen Dinge zu genießen: ein gutes Essen, den Atem in den Lungen zu spüren, die Wärme eines anderen Menschen.

Leonie beugte sich zu mir und küsste meine zerschundenen Lippen.

Nach Lucy hatte mich noch keine Frau geküsst. Ich erstarrte für einen Moment. Ich überschritt eine Grenze, die ich schon vorher wahrgenommen hatte, weil ich wusste, dass Lucy so gut wie tot war. Und selbst wenn sie ins Leben zurückkehren würde, hätte ich sie nicht mehr als Frau gewollt. Ich spürte, wie ich innerlich auftaute.

Mein ganzes Gesicht schmerzte, doch ich drückte meine Lippen auf ihre.

Der Kuss wurde nicht leidenschaftlicher, sondern verspielter. Sie knabberte an meiner Unterlippe.

»Sam«, flüsterte sie.

»Ja?«

»Nachher … ist zwischen uns dann alles cool?«

»Ja.« Ich wusste nicht genau, was sie meinte, aber ich hatte keine Lust, Nein zu sagen.

Sie küsste mich erneut, diesmal leidenschaftlich. Die Schmerzen im Gesicht blendete ich aus. In diesem Moment wollte ich sie voll und ganz. Ich war vor Lucy nicht mit vielen Frauen zusammen gewesen. An dem Klischee, dass Spione stets Weiberhelden sind, ist nichts dran. Im Gegenteil, sie halten stets eine gewisse Distanz zu ihren Mitmenschen. Ich wollte nicht lange nachdenken. Ihre Küsse wurden drängender. Ihre Zunge, ihre Fingerspitzen waren überall. Ich glaube, wir zogen uns nicht mal ganz aus. Leonie stöhnte an meinem Gesicht, ein kehliges Knurren, bis sie schließlich erzitterte, ihr Atem warm an meinem geschwollenen Auge. Sie betrachtete mein Gesicht wie zum allerersten Mal, dann legte sie den Kopf auf meine Brust. Eine Minute später stöhnte ich ebenfalls befreit auf. Ihr Körper fühlte sich weich und warm an.

Es tat gut, doch es war mehr wohltuend als leidenschaftlich. Wir zogen uns ganz aus und hielten uns in den Armen. Wir wollten beide nicht sprechen. Nur sein.

»Versprich es mir«, sagte sie schließlich an meiner Seite. »Versprich mir, dass wir unsere Kinder zurückholen.«

»Ich verspreche es«, antwortete ich. Was sollte ich auch sonst sagen?

Ich musste es nur noch einlösen. Dieses Versprechen band uns aneinander. Dieses Versprechen würde alles ändern.

39

Hotel Esper, Williamsburg

Wir schliefen aus. Normalerweise kann ich in New York nie lang schlafen, weil der Verkehrslärm wie eine Weckuhr funktioniert. Als ich erwachte, war Leonie bereits geduscht und angezogen und tippte auf ihrem Laptop. »Niemand hat das Haus betreten, nur der Sicherheitsmann zu den festgelegten Zeiten.« Sie sah mich mit einem schwachen Lächeln an.

Was sollte ich tun? Sie küssen, umarmen oder so tun, als wär nichts passiert? Meine gescheiterte Ehe mit Lucy – die geprägt war von Lügen und meiner eigenen Blindheit – hatte mich überzeugt, dass ich für Beziehungen ziemlich unbegabt bin. Außerdem würde das zwischen uns ohnehin nichts Längerfristiges sein. Sobald wir unsere Kinder hatten, trennten sich unsere Wege, und wir würden uns nie wiedersehen, außer in der Erinnerung an die schlimmsten Tage unseres Lebens.

Auf den Websites der Zeitungen in New York und New Jersey stand nichts von zwei Leichen, die in dem leerstehenden Haus der Associated Languages School gefunden worden waren.

»Ich hol Frühstück«, sagte ich. Leonie gab ein Geräusch von sich, wie man es macht, wenn man in einen Computerbildschirm vertieft ist. Auch in diesem Punkt glich sie Lucy.

»Was tust du gerade?«

»Ich hab darüber nachgedacht, was du gestern gesagt hast«, antwortete sie. »Ich will rauskriegen, wer dieser Fahrer war.«

»Er ist nicht mehr wichtig.«

»Du arbeitest nicht allein«, sagte sie. »Warum sollte es bei ihm anders sein? Wir wissen nicht, wie viel Zeit uns bleibt, Jack zu finden. Vielleicht nur noch wenig. Und ich sitz nicht hier und warte, bis er von allein kommt.«

Ich ging zu einem Diner an der Ecke und besorgte uns Frühstück zum Mitnehmen: Pilz- und Spinatomelette, Hash Browns, Obst, Speck, Kaffee, Orangensaft. An solchen Tagen isst man, wenn man die Gelegenheit dazu hat, weil man nicht weiß, wann man zu seiner nächsten Mahlzeit kommt.

Als ich ins Hotel zurückkehrte, aßen wir erst einmal. Ich dachte mir, ein bisschen plaudern könne nicht schaden.

»Wo kommst du her?«, fragte ich.

Sie schien ihre Antwort abzuwägen, während sie in ihren Kaffeebecher blickte.

»Ich weiß, dass du nicht wirklich Leonie heißt.«

»Glaub mir, es ist besser, wenn du nicht viel über mich erfährst. Ich bin echt langweilig.«

»Das stimmt sicher nicht«, erwiderte ich lächelnd.

Sie lächelte ebenfalls, wenn auch nur für einen Augenblick. »Woher kommst du?«

»Von überall. Meine Eltern haben für eine Hilfsorganisation gearbeitet, meine Mutter war Kinderchirurgin, mein Vater Verwalter. Ich hab als Kind in über zwanzig Ländern gelebt.« Ich trank meinen Kaffee aus. »Falls mir was passiert und du meinen Sohn von Anna zurückbekommst, kannst du ihn zu meinen Eltern bringen. Sie leben in New Orleans. Alexander und Simone Capra. Sie stehen im Telefonbuch.«

»Hast du engen Kontakt mit ihnen?«

»Nein, gar nicht.«

»Warum?«

»Als mein Bruder starb, hat das irgendwas bei ihnen ausgelöst. Sie wollen mein Leben entweder völlig kontrollieren oder nichts mit mir zu tun haben, es gibt für sie kein Dazwischen. Sein Tod hat sie ein bisschen verrückt gemacht.«

»Wie ist er denn gestorben?«

»Er ging für eine Hilfsorganisation nach Afghanistan, dabei fielen er und sein bester Freund den Taliban in die Hände. Sie haben ihnen in einem Propagandavideo die Kehlen durchgeschnitten.«

»O mein Gott«, sagte Leonie. »Das tut mir so leid.« Es war wahrscheinlich das Einzige, was man dazu sagen konnte. Es ist dermaßen furchtbar, dass jeder, der es hört, einfach geschockt reagiert. Man kann sich nicht vorstellen, wie es ist, den eigenen Bruder hilflos sterben zu sehen, zusammen mit seinem Freund. Und danach ihre Namen in allen Nachrichtensendungen zu hören: Zwei Unglückliche, die es erwischt hatte – Danny Capra, Zalmay Qureshi –, so als wären es keine Menschen aus Fleisch und Blut, sondern bloß Namen, die man kennen musste, weil sie mit dem aktuellen Geschehen verbunden waren. »Daraufhin ging ich zur CIA.«

»Aber du bist nicht mehr dabei.«

»Wenn die eigene Frau die CIA verrät, hilft das der Karriere nicht gerade.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Das Misstrauen ist immer da. Also beschloss ich zu gehen.«

»Und sie bekam das Baby, während ihr getrennt wart?«

»Ja.«

»Wie war sie? Deine Frau?«

»Warum interessiert dich das?«

»Ich bin nur neugierig. Ich kann mir nicht vorstellen, dass man dich so leicht hinters Licht führt.«

»Wir haben alle unsere blinden Flecken. Aber bei ihr war mein blinder Fleck so groß wie die Sahara.«

»Wir suchen uns halt nicht immer Menschen aus, die gut für uns sind.«

»Ja. Und das kommt uns teuer zu stehen.«

Leonie wandte sich wieder ihrem Computer zu.

»Hast du über den Fahrer schon was gefunden?«

»Nein«, antwortete sie, ohne mich anzusehen.

»Wirklich? Gar nichts über seinen Führerschein oder das Kennzeichen?« Sie hatte sich das Kennzeichen eingeprägt, während sie der Limousine gefolgt war.

»Vermutlich gestohlen«, sagte sie. Immer noch, ohne mich anzusehen.

Ich stand auf und spähte mit dem Fernglas auf das Haus der Mings hinunter. Ich musste hinein, zwischen dem Mittagsrundgang des Sicherheitsmannes und Jacks bevorstehendem Treffen mit August.

Und ich überlegte mir, wie ich es anstellen würde.

40

Hotel Esper, Williamsburg

Ich ging hinunter in die Lobby und rief bei der Immobiliengesellschaft an.

»Ming Properties«, meldete sich eine Frau am Telefon.

»Hi, kann ich bitte …«, ich schaute auf den Namen hinunter, den ich mir vom Firmenschild notiert hatte, »… Beth Marley sprechen?«

»Am Apparat.« Sie klang wach und enthusiastisch, als wäre es der Höhepunkt ihres Arbeitstages, mit mir zu reden. Vielleicht war es das auch.

»Mein Name ist Sam Capra. Ich interessiere mich für ein Haus in Williamsburg.«

»Oh, großartig.«

»Mir gehört die Last Minute Bar beim Bryant Park.«

»Die Bar kenne ich sogar!«, sagte sie.

»Das freut mich. Ich möchte ein bestimmtes Haus in Williamsburg mieten, das Ihnen gehört. Könnte ich es mir heute noch ansehen?«

»Heute ist ein bisschen schwierig, Sir. Wie wär’s mit morgen?«

»Ich bin nur heute hier in der Stadt. Also, ich würde gern das ganze Gebäude mieten. Ich habe es gerade gesehen, und es erscheint mir ideal für das, was ich vorhabe.«

»Okay, dann muss ich ein bisschen jonglieren.« Ich hörte Papier rascheln. »Also, um elf Uhr könnte ich es einrichten. Würde Ihnen das passen?«

»Das ist furchtbar nett von Ihnen. Elf Uhr passt wunderbar. Dann treffen wir uns dort, okay?«

»Ja, danke, Mr. Capra.«

Ich legte auf und ging ins Zimmer zurück. »War gar nicht schwer. Ich hab einen Termin.«

Leonie hockte an ihrem Computer und antwortete nicht.

41

Special-Projects-Zentrale, Manhattan

Ricardo Braun machte sich kaum Gedanken darüber, ob seine Maßnahmen legal waren, solange sie den gewünschten Erfolg brachten. Nachdem er die Leiche seines Chauffeurs entdeckt hatte, wies er Fagin an, eine elektronische Überwachung aller Personen in New York zu starten, die irgendeine Verbindung zu Jack Ming aufwiesen, mit dem Hinweis, nur Braun selbst Bericht zu erstatten und nicht August Holdwine oder sonst jemandem in der Abteilung. Braun wollte vermeiden, dass noch mehr Leute von Jack Ming erfuhren.

Und so beobachteten Fagin und seine Oliver Twists über Jack Mings verwaisten Facebook-Account seine Freunde, die er hauptsächlich von der Universität kannte, außerdem ein paar Verwandte sowie die Immobiliengesellschaft seines Vaters. Die Überwachung konzentrierte sich auf Facebook-Seiten und persönliche E-Mail-Konten. Die einzigen Telefone, die angezapft wurden, waren die der Firma seines Vaters sowie die Handys seiner beiden engsten Kumpel von der Universität.

Die Stille rund um Jack war frustrierend. Es kam nicht der kleinste Hinweis herein.

Bis ein Anruf am Vormittag Brauns Interesse weckte, obwohl es gar nicht um Jack Ming ging. Sondern um Sam Capra.

Braun rief die beiden Schwestern an. Er hoffte, sie konnten ihre bizarren Neigungen lange genug im Zaum halten, um den Job so zu erledigen, wie er es wollte. Es war Lizzie, die sich meldete. Er hätte lieber mit Meggie gesprochen, mit der Vernünftigeren der beiden. Doch er wollte Lizzie nicht vor den Kopf stoßen. Sie vergaß so etwas nie.

Lizzie lauschte seinen Anweisungen. »Diese beiden Männer, Ming und Capra: Dürfen wir ein bisschen mit ihnen spielen?« Die Schwestern hatten eine Hütte im ländlichen New York, wo sie spezielle Gäste beherbergten, wenn Lizzie das Verlangen überkam oder wenn Braun ihnen jemanden schickte, dem sie Informationen entlocken sollten.

»Falls ihr sie nicht sofort umbringen müsst, gehören sie euch. Ich will vor allem erfahren, was die zwei wissen. Kriegt das aus ihnen raus und meldet es mir.«

»Und wenn noch andere dabei sind?«

Er dachte mit Bedauern an August. »Ihr könnt notfalls alle töten. Wenn eine Frau namens Mila dabei ist, will ich einen Beweis für ihren Tod.« Von dem Kopfgeld brauchten die Schwestern nichts zu wissen. Das würde er selbst kassieren und den Schwestern eine kleine Prämie spendieren.

Lizzie lachte. »Danke für die Arbeit.«

Sie legte auf und sah ihre Schwester an. »Zieh dich an. Wir haben einen Job zu erledigen.«

»Okay, aber du hast versprochen, dass du wegen der Kreuzfahrt anrufst.« Ihre Schwester Meggie stand von der Couch auf. Sie hatte eine Special-Projects-Akte über Sam Capra gelesen, die ihr Braun zuvor gemailt hatte. Es war immer wichtig, den Feind zu kennen.

»Ja, ja«, sagte Lizzie. »Ich kümmer mich schon drum.«

»Verschieb’s nicht wieder«, mahnte Meggie. »Die sind oft ein Jahr im Voraus ausgebucht.«

»Kreuzfahrten sind was für alte Leute«, meinte Lizzie.

»Stimmt überhaupt nicht.«

»Sie haben eine Leichenhalle auf diesen Schiffen, weil so viele alte Leute unterwegs sterben. Hab ich im Fernsehen gesehen«, erklärte Lizzie.

Die Schwestern schwiegen einen Augenblick und dachten über diese interessante Tatsache nach.

»Damit das klar ist«, betonte Meggie schließlich. »Du wirst auf der Kreuzfahrt keinen Spaß haben. Jedenfalls nicht diese Art Spaß. Wie sind die Vorgaben für heute?«

»Wenn möglich, festnehmen. Töten nur, wenn nötig. Capra ist ein hübscher Bengel, oder?«

»Naja.«

»In seiner Akte steht, er macht Parkour. Dieser Wahnsinnssport, wo sie von einem Hausdach zum nächsten springen.« Lizzies Augen funkelten. »Glaubst du, ich muss ihm hinterherlaufen? Ich nehm lieber was mit, um ihn einzufangen.«

»Nein.« Meggie verdrehte die Augen. »Er wird gar nicht zum Weglaufen kommen. Konzentrieren wir uns auf das Wesentliche, Lizzie.«

»Immer hast du so hohe Ansprüche«, klagte Lizzie. »Nicht jeder Apfel kann perfekt sein, man muss ordentlich reinbeißen, um zu wissen, wie süß er schmeckt.« Sie blickte auf den Laptopbildschirm ihrer Schwester, auf dem Sam Capras Foto zu sehen war. Dunkelblondes Haar, grüne Augen, hohe Wangenknochen, voller Mund. »Mir gefällt sein Gesicht. Man muss sich Zeit nehmen, um es zu ruinieren. Für diese Wangenknochen braucht es vielleicht ein bisschen Säure. Und dieser schlanke, athletische Körper: wirklich nett. Braun hat gesagt, ich darf mit ihnen spielen, falls wir sie nicht sofort umbringen müssen.«

Meggie gefiel es nicht, dass Lizzie sich schon wieder so hineinsteigerte. Es war immer das Gleiche mit ihr: Wenn sich diese Gedanken einmal in den Vordergrund drängten, konnte sie an nichts anderes mehr denken, bis sie hatte, was sie wollte. Es war ein dunkles Verlangen, das ihre Schwester antrieb.

»Waffen?«

»Klar, aber wenn wir sie eine Weile behalten, mag ich keine Schusswunden versorgen. Das Verbinden ist immer so mühsam. Ich hab heute Lust auf eine nette japanische Waffe.«

»Okay, aber ich will nicht, dass du die ganze Woche herumspielst. Du hast gesagt, du kümmerst dich um die Kreuzfahrt.«

»Ist ja gut. Ich pack die Kataloge ein.«

42

Im Büro von Ming Properties, Manhattan

Ich hab wohl eine Glückssträhne, dachte Beth Marley. Sie war diese Woche schon einem Unglück entgangen: Zwei Mitarbeiter der Firma hatten sich eine Magenvergiftung geholt, nachdem sie gestern in einer unverzeihlich langen Mittagspause ein nicht ganz astreines Curryhuhn gegessen hatten. Beth war nicht mitgegangen, weil schließlich einer die Arbeit erledigen musste.

Und jetzt das. Beth Marley tippte auf den Papierstapel auf ihrem Schreibtisch und dachte: Ich kann’s gar nicht erwarten, Sandra zu erzählen, dass ich ein ganzes Haus vermiete. Kaiserin Ming wird in Zukunft ein bisschen netter zu mir sein müssen.

Beth nahm ihren BlackBerry und sagte das Mittagessen mit ihrer besten Freundin ab, entschuldigte sich und versprach, es mit ein paar Drinks heute Abend zur Feier eines großen Geschäfts gutzumachen. Sandra Ming würde endlich erkennen, was sie hier leistete: Die Chefin schien sie manchmal für jemanden zu halten, der nicht bis drei zählen konnte, geschweige denn Immobilien managen.

Sie setzte sich an ihren Computer und googelte Sam Capra. Sie bekam ein paar Einträge über einen armen Kerl, der in Afghanistan ermordet worden war, und dessen Bruder, der als Sprecher der Familie ein paar Interviews gegeben hatte. Wahrscheinlich nicht verwandt mit diesem Klienten. Hmmm. Sie googelte die Last Minute Bar und fand die Website des Lokals. Sie hatte sich ein paarmal dort mit einer Freundin auf einen Drink getroffen. Falls er in dem Gebäude in Williamsburg einen Club einrichten wollte, würde es bestimmt ein nobler Schuppen werden. Die Last Minute Bar war fein eingerichtet und hatte wirklich Stil. Sie griff nach ihrem Handy, um Sandra anzurufen, beschloss dann aber, so lange zu warten, bis sie wirklich gute Nachrichten hatte. Wenn sie Sandra berichtete, sie habe einen Fisch an der Angel, und ihn dann nicht an Land zu ziehen vermochte, war die Chefin erst recht sauer.

Sie nahm ihre Handtasche und ihr Handy, um zu gehen, als sich die Bürotür öffnete. Was überaus merkwürdig war, weil man die Tür nur mit einer elektronischen Schlüsselkarte öffnen konnte. Zwei Frauen traten ein. Oh, dachte sie, ich hatte die Tür wohl nicht richtig geschlossen. Sie sahen beide umwerfend aus. Die eine blond, das Haar zu einem Knoten aufgesteckt, groß, mit kühlen grünen Augen und Wangenknochen, um die Beth sie sofort beneidete. Die andere war brünett und hatte reizende schokobraune Augen, trug das Haar modisch kurz geschnitten. Beth wollte instinktiv fragen: Wo lassen Sie sich Ihre Haare machen? Merkwürdig war nur, dass die Frauen identisch gekleidet waren, mit figurbetonten grauen Nadelstreifenanzügen und schwarzen Blusen.

Normalerweise kleidete sich keine Frau freiwillig genau wie eine andere. Vielleicht Missionarinnen?, dachte sie.

»Hi, was kann ich für Sie tun?«, fragte sie.

Eine der Frauen schloss die Tür. Die andere trat an Beths Schreibtisch und lächelte. »Sind Sie Ms. Marley?«

»Ja.«

»Super«, sagte sie lächelnd. »Also, wir brauchen Folgendes von Ihnen: Ihr Handy, Ihren Autoschlüssel und die Schlüssel zu dem Haus in Williamsburg. Außerdem den Code für die Alarmanlage. Gibt’s hier irgendwo einen Abstellraum, wo wir Sie einsperren können?«

Beth lächelte nervös. »Soll das ein Witz sein?«

»Nein. Wir übernehmen den Termin in dem Haus für Sie. Also. Das Handy bitte. Und der Abstellraum ist wo?«

»Verschwinden Sie, aber schnell!« Beth griff nach ihrem Telefon. Der Sicherheitsdienst war nur einen Tastendruck entfernt.

Die Brünette knallte ihr die Faust ins Gesicht. Hart. Noch nie hatte jemand Beth ins Gesicht geschlagen, und der Schmerz schockte sie. Ihr Schrei blieb ihr im Hals stecken, als ein zweiter Hieb sie in die Kehle traf. Der dritte brach ihr die Nase. Die Brünette sprang über den Schreibtisch, drückte ihr mit einer Hand den Mund zu und packte sie mit der anderen am Hals, begann sie zu würgen.

»Hör zu. Ich muss dich nicht töten. Wir haben dein Telefon abgehört und wissen, dass du dich mit Sam Capra treffen willst. Es wäre doch echt sinnlos, wegen eines dummen Handys und dieses Termins zu sterben. Stimmt’s, oder hab ich recht?«

Beth nickte benommen. Ihre Nase blutete, den Mund hielt ihr die Frau immer noch zu. Der Druck an der Luftröhre ließ ein wenig nach.

»Du musst nicht sterben. Aber meine Schwester würde deine siebenjährige Tochter in Ridgewood abmurksen. Und ich deinen Vater in Queens. Schon komisch: Die Leute machen sich oft mehr Sorgen um das Leben ihrer Liebsten als um ihr eigenes.«

Panik stieg in Beth auf.

»Also, wirst du tun, was ich dir sage?«

Beth nickte eifrig.

»Pass auf, ich will keine Blutflecken auf dem Anzug. So was nehm ich übel«, sagte die Brünette, als könnte Beth die Blutung aus ihrer Nase einfach stoppen.

Sie schoben sie in die kleine Küche, die auch als Lagerraum diente, und fesselten sie mit Handschellen an das Abflussrohr der Spüle.

»Also. Den Code der Alarmanlage. Falls du lügst, geht deine Familie hops. Aber zuerst kommen wir hierher zurück und machen dich fertig.«

Beth log nicht. Sie gab ihnen den Code. Ihr ganzes Gesicht schmerzte, doch sie kämpfte gegen die Tränen an.

»Fein.« Die Brünette zog Beths Handy aus ihrer Handtasche. »Wo sind die Schlüssel für das Haus?«

»In meiner Schreibtischschublade. Auf dem Schild steht Williamsburg.« Ihre Stimme zitterte.

Die Blonde verschwand und kehrte einige Augenblicke später zurück, die Schlüssel an ihrem Finger baumelnd.

»Bitte, tun Sie meiner Familie nichts, bitte …«

»Cool bleiben, Beth, es kommt ganz auf dich an. Wenn dich jemand findet, sagst du einfach, du wurdest überfallen und ausgeraubt, von zwei bulligen Schlitzaugen. Gib der Polizei nur ein paar unwichtige Details. Sie trugen rote Hemden und stanken nach Schweiß. Nur die zwei Sachen, sonst nichts. Du wirst sehr überzeugend sein. Du hast uns nie gesehen. Falls du unsere Geschichte veränderst, sterben deine Tochter und dein Vater garantiert, egal wie lange es dauert, bis wir sie erwischen. Die Drohung hat kein Ablaufdatum, die gilt für den Rest deines Lebens. Aber wenn du redest, hat deine Familie ein Ablaufdatum. Sie werden sterben, und die weißen Lilien bei der Beerdigung kommen von mir und meiner Schwester. Wirst du artig sein?«

Beth nickte mit Tränen in den Augen. Sie stopften ihr einen Waschlappen in den Mund und verschlossen ihre Lippen mit Klebeband.

»Einen schönen Tag noch«, sagte die Brünette, dann gingen sie hinaus.

43

Hotel Esper, Williamsburg

Ich beschloss, im Anzug zu dem Treffen zu erscheinen. Ich wollte wie ein seriöser Geschäftsinhaber auftreten, was ich in Anbetracht meines blauen Auges wahrscheinlich bitter nötig hatte. Und auch Jack Ming, falls er sich in dem Haus versteckte, wollte ich nicht als Exagent gegenübertreten, sondern als Inhaber einer netten Bar. Seit ich undercover für Special Projects ermittelt hatte, wusste ich, dass die größten Verbrecher oft auf ein elegantes Auftreten Wert legen. Ich persönlich würde ja am liebsten nur in Jeans und T-Shirt herumlaufen, aber das Leben erfordert nun mal mehr. Und so fand ich nach und nach heraus, welche Anzüge mir den besten Bewegungsspielraum ermöglichten. Denn auch in Schale musste man immer damit rechnen, in eine Auseinandersetzung zu geraten.

Und obwohl ich mich kaum um die Last Minute Bar kümmerte, weil die Suche nach Daniel meine ganze Aufmerksamkeit beanspruchte, war es mir durchaus bewusst, wenn ich wieder mal verlotterter aussah als Bertrand (der stets wie aus dem Ei gepellt wirkte) und die anderen Mitarbeiter. Deshalb zog ich meinen dunkelblauen Burberry-Anzug an, dazu ein hellgraues Hemd und eine silberfarbene Krawatte. An der Hinterseite der Krawatte befestigte ich ein dünnes Kampfmesser in der Schlaufe, die ich selbst eingenäht hatte. Der Griff war extrem dünn, und das Gewicht des Messers hielt die Krawatte am Hemd. Das Jackett knöpfte ich zu; man musste schon sehr genau hinsehen, um die Waffe zu bemerken. Außerdem trug ich meine Glock in einem Holster am Rücken. Eine zweite dünne Klinge befestigte ich am Fußknöchel. Ich wählte ein Paar Allen-Edmonds-Schuhe mit etwas stärkerem Absatz, um effektive Kampftritte austeilen zu können.

Als ich aufbrach, saß Leonie immer noch an ihrem Laptop. »Er ist wahrscheinlich nicht dort, aber wenn doch und wenn ich es schaffe, ihn mir zu schnappen, müssen wir schnell weg.«

Wir sollten auf verschiedene Situationen vorbereitet sein: Jack Ming war vielleicht doch im Haus und hatte es zu einer Art persönlicher Festung ausgebaut. Aber auch die CIA konnte schon hier sein. Womöglich war Annas Information falsch, und ihre Quelle in der Agency hatte sich geirrt. Leonie und ich hatten jedenfalls nicht vor, in eine Falle zu laufen. Sonst würden wir unsere Kinder nicht wiedersehen.

Würde sich Jack Ming dort verstecken, wo er sich mit der CIA treffen wollte? Durchaus möglich. Ich an seiner Stelle würde jedoch versuchen, in Bewegung zu bleiben. Es war riskant, sich in einem Haus zu verstecken, das seinem Vater gehörte.

Andererseits war er ein Student und kein ausgebildeter Agent. Er war ja auch nach Hause zurückgekehrt, ungefähr das Gefährlichste, was er tun konnte, falls seine falsche Identität in den Niederlanden aufgeflogen war. Wahrscheinlich wusste er noch nicht, was mit seiner Mutter passiert war, und so fühlte er sich vielleicht sehr sicher in diesem leerstehenden Haus.

Er hatte den Schlüssel bestimmt nicht ohne Grund mitgenommen.

Das Haus, ein roter Klinkerbau mit vernagelten Fenstern, war feindliches Territorium. Ich hatte es gestern nur im Dunkeln gesehen, doch jetzt bei Tageslicht erschien es mir schwer zu verteidigen. Zwei Straßen weiter war ein Markt in vollem Gang, sodass viele Besucher hier vorbeikamen.

Ich ging mit ein paar Minuten Verspätung zum Haus hinunter. Falls Jack drinnen war, sollte er mich erst im allerletzten Moment sehen. Ich hatte keine Ahnung, ob er mich bei der Schießerei in Amsterdam gesehen hatte und ob ihm mein Gesicht in Erinnerung geblieben war.

Während ich zur Eingangstür schritt, fuhr ein Volvo mit einem Kennzeichen von New Jersey vor. Zwei Frauen stiegen aus. Na, toll, dachte ich: Falls Jack Ming sich hier verschanzt hat und wild um sich schießt, habe ich gleich zwei Personen zu beschützen. Sie trugen praktisch identische Nadelstreifenanzüge. Vielleicht gab es in Mrs. Mings Firma bestimmte Bekleidungsvorschriften. Beide waren etwa Ende zwanzig. Die eine brünett, mit dunklen Augen und einem freundlichen Lächeln. Die andere war blond, etwas größer und hatte einen stahlharten Blick. Irgendetwas in ihrem Gesicht wirkte befremdlich, so als wäre das Lächeln nur aufgesetzt.

»Mr. Capra?«, fragte die Brünette.

»Ja.«

»Beth Marley.« Wir schüttelten einander die Hand. »Das ist meine Kollegin Lizzie.«

Sie streckte mir die Hand entgegen, ich schüttelte sie, und sie hielt sie einen Augenblick länger als nötig. »Oh, was ist denn mit Ihrem Gesicht passiert?«, fragte sie mit einem seltsamen Ton in der Stimme, es klang fast ein bisschen enttäuscht. Einen Moment lang glaubte ich, sie würde die Hand ausstrecken und mein blaues Auge berühren.

»Sie sind doch wohl nicht in eine Schlägerei in der Bar geraten?«, fragte Beth.

»Doch«, antwortete ich. »Der Kerl wird nie wieder die Zeche prellen.«

»Oh, wie brutal«, sagte Lizzie, immer noch lächelnd. Wahrscheinlich bekamen die Mitarbeiter einer Immobiliengesellschaft auch so einiges zu sehen.

»Haben Sie vielleicht einen Ausweis dabei?«, fragte Beth.

Ich verstehe, dass die Mitarbeiter von Immobilienfirmen vorsichtig sein müssen, wenn sie ständig mit fremden Leuten leerstehende Gebäude betreten. Ich gab ihr meinen Führerschein und die Businesskarte meiner Bar, die immerhin respektabler aussah als ich selbst. Sie begutachtete meine Papiere und gab sie mir zurück.

»Okay, gehen wir rein?«, schlug sie vor und deutete zur Tür.

Ich nickte.

Beth schloss die Tür mit ihrem Schlüssel auf, trat ein und tippte den Code in ein Zahlenfeld an der Wand. Sie verbarg ihren Finger nicht, und ich merkte mir den Code: 49678. Sie zögerte kurz, als erwarte sie, dass der Alarm losging, doch im nächsten Moment leuchtete das grüne Licht auf. Ich trat rasch von ihr weg, damit sie nicht mitbekam, dass ich sie beobachtet hatte. Stattdessen wandte ich meinen kritischen Blick der Decke zu, wie um zu prüfen, ob irgendwo Wasser eindrang. Lizzie blieb in meiner Nähe. Ein bisschen zu nah. Sie war mir gleich unsympathisch.

Ich sah eine halbfertige Gipskartonwand. »Hat hier jemand angefangen umzubauen und vergessen, es zu Ende zu führen?«

»Sieht so aus. Falls Sie das Haus mieten, werden wir das natürlich vorher entfernen.«

Beth begann die Vorzüge des Gebäudes anzupreisen. Ich ließ sie vorausgehen, trat aber immer als Erster durch jede Tür. Ich hielt Jack Ming – falls er sich tatsächlich hier versteckt hielt – nicht unbedingt für jemanden, der sofort losballerte; ich wusste nicht einmal, ob er eine Waffe besaß. Doch ich wollte nicht riskieren, dass den beiden Frauen etwas passierte.

Wir besichtigten das ganze Haus. Erdgeschoss und erster Stock waren als Büroräume konzipiert. Beth rasselte ihr ganzes Repertoire herunter, das man in ihrem Beruf auf Lager hatte. Vom obersten Stockwerk aus sah man das Dach des angrenzenden Hauses, das ein Geschoss weniger hatte.

»Sie haben also an eine Bar im Erdgeschoss gedacht?«

»Ja. Und private Partyräume im ersten und zweiten Stock«, erläuterte ich. »Hier oben dann Büros.«

»Oh, Partyräume. Ich hoffe, Sie laden uns mal ein«, sagte Lizzie.

Ich lächelte ihr zu, obwohl ich ihr Lächeln nicht sehr einnehmend fand. Sie stand immer noch nah bei mir und hielt ihre große Handtasche an sich gedrückt. »Sie gehören zu den speziellen Gästen.«

»Nebenan wird gerade ein Restaurant eingerichtet«, erklärte Beth. »Mit einer Sushi-Bar im obersten Stockwerk. Ich glaube, sie eröffnen schon nächste Woche. Da könnten Sie von Synergieeffekten profitieren, je nachdem, welche Gäste das Restaurant besuchen.«

»Synergie ist immer gut«, sagte ich. Ich weiß nie, wie zum Teufel man dieses Wort in einem Satz verwenden soll.

Das dritte Stockwerk war hauptsächlich offener Raum. Russell Ming hatte es als Lager genutzt. Kartons und Kisten in allen Formen und Größen, chinesische Gemälde, Tische, von einer dünnen Staubschicht bedeckt. Die Fenster gingen auf das Dach des Nachbarhauses hinaus. Das Dach war mit einem großen Fenster versehen: Die Gäste der Sushi-Bar durften ihre Speisen bei Tageslicht genießen.

Im hintersten Winkel sah ich eine Tür.

Ich schritt hinüber und drehte am Türknauf. Verschlossen.

»Was ist denn da drin?«, fragte ich, ein bisschen lauter, als ich beabsichtigt hatte.

»Ein Lagerraum, glaube ich. Ich weiß auch nicht, warum abgeschlossen ist.« Sie trat zur Tür und schloss auf. Ich spannte mich an, für den Fall, dass sich Jack Ming hier drin verschanzt hatte. Aber der Raum war leer. Ich unterdrückte einen erleichterten Seufzer. Er befand sich also nicht im Haus. Ich kannte jetzt den Zugangscode und konnte das Schloss knacken. Beth und Lizzie brauchte ich nicht, um hineinzukommen, also war es das Beste, die Besichtigung schnell zu beenden und allein zurückzukommen, um auf Jack Ming zu warten.

»Man könnte meinen, Sie hätten hier jemanden erwartet«, sagte Lizzie, als ich von der Tür wegtrat. Sie lehnte sich an einen quadratischen Tisch.

»Ich will mir nur einen Überblick über die Größe der Räume verschaffen«, antwortete ich.

»Das versteh ich gut«, meinte Lizzie. »Man muss ja wissen, was man in einem Zimmer alles machen kann.«

»Also«, warf Beth ein. »Wie sagt Ihnen das Haus zu, Mr. Capra?«

»Ich glaube, es lässt sich was daraus machen. Kann man über die Miete noch reden?«

»Ich fürchte, die Eigentümerin hat ziemlich fixe Vorstellungen. Sie würde eher warten, als das Haus zu billig zu vermieten.«

Ich stand mit dem Rücken zu ihnen, während ich das angrenzende Dach begutachtete. Könnte er auf diesem Weg reinkommen? Nein, dachte ich. »Gut, ich hab genug gesehen«, sagte ich.

»Genug, um zu wissen, dass Jack Ming nicht hier ist«, erwiderte Lizzie.

Ich drehte mich um. Beth hatte eine 9-mm-Glock auf mich gerichtet, Lizzie zog aus ihrer großen Handtasche eine Metallkette mit einem Eisengewicht an einem Ende und einer Stahlspitze am anderen. Ein Surujin. Eine Waffe, die ich einmal in Japan gesehen hatte und die heute hauptsächlich Kampfsportler verwendeten. Sie ließ das Gewicht wie ein Pendel über ihren Füßen baumeln.

»Die Hände nicht bewegen und so halten, dass ich sie sehen kann«, sagte Beth.

»Soll das ein Witz sein?« Ich deutete mit einer Kopfbewegung auf Lizzies Spielzeug.

»Du bist doch angeblich so ein toller Läufer. Damit fang ich dich ein, falls du wegläufst. Zwing mich nicht, dich zu jagen.« Lizzies Lächeln wirkte nun nicht mehr gezwungen höflich, sondern nur noch grausam.

»Ich denk nicht dran«, sagte ich.

»Wir wollen bloß reden«, sagte Beth – oder wie immer sie wirklich hieß, denn Beth war sie ja offensichtlich nicht. Ihr Name spielte auch keine Rolle.

»Pistole auf den Boden«, befahl Beth.

Ich warf die Waffe auf den Hartholzboden und kickte sie ihr zu. Die Hände hielt ich halb erhoben vor mir, sodass sie sie sehen konnte.

»Hände auf den Kopf. Lizzie, filz ihn.«

Sie ließ ihre Finger genüsslich über meinen ganzen Körper wandern und erkundete mehr, als nötig gewesen wäre, während Beth die Pistole auf meinen Kopf richtete. Lizzie suchte an den Armen, zwischen den Beinen und am Hintern. Danach ließ sie die Hände über Rippen und Beine wandern. Sie fand die dünne Klinge an meinem Knöchel und fuhr mit den Fingernägeln über die Haut an meinem Bein. Sie genoss es so sehr, mit mir zu spielen, dass sie vergaß, meine Krawatte zu überprüfen.

»Jungs und ihre Spielzeuge«, sagte Lizzie. Sie riss das Messer an mein Gesicht hoch. Ich zuckte nicht mit der Wimper. Sie stoppte wenige Zentimeter vor meiner Wange.

Es schien sie zu ärgern, dass ich nicht die erwartete Reaktion zeigte. »Du wirst schon noch zucken«, versicherte sie. »Oh ja, das wirst du.«

»Lizz, lass ihn«, sagte Beth. Lizzie gehorchte.

»Wir wollen dich nicht erschießen«, meinte Lizzie. »Das macht so eine Sauerei.« Sie trat zurück und steckte mein Messer in ihren Gürtel. Sie hob ihr Surujin auf und ließ es langsam schwingen. Es gibt einen ganzen Haufen durchgeknallter Killer, die irgendwann einen japanischen Gangsterfilm gesehen haben und sich mit so einer Waffe eine besondere Note geben wollen. Sie glauben, damit gefährlicher zu wirken. Die meisten von dieser Sorte sind älter als ich und sollten es eigentlich besser wissen. Ich hatte in Amsterdam mit einem solchen Typen zu tun gehabt, der eingebildet genug gewesen war, sich für einen großen Schwertkämpfer zu halten. Seine furchterregende Waffe hatte ihn nicht vor dem Tod bewahrt.

Lizzie sah mich lächelnd an. So als wollte sie mich ermutigen, sie zu fragen, ob sie mit mir ausgehen würde.

»Soll das ein Witz sein?«, sagte ich noch einmal. »Stecken Sie das Ding weg.«

Sie tat es nicht, sondern lachte nur. Das kleine Gewicht kreiste immer schneller und zischte wie ein Messer. »Weißt du, damit töte ich dich nicht, du wirst nur blaue Flecken haben, ziemlich schmerzhaft, und Schnitte, aber die heilen wieder. Ich kann eine ganze Weile mit dir spielen. Eine Schusswunde braucht ewig, um zu verheilen, glaub mir, das ist überhaupt nicht lustig. Und riecht auch nicht lustig.«

Die andere – Beth – wirkte einen Moment lang, als wäre ihr die Szene peinlich. »Wo ist Jack Ming?«, fragte sie.

»Ich weiß es nicht. Ich dachte, er wär vielleicht hier.« Die Wahrheit. »Darum wollte ich auch diesen verschlossenen Raum sehen.«

»Und darum wollten Sie mich auch schützen, für den Fall, dass er bewaffnet ist. Ach wie ritterlich«, sagte Beth.

»Ich werd Sie nicht noch mal schützen.«

Lizzie schwang ihre Kettenwaffe schneller und ließ sie über dem Kopf kreisen.

»Warum suchen Sie ihn?«, fragte Beth.

Diese Frage hatte ich nicht erwartet. Doch es ist in solchen Momenten immer gut, wenn die Karten auf den Tisch gelegt werden. »Warum suchen Sie ihn?«

Lizzie warf das Surujin. Das Gewicht knallte mit der Wucht eines mächtigen Fausthiebs gegen meine Schulter. Blitzschnell zog sie die Kette zurück und ließ sie vor sich kreisen. Sie konnte tatsächlich mit dem Ding umgehen. Wo bist du in die Surujin-Schule gegangen?

»Sie kann Ihnen die Nase brechen und die Zähne ausschlagen«, meinte Beth. »Sie sollten lieber reden.«

»Spuck’s aus«, zischte Lizzie.

»Weil die Leute, die mein Kind in ihrer Gewalt haben, seinen Tod wollen.«

»Wirklich berührend.« Lizzie ließ das Gewicht mit einem hässlichen Surren über dem Kopf kreisen. Wenn sie die Waffe schleuderte, war sie für einen Moment verwundbar, falls ich verhindern konnte, dass sie die Kette zurückzog. Die Spitze sollte den Gegner verletzen, solange er von der Kette gefesselt oder von der Wucht des Gewichts benommen war. Die Waffe glich in ihrer Vielseitigkeit einem Schweizer Taschenmesser.

»Und diese Leute wollen Jack einfach nur töten?«, fragte Beth weiter.

»Ja. Sobald er tot ist, bekomme ich meinen Sohn zurück.«

»Das ist sooo süß«, sagte Lizzie. »Du bist sicher der superbeste Daddy auf der Welt.«

»Jack Ming wird sterben«, betonte Beth. »Du kannst sogar zusehen, wenn du willst. Aber wir erledigen das, nicht du.«

Ich hatte endgültig genug. Sie bedrohten mich mit einer Pistole, okay, und die Samurai-Kämpferin war echt durchgeknallt. Doch jetzt war Schluss.

»Ich mach das lieber selbst.«

»Wir nehmen dir die Verantwortung ab, Mann«, erwiderte Lizzie.

»Und was dann?«

»Dann reden wir.«

»Nein. Dann hole ich meinen Sohn zurück, sobald Jack Ming tot ist.«

»Tut mir leid, daraus wird nichts«, betonte Lizzie genüsslich.

»Wo finden wir deine Freundin Mila?«, fragte Beth.

»Das weiß ich nicht«, antwortete ich.

»Ich glaube, du lügst«, meinte Lizzie. »Mit deinem kleinen Nebenjob ist jetzt Schluss.«

»Nebenjob?«

»Du arbeitest für jemand anderes als Special Projects«, erklärte Lizzie. »Wir stehen auf derselben Seite, Schätzchen. Nur dass wir jetzt die Sache in die Hand nehmen.«

Okay, die beiden würden Jack Ming töten, aber mit ihm auch August und jeden anderen, der ihn begleitete, und am Ende mich, sobald ich ihnen verraten hatte, wo sich Mila aufhielt.

Irgendjemand bei Special Projects schützte Novem Soles und wusste von dem Kopfgeld auf Mila, und dieser Unbekannte wollte nun zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Ich war ihm im Weg. Wer außer August wusste dort noch von Jack Ming?

»Okay«, sagte ich. »Ihr tötet Jack Ming, dann hole ich meinen Sohn zurück.«

»Das kannst du tun, sobald du uns Mila geliefert hast«, beharrte Lizzie.

Ich tat so, als würde ich mit mir ringen, dann nickte ich schließlich geknickt.

»Wo steckt sie?«, fragte Beth.

»Sie wird hier sein. In einer Stunde. Um mir zu helfen, Jacks Leiche verschwinden zu lassen. Sie hat erfahren, dass er herkommt.«

»Warum ist sie dann nicht schon hier?«

»Weil es mein Job ist, ihn auszuschalten, nicht ihrer.«

Die Kettenwaffe, die immer schneller durch die Luft gewirbelt war, während ich gesprochen hatte, surrte erneut auf mich zu.

Ich versuchte auszuweichen, doch das Eisengewicht traf mich seitlich am Hals, als hätte mich jemand mit einem Baseballschläger geprügelt. Ich taumelte zurück und rang einen Moment nach Luft.

»Er lügt!«, rief Lizzie. »Das spür ich. Er will uns Mila nicht ausliefern.«

Sie schleuderte die Waffe erneut, und diesmal griff ich schnell genug zu und erwischte das Gewicht. Es tat weh – wie ein Hammerschlag gegen die Handfläche –, doch ich riss an der Kette, und Lizzie flog zu mir herüber.

Ich rammte ihr die Faust ins Gesicht, aber sie ließ die Kette nicht los. Deshalb schleuderte ich sie gegen Beth, die nicht abdrückte, um ihre Partnerin nicht zu treffen.

Die beiden Frauen stürzten zu Boden. Wo war meine Pistole? Beth hatte sie irgendwohin gekickt. Ich sah sie nicht.

Eins nach dem anderen. Zuerst einmal nicht erschossen werden. Lizzie rappelte sich auf. Ich wirbelte herum und versetzte ihr einen Tritt gegen die Brust. Sie krachte erneut gegen Beth, die Pistole ging los, und die Kugel schlug in den Hartholzboden ein. Holzsplitter wirbelten neben Lizzies Fuß hoch, und sie schrie auf. Ob vor Wut oder Schmerz, vermochte ich nicht zu sagen.

Die größte Bedrohung war die Pistole. Lizzie schlug dreimal brutal zu wie eine Thaiboxerin, traf mich am Kinn, an der Nase und am Mund, gefolgt von einem Tritt gegen meine Brust. Ihre Kraft überraschte mich. Ich taumelte zurück, und sie ließ die Kettenwaffe vorschnellen und band meine Hangelenke zusammen. Doch sie versuchte nicht, mich zu sich zu ziehen; ich war gefangen, und sie hielt das andere Ende der Kette. Die Stahlspitze funkelte in ihrer Hand.

Sie stürzte sich auf mich und rammte mir die Waffe in die Schulter, während Beth herbeisprang und genau das tat, was ich auch getan hätte: Sie setzte mir die Pistole an die Schläfe und befahl mir aufzugeben. Das hatte ich nicht vor. Ich wich zwei Stößen mit der Stahlspitze aus. Lizzie war ebenso an mich gekettet wie ich an sie. Beth stürzte sich auf mich, und ich rammte ihr den Ellbogen gegen die Nase. Das Nasenbein brach, und Beth taumelte zurück.

Mein Vorteil war, dass sie mich nicht zu schwer verletzen durften, weil sie noch aus mir herausbekommen mussten, wo sich Mila aufhielt. Ich wollte sie nur aus dem Weg haben, weil sie zwischen mir und meinem Sohn standen. Ob verletzt oder tot, war mir egal.

Meine gefesselten Hände erwischten Lizzies Arm mit der Spitze in der Hand. Ich musste mich irgendwie von ihr befreien. Beth ignorierte ihre blutende Nase und riss den Arm hoch, um einen Schuss anzubringen. Die beiden standen sich nahe, sie waren nicht bloß zwei Auftragskillerinnen. Beth würde nicht riskieren, Lizzie zu treffen. Hoffte ich zumindest.

Ich riss Lizzie herum, und ihre Arme krachten gegen Beths Kopf. Beth stürzte zu Boden, und ich riss erneut an der Kette und zog Lizzie mit mir. Wir trampelten über Beth hinweg, und ich trat ihr die Pistole aus der Hand. Die Waffe landete irgendwo zwischen Russell Mings Plunder.

»Verdammt!«, schrie Lizzie frustriert.

Ich bekam das baumelnde Gewicht zu fassen, weil Lizzie immer noch die Spitze festhielt. Sie stieß mir die Stahlspitze mitten in die Brust, genau auf die Krawatte. Die Waffe prallte gegen mein Messer, statt sich ins Fleisch zu bohren.

Ich hämmerte ihr das Eisengewicht gegen die Schläfe. Sie stürzte zu Boden.

Ich befreite mich von der Kettenwaffe und stieß mich mit dem Fuß von Lizzie ab, gerade rechtzeitig, bevor mir Beth die Kehle durchschneiden konnte.

Sie hatte das Messer, das mir Lizzie abgenommen und ihr gegeben hatte. Ich duckte mich, während sie das Messer schwang und mein Gesicht knapp verfehlte.

Ich riss den Oberkörper zurück, um ihren wütenden Angriffen auszuweichen. Die Klinge schrammte über mein Jackett und durchtrennte das Revers. Ich nutzte die Chance, packte Beth am Handgelenk und schleuderte sie zur Seite. Ich griff nach meiner Krawatte, um das zweite Messer hervorzuholen.

Die Krawatte war weg. Sie hatte mir das verdammte Ding abgeschnitten. Wo zum Teufel war sie?

Beth rappelte sich hoch, während Lizzie ihr gefährliches japanisches Spielzeug entwirrte. Meine abgetrennte Krawatte lag zwischen ihnen am Boden.

Ich sprang hin, schnappte mir das Stück Stoff und spürte das beruhigende Gewicht des Messers unter der Seide. Ich duckte mich unter die Tischreihe neben den Kisten, in denen Russell Ming seinen Plunder aufbewahrte. Rasch zog ich das Messer aus der Krawatte.

Die Tischfläche zersplitterte, getroffen vom Gewicht des Surujins.

Mein Schild – der Tisch, unter dem ich hockte – flog durch die Luft, die Frauen hatten ihn gemeinsam weggerissen.

Das bedeutete, sie hielten jede etwas in der anderen Hand.

Ich schwang das Messer in Kniehöhe und erwischte Lizzie, nicht aber Beth. Lizzie heulte auf vor Schmerz, schwang jedoch ihre Waffe und hämmerte mir das Gewicht in den Rücken. Der Schmerz explodierte über die ganze Wirbelsäule hinauf. Mein Messer krachte gegen Beths, wie zwei Schwerter im Gefecht. Sie erwischte mich am Ärmel, ich sie an den Fingerknöcheln.

Ich wich zurück. Sie blieb stehen, das Messer vor sich haltend. Sie verstand es zu kämpfen. Lizzie stand neben ihr und ließ ihre Waffe kreisen. Ich sah das Gewicht in ihrer Hand. Sie griff mit der Spitze an.

Lizzie schleuderte die tödliche Waffe und verfehlte mich um wenige Zentimeter. Die Spitze bohrte sich in eine Kiste. Sie riss daran, doch die Spitze steckte im Holz fest. Beth trat vor ihre Partnerin, um sie abzuschirmen. Für den Moment hatten sie ihren Vorteil verloren.

»Wir können das Ganze auch anders regeln«, zischte mir Beth zu. »Du hast keine Chance. Irgendwann erwischen wir dich.« Dass sie zu verhandeln begann, bewies, dass ich sie empfindlich getroffen hatte.

»Ihr steht zwischen mir und meinem Sohn. Entweder ihr haut ab, so schnell ihr könnt, oder ihr seid tot«, gab ich zurück.

»Wenn ich dich erst in meinem Laufstall hab …«, brüllte Lizzie, »dann drohst du uns nie wieder!«

»Ich brauch das Notizbuch«, rief ich, einer plötzlichen Eingebung folgend. »Damit hole ich meinen Sohn zurück.«

Beth hielt einen Moment lang inne. »Welches Notizbuch?«

»In dem Jack Ming seine schmutzigen Geheimnisse aufgeschrieben hat.« Unsere Messerklingen kreuzten sich erneut, als sie angriff. Hinter ihr riss Lizzie die Spitze aus der Holzkiste. Sie ließ das verdammte Surujin erneut durch die Luft kreisen und rannte auf uns zu.

»Wir stehen doch eigentlich auf derselben Seite«, sagte Beth.

»Wer ist euer Boss?«, erwiderte ich.

Lizzie schwang die Kette. Ich parierte den Angriff mit dem Messer und lenkte die Spitze zur Seite – gegen Beths Kopf. Ihre Schläfe, der weichste Teil des Schädels. Die Spitze drang tief ein und verwandelte ihren Kopf in eine blutige Masse. Beth stürzte wie vom Blitz getroffen zu Boden.

Einen Moment lang standen wir reglos da. Mein Messer war durch den Aufprall der Stahlspitze zerbrochen. Ich hielt es in der Hand, weil ich nichts anderes hatte.

Dann begann Lizzie zu schreien, von einer Wut gepackt, die wie ein Sturm aus ihrer Seele hervorbrach. »Meggie!«, brüllte sie und riss die Spitze zurück.

Ich ließ das zerbrochene Messer fallen und schnappte mir das andere, das Beth immer noch in der Hand hielt. Ich richtete mich auf, während mir das Gewicht des Surujins entgegenflog und sich um meinen Hals zu wickeln drohte. Instinktiv riss ich schützend den Arm hoch. Die Kette erfasste meinen Arm und drückte ihn an meinen Kopf, sodass ich ihn nicht mehr einsetzen konnte. Lizzie riss mich zu sich, die Spitze in der anderen Hand.

Sie hatte nicht mehr vor, mich einzusperren, um mit mir zu spielen. Sie wollte mich keinen Moment länger am Leben lassen und einfach nur noch zustoßen. Da war nichts als große blinde Wut in ihren Augen.

Ich ließ mich von der Kette ziehen und warf mich gegen sie.

Wir landeten hart auf dem Boden. Sie knallte mir das Eisengewicht und die Spitze gleichzeitig gegen den Kopf, es traf mich wie ein Donnerschlag. Ich konnte meinen Arm nicht befreien, und sie wirbelte mich herum und versetzte mir einen brutalen Tritt ins Gesicht. Ich stürzte zurück, und sie zog die Kette von hinten um meinen Hals zusammen, die Knie in meinen Rücken gestemmt. Die Farben verschwammen vor meinen Augen, ich biss die Zähne zusammen. Das Messer war noch außer Reichweite. Ich zog mich von ihr weg, wie ein Ackergaul, der ein immenses Gewicht hinter sich herschleppt. Ich griff nach dem Messer. Sie heulte auf und stieß mir den Fuß hart in den Rücken.

Daniel. Der Gedanke an ihn trieb mich noch einmal an. Meine Hand schloss sich um das Messer.

Sie warf sich auf mich, um es mir zu entreißen. Und das hatte tödliche Folgen.

Der Druck der Kette nahm ab.

Wir hatten beide die Hand am Messer, sie wollte es an sich reißen – und ich ließ es zu, ließ locker und beeinflusste nur die Richtung der Waffe. Es überraschte uns beide, als sich die Klinge in ihre Brust bohrte.

Sie stöhnte auf, sehr leise für ein großmäuliges Miststück wie sie. Ich ließ mich neben ihr zu Boden sinken. Es floss wenig Blut, weil die Klinge ihr Herz sauber durchstoßen hatte.

Sie starb nicht ganz so schnell wie Beth, doch nach einigen Sekunden war sie tot.

Special Projects war eine unabhängige Gruppe, deren Aktivitäten kaum kontrolliert wurden. Falls jemand dort seine eigenen Ziele verfolgte, so ließ sich das relativ leicht vertuschen. Sie wissen von Mila und auch von meinem Sohn. Ich kann tun, was ich will, sie werden mich nicht in Ruhe lassen, weil sie Mila wollen. Das wird nie aufhören. Nie.

Ich rappelte mich auf und nahm die Kette von meinem Hals wie ein Mann, der haarscharf dem Galgen entronnen war. Ich trat ans Fenster und spuckte Blut.

Denk nach. Ich kramte in meiner Tasche und zog das Handy hervor. Ich hoffte nur, dass ich meine Stimme nicht verloren hatte.

44

Special-Projects-Zentrale, Manhattan

Das Telefon klingelte früh, um elf Uhr vormittags, und August hatte den passenden Song als Klingelton eingestellt: Aretha Franklins »Until You Come Back to Me«.

»Hallo«, sagte der Informant.

»Hallo«, gab August zurück.

»Also, wir machen es eine Stunde früher. Entschuldigen Sie die kleine Änderung.«

August war nicht überrascht. Der Informant versuchte das Geschehen zu diktieren. Das gab ihm wahrscheinlich das Gefühl, die Sache im Griff zu haben. »Okay.«

»Und Sie müssen allein kommen.«

»Warum?«

»Die Leute, denen ich im Weg bin, wollen mich umbringen und behaupten, sie könnten es tun, sobald ich mich mit Ihnen treffe. Angeblich haben Sie jemanden in Ihrem Team, der mich ihnen ausliefern soll.«

»Das ist ein beliebtes taktisches Spielchen. Die wollen Sie einschüchtern, mein Freund.«

»Sie sind nicht mein Freund.«

»Ich will Ihnen das Leben retten.«

»Hoffentlich.«

»Ihnen wird nichts passieren, das versichere ich Ihnen.«

»Das beruhigt mich ungemein, August.«

»Sie haben mir noch nicht gesagt, woher Sie meinen Namen kennen.«

»Ich erzähl’s Ihnen, sobald ich in Sicherheit bin.«

August schwieg.

»Sie sagen niemandem, wohin Sie gehen. Sie kommen allein. Verstanden?«

»Und wenn ich das Beweismaterial gesehen habe, bringe ich Sie zu einem sicheren Haus, und Sie kriegen Ihr Geld.«

»Das ist es wert, ich versprech’s Ihnen. Die ticken völlig aus, weil ich es habe.«

»Ja, alles klar.«

»Lügen Sie mich nicht an. Ich hab eine beschissene Woche hinter mir. Ich will, dass die Sache glatt über die Bühne geht. Dann können Sie Ihren Freunden noch davon erzählen, wenn Sie einmal Ihre goldene Uhr bekommen.«

»Das klingt gut«, sagte August.

»Gehen Sie zum United Nations Plaza. Seien Sie in einer halben Stunde dort. Allein, wie Sie’s versprochen haben. Ich ruf Sie dann an.« Er legte auf.

August klappte das Handy zu und machte sich auf den Weg. Er sagte niemandem, wohin er ging. Doch zwei Männer auf der Straße folgten ihm.

Ein Tourist würde vielleicht erwarten, dass man am United Nations Plaza ein buntes Gemisch von Kleidern aus allen Teilen der Welt zu sehen bekam, doch heutzutage schienen alle die gleichen dunklen Anzüge zu tragen. Und jeder sprach Englisch. August stand vier Minuten am Rand des Platzes, ehe sein Handy klingelte.

»Sie sind allein gekommen.«

»Wie versprochen. Wo sind Sie?«

»Nicht hier. Gehen Sie zum Spielzeugladen FAO Schwarz in der Fifth. Ich ruf Sie wieder an. Bleiben Sie allein. Ich beobachte Sie.«

Wie?, fragte sich August und steckte frustriert das Telefon ein. Er hatte Verständnis für die Vorsichtsmaßnahmen des Informanten, doch das erschien ihm ein bisschen theatralisch. Beobachtete ihn der Typ wirklich? Er blickte sich um und strich sich das blonde Haar aus der Stirn, ehe er kehrtmachte, um den neuen Treffpunkt aufzusuchen. Ihm fiel kein Beschatter auf.

Die beiden Männer, die ihm gefolgt waren, entfernten sich und wurden durch zwei andere ersetzt, einer vor August, einer hinter ihm.

Im Spielzeugladen liefen die Kinder zwischen den Regalen hin und her, und August war sich bewusst, dass er ohne Kind hier vielleicht ein wenig auffiel. Eine Mutter mit etwa vier Jahre alten Zwillingen beäugte ihn schon misstrauisch. Er stellte sich vor, er wäre ein Geschäftsmann auf Reisen, der ein Geschenk für sein Kind suchte, und genau so verhielt er sich.

Das Handy klingelte, während er gerade die unglaubliche Auswahl an Action-Figuren bestaunte. Ich würde auch eine hübsche Action-Figur abgeben, dachte August: New Yorker Agent auf der Pirsch. Er nahm den Anruf entgegen.

»Sie sollten allein kommen, August«, sagte der Informant. »Ich habe zwei Typen bemerkt, die sich am UN Plaza an Ihre Fersen geheftet haben. Die sind immer noch da.«

August behielt sein Pokerface bei. Woher wusste der Kerl, dass ihm Agenten folgten, die ihm helfen sollten, den Informanten mitzunehmen?

»Also. Die zwei könnten Ihre Kumpel sein, oder sie sind von Novem Soles und folgen uns, um uns irgendwo aufzulauern und mich umzubringen. Schütteln Sie sie ab.«

August schwieg. Geschockt.

»Wissen Sie, wie die beiden aussehen?«

»Nein«, log August.

»Einer ist schwarz, trägt einen blauen Anzug und eine dunkle rechteckige Brille. Der andere hat etwas längere braune Haare, trägt Jeans und ein rotbraunes Hemd. Wenn Sie sie abgeschüttelt haben, melde ich mich wieder.« Er legte auf.

August stand einen Moment lang unschlüssig zwischen den Regalen und versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, wie bestürzt er war. Als er das Geschäft verließ, strich er sich mit der Hand zweimal durch sein dichtes blondes Haar. Es war ein Signal: Abbruch des Treffens. Die Beschatter würden in die Zentrale zurückkehren. Er hatte nicht damit gerechnet, dass dieser Student die zwei entdecken würde. Vor dem Geschäft rief er ein Taxi und stieg ein.

Das Handy klingelte, noch bevor er die Autotür geschlossen hatte.

»Fahren Sie nach Brooklyn, zum Flohmarkt in Williamsburg. Passen Sie auf, dass Ihnen nicht wieder jemand folgt.«

August kam während der Fahrt nach Brooklyn drauf, wie der Typ es angestellt hatte. Der clevere Bursche hatte sich ins Verkehrskamerasystem gehackt. Und in die privaten Sicherheitskameras im Spielzeugladen. Er schickte August zu öffentlichen Orten, die von Kameras überwacht wurden. So behielt er ihn im Auge. Mit Sicherheit sah er auch, was die Kameras am Flohmarkt aufnahmen.

Er rief im Special-Projects-Büro an.

»Er beobachtet uns über die Verkehrskameras und die Sicherheitskameras in den Geschäften. Vielleicht könnt ihr ihn über die Überwachungssysteme von FAO Schwarz oder dem Flohmarkt in Williamsburg aufspüren, die er gerade hackt. Schickt ein Team nach Brooklyn. Wir müssen ihn sofort schnappen, sobald er mir den endgültigen Treffpunkt nennt.«

»Wird erledigt.«

August lehnte sich im Taxi zurück. Das Handy klingelte.

»Ja.«

»Ich hab’s mir anders überlegt. Sie fahren doch woanders hin.«

45

Im Haus der Mings, Brooklyn

Leonie starrte auf Beth und Lizzie hinunter. Ihre Lippen zitterten.

»Die kenne ich«, hauchte sie geschockt.

Ich saß am Boden und untersuchte meine Verletzungen. Ich war erschöpft, mir tat alles weh, doch darauf konnte ich jetzt keine Rücksicht nehmen. Es schien zumindest nichts gebrochen zu sein. Ich zog meine abgeschnittene Krawatte aus dem Kragen und warf sie auf den Boden. »Woher kennst du sie?«

Ihre Lippen zuckten. »Ich hab ihnen neue Identitäten verschafft.«

»Als Lizzie und« – ich erinnerte mich an den Namen, den Lizzie geschrien hatte – »Meggie?«

»Nein. Das waren ihre echten Namen. Lizzie und Meggie Pearson. Sie stammten aus Oregon. Ihr Vater … er hat ihre Mutter vor ihren Augen umgebracht und dann draußen allen erzählt, seine Frau hätte ihn mit den Kindern verlassen. Tatsächlich hat er die beiden Mädchen drei Jahre in einem Käfig im Keller festgehalten, als sie noch klein waren. Irgendwann kam der Vater zu nah an den Käfig heran, und sie strangulierten ihn an den Gitterstäben. Da waren sie vielleicht neun und zehn Jahre alt. Hast du nie davon gehört? Eine Zeitlang berichteten alle Zeitungen darüber, dann geriet es wieder in Vergessenheit, wie es halt so ist.«

»Ich bin im Ausland aufgewachsen, da hab ich’s nicht mitbekommen.«

»Sie kamen zu Pflegeeltern, aber ich glaube, sie haben sich nie davon erholt. Keine Familie hielt es lange mit ihnen aus. Meggie war kalt und berechnend, Lizzie verrückt und bösartig. Sie gerieten immer wieder mit dem Gesetz in Konflikt. Es gab Gerüchte, dass sie einen College-Studenten umgebracht hätten, doch es wurde nie bewiesen. Er wurde jedenfalls tot in einem Käfig in einer abgelegenen Hütte gefunden.«

Käfig. Laufstall.

»Sie mussten untertauchen.« Leonies Stimme brach. »Oh Gott, oh Gott, wir müssen hier weg.«

»Warum?«

Leonie trat erschaudernd von Lizzies Leiche weg. »Jemand, den ich mal kannte, wollte die zwei für sich arbeiten lassen, und dafür brauchten sie neue Identitäten. Neue Namen, neue Lebensgeschichten, damit sie ganz unbelastet für ihn arbeiten konnten.«

»Als Auftragskiller.«

»Ja, und als Verhörspezialisten. Lizzie war angeblich gut darin, Leute zum Reden zu bringen.«

»Und du hast die beiden versteckt.«

»Ja. Ungefähr drei Jahre lang hab ich Leute für ihn versteckt. Bis ich selbst untertauchte.«

»Wer ist der Kerl?«

»Das ist der, vor dem ich mich verstecke, Sam.«

»Wie heißt er, Leonie?«

»Ray Brewster. Er muss hinter alldem stecken. Ganz sicher.«

»Was weißt du über ihn?«

Sie schaute zwischen den Holzlatten aus dem Fenster. Plötzlich drückte sie die Faust an den Mund. »Sie sind da.«

46

Im Haus der Mings, Brooklyn

Ich trat zu Leonie und blickte zwischen den Holzlatten hindurch. August Holdwine überquerte die Gasse beim Hintereingang des Hauses. Allein. Er trug Jeans, ein dunkles Hemd über der Hose und ein leichtes Sommersakko, wahrscheinlich um seine Waffe zu verbergen.

Wenn August hier war, wo war dann Jack Ming?

August schritt auf die Tür zu, eine Hand zur Sicherheit unter dem Blazer. Ich überlegte, ob ich ihn zu uns rufen sollte. Er konnte ja hier mit Leonie und mir und den toten Schwestern warten. Schließlich suchten wir alle denselben Burschen.

»Bleib da«, sagte ich zu Leonie. Sie hatte bemerkt, dass ich erschrocken den Atem angehalten hatte, und trat näher heran.

»Was ist denn? Ist es Ming?«

»Nein. Ein anderer.«

»Wer zum Teufel ist das?«

»CIA.«

Sie atmete scharf ein. »Hat er ihn verfolgt?«

»Entweder das, oder sie treffen sich hier, und das heißt, Annas Quelle hat absolut korrekte Informationen geliefert.« Anna hatte jemanden in der Special-Projects-Abteilung. War es dieser Ray Brewster? Ich war mir nicht sicher, ob diese Theorie Sinn ergab.

Ich hatte mir eigentlich vorgenommen, Ming vor seinem Treffen mit der CIA zu erwischen. Jetzt lief mir die Zeit davon. Wo steckte Ming? Er musste ganz in der Nähe sein: Wahrscheinlich beobachtete er August, um sicherzugehen, dass er allein kam. Bestimmt hatte er gewisse Bedingungen für das Treffen gestellt.

»Lass mich das machen. Er darf dich nicht sehen«, sagte ich. »Wenn es schiefgeht und ich gefasst werde, geh zur Last Minute Bar beim Bryant Park in Manhattan. Frag nach Bertrand, und sag ihm, du bist eine Freundin von mir. Er wird dir helfen.«

Sie nickte. »Du kennst diesen Mann«, sagte sie und deutete auf August.

»Ja.«

Leonie drückte meinen Arm. »Du darfst nicht mit dem Mann verhandeln, Sam. Du musst Jack Ming töten. Unbedingt. Es geht nicht anders.«

»Ich …«

»Wird dein Freund hier freiwillig abziehen?«

»Er heißt August. Nein. Ich kenne ihn zu gut. Nein, wird er nicht.«

»Wirst du ihn töten? Wer ist wichtiger, dein Freund oder dein Kind?«

Nein, niemals, dachte ich. Wie weit würden Sie gehen, um Ihren Sohn zu retten? Leonies Worte hallten in meinem Kopf nach.

»Sei nicht so blutrünstig. Es geht nicht um deinen Freund, und du musst auch nicht abdrücken. Es ist auch nicht dein Gewissen.«

Sie zuckte zusammen. »Ich bin nicht blutrünstig. Ich will nur mein Kind zurück. Du etwa nicht?« Und bevor ich antworten konnte, fügte sie mit messerscharfer Stimme hinzu: »Nein, du hast ihn ja noch nie gesehen. Vielleicht kannst du ihn gar nicht wirklich lieben.«

Ich riss meinen Arm von ihr los.

Sie musste mir am Gesicht angesehen haben, wie sehr mich ihre Worte trafen. »O mein Gott, Sam, es tut mir so leid! Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe … Bitte …«

»Hör zu«, sagte ich. »Du rufst jetzt gleich mein Handy an und hältst die Verbindung, ich hab den Ohrhörer drin. Ich geh zu August hinunter und rede mit ihm. Du musst mir Bescheid geben, sobald Ming auftaucht. Sofort.«

Sie nickte.

»Leg nicht auf, und bleib ruhig, egal was passiert.«

47

Im Haus der Mings, Brooklyn

Ich hastete die Treppe zum ersten Stock hinunter. Waren die Türen offen? Ich wartete oben an der Treppe zum Erdgeschoss.

August öffnete die Tür. Er trat ein, mit vorgehaltener Pistole, und checkte den Raum. Er versteinerte geradezu, als er mich sah. Ich hatte die Hände erhoben, um zu zeigen, dass ich unbewaffnet war.

»Hi.« Etwas anderes fiel mir nicht ein.

Mein bester Freund starrte mich geschockt an. Für einen Moment zögerte er. Fünf lange Sekunden vergingen, doch er ließ seine Waffe auf mich gerichtet. »Mann, du hast einiges eingesteckt, so wie du aussiehst.«

»Ja.«

»Was tust du hier, Sam?«

»Ich muss dich um einen Riesengefallen bitten.«

»Komm runter.«

Ich blieb stehen. »Bitte geh, und lass Jack Ming in Ruhe. Und falls du wieder von ihm hörst, reagier nicht drauf. Bitte.«

»Jack Ming. Ist das der Name meines neuen Freundes? Warum soll ich nicht mit ihm plaudern?«

»Halt den Mund, und hau ab.«

»Nein. Warum bist du hier, Sam?«, erwiderte August mit etwas mehr Nachdruck.

Ich stieg die Treppe hinunter. Meine Pistole steckte im Holster hinten am Rücken. Die Hände hatte ich immer noch oben.

Ich wusste, dass es einen Verräter in seiner Abteilung gab. Möglicherweise dieser Ray Brewster. Falls ich August die Wahrheit sagte, würde der Betreffende davon erfahren, egal wie vorsichtig August war. Es konnte sein Kumpel im Team sein oder auch sein Boss. Und sie würden mir Daniel niemals geben, wenn ich ihren Mann auffliegen ließ.

Also log ich. »Das ist eine Falle. Novem Soles will dich schnappen und ausquetschen.«

»Was tust du hier?« In seiner Stimme hörte ich etwas, das mir gar nicht gefiel. Misstrauen. »Woher hast du gewusst, dass ich herkomme?«

Er glaubt, ich gehöre jetzt auch zu ihnen.

»O mein Gott, Jack Ming ist hier«, erklang Leonies Stimme im Ohrhörer. »Er ist gerade über die Gasse zur Tür gelaufen, er betritt jetzt das Haus …«

Keine Zeit mehr, um zu reagieren.

Die Tür flog auf und krachte gegen August. Er taumelte zurück. Ich sah Jack Ming mit einer Pistole in der Hand, die er auf Augusts Kopf richtete.

»Waffe fallenlassen!«, schrie der junge Mann.

August tat es, und der junge Mann blickte zu mir hoch. Ich hatte ebenfalls die Pistole gezogen, doch er richtete seine Waffe immer noch auf August.

»Waffe weg!«, schrie er. »Waffe weg!«

Erschieß ihn, sagte ich mir. Erschieß ihn, dann ist es vorbei. Aber dann würde August vielleicht ebenfalls sterben. Ich konnte es nicht. Ich ließ die Waffe fallen.

»Sie«, sagte er, und ich wusste nicht, ob er mich oder August meinte. Doch er richtete seine funkelnden Augen auf mich.

Ich war für ihn die Überraschung. Nicht August.

»Der chinesische Hacker aus Amsterdam«, sagte August mit bleichem Gesicht. »Sie wurden angeschossen.«

»Wir dachten, Sie wären tot«, warf ich ein. Er brauchte nicht zu wissen, dass ich ihn jagte. Er sollte denken, dass ich genauso überrascht war wie August. Schlauerweise sagte ich wir dachten, nicht ich. Falls er sich der CIA anvertraute, sollte er ruhig glauben, dass ich auch zur Agency gehörte. Und wenn ich ihn damit nur für zehn Sekunden täuschte.

Ich würde ihn hier vor August töten müssen. Anders ging es nicht. Dann würde ich weglaufen wie ein Feigling, in der schwachen Hoffnung, dass mir Novem Soles meinen Sohn zurückgab.

»Alte Geschichten«, sagte August. »Ich vermute, die Sache ist für Sie auch erledigt, sonst wären Sie ja nicht zu mir gekommen.« Ich erinnerte mich, dass das CIA-Team Jack ziemlich in die Mangel genommen hatte.

Jack zuckte nur mit den Schultern.

»Wir hatten einen Deal. Ich stehe immer noch dazu. Nehmen Sie die Waffe weg. Reden wir über Novem Soles«, schlug August vor.

Der Blick des jungen Mannes wanderte zu mir. Ich rührte mich nicht von der Stelle. Wenn ich nach meiner Waffe griff, pustete er August womöglich das Hirn aus dem Schädel.

Er schwenkte die Pistole zu mir herüber. »Noch nicht. Warum ist er hier? Er gehört zu ihnen.«

»Nein, das stimmt nicht.« Die Situation war außer Kontrolle geraten. Ich konnte nichts unternehmen, ohne Augusts Leben aufs Spiel zu setzen. Doch damit Daniel überlebte, musste Ming sterben.

»Ich hab Sie in Amsterdam gesehen«, sagte er. »Sie haben mit Nic zusammengearbeitet.«

»Nein. Ich hab mit ihm zusammengearbeitet.« Ich deutete mit einem Kopfnicken auf August. Gott sei Dank ließ August meine Lüge unwidersprochen.

»Quatsch. Die CIA hat Sie gejagt. Sie sind vor ihnen weggelaufen. Die CIA-Typen haben vor mir über Sie gesprochen.« Jack Ming wandte sich wieder August zu. »Was zum Teufel soll das? Warum ist er hier, August?«

Einige lange Augenblicke vergingen, dann sagte August: »Antworte dem Mann, Sam.«

Ich schwieg.

»Hören Sie«, begann August schließlich. »Sam war einmal bei der CIA, er hat gegen Novem Soles gekämpft, und er ist okay, das versichere ich Ihnen.« Er sah mich finster an.

Jacks Hand mit der Waffe zitterte ganz leicht. Der Hacker wusste nicht, was er tun sollte. Eine Stimme tief in mir hätte am liebsten gesagt: Deine Mutter ist tot, tut mir leid. Ich weiß, das alles ist furchtbar, aber ich muss dich töten.

Ich konnte August nicht benutzen, um mir zu helfen.

»Ich hatte gesagt, Sie sollen allein kommen«, sagte Jack zu August.

»Ich hab ihn nicht eingeladen«, erwiderte August.

Oh nein.

Ich spielte meinen Trumpf aus. »Hören Sie. Da oben liegen zwei tote Frauen. Die haben hier auf Sie gewartet, Jack. Novem Soles ist hinter Ihnen her. Ich hab … davon erfahren.«

»Aber wie konnten Sie wissen, dass wir uns hier treffen würden?«

»Ich habe herausgefunden, wer Sie wirklich sind. Eben nicht der chinesische Student aus Hongkong, sondern Jack Ming, ein New Yorker Hacker auf der Flucht.« Ich benötigte drei Sekunden, um ihn zu erschießen. Er musste nur die Waffe von Augusts Kopf wegnehmen. »Ich weiß es, weil ich schlau genug war, Sie zu finden.«

»Wer sind diese Frauen, Sam? Hast du sie getötet?«, fragte August.

»Erschieß Jack, worauf wartest du?«, zischte mir Leonie ins Ohr. »Worauf wartest du?«

Ich wartete ab, weil es vielleicht einen Weg gab, ohne ihn zu töten, einen Weg, wie ich Novem Soles zu Fall bringen und meinen Sohn zurückholen konnte. Ich hatte den Gedanken schon länger im Hinterkopf gehabt, eine beständige Stimme, auf die ich nicht hatte hören wollen.

Doch dann dachte ich an die beiden Schwestern: Auch sie hatten versucht, mich zu fangen, ohne mich zu töten, und es hatte nicht funktioniert. Womöglich endete ich genauso wie sie.

Ming schwenkte die Waffe von August zu mir herüber. Er umfasste sie mit der anderen Hand, und es sah ganz danach aus, als würde er abdrücken. August warf sich gegen Ming, und die Kugel pfiff wenige Zentimeter an meinem Kopf vorbei. Ich sprang die letzten paar Stufen hinunter und riss die beiden auseinander. Ich schlug Ming nieder, und seine Pistole landete auf dem Betonboden. Jacks Fuß stieß dagegen, während wir kämpften, und sie schlitterte in einen dunklen Winkel des Raumes.

August stand auf und hob seine eigene Waffe. Oh. So hatte ich mir das nicht vorgestellt.

»Danke«, sagte ich und hämmerte meinem alten Freund die Faust gegen die Schläfe. Er taumelte, und ich versetzte ihm einen kräftigen Hieb gegen das Handgelenk. Die Pistole fiel ihm aus den gefühllosen Fingern.

»Zum Teufel noch mal!«, rief er und wehrte meinen nächsten Schlag ab. »Was soll das?«

Leonie, die eine Weile geschwiegen hatte, schrie mir ins Ohr und fragte mich, was los war. Ich konnte August nicht niederschießen. Das würde ich nicht tun. Er musste nur außer Gefecht sein, damit ich Jack Ming töten konnte. Ich würde ihm später alles erklären, falls er mir die Gelegenheit dazu gab. Falls er mich nicht auf der Stelle erschoss.

Ich verpasste August eine harte Rechte, und er verlor das Gleichgewicht und stürzte. Doch im Fallen trat er die Beine unter mir weg. Ich landete ebenfalls am Boden. Wir waren gemeinsam zu Special Projects gestoßen, hatten zusammen trainiert und uns so manchen Übungskampf geliefert. August war größer und kräftiger als ich, ein richtiger Muskelprotz. Und jetzt auch noch stinksauer auf mich, weil ich ihm einen Höhepunkt in seiner Laufbahn vermasselte. Er verpasste mir einen Tritt gegen die Brust, und ich erwischte seinen Fuß.

Aus dem Augenwinkel sah ich, dass Jack Ming zu seiner Waffe eilte.

Er wird uns beide erschießen, dachte ich. Ich an seiner Stelle würde es tun.

Ich zog Augusts Fuß zu mir und rollte mich zur Seite, sodass er erneut das Gleichgewicht verlor. Er war zwar der Stärkere, doch ich war drahtiger und flinker. Ich durfte in ihm nicht den Freund sehen. Nicht jetzt.

Er riss sich los – solche Bärenkräfte hätte ich nicht einmal ihm zugetraut – und trat mir ins Gesicht. Hart und schmerzhaft gegen den Kiefer, genau an die Stelle, wo mich schon die Schwestern erwischt hatten. Ich spürte Blut auf meinen Lippen. August griff erneut an, er sah zornig und gleichzeitig verwirrt aus und hämmerte mir drei harte, schnelle Hiebe gegen die Brust. Ich stürzte rücklings gegen die Wand, und die Lichtschalter bohrten sich in meinen Rücken. Er rief Ming etwas zu, und ich sah den Jungen weglaufen. Mit der Pistole in der Hand rannte er hinaus auf die Gasse.

»Schnapp ihn dir!«, schrie August, und ich wusste nicht, ob er mit mir redete oder mit einem Partner, der genauso mit ihm verbunden war wie Leonie mit mir.

»Ming flüchtet!«, rief ich, doch ich hörte bereits Schritte über mir auf der Treppe. Leonie stürmte an mir und August vorbei. Er wollte sie festhalten, doch sie konnte ihm ausweichen, nicht zuletzt weil ich ihm einen wuchtigen Tritt in die Brust versetzte.

Er stürzte rücklings zu Boden, doch als ich mich umdrehte, um Ming zu verfolgen, stolperte ich über seinen Rucksack. Im nächsten Augenblick packte mich August mit beiden Händen am Hals und stieß mich gegen die unfertige Gipskartonwand, über die ich mich gegenüber Meggie beklagt hatte, während sie mir als Beth Marley das Haus zeigte.

Die dünne Wand gab nach, und wir krachten beide durch. Hustend versuchte ich, mich aus seinem Griff zu befreien. Doch er ließ meinen Hals nicht los und drückte mir mit seinen verdammten dicken Wurstfingern das Leben aus dem Leib. Er wollte mich nicht umbringen, nur außer Gefecht setzen, also sackte ich zusammen, als wäre ich bewusstlos. Er ließ locker und holte aus, um mir die Faust ins Gesicht zu knallen.

Ich packte seine Faust mit beiden Händen und hielt sie fest.

»Warum?«, brüllte er.

»Die töten sonst meinen Sohn«, stieß ich hervor, ohne zu überlegen.

»Bringt den Informanten weg, sobald ihr ihn habt!«, rief er. Scheiße. Er stand mit seinen Leuten in Verbindung. Sein Team wartete draußen.

Ich stieß ihn weg und griff nach einem abgeknickten Balken der eingestürzten Wand. Ich riss ihn heraus und schlug ihm damit gegen den Hinterkopf. Er fiel hin und stand nicht wieder auf.

Einen furchtbaren Moment lang dachte ich, ich hätte ihn erschlagen. Ich tastete nach dem Puls. Er atmete.

Ich rannte los, stolperte auf die Gasse hinaus, hinter Leonie und Jack her, egal was da draußen auf mich wartete.

48

In den Straßen von Williamsburg

Jack Ming hastete aus dem Haus auf die Gasse hinaus. Das rote Notizbuch, das er sich hinten in die Hose geklemmt hatte, rieb gegen die Haut über dem Hintern. Er konnte kaum atmen.

Das Ganze war eine Falle gewesen. Entweder hatte August sie ihm gestellt, oder der CIA-Mann war selbst in eine Falle getappt. Das Treffen musste für heute ausfallen. Dieser Capra war hinter ihm her. Jack stolperte. Er musste schleunigst aus der Gegend verschwinden. Die beiden waren wahrscheinlich nicht allein hier.

Er hörte das Krachen einer Pistole, nicht allzu laut in der feuchten Luft, gleichzeitig spürte er eine Kugel heiß an seinem Ohr vorbeipfeifen.

Jemand schoss auf ihn. Er stolperte, drehte sich um und sah eine Frau hinter ihm herlaufen. Klein und zierlich, rothaarig, einen entschlossenen Ausdruck im Gesicht. Sie trug Jeans, Turnschuhe und ein blaues T-Shirt und sah aus wie eine junge Mutter aus der Vorstadt. Sie blieb stehen und starrte ihn an, und er erwiderte ihren Blick. »Laufen Sie!«, rief er ihr zu, »da schießt jemand auf …«

Doch sie hob eine Pistole. Sie zitterte in ihrer Hand.

»Vergeben Sie mir«, sagte sie. »Sie müssen sterben. Es tut mir leid.«

Und sie drückte ab, während er sich bereits umdrehte und losrannte, auf das Ende der Gasse zu. Ein schwarzer Lincoln Navigator kam zehn Meter vor ihm mit quietschenden Reifen zum Stillstand.

Er hatte keinen Ausweg mehr.

49

Ich hörte die Schüsse in der Ferne. Die Abstände dazwischen verrieten mir, dass sie eher zögernd abgefeuert wurden. Ich riss die Tür auf und rannte hinaus, in die Richtung, aus der die Schüsse kamen.

Es war das Duell der Hacker, die keine geübten Schützen waren. Leonie stand da und feuerte auf den flüchtenden Ming. Soweit ich es erkennen konnte, hatte sie ihn noch nicht getroffen.

Zwei Männer in Anzügen sprangen aus einem Lincoln Navigator und rannten in die Gasse. Kein Zweifel, die beiden waren von Special Projects. Augusts Leute.

Ich stürmte an Leonie vorbei und rief ihr zu, in Deckung zu gehen.

Jack blieb stehen, unschlüssig zwischen den Bedrohungen aus beiden Richtungen. Einer der Männer packte ihn von hinten, als Jack sich Leonie zuwandte, und zog ihn mit sich zum Wagen. Der Zweite – ein stämmiger, stiernackiger Kerl – stürmte uns entgegen und zielte mit seiner Waffe auf mich.

»Nicht schießen!«, rief ich. »Holdwine ist verletzt!«

Der Mann zögerte. Er kannte mich, wir hatten kurz in New York zusammengearbeitet, bevor ich mit Lucy nach London gegangen war. Griffith hieß er. Dieser Augenblick des Wiedererkennens gepaart mit Unsicherheit verschaffte mir drei zusätzliche Sekunden, um zu reagieren.

»Der Junge hat ihn angeschossen!«, rief ich ihm zu.

»Er lügt!«, schrie Ming zurück.

»Bleib stehen!«, rief Griffith, doch zu spät: Ich krachte in vollem Lauf gegen ihn. Wäre ich stehen geblieben, um ihn niederzuschlagen, hätte er sofort gewusst, dass ich nicht wirklich auf Augusts Seite stand.

Der Zusammenprall raubte ihm den Atem, er stürzte zu Boden und rollte gegen einen Müllcontainer. Der andere Agent, den ich nicht kannte, zerrte Jack zum Lincoln und richtete seine Pistole über die Motorhaube hinweg auf mich. Jack wehrte sich, und der Mann musste sich wieder ihm zuwenden, um ihn zu bändigen. Ich sprintete los.

Der Agent stieß Jack auf den Fahrersitz und folgte ihm in den Wagen.

Er gab Gas und fuhr rückwärts auf die Straße hinaus, von wütendem Hupen empfangen. Er musste einige Augenblicke warten, bis er wenden konnte. Griffith und August ließ er zurück. Sie hatten also Anweisung, Jack Ming unter allen Umständen zu schützen.

Ich rannte und überblickte gleichzeitig den Verkehr, die Hindernisse, die Abstände zwischen den Fahrzeugen. Beim Parkour-Lauf ist es entscheidend, die Umgebung richtig einzuschätzen, deshalb läuft man normalerweise auch nur auf bekanntem Terrain. Ich verstieß also gegen eine Grundregel.

Er war schon ein gutes Stück entfernt, uneinholbar für mich. Aber. Eine Chance gab es noch. Es war Wahnsinn, doch ich tat es.

In vollem Lauf sprang ich auf den Kofferraum und das Dach eines geparkten Autos und von dort direkt auf einen vorbeifahrenden Metrobus zu. Ich erwischte eine der Werbetafeln an der Seite und kletterte unter den ungläubigen Blicken der Fahrgäste auf das Dach.

Mir tat alles weh. Finger, Arme, Brust, Beine. Der Fahrer fragte sich zweifellos, was da gegen seinen Bus geprallt war, und verlangsamte die Fahrt. Ich rannte auf dem Dach nach vorne und sprang auf das Dach des Lincolns.

Jetzt noch ein präziser Schuss, und mein Sohn war in Sicherheit.

Instinkt und Ausbildung rieten mir, zuerst die größere Bedrohung zu eliminieren: den Special-Projects-Agenten. Er konnte mich töten, bevor ich an Jack herankam. Aber war ich bereit, einen völlig Unschuldigen zu opfern, nur weil ich Jack töten musste?

Der Lincoln schlitterte in ein geparktes Auto auf der Beifahrerseite.

Ich glitt vom Dach des Wagens, mit gezückter Pistole, und feuerte in die Windschutzscheibe. Das Sicherheitsglas sprang, doch die Kugeln konnten es nicht durchdringen. Ich zielte auf die Stelle, an der Jack Ming saß, und ich bin mir sicher, ihn in dem Lärm der Schüsse und des Verkehrs schreien gehört zu haben.

Doch das Glas hielt. Durch die vielen Sprünge in der Scheibe sah ich Jack in seiner Panik auf den Rücksitz flüchten, um hinten auszusteigen.

Und der tapfere Agent deckte Jack Mings Flucht. Guter Mann, er tat seinen Job. Es schnürte mir die Kehle zu beim Gedanken an das, was ich zu tun hatte. Er ließ sein Fenster herunter und streckte den Arm heraus, um auf mich zu schießen.

Ich sprang in die schmale Lücke zwischen dem geparkten Wagen und dem Navigator, als auch schon die erste Kugel über das Blech schrammte. In meiner beengten Position hatte ich keine andere Möglichkeit, als unter den Lincoln zu kriechen. Ich robbte zum Heck zurück, von der Hitze des Wagens eingehüllt.

Zu meiner Linken öffnete sich die Fahrertür, und ein Fuß trat heraus.

Ich schoss dem Agenten in die Wade. Er schrie auf, und das Bein verschwand wieder im Wagen.

Vor mir sah ich rote Turnschuhe im Laufschritt über den Asphalt stürmen. Ich kroch unter dem Auto hervor und schlängelte mich durch den blockierten Verkehr. Der Bürgersteig hatte sich geleert, nachdem die Schüsse gefallen waren. Ein Dankeschön an die verängstigten Fußgänger, die mir den Weg freimachten. Doch ich musste zuerst einigen Autos ausweichen, und Jack war ausgeruht und unverletzt und rannte, so schnell ihn seine Beine trugen, den Bürgersteig entlang.

Er bog ab und verschwand hinter einer Straßenecke.

Ich jagte hinter ihm her. Er blickte sich um: Ich sah die Angst in seinem Gesicht. Mein Brustkorb schmerzte, wo August mich getroffen und ich mich auch noch gegen den Bus geworfen hatte.

In der Ferne sah ich einen Straßenmarkt, wo alles Mögliche angeboten wurde: von Prepaid-Handys über billige Handtaschen und Damenunterwäsche bis zu DVD-Playern. Die Leute drängten sich zwischen den Ständen, alte Menschen, Kinder, Babys in Karren.

Ich konnte keinen Schuss riskieren. Nicht hier. Zu viele Leute.

Jack lief zickzack zwischen den Tischen und Ständen hindurch. Laute chinesische Popmusik und Reggae-Rhythmen behaupteten sich gegen den Verkehrslärm. Ich blickte kurz zurück und sah Leonie ein paar Blocks hinter mir. Zum Glück hatte sie die Pistole wieder eingesteckt. Von August und seinen Männern war nichts zu sehen. Doch sie würden bald hier sein oder Verstärkung rufen.

Ich folgte Jack Ming über den Marktplatz. Er schaute sich alle paar Sekunden nach mir um. Wir hatten uns bereits mehrere Blocks vom Ort des Schusswechsels entfernt. Hier waren die Leute ruhig, und er wollte keine Panik auslösen und rief nicht um Hilfe. Er war nur darauf bedacht, zwischen all den Menschen unterzutauchen.

Die Angst in seinen Augen machte mir zu schaffen. Ich wollte ihn nicht umbringen.

50

August öffnete die Augen. Sein Gesicht schmerzte. Und nicht nur sein Gesicht. Er blutete am Hinterkopf. Mühsam rappelte er sich hoch.

Die Metalltür ging quietschend auf, er hörte Schritte über den Betonboden. Er griff nach seiner Waffe. Weg. Sein Kopf fühlte sich benommen an, wahrscheinlich eine Gehirnerschütterung.

Eine Frau. Zierlich, das rote Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, in Jeans und T-Shirt. Sie sah ihn an und richtete eine Pistole auf ihn.

»Sie bleiben hier«, sagte sie. »Nicht bewegen.«

August rührte sich nicht von der Stelle.

Ihr Blick sprang hin und her. Sie rannte zu Jack Mings Rucksack und hob ihn fast vorsichtig auf. Durch den offenen Reißverschluss sah er einen Laptop im Rucksack stecken. Sie schwang ihn sich über die Schulter, die Pistole immer noch auf August gerichtet.

»Nicht weggehen«, befahl sie.

»Wer sind Sie?«, fragte er.

Sie gab natürlich keine Antwort, sah ihn unverwandt an und umklammerte die Waffe noch etwas fester.

Dann eilte sie hinaus auf die Gasse.

August wankte zur Tür. Wer zum Teufel war die Frau? Arbeitete sie mit Ming zusammen oder mit Sam?

Als er hinaustrat, schoss sie auf ihn. Nicht gezielt, doch auch eine ungezielte Kugel lässt einen schnell in Deckung gehen.

»Ich hab gesagt, Sie sollen drinnenbleiben!«, schrie sie.

Einer seiner Assistenten, Griffith, lag stöhnend am Boden und fasste sich an die Rippen. Der Lincoln war weg. August zählte bis zwanzig und wagte sich erneut hinaus. Die Rothaarige war verschwunden.

»Two, hier One«, rief er seinen Partner, »wie ist die Lage?«

»Ich bring den Informanten in Sicherheit. Ein Bewaffneter folgt uns, er kennt deinen Namen, hat gesagt, du bist angeschossen …«

Und dann Chaos. Das ferne Krachen von Metall auf Metall, von Schüssen gegen kugelsicheres Glas. Er hörte Grimes fluchen und jemandem zurufen, in Deckung zu gehen, und Jack Mings Antwort: Ich hau ab.

»Der Feind versucht den Jungen zu töten«, meldete Grimes, gefolgt von weiteren Schüssen. Grimes schrie auf und fluchte erneut. August lief los. »Wo bist du?«

Der Feind. Sam Capra. Sein bester Freund – der doch selbst größtes Interesse daran haben sollte, dass ein Insider gegen Novem Soles vorging – wollte den Mann töten, der ihnen die Chance bot, die Geheimnisse des kriminellen Netzwerks zu entschleiern.

August rannte.

51

Ich rannte.

Jack Ming wich einem Stand mit DVDs aus Bollywood und Hongkong aus und sprang über die Tische vor ihm. Ein älterer Verkäufer schrie ihn wütend an und ließ einen Schwall von Flüchen in Englisch und Mandarin los. Ming stolperte, und sein T-Shirt rutschte am Rücken hoch. Er griff nach hinten: wahrscheinlich, so dachte ich, um eine Waffe zu ziehen. Ich durfte nicht zulassen, dass er den alten Mann erschoss. Doch es war ein Buch oder Tagebuch mit rotem Einband, das da in seiner Hose steckte, und er zog rasch das T-Shirt darüber.

Er hatte sich nur vergewissert, dass es noch da war.

Das Notizbuch. Die Geheimnisse von Novem Soles.

Ich rief auf Mandarin: »Er hat meine Brieftasche gestohlen!« Es hat seine Vorteile, bei Eltern aufzuwachsen, die ein modernes Nomadendasein führen. Ich bringe in gut zwei Dutzend Sprachen zumindest ein paar Sätze zustande. Diesen speziellen Satz kannte ich, weil man ihn mir in Peking öfters nachgerufen hatte, als ich fünfzehn war. Damals langweilte ich mich schnell. Ich gab die Sachen aber immer zurück.

Der Verkäufer packte Jack, der seinerseits schrie: »Er lügt, er will mich umbringen!«

Welche Geschichte klingt in New York glaubwürdiger?

Der Verkäufer packte noch fester zu, während Jack sich mit Fußtritten zu befreien versuchte und dem Mann schließlich einen Faustschlag ins Gesicht versetzte. Der Alte stürzte in einen Stapel Bollywoodfilme, die sich auf dem Asphalt verstreuten wie ein weggefegtes Kartenhaus.

Ich sprang über den Tisch, doch Jack bewies, dass er sich wehren konnte.

Der nächste Verkäufer bot Schnellbratgerichte an, und Jack griff sich die heiße Pfanne und schleuderte sie mir entgegen.

Ich duckte mich, doch heißes Fett und Fleischstücke landeten auf meiner Jacke und in meinen Haaren. Es tat verdammt weh. Ich wischte mir das essbare Napalm von Kopf und Schultern und verbrannte mir die Finger dabei. Der Verkäufer bekam etwas davon auf den nackten Arm und schrie laut auf.

Ich biss die Zähne zusammen und rannte weiter.

Jack war verschwunden.

Bei einer Verfolgungsjagd mitten in der Stadt sind fünfzehn Sekunden eine Ewigkeit: Ungefähr so viel hatte ich verloren. Verdammt, lauf. Es kann doch nicht so schwer sein, einen Computernerd zu schnappen.

Ich sah ihn in eine Querstraße einbiegen und zu einem Taxi rennen. Er sprang auf den Rücksitz, und das Taxi brauste los. Ich lief mitten auf die Kreuzung und versuchte zu erkennen, welches Taxi es war. Ein Typ auf einem Ducati-Motorrad fuhr mich fast um und warf mir wütende spanische Worte an den Kopf, während er weiterraste. Ein paar unschöne Ausdrücke über meine Mutter.

Ich rannte hinter ihm her. Die Ducati wurde langsamer, vom Verkehr aufgehalten, das Taxi war einige Fahrzeuge davor. Ich blieb drei Schritte hinter Mr. Ducati, sodass er mich auch nicht aus dem Augenwinkel wahrnahm, und als er anhielt, knallte ich ihm den Ellbogen gegen den Hals, knapp unterhalb des Helms.

Wenn ich zuschlage, schlage ich zu. Man sieht mir nicht an, dass ich einen solchen Punch austeilen kann. Der Typ war groß und bullig und saß auf seiner Ducati wie auf einem fahrbaren Thron. Er hatte mich auf der Kreuzung angeschnauzt, weil ich ihm einfach vor das Motorrad gelaufen war, und mich dann gleich wieder vergessen, den Blick auf das nächste Hindernis gerichtet.

Er stürzte von seiner Maschine, ohne zu schreien, nur ein erstickter Laut kam aus seiner Kehle. Ich wusste, er würde bald wieder aufstehen. So schlimm hatte ich ihn nicht getroffen.

»Schlechte Manieren«, sagte ich auf Spanisch und schnappte mir sein Motorrad.

Ich raste auf den Bürgersteig, und die Leute liefen schreiend aus dem Weg. Ich sah das Taxi vier oder fünf Autos vor mir zu meiner Rechten. Ich war von vielen Zeugen umgeben, doch Jack war da, und ich musste es irgendwie schaffen. Die Pistole fühlte sich schwer an unter meinem ruinierten Anzugjackett. Ich ließ sie stecken.

Ich riss die Ducati herum und zog an einem geparkten Truck vorbei, der zwischen mir und dem Taxi stand.

Jetzt erst sah ich, dass die hintere Tür des Taxis offen war, und der Fahrer bremste. Jack war bereits aus dem Wagen gesprungen, als er mich hinter sich erblickt hatte.

Ich sah mich in der Menge um. Gassen, Straßen, Türen.

Da erspähte ich ihn in der Ferne, in stolperndem Lauf.

Ich gab Gas und schlängelte mich mit der Ducati zwischen den Autos hindurch.

Er sprang ein paar Stufen hinauf, die zu einem schicken, modernen Haus aus braunem Sandstein mit jeder Menge Glas führten. Im Laufen zog er umständlich eine kleine Pistole aus der Tasche.

Die Tür öffnete sich, eine junge Frau trat heraus. Jack fuchtelte mit der Waffe vor ihrem Gesicht, und sie schrie und kauerte sich hin, folgte seinem Befehl. Jack verschwand im Haus, und die kauernde Frau hielt vor Angst erstarrt die Tür auf.

Ich brauste mit dem Motorrad die Treppe hinauf und durch die offene Haustür. Ich wollte ihn in Panik versetzen, damit er nicht etwa stehen blieb und einen gezielten Schuss abgab.

Er hastete die Treppe hinauf, während ich über den Fliesenboden der Lobby fegte. Sein Blick war nach vorn gerichtet, nur aus dem Augenwinkel sah er sich gelegentlich nach mir um.

Ich bremste mit einem Fuß, riss die Ducati herum und jagte die Maschine die Stufen hoch. Das Motorrad bockte und heulte auf, nicht geschaffen für eine so extreme Belastung, doch ich blieb hart. Das Dröhnen der Maschine ließ Jack weiterlaufen, doch sein Fluchtweg würde irgendwann enden. Ich erreichte den Absatz, wirbelte herum und raste die nächste Treppe hinauf. Bei jeder Stufe zuckte der Schmerz durch meine malträtierte Wirbelsäule.

Er rannte die letzte Treppe hinauf. Der Motor keuchte protestierend, als ich das letzte Stück in Angriff nahm. Er blickte sich kurz um und drückte ab, doch ich duckte mich so tief auf der Maschine, dass die Kugel hoch über mich hinwegpfiff. Seine Nerven waren sichtlich angespannt.

Für mein Vorhaben musste er so nervös bleiben.

Ich erreichte den Treppenabsatz, und Jack rannte in vollem Tempo den Flur entlang, in eine Sackgasse, die mit einer Glasfront endete.

Die Angst ist schon etwas Seltsames. Sie kann einen erstarren lassen und handlungsunfähig machen, sie kann einem aber auch ungeahnten Mut verleihen.

Jack Ming nahm jetzt sein Herz in die Hand.

52

Er wirbelte herum und feuerte, die Schüsse wie grelle Blitze im schwachen Licht des Flurs.

Ich stürzte rücklings vom Motorrad, und es raste die letzten paar Meter direkt auf ihn zu. Er warf sich aus dem Weg. Die Maschine brauste an ihm vorbei und krachte durch die Glaswand. Sie flog ins helle Tageslicht, und ich hörte, wie sie drei Stockwerke tiefer auf dem Asphalt zerschellte.

Ich lag am Boden, und für einen Moment schien die Zeit eingefroren zu sein. Jack richtete die Pistole auf mich, das Gesicht vor Entsetzen verzerrt, die Haare vom Wind zerzaust, der durch das zertrümmerte Fenster wehte. Jetzt sah ich sein Gesicht zum ersten Mal ganz deutlich. Er war wirklich fast noch ein Junge. Nervös fingerte er an der Tür, die mit einem roten »Ausgang«-Schild versehen war. Der Türknauf bewegte sich nicht.

Ich griff nach hinten an meinen Rücken, meine Finger tasteten suchend. »Es tut mir leid«, brachte ich heiser hervor.

Doch meine Pistole war nicht mehr da.

Er starrte mich an, während er am Türknauf rüttelte.

Oh Gott, ich hatte während des wilden Ritts auf dem Motorrad die Waffe verloren.

Dann feuerte er. Aber nicht auf mich, sondern auf das Schloss der Tür mit der Aufschrift TREPPE. Das Schloss brach. Er öffnete die Tür und rannte.

Ich hinterher. Er sprang eine kurze Treppe hoch und schlüpfte durch die Tür zum Dach.

Auf Dächern war ich zu Hause, hier oben hatte Jack Ming keine Chance.

Ich packte den Türknauf, als er die Tür zuschlagen wollte. Einen Moment lang kämpften wir, da erschien der Lauf seiner Waffe im Türspalt, nah an meinem Kopf.

Ich duckte mich. Er feuerte. Ich ließ los.

Er schlug die Tür zu.

Ich zählte bis zehn. Fünfzehn. Sobald ich die Tür öffnete, konnte er mir eine Kugel in den Kopf jagen.

Zwanzig. Ich riss die Tür auf, nur einen winzigen Spalt.

Von draußen hörte ich das an- und abschwellende Geheul einer Polizeisirene. Bald würde es im Haus von Cops wimmeln, und wenn sie mich schnappten, bevor ich an Jack Ming herankam, war mein Sohn tot.

Ich schlich auf das Dach hinaus. Er war nicht mehr zu sehen. Möglicherweise hatte er sich irgendwo hinter einem Wassertank oder einer Lüftungsanlage versteckt. Er brauchte bloß zu warten, bis die Polizei kam. Vielleicht würde er sich ihnen stellen, und sie übergaben ihn an August oder Special Projects. In Anbetracht der Gefahr, die ihm von mir drohte, würde er sich wohl für die Polizei entscheiden.

Es war still hier oben. Die Nachbardächer zu beiden Seiten lagen einen halben Stock höher, doch ich glaubte nicht, dass er genug Zeit gehabt hatte, um dort hinaufzuklettern. Da sah ich ihn. Er hatte es tatsächlich auf das Dach nebenan geschafft und duckte sich gleich wieder, doch ich sah seinen Haarschopf. Er hatte einen kurzen Blick riskiert. Ein Fehler.

Ich rannte los und kletterte ebenfalls auf das Dach des Nachbarhauses – die beiden Gebäude waren nicht durch eine Gasse getrennt. Jack sprintete zwischen den Hindernissen auf dem Dach hindurch und sprang über den schmalen Spalt zum nächsten Haus.

Die meisten Leute würden vor einem Sprung in dieser Höhe zurückschrecken. Er nicht. Mutig. Oder verzweifelt.

Mit den Armen erwischte er die Mauer. Er schrie auf, dann zog er sich hoch und schwang sich über die Brüstung.

Jetzt war ich dran. Ich ging so vor, wie ich es vom Parkour-Lauf gewohnt war: die Hindernisse erkennen und den schnellsten und effizientesten Weg finden, sie zu überwinden. Ich timte den Sprung und flog durch die Luft. Landete auf dem Nachbardach und rollte mich ab. Meine Muskeln brannten wie Feuer, sie hatten solche Leistungen lange nicht mehr erbringen müssen. Jack hatte sich schon ein gutes Stück entfernt, sprintete quer über das Dach. Einmal blickte er kurz zurück, ich sah die Angst in seinen Augen. Er gab einen Schuss ab und rannte weiter.

Jag ihn einfach vom Dach runter, dachte ich. Wenn er aus dieser Höhe hinunterstürzt, ist er garantiert tot. Und Daniel ist in Sicherheit.

Ich rannte. Er durfte mir nicht entwischen. Daniel verdrängte jeden anderen Gedanken. Es war ein uralter Instinkt, der mich in diesem Moment antrieb, der mir sagte, was ich zu tun hatte. Er hatte fünfzig Meter Vorsprung, und ich musste ihn fangen.

Vierzig Meter. Er zog sich an einem Transparent hinauf, mit dem für neu sanierte Wohnungen geworben wurde, und kletterte auf das Dach des angrenzenden Gebäudes. Ich hetzte hinterher. Er stolperte. Ich blickte mich kurz um. Das Dach, von dem wir kamen, war leer, aber schon sehr bald würden hier jede Menge Polizisten erscheinen. Nachdem das Motorrad hinuntergestürzt war und Schüsse gefallen waren, würden sie mehr als einen Streifenwagen herschicken.

Die Gedanken wirbelten mir durch den Kopf, doch ich konzentrierte mich auf die Verfolgung. Jack ließ nicht locker, der Selbsterhaltungstrieb verlieh ihm erstaunliche Kräfte. Doch ich war auf solche Situationen trainiert und deshalb schneller als er.

»Polizei!«, hörte ich eine Stimme über die Dächer dröhnen. »Halt! Waffen fallenlassen!«

Ich blickte zurück. Zwei Polizisten waren durch die Tür heraufgekommen, an der mir Jack fast eine Kugel in den Kopf gejagt hätte.

Ich wandte mich wieder Jack zu.

Verschwunden.

Ich überblickte das nächste Dach: Jack hatte es bereits überquert und musste auf ein niedrigeres Dach gesprungen sein, während ich mich nach den Polizisten umgedreht hatte. Jetzt hatte ich ihn verloren. Nein.

»Halt!«, rief der Polizist erneut, als ich mich auf das Dach vor mir schwang, bis zur Kante lief und auf das Nachbardach sprang. Hier ging der Fluchtweg zu Ende: Schornsteine, Lüftungsanlagen und eine Tür zur Treppe ins Haus hinunter. Auf dem Dach waren Geräte und Werkzeug abgestellt, ein Baugerüst ragte über die Dachkante hinaus. Das Haus wurde gerade gründlich saniert. Hatte er sich hier oben irgendwo versteckt? Oder war er durch die Tür ins Haus gelangt? Falls er sich unter einer Treppe verbarg, würde ich an ihm vorbeilaufen. Panik stieg in mir hoch. Ich lief zur Tür. Ich musste mich schnell entscheiden: Die Polizisten gaben meine Position weiter, und andere Einheiten würden versuchen, mich abzufangen.

Als ich um die Ecke bog, um zur Tür zu gelangen, schlug Jack mit einem schweren Blumentopf zu. Ich riss den Arm hoch, um mich zu schützen, und der Knochen brannte wie Feuer. Ich stürzte, er hob die Pistole und drückte ab. Es klickte nur: leer. Er stöhnte frustriert.

Ich hämmerte ihm den Fuß in die Magengrube. Er stieß einen grunzenden Laut aus und wankte zurück.

»Polizei! Auf den Boden!« Sie kamen näher. Vielleicht noch vierzig Meter. Zwei von ihnen hatten die Verfolgung aufgenommen. Die anderen Cops scheuten vermutlich den Sprung, den Jack und ich gewagt hatten.

Ich sprang auf.

»Bitte, tun Sie’s nicht. Töten Sie mich nicht.« Seine Stimme klang flehend, von Tränen verzerrt. Er rüttelte an der Tür: verschlossen.

Ich packte ihn mit meinem gesunden Arm.

Ich hatte daran gedacht, ihn gegen Novem Soles zu benutzen, als eine Art Sicherheit, um meinen Sohn zurückzubekommen: ein verrückter Plan, der ohnehin nicht funktioniert hätte.

Doch dafür blieb jetzt ohnehin keine Zeit mehr. Mein rechter Arm war lädiert, nachdem er mich mit dem Blumentopf getroffen hatte. Ich hätte ihm das Genick brechen können, hätte ich nur eine Minute Zeit gehabt. Doch die Polizisten rückten an, waren nur noch etwa zehn Meter entfernt. Es musste schnell gehen.

Ich zerrte ihn zur Dachkante. Er taumelte, ich ließ ihn nicht los.

»Sorry«, sagte ich so leise, dass er es wahrscheinlich gar nicht hörte.

»Auf den Boden!«, blaffte einer der Cops.

Jack wehrte sich, schrie, flehte. Wenn ich ihn einfach festhielt und mich mit ihm hinunterstürzte … das könnten die Cops nicht verhindern, dachte ich. Noch drei Meter.

»Nein, nein!«, schrie Jack.

»Die bringen sonst meinen Sohn um. Es tut mir leid«, rief ich zurück.

Wenn wir beide in den Tod stürzten … vielleicht würde Leonie dann Daniel bekommen, zusammen mit ihrer Tochter. Ich kannte sie inzwischen ein bisschen: Sie war im Grunde ein anständiger Mensch.

Jack wird sterben, es wird in der Zeitung stehen, mein Job wäre erledigt. Mein Sohn wäre frei.

»Nein! Nein!«, schrie Jack Ming. Meine Hand schloss sich noch fester um seinen Unterarm. Es geht nicht anders.

Ich stürzte mich mit ihm vom Dach.

53

Und landete mit einem Fuß … auf einem Gerüst. Diese Seite des Hauses wurde gerade saniert. Jack griff schreiend nach einer Stange, doch ich riss ihn weg, hinderte ihn daran, sich am Leben festzuhalten. Seine Fingerspitzen streiften die Metallstange und verfehlten sie. Ich machte einen Satz nach vorne und hielt seinen Arm fest.

Die Schwerkraft packte uns erneut. Jacks Schrei schwoll an und dröhnte laut in meinen Ohren.

Drei Stockwerke. Nicht extrem hoch, doch es genügt. Ich schnappte Bilder aus der Gasse unter uns auf: Sie würden sich nur für einen Moment einprägen, bevor der Tod sie wieder löschte.

Ich sehe den Asphalt der Gasse nicht.

Zwischen den Häusern stehen große Kipper.

Blaue Planen. Noch mehr Gerüste, jetzt hinter uns.

Die Gasse war voll mit den Gerätschaften für die Sanierungsarbeiten. Wir stürzten auf eine blaue Plane zu, als wäre da plötzlich ein Teich unter uns. Jack riss sich von mir los. Dann krachten wir in die Plane. Sie zerriss, bremste aber unseren Fall, wie das Blatt, auf das der Regen trifft, ehe er zu Boden fällt. Metallstäbe knickten unter der Plane weg, und wir stürzten weiter, auf einen Laster zu, dessen Ladung mit schwarzem Plastik bedeckt war.

Wir schossen durch das Plastik und landeten auf Sand. Ein jäher Schmerz fuhr durch meinen verletzten Arm. Die Plane legte sich auf mich wie eine Decke. Nach einigen Augenblicken merkte ich, dass ich noch atmete. Jeder Zentimeter meines Körpers schmerzte, doch ich atmete. Ich trat die Plane weg und spürte den Sand über mein Gesicht schleifen.

»Heiliger Bimbam!«, rief ein Mann aus, der zwei Meter über mir auf einem Gerüst stand. Er blickte auf mich herunter, als könne er nicht glauben, dass ich einfach so vom Himmel gefallen war.

Wenn ich noch lebe, dann sicher auch …

Da sah ich Jack, wie er sich am Vorderende der Ladefläche aus dem Sand arbeitete. Sein Gesicht war zerkratzt, er blutete aus den Ohren. Doch er hatte den Sturz vergleichsweise gut überstanden. Er sprang von der Ladefläche, und wenige Augenblicke später spürte ich, wie sich der Laster bewegte, so als wäre die Fahrertür geöffnet und zugeknallt worden.

»Stopp«, brachte ich mühsam hervor, obwohl ich kaum atmen konnte. Mein Arm – den Jack mit dem schweren Blumentopf erwischt hatte – fühlte sich schrecklich an. »Haltet ihn auf.«

Der Motor sprang an, und der Truck machte einen Satz nach vorne. Jack lenkte den Laster zwischen dem Baumaterial hindurch, den Gipskartonplatten und hölzernen Absperrungen, die allzu Neugierige fernhalten sollten. Laut hupend steuerte er den Laster in den dichten Verkehr Brooklyns hinaus.

Ich hielt mich mit meinem gesunden Arm am Rand fest, um nicht von der Ladefläche zu fallen.

Der Sandlaster schrammte an den Autos am Straßenrand entlang. Metall knirschte, Glas splitterte. Ich versuchte, mich im Sand auf die Knie aufzurichten.

Und dann öffnete sich die Heckklappe der Ladefläche. Ich wusste nicht, ob eine listige Idee von Jack dahintersteckte – wie schlau er war, hatte er ohnehin schon bewiesen, indem er den Truck stahl, bevor es mir einfiel –, oder ob er einfach den falschen Knopf gedrückt hatte. Vielleicht war aber auch der Kippmechanismus durch unseren Sturz beschädigt worden.

Der Sand strömte von der Ladefläche wie aus einer zerbrochenen Sanduhr und trug mich mit sich. Die Autos hinter dem Laster bremsten, als die Sandlawine über sie hereinbrach. Ein Glück, denn ich stürzte mit der Flut auf die Straße und landete auf einem Sandhaufen, höchstens einen Meter vor einem hupenden Taxi. Ich sprang nach vorne, und der Sand stoppte den Wagen direkt vor meinen Schuhen.

Ich versuchte, mich aufzurappeln.

Jack jagte den Laster durch den Verkehr und ließ eine breite Sandspur zurück. Er raste bei Rot über eine Kreuzung, bog ab und war weg. Ich befreite mich aus dem Sandhaufen. In dem Taxi, das mich fast überfahren hätte, saß nur der Fahrer, und so trat ich den Sand rasch etwas zur Seite.

Immer mehr Polizei versammelte sich bei dem Haus, von dem wir gestürzt waren. Gleich würde jemand auf mich zeigen und die Cops rufen. Ich konnte jetzt nicht auch noch eine Diskussion mit der Polizei gebrauchen. Also stieg ich ins Taxi ein.

»Hi«, sagte ich zum Fahrer. »Können Sie mich mitnehmen?«

Er drehte sich um und starrte mich an: Ich war von oben bis unten voll Sand. Mein feiner Burberry-Anzug war ruiniert, ich war blutverschmiert und hatte außerdem noch mein blaues Auge.

Ich las den Namen auf seiner Taxizulassung. Wassili Antonow. Also sagte ich zu Wassili auf Russisch: »Können Sie mich mitnehmen?«

Dass ich Russisch sprach, machte mich wohl einigermaßen vertrauenswürdig. Die Autos hinter ihm hupten, und er setzte seinen Wagen in Bewegung und fuhr langsam durch den Sand. Die Cops stürmten an uns vorbei, auf die Kreuzung zu, an der Jack mit dem Laster abgebogen war. »Wohin wollen Sie?«, fragte er auf Russisch.

Wir kamen ebenfalls zu der Kreuzung. »Erst mal rechts rum, bitte.« Immer noch auf Russisch.

»Soll ich dem Sandlaster folgen?«, fragte er.

»Das wär toll.«

»Hat Ihnen der Typ den Laster gestohlen?«

»Ja.« Klang nach einem wirklich guten Grund.

»Sie sehen aus, als hätten Sie hart um Ihren Laster gekämpft.«

»Hab’s versucht«, antwortete ich.

Sechs Blocks weiter stand der Truck am Straßenrand. Die Tür stand offen, das Führerhaus war leer.

Jack Ming hatte sich aus dem Staub gemacht. Mein Arm war höchstwahrscheinlich gebrochen. Er kannte jetzt mein Gesicht. Er wusste, dass ich hinter ihm her war und ihn töten wollte. Und es wimmelte nur so von Cops. Ich musste mich zurückziehen. Daniel, es tut mir leid. Dad tut es so leid, Baby, wo immer du bist.

Ich nannte Wassili die Adresse der Last Minute Bar, in der Hoffnung, dass es Leonie ebenfalls dorthin geschafft hatte.

»Nette Bar, hab schon öfters jemanden hingebracht oder abgeholt.« Er schaute mich an. »Woher in Russland kommen Sie?« Ich hatte wohl keinen Akzent, den er zuordnen konnte.

»Ich hab früher mal in Moskau gelebt.« Es war einfacher zu lügen, als ihm meine Kindheit als Globetrotter zu erklären.

»Ah, ich hab nicht gewusst, dass der Inhaber der Bar Russisch spricht. Ich werd sie den Touristen empfehlen.«

»Und Sie sind jederzeit auf einen Drink eingeladen, wenn Sie freihaben.«

»Ah, danke.«

»Ich danke Ihnen, Sir«, sagte ich und lehnte mich auf dem Sitz zurück. Der Fahrer legte ein Band mit russischer Popmusik ein, es klang nach Tatjana Bulanowa. Wirklich passend, dachte ich. Musik, zu der man gut tanzen konnte.

Ich bemühte mich, nicht in Ohnmacht zu fallen.

54

Brooklyn

Du musst ganz normal aussehen. Jack klopfte sich den Sand aus den Kleidern und dem Haar, während er zur Subway-Station Marcy Avenue hinunterlief. Das Glück, das ihn gerettet hatte, war ihm noch einmal hold: Ein Zug fuhr in die Station ein, gerade als er den Bahnsteig erreichte. Es war ihm egal, wohin die U-Bahn fuhr, er stieg ein und tauchte im Gewühl unter.

Er ließ sich auf einen der harten Plastiksitze sinken. Er zitterte: Der Schock saß ihm immer noch in den Knochen. Niemand setzte sich neben ihn, was ihn nicht überraschte, so wie er aussah nach seinem Sturz. Sein Handgelenk schmerzte, wo Capra ihn festgehalten hatte, als dieser durchgeknallte Irre ihn vom Dach mitgerissen hatte.

Er beugte sich vor und umklammerte seine Ellbogen mit den Händen. Die Pistole aus der Wohnung seiner Mutter war weg. Er hatte sie auf dem Dach verloren, doch das Magazin war ohnehin leer. Er hätte den Kerl erschießen sollen, als sich die Chance geboten hatte, doch er wusste nicht, ob er es fertigbrachte, einem Menschen aus nächster Nähe eine Kugel ins Gesicht zu jagen, also hatte er sein Heil in der Flucht gesucht. Dieser verfluchte Sam Capra war wahnsinnig.

Er hatte sich mit ihm vom Dach gestürzt.

Das Notizbuch. Kalter Schrecken packte ihn. Falls es weg war, hatte er nichts mehr, das er gegen sein Überleben eintauschen konnte. Aber er spürte das kühle Gewicht des Buches im Rücken. Es war in seine Boxershorts gerutscht, ein Klebestreifen hatte sich gelöst, doch der andere hatte Gott sei Dank gehalten. Er zog das Notizbuch heraus und ignorierte die kurzen Blicke der Frauen, die ihm gegenübersaßen. In New York musste schon viel passieren, um den Leuten mehr als einen kurzen Blick zu entlocken, und wenn jemand ein Notizbuch aus der Unterhose zog, kümmerte das keinen. Er wischte den Sand von dem roten Einband und drückte das Buch an seine Brust.

Nach Hause konnte er jedenfalls nicht mehr. Seine eigene Mutter hatte ihn verraten. Die CIA hatte ebenfalls nicht Wort gehalten, und Novem Soles hatte Sam Capra und diese rothaarige Frau zum Treffpunkt geschickt, um ihn zu töten.

Novem Soles hatte Augusts Team infiltriert. Sie hatten von dem Treffen gewusst.

Was mach ich jetzt?, fragte er sich. Wo soll ich hin? Und zum ersten Mal hatte Jack Ming keine Antwort und keine Idee. Er zog die Knie hoch und fuhr in der U-Bahn unter dem großen pulsierenden Herzen der Stadt, dem einzigen Ort, an dem er sich zurzeit einigermaßen sicher fühlte.

Was soll ich tun?

Das Gewicht des Notizbuchs fühlte sich wie Gold in seinen Händen an. Es war alles, was er besaß. Er hatte seinen Rucksack verloren, seinen Laptop.

Sam Capras merkwürdige Worte gingen ihm durch den Kopf. Die bringen sonst meinen Sohn um. Es tut mir leid. Was meinte er damit? Und die Rothaarige hatte gesagt: Vergeben Sie mir. Sie müssen sterben, es tut mir leid.

Warum zum Teufel entschuldigten sich die Handlanger von Novem Soles bei ihm? Das ergab keinen Sinn.

Der Typ war sogar bereit gewesen, selbst zu sterben, nur um dich zu töten. Er entschuldigte sich dafür. So verhält sich kein Auftragskiller. Und auch kein CIA-Agent, der auf die schiefe Bahn geraten ist.

So verhält sich jemand, der verzweifelt ist.

Die bringen sonst meinen Sohn um.

Jack strich mit den Fingern über die Kante des Notizbuchs.

Sorry, Sam Capra, dachte er, aber ich sterbe nicht für dein Kind. Sorry.

Sein erster Impuls war wegzulaufen, wenn es sein musste bis zum Pazifik oder zu den Anden. Ein wirklich schlauer Plan. Nein, du kannst nicht ewig weglaufen. Genau das erwarten sie ja von dir. Du musst sie irgendwie stoppen, sonst wirst du nie mehr frei atmen können. Was hat dir das Weglaufen denn gebracht? Gar nichts. Du wärst um ein Haar gestorben. Du musst dich wehren, damit kannst du sie überraschen. Das heißt, du musst die Waffen einsetzen, die du hast: deinen Kopf und das Notizbuch.

Er würde seine Waffen als Köder benutzen, um sie anzulocken. Zeit und Ort würde er bestimmen.

Er begann über einen Plan nachzudenken. Falls jemand so nett war, seinen verlorenen Laptop einzuschalten, konnte er sich Zugang zu dem Gerät verschaffen und es für sein eigenes Vorhaben benutzen.

55

Last Minute Bar, Manhattan

Mit zerrissenem Anzug und gebrochenem Arm betrat ich die Bar. Falls jemand in mein Lokal käme, der so aussah wie ich in diesem Moment, würde ich ihn eigenhändig rausschmeißen. Das blaue Auge unterstrich mein seriöses Äußeres. Leonie saß allein an einem Ecktisch, ein Guinness vor sich, das sie kaum angerührt hatte. Ihre Augen weiteten sich, als sie mich sah.

Der Barkeeper – ein Typ, den ich nicht kannte – kam auch gleich hinter der Theke hervor, um mich zum Ausgang zu geleiten. Ein paar Gäste starrten mich an, um zu sehen, ob der Rauswurf reibungslos ablaufen würde.

»Äh, Sir, kann ich Ihnen irgendwie helfen?«, fragte der Barkeeper. Das war der höfliche erste Teil der Amtshandlung, der unmissverständliche zweite Teil würde lauten: Und jetzt raus.

»Ich bin Sam Capra. Mir gehört die Bar. Ist Bertrand da?«

»Äh, nein, Mr. Capra, er hat heute keinen Dienst.« Wenigstens kannte der Barkeeper meinen Namen.

»Ich hatte einen Unfall.«

»Ja, Sir, äh, soll ich Sie ins Krankenhaus bringen?«

Ich spürte Leonies glühenden Blick. Mit der stummen Frage: Hast du’s getan? Ist Jack Ming tot?

»Nein. Ich geh rauf ins Büro. Rufen Sie Bertrand an, und sagen Sie ihm, er soll sofort kommen. Dann bringen Sie mir bitte zwei Martinis, je zwei Oliven. Mit Plymouth Gin.«

»Ja, Mr. Capra.«

»Die Lady dort am Ecktisch ist eine Freundin von mir, sie ist mein Gast.«

Der Barkeeper nickte. Die Augen der Gäste waren immer noch auf uns gerichtet. Das gefiel mir gar nicht. »Sind Sie sicher, dass Sie okay sind, Mr. Capra?«

»Ja, es geht schon.«

»Sie sind … verletzt.«

»Ich weiß. Rufen Sie Bertrand an, und machen Sie die Martinis. Wie heißen Sie?«

»Clark.«

»Danke, Clark.«

Ich ging an Leonie vorbei und bedeutete ihr mit einer Kopfbewegung, mir zu folgen. Sie nahm ihren Rucksack und ihr Bierglas. Sie wartete, bis wir oben waren und ich die Tür geschlossen hatte.

»Mein Gott, was ist passiert?«, platzte sie heraus.

»Ich hab mir mindestens den Arm gebrochen.« Ich leerte meine Taschen aus: Autoschlüssel des Mietwagens, Brieftasche, Handy.

»Nein, Sam. Was ist mit Jack Ming?«

Ich schaute sie an. Das Gewicht meines Versagens wog plötzlich schwerer als der gebrochene Arm. »Er ist entwischt, Leonie. Wir haben ihn unterschätzt.«

»Du solltest ihn töten.« Sie sagte es im gleichen Ton, wie man sagen würde: Du solltest doch Milch holen. Ihr Mund zitterte. »Sam. Die Kinder. Sie bringen unsere Kinder um …«

Es klopfte an der Tür.

Ich legte ihr einen Finger an die Lippen. Clark kam herein, mit zwei Martinis auf einem Tablett. Ich dankte ihm. Er reichte ein Glas mir, das andere Leonie, die nur den Kopf schüttelte.

»Sind beide für mich«, sagte ich. Meine Stimme klang heiser.

»Vielleicht etwas anderes für Sie, Ma’am?«, fragte Clark. Es sprach für ihn, dass er so tat, als wäre alles wie immer. Sie schüttelte den Kopf und sah ihn kaum an, sichtlich bemüht, sich zu beherrschen. Er blinzelte verlegen und wandte sich mir zu: »Ich hab Bertrand angerufen, Mr. Capra. Er ist in fünfzehn Minuten hier. Ich hab ihm gesagt, dass Sie verletzt sind, und er hat gemeint, ein Arzt würde gleich kommen.« Er fand es vielleicht ungewöhnlich, dass ein Arzt einen Hausbesuch in einer Bar durchführte, doch er ließ sich nichts anmerken. Die Zeiten sind nicht einfach, und der junge Clark wusste seinen Job wahrscheinlich zu schätzen. Mir wurde bewusst, dass ich vielleicht unter Schock stand, und ich setzte mich erst mal.

»Danke, Clark.« Ich nahm einen Schluck Martini. Er war perfekt, wie gekühlter Stahl. »Wenn Sie die Martinis immer so mixen, können Sie ewig hier arbeiten.«

»Danke, Sir.«

»Sie gehen besser wieder hinunter.«

»Ja, Sir.« Er warf mir und Leonie noch einen kurzen Blick zu und schloss die Tür von außen.

»Netter Junge«, sagte ich.

Leonies Mund zitterte, als suchte sie nach den richtigen Worten. »Du hast ihn nicht getötet«, sagte sie, »und jetzt sitzt du hier und trinkst einen Martini?«

»Zwei. Ich hab keine Schmerzmittel hier.« James Bond trank Martini, wenn er einen Smoking trug und sich in charmanter Gesellschaft befand. Ich trank ihn, weil mein Arm gebrochen war, weil ich es gründlich vermasselt hatte und nachdenken musste, wie es jetzt weiterging. Ich musste mich beherrschen, um den Drink nicht in einem Zug hinunterzukippen. »Gestern hab ich einen Mann aufgespießt und einer Frau die Hand gehalten, während sie starb. Heute musste ich gegen zwei durchgeknallte Killerinnen kämpfen, die mich um ein Haar umgebracht hätten, außerdem hab ich meinen besten Freund zusammengeschlagen, bin auf einen fahrenden Bus aufgesprungen, hab ein Motorrad durch ein Fenster gejagt und mich mit einem Menschen, der mir nichts getan hat, von einem Dach gestürzt.« Ich sah sie mit gehobener Augenbraue an. »Und darum, Leonie, trink ich jetzt erst mal diesen Martini.«

Sie setzte sich mir gegenüber. »Erzähl, was passiert ist.«

Ich trank den ersten Martini aus und schilderte es ihr.

Leonie faltete die Hände wie zum Gebet. »Wir müssen Anna sagen, dass Jack Ming tot ist.«

»Sie anzulügen wäre das Todesurteil für unsere Kinder. Er hat nicht mit der CIA gesprochen und wird es vielleicht auch nicht mehr wollen, nach alldem. Das ist das Gute an der Sache.«

»Aber nicht gut genug. Er sollte tot sein. Du hast gesagt, du tust es. Du hast es versprochen.«

»Es tut mir so leid, dass ich dich enttäuscht habe. Aber du hättest ihn eigentlich finden sollen, und gefunden hab ich ihn, nicht du. Ich hab dir das auch nicht vorgehalten.« Meine Worte waren wie schmerzhafte Stiche. »Du hättest ihn in der Gasse erschießen können, aber du hast danebengeschossen. Also urteile nicht über mich.«

Sie öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut.

Ich griff nach ihrer Hand. Sie zog sie nicht zurück. »Ich bin frustriert. Du hast natürlich recht. Ich hab’s vermasselt.«

Ich nahm einen langen Schluck vom zweiten Martini.

»Es tut mir leid, Sam. Ich weiß, du hast alles versucht. Es tut mir leid.«

»Weine nicht, wir holen sie zurück. Ganz sicher.«

Sie schob mir ihr fast volles Bierglas über den Tisch zu, wie ein Friedensangebot. »Du bist echt verrückt.«

»Verrückt ist aber noch nicht effizient. Wir hätten ihn erwischt, wenn August und seine Leute uns nicht in die Quere gekommen wären.« Ich kippte den zweiten eiskalten Martini hinunter. Er half nicht wirklich gegen die Schmerzen im Arm. »Bist du okay?«

»Es geht schon wieder.«

»Wie bist du von dort weggekommen?«

Sie leckte sich über die Lippen. »Ich hab Jacks Rucksack genommen und bin gelaufen. Sein Laptop war drin, das Notizbuch leider nicht. Ich glaub nicht, dass mir jemand gefolgt ist.«

»Ich hab das Notizbuch gesehen. Er hat es sich an den Rücken geklebt. Es ist rot.« Ich aß die Oliven und nahm einen kräftigen Schluck von ihrem Guinness. Es hätte bestimmt großartig geschmeckt, doch ich empfehle niemandem, ein Guinness nach zwei Martinis zu trinken.

»Also, fassen wir zusammen. Novem Soles zwingt uns, Jack Ming zu finden und zu töten. Doch auf einmal kommen mir zwei angeheuerte Killer in die Quere. Die Schwestern wollten mir einreden, wir stünden auf derselben Seite. Doch das ergibt keinen Sinn. Warum sollte uns Novem Soles behindern?«

»Vielleicht dachten sie, wir würden’s nicht schaffen.«

»Das glaub ich nicht. Nein, da ist noch jemand im Spiel. Jemand von der CIA, der entweder für Novem Soles arbeitet oder seine eigenen Ziele verfolgt. Dieser Ray Brewster – erzähl mir mehr über ihn.«

Leonie massierte sich die Schläfe. »Er … er hat immer wieder Leute gefunden, die ihm nützlich waren. Leute, die … sagen wir mal, eine natürliche Begabung zum Töten oder zum Stehlen hatten. Er bewahrte sie vor dem Gefängnis und ließ sie als Gegenleistung für sich arbeiten.«

»Gehörte er zu einer Regierungsbehörde?«

»Ich glaube nicht. Dann hätte er mich kaum gebraucht, um ihnen neue Identitäten zu verschaffen. Die Behörden hätten doch im Vergleich zu mir ganz andere Möglichkeiten.«

»Hat er dich gefunden?«

»Ja. Ich hatte mich mit Fälschern eingelassen. Als sie aufzufliegen drohten, bot er mir an, mich zu schützen, wenn ich für ihn arbeite.«

Ich stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Ray Brewster war vielleicht nicht bei der CIA, doch er hatte jemanden in Special Projects. Das Problem war nur, dass mir August kaum noch glauben würde, wenn ich ihm davon erzählte.

»Glaubst du, Ray Brewster arbeitet für Novem Soles?«, fragte ich.

»Falls ja, dann operiert er hier ohne Annas Wissen. Vielleicht steht sein Name auch in dem Notizbuch. Jack Ming könnte belastende Informationen gegen ihn in der Hand haben, und jetzt will Brewster verhindern, dass jemand davon erfährt, sei es die CIA oder Novem Soles.«

»Kennst du seine Geheimnisse, Leonie?«

»Nein.«

»Wie nah wart ihr euch?«

Sie sah mich nicht an. »Wir waren eine Weile zusammen, aber nur kurz.«

»Es hat ihm nicht gefallen, dass du dich von ihm getrennt und ein neues Leben angefangen hast.«

»Ich wollte ganz neu anfangen.«

»Ist er Taylors Vater?«

»Nein, ist er nicht. Zum Glück.«

Ich schaute sie an. Ich musste irgendwie hinter ihre Geheimnisse kommen, ohne meine eigenen preiszugeben. Sie durfte nicht erfahren, dass es den beiden Schwestern vor allem um Mila gegangen war. Hätte sie gewusst, dass ein Kopfgeld auf Mila ausgesetzt war, das sich Ray Brewster sichern wollte, so wäre sie vielleicht auf die Idee gekommen, diese Information für ihre Zwecke zu nutzen. Das konnte ich nicht zulassen.

»Du hast diesen Kontaktmann von der CIA gekannt. August. Er ist dein Freund«, sagte sie.

»Wir haben zusammengearbeitet. Wir … wir waren Freunde.« Waren wir’s immer noch? Ich wusste es nicht. Vielleicht konnten wir uns unter diesen Umständen keine Freundschaft mehr leisten.

»Was hast du genau gemacht in der CIA?«

Ich nahm einen Schluck Bier. »Ich hab für eine kleine geheime Abteilung namens Special Projects gearbeitet. August und ich haben uns mit internationalen Verbrecherringen beschäftigt. Solche Gruppen haben oft Verbindungen zu Nachrichtendiensten oder zu Terroristen. Es war eine Abteilung für schwarze Operationen, die komplett im Verborgenen bleibt. Im Budget werden wir, glaube ich, unter ›Ausgaben für Kaffeeautomaten‹ geführt.« Mir war irgendwie nach Beichten zumute. Das lag wahrscheinlich an den Martinis und an den Schmerzen im Arm. »Das war ein Scherz, Leonie.«

»August hat mich gesehen.«

»Dich?«

»Ja. Ich hab Mings Rucksack mitgenommen, damit er ihn nicht erwischt. Ich hab ihn mit der Pistole in Schach gehalten.«

»Dann kennt er uns also jetzt beide.«

Leonie barg ihr Gesicht in beiden Händen, doch sie überwand ihre Verzweiflung gleich wieder und stand auf. »Okay. Wir müssen rauskriegen, wo Jack hinwill. Kann ich hier irgendwo ungestört an diesem Computer arbeiten?«

»Ja, im Zimmer nebenan.«

»Warum sind wir nicht gleich hierhergekommen?«

»Weil ich nicht wollte, dass du von der Bar weißt. Dass sie mir gehört.«

»Vertraust du mir nicht?«, fragte sie. »O. k., blöde Frage.«

»Keiner sollte mehr wissen, als notwendig ist. Die Situation hat sich zugespitzt. Ich habe Ressourcen hier.«

»Ressourcen.«

»Ja.«

»Okay, noch ein Geheimnis. Toll.« Sie stand auf.

»Hey. Sagen wir Anna, dass wir Jacks Computer haben? Sie wird alle Dateien haben wollen.«

»Ja«, antwortete Leonie, ohne zu zögern. »Vielleicht geben sie uns die Kinder für den Laptop. Womöglich ist da alles drauf, was er weiß.«

»Der Laptop könnte uns aber auch eine Waffe in die Hand geben, die wir gegen sie einsetzen können. Informationen darüber, wer und wo sie sind?«

»Nein, wir geben ihnen den Computer.« Ihre Angst war nicht zu überhören.

»Nein, wir behalten ihn«, beharrte ich. »Wir verwenden ihn gegen sie. Wir haben keinerlei Garantie, dass sie uns unsere Kinder zurückgeben. Wir brauchen alles, was sich vielleicht als Druckmittel verwenden lässt.«

»Wenn sie rauskriegen, dass wir den Laptop haben und nicht weitergeben, bringen sie die Kinder um. Wir müssen tun, was sie sagen. Nichts anderes. Wir können kein Risiko eingehen.«

»Sie werden es nicht erfahren. Wir behalten ihn als Garantie dafür, dass wir unsere Kinder zurückbekommen.«

»Sie wollen dieses Notizbuch.«

»Ja, aber vielleicht sind die Informationen auch auf dem Laptop.«

»Ich versteh sowieso nicht, warum ein Hacker seine wichtigsten Informationen auf Papier festhalten sollte. Das ist einfach widersinnig.«

»Egal. Sie wollen das Buch nun mal. Und mit Jack Mings Laptop versuchen wir rauszukriegen, was er jetzt vorhaben könnte. Vielleicht findest du hier eine Spur.«

»Wenn mein Kind stirbt, weil du Mist gebaut hast …«

»Was, Leonie? Dann bringst du mich um?«

»Nein, aber ich würd’s dir nie verzeihen …« Sie verstummte. Wahrscheinlich wurde ihr klar, dass ich genauso viel verlieren würde wie sie. »Okay. Wir müssen ihn finden.« Sie ging zur Tür und drehte sich noch einmal um. »Diese Special-Projects-Gruppe ist jetzt hinter uns her, oder?«

»Ja, sicher.« Ich erwähnte nicht, dass ich mich mit August hier in der Bar getroffen hatte und er wusste, dass sie mir gehörte.

»Na ja, wenigstens bist du nicht tot.«

»Ja, immerhin.« Das Handy, das mir Anna gegeben hatte, klingelte. Leonie hielt den Atem an.

»Ist er tot?«, fragte Anna statt eines »Hallo«.

»Nein.«

»Ich bin sehr enttäuscht.«

»Er ist verletzt. Er wollte sich mit der CIA treffen, aber ich habe es verhindert. Wahrscheinlich strebt er auch kein Treffen mehr an, weil er ihnen nicht mehr trauen dürfte.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Auf der Flucht.«

»Sie sind gescheitert.«

»Einerseits ja, andererseits hab ich ihn daran gehindert, mit der CIA zu sprechen, und ihr Verhältnis praktisch ruiniert.«

»Das reicht nicht.«

»Ich hätte ihn wahrscheinlich schon getötet, wenn Sie mir nicht mit Ihren Leuten in die Quere gekommen wären.«

»Was meinen Sie damit?«

»Ray Brewster hat uns drei Leute geschickt, die großen Ärger gemacht haben.«

»Wer zum Teufel ist Ray Brewster?«

»Einer Ihrer Männer in der CIA.«

»Sam. Ob Sie’s glauben oder nicht: Ich kenne keinen Ray Brewster.«

»Sie haben einen Verbündeten in der CIA. Pfeifen Sie ihn zurück, sonst bekommen Sie weder Jack Mings Tod noch sein Notizbuch voller Geheimnisse.«

»Wer … wer sind diese Leute?«

Ich berichtete ihr, was ich wusste.

»Und Sie haben sie ausgeschaltet?«

»Sie werden uns keinen Ärger mehr machen.«

Anna schwieg einige Augenblicke. »Damit haben wir nichts zu tun. Das ist Ihr Problem. Geben Sie mir Leonie.«

Ich gab Leonie das Handy. »Anna. Geht es Taylor gut? Kann ich … kann ich sie hören …« Ihre Stimme brach. Ich wusste nicht, ob sie ihrem Kind zuhörte oder Anna, doch sie sagte schließlich »Okay« und gab mir das Handy zurück.

»Ja?«

»Sam. Wenn wir uns das nächste Mal hören und Sie mir nicht sagen können, dass Jack Ming tot ist, wird es Ihr Kind zu spüren bekommen.«

Die Verbindung wurde getrennt.

56

Leonie ging mit mir in das kleine Badezimmer und half mir beim Duschen. Wie sich zeigte, hatte ich jede Menge Schnittwunden, blaue Flecken und eine größere Wunde an der Brust davongetragen. Schweigend wusch sie mir die Haare und spülte die Sandkörner heraus. Sie half mir auch beim Abtrocknen, und ich schlüpfte in Boxershorts.

Ich erzählte ihr nicht, dass Anna gedroht hatte, Daniel etwas anzutun. Es hätte sie nur unnötig nervös gemacht, und wir mussten jetzt konzentriert arbeiten. Ich hatte Angst genug für uns beide.

Sie ging ins Zimmer nebenan und schloss die Tür. Ich spürte immer noch einen dumpfen Schmerz im Arm. Und nicht nur im Arm. Doch auch Jack war verletzt und in seiner Flucht gehandicapt.

Ich trank Leonies Guinness aus. Es war ein gutes Gefühl, am Leben zu sein. Ich wollte dafür sorgen, dass auch die Kinder leben konnten. Nach diesen zwei Tagen hatte ich den Tod so satt. Von draußen hörte ich das Summen des Verkehrs. Ich schloss die Augen und schlug sie erst wieder auf, als sich die Tür öffnete.

Bertrand stand vor mir. Er trug einen maßgeschneiderten grauen Nadelstreifenanzug mit einer himmelblauen Krawatte. Er murmelte etwas auf Französisch und schloss kopfschüttelnd die Tür. Ich hob meinen Arm, der sofort spürbar protestierte.

»Der Arzt kommt jeden Moment, Sam.«

»Es könnte Ärger geben. Wo ist Mila?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ein Mann war da. Er hat nach dir gefragt.«

»Blond?« Ich dachte an August.

»Nein, schwarzhaarig. Er fragte, wie oft du in der Bar bist. Ich sagte, ungefähr einmal pro Woche und gestern wärst du hier gewesen. Er wollte deine Privatadresse haben. Ich sagte ihm, die wüsste ich nicht, ich hätte nur deine Telefonnummer. Ich gab ihm eine falsche Nummer. Er weiß wahrscheinlich nicht, dass du hier eine Wohnung hast.«

Möglicherweise ließ August die Bar überwachen. Aber vielleicht konzentrierten sie sich auch ganz darauf, Jack Ming zu finden. Ich war im Moment nicht so wichtig für sie, und Special Projects hatte nur begrenzte Ressourcen. Acht Leute im New Yorker Büro. Falls sie zusätzliches Personal benötigten, mussten sie es von Langley anfordern.

Ich berichtete Bertrand, was passiert war. Er nahm die Martinigläser und das Bierglas und brachte mir Ibuprofen-Tabletten. Ich nahm gleich vier.

»Ich fürchte, du wirst diesen Jack Ming nicht wiederfinden«, vermutete er.

»Wir haben seinen Computer. Leonie geht alle Dateien durch.«

»Allein? Du vertraust ihr?«

»Ich muss.«

Es klopfte an der Tür. Der Arzt. Es gibt jede Menge Mediziner, die privat arbeiten und Leute behandeln, die nicht ins Krankenhaus wollen. Oft sind es Ärzte oder Krankenschwestern, die finanziell in der Klemme stecken, beispielsweise durch einen teuren Prozess. In diesem Fall handelte es sich um eine Ärztin Anfang fünfzig, die einen angenehm ruhigen und nüchternen Eindruck vermittelte. Sie kam in Jeans und trug einen Rucksack mit der Ausrüstung eines Militärarztes.

»Dr. Smith«, sagte Bertrand.

»Smith«, sagte ich. »Ich hoffe, ich kann mir den Namen merken.«

»Dr. ›Mein-richtiger-Name-ist-unwichtig‹ klingt einfach ein bisschen sperrig«, meinte Bertrand.

Die Ärztin äußerte sich nicht dazu und sagte jeweils nur: »Wie ist das passiert?«, oder »Tut das weh?« Sie verzog keine Miene, als ich berichtete, dass mir jemand einen schweren Blumentopf auf den Arm geknallt hatte, dass ich mich von einem Dach gestürzt hatte und in einem Laster mit Sand gelandet war. »Schlimmstenfalls ein einfacher Bruch.«

»Können Sie es nicht sicher sagen?«

»Das Kryptonit schwächt meinen Röntgenblick«, gab sie trocken zurück. »Ich kann Ihnen einen Fiberglasgips anlegen. Sie müssen den Arm aber schonen. Von Hausdächern sollten Sie nicht mehr runterspringen.«

»Okay«, sagte ich. Während sie mir den Gips anlegte, schaltete Bertrand einen Fernseher ein. Auf einem lokalen Nachrichtensender wurde nach den aktuellen Wetterinformationen über einen politischen Skandal in Albany berichtet: Ein Senator hatte sich mit einer Prostituierten eingelassen. Bereits das nächste Thema war die Verfolgungsjagd samt Schießerei in den Straßen von Brooklyn, in deren Verlauf wir vom Dach gestürzt waren. Doch sie hatten uns nicht erwischt, mich und Jack Ming.

»Bitte beeilen Sie sich, Doktor, ich muss dringend weg.«

»Untersuchen Sie auch seinen Kopf nach einer eventuellen Gehirnerschütterung«, warf Bertrand ein.

»Ich hab keine Gehirnerschütterung.«

Bertrand brachte mir eine schwarze Hose und ein schwarzes Hemd. Die Ärztin sprach kaum ein Wort, während sie mich versorgte. Sie gab mir noch ein paar Ratschläge und ließ mir eine große Flasche eines illegalen Schmerzmittels da. Bertrand drückte ihr ein Bündel Scheine in die Hand, ehe sie ging.

»Was kann ich tun?«, fragte Bertrand und verschränkte die Arme. Er wirkte so, als hätte er hier das Sagen, nicht ich.

»Special Projects wird versuchen, ihn zu finden. Sie werden aber nicht zur Polizei gehen, weil sie nicht erklären wollen, wie es zu der Schießerei in Brooklyn kam. Ich muss vor allem rauskriegen, wo Jack hinwill.«

»Sam!«, rief Leonie. »Sam, komm schnell!«

Ich eilte ins Zimmer nebenan, wo Leonie vor Jack Mings Laptop saß. Auf dem Display war ein E-Mail-Fenster geöffnet. Leonie zeigte darauf, ich beugte mich hinunter und las die Worte: Ihr werdet mich nie finden, ihr Loser, fickt euch.

»Jack?«

»Ja. Er hat ein Programm, mit dem er auf den Laptop zugreifen kann. Er hat das System unter Kontrolle.«

Verdammt. Er konnte die Festplatte neuformatieren und alle Informationen löschen.

Ich beugte mich hinunter und tippte: Ich will einen Deal mit Ihnen machen. Wir haben einen gemeinsamen Feind: Neun Sonnen.

Meine Worte standen allein auf dem Bildschirm, bis eine neue Nachricht darunter erschien: Sam Capra?

Ja.

»Sag ihm nichts. Tu’s nicht«, warnte Leonie.

Sie sagen, Sie müssen mich umbringen, um Ihren Sohn zu retten. Aber das nützt Ihnen nichts. Die würden Ihren Sohn trotzdem nicht am Leben lassen.

»Er lügt«, sagte Leonie. »Er will nur seine eigene Haut retten.«

Geben Sie uns das Notizbuch, dann sagen wir denen, Sie wären tot, schrieb ich. Sie können sich verstecken oder zur CIA gehen, ganz wie Sie möchten.

Warum sollte ich Ihnen trauen, schrieb er. Sie haben mich von einem Hausdach geworfen.

Das tut mir leid. Aber wir haben einen gemeinsamen Feind. Die zwingen mich, für sie zu arbeiten. Wir können beide da rauskommen.

Das ist eine Falle. Ich bin nicht blöd.

Warum sprechen Sie dann überhaupt mit mir?, schrieb ich.

Sie sollen wissen, dass Sie verloren haben. Sie werden mich nie finden. Tut mir leid um Ihren Sohn.

Wir könnten sie zusammen hinters Licht führen. Ihnen ein falsches Notizbuch geben und sagen, Sie wären tot, dann suchen sie nicht länger nach Ihnen. Wir bekommen unsere Kinder zurück. So hätten wir alle gewonnen.

Nein. Das ist mir zu riskant.

Ich atmete tief durch und tippte: Es tut mir leid, Jack. Die haben Ihre Mutter umgebracht. Ich habe es gesehen, es tut mir leid.

Langes Schweigen. Dann: Sie lügen.

Nein, es ist die Wahrheit. Die haben sie entführt und umgebracht. In einem Haus im Morris County, in der River Run Road, dem einzigen Haus in der Straße.

Ich erwartete, dass er den Kontakt beendete. Er würde die Festplatte neuformatieren, die Verbindung kappen und unsere Hoffnung zunichtemachen.

Ich versuchte, einen Schritt auf ihn zuzugehen: Ich habe den Mann getötet, der es getan hat. Falls das ein Trost ist. Die Worte fühlten sich so leer an.

Wie ist es passiert? Die Buchstaben erschienen einer nach dem anderen, langsam getippt, als würden seine Hände zittern.

Sie haben sie erschossen. Wir haben versucht, ihr zu helfen.

Ihre Art zu helfen kenne ich schon.

Bitte, hören Sie mir einen Moment zu, schrieb ich. Bitte.

Wieder Schweigen.

Ich fuhr fort: Die werden auch Sie töten, Jack. Unsere einzige Hoffnung ist, uns gegenseitig zu helfen. Wir täuschen Ihren Tod vor, Sie sind die Kerle los, und wir bekommen unsere Kinder zurück.

Dazu müsste ich Ihnen vertrauen, also können Sie’s vergessen. Die würden außerdem einen Beweis wollen. Eine Leiche.

Den werde ich ihnen liefern. Ich habe auch schon eine Idee. Denen geht es vor allem um das Notizbuch.

»Was zum Teufel versprichst du ihm da?«, protestierte Leonie. »Anna wird uns nicht glauben.«

»Wir liefern ihnen keine Leiche. Nur einen Beweis. Sie will in erster Linie das Notizbuch.«

Ich habe das Notizbuch gelesen, also bin ich ein toter Mann, schrieb er zurück. Und Sie genauso, falls Sie es lesen. Wenn Sie hingehen, um Ihren Sohn zu holen, bringen die Sie um. Für Sie gibt es auch keinen Ausweg. Lassen Sie mich in Ruhe, dann kann ich die Informationen in dem Notizbuch einsetzen, um dieser Gruppe das Handwerk zu legen. Mehr kann ich nicht für Sie tun.

Ich kenne einen besseren Weg, schrieb ich zurück.

Die CIA wird Sie finden, bevor Sie mich finden, Sam.

»Mir wird schlecht«, sagte Leonie.

Wird in dem Notizbuch ein gewisser Ray Brewster erwähnt?

Eine Pause. Nein, kam die Antwort.

Das ist wahrscheinlich der Mann, der hinter Ihnen her ist.

Der Name sagt mir nichts.

Ich weiß, Sie trauen mir nicht. Schon klar. Aber ich will nur meinen Sohn retten.

Wir warteten gespannt auf Jacks Antwort.

»Wenn die ihn zuerst finden und er ihnen sagt, dass du ihm einen Deal angeboten hast …« Leonie sprach den Satz nicht zu Ende.

Ich wartete, die Finger über der Tastatur, doch er antwortete nicht. Ich tippte: Bitte, lassen Sie meinen Sohn nicht sterben. Er hatte noch nicht einmal die Chance zu leben. Er ist erst ein paar Monate alt. Bitte.

Die werden Daniel nicht am Leben lassen. Ich bin mir sicher. Sie haben keine Ahnung, was das für Leute sind.

Daniel. Er kannte den Namen meines Sohnes. Eine kalte Angst packte mich: Steht im Notizbuch etwas über meinen Sohn?

Ja.

Hinter mir hörte ich Leonie scharf einatmen. Was?

Nein. Das sage ich Ihnen nicht.

Das war seine Versicherung, dass ich ihn am Leben ließ.

Also gut. Aber dann wissen Sie, dass ich die Wahrheit gesagt habe. Das ist unsere einzige Chance. Treffen wir uns.

Ich wartete die längsten dreißig Sekunden meines Lebens. Schließlich kam die Antwort: Was schlagen Sie vor?

Wir treffen uns. Sie geben mir das Notizbuch. Ich mache ein paar Fotos von Ihnen, auf denen wir Ihren Tod vortäuschen. Ich liefere das Notizbuch und den Nachweis für Ihren Tod ab. Ich bekomme meinen Sohn zurück. Novem Soles hält Sie für tot und lässt Sie in Ruhe.

Ich brauche Geld.

Darum ging er also zur CIA. Er wollte das Notizbuch verkaufen. Ich kann Ihnen Geld beschaffen, schrieb ich.

Wie viel?

Eine halbe Million. Außerdem einen neuen Namen und einen Ort, wo Sie sich verstecken können.

Wieder folgte eine lange halbe Minute. Okay, morgen bei der Freiheitsstatue. Drei Uhr nachmittags.

Der Computer surrte, die Festplatte wurde neuformatiert. Er hatte das System übernommen und löschte alle Dateien. Leonie tippte rasch einige Tastenkombinationen ein, doch es half nichts. Der Bildschirm wurde grau und blau, und ein Fenster öffnete sich, das den Fortschritt der Neuformatierung anzeigte. »Ich kann’s nicht aufhalten«, sagte Leonie. »Verdammter Mist.«

»Ist schon gut.«

»Nicht zu fassen, dass er sich wirklich mit uns treffen will.« Sie klang verblüfft.

»Oh, das hat er gar nicht vor«, erwiderte ich. »Es ist natürlich eine Falle. Er wird August sagen, dass wir dort sind. So bringt er seine Verfolger zusammen. In der allgemeinen Verwirrung flüchtet er und taucht endgültig unter.«

»Er braucht doch Geld.«

»Wir wissen nicht viel über Novem Soles, aber eines steht fest: Es ist eine internationale Organisation. Also muss er seine Informationen nicht unbedingt an die Amerikaner verkaufen. Er kann auch zu den Briten, den Franzosen oder den Chinesen gehen. Irgendjemand zahlt bestimmt dafür. Und dann taucht Jack unter, und unsere Kinder sind weg.« Ich lehnte mich zurück. »Mein einziger Trumpf war seine Mutter.«

»Was meinst du damit?«

»Vielleicht will er Gerechtigkeit für seine Mom. Dafür würde er eventuell ein Risiko eingehen.«

»Du hast doch gesagt, sie standen sich nicht nahe, er und seine Mutter.«

»Trotzdem ist sie seine Mom. Vielleicht fühlt er sich mitschuldig an ihrem Tod. Er will uns eine Falle stellen – also müssen wir ihm auch eine stellen. Wir nehmen ihm das Notizbuch ab und locken damit Anna an.«

»Wir bringen ihn um und händigen das Notizbuch aus. Warum ist das so schwer?«

»Sie würden uns unsere Kinder trotzdem nicht zurückgeben, Leonie. Dieses Notizbuch ist unser Trumpf. Wir müssen etwas in der Hand haben, das wir ihnen für die Kinder geben können.«

»Das gefällt mir nicht.«

Wir konnten uns in diesem Punkt offenbar nicht einigen.

»Ich hab dir gesagt, was ich mache. Entweder du hilfst mir oder nicht. Wenn du glaubst, du kannst Jack finden und töten, dann bitte, nur zu.«

Langes, angespanntes Schweigen. »Okay«, sagte sie schließlich. »Wir machen es auf deine Art. Du lässt mir ja keine Wahl.«

»Ich hab dir gesagt, wir holen unsere Kinder zurück.«

Sie nickte. »Ich möchte etwas essen.«

»Ich lass uns was raufbringen. Da drüben liegt eine Speisekarte. Bestell, was du magst.«

Leonie stand auf und sah sich die Speisekarte an. »Wirklich nobel. Calamari-Panini? Kaviar-Brötchen? Igitt.«

»Bertrand experimentiert gern. Ich kann den Kobe Beef Burger empfehlen. Und die Fish and Chips.«

Sie legte die Speisekarte weg. »Ich hoffe, sie versorgen unsere Kinder ordentlich.«

»Leonie, das hilft uns jetzt nicht weiter.«

»Schon gut. Ich geh runter und bestell das Essen. Was möchtest du?«

»Such irgendwas aus. Ich mag alles auf der Karte. Das ist der Vorteil, wenn einem der Laden gehört.« Ich versuchte es mit einem aufmunternden Lächeln. Vermutlich würde sie sich rächen, indem sie mir diese dubiosen Calamari-Panini brachte.

Sie ging nach unten. Ich fragte mich, ob sie mir helfen würde oder ob sie irgendwann unter dem Druck zusammenbrechen und beschließen würde, dass mein Weg der falsche war.

Was würde sie tun, um ihr Kind zu retten?

57

Special-Projects-Zentrale, Manhattan

Ricardo Braun war mit seiner Geduld am Ende. »Finden Sie endlich raus, mit wem wir’s außer Capra noch zu tun haben«, wies er August an. »Ich helfe Ihnen inzwischen, so gut ich kann, Ihren Job zu retten.« Seine normalerweise freundliche, ruhige Stimme zitterte vor mühsam beherrschtem Zorn.

»Tut mir leid, Sir.«

»Sollte es auch«, versetzte er schroff. »Tun Sie, was ich Ihnen sage, und sobald Sie etwas wissen, kommen Sie wieder. Ich muss die Chefs in Langley anrufen und ihnen erklären, warum uns der Informant entwischt ist und wir eine Schießerei in den Straßen von Brooklyn provoziert haben, über die in allen Medien berichtet wird.«

August versuchte zu schlucken, doch seine Kehle war wie zugeschnürt. Er drehte sich um.

»August. Wir haben die Anweisung, sofort zu schießen, sobald wir an Capra herankommen. Niemand erwartet von Ihnen, dass Sie Ihren Freund töten. Doch er hat Sie und zwei andere Agenten angegriffen und Ming fast umgebracht. Wir dürfen nicht mehr lange fackeln. Er muss außer Gefecht gesetzt werden, tot oder lebendig. Haben Sie verstanden?«

»Ja, Sir.«

August kehrte in den Konferenzraum neben seinem Büro zurück, wo sein Team unruhig und frustriert wartete.

August leitete immer noch die Novem-Soles-Taskforce. Er setzte die sechs Agenten, die er zur Verfügung hatte, auf Ming und Capra an. Er schickte sie zu Mings Wohnung, zum Haus der Mings in Williamsburg und einen in die Last Minute Bar, wo er sich mit Bertrand unterhielt, ohne etwas Interessantes zu erfahren. Ein weiterer Agent überwachte die Krankenhäuser in Manhattan, Brooklyn und Queens. So wie Jack Ming die Kameras in einem Spielzeugladen und an mehreren Straßenkreuzungen angezapft hatte, beobachtete Special Projects alle Eingänge zu den Notaufnahmen der Krankenhäuser über die dortigen Sicherheitskameras. Mit Hilfe von Überwachungssoftware wurden Flugreservierungen und Käufe von Eisenbahntickets gescannt.

Der strikte Schießbefehl bedeutete für August, dass er Sam finden musste, bevor es irgendeinem anderen Agenten gelang.

Okay, zuerst einmal galt es herauszufinden, wer diese Frauen waren: die toten und die lebende. Die Rothaarige mit der Pistole, die sich Mings Rucksack geschnappt hatte. Wer war sie? Und wer waren die zwei Toten in dem Haus? Special Projects besaß nicht genug Ausrüstung, um einen Tatort gründlich zu untersuchen. Sie hatten das Gebäude unter Kontrolle, dank Beth Marley, die den Sicherheitsdienst gekündigt hatte, nachdem August ihr versichert hatte, ihre Familie zu schützen. Ein Forensikteam sowie ein paar zusätzliche Agenten, die darüber hinwegsahen, dass die CIA eigentlich nicht auf amerikanischem Boden operieren durfte, wurden aus Langley geschickt, um den Tatort genau unter die Lupe zu nehmen.

Doch auf ihr Eintreffen konnte er nicht warten. Falls Sam als Erfüllungsgehilfe von Novem Soles agierte, dann traf das vielleicht auch auf die Rothaarige zu. Falls die beiden Toten Sam hätten ausschalten sollen, so mussten sie Feinde von Novem Soles gewesen sein. Dann hatten sie für einen Dritten gearbeitet, dessen Ziele im Dunkeln lagen. Ein Gedanke, der ihn zutiefst beunruhigte.

August bestellte sich eine Pizza und Limonade und setzte sich vor eine sichere Workstation im hinteren Bereich des New Yorker Büros. Sein Kiefer schmerzte, wo Sam ihn getroffen hatte, doch sein leerer Magen knurrte. Er blieb über Ohrhörer mit dem Telefon verbunden, um es mitzubekommen, falls es von seinen Leuten, die die Stadt nach Ming und Sam durchkämmten, etwas Neues gab.

Die Company besaß zusammen mit der National Security Agency die beste Gesichtserkennungssoftware, die zurzeit verfügbar war. Mit Hilfe eines solchen Programms versuchte er, das Gesicht der Unbekannten zu rekonstruieren. Rötliches Haar, haselnussbraune Augen, kleine Nase, hohe Wangenknochen, Sommersprossen. Ihre leicht abstehenden Ohren ließen sie ein bisschen jünger wirken. Er schloss einige Male die Augen und versuchte sich ihr Gesicht in Erinnerung zu rufen. Ihr Kinn war ein bisschen spitz, der Hals eher dünn. Er schätzte ihre Größe auf eins fünfundsechzig, das Gewicht auf gut fünfzig Kilo. Als sein Bild fertig war, überlegte er: Wo soll ich suchen?

Er ließ das rekonstruierte Gesicht mit dem Material in der CIA-Personaldatenbank vergleichen und bekam achtundneunzig Übereinstimmungen. Er sah sie durch. Die Gesuchte war nicht dabei.

Er versuchte es mit einer Datenbank britischer Agenten. Schließlich hatte Sam einen großen Teil seiner Laufbahn in London verbracht. Ein Dutzend Übereinstimmungen, aber nur flüchtige Ähnlichkeiten.

Auch die Datenbank für ehemalige CIA-Angehörige lieferte nicht das gewünschte Ergebnis.

Special Projects war vor allem für Fälle zuständig, in denen die Aktivitäten der organisierten Kriminalität die nationale Sicherheit betrafen, und verfügte dementsprechend über eigene Datenbanken. August ließ sich daraus alle bekannten Computerhacker auflisten. Ming war Hacker, und die Rothaarige, die seinen Rucksack mitgenommen hatte, erschien ihm irgendwie merkwürdig. Obwohl es heute mehr und mehr weibliche Hacker gab, war es immer noch ein männlich dominiertes Gebiet. Falls sie in den Vereinigten Staaten oder in Europa einmal wegen Hackens festgenommen worden war, sollte ihr lächelndes Gesicht in dieser Datenbank erscheinen.

Es erschien nicht.

August stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Er aß die Pizza und kaute an den Salamischeiben, bis sein Kiefer schmerzte und der Hunger einigermaßen gestillt war. Er studierte ihr Gesicht, veränderte ihr Haar, machte es ein wenig länger, und setzte ihr eine Brille auf.

Dann ging er in eine Datenbank für CIA-Informanten. Leute, die der Company Informationen verkauft hatten, von ausländischen Amtsträgern bis hin zu gewöhnlichen Kriminellen. Die Liste ging in die Tausende. Er gab das Gesicht der Frau ein und startete die Suche.

Drei Übereinstimmungen.

Und da war sie. Ihr Name in der Akte lautete Lindsay Partridge.

Lindsay Partridge war vor zwei Jahren am 17. April aus New York verschwunden. August rieb sich die Augen. »Ja, hallo«, murmelte er.

Sie hatte der Company Informationen über einen Fälscherring zugespielt, der sich auf Geld und Reisepässe spezialisiert hatte. Es war nie Anklage gegen sie erhoben worden. Sie war aus dem Ring ausgestiegen und untergetaucht, und die Behörden nahmen die übrigen Fälscher fest. Er öffnete ihre Akte. Keine weiteren Informationen. Sie hatte nie wieder für die Company gearbeitet. Er tippte ein spezielles Passwort für eventuelle verschlüsselte Teile in ihrer Akte ein, die nur für Special Projects zugänglich waren.

Dieser Bereich ließ sich nicht öffnen. Das konnte nicht sein. August war schließlich zugangsberechtigt.

Er rief Fagin an.

»Was gibt’s?« Fagin klang müde und gestresst.

»Wie kann es sein, dass ich zu einer SP-Akte keinen Zugang kriege? Ich hab den Zugangscode.«

»Weiß ich nicht. Irgendjemand will offenbar nicht, dass Sie sie sehen. Vielleicht wurde die Operation beendet. Oder es handelt sich um etwas richtig Grausiges, das man Ihren armen Äuglein nicht zumuten mag.«

»Knacken Sie die Sperre. Ich will an die Akte ran.«

»Da müssen Sie sich schon ein bisschen gedulden. Wir haben irre viel zu tun.« Fagin klang genauso gereizt wie irgendein IT-Spezialist in irgendeiner Firma.

»Jetzt sofort, Fagin. Das hat höchste Priorität.« Er nannte Fagin die Details der Akte. »Ich will wissen, was da drin ist. Geben Sie sie Ihrem schlauesten Twist. Jetzt gleich, sonst …«

»Was sonst? Verdammt, ich hör nur noch Drohungen von euch.« Fagin legte auf.

Was meinte er damit? Er würde Fagin fragen, sobald er zurückrief.

Über die Tunnels, die Fagin und die Twists gruben, drang Special Projects in alle möglichen Datenbanken ein und spürte hier und dort Fußabdrücke auf, denen man folgen konnte. August sah sich noch einmal alle Informationen an, die ihm über Lindsay Partridge zur Verfügung standen. Seit jenem April vor zwei Jahren war ihr Konto nicht mehr belastet worden. Ihr E-Mail-Account war ebenso verwaist wie ihre Mitgliedschaft bei sozialen Netzwerken. Das Design-Studium an der NYU hatte sie abgebrochen. Eine Kunststudentin als CIA-Informantin, das gab es auch nicht alle Tage. Vielleicht verfügte sie über künstlerische Fähigkeiten, mit denen sich gut verdienen ließ. Jedenfalls hatte sie in den vergangenen zwei Jahren keine Steuern gezahlt und kein Einkommen angegeben. Sie war von einem Tag auf den anderen verschwunden, doch niemand schien sie zu vermissen. Es sah nach einer bewussten Entscheidung aus, alles hinter sich zu lassen und ganz neu anzufangen.

Hatte die CIA sie gesucht, nachdem sie von der Bildfläche verschwunden war? Einfach um über sie auf dem Laufenden zu bleiben?

August klappte sein Handy auf, um ein paar Anrufe zu tätigen. Er folgte Lindsay Partridge bis zu ihrem Verschwinden. Sie hatte ihrer Vermieterin die Miete für den Rest des Jahres im Voraus bezahlt und gesagt, sie müsse für eine Weile nach Miami, doch sie kehrte nie zurück. Zwei Monate später erhielt die Vermieterin einen Brief, in dem das Mietverhältnis gekündigt wurde. Die New York University faxte ihm Lindsays Zeugnisse, und er rief ihren damaligen Tutor an. Sie hatte der Universität mitgeteilt, dass sie aufgrund eines Notfalls in der Familie nach Miami zurückkehren müsse.

Und da saß er nun vor ihrer verschlüsselten Akte.

Lindsay schien ebenso wie Sam ein schmutziges Geheimnis der Company darzustellen, mit dem sich keiner mehr beschäftigen wollte.

August gab die spärlichen Informationen ein, die er über die toten Frauen besaß, vor allem die Fotos ihrer Gesichter vom Tatort. Mit Hilfe der Gesichtserkennungssoftware fand er heraus, dass es zu einer der beiden einen New Yorker Führerschein auf den Namen Amy Bolton und eine Adresse in Brooklyn gab.

Er checkte die Datenbanken: Amy Bolton besaß eine Kreditkarte und hatte eine Hypothek aufgenommen. Sie war in einer Firma namens Associated Languages School tätig gewesen. August ging auf die Website der Firma. Sehr schlicht, und jene Seiten, auf denen man Details hätte finden sollen, waren gerade »in Arbeit«. Die Sprachschule bot Kurse für eine breite Palette von Sprachen sowie entsprechende Übersetzungsdienste an. Es gab jedoch keine Fotos der Mitarbeiter, keine näheren Beschreibungen der Kurse und Programme. Auch keine Angaben über künftige Veranstaltungen.

Das Geschäft lief wohl nicht besonders gut.

August tippte sich an die Lippe und googelte schließlich nach Sprachschulen in Brooklyn. Er erhielt mehrere Einträge, doch eine Associated Languages School war nicht darunter.

Merkwürdig, dachte er. Eine moderne Sprachschule muss doch im Internet aufscheinen, wenn sie Erfolg haben will. Doch diese hier suchte man vergeblich. Fast so, als wollte sie sich verstecken.

Er ließ sich die Adresse der Schule auf Google Streetview anzeigen. Das Gebäude wurde gerade saniert, um darin Wohnungen zu errichten.

So viel zur Associated Languages School. Eine Scheinfirma.

Der Computer suchte in der digitalen Verbrecherkartei weiter nach den Gesichtern der beiden Frauen.

August holte sich eine Limonade aus dem Kühlschrank und kehrte in sein Büro zurück. Dort aktivierte er die Kamera.

Lucy Capra lag in ihrem Bett, von den Schläuchen umgeben, über die sie am Leben erhalten wurde. Sie lag auf der Seite; die Schwestern hatten sie wohl gedreht, was sie regelmäßig taten. Er sah die hässliche Narbe an ihrem Schädel, wo die Kugel ihre Splitter hinterlassen und sie in dieses Niemandsland zwischen Leben und Tod versetzt hatte. Ihre Seele und ihr Geist waren von ihrem dahinvegetierenden Körper abgetrennt worden. Über die fix installierte Kamera schaute er einmal täglich nach ihr, manchmal auch öfter. Warum, das wusste er selbst nicht genau. Er hatte Sam nie davon erzählt.

Es war nicht so, dass er Lucy liebte. Eine Zeitlang war er nah dran gewesen, doch dann hatte sie Sam kennengelernt und geheiratet, und er hatte seine Gefühle beiseitegeschoben, so wie man ein Geschenk, für das man keine Verwendung hat, auf ein Regal stellt.

Heute dachte er manchmal: Gott sei Dank hat sie sich nicht für mich entschieden. Sein Leben wäre ganz anders verlaufen. Vielleicht wäre er jetzt in der verzweifelten Situation, in der Sam steckte.

Es blieb ihm rätselhaft, warum sie das getan hatte, warum sie alle verraten und belogen hatte. Sam hatte ihm erzählt, dass es ihr um Geld gegangen sei. Geld. August konnte es einfach nicht glauben. Sie schwebte in ihrer Schattenwelt, in der es vielleicht nicht einmal Träume gab. Doch er wusste, wenn sie von ihrem Bett hätte aufstehen können, um ihr Kind zu suchen, würde sie es sofort tun.

Er schaltete die Kamera aus, um nachzusehen, was die Gesichtserkennung lieferte und ob seine Leute neue Informationen hatten.

Da klingelte sein Handy.

58

August blickte aufs Display. Die Rufnummer war unterdrückt. »Hallo?«, meldete er sich.

»Sie haben mich beschissen!«, rief der Informant. »Sie haben alles vermasselt!«

»Tut mir leid, Jack.«

Schockiertes Schweigen. »Okay, Sie Niete, dann wissen Sie also meinen Namen.«

»Ja. Aber wir wollen Ihnen nur helfen.«

»Nur helfen? Wegen Ihnen wär ich fast draufgegangen. Können Sie sich vorstellen, was ich durchgemacht hab?« Jacks Stimme zitterte.

»Kommen Sie zu uns. Wir schützen Sie. Es tut mir leid, ich hatte keine Ahnung, dass jemand unser Treffen stören würde …«

»Das hab ich gemerkt. Sie sind ein Idiot. Wissen Sie, woher er davon wusste?«

»Nein. Aber der Mann, der hinter Ihnen her ist, war früher bei der CIA.«

»Ja, und Sie werden dafür sorgen, dass er mich in Ruhe lässt.«

»Was?«

»Ich hab mit ihm vereinbart, dass wir uns morgen um drei bei der Freiheitsstatue treffen. Gehen Sie hin, und nehmen Sie ihn fest und diese Frau gleich dazu, die mit ihm zusammen ist und mich übrigens auch umbringen wollte. Danach können wir vielleicht reden.«

»Sie haben mit Sam gesprochen?«

»Die haben meinen Computer eingesteckt, und ich hab per Fernwartung die Festplatte gelöscht. Vorher hab ich das Treffen mit ihm vereinbart. Ziehen Sie ihn jetzt wenigstens aus dem Verkehr, nachdem ich Ihnen schon den schweren Teil abgenommen habe.«

»Er ist hinter Ihnen her, weil Novem Soles sein kleines Kind als Geisel hat.«

Schweigen. Im Hintergrund hörte August Musik und Verkehrsgeräusche. »Das tut mir alles leid, aber es ist nicht mein Problem. Sam Capra ist jetzt Ihr Problem. Sie wollen Novem Soles, also schnappen Sie sich den Typen, dann reden wir weiter.«

»Okay. Eins können Sie mir ja jetzt schon sagen: Haben Sie auch Informationen über seinen kleinen Sohn?«

Langes Schweigen. »Warum sollte ich Ihnen irgendwas sagen?« Im Flüsterton fügte er hinzu: »Woher soll ich wissen, dass Sie mich nicht ans Messer liefern?«

»Wenn Sie mir nicht vertrauen, warum haben Sie mich dann angerufen?«

Wieder Schweigen. »Sam Capra hat gesagt, meine Mom ist tot.«

August brauchte einen Moment, um die Information zu verarbeiten. »Dann stimmt es auch. Bei so etwas würde er nicht lügen. Es tut mir leid, Jack.«

»Er hat gesagt, ihre Leiche liegt in dem einzigen Haus an der River Run Road im Morris County. Können Sie meine Mom bitte von dort holen?« August hörte ihn schwer atmen.

»Ja, sicher«, antwortete August. »Aber Sie müssen zu uns kommen, wir schützen Sie.«

»Wenn er die Wahrheit über meine Mom gesagt hat, erzähle ich ihm vielleicht auch, was in diesem Notizbuch über seinen Jungen steht. Sobald Sie ihn haben. Ich rufe Sie dann später wieder an.«

Jack Ming legte auf.

August checkte die Adresse im ländlichen New Jersey mit Hilfe eines Satellitenkartenprogramms. Ein Haus mit einem großen Teich davor. Er suchte in der Datenbank nach dem Besitzer.

Associated Languages School.

August stand auf. Er musste Braun informieren und sofort ein Team zusammenstellen.

Das Problem war: In Special Projects gab es eine undichte Stelle.

Vielleicht sollte er niemandem davon erzählen. Er setzte sich wieder hin und schrieb einen Bericht, der alles enthielt, was er bisher herausgefunden hatte. Er sicherte ihn mit einem Passwort und speicherte ihn im privaten Netzwerk von Special Projects ab.

Als er von seinem Platz aufblickte, stand Braun in der Tür. »Wir müssen reden«, sagte er knapp. »In meinem Büro. Jetzt gleich.«

59

Special-Projects-Zentrale, Manhattan

»Wissen Sie, wie man mich in den alten Zeiten genannt hat, August?«, begann Ricardo Braun.

»Nein, Sir«, brachte August mühsam heraus.

»Mr. Ideas. Ich war der mit den neuen Ideen, ich hab Dinge ausprobiert, die noch keiner in der Company versucht hat. Können Sie sich vorstellen, wie schwierig es ist, in einer so großen Bürokratie neue Wege zu gehen?«

»Sehr schwierig.« Er fragte sich, worauf Braun hinauswollte.

»Special Projects war meine Idee. Ich hab viele Möglichkeiten durchgespielt, wie die Company ihre wichtigen Aufgaben besser erfüllen kann, im Dienste des Landes.« Braun stockte einen Moment lang. »Natürlich wird nicht jede Idee automatisch ein Erfolg, aber man muss immer wieder neue Anläufe wagen, auch wenn man manchmal scheitert, weil einem auch das weiterhilft.«

Vielleicht, dachte August, wollte er über begangene Fehler sprechen und wie man damit umging.

»Ich hatte heute keinen erfolgreichen Tag, Sir«, räumte August ein.

»Ich weiß. Und ich hab über einen Weg nachgedacht, wie wir Ihnen aus der Patsche helfen können, Mr. Holdwine, aber mir ist absolut nichts eingefallen.« Braun räusperte sich. »Vielleicht hab ich irgendein Detail missachtet, darum möchte ich die Ereignisse noch einmal durchspielen. Sie sind zum vereinbarten Ort gekommen, um sich mit dem vielleicht wichtigsten Informanten zu treffen, den wir über Novem Soles haben, doch Sie konnten den Treffpunkt nicht sichern. Sie begegneten dort einem ehemaligen Agenten, der, wie Sie wussten, möglicherweise unter dem Einfluss einer feindlichen Gruppe steht, doch Sie haben ihn nicht in Gewahrsam genommen.«

»Er schien unbewaffnet zu sein, Sir. Außerdem hab ich gesehen, dass er einen beinharten Kampf hinter sich hatte.«

»Eine Fehleinschätzung. Er schlug Sie nieder und tötete beinahe Ihren Informanten. Ich hab gerade eine Stunde mit Langley telefoniert und zu erklären versucht, wie uns ein kleiner Computerfreak entwischen konnte und die Situation so eskalierte, dass mitten auf der Straße herumgeschossen wurde.« Braun verschränkte die Arme. »Wir operieren hier auf amerikanischem Boden und verstoßen damit gegen das Gesetz, auch wenn wir’s zum Wohl des Landes tun. Wir riskieren, dass uns das Ganze auf den Kopf fällt. Und jetzt baut Ihr Team Mist und gefährdet unsere ganze Arbeit.«

»Sam Capra hat diese zwei Frauen getötet, die Ming offenbar beseitigen wollten. Man könnte also sagen, er hat unserem Informanten das Leben gerettet.«

»Weil er ihn selbst töten wollte«, erwiderte Braun kopfschüttelnd.

»Diese Leute haben sein Kind. Sie benutzen Daniel Capra für ihre Zwecke. Sie haben ihn in der Hand. Er hat’s mir selbst gesagt.«

»Ich hab ja Verständnis für seine Motive, August. Großes Verständnis sogar. Andererseits können wir’s nicht zulassen, dass er uns in die Quere kommt. Sam könnte denen alles über unsere Maßnahmen gegen kriminelle Netzwerke erzählen.«

»Wir haben doch alles neu organisiert, seit Sam Capra nicht mehr für Special Projects arbeitet«, erwiderte August. »Sie wollen keine Informationen von ihm. Sie benutzen ihn als Waffe.«

»Capra hätte zu uns kommen können, August. Er hätte sagen können: ›Die haben meinen Sohn und wollen, dass ich ihren Verräter ausschalte.‹ Er hätte mit uns zusammenarbeiten können.«

»Wenn die meinem Kind die Pistole an den Kopf setzen«, sagte August nachdenklich, »würd ich wahrscheinlich auch alles tun, was die wollen.«

»Ich glaube, ich würde meine Pflicht nicht vergessen«, erwiderte Braun.

»Das Wort Pflicht ist Ihnen wohl sehr wichtig«, stellte August mit wachsendem Zorn fest. »Hat Sam etwa keine Pflichten gegenüber seiner Familie?«

»Die Company ist auch eine Familie, August, das sollten Sie nicht vergessen.«

August schwieg. Er wünschte sich, Braun wäre im wohlverdienten Ruhestand geblieben.

»Also. Zu diesen zwei Frauen in dem Haus«, sagte Braun.

»Wir versuchen gerade, ihre Identität festzustellen. Sie fuhren ein Auto, das auf Beth Marley zugelassen ist, die für Ming Properties arbeitet. Wir haben jemanden in die Firma geschickt, die Frau saß gefesselt in der Küche. Unsere Leute befragen sie, doch sie weiß nichts.«

»Interessant«, meinte Braun. »Capra ist für Novem Soles hinter Ming her, aber wer jagt Capra?«

»Jemand, der es eigentlich auf Ming abgesehen hat. Oder auf das, was Ming in der Hand hat.«

Braun drehte sich vom Fenster weg und sah ihn an. »Also, was unternehmen Sie, um an Ming und Capra ranzukommen?«

»Wegen Sam mach ich mir keine Sorgen. Ich hab einen Mann in seine Bar geschickt, doch Sam ist nicht so oft dort. Er lässt sich kaum noch blicken, seit er seinen Sohn sucht. Von den Zeugen wissen wir, dass er verletzt sein muss, deshalb überwachen wir auch die Krankenhäuser. Trotzdem möchte ich mich vor allem darauf konzentrieren, Ming zu finden, nicht Sam.«

»Ming kann uns nicht schaden, Sam sehr wohl. Das dürfen wir nicht zulassen. Unter keinen Umständen.«

»Also, was soll ich jetzt tun? Soll ich ihn suchen oder Jack Ming? Wir müssen uns entscheiden.«

»Ich seh das einfach von der praktischen Seite. Ich denke so wie die Schurken.« Er lächelte und tippte sich an die Schläfe, und August dachte: Dir geht’s nicht um neue Ideen, sondern um dein Ego. »Die nutzen Sams emotionale Verwundbarkeit aus, was seinen Sohn betrifft. Wir dürfen nicht in die gleiche Falle tappen. Ich schwöre Ihnen, wir schnappen Capra lebend, wenn es irgendwie möglich ist. Und dann setzen wir Himmel und Hölle in Bewegung, um seinen Sohn zurückzuholen.«

Also war die Sache entschieden: Braun fand es wichtiger, Sam zu fangen als Jack Ming – weil Sam nicht nach der Pfeife der Company tanzte.

»Aber falls wir’s doch nicht tun, falls wir Sam damit alleinlassen«, sagte August, »dann erfährt die ganze Company von mir, dass wir nichts getan haben, um das entführte Kind eines Kollegen zurückzuholen.«

»Sam Capra ist kein Kollege von uns.«

»Er war es aber. Haben Sie mir nicht eben gerade erklärt, wir sind alle eine Familie, Ricardo? Oder gilt das nur, wenn Sie es sagen?«

»Sie werden über die Arbeit von Special Projects nichts ausplaudern«, betonte Braun mit eisiger Stimme.

»Doch. Wie sollen sich unsere Leute hundertprozentig für die Company einsetzen, wenn sie erfahren, dass wir nicht Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um Capras Baby zurückzuholen, wie Sie das so schön ausgedrückt haben? Wenn dieses Kind entführt wird und wir tun nichts dagegen, dann sind die Familien von uns allen nicht mehr in Sicherheit, Braun. Ich lehne diese bescheuerte Einstellung ab. Wir hätten uns schon vor Monaten um die Sache kümmern sollen. Wir hätten das Kind finden und retten müssen. Sie reden von Pflicht. Was ist mit unserer Pflicht gegenüber Sam?«

»Ich gebe Ihnen einen guten Rat, August: Achten Sie auf Ihre eigenen Worte. Sie haben heute Mist gebaut, viel Kredit haben Sie nicht mehr bei mir. Kümmern Sie sich um Ihre eigenen Pflichten.«

»Pflicht. Neue Ideen. Das müssen mehr als Schlagworte sein.« August vermochte seinen Ärger nicht länger zu verbergen. »Wir haben alles, was mit den Capras passiert ist, für uns behalten. Was Lucy getan hat, was wir Sam angetan haben. Wir haben unsere Leute überall auf der Welt, und keiner ist den Hinweisen nachgegangen, die wir ihnen über Daniel Capra hätten geben können: weil sie nichts davon wissen. Wir haben Sam im Stich gelassen, und darum sind wir mitverantwortlich für diese Situation. Wenn das rauskommt, wird es Untersuchungen geben, sie werden uns die Mittel kürzen, Leute werden zurücktreten müssen.«

»Die Capras waren ein Sonderfall, der eine besondere Vorgehensweise verlangt hat. Und Lucy Capra war eine Verräterin.« Das letzte Wort spuckte Braun verächtlich heraus. »Niemand hier wird sich mit den Capras identifizieren, sie gehören nicht mehr zu uns.« Mit stählerner Stimme fügte er hinzu: »Ich bin aus dem Ruhestand zurückgekommen, nachdem ich länger gedient hatte, als Sie es je tun werden. Von Ihnen muss ich mir sicher nicht sagen lassen, dass Pflicht nur ein Schlagwort für mich ist.«

»Tut mir leid«, sagte August. »Aber da gibt es einen Widerspruch zwischen dem, was Sie sagen, und dem, was Sie vorhaben.«

»August, ich glaube, Sie stecken emotional zu tief in der Sache drin. Sie waren sein Freund. Sie haben ab sofort nichts mehr mit dem Fall zu tun. Ich werde nicht länger den Kopf hinhalten für einen undankbaren Kerl, der seine Aufgaben nicht erfüllt.«

»Heißt das, ich bin gefeuert?«

»Natürlich nicht. Aber Sie geben Ihre Ausrüstung ab, Ihre Schlüssel, und die Zugangscodes. Nehmen Sie sich eine Woche frei, und denken Sie darüber nach, was Sie tun wollen. Draußen im Feld arbeiten Sie jedenfalls nicht mehr. Gehen Sie nach Langley, und fragen Sie, ob Sie dort weitermachen dürfen. Sie eignen sich sicher gut für den Papierkram. Da können Sie Ihre Energie in lange E-Mails investieren«, fügte Braun verächtlich hinzu.

»Ich werde eine lange E-Mail schreiben. Hauptsächlich über Sie.« August legte sein Handy, die Pistole und die Schlüsselkarten auf den Schreibtisch, stand auf und ging.

Braun sah ihm nach und atmete frustriert aus. Die Sache wurde immer schlimmer. Schwierige Momente erforderten außergewöhnliche Maßnahmen. August hatte keine Ahnung, wie nah dran er war, sich eine Kugel einzufangen. Zweifellos würde er die Schwestern identifizieren, bei der Rothaarigen war es ihm ja schon gelungen. Jedes Detail von Augusts Suche in den Datenbanken schien auf Brauns Computer auf.

Gott allein wusste, was in diesem verdammten Notizbuch stand.

Es durfte einfach nicht passieren, dass alles aufflog. Er musste die Sache beenden, und zwar schnell. Erst wenn Ming und Capra tot waren, konnte nichts mehr schiefgehen.

Wie immer, dachte Braun. Um alles musste man sich selbst kümmern. Er würde das alles vielleicht bald hinter sich lassen und woanders neu anfangen müssen. Die Million für Mila wäre dafür ein gutes Ruhekissen.

Er stand auf und ging hinaus.

Sam Capra besaß eine Bar, hatte August gesagt, und Ricardo Braun konnte einen Drink gebrauchen.

Zwanzig Minuten später traf ein Informationspaket aus Langley im Netzwerk von Special Projects ein, und eine Bestätigungsmeldung ging nach Langley zurück. In dieser Nachricht verbarg sich eine andere, die unterwegs absprang und sich zu ihrem natürlichen Zuhause weiterschlängelte. Das unscheinbare Programm, das dies bewirkte, glich jenen, die Jack Ming für Nic geschrieben hatte, um Leute auszuspionieren. Ein Computer von Special Projects war schon vor Wochen infiziert worden, über eine Tabelle, die ein Mitarbeiter der Company geschickt hatte, der später als Agent von Novem Soles enttarnt worden war.

Das Handy des Beobachters piepte, um das Eintreffen einer neuen Nachricht zu signalisieren.

60

Last Minute Bar, Manhattan

»Hallo.« Mila trat ein und schloss die Tür. »Lang nichts von dir gehört, Sam.« Sie blickte auf den Gipsverband an seinem Arm. »Ich hätte dir Blumen geschickt.«

»Hey, Mila«, sagte ich. Bertrand hätte mir ihr Kommen ankündigen können, doch aus irgendeinem Grund hatte er es unterlassen. Leonie blickte von ihrem Abendessen auf und sah Mila an.

»Wer ist das?«, fragte Leonie.

»Mila. Eine Freundin.«

»Und gleichzeitig sein Boss«, erklärte Mila. »Sam, wir müssen reden. Allein.«

»Wir sind gerade sehr beschäftigt«, erwiderte Leonie. Ich wusste genau, was in ihr vorging. Mila hatte mit der Suche nach unseren Kindern nichts zu tun. Sie störte. Leonie wusste nichts von der Tafelrunde, dieser privaten Bürgerwehr – ich weiß wirklich nicht, wie man sie sonst bezeichnen sollte –, die mich angeheuert hatte, um die Bars zur Tarnung zu übernehmen. Zunächst um mir zu helfen, meinen Sohn zu finden, aber durchaus mit der Hoffnung, dass ich weiter für sie arbeiten würde. Dass ich sozusagen ihr »Mann in Havanna« sein würde, und in einigen anderen Städten. Wenn Mila sich als mein Boss vorstellte, so musste das für Leonie so klingen, als ginge es dabei um die Bar. Und wir waren gerade mit Wichtigerem beschäftigt: der Suche nach unseren Kindern.

Das alles wurde mir innerhalb einer Sekunde klar. »Leonie, ist schon okay. Es dauert nur eine Minute.«

»Sie könnten nach unten gehen und sich einen Drink genehmigen«, schlug Mila vor. »Vielleicht einen mit einem Schirmchen drin.«

»Ich will keinen Drink«, erwiderte Leonie. Das Eis für den Drink, den sie nicht wollte, war bereits in ihrer Stimme.

»Dann eben einen Kaffee. Obwohl Sie ein bisschen nervös wirken. Der koffeinfreie Kaffee hier ist ausgezeichnet.« Mila lächelte.

Leonie blieb sitzen.

»Ist Englisch nicht ihre Muttersprache?«, fragte mich Mila und wandte sich wieder Leonie zu. »Ich will mit Sam sprechen. Allein. Bitte gehen Sie hinunter.«

Leonie erhob sich sichtlich wütend und schritt auf Mila zu.

Ich trat dazwischen. »Leonie, bitte.«

»Wie kann sie dein Boss sein, wenn die Bar dir gehört?«

»Gib uns eine Minute, okay?«

»Ich muss sowieso duschen. Dann kannst du mit deiner charmanten Freundin plaudern.« Leonie nahm ihre Tasche und verschwand im Zimmer nebenan, knallte die Tür hinter sich zu.

»Sie hält sich für sehr schlau«, meinte Mila. »Sie dreht die Dusche auf und lauscht in Wirklichkeit an der Tür. Doch die Türen hier sind schalldicht. Die haben wir eingesetzt, nachdem Bertrand und ich letztes Jahr einen Mann im Badezimmer verprügelten, damit er uns sagt …«

Ich wollte nichts hören von ihren alten Sünden. »Du musst nicht immer auf Konfrontation gehen.«

»Es macht aber Spaß. Wo warst du?«

»Hier.«

»Und hier in der Bar ist es so gefährlich, dass du dir den Arm gebrochen hast. Ich sehe auch die Nachrichten, Sam.« Sie ging zu der kleinen Bar in der Ecke und schenkte sich einen Glenfiddich ein. »Dieser Mann, hinter dem du her bist, stellt für Novem Soles womöglich eine große Bedrohung dar. Deshalb könnte er mir nützlich sein. Vielleicht solltest du ihn nicht töten, ich würde nämlich gern mal ausführlich mit ihm plaudern. Er könnte mir bei einer Flasche Whisky alle seine Geheimnisse anvertrauen.«

»Das geht nicht«, erwiderte ich. »Nein.« Leonie würde nicht zögern, Mila umzubringen, falls sie sich einmischte.

»Dein Kind ist mir wichtig«, versicherte Mila etwas leiser. »Hast du geglaubt, ich lass dich diesen Kampf allein führen?«

»Mila, bitte tu das nicht.«

»Du willst nicht, dass ich dir helfe.«

»Ich habe meine Anweisungen.«

»Das kränkt mich. Ich dachte, nur ich gebe dir Anweisungen.« Sie nahm einen Schluck Glenfiddich.

»Mila. Lass mich das machen.«

»Und diese Leonie …«, sagte sie abfällig, »sie ist … was genau? Deine neue Assistentin? Es war nicht ausgemacht, dass du jemanden anheuerst.«

»Sie hat ihre Gründe, mir zu helfen.«

»Wer ist sie?«

»Jemand mit sehr guten Gründen, mit mir zusammenzuarbeiten.«

»Glaubst du wirklich, du kannst mir etwas verheimlichen? Echt süß.« Sie lächelte über ihr Whiskyglas hinweg.

»Mila, bitte geh.«

»Gut, ich gehe. Wenn du mir sagst, wer dieser Mann ist, den du für dein Kind umbringen sollst.«

»Nein.«

»Diese Bars, die du als Treffpunkte nutzt, als Schlupfwinkel und als Lazarett, wo du dir deinen gebrochenen Arm versorgen lässt, wir haben sie dir sehr spontan überlassen. Genauso schnell kannst du sie wieder los sein.«

»Dann nimm sie«, erwiderte ich und stand auf.

»Ich bin nicht dein Feind.« Sie stellte das Whiskyglas ab. »Glaubst du, du bist der Erste, den ich für die Tafelrunde angeheuert habe?«

Ich schwieg.

Sie fuhr mit einem Finger über den Rand ihres Glases. »Oft verrät der zweite Auftrag mehr über einen neuen Mitarbeiter als der erste. Du hast uns geholfen, einen unglaublichen Mordanschlag zu verhindern. Du hast großartige Arbeit geleistet, die einigen Eindruck gemacht hat. Ein Senkrechtstarter. Unglaublich zäh. Einfallsreich. Ein bisschen verrückt, aber auf eine gute Art. Doch jetzt, da du den Job fix hast, zeigst du eine andere Seite, deine schlechten Gewohnheiten.«

»Das ist kein Job für dich. Hier geht es um das Leben meines Sohnes. Da gibt es nichts zu verhandeln.«

»Ich will dir nur helfen.«

»Klar. Und falls dabei ein paar Informationen über Novem Soles rausspringen, umso besser …«

»Was verlangen sie von dir, Sam? Du bist mir eine Antwort schuldig, das weißt du.«

Ich setzte einen Ellbogen auf den Tisch und stützte den Kopf in die Hand. »Sie wollen, dass ich jemanden töte, der seine Informationen über Novem Soles der CIA anbietet. Damit könnte er die Gruppe zu Fall bringen. Ich habe sein Treffen mit der CIA verhindert. Doch da ist noch jemand hinter ihm her. Ich habe drei Killer getötet, die ihn ebenfalls erwischen wollten« – ich hob meinen Blick zu ihr –, »und alle drei haben mich nach dir gefragt.«

»Nach mir.« Ihr Gesichtsausdruck blieb unverändert. Jeder Pokerspieler konnte vor ihr den Hut ziehen.

»Ja. Da will jemand das Kopfgeld auf dich kassieren.«

Das ließ sie verstummen.

»Wir zwei haben einen gemeinsamen Feind, Mila.«

»Sag mir, was du denkst, Sam.« Sie sagte es auf diese leise, ruhige Art, wie eine Frau im Bett mit ihrem Geliebten sprechen würde. Es war elektrisierend, mir Mila auf diese Weise vorzustellen.

»Sam«, fügte Mila hinzu, »da gibt es diesen schönen Spruch: Schlagen wir doch zwei Fliegen mit einer Klappe.«

61

Das Licht in der Last Minute Bar war schummrig, als Braun eintrat. Er blickte sich im Raum um. Ein Dutzend Leute standen an der Theke, hauptsächlich Angestellte oder Managergestalten, die sich nach dem Arbeitstag einen Drink genehmigten. Ein paar Typen sahen aus, als würden sie im Finanzwesen arbeiten, andere schätzungsweise im Verlagsgeschäft. Die Finanztypen wirkten irgendwie steifer. Vom anderen Ende der Bar hörte er eine Frau lachend darüber sprechen, wie man Kinder zum Lesen bringen würde. Fünfzehn Tische, die Hälfte besetzt. Eine alte Lady saß am Klavier und spielte langsame, leise Versionen von Louis Armstrongs Standards.

Sam Capra war nicht da. Auch nicht die Frau, Mila. Ein großgewachsener dunkelhäutiger Mann im makellosen Anzug stand hinter der Theke: wahrscheinlich der Manager. Oder gar Capras Partner.

Es gab zwei Möglichkeiten, die Sache anzupacken. Er konnte hingehen und offen sagen, dass er Sam Capra suchte, oder sich setzen und warten. Die Bar war jedenfalls sein einziger Anhaltspunkt, und er hatte niemanden mehr in New York, den er auf seine Feinde hetzen konnte. Sam Capra hatte sie alle ausgeschaltet.

Braun setzte sich an die Theke, im Niemandsland zwischen den beiden lauten Gruppen. Er bestellte sich ein Harp-Bier. Nach einem kleinen Schluck ließ er es stehen. Er mochte Alkohol nicht besonders und trank nur ganz selten etwas. Das Zeug machte ihn höchstens unaufmerksam, und das konnte er sich nicht leisten.

Er hatte die Tische im Blick, und über den Spiegel hinter der Theke auch die Eingangstür. Er saß still da, den Blick geradeaus gerichtet. Die Gruppen zu beiden Seiten lachten und plauderten, und für einen Moment machte ihn seine eigene Einsamkeit traurig. Es war ihm unangenehm, den Leuten in ihrer Offenheit und Geselligkeit zuzusehen. Er begnügte sich schon seit langem mit sich selbst. Schließlich stand er von der Theke auf und setzte sich an einen Ecktisch. Er beobachtete die lachenden Frauen und hasste sie im Stillen. Jeder, den man zu nah an sich heranließ, konnte einem den Hals durchschneiden, wenn man nicht aufpasste.

Lindsay zum Beispiel. Irgendwann hatte sie genug von ihm gehabt und war einfach weggelaufen, nach allem, was er für sie getan hatte. Schlimmes Mädchen. Nein, Freunde machten nur Ärger.

»Alles in Ordnung, Sir?« Der große dunkelhäutige Mann im Anzug stand an seinem Tisch. Er hatte einen leicht singenden Tonfall, als würde er aus Haiti kommen.

Braun zwang sich zu einem höflichen Lächeln. »Ja, alles okay.«

»Mir ist nur aufgefallen, dass Sie Ihr Bier nicht trinken. Ist etwas nicht in Ordnung damit?«

Furchtbar aufmerksam für einen Bar-Manager, dachte er. »Doch, es ist in Ordnung. Danke. Ich war nur in Gedanken.«

»Darf ich Ihnen etwas anderes bringen, Sir?«

»Äh, vielleicht etwas zu essen. Haben Sie eine Speisekarte?«

»Natürlich, einen Moment.« Der große Kerl lächelte und ging weg, um die Karte zu holen.

Braun wartete. Er war zwar nicht hungrig, aber Essen war eine gute Tarnung. Er ließ die Tür nicht aus den Augen.

62

»Zwei Fliegen«, sagte ich.

»Ja. Wir können beide Bedrohungen mit einem Schlag loswerden, ohne dein Kind zu gefährden.«

Ich wartete.

»Du und ich, wir fangen den Informanten. Wir töten ihn aber nicht, sondern holen uns nur seine Informationen. Dann täuschen wir seinen Tod vor, wenn es sein muss. Mit den Informationen holen wir uns dein Kind zurück. Die Sache erscheint mir ziemlich klar.«

»Leonie will nichts tun, was Novem Soles provozieren könnte.«

»Gut zu wissen.« Sie gab mir eine schallende Ohrfeige. Ich ließ es geschehen.

»Du hast ihnen einen schweren Schlag versetzt«, fügte sie hinzu. »Sie haben keinen Grund, dir dein Kind zurückzugeben.«

»Falls sie Daniel umbringen, verfolge ich sie bis ans Ende der Welt«, sagte ich. »Ich werde sie vernichten. Das wissen sie.«

»Sie fürchten dich nicht. Sie respektieren dich, mehr nicht.«

»Mein Problem«, erwiderte ich. »Du kümmerst dich um deine Angelegenheiten, ich um meine.«

»Das ist nicht der Sam Capra, den ich kenne.« Sie lachte, und das tat weh. Wie ein Stich mitten ins Herz.

»Ich setze nicht Daniels Leben aufs Spiel, nur damit du deine Ziele erreichst, Mila.«

»Falls du uns verrätst, bring ich dich um.«

Ihre Drohung machte mich einen Moment lang sprachlos. »Was? Wie kommst du auf diesen Unsinn?«

»Du brauchst eine Garantie, dass sie dir deinen Sohn geben, nachdem du den Informanten getötet hast. Ich hab keine Lust, die Trumpfkarte in deinen Verhandlungen mit diesen Leuten zu sein.«

»Ich würde dich nie verraten.«

Sie blickte zu Boden, dann hob sie den Kopf und schaute mir in die Augen. »Wirklich? Nicht einmal, um deinen Sohn zu retten?«

»Mila. Vergiss es. Und selbst wenn ich ihnen dich anbiete, hätte ich immer noch keine Garantie, dass sie mir Daniel zurückgeben. Mir bleibt nichts anderes übrig, als das zu tun, was sie von mir verlangen.«

»Warum benutzen sie dich, um diese Bedrohung zu eliminieren?«

»Vermutlich weil ich an ihn rankommen kann.«

»Wieso? Weil du einmal CIA-Agent warst? Weil August es zulässt? Bestimmt nicht.«

»Weil sie meinen Sohn haben und irgendeinen Nutzen von ihm haben möchten. Ich weiß es auch nicht.«

»Und was passiert als Nächstes, nachdem du nach ihrer Pfeife getanzt hast und sie wollen, dass du weitertanzt? Sie werden dich nicht mehr von der Leine lassen.«

»Ich mach diese eine Sache, und das war’s dann.«

»Nein. Wir brauchen eine Idee, wie wir Daniel retten und verhindern können, dass sie dich je wieder in der Hand haben.«

Ich schwieg für fünfzehn Sekunden. Ich zählte im Stillen mit. Man braucht ungefähr fünfzehn Sekunden, um in einer hitzigen Debatte mögliche Alternativen abzuwägen, wenn man beschließt nachzugeben und eine andere Richtung einzuschlagen. Die Undercover-Arbeit besteht zu 90% aus Schauspielerei und nur zu 10% aus Beobachtung. Sie hatte eine bestimmte Erwartung an mich, und ich beschloss, der zu sein, als den sie mich sehen wollte. Nicht der verzweifelte Einzelkämpfer, der ausschließlich seinen Sohn im Sinn hatte, sondern der Mann, der ihr beistand und auf den sie sich verlassen konnte.

»Was schlägst du vor?«

Sie deutete mit dem Kopf auf die geschlossene Tür. »Sag mir zuerst, wer diese reizende Schulabbrecherin ist.«

»Leonie. Sie handelt mit Informationen und hilft Leuten unterzutauchen. Sie lebt unter falschem Namen, weil sie sich vor einem gewissen Ray Brewster versteckt. Der Typ arbeitet mit den Killern zusammen, die hinter dir her sind. Sie hat Papiere für Annas Kinder gefälscht, und jetzt hat Anna ihre Tochter Taylor entführt, damit Leonie mir hilft, Jack Ming zu finden.«

»Weil sie Leute versteckt, glauben die, dass sie Ming findet.«

»Ja.«

»Sie haben eure beiden Kinder.«

»Ja.«

»Schläfst du mit ihr?« Sie neigte den Kopf ein wenig zur Seite. Ihr Blick bewegte sich irgendwo zwischen entsetzt und amüsiert.

Milas unnachahmliche Direktheit. »Das geht dich nichts an.«

»Also ja. Das kompliziert die Sache zusätzlich.«

Es war ungefähr das Letzte, worüber ich mit ihr sprechen wollte. »Wir waren erschöpft und … verzweifelt.«

»Verstehe, eine Frau in einer solchen Situation.«

Ich schüttelte den Kopf und lachte kurz auf. »Sieht so mein Leben aus, wenn ich meinen Sohn gefunden habe und weiter für dich arbeite? Ich soll dir über jedes Detail Bericht erstatten? Vergiss es.«

»Ich wollte es nur wissen.«

»Warum?« Moment mal, dachte ich, es kann sie doch nicht interessieren, was ich tue. Mit wem ich schlafe. Sie hatte nie das leiseste Interesse an mir gezeigt oder an sonst jemandem. Sie war eiskalt, außer wenn sie etwas oder jemanden im Visier hatte. Dann wurde sie von einem inneren Feuer angetrieben.

»Du vergisst, dass wir – meine Vorgesetzten und ich – viel in dich investiert haben.«

»Mila, du hast doch sicher auch noch etwas anderes zu tun, als mich zu nerven. Mach Urlaub. Ich ruf dich an, wenn es vorbei ist. Falls du nichts von mir hörst, weißt du, dass ich tot bin. Du verstehst diese Situation einfach nicht. Wie es ist, wenn einem jemand, den man liebt, weggenommen und bedroht wird.«

Sie sah mich traurig an. »Niemand kann deinen ganz speziellen Schmerz verstehen.« Irgendetwas zwischen uns veränderte sich. »Du hast mich gefragt, warum ein Kopfgeld auf mich ausgesetzt ist.«

»Vermutlich liegt es an deinem unwiderstehlichen Charme und deinen geistreichen Scherzen.«

Sie deutete mit einem Kopfnicken auf den Computer. »Ich hab’s für dich aufgeschrieben. Lies es. Dann entscheide, ob du mir das Leben deines Sohnes anvertraust.«

DRITTER TEIL

Tu Mori

63

Sam: Ich will dir erzählen, wie alles gekommen ist. Wie ich zu der wurde, die ich heute bin.

Mila

Harpă, Moldawien

(Meine kleine Stadt ist nach der Harfe benannt. Ist das nicht nett? Ich spiele aber nicht Harfe.)

Es war vor drei Jahren. Die Kinder sind mit ihrer Arbeit fertig und in den sonnigen Nachmittag hinausgerannt. Ich wische Farbflecken auf und fege Papierschnitzel weg. Die Malfarben sind ein Geschenk von einer der Familien, die in Transnistrien das Sagen haben, jenem Teil Moldawiens, der sich selbst als unabhängig betrachtet. Mein Onkel und meine Tante sagen leise am Mittagstisch, dass die ganze Region von Gaunern und Verbrechern beherrscht wird. Nicht bloß von korrupten Politikern, sondern von richtigen Kriminellen: Schmugglern, Mafiosi und Drogenbaronen, die ihre Ware in den Westen nach Österreich und Ungarn liefern, und im Norden nach Moskau, Kiew und Sankt Petersburg.

Doch ich muss eines klarstellen: Was kümmert es mich, woher die Malfarben und das Papier stammen? Meiner Schulklasse ist damit sehr geholfen. Die Kinder profitieren davon, und es ist mir egal, ob ein Mafioso uns Buntstifte gekauft hat, um sein Gewissen zu beruhigen. Die Städte im Norden Moldawiens können es sich kaum leisten, die Schulen im Winter zu beheizen. Da liegt es mir fern, die Nase zu rümpfen, wenn die Schule nützliche Geschenke bekommt.

»Du hilfst mit, Moldawien ein bisschen besser zu machen, Schätzchen«, meint meine Tante, aber ich kann nur mit den Schultern zucken. Nein, ich habe Arbeit und werde dafür bezahlt und muss nicht meiner Schwester Nelly folgen, die ihr Glück in der Fremde sucht. Ich bin mehr der häusliche Typ und hab’s gern ruhig.

Nachdem ich Reste eingesammelt habe, die man wiederverwenden kann, nehme ich einen Lappen und staube den kleinen Fernseher ab, den alten DVD-Player, die geliebten abgegriffenen Bücher im Regal. Auch das verdanken wir der Großzügigkeit der transnistrischen Verbrecherbosse, würde mein Onkel sagen. Doch mir soll’s recht sein, solange die Menschen einen Nutzen davon haben. Die Bücher sind jedenfalls unschuldig.

Beim Staubwischen denke ich an Nelly und ihre großen Pläne. Nelly, die Abenteurerin, mit ihrem sonnigen Gemüt. Sie hatte mir die Broschüre vor einem halben Jahr gezeigt, von einer Arbeitsvermittlung in Bukarest im benachbarten Rumänien: fröhliche Frauen in eintönigen Uniformen, die an einem makellosen Schreibtisch mit einem neuen Computer sitzen und Papiere sortieren, die lächelnden Restaurantgästen das Essen servieren oder fein säuberlich Betten beziehen.

»Weißt du, sie brauchen Sekretärinnen, Zimmermädchen, Kellnerinnen und Kindermädchen«, erzählt mir Nelly. »Du könntest einen Job bekommen, wo du mit einem neuen Computer arbeitest.«

Ich sah mir die Werbebroschüre an. Moldawien ist das ärmste Land Europas. Alle Orte auf den Bildern wirken schöner, heller, hoffnungsvoller. »Ich will nicht nach Italien oder Israel oder in die Türkei gehen. Ich spreche die Sprachen nicht.«

»Aber dein Englisch ist gut. Für Englisch zahlen sie immer extra.« Nelly kaut am Radiergummi an ihrem Bleistift. »Vielleicht lerne ich in einem Hotel einen Geschäftsmann aus dem Westen kennen. Vielleicht einen Amerikaner. Einen netten Kerl mit einem guten Job. Amerikaner mögen osteuropäische Mädchen. Wenigstens das haben die Supermodels für uns getan.«

»Amerikaner reden nicht mit Zimmermädchen«, sage ich. Besser, ich nehme ihr gleich ihre Träume. Das tut man schließlich als gute Schwester. Ich gebe ihr die Broschüre zurück. Es macht mir Angst, dass Nelly Hunderte oder Tausende Kilometer entfernt arbeiten soll, in einem Job, der ihr keine Zeit mehr lässt, nach Hause zu kommen.

»Ich könnte euch Geld schicken«, meint Nelly.

»Nein.«

»Ich frag dich nicht um Erlaubnis.«

»Warum jetzt auf einmal?«, frage ich und verdrehe die Augen.

»Natalia ist in die Türkei gegangen und hat einen guten Job. Hier findet man ja keine Arbeit.«

»Ich bin immerhin Lehrerin geworden.«

»Dann sieh zu, dass die Kinder was lernen. Sie werden nämlich irgendwann aus Moldawien weggehen müssen, um einen Job zu finden«, erwidert Nelly.

Drei Wochen später ist sie fort. Abschied unter Tränen am Bahnhof. Nelly fährt mit dem Zug nach Chişinău, dann weiter nach Bukarest. Von dort fliegt sie nach Tel Aviv.

»Ich schreibe jeden Tag«, verspricht Nelly, umarmt Tante und Onkel und blickt über ihre Schulter zu mir zurück.

»Nein, tust du nicht«, sage ich. Nelly hat immer schon schnell geweint, ich nicht. Ich werde jetzt auch nicht damit anfangen. Aber es reißt mir fast das Herz in Stücke.

»Doch, ich tu’s!«, ruft Nelly. »Mir wird oft langweilig sein. Und ich muss ja schreiben, wenn ich euch Geld schicke.«

»Leih dir den BlackBerry von dem Geschäftsreisenden aus, den du kennenlernst«, scherze ich. »Und schick uns eine E-Mail.« BlackBerrys habe ich in Filmen gesehen. In Harpă hat niemand einen.

Nelly umarmt mich noch einmal, sie riecht ein bisschen nach Milch und Abschiedskuchen, dann ist sie weg.

Nachdem ich im Klassenzimmer abgestaubt habe, schaue ich einen Moment aus dem Fenster. Die Jungen spielen Fußball draußen im Hof. Mein Lieblingsschüler macht den Torwart. Ich seh den Jungs zu und erinnere mich an die Zeit, als ich mit Nelly im hohen Gras Fußball spielte. Nelly beklagte sich immer, dass ich zu scharf schieße, als wären ihre Beine aus Porzellan. Ich hatte wirklich einen strammen Schuss. Ich war eine gute Sportlerin, eine der Besten auf der Schule.

Nelly schreibt regelmäßig, doch sie schickt kein Geld, nur kurze Worte, dass es ihr gut gehe, in fahriger Handschrift, die irgendwie unglücklich aussieht.

Wahrscheinlich hat sie ein schlechtes Gewissen, weil sie kein Geld schickt. Auch wenn sie es nicht zugibt.

Jemand öffnet die Klassenzimmertür hinter mir. Ich kenne den Mann nicht, der da in der Tür steht. Er ist groß, der Kopf kahlgeschoren, eine breite Tätowierung am Hals. Seine Augen sind braun und hart. Ein Mann, der einen kurz den Atem anhalten lässt, wenn man ihn sieht. Aber nicht in dem Sinn, dass einem das Herz höher schlägt.

Er lächelt. Ich weiß, dass er kein Vater eines Schulkinds ist und auch nicht von der Schulbehörde. Er ist zu gut gekleidet: italienischer Anzug, Pullover aus Seide, protzige Uhr an der Gorillapranke.

Er spricht mich mit meinem Namen an, fragend. Ich nicke.

»Ich bin ein Freund von Nelly«, sagt er. »Du kannst mich Vadim nennen.«

Als Lehrerin bin ich darauf trainiert, die kleinen Lügen der Kinder zu durchschauen. Der Mann sagt nicht, dass er so heißt, sondern dass ich ihn so nennen kann. Wo ist Nelly da hineingeraten, denke ich. Hat sie Probleme?

Angst steigt in mir hoch. Vadim lächelt. Er tritt ein und schließt die Tür. Das Klicken klingt wie ein Hammerschlag in der Stille.

»Ich bring dir eine Nachricht von Nelly«, sagt er.

Oh. Gut, denke ich. Vielleicht arbeitet er in Israel mit ihr zusammen. Womöglich hat sie wirklich einen Geschäftsreisenden kennengelernt: den Mann hier.

Er hält eine DVD hoch. Er geht zum Fernseher hinüber, schaltet die Geräte ein und nimmt die DVD aus dem Player, eine Raubkopie einer Dokumentation mit schlechtem moldawischem Kommentar. Ein Film über Sterne und Planeten. Er wirft einen Blick auf die DVD, als interessiere es ihn, welch nützliche Dinge ich den Kindern beibringe.

Er legt seine Disc ins Gerät ein und drückt auf Play.

Ich stehe wie erstarrt da, als das Gesicht meiner Schwester erscheint. Nelly weint. Sie zittert. So habe ich sie nicht mehr weinen sehen, seit unsere Eltern vor sieben Jahren gestorben sind. Ihre Frisur ist anders, blond gefärbt, die Lippen mit grellem Lippenstift bemalt. Ihre Augen sind trüb und stumpf.

Nelly sagt meinen Namen, als wäre es ein Wort aus einer fremden Sprache. Dann höre ich eine tiefe Stimme, die von Vadim. »Sag ihr, was du sagen wolltest«, fordert er sie auf.

»Ich will nach Hause«, sagt Nelly. »Hilf mir, damit ich zurückkommen kann.«

»Sie bereitet uns Probleme«, bemerkt Vadim beiläufig, wie ein Mechaniker über einen kaputten Vergaser oder eine lecke Benzinleitung spricht. »Sie ist ein bisschen hässlicher, als wir dachten. Die Kunden mögen sie nicht, sie verdient nicht genug, sitzt nur auf der Couch herum.«

»Die Kunden«, sage ich. Es ist keine Frage, sondern ein Ausdruck des blanken Entsetzens.

Dann erscheint eine Männerhand und stößt Nelly zurück. Auf ein ungemachtes Bett. Die Laken sind strahlend blau. Die Kamera wackelt ein wenig. Ein Mann mit breiten Schultern und blasser Haut steigt auf Nelly und beginnt wenige Augenblicke später mit den Hüften zu stoßen. Er hat eine dünne blonde Irokesenfrisur. Nelly schreit nicht und wehrt sich nicht. Sie erträgt es einfach.

Der Irokese lächelt über die Schulter in die Kamera. Dann schlägt er Nelly ins Gesicht und macht weiter.

Vadim beobachtet mich, um zu sehen, wie ich reagiere. Dann lächelt er. »Siehst du, mein Chef mag sie, aber es kommt auf die Kunden an. Ich kann dafür sorgen, dass Nelly nach Hause kommt, wenn du willst.«

Wenn du willst. Wenn du willst. Mir wird heiß und kalt. Es schnürt mir die Kehle zu. Die Hitze in meiner Brust verschwindet. Übrig bleibt eine eisige Faust.

Mein Kopf ist fünf Sekunden lang völlig leer.

Dann reiße ich mich aus meinem Schock heraus. Dafür ist jetzt keine Zeit.

»Was wollen Sie?«, frage ich. »Geld?«

»Ich will tausend Euro. Und noch drei.«

»Drei was? Euro?«

»Drei Mädchen.«

Die Stille schmerzt wie ein Messer zwischen den Rippen.

»Besorg mir drei Mädchen, die deine Schwester ersetzen.«

Regungslos stehe ich da und bringe kein Wort heraus.

»Du bist Lehrerin. Die Leute vertrauen dir. Du schaffst das leicht. Am liebsten hab ich Achtzehnjährige.«

Ich soll drei unschuldige Mädchen verkaufen, damit sie … das tun. Um meine Schwester zu retten.

Meine Stimme bleibt ruhig. Wie, das weiß ich auch nicht, denn der Schock vergeht schnell und weicht einem Gefühl, das ich nicht beschreiben kann, einer Glut im Herzen, die über Wut und Zorn hinausgeht. Die Glut einer soeben getroffenen Entscheidung. Er lächelt, weil er denkt, ich zittere vor Angst.

»Und wenn ich keine drei Mädchen finde? Bitte, kann ich Ihnen mehr Geld geben, um Nelly zurückzubekommen?«

»Ich brauch kein Geld, Lehrerin. Ich brauche Ware.«

Ware.

»Gut«, sage ich. Zu schnell.

Er sieht mich stirnrunzelnd an. »Zur Polizei brauchst du nicht zu gehen, das kannst du dir sparen. Die haben wir in der Hand. Und du wirst keine Mädchen beschaffen können, wenn die Bullen wissen, was du tust.«

Ich glaube ihm. Ich habe ja auch nicht vor, zur Polizei zu gehen. In diesem Moment frage ich mich nur, ob ich ihn gleich umbringen soll und ob ich so viel Blut wegwischen kann, damit die Kinder morgen nichts merken. Kindern entgeht nichts.

Ich schlucke schwer. Bloß um eine Reaktion zu zeigen, außer dem alles überwältigenden bitteren Hass, den ich für diesen Mann empfinde.

»Wie soll es gehen?« Meine Stimme hört sich fremd an.

»Ich komm in zwei Monaten wieder. Du bringst die drei Mädchen mit. Sie dürfen höchstens fünfundzwanzig sein. Nicht älter. Du schickst mir die Namen und Fotos in zwei Wochen, und ich beschaffe ihnen Pässe. Wenn sie schon Pässe haben, umso besser. Du sagst ihnen nichts, nur dass Nelly glücklich mit ihrem neuen Job ist, in einem Hotel in Tel Aviv.«

»Und wenn ich keine drei Mädchen finde?«

»Dann bleibt die kleine Nelly bei uns. Der Bordellbesitzer verkauft sie vielleicht weiter, in einen billigeren Puff. Entweder in Israel oder nach Nordafrika. Oder«, fügte er achselzuckend hinzu, »er legt sie um und wirft ihren wertlosen Arsch ins Meer. Du hast die Chance, deine Schwester zurückzuholen. Nutze sie.«

»Ich tu’s. Ich tu, was Sie verlangen«, sage ich mit einem zittrigen Stöhnen.

Vadim ist zufrieden. Botschaft angekommen, Schwester eingeschüchtert, Ware folgt.

Er grinst. »Du, Lehrerin, du bist viel hübscher als Nelly. Mit dir ließe sich schon einiges verdienen.« Er schmatzt mit den Lippen. »Wie heißt es in diesem alten Song von Van Halen – hot for teacher?« Er singt es, sehr falsch, in gebrochenem Englisch. Schließlich nimmt er die Disc aus dem Player und legt sorgfältig die DVD mit der Dokumentation wieder ein. Er dreht sich um und geht. Die Sohlen seiner teuren Schuhe klicken auf dem abgenutzten Fliesenboden am Gang.

Ich sehe ihm durchs Fenster nach, wie er an den Fußball spielenden Jungen vorbeigeht. Der Ball rollt zu ihm hinüber, und er stoppt ihn mit seinem Armani-Schuh. Geschickt. Er kickt ihn mit perfekter Schusshaltung dem größten Spieler auf dem Platz zu. (Natürlich schießt er den Ball dem Größten zu – genau so ein angeberisches Arschloch wie er selbst.) Er geht zu seinem Audi, wirft einen Blick auf eine Karte, steigt ein und fährt weg.

Eine Karte. Er hat noch mehr Ziele in der Gegend, abgelegene Dörfer, andere Leute, die er besuchen und erpressen wird.

Was wirst du für deine Schwester tun?

Ich komme mir vor wie in einem Traum. Ich verschließe meinen Schreibtisch, nehme mein Vorbereitungsheft, meine Lunchbox und meine Tasche. Gehe die Straße entlang, zehn Minuten bis zu unserem Haus.

Zu Hause sind Tante und Onkel beim Kochen und sehen dabei fern, eine rumänische Seifenoper mit dem Titel Nur Freunde, die sie eigentlich gar nicht gut finden, behaupten sie, nach der sie aber trotzdem süchtig sind. Ich küsse sie brav auf den Kopf – Onkels sommersprossigen kahlen Schädel und Tantes leicht fettiges graues Haar – und mache mir eine Tasse schwarzen Tee. Die trage ich in mein Zimmer, das ich mir mit Nelly geteilt hatte, und schließe die Tür.

Ich setze mich auf die Bettkante, trinke den starken Tee und starre einen Wasserfleck über Nellys Bett an. Meine Schwester sagte immer, der Fleck hätte die Form von Frankreich, und ich erwiderte, er sehe mehr aus wie ein Löwenkopf. Ich lege mich aufs Bett und finde, Nelly hat wohl doch recht, er sieht wirklich wie Frankreich aus. Aber auch wie ein Löwenkopf.

Ich schließe die Augen und denke nach.

Ich denke das Problem durch, so sorgfältig und geduldig, als würde ich ein Kartenhaus bauen. Sobald ich eine Schwachstelle erkenne, reiße ich das ganze Gedankengebäude nieder und fange von vorn an.

Der Tee in meiner Tasse wird kalt. Ich stehe auf und gehe auf den Flur hinaus, zu der Wohnung am anderen Ende. Ich klopfe, und nach einer Minute öffnet sich die Tür. Mit seinem einen Bein braucht Iwan ein bisschen länger. Er sieht verschlafen aus, als hätte er ein Nickerchen gemacht. Ich höre Stimmen aus dem Fernseher, auch er sieht sich Nur Freunde an, der dumme alte Soldat.

Er lächelt mich an. Wir sind ebenfalls nur Freunde, aber alte Freunde. Er bittet mich herein, fragt, ob ich einen Tee will, und ich sage: Nein danke.

»Was führt dich zu mir?«

»Ich will etwas von dir lernen, Iwan.«

»Ha, was will die Lehrerin von mir lernen?«, fragt der alte Soldat.

Ich schaue ihn an.

Er sieht in meinen Augen, wie ernst es mir ist, und sein Lächeln schwindet.

»Bring mir bei, wie man kämpft. Wie man tötet.«

64

Harpă, Moldawien

Ich folge Natalia vom Markt weg. Natalia ist ein zierliches Mädchen, und ihr gewölbter Bauch ist nicht mehr zu übersehen. Schwanger. Natalia trottet schwerfällig dahin, die Schwangerschaft scheint ihr eine einzige Plage zu sein. Ihre Augen sind stumpf, ohne Glanz, ohne Leuchten.

Als Natalia den Rand des Marktes erreicht, fasse ich sie am Ellbogen an, und die junge Frau dreht sich um. Sie erkennt mich. Und versucht zu lächeln, als wäre das Lächeln eine Bewegung der Gesichtsmuskeln, die sie vergessen hatte.

»Kennen wir uns?«, fragt Natalia.

»Du hast meine Schwester als Prostituierte zu Vadim gebracht.« Kein Grund, Zeit zu verschwenden. Ihr Baby könnte jeden Moment zur Welt kommen.

Meine Worte prallen gegen die Festung von Natalias Lächeln. Ihre Lippen zittern einen winzigen Moment lang, doch das Lächeln bleibt unerschütterlich. »Ich muss gehen«, flüstert Natalia.

Ich fasse sie am Arm und ziehe sie in eine schmale Gasse mit aufgelassenen Geschäften und »Zu vermieten«-Schildern in den Schaufenstern. Die Scherben einer zerbrochenen Bierflasche knirschen unter unseren Schuhen. Es riecht nach Pisse. Natalia will sich losreißen, doch ich bin stärker. Ich drücke sie gegen eine Ziegelwand, an der sich ein Graffiti-Künstler mit unfeinen Worten über einen gegnerischen Fußballverein verewigt hat.

»Wohin haben sie sie gebracht?«, frage ich.

»Ich weiß es nicht. Lass mich los.«

»Sag’s mir, oder ich brech dir den Arm.«

»Ich bin schwanger«, protestiert Natalia und wird immer blasser.

»Egal. Ein gebrochener Arm schadet deinem Baby nicht. Wie geht es weiter, nachdem Vadim die Mädchen hier abgeholt hat?«

Natalia antwortet nicht, und ich ziehe ihren Arm auf mein Knie herunter und drücke auf beiden Seiten zu. »Ich mein’s ernst, das kannst du mir glauben.«

»Du bist doch Lehrerin.« Jetzt erinnert sie sich an mich.

»Ja, und du solltest mir besser sagen, was ich wissen will, sonst verprügle ich dich mit dem Lineal.«

Natalias Augen weiten sich. »Er bringt Nelly um, wenn er erfährt, dass du mit mir gesprochen hast. Lass mich los.«

Ich packe ihren Ringfinger und verdrehe ihn so, dass es wehtut. Natalia schreit.

»Nimm unser Gespräch gefälligst ernst. Wie-geht-es-weiter?«

Natalia stöhnt vor Schmerz. »Vadim fährt mit ihnen nach Bukarest, sie haben dort ein Haus. Von dort werden sie mit dem Auto nach Istanbul gebracht. Da bleiben sie dann eine Weile.«

»Warum?«

»Sie … bitte, ich will es nicht sagen.«

»Du bist schuld, dass meine Schwester dort ist, also kannst du’s auch aussprechen.«

»Sie werden abgerichtet.«

»Das heißt was genau?«

»Sie geben ihnen Heroin. Sie … schlagen sie. Ein paar Tage, bis die Mädchen tun, was sie wollen.«

Ich zwinge mich, bis zehn zu zählen, ehe ich weiterspreche. »Und was dann?«

»Sie werden … verkauft. In Häuser. In die Türkei. Nach Israel, Albanien, Italien. Die Hübschesten kommen nach Dubai.«

»Weißt du, wo Nelly ist?«

»Du kannst nichts für Nelly tun, du musst mit ihnen kooperieren. Sie sind zu stark.«

»Wenn ich ohnehin machtlos bin, kannst du’s mir genauso gut sagen.«

In diesem Moment sehe ich, was in Natalia vorgeht. Da ist nicht mehr viel Menschliches in ihr, aber sehr viel Angst. Angst bestimmt ihr Leben. Dafür haben Vadim und seine Leute gesorgt.

Gut.

»Sie … sie ist in Tel Aviv. Ich hab sie gesehen. Ich war auch dort. Lucky Strike Parlor. Über einer Pizzeria. Acht Mädchen sind dort. Die meisten aus Moldawien oder Rumänien.«

»Ist Vadim der Zuhälter?«

»Nein. Der Händler. Er bringt die Mädchen nur zu den Häusern, in die sie kommen.«

»Es gibt da einen Mann mit einer blonden Irokesenfrisur. Wer ist er?«

»Er heißt Zviman. Ihm gehört das Bordell, er hat’s von seinem Vater geerbt. Er hat noch mehr davon, in Afrika, im Nahen Osten, in Russland. Mit ihm darfst du dich nicht anlegen, er ist ein kaltblütiger Mistkerl. Er würde Nelly umbringen, ohne mit der Wimper zu zucken.«

»Danke, Natalia. Behältst du das Baby?«

Mein veränderter Ton überrascht sie, und sie blinzelt. »Ja.«

»Sie haben dich nicht gezwungen, es wegzumachen?«

»Sie ließen mich nach Hause fahren.« Sie senkt den Blick zu Boden.

»Oh, das war ja richtig großzügig von ihnen.«

Natalia versucht zu nicken, doch nicht einmal diese einfache Geste will ihr gelingen.

»Wie viele Mädchen hat es gekostet, dass du nach Hause durftest?«

Sie reagiert, als hätte ich sie geohrfeigt. Ich warte. »Fünf«, sagt sie schließlich.

»Und eine davon ist Nelly.«

Natalia kann mich nicht ansehen. Ich schaue auf die zerbrochenen Bierflaschen am Boden hinunter. »Meine Mutter hat den Ersatz für mich beschafft. Sie hat es für mich getan.« Jetzt hebt Natalia ihr Gesicht.

Ersatz. Das Wort fühlt sich an wie ein Messer zwischen den Rippen. Ich merke, dass ich mir auf die Innenseite der Wange gebissen habe. Der metallische Geschmack von Blut im Mund.

»Du bist nur eine einfache Lehrerin. Gegen Vadim kommst du nicht an, er hat jeden bestochen, der ihm querschießen könnte, von hier bis nach Istanbul. Wenn du dich gegen ihn stellst, ist Nelly tot. Beschaff ein paar Mädchen als Ersatz, und vergiss diese Leute.«

»Ich kenne deine Mutter«, sage ich. »Ich weiß, wo sie wohnt, wo sie einkauft, wo sie gern ein Glas Wein trinkt.«

Natalia blinzelt, ihr kleiner Mund zittert vor Angst. »Lass Mama in Ruhe, bitte. Bitte.«

»Du sagst niemandem ein Wort über unser Gespräch. Sonst erfährt Vadim von mir, dass du mir alles erzählt hast. Dann bereut er es, dass er so großzügig zu dir war.«

Sie will sich losreißen, und ich erkenne, dass das noch nicht reicht. Sie wird Vadim warnen. Ich packe ihren Arm. »Wenn du mit Vadim sprichst, bring ich deine Mutter um. Mitten auf der Straße schieße ich ihr eine Kugel in den Kopf. Und das ist weniger schlimm als das, was ihr meiner Schwester angetan habt.«

Kannst du dir vorstellen, dass ich das gesagt habe, Sam? Ich, die Lehrerin. Ich hab das wirklich gesagt, und es war absolut ernst gemeint.

Meine Stimme klingt überzeugend. Natalia wird bleich vor Angst. Ich lasse sie gehen, und sie stolpert aus der Gasse. Ich schaue auf meine Uhr. Heute bringt mir Iwan bei, wie man mit dem Messer umgeht. Wir trainieren in einer aufgelassenen Weinkellerei, ein paar Kilometer außerhalb der Stadt. Dort hört keiner die Schüsse, die ich auf die Zielscheiben abgebe.

65

Harpă, Moldawien

Im Internet finde ich drei Fotos von amerikanischen Mädchen, die wie Ausweis- oder Passfotos aussehen. Es ist eine Website für Leute, die wegen irgendwelcher dummen Delikte festgenommen worden waren. Die Mädchen wirken attraktiv, aber ein bisschen derb, man sieht, dass sie nicht auf der Sonnenseite des Lebens daheim sind. Ich denke mir drei Namen aus und maile die drei Fotos an Vadim, damit er gefälschte Pässe besorgen kann.

Ich warte. Ich fahre regelmäßig mit Iwan in die aufgelassene Weinkellerei – davon gibt es viel zu viele in Moldawien –, und er zeigt mir, was ich zu tun habe.

»Warum lässt du dir nicht von mir helfen?«, fragt er. Er ist ein alter Herr. Er hat sein Bein im Krieg in Afghanistan verloren, während Moldawien noch Teil der Sowjetunion war. Als die Kriminalität in den letzten Jahren immer mehr zunahm, lehrte er mich und Nelly, wie man Fußtritte austeilt, mit der Faust zuschlägt und den Angreifer dort trifft, wo er am verwundbarsten ist: Augen, Hals, zwischen den Beinen. Ich rufe mir alles in Erinnerung, was er mir schon beigebracht hat und was ich als Sportlerin gelernt habe, und versuche, innerhalb weniger Wochen eine Soldatin zu werden. Er korrigiert mich sanft, aber bestimmt, wenn ich die Pistole auf das Ziel richte, wenn ich das Messer ziehe. Es ist ein Intensivkurs, und er warnt: »Mädchen, ich bereite dich hier wahrscheinlich auf deinen Tod vor. Bitte, tu das nicht. Es kann nicht gutgehen, tu mori.« Das bedeutet: du stirbst.

»Was soll ich denn machen?«, sage ich. »Ein paar nette Mädchen in die Sklaverei verkaufen?«

»Geh zur Polizei«, meint Iwan, aber mit wenig Überzeugung.

Ich habe im Internet nach Optionen gesucht. Die UNO sieht Moldawien als kritisches Land, was den Menschenhandel betrifft. Hochrangige Vertreter der Armee, der Polizei und der Regierungsbehörden stehen im Verdacht, von diesem Sklavenhandel zu profitieren. An wen soll ich mich da wenden?

Es gibt niemanden, sage ich zu Iwan. Nur mich. Und ich habe mir schon einen Plan zurechtgelegt.

Es ist mir noch nie schwergefallen, meine Schulstunden vorzubereiten und Lektionen auszuarbeiten. Jetzt habe ich eine Lektion für Vadim und den blonden Irokesen.

Iwan nickt und schärft es mir wieder und wieder ein: »So greifst du mit dem Messer an, vorwärts, nein, nicht nach unten, bleib gerade …«

Immer wenn sich die Angst meldet, dränge ich sie beiseite. Nelly und ich, wir haben manchmal auf dem Bett gerungen, und Nelly wand sich und kicherte wie verrückt, und ich hielt sie mit beiden Armen fest, bis sie aufhörte zu lachen. Genauso halte ich meine Angst fest, bis sie still ist.

Ich hänge die Säcke im schwachen Licht der verlassenen Weinkellerei auf. Die Umrisse eines Mannes sind mit schwarzer Farbe auf das raue Sackleinen aufgemalt. Iwan beobachtet mich bei der Arbeit. Man sieht die Einschusslöcher, die ich den Silhouetten verpasst habe.

»Drei Treffer«, sagt er. »Gut so. Ein Dreieck in die Brust. So hat er keine Chance.«

Ich erzähle ihm nicht, dass ich nachts vom Schießen träume, von Treffern ins Schwarze. Er besorgt Waffen und Munition über einen Freund auf dem Schwarzmarkt. Meine Ersparnisse gehen langsam zur Neige. Ich will keine teuren Kugeln verschwenden. Es muss auch noch Geld für die Reise übrig bleiben. Ich glaube, Iwan kauft zusätzliche Waffen von seinem eigenen Geld. Irgendwann werd ich’s ihm zurückzahlen. Wenn ich lange genug lebe.

Wir fahren mit dem Bus in die Stadt zurück, die Waffen und Zielscheiben im Rucksack. Wir sehen so harmlos aus. Doch das Training ist zu Ende.

»Du triffst dich also morgen mit Vadim?«, fragt Iwan.

»Ja.«

»Sehen wir uns wieder?« Seine Stimme bebt. »Was soll ich deiner Tante und deinem Onkel sagen?«

»Sag ihnen, ich bin bald zurück. Mit Nelly.«

»Nein, ich meine … falls er dich umbringt.«

»Dann sag ihnen, du warst kein sehr guter Lehrer.«

Ich spendiere Iwan ein Eis, weil er nicht mehr trinkt. Wir stehen in der Sonne, er mit seinen Krücken und seinem Schokoladeneis in der Waffeltüte.

Ich glaube, ich bin bereit.

66

Harpă, Moldawien

»Wo sind die Mädchen?«, fragt Vadim.

Kein Hallo. Vadim ist Geschäftsmann. Er hat Ware zu liefern. Ein vielbeschäftigter Profi mit einem vollen Terminkalender.

Wir stehen in einem ruhigen kleinen Café in der Nähe des Bahnhofs. Von Natalia weiß ich, dass Vadim sich immer in dieser Gegend mit den Mädchen trifft, sie auf einen Tee oder Kaffee und ein Brötchen einlädt, charmant mit ihnen plaudert, ihnen die Pässe zeigt, einen Vorschuss für zwei Wochen auszahlt und von dem angeblichen Hotel im sonnigen Griechenland erzählt, in dem sie arbeiten würden. Im Café ist es warm, doch wir sind die einzigen Gäste. Es regnet in Strömen aus dem bleigrauen Himmel.

»Olia und Lisaweta sind auf der Toilette. Katerina wird auch gleich hier sein. Sie wollte sich noch von ihrer Großmutter verabschieden«, sage ich. Das Lügen fällt mir leicht. Doch ich achte darauf, dass meine Stimme ein bisschen zittert. Ich darf mich nicht verraten.

»Das hast du gut gemacht. Das Geld?«

Ich reiche ihm den Umschlag. Er öffnet ihn, blättert die Scheine durch. Der Wirt sieht uns nicht an, während er mir Kaffee nachschenkt und Vadim sorgfältig das Geld zählt.

»Nelly«, sage ich.

»Ich bringe sie her, wenn ich aus Israel zurückkomme, nachdem ich die drei abgeliefert habe.«

»Sie könnten lügen.«

»Ich könnte, aber ich tu’s nicht.« Er reckt den Hals nach den Toiletten, weil er die Mädchen in natura sehen will, um abzuschätzen, wie viel sie ihm einbringen mit ihrem Aussehen, ihrer Persönlichkeit. Er will sehen, ob ihre Augen erwartungsvoll leuchten oder ob da Misstrauen ist.

Mein Blick fällt auf Vadims Tasche: Der Menschenhändler trägt eine Männerhandtasche. Zum Lachen finde ich es trotzdem nicht. »Haben Sie noch die DVD von Nelly?«

»Sicher«, antwortet er lächelnd, und ich denke mir: Du hast wirklich keine Seele.

»Ich möchte sie haben. Ich will nicht, dass das im Internet erscheint.«

»Typisch Lehrerin, immer ordentlich. Ha! Wozu sollte ich das ins Internet stellen?« Er lacht. »Heutzutage findet man so was gratis im Netz.«

Die Toilettentür öffnet sich. Er reckt den Hals noch weiter, an meiner Schulter vorbei. Er will sehen, was er kauft.

Ich schütte ihm den heißen Kaffee, den mir der Wirt freundlicherweise eingeschenkt hat, in sein schmieriges Gesicht. Er schreit und stolpert über den Stuhl hinter ihm, fällt rücklings zu Boden. Ich ziehe die Pistole und drücke ab, ein Schuss ins Knie. Ich habe mir das gut überlegt während meiner Übungsstunden in der Weinkellerei und es ausführlich mit Iwan besprochen. Ob ich ihn mit dem ersten Schuss töten oder ihn zum Reden bringen soll. Ich entscheide mich für das Knie.

Er stößt einen furchtbaren Schrei aus. Der Wirt erstarrt für einen Augenblick, dann wirft er mir eine Rolle Klebeband zu. Ich fange sie mit einer Hand. Der Wirt hängt das »Geschlossen«-Schild ins Fenster und lässt die Jalousien herunter. Dann verschwindet er durch den Hinterausgang, als hätte er nichts gesehen und Vadims Schreie nicht gehört.

Er ist Iwans Cousin und kann ein Geheimnis für sich behalten.

Ich schleife Vadim hinter die Theke.

Er windet sich am Boden. In seinen dunklen Augen funkeln Schmerz, Wut und Angst gleichermaßen.

Ich setze ihm die Pistole unters Kinn.

»Mit wem triffst du dich in Bukarest?«, frage ich.

»Du Schlampe, ich bring dich um!«, schreit er.

»Den Namen.«

»Du hast mich angeschossen! Verdammt!«

»Sag mir seinen Namen.« Ich lasse die Pistole nach unten wandern, wie die Hand einer Geliebten, von der Kehle hinunter zwischen die Beine.

»Boris! Boris Chavez!«

Ich durchsuche seine Taschen. Handy, Reisepass, Brieftasche. Die Bahntickets für ihn und die drei Mädchen.

»Du hast meine Schwester geraubt.«

Ich starre ihn an, dieses Nichts in menschlicher Gestalt. Für einen Moment setzt sich die Angst in seinen Augen durch, und er tut mir fast leid. Doch der Moment vergeht schnell wieder. Er hat sein Schicksal selbst gewählt.

»Tu mori«, sage ich. Du stirbst.

»Du bist schon tot, du Schlampe! Du bist …« Ich jage ihm eine Kugel in den Kopf. Kein Zögern. Kein Nachdenken mehr.

Bin ich in deinen Augen ein schlechter Mensch, Sam?

Ich verlasse das Café durch den Hinterausgang. Kann sein, dass ich zittere, doch ich bleibe nicht stehen. Ich muss zum Bahnhof. Iwan und sein Cousin werden dafür sorgen, dass niemand Vadim findet, niemand etwas erfährt.

Ich beeile mich, steige in den Zug ein und finde einen Platz, wo ich allein sitze. Eine alte Oma sitzt auf der anderen Seite des Gangs mir gegenüber und lächelt mir freundlich zu. Ich nicke zurück. Ich bin eine höfliche Killerin. Ich atme tief durch. Nein, ich werde nicht umkehren. Jetzt nicht mehr.

Als der Zug nach Chişinău abfährt (ich werde dort in den Zug nach Bukarest umsteigen), finde ich Boris’ Namen in der Anrufliste von Vadims Handy. Ich gehe online und entdecke ein Foto von Boris in MySpace. Er ist jung und hat ein breites Lächeln. Sieht gar nicht aus wie ein skrupelloser Menschenhändler, und doch ist er einer. Jetzt weiß ich jedenfalls, nach wem ich Ausschau halten muss, wenn ich ankomme.

Bald sehen wir uns, Boris. Es wird ein kurzes Treffen sein.

67

Bukarest, Rumänien

Graue Flecken am Himmel, wie verschüttete Farbe, aber die Sonne lugt da und dort hinter den Wolken hervor. Die Luft im Zug aus Moldawien ist muffig, doch außer mir scheint es niemanden zu stören. Die Leute lesen ihre Zeitung, essen und tauschen irgendwelchen Klatsch aus. Ich sitze in einigem Abstand zu den anderen und schaue hinaus. Der Regen lässt langsam nach und hört schließlich ganz auf.

Iwan hat mir gesagt, es würde sich ganz eigenartig anfühlen, jemanden getötet zu haben. Er hat recht. Hat es dich auch verändert, Sam, als du zum ersten Mal jemanden getötet hast? Du wirkst trotz allem sehr normal, während ich mir irgendwie gezeichnet vorkomme. Vielleicht atme ich anders seitdem. Ungefähr zehn Minuten nachdem ich Vadim erschossen hatte, war mir so übel, dass ich mich fast übergeben musste. Und das Rumpeln des Zuges fühlt sich an, als würde mich Gott unsanft ermahnen und in die Seite stupsen. Doch das eigenartige Gefühl legt sich wieder, weil ich keine Wahl habe. Ich habe es getan, und ich werde es wieder tun.

Boris hält Ausschau nach dem schmierigen Vadim und drei hübschen moldawischen Mädchen. Er steht am Rand des Bahnhofs, in Kleidern, die vielleicht vor zwei Jahren noch in Mode waren. Ausgebeulte Jeans, Real-Madrid-Trikot, dazu eine zu große Kappe. Er ist hier, um die Lage unter Kontrolle zu halten, falls die Mädchen unruhig werden. Vermutlich bewaffnet.

Ich gehe zu einer Theke und kaufe mir eine dampfende Tasse schwarzen Tee. Ich stelle mich hinter eine Säule, damit er nicht merkt, dass ich ihn beobachte. Boris schaut auf seine Uhr, fischt ein Handy aus seiner tiefen Hosentasche und tippt eine Nummer ein.

Vadims Handy klingelt in meiner Tasche. Der Klingelton ist aus einem Kanye-West-Song: »Gold Digger«. Passt zu ihm.

Ich melde mich. »Hallo, hier bei Vadim.«

»Äh, wo ist Vadim?«

»Oh, er ist grade auf der Toilette.«

»Er sollte doch mit dem Zug …«

»Wir haben den Zug heute Vormittag verpasst, wir kommen mit dem Nachmittagszug.«

Boris seufzt frustriert. »Hätte er nicht wenigstens anrufen können?«

»Arbeiten Sie mit Vadim zusammen?«

»Ja. Wer spricht da?«

»Olia. Ich weiß nicht, ob es ihm recht ist, dass ich mich auf seinem Handy melde, aber er hat es auf dem Tisch liegen lassen. Er hat uns zum Essen eingeladen.«

Boris eilt bereits zum Ausgang. Ich hinterher. Er trennt die Verbindung ohne ein weiteres Wort, und ich schalte das Handy aus. Er geht zu einem Parkplatz und steigt in einen staubigen alten Van ein.

Natürlich ein geschlossener Van, denke ich. Man muss die Ware ja so verstauen, dass niemand sie sieht.

Ich nehme mir ein Taxi und sage dem Fahrer, er soll dem Van folgen.

»Sie wollen, dass ich jemandem folge? Wie in einem Film?«, fragt der Taxifahrer. Ich bin wahrscheinlich sein interessantester Fahrgast seit langem.

»Ja, wie in einem Film«, antworte ich beiläufig. Der Fahrer wird sich an mich erinnern, aber das lässt sich nun mal nicht ändern.

Wir schlängeln uns durch die verstopften Straßen von Bukarest, mein Fahrer überfährt mehrere rote Ampeln, um den Van nicht zu verlieren. Ich hoffe, Boris geht nicht ins Kino, um die Zeit totzuschlagen, bis der spätere Zug eintrifft. Ich war seit Jahren nicht mehr in Bukarest, es kommt mir viel größer vor … viel westlicher. Früher einmal nannte man die Stadt das »Paris des Ostens«, bevor der wahnsinnige Ceausescu ihre architektonische Schönheit und ihren Reiz fast zerstörte.

Ich darf jetzt keine Angst haben, denke ich zitternd. Zuvor hatte ich die Unterstützung von Iwans Cousin, doch hier bin ich ganz auf mich allein gestellt. In einer fremden Umgebung.

Boris fährt und fährt. Schließlich erreicht er ein älteres Viertel mit kleinen, billigen Häusern am Stadtrand. Natürlich brauchen sie ein eigenes Haus. Mehr Privatsphäre.

Ich drücke dem Taxifahrer eine Handvoll Scheine in die Hand und steige einen Block entfernt aus. Das Trinkgeld ist großzügig genug, dass mich der Fahrer gnädiges Fräulein nennt und mich mit seinen vom Tee geschwärzten Zähnen anlächelt.

Ich gehe zu dem Haus, vor dem der Van steht. Drinnen brennt ein einziges Licht. Ich schleiche zu einem Fenster an der Seite.

Im Wohnzimmer läuft ein Fernseher: ein Basketballspiel, Kroatien gegen Spanien. Dann höre ich Boris selbst: seine Schritte, ein Kühlschrank wird geöffnet und wenige Augenblicke später wieder geschlossen. Außer ihm höre ich niemanden.

Ich hole die Waffe heraus und gehe zurück zur Haustür. Die Klingel ist alt, und ihr Licht wärmt meinen Finger.

Zwischen Moldawisch und Rumänisch gibt es im Grunde keinen Unterschied, außer der Bezeichnung, je nachdem, auf welcher Seite der Grenze man sich befindet. Als er die Tür öffnet, sage ich: »Hallo, ich würde gern mit Ihnen über unseren Herrn Jesus Christus sprechen.« Ich sehe ihn mit einem festen, höflichen Lächeln an.

Boris steht mit seiner Flasche Noroc-Bier da, und weil ich ein harmloses, zierliches Mädchen bin, lächelt er mich an und zögert kurz, bevor er mir die Tür vor der Nase zuknallen will.

Ich hebe den Taser und drücke ab.

Boris zuckt zurück, als ihn der Stromstoß trifft, und stürzt zu Boden. Zitternd und stumm liegt er da, und ich trete ein und verpasse ihm eine zweite Ladung. Er zuckt wie besessen, und ich schließe die Tür mit dem Hintern, während er für mich tanzt. Das Bier spritzt über den Hartholzboden und bildet einen hässlichen orangen Teppich.

Er ist gelähmt, hilflos. Ich hole die Plastikstricke aus meiner Tasche und fessle ihn an den Handgelenken und Fußknöcheln, so fest, dass seine Füße anschwellen werden.

Boris hat eine Pistole, eine Beretta, auf der Arbeitsplatte in der Küche liegen. Ich checke sie. Das Magazin ist voll, eine Kugel in der Kammer. Ich stecke mir die Waffe hinten in die Hose.

Dann durchsuche ich das Haus. In einem Zimmer stehen zwei ungemachte Betten. Sie riechen nach Mann, aber irgendwie schmutzig. Neben einem Bett stehen leere Bierflaschen, auf den Laken sehe ich beunruhigende Flecken. Blut.

Die Fenster sind mit dickem Bastelpapier verhängt, wie ich es im Unterricht verwende. Meine Arbeit als Lehrerin scheint eine Ewigkeit hinter mir zu liegen. Ich kann nie mehr zurück.

Ich sehe mich in den restlichen Räumen um. Nichts, niemand da.

Doch eine Tür hinter der Küche ist verschlossen. Ich suche in Boris’ Taschen und finde den Schlüssel.

Hinter der Tür führt eine Treppe in den Keller. Unten ist es stockdunkel. Ich finde einen Schalter und knipse das Licht an. Acht Betten stehen in dem Raum, auf dreien davon liegt jemand.

»Hallo? Ist alles in Ordnung?«, rufe ich. Zuerst auf Rumänisch, dann auf Russisch.

Zwei Mädchen stöhnen und rühren sich. Auf einem Tisch sehe ich Pulver, Spritze, Kerze, Löffel: Ausrüstung für ein teuflisches Zerstörungswerk. Ich laufe zu den jungen Frauen. Spuren von Einstichen an den perlweißen Armen. Ihr Puls pocht unter meinen Fingerspitzen. Sie sind mit Ketten ans Bett gefesselt.

Das dritte Mädchen ist tot. Die Augen halb geöffnet, offenbar an ihrem Erbrochenen erstickt.

Mit einem zweiten Schlüssel an Boris’ Ring schließe ich die Ketten auf und helfe den beiden Mädchen, sich aufzusetzen. Sie zittern und weinen, verloren zwischen dem euphorischen Zustand durch die grausame Droge und den Qualen, die sie erlitten haben. Ich finde ihre Kleider am Boden und helfe ihnen, sich anzuziehen.

Natalia hatte sich geirrt, oder sie hatte gelogen. Hier werden die Frauen gefügig gemacht, nicht erst in Istanbul. Ich war nicht auf eine Rettungsmission gefasst; mein Plan war, so vorzugehen wie bei Vadim: mir die Informationen von ihm zu holen, die ich brauche, um der Spur zu folgen, wahrscheinlich nach Istanbul. Ich begleite die Frauen hinauf in die Küche und versuche sie zu beruhigen.

Ich spreche mit meiner ruhigen Lehrerinnenstimme zu ihnen. Die beiden Mädchen starren den benommenen, gefesselten Boris an. Sie weinen nicht, sie schauen nur hin, als hätte ich ihnen den Teufel selbst gefesselt vor die Füße gelegt. Ich will sie in Sicherheit bringen, doch ich brauche noch ein paar Informationen von Boris. Den Mädchen geht es so weit gut, sie wirken erleichtert, frei zu sein. Ich frage, woher sie kommen: Beide stammen aus kleinen Städten im Westen Moldawiens. Das tote Mädchen war aus der Ukraine, sagen sie.

Der geknebelte Boris blickt zu mir auf. Ich riskiere es, ein bisschen länger in seinem Haus zu bleiben. Es ist niemand sonst hier. Ich reiße ihm das Klebeband vom Mund.

»Du verdammte Schlampe, wir bringen dich um, dich und deine Familie« – ich drücke ihm das Klebeband wieder auf den Mund. Sie sind alle nicht besonders originell, wenn sie fluchen. Ich reiße noch einen Streifen von der Rolle ab und halte ihn spielerisch an seine Nase. Seine Augen weiten sich, und er tritt mit den Füßen gegen den Fliesenboden, um von mir wegzukommen.

»Hat er euch wehgetan?«, frage ich die Mädchen.

Eine ist noch zu weggetreten von der Droge, um zu antworten. Doch die andere nickt, und die Haare hängen ihr über die Augen.

»Dann tu ich ihm auch weh. Bleibt hier, wenn ihr wollt, oder geht so lange raus.«

Die Mädchen bleiben. Die nüchternere der beiden hält die andere am Arm.

Ich beuge mich mit dem Gesicht zu Boris hinunter. »Vor sechs Monaten. Ein moldawisches Mädchen namens Nelly. Blond. Erinnerst du dich an sie? Nicke oder schüttle den Kopf.«

Boris nickt. Vadim muss ihm erzählt haben, dass er Nellys Schwester zwingen würde, neue Mädchen zu beschaffen.

»Wo ist sie?« Ich ziehe ihm den Klebestreifen von den Lippen.

»Tel Aviv. Ein Massagesalon … Lucky Strike, an der Rehov Fin. Über einer Pizzeria.«

Er bestätigt Natalias Aussage. »Wer hat sie? Der Mann mit der blonden Irokesenfrisur?«

Boris zögert, also drücke ich ihm das Klebeband wieder auf den Mund. Mit dem zweiten Streifen klebe ich ihm die Nase zu. Boris bäumt sich auf. In seiner Panik treten die Augen hervor.

So müssen sich die Mädchen gefühlt haben: hilflos, wehrlos, als würden sie sterben.

Boris’ Gebrüll wird vom Klebeband erstickt.

»Hast du meine Schwester vergewaltigt? Hast du ihr Heroin in die Venen gepumpt?«

Er windet sich. Ein Flehen in seinen Augen, sein Körper schreit nach Sauerstoff.

Ich betrachte sein Gesicht und zähle bis vierzig. Er ist Raucher und hat nicht tief eingeatmet, bevor ich ihm die Nase zugeklebt habe. Ich nehme das Klebeband ab.

Boris beginnt zu stammeln: »Der Mann, der sie gekauft hat … oben hab ich einen Laptop …«

Wie nützlich doch Klebeband im Haushalt ist. Ich verschließe ihm wieder den Mund, lasse die Nase frei. Ich renne hinauf, finde einen Aktenschrank, einen alten Schreibtisch mit Ringen von Bierflaschen. Und einen Laptop. Ich klappe ihn auf. Er erwacht aus dem Ruhezustand; Boris hatte offenbar im Internet gesurft, bevor er zum Bahnhof gefahren war.

Ich öffne einen Ordner namens »WARE«. Jedes Mädchen hat eine eigene Datei. Oben am Fenster steht, dass es tausendsechsunddreißig Dateien gibt.

Eine erschütternde Zahl. Ich suche nach Nelly. Verkauft, für eine Lieferung Heroin und $ 6000, an Yaakov Zviman in Tel Aviv. Die Datei vermerkt noch, dass sie in einem Motelzimmer in Eilat versteigert wurde, es gab fünf Interessenten.

Ich könnte kotzen bei dem Gedanken.

Ich präge mir die Adresse ein. Doch ich brenne den ganzen Ordner auf eine CD und stecke sie in die Jackentasche. In der Schreibtischschublade finde ich Geldbündel: Euro, amerikanische Dollar, rumänische Leu, türkische Lira und israelische Schekel. Ich nehme das Geld an mich.

Schließlich klappe ich den Laptop zu und gehe nach unten.

Ich höre, wie die Haustür geöffnet wird und eine Frau ruft: »Boris, hast du den Huren zu essen gegeben?«, dann: »Was zum Teufel!«

Ich laufe die restlichen Stufen hinunter, und in der Küche steht eine Frau vor dem sich windenden Boris.

Und diese Frau zieht eine Pistole aus ihrer Jacke.

Mein Kopf ist praktisch leergefegt: Ich denke gar nicht daran, dass ich den Taser habe, sondern stürze mich einfach auf die großgewachsene Frau. So wie Iwan es mich gelehrt hat. Ich brauche einen Sandsack, an dem ich meine Wut abreagieren kann. Mit der Faust treffe ich sie am Kiefer. Meine Hand schmerzt, doch die Wucht meines Angriffs wirft die Frau gegen den Kühlschrank.

Ich schlage ein zweites Mal zu, diesmal in die Magengrube. Die Frau weicht keuchend aus, versucht, sich Platz zu verschaffen, um sich zu wehren.

Ich mache einen Schritt zurück und versetze ihr einen harten Tritt, doch ich treffe nicht die Kehle, wie ich es vorhabe, sondern die Brust. Ihr bleibt die Luft weg, und die Pistole fällt klappernd zu Boden.

Die beiden gefangenen Mädchen wanken aus der Küche, die eine zieht die andere mit sich, sie steigen über den gefesselten Boris, der verzweifelt versucht sich aufzurappeln.

Ich schleudere die Frau quer durch die Küche. Sie kracht gegen die Arbeitsplatte. Die Reste des Frühstücks liegen bei der Spüle: Brot, eine Kaffeetasse. Die große Frau wirft die Tasse nach mir, trifft mich an der Schläfe, der kalte, bittere Kaffee spritzt mir in die Augen. Ich blinzle, sehe das scharfe Brotmesser auf mich zukommen.

Die Messerspitze trifft mich schmerzhaft an der Hand, ich schreie auf, und die Frau greift erneut an und verfehlt meinen Hals nur um wenige Zentimeter. Ich spüre den Luftzug des Messers. Bevor sie erneut zustechen kann, greife ich mir die Bratpfanne, in der noch die Überreste des Spiegeleis kleben, und knalle sie ihr wie einen Tennisschläger ins Gesicht.

Sie heult auf. Blut spritzt ihr aus dem Mund.

Ich hämmere ihr die Pfanne gegen die Hand, und das Messer fällt zu Boden. Es springt über die Fliesen, schimmert im Licht.

Ich dresche weiter mit der Bratpfanne auf die Frau ein, bis sie blutend liegen bleibt.

Die zwei Mädchen sind weg. Ich stehe in der Haustür und halte Ausschau, mit der Hand über den Augen, um sie gegen die Sonne abzuschirmen, wie eine Mama, die die Straße nach ihren Kindern absucht.

Vielleicht besser so, denke ich.

Ich habe, was ich brauche: die CD, die Adresse, unter der ich Nelly finde.

Jetzt erst merke ich, dass ich verletzt bin, die Fingerknöchel sind zerschnitten, ein weiterer Schnitt am Bauch. Das Brennen wird mir erst bewusst, als ich die Wunden sehe.

Ich drehe mich um: Boris hat sich tatsächlich aufgerappelt und hüpft auf beiden Beinen weg. Ich nehme die Pfanne und schlage ihn wieder nieder. Dann knalle ich ihm den Rand der Pfanne zwischen die Beine.

»Tu mori«, sage ich zu ihm, doch ich glaube, er hört mich gar nicht mehr.

Ich drehe den Gasherd voll auf. In einer Schublade finde ich Alufolie, stecke eine Handvoll in die Mikrowelle und schalte sie ein. Als ich aus dem Haus renne, klingen Boris’ erstickte Schreie wie ein Flehen um Gnade. Cleverer Junge.

Ich bin noch in derselben Straße, als das Haus explodiert und das Dach abhebt wie die Flügel eines schweren Vogels.

Ich höre, wie Trümmer im Garten landen.

Ich schaue nicht zurück. Sam, du darfst auch nicht zurückschauen.

68

Rotlichtviertel, Tel Aviv, Israel

Knapp vierundzwanzig Stunden sind vergangen, seit ich Bukarest verlassen habe. Meine Hand braucht dringend einen frischen Verband, und die Schmerzen von den Schnittwunden flackern wie eine brennende Fackel meinen Arm hoch. Den Taser und die Pistole musste ich zurücklassen, ich hätte sie nicht durch den rumänischen und israelischen Zoll gebracht, ohne zusätzliche Formulare auszufüllen und Aufmerksamkeit zu erregen, und ich will nicht, dass die israelischen Behörden irgendwelche Informationen über mich haben außer dem Datum von Ein- und Ausreise.

Ich sitze in der Pizzeria. Von meinem Fenster aus sehe ich die Männer an der offenen Tür des Restaurants vorbeigehen. Ich trage eine dunkle Jeans, eine schwarze Bluse, eine dunkle Brille. Ich bestelle immer wieder Fruchtsaft oder etwas zu essen, damit das Personal nicht sauer wird, dass ich den Tisch so lange besetze. Mit meinem Notizbuch halten sie mich wahrscheinlich für eine Schriftstellerin bei der Arbeit. Ich trinke keine Cola, ich kann jetzt kein Koffein gebrauchen, so angespannt wie ich bin. Obwohl ich mich gleichzeitig erschöpft und ausgelaugt fühle. Ich esse ein Stück vegetarische Pizza, ohne großen Appetit.

Das Bordell befindet sich über der Pizzeria. Auf den Bürgersteig an der Rehov Fin – oder, wie sie hier genannt wird, Rehov Pin, für »Penis« – sind rote Pfeile aufgemalt, die zu den Peepshows und den Bordellen führen. Die Fenster im ersten Stock hat man vergittert. Auf Schildern sind schattenhafte Frauen dargestellt, die sich in Ekstase winden, andere sind gefesselt oder locken mit gekrümmtem Finger Männer an. Club Joy. Sexxxy’s Studio. Club Viagra. Nein, Sam, das hab ich nicht erfunden.

Ich sehe die Männer kommen und gehen. Sie sind unterschiedlichster Herkunft: Juden, Araber und Christen. Manche sehen aus wie Geschäftsleute oder Angestellte, andere wie Arbeiter aus dem Ausland. Auch Soldaten in Uniform sind dabei. Vielleicht gibt es für sie einen Rabatt. Die orthodoxen Juden stecken ihre Kippa ein, bevor sie eintreten, und setzen sie wieder auf, wenn sie wieder ins Sonnenlicht treten. Manchmal kommen sie auch zu zweit oder zu dritt, junge Männer, wahrscheinlich Amerikaner.

Was würden ihre Eltern davon halten, denke ich mir.

Ich würde am liebsten hineinstürmen. Doch wenn mein Plan funktionieren soll, muss ich wissen, wie sich das Geschäft über den Tag verteilt, wann die wenigsten Freier da sind. Das Warten fällt mir schwer, wenn ich mir vorstelle, dass Nelly da drin ist.

Ich weiß, was mich erwartet, falls sie mich erwischen. Sie würden mich töten oder zu brechen versuchen, so wie die Mädchen in Bukarest. Wie Nelly.

Also zwinge ich mich, das Geschehen zu beobachten und eine Gesetzmäßigkeit im Kommen und Gehen der Arschlöcher festzustellen, um dann reinzugehen, wenn am wenigsten los ist. Ich sehe einen älteren Mann heraustreten und später mit einer Tüte voller Lebensmittel zurückkehren. Ein Mitarbeiter. Wahrscheinlich sind zu jeder Zeit mindestens zwei Angestellte da. Einer zum Kassieren und um die Besuche zu koordinieren. Der andere als Sicherheitsmann, um dafür zu sorgen, dass kein Mädchen abhaut und dass die Freier sich benehmen.

Und vielleicht ist Mr. Irokese, Zviman, auch hier. Ihn will ich unbedingt treffen.

Ich habe registriert, dass der Zustrom der Bordellbesucher gegen Abend vor der Essenszeit stark nachlässt. Gut. Ich suche ein Hotel auf, nicht das, in dem ich mein Zimmer habe, um mir zu holen, was ich brauche.

Jeder Hotelwächter in Israel ist bewaffnet. Das weiß ich von Iwan; er hat es in einem Artikel über einen vereitelten Anschlag eines Palästinensers gelesen, bei dem der Sicherheitsmann den Selbstmordattentäter erschossen hatte. Ich gehe auf einen Wächter in einem Marriott Hotel zu, einen russischen Reiseführer und Stadtplan in der Hand, einen verwirrten Ausdruck im Gesicht. Touristin aus Moskau, denkt der Mann wahrscheinlich.

Ich lasse den Stadtplan fallen und sprühe dem Wächter das Pfefferspray ins Gesicht, das ich mir besorgt habe. Tut mir leid, zische ich ihm zu. Als er zurücktaumelt und seine Hand zur Pistole geht, reiße ich sie ihm aus dem Holster.

Ich renne aus dem Hotel, durch ein Einkaufszentrum, springe in ein Taxi. Die Pistole fühlt sich kühl an meinem Bauch an, unter der Bluse.

Ich überlege, was ich zur Schlacht anziehen soll. Ich muss mit der Möglichkeit rechnen, nicht lebend hier wegzukommen, also leiste ich mir etwas Besonderes. Nur das Beste für die verrückte Lehrerin, Sam. Hast du nicht auch gesagt, ich hätte Stil? Am folgenden Nachmittag besuche ich eine Boutique im luxuriösen Ramat-Aviv-Einkaufszentrum und kaufe mir eine Hose aus schwarzem Leder, einen schwarzen Rollkragenpullover und eine schicke schwarze Lederjacke. Für ein Mädchen wie mich fast schon eine Rüstung. Der Winter ist vorbei, deshalb gibt es die Sachen günstiger im Schlussverkauf, doch daheim in Moldawien würden sie trotzdem ein Vermögen kosten. Ich bezahle mit Boris’ Geld. Danke, Boris. Die Pistole hat hinten in der Hose Platz.

In meinem Hotelzimmer ziehe ich mich um und treffe gewisse Vorkehrungen, für den Fall, dass ich gefasst werde. Eine letzte Rache an Zviman oder seinen Männern. Ich checke meine Waffe. Sollte ich nicht mehr rauskommen, habe ich eine Kugel für Nelly übrig und eine für mich.

Ich beruhige mich, indem ich mich noch schminke – üppiger, als ich es zu Hause tun würde. Ich sehe wie ein richtiges bad girl aus: rote Lippen, Katzenaugen mit Eyeliner betont. Ich muss über mich selbst lachen. Mädchen, jetzt trägst du deine Kriegsbemalung, denke ich. Ich fühle mich wie ein anderer Mensch. Die Lehrerin ist wirklich tot. Die Lehrerin hat drei Menschen getötet, zwei Sklavinnen befreit und ein Haus in die Luft gejagt.

Doch das war nichts im Vergleich zu dem, was ich jetzt zu tun habe.

Ich fahre mit dem Taxi zur Pizzeria.

Es ist noch hell, die Sonne neigt sich dem Mittelmeer entgegen. Die Zeit vor dem Abendessen, in der kaum Kunden kommen.

Ein Mann pfeift mir nach, als ich aus dem Taxi aussteige und den Fahrer bezahle. Ich steige die Treppe hoch. Lucky Strike Parlor steht da auf Hebräisch und Englisch. Wessen Glück ist gemeint? Ich verharre kurz vor einer blutroten Tür, auf die man in schwarzen Buchstaben LUCKY STRIKE gemalt hat.

Ich verspüre den Drang, die Tür einzutreten, doch ich öffne sie wie jeder andere und trete in den Salon ein. Es riecht nach Salz, nach schwerem Parfum und Bier. »Na los, Baby«, jammert eine junge männliche Stimme, »lächle für mich.« Ein New Yorker Akzent, wie ich ihn aus Filmen kenne.

Es ist, als wäre ich in einen bizarren Traum eingetaucht. Die Lichter sind purpurrot getönt. Im Hintergrund läuft leise elektronische Trance-Musik. An einem Empfangstisch sitzt ein alter Mann. Knabbert einen Keks, den Mund offen. Hinter ihm sitzen zwei Frauen in durchsichtiger Unterwäsche auf einem niedrigen Podium in blassgelbem Scheinwerferlicht. Nelly ist nicht dabei. Die beiden reagieren nicht auf die Aufforderung des jungen Mannes. Sie sitzen kerzengerade da, ohne zu lächeln. Wie Schaufensterpuppen.

Als würden sie schon damit rechnen, dass ihnen wieder irgendetwas Schlimmes passiert.

Auf einer Couch lümmeln zwei Männer im College-Alter und trinken Goldstar-Bier. Sie tragen Jeans, einer ein American-Football-Trikot, der andere ein Sweatshirt mit dem Namen eines Kaufhauses darauf, blutrot im Licht der Scheinwerfer.

Sie erzählen dumme Witze auf Englisch, um die Mädchen zum Lächeln zu bringen, so wie Touristen es manchmal bei den Wachen am Buckingham Palace machen. Entweder ist es den Mädchen verboten zu lachen, so wie den Wachen, oder sie können es gar nicht mehr. Vielleicht ist es hier gefährlich für ein Mädchen, über einen Mann zu lachen.

Erneut steigt bitterer Hass in mir auf, und es fällt mir schwer, ruhig zu bleiben.

»Verzeihung, Fräulein?«, spricht mich der alte Mann auf Hebräisch an. Er ist unsicher, vielleicht denkt er, ich bin irrtümlich hier gelandet. Er spricht mit Kekskrümeln im Mund.

»Hallo, übernimmst du hier die Schicht, Baby?«, ruft der Junge mit dem Kaufhaus-Sweatshirt. Er hebt die Bierflasche zum Willkommensgruß.

»Ich möchte mich um einen Job bewerben«, sage ich auf Englisch zu dem alten Mann.

Der Alte ist sprachlos und runzelt die Stirn. Er steht auf, und genau das will ich von ihm, weil ich jetzt sehe, dass seine Hände leer sind bis auf diesen verdammten Keks, an dem er knabbert.

Ich ziehe die Pistole hervor, und der Schuss übertönt das leise Wummern der schlechten Discomusik. Der alte Mann sinkt wortlos zu Boden, sein kauender Kiefer ist weg. Ich finde es unerträglich, dass er dasitzt und Kekse mampft, während diese armen Mädchen hier warten, bis jemand sie haben will.

Die beiden Amerikaner sind geschockt. Die Frauen auf dem Podium starren mich an, eine der beiden steht auf, ihr Stuhl kippt um.

»Ihr zahlt dafür, Frauen zu vergewaltigen«, sage ich zu den Typen. »Meine Schwester ist da drin, und ihr zahlt dafür, sie zu vergewaltigen.«

»Moment mal, Schätzchen, Moment …«

»Wir sind Amerikaner …«

Ich schieße auf beide. Weil sie bloß dumme Jungen sind, erwischt es ihre Beine. Sie stürzen schreiend und zuckend zu Boden. Das Blut auf ihren Jeans leuchtet hell im roten Licht. Ihre Schreie erfüllen den Raum, unterbrochen nur, wenn sie nach Luft schnappen.

»Los, lauft«, sage ich zu den müden Frauen mit den stumpfen Augen. Sie laufen in ihrer durchsichtigen Unterwäsche hinaus und die Treppe hinunter. Doch die Angst in ihren Gesichtern sagt mir, dass sie noch lange nicht frei sind.

Vom Empfangssalon führt ein Gang weg, mit einer offenen Tür am Ende. Ein Mann um die vierzig stolpert heraus und zieht sich die Hose hoch, Panik in den Augen. Ich sehe einen Ehering an seiner Hand glitzern. Er stürmt auf mich zu, und ich schieße ihm in beide Knie. Hinterher kann er seiner Ehefrau erklären, wie es passiert ist. Er stürzt schwer zu Boden, wimmert und stöhnt. Hinter ihm kreischt eine Frau.

»Schnell! Lauf weg!«, rufe ich ihr auf Englisch zu. Die Frau tut es nicht. Ich wiederhole die Aufforderung zuerst auf Russisch, dann auf Rumänisch. Die junge Frau – jünger als Nelly, bleich vor Angst – drückt sich an die Wand, zu geschockt, um sich zu bewegen.

Wo ist der Sicherheitsmann?

Dann wird eine Tür aufgerissen, schräg gegenüber dem Zimmer mit dem verängstigten Mädchen. Die College-Boys schreien immer noch, einer ruft nach seiner Mama. Als würde Mama ihn hier sehen wollen.

Niemand kommt aus der aufgerissenen Tür.

Ich würde gern glauben, Nelly sei da drin oder ein anderes Mädchen, das hinter der Tür kauert und nicht weiß, was sie tun soll.

Eine Hoffnung, nicht mehr. »Nelly?«, rufe ich. »Nelly, ich bin’s …«

Schweigen. Da stürmt ein Bär von einem Mann heraus, mit gezückter Schrotflinte, doch als er mich sieht – ein zierliches Mädchen in schwarzem Leder –, tritt ein überraschter Ausdruck auf sein Gesicht. Er zögert.

Ich drücke ab, die Kugel schlägt in die Gipskartonwand hinter ihm ein, und ich feuere noch einmal. Er schießt ebenfalls und springt zurück, während der Türrahmen, in dem ich stehe, von den Schrotkugeln zerfetzt wird. Ich reiße die Hände hoch, um mein Gesicht zu schützen, doch die scharfen Splitter treffen mich überall: Ohren, Schultern, Nacken.

Ich liege halb im Zimmer, die Beine draußen am Gang. Ich rühre mich nicht und bleibe als Köder liegen, weil er nicht sehen kann, dass ich bei Bewusstsein bin. Alles in mir schreit danach, aufzuspringen und wegzulaufen, doch ich bleibe liegen.

Ich warte.

Die Pistole halte ich geradeaus in den Türeingang. Ich stelle mich tot, warte nur darauf, dass er sich zeigt. Er kann meine Pistole nicht sehen, es sei denn, er riskiert einen Blick um die Ecke.

Der Mann mit der Schrotflinte schleicht zentimeterweise über den Gang. Ich höre das Kratzen seiner Schuhsohlen. Seltsam, das Geräusch erinnert mich an Boris, als er nach Luft rang. Die Amerikaner und der verheiratete Mann haben aufgehört zu schreien. Er sieht meine Beine am Boden liegen, wie tot, stelle ich mir vor.

Er tritt in die offene Tür, und ich schieße ihm in den Bauch. Er schreit und taumelt zurück, der Schmerz blockiert seinen Willen, den Abzug zu drücken. Ich springe auf und kicke ihm die Schrotflinte aus der Hand. Es fühlt sich an, als hätte ich mir einen Zeh gebrochen. Er schreit und stürzt rücklings zu Boden, blind vor Schmerz. Ich hebe seine Schrotflinte auf.

Seltsam, wie ruhig ich plötzlich bin. Diese Ruhe wiegt schwer in mir und dämpft die Schmerzen und die Angst.

An seinem Gürtel sehe ich eine Art Schlagstock. Ich ziehe ihn heraus. Er lässt sich per Knopfdruck ausfahren. Cool. Sein Gewicht liegt gut in der Hand, und ich behalte ihn wie eine Trophäe. Was tue ich da nur? Ich nehme mir auch sein Messer und schiebe es in meinen Stiefel. Ihm die Waffen abzunehmen fühlt sich an, als würde ich kleine Schätze horten, die ich mir verdient habe, Sam, ist das nicht seltsam?

Niemand stürmt mehr heraus, um auf mich zu schießen. Ich trete die übrigen Türen ein. Die meisten Zimmer sind leer. Keine Männer mehr.

Doch Nelly finde ich nicht.

Die Frau im letzten Zimmer ruft auf Rumänisch: »Bitte, tu uns nichts!«, und ich lasse die Pistole sinken.

»Wo ist Nelly?«

»Sie arbeitet auf einer Party, für Zviman.«

Zviman. Der Irokese. Der Inhaber. Der mich auf dem Video angelächelt hat, der meine Schwester vergewaltigt und geschlagen hat. Ich muss ihn finden.

»Wo ist diese Party?«

»Ich glaube, in seinem Haus, aber ich weiß es nicht sicher, bitte tu mir nichts.«

»Kennst du die Adresse?«

»Nein, ich schwöre es.«

Ich glaube ihr. »Lauft. Das ist eure Chance, hier rauszukommen. Lauft.«

Von den sechs Frauen im Flur flüchten vier, ohne zu zögern, in ihrer Spitzenunterwäsche. Die beiden anderen bleiben. Offenbar haben sie genauso viel Angst vor der Aussicht auf Freiheit wie vor der drohenden Gefahr.

»Lauft, was ist los mit euch?« Die Polizei wird gleich hier sein, ich habe keine Zeit. Ich halte dem angeschossenen Sicherheitsmann die Pistole ins Gesicht.

»Zviman! Wo steckt er? Sag’s mir, dann ruf ich einen Krankenwagen für dich.«

Der Mann flüstert eine Adresse, und ich schlage ihn mit seinem eigenen Knüppel bewusstlos.

»Das ist dein Krankenwagen«, sage ich. Ich drücke den Schlagstock gegen die Wand – das Ende ist ein bisschen blutig –, um ihn einzufahren.

Ich treibe die beiden widerstrebenden Frauen hinaus, vorbei an dem verheirateten Freier, der von den Schmerzen seiner zertrümmerten Kniescheiben das Bewusstsein verloren hatte, vorbei an den jammernden College-Boys. Sie versuchen, hinter die Couch zu kriechen, als sie mich sehen, die kleinen Lieblinge. Ich habe ihnen eine Lektion erteilt, die sie nie vergessen werden.

Wieder draußen auf der Straße, mit einer Schar flüchtiger Frauen.

»Entführst du uns?«, fragt eine.

»Was?«

»Damit wir in einem anderen Bordell arbeiten?«

Ihre Frage tut mir weh, Sam. »Nein, Schätzchen, ihr seid frei.«

Ein paar Blocks weiter sehe ich ein Krankenhaus, ich treibe sie darauf zu. Polizeiwagen rasen mit Sirenengeheul an ihnen vorbei.

Ich ignoriere die Autos, die Bullen, die Blinklichter. Mit meiner Lederkluft halten sie mich vielleicht für eine der flüchtenden Prostituierten. Ich bringe die Mädchen noch in die Notaufnahme des Krankenhauses, dann verschwinde ich.

Ich muss einen Mann besuchen – oder jemanden, der sich als Mann bezeichnet.

69

Tel Aviv, Israel

Es ist ein prächtiges Haus mit Blick über das Mittelmeer, auf einem Hügel im Norden der Stadt gelegen, nicht weit vom Strand entfernt. Die Zuhälterei muss verdammt einträglich sein. Es sieht aus wie das Haus eines rechtschaffenen Geschäftsmannes. Genauso gut könnte es einem Software-Experten, einem Immobilieninvestor oder einem angesehenen Anwalt gehören. Eine Mauer mit einem Eingangstor umgibt das Haus. Ich klettere über das Tor. Aus dem Haus höre ich elektronische Tanzmusik pulsieren, ganz ähnlich der Musik im Bordell. Sind diese Männer so jämmerlich, dass sie auch noch Tanzrhythmen brauchen, um Frauen zu vergewaltigen?

Ich steige zu der Steinterrasse hinauf. Halbleere Gläser stehen auf dem Tisch: Rotwein, Maccabi-Bierflaschen, Scotch. Die Party scheint vorbei zu sein. Sind vielleicht schlechte Nachrichten gemeldet worden?

Ich drücke die Türklinke. Unverschlossen. Im ersten Raum stehen mehrere schwere Ledercouchen. Der Geruch von Salamipizza liegt schwer in der Luft, außerdem steigt mir der Duft von Marihuana in die Nase. Ich habe es erst einmal gerochen, auf einer Party in Chişinău, während meiner Lehrerausbildung.

Ich gehe über den Flur, die Pistole feuerbereit.

An einer dunklen Tür vorbei, und plötzlich spüre ich den Lauf einer Pistole an den Haaren.

Ich erstarre.

»Lass die Waffe fallen«, sagt eine Stimme. Auf Russisch.

Ich tu es.

Die Pistole führt mich zurück über den Flur, dann kommt der Mann nach vorne. Groß und kräftig, rothaarig, mit schweren Lippen und Tränensäcken. »Ich hab sie!«, ruft er auf Englisch. Aus dem Zimmer weiter vorne tritt der Mann mit der Irokesenfrisur. Die Haare stehen nicht hoch, sondern sind kurz geschoren. Er ist genauso kräftig gebaut wie der Russe. Man hätte erwartet, dass er einen stattlicheren Leibwächter engagieren würde. Er hat ein Durchschnittsgesicht und steingraue Augen, trägt ein hübsches Hemd über seiner Jeans.

»Wer ist mit dir hier?«, fragt er mich auf Englisch.

»Niemand. Nur ich.«

»Wenn du lügst, schießt dir mein Freund das Ohr ab.«

»Ich lüge nicht.«

»Schau mich an, du Stück Dreck.«

Ich sehe ihn an und er mich, stirnrunzelnd zuerst, dann lächelnd. »Komm mit«, fordert er mich auf. Er nimmt die Pistole des Russen, setzt sie mir an den Kopf und schiebt mich vorwärts. »Du checkst hier alles ab. Ich will wissen, ob sie wirklich so dumm ist, sich alleine herzuwagen. Ruf im Büro an, sag ihnen, sie ist da.« Ich höre den Russen schnaufend davoneilen.

Am Ende des Flurs steht eine Tür einen Spalt offen, im gedämpften Licht sehe ich eine Bettkante.

Auf dem Bett ein dünner weißer Arm. Mein Mund wird trocken. Ich habe diesen Arm oft gesehen, auf dem Bett gegenüber in unserem gemeinsamen Zimmer.

Ich drücke die Tür mit den Fingerspitzen auf.

Nelly blinzelt wie ein Kind, das aus den Träumen gerissen wird.

Einen Moment lang vergesse ich mich und trete einen Schritt vor.

Zviman schiebt mich zum Bett. Ich winde mich, versuche zu entkommen, da kracht eine Faust in mein Gesicht. Einmal, zweimal, dann ein brutaler Tritt gegen die Brust. Sein Mund vor Wut verzerrt.

Nelly versucht, sich auf dem Bett aufzusetzen.

»Du. Wer bist du?«, fragt mich Zviman.

»Ihre Schwester.«

»Wegen dieser Schlampe läufst du in meinem Haus in der Stadt Amok?« Er spricht mit starkem Akzent. Bestimmt wurde er von der Schießerei im Lucky Strike verständigt und hat seine Partygäste nach Hause geschickt. Ich frage mich, wie er so schnell davon erfahren hat. Und dann wird mir klar: Wer ein solches Bordell führt, hat bestimmt ein paar Polizisten geschmiert.

»Ja. Nenn sie nicht Schlampe«, antworte ich.

Er lacht. »Oh, Verzeihung, Schlampe! Ich wusste nicht, dass ich deine Gefühle verletzt hab, Schlampe! Danke, dass du auf meine Kunden geschossen und meine Huren freigelassen hast, Schlampe!« Er lacht erneut und richtet die Pistole nicht mehr auf mich, sondern auf Nelly.

Nelly zuckt zusammen, als er ihr die Waffe an die Schläfe setzt.

»Die Polizei wird gleich hier sein, nach dem, was in der Stadt passiert ist. Sie werden mit dir sprechen wollen.«

»Nein, das werden sie nicht. Offiziell hab ich nichts mit dem Lucky Strike zu tun. Überhaupt nichts.« Er zuckt mit den Schultern. »Ich hab die richtigen Leute bei der Polizei in der Tasche. Du hast den Laden ein bisschen durcheinandergebracht, das lässt sich schnell bereinigen. Aber eins muss ich dir lassen, Schlampe: Du hast wirklich Mumm.«

Ich beiße die Zähne zusammen vor Schmerz von den Schlägen und Tritten, die er mir versetzt hat.

»Jetzt aber: Wer hat dich geschickt?«, fragt er so, als wollte er ein richtiges Gespräch mit mir führen.

»Niemand. Ich bin von selbst gekommen.«

»Lüg mich nicht an. Für wen arbeitest du? Baran? Markow? Die Nigerianer?«

»Ich lüge nicht. Ich bin ihre Schwester. Schau uns an, dann siehst du’s.«

Er lacht, dann verstummt er und starrt mich finster an. »Sag mir, wer dich angeheuert hat, sonst stirbst du.«

Er kann einfach nicht glauben, dass ich aus Liebe hier bin. Das sagt mir alles über ihn, und ich weiß jetzt, wie ich ihn töten werde.

»Hast du mich verstanden? Du stirbst.«

»Tu mori«, gebe ich zurück. Er schaut mich blinzelnd an.

Ich halte mich aufrecht, trotz der Schmerzen. »Ich bin ihre Schwester, und wegen ihr bin ich hier.«

»Für wen arbeitest du?«

»Für niemanden. Ich hab einfach beschlossen, dass ihr sterben müsst, du und deine Leute.« Eine ganz simple Entscheidung, Sam. Du weißt, was ich meine.

Er lacht mir ins Gesicht.

Nelly öffnet die Augen und sieht mich zum ersten Mal richtig an. »Mila?«, murmelt sie leise.

»Ja.«

»Ich träume. Nein, ich träume nicht mehr.« Nellys Stimme klingt wie vom Grunde eines tiefen Brunnens.

»Kein Traum. Ich bin hier.«

»Deine große Schwester arbeitet jetzt mit dir zusammen, Nelly, ist das nicht nett? Ich verkaufe euch als Paar.« Zviman kostet seinen Triumph aus. Er glaubt wirklich, er hat gewonnen.

Ich verkneife mir das Lächeln.

Er drückt mir die Pistole unters Kinn und filzt mich: Lederjeans, Rollkragenpullover, Lederjacke. Manchmal lässt er seine Hände ein bisschen länger an einer Stelle. Er findet das Messer in meinem Stiefel und wirft es zu Boden. Auch den Schlagstock nimmt er mir ab.

»Der ist von Natan.«

»Er hat ihn mir geliehen«, sage ich. Er wirft ihn in die Ecke.

»Du bist ein dummes kleines Mädchen, Mila. Schau mich an.«

Ich tu es nicht, stehe wie versteinert da, und er richtet die Waffe über meine Schulter hinweg auf Nelly. »Ich erschieße deine Schwester, wenn du nicht gehorchst.«

Also schaue ich ihn an, warte, und er schlägt mich ins Gesicht. Einmal, zweimal. Er tritt mir in die Magengrube. Dann schlägt er mich mit dem Handrücken. Ich lande auf seinem teuren Beistelltisch in einer Ecke des Schlafzimmers, die Sportzeitschriften fliegen durcheinander. Er packt mich an den Haaren, schlägt mich erneut. Ich taumle, und er tritt mir in die Rippen.

Ich stürze zu Boden.

»Du dumme moldawische Kuh. Du glaubst, du kannst hier reinplatzen und mein Geschäft ruinieren? Was kratzt es mich, wenn du in einem Puff eine Sauerei anrichtest? Ich hab drei Dutzend überall auf der Welt. Du kannst mir gar nichts tun, du Schlampe.«

Ich hätte ihm gern ins Gesicht geschleudert: Ich hab Vadim umgebracht. Ich hab deine Leute in Bukarest umgebracht. Ich hab deine Gefangenen befreit. Aber ich tu’s nicht, weil er mich so behandeln soll wie andere Frauen auch.

Er hält mir die Waffe ins Gesicht und kniet sich über mich. Mir war immer klar, dass es so kommen könnte, und doch muss ich jetzt gegen die Angst ankämpfen, die wie Feuer in mir auflodert. Er öffnet den Reißverschluss meiner Hose und befiehlt mir, sie auszuziehen, sonst würde er Nelly umbringen. Ich gehorche, und die Angst schnürt mir die Kehle zu.

»Jetzt die Jacke. Und das Hemd. Ich will dich nackt, du Miststück.«

Zitternd gehorche ich. Der Fliesenboden ist kalt an meinem Rücken.

»Nicht, Yaakov«, murmelt Nelly. »Bitte, tu meiner Schwester nichts.«

Er beugt sich vor und schlägt ihr hart ins Gesicht. »Ich tu, was ich will, und du bist still, sonst ist sie tot.«

Nelly schnieft und formt mit den Lippen die Worte: Tut mir leid.

Yaakov Zviman schlüpft aus seiner Hose. Er ist ein stattlicher Mann, knapp eins neunzig groß, dicke Arme und Beine, harter, flacher Bauch. Auf dem Unterarm sehe ich eine seltsame Tätowierung: eine Sonne in einer stilisierten Neun.

Er zieht die Unterhose aus.

Ich zwinge mich, die Augen offen zu halten. Ich liege da und rühre mich nicht.

Er drückt mir die Pistole an die Kehle und erkundet meinen Körper mit einer widerwärtigen Begierde. »Du siehst besser aus als deine Schwester, Hure. Weißt du, wie viel du mir in Dubai einbringen wirst? Eventuell etwas weniger, weil ich dir vielleicht die Zunge rausschneiden muss, aber immerhin. Ein Sister Act.«

Er fasst mich mit einer Hand am Hals, die andere geht zwischen seine Beine. Er bringt seinen Schwanz in Position, dringt in mich ein … und schreit auf, ein markerschütternder Schmerzensschrei.

Das ist meine Rache.

Ich blende meinen Ekel aus, fasse ihn an den Hüften und drehe mich hin und her, und sein Schrei hat dann nichts Menschliches mehr an sich.

Er windet sich, versucht zurückzuweichen und erstarrt, weil der Schmerz eben dadurch umso unerträglicher wird.

Er lässt die Waffe fallen und kauert sich zusammen wie ein getretener Hund.

Ich schiebe ihn von mir weg, und er jault nur noch. Ich spüre Blut – sein Blut – auf meinen Schenkeln. An seinem Penis hängt ein Stück Gummi, dessen Ränder jetzt voller Blut sind.

Ich versetze ihm einen Tritt zwischen die Beine, und er klappt zusammen, schluchzend, zitternd vor Schmerz. Ich schnappe mir seine Waffe und richte sie auf ihn. Meine Hand ist ganz ruhig.

Ich höre Laufschritte. Der russische Leibwächter stürmt heran und zieht seine Waffe. Ich bin im Vorteil, weil er in dem schmalen Gang wenig Spielraum hat. Ich ziele und drücke ab, wie auf die Figuren, die wir in der Weinkellerei auf die Leinensäcke gemalt hatten. Iwan hat mich gelehrt, dass es ein Dreieck sein soll. Mir tut alles weh, doch meine Hand bleibt so sicher, als wäre sie aus Hartholz.

Der Russe stürzt zu Boden. Er rührt sich nicht mehr: tot.

Zviman schluchzt und hält seinen zerrissenen Penis.

Er kauert sich gegen die Wand. »Nimm das weg, wie geht das runter!«, schreit er.

»Nelly«, sage ich ruhig, »ist sonst noch jemand hier?«

Nelly starrt den am Boden zerstörten Zviman an. »Nein.«

»Schnell, zieh dich an. Dann geh runter, und wart auf mich.« Ich sage es im entschiedenen Ton der großen Schwester, keine Diskussionen.

Nelly starrt auf den blutverschmierten Boden, auf Zviman, der zusammengekrümmt daliegt. »Wie hast du das gemacht?«

»Tu, was ich dir gesagt hab. Hier. Nimm das.« Ich gebe ihr meine Pistole. Sie sieht sie an und nickt, dann eilt sie die Treppe hinunter.

Ich stehe vor Zviman. Der Schweiß strömt aus dem blonden Haarstreifen hervor.

»Schau mich an, du Stück Dreck«, sage ich mit seinen eigenen Worten von vorhin. Ich ziehe mich rasch an.

Ich warte, bis er mir ins Gesicht schaut. »Es ist ein Gummi, mit kleinen rasiermesserscharfen Widerhaken bestückt, die sich ins Fleisch bohren. Die Idee hab ich aus einem Artikel darüber, wie sich manche Frauen in Südafrika gegen Vergewaltigung schützen. Im Web findet man wirklich hochinteressante Sachen.«

Er keucht, schluchzt. Das Fluchen ist ihm wohl vergangen.

»Also, du Stück Dreck. Soll ich die Haken rausziehen?«

Er gibt einen gequälten Laut von sich.

»Ich kann sie rausziehen, ohne dass ein größerer Schaden zurückbleibt. Wo ist dein Laptop?«

Zviman würgt und zeigt den Gang hinunter.

Mit der Pistole zwinge ich ihn, den Gang entlangzukriechen und sich auf einen Stuhl zu setzen.

»Wenn du nicht gehorchst, bürste ich dich noch stärker gegen den Strich, sozusagen.«

»Was du willst. Bitte … bitte …« Er kann kaum mehr sprechen.

»Ich will deine Bankkonten«, sage ich.

»Was? Warum?« Mit seinen Schmerzen bringt er nur ein leises Flüstern heraus.

»Entschädigung. Ich will Zugang zu den Konten, oder ich drehe das Ding herum, und kein Arzt der Welt kann deinen Schwanz retten. Haben wir uns verstanden?«

Er nickt, sein Gesicht von Schock, Wut und unsäglichem Schmerz verzerrt.

Ich öffne einen Browser, und er murmelt die Webadresse einer großen Bank auf den Caymans. Er spuckt das Passwort aus, und ich tippe es ein.

Er besitzt mehrere Konten. Ich öffne jedes einzelne. Auf einem liegen sieben Millionen US-Dollar. Auf einem zweiten neunhunderttausend. Auf einem weiteren zwei Millionen. Die Gesamtsumme beläuft sich auf fünfzehn Millionen US-Dollar.

»Das ist alles, mehr hab ich nicht. Der Rest geht ins Geschäft zurück. Bitte, mach das Ding weg!«

»Sei nicht so eine Heulsuse.« Das hab ich manchmal zu den Kindern gesagt, wenn sie jammerten, früher, vor einer Million Jahren, als ich noch Lehrerin war. Ich stoße ihn aus dem Stuhl und transferiere das Geld auf mein eigenes Konto auf den Caymans, das ich erst vor einer Woche eröffnet habe. Wie man das macht, hab ich im Web gelernt. Die Caymans freuen sich über jeden neuen Kunden. Ich habe es so eingerichtet, dass das Geld sofort auf ein anderes Konto in der Schweiz überwiesen wird.

Er wird das Geld nie wiedersehen.

Ich schalte den Laptop aus. Er hat eine Wechselfestplatte. Ich löse den Verschluss und stecke die Platte ein.

»Du bist eine Diebin!«, schreit Zviman.

»Nein. Ich gebe den Frauen, die du missbraucht hast, dieses Geld. Es kann zwar nicht wiedergutmachen, was du ihnen angetan hast, aber wenigstens wirst du es nicht mehr bekommen.« Ich beuge mich hinunter und spucke ihm ins Auge.

Er zuckt zusammen, Wut und Schmerz wechseln sich auf seinem Gesicht ab. »Du hast gesagt, du nimmst mir das Ding ab …«

»Das hab ich. Aber ich bin keine Ärztin. Und ich kenne nur eine Art, es abzunehmen … mit einem kräftigen Ruck.« Ich greife hinunter.

»Nein! Nein!«, schreit er und windet sich zur Seite.

»Okay, dann lass es einfach drauf. Es sieht lustig aus. Ich bin sicher, der Arzt wird es der Polizei melden, weil du ja ein Missbrauchsopfer bist.«

»Dafür bringen dich meine Leute um.« Er zeigt auf die blutverschmierte Tätowierung: die Sonne in einer Neun. »Sie werden es dir tausendfach heimzahlen, du Schlampe. Du stiehlst auch ihr Geld.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob du noch eigene Leute hast, wenn du sie nicht bezahlen kannst.«

Ich hätte zu gern eine Kamera gehabt, um sein geschocktes Gesicht zu verewigen. Ihm wird plötzlich bewusst, dass er ohne Geld auch keine Macht mehr hat. Kein Imperium. Nichts. Ich habe ihn ruiniert, Sam. Nicht nur sein Geschäft, auch noch etwas anderes.

Ich greife nach der Penisfalle. Er schreit auf und zuckt zurück. Blut strömt rund um die rasiermesserscharfen Widerhaken.

»Keine Macht. Keine Hoffnung. Du hast alles verloren«, flüstere ich mit stählerner Stimme. »So haben sich meine Schwester und diese Frauen gefühlt. Jetzt bist du dran.«

Er stößt einen gequälten Laut aus.

Ich stehe auf. »Du willst wahrscheinlich ins Krankenhaus. Sie müssen dir die Haken herausziehen. Das wird mehrere Operationen brauchen. Ich bring dich nicht um. Dass du leidest und ruiniert bist, ist viel besser.« Ich hatte ihn schwer getroffen. Jeder Tag würde eine Qual für ihn werden. So wie es mir gegangen ist, seit Vadim in mein Klassenzimmer eingedrungen ist und mir diese schrecklichen Bilder gezeigt hat.

Schüsse. Ein Schrei von draußen. Nelly.

Ich renne in die Richtung, aus der die Geräusche kommen, Nelly schreit meinen Namen, und ein donnernder Knall ertönt.

Eine furchtbare Stille, sogar Zviman ist für einen Moment still. Dann schreit er: »Ich bin hier oben! Helft mir, fangt das Biest! Sie stiehlt mein Geld!«

Ich renne die Treppe hinunter und sehe einen Mann, stiernackig, billiger Anzug, mit einem Sturmgewehr, er eilt zu Nelly hinüber, die in einer Blutlache auf den italienischen Fliesen liegt und die Pistole noch hält, die ich ihr gegeben habe.

Der Stiernackige blickt zu mir auf. Er feuert, die Treppe explodiert um mich herum, und ich flüchte.

»Sie hat keine Waffe!«, schreit Zviman. »Erschießt sie!«

Der Stiernackige glaubt sich im Vorteil, stürmt die Treppe herauf und den Gang entlang. Ich stehe in einer Tür, umklammere den Schlagstock fest, und ich dresche ihn auf sein Gewehr. Der Knüppel bricht ihm das Handgelenk, doch er lässt die Waffe nicht los. Ich schlage ihm ins Gesicht und breche ihm die Nase. Er taumelt zurück.

Ich lasse den Schlagstock fallen und packe sein Gewehr. Wir kämpfen um die Waffe. Doch meine Finger sind im Gegensatz zu seinen unversehrt.

Ich bekomme einen Finger an den Abzug, drücke ihm den heißen Lauf an die Brust und schleudere ihn mit einem Fußtritt gegen die Wand.

Das Gewehr zerfetzt ihn. Laut und rot, und noch bevor er tot am Boden liegt, renne ich die Treppe hinunter.

Ich knie mich zu meiner Schwester.

Zu spät. Sie war nur ein paar Minuten auf sich allein gestellt und …

Ich habe sie im Stich gelassen. Hätte ich mich nicht um das Geld gekümmert und darum, sein Geschäft zu ruinieren und mich an ihm zu rächen, wären wir einfach nur geflüchtet …

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verstreicht, bis ich langsam die Treppe hinaufgehe.

Zviman ist weg. Eine breite Blutspur zieht sich über die Wand und den Fenstersims. Er hat sich hinaus aufs Dach geschleppt. Ich gehe zum Fenster, doch das Dach, die Straße und der Garten vor dem Haus sind leer. Ich nehme mein Messer und schiebe es wieder in den Stiefel.

In Zvimans Hose finde ich einen Mercedes-Autoschlüssel, und ich hebe meine tote Schwester auf, lege sie in den Wagen und fahre mit dem Mercedes weg. Weg von dem prächtigen Haus, das auf menschlichem Leid errichtet wurde.

Nelly. Ich hab dich im Stich gelassen. Tu mori.

Ich habe meine Lektion gelernt, Sam: Jemanden retten ist wichtiger als zerstören.

70

Sydney, Australien

Sydney ist eine nette Stadt. Der Hafen ist wunderschön, es gibt ausgezeichnete Restaurants, und die Australier sind erstaunlich freundliche Leute. Ich unternehme lange Spaziergänge entlang der Küste, an der vor über zweihundert Jahren die ersten Schiffe mit Sträflingen an Land gingen, eine klägliche menschliche Fracht.

Ich bin selbst eine klägliche menschliche Fracht.

Vom Meer weht eine kräftige Brise herein, und wenn ich mich in den Wind lehne, habe ich das Gefühl zu laufen, obwohl ich stehe.

Ich bin frei und doch eine Gefangene.

Ich bleibe auf meinem Vormittagsspaziergang stehen und beobachte die Touristen, wie sie die berühmte Oper knipsen. Gleich muss ich nach Hause zurückkehren. Meine Tante und mein Onkel werden unruhig, wenn ich zu lange weg bin. Ihr Englisch ist noch nicht besonders, ich bringe es ihnen nach und nach bei. Sie lernen viel, indem sie sich die australischen Seifenopern ansehen, die die rumänischen an Schmalzigkeit sogar übertreffen. Einen Lehrer zu engagieren wäre mir zu riskant. Die Leute reden halt. Und ich muss davon ausgehen, dass Zviman – mit seinem zerschnittenen Penis – mich und meine Familie sucht.

Ein gut gekleideter Mann, ein bisschen jünger als ich, bleibt einen Meter neben mir stehen. Er hat dunkles Haar, ein ruhiges, gefasstes Gesicht und trägt eine graue Hose und ein teuer aussehendes oranges T-Shirt. Kein Businesstyp, eher ein junger Mann, der gern Schauspieler wäre. Er hat ein listiges Lächeln auf den Lippen.

»Eine glatte Million«, sagt er, als würde er mit dem Wind sprechen. Sein Akzent ist britisch und klingt gebildet.

Ich denke mir, er telefoniert mit einem Handy, mit einem kabellosen Headset, oder er will bei mir Eindruck schinden, indem er einfach einen gewaltigen Geldbetrag ausspricht. Er unterscheidet sich nicht so sehr von den anderen Männern, die mich abends ansprechen, wenn ich mich in eine nette Bar setze, um dem Geschwätz von Onkel und Tante zu entgehen.

Also beachte ich ihn nicht weiter.

»Eine glatte Million ist als Kopfgeld auf Sie ausgesetzt. Ein starker Anreiz, Sie zu finden. So wie Sie Nelly gefunden haben. Solche Beträge werden sonst nur für Staatsoberhäupter oder besonders üble Warlords in irgendeinem Krisengebiet gezahlt.«

Jetzt werfe ich ihm einen kurzen Blick zu, und es schnürt mir fast die Kehle zu.

»Ich habe übrigens ein interessantes Foto gesehen«, fährt er fort und bläst dabei eine Rauchwolke seiner Dunhill aus, »ein Foto von Zvimans … äh … ramponiertem Ding. War schwierig zu kriegen. Wussten Sie, dass er sich nicht in ein Krankenhaus gewagt hat, um sich Ihre nette kleine Mausefalle entfernen zu lassen? Er flog mit dem Flugzeug eines Freundes in eine zwielichtige Privatklinik in Straßburg. Das war bestimmt der längste Flug seines Lebens. Ich musste ein horrendes Bestechungsgeld an diese Klinik zahlen, um dieses ausgesprochen unappetitliche Foto zu bekommen«, fügt der junge Mann mit einem leichten Schaudern hinzu.

Ich laufe nicht mit einer Pistole in Sydney herum, doch den ausziehbaren Schlagstock habe ich immer in der Jackentasche. »Sie müssen mich mit jemandem verwechseln.«

»Nein, Mila, tu ich nicht.« Er lächelt. Nicht spöttisch. Freundlich.

Eine Million auf meinen Kopf. Also sage ich: »Dann hab ich ihm wohl nicht sein ganzes Geld gestohlen.«

Der junge Mann räuspert sich. »Zviman war nicht nur im Menschenhandel aktiv, meine Liebe. Er war … nein, ist immer noch einer der größten Schmuggler im Mittelmeerraum. Waffen, Drogen, sogar Blumen und Fisch. Sie haben ihm einen schmerzhaften Schlag versetzt – in mehr als einer Hinsicht, und dazu kann man Ihnen nur gratulieren –, aber er ist nach wie vor im Geschäft. Er arbeitet mit gefährlichen Leuten zusammen. Trotzdem, Sie haben ihn empfindlich getroffen. Für Schmuggeloperationen dieser Dimension braucht es Geld. Also ist er zuerst einmal untergetaucht. Angeblich hat er sich auf großangelegte Erpressung verlegt. Mit Hilfe von Computern findet er schmutzige Geheimnisse über alle möglichen Leute heraus. Bei Erpressung geht es vor allem um Information, und wir leben schließlich heute in einem Informationszeitalter, nicht wahr?«

»Hat er Sie geschickt?« Wenn die mich hier finden, dann finden sie mich überall.

»Nein. Hätte der Mann mit dem zerschnittenen Schwanz mich geschickt, würden Sie längst tot im Hafen treiben, mein Schatz.«

»Ich bin nicht Ihr Schatz.«

»Nein, aber träumen darf man ja.« Er sieht mich mit einem gewinnenden Lächeln an.

»Was wollen Sie?«

»Ich will Sie. Ich möchte, dass Sie etwas Konstruktives tun mit Ihrem Schmerz und Ihrem Zorn.«

»Ich bin gescheitert. Meine Schwester …«

»Mila.«

»Ich hab versagt.«

»Mila. Sie sind eine Lehrerin aus einer kleinen Stadt in Moldawien und haben eine Operation eines Menschenhändlerrings zunichtegemacht. Sie haben diesen Leuten einen schweren Schlag versetzt und ihnen einen großen Batzen Geld abgenommen. Wissen Sie, wie selten es in unserer übervorsichtigen Welt geworden ist, dass jemand so etwas wagt? Ich würde Ihnen am liebsten Diamanten zu Füßen legen. Sie sind unglaublich.«

Ich schaue ihn an, als wollte ich ihn ohrfeigen. »Meine Schwester ist tot – Ihr Lob bedeutet mir nichts.« Ich blicke auf das stahlgraue Meer hinaus.

»Was Sie getan haben …«

»… das ist misslungen.« Ich wende mich ihm zu. »Das Einzige, was am Ende geblieben ist, war das Geld. Geht es Ihnen darum? Geld für Ihr Schweigen?«

»Nein. Nicht jeder hätte diese Datenbank mit den geraubten Mädchen an das Rolling Stone Magazine geschickt, zusammen mit den Namen der Käufer und dem Konto mit Zvimans Geld. Sie haben einen ganz schönen Aufruhr ausgelöst, meine Liebe. Und dann noch Ihre Weisung, das Geld den Frauen zu geben, die gefunden und befreit werden. Sehr großzügig. Aber mein Schweigen brauchen Sie sich nicht zu erkaufen, Mila. Ich will Ihnen nichts Böses, im Gegenteil, ich möchte Sie auf das beste Mittagessen in ganz Sydney einladen.«

»Und einen Drink«, füge ich hinzu. Ich glaube, den kann ich jetzt gebrauchen.

»Gern, meine Liebe. Was möchten Sie trinken?«

»Ich hab kein Lieblingsgetränk.«

»Ich glaube, Glenfiddich würde gut zu Ihnen passen.«

»Was soll das sein?«

»Whisky.«

Ich verschränke die Arme. »Hab ich noch nie probiert.«

»Und nachdem Sie festgestellt haben, wie gut ein feiner Whisky tun kann, möchte ich Ihnen einen Job anbieten.«

»Ich halte mich unter einem falschen Namen hier in Australien auf, ich hab keine Arbeitsgenehmigung. Sorry.«

»Die brauchen Sie nicht. Wenn ich Sie hier finde, dann schafft es Zviman auch. Und mit einer Million auf Ihren hübschen Kopf ist das nur eine Frage der Zeit.« Er beugt sich vor. »Wir können Ihre Tante und Ihren Onkel besser verstecken, als Sie es je tun könnten. Und Sie ebenfalls. Aber Sie würden wahrscheinlich verrückt werden, wenn Sie nur herumsitzen und darüber nachdenken, was mit Nelly passiert ist. Sie haben so viele Menschenleben gerettet, Mila. Sie haben viel Gutes getan. Und Sie könnten noch viel mehr tun. Sie können natürlich weiterhin zu Hause bei Ihrem Onkel und Ihrer Tante sitzen und sich australische Fernsehserien anschauen, damit die beiden Englisch lernen, während der Mann, der Ihre Schwester zerstört hat, frei herumläuft und hinter Ihnen her ist.« Er riskiert ein Lächeln. »Wenn Sie nicht an einem Ort bleiben, sind Sie viel schwerer zu finden.«

»Was ich getan hab, war verrückt.«

»Eindeutig.«

»Ich bin sonst nicht so. Das hab ich für meine Schwester getan.«

»Ist Ihnen vielleicht eine Tätowierung an Zviman aufgefallen? Eine Sonne in einer Neun?«

Ich schließe die Augen und erinnere mich an die Tätowierung auf Zvimans Arm. »Ja, ich hab sie gesehen. Ein hässliches Ding.«

»Was dahintersteckt, ist noch viel hässlicher. Diese Tätowierung bedeutet, dass er nicht nur mit seinem Verbrecherring operiert, sondern zu einer größeren Organisation gehört. Einer Gruppe, die wesentlich schlimmer ist als er selbst.«

»Das ist nicht mein Problem.«

»Nein, Ihr Problem ist, dass sich so ziemlich jeder geldgierige Auftragskiller die Million holen will, die Zviman auf Ihren Kopf ausgesetzt hat. Das sind Dutzende, Mila. Ich kann Ihnen helfen. Wenn wir Ihre Familie verstecken, ist sie in Sicherheit. Aber Sie können kein normales Leben führen, solange Zviman und seine Bosse ihr Unwesen treiben. Die lassen Sie kein normales Leben führen.«

»Für wen arbeiten Sie?«

»Wir sind das Gegenstück zu Mr. Zviman und seinen Freunden.«

»Wer sind Sie? Die Polizei?«

Er lächelt.

»Die CIA?«

Er lächelt erneut, schüttelt den Kopf.

»Der MI6?«

»Oh, Mila, das war im zwanzigsten Jahrhundert.« Er lacht, und ich stelle fest, dass ich sein Lächeln mag. »Die Tafelrunde ist viel mehr. Gehen Sie mit mir essen, dann reden wir über alles.«

»Wie heißen Sie?«

»Sie können mich Jimmy nennen. Und ich werde Ihr bester Freund sein.« Er streckte mir die Hand entgegen. Ich überlegte einen Augenblick, dann nahm ich sie.

71

Last Minute Bar, Manhattan

Ich schloss die Datei. Dann löschte ich sie.

»Es tut mir leid«, sagte ich zu ihr.

»Schon gut«, antwortete Mila.

»Erinnere mich gelegentlich, dich nie wütend zu machen.«

»Ich hab mich heute besser im Griff, Sam. Yoga wirkt Wunder.«

»Zviman gehört zu Novem Soles. Darum bekämpfst du sie.«

»Ja.«

»Und Jimmy hat dich zur Tafelrunde gebracht, so wie du mich angeheuert hast.«

Sie nickte. »Iwan war mein erster Lehrer, Jimmy mein zweiter. Du wirst ihn irgendwann kennenlernen. Ihr werdet euch mögen – oder euch gegenseitig umbringen.« Sie stand auf und trat ans Fenster. »Jetzt weißt du jedenfalls, dass es mir nicht ganz unbekannt ist, was du mit deinem Sohn durchmachst und wie ich manche Dinge sehe.«

Ich sah sie an. »Du meinst, wir können sie nicht retten.«

»Ein Unschuldiger, der in diese Welt hineingerät … die Chancen stehen jedenfalls nicht gut. Für eine Weile dachte ich schon, du wärst für uns verloren. Glaub mir, wenn die wollen, haben sie dich mit Daniel für immer in der Hand. Ich wollte Nelly auch herausholen, und du siehst ja, wie es ausgegangen ist. Ich hatte sie fast gerettet, und dann hab ich doch zugelassen, dass sie stirbt.«

»Du warst allein. Wir haben einander.«

»Ich war dumm.«

»Du musstest es damals versuchen, Mila, und ich muss es jetzt tun. Ich kann Daniel genauso wenig im Stich lassen, wie du es mit Nelly konntest.«

»Du verstehst mich falsch.« Sie drehte sich zu mir um, die Arme verschränkt. »Der Mann, der Nelly erschossen hat, war nicht mal ein Wächter in dem Haus. Er arbeitete in einem anderen Bordell von Zviman, und als er von der Schießerei im Lucky Strike hörte, kam er her, um nach Zviman zu sehen. Er stößt auf ein Mädchen mit einer Pistole und erschießt sie. Er war der Faktor, den man nicht einplanen kann. Solche Dinge passieren immer wieder. Es ist das Unvorhersehbare, das einem das Genick bricht. Wäre ich bei ihr geblieben, statt mir das Geld zu holen … dann würde sie noch leben. Aber nein, sie zu retten war mir nicht genug, ich musste unbedingt auch noch Zviman ruinieren. Rettung und Rache: unmöglich. Du kriegst nicht beides hin.« Sie schluckte. »Du willst Daniel retten und Novem Soles zu Fall bringen. Das wird dir nicht gelingen.«

»Sie würden mich nie in Ruhe lassen. Ich muss beides tun.«

Sie seufzte tief. »Und ich dachte, ich könnte noch deine Lehrerin sein. Weißt du was? Eines Tages werden sie mich erwischen. Solange diese Million auf meinen Kopf steht, wird es passieren, Sam.« Sie klang resigniert.

»Nicht, solange ich noch da bin.«

»Ich könnte dir auch helfen, wenn du mich lässt.«

»Wie?«

»Zviman hatte die Novem-Soles-Tätowierung, obwohl ich damals noch nicht wusste, was dahintersteckt. Er gehört zu ihnen. Wir müssen Zviman anlocken, er soll sich selbst davon überzeugen, dass Jack tot ist. Wir sagen ihm, wir haben ihn getötet, ohne es wirklich zu tun.«

»Was ist mit dem Notizbuch?«

»Schon interessant, dass du das rote Notizbuch gar nicht erwähnt hast, als wir zum ersten Mal über die Sache sprachen.«

»Weil ich nichts davon wusste.«

»Es wäre aber nicht sehr klug gewesen, Jack zu töten, ohne sich darum zu kümmern, was er vielleicht in der Hand hat. Er hätte das Beweismaterial irgendwo versteckt haben können, dann wäre es dir völlig entgangen. Glaubst du, sie werden dich auffordern, es ihnen zu bringen, nachdem du Jack getötet hast?«

»Sie haben nichts davon gesagt.«

»Zu dir vielleicht nicht.«

Ich blickte auf die Tür zum Zimmer nebenan. »Leonie.«

»Könnte sein. Vielleicht soll sie ihnen das Notizbuch bringen, und du bist nur für das Töten zuständig. Dir würden sie das Notizbuch niemals anvertrauen.«

»Sie hätte es mir sagen müssen.«

»Es ist nur eine Theorie.«

Die Tür öffnete sich. Leonie trat ein. »Ich hab eine Idee, wie wir Jack Ming finden«, verkündete sie.

»Gut«, sagte ich. »Wir müssen reden.«

»Dann muss aber sie rausgehen.«

»Ich habe zwar kein entführtes Kind«, erwiderte Mila, »aber vielleicht lasst ihr mich trotzdem in euren supergeheimen Club.«

»Das ist überhaupt nicht witzig.«

»Ich weiß. Ich helfe euch. Es ist beschlossene Sache.«

»Nein, ist es nicht.«

»Doch«, sagte ich und stand auf.

»Wir sollen zusammenarbeiten«, protestierte Leonie. »Nur wir zwei.«

»Mich würde interessieren, was du dagegen hast«, beharrte ich. »Wenn sie uns hilft, Jack Ming zu töten, umso besser, oder etwa nicht?«

»Will sie uns wirklich dabei helfen? Ich dachte, sie will Novem Soles zu Fall bringen.«

»Das Leben eurer Kinder ist wichtiger als meine Rache«, versicherte Mila.

»Ja. Wir machen genau das, was sie von uns verlangen.« Ich wandte mich Mila zu; sie sah mich nicht an.

Leonie und ich schauten einander prüfend in die Augen. »Es gefällt mir zwar nicht, Sam, aber wenn du garantieren kannst, dass sie uns hilft und nichts anderes tut, dann soll’s mir recht sein.«

»Ein richtig warmer Empfang.«

»Zwei Waffen sind besser als eine, Leonie«, sagte ich.

Sie schaute uns beide an und gab schließlich nach. »Also gut. Danke, Mila. Wenn wir Taylor und Daniel zurückbekommen, bin ich Ihnen ewig dankbar.«

»Du hast gesagt, du weißt jetzt, wie wir Jack finden«, erinnerte ich sie.

»Seine Telefonnummer ist der erste Schritt«, erklärte sie. »Damit komme ich an seine Anrufliste ran. Vielleicht kann ich auch feststellen, ob irgendwelche neuen Nummern mit jemandem aus seinem Umfeld Kontakt aufnehmen, über sein Facebook-Netzwerk oder seine Verwandten oder andere Bezugspersonen.«

»Okay.« Ich stand etwas mühsam auf.

»Wo willst du hin?«, fragte Mila.

»Ich besuche einen alten Freund. Vielleicht kann er etwas für uns tun.«

Ich stieg die Treppe hinunter und bemerkte einen älteren, eleganten, hageren Mann, der an einem Ecktisch bei einem Bier saß. Er war als Einziger allein da. Jemand, der das Geschehen unauffällig beobachten will, setzt sich nicht an die Theke. Dort sieht einen jeder, und man müsste sich ständig umdrehen, um den Raum zu überblicken. Das mag ein bisschen paranoid klingen, aber so tickt mein Verstand nun mal. Außerdem vermutete ich ohnehin, dass Augusts Leute die Bar observierten. Der Mann gefiel mir irgendwie nicht. Er betrachtete mich indirekt, über den Spiegel hinter der Theke.

Als ich die Bar verließ, wartete ich an der nächsten Ecke auf ihn. Fünf Minuten. Zehn. Er kam nicht. Er beschattete mich also nicht.

Ich rief Bertrand an. »Der Typ in der Ecke, der allein bei einem Bier sitzt.«

»Ja.«

»Benimmt er sich irgendwie auffällig?«

»Nein.«

»Hast du ihn schon mal gesehen?«

»Nein, noch nie. Er hat ein Harp bestellt und trinkt es sehr langsam. Er hat sich nicht von seinem Tisch wegbewegt, seit du gegangen bist.«

Okay, dann vielleicht … Mila. »Ist Mila vor oder nach ihm gekommen?«

»Vor ihm.«

»Wir müssen besonders solche Leute im Auge haben, die allein da sind. Es könnte jemand sein, der es auf Mila oder mich abgesehen hat.«

»Keine Sorge. Kümmere du dich um das, was du zu tun hast«, meinte Bertrand. »Mila und ich, wir machen das schon, falls es Ärger gibt.«

»Okay«, erwiderte ich, »bist du sicher?«

»Hat sie dir nicht erzählt, warum wir das Badezimmer schalldicht gemacht haben?«

»Äh, ja, sie hat so was angedeutet. Okay, ich bin gleich wieder da.«

Ich ging in die Nacht hinaus.

VIERTER TEIL

Die Kinderstube

72

Ollie’s Bar, Brooklyn

Ich saß auf den Bierkästen, und als Ollie hereintrat und das Licht aufdrehte, bekam er fast einen Herzinfarkt.

»Jesus Maria!«, rief er aus und starrte mich an. »Du! Was zum Teufel machst du hier?«

»Ich schulde dir eine Pistole.«

»Allmächtiger Gott. Du hättest kündigen können, statt einfach so abzuhauen.« Als mich die Company vor einigen Monaten aus ihrem Privatgefängnis in Polen entlassen hatte, damit ich ihnen den Lockvogel für Novem Soles spielte, verschafften sie mir einen Barkeeper-Job, hier in Ollie’s Bar. Nach einer Weile entzog ich mich der Aufsicht der Company und konnte deshalb Ollie unmöglich Bescheid sagen, bevor ich verschwand. Ich hatte auch seine Pistole aus dem Safe gestohlen, ihm aber wenigstens einen Schuldschein hinterlassen.

»Weißt du, es tut schon weh, seinen einzigen fähigen Barkeeper zu verlieren.« Ollie war bekannt dafür, sich ständig über die geringe Qualität seiner Mitarbeiter zu beklagen. »Und dann noch von ihm bestohlen zu werden.«

»Du hast doch wohl den Schuldschein gefunden.«

»Und ich hab das sogar akzeptiert, was mich selbst wundert«, meinte Ollie. »Ich hab dir jedenfalls nicht die Bullen an den Hals gehetzt.«

»Die Pistole war gar nicht registriert, Ollie«, bemerkte ich trocken. »Ich hab sie verloren, aber eine bessere mitgebracht.« Ich reichte ihm eine Beretta und eine Schachtel Munition aus den Beständen meiner Bar.

»Sieht gut aus«, meinte er. »Ich werd nie lernen, damit zu schießen.«

»Das hast du mit der anderen auch nicht gekonnt«, entgegnete ich.

»Stimmt. Wo warst du?«

»Ich hab meine Frau und meinen Sohn gesucht.« Aus irgendeinem Grund mochte ich Ollie einfach nicht mehr belügen. Ich würde seine Fragen so weit wie möglich beantworten. Er war ein guter Mann. Mila hielt sehr viel von ihm und wollte ihm seine Bar schon seit Jahren abkaufen. Hier war ich ihr auch zum ersten Mal begegnet; sie hatte mich bereits für ihre Organisation im Auge gehabt.

Ollie brauchte einen Augenblick, um mein Geständnis zu verarbeiten. »Und hast du sie gefunden?«

»Ja.«

»Das ist gut.«

»Ich versuche gerade, August zu finden, ohne ihn anzurufen«, sagte ich. »Ich dachte mir, du könntest ihm vielleicht etwas von mir ausrichten.«

»Bist du allergisch auf Telefone?«

»Nein.«

»Angeblich erzeugen Handys Hirntumore.« Ollie fühlte sich am wohlsten, wenn er sich wegen irgendetwas Sorgen machen konnte. »Er sitzt an der Bar, hat schon ein bisschen viel intus.«

»Ist er allein?«

»Ja, obwohl eine gutaussehende Lady ein Auge auf ihn geworfen hat.«

»Ich will ja der Liebe nicht im Weg stehen, aber meinst du, du könntest ihn herholen, ohne jemanden wissen zu lassen, dass ich hier bin?«

»Warum sollte ich dir einen Gefallen tun, Sam? So wie du mich behandelt hast?«

»Ollie, willst du dich irgendwann aus dem Geschäft zurückziehen?«

»Ja.«

»Ich kaufe dir diese Bar ab, sobald du sie abstoßen willst. Du brauchst dir keine Gedanken mehr zu machen, ich werde einen guten Preis zahlen.«

Er blinzelte. »Wieder mal einer von deinen Späßen.«

»Wie viele würden zurückkommen, nachdem sie eine Waffe gestohlen haben, und die Sache bereinigen?«

»Nicht viele, aber kann ich das trotzdem schriftlich haben?«

»So wie der Schuldschein, den ich dir hinterlassen habe?«

»Ja.«

Ich riss ein Etikett von einem Kasten Newcastle Brown Ale und schrieb auf die Rückseite: Ich verspreche hiermit, Ollie’s Bar zu einem fairen Preis zu kaufen, sobald Ollie das Lokal nicht mehr führen möchte. Samuel Clemens Capra.

»Das ist dein voller Name? Armer Junge.« Ollie inspizierte mein Versprechen nach irgendwelchen rechtlichen Hintertürchen. »Okay«, sagte er schließlich, »ich frag ihn, ob er mir mal kurz hilft, ein Bierfass zu tragen. So betrunken, wie er ist, müsste es klappen.«

»Danke, Ollie.«

Zwei Minuten später kam August in das Hinterzimmer. »Oh, verdammt«, murmelte er.

»Hi.«

Er betrachtete mich kopfschüttelnd und setzte sich auf einen Stapel Heineken-Kästen. »Was zum Teufel denkst du dir eigentlich? Na ja, mit deinem gebrochenen Arm bist du wenigstens leichter festzunehmen.«

»Das wirst du aber nicht tun. Wir werden uns auch nicht prügeln. Wir müssen uns überlegen, wie wir zusammenarbeiten können. Bist du okay? Tut mir leid, dass ich dich niedergeschlagen hab.«

»Es musste genäht werden.« Er deutete auf seinen Hinterkopf. »Die friedlichen Töne kommen ein bisschen spät, Sam. Wegen dir hab ich heute meinen Job verloren.«

Ich ließ erst einmal zehn Sekunden verstreichen. Ich wusste nicht recht, ob er noch richtig sauer auf mich war. »Tut mir leid.«

»So geht’s dir, wenn du einen Kontaktmann ohne jede Agenten-Ausbildung treffen sollst. Einen, der dich auffordert, deine Beschatter loszuwerden, weil er dich über ein gehacktes Kamerasystem beobachtet. Und dann kannst du mit deinem Team einen Exagenten nicht überwältigen und verlierst auch noch den Kontaktmann.« Seine Stimme klang immer zorniger. »Sorry, ich weiß, du tust das wegen deinem Jungen, aber verdammt, so geht’s wirklich nicht, Sam. Ich nehm dich in Gewahrsam.«

»August. Wenn du deinen Job zurückwillst, dann hör mir bitte zu.«

»Ich glaube, ich krieg meinen Job zurück, wenn ich dich ausliefere.«

»Das würde dir nichts nützen. Weil es innerhalb von Special Projects ein Sicherheitsproblem gibt, das weißt du genauso gut wie ich.«

August sah mich stirnrunzelnd an.

»Ihr habt entweder einen Maulwurf im Team, oder jemand überwacht eure Netzwerke.«

»Wir haben nichts gefunden.«

»Jack Ming hatte während seiner Hacker-Zeit an der NYU eine Spezialität: Er hat Computersysteme – zum Beispiel die Software von Kopierern – so manipuliert, dass sie ihm Informationen schickten, ohne dass es jemand mitbekam. Das machte er mit kleinen Codes, die er in verschiedenen Programmen versteckte. Wahrscheinlich hat er solche Sachen auch für Novem Soles geschrieben, und sie erpressen damit Leute in wichtigen Positionen.«

August rieb sich am Kinn. »Alle Verräter, die wir nach Lucy erwischt haben, behaupten, sie wären dazu erpresst worden. Wir glauben ihnen kein Wort.«

»Entweder hat jemand eure Systeme geknackt, oder ihr habt wieder einen faulen Apfel im Korb.«

»Verdammt.« August flucht nicht oft, und wenn, dann meint er es so.

»August, du bist nicht der Verräter, oder?«

»Nein.« Er hob eine Augenbraue.

»Okay«, sagte ich, »ich wollt’s nur von dir hören.«

August tippte mit dem Fuß auf den Betonboden. »Diese Frauen, die du getötet hast – was weißt du über sie?«

»Zwei Schwestern, mutmaßliche Mörderinnen, die neue Identitäten bekamen. Ein Mann namens Ray Brewster versteckte sie und setzte sie für Spezialaufträge als Killer ein. Er hat wahrscheinlich auch den Typ angeheuert, den ich in New Jersey getötet habe und der Jack Mings Mutter entführt hatte.«

»Jemand, der Mördern und Psychopathen neue Identitäten verschafft. Und Jobs als Killer.«

»Kennst du diesen Ray Brewster?«

»Nein.« August schüttelte den Kopf. »Hast du den Namen Lindsay Partridge schon mal gehört?«

»Nein.«

»Sie ist deine rothaarige Freundin.«

Ich wartete.

»Ehemalige Fälscherin und CIA-Informantin, wir haben sie gut bezahlt, aber vor zwei Jahren ist sie von der Bildfläche verschwunden.«

»Sie verschafft Leuten neue Identitäten. Novem Soles hat auch ihr Kind entführt.«

»Ein Teil ihrer Akte ist verschlüsselt. Ich komm nicht ran, nicht einmal mit dem Special-Projects-Zugang. Was ist ihr Geheimnis?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete ich.

»Wer sind diese Mistkerle?«

»Einer von ihnen ist ein Mädchenhändler namens Yaakov Zviman. Heute scheint er hauptsächlich Erpressung zu betreiben, doch er hat die Million Dollar auf Milas Kopf ausgesetzt. Er dürfte eine große Nummer in der Organisation sein. Kennst du den Namen?«

»Nein.«

»Ich glaube, Jack Mings Informationen haben mit dem zu tun, was Zviman heute für Novem Soles macht. Vielleicht geht es um die Namen der Leute, die sie in der Hand haben. Wenn wir uns das holen, nehmen wir ihnen eine wichtige Informationsquelle. Mit solchen Programmen, wie Ming sie geschrieben hat, gewinnt die Organisation Macht über Leute, von denen sie enorm profitieren.«

August fuhr sich mit der Hand durch sein blondes Haar. »Hast du schon mal von einer Associated Languages School gehört?«

»Ja. Der offizielle Besitzer des Hauses, in dem sie Mrs. Ming festgehalten haben. Ein altes verlassenes Haus im Morris County.«

August stand auf und begann zwischen den Bierkästen hin und her zu gehen. »Bei dieser feinen Sprachschule war eine der toten Frauen offiziell beschäftigt.«

»Meggie oder Lizzie Pearson? Das waren ihre richtigen Namen. Von Lizzie kann ich mir schwer vorstellen, dass sie mit anderen zusammengearbeitet hat.«

»Dann gehörten sie zu Novem Soles?«

»Eher nicht. Sie hatten es auf mich abgesehen, und ich spiele ja den Laufburschen für die Organisation. Nein, ich glaube, ein Kopfgeldjäger hat sie beauftragt. Sie sprachen davon, mich in einen Käfig zu sperren, um mich zum Reden zu bringen. Leute zu entführen und auszuquetschen scheint ihr Spezialgebiet gewesen zu sein.«

»Dann haben wir’s also nicht nur mit Novem Soles zu tun, sondern auch noch mit jemand anderem, und wir haben keine Ahnung, ob es eine Verbindung zwischen ihnen gibt?«

»So ist es.«

»Ich würde zu gern wissen, was sich in unseren Datenbanken über die zwei Frauen findet, aber ich soll mich nächste Woche in Langley melden. Wahrscheinlich bekomme ich dann einen Hausmeisterjob, oder ich darf als Koch in der Cafeteria anfangen.«

»Immerhin ehrliche Arbeit.«

»Ja, sicher«, meinte August. »Meine Laufbahn kann ich vergessen, Sam.«

Ich überlegte einen Augenblick. »Wollte dich dein Boss schon länger loswerden?«

»Eigentlich nicht. Aber heute ist einiges schiefgelaufen. Ein Kopf musste rollen, und den seinen wollte er nicht hinhalten, obwohl ihm sowieso nichts passieren würde.«

»Warum?«

»Offiziell ist er im Ruhestand. Vor ein paar Monaten haben sie ihn zurückgeholt, damit er unseren Laden auf Vordermann bringt. Der Typ ist noch von der alten Schule, die Ehre und der Ruf der Company gehen ihm über alles. Er heißt Braun. Hast du ihn mal getroffen?«

»Nein.«

»Er ist schon vor unserer Zeit ausgeschieden, und zurückgekommen, nachdem … nachdem du gegangen bist.«

»Falls du mit neuen Informationen zu ihm kommst, würde er dir zuhören?«

»Kann sein.«

»Gibt es sonst jemanden bei euch, der dir helfen würde?«

August setzte sich wieder auf die Bierkästen. Er wirkte so müde und ausgebrannt, wie ich ihn noch nie gesehen hatte. »Vielleicht Griffith.«

»Ich fürchte, ich war ein bisschen grob zu ihm, und dem anderen hab ich ins Bein geschossen. Ist er okay?«

»Ja. Und du hast vor seinen Augen versucht, Ming umzubringen.« Er schüttelte den Kopf. »Warum red ich überhaupt mit dir, Sam? Wir sind fertig. Es geht nicht anders. Ich muss mir meine Karriere zurückholen. Ohne die Company bin ich nichts. Ja, ich weiß, das klingt armselig, das brauchst du mir nicht zu sagen. Ich hoffe, du findest deinen Jungen, das hoffe ich wirklich. Aber ich kann dir dabei nicht helfen.«

»Ich kann dir Jack Ming bringen.«

»Was?«

»Ich kann dir Jack Ming bringen.«

August stand von dem Bierkasten auf und setzte sich wieder hin. »Du willst ihn doch ausschalten.«

»Ja«, antwortete ich. »Und danach gebe ich ihn dir.«

73

Last Minute Bar, Manhattan

Mila beobachtete den Mann am Ecktisch über die Sicherheitskamera. Sie hatte ihn noch nie gesehen. Er bestellte eine kleine Portion Tapas und trank langsam sein Bier.

»Kennen Sie den?«, fragte sie Leonie.

Leonie beugte sich vor und studierte das Gesicht, das die Kamera zeigte. »Nein.«

Mila war vom Monitor zurückgetreten und beobachtete Leonie: ihren Blick, die Haltung der Schultern, der Ausdruck ihres Mundes. »Dann hat sich Sam wohl geirrt.«

Sie verfolgten, wie der Mann von seinem Ecktisch aufstand, etwas Geld hinlegte und ging.

»Sam irrt sich wahrscheinlich nicht oft«, meinte Leonie.

»Also, wie stellen Sie sich das vor?«, fragte Mila. »Sie und Sam retten Ihre Babys und leben dann heile Welt wie in der Fernsehserie Drei Mädchen und drei Jungen, nur eben auf der Flucht?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich Sam nie wiedersehen werde, wenn das alles vorbei ist. Sind Sie damit zufrieden?«

»Sam ist nur ein Freund. Ich bin sein Boss. Mehr nicht.«

»Dann verpassen Sie etwas. Dieses Parkour-Laufen macht den Körper unglaublich geschmeidig und kräftig. Und er ist schon so lange allein, der arme Kerl.«

»Allein sind Sie sicher nicht. Jedenfalls nicht lange.«

»Höre ich da Eifersucht heraus?«

»Sie verwechseln Eifersucht mit Sorge um einen Freund.«

»Ich verwechsle hier gar nichts, Schätzchen.«

Mila sah sie mit einem schmallippigen Lächeln an. »Wissen Sie, was ich an Sam mag? Er ist nicht berechnend. Er weiß nicht, dass er attraktiv ist. Er denkt nicht darüber nach, und wenn Sie ihm sagen, er sieht gut aus, würde er es nicht wirklich glauben, sondern es für ein nettes Kompliment halten. Es macht ihm schwer zu schaffen, was ihm passiert ist. Er gibt sich selbst die Schuld daran, dass Daniel in Gefahr ist. Seine Frau hat er sehr geliebt, und jetzt traut er seinem Instinkt für Frauen nicht mehr. Er weiß nicht, dass er ein richtig guter Typ ist. Deshalb ist es zurzeit leicht, ihn auszunutzen.«

Leonie schwieg einige lange Sekunden, ehe sie antwortete. »Er ist kein Dummkopf, und ich nutze ihn nicht aus.«

»Es tut mir leid, dass Sie das durchmachen müssen. Dass die Ihnen das Kind weggenommen haben. Ich wäre dann auch nicht ich selbst.«

Das Mitgefühl schien Leonie zu verblüffen. »Sie wollen uns helfen, Mila, und dafür bin ich Ihnen dankbar. Ich bin im Moment wirklich nicht ich selbst, und vielleicht würden wir unter anderen Umständen gut miteinander auskommen. Doch Sam und ich müssen tun, was von uns verlangt wird, und Sie müssen mir verzeihen, dass ich nervös reagiere, wenn sich andere einmischen.«

Milas Handy vibrierte in ihrer Tasche. Sie musterte Leonie kurz und meldete sich dann. »Das ist ein Privatgespräch«, sagte sie nach einem Augenblick. »Macht es Ihnen was aus?«

Leonie stand vom Monitor auf. »Ich brauch sowieso eine Zigarette.« Sie nahm ihre Packung vom Schreibtisch. »Ich bin in einer Minute wieder zurück.«

Leonie ging nach unten, durch die gut gefüllte Bar und in die warme, feuchte Abendluft hinaus, wo sie sich eine Zigarette anzündete. Die ersten beiden Züge beruhigten ihre Nerven. Der Mann, der am Ecktisch gesessen hatte, stand jetzt an der Straßenecke. Er beobachtete sie.

Hatte Mila eine Kamera draußen vor der Bar? Wahrscheinlich. Diese Leute, die hinter Mila und Sam steckten, waren genauso gut organisiert wie Novem Soles. Sie tat so, als wäre ihre Packung leer, und schüttelte sie frustriert, dann drehte sie sich um und ging die Straße hinunter, weg von dem Mann an der Ecke.

An der nächsten Kreuzung bog sie links ab. Sie betrat ein Geschäft und kaufte eine Packung Zigaretten. Als sie den Laden verließ, fischte sie eine Zigarette heraus und suchte in ihren Taschen nach einem Feuerzeug.

Der Mann, den sie als Ray Brewster kannte, trat zu ihr und bot ihr Feuer an.

Sie blickte sich kurz um, besorgt, dass Mila ihr gefolgt sein könnte.

»Du siehst gut aus, Lindsay«, sagte er. »Ich würde gern sagen, ich hab dich vermisst, aber ich will unser kleines Gespräch nicht mit einer Lüge beginnen. Schließlich brauchen wir einander.«

»Warum bist du hier?« Es kostete sie einige Mühe, ruhig zu klingen.

»Aus zwei Gründen.«

Sie wartete.

»Erstens. Wenn du und dein Freund Jack Ming tötet, will ich das gesamte Beweismaterial, das er über die Neun Sonnen hat.«

»Das ist unmöglich.«

»Es muss möglich sein.«

»Ich kann es nicht stehlen, ich muss es abliefern, damit ich mein Kind bekomme.«

»Dann sagst du mir, wo die Übergabe stattfinden soll. Ich will es wissen.«

»Wofür brauchst du es?« Sie zog gierig an ihrer Zigarette. »Hast du die Seite gewechselt?«

»Nein, Schätzchen. Ich bin auf meiner Seite, wie immer.«

»Ich kann das nicht tun.«

»Doch, Lindsay, du wirst es tun.«

Sie blickte den Bürgersteig hinunter. Mila war nirgends zu sehen.

»Und der andere Grund?«

»Ist dir eine Frau namens Mila begegnet? Sie hat mit Capra zu tun.«

»Warum?«

»Ich will sie.«

Leonie nahm einen Zug von ihrer Zigarette. Ein Problem, das sich schnell lösen ließe, dachte sie. Drei Worte – sie ist oben –, und Mila würde ihr keinen Ärger mehr machen. Sie kannte Ray Brewster gut genug. Das Biest wäre so gut wie erledigt, sobald sie einen Fuß vor die Bar setzte.

Doch sie wollte nicht diejenige sein, die sie verriet. Obwohl sie Mila nicht ausstehen konnte, wollte sie Sam nicht hintergehen. »Ich kenne keine Mila«, sagte sie.

»Kennst du keine Frau, mit der Capra zusammenarbeitet? Sie ist Moldawierin, wird also mit einem osteuropäischen Akzent sprechen. Sie ist zierlich, hübsch, ein richtiges Miststück.«

»Nein. Er trifft sich mit niemandem in meiner Gegenwart.«

»Ich geb dir meine Telefonnummer.« Er sagte sie ihr, und sie wiederholte sie laut. »Wenn du mir das Beweismaterial auslieferst und diese Mila, sobald sie auftaucht, brauchst du in Zukunft keine Angst mehr zu haben. Ich sorge dafür, dass du mit deinem Kind für immer in Sicherheit bist, sobald du Taylor zurückerhältst.«

Sie bekam eine Gänsehaut. »Du weißt von Taylor?«

»Glaubst du, du kannst dich vor mir verstecken? Du überschätzt dich.«

»Warum hast du mich dann in Ruhe gelassen die letzten zwei Jahre?«

»Ich hab dich nicht gebraucht, Lindsay. Jetzt brauch ich dich. Und wenn du nicht genau das tust, was ich dir sage, wird Taylor verschwinden, und Leonie Jones wird ihr Kind nie wiedersehen.«

Sie hätte ihm am liebsten die glühende Zigarette ins Auge gedrückt. »Also wieder mal Erpressung. Du bist so ein Riesenarschloch. Kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen?«

»Nach allem, was du getan hast? Nein, Schätzchen. Ich wollte, dass du dich in Sicherheit wiegst, bevor ich dir dein Kind wegnehme. Novem Soles ist mir einfach zuvorgekommen.«

Sie blies ihm den Rauch ins Gesicht.

»Machst du immer noch falsche Papiere, falsche Pässe?« Er lachte. »Besonders gut kannst du falsche Gefühle. Das kauft dir jeder ab.«

»Ein Kompliment vom größten Schwindler.«

»Du kannst mich nicht beleidigen. Du hast mir schon das Herz rausgeschnitten, Lindsay, und jetzt hab ich das Messer an deinem dran.«

Sie rauchte schweigend.

Er hob ihr Kinn an, damit sie ihm in die Augen schaute. »Ich weiß alles, was die Neun Sonnen wissen. Du solltest wirklich das Rauchen aufgeben, Liebling. Wenn das alles vorbei ist, bist du die Einzige, die übrig bleibt. Außer mir. Und dann kannst du dein falsches Leben weiterführen.«

Er drehte sich um und ging.

Sie rauchte die Zigarette fertig. Widerliche Angewohnheit. Sie hatte schon zweimal aufgehört, ein deprimierender Gedanke. Reiß dich zusammen, sagte sie sich. Sie betrat noch einmal das Geschäft, kaufte sich eine Packung M&Ms und kehrte zur Bar zurück.

Mila hatte ihr Telefongespräch beendet und saß am Computer. »Wo waren Sie?«, fragte sie.

»Mir sind die Zigaretten ausgegangen.« Sie hielt die Bonbons hoch, die sie gekauft hatte. »Und ich wollte ein Friedensangebot machen. Schokolade ist doch eine universelle Sprache, nicht?«

»Ja«, sagte Mila, »ich glaube schon.«

74

Manhattan

Der Beobachter überblickte die Skyline von Manhattan. In den letzten zwanzig Stunden hatte er so viel wie möglich an Informationen aus seinem Erpressungsnetzwerk herausgeholt. Bevor Jack Ming es vielleicht zerstörte.

Wenn es ihnen nicht gelang, Ming auszuschalten und das Beweismaterial zu sichern, das er der CIA verkaufen wollte, würde der Beobachter seine Machtbasis innerhalb der Neun einbüßen und neu anfangen müssen. Aber selbst damit konnte er leben. Er war auch wieder auf die Beine gekommen, nachdem ihm Mila einen Großteil seines Geldes abgenommen hatte. Doch der drohende Verlust der Informationsquellen in Wall-Street-Firmen, aus dem Weißen Haus, dem Kongress, dem britischen Parlament und einem guten Teil der Fortune-500-Unternehmen wäre ein vernichtender Schlag gegen ihn. Die gefürchteten kriminellen Organisationen des zwanzigsten Jahrhunderts – Mafia, Yakuza, die kolumbianischen und mexikanischen Drogenkartelle – hatten nie über ihre eigenen Spione verfügt, über direkte Verbindungen zu den höchsten Mächten im Land. Diese Informationen waren der Sauerstoff im Blutkreislauf der Neun Sonnen, ein Wissen, das ihnen einen ungehinderten Schmuggel ermöglichte und ihnen in vielen Ländern die Polizei vom Leib hielt. Wie oft hatten sie nicht schon Geheimnisse an Regierungsbehörden und Unternehmen verkauft, die sie dadurch in der Hand hatten. Mit Hilfe von Jack Mings Software hatten sie ein Erpressungsnetzwerk aufgebaut, das ihnen binnen weniger Monate Insiderwissen im Wert von hundert Millionen Dollar eingebracht hatte.

Der Beobachter musste einen Ersatz für diese Machtbasis finden, und er hatte auch schon eine Idee.

Sein Handy klingelte, und er meldete sich.

»Hier ist Jack Ming.«

»Mein spezieller Freund«, antwortete der Beobachter.

»Ich will einen Deal mit Ihnen schließen.«

»Mit mir? Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Doch. Sie wollten das Notizbuch. Sie können es haben. Ich verkaufe es Ihnen.«

»Ich glaube Ihnen nicht.«

»Ich kann es sonst niemandem verkaufen. Also, wir machen es so: Sie überweisen zehn Millionen auf ein bestimmtes Konto. Sobald das Geld da ist, rufe ich Sie wieder an und sage Ihnen, wo Sie das Notizbuch finden.«

»Wie kann ich Ihnen trauen?«

»Hören Sie sich um. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mich die meisten im Vergleich zu Ihnen als vertrauenswürdiger einschätzen. Also, das ist mein Angebot. Wenn Sie nicht wollen …«

»Warum wollen Sie plötzlich einen Deal mit uns schließen, nachdem wir versucht haben, Sie zu töten.«

»Ich werde ein paar Seiten als Versicherung behalten. Falls mir etwas zustößt, kommen die ans Licht der Öffentlichkeit.«

»Sie könnten mich wieder erpressen.«

»Sie könnten auch wieder versuchen, mich umzubringen.«

»Stimmt. Ich dachte, Sie machen Ihr Geschäft lieber mit den Behörden.«

»Die haben mein Vertrauen verloren.«

»Ja, Vertrauen ist etwas Flüchtiges. Na schön, Jack. Wo treffen wir uns?«

Jack zögerte. »Wir machen alles telefonisch.«

»Wollen Sie mir das Notizbuch faxen, Jack?«

»Nein.«

»Dann müssen wir uns treffen.«

»Damit mich Ihr Mistkerl Sam Capra wieder von einem Hausdach wirft? Nein, danke.«

»Sie sind vielleicht ein cleverer Bursche.«

»Und Sie sind ein Schwein, sein Baby zu benutzen. Also wirklich.«

»Sie haben mit ihm geplaudert, stimmt’s?«

»Ich kann einfach zwei und zwei zusammenzählen, Arschloch. Aus dem Notizbuch erfährt man so einiges.«

»Oh, Jack«, sagte der Beobachter. »Mir wird langsam klar, dass ich die Sache ganz falsch angepackt habe. Ich hätte nicht versuchen sollen, Sie auszuschalten. Ich hätte Ihnen einen Job anbieten sollen. Sie sind wirklich ein schlauer Bursche.«

»Schlau genug, um zu wissen, dass das hier Ihre Gans ist, die goldene Eier legt. Ich krieg mein Geld, Sie kriegen das Notizbuch, und jeder geht seiner Wege.«

»Sie könnten es kopieren.«

»Hab ich auch, und falls mir etwas zustößt, landet die Kopie im Briefkasten der CIA, zusammen mit einer Erklärung. Also. Sie lassen mich in Ruhe, dann haben Sie nichts zu befürchten.«

»Gut. Wo treffen wir uns?«

»Im Central Park. Im Ramble, nördlich der Bow Bridge. Morgen um drei. Wenn das Geld bis dahin auf meinem Konto ist, gebe ich Ihnen das Notizbuch.«

»Und darauf soll ich mich verlassen?«

»Sie wollen doch das Notizbuch, oder nicht?«

»Ja. Welches Konto?«

Jack nannte ihm die Kontonummer einer Schweizer Bank. Der Beobachter kritzelte die Nummer in seine Handfläche.

»Falls Sie sich auch nur eine Minute verspäten oder mir irgendetwas nicht gefällt, bin ich weg. Dann fahre ich nach Langley und werfe denen das Buch auf die Veranda.« Er legte auf.

Wirklich interessant, dachte der Beobachter. Und unerwartet. Entweder wollte ihm Jack Ming eine Falle stellen, oder er versuchte mit allen Mitteln, sich das nötige Geld zu verschaffen, um unterzutauchen.

Die Frage war: Sollte er Sam Capra hinschicken, um Jack auszuschalten? Wenn Capra wusste, dass sich jemand von Novem Soles mit Jack Ming treffen würde, könnte er versuchen, ihn als Geisel zu nehmen, um die Freilassung seines Sohnes zu erwirken. Doch das Risiko ließ sich minimieren. Das war das Schöne daran, jemandes Kind in der Hand zu haben. Man hatte die Eltern für immer an der Leine.

Jack Ming beendete das Gespräch. Er saß auf der Kante seines Betts in der Wohnung seiner Mutter. So ziemlich der letzte Ort, dachte er, wo man ihn jetzt vermuten würde. Seine Mutter war tot, sein Vater ebenfalls, und jetzt war er wirklich ganz allein auf der Welt.

Er ging ins Zimmer seiner Mutter hinüber. Es wirkte so leer und verlassen, nachdem sie hier eine so lange Zeit gelebt hatte. Um seinen Vater hatte er tagelang, ja wochenlang geweint, doch für seine Mutter hatte er nur ein stilles Versprechen übrig: Es tut mir leid, dass du wegen mir sterben musstest. Ich werde sie töten, Mom.

Das würde niemand von ihm erwarten, dachte er. Hacker hielten sich normalerweise im Hintergrund. Sie traten einer Bedrohung nicht persönlich gegenüber. Sie hockten im Verborgenen und verschoben Daten. Doch er war ohnehin mit dem Hacken fertig. Morgen würde er entweder sterben oder töten. Es kümmerte ihn nicht, dass er vielleicht nie wieder einen Computer sehen würde. Er wollte eine neue Identität annehmen, zu der ihm Ricki mit ihren Kontakten verhelfen konnte.

Er schaffte es noch nicht, um seine Mutter zu weinen. Vielleicht später.

Er nahm sein Handy und rief nach Amsterdam an. Dort war es schon sehr spät, genauer gesagt, früher Morgen.

»Ja?« Sie klang verschlafen.

»Ricki. Ich bin’s, Jack.«

»Oh, mein Gott. Wo bist du?«

»Das ist unwichtig. Ich wollte dir nur … ich wollte mich bedanken. Dass du mir geholfen hast.« Was sollte er sonst sagen? Meine Mom ist gestorben, und du bist eigentlich der einzige Freund, den ich noch habe?

Ricki begann zu weinen. »Es tut mir leid, es tut mir leid.«

»Was?«

»Sie kamen, als du weg warst. Sie haben mich gezwungen, ihnen zu sagen, wohin du gegangen bist, und was du über sie weißt. Sie haben gedroht, mich umzubringen, wenn ich’s ihnen nicht sage.«

»Ist ja gut, kein Problem. Ist jetzt alles okay?«

»Nicht wirklich. Sie … sie haben mein Geschäft übernommen. Ich muss jetzt für sie arbeiten, sonst bringen sie mich um. Sie kassieren das ganze Geld.«

»O Ricki. O Gott. Das tut mir so leid.«

Sie klang, als würde sie gleich wieder anfangen zu weinen, doch sie tat es nicht. »Ich weiß nicht mehr, was ich tun soll.«

»Hör zu. Morgen werde ich entweder tot sein, oder ich hab das Geld, um für immer zu verschwinden. Kommst du mit?«

»Abhauen, mit dir? Das ist doch verrückt.«

»Ich mag dich wirklich sehr«, fuhr Jack fort. »Es tut mir leid, dass ich’s dir erst jetzt sage.«

Ricki gab einen Laut von sich, der halb Schluchzen, halb Lachen war. »Warum vertraust du mir? Ich könnte es denen sagen. Sie haben mich in der Hand.«

»Weil … ich weiß auch nicht. Ich vertrau dir eben. Kommst du mit?«

»Ich müsste alles zurücklassen«, sagte sie.

»Es gehört dir ja nicht mehr wirklich.«

Sie schniefte. »Stimmt. Ja, Jack, ich glaube, ein Neuanfang würde mir gefallen.«

»Okay. Ich glaube, ich liebe dich ein bisschen.«

»Ich weiß. Das weiß ich schon länger. Ich liebe dich auch ein bisschen.«

Er spürte einen Ruck in der Brust. »Okay, das ist gut.«

»Also, dann stirb jetzt nicht«, sagte sie und weinte wieder leise.

»Werd ich nicht, ganz sicher. Ich ruf dich an, sobald ich das Geld habe, dann sag ich dir, wo wir uns treffen. Falls ich nicht anrufe, dann sieh zu, dass du diesen Leuten irgendwie entwischst. Hau einfach ab, wenn es sein muss, Ricki. Du darfst dich nicht mit ihnen einlassen.«

»Ich weiß.«

»Ich schicke dir einen Schlüssel für ein Schließfach. Da drin ist die Kopie eines Notizbuchs. Falls ich sterbe, gehört es dir, und du kannst damit tun, was du willst. Wenn du zu große Angst vor diesen Neun Sonnen hast, gib ihnen halt den Schlüssel. Ich bin dann sowieso tot, also kann’s mir egal sein. Oder du fliegst nach New York und holst es dir, um es der Polizei oder dem FBI zu übergeben. Du kannst es auch den Briten oder Franzosen verkaufen. Mit der CIA würde ich mich nicht einlassen.«

»Aber wenn bei dir alles gutgeht, bin ich schon weg, wenn der Schlüssel ankommt.«

»Das macht nichts. In dem Fall hab ich ja ein Exemplar bei mir. Halt dich bereit, damit du gleich ins Flugzeug steigen kannst.«

»Okay. Wenn ich nur bei dir wäre.«

»Ja, das wär schön. Ich ruf dich morgen Abend an.«

»Ich werde optimistisch sein und meine Sachen packen.«

»Gut. Ich liebe dich.« Die drei schwersten, die drei leichtesten Worte, die man sagen konnte.

»Ich liebe dich auch.«

Er trennte die Verbindung. Wenn Ricki nichts gesagt hätte, würde seine Mutter vielleicht noch leben. Doch Ricki wäre tot. Er konnte nicht wissen, wie es anders gelaufen wäre, und auf keinen Fall konnte er ihr einen Vorwurf machen. Hätte ihm in seiner Collegezeit irgendjemand gesagt, er würde beim Hacken erwischt werden, sein Vater würde deshalb einen Herzinfarkt bekommen, er selbst würde in die Niederlande flüchten und sich in eine senegalesische Filmpiratin verlieben, dann hätte das für ihn nicht sehr wahrscheinlich geklungen.

Und doch hatte sich sein Leben genau so entwickelt. Und dieses Leben fühlte sich plötzlich sehr kostbar an und wert, darum zu kämpfen.

Er musste sich auf morgen vorbereiten. Seine Pistole hatte er verloren. Und er wusste nicht, wo er eine neue besorgen sollte. Man musste sich sehr nahe kommen, um ein Notizbuch zu übergeben. Der andere musste die Hand ausstrecken, um es an sich zu nehmen.

Seine Mutter war keine große Köchin gewesen, doch ihre Küche war erstklassig bestückt.

In einer Schublade fand er ein Hackbeil mit Perlmuttgriff. Wieder etwas, mit dem wohl keiner rechnete.

75

The Last Minute, Manhattan

Die Bar war geschlossen. Mila hatte sich in ihren nächtlichen Unterschlupf zurückgezogen, wo immer der sich befinden mochte. Erschöpft stieg ich die Treppe zur Wohnung hinauf und schaltete die Alarmanlage der Bar ein.

Leonie saß an ihrem Computer. Ich könnte nicht ständig am Computer arbeiten. Ich glaube, ich mag die Dinger nicht besonders.

»Wo warst du?«, fragte Leonie.

»Das kann ich dir nicht sagen, aber es wird uns helfen, unsere Kinder zurückzuholen«, antwortete ich.

Sie schaute mich an. »Okay«, sagte sie nur.

Ich ging ins Schlafzimmer und legte mich aufs Bett. Kein guter Tag. Ein gebrochener Arm, das Ziel nicht erwischt, meinen Sohn nicht wiederbekommen. Die Erschöpfung breitete sich in mir aus wie ein Fieber.

»Wir haben den Mann in der Bar beobachtet, der dir verdächtig vorkam. Er blieb noch ungefähr eine Stunde, aß Tapas und ging dann.«

»Dann war er vielleicht wirklich nur ein ganz normaler Gast«, sagte ich. »Ich weiß übrigens, dass du einmal Lindsay Partridge geheißen hast.«

Sie setzte sich auf die Bettkante, mit dem Rücken zu mir. Ich streckte die Hand aus und berührte ihre Schulter.

»Wer hat dir das gesagt?«

»Jemand in der Special-Projects-Abteilung. Die CIA hat eine Akte über dich.«

»Was ich gar nicht vermisse, sind diese kleinen Scherze von wegen Partridge Family. Nein, das geht mir gar nicht ab.«

»Ich glaube, ich nenn dich trotzdem lieber Leonie.«

»Ist okay. So heiße ich jetzt.«

»Ein Teil deiner CIA-Akte ist verschlüsselt.«

»Ich wüsste nicht, warum. Ich bin nur eine Frau, die sich gut mit Computern auskennt und die gern eine fürsorgliche Mutter wäre.«

»Warum bist du so plötzlich abgehauen?«

»Ich brauchte eine Veränderung.«

»Brewster muss Verbindungen zu Leuten in der CIA haben.«

»Oder zu einer Gruppe, die mit der CIA zusammenarbeitet.«

»Du hast damals viel Geld bekommen.«

»Ja.«

»Um Leute zu verstecken, die gute Gründe hatten, zu verschwinden.«

»Ja.«

»Das steht nicht in deiner Akte, hab ich gehört. Die betrifft nur das, was du für die CIA getan hast. Oder für Brewster, im Namen der CIA.«

Sie rieb sich das Gesicht. »Ich glaube, er hat der CIA … hin und wieder einen Gefallen getan.«

Ich sagte nichts darauf. Sie hatte Drecksarbeit übernommen und war somit – wie ich selbst – ein schmutziges kleines Geheimnis der CIA. Ich spürte ihren Rücken unter meinen Fingern zittern.

»Du hast mit deinem Freund August gesprochen.«

»Ja. Sie haben ihn vom Dienst suspendiert. Wir haben uns auf einen vorläufigen Waffenstillstand geeinigt.«

»Damit du Jack Ming suchen kannst.«

»Ja.«

»Wir werden ihn nicht finden. Sie werden unsere Kinder umbringen.«

»Hör zu. Solange wir ihm auf den Fersen sind, haben sie allen Grund, Taylor und Daniel am Leben zu lassen.«

Sie schien sich zu zwingen, nicht zu weinen. Doch ich spürte das Zittern unter ihrer Haut, die Anspannung, und ich strich ihr mit den Fingerspitzen über den Rücken.

»Ein einarmiger Masseur«, sagte sie.

»Spezialität des Hauses.«

»Ich sollte mich um dich kümmern. Du bist von einem Hausdach gesprungen, nicht ich.«

»Ich mach’s mir nicht zur Gewohnheit«, antwortete ich und nahm die Hand von ihrem Rücken.

Sie sah mich über die Schulter hinweg an. »Falls Taylor stirbt, ist mein Leben vorbei.«

»So darfst du nicht reden.«

»Es stimmt aber.«

»Das kommt dir nur so vor.«

»Ich hätte nichts mehr.«

»Rache. Wenn sie unseren Kindern etwas tun …« – ich brachte es nicht über mich, das Wort töten auszusprechen –, »dann werden sie dafür bezahlen, einer nach dem anderen.«

»Rache ist kein Lebensinhalt.«

»Mila hat einmal gesagt, Rache kann etwas Großartiges sein. Vielleicht hat sie recht.«

»Ich glaub nicht, dass ich jemanden umbringen könnte, es sei denn für Taylor.« Leonie blieb auf der Bettkante sitzen, ich legte mich auf den Rücken.

»Also, falls mich jemand umbringen will, und du kannst es verhindern, darfst du gern eingreifen.«

Sie lachte. Es war eigentlich kein Lachen, mehr ein Mittelding zwischen Seufzer und Lächeln. »Okay, abgemacht.«

»Selbst wenn Jack Ming unter einem anderen Namen operiert, braucht er Hilfe. Unter seinem Namen kommt er nicht an sein Geld oder das seiner Mutter ran. August hat bestimmt alle Konten eingefroren. Also. Wer sind seine Freunde? An wen kann er sich wenden? Dort müssen wir hin.«

»Ja«, stimmte sie zu. »Ich hab auch die Facebook-Seite gecheckt, die er in den Niederlanden als Jin Ming hatte. Es waren nur zehn Freunde verzeichnet. Wahrscheinlich wollte er vor allem unauffällig bleiben.«

»Zehn ist eine überschaubare Zahl.«

»In den Niederlanden wird er im Zusammenhang mit dem Toten im Krankenhaus gesucht. Es müsste also schon ein sehr guter Freund sein.«

Ich wartete.

»Er dürfte vor allem mit zwei Studienkollegen engeren Kontakt gehabt haben, einem Niederländer und einem Chinesen. Ich hab ihre E-Mail-Accounts überprüft, und es sieht nicht so aus, als hätte er sie kontaktiert. Interessant waren aber die Fotos von Jack in Facebook. Hineingestellt hat sie ein Mädchen namens Frédérique Diagne, Ricki genannt. Sie stammt aus dem Senegal, lebt aber in Amsterdam. Er ist auf vierzehn ihrer Fotos zu sehen. Sonst nirgendwo.«

»Seine Freundin?«

»Schwer zu sagen. Das neueste Foto ist fünf Monate alt. Vielleicht hatten sie Streit. Ich hab mich in meinem Hacker-Netzwerk umgehört, und zwei Typen haben mir berichtet, dass es eine bekannte Copyright-Piratin in Amsterdam gibt. Aus dem Senegal. Ihr Hacker-Deckname lautet RT-Tavi.«

»Was bedeutet das?«

»Rikki-Tikki-Tavi. Aus einer Kipling-Geschichte über einen Mungo, der eine Familie vor den Angriffen von Königskobras rettet.«

Ich erinnerte mich. »Du glaubst, Ricki ist diese RT-Tavi.«

»Ja. Darum hab ich einen Typen dafür bezahlt, ihr Telefon zu checken. Erst vor einer Stunde erhielt sie einen Anruf aus New York.«

»Jack.«

»Gut möglich. Also überprüfte ich, wen der Anrufer sonst noch kontaktiert hat. Es sind nur vier Nummern.« Sie zeigte mir die Liste.

»Eine ist Augusts Handynummer.«

»Und das da ist die Central Park Conservancy.«

»Die zwei anderen?«

»Rickis Telefon in Amsterdam. Und ein Unbekannter.«

»Kannst du ihn nicht zurückverfolgen?«

»Nein. Aber es ist eine israelische Nummer.«

Israel. Zviman stammte aus Israel. Aber warum sollte Jack Ming die Leute anrufen, die seine Mutter getötet hatten?

Weil er vorhatte, diese Leute zu töten.

»Willst du Ming anrufen?«, fragte sie.

»Wozu? Um mich zu entschuldigen?« Ich starrte die israelische Nummer an.

Mir fiel nur ein guter Grund ein, warum er ihn angerufen haben konnte. Doch es war Selbstmord, es allein mit ihnen aufzunehmen.

»Wirklich interessant mit dem Central Park. Wozu ruft man eine Informationsstelle an?«

»Vielleicht, um zu erfahren, ob es in einem bestimmten Teil des Parks Veranstaltungen gibt.«

»Du glaubst, er will sich dort mit jemandem treffen.«

»Ja. Es ist im Freien und doch unter Leuten: Vielleicht fühlt er sich da einigermaßen sicher. Was er vorhat, weiß ich nicht. Aber ich weiß, was er morgen tatsächlich tun wird. Er weiß es noch nicht. Ich schon.«

Ich holte mir noch einmal die Sicherheitsaufnahme von dem Mann am Ecktisch auf den Bildschirm und machte einen Screenshot. August hatte kein eigenes Telefon; bei Special Projects kann das Telefon jedes Einzelnen von der Gruppe abgehört werden. Er hatte seines an Braun zurückgegeben. Ich konnte ihm das Bild erst morgen schicken, wenn er sich ein neues Handy besorgt hatte.

Ich stand auf und zuckte zusammen. Mir tat alles weh. Und ich wollte nicht, dass Leonie weiter über diese Telefonnummer nachdachte.

»Du hast Schmerzen im Arm. Ich bring dir eine Tablette.«

»Ich brauche einen klaren Kopf. Ich muss bereit sein.«

»Eine verträgst du schon. Hier.«

Widerwillig nahm ich die Tablette und schluckte sie mit kaltem Wasser hinunter.

»Schlaf erst mal.«

Ich zog mich aus, schlüpfte in eine Pyjamahose, die ich mir aus einer Kommode holte, und legte mich aufs Bett. Ich schloss die Augen. Sie hatte erstaunlich gelassen darauf reagiert, dass ich ihren richtigen Namen kannte. Aber was zählte das alles, wenn unsere Kinder in Gefahr waren? Ich blickte durch die Schlafzimmertür und sah sie am Schreibtisch sitzen. Vor einem Bild von Taylor. Einem abgegriffenen Foto, dem man ansah, dass sie es immer bei sich trug.

Ich schloss die Augen. Dunkelheit senkte sich über mich.

Leonie weckte mich, als sie neben mir ins Bett schlüpfte. Ich hob ruckartig den Kopf.

»Ist das okay?«, fragte sie. »Auf der Couch kann ich nicht schlafen.«

»Ja, kein Problem.«

Ich legte mich wieder hin.

»Sam?«

»Was?« Ich schlug die Augen auf. Ich fühlte mich, als wären Sandkörner in meine Haut eingedrungen.

Leonies Gesicht war ganz nah. Ich blinzelte verschlafen. Die Schmerzen ließen sich ertragen. Die Tablette schien zu wirken.

»Du tust mir leid, wirklich«, sagte sie leise.

Ich kann Mitleid nicht ausstehen. Das kommt aus der Zeit, als mich Mitschüler bedauerten, weil ich immer der Neue war, der neue Amerikaner, der die Sprache der Einheimischen nicht verstand, vor allem die Schimpfworte. »Nicht nötig.«

»Du hast dein Kind noch nicht einmal im Arm gehalten.«

Ich starrte an ihr vorbei in die Dunkelheit. Meine Haut juckte unter dem Gipsverband, wahrscheinlich die Stelle, wo Daniel liegen würde, wenn ich ihn endlich bei mir haben konnte.

»Die Zeit wird kommen«, sagte ich.

»Ja. Ich wünsch dir das so sehr. Es ist das wunderbarste Gefühl überhaupt. Nichts anderes löst eine solche Mischung aus Liebe, Angst und Hoffnung aus.«

»Klingt wie ein Werbespot, damit die Leute mehr Kinder bekommen.«

»Und wir zwei wären Vorbilder für alle alleinerziehenden Eltern.«

Ich lächelte im schwachen Licht, das von der Straße hereinfiel. »Mich sollte sich niemand zum Vorbild nehmen.«

Sie lag dicht neben mir, ohne sich an mich zu schmiegen. Für eine Minute hörte man nichts als unser Atmen, das leise Summen der Klimaanlage und das Rauschen der Stadt.

Ich drehte mich zu ihr, um etwas zu sagen – ich weiß nicht mehr was –, da küsste sie mich, sanft zuerst, dann drängender, mit hungrigen Lippen, die an meinen knabberten.

Das erste Mal war es aus Angst und Stress passiert. Und jetzt? Ich war halbtot, doch ich spürte, wie mein Blut zu pulsieren begann.

Ich schmeckte Salz: ihre Tränen.

»Ich wollte dich nicht zum Weinen bringen«, sagte ich. Ich roch Zahncreme in ihrem Atem: Sie hatte sich die Zähne geputzt, bevor sie zu mir gekommen war.

»Hast du ja nicht.«

»Warum bist du allein mit deinem Kind?«

»Ich wollte allein sein.«

»Das glaub ich nicht. Niemand will allein sein.«

Ihre Hände waren auf meine Brust gewandert, ihre Fingernägel strichen über meine Haut und nahmen mir fast den Atem.

»Du brauchst deinen Arm nicht zu bewegen. Ich mach alles.« Sie küsste mich erneut. »Wie schlimm ist es?«

Die korrekte Antwort hätte gelautet: sehr – aber ich sagte: »Überhaupt nicht.«

Wahrscheinlich sollten zwei Leute, deren Kinder in Lebensgefahr schwebten, nicht miteinander schlafen. Wir waren völlig am Boden. Unfähig, etwas wirklich Schönes zusammen zu erleben.

Nein, es war nur eine rohe Energie, in der sich Wut und Frustration entluden. Als sie auf mir saß und sich dem Höhepunkt näherte, hämmerte sie auf meine Schultern ein, völlig vergessend, wie malträtiert und zerschunden ich war. Vielleicht täuschte sie ihren Orgasmus auch nur vor, und sie nutzte die Gelegenheit, um auf mich einzuprügeln.

Sie sank ermattet nieder, und ihr Körper fühlte sich wunderbar warm und weich an. Stille, in der nur unser Atmen zu hören war, mein Gesicht an ihrem Haar.

»Das war gut«, hauchte sie.

»Ja. Für mich sogar sehr«, sagte ich.

»Für mich auch sehr.« Sie nahm mein Gesicht in beide Hände. »Wir müssen sie zurückholen, Sam. Wir dürfen nicht scheitern.«

»Ich weiß. Ich weiß. Wir schaffen es.«

»Sag mir, was du vorhast.«

»Nein. Ich kann nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil du Nein sagen würdest.«

»Ver … vertraust du mir nicht?« Ihr Atem strömte an meinen Hals, ihre Fingernägel wanderten über meine Brust.

»Doch.«

»Dann sag’s mir.«

»Morgen ist Jack Ming erledigt, und unsere Kinder werden bei uns sein. Okay?«

Sie legte sich neben mich, und wir atmeten dicht nebeneinander. Vermutlich hätte sie mich am liebsten geschlagen in ihrem hilflosen Zorn, doch sie brauchte mich funktionstüchtig. Also ließ sie mir meine Geheimnisse.

Während sie die ihren für sich behielt.

Ich stand auf, während sie schlief, zog mich trotz meiner Erschöpfung an und schlich in die Nacht hinaus.

76

Last Minute Bar, Manhattan, erster Stock

Das Summen von Sams Handy weckte Leonie. Sie tastete in dem leeren Bett nach ihm: Er war fort.

Sie setzte sich auf und nahm das Handy.

»Ja?«

»Leonie. Ich will Sam sprechen.« Sie kannte die Stimme nicht. Es war das Telefon, das ihnen Anna Tremaine als Verbindung zu Novem Soles gegeben hatte, um ihnen Anweisungen zu geben, doch es war nicht Anna, die anrief. Eine Männerstimme, knapp und präzise und kalt.

»Er … er ist nicht da.«

»Wo ist er?«

»Ich weiß es nicht. Ich hab geschlafen. Wer spricht da?«

»Der Mann, der Ihr Kind mit einem kurzen Telefonanruf töten lassen kann.«

»Bitte. Bitte, tun Sie’s nicht.«

»Sie können ihm sicher etwas ausrichten?«

»Ja.«

»Sagen Sie Sam, ich rufe in einer Stunde noch mal an. Es gefällt mir gar nicht, dass er sein Handy nicht bei sich hat. Was ist, wenn ich ihm sagen könnte, wo sich Jack Ming aufhält?«

»Dann würd ich selbst hingehen und Ming töten«, versicherte sie. »Wir wissen auch schon, wo er morgen sein wird. Im Central Park.«

»Der Park ist nicht gerade klein, oder?«

»Wir kriegen’s raus, das verspreche ich …«

»Ja, ich glaube Ihnen. Sie sind eine ausgezeichnete Mutter. Sie haben Ihr Kind gerade vor unnötigem Leid bewahrt.«

Blankes Entsetzen durchzuckte sie.

»In einer Stunde. Und ich hoffe, Sam hat einen guten Grund, warum er jetzt nicht da ist.« Mit einem Klicken wurde die Verbindung getrennt.

77

In der Wohnung der Mings, East 59th Street

Die Flamme schlug aus den Müllsäcken auf der anderen Straßenseite hoch und lockte den Portier auf die Straße heraus. Er rannte zu dem Feuer und sah nicht, wie ich in die Lobby schlich, während er mir den Rücken zukehrte und mit seinem Handy die Feuerwehr rief. In meinen sechs Monaten als Teenager in Jakarta hatte ich einiges gelernt. Die Jugendlichen dort verbrannten Müll zum Spaß und wussten genau, wie man die gewünschte Wirkung erzielte.

Ich lief die Treppe zur Wohnung der Mings hinauf und knackte die Tür.

Es war dunkel und still, doch ich nahm den feinen Geruch einer antiseptischen Salbe und eines Muskelbalsams wahr. Ich schaltete das Licht an: Jack Ming lag wie ein Fötus zusammengerollt auf der Couch und schlief. Ich hatte erwartet, ihn in seinem Zimmer zu finden.

»Jack«, sagte ich leise und trat zu ihm.

Seine Augen öffneten sich – man schläft nicht besonders gut, wenn man auf der Flucht ist: Ich weiß, wovon ich spreche –, und sein Mund formte sich zu einem Schrei.

Er sprang auf, griff sich ein Keramiktablett vom Beistelltisch und warf es nach mir. Ich wich aus.

»Ich tu dir nichts«, sagte ich ruhig.

Er griff unter die Couch und zog ein Hackbeil hervor.

»Ich bin nicht bewaffnet«, sagte ich. »Ich will nur mit dir sprechen.«

Er stürmte auf mich los und schwang das Beil. Zweimal. Die Klinge zischte durch die Luft. Sein Gesicht war von Verzweiflung und Angst verzerrt. Er hatte keinerlei Kampferfahrung, und doch war mir nicht wohl dabei, mich mit einer Hand gegen sein scharfes Beil wehren zu müssen. Also knallte ich ihn mit einem Tritt gegen die Wand, trat mit dem Fuß gegen sein Handgelenk mit dem Beil und fixierte es an der Wand.

»Ich tu dir nichts. Ich will mit dir sprechen.«

»Ich glaub dir nicht.«

»Ich hätte dir mit einem Tritt in die Kehle die Luftröhre zerquetschen können«, sagte ich und drückte mit dem Fuß noch fester zu. Er zuckte zusammen, und das Hackbeil fiel klappernd zu Boden.

»Ich will wirklich nur mit dir sprechen«, wiederholte ich. »Ich lass dich jetzt los, und dann reden wir wie zwei erwachsene Leute. Ich hab einen Vorschlag für dich.« Ich ließ sein Handgelenk los. Vorsichtshalber stellte ich den Fuß auf das Hackbeil.

Er hämmerte mir mit der Faust gegen den Gipsverband, und das tat wirklich höllisch weh.

Ich packte ihn am Hals. »Jack. Bitte.« Ich achtete darauf, ihm nicht wehzutun.

Er rührte sich nicht mehr.

»Können wir reden?«

Nach einem langen Augenblick nickte er.

»Setzen wir uns jetzt hin und sprechen ganz normal über alles?«

Er konnte sein Staunen nicht verbergen. Er setzte sich auf die Couch, ich auf die Ottomane daneben. Das Hackbeil ließ ich am Boden liegen, doch ich befand mich zwischen Jack und dem Beil.

»Okay«, sagte er. »Anscheinend willst du mich nicht umbringen. Noch nicht.«

»Mir ist klargeworden, dass ich meinen Sohn so nicht zurückbekomme – nicht, indem ich tu, was sie von mir verlangen, und dich töte.«

Er schaute mich an, sein Mund arbeitete.

»Jack, du kannst ruhig weiteratmen. Es ist alles okay.«

»Wie … wie hast du mich gefunden?«

»Ich hab mich bei dem Absturz verletzt und dachte mir, dass es dir nicht viel besser ergangen sein wird. Außerdem hast du deinen Rucksack verloren und warst trotzdem schnell wieder an einem Computer. Die Software, mit der du in deinen Laptop reingekommen bist, lässt sich nicht so leicht in einem Café oder an einem Bibliothekscomputer installieren. Wenn ich verletzt wäre, würde ich mich nach Hause flüchten. Keiner hätte angenommen, dass du hierher zurückkehrst. Hier kannst du deine Wunden versorgen, hier hast du einen Computer und kannst Leute anrufen, die dir vielleicht helfen. Auch an die Konten deiner Mutter kommst du von hier aus vielleicht ran. Einen Versuch war’s jedenfalls wert.«

Jack schwieg.

»Es tut mir leid … was heute passiert ist«, sagte ich. »Das war nicht besonders … nett von mir.«

»Die Entschuldigung nehm ich nicht an.«

»Okay. Andererseits hättest du mich erschießen können, oben in dem Haus, statt das Schloss aufzuschießen.«

Er rieb seine Hände an den Knien.

»Die Neun Sonnen werden dich erst in Ruhe lassen, wenn wir sie davon überzeugen, dass du tot bist. Nur wenn sie das glauben, wirst du überleben. Und ich bekomme meinen Sohn zurück. Wenn wir deinen Tod vortäuschen, haben wir beide eine Chance.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich glaube dir nicht.«

»Glaubst du mir, dass sie meinen Jungen haben?«

»Ja.«

»Du hast gesagt, in dem Notizbuch steht etwas über ihn.«

»Ja.«

»Was steht drin? Bitte.«

»Wo er geboren wurde. Wie viel sie dem Arzt gezahlt haben, wie viel die gefälschten Dokumente gekostet haben, mit denen er eine amerikanische Geburtsurkunde bekam. Wer ihn jetzt hat: jemand mit den Initialen AT.«

Anna Tremaine. »Sonst noch was?«

Er biss sich nachdenklich auf die Lippe. »Nein.«

»Wo ist das Notizbuch?«

»An einem sicheren Ort. Und egal, ob wir plötzlich die besten Freunde sind: Ich sag’s dir nicht.«

»Ich möchte, dass du dich an deinen Computer setzt und eine Web-Adresse eingibst.«

Er rührte sich nicht vom Fleck.

»Bitte, tu’s. Ich will dir etwas zeigen.«

Langsam stand er auf und ging ins Arbeitszimmer seines Vaters. Er setzte sich an den Computer. Ich nannte ihm die URL. Zuerst wurde dort ein Passwort verlangt. Er schaute mich an, und ich nannte es ihm.

Er tippte es ein.

Das Bild einer Webcam erschien. Lucy lag in ihrem Bett, an Schläuche angeschlossen und mit einem Computer verbunden, dessen nüchterne Diagramme anzeigten, dass ihre Lunge noch atmete und ihr Herz noch pumpte.

»Du und ich, wir haben nichts gemeinsam«, sagte ich, »außer dass Novem Soles unsere Familien zerstört hat. Das ist meine Frau. Sie haben sie entführt und zu einem Menschen geformt, den ich nicht wiedererkannte, und am Ende haben sie ihr eine Kugel in den Kopf gejagt. Außerdem haben sie meinen Sohn. Er ist erst ein paar Monate alt. Ich habe ihn noch nie gesehen, nie im Arm gehalten.« Ich zog ein Foto aus der Brieftasche und reichte es ihm. Er betrachtete es schweigend.

Dann gab er es mir zurück.

»Deine Mutter ist durch eine verirrte Kugel gestorben, als ich gegen den Typ kämpfte, der sie entführt hat. Wenn ich sie hätte retten können, hätt ich’s getan.«

»Damit sie dir sagt, wo du mich findest.«

»Nein. Hab ich die Männer von der CIA umgebracht, die dich schützen sollten? Ich hab sie k.o. geschlagen, aber umgebracht hab ich sie nicht. Hab ich irgendjemanden getötet, der mir in die Quere kam, während ich hinter dir her war?«

»Willst du vielleicht eine Ehrenmedaille dafür?«

»Ich hab die Hand deiner Mutter gehalten, als sie starb, Jack. Sie hat mich gebeten, dir zu helfen. Ich hab gelogen, als ich es ihr versprach. Aber jetzt will ich, dass es keine Lüge mehr ist.«

Jack schloss das Browserfenster; Lucy verschwand. »Warum solltest du das Leben deines Kindes riskieren, um mir zu helfen?«

»Weil ich nicht mehr glaube, dass sie mir meinen Sohn so einfach geben würden. Ich weiß zu viel, bin eine zu große Bedrohung für sie. Sie müssen zerstört werden, und du kannst entscheidend dazu beitragen.«

»In dem Notizbuch stehen nicht die Namen und Adressen dieser Leute. Ich hab die Telefonnummer von einem der Typen drin gefunden, er hat dieses Erpressungsnetzwerk aufgebaut. Es stehen vor allem Leute drin, die sie in der Hand haben.«

»Leute, die sie mit Hilfe deiner Software ausspionieren.«

»Ja.«

»Wär’s nicht nett, den Spieß umzudrehen?«

»Was meinst du damit?«, fragte Jack.

»Dass wir sie mit deinem Programm ausspionieren.«

Jack Ming rückte den Stuhl zurück. Ich folgte ihm ins Wohnzimmer. Er hob das Hackbeil vom Boden auf, und ich spannte mich an. Doch er ging in die Küche und legte das Beil auf die Granit-Arbeitsplatte.

»Und wer kriegt die Informationen? Du?«

»Wenn ich meinen Sohn bekomme, ist es für mich erledigt. Wenn nicht, schicke ich sie alle zur Hölle, egal wie lange es dauert.« Ich verschränkte die Arme. »Ich weiß, du bist von August Holdwine enttäuscht. Aber du kannst ihm wirklich trauen. Er wurde außerdem aus der Gruppe eliminiert, die dich schützen sollte. Sie haben dort eine Sicherheitslücke oder einen Maulwurf. Er selbst ist okay.«

Jack Ming sah mich blinzelnd an, und ich konnte es ihm nicht verübeln, dass er zweifelte. Also half nur noch eins: die Karten auf den Tisch zu legen.

»Du hast Ricki Diagne in Amsterdam angerufen. Weil sie dir helfen kann, oder weil sie dir einfach nahesteht, ich weiß es nicht. Aber falls du der CIA nicht vertraust, gibt es noch eine andere Gruppe, die dich verstecken kann. Sie ist so was wie das Gegenstück zu Novem Soles. Meine Freundin Mila arbeitet für sie, und ich glaube, sie könnten dich und Ricki praktisch überall auf der Welt verstecken, wenn ihr wollt. Vor allem, wenn du ihnen hilfst, die Neun Sonnen auszuspionieren.«

»Deine Freunde sind die Tafelrunde.«

»Ja. Stehen sie auch im Notizbuch?«

»Es gibt einen Vermerk.«

Das beunruhigte mich. Es konnte bedeuten, dass jemand in der Tafelrunde Geheimnisse weitergab.

Er schüttelte den Kopf. »Tafelrunde. Neun Sonnen. Wer zum Teufel denkt sich diese Namen aus?«

»Jede Gruppe braucht eine Mythologie. Die Tafelrunde bestand aus Rittern, die Gutes tun wollten. Die Neun Sonnen beziehen sich auf eine alte chinesische Legende über die drohende Vernichtung der Welt. Die Namen sagen einiges über die beiden Gruppen.« Ich versuchte es erneut: »Kann ich das Notizbuch bitte sehen?«

»Nein. Du wirst vielleicht verstehen, dass ich einen Trumpf behalten muss.«

Nur zu gern hätte ich die Wohnung auf den Kopf gestellt, um das Buch zu finden, doch es war wichtig, dass er mir vertraute, darum nickte ich.

Das Handy in meiner Tasche klingelte. Ich meldete mich.

Leonie. »Sam, Novem Soles hat gerade auf dem iPhone angerufen, das dir Anna gegeben hat. Sie wollen dich sprechen, sofort.«

»Gut, ich bin gleich zurück.«

»Wo bist du?«

»Ich musste einfach mal raus.«

»Weg von mir.« Es klang etwas bitter.

»Ich bin schon unterwegs.« Ich trennte die Verbindung. »Sie haben angerufen, wahrscheinlich um mir zu sagen, wo ich dir auflauern soll.«

Jack schluckte schwer. »Also, wie machen wir’s?«

»Du bist dabei?«

»Was du sagst, hat Hand und Fuß. Außerdem, wenn ich Nein sagen würde, dann bringst du mich wahrscheinlich um, oder? Du hättest gar keine Wahl.«

»Ich habe immer eine Wahl. Und du auch.«

»Ich will, dass diese Leute aus dem Verkehr gezogen werden. Allein schaff ich das nicht, das ist mir klar.«

»Würdest du August vertrauen?«

Ich sah ihm an, dass ihm die Entscheidung nicht leichtfiel. Doch nach einer halben Minute sagte er schließlich: »Okay.«

»Gut. Setz dich. Ich sag dir, wie wir’s machen.«

78

Last Minute Bar, Manhattan

»Sie werden Jack Ming töten.« Der Mann sprach mit einem leichten Akzent. Israeli. Das musste Zviman sein, der Mann, der Mila beinahe umgebracht hatte, den sie entmannt und sich zum Todfeind gemacht hatte, der für die Qualen von Milas Schwester verantwortlich war, und letztlich auch für Nellys Tod. »Im Central Park. Heute Nachmittag, kurz vor drei Uhr.«

»Okay«, sagte ich.

»Ich treffe mich mit ihm nördlich der Bow Bridge, nicht gerade ein abgelegenes Plätzchen. Mitten unter den Leuten fühlt er sich sicherer. Sie müssen es irgendwie machen, ohne Aufsehen zu erregen.«

»Sie sind nicht von hier, oder? Ich kann nicht jemanden bei der Bow Bridge umbringen und davon ausgehen, dass es keiner merkt. Hören Sie, Sie haben dafür gesorgt, dass er in den Park kommt. Er gibt Ihnen das, was Sie ihm abkaufen wollen, aber ab dem Moment ist er mein Problem.«

»Er kriegt von mir kein Geld. Er wird vorher schon tot sein, und ich nehme ihm ab, was er bei sich hat.«

Er würde also das Notizbuch sehen wollen.

»Machen Sie es lautlos. Brechen Sie ihm das Genick, oder benutzen Sie ein Messer«, sagte der Mann, den ich für Zviman hielt. »Er muss ohne Aufsehen ausgeschaltet werden. Glauben Sie ja nicht, wir geben uns mit weniger zufrieden.«

»Ich glaube überhaupt nichts.«

Ich trennte die Verbindung. Leonie lag auf dem Bett.

»Hat er dir gesagt, was du tun sollst?«

»Ja.«

»Aber du hast einen anderen Plan. Du brauchst mich nicht anzulügen.«

»Ja.«

»Okay«, sagte sie resignierend. »Was soll ich dabei tun?«

79

The Ramble, Central Park, Manhattan

Ein Typ mit einem Fiberglasgips sieht nicht besonders bedrohlich aus. Der Serienmörder Ted Bundy und Buffalo Bill aus Das Schweigen der Lämmer tarnten sich deshalb mit einem eingegipsten Arm, um Frauen anzulocken und zu entführen. Den Gips setzten sie dabei als Waffe ein. Der Unterschied war, dass sie nicht wirklich einen gebrochenen Arm hatten, ich aber schon.

Es ist schon schwer genug, jemanden mit zwei gesunden Armen zu töten. Mehr als eine Chance würde ich nicht bekommen.

Ich setzte mich auf eine Bank nördlich der schönen Bow Bridge, ein Buch in der Hand, eine Yankees-Kappe tief ins Gesicht gezogen, und wartete. Ich befand mich am Rand von The Ramble, einem Waldgebiet im Central Park, das vor über hundert Jahren angelegt worden war und das von verschlungenen Wegen durchzogen war. Mindestens vier Leute wanderten mit Fernglas und Naturführer an mir vorbei; es war ein idealer Platz, um Vögel zu beobachten. Ich sah auch Teenager, die offenbar ein Plätzchen suchten, um ungestört zu sein. Es ging hier jedenfalls ruhiger zu als in anderen Teilen des Parks wie dem Zoo, den Spielplätzen oder der Mall. Hin und wieder spazierte eine Familie über die Bow Bridge, Jogger zogen ihre Kreise, ein Liebespaar, Hand in Hand. Für mich immer noch kein erfreulicher Anblick. Ich hab nichts gegen sie, Liebe ist etwas Großartiges, aber es erinnert mich einfach zu sehr an das, was ich mit Lucy zu haben glaubte und was sich als eine große Lüge herausgestellt hatte. Ich hatte geglaubt, mit ihr alt zu werden, stellte mir schon vor, wie wir eines Tages Daniels Kinder verwöhnen würden, wie liebende Großeltern es eben taten. Wir hätten in Parks gesessen, die Vögel gefüttert, dem Flüstern des Windes in den Bäumen gelauscht und die wechselnden Muster des Sonnenlichts auf dem Gras betrachtet.

Jetzt saß ich allein auf einer Parkbank und wartete darauf, jemanden umzubringen.

Meine Anweisung war eindeutig. Sobald der Kontaktmann der Neun Sonnen – ich war mir ziemlich sicher, dass es sich um Zviman handelte, doch das würde ich ihn nicht wissen lassen – von Jack Ming wegging, sollte ich Ming aufhalten und töten. Mir war klar, dass sich ein Hacker der Organisation Mings Konto vorknöpfen würde; sie würden ihm sicher keine zehn Millionen Dollar geben.

Der Tag war grau und bewölkt, die Sonne guckte nur zwischendurch hervor. Ich saß mit meiner Sonnenbrille und meinem Buch da und wartete. Ich schaute auf meine Uhr. Es war Zeit. Ich griff an die Unterseite der Bank, zog das Klebeband herunter und spürte den Ohrhörer in der Hand. Ich steckte mir den Stöpsel ins Ohr.

»Hallo, Sam«, hörte ich die Stimme.

Ich schwieg.

»Hat es Ihnen die Sprache verschlagen?«

»Nein. Ich hab Ihnen einfach nichts zu sagen.« Ich wandte mich wieder meinem Buch zu.

»Ich habe Vorsichtsmaßnahmen getroffen. Falls ich nicht eine bestimmte Nummer anrufe und einen korrekten Code durchgebe, stirbt Ihr Sohn. Glauben Sie bloß nicht, Sie könnten Ming und mich töten oder mich als Geisel für Ihren Sohn nehmen.«

»Ich kann eine Anweisung befolgen.«

»Ich hab neulich mit Ihrem Sohn gespielt«, sagte Zviman.

Das Blut gefror mir in den Adern.

»Er ist sehr aufgeweckt für ein Kind in seinem Alter. Ich verstehe ja nicht viel von Babys, aber Ihr kleiner Junge ist wirklich ein lustiger Bursche. Es hat Spaß gemacht, ihn im Arm zu halten.«

Namenlose Wut.

»Ich weiß, Sie werden einen erstklassigen Job machen. Und danach können Sie Ihren Sohn sehen. Hoffentlich kommen mir nicht die Tränen. So ein Wiedersehen macht mich immer ganz sentimental.«

Ich sah einen Mann vom Weg zu einem dichten Wäldchen hinübergehen. Er blieb im Schatten der Bäume stehen und zog ein Handy hervor. Seine Irokesenfrisur war ein dünner blonder Haarstreifen. Ich erkannte sein Gesicht von Milas Beschreibung: Es war Zviman. Ich sah ihn nicht an, obwohl ich mir ziemlich sicher war, dass er mich beobachtete. Ich behielt weiter die umliegenden Wege im Auge.

Da sah ich Jack Ming. Mit Jeans und einer Giants-Windjacke und Baseballkappe bekleidet.

Er trug das rote Notizbuch in der linken Hand und hatte die rechte in der Jackentasche vergraben.

Das Stilett fühlte sich schwer an in meinem Gips. Ich hatte einen Teil des Griffs abgeschnitten, damit man die Waffe nicht an meinem Handgelenk sah. Bertrand hat eine interessante Sammlung von Messern in der Bar.

»Da ist er«, meldete ich.

»Ich seh ihn«, antwortete Zviman. »Schau an, er kommt sich richtig stark vor. Wie macht er das, wo er den ganzen Tag nur am Rechner hockt.« Der Hass in seiner Stimme war nicht zu überhören.

Ich blickte mich um. Zwei Leute spähten mit ihren Ferngläsern in die entgegengesetzte Richtung, nach Vögeln Ausschau haltend. Ein Pärchen und ein Mann schlenderten zur Bow Bridge. Eine junge Frau mit iPod war in ihre Musik versunken, statt dem Vogelgesang zu lauschen.

Jack hatte mir den Rücken zugekehrt. Er blieb stehen und blickte sich um. Dann schaute er direkt zu Zviman hinüber. Und ging auf ihn zu.

Ich wartete.

80

The Ramble, Central Park, Manhattan

Dank Zvimans Ohrteil hörte ich das Gespräch mit.

»Hallo, Jack.«

»Ich möchte zuerst ein paar Dinge klarstellen. Falls ich von diesem Treffen nicht zurückkehre, ruft ein Freund von mir die Polizei an und liefert ihnen eine Beschreibung von Ihnen. Er hat Sie bereits mit dem Teleobjektiv fotografiert.« Jacks Stimme klang ruhig. »Sie müssten wahrscheinlich diesen Klettstreifen auf Ihrem Kopf abrasieren und eine Perücke drüberziehen, um noch aus der Stadt zu kommen.«

»Jack, bitte beleidigen Sie mich nicht.« Zvimans Stimme klang freundlich. »Ich bin Geschäftsmann und will mit Ihnen einen Deal schließen, bei dem wir beide gewinnen.« Er zuckte die Achseln. »Sehen Sie, ich hab nicht vergessen, dass Sie das Programm geschrieben haben, mit dem wir all die Geheimnisse stehlen konnten. Allein dafür haben Sie sich einen fairen Anteil verdient.«

»Überweisen Sie das Geld.«

Zviman hielt sein Smartphone hoch, damit Jack das Display sehen konnte. Er tippte den Code für die Überweisung ein und hielt Jack das Display hin, um ihn den Fortschritt der Transaktion mitverfolgen zu lassen, während die Dollars von einem Konto auf den Caymans auf ein Schweizer Konto sprangen. Sie schwiegen beide.

»Erledigt. Prüfen Sie’s nach, wenn Sie möchten«, sagte Zviman.

Als das Wort erledigt fiel, erhob ich mich. Jack Ming stand immer noch mit dem Rücken zu mir. Ich schritt lautlos über das Gras, zwischen den Bäumen hindurch, die Hand am Griff des verborgenen Stiletts.

Jack zog ein Handy unter dem roten Notizbuch hervor. Die rechte Hand ließ er in der Jackentasche, was einen gewissen Unsicherheitsfaktor ins Spiel brachte. Er hatte sein Bankkonto offenbar schon im Browser seines Handys aufgerufen und wollte jetzt den aktuellen Kontostand checken.

Ich näherte mich den beiden rasch und lautlos auf dem feuchten Gras.

»Die Seite wird nicht geladen«, sagte Jack mit einem Hauch von Nervosität und Frustration in der Stimme.

»Das Internet. Hakt eben manchmal.«

Jack versuchte es erneut. »Immer noch nichts. Ich gebe Ihnen das Notizbuch erst, wenn das Geld da ist.«

Zviman lächelte mit unendlicher Geduld. »Das verstehe ich.«

Ich war etwa zwanzig Sekunden entfernt.

»Sie wollen mich reinlegen«, sagte Jack und zog die Pistole aus der Jackentasche.

Ich war noch ein paar Meter hinter ihm, doch ich rannte jetzt in vollem Tempo. Jack richtete die Pistole auf Zviman. Der Israeli packte blitzschnell Jacks Arm und riss ihn hoch, während ich mit meinem Gips zuschlug und Jack am Hals traf. Er taumelte, ich riss ihn zurück, weg von Zviman, und er versuchte, die Pistole auf mich zu richten. Ich drückte seinen Arm zurück, und er stieß einen erschrockenen Laut aus, als der Lauf seinen Bauch berührte. Ich bekam meine Hand an den Abzug und drückte ab. Der Schuss krachte nicht so laut, wie zu befürchten war. Ich zog die Waffe an seine Brust und drückte noch einmal ab, und er fiel auf die Seite, zwei helle Blutflecken auf dem Hemd. Er röchelte Blut hervor, dann lag er reglos zwischen den Bäumen.

Ich schleifte ihn zu einem Baumstamm zurück und zog den Reißverschluss seiner Windjacke zu, um das Blut zu verdecken. »Lehnen Sie ihn an den Baum, so fällt er nicht auf.«

Zviman betrachtete Jack einen Moment lang. »Das Stilett. Lassen Sie es fallen.«

»Was?« Ich versuchte gerade, Jacks Kopf aufzurichten, damit er nicht herunterhing.

»Sie haben das Messer nicht gebraucht. Sie steigen nicht bewaffnet mit mir in ein Auto ein.«

Ich ließ das Stilett fallen und kickte es hinter den Baum.

»Hey, hey!« Ein großer dunkelhäutiger Mann mit Vogelbuch und Fernglas, der sich uns näherte, rief einem Vogel auf einem fernen Baum zu, ganz in seine Beobachtung vertieft. Er konnte Jack oder uns jeden Moment bemerken, und ich hörte Zviman scharf einatmen.

»Los, Abmarsch. Bevor er das Blut sieht.« Mit meinem Ärmel wischte ich Jack das Blut vom Mund.

Zviman ging in die Hocke und nahm Jacks Handy und das Notizbuch an sich. Es hatte einen roten Ledereinband und war kleiner, als ich gedacht hatte. Zviman eilte von dem Körper weg und begann in den Seiten zu blättern.

»Nicht rennen«, sagte ich zu ihm. »Gehen Sie ganz normal.«

Er schaute kurz zurück. Der Vogelbeobachter warf einen Blick in sein Bestimmungsbuch und wandte sich gleich wieder den Baumwipfeln zu.

Zviman und ich schritten gleichmäßig weiter.

»Wo sind die Kinder?«, fragte ich.

»Warten Sie. Wir sind noch nicht draußen.«

Wir überquerten die Bow Bridge und gingen schweigend zum Terrace Drive, der die beiden Enden der 72nd Street durch den Park verbindet. Zviman eilte zur Straße und hob den Arm, um ein Taxi anzuhalten. Er war elegant gekleidet, sah reich aus und brauchte deshalb nicht lange zu warten. Es dauerte keine dreißig Sekunden, ehe ein Taxi anhielt und zwei Touristen aussteigen ließ, die Beatles-Fanartikel bei sich trugen und wahrscheinlich hier waren, um John Lennon drüben auf den Strawberry Fields die Ehre zu erweisen. Wir stiegen ein.

Zviman nannte dem Fahrer die Adresse einer Parkgarage einige Blocks entfernt. Er hob einen Finger an die Lippen, als könnte ich so dumm sein, vor einem Zeugen zu sprechen. Er blätterte das Notizbuch durch und schüttelte den Kopf. »Dieser kleine Mistkerl«, murmelte er ein paarmal, »dieser verfluchte kleine Mistkerl.«

Wir stiegen aus dem Taxi aus, er bezahlte. Mit dem Aufzug fuhren wir zur neunten Etage hinauf, und ich folgte ihm zu einem schwarzen BMW.

»Wo ist mein Sohn?«

»Ich bringe Sie zu ihm, jetzt gleich.«

»Anna hat gesagt, die Kinder werden zu einer Kirche gebracht, wo wir sie holen können. Wo zum Teufel fahren Sie mit mir hin?«

»Ich bringe Sie zu Ihrem Sohn, Mr. Capra, und Sie können entweder einsteigen oder nicht. Ihre Entscheidung.«

Ich stieg in den BMW ein. Er fuhr Richtung Park zurück, ganz ruhig. Das rote Notizbuch trug er bei sich.

Am Südostrand des Parks fuhr er rechts ran und hielt an. Leonie erwartete uns auf dem Bürgersteig. Bis jetzt waren noch keine Sirenen von Einsatzfahrzeugen zu hören.

Sie sah mich auf dem Beifahrersitz und stieg hinten ein.

»Ist er tot?«, fragte sie.

»Ja. Er hat sich praktisch selbst umgebracht«, antwortete Zviman. Er drehte sich zu Leonie um und beäugte sie von oben bis unten. Am liebsten hätte ich gesagt: Was willst du denn mit einer Frau? Doch ich hielt den Mund.

Er fuhr los und drückte eine Taste an seinem Handy.

»Cleopatra.« Vermutlich sein Codewort dafür, dass alles in Ordnung war. »Ming ist tot, ich habe das Notizbuch, und ich bringe die glücklichen Eltern zur Kinderstube. Mach die Kleinen bereit.« Er trennte die Verbindung. »In einer halben Stunde rufe ich wieder an und gebe ein anderes Codewort durch, um zu melden, dass Sie keine Dummheiten gemacht haben. Wenn sie auch nur den kleinsten Verdacht hat, dass Sie unterwegs irgendetwas unternehmen, müssen es die Kinder büßen. Garantiert. Lehnen Sie sich zurück, und genießen Sie die Fahrt.«

Hinter mir gab Leonie einen kehligen Laut von sich. Zviman lächelte ihr im Rückspiegel zu.

»Also dann. Mr. Capra, Ms. Jones, fahren wir zu Ihren Kindern.«

81

»Nicht bewegen«, sagte der großgewachsene dunkelhäutige Mann. »Sie könnten noch mal vorbeikommen und nachsehen.«

Jack Ming ließ die Augen halb geöffnet. »Er hat’s gefressen«, zischte er mit geschlossenem Mund.

»Es hat geholfen, dass Sie durch Ihre eigene Waffe gestorben sind. Ich glaube auch, dass es funktioniert hat. Er will Ihren Tod, und manchmal sieht man das, was man sehen will. Ich heiße Bertrand, bin ein Freund von Sam. Wir bringen Sie in Sicherheit.«

Jack rührte sich nicht. Durch seine halb geschlossenen Augen sah er hinter Bertrand eine Frau mit einer Videokamera. »Wenn es so aussieht, als würden wir ein Video für YouTube drehen, denkt kein Passant, dass Sie wirklich erschossen wurden«, erklärte Bertrand. Die Frau war zierlich, auffallend hübsch und hatte ihre große Sonnenbrille ins dunkle Haar hochgeschoben.

Zehn, zwanzig Minuten verstrichen. Leute spazierten vorbei, betrachteten sie neugierig, doch die Frau mit der Videokamera beantwortete alle ungestellten Fragen. »Okay, stehen Sie auf«, meinte Bertrand. »Wir gehen jetzt. Schnell.«

Die Frau murmelte Bertrand etwas zu, Jack verstand es nicht ganz, doch ihr Akzent klang russisch oder so ähnlich.

»Viel Glück«, sagte Bertrand, »und sei vorsichtig.«

Er und Bertrand gingen zusammen weiter, während die Frau sich in der entgegengesetzten Richtung entfernte.

Falls sie uns gerade beobachten, ist Sam ein toter Mann, dachte Jack, dann hab ich ihnen das gegeben, was sie unbedingt wollten, und meine Mutter ist für nichts gestorben.

Bertrand trieb ihn zur Eile an, sie strebten durch die Rambles auf das Belvedere Castle und die 79th Street Transverse zu.

»Moment«, sagte Bertrand schließlich. »Warten Sie.« Jack glaubte, sein Herz würde explodieren, in der plötzlichen Angst, ihr Trick könnte entdeckt worden sein.

Eine Ford-Limousine hielt neben ihnen. Am Lenkrad saß August von der CIA.

Und auf dem Rücksitz, auch wenn er es nicht fassen konnte: Ricki.

»Wir hielten es für das Beste, sie in Sicherheit zu bringen«, erklärte Bertrand, »doch ich wollte Sie nicht ablenken, deshalb hab ich es Ihnen nicht früher gesagt. Sorry. Wir haben einen Privatjet …«

Jack hörte ihn kaum noch. Er setzte sich auf den Rücksitz und umarmte Ricki, die sein Gesicht mit Küssen bedeckte. In Sicherheit. Sie war in Sicherheit.

Der Wagen fuhr los. Bertrand winkte kurz und verschwand wieder im Park.

»Danke, danke«, sagte er zu August.

»Bedanken Sie sich bei Sam und seinen Freunden«, antwortete August.

Er dachte an diesen verrückten Sam Capra und sein Baby, und ihm wurde schwer ums Herz.

»Jack, wir bringen Sie und Ricki nach Langley. Dort sind Sie in Sicherheit. Ich hab gehört, Sie haben eine Kopie von dem Notizbuch angefertigt …«

»Ja«, antwortete er. »Aber Sie können sie nicht haben. Noch nicht.«

Das Auto blieb stehen. August drehte sich um. »Ist das Ihr Ernst?«

»Sam hat Ihnen mich versprochen, August«, sagte Jack. »Nicht das Notizbuch. Er braucht das Original, um seinen Sohn zurückzubekommen. Sobald er seinen Jungen hat, kriegen Sie das Buch. Falls er seinen Sohn nicht bekommt, gehört ihm die Kopie, und er kann damit tun, was er will.«

August schaute ihn schweigend an.

»Denn dann hat das Buch nur noch einen Zweck«, fügte Jack hinzu. »Sams Rache an den Neun Sonnen.«

82

Parkgarage nahe dem Central Park

Mila steckte die Kamera in eine Tasche hinten im Van. Sie zog die dunkle Perücke herunter, die sie unter dem modischen Hut getragen hatte, schüttelte ihre schwitzenden Haare aus und schob die dunkle Sonnenbrille hoch.

Was sollte sie tun? Sam hatte einen Moment lang vergessen, dass er für sie arbeitete, und ihr verboten, ihm zu folgen. Einfach absurd. Glaubte er wirklich, ein Teufel wie Zviman würde sich an irgendwelche Abmachungen halten? Und dieser Leonie traute sie ebenfalls nicht. Sam hatte schon bewiesen, dass er zu schlau war, um sich mit einem Tracking-Chip verfolgen zu lassen. Bei Leonie war es einfacher. Mila hatte den Chip in einer Tasche der leichten Jacke platziert, die sie Leonie in der Wohnung über der Bar gegeben hatte.

Sie nahm ein GPS-Gerät aus dem Van – es war derselbe Wagen, mit dem sie und Bertrand vor einer gefühlten Ewigkeit die Leichen der beiden Bodyguards weggeschafft hatten, nachdem sie und Sam sich als Ehepaar mit Kinderwunsch ausgegeben hatten. Ein rotes Licht zeigte ihr Leonies Position an. Sie würde ihnen in einigem Abstand unauffällig folgen.

Als sie die Heckklappe schloss, hörte sie Schritte hinter sich. Sie drehte sich um und wurde von den Nadeln eines Tasers getroffen. Während sie hilflos am Boden lag, trat ein großer dünner Mann zu ihr und drückte ihr ein feuchtes Tuch ins Gesicht.

Der Mann, der in der Last Minute Bar gesessen hatte und der Sam sofort verdächtig vorgekommen war.

»Du bist mein Million-Dollar-Baby, Mila«, sagte er zu ihr, bevor die Dunkelheit sie umfing.

Braun fesselte Mila mit Handschellen, nachdem er die Türen des Vans geschlossen hatte. Draußen hörte er Kinder lachen, eine Familie spazierte am Wagen vorbei, während er beschäftigt war. Er würde diese Frau nicht unterschätzen. Er nahm ihr das Messer ab, das sie im Stiefel trug, und die Pistole, die hinten in ihrer Hose steckte. Anschließend fesselte er auch ihre Füße mit einem Strick.

Er checkte das GPS-Gerät. Wirklich clever. Mila hatte bei Lindsay oder Capra einen Tracker deponiert, um ihnen zu folgen.

Er sah, dass sie Richtung Norden ins Westchester County fuhren. Es rieselte ihm kalt über den Rücken. Nein. Das konnte nicht sein. Zviman würde sie doch nicht dorthin bringen.

Er zog ihr die Schlüssel aus der Tasche, dann nahm er sein Handy und schickte eine Nachricht an die E-Mail-Adresse, von der das Kopfgeld ausgesetzt worden war. Ich habe Ihre Mila, und ich will die Million abholen. Hab sie erwischt, als sie Ihren Freunden im Auto helfen wollte. Soll ich Ihnen eine Freude machen und sie Ihnen bringen?

83

Auf der Interstate 87

Wir ließen die Stadt hinter uns, fuhren an Irvington vorbei und auf dem Interstate Highway 87 nach Norden. Ich fragte mich, wo er mit uns hinfuhr. Nach Peekskill? Albany? In die Catskills? Es herrschte Schweigen im Auto, nachdem Zviman gesagt hatte: »Es wird nicht geredet.« Er schaltete das Satellitenradio ein und wählte einen Sender mit Klassikern der Achtzigerjahre. Er sang sogar ganz leise mit. The Cars, Elvis Costello und – o Gott – Katrina and the Waves.

Ich traute dem Mann noch weniger, wenn er so guter Stimmung war.

Mindestens eine Stunde sprach keiner ein Wort, doch als wir an Newburgh vorbeikamen, platzte ich. »Wo sind unsere Kinder?«

»An einem sicheren Ort«, sagte Zviman. »Ich bring euch hin, dann könnt ihr den Wagen haben und damit fahren, wohin ihr wollt. Nachdem Sie gerade einen Mann im Central Park umgelegt haben, würde ich mich von New York fernhalten. Ms. Jones wird sicher nach Hause zurückkehren wollen, nach Las Vegas.« Es war schwer zu ertragen, wie ruhig und vernünftig er klang.

»Sam, Sie sind wahrscheinlich überrascht, dass wir diesen Deal mit Ihnen machen.«

»Sehr.« Ich glaubte keinen Moment, dass sie mich mit meinem Sohn einfach ziehen ließen. Ich würde kämpfen müssen, um von dort wegzukommen, und ich fragte mich, wie ich das schaffen sollte mit einem Baby im Arm. Die naheliegende Lösung war Leonie. Wenn sie mit beiden Kindern flüchtete, konnte ich mich um Zviman kümmern.

»Die CIA wird Ihnen wohl kaum noch einmal einen Job anbieten«, meinte Zviman. »Nachdem Sie einen Mann getötet haben, den sie unbedingt wollten. Es hat zwar niemand gesehen, dass Sie es waren, aber Sie sind sicher der Hauptverdächtige. Es sei denn, Sie können die Leute dort überzeugen, dass Sie ihn nicht töten, sondern vor einer Bedrohung innerhalb der CIA schützen wollten.«

»Ich sollte wohl meinen Lebenslauf auf den neuesten Stand bringen«, antwortete ich. »Aber ich bin kein so guter Schauspieler, um denen eine solche Lüge zu verkaufen.«

»Mag sogar sein, dass die CIA jetzt hinter Ihnen her ist. Sie hätten erst Ruhe, wenn Sie ihnen jemanden als Mörder von Jack Ming präsentieren können. Das wär schön für Sie und für Ihren Sohn.« Seine Stimme war wie ein Messer.

»Warum machen Sie sich Sorgen, was aus mir wird?«

»Wir haben einen Deal geschlossen, und ich halte mich dran. Was – glauben Sie etwa, ich will Sie umbringen?«

»Ich denke, Sie werden’s zumindest versuchen.«

»Das würde doch die ganze Arbeit zunichtemachen.«

»Welche Arbeit?«

»Die wir in Sie investiert haben, Sam«, erklärte Zviman. »Sie sind ein langfristiges Projekt für uns. Sie könnten uns weiter von Nutzen sein. Wir beobachten Sie seit Jahren. Wir interessieren uns schon lange für Sie.«

Ich starrte ihn an. Er erwiderte meinen Blick nicht, sondern fuhr mit einem leisen Lächeln auf den Lippen weiter. Was meinte er damit, dass ich ein Projekt dieser Verbrecher sei? »Das … das ist doch verrückt«, sagte ich.

»Ganz und gar nicht«, erwiderte er. »Wir denken eben langfristig. Sie denken immer von einem Moment auf den anderen: Wie finde ich meine Frau? Wie bekomme ich meinen Sohn zurück? Kleine Probleme. Wir denken Jahre voraus. Sie haben uns zwar auch Probleme bereitet, aber trotzdem viel für uns getan. Sicher, nachdem Sie Jack Ming getötet haben, könnte damit Schluss sein. Doch andererseits kann niemand beweisen, dass Sie es waren. Sie wären uns immer noch nützlich.«

Ich hatte jetzt das ungute Gefühl, eine Figur auf einem Schachbrett zu sein und von einer riesigen Hand hin und her geschoben zu werden. »Es interessiert mich nicht, ob ich Ihnen nützlich bin. Ich will mit euch nichts zu tun haben. Ich will meinen Sohn, dann sind wir fertig miteinander.«

»Ich hatte nie das Vergnügen, Ihre Frau zu treffen«, sagte er. »Aber Ihr Verlust hat uns alle getroffen.«

Er will dich weichkriegen, dachte ich. Um dich vom Wesentlichen abzulenken. Nichts als Lügen. »Ich rede mit Ihnen nicht über meine Frau.«

»Sie wollen sich also wirklich zurückziehen.«

Ich schaute starr geradeaus.

»Als die Company Sie in ihrem geheimen Gefängnis festhielt und alle Sie für schuldig hielten, da wollten Sie doch nichts anderes, als Ihr altes Leben zurückhaben.«

»Mein altes Leben ist vorbei.«

»Nein, ist es nicht. Jedenfalls nicht ganz«, sagte er. »Aber lassen wir das. Wenn wir da sind, haben wir genug Zeit, um über alles zu reden.«

84

Auf der Interstate 87

Leonie hatte sich ihr Handy in den Stiefel gesteckt. Sie schaute aus dem Fenster und tat so, als würde das bizarre Gespräch sie gar nicht interessieren.

An Ray Brewster schrieb sie folgende Nachricht: auf 87 nach Norden, vor 5 min Kingston.

Sie schaltete das Handy aus und schob es zurück.

Die beiden Männer vor ihr waren so in ihr Gespräch vertieft, in ihren Zorn und ihr Misstrauen, dass sie nichts bemerkten.

Braun fuhr rasant und kam bis auf etwa fünfzehn Kilometer an Zvimans Auto heran. Er blickte auf die Nachricht.

Er war sich jetzt absolut sicher, wo sie hinwollten. Alle Geschichten kehren an ihren Ausgangspunkt zurück, dachte er, irgendwann schließt sich jeder Kreis.

85

Zviman wählte eine Nummer auf seinem Handy, wie er es in den letzten zwei Stunden alle dreißig Minuten getan hatte. Als sich Anna meldete, sagte er: »Perikles. Ja, alles in Ordnung.« Damit war das Gespräch schon wieder beendet.

Meine Faust traf ihn hart an der Schläfe, ich packte seinen Kopf und schlug ihn gegen das Lenkrad.

»Was tust du!?«, schrie Leonie. »Was tust du!?«

Der BMW scherte auf die Gegenfahrbahn aus und schrammte knapp an einem Sattelschlepper vorbei, dessen Fanfare wie ein wütender Kriegsruf klang. Es ist schwer, einen Mann zu überwältigen, wenn man nur mit einer Hand kämpfen kann.

»Ich weiß, wo wir hinfahren!«, rief ich zu ihr zurück. »Wir brauchen ihn als Geisel für unsere Kinder.«

Jetzt verstand sie. Leonie schlang von hinten den Arm um Zvimans Hals und riss ihn zurück. Er würgte und spuckte und bäumte sich in seinem Sitz auf. Ich trat auf die Bremse und zog die Handbremse. Der BMW heulte auf und bockte, doch er blieb stehen. Mit meiner gesunden Hand versetzte ich Zviman fünf Fausthiebe ins Gesicht. Es fühlte sich gut an. Schließlich sackte er bewusstlos zusammen.

»O Gott, o Gott«, stöhnte Leonie mit Panik in der Stimme.

»Hör zu, ich weiß, wo er hinwill. Die Scheinfirma, zu der das Haus in New Jersey gehört hat. Ich hab rausgekriegt, dass sie noch ein solches Haus hier am Highway haben, ungefähr acht Kilometer vor uns. Da wollte er hin. Jetzt können wir die Kinder gegen ihn eintauschen.«

»Was ist, wenn du dich irrst?«, fragte Leonie besorgt. »O Gott. Wenn du dich irrst!«

Ich zog den bewusstlosen Zviman auf den Rücksitz. »Fahr«, forderte ich Leonie auf. Ich ging auf die Website der Associated Languages School. »Ungefähr sieben Kilometer nach Norden, dann biegen wir in die Mountain Bridge Road ab.«

»Wenn wir dort nur ein paar Leute treffen, die Spanisch lernen, bring ich dich um, Sam«, brachte sie geschockt hervor.

»Dann bring ich mich selbst um.«

86

Associated Languages School, nahe dem Catskill Forest Preserve, New York

Es war ein langes niedriges Haus, zwischen Ahornbäumen und Rotzedern verborgen und über eine gewundene kiesbedeckte Auffahrt zu erreichen. Möglicherweise ein Überbleibsel aus den Zeiten des sogenannten Borscht Belt, der einstigen Feriensiedlungen von New Yorker Juden in den Catskills. Die Fenster waren vernagelt, und das Gras rund um das Haus wucherte hoch. Verlassen, wie das Haus in New Jersey. Oder, wenn schon nicht verlassen, so doch jedenfalls kein Ort, an dem Touristen lernten, wie man französische Verben konjugiert, oder Businessleute schnell ein paar Brocken Spanisch oder Farsi einstudierten, um sich mit ihren Geschäftspartnern unterhalten zu können.

»Und was jetzt?«, fragte Leonie, als sie den Wagen zu dem heruntergekommenen Haus lenkte.

»Wir tauschen ihn gegen unsere Kinder und hauen ab.«

»Sam …«

»Wir haben getan, was sie wollten, aber nun spielen wir nicht mehr nach ihren Regeln.«

»Was hat er damit gemeint … dass du für die irgendein Projekt bist.«

»Blödsinn.«

Niemand kam auf die Veranda heraus.

Ich öffnete die Autotür und stieg aus. Legte beide Hände an Zvimans Kopf, die eine an den Kiefer, die andere an den Hals. »Jetzt hupe.«

Leonie drückte zweimal auf die Hupe. Es dröhnte laut in der Stille des Waldes.

Nach wenigen Augenblicken betrat Anna Tremaine die Veranda, in cremefarbenem T-Shirt und grüner Cargohose. Sie wirkte blass und gar nicht so selbstsicher wie vor einer Ewigkeit in Las Vegas.

Sie hielt eine Pistole in der Hand.

»Hallo, wir holen unsere Kinder ab«, schleuderte ich ihr entgegen.

»Ich seh’s.«

»Wer ist noch da drin, Anna?«

Es war nirgends ein Auto abgestellt. Sie schaute mich schweigend an.

Ich hielt Zviman hoch. »Antworte, sonst brech ich ihm das Genick.«

»Lass ihn los.« Sie hob die Waffe. Und richtete sie auf Leonie.

»Nein.«

»Ich erschieße sie.«

»Und ich brech ihm das Genick. Also: Wer ist da drin?«

»Niemand.« Vielleicht log sie. Ich hätte dieselbe Antwort gegeben, wenn das Haus voller Sicherheitsleute wäre.

»Okay, lass die Waffe fallen.«

»Ich glaube nicht, dass du ihm das Genick brechen kannst, mit dem Arm in Gips.«

»Das macht man mit den Fingern und dem Oberarm, Baby, und die funktionieren tadellos.« Ich würgte Zviman kräftig, und er zeigte die gewünschte Reaktion und lief blau an. Ich dachte an das, was er Mila hatte antun wollen, was er Nelly angetan hatte, und musste mich beherrschen, um ihn nicht auf der Stelle zu erwürgen.

»Okay, Sam, reden wir.«

»Meine Freundin hat den Hundesohn schon verstümmelt. Ich geb ihm gerne den Rest.«

»Bitte, Sam, lass ihn los«, sagte Anna. »Beruhigen wir uns erst mal und …«

»Es wird nicht mehr verhandelt!«, schrie ich sie an, mit einer Stimme, die mir selbst fremd klang. »Entweder du lässt sofort die Waffe fallen, oder du hörst seine Halswirbel brechen. Mehr gibt es nicht zu bereden!«

Stille. Nur das Säuseln des Windes in den Bäumen.

Annas Blick wanderte zu Zvimans blau angelaufenem Gesicht, und sie ließ die Pistole fallen. Ich glaube nicht, dass er das Gleiche für sie getan hätte.

»Leonie, hol sie dir«, sagte ich.

Leonie lief auf die Veranda. Sie hob die Waffe auf und trat langsam von Anna weg.

»Okay, ganz ruhig«, sagte Anna mit einem zögernden Lächeln. »Leonie, ich hab mich gut um dein Kind gekümmert und …« Leonie drückte ab, schoss ihr mitten ins Herz. Ein Rauchwölkchen, ein Blutfleck auf Annas T-Shirt, und sie sank still zu Boden.

Leonie rannte ins Haus.

Verdammt. Ich hämmerte Zviman die Faust ins Gesicht und ließ ihn auf den Kies fallen. Ich rannte hinter ihr her. Das Haus war alt, ein Landsitz aus dem frühen zwanzigsten Jahrhundert. Über einen Hartholzboden gelangte man zu einer breiten Treppe, die in den ersten Stock führte. Die meisten Möbel waren mit Planen bedeckt. Leonie lief durch das Haus und nahm sich ein Zimmer nach dem anderen vor: Arbeitszimmer, Bibliothek, Esszimmer, Küche.

»Leonie, komm zurück!«, rief ich ihr nach. Verdammt, wenn Anna gelogen hatte, würden sie uns hier über den Haufen schießen. Und sie hatte die Pistole, nicht ich.

»Taylor!«, schrie sie.

Ich hörte hämmernde Schritte auf einer Treppe, die ich nicht sah. Ich folgte dem Geräusch durch die Küche. Auf dem Herd wurde ein Fläschchen gewärmt. Eine Schachtel Babynahrung stand auf der Kücheninsel, daneben die Überreste einer Erwachsenenmahlzeit: Steak, Salat, Pommes frites.

Ein paar vollgesabberte Lätzchen. Ein Laut irgendwo zwischen Schmerz und Freude stieg in meiner Kehle hoch.

Hinter der Küche führte eine Dienstbotentreppe nach oben. Leonie war bereits hochgelaufen.

»Daniel!«, rief ich. Als würde er antworten. Doch mein Denken war ausgeschaltet oder extrem wach, ich weiß nicht, was. Im ersten Stock gab es Zimmer zu beiden Seiten des Flurs, eine Tür war offen.

Ich rannte hin. Leonie stand an einem Gitterbett, hob ein Baby heraus und drückte es an ihre Schulter. Sie weinte fast vor Erleichterung. Ich schaute mich im Zimmer um.

Nur das eine Gitterbett.

Ich rannte hinaus auf den Flur, riss eine Tür nach der anderen auf. Nebenan befand sich ein Schlafzimmer mit Frauenkleidern auf dem Bett. Kein Gitterbett. Annas Zimmer.

Daneben ein Zimmer mit über den Boden verstreuten Männerkleidern. Hier hatte sich Zviman einquartiert.

Die anderen Räume waren leer.

»Nein, nein!«, schrie ich. »Daniel!«

Ich lief zum ersten Zimmer zurück. Leonie stand mit der Kleinen im Arm da, barg ihr blondes Haar an ihrem Hemd.

Blondes Haar. Ich erinnerte mich an das abgegriffene Foto, das sie mir gezeigt hatte. Das lächelnde dunkelhaarige Mädchen. Taylor war ein größeres Baby, mit braunen Haaren.

»Sam«, sagte Leonie und fing an zu schluchzen. »Sam. Es tut mir leid.«

Und sie richtete die Pistole auf mich.

87

Im Van

Mila hatte gewusst, dass es eines Tages so enden könnte: gefesselt im Auto eines Kopfgeldjägers, der sie ihrem Schicksal überantwortete, denn Zviman wollte sie lebend haben.

Sechs hatten es versucht in den vergangenen drei Jahren, und sechs waren bei dem Versuch umgekommen. Zwei hatten es sogar schon geschafft, ihr Handschellen anzulegen und sie an den Füßen zu fesseln. Zwei ehemalige IRA-Kämpfer, die sie vor der Adrenaline-Bar in London gefasst hatten, einem Lokal im Besitz der Tafelrunde. Kenneth, der Manager der heute von Sam geführten Bar, hatte beobachtet, wie ihr ein Betäubungsmittel in den Hals gespritzt und sie in den Kofferraum eines Audis gesteckt wurde. Kenneth hatte die Entführer verfolgt und den Fahrer durch das Autofenster hindurch erschossen. Der Wagen kam von der Straße ab, und Kenneth erschoss den zweiten Mann, ehe er Mila aus dem Kofferraum befreite. Sie war natürlich dankbar, empfand ihre Rettung jedoch auch als Schmach.

Der weitere beinahe erfolgreiche Versuch erfolgte knapp drei Wochen später. Es waren zwei Filipinos, die ihr Glück versuchten. Sie hatten sie in ihrer Wohnung bereits in Handschellen gehabt, doch bevor sie ihr auch die Füße fesseln konnten, hatte sie die beiden buchstäblich zu Tode getreten. Der Überfall hatte ihr den Abend gründlich verdorben, nachdem sie nur ihr Thai Curry mit einem kühlen Bier genießen und sich Emmerdale im Fernsehen hatte ansehen wollen. Beide Male hatte Kenneth sie befreien müssen. Außerdem war sie gezwungen, sich eine neue Wohnung unter einem anderen Namen zu suchen, am anderen Ende von London. Das alles gab ihr doch sehr zu denken.

Immerhin sprach es sich in den Kreisen der Auftragskiller herum, dass sie extrem gefährlich war. Wer sechs Leute erledigt, die hinter einem her sind, der bringt potenzielle Jäger zum Nachdenken, ob sie das Risiko wirklich eingehen wollen.

Sie erwachte blinzelnd aus der von Chloroform verursachten Bewusstlosigkeit. Ihre Nase tat weh, und die Lippen waren dick geschwollen, wo er sie geschlagen hatte. Auf dem Autoboden sah sie Splitter der Kisten, mit denen sie und Bertrand die beiden toten Leibwächter abtransportiert hatten, die sie vorher zusammen mit Sam getötet hatte. Sie hätte den Wagen gründlicher säubern sollen.

Warum bist du in New York?, hatte Sam sie in der Last Minute Bar gefragt, nachdem er aus Las Vegas zurückgekehrt war. Schuhe, hatte sie lächelnd geantwortet. Für ihn war das einer ihrer typischen Scherze. Doch was Sam noch nicht ganz herausgefunden hatte, war, dass sie meistens die Wahrheit sagte.

Sie hatte sich in New York tatsächlich Schuhe gekauft. Maßgeschneiderte Stiefel. Sie zog die Absätze zu ihren Händen herauf. Als der linke Stiefel nah genug war, drehte sie den Absatz leicht mit den Fingerspitzen und drückte ihn gleichzeitig hinunter, wie man es bei einer Medikamentenflasche machte. Der Absatz löste sich. Darunter war ein Handschellenschlüssel verborgen, ein Universalschlüssel, von einem Schlossermeister angefertigt, der einst erfolgreich für den KGB gearbeitet hatte. Sie schnippte den Schlüssel vom Absatz und drehte sich so, dass sie den Schlüssel ins Schloss bekam.

»Ich hör Sie«, sagte der Mann, der den Van lenkte. »Gut geschlafen?«

»Hab schlecht geträumt.«

»Baby, da kommt ein noch viel größerer Albtraum auf Sie zu. Aber Ihre Träume werden bald für immer vorbei sein.«

»Sie haben eine poetische Ader.«

»Ich hab ja schon viele Komplimente bekommen, aber das hat noch niemand zu mir gesagt. Danke, Mila.«

»Wie heißen Sie?«

»Oh, ich bewahre mir lieber ein paar Geheimnisse. Ich bin ein Niemand.«

»Ich hab Ihr Gesicht auf einer Videoaufnahme gesehen. Sam schickt das Bild bestimmt an die CIA.«

Schweigen.

»Ah. Das gefällt Ihnen wohl nicht«, fuhr Mila fort. »Sie sind ein Niemand, der bald ziemlich bekannt sein wird.«

»Mein Name ist Braun«, sagte er stolz. »Sie sollen ruhig wissen, wer Sie besiegt hat, nachdem so viele daran gescheitert sind.«

»Okay, Mr. Braun, ich zahle Ihnen mehr als eine Million Dollar, wenn Sie mich freilassen.«

»Verlockend. Aber es geht mir gar nicht so sehr ums Geld. Mehr darum, reinen Tisch zu machen. Einen Fehler zu korrigieren. Ich hab gehört, Sie haben auch einmal so angefangen: mit dem Ziel, einen Fehler zu korrigieren.«

»Man hat’s nicht leicht als Star, den jeder kennt.«

»Wirklich faszinierend, diese Selbstsicherheit so kurz vor dem Tod. Sie gefallen mir. Wenn Mr. Zviman nicht so versessen darauf wäre, Sie lebend zu bekommen, würde ich Ihnen einen Gnadenschuss verpassen«, sagte er gutgelaunt. »Einfach aus Respekt.«

»Ich bin neugierig …«

»Wozu, wenn Sie sowieso bald sterben? Wozu sich noch mit irgendwelchen Details beschäftigen? Ich würde über die vielen Entscheidungen nachdenken, die Sie in diese Situation gebracht haben. Wir haben die Pflicht, aus unseren Fehlern zu lernen. Sie, zum Beispiel, sind einer meiner Fehler, und ich lerne aus Ihnen. Ich hätte gern einmal mit Ihnen zu Abend gegessen, Mila. Mich mit Ihnen unterhalten. Sie faszinieren mich. Sie und Zviman.«

Es interessierte sie nicht sonderlich, was er zu sagen hatte, doch sie wollte, dass er weitersprach. So würde er weniger auf das achten, was sie tat.

»Ich wüsste nicht, warum ich ein Fehler von Ihnen sein sollte«, erwiderte Mila. Der Handschellenschlüssel glitt ins Schloss. Wenn er jetzt bloß funktionierte. Eigentlich sollte er. Sie hatte eine hübsche Summe dafür gezahlt.

»Sie und Zviman sind zwei Seiten derselben Medaille, meine Liebe. Das Lustige ist, dass ich jetzt von meinem Fehler profitiere. Aber dafür räume ich auch das ganze Schlamassel auf. Ich war schon im Ruhestand. Ich hatte mein Haus in Florida und wollte nur noch Golf spielen und angeln. Da sollten einen eigentlich keine Fehler mehr heimsuchen, die man irgendwann mal begangen hat. Nicht so spät im Leben, nicht als Pensionär.«

Dieser Braun war ein Verrückter. Die Handschellen öffneten sich. Mila stieß einen leisen Seufzer aus.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen. Ich bin keine Medaille.«

»Nein, Mila, Sie sind ein Edelstein. Für mich sind Sie Gold wert. Jetzt kann ich meinen Ruhestand erst richtig genießen, weil meine vergangenen Fehler bereinigt sind. Das wirkt sich bestimmt positiv auf mein Golfspiel aus.«

Sie zog das Handgelenk vorsichtig heraus, sorgfältig bedacht, kein klickendes Geräusch zu machen.

Jetzt der andere Absatz. Sie löste ihn und fand darin ein kleines Messer in einer Scheide. Sie zog die Scheide herunter und hielt die Klinge aus japanischem Stahl in der Hand. Die Fußfesseln bereiteten ihr sogar mehr Mühe als die Handschellen: Das Seil war nicht so leicht durchzuschneiden.

»Ich frage mich, warum Sie mich einen Fehler nennen, obwohl ich Sie noch nie gesehen habe. Sind Sie vielleicht mein Vater, den ich als Kind verloren habe, Mr. Braun?«

»Nicht biologisch, aber in gewisser Weise bin ich Ihr Vater, das stimmt.«

Okay, dachte sie, völlig durchgeknallt. »Sie beantworten eine Frage nie ganz direkt«, sagte sie. »Sie müssen von der CIA sein. Sie sprechen genauso ausweichend wie Sam.«

»Ja, er ist das Problem, nicht wahr? Der Kern des Problems.«

Sie spürte, wie der Van langsamer wurde und abbog. Sie waren sonst geradeaus in nördlicher Richtung gefahren.

»Wir sind da, Mila. Da, wo alles begann«, sagte er. »Wo es ins Leben gerufen wurde.«

Er hielt den Van an.

»Dann beeilen wir uns mal«, fügte er hinzu. »Ich will nicht zu spät kommen.«

Er stieg aus und knallte die Tür zu.

Mila wand sich und versuchte verzweifelt, die Stricke durchzuschneiden. Ihr blieben vielleicht acht Sekunden, bis Braun die Heckklappe öffnete.

Nicht genug Zeit.

88

Die Kinderstube

»Leonie.« Mein Blick sprang zwischen der Pistole und dem Baby hin und her. »Was soll das?«

Sie weinte, die Tränen liefen ihr über die Wange. »Es tut mir leid. Ich kann ihn dir nicht geben.«

»Das ist Daniel. Wo ist dein Kind?«

Sie sah Daniel an. Er gluckste und drückte sich an sie, als würde er sich an ihren Geruch erinnern.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Nein.«

»Er gehört zu mir. Er hat immer nur mich gehabt, er kennt niemand anderes«, sagte sie. »Er ist nicht mehr dein Sohn. Er heißt Daniel Taylor Jones. Manchmal nenne ich ihn Dat, das gefällt ihm. Wenn ich sage: ›Wo ist mein Dat?‹, dann lacht er.« Wieder kamen ihr die Tränen, doch ihr Mund wirkte entschlossen.

»Er ist mein Sohn«, erwiderte ich, und sie richtete die Pistole auf meine Brust. »Okay, okay«, fügte ich hastig hinzu und hob die Hände. »Leonie, wir können in Ruhe darüber reden.«

»Nein. Es gibt nichts zu reden. Ich verschwinde. Mit meinem Sohn.«

»Das Kind auf dem Foto, das du mir gezeigt hast …«

»Das war mein erstes Kind. Meine Tochter. Ich musste weg … weg von Ray Brewster, als ich schwanger wurde. Ich wollte ihn nicht als Vater für mein Kind. Und er wollte auch keines. Er wollte immer bereit sein, falls er von einem Moment auf den anderen flüchten muss. Und das ist schwierig mit einem Kind.« Ihre Stimme wurde ruhiger: »Ich hätte mir einen anderen Vater gewünscht … jemanden wie dich, Sam. Ich will dir nichts tun, wirklich. Ich werde dafür sorgen, dass er ruhig und sicher aufwächst: etwas, das du ihm nicht geben kannst bei dem Leben, das du führst, bei deinen vielen Feinden. Also stell dich an die Wand, die Hände hoch, und lass mich gehen.«

»Was ist mit deiner Tochter passiert?« Solange sie redete, schoss sie nicht und verschwand auch nicht mit meinem Sohn.

»Sie ist gestorben. Gestorben.« Einen Moment lang glaubte ich, sie würde vor Kummer zusammenbrechen. »Meningitis. Es ging so schnell. Sie … ich hatte etwas für Anna erledigt. Neue Identitäten für die Babys. Dann gab sie mir Daniel, und sie sagte, ich kann ihn behalten. Als Ersatz, aber das ist er nicht. Ich hab Taylor so geliebt, sie war das Wunderbarste … o Gott, Sam …«

»Das glaub ich dir.« Es schnürte mir die Brust zu. »Leonie, bitte.«

»… aber sie gab mir Daniel, und ich liebe ihn genauso …« Ihre Stimme brach, sie konnte nur noch flüstern. »Und du nimmst ihn mir nicht weg.«

Ich sah jetzt, wie Zviman und Anna das Ganze geplant hatten. Ich, der Ex-CIA-Agent, tötete Jack Ming, den Mann, den die CIA unbedingt in ihre Finger bekommen wollte. Und dann, wenn der Sieg zum Greifen nah war, würde Leonie mich töten. Leonie als meine Partnerin garantierte, dass ich Novem Soles nicht verraten oder hintergehen würde. Falls ich es doch tat, hatte sie allen Grund, mich umzubringen. Denn schließlich konnte ich ihr das für sie Wertvollste auf der Welt wegnehmen.

»Gib mir meinen Sohn«, sagte ich und streckte ihr die Arme entgegen.

»Er gehört nicht dir. Ich bin die einzige Mutter, die er je gekannt hat. Diese … diese Verräterin, mit der du verheiratet warst, sie hat ihn einfach weggegeben, alleingelassen …«

»Aber ich nicht«, entgegnete ich. »Du weißt, was ich alles getan hab, um ihn zu finden …« Und dann hörte ich es.

»Du!«, schleuderte sie mir entgegen, und ihr Mitgefühl verwandelte sich augenblicklich in Gehässigkeit. »Ich hab tausendmal mehr getan als du …«

Ich hob einen Finger an die Lippen. »Ich hab was gehört. Unten. Da ist jemand.«

Sie schüttelte den Kopf. »Du willst mich nur ablenken … du willst runtergehen und dir eine Waffe holen …«

»Leonie!«, zischte ich. »Da unten ist jemand.«

Sie verstummte, mein drängender Ton bremste sie in ihrer Wut. Sie lauschte.

Ich streckte die Hand nach der Pistole aus. Sie zögerte einen Augenblick, dann trat sie vor und gab mir mit zitternder Hand die Waffe.

»Versteck dich mit ihm«, flüsterte ich. Sie nickte, mein Sohn gluckste an ihrem Hemd. Ich betrachtete ihn einen Moment lang. Seine Augen trafen meine, sein kleiner Mund öffnete sich, und ein Speichelbläschen trat hervor und zerplatzte wie eine Blume, die nur für fünf Sekunden erblüht war. Nie zuvor hatte ich mir so sehr gewünscht, einen Menschen im Arm zu halten.

Doch ich vergewisserte mich, dass das Magazin der Pistole voll war, und eilte zur Treppe.

89

Zu Milas Überraschung kam Braun nicht zum Heck des Vans, um sie zu holen.

Er ging vom Wagen weg. Sie hörte das leise Knirschen seiner Schritte auf dem Kies.

Er hatte es also nicht so eilig, seine Gefangene ins Haus zu bringen. Ihr konnte es nur recht sein. Sie riskierte einen Blick durch die Windschutzscheibe: Braun stand bei einem BMW und blickte zu Boden. Und sprach, ohne dass irgendwer zu sehen war.

Da musste jemand neben dem Auto liegen.

Schließlich schüttelte Braun den Kopf und betrat das prächtige alte Haus, eine Pistole in der Hand.

Mila schnitt die Fesseln durch und streifte sie ab. Ihre Hand ging zu ihrer Uhr. Der Draht war da, so wie an dem Tag, als sie ihn gegen Annas Männer in New York eingesetzt hatte. Sie nahm den Stiefelabsatz mit dem kurzen japanischen Messer. Die Klinge ragte zwischen Ring- und Mittelfinger hervor. Zwei kleine Waffen. Hoffentlich genug.

Sie stieg durch die Fahrertür aus und warf sich auf den Boden. Blickte unter dem Van hindurch, um zu sehen, wer da neben dem BMW lag. Sie sah Beine, doch die standen jetzt aufrecht. Graue Hose, elegante Schuhe.

Sie hörte, wie der Kofferraum geöffnet wurde, und lugte um den Van herum.

Der blonde Irokese. Yaakov Zviman. Er blickte zum Haus hinüber, und sie sah einen riesigen blauen Fleck in seinem Gesicht. Sam hat ihn niedergeschlagen, dachte sie.

Zviman nahm eine Axt aus dem BMW. Er machte zwei Schritte auf das Haus zu.

Dann blieb er stehen.

Sie duckte sich hinter den Van und stieß einen stillen Fluch aus, als der Kies unter ihr knirschte. Sie erstarrte.

Er konnte nicht widerstehen. Braun hatte ihm bestimmt gesagt, dass seine Beute im Van lag, und jetzt wollte sich Zviman an ihrem Anblick weiden, statt ins Haus zu gehen und Braun zu helfen. Er wollte sich vergewissern, dass sie da war.

Es dauert ja nur eine Sekunde, sagte er sich bestimmt, wohl wissend, dass sie zu Tode erschrecken musste, wenn sie – gefesselt und hilflos – sein Gesicht sah. Das wäre sie wohl auch. Ihr war klar, wie er sich dafür rächen würde, dass sie ihn verstümmelt hatte. Er würde sie mit unvorstellbarer Grausamkeit foltern.

»Oh, Baby«, rief er durch die geschlossene Heckklappe des Vans. »Ich kann mich leider nicht sofort um dich kümmern, aber in ein paar Minuten ist es so weit. Dann nehme ich mir genug Zeit, dich richtig schön aufzuschlitzen, direkt vor deinen Freunden, und wenn du schreist, schneide ich kleine Stücke von ihnen ab. Dann bringe ich sie vor deinen Augen um …« Er riss die Heckklappe auf: Der Wagen war leer. Nur die zerschnittenen Stricke und die geöffneten Handschellen. Sie hörte, wie er überrascht einatmete.

Er soll ruhig ein bisschen Angst bekommen, dachte sie.

Sie schlich zum Heck des Vans und knallte ihm die Faust gegen den Hals, mit der vorgestreckten Klinge zwischen den Fingern. Sie wollte eine Arterie treffen. Sie verfehlte ihr Ziel, weil er im letzten Moment zurückzuckte, doch das Messer erwischte ihn an der Wange. Blut schoss hervor. Sie stach noch einmal zu, zielte auf sein Auge.

Er duckte sich, sie verfehlte ihn, und er stöhnte vor Schmerz und schwang die Axt. Doch er war aus dem Gleichgewicht geraten und brachte keinen kräftigen Hieb zustande. Die Schneide krachte gegen die Heckklappe, wenige Zentimeter neben ihrem Kopf. Die Axt glitt ihm beinahe aus der Hand.

Sie schlug erneut zu, versuchte ihm die Kehle aufzuschlitzen, aber er versetzte ihr einen Tritt in die Magengrube. Sie taumelte zurück, und er hatte die Axt nun wieder fest im Griff. Ihr Messer war nicht mehr als ein Stachel im Vergleich zu seiner Waffe.

»Davon hab ich geträumt, du kleines Biest«, zischte er. »Zu spüren, wie du stirbst.«

»Wirklich?«, keuchte sie. Er war wütend, rief sie sich in Erinnerung, und das musste sie für sich nutzen. »Macht es dich an, wenn du dir vorstellst, mich zu verletzen? Schade, dass nicht mehr genug da ist, um einen hochzukriegen.«

Er schlug mit aller Kraft zu, die Schneide verfehlte sie um Zentimeter. Im nächsten Augenblick schwang er die Axt in die andere Richtung, erwischte sie mit dem stumpfen Ende, als sie den Fehler beging, überstürzt anzugreifen. Das Messer flog ihr aus der Hand und landete im Kies.

»Ich weiß gar nicht, was ich als Erstes mit dir machen soll«, knurrte er. »Ich hab mal eine Liste aufgestellt. Drei Seiten insgesamt.«

»Dann hol deine bescheuerte Liste. Ich warte hier.«

Er hörte auf, wie wild die Axt nach ihr zu schwingen, sondern begann grausam zu lächeln. Mit der Axt in beiden Händen trat er langsam auf sie zu, und sie wich zurück. Gern wäre sie gerannt, so schnell sie konnte. Doch mit den Stiefeln ohne Absatz wäre sie nicht schnell genug gewesen, außerdem konnte er ihr die Axt in den Rücken schleudern. Es war immer noch besser, ihn vor sich zu haben.

Dreißig lange Sekunden belauerten sie einander. Er zögerte mit dem entscheidenden Angriff. Ihr wurde klar, dass er bei all seiner Wut auch Angst vor ihr hatte.

»Wow, was für ein Held. Mit der Axt gegen eine unbewaffnete Frau, und trotzdem zu feige zum Kämpfen.«

Knurrend schwang er die Axt nach ihr. Daneben. Ihr kam eine Idee, und sie bewegte sich Schritt für Schritt zum Van zurück. Er griff erneut an, kam ihr zu nahe, und sie packte den Griff der Axt und versuchte, sie ihm zu entreißen. Er stieß sie gegen den Van und setzte zu einem mächtigen Hieb an.

Die Schneide fuhr in das Blech des Wagens. Ihren Kopf verfehlte er nur, weil sie mit ihren absatzlosen Stiefeln ausgerutscht und gestürzt war.

Mit einem angestrengten Grunzen versuchte er, die Axt aus dem Metall zu reißen. Sie steckte fest.

Das war ihre Chance, eine weitere würde es nicht geben. Sie sprang unter dem Axtgriff hervor und riss den dünnen Stahldraht aus ihrer Uhr. Sie schlang ihm den Draht um den Hals und sprang auf seinen Rücken. Dann zog sie mit aller Kraft.

Yaakov Zviman versuchte, die Finger unter die Schlinge zu bekommen, doch sie zog sie zu fest zu. Er versuchte sie abzuwerfen, doch sie schlang ihre kräftigen, gelenkigen Beine um ihn und schloss die Fußknöchel zwischen seinen Beinen. Sie dachte an sein grausames Lächeln, als er sich umgedreht und in die Kamera geschaut hatte, während er ihre Schwester vergewaltigte. Sie dachte an Iwan, der ihr in der schmutzigen alten Weinkellerei beigebracht hatte zu töten. Sie dachte an Nelly, wie sie mit weit aufgerissenen Augen in ihrem Blut gelegen hatte, während das Leben aus ihr wich.

Und sie zog die Schlinge noch fester zu.

Er stieß gequälte Laute hervor, die nichts Menschliches mehr an sich hatten. Er warf sich gegen den Van, wollte sie verzweifelt abschütteln.

»Tu mori«, keuchte sie, »tu mori.«

Er fiel mit dem Gesicht voraus in den Kies. Der Draht schnitt sich in ihre Finger, doch sie ließ nicht locker und stemmte ihm die Knie in den Rücken.

Die Befestigung an ihrer Uhr brach, die Schlinge um seinen Hals löste sich.

Sie sah nicht nach, ob er durch seine malträtierte Kehle noch atmete, und sprang auf. Mit einem lauten Stöhnen stemmte sie den Fuß gegen den Van, riss die Axt mit aller Kraft heraus und rächte ihre Schwester mit einem letzten Hieb.

90

Wo alles begann

Ich nahm die Waffe und trat vorsichtig ans Geländer vor.

»Sam?«

Eine Stimme rief nach mir. Ich kannte sie nicht, also gab ich keine Antwort.

»Sam, ich hab Ihre Freundin Mila hier.«

Ich lauschte. Die Stimme kam aus dem Eingangsbereich, der Mann ging gerade über den Hartholzboden.

»Wenn Sie sich nicht zeigen, passiert ihr was.«

Falls das stimmte, schwebte Mila ohnehin in größter Gefahr: Schließlich war auch Zviman hier.

»So benimmt sich kein Gentleman«, sagte er vorwurfsvoll.

Ich rührte mich nicht und lauschte. Im nächsten Augenblick hörte ich gedämpfte Laute: Daniel fing an zu weinen.

»Da weint Ihre Zukunft«, sagte der Mann und stieg langsam die Treppe herauf. Ich hörte das Knarren der Holzstufen unter seinen Schuhen. Von draußen drangen Kampfgeräusche herein. Zviman war wohl wieder bei Bewusstsein. Und er war da draußen bei Mila.

Verdammt.

Jetzt kam der Mann in Sicht. Wir richteten unsere Pistolen aufeinander. Der Typ, der in der Last Minute Bar am Ecktisch bei seinem Bier gesessen hatte. Ray Brewster.

»Ich will Ihnen nichts tun«, sagte er.

»Klar, deshalb haben Ihre durchgeknallten Schwestern und der Kerl mit der Limousine auch versucht, mich umzubringen, Mr. Brewster.«

»Ray Brewster war nur ein Deckname. Ich heiße Ricardo Braun.«

Braun. Augusts Boss. Der Direktor von Special Projects, aus dem Ruhestand zurückgekehrt.

Braun zuckte die Schultern. »Es war wichtig, Jack Ming auszuschalten. Ich wollte nicht, dass er die Wahrheit ans Licht bringt. Mit Ihnen, Sam, ist es etwas anderes. Sie sind das Bindeglied.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.« Aus dieser Entfernung konnten wir uns nicht verfehlen. Er stieg weiter die Stufen herauf, ich näherte mich dem Treppenabsatz.

»Sie sind das Bindeglied zwischen Special Projects und unserem größten Fehler. Ich hätte nichts dagegen, Sie und Ihr Kind am Leben zu lassen.«

»Fehler …« Ich verstummte. »Novem Soles. Das Ganze ist also ein missglücktes Projekt von Special Projects.«

»Ja. Es liegt schon Jahre zurück. Soll ich’s Ihnen erklären?«

»Wozu? Damit ich so tu, als würde ich zuhören, und Sie die Chance bekommen, auf mich zu schießen?«

»Nein, Sam. Weil Sie eine entscheidende Rolle in dem Ganzen übernehmen können, falls Sie den Mut dazu haben.«

Ich schwieg.

Er räusperte sich. »Die CIA hat schon immer auch auf dubiose Quellen vertraut. Mit Verbrechern zusammengearbeitet, die oft gleichzeitig Staatschefs waren. Leute, bei denen man sich die Nase zuhält, wenn man mit ihnen zu tun hat. Und da dachten wir uns – nein, ich dachte mir, denn es war meine Idee –, wir könnten das doch ganz gezielt machen: Verbrecher aussuchen, die wir für unsere Zwecke einsetzen. Sie kennen die dunklen Winkel der Welt. Sie könnten uns helfen, Leute in Bereiche einzuschleusen, zu denen wir sonst keinen Zugang hätten. Uns Informationen liefern, die wir selbst nicht beschaffen könnten.«

»Und warum sollten sie das tun?«

»Wir würden sie und ihre Interessen schützen. Eigentlich das Gleiche, was wir früher mit irgendwelchen brutalen prowestlichen Regimen erreicht haben. Wir suchten also geeignete Köpfe, die irgendeinen mächtigen Verbrecherring führten, und wählten neun Leute aus. Hier in diesem Haus brachten wir sie zusammen. Die Sprachschulen hat Special Projects schon früher als Tarnung benutzt.« Er lachte. »Sie wissen ja, wie die CIA ist. Wenn sie mal irgendwo ein Haus gekauft hat, will sie’s nicht wieder hergeben. Einfach aus Angst, man könnte irgendein kleines Geheimnis drin vergessen haben, in irgendeinem Winkel verborgen.«

»Sind sie freiwillig gekommen?«

»Nicht direkt. Sie wurden entführt. Wir haben sie aber anständig behandelt, hier in den schönen Catskills. Ich habe ihnen erklärt, welche Chancen sich ihnen bieten. Das haben sie dann erkannt. Was wir nicht vorhergesehen hatten, war die Gruppendynamik. Sie arbeiteten immer besser zusammen, und weil sie aus verschiedenen Winkeln der Erde stammten, gab es auch keine Konkurrenz zwischen ihnen. Es waren Männer und Frauen aus mächtigen kriminellen Netzwerken, alle vom Ehrgeiz getrieben, noch mehr zu erreichen.«

»So wie Zviman da draußen.«

»Ja. Ich habe seinen Vater angeheuert, er selbst hat ihn ersetzt, als der Vater starb. Er entwickelte sich vom Zuhälter – eine sehr nützliche Informationsquelle – zum Schmuggler, Erpresser und Meisterspion.« Sein Mund verzog sich zu einem stolzen Lächeln. »Ich hab meine Rekruten gut ausgesucht. Die neun lernten schnell, was ich ihnen über den Diebstahl von Geheimnissen beibrachte, und sie nutzten ihr Wissen zur Gründung einer eigenen Gruppe, um noch zu wachsen. Ich glaube, sie hatten das Ziel, zum mächtigsten Verbrechersyndikat der Welt zu werden. Sie taten immer weniger, was die CIA von ihnen erwartete. Für mich wurde es zunehmend schwieriger, sie zu decken. Ich zog mich in den Ruhestand zurück, und sie gingen ihren eigenen Weg – gemeinsam.«

»Neun Sonnen.«

»Von den Leuten, die ich angeheuert hatte, blieben uns aber auch einige erhalten: Kriminelle, die zu keinem Ring gehörten, sondern als Einzelgänger für Special Projects gearbeitet haben.«

»So wie der Fahrer der Limousine. Und die Schwestern. Die Leute, die Leonie für Sie versteckt hat.«

»Ja. Komisch, die zwei Psychos waren loyaler als die normalen Kriminellen. Aber Psychopathen schätzen es nun mal, wenn man sich um sie kümmert.«

»Ihre Gruppe in der CIA hat den mächtigsten und ehrgeizigsten Verbrecherring der Geschichte hervorgebracht«, sagte ich. »Die wollten das Land mit einem Massenattentat erschüttern.«

»Und genau das darf nie an die Öffentlichkeit gelangen«, betonte Braun. »Die Wirkung wäre katastrophal. Die CIA arbeitet mit russischen Mafiosi zusammen, mit japanischen Yakuza und israelischen Gangstern.« Er verzog den Mund zu einem Lächeln und hielt das rote Notizbuch hoch. »Da drin ist ein Foto von mir, mit zweien der neun. Zwei Anführern. Das kann ich nicht zulassen. Die Verbindung zur CIA darf nicht bekannt werden. Das muss ich aus Loyalität zur Company verhindern.« Er deutete zum Foyer hinunter. »Auf den Namen sind sie hier gekommen. In der Bibliothek hing ein chinesischer Wandteppich, auf dem die Legende von den neun Sonnen dargestellt war. Ich glaube, ein Agent hat ihn als Geschenk von einem Mann bekommen, den wir aus China herausgeschmuggelt hatten. Als sie einmal beisammensaßen und Cocktails tranken, während ich ihnen alles erklärte, fiel ihnen auf, dass es neun Sonnen in der Legende waren. Sie fanden es lustig, den Namen für sich zu übernehmen. Ich überredete sie, die lateinische Bezeichnung zu verwenden, weil ich fürchtete, jemand in der Company könnte von ihnen hören und den Wandteppich sehen. Die Company nutzt das Haus immer noch gelegentlich.«

»Und als Sie von dem versuchten Massenattentat hörten, kehrten Sie zurück zu Special Projects, um den Schlamassel aufzuräumen.«

»Ich kann sie nicht zerstören. Aber ich muss verhindern, dass die Rolle der Company ans Licht kommt. Mehr kann ich nicht tun. Oh, ich werde Zviman umbringen und jeden anderen von diesen Hundesöhnen, den ich finde, damit die Übrigen den Mund halten. Ich fürchte mich nicht vor dem privaten Krieg, den Special Projects jetzt führen muss. Und dafür wollte ich Sie.«

»Mich.« War das der Grund, warum er mir das alles erzählte, statt einfach auf mich zu schießen?

»Ich habe alle Hebel in Bewegung gesetzt.« Er räusperte sich. »Informationsbeschaffung durch Verbrecher. Informationsbeschaffung von Firmen. Und so wie ich diese überehrgeizigen Kriminellen fand, habe ich auch … erfolgreiche Leute gefunden, die nicht nur idealistisch sind, sondern außerdem über genug Geld verfügen, und die bereit waren, eine andere Idee von mir zu unterstützen: den Kampf gegen Novem Soles.« Wieder lächelte er kurz.

Ich hatte das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. »Die Tafelrunde. Die haben Sie auch gegründet.«

»Es ging nicht so schnell wie mit den Neun Sonnen, aber sie lieferten mir viele gute Informationen. Das Problem ist nur, diese Leute haben entweder ein Vermögen geerbt oder sind schon in jungen Jahren durch ihre Geschäfte zu Reichtum gekommen. Sie hatten keine Lust, Befehle von mir entgegenzunehmen. Sie trauen keiner Behörde, keiner Bürokratie. Also machten sie sich ebenfalls selbstständig. Sie werden zwar keinen Ärger machen, wie es die Neun Sonnen tun. Doch kontrollieren lassen sie sich auch nicht. Wir haben also zwei Seiten geschaffen, die jetzt gegeneinander kämpfen.«

»Und das ziemlich erbittert.«

»Nach 9/11 kümmerte sich niemand darum, was Novem Soles tat. Wir hatten andere Sorgen als ein paar größenwahnsinnige Kriminelle. Aber jetzt stellen sie eine echte Bedrohung dar. Sie sind draufgekommen, dass sie ihren Einfluss und ihre Gewinne steigern können, wenn die Gesellschaft in ihren Grundfesten erschüttert ist. Sehen Sie sich die Regionen auf der Welt an, in denen Verbrecher das Sagen haben: Teile Lateinamerikas, Moldawien, Teile Afrikas. Von dort lernen diese Leute, was sie zu tun haben. Und deshalb möchte ich mit Ihnen sprechen. Ich biete Ihnen absolute Straffreiheit, Sam. Deshalb sagte ich Zviman, er soll Sie herbringen. Ich habe einen Deal mit ihm geschlossen. Er tötet Sie nicht und bekommt dafür Mila.«

Ich drückte ab. Ich hatte genug von ihm und seinen durchgeknallten Plänen. Die Kugel traf ihn in die Schulter des Arms, in dem er die Pistole hielt. Mit einem Aufschrei taumelte er gegen die Wand. Seine Waffe polterte die Treppe hinunter.

Was hatte Mila einmal gesagt? Es ist das Unvorhersehbare, das einem das Genick bricht. Das galt jedoch für beide Seiten. Ich war jedenfalls fertig mit Braun.

»Sie … verdammt, lassen Sie mich die Sache zu Ende bringen! Arbeiten Sie für uns. Sie können sie beide stoppen. Novem Soles und die Tafelrunde.«

»Projekt A und Projekt B. Ich hab keine Lust, Ihre Fehler zu korrigieren.«

»Sie … glauben Sie wirklich, Sie kommen je wieder aus dem Gefängnis raus? Sie haben den Typ umgebracht, den Special Projects wollte. Sie haben ein CIA-Team angegriffen und beinahe auffliegen lassen. Ich bin Ihre einzige Rettung, Sam. Nur so können Sie freibleiben und Ihren Sohn behalten.«

Braun sank gegen die Wand.

»Es reicht«, sagte ich.

»Ihr Bruder. In Afghanistan. Das waren keine Taliban, die ihn umbrachten. Es war ein Job von Novem Soles. So haben sie angefangen …«

Sein Keuchen hallte durch das Treppenhaus. »Sie sind einfach nur verzweifelt«, sagte ich kopfschüttelnd. »Auf einen Loser wie Sie fall ich nicht rein.«

»Die Exekution Ihres Bruders war nicht das, wonach es aussah.« Er lachte. »Glauben Sie, es war Zufall, dass Lucy Sie hintergangen hat? Die haben sie auf Sie angesetzt. Die beobachten Sie, seit Sie bei der CIA sind. Beide Seiten wollten Sie anheuern.« Er fasste sich mit den Fingern an seine blutende Schulter. »Herrgott. Ich brauch einen Arzt.«

»Haben Sie als CIA-Offizier gewusst, dass mein Sohn hier ist?«

Sein Mund zuckte.

»Sie haben sich hier Ihren eigenen Machtbereich geschaffen.«

»Ja, aber ich zieh mich zurück. Ich will, dass Sie alles übernehmen. Zumindest wollte ich’s, bevor Sie auf mich geschossen haben.« Er spuckte nach mir.

»Und Leonie?«

»Lindsay. Ah. Trauen Sie ihr nicht. Sie wird Sie im Stich lassen.« Er hustete Blut.

Der Vater von Novem Soles, der Vater der Tafelrunde … er saß hier vor mir am Boden und gab mir den perfekten Grund, zur CIA zurückzukehren und mein altes Leben fortzuführen, mit einer neuen Mission. Was sollte ich mit ihm machen?

Die Haustür wurde aufgerissen. Mila trat ein, eine blutige Axt hinter sich herziehend. Immer ein gutes Zeichen.

»Bist du okay?«, rief ich hinunter.

»Ja. Ist Daniel hier?«

»Ja.«

»In Sicherheit?«

»Ja.«

Sie blickte die Treppe herauf und deutete auf Braun. »Dieser Mann ist wahnsinnig. Er hält sich für meinen Vater. Meine Mutter hatte einen viel besseren Geschmack, das kannst du mir glauben.«

»Er hat Novem Soles erfunden. Und die Tafelrunde.«

»Beide?«

»Beide.«

Mila starrte ihn an. Mit der Axt in der Hand stieg sie ein paar Stufen herauf, dann blieb sie stehen. »Sie hätten sich für eine Seite entscheiden sollen.« Sie ließ die Axt fallen und hob das blutverschmierte Notizbuch auf, das ihm aus der Hand geglitten war, als ich ihn getroffen hatte.

Ich hörte Brauns zischenden Atem. Er wollte das Buch haben. Wahrscheinlich fanden sich darin Hinweise auf die CIA, sonst wäre es ihm nicht so wichtig gewesen. Er hatte bis jetzt nie einen Finger gerührt, um sein Frankenstein-Monster wieder einzufangen. Novem Soles wollte Jack Ming beseitigen, um die Geheimnisse der Organisation zu schützen. Braun wollte Ming beseitigen, um die dunklen Geheimnisse der CIA zu bewahren.

Damit musste Schluss sein.

»Viel Glück, Braun. Ich werde Sie nicht töten. Ich lasse Sie hier auf der Treppe sitzen, in dem Haus, wo Sie so viele schlaue Ideen hatten, die Ihnen alle auf den Kopf gefallen sind. Ich geh jetzt, und falls ich Sie noch einmal sehe …«

»Sam. Sie wollten doch unbedingt Ihr altes Leben wiederhaben, oder? Ich gebe es Ihnen. Sie brauchen nur zur CIA zurückzukommen und mir helfen, den Schlamassel aufzuräumen. Sie kriegen, was Sie wollen, und ich auch.«

»Ich liefere meine Freunde von der Tafelrunde nicht an die CIA aus. Auch nicht Mila. Und ich helfe Ihnen nicht.«

»Ihr altes Leben«, begann er von vorn. »Anders werden die Sie nicht in Ruhe lassen. Nur mit mir bekommen Sie alles zurück, was Sie verloren haben. Ihr Kind, Ihre Karriere.«

»Meine Frau?«

Braun schluckte. »Ich gebe Ihnen alles, was möglich ist. Wie wollen Sie denn mit Ihrem Sohn in Frieden leben? Glauben Sie, Novem Soles lässt Sie in Ruhe? Mein Angebot ist das einzig Sinnvolle für Sie.«

»Sie geben mir die Chance, so zu sein wie Sie. Und das ist gar nichts.«

»Überlegen Sie doch, was ich Ihnen biete!«

»Falls ich Sie noch einmal sehe, falls Sie Mila oder Leonie oder meinem Sohn auch nur nahe kommen, bring ich Sie um. Das Gleiche gilt, falls Sie versuchen, August etwas anzutun.« Fast hätte ich Jack Ming erwähnt, doch es war vielleicht besser, wenn Braun ihn weiter für tot hielt. »Falls ich auch nur das Gefühl habe, dass Sie sich Gedanken über mich machen, bring ich Sie um. Hauen Sie ab in den Ruhestand. Verschwinden Sie.«

»Das ist nicht gelogen … mit Ihrem Bruder. Lucy hat immer gesagt, Sie seien zur Company gegangen, um ihn zu rächen …«

»Und genau deshalb ist es gelogen: Sie wollen, dass ich Novem Soles verfolge«, erwiderte ich. »An Ihrer Stelle wär ich vorsichtig. Sie haben doch selbst die Gruppe gegründet, die meinen Bruder ermordet haben soll, oder? Halten Sie lieber den Mund.«

Ich drehte mich um und stieg die Treppe hinauf. Ich fand Leonie und Daniel in einem Wandschrank.

»Es ist alles gut«, sagte ich. »Wir gehen. Zusammen.«

Sie drückte Daniel an sich. Ihre Nähe hatte ihn sichtlich beruhigt. Er schaute zu mir auf. Blinzelte desinteressiert. Dann schaute er mich wieder an und streckte ein Fäustchen zu mir aus.

Ich nahm ihn aus Leonies Armen; ich fragte nicht. Sie ließ es geschehen. In gewisser Weise gehörte er auch zu ihr, doch er war mein Sohn. Ich barg sein Köpfchen unter meinem Arm, wie ich es bei Vätern im Fernsehen beobachtet hatte. Ich roch seinen warmen milchigen Atem. Spürte sein Gewicht in meinen Armen. Es war ein Wunder.

Er hob erneut sein Fäustchen, und ich küsste es.

91

Auf den Bahamas

Daniel hatte Angst vor dem Wasser.

Ich konnte ihn gar nicht lange genug im Arm halten, fast so, als wäre es lebensnotwendig, ihn pausenlos zu spüren. Er hatte sich im Laufe der Wochen an mich gewöhnt. Dass wir in seinen ersten Lebensmonaten getrennt gewesen waren, musste doch aufzuholen sein, sagte ich mir, und zwar ohne dass irgendwelche Narben bei ihm zurückblieben. Ich las wie besessen im Internet über das Thema Eltern-Kind-Trennung. Was immer die Experten behaupteten: Ich würde alles wiedergutmachen.

Wir wateten durch die Brandung, und er starrte auf die Wellen hinunter, die meine Waden umspülten. Ich ließ eine Welle vorbeischwappen, dann tauchte ich seine Füße ins kühle Nass. Er kicherte. Als die nächste Welle kam, hob ich ihn hoch, damit sie ihn nicht erwischte. Er liebte es, in die Luft gehoben zu werden. Wir wiederholten das Spiel zu seinem Vergnügen, bis ich mich einmal verschätzte und die schäumende Welle über seine Badehose schwappte und gegen seine Brust schlug. Er heulte erschrocken auf. Ich lernte daraus, dass Daniel es gern behaglich hatte.

Leonie hatte gut für ihn gesorgt.

Mein heikler Junge quengelte immer noch, als ich mit ihm zum Strandhaus hinaufging. Ich nahm an, Leonie würde sich drinnen um das Essen kümmern, doch es war Mila, die am Tisch saß.

»Hallo«, sagte ich. Ich nahm Daniels Händchen und ließ ihn winken. »Hallo, Mila. Ich war surfen ohne Surfbrett.«

»Bitte«, erwiderte Mila. »Behandle dieses süße Kind doch nicht wie eine Puppe.« Sie stand auf und tippte ihm spielerisch mit dem Finger auf die Nase. »Er sieht aus wie ein kleines Schweinchen, das vor Fett glänzt.«

»Sonnencreme.«

»Hast du ihn in der Creme gebadet?«

»Er soll keinen Sonnenbrand kriegen.«

»Wundert mich, dass er dir nicht aus den Händen geflutscht ist.«

»Möchtest du ihn halten?«

»Leinen«, sagte sie und deutete auf ihre Bluse. »Ich will keine Fettflecken.« Doch sie wedelte mit ihrem fettglänzenden Finger vor dem gähnenden Daniel hin und her, ihr Lächeln war fast zu strahlend für die Mila, die ich kannte. »Hallo, puişor«, flötete sie. Das hieß so viel wie »Vögelchen«, hatte ich gelernt. Er schien Mila gegenüber ein bisschen unsicher zu sein.

»Ich glaube, du bist dir nicht ganz sicher, wie du mit Babys umgehen sollst«, meinte ich, setzte den Kleinen in seinen Stuhl und wischte seine Hände sauber. Ein Erkunder der Meere hatte sich einen kleinen Imbiss verdient. Ich öffnete eine Flasche Bio-Birnenmus, setzte mich zu ihm und fütterte ihn mit dem Löffel. Daniel schlang den Obstbrei genüsslich hinunter.

»Ich finde Menschen interessanter, wenn sie ins Schulalter kommen. Dann sind sie mir viel lieber.« Sie schaute mich an. »Vielleicht höre ich bis dahin mit dem hier auf und fang wieder als Lehrerin an. Nur für Daniel. Vielleicht eröffne ich eine exklusive Sprachschule.« Sie schnitt eine Grimasse. »Eine bessere als die von diesem Ricardo Braun. Er ist übrigens jetzt der große Held.«

»Oha.«

»Es heißt, er hat einen Verbrecherring zerschlagen, der amerikanische Staatsbürger, Regierungsbehörden und Firmen ausspioniert hat. Er hat die beiden Anführer getötet: einen Israeli und eine Französin.«

»Ein richtiger Held.«

»Noch dazu im Dienst verwundet. Ehrenvoller Abschied, doch ohne großes Fest. Er ging still und leise nach Florida und lebt dort sehr zurückgezogen.«

»Dann war es also richtig, August das Notizbuch zu geben. Das Foto von Braun mit den beiden Novem-Soles-Leuten hat sein Comeback verhindert.«

»Uns kann das hübsche rote Notizbuch nicht wehtun«, sagte Mila achselzuckend. »Ich hab die Seiten rausgerissen, die für mich interessant waren.«

»Die über die Tafelrunde?«

»Es waren nicht viele. Und unser Freund Jack hat freundlicherweise dieselben Seiten in seiner Kopie vernichtet, nachdem wir ihn wieder mit seiner Ricki vereint haben. Doch ich hab auf den fehlenden Seiten ein paar überaus nützliche Leute gefunden. Sie kriegen jetzt ihre Chance, einiges wiedergutzumachen und uns zu helfen, statt sich von Novem Soles erpressen zu lassen.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Freiwillig natürlich«, fügte sie hüstelnd hinzu.

»Die CIA hat bessere Möglichkeiten als wir, Novem Soles zu zerschlagen.«

»Und sie werden auch ein paar von ihnen erwischen und ihnen nachweisen, dass sie zum Erpresserring gehören. Trotzdem wird Novem Soles nicht verschwinden. Die Leute, die sie verlieren, werden sie schnell ersetzen. Dein Freund Braun hat ganze Arbeit geleistet. Die Organisation hat mit ihren Machenschaften zu viel Geld verdient und zu viel Macht angehäuft, um nach einem Rückschlag einfach aufzugeben.«

»Ich frage mich, ob ich ihn hätte umbringen sollen.«

»Du sollst nicht vom Töten reden vor deinem puişor«, meinte sie. »Das ist schlecht für die Entwicklung eines Kindes. Du musst dir Grenzen setzen.«

»Dann leitet Braun also nicht mehr Special Projects.«

»Nein.«

»Wer denn?«

»Eines der wenigen Geheimnisse, die ich nicht kenne.«

»Du weißt es wirklich nicht?« Ich hatte gehofft, August würde den Job bekommen. Schließlich hatte er Jack Ming in Sicherheit gebracht.

»Ich weiß es wirklich nicht, es ist mir aber auch egal. Du. Du bist mein Problem.«

»Wie das?« Ich wusste, was jetzt kam.

»Wir haben dir diese Bars zur Leitung übertragen.«

»Ja. Danke.«

»Sie sollten dir als Tarnung dienen, damit du Jobs für uns erledigen kannst.«

»Ah.«

»Ich glaub nicht, dass du dir den Kleinen auf den Rücken schnallst, wenn du in den Kampf ziehst.«

»Nein.«

»Okay. Kann ich die Bars dann zurückhaben?« Sie fragte so höflich.

»Nein.«

»Ich versteh nicht.«

»Die Tafelrunde braucht doch jemanden, der sich um die Bars kümmert, nicht? Und ihre Leute, wie du zum Beispiel, brauchen sie als sichere Häuser.«

»Ja.«

»Dann lasst mich doch die Bars führen. Ich kümmere mich darum, dass sie ordentliche Gewinne machen.«

»Und das genügt dir?«

»Im Moment ja.«

Mila zog die Knie ans Kinn. »Und was ist mit dem, was das alte Arschloch über deinen Bruder gesagt hat?«

»Ich habe Daniel. Rache interessiert mich nicht mehr.«

»Soll ich ganz ehrlich sein?«

»Du bist immer noch mein Boss.«

»Hatte ich grad vergessen. Im Moment zählt für dich nur dieses fettglänzende Kind. Du willst einfach ein guter Vater sein. Aber irgendwann wirst du unruhig werden.«

»Mit ihm wird’s mir nie langweilig sein.«

»Das glaub ich schon. Trotzdem wird es dich irgendwann quälen, nicht mehr zu wissen.«

»Du meinst, von der Wahrheit?« Zviman hatte gesagt, Novem Soles hätte etwas mit mir vorgehabt. Etwas Langfristiges, das schon vor Jahren begonnen hätte. Ich hatte immer noch keine Ahnung, worum es ging. Doch war das so wichtig?

»Nein, du wirst einfach wissen wollen, was diese Arschlöcher vorhaben«, erklärte Mila. »Du und Jack Ming habt ihnen die wichtigste Informationsquelle genommen. Doch sie werden Zviman ersetzen und auch neue Betätigungsfelder finden. Neue Wege, um Gewinn zu machen und sich Macht zu verschaffen. Oder es taucht irgendein anderer Schurke auf, von dem keiner weiß, dass er eine Bedrohung darstellt, oder gegen den es niemand sonst aufnimmt.«

»Nicht mein Problem«, antwortete ich nachdenklich. »Zumindest nicht im Moment.«

»Ah, ein Hoffnungsschimmer. Darum darfst du die Bars behalten. Vorläufig. Und sieh zu, dass sie Gewinn abwerfen, sonst bring ich Danny Boy einen Haufen Barney-DVDs mit.«

»Leonie nennt ihn Dat.«

Mila verzog das Gesicht. »Für eine Frau, die ihr Geld damit verdient, Namen zu erfinden, hat sie einen grauenhaften Geschmack.« Sie deutete mit dem Kopf auf die Glastür. »Sie ist gegangen, als ich kam.«

»Dein Charme wirkt wohl irgendwie ansteckend.«

»Warum ist sie noch hier?«

»Wegen Daniel.«

»Wie praktisch, dass sein Kindermädchen eine Meisterfälscherin ist. Sie kann ihm einmal beibringen, deine Unterschrift zu fälschen, für eine Entschuldigung in der Schule.«

»Sie ist nicht sein Kindermädchen.«

»Okay. Sie ist nicht seine Mutter, sie ist nicht deine Frau – was ist sie dann? Außer eine riesengroße Lügnerin?«

»Das finden wir gerade heraus.«

Mila beobachtete, wie der Birnenbrei von Daniels Lippen tropfte. »Mir ist aufgefallen, dass es drei Schlafzimmer hier gibt. Alle belegt.«

»Gut beobachtet.«

»Sam. Sie hat keinen Anspruch auf dein Kind. Die Adoption war illegal und unmoralisch. Belohne sie nicht auch noch dafür. Lass diese Frau nicht … in dein Leben.«

Ich blickte zu ihr auf. »Soll ich jemanden, der Daniel so liebt, ins Gefängnis bringen? Sie wäre für ihn gestorben.«

»Nein, das sollst du nicht. Dazu müsstest du zu viel von dir selbst preisgeben. Die Polizei würde dich fragen, wo du warst, als Daniel geboren wurde.«

Da hatte sie recht.

»Es ist so, wie es ist«, sagte ich. »Lass das meine Sache sein.«

»Ich mische mich nicht mehr ein«, fügte Mila leise hinzu.

Ich beschloss, das Thema zu wechseln. »Gibt’s von deiner Quelle in der CIA etwas Neues von Jack Ming?«

»Ja. Er und Ricki haben neue Namen und leben in einer anderen Stadt. Sie fangen ganz neu an.«

Ganz neu anfangen. Hatte das nicht jeder verdient?

Ich ließ Mila mit Daniel allein. Sie konnte sich ja überlegen, ob ein Handtuch sie vor einem Fettfleck auf der Bluse schützen würde, wenn sie Daniel in den Arm nahm. Ich schritt über den Sand zum Wasser hinunter, wo Leonie stand. Die Brandung schwappte über ihre Füße und zog sich wieder zurück. Land und Meer. Wo eine Welt aufhört, fängt eine andere an. Ich hatte es immer geliebt, wenn meine Eltern auf ihren Missionen als Weltverbesserer in ein Küstengebiet geschickt wurden. Etwas hört auf, etwas anderes beginnt. Das Wasser rollt über das Alte hinweg und lässt Neues zurück. Leonie trug ein gelbes Strandkleid und einen großen Schlapphut.

»Du hast gesehen, dass Mila da ist?«, fragte sie, als ich zu ihr trat.

»Ja, wir haben ein bisschen geplaudert.«

»Sie mag mich nicht.«

»Sie mag überhaupt nur wenige Leute. Daniel ist eine Ausnahme.«

»Das macht einiges wett.«

»Ich behalte die Bars«, sagte ich.

»Oh. Dann nimmst du Daniel wohl auf deine Reisen mit, nehme ich an.«

»Ich weiß nicht, ob ich ihm meine eigene Vagabundenkindheit wünschen soll.«

Sie blickte hinaus auf die Boote, die übers Wasser glitten, und wandte sich wieder mir zu. »Was heißt das?«

»Es heißt, ich reise viel und komme auch wieder nach Hause. Dorthin, wo Daniel ist. Und da werde ich Unterstützung brauchen.«

»Bietest du mir etwa einen Job an?« Ihre Stimme klang kühl.

»Einen Job? Nein. Du bist die einzige Mutter, die er kennt, Leonie. Ich kann ihn dir nicht wegnehmen, und ihm kann ich dich nicht wegnehmen.«

Sie kniff die Lippen zusammen. »Falls du das irgendwann vorhast, Sam, tu’s lieber gleich. Jetzt ist es noch leichter.«

»Nein. Ich weiß, dass du ihn liebst.«

»Und was bin ich jetzt für Daniel?«, fragte sie im Flüsterton, als wagte sie es kaum, die Frage zu stellen.

»Im Moment bist du einfach für ihn da, nicht mehr. Das ist ein Testlauf, Leonie. Wir werden sehen.« Ich verschwieg lieber, dass sie nicht auf die Idee kommen solle, mit Daniel wegzulaufen, weil sie nicht weit kommen würde.

Sie kratzte sich nachdenklich an der Lippe.

Wir schwiegen einige Augenblicke und beobachteten, wie das Wasser die sandige Tafel blankwischte.

»Danke«, sagte sie schließlich. »Ich nehme an.«

»Vielleicht bin ich viel zu Hause, vielleicht auch oft unterwegs. Ich hab jedenfalls vor, ein weniger turbulentes Leben zu führen als in der letzten Zeit.«

»Der Mensch plant, und Gott lacht darüber.« Sie verschränkte die Arme. »Weißt du, ich hab nicht mit dir geschlafen, weil … Ich hab’s getan, weil ich dich wollte.«

»Ich weiß. Ich wollte dich auch.«

»Aber.«

»Aber. Wir waren beide in einer extremen seelischen Verfassung. Für mich ist es noch zu früh, nach Lucy. Tut mir leid.«

Sie legte die Finger vor dem Gesicht aneinander und musterte mich. »Und die Zukunft?«

»Keine Ahnung. Ich verspreche nichts, was ich vielleicht nicht halten kann. Das ist mir schon zu oft passiert.«

»Okay. Und welche Stadt? Las Vegas oder New York?«

»Möchtest du mit dem Kunststudium weitermachen?«

Sie schaute mich überrascht an.

»Also wenn, dann such dir eine gute Universität aus. Ich bezahle es. Oder ich miete dir ein Atelier, falls du nicht mehr studieren willst. Mir wär’s jedenfalls lieber, du würdest dich wieder mit Kunst beschäftigen als mit Fälscherei.«

Ihr Gesicht begann zu strahlen. Die Kunsthochschule und Daniel: Mehr konnte sie sich nicht wünschen. »Welche Stadt wäre dir denn am liebsten?«

Ich zuckte die Schultern. »Meine Eltern leben in New Orleans, aber ich hab praktisch keinen Kontakt zu ihnen. Doch jetzt, mit Daniel, sollte ich wieder auf sie zugehen. Ich kann dem Jungen kaum beibringen, wie wichtig Familie ist, wenn ich mit meiner eigenen nichts zu tun habe.«

»Ja, besuch deine Eltern mit deinem Sohn und einer Frau, die nicht deine Freundin ist und auch nicht Daniels Kindermädchen und sich trotzdem um ihn kümmert. Das würde ihnen bestimmt gefallen. Was käme noch in Frage?«

Ich biss mir auf die Lippe. Der Wandervogel sucht sich ein Zuhause. »Ich mag Austin. Ich mag Savannah. Ich mag auch Boston und Nashville. Und London, Paris oder Dublin.«

»Klingt alles gut«, meinte sie.

»Dann entscheide du.« Ich meinte es ernst. Es war mir egal, wo wir lebten. Ich würde neu anfangen. Leonie ebenfalls, und natürlich Daniel. Sogar Mila. Ich hatte so lange nach einem bestimmten Schema gelebt und war bereit für ein bisschen Spontaneität.

»Okay, ich entscheide«, sagte Leonie, und wir gingen zum Haus zurück.

Doch am Ende war es Daniel, der an diesem Abend ein Urteil fällte. Leonie hatte verschiedene Städte auf kleine Zettel geschrieben und sie in eine bunte Strickmütze geworfen, die sie unten am Strand gekauft hatte. Sie konnte sich nicht entscheiden und wollte mich eine Stadt aus der Mütze ziehen lassen.

Daniel hielt sich am Couchtisch fest und zog sich hoch. Er drehte die Mütze um, schüttelte sie und sah zu seinem größten Vergnügen, wie sich die Zettel auf dem Tisch verteilten.

Er schnappte sich einen und wollte ihn in den Mund stecken. Ich nahm den Zettel aus seinem Fäustchen und strich ihn glatt. Hielt ihn hoch, sodass Leonie ihn sehen konnte. Sie lachte. »Gebongt«, sagte sie.

»Gute Wahl, Daniel«, sagte ich. Er hob eine Hand, und ich klatschte sanft mit ihm ab.

Er plumpste auf den Hintern und begann zu quengeln, dann streckte er die kleinen Hände aus, um in meinen Armen Trost zu finden.

Danksagung

Ein großes Dankeschön an Mitch Hoffman, Daniel Mallory, Peter Ginsberg, Shirley Stewart, David Shelley, Jamie Raab, Ursula Mackenzie, Thalia Proctor, Kim Hoffman, Dave Barbor, Holly Frederick, Nathan Bransford, Sarah LaPolla und die großartigen Teams von Little, Brown UK und Grand Central Publishing.

Mein Dank gilt außerdem Kevin Casey, Steve Basile, Dan Edwardes, James Whitaker, Peter Laun und Max Laun. Ein besonderes Dankeschön, wie immer, an Leslie, Charles und William.

Table of Contents

ERSTER TEIL

Ein sehr privater Krieg

- 1

- Manhattan, Upper West Side

- 2

- Bahamas

- 3

- Amsterdam, Niederlande

- 4

- Upper West Side, Manhattan

- 5

- Amsterdam

- 6

- Manhattan, beim Bryant Park

- 7

- Amsterdam

- 8

- Las Vegas

- 9

- Amsterdam

- 10

- NoLita, Manhattan

- 11

- Miami, Florida

- 12

- Greenwich Village, New York

- 13

- Las Vegas

ZWEITER TEIL

Das rote Notizbuch

14

- Las Vegas

15

- Henderson, Nevada

16

- Las Vegas

17

- Flug 903, Las Vegas New York

18

- Flug 903, Las Vegas New York

19

- New York City

20

- Amsterdam

21

- Claiborne Hotel, Manhattan

22

- Chelsea, New York City

23

- Manhattan, New York City

24

- Fagins Camp, Chelsea, New York City

25

- Manhattan, New York City

26

- Manhattan

27

- Morris County, New Jersey

28

- East 59th Street, Manhattan

29

- Auf dem Highway 206, New Jersey

30

- Morris County, New Jersey

31

- Morris County, New Jersey

32

- Manhattan

33

- Hotel Esper, Williamsburg The Last Minute Bar, Manhattan

34

- Morris County, New Jersey

35

- Brooklyn

36

- Last Minute Bar, Manhattan

37

- JFK Airport

38

- Hotel Esper, Williamsburg

39

- Hotel Esper, Williamsburg

40

- Hotel Esper, Williamsburg

41

- Special-Projects-Zentrale, Manhattan

42

- Im Büro von Ming Properties, Manhattan

43

- Hotel Esper, Williamsburg

44

- Special-Projects-Zentrale, Manhattan

45

- Im Haus der Mings, Brooklyn

46

- Im Haus der Mings, Brooklyn

47

- Im Haus der Mings, Brooklyn

48

- In den Straßen von Williamsburg

49
50
51
52
53

54

- Brooklyn

55

- Last Minute Bar, Manhattan

56

57

- Special-Projects-Zentrale, Manhattan

58

59

- Special-Projects-Zentrale, Manhattan

60

- Last Minute Bar, Manhattan

61
62
DRITTER TEIL

Tu Mori

- 63

- 64

- Harp , Moldawien

- 65

- Harp , Moldawien

- 66

- Harp , Moldawien

- 67

- Bukarest, Rumänien

- 68

- Rotlichtviertel, Tel Aviv, Israel

- 69

- Tel Aviv, Israel

- 70

- Sydney, Australien

- 71

- Last Minute Bar, Manhattan

VIERTER TEIL

Die Kinderstube

- 72

- Ollie s Bar, Brooklyn

- 73

- Last Minute Bar, Manhattan

- 74

- Manhattan

- 75

- The Last Minute, Manhattan

- 76

- Last Minute Bar, Manhattan, erster Stock

- 77

- In der Wohnung der Mings, East 59th Street

- 78

- Last Minute Bar, Manhattan

- 79

- The Ramble, Central Park, Manhattan

- 80

- The Ramble, Central Park, Manhattan

- 81

- 82

- Parkgarage nahe dem Central Park

- 83

- Auf der Interstate 87

- 84

- Auf der Interstate 87

- 85

- 86

- Associated Languages School, nahe dem Catskill Forest Preserve, New York

- 87

- Im Van

- 88

- Die Kinderstube

- 89

- 90

- Wo alles begann

- 91

- Auf den Bahamas