Im Labyrinth der Fugge
Date: 2011-02-28T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Publisher: Gmeiner Verlag

Titel

Rebecca Abe

Im Labyrinth der Fugger

Historischer Roman

Impressum

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Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung: Julia Franze

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung des Bildes »Fuggerorum_et_Fuggerarum«,
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Fuggerorum_et_Fuggerarum_imagines_-_132r.jpgIllustrationen: Rebecca Abe

ISBN 978-3-8392-3652-9

1.Dom, mit mittelalt. Bronzetür und Gnadenring.

2.Perlachturm, hier bändigt am Michaelitag (29. Sept.) jedes Jahres das „Turamichele“ den Teufel.

3.St. Anna Kirche mit Fuggergrablege.

4.Die „Goldene Schreibstube“ soll sich im Erker des ehem. Fuggerhauses, heute Mettlochgässchen, befunden haben.

5.Rathaus, zu Anna-Fuggers Zeit stand hier noch das alte Rathaus, darunter der Folterkeller (heute ein Restaurant) mit beeindruckendem Gewölbe.

6.Fuggerei, älteste Sozialsiedlung der Welt, 1521 erbaut. Gegen tägliche Gebete für die Fuggerfamilie und einen Gulden Jahresmietzins durften hier arme, ehrbare Bürger leben.

7.Neptunbrunnen, die älteste Brunnenfigur stand einst in Anna-Fuggers Geburtshaus (14.) beim Labyrinth.

8.Fugger-Denkmal

9.Weberhaus, das ehemalige Zunfthaus. Die Fugger kamen 1367 auch als einfache Weber nach Augsburg.

10.Tanzhaus, abgerissen.

11.Damenhof, Renaissance-Innenhof des Fugger-Stadtpalastes (12.)

12.Fugger-Stadtpalast, wurde im Zweiten Weltkrieg stark zerstört, 1951 ohne die kunstvolle Bemalung von einst, wieder aufgebaut.

13.Schaezlerpalais, im ehemaligen Kapitelsaal des Katherinenklosters sind die sieben Basilikabilder für den „vollkommenen Ablass“ zu besichtigen.

14.Anna Fuggers Geburtshaus, das Grundstück zog sich bis zur Armenhausgasse (ehem. Kleesattlergasse), heute mit Schild „Wohnhaus v. Philipp Eduard Fugger“, sehenswert ist auch die Drehlade im Tor um die Ecke und der Renaissance-Innenhof.

15.St. Ulrich und Afra, kath. und evang. Basilika.

Vorwort

Berichte über Leben und Sterben großer Herren und Frauen, schwere Kriegsnöte, kühne Fahrten nach fernen Weltteilen, Handel und Wandel der löblichen Kaufmannschaft, ergötzlichen Mummenschanz und fröhliche Kurzweil, erschreckliche Gesichte, Wunder, Teufeleien, Goldmacher, Hexen, Zauberer und viele andere merkwürdige Begebenheiten

Motto der Fuggerzeitungen, 1568

»Es ist in summa alles in Abnehmung und erzeigen sich leider alle Sachen mehr zur Böserung als zur Besserung …«

Hans Fugger, 1582

Viele Male war sie dem Tod entkommen. Doch diesmal schien ihre Kraft von Tag zu Tag zu schrumpfen. Fast sehnte sie sich nach dem erlösenden ewigen Schlaf, vorausgesetzt Martin Luther hielt Wort und das Fegefeuer war nur eine katholische Erfindung. Der Schlag des Löffels gegen ihre Zähne weckte sie. Jemand versuchte ihr etwas einzuflößen. Endlich Wasser! Wie eine dürre Schnecke dem ersten Regen, lechzte ihre Zunge der Flüssigkeit entgegen. Ihr Mund füllte sich mit würziger Brühe und Wärme durchströmte sie. Anna öffnete die Augen. Einen Herzschlag lang glaubte sie, wieder im Karzer zu sein, dem engen Loch, in das sie die Nonnen als Halbwüchsige vor vielen Jahren einsperrten, damit sie Gehorsam und Demut lernte. Anstatt sich zu beugen, war dort ihr Denken von der Gier nach Wasser beherrscht gewesen. Damals half ihr die Angst zu verdursten, das Unbegreifbare zu verdrängen, das in ihrer Familie geschah. Der rettende Schluck Suppe ließ in ihr die Hoffnung aufkeimen, es wäre noch nicht alles verloren. Doch die Fäden waren längst gezogen, das Ränkespiel eingeleitet und der Abstieg ihrer Familie nahm seinen Lauf.

Es stach in ihrem Inneren, Anna krümmte sich. Sechsunddreißig und hilflos wie ein Kleinkind, sie hatte nicht mal die Kraft, den Löffel selbst zu halten. Ihre Arme, dünn wie Pinselstiele, lagen nutzlos auf der Bettdecke. Mit Wehmut dachte sie an das Schreibpult im Skriptorium, das ihr Mann ihr eingerichtet hatte. Schon lange hatte sie keinen Pinsel mehr gehalten, auch die Schreibfeder ruhte. Dabei machte sie in letzter Zeit so gute Fortschritte bei der Farbenherstellung, auch wenn ihr von den Dämpfen oft übel war, und ihre Fingerkuppen nie mehr so makellos sein würden wie es einer Gräfin gebührte.

Der Schmerz steigerte sich ins Unerträgliche, Anna keuchte. Barbara hielt sie, tupfte ihr den kalten Schweiß von der Stirn. Wie selbstverständlich hatte die Freundin die Aufgaben einer Zofe übernommen, wich nicht mehr von ihrer Seite, reichte Anna die Leibschüssel, wusch sie und zog frische Laken auf. Konnte sie ihr jemals für alles danken?

Selbst das Schlucken fiel Anna schwer. Hechelnd verlangte sie weiter nach der Brühe, alles in ihrem Inneren schien wie auf einem heißen Stein zu verdunsten.

»Der letzte Löffel, du Tapfere.« Barbara stellte den geleerten Teller beiseite. »Severin hat die Zubereitung der Suppe überwacht. Nach einer Familienrefeptur. Gräfin Anna Fuggerin muff allef effen, wonft wirkt ef nicht.« Sie ahmte das Lispeln des alten Fuggerdieners nach und rang Anna ein Lächeln ab. »Das kräftigt dich, du wirst sehen.«

Seit Anna denken konnte, diente Severin ihrer Familie, von Generation zu Generation weitergereicht wie ein Möbelstück. Soviel sie wusste, hatte er als Stiefelknecht bei ihres Vaters Oheim Anton begonnen, dann war er der Leibdiener ihres verhassten Oheims Christoph gewesen, der empfahl ihn an ihren Vater weiter und nach dessen Tod hatte Severin nun um Anstellung bei ihr gebeten. Als kleines Kind duldete sie ihn neben sich, diesen hageren, baumlangen Mann, der sich wie sie am liebsten in der Küche aufhielt, dem behaglichsten Ort im Fuggeranwesen: Schellebelles Reich. Erst später, als die Küche zum Spiegel des Teufels wurde, fürchtete Anna Severin. Nie hätte sie es für möglich gehalten, dass er sich eines Tages um ihr leibliches Wohl sorgte.

Als der Schmerz verebbte, suchte sie nach den verblassenden Traumbildern. Im Schlaf hatte sie noch in Schellebelles Ziegenköttelaugen gesehen, die Glut des Feuers flackerte darin. Das erdachte Lied ihrer Schwester Virginia war in ihren Ohren erklungen. Sie presste ein paar Töne hervor. Nein, sie würde nicht sterben, noch nicht. Der Geruch nach verbranntem Fleisch stieg ihr in die Nase. Die Suppe, was sonst. Sie sank zusammen.

»An was denkst du, lass mich teilhaben.« Barbara klopfte die Kissen aus und drückte Anna sanft hinein.

Anna ergriff ihre Hand, dachte an ihre eigenen schwarzfleckigen Hände und wie sie sie damals in den bortenverzierten Falten ihres Brokatkleides verborgen hatte. »Ach, eine Erinnerung nur. Als ich vierzehn war, glaubte unsere Köchin, mich würde der Schwarze Tod holen.«

Barbara musterte sie ernst.

»Dabei hatte ich nur Tusche verschüttet. Tusche aus den getrockneten und gemörserten Tintenblasen des Oktopus, die meinen Vater ein Vermögen gekostet hatte.«

Ereignisse, die viele Jahre auseinanderlagen, fügten sich zusammen. Seit Tagen zog ihr ganzes Leben an ihr vorbei, sobald sie die Augen schloss. Die Erinnerungen reihten sich auf, und immer wenn ihre liebe Freundin Barbara sie wachrüttelte und zum Essen zwang, hatten die Gespinste in der Schlafkulisse Zeit, das Bühnenbild zu wechseln.

Sie, Anna Fuggerin, war so unendlich müde, und ein neuer Auftritt stand bevor. Sie würde weiterleben, sie musste leben, sonst wäre alles umsonst gewesen.

Erstes Buch

Adams Rippe

Augsburg und Venedig, 1560–1561

»… warhaffter bericht, wie ein jeßuiter in teufels gestalt, im wellichem er ein evangelisch mensch von irem glauben abzuschröcken vermaint, erstochen worden …«

1. Der Liebesapfel

Obwohl die Augsburger an Spektakel aller Art gewöhnt waren, zwischen Gaukeleien und Hinrichtungen ihre Sinne erfrischten, erzählten sie das Ereignis vom Vorabend der Michaelidult noch Tage weiter. Der Vorfall hatte kaum die Hörmuscheln gekitzelt, da wurde er, gespickt und gewürzt mit Einzelheiten, die nur ein Augenzeuge wissen konnte, weitergereicht.

»Der Leibhaftige ist aus dem Pflaster gefahren!«

Der Auslöser für das Höllengezeter war längst an den Huckergeschäften entlang, unter den Zeltstangen hindurch, zwischen den Säcken der Gewürzhändler, die Pfeffer, Zimt und Galgant feilboten, verschwunden. Kellenbenz hastete mit seiner Tochter auf den Schultern an Karren und Tragkörben vorbei, wich einem gähnenden Windhund aus, der auf einem Wagen stand und Bianka mit seinem weit aufgerissenen Maul fast verschluckte.

In einer engen Seitengasse hielt er inne, setzte das Kind ab und lehnte sich an eine Hauswand. Es stach ihm in Brust und Rücken, seine Beine zitterten. Er sah zurück. Hoffentlich war ihm niemand gefolgt. Als Leute vorbeidrängten, zog er Bianka zu sich heran. An diesem warmen goldenen Herbsttag schlenderten die Augsburger zum Perlachplatz neben dem Rathaus, von wo er gerade weggelaufen war. Sie lachten und schwatzten, konnten vermutlich den Beginn der Dult nicht mehr erwarten. Gierig nach Ablenkung, wollten sie das eine oder andere schon vorab ausfindig machen.

Voller Vorfreude, sein neues Meisterwerk abzuliefern, hatte Kellenbenz nicht bedacht, dass sich bereits am Vorabend die Händler aus aller Welt auf dem Perlachplatz einfanden, um ihre Marktstände vorzubereiten. Eine Stunde vor dem verabredeten Zeitpunkt hatte er sein Werk sorgfältig eingerollt und in einen großen Sack gesteckt. Der prächtige Kopf war sperrig, er presste ihn hinein, verschnürte alles. Mit dem Kind an der Hand, den Sack über der Schulter, würde er nur langsam vorwärts kommen, das hatte er berechnet. Während er einen Schritt machte, trippelte die Kleine drei. Bianka war es gewöhnt, viel zu gehen. Er musste nur darauf achten, dass die Fünfjährige nicht in einen der Bachläufe fiel, die Augsburg durchflossen. Ab und zu hievte er sie aus einem Abfallhaufen, schlug ihr Händchen von einem Wasserrad weg oder hob sie, unter den Arm geklemmt, über einen morschen Steg. Der Sackinhalt stach ihn bei jedem Schritt in den Rücken. Sie mussten am Tanzhaus vorbei, über den Rathausplatz, bis zum Perlachturm. Dann durchs Barfüßertor zum Jakoberviertel hinaus.

Bald war er am Schulterblatt wundgescheuert. Doch wenn er Halt machte und die Last auf die andere Schulter wechselte, würde er das Kind im Gewühl verlieren. Die Hausierer, Kleinhändler und Schausteller am Markt kümmerten sich nicht um das, was niedriger als ihre Verkaufstresen war. Kellenbenz und seine Tochter bogen um den Turm, wollten den Perlachberg hinunter stapfen, am Metzgerhaus mit ihrem Fleischerbetrieb und den Huckerläden vorbei. Schweine quietschten um ihr Leben, Kistler riefen ihren Gehilfen Befehle zu. Die Glocke in dem hohen Turm übertönte alles. Sie läutete, wie jeden Tag, zur vollen Stunde. Doch erst morgen, am Michaelitag, würde das Bogenfenster im hohen Perlachturm wie von selbst aufgehen und das Turamichele gegen das Böse kämpfen. Kellenbenz sah hinauf und wunderte sich, dass schon heute das Fenster offen stand. Der Arm der hölzernen Erzengelsfigur ruckte zum schwarzbemalten Wesen zu seinen Füßen, in der hohlen Hand fehlte aber noch die Lanze. Anscheinend wurde die Mechanik erprobt. Bianka wollte es auch sehen. Sie sprang an Kellenbenz hoch. Er beugte sich zu ihr vor und da geschah es. Der Sack riss mitten durch. Kellenbenz fing das Fell auf, der Kopf aber, mit den langen spitzen Hörnern, klapperte beim fünften Glockenschlag aufs Pflaster, rollte noch ein Stück weiter den Berg hinunter, bis die Hörner beim sechsten Glockenschlag zwischen den Steinen einrasteten. Alle Umstehenden kreischten und stoben auseinander.

»Höllenbrut, Satansglut, der Antichrist!«, schrien sie. Ein Tumult entstand, die Leute schubsten, trampelten sich nieder. Einem Händler kullerten fremdländische Früchte von der Schippe. Hastig wickelte Kellenbenz den Kopf in das schwarze Fell, schob sich das Gehörn unter die Achseln, bedeckte alles, so gut es ging, mit den weiten Ärmeln seiner Tunika. Er wollte zwischen den Karren weitereilen, doch Bianka war verschwunden. Er sah sich um. Ach, hätte er sie doch bei der kranken Nachbarin gelassen. Die Gumpelzhaimerin hustete und man wusste nie, wie sich der Schwarze Tod zeigte. Er wollte nicht, dass Bianka sich ansteckte. Nicht auch noch sie.

Bianka, den Namen hatte seine Frau ausgesucht, bevor sie starb, ein Jahr nachdem sie ihre beiden Söhne verloren hatten. Er wollte die Kleine rufen. Er brüllte wortlos, mit weit aufgerissenem Mund. In dem Gekreische der Wegeilenden gingen seine Laute unter. Zwischen wehenden Frauenkleidern und pelzigen Schauben entdeckte er sie endlich. Sie hockte vor einem Huckergeschäft auf dem Pflaster und kaute an etwas Rotem. Er bückte sich, sah, dass das, was er für einen Apfel gehalten hatte, durch und durch rot war, die dicke Haut und das weiche Innere mit kleinen gelben Kernen. Schnell bedeutete er ihr, auf seine Schultern zu klettern. Sie lachte, ließ das Rote fallen, stieg über seinen Kopf, schmierte Fruchtfleisch in seine lichten Haare und klammerte sich fest.

Nachdem er sich den wunden Rücken lange genug an der Hauswand gekühlt und wieder zu Atem gekommen war, stapften sie weiter. Sie überquerten den Mittleren Graben, vorbei an der Anlegestelle der Stadtfischer, über die Barfüßerbrücke. Bianka jauchzte und hopste auf seinen Schultern. Mit ihren Patschhändchen streifte sie die Ohren der Pferde, die sich vor die Fuhrwerke gespannt durchs Barfüßertor schoben. Seit das Jakoberviertel zu Augsburg gehörte und das Barfüßertor nicht mehr bewacht wurde, bewohnte ein Stadtpfeifer anstelle des Schließers die Kammer über dem Tor. Kellenbenz waren seine Pfeiftöne bis ins Mark gedrungen, während er hier im Gefängnis an der Stadtmauer auf seine Verurteilung gewartet hatte.

Das Abendrot glühte bereits über der Fuggerei, als sie an den gedrungenen Häusern vorbeigingen. Seit knapp vierzig Jahren bestand diese Siedlung von Jakob Fugger, dem Reichen, die er für Arme und unbescholtene Augsburger Tagelöhner geschaffen hatte. Auch Handwerker durften hier ihren Lebensabend verbringen. Der Mietzins betrug einen Monatslohn im Jahr und tägliche Gebete für die Fuggerfamilie. Doch sollte Kellenbenz gebrechlich werden und verarmen, würde er, gezeichnet wie er war, hier kein Häuschen mit Garten bekommen. Er setzte Bianka ab und führte sie an der geschlossenen Mauer der Fuggerei entlang, am Blatternhaus vorbei, dann den Pesthügel hinauf.

Dort oben hatte er sich manchmal nach Feierabend auf einen Stein gesetzt und seinen toten Söhnen vorgesungen. Weder das Umhängen von Krötenaugen noch der beißende Bocksgeruch, zusammen mit den ätzenden Säuren, die die Ausübung seiner Zunft verlangten, verhinderten, dass auch seine Tür mit einem roten Kreuz für die Pest gekennzeichnet worden war. Erst hielten seine Frau und er die Beulen an den Beinen der Buben für Flohstiche. Dann stieg das Fieber, die Haut färbte sich schwarz, die Beulen schwollen an und bedeckten die beiden Kinderleiber wie Lebewesen. Der Totengräber klopfte eines Morgens mit seinem langen Stock an der Haustür und sie mussten die beiden Kleinen zum Fenster hinauswerfen. Von da an haderte Kellenbenz laut mit Gott, fluchte bei jedem Handgriff, wollte so den Schmerz betäuben. Als seine Frau mit Bianka schwanger war, holte ihn das Malefizgericht ab. Am Tag seiner Verurteilung versuchte er den Henker mit einem selbstgefertigten Kragen aus Eichhörnchenpelz zu bestechen.

Hinterher sagten viele, er sei noch gut weggekommen, hätte bei der Bestrafung Arme, Beine und Geschlecht behalten dürfen und sogar das Fegefeuer aufgeschoben. Er erreichte, dass ihm nicht die ganze, sondern nur ein Stück der Zunge abgeschnitten wurde. Die Wunde war kaum verheilt, da starb seine Frau im Kindbett.

Schweigend schlürfte Kellenbenz von da an, mit der neugeborenen Bianka zusammen, seinen Milchbrei. Anfangs dachte er, das Kind hätte etwas von seiner stinkenden Kürschner-Lauge abbekommen, weil es am ganzen Leib gesprenkelt war. Aber die Tupfen ließen sich nicht abwaschen und wuchsen nicht zu Beulen. Biankas Haut wurde vom vielen Rubbeln nur rosiger und leuchtete, wie ihr Haar, flammendrot. Er versorgte das Kind allein. Anstatt einer Amme, hielt er eine Ziege, deren Milch er Bianka einflößte. Auf den Rücken gebunden, schleppte er die Kleine, bevor sie laufen konnte und darüber hinaus, überall mit hin. Viele tuschelten über ihn, warum spielte seine Tochter nicht mit den anderen Kindern in der Gasse und warum suchte sich Kellenbenz keine Frau, die das Mädchen aufzog? Doch sie wussten, dass er ihnen keine Auskunft geben konnte oder wollte. Noch machte er sich keine Gedanken, dass Bianka vielleicht nie sprechen lernen würde. Sie ahmte die Laute von Katzen, Hunden und Ziegen, auch Vögeln, täuschend echt nach. Sie konnte seine Lalltöne deuten, verstand ihn, auch ohne Worte. Die Kleine zischelte, meckerte, zwitscherte und Kellenbenz erriet das Tier, das sie imitierte. Besonders gefiel ihr ein Äffchen, das Spielleute in einen breiten plissierten Kragen gezwungen hatten und auf dem Perlach vorzeigten. Zum vierten Geburtstag schnitzte er ihr deshalb aus dem Zahn eines Keilers ein winziges Äffchen und hängte es ihr an einem Lederband um den Hals. Sogleich ahmte sie die Laute des Äffchens nach und Kellenbenz hopste dazu auf allen vieren herum, bis sie beide lachten, er tief aus der Kehle, Bianka kichernd und glucksend. Irgendwann würde sein kleiner Streuselkuchen auch sprechen lernen wie ein Mensch.

Als ihm der Diener des Patriziers den Auftrag überbrachte, freute er sich über die Abwechslung und den reichlichen Lohn. Er vernachlässigte seine Arbeiten für die Michaelihändler und suchte in den Dörfern vor Augsburg nach einem geeigneten Tier. Er fragte bei Bauern, Tagelöhnern, Soldaten, prüfte umherlaufendes Vieh. Kein Bock schien im gut genug. Schließlich zog ihn in Oberhausen ein beißender Gestank zu einer Krautgärtnerin. Da stand er, mit Hörnern, lang und gedreht, wie die Schaufeln der Wikingerhirsche, auf einem Baumstamm hinter dem Gartenzaun. Die Augen glühten im pechschwarzen Fell und sein Bart reichte dem Bock bis zu den Klauen. Die Krautgärtnerin wollte ihn nicht hergeben. Erst als sie das Kleinkind in dem Tuch auf Kellenbenz’ Rücken entdeckte, erweichte er ihr Herz.

Er arbeitete mit solcher Hingabe an dem Werk, dass die Nachbarn schon eine Dirne vermuteten, die er in seiner Werkstatt liebkoste und in einer Tonne verbarg. Bei der Tötung des Tieres überwachte er den Schinder, entfernte dann selbst die langen Hoden des Bocks, entfleischte und salzte die Unterhaut, was er sonst den Gerbern überließ. In einer mit Sägespänen gefüllten großen Tonne läuterte er das Fell, entzog so dem Haarkleid alles überflüssige Fett. Er kochte den Kopf aus und bezog den weißen Schädel wieder, nachdem er die Gesichtshaut durch Pickeln und Fetten geschmeidig gemacht hatte. Bianka band er ein Tuch vor Nase und Mund. Er musste aufpassen, dass sie in den Dämpfen der ätzenden Laugen nicht erstickte. Er gab ihr viel Milch zu trinken. Milch linderte den Brechreiz. Ihr junger Leib musste sich erst noch an die Kloake gewöhnen, in der sie aufwuchs.

Seine Tochter fürchtete sich nicht vor Wasti, wie er ihn im Stillen nannte. Sie kämmte den langen schwarzen Bocksbart des ausgestopften Kopfes und polierte die gedrehten Hörner. Er erlaubte ihr auch, mit ihren kleinen Fingern die bemalten Wachskugeln in die leeren Augenhöhlen zu drücken.

Sie erreichten den Pesthügel. Hinter den Hagebutten hörte er Gemurmel. Seine Auftraggeber waren bereits da. Hastig zog Kellenbenz seine Tochter unter einen Baum. Hoffentlich hatten sie ihn noch nicht entdeckt. Er stützte sich an die Kiefer, spähte zu ihnen hinüber und schnaufte aus. Der lockige Vollbart des einen Mannes schimmerte golden in der Abendsonne wie die Ketten, die unter seiner dunklen Schaube hervorlugten. Der andere trug einen breitkrempigen schwarzen Hut und einen weiten Umhang. Etwas in ihren Worten hielt Kellenbenz zurück. Er zog Bianka an sich, hockte sich zwischen die Wurzeln der Kiefer und lauschte. Sie redeten von Kindern, so als seien es Ferkel für den Spieß. Der mit dem Pfaffenhut sollte dem Patrizier als Rattenfänger dienen, und dafür wollte ihm der reiche Herr seine Ordensgemeinschaft in Augsburg legitimieren. Plötzlich wusste Kellenbenz, wofür sie Wasti brauchten, der Teufel selbst wollte sich unter dem Gehörn verbergen.

»Die Macht, die Euch Euer Oheim bot, habt Ihr ausgeschlagen. Wozu wollt Ihr nun die Erben auslöschen?«, fragte der Pfaffe den Goldbärtigen. »Auslöschen, ein hässliches Wort. Und das aus Eurem gesalbten Mund, Pater«, erwiderte der Patrizier. »Ich sehe es eher als … sagen wir eine Art Erziehungsmaßnahme. Wie sagt man doch so schön, wer nicht hören will …«

»… muss sterben?«, ergänzte der Geistliche. »Lauft Ihr nicht Gefahr, Euren Bruder, bei dieser Art von Erziehung ganz zu verlieren?«

»Gefahr, Pater …« Der Reiche lachte, was eher wie ein trockener Husten klang. »Gibt es seit der Entdeckung Westindiens noch etwas, das unsereins reizt oder gefährlich werden könnte?«

»Aber …«, der Pater räusperte sich. »Wie wollt Ihr mit der Sünde leben, Graf?«

»Für was haben wir Euch und Eure Ablassbitten? Außerdem meine ich es doch nur gut. Seit Jahrhunderten hat unsere Familie Augsburg in der ganzen Welt berühmt gemacht. Und jetzt sollen ein paar Glaubensabtrünnige mit ihrer Gebärfreudigkeit alles an sich raffen? Es dürfte auch in Eurem Interesse sein, Hochwürden, wenn das Vermögen zusammengehalten wird.«

»Also geht es Euch nur ums Geld?«

Der Graf lachte wieder, brachte die Straußenfeder an seinem Barett zum Zittern. Kellenbenz presste Bianka an sich.

»Aber, bitte, tut es nicht selbst.« Sein Lachen schnitt ab.

Der Pater zupfte mit seinen knochigen, beringten Fingern an seinem Spitzbart. »Mein Novize ist mir bedingungslos ergeben, seit ich ihn der Inquisition entrissen habe. Ein ehemaliger Flagellant. Er geißelt sich immer noch und wird der Versuchung des Fleisches widerstehen.«

»Eine Versuchung ist es, da habt Ihr recht. Wären mir nicht auch die ganz jungen Weiber inzwischen zuwider, würde ich es selbst riskieren.«

»Plagt Euch etwa … die Franzosenkrankheit?« Der Pater wich einen Schritt zurück. »Ihr seid doch nicht infiziert?«

Der Patrizier spielte mit einer der Goldketten und überging die Frage. »Es ist das Beste, wenn Ihr mich da ganz raushaltet. Erledigt es ohne großes Aufsehen. Was ist mit dem Kürschner. Wird er schweigen?«

Diesmal lachte der Geistliche. »Deshalb habe ich ihn ausgesucht. Wo steckt er eigentlich?«

Kellenbenz hätte den verbliebenen Zungenstumpf geopfert, um noch einmal fluchen zu können. Er drückte Bianka zwischen die Wurzeln in eine Mulde, strich über ihren Rotschopf und legte ihr den Finger auf den Mund. Sie wusste, was das bedeutete.

Dann trat er durch die Büsche zu den beiden Männern und übergab den Kindsmördern sein Werk.

2. Die Schnecken

»Ich will, ich will, ich will aber!«, hörte Anna in ihrer Erinnerung auch noch viele Jahre später ihren jüngsten Bruder durch die angelehnte Tür rufen. Wenn sie Barbara nun davon erzählte, war es, als seien die Jahre ihres Lebens im Stapel ihrer Zeichenpapiere zusammengepresst und die Zeit nie vergangen. Am Michaelitag, 1560, hatte alles begonnen. Erst später erfuhr sie, dass bereits am Abend zuvor das Komplott gegen ihre Familie geschmiedet worden war. Am Morgen noch, sie war dreizehneinhalb, flocht sie sich zwei Zöpfe, drehte sie zu Schnecken über den Ohren und steckte sie fest. Damals hatte sie noch hüftlange Haare besessen. Sie war froh, dass die Zofen so eingespannt waren und sie in Ruhe ließen. Sie genoss die Stille, während vor der Tür das ganze Haus in Aufruhr war. Albert kam heulend in die Kammer gerannt und warf sich in ihre Arme. Der Vierjährige trug schon das blaugrüne Wams mit den vielfach gepufften und geschlitzten Ärmeln und stolperte in den hohen Lederstiefeln mehr herein, als dass er lief. Er sah wie die Miniaturausgabe ihres Vaters Georg aus. Anna unterdrückte ein Schmunzeln, schloss ihren Bruder in die Arme.

»Was ist, Albert?«, fragte sie, nahm ihm das schwarze Barett mit der riesigen Straußenfeder ab und streichelte ihm über die dunkelbraunen Locken. Es dauerte eine Weile, bis er sich beruhigte.

»Turamichele sehen«, schluchzte er.

»Wenn wir uns beeilen, können wir es noch anschauen. Es war doch ausgemacht.«

Albert hörte zu heulen auf, schmierte sich Rotz ans Samtwams und blickte zu Anna auf. »Mutter hat’s nicht erlaubt«, schniefte er, seine Schultern bebten wieder, schnell verbarg er sich in Annas Kleid.

»Ich werde Mutter fragen …«, tröstete sie ihn.

»Was willst du mich fragen?« Die Gräfin war über die Schwelle getreten, schritt in der Kammer umher, faltete den herabhängenden Baldachin von Annas Himmelbett in gleichmäßige Abstände. »Hast du Mechthild angekleidet?« Mit dem Zeigefinger prüfte sie die Staubschicht auf der Truhe. »Du weißt, wie nachlässig die Zofen sind, besonders was die Zusammenstellung der Farben betrifft.« Sie rückte das steinerne Tintenfass, die Federkiele und den Silberstift auf Annas Schreibpult gerade, steckte das Rinderhorn für die Tusche in die Vertiefung im Schreibpult und hob den Stapel Büttenpapier auf.

Anna hielt die Luft an. Wie gut, dass sie die bemalten Blätter in dem Stapel verborgen hatte und das oberste Blatt leer war. Gräfin Ursula musterte ihre drittälteste Tochter und ihren jüngsten Sohn vor dem Frisiertisch, so als würde sie die Kinder gerade erst bemerken. Albert drückte sich an Anna.

»Mechthild trägt das violette Mäntelchen und ist bei Sidonia oben, sie wollte noch nach einer Kette …«

»Dann beeil dich, wir sind ohnehin zu spät«, unterbrach sie die Gräfin und legte den Papierstapel ab.

Anna konnte durchatmen. »Wir halten doch noch am Perlach?«, fragte sie.

»Nichts da, ich weiß nicht, wo mir der Kopf steht und da soll ich mich auch noch unter das Volk mischen?«

»Wenn es Euch recht ist, Mutter, könnten Sidonia, Virginia und ich auf die Kleinen aufpassen. Sie reden das ganze Jahr schon davon, sogar Philipp und Octavian.«

»Ich glaube nicht, dass ein Puppenspiel deine Brüder noch fesselt, wo sie bald die halbe Welt bereisen werden.«

Die Glücklichen, dachte Anna. Mutter wusste genau, wie sie in ihren Wunden herumstochern konnte. Ihre Brüder durften fremde Länder bereisen, Kunstschätze besichtigen und vor allem: lernen. Kavalierstour nannte sich das. Ursula war hinter sie getreten und zupfte an Annas Haaren. Die ausladenden Ärmel ihrer Mutter peitschten ihr ins Gesicht als sie auswich. Mutter und Tochter beäugten sich im Spiegel. Zu Annas Leidwesen sah sie von allen vier Schwestern ihrer Mutter am ähnlichsten.

Die Gräfin packte sie mit beiden Händen, sodass Anna sich nicht mehr entziehen konnte. »Du weißt, wie wichtig das Turnier für deinen Vater ist?« Sie drehte ihr die Schnecken straffer. Anna biss die Zähne zusammen. Jedes Turnier war ihrem Vater am wichtigsten, seine Schaukämpfe und seine alchimistischen Versuche, daneben gab es nicht mehr viel. Immerhin sammelte er auch Bücher und erlaubte ihr, in seiner Bibliothek zu lesen. So erfuhr sie wenigstens, was andere in der Welt erlebt hatten.

Ihre Mutter achtete nicht auf Albert, der immer noch in Annas Schoß kauerte. Sie hob das Perlenhäubchen vom Frisiertisch, steckte es auf Annas Haar fest, störte sich nicht daran, dass ihre Tochter zuckte, als sie ihr in die Kopfhaut stach.

»Nur an Michaeli kommt es aus dem Turm, Mutter«, versuchte es Anna wieder.

»Michaeli, Michaeli, diese Katholiken mit ihren Heiligentagen.« Sie drehte Annas Kopf wie den einer Puppe. »Die Jüngste der Medici trägt ein Perlenkrönchen, hast du das auf dem Münzmedaillon gesehen?«

Anna seufzte. »Das Turamichele im Perlachturm, Mutter, bitte, wir brauchen nur kurz anzuhalten …«

»… und die Beutelschneider verschleppen dann einen von euch«, ergänzte Ursula. »Du bist nicht irgendeine Bauerndirne, die auf dem Markt einem Possenreißer zujubeln kann. Schluss jetzt, ein für alle Mal.« Sie gab Albert einen Klaps auf den Hintern. »Und du, was treibst du dich schon wieder in der Mädchenkammer herum?«

Anna spürte, wie Albert sein Weinen unterdrückte. »Vater ist doch froh, wenn wir nicht alle gleichzeitig vor seinem Auftritt erscheinen, das regt ihn nur unnötig auf.« Anna hatte ihre Trumpfkarte gezogen. Sie wusste, dass sie Georg Fugger besser kannte als ihre Mutter. Obwohl Ursula Fugger-Lichtenstein ihm bereits zwölfmal ein Kind geboren hatte und elf davon lebten. »Ihr, Mutter, könntet zum Fronhof vorausfahren, wir lassen uns mit der Kutsche bis vor den Turm bringen und kommen mit den Kleinen wohlbehalten nach.«

Der Gedanke, einige Augenblicke ohne die ganze Kinderschar zu sein, schien ihre Mutter umzustimmen.

»Also gut, du weißt, zu welcher Tribüne ihr kommen sollt? Und achte auf die Säume, wenn ihr durch die Schlacke watet, damit ihr nicht vor Turnierbeginn schon mit Schlamm bespritzt seid.« Die Gräfin rauschte hinaus, hielt die Schleppe ihres vogelbeerroten Kleides hoch, als wäre der Unrat von draußen in die teppichbelegte Mädchenkammer gestiegen.

3. Die Katze

Die Abendglut verblasste bereits und tauchte den Pestberg, in dem Hunderte Augsburger begraben waren, in Schatten. Kellenbenz breitete sein Werk auf einem Baumstamm aus. Wie das abgezogene Fell des Leibhaftigen lag Wasti da. Die Auftraggeber traten näher.

»Wie viele Kinder hast du, Kürschner?«, fragte der Geistliche. In der Dämmerung verschmolz sein Antlitz unter der Hutkrempe zu einem rabengleichen Umriss, in dem Kellenbenz keine Regung mehr entdecken konnte. Warum fragte der Pater nach seiner Familie? Ahnte er, dass Kellenbenz alles mit angehört hatte? Er zeigte eine Zwei mit den Fingern und stieß mit dem Fuß mehrmals auf den lockeren Boden des Pestberges.

Der Pater verstand. »So, so, der Schwarze Tod hat dir zwei Kinder genommen? Gott sei ihrer Seele gnädig.« Er zog mit der Handkante ein Kreuz über die Erde.

Kellenbenz wollte seinen Lohn und dann schnell zurück. Aber er musste warten, bis die Herren gegangen waren, damit sie Bianka nicht entdeckten.

»Wo ist die Kleine, die im Hof deiner Werkstatt gespielt hat?«, fragte der Pater. Kellenbenz hielt die Luft an. Woher wusste er von Bianka? Ein Diener des Patriziers hatte ihm doch den Auftrag erteilt. Etwas miaute zwischen den Büschen. Kellenbenz riss den Mund auf, stammelte irgendwelche Laute hervor und fuchtelte mit den Armen.

»Den versteht ja kein Mensch, schweig Er«, fuhr ihn der Graf an. »Aber gute Arbeit ist das, zum Fürchten, wirklich. Wollen wir hoffen, dass es seinen Zweck erfüllt.« Er strich über Wastis weiches Fell und warf Kellenbenz einen kleinen Lederbeutel mit Münzen zu.

Kellenbenz verbeugte sich, wollte schon gehen, zwischen den dunklen Büschen Bianka aufklauben und schnell verschwinden.

Wieder miaute es. In der Hand des Geistlichen blitzte etwas auf. Kellenbenz erstarrte.

Aus dem Kuttenärmel hatte der Pater einen Dolch gezogen und schlich zu den Hagebutten.

Der Patrizier lachte auf. »Lasst doch die Katze, Pater. Schade um den schönen Dolch. Zeigt her.« Der Patrizier entwand dem Geistlichen die Stichwaffe und drehte sie in den Händen.

»Ich kann sie nicht leiden, diese huschigen, selbstherrlichen Biester«, knurrte der Pater. Seine Stimme hatte den singenden Klang verloren. »Sie nehmen sich, was sie wollen, und faulenzen den ganzen Tag.«

»Habt Ihr das edle Stück von einem Augsburger Silberschmied oder ist es ein sarazenischer Dolch?«, fragte der Reiche. »Wart Ihr auf einem Kreuzzug, Pater?«

»Das bin ich immer noch, Graf. Gegen den Satan kann man das Kreuz nicht hoch genug halten. Und schmückt sich der nicht mit einer schwarzen Katze …«

»Eine ausgezeichnete Schmiedearbeit, so fühlt es sich an. Beruhigt Euch und seid froh, um die Schätze, die wir den Ungläubigen entreißen können.«

Der Geistliche schüttelte sich angeekelt, nahm dem Graf den Dolch ab und ließ ihn wieder unter seinem Umhang verschwinden. »Lasst uns gehen!«

Kellenbenz zuckte zusammen. Der Diener, von dem er den Auftrag erhalten hatte, löste sich aus dem Schatten der Bäume. Er beachtete Kellenbenz nicht, rollte das Fell mit behandschuhten Händen zusammen, wickelte es samt gehörntem Kopf in eine Decke und trug es voran, den Hügel hinunter.

Kellenbenz setzte sich auf den Baumstamm, wartete bis auch die Herren in der Dunkelheit verschwunden waren. Dann eilte er zu den Hagebutten. Anfangs dachte er, Bianka hätte sich aus Angst nur tiefer zwischen den Büschen versteckt. Er bückte sich, tastete sich vorwärts, irgendwo musste die Mulde sein, wo er sie zurückgelassen hatte. Es war diese Kiefer gewesen oder die andere? Sie war noch nie einfach so fortgelaufen. Er scharrte zwischen den Wurzeln, hatte ihr doch eingeschärft, sich nicht zu rühren. Das Zeichen, Finger am Mund, kannte sie. Wenn Kundschaft kam, musste sie sich still verhalten. Sie hielt dann im Spielen inne wie eine kleine rothaarige Puppe.

Sein Kittel verfing sich in den Dornen. Er zerrte daran bis der Stoff zerriss. »I-a-ka! I-a-ka«, brüllte er. Das K von Bianka konnte sich Kellenbenz noch mit dem Zungenstummel abpressen. Er versuchte Tierlaute nachzumachen. Doch auch ihr Lieblingsspiel lockte sie nirgends hervor. Bald brannte seine Kehle. Schließlich wimmerte er nur mehr, kroch kreuz und quer unter den Büschen durch, bis seine Hände und sein Gesicht zerkratzt waren. Ein Ast knackte. Er verharrte. Raschelte da nicht etwas? Er lauschte angestrengt in die Finsternis. Nichts.

Bianka war verschwunden.

Noch viele Male wandte er sich um, als er den Pesthügel zögernd hinunterstieg. Hockte sie da hinter einem Stein? Er lief zurück. Es war nur eine Katze, die ihn anfauchte und dann wegsprang.

Auf dem Rückweg klopfte er an der Pforte des Blatternhauses, zeigte mit Fingern das Alter des Kindes und die Größe. Die Nonne schüttelte den Kopf, kam mit einem Stück Brot zurück. Er wies es ab, deutete auf seinen Mund, versuchte zu miauen. Sie brachte ihm eine Suppe und schickte ihn fort.

Nach Mitternacht trat er durchs Barfüßertor zurück in die Innenstadt. Vielleicht war Bianka allein nach Hause gelaufen, schlief längst mit offenem Mund, ganz erschöpft auf der Ofenbank, verbarg sich im Ziegenstall oder wartete zwischen den Häuten auf dem Speicher wie so oft beim Versteckspiel.

Doch je mehr Kellenbenz sich seinem Haus am Vorderen Lech näherte, desto schwerer wurden ihm die Beine. Er hatte sich in der Finsternis an brennenden Laternen in Hauseingängen und Fensternischen orientiert, bis er zu seinem Viertel gelangte, wo er auch im Dunkeln jeden Stein und jedes Schlupfloch kannte. Auch wenn reiche Patrizier sich mit Pelzen schmückten und man seine Zunft achtete, hatte man ihn mit seinem Kürschnergewerbe zu den Gerbern, Seifensiedern und Färbern ins Lechviertel abgedrängt. Wie zur Begrüßung drehte sich das Wasserrad kurz. Ein paar Ratten schnellten von einer Schaufel, ließen einen Schwall Wasser in den Lech platschen. Dann sprangen sie vom Kanal über die Gasse und jagten einander. Am liebsten hätte er ihnen das neuerworbene Geldsäckchen hinterhergeworfen.

Er wollte Bianka zurück!

Sie war nicht im Speicher, versteckte sich nicht zwischen den aufgespannten Marder-, Zobel- und Hermelinfellen. Er leuchtete mit einer Laterne den Stall aus, tätschelte der Ziege Liesl den Hals, die im Kauen innehielt. Jeden Heuhalm wendete er, scheuchte Liesl auf, schubste sie von einem Eck in das nächste, so als würde sie Bianka hinter ihrem Kugelbauch verbergen. Er stöberte in seiner Werkstatt, öffnete die Bottiche und rührte darin herum, kippte Laugen aus und zerlegte seine Gerätschaften. Nichts und nirgends fand er eine Spur. Auch in der Stube, auf dem Abtritt und in der Schlafkammer durchkämmte er die staubigen Winkel. Schließlich kauerte er sich auf die Ofenbank, angezogen und ein Bein am Boden, bereit, bei dem kleinsten Geräusch aufzuspringen.

Er beschloss bei Tagesanbruch wieder auf den Pestberg zu gehen und alles noch mal abzusuchen. Irgendwo musste sie sein. Seine Kleine, welche Ängste stand sie gerade aus? Sein Herz krampfte sich zusammen. Sollte er die Nachbarn um Hilfe bitten? Viele Augen sahen mehr. Gemeinsam würden sie ganz Augsburg durchwühlen. Die Vorstellung, dass eine große Gruppe Gerber, Weber, Zimmerer und Goldschmiede wie der Pöbel beim letzten Bauernkrieg durch die Stadt zog, diesmal nicht plündernd, brandschatzend und mordend, sondern nach einem fünfjährigen Kind fragend und suchend, beruhigte sein Herz wieder um einige Schläge.

Doch abgesehen davon, dass er die Nachbarn nicht mit Worten um den Gefallen bitten konnte, wäre auch keiner von ihnen bereit, wegen eines Kindes die Arbeit zu unterbrechen.

»Hier, Kürschner, nimm eines von meinen Bälgern oder auch zwei, wenn du willst«, würden sie sagen. Nachbarn!

Auch vor seiner Ächtung hatte er keine Freunde gehabt, hockte nur ab und zu mit den immergleichen Wirtshauskumpanen zusammen, die im Halbdunkel der Beize kaum Gesichter hatten. Manchmal war er mit dem Gumpelzhaimer heimgetorkelt. Aber der war lange tot, einfach so, eines Abends auf dem Wirtshaustisch zusammengesackt und nicht mehr aufgewacht. Damals hatte Margit noch gelebt und stand der Gumpelzhaimerin von schräg gegenüber in ihrer Trauer bei.

Die Turmuhr von St. Moritz schlug vier Mal. Heute begann die Michaelidult auf dem Perlach. Es würde doppelt schwer sein, Bianka in dem Gewühle zu finden. Kellenbenz drehte sich auf die Seite und wollte die Bundschuhe von den Füßen streifen. Die Nachbarin, die Gumpelzhaimerin! An sie hatte er noch gar nicht gedacht. Er erhob sich wieder. Sicher war Bianka zu ihr gelaufen! Die Witwe war kinderlos und verdiente sich ihr Brot durch Plätten für die Reichen. Wenn Kellenbenz Pelzwerk in der Stadt auslieferte, durfte Bianka manchmal zu ihr. Er raffte sich auf und lief zu ihrem kleinen Haus, das sich zwischen die Gerberhäuser mit ihren ausladenden Speichern zwängte. Er klopfte lange und drückte ein Ohr an die Tür. War da nicht ein Knarzen auf der Treppe? Er bumperte erneut und hoffte, sie würde durchs Fenster spähen und ihn erkennen. Obwohl die Gumpelzhaimerin eine mürrische alte Frau war, schien sie sich über die Besuche seiner Tochter zu freuen. Aber dies war alles tagsüber gewesen, nie nachts. Ihm blieb nichts anderes übrig, als zu miauen. Endlich öffnete sich oben eine Luke.

Er legte den Kopf in den Nacken und wollte in die Dunkelheit zu ihr hinaufrufen: »Kkkeee…bbb…«, war alles was er herausbrachte und »Ia –ka.« Er miaute noch mal laut und hoffte die Gumpelzhaimerin würde Biankas liebstes Spiel kennen. Ein Schwall stinkendes Nass traf ihn. Sie hatte den Nachttopf über ihm ausgeleert.

»Scheißkater, hau ab«, brüllte sie noch, bevor sie das Fenster wieder verriegelte.

Die Fäkalien mischten sich mit seinen stummen Flüchen. Er schleppte sich ins Haus zurück.

4. Das Turamichele

Anna verschwieg ihrer Mutter, dass mit einer Kutsche auf dem Michaelimarkt kein Durchkommen war. Sie steckten dem Kutscher einen Gulden zu, hießen ihn zu warten und stiegen in der Judengasse aus. Ihre ältere Schwester Sidonia und ihre ein Jahr jüngere Schwester Virginia nahmen je ein Geschwisterkind an der Hand. Die Jüngste, die zehn Wochen alte Maria, war bei der Amme zu Hause geblieben. An diesem Tag fielen die Fuggerkinder nicht mal durch ihre vornehme Kleidung auf. Alle Schichten, von zerlumpt, barfuß, halbnackt bis edel gewandet, drängten sich auf dem großen Marktplatz zwischen Rathaus und Metzgerhaus. Zu jeder vollen Stunde sammelten sich die Kinder vor dem Perlachturm.

Wie aus einem Mund, von Glockenschlag zu Glockenschlag lauter werdend, zählten die Augsburger Kinder mit: »Eins, zwei, drei, vier …«, sahen gebannt zum Turamichele hoch, das auf das Wesen, halb Drache, halb Teufel, bei jedem Glockenschlag mit der Lanze einstach.

»… vier, fünf, sechs, sieben, acht …«, riefen die Fuggerkinder und die Kinder der Spielleute.

»… neun …« Beim zehnten Schlag jubelten alle.

Anna sah, dass auch Philipp und Octavian, die sich abseits ihrer Schwestern mit verschränkten Armen aufgestellt hatten, mitbrüllten. Das Turamichele zog sich zurück, die Fensterflügel schlossen sich wieder. Anna nahm die zweijährige Mechthild auf den Arm, Sidonia und Virginia sammelten die anderen Geschwister ein. Sie schoben sich durch das Marktgewühl zur Kutsche zurück. Aus den Buden roch es verlockend nach Gebratenem und Gesottenem, aber auch Honigduft und unbekannte Gerüche mischten sich darunter. Von einer Bühne klingelte ein Schellenbaum. Ein Zahnbrecher rief:

»Wohlher,
wer hat einen bösen Zahn,
denselben ich ihm gleich ausbrechen kann,
auch weiß ich, wie man gebiert die Kinder,
hab Zange und Arznei nicht minder,

Petroleum und Wurmsamen,

Tränke und Tand zum Kramen,

Salben für Flöhe und Läus’,
auch Pulver für Ratten und Mäus’.

Wohlher, wer …«

Heiligenfiguren, Turnierspielzeug und Harnischteile lockten in den Auslagen der Kramläden unter kupfernen Dächern.

Den Kleinen gingen die Augen über und die drei Schwestern hatten Mühe, sie weiterzuzerren. Zu gern hätte auch Anna an den Ständen verharrt, den Bären im Zwinger studiert und die exotischen Vögel in den Volieren bestaunt. Dies alles kannte sie nur aus den Büchern ihres Vaters. Sie versuchte so viel wie möglich einzusaugen, bevor es wieder in den goldenen Käfig ging.

»Schon Mutter, junge Frau?« Eine Alte, die ihr vernarbtes Gesicht in ein Fransentuch hüllte, hielt sie zurück.

War das eine dieser Beutelschneider? Anna suchte nach einem Messer bei der Frau, sah aber nur einen vielfach geflickten Rock. Über die Leute hinweg spähte Anna zu den anderen, entdeckte Sidonias Haube und Virginias Haarschopf. Sie entfernten sich langsam immer weiter. Die Frau strich über Mechthilds Seidenmäntelchen, zog ihr das Händchen unter dem Ärmel hervor. Die Kleine war genauso überrascht wie Anna und ließ es geschehen. Die Alte musterte Mechthilds Handfläche, drehte Annas Hand mit der Fläche nach oben zum Vergleich. Ihr Blick verdüsterte sich.

»Armes Kind, arme Frau«, sagte sie, »Reichtum hin oder her, meidet das Feuer, sonst wird Euch kein langes Leben geschenkt werden.« Anna betrachtete ihre Handfläche, nichts darin sah nach einer züngelnden Flamme aus. Bevor sie etwas erwidern konnte, hatte sich die Alte schon abgewandt und wurde von der Menge verschluckt.

Außer Atem berichtete sie ihren Geschwistern in der Kutsche, was sie erlebt hatten. Mechthild begann zu weinen, verbarg ihre Händchen hinter dem Rücken, als wären die an der Aufregung schuld. Sidonia und Virginia, die Albert und Raymund auf dem Schoß hatten, stöhnten auf.

»Wie viel hat es gekostet?«, fragte Philipp. Der Wagen ruckte an.

»Was?« Anna verstand nicht.

»Die wird euch nicht umsonst die Zukunft aus der Hand gelesen haben?«

»Du meinst, das war eine Seherin?« Anna hatte davon in einem Buch mit maurischen Märchen gelesen, aber dass es das echt gab, konnte sie nicht glauben. »Die kann wirklich in unseren Hände erkennen, was aus uns wird?«

Philipp griff Annas Hand. »Ja, ganz schön kurz deine Lebenslinie.« Er grinste. Anna entzog sich ihm und sein Siegelring schrammte ihr schmerzhaft über die Knöchel. Als ältester Sohn durfte er bereits mit dem Fuggerischen Lilienwappen unterzeichnen. Auch wenn er den großen, schweren Ring am Mittelfinger trug, wo er immer nach vorn rutschte. Überhaupt wirkte der Ring fehl an seinen schwieligen Händen mit den schmutzverkrusteten Fingernägeln, denn am liebsten wühlte ihr ältester Bruder in der Erde und half dem Gärtner.

Die Kutsche stand wieder, Philipp hämmerte an die Wand und rutschte auf seinem engen Platz ungeduldig hin und her. Dabei drückte er die anderen Geschwister zusammen, bis sie aufschrien. »Ob das eine echte Seherin oder eine Betrügerin war, wird sich bald herausstellen. Wie viele Silberlinge wollte die für dein Leben?«, fragte er.

»Nichts«, sagte Anna.

»Du lügst. Wieso sollte die umsonst vorhersagen, die hat bestimmt gesehen, wer wir sind und ist uns gefolgt.« Die Kutsche zuckelte in den verstopften Straßen wieder ein Stück vorwärts.

»Vielleicht hatte sie Angst, wenn sie einer Reichen den Tod voraussagt«, presste Octavian hervor. Er war der dickste der Geschwister und musste sich zusammenquetschen, um überhaupt sitzen zu können.

»Ha, Angst vor Anna, dass ich nicht lache.« Doch Philipp blickte seine ein Jahr jüngere Schwester ernst an und hielt ihrem Blick stand. Sie spürte noch den Druck des Rings und die rauen Finger auf ihrer Hand. Sie waren gleich groß, obwohl Philipp bereits vierzehn war und noch wie ein Junge aussah, was er mit seiner Kleidung und seinem Gehabe zu verdecken suchte. Sogar seine Stimme war noch unverändert hell. Würde Octavian nicht bedingungslos zu seinem Bruder halten, könnte Anna versuchen, den mageren Philipp umzupusten.

»Vaters Oheim hatte doch auch so eine … eine …«, sagte Octavian.

»So eine was?«, fragte Philipp gereizt.

»Oheim Christoph hat davon erzählt, bei der Beerdigung«, ergänzte Octavian.

Philipp drehte sich zu seinem Bruder. Diesmal grinste Anna, bei Oheim Christoph vergaß Philipp alles.

»Das habe ich auch gehört«, mischte sich Sidonia ein. »Er hat von einem Buchhalter erzählt, der krumme Geschäfte in der Faktorei macht und das alles hätte diese Hellseherin in ihrer Kristallkugel gesehen. Auf diese Art überwachte Vaters Oheim Anton seine Arbeiter.«

Philipp pfiff durch die Zähne. »Nicht schlecht. Und wer erbt diese Kristallkugel?«

Sidonia zuckte mit den Schultern.

Zu gern hätte Anna gewusst, was Philipp sich jetzt ausmalte. Sie litt darunter, dass er sich ihr gegenüber immer mehr verschloss. Früher waren sie Vertraute gewesen. Als er noch die Buchstaben verwechselte und Magister Weißfuß ihn schalt, übte Anna heimlich mit ihm, weil sie das Lesen schneller begriffen hatte als er. Und nur an ihrer Hand traute er sich ins Gartenlabyrinth, aus Angst vor Mäusen und anderen Ungeheuern. Tagsüber liebte er den Garten, wühlte in der Erde und sorgte dafür, dass die Labyrinthhecken immer gestutzt wurden und man über die Reihen spähen konnte. Doch seit er von seinem Studium aus der Schweiz zurückgekehrt war, beachtete er sie kaum mehr, verriet ihr auch nicht, was der Professor für Poesie an der Hochschule lehrte. Als Erbfolger begleitete er Vater in die ›Goldene Schreibstube‹ des Stadtpalasts, wo seit Jahrhunderten die Geld- und Handelsgeschäfte der Familie in aller Welt beschlossen wurden. Noch gab es keinen würdigen Nachfolger, wie es die Vorfahren Jakob und Anton gewesen waren. Die Söhne und Neffen, wozu Annas Vater Georg auch gehörte, wollten das Handelsimperium nicht weiter regieren. Sie unterstützten Oheim Marx, der mit Muhme Sibylla im Stadtpalast wohnte und als ältester Sohn des verstorbenen Anton gezwungen worden war, die Geschäfte zu führen. Zugleich übernahm er damit die Verantwortung für die Schulden sämtlicher Herrschaftshäuser, von Spanien bis in die Niederlande. Zu gern hätte Anna auch an den Verhandlungen teilgenommen. Sie schnappte nur gefilterte Gesprächsfetzen beim Essen auf oder hörte dem Getuschel der Diener zu. Mutter ließ die Kleideranordnungen abändern, wenn ein Herrscher zahlungsunfähig geworden war, und folglich war im Hause Fugger fortan verpönt, was an dessen Hof getragen wurde.

»Geholfen hat es Vaters Oheim aber auch nichts«, sagte Octavian aus der Ecke und holte Anna wieder aus ihren Gedanken.

»Warum nicht?«, fragte Virginia.

»Na, weil Anton gestorben ist, oder wen haben sie sonst in die Gruft gelegt?«, fuhr sie Philipp an.

Die restliche Fahrt schwiegen sie, Mechthild schlief auf Annas Schoß ein, schmiegte ihr verschwitztes Köpfchen an ihrem Hals. Die Alte hatte sich bestimmt einen Scherz erlaubt, grübelte Anna. Kein Mensch konnte bestimmen, wann ein anderer zu sterben hatte.

5. Das Seherauge

Nachdem sich Kellenbenz mit fauchenden Flüchen den Gumpelzhaimernachlass abgewischt hatte, zog er eine dunkle Schaube über sein Wams und suchte in der Werkstatt nach dem Strohhut mit der breiten Krempe, den ein Geselle hier vergessen hatte. So verborgen, hoffte er, wegen des Aufstands, den er am Vortag auf dem Perlach erzeugt hatte, nicht gleich wiedererkannt zu werden. Er musste und er würde Bianka finden. Wenn sie nicht auf dem Pestberg eingeschlafen war, saß sie vielleicht bei dieser Huckerin und aß irgendwelche Spezereien, oder sie suchte nach dem Turamichele im Perlachturm. Und wenn er sie nicht fand, würde er jeden fragen. Nur wie? Die Nonne im Blatternhaus, die ihn für einen verwirrten Bettler gehalten hatte, fiel ihm wieder ein. Wie sollte er sich verständlich machen? Er setzte sich auf die Ofenbank und zermarterte sich das Hirn. Wenn er nur seine gotteslästernde Zunge besser im Zaum gehabt hätte, wäre alles anders gekommen. Dann könnte er sich durchfragen, jedem Misstrauen freundlich begegnen. Er wäre kein Geächteter, den man am liebsten aus der Stadt haben wollte. Aber so hätte er den Auftrag mit Wasti nicht bekommen. Seine Verschwiegenheit schien der Grund gewesen zu sein. Sein Blick fiel auf Biankas Holzpuppe, die er ihr geschnitzt hatte. Die Puppe trug ein rotbraunes Pelzstück auf dem Kopf, das Biankas Haarfarbe ähnelte. Das Kleid hatte Bianka aus einem Stoffrest ihres Kittels selbst genäht. Hatte ihr das die Gumpelzhaimerin gezeigt? Kellenbenz stellte die Puppe auf den Tisch, an den Platz, an dem Bianka immer saß und verließ das Haus. Er musste sie auch ohne Worte finden!

Der Michaelitag begann mit einem kühlen nebligen Herbstmorgen. Er stapfte durch das noch schlafende Augsburg zum Pestberg und fand die Mulde unter der Kiefer, in der er Bianka vor seinen Auftraggebern versteckt hatte. Als hätte ein Tier frisch gescharrt, lagen in dem Erdloch die Wurzeln frei. Kellenbenz tastete darin herum, suchte noch die Wärme des Kindes. Bianka war viel zu leicht angezogen gewesen. Sie trug nur ihr ungebleichtes Leinenhemd und die rindsledernen Schuhe und fror bestimmt. Gleich würde sie fröstelnd, aber lachend hinter den Hagebutten hervorkriechen, dann würde er sie in seine wollene Schaube wickeln und heimtragen. Doch es blieb still auf dem Totenhügel. Sollte das hier sein Ende sein, sollten alle seine Lieben hier verschwinden? Eine traurige Melodie setzte sich in seinem Kopf fest, immer wieder von vorn. Er lauschte, bis er merkte, dass es ein kleiner gelber Vogel war, der in der Kiefer dicht über ihm hockte und sang. Kellenbenz hob einen Stein auf und warf den Vogel vom Baum. Mit den Füßen nach oben und zuckender Kehle lag er in der Mulde und starrte Kellenbenz an. So einen Vogel hatte er noch nie gesehen, so leuchtend gelb, dass es in den Augen schmerzte. Er musste einem ausländischen Händler vom Markt entwichen sein, wie diese seltsame Frucht, die Bianka gegessen hatte. Hoffentlich hatte sie keine Bauchschmerzen bekommen und lag vergiftet irgendwo! Mit dem Bundschuh zertrat er den Vogel.

Weitersuchend rannte er auf dem Pestberg umher, stieß mit der Nase auf den Boden und schob sich zwischen den Büschen vorwärts wie ein Hund. Er schreckte eine Horde Ratten auf, die quietschend auseinanderfuhr und ihre Beute zurückließ. Ein Kind? Doch sie hatten nur irgendwelche Knochen ausgegraben. Erschöpft hockte er sich nieder, nahm den Hut ab und fuhr sich durchs Haar. Kiefernnadeln und Dornen der Hagebutten hatten sich darin verfangen. Er zog sie heraus, wollte sie abstreifen und hielt das Lederband mit Biankas Äffchenanhänger in der Hand.

Wahrscheinlich war sie auf den Markt zurückgelaufen und hatte sich verirrt. Wenn er wenigstens lesen und schreiben könnte, würde er sich mit einer Tafel um den Hals durchfragen: Wer hat mein Kind Bianka gesehen? Er knüpfte sich das Lederband mit dem Affen ans Handgelenk.

Am Barfüßertor drängten sich die Fuhrwerke mit den letzten Lieferungen für die Dult. Beladene Venezianer, Spielleute mit wunderlichen Instrumenten und Käfige mit exotischen Tieren. Ob einem von ihnen der kleine gelbe Vogel ausgekommen war?, fragte sich Kellenbenz. Vorbei an den Läden der Barfüßerbrücke stapfte er den Perlachberg hinauf, zog sich den Hut tief ins Gesicht und drückte sich um den Stand der Huckerin herum. Er versuchte zwischen ihre ausgebreiteten Viktualien zu spähen, ob irgendwo ein Kind hockte.

»Gott lässt den Bösen freie Hand«, rief die Huckerin plötzlich. Sie wedelte über ihre Auslagen, griff der Patrizierin, die sich gerade von ihrem Stand abwenden wollte, an den geschlitzten, bauschigen Ärmel.

Kellenbenz trat unter das kupferne Dach, hinter ein großes Fass und lauschte.

»Seht, da ist die Stelle, wo gestern der Leibhaftige herausgefahren ist.« Die Huckerin zwang die Frau stehen zu bleiben, lehnte sich über ihre Auslagen, zerdrückte mit ihrem mächtigen Busen ein paar Wachteleier und deutete aufs Pflaster. Dort lag noch ein Rest des ausländischen Apfels, den Bianka gestern gegessen hatte, mehr grau als rot und gänzlich platt getreten.

Die vornehme Dame entwand sich dem Huckergriff, zupfte ihren Ärmel wieder zurecht und sah hinüber. »Der Pflasterstein glimmt ja tatsächlich noch«, sagte sie und ließ den Mund offen stehen.

Die Huckerin schnaubte triumphierend, kehrte die winzigen Eierschalen mit einer schnellen Handbewegung unter die Theke. Sie öffnete ein Fläschchen und hielt es der erbleichten Frau unter die Nase. Ein Hauch saftiger Birnen wehte auch zu Kellenbenz. Es tat seine Wirkung, die Patrizierin bekam wieder Farbe im Gesicht. Sie schob sich eine Haarsträhne unter die Kugelhaube, nahm endlich das Fläschchen selbst in die Hand.

»Allerfeinstes Bergamotte-Öl. Fünfzig Kreuzer, gnä’ Frau«, sagte die Huckerin.

Die Dame zögerte.

Da fuchtelte die Huckerin wieder zu dem Pflasterstein. »Der Jüngste Tag wird kommen.« Dazu schüttelte sie einen kleinen Beutel wie eine Spielfrau. »Und bis es so weit ist, hätte ich auch etwas Wachholderholz gegen die Motten in Eurem edlen Gewand. Damit Ihr vor dem Gottesgericht nicht durchlöchert und zerschlissen dasteht.«

Auch andere Neugierige hatten sich um den Pflasterstein versammelt. Ein Lechfischer, dessen berufsbedingte Ausdünstung die Leute auf Abstand hielt, wagte sich vor. Er kratzte mit der Schuhspitze an der vermeintlichen Höllenglut, löste rosigen Schleim und etwas wie Haut von der Stelle, entdeckte Samen darin. Den umstehenden Damen entschlüpfte ein Stöhnen.

»Wahrscheinlich wurde da nur eines dieser Gewächse zerdrückt, das aus dem Korb eines westindischen Händlers gefallen ist«, erklärte er.

»Ihr meint eine dieser runden roten Spezereien?«, erwiderte ein Mann und trat vor. »Die hätte doch ein Bettler sicher aus den Fugen gekratzt.«

»Da war doch auch einer in grobem Kittel«, meldete sich die Huckerin hinter den Leuten zu Wort. Sie hatte ihren Bauch auf die Ablage gewuchtet und beugte sich so weit wie möglich vor. »Den wird der Höllenfürst gleich mit hinabgezogen haben.« Kellenbenz drückte sich weg von ihr und stellte sich zu den Leuten auf die andere Seite.

Der Mann neigte sich dem Lechfischer zu. »Unter uns …« Fischgeruch machte sich breit. Er rümpfte die Nase und versenkte sein Kinn im faltigen Hals. »Stark im Geruch ist so ein Liebesapfel, aber völlig geschmacklos ohne Salz.«

Der Lechfischer musterte ihn. »Ihr tragt das Wappen der Weber?«

Kellenbenz sah ebenfalls die drei Webstuhlschiffchen im Dreieck am Wams des Mannes. Ein Viertel der Augsburger waren Weber, die meisten davon arm wie Krautgärtner.

»Und Ihr wollt ein Mitbringsel des Kolumbus gekostet haben?«, der Lechfischer musste dasselbe wie Kellenbenz gedacht haben.

»Unser Zunftmeister spendierte uns welche, zusammen mit anderen Erquickungen.«

»Ein Kind«, rief die Huckerin zwischen den Zuhörern durch, »hat er auch noch mit hinabgerissen.« Sie lugte an der schmalgepressten Taille der Patrizierin vorbei, doch keiner außer Kellenbenz beachtete sie. Dem Lechfischer galt die ganze Aufmerksamkeit. Er kniete sich aufs Pflaster, beugte sich wie ein Ungläubiger vor. Mit seiner fischverdorbenen Nase schnüffelte er an der Höllenglut. Die Leute hielten den Atem an. Seine Zunge schnellte vor, nahm den roten Batzen auf, kaute den Samen.

Die Dame mit der Kugelhaube erbrach sich und bekleckerte den ausgestopften Iltiskopf ihres Flohpelzchens.

»Schmeckt nach nichts. Ihr habt recht.« Der Fischer erhob sich wieder, schluckte und ließ seinen Adamsapfel beben. Er fuhr sich über den Mund und wischte sich die Hand am grätigen Kittel ab. »Welchen Anlass hatten diese Erquickungen?«

»Anton Fuggers Leichenschmaus. Wir erhielten die Reste. Möge Anton Fugger göttliche Gnade und Gesundheit verliehen werden.«

Drei katholische Augsburger in der lutherischen Menge bekreuzigten sich. Auch Kellenbenz erinnerte sich an die berittenen Adligen, die vor zwei Wochen den Sarg des größten Kaufherrn und Bankiers durchs Gögginger Tor begleitet hatten. So mancher fing am Straßenrand ein Münzalmosen auf, dass im strömenden Regen wenigstens nicht aufweichen konnte.

»Wie kommt Ihr zum Leichenschmaus der Fugger?«, fragte der Fischer.

»Auch die Fugger haben als einfache Weber angefangen. Einer der ihren war vor zweihundert Jahren unser erster Zunftmeister. Aus dieser Tradition hielt die adlig gewordene Fuggerfamilie in unserer Zunftstube am Judenberg einen Leichentrunk mit uns ab. Anton Fugger wurde in der Gruft im Schloss Babenhausen neben seiner Gemahlin beigesetzt. Möge seine Seele Frieden finden.« Der Weber hielt inne und setzte dann mit tieferer Stimme fort. »Sechs Millionen Goldkronen und etliche Ländereien müssen nun unter den Fuggererben verteilt werden.«

Die Katholischen bekreuzigten sich wieder. Die Neugläubigen sahen kurz zu Luther in die Wolken. Getuschel entfachte sich, Klatschgeschichten über die Fugger zündeten. »Ach übrigens …«

Eine kleine Frau mit einem narbigen Gesicht unter einem Fransentuch streckte ihre Hände zum Himmel und rief: »Ich war Anton Fuggers Seherauge. Mit mir reiste er um die Welt bis nach Yucatán.« Blitzschnell senkte sie die Arme und packte den Weber am Kittel. »Falls du weißt, wo das liegt. Ich sag’s dir und deine Zukunft dazu. Einen Kreuzer pro Lebensjahr.«

Die Menge zerstreute sich. Für das eigene Schicksal wollte keiner gern etwas berappen. Auch der Lechfischer verbarg seine Geldkatze und entschwand. Vielleicht konnte die Frau Kellenbenz weiterhelfen? Aber wie sollte er sie fragen? Als Seherin hatte sie bestimmt magische Kräfte oder las sein Anliegen von den Lippen. Er musste es versuchen. Doch die Frau hatte sich an den Weber gehängt und war zwischen den Huckerläden verschwunden.

Wer würde Anton Fuggers Nachfolger sein, hörte er die Leute tuscheln. Das Gerücht von der Teufelserscheinung war vergessen, ein neues lief von einem Ohr ins nächste.

6. Die Pfauenfedern

Kaum hatten die Fuggerkinder den Fronhof zwischen der Residenz des Bischofs und dem Augsburger Dom erreicht, stürmte Philipp zu Oheim Christoph neben Oheim Ulrich auf die Ehrentribüne. Anna fiel auf, dass ihr Bruder diesmal irgendwie herausgefunden hatte, welche Farben der Oheim trug, denn er hatte sich genauso gekleidet. Philipp beugte sich über die Brüstung und redete mit Octavian, der ihm hinterhergerannt war. Oheim Christoph fläzte im Lehnsessel und bediente sich an frischen Trauben, die ihm eine Zofe auf einem Tablett reichte. Christoph und Ulrich waren beide kinderlos und nicht verheiratet. Obwohl Ulrich, der Jüngste der drei, noch ein faltenloses Gesicht besaß, glich er Christoph mehr als ihr Vater. Beide Oheime hatten goldblondes Haar und trugen Ringe und lange Goldketten auf ihren Schauben. Keiner würde denken, dass der eine Katholik und der andere ein begeisterter Anhänger Martin Luthers war. Vielleicht vereinte sie auch einfach nur das Schauspiel, das ihr ältester Bruder Georg, Annas Vater, heute liefern würde. Nach einer Weile schlurfte Octavian mit gesenktem Kopf zu den anderen Geschwistern zurück.

»Lässt er dich nicht mit in die Ratsherrenloge?«, stichelte Anna. »Will Philipp Oheim Christoph ganz für sich alleine?« Im Gänsemarsch quer durch den Schlamm aus Hufabdrücken und Fußspuren lenkte sie Mechthild und Albert über die ausgelegten Bretter. Octavian schenkte ihr einen vernichtenden Blick.

»Sei froh, dir brennen wenigstens hinterher nicht die Ohren«, versuchte sie ihre Worte abzumildern. Oheim Christoph duldete es nicht, wenn jemand anderes außer ihm sprach. Selbst bei Tisch schnitt er ihrem Vater Georg das Wort ab.

»Von Oheim Christoph kann man mehr lernen als von sonst irgendjemandem!«, behauptete Octavian und balancierte hinter ihr auf dem Brett.

»Wie kannst du was lernen, wo du nicht dabei sein darfst?« Anna lachte.

»Philipp erzählt mir alles.« Octavian versetzte ihr einen Stoß. Anna fiel auf Mechthild, konnte sie aber noch auffangen, doch Albert rutschte ab und landete der Länge nach im Matsch. Anna hob ihn auf. Er wischte sich mit Lehmhänden ins Gesicht. Octavian schwenkte grinsend an ihnen vorbei und eilte zu ihren Plätzen.

Sie wollte ihm eines der Schimpfwörter nachrufen, die sie neulich in der Küche gehört hatte, biss sich aber auf die Zunge, als sie ihre Mutter sah. Anna wandte sich noch mal zu der Ehrenloge um. Würde Philipp den Oheim nach der Kristallkugel fragen?

Der Schaukampf begann. Ihr Vater war bereits in gelb-violetter Fugger-von-der-Lilie-Montur auf sein Schlachtross gegürtet worden. Sie schickte sich, mit den Kleinen auf die Frauentribüne zu kommen. Mutter unterhielt sich mit ihrer Schwester, Muhme Sibylla, die auch lutherisch war und Marx Fugger geheiratet hatte, der einstweilen die Fuggergeschäfte verwaltete. Ursula runzelte die Augenbrauen, als sie ihre beschmutzten Kinder sah und schob sie mit einer schnellen Bewegung ihres Arms hinter ihrem breiten Rock an Sibylla vorbei.

Was soll’s, dachte Anna. Albert hätte den Tag nie sauber überstanden und die paar Schlammspritzer auf Mechthilds Mäntelchen und ihrem eigenen gelben Kleid sah man kaum. Sie machte es sich zwischen Sidonia und Virginia bequem und missachtete den bösen Seitenblick ihrer Mutter.

Anna mochte Turnierkämpfe. Obwohl die Aufgabe der Frauen und Töchter lediglich darin bestand, sich im Hintergrund zu halten, ihre Männer, Väter und Verwandten anzufeuern und bei einem Sieg zu bejubeln. So wie sich die Männer gegenseitig vom Pferd stießen, stachen sich die Patriziergattinnen in der neuesten Mode aus.

»Schlitze und Püffe trägt man längst nicht mehr am Spanischen Hof.« Hörte Anna Sibylla näseln. Anna mochte zwar die Feinheit der glänzenden Stoffe und hatte ein Auge für Farben, aber ob ihr Kleid plissiert oder in Streifen geschnitten war, war ihr gleich. Hauptsache, man konnte sich damit bewegen und bekam Luft. Es gefielen ihr die prächtig bestickten Pferdedecken und die Rüstungen wegen der Muster der Schmiedearbeiten, oft Fabelwesen und kunstvolle Ranken. Außerdem drängten sich rund um den Fronhof die Michaelihändler in bunten Zelten, boten Süßigkeiten, Ochsen am Spieß und andere Bauchfüller feil. Über die Brüstungen der Tribünen hingen die jeweiligen Wappen der Stecher. Die Fugger, die Rehlinger, die Sulzer, die Langenmantel und wie sie noch alle hießen. Es war ein Altherrenwettkampf, bei dem die Adligen, meist übergewichtig oder gebrechlich, ihre letzten Kräfte zur Schau stellten. Das Kämpfen mit scharfen Waffen war, zu Annas Erleichterung, vom Kaiser verboten worden, seit irgendeinem Fürsten ein Lanzensplitter durchs Auge in den Kopf gedrungen war. Trotzdem fügten die vorne gepolsterten Lanzen Brüche und blaue Flecke zu. Ihr Vater würde sich zwar brüsten, aber hinter dem Rücken seiner Brüder eine Weile humpeln und stöhnen. So wäre er in der nächsten Zeit wieder recht häuslich, wie ihre Mutter es nannte, weil ihm zur Jagd reiten doch schwer fallen dürfte. Anna freute sich schon, dass er sie dann vermehrt bitten würde, ihm bei seinen alchimistischen Experimenten zu helfen.

Mit Pfauenfedern an Helm und Pferdedecke hatte sich ein Reiter auf der anderen Seite des Platzes aufgestellt. »Gegen wen kämpft Vater eigentlich?«

Sidonia zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung.«

Ihre schöne Schwester beachtete den Reiter gar nicht, sondern zupfte an ihren Haaren und spähte zum Ritterzelt hinüber.

»Hört, hört, meine Damen und die wenigen Herren, die der Zwiebisl zwackt und die sich nicht mehr selbst ins Kampfgetümmel stürzen können.« Ein bunt gekleideter Narr sprang mit Pritsche und Schellenschärpe vor den Tribünen auf und ab. Einige Zuschauer zischten, mahnten die anderen zur Ruhe.

Der Narr zwirbelte seine langen Kapuzenohren. »Hossa, wie hat unser wohllöblicher Graf Fugger nur dieses Jahr wieder in seine Rüstung gepasst? Anscheinend ist er mit dem Bierbrauen vorangekommen und hat vom süßen Malz allzu viel selbst abgeschmeckt. Die Frage ist nur, wie er wieder herauskommt aus dem Blechle. Da lob ich mir Graf Ortenburg, bei ihm mussten sie noch ein paar Schrauben eindrehen, damit er auf dem Pferd bleibt. Viel eher hat er dagegen Schwierigkeiten, die Stange zu halten.« Der Narr hüpfte hoch und ließ seine Schellen erklingen. »Wohl nicht immer«, er hielt sich die Pritsche zusammengefaltet vor den Unterleib. »Aber was? Ein Söhnchen nur? Hoch lebe Graf Fugger, jedes Jahr eins oder zwei von den Bälgern, so schnell kann man gar nicht rechnen, wie der Georg bei der Stange ist.« Er fächerte langsam die Pritsche auf.

Ein kleiner Junge, kaum älter als Albert, genauso blaugrün gekleidet wie Graf Ortenburg, lief zu dem hageren Ritter, kletterte wie ein Kleiber am Steigbügel hoch und schlug einen Purzelbaum auf dem Pferdehintern. Das kleine Barett, das er getragen hatte, segelte samt Pfauenfeder in den Staub. Der Junge verneigte sich vor den Zuschauern und stellte sich hinter dem Grafen, seinem Vater vermutlich, auf.

Der Narr rannte unter dem Absperrungsbalken durch, hob dem Jungen die Kappe auf, kam zurück und rief, etwas außer Atem: »Doch will es Graf Ortenburg allen zeigen, seine Stange ist mächtig, hoho, meine Damen, aber mir scheint, sie ist innen hohl.« Ein Knappe trug die Lanze herbei, die um einiges länger als die ihres Vaters war. Der Ritter klemmte sie sich unter den Arm, hielt sie waagrecht von sich gestreckt, der kleine Junge setzte sich darauf. Der Reiter gab dem Pferd die Sporen und Anna staunte. Der Junge schwankte einen Augenblick, rutschte bis vor den Pferdekopf, drohte herabzufallen, klammerte sich dann aber fest. Graf Ortenburg ritt einmal vor und hinter dem Dill entlang, wie die hölzerne Barriere in der Mitte des Platzes genannt wurde. Auf der anderen Seite nickte er Georg Fugger zu und trabte zurück.

»Von wegen hohl, meine Damen, da ist allerhand drin, zumindest Schmalz«, geckerte der Narr. »Aber leider schon vergeben, denn wie sagt man: ›Eine Junge frisst genauso viel wie eine Alte.‹« Der Narr schlug mit einer Hand ein Rad und verbeugte sich.

Anna jubelte dem kleinen Ortenburg zu, der von der Lanze sprang, in die Menge strahlte und zur Tribüne zurück rannte. Sie beugte sich vor. Über der Brüstung hing das Pfauenwappen. Eine Frau, vielleicht siebzehn wie Sidonia, schloss ihren Sohn in die Arme. Annas Gedanken überschlugen sich. Sie kannte Gräfin Ortenburg, nur hatte sie damals nicht gewusst, dass sie eine Gräfin war.

Die Schiedsrichter auf der rot verhängten Tribüne erhoben sich, ein Horn ertönte, doch Anna hörte nicht mehr richtig hin. Sie nahm kaum wahr, wie die beiden Ritter mit gesenkten Lanzen aufeinander zu stürmten.

Sie war wieder neun, die Luft war stickig im Tanzhaus und der Lärm ähnlich groß gewesen wie beim Turnier. Die Paare schritten vom Tanzmeister geordnet durch den Saal. Anna saß am Fenster und hatte Bauchweh von der heißen Xocolatl, die sie mit viel Honig zum ersten Mal getrunken hatte. Sie lief hinaus, um sich im langen Flur hinter einem der vergoldeten Spiegel zu erleichtern, wie das auch die Erwachsenen taten, die ihre verschnörkelten Schambeutel nicht schnell genug aufnesteln oder ihre Seidenschuhe nicht dem schlammigen Weg bis zu den Latrinen über dem Lochbach aussetzen wollten. Anna suchte sich den mittleren Spiegel aus, Paradiesvögel schmückten ihn, doch der Gestank verriet ihr, dass ein anderer sich schon für ihn entschieden hatte. Hinter dem nächsten Spiegel raffte sie ihr Kleid hoch, hockte sich nieder und versuchte mit ihrem Urinstrahl die Spiegelrückwand zu treffen. Am Ende des Ganges kauerte ein Mädchen. Anna stand auf. Das vielfach verzierte, altrosa Kleid sah wie ein eingesunkener Bierwärmer aus. Schlief sie? Anna trat auf Zehenspitzen näher, da stöhnte das Mädchen auf. Es war so tief von innen heraus, dass Anna erschrocken zurück wich. Aus der Nähe war sie nur ein paar Jahre älter als Anna, vielleicht dreizehn oder vierzehn. Das Mädchen riss die Augen auf und brüllte, ihr drohten die Augäpfel herauszufallen.

Anna bückte sich zu ihr. »Was hast du, soll ich Hilfe holen? Drückt dich auch das ungewohnte Xocogetränk oder wie es heißt?«

Sie antwortete nicht, hechelte vor Schmerz, krümmte sich weiter in der Hocke.

»Komm hinter die Spiegel, wir finden schon noch einen unbenutzten für dich, nicht hier auf dem Gang.«

Das Mädchen nahm sie gar nicht wahr, sondern stöhnte lauter. Anna schaffte es, sie hochzuziehen, stützte sie und bewegte sie ein paar Schritte. Da plätscherte es aus ihr heraus.

»Zu spät«, sagte Anna, »aber das trocknet wieder. Du wirst sehen, gleich sind die Leibschmerzen weg, oder kommt noch was?«

Erneut krümmte sich das Mädchen. »Das Kind«, schrie sie plötzlich. »Es kommt.«

Anna drehte sich um. »Ich sehe kein Kind, weit und breit nicht.« Wieder stöhnte das Mädchen, stakste in winzigen Schritten zum Fenster und stützte sich am Sims ab. Schweißtropfen hatten sich auf ihrer Stirn gebildet.

»Hast du Fieber?«, fragte Anna.

»Unten kommt es raus«, presste sie hervor und deutete unter ihren Rock.

Hier sollte sich ein Kind versteckt haben? Anna hob den Rock, dann den Unterrock. Sie sah die dünnen Beine des Mädchens, ein Blutfaden rann an ihren Schenkeln herab. Anna kroch unter die Röcke.

»Hast du dich verletzt, ich muss Hilfe …«, doch Anna verstummte. Zwischen den gespreizten Beinen des Mädchens schob sich ein Köpfchen durch, schwarze Kulleraugen sahen sie im gedämpften Licht des rosa Stoffs an, ein kleiner Mensch, der herauslugte, das Gesichtchen noch zusammengepresst. Das Mädchen stöhnte wieder und Anna, unter den Röcken, fing das Kind auf, das mit einem Ruck herausflutschte.

Ein Wunder war es gewesen, bei dem sie damals dabei sein durfte. Die Geburten ihrer Mutter gingen immer im Geheimen vor sich. Meist wurden die Kinder fortgeschickt, wenn die Dame des Hauses ein Unwohlsein verspürte und sich für Stunden oder auch einen Tag in ihre Gemächer zurückzog. Der kleine Junge schmiegte sich in Annas Arme. Sie hielt ihn noch, als jemand die Nabelschnur durchschnitt und die junge Mutter samt umhüllenden Rock wegtrug.

Ein Schrei holte sie zum Turnier zurück. Gleich in der ersten Runde hatte ihr Vater Graf Ortenburg den Helm vom Kopf gestoßen. Annas Familie applaudierte. Sie beugte sich zur Ortenburgtribüne, das Mädchen von damals war eine Frau geworden, die um ihren Mann bangte. Graf Ortenburgs Gesicht war schmerzverzerrt, der lange Schnurrbart klebte ihm auf den Wangen. Er schien so alt wie Annas Vater zu sein, schüttelte seinen grauen Zopf und wendete sein Pferd für die zweite Runde.

Wieder galoppierten sie aufeinander zu. Diesmal spritzte Blut. Anna begriff nicht gleich, dass es von ihrem Vater stammte. Graf Ortenburg hatte ihm die Lanze in den Harnisch gerammt. Die Lanze barst, ihr Vater kippte zur Seite, wurde noch von den Gurten im Sattel gehalten. Die Schiedsrichter winkten ab, die Menge jubelte. Knappen rannten herbei, fingen das Pferd ein. Anna erstarrte. Sie sah, wie ihr Vater herunter gehoben wurde, seine Rüstung troff vor Blut.

Der kleine Ortenburgjunge rannte auf den Platz und schrie unentwegt: »Hurra, wir haben gesiegt, wir haben gesiegt!«

7. Das Bildnis

Als Kellenbenz den Marktplatz erreichte, entstand der nächste Tumult. Ein Brauereipferd stieg wegen einer Schlange aus einem Gauklerkorb hoch. Kellenbenz beruhigte das Tier und bekam vom Kutscher einen Humpen Bier spendiert. Er kaufte sich ein Brot dazu und hockte sich auf die Stufen der kleinen St.-Peters-Kirche zwischen Perlachturm und Fischbrunnen. Während er sein Mahl verschlang, sah er einem hageren Mann zu, der auf einem wackligen Gestell Pergamente, Wachstafeln und Tinten ausbreitete. Obwohl der Schreiber mehrere Kleiderschichten trug, zitterte an seiner Nase ein Rotztropfen. Ständig fegte er mit den weiten steifen Ärmeln seines Tapperts etwas hinunter. Kellenbenz hob eine Pergamentrolle auf und reichte sie ihm.

Zum Dank nickte der Mann. »Kann ich Euch helfen?« Er wischte sich mit dem Handrücken den Rotztropfen ab und straffte sich. »Liebesbrief, Ratsgesuch, Aufgebot, Beichtgeheimnis?« Kellenbenz blickte ihn gemächlich kauend weiter an. »Treueschwüre, Wäschelisten, Gesin… h… h…«, er nieste, wischte sich die Rotze erneut an den Tappert. »Gesindeordnung?«

Kellenbenz winkte ab, öffnete den Mund und deutete auf seinen Zungenstummel.

Der Mann zog die Augenbrauen hoch. »Willst du dich nachträglich beim Stadtrat beschweren? Das Urteil ist doch bereits vollstreckt worden.« Er setzte sich hinter sein Tischgestell auf eine Kiste, war so auf gleicher Augenhöhe mit Kellenbenz auf den Stufen. Kellenbenz schüttelte den Kopf.

»Armer Teufel … Also gut«, seufzte der Schreiber. »Es ist noch keine andere Kundschaft da. Ich frage dich und du nickst oder schüttelst den Kopf, damit ich herausfinden kann, was du willst.«

Trotz der Anteilnahme zeigte das Duzen, dass er Kellenbenz nun als Geächteten sah. »Also erst mal: Hast du Geld?«, fragte der Schreiber.

Kellenbenz nickte und zeigte den Beutel des Patriziers, den er an seinen Gürtel gebunden hatte.

»Schön, das ist ein Anfang. Soll ich einen Brief an jemanden verfassen?«

Kellenbenz schüttelte den Kopf. Er stellte den Humpen ab, kauerte sich auf der untersten Stufe zusammen, sprang plötzlich auf, dass dem Schreiber die Pergamente davonflogen. Dann rannte er um das Tischgestell, rieb sich die Augen und heulte laut dazu. Schließlich deutete Kellenbenz Biankas Größe mit der Handkante an. Er fuchtelte mit spitzen Fingern, stieß dabei den Schreiber auf sein Pult, bis der begriff, dass er nicht schreiben, sondern zeichnen sollte. Das Bildnis eines Kindes. Mit dem Griffel begann er in eine Wachstafel zu ritzen, glättete das Wachs wieder, wenn ihn Kellenbenz mit dem Ellbogen stieß und den Kopf schüttelte, strichelte erneut.

Der Perlachplatz hatte sich mit den ersten Dultbesuchern gefüllt. Etliche versammelten sich auch um den Fischbrunnen, betrachteten das Pantomimenspiel des einen und die wortreichen Auslegungen des anderen mit großem Vergnügen. Endlich nickte Kellenbenz zufrieden, drehte die Tafel gegen die Morgensonne. Mit zusammengekniffenen Augen und einiger Vorstellungskraft erkannte er darauf ein rundes Kindergesicht. Durch die vielen Versuche, das Schaben, Abkratzen und Glätten im rötlichen Wachs schien das Bildnis sogar Tupfen auf der Haut zu haben.

Aus seinem Beutel gab Kellenbenz dem Schreiber ein Silberstück und begann mit dem Bildnis den Leuten vor dem Gesicht herumzuwedeln. Die glotzten ihn an, als wäre der Possenreißer von der Bühne gestiegen und wollte nun selbst einen Schwank hören. Von Stand zu Stand drängte er sich weiter durch, zeigte jedem die Wachstafel. Keiner konnte ihm weiterhelfen. Die Bürger klatschten und tratschen über die Fugger und Welser, aber redeten nie von einem verirrten Kind. Wahrscheinlich gehörte sein Auftraggeber auch zur obersten Schicht der Augsburger Familien. Doch wie sollte er ihn ausfindig machen?

Mit jeder vollen Stunde, wenn die Kinder mit dem Turamichele brüllten, wurde sein Herz schwerer. Den ganzen Michaelitag irrte er umher, hoffte immer, Bianka unter den vielen Kleinen zu entdecken. Nach der sechsten Stunde schlossen die Fensterläden ein letztes Mal und sperrten den Erzengel Michael wieder für ein Jahr in den Perlachturm.

Der Schreiber packte in der Abenddämmerung zusammen. Kellenbenz hockte sich noch mal auf die Stufen der Peterskirche, sah den fröhlichen, ausgelassenen Menschen zu, bis ihn der Marktbüttel des Platzes verwies. Den Geistlichen mit den vielen Ringen musste er wenigstens aufspüren. Mit letzter Kraft schleppte er sich in der einbrechenden Dunkelheit zum Dom. Schattengestalten huschten umher, und zwei Kuttenbrüder standen rechts und links des Südportals, denen würde er das Bildnis zeigen. Als er näher kam, waren es nur Apostelfiguren aus Stein. Er umklammerte den Affenanhänger. Bestimmt wartete Bianka zu Hause, dachte er noch, bevor ihn ein Schlag traf und er an den Domwänden hinabglitt.

8. Der Spiegel

Philipp erblickte Oheim Christoph auf dem Fronhof und rannte zu ihm. Bei der Anprobe fürs Turnier hatte er den Schneider belauscht, der einen Gesellen schalt, beim Nähen des Wamses für Christoph Fugger nur ja genau zu sein. Philipp bat seine Mutter um Erlaubnis, seine Kleidung aus demselben grünen, besticktem Atlas anfertigen zu lassen. Ursula freute sich, dass ihr Sohn während des Schweizer Studiums Geschmack entwickelt hatte und sich plötzlich für mehr als die Jagd und den Garten begeisterte. Sogar einen hohen Hut aus demselben Stoff und passende Handschuhe bewilligte sie. Auf den ausgelegten Brettern tänzelte Philipp über den Schlamm und bestieg die Tribüne. Bevor er ins Blickfeld des Oheims trat, überprüfte er, ob seine weißen Strümpfe keine Lehmspritzer abbekommen hatten. Mist, seine Hände hätte er noch mal schrubben sollen, aber sauberer wurden sie einfach nicht. Er ging auf Christoph zu und lupfte den Hut.

»Mir scheint, ich sollte den Schneider wechseln«, sagte der Oheim zur Begrüßung. »Sonst trägt noch ganz Augsburg dasselbe.« Er winkte nach Naschwerk, ließ einige Trauben in seinem Mund zerplatzen. Philipp stand da wie ein Kleinkind und wusste nicht wohin mit den Händen.

Oheim Ulrich beugte sich vor. »Hoppla, da ist ja Klein-Christoph, sei gegrüßt, lieber Neffe.« Er gluckste.

Philipp wäre am liebsten unsichtbar geworden und hätte nur den grün-glänzenden Stoffhaufen zurückgelassen. Aber Ulrich hörte nicht auf zu spotten. »Da zahlen wir ein kleines Vermögen für die kostbaren Stoffe aus Übersee und dann fertigt der Schneider einfach dasselbe noch mal an. Man sollte die restlichen Stoffballen verbrennen lassen, was, Bruder? Nur so wärest du gewiss, keinen Doppelgänger zu haben.«

Christoph schwieg, puhlte sich Weintraubenkerne aus den Zähnen und musterte Philipp durchdringend.

»Nun erlöse unseren Neffen endlich.« Mit einem Klatschen unterbrach Ulrich die quälende Stille. »Er verwandelt sich sonst noch in einen Käfer.« Ulrich lachte wie nur die drei Fuggerbrüder es konnten, tief und hohl aus dem Bauch heraus. Ein Diener trug einen Sessel herbei und Philipp sank hinein. Erst dann spürte er sich wieder atmen. Octavian trampelte hinter ihm auf die Tribüne. »Such dir woanders einen Platz«, zischte Philipp ihn an und zupfte sich rasch Trauben vom Tablett. Octavian zögerte, aber als Philipp ihn nicht weiter beachtete, trottete er zurück zu den Geschwistern. Schnell schob Philipp den lächerlichen Hut unter den Sessel, lehnte sich zurück und schlug die Beine genau wie der Oheim neben ihm übereinander, nur dass Christoph hohe Schaftstiefel trug.

Während sein Vater samt Rüstung aufs Pferd gehievt wurde, unterhielt ein Narr die Zuschauer.

»Was ist dieser Ortenburg für einer, Oheim Christoph, kennt Ihr ihn?« Philipp verkrampfte seine weißbestrumpften Waden unter dem Sessel.

»Nun, Graf Ortenburg ist Lutheraner, zudem noch einige Jahre jünger als dein Vater.« Christoph schmatzte. »Es wird nicht einfach sein, ihn zu besiegen.«

»Vater schafft das«, plapperte Philipp vor Erleichterung, dass der Oheim mit ihm sprach, drauflos. »Seht allein den schmalen Brustkorb dieses Grafen Ortenburg. Er sieht irgendwie kränklich aus, findet Ihr nicht?«

Christoph rülpste. Ein fauliger Geruch wehte Philipp ins Gesicht. Der Schaukampf begann.

Vater und Sohn Ortenburg, genau gleich gekleidet, vollführten ein Kunststück mit Pferd und Lanze, die Zuschauer gerieten in Verzückung. Philipp rutschte im Sessel hin und her, wie hatte er erwarten können, dass es dem Oheim gefallen würde, wenn er dasselbe wie er trug. Christoph war nicht sein Vater, so sehr er sich es auch wünschte. Sein Vater, Georg Fugger, war schwach, vergrub sich die meiste Zeit in sinnlosen Experimenten und kümmerte sich nicht, um die Geschäfte. Die ›Goldene Schreibstube‹, wie die Schaltstelle genannt wurde, besuchte er selten. Dabei waren die Fugger Berater des Kaisers und lenkten die Geschicke der Habsburger. Philipp hatte als Kind den Löwenkopf gestreichelt, der dort samt Fell auf dem Boden lag. Mit dem Erbe Anton Fuggers, einst reichster Mann des Heiligen Römischen Reiches Deutscher Nation, könnte sein Vater, stattdessen pulverisierte er lieber Steine und suchte in Büchern nach Zaubersprüchen. Ganz anders Oheim Christoph, auch er hatte zwar die Geschäftsübernahme des Fugger-Imperiums abgelehnt, aber er zog sich nicht in einem Turm zurück und verkroch sich zwischen Buchseiten. Ein Fugger, so hatte der Oheim gesagt, ist kein Schatten der Reichsführer, ein Fugger ist der Spiegel.

Die Vorstellung, gleich wann die Mächtigen in das Quecksilberglas sahen, ein Fugger wartete darin, gefiel Philipp. Doch diese Ansichten teilte sein Vater nicht. Der veranstaltete lieber Turniere wie ein einfacher Ritter. Dabei glich Lanzenkampf fast einem Historienspiel. Längst waren Feuerwaffen, die bis zu drei Schuss am Tag abgeben konnten, in Gebrauch. Hoffentlich stach Vater diesen Ortenburg bald herunter, damit es vorbei war. Philipp strebte nach mehr, nach dem Unerreichbaren. Wenn heute ein Kaiser in den Spiegel blickte, so würde morgen ein anderer, ein mächtigerer Mann ihn, Philipp Fugger, darin sehen, der die Geschicke lenkte. Eines Tages würde ihn keiner mehr abfällig betrachten oder maßregeln, sein Vater voran. Mit Verbitterung dachte Philipp an das Missgeschick, als er ihm zur Hand gehen sollte und einen kostbaren Bezoar zerbrochen hatte. Seine Schwester Anna hatte den Versuch noch gerettet, indem sie die ekelhaften Haarreste aus dem Inneren des Steins aufgesammelt und mit dem Gift vermengt hatte, zu welchem Zweck auch immer. Anna, immer nur Anna, dabei war sie doch nur ein Mädchen. Ob die Seherin vom Perlach recht hatte? Zu gern hätte er den Oheim nach der Kristallkugel gefragt, doch mit dem kindischen Gewand hatte er alles verdorben. Aber auch Christoph mit seinem mickerigen Bruder Ulrich würde eines Tages einsehen, dass ihm kein Schuh zu groß war. Dann müssten alle seine Launen aushalten, ob großzügig oder unerbittlich. Die Zubereitung des Morgentranks und die Befriedigung der Nacht würden über ihr Schicksal entscheiden. Ja, dieser Gedanke gefiel ihm am besten, die Befriedigung der Nacht. In der Herrentrinkstube, wohin ihn Vater seit seinem vierzehnten Geburtstag mitnahm, hatte er die Männer vom Städtischen Frauenhaus reden hören. Orientalische Weiber sollte es da geben, die kein Haar am Körper hatten und glänzten wie einbalsamiert. Wo genau ihnen die Haare fehlten, das musste Philipp noch herausfinden, sobald er ins Frauenhaus kam. Annas Körper und die seiner anderen Schwester waren bis auf das Kopfhaar sowieso glatt und glänzend. Ihn selbst juckte es seit neuestem in den Achseln und am Unterleib, dunkler Flaum spross da. Er konnte sich kaum vorstellen, dass das bei den Weibern, außer bei der drallen Küchenmagd, die sowieso von allem zu viel hatte, auch so war. Philipp sprang auf und jubelte. Sein Vater hatte in der ersten Runde dem Ortenburgischen den Helm vom Kopf gestoßen. Darunter kam ein hageres Gesicht zum Vorschein. Ein Wunder, dass dieser Graf sich noch auf dem Pferd halten konnte. Beide Ritter galoppierten erneut mit gesenkten Lanzen aufeinander zu. Philipp hob die Arme und wollte klatschen, nicht der Gegner brach zusammen, sein Vater kippte in einer Blutfontäne zur Seite. Die Menge schrie, Philipp erstarrte. Christoph und Ulrich drängten vorwärts, schoben ihn die Tribüne hinunter. Sie wollten zu ihrem Bruder.

Vater stirbt, Vater stirbt, war Philipps einziger Gedanke. Er ließ sich schubsen, seine Füße gingen von selbst, Brett um Brett, das Holzgestell nach unten. Er sah, wie Knappen Vater aus den Steigbügeln hoben. Sein Harnisch troff vor Blut. Weg hier! Philipp duckte sich und schlüpfte unter die Tribüne. Zitternd kauerte er sich im Schlamm zusammen. Nein, das durfte nicht sein. Seit Langem wurde nicht mehr mit scharfen Waffen gekämpft. Hatte dieser heimtückische Ortenburg seine Lanze gespitzt? Vater trug doch ein Kettenhemd unter der Rüstung. Oder war er im Unterleib getroffen wurden? Philipp schauderte. Aber wenn …, aber wenn …, er schmierte sich Rotze ans Wams, Vater tot ist, das hieße, dass Philipp das Familienoberhaupt der Fugger-Lichtenstein war. Dann mussten alle nach seiner Nase tanzen. Er müsste ein Unternehmen leiten, Angestellte anweisen. Wenn er doch nur vorhin Oheim Christoph nach der Kristallkugel gefragt hätte, dann könnte er seine Zukunft darin sehen.

Auf den Brettern über ihm sprang jemand herum. Philipp erkannte kleine mit Pfauen bestickte Seidenschuhe. »Wir haben gesiegt, wir haben gesiegt«, rief der Junge. Es war der ortenburgische Balg.

9. Der Lochbach

»Graf Johann der Dritte von Ortenburg mit Freiin Euphemia von Spaur«, kündete der Aufseher das nächste Tanzpaar an und schlug mit Klöppeln verzierten Stock auf das Parkett. »Dem Sieger zur Ehre.«

Gedämpfter Beifall von Dutzenden behandschuhten Händen folgte und ging im Tusch der Musikanten unter.

Euphemia, dachte Anna. Jetzt wusste sie, wie das Mädchen von damals hieß.

Wie immer gab es nach dem Turnier ein Bankett im Tanzhaus auf der Kaisermeile. Anfangs wollte der Aufseher noch Ordnung unter die Tanzenden bringen. Er führte die Paare zusammen, ließ sie sich gegenüber aufstellen und gemächlich im Takt seines Stockes zu Pfeife, Dudelsack und Horn schreiten. Sidonia durfte zum ersten Mal am Geschlechtertanz teilnehmen. Anna und Virginia standen am Büfett und stopften sich mit Leckereien voll, sahen ihrer schönen Schwester voll Bewunderung zu, wie sie ein blonder Jüngling zum Schreittanz aufforderte. Bald wirbelten alle ausgelassen durcheinander, ohne Rücksicht auf den Aufseher. Anna hielt Ausschau nach dem kleinen Jungen der Ortenburgs, sie hätte ihn gern gefragt, wie er hieß.

»Ich habe ehrlich gedacht, Vater stirbt«, sagte Virginia, schleckte sich die Finger ab und griff zur nächsten Pastete.

»Ich auch. Meinst du, er und Graf Ortenburg hatten das ganze Spektakel abgesprochen?«, fragte Anna. Sie hob den ausgestopften Fasan an, darunter waren gefüllte Eier.

»Oder Vater wollte die Zuschauer verblüffen, nachdem keiner seiner Söhne Kunstreiten kann.«

»Wo sind eigentlich Philipp und Octavian?«, Anna suchte den Saal ab, der bis unter die Decke mit der Geschichte Augsburgs bemalt war. Sogar ein Porträt ihres Urgroßvaters Jakob gab es, wie er den Kaiser empfing, und an einer anderen Stelle war das Verhör mit Martin Luther, das 1518 ebenfalls in einem Fuggerhaus stattgefunden hatte, dargestellt. Weltgeschichte wurde von ihrer Familie geschrieben.

Ihr Blick schweifte von den verzierten Balken zu ihrem Oheim. Christoph Fugger fläzte genau wie beim Turnier in einem Sessel und schwang träge die Arme, um seine Reden zu unterstreichen. Sein Gegenüber, ein älterer Herr mit Backenbart, nickte nur stumm ab und zu. Auf dem Musikantenbalkon hoch über den Gästen entdeckte sie ihren Vater mit Oheim Ulrich. Sein Bruder blies die Schalmei und Georg zupfte die Laute, um nicht selber das Tanzbein schwingen zu müssen, wie Anna wusste. Ihn störte es anscheinend nicht, dass seine Frau mit einem Rehlinger tanzte. Seiner Turnierniederlage zum Trotz, genoss es ihr Vater sichtlich, die Zuschauer mit Schweinsblasen voller roter Farbe, die er am Harnisch befestigt hatte, geschockt zu haben.

»Komm, schauen wir, ob wir Sterne sehen!« Anna wollte Virginia hinauslocken, die Eier und Pasteten lagen ihr wie Backsteine im Magen und die Ohren dröhnten.

»Wir dürfen nicht allein raus. Erst letztes Jahr haben sie …«

»Ja ja, ich weiß … Ein Mädchen verschleppt und … danach in den Lochgraben geworfen. Ich will nur ein paar Schritte vors Tanzhaus zur Abkühlung, da sind überall Wachen.« Doch Virginia ließ sich nicht überreden. Auch wenn ihr Kleid schon beträchtlich spannte, wollte sie noch das süße Gebäck probieren. Also hüpfte Anna allein zwischen den Tanzpaaren durch, schaute dem Maler eine Weile zu, der unter dem Musikerbalkon die Anwesenden in Wachsplatten festhielt. Im Auftrag des Rates fertigte er ein Geschlechtertanzbild an, das im Rathaus aufgehängt wurde. Natürlich würden darauf Ehefrau mit Ehemann abgebildet sein, und alle würden brav nebeneinander schreiten, als gingen sie bei einer katholischen Prozession. Für die Augsburger Bürger spiegelte das Bild dann die wohlgesitteten Patrizier vor.

Die Pfeifen dröhnten. Anna bedeutete dem Maler in Zeichensprache, ob sie den Stapel Wachstafeln betrachten durfte. Er nickte. Sie drehte die oberste im Schein des Talglichts hin und her. Freiherr Villinger zu Schönenberg und Sidonia Fuggerin entzifferte sie. Hatte ihre Schwester ein Geheimnis vor ihr? Die durchdringenden Laute des Krummhornes und der Schalmei verebbten. Das Musikstück war zu Ende, doch in Annas Ohren hallte es immer noch nach. Oheim Ulrich stieg die Leiter des Musikbalkons herunter, winkte ihr zu und verschwand nach draußen. Anna atmete auf.

Ruhigere Lauten erklangen. Die Paare gruppierten sich neu und sie entdeckte Sidonia, die sich von der Hand eines Tanzpartners löste und die Aufforderung eines weiteren annahm. War das der auf der Wachstafel? Der Maler seufzte und glättete mit der flachen Seite seines Griffels die Tafel, an der er gerade gearbeitet hatte und die Skizze verschwand. Mit schnellen Zügen drückte er die spitze Seite erneut ins Wachs. Anna versuchte seinem Blick zu folgen und die beiden auszumachen, die er nun festhielt.

»Sind die beiden ein Paar?«, fragte sie den Maler und zeigte ihm die Tafel mit Sidonia.

»Soviel ich weiß, sind sie verlobt. Die Eltern des Jacob Villinger wiesen mich an, schon mal ein Abbild der zukünftigen Brautleute festzuhalten. Eine gute Partie für die Villinger, diese liebreizende Fuggerin.« Er grinste. »Wachs ist ja nichts für die Ewigkeit und soll nur so lange halten, bis bei den reichen Fuggern um die Hand angehalten wurde. Was ist, bringst du mir einen Wein, wenn ich dich auch ins Wachs drücke?«

Was fiel ihm ein, ihr etwas aufzutragen! Doch sie wollte nicht so herablassend wie ihre Mutter sein, auch wenn der Maler zu den Dienstboten zählte. Sie legte Sidonias Verlobungstafel auf den Stapel zurück, brachte ihm einen Silberbecher mit Wein und wollte nach draußen verschwinden. Ihre Wangen glühten und ihre Ohren summten, sie brauchte dringend frische Luft. In der Flügeltür drehte sie sich noch mal nach Virginia um und rutschte in einer Lake aus, die hinter einem der Spiegel hervorlief.

Jemand lachte schallend. »Na, Anna? Lust mit deinem alten Oheim das Tanzbein zu schwingen?«

Hinter dem Spiegel trat Ulrich hervor und reichte ihr eine Hand, während er mit der anderen an seiner Schamkapsel nestelte. Anna unterdrückte ein Würgen.

»Äh, ich tanze nicht«, stammelte sie. War sie in seinem Urin ausgerutscht? Die Etikette verlangte, dass sie trotz allem höflich zu ihrem Oheim war.

»Du hast es mehr mit dem Silberstift, wie ich von Georg gehört habe?« Er hatte seine Schamkapsel endlich zugebunden und strich ihr über die Wange.

Anna lächelte gequält. »Ich muss …«, stammelte sie. An die frische Luft, wollte sie sagen.

Doch er schnitt ihr das Wort ab: »Dann beeil dich, hoffentlich findest du noch eine freie Stelle.« Er lachte und ging in den Saal zurück.

Am Portal nickte sie den strammstehenden Posten zu und suchte den Nachthimmel ab. Über den Giebelhäusern entlang der Kaisermeile glühte das Abendrot, während sich der Himmel dunkel färbte. Gelbe Wolkenschlieren wiegten die Mondsichel. Sterne waren noch keine zu sehen. Anna wagte sich um das Tanzhaus herum am Lochbach entlang. Durch die Fenster wurde ihr Weg beleuchtet, ihr würde schon nichts geschehen. Wie heute Morgen beim Turamichele hörte sie ein lautes Zählen.

»… acht, neun, zehn.« Dann ein Platschen und Gelächter. Das musste beim Mühlrad am Ende des Tanzhauses sein. Anna erkannte Philipps und Octavians Umrisse. Was hatten die da? Einen großen Fisch? Sie schlich näher und sah kleine Lederstiefel vor den Schaufeln des Mühlrades auftauchen und in der Gischt verschwinden.

Wieder zählte Philipp, während Octavian etwas unter Wasser drückte. »Eins, zwei, drei…, mal sehen, wie lange es der Balg jetzt aushält.«

Anna packte Octavian am Ärmel, versuchte ihn zurückzureißen. Doch er bewegte sich nicht, lachte auf.

»… vier, fünf, sechs …« Philipp stieß sie fort, zählte weiter.

»Ihr Schweine, holt ihn da raus!«, schrie sie.

»Schweine?«, grölte Philipp. »Ferkelchen, ja, Ferkelchen muss schwimmen lernen.«

Anna sah sich um, sie fand eine langstielige Schaufel und drosch auf Octavian ein.

Endlich ließ er von dem Kind ab. Sie versuchte es hochzuziehen, seine Kleider hatten sich mit Wasser vollgesogen. Es war der kleine Ortenburg, der Kunstreiter. Mit aller Kraft gelang es ihr, ihn herauszuhieven. Sie kniete sich neben ihn und legte ein Ohr auf seine Brust. Doch ihr eigenes Herz schlug so laut, dass sie durch die nassen Kleider des Kleinen nichts vernahm. Die Brüder standen über ihr, wahrscheinlich überlegte Philipp gerade, ob er sie nicht auch in den Lochbach stoßen sollte.

»Was steht ihr herum, holt Hilfe!«, brüllte sie und ihre Stimme überschlug sich.

»Ist mir doch gleich, ob er verreckt«, erwiderte Philipp und verschwand im Dunklen.

Das Gesicht des Kleinen war bleich wie der Mond, er hatte die Augen fest geschlossen. »Warum, Octavian?« Jetzt flehte sie.

Octavian schwieg und starrte zu ihr herab.

»Na los, geh schon«, schrie sie wieder. »Hole Graf Ortenburg, oder wenigstens einen der Bediensteten, beeil dich. Willst du etwa in den Kerker?« Anna funkelte ihn an.

Octavian verschränkte die Arme. »Ich lass mir von einem Weibsbild nichts befehlen, was bildest du dir ein.« Er stampfte davon.

Anna öffnete das blaugrüne Lederwams, schob dem kleinen Ortenburg das Hemdchen bis zum Hals, schüttelte ihn, massierte ihm die schmale, kalte Brust. Er musste leben. Ihre Brüder waren keine Mörder, das durfte nicht sein! Was sollte sie tun? Wenn sie Hilfe holte, würde der Kleine vielleicht wieder ins Wasser rollen. Sie musste ihn tragen und hob ihn hoch. Wie ein Eisklumpen fühlte er sich an. Sie umschlang ihn, versuchte ihn mit ihrem Kleid einzuhüllen und zu wärmen. Ihr Gesicht an seiner Wange gepresst, horchte sie. Er atmete, ganz leise zwar … Wie Albert roch er, das brackige Wasser des Lochbaches konnte seinen himmlischen Kinderduft nicht überdecken. Eine Mischung aus Schweiß von ständigem Herumgehopse, Honig und Erde. Sie holte Luft, drückte mit ihren Lippen den eisigen kleinen Kindermund auseinander und blies in ihn hinein. Ihr Atem strömte durch seine Nase wieder heraus. Sie hielt ihm die Nasenlöcher zu. Ihr Leben sollte in seinem bleiben. Wieder versuchte sie es und noch einmal. Bald hatte sie selbst kaum noch Luft. Da hustete er und spuckte Wasser. Er riss seine großen dunklen Augen auf, die Augen, die sie bei seiner Geburt schon gesehen hatte, und schloss sie wieder.

»Nein, nicht«, schrie sie, drückte ihm schnell ihre Lippen wieder auf seinen Mund. Doch zu ihrem Erstaunen erwiderte er diesmal den Kuss. Anna fuhr erschrocken zurück.

Er grinste sie an. »Noch mal, Anna, noch mal, bitte.«

Anna stutzte. Dann musste sie lachen und weinen zugleich. Er lebte!

»W-willst du mich heiraten, w-wenn ich groß bin, h-hoff-fentlich größer als du?«, fragte der kleine Ortenburg in ihren Armen. Seine blauen Lippen zitterten.

»Kannst du gehen?« Anna stellte ihn auf.

Seine Beine knickten ein, sie fing ihn auf.

»Sa-a-a-g, wwwillst du mich heiraten, wenn ich groß bin«, fragte er wieder.

Sie hauchte seine kalten Hände an und führte ihn zum Eingang des Tanzhauses. »Warten wir erst mal ab, wie groß du wirst«, lachte sie erleichtert.

10. Der Aussätzige

Die Apostel schlugen ihm in den Magen, traten ihn in die Seite. Kellenbenz erwachte, doch die Schläge und Tritte hörten nicht auf. Stinkende, zerlumpte Kerle zerrten ihm die Schaube vom Leib und die Geldkatze vom Gürtel, wollten ihm die Schuhe von den Füßen schneiden, bis er sie freiwillig hergab und sie von ihm abließen. Er tastete nach der Wachstafel unter seiner Tunika. Sie war noch da. Auch das Lederband samt Anhänger baumelte noch an seinem Handgelenk.

Barfuß musste er nach Hause humpeln. An einem Hauseck zwischen Perlach und Tanzhaus hockte ein Rausgeputzter. Seine weißbestrumpften Steckenwaden leuchteten den Weg aus der Gasse zur Kaisermeile. War der Bursche besoffen? Er sackte immer mehr zusammen, je näher Kellenbenz kam. Das war ja noch ein Kind. Es stach in Kellenbenz’ Innerem, so alt wäre sein Jüngster nun auch. Er klopfte ihm auf den Rücken. Als der Junge zu Husten anfing, zog er ihn hoch. Sauber war der nicht gerade. Dreckverschmiert bis zum Anschlag, steckte dieser Rotzlöffel in einer Miniaturschaube eines Patriziers. Das Bürschchen zappelte, wollte wegrennen. Vielleicht hatte er Bianka gesehen? Kellenbenz hielt ihn zurück, zerrte hastig die Wachstafel hervor und legte sie dem Jungen feierlich in die Hand. Kopfschüttelnd gab er ihm die Tafel zurück. Kellenbenz ließ von ihm ab und humpelte weiter. Diese reichen Sprösslinge gierten doch nur nach Vergnügungen und scherten sich nicht um das Fußvolk. Geschah ihm recht, dass ihm die Völlerei nicht bekommen war.

Ein durchdringendes Meckern empfing ihn zu Hause. Schon von Weitem hörte er Liesl schreien. Vorsichtig melkte er ihr heißes pralles Euter, gab ihr Heu und Schrot. Danach hockte er sich auf die Ofenbank, betupfte mit der warmen Milch seine Blessuren. Er legte sich nieder und sinnierte noch mal über den Weg, den er mit Bianka am Abend vor Michaeli gegangen war. War ihnen jemand gefolgt? Als Bianka auf dem Perlach verschwand und mit der roten Teufelsfrucht im Mund wieder auftauchte oder schon vorher? Dass er einen Pelz an einem ungewöhnlichen Ort abliefern sollte, kam öfter vor. Selten bequemte sich ein Kunde, das Bestellte selbst abzuholen. Kellenbenz fertigte Pelzkragen für Mätressen, die er dann heimlich am Frauenhaus abliefern sollte, fütterte Schauben als Bestechung für Erbfolger. Der Graf fiel ihm wieder ein. Bei den geplanten Kindsmorden ging es auch um ein Erbe. Was hatte das mit ihm und seiner Tochter zu tun? Und der Diener, der sich die ganze Zeit im Schatten der Bäume verborgen hatte. Hatte er Bianka entführt?

Irgendetwas Auffälliges war mit ihm gewesen, als Kellenbenz von ihm den Auftrag erhalten hatte. Er grübelte. Wie hatte der Diener damals noch gesagt?

»Ein Fell«, wünschte er.

Kellenbenz hatte gewartet, ob noch mehr käme.

Der Diener hatte geschwiegen, auf seinen Schuhspitzen gewippt und hinter Kellenbenz auf die Wand in der Werkstatt gestarrt, als stünde dort geschrieben, was er auftragen sollte. Diese Art Kundschaft war Kellenbenz gewöhnt. Einem Liebchen, einem Günstling oder sonst irgendwem Anrüchigem sollte er wahrscheinlich ein Geschenk fertigen. Er bedeutete ihm, er solle ihm in den Speicher folgen, wo schon einige Werkstücke hingen.

Der Diener schüttelte den Kopf. »Ungewöhnlich, keine Unterfütterung, … mit Kopf …«, stammelte er und zupfte an seinem Halsbündchen, dass die vielen Falten seines Hemdes zusammenhielt.

Kellenbenz fuhr sich mit beiden Händen um Hals und die Schultern.

»Nein, kein Kragen.« Er verstand Kellenbenz’ Zeichensprache gleich. »Mit Kopf.«

Da fiel es ihm wieder ein. Der Diener hatte den Mund geöffnet, die Zungenspitze vorschnellen lassen, sodass Kellenbenz schon dachte, er wollte ihn, den Verstümmelten, verhöhnen.

Dabei nahm er nur Anlauf für die folgenden Worte. »Da… daf ganfe Tier«, brachte er schließlich hervor. Als er merkte, dass Kellenbenz ihn verstand, plapperte er los. »Famt aufgefopftem Kopf, schwarf wie der aus der Hölle felft, achte er auf prächtige Hörner und bringe er ef vor Michaeli auf den Peftberg bei Abenddämmerung, fo foll fein Lohn ein Hellerfack fein!« Er zog ein Tuch aus dem Ärmel und wischte sich die Stirn.

Schwarz wie aus der Hölle selbst. Er hatte das Wort Satan umgehen wollen und mitten hineingetroffen. Und Bianka? Wo war sie damals gewesen? Meist spielte sie mit Tiegeln und Holzscheiten vor dem Ziegenstall hinter der Werkstatt. Doch der Diener musste sie gesehen haben oder irgendwo Erkundigungen eingeholt haben, sonst hätte der Pater nicht nach seinen Kindern gefragt.

Wieder rief Kellenbenz sich die Worte, die er auf dem Pestberg mitgehört hatte, in Erinnerung.

Von einer Ordensgemeinschaft hatten sie gesprochen. Dann war der Pater nicht einer der Dompfaffen, sondern ein Klosterbruder. Welche Männerorden gab es in der Stadt? Kellenbenz war zwar katholisch getauft, aber er hielt nichts vom Beten und Knien. Hin und wieder kaufte er auf dem Domplatz einem Predigermönch einen Ablass ab, um dem Fegefeuer zu entgehen. Ansonsten kümmerte er sich nicht weiter um sein Seelenheil.

Der Patrizier wollte die Bruderschaft des Geistlichen legitimieren, das hieß, dass dieser Orden noch nicht bestand. Und der Reiche hatte Augsburg durch seine Familie seit Jahrhunderten berühmt gemacht. Dann musste er von den Welsern oder den Fuggern sein. Hatten der Patrizier und der Pater nicht noch was von einem Machtwechsel gesagt? Kellenbenz zermarterte sich das ohnehin schmerzende Hirn. Welcher der Mächtigen hatte vor Kurzem das Zeitliche gesegnet? Da gab es nur einen, den Reichsgrafen Anton Fugger, der Reichste der Reichen überhaupt. Da wollte jemand die Erben des Anton Fugger auslöschen. Doch wen? Anton Fuggers Kinder waren erwachsen, saßen im Rat. Kellenbenz fuhr hoch, setzte sich sogleich wieder. Die Rippen schmerzten.

Es ging um den Glauben. Juden? Soviel er wusste, gab es keine Spitzhütigen bei den Fuggern. Seit der letzten großen Verfolgung, bei der alle Augsburger Juden, Mann, Frau und Kind, lebendig verbrannt worden waren, hatten die Fugger deren Geldgeschäfte übernommen. Wer war Lutheraner unter den Fuggern? Schade, dass die keinen besonderen Hut tragen mussten, dann hätte Kellenbenz es leichter. Seit Jahrhunderten waren die Fugger katholisch, aus Geschäftsgründen dem päpstlichen Klerus und den Verbindungen zu Rom sehr zugetan. Aber bestimmt gab es da einige Abtrünnige. Munkelte man nicht sogar, dass einer der ihren ein Sodomit war? Eine unangenehme Vorstellung, einem Mann beizuliegen, nichts Weiches, rundes, Zartes zu halten … Aber Kellenbenz zwang sich wieder auf den Pestberg und dachte an Wasti und sein teuflisches Aussehen. Die Lutherischen und die Katholischen fürchteten gleichermaßen den Höllenfürst, das würde ihn auch nicht weiterbringen. Eine kinderreiche Familie musste es sein. Adlige hatten viele Kinder, da starben sie nicht so leicht weg wie bei den einfachen Leuten. Aber welche Fuggerfamilie war die kinderreichste? Das schmutzige Geschäft sollte ein Novize verrichten, hoffentlich hatte er es mit Bianka nicht schon getan. Kellenbenz wischte den Gedanken fort. Der Pater verwendete ein Wort für seinen Gehilfen, das Kellenbenz nicht kannte, irgendwas mit Ffff…

Er brachte den Laut mit der halben Zunge nicht hervor, konnte ihn nur denken.

Ein ehemaliger F… war dieser Novize. Dann hatte er was Verbotenes getan und stand in der Schuld des Paters. Anscheinend wählten sie mit Bedacht lauter Gezeichnete wie ihn aus. Sollte Kellenbenz den Scharfrichter aufsuchen und ihn nach einer verbotenen Tätigkeit mit F fragen? Er versuchte wieder ein F herauszubringen, doch mit zusammengepressten Lippen wurde es nur ein leiser Windhauch, so sehr er sich auch plagte. Außerdem wollte er nichts mehr mit dem Scharfrichter zu tun haben. Es war bei dem Gespräch zwischen dem Reichen und dem Pfaffen auch um irgendwelche jungen Weiber gegangen, die dem Grafen früher eine Versuchung wert gewesen waren und nun nicht mehr. Das hieß, er war impotent oder krank. Wich der Pater auf diese Äußerung hin nicht ein paar Schritte zurück, so als wäre der Adlige ein Aussätziger? Kellenbenz trank den Rest Ziegenmilch und einen größeren Rest Weinbrand, bis er betäubt in den Schlaf glitt. Gleich morgen würde er nach einem geschlechtskranken Fuggergrafen suchen und seine Tochter befreien.

11. Das Christenblut

»Es sind doch noch Buben, sie haben gespielt und da ist es geschehen«, versuchte Georg Fugger den aufgebrachten Graf Ortenburg und seine Gattin zu beruhigen. Philipp lehnte am Büfett, während Diener die Speisereste abtrugen. Er schnappte sich ein Hühnerbein von einer Platte und beobachtete das Schauspiel. Sein Vater hatte ihm gesagt, er sollte besser nicht in Erscheinung treten, erst mal wollte er allein die Wogen glätten. Doch Graf Ortenburg brachte kein Verständnis auf, reiste mit seinem durchweichtem Hätschelbuben unverzüglich ab. Sei’s drum, der Luthergraf hatte ja seinen Balg zurück, sogar lebend, warum also das Gezeter. Ein Turnier, und selbst wenn es ein Scherzturnier war wie dieses, sollte immer um Leben und Tod gehen, sonst hatte es keinen Reiz. Philipp zupfte die Haut vom Hühnerschenkel und ließ sie fallen. Unter dem Tischtuch schnellten Pfoten und eine Schnauze hervor. Das glupschäugige Hündchen der Langenmantel. Es gierte nach den Hautfetzen, noch ehe die den Boden berührten. Philipp warf ihm den ganzen Schenkel hin und wischte sich die Finger am Tischtuch ab, dann trat er dem Hund kräftig auf die Pfoten und der konnte mit vollem Maul nicht mal aufjaulen.

Ihn fuchste es ungemein, dass Vater ihn in sein Vorhaben mit den Schweinsblasen am Harnisch nicht eingeweiht hatte. Einerseits betonte er, dass er sein Nachfolger sein würde und andererseits bezeichnete er ihn noch immer als Buben. Vermutlich war er sogar der Einzige in der Familie gewesen, der nichts von der Täuschung gewusst hatte. An Annas Blick hatte er gesehen, dass sie eingeweiht gewesen war, wahrscheinlich hatte sie sogar geholfen, alles vorzubereiten. Ihm war das schrille Gesinge dieser Ortenburg-Plärre, der sogar auf dem Tanzfest noch »Mein Vater hat gesiegt, wir haben gesiegt« sang, einfach auf die Nerven gegangen. Der Kleine schien nicht begriffen zu haben, dass das kein Sieg, sondern ein Betrug war, ein Fuggerscherz. Also hatten Octavian und er ihn im Lochbach getauft, eigentlich ein gutes Werk. Der Graf sollte ihm dankbar sein, dass sein Söhnchen nicht mehr in die Hölle kam wie alle Lutheraner, sondern nur ins Fegefeuer. Nach Art des heiligen Michael vom Perlachturm, wie der mit seiner Stange den schwarzen Wurm zu seinen Füßen zermalmte, so hatten sie ihn untergetaucht.

»Bonifaz, Bonifazle …« Die alte Langenmantel suchte ihr Schoßhündchen und besprühte Philipp durch ihre Zahnstumpen mit Spucke. Bonifazle unter dem Tischtuch rührte sich nicht mehr.

In Begleitung von Severin schickte Georg Fugger seine Frau und die Kinder nach Hause. Philipp wollte zusammen mit Octavian in die Kutsche steigen, aber Vater hielt ihn zurück.

»Das hat Folgen, Bürschchen. Dieser Schaukampf sollte den Religionsfrieden in Augsburg unterstreichen und du hast alles zunichte gemacht. Abgesehen davon, dass es mich einiges kosten wird, um die Stimmung nicht weiter anzuheizen, werden wir auch über dein Schicksal beraten.« Er gab dem Kutscher ein Zeichen loszufahren. »Ulrich und Christoph warten in der Trinkstube.«

Trinkstube, Philipp unterdrückte ein Grinsen. Der Name sagte, wie das endete.

»Sei froh, dass dich die Büttel nicht in den Kerker werfen«, schrie ihn Vater zornig an.

»Mich? Einen Fugger in den Kerker?« Philipp lachte laut auf. Dafür erhielt er eine Maulschelle, dass er schwankte. Blut tropfte auf seinen weißen Kragen und das ohnehin verdreckte Atlaswams. Ihm wurde schlecht.

»Sei dir da nicht so sicher. Auch wenn es in unserer Familie bisher nicht vorkam, schreckt der Rat nicht zurück, selbst einen Bürgermeister hinzurichten, wenn es nottut.«

Philipp schniefte und tastete vorsichtig seine Nase ab. Mit Grausen dachte er an die Hinrichtung vor einigen Jahren, als ein Ratsherr wegen Siegelfälschung in siedendem Öl langsam zu Tode gebracht wurde.

»Außerdem gehört zu einem Fugger mehr als nur das Nacheifern eines Gewandes. Nun wasch dich und dann komm nach.« Damit ließ er ihn stehen und eilte davon.

Philipp zögerte. Er wartete, bis die Dunkelheit Vater verschluckt hatte, lauschte dem Klackern seiner Stiefel auf dem Pflaster. Als dies verklungen war, ging er zur nächsten Ecke und lehnte sich an einen Sims. Er hatte es so satt, ständig wurde er herumgeschubst wie ein Kleinkind, wenn es nicht Vater war, dann irgendein Schulmeister. Über sein Schicksal beraten, ja, das würde ihnen so passen. Im Gegensatz zu ihm hatte es Octavian gut, er durfte sich schlafen legen. Philipp erschrak. In der Gasse war jemand. Vater war doch in die andere Richtung gegangen, kam er über einen Umweg zurück und wollte ihn holen? Schon immer hasste Philipp die Dunkelheit. Früher, das war ewig her, hatte er sich nur an Annas Hand, obwohl sie die jüngere war, ins Gartenlabyrinth getraut. Am Tag waren die Pflanzen sein Liebstes, aber bei Nacht verwandelte sich jede Blumenzwiebel in ein Ungeheuer. Eine Gestalt, deren Umrisse größer und größer wurden, schlurfte auf ihn zu. Philipp spähte zum Tanzhaus. Vor dem Eingang, im Schein der Fackeln, kehrten ihm die Wachen den Rücken zu. Man munkelte von Ketzern, die sich in dunklen Kellern versammelten und den Ehrbaren auflauerten, um ihr Christenblut zu trinken. Jedenfalls hatte das die Köchin neulich erzählt. Warum fiel ihm das gerade jetzt ein. Würden die Wachen ihm zu Hilfe eilen, wenn er überfallen wurde, ihm, den sie laut Vater nur um ein Haar nicht in Ketten gelegt hatten? Er rang nach Atem. Dem Umriss nach war das ein Riese, der da auf ihn zukam. Philipp krümmte sich so klein es ging zusammen und drückte sein Kinn ins Kragenplissier. Eine unsichtbare Klaue schien seine Kehle zuzuschnüren, mit aller Kraft sog er Luft ein. Jemand klopfte ihm auf den Rücken und zog ihn hoch. Das Gesicht des bärenhaften Mannes lag im Schatten seiner Hutkrempe. Er nahm Philipps Hand, drehte sie nach oben ins Licht. Wollte der Riese aus seiner Hand lesen, so wie Anna erzählt hatte? Aber sie sprach von einem Weib und seine Lebenslinie, Philipp hatte das längst überprüft, war ein schön geschwungener Bogen von der Handwurzel bis zur Kante. Umständlich fuhrwerkte der Bärengleiche unter seinem Kittel. Suchte er ein Messer, um ihm die Lebenslinie zu durchtrennen oder gar die Kehle? Doch nur ein kleines Brett zog er hervor, legte es auf Philipps Handfläche wie auf einen Tisch. Außer ein paar Kratzer im Wachs konnte er im Halbdunkeln nichts darauf erkennen. Der Mann steckte sie zurück und ging weiter, ohne ein Wort. Als er außer Reichweite war, rannte Philipp so schnell er konnte zur Herrentrinkstube. Schlimmer als die Finsternis mit wirren Gestalten konnte das Urteil der Fuggerbrüder nicht sein. Aber da täuschte er sich.

12. Das Teufelsgehörn

Am nächsten Tag konnte sich Kellenbenz kaum rühren. Er taumelte zwischen Trägheit und Rausch dahin, verbrachte die meiste Zeit auf dem Strohsack in der Kammer oder dämmerte nach dem Melken gleich neben Liesl im Stall ein. An ihren warmen haarigen Bauch geschmiegt, hörte er ihrer Verdauung zu, als wäre es das Zwitschern des leuchtend gelben Vogels.

Ein heller Ruf weckte ihn, er rappelte sich hoch, wusste weder Tag noch Stunde. Bianka! Doch es war nur die Magd einer Kundschaft, die nach dem Flohpelzchen ihrer Herrin fragte. So verblassten seine Erkenntnisse im Tagwerk. Der Verlust des gestohlenen Geldes musste wieder reingeholt werden. Zwischendurch trieb er sich in der Nähe des Fuggerpalastes herum, wo sich die ›Goldene Schreibstube‹ befinden sollte. Dem Gerücht nach, war die Wandvertäfelung und das Schnitzwerk mit blinkendem Gold überzogen. Bis die Wächter ihn vertrieben, hoffte er dort seinen Auftraggeber zufällig zu entdecken. Die Nachbarn tuschelten hinter seinem Rücken, schwiegen, als er sich umdrehte und sie ansah. Keiner fragte nach seinem Befinden und nach dem Verbleib seines Kindes. Es war genau wie damals, als er von seiner Verurteilung zurückkehrte, nur dass diesmal die Wunde nicht im Mund, sondern tief in seinem Inneren brannte.

Anfangs durchsuchte er alles nach Bianka, vom Stall bis zum Speicher. Nach und nach schleppte er sich immer schwerer hinauf, sah nicht mehr in jeden Bottich und hinter jede aufgespannte Haut. Wenn er heimkam, stellte er sich oft nur müde an die steile Stiege und lauschte hinauf. Drang kein Geräusch zu ihm hinunter, warf er sich auf den Strohsack und hoffte auf einen traumlosen Schlaf.

Er zog die Wachstafel aus seinem Kittel. Das Bildnis war geschmolzen. Tief aus der Kehle brüllte er seinen Schmerz hinaus, und aus dem Stall antwortete Liesl leise meckernd.

An einem Freitag lieferte er mit seiner hölzernen Schubkarre Pelzwerk aus und versackte danach im Wirtshaus ›Zum Anker‹ an der Kaisermeile. Eigentlich mied er seit seiner Verstümmelung jede Schenke. Vermutlich hatte ein Ratsspitzel ihn damals dort belauscht und wegen seines Fluchens beim Stadtbüttel verpfiffen. Doch nun war ihm auch das gleich, sollten sie ihm ein Glied nach dem anderen ausreißen, ihn mit glühenden Zangen zwicken. Mehr konnte er nicht mehr verlieren. Zwölf Tage war Bianka verschwunden. Sein Verstand sagte, dass sie nicht mehr lebte, aber sein Herz widersprach ihm.

Nach Mitternacht leerte sich die Wirtsstube. Nur ein halbwüchsiger Mönch, der eine schwarze Kukulle trug, ein Milchbart noch, stierte in der Ecke zum Hinterausgang auf seinen Humpen Bier. Noch einer, der seinen Kummer im Gebräu des Ankerwirtes ertränkt, dachte Kellenbenz, und stand auf, um wieder Platz in seiner Blase zu schaffen. Als er zum Abtritt gehen wollte, sah er aus dem Tragekorb des Mönches ein Gehörn lugen, zwei gedrehte Schaufeln, die spitz zuliefen. Kellenbenz gab vor, ein wenig zu torkeln, stolperte und spähte genauer unter den Tisch. Ohne Zweifel, das war sein Wasti! Kellenbenz fiel jetzt auch auf, dass die schwarze Kukulle des Mönchs nicht aus grobem Wollstoff gemacht war, wie die der Benediktiner. Und auf der Tischplatte lag so ein breitkrempiger Hut, wie ihn auch der Pater auf dem Pesthügel getragen hatte.

»Kann ich Euch helfen?« Milchbarts Stimme klang tiefer als erwartet. Kellenbenz winkte ab, beeilte sich, hinauszukommen. Draußen überschlugen sich seine Gedanken, er hatte F gefunden!

Im Schankraum zurück ließ Kellenbenz ihn nicht mehr aus den Augen. Was hatte er mit Wasti vor?

Die Ulrichsglocke schlug. Endlich erhob sich F, wartete auf den zweiten Glockenschlag und nahm den Hut. Nun war sich Kellenbenz sicher, F war der Novize, von dem der Geistliche gesprochen hatte. Diese Tracht aus so feinem Tuch hatte er in Augsburg, wo es an jeder Ecke von Predigern wimmelte, noch nie gesehen. F schulterte den Korb und legte einige Kreuzer auf den Tisch. Kellenbenz folgte ihm, als er die Schankstube verließ und überlegte, ob er die Schubkarre mitnehmen sollte. Mit einem Holzrad über das Kopfsteinpflaster holpern, wäre zu laut. So ließ er die Karre im Hinterhof der Schenke. Außer dem Nachtwächter und ein paar Hübschlerinnen war kaum noch ein freier Bürger unterwegs. Im Schein der Laternen, die entlang der Kaisermeile aufgestellt waren, sah Kellenbenz, dass F gleich gegenüber in der Kleesattlergasse in einem großen, ummauerten Grundstück Einlass fand. Der langzungige Diener des Hohen Herrn bückte sich durch den spitzbogigen Türstock. Kellenbenz schüttelte sich, versuchte den Rausch zu vertreiben. Er war am Ziel, dort drinnen musste Bianka sein. Am liebsten wäre er gleich hingelaufen, hätte die beiden umgestoßen und wäre in das Haus eingedrungen. Doch schon war das Türchen zu und die beiden Männer verschwunden. Kellenbenz hastete hinüber, spähte in die Gasse und versuchte, die Tür zu öffnen. Weder Klopfer noch Griff waren da, nur ein kleines Schlüsselloch. Er stemmte sich gegen die Tür. Es knirschte im Gebälk. Schnell besann er sich. Wenn er die Tür aus den Angeln wuchtete, würden ihn wahrscheinlich die Wachen dahinter verhaften und er hätte Bianka für immer verloren. Zwischen Weinranken, die die gesamte Mauer bedeckten, prangte ein Lilienwappen. Jeder in Augsburg kannte dieses Zeichen. Ein Fugger von der Lilie wohnte hier. Seine Vermutung stimmte. Kellenbenz rannte das Grundstück entlang. Die Mauer war überdacht und unerreichbar weit oben befanden sich verglaste, ehemalige Schießscharten. Selbst wenn er die erreichen würde, konnte er sich nicht hindurchzwängen. Am Ende der Kleesattlergasse stand ein Wehrturm und in einem der oberen Fenster flackerte Licht. Die ganze Anlage schien ihre Wehrhaftigkeit zugunsten des neuzeitlichen, venezianischen Wohnprunks eingebüßt zu haben. Entweder hatten sie auf der anderen Seite eine Horde Bluthunde, die jeden, der versuchte auf dem Weinspalier über die Mauer zu klettern, zerfleischen würde, oder dieser Fugger fürchtete nichts. Dann würde Kellenbenz sein erster Widersacher sein. Seinen sechsundvierzig Jahren, den geprellten Rippen, morschen Knien und alles andere als einem biegsamen Rücken zum Trotz, würde er dem Fugger Angst lehren. Nur die Höhe machte Kellenbenz zu schaffen, seit er als Kind von einem Kirschbaum gefallen war. Doch er wagte es. An die erste Sprosse geklammert, zog er sich hoch. Sein ganzes Gewicht musste er mit den Händen halten und seine Füße in den breiten Bundschuhen fanden nur mit den Spitzen auf den schmalen Sprossen Platz. Spalierviereck um Spalierviereck zog er sich weiter nach oben. Bald rann ihm der Schweiß in die Augen, er mied es, nach unten zu sehen. Unter seiner linken Hand brach eine Sprosse. Er schrammte mit den Fingern an der groben Mauer entlang, rutschte ab. Seine Füße traten ins Leere. Er schwankte von der Mauer weg. Das Kopfsteinpflaster und die Kohlefeuer des Ankerwirtes waren winzige Flecken weit unter ihm. Schnell schloss er die Augen und schluckte gegen die Übelkeit an. Er trat in die Weinranken, Blätter umsegelten ihn, er erwischte den Weinstock, dann das Spalier dahinter und seine Beine fanden wieder Halt. Er schnaufte schwer, seine Fingerknöchel brannten, alles drehte sich. Doch der Weg hinauf war ebenso weit wie der hinunter. Also kletterte er weiter, so schnell wie möglich. Sprossen knackten, dann hatte er das Fenstersims in der Schießscharte erreicht. Wenn ihn nur niemand entdeckte! Schießscharte um Schießscharte schob er sich waagrecht weiter, bis er sich an der Traufe übers Dach ziehen konnte. Geschafft! Flach ausgestreckt und völlig außer Atem, lag er über dem Dachfirst und kniff die Augen zu. Erst als er sich wieder etwas erholt hatte, blinzelte er in den sternklaren Nachthimmel.

13. Der Faun

Jemand trat ihr ins Gesicht. Sie hörte ihren Wangenknochen knacken, wollte schreien, aber statt eines Tons, spuckte sie nur blutige Scherben aus. Wieder ein Tritt, diesmal gegen die Zähne. Sie griff nach dem Fuß, umklammerte ihn fest. Die Teufel lachten, gackerten ihr die Ohren voll. Mit der freien Hand schlug sie nach ihnen. Die Flatterwesen juchzten noch mehr. Ihre Bocksbärte wehten um grinsende Fratzen, die aus ihrem Leib oder Hintern wuchsen. Wieder holten sie Schwung aus der Luft, stampften mit ihren Hufen auf sie nieder. Das Feuer erlosch, Schwärze umgab sie. So viele Jahre später hatte Anna den Traum der Teufelsnacht noch in Erinnerung. Sie war keuchend erwacht in der Dunkelheit und hatte nicht gewagt, sich zu rühren. Die kleinen Dämonen tanzten im dunklen Himmel über ihr. Langsam beruhigte sich ihr Atem, auch die Geister verharrten, wurden im Schein der Talglampe zu Mustern im Baldachin ihres Bettes. Kleine weiße Würmer zappelten in ihrer Faust. Sie erschrak und öffnete die Hand. Das Füßchen von Mechthild war es nur, mit den winzigen Zehen. Ihre kleine Schwester hatte sich im Schlaf gedreht und ihr ins Gesicht getreten. Völlig in das Bettzeug gewickelt, rang die Kleine nach Luft. Anna befreite sie, legte sie mit dem Kopf zurück auf die Kissen. Die Zweijährige grummelte leise, die Augen fest geschlossen. Sie schien nicht aufgewacht zu sein. Anna strich ihr die verschwitzten Haare aus dem runden Gesicht. Vor einer Woche war Mechthild erst von der Amme abgestillt worden. Die Amme musste sich nun um die neugeborene Maria kümmern. Seitdem tapste Mechthild jede Nacht zu Anna ins Bett. Anna schmiegte sich wieder an sie. Wie gut die Kleine im Nacken roch. Bald würde sie selbst ein Kind haben. Sie war im heiratsfähigen Alter, auch wenn die Monatsblutung noch nicht mehr war als ein paar Tropfen. Blut war Blut und Anna endlich eine Frau. Einmal im Monat musste sie nun Schenkelbinden anlegen, damit sie ihre wertvollen Kleider nicht beschmutzte. Sie bezweifelte, dass ihr Vater im Alchimistenturm, wie die Familie scherzhaft seine Studierzimmer im ehemaligen Wehrturm am Eck des Kleesattlergrundstücks nannte, einen geeigneten Heiratskandidaten für sie auskundschaften würde und einen alten Turnierkumpanen wollte sie schon gar nicht. Die meiste Zeit des Tages destillierte er mit Kolben und anderen Gerätschaften seine Gifte.

»Es kommt auf die Dosis an, Anna«, hatte er ihr erklärt. »Gifte können heilen, wenn man sie hoch verdünnt.«

Ihr Vater unterschied nicht zwischen Junge und Mädchen. Er bestand darauf, dass alle Fuggerkinder gleich unterrichtet wurden. Ihre Mutter jedoch erzwang, dass die Mädchen Fechten und Reiten gegen Sticken und Haushalten ersetzten. Anna hörte lieber ihrem Vater bei seinen ›Ignotum per ignotius‹-Vorträgen zu – er wollte Unbekanntes durch noch Unbekannteres erklären –, als ihrer Mutter bei der Ausgestaltung der Wohnräume zu helfen.

»Er sieht dich doch gar nicht«, behauptete ihre Mutter. »Einerlei ob ein Hund oder ein Knecht ihm zur Hand geht, Hauptsache irgendjemand ist erpicht auf seine Gebräue.«

Ihre Mutter glaubte, und das Gerücht hatte sich bis zum Turnier verbreitet, ihr Vater entwickele eine eigene Biersorte. Bier mochte die Gräfin zwar nicht, sie bevorzugte Liköre, aber eine eigene Fuggermarke oder besser Fugger-Lichtenstein, würde ihr gefallen. Deshalb duldete sie es, wenn Anna, statt den ewigen Lamenti über die richtige Gesindeführung zu folgen, in den Turm hinübereilte.

»Cosa c’è di nuovo?«, quetschte sie ihre Mutter später auf Italienisch aus. Sie sprach in ihrer Muttersprache mit Anna, wenn sie über ihren Mann etwas rausfinden wollte, ohne dass es die Dienstboten verstehen sollten.

»Niente novità«, gab Anna zur Antwort. Manchmal nannte sie auch den komplizierten lateinischen Namen eines seltenen Krautes, das Georg Fugger noch für den ganz eigenen Fuggergeschmack fehlen würde, bis Ursula zufrieden war. Wenn es nach ihrer Mutter ginge, müsste sie irgendeinen tattergreisigen Prediger heiraten, dessen Wangen sich höchstens noch beim Disput über Luthers Luzifer erhitzten. Pastorengattin sollte sie werden, am besten in Südtirol, der Heimat ihrer Mutter. Aber Anna wollte nicht fort aus Augsburg. Am liebsten würde sie in der Nähe ihrer Geschwister bleiben, ausgenommen vielleicht Philipp und Octavian. Wie oft hatten ihre Brüder sie bei Magister Weißfuß im Lateinunterricht verpetzt.

»Die Anna konjugiert nicht. Sie malt Fantasiewesen auf ihre Wachstafel!«

Nur ihr Vater duldete ihre Schöpfungen, freute sich sogar, wenn sie seine Notenblätter verzierte.

Das Unterkleid klebte an ihrem Leib. Schwitzte oder blutete sie? Sie setzte sich auf. Nirgends ein dunkler Fleck auf der Matratze, soweit sie es im Dämmerlicht auf den hellen Laken erkennen konnte. Sie schluckte. Es stach wie von Splittern. Sie tastete ihren Hals ab. Auch außen schmerzte es. Sie brauchte etwas Abkühlung.

Vorsichtig stieg sie über Mechthild, die wieder quer rutschte und sich zusammenrollte. Hoffentlich steckte sie sie nicht an. Auch wenn Mechthild über die ersten beiden Jahre gesund gekommen war, konnte eine Erkältung für ein Kleinkind den Tod bedeuten. Anna würde sich einen Kräuterwickel aus der Küche holen. Die Kälte tat gut, als ihre blanken Sohlen auf den Holzboden trafen. An der hängenden Talglampe entzündete sie einen Kienspan, schob den Stapel Büttenpapier auseinander, bis sie die Zeichnung vom Abend fand. Mit dem Silberstift hatte sie die Frau mit dem Fransentuch skizziert, Wolkenschlieren und Kreuze für den angekündigten Tod, das Turamichele und ein schwarzes Wesen zu seinen Füßen, ein Mühlrad und Heinrich. Ihn hatte sie mehrmals gezeichnet, bis es ihr einigermaßen gelungen war. Sie skizzierte immer alles auf ein Blatt, ineinander verschlungen und verwoben. Von Weitem sah es dann wie ein Muster aus. So wie die Ereignisse des Tages auch im Kopf verbunden waren. Es machte nichts, dass ihr die Blätter durcheinander gerieten, sie mischte sie sogar, tat immer leere Seiten oben auf den Stapel. Sie brauchte keine Beschriftung und kein Datum, wenn sie das Blatt zur Hand nahm, fiel ihr alles wieder ein. Keines ihrer Geschwister oder gar ihre Mutter konnte so mit den Zeichnungen etwas anfangen.

Mit dem Licht in der Hand trat sie auf den Flur. Die Dielen knarrten unter ihren Füßen. Die helle Mondsichel brach sich in den runden Bleiverglasungen des Flurfensters viele Male. Hier ein Stück Mond und da eines. Sie löste den Haken und öffnete das Fenster zum Innenhof einen Spaltbreit. Kühle Nachtluft strömte ihr entgegen. Sie sah zum Pavillon mit der grünen Zwiebelkuppel in der Mitte des Gartens. Die Neptunfigur darin trug die Gesichtszüge ihres Großvaters Raymund Fugger, der lange vor ihrer Geburt gestorben war. Mit seinem breiten Bart und seinem lockigen Haar war er auf mehreren Gemälden im Haus dargestellt. Das Grundstück an der Kleesattlergasse war sein ganzer Stolz gewesen. Den Garten hatte er im Stil der Medici von Florenz anlegen lassen. All dies zusammen mit seiner umfangreichen Musikinstrumentensammlung vererbte er seinem Sohn Georg, weil der am meisten Neigung zur Kunst zeigte und am wenigsten zur Politik. Als nackte Steinfigur wachte Großvater Raymund auf ewig, in der Linken einen großen Dreizack und in der rechten Hand einen Karpfen, über seinen Lustgarten. Ob er wirklich so athletisch gebaut gewesen war, bezweifelte Anna. Konnte der Neptun ihre Gedanken lesen und drohte ihr? Etwas schlich hinter der Figur hervor. Ein Tier? Anna erstarrte. War ein Pferd ausgekommen? Eher ein Einhorn. Nein, es trug zwei Hörner und ging auf zwei Beinen. Ein Faun? Es sprang über die Buchshecken der Labyrinthe bis zum viereckigen Becken, beugte sich darüber, betrachtete sich im Wasser, rückte mit Klauenhänden an seinen Hörnern. Sein Kopf hob sich. Sah es zu ihr hinauf? Anna duckte sich. Sie blies den Kienspan aus. Sollte sie ihre Eltern wecken? Oder zu den Zimmern ihrer beiden größeren Schwestern gehen, die ein Stockwerk höher schliefen? Sie wusste, dass ihre Mutter mit Wolle in den Ohren schlief, damit ihr von Marias Weinen, bis die träge Amme sie aus der Wiege hob, nicht wieder selbst die Milch kam. Ihr Vater verbrachte die Nächte der Wochenbettzeit, wie immer, im Turm.

Teufel, Dämonen und jetzt ein Faun. Sie hatte schlecht geträumt und war noch nicht ganz wach. Vermutlich war es nur einer der Dienstboten, der irgendein totes Tier trug. In dem großen Herrenhaus gab es immer jemanden, der auch nach Mitternacht arbeitete. Sollte sie zu ihrem Vater gehen? Wahrscheinlich schnarchte er mit einem Destillierkolben in der Hand vor einem halbleeren Fass Wein.

»Wenn man nach dem Elixier fürs ewige Leben sucht, Anna, kann man ruhig ein Nickerchen machen«, hatte er ihr einmal erklärt. Wieso wollte er ewig leben, wo er doch jetzt schon möglichst einen weiten Bogen um seine Frau und die Belange der Familie machte? Wie ihre Mutter wollte Anna nie sein. Sie würde ihre Kinder nicht wie Ungeziefer aus ihrer Reichweite kehren, damit sie wieder Luft bekam. Hatte der Tod des ersten Kindes ihre Mutter so verbittert?

Anna zwang sich wieder, aus dem Fensterspalt zu sehen. Die Mondsichel spiegelte sich im Wasserbecken, auch der übrige Innenhof, vom Wehrturm bis zu den Arkaden, schien friedlich. Da war etwas auf dem Dach. Eine Gruppe Tauben wahrscheinlich. Anna schloss das Fenster und eilte über den Teppich mit dem eingewebten Lilienwappen der Familie die Stiegen hinunter, an den Musikinstrumenten, den Gemälden von Großvater Raymund, Großmutter Katharina und den Kinderbildnissen ihrer Oheime vorbei, in die große Küche.

Zahlreiche Schatten von Tiegeln und Kesseln malte die Glut an die Küchenwände. Hinter der Herdstelle schlief Isabella, die Magd, in einem Truhenbett. Sie hatte nachts dafür zu Sorgen, dass das Feuer in der Küche nicht erlosch.

»Schellebelle«, rief Anna leise. So hatte sie sie schon als Kind genannt, weil ihre blonden Zöpfe wie Glockenstränge frei um ihren Kopf baumelten, nicht wie die der Fuggermädchen, die stets streng eingedreht am Kopf festgesteckt waren. Nur nachts durften auch Annas hüftlange Zöpfe baumeln.

»Da ist jemand im Garten«, rief Anna lauter, rüttelte an ihren Schultern.

»Was?«, knurrte die Magd. Ihre dicken, weißen Pobacken lugten unter dem Nesselhemd vor. Sie scherte sich nicht darum. Das Bettzeug neben ihr war zu einem Haufen geknüllt und warf einen aufgeblähten Schemen an die rußgeschwärzte Wand.

Anna erschrak. »Bist du allein?«

Isabella öffnete die kleinen braunen Augen. »Wer soll denn da noch sein, der Lakengeist?« Sie zwickte Anna in die Kniebeugen. Anna kreischte, knickte ein und ließ sich über die Magd fallen, rollte ins Bett.

Sollte doch sonst wer im Garten herumschleichen, dachte sie. Schellebelle würde ihren Ofendreizack schwingen und ihn vertreiben. Der vertraute Geruch nach Schweiß, Gewürzen und Schmalz in den Kissen umhüllte sie. Wie oft hatte sie hier die Nacht verbracht, war beim Knistern des Feuers und Schellebelles Summen in einen angstfreien Schlaf geglitten. Sie zog das Bettzeug zu sich heran, breitete die Decke über sich.

»Was wird das?«, fragte Isabella.

»Ich habe ganz starke Halsschmerzen. Machst du mir einen Wickel?« Anna schluckte und wirklich, der Schmerz kam zurück.

Die Magd peitschte Anna die Glockenstränge ins Gesicht, erhob sich seufzend und schlüpfte in die Holzpantoffeln. »Ist sowieso gleich Zeit zum Nachlegen. Halsschmerzen, so, so, ja wie denn?«

Anna kannte die Fragerei schon. Die Wehwehchen der Kinder waren bei Isabella nicht einfach nur Husten oder Schnupfen oder Bauchweh. Sie wollte es immer ganz genau wissen, fragte merkwürdige Sachen. Nur so konnte sie das richtige Heilmittel geben. Seither war keines der Fuggerkinder mehr ernsthaft krank geworden, sogar die Buben waren über die ersten Jahre hinausgewachsen und der Stadtmedikus Occo traf sich nur noch in der Augsburger Herrentrinkstube mit ihrem Vater.

»Hast du Durst?«, fragte sie. Anna verneinte. Sie wollte nichts schlucken.

»Sticht es bis zu den Ohren?« Die Magd beugte sich zu ihr hinunter, drückte ihr auf den Hals.

»Au.« Anna mochte Schellebelles Ziegenköttelaugen mit den dunklen Ringen darum herum. Sie selbst hatte die leicht schräg stehenden hellgrünen Augen ihrer Mutter geerbt.

»Ganz verschwitzt bist du«, stellte Isabella fest.

»Du auch«, sagte Anna. Im Schein des Feuers zeichneten sich feuchte Flecke unter Isabellas Achseln und zwischen den Brüsten ab. Sie presste ihren Busen nicht nach der neuestes Mode unter Bleiplatten flach, wie Annas Mutter es tat. Wenn sie Schellebelle nie nackt gesehen hätte, wüsste sie vielleicht gar nicht, dass Frauen Brüste haben.

Anna streckte und räkelte sich nach allen Seiten. Sie gähnte.

»Vorm Morgengrauen musst du aber wieder rauf, bevor es die Gräfin spitzkriegt. Versprochen?«

Anna nickte schwach. Ursula duldete keinen Umgang mit den Dienstboten. Trotzdem waren alle Fuggerkinder, sobald sie wegsah, in der Küche, beim Gärtner oder bei den Stallburschen.

»Weck mich dann.« Anna fielen die Augen zu.

»Wie fühlt es sich an im Hals?«, bohrte Isabella weiter.

»Als hätte ich Scherben geschluckt«, sagte Anna mit geschlossenen Augen und erinnerte sich an den Traum. Lachende Teufel und Mechthilds Tritte. Hoffentlich kugelte die Kleine oben nicht aus dem Bett. Sie lauschte Schellebelles schlurfenden Schritten auf dem Steinboden, Deckel von Tiegeln, die klappernd gelupft wurden, dann das Geräusch des Stößels im Mörser. Jetzt zerrieb die Magd etwas, schöpfte Wasser aus dem hauseigenen Brunnen in der Küchenmitte. Als sie zum Bett zurückkam, war Anna fast eingeschlafen.

»Was ist das?«, fragte sie matt, öffnete brav den Mund. Es roch nach nichts, war kalt auf der Zunge und schmeckte süß. Sie schluckte vorsichtig.

»Zerstampfte Honigbiene«, erklärte Schellebelle.

14. Die Silberblumen

Im Mondlicht tat sich ein paradiesischer Garten unter Kellenbenz auf. Obstbäume, Gemüsebeete, vier Labyrinthe und ein Pavillon. Neben dem Wehrturm verbanden Arkaden die Stallungen mit den mehrstöckigen Wohnhäusern. Bianka wuchs hier wie eine Prinzessin auf, hatte es besser als bei ihm. Sie würde sprechen lernen, genug zu essen haben und ihn vergessen. Es sah alles so friedlich aus. Der Mond spiegelte sich in einem Wasserbecken. Er sollte zurückklettern und Bianka in Ruhe lassen. Beim Pavillon bewegte sich etwas. Kellenbenz duckte sich flach auf das Dach und spähte hinunter. Rührte sich die Statue und drohte mit dem Dreizack? Kellenbenz wollte sich schon aufrichten, da löste sich aus dem Schatten der Steinfigur etwas Grauenvolles. Ein Schauder durchflutete Kellenbenz. Der Teufel, schwarz und mit riesigen Hörnern trat hervor. Würde er ihn mit einem Feuerstrahl vom Dach werfen? Kellenbenz zwang sich genauer hinzusehen. Der Höllenfürst trug einen Rock, nein, eine Kukulle, Kellenbenz begriff: Wasti war auferstanden! Es war der Novize, den er F getauft hatte. Er hatte sich Wastis Gehörn aufgesetzt und sein Fell übergestülpt. Kellenbenz war vor seinem eigenen Werk erschrocken.

Hier sollte also das Spektakel stattfinden. Hoffentlich sah F nicht aufs Dach. Kellenbenz duckte sich flach auf die Dachziegel. Im ersten Stock des Wohnhauses öffnete sich ein Fenster und ein kleines Licht, wie von einem Kienspan, flackerte auf und erhellte das Gesicht eines Kindes! Bis an die Kehle schlug sein Herz. Eigentlich müssten davon auch die Ziegel pochen. Das Kind beobachtete den Teufelsmönch, genau wie er. Ob es rote Haare hatte, konnte Kellenbenz nicht erkennen.

F schien sich sicher zu fühlen. Er sprang über die Labyrinthhecken, stakste quer durch den Garten bis zum Wasserbecken und betrachtete sein Spiegelbild. Er rückte das Gehörn gerade und sah plötzlich zum ersten Stock hinauf. Sofort verschwand das Kindergesicht, das Licht verlosch. F hielt sich die Hörner und hechtete unter die Arkaden, seine Kukulle flatterte um seine breitmauligen Schuhe. Wastis Hufe klapperten um seinen Leib. Dann wurde er von der Dunkelheit verschluckt. Lauerte er unter dem Gewölbe oder war er irgendwie ins Haus gelangt? Kellenbenz musste auch hinein und Bianka herausholen, bevor ihr F etwas antat.

Doch wie sollte er vom Dach ins Wohnhaus klettern? Er fixierte das Portal, würde Bianka gleich herauskommen? Sie kannte doch Wasti, aber auch er selbst hatte sich erschreckt. Womöglich lief sie dem Teufel einfach so in die Arme? Die Mondsichel stand ruhig und klar am Himmel, einzelne Sterne funkelten. Was ging im Hause vor sich? Die Erschöpfung machte sich in ihm breit. Seine Augenlider wurden schwer. Er ruckte an seinen Gliedern, tausend Ameisen schienen seine Beine hochzukrabbeln.

Die Glocke von St. Ulrich und Afra schlug. Einmal, zweimal. Den dritten Schlag hörte er nicht mehr. Er sah sich selbst flink vom Dach springen und unten weiter über die Büsche des Labyrinths hüpfen bis zu einem beleuchteten Fenster im Erdgeschoss, das nur angelehnt war. Er stieg hinein und wurde geblendet. Die Wände des Zimmers waren aus Leder mit Goldfäden durchwirkt, der Boden wie Wolken und im glitzernden Himmelbett türmten sich seidene Kissen. Ein Rotschopf lag darin. Kellenbenz weinte vor Freude, seine Tränen fielen auf die Kissen und wuchsen zu silbernen Blumen. Er hob die schlafende Bianka an, wollte sie in seine Schaube wickeln, da drehte sie sich um. Er blickte in die Fratze des Ziegenbocks, der Biankas Haare trug. Wasti fletschte die Zähne, begann zu schreien, hoch und schrill. Kellenbenz wandte sich ab …

… und fiel fast vom Dach. Er musste eingenickt sein. Er zog sich wieder über die Traufe. Da schrie wirklich jemand, mehrmals hintereinander, dann war es wieder still. Kellenbenz hielt es nicht mehr aus. Er lockerte einen Dachziegel, zog ihn heraus, stapelte so mehrere Platten auf dem Dach. Er lugte durch das freigelegte Loch in absolute Finsternis und schnupperte hinein. Ein schwacher Duft nach Sommer stieg ihm in die Nase. Konnten diese Reichen jetzt schon Wiesenblumenessenz herstellen lassen, um damit ihre Salons zu besprengen? Er lauschte hinunter, hörte ein Schnauben und Rascheln. Es half nichts, er zwängte sich zwischen den Dachlatten durch die Öffnung, rutschte ab und fiel. Schon glaubte er, es wäre um ihn geschehen, er würde irgendwo aufschlagen. Doch er landete weich, mitten in einem Heuhaufen. Am liebsten wäre er liegen geblieben, hätte seine Glieder entspannt. Ein Pferd wieherte, unter ihm befand sich der Stall. So wie es vom Dach ausgesehen hatte, waren alle Häuser miteinander verbunden. Er wollte durch eine Luke über die Leiter nach unten klettern, als er den Fuggerdiener hereinkommen sah. Er zerrte eine kreischende Frau in einem blutbespritzten Nachthemd mit sich. Ihre Zöpfe peitschten hinter ihr her, leuchteten im Mondlicht, das durch die geöffnete Stalltür fiel. Kellenbenz sah die Umrisse ihrer Nacktheit unter dem dünnen Hemd. Augenblicklich schoss sein Blut durch ihn durch bis in die Lenden.

Die Frau schrie auf, wimmerte, presste dieselben Worte immer wieder hervor. Erst konnte Kellenbenz sie nicht verstehen, dann reimte er es sich zusammen.

»Der Teufel ist tot, ich war’s, ich hab den Teufel getötet.« Die Frau schlug um sich, traf den Diener, kratzte und biss. Genauso hatte es Margit gemacht, seine Frau, hochschwanger damals mit Bianka, als die Söhne gestorben waren. Er hatte sie gehalten und versucht zu beruhigen, obwohl er am liebsten selbst um sich geschlagen hätte. War etwas in ihrem Wesen, in ihrem Gesichtsausdruck und ihrer Haltung, das ihn an Margit erinnerte? Oder waren es nur die großen weichen Brüste, die sich unter ihrem Hemd wölbten? Der zarte Leib einer Frau, den er so lange nicht mehr berührt hatte?

Plötzlich sackte die Frau zusammen. Der Diener zerrte sie zu einem Stützbalken und band sie mit einem Pferdestrick fest. Sie hing in den Seilen, wie eine Hexe auf dem Scheiterhaufen, wiegte ihren Kopf hin und her, noch immer Teufel und Tod murmelnd. Der Diener ging wieder hinaus. Kellenbenz wartete noch einige Herzschläge lang, dann stieg er die Leiter hinunter.

15. Der Beelzebub

Anna wurde von einem Schrei geweckt. Ein dumpfer Aufprall. Mechthild! Der Schrei brach ab, ihre Ohren summten noch. Finsternis umgab sie. War das Feuer erloschen? Sie ertastete Laken, überall. Jemand hatte das Bettzeug ganz über sie geworfen. Sie war noch in Schellebelles Bett, alles roch nach ihr. Anna erstarrte. Sie hörte ein Hecheln, nah an ihrem Ohr. Dann die Stimme eines Mannes. Er flüsterte, seine Stimme schwankte zwischen Brummen und Säuseln. Sie bekam keine Luft mehr und musste sich zwingen, die Decke mit den Fingern ein Stück zu lupfen. Sogleich sog sie einen scharfen Gestank ein. Ein riesenhafter Schatten zeichnete sich an der Wand ab. Lange spitze Hörner wippten im Schein des Herdfeuers. Schellebelle! Wo war sie? Anna versuchte in kurzen Zügen zu atmen, achtete darauf, sich nicht zu bewegen. Es war das Tier aus dem Garten. Es sprach wie ein Mann von Geißelungen und vom Gottesdienst.

»Lass uns die heiligen Gedanken beiseiteschieben, wie dein Leibchen, schöne Jungfrau«, flüsterte er.

Meinte er sie, Anna? Sie versuchte zu erspüren, ob sie überall verdeckt war, und krallte die Zehen in die Laken.

Schließlich wehklagte er von einem Widersacher, der um Erlösung bat.

»Und wie … soll … das gehen?«

Schellebelle, sie war da! Genauso nah wie er. Annas Herz machte einen Sprung. Die Magd sprach gedämpft, presste die Worte hervor. Vielleicht will sie ihn von mir ablenken, dachte Anna.

»Tu einfach, was ich mache«, befahl er. Er flüsterte nicht mehr. »Hilf mir, den Feind zu besiegen.«

Es folgte Geraschel. Der Bettkasten quietschte.

»Euer Rücken, Ihr seid voller Striemen. Wer hat Euch das angetan? Ich habe eine Salbe, die lässt Narben verschwinden«, Schellebelles Stimme war wieder fester. Anna ging leicht in die Höhe, als sich die Magd erhob.

»Bleib hier«, rief er und zwang sie, sich wieder fallen zu lassen. »Schick den Beelzebub in die Hölle heim, wohin unser Herrgott ihn verdammt hat.« Diesmal flehte er.

Die Hölle! Doch Schellebelle lachte nur.

»Ein Bub ist er nicht. Mir scheint, da drängt sich ein Teufel hervor.«

Er keuchte. »Er plagt mich so sehr, dass auch das Strafen nichts mehr hilft. Ich kann ihn nicht bändigen.«

»Gottlob sind wir Frauen da besser dran.« Schellebelle schien keine Angst mehr zu haben.

»Wie wahr du sprichst! Dafür hast du was, was ich nicht habe.«

»Was soll das sein?« Die Magd gluckste.

»Die Hölle. Ich wurde zu dir gesandt, dass du abschwörst vom Unglauben.«

»Unglauben? Was meint Ihr? Meine Herrin ist Lutheranin wie ich und drei Viertel aller Augsburger«, erwiderte Isabella.

»So hab doch Mitleid mit mir, wenn mich der Leibhaftige quält.« Er zerrte sie aufs Bett zurück.

Schellebelle schrie. Anna wunderte sich, dass nicht längst das ganze Haus zusammengelaufen war. Sie wäre am liebsten in der Ritze zwischen Wand und Bett verschwunden und zugleich wollte sie ihrer Freundin helfen. Die Magd schien sich heftig zu wehren. Anna wurde getreten, geschubst.

»Hilf meiner armen Seele!«, bettelte er.

Schellebelle kreischte. Anna hörte ein Schmatzen. Die beiden stießen gegen sie. Er musste doch merken, dass hier noch jemand war. Gleich würde Anna von seinen Hörnern aufgespießt werden. Das Bett knarrte, drohte auseinanderzukrachen. Wieder spürte Anna, wie sich jemand vom Strohsack erhob. Plötzlich schrie nicht Schellebelle, sondern er. Etwas Schweres fiel auf Anna, erdrückte sie fast. Sein Schrei ging in einen gurgelnden Laut über.

»Mutter«, stammelte er, röchelte dicht an Annas Ohr. Das Geräusch drang ihr bis ins Mark, ihr wurde speiübel. Dazwischen vernahm sie das Schluchzen der Magd. Sie wimmerte zuerst und fing erneut zu kreischen an.

»Ich hab den Teufel erstochen, ich hab den Teufel erstochen!«, schrie sie, entfernte sich vom Bett.

Anna hielt es nicht mehr aus. Sie wollte sich aus dem Bettzeug winden, doch der Leib lag wie ein Felsblock auf ihr und presste sie in den Strohsack. Sie stemmte sich dagegen, schaffte so einen kleinen Hohlraum zum Atmen.

Der scharfe, durchdringende Geruch nach Schwefel war in allen Ritzen. Sie kannte das von den Experimenten ihres Vaters.

»So riecht der Leibhaftige, Anna«, hatte Georg Fugger gescherzt und seinen selbstgebrannten Schnaps probiert. »Auf ihn, der brennt, Sakrament!«

Anna schob sich langsam, Stück für Stück, mit Füßen und Händen an der Wand entlang unter dem Gewicht durch. Bei jeder ihrer kleinen Bewegungen klopfte etwas an die Wand. Endlich gelang es ihr, am Fußende aus dem Bett zu kriechen. Ein schwarzer haariger Berg war auf sie gefallen. Sie flüchtete in eine andere Ecke der Küche. Da lag der Teufel, quer überm Bett.

Er röchelte noch immer.

Gleich würde er aufspringen und sie packen. Die Magd kreischte und schrie im Treppenhaus. Wahrscheinlich lief sie zu Annas Mutter hinauf.

Langsam schob sich Anna an den Truhen und Regalen vorbei zur offenen Küchentür, zwang sich, den Teufel nicht aus den Augen zu lassen. Er atmete schwer. Der Kopf mit den langen Hörnern, die an die Wand geschlagen hatten, als Anna unter ihm herauskletterte, war verdreht, wie bei einer Eule. Ein Auge in dem Teufelskopf starrte sie an, die zweite Augenhöhle war leer. Das Fell bedeckte eine verrutsche Kutte. Beine in zweifarbigen Strümpfen und breiten Kuhmaulschuhen hingen über den Bettrand. Blut tropfte auf den Boden. Anna entdeckte auch Flecken auf ihrem Nachthemd.

Gleich hatte sie es geschafft. Sie ging weiter rückwärts, Schritt für Schritt, stolperte fast über das Butterfass. Dann war sie an der Tür und wieder ganz nah bei ihm. Sie stutzte. Von hier ähnelte der Teufelskopf mit der langen schmalen Schnauze einem schwarzen Ziegenbock. Der Bock und der Mann hatten das Gesicht zu demselben Grinsen verzerrt, beide bleckten die Zähne. Anna sah die Bänder, mit denen sich der Mönch den schweren Bockskopf umgebunden hatte. Das Gesicht des Mannes war rußverschmiert, seine Augen halb geschlossen. Auch das Bettzeug zeigte schwarze Schmiere. Etwas Glitzerndes lief dem Mönch aus dem Mund. Er röchelte unaufhörlich in kurzen Zügen. Sollte sie ihm helfen? Anna zuckte zusammen. Ihr nackter Fuß berührte etwas. Sie hob es auf. Eine Wachskugel mit einem schwarzen Kreis darauf. Ein Augapfel.

Im oberen Stockwerk regte sich etwas, Rufe, Getrappel, viele Stimmen durcheinander. Das Haus wurde wach. Anna hörte auch ein Klicken an der Haustür. Von außen wurde der Schlüssel im großen Messingschloss des Portals gedreht. Ihr Vater? Er nahm doch immer den Seitenweg über die Arkaden zu seinem Alchimistenturm. Wie sollte Anna, in ihrem dünnen Nachthemd, noch dazu blutbefleckt, erklären, was sie hier suchte? Sie musste sich verstecken und später nach oben schleichen. Schellebelle und sie würden dann alles ihren Eltern erklären. Der Teufelsmönch röchelte noch immer. Sie hastete zurück, an den Truhen entlang, hob die Deckel. In der ersten Truhe war Geschirr, die nächste war leer, bis auf wenige Metzen Getreide. Es würde rascheln, wenn sie da hineinstieg. Anna spürte einen kalten Luftzug an den Beinen. Schnell nahm sie die Laken aus der dritten Truhe, häufte sie auf den Boden und kletterte hinein. Sie kauerte sich zusammen, senkte den Deckel, gerade als Severin, der Diener ihres Vaters, die Küche betrat. Anna lauschte angestrengt. Wo blieb ihre Familie? Ihre kleinen Geschwister weinten im Obergeschoss. Mittendrin hörte sie den Mönch winseln.

Severin würde ihm helfen. Anna schluckte. Die Schmerzen im Hals hatten nachgelassen, dafür tat ihr nun alles vom Genick bis zu den Beinen weh. Ihr war kalt und ihre Füße begannen einzuschlafen. Sie spähte durch ein Astloch. Der Diener war so alt wie ihr Vater, aber einen Kopf größer und knorrig wie eine im Flussbett angetriebene Wurzel. Er war der Buchhalter von Vaters Oheim Anton gewesen, dann bei Oheim Christoph im Dienst und nun hatte ihr Vater ihn als Leibdiener eingestellt. Er hielt sich stets wortkarg im Hintergrund, aus Sicht ihrer Mutter ein Musterbeispiel gelungener Gesindeführung. Von ihrem Blickwinkel aus sah Anna seine zerschrammten Hände, groß wie Kupferschalen. Bei welchem alchemistischen Versuch ihres Vaters hatte er sich so zugerichtet? Er packte den Winselnden unter den Achseln, zerrte ihn samt Teufelsverkleidung vom Bett. Dumpf schlug der Bockskopf auf die Steinplatten. Der Mönch stöhnte auf. An seinen Armen pendelten gespaltene Klauen. Auf einmal sackte er zusammen. Sein Leib erschlaffte. Hatte er das Bewusstsein verloren, oder war er … tot? Anna erschrak. Auf dem Bett lag ein Dolch. Severin schleifte den Mönch über den Küchenboden, fort aus ihrem Sichtbereich. Wo schleppte er ihn hin? Sie hielt den Atem an und hörte, wie Severin den ersten Truhendeckel hob, die Geschirrtruhe. Dann den zweiten …

»Anna«, rief Mechthild im Treppenhaus. »A-n-n-a.«

Sie schloss die Augen und schob sich so klein wie möglich zusammen. Arme und Beine eng an den Leib gezogen, presste ihren Kopf in die Hände. Sie spürte ihren Herzschlag von den Schläfen bis in die Fingerspitzen. Severin keuchte, dicht neben ihr. Sie hörte, wie er den schweren Leib in die Getreidetruhe hievte. Die Körner knirschten, als der Mönch auf dem Boden aufkam. Wahrscheinlich trat Severin ihn noch hinein, nur damit er in die Truhe passte. Dann war es still. Anna graute es, aus ihrem Versteck zu steigen. War der Mönch wirklich tot? Was war, wenn er aus der Truhe fuhr wie das Turamichele aus dem Perlach mit seinen verrenkten Gliedern, von denen rote Körner rieselten, ›Hilf mir‹ flehte, sie packte und hinabzog? Noch schrecklicher war die Vorstellung, dass Severin neben ihrer Truhe lauerte, bis sie sich rührte.

Hinterher wusste sie nicht mehr, ob Stunden oder nur Augenblicke vergangen waren. Sie sah sich selbst an einem Stickrahmen sitzen, der zwischen zwei Böcken aufgestellt war. Sie stieß eine Nadel mit dunkelrotem Garn in den Stoff, holte sie unter dem Rahmen ab und führte sie an einer anderen Stelle zwei Kettfäden weiter wieder zurück. So stickte sie ein Kreuzmuster, schräg nach oben, schräg nach unten, immer das Gleiche. Stich für Stich. Doch ein Schnörkel geriet ihr zu einem Teufelsschweif, Hinterhufe daran, dann der Rumpf eines Mannes. Sie wollte das nicht, aber ihre Hand stickte mit einem endlosen Faden immer schneller werdend weiter. »Nein!«, schrie Anna. Die Nadel fuhr empor, stieß durch ihre Zunge, nähte sie an dem Teufelsbild fest. Sie tastete mit der freien Hand nach der Schere. Die winzigen Kreuzstichteufel kicherten. Die Hand mit der Nadel stickte weiter. Feuer, Rauch, Wolken, Vögel oder waren es Fledermäuse? Dazwischen kleine Kinder, die fliegen konnten.

»Schau, Anna, ich kann es auch.« Mechthild und Maria waren dabei, auch ihr kleiner Bruder Albert. Er schwankte im Himmel wie eine junge, dick aufgeplusterte Amsel, drohte abzustürzen. Anna erwischte die Schere und suchte, ohne Hinzusehen, mit den geöffneten Klingen das Fadenstück zwischen Zunge und Stoff. Alle Figuren blieben stehen, bewegten sich nicht mehr, wurden Stickbilder, nur noch Muster einer Tischdecke. Anna schnitt. Blut troff von der Schere. Sie hatte ihre Zungenspitze erwischt.

16. Der Anker

Sobald die angebundene Frau Kellenbenz in der Dunkelheit hörte, begann sie zu kreischen. »Satansbrut, Beelzebub, Otterngezücht.« Kellenbenz stahl sich zur Stalltür. Wieder ging das Portal zum Wohnhaus auf. Wohin sollte er fliehen, wenn es eine Wache war? Wahrscheinlich war von den Schreien der Frau sowieso schon das ganze Haus zusammengelaufen. Doch aus der Tür schleppte sich ein Mann in einer Kukulle, F! Er hatte sein Teufelskostüm abgelegt, wirkte im fahlen Mondlicht wieder wie der zerbrechliche Milchbart aus dem Anker und kroch mehr, als dass er ging. Dann brach er vornüber zusammen.

Das Portal stand einen Spaltbreit offen, Kellenbenz konnte zu Bianka gelangen. Er schlüpfte durch die Stalltür, hoffte, die Frau hinter ihm würde nicht wieder zu kreischen anfangen und schlich an der Hauswand entlang, an F vorbei. Er wollte die Tür aufdrücken, den Eingang ins Fuggerreich, da spürte er eine Hand am Bein. F umklammerte seinen Knöchel. Angewidert versuchte Kellenbenz die Finger abzuschütteln.

»Hilf mir«, winselte F plötzlich. »Bier … Anker.«

Kellenbenz zuckte zusammen. Hatte er richtig gehört? Er bückte sich herab und packte F am Kragen, doch der rührte sich nicht mehr. Sein Hals war blutverschmiert, auch seine Kukulle klebte. Woher kannte er seine Tochter? Nie hatte Kellenbenz sie ihren Namen selbst sagen hören, vielleicht wusste sie gar nicht, wie sie hieß. Er durchsuchte F, musste etwas finden, irgendeine Spur zu Bianka. Im Ärmel ertastete er etwas. Da hörte er Stimmen. Er nahm den Silberdolch an sich, hastete zum Stall und verbarg sich zwischen den Pferden.

Der Pater, in langer schwarzer Soutane und Hut, ja wirklich, der Spitzbärtige vom Pestberg, trat mit dem Fuggerdiener durch das Türchen in der Mauer und schritt durch die Stallgasse.

»Begattet hat er fie«, hörte Kellenbenz den Diener lispeln.

»Wer?«, fragte der Pater.

»Na, der …, der … Fatan.«

»Was, der Vater?«

»Nein, der F-ataaan.«

»Dieser Trottel«, rief der Pater und blieb vor der wilden Frau stehen, die schlaff in den Seilen hing. »Anstatt sich an die Anweisungen zu halten, denkt er nur an sich. Ich dachte, er hätte sich im Griff. Wir waren erst im Frauenhaus. Alles hat er verdorben mit seiner Geilheit, dieser Bock.«

Im Mondlicht flirrten die Haarsträhnen der Frau. Wie Margit, dachte Kellenbenz. Am liebsten wäre er vorgestürmt und hätte sie losgeschnitten. Das Pferd schnaubte. Der Pater sah in seine Richtung. Kellenbenz duckte sich, lauschte angestrengt. In der Hand umklammerte er den Dolch.

»Ich … ich habe ihn ver…, ver…«, hörte er den Diener stammeln.

»Na was, sag Er schon. Vergraben?«, ergänzte der Pater ungeduldig.

»In eine Truhe habe ich ihn getan. Ich hoffe, ef war richtig fo?«

»Und – lebt er noch?«

»Er hat fich nicht mehr gerührt, und wenn, dann ift er verblutet.«

»Und das Messer? Bringe Er es mir schleunigst, nicht dass man es noch bei dem Leichnam findet. Dann mache Er die Küche sauber, aber spurlos.«

»Hochwürden, da liegt einer.« Sie hatten F entdeckt.

17. Die Mäusezähnchen

Unendliche Zeit später wurde der Truhendeckel gehoben. Anna blinzelte in einen Leuchter. Der Deckel fiel wieder und etwas Schweres senkte sich darauf. Es knackste. Sie drückte mit Kopf und Schulter gegen den Deckel, konnte ihn nicht heben. Hatte jemand was auf die Truhe gestellt? Sie war eingesperrt. Sollte sie schreien, bevor sie erstickte? Doch alle Kraft schien aus ihr gewichen. Sie lauschte. Da atmete jemand. Anna zog Arme und Beine wieder enger an sich. Es war ein gleichmäßiges Atmen, kein Röcheln. War der Mönch auferstanden und hatte sich auf ihre Kiste gesetzt? Sie schluckte. Ihre Zunge war unverletzt. Nur ein Traum, alles, auch das mit dem Teufelsmönch. Oder etwa nicht? Schellebelle! Wo war sie? Vor dem Astloch hing etwas. Sie tastete mit einem Finger danach. Kaum hatte sie den Stoff berührt, verschwand es. Der Truhendeckel knarzte, als sich jemand erhob und ihn erneut öffnete. Im Kerzenschein eines dreiarmigen Leuchters erkannte sie zuerst eine Reihe vorstehender Mäusezähnchen in einem bärtigen Gesicht. Der Mann trug dieselbe schwarze Kutte wie der verkleidete Mönch, nur war er älter. Anna sah zur Tür. Wo steckte ihre Familie? Schellebelle hatte geschrien, in ihren Ohren dröhnte es noch. Anna griff ein Laken und legte es über ihre nackten Beine.

»Wen haben wir denn da?«, fragte der Mann. Die bedächtige Stimme, mit der er seine Worte weich machte und in die Länge zog, kannte Anna. Auf der Trauerfeier von Vaters Oheim Anton Fugger hatte er gepredigt, so leise, dass man jeden unterdrückten Furz in der Schlosskapelle hörte. Petrus Canisius, der Beichtvater der katholischen Fugger. Was suchte er hier? Sie stieg aus der Truhe, wickelte sich so in das Laken, dass die Blutflecke auf ihrem Nachthemd bedeckt waren und spähte zur Getreidetruhe. Sie war geschlossen, keine Blutspuren zu sehen. Auf dem Boden lag nicht mal ein herausgefallenes Korn. Anna widerstand der Versuchung den Deckel zu heben, und bezweifelte, dass der Tote noch darin war. Keine Schleifspur, kein Fleck. Alles war blankgescheuert. Sogar weißes, gestrafftes Bettzeug leuchtete ihr von Schellebelles Lager hinter dem Herd entgegen.

»Geh hinauf und kleide dich an«, sagte der Pater. Anna fiel auf, dass er beim Sprechen die bärtige Oberlippe immer über seine vorstehenden Zähne stülpen wollte. »Und dann komm in die Hauskapelle.«

Hauskapelle? So was hatten sie auf dem Gut der Kleesattlergasse nicht. Anna trat in den Flur und stieg die erste Stufe nach oben. Canisius legte seine knochige Hand, an der viele Ringe schlackerten, auf ihre Schulter und hielt sie zurück.

»Anna.« Er kannte ihren Namen. »Hast du mir was zu sagen?«

»Wo sind meine Eltern, meine Geschwister?«, fragte sie.

»Beim Gebet.«

Seit wann betete ihre Familie mitten in der Nacht?

»Erleichtere dein Herz. Komm, was hast du gesehen?«

»Wir beichten nicht, Pater.« Schnell löste sie sich von dem unangenehmen Druck seiner Hand und stieg nach oben.

»Ab heute wirst auch du dich zu den Heiligen bekennen, mein Kind«, erwiderte er.

Sechs Mal schlug die Glocke von St. Ulrich und Afra. Der angebrochene Tag drängte durch die Butzenscheiben ins Treppenhaus. Anna hangelte sich am Geländer nach oben, zog das Laken wie eine Schleppe hinter sich her. Je höher sie kam, desto langsamer ging sie. Wenn sie die Augen schloss, sah sie den röchelnden Mönch mit den riesigen Hörnern vor sich, und Blut, überall Blut. Sogar an ihr klebte es noch, unter dem Laken an ihrem Nachthemd. Ein feines Gebimmel erklang aus dem Salon. Die Tischuhr hinkte mit ihrem Stundenzeiger immer ein wenig hinterher.

Was sollte sie ihrer Familie sagen? Ihre Beine waren so schwer, als hätte sie Klumpfüße bekommen. Sie wollte aber auch nicht wieder hinunter zu dem Pater, der sie in der Truhe entdeckt hatte. Sprosse für Sprosse zog sie sich am Geländer hoch bis zum Podest, wo die Stufen einen Knick in den ersten Stock machten. Die Vorfahren auf den Gemälden an der Wand starrten sie aus bleiweiß getüpfelten Augen an. Großvater Raymund und Großmutter Katherina, die am selben Tag bei einem Unfall mit der Kutsche ums Leben gekommen waren. Oheim Christoph und Oheim Ulrich als Kind. Das Bildnis zeigte den zehnjährigen Christoph, der einen Arm um seinen vierjährigen, pausbackigen Bruder Ulrich gelegt hatte, und in der anderen Hand hielt er eine Gans am Kragen, als wäre sie ein Schwert. Die Federn der Gans, die Goldlitzen am Wams der Jungen konnte man erkennen, sogar die unterschiedlichen Stoffarten und die seidenen Schuhe. Warum besaß Georg das Gemälde und nicht einer seiner Brüder? Im Zwielicht des Morgens leuchtete die weiße Gans und Christophs Augen folgten Anna bei jeder Bewegung.

Sie streckte die Arme über die Bilder zu den Musikinstrumenten. Pfeifen in allen Größen hingen da. Die größte Pfeife reichte bis ins obere Stockwerk. Annas Finger fuhren in die Pfeiflöcher, drückten den schlaffen Dudelsack, streichelten die gewölbten Leiber der Lauten mit den geschnitzten Menschenköpfen, zupften an den Saiten. Doch die aufgehängten Hörner und Trommeln blieben stumm. Keiner pfiff, blies oder dudelte: »Anna wach auf, du hast nur schlecht geträumt!«

Am liebsten wollte sie hier Wurzeln schlagen und festwachsen. Ein Baum im Eck, ein Annabaum, verflochten mit der Holzvertäfelung und den Bildern an der Wand.

Mit jedem Atemzug glitt die frühere Anna, eine die Fantasietierchen stickte, in den Büchern ihres Vaters nach Abbildungen von nackten Menschen stöberte, auf Pergamentreste kritzelte, mit Virginia auf dem Virginal übte und mit Albert und Mechthild Fangen spielte, aus ihr hinaus. Doch so sehr sie die Instrumente anflehte für sie zu spielen und ihre Großeltern bat, sie auch in Öl zu bannen, das Wimmern des verkleideten Mönchs verklebte ihr die Ohren, setzte sich in ihrem ganzen Leib fest.

Schellebelle, was hatte sie …, was war ihr … angetan worden? Sie hatte sich nur gewehrt, den Rest erledigte Severin. Ja, er war der eigentliche Mörder. Und ihre geliebte Freundin war stark gewesen. Ein Schauder durchfuhr Anna. Sie rutschte an der Wand hinunter, zog die Beine an und kauerte sich zusammen.

Woher wusste Pater Canisius, dass sie in der Truhe gesessen hatte? Hatte er den Toten weggeschafft? War der Tote überhaupt weg und wer hatte die Küche geputzt, Schellebelle? Nur die Magd konnte ihr helfen, sie würde wissen, wie es weitergehen sollte. Ihr drehte sich der Kopf und die Augen brannten. Sie verbarg ihr Gesicht im kühlen Laken. Plötzlich roch sie Blut. Mönchsblut. Tod. Ihr wurde schlecht.

Opa Raymund, Oma Katherina, helft mir!

Sie streckte den Arm nach oben zu den Gemälden und berührte die Goldrahmen, brachte sie zum Schwingen. Hastig zog sie den Arm zurück. Oben wurde eine Tür geöffnet. Eine Gestalt schob sich aus der Schlafkammer ihrer Eltern. Sie trug etwas und hatte Mühe, aus der Türöffnung zu gelangen. Anna wickelte sich fester in das Laken.

»Guten Morgen, gnädiges Fräulein.« Celia, die Amme knickste und kam die Stufen herunter.

Schnell raffte Anna das Laken über das fleckige Nachthemd, tilgte alles Teuflische der vergangenen Nacht und erhob sich schwankend. Das Geländer, die Stufen, Celia mit dem Bündel, alles kreiste. Die Amme trat zu ihr.

»Ist Euch nicht gut, Contessa?«

»Nur schwindelig vom schnellen Aufstehen«, sagte Anna und wunderte sich, dass sie ganz gewöhnliche Worte gefunden hatte. Erst dann sah sie, dass Celia Annas jüngste Schwester Maria auf dem Arm trug.

»Schläft sie?« Anna beugte sich über das Bündel.

»Ich bin schon froh, dass sie wenigstens nicht mehr schreit«, sagte Celia. Dunkle Kulleraugen in einem winzigen sommersprossigen Gesicht lugten aus dem festverschnürten Fatschen. Anna schob ihren Arm aus dem Laken, dabei glitt der Ärmel des Nachthemdes zurück, sie hoffte, dass kein Blutfleck sichtbar wurde. Mit zittriger Hand streichelte sie die Wange ihrer kleinen Schwester. Marias Haut war so zart und kühl. Annas Augen füllten sich mit Tränen.

»Was ist mit Euch?«, fragte Celia.

»Nichts.« Anna wischte sich die Tränen fort und mied es, die Amme anzusehen.

»Die Gräfin ist außer sich«, flüsterte Celia.

»Wegen mir? Ich hatte Hunger und bin dann hinunter …« Was redete sie da? Ihre Stimme bebte, sie schluckte. Ihre Halsschmerzen waren wirklich weg, es war kein Traum. Doch lieber sollte es in ihrem Hals brennen und stechen und Schellebelle nichts geschehen sein.

»Nicht wegen Euch. Dieser Pater regt sie auf. Taucht hier mitten in der Nacht auf, und befiehlt allen, sich in der kleinen Stube unterm Dach zum Gebet einzufinden, als hätte er hier das sagen.«

»Und Mechthild und mein Vater?«

»Contessa Sidonia hat Mechthild und Albert mit hinauf in die Dachstube genommen. Der Pater hat Severin nach dem gnädigen Herrn geschickt. Ich warte noch bis Comtessa Maria eingeschlafen ist, dann gehe ich heim, wenn es recht ist.«

Maria schnalzte, als wollte sie einen Rest Milch von der Zunge saugen.

»Was, so gut hat es dir geschmeckt?« Anna küsste das Kind, schloss dabei kurz die Augen, die Bilder waren weg, kein Blut, kein Dolch, kein Mord mehr.

»Dann ist es also wahr?«, fragte Celia.

»Was?«

»Dass …, dass er und die Magd Isabella, also, dass sie …«

Die Amme holte Luft und sagte schnell: »Der Pater behauptet, er hat ihn verscheucht, … ihn, den Leibhaftigen.«

»Davon weiß ich nichts. Ich muss zu den anderen gehen. Schlaf gut, Maria.« Anna stieg hinauf.

»Contessa Anna?«, fragte Celia und rang wieder mit sich. »Meint ihr, der Leibhaftige hat der Küchenmagd …, ihr wisst schon …, beigewohnt?« Sie senkte den Blick, wartete keine Antwort ab, sondern eilte mit Maria die Stufen hinunter.

Beigewohnt? Anna sah Celia nach, deren Holzschuhe die Stufen hinunterklapperten. Wohnen, sich gemütlich machen, ausbreiten, einrichten in einer Frau? Das, was dieser Mönch mit Schellebelle gemacht hatte, war alles andere als gemütlich. Anna ging in ihre Kammer, stopfte das blutbefleckte Nachthemd zusammen mit dem Laken in eine Ecke der Kleidertruhe. Sie schlüpfte in ein frisches Unterkleid und nahm irgendeine Ropa, schloss hastig die kleinen Haken auf der Brust und schlüpfte in die zweifarbigen Lederschuhe. Sie hatte keine Zeit, ihre Zöpfe neu zu flechten, drehte sie nur über den Ohren ein und steckte sie fest. Noch schnell ein paar Spritzer Lavendelwasser, das den Gestank des Teufelsmönchs vertrieb. Sie würde alles vergessen, zu ihrer Familie eilen und Schellebelle wiedersehen.

Auf dem Weg zur Dachstube hörte sie von Weitem schon die kreischende Stimme ihrer Mutter. Eine hagere, riesenhafte Gestalt hockte auf der obersten Treppenstufe. Würde Severin sie packen, wenn sie an ihm vorbeiging?

18. Das Lauffeuer

Mit seinen Händen zwischen den Beinen erwachte Kellenbenz. Im Traum waren es die zarten Hände einer Frau in einem durchsichtigen Hemd gewesen, die mit ihm durch ein Labyrinth gelaufen war, bis sich um seine Beine Blätter und Wurzeln wanden und ihn zurückzogen. Langsam war er zu einem Baum geworden. Sie hatte gelacht und auf sein Geschlecht gezeigt, das wie ein Ast aus dem Stamm ragte, dann hatte sie ihn berührt. Ihr Streicheln war in Reiben übergegangen, schneller und immer schneller, die Ranken umwucherten ihn, hielten seine Arme wie Schraubstöcke fest, Blätter drangen ihm in Ohren und Nasenlöcher. Sie rieb und rieb, plötzlich pochte sie wie auf Holz. Sie schlug gegen sein Geschlecht bis es schmerzte. Keuchend erwachte er. Es klopfte an der Tür. Er erhob sich schwer, sackte zurück. Alles tat ihm weh. Erst gab er dem leeren Weinbrandkrug auf dem Boden die Schuld, dann entdeckte er den Silberdolch und die vergangene Nacht fiel ihm wieder ein. Wie ein gehetztes Tier war er mit seiner Karre durch die Stadt gelaufen, fort von dem Teufelshaus, wo die Halbtoten aus der Tür krochen. Feige hatte er sich zum Mauertürchen geschlichen und Bianka dort zurückgelassen. Wenigstens die wilde Frau hätte er befreien können, aber dann wohin mit ihr?

Es klopfte erneut. Der Pater, der den Dolch suchte oder sein Auftraggeber selbst, schoss es ihm durch den Kopf. Doch die würden sich kaum hier heraus bequemen, sondern gleich die Büttel schicken. Dann könnte er sagen, dass dort ein junger Mönch erstochen worden war und Kindermorde geplant seien. Immer wieder vergaß er selbst, dass er nicht mehr sprechen konnte, was er den Bütteln verdankte, und fluchte im Inneren. Wahrscheinlich würden sie ihm sowieso nicht glauben.

Er zwang sich aufzustehen und schlurfte zur Tür.

»Herr Kellenbenz, machen Sie auf«, rief eine Frauenstimme. Wer konnte das sein, wer wusste seinen Namen? Da gab es nur eine, die er bis zu ihrer Kehrseite kannte. Immer noch mit Halswickel um die gestärkte Witwenhaube, wich die Gumpelzhaimerin zurück, als sie seinen sauren Atem roch.

»Die Kleine …, Eure Tochter. Ich habe sie lange nicht mehr gesehen. Ist sie da?«

Wenn er den Kopf schüttelte, würde sie weiter fragen, nicht Ruhe geben, bis sie ihm irgendwas abgepresst hatte. Dann würde als Nächstes die Tratscherei das ganze Viertel in Aufruhr versetzen. Das Lauffeuer, das er sich vor ein paar Tagen noch gewünscht hatte, würde in Gang kommen. Kellenbenz’ kurbelte seine Gedanken an. Eine Wand aus Nachbarn, Bekannten und Unbekannten, die sich dem Pulk anschlossen, würde sich durch Augsburg wälzen. In seiner Fantasie sah er sich ganz hinten stehen, den Mund weit aufgerissen, aber kein Ton kam hervor. Er würde die Fäden aus der Hand geben. Ohne Zunge könnte er die Menge nicht lenken. Und wer weiß, ob der Fugger es nicht spitzkriegte, dann wäre Bianka endgültig verloren.

So nickte er der Gumpelzhaimerin einfach nur zu.

»Wie geht es ihr? Wo ist sie, ist sie krank? Ich sehe sie gar nicht mehr im Hof spielen.«

Kellenbenz trat aus der Tür, einen Schritt auf sie zu, hob die Arme und wollte ihr fuchtelnd erklären.

Die Witwe nahm Reißaus.

19. Der Leuchter

»Es ist mir gleich, welchen seelsorgerischen Auftrag der Oheim meines Gatten Euch noch vor seinem Ableben erteilt hat, und wenn Ihr vom Papst persönlich wärt, Ihr werdet mich nicht bekehren«, zeterte ihre Mutter durch die angelehnte Dachstubentür. Gleich hatte Anna den Türgriff erreicht. Severin erhob sich. Anna hechtete an ihm vorbei. Einen Wimpernschlag lang war er über ihr wie ein großer morscher Baum, der sie mit seinen Ästen umfangen wollte. Schnell drückte sie die Klinke und trat ein.

»La Fuchera nostra«, sagte der Pater. »So beruhigt Euch doch. Selbst Euer Luther hat sein Tintenfass nach dem Antichrist geworfen und gesagt: Gott ist kein Freund der Traurigkeit und des Todes, aber der Satan ist es.« Der Pater wählte jedes Wort mit Bedacht, als erklärte er einem Kleinkind die Welt.

»Ihr kennt die Schriften Martin Luthers?« Ihre Mutter staunte.

»Nur wer, gnädige Frau, seine Feinde versteht, kann gegen sie kämpfen.«

»Anna!« Mechthild hatte sie entdeckt, rutschte von einem der Stühle mit den hohen Lehnen herab und tapste ihr entgegen.

»Ach, da kommt ja unsere Nachzüglerin.« Pater Canisius drehte sich um. Die Rockschöße seiner schwarzen Soutane wehten. »Setz dich zu uns, mein Kind.« Gebieterisch wies er ihr einen leeren Platz zu. Ihre Eltern schien es nicht zu stören, dass ein Fremder Anweisungen erteilte. »Ein gesunder Schlaf ist etwas Unersetzliches. Da sind wir uns doch einig, liebe Gräfin?« Er wandte sich wieder an ihre Mutter. Durch seine vorstehenden Zähne, die er nur halbwegs mit seinem Bart verdecken konnte, wirkte es, als lächelte er.

Ursula zuckte mit den Mundwinkeln, brachte keine Erwiderung zustande. Sie nickte schwach und musterte Anna. Ihre Miene verfinsterte sich.

Anna nahm Mechthild auf den Arm und setzte sich zwischen Sidonia und Virginia.

»Ich wurde an dem Tag geboren, als über Euren Luther die Reichsacht verhängt wurde.«

»Am achten Mai 1521?«, fragte Ursula. Ihre Mutter kannte die Lebensgeschichte Luthers auswendig. Na ja, und jetzt wusste jeder hier, wann dieser Pater Geburtstag hatte. Dann war er fast vierzig. Canisius ging hinaus und sprach mit Severin. Er hatte auch den Diener ihres Vaters schon im Griff. Annas Blick traf den ihres Vaters, er zwinkerte ihr zu. Sogleich nahm seine Miene wieder den gleichmütigen Ausdruck an. Mit verschränkten Armen und übereinandergeschlagenen Beinen verharrte er, als würde er auf einen Bänkelsänger warten, der nach einem weiteren Instrument kramte. Albert lehnte schlafend an ihm, drückte seine Wange in Vaters bauschige Ärmel. Wie konnte er bei Mutters lautstarken Ausbrüchen nur schlafen? Vielleicht träumte er vom Turamichele. Kleiner Albert, ich habe heute Nacht einen Teufel in Menschengestalt gesehen, dachte Anna. Sie vergrub ihre Nase in Mechthilds dichten Haaren, sog ihren Duft tief ein. Hier waren sie alle, ihre Geschwister, ihre Eltern, sie würden sie beschützen. Auf den Rat seiner Brüder hatte Vater Philipp und Octavian gleich nach dem Vorfall mit Heinrich auf Bildungsreise nach Italien geschickt. Eigentlich sollten sie zusammen mit den drei kleineren Brüdern auf einen Hof bei Nürnberg zur Knappenausbildung. Doch Anna war es vorgekommen, als gäbe es da irgendeine Gepflogenheit in der Familie. Wenn es unangenehm wurde, erst mal aufsatteln. Reiste ihr Vater deshalb so oft? In Venedig besaß die Fuggerfamilie auch eine Faktorei. Eine Stadt im Wasser, das war also die Strafe für ein Menschenleben. Hoffentlich wurde Philipp jeden Tag daran erinnert, was er Heinrich angetan hatte, wenn er auf Venedigs Brücken lustwandelte. Wusste ihr Vater schon, was in der Küche vorgefallen war?

»Wo warst du?«, flüsterte Sidonia.

Anna überlegte. Sollte sie die Wahrheit sagen? Der Blick ihrer Mutter traf sie. »Im Bett«, wisperte sie zurück.

»Anna nicht da.« Die Kleine schniefte. Anna streichelte sie.

»Ja, Mechthild weinte, allein in deiner Kammer. Nun sag schon«, drängte Virginia.

»Später«, erwiderte Anna. Das Licht des anbrechenden Tages fiel durch die Dachgaube und schluckte den Kerzenschein des dreiarmigen Leuchters, mit dem der Pater Anna in der Truhe geblendet hatte. Der Leuchter stand auf einem kleinen Tisch in der Mitte des Halbkreises, alle übrigen Tische waren an die Wand geschoben. Bisher war diese Stube mit der Dachschräge nur einige wenige Male als Teesalon für besondere Gäste genutzt worden.

Canisius kam wieder herein. Anna presste die Hand vor den Mund, um nicht zu schreien. Alle seufzten auf. Severin bückte sich unter dem niedrigen Türstock und zerrte Schellebelle mit sich. Was hatten sie mit ihrer liebsten Freundin angestellt? Sie trug noch immer das ausgebeulte Nachthemd, ihre schweren Brüste baumelten darunter wie ihre Zöpfe, ihre Pupillen rasten umher, das Gesicht rotz- und blutverschmiert. Sie hielt die Hände vor den Bauch.

»Belle, aua«, flüsterte Mechthild und deutete auf die wundgescheuerten Handgelenke der Magd.

War sie irgendwo festgebunden gewesen? Schellebelle wippte langsam von einem Fuß auf den anderen, hin und her, und ihre Lippen bewegten sich, aber es kam kein Ton heraus. Alle starrten die Küchenmagd an, als wäre sie ein Geist.

Ursula sprang auf und legte der Magd ihr Tuch um die Schultern. »Kindchen, was haben sie mit dir gemacht?«, fragte sie die mindestens gleichaltrige Magd.

Anna schossen wieder Tränen in die Augen. Doch sie musste sich beherrschen, ihr selbst war nichts geschehen, Schellebelle hatte gelitten und litt noch immer.

»Schildere uns mal die Ereignisse der vergangenen Nacht«, sagte Canisius in die Runde, ohne die Magd anzuschauen. Sie reagierte nicht. Er stieß sie mit dem Ellbogen. Schellebelle stolperte ein bisschen nach vorn, fing sich und wippte wie vorher. Langsam rutschte das Tuch von ihren Schultern. Ursula wollte es ihr wieder umlegen, doch Canisius schob sie auf ihren Platz zurück.

»Aber Pater«, Ursula setzte sich zögernd zu ihrem Mann. »Nicht vor den Kindern.«

»Auch die Kleinen müssen das Ausmaß begreifen, Gräfin. Man kann den Beelzebub nicht früh genug ausmerzen.« Beelzebub, klang wie Brezelbub, dachte Anna. Auch der verkleidete Mönch hatte von einem Bäckergesellen in der Hölle gesprochen.

»Severin«, Canisius wandte sich an den Diener, dem er bis unter die Achsel reichte. »Erzähle Er, was sich zugetragen hat.«

Severin öffnete den Mund, sah auf Georg Fugger, räusperte sich.

»Ich …«

»Los, frei weg, berichte Er. Er hörte jemanden in der Küche schreien und fand …«, half ihm Canisius.

Severin straffte sich. »Fie war nicht allein …«, stammelte er.

Georg Fugger seufzte. »Genug, Hochwürden, lasst uns an unser Tagwerk gehen.«

»Wie viele Seelen kommen vom Wege des Heiles ab, wie viele gehen verloren durch Gleichgültigkeit! Wenn Ihr mit gleichem Eifer, den Ihr weltlichen Dingen entgegenbringt«, Canisius sah Georg streng an, »auch die Rechenschaft überdenkt, die Gott, unser Herr, dereinst von uns fordert …«

Anna staunte über diese Anzahl sinnloser Worte an einem Stück.

»Mit dem Auftrag für unser Seelenheil zu sorgen, hat es mein verstorbener Oheim Anton sicher gut gemeint. Aber lasst uns das in der Messe tun, nicht hier im Haus.«

»Ihr solltet als Hausherr über ketzerische Ereignisse in Eurer Küche Bescheid wissen.« Canisius gab nicht auf. Er wandte sich wieder Severin zu, der nicht mal seinen eigenen Namen richtig aussprechen konnte, weil ihm immer die Zunge zwischen die Zähne geriet. »Die Magd war nicht allein, weil der … Nun, wer war bei ihr?«, drängte der Pater wieder. Severin holte Luft, dann verharrte sein Blick auf Anna. Sie verbarg sich hinter Mechthild.

»Hörner hatte der …«, Severin zeigte es mit den Händen, »von da … bif da.« Er schubste Canisius aus Versehen, der rieb sich die Seite. Niemand lachte über Severins Reden wie sonst. »Und fwarz war er, von Kopf bis Fuf …«

Canisius wedelte mit der beringten Hand. »Gut, scheußlich hat er ausgesehen, aber was hat er getan?«

»Er hat halt mit der Magd, alfo, er hat fie beftiegen.«

»Du willst sagen, die Magd war mit dem Teufel im Bunde?«, übersetzte Canisius.

Severin schwieg. Anna wusste, dass er gerne in der Küche saß, zuhörte, wenn Schellebelle und die Köchin über Dinge redeten, die die Herrschaft, Annas Eltern, nicht in den Mund nahmen. Er lachte mit den Kindern, wenn der Köchin die Luft aus allen Löchern entwich und tat so, als hätte sie ihn von der Küchenbank geblasen. Würde er Schellebelle, eine Bedienstete wie er, beschuldigen, eine Hexe zu sein?

Canisius zupfte sich ungeduldig am grauen Spitzbart. »Gefrien hat fie, ge-f-r-i-e-e-n«, presste Severin hervor. »Ich hab ihr geholfen und hab den …, den …«

»Er hat den Satan erledigt«, ergänzte Canisus. Er stellte sich vor Severin, breitete die Arme aus und drängte den Diener damit unter die Dachschräge. »Gelobt sei Jesus Christus. Ich möchte Euch alle in den nächsten Tagen zu Exerzitien bei mir einladen.« Der Pater nickte der Reihe nach jedem zu. »Was immer es ist, erleichtert Eurer Herz.«

»Von mir könnt Ihr nicht erwarten, dass ich an Euren geistigen Übungen teilnehmen werde«, ergriff Ursula wieder das Wort. »Gott wiegt am Ende unseres Lebens unsere Taten auf, nicht unsere Gebete.«

»Für wahr, Gnädigste. Wolltet Ihr noch nie das Innerste Eurer Seele, den heiligen Willen Gottes erkennen und ihn begreifen in seiner Tiefe? Ihr müsst es versuchen und werdet erfrischt daraus hervorgehen. Hätte Eurer Diener nicht gehandelt, wäre vielleicht eines Eurer Kinder der Buhlschaft in die Griffel gefallen.« Seine wässrigen hellen Augen verweilten auf Anna. »Ich frage Euch: Wie könnt Ihr Gutes wirken, wo doch der Leibhaftige in Euer Heim eingedrungen ist?«

Er nahm eine Kerze aus dem Leuchter. Anna glaubte bereits, er würde auf sie zuschreiten, aber er schwang das Licht mit einer großen Geste herum. Wachs spritzte und befleckte seine Soutane. »Seht her, so sieht jemand aus, der mit dem Satan verkehrt!«, rief er, fuhr mit der Kerze nah an Schellebelles Gesicht und ihrem Leib entlang, durchleuchtete ihr ohnehin durchsichtiges Nachthemd. Anna wäre am liebsten aufgesprungen und hätte ihm die Kerze aus der juwelengeschmückten Hand geschlagen, doch irgendwas presste sie wie mit Eisenklauen auf ihren Stuhl. Schellebelle krümmte sich. Anna krampfte es das Herz zusammen. Die Flamme berührte die verfilzten Glockenstränge der Magd, ihr Haar verschmorte, ihr Nachthemd fing Feuer.

Anstatt die Flammen zu ersticken, sang Canisius: »O, die Höllenglut.«

»Nein!«, schrie Anna. Sie stellte Mechthild ab, hob Ursulas Schultertuch auf und warf es Schellebelle über. Anna heulte und schrie und spürte die Arme ihres Vaters, der sie auffing, als sie das Bewusstsein verlor.

20. Das Tricktrack-Spiel

Wasser, wo er hinsah. Philipp trat ein paar Schritte hinter die Faktorei und rutschte vom Weg ab, fing sich im Schilf, knapp neben dem Kanal. Fluchend zog er sich an einem abgebrochenen Pfosten wieder hoch. Er fischte nach dem geborgten Hut, bevor der auf dem Kanal fortschwappte. Philipp zitterte. Kein Wunder, er hatte heute noch nichts gegessen. Seit sie in diesem vermaledeiten Venedig angekommen waren, bekam er kaum noch einen Bissen hinunter. Sein Wams war ihm zu weit geworden und nur die angenestelte Schamkapsel hielt die Beinkleider noch oben. Sogar den Fuggerschen Siegelring musste er am Daumen tragen, damit er ihn nicht verlor. Eine schlimmere Strafe hätten sie sich für ihn nicht ausdenken können. Nur weil er einen Prostestantenbalg getauft hatte. An Tagen wie diesen wünschte er sich Octavians einfaches Gemüt. Seinem Bruder gefiel es hier. Er glaubte, dass Philipp sich das mit der Strafe einredete, Vater und die Oheime hätten sie nicht absichtlich in eine Wasserstadt geschickt. Hier war nun mal der Hauptsitz der Fuggerfaktorei, weiter nichts, und der beste Ort, um eine Kaufmannslehre zu beginnen. Außerdem schmeckte Octavian der italienische Fraß. Er vertilgte sogar Philipps verschmähtes Mittagsmahl, auch wenn er dafür sein Wams aufhaken musste. Ja, er würde selbst dem Galgen noch etwas Gutes abgewinnen, wenn die Henkersmahlzeit nur üppig genug ausfiel. Schau Philipp, durch die Schlinge kriegt man mal was anderes zu sehen, als das ewig gleiche Augsburg, würde er wahrscheinlich sagen. Immer fand er sich mit allem ab, darin war er Vater ähnlich. Klein beigeben und das Beste daraus machen. Mit einer Verkleidung war Philipp dem emsigen Treiben im ›Fondaco dei Tedeschi‹ entkommen. Tagaus, tagein ging es im deutschen Handelshaus zu wie in einem Bienenstock. Durch zwei Binnenhöfe lieferten die Barkenführer die Waren. Silber, Kupfer, Stoffe, Edelsteine und Gewürze, sortiert, verladen, verschifft, von einem Ende der Welt zum anderen.

Kaufleute aus dem ganzen deutschen Reich hausten Tür an Tür in zwei Stockwerken und ihre Knechte nächtigten in den Gängen. Es herrschte ein Kauderwelsch der Dialekte, obendrein wurde noch das Italienisch seiner Mutter durch die schleppende Aussprache der Venezianer verunglimpft, als hätten sie fortwährend zähen Honig im Mund. Philipp sollte die doppelte Buchführung erlernen. Einnahmen, Ausgaben, alles zweifach erfassen, Zahlen, nichts als Zahlen. Am Vormittag brannten ihm schon die Augen und dröhnten die Ohren und wenn er nach draußen trat, erwartete ihn die trübe Sicht auf eine schwimmende Stadt.

Da war es zu Hause mit den vielen Geschwistern noch besser gewesen, die hatte man wenigstens verstanden, sobald sie reden konnten. Wenn er nicht in Geschäfte unterwiesen wurde, musste er zum Lautenunterricht. Octavian übte fleißig, ja, er erging sich regelrecht in der Musik. So fiel es nicht auf, wenn Philipp nur tat, als zupfte er im Gleichklang mit. In den Briefen nach Hause gab er Octavians Fortschritte auf dem Gedärmbrett als die seinen aus. Im Gegenzug war sein Bruder froh, dass er die Schreiberei für sie beide übernahm. Er schien auch kein Heimweh zu haben, für ihn war alles Neue eine Herausforderung, die ihn frühmorgens aus dem Bett rollen ließ. Philipp drückte sich lieber noch in die Kissen, verschloss die Augen ganz fest und stellte sich Augsburg vor, wo er jeden Winkel und jede Gasse sein eigen nennen konnte.

Er brach einen Schilfhalm und stieß ihn in den Schlamm. Etwas Schwarzes, Haariges trieb nach oben. Eine Ratte. Angeekelt wandte er sich ab, wickelte sich in den ungefärbten Kittel, den er aus dem Beutel eines Knechts genommen hatte. Nur so konnte er den Argusaugen Faktor Rummels entkommen. Der ständige Nebel machte die Lagune endlos, als wäre Philipp völlig abgeschnitten von der Welt. Wie so oft zur Mittagszeit schritt er am Ufer entlang bis aus dem Nichts eine Brücke auftauchte. Es quietschte in seinen Stiefeln und seine Zehen waren kalt. Obwohl sie nicht mal richtigen Schnee hier hatten, dabei hatte Oheim Ulrich von den Schlittenrennen geschwärmt, die er als Junge auf den zugefrorenen Kanälen gewonnen hatte. Dieser Winter war eine pisswarme Waschküchenbrühe. Wie mochte es erst im Sommer sein, wenn die fauligen Gewässer in der Hitze dampften? Unschlüssig, in welche Richtung er weitergehen sollte, hangelte er sich über ein wackliges Gerüst an einem halbverfallenen Haus vorbei und sprang auf einen Steg zur gegenüberliegenden Seite. Dort war der Nebel weniger dicht und gab die Sicht auf einen Palast frei, dessen Außenfassade auch schon bessere Tage gesehen hatte. Das Gold der geflügelten Löwen war abgeblättert und erinnerte an das schwarze Untier zu Füßen des St. Michael im Perlachturm. Philipp zwang sich, nicht weiter an zu Hause zu denken.

Jedes Mal hoffte er, auf seinen Erkundungen einen größeren Flecken Grün zu entdecken. Aber von Nahem entpuppte es sich meist nur als Grünspanbemalung an den Häusern. Einen Garten gab es in ganz Venedig nicht, nur kastenförmige Häuser, die zur Wasserseite prunkten und sich nach hinten durch hohe Mauern verschlossen. Was hatte Faktor Rummel gelacht, als Philipp ihn am Tag ihrer Ankunft fragte, wo hier die Bäume seien.

»Mein Junge, du gehst auf Wäldern, die ganze Stadt ist auf Pfählen gebaut.« Am liebsten wäre Philipp auf der Stelle aufgesessen und zurückgeritten. Was erdreistete sich dieser herausgefressene Wicht von einem Faktor, ihn, den Fuggererben, auszulachen. Lachen stand ihm nicht zu, ohne die Fugger, die die ganze Faktorei aufgebaut hatten, wäre er nur ein Handlanger der namenlosen Kölner und Aachener Kaufleute. Wenn doch wenigstens Philipps Stimme endlich tief blieb, viel zu oft stieg sie noch mitten im Satz zu einem Fisteln, das ihn verstummen ließ. Und auch sein Lachen, das er heimlich in der Kammer nach Art seines Vaters und der Oheime übte, klang noch wie das eines Schellenbaums.

Oheim Christophs höhnisches Lachen würde er nie vergessen. An seinem letzten Abend zu Hause, als Philipp in die Herrenstube getreten war. Die Fuggerbrüder spielten Tricktrack. Christoph zog die Steine so schnell, dass Philipp Mühe hatte, ihnen mit den Augen zu folgen. Und dann würfelte sein Vater ein Pasch.

»Ha ha, eine Wasserkur, ja, das tut deinen Söhnen gut«, lachte Oheim Christoph und behauptete, keine Lust mehr zum Spielen zu haben, nur deshalb würde Vater gewinnen. Seither lauerte das Lachen in Philipp wie ein dunkler Stachel. Erst viele Jahre später erfuhr er, dass Vater mit dem Pasch das Leben seiner beiden ältesten Söhne gerettet hatte. Damals glaubte er, wenn Christoph gesiegt hätte, hätte er als sein Erbfolger mit auf sein Schloss gedurft. Er sah sich schon in den Sälen lustwandeln und die Diener herumscheuchen.

Er spähte in einen Mauerspalt. Steinfiguren, fast zugewachsen, wucherndes Gestrüpp, kahle Büsche und Bäume. Sein Herz schlug wild gegen seine Brust, als würde es ausbrechen wollen. Er hatte einen Garten gefunden.

21. Die Blutsäfte

Anna öffnete die Lider einen Spalt. Farbtupfer tanzten vor ihren Wimpern. Sie kannte jeden einzelnen Fleck. Wie oft hatte sie, auf dem Bauch liegend, das Farbenspiel auf dem Fußboden vor ihrem Bett betrachtet. Das flirrende Sonnenlicht, das durch die bemalten Glasscheiben fiel und Muster auf den Boden malte. Sie hatte so die Zeit vor dem Aufstehen gedehnt. Um sich herum spürte sie keine Wand, sondern weiche Kissen – ihre Kissen –, und ihre Decke lag auf ihr. Keine Truhenwand hinderte sie daran, mit den Zehen zu wackeln, aber es fiel ihr schwer, sich zu bewegen. Sie sackte tiefer in ihr Bett, wollte schlafen … Doch da waren Stimmen. Sie zwang sich, die Augen aufzuhalten. Unter dem Kleidsaum ihrer Mutter lugten ihre bestickten Seidenpantoffeln hervor, Gerätschaften von Medikus Occo lagen auf einem Tischchen. Anna wusste es jetzt, sie war krank und Occo würde sie zur Ader lassen und ihr bittere Arznei einflößen. Oder hatte er es schon getan? Sie spürte keinen Schmerz in den Armbeugen, schmeckte nichts. Occo stand neben ihrer Mutter, sie sah seine schwarz-weiß gestreiften Kuhmaulschuhe und den Saum der Soutane.

Pater Canisius! »Siebenhundertneunundneunzig Dämonen sind aus der armen Kreatur gefahren, meine liebe Gräfin.«

Anna erschrak, wen meinte er? Etwa sie? Hatte sie doch länger geschlafen, oder war es gar kein Schlaf gewesen?

»… und ihre Großmutter, eine scheußliche mit dem Satan verheiratete Hexe …«

»Was war mit ihr?« Die Stimme ihrer Mutter hatte einen anderen Klang, viel mädchenhafter. Fast glaubte Anna, Sidonia spreche da. Doch da war auch noch diese Ungeduld in der Stimme, ihr schneller Atem, sie gierte zu erfahren, was mit der Großmutter geschehen war.

Hatte Schellebelle eine Großmutter? Schellebelle … Der Horngestank nach verschmorten Haaren stieg Anna wieder in die Nase. Ihr wurde schlecht.

»Noch unter der peinlichen Befragung buhlte sie mit ihrem Herrn und Meister und wurde schließlich verbrannt.«

»Und habt Ihr ihre Enkelin dazu gebracht, die Höllenbuben auszuspucken, Pater?«

»Selbstverständlich.« Etwas schabte, vermutlich strich sich Canisius über den Bart. »Der Trunk von geweihtem Wasser löste ihre Zunge und reinigte ihre Seele. Am Vorabend des Maria-Himmelfahrt-Festes entwich der letzte Teufel.«

»Dann ist es möglich, die Seele von allem Übel zu befreien und ganz und gar reinzuwaschen?« Die Piepsstimme ihrer Mutter überschlug sich fast.

»Wenn nicht, Gnädigste, was meint Ihr, wie die Dämonen um sich greifen würden.«

In Annas Kopf stach es, sie presste die Augen zusammen. Schellebelle, wo befand sie sich? Maria Himmelfahrt, das war im Sommer. War Canisius nicht in Wien gewesen, bevor er nach Augsburg kam? Nicht Schellebelle, jemand anderes hatte er die Teufel ausgetrieben. Trotzdem wollte Anna nichts mehr hören, sie drückte sich tiefer in die Kissen, harrte bis die Blitze in ihrem Kopf verebbten. Der Donnerschlag folgte, sie sprachen von ihr.

»Wir müssen sehen, wie Anna sich entwickelt. Erst dann kann ich ihre Seele auf die Waagschale legen. Möge Gott es so eingerichtet haben, dass Eure Tochter nichts von der Buhlschaft der Magd mitgekriegt hat«, sagte Canisius.

Wieder fiel Anna in die erlösende Dunkelheit und wurde von einem nassen Kuss geweckt.

Mechthilds rundes Gesicht neben ihrem Bett. »Anna wach«, juchzte sie, patschte in die Hände.

Auch Medikus Occo war hier. Er stand hinter ihrer kleinen Schwester. »Wie fühlst du dich, mein Kind?«, fragte er.

Sie horchte in sich hinein, da war nichts als ein großes dunkles Loch.

»Leer«, sagte sie, die Worte rollten schwer über ihre Lippen.

»Ich habe dir auch einiges an schlechtem Blut abzapfen müssen.«

Erst jetzt merkte Anna, dass er ihren linken Arm hielt, aus dem ein Rinnsal Blut in eine Schüssel tropfte. Wie ein Faustschlag traf sie die Erinnerung. »Wo ist …?«, fragte sie.

»Wo ist … was?« Occo hob die Augenbrauen.

Oder hatte Anna nur von einem Teufelsmönch geträumt, den Schelle…, der erstochen wurde? »Wo ist …?«, setzte sie wieder an.

»Ich bin hier, meine Kleine.« Ihre Mutter huschte ans Bett. Sie schien bester Laune zu sein. Anna hielt Ausschau nach Canisius, der zum Glück nicht zu sehen war.

»Sind diese Ohnmachtsanfälle gefährlich?«, fragte ihre Mutter. Sie redete wie immer, im Ton einer Herrin über Kinder und Gesinde.

»Sie wird erwachsen, Gräfin, ihr Körper reift, da spielen die Blutsäfte schon mal verrückt«, erklärte Occo. »Eine kräftige Brühe und viel frische Luft, dann ist sie bald wieder wohlauf.«

»Es wird eben Zeit, sie zu …, dass wir …« Mutter stotterte, das kam selten vor.

»Der Teufel …« Anna richtete sich auf. Die Schüssel kippte und ihr Blut ergoss sich auf den Boden. »Es war kein echter, und Schellebelle, sie hat sich nur gewehrt.«

»Ist gut, Anna. Ruh dich aus.« Occo drückte sie in die Kissen zurück und legte ihr einen Verband um den Arm.

»Ich hab Pater Canisius gewarnt, es ist zu viel für die Kinder, aber hier muss einiges gerade gerückt werden. Ich danke Euch, Medikus. Ich werde nun eine Brühe veranlassen. Mechthild, komm, du musst frisch eingekleidet werden.« Ihre kleine Schwester war von Kopf bis Fuß mit Annas Blut bespritzt.

22. Die Hornhaut

Der Garten gehörte zu einem mehrstöckigen Haus, das wie die meisten in Venedig unzählige Kamine auf dem Dach hatte. Philipp schlenderte an der Fassade entlang, aus der ein hölzerner Erker ragte, der der ›Goldenen Schreibstube‹ seiner Familie ähnelte. Ein alter Mann versperrte ihm die schmale Gasse zwischen Wasser und Haus. Gebückt kraulte er einen dicken, roten Kater und redete in dem süßlich klingenden Venezianisch auf das Tier ein. Der Kater wand sich unter den knochigen Händen, genoss aber offensichtlich die ruppige Liebkosung, denn er schnurrte aus halb zugekniffenen Augen. So viel Philipp verstand, beklagte sich der Alte über den Nebel, die eigenen Gebrechen und die Ungerechtigkeit der Welt. Alles, aber auch alles bliebe an ihm hängen, seit Andrea ertrunken sei. Ob Andrea im Wein oder im Kanal den Tod gefunden hatte, hörte Philipp nicht heraus.

»Das war aber auch Zeit«, fuhr ihn der Mann barsch an, als er Philipp bemerkte. Aufgeschreckt sprang der Kater ins Haus. Ein grünstichiger Gockel prangte als Klopfer an der Tür. Neugierig lugte Philipp ins Innere.

»Dann komm«, sagte der Alte. Bevor Philipp die Verwechslung aufklären konnte, hatte er ihn ins Haus geschoben und die Tür geschlossen.

»Zieh die Stiefel aus, bevor wir raufgehen. Ich hab schon genug Arbeit. Wie heißt du?«

»Philipp«, stammelte er. Noch vom Tageslicht geblendet, ertastete er teppichverhängte Wände zu beiden Seiten. »Filippo, na gut. Ich bin Giuseppe«, stellte sich der Alte vor.

Brav schlüpfte Philipp aus den Stiefeln und folgte Giuseppe den schmalen, finsteren Gang entlang, eine gewundene Treppe hinauf. Bunte Fenster aus Muranoglas, wie zu Hause im Wehrgang, gab es hier. Nur dass es keine Bruchstücke, sondern ganze Scheiben waren. Knarzten die Stufen oder Giuseppes Gelenke so? Der Alte überschüttete ihn mit Worten, von denen Philipp nur die Hälfte verstand. Andrea hätte auch nicht viel gesprochen, seine Aufgabe sei auch nicht die eines Narren und Unterhalters gewesen, seine Aufgabe sei … Er ermahnte Philipp zu schweigen, als sie oben angelangt waren. Dabei hatte er außer seinem Namen noch kein Wort gesagt.

Große, bleiverglaste Fenster und weißer Marmor erhellten das Empfangszimmer, Philipp wunderte sich, dass so ein schwerer Fußboden nicht längst samt Haus ins Meer gesackt war. Der Alte bedeutete ihm, stehen zu bleiben, und verschwand hinter der zweiflügeligen Tür. Philipp stützte sich auf das geschmiedete Geländer, betrachtete die Gemälde, die er auf den ersten Blick für eine Ahnengalerie gehalten hatte. Nun sah er, dass es ausschließlich Tierbildnisse waren. Ein Pfau, ein Ziegenbock und ein Tier, das er noch nie gesehen hatte. Er trat näher. Es war kein Tier, sondern ein ganz aus Früchten und Pflanzen zusammengesetzter Menschenkopf. So etwas hätte von Anna sein können, genau solche Einfälle gefielen ihr. Wo blieb der Alte nur, war er in irgendeinem Sessel eingeschlafen und hatte ihn vergessen? Faktor Rummel würde ihm eine Moralpredigt halten, das war sicher.

Nicht aus dem Salon, sondern aus einer kleinen Seitentür kam Giuseppe und winkte ihn heran. Philipp bückte sich unter dem Türstock, eine Duftwolke schlug ihm entgegen. Er wollte in die abgedunkelte Kammer treten, doch Giuseppe hielt ihn zurück.

In einem hohen Lehnstuhl flüsterte jemand. Giuseppe tuschelte mit der Gestalt, die sich darin verbarg. Potthässlich musste der Hausherr sein oder krank, deshalb die Düfte, um die Fäulnis zu übertünchen. Philipp wich in den Vorraum zurück. Womöglich war das Früchtebildnis sein Porträt?

»Die Herrschaft wünscht zu erfahren, aus welchem Teil Deutschlands Er komme und was Ihn nach Venedig treibt?«

»Augsburg. Die Fugger. Ich bin …«

Wieder das Flüstern und der Alte gab die Worte weiter. »Bei welchem der Fugger hat Er gearbeitet?«

»Bei den Georg Fuggerischen, in der Kleesattlergasse.« Guiseppe griff seine Hände und musterte sie. Der Anblick schien ihn zufriedenzustellen. Philipps Schwielen waren mangels Gartenarbeit zwar zurückgegangen, die Hornhaut verschwunden, bis auf die am Mittelfinger, von der ewigen Schreiberei, aber es waren unverkennbar die von Pflanzensaft und Erde verfärbten Hände eines Gärtnerburschen. Endlich begriff er.

»Wie ist deren Garten angelegt. Haben die Brunnen?«, fragte Guiseppe.

»Sogar mehrere.« Philipp unterdrückte ein Grinsen. Diese Posse gefiel ihm. »Wasserbecken, ein ewiges Labyrinth aus Buchs und zierliche Steinfiguren, ähnlich den Euren im Garten. Äh, ich habe mir erlaubt, mich schon etwas umzusehen. Georg Fugger selbst hat keine geschickte Hand für die Pflanzen, umso mehr sein Ältester, ein wahres Naturtalent, unter meiner Anleitung versteht sich.«

»Du, Bürschchen, willst einen Fuggersohn unterrichtet haben?«

»Ich sollte nach Venedig reisen und neue Pflanzen erkunden. Ich will lernen, wie Ihr Wassermenschen Land gewinnt.«

Ein Kichern aus dem Sessel. Saß darin ein Zwerg? Wieder tuschelte Giuseppe mit dem Verborgenen und sagte dann: »Nun gut, komme Er für eine Silbermünze am Tag und zeige seine Kunst, ob Er das Gestrüpp wieder in einen Garten verwandeln kann. Gerätschaft findet Er im Schuppen.«

»Ich kann immer nur mittags, weil der Fakt…, äh, Fugger, also wenn mein Herr Mittagsschlaf hält.«

Sollte Rummel nur murren, Philipp hüpfte die Stufen hinunter. Heute konnte er ihm nichts mehr anhaben.

23. Das Hexachord

Klimpertöne erfüllten das Haus.

»Ihr findet mich am Virginal«, verkündete Virginia stets, falls jemand sie suchen sollte, was nur ein Tauber tun würde, denn bald darauf hämmerte sie in die Tasten des Instruments, das sie wegen der Namensähnlichkeit wie eine Freundin liebte.

Anfangs war Anna wie gelähmt, sie wusste nicht, wie sie einfach so mit ihrem alten Leben weitermachen sollte. Virginia versuchte sie zu überreden, mal wieder vierhändig zu spielen. Doch Annas Finger waren zu träge, gehorchten nicht. Meist saß sie nur am Schreibpult in ihrer Kammer, starrte auf den Stapel Papier, blätterte in bereits skizzierten Papieren oder in den abgeschriebenen Rezepten aus den Büchern ihres Vaters und nahm nach langem Sinnieren den Silberstift in die Hand. Beim Anblick des leeren Büttens fielen ihr Canisius’ Worte wieder ein, von der Seele, die reingewaschen werden musste. Ihre Finger zitterten, gleich würden Hirngespinste, Satansbraten und Dämonen aus der Stiftspitze quellen. Sie konnte das Blatt nicht mit den dunklen Erlebnissen jener Nacht besudeln und ließ es unberührt. Am meisten fürchtete sie die Begegnung mit Schellebelle, andererseits sehnte sie sich auch nach ihr. Sie hatten das Schreckliche gemeinsam erlebt. Anna teilte zwar nicht ihren leiblichen Schmerz, die Brandwunden und Verletzungen. Sie wusste, was mit dem Teufelsmönch, ihrem Peiniger, später geschehen war. Aber eigentlich wusste sie es nicht ganz. War er irgendwo im Garten verscharrt worden? Und wo war Schellebelle und wann kehrte sie wieder ins Fugger-
haus zurück?

Die Köchin zuckte mit den Schultern und schwieg. Annas Mutter sagte, Gott sei ihrer armen Seele gnädig und schob die Perlen der Gebetskette, die ihr Canisius geschenkt hatte, weiter durch die Hand. Sie hatte dabei denselben verbissenen Gesichtsausdruck wie Virginia, wenn sie sich neue Lateinvokabeln einzuprägen versuchte. Schleichend, aber unaufhaltsam hatte Mutters Wandel von der flammenden Anhängerin Luthers zur frommen Katholikin seinen Anfang genommen. Ihren Vater brauchte sie nicht fragen, der wusste wahrscheinlich gar nicht, dass sie eine Küchenmagd gehabt hatten. Für ihn war wichtig, dass alles reibungslos lief, die Fasane gerupft und gefüllt auf den Tisch kamen, von wem und wie war ihm gleich. Wenn etwas nicht klappte, tüftelte er zwar einen Weg aus, bis es wieder lief, meist entdeckte er dabei etwas anderes, und vergaß die ursprüngliche Suche. Für ihn war eine Bedienstete wie jede andere, und fürs Gesinde war seine Frau zuständig. Wahrscheinlich würde es ihm nicht mal auffallen, wenn Severin nicht nur ihm dienen würde.

Sidonia streckte den Kopf zur Tür herein.

C-D-E-F-G-A, Virginia spielte immer wieder das Hexachord. Sidonia schloss die Tür und dämpfte Virginias Geklimper.

»Hilfst du mir, das neue Tanzkleid zu verzieren? Mutter bevorzugt seit Neuem schlichte Sachen.«

Gleichgültig nahm Anna die Schachtel mit Borten, Perlen und Litzen, die Sidonia ihr entgegenhielt. Ihr Blick fiel auf Sidonias flache Brust und die nur handbreite Taille. Seit ihrer Einführung in die Hofgesellschaft trug Sidonia auch ein Bleiplattenkorsett, das ihren Busen zu einem Brett zusammenpresste.

»Anna?« Sidonia zog sich den Stuhl vom Frisiertisch heran und setzte sich zu ihr ans Schreibpult. »Darf ich dich mal was fragen?«

Annas Herz begann schneller zu schlagen. Wie sollte sie ihrer Schwester erklären, was in dieser Nacht geschehen war? Sie war in die Küche gegangen, weil sie Halsschmerzen hatte, und dann bei Schellebelle im Bett eingeschlafen und als sie erwachte, bedrängte ein Mann Schellebelle, den Anna aber nicht sehen konnte, weil jemand das Bettzeug über sie geworfen hatte. Schellebelle wehrte sich. Aber Anna wusste nicht mal, ob die Magd den Teufelsmönch erstochen hatte oder ob es Severin gewesen war. Vermutlich gab der Diener ihm nur den Rest, als er ihn in die Getreidetruhe stopfte.

Beide waren verschwunden, der Teufelsmönch und die Magd. Vielleicht konnte ihre älteste Schwester Klarheit in ihre Gedanken bringen.

»Wie kann man es als Jungfrau anstellen, einen Mann auf sich aufmerksam zu machen, ohne dass es unschicklich wirkt?«, fragte Sidonia.

Anna war überrascht. Hatte Sidonia was mit den Augen? »Du brauchst dich doch nur umzudrehen, und eine Schar Jünglinge bittet dich zum Tanz.« Auch wenn die Schwestern gemeinsam aus dem Haus gingen, war die Älteste der Blickfang aller Männer. Sidonia zog eine Goldlitze aus der Schachtel und legte sie um den Brokatglockenrock. Anna nahm lustlos die Bänder und hielt sie Sidonia an die Leibesmitte. Früher hatte sie sich immer an neuem Tand erfreut, besonders wenn Vater etwas Ausgefallenes von seinen Reisen mitbrachte.

»Ich meine einen echten Heiratskandidaten, einen, den ich lieben könnte. Oheim Ulrich sagt, mir stünden leuchtende Farben zu meinem dunklem Haar.«

»Oheim Ulrich.« Anna fiel die Begegnung am Spiegel mit ihm ein. »Das Ekel.«

»Aber er tanzt gut, redet über Musik und Bücher, du müsstest ihn eigentlich mögen. Der Halsausschnitt ist zu klein, findest du nicht?« Sidonia zerrte sich den Stoff über die Schultern.

Anna sah gar nicht richtig hin. Vom Heiraten und Kinderkriegen hatte sie auch einmal geträumt, in ihrem früheren Leben, bevor sie mit anhören musste wie ein Mann Schellebelle Gewalt antat. Auf einmal fiel ihr etwas ein, und zugleich schien es ihr so fern, als hätte das Tanzfest nur im Traum stattgefunden. »Du bist doch verlobt, oder?«, fragte sie. Der Stapel Wachstafeln des Malers und die Zeichnung von Sidonia neben einem Mann, so als wären sie schon ein Paar. Sie erinnerte sich nicht mehr an den Namen des Bräutigams, irgendwas mit -inger hinten, williger, wie heiratswilliger, ja das würde passen.

»Verlobt? Schön wäre es, bei Vater hat noch keiner um meine Hand angehalten, soviel ich weiß. Wenn sich das mit dem Teufel im Haus herumgesprochen hat, wird es auch so bald keiner tun.«

Das Wort ›Teufel‹ versetzte Anna einen Stich. »Wie …, wie war es für euch, als, als …«, begann sie stotternd.

Sidonia zog die Goldlitze durch die Hand wie Mutter ihre Gebetskette.

»Du weißt schon, als das mit Schellebelle …, also, als der Pater behauptete …«

»Ich weiß, wann du meinst«, unterbrach sie Sidonia ruhig. »Aber ich dachte, du willst nicht darüber sprechen. Virginia und ich sind von einem Schreien aufgewacht. Jemand schrie so schrill und durchdringend, dass man es bis zu uns in den dritten Stock hinauf hörte. Wir saßen beide senkrecht im Bett und wussten nicht, was wir tun sollten. Als es wieder ruhig war, spähten wir durchs Fenster und sahen einen verschwommenen weißen und daneben einen dunklen Fleck über den Hof laufen. Wir schlichen in den Flur und vernahmen, wie Mutter unten der Amme Anweisungen gab, so als wäre nichts geschehen. Aber wir haben uns nicht verhört, da hatte wirklich jemand geschrien!«

»So geht’s mir auch. Immer hoffe ich, es war nur ein böser Traum«, sagte Anna.

»Wir zogen uns rasch an und liefen zu ihr hinunter«, berichtete Sidonia weiter. »Und fanden Mechthild allein in deinem Bett. Vater war wie üblich nicht da und Mutter wusste auch nicht, wer da geschrien hatte. Warst du es?«

Anna schüttelte den Kopf.

»Wir dachten es jedenfalls und hatten noch mehr Angst, weil wir glaubten, du warst auch eine der Gestalten, die über den Hof gezerrt worden war. Mutter versuchte uns zu beruhigen, Severin müsse gleich kommen.«

»Severin!« In Anna begann es zu brodeln.

»Ja, ich mag ihn auch nicht besonders. Er kommt einem immer so nahe und er hat Mundgeruch. Jedenfalls verschanzten wir uns, auch die Amme mit Maria, in Mutters Schlafkammer und schoben, lach nicht, sogar den doppeltruhigen Kasten vor die Tür, weil wir dachten, so die Beutelschneider, die vielleicht ins Haus eingedrungen waren, aufhalten zu können.«

Auch sie haben sich versteckt, dachte Anna.

»Wir warteten eine Ewigkeit. Maria hatte sich längst bei Celia satt getrunken und war immer noch hellwach, genau wie wir. Mutter beschloss, alleine hinunterzugehen. Wir jammerten und zeterten, bis sie nachgab. Wir drei, Mutter, Virginia und ich, stiegen schließlich hinunter. Celia sollte bei Albert und Mechthild bleiben. Natürlich mussten wir erst den Kasten wieder ein Stück zurückschieben. Wir zwängten uns hinaus. Severin kam gerade aus der Küche, hatte zerknüllte blutverschmierte Laken im Arm. Er wollte sie noch vor unseren Blicken verbergen. Aber es war zu spät. Er stammelte herum, wie immer, erklärte mühsam, dass ›die Magd Ifabella …‹«, Sidonia machte das Lispeln des Dieners nach. »›Daff der Teufel bei ihr in der Küche war.‹ Mutter unterbrach ihn. Sie schien plötzlich keine Angst mehr zu haben. ›Was redest du da vom Teufel?‹ Sie lachte sogar, wenn auch ein bisschen gekünstelt. ›Ja, Herrin, in der Küche war er und hat, nun ja, hat mit der Magd gebuhlt.‹ ›Gebuhlt‹, hat er es genannt, da war wenigstens kein S drin. Mutter zweifelte noch immer. Er sagte ihr, dass er ›mit Vaterf Einverftändnif nun den Beichtvater holen würde, der könne fich dann der Fache annehmen, Frau Gräfin, und wir follten doch am beften in der Dachkammer warten, bif der Pater käme.‹ Das Weitere kennst du.«

Sie schwiegen beide.

»Ist sie eine Hexe, Anna?«, fragte Sidonia nach einer Weile mit derselben Gier in den Augen, wie sie Anna bei ihrer Mutter bemerkt hatte.

Wut kochte in ihr auf. »Nein, das weißt du so gut wie ich«, fuhr sie ihre Schwester an. »Wo ist Schellebelle überhaupt?«

»Na, im Ratskeller, wo sonst.«

»Du meinst, sie ist eingekerkert und wird gefoltert?«

Sidonia zuckte mit den Schultern. »Sie müssen doch herausfinden, ob sie eine Hexe ist, hat Canisius zu Vater gesagt und deshalb bleibt sie vorerst eingesperrt. Mehr weiß ich auch nicht. Nur, dass Mutter um eine neue Küchenmagd schauen soll.«

»Aber Schellebelle ist unschuldig, sie hat sich nur gewehrt«, brüllte Anna. Sie warf die Schachtel mit den Verzierungen durch die Kammer. »Ihr wurde was angetan, ich … ich war dabei.« Sie bebte.

Sidonia hielt sich schützend die Arme vors Gesicht, als es Perlen regnete.

»Du meinst, du hast den Teufel gesehen?«

»Ja, und nein, es war kein Teufel, nur … nur ein Mann, ein Mönch, der Schellebelle, der ihr im Bett …«, schrie sie und rang nach Worten.

Sidonia strich Anna über den Rücken. Unter dieser sanften Berührung schmolz ihr Zorn, sie schluchzte. Sidonia umfasste sie, Annas Tränen tränkten den kostbaren Stoff von Sidonias Kleid.

»Begreifst du nun, warum ich so schnell wie möglich heiraten möchte?«, fragte Sidonia. »Ich will vergessen.«

»Wieso willst du vergessen? Du warst doch nicht dabei.« Anna sah auf.

»Seit dieser Beichtvater ständig hier ist, lachen wir kaum noch. Ich will einen Geliebten, der mich in ein neues Leben mitnimmt.«

»Was wird dann aus uns?«, fragte Anna. Nicht auch noch Sidonia!

»Ich lass euch nicht im Stich, dich nicht, Albert, Mechthild und Virginia auch nicht. Euch alle nicht, aber ich will keine Nonne werden.«

»Wer sagt, dass du eine werden sollst?«

»Meinst du, dieser Canisius ist aus Nächstenliebe hier? Andauernd schlägt er mir Exerzitien vor, das würde ihm so passen, ich mit ihm allein in einer Kammer. Wie der überhaupt riecht, ist dir das aufgefallen?«

Anna blinzelte durch die Tränen durch. »Er stinkt«, stellte sie fest. »Aber nicht nur aus dem Mund wie Severin, sondern insgesamt, genau wie Oheim Ulrich.«

»Ulrich stinkt nicht, jedenfalls habe ich nichts gerochen auf dem Geschlechtertanz. Vielleicht übertüncht er ja alles mit Rosenwasser. Aber Canisius schwört auf Eigenurin, hat Mutter mir erzählt.«

Anna schauderte und lachte die Tränen fort.

»Bevor ich ins Kloster soll, heirate ich den nächstbesten, das verspreche ich dir, und wenn’s der Kutscher ist«, sagte Sidonia.

»Der Kutscher ist mindestens vierzig und hat eine Menge Kinder und Kindeskinder«, sagte Anna. Wie konnte ihre Mutter die schöne Sidonia ins Kloster stecken wollen? »Das mit dem Kloster glaube ich einfach nicht.«

Sidonia wischte Anna mit dem sowieso schon verdorbenen Brokatrock die Nase.

»Ich hab zwar gehört, wie sie über Teufelsaustreibungen gesprochen haben, aber deshalb wird Mutter doch nicht katholisch.«

»Jedenfalls hat sie den Zofen all ihre bunten Kleider gegeben. Sie trägt auch keinen Schmuck mehr, ist dir das nicht aufgefallen? Und der Pater hat ihr ein Stundenbuch geschenkt.«

»Und die Gebetskette.«

»Ein katholischer Rosenkranz ist das, sie leiert das Ave Maria herunter und schiebt bei jeder Strophe die Perlen durch die Hand.« Sidonia hob eines der in der Kammer verstreuten Schmuckstücke auf. »Diese Perlen da, waren bereits mein ganz geheimer Schatz. Hilf mir, sie wieder aufzusammeln, bevor sie auch zu einem Rosenkranz gefädelt werden.«

»Eins, zwei, drei …« Anna lehnte sich an einen Apfelbaum. Mechthild und Albert rannten weg und versteckten sich im Gartenlabyrinth. Seit sie mit Sidonia gesprochen hatte, ging es ihr besser. Sie mied zwar immer noch das Büttenpapier, doch konnte sie wieder mit ihren kleinen Geschwistern spielen. Beim Einzählen musste sie an Heinrich denken, für den jede Zahl eine Verlängerung seiner Qual im Wasser gewesen war. Wie es ihm wohl ging? »… elf, zwölf, dreizehn …« An jenem Abend waren sie auseinandergerissen worden. Gräfin Ortenburg hatte Anna nicht wiedererkannt. Womöglich glaubte sie, Anna hätte Heinrich ins Wasser geschubst. Aber sollte sie den Ortenburgs sagen, ihre Brüder seien es gewesen? So hatte sie nur gefragt, wie ihr Sohn heiße und dass sie hoffe, er erhole sich recht bald.

»… achtzehn, neunzehn, zwanzig, ich komme!« Sie sah über die kniehohen Buchshecken und entdeckte die beiden Kleinen nach kurzer Suche.

»Donner noch mal!« Albert stampfte enttäuscht auf.

Anna war erstaunt, wie er fluchen konnte.

»Los, nun müssen wir dich suchen, Anna«, bettelte er. Aber Anna konnte sich nicht mehr verstecken. Nie mehr wollte sie in einem engen Raum eingesperrt sein, schon bei dem Gedanken daran, brach ihr der Schweiß aus. Auch ließ sie die ganze Nacht heimlich die Tranlampe brennen, pustete sie erst aus, wenn die Zofe zum Nachschauen kam. Von Kindheit an hatte ihr die Mutter in schauerlichen Einzelheiten erzählt, wie es auf der Burg in Trient gebrannt hatte, deshalb duldete sie die ständigen Feuer nicht. Wenn kein Licht brannte, wachte Anna schreiend und schwitzend auf, träumte von halbtoten Menschen, denen Messer im Rücken steckten und die sie um Hilfe anflehten. Es gab auch am Tag überall was, was sie auf die Teufelsnacht stieß, so sehr sie auch versuchte, sie zu verdrängen. »Lasst uns Mühle spielen.« Ein Mühlrad hatte Heinrich fast zermalmt.

»Ich zeige dir, wie man flechtet«, schlug Anna vor.

»Mädchenkram«, murrte Albert.

»Du kannst Halfter für deine Pferdchen flechten.«

Er ließ sich überreden und es machte ihm sogar so viel Spaß, dass er es Julius, Anton und Raymund zeigte.

»Die Schnüre sind viel haltbarer, wenn man sie flechtet.« Es entstand ein Wettstreit unter den Geschwistern, wer die meisten Bänder zu einem verflocht. Bald hatten die kleinen Blechritter von Alberts Spielzeugfiguren geflochtene Schwertgürtel.

»Hast du das Turnier schon nachgestellt? Wollen wir den Kampf von Vater und Graf Ortenburg nachspielen?«, schlug Anna vor. Sie fädelten Johannisbeeren auf, legten die Kette einem Ritter auf den Harnisch. Klein-Fugger, Johannisbeer geschmückt, schlug dem anderen Miniaturreiter den Helm vom Kopf und im Gegenzug durfte der mit der Lanze auf Klein-Fugger einstechen, bis die Johannisbeeren platzten und roter Saft den Ritter überströmte.

24. Die Krüppelfrau

Sooft er konnte, entwischte Philipp dem Faktor, gab dem Musikus eine Extramünze und schwänzte auch den Lautenunterricht. Mit seinen schrundigen Fingern hätte er sowieso nicht zwischen die Saiten greifen können. Octavian erzählte er, dass er für Vater einen Sonderauftrag erledigen musste, von dem nicht mal Rummel etwas wissen durfte und Philipp genoss es, dass er damit Octavians Neugier, aber auch seine Eifersucht schürte.

Den Besitzer des ›Ca’ dei desideri‹ bekam Philipp auch in den folgenden Tagen nicht zu Gesicht. Vermutlich war er einer dieser wohlhabenden Venezianer, die mehrere Häuser besaßen, aber kaum eines bewohnten. ›Aqua alta‹ hatte den Boden erst überschwemmt und dann die Pflanzen mit der zurückbleibenden Salzschicht verbrannt, als das Hochwasser wieder gesunken war. Als Erstes bat Philipp Giuseppe um Behältnisse. Sie schleppten Bottiche, leere Fässer und Tiegel herbei und stellten sie überall auf, um Regenwasser aufzufangen. Philipp kämpfte sich mit einer rostigen Gartenschere und einem stumpfen Beil durchs Gestrüpp. Manchmal fühlte er sich beobachtet, spürte Blicke im Rücken. Einmal glaubte er, hinter dem hohen Fenster mit den halbgeöffneten Vorhängen ein Gesicht zu entdecken, wie das eines Kindes. Als er einen Strauch weiter wieder hinsah, war das Gesicht verschwunden. Am Torbogen zum Garten bemerkte er einen Mann, aber als er hinging, urinierte der in den Kanal und ging weiter, ohne Philipp zu beachten.

Mit schmerzenden, zerkratzten Gliedern entwarf er abends auf Dutzenden Blättern seine Vorstellung eines vollkommenen Gartens, wobei ihn Octavians Lautenübungen wach hielten. Stundenlang zupfte sein Bruder dasselbe Lied, bis es seiner Meinung nach sauber klang. Philipp wollte den beengten Raum zwischen den hohen Mauern durch seine Gartenkunst vergrößern, Winkel schaffen, in denen man Zeit und Ort vergessen konnte. Im Einklang aus Düften, Farben und Schönheit. Dabei störte es ihn nicht, dass er der Knecht eines geheimen Herrn war. Für ihn war es ein Spiel, das nur er gewinnen konnte. Selbst wenn Vater ihn zurückrief, sobald sie die doppelte Buchführung beherrschten. Dann war es eben ein Wettlauf mit der Zeit. Ihn reizte es sogar, einen unsichtbaren Gönner zu beschenken, und wer weiß, vielleicht würde die Kunde des Wundergartens über die Alpen dringen bis nach Augsburg und sein Vater würde anreisen, um ihn zu bestaunen. Nach Mittag eilte Philipp in das deutsche Handelshaus zurück, versteckte den schmutzigen Kittel in seinem Pult und versuchte sich auf die Zahlenschieberei zu konzentrieren, wobei ihm die Lider oft schwer wurden. Er fand sich in einem Dickicht wieder, schlug riesige Äste ab, die doppelt nachwuchsen. Doch das sirrende Geräusch der Axt entpuppte sich nur als Hiebe von Rummels Gerte auf sein Schreibpult, weil er wieder mal eingeschlafen war.

Nach vielen Stunden harter, eisiger Arbeit war es geschafft. Aus einigen Leisten, die er im Schuppen bei den Gartenwerkzeugen fand, nagelte er ein Gestell zusammen. Daraus wollte er eine Grasbank machen, wenn der Frühling den Nebel ganz vertrieb. Er setzte sich und ließ seinen Blick über die gestutzten Büsche und die brachliegende Erde schweifen. Alles war in Erwartung seines Planes zurechtgemacht und vorbereitet. Er würde Giuseppe bitten, einige Setzlinge und Samen vom Festland herbeizuschaffen. Mit seiner Liste ging er zum Eingang und rief nach dem Alten. Der dicke Kater aalte sich in einem Streifen Sonne, der auf den schmalen Steg fiel. Philipp schob ihn mit dem Stiefel über die Brüstung und wartete auf das Aufklatschen im Wasser. Aber da kam kein Geräusch. Auf der anderen Kanalseite stand der Mann, der ihn neulich beobachtet hatte.

»Lass Dante in Ruhe!«, zischte Giuseppe.

»Dante?«

»Na, den Kater, den gibt’s schon länger als dich.«

»Kannst du das alles hier vom Festland bestellen?« Philipp hielt ihm die Liste hin.

»Was soll ich damit?«

»Da steht drauf, was ich brauche, bitte vergiss nichts.«

»Bah, ich kann nicht lesen. Du sollst sowieso nach oben kommen.«

»Nach oben? Du meinst, der Besitzer ist da?«

Giuseppe schlurfte über den Steg und lockte den Kater mit Zungenschnalzen. Da fiel Philipp etwas ein. »Der Mann in dem schwarzen Faltrock bei dem Gondoliere, kennst du den, weißt du wer das ist?«

»Ich kenne nicht jeden Deutschen. Einer wie du reicht mir. Na los, geh schon.«

Die Salontür stand offen. Schwere Samtvorhänge sperrten das Tageslicht aus, dafür brannten die Kerzen am großen Murano-Lüster. Zwischen verschnörkelten Möbeln standen ausgestopfte Tiere. Ein Pfau, ein Bär und ein zotteliger Hund, oder war der echt und schlief nur? Auf dem Sofa saß eine menschengroße Puppe, kunstvoll in ein schillerndes Kleid drapiert. Philipp suchte den Hausherrn, vermutete ihn wieder in einem der Sessel, doch die waren bis auf ein paar Kissen leer. Über allem lag erneut der betörende Duft eines Zitronenbaums, vermischt mit einem weichen, herben Duft, den Philipp nicht kannte. In seiner Schamkapsel spannte es. Zum Glück trug er den weiten Kittel über seinen Sachen und konnte die Erregung verbergen. In letzter Zeit brauchte er nur an ein Stück Frauenhaut zu denken und schon musste er sich im Abtritt des Handelshauses Befriedigung verschaffen. Die riesenhaften Venezianerinnen hatten ihn anfangs geängstigt, bis ihm Octavian erklärte, dass sie unter dem langen Kleid auf sehr hohen Schuhen daherstelzten, um die Luxusgesetze zu umgehen. Den Frauen war das Tragen von Perlen und Schmuck im Haar verboten, und auch die Länge der Schleppe wurde vorgeschrieben. So legten sie sämtlichen Prunk auf das Kleid, auch wenn sie sich kaum vorwärtsbewegen konnten. Nachts stellte Philipp sich vor, unter diese Röcke zu kriechen und wie unter einem Baldachin zwischen den Frauenbeinen zu stehen.

»Filippo.«

Wer sprach da? Er wollte schon zurückgehen, an der Seitentür klopfen wie damals, und wandte sich noch mal zu der großen Puppe um. Das war doch das Gesicht, das er hinter den Scheiben gesehen hatte. Feuchtglänzende Augen musterten ihn. »Ich bin Adelaida. Trägst du mich ans Fenster, damit ich dein Werk besichtigen kann?«

»Was ist mit Euch?«, fragte er. »Ich dachte Ihr seid …«

»… ausgestopft?« Sie lachte. »Vermutlich hätte das mein Gatte auch mit mir getan, wenn er nicht vorher gestorben wäre. Nun los, Filippo, sei nicht zaghaft, ich spüre nichts vom Hals abwärts. Greif zu und dann erzähle mir was von den Fuggern. Einem Kaufmann schenkte ich vor zwei Jahren einen meiner Spiegel für sein Töchterchen. Er kam aus Augsburg und behauptete, die Fugger hätten die schönsten Gärten des ganzen Reiches.«

Der Teufel, in Gestalt des Liebhabers der Küchenmagd, trieb in Augsburg sein Unwesen, schrieb Vater. Philipp dagegen liebte mit Hingabe. Bevor er morgens zum Unterricht im Handelshaus erschien, kleidete er Adelaida an und fütterte sie. Bei den Stunden der doppelten Buchführung war sein einziger Gedanke, ob er sie richtig gebettet hatte, sie seitlich so abgestützt, damit sie nicht vom Diwan fiel, sie genug getrunken hatte und es ihr sonst an nichts fehlte.

»Giuseppe ist ja auch noch da«, sagte Adelaida, wenn er seine Besorgnis kundtat, bevor er ging. Aber seitdem der Kater verschwunden war, sprach der Alte mit ihm kein Wort mehr. Abends, wenn Octavian mit den anderen Gleichaltrigen um die Häuser zog, zog Philipp Adelaida wieder bis auf das Unterkleid aus und trug sie ins Bett. Vor Anspannung schwitzte er. Sie war so zart und zerbrechlich. Er wollte ihr nicht weh tun, keine Glieder verdrehen oder umknicken. Seine Augen suchten das haarige Dreieck unter dem dünnen Nachthemd und seine Arme streiften ihre Brustwarzen, die erst weich waren, unter seiner Berührung hart wurden und gar nicht so leblos wie ihr übriger Körper waren.

»Bade mich, Filippo«, sagte Adelaida eines Abends. »Giuseppe hat alles vorbereitet.«

Nackt lag sie in seinen Armen. Langsam legte Philipp sie in die Holzwanne. Er dachte daran, wie ausgeliefert sie ihm nun war. Nur ganz leicht bräuchte er sie an den Füßen ziehen, ohne jeden Druck, ihr Kopf würde unter Wasser gleiten und sie ertrinken. Nicht mal an ihn klammern oder sich an die Oberfläche strampeln und zappeln würde sie, oder fing ein Krüppel im Todeskampf damit an? Diese Versuchung erregte ihn. Sein Glied pochte hart gegen die Schamkapsel. Er wusch Adelaida mit einem Meeresschwamm, strich über jede Beuge ihres Körpers. Sie schloss die Augen, als würde sie alles spüren und stöhnte leise: »Filippo«. Er hob sie wieder heraus, trocknete sie ab, salbte sie, massierte ihre abgewinkelten, verkrampften Zehen und befreite die Zwischenräume von Fusseln. Ihr Körper glänzte, ihre Achsel- und Schamhaare kringelten sich. Eine erwachsene Frau, die ihm ausgeliefert war, mit der er machen konnte, was er wollte.

»Komm schon«, sagte sie. »Ich gehöre dir.«

Später, als er die Treppe hinuntersprang, lief er noch mal zurück und klappte Adelaidas weit gespreizte Beine zusammen.

25. Der Ölschinken

Von allen weiblichen Tätigkeiten mochte Anna das Sticken am wenigsten, doch nun konnte sie beim immergleichen Nadel einstechen, Faden durchziehen, Nadel durchstechen, Faden raufholen, ihren Gedanken nachhängen. Sie musste die Wahrheit herausfinden, sonst würde sie noch durchdrehen. Dass die Leiche des Teufelsmönchs spurlos verschwunden war, hatte sie bereits erfahren. Sie war in die Küche gegangen und hatte die Köchin um einige Scheffel Gerste für ihren Vater gefragt, die er angeblich fürs Bierbrauen brauchte.

»Da muss ich in den Speicher, Contessa. Wenn Ihr bitte warten wollt.«

Die Köchin, eine dicke Frau, die selbst sieben Kinder daheim zu versorgen hatte, duzte Anna bisher immer. Anscheinend hatte ihre Mutter die Vorschriften wieder verschärft. »Halt wartet, in der Truhe dort war doch immer Gerste, oder nicht?«

»Ach, die Truhe nehme ich für alles Mögliche her«, die Köchin winkte ab. »Wo Getreide ist, sind auch die Mäuse, deshalb ist es im Speicher besser aufgehoben.« Sie knickste, eilte hinaus.

Anna zögerte. Bei Tageslicht sah es in der Küche gar nicht mehr so bedrohlich aus, überall brodelte es aus Tiegeln und Töpfen. Schmutziges Geschirr stand herum, rosa Fleischstücke und noch ungerupfte Vögel lagen fürs Mittagsmahl bereit. Schellebelles Bett hinterm Ofen war verwaist. Anna hob einen Holzkübel mit Gemüseabfällen von der ersten Truhe und lupfte den Deckel. Sie war leer. Vielleicht war das Geschirr schon verschenkt. Sie schob den Korb mit Äpfeln von der Getreidetruhe auf die dritte Truhe, in der sie gesessen hatte. Doch bevor sie den Deckel der Getreidetruhe hob, beugte sie sich vor und prüfte jede Maserung und jede Kerbe in der Schnitzerei. Sie versuchte sogar, die Truhe zu verschieben, schaffte es aber nicht. Nirgends entdeckte sie eine Blutspur.

Der Deckel lag schräg auf dem Kasten, war aus den Angeln gehoben worden. Sie wuchtete ihn hoch. Tonkrüge in allen Größen und Formen befanden sich darin. Um auf den Truhenboden zu sehen, nahm sie einen heraus. Ganz im Eck war ein dunkler Fleck. Es konnte eingetrocknetes Blut sein. Sie kratzte darauf herum. Schritte von Holztrippen näherten sich. Anna stellte den Krug zurück. Unter ihrem Fingernagel bemerkte sie ein schwarzes Gerstenkorn.

Sollte sie einfach zum Ratskeller hinauslaufen und Schellebelle befreien? Pater Canisius war, wie Sidonia gesagt hatte, täglich Gast im Hause Fugger. Wenn er die Kinder begrüßte, bespritzte er sie mit Weihwasser, dass er stets in einem Kupferfläschchen am Gürtel trug, so als müsste er die Ketzerkinder erst für seine Gegenwart reinigen.

»Wie wäre es, wenn du Hochwürden ein hübsches Altartuch sticken würdest, Anna«, trug ihr die Mutter auf. Sie war meist gut gelaunt, seit sie diese Exerzitien bei Canisius, was immer das auch sein sollte, abgehalten hatte. Auch wenn ihr plötzliches Hinauseilen bei den Mahlzeiten und ihre vermehrten Ohnmachtsanfälle darauf hindeuteten, dass sie wieder schwanger war. Sie verbrachte viel Zeit mit dem ›Köcher der göttlichen Liebe‹, einem Büchlein, das ihr Canisius geschenkt hatte. Mit der Nase zwischen den Seiten saß sie, von vielen Kissen gestützt, am Kachelofen und schien die Kinder um sich herum nicht zu bemerken. Wurde es ihr zu laut, erhob sie sich. Anna sah von ihrer Stickarbeit auf und bemerkte, wie auch Albert und Mechthild in ihrer Balgerei einhielten und auf Mutters Donnerwetter warteten. Doch es folgte weder Hagel, Graupel noch Platzregen, sondern Ursula rezitierte einen Psalm: »Täglich fechten sie meine Sache an; alle ihre Gedanken suchen mir Böses zu tun.«

Morgens und abends pilgerte sie, von ihrer Kammerfrau begleitet, in den Mariendom.

»Ich werde noch wie eine Bauersfrau verhornte Sohlen bekommen«, scherzte sie sogar mit den Töchtern.

Dass sie den Haushalt vernachlässigte, fiel nicht weiter auf, denn ohnehin verwandelten sich die gräflichen Kammern und der Salon nach und nach in einen spartanisch eingerichteten Kapitelsaal.

Aber Sidonia weigerte sich, auf ihre Aussteuer zu verzichten. »Für was brauchen die Armen Tischwäsche aus Barchent, wenn sie nicht mal Geschirr haben, um welches darauf zu stellen.«

»Deshalb, Liebes, geben wir ihnen auch unser Silber dazu, Gott wird es uns einst lohnen«, säuselte ihre Mutter.

»Und wenn sie gar keinen Tisch haben, sondern auf der Straße betteln?« Sidonia sperrte ihre Truhen und ihre Kammertür zu, wodurch es mit Virginia ständig zum Streit kam, da die Schwestern die Kammer im dritten Stock teilten. Den Schlüssel trug Sidonia immer bei sich und weigerte sich, einen zweiten Kammerschlüssel herstellen zu lassen. Virginia blieb nur die Wahl zwischen eingeschlossen werden oder vor der Tür warten, bis die älteste Schwester gnädig aufsperrte.

Das Porträt Martin Luthers, das Lucas Cranach gemalt hatte, wurde Oheim Ulrich geschenkt. Im Salon hing nun ein Ölschinken mit Jesus auf Wanderschaft von einem unbekannten Maler. Jeglicher Pomp wurde weggeräumt, Wertsachen, für deren Besitz Ursula ihrem Mann früher mit mehreren Schwächeanfällen gedroht hätte, verschenkte sie an Bedürftigere, wie sie es ausdrückte.

Ein Fuhrmann, der wie ein Jesuit gekleidet war, lenkte den Kobelwagen mit den fuggerischen Besitztümern zum Tor hinaus.

»Dafür kauft sich der Pater wieder einen Ring«, wisperte Sidonia zu Anna. Übrig blieb nur die feuervergoldete, federgetriebene Tischuhr mit dem filigran verzierten Stundenzeiger, an die sich selbst Ursula gewöhnt hatte und nach der sie ihren Aufbruch zum Gottesdienst richtete.

Meist unterhielt sich Vater kurz mit Canisus und floh dann in seinen Alchimistenturm.

»Wie geht es Ihren Söhnen, mein lieber Graf, schreiben sie fleißig?«, fragte Canisius diesmal gleich nach der Begrüßung. Die Tür zum kleinen Salon stand offen. Anna stickte seit Tagen an der langen, geschwungenen Bordüre für die Altardecke, die ihr Mutter aufgetragen hatte. Dazu hatte sie das Leinen in einem großen Stickrahmen auf zwei Böcke gestellt. Es war ihre einzige Beschäftigung, der Latein- und Algebraunterricht würde erst wieder beginnen, wenn die Brüder zurückkehrten.

»Danke der Nachfrage, Pater. Philipp schreibt mir jede Woche. Die Wasserstadt bekommt ihm außerordentlich gut, wie mir scheint. Nicht immer nur seine Setzlinge und anderes Grünzeug, mit dem er sich zu Hause beschäftigt hat. Zu meiner großen Freude hat er nun auch mit dem Lautenspiel begonnen. Ich beneide ihn um den Austausch mit den venezianischen Lehrmeistern.«

»Nun, jedem das seine, Graf. Ein hitziges junges Gemüt in Erde abzukühlen, war sicher nicht das Schlechteste.«

»Octavian hingegen tut sich mit dem Briefe schreiben noch schwer, da wird Magister Weißfuß einigen Nachholbedarf haben, wenn sie wieder zu Hause sind«, sagte Georg und mit einem Seitenblick zu Anna am Stickrahmen ergänzte er: »Und unsere Anna vermisst den Unterricht auch schon. Vielleicht sollte ich ein paar Zusatzstunden für sie veranlassen.«

»Mit Verlaub, Graf, das sehe ich anders. Lesen und schreiben sollte das Weibervolk zwar beherrschen, sofern es von adligem Geblüt ist. Wichtiger ist es hingegen, ihnen die Grundbegriffe des richtigen Glaubens zu lehren. Dazu würde ich mich gerne zur Verfügung stellen.«

»Meinen Töchtern blieb der Katechismus nie verwehrt, wenn Ihr das meint. Sie sind wie alle meine Kinder katholisch getauft, Annas Taufpatin ist die Herzogin Jacobäa aus dem erzkatholischen Haus Wilhelms des Vierten.«

»Versteht mich nicht falsch, ich zweifle nicht an Eurem aufrichtigen Glauben und auch Eure Gattin …«

Georg unterbrach den Pater ungeduldig: »Besprecht es ruhig mit ihr, was die religiöse Erziehung betrifft.«

»Mir ist es ein persönliches Anliegen, Graf Georg, bei den Weibern Zucht und Frömmigkeit zu fördern, die ihnen von Natur aus, seit das Weib Adam aus dem Paradies vertrieben hat, nicht gegeben ist.«

»Wenn ihr so weit zurückgehen wollt, Pater.« Annas Vater seufzte. »Ist Euch ein anregendes Gespräch mit einer gebildeten Dame nicht lieber als mit einer, die nur Stroh im Kopf hat?«

»Gewiss, doch bedenkt, dass ein Weib, das lesen kann, auch Briefe von Liebhabern empfangen kann und kann es schreiben, so ist es in der Lage, darauf zu antworten.«

Wie recht er hatte, würde Anna sich später, Briefe schreibend, erinnern.

Ursula Fugger, in einem hochgeschlossenen dunkelgrauen Kleid, trat ein, küsste Canisius mit einem Knicks die beringte Hand und wies das Gesinde an, Tee und kandierte Früchte zu servieren. »Sehen Sie, Pater. Unsere Anna, die wird es nicht leid, sich die Finger wund zu stechen.«

Canisius drehte sich in ihre Richtung. Anna schob den Stuhl zurück, erhob sich und knickste. Auf diese Entfernung musste er wenigstens nicht Weihwasser sprühen, dachte sie. Und sie musste nicht durch den Mund atmen, um seinen Gestank zu ertragen.

»Die Tugend des Stickens ist für das Weibervolk erfunden worden«, sagte Canisius und nahm auf dem Diwan im großen Salon Platz.

»Wenn Ihr mich nun entschuldigt.« Vater zog sich zurück.

Ursula schloss die Zwischentür und Anna war wieder allein. Gab es Mädchen, die nicht mal die Möglichkeit hatten zu lernen? Sie musste ihren Vater unbedingt um die Zusatzstunden bitten, auch wenn Magister Weißfuß den langweiligsten Unterricht des ganzen Reiches machte. Früher hätte ihre Mutter niemals vor einem katholischen Priester Demut gezeigt, der einzige, vor dem sie knickste, war Vaters Oheim Anton gewesen, den sie am Sterbebett besucht hatte. Danach regte sie sich tagelang auf, Anton hatte ihr Geld geboten, wenn sie konvertierte.

Vor lauter Zuhören waren Anna ein paar Stiche daneben geraten. Sie wollte den Faden aus der Nadel ziehen und auftrennen, doch dann stickte sie einfach weiter, machte runde Bögen aus der Zackenlinie. Wellengleich schwang sich nun die Bordüre über die ganze Deckenlänge. An einem Ende begann sie mit einer schmalen Linie, verdickte sie, füllte sie mit Mustern in allen Farben. Sämtliche Stickstiche, die Anna kannte, wandte sie dabei an. Ährenstich, Federstich, Schlingstich …

Das Dienstmädchen brachte ein Tablett mit Essen, Anna sah kaum auf. Hunger spürte sie nicht, achtete nicht auf ihre wunden Finger, wenn sie im Eifer den Fingerhut vergaß. Einfädeln, vernähen … Wie besessen stickte sie bis spät in die Nacht und dachte sich für das andere Ende der Bordüre noch etwas Besonderes aus, mit dem sie ihre Mutter, wenn sie am nächsten Morgen von der Frühmesse zurückkam, überraschen wollte.

26. Die Schamkapsel

Kellenbenz stürzte sich in die Arbeit, schmiedete Rachepläne und ertränkte sie abends im Weinbrand. Fiel sein Blick auf den Äffchenanhänger an seinem Handgelenk, zerrte der Kummer über den Verlust seiner Tochter manchmal so an ihm, dass er seine wenigen Habseligkeiten zertrümmerte. Wenn er seine Werke auslieferte, schlich er wieder in die Nähe der Fuggerhäuser auf der Kaisermeile, traute sich nicht näher heran und schob seine Karre weiter, als die Wachen auf ihn aufmerksam wurden.

Eines Tages entdeckte er F vor dem städtischen Frauenhaus. Jedenfalls sah der Jüngling in dem zweifarbigen Geckengewand mit protziger Schamkapsel wie ein Abbild des Novizen aus. Vielleicht täuschte sich Kellenbenz auch, F war tot. Die Dirne in seinem Arm überragte den Jüngling um Kopflänge. Sie trug einen Schleier mit dem dicken grünen Strich auf Scheitelhöhe, wie es die Kleiderordnung für Hübschlerinnen vorschrieb. Kellenbenz sah, dass das Gesicht der Frau über und über getupft war wie das von Bianka. Der Schmerz überrollte ihn, er wandte sich ab.

»He, bleib da.« Der Geck hielt ihn zurück. »Sollen wir schauen, ob wir für dich auch eine finden, oder willst du gleich diese?« Er wollte ihn ins Haus hineinziehen aus dem helles Frauenlachen erklang. Ob auch eine dralle Hellhaarige mit dicken Zöpfen dabei war?, fragte sich Kellenbenz.

Der Jüngling begann ein Lied zu trällern:

»Jesuiter in Teufels Gestalt,
ward erstochen von Weibergewalt,
darum hüt’ dich vorm schwarzen Rock,
trägt er Hörner dazu, wie ein Bock,
nicht der Satan ist’s, der da stiert,
ein Jesuiter hat sich drunter verirrt.

Wenn der Teufel schleicht in dein Haus bei der Nacht,
zu bekehren dein luther’sches Wesen mit Macht,
heb nie seinen schwarzen Rock empor,
dort lugt kein Teufelsschwanz hervor,
sondern eher unbedeutend klein,
der eines armen Jesuitenlein.«

Alle lachten und grölten, eine Schwarzhaarige, die nur noch ihren Schleier trug, kletterte vom Schoß eines Mannes und kam auf Kellenbenz zu. Er erschrak, als er den baumlangen Fuggerdiener erkannte, der die Frau am Schleier wieder zu sich zurückziehen wollte.

War es eine Falle? Kellenbenz hastete zu seiner Karre zurück.

27. Der Schlangenbiss

Anna bat die Mägde, mit dem Servieren des Frühstücks zu warten, und breitete ihr Werk auf der Tafel aus, platzierte an den Enden, links und rechts, eine Obstschale. Von Weitem gesehen zog sich eine gleichmäßige gezackte Linie über die Länge des Tisches. Eine Altardecke durfte nicht zum Speisen benutzt werden, das war Anna bewusst. Sie würde sie gleich zusammenfalten, wenn sie sie ihrer Mutter gezeigt hatte, doch es gab sonst keinen geeigneten Tisch mehr im Haus. Endlich hörte sie die Stimme ihrer Mutter im Stiegenhaus, sie sprach mit jemandem.

»Ihr meint, man muss dafür sorgen, dass der Teufel nur einen eingeschränkten Spielraum bekommt?«

»Schnelligkeit, Raffinesse und reichlich Erfahrung sind der Vorteil der Buhlschaft gegenüber dem einfachen Menschen, Gnädigste.« Die Stimme des Paters, Anna seufzte, er kam also schon nach der Frühmesse mit. Canisius auf nüchternen Magen, das war hart.

»Wir allerdings, von uns Gottberufenen einmal abgesehen, können nichts, was auf magische Fähigkeiten beruht und so stiftet der Höllenfürst die Hexen zu Tierverwandlung, Hexenflug und Sabbat an. Er lockt sie mit seiner stärksten Waffe …«

»Bitte, Pater Canisius, tretet ein.« Annas Mutter öffnete die Salontür. »Er …, er hat eine Waffe? Ihr meint seinen Ofenspieß?«

»Das ist nur Beiwerk, Gräfin. Sein stärkstes Geschütz ist die Verblendung. Damit verführt der Satan nicht nur die Schwachen, sondern versucht auch die Frommen.«

Ursulas Blick fiel auf den Tisch. »Seht doch, Pater, was meine Drittälteste wieder gemacht hat.« Sie traten näher. »Die Muster sind für den gedachten Zweck vielleicht etwas zu farbenprächtig, was meint Ihr?«

Pater Canisius, der etwas ungehalten schien, weil er bei seiner Predigt unterbrochen worden war, betrachtete die Tischdecke und nickte beiläufig.

»Diese winzigen verschlungenen Verzierungen, sind die dir alle einfach so eingefallen?«, fragte Ursula und strich mit den Fingerspitzen über die Tischdecke.

Anna strahlte. Ihre Mutter hob die Obstschale, um das Ende der Bordüre zu betrachten und stöhnte auf. Ein züngelnder Schlangenkopf sprang ihr entgegen. Die Formen waren so plastisch gestickt, dass sie sich aus der Decke zu erheben schienen. Ursula bekreuzigte sich hastig.

Sie ist katholisch geworden, dachte Anna. »Das ist die Schlange aus dem Paradies«, versuchte sie zu erklären. »Ich hörte gestern, wie Ihr davon spracht, Hochwürden. Und am Kopfende«, Anna hob den Kerzenleuchter und zeigte es, »sind Adam und Eva.«

»Anna!«, fuhr sie ihre Mutter an.

»Mit einem Feigenblatt, Mutter, natürlich, aber das grüne Garn war aus, ich war so bei der Sache gestern, da habe ich ein rotes Garn genommen, jetzt schaut es ein bisschen so aus, als hätte jemand Adam da …, da hineingebissen.«

Ihre Mutter hielt sich am Korsett und stützte sich schnaufend am Diwan ab. Stumm hatte Canisius alles betrachtet, schritt Annas Werk vom Schlangenkopf bis zum Paradiesbild ab.

»Ruht Euch ein bisschen aus, Gräfin«, sagte er. »Und überlasst mir Eure Tochter.«

Ursula nickte schwach, warf Anna einen vernichtenden Blick zu und wankte hinaus. Sonst war ihre Mutter darauf bedacht, dass ihre Töchter nie mit einem Mann allein in einem Raum waren. Vermutlich zählte der Pater nicht, als vierzigjähriger Greis und Kuttenträger in einem. Ein Wunder, dass er noch aufrecht stehen konnte, dachte Anna. Durfte ein katholischer Priester überhaupt mit einem Weib allein sein? Aus seiner Warte war sie wahrscheinlich noch ein Kind. Anstatt eines roten Feigenblatts, verbarg sich wohl auch unter seinen gefalteten Händen und der schwarzen Kutte solch ein Brezelbub, von dem er ständig sprach und den auch der Teufelsmönch gebändigt haben wollte. Sie würde Canisius nach Schellebelle fragen und wenn es sein musste, würde sie kniend um ihre Befreiung bitten.

»Hast du das irgendwo abgeschaut, aus einem Buch oder von einem Bild?«, fragte er.

Anna verneinte. Sollte sie ihm erzählen, dass sie eigentlich eine einfache Bordüre sticken wollte? »Ich zeichne gerne …«, jedenfalls früher war es so, ergänzte sie im Stillen. Warum sollte sie nicht ein bisschen von sich erzählen und sein Vertrauen gewinnen, dann würde er ihr bestimmt sagen, was mit Schellebelle war. »Meist fange ich irgendwo an, habe keine genaue Vorstellung von dem fertigen Bild, es ergibt sich einfach.« Noch nie hatte sie mit jemandem über ihre Einfälle gesprochen. Malerei, war es das überhaupt gewesen? In Canisius’ Augen wohl eher eine Verrichtung für adlige Damen, die Stunden zwischen den Messen zu überbrücken.

»Du bist begabt. Man meint fast, der Giftkopf der Schlange würde beißen. Damit hast du deine Mutter ganz schön erschreckt.« Der Pater bleckte die gelben Zahnreihen. »Kennst du die Buchmalerei?«

Anna nickte. »Mein Vater erlaubt mir, in seiner Bibliothek die Handschriften zu betrachten.«

»So, dann werde ich ihn auch bitten, mir diese Bücher zu zeigen. Nicht jedes wissenschaftliche Werk sollte für die Augen eines …, einer jungen Dame bestimmt sein. Möchtest du mir nicht etwas sagen, Anna?« Seine hellen Augen versuchten, sie zu durchdringen, die Pupillen schwammen wie Erbsen in der Iris. »Hast du in Gedanken und Taten gesündigt, mein Kind?«, fragte er.

Wie kann es Sünde sein, zu denken? Doch Anna wusste, welche Tat er meinte. Sie hatte dem schwer verletzten Mönch die Hilfe verweigert.

»Erleichtere endlich dein Herz«, drängte er. Dieselbe Floskel, die er in der Dachkammer gebraucht hatte.

»Pater?« Anna kam es komisch vor, jemand anderen als ihren richtigen Vater mit dem lateinischen Wort für Vater anzureden.

»Ja, mein Kind?« Canisius riss die Augen noch weiter auf, gleich würden sie ihm herausfallen. Der Augapfel auf dem Küchenboden. Anna schwankte, sie musste sich hinsetzen.

»Was sind Exerzitien?«

»Du kannst doch Latein, Anna.« Er setzte sich neben sie, sogleich umhüllte sie ein Geruch nach abgestandenen Wasser, nein, Nachttopfgeruch.

Anna schluckte und nickte. »Exerceo heißt ›ich übe‹, aber auch ›ich plage mich‹. Was würde ich mit Euch üben?«

»Du würdest lernen, deinen Geist ausschließlich in Gott zu versenken und nicht mehr in weltlichen Dingen.«

»Nicht in weltlichen Dingen? Aber ich lebe doch in dieser Welt, und es gibt so vieles, was ich noch nicht kenne, wie kann ich mich jetzt schon abwenden?« Er kam ihr so nahe, dass sie die Luft anhalten musste, um den Brechreiz zu unterdrücken. Trug er Jahr und Tag nur diese eine Soutane oder pieselte er wirklich nicht in den Nachttopf, sondern hielt sich den Strahl um die Ohren?

»Gott hat sich von Eva abgewandt. Nachdem er in nur sieben Tagen das Paradies erschaffen hatte, ruhte er sich am achten Tag aus und da verdarb ihm Eva alles.« Er versenkte seine Zähnchen in der Unterlippe. »Jedes Weib sollte dem Schöpfer Demut darbringen und möglichst nach Bescheidenheit streben. Auch die Fragerei ist unzüchtig. Aber sie soll Teil der Exerzitien sein.« Er zupfte mit seinen dürren Fingern an seinem faltigen Hals. Hautschuppen lösten sich. Seine Ringe schlackerten. »Beginne mit der Sünde, Anna. Niemand ist ohne sie. Gerade ihr Frauen kommt damit auf die Welt. Zeigst du mir deine Malereien?«

Sie musste nachher gleich die Blätter auf ihrem Schreibpult durchsuchen, und dann am besten alles verbrennen.

»Ich will mit deinen Eltern sprechen, solch eine Begabung sollte gefördert werden. Für ein umfangreiches Werk, an dem ich arbeite, brauche ich ein paar Bilder.«

Anna begriff gar nichts mehr, einerseits verteufelte er ihr Werk, andererseits sollte sie für ihn zeichnen. »Wie geht es der Küchenmagd, Isabella?«, fragte sie geschwind. Die Seelenfrage, jetzt war sie heraus.

»Auch sie wird bekehrt werden, schon bald, und du wirst dabei sein.«

»Sie soll nicht auf den Scheiterhaufen?« Sie wollte aufspringen, der Pater hielt sie zurück. Er streifte sich einen Ring vom kleinen Finger, kam Anna dabei so nah, dass er sie mit dem Ellbogen berührte. Sie presste sich in die Lehne des Diwans.

»Gib mir deine Hand.« Canisius wartete nicht, bis Anna sie ihm entgegenhielt, sondern nahm ihre Rechte. Seine schuppige Haut fühlte sich so kalt an. Anna wollte ihre Hand wegziehen, doch er hielt sie fest, schob ihr den Ring, der aus zwei Silberstreifen gedreht war, erst auf den Ringfinger, da war er zu groß, dann auf den Mittelfinger.

»Trage dies als Erinnerung an dein Versprechen«, sagte er feierlich.

»Ich …, ich habe nichts versprochen.« Anna versuchte den Ring wieder abzuziehen, aber es gelang ihr nicht.

»Heiratswillige Frauen gibt es genug, aber Buchmalerinnen mit Talent nur sehr selten. Versprich niemals zu heiraten und ich verspreche dir, dass du etwas Großes, Gottgefälliges schaffen kannst.«

»Wie kann es nicht gottgefällig sein, einen Mann zu ehelichen und Kinder zu gebären?«

»Dieser Ring ist bei wachsendem Mond gefertigt worden«, erklärte Canisius. Anna drehte und rieb, aber er schien sich festgesaugt zu haben. Je mehr sie versuchte, ihn herunterzudrehen, desto weniger ließ er sich bewegen.

»Bitte die Köchin, dir etwas Speck und Safran zu geben und reinige den Ring damit. So wischt du alle schädlichen Gedanken fort, die der Ring von dir absammelt, und bist gegen böse Kräfte gefeit. Du wirst behütet sein, wirst Feind und Hindernis überwinden.«

Dann hatte der Pater viele Feinde, so viele Ringe wie er trug, dachte sie.

Er stand auf, sie konnte Luft holen.

»Dank deiner Mutter, wird Isabella Brücklmeier nicht der Inquisition übergeben. Die Unglückliche isst Glas.« Er zog seinen Weihwasserpinsel aus dem Fläschchen, bespritzte Anna und verabschiedete sich von ihr mit einem Segensspruch.

Verwirrt trat sie ans Gangfenster und hielt den Ring ins Licht. Die rechte Hand hatte sie eigentlich für einen Bräutigam freigehalten und nun hatte ihr ein katholischer Beichtvater ein Versprechen abverlangt. Sie musste den Ring tragen, sonst würde es Mutter oder Canisius merken. Ein Versprechen, das kam einem Verlöbnis gleich. Verloben wollte sie sich nur mit einem Liebsten, nicht mit Gott, oder wie auch immer es sich der Pater vorstellte. Sie drehte sich, wollte die Stiege hinuntereilen.

»Huhu, ich bin’s der Teufel, zeigst du mir, was ich nicht habe?«

Anna schrie auf. Zwei Gestalten sprangen sie von den Stufen aus an.

»Oder bist du etwa keine Jungfrau mehr?« Die Brüder grölten. Sie waren zurück. Wer hatte ihnen von der Teufelsnacht erzählt? Octavian versuchte, Annas Rock hochzuheben. Sie trat ihm ins Gesicht und lief hinunter.

»Du lebst ja noch?« Philipp lachte fast wie Vater. Seine Stimme war gleichmäßig tief. Aus einem Verband an seiner Linken lugten schmutzige Fingernägel wie immer.

»Und du? Hast du dir die Finger beim Nasebohren gebrochen?«, zischte Anna.

»Noch lebt sie«, rief Octavian ihr mit der Hand an der hoffentlich gebrochenen Nase hinterher. Ihr jüngerer Bruder war dicker geworden, hatte sich ansonsten kaum verändert. Aber Philipp war gewachsen, überragte sie um Kopflänge. Seine Augen lagen in tiefen Höhlen und sein hageres, kantiges Gesicht glich dem eines Raubvogels.

»Gibt es eine weibliche Form von ›diabolo‹?«

Der Lateinunterricht hatte wieder begonnen. »Und wie dekliniert man ›sterben‹?«, heuchelte Philipp. Magister Weißfuß freute sich über Philipps Wissbegierde. Vor seiner Venedigreise hatte er den Magister mit seinen erdverkrusteten Händen zur Weißglut getrieben und war eher teilnahmslos, nach Oheim-Christoph-Art, im Unterricht gesessen. Philipp wiederholte laut und gedehnt Weißfuß’ Übersetzungen, starrte dabei Anna an.

»Ich sehe schon, die Kavalierstour trägt Früchte. Sehr erfreulich, Conte, das wird Eure Mutter gern hören. Aus Euch wird mal ein großer Gelehrter und meine Wenigkeit durfte dabei einen winzigen Beitrag leisten, welche Ehre.«

»Decedo, decessi, decessum …«, deklinierte Philipp wieder. »›Decessum‹ heißt wirklich ›sie stirbt‹?«

Magister Weißfuß nickte mit glänzenden Augen. »Große Pläne hat er mit Euch, Conte, und mit Conte Octavian selbstverständlich auch.« Der Magister überging Anna.

»Pater Canisius ließ es in einem vertraulichen Gespräch verlauten«, ergänzte Weißfuß.

Philipp verstummte.

Anna grinste, den Brüdern ging der Pater genauso auf die Nerven. »Memento et mori«, sagte sie in Philipps Richtung. »Oder damit du es verstehst: Denke daran, dass auch du stirbst.«

»Contessa?« Magister Weißfuß staunte. »Habt Ihr heimlich geübt?«

»Sie hatte Einzelstunden bei Pater Canisius«, fiepte Octavian mit geschwollener Nase und Philipp lachte.

Beim Essen mussten sie Canisius’ langatmigen Ausführungen über das Jesuitenkolleg in Rom zuhören. Ihre Brüder gaben Anna die Schuld, dass der Pater sich hier eingenistet hatte. Er spornte die Jungen an, fleißiger zu sein, wenn sie auch einmal im Collegium Germanicum studieren wollten.

»Dank der großzügigen Spende unserer Mutter«, flüsterte Sidonia zu Anna.

Ursula tupfte sich die Augen mit einem schwarzen Spitzentuch. »So eine Gnade, Pater.« Meist murmelte sie anstatt zu essen den leidensreichen, den glorreichen oder wie die Rosenkränze alle hießen, nahm anstatt Erbsen, Rosenkranzperlen zwischen die Finger.

Weiße Tücher wurden über verschnörkelte Möbelstücke gehängt, um Gott mit Einfachheit zu preisen, wie ihre Mutter Anna erklärte. Jedes Geräusch, das lauter als Geflüster war, brachte sie in Atemnot. So huschten alle, von der Zofe bis zu den Kindern in Ursulas Nähe auf Zehenspitzen herum. Vater schob es auf die Schwangerschaft. Er kannte es nicht anders in ihrer Ehe. Zwölfmal habe er sich bereits an solche Aufzüge in abwechselnder Art gewöhnt. »Da werde ich auch das Dreizehnte überleben.« Er seufzte.

Seine Frau wies die Zimmermädchen an, die Vorhänge zu schließen. Bald dämmerte das Haus im Halbdunkeln dahin.

Die Geduld verlor Georg erst, als sie das Virginal verhüllte und die Musikinstrumente von den Wänden nehmen lassen wollte. »Die bleiben, wo sie sind und wehe es fehlt eines!« Er brüllte über die schluchzende Virginia hinweg.

Ursula murmelte ihre Gebete. »›Qui pro nobis …‹«

»Hör mir zu. Hast du mich überhaupt verstanden?« Er packte sie am Arm und schüttelte sie.

Sie sackte zu Boden, versank in ihrem bauschigen schwarzen Rock, als wäre alle Luft aus ihr gewichen. »›… sanguinem sudavit …‹«

Von da an richtete sich Annas Vater sein Bett in der mittleren Kammer des Turmes. Nur beim Nachtessen nahm er am Familienleben teil. Wenn es draußen dunkel war, störten ihn die Vorhänge nicht, vermutete Anna.

28. Die Ohren

Weg aus Venedig und von Adelaida, der Krüppelfrau. Wenn er an sie dachte, zog es Philipp in den Lenden und kitzelte bis unter den Gaumen. Er sehnte sich so nach ihr, hoffte, Giuseppe würde gut für sie sorgen. Auch wenn der Alte das vorher schon getan hatte, doch man wusste ja nie. Aus dem zertrampelten braunen Matsch in ihrem Garten spross bestimmt das erste Gras und das Holzgestell hatte sich nun zu einer flaumigen Sitzbank verwachsen. Wie hier in Augsburg blühten im ›Ca’ dei desideri‹ die Bäume und er hätte so gerne überprüft, ob er sie richtig veredelt hatte. Mit der verletzten Hand konnte er Adelaida nicht schreiben und er wollte auch keinen Diener anweisen, seine Liebesschwüre festzuhalten. Bestimmt hatte sie ihn längst vergessen und einen neuen Gärtner eingestellt. Er musste in Vaters Bibliothek nach etwas Pikantem suchen und es ihr schicken, aber wer würde ihr vorlesen? Nun bereute er es, in den Poesiestunden in der Schweiz nur geschlafen zu haben. Adelaida selbst konnte ja nicht mal ein Buch halten und umblättern. Anstatt bei ihr zu sein, verbrachte er sinnlose Tage zu Hause, wo der mäusezahnige Pater Canisius das Regiment führte. Seit jener Teufelsnacht, über die Philipp nicht mehr herausfand, als dass der Eindringling beseitigt wurde und die Küchenmagd im Folterkeller schmachtete, hatte sich das Haus in ein Kloster verwandelt. Mutter, die früher Luther wie Gott selbst verehrte, hatte sich in eine fromme Katholikin verwandelt. Die Kammern waren leergeräumt worden und die Wertsachen fortgeschafft. Vater hatte seine ältesten Söhne zurückbefohlen, weil er vermutlich hoffte, mit ihrer Unterstützung wieder zu mehr Respekt zu gelangen. Aber anstatt den Pater bei der Soutane zu packen und mit einem Arschtritt hinauszubefördern, schlug er Philipp und Octavian vor, an Annas Geburtstag gemeinsam zu musizieren. Er glaubte wohl, mit ein paar Zupfereien den drückenden Mief und die Heiligenlitaneien wegfegen zu können. Wenn Philipp das doch nur vorher geahnt hätte. Dann hätte er sich nicht in einem Gefolge aus Bütteln und Kaufleuten wochenlang über die Alpen gequält und wäre mit seinem Pferd im Geröll nicht ausgerutscht. Unterwegs hatte er sich schon ausgemalt, welche Setzlinge er für Adelaidas Garten aus den Ablegern des Fuggergartens ziehen wollte. Nun musste er dem Gärtner alles anschaffen und der maulte, weil es im Frühjahr mehr als genug zu tun gab. Aber die Handverletzung hatte auch Vorteile. Philipp musste Vater nicht zeigen welche Fortschritte er im Lautenspiel gemacht hatte. Er wüsste gar nicht, wie man das Ding überhaupt richtig hielt. Nur im Alchimistenkeller sah es noch genauso aus wie immer. Im hinteren Gewölbe stand Vaters Bett, aber das fiel kaum auf, zwischen den Kleiderhaufen, Jagdtrophäen und Pergamentrollen.

»Anna hat schreckliche Dinge gesehen«, fing Vater an, nachdem er Philipp und Octavian herbestellt hatte. Er räumte zwei Stühle für sie frei. »Ich hoffe, wir drei muntern sie zu ihrem Geburtstag etwas auf.«

Philipp zwang sich ruhig zu bleiben. Er konnte es nicht glauben. Wegen Annas Geburtstag hatte er zurückkommen müssen.

Vater starrte in das flackernde Feuer des Athanors: »Auch wenn Musik im Haus nicht mehr erwünscht ist.«

Am liebsten wäre Philipp aufgesprungen und hätte Vater ins Gesicht geschlagen. ›Nicht mehr erwünscht!‹ Durfte ein Fugger sich das gefallen lassen. Sollte er sich doch in seinen Glaskolben auflösen oder sich oben in seinen Büchern vergraben. Er verdiente keinen Respekt mehr. Philipp schnaubte verächtlich.

Vater musterte ihn. »Mir ist zu Ohren gekommen, Philipp, dass du dich in Venedig herumtreibst. Weißt du nicht, dass es keinem Ausländer erlaubt ist, sich allein außerhalb des Handelshauses aufzuhalten?«

Philipp sah zu Octavian, doch der hob die Schultern, als wisse er von nichts. »Was meint Ihr?« Philipp zwang sich ruhig zu bleiben. Unmöglich, von Adelaida konnte keiner wissen, er hatte es auch Octavian nicht erzählt.

»Deine Oheime und ich hatten gehofft, du würdest zu Reife gelangen.« Vater baute sich vor ihm auf. »Du glaubst wohl, ein Fuggersohn darf ungesehen herumstreifen wie es ihm passt. Faktor Rummel hat mir geschrieben. Meinst du, wir lassen dich nur einen Augenblick unbeobachtet?«

Der Deutsche, in Philipp brodelte es, der ihn in Venedig bespitzelte, hatte es im Auftrag seiner Familie getan. Vater packte seine Hand und riss den Verband herunter. »Wenn ein Fugger vom Pferd fällt, dann steht er wieder auf, merk dir das.« Philipp stöhnte vor Schmerz, als die Wunde aufplatzte, biss aber die Zähne zusammen.

Vater ließ sich in einen Sessel fallen. »Octavian, lass uns beide wenigstens etwas einstudieren. Du kannst gehen, Philipp.« Er wedelte abfällig mit der Hand, wie er es sonst nur bei Dienstboten tat. Philipp erhob sich und trampelte davon, trat dabei absichtlich auf alles was am Boden lag. »›Ca’ dei desideri‹, das Haus der Wünsche«, rief ihm Vater hinterher. »Sag, ist die Besitzerin, Venedigs berühmteste Kurtisane, noch immer so schön?«

29. Die Namenspatronin

Anna erwachte. »Siebenundzwanzigster Februar fünfzehnhunderteinundsechzig«, sagte sie laut in den Morgen. Sie räkelte und streckte sich im Bett. Wenn sie nicht aufstehen musste, war sie komischerweise nicht mehr müde. Sie beugte sich über die Bettkante und spähte durch den Baldachin zum Fenster hinaus. Wolkenverhangener hellgrauer Himmel. Vielleicht würde es noch mal schneien. Heute war ihr vierzehnter Geburtstag. Sie lauschte auf die Geräusche im Haus. Hörte sie schon die tappenden kleinen Füße ihrer Geschwister auf der Stiege und ein Flüstern und Wispern vor der Tür? Wie jedes Jahr freute sie sich, gleich von ihrer Familie mit ihrer brennenden Taufkerze geweckt zu werden. Doch es blieb still. Mechthild schlief seit der Teufelsnacht und Annas Zusammenbruch in ihrem eigenen Bett in der Kleinkindkammer. Von unten drangen die üblichen Geräusche der Dienstboten herauf: Geschirrklappern, Stühlerücken, Kachelöfen anfeuern. Vielleicht hatten sich einfach alle verspätet oder sie bereiteten noch eine Überraschung vor. Was sie wohl geschenkt bekam? Gleich würde sie sich schlafend stellen, ihr Grinsen im Kissen verstecken und auf die feuchten Küsse von Albert und Mechthild warten. Dann würden sie ein Geburtstagslied singen, alle zusammen, die brummige Stimme ihres Vaters, die schrille hohe ihrer Mutter, die schnatternde von Mechthild, das Piepsstimmchen von Albert, die reine kräftige Stimme von Sidonia und die sanfte helle von Virginia. Anton und Raymund würden auch noch mitsingen, Philipp und Oktavian kaum. Was war los? Sie hielt es nicht mehr aus, lauschte an der Tür, setzte sich an ihren Frisiertisch und öffnete ihre Zöpfe.

Ihre langen hellbraunen Haare flossen in Wellen fast bis zum Boden den Rücken hinab, wenn sie saß. Das silberne Spiegeltischchen hatte ihr Vater zum zwölften Geburtstag aus Venedig mitgebracht. Wie immer erzählte er ihr eine Geschichte dazu. Einst gehörte der Spiegel einem der schönsten Mädchen von ganz Venedig, das sein Vater an einen reichen Mann verkaufte. Das Mädchen lähmte dieselbe Krankheit, an der bereits ihre Mutter gestorben war, langsam von den Füßen aufwärts. Und als sie ihre Hände nicht mehr rühren konnte, beauftragte ihr Mann einen Schreiner, er solle den Spiegel in einen Tisch fassen. Doch das Mädchen wollte ihre Starre nicht mehr im Spiegel betrachten, wenn man sie davor setzte, und so schenkte sie das Tischchen dem deutschen Kaufmann, der ihr von seiner klugen und schönen Tochter erzählte. Vater mit seinen Geschichten, bestimmt hatte er nur Severin beauftragt, schnell ein Geschenk zu besorgen und sich dann das Märchen dazu ausgedacht. Aber manchmal dachte sie an das gelähmte Mädchen, stellte sich vor, wie es war, sich nicht rühren zu können und allein im Kopf zu wohnen. Klug genug, um immer nach Wissen zu gieren war Anna, aber schön? Ihre Nase war ihrer Meinung nach etwas zu lang und zu spitz, ihr Mund zu klein und ihre Augen zu grün, aber zusammen mit ihrer langen braunen Mähne gefiel sie sich selbst und unterschied sich von den weißblonden Haaren ihrer Mutter. Sie legte ihre Zöpfe heute vor den Ohren zu zwei Schaukeln und band sie mit einer Schleife zusammen.

Rasch, sie musste sich ankleiden. Bestimmt überraschte ihre Familie sie in der Küche. Möglicherweise war es mit vierzehn nicht mehr schicklich, wie ein Kind im Bett zu warten, um geweckt zu werden. Anna stand auf, immer noch lauschend, bereit, gleich wieder ins Bett zu springen, falls sie doch noch kämen. Sie zog sich an und öffnete leise die Tür. Hatten sich Philipp und Octavian wieder etwas ausgedacht? Wegen seiner geprellten Hand konnte Philipp die Bäume und Hecken nicht selbst schneiden, scheuchte den Gärtner mit lauten Befehlen herum und war im Haus kaum noch zu ertragen. Wahrscheinlich standen ihre Brüder an der Wand geduckt und erschreckten sie gleich. Aber da war keiner. Zeit, mit den kindlichen Ritualen zu brechen. Sie ging hinunter, beschloss so zu tun, als hätte sie ihren eigenen Geburtstag vergessen.

Im Speisesalon beachtete sie keiner. Es roch nach frischem Brot und gebratenen Eiern. Der Tisch war gedeckt wie immer, ein Teil der Teller benutzt und Elisa, die neue Küchenmagd, stellte sie gerade zusammen. Sie knickste und fragte, ob Anna Milch wünsche.

»Wo sind sie alle?«, fragte Anna.

»Die Contesse haben Anprobe. Die Gräfinmutter ist mit Albert beim Schuhmacher. Da kommt sie gerade.« Elisa lief zum Fenster. »Eure übrigen Geschwister sind im Garten oder bei den Pferden, glaube ich.« Sie knickste und fuhr mit ihrer Arbeit fort.

Am Tisch war kein besonderes Gedeck für Anna wie an Geburtstagen üblich und auch kein Geschenk. In den Schubladen suchte Mutter nach ihrem Fächer, ließ sich schnaufend in einen Polsterstuhl fallen und fächelte sich Luft zu.

Anna mied ihren Blick, bröckelte Brot in die warme Milch und aß schweigend.

»Wo warst du so lange? Los, beeil dich, was frühstückst du noch? Sidonia ist längst bei der Anprobe. Es ist sowieso besser, wenn du keinen vollen Magen hast«, ermahnte sie ihre Mutter.

Sie hatte wirklich ihren Geburtstag vergessen! Wie konnte sie nur? Eine Geburt, und hatte man als Frau noch so oft geboren, vergaß man doch nicht. War Anna am Ende ein Findelkind und nicht von dieser Frau geboren worden? Der Gedanke gefiel ihr. Auch wenn ihr Spiegelbild etwas anderes verriet.

»Die Kutsche wartet«, trieb Ursula sie an.

In der Tür drehte sich Anna um und sagte: »Weißt du, welcher Tag heute ist?«

»Falls du deinen Geburtstag meinst, an den erinnere ich mich deutlichst. Ich trage heute noch Blessuren von deiner Geburt. Mit der Hand neben dem Kopf hast du dich aus mir heraus gezwängt, die Hölle war das.« Ursula fächelte in Höchstgeschwindigkeit. »Aber wir feiern keine Geburtstage mehr, wenn du das meinst. Deine Namenspatronin steht über allem. Nun aber los!«

»Und wann ist mein Namenstag?«, fragte Anna.

»Am sechsundzwanzigsten Juli.«

Beim Schneider fragte Anna, für welchen Anlass alle Fuggerkinder in dunkle Farben gekleidet wurden.

»Am spanischen Hof trägt man schon längst gedeckte Farben«, erklärte ihre Mutter.

Also hatten die Medici als modisches Vorbild ausgedient, dachte Anna. »Und wieso werden wir ausstaffiert? Ein Tanzfest oder schon wieder ein Turnier?«

Ursula winkte ab, unterhielt sich rege mit dem Schneider.

Früher hatte Anna mehr Widerstand geleistet, aber nun wollte sie tragen, was ihr gefiel und nicht, was König Philipp der Zweite von Spanien vorschrieb. Es war ihr gleich, ob sie in Gelb, Rot oder Schwarz herumlief. Sie vermutete, dass es wie immer mit Pater Canisius zusammenhing. Es sah nach Trauerkleidung aus, aber eine Beerdigung konnte ihre Mutter schlecht vorausplanen. Sidonia weigerte sich hartnäckig, sich in Dunkelbraun, Schwarz, Dunkelblau und auch in Grau zu kleiden. Der Schneider bot einen weißgetüpfelten Stoff als Kompromiss an.

»Da sehe ich ja aus wie ein Perlhuhn«, sagte Sidonia.

»Besser als ein Paradiesvogel«, erwiderte ihre Mutter. Paradiesvögel, gibt es die wirklich?, fragte sich Anna.

Ursula und Sidonia einigten sich nach langem Gezeter auf Blau-Violett, schillernden Damast, stritten noch eine Weile über den Ausschnitt. Sidonia bot an, auf die Schlitze in den Ärmeln und am Busen zu verzichten, wenn es nicht so hochgeschlossen sein musste.

»Man soll seine Reize nicht jedem zeigen«, sagte Ursula, ließ sich vom Schneidergehilfen mit einem riesigen Straußenfächer Luft zuwedeln und gab erschöpft nach.

»Brokatdamast wollte ich sowieso«, flüsterte Sidonia zu ihren Schwestern. »Ach ja, Anna. Alles Gute …« Sie umarmte sie. Virginia gratulierte ebenso, als Ursula über den Preis verhandelte.

»Mutter hat uns verboten, dir was zu schenken. ›Das solltet ihr lieber den Armen opfern‹«, äffte Sidonia Mutter nach. »Komm einfach später rauf in unsere Kammer. Wir lassen uns Xocolatl bringen, wenn Mutter zur Abendmesse geht.«

Wieder zu Hause beschloss Anna sich selbst zu beschenken und ein paar Stunden an ihrem Lieblingsplatz zu verbringen. Sie schlenderte den Wehrgang entlang, betrachtete die verschiedenen in Blei gefassten Glasstücke in den ehemaligen Schießscharten, bemalte Bruchstücke in allen Formen und Größen. Wie oft waren sie als Kinder hier hin und her gelaufen und hatten versucht, alle Teile eines Bildes zu finden. Bestimmt hatte Großvater Raymund selbst Spaß an diesem Glasscherbenspiel im Wehrgang gehabt, als er es in Auftrag gegeben hatte.

Großvater Raymund, den sie nur von dem Ölbildnis der Ahnengalerie über den Stufen kannte. Er trug darauf ein flaches schwarzes Barett und einen dunkelbraunen Vollbart. Man meinte, dass sich sein Gesicht ganz leicht zu einem Grinsen verzog, denn seine Frau Katharina neben ihm, mit strenger weißer Haube, wies ihn mit erhobenem Zeigefinger zurecht: »Wann hörst du auf, Labyrinthe und sonstigen Firlefanz bauen zu lassen? Und warum lässt du die Glasbilder zerschlagen?«

Vor zwei Jahren, an ihrem zwölften Geburtstag hatte sie es zum ersten Mal bemerkt. Ihr Geburtstagsgefühl war nicht mehr so stark wie in ihrer Kindheit. Sonst war sie den ganzen Tag gehüpft, geschwebt, ein Leuchten hatte sie umgeben, das jeder sehen musste.

Vierzehn und erwachsen. Von nun an sollte ihr Name der Gedenktag sein, dass sie existierte. A-n-n-a, von vorne und von hinten gleich. So wie die vielen Annas, die es in der Fuggerdynastie gegeben hatte. Sie war nur eine weitere Anna und sie beschloss, dass sie ihre eigenen Töchter niemals so nennen wollte. Vielleicht heiratete sie bald und dies war ihr letztes Jungfernjahr? Wie würde ihr Liebster aussehen? Würde er all dies mögen, was sie mochte? Würde er die Bücher so lieben wie sie? Wenn nicht, dann würde sie es ihn lehren, ihn zurechtweisen, wie Großmutter Katherina: »Nimmst du wohl ein Buch in die Hand!« Bei dem Gedanken begann sie doch noch zu hüpfen, sie sprang den Wehrgang entlang bis zum Alchimistenturm und stieg die Wendeltreppe hinauf.

Die Bibliothek ihres Vaters ganz oben im Turm war nicht nur wegen der Bücher ein besonderer Ort. In den Regalen verbargen sich Türen mit geheimen Nischen. Hinter einer ein Schreibpult, hinter einer anderen ein schmales Fenster, hinter einer dritten eine Stiege in einen Geheimgang. Anna war sich nicht sicher, ob sie in den letzten Jahren schon alle Geheimtüren entdeckt hatte, denn die Regale waren mit Intarsien geschmückt. Optische Täuschungen ließen den Eindruck von Unordnung zwischen den Büchern entstehen. Ein geöffnetes Schränkchen hinter dem ein Totenschädel grinste. Wenn Anna es berührte, war da nur eine glatt polierte Holzoberfläche. Andere Tafeln bildeten kleine Einschübe ab, mit wunderlichen Gegenständen gefüllt, ein vielzackiger Stern, über dem eine Kugel in einem Käfig schwebte oder ein Wasserfall, der über ein Mühlrad und dann in einen Brunnen lief, aus dem ein Rohr führte, dessen Wasser wieder in den Fluss zum Wasserfall in einem ewigen Kreislauf floss.

Das oberste Bord zierte eine Einlegearbeit aller Fuggerhäuser der Welt bis nach Yucatán. Wo das lag, hatte Anna in einem großen Folianten nachgeblättert, der sich Weltchronik nannte und sich auf dem Schreibpult kaum aufschlagen ließ. Darin waren die Länder der Erde aus Vogelsicht abgebildet. Die alten Länder hatten die Umrisse einer Frau. In Westindien sprangen nur mit Federn bekleidete Menschen herum. Waren das Paradiesvogelfedern? Die Fuggerfamilie betrieb auch in die neue Welt einen Handelsweg. Anna würde nur in Büchern dorthin reisen können.

Anna strich über die Buchrücken. Vater schränkte nie ein, was sie lesen oder betrachten durfte, verlangte nur, dass sie die Bücher wieder zurückstellte.

»Was nicht für dich ist, langweilt dich und du liest es sowieso nicht«, war seine Ansicht. Dass manche der Abbildungen, wie die Hinrichtungsarten oder die Darstellung der Hölle, Anna noch in ihre Träume folgten, verschwieg sie ihm.

Sollte sie nach einem Buch über Handlesen und Wahrsagerei suchen oder nach einem Vogelbuch, um einen Paradiesvogel zu finden? Hatte ihr Vater was über Wie-befreit-man-eine-Gefangene-aus-dem-Ratskeller? Oder Wie-beseitigt-man-eine-Leiche-spurlos? Bestimmt gab es das hier irgendwo und Vater besaß wahrscheinlich auch eine Geheimnische für seine verbotenen Bücher. Verbotene Bücher, was war das eigentlich, durfte man nicht alles wissen? Seit Canisius im Haus war, war ›verboten‹ und ›unzüchtig‹ oft zu hören. Die Unschicklichkeitsliste war lang, für Frauen noch länger, sogar Lesen und Schreiben gehörte jetzt dazu. Darüber hinaus gab es ein weiteres Wort, das Celia verwendet hatte: ›Beiwohnen‹, man war dabei, jedoch betraf es einen nicht selbst, so wie ›sich hergeben‹. Konnte das so sein, wenn ein Mann mit einer Frau zusammen war? Bisher hatte sie es sich immer nur als innigstes Glück vorgestellt von jemandem gestreichelt und geliebt zu werden, doch seit der Teufelsnacht wusste sie, dass ein Mann eine Frau auch mit Gewalt nehmen konnte.

Trotz allem stellte sie sich Fremde nackt vor, was bei den vielen Kleiderschichten, Einlagen, Wattierungen und Pressplatten, die die meisten trugen, nicht leicht war. Der Pelzhändler mit seiner Schubkarre, den sie von der Kutsche aus gesehen hatte, wie er vor der Einfahrt zur Kleesattlergasse stand und vor sich hin sinnierte. Sein breiter Leib war bestimmt behaart wie bei einem Bären. Hatte er eine Frau, die sich auf ihn legte wie auf eine wollige Decke? Auch Pater Canisius stellte sie sich vor, doch dessen Nacktheit löste sich in gelbem Urindunst auf. Manchmal erwachte sie nachts, froh von keinem Teufel geträumt zu haben, sondern von einem gesichtslosen nackten Mann, der sie niederdrückte. Wie würde sich das anfühlen, wenn er in sie eindrang? Würde sie schreien wie Schellebelle? Dann versuchte sie es selbst mit den Fingern. Es war kaum auszuhalten. Ihre Scheide war viel zu eng. Wenn das Kinder zeugen schon so weh tat, wie sollte erst ein ganzes Kind da durchpassen. Sie hatte es bei Heinrichs Mutter erlebt, die hatte zwar geschrien und geblutet, aber lebte noch. Und ihre eigene Mutter hatte bald die dreizehnte Geburt. Vielleicht brauchte sie deshalb die eisernen Brustplatten, damit sie nicht auseinanderfiel.

Anna zog eine bebilderte Handschrift aus dem Regal, Visionen einer Klosterschwester waren darin.

Sie öffnete die Geheimnische mit dem Schreibpult. Ein schräges Tischchen mit Klappdeckel und angebautem Stuhl waren vollkommen darin eingepasst. Wie oft hatte sie sich hierher zurückgezogen und Einsiedlerin gespielt, die ihre Ideen und Gedanken für die Menschen draußen festhielt. Sobald ein Blatt vollgekritzelt war, warf sie es durch die Schießscharte in der Wand, wo die Blätter irgendwo in der Gasse vor dem Grundstück herunterflatterten. Winterluft umwehte sie, und ein Streifen Tageslicht erhellte das Schreibpult. So konnte man ohne Kerze und Luftmangel im Geheimen lesen. Nun schien ihr diese Nische beklemmend klein und eng, als sie sich mit dem Buch hineinzwängte, erinnerte sie an eine aufrechtstehende Truhe. Sie keuchte plötzlich und begann zu zittern. Trotzdem versuchte sie sich auf den Titel der Handschrift zu konzentrieren: ›Liber divinorum operum‹. Das hieß so viel wie ›Buch der Götter und ihrer Werke‹. Na, endlich mal nichts vom Teufel, dachte Anna. Sie hörte Stimmen, hastig zog sie die Nischentür zu.

»Wer den Höllenfürst einmal eingelassen hat, wird erst geläutert werden müssen. Ich danke Euch, Graf, dass Ihr einwilligt, Eure Bibliothek zu reinigen.«

Wollte Canisius die Regale abstauben?

»Tut, was Ihr nicht lassen könnt, meiner Frau zuliebe.« Die Stimme ihres Vaters. »Werft von mir aus alles von Luther auf den Scheiterhaufen. Aber rührt die übrige Sammlung nicht an.«

»Wo denkt Ihr hin, Graf. Ich schätze die Buchkunst wie Ihr und werde keines Eurer wertvollen Bücher beschlagnahmen. Lediglich einen Stempel werde ich hineindrücken, wenn ich ein Buch für Eure Töchter und Eure Frau geeignet halte.«

Wie konnte sie sich nur selbst einsperren? Anna war wieder gefangen. Es war unbewusst geschehen, als würde sie bei etwas Verbotenem ertappt. Ihre Schläfen pochten, ihr war heiß und kalt zugleich. Sie versuchte den Kopf zur Schießscharte zu recken, damit ihr nicht schlecht wurde. Doch der Saum ihres Kleides hatte sich in der Nischentür verklemmt. Hoffentlich sah man ihn in der Bibliothek nicht. Auf der aufgeschlagenen Seite der Handschrift war ein Mann als roter Kreis mit Kopf, Armen und Füßen abgebildet. Aus dem roten Kopf schlüpfte ein bärtiger Kopf, der vielleicht Gott darstellen sollte. Im runden Mann war noch mal ein Mann, nackt, von regnenden Wolken umgeben. Goldene Striche durchkreuzten ihn, die aus Tierköpfen entsprangen. Sternzeichen? Die Klosterschwester, namens Hildegard von Bingen, hatte sich selbst klein, an einem Pult schreibend, an den Bildrand gemalt und sah zu ihrer Schöpfung auf. Wie oft hatte Anna nach Abbildungen von Nackten gesucht und hier hatte sie nun eine, groß und in Farbe, wenn auch das, was sie sehen wollte, kleiner als der kleine Finger des Nackten war. War die Schamkapsel des Mannes also nur Blendwerk? Die Nonne Hildegard hatte vermutlich das männliche Geschlecht auch nie in Wirklichkeit gesehen.

»Welches ist der Schwerpunkt Eurer Sammlung, Graf?«, hörte sie Canisius fragen.

Anna vernahm Schritte. Ihr Vater führte den Pater herum. »Hier findet Ihr meine Fecht-, Ringer- und Turnierbücher, die dürften frei von ketzerischem Gedankengut sein. Darunter das Falkenbuch Kaiser Friedrichs des Zweiten, das ich zu meiner Freude vor Kurzem ersteigerte. Ein Lehrbuch über die Jagd mit Raubvögeln aus dem dreizehnten Jahrhundert. Wollt Ihr mal einen Blick hineinwerfen?«

»Bei anderer Gelegenheit gerne, Graf, ich widme mich lieber dem Menschen und seiner Seele und überlasse das Tierreich mit seinem Gewürm Gott allein.«

»Ohne Regenwurm keinen fruchtbaren Boden, Pater, fragt meinen Ältesten.« Vater lachte. »Dann habe ich hier eine Reihe mathematischer, astronomischer und astrologischer Bücher oder hier die naturwissenschaftlichen. Auch dies dürfte für Eure Zwecke unbedeutend sein?«

»Ganz recht, lieber Graf. Ihr versteht mich. Ich möchte Erbauungsliteratur für Eure Töchter auswählen, Bücher über Sternenkunde sind mir deshalb kaum geeignet. Gerade Eure Anna scheint mir sehr wissbegierig und sollte auf den richtigen Weg gebracht werden.«

»Mir ist es immer eine Freude, wenn sie mir hilft.«

»Wobei, Graf, wenn ich fragen darf?«

»Ach, bei diesem und jenem …«, antwortete ihr Vater ausweichend. »Da fällt mir ein, dass eine Klosterschwester vor über hundert Jahren auch schon in die Sterne geschaut hat. Dieser Codex hat mich ein Vermögen gekostet, wartet, wo habe ich ihn …«

Hildegards kosmisches Bild klebte an Annas schwitzigen Händen. Die Wolken und Linien waren verschmiert. Wie viele Gulden hafteten nun an ihr?

»Für Anna wäre Unterricht in weiblicheren Tugenden ratsamer«, schlug Canisius vor.

Ihr Vater lachte auf. »Ich hoffe doch, dass Annas Bräutigam kein Esel sein wird und sie sich weiter mit ihm über die Künste austauschen kann.«

»Etwa die Kunst des Bierbrauens? Eure Tochter ist auch in der Bildenden Kunst begabt, es gäbe da schon gewisse Möglichkeiten sie zu schulen, ohne ihr Talent zu vergeuden. Seit der Leibhaftige in Eurer Küche Einkehr hielt, scheint sie etwas zu verbergen. Ist Euch das nicht aufgefallen?«

»Was meint Ihr, Ihr kanntet Anna doch vorher nicht?«

»Es gibt zwei Gruppen von Besessenen. Wenn ich es Euch kurz erläutern darf …«

Annas Beine waren eingeschlafen. Vorsichtig stampfte sie mit den Füßen auf. Ameisen schienen unter ihrer Haut zu krabbeln.

»Die Besessenheit fängt mit einem beißenden Kribbeln an. Alle Glieder pochen. Der Delinquent spürt unerträgliche Stiche, kann nicht mehr auftreten. Ihm wird heiß vom Kopf bis zu den Sohlen.«

Was redete der Pater da?, fragte sich Anna. Als könne er sie sehen. Sie hatte Durst, ihre Kehle fühlte sich trocken an, schnell streckte sie sich zur Schießscharte, so weit es ging, und sog die Kälte ein.

»Blasen steigen auf und zergehen auf der Zunge. Das Höllenfeuer breitet sich aus. Die Vielzahl der Geister, die in den Leib gedrungen sind, blähen die Zunge auf und trocknen den Hals aus.«

Mit den Ellbogen stützte Anna sich auf die Handschrift, verschmierte mit ihrem Ärmel Hildegards Kosmos und presste sich die Fäuste an die Ohren.

»Porca miseria«, zischte sie leise. Die besten Schimpfwörter fielen ihr nur auf Italienisch ein.

Canisius schien dicht vor ihrer Nischentür zu stehen. So hörte sie ihn doch. Ihr lief es kalt den Rücken hinunter.

»Eiswasser rinnt den Buckel hinab, zugleich durchbohrt das Gehirn pochender Kopfschmerz. Die Besessenen schlagen die Fäuste dagegen, glaubt mir, ich habe es viele Male erlebt. In ihren Bäuchen hausen Spinnen, Würmer, Kröten, Schnecken. Erst wenn die Austreibung beginnt, erbrechen sie das Gewürm, Eidechsen, Mäuse, Katzen …« Canisius verhaspelte sich fast beim Reden.

»Genug, Pater«, donnerte ihr Vater. Anna zuckte zusammen. »Ihr solltet damit auf dem Markt auftreten. Zuschauer wären Euch gewiss. Sagt, was hat das alles mit meiner Tochter zu tun?«, fragte er etwas milder.

»Mehr als Ihr ahnt, lieber Graf. Mir ging es anfangs ähnlich wie Euch«, erwiderte Canisius. »Bis ich einer Besessenen begegnete.«

»Ihr spracht von zwei Gruppen. Was spucken die anderen? Bären und Drachen vielleicht?«

»Spottet nur.« Canisius’ Stimme hatte den sanften Klang verloren. »Mit dem Glauben ist es hier im Hause nicht weit her. Wie hätte auch sonst der Beelzebub in der Küche fuhrwerken können.«

»Ach, hört auf«, rief Annas Vater. »Das war doch nur irgendein Liebhaber der Magd, dem sie mehr versprach, als sie geben wollte. Natürlich wäre es besser für Anna gewesen, sie hätte das nicht miterlebt, aber sie wird eben erwachsen und früher oder später …«

»Seid versichert«, unterbrach Canisius. »Ich habe unzählige Exorzismen selbst durchgeführt und auch Ihr werdet es erleben.«

»Ihr wollt hier in Augsburg den Teufel austreiben?«, Vater gluckste.

»Eure Frau besteht darauf. Und glaubt mir, die Fähigkeit eines Exorzisten ist es, mehr zu sehen als andere gewöhnlich Sterbliche.«

Anna hätte am liebsten um sich geschlagen. Ihr Vater verhöhnte den Pater und ihre Mutter wollte ihr den Teufel austreiben. Anstatt, dass Vater eingriff, erheiterte es ihn. Testa di cazzo, zischte sie auf Italienisch. Maledetto!

»Die zweite Gruppe spricht unbekannte Sprachen. Ungebildete offenbaren Geheimnisse, Zukunftsvisionen. Sie gelangen dabei in anfallartige Erregung, der nicht mal die stärksten Männer Einhalt gebieten können. Dabei hören sie eine innere Stimme, die sie auffordert, zu sündigen. Die schlimmsten Sünden, Todsünden …«

»Genug.« Vater verlor die Geduld.

»Sie sind stumm, blind, lahm, taub und gelähmt, wenn der Gottgeweihte ihnen die Hand auflegt …«, Canisius faselte weiter.

»Pater!«

»… meinen, ein Felsblock zermalme sie.« Canisius fuhr unbeirrt fort. »Wollt Ihr erfahren, dass ich mehr sehen kann, als Ihr?«

»Ich habe es begriffen. Lasst es gut sein. Was ist mit den Büchern, wenn Ihr …«

»Ich spüre, dass hier noch jemand im Raum ist, Graf.« Mit diesen Worten riss Canisius die Nischentür auf und Anna blinzelte ihrem Vater entgegen.

»Du hier?« Ihr Vater breitete die Arme aus.

Schnell schlug sie die verschmierte Handschrift zu.

Er wandte sich an Canisius: »Pater, wenn Ihr mich nun entschuldigt. Lasst uns ein anderes Mal die Bücher weiter zensieren.« Canisius verbeugte sich, schielte zu Hildegards Buch und ging rückwärts hinaus. Anna stieß die Nische mit dem Fuß zu und schmiegte sich an ihren Vater. Ihre farbbeschmierten Hände und Ärmel verbarg sie hinter seinem Rücken.

»Alles Gute«, flüsterte er und küsste sie ins Haar. Er ließ sie los und öffnete die Geheimtür mit dem Totenkopf, dahinter befand sich die Stiege abwärts. Er kam mit einem Käfig zurück und überreichte ihn ihr. »Für dich. Da will noch jemand gratulieren.«

Ein Äffchen, das ein gepunktetes und gestreiftes Oberteil trug, kauerte darin und verbarg sein Köpfchen in einem breiten Faltenkragen. Anna juchzte und umarmte ihren Vater. Das Äffchen erschrak, fletschte die Zähne und blinzelte sie aus einem rosa Gesicht an.

»Ich habe ihn einem der Spielleute abgekauft. Ich dachte mir, es gefällt dir vielleicht. Besser gesagt, sie. Es ist ein Weibchen.« Die Affendame versuchte ihren langen Schwanz zu erwischen, drehte sich dabei um die eigenen Achse. Anna stellte den Käfig auf einem Stuhl ab und öffnete ihn. Sie streckte vorsichtig einen Finger aus. »Na, du Kleine? Entschuldige, dass ich dich erschreckt habe. Kommst du heraus?«

Das Äffchen musterte Anna aus schwarzen Augen. Dann schob sie ihre winzige Hand mit langen spitzen Fingern vor, griff nach Annas Riesenfingern, drehte am Ring, wischte und kratzte auf Annas Handfläche herum, als müsste es prüfen, ob sie sauber genug war. Es kitzelte. Anna lachte. »Sie reinigt mich zuerst wie Pater Canisius.«

Auch Georg Fugger schmunzelte. Anna zog den Finger zurück. Die Affendame hing daran und schaukelte, sauste mit einem lauten Kreischen auf Annas Kopf, wippte in ihren geflochtenen Schaukeln und sprang auf die Bücherborde.

»Fang deine neue Freundin lieber ein. Bücher sind nichts für Affen.«

Doch das Äffchen wollte nicht in den Käfig zurück, es klammerte sich an Anna fest. Warm und weich fühlte es sich an, das kleine Herz pochte gegen ihre Hände.

»In meiner Kammer lass ich dich gleich wieder frei, versprochen«, flüsterte sie ihm zu. Wie lange hatte es im Dunkeln schon ausharren müssen? Anna hatte jemanden gefunden, der genauso ungern eingesperrt war wie sie, ob in einer Truhe oder in einem Käfig. Und der am liebsten Späße machte. Affenspäße! Mechthild und Albert würden staunen. »Danke, Vater«, sie küsste ihn, bevor sie ging.

Bereits vor dem Nachtessen jagten die Buben Raymund, Anton, Julius und Albert dem Äffchen hinterher. Mechthild kreischte dazu in ihrem Laufstuhl. Bald waren Vorhänge von den Fenstern gerissen, Borde schief und Kissen zerdrückt.

Mutter kam von der Messe und die Fuggerkinder beeilten sich, die Ordnung wiederherzustellen.

»Madonna, was ist denn das Unappetitliches?«, fragte die Gräfin, als vom Leuchter aus etwas Kleines, Braunes in ihren Teller plumpste.

»Das wird eine Dattel sein, meine Liebe«, sagte Georg.

»Was sucht die in meiner Krebssuppe!«

Die Kinder prusteten los. Philipp und Octavian, die mit Vater aus dem Wehrgang gekommen waren und neben ihm am Tischende saßen, lachten mit.

Nun wusste sie wie sie die Affendame nennen würde. Hoffentlich bewegte sie sich dort oben nicht. Die Kleinen schielten hoch.

Ursula folgte ihren Blicken. »Was ist das?« Sie ließ den Silberlöffel fallen.

»Mein Geburtstagsgeschenk für Anna.« Georg pulte seelenruhig das Fleisch aus einer Krebsschere.

Ursula formte die Lippen zu stummen Worten, die sie ihrem Mann entgegenschleuderte.

Vater achtete nicht auf sie, wandte sich Anna zu. »Hast du schon einen Namen für dein Geschenk?«

»Decessum«, schlug Philipp vor.

Anna beachtete ihren Bruder nicht. »Herrin und Frau, ich nenne sie Donna.«

»Blitz wäre ein besserer Name«, erwiderte Albert. Er stieg auf den Stuhl und versuchte Donna vom Leuchter zu heben. Das Äffchen sprang herab, quer über den Tisch, stieß eines der venezianischen Gläser um. Die Kinder kreischten.

Ursula roch erst an einem Fläschchen und drückte sich auf die Kehle, als müsste sie ihre Stimme hervorpressen. »Wir sind hier nicht im Narrenturm.« Sie blickte zu ihrem Mann, der das heil gebliebene Glas wieder aufstellte. »Noch nicht!«

Georg seufzte. »Anna, bring Donna aus Rücksicht auf deine Mutter in deine Kammer und binde sie in Zukunft an eine kurze Leine, wenn du sie im Haus spazieren führst, sonst zerstört sie das wenige Inventar, das wir noch haben. Los Octavian, hilf ihr mal, ihr anderen bleibt sitzen.«

Mit einigen Mühen gelang es Anna das Äffchen einzufangen, bevor Octavian es erwischte und zerquetschte.

30. Der Lohn

Hatte seine verstorbene Frau beim Schöpfer ein gutes Wort für ihn eingelegt? Eines Tages stand tatsächlich der lispelnde Fuggerdiener wieder in der Werkstatt. Er stammelte von einem neuen Auftrag, brachte das Tier, das Kellenbenz präparieren sollte, gleich mit. Das Geweih eines Zwölfenders lugte aus einem Zuber. Wen wollten sie diesmal bekehren? Und wer würde die Teufelei ausführen? Kellenbenz konnte es gleich sein. »Bi« und »A«, presste er hervor. Der Fuggerdiener musste seine Tochter kennen.

Wirklich, er nickte. Kellenbenz runzelte die Brauen, wiederholte sein Gestammel, er bejahte noch mal. Verstand er ihn etwa, weil er selbst ein Sprechkrüppel war und das an Zunge zu viel hatte, was Kellenbenz fehlte?

Kellenbenz begann zu fuchteln, wollte Bianka mit Gesten beschreiben, ihre Größe, ihr Haar, die Tupfen auf der Haut … Der Diener unterbrach ihn: »Wenn Er liefert und fwar perfönlich bei meinem Herrn in der Kleefattlergaffe, dann foll Er feinen Lohn erhalten.« Er reichte ihm zwei venezianische Glasaugen.

Das Tier war wohl von Hunden zerfleischt worden. Kellenbenz hatte Mühe, den Hirschkopf sorgfältig zu präparieren. Die Gesichtshaut hing in Fetzen und ein Auge war ausgelaufen. Tierhatzen waren eine der vielen Lustbarkeiten, mit denen sich die Reichen die Tage versüßten. Er kochte den Balg aus, spaltete die Lippen, Augenlider und Nasenknorpel. Er zog die Ohren ab, stülpte sie von innen nach außen und legte alles in Salz ein. Nachdem er den Pelz zugerichtet hatte, nähte er die Teile wieder auf dem Schädel um das Geweih zusammen, bis ihm im Licht der Tranfunzel die Augen brannten. So verwischte er die Spuren des Todeskampfes mit jedem Stich und ließ ein makelloses Geschöpf entstehen. Mühe hatte er nur, die Glasaugen in den Kopf zu setzen. Biankas geschickte, kleine Hände fehlten. Immer wieder entglitten ihm die Kugeln. Er suchte nach dem Dolch, den er in einem Wutanfall in eine Ecke geworfen hatte. Zwischen Margits zerbrochenen Arzneifläschchen fand er ihn. Mit der Klinge spreizte er die Sehschlitze des Hirschkopfes so, dass die Augen endlich hineinrollten. Danach polierte er den aufwändig verzierten Dolchgriff, befreite ihn vom schwarzfleckigen Blut und schärfte die Klinge, bereit für ›feinen‹ Lohn, wie der Diener gelispelt hatte, den er sich bei dem Fugger holen würde.

31. Der Liebeszauber

Vor der Kammertür im dritten Stock saß Virginia und aß die Krapfen, die eigentlich für die gemeinsame Feier bestimmt waren. »Das neue Küchenmädchen taugt was, durchaus. Wenn ich schon nicht in meine eigene Kammer darf, koste ich eben vor.«

»Wo ist Sidonia?«, fragte Anna und setzte Donna ab. Das Äffchen sprang zu Virginia auf den Schoß, nahm ihr das Krapfenstück aus der Hand und knabberte daran.

Virginia zuckte mit den Schultern. »Die Xocolatl ist schon kalt. Aber ich glaube, ich höre sie.«

Sidonia stürmte die Stufen hinauf, zwei auf einmal nehmend, was gar nicht zu ihrem vornehmen Äußeren passte. Sie trug einen Stoffsack und keuchte, als sie oben ankam.

»Wo warst du?«, fragte Anna, nahm das Tablett mit dem Xocolatl-Kännchen, Honig und den Krapfenresten vom Boden auf.

»Kommt erst mal rein«, erwiderte Sidonia, zog den Schlüssel aus ihrem Ausschnitt hervor und sperrte die Kammer auf.

»Wie großzügig, danke, zu gütig von dir!« Virginia erhob sich stöhnend. Donna war bereits in die Kammer gehopst.

»Wenn Mutter uns ins Kloster stecken will, müssen wir es eben verhindern«, sagte Sidonia, drehte den Kammerschlüssel zweimal von innen und ließ ihn wieder hinter ihrer Brustplatte verschwinden.

»Und wie willst du das anstellen?« Anna warf sich auf Sidonias Bett. »Meinst du, wir können was dagegen machen, wenn sie uns fesseln und gewaltsam fortbringen lässt?«

»Wir müssen dafür sorgen, dass wir verheiratet sind, bevor wir Nonnen werden können. Alle Zutaten habe ich hier.« Sidonia schüttelte das Säckchen. Das Geräusch löste bei Anna eine Erinnerung aus, die sie gleich verdrängte. Donna kam neugierig näher.

»Zutaten? Kann man sich einen Mann auch backen, oder was?« Virginia pfiff durch die Zähne. »Dann will ich aber einen mit kandierten Mandeln.«

»Kannst du haben.« Sidonia entnahm dem Säckchen eine Handvoll Roggen. Anna spürte sofort wieder den Druck des Kornes, das sich beim Kratzen in der Truhe unter ihren Fingernagel gebohrt hatte.

»Wo hast du das her?«, fragte sie und schluckte.

Sidonia lachte. »Gesät, gegossen, gewartet, geerntet … Unsinn! Von der Köchin natürlich. Sie freut sich, dass sich die piekfeinen Fuggercontesse doch noch zu ordentlichen Hausfrauen entwickeln. Du warst auch bei ihr und hast nach Getreide gefragt, oder?« Sie zwinkerte Anna zu.

»Ich … äh … habe, … wollte was nachschauen. Du weißt schon, wegen jener Nacht, als ich …« Anna holte Luft und schnaufte tief aus.

Sidonia strich ihr übers Haar. »Das in der Küche, das war doch nur irgendein Streich.« Sie zog ein kleines Pergament unter ihrem Kopfkissen hervor. »Die Huckerin, von der ich das habe, hat mich auch danach gefragt. Anscheinend spottet die ganze Stadt über die Teufelsnacht bei uns. Es soll schon Gassenhauer geben vom Mönchsteufel im Fuggerhaus.«

»Auf Kosten von Schellebelle.« Anna war den Tränen nahe.

»Es geht immer auf Kosten von irgendjemand, diesmal sind wir dran.«

»Wir?«, riefen Virginia und Anna wie aus einem Mund.

Sidonia seufzte. »Wenn wir es nicht verhindern.«

Mit verschnörkelten, aber ziemlich krakeligen Buchstaben war eine Formel auf das Pergament geschrieben. »Die Huckerin war letztes Jahr an der Tür und wollte Celia Tand andrehen. Ich habe der Frau ein Goldstück gegeben und sie hat mir dafür ihren ganzen Bauchladen überreicht. Die Litzen und Schmuckbänder, Anna, sind von ihr. Na ja, und auch ein paar Rezepturen, wie diese hier.«

»Wozu brauchst du einen Liebeszauber, es verliebt sich sowieso jeder in dich, wenn man dich nur anschaut«, stellte Virginia fest und Anna nickte.

»Ach, ihr Süßen.« Sidonia umarmte sie beide.

»Stimmt doch«, sagte Virginia und tupfte Krapfenkrümel vom Tablett. »Wenn du der Mond wärst, wären wir höchstenfalls zwei mickrige Sterne, die sich ganz schön polieren müssen, um neben dir zu glänzen.« Sie hielt inne und lächelte unsicher zu Anna.

»Virginia hat recht. Welcher Freier möchte wissen, ob wir musizieren oder malen können, allein die Anmut und Schönheit zählt doch bei einer Frau.« Das Äffchen saß auf dem Tablett und drehte ein Krapfenstück zwischen den Pfoten, bevor es daran knabberte.

»Ich will aber nicht ausgesucht werden wie ein Pferd auf dem Markt.« Sidonia spreizte sich mit den Fingern den Mund, wie es ein Händler bei einem Pferd tun würde, und entblößte zwei Reihen makelloser Zähne. »Ja, die steht gut im Futter, die nehme ich, wie viel kostet die denn?«, ahmte sie mit tiefer Stimme einen Pferdekäufer nach.

Virginia verschluckte sich und versprühte Krümel.

Sidonia klopfte ihr auf den Rücken. »Versteht ihr? Mir soll mein Mann auch gefallen. Also seid ihr dabei?«

Sie stimmten zu. Keine wollte in ein Kloster. Jede sehnte sich nach einem Liebsten, der sie heiratete und von der katholisch gewordenen Mutter wegbrachte.

Nach den Anweisungen auf der Rezeptur breiteten sie ein Leintuch auf dem Boden aus, streuten die Körner darauf und zogen sich nackt aus. Erst verschämt, aber dann neugierig, betrachteten sich die Schwestern. Einen Mädchenleib hatte keine mehr und die jüngste von ihnen, Virginia, besaß den größten Busen.

Donna musste vom Käfig aus zusehen, wie sich die drei gegenseitig mit Honig beschmierten, kicherten, weil sie aneinander klebten, und sich dann, eine nach der anderen, im Getreide wälzten. Sie sammelten die Körner von ihren Leibern ab, füllten jede eine Schale damit, für ein Anna-, ein Virginia- und ein Sidoniabrot. Wenn der Auserwählte davon aß, würde er ihnen verfallen. So einfach war das.

»Und wenn es steinhart geworden ist, bis der Richtige kommt, weichen wir es ihm eben in Wein ein«, erklärte Sidonia. »Damit er sich nicht die Zähne daran ausbeißt, falls er noch welche besitzt.«

32. Die Seiten

Pater Canisius durchstöberte sämtliche Bücher im Haus und versah sie mit einem Stempel, wenn er sie zur Lektüre der Fugger-Frauen für geeignet befand. Am Ende lag nur noch ein kleiner Stapel auf dem Salontisch, alle anderen Bücher aus den Kinderzimmern wurden in Körben nach draußen geschafft. Philipp besaß keine Bücher, er hatte nie verstanden, warum so ein Aufheben wegen ein paar bekritzelter Seiten gemacht wurde. Gut, es gab einige Gartenbücher in Vaters Bibliothek, die er schätzte, aber denen würde nichts geschehen. Zum Beispiel den großen farbigen Folianten von Albertus Magnus, aus dem er die Grasbank fürs ›Ca’ dei desideri‹ abgeschaut hatte. Und er wollte Adelaida auch einen Band mit Liebesgedichten schicken. Am besten sah er im Alchemistenturm nach, ob sie noch in der verborgenen Nische verwahrt waren, wo er einmal zwischen den Seiten eines unscheinbaren Folianten eine herausklappbare, lebensechte Frau entdeckt hatte. Wenn die Canisius zwischen die Finger bekam, würde er sie bestimmt nicht mit einem Stempel versehen. Doch die Nischen in der Bibliothek waren leer, sämtliche Bücher in ausgeschlagenen Holzkisten verpackt. »Was habt Ihr vor?«, fragte er seinen Vater, der Severin anwies, einen wertvollen Codex nur ja nicht fallen zu lassen.

»Die Manessische Liederhandschrift ist eines meiner größten Schätze.« Er klopfte Philipp im Vorbeigehen auf die Schulter. »Nur mal gründlich entstauben alles, weiter nichts. Und dann neu anordnen, ich weiß nur nicht genau wie.«

»Vielleicht könnte ich Euch dabei helfen, Vater.« Philipp nahm ein kleines Buch aus einer Kiste. Der italienische Schriftzug war ihm ins Auge gestochen.

»Danke, Philipp. Aber das muss ich selbst tun, ich muss mich ja auch wieder zurechtfinden.« Er beachtete ihn nicht weiter. ›Codice segreto‹, ›Geheimschriften‹, übersetzte er den Buchtitel für sich. Nie hätte er gedacht, dass allein Worte in Adelaidas Sprache ihn erregen würden. Von klein auf an das Italienische gewöhnt, war es für ihn nie etwas Besonderes gewesen. Als Vater ihm den Rücken zukehrte, schob er das Buch unter sein Wams. Vater belog ihn doch. Was er mit seiner Bibliothek machte, war Philipp gleich, aber das mit dem ›Ca’ dei desideri‹ und Adelaida stimmte nicht. Sie gehörte ihm allein und war keine Kurtisane, wie Vater behauptet hatte. Wann war Vater zuletzt in Venedig gewesen? Anna würde es wissen, ihr hatte er einen Spiegel mitgebracht. Aber sie wartete nur darauf, dass er sich die Blöße gab und sie wie eine Gleichwertige behandelte. Sollte sie doch irgendeinen Grafen, Baron oder Büchernarr heiraten, dann fügte sie sich wenigstens und gab ihre unstillbare Wissensgier auf.

Er stapfte wieder hinunter, schritt durch den Wehrgang und strich über die bunten Glasscherben der Fenster. Im Garten loderten Feuer auf. Philipp lief hinaus, womöglich verbrannten diese Trottel von Gärtnerburschen nicht nur Laub. Taten sie auch nicht, und Philipp staunte über den ungewöhnliche Brennstoff. Pater Canisius hatte gänzlich die Oberhand in der Familie gewonnen. Gierschlund sollte er heißen. Hoffentlich blieb Vater am Ende überhaupt noch was in den Nischen. Geschah ihm recht, wenn er sich nicht von ihm helfen lassen wollte, dachte Philipp trotzig. Bestimmt durfte Anna ihm zur Hand gehen. Anna Affenfrau! Er eilte auf den Abtritt und suchte vergebens nach dem italienischen Buch. Es musste ihm draußen aus dem Wams gerutscht sein, zu schade. Zu schade, dachte er, als er sein steifgewordenes Glied rieb, wie gerne hätte er sich zwischen die Seiten ergossen.

33. Der Scheiterhaufen

Anna saß an ihrem Schreibpult. Zum wiederholten Male versuchte sie seit jener Teufelsnacht etwas zu zeichnen und sich die Warterei bis zu Marias Genesung zu vertreiben. Seit gestern verbrachten die Schwestern den Tag mit der Sorge um die Jüngste. Sieben Monate war Maria jetzt, fing gerade an, überall herumzukriechen und konnte schon selbst sitzen. Medikus Occo hatte ihre Achselhöhlen und Leisten untersucht und den Geschwistern verboten, in ihre Nähe zu kommen, bis das Fieber gesunken sei. Dann zapfte er ihr aus dem winzigen Ärmchen Blut. Schellebelle würde sie heilen können, ganz bestimmt. Doch Anna wagte es nicht mehr, in Gegenwart ihrer Mutter den Namen der Magd zu erwähnen. Es war, als würde sie den Satan heraufbeschwören. Dabei hatte Mutter sich anfangs noch für Schellebelle eingesetzt, als Canisius das erste Mal ins Haus kam, in jener Nacht …

Anna senkte die Hand mit dem Silberstift auf das Bütten, aber ihre Finger erstarrten. Eine höhnische Stimme in ihrem Innern lachte: »Haha, du kannst es nicht mehr, du traust dich auch nicht, mach doch, mach doch, wie willst du alles darstellen, was nie stattgefunden hat, du hast geträumt, Anna, gib es zu, keiner glaubt dir …« Sie zwang sich, das unberührte Bütten nicht zu zerfetzen.

Draußen glimmte die Sonne hellgelb im weißen Märzhimmel. Anna wischte sich den Schweiß von der Stirn. Obwohl sie den Luftschacht zu ihrer Kammer längst geschlossen hatte, war es noch immer, wie überall im Haus, stickig heiß. Medikus Occo verbot es, ein Fenster zu öffnen. Die Krankheitskeime sollten mit der Hitze verbrannt werden. Alle schwitzen wie im Hochsommer. Mit einem Seufzer legte Anna den Silberstift weg, zog das Buch zur ›Gewinnung und Anwendung der Farbe‹ unter ihren Kissen hervor, wo sie ihre Bücher vor Pater Canisius versteckte.

›Nimm Quecksilber und Auripigmentum, stecke es in ein ausgeblasenes Ei und verstopfe das Einfüllloch. Schiebe das Ei einer brütenden Henne unter. Wenn die Henne ausgeht, so nimm das Ei, öffne es und zerreibe den Inhalt mit etwas Wasser. Wenn du damit schreibst, so wird es pures Gold sein.‹

Selbst Farbe herstellen, das gefiel ihr und vielleicht würde es ihr helfen, wieder etwas zu malen? Doch auch wenn sie herausfand was ›Auripigmentum‹ war und ihren Vater um Quecksilber bat, hätte sie noch keine Henne, die ihr das Gold ausbrütete. Sie blätterte weiter, las die Rezeptur für die Farbe Weiß. Die Zutaten dafür konnte sie leicht beschaffen. Damit würde sie anfangen.

Die Köchin kam vom Einkaufen. Anstelle ihren Korb auszuräumen und den Küchenmädchen Anweisungen zu erteilen, lief sie kopfschüttelnd umher, setzte sich dann mit einem Bund Zwiebeln auf einen Schemel und starrte auf den Boden. Anna bat sie um Essig.

»Das kleine Fass da.« Die Köchin deutete, ohne hinzusehen, nach hinten.

Neben dem Essigfass standen die drei Getreideschalen des Liebeszaubers. »Wann backst du die drei Brote?«, fragte Anna. So zerstreut, wie die Köchin war, würde sie die Körner noch durcheinanderbringen. Am Ende müssten sich die drei Schwestern um einen Liebsten streiten. Andererseits fragte die Köchin so wenigstens nicht nach dem Sinn der Brote. »Verwechsle die drei Schalen bitte nicht.«

»Ja, ja, Contessa, drei Schalen, drei Brote, gleich mach ich mich an die Arbeit. Ich muss nur verschnaufen … Gott sei ihrer Seele gnädig.«

»Von wem sprichst du?« Anna füllte sich Essig in einen Krug.

Die Köchin schnaufte laut auf: »Ich war auf dem Fischmarkt, dachte mir, so ein feines Steinbeißersüppchen wird unsere kleine Maria wieder auf die Beine bringen. Es fand eine Hinrichtung statt. Ich kam dazu, als sich gerade die Stricke um die Hälse festzurrten und die Elenden zu zappeln begannen.«

Früher war Anna, wie alle ihre Geschwister, diesen Berichten mit gruseligem Schaudern gespannt gefolgt, doch nun konnte sie es kaum ertragen. Sie bangte nach wie vor um Schellebelle. War sie noch im Rathauskeller? Wie hatte sie den eisigen Winter überlebt? »Waren auch Frauen dabei?«

»Diesmal nicht.« Die Köchin wischte sich mit der Schürze das Gesicht. »Soll ich die Brote mit Nelken und Muskatnuss würzen?«

»Nur etwas Salz, bitte.« Anna verließ die Küche, ging zum Abtritt und pinkelte in den Essigkrug. Zutat Nummer zwei. Dann stieg sie wieder nach oben. Ihre Mutter war wie immer im Dom und würde sie nicht stören. In Ursulas Kammer wühlte sie in den vielen Kleidertruhen, bis sie ein brauchbares Korsett fand. Nun fehlte ihr die letzte Zutat: Pferdemist.

Bevor sie in den Garten ging, holte sie Donna aus ihrem Käfig und knotete sie an ein ledernes Band. Auch dem Äffchen würde ein bisschen Frühlingsluft guttun. Anna schlüpfte mit ihren Samtschuhen in ein Paar Trippen und trat unter die Arkaden in den Innenhof. Sie sog die klare Luft in tiefen Zügen ein, hauchte sie in dicken Wolken wieder aus und setzte Donna an der Leine ab. Das Äffchen kreischte, sprang schnell auf Annas Schulter, als die nackten Pfoten die gefrorene Wiese berührten. Die Leine wickelte sich um Annas Hals und zog sich fest. Einen Augenblick lang rang sie nach Luft, dann konnte sie das Lederband lockern und Donna beruhigen. So und schlimmer musste es sein, am Galgen zu sterben.

Bei den Pferdeställen setzte sie Donna auf das mit Brettern zugedeckte Becken des Pumpbrunnens, wickelte die Leine um den Schwengel. Zitternd kauerte sich das Äffchen zusammen und sah Anna aus großen Kulleraugen zu. Jemand gluckste hinter ihrem Rücken, als sie mit Spitzenärmeln und Samtschuhen im Misthaufen wühlte. Sie wandte sich um. Der Stallknecht, auf seine Schaufel gestützt. »Komm herüber und hilf mir«, rief sie ihm zu. Er straffte sich, spurte sofort, und trug die obere Schicht mit Stroh vermischte Pferdeäpfel ab. Anna trennte die Bleiplatten aus dem Korsett, breitete das leere Mieder auf dem Mist aus und legte die Platten darauf.

»Recht habt ihr, gnädiges Fräulein«, entfuhr es dem Knecht.

»Womit?«

»Dass Ihr euch nicht in solche Dinger hineinzwängt wie die anderen feinen Damen!«

»Was geht es dich an!«, erwiderte sie barsch und goss ihr Urinessiggemisch über das Korsett. »Bedeck nun alles wieder und rühr danach bei deinem Leben den Misthaufen nicht mehr an!«

»Aber, ich muss doch …, wie soll ich …«, stammelte er.

Anna streifte sich die Hände im gefrorenen Gras ab und setzte sich Donna auf die Schulter.

Im Hinterhof wurde Laub verbrannt. Blätter loderten in die Luft, verglimmten zu Funken. Anna mochte diese Feuer. Vielleicht konnte sie sich die klammen Finger wärmen. Es knisterte und knackte. Das Geräusch war ein Frühlingsbote, ringsum schmolz der restliche Schnee. Sie näherte sich dem brennenden Haufen. Außen gelb und innen dunkelrot. Die Flammen sahen so weich aus wie farbige Luft, sogar Blau war enthalten. Das Bild der brennenden Schellebelle wollte sich aus ihrer Erinnerung hervordrängen. Anna versuchte es wegzudrücken. Sie konzentrierte sich auf die Farben. Wie konnte so etwas Schönes wie Feuer so grausam sein?

Donna zitterte und verkroch sich in Annas Armbeuge. Severin schleppte einen schweren Korb heran. Anna wollte sich schon abwenden, sie mied immer noch die Begegnung mit ihm. Da sah sie mit was er das Feuer fütterte. Bücher! »Wer hat das veranlasst?«, rief sie fassungslos.

»Der Pater, Conteffa«, antwortete Severin. Dessen Namen konnte er nicht aussprechen.

Canifiuf, wie Conteffa und Affe, dachte Anna. Sie wartete, bis Severin ins Haus zurückgegangen war, und stocherte mit einer Harke im Feuer herum. Donna zog und kreischte wie wild an der Leine, als würde sie gleich in die Flammen geworfen werden. »Schsch, beruhige dich«, zischte sie. Wie konnte ihr Vater das nur zulassen? Einen verkohlten Buchblock nach dem anderen zog sie mit der Harke aus den Flammen. Alles war verbrannt. Luthers Catechismus und der Rest von Hildegards Codex ›Liber divinorum operum‹ war nur noch schwach zu entziffern. Die Visionen waren zu Asche geworden. Anna suchte weiter. Ihre Hände und ihr Gesicht glühten bereits. Sie musste aufpassen, dass ihr Rock kein Feuer fing. Am Rand kokelte eine Handschrift, auf der noch Schriftzeichen zu erkennen waren. Mit der Trippe schob sie den Buchblock aus der Glut in den Schnee und klopfte die Funken aus. Hastig wickelte sie das Buch in ihren Rock und eilte mit Donna ins Haus zurück, bevor Severin zurückkehrte.

Stille empfing sie drinnen und die Hitze drückte sich auf ihr Gesicht. Die Fenster waren verdunkelt, der Frühling ausgesperrt. Oder sollte Severins Bücherverbrennung geheim bleiben? Sogar die Dienstboten in der Küche flüsterten und mieden lautes Geschirrklappern. Anna warf die Trippen ab und schnappte sich ein paar Walnüsse aus einem Korb, in einer Hand noch immer den Rockzipfel mit ihrem Buchfund. Im Flur zum Wohntrakt befreite sie Donna von der Leine. Sofort flitzte das Äffchen laut kreischend den Vorhang hinauf.

»Benimm dich, Donna. Hier fang!« Geschickt fing das Äffchen eine Nuss auf, drehte sie eine Weile nur mit dem Schwanz an der Vorhangstange pendelnd zwischen den Vorderpfoten herum, so als müsste die Öffnung irgendwo sein. Enttäuscht warf sie sie Anna zurück. Laut klackernd traf die Walnuss auf den Steinplatten auf. Donna quietschte vor Freude, jagte den Vorhang hinunter und kullerte die Nuss den Flur entlang.

Anna seufzte, wenigstens hatte eine ihren Spaß. Sogleich schämte sie sich bei dem Gedanken an die kranke Maria. Wo versteckte sich Donna? Sie suchte im dunklen Flur und hörte Stimmen durch die Salontür. Mutter war im Dom und ihre Schwestern oben bei Maria. Stritt Vater mit Pater Canisius? Ach, wenn er ihn doch endlich hinauswerfen würde! Sie lauschte. Vater sollte sich lieber beeilen, anstatt herumzubrüllen. Severin warf ein kostbares Buch nach dem anderen ins Feuer.

»Schlittenfahren, Jagden und Turniere, ein Gelage nach dem anderen, gibt’s sonst nichts?«, hörte sie ihn brüllen.

Beten, beten und Moralpredigten, dachte Anna.

Ein geckerndes Lachen ertönte. Pater Canisius lachte nicht, das musste einer ihrer Oheime sein.

»Du tust auch nichts anderes den ganzen Tag. Wozu Geld haben und es nicht ausgeben?«

Oheim Christoph? Anna spähte durchs Schlüsselloch, sah nur die Stoffe der geschlitzten Kleider der Männer.

»Dann bist du nicht gekommen, um mich um Geld zu bitten?«

»Pfui, was du immer von mir denkst. Ich wollte nach dir sehen, wenn ich schon in der Stadt bin. Wegen des Tauwetters wurde die Schlittenfahrt auf dem Perlach abgesagt. Geht es dir gut? Es scheint, ich sollte eher dir unter die Arme greifen. Wie es hier aussieht! Gefällt es dir in einer Art … Mönchsgruft zu leben? Wo sind all die Sachen hin, die du von den Reisen mitgebracht hast? Musstest du irgendwelche Gläubiger besänftigen?«

»Das geht dich nichts an. Los, was treibt dich her?«

»Hossa. Wie ich gehört habe, ist deine Gattin konvertiert. Dass sie Lutheranerin war, störte dich früher nicht. Woher der Wandel nach so vielen Ehejahren? Na ja, mit den täglichen Gebeten der Armen aus der Fuggerei und euren eigenen Litaneien, da kommt reichlich Ablass zusammen und verkürzt natürlich das Fegefeuer.«

»Schweig und frevle nicht in meinem Haus.«

»Ich dachte, du machst dir nicht so viel aus dem Papsttum und vertraust mehr den heidnischen Essenzen? Dann hast du die Suche nach einem lebensverlängernden Elixier aufgegeben? Obwohl auch ich es mir, ehrlich gesagt, gut überlegen werde, ob ich es in diesem Leib weiter aushalte.« Anna stutzte, das würde Philipp gar nicht gefallen, zu hören, dass Christoph sich selbst nicht mochte.

»Nun sag schon, wozu bist du da?« Annas Vater stöhnte laut. »Wann fängst du an, irgendetwas ernsthaft zu betreiben, immer nur Spott und Hohn.«

»Ernsthaft treibe ich es ja …« Der andere lachte wieder.

»Du musst ja keine Familie ernähren.«

»Ein großer Vorteil bei Weitem. Neidisch, Georg?«

»Hör auf. Von Antons Erbe hast auch du genug erhalten, oder etwa …? Nein, du willst doch nicht behaupten, es bereits verschleudert zu haben?«

»Verschleudert …, so würde ich es nicht nennen. Aber Familie hin oder her, auch ich habe ab und zu jemanden, dem ich etwas zustecken muss, und der muss jemandem etwas geben, damit er es nicht weitersagt und so weiter, du verstehst mich, oder?«

»Sprich nicht davon.« Die Stimme ihres Vaters war kaum zu hören. »Wenn es jemand von den Kindern erfährt, müssen sie es dem Pater beichten«, wisperte er. »Und ich weiß nicht, ob ich dich dann noch schützen kann.

»Die Familie, Bruder, wird mich immer schützen.«

»Ach, das glaubst du also. Da wäre ich mir nicht so sicher.«

»Die Schande, dass einer der Fugger …, du weißt schon. Ihr werdet zu mir halten, weiterhin.«

»Dann beende es.«

»Aufhören, womit? Mit dem Leben? Jeder hat seine Laster, und wenn’s auch nur das Karnickeln ist wie bei dir.«

»Schweig«, brüllte ihr Vater. Anna erschrak. Dann wieder leiser: »Unsere Jüngste ist schwer erkrankt.«

»Ach, das tut mir leid, was Ansteckendes?«

»Das kann dir doch gleich sein.«

»Meine Krankheit ist nicht ansteckend, eine weitere könnte mich aber schon schwächen.«

»Denkst du immer nur an dich? Ich versteh gar nicht, wie es deine Günstlinge mit dir aushalten.«

»Heute denke ich auch mal an dich, Brüderchen. Ich kann dir ein Pfand dalassen, falls du mir ein letztes Mal hilfst.«

Anna presste ein Ohr an die Tür.

»Um wie viele Gefallen willst du mich eigentlich noch bitten?«

»Nur um diesen letzten, lieber Bruder.«

»Ich könnte selbst Hilfe gebrauchen. Sieh hinaus, was Severin gerade verbrennt.« Sie hörte Schritte.

»Hat er Bücher in dem Korb da? Das kann doch nicht dein Ernst sein.«

»Es handelt sich ausschließlich um ketzerische Schriften, die Pater Canisius beschlagnahmt hat.«

»Und das duldest du? Wie es scheint, bist du selbst nicht mehr der Herr im Haus. Aber am Ende landet die Manessische Liederhandschrift auch noch im Feuer.«

»Besitzt du die etwa? Zeig her.«

Unvermittelt ging die Tür auf. Anna sprang zur Seite, fast wäre ihr das Rockende mit dem Buch aus der Hand geglitten.

»Anna! Na? Willst du deinen Oheim begrüßen und hebst das Röckchen?« Er lachte. Nicht Christoph, sondern der lutherische Oheim Ulrich wollte sie umarmen. Anna wich aus. Donna schrie. Sie war ihr auf den Schwanz getreten.

Schnell knickste sie, schnappte sich Donna und lief die Stufen hinauf. In ihrer Kammer schlug sie ein paar Nüsse mit dem steinernen Tintenfass auf, setzte Donna in den Käfig und reichte ihr die Nussstücke, während sie den Affenschwanz abtastete. Donna pulte in den Schalen, leckte Nusskrümel von ihrem Kragen. Zum Glück schien sie nicht verletzt zu sein. Womit half Vater Oheim Ulrich oder war es umgekehrt?

Sie schloss die Käfigtür und breitete das verkohlte Buch auf ihrem Schreibpult aus. Buchdeckel und Bindung fehlten, die Schnüre, die die Lagen der Seiten zusammengehalten hatten, waren bis auf kleine Stücke verbrannt. Die Ränder zerfielen, als sie in den Seiten blätterte. Schriften, die sie noch nie gesehen hatte und darunter die italienische Erklärung. Hatte ihr Vater auch italienische Bücher besessen, oder war es ein Lehrbuch ihrer Mutter, das Canisius ihr verboten hatte? ›Codice segreto‹, las sie an einer Stelle. Doch der Geheimcode war nicht zu entziffern, weil Satzteile fehlten. Auf der nächsten Seite war wieder eine verschlüsselte Schrift und darunter das Bruchstück ihrer Bedeutung. Meist ein Teil eines Alphabetes oder Zahlen in einer bestimmten Anordnung. Dann gab es eine sternförmige Abbildung, die mit einzelnen Buchstaben und Wörtern beschriftet war. ›Stimcul Dmal Esemeli‹ las sie. Doch die Erklärung dazu war verbrannt.

In Annas Innerem begann es lodern. Sie schrieb einige Zeichen ab, probierte selbst ein Alphabet, verschob es dann um einen Buchstaben. Das war zu leicht. Sie probierte eine andere Geheimschrift. Wenn sie die Schriftzeichen verschnörkelte, anstelle eines Buchstaben ein gemaltes Zeichen entwarf …, auch das würde zu leicht zu enträtseln sein.

Donna schlief ruhig und fest eingerollt im Käfig. Anna versuchte es weiter. So würde sie etwas aufschreiben können, ohne dass ihre Mutter oder Canisius es verstanden. Vielleicht konnte sie einen Codex entwickeln, den sie immer bei sich trug, so wie Sidonia ihren Kammerschlüssel. Einfach müsste es sein und doch schwierig genug, dass selbst Philipp und Octavian es nicht herausfanden. Endlich würde sie ihre schrecklichen Erinnerungen aufs Papier bannen und aus ihrem Kopf vertreiben. Wenn doch Maria bald gesund würde.

›Ich, Anna Fuggerin‹, wäre der erste Satz, ›habe im letzten Jahr einen Menschen getötet …‹

34. Der Goldstaub

Das Hauptportal stand offen, als Kellenbenz mit seiner Karre ankam. Schon auf der Kaisermeile waren ihm mehrere Gespanne aufgefallen, die nicht bei den bemalten Fuggerhäusern am Weinmarkt hielten, sondern bis zum ummauerten Grundstück der Kleesattlergasse fuhren. Sollte er einfach durch das Eingangstor treten und seine Tochter herausholen? Was, wenn sie nicht zu ihrem zungenlosen, einsamen Vater zurückwollte und sich an ein Leben in Prunk und Völlerei gewöhnt hatte? Kellenbenz spuckte aufs Pflaster und ging die Kleesattlergasse an der bewachsenen Mauer entlang bis zum Ende des Grundstücks. Hinten, zur Stadtmauer, gab es noch eine Pforte, an der er sich oft herumgedrückt hatte, in der Hoffnung Bianka zu sehen. Schnell sprang er hinter das Mauereck, als sich das Tor öffnete. Der lispelnde Fuggerdiener leitete einen Zweispänner heraus, winkte den Wagen entlang der Stadtmauer Richtung Norden. Kellenbenz spähte auf die Fracht. Mehrere Truhen und Kisten mit Tuch überzogen. In letzter Zeit war das oft geschehen und Kellenbenz fragte sich, ob diese Fugger überhaupt noch Betten hatten oder auf den bloßen Dielen schliefen wie die Mönche. Stand ein Umzug bevor? Die Wagentücher trugen ein Wappen, doch Kellenbenz konnte mit den Schriftzeichen nichts anfangen, glaubte aber, dass es sich nicht um ein Wappen der Fugger von der Reh oder der von der Lilie handelte. Ein stehender Löwe zierte das Signum. Waren die Herrschaften in ihren Kutschen auf der anderen Seite des Grundstücks die neuen Besitzer?

Das Fuhrwerk war außer Sichtweite und der Diener wieder verschwunden. Kellenbenz wollte durch die Pforte treten, sprang aber ein zweites Mal zurück, als ein weiteres schwer beladenes Fuhrwerk aus der Einfahrt preschte, wieder mit wappengeschmückter Abdeckung. Mit klopfendem Herzen wartete er, ob noch ein drittes kam, doch die quietschenden Torflügel schlossen sich ganz. Kellenbenz trat in die Gasse und entdeckte ein kleines Buch in einer schlammigen Fahrrinne. Er hob es auf. Hatten diese Fugger eingesehen, dass stundenlanges Entziffern irgendeines Gekritzels sich nicht lohnte? Was sollte einem das schon geben? Er strich über die goldverschlungenen Vertiefungen des Einbandes und roch daran. Rinds-, nein, Kalbsleder. Sogar die Seiten hatten einen Goldschnitt. Mit seinen Fingern kratzte er darauf herum. Sollte er versuchen den Goldstaub irgendwie abzuschaben? Die Seiten waren dicht beschrieben. Vermutlich mit Belehrungen, Lebensweisheiten, Rezepturen.

Gut, in der Kürschnerzunft hatten sie auch ein Buch besessen. Der Meister vermittelte ihnen die Säureformeln daraus. Aber half ihm ein aus Tierhäuten zusammengeleimtes Ding, Bianka zu finden? Er warf es zurück in den Matsch und zertrat es.

Vor sich hin brummend, stapfte er mit seiner Karre wieder zum Vordereingang und band den in eine Decke gewickelten Hirschkopf los.

Zwei Kutscher unterhielten sich vor den Pferden. »Bei unsereinem ist es auch nicht anders. Von meinen acht sind noch drei am Leben.«

»Die im Herbst geborenen, scheint mir, sind weniger robust«, erwiderte der andere.

»Du meinst die im Herbst gezeugten! Mit dem Frühjahrssaft werden sie kräftiger. Meine vier sind alle gesund.«

Kellenbenz trat mit seinem Bündel an den Kutschern vorbei. Auch andere Augsburger hatten sich an den Seiten des Haupteingangs zum Fuggergrundstück aufgestellt. Sie tuschelten, strafften sich, als eine Glocke im Dachgiebel des Herrenhauses läutete. Er lugte in das Portal. Dieser Pater vom Pestberg schritt, einen Pinsel schwenkend, durch den Garten, an den immergrünen Labyrinthen vorbei. Anstelle des breitkrempigen Hutes, mit dem ihn Kellenbenz kannte, trug er ein schwarzes Birett mit Quaste und bespritzte den Weg mit Weihwasser, als müsste er ihn säubern. Kellenbenz raffte den Hirschkopf an sich und lugte über die Köpfe der Augsburger hinweg. Messdiener trugen einen kleinen Fichtensarg. Zehn Kinder folgten ihm, das kleinste hatte gerade laufen gelernt, die älteste war erwachsen. Begleitet wurden sie von zwei Frauen, die ihrer Kleidung nach Zofen sein mussten. Der schwarze Trauerzug passte irgendwie nicht in den paradiesischen Garten. Der Pater trat aus dem Tor und bog um die Pfeiler, schritt zu einer blumengeschmückten Kutsche. Kellenbenz duckte sich hinter einer dicken Frau.

»Getupft am ganzen Leib und rotes Haar, das bringt Unglück«, sagte die Dicke zu einer anderen. »Doch hoffen wir auf einen gnädigen Gott, der sich auch solchen erbarmt. Nicht mal die Mutter, vom Vater ganz zu schweigen, ist bei der Überführung dabei, wie traurig.«

Was meinte sie damit? In Kellenbenz begann es zu rattern. Das Kind, das da gestorben war, war getupft und ohne Eltern gewesen, weil … weil …

Erst starrte er wie versteinert auf das Geschehen, dann begann er zu schreien. »I-a-k-a.«

Die Dicke wich entsetzt zur Seite. Der Sarg wurde auf den Wagen gehoben. Die Zofen geleiteten die Kinder zurück in den Garten.

Kellenbenz schob sich zwischen den Leuten durch, das Gespann setzte sich in Bewegung. Er wollte hinterherrennen, doch jemand hielt ihn am Arm zurück, der Fuggerdiener. »Folge Er mir«, befahl er Kellenbenz.

35. Der Felsblock

Canisius hatte den Geschwistern untersagt, mit zur St.-Anna-Kapelle zu fahren. Wie das erste Kind ihrer Eltern, das gleich nach seiner Geburt gestorben war, wurde Maria, namenlos, in der Gruft von Großvater Raymund beigesetzt. Mutter war im Dom und Vater in seinem Turm. Keiner stand den Geschwistern in ihrer Trauer bei. Wie sollten sie diesen Schmerz aushalten, allein, zurück im großen stillen Herrenhaus? Selbst Donna, in schwarzem Kragen und Oberteil, das Anna eigens noch für sie genäht hatte, schaukelte träge auf dem Leuchter im Salon. Anna fiel ein, was Schellebelle mit ihnen gespielt hatte, als die alte Kammerfrau gestorben war. Sogar Philipp und Octavian waren bereit mitzumachen. Mit gesenktem Kopf reichte Philipp Anna die Hand. Sie musterte ihn mit einem verstohlenen Seitenblick. Magerer war er geworden, hatte ihm der Tod der jüngsten Schwester so zugesetzt? Aber sein Blick war kalt und unergründlich wie immer. Ach, lass uns doch alle Fehden und das ewige Hickhack vergessen, dachte Anna und ergriff seine Hand. Es fühlte sich wie früher an, als sie zusammen durchs Labyrinth gelaufen waren.

Jeder durfte einmal Maria sein. Albert war an der Reihe und stellte sich in den Kreis der Geschwister. Sie fassten sich an den Händen und drehten sich um ihn herum. Dazwischen kreischte Donna und sprang von einer Schulter zur nächsten. Sie sangen: »Wo bist du so lang gewesen, du Mägdlein im Rosenhain?«

Albert erwiderte singend: »Bin im Stalle gewesen, lieb’ Schwesterlein. So warte auf mich, ich kehre bald heim.«

»Was ist dein Kleid blu-u-tig, du Mägdlein im Rosen
hain?«

»Mich trat das Rösslein mu-u-tig. liebes Brüderlein. So warte auf mich, ich kehre bald heim.«

»Wann kommst du heim gezogen, du Mägdlein im Rosenhain?«

»Wenn weiß kommt der Rabe geflogen, lieb Schwesterlein.«

»Wann kommt der weiß’ Rab geflogen, du Mägdlein im Rosenhain?«

»Wenn der Felsblock schwimmt in den Wogen, liebe Schwester und Brüderlein. Doch so lang ihr auch wartet, ich kehre nimmer heim.«

Albert brach zusammen. Die Geschwister jammerten und klagten. Reihum beugten sie sich über ihn und drückten ihm einen Kuss auf die Stirn. Mechthild, Raymund, Anton, Julius, Octavian, Virginia, Anna, Philipp und Sidonia. Bald glänzte Alberts Gesicht von Küssen und Tränen. Er hatte die Augen fest geschlossen und rührte sich nicht.

»Was frevelt ihr der Toten?«, donnerte Pater Canisius in den Salon. »Singt und tanzt, während euer Schwesterchen vor Gottes Angesicht tritt!« Er versprühte Spucke wie sonst nur Weihwasser.

»So hat es Schell…, Isabella mit uns gemacht, als letztes Frühjahr unsere Kammerfrau gestorben ist«, erklärte Anna.

Donna sprang auf Canisius, krallte sich an sein Birett und spielte mit der Quaste. »Weg mit dem Ungeziefer.« Er schlug nach ihr. Das Äffchen rutschte seine Soutane hinab. Anna fing sie auf.

»Abergläubischer Firlefanz!«, schimpfte er und richtete seine Kopfbedeckung wieder. »Du wirst deine Schwester nicht mit einer Zofe vergleichen. Schluss mit der Ketzerei. Solch schändliches Treiben gehört sich nicht. Betet besser in der Kapelle um das Seelenheil euer Schwester, wie es eure liebe Frau Mutter seit Stunden im Dom tut, auf dass Maria bald in die himmlischen Heerscharen fahren darf.« Er zog mit der Handkante ein Kreuz, murmelte dabei etwas Lateinisches und scheuchte sie wie Dienstboten hinaus.

36. Die Spinne

Die Höhle des Löwen lag vor ihm, doch es war ohne Bedeutung. Kellenbenz würde dem Fugger den präparierten Hirschkopf bringen, seinen Lohn bekommen, als wäre nichts geschehen. Er folgte dem Diener durch den Torbogen zum Dienstboteneingang, hinauf in den Wehrgang. An den bunten Fensterscheiben entlang, die Kellenbenz nur von außen und bei Nacht kannte. Echtes Glas. Hatte Bianka auch hier gestanden, wie das Mädchen dort hinten, und die Fensterbilder betrachtet? Wo war seine Tochter hingebracht worden, wo wurde sie beerdigt? Sie war tot, stach es plötzlich in ihm, tot, tot. Das Mädchen weinte. Trauerte sie um Bianka oder war sie vielleicht die nächste, die sterben sollte? Und die anderen Kinder? Waren sie auch entführt worden? Wenn er doch nur reden könnte!

Kellenbenz presste den Hirschkopf mit einem Arm an den Leib und tastete mit der freien Hand nach dem Dolch in seinem Gürtel, verfing sich mit dem Affenarmband an der Klinge. Er ging auf das Mädchen zu, der Fuggerdiener dicht hinter ihm. Wenigstens ihr musste er zur Freiheit verhelfen. Kurz vor ihr, lehnte er sich nach hinten und drückte den Diener an die Fensterscheiben. Lauf weg, versuchte er zu dem Mädchen zu rufen. Aber nur ein lautes »Aaauuu, eeehhh«, entfuhr seiner Kehle. Der Diener strampelte, als wäre er eine Fliege, die von einer dicken Spinne gehalten wurde. Das grünäugige Mädchen sah ihn erschrocken an. Nein, nicht vor ihm brauchte sie Angst haben. Sie sollte fliehen, jetzt auf der Stelle, bevor der Tumult losbrach. Er hob den Dolch und ließ die Klinge aufblitzen. »Iiii-aaaa-kaaaaa«, rief er. Sie musste seine Tochter gekannt haben. Wie war sie gestorben, bitte, bitte sag es mir, flehte er mit den Augen.

37. Das Armband

Anna lief in den Wehrgang und hakte eine der bunten Scheiben aus. Gleich würde Canisius behaupten, dass Maria auch vom Teufel besessen gewesen war. Sie stellte sich vor, wie die Seele ihrer kleinsten Schwester einer Flaumfeder gleich zwischen den Wolken verschwand. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Sie hörte Schritte. Severin kam mit einem großen, breitschultrigen Mann, der etwas Eingewickeltes vor sich her trug. Seine gedrungene Gestalt in grobem Kittel und sein tiefliegenden runden Augen erinnerten sie an den Bären im Zwinger des Perlachturms. War das nicht der Kürschner, der oft mit seinem pelzbeladenen Karren vor dem Eingangstor stand? Was verbarg er unter dem Tuch, eine Kugel mit Stangen? Er kam auf sie zu, blieb stehen. Erst dachte sie, er wollte sich mit seinem Bündel nur an ihr vorbeidrücken. Severin, dicht hinter ihm, zappelte an die Fenster gedrückt. Dann sah sie einen Dolch aufblitzen und unter dem Tuch lugten Hörner hervor. Ihr stockte der Atem. Hörte es denn nie auf. Der Bärengleiche rief etwas. Es klang, als wenn er Schmerzen hätte. Die Klinge in seiner Hand, das war doch der Silberdolch des Teufelsmönchs. Sie drehte sich weg und ließ die beiden vorbei. Severin wandte sich hinter dem Kürschner hervor und beide verschwanden hinter der Tür zum Alchimistenturm. Hatte ihr Vater das mit Schellebelle angeordnet und plante einen weiteren Teufelsspuk? Nein, das durfte nicht sein.

Mit zittrigen Händen wischte sie sich die Augen. Das Gestammel des Mannes klang ihr noch in den Ohren und drang in ihr Herz. Sie hob etwas Helles auf, das zu ihren Füßen lag wie eine versteinerte Träne. Ein Lederband mit einem kleinen weißen Anhänger.

38. Das Fuggerlachen

Hoffentlich hatte das Mädchen im Wehrgang seine Warnung verstanden und floh. Gleich würde er, auch wenn der Leibdiener sich schützend vor den Fugger warf, zustechen und zustechen, bis der letzte Tropfen Blut aus dem Ungeheuer gewichen war. Der schien nichts bemerkt zu haben, hakte eine Fackel aus der Wand. Geschickt schob Kellenbenz den Dolch wieder in den Ärmel. Ein Gedränge im Wehrgang, weiter nichts. Sie stiegen den Turm nach unten und gelangten in ein weitläufiges Gewölbe.

Ganz aus Gold, wie in seinem Traum auf dem Dach, sah es in dem Herrenhaus nicht aus, wenn auch alles vielfarbig verziert und behängt war. Teppiche, Bilder, Fenster. Die Fugger mussten sich keine Schweineblasen in die Luken stellen wie die Handwerker, die diesen ganzen Prunk herstellten. Wenigstens schön hatte es Bianka hier gehabt, wenn sie nicht irgendwo eingesperrt gewesen war. Kellenbenz stöhnte laut.

Schwere Stoffe waren über blinde Fenster drapiert. Ein leerer Vogelkäfig hing am Fenstergriff. Ob dem Fugger der gelbe Vogel entflogen war? Überall waren Kerzen in Glaskelchen aufgestellt und tauchten den Keller in warmes Licht. Tiegel und Glaskolben in allen Größen füllten die Borde. Zwischen den Retorten und Kühlhelmen mit langen Glasnasen ragte das Ofenrohr des Athanors hervor. Vor ihnen lag ein riesiges Buch aufgeschlagen auf einem Tisch, ein großes Stundenglas stand daneben. Ja, deine Zeit ist abgelaufen, Fugger, dachte Kellenbenz.

»Herr Graf, der Kürfner wäre da!«, rief der Diener. Kellenbenz kniff die Augen zusammen und erkannte im hinteren Teil des Gewölbes unter einem weiteren Kreuzbogen ein federgeschmücktes Barett auf einer breiten Schaube. Der Fugger drehte ihnen den Rücken zu. Die weiße Straußenfeder trug er nicht, sondern eine kleinere von einem braunen Vogel, auch war er anders gekleidet als damals. Aber diese Reichen zogen sich alle paar Wochen um und verheizten wahrscheinlich ihre alten Sachen.

»Gehe Er nur vor.« Der Diener schubste Kellenbenz in die Turmkammer und schloss die Tür hinter sich, um wieder nach oben zu steigen.

Sollte es so einfach sein? Er allein mit dem Grafen. Der Fugger hielt sich wohl für unverwundbar, ganz ohne Wachen, das hatte Kellenbenz schon in der Teufelsnacht gewundert, als er glaubte, Bianka am Fenster gesehen zu haben. Aber es konnte auch dieses größere Mädchen gewesen sein. Doch er wischte alle Zweifel beiseite, legte den Hirschkopf auf das aufgeschlagene Buch und zog den Dolch. Er stieg über Rollen, Kisten und Zuber und schlich sich, den Blick fest auf das Barett geheftet, an. Der Graf wirkte gedrungener, seine Schulter fielen steil ab. Damals in der Abenddämmerung auf dem Pestberg hatten sein Haar und Bart golden geleuchtet. Von hinten konnte man nun gar keine Haare erkennen, auch schien er keinen Hals zu haben. Vielleicht färbten die Patrizier sich jetzt auch schon selbst, mal Gold, mal Silber, mal Schwarz, mal rasiert, mal mit Perücke. Er war ganz einfach fetter geworden, beruhigte sich Kellenbenz. Um so weniger würde er sich wehren und umso leichter würde es sein, ihn zu töten.

»Bringe Er das Tier nur herbei«, erklang eine Stimme. Ja, kein Zweifel, das war die Stimme des Grafen. Kellenbenz hob den Silberdolch hoch über das Barett. Er würde ihn in den Hals stechen und während er ausblutete, sollte er ihn um Verzeihung bitten, für das, was er Bianka angetan hatte. Kellenbenz stolperte über ein paar leere Flaschen. Es klirrte. Er fing sich am Athanor ab, verbrannte sich. Er fluchte stumm, der Dolch fiel ihm aus der Hand. Das Lachen ertönte, genau dasselbe Lachen wie auf dem Pestberg, mit dem der Graf den Pater verhöhnt hatte, der Bianka für eine Katze gehalten hatte. Kellenbenz bückte sich, suchte zwischen Kisten und Büchern nach dem Dolch.

»Sei Er nur vorsichtig, hier geht es sich nicht leicht. Aber ich habe den Dienern verboten aufzuräumen. Wer Ordnung hält, lässt seine Vorstellungskraft verkümmern«, brabbelte der ahnungslose Fugger. Zwischen Buchseiten aufblitzend, entdeckte Kellenbenz den Dolch und griff ihn hastig. Er holte aus und stieß mit ganzer Kraft, seiner unendlichen Wut und seinem unstillbarem Schmerz auf die Stelle zwischen Barett und Schultern ein.

39. Die Schlauaffen

Canisius rief nach ihr. Schnell schob Anna den Anhänger in ihren Ausschnitt und ging mit klopfendem Herzen zum Wohntrakt zurück. Die ehemalige Dachkammer hatte der Pater zu einer Kapelle umbauen lassen, sogar eine eigene Sterbeglocke veranlasst und heute war sie zum ersten Mal geläutet worden. Anna setzte sich zu ihren Geschwistern in die frisch geölten Lärchenbänke. Mechthild rutschte gleich zu ihr und klammerte sich an sie.

Im Singsang des glorreichen Rosenkranzes lösten sich die Laute des Kürschners, die in ihr noch dröhnten, langsam auf. Sie dachte daran, wie sie der Amme geholfen hatte, Maria für das Totenbett zu waschen. An Kindsblattern war sie gestorben und ihre Sommersprossen hatten sich wie Reibeisen angefühlt. Der rote Haarflaum hatte geleuchtet auf dem weißen Taufkleid, das nun Marias Totenhemd war. Ihr fiel auch wieder ein, wie sie Marias Händchen geöffnet hatte, um die Lebenslinie zu betrachten. Ein gleichmäßiger Bogen über der Handfläche, wenn man von den wundgekratzten Pusteln absah.

Die Jüngste war gestorben, Mechthild und sie lebten noch, da hatte die Hellseherin nicht recht gehabt.

»Ich lauf zu den Pferden und Tauben und sag ihnen, dass Maria tot ist«, flüsterte Albert am Ende des Gebets und entwischte Canisius, der sie zurück in ihre Kammern schickte.

Anna hob Mechthild hoch, die, an sie geschmiegt, eingeschlafen war.

»Ich will zu dir, Anna«, murmelte Mechthild und krallte sich an ihr fest. Anna trug sie in ihre Kammer. Sofort war Mechthild wieder hellwach, sprang auf Annas Bett herum, holte Donna aus dem Käfig und spielte mit ihr, während Anna nur zwischen den Kissen lag und in den Baldachin starrte. Sie ließ sich von Mechthilds Gehüpfe auf- und niederwippen.

»Darf ich dir die Haare kämmen?«, fragte Mechthild nach einer Weile.

»Meinetwegen.« Anna drehte sich auf den Bauch und genoss es, die Kopfhaut von kleinen Kinderhänden durchgeknetet zu bekommen, auch wenn es ab und zu ziepte. Donna wühlte ebenfalls in ihren Haaren, als würde sie Läuse darin finden.

Der Anhänger, den der Kürschner verloren hatte! Sie richtete sich auf und zog ihn aus dem Ausschnitt.

Das geschnitzte Äffchen glich Donna, sogar der kleine Kragen war angedeutet. Was hatte der Mann ihr sagen wollen, es klang wie ein Hilferuf. Au und weh oder Eck? Und dann Iaka, Iaka, was sollte das heißen?

»Woher hast du das?«, fragte Mechthild.

»Gefunden.« Anna kramte in ihrem Schmuck, warf das Lederband fort und fädelte den Anhänger an ein Goldkettchen. Das würde sie fortan um den Hals tragen wie Sidonia ihren Schlüssel.

»Ich finde nie so was Schönes«, schmollte Mechthild.

»Dafür lese ich dir was vor, wenn du jetzt schläfst.« Anna sperrte Donna wieder in den Käfig und schlug die Bettdecke zurück. Sie zog ein kleines Geschichtenbuch heraus, das handschriftliche Märchen enthielt, die ihr Vater von seinem Vater geschenkt bekommen hatte.

»Vom Land der faulen Affen«, begann sie. »›In das Land der Schlauaffen möchte jeder gern ziehen, wenn er wüsste, wo es liegt. Ich folgte dem fußlosen Mann, der überlief ein schnelles Pferd und ein bitterscharfes Schwert, das eine Brücke durchhieb. Da sah ich einen jungen Esel mit einer silbernen Nase, der jagte hinter zwei schnellen Hasen her, und eine Linde, die war breit, auf der wuchsen heiße Fladen. Da sah ich eine alte dürre Geiß, trug wohl hundert Fuder Schmalzes an ihrem Leibe und sechzig Fuder Salzes …‹«

Endlich schlief Mechthild und auch Donna nuckelte im Schlaf.

Anna setzte sich an ihr Schreibpult. Auf vielen Blättern Büttenpapier hatte sie mit den Geheimschriftfragmenten experimentiert, aber immer noch nicht ihre Erinnerungen festgehalten. Zwar drängte etwas in ihr, alles aufzuschreiben, von der Teufelsnacht angefangen bis zu Marias Tod, doch der Silberstift verharrte vor dem unberührten Papier. Sie fand einfach keine Worte für all das. So brauchte sie auch nichts verschlüsseln. Mit einem Wisch fegte sie alle Geheimschriftbuchreste vom Pult. Aber zeichnen würde sie Maria, wie sie auf dem Totenbett ausgesehen hatte, durchsichtig, fast wie ein Engel. Sie goss Tusche aus dem Steinfass in das Rinderhorn.

Etwas flog gegen ihr Fenster. Eine Taube? Donna erwachte kreischend in ihrem Käfig und Anna kippte das Fass vor Schreck um. ›Wenn weiß kommt der Rabe geflogen, lieb Schwesterlein …‹

Zum Glück war Mechthild von dem Lärm nicht aufgewacht. Ein Tuschebach ergoss sich über das Papier, die Hände, das Pult hinab und verlor sich in Annas schwarzem Kleid. Die Schlieren auf dem Pult griffen vielarmig ineinander und verharrten, im Kerzenlicht glänzend, auf dem Bütten. Anna wischte mit beiden Händen über ein Blatt nach dem anderen, half mit dem Ärmel nach, bis kein weißer Fleck mehr sichtbar und der ganze Papierstapel durchtränkt war. Die Tusche trocknete auf ihren Händen und versiegelte ihre Finger wie eine zweite Haut. Alles war durch und durch schwarz, wie die Dunkelheit in ihr.

40. Der Schlund

Die Trauerkutschen waren abgefahren und die Schaulustigen hatten sich zerstreut. Kellenbenz ging durchs Herrenhaus nach draußen und hielt nach dem Mädchen mit den grünen Augen Ausschau. War sie es gewesen, die er damals in der Teufelsnacht, vom Dach aus, gesehen hatte? Hatte sie seine Zeichen verstanden und floh? Doch außer den Bediensteten, die mit gestärkten Hauben zwischen den vielen Räumen hin und her hasteten, sah er niemanden. Nur mit Mühe schleppte er sich zu seiner Karre beim Pferdestall. Darin war die wilde Frau wie ein Tier festgebunden gewesen. Er dachte oft an sie. Ihre strohgelben Haare, die weichen Brüste unter dem dünnen Hemd. Wahrscheinlich war sie längst als Hexe verbrannt worden. Da war etwas in ihrem gehetzten Blick gewesen, das ihn an seine verstorbene Frau erinnerte. Genauso hatte Margit geschaut, als jede Hoffnung für Roland und August, ihre Söhne, vergebens gewesen war. Und nun hatte er geglaubt, Bianka würde bei den Fuggern aufwachsen. Dabei war das Kind, das gestorben war, wirklich ein Fuggerkind gewesen. Das fuggerische Lachen klang ihm wieder in den Ohren. Mit seiner Verbohrtheit hatte er dem Teufel und seinen Dienern erst recht zugearbeitet. Er betrachtete seine Hände. Was hatte er getan? Anstatt zu helfen, hatte er alles verdorben. Genauso gut hätten sie ihm damals die Hände abschlagen können.

Ein Schlund tat sich in seinem Inneren auf und die Einsamkeit legte sich wie Sülze über seine Knochen. Bianka war vermutlich schon lange im Pestberg verscharrt. Nie würde er es herausfinden. Er schlurfte zum Anker, wollte seine Wut in einem Humpen Bier oder zwei ertränken. Es war Nachmittag und der Schankraum leer. Knurrend erhob sich der Wirt aus seinem Mittagschlaf. Wenigstens musste Kellenbenz hier nicht stammeln. Der Ankerwirt war es gewohnt, die Wünsche seiner Gäste von ihren zittrigen Gesten oder blutunterlaufenen Augen abzulesen. Sobald einer mit dem Beutel klimperte, maß er den Durst am Klang der Münzen ab. Beim Anblick von Kellenbenz’ neuem Ledersäckel, das er gerade verdient hatte, pfiff er sogar seine Frau in der Küche wach. »Einen Humpen Starkbier, einen Enzian und kratz die Tiegelreste zusammen«, befahl er.

Wenig später rann Kellenbenz der bittere Hefesaft die Kehle hinab, betäubte zusammen mit Bratensoße und Weißbrotkrumen sein Inneres. Nach und nach breitete sich eine dumpfe Wärme in ihm aus, verdrängte den falschen Fugger und den Dolch, den er dort gelassen hatte. Gegen Mitternacht füllte sich der Schankraum. Kellenbenz hatte sich sogar die Wirtin schön gesoffen, zog sie sich bei jedem neuen Humpen auf den Schoß und stellte sich beim Anblick ihrer dunkel behaarten Waden den blonden Flaum an den Beinen der wilden Frau vor. Beim Würfelspiel gewann er gegen einen Einarmigen und bemerkte erst im Gegröle, dass das Affenarmband an seinem Handgelenk fehlte. Nun hatte er alles verloren.

41. Die Tintenblasen

Am nächsten Morgen erwachte Anna quer überm Bett und wusste nicht mehr, wann sie eingeschlafen war. Mechthild war längst aufgestanden und auch Donnas Käfig war leer. Erst als sie ihre schwarzfleckigen Hände und das Trauerkleid, das sie noch immer trug, bemerkte, fiel ihr alles wieder ein. Sie griff zum Affenanhänger. Der Kürschner hatte ihr etwas mitteilen wollen, aber was? Wenn sie einfach Severin fragte? Nur, würde sich Vaters Diener ihr anvertrauen? Genauso gut könnte sie ihn bitten, sie gleich zu erstechen wie den Teufelsmönch in der Küche. Auf dem tuscheverschmierten Schreibpult waren helle Handabdrücke zu sehen. Sie stand auf und hielt die schwarz gefärbten Blätter ans Fenster. Gegen das Licht betrachtet, waren manche Seiten voller Muster und nicht durch und durch schwarz. Eine Pusteblume oder eine Schneeflocke. Eher Rußflocken, sie musste wieder an Schellebelle denken und schob die Blätter zusammen. Hatte ihr Vater wirklich einen Teufel ins Haus geschickt? Aber wozu? Um seine Frau zum Katholizismus zu bekehren, weil er sich mit Worten bei ihr nicht durchsetzen konnte? Dann hatte es Canisius als langjähriger Beichtvater der Fugger übernommen und es auch geschafft. Sie begannen mit der Bekehrung bei der Magd, um zu erproben, welchen Schaden es anrichtete. Wer war als Nächstes dran? Sie musste es herausfinden. Sollte sie Sidonia und Virginia einweihen? Doch auch Sidonia glaubte, dass Schellebelle eine Hexe war, sie fand es nur gerecht, dass sie im Kerker saß. Anna goss sich Wasser aus dem Krug in die Waschschüssel und versuchte sich die Tusche abzuwaschen, es gelang nicht. Sogar im Gesicht hatte sie Tuschespritzer. Das Wasser färbte sich dunkel, aber auf ihrer Haut verschmierte die Farbe nur. Sie kratzte auf ihren Händen herum, dann gab sie auf. Im Gang suchte sie nach Donna und fand sie auf dem Küchentisch sitzend bei Virginia, Mechthild und Albert, die ihr Morgenmahl verzehrten und der Köchin beim Ausweiden und Zubereiten eines Karpfens zusahen. Die Köchin unterdrückte einen Aufschrei, als sie Annas verschmierte Haut sah.

»Nur Farbe«, versicherte Anna und lugte auf die Teller mit Birnenkompott, Mandelkuchen und kandierten Trockenfrüchten, die Viriginia um sich herum aufgebaut hatte.

»So schaut der Schwarze Tod aus, Contessa. Treibt damit keinen Spaß. Habt Ihr auch schwarzen Auswurf und Beulen in den Achseln?«

Anna schüttelte den Kopf, wartete die Ausführungen der Köchin über den Krankheitsverlauf der Pest nicht ab, sondern versprach ihren Geschwistern gleich zurück zu sein.

»Ihr müsst was essen, Contessa.«

Anna schnappte sich von Viriginia ein Birnenstück und einen Wecken und lief den Wehrgang entlang. Auf der Wendeltreppe im Turm zögerte sie, ob sie hinauf- oder hinuntergehen sollte. Doch bei dem Gedanken, in der Bibliothek leere Nischen vorzufinden, stieg sie besser nach unten. Wie oft hatte sie ihrem Vater im Alchimistenkeller bei einem seiner Experimente geholfen. Meist führte er sie nicht zu Ende, sondern ließ Glaskolben und Tiegel blubbernd stehen, bis Severin irgendwann vor dem nächsten Versuch alles aufräumen musste. Die Gefäße, Mörser und Kolben mit ihren wuchtigen Nasen, die Kessel und Siebe in allen Größen hatte sie abgezeichnet. Und bisher dachte sie auch, ihrem Vater sei die Wissenschaft wichtiger als Kirche und Gebet. Hatte sie sich getäuscht? Rechts und links der eisenbeschlagenen Tür waren brennende Fackeln in die Wandhalter gesteckt. Sie öffnete.

»Vater?« Manchmal war er so in ein Experiment vertieft, dass er sie nicht bemerkte. Überall standen Laternen und Talglichter herum. Der Athanor bullerte, jemand musste vor Kurzem nachgeschürt haben. Sie vernahm ein Zischeln wie von Stimmen im hinteren Teil des Gewölbes, oder war es doch nur das Knacken des Feuers? Auf dem Tisch gleich neben dem Eingang lag das aufgeschlagene Ahnenbuch der Familie. Vaters Sehhilfe steckte zwischen den Seiten. Aufgeschlagen war das Bildnis ihres Oheims Christoph in schwarzer Schaube und Straußenfederbarett mit dem Wappen der Fugger von der Lilie. Anstatt einer Frau, war der Platz neben ihm leer. Sie blätterte weiter bis zu Oheim Ulrich, bartlos in einer roten Schaube und pausbackig wie ein Bub. Vaters Verbündeter. Auch neben ihm war der Platz für die Frau und ihr Familienwappen noch leer. Da schnaufte doch jemand? Sie stieg über Holzkisten, verstreute Pergamentrollen und Kleidungsstücke in dem hinteren Teil des Kellers. Vater stand hinter dem Athanor. Er rührte sich nicht, nicht mal sein Kopf bewegte sich. Sie wankte und schrie auf. In seinem Rücken steckte der Silberdolch. »Anna!« Ihr Vater trat hinter dem Erstochenen hervor. Unverletzt, lebendig, als sei er sein Zwilling.

Sie war auf eine Kiste gefallen.

»Hast du dir wehgetan?« Vater reichte ihr die Hand, musterte ihre schwarz gefärbten Hände, dann lachte er. »Aha, du brauchst neue Tusche. Dann komm, und erklär was Salpeter ist.« Er zog sie an den Ofenrohren vorbei. Von der Seite gesehen, war es nur ein mannshoher Balg mit Vaters Kleidung. Aber Hörner und eine schwarze Fratze lugten unter dem Barett hervor. Der Teufelskopf, den der Mönch damals getragen hatte!

»Du zitterst ja, was ist? Ach, mein Fundstück aus dem Lochbach, schaurig fürwahr. Severin hat ihn für mich gereinigt und hier zum Trocknen aufgehängt. Der Witzbold hat den Ziegenbock wie einen Menschen drapiert. Tut mir leid, wenn es dich erschreckt hat.«

Die Mauern im hinteren Gewölbeteil waren mit kunstvoll gewebten Teppichen verhängt. Anna fiel ein, dass der erste Vorfahr der Fugger Weber war und den Reichtum ihrer Familie mitbegründet hatte. Ob einer der Teppiche von ihm stammte? Laternen tauchten den kleinen Salon in warmes Licht und in der Ecke hing ein Hirschkopf mit einem mächtigen Geweih.

»Meine neueste Errungenschaft, ein Zwölfender, was sagst du? Ich habe ihn Ulrich abgeschwatzt, bevor ihn seine Hunde auf der letzten Tierhatz vollends zerfleischt hätten. Betrachte ihn genau. Ein Meisterstück, man sieht keine einzige Naht.« Vater hatte doch nichts mit dem Teufelsspuk zu tun, den Bockskopf nur gefunden und sich den Hirschen zum Vergnügen präparieren lassen. Sollte es so einfach sein? Zwischen den alchimistischen Gerätschaften standen auch maurische Wasserpfeifen, die ihr Vater von seinen Reisen mitgebracht hatte. Anna roch ihn, bevor sie ihn sah.

»Guten Morgen, Hochwürden«, stammelte sie und knickste, verbarg ihre verschmierten Hände hinter dem Rücken. Am liebsten hätte sie kehrtgemacht. Pater Canisius nickte ihr zu und trank aus einem Zinnbecher. Mörser, Stößel, eine Waage, verschiedene Fläschchen und Kupfertiegel, dazwischen eine Weinkaraffe standen auf dem niedrigen Tisch vor ihm. Erst dann entdeckte Anna Philipp, der mit einem Rezepturenbuch auf dem Schoß zwischen den Glaskolben saß.

»Meine Tochter kennt sich damit besser aus als mein Sohn«, sagte Georg Fugger und wies ihr einen Platz zu. Sie setze sich, drückte ihre Hände in die Rockfalten.

»Wie gesagt, die Liste ist lang.« Vater schenkte Wein nach, ließ sich ebenfalls in einem Sessel nieder. »Ich habe den Pater schon über Schwefel, auch Weinstein, Baumharz und Pech aufgeklärt.«

»Gekochter Salpeter steht hier noch«, ergänzte Philipp.

Georg nickte. »Los, Anna, du weißt es doch auswendig. Zeig, dass deine Studien gefruchtet haben«, forderte er sie auf.

Anna war in Gedanken noch bei dem Teufelsbalg mit dem verzierten Silberdolch. Aber dem Pater beweisen, dass Frauen außer Beten und Kinderkriegen noch etwas konnten, wollte sie sich nicht entgehen lassen. Im Stillen zählte sie die genannten Zutaten auf. Zusammengemischt waren sie hochexplosiv. Wieso sollte sie das dem Pater erläutern?

»Sal Pestrosum, Anna, du erinnerst dich?«, half ihr Vater nach.

Sie gab sich einen Ruck, räusperte sich, mied es aber, Canisius anzuschauen, sondern hielt ihren Blick auf die Gerätschaften gerichtet. »Sal Petrosum ist ein Mineral der Erde und wird auf Steinen, also in Ausblühungen von Steinen gefunden. Diese Erde löst man in kochendem Wasser und filtert das Ganze. Wieder und wieder muss die Substanz gekocht und gereinigt werden, mindestens einen Tag und eine ganze Nacht, bis man am Boden des Tiegels verfestigte und durchscheinende Salzblättchen findet, auch Salpeterblättchen genannt. Daher der Name …«

»Ich weiß, ich weiß …«, unterbrach sie Canisius unwirsch, »Sal Petrae heißt übersetzt Salz aus Stein oder Fels. Auswendig gelernte Buchzitate nennt ihr Studien, Graf? Und verbringt Eure Tochter die übrige Zeit im Mist, oder warum ist sie so schmutzig?«

Philipp gluckste und Anna schluckte. Wer von ihnen stank denn hier so ekelhaft! Erst jetzt bemerkte sie, dass sie ihre Erklärungen mit Gesten auf die Gerätschaften auf dem Tisch unterstrichen und der Pater ihre verfärbten Hände gesehen hatte. Sie wollte sich erheben und gehen.

»Bleib!«, bat ihr Vater und hielt sie zurück. »Der Pater meint es nicht so, hab ich recht? Gelerntes auf Abruf herzusagen, ist auch eine Kunst, die wenige beherrschen. Ist es einem Mann der Kirche überhaupt erlaubt, sich an einem Leuchtspektakel zu ergötzen?«

»Wie kommt Ihr darauf, dass ich es anwenden will? Mich fesselt lediglich der Fortschritt und Eurer Anteil daran, Graf.« Jeden aus der Familie hatte Canisius auf seine Seite gezogen. Vater gaukelte er Wissensdurst vor. Womit lullte er Philipp ein? Vielleicht sollte er Jesuit werden wie er? Nur bei Sidonia war es ihm bisher nicht geglückt. Wenn der Pater sie ansprach, täuschte ihre älteste Schwester stets Kopfschmerz vor und bat sich zurückziehen zu dürfen. Vielleicht sollte Anna das auch tun.

»Nun, wenn Ihr lieber ein Feuer wollt, das durch die Luft fliegt …«, erklärte Vater. »Dann nehmt einen Teil Kolophonium, das müsste hier irgendwo sein, und ebenso viel natürlichen Schwefel, den zwackt Ihr am besten dem Höllenfürst ab, bevor er sich wieder mal aus dem Staub macht, und Ihr habt ›Sal Petrosum‹.« Er lachte schallend, wie es auch seinen Brüdern eigen war, dumpf und aus dem Bauch heraus.

»Und das vermische ich dann alles?« Canisius ignorierte den teuflischen Seitenhieb.

»Versucht es hiermit.« Er reichte ihm einen Mörser und einen Stößel. »Ihr müsst es erst pulverisieren und mit Leinöl oder besser Lorbeeröl mischen, bis Ihr eine Paste habt. Wenn Ihr das in ein Schilfrohr oder einen ausgehöhlten Stab füllt und es entzündet, habt Ihr Eurer Höllenspektakel, Pater.«

»Jaja, frevelt nur, Graf. Ich frage mich, woher Ihr das alles wisst und wieso Ihr es auch noch an Eure Kinder weitergegeben habt?«

»Ihr meint, ich sei ein Fall für die Inquisition? Dann dürfte es für die Ratsoberen auch von Belang sein, wozu ein Beichtvater Griechisches Feuer braucht. Seht es doch einfach so, ich forsche in den Naturkräften und Ihr in den Seelen. Aber um Eure Neugierde zu befrieden, ein Büchsenmeister hat es mir anvertraut, alles nur mündlich weitergegeben, auch wenn Anna es für mich aufgeschrieben hat.« Er zeigte auf das Buch, das Philipp sogleich weglegte, als hätte er sich die Finger daran verbrannt. »Ich habe es selbst noch nicht erprobt. Und leider kann ich Euch ›Bellifortis‹ nicht mehr zeigen.« Vater seufzte übertrieben und schlug die Beine übereinander. »Darin hättet ihr alles über die Gelüste der Männer gefunden.« Er zwinkerte Anna zu. »Eine der seltenen Kopien des Prachtwerks, das Kaiser Rupprecht von der Pfalz in Auftrag gegeben hat, konnte ich mein Eigen nennen. Es hat sich, dank Eures Zutuns, in Asche aufgelöst. Ein würdiger Tod für ein Buch über Waffenkunst, meint Ihr nicht?«

Berührte es ihren Vater gar nicht, dass seine gesamte kostbare Bibliothek in Flammen aufgegangen war? War er noch bei Trost oder hatten Wein am Morgen und die Wasserpfeifen im Keller seine Sinne betäubt? Anna biss sich auf die Lippen. Alles, was geschah, war kaum zu verkraften, vielleicht klinkte er sich einfach mit seiner ewigen Gelassenheit aus allem aus.

»Hier, Anna, Nachschub«, er griff über Philipps Kopf hinweg in eine Nische und reichte ihr einen kleinen Glaskolben. »Bister aus Eichenholz, günstiger als die getrockneten und gemörserten Tintenblasen des Oktopus, die du da verschüttet hast. Ob Bister allerdings leichter abzuwaschen ist als die Sepiatusche, weiß ich nicht.«

42. Das Säurefläschchen

Im Vollrausch wankte Kellenbenz gegen Morgen nach Hause und schlief an Liesl gedrängt ein. Von den drängenden Stößen einer wilden Frau, erwachte er aus seinem Traum. Sein Schädel dröhnte vom Suff und Liesls Gemecker. Die Ziege war es, die ihn wachgerüttelt hatte. Jetzt merkte er, dass sie fieberte und nicht mehr aufstehen konnte. Ihr Euter war klumpig wie Stein und ließ sich nicht ausdrücken. Nachdem er sich einen Kübel Wasser vom Brunnen über gekippt hatte, träufelte er der Ziege sämtliche Arzneireste seiner Frau ein. Doch das Tier schnaufte schwer, legte sich mit heraushängender Zunge auf die Seite und meckerte unentwegt. So musste er ihr schweren Herzens die Kehle durchschneiden. Er hielt sie lange, streichelte sie, bis ihre Muskeln nicht mehr zuckten und ihr Bauch steif geworden war. Nun hatte er mit seiner Nachlässigkeit auch noch sie leiden lassen. Am liebsten würde er sich selbst den Pelz abziehen und gerben. Zwischen Zorn und Verzweiflung lungerte er mal auf der Ofenbank, mal auf dem Abtritt herum und fand keine Kraft, die Arbeit wieder aufzunehmen. Ja, er mied sogar die Werkstatt, wo im Verschlag Liesls Kadaver verweste. Mit plötzlichen Wutausbrüchen vergraulte er die letzten Kunden. Das feine Getue und die umständlich vorgetragenen Wünsche ertrug er nicht mehr. Nachdem er den Brandwein geleert hatte, wollte er mit Kürschnerlaugen weitermachen und sich selbst richten. Doch er überwand sich, verätzte sich nur die Finger, als er Gerbsäure in einem Fläschchen verkorkte und zusammen mit ein paar Münzen in ein Ledersäckel an seinem Gürtel steckte.

Danach torkelte er wieder ins Stadtinnere, schlief irgendwo in einer Gasse, nachdem ihn der Ankerwirt hinausgeworfen hatte. Ihm war es gleich, so manche Nacht von den Bütteln getreten zu werden, er verkroch sich zwischen eng stehenden Häuserwänden und unter Brücken an der Wertach, Hauptsache, er musste nicht nach Hause zurück, wo niemand auf ihn wartete.

Manchmal glaubte er sich mutig genug, ins Frauenhaus zu gehen und F zu verprügeln. Aber die lockenden Rufe und Blicke der Hübschlerinnen, die gierigen Hände an seiner Hose ließen ihn erstarren. Sein letztes Geld nahm ihm eine dieser Frauen ab, als sie ihn in eine Seitengasse hinters Frauenhaus zog. Sie grapschte nach dem Säurefläschchen, hielt es für Duftwasser, aber Kellenbenz entwand es ihr. Mit geübten Händen öffnete sie seinen Hosenstall und hob ihre Röcke. Er stand einfach nur da, starrte ihren faltigen Bauch und ihre spärlichen Schamhaare an und war unfähig, auch nur seine Arme zu heben und sie zu umfassen. Ihr Kleid und ihre gelben Zähne erinnerten ihn an den zertretenen Vogel vom Pestberg. Plötzlich warf er sich auf sie und wollte sie unter sich begraben. Geschickt rollte sie sich zur Seite und lief, nach den Bütteln schreiend, mit gerafften Röcken davon. Kellenbenz spürte noch den kalten Stoff ihres Kleides an seinem schlaffen Glied.

43. Die Rassel

Es war so, als hätte es die jüngste Schwester nie gegeben, alle Kleidung und alles Spielzeug, das an Maria erinnerte, wurde fortgebracht. Donna zerrte eine Rassel unter dem Diwan hervor und Ursula geriet außer sich. Wäre Anna nicht dazwischen gegangen, hätte sie das Äffchen mit ins Feuer geworfen, so verbrannte nur Marias Spielzeug im Kamin.

Bald würde Maria durch das Neugeborene ersetzt werden. Ob es lebte oder auch starb, ihre Eltern würden ein weiteres Kind zeugen. Wahrscheinlich wäre es ihnen sogar gleich, wenn einer nach dem anderen von ihnen sterben würde. Mutters Herzbuben, Philipp und Octavian, natürlich ausgenommen. Sie durften umherreisen, Vater begleiten, reiten und fechten. Nun konnte Anna nicht mal mehr in der Bibliothek in fremde Welten entfliehen. Die Bücher zur Sternenkunde, die Landkarten und die vielfarbigen Illustrationen vermisste sie so wie Virginia das Geklimper. Ihre jüngere Schwester hockte viel in der Küche und stopfte sich mit Süßigkeiten voll. Und Anna starrte in ihrer Kammer die leeren Blätter auf dem Schreibpult an, ob schwarz gefärbt oder weiß, sie wusste nicht, wie sie beginnen sollte. Die Amme Celia erlöste sie aus ihrem Nichtstun: Ihre Mutter verlangte sie im Salon.

Ursula hatte einen Arm auf ihrem schwangeren Leib wie auf einer Weltkugel abgelegt und seufzte bei Annas Anblick. »Was soll ich tun bei elf, verzeiht Pater, zehn Geschöpfen?«

Anna verbarg ihre immer noch fleckigen Hände hinter dem Rücken.

»Gott sei ihrer Seele gnädig, aber ich kann nicht alle Kinder gleichzeitig im Auge behalten und diese da«, Ursula hatte schon Canisius’ Geste übernommen und wedelte mit der Hand als sei Anna eine Küchenschabe. »macht mir den meisten Kummer.«

Der Pater erhob sich vom Tisch und kam zu ihr. Eine Urinwolke umhüllte sie, sie versuchte durch den Mund zu atmen.

»Ich habe schon einige Arten der Pest gesehen …«, begann er.

Ursula schrie auf und sank in einen Sessel.

Er zog Annas Arm hinter ihrem Rücken hervor, drehte und wendete ihre Hand. »Aber diese hier scheint anderer Natur.« Seine Pupillen schwammen in den Augen und flackerten Anna an. »Ruß, Gummi Arabikum oder eher getrocknete und zermörserte Tintenblasen des achtarmigen Meerestieres?« Er spielte ihre Eltern gegeneinander aus, Anna begriff. Sie entwand sich Canisius.

»Beruhigt Euch, Gräfin, Eurer Tochter ist nur etwas Tinte ausgelaufen oder Tusche? Was ist eigentlich der Unterschied?« Doch er erwartete keine Antwort, sondern schritt um sie herum. »Wenn auch einige Gulden verschleudert wurden, der Schwarze Tod ist es nicht. Setz dich zu uns, Anna.« Er wies ihr großzügig einen der Stühle zu. »Habt Ihr denn keine standesgemäße Zofe, la Fuchera nostra? Die Amme brachte Eure Tochter herein und wie ich mitbekommen habe, treiben sich die Mädchen nach wie vor in der Küche herum. Ich glaube kaum, dass die Erlebnisse der Köchin für die Contesse erbaulich sind.«

»Wem sagt Ihr das, Pater.« Ihre Mutter schnäuzte sich in ihr schwarzes Spitzentuch. »Unter Strafen habe ich es ihnen verboten und hinter meinem Rücken tun sie es dennoch. Wörter nehmen meine Söhne in den Mund, unfassbar, aber ich bin froh, dass für Philipp und Octavian gesorgt ist. Vergelte es Euch Gott, Pater.«

»Es ist ganz allein der Verdienst Eurer Söhne, nach Rom zu reisen und das Collegium Germanicum einmal von innen zu sehen. Wer lernen will, dem stehen die Türen offen, Gräfin.«

Und wer einen Brezelbub zwischen den Beinen baumeln hat, dachte Anna.

Ursula richtete sich im Sessel auf. »Und du, Anna, erklär mir, warum du mein Korsett im Mist vergraben hast?« Sie wies zu dem Holzkorb vorm Kamin. Anna erkannte einen strohbedeckten Stoffrest und die Bleiplatten, auf denen sich weißer Schlamm abgesetzt hatte. Ihre Farbe! Es hatte geklappt, auch wenn sie der Stallknecht verraten hatte. »Ich wollte Weiß herstellen, Mutter.« Am liebsten hätte sie die Finger hineingetaucht, sie zwang sich ruhig zu bleiben.

»Weiß?«, Ursula zog die Stirn in Falten.

»Weiße Farbe, Mutter«, erklärte Anna.

»Da seht Ihr es Pater, das Kind entgleitet mir. Sie wird ihrem Oheim immer ähnlicher.«

Anna erschrak. »Welchen meinst du?«

»Na, Ulrich natürlich. Wen sonst. Anfangs gefiel es mir, in dieser Familie einen Verbündeten im Glauben zu haben, doch dann erkannte ich, dass es mich mehr in die Verblendung führte. Ich werde mit dem Pater beraten, welche Strafe dir zuteil wird.«

»Lasst Milde walten. Anna hat es bestimmt nicht mit böser Absicht getan. Hab ich recht?«

Sie senkte den Blick.

»Vielleicht solltet Ihr all Eure Kinder so früh wie möglich in seelsorgerische Hände geben. Doch auch hier ist Fingerspitzengefühl gefragt, Gnädigste. Durch Fragen kann ein Beichtvater die Kinder erst auf unzüchtige Gedanken bringen und sie Sünden begehen lassen, auf die sie aus eigener Vorstellungskraft gar nicht gekommen wären. Wenn Ihr meinem Rat vertraut, wüsste ich einen Ort, wo sie, von jeder Ablenkung fern, in Sauberkeit und Gebet aufwachsen könnten. Sittsam und gebildet kämen sie zurück in die Welt oder, was für uns Rechtgläubige Verzückung wäre, verschrieben ihr Leben einzig Gott.«

»Ihr meint ein Kloster?« Ursula trocknete sich die Augen. Selbst ihre Mutter hatte bei Canisius’ Predigten Schwierigkeiten, den Sinn herauszuhören. Anna traute ihren Ohren nicht. Sidonia hatte richtig vermutet.

»Ich könnte mich für Euch verwenden.« Canisius gab dem Zimmermädchen einen Wink und ließ sich Wein nachgießen. Mit dem Glas in der Hand schritt er zwischen Anna und Ursula hin und her. »Die Benediktiner sind auf Kinder hohen Standes eingerichtet und ziehen die Erben vieler bayerischer Höfe auf. Ich bin mit der Äbtissin von Kühbach sehr gut bekannt. Sie ist von grenzenloser Güte, wie es nur Mütter sein können.«

Ihre Mutter konnte er damit nicht meinen.

»Seid versichert, dort wird streng nach den Zehn Geboten erzogen und lässliche Sünden wie Todsünden geahndet. Die Kinder kommen niemals mit niederem Gesinde in Berührung. Aber überstürzt es nicht, besprecht es mit Eurem Gatten und schließt die neuen Erkenntnisse in Eure Gebete mit ein. Auf dass die Einsicht Euch den Weg leuchtet.«

Sie sollten alle aus Augsburg weg und hinter Klostermauern verschimmeln. Wo lag dieses Kühbach?

»Und Isabella Brücklmair, wie geht es ihr?«, fragte ihre Mutter unvermittelt. Anna hielt die Luft an.

»Ihr meint Eure ehemalige Küchenmagd, von der der Leibhaftige Besitz ergriffen hat? Sie weilt noch unter uns, allerdings im Ratskeller.«

»So viele Monate schon, wozu?«, fragte Ursula. »Ist sie …, ist sie peinlich befragt worden?«

»Dank Eurer Zuwendung konnte ich für angemessene Verpflegung und Unterbringung sorgen. Doch sie selbst nimmt von Eurer Güte kaum etwas wahr. Die Dämonen plagen sie so sehr, da braucht der Henkersknecht nicht nachzuhelfen. Außerdem dürfte sie bald niederkommen.«

Ursula stieß einen Seufzer aus. »Ihr meint, sie bekommt … einen Teufelsbalg? Gott im Himmel …«, Ursula klopfte sich auf den Leib, in dem sich auch ein Kind verbarg. »Könnt Ihr sie nicht heilen? In Wien ist es Euch doch gelungen.«

Canisius blieb stehen und musterte Annas Mutter.

»Selbstverständlich tue ich mein Möglichstes, Gräfin. Ich habe ihr schon mehrmals die Beichte abgenommen, sie fastet und nimmt nur Salz und geweihtes Brot zu sich. Bitte erklärt mir, was liegt Euch so an dieser Dirne? Sie ist besessen, ohne Zweifel, so leid es mir tut, Gräfin.«

Du verdammter Heuchler! Anna ballte die Fäuste unter dem Tisch. Du hast sie zerstört!

»Wir haben Isabella viel zu verdanken, auch wenn sie …« Ursula schluckte, setzte neu an. »Wenn der Medikus nicht gleich zur Stelle war, hat sie unsere Kleinen kuriert. Wir brauchen sie.« Ihre Mutter schniefte.

»Danke, Mutter, du bist die gütigste und beste.« Anna strahlte sie an. »Das Korsett, es tut mir leid. Ich kann es wieder in Ordnung bringen.« Sie sprang auf und eilte zum Kamin.

Ursula lachte schallend. »Wie willst du Pferdemist wegzaubern?

»Wollt Ihr damit sagen, Isabella ist eine Heilkundige?«, unterbrach Canisius. »Sie experimentiert mit Kräutern und Elixieren und spricht Formeln dazu?«

Annas Herz raste, sie ahnte, auf was der Pater hinauswollte, ihre Mutter sollte als Zeugin Schellebelle der Hexerei bezichtigen. »Mutter, bitte.« Anna wedelte mit dem Korsett zwischen dem Pater und ihrer Mutter hin und her.

»Schon gut, Kind, wirf das Ding weg.« Ursula seufzte. »Pater, tut was immer Euch möglich ist, helft Isabella.«

Anna schleuderte das Korsett ins Feuer und schlang ihre Arme um Mutters Hals. Ein Wunder, sie hatte es verstanden! Doch ihre Mutter erwiderte ihre Umarmung nicht. »Geh in deine Kammer und wasche dich erst mal, du stinkst.« Sie stieß sie weg und wandte sich dem Pater zu.

Beim Hinausgehen starrte Anna in den schwarzen Qualm des Kaminfeuers.

»Was würde es kosten, wenn ihr die Magd exorziert?«, hörte sie ihre Mutter fragen.

44. Die Vierecke

Hohlsäume für Altartücher ziehen, Stolas besticken und Häubchen füttern war die Hauptbeschäftigung der drei Schwestern. Musizieren war nach wie vor untersagt, so klopfte Virginia nur mit den Fingern auf die Tischkante wie auf ein unsichtbares Virginal.

»Steht mir ein Schleier?« Virginia hatte sich einen Stoff über den Kopf gelegt und so eingeknickt, dass es ihr Gesicht umrahmte. Sie drehte sich vor den Schwestern.

»Ich will das gar nicht wissen.« Sidonia zerrte einen Kettfaden aus dem Saum und sah nicht mal von ihrer Stickarbeit auf.

Anna legte zwei Leinenhemden aufeinander und betrachtete ihre jüngere Schwester ernst. »Niemandem steht so ein Ding.« Sobald Canisius fort war, hatte sie ihnen von seinem Vorhaben erzählt. Mutter saß am Beistelltisch im Salon nebenan und beschrieb einen Stapel Büttenpapiere, tunkte eifrig die Gänsefeder wieder und wieder in die Tusche und schmierte sich die Lippen schwarz, was Anna ein Grinsen entlockte. Wenigstens trug sie keine Bleiplatten mehr, sondern weite schwarze Damastschauben, die sie zwischen Busen und Kugelbauch zusammenzurrte.

»Was ist eigentlich eine lässliche Sünde?«, flüsterte Anna. »Der Pater hat gesagt, in diesem Kloster werden die wie Todsünden bestraft.

Virginia sog entsetzt die Luft ein. »Wenn ich jemanden umgebracht habe?«

Sidonia lachte. »Töten ist nach katholischer Sicht keine Sünde, sondern nur ein Gebot. Eine Todsünde ist es, hier tagaus tagein solch überflüssiges Zeug zusammen zu sticheln. Malefizkruzifixhimmelherrschaftszeitenkreuzdonnerwetter.«

»Schsch«, flüsterte Virginia und wischte sich Lachtränen fort. »Wenn Mutter das hört, nähen wir uns bis ans Lebensende die Finger wund.«

Anna spähte durch die Salontür, doch Mutter schrieb vertieft weiter. »Wo hast du denn das lange Schimpfwort her?«

»Vom Abtrittreiniger, der ist heute über eine Katze gestolpert und beide Kübel sind ihm vom Tragholz gerutscht. Pass lieber auf, Virginia, dass sie dich nicht so sieht. Dann schlägt sie dich bei Stinkbeutel als Erste fürs Kloster vor und sie sparen den Schleier auch noch für die Armen.«

»Zankt nicht«, stöhnte Anna. »Sonst setzen sie uns in getrennte Räume. Woher weißt du das mit den Geboten, Sidonia? Ich denke, du meidest das Papsttum?«

»Glaubst du, ich sitze in meiner Kammer, warte bis einer vorbeikommt und mit mir durchbrennt, tappe dabei in eine Falle nach der anderen, die uns Stinkbeutel aufstellt?«

Virginia schnaubte, als Sidonia nur von ihrer Kammer sprach, aber dann runzelte sie die Brauen. »Wieso Fallen aufstellt?«

Sidonia schob ihr Nähzeug weg. »Erinnert ihr euch, was er damals in der Dachkammer gesagt hat, nur wer seine Feinde kennt …? So viele gut aussehende, liebenswerte Lutheraner gibt es auch nicht. Wer sagt denn, dass mein Bräutigam Lutheraner ist? Ich muss doch wissen, was mich bei einem Papstverehrer erwartet. Ich hab Stinkbeutels ›Summa doctrinae christianae‹ gelesen.«

»Seinen was?«, fragte Virginia.

»Seinen Katechismus, die Antwort auf Martin Luther.«

»Das hast du gelesen?« Anna staunte, Sidonia war nicht nur eine Augenweide, sie war auch noch klüger als sie selbst. Anna hatte bisher nur versucht, die Wahrheit herauszufinden und gegen Canisius anzukämpfen. Na ja, wirklich gekämpft? Eher hatte sie aufgegeben, bevor sie was erfahren hatte. »Und was steht da so drin?«

»Was man tun darf und was nicht, von der Taufe angefangen bis zur letzten Ölung. Aber lasst uns damit aufhören.« Sidonia beugte sich über den Tisch. »Was musst du da eigentlich nähen, Anna?«

»Die zwei Hemden genau übereinander, dass ringsum kleine Vierecke entstehen, die auf einer Seite offen sein sollen.«

Sie spekulierten, was das für einen Sinn hatte.

»Vielleicht will Stinkbeutel sich duftende Kräuter reinstecken, dann sollten wir nicht über die Arbeit meckern, sondern dankbar sein und uns auf den Wohlgeruch freuen«, meinte Sidonia.

»Oder er braucht die Beutelchen für Geld, damit er den Überblick erhält, was von wem gespendet wurde. Eines von den Welsern, von den Rotschilds und den anderen armen Sündern«, schlug Virginia vor.

»Eines …?«, unterbrach Sidonia. »Eher ein Diamant hier, ein Smaragdkettchen da, ein Goldstück hier …

»Dafür sind die Hohlräume zu klein und das Leinen zu dünn. Es ist fast durchsichtig«, stellte Anna fest. »Vielleicht soll ich es verstärken, damit er Luft hineinpumpen kann und er nachts weicher liegt.« Sie kicherten, waren sogleich wieder ernst, als Mutter zu ihnen herübersah. Doch ihr Blick ging durch sie hindurch und sie tunkte die Feder erneut ins Fass.

»Was schreibt Mutter bloß?«, flüsterte Anna.

»Vermutlich zählt sie ihre Sünden auf, damit sie …« Sidonia ahmte mit gepresster Stimme Canisius nach. »… ›nicht auf ewig von glühenden Zangen gezwickt werde, an Stellen, die ich aber vorher erst einmal begutachten müsste.‹«

»Ich habe da einen anderen Einfall …«, sagte Anna nach einer Weile. Sidonia und Virginia rückten näher zu ihr. »Ich glaube, dass sie bei Freunden und Bekannten um die Freilassung von Schellebelle bittet.«

Sidonia lehnte sich zurück. »Unsere Mutter soll sich für eine Küchenmagd einsetzen?«

»Ich habe es gehört, wie sie den Pater darum gebeten hat.«

Mutter winkte dem Hausmädchen. Es hielt die Kerze, während die Gräfin mit dem spanischen Wachs, das Anteile aus Elfenbein enthielt, die Briefe betropfte und Vaters Siegelring hineindrückte. Severin sollte die Briefe austragen.

Kaum war Mutter zur Abendmesse aufgebrochen, huschten die Schwestern hinüber und lasen das verworfene Bütten, auf dem sich kleine Tintenkleckse wie schwarze Fangarme über den Wörtern verteilt hatten.

›Fam. Ge… und Ur… Fugg.. – Lichtenst..n laden am Sonntag, … Anno D.mini 1561 in den Augsb…er Mariendom zum groß.n, heilig.. E…z…m.s. Für ansch… Verk… igung ist im Hause Fu.ger, Klee…a…ergasse gesorgt.‹

»Mutters Taufe?«, rätselte Anna. Mit dem Beistand des Erzengels wahrscheinlich.

45. Die Apostel

Auch im Domviertel trieb sich Kellenbenz herum wie die Vogelfreien und Bettler, die sich auf dem Fronhof versammelten, um die Nacht auf den Stufen oder in einer der zahlreichen Steinnischen des Doms zu verbringen. Wenn man Glück hatte, ließ sich der Kirchendiener sogar zu einer warmen Suppe herab. Die Büttel mieden das Domviertel, der Arm Gottes oder die Androhung des Teufelspießes reichten hier weit genug, um für Recht und Ordnung zu sorgen.

Die Nachtgestalten hatten ihre angestammten Plätze und verteidigten diese bis aufs Blut. Doch nach einer Rauferei, bei der Kellenbenz zwar diesmal seine Stiefel behalten, aber die gute Schaube gegen das löchrige Wams des Bettlerkönigs tauschen musste, ließen sie ihn in Frieden.

Zerschlagen lehnte er sich zwischen die Steinapostel. Sollten nachts die Schemen ruhig kommen und ihn endgültig erledigen. Sie würden ihm die Entscheidung abnehmen, sich selbst zu richten. Nach dem Vorfall beim Frauenhaus verwahrte er das Säurefläschchen im linken Stiefel. Die eisigen Steine kühlten sein schmerzendes Gesicht. Er versuchte wegzudämmern, dabei rief er sich das Antlitz der wilden Frau in Erinnerung. Ihr weißes Hemd. Es glänzte wie der Mond, bauschte sich sanft im Wind, darunter war sie nackt. Sein Blick glitt an ihrem Leib hinauf und hinunter. Immer näher trat er, presste sich an sie. Ihre Haut war kühl und … Er fiel nach hinten, das Nordportal des Doms hatte nachgegeben. Er kroch hinein. Im Kircheninneren war es finster und genauso kalt wie draußen. Kellenbenz tapste auf dem eisigen Steinboden herum, hangelte sich an Säulen vorbei, stolperte über Bänke. Einmal stieß er gegen einen Steinsitz, der von Tieren gestützt wurde, ertastete menschliche Gesichter, Klauen und Schwänze von Löwen. Das musste der Bischofsthron sein. Er kletterte enge Holzstufen hinauf und hoffte auf einen warmen Winkel, wo er zur Ruhe kommen konnte. Oben kauerte er sich an eine verwinkelte Holzwand und schlief ein.

Von Engelsstimmen erwachte er. War er von allem Irdischen erlöst und nicht im Fegefeuer gelandet? Er atmete erleichtert auf, so einfach war das vor sich gegangen, ohne Pein. Warmes, flackerndes Licht drang durch seine Lider, doch er wagte nicht, die Augen zu öffnen, aus Angst die Engel zu vertreiben. War er nur mehr eine Seele oder hatte er seinen alten, bärengleichen Leib mitgenommen und besaß er auch seine Zunge wieder vollständig? Doch da war nach wie vor eine leere Mundhöhle, der Stummel tänzelte ohne Spitze herum. Langsam erwachten seine Sinne. Jeder Knochen tat ihm weh. Seinen alten Leib hatte er also noch nicht abgelegt. Aber die Eiseskälte war einer drückenden Wärme gewichen. Es roch nach Weihrauch und anderen Schwaden. Es mussten viele Engel sein, ein leises Raunen hing in der Luft. Dann verstummte der Gesang und Worte hoben an, holten ihn mit einem Schlag in die Welt zurück. Diese verhasste Stimme in der unverständlichen Kirchensprache. Ein Engel wimmerte. Kellenbenz wollte es nicht hören, versuchte es wegzudrängen, Engel sollten singen, nicht gequält werden. Er presste sich die Fäuste an die Ohren. Aber die Stimme durchdrang ihn, fuhr in jede Pore, bohrte sich in sein Herz. Dann stieg Qualm in seine Nase, er hustete und vernahm noch weiteres Husten und Räuspern. Es roch nach verbranntem Fleisch.

46. Der Marienaltar

Wieder kleidete sich Anna schwarz. Doch im Gegensatz zu Marias Beisetzung herrschte an diesem Sonntag ausgelassene, erwartungsvolle Stimmung, als die ganze Familie zum Mariendom aufbrach. Das einfache Volk sammelte sich vor dem Südportal, wo ihm die reich verzierte Bronzetür, mit den Löwenköpfen als Türzieher, den Zugang in das Paradies der Auserwählten verwehrte. Anna hatte dieses Portal oft betrachtet. Gott erschuf Adam, dann Eva aus Adams Rippe, daneben Samson, wie er den Löwen zerriss und eine Hühner fütternde Frau, die das alles nicht berührte.

Nachdem die Stadtpfeifer zum Einzug der Patrizierfamilien geblasen hatten, begrüßte der Ratsdiener und Geschichtsschreiber Paul Hector Mair das Volk. Er würde den Augsburgern berichten, was sich drinnen abspielte und später, falls es sich als würdig entpuppte, in seiner Chronik festhalten. Es war ein sonniger, warmer Tag, der sich in eine kühle, modrige Dämmerung wandelte, als Anna durch die Bronzetür trat.

Zu den hundert geladenen Gästen und den Domherren im Ostchor gesellte sich der Scharfrichter mit seiner Familie, abseits vom übrigen dicht gefüllten Kirchenschiff, auf eigens mitgebrachten Stühlen. Anna rutschte zu ihrer Familie in die freigehaltene vordere Bank. Vereinzelt hörte sie hinter sich Getuschel. Meinten sie mit ›Teufelsweib‹ ihre Mutter, weil sie konvertierte? Anna war gespannt, ob es wie bei einem kleinen Kind abgehalten wurde und ihre Mutter in ein Becken getaucht oder nur ihre Stirn benetzt werden würde. Nun bedeckte noch ein schwarzer Spitzenschleier Ursulas Haupt, verhüllte ihr Gesicht vor den neugierigen Blicken. Ein Neugeborenes, so war es bei ihren kleineren Geschwistern gewesen, widersagte mit dem ersten Schrei dem Satan, nur die verstorbene Maria hatte ja nicht geschrien, wie Stinkbeutel betonte.

Die Glocken läuteten und Pater Canisius schritt ganz in scharlachrot gekleidet aus der Sakristei. Die übliche lateinische Messe begann, begleitet von einem Knabenchor. Anna bemerkte, wie Virginia mitsummte und ihre Hände im Gleichmaß des Chorals bewegte. Nach dem Evangelium trat Canisius vor den Silberaltar und begann mit seiner Predigt. Wann würde er Mutter zu sich holen? Anna stellte sich auf eine langweilige Litanei ein, doch wider Erwarten sprach er auf deutsch von sich selbst, erzählte, dass er als kleiner Junge in Nimwegen, am nordöstlichen Zipfel des Kaiserreichs, in eine Baugrube gefallen und nur knapp dem Höllenfürst entkommen sei, der dort unten auf ihn gewartet hätte und nach seiner Seele grapschen wollte. Aber von oben hätte ihn die Hand des Nikolaus von Esche emporgezogen, sein Retter. Auch wenn ihm seitdem eine verkrüppelte Rippe das Atmen erschwerte, so war er doch ins Helle getreten, konnte dank seinem Gönner die Welt retten. Vereinzelt rotzte jemand laut.

Er habe Gott damals geschworen, fuhr Canisius unbeirrt fort, jedem die Hand zu reichen, nicht vor Andersartigen oder Aussätzigen zu weichen, sondern die Abtrünnigen wieder ins Licht zu führen. »Licht«, sagte er noch mal lauter, woraufhin die Kerzen im Kirchenschiff ausgeblasen wurden und einzig der Altarraum erleuchtet war.

Schwarz gekleidete Messdiener trugen eine helle Gestalt mit verfilzten Haaren auf einem Brett herein.

Anna schrie auf, wie einige andere auch, und spürte sogleich einen Arm hinter sich, der sie niederdrückte. »Herr im Himmel. Lass das da vorn nicht Schellebelle sein.« Viele kleine Beulen spannten sich über einem hochschwangeren Leib. Geschwüre? Nein, die Gestalt trug das doppelte Leinenhemd, das Anna genäht hatte. Die Messdiener kippten das Brett auf den Altar, die Frau rollte ausgestreckt und leblos darauf. Ihr Gesicht fiel zur Menge hin: Schellebelle, abgemagert bis auf einen Kugelbauch, der sich hob und senkte.

Canisius trat vor und rückte Schellebelles Kopf mit seiner in scharlachrote Seide gehüllten Hand und den funkelnden Ringen darauf, wieder zum Kirchenhimmel. Dann sprach er zum Volk. »Lasst uns der Gefallenen helfen, dem Teufel trotzen, mit dem sie gebuhlt hat.«

Anna schmeckte Blut, sie hatte sich auf die Finger gebissen.

Was hatten sie der liebsten Freundin angetan? Ihre Mutter ließ Anna los und bekreuzigte sich hastig.

Rufe wurden laut: »Herunter vom geweihten Tisch mit der Ketzerin, besudelt den Marienaltar nicht mit einer Dirne!«

Canisius hob beschwichtigend die Arme: »Sehet, da liegt sie die Sünderin, und kann ihre Schande nicht mehr verbergen.«

Geschrei hob wieder an: »Wir wollen sie brennen sehen, auf den Scheiterhaufen mit ihr!«, bis Canisius mit einer schnellen Bewegung durch die Luft schnitt und alle verstummten. »Aber ich sage Euch, auch sie wird geläutert werden.« Er nickte einem Messdiener zu, der nun mit Lederhandschuhen neben den Altar trat und einen geschliffenen Glaskelch hochhielt. Mit Wucht zerschlug er das Glas an einer Silberkante, bückte sich und sammelte die Scherben auf. Schellebelle regte sich bei dem Klirren, sie atmete heftiger. Was hatte er vor? Canisius bat einen Mann in der dritten Reihe aufzustehen und zu prüfen, ob es sich um echtes Glas handelte. Der Mann bejahte. Dann schritt der Pater zu Schellebelle und hob eine Scherbe über ihren Leib.

Ein Raunen ging durch die Menge, dies war besser als jede Hinrichtung. Sie würden gleich einen Wechselbalg zu sehen bekommen, den der Pater der Sünderin aus dem Leib schnitt.

Anna hielt es nicht mehr aus. Sie sprang auf, wurde von Armen gepackt, jemand presste sie von hinten zurück auf die Bank. Durch einen Schleier aus Rotz und Tränen verfolgte sie das Entsetzliche. Warum half keiner, warum ergötzten sich alle an Schellebelles Leid! Mutter, du trägst doch selbst ein Kind in dir, wie kannst du das dulden?

Der Pater verteilte die Scherben auf ihren nackten Beinen, dem Leib und ihrer Brust. Anna hörte Schellebelle keuchen, so still war es wieder im Dom. Dann schnellte die Hand der Magd vor.

Ja, dachte Anna, schlag ihn weg! Doch Schellebelle griff nach den Glasstücken und steckte sie sich in den Mund. Unter ihren Wangen zeichneten sich die Kanten der Scherben ab, die sie im Mund hin und her schob. Spürte sie denn nichts, zerschnitt sie sich nicht die Zunge?

Canisius schwenkte einen Jesus am Kreuz über ihr. »Widersagst du dem Satan?«, fragte er.

Die Magd kaute, würgte, richtete sich etwas auf, fiel zurück.

»Widersagst du ihm, mit all seinen Helfershelfern?«

Sie hustete, versprühte etwas Dunkles und wimmerte, aß dabei weiter unentwegt Glas als wäre es Brot.

Ein Rinnsal Blut rann aus ihren Mundwinkeln. Canisius holte mit dem Kruzifix aus, als wollte er sie schlagen, bremste kurz vor ihrem Gesicht ab. Sie riss den Mund auf, es entfuhr ihr ein Röcheln. Mit weit aufgerissenen Augen stierte sie ins Gebälk.

»Fahre heraus, Feuergeist«, sprach Canisius. Wie aus dem Nichts unter dem Altar hervorgezogen, hielt er eine Kerze, senkte sie an den Hemdsaum der Magd. Es knallte und eine Flamme stob heraus.

»Eins«, zählte ein Messdiener laut.

Der Pater hielt die Kerze an Schellebelles Brust.

»Zwei.« Eine weitere Stichflamme. »Drei, vier, fünf, sechs, sieben …«

Die Flammen stiegen empor, lösten sich in Wölkchen auf und verschwanden. Schellebelle wand sich, aber die drei anderen Diener pressten sie an den Armen und Füßen auf den Altar. Canisius lenkte mit lateinischen Beschwörungsformeln die Flammen, je lauter er sprach, desto größer wurden sie. Jeder Knall schien Anna selbst ins Herz zu treffen. Sie zuckte und bestand gleichzeitig nur noch aus glühenden Augen, die fassungslos starrten. Unberührt zählte der Diener weiter, nach und nach fielen die Leute mit ein. Mit jeder Zahl flammte Schellebelle auf. Ihr ganzer Leib musste schon versengt sein.

»Siebenundachtzig, achtundachtzig …«

»Weiter, weiter«, kreischten die Zuschauer, sogar der Fürstbischof auf seinem löwengestützten Thron geiferte mit. »Macht der Hexe den Garaus!«

Alles durchdringend, brüllte plötzlich jemand wie ein wildgewordener Bär.

47. Der Oberteufel

Von den Böllern endgültig wachgerüttelt, öffnete Kellenbenz die Augen und lugte vorsichtig über die Brüstung der Kanzel, auf die er in der Nacht gestiegen war. Er sah in ein düsteres Kirchenschiff auf Menschen hinab, fein säuberlich in die Bänke gezwängt. Manche hockten auf mitgebrachten Stühlen im Gang. Sogar der Scharfrichter mit seiner Familie saß, mit einem Ächtungspfad ringsum, dort unten. Alle starrten auf das Spektakel am hell erleuchteten Altar. Es zischte, Funken stoben und eine schwangere Frau stöhnte auf, aus deren Leib die Flammen züngelten. Die wilde Frau, Kellenbenz erkannte sie. Keiner der Gaffer erhob sich, keiner griff ein. Ihr Hemd hatte viele Brandlöcher, rosiges Fleisch lugte hervor. Ein Ministrant löschte die Stichflammen mit einem kleinen Becher, und Canisius entfachte mit Zauberworten die nächsten. Die schöne Wilde wand sich, wenn auch nur schwach, wie ein großer weißer Wurm, der ausgeweidet wurde. Es musste aufhören, auf der Stelle! Nicht schon wieder sollte dieser Pater Leben, ein ungeborenes dazu, zerstören. Kellenbenz zog das Fläschchen aus seinem Stiefel und zerrte den Stöpsel heraus. Als er sich über die Brüstung beugte, brüllte er so laut wie noch nie, sein ganzer Seelenschmerz entfuhr ihm. Canisius trat vor den Altar unter die Kanzel und breitete die Arme aus. Kellenbenz holte aus und goss die Schwefelsäure über den Oberteufel.

48. Das Xocolatl-Lied

Ein Messdiener warf ein Tuch über die brennende Magd und erstickte das Feuer. Canisius schritt vor, stieg die beiden Stufen hinunter. Er hob den Arm zum Segen und stolperte. Etwas regnete von oben herab, hockte eine Taube auf der Kanzel? Canisius knickte ein und Anna sah, dass dicht neben seinem Schuh ein Brandloch im Teppich schwelte. »Schellebelle, Schellebelle«, murmelte sie immerfort, ihre Kehle war vom vielen Schreien zugeschwollen. Ratsherren, die unter den Gaffern gesessen hatten, stürmten die Kanzel und schleiften einen breitschultrigen Mann im Kittel hinunter. Sie schlugen auf ihn ein und verschwanden mit ihm durch den Seiteneingang. Das war doch wieder der Kürschner? Schellebelle, oder das, was noch von ihr übrig war, wurde auf das Brett zurückgerollt und fortgetragen.

»Ein Wunder, es ist ein Wunder geschehen!«, hob jemand an und andere fielen in das Jauchzen ein. »Pater Canisius lebt!« Anna sank zwischen den Bänken zusammen.

Sie hörte Mutter die Zofen und Diener anweisen, die Kinder hastig aus dem Dom zu schaffen, bevor die Menge sie zerdrückte. Ihr wäre es gleich, ob ihr jemand auf die Hand trat oder in die Seite stieß. Sie wünschte es sich fast. Jede Pein brachte sie der Qual näher, die ihre liebste Freundin erleiden musste. Schellebelle war tot, sie musste tot sein, das überlebte man doch nicht.

Anna hockte zwischen den Bänken. Bunt gemusterte Stoffe, schwere Mäntel, Schwertscheiden und Waffenröcke streiften über sie hinweg.

»Conteffa, erhebt Euch.« Sie fühlte sich nicht angesprochen, in ihren Ohren gellten die Schreie und das Bärengebrüll. Auf einmal schwebte sie, flog auf die Wolken dort oben am dunklen Himmel zu. Oder waren es die Rauchschwaden von verbranntem Fleisch? Sie musste auch hinauf, Schellebelle wartete dort mit ihrem Kind im Arm. Anna versuchte ihren Willen in ihre Arme zu lenken, doch da war keine Kraft mehr. Jemand half ihr aufzustehen und führte sie zwischen den Leuten durch. Auch draußen roch es nach verbranntem Fleisch. Sie hörte Albert neben sich weinen und sah in Julius’ finsteren Blick. In der Kutsche lag Mechthild in Sidonias Armen. Erst jetzt bemerkte Anna, dass Severin sie geführt hatte. Vermutlich hatte er sie auch die ganze Zeit niedergedrückt und zurückgehalten. Schweigend hob er sie auf die Sitzbank. Anna hatte einmal einen Puppenspieler auf dem Perlach gesehen, an fast unsichtbaren Fäden führte er seine selbst geschnitzten Figuren. Sie bewegten sich, wenn er es wollte, sie verbeugten sich, wenn er den Faden am Kopf lockerte, sie marschierten, wenn er den Faden stramm zog. Sie sprachen mit seiner Stimme und wurden ins Feuer geworfen, wenn sie abgegriffen oder zerbrochen waren. Ihre Mutter war die Marionette von Pater Canisius, und sie waren die Holzfiguren ihrer Mutter.

Sie lehnte sich an Virginia, die Raymund irgendein beruhigendes Lied in die Haare summte. Sie waren ein Holzpuppenhaufen mit durchtrennten Fäden, Lebensfäden, ging es Anna durch den Kopf.

»Welch Höllenspektakel.« Zuletzt stieg Philipp in die Kutsche. Albert wimmerte bei seinen Worten so laut, dass er verstummte und gegen die Kutschwand klopfte, damit sie anruckte. Bald war es stickig warm, es roch nach Schweiß und Angst und hüllte Anna ein, bis sie wegdämmerte. Doch sie schreckte immer wieder auf. Schellebelle stand mit verkohlten Armstümpfen vor ihr.

Rufe dröhnten wieder in ihren Ohren: »Lasst sie brennen, die Teufelshure und ihre Brut gleich mit!«

In der Kleesattlergasse wurde die Kutschentür aufgerissen. Die Dienerschaft geleitete die Kinder ins Haus. Anna wollte nicht noch mal von Severin berührt werden, sie duckte sich unter ihm durch und eilte zum Haus.

»Honigbrei für die Kleinen und warme Xocolatl für die Contesse auf ihren Kammern«, befahl ihre Mutter der Köchin im Hausgang und wandte sich dann an ihre Töchter.

»Ihr ruht euch eine Weile aus, ich sage der Gesellschaft, dass ihr unpässlich seid. Zum gemeinsamen Rosenkranz nach dem Nachtessen erscheint ihr aber. Die Kleinen belasst bei Celia.«

Die Bediensteten hatten die Tafel im Salon gedeckt. Philipp lief zu Oheim Christoph, der bereits eingetroffen war. Anna würgte, als sie den Festbraten roch. Schellebelles Tortur wurde noch gefeiert! Sie stürzte in ihre Kammer, schnappte Donna aus dem Käfig und lief zu ihren Schwestern hinauf.

Das italienische Küchenmädchen brachte ein Tablett mit poliertem Silbergeschirr und nun schlürfte Donna geräuschvoll die warme Xocolatl vom kleinsten Silberlöffel, den ihr Anna hinhielt.

Virginia tropfte das schwarze Gebräu in die Löcher der Spitzentischdecke auf dem Serviertisch, summte bei jedem Tropfen einen Ton. Nach einer Weile sprang sie auf. »Schaut her, das ergibt eine Melodie.« Sie tippte auf die Xocolatl-Punkte wie auf ein Notenblatt und sang dazu.

»Hör auf!«, schrie Anna. »Kannst du einmal still sein?« Sie bebte.

»Von dir lass ich mir das Singen nicht auch noch verbieten«, rief Virginia.

Anna fing zu weinen an. »Ihr wart doch auch dabei, habt es gesehen, was sie ihr angetan haben, was Canisius ihr angetan hat. Aber an alldem ist unsere Mutter schuld.« Sie warf den Silberlöffel in die Tasse, dass die Xocolatl überschwappte. Donna sprang kreischend in eine Ecke. »Ich hasse sie!«, brüllte Anna. »Ich hasse Mutter bis aufs Blut. Sie ist eine Hexe. Eigentlich sollte man sie verbrennen.«

Das Äffchen raste herum, floh auf den Vorhang. Virginia war mit offenem Mund verstummt und starrte Anna an. Sidonia legte den Arm um sie, Anna schlug ihn weg. Sidonia versuchte ihre Hände abzufangen, Anna schlug um sich. Sie trat den Tisch samt Geschirr um, Xocolatl spritzte auf die Goldtapeten. Sie warf die Stühle um, schlug auf die Truhen und riss an den Vorhängen. Donna sprang laut kreischend herunter und kroch unter den umgestürzten Tisch. Sidonia konnte Anna endlich fassen, umschlang sie.

»Schellebelle … war nicht besessen. Unsere … Mutter … ist besessen«, schluchzte Anna. Sie hustete, ihre Kehle hatte wieder Feuer gefangen. Anna würde sich selbst von innen nach außen stülpen, wenn sie ihre Freundin wieder zu Leben erwecken könnte. Erschöpft zog sie die Beine an und kauerte sich in Sidonias Armen zusammen. Sie schwiegen lange. Stimmen der Festgesellschaft drangen dumpf zu ihnen herauf, lachte da sogar jemand?

»Wisst ihr, wie der Höllenfürst aussieht?«, flüsterte Anna.

Sidonia stülpte die Zähne über die Unterlippe und äffte Canisius nach: »Weiche von mir, Satan!« Selbst diese Fratze entstellte ihr ebenmäßiges Gesicht nicht.

»Er hat einen Bart und stinkt nach seiner eigenen Pisse«, ergänzte Virginia. »Und er hasst Musik wie der Teufel das Weihwasser.«

»Sing bitte«, bat Anna Virginia und trocknete sich mit ihrem Rock die Tränen, »das Xocolatl-Lied.«

Und während Virginia das schwarze Lied sang, hockte sich Anna zu Donna, die sich auf der zerknüllten Tischdecke eingerollt hatte und streichelte sie.

Später brachte die Zofe einen Schlummertrunk für alle.

»Auf Anweisung von Medikus Occo, der auch unter der Festgesellschaft ist. Die Kleinen schlafen bereits«, sagte sie und knickste.

Was war das für eine Familie, in der man den Kindern Schlafpulver geben musste, damit sie von den Schandtaten der Mutter keine Albträume bekamen? Aber nichts mehr denken, nichts mehr spüren, sich in ein Nichts fallen lassen, das wollte Anna nun auch. Sidonia versprach, sie bei Mutter zu entschuldigen und ging allein zum Rosenkranz hinunter. Anna und Virginia stießen mit ihren Bechern an, als wäre es feinster Likör. In Wasser aufgelöst, tranken sie das weiße Pulver und umarmten sich. Wankend stieg Anna in ihre eigene Kammer und wartete auf den hoffentlich traumlosen Schlaf, in dem auch kein als Bock verkleideter Toter wiederauferstehen würde.

49. Der Bär

Aus groben Brettern war auf dem Perlachplatz eine große Bühne errichtet worden. Ganz Augsburg lief zusammen, jeder wollte den Kürschner sterben sehen, der den Mordanschlag auf den Domprediger verübt hatte. Deshalb fand die Schau auch nicht wie üblich zwischen Fischköpfen und Innereien auf dem Fischmarkt, sondern vor dem Rathaus statt.

»Ein Geächteter soll er ohnehin schon gewesen sein, der nun die ganze Handwerkerzunft beschmutzt hat mit seiner Freveltat.«

So hörte Kellenbenz die Leute reden, während er, geblendet vom Tageslicht, aus den Tiefen des Rathauskellers gezerrt wurde. Die Büttel verschafften ihm einen schmalen Gang durch die Menge, schützten ihn aber nicht davor, mit Unrat beworfen und bespuckt zu werden. Man hatte ihm die Arme vor dem Bauch gefesselt und die Füße mit Stricken zusammengebunden, sodass er nur in winzigen Schritten vorwärts kam. Doch auch der Dreck konnte ihn kaum mehr beschmutzen. Zwischen Ratten und Kot, übersät mit Prellungen, hatte er die letzten Tage in der Finsternis verbracht.

»Gleich …, gleich …, gleich …«, murmelte er mit jedem Schritt. Gleich würde er die irdische Pein überstanden haben. Vor ihm waren die letzten Stufen hinauf zum Gerüst. Die Augsburger feuerten seinen Gang mit lautem Gegröle an, genauso, wie sie im Dom gezählt hatten.

»Eins.«

Er betrat die unterste Stufe des Schafotts, schwankte, kam aus dem Gleichgewicht, doch die Büttel rechts und links stießen ihn wieder gerade.

Wenn er nur Margit wiedersehen könnte und seine Söhne, wie waren ihre Namen noch?

»Zwei.«

Roland und August, würden sie ohne Pestgeschwüre im Himmel auf ihn warten?

»Drei.«

Ach, wenn er sie alle kurz sehen dürfte, bevor er ins Fegefeuer hinabgezerrt wurde.

»Vier.«

Die letzte Stufe, mit der nächsten würde er auf dem Blutgerüst stehen. Er stolperte und fiel. Ein Blitz fuhr ihm vom Knie bis in den Schädel und ließ ihn laut aufkeuchen, auch die Menge stöhnte mit ihm. Die Büttel zogen ihn hoch, doch er konnte das Bein nicht mehr durchstrecken, ein Schiefer hatte sich ins Knie gebohrt. Er sah über viele Köpfe hinweg. Frauen, Männer, Greise und Ratsherren. Kinder auf den Schultern der Eltern, verschmierte Gesichter, aufgerissenen Münder, Fingerchen darin. Alle starrten zu ihm hinauf. Sogar ein Gaukler saß mit seiner kleinen Tochter auf seinem schaukelnden Seil, das er quer über die Menge gespannt hatte und betrachtete Kellenbenz’ Hinrichtung vom Logenplatz aus.

Und Bianka, flatterte sie als Streuselkuchenengel bereits im Himmel?

Zu Lebzeiten hatte ihm keiner dieser Leute geholfen und sein Sterben wollten sie genießen.

Nehmt eure Kinder fort, hätte er am liebsten gebrüllt, ihr Gaffer und ergötzt euch nicht an meinem Leid! Er stöhnte, als ihn die Büttel auf einen Hocker zwangen und er sein Bein wieder abknicken musste.

Da fiel sein Blick fiel auf den Perlacher Zwinger, der seitlich am Turm mit dem Turamichele angebracht war. Der Bär stand am Gitter und glotzte zu ihm herüber.

Der oberste Ratsherr und Bürgermeister stieg auf das Gerüst und verlas den Richtspruch: »Item Er Gott zugemessen hat, die Allmächtigkeit Gottes beschnitten hat, die heilige Jungfrau Maria geschändet hat, den Stellvertreter Gottes auf Erden zu töten beabsichtigte, soll Er im folgenden an Leib, Leben und Gliedern nach Gelegenheit und Gestalt bestrafet werden.«

Der Scharfrichtergehilfe rollte, begleitet vom Jubel der Menge, ein Wagenrad auf die Bühne. Das würde nach Kellenbenz’ Enthauptung zwischen Kopf und Rumpf hindurchgeführt werden, so verlangte es der Richtspruch.

Kellenbenz drehte sich vom Bären weg und sah noch mal zu dem Gaukler. Da war doch, das gab es doch nicht …

Auf einmal schien ihm das Herz aus der Brust zu springen. Bianka! Sie war groß geworden, ihr Gesichtchen lang gezogen, keine runden Wangen mehr. Neben diesem bunt gekleideten Gaukler, saß sie auf dem Seil.

Die Menge johlte wieder.

Der Scharfrichter hob das Schwert und zeigte es dem Volk. »Alles geschieht zweimal im Leben«, sagte er zu Kellenbenz. »So sieht man sich wieder.« Über seinem fleckigen Kapuzengewand trug er den Kragen aus Eichhörnchenfell, den Kellenbenz ihm für sein verbliebenes Zungenstück gefertigt hatte. »Diesmal kannst du dir deinen Hals nicht erkaufen. Aber ich verspreche dir, dass ich schnell machen werde. Halte dich ruhig und strecke den Hals gerade vor, damit ich nicht das Kinn treffe. Sei gewiss, ich bin, wie du, ein Meister in meinem Beruf.«

Kellenbenz spürte die Klinge des Schwertes im Nacken. Der Scharfrichter brachte es in die richtige Stellung, um auszuholen.

Ein Tumult brach in der Menge los. Die Büttel bahnten sich wieder eine Gasse. Doch keine Flüche und Beschimpfungen wurden laut, sondern Hurraschreie. Vier Ministranten in langen Gewändern trugen Petrus Canisius auf einem an Stangen befestigten Stuhl zum Blutgerüst.

»Ein Wunder, heil ihm! Er lebe hoch!«, hörte Kellenbenz sie jubeln.

Canisius winkte mit seinen beringten Händen gnädig nach rechts und links und gab dem Bürgermeister mit einem Kopfnicken ein Zeichen.

»Henker, walte Er seines Amtes«, rief dieser, nachdem die Menge wieder verstummt war.

Kein Laut war zu hören. Kellenbenz spürte den Luftzug, die kalte Klinge verließ sein Genick.

»I-A-A«, brüllte er, streckte den Kopf so weit vor, wie es ging. »I-a-aaaaaaa-kaaaaaa.«

Ein Miauen drang an sein Ohr, Bianka! Dann traf ihn das Schwert. Er fiel vom Stuhl. Mit dem zweiten Schwertschlag hieb der Scharfrichter mehr in die Bretter, als in Kellenbenz’ Hals. Erst der dritte Schlag machte der Metzelei ein Ende und trennte seinen Kopf vom Leib, ein Lächeln auf den Lippen.

Zweites Buch

Teufelsapfel

Augsburg und Kühbach, 1562–1564

»Der Teufel hasst das Salz, weil es das Sinnbild der Ewigkeit ist, nie verdirbt und die Dinge vor Fäulnis und Verderben bewahrt. Der Teufel aber strebt nur nach Verderben und Auflösung der Geschöpfe.«

Aus den Fuggerzeitungen

1. Der Sündenknüppel

Hochwürden, die Menge wartet, auf dass Ihr Euch am Balkon zeigt.«

»Schon gut«, sagte Canisius. »Wo bleiben die nassen Tücher!«

»Ich eile und bringe das kühlende Leinen, sonst wartet das Volk vergeblich auf Euer Erscheinen«, reimte Feddo, der ehemalige Flagellant.

»Ja, ja.« Er scheuchte ihn hinaus.

Sollten sie nur warten! Es wäre töricht, die hungernde Meute sofort zu füttern, so viel hatte er in den Lehrjahren in Wien und überall gelernt. Warten machte jeden mürbe und umso dankbarer waren sie für die paar Krumen, die er ihnen hinwerfen würde.

Ein größeres Spektakel hätte er sich selbst nicht ausdenken können. Er, der Sohn des Apothekers und Bürgermeisters aus den niederen Landen, von der Ostküste des Heiligen Römischen Reiches, hatte bald das ganze Imperium erobert. Als erster Gesandter der Gesellschaft Jesu hatte er das deutsche Kaiserreich betreten, da war es noch voller Irrgläubiger gewesen. Bald hieß es auf zum nächsten Erdteil, in Columbus’ Fußstapfen bis nach Westindien. Er rekelte sich auf der Chaiselongue, die ihm ein Ratsherr, den er mit einer Französin getraut hatte, zur Genesung geschenkt hatte. Er verlagerte das Bein und der Schmerz fuhr wieder durch seinen Knöchel. Wenn nur der Fuß nicht gebrochen war. Das Gelenk war in den letzten Tagen stark angeschwollen und über Nacht sogar blau verfärbt, obwohl er es wieder und wieder mit Urin bespritzte. Diese Kur hatte ihn bisher aus allen Krankheiten gebracht und mehr: Es dämpfte nicht nur die Wolllust, es hielt ihm auch die meisten Weiber auf Abstand. Wo blieb nur dieser Kerl mit der Kühlung?

Die Teufelsaustreibung im Auftrag von Ursula Fugger war etwas ausgeufert, insgeheim sollte er dem Kürschner dankbar sein, dass er mit seiner Tat von dem Brand mitten auf dem Altar abgelenkt hatte. Die Magd sollte geläutert hervorgehen und nicht verkohlt. Sein Verfahren musste er noch etwas verfeinern. Doch so hatte sich die Angelegenheit mit dem Wechselbalg auch erledigt und die Augsburger hatten ihren Frevler, an dem sie ihre Gemüter abkühlen konnten. Obendrein glaubten sie nun an ein Wunder, eine göttliche Fügung. Dabei war es nur eine Teppichfalte, die ihm das Leben gerettet hatte oder zumindest sein Antlitz. Kein Tröpfchen der Schwefelsäure hatte ihn getroffen, als er stolperte. Den himmlischen Heerscharen sei Dank. Ihn würde es nicht erstaunen, wenn das Brandloch im Teppich als Reliquie verehrt wurde.

Zur Hinrichtung dieses Kürschners hatte er sich mit der Sänfte tragen lassen. Was für ein Auftritt! Er sah sich selbst noch mal in Gedanken der Menge zujubeln und dem Bürgermeister das Vollzugszeichen zu geben. Dem Bürgermeister hatte er befohlen! Wenn ihn sein Vater so sehen könnte. Doch Canisius wusste nicht einmal, ob sein Vater noch lebte, seit er seine Geburtsstadt über Nacht verlassen und seinen Namen von Peter de Hondt, was wie Hund klang, in Canisius geändert hatte. Hinweg mit diesen schlechten Erinnerungen, er hatte sie tief in sich eingesperrt, nicht mal im Gebet holte er sie hervor. Niemand wusste davon, und keinem würde er es jemals anvertrauen, eher würde er sich auch die Zunge kürzen lassen, womit er wieder beim Kürschner war, der im Fegefeuer schmorte. Die hochnotpeinliche Befragung hatte nichts gebracht. Der Zungenlose konnte seine Hintermänner, die der Rat und der katholische Klerus vermuteten, nicht preisgeben, auch wenn er mit jeder Faser seines geschundenen Leibes ein I und ein A herauspresste. Die einzige Person, die sie aus seinem Umfeld auftreiben konnten, war seine Nachbarin. Die plapperte schon los, als man ihr die Daumenschrauben nur vorführte, behauptete Kellenbenz hätte sie bedroht und seine eigene Tochter in Säure aufgelöst. Canisius bezweifelte, dass der einfältige Mann einen Mord geplant hatte. Vermutlich hatte er sich im Vollrausch nicht nach Hause getraut und die Nacht im Bauch der Kirche verbracht. Als er erwachte, war ihm das Säurefläschchen herabgefallen. Doch Canisius behielt seine Gedanken für sich. Allein, dass ein Unehrenhafter die Kanzel beschmutzte, war schon Sünde genug und musste bestraft werden. Auch wenn die Gabe nun auf ewig verloren war, einen Meisterkürschner wie diesen gab es in Augsburg kein zweites Mal und seine Verschwiegenheit war ihnen allen von großem Nutzen gewesen. So war es eben, der eine stieg hinab und der andere, seine Wenigkeit, betrat die Himmelspforte auf dem Weg in die Heiligkeit. Zufrieden verlagerte er sein Bein. Ach, wie sich alles immer fügte.

Endlich kam Feddo, bestrich den Knöchel mit Eiweiß und wickelte nasse, kühlende Leintücher darum. Canisius seufzte wohlig.

Es klopfte. Sofort straffte er sich, setzte für den Besuch sein schmerzverzerrtes Gesicht auf. »Tretet näher, und verzeiht, dass ich unpässlich bin, Euch entgegenzukommen«, säuselte Canisius und deutete auf seinen linken Fuß auf der Chaiselongue. »Was kann ich für Euch tun?« Er beorderte Feddo, einen Sessel für den Fugger herbeizutragen. Der Graf setzte sich bedächtig und Canisius prägte sich jede seiner Gesten ein. Er war gealtert, hatte sich bis auf wenige graue Stoppeln den Bart gestutzt. Ein breites, dunkelgrünes Samtbarett bedeckte seine Ohren. Kein Haar stand darunter hervor. War er kahlköpfig? Vielleicht lag es an den Kleiderschichten oder an einem Geschwür am Hintern, dass er das Gesicht verkniff, als er sich setzte? Trotz allem benahm er sich wie ein Gebieter, ja der Pontifex war nicht besser darin. Wenn Canisius wieder allein war, würde er diese Gebärden vor dem Spiegel üben. Langsam durchschaute er die Fugger. Nicht nur das herrschaftliche Getue hob sie von anderen ab. Sie ließen auch einen untreuen Dienstboten nicht einfach enthaupten oder vierteilen, wie manch einfältiger Ratsherr es mit seinem Gesinde machte, sondern reichten ihn innerhalb der Familie weiter. So blieben die Gefallenen hörig, plauderten keine Geheimnisse aus oder erpressten ihren Herrn. Aber Feddo mit seiner ewig guten Laune, ließ sich nicht einfach überreden. Vielleicht hatte er zu viel an diesen Wasserpfeifen gesogen, die im Frauenhaus die neueste Errungenschaft waren. Bei einer letzten Ölung, zu nichts anderem selbstverständlich war er dorthin gerufen worden, entdeckte er dort seinen Zögling. Kaum wiederzuerkennen, vom sich selbst peitschenden Büßer zum bunt bestrumpften Geck, wenn Canisius davon absah, dass er seinen Novizen für tot und längst vom Lochbach fortgetrieben gehalten hatte. Ein ganzes Stück Arbeit war es gewesen, ihn zu überzeugen, wieder in seine Dienste zu treten. Bei Männern wirkten seine Exerzitien einfach nicht so durchschlagend wie beim Weibervolk. Doch am Tag von Kellenbenz’ Hinrichtung kniete er vor seiner Tür und bat:

»Ich bin ein altes Affen-Aas,

Ein rechter Sünden-Knüppel,

Der seine Sünden in sich fraß,

Als wie den Rost der Zwibbel.

O Canisi, nimm mich Geck am Ohr,

Wirf mir den Gnadenknochen vor,

Und hilf mir Sündenlümmel

In deinen Gnadenhimmel.«

Natürlich musste Feddo nun als Messdiener und Lakai ganz unten anfangen.

»Könnt Ihr Euch nicht denken, was mich zu Euch führt?« Der Graf hatte die richtige Sitzstellung gefunden, streifte Canisius verbundenen Fuß mit keinem Blick, sah sich vielmehr naserümpfend in der Schreibstube des Dompredigers um. Mit goldener Wandverkleidung und einem selbst erlegtem Löwen konnte er noch nicht protzen. Aber er würde einen Diener beauftragen, auf dem Schwarzen Erdteil einen für ihn zu schießen. »Ich dachte, Ihr seid wegen, wegen …« Stottern war das Letzte was er tun wollte, nur je mehr er sich anstrengte, desto häufiger gerieten ihm die Worte durcheinander. Jetzt bräuchte er was von Feddos Leichtigkeit.

»Ja?«

»Ich dachte, da…, dass …«

»Ihr denkt, Pater, das heißt Ihr handelt eigenmächtig. Euer Versprechen auf dem Pestberg, habt Ihr es etwa vergessen?«

»Kkkeineswegs.«

»Aber wo sind die Fortschritte in dieser Angelegenheit?« Der Graf hievte sich wieder aus dem Sessel, schlenderte zur Balkontür und sah hinaus. »Stattdessen verkriecht Ihr Euch hier im Domhaus oder lasst Euch in der Stadt herumtragen.«

»Verkriechen? Die Gläubigen warten schon, doch leider …« Canisius stöhnte laut und verlagerte seinen Fuß.

Der Graf wandte sich um. »Die Auswürfe des einfachen Volkes sind Euch wichtiger als unsere Vereinbarung?«

»Lasst mich erklären.« Canisius atmete auf, er hatte seine Sprache wieder im Griff. »Das ganze letzte Jahr habe ich darauf verwandt, Eure Schwägerin zu bekehren. Und ihr Jüngstes ist kürzlich verstorben.«

»Eines natürlichen Todes, wie ich erfuhr«, sagte der Fugger kalt. »Und für Nachschub ist bereits gesorgt.«

Canisius wollte aufspringen. »Ihr habt nicht verlangt, dass ich …, dass ich das fünfte Gebot breche.« Der Schmerz im Fuß ließ ihn in die Polster zurücksinken. »Was kann ich dafür, dass die Älteste nicht greifbar war?«

»Nicht greifbar? Ihr hieltet Euch doch angeblich unentwegt im Hause meines Bruders auf. Freiherr Jacob Villinger zu Schöneberg. Soll ich Euch erklären, was das bedeutet? Auf dem Geschlechtertanzbild im Rathaus sind sie bereits als Paar porträtiert worden und beim Festbankett nach Eurer Teufelsaustreibung wurde das Gelöbnis zwischen meinem Bruder und Villinger vereinbart. Meinen Respekt übrigens zu dieser Vorstellung im Dom, das hätte einer der besten Gaukler nicht besser vollbracht.«

Bei dem plötzlichen Sinneswandel des Grafen klappte Canisius der Mund auf.

»Wie habt Ihr das mit der Selbstentzündung der Magd bewerkstelligt?«

»Ein Salpetergemisch, Graf. Ein doppelt genähtes Hemd mit Eingriffen, darin war das Pulver versteckt.«

»Sehr geschickt gemacht, Pater. An Euch ist ein Brandmeister verloren gegangen.«

Ja, dachte Canisius, und ein weiterer Einfall flammte in ihm auf. Die doppelt genähten Hohlräume im Hemd, die kleinen Beutel, würden sich darüber hinaus als Aufbewahrungsort für allerlei anderes in der Kleidung eignen. ›Canisianen‹ würde er sie nennen und dem Schneider auftragen, welche in seine Soutane zu nähen. Dann würde nicht mehr jeder mitbekommen, wenn zum Beispiel der Fugger ihm Geld zusteckte. Schnell in die Canisiane und weg!

»Lasst mich an Euren Grübeleien Anteil nehmen, Pater.« Der Graf grinste. »Was sinniert Ihr?«

Nichts da, am Ende schnappte er ihm noch die Erfindung weg. »Äh, das fünfte Gebot, Graf. Davon sprachen wir.«

»Ich bin gekommen, um Euch ein Grundstück für Euer Jesuitenkolleg anzubieten. Aber …«

»Seid versichert, …«, Canisius richtete sich auf, »dass Eure anderen Nichten und Neffen so gut wie verschwunden sind. Es ist alles geregelt, glaubt mir.«

»Glauben obliegt allein Euch.« Er trat zu ihm und legte die Hände auf Canisius’ Knöchel.

Canisius hielt den Atem an.

»Fühlt sich wie ein Klumpfuß an, würde ich meinen.« Der Fugger lachte durchdringend. »Ein Exorzist mit Hinkefuß? Und damit wollt Ihr den Teufel in die Schranken weisen? Ich trete gern für Euch auf den Balkon und erzähle Euren Schäflein von Eurer Mutter …«

»Von mmmmeiner Mmmmutter?« Canisius stotterte wieder. Sein Knöchel pochte ihm bis ins Hirn. »Sie lebt nicht mehr. Was soll das?«

Die Hand des Grafen ruhte immer noch auf seinem Fuß.

»Meine Nachforschungen haben etwas anderes ergeben.« Der Fugger klopfte mit den Fingerspitzen auf die Leintücher. »Sie lebt noch, na ja, sagen wir, vegetiert vor den Toren von Nimwegen.«

»Ihr wart in meiner Heimatstadt?«

Der Graf schnalzte beschwichtigend mit der Zunge.

»Ihr habt doch nichts geerbt von ihrer Narretei, sonst muss ich Euch auch in einen hölzernen Käfig sperren lassen. Baldige Besserung«, sagte er und stützte sich mit seinem ganzen Gewicht auf Canisius’ verletzten Fuß.

2. Die Saligen

Anna hörte Schritte im Flur, die Zofen liefen geschäftig hin und her und flüsterten. Wahrscheinlich scheuchte sie Ursula mitten in der Nacht wegen Belanglosigkeiten herum. Es klang wie das Virginal, das sie schon so lange nicht mehr gehört hatte. Die Tonleiter, tipp-tipp, tapp-tapp trippelten sie, die Stufen hinauf und hinunter. Wann hatte Virginia das letzte Mal gespielt?

»Gnädiges Fräulein, Contessa Anna, steht auf.« Im flackernden Licht einer Öllampe sah Anna in die stark zerfurchten Züge einer Frau mit weißen Haaren, sie zuckte zusammen. Eine warme weiche Hand legte sich auf ihren Arm. Es war Beata, die Zofe ihrer Mutter. Als Anna klein war und nicht einschlafen konnte, war sie oft zur Schlafkammer ihrer Mutter gelaufen, doch Beata hatte sie abgefangen und ihr Märchen erzählt. Sie kam wie Ursula aus Südtirol und lebte seit der Hochzeit von Annas Eltern in Augsburg. Sie erzählte von den ›Saligen‹ und danach konnte Anna meist erst recht nicht mehr einschlafen. Auch wenn Beata ihr beteuerte, dass die ›weisen Frauen‹ nur Jünglinge in das ewige Reich des Berges hinabziehen würden und erst wieder hergaben, wenn die Welt sich verändert hatte. Ach, wäre Beata doch eine ›Salige‹ und die Welt hätte sich verändert. Schellebelle war tot. Anna ließ sich zurückfallen. Doch Beata zog sie hoch. Anna wand sich. »Lass mich, was fällt dir ein.«

»Macht Euch reisefertig, Contessa«, sagte Beata. »Nutzt die Gelegenheit und packt ein paar persönliche Dinge ein.«

Reisen? Beata entnahm Annas Truhen einige Kleider.

»Alfo, find wir fo weit?« Anna erschrak. Severin trat an ihr Bett und sogleich hüllte sie sein Mundgeruch ein. Noch nie war der Diener in ihre Schlafkammer gekommen. Er wollte ihr beim Aufstehen helfen. Schnell rollte sie sich auf der anderen Seite des Bettes hinab. Sie ahnte, wohin sie gebracht werden sollte. Hastig ließ sie den Blick durch die Kammer gleiten. Was war ihr das Liebste? Die schwarzen Blätter auf ihrem Schreibpult, der Stapel alter Skizzen, ihr Silberstift und die Tusche. »Wohin fahren wir?«, fragte sie Beate und versuchte Severin nicht zu beachten, der dicht hinter ihr stand. Apfelwasser half gegen Mundgeruch, hatte Schellebelle gesagt. Anna schluckte.

»Ich habe nur Anweisung, Euch beim Ankleiden zu helfen, Contessa. So kommt bitte.« Wenigstens wartete Severin solange draußen.

Anna ließ sich aus- und wieder ankleiden wie ein Kleinkind. Beata flocht ihr die Zöpfe neu und drehte sie zu zwei Schnecken dicht am Kopf. Würde sie je wieder schreiben und malen? Anna packte den Käfig mit Donna, die sich an die Gitterstäben klammerte und mit großen Augen das Geschehen beobachtete.

»Der Affe muss hier bleiben, Contessa, tut mir leid.«

»Contessa, Contessa«, maulte Anna. Was nützte es eine Grafentochter zu sein, wenn sie gegen ihren Willen fortgeschickt wurde. Nach einer Bildungsreise sah das nicht aus. Anna öffnete die Käfigtür und liebkoste Donna. Sie spürte den schnellen Herzschlag des Äffchens an ihrem Mund. »Warte auf mich, Kleine, ich bin bald zurück«, flüsterte sie ihr ins Fell. Vom Frisiertisch gab sie Donna den kleinen Handspiegel, um sie abzulenken. Das Äffchen hielt den Spiegel erst verkehrt herum zwischen den Pfoten, kaute darauf und wollte ihn schon fallen lassen. Dann drehte es den Spiegel um und sah hinein. Als es sich selbst erblickte, sprang es laut kreischend zurück, ließ den Spiegel auf den Boden fallen, wo er klirrend zersprang.

Wieder drängte Severin klopfend an der Tür.

Beata schob Anna in den Flur. »Eure Geschwister wurden bereits in die Kutsche gebracht, bitte seid leise und weckt sie nicht auf.«

Auf den Stufen hörte sie Geheul. Es kam aus dem Salon. Das war doch Philipp, der da flennte.

»Nun kommt.« Beata zog sie weiter.

Anna spähte in die halb offene Salontür.

Philipp kniete am Boden, Rotzfäden troffen von seiner Nase. Sein Gesicht war rot verschmiert. »Bitte, bitte schickt mich nicht nach Rom, warum kann ich nicht zu Oheim Christoph? Ich will kein Mönch oder Pfarrer werden, bitte.« Wen er anflehte, konnte Anna nicht erkennen. Vater, Mutter oder Pater Canisius? Dann schloss jemand die Tür und Beata schob sie weiter.

»In welches Kloster werden wir gebracht?« Sie würde sich einfach weigern, würde wie ein Felsen hier stehen bleiben und keinen Schritt weitergehen oder besser umdrehen und sich in der Kammer verschanzen. »Ich bleibe hier«, sagte sie schlicht. Severin packte sie. Anna krallte sich am Geländer fest, Severin löste geduldig ihre Finger. Sie wickelte ihre Beine um die Stiegenpfosten. Severin und die Zofe keuchten. Anna schlug um sich, biss, kratzte, strampelte, doch der Diener zerrte sie mit Beatas Hilfe die Stufen hinunter durch den Torbogen nach draußen.

»Mutter! Vater! Das könnt ihr nicht wollen!« Hinter einigen Fenstern flackerte Licht. Aber die Vorhänge waren dicht zugezogen. Die Zofe hielt die Kutschentür auf, Severin wollte Anna mit den Füßen voran hineinschieben. Anna klammerte sich an Speichen, Bügel und Griffe, krallte sich ins Holz.

Plötzlich kam Mutter durch die offene Haustür gestürmt. Ursula sah sie nicht an, murmelte wahrscheinlich irgendeinen Psalm: »Gott vergib mir, dass ich meine Kinder verbanne, dass ich sie fortbringen lasse und wegsperre.«

»Nein, Mutter«, schrie Anna, »Gott vergibt dir nicht für das, was du uns allen antust, du wirst in der Hölle schmoren. Ich hasse dich, ICH HASSE DICH!«, brüllte sie.

Bei dem Wort ›Hölle‹ schaute ihre Mutter sie an, zum ersten Mal, ihr Mund bewegte sich nicht mehr. Sie trat vor, Anna dachte, jetzt befreit sie mich, sie schubst Severin und Beata weg und schickt mich nach oben. Sie wollte fast schon auflachen. Da spürte sie einen Schlag in den Rücken, einen Klatscher ins Gesicht, ihre Mutter half der Zofe und Severin, sie in die Kutsche zu verfrachten. Anna glaubte, jemand reiße ihr alle Gliedmaßen aus den Gelenken. Zu dritt zwängten sie sie hinein und hakten die Kutschentür von außen zu. Ihre Geschwister, Mechthild, Julius, Albert rührten sich nicht. Der Schlaftrunk! Das war der Grund. Anna fiel auf Virginia. Die Fenster waren von außen mit Stoff zugenagelt worden, doch durch einen ganz schmalen Ritz konnte sie Sidonia sehen, die aus dem Haus gerannt kam, als die Kutsche anfuhr. Severin hielt sie an den Armen zurück. Und zwischen den Rocksäumen ihrer ältesten Schwester sprang noch etwas Kleines hindurch mit einem langen Schwanz und einem breiten plissierten Kragen: Donna. Die Kutsche setzte sich in Bewegung und überrollte die Affendame mit einem winzigen Ruck.

3. Die Acht

Was bildete sich dieser Fugger nur ein, ihm mit seiner Mutter zu drohen! In seinem Schlafgemach warf Canisius den Schleifstein in den Nachttopf, dass es spritzte. Er war aufgebracht, wie schon lange nicht mehr. Mutter, die Bezeichnung passte gar nicht zu der Kreatur, die da im Holzkäfig hauste. Eine Mutter war sie für ihn nie gewesen, abgesehen davon, dass er sich mal eigenhändig zwischen ihren Beinen hervorgezwängt hatte. Übel wurde ihm bei dem Gedanken an ihre entblößten Schenkel unter dem löchrigen Fetzen, den sie getragen hatte, als er sie vor einigen Jahren das letzte Mal sah. Bleich wie der Mond, der den Tollkäfig anleuchtete und mager wie blanke Knochen. Er stand im zweiundvierzigsten Lebensjahr, somit musste sie jetzt an die siebenundfünfzig sein. Eine Greisin! Der Fugger hatte sich bestimmt einen Scherz erlaubt.

Canisius fischte den Schleifstein aus dem Nachttopf, schüttelte ihn aus und begann den Silberdolch zu schärfen. Beinahe sein Leben lang hatte er geglaubt, seine Mutter sei tot. Seinen ersten herausgefallenen Zahn wollte er ihr eines Morgens zeigen, da fing ihn sein Vater vor der Schlafkammer ab. Sie sei an den Blattern gestorben, sagte er, und wegen der Ansteckung sofort weggebracht worden. Blattern, wie schrecklich, wuchsen die über Nacht? Am Abend war ihr Gesicht noch makellos gewesen. »Vater, du bist doch Apotheker, kannst du sie nicht heilen?«, fragte er. Aber Vater schüttelte den Kopf und schickte ihn hinaus.

Kurz vor der Priesterweihe besuchte er seinen Vater ein letztes Mal und fand auf dem Schreibtisch im Ratszimmer diesen Brief, unterzeichnet von einem Wohltäter. Jemand versuchte seinen Vater mit seiner besessenen Frau zu erpressen. Dabei hatte der Bürgermeister persönlich die Käfige über dem Graben an der Außenseite der Stadtmauer anbringen lassen. Noch in der Nacht war Canisius hingeschlichen, hatte sie betrachtet, wie sie in ihrem vor Unrat stinkenden Käfig hauste, Wind und Wetter, Schimpf und Schande ausgesetzt. Sie nahm ihn nicht mal wahr. Und das sollte seine Mutter sein?

Er presste die Faust um den zierlichen Griff des Dolches, bis sich das Signum der Gesellschaft Jesu in seiner Handfläche abdrückte. Ein brennender Kreis mit dem Christuszeichen in der Mitte.

Sein Meister, Ignatius von Loyola höchstpersönlich, hatte ihm den Dolch zu seiner Priesterweihe geschenkt. Feinste Silberarbeit aus Jerusalem und Feddo hatte ihn entwendet, als er ihn mit dem Teufelsspuk beauftragte. Der Flagellant, dem er einst den Hals aus der Schlinge zog, dem er geben wollte, was er selbst von seinem Meister erhalten hatte: Weisheit, Güte und Strahlkraft. Aber Feddo gierte nur nach Besitz und Triebbefriedigung oder hatte Angst, ein Fuggerdiener könnte ihn entleiben.

Doch Gott leitete den Dolch über Georg Fuggers Alchimistenkeller zu ihm zurück. Durch Drehen und Reißen gelang es Canisius, ihn aus dem Teufelsbalg zu ziehen. Der Fugger war ganz vertieft in das Vorführen irgendeiner Rezeptur. Er glaubte ihm seinen Hang zur Alchemie, dabei hasste er diesen Apothekergeruch nach Destillaten und Schwefel. Mit dem eigenen, reinen Körpersaft salbte man sich angemessen. Nichts roch köstlicher als sein Inneres.

Er prüfte die Schärfe der Klinge und entfernte die Nagelhaut. Blutstropfen sammelten sich in den Rillen zwischen Nagel und Kuppe und der Schmerz durchrieselte ihn wohlig. Vorsichtig stellte er seinen Fuß in den Nachttopf.

»Aaah.« Sein eigenes Wasser brannte und linderte zugleich. Er saugte an seinem Finger und entspannte sich. Die makellos weißen Füße und Hände des Christus am Montmartre kamen ihm in den Sinn. Ihnen wollte er immer nacheifern, seit er unter der Figur in Paris als achtes Ordensmitglied den jesuitischen Eid abgelegt hatte. Acht, die doppelbäuchige Zahl begleitete ihn durchs Leben. So betrachtet, verdankte er seiner Gebärhilfe zumindest das Geschenk der heiligen Acht. Er rief sich den Eid in Erinnerung: Die heiligen und himmlischen Heerscharen flehten sie damals an, ihnen, dem Orden getreu, beizustehen, um gegen alles Teuflische, ob Lutheraner oder Hexe, vorzugehen.

Trotz Krieg und Kirchenzerschlagung glätteten sich die ketzerischen Wogen, die Katholischen glaubten stärker als zuvor und die Bekehrten wetteiferten um ihr Seelenheil, dass der Klingelbeutel überschwappte. Der Grundstein für das Kolleg in Augsburg war gelegt, sein eigenes Imperium wuchs. Vielleicht sollte er dem Baumeister ein achteckiges Gebäude vorschlagen? Am achten Tag war Jesus auferstanden, die Kaiserkrone hatte acht Ecken und das Taufbecken auch.

Sein Meister, Ignaz von Loyola, der Herr sei seiner Seele gnädig, hätte es ihm hoch angerechnet, so viele Deutsche zum rechten Glauben zurückzuführen. Dass es nicht bei allen gleich schnell ging, war nicht seine Schuld. Wie viel verlangte ihm dieser Fugger noch ab, selbst unfähig und von Krankheit geschwächt, forderte er und forderte. Eines von dreizehn Fuggerbälgern war ihm davongekommen und hatte sich verlobt. Wenn er nicht selbst dabei gewesen wäre, würde er meinen, es war nicht mit rechten Dingen zugegangen.

Alle waren verstummt, als Georg Fuggers Älteste nach der großen Teufelsaustreibung in den Salon kam. Sie saßen beim letzten Gang, gezuckertem Wein mit Zimt und Waffeln, als sie eintrat.

Bei Gott, sie war schön, besaß jedenfalls die Art weiblichen Liebreizes, der den meisten gefiel. Canisius bevorzugte die verborgene Schönheit bei einem Weib, nicht das, was sich jedem Mann entgegendrängte.

In der einen Hand hielt Sidonia den Rosenkranz und in der anderen ein Stück altes Brot. Man stelle sich vor, altes Brot! Aber für den jungen Villinger war es, als bekäme er den Paradiesapfel gereicht.

»Ob er mal kosten dürfe«, fragte er, ganz bezirzt. Dabei war der Freiherr bereits versprochen, noch dazu mit einer weitaus besseren Partie. Sidonia würde, wenn sie überlebte, enterbt werden. Alles hatte Canisius versucht, um den katholischen Eltern Villinger die Augen zu öffnen, sogar einen Fall aus Wien geschildert, den er nie mehr erwähnen wollte, aber er hatte einfach den verunglückten Teil der Teufelsaustreibung weggelassen, allein von der Verblendung durch das Weib gesprochen. Doch sie hörten kaum zu, liebten offenbar ihren Sohn und wollten ihm die Entscheidung überlassen, Geld hin oder her.

Unterdessen waren die beiden jungen Leute schon im Fuggerischen Gartenlabyrinth verschwunden. Die Villingerin fand es liebreizend, dass Sidonia ihrem Sohn ein Brot gebacken hatte. Als wenn das Backen nicht jede einfache Magd verstünde.

Noch war nicht das letzte Wort gesprochen. Wie schnell starb so eine junge Mutter im Kindbett, da musste man nicht mal nachhelfen, gottbewahre, das würde er auch nie tun. Für ihn waren alle Kinder heilig, formbar wie Wachs, saugten sie seine Lehren, dank seines kleinen Katechismus, den er für die einfachen Gläubigen geschrieben hatte, bereits mit der Ammenmilch auf. Vorbild war ihm dabei ein Italiener, dessen Namen man leider nicht mehr laut aussprechen durfte, weil der Gute auf dem Scheiterhaufen gelandet war. Aber er hatte es geschafft, eine Streitmacht aus Kindern aufzustellen, die gegen das Laster kämpfte und selbst bei ihren eigenen Eltern Dinge wie Spiegel, Schminke, falsche Bärte, Schachspiele und Spielkarten, Lauten, Dudelzeug und Gemälde von unheiligen Nackten beschlagnahmte und verbrannte. Mit dem Ruf: ›Es lebe Christus, unser König‹ zogen sie durch die Straßen im Namen von psst, Savonarola, dem Dominikanermönch. Warum sollte sein Heer aus Halbwüchsigen nicht eines Tages ›Es lebe Pater Canisius, im Auftrag des Herrn‹ rufen.

Endlich hatte er Gräfin Ursula überreden können, ihre jüngeren Kinder in Klausur zu geben. Auch wenn das Kloster Kühbach seinem Namen alle Ehre machte. Einfältige Kühe waren diese Betschwestern, ihm ganz und gar hörig. Sie würden eine Armee Gottes für ihn errichten, nur damit er ihnen die Absolution erteilte. Es hatten sich genug Sünden angesammelt in den Jahren bevor der Bischof auf seinen Wink hin dort dem Lotterleben ein Ende bereitete. Ihm war zu Ohren gekommen, dass der Klostereintritt einer weltlichen Hochzeit glich und dem Prunk einer Fuggervermählung in nichts nachstand. Essgelage wurden gehalten, sogar weltliche Possen dargeboten. Und die Äbtissin führte sich wie die Königin von England auf, betete ihr Schoßhündchen mehr an als den geschundenen Christus. Seit der Bischof dem Kloster neue Statuten auferlegte, konnte Canisius wieder mit gutem Gewissen die adligen Sprösslinge in die Obhut der Schwestern empfehlen. Es schien sogar, dass die Strenge ein wenig auf die andere Seite kippte und die Ordensschwestern ihren Unmut über die Klausur an den Kindern ausließen. Nun mussten die Nonnen erst um Erlaubnis bitten, wenn sie das Kloster verlassen wollten und zwar den Bischof höchstpersönlich. Bei der langen Warterei auf Antwort hatte sich so manches Bedürfnis dann von selbst erledigt.

Seit er den Benediktinerinnen die Fuggerkinder anvertraut hatte, konnte er all ihre Geschicke lenken, besser als ein Bauer, der säte und hoffen musste, dass seine Sprösslinge unter seiner Hand gediehen. Er musste keine Witterung berücksichtigen, die Schwestern dort standen tief in seiner Schuld. Ohne Zuwendungen der Fugger hätten sie nie den Kirchturm erneuern können. So musste zwar der Bau des Augsburger Jesuitenkollegs noch warten, aber die Pläne bedurften sowieso einiger Sorgfalt. Dafür sprossen andernorts die Kollegien aus ketzergereinigtem Boden, wie in Innsbruck, wohin ihn die beiden Fuggersöhne auf ihrem Weg nach Rom begleitet hatten. Der Jüngere, weich wie sein Äußeres, ließ sich lenken wie ein gefüttertes Kalb. Der Älteste glich in seiner Widerspenstigkeit Anna Fuggerin, man könnte die zwei für Zwillinge halten, wobei das Mädchen die Gescheitere war, sofern man das von einem Weib behaupten konnte. Zurecht sah Georg Fugger in Philipp einen würdigen Nachfolger, der Pflanzennarr hatte den nötigen Willen zur Macht, obwohl seine teuflischen Anlagen denen seines Oheims ähnelten. Vielleicht würde er es mit einigem Geschick sogar zum Kardinal bringen. Canisius hatte Papst Pius IV. diesbezüglich schon seine Gedanken geschrieben. Wenn alles ablief, wie er es eingerichtet hatte, wären bald sämtliche Fuggerbälger zwischen Lech und Wertach verschwunden und es würde wieder nur einen Regenten geben. Sein Auftraggeber konnte zufrieden sein, ob syphiliskrank oder Sodomit, das konnte Canisius dann gleich sein.

4. Das Kreuz

Nach langer Fahrt, in der Anna gegen Schlaf, Übelkeit und grenzenlose Wut angekämpft hatte, blendete sie die Helligkeit des Morgens. Die Tür wurde aufgehebelt. Sie mussten weit außerhalb von Augsburg sein. Zwischen zwei Nonnen, die sie in Empfang nehmen wollten, sah sie ein Gebäude mit vielen Fenstern. Das Kloster lag inmitten von flachen Wiesen und Wäldern. Der Kirchturm war von Baugerüsten umgeben. Vielleicht sah sie gerade zum letzten Mal eine Wiese und einen Baum, dachte sie.

Genauso schwer, wie sie Anna in die Kutsche gebracht hatten, würden sie sie wieder herausbringen. Sie weigerte sich auszusteigen, krallte sich an den Verschlägen fest, strampelte und biss, obwohl sie merkte, dass ihre Fingerknöchel brannten und die Haut auf den Fingerkuppen aufgeplatzt war. Auch fühlte sie sich insgesamt sehr müde, doch sie trotzte weiter.

»Anna«, flüsterte Virginia hinter ihr. »Lass es sein.«

Das erstaunte Anna so, dass sie für einen Augenblick nachgab und von den Nonnen gepackt wurde. Sie sah noch, wie Virginia Mechthild hinaustrug und die Kutsche mit ihren kleineren Brüdern weiterfuhr. Die Nonnen zerrten Anna über die Schwelle, die Türflügel schlossen sich und wurden von innen verriegelt. Auf kalten Steinplatten legten sie sie ab, wie eine Katze, die man aus einem Sack geschüttelt hatte. Virginia und Mechthild folgten den Nonnen. Anna verstand nichts mehr. Sie kauerte sich zusammen, über ihr ein Kreuzgewölbe, vor ihr ein weitschweifiger Gang, viele Male wiederholte sich das Gewölbe. Es roch nach Weihrauch und Kuttenmuff und nach …, nach … Anna wurde es übel. Malz und Hopfen, ja, sie kannte den Geruch von den Destillaten ihres Vaters. Vater, sie spuckte aus. Hatte er das hier für sie ausgesucht, weil es hier nach Bier stank?

Anna sah auf und blickte in ein von schwarzem Schleier umrahmtes Gesicht. Fahrig streichelte die Nonne ein kleines Hündchen, das sie halb in ihren Kuttenärmel geschoben hatte. Das Hündchen hatte dieselben kleinen Kohlenaugen wie die Betschwester, auch die gleichen Hängebacken, die auf Anna herabzufallen drohten.

»Steh auf!«, befahl die Nonne.

Anna rührte sich nicht. Das Hündchen gähnte, ein Spuckefaden troff auf Anna herab.

Sie starrte auf den Kuttensaum, erspähte darunter bestickte Pantoffeln. Die Nonne drehte sich um, ging den Kreuzgang entlang und bog um die Ecke. Anna hörte eine Tür zuschlagen. Ihr war eisig kalt, sie spürte ihre Zehen und Hände kaum noch. Irgendwann hatte sie einmal gelesen, dass Erfrieren nicht der schlimmste Tod sei, es war eine Geschichte von einem Bergsteiger gewesen, aber wie das Buch ausgesehen hatte, wusste Anna nicht mehr. Würde sie jemals wieder ein Buch in der Hand halten? Gab es hier Bücher? Wann würde das Denken einfrieren? Sie presste die Augen zusammen, zog die Beine so nah wie möglich an den Leib und hauchte sich in die schmerzenden Fingerspitzen. Schlafen und sich etwas Schönes vorstellen, das Paradies …

Sie dachte an die Bibliothek ihres Vaters, wie sie an ihrem letzten Geburtstag durch den Wehrgang geschlendert war, durch die bunten Glasscherben sah, hin und her eilte und nach den Scherben für ein vollständiges Bild suchte. Die scherbenschluckende Schellebelle drängte sich in die Erinnerung, nein, schnell weg … Hin zu dem aufgemalten Gockel im Glas, den sie schon einmal im Wehrgang entdeckt hatte, aber was gab es noch? Da war ein gehörntes Tier, eine Kuh, ein Stier, ein Ziegenbock? Hier die Hufe, dort die Hornspitzen.

Jemand riss sie am Ärmel hoch, stellte sie mit Schwung auf die Beine. Sie stand inmitten einer Gruppe Nonnen.

»Demut und Gehorsam lernst du als Erstes«, sagte die Langbackige. Sie hatte die Hände in den Kuttenärmeln verborgen, ob da das Hündchen wieder irgendwo hockte? Anna schwankte, hatte aber keine Gelegenheit zu fallen, denn mehrere Hände hielten sie wie in einem Schraubstock aufrecht.

Statt des Hündchens zog die Obernonne ein silbernes Kreuz aus dem Ärmel, an dem ein winziger Jesus hing. »Küss ihn.«

Anna presste die Lippen zusammen. Wieso sollte sie dieses schwarzverkrustete Etwas küssen? Es roch nach Hund und wurde an Wer-weiß-was-für-einer-Stelle in der Kutte aufbewahrt. Doch viele hatten es offenbar getan, denn die winzige Jesusbrust glänzte blank wie abgeschleckt.

»Knie nieder.«

Eine der Schwestern schlug ihr in die Kniekehle, eine zweite zog ihr die Beine nach hinten.

Sie kniete. Wieder hielt ihr die Obernonne das Kreuz vor die Nase. Anna senkte den Blick und biss die Zähne aufeinander.

»Dann in den Karzer mit dir. Wenn du Gehorsam geübt hast, bekommst du Wasser, und wenn du Gehorsam verinnerlicht hast, bekommst du eine Suppe, und wenn du gehorsam bist, bekommst du ein Stück Brot. Erst dann darfst du an unserer Gemeinschaft teilnehmen.« Anna wurde wieder hochgehoben und vorwärtsgezerrt. Vor ihr watschelte die, die hier die Befehle gab. Ihr breiter Hintern wippte unter der eng anliegenden Kutte.

Anna spürte ein unstillbares Verlangen sie zu treten, und dann tat sie es. Zack, mitten auf den Breitarsch. Die Nonne fuhr herum und schlug ihr mit der Faust ins Gesicht. Anna sah Funken sprühen, der Schmerz raubte ihr das Bewusstsein.

5. Die Kämpfer

Nichts als Verachtung empfand Philipp für seinen Vater. Der Kavalierstour zweiter Teil. So versuchte es Vater ihm verständlich zu machen. Als Erbfolger würde er oder Octavian einmal das Familienimperium weiterführen. Sie sollten nach Venedig die anderen Faktoreien aufsuchen und das Handwerk eines Kaufmanns und Bankiers lernen. Die Faktoreien, die lagen in Antwerpen, Spanien und seit Kurzem auch in der Neuen Welt. Was sollte er als zukünftiger Regent dann im Collegium Germanicum in Rom?

›Furchtlose Kämpfer aus den gefährdeten Gebieten des Heiligen Römischen Reiches Deutscher Nation‹ wurden dort gesucht. Das klang nach katholischen Söldnern und eher Dienern als Herrn. Sein Flehen hatte nichts genutzt. Sie reisten in Pater Canisius’ Begleitung ab. Alle anderen Geschwister wurden ins Kloster gesteckt.

Wieder ritt Philipp im eisigen Wind und peitschenden Regen über die Alpen. Doch lieber auf einem störrischen Maulesel im Tross der Lakaien und Gepäckwagen dahinzuckeln, als bei dem stinkenden Pater Canisius in der trockenen Kutsche hocken und sich beschwatzen zu lassen, wie Octavian es bevorzugte.

Als eine Art Vorgeschmack aufs Jesuitenleben übernachteten sie im neu gebauten Kolleg in Innsbruck und durften an der Einweihung teilnehmen.

Octavian wollte am liebsten dort bleiben. »Warum müssen wir nach Rom, Philipp? Beten können wir auch hier«, schlug er vor. Also fruchtete Canisius’ Audienz unter vier Augen nicht nur bei den Weibern, dachte Philipp.

Pater Canisius schickte sie weiter. Für die Studiengänge sei noch nicht alles vorbereitet, erklärte er ihnen beim Festmahl. Und außerdem erwarte sie Franz Borgia bereits in Rom.

»Borgia?« Octavian biss in einen Käselaib, schob ihn sich dann gleich ganz in den Mund. »War das nicht der Papst, der einen Haufen Frauen hatte und seine eigene Tochter dazu?« Er kaute und versprühte beim Reden kleine weiße Käsestückchen.

Angeekelt wandte sich Philipp ab. Verdorbene Milch war ihm zuwider. Stattdessen zupfte er ein Stück aus dem gebratenen Zicklein und zerdrückte es auf der Zunge.

»Soviel ich weiß, wurde dieser Papst von seinem eigenen Sohn, Cesare Borgia, vergiftet und seine Seele vom Teufel geholt.«

»Alles Gerüchte«, mischte sich Canisius ein. »Es wird höchste Zeit, dass Ihr Euer Wissen erweitert. Franz Borgia ist in der Tat der Urenkel Alexanders VI., hat nach dem Tod seiner geliebten Gattin das Priestergelübde abgelegt und sein Vermögen dem Jesuitennachwuchs gestiftet. Aber die Regentschaft von Papst Alexander liegt sechzig Jahre zurück. Inzwischen sitzt Pius IV. auf dem heiligen Stuhl.« Canisius spreizte seine gelblichen, beringten Finger und zählte. »Der … eins, zwei, drei …, neunte Papst nach Alexander.«

»Der heilige Stuhl ist gefährlich«, sagte Octavian schmatzend. »Die sterben ja wie die Fliegen. Hoffentlich lebt Pius IV. noch, bis wir angekommen sind.«

»Und ich hoffe, dass der Unterricht in höfischen Umgangsformen dort auch bei Euch fruchtet, Conte Octavian«, ermahnte ihn Canisius scharf.

Philipp war es einerlei, ob ein Borgia oder ein Bauer Papst war, Hauptsache, sie zogen weiter. Einzig die Aussicht, bei einem Abstecher nach Venedig Adelaida wiederzusehen, spendete ihm Trost. Sobald er Vaters Spähern entkommen konnte, würde er sie aufsuchen.

Der Alltag im Collegium Germanicum hatte ihn bald im Griff. Beten, Ave Maria, Te deum, Rosenkränze hinauf und hinunter. Morgens um sieben begann der Tag mit der ersten Messe, danach hatten sie Unterricht bis zehn und nach dem Mittagsmahl weiter bis vier Uhr. Sie lasen Aristoteles ›Über die Zeugung der Tiere‹ und ›Über den Himmel‹. Der Physiklehrer hatte von ihrem Vater, dem Alchimisten-Fugger, gehört und erhoffte sich vergeblich bei Philipp bessere Kenntnisse als bei den Mitstudenten. Der Präfekt sammelte am Samstagabend die Beichtzettel ein, aber außer Unzucht mit sich selbst getrieben und sich die Maria ohne Kleider vorgestellt zu haben, stand nicht viel Neuartiges drauf, was dann laut in der Aula vorgelesen wurde. Die Strafen waren ein paar Ave Maria mehr und eine Münze in die Armenkasse. Octavian beklagte sich über das schlechte, wenige Essen und trieb sich meist in der Küche herum, wo er die Küchenmädchen bezirzte und sich füttern ließ.

Philipp störte es am meisten, genauso gekleidet zu sein wie alle anderen. An ihrem freien Nachmittag sah man an ihrer schwarz-roten Pfaffenverkleidung mit weißer Halskrause von Weitem schon, woher sie kamen. Aber Vater hatte bei Vikar Borgia verlangt, dass sie allen Studenten gleichgestellt waren, dass sie ihr Verlangen nach Pracht und äußeren Ehren abtöteten. Einmal in der Woche trafen sich Octavian, Philipp und ein paar Mitstudenten in der deutschen Gaststätte ›Zur Löwentatze‹, nahe der Bauruine über dem Petrusgrab, debattierten über philosophische und theologische Ereignisse aus aller Welt.

An Philipps Seite war Jeremias Krasser, ein Papierfabrikantensohn, der auf Wunsch seines Vaters ebenfalls die kirchliche Laufbahn einschlagen sollte, nachdem seine Familie ein Vermögen aus Hadern gezogen hatte.

»Ein Kardinal oder Bischof in der Familie, das würde das Papier meiner Familie erst recht zum Leuchten bringen«, spottete Jeremias. Zum Zeitvertreib fingen sie an, die Anekdoten aufzuschreiben, die die Studienkollegen aus dem ganzen Reich berichteten. Dazu befragten sie Römer und Präfekten. In nummerierten Abschnitten sammelten sie Hinrichtungen, Seeräubereien und Wunderheilungen, auch wenn letztere aus der Erinnerung des Löwentatzen-Wirtes stammten und wer weiß wie alt waren.

Jeremias schickte seine Novitäten, wie er es nannte, per Taxiskurier nach Augsburg und Philipp schrieb es für Adelaida ab. So hatte er etwas, um seine Schmachtbriefe an sie zu bereichern und sie mit dem Neuesten aus aller Welt zu unterhalten.

Den Kopf von Weltpolitik erhitzt, die Finger nur von Tinte, nicht mehr von Erde schwarz, schlenderte er in den lauen römischen Abendstunden in Begleitung seines Dieners, den Vater ihm endlich bewilligt hatte, an der Mauer des päpstlichen Gartens entlang und stellte sich vor, was sich wohl dahinter verbarg.

6. Der Springbrunnen

Anna erwachte im Dunkeln und schmeckte Blut, das ihr in den Mund gelaufen war. Der pochende Schmerz an Kiefer und Nase rief ihr das Geschehen ins Gedächtnis zurück. Befand sie sich im Karzer, den ihr die Nonne angedroht hatte? Es fühlte sich eher wie eine Gruft an. Anna traute sich nicht, die Arme auszustrecken, womöglich würde sie gleich an Erde oder kalte Mauern stoßen oder, sie schauderte, Gebeine. War sie lebendig begraben worden? Ein pochender Schmerz in ihrem Gesicht. Sie tastete über den Nasenrücken und fühlte eine starke Schwellung. Die Hundsnonne hatte ihr die Nase gebrochen. Auch neben dem Kinn spürte sie eine Beule. Mit der Zunge fuhr sie die Zähne entlang, wenigstens wackelte nichts. War mit ihren Geschwistern dasselbe geschehen, mussten sie auch erst ein schleimiges Kreuz küssen und dann in einem Loch verenden? Was hatten sie mit der kleinen Mechthild angestellt? Wo waren ihre Brüder hingebracht worden? Albert, der immer so tapfer sein wollte, und Julius, Anton und Raymund. Hoffentlich waren sie wenigstens alle zusammen und Virginia bei ihnen. Wenn Anna an ihre Schwester dachte, könnte sie zerspringen. Virginias ›Lass es sein‹ stach sie wie Nadeln. Sie hatte sie aus der Kutsche gedrängt und aufgefordert sich zu fügen. Anna schnaubte aus, zugleich brachte sie der Schmerz in ihrer Nase zum jaulen. Ihr Kleid klebte vor Feuchtigkeit. Wie lange moderte sie hier schon bewusstlos vor sich hin? Mit den Augen suchte sie Stück für Stück die Dunkelheit ringsum nach einem Lichtschein ab. War es finstere Nacht oder befand sie sich wirklich unter der Erde? Ein kalter Luftzug über ihrem Kopf. Sie wandte sich um und sah hinter einem herausgeschobenen Mauerstein zwei Sterne funkeln. Ein Loch, kaum größer als ihre Faust, die Mauer breiter als ihr ganzer Arm, sie könnte nie mit der Hand hinausgelangen und ein Lebenszeichen geben. Aber ersticken sollte sie anscheinend nicht. Erst jetzt merkte Anna, wie verkrampft ihre Beine waren, sie lockerte sie, versuchte sie auszustrecken, stieß an eine Tür mit Eisenbeschlägen. Sie reckte die Arme nach oben und berührte ebenfalls eine Wand. Blitzschnell krabbelte ihr etwas in den Ärmel, den Ellbogen hinauf bis unter die Achsel. Sie schüttelte sich, Schweiß brach ihr aus. Sie suchte unter dem Kleid, es krabbelte zwischen den Brüsten, überall. Doch sie fand das Tier nicht. War sie doch eine Besessene, so wie es Canisius beschrieben hatte? Nein, und nochmals nein. Sie schlug auf ihre Brust, ihren Leib ein, klopfte sich ab, bis das Krabbeln aufhörte. Als sich ihr Herzschlag wieder beruhigt hatte, lehnte sie sich zurück und zwang sich, an etwas anderes zu denken. Sidonia. Warum war sie nicht in die Kutsche gepfercht worden?

Anna umklammerte den Kettenanhänger. Arme Donna. Kein Jahr war das Äffchen bei ihr gewesen. Hoffentlich hatte Sidonia sie wenigstens begraben.

Ich will hier raus, keuchte sie, verkniff es sich aber zu schreien.

Gebt mir ein Kreuz und ich küsse es! Gebt mir alle Kreuze, alle besudelten, muffigen Kruzifixe, die ihr in diesem Kloster oder unter euren Röcken verbergt. Ich küsse sie alle, lecke sie ab von oben bis unten, von hinten bis vorne, wenn es sein muss, nur lasst mich hier raus!

Anfangs fiel sie in einen Schlaf, schreckte von Glockenläuten auf, im Gleichmaß der Schläge pochte ihre Nase, pumperte bis in die Ohren. War es nur ein Wimpernschlag oder ein ganzer Tag, kaum dämmerte sie wieder ein, schon läutete es durchdringend. Irgendwann schoss ihr das Wort Wasser in den Kopf. Wegen ihrer zugeschwollenen Nase atmete sie durch den Mund. Ihre Kehle trocknete aus.

Gehorsam müsste sie sein, hatte die Hundsnonne gesagt, dann bekäme sie Wasser. Doch wie konnte sie Gehorsam zeigen, wenn sie verdurstete. Sie versuchte sich abzulenken, aber alles was sie sich vorstellte, war irgendwas Flüssiges, Nasses, Kühlendes.

Eine Wüste, sandig und dürr, durch die Jesus oder – wer war es doch gleich? – Moses, sein Volk geführt hatte, hatte der nicht das Wasser geteilt, das Meer, sodass sie unbeschadet auf der Flucht, vor wem auch immer, hindurchschreiten konnten. Ein Bach teilte eine blühende Wiese. Aus einem Berg sprudelte ein Wasserfall und der Himmel war blau wie ein See. Selbst wenn sie sich eine Steppe vorstellte, wie sie sie in einem Buch in der Bibliothek ihres Vaters gesehen hatte, war da eine Oase oder ein Tautropfen auf einem Blatt.

Sie dachte an zu Hause, tilgte ihre Mutter, lenkte ihre Sinne auf den Garten, der Springbrunnen im Labyrinth. Ihre Zunge klebte wie ein dürres Herbstblatt am Gaumen, ihre Lippen spannten. Mutter hatte angeordnet, dass sie hier eingesperrt wurde und verrecken sollte. Damals in der Truhe war es kaum auszuhalten, und in der Nische der Bibliothek, aber all das war im Vergleich hierzu ein Palast gewesen.

Sie saugte an ihrem Kleid, betäubte ihren Durst mit Blutgeschmack und Schweiß.

Der Sternenhimmel verblasste. Ein grauer Tag begann. Im Karzer zeichneten sich die Mauersteine ab. Anna ertastete Kratzer und Kerben wie Buchstaben. Wie viele hatten hier gesessen und vielleicht ihr letztes Stündlein verbracht?

Seit sie wach war, läuteten die Glocken mit dem Stand der Sonne. In der Ecke bei der Tür hob sich ein Stein vom ansonsten gleichförmig sandigen Boden ab. Von der Größe her passte er in das Luftloch der Mauer. Anna wollte ihn herausziehen, doch der Gestank ließ sie zurücksinken. In dieses Loch sollte sie also ihre Notdurft verrichten. Am Fuß der Tür zeichnete sich eine Art Klappe ab. Sie stemmte sich mit ihrem ganzen Gewicht dagegen, die Klappe gab nicht nach.

Ritze für Ritze fuhr sie die Steine entlang, mal klebten Spinnweben an ihren Fingern, mal löste sich etwas Mörtel, aber nirgends war ein Zettel oder sonst eine Spur von denen, die hier vorher eingesperrt gewesen waren. Anna zählte bis zur Dämmerung die Steine, sortierte sie in Gedanken nach Größe und Form, spann sich daraus ein Schloss, ein weitläufiges Gebäude mit riesigen Quadern, Wasserquellen überall, Springbrunnen und Bäche. Ein Königreich für einen Schluck Wasser.

Sie hörte ein Scharren, die Klappe bewegte sich nach außen. Ein Holznapf wurde hereingeschoben. Ehe Anna gegen die Klappe drücken konnte, um sie aufzuhalten, war sie wieder verschlossen. Obendrein hatte sie einen Teil der Suppe verschüttet. Gierig stürzte sie sich darauf, und war froh um das Dämmerlicht im Karzer, damit sie nicht genau sah, was sie da schlürfte. Ein grauer Brei mit Brocken darin, sie hoffte, dass es einfach nur Brot war. Doch das sollte sie laut Hundsnonne erst bekommen, wenn sie gehorsam war. Zu Hause hätte sie so etwas niemals angerührt. Es schmeckte angebrannt und bitter, aber Anna kam es wie ein Göttertrank vor, der ihre Glieder durchströmte. Sie leckte sogar die verschüttete Suppe mit der Zungenspitze auf, scherte sich nicht um den Dreck. Vom Boden schmeckte es auch nicht anders als aus dem Napf. Ihr Magen knurrte immer noch, aber ihr Durst war fürs Erste gestillt. Nun lauschte sie Stunde um Stunde auf das Scharren an der Klappe, mied es an die Tische-biegenden-Gelage im Haus ihrer Eltern zu denken, das Büfett beim Geschlechtertanz, wo sie mit Virginia noch bis zur Übelkeit genascht hatte und dann Heinrich rettete. Heinrich, das war ein Denken ohne Hunger und Durst. Wie ging es ihm? Wenn er damals so alt wie Albert gewesen war, war er jetzt fünf oder sechs, hatte vielleicht Geschwister bekommen. Sie musste lächeln, als sie an seine Liebeserklärung dachte, es hatte so bestimmt geklungen. Vielleicht, dachte sie und drehte an dem Ring, mit dem Canisius ihr ein Versprechen abverlangt hatte, hatte Heinrich seine Eltern belauscht, als sein Vater seiner jungen Mutter solche Liebe schwor und wollte es einmal selbst erproben. Ach, es wäre schön, wenn es wirklich einen Liebsten für sie gäbe, der draußen auf sie wartete.

Der Himmel verdunkelte sich zur sternenlosen Nacht. Anna spielte immer noch mit dem Ring, zog ihn ab und warf ihn in die Ecke, wo sie im Finstern das Abtrittloch vermutete. Jetzt gab es kein Versprechen mehr. Sie rollte sich zusammen und rief sich Heinrichs klares Antlitz herbei.

Ein Klopfen weckte sie. Einzelne Sonnenstrahlen schoben sich durch das Mauerloch.

»Ja«, rief sie. Ihre Stimme quietschte, als würde sie sich die Nase zuhalten. Sie rief noch mal. Die Klappe öffnete sich, doch als sie die Finger dazwischenschieben wollte, schloss sich die Klappe sogleich und die da draußen klopfte wieder. Endlich begriff sie, dass sie nur den Napf hinausschieben sollte. Sie tat es, drückte mit der Faust die Klappe auf, dann kauerte sie sich auf den Boden und spähte hinaus.

Der Saum einer Kutte. Es raschelte. Kurze, dünne Finger hielten die Klappe nach oben. Anna rechnete mit einem Schlag oder einem Tritt auf ihre Faust, damit wieder geschlossen werden konnte. Sie verrenkte sich fast den Hals, um an der Nonne hinaufzusehen, konnte nur den kleinen Schleier erspähen, der ihr Gesicht und ihre Kinnspitze umrahmte. Eine Zwergin?

Die Winznonne füllte den Napf aus einem großen Tiegel und bückte sich. Warme Suppe schwappte Anna ins Gesicht.

Die Klappe fiel zurück.

»He, bleibt da und sprecht mit mir!«, rief sie nach draußen, während sie die Suppe verschlang. Zwischen ihrem Schlucken und Schmatzen versuchte sie zu lauschen, ob sie Schritte hörte.

Etwas miaute. Wollte eine Katze herein? Würde sie durch die Klappe passen? Anna schob sie auf. Doch sie sah wieder nur die Saumkante der kleinen Kutte.

»Zeigt mir bitte die Katze. Schnurrt sie?« Anna presste ihren Kopf an die Ritzen und vernahm tatsächlich grollendes Schnurren. Es musste ein großer Kater sein, den die Winznonne auf dem Arm hatte. Dann erklang Gezwitscher. Saß ein Vogel im Luftloch, sie wandte sich um. Da war nichts, außer die flirrenden Sonnenstrahlen. Der Vogel sang eine Melodie. Es hörte sich traurig an, wie Virginias Xocolatl-Lied.

»Welcher Vogel ist das? Eine Amsel?«, fragte sie. Die Antwort war ein Bellen, das sie zusammenzucken ließ, dann winselte der Hund, wie das Schoßhündchen der Obernonne. War Anna im Stall untergebracht? Ein Stall mit Hunden, Katzen und Vögeln? »Ist das Hündchen der …, der Äbtissin bei dir?«, fragte sie.

Die kleine Nonne kniete sich zu ihr nieder, musterte sie und kaute dabei auf den Lippen. Keine Zwergin, ein Kindergesicht voller Tupfen, auch die Hände waren mit rotbraunen Sommersprossen übersät.

»Meine Schwester, also meine kleinste Schwester hat dir ähnlich gesehen. Maria hieß sie und wie heißt du?« Doch das Mädchen schwieg, bewegte ihre Lippen, als würde ihr ihr Name nicht einfallen.

Anna musste etwas tun, damit sie bei ihr blieb. Ihr fiel ein Fingerspiel ein, das Mechthild so gern mochte. Sie verschränkte die Hände ineinander wie zu einem Tor, die Daumen stellten zwei Schweine dar, die in einem Reim auf Futter warteten. Das Tor sprang auf und die Schweinchen platschten mit einem Händeklatscher in den unsichtbaren Trog. Die Winznonne grunzte und quiekte, wie zum Zeichen, dass sie verstanden hatte. Sie hörten Schritte, schnell raffte sich die Kleine auf, zog die Klappe zu und verriegelte sie von außen. Anna war wieder allein.

7. Die Hautkrone

Philipp und Jeremias lieferten sich einen Wettstreit, wer beim donnerstäglichen Austausch am meisten Novitäten in der ›Löwentatze‹ vortrug. Neben politischen Ereignissen aus aller Welt, Verschwörungen und Giftanschlägen, berichteten sie von Teufelsaustreibungen, Hinrichtungen und Besessenen. Dazu gehörte, dass keiner der beiden seine Quellen verriet und so brachten sie manchmal dieselbe Geschichte vor. Die Fugger finanzierten auch die Leibwache des Papstes, deshalb fühlte sich Ruedi Aeppli, ein junger Schweizergardist, dem Conte Fugger verpflichtet und horchte für ihn seine Kameraden aus. Er berichtete von einer Frau aus Zürich, die eine Missgeburt zur Welt gebracht hatte und dabei vor Schreck gestorben war. Das Kind hatte den Kopf auf dem Rücken wie ein indianischer Gockel, mit den verkehrten Knien schlug es sich selbst auf den Bauch und starb. In Jeremias’ Darstellung gebar eine Lutheranerin aus München eine Missgeburt, nur wuchsen bei dem Balg die Beine aus dem Kopf und mit den Händen, die wie Füße waren, erwürgte es sich selbst. Beide Geschichten endeten mit der Versicherung, dass das Kindlein getauft wurde, bevor es verstarb. Für die ›Zeytung‹, wie sie ihre Blättersammlung nannten, einigten sie sich auf eine Missgeburt aus Wien und ein armes Landsknechtweib hatte es geboren. Sie schrieben es als Nachricht Nr. 178 zwischen Nr. 177 ›die spanische Finanzpolitik, seine Majestät, König Philipp von Spanien leiht sich Geld‹ und 179. ›Philipp II. borgt weiter‹. Jeremias und Philipp hielten damit die Gerüchte um Spanien fest. Nicht mehr lange und sein königlicher Namensgeber würde um Schuldenerlass bei den Fuggern bitten.

Die nächste Botschaft, die der Schweizergardist brachte, war etwas, was Philipp nie zu hoffen gewagt hatte: Pius IV. lud ihn in seine Gärten ein.

Ruedi Aeppli geleitete Philipp zum Hühnerhof im Norden der vatikanischen Hügel. Ein alter Mann mit langer Nase und engstehenden Augen, die unter dem Pelzrand der Haube hervorlugten, erwartete ihn. In seine Armbeuge schmiegte sich ein schwarzer Gockel mit langen blaugrün glänzenden Schwanzfedern. Philipp verneigte sich und küsste dem Papst den dargebotenen Petrusring. Blitzartig hackte der Gockel nach ihm, schlug ihm eine tiefe Kerbe in die kaum verheilte Hand, was Philipp augenblicklich die Tränen in die Augen trieb.

Pius lachte. »Na, na, Carlo, sei artig. Begrüßt man so einen deutschen Gast?«

Philipp schluckte, lächelte gequält und verbarg die blutende Hand im Ärmel.

»Die italienischen Hühner sind kleiner als eure deutschen, dafür schöner anzuschauen«, redete der Papst drauflos.

»Man muss zwei auf einmal verzehren, um satt zu werden, aber dafür schmecken sie besser.« Gebieterisch zeigte er Philipp seine Zucht, als segnete er das Volk vom Balkon aus. Unterm Saum seiner weißen Soutane sammelte sich Hühnermist und Federn. Hastig saugte Philipp hinter dem Papstrücken das Blut von seiner Hand. Es brannte höllisch. Das Satansvieh mit roter Hautkrone ließ sich von seiner Heiligkeit persönlich im Gehege herumtragen, genoss es sichtlich aus halb zugekniffenen Augen und gurrte.

»Als ich dich zuletzt gesehen habe, lagst du noch an der Brust einer Amme.«

»Ihr wart schon mal in Augsburg?«, fragte Philipp. Vater hatte ihm nie erzählt, dass ein Papst zu Gast gewesen war. Wahrscheinlich war es für ihn so belanglos gewesen, als wäre ein Kürschner gekommen.

»Leider nein, als Generalkommissar kam ich damals nur bis München. Für meinen Vorgänger auf dem Heiligen Stuhl habe ich im Schmalkaldischen Krieg vermittelt, als die Lutherischen in allen Städten die Reformation durchsetzen wollten. Da habe ich deinen Vater kennengelernt.«

»Mein Vater war in den Krieg verwickelt?«, fragte Philipp. Er fühlte sich immer unbehaglicher. Er wollte doch nur die Gärten besichtigen, angeblich hatte der Papst auch ein Labyrinth, das nach dem Fußboden in Chartres gepflanzt worden war. Stattdessen erfuhr er Dinge, die er gar nicht hören wollte. »Soviel ich weiß, zogen meine Eltern vor meiner Geburt wie alle Patrizier drei Jahre nach München, weil meine Familie als Geldgeber des Kaisers in den lutherischen Kämpfen mit dem Leben bedroht war.«

Der Papst nickte. »Augsburg stimmte im Großen Rat für die Reformation und gegen den Kaiser. Dein Vater hat mit einer lutherischen Frau da eher ein Zeichen gesetzt. Seine Sorge galt aber seiner Büchersammlung, die er zurücklassen musste. Und während eine Kirche und ein Kloster nach dem anderen zerstört wurden, bangte er um so manche ketzerische Schrift. Er machte keinen Unterschied zwischen den Lehren. Mir schien es sogar, deine Mutter regte ihn an, irrgläubige Schriften zu besitzen.«

»Meine Mutter ist konvertiert.« Philipp war froh etwas Aufbauendes beitragen zu können.

»Nun, Petrus Canisius ist unser eifrigster Hirte, scheint mir. Auch deine Muhme und fast alle Mitglieder deiner Familie sind zum wahren Glauben zurückgekehrt, wie erfreulich. Aber zurück zu den Büchern. Pater Canisius schrieb mir, dass dein Vater Bücher, die auf dem Index stehen, in einer seiner legendären Nischen verschwinden lässt, so als hätte es sie nie gegeben.«

»Auf den Index? Dann gehört Ihr der Inquisition an?«

»Inquisition bedeutet nichts anderes als Ausforschung, mein Sohn. Willst du uns dabei helfen?«

Philipp sollte gegen seinen Vater arbeiten und seine Bücher dem Papst zuspielen? Ihm wurde es heiß und kalt zugleich.

»Pater Canisius hat die Bibliothek bereits durchforstet und das meiste verbrannt, soviel ich weiß. Um welches Buch geht es da?«

»Um kein Bestimmtes, jede ketzerische Schrift, wie sie zum Beispiel Martin Luther oder einer seiner Nachfolger verfasste, gehört überprüft. Die Handschriften wurden verbrannt, bist du sicher?«

Philipp schwitze. Der Jesuitenkragen kratzte, er nestelte daran herum. »Ich habe die Scheiterhaufen selbst gesehen und in die restlichen Bücher im Haus hat Pater Canisius seinen Stempel gedrückt.«

»Dein Vater besitzt Manuskripte und Codici aus aller Welt, die Schädel’sche Weltchronik und die Manessische Liederhandschrift, dazu Waffenabhandlungen, griechische und hebräische Werke. Meinst du wirklich, die lässt er einfach so verbrennen?«

Philipp kam sich wie ein Wurm vor, der gleich vom päpstlichen Gockel verschluckt wurde. Wie konnte er nur so dämlich sein. Er hatte doch selbst gesehen, wie Vater die Bücher in Kisten verpackt hatte. Um die Nischen zu entstauben, ha! Wenn er die Bücher dem Papst verschaffte, würde die Inquisition seinen Vater dann verurteilen?

Er schien Philipps Unbehagen zu bemerken. »Keine Angst. Einen Fugger würden wir nie einer peinlichen Befragung unterziehen.« Pius lächelte. »Genauso gut könnten wir uns gleich selbst die rechte Hand abhaken.«

Das könnte das hinterhältige Vieh ja erledigen, dachte Philipp, und rieb sich das Handgelenk.

»Die Zecca«, sagte der Papst.

Philipp verstand nicht. Verglich er seine Familie mit dem winzigen Krabbeltier, das sich vom Blut seines Wirtes nährte und aufblähte, bis es abfiel?

Pius griff unter Gockel-Carlo, zog eine Münze hervor und gab sie Philipp. Auf der einen Seite zeigte das Silberstück wie auf dem päpstlichen Ring den heiligen Petrus beim Fischen und auf der anderen Seite den Fuggerischen Dreizack mit Ring. Das Handelszeichen seiner Familie. Und er hatte gedacht, nur der Kaiser und alle anderen Regenten auf der Welt gehörten den Fuggern, der Pontifex würde erst noch auf ihn, Philipp, den Großen, warten. Es brodelte in ihm. Warum hatte Vater ihn nicht eingeweiht? Wenn Philipp in der ›Goldenen Schreibstube‹ saß, vertrieb er sich die langatmigen Verhandlungen mit den Faktoren meist mit Tricktrack, irgendein Knecht fand sich immer, dem er beweisen konnte, dass er jedes Spiel gewann. Er hätte besser aufpassen sollen, was da gesprochen wurde, das begriff er nun. Zu spät. Nun stand er als Einfaltspinsel hier, hatte gehofft, die päpstlichen Blumen betrachten zu dürfen, und wurde stattdessen über den Welthandel seiner Familie aufgeklärt, vom Papst persönlich. Welche Schmach! Er reichte Pius die Münze zurück und der ließ sie wieder verschwinden wie ein Illusionist vom Perlach.

»Wie du bestimmt weißt, wickelt deine Familie den Ablasshandel für uns ab. Auch für den Bau des Petersdoms sammelten die Fugger das Geld ein. Doch seit Anton, der Oheim deines Vaters, tot ist, hat sich bislang kein würdiger Nachfolger gezeigt, der die Geschicke für uns lenkt. Wie du siehst, ist der Dom immer noch nicht fertiggestellt. Wir müssen erst herausfinden, wer der Fähigste von euch ist.« Er schwieg und musterte ihn.

Philipp wusste nicht, was er erwidern sollte. Es stimmte, einen Herrscher gab es nicht. Oheim Christoph und die anderen entschieden mit Oheim Marx gemeinsam, auch wenn Marx nach außen hin die Fugger vertrat. Seine Frau Sibylla, Mutters Schwester, war ebenfalls konvertiert. Und Pater Canisius als Papstspitzel berichtete alles brühwarm nach Rom. Womöglich benutzte er dabei noch die schnellen Fuggerkuriere, die an den lahmen Taxiskutschen vorbeigaloppierten. Philipp brauchte dringend eine Erfrischung. Er bückte sich an einer großen, flachen Schale, scheuchte ein paar gesprenkelte Hennen auf, die darin gebadet hatten, und betupfte sich das Gesicht mit dem kühlenden Nass. Die Wasseroberfläche beruhigte sich wieder und Philipp starrte hinein. Neben seinem Antlitz spiegelte sich auch die Silhouette des Papstes hinter ihm.

»Pater Canisius setzt große Hoffnung in dich.« Der Papst sprach mit seinem Spiegelbild.

»In mich?« Philipp war überrascht, das hätte er zuletzt gedacht. Octavian war doch der Herzbube des Paters, nicht er. ›Gleich wer sich im Spiegel betrachtet, ein Fugger starrt zurück.‹

Behutsam setzte der Papst den Gockel auf einem Ast ab.

»Lassen wir Carlo mit seinen zwölf Hennen wieder allein.« Ob Pius auch so viele Frauen hatte wie der ermordete Papst Alexander? Philipp wandte sich um.

»Du musst es natürlich nicht umsonst tun. Überschlafe es. Ruedi bringt dir ein Geschenk, wenn du es versuchst.«

Der Papst legte ihm die Hand aufs Haupt und murmelte den lateinischen Segen. Kniend starrte Philipp auf den grünen, stinkenden Fleck, den der Gockel auf dem päpstlichen Brokatkleid hinterlassen hatte.

8. Der Rosenstrauch

Schritte und Stimmen, die Tür wurde entriegelt. Ihre Augen schmerzten, als ihr eine Laterne ins Gesicht gehalten wurde.

»Jacobäa?«

Anna wagte einen Blick. Eine Frau beugte sich zu ihr in den Karzer. Sie trug nicht wie erwartet einen Schleier, sondern einen kegelförmigen Hut, der unter einem ihrer Kinne von Bändern gehalten wurde. Mit ihrem ausladenden Kleid und ihrer Fülle passte sie nicht in den Karzer. Plötzlich begann Annas Herz heftig zu schlagen. Mutter? Doch Anna wagte nicht, es auszusprechen. Ein Duft drängte sich in ihr Gefängnis. Genauso roch es an einer Stelle im Labyrinth, an der ein französischer Rosenstrauch wuchs. Kleine zartrosa Blüten. Ihr Vater hatte einmal gesagt, der Strauch wäre genauso alt wie sie, also bald fünfzehn Jahre.

»Genug gebüßt, Jacobäa, für was auch immer es gewesen ist.«

Nein, so redete Mutter nicht, und niemand nannte sie bei ihrem zweiten Vornamen.

»Holt sie hier raus.« Die Frau trat zurück, sie war an allen Seiten rund und ihr Bauch enthielt vermutlich kein Kind. Zwei Nonnen zwängten sich an ihr vorbei und hievten Anna aus dem Karzer.

»Als ich dich das letzte Mal gesehen habe, warst du noch fest gewickelt und pausbäckig. Aber du besaßt wenigstens die Andeutung einer Nase, anstelle des roten Klumpens da.«

Sobald Anna wieder aufrecht stand, schienen tausend Krabbeltiere durch ihren Körper zu rennen. Alles drehte sich. Sie knickte ein, die Nonnen fingen sie auf. Der Karzer lag am Ende eines fackelbeleuchteten Gangs mit vielen großen, eisenbeschlagenen Türen. Kein Stall wie sie gedacht hatte. Schwarze Flecken tanzten vor ihren Augen.

»Schnell, gebt ihr was zu trinken!«, rief die Frau, ehe Anna ihr entgegenfiel.

Später blinzelte Anna in das glänzende Gesicht der Frau, die ihr einen Becher dampfendes Gebräu reichte. Anna lag in einem Bett, die Wolldecken waren sogar mit Tüchern eingeschlagen. Der Duft der Speckfrau hüllte sie ein, immer noch roch es nach Rosen. War der Karzer nur ein böser Traum gewesen? Anstatt ihres gelben Kleides trug Anna einen ungefärbten Kittel aus grober Wolle. Er kratzte und auch das dumpfe Pochen ihrer Nase weckte sie endgültig. Quer durchs Gesicht war ihr ein Stoffstreifen gewickelt worden. Vorsichtig tastete sie nach ihrer Nase und spürte eine dicke Kruste unter dem Verband.

»Trink langsam. Dasselbe Kraut, das du auf der Nase hast, heilt auch den Knochen. Beinwalla. Zum Trinken bekommst du die Blätter, der Wurzelsud aus Lehm und Honig klebt auf deiner Nase. Meinem Gatten hat es damals auch wunderbar geholfen.« Annas Kehle fühlte sich nicht mehr trocken an, jemand musste ihr bereits etwas eingeflößt haben. Das Gebräu roch scharf und vertrieb den Rosenduft. Sie tat ein paar Schlucke, ließ sich dann wieder in die weichen Kissen zurücksinken.

Die Frau schob die Bettdecke zur Seite und setzte sich zu ihr. Das Bettgestell knarzte. »Wenn du Glück hast, wächst deine Nase gerade zusammen. Du musst nur den Verband weiter tragen, bis er abfällt.«

War Anna gar nicht mehr im Kloster? In der sonnendurchfluteten kleinen Kammer standen eine Kleidertruhe und etliche Körbe mit Tand herum. Jetzt fiel es Anna ein. Sie kannte die Frau von einem Bildnis zu Hause im Flur. Zwischen der Schalmei und dem Tamburin hing sie, in Öl gemalt, jünger zwar und um einiges schlanker. Doch die feine weiße Haut und die rötlichen Locken hatte sie nach wie vor.

»Wegen mir haben deine Eltern damals deine Taufe verschoben, stell dir vor. Aber meine Söhnerin, Anna von Österreich, und ich waren auf Reisen und wurden aufgehalten. So musstest du als Heidenkind ausharren, bis wir kamen und in deinem Namen dem Satan widersagten. Ich bin deine Taufpatin, Herzogin Jacobäa Maria. Gott sei Dank hat mich ein Radbruch an meiner Kutsche hier bei den Benediktinerinnen zum Übernachten gezwungen. Wer weiß, ob sie dich nicht verschimmeln hätten lassen in dem Loch. Ich hielt die Schwestern bisher für freundlich und zuvorkommend. Von diesen Zuständen werde ich sofort deiner Mutter schreiben.«

»Nicht!« Anna richtete sich auf. Etwas Krautsaft schwappte über und bekleckerte das Laken.

»Willst du nicht, dass ich deine Eltern verständige?«

Das Allerletzte was Anna wollte, war, bei ihrer Mutter um Gnade zu betteln, wieder nach Hause zu dürfen. Zugleich schämte sie sich. Wie eigennützig, sie dachte nur an sich und nicht an ihre Geschwister. »Wie …« Ihre Stimme quietschte. »Wie geht es meinen Brüdern und Mechthild und Virginia?«

»Deine Brüder wohnen im Männertrakt. Mechthild spielt mit den anderen Kleinkindern und Virginia hat sich ganz gut eingelebt. Das kannst du ja nachher selber überprüfen. Jetzt ruh dich erst mal aus, damit du wieder zu Kräften kommst. Aber vermeide es, dich wieder zu prügeln.«

Die Taufpatin reichte ihr einen Teller mit Fladen und Eiern. Also so hatte es die Hundsnonne dargestellt.

»Lass es dir schmecken, Jakobäa, ich darf dich doch so nennen?«

Anna kaute und schlang. »Hat sich Euer Herr Gatte auch geprügelt?«, fragte sie mit vollem Mund.

»Mein Gatte? Welchen meinst du?«

Anna verschluckte sich und versprühte Ei auf dem Bett. Wie viele Männer hatte die Taufpatin? »Ihr sagtet vorhin, dass dieses Kraut auch Euren Gatten geheilt hat.«

»Stimmt, Josef war von einem Hundebiss geschwächt und sein Fußknöchel gesplittert. Bis auf ein kleines Hinken genas er dank Beinwalla-Umschlägen fast vollständig. Leider traf ihn kurz darauf ein Armbrustpfeil. Da half dann Beinwalla auch nicht mehr.« Die Taufpatin versank in Erinnerungen. Dann straffte sie sich und lächelte, was ihr Gesicht zum Leuchten brachte. »Nun bin ich zum vierten Mal verheiratet und ich hoffe, Wilhelm und ich werden zusammen alt. Deshalb, Mädchen, rate ich dir zu einem jüngeren Mann. Der kann zwar immer noch im Kampf fallen, aber er riecht besser und stöhnt nur aus Lust und nicht wegen seiner Gebrechen.«

»Ich werde Ausschau halten«, näselte Anna und grinste, dass der Verband verrutschte.

»Nun erzähl von dir. Nach der Sext muss ich leider wieder abreisen. Dein Vater schrieb mir, dass du gerne malst?«

Als sich Jakobäa verabschiedet hatte, sog Anna noch den letzten Hauch Rosenduft ein und schloss die Augen. Sie rutschte unter die Decke und wollte am liebsten nur schlafen und von einem blühenden Garten träumen, in denen Speckfrauen wandelten. Vielleicht würde bald alles in Ordnung kommen. Ihren Geschwistern ging es laut Jacobäa gut und bald würden sie alle wieder heimgeholt werden.

Zwei Nonnen traten mit einer Kerze herein und setzten sich, eine vor sie, eine hinter sie, auf ihr Bett. Ohne Erklärung packten sie sie und rissen ihr den Verband ab. Die Kruste brach auf und ihre Nase fing wieder zu bluten an. Sie hielten ihren Kopf fest und strichen ihr Haar zurück. Heißes Wachs der brennenden Kerze lief ihr dabei ins Ohr. Was sie zuerst für ein Versehen hielt, war Absicht. Sie tropften ihr Wachs ins rechte Ohr. Bei jedem heißen Tropfen zuckte sie zusammen, die Nonnen presste sie tiefer in die Kissen. Ihr Herzen schlug lauter, ihr Gehörgang verschloss sich und ihr Atem dröhnte. Bebend erwartete sie auf dem linken Ohr die gleiche Prozedur. Doch sie blieb aus. Sie glaubte schon, die Nonnen würden ihr den Nasenwickel wieder anlegen, stattdessen schlugen sie ihr ein Tuch ums Haar und verbanden ihr mit dem Nasenwickel die Augen. Die Nonnen hakten sie unter und zerrten sie aus dem Bett. Ging es wieder in den Karzer zurück, zur Strafe für wenige unbeschwerte Stunden mit der Taufpatin? Als sie die Augen öffnete, erkannte sie durch den Stoffstreifen schemenhaft Umrisse. Sie linste auf ihre eigenen Füße, schnellen Schrittes wurde sie über Lehmboden geführt, Stufen hinauf und hinunter, dann die Steinplatten im Kreuzgang entlang. Sobald das Wachs erkaltet war, ließ der Schmerz nach, es rauschte und pochte im Ohr. Vor einer Steinpforte blieben sie stehen, verzierte Sockel von Säulen rechts und links. Die Nonnen streckten sich nach etwas, gleich darauf spürte Anna etwas Nasses im Gesicht. Sie zerrten sie über eine Schwelle. Golden schimmerte es durch den Wickel. Anna hörte Schritte und hallendes Geflüster. Man schob sie in eine Bank. Sie stolperte über Beine und fing sich an Rockschößen ab. Hatten die anderen auch die Augen verbunden und ein Ohr verstöpselt? Sie schärfte ihr linkes Ohr, doch keiner sprach mehr. Ob es Kinder oder auch Nonnen neben ihr waren? Sie bräuchte nur die Hand auszustrecken und würde jemanden berühren. Mechthild? Virginia? Sollte sie die Augenbinde lösen? Jemand drückte ihr etwas in die Hand. Eine Kette? Hastig tastete Anna nach ihrem eigenen Kettchen mit dem Affen, es hing noch um ihren Hals, wenigstens das. Die Perlen in ihren Händen waren kantig geschliffen, eine grobe Faser dazwischen geknotet. Ein Rosenkranz. Eine Glocke ertönte und warme, helle Stimmen erhoben sich ringsum.

»Credo in Deum Patrem omnipotentem, creatorem caeli et terrae; Et in Iesum Christum, Filium eius unicum, Dominum nostrum, qui conceptus est de Spiritu Sancto, natus ex Maria Virgine …«

Die Litanei, die schon ihre Mutter gebetet hatte.

Jemand erteilte ihr eine Kopfnuss. Anna riss sich die Augenbinde ab und wandte sich um. Eine Nonne forderte sie selbst laut betend auf, mitzusprechen. Also drehte sie sich wieder in Richtung Altar und fiel mit in den lateinischen Singsang ein.

Zwischen Aufsichtsnonnen saßen reihum Mädchen, die jüngste ein Kleinkind, die älteste eine erwachsene Frau. Alle trugen dieselben Leinenkittel wie Anna und verbargen ihr Haar unter Tüchern. Bei dem Mädchen neben sich erkannte sie auch das glatte mit Wachs verschlossene Ohr. Für diesen Seitenblick erteilte ihr die Nonne wieder einen Schlag auf den Kopf. Krümel fielen von ihrer mit Beinwalla und Blut verkrusteten Nase. Mit gesenktem Haupt murmelte Anna weiter, suchte nur mit den Augen die Reihen ab und versuchte ihre Schwestern zu finden. Doch alle hatten den Kopf gesenkt. Hatten sie auch alle Wachs im Ohr oder bekamen das nur die Ungehorsamen wie sie?

Wo waren Mechthild und Virginia?

Das Gebet schloss mit der Fürbitte: »Herr, verleihe auch Anna Fuggerin Kraft deine Stimme zu finden.«

Verstohlen wandten sich einige Gesichter ihr zu.

Danach drängten die Mädchen von den Nonnen geleitet aus den Bänken und marschierten in Zweierreihen aus der Kapelle. Alle hatten die Hände in die Ärmel geschoben und Anna reihte sich ebenfalls ein. Als sie im Kreuzgang über den Innenhof sah, glaubte sie, Virginia in der Reihe zu erkennen, doch vielleicht täuschte sie sich.

Angesichts der vielen Abzweigungen und Nischen ahnte sie auch, warum ihr vorhin die Augen verbunden worden waren. Sie sollte nicht mehr in den prunkvollen Gästetrakt zurückfinden, in dem ihre Taufpatin logiert hatte.

Im Refektorium, einem riesigen Speisesaal mit an den Tischen verbundenen Holzbänken, stellte sich Anna zur Essensausgabe an und hielt Ausschau nach ihren Schwestern. Eine Küchennonne schöpfte jeder Suppe in einen Holznapf. Aus einem großen Korb durften sie sich ein Stück Brot dazu nehmen. Nach und nach beugten sie sich immer tiefer in den Korb. Das Mädchen vor Anna wühlte lange, fischte schließlich zwei Kanten heraus.

»Für diese Sünde der Völlerei bekommst du gar keines.« Die Küchennonne schlug ihr mit der Schöpfkelle auf die Finger und das Mädchen musste ohne Brot gehen.

Als Anna an der Reihe war, lagen nur noch alte, steinharte Kanten auf dem Korbboden. Sie griff das hellste Stück, hoffte, dass der Lichtfleck kein Schimmel war, und sah sich nach einem freien Platz um.

Ihr Herz hüpfte. Virginia saß an einem Tisch vor den Fenstern, mit Mechthild neben sich. Die Kleine reichte kaum zum Napf und unter dem Tisch baumelten ihre Beinchen in der Luft. Auch sie trug Tuch und Kittel, löffelte wie eine Große alleine ihren Brei.

Anna bat zwei Mädchen zu rutschen und zwängte sich mit Brot und Napf ihren Schwestern gegenüber in die Bank. Virginia klappte der Mund auf. Geschwind reichten sie sich die Hände, schlangen die Finger umeinander. Mechthilds Augen leuchteten kurz auf, als sie Anna erkannte, dann bekam sie einen Hustenanfall und spuckte Suppe über den Tisch. Virginia löste sich von Anna und klopfte Mechthild den Rücken. Anna sah, dass man auch ihren Schwestern das rechte Ohr mit Wachs verschlossen hatten.

»Wir dürfen nicht reden …«, flüsterte Virginia und wischte Mechthild mit dem Kittel Mund und Nase ab. Anna musste es fast von den Lippen lesen, denn das Klappern der Näpfe und Löffel ringsum übertönte Virginias Stimme. »Sonst trennen sie uns. Aber mit den gleichen Kitteln, haben sie sich selbst ins Fleisch geschnitten. Wenn wir nicht auffallen, bemerken sie uns vielleicht nicht.«

»Und unsere Brüder?«, murmelte Anna. Hastig, die Suppe schlürfend, schielte sie mit gesenktem Kopf nach den Aufsichtsnonnen, die die Tischreihen im Blick hielten. Mechthild hustete wieder, Virginia strich ihr über den Rücken, während sie mit der anderen Hand aß.

»Der Männertrakt hat keine Klausur. Es geht ihnen besser als uns, glaube ich.«

»Woher weißt du das?«

»Hat eine erzählt, die sie wegen ihrer kurzen Haare für einen Buben gehalten haben, bis sie es dann beim Baden feststellten. Es hat aber lange gedauert. Baden darf man hier so gut wie nie.«

»Und wie oft muss man beten?«, fragte Anna.

»Siebenmal am Tag, alle drei …«

Mechthild hustete wieder.

»Ist sie krank?«, fragte Anna, sie hatte den Husten zuerst für ein Verschlucken gehalten. Doch Mechthild schnaufte schwer.

»Fuggerin!«, rief eine Nonne barsch. Alle drei fühlten sich angesprochen, duckten sich und schwiegen. Mechthild presste ihren Ärmel an den Mund, um den Hustenreiz zu unterdrücken.

Auch im Dormitorium mussten sie schweigen.

Mechthild schlief im Kleinkindsaal und Virginia bedeutete Anna nur noch, dass sie in der Nacht den Ohrstöpsel herausnehmen konnte. »Setz ihn aber zu den Horen wieder ein, sonst wirst du erneut verwachst.«

Schon scheuchte sie eine Nonne auseinander, teilte Anna ein schmales Bett schräg gegenüber Virginias Liege zu. Die Hände hatte jedes Mädchen auch im Schlaf auf der Decke zu halten, um Unkeuschheiten vorzubeugen. Eine Nonne machte es sich in einem Stuhl neben der Tür bequem, wachte die ganze Nacht im glimmenden Talglicht. Wie sollte Anna, ohne die Beine anzuziehen, sich zu drehen oder auf dem Bauch zu liegen, überhaupt in den Schlaf finden? Ihr Leib verkrampfte sich, jede Faser schmerzte. Sie fing an, so leise wie möglich im Bett hin und her zu rutschen, presste sich in die Strohmatte, lockerte sich wieder. Mit auf den Schultern gekreuzten Armen und kalten Händen stellte sie sich vor, dass sie immer tiefer hinabsank, tiefer und tiefer …

9. Der Catechismus

Mit dem zwölften Schlag der Klosterglocke wurden Anna die Augen schwer, sie glitt in ein Traumreich. Sogleich schreckte sie hoch, ein Rutenstreich hatte sie geweckt. Schnell zog sie die immer noch klammen Hände unter der Decke hervor. Doch es war keine Bestrafung, sondern alle wurden auf diese Weise zur Mitternachtshore geweckt. Als die Nonne am nächsten Bett ihren Streich ausführte und Anna den Rücken kehrte, wollte sie sich den Wachsstöpsel ins Ohr stopfen, doch er hatte sich unter dem Kissen verformt. Rasch hauchte sie in ihre Hände, knetete ihn wieder zurecht. Aus den Augenwinkeln sah sie, dass mehrere Mädchen es genauso machten, sich dann aufs Ohr klopfend, vor den Betten aufstellten, bis die Nonne den Befehl zum Abmarsch gab.

Nach einer Weile in den kalten Bänken der Kapelle und im immer gleichen Singsang der Psalmen nickte Anna ein. Sie lehnte sich an eine warme, wenn auch knochige Schulter neben sich.

»Nicht einschlafen«, flüsterte das Mädchen und stupste sie wach. »Sonst darfst du nicht wieder ins Bett und musst die ganze Nacht hier beten.« Das weckte Anna, sie dehnte die Lider mit jeder neuen Verszeile, wenn sie schwer zu werden drohten.

»Wie heißt du?«, flüsterte sie.

»Ruth, und du bist die Anna Fuggerin, wie ich weiß.«

Zur Prim wurden sie wieder geweckt. Anna glaubte, kaum geschlafen zu haben. Nach einem dünnen Milchbrei teilten die Aufsichtsnonnen sie zum Arbeiten ein. Mechthild schmiegte sich kurz an Anna, als sie über die Bank klettern musste, um mit einer Gruppe Kleinkinder den Speisesaal zu verlassen. Sie hatte noch kein Wort gesprochen, wurde immer wieder von Hustenanfällen geschüttelt und atmete rasselnd. Anna sah ihr nach, wie sie ein kleines Mädchen, das gerade erst laufen gelernt hatte, an die Hand nahm. Es könnte Maria sein, die sie da hielt.

Anna musste die Beete im Klostergarten für die erste Saat vorbereiten, Steine entfernen und den Boden lockern. Die Sonne versteckte sich noch hinter der hohen Klausurmauer und die Erde bestand aus festgefrorenen Klumpen, mit Eis überzogen. Bald kroch ihr die Kälte unter den Kittel, ihre Finger verkrampften sich am Spaten. Sie spürte in den Holzschuhen kaum noch ihre Zehen. Bei den Speckfrauen im Garten war es in ihrer Vorstellung warm und sonnig gewesen. Ach, wenn doch nur Gedanken wärmen könnten. Philipp hätte mit Vergnügen in der kalten Erde gestochert. An ihn hatte sie schon lange nicht mehr gedacht. Zu Hause war er im Morgengrauen vor den Dienstboten aufgestanden, um Schnecken zu zerschneiden, die seine Pflanzen fraßen. Ob er irgendwo auf der Welt sein Glück gefunden hatte? Oder womöglich schon in der ›Goldenen Schreibstube‹ regierte und dabei die Untergebenen wie Oheim Christoph schikanierte?

Ruth trug einen Korb mit Setzlingen herbei. Auch wenn sie schweigen mussten, von einer Nonne streng überwacht, war es doch schön, nebeneinander zu arbeiten. Ab und zu lächelten sie sich an oder zwinkerten sich zu. Als gegen Mittag Sonnenstrahlen die Klausurmauer kitzelten, mussten sie zur Hore der Sext. Anna trippelte möglichst geräuschlos im Singsang der Worte mit den Beinen, um sich aufzuwärmen. Nun wusste sie, warum sich die Mädchen dicht zusammendrängten und die Hände in die Ärmel schoben.

In der Kapelle entdeckte sie Virginia bei den Chormädchen, die die Liturgie singend begleiteten. Wenigstens hatte Virginia zur Musik zurückgefunden.

Mechthild war nur bei den Mahlzeiten zu sehen. Sie löste sich von den anderen Kleinkindern und kletterte zu ihnen auf die Bank, schlürfte ihre Suppe, von Hustenanfällen begleitet. Vielleicht blieb den Kleinsten das Beten erspart, hoffte Anna. Beim kargen Mittagsmahl, das immer aus Suppe und Brot bestand, schlief sie dann fast wieder, so schwer waren ihre Glieder von der ungewohnten Arbeit und der wohltuenden Wärme drinnen. Nach dem Essen glaubte sie noch mal hinausgeschickt zu werden, aber sie sollten in den ersten Stock kommen, in den Saal, der über dem Refektorium lag. Anstelle von langen Tischen standen hier Einzeltische mit schrägen Pulten. Eine Schreibstube? Annas Herz klopfte schneller. Hier würde sie sogar den Boden scheuern, wenn es sein musste. Eine Nonne trat herein und wurde im Chor mit Namen begrüßt. Anna weigerte sich, wie bisher, sich ihren Namen zu merken. Für sie war eine Kuttenträgerin wie die andere, sie unterschied sie über ihre Aufgabenbereiche: Küchennonne, Aufsichtsnonne oder Gartennonne. Ob das dann immer dieselben waren, war gleich. Nur die Winznonne tauchte nirgends auf. Vielleicht war sie für die Karzer-Insassen zuständig und wohnte dort.

»Ist das ein Aussatz?« Die Lehrnonne deutete auf Annas verkrustete, immer noch geschwollene Nase.

Sollte sie die Wahrheit sagen? Die Nonne wartete keine Antwort ab, sondern wies ihr einen Platz an den hinteren Tischen zu.

»Wenn du des Lesens mächtig bist, darfst du dir erbauliche Literatur aus der Wandnische nehmen. Ansonsten übst du wie die anderen die Buchstaben mit Griffel und Wachsplatte.«

Fünf Bücher lagen in der Nische: Die Benediktinerregel, eine lateinische Grammatik, eine Fibel für Leseanfänger, Heiligenlegenden und – Anna wunderte sich darüber sehr – der ›Catechismus‹. Hatte den nicht Martin Luther verfasst? Als Kind las sie darin, fand das große, schwere Buch später auf Severins Scheiterhaufen wieder. Plötzlich fiel ihr Sidonia wieder ein, die von Canisius’ ›Catechismus‹ gesprochen hatte, hier war er, der ›Kleine Catechismus für die gemeinen Laien und junge Kinder geschrieben‹. Er war sogar in Deutsch verfasst und enthielt Vorschriften, wie man zu glauben hatte, dabei war das T immer durch ein Kreuz ersetzt. Sie begann zu lesen.

Canisius fragte, welchem Glauben man angehörte und woran man einen Katholiken erkenne. Er gab sich die Antworten gleich selbst: ›Bei dem, dass er sich bezeichne mi† dem Heiligen Kreuz und dass er meide† alle Ke†zerei und Irr†um …‹

»Ein großer Mann, Pater Canisius, du kennst ihn?« Die Nonne war zu ihr getreten. Als sie Annas verstöpseltes Ohr sah, trat sie auf die linke Tischseite.

»Ja, er ist der Beichtvater unserer Familie.«

»Und so gelehrt!« Die Schwester sah sie mit erwartungsvollen Augen an.

Eher wie ein nie geleerter Abtritt, dachte Anna. Wenn sie das sagte, kam sie gleich wieder in den Karzer.

»Ich durfte einigen seiner Predigten beiwohnen, sie waren geradezu …«, die Schwester rang nach Worten.

Nicht nur der Teufelmönch wohnte einer Magd bei, sondern auch ein Prediger einer Nonne. Vielleicht wurde Anna besser behandelt, wenn sie etwas von ihm preisgab. Nur was? Alles, was ihr einfiel, waren Teufelstaten.

Anna konnte der wachsbleichen Frau wenigstens mit Worten unter die Arme greifen: »Meint Ihr, er spricht einnehmend, ergreifend, kolossal …«

»Ja, kolossal, das trifft es.« Sie strahlte. »Woher kennst du diese Worte? Hat er dich etwa unterrichtet?«

Anna unterdrückte ein Würgen. »Bei uns zu Hause gab es Bücher.« Jedenfalls bevor er kam.

»Dann kannst du mir ja helfen, den Schülerinnen den Unterschied zwischen Gekrakel und Buchstaben beizubringen. Komm hier herüber.«

Sie sollte mit unterrichten dürfen?

Schwester Kolossal, wie Anna sie von da an für sich nannte, winkte sie zu dem Tisch der Schreibanfänger und Anna zeigte den Mädchen, wie man den Griffel richtig hielt und die ersten Schriftzeichen ins Wachs drückte.

Die Nachmittagsstunden waren von da an die Lichtblicke zwischen Hungern, Schlaflosigkeit und Arbeit im Garten oder Stall.

Im Skriptorium, wie der Schreibsaal für den Unterricht hieß, war nur der gepresste Atem der Mädchen zu vernehmen, die sich mit Schreiben und stummem Lesen abmühten. Wie sollte jemand Lesen lernen, wenn er es nicht laut tun durfte? Grenzenlos, so schien es ihr im Nachhinein, hatte damals Magister Weißfuß ihr mühsames Stottern erduldet, bis sie endlich zusammenhängende Sätze entziffern konnte. Ohne Aufforderung war hier das Sprechen auch beim Lesen untersagt. Oft genug erteilte Schwester Kolossal einen Rutenstreich auf redselige Münder, wenn einer eine Silbe entglitt, oder auf begriffsstutzige Finger, die den Griffel wie einen Löffel umklammerten. Anna zeichnete ganze Geschichten in die Wachstafeln, um wortlos die Bedeutung eines Buchstabens zu erläutern. Schon eigenartig, dachte sie, Lesen lernen, aber nicht sprechen. Alles drehte sich um die innere Stimme, die aber niemals herausgelassen wurde. Es gab kein Lachen, kein unbeschwertes Gespräch, und über allem lauerte die Angst vor dem Karzer.

Mit Ruth, die schon einigermaßen geübt im Schreiben war, traf sie sich auf dem Abtritt. Nebeneinander hielten sie ihre blanken Hintern über den Balken und flüsterten. So erfuhr Anna, dass Ruth, die Tochter eines Kastellans, mit ihren Eltern auf Schloss Ortenburg lebte.

»Die Ortenburgs? Haben sie einen Sohn namens Heinrich?«

»Er ist das einzige Kind bisher, klein und schwächlich von Gestalt, so an die sechs, sieben Jahre ist er. Er kränkelt oft, und obwohl seine Mutter noch jung ist, überlebte bisher keines seiner Geschwister das erste Jahr. Kennst du ihn etwa?«

»Sein Vater hat meinen Vater besiegt, auf einem Turnier.« Sollte sie Ruth erzählen, dass ihre Brüder Heinrich fast umgebracht hatten? Sie schwieg lieber.

Ruth schien nichts zu bemerken. Sie winkte ab. »Ja, Turniere sind doch öde für uns Frauen, oder? Was habe ich mich gefreut, das Schloss zu verlassen und zur Ausbildung, wie meine Eltern es ausgedrückten, fortzukommen. Wenn ich gewusst hätte, dass schmucken Jünglingen zuschauen, die sich gegenseitig grün und blau schlagen, ein wahres Vergnügen im Vergleich zum Klosterleben ist …« Sie erzählte von einem Knappen, der ihr gefallen hatte und der hoffentlich auf sie wartete, wenn sie zurückkam.

Eines Morgens, den Schweinestall ausmistend, wischte Anna ein paar Hanfschnüre weg, die da zuhauf von den Balken hingen und ihr Gesicht streiften. Sie zog die Schnüre herab und bemerkte, dass sie vierfach verflochten waren. Albert und Julius, schoss es ihr durch den Kopf. Ihnen hatte sie das Flechten gelehrt, für ihre Ledergurte bei den Reiterspielen. Es schien eine Ewigkeit her zu sein. War das vierfache Band ein Zeichen ihrer vier Brüder? »Ruth«, wisperte sie. Über das Gegrunze der Schweine, hörte Ruth sie nicht. Anna hielt die Aufsichtsnonne im Blick, die vor dem Schweinestall die Abfälle prüfte, was für die Schweine und was doch noch für die Mädchen zu verwenden war, und stapfte zu Ruth. »Wer versorgt am Abend die Tiere?«

»Die Buben aus dem Männertrakt. Sie haben vormittags Unterricht und müssen nachmittags arbeiten, umgekehrt wie bei uns. So wird vermieden, dass die Geschlechter sich treffen.«

Anna hängte die geflochtenen Schnüre wieder auf und kratzte ein A in die Strebe. In den nächsten Tagen wurde sie nicht mehr zum Stalldienst eingeteilt. Sie glaubte schon, es hätte sie jemand verpetzt. Doch nach zwei Wochen war sie wieder im Stall. Dort hing eine kurze dicke Schnur, siebenmal verflochten um die Strebe und darunter war ein R, zwei Mal A und ein J gekratzt. Nur Raymund hatte es damals geschafft, sieben Schnüre zu verflechten. Anton, Albert, Raymund und Julius, sie lebten.

Mit geleertem Bottich und voller Freude stapfte sie zurück ins Gebäude und schlüpfte aus den Trippen. Im Haupthaus durften sie nur barfuß sein, im Gegensatz zu den Nonnen, die mit bestickten Seidenschuhen umherhuschten. So hörten sie sie nie kommen und fühlten sich ständig beobachtet. Anna lieferte den Bottich in der Küche ab und ging zum Abtritt. Dort wollte sie bis zur Mittagshore ausharren, sich einfach nur freuen und überlegen, welche Botschaft sie ihren Brüdern zukommen lassen konnte. Vielleicht gab es noch eine Möglichkeit fortzukommen und ihre Eltern zu bewegen, sie wieder nach Hause zu lassen. Sie schlich den Kreuzgang entlang und stockte. Aus einer angelehnten Tür drang der allvertraute Gebetssingsang von Kinderstimmen. Die kleine Glocke im Kreuzhof, die bis zur Fertigstellung des Kirchturms die große Glocke ersetzte, hatte doch noch nicht geläutet. Wieso beteten die Kinder zwischen den Horen?

Anna spähte durch den Türspalt. Kinder knieten auf dem Lehmboden in dem leeren Raum, Kleinkinder. Anna suchte die Reihen ab, ob Mechthild darunter war. Doch die Kleinen hatten die Augen verbunden, viele schwankten vor und zurück, alle hielten dabei die Hände zum Gebet gefaltet und murmelten im Gleichklang. Wer kippte, wurde von einer Nonne wachgeschüttelt. Die Kleine in der Mitte hustete. Mechthild! Anna sah, wie sich ihr kleiner Leib zusammenkrampfte. Sie erstickte fast unter dem Tuch. Die Nonne trat zu ihr und klopfte ihr auf den Rücken. Mechthild beruhigte sich zwar, bewegte die Lippen genau wie die anderen wieder, von weiterem Husten unterbrochen. Ein Mädchen hatte kein Tuch vor Augen, seine Augen waren ohne Pupillen. War sie blind oder war das eine Folge der Tortur? Das war schlimmer als eingesperrt sein. Anna ballte ihre Hände zu Fäusten. Sie wäre am liebsten hineingestürmt und hätte Mechthild geholt. Aber dann würden sie beide im Karzer landen, und das würde Mechthild nicht überleben.

Nur leere Sprüche hatte ihre Taufpatin gemacht. Ihren Geschwistern, mit Ausnahme von Virginia, die wenigstens singen durfte, ging es überhaupt nicht gut. Oder die Nonnen hatten der Taufpatin Jakobäa etwas vorgegaukelt, ihr, der vornehmen Dame, die es schon für Buße hielt, wenn sie in einem einfacheren Bett schlief und sich selbst, ohne Zofe, ankleiden musste.

Anna zwang sich weiterzugehen.

Den restlichen Tag fasste sie einen Plan und wartete in der Nacht, bis die Aufsichtsnonne im Stuhl eingenickt war. Sie schlich sich aus dem Bett, huschte zu Virginia und strich ihr über die Wange. Virginia schlug knurrend die Augen auf.

Anna presste die Finger an ihre Lippen. »Sei leise. Ich habe Mechthild gesehen, sie muss die ganze Zeit beten, weißt du das?«

»Sie wollen damit das reine Herz bewahren, das die kleinen Kinder noch haben«, flüsterte Virginia. »Die Äbtissin hat es am ersten Tag erklärt, als du eingesperrt worden bist. Wir anderen müssen uns unser Seelenheil erarbeiten, unser Inneres ist schon beschmutzt. Anfangs hatte Mechthild Albträume, hat geschrien im Schlaf, bis sie sie in der Nacht in den Innenhof in den Schnee setzten, seitdem hustet sie.«

Der Stuhl der Nonne knarzte.

»Wir müssen hier weg, lass uns abhauen«, flüsterte Anna.

Virginia schwieg.

»Was ist, komm, wir schnappen Mechthild, klettern über die Mauer und rennen um unser Leben. Wir werden es schon bis zu irgendeinem Bauern schaffen und dann schreiben wir der Taufpatin …« Anna rüttelte Virginia, die nichts erwiderte. »Was haben sie mit dir angestellt. Du nimmst alles hin, nur weil du ein bisschen singen darfst?«

Ein Rutenstreich traf Anna. Die Aufsichtsnonne packte sie grob und zerrte sie zurück zu ihrem Bett. »Ich werde es der Äbtissin melden.«

10. Der Stachel

Wie berauscht lag Philipp im Bett und wälzte sich hin und her. Was er sich vor Kurzem noch erträumt hatte, war wahr geworden. Ein Auftrag des Papstes! Nur wie sollte er herausfinden, wo Vater die Bücher verbarg? Angenommen er entdeckte einige verdächtige Schriften, wie sollte er sie an Vater vorbei nach Rom schaffen? Als zukünftiger Regent musste er einfach Gott vertrauen lernen, der würde ihm einen Weg zeigen. Gott hatte ihn bis hierher gebracht. Seine jüngeren Geschwister dagegen schmachteten im Kloster. Etwas gluckste in ihm. Bist du sicher, dass er es war? Der Stachel sprach. Nicht jetzt, Philipp versuchte es zu überhören. Stachel, so nannte er das Dunkle in ihm, das ihn piesackte, anstachelte und dann wollüstig durchströmte. Als Kind hatte Vater bei einem Versuch einen lebenden Skorpion in Öl geworfen, ihn dann erhitzt, bis sich sein Stachel löste. Ein Mittel gegen die Pest wollte er herstellen. Oheim Christoph fischte den Stachel heraus und bestrich den kleinen Philipp damit. Er weinte und Christoph lachte. Mit fünfzehn war der Stachel in Philipp selbst gewachsen, als er den Luthergrafenbalg fast ertränkte, mit siebzehn, als die Magd auf dem Altar brannte, wollte er am liebsten noch nachlegen. Andere verendeten und er erbebte vor Lust. Dann war er zum Stachel des Mannes geworden, der eine Frau besaß, mit der er alles anstellen konnte, was er wollte, und nun bot er sich an, ihm zur Macht zu verhelfen. Besser der Stachel schwieg. Beten, Kirche und Gott, würde von jetzt an sein Handeln lenken, Glanz und Reinheit, da war kein Platz für Hohngelächter. Mutters Wandel, von der alleinigen Anbetung Jesu Christi, wie es die Lutherischen taten, bis zur Aufspaltung der Gebete an unzählige Heilige, war ihm bisher gleichgültig gewesen. Er nahm teil, so wie man sich die Kleider an- und auszog oder sich den Arsch wischte, damit er nicht juckte. Der Stachel lachte. Ja, solche Derbheiten mochte er. Das Fuggerlachen hatte er ihm auch beigebracht, durch das Dunkle des Stachels und seine Stimme klang es so voll und tief aus der Brust. Luthers These: ›Allein aus Gnade‹ dem Fegefeuer zu entgehen, musste einem Fugger schon aus Geschäftsgründen widerstreben. Nur durch Handeln, durch Pilgerreisen und Ablassbriefe konnte man die Sünden tilgen und von ewiger Verdammnis errettet werden. Wenn die Ketzer sich weitervermehrten, bräuchte es kein Papsttum, keinen Ablass und auch keine Fugger mehr. Wollten sie ihm das zu verstehen geben? Er sollte auch den Rest Ketzertum in seiner Familie tilgen, da wo die Brilliantenfinger von Canisius nicht hinreichten. Oder sollte er von jetzt an nur noch in Engelszungen reden? Er, der Auserwählte, der zukünftige Regent und Alleinherrscher der Fuggergesellschaft. ›Hoho, du willst dich auf eine Lichtgestalt verlassen, die dich überstrahlt?‹, pflanzte ihm der Stachel ein. Ja, der Himmelsvater würde ihm helfen. Er würde den Papst nicht enttäuschen, koste es, was es wolle.

Im Unterricht spähte Philipp ständig auf den Hof und hielt nach dem Schweizergardisten Ausschau. Vikar Borgia schalt die Fuggersöhne im selben Wortlaut wie Canisius, nur vollständig auf Latein, und zerschlug schließlich seinen Zeigestab auf dem Katheder in Stücke, um wieder ihre Aufmerksamkeit zu erlangen. Auch Octavian war nicht bei der Sache, schlief auf dem Pult ein. Kein Wunder, er verbrachte kaum noch eine Nacht im Kolleg. Mehrmals hatte er Philipp um ein paar Münzen gebeten, um den Portier zu schmieren, der ihn morgens einließ. Paloma oder Pamplona oder so ähnlich hieß die Angebetete, er hörte nicht richtig hin, für die Octavian sogar in den Tiber springen würde. Philipp gab ihm sein Silbergeld. Wer ein Papstgeschenk erwartete, brauchte sich um Kleingeld nicht zu sorgen.

»Und was bekommst du für Vaters Bücher?«, fragte Octavian und schabte den kaum gesprossenen Bartflaum mit dem Rasiermesser von der Oberlippe.

»Er braucht mir nichts zu bieten, wichtiger ist, dass der Papst danach in meiner Schuld steht.«

»Autsch«, Octavian hatte sich geschnitten. »Wie sieht denn das jetzt aus, Mist.«

Philipp war froh, dass sein Bruder die Bedeutung seiner Worte nicht begriffen hatte, vielleicht hätte er ihn besser gar nicht einweihen sollen. Aber irgendjemandem hatte er es erzählen müssen, sonst wäre er geplatzt. Und Octavian war sowieso einer von seinen Schuldnern, der würde schweigen, wenn er es nicht schon vergessen hatte.

Als nach qualvoll langen Tagen noch immer keine Leibwache im Streifengewand mit aufgebauschter Mütze zu sehen war, grübelte Philipp, ob er nicht seinerseits eine Nachricht an den Heiligen Stuhl schicken sollte, dass er den Auftrag annahm. In seiner Kammer verfasste er Briefe, zerriss sie aber dann wieder. Was sollte er auch schreiben: ›Ja, ich mache es, Ihr wisst schon was. Euer untertänigster Graf Philipp Fugger.‹

Oder: ›Auftrag angenommen, es grüßt in Erwartung Eurer Aufmerksamkeit …‹

Es durfte nichts Schriftliches geben, was man auf ihn zurückführen konnte, höchstens codiert. Das verlorene Geheimschriftenbuch fiel ihm wieder ein. Nun könnte es nützlich sein.

Einzig der Fechtunterricht verschaffte ihm Ablenkung. Am Ende einer schweißtreibenden Stunde wartete Ruedi Aeppli in der Degenkammer und überreichte ihm ein mit Schnitzereien verziertes Pinienholzkästchen. Kaum war er allein, hob er mit zitternden Händen den Deckel. Eine Goldhaube lag darin, sein Herz galoppierte. Genau so eine hatte Vorfahr Jakob getragen. Der Erbauer der Augsburger Armensiedlung. Nach ihm war das Jakoberviertel benannt. Welche Stadt würde man nach Philipp benennen? Philippsburg oder Philippi wenigstens, wie die antike Stadt in Makedonien. Der spanische König hatte die eroberten Silberinseln Philippinen genannt. Vielleicht überschrieb er die sowieso den Fuggern, um seine Schulden zu tilgen. Als Octavian wieder bei seiner Angebeteten war, setzte Philipp die Haube auf und betrachtete sich. Wie Vorfahr Jakob, der von Albrecht Dürer gemalt worden war, stellte er sich vor den Rasierspiegel. Noch war die Haube zu weit, rutschte ihm über die Ohren. Aber wenn er sich ab sofort zum Essen und Trinken zwang, müsste sie bis zum Sommer passen. Sie sollten nach Augsburg zurück, eine seiner Schwestern heiratete.

Mit der Haube in der Satteltasche brach er im Frühsommer zusammen mit Jeremias in Richtung Heimat auf. Octavian würde nachkommen, allerwichtigste Studien hielten ihn in Rom, sollte Philipp der Familie ausrichten. »Das Studium des weiblichen Körpers gehört auch zur Kavalierstour«, erklärte er. Derselben Meinung war Philipp auch. Endlich hatte er Gelegenheit, Adelaida wiederzusehen. Sein Zeytungsfreund und er trennten sich bei Venedig. Jeremias wollte in Augsburg eine Novitätenzentrale eröffnen und hoffte auf Philipps Unterstützung.

Der Salon im ›Ca’ dei desideri‹ war noch voller geworden. Überall standen und hingen ausgestopfte Tiere herum, manche aus verschiedenen Körpern zusammengenäht. Über dem Diwan schien ein Zwölfender aus der Wand zu springen. Auf den Tischen lagen halb geöffnete Schachteln mit Kleidern und Schmuck. Ihr Mann war doch gestorben, wieso erhielt sie so viele Geschenke?

Als Erstes trug er die unverändert Schöne ins Bad, wusch ihr all die fremden Gerüche fort. Die Jahreszahlen auf Porträts von ihr ließen Philipp vermuten, dass sie bald dreißig sein musste, aber über ihr Alter schwieg sie sich aus. Keine Falte verunstaltete sie. Die Starre hielt sie jung. Philipp war inzwischen zum Mann gereift, dunkler Haarflaum bedeckte seinen Körper von den Fingern bis zu den Zehen und er rasierte sich jeden Sonnabend. Auch der Wappenring passte endlich richtig am Mittelfinger. »Wem gehörst du, wenn ich fort bin?«, fragte er Adelaida.

»Dem, der sich um mich kümmert«, antwortete sie. Wenn er sie fallen ließ oder in eine dunkle Kammer sperrte, hätte er sie als Letzter besessen. Aber dann würde sie welken und zu stinken anfangen. Nein, so lange er lebte, wollte er den Glanz in ihren Augen sehen, ihre Stimme hören und ihren warmen, willenlosen Leib unter sich spüren.

11. Die Oblata

Von Stunde zu Stunde harrte Anna ihrer Bestrafung. Doch nichts geschah. Hatte es die Aufsichtsnonne nicht hinterbracht? Zugleich grübelte sie über Virginias Stumpfsinn, wie konnte sie sich nur mit all dem Schrecklichen abfinden?

Bei der nächsten Hore erfuhr sie es. Virginia durfte hier der Klangwelt frönen, was zu Hause längst verboten war. Wenn auch ohne Instrument, allein mit der Stimme. Um lateinische Kirchenlieder zu singen, fügte sie sich.

Konnte die Liebe zur Musik so groß sein, wichtiger als die Freiheit? Anna überlegte, ob sie sich für immer einsperren lassen, auf einen Geliebten und eigene Kinder verzichten würde, nur um malen oder schreiben zu können. Sie berührte ihre immer noch geschwollene Nase. Die Aussicht auf eine Heirat hatte sich angesichts ihrer Entstellung sowieso erledigt. Sie knurrte ihren Psalm, bis Ruth sie anstieß. Wer verlangte nur, dass sie das eine für das andere aufgaben? Warum konnte man nicht alles haben? Sie war eben durch und durch eine Fuggertochter, heute das Kaiserreich und morgen die Welt. Bei dem Gedanken entspannte sie sich etwas und fiel wieder in den gleichförmigen Tonfall ein. Malen erlaubten sie ihr hier sowieso nicht und selbst wenn, würde sie vermutlich wie zu Hause vor dem leeren Blatt sitzen und Krämpfe kriegen. Fast hätte sie mitten im Choral laut aufgelacht.

Aber nach Sidonia war sie die Älteste, und sie würde ihre Schwestern auch gegen ihren Willen befreien, wenn es sein musste.

Trotz aller Mühsal und Grübelei, angefüllt mit Arbeit und Unterrichten, verflogen die Wochen. Anna beobachtete Virginia, wie sie mit Inbrunst am Chor teilnahm. Das Redeverbot kam ihnen beiden gelegen, seit jener Nacht sprachen sie nur noch das Notwendigste miteinander. Mechthilds Husten wurde nicht schlimmer, aber auch nicht besser. Ihre kleine Schwester sprach nicht mehr. Mit ernsten, großen Augen las sie Anna die Worte von den Lippen, erwiderte aber nichts, sondern hustete nur in die hohle Hand.

Der Sommer kam früh und Anna genoss die Kühle des Morgens bei der Gartenarbeit, dem Schneckenabsammeln und Unkraut zupfen. Es war besser als die stickige Arbeit im Schweinestall, wo sie, von Fliegenschwärmen umhüllt, kaum noch Luft bekam. Um die siebenfache Schnur hatte sie noch eine achte geschlungen.

Die Beterei richtete sich nach den kirchlichen Hochämtern und jetzt im Sommer war auch eine Rast eingelegt worden. So wunderte sich Anna, dass am ersten Abend des Erntemonats drei große Zuber für ein Bad in der Klosterküche aufgestellt wurden. Das letzte Mal war es an Ostern vor der Auferstehung erlaubt gewesen. Je zehn Mädchen durften sich in ein und demselben Wasser den Schweiß und Schmutz vieler Wochen abwaschen. Anschließend bekamen sie neue Kleidung zugeteilt. Die Chorsängerinnen erhielten gebleichte Kittel aus Barchent. Anna fiel auf, als sie ihre Schwester nackt sah, dass sie zwar gewachsen, aber keineswegs magerer geworden war, wie die meisten hier. Dabei lernte Virginia selbst beim Essen die endlos langen Choräle auswendig und vergaß ihre Suppe dabei. Bekamen die Chormädchen Sonderzuteilungen? Virginias Kinn versank im Hals und ihre Brüste wurden von Bauchringen überragt, als sie in den Zuber stieg.

Am Sonntag strahlte Virginia blass und erhaben wie ein wohlgenährter Engel in dem weißen Kleid zwischen den anderen Sängerinnen im Altarraum. Anna machte sich nicht die Mühe, dem lateinischen Gesinge zu folgen. Sie setzte sich wie immer neben Ruth in die Bank und senkte ihren Kopf in die gefalteten Hände, strich sich mit dem Daumen über den kleinen Knubbel, der von ihrem Nasenbeinbruch übrig geblieben war. Sie mied es, sich im Wasserspiegelbild zu betrachten: Was war, wenn ihre Nase wirklich schief zusammengewachsen war? Mit dem Sprechen des ersten Psalms schloss sie die Augen und vertiefte sich in ihre Geschichtenwelt. Genau da, wo sie bei der letzten Hore aufgehört hatte. In Gedanken ging sie die Nischen der Bibliothek ihres Vaters ab, stellte sich die Bücher, eines nach dem anderen, vor, zog eines heraus und versuchte sich an die Geschichte darin zu erinnern. Sie fügte die Buchstaben zusammen und ließ die Bilder der Buchmalerei entstehen, als würde sie sie selbst mit einem Pinsel in der Hand malen. So ertrug sie die ewigen Litaneien halbwegs.

Eine Stimme durchbrach ihre Gedankenreise. Ein Gesang so rein und klar, dass ihr ganz warm wurde. Jedes Wort schwebte im Gewölbe und bohrte sich mit Süße und Schmerz zugleich unter die Haut. Ein Lied auf deutsch.

»Sie singt in Zungen«, wisperten die Nonnen. Anna sah auf. Manche seufzten und sanken nieder.

Neben dem kerzenbeleuchteten Altar sang Virginia allein mit ihrer kraftvollen hellen Stimme ein nie gehörtes Lied. Anna lauschte, auch wenn sie nicht alles verstand, weil Viriginia manche Laute dehnte und andere verschluckte, so kamen ihr die Worte bekannt vor. Virginia sang, als wäre ihr ganzes Leben in dem Lied enthalten. Es erzählte von einer Maid, die alles ablehnte, was ihr begegnete, weil sie ihr Hunger vorwärtstrieb. Immer, wenn sie kurz davor ist, einen Fladen zu ergattern, schnappte ein anderer ihn weg. Anna erinnerte sich, dass ihre Mutter ihnen, als sie noch klein waren, auf italienisch ein ähnliches, lustiges Lied vorgesungen hatte. Virginias Fassung war traurig. Der Kehrreim lautete : ›Gott vergib mir, ich will mehr, un-stillbar groß ist mein Hun-gäär‹. Tränen kitzelten Annas Nase. Virginia entfloh der Beterei. So wie Anna im Kopf in die verlorenen Bücher eintauchte, erfand ihre Schwester Lieder.

»Eine Oblata«, rief eine Nonne, als Virginia verstummt war. »Wir haben wieder eine Gottgeweihte unter uns.« Viele streckten dankend die Arme zur Decke und schlugen ein Kreuz. Virginias Lied hallte während der übrigen Messe noch immer im Gewölbe. Wenn sie herausfand zu was Mechthild neigte, könnte vielleicht auch sie dem stundenlangen Knien und Beten entrinnen, bevor ihre Sinne ganz zerstört waren oder sie sich zu Tode hustete.

»Anna.« Jemand stupste sie. Die Messe war zu Ende. Sie sollten ins Refektorium gehen. Doch es war nicht Ruth, sondern Virginia, die sich zu Anna in die Bank beugte. »Such nach dem Brot im Korb. Ich habe was herausgefunden.«

Ein Summen und Zischeln erfüllte das Refektorium. Virginias Gesang hatte auch die Zungen der anderen gelöst. Selbst die Nonnen hinter dem verschnörkelten Eisengitter, das den Speisesaal von den Mädchen trennte, redeten und achteten nicht auf die Mädchen, die zwar leise, aber dennoch gelöster als sonst tuschelten. Die Äbtissin fütterte ihr Hündchen und musterte Anna einen Augenblick. Viele steckten die Köpfe zusammen und deuteten auf sie, als sie sich bei der Essensverteilung anstellte.

»Das ist doch die Schwester der Oblata, diese Fuggerin.« Anna musste sich ein Grinsen verkneifen. Endlich hatte Virginia mit ihrer Musik Herzen erweicht, sogar Steinbrocken im Kuttenpfuhl. Wo war sie eigentlich? Anna suchte die Reihen ab. Vielleicht speiste sie mit den anderen Chormädchen, doch die steckten an einem Tisch die Köpfe zusammen wie eine Horde Gänse um einen Grasbüschel. War Virginia darunter?

»Deine Schwester hat es gut. Bestimmt muss sie weniger arbeiten, damit sie ihre Stimme schont«, sagte Ruth hinter ihr.

War es das, was Virginia herausgefunden hatte, dass man so der Schikane entkam? Oder vielleicht war ihr etwas eingefallen, wie sie alle zusammen ausbrechen konnten.

Nimm dir ein Brot, sagte sie. War es nur eine Anspielung auf das Brot aus ihrem Lied? Hieß das, sie sollte sich in Geduld üben, erst mal essen und abwarten? Aber Virginia sprach nie in Bildern, so wie es Anna in Geschichten liebte. Bücher interessierten ihre Schwester nur, wenn Noten darin aufgeschrieben waren.

Anna beugte sich weit in den Brotkorb und wühlte. Auf dem geflochtenen Boden lagen noch einzelne alte Krumen. Sie griff hinein, tastete darin herum und ergatterte ein kleines rundes. Sie wunderte sich, warum es noch keiner genommen hatte. Doch als sie es im Licht betrachtete, sah sie, dass es ganz mit weißem Schimmel überzogen war, bis auf eine schwarze Einkerbung in der Mitte. Ein V für Virginia hatte sie in ihr Liebeszauberbrot geschnitten. Anna ließ es schnell im Ärmel verschwinden und schluckte gegen den Herzschlag an, der ihr plötzlich bis in den Hals hinauf pochte.

Sie gab vor, auf den Abtritt zu müssen, deutete Ruth, hier zu bleiben, und lief aus dem Refektorium.

Im Mädchendormitorium schlug ein Fensterviereck zu. Die dünnen Decken auf den vielen Betten waren ordentlich gefaltet, denn auch für Schlampigkeit wurde man bestraft. Nirgends war Virginia zu sehen. Anna ging die Betten entlang, Virginias war das vierte, nein, das fünfte von der Wand aus. Aber weder auf, noch unterm Bett war ein Kleidungsstück oder eine Haarnadel ihrer Schwester. Alles war sauber gekehrt und aufgeräumt. Anna setzte sich und zog das Liebeszauberbrot aus dem Ärmel. Sie kratzte den Schimmel ab und roch daran, erinnerte sich, wie sie sich mit ihren Schwestern nackt auf den Körner gerollt hatte. Damals, als sie noch Träume hatten. Wenigstens konnte Virginia etwas von zu Hause mitnehmen. Sie selbst hatte nur an sich gedacht, an ein Buch oder Malzeug und am Ende aus Trotz gar nichts eingepackt. Doch ihre Schwester nahm das Brot als Zeichen ihre Verbundenheit mit. Und sie hielt Virginia für herzlos. Anna schob das Brot in ihr Unterkleid, da würde sie es nicht verlieren, trat ans Fenster und öffnete das Viereck wieder. Warme Sommerluft strömte ihr ins Gesicht. Von hier konnte man über die Felder und Wiesen sehen, deren Zehnten die Bauern dem Kloster abgaben. Auf der anderen Seite ragte der halb fertige Kirchturm auf, von Gerüsten umgeben.

Wenn sie aus den Decken nachts ein Seil knotete und sich hier hinunterließen? Doch dazu müssten sie das ganze Fenster einschlagen, durch das kleine Viereck konnte Anna nur ihren Kopf zwängen. Zwischen Mörtelkübeln und Schalungsbrettern hing ein weißer Stofffetzen wie von einem Unterkleid. Anna erstarrte. Nackte Füße auf dem Bauschutt, verdrehte Glieder, Virginia. Nein!

12. Die Krebsbutter

Keiner hatte ihn gesehen und keiner würde wissen, dass er überhaupt im Kloster gewesen war. Eigentlich wollte er die Äbtissin treffen und ihr neue Zöglinge ankündigen, stattdessen hatte er in ihrer Kammer, gleich neben der Kirche, dieses Mädchen vorgefunden. Das war doch diese Fuggertochter, wie hieß sie noch gleich, nicht die, die so gut malen konnte, sondern die dicke, unscheinbare, die sich stets hinter ihren widerspenstigen Schwestern verbarg. Von ihr hätte er das am wenigsten erwartet. Was suchte sie in den Kästen und Truhen? Den Schlüssel in die Freiheit? Glaubte sie ernsthaft, draußen weit zu kommen? Ein Mädchen, barfuß in einem weißen Kittel, sogar an guter Kleidung sparten die Schwestern für ihre Zöglinge nicht. Draußen war sie schutzlos der Landstraße ausgeliefert. Davon hatten diese verwöhnten Fuggergören natürlich keine Ahnung. Sie würde nie alleine nach Augsburg zurückfinden, vorher hätten sie Beutelschneider längst verschleppt und wer weiß was mit ihr angestellt. Wahrscheinlich müsste sie ihr Vater dann aus irgendeinem Frauenhaus freikaufen. Falls man ihr überhaupt glaubte, dass sie von den Fuggern stammte. Das war der Nachteil an den Einheitskitteln im Kloster, der Verschleierung und den schlechten hygienischen Bedingungen. Nach kurzer Zeit konnte man die Tochter des Baumeisters nicht von der Patriziertochter unterscheiden. Aber was gab er sich noch mit Gedanken an sie ab, es war sowieso zu spät. Jetzt musste er sich um sein eigenes Seelenheil sorgen. Obwohl er schuldlos war. Er hatte sie im Türstock stehend beobachtet, wie sie die Papiere durchwühlte und zwischen Hundekörbchen und Schreibpult nach ihrer Herkunftsabstammung suchte. Er räusperte sich und sie fuhr zusammen.

»Suchst du die Vereinbarung, die ich mit deiner Mutter getroffen habe? Die wirst du hier selbstverständlich nicht finden.«

Das Mädchen packte einen Stapel Dokumente und rannte aus der zweiten Tür, die auf dem kürzesten Weg zur Kirche führte. Wieso war die unversperrt? Der Schlüssel steckte, hatte sie ihn zuerst gefunden? Er würde mit der Äbtissin ein ernsthaftes Wort reden müssen, sie neigte schon wieder zum Lotterleben. Dabei war es erst ein Jahr her, dass sie der Bischof ermahnt hatte, mehr gottesfürchtige Disziplin walten zu lassen. Das Mädchen verlor ein Blatt. Canisius hob es auf und erkannte, dass es die Spendenbriefe waren, die sie mit sich schleppte. Bei Luther, was hatte sie vor? Diese Tür führte als einzige Zellentür direkt ins Freie. Er musste hinterher. Doch anstatt auf der Landstraße in die Freiheit zu laufen, rannte das Mädchen ums Kirchenschiff. Einen Augenblick blieb sie stehen, als überlegte sie, wohin sie sich wenden sollte, öffnete dann aus unerfindlichen Gründen die Tür zum Turm und lief die Stufen hinauf. Canisius Fuß schmerzte noch. Er konnte wieder zwei gleich große Schuhe tragen, aber er schaffte es nicht, sie einzuholen. Sollte er doch Alarm schlagen? Bis er im Refektorium oder wo auch immer die Kuhnonnen sich befanden, Bescheid gesagt hatte, war sie wahrscheinlich längst auf und davon. Er hinkte zum Turm. Lauerte sie mit einem Knüppel hinter der Tür und wollte ihn niederschlagen? Mit Wucht drückte er die Tür auf. Spitzeisen und andere Baumeisterwerkzeuge, die dahinter aufbewahrt wurden, schepperten und ein dumpfer Ton erklang. Er schauderte, spähte vorsichtig hinter die Tür und atmete erleichtert auf. Da stand nur die Glocke auf einem Holzgestell, vom Schutt eingestaubt. Zeit, dass der Turm vollendet wurde. Schlafkühe, das waren die Nonnen hier obendrein. Zur Turmweihe an Ostern hätte die Glocke bereits läuten sollen, geschweige denn, wenn ein Brand ausbrach. Andererseits war er nun froh, dass die dumme Fuggertrine nicht läuten konnte. Was wollte sie dann oben? Er hörte ihre keuchenden Schritte. Womöglich die Dokumente vom Turm herabwerfen? Nicht auszudenken, wenn Lesekundige all die Geldzuwendungen fanden und falsch auslegten. Mit schmerzverzerrtem Gesicht musterte er die vielen Stufen der Wendeltreppe. Er musste es verhindern und wenn es ihn den Fuß kostete. Stufe um Stufe schleppte er sich hinauf, lauschte auf das Schnaufen über sich. Marzipan und Krebsbutter, ja, ja, hätte er sie nicht immer bei den Banketten geschlemmt. Er zwang sich, weiter zu steigen, kletterte über Bretter und lose Streben. Das Fuggergeld war längst berappt, was trödelten die Baumeister denn so mit der Fertigstellung? Er verschnaufte einen Augenblick. »Bleib endlich stehen. Ich tu dir doch nichts.« Aber mit dem Wachspfropf im rechten Ohr hörte sie ihn vielleicht nicht. Wie hieß sie noch gleich, vermaledeit, ihm wollte bei Luthers Grab der Name nicht einfallen. Irgendetwas Ausländisches, so überkandidelt wie diese Ursula war, hatte sie ihr keinen deutsch-katholischen Namen gegeben. Französisch, nein, englisch? Genau, das Mädchen hatte einen Hang zur Musik gehabt, doch seit Langem wurde im Hause Georg Fugger nicht mehr auf den Instrumenten gespielt. Kostbare Stücke waren darunter, die hätten einiges eingebracht, aber er konnte sie dem Fugger nicht abspenstig machen. So waren sie nur verhängt worden, Stille und Andacht erfüllte seitdem das Haus, jedenfalls wenn Canisius anwesend war. Musik war auch ein Unding, ihn störte bereits der Vogellärm morgens in den Birken vor dem Domhaus. Wenn er ehrlich war, mochte er nicht mal die pompöse Kirchenmusik. Darum war er auch froh, dass die Gesellschaft Jesu kein Ordensgebäude hatte, so blieb ihm der Sakralgesang erspart. Oft genug musste er ihn bei den Messen ertragen. Er stapfte weiter, zwischen den losen Steinen zog es fürchterlich. Wo er doch so anfällig auf den Ohren war. Das mit den Wachspfropfen bei den Kühbacher Zöglingen war sein Einfall gewesen. So fanden sie zurück zum rechten, gottgeweihten, inneren Ton. Er hatte es sich von Ursula Fuggerins Schafwollpfropfen abgeschaut und wandte es nachts auch selbst an. Seitdem wiegte ihn sein eigenes besänftigendes Leibesgurgeln in den Schlaf.

Gleich hatte er sie erreicht. Sie stand dicht über ihm. Mit geweiteten Augen starrte sie zu ihm hinunter. Das mochte er gar nicht. Unter jemandem stehen, noch dazu unter einer Halbwüchsigen. Er sah ihre speckigen Fesseln und die ausladenden Waden und streckte die Hand aus. Virginia, jetzt fiel es ihm ein, so hieß sie, wie das Virginal mit den zahngelben Tasten. Sie stand auf einem Brett zwischen Fenster und letzter Stufe. »Komm herunter.«

Sie machte einen winzigen Schritt vorwärts, balancierte mit den Armen wie eine Tänzerin auf einem Seil, doch dafür war sie zu pummelig, weißes Kleid, hin oder her. Das Brett wackelte. Wo hatte sie die Dokumente versteckt? Canisius holte Luft, stützte sich auf das Knie, um den letzten Schritt nach oben zu tun. Er lugte unter das Brett, nichts. Wütend hob er das Brett an, sie fiel. Ihr Schrei summte noch eine Weile in seinen Ohren. Hell und klar und wieder Erwarten schön. Ein Unglück, weiter nichts. Und wieder eine göttliche Fügung mehr. Er machte sich an den Abstieg. Was war das? Ein Schatten oder der Saum einer Kutte? Von oben sah es nach einer Winznonne aus. Plötzlich durchfuhr es ihn eiskalt, die Spendenbriefe!

13. Das Höllenfeuer

»Ihr Mörderinnen, Ihr habt meine Schwester in den Tod getrieben!« Anna brüllte und rüttelte an der Trennwand im Refektorium. Im Kauen innehaltend, glotzten die Nonnen. Auf einen trägen Wink der Äbtissin, die dafür nicht mal ihr Hündchen aus der Hand gab, packten zwei Kuttenträgerinnen Anna und sperrten sie in den Karzer.

Ob Virginia noch lebte, als man sie barg, erfuhr sie nicht. Die Vorstellung, dass sie noch lange gelitten hatte, raubte Anna fast die Sinne. Sie raste wie ein wildes Tier, schlug um sich, trat gegen die Karzerwände. Ihre Schwester hätte sich nie und nimmer das Leben genommen. Oder war ihr Gesang ein letztes Aufbäumen, eine Art Befreiung von allen irdischen Zwängen, um auf ewig im Höllenfeuer zu schmoren? Ach, hätten sie wenigstens in den letzten Wochen miteinander gesprochen, mit Ruth war es doch auch möglich. Warum waren sie nicht zusammen weggelaufen? Jetzt war es zu spät. Am liebsten hätte sie ihren Kopf gegen die Wand geschlagen, um sich mit einem anderen Schmerz zu betäuben. Ihre Nase blutete wieder, erschöpft rutschte Anna die Wand hinunter und spürte etwas Hartes unter sich. Der vermaledeite Ring. Sie streifte ihn wieder auf den Finger und verbarg sich in ihrem Rock. Nichts sehen, nichts hören, nichts mehr fühlen, wenn das nur ginge. Sie sah auf. Im Lichtkegel des fehlenden Mauersteins lag das Liebeszauberbrot. Es musste aus ihrem Ausschnitt gefallen sein. Anna hob es auf und strich über das eingekerbte V. Ach, Virginia. Sie wiegte das Brot in den Händen. Kein Liebster würde je davon kosten. Dann warf sie es gegen die Wand, zog die Beine an und krümmte sich zusammen. Als sie wieder aufsah, entdeckte sie einen Zettel, der in den Brotstücken steckte. Mit zittrigen Händen entrollte sie ihn:

Vier Buchstaben und ein Kreuz, oder war es ein lang gezogener Verbindungsstrich? C wie Canisius, hatte Virginia gewusst, dass sie sterben sollte? Bedeutete das andere C vielleicht Christus? W wie …, Anna kannte niemanden, dessen Name mit W begann, R wie Raymund, ihr Bruder, oder war ihr Großvater gemeint? Es mussten keine Anfangsbuchstaben von Namen sein, vielleicht waren es Wortkürzel.

Anna drehte den Zettel, aus dem W wurde ein M, M wie Maria oder Mechthild, aber so waren die anderen Buchstaben spiegelverkehrt. Sie hielt den Zettel in die Mauerlücke. Auch spiegelverkehrt ergab es keinen Sinn. Anna wischte sich die Tränen fort, trotz allem musste sie lächeln. Ihre jüngere Schwester hatte eine Botschaft verschlüsselt, einfach so, ohne dass sie, stundenlang wie Anna, über einem halb verkohlten Buch grübelte. Hatte sie gewusst, dass Anna dieses Geheimschriftenbuch gefunden hatte, es auf ihrem Schreibpult liegen sehen? Sie ging in Gedanken die Codierungen durch: Einen Selbstlaut einfügen, davon gab es ja nur fünf. CaC, CiC, CoC …, CaW, CeW …, CiR, CuR, CoR …, WaR, WiR. War und Wir klangen als einziges nach existierenden Worten. Der lang gezogene Strich des Kreuzes könnte ein I sein. Canisius, Christus und wir. Dass sie alle katholisch gemacht wurden, war kein Geheimnis mehr. Es musste etwas anderes bedeuten, etwas so Schreckliches, dass sie es in dem Brot versteckte. Auf die Gefahr hin, eine andere hätte es genommen, hätte es aber dann nicht entschlüsseln können. Was hatte sie herausgefunden, hier in Kühbach? Einen Fluchtweg und der Zettel war eine Karte aus dem Kloster? Wenn das Kreuz den Kreuzweg darstellte, ringsum die überdachten Gänge, hatten die Namen? Gab es da irgendwelche Geheimtüren? Anna seufzte und wischte sich das Blut von der Nase. Das Kreuz konnte auch für Kirche stehen, den Kirchturm vielleicht – hatte Virginia ihren Tod geplant und sollten sie alle springen, bevor sie abgestumpfte Betpuppen wurden?

Anna steckte den Zettel in ihren Ausschnitt, als die Karzertür entriegelt wurde. Die Winznonne brachte das Essen. Wieso schob sie die Suppe nicht durch die Klappe? Doch Anna war es gleich, sie würde nicht nach draußen laufen. Langsam näherte sich die Kleine, so als würde sie ein wildes Tier füttern, das wieder lostoben konnte. Dabei hielt sie den Blick auf Annas Hals gesenkt. Sie stellte den Suppennapf neben ihr ab und griff nach ihr. Anna zuckte zurück. Wollte sie sie erwürgen? Nein, die Winznonne zog an der Kette, betrachtete den Affenanhänger mit kleinen Kinderfingern und ahmte dabei allerlei Tiere nach.

»Ein Affe«, erklärte Anna. »Ich hatte mal einen, ein Weibchen, Donna hieß sie und sah genau so aus.«

Die Kleine schwieg, runzelte die Brauen und musterte Anna lange, so als würde sie ihr nicht glauben. Sanft löste Anna ihre Finger von der Kette, bevor sie zerriss. Die Winznonne nahm den Löffel aus der Suppe und kratzte damit auf der Wand herum. Erst dachte Anna, sie versuchte einen Affen zu zeichnen, doch dann sah es eher wie ein schmales Haus mit Spitzdach aus. Ein Turm, ganz oben ein großes Fenster, darin ein Kreis, Augen, Nase, Mund, ein sehr breiter Mund mit Zickzacklinien, sollten das Zähne sein? Die Kleine war nicht nur gescheit, was die Sprache der Tiere betraf, sie konnte auch gut zeichnen. Neben den Turm kratzte sie einen Vogel, nein eine weitere Figur in einem Kleid, nur war der Kopf unten anstatt oben.

Plötzlich begriff Anna. »Warst du etwa dabei …, hast gesehen, wie …, wie Virginia vom Turm fiel?«

Die Kleine nickte, stülpte ihre Zähne über die Unterlippe und zeigte dann auf die gezeichnete Fratze im Turm.

»Canisius?«

Die Kleine nickte wieder.

»Du meinst, er hat …, hat sie hinuntergeschubst?«

Die Winznonne legte den Finger an den Mund, aber Anna wollte nicht schweigen. »Von wo aus hast du das beobachtet? Wieso hat er es getan?«

Sie hörten eine Tür. Die Winznonne lief aus dem Karzer und verriegelte ihn wieder. Nein, das durfte nicht sein. Erst Schellebelle, jetzt Virginia, wie viele hatte der Pater noch auf dem Gewissen? Das Kreuz auf dem Zettel, ein C für Canisius und wir darunter, sie sollten sterben, einer nach dem anderen, endlich begriff sie es. Hastig steckte Anna den Zettel ins Unterkleid.

»Dein Weg ist hier zu Ende«, sagte die Aufsichtsnonne. Es war so weit. Obwohl sie wusste, dass sie dem Tod entgegenging, war sie ganz ruhig. Einzig der Gedanke an Mechthild und ihre Brüder lähmte sie. Wie konnten ihre Eltern dies alles nur zulassen? An der Liebe ihres Vaters hatte sie nie gezweifelt, doch seit sie hier in Kühbach war, war er ihr fern, eine schattenhafte Erinnerung nur, wie alles, was zu Hause geschehen war. Ihm schien es gleich zu sein, wie es seinen Kindern erging. Es gab niemanden, der ihr half. Selbst ihre Taufpatin hatte sich nicht für sie eingesetzt, wahrscheinlich hatte sie sie hinter der Pforte bereits vergessen. Auch wenn Anna ihr auf irgendeine Art eine Botschaft zukommen ließe, würde ihr Jacobäa glauben, dass der Augsburger Domprediger ihre Schwester ermordet hatte? Wie sollte sie das beweisen, die Zeichnung der Winznonne im Karzer war dann bestimmt längst weggewischt worden. Es gab nur einen Menschen, der zwar genauso klein wie die Winznonne war, aber jeder Gedanke an ihn erwärmte ihr Herz. »Darf ich mich noch verabschieden?«, fragte sie die Aufsichtsnonne, die sie im Klammergriff am Arm hielt.

»Meinetwegen, aber wage es nicht, wegzulaufen.«

Im Refektorium winkte ihr Ruth schon von Weitem. Sie saß an Virginias Stelle am Tisch und aß mit Mechthild. Anna schluckte, kämpfte die Tränen hinunter, als sie die beiden sah. Die Aufsichtsnonne lockerte ihren Griff nicht, sondern begleitete Anna bei jedem Schritt. Es blieb keine Zeit die beiden zu fragen, wohin Virginias Leichnam gebracht worden war. Schnell drückte Anna Mechthild einen Kuss ins Haar und flüsterte Ruth hastig ins linke Ohr. »Sie bringen mich weg, ich weiß nicht wohin. Bitte, Ruth, schreib deinen Eltern, sie sollen Heinrich von Ortenburg alles erzählen. Vielleicht kann er seine Mutter um Hilfe bitten, damit Mechthild und meine Brüder gerettet werden. Bitte.« Sie umarmte beide und ging zurück.

Erst jetzt schien Mechthild zu begreifen. »Anna«, schrie sie. »Aaaannnaaa.«

»Hast du noch irgendwelche Besitztümer hier?«, fragte die Nonne. Anna schüttelte den Kopf und musste fast lachen. Sie besaß nur noch den Affenanhänger und den trug sie zum Glück um den Hals. Wahrscheinlich wollten sie alle Spuren verwischen, wenn sie sie irgendwo im Wald verscharrten.

Vor der Pforte wartete ein zweirädriger Karren, der bereits Klostererzeugnisse geladen hatte. Anna kletterte auf die Ladefläche, hörte, wie die Aufsichtsnonne dem Fuhrknecht Anweisungen gab, und kauerte sich zwischen zwei Käfige mit Gänsen, die sich schnatternd zusammendrängten. Die Luft war lau, die Sonne brannte bereits vom Vormittagshimmel. Es roch nach frisch geschnittenem Getreide, überall summten Insekten. Der schönste Sommertag würde auch ihr letzter sein. Sie kratzte den Wachspfropf aus dem Ohr und warf ihn weit von sich.

Mit einem Zungenschnalzer trieb der Fahrer, dessen Unterlippe seine kleine Knubbelnase überragte, das Maultier an und der Wagen setzte sich in Bewegung. Sie holperten die Landstraße entlang, blieben immer wieder stehen. Jedes Mal bangte Anna, dass der Halt ihr galt und nicht den Löchern in der Straße. Sollte sie davonlaufen? Jetzt da sich ihr die Freiheit bot, zögerte sie, schreckte vor dem zurück, was sie in der Welt außerhalb der Augsburger Stadtmauern, in denen sie aufgewachsen war, erwartete. Würde sie sich als Magd wie Schellebelle verdingen können? Was hatte sie schon vorzuweisen? Nichts, keine Geschicklichkeit, die in der Küche oder im Stall verlangt wurde. Und wenn sie sagte, dass sie einige Monate in einem Kloster Unkraut gezupft hatte, würde sie wahrscheinlich gegen Lösegeld dorthin zurückgebracht werden. Sie durchquerten Ansiedlungen, fuhren an abseits gelegenen Gehöften vorbei. Anna spürte ein Zucken in den Fußgelenken, als sollte sie doch vom Wagen springen und sich in einem Hinterhof verstecken. Im nächsten Dorf würde sie es wagen.

Die Landstraße flirrte im Sonnenlicht. Es staubte unter den Hufen des Maultiers, immer wieder kippten die Räder in versandeten Fahrrinnen. Der Fuhrknecht hieß sie absteigen und hievte mit einigem Geruckel und zahlreichen Flüchen den Karren wieder in die Spur. Unterdessen beobachtete Anna Bauern, die Maulwürfe aus ihren Erdhaufen trieben. Ein Bub brüstete sich mit einer ganzen Garbe erschlagener Tiere. Nach einem Leben in argloser Dunkelheit erwartete sie beim ersten Kitzeln des Sonnenlichts schon der Tod. So würde es ihr auch gleich ergehen.

Eine kühlende Brise kam auf, der blaue Himmel ergraute, als hätte jemand die Lichter ausgeblasen. Auf einem Hügel wiesen Türme einer kleinen ummauerten Stadt wie aufgespreizte Finger zum Himmel.

Der Mann reichte ihr einen Ziegenbalg mit Wasser, ein Stück Brot und Käse, bevor die Fahrt weiterging. Eine Henkersmahlzeit? Oder war er nicht ihr Mörder, erledigte das Stinkbeutel lieber selbst? Auch wenn es nicht Augsburg war, sobald sie die Stadt auf dem Hügel erreichten, würde sie flüchten. Der Wind wirbelte Sand auf. Sie rieb sich die Augen und kauerte sich wieder zu den Gänsen, die auffällig unruhig waren. Sie reckten ihre Hälse weit aus den Gitterstäben und schnatterten ohrenbetäubend. Spürten sie den schnellen Wetterumschwung? Über der fernen Stadt stieg eine riesige gelbschwarze Wolke auf und Blitze zuckten. Vor ihnen lag ein Wald. Nur der noch, flehte Anna, dann auf den Hügel, auch wenn sie klitschnass dort ankommen würde.

Der Fuhrknecht trieb das Maultier an einem Gehöft vorbei, dessen Fenster eine Frau mit Brettern zustellte. Ihr und Annas Blick begegneten sich.

Plötzlich hielt die Karre, der Knecht sprang vom Bock und verschwand zwischen den ersten Bäumen.

Jetzt oder nie, dachte Anna, und sprang vom Wagen. Sie lief den Weg zum Haus zurück. Die ersten Tropfen prasselten herab.

»Bleib stehen, Kind!«, hörte sie ihn rufen. Er rannte ihr hinterher und nestelte hastig die Hose zu. »Was sag ich, wenn ich ohne dich ankomme?«

Die Frau in dem Gehöft, sie hatte doch ein bisschen wie Schellebelle ausgesehen. Anna rannte. Sie konnte die Tür sehen. Jemand trat heraus, ein Schemen von einem großen Hageren. Er breitete die Arme aus. Anna verlangsamte und blieb stehen. War etwa alles abgesprochen? Sollte sie dorthin laufen? Sie strauchelte und ließ sich fallen. Der Regen wurde dichter, die Tropfen feiner. Ringsum schwamm Staub auf den Pfützen. Der Fuhrknecht hatte sie fast erreicht, da bellte ein Hund. Doch es kam nicht aus dem Gehöft, sondern aus der Richtung des Waldes. Dann miaute etwas und ein Vogel zwitscherte. Auch die Gänse schnatterten wieder. Waren noch mehr Tiere in den Körben versteckt und sie hatte es die ganze Fahrt über nicht bemerkt? Anna sah zum Wagen zurück. Aus einem der Säcke schaute ein Kopf heraus. Die Winznonne.

»Mädchen, Mädchen«, keuchte der Fahrer und zog sie aus dem Matsch. »Was haben die mit euch im Kloster nur angestellt.«

»Tu Er es«, sagte sie. »Töte Er mich.«

»Töten?« Er wich zurück. »Ich habe nicht vor, dich umzubringen. Ich soll dich in Augsburg abliefern, das ist alles. Wie kommst du darauf? Wenigstens bist du nicht stumm, wie ich dachte. Also komm.«

Er führte sie zur Karre zurück, hatte Mühe gegen den stärker werdenden Wind und den peitschenden Regen anzugehen. »Man meint ja fast, der jüngste Tag sei gekommen. Nimm zwei Schaffelle aus dem Korb da und decke auch die Gänse ab. Dann lass uns im Dickicht des Waldes Zuflucht finden.« Er hob sie auf den Wagen, klappte sich den Kragen seines Mantels hoch und zog den Hut ins Gesicht, bevor er das Maultier tiefer in den Wald trieb. Der Regen ging in Hagel über.

Unter den Fellen tastete sie nach den Händen der Winznonne, zog sie samt Sack, in dem sie sich versteckte, zu sich. Wie hatte sie es angestellt, unbemerkt auf den Wagen zu klettern, und die vielen Stunden, die sie nun schon unterwegs waren, keinen Mucks von sich zu geben? Dicht aneinandergedrängt, verharrten sie zusammen mit den Gänsen unter wispernden Daxen. Der Wald rauschte, Hagelkörner trommelten herab, die Bäume ächzten und ab und zu brach ein Ast.

Doch so schnell wie das Unwetter heraufgezogen war, flaute es ab. »Versteck dich wieder«, flüsterte Anna der Winznonne zu, bevor sie aus dem Fell schlüpfte und eine Eisschicht abwarf.

»Alles in Ordnung?« Der Fuhrknecht kroch unter der Karre heraus und führte das Maultier aus den Fichten zurück auf den Pfad.

Als sie die Lechbrücke überquerten, sah sie tote Hühner und sogar ein Schwein zwischen Trümmern im schäumenden Wasser treiben. Die Uferränder des Lechs säumte der Hagel wie ein weißes Perlmuster. Mitten im Sommer war es Winter geworden.

Sie passierten das Rote Tor zu Augsburg. Überall lagen eigroße Eisbrocken auf dem Pflaster. Die Fuhrwerke stauten sich, weil die Gassen erst von herabgefallenen Ziegeln und zerstörten Einrichtungen geräumt werden mussten.

»Die Welt geht unter und der Satan lässt uns jämmerlich schmoren im Höllental«, wetterte eine Alte und schwang ihren Besen gegen den immer noch graugelben Himmel.

In den vertrauten Stadtmauern fragte Anna sich, ob sie einfach nur nach Hause gebracht wurde und der Klosterspuk mit einem Schlag vorbei war wie das Unwetter. Hatte Virginias Tod das bewirkt?

Doch wie sollte sie ihrer Mutter begegnen? Sidonia war die Einzige, auf die sie sich freute. Ansonsten würde es zu Hause wahrscheinlich nur eine Fortsetzung des Klosterlebens geben. Wieso durfte sie vor ihren Geschwistern nach Hause? Oder waren ihre Brüder längst da? Der Wagen schob sich den Milchberg hinauf, an St. Ulrich und Afra vorbei und zuckelte die Kaisermeile entlang. Anna sah schon die hellrote Fassade mit den weißen Verschnörkelungen des Herrenhauses. Sie schloss die Augen. Der Wagen hielt und der Fuhrknecht half ihr herunter.

»Gott zum Gruß, Anna Fuggerin. Du hast uns ja die Eiszeit mitgebracht.«

Anna fuhr herum. Das war nicht die Kleesattlergasse. Sie waren zu weit gefahren. »Meine Eltern?« Anna merkte wie ihre Lippen zitterten.

»Nun komm erst mal herein und wärm dich auf. Deine Eltern kannst …« Die restlichen Worte gingen in dem Läuten zur Sext unter. Anna sah zu dem kleinen Glockenturm auf dem lang gezogenen Hausdach hinauf. Das Katherinenkloster. Es lag nur zwei Gassen neben ihrem Elternhaus. Ein Versehen? Oder war die Gasse durchs Unwetter verwüstet worden und sie hatten deshalb hier gehalten? Bisher hatte Anna gedacht, das Kloster sei von den lutherischen Ratsherrn geschlossen worden, wie einige andere Klöster in der Stadt.

Die Nonne trug einen schwarzem Chormantel. Unter ihrer Kapuze lugte ein Kinn mit schwarzem Bartflaum hervor. »Ich bin Schwester Hildegard.« Eine kleine weiße Hand schob sich aus der weiten Kutte. Ihre Hand fühlte sich warm und weich an. Sie trug einen ähnlichen Ring, zwei verschlungene Silberstreifen. Nur ihrer glänzte. Annas Ring war schwarz verfärbt und locker, rutschte ihr fast über den Knöchel. Hildegard, so hatte auch die Nonne geheißen, die ihre Erscheinungen in wunderbaren Bildern und Worten festgehalten hatte. Gern hätte sie überprüft, ob diese Hildegard auch bärtig gewesen war, aber das Buch war längst zu Asche geworden.

»Eisig kalt bist du, kein Wunder in dem dünnen Kittel. Na, komm, drinnen wartet eine heiße Brühe auf dich.«

Der Mann lud die Körbe und Säcke ab und stellte den Gänsekäfig neben die Eingangspforte mit der Drehlade. »Männern ist der Zutritt verboten, sie müssen hier am Rad vorsprechen«, erklärte Schwester Hildegard, als sie Annas Blick folgte. Doch Anna hatte nicht auf die Drehlade geachtet, sondern auf den Sack, indem sich die Winznonne versteckte. Sie öffnete ihn.

Die Kleine kroch hervor, in der Miniaturkutte so putzig anzusehen wie bei Annas erster Begegnung mit ihr.

»Ach, wenn haben wir denn da?«

Sofort legte Anna den Arm um sie. »Die gehört zu mir«, sagte sie.

Schwester Hildegard lächelte. »Dann soll auch sie unser Gast sein.«

14. Die Melisse

Von einem Niesanfall gebeutelt, richtete sich Anna auf. Es dauerte eine Weile, bis sie sich erinnerte, wo sie sich befand. Ein Leintuch war über eine kreisrunde Luke gehängt und wedelte sanft im Wind. Die Luft von draußen roch noch immer nach Schnee. Doch trotz des Schnupfens war ihr nicht mehr kalt. Mit den Fußspitzen ertastete sie unter den schweren Decken ein umwickeltes Wärmeeisen. Sie lag in einer kleinen Kammer mit einer Truhe und einem zweiten Bett neben sich. Nach alldem, was sie erlebt hatte, fühlte es sich hier wie im Paradies an.

Der Wind ließ nach und Sonnenstrahlen färbten das Leintuch gelb, tauchten die ganze Kammer in warmes Tageslicht. Auf einem Hocker zwischen den Betten stand ein kleines braunes Fläschchen ohne Beschriftung. Etwa Gift?

Im Bett neben ihrem ruhte ein Rotschopf auf dem Kissen. Mechthild, durchfuhr es sie. Anna richtete sich auf. Geringeltes Haar, flammend rot und ein Gesicht mit Tupfen übersät, sogar auf den geschlossenen Lidern und auf den Ohrläppchen tummelten sie sich. Anna hatte die Winznonne bisher nie ohne Kutte gesehen. Sie musste etwa sieben sein, so alt wie Albert und Heinrich. Ob Ruth schon nach Schloss Ortenburg geschrieben hatte? Anna seufzte. Sie konnte doch zufrieden sein, sie lebte und war nur in ein anderes Kloster verlegt worden. Die Winznonne grummelte im Schlaf. Nicht mal ihren richtigen Namen wusste Anna und nun konnte sie keinen mehr danach fragen. Sie streckte sich unter der warmen Decke aus. Merkwürdig, dass sie nicht zur Prim geweckt wurden. Aber auch wenn man sie gleich herausprügelte, wollte sie diese Behaglichkeit so lange wie möglich auskosten. Alles roch sauber. Die Laken waren frisch gewaschen und umhüllten weiche Decken, keine muffigen Leinensäcke wie in Kühbach.

Wenige Hauswände weiter lebten ihre Eltern und, wenn sie noch nicht verheiratet war, Sidonia. Virginia, Schellebelle und Donna, ihre kleine Donna weilten nicht mehr unter den Lebenden.

Sie legte sich zurück, weiterschlafen, einschlafen für immer. Wahrscheinlich war die Tür abgesperrt und sie verbrachten hier ihre letzten Stunden.

Eine Nonne im selben Habit wie Schwester Hildegard schob sich durch die Kammertür und füllte mit ihrem Umfang gleich den Raum. Zur Begrüßung nieste Anna ihr entgegen, hielt sich die schmerzende Nase und verbarg sich unter der Decke.

Die Nonne stellte die zwei mitgebrachten Zinnbecher ab, zog ein Tuch aus ihrem Kuttenärmel und reichte es Anna. »Dank sei Elisabeth, wenn es bei einem Schnupfen bleibt.«

»Elisabeth?«, nuschelte Anna unter der Decke und nieste wieder, aber diesmal in das Tuch.

»Die heilige Elisabeth ist zuständig für Kinder und Kranke. Ich beiße nicht, jedenfalls nicht mit böser Absicht.« Sie kicherte über ihren eigenen Witz. »Nur manchmal muss ich etwas zwicken, wenn’s der Heilung dient. Ich bin Schwester Demetria, zuständig für leibliches Wohl hier in St. Katherina.« Sie klopfte sich selbst auf den Kugelbauch. »Trink ein paar Schlucke von der Melisse, ehe sie ganz abgekühlt ist. Melisse aus unserem Garten. Jedenfalls bis gestern, als wir noch einen Garten hatten.« Sie seufzte. »Ich habe den Hagelschaden noch gar nicht überblickt.«

Anna kroch aus ihren Decken, setzte sich auf und schnupperte an dem Becher. Das heiße Getränk roch gut, so frisch wie die Laken. Sie trank ein paar Schlucke. Es schmeckte, sogleich fühlten sich ihr Rachen und ihre Nase freier an und juckten nicht mehr.

Schwester Demetria tastete der Winznonne Gesicht und Nacken ab. »Hier wird die heilige Elisabeth noch walten müssen. Das Mädchen glüht ja.« Mit einem geschickten Griff drückte sie der Winznonne den Kiefer auf und träufelte ihr etwas ein. Die Kleine verzog das Gesicht, wachte aber nicht auf. »Ja, ja, Beifuß ist nicht so wohlschmeckend wie Melisse, aber fiebersenkend. Wie heißt deine Freundin eigentlich?«

»Ich weiß nicht. Sie kann nicht sprechen.«

»Gestern dachten wir zuerst, du bringst eine Kleinwüchsige mit, so eine kleine Benediktinerkutte habe ich vorher noch nie gesehen. Aber mir scheint, sie ist ein ganz gewöhnlich gewachsenes Kind; stumm wie du sagst?«

»Stumm nicht …« Anna überlegte, vielleicht konnte sie ja sprechen und hatte es nur mit ihr nicht getan. »Sie ahmt Tierlaute nach, täuschend echt. Es ist, als hätte sie keine Gelegenheit gehabt, die Menschensprache zu lernen.«

»Ja, Gottes Wege sind seltsam. Ist sie auch ein Zögling aus Kühbach?«

Auch das wusste Anna nicht.

»Ich berichte Priorin Susanna später. Sie wird an die Äbtissin von Kühbach schreiben, dann erfahren wir alles.«

»Bitte nicht. Ich will nicht, dass sie dorthin …, dass sie fortgeschickt wird.«

»Erst mal muss sie gesund werden, dann sehen wir weiter. Das Wetter macht sowieso, was es will, gestern glaubten wir schon an das Weltenende, eigroße Hagelklumpen im Hochsommer, wann hat es das zuletzt gegeben. Wenn du dich nicht zu schwach fühlst, kannst du aufstehen. In der Truhe findest du warme Socken und Leibwäsche, die man eigentlich nur im Winter tragen sollte. Auch weltliche Kleidung ist darin, such dir was aus. Ich komme gleich zurück, um der Kleinen Wadenwickel zu machen. Wenn du magst, zeig ich dir danach alles, auch die Latrine, falls du eine brauchst.«

Als Schwester Demetria gegangen war, erhob sich Anna. Sie schwankte etwas vom schnellen Aufstehen, hielt sich an der Truhe und öffnete sie. Darin befanden sich wirklich gewöhnliche Kleider, wenn auch aus der Mode gekommen, aus zweifarbigen Stoffen oder sogar gemustert. Anna suchte sich ein braunes Kleid mit gelben gebauschten Ärmeln aus und streifte es über ihr Unterkleid. Ihr fiel Virginias Zettel ein, den sie in den Ausschnitt des Leibchens gesteckt hatte. Er klebte unter ihrer linken Brust. Die Buchstaben hatten sich spiegelverkehrt wie ein Brandmal auf ihre Haut gedrückt, auf dem Pergamentstück selber waren sie kaum noch zu sehen. Anna wurde wieder von Trauer überrollt. Schnell wischte sie sich die Tränen fort, als Demetria mit Schüssel und Lappen zurückkam.

»Schön. Das Kleid steht dir, genau das Braun deiner Haare. Wenn du auch etwas zu mager um die Taille bist. Haben die euch in Kühbach nichts zu essen gegeben? Lass uns gleich speisen. Ich glaube, ich könnte auch schon wieder etwas Naschwerk vertragen.« Sie lachte.

Anna fand dicke Wollstrümpfe in der Truhe, die ihr aber die dünnen Waden hinabrutschten. Die ganze Zeit in Kühbach war sie strumpflos gewesen und nur bei der Gartenarbeit hatte sie Trippen getragen. Diese Kleidung fühlte sich besser an als der Kühbachkittel. Behagliche Wärme breitete sich in ihrem ganzen Leib aus.

Vom Bett aus sah sie Demetria zu, wie sie der schlafenden Winznonne kalte Lappen um die Beine wickelte, dann trockene Tücher darüber legte und alles wieder unter die Decken schob, sogar Annas Decke ringsum das schlafende Kind steckte.

»So, nun treiben wir die Hitze fort.« Und an Anna gewandt: »Vor der Tür, unter den Stufen, findest du Galoschen in allen Größen, such dir welche aus.«

Anna trat in den Gang. In einem Korb lagen ein Dutzend Schuhe aus ungefärbtem Leder.

Demetria kam nach, bückte sich ächzend, mit einem Knacken in den Knien, und half ihr beim Wühlen. »Passen die hier?«

Anna schlüpfte hinein und nickte. Das erste Mal hatte sie wieder richtige Schuhe an.

»Die sind noch von den Schwestern, die gezwungen wurden, in ihr altes Leben zurückzukehren.«

»Gezwungen, nicht mehr im Kloster zu leben?«

»Ja, genau. Aber komm mit in die Küche, wenn ich mich nicht täusche, hat Benefica gebacken.« Demetria schnupperte. »Mit leerem Bauch redet es sich schlecht.«

Anna zögerte. Sollte es irgendwo jemanden geben, der eine schützende Hand über sie hielt und sie immer wieder aus dem gröbsten Schlamassel zog? Warum sie, die Strafe verdiente, und nicht Mechthild, die keiner Hundsnonne in den Hintern getreten hatte. Warum Virginia, die wie ein Engel singen konnte? Wenn sie sich weiter dem Papsttum widersetzte, würde sie nie herausfinden, wer hinter alldem steckte. Vielleicht war Sidonia entkommen, weil sie Canisius die Stirn geboten hatte, indem sie vordergründig die kühle Schöne spielte, die nur um ihren Tand besorgt war und sich in ihrer Kammer mit Stinkbeutels Gedankengut auseinandersetzte. Nicht so trampelig und selbstsüchtig wie Anna, die herumschrie und gegen Wände trat, wenn ihr was nicht passte.

Viele Türen, ein halbes Dutzend dicht nebeneinander gab es im Gang.

»Früher hatten wir ein Dormitorium«, erklärte Demetria. »Aber dann haben wir Trennwände und Türen einbauen lassen. Man muss ja nicht jeden Furz in der Gemeinschaft teilen.«

»Na, schon wieder Hunger?«, fragte eine Nonne in der Küche, die ein Mädchen in Annas Alter beim Zerteilen eines Hasen anleitete.

»Gelüste, liebe Benefica, nur Gelüste«, erwiderte Demetria. In der geräumigen Klosterküche roch es wie schon im Gang nach Frischgebackenem, auch eine Vielzahl anderer Düfte stieg Anna in die Nase. Ihr Magen knurrte. »Aber unsere neue Novizin hat gewaltigen Hunger.«

Novizin, dachte Anna. Novus hieß neu auf lateinisch, das konnte nur bedeuten, dass sie einverleibt werden sollte, um ein antiquus, etwas Altes zu werden.

»Setz dich zu uns«, lud sie Schwester Benefica ein, eine hagere Nonne, die in ihrem Habit fast verschwand, würde sie nicht von ihrer stark gekrümmten Hakennase aus den Kleidern gehalten. Sie stellte ihre Gehilfin vor: »Martha Rehlinger.«

Benefica schob den gehäuteten Hasenkopf und die noch fellbesetzten, abgeschnittenen Hinterläufe beiseite. Anna grauste es, auf dem blutbesudelten Platz gleich zu essen, zugleich lechzte sie nach einer Mahlzeit. Im halbdunklen Karzer hatte sie sich nicht so angestellt, dann würde sie hier den Tisch ablecken, wenn es sein musste.

Unterdessen lupfte Demetria Tiegel und Tonkrüge, schöpfte einiges auf einen großen Teller, fingerte manches schmatzend in ihren Mund und brachte Anna schließlich ein üppiges Mahl aus eingelegtem Gemüse, Kompott, getrockneten Pilzen und grünen Blättern.

»Wo hast du nur das Backwerk versteckt, oder soll ich unserer Neuen zum Einstand etwa gewöhnliches Brot servieren?« Demetria drehte sich mit flatterndem Schleier wie ein Fass auf der Stelle. »Den betörenden Duft konntest du nicht auslöschen.« Sie stapfte zur Herdstelle.

Benefica achtete nicht auf Demetria, gab Martha weiter Anweisungen. »Hack die Knochen klein, röste sie in Butterschmalz und Speck hellbraun an. Danach lösche sie mit Brühe ab und gib die Gewürze dazu.« Vor Anspannung runzelte Martha die Stirn.

»Den Wein nicht vergessen«, flötete Demetria aus einer Wandnische und stürzte sich plötzlich auf einen Korb, der hinter dem Kochgeschirr am Rauchabzug stand. »Ha!«, rief sie aus, kam mit einer Handvoll Gebäck an den mächtigen Busen gedrückt zurück.

»Die Seelenbrezen sind für den Sonntag«, ermahnte sie Benefica. »Vor dir ist auch nichts Essbares sicher.«

»Abgezählt werden sie hoffentlich nicht sein.« Demetria kaute bereits. Sie schenkte Wein und Wasser in zwei Becher und setzte sich zu Anna. »Lass es dir schmecken. Aber iss langsam, damit es auch drinnen bleibt.«

»Das sagt die Richtige.« Benefica lachte.

»Im Gegensatz zu dir schwitze ich nicht alles raus, sondern verwahre jeden Krümel fürs ewige Leben, wer weiß, was da auf der himmlischen Tafel steht.«

»Völlerei ist eine Todsünde.«

»Wer ohne Sünde ist, liebe Benefica … Sehr gut sind deine Brezen, du darfst sie unter den Augsburgern verteilen. Nun Schluss mit der Neckerei, ich will Anna erzählen, wie wir damals dem Rat die Stirn geboten haben.« Sie nahm sich eine weitere Breze und begann: »Als die Lutherischen alles beherrschen wollten, fünfzehnhundert…«

»…fünfzig«, ergänzte Benefica und hackte Kerbel klein.

»Benefica war auch dabei, ein junges Ding damals, wir alle waren jung, kaum älter als Martha und du, auch Susanna, die jetzt unsere Priorin ist. Der Rat verbot uns die Messe zu hören, zur Beichte zu gehen und das Abendmahl zu empfangen. Kein Anzeichen jedweder Papsterei sollte es in der lutherisch gewordenen Stadt geben. Manche Kirchen wurden sogar mit Ketten versperrt.«

Wenn es nur heute noch so wäre, dachte Anna. Sie kaute, trank, schluckte und bemerkte wie auch Martha, während sie am Ofen rührte, gespannt lauschte. Annas Bauch fühlte sich schwerer und schwerer an. Ihr Kopf glich einer wippenden Kugel, sie hatte bisher nie Wein getrunken. Er war ihr immer zu bitter gewesen, doch nun schmeckte er.

»Welcher Pfarrer widerstand, dessen Kirche wurde dem Erdboden gleichgemacht. Die Benediktinerinnen des St.-Nikolaus-Klosters brachte man auf Karren gepfercht wie Hexen zu uns. Gegen unseren Willen mussten wir die Predigten des Ratsprädikanten hören, wie hieß der noch gleich, Benefica?«

»Musculus, Wolfgang Musculus.«

»Und so sah er auch aus, wie ein Gewichtheber der Spielleute. Der Bürgermeister samt Gefolge drang in unseren Klausurbereich und überwachte die Maßnahmen. Mit all dem Geschwafel wollte man uns bekehren. Der Papst bestätigte uns zwar unsere Privilegien und auch der Kaiser erteilte uns einen Schutzbrief, aber sie gaben nicht auf. Sie setzten die alte Priorin ab, weil sie einer Weibsperson, die viel schwächer, verführbarer in Gemüt und Leib ist, die Leitung eines Klosters, das über beträchtlichen Grundbesitz und Vermögen verfügt, nicht zutrauten. Als letzte Instanz verboten sie uns unseren Habit. Doch wir widersetzen uns und trugen ihn unter der weltlichen Kleidung weiterhin.«

Anna konnte sich schwer vorstellen, wie das Kleid ausgesehen hatte, unter dem Demetria ihre Kutte verborgen hatte. »Wenn die in St. Nikolaus und in Kühbach Benediktinerinnen sind, welchem Orden gehört Ihr dann an?«, fragte sie.

»Dominikanerinnen, unser Kloster ist der heiligen Katharina von Siena geweiht. Viele Schwestern sind tatsächlich ausgetreten, besonders für die Alten war es schwer, eine Bleibe zu finden. Wer die Wirren überlebte, der landete im Siechenhaus. Darum sind wir nur noch sieben Nonnen, Schwester Benefica, Schwester Ochata, Schwester Klara, Schwester Magdalena, Schwester Hildegard und die Priorin Susanna und na ja, meine Wenigkeit …«, sie gluckste. »Alle fast gleich alt. Wie du dir denken kannst, freuen wir uns über Nachwuchs, der für uns einmal sorgen kann, wenn wir gebrechlich sind.«

Jemand hatte bestimmt, dass sie als Novizin hierherkam, um Nonne zu werden. Anna presste die Hand vor den Mund und lief hinaus.

Sie schaffte es noch zu den Latrinen neben dem Schlafsaal der Laienschwestern, bis das gute Essen noch unverdaut aus ihr herausbrach. Keuchend würgte sie wieder und wieder. Als sich ihr Magen beruhigt hatte, setzte sie sich auf einen Hocker und wusch sich das Gesicht in einer bereitstehenden Wasserschüssel. Sie hatte zu schnell gegessen, in Kühbach gab es nur Brot, Wassersuppe und an den Hochfesten etwas Fleischbrühe. Doch die plötzliche Übelkeit hatte noch einen anderen Grund. Sie wollte es in den letzten Wochen nicht wahrhaben: Ihr Weg wurde vorbestimmt, und wenn sie rebellierte, würde sie wieder verlegt werden. Ein anderes Kloster, in dem die Nonnen nicht so freundlich waren wie hier. Aber sie kam nicht mehr heraus. Aus diesem Kloster nicht und auch aus keinem anderen. Ob sie sich fügte oder aufbegehrte, sie sollte Nonne werden. War es das, was Virginia herausgefunden hatte? Vielleicht sorgte sie dafür, dass Anna nicht umgebracht wurde. Sie hechtete zur Latrine und übergab sich wieder, ein Rest Grünzeug kam heraus. Alles drehte sich.

Sie musste herausfinden, wer hinter alldem steckte und selbst, wenn es ihre Mutter allein war. Zurück auf dem Hocker, tauchte sie ihr Gesicht ins kalte Wasser. Ursula hätte sich von allein nie dem katholischen Glauben zugewandt. Pater Canisius? Virginias Tod konnte ihm in der Ketzerbekehrung kaum von Nutzen sein. Ein toter Katholik war kein vorzeigbares Schäfchen. Es musste jemanden hinter alldem geben, der sie und sämtliche Geschwister vernichten wollte. Und Anna ahnte, wer das sein könnte. Nur wie sollte sie das hinter Klostermauern beweisen?

»Na, geht’s wieder?«

Anna sah auf.

Nicht Demetria, sondern Martha stand hinter ihr. »Mir ging es am Anfang genauso. Das üppige Essen war ich auch nicht gewöhnt.« Über ihrer hellen Kutte trug sie zwar eine graublaue, vielfach geflickte Schürze, aber ihre Ärmel und ihr weißer Schleier waren vom Kochen bespritzt.

Nicht so geschickt, eine Novizin in weiß zu kleiden, dachte Anna. »In meinem Bauch rumort es noch, aber es geht schon, danke. Bist du aus Augsburg?«

»Ja, mein Vater ist Stadtschreiber und sitzt als einer der sechs Katholiken im Zwölferrat. Ich habe noch acht Schwestern, da hat es nie zu einem Festmahl gereicht.« Sie reichte Anna ein Tuch.

Anna trocknete sich das Gesicht. Hunger kannte sie erst seit Kühbach. »Willst du Nonne werden?«

»Natürlich«, Marthas blaue Augen leuchteten auf. »An Weihnachten lege ich die ewigen Gelübde ab. Meine ganze Familie kommt. Drei meiner Schwestern haben geheiratet und zwei schon ein Kind. Aber wenn ich die Kleinen das erste Mal sehe, werden sie schon herumkriechen. Darf ich dich auch was fragen?« Martha druckste herum. »Wieso trägst du den Ring des Glaubens schon vor der Profess?«

Ring des Glaubens, Anna starrte auf ihre Hand. Sollte sie Martha von dem Versprechen erzählen, das ihr Stinkbeutel aufgezwungen hatte? Sie stand auf. »Musst du wieder in die Küche zurück oder kannst du mir das Kloster zeigen?«

»Später gerne. Die Priorin schickt mich, ich soll dich zu ihr bringen. Sie hat Nachrichten aus Kühbach.«

Wie zum Hohn glitzerte der Kreuzhof im hellen Sonnenlicht, als Martha sie durch den Gang führte. Die letzten Hagelkörner schmolzen im Gras. Auf einer Grabtafel an der Gewölbewand las sie flüchtig den Namen Fugger. Irgendeine Base, hatte jemand der Familie mal erzählt, verbrachte vor hundert Jahren hier ihr Leben.

Gleich musste Anna zurück nach Kühbach und im Karzer verschimmeln. Welches Tier würde die Katharinenpriorin liebkosen, fragte sie sich, als sie die drei Stufen zu der spitzwinkligen Schreibstubentür stiegen. Einen Ableger des Äbtissinnenhündchens?

Hinter einem ausladenden Schreibpult stand eine Frau, nein sie saß, zierlich und verhärmt. Die Schleierfalten schienen um ihre Augen weiterzulaufen. Anstelle eines Glücksbringers prangte neben dem Kruzifix ein Bildnis von Canisius an der Wand. Er verfolgte Anna bei jeder Bewegung. Die Kratzzeichnung der Winznonne im Karzer fiel ihr wieder ein. Hatte sie wirklich ihn gemeint? Ihr wurde wieder schwindlig. Sie schwankte und lehnte sich an die Wandvertäfelung.

»Nimm doch Platz, die Reise gestern in dem Unwetter, ein Wunder, dass du sie unbeschadet überstanden hast.« Die Priorin schob ihr einen lederbezogenen Stuhl zu, setzte sich auch wieder in den Lehnsessel mit den Pranken an den Armstützen, in dem sie fast verschwand. »Danke, Martha, du kannst gehen.« Sie wartete, bis die Novizin die Tür hinter sich geschlossen hatte, rückte eine Feder und das Tintenfass auf dem Schreibpult zurecht. »Ich hoffe, du gewöhnst dich schnell ein«, begann sie.

Wenn sich Anna das Gemälde wegdachte, ähnelte die Amtstube dem Alchimistenkeller ihres Vaters. Globus, Bücher, Messinstrumente, sogar ein Augenglas lag hier, allerdings auch ein Rosenkranz aus Bernstein. Sonnenflecken fielen durch das große, vielfach unterteilte Glasfenster. Die Priorin schien eine wissbegierige Frau zu sein. Sollte Anna sich ihr anvertrauen und ihre Vermutungen äußern? Alle Fuggerkinder sollten sterben. Würde sie ihr glauben? Anna krampfte ihre Finger zusammen.

»Die Äbtissin aus Kühbach schickt dir Grüße.«

Diese Heuchlerin, dachte Anna.

Schwester Susanna entrollte ein Pergament und las darin, dann musterte sie Anna. »Zuerst zu deiner stummen Freundin. Wie geht es ihr?«

»Sie hat Fieber.«

»Ach, Schwester Demetria macht das schon. Es gibt kaum eine Krankheit, die sie nicht kurieren kann.« Die Äbtissin schreibt mir, dass die Kleine vor einem knappen Jahr ins Kloster kam. Spielleute führten für eine warme Mahlzeit ein Possenspiel auf. Dazu hatten sie der Jüngsten der Truppe, die die Äbtissin für die Tochter des Seiltänzers hielt, eine kleine Benediktinerkutte geschneidert. Als sie wieder abgezogen waren, tauchte die Kleine dann zwischen den Weinfässern auf und blieb seitdem.« Susanna entrollte das Pergament und zitierte: »›Trotz vielfacher Bemühungen, lernte sie weder Lesen noch Schreiben, ihrem Mund entfuhr niemals ein menschlicher Laut, aber für Botengänge und einfache Küchenarbeiten ist sie geeignet.‹«

Ausbildung! In Anna begann es zu brodeln. Sie hatte die Winznonne nie im Unterricht gesehen und Sprechen war sowieso verboten gewesen. Und weil keiner für die Schinderei und das Hungern bezahlte, wollten sie die Winznonne nun loswerden.

»Sie kann sich nach ihrer Genesung bei uns als Hilfsmagd verdingen«, sagte die Priorin. »Leider habe ich auch schlechte Kunde, Anna, du musst jetzt sehr stark sein.«

»Ich weiß, ich soll wieder nach Kühbach.« Anna wollte sich gerade erheben.

»Das geht nicht, tut mir leid. Aber wir werden unser bestes geben, damit es dir hier auch gefällt.«

Anna sank in den Stuhl zurück. »Wie …, wie geht es meinen Geschwistern, Mechthild und meinen Brüdern?«, stammelte sie.

»Deinen Brüdern geht’s gut, soviel ich weiß. Sie werden im Kloster Holzen, ebenfalls bei den Benediktinern, untergebracht.«

»Verlegt? Sie kommen nicht nach Augsburg zurück?«

»Wir sind ein Frauenstift, Anna. Aber lass mich ausreden. Das Unwetter wütete auch in Kühbach, vermutlich ein Blitzeinschlag in den Kirchturm. Das Feuer verbreitete sich rasch, griff auf den Wohntrakt über. Deine Schwester Mechthild ist jetzt beim Herrn.«

»Tot?« Annas Stimme überschlug sich. »Aber sie hustet doch nur, sie kann, wenn Schellebelle …, wenn Schwester Demetria …, wenn sie hierher kann, dann wird sie wieder …«

»Lass uns für sie beten, Anna.«

Die Priorin erhob sich und sprach eine Fürbitte. Anna rührte sich nicht, Mechthild, kleine Mechthild. Sie sah die wippenden, nackten Füßchen wieder unter dem hohen Kühbachtisch vor sich. Wie tapfer sie gewesen war, trotz verbundener Augen und verwachstem Ohr. Alles hatte er ihr genommen, wenn es ihn gab, diesen katholischen Gott da oben.

Die Priorin beendete das Gebet, von dem Anna kein Wort wahrgenommen hatte, holte Luft und sprach, als hätte sie Mechthilds Tod damit abgehakt.

»Pater Canisius hat mir erzählt, dass du eine begabte Malerin bist? Folge mir, ich zeig dir was.«

15. Die Basilikabilder

In den nächsten Tagen war Anna so schweigsam wie die Winznonne. Sie nahm zwar die anderen Schwestern wahr, die sich um sie bemühten, zugleich fand sie kaum die Kraft, den Mund aufzutun, etwas zu essen oder zu sprechen. Es war, als hätte jemand die Flamme in ihr, die trotz allen Kummers nie ausgegangen war, mit einem Hauch gelöscht.

So fügte sie sich ohne Murren in den Tagesablauf des Klosters, der sich von Kühbach kaum unterschied.

In St. Katherina lebten sieben Nonnen und doppelt so viele Laienschwestern. Neben Martha würden auch einige andere an Weihnachten das Noviziat beenden und die ewigen Gelübde ablegen. Die Dominikanerinnen hatten sich mit ihrem Kloster eine beschauliche, in sich geschlossene Welt geschaffen, in der Männer nur am Rad, der Drehlade an der Pforte, vorsprechen durften. Die Ausnahmen waren Familienangehörige und Handwerker.

Wenn Schwester Hildegard, die Cellerarin und Pförtnerin, einen Besucher verkündete, hoffte Anna vergeblich, es wäre einer ihrer Brüder, ihr Vater oder Sidonia. Bei den Gottesdiensten saß sie, den Augsburger Kirchgängern verborgen, mit den Novizinnen in der Bank auf der Nonnenempore. Zwischen den verschleierten Mädchen kam sie sich in dem gelb-braunen Kleid wie ein entflogener Paradiesvogel unter Albinos vor.

Worte fand Anna nur für das namenlose Mädchen. Das Fieber war gesunken, die Kleine schlief sich gesund. Während sie an ihrem Bett wachte, kürzte sie für sie ein rotes Kleid, das sie ebenfalls in der Truhe gefunden hatte und das dasselbe verwaschene Rot ihrer Haare und Sommersprossen hatte. Wenn das Mädchen wach war, erzählte Anna ihr Fabeln, bei denen die Kleine jedes Tier nachahmte. Anna nahm die Wachstafel, um die sie die Priorin gebeten hatte, und ritzte mit dem Griffel ein A hinein. A wie Anna, sie zeigte auf sich. Die Kleine umfasste Annas Kettenanhänger.

»Genau, A wie Affe«, sagte Anna erstaunt. Sie schrieb ein B wie Biene und die Kleine summte. Das C wollte sie auslassen, da fiel ihr nur ein Name ein. Doch die Kleine nahm ihr den Griffel aus der Hand, rückte ihn sich selbst in der Rechten zurecht und zeichnete wieder die Fratze mit den vorstehenden Zähnen.

»Canisius? Du meinst Pater Canisius?«, fragte Anna.

Die Kleine nickte heftig.

»Du kannst das Alphabet, du kannst schreiben?« Wieder nickte sie, schrieb D, E, F, G … bis die Tafel voll war.

»Kannst du auch deinen Namen schreiben, wie heißt du?«

Sie schien einen Augenblick zu überlegen, dann strich sie mit der Griffelrückseite das Wachs glatt und schrieb ein P.

»P wie Pater?«, fragte Anna. Die Kleine schüttelte den Kopf. Sie ergänzte das P um eine Wölbung, ein B entstand.

B wie Biene. Dann ein I, ein A, ein N, ein krakeliges K und noch mal ein A.

»Bianka«, las Anna. Von wegen dumm und einfältig. In ihrem Alter hatte Anna noch nicht lesen und schreiben gekonnt.

Bianka spielte wieder mit dem kleinen, weißen Äffchen an Annas Kette, öffnete die Lippen, als suchte sie nach Worten, doch dann kritzelte sie die Wachstafel mit lauter Ks voll.

»K wie … Ob du das Kettchen kriegen kannst?«, fragte Anna. Es gehörte ihr ja eigentlich gar nicht, dieser Kürschner hatte es verloren, K wie Kürschner. Sie streifte die Kette ab und hängte sie Bianka um. Da lächelte Bianka zum ersten Mal.

In der Nacht holten Anna die Schatten ein. Sie wälzte sich herum, versuchte sich abzulenken, dachte an das Wunderbare, das ihr die Priorin gezeigt hatte. Die spitzbogigen Bilder im Kapitelsaal, die alle von bedeutenden Malern vor bald hundert Jahren für das Kloster geschaffen worden waren. Früher hätte sie sich für die Farben und die vielen Einzelheiten begeistert, doch nach der Botschaft von Mechthilds Tod nahm sie alles wie durch einen Schleier war, obwohl sie selbst noch keinen trug.

Vielleicht, dachte Anna, und wickelte sich in die Bettdecke, sollte es eine Vorbereitung sein, das weltliche Leben ganz abzustreifen. Dann spürte man die Kutte und die Einkerkerung nicht mehr. Wieder holte sie der Schmerz ein. Ob Mechthild genau wie Maria namenlos in der Gruft beigesetzt worden war oder war sie zu Asche verbrannt? Anna zwang sich in Gedanken zum Kapitelsaal zu den Basilikabildern zurück. Die Priorin hatte von römischen Kirchen geredet, die alle mit ›Santa‹ begannen, wie sie sonst hießen, fiel Anna nicht mehr ein.

»Beim Besuch der sieben Basiliken in Rom erwirbt man den vollkommenen Ablass«, erklärte sie. »Aber nicht jedem Gläubigen ist es erlaubt, nach Rom zu pilgern. Unser Kloster erwarb dasselbe Ablassrecht in Form dieser Bilder, wer in einem Heiligen Jahr drei Pater Noster und drei Ave Maria vor den Gemälden betet, dem sind alle Sünden vergeben und sein Seelenheil gewiss.«

Bilder sollten Macht besitzen und den Einlass ins Paradies gestatten? Ach, deshalb störte Demetria ihre Gefräßigkeit nicht, sie hatte ihre Absolution schon bekommen.

Anna rief sich die Bilder genauer in Erinnerung. Spitzbogig, in goldene Rahmen gefasst, mehrfach unterteilt. Zwei Bilder an jeder Wand. Drei Wände, sechs Bilder. An der vierten Wand waren buntverglaste Fenster, die in Form und Aufteilung den Bildern glichen. Sechs Bilder, die Priorin hatte aber von sieben römischen Kirchen gesprochen. Merkwürdig. Da fehlte eins, wie sollte das der vollkommene Ablass sein?

Und solch magische Kraft sollten die Bilder besitzen? Würde ihr dann auch vergeben werden, dass sie zornig und ungehorsam war, während ihre braven Geschwister starben? Und dass sie einem Schwerverletzten, auch wenn es ein verkleideter Teufel gewesen war, nicht geholfen hatte? Dass sie Schellebelle beim Sterben zugesehen hatte wie alle anderen Gaffer im Dom? Und dass sie zu träge und selbstbezogen war, um Virginia zu Hilfe zu eilen, bevor es zu spät war?

»Deine Mutter weilt gerade in Rom, wie mir der Pater berichtete«, hatte die Priorin gesagt.

Anna schlug die Fäuste ins Kissen. Ihre Kinder starben und die Gräfin weilt. Das war keine Magie, sondern fauler Zauber. Es gab etwas, das lenkte die ganze Fuggerfamilie, und es war nicht Gott oder der Teufel. Und wenn ein Teufel, dann ein nach Eigenurin stinkender. Sie musste hier heraus, und wenn sie sich dem Nächstbesten an den Hals warf, wie es Sidonia ausgedrückt hatte.

Obwohl das Kloster sauber war und im Vergleich mit Kühbach einem Palast glich, befahl die Priorin es noch mal auf Hochglanz zu bringen, überprüfte selbst, ob die Tiegel und das Geschirr glänzten und der Strohsack in der Gästekammer frisch aufgefüllt worden war. Martha kicherte, als sie mit Anna an der Gästekammer vorbeiging und die strengen Anweisungen der Priorin hörte. »So ist sie immer, wenn Pater Canisius seinen Besuch angekündigt«, wisperte sie.

Anna schwieg, sie war froh, Martha nichts über den Ring erzählt zu haben. Das Katherinenkloster hat den Ruf einer glorreichen Bibliothek und besitzt eine hervorragende Werkstatt zur Buchherstellung, hatte die Priorin gesagt. Anna wunderte sich, dass ihr Vater das nie erwähnte, wo sie doch Nachbarn zum Kloster waren.

Martha führte sie zum Skriptorium. Sollte sie hier wirklich die Gelegenheit bekommen, zu schreiben und zu malen, Bücher herzustellen? Sie sah sich um.

Nur zwei Pulte standen entlang der Fenster. Rinderhörner mit eingetrockneten Tintenresten steckten in den abgeschrägten Schreibplatten. Alles war sauber aufgeräumt und wirkte so, als hätte hier lange niemand mehr gearbeitet.

»Man sagt, hier seien die kostbarsten Handschriften kopiert worden, sogar aus Übersee«, ergänzte Martha.

Anna zog die Brauen hoch. »Das muss aber schon längere Zeit her sein, oder?« Auf zwei Querbrettern in der Wandnische lag ein Buch, keine Handschrift, sondern ein Druck. Anna strich über die Seiten. Andreas Vesalius’ ›De Humani Corporis Fabrica‹. Es enthielt Darstellungen von Skeletten und andere Ansichten des menschlichen Leibes. Ein nackter Mann, allerdings ohne Haut, war auch abgebildet. Dass dies hier für jede Nonne zugänglich einfach so herumliegen durfte?

»Zeig her«, Martha spähte mit in das Buch. »So sehen die aus, wenn die nichts anhaben?«

»Sag bloß du hast noch nie einen nackten Mann gesehen?«

»Du etwa?« Martha musterte sie mit großen Augen.

»Na ja, meine Brüder, Männer waren die noch nicht. Stimmt, du bist mit Schwestern aufgewachsen. Aber so sieht ein Mann ohne Haut aus.«

»Igitt,« Martha verzog das Gesicht. »Steht da wieso man sie ihm abgezogen hat?«

»Nein, es ist kein Abbild der Wirklichkeit …« Oder doch? Anna überlegte. Ihr Vater hatte ihr erzählt, dass man Leichen öffnete und das Innere eines Menschen studierte, auch wenn die Kirche das nicht duldete. Nur so konnte man den Krankheitsherd erkunden. »Es ist eine Darstellung, wie der Mensch innen aussieht. Mein Vater hatte auch solche Bücher.« Anna merkte, wie sie rot wurde.

Martha kicherte. »Von wegen deine Brüder. Aber es freut mich, dass du wieder sprichst.«

Anna wollte das Buch zuschlagen, da fiel ihr der Stempel ins Auge: Für die Nonnen von St. Katharina geeignet. P. C., stand da. Also auch hier zensierte er. Sollten die Schwestern von dem hautlosen Mann abgeschreckt werden? In den Nischen standen mit schweren Schlössern versehene Truhen. »Was ist hier drin?«, fragte Anna.

Martha zuckte mit den Schultern. »Wahrscheinlich auch solch Teufelszeug wie das Buch da.«

Durch das geriffelte Glas der Fenster entdeckte Anna einen roten Fleck. Sie hakte eine Scheibe aus und hörte Bianka mit jemandem an der Pforte lachen. In dem roten Kleid gefiel sie ihr tausend Mal besser als in der Benediktinerkutte. Ihre kleine Freundin lugte durch die engen Gitterstäbe der Pforte und gab Zeichen. Mit wem verhandelte sie da? Nach wie vor verständigte sie sich mit den Händen. Sie hatte sich gut erholt, lief herum, half den Schwestern in Küche und Garten, erfreute alle im Kloster mit ihren Tierstimmen. Wie schon in Kühbach übernahm sie Botengänge, kritzelte was sie aufzutragen hatte auf die kleine Wachstafel, die sie samt Griffel um den Leib gebunden hatte. Doch ihr Gegenüber jenseits der Pforte schien nicht lesen zu können. Vielleicht war es einer der neugierigen Gassenjungen. Anna gönnte ihr den Spaß und wollte das Fenster wieder schließen, da hörte sie, wie Bianka das Meckern einer Ziege imitierte. Schwester Hildegard, die Cellerarin, eilte herbei und sperrte mit dem schwarzen Schlüssel, der an einem Gürtel um ihre Leibesmitte hing, die Pforte auf. Auch ohne Bleiplatten war Hildegard klapperdürr. Mit ihrem schwarzen Kinnbart und der eingesunkenen Brust glich sie wirklich einer Ziege. Bianka rannte davon und auch Anna wich am Fenster zurück, als sie sah, wer da durch das Tor schritt. Pater Canisius.

»Wenn man vom Teufel spricht …«, dachte Anna.

Wenig später bekam sie ihn zu Gesicht. Nach der Non bat Canisius sie, mit ihm ins Skriptorium zu gehen.

»Wie gefällt es dir hier, Anna? Lieber ein Kloster ohne eigene Kirche als ohne Bibliothek.« Er klopfte auf eine verschlossene Truhe in den Wandnischen.

Du Lügner, dachte Anna. Du schätzt doch Bücher nur, wenn katholisches Gesülze drinsteht. Sie biss sich auf die Lippen, als er ihre Hand nahm. Ein Jahr hatte sie ihn nicht mehr gesehen, das war das Beste daran gewesen. Wie hatte sie seine Ausdünstung nur vergessen können.

»Schmierst du den Ring auch gewissenhaft, so wie ich es dir gesagt habe?«

Anna nickte langsam. Wo hätte sie in Kühbach Schmalz herbekommen sollen? Und wenn, hätte sie es bestimmt nicht zur Ringpflege genommen.

»Du weißt noch, was du mir damals versprochen hast?«

»Ihr habt mir den Ring einfach übergestreift. Es war doch schon lange eine ausgemachte Sache, dass wir alle ins Kloster sollen.«

»Zu eurem Wohl, mein Kind.«

Anna lachte auf.

»Das mit deinen Schwestern tut mir leid, Gott sei ihrer Seele gnädig. Die Äbtissin von Kühbach sagte mir, dass eine deiner Schwestern eine begabte Sängerin war. Bete, Anna, bete, dass sie das Fegefeuer bald verlassen darf.«

Anna wollte ihre Hand wegziehen, aber er hielt sie fest umklammert. Virginia war bestimmt nicht im Fegefeuer, das durfte nicht sein.

»Aber du hast dich gut erholt, wie mir scheint, und sogar Farbe im Gesicht.«

Vor Wut, dachte sie.

»Keiner will, dass du unnötig leidest.« Er tätschelte ihre Wange und ließ sie los. Hinter seinem Rücken wischte sich Anna mit dem Ärmel das Gesicht ab. Canisius klappte ein Schreibpult auf und zeigte ihr ein halb fertiges Pergament. Der lateinische Wortlaut war in einer Spalte fein säuberlich geschrieben. Es fehlte die Initiale, der große verzierte Buchstabe, mit dem der Wortlaut begann.

»Ich dachte mir, dass du den machst. Trotz Buchdruck gibt es immer noch einige Handschriften, die kopiert werden sollten. Würde dir das gefallen?«

Anna schluckte.

»Natürlich müsstest du in der Herstellung und Verwendung von Farben unterrichtet werden. Bisher haben wir die fertig abgeschriebenen Handschriften in andere Klöster gegeben, um sie dort illustrieren zu lassen. Aber diese Aufgabe könntest du übernehmen. Es stünde dir sogar frei, selbst einen Buchstaben zu verzieren, wenn er in der Vorlage recht einfach gehalten ist. Ich bitte dich aber, mir solche Sachen vor der Ausmalung vorzulegen, damit es auch würdig ist und keusch bleibt. Schwester Ochata kann dich in der Farbenherstellung anleiten.«

Ihre Wut war augenblicklich verflogen. Hier in einem Arbeitszimmer für sich allein ihre Tage zu verbringen, lernen, wie man Farben mischt und Handschriften kopiert …

Canisius trat ans Fenster. Anna betrachtete ihn von hinten. Dieser knochige Mann mit schütterem Haar und Bart sollte Virginia vom Turm gestoßen haben. Wieso tat er nicht dasselbe mit ihr, sondern bot ihr an, Buchmalerin zu werden?

»Ein reges Treiben da an der Pforte. Die rothaarige Kleine war bereits vorhin dort. Wer ist sie, irgendwie kommt sie mir bekannt vor?« Er wandte sich wieder Anna zu.

Doch Anna war zu verdattert, als dass sie Biankas Namen über die Lippen brächte. Buchmalerin …

»Schluss mit dem Firlefanz. Es wird Zeit, dass auch hier die Regeln verschärft werden.« Canisius sperrte eine der Truhen auf und zeigte ihr einige Handschriften. Sie vergaß augenblicklich alles um sich herum, sah sich schon im Mist nach Bleiplatten wühlen oder auf irgendeine andere Art Farben herstellen.

»Diese Bücher sind Leihgaben, wenn sie gelesen oder abgeschrieben sind, schicken wir sie zurück. Doch sie sind eigentlich nicht für die Augen einer Frau geeignet, geschweige denn einer Nonne. Es sind Auftragsarbeiten für Bischöfe und Könige.«

»Ihr lasst Bücher meines Vaters verbrennen und nehmt Auftragsarbeiten an, um verbotene Bücher zu kopieren, das verstehe ich nicht«, entfuhr es ihr.

»Musst du auch nicht, Kind. Deine Aufgabe ist es, die Sachen, die dir vorgelegt werden, auszuschmücken. Wer weiß, vielleicht darfst du sogar eines Tages meine Lebensbeschreibung gestalten. Zu diesem Zwecke, und nur zu diesem, habe ich das anatomische Buch genehmigt. Studiere den Muskelmann und übe dich in der Figur.«

17. Die Weber

»Der Herr lasse sein Angesicht auf dich niedersinken.« Canisius zog mit der Rechten den Segensspruch über die pelzverhängte Patrizierin Baronin Langenmantel, schob mit der Linken die von ihr überreichten Gulden in seine Canisiane, als er vom Abtritt wieder in den Festsaal trat.

»Vergelt es Gott, Pater. Nach dem nächsten Hochamt also. Meine Kammerfrau und meine Wenigkeit erwarten Euch in Demut.« Die Dame versank knicksend in ihren gebauschten Röcken.

Seit er in Altötting den siebten Teufel aus der Zofe der Sibylla Fugger, der Schwester der Ursula Fugger, geholt hatte, konnte er sich vor weiteren Anfragen kaum retten. Ungewöhnlich viele Dienstboten waren neuerdings besessen. Ihre Herrinnen übergaben ihre Zofen nicht gleich dem Rat, um sie nach Hexenmalen untersuchen zu lassen, ja, sie entließen sie nicht mal. Stattdessen rutschten die adligen Damen auf Knien die Wallfahrt entlang, opferten ihren eigenen Leib und einen Batzen Gulden aus der Familienkasse für das Seelenheil ihrer Mägde. Seither schrieb ihm auch der Altöttinger Pfarrer begeistert vom frisch gefüllten Kirchenschiff. Überall lauerte man ihm auf, belagerte ihn mit Bittschriften und lechzte nach seinen Exerzitien. Letztes Jahr hatte er die Fuggerdamen, geschweige denn ihre Töchter, nur schwer zu seiner speziellen Konsultation unter vier Augen überreden können, doch inzwischen wollte das weibliche Geschlecht in und um Augsburg freiwillig die Kammer mit ihm teilen. Rein seelsorgerisch selbstverständlich. Er schmunzelte für sich. Wie leicht könnte er so manche Gelegenheit ausnutzen. Schließlich unterlag alles, aber auch alles, dem Beichtgeheimnis. Was seine Lust betraf, dafür hatte er sein geregeltes Entladen, dafür brauchte er keine Adlige.

Der Bittgang der Fugger nach Altötting hatte im Aufsehen dem gestrigen Hochzeitszug geglichen. Das gleiche Aufflammen in den Augen der Gaffer. Ob Hochzeit oder Beisetzung, ob Seligsprechung oder Teufelsaustreibung: Hauptsache, es rührte sich etwas. So belagerten ihn auch heute versprengte Zeugen des Altöttinger Exorzismus als Festgäste auf der Augsburger Fuggerhochzeit. ›Reinigst du die Seele des Niederen, so wird deine eigene mit gesäubert‹ hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet.

»Was kramt Ihr in Eurer Kutte, Pater?«

Canisius zuckte zusammen. Da saß er, mit seinem Neffen am Ende der langen Tafel.

»Oder juckt euch die Keuschheit, beim Anblick befleckter Laken in der Brautkammer?«

Canisius war ihm am ersten Tag der Trauung aus dem Weg gegangen. Schwierig genug, auf einer Fuggerhochzeit einem Fugger aus dem Weg zu gehen. Doch nun, am Morgen nach der Segnung des Brautbettes, schien der Fugger im Festsaal auf ihn gewartet zu haben.

»Ich krame nicht, ich bewahre.« Canisius holte Luft. »In meinen Canisianen, Graf.« Er stülpte einen der Beutel, die er in seinem Gewand hatte anbringen lassen, nach außen und zeigte seine Erfindung.

»Schaut, schaut, der Pfaff trägt seinen Sack nach innen.« Der Fugger geckerte lauthals über seinen eigenen Witz und der Goldjunge lachte im selben Tonfall. Das Romstudium schien ihm gut getan zu haben, er war erwachsen, sogar fülliger. Nur die eng stehenden tiefen Augen verliehen ihm nach wie vor diese Undurchschaubarkeit, die auch sein Oheim besaß. Hatte er sich die Goldhaube für die Hochzeit aus dem Schrank Vorfahr Jakobs geliehen? Den leeren Gläsern nach bemessen, die sie umstellten, waren beide nicht mehr nüchtern.

»So seid Ihr Kuttenbrunzer alle. Stinkt nach Pisse und schluckt Gulden wie Butter«, fuhr ihn der Alte an.

»Mäßigt Euch, Graf.« Niemand außer ihm selbst hatte bisher seine Canisianen gewürdigt. Nur Severin, der Fuggerdiener, fand sie hilfreich für seine Tricktrack-Steine. Doch wie bei den Exerzitien würde die Zeit kommen, falls nicht vorher ein Herr Langenmantel oder Taschen ihm die Erfindung wegschnappte. »Ich nehme nur, was mir zusteht, und wuchere nicht, das ist eher Eurer Geschäft.«

»Hoho, heraus mit der Sprache. Ihr greift die Kuh an, die Ihr melkt?«

Canisius hinkte zu ihm. Normalerweise humpelte er nicht mehr, aber er wollte dem Fugger die Pein, die er durch ihn erlitten hatte, nicht vergessen lassen. »Ich kann verstehen, dass diese Hochzeit Euch verbittert. Doch ich habe meinen Teil des Kontrakts erfüllt. Eure ältesten Neffen sogar der Kurie empfohlen.«

»Welcher Kontrakt?«, fragte Philipp und rüttelte den Oheim am Arm. Wein schwappte aus seinem Glas.

»Wohl bekomm’s!« Der Graf rülpste, kippte den Rest Wein in den Rachen und warf das Glas fort. Es zerschellte auf dem Marmorboden. Die anderen Gäste verstummten, sahen zu ihnen herüber, wandten sich jedoch wieder ihren Gesprächen zu. Zu viel Scherben lagen schon herum, da kam es auf ein paar venezianische mehr oder weniger nicht an. »Kräht es nur heraus.« Er streckte sich, legte den Arm um Philipp. »Ich habe meinen Neffen zum Alleinerben bestimmt.« Plötzlich schnellte seine schorfige, mit dunklen Flecken übersäte Hand hinter Philipp wieder vor und packte Canisius am Kragen. Er konnte nicht zurückweichen, ohne seine Soutane zu zerreißen. Der Graf zog ihn langsam zu sich herab, hauchte ihn weinschwer an und knurrte: »Woher dieser Sinneswandel? Ich dachte Eurer Jesuitenkolleg läge Euch am, wie sagt man …?« Wieder lachte er. Canisius wurde in eine Wolke aus Sauerwein gehüllt und starrte angeekelt in das von der Franzosenkrankheit vernarbte Gesicht.

»Aber am Ende habt Ihr gar keines.« Mit den dicken Ringen seiner freien Hand klopfte der Fugger ihm auf die Brust.

Canisius hüstelte. »Dass eine der Georg Fuggerischen nun vermählt ist, ist nicht …, ist nicht meine Schuld. Beschwert Euch bei Eurer Schwägerin Sibylla, die die Hochzeit ausrichtet, und fragt bei den Villingers nach. Ich habe mein Möglichstes getan.«

Der Graf ließ von ihm ab.

Canisius atmete durch, rieb sich den Hals. Diesmal hatte sein Auftraggeber wirklich über die Strenge geschlagen. Auch ihm wäre es lieber gewesen, die Fuggertochter wäre wie die anderen im Kloster verschwunden, aber irgendjemand musste den Wohlstand der Reichen doch weitertragen. So hatte er gewissenhaft und mit der Inbrunst seiner priesterlichen Berufung die bösen Geister, Hexen und Dämonen aus den zerwühlten Laken gescheucht und das Eheglück der Fugger-Villinger gesichert. Er musste weiter denken, als bis zu dem versiegenden Geldsäckel seines einstigen Auftraggebers. Wenn der sein ganzes Geld nun diesem goldenen Raubvogel vermacht hatte, dann … Ja, was dann? Das Grundstück hatte er erhalten, aber das Gebäude fehlte noch. Ob Philipp als neuer Fuggerregent wirklich geeignet war? Canisius bezweifelte dies, aber selbst der Papst hatte ihn empfohlen, und der war unfehlbar.

Für Canisius war die Fuggerbekehrung mit dieser Hochzeit sowieso abgeschlossen. Es gab keine weiteren Verpflichtungen mehr und den Bau des Kollegs musste er sich durch andere Gelder beschaffen. Domprediger von und zu Augsburg und größter Exorzist der Welt, was wollte er mehr. Der ebenfalls große Anton Fugger, der verstorbene Oheim dieses Siechenkranken hier, hatte ihn seinerzeit in die Familie eingeführt, um seinen ketzerischen Söhnerinnen Ursula und Sibylla Luther auszutreiben. Nur leider tat der große Kaufherr seinen letzten Atemzug, bevor die Damen ihre erste Beichte ablegten. Noch auf dem Sterbebett teilte ihm Anton Fugger mit, wie sehr es ihn verbitterte, dass keiner seiner Söhne und Neffen in seine Fußstapfen treten und die Handelsgesellschaft weiterführen wollte. Erst als es ans Erben ging, zankten sich alle und die Kinderlosen waren die größten Schreihälse. So war die Zusammenarbeit mit dem goldbärtigen Fugger entstanden. Denn das Domkapitel und der Bischof unterstützen die Niederlassung der Jesuiten in Augsburg keineswegs. Er hatte sich an die Reichen gewandt, die durch ihre Stimmen im Stadtrat das Sagen hatten. Den Einfall mit der Teufelsverkleidung hatte Feddo selbst gehabt, als sie berieten, wie man die Bekehrung in Ursula Fuggers Haushalt anstellen könnte, wo sogar die Dienstboten Heilkräutern mehr trauten als der Absolution. Zu Schaden sollte dabei niemand kommen, keine Magd und auch Feddo nicht. Doch dann fügten sich die Dinge besser als geplant. Längst brauchte er den Kinderlosen nicht mehr, um noch mal beim Bischof vorzusprechen.

Was war der Goldbart schon dagegen, ein geduldeter Oheim der Braut, weiter nichts. Seine Tage waren gezählt. Eigentlich gehörte er ins Siechenhaus, aber bestimmt würde er sich auch daraus freikaufen. Canisius holte noch mal kräftig Luft und sagte: »Die Kirche wuchert nicht mit Zinsen, das ist Euer Betreiben. Wäret Ihr nicht ständig im Frauenhaus, sondern auf Brautschau gegangen, könntet Ihr selbst Nachkommen haben und müsstet nicht um Eurer Erbe bangen.«

Der Graf sprang auf, griff ihn an der Halskrause und zwirbelte den Stoff zusammen. Canisius glaubte schon, Philipp würde ihm zu Hilfe kommen, doch der war nur herbeigeeilt, um ihn besser ersticken zu sehen.

»An meinen Händen klebt kein Blut, vergesst das nicht. Ein Wort zum Rat, und …«, knurrte der Graf. »Ich brauche mir auch an Euch die Hände nicht schmutzig zu machen.«

Canisius hechelte, versuchte sich zu befreien. Ihre Ringe klirrten aneinander. Doch Canisius grauste es über den Tod hinaus, den Grafen zu berühren.

»Na, na, Christoph, was gehst du dem Pater an die Gurgel?« Georg legte seinem Bruder die breiten Hände auf die Arme und zwang ihn, Canisius loszulassen.

»Geht’s?« Auch Ulrich Fugger, der Lutherische, war herbeigeeilt, reichte Canisius ein Glas. Erschöpft sank der Pater in einen Sessel und weitete sich den Kragen. Noch ein Aussätziger, dachte er, und Ketzer dazu. Einer, der Lustknaben bevorzugt, wie man munkelte. Mit spitzen Fingern nahm Canisius das Glas und trank ein paar Schlucke, hustete und prustete, aber er bekam wieder Luft. Sterne flackerten vor seinen Augen und legten sich auf die Gesichter der drei Fuggerbrüder samt goldigem Erbfolgerzögling. Unfassbar, fast hätte ihn Christoph erwürgt.

Georg drückte Christoph auf den Stuhl zurück, Ulrich setzte sich dazu. Zögernd und mit einem Stuhl dazwischen setzte sich auch Philipp, an seiner Haube zupfend, an die lange Tafel zu seinem Vater. Ulrich goss allen Rotwein nach.

Sie schwiegen und Christoph stierte auf die Gläser. »Der Pfaff hat die Familie beleidigt«, sagte er.

Ulrich lachte. »Seit wann legst du Wert auf die Familie?« Christoph musterte seinen jüngsten Bruder. Eine Ähnlichkeit zum Verwechseln, bemerkte Canisius. Sie glichen sich sogar im Goldbart, nur dass Christophs Haut fleckig und verschorft war und seine Nase bläulich verfärbt. Auch hatte er bis auf ein paar Schläfenfransen eine Glatze. Selbst die Brauen waren ihm ausgegangen. Vielleicht war der Bart nur angeklebt? Der Jüngere, Ulrich, grinste breit und der Ältere funkelte vor Zorn. »Zinsgeschäfte wirft er uns vor, das soll er uns erst mal nachweisen. Ohne Ablasshandel säße der Papst nicht auf dem Heiligen Stuhl, sondern auf einem Holzschemel, so schaut es aus.«

Canisius wollte etwas sagen, brachte aber noch kein Wort heraus. Hoffentlich war seine Stimme nicht zerdrückt, sein Kapital, vorsichtig tastete er seinen Hals ab.

»Erst lehnst du die Regentschaft für die Handelsgesellschaft ab und nun willst du die Familienehre retten.« Ulrich schien sich köstlich zu unterhalten.

Der Ketzer hat Mut, dachte Canisius.

Christoph schnaubte.

»Was kümmert es dich überhaupt, was der Klerus denkt?«, plapperte Ulrich weiter. »Und was hast du gegen den Sündenerlass, ich wusste gar nicht, dass du ebenfalls Luthers Ansichten teilst.«

Christoph stieß Ulrich vom Stuhl. Gläser rollten vom Tisch und zerschellten. »Auch du bist längst ein Fall für den Rat! Soll ich es herausposaunen, was die Familie bisher verschwiegen hat?«

Georg griff wieder ein, wollte Christoph packen, der versetzte ihm beim Ausholen einen Kinnhaken und nun gingen alle drei zu Boden.

»Abnorme Neigungen, die das Erbe zusätzlich schmälern …« Christoph drosch auf Ulrich ein.

»Hör auf, das ist Sidonias Fest, wie kannst du dich nur so aufführen.« Georg rieb sich das Kinn.

»Und du mit deiner bigotten Alten, die sogar eine Pilgerreise der Hochzeit ihrer ältesten Tochter vorzieht. Lässt sie dich nicht mehr unter die Röcke vor lauter Beterei, flieht vor dir sogar bis nach Rom. Wenigstens hat jetzt das Karnickeln ein Ende.«

Georg watschte ihn.

»Schweig.« Ulrich hatte sich aufgerappelt und stürzte sich auf Christoph. Eine Keilerei entspann sich und bald waren sie von den anderen Festgästen umringt. Blut spritzte, ob von den Scherben oder von den Schlägen. Canisius rückte mit seinem Stuhl ins hintere Eck des Saales, sein Adamsapfel brannte immer noch.

»Sie machen ihrer Herkunft alle Ehre«, hörte er die Baronin Langenmantel tuscheln. »Balgen sich am Boden wie Fuhrknechte. Hochadel hin oder her, ein Fugger bleibt ein Weber.« Und mit einem Seitenblick auf Philipp, der der Balgerei gebannt zusah, ergänzte sie: »Gold allein macht noch keinen Kaiser.«

18. Die Essenz

Die Glaskolben klirrten leise. Seine Hände zitterten und eine Schweißperle kitzelte seine Nasenspitze. Was, wenn der Stoff vorher in die Luft flog und ihm die Hände zerfetzte? Er dachte an Adelaida, an ihren zerbrechlichen Leib und wie er ihre Haut Pore für Pore liebkoste, das beruhigte ihn wieder. Vorsichtig atmete er aus. Nun bereute er, dass er immer nur mit halben Ohr beim Rechnen und auch bei Vaters Experimenten zugehört hatte. Aber das Spiel mit den Zahlen hatte ihm einfach nicht in den Kopf gewollt. Wie sehr hasste er die doppelte Buchführung und all den Kram. Für das würde er Buchhalter und Faktoren bezahlen. Nicht nur der Papst, auch sein geliebter Oheim hatte ihm die Regentschaft zugesprochen. Er erbte das Schloss des Oheims und seinen Anteil aus der Handelsgesellschaft. Hoffentlich war all dies nicht nur im Rausch bei der Hochzeit gesprochen worden. Vater hatte jedenfalls nichts davon gewusst, hatte ihn stattdessen im leergeräumten Turm empfangen, wo alle Bücher verschwunden waren. Ausgenommen die paar Rezepturen-Schriften im Keller hier. In den Bibliotheksnischen wollte er zukünftig Bier lagern, hatte er lachend gesagt: »Fuggerbier.« Auf Philipps Frage, wohin die Bücher gebracht worden waren, sagte er nur: »Du hast doch die Haufen gesehen, die Canisius entzündete und Severin mit meinen Schätzen befeuerte. Alles verbrannt.«

Er log, Philipp sah es an seinem Blick. So leichtfertig würde er nie daherreden, wo er den Diener noch angewiesen hatte, die Bücher sehr sorgfältig zu verpacken. Aber nicht nur das Scheitern seines Auftrags trieb Philipp in den Keller zu den Glaskolben, sondern Vater begann plötzlich von Adelaida zu reden.

Leider sei es ihm in den vielen Jahren nicht gelungen, ein Mittel gegen ihre Lähmung zu brauen.

Philipp traute seinen Ohren nicht. »Du bist …, du hast …«, stotterte er.

Vater nickte. »Auch ich fand die Lehrzeit in Venedig wenig erquickend und habe mir ein Liebchen gesucht. Damals war sie nur leicht im Gehen eingeschränkt, aber nach und nach wanderte die Lähmung leider ihren süßen Leib hinauf. Ein Wunder, dass sie noch sprechen kann.«

»Dann sind all die ausgestopften Tiere von dir?« Philipp zwang sich, ruhig zu bleiben, krallte seine Finger ineinander, bis es schmerzte.

»Den Zwölfender, hast du ihn nicht wiedererkannt? Den habe ich Christoph nach der letzten Hatz abgekauft. Der Kürschner, der Canisius mit Säure vernichten wollte, hat ihn aus lauter Einzelteilen zusammengeflickt. Schade, durch die Hinrichtung ist Augsburg um einen Meister seiner Zunft ärmer.«

Philipp hielt es nicht mehr. Er sprang auf und schlug auf Vater ein. »Du hast sie vergiftet, du Ekel. Mit deinen mistigen Gebräuen.« Vater fing seine Schläge ab, doch er hörte nicht auf. Erst ein kräftiger Kinnhaken ließ Philipp heulend zu Boden gehen.

»Was fällt dir ein!« Vater baute sich vor ihm auf. »Ist dir die Vögelei zu Kopf gestiegen oder konntest du nicht? In Antwerpen gibt es keine Kurtisanen, dafür werde ich sorgen. Und denk dir endlich selbst was aus.« Er riss ihm die Goldhaube vom Kopf. Erst ahmst du Christoph nach und nun willst du Vorfahr Jakob das Wasser reichen. Dabei hättest du auf Octavian aufpassen können, wenigstens das. Ich wünschte du wärst an Annas Stelle im Kloster, du Nichtsnutz von einem Sohn.« Er spielte auf Mutters Pilgerreise an, die nur vorgeschoben war. Octavian hatte die Tochter eines Kardinals geschwängert, Pompeia, ja so hieß sie. Oheim Marx begleitete Mutter nach Rom, um eine Klage abzuwenden, und die Angelegenheit mithilfe des Papstes zu regeln.

Alles zerfiel, bevor es begonnen hatte. Philipp hatte sich Rotz ans Wams geschmiert und war dann aufgestanden. Vaters Zeit war um, er musste es endlich begreifen.

Als neuer Regent durften seine Untergebenen nicht merken, dass ihr Herr die Zahlen nicht beherrschte. Hauptsache die Bilanz war deutlich höher als im Vorjahr. Jemanden wie Anna hätte Philipp sich an seiner Seite gewünscht, von daher konnte er Vater verstehen. Ihr Geschick beim Rechnen und Abwiegen der Zutaten gehörte nicht in einen Frauenleib. Aber müßig war es, jetzt darüber nachzugrübeln. Vater besuchte sie gerade in St. Katherina. Nach dem Brand im Kühbachkloster, bei dem die beiden Schwestern umgekommen waren, hatte man sie nach Augsburg verlegt. Nur zwei Gassen weiter war sie eingesperrt und zählte für ihr restliches Leben höchstens die Perlen des Rosenkranzes.

Wie war das doch gleich? Philipp zwang seine Gedanken, sich einzig der Rezeptur zuzuwenden.

»Nimm ein Pfund natürlichen Schwefel, zwei Pfund Holzkohle von einer Linde oder Weide, sechs Pfund ›sal Petrosum‹. Mische diese drei Stoffe auf das Feinste auf einer Marmortafel. Danach gib das Pulver in eine Hülle zum Fliegen oder in eine solche, die Donner erzeugt.«

Zum Glück lagen alle Bestandteile für die Rezeptur im Keller bereit. Philipp hätte nicht gewusst, wie er sie beschaffen sollte. Am Ende schäumte tatsächlich eine trübe Flüssigkeit im Kolben auf, den er ganz an die Kante des Tisches stellte. Vaters vermaledeiter Alchimistenkeller würde gewaltig durcheinandergeraten, wenn das hier hochging. Mit geschwärzter Nase, hustend und prustend würde Vater ins Freie stürzen. Sich in Philipps Garten erholen und wieder Luft schöpfen. Vielleicht würden ihm zum ersten Mal die Augen aufgehen für die Schönheit der Pflanzen. So vollkommen wie eine Blüte konnte ein Mensch nie sein, abgesehen von Adelaida, aber die war durch Vaters Pfuscherei zum Krüppel gemacht worden.

Bevor er das Gewölbe verließ, überprüfte er noch mal den Ablauf. Vater würde zerstreut wie immer im Athanor nachlegen und nach der letzten Rezeptur suchen. Beiläufig würde er dabei mit einem Stab in der zuletzt angesetzten Mischung rühren. Entweder fiel der Glaskolben herunter oder er würde an der ungewöhnlichen Farbe im Schein der Kerzen erkennen, dass sein Versuch missglückt war und ihn wegkippen. Nur die Rezeptur, auf der in kleiner Schrift ›für den Kaiser‹ stand, würde er nicht mehr finden. Die warf Philipp in den Athanor. Mehr brauchte es nicht, um Vater zu belehren, mit wem er es zu tun hatte.

Drittes Buch

Tollkäfig

Augsburg, 1581–1582

Wie wild der Affe auch immer ist,
so fängt ihn doch sein eigenes Aussehen,
wenn er im Spiegel sein Ebenbild sieht.

Burkhart von Hohenfels, Minnesänger 1220–1240

1. Die Gänsefeder
nna sah von ihrem Stundenbuch auf und streckte sich. Ihr Rücken schmerzte, wie immer, wenn sie ganz im Zeichnen und Schreiben versunken war. Gleich würde es zur Vesper läuten, oder hatte sie es überhört? Nachts wachte sie kurz vor dem ersten Glockenschlag auf und auch tagsüber spürte sie meist, wann es zur nächsten Hore läutete. Nie hätte sie geglaubt, dass sie zwanzig Jahre Klausur aushalten würde. Seit man ihr die Nachricht von Mechthilds Tod überbracht hatte, war für sie die Zeit stillgestanden. Wie sollte sie weiterleben, wenn eines ihrer Geschwister nach dem anderen starb. Doch ein nächster Tag und ein weiterer kam und verging. Aus Sidonias Briefen erfuhr sie, dass ihr Bruder Julius mit dreizehn Jahren im Kloster Holzen bei einem Unglück im Wald gestorben war. Auch Albert, ihren quirligen, kleinen Bruder, raffte im selben Benediktinerkloster ein Fieber dahin. Sieben Jahre war er nur geworden.

Vor vier Jahren wählten sie die sechs Nonnen zur Subpriorin im Katherinenkloster. Sie, Anna Fuggerin, Verächterin des Papsttums, war Stellvertreterin der Priorin!

Dabei fühlte sie sich trotz Kutte, Schleier und Keuschheitsgelübde immer noch nicht als Nonne. Sie achtete nur kaum mehr auf ihr Äußeres und spürte den Habit nicht mehr. Mit vierunddreißig war sie zum Heiraten zu alt und zum Sterben zu jung.

Sie grinste über einen Einfall und tauchte die Feder noch einmal in das Tuschehorn. Eine Greisin in einem Mädchenleib und ein jugendlich glattes Gesicht auf dem gebrechlichen, ausgezehrten Leib einer Greisin wollte sie in ihrem Stundenbuch festhalten. Dazwischen einen Spiegel oder ein Glas, wie sie sich gegenseitig betrachteten. In völlig erstarrter Haltung bewegte sich nur ihre Rechte zwischen Tintenhorn und Buchblatt hin und her. Als sie sich zurücklehnte, durchfuhr sie der Rückenschmerz wieder. Sie würde Bianka bitten, sie ein wenig durchzukneten. Eine Frau mit magischen Händen war aus der Winznonne von damals geworden. Bianka hatte viel von Schwester Demetria über Heilkunde gelernt und pflegte ihre Lehrmeisterin, seit sie kaum noch laufen konnte. Auch mit der Leibesfülle hatte sie sich Demetria angenähert. Biankas Haut war nach wie vor über und über mit Sommersprossen übersät und stets drängten sich ein paar vorwitzige rote Haarsträhnen unter dem Schleier hervor. Sie durfte sogar das Kloster verlassen, um Alte und Kranke in den umliegenden Gassen zu besuchen. Ihre stumme Art war sehr beliebt, sie trug ihre Wachstafel immer noch am Gürtel, aber hörte meist nur zu und legte die Hände auf.

Anna lockerte die Schultern, wechselte die Zeichenfeder gegen eine breitgeschnittene Gänsefeder und schrieb ein paar Zeilen auf die linke Seite im Buch. So hielt sie seit Jahren im Bild einen Gedanken, ein Erlebnis, eine Erinnerung fest. Der Wortlaut war nur Beiwerk, Ausschmückung, buchstabenverschnörkelte Ranke. Genau umgekehrt, wie es in den Büchern war, die sie im Auftrag von Canisius kopierte oder illustrierte. Trotzdem achtete sie darauf, dass in ihrem Stundenbuch ein paar verständliche Worte vorkamen. Manchmal versteckte sie zu ihrem eigenen Vergnügen ein Sprichwort, ein paar Zahlen oder ein Zitat in mehreren Seiten unverständlicher Worte. Nach vielen Wochen konnte sie die dann zu ihrem eigenen Vergnügen zusammensuchen. Dieses Spiel erinnerte sie an Großvater Raymunds bunte Fensterstücke im Wehrgang der Kleesattlergasse. Manchmal ergaben sich auch zufällig Sätze, die wie Botschaften klangen. Das gefiel Anna, aus unverständlichem Wirrwarr, ohne Absicht, einen Sinn zu erschaffen. So war es ihr damals, nach dem Besuch ihres Vaters, gelungen, ihre Angst vor den leeren Seiten zu überwinden. Bis dahin brach ihr jedes Mal, wenn sie die Feder ins Tintenfass tauchte, der Schweiß aus und ihre Schreibhand zitterte, doch sie wollte sich in den ersten Wochen im Katherinenkloster zwingen, etwas niederzuschreiben. Nur dies konnte ihr helfen, die nächtlichen Grübeleien zu unterbrechen, wieder in den Schlaf zu finden und den nächsten Tag zu überstehen. Das Einzige, was ihr mühelos gelang, waren die Übungsstunden mit Bianka. Sie zeichneten und schrieben gegenseitig auf der Wachstafel. Kurz vor ihrer Profess brachte sie Biankas Eigenheit, nicht zu sprechen, darauf und die Gewissheit, dass auf diese Weise niemand ihre Gedanken entschlüsseln konnte. Ihre um die Feder verkrampften Finger lockerten sich und ein erster und ein nächster Strich gelangte aufs Bütten. Sie hatte sich selbst irgendwo mitten ins Buch gezeichnet, wie sie im Karzer kauerte und ein Initial mit dem Buchstaben A gemalt. A wie Anna hinter Klostermauern. Auch wenn es keine Worte für das erlebte Grauen gab, so schaffte sie es nun, Schemen, Bilder und Erinnerungsstützen zu zeichnen. Wörter darstellen, nicht schreiben. Vergeblich würde sich jemand an der erfundenen Sprache und Geheimschrift abmühen, denn die eigentliche Botschaft steckte in den Ranken und Zeichnungen. Alles was in ihrem Leben und mit ihrer Familie geschehen war, war darin festgehalten. Wenn Anna durch die Seiten blätterte, konnte sie es mit ihren eigenen Worten wieder zum Leben erwecken. So hatte sie einen Kodex geschaffen, für den es einen unauffindbaren Schlüssel gab, der nur in ihrem Kopf saß. Ein anderer würde vielleicht eine ganz andere Geschichte darin finden, vielleicht seine eigene?

Angefangen beim Turamichele und der Seherin auf dem Perlachplatz über die kleinen Teufelchen in der Luft, die sie im Traum in der Teufelsnacht getriezt hatten bis zu der Greisin im Mädchenleib, ihrem neuesten Eintrag.

Pater Canisius hatte ihr damals angeboten, Buchmalerin zu werden. Dafür sollte sie mit sechzehn auf die Liebe zu einem Mann und eigene Kinder verzichten. Sie durfte zwischen ewigem Gebet und Gebet mit Malerei wählen. Nun war sie vierunddreißig und malte für die Königshäuser der Welt. Der Traum, Künstlerin zu sein, war in Erfüllung gegangen, auch wenn sie dafür auf dem Totenberg ihrer Geschwister kniete. Doch das Ausmaß ihres Verzichtes begriff sie erst, als wenige Tage später die Steinsetzer ins Kloster kamen, die Drehlade an der Pforte herausnahmen und anstelle des Rades einen Mauerstein einfügten. Danach errichteten sie eine haushohe Klausurmauer ähnlich wie die in Kühbach zwischen Kreuzhof und Wirtschaftsteil.

Im Kapitelsaal verkündete Priorin Susanna, dass jegliche Verbindung mit der Außenwelt nun verboten war. Besuchsanfragen müssten bei ihr eingereicht werden, sie würde dann von Pater Canisius, der sich auch als Beichtvater zur Verfügung stellte, geprüft. Ihre Stimme hatte einen härteren Tonfall als sonst. Canisius saß mit übereinandergeschlagenen Beinen in einem roten Ehrensessel unter der Basilika San Lorenzo. Anna betrachtete das Bild, es war in der Mitte mit mehr Schnörkeln als die anderen unterteilt. Oben wurden dem heiligen Lorenzo die Augen ausgestochen und unten der heilige Sebastian gesteinigt. Sie begriff, zwei Bilder waren zu einem zusammengefügt, und hatte die siebte Basilika entdeckt.

Martha und, wie hieß das andere Mädchen noch, Erika, fehlten auf der Novizinnenbank. Ungewöhnlich, dass die Priorin das nicht erwähnte, bevor sie mit ihrer Rede begann.

»Pater Canisius hat um Beistand gebeten«, sagte sie. »Wenn er ihn bekommt, dürfen wir den Kaiser baldmöglichst als Gast begrüßen.«

Ach, der Kaiser, dachte Anna, deshalb müssen alle wie Püppchen spuren. Canisius griff nach den Sternen und das Fußvolk duckmäuserte.

»Bis dahin«, Susanna sog Luft ein, »sollte die Klausur durchgeführt und auch in euren Köpfen verankert sein. Keinerlei Gaben von Verwandten an der Pforte, aber das ist ohne Rad sowieso schwer möglich.«

Canisius zupfte sich ein Staubkorn von der Soutane und streckte die Beine aus. Er genoss die Verschärfung der Klosterregeln sichtlich.

»Leider muss ich euch auch etwas Trauriges mitteilen …«, fuhr die Priorin fort und Annas Herz schien stillzustehen. Wer von ihren Geschwistern war gestorben?

»Unsere beiden Anwärterrinnen auf die Braut Christi, Martha und Erika, haben sich entschlossen, doch nicht den Schleier zu nehmen und zu ihrer Familie zurückzukehren. Betet für sie. Der Kurier war heute hier und hat mir …«

Anna hörte nicht mehr zu. Sie atmete erleichtert auf, keine weitere Todesbotschaft. Auch wenn es schmerzte, dass sie schon wieder eine Freundin verloren hatte. Sie stellte sich Martha vor, die von den ausgebreiteten Armen ihrer Mutter empfangen wurde, von ihren vielen Schwestern umringt. Familie, ja, Martha hatte eine.

»Anna Fuggerin.«

Sie sah auf.

»Ein Brief für dich, willst du ihn dir nicht holen?«

2. Die Galläpfel

»So, so, eine Fuggertochter möchte in der Farbenlehre unterwiesen werden.« Wie ein Heiligenschein beschattete ein breitkrempiger Strohhut Schwester Ochatas Gesicht, den sie noch über ihren Schleier gestülpt hatte. Anna war in den Würzgarten gegangen, der neben dem Konventgebäude lag, und hatte Ochata Canisius’ Anliegen überbracht. Der Sommer war zurückgekehrt, wenn auch nicht mehr in der glühenden Hitze wie vor dem Eishagel.

»Den Schlussstein im Chorgewölbe ließ eine Fuggerin damals setzen. Als würden die Fugger allein St. Katherina am Leben halten.« Ein scharfer Schweißgeruch stieg Anna in die Nase. Ochata tropfte das Schwitzwasser vom Kinn. »Wie du siehst, wird es heuer nichts mit dem Gemüse- und Kräuteranbau. Was das Unwetter stehen ließ, ist erfroren oder verfault. Hoffen wir, dass die Galläpfel verschont wurden.«

Galläpfel? Anna sah sich um, es gab keinen Apfelbaum im Kloster. Nur eine große Eiche wuchs neben der Klausurmauer. Ihre mächtigen Äste schwangen sich sogar weit hinüber bis zu den Ställen. »Ihr meint von der Eiche da?«, fragte Anna. Schwester Ochata wischte sich mit dem Kuttenärmel übers Gesicht. Ganz gewiss hielt sie Anna zum Narren.

»Schön, die Baumarten kennst du, das ist ein Anfang. Dann bring mir die Galläpfel, sonst haben wir bald keine Tinte mehr. Sie wachsen auf der Unterseite der Blätter. Die Gallwespe mit ihren Eiern erzeugt die Geschwüre. Also los, hinauf.« Sie stützte sich auf ihre Harke wie in Erwartung eines Schauspiels.

Wie sollte Anna da hinaufklettern? Sie konnte zwar versuchen, sich mit Zehen und Fingern in die grobe Baumrinde zu krallen und hochzuhangeln, aber die Äste ganz außen waren dünn und würden ihrem Gewicht kaum stand halten. Aber der Blick über die Klausurmauer reizte sie, sollte sie sich darüber schwingen und davonlaufen? Sie holte ein Seil aus dem Refektorium und band einen Stock daran. Den Stock warf sie hoch in den Baum über die breiten Äste. Als sie ihn wieder auffing, zog sie ihn mit dem Seilanfang zusammen, streifte so über die Zweige, ruckelte und riss daran, bis es Blätter regnete. Auch kleine Äste prasselten auf sie beide nieder.

»Weißt du wie alt der Baum ist?«, erboste sich Schwester Ochata und klopfte ihre Hutkrempe ab. »Der steht seit Kaiser Augustus die Stadt gründete und du beschädigst ihn einfach.«

Anna hob einige Blätter auf und betrachtete die Rückseite. Kleine Kugeln wie unreife Kirschen wuchsen darauf. Die Galläpfel.

Während Ochata, vor sich hinmurmelnd, versuchte, die Beete wieder in Ordnung zu bringen, setzte sich Anna in den Schatten der Eiche und pflückte die Galläpfel von den Blättern. Bald bedeckte milchiger, zäher Saft ihre Hände. Sie fragte sich, wie das tiefschwarze Tinte ergeben sollte. In ihrem verwöhnten Patrizierstochterleben hatte sie bisher die fertige Tusche im Tintenfass bekommen, verschwendete ein Vermögen, als sie ihre ganzen Papiere damit tränkte.

Was war mit ihren Sachen geschehen, ihrem Schreibpult, dem Silberstift, den Federn und Bütten, wer bewohnte ihre Kammer daheim? Sie starrte auf die Mauer, dahinter, nur ein paar Häuser weiter, lag ihr Elternhaus.

»Schmier es ruhig ins Gesicht.«

Anna zuckte zusammen, als Ochata sie anredete.

»Die Gerbsäure heilt auch deine Nase.« Angenehm kühl fühlte sich der Gallapfelsaft an, auch wenn alles klebte.

»Und damit soll man auch schreiben können?«

»Erst musst du sie ein paar Wochen zum Trocknen auslegen, dann kochst und zerstampfst du sie und gibst noch Eisensulfat und Gummi Arabicum dazu. Damit es sich leichter schreiben lässt und die Tinte nicht klumpt. Du wirst sehen, die Gallustinte hinterlässt beim Schreiben eine helle Schleimspur wie von einer Schnecke und trocknet erst innerhalb eines Tages dunkel auf. Deshalb hat man im Skriptorium so große Fenster einbauen lassen. Trotzdem ist es auf bräunlichem Pergament ein anstrengendes Werken, meine Augen sind längst zu schwach dafür.«

»Wie schafft man es, so vollkommene Buchstaben zu schreiben, wenn man sie kaum sieht?«

»Nun, es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen, das kann dir nur mit Übung gelingen. Leider verblasst die Tinte nach ein paar Jahren und muss mit Salzsäure aufgefrischt werden.«

Schwester Ochatas Belehrungen klangen ihr auch noch viele Jahre später im Ohr. Anna schlug in ihrem Stundenbuch die Seiten mit den Eichenblättern auf. Dort hatte sie einen Querschnitt durch einen Gallusapfel gezeichnet und in der Initiale der Schriftseite war eine Nonne mit einem Heiligenschein aus Stroh. Schwester Ochata, inzwischen hochbetagt, werkelte weiterhin im Garten wie damals, auch wenn sie kaum noch aufkam und meist im Beet kniete, bis ihr jemand aufhalf. Sie hatte Anna alle Arten der Tintenherstellung gelehrt. Neben der Gallustinte, die Rußtinte, die sie im Kloster für weniger wertvolle Manuskripte und den Briefverkehr verwendeten. Am liebsten schrieb Anna mit Schlehentinte. Aus den schwarzen Beeren, die ins Kloster geliefert wurden, kochte Schwester Benefica eine köstlich-saure Marmelade, die sich beim Essen pelzig auf die Zähne legte. Die Schlehenzweige überließ sie den Schreiberinnen, wie sie Ochata und Anna nannte. Anna kochte die Dornen in Wein ein und trocknete sie in Pergamentsäckchen an der Sonne. Zum Schreiben löste sie die pulvrige Substanz dann wieder in warmem Wein auf.

Zwischen die Seiten des Stundenbuchs hatte sie auch den Brief gelegt, den ihr die Priorin damals gegeben hatte.

Sie strich über das brüchig gewordene Bütten mit dem Pfauenwappen, das sie das erste Mal auf dem Turnier gesehen hatte. Der kleine Junge von damals, der seinem Vater freudig zum Sieg gratulierte und später von ihren Brüdern fast umgebracht worden war, hatte ihr einen Liebesbrief geschrieben. Dabei kannte er sie doch gar nicht. Oder gab es eine Verbindung zwischen ihnen, weil sie ihn als allerersten Menschen gesehen hatte, als er aus seiner Mutter geschlüpft war? Dann müssten alle Menschen zu ihrer Wehfrau ein besonderes Verhältnis haben, allerdings wusste Anna nicht mal, wie sie auf die Welt gekommen war. Es gab vieles, das sie aus ihrem früheren Leben nicht wusste und das sie nun nicht mehr erfragen konnte. In einer krakeligen Kinderschrift hatte Heinrich diese wenigen Worte geschrieben. Später erfuhr sie, dass Ruth nach dem Brand in Kühbach auf Schloss Ortenburg zurückgekehrt war und Heinrich von Anna erzählt hatte. Er glaubte Ruth nicht, dass Anna tot sein sollte und ließ nach ihr suchen. Damals hatte es ihr Kraft gegeben, nachdem sie so viele Menschen verloren hatte. Es war, als würde sie nicht nur mehr für sich weiterleben müssen, sondern auch für ihn, den kleinen Jungen, sieben oder acht Jahre alt, der bei seinen ersten Schreibversuchen an sie dachte.

Bestimmt war er längst verheiratet und hatte Kinder. Misstrauisch las sie seine weiteren Briefe, es stand nie etwas von anderen Frauen darin, er berichtete von seinen Reisen und Turnieren, von Büchern, die er für sie gekauft hatte, denn Lesen gehörte nicht zu seiner liebsten Beschäftigung. Er freute sich schon, wenn sie ihm eines Tages erzählte, was in den Büchern stand, schrieb er. So warf er ihr Leckerbissen vor, als genügte seine Liebe nicht, sie zu überzeugen, über die Klostermauer zu springen. Er flocht noch das Geschehen in der Welt mit ein, um sie mit Neuigkeiten zu versorgen und am Ende jedes Briefes versprach er, dass er auf sie wartete. Hoffentlich war er glücklich, dachte sie und legte seinen ersten Brief zurück ins Buch. Die anderen bewahrte sie in ihrem Kissen eingenäht auf, denn sie hatten nicht den ordentlichen Weg über die Pforte und durch die Zensur genommen. In den Nächten träumte sie davon, Heinrich zu gehören, aber am Tag war es für sie nur ein Gedankenspiel, nicht mehr als die Fabelwesen, mit denen sie die Manuskripte in den Büchern schmückte. ›Bedenkt, dass ein Weib, das lesen kann, auch Briefe von Liebhabern empfangen kann und könnte es schreiben, so wäre es in der Lage darauf zu antworten‹, hatte Pater Canisius damals zu ihrem Vater gesagt. Wie recht er hatte!

Von ihrer Familie war ihr nur Sidonia geblieben. Sie hatte den Freiherrn Jacob Villinger geheiratet, mit oder ohne Liebeszauberbrot, das erfuhr Anna nicht. Sidonia liebte ihren Mann, obwohl ihre Ehe kinderlos blieb. Sie kümmerte sich um ihre jüngsten Geschwister, wenn Mutter auf Pilgerreise war. Anna lernte ihre kleinste Schwester Ursula und ihren jüngsten Bruder Johann nie kennen. Als sie nach Kühbach gebracht worden war, stand ihre Mutter kurz vor der Entbindung. Nun waren auch Klein-Ursula und Johann längst erwachsen und Annas Mutter vor sieben Jahren gestorben. Kurz vor München, auf dem Weg nach Jerusalem, brach sie, fünfundfünfzigjährig, zusammen. Weder die lebenden noch die toten Kinder hatten sie gekümmert, selbst das Ableben ihres Mannes hatte sie kaum wahrgenommen. Kurz vor ihrem Tod änderte sie ihr Testament und vermachte ihren gesamten Schmuck, auch das wertvolle Diamantkreuz, das die Fugger als Pfand des Kaisers erhalten hatten, den Jesuiten.

Anna dachte an den ersten Weihnachtsfeiertag in St. Katherina. Mit sechszehn Jahren hatte sie an Marthas Stelle die ewigen Gelübde abgelegt. Nach der Terz warteten im Empfangszimmer viele Verwandte der Novizinnen und Anna wunderte sich, dass die Priorin auch ihr einen Besuch angekündigt hatte. Eigentlich wollte sie ihn gar nicht sehen. Andererseits war es gut, dass er gekommen war, so konnte sie am Tag ihrer Profess endgültig mit ihrem weltlichen Leben und ihrer Familie abschließen.

Er hatte abgenommen, seine Wangen lagen auf der stark plissierten Halskrause auf und seine viel bestickten Kleider hingen an ihm wie an dem Teufelsbalg in seinem Keller. Als sie an das Sprechgitter trat, richtete er sich auf, und ein Funkeln belebte seine Augen.

»Annakind.«

Ihre Wut schmolz und Tränen verschleierten ihre Augen. Sie setzte sich dicht an das Gitter, ihm gegenüber, und spürte seine Wärme. Aber er konnte sie nicht in den Arm nehmen. Die vertraute Mischung aus Schwefel, Wein, Schweiß und Lavendel zum Übertünchen, stieg ihr in die Nase.

»Warum, Anna.« Er beugte sich vor, drückte eine Hand ans Gitter. »Ich kann nicht glauben, auch wenn du eine Frau geworden bist, dass du Gefallen am Beten …«, er sah sich um und verzog das Gesicht, »… und Frömmeln gefunden hast? Wo bleibt die Alchimistin in dir?«

Anna schwieg. Seine Fingerspitzen waren blau verfärbt. Welcher Versuch war ihm diesmal missglückt?

»Du willst also wirklich aus freien Stücken Nonne werden?« Sie schwieg weiter.

»Dein Oheim Ulrich ist in Heidelberg. Er hat sich mit der Familie überworfen, nachdem ihm keiner mehr Geld leihen wollte.«

Warum erzählte er ihr das? Virginia und Mechthild waren tot und er redete von diesem Widerling.

»Ich dachte, du bist vielleicht erpicht darauf, zu erfahren, was aus meinen Büchern wurde.«

»Papa.« Anna seufzte. »Severin hat sie verbrannt, im Auftrag von Pater Canisius, das weiß ich schon.«

Georg presste sein Gesicht ans Gitter und flüsterte. »Nicht alle … Um ehrlich zu sein, sogar nur einen ganz kleinen, unbedeutenden Teil.«

Hildegard von Bingens Handschrift war also unbedeutend gewesen, aber es war ja Annas Verschulden, dass sie verschmiert worden war.

»Ich habe Ulrich den größten Teil meiner Sammlung anvertraut, an dem Tag, als Maria beigesetzt wurde. Und der Kurfürst hat ihm mit diesem Grundstock in Heidelberg eine Bibliothek ermöglicht. Was sagst du dazu?«

Über Bücher konnte er reden, das war sein Leben. Nun war es auch ihres geworden, ihre einzige Leidenschaft. »Virginia und Mechthild sind nicht einfach an einer Krankheit gestorben, Vater. Es ist ein Komplott, angezettelt von Oheim Ulrich.«

»Oheim Ulrich?« Ihr Vater lachte sein eigentümliches Lachen und schlechter Atem schlug Anna entgegen. Die anderen Besucher schüttelten die Köpfe.

»Warum sollte Ulrich das tun? Er hat genug eigene Sorgen.« Er flüsterte wieder. »Ich verdanke ihm viel, Anna. Auch wenn er ein Schmarotzer war und für sein Liebesleben mit dem Tode oder Schlimmerem bestraft werden kann. Viel eher sorge ich mich um Philipp. Seit er aus Rom zurück ist, will er wissen, wohin ich meine Bücher gebracht habe.«

»Das ist doch erfreulich, Ihr wolltet immer, dass Philipp sich für Eure Sammlung begeistert.«

»Du hast recht, ich sollte ihn fördern, mir kam es nur merkwürdig vor, weil er nicht nach einem bestimmten Buch suchte, so wie du das machen würdest. Viele Bücher wären ein gefundenes Fressen für die Inquisition. Die machen keinen Unterschied, ob lutherisch oder altgriechisch oder von den Mauren. Da habe ich Schätze, Anna. Wenn die der Papst in die Hände bekäme. Ich bin ungerecht, er ist mein Sohn. Vielleicht hat Philipp auf dem Vatikan wirklich nur die Gärten bewundert, wie mir berichtet wurde.«

»Du hattest Späher, die Philipp überwacht haben?«

»Zu seinem Schutz, Anna. Schließlich suche ich die Leibdiener sorgfältig aus und bezahle sie auch. Aber gleich nachher werde ich es Philipp anvertrauen. Oheim Christoph hat ihn als Erbe eingesetzt. Endlich sieht mein Bruder ein, dass er sein Geld und seinen Besitz nicht mit ins Grab nehmen kann.« Vater zog ein kleines weinrotes Buch aus dem Wams. »Ich habe ein Geschenk für dich. Gleich nachdem …«, er stockte. »Gleich nachdem du und deine Geschwister weggebracht wurden, habe ich es binden lassen. Seitdem hoffte ich, es dir als Willkommensgeschenk zu überreichen, wenn du wieder daheim bist.«

»Wir haben hier Bücher, Vater. Und ich arbeite als Kopistin und Malerin.«

»Das freut mich, Anna. Du kennst doch die kleine Ursula noch nicht. Sie ist zwei, fängt zu reden an und kann sogar schon Labyrinth sagen.« Er lachte. »Willst du ihr nicht vorlesen, bitte.«

Seit wann kümmerte er sich um die Erziehung seiner Kinder? »Wie geht es Mutter?«, fragte Anna.

»Sie ist in Rom, regelt da mit Oheim Marx eine Angelegenheit, die Octavian betrifft. Eine seiner Liebschaften fordert einen Anteil an der Handelsgesellschaft.«

»Eine mutige Frau«, Anna lachte. Dann schwiegen sie eine Weile.

»Komm mit nach Hause, bitte!«, flehte er.

Was sollte sie erwidern? Es gab kein Heim mehr für sie in der Kleesattlergasse, sie war hier zu Hause. Auch wenn sie eingesperrt und ohne Ehemann und Kinder leben musste, durfte sie wenigstens ihre Kunst ausüben. Wer weiß, ob das draußen überhaupt möglich wäre. Vielleicht sollte sie Oheim Ulrich oder wer auch immer dahintersteckte, zusammen mit Pater Canisius und ihre Mutter in die Dankgebete nachher einschließen. Sie hatten sie umbringen wollen und ihr die Erfüllung eines Traumes geschenkt.

»Ich könnte deine Hilfe gebrauchen, denn ich glaube, ich habe die langgesuchte Rezeptur gefunden«, versuchte es Georg wieder.

»Das Elixier fürs ewige Leben?«

»Nein, all meine Versuche, Schmerzen und Gebrechen zu lindern, sind gescheitert. Nun versuche ich eher das Gegenteil.« Vater seufzte.

»Das Gegenteil von Leben?«

Er nickte. »Du erinnerst dich an meine Versuche mit Salpeter, die du dann Pater Canisius …« Er brach ab, als er Annas Entsetzen bemerkte. »Ja, wir hätten es ihm besser nicht verraten sollen. Anna, ich habe noch niemandem davon erzählt, auch Philipp werde ich nichts davon sagen. Ein paar Versuche noch und meine Erfindung geht an den Kaiser. Kein Gemetzel mehr auf den Schlachtfeldern, sondern ein schneller Tod. Ohne Gehilfin schaffe ich es aber nicht.« Also auch er war gierig auf die Anerkennung des Kaisers. Die Fugger kriegten ihren Hals einfach nicht voll. Dann musste sie sich selbst und ihre Gier nach Wissen auch dazurechnen.

»Was ist aus dem Bier geworden?«, fragte Anna. Wenn sie eines in den letzten Jahren gelernt hatte, dann Unerträgliches einfach fortzuwischen wie eine lästige Fliege.

»Wahrlich, einen schnellen Tod bringt man mit Bier nicht zusammen.« Vater schien erleichtert, dass sie nicht weiter nachfragte. »Das Gebräu, das sich deine Mutter immer gewünscht hat, gibt es längst. Ich habe es an einen in der Brauerzunft verkauft. Hasen-Preu nennt er das Bier, weil er beim Grübeln mit seinem Humpen über einen Hasen gestolpert ist.« Er erhob sich. »Die Kleesattlergasse steht dir jederzeit offen. Gib der Priorin Bescheid und ich hole dich sofort.« Er schob seine Finger durch das Gitter und strich ihr zum Abschied über die Wange. Ich lasse das Büchlein an der Pforte, auf dass es dir Freude macht. Lebe wohl.«

Am Abend dieses Tages explodierte der Keller des Alchimistenturms. Das Mauerwerk mitsamt der leergeräumten Bibliothek stürzte in sich zusammen. Die Erde bebte bis zum Katherinenkloster. In den Trümmern wurde Vater nie gefunden.

3. Die Beichte

Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen. Der Tag der Einkleidung war gekommen. Ein letztes Mal kämmte Anna frühmorgens ihr langes Haar. Gott, der unser Herz erleuchtet, schenke dir wahre Erkenntnis deiner Sünden und Seiner Barmherzigkeit. Sie befreite es von allen Nestern, wusch es in kaltem Wasser, trocknete es Strähne für Strähne und flocht es zu einem langen dicken Zopf, der ihr bis über die Hüfte fiel.

Die Schlüssel des Himmelreiches will ich dir geben, sprach Jesus: Alles, was du auf Erden binden wirst, soll auch im Himmel gebunden sein, und alles, was du auf Erden lösen wirst, soll auch im Himmel gelöst sein. In ihrem weltlichen Kleid wartete sie in ihrer Kammer auf Schwester Hildegard, die Cellerarin. Am Vorabend der Profess hatte sie bei Pater Canisius gebeichtet, die Litanei klang ihr noch im Ohr. »Ich bereue, dass ich Böses getan und Gutes unterlassen habe.« Sie sah den Pater im Beichtstuhl nicht, roch ihn aber durch jede Ritze.

Sie hatte gestehen wollen, dass sie log, feilschte und fluchte. Vielleicht würde sie auch zugeben, dass sie den Pater Stinkbeutel genannt hatte, sie nur an sich dachte und ihre Geschwister im Stich gelassen hatte. Doch dann war es aus ihr herausgeplatzt. »Ich habe…, ich habe…«

Wo blieb Schwester Hildegard nur? Die Saumkanten des braunen Rockes und die gelben Ärmel waren inzwischen brüchig. Wenn das Kleid später in die Truhe zurückgelangte, taugte es nur als Lumpen noch. Sie hatte in den letzten Monaten so viel gelernt wie in ihrem ganzen Leben noch nicht. Alles saugte sie auf, und trotzdem war sie erst am Anfang ihrer Lehrzeit in der Buchmalerei. Canisius verdankte sie, dass sie hier war. Er verschaffte ihr Zugang zu Schätzen, die sie nie für greifbar gehalten hatte. Kühbach war eine dunkle Erinnerung, wie so vieles, das sie in sich begrub. Eines Nachts kam ihr sogar der Gedanke, dass der Pater nie in Kühbach gewesen war. Sie hatte Biankas Zeichnung falsch gedeutet. Wer weiß, wen die Kleine damals gemeint hatte. Anna durfte zeichnen, während andere das Kloster rein hielten, kochten oder in Gebeten verharrten. Sie studierte Handschriften aus Übersee, in Eisengallustinte geschrieben, wie das Evangeliar ›book of kells‹ und versuchte diese kunstvollen, irischen Kringel nachzuahmen. Nein, jemand, der ihr das ermöglichte, mordete nicht. Gerade zu lächerlich gering war der Preis dafür, nie zu heiraten und Kinder zu kriegen. Und außerdem, wer wollte schon eine mit einer schiefen Nase? ›Ich habe Euch verdächtigt, meine Schwester Virginia vom Turm gestoßen zu haben‹, beichtete sie dem Pater. »Diese schwerste von all meinen Sünden tut mir von Herzen leid. Herr erbarme dich meiner.«

In der Sakristei saßen bereits die vier anderen Novizinnen mit kurzen Haaren. Anna zuckte unter den kalten Klingen, als Schwester Hildegard dicht an der Kopfhaut entlang schnitt. Das Ratschen der Schere drang ihr bis ins Mark.

»Nicht weinen, Anna. Heute ist dein Freudentag. Ohne diese Haarlast wirst du dich leicht fühlen.« Leicht schon, aber nicht frei. Endlich löste sich der Zopf. Schwester Hildegard rollte ihn zu einer Schnecke zusammen, band eine Schleife darum und legte Annas braunen Zopf zu den anderen, einem hellen, einem schwarzen und einem roten, einem Rattenschwänzchen noch fast, in einen Korb.

»Wofür bewahrt ihr die Haare?« Anna wischte sich die Nase mit dem Ärmel und berührte vorsichtig ihren kahlen Nacken. Gleich würde ein schwarzer Schleier ihre Blöße bedecken, für immer.

»Die verkaufe ich. Einen Gulden das Stück.«

Der Morgen des ersten Weihnachtstages war grau, die Schneelast drückte den Himmel und dämpfte das Läuten der Kirchenglocken. Im Zug der sechs Nonnen schritten die fünf Novizinnen durch den Kreuzhof in den Kapitelsaal.

Anna musste sich als Erste mit Gesicht und Bauch auf den kalten Steinboden legen, die Arme wie Jesus am Kreuz ausgestreckt. Schwester Hildegard bedeckte sie mit einem großen schwarzen Tuch. Gedämpft hörte Anna die Nonnen einen Choral anstimmen. Nein, sie durfte nicht an Virginia denken. Sie musste alles loslassen. So fühlt es sich an, tot zu sein.

Doch sie wurde hochgehoben und auf die Füße gestellt. Drei Mal gelobte sie: »Arm will ich sein, keusch und gehorsam.« Die Priorin überreichte ihr feierlich einen Stapel Kleider, den Habit der Dominikanerinnen. Schwester Hildegard führte sie wieder in die Sakristei, dort zog sie sich aus. Nackt löste sie sich als Evas Tochter von allen weltlichen Bindungen und schlüpfte in das Brautkleid Christi. Sie bekam ein einfaches Unterkleid, darüber ein weißes Gebinde, das ihr Gesicht umrahmte und ihr Haar unsichtbar machte. Es endete in einem langen Schlauch und wurde auf dem Rücken zusammengebunden. Darauf steckte ihr Schwester Hildegard den weißen und den schwarzen Schleier. Weiß stand für Armut und schwarz für die Würde der Dominikanerin. Beide Schleier hatte Hildegard mit einigen Stichen zusammengeheftet, sodass der weiße unter dem schwarzen ringsum ein Stück hervorstand.

»Willkommen, Schwester Anna!« Wieder im Kapitelsaal umarmten und küssten sie die Nonnen. Auf den Verbleib ihres weltlichen Namens hatte sie bestanden, sie wollte Anna sein, mit oder ohne Schleier.

Die Priorin überreichte ihr die Professurkunde und besiegelte so ihren Entschluss, ins Kloster einzutreten.

»Und das hier, Schwester Anna, soll ich Euch von Eurem Vater geben.« Ein kleines Buch, gebunden in rot gefärbtes Leder.

4. Der Handspiegel

Liebste Anna,
ich hoffe, Du hast meinen Brief bekommen? Ich übe fleißig, seit ich letztes Jahr mit dem Schreiben begonnen habe. Aber mit Feder und Tinte lässt sich schwerer ein Kringel schließen, als mit Armbrust und Pfeil ein Ziel treffen. So wunderst Du Dich vielleicht, wieso ich so schnelle Fortschritte gemacht habe. Unter uns: Mein Diener schreibt für mich, und nur Du kannst überprüfen, ob er es fehlerfrei macht. Er ist geübt in Liebesdingen und manche Wendung stammt von ihm, muss ich dir gestehen. Alles, was ich dir aus meinem Herzen sagen kann, habe ich dir in meinem ersten Brief geschrieben, es gilt, für immer.

In Liebe, Heinrich

Auch diesen Brief schob sie in ihr Stundenbuch, das Professgeschenk ihres Vaters. Es enthielt ihre Kinderzeichnungen in allen Größen, teils aufgeleimt, teils für die Bindung zurechtgeschnitten. Ihre Bilder, die sie jahrelang in den Nischen der Bibliothek durch die Schießscharten nach draußen flattern ließ. Vater hatte sie alle aufgehoben und gesammelt. In den zweiten Teil des Buchs waren ihre schwarz gefärbten Seiten hineingebunden. Sogar ein Stück ihres zerbrochenen Handspiegels mit der verschnörkelten Verzierung am Rand hatte er eingeklebt. Das Äffchen Donna war so erschrocken, als es sich, kurz vor ihrer Abreise ins Kloster, im Spiegel selbst erblickte.

Ihr Stundenbuch, das Buch ihres Lebens.

»Anna, Besuch für dich.« Der Goldschmied namens Hörmann betrat das Skriptorium und brachte Anna frische Ziegenpergamente vom Pergamentmacher aus der Stadt. Für sie war er als Mann, noch dazu in ihrem Alter, ein alltäglicher Anblick. Er wohnte neben dem Kloster und belieferte die Schwestern mit Kirchenschmuck und Anna mit Werkstoffen. Obwohl er bekennender Anhänger Luthers war, durfte er die Klausur betreten. Sein Geplänkel jedes Mal mit der an die sechzig gehenden Priorin diente mehr der Unterhaltung aller.

»Ich wurde nun mal nicht als Täubchen geboren oder als Ratte, Schwester Susanna, sondern als …, als geschickter Handwerker«, pflegte er zu sagen, wenn ihn die Priorin ermahnte, seine Besuche einzuschränken oder die Waren an der Pforte zu hinterlegen. Er zog ein Silberkettchen aus dem Säckel und steckte es Susanna zu, die, wenn auch zittrig vom ersten Messwein, aber noch nicht blind für jede Art Prunk war. Diese Mitbringsel verschlossen eine Weile ihren Mund und der Goldschmied erheiterte die anderen Schwestern und Novizinnen mit seinen Scherzen und Geschichtchen von der Welt draußen. Am meisten lachte Bianka. Er begleitete sie auf dem Weg zu ihren Krankenbesuchen, denn selbst eine Laienschwester sollte nicht allein durch Augsburg gehen. Obwohl Bianka zu Anna niemals mit Lauten oder in Wachs gedrückten Worten etwas von Hörmann sagte, sah Anna an dem Leuchten in ihren Augen, dass sie sich keinen lieberen Geleitschutz wünschen konnte. Anna freute sich für sie.

Hörmann dagegen verlor Anna gegenüber nie ein Wort von Bianka. Sie hoffte, dass er mit ihrer Freundin nicht nur ein Spiel trieb und Weib und Kind zu Hause hatte. Deshalb fragte sie ihn, wie er sich mit Bianka verständigte, schreibend oder von den Lippen lesend?

»Mit den Augen und Fingern«, sagte er und begann hastig einen Vortrag über die Gewinnung von Rottönen zu halten. »In der Bibel steht was von der Scharlachbeere, aber in Wirklichkeit ist es ein Tier, das uns die rote Farbe liefert. Wie der Gallusapfel lebt die Kermeslaus auf einer Eiche im Orient. Deshalb ist Purpur so kostspielig, weil man tausende von diesen stecknadelgroßen Tierchen einsammeln und trocknen muss, um damit färben zu können. Aber in Neuindien haben die Spanier eine ertragreichere Lausart entdeckt …«

»Bitte, seid gut zu Bianka«, unterbrach ihn Anna schmunzelnd. »Und übrigens könnte man aus Eurer Hautfarbe auch gerade einen Rotton herstellen, Meister Hörmann.«

»Habt Ihr Wachs in den Ohren, Schwester Anna?«, rief Hörmann.

Anna sah wütend von ihrem Stundenbuch auf. Über diesen Scherz konnte sie nicht lachen.

»Ihr habt Besuch im Empfangszimmer, soll ich Euch von der Priorin sagen.«

»Von wem?« Anna stand auf. Welcher geistliche Würdenträger würde sie heute um eine ausschweifende Ausschmückung seines Psalters bitten. Seit sie Buchmalerin war, hatte sie schon Kannibalen und Bestiarien in fromme Manuskripte gezeichnet.

»Kein Mann der Kirche, irgendein Patrizier mit Goldbart wartet am Sprechgitter.«

Ein Mann mit gelichteter Stirn, in zwei Locken gedrehtem Bart, Halskrause und Goldhaube fläzte sich im Lehnsessel. »Oheim Christoph?«

Ein geckerndes Lachen erklang.

Anna trat näher.

»Alt und hässlich bist du geworden, kommt das vom vielen Beten?«

In Aussehen und Gerede hatte Philipp es tatsächlich geschafft, ein Abbild des Oheims zu werden, nur die eng stehenden Augen unter den schwarzen Brauen waren die eines Buben geblieben. Er klopfte mit beringter Hand auf die Sessellehne. Die schlichte Holzbank im Empfangszimmer genügte ihm wohl nicht.

Anna setzte sich ihm gegenüber und war zum ersten Mal dankbar für das trennende Gitter. Bei Marias Begräbnis hatten sie sich das letzte Mal gesehen. Anna war noch eine Contessa gewesen und er der Erbfolger der Fugger.

Mit langen, bläulich weißen Fingern kraulte er sich den Bart, einer durchsichtigen Spinne gleich, die ihre klebrigen Beine in einer fließenden Bewegung ausfuhr und einzog. Sie unterdrückte ein Grinsen bei seinem Gehabe.

»Schön warst du noch nie. Die Mitgift für eine Heirat wäre tatsächlich teurer geworden, als dich hier unterzubringen. Aber sag, wer hat dir die Nase zerschlagen? Oder gehört das zu eurem Züchtigungsritual, um die Lust zu bändigen?«

Im Spiegelstück ihres Stundenbuches sah sie nicht mehr als eine Kerbe auf ihrem Nasenrücken, die von ihrer Verletzung geblieben war. Dass er die überhaupt durch die achteckigen Löcher im Gitter erspäht hatte … »Was treibt dich her?«, fragte sie schroff.

»Oheim Christoph ist tot.«

»Ach, und da bist du gleich in seine Schaube geschlüpft und her geeilt.«

»Ist dir noch immer keine Demut beigebracht worden?«

»Demut vor wem, vor einem Mörder?«

Philipp zuckte zusammen und zog die Augenbrauen hoch.

Anna wusste selbst nicht, warum sie das sagte, aber es tat gut, es nach so langer Zeit, auszusprechen. »Weiß deine Frau, dass du Heinrich von Ortenburg ertränken wolltest?«

»Ach das«, Philipp entspannte sich wieder und schnippte einen Staubfusel von seinen Samtärmeln. »Ein harmloser Kinderstreich.«

»Für Heinrich war es das sicher nicht. Aber du bist eben so erschrocken, was hast du noch verbrochen?«

Sidonia hatte geschrieben, dass er und Octavian vor Jahren geheiratet hatten, zwei eingefädelte Ehen. Auch sie hatten also in der Liebe nichts mitzureden. Mit einer Base als Braut war Octavians Romanze in Rom gelöst worden. Hoffentlich machten die Frauen ihnen das Leben zu Hölle, aber welche Frau schaffte das schon.

»Als Vormund liegt dein Schicksal in meiner Hand.« Alle Spinnenbeine waren zu einer Faust geballt. »Ich bin der neue Regent der Familie.« Philipp lachte wieder. »Sag bloß, du hast es nie erfahren?«

»Was, dass du Christophs Alleinerbe bist? Lange genug hast du dich an ihn gehängt wie eine Zecke, vermutlich ihm sogar in der Todesstunde die Hand gehalten.« Anna sagte das nur so dahin, aber Philipp blinzelte plötzlich. »Du warst also bei ihm, als er starb?«

»Oheim Christoph hat mir mehr beigebracht als unser Vater. Die Alchimie ist Vater stets wichtiger gewesen als der weltweite Handel und die Beziehungen zur Kirche, die unsere Vorfahren aufgebaut haben. Hätte man ihn vor die Wahl gestellt, eines seiner Kinder oder einen Wurm im Glaskolben zu retten, hätte er sich für den Homunkulus entschieden.«

Insgeheim musste sie ihm beipflichten. Doch Oheim Christoph hatte nur sich selbst im Sinn gehabt, nichts sonst. War das die Prüfung gewesen? Wer gierig genug war, durfte regieren? »Was hast du von dem Langweiler gelernt? Leute quälen zum eigenen Vorteil? Hat er dir gezeigt, wie man seine Mitarbeiter durch die Kristallkugel überwacht? Die Kugel war doch hoffentlich auch bei dem Erbe?« Sie grinste ihn an.

Er kniff die Augen zusammen und überging ihre Frage. »Von Geschäften versteht ein Weibsbild nichts und eine Nonne schon gar nicht. Alles, was Anton Fugger von Vorfahr Jakob übernommen und weiter ausgebaut hat, musste in einer Hand bleiben. Wie sagt man so schön: Viele Köche verderben den Brei. Die Kurie schlug mich als neuen Regenten vor und in der ›Goldenen Schreibstube‹ stimmte man zu.«

»Du willst doch nicht behaupten, dass die Familie sich vom Papst vorschreiben ließ, wer das Oberhaupt werden soll?«

»Nach Vaters Tod blieb ihnen keine andere Wahl. Fast die ganze Gasse wäre in die Luft geflogen durch Vaters Eitelkeit, eine Rezeptur für den Kaiser zu entwickeln.«

»Was hat Vaters Unfall mit dem Geschäft zu tun?« Irgendetwas an Philipps Gerede machte sie stutzig, doch sie kam nicht darauf. »Vater war nicht mehr an der Gesellschaft beteiligt, aber Oheim Christoph wollte das Unternehmen nach Antons Tod auch nicht weiterleiten, keiner von Antons Söhnen und Neffen, soviel ich weiß.«

»Oheim Christoph versuchte das Vermögen zusammenhalten, bevor es Vater in Mitgiften und Erfindungen verschleuderte.«

Ach, deshalb sollte keine von ihnen heiraten, dachte Anna. Die Almosen ans Kloster waren geringer als eine Brautausstattung. Philipp urteilte über seine Schwestern, als seien sie Handelsware. Die Lehrzeit bei Christoph hatte er wirklich erfolgreich durchlaufen und gehässig war er schon immer gewesen. »Und das hat er dir auf dem Sterbebett anvertraut?«, fragte sie spöttisch.

»Ich habe es durch den Wärmeschacht gehört, eines Abends, auf Schloss Weißenhorn, als Pater Canisius ihn besuchte.«

Er hatte gelauscht, das sah ihm ähnlich. Aber Anna hatte selbst oft Dinge belauscht, die sie eigentlich nicht hören sollte. Das konnte sie ihm nicht vorwerfen.

»Octavian und ich haben eine eigene Handelsgesellschaft gegründet«, fuhr er fort. »Die Georg Fuggerischen Erben. Wir betreiben Faktoreien in Madrid und Lissabon. Seide, Öl, Gewürze. Gerade verhandeln wir mit Goa, aber das wird dir nichts sagen.«

»Du meinst die portugiesische Kolonie in Indien?« Pater Canisius hatte erst vor Kurzem von den Missionierungserfolgen der Jesuiten erzählt. Dort gab es sogar eine Erzdiözese und auch die Inquisition, an Ketzern mangelte es nie auf der Welt. »Warst du schon dort, oder lässt du deine Diener reisen?«

»Du hast also eine Weltkarte studiert, das hätte ich dir gar nicht zugetraut. Aber Zeit hast du ja im Überfluss. Beschrifte eine Inselgruppe, die nach mir benannt wird, der spanische König tilgt damit seine Schulden. Die Ph…«

»Was willst du?«, unterbrach sie ihn. »Deine Errungenschaften aufzählen? Oder beichten? Dann wende dich an Pater Canisius, einer Nonne obliegt die Absolution nicht.«

»Du bist doch Subpriorin, Anna Fuggerin. Dank meiner Empfehlung, nur keine falsche Bescheidenheit.«

In Anna brodelte es. Was maßte er sich noch alles an, blies sich auf wie ein Geck. Die sieben Schwestern von St. Katherina hatten sie einstimmig im Kapitel gewählt, nur beim Priorinnenamt musste der Stadtrat seine Zustimmung geben. Sie stand auf und wollte gehen, bevor sie die Beherrschung verlor.

»Ich wollte dir mitteilen, dass du enterbt bist. Solltest du jemals versuchen zu fliehen, bist du mittellos. Wir haben deinen Erbteil in die Firma gesteckt. Also finde dich damit ab, dass du hinter diesem Gitter vertrocknest.« Er war auch aufgestanden und rief ihr nach: »Und behalte deine kurze Lebenslinie im Blick. Ein Teil der Prophezeiung ist bereits erfüllt.«

5. Das Ich

Wütend stapfte sie den Kreuzgang entlang. ›Wir, wir, wir‹, hatte Philipp unentwegt gesagt und dabei sich gemeint. Nicht mal die toten Geschwister berührten ihn und Octavian war ihm nur ein Handlanger.

Anna hielt inne. Die Säulen warfen lange, gleichmäßige Schatten, zwei Spitzen wie Hörner zogen sich auf den Platten entlang. War eine Ziege, vom Wirtschaftsteil aus, über die Mauer gesprungen und versteckte sich hier? Annas Herz pochte heftig. Sie ging langsam weiter und atmete auf. Nur der Zweig eines Busches warf diesen Schatten. Erleichtert setzte sie sich auf die Steinbank unter dem Kreuzgewölbe. Manchmal wachte sie immer noch schweißgebadet auf, träumte von Fratzen, Teufeln und brennenden Leibern. Einmal glaubte sie tatsächlich, jemand tropfe ihr heißes Wachs ins Ohr. Sie klopfte wie wild auf ihr Ohr, das sich immer mehr verschloss, während etwas laut darin brummte und pochte. Erst als sie aufstand, auf einem Bein sprang, schüttelte sie schließlich einen Käfer heraus, der ihr im Schlaf hineingekrabbelt war. Und trotz der vielen Jahre in St. Katherina und der Vertrautheit jedes Pfades und Winkels, glaubte sie hin und wieder irgendein Teufel lauerte ihr auf. Besonders wenn sie noch ganz in Gedanken versunken aus dem Skriptorium kam, formten sich Mauerwerk und Büsche leicht zu Gespinsten. Sie betrachtete die wippenden Zweige, die tatsächlich der Fratze des Ziegenbocks glichen, grün, nicht schwarz. Vielleicht hatte sie sich alles nur eingebildet, alles von Anfang an. Pater Canisius, der so gut zu ihr war, ihr Arbeit zutrug und mit Lob und Anerkennung nicht sparte, hatte sie als Mörder und Oheim Ulrich, der genug eigene Sorgen hatte, als seinen Auftraggeber verdächtigt. Dabei rettete er die Bücher ihres Vaters. Zusammen mit der Sammlung des Kurfürsten war die ›Bibliotheca Palatina‹ entstanden und erregte mit ihren einzigartigen Handschriften in der ganzen Welt Aufsehen, schrieb Heinrich in seinem letzten Brief.

Wenigstens ihre Brüder führten das Fuggerische Familienerbe weiter, warum konnte sie sich darüber nicht freuen? Ihr Weg war hier zu Ende, mit oder ohne Geld. Sie würde diese Mauern nie verlassen. Jetzt dachte sie auch schon ›ich‹, ich, anstatt wir. Ihr fiel etwas ein. Das I zwischen W und R, als Zeichen für ›ich‹. Was hatte auf dem Zettel gestanden, den Virginia in ihrem Liebeszauberbrot versteckt hatte? Sie brach einen Zweig ab und zog Virginias Botschaft in den Sand.

C + C und die Buchstaben W R. Das Kreuzzeichen konnte auch als I gelesen werden. C und C und WIR. Hatte Bianka recht gehabt und Pater Canisius war der Handlanger von Oheim Christoph gewesen und das Kreuzzeichen in der Mitte, das sie für ein I gehalten hatte, bedeutete Tod? Wie hatte das Virginia in Kühbach herausgefunden? Weder der Pater noch Christoph waren damals im Kloster. Handlanger, ja, dann hatte eben auch Canisius seine Handlanger, immer weiter hinunter bis zur Hölle, eine Hand wusch die andere. Vermutlich war die Hundsnonne von Äbtissin daran beteiligt. Deshalb musste Virginia sterben, wer weiß, ob das Unwetter wirklich den Brand ausgelöst hatte und nicht Mechthild einfach auch noch beseitigt werden sollte. Aber genauso gut könnte sie daran zweifeln, dass Vater bei einem Unfall starb, als er mit Salpeter forschte. Wie leichtfertig Philipp von Vaters Tod gesprochen hatte. Ihr fiel nicht mehr ein, was in seinen Worten auffällig gewesen war. Es änderte nichts, Vater lebte nicht mehr. In ihrer Zelle schrieb sie Heinrich einen Brief, beschrieb das arabische Herbarium, das sie im Auftrag von Canisius kopierte. Ein Buch voller Traktate über Gifte, die Pflanzenabbildungen darin wirkten wie gepresste Blumen, gleichmäßig aufgefächert und wirkungsvoll angeordnet. ›Philipp hat mich besucht, nach so vielen Jahren, nur um mir mitzuteilen, dass ich enterbt bin‹, kritzelte sie noch hastig ans Ende des Briefes. Als sie die Zeilen noch einmal überflog, wollte sie den unteren Teil schon abreißen oder durchstreichen. Es kam ihr wie ein Bittbrief vor, schnell schrieb sie dazu, dass es ihr hier an nichts fehle und sie nur traurig sei, nun endgültig die Verbindungen zu ihrer Familie verloren zu haben.

Noch einen weiteren Brief verfasste sie, um ihr Gewissen zu erleichtern. Sie dankte Oheim Ulrich in Heidelberg und gestand ihm, dass sie schuld sei, dass er den Hildegard-Codex nicht in seiner Bibliothek habe. Sie würde sich freuen, wenn er ihr von seiner Sammlung schreibe, auch wenn sie in einem katholischen Orden lebe, so lege sie nach wie vor keinen Wert auf den Papst und sei froh, hier ihrer Kunst nachgehen zu können.

Sie faltete beide Bütten so klein wie möglich und versiegelte sie. Dann zog sie Canisius’ Ring vom Finger. Als der Pater ihn ihr gab, passte er nur am Mittelfinger, nun trug sie ihn seit vielen Jahren am rechten Ringfinger, wie es sich für eine Braut Christi gehörte. Sie walzte den zweifach gedrehten Reif im flüssigen Wachs und hinterließ im Siegel Fahrspuren wie von einem Wagen im Schlamm. Beide Briefe verbarg sie in ihrem Ausschnitt. Später würde Hörmann sie aus dem Kloster schmuggeln.

6. Das Antlitz

Unter einem rüschenbehangenen, schwarzseidenen Sonnenschirm geleitete ihn der Kammerdiener des Erzherzogs Ferdinand II. aus dem Innsbrucker Hof. Es nieselte, die ganze Beerdigung über hatte sich der Himmel zusammengebauscht, als würde die Sonne für immer ausgesperrt. Canisius musste zugeben, dass es angenehm war, trockenen Hauptes zur Kutsche zu gelangen. Wenn es nicht schon Canisianen geben würde, dann würde er die Tiroler Sonnengestelle zu Regencanisianen ernennen.

Das Wetter war angemessen für die Beisetzung der Welserin, aber unangemessen für die Jahreszeit. Die Vorzeichen des Himmels ließen sich nicht länger leugnen. Im Frühjahr erfroren die Knospen der Obstbäume und auf dem Bodensee, an dem er auf dem Weg zum Trienter Konzil vorbeigekommen war, schwammen noch im Juni Eisplatten. Der Sommer 1582 war verregnet. Für die meisten war es einfacher zu betteln, als Land zu bestellen. Deshalb war das Reisen gefährlicher geworden, überall lauerten Wegelagerer. Canisius erinnerte sich, dass die Kältezeit mit dem Hagel eingesetzt hatte, als es im Kloster Kühbach brannte, und damit all seine fadenscheinigen Geschäfte zwischen den Nonnen, den Patriziereltern und dem Bistum Augsburg getilgt wurden.

Zwanzig Jahre war es her, dass diese Fuggertrine vom Kirchturm gefallen war. Damals färbte sich der Himmel dunkelgelb und Canisius glaubte, der Erdboden würde sich auftun, seine tollsüchtige Mutter würde ihn holen und hinabziehen. Doch der Boden blieb fest, stattdessen sandte ihm der Herrgott ein Zeichen und half ihm, alles zu vertuschen. Nachdem die eine Fuggertochter tot geborgen, die andere abgeschoben war und die Nonnen in Gebete versanken, schlich er zum Turm, um die Dokumente zu suchen. Er hatte das Mädchen doch im Blick gehabt, wo hatte sie die Spendenbriefe nur versteckt? Noch einmal mühte er sich hinauf. Auch wenn das Weib nicht sieben, sondern acht Öffnungen besaß, hatte sie sie nicht an ihrem Leib verborgen. Arme und Beine verdreht war sie zwischen dem Bauschutt gelegen, keine Papiere weit und breit.

Jeden Stein drehte er um, mühte sich sogar ein weiteres Mal in den Turm hinauf und lupfte abermals das Brett, das ihr den Tod gebracht hatte. Nicht ein Fitzelchen Pergament entdeckte er. Sie musste es unten im Turm versteckt haben, als sie ihm vorausgeeilt war. Er stieg wieder hinab, je tiefer er kam, Stufe um Stufe, um so dunkler wurde es. Es war doch helllichter Tag, kurz vor der Sext. Er suchte nach einem Schwefelstück in seiner Canisiane und entzündete einen Kienspan. Auch zwischen Mörtel, Strohmatten am Fuße des Turms fand er nichts. Als der erste Blitz den Himmel durchschnitt, fiel ihm das brennende Hölzchen aus der Hand. Er starrte in die aufzüngelnden Flammen, die am Stroh leckten und schnell um sich griffen. Erst der Donnerschlag weckte ihn, Schutz vor dem Unwetter zu suchen.

Den rechtgläubigen schickte Gott das Feuer, so hatte er es in seinem Leben erfahren. Aber vielleicht ertrug der Himmel die Laster der Abtrünnigen nicht länger und ließ die Erde langsam erfrieren.

Erzherzog Ferdinand unterstützte ihn seit Jahren in der Ketzerbekehrung und hatte ihn gebeten, die Messe für seine Frau, eine Welserin, zu lesen. Canisius konnte es ihm nicht ausschlagen, obwohl er des Reisens langsam müde wurde. Er stand im sechzigsten Lebensjahr, sah aber dank seiner selbstverordneten Kuren bedeutend jünger aus. Früher war er begierig gewesen, die Welt zu erobern, doch auch das langweilte ihn inzwischen. Bei all dem Herumgehetzte hatte er kaum Muße, die Speisen seiner Gastgeber zu verdauen, schon wurde er wieder in irgendeinem Gefährt durchgeschüttelt.

Als ehemaliger Domprediger von Augsburg war er der Welsertochter auf verschiedenen Festen begegnet, aber die Welser nahmen ihn nicht so begeistert in die Familie auf wie die Fugger. Aus diesem Grund versäumte er den Beginn der Liebschaft zwischen Ferdinand und der Welserin und erfuhr von der heimlichen Heirat nur aus Gerüchten. Ihre eigenen Kinder mussten sie als Findelkinder ausgeben. Nun war sie tot. In der silbernen Kapelle der Innsbrucker Hofkirche hatte der trauernde Gatte eigens ein Grabmal aus weißem Marmor errichten lassen.

Heimliche Leidenschaft, es gibt nichts Stärkeres! Canisius seufzte, kletterte in die Kutsche und lugte noch mal in den dunkelgrauen Himmel. Er war froh, den Innsbrucker Kessel zu verlassen und nach Kufstein hinaufzufahren. Es war Mitte September und womöglich schneite es dort oben schon? Wer weiß, ob sie in Innsbruck nicht absaufen würden. Er setzte sich vorsichtig auf seinen wunden Hintern. Gott sei es gedankt, die Bank war gepolstert und das Gehäuse der herzöglichen Karosse hing an Riemen zwischen den Achsen. Anders als der Kobelwagen, mit dem er zum Trienter Konzil gereist war, noch Wochen danach hatte er jeden Knochen gespürt. Auf dem Konzil war unter anderem der geschlossene Beichtstuhl eingeführt worden. Seitdem hörte Canisius von vielen heimlichen Liebschaften, aber vieles langweilte ihn auch.

Ferdinand II. war von den mitgebrachten Codexseiten äußerst angetan. Mit dem Geld konnte Canisius das Jesuitenkolleg in Innsbruck erweitern und neue Schüler aufnehmen. Obwohl viele dem neumodischen Buchdruck zusprachen, gab es genügend Werke, die nur per Hand kopiert werden konnten. Keiner fragte ihn, wer die Arbeit ausführte. Canisius sagte stets, dass sie in einem von ihm eingerichteten Skriptorium in einem Augsburger Kloster entstanden und die Auftraggeber waren zufrieden. Mönch war Mönch, ein Arbeiter Gottes, kein eigenständiger Künstler. Vielleicht hätte es den einen oder anderen erstaunt, dass eine Nonne all dies fertigte, aber womöglich wäre er in den Ruf der Ketzerei gekommen. Ein Weib, das solche Bildkunst beherrschte, musste eine Hexe sein.

»Bringt mir mehr«, hatte auch Erzherzog Ferdinand II. gesagt, wie alle, die er bisher beliefert hatte. Doch ein ganzes Werk zu kopieren, dazu reichte meist ein Leben nicht aus, geschweige denn, das eines Weibes. Außerdem sollte Anna Fuggerin demnächst ein ganzes Buch für ihn gestalten, seine eigene Lebensbeichte, so Gott will. Ein warmes Gefühl durchströmte ihn, er räkelte sich in den Polstern. Oder war es der Verdauungstrakt, der nun endlich in Gang kam? Aber er konnte mitten am Berg nicht verlangen, stehen zu bleiben. Hier sollte es Diebesbanden geben, die genau das berechneten. Nicht auszudenken! Nein, das Gefühl kam von weiter oben aus seiner Brust. Anna Fuggerin, er sah ihre Hände vor sich, nicht zu sehnig, nicht zu fett. Die Verknorpelung am rechten Mittelfinger vom vielen Zeichnen, daneben am Brautfinger sein Ring, den er früher öfter verteilte, aber Anna war die jüngste Seele gewesen, der er einen schenkte. Vielleicht war morgen gar kein schlechter Augenblick, um es ihr zu offenbaren. Wie sich alles über die Jahre fügte. Er tat, was Christoph Fugger verlangte, und wie durch ein Wunder überlebte eines der Fuggerkinder, ausgerechnet die Perle, wie für ihn bewahrt. Es war, als sollte er für sein Bemühen auch ein Geschenk erhalten. Heute predigte er, dass kein Mädchen zum Nonnenleben gezwungen werden sollte, die Zeiten verlangten danach. Wer weiß, wie lange es noch dauerte, und die Weiber trügen Beinkleider und heirateten, wen sie wollten.

Zu Anfang gebärdete sich Anna Fuggerin äußerst widerspenstig; hätte man ihr ein Knappenkostüm gegeben, sie wäre davon galoppiert. Die Unruhe ihrer Jugend hatte sich längst gelegt. Als alte Jungfer drängte sich nichts mehr zwischen sie und ihn und die Kunst. Sie würde das Kloster nie mehr verlassen und wie einst Susanna, die selten nüchtern auf dem Priorinnenstuhl im Kapitelsaal von St. Katherina waltete, so dürstete Anna nach seiner Zuneigung. Manchmal schob sich in seinen Träumen Annas Antlitz vor das bleiche Bild seiner Mutter. Er begehrte die Buchmalerin, das musste er sich eingestehen, wenn auch nicht im leiblichen Sinne, wie er die Priorin lange Jahre von sich abhängig gemacht hatte. Anna war für ihn eine Muse, die ihn stärkte, ohne dass er sie nur einmal berührt hatte. Am Ende war sie doch eine Hexe, so sehr er auch bei den Exerzitien und Beichten in sie drang. Nachdem er seine Mutter in der Tollkiste vorgefunden hatte, hatte er ein Leben lang nach den Wurzeln des Irrsinns geforscht. Überall durchstöberte er die Bibliotheken. Annas Vater gab ihm ›Die große Wundarzney‹ von Paracelsus. Darin stand, dass die Gestirne, die Vorfahren, eingenommenes Gift, Geister oder Gott Krankheiten hervorriefen. Wenn man die Sterne am Himmel nicht verrücken konnte, das Erbe nicht abändern, aber auf seine Ernährung und Leibespflege achtete, so blieben nur noch der Teufel oder Gott, die den Weg zeigen konnten.

Canisius wollte nicht von seiner Mutter besudelt sein, er hatte es sich zur Aufgabe gemacht, die Welt von Unrat und Übel zu befreien. Rein und klar sollte alles sein. Nach München, Innsbruck, Dillingen, Würzburg, Hall und Prag gründete er demnächst in der Schweiz ein Jesuitenkolleg. So würde er nicht nur die Kirche erneuern, sondern auch die Jugend ausbilden, seine Samen wie den des Löwenzahns weitertragen. Der Ruf des reisenden Apostels eilte ihm voraus. Er schmatzte bei der Vorstellung. Doch halt, die Notdurft schob sich schon heraus, er brauchte ein Behältnis. Schnell, das Birett mit der Quaste. Aber nur Reinheit würde seinen Leib verlassen, was machte das seiner Kopfbedeckung aus.

7. Der Erdfleck

Ein brennender Armstumpf. Anna fuhr aus dem Schlaf hoch. Nur ein Traum, beruhigte sie sich. Kalter Schweiß bedeckte ihren Leib. Seit sie Subpriorin war und eine winddichte Zelle für sich allein besaß, schlief sie nackt. Außerdem sorgte eine Klappe zum Abzug des Kachelofens für Wärme in diesem verregneten Sommer. So war sie wenigstens nachts keine Nonne. Sie trocknete sich mit dem Laken ab, schlüpfte in ihr Unterkleid und wollte sich etwas zu Trinken aus der Küche holen. Der Mond stand klar und hell am Himmel, als sie durchs Gangfenster schaute. Es musste kurz vor Mitternacht sein. Ein kaltes Gelb beleuchtete den Klostergarten und die breite Eiche. Mit dreizehn hatte sie in ihrem Elternhaus auch so am Fenster gestanden und in den Mondschein geschaut. Die Reihen mit Gemüse und Salat erinnerten sie an das Muster im Gartenlabyrinth an der Kleesattlergasse. Ob es das Labyrinth noch gab? Wer wohnte jetzt im Herrenhaus, Philipp mit seiner Frau? Anna mied es, Sidonia in den Briefen nach ihrer Familie zu fragen, es würde sie nur mehr beschäftigen und sollte doch für immer vergangen sein.

»Bete«, hatte ihr Pater Canisius geraten, »schließe alles darin ein und es wird sich auflösen.« Aber die Beterei lag ihr nun mal nicht, so sehr sie sich auch bemühte. Ihre Form der geistigen Stärkung war die Malerei. Sie prägte sich die Stimmung im Garten ein, schwefelgelb, kobaltblau und blaugrün, um es am Tag in ihrem Stundenbuch festzuhalten. Eine geduckte Gestalt trat aus dem Schatten der Klausurmauer. Augenblicklich fühlte sich Anna in ihre Jugend zurückversetzt. Der Teufelsmönch! Sie blinzelte, atmete erleichtert auf. Was sie wieder für Bocksgehörn gehalten hatte, war nur überhängendes Geäst. Doch welche Nonne hatte sich in ihren schwarzen Chormantel gehüllt, die Kapuze weit ins Gesicht gezogen, sodass Anna nicht erkennen konnte, wer es war? Warum schlich sie um diese Zeit draußen herum, die Arme verschränkt? Nein, sie trug etwas. Etwas kleines Weißes ragte unter ihrem Ellbogen hervor. Ein winziger Fuß. Anna bebte, sollte sich alles wiederholen? Damals hatte es auch mit Mechthilds Füßchen begonnen, sie war aufgewacht und …

Eine zweite Nonne eilte mit einer Schaufel herbei. Schwester Ochata. Anna merkte kaum noch etwas von ihrer Gebrechlichkeit, als sie eine Grube zwischen den Pastinaken aushob. Einen Wimpernschlag lang fiel das Mondlicht auf das Gesicht der Kindsträgerin. Schwester Benefica, die Köchin. Sie legte den Säugling, der nachlässig in eine Decke gewickelt war, in das Loch. Er rührte sich nicht. Beide schoben mit Schaufel und Schuhen Erde über das Kind und stampften den Erdhügel platt. Wie ein Spuk verschwanden sie wieder im Schatten der Klausurmauer. Lange stand Anna am Fenster. Hatte sie ihm Stehen geträumt? Nein, da war doch der unbewachsene Erdfleck im Beet. Ein Kindergrab.

Bei den Horen beteten Benefica und Ochata wie immer im Gleichklang mit den anderen. Anna hatte die restliche Nacht gegrübelt, was sie unternehmen konnte. In den Garten gehen und das Kind wieder ausbuddeln? Sie musste sich einen Verbündeten suchen, sich jemandem anvertrauen, bevor ihr der Schädel zersprang. Eigentlich hatte sie gedacht, jeder Nonne hier im Kloster vertrauen zu können. Die kleinen Laster, deren jede frönte, verbanden sie alle in Reue und Großzügigkeit. Mit den Jahren verloren die Schwestern sogar mehr und mehr die Scheu, sie zu verbergen. Demetria schwelgte in Völlerei, Hildegard raffte einen Seidenstoff oder ein edles Garn an sich, wenn eine Spende zur Altarausschmückung eintraf. Anna vermutete, dass sie zu ihrem ergrauten Ziegenbärtchen vielfarbig bestickte Seidenwäsche unter der Kutte trug. Benefica sammelte Rezepte aus Fürstenhöfen, ließ sich exotische Tiere kommen und kitzelte mit ihrer Kochkunst die Gaumen der Mitschwestern an Feiertagen. Anna hatte auch gelernt, mit Ochatas hochmütiger Art umzugehen, wenn sie über ihre Pflanzen sprach. Ihr gefiel es, dass in ihrem Garten neben Gemüse und Kräutern auch Platz für Duftblumen wie Akelei, Rosen und Schwertlilien war. Umso mehr wunderte sie sich nun, dass Ochata in ihrem Beet herumgetrampelt war, die Pastinaken herausgerissen und ein Grab ausgehoben hatte. Schwester Klara, die Lektorin und Schwester Magdalena, die Schafferin waren ihr all die Jahre nur wenig vertraut geworden. Die Schafferin verwaltete die Pfründe und den Wirtschaftstrakt und Schwester Klara erging sich in der Kirchenausschmückung und den Messgewändern.

Blieb noch die Priorin, sollte sie zu ihr gehen? Wenn sie bereits angetrunken war, würde Anna nicht wissen, ob sie mit ihrer Geschichte überhaupt zu ihr durchdrang. Susannas Gedächtnis hatte stark nachgelassen.

Anna ließ sich erst mal nichts anmerken und nahm wie üblich an den Stundengebeten und Mahlzeiten im Refektorium teil. Zur Vesper traf Pater Canisius ein. Er setzte sich zu ihr, erzählte von seinen Reisen und welchen Anklang die Manuskriptseiten gefunden hatten, die er dem Erzherzog Ferdinand von Tirol mitgebracht hatte. Anna hatte kein Ohr dafür. Sonst saugte sie all seine Worte auf, rief sie sich später beim Malen ins Gedächtnis, wenn sie an einer Arbeit zweifelte. »Pater, darf ich Euch um eine Unterredung bitten«, unterbrach sie ihn. »Im Kreuzhof nach dem Essen?«,

»Zu gern, Schwester Anna. Ich habe auch einiges mit dir zu besprechen.« Er duzte sie, daran hatte Profess und Subpriorinnenamt nichts geändert.

»Was bedrückt dich«, fing Canisius an. Sie schlenderten unter den Kreuzgewölben an der Felicitas-Fuggerischen-Grabtafel vorbei.

»Ich habe gestern Nacht im Klostergarten etwas Seltsames beobachtet«, sagte Anna. »Zwei Schwestern haben ein Kind vergraben.«

»Ein Kind?«, Canisius hob die Augenbrauen und musterte sie.

Ihre Wangen glühten. Sie senkte den Blick. Auch das störte sie am Schleier, die wenige Haut im Gesicht offenbarte dem Betrachter jede Regung. »Wenn Ihr wollt, zeige ich Euch die Stelle, kommt.« Durch das Verbindungstürchen zum Garten ging sie voran. Canisius folgte ihr.

Wenn es nicht mehr da ist, dachte sie, und nur ein Trugbild war? Die Abendsonne berührte bereits die Klausurmauer und tauchte alles in ein warmes Licht. Bienen summten auf den Blüten. Mücken tanzten wie Staubwolken in der Luft. Alles sah friedlich aus. Friedlich wie ein Friedhof. Da war die schwarze Stelle, die herausgerissenen Pflanzen und die mit vielen Fußabdrücken festgetrampelte Erde.

»Du hast recht, hier wurde etwas verscharrt. Und du kennst die Namen der Schwestern?«

Anna nickte.

Canisius wollte wieder gehen. »Ich werde die Priorin verständigen und dann lass uns im Kapitelsaal die Betreffenden befragen.«

»Aber, Pater, ich dachte …, ich wollte kein großes Aufsehen, wer weiß, was dahintersteckt. Soll ich nicht einfach mal graben?« Anna schauderte zwar bei der Vorstellung, aber sie würde sich überwinden.

»Und dann? Angenommen du findest, was du vermutest. Wer wird dir noch glauben, dass du es nicht selbst warst.«

Anna stutzte. »Ich?«

»Du bist doch immer noch Jungfrau?« Er stülpte die Oberlippe über die verbliebenen Zahnstümpfe.

»Pater …, ich …« Sie stotterte und ärgerte sich zugleich über sich selbst. Wie ein kleines Mädchen ließ sie sich von ihm einschüchtern. Was war sie einfältig gewesen, gerade ihn ins Vertrauen zu ziehen! Du Fratzengesicht, dachte sie. Biankas Wandzeichnung im Karzer fiel ihr ein. Bianka! Warum hatte sie sich nicht an ihre Freundin gewandt? Wo war sie eigentlich, sie war oft von den Horen befreit, weil sie Kranke in der Stadt versorgen musste, aber seit gestern morgen hatte Anna sie nicht mehr gesehen. Bianka schlief im Laiendormitorium seit Annas Profess, war sie krank? Oder gab es einen Sterbenden, den sie begleitete? Wieder einmal hatte Anna nur ihre eigenen Sorgen im Kopf gehabt und ihre Nächsten vernachlässigt.

Canisius wollte den Arm um sie legen und sie auf dem Steinplattenweg zurück zum Kreuzhof führen. Sie wand sich aus seinem Griff. Obwohl sie sich an seinen Uringeruch mit den Jahren gewöhnt hatte und erst nachdem er gegangen war ans Fenster stürzte, um frische Luft zu schnappen, strömte seine Achsel heute einen besonders ekligen Geruch aus. Es roch, als ginge er dem Tod entgegen. So wie er beisammen war, würde es sicher dauern, wahrscheinlich starb sie vor ihm, somit hätte Oheim Christoph vom Fegefeuer aus noch erreicht, was er wollte.

»Anna Fuggerin.« Canisius ließ seinen Arm sinken und faltete die Hände auf dem Rücken ineinander. »Auch ich möchte dir etwas beichten.«

Beichten, ihr? Sie setzte sich auf die Bank unter der Eiche, wo sie damals die ersten Galläpfel mit Schwester Ochata gepflückt hatte. Canisius machte einen Augenblick lang Anstalten, sich neben sie zu setzen, doch dann knickte er ein. Sie glaubte, er falle und wollte ihm schon aufhelfen, aber er kniete vor ihr, streifte mit seiner Brust ihre Beine. Sie wich so weit es ging zurück, verkrampfte ihre Arme. Was sollte das?

»Bei allen Adligen und Gönnern, Anna, auch wenn ich deine Bilder dem Pontifex persönlich vorlegen würde, und glaube mir, sie würden ihm gefallen, vergiss eines nie …« Er schluckte, sie sah, wie sich Speichel in seinen Mundwinkeln sammelte. Sie versuchte, an ihm vorbei irgendwo in den Garten zu schauen, den Blumenduft einzusaugen, aber sein Geruch hüllte sie ein. Da vorn war ein Kind vergraben und er sabberte hier.

»Pater, nichts für ungut, wollt Ihr nicht aufstehen?«, fragte sie zaghaft. Ihr selbst war es unmöglich sich zu bewegen, ohne ihn zu berühren.

»Ich bin noch nicht fertig, höre mich an. Kein anderer als meine Wenigkeit ist größter Verehrer und Anhänger deiner Kunst.« Er schluchzte. »So …, so etwas Schönes habe ich im Leben noch nie gesehen.«

Sprach er von ihr oder den Bildern? Er wischte sich die Augen. Anna war froh, dass die Abendsonne hinter der Mauer verschwand und die Dämmerung einsetzte. Sie spähte zu den Fenstern hinauf. Wenn jemand sie sah?

Canisius krümmte sich und sank zusammen. »Du bist ihr so ähnlich.«

»Von wem sprecht Ihr?«, fragte sie. Im Kloster wurde gemunkelt, dass der Pater mehr leibliche als geistige Exerzitien mit der Priorin verrichtet hatte, aber mit der kleinen, fülligen Frau hatte Anna nur die Kutte gemeinsam.

»Auch wenn sie nichts vorzuweisen hatte, außer das Tor zur Welt für mich gewesen zu sein. So glich sie dir, du reines vollkommenes Weib.«

Tor zur Welt? Ihr fielen die Worte ein, die der Teufelsmönch damals zu Schellebelle gesagt hatte. Er nannte das Tor zur Welt, die Hölle, in die sein Beelzebub gehörte.

»Zu früh ließ mich meine Mutter im Stich, sodass ich ihr Antlitz vergaß. Erst als ich damals die Truhe in deinem Elternhaus öffnete und dich darin vorfand, offenbarte sich mir, was ich verloren hatte.«

»Habt Ihr den Mönch beauftragt, sich als verkleideten Teufel in unser Haus zu schleichen?«

»Kein Auftrag, Anna, nur der Anfang von einem Spiel. Wir wollten Luther aus deinem Elternhaus mit dem Teufel austreiben.«

»Wer wir?«

»Dein Oheim Christoph, Gott sei seiner Seele gnädig, und einer meiner Schüler bot sich an, sich zu verkleiden.«

»Was für Euch Spiel war, brachte meinen Geschwistern den Tod.«

»Das wollte ich nicht, glaub mir. Ihr solltet alle ins Kloster, weiter nichts.«

»Warum Virginia? Was hat sie Euch getan?«

»Ein Unglück, Liebste. Ich habe sie nicht gestoßen, sie fiel von ganz allein. Ich wollte nur die Dokumente zurück, die deine Schwester aus der Äbtissinnenkammer genommen hatte. Sie ist damit auf den Turm gerannt, ich hinterher …«

Anna schnürte es die Kehle zu, sie rutschte auf der Bank zur Seite.

»So bleib doch, ich weiß bis heute nicht, ob die Spendenbriefe mit verbrannt sind, es war nicht mit Absicht, so glaub mir.« Er griff ihre Hände. Anna schüttelte sich angewidert, riss sich los und sprang auf. Sie hatte es nicht wahrhaben wollen, ein Heiliger wie Canisius konnte kein Mörder sein. Alles geriet aus den Fugen.

Sie musste Bianka finden.

8. Die Gravur

Im Haus war alles seltsam verlassen. Das Feuer im Kachelofen brannte, Anna legte ein paar Scheite nach und entzündete eine Laterne. Sie lief an den Zellentüren entlang bis zum Laiendormitorium. Die Betten waren in Reih und Glied fein säuberlich gemacht, keine Menschenseele weit und breit. Wo waren sie alle? Wenigstens Schwester Hildegard musste an der Pforte sitzen und würde ihr Auskunft geben. Aber auch das Pförtnerhäuschen der Cellerarin war leer. Stickgarne und eine halb angefangene Altarstola lagen auf dem Tisch, sogar die eingefädelte Nadel steckte im Stoff. Darunter ragte der Eisenbund mit den vielen Schlüsseln hervor, den Hildegard gewöhnlich bei sich trug. Anna starrte darauf. Sollte sie die Schlüssel nehmen, aufsperren und davonlaufen? Sie würde bei Nacht allein durch ein Augsburg irren, das sie das letzte Mal vor zwanzig Jahren gesehen hatte. Was hatte sich alles verändert? Gab es das Turamichele noch? Wenn Bianka da wäre, die würde sich auskennen. Langsam streckte sie die Hand nach dem Schlüsselbund aus. Es war, als würde sie ein glühendes Eisen berühren wollen, etwas in ihrem Innern hielt sie zurück. Nein, auch wenn gerade alles ans Licht kam, ihr Platz war hier. Ein Unglück war es gewesen, das mit Virginia, hatte er gesagt. Sie lief nach draußen. Bestimmt gab es für das Verschwinden der Mitschwestern eine einfache Erklärung wie damals, als eine der Sauen Schwierigkeiten beim Ferkeln hatte. Sie halfen vielleicht im Wirtschaftstrakt und kämen gleich zurück. Das Eingangstor ragte hoch vor ihr auf. Ein kühler Wind wehte, Anna fröstelte. Sie hob die Laterne und beleuchtete die zugemauerte Drehlade im Tor.

»Psst, Schwester. Macht Ihr mir auf?« Anna ließ vor Schreck fast die Laterne fallen. Hinter dem Tor in der Gasse stand jemand. Sie leuchtete in einen Torspalt und sah einen hellen Strick um die Leibmitte einer schwarzen Kutte. Ein Benediktinermönch begehrte Einlass.

»Was wollt Ihr so spät?«, fragte sie.

»Ich will zu Schwester Anna, könnt Ihr mich zu ihr führen, bitte.« Anna seufzte. Sie hatte im Augenblick gar keinen Kopf für eine neue Arbeit. Außerdem war es auch ihr untersagt, einen Fremden ohne Erlaubnis einzulassen. »Wenn es um einen Buchmalereiauftrag geht, kommt ein anderes Mal wieder.«

»Anna?«

»Ja?«

»Bist du es wirklich, ich kann es nicht glauben. Schieb deine Hand durch das Tor.«

Ach Gott, was erlebte sie heute noch alles. War das einer dieser Gönner, von denen Canisius gesprochen hatte? Seine Stimme klang jung, aber das hieß nichts, Mönche jeden Alters suchten aus Büchern ihre Befriedigung.

»Erkennst du mich nicht?«

»Wie sollte ich, ich sehe nur ein Stück Eurer Kutte, Bruder.«

»Dein Bruder bin ich nicht.« Er beugte sich mit dem Gesicht zum Torspalt. Anna leuchtete in ein Auge, das im Schatten einer buschigen Braue lag, ein Stück einer fein geschnittenen Nase und eine knochige Wange. Er war schön, dieser junge Mönch, jedenfalls der Teil an ihm.

»Kommt bei Tag wieder. Ich muss jetzt gehen.«

Er schob seine Hand durch das Loch. Lange schlanke Finger mit dunklen Härchen darauf. Keine Schwielen auf der Handfläche und saubere Nägel. Dieser Mönch arbeitete nicht mit den Händen. Und ein Schreiber war er auch nicht, es sei denn, er schrieb mit der Linken, denn am rechten Mittelfinger fehlte ihm die Hornhaut wie Anna sie hatte. Ein Ring mit einem roten Stein zierte seinen kleinen Finger. »Nimm den Ring und lies die Gravur.«

Anna zögerte. »Warum sagt Ihr nicht einfach, wer Ihr seid?«

»Weiß ich, dass du Anna bist und keine andere der Nonnen, die ihr ähnlich sieht und mich verhöhnen will? So gib mir deine Hand, dann würde ich es fühlen, denn einst errettete mich ihre sanfte Hand.« Er wedelte mit den Fingern wie ein Bettler. Sie zog ihm langsam den Ring ab. Ein Schauder durchlief sie, als sie seine zarten Finger streifte. Sie drehte den Ring im Kerzenlicht. ›Der herzliebsten Anna auf ewig, Heinrich v. Ortenburg.‹

Anna steckte Heinrichs Schmuckstück an den Finger zu Canisius’ Ring. Er passte. Dann lief sie ins Pförtnerhaus und holte den Schlüsselbund.

9. Der Apothekersohn

Wo war sie hingelaufen? Mühsam raffte sich Canisius auf und klopfte seine Soutane aus. Er war es nicht gewohnt, dass ein Weibsbild ihn sitzen ließ, dazu in demütiger Haltung, wie es vor der Gottesmutter allein gebührte. Aber Anna war die Madonna für ihn, nur schien sie es nicht zu begreifen. Er musste es ihr erneut erklären. Ihre Bescheidenheit sprach für sie. Im Rücken und in den Knien stach und zwickte es, doch innerlich fühlte er sich wie aus einem Jungbrunnen gestiegen. Das Refektorium war menschenleer, auch sonst hörte er im Haus keine Geräusche, außer das Knacken des Ofens, den jemand vor Kurzem geschürt haben musste. Er nahm sich eine Kerze von einem der Tische und entzündete sie. Dann stapfte er den Gang entlang, welche war Annas Zelle? Bestimmt saß sie auf ihrem Bett und grübelte, so, wie er sie kannte. Er lauschte an den Türen, nichts. Selbst als Beichtvater hatte er im Klausurteil nichts verloren, was würde er sagen, wenn man ihn gleich entdeckte? Ein Notfall, gewiss, das war es ja auch. Als Subpriorin bewohnte Anna die Zelle neben der Priorin, deren Kammer kannte er bis zum Überdruss. Schlaff und kraftlos war ihr Leib zuletzt gewesen, so viel Mitleid hatte er nicht mehr aufbringen können, sich mit ihr abzugeben. Er spähte durchs Schlüsselloch der Tür neben Susannas Wohntrakt. Dort drin war es finster. »Anna?«, rief er so leise wie möglich und öffnete die Tür. Mit einem Bett, einem an die Wand geschraubten Tisch, einem Stuhl und einer Truhe glich sie jeder anderen Zelle. Ein kleines, in rotes Leder gebundenes Buch lag auf dem Tisch. Canisius setzte sich und schlug es im Schein der Kerze auf. Anna Jacobäa Fuggerin, stand auf der erste Seite. Mit zittrigen Fingern strich er über ihre schön geschwungene Handschrift und blätterte weiter. Er hatte ein Gebetsbuch vermutet. Es glich zwar einem Stundenbuch, wie es viele Nonnen besaßen, doch war es in einer unverständlichen Sprache verfasst. Kunstvolle Bilder schmückten die Seiten, aber auch laienhafte Zeichnungen wie von einem Kind. Pergamentblätter und einfaches, schlecht gehadertes Bütten, auf dem die Tinte ausgelaufen war. Und hinten, ihn schauderte, waren die Blätter ganz und gar schwarz eingefärbt. Hatte er das Werk einer Besessenen vor sich? Er entzündete Annas Kerzen. Sie hatte ein halbes Dutzend davon, wahrscheinlich schrieb sie nachts. Nein, er konnte sich nicht so getäuscht haben. Er hatte sie doch wieder und wieder geprüft, diesen Hang zur Andersartigkeit legte sie in der Jugend, dank seiner Zurechtweisung, ab. Und wie er vorhin festgestellt hatte, trug sie noch immer seinen geweihten Ring. Kein Höllenbub würde es wagen, sie zu berühren. Er atmete durch und straffte sich. Er musste sein Herz im Zaum halten und mit dem nüchternen Blick eines Apothekersohns erst einmal erforschen, was er da vor sich hatte. Für Vermutungen war es zu früh. Die Niederschrift war gleichmäßig in einer gestochen scharfen Schrift verfasst. Ab und zu schien sie die Feder gewechselt zu haben, aber die Buchstaben waren von ein und demselben Geschöpf verfasst worden. Besessene waren unberechenbar, sie schmierten eher, als dass sie schrieben, kritzelten Beschimpfungen, satanische Verse, eben alles, was ihnen der Beelzebub eingab, das hatte er selbst schon erlebt. Anders hier, um welche Sprache handelte es sich? Kein Latein, Griechisch, Französisch, aber auch keine der Arabischen Sprachen, es waren lateinische Buchstaben mit verschnörkelten Minuskeln. Anna war doch nie über die Grenzen ihres Elternhauses herausgekommen, das bisschen Latein von Magister Geißfuß, oder wie der geheißen hatte. Flüsterte ihr der Höllenfürst all dies ein, auf eine neue, noch nie da gewesene Weise? Oder hatte es einen Gast gegeben, der ihr eine fremde Sprache beibrachte? Aber er war doch fast jeden Tag im Fuggerhaus gewesen, und die Hausherrin Ursula hatte ihm alles anvertraut, mehr sogar, als er überhaupt wissen wollte. Er stutzte, blätterte vor und zurück. Die Zahl Acht war immer wieder eingefügt, da und zwei Seiten weiter, und hier gleich zwei-, nein, dreimal auf einem Blatt. Die heilige Acht, seine Lieblingszahl, die würde der Satan nie aussprechen. Himmlische Heerscharen, es musste herauszubringen sein, was dieses Frauenzimmer da angefertigt hatte. So schnell wollte er sie nicht aufgeben. Das Buch war ein Fall für die Inquisition, das war offensichtlich, doch hinterher wollte er sich nicht vorwerfen, nicht alles versucht zu haben. Sie musste die Schrift codiert haben, aber wie? War sie klug genug, eine komplizierte Geheimschrift zu erfinden, oder hatte ihr Oheim Ulrich geholfen, dieser lutherische Büchernarr, ihm war so was zuzutrauen. Ein Weib allein und selbst wenn es Anna Fuggerin war, war dazu nicht fähig. Es musste einen Entschlüsslungscodex geben, den sie irgendwo aufbewahrte. Er hob den Truhendeckel, wühlte in ihren wenigen Habseligkeiten, tastete zwischen den Laken und leuchtete unters Bett. Er konnte es ihr nicht ersparen, die Inquisition würde sie nach einem Hexenmal absuchen, durch das ihr der Satan die Worte einstach. Wahrscheinlich verbarg sie den Codex an ihrem Leib, vielleicht sogar in ihrem achten Loch. Er würde sogar ihre blutigen Monatslappen durchsuchen, nur um ihr die Tortur zu ersparen. Anna, was hast du getan!

Niedergeschlagen setzte er sich wieder und betrachtete die filigranen Zeichnungen, die mit weißer und sogar goldener Farbe gestaltet waren. Pflanzen rankten sich zwischen den Zeilen und Tiergestalten und kleine Figuren füllten Initialen, wie er sie auch bei den Auftragsarbeiten, die er ihr verschaffte, so bewunderte. Ein solche Künstlerin sollte eine Buhlerin des Teufels sein?

Er würde das Büchlein abschreiben lassen und einen Übersetzer finden. Die Bilder waren hübsch, aber bedeutungslos. Ähnlich dem Weib, das dem Mann nur Beiwerk war, nur ein Mittel zum Zweck.

Bevor es ein Richter tat, musste er Anna befragen und untersuchen. Was war eigentlich mit ihrer stummen Freundin, sie würde ihm bestimmt verraten können, wo Anna den Codex verwahrte. Schließlich hatte er der Kühbacher Äbtissin geraten, die Tochter des Kürschners, aus reiner Großmut selbstverständlich, auf immer in St. Katherina wegzusperren. Über die Jahre verlor er sie aus den Augen. Doch sie war stumm wie ihr Vater und konnte ihn nie verraten. In der winzigen Benediktinerkutte hatte sie ihn auf dem Turm gesehen, als die Fuggertochter fiel. Er schlug das Buch zu und fuhr mit den Fingern die feine Goldleiste auf dem roten Leder entlang. Wie konnte Anna ihn nur so hintergehen, bei alldem, was er ihr ermöglichte. Er raufte sich die Haare und starrte in die Kerzenflammen. Sollte er das Buch einfach verbrennen, alles auslöschen, was es womöglich verbarg und somit ihr Leben retten? Aber ihr Leib war vom Satan infiziert und musste gereinigt werden. Noch einmal schlug er das Buch in der Mitte auf und erstarrte.

Eine Fratze blickte ihm entgegen, zahnlückig, mit einem grauen Spitzbart. Entsetzt schrie er auf und rutschte mit dem Stuhl weg. Hatte das Zerrbild glutrote Augen gehabt und ihn angegrinst? Er holte Luft, wartete, bis sich sein Atem wieder beruhigte. Es musste eine Täuschung gewesen sein, er hatte zu lange hier im flackernden Kerzenlicht auf die Buchstaben geblickt. Da lag es, genau in der Mitte, zu zwei Buchblöcken rechts und links geteilt, schwarze Seiten. Er näherte sich dem Buch. Etwas leuchtete, eine Flamme. Er beugte sich darüber. Eine Kerze spiegelte darin. Ein Stück Spiegel war eingeklebt, wie ausgefuchst. So hatte er sich selbst für den Teufel gehalten, der ihm da entgegenblickte.

10. Die Altarstola

Heinrich war einen guten Kopf größer als sie. In seinen Zügen versuchte sie den kleinen Ortenburg zu finden und war froh um den schwachen Schein der Laterne, denn wieder glühte ihr Gesicht bei seinem Anblick. Er strahlte sie mit denselben offenen Augen an wie damals. Kein Zweifel, es war Heinrich. »Du bist Benediktiner geworden?«, fragte sie und zog den Faden aus der Nadel in Schwester Hildegards Stickerei, nur damit sie mit etwas beschäftigt war und ihn nicht immerzu ansehen musste. Sie hatte ihn eingelassen und ins Pförtnerhäuschen gebeten. Das hätte Schwester Hildegard auch mit einem Gast getan.

»Nein, niemals. Ich bin Lutheraner, Anna. Diese Verkleidung habe ich nur gewählt, um dich besuchen zu dürfen. Meister Hörmann riet es mir und von Oheim Ulrich soll ich dich grüßen, er erwartet dich.« Aus seinem Ärmel zog Heinrich ein Dokument. Anna brach das Siegel. Es war kein Brief ihres Oheims, sondern ein Schreiben des Kurfürsten, der ihr freies Geleit durch sein Land versprach, wenn sie die bayerische Grenze verließ. Annas Herz klopfte zum Zerspringen. Ohne sie gefragt zu haben, bestimmten schon wieder Menschen da draußen über sie. Nun sollte sie fliehen, einfach so, nach zwanzig Jahren, ihr Werk und alles, was sie sich mit ihrer Kunst aufgebaut hatte, hinter sich lassen und weggehen, wohin auch immer. Völlig mittellos irgendwo anfangen, sich womöglich als alternde Magd verdingen.

»Was ist, Anna. Was zweifelst du?« Er strich ihr über den Handrücken. Sie schmolz unter seiner Berührung und seufzte. »Soll ich dich in den Arm nehmen, so wie du mich damals gehalten hast?« Sie nickte. Er stand auf und umfing sie. Sie drückte sich an ihn. Seine Kutte roch muffig, aber sein Hals und sein Kinn dufteten so gut wie er als Kleiner gerochen hatte, sein himmlischer Duft war nicht verflogen, obwohl er längst ein Mann geworden und sie eine alte Frau, na ja, eine zu alte Frau für ihn geworden war. Er küsste sie. Sie saß auf seinem Schoß zwischen Schwester Hildegards Stickereien und dem Schlüsselbund für das gesamte Kloster und küsste ihn auch. Der viele Stoff ihrer Kutten trennte ihre Leiber, doch der Mund verband sie ganz und gar. Sie ertasteten mit den Zungen ihr Inneres. Langsam fanden auch die Hände unter die Stoffe, Finger erkundeten jede Stelle zwischen den Kleidern auf der Suche nach Haut. Schicht um Schicht streiften sie ihre Verkleidungen ab. Er strich ihr über das kurz geschnittene Haar.

»Bald hast du wieder lange Zöpfe«, flüsterte er. »Weißt du noch, wie du mich getragen hast, Anna?«

»Eine ortenburgische Pfauenfeder warst du damals noch.« Sie küsste ihn auf den Hals.

»Du hast mich an deinen zarten Busen gedrückt …«, er streichelte ihre Brüste. Nach und nach verschmolzen sie zu einem Leib. Er durchbrach so zart ihr Jungfernhäutchen, dass sie keinen Schmerz verspürte. Danach hörten sie nicht auf sich gegenseitig zu streicheln, bis sie irgendwann ineinander verschlungen auf der am Boden ausgebreiteten Altarstola einschliefen.

Die Glocke schlug einmal. Anna schreckte hoch. Es war eine Stunde nach Mitternacht, die erste Hore begann. »Schnell, du musst gehen.« Sie weckte Heinrich mit einem Kuss. Beide kleideten sich hastig an. Anna sperrte das Tor auf. Bevor er es aussprach, sagte sie: »Meine Freundin ist hier, ohne sie kann ich nicht gehen. Noch ein wenig Geduld, Liebster, bitte.« Sie zog seinen Ring ab. »Bewahre ihn für mich auf.« Dann schob sie ihn sanft auf die Gasse.

Mit jedem Schritt auf dem Weg zum Kapitelsaal spürte sie Heinrich noch in sich. Sie hatte die Laterne im Pförtnerhaus vergessen. Es machte ihr nichts aus, sich im Dunkeln vorwärts zu tasten. So konnte sie noch ganz in Gedanken bei ihm sein. Das Kachelofenfeuer war niedergebrannt und keine Fackel oder Kerze ringsum leuchtete. Einzelne Schemen von vertrauten Mauervorsprüngen halfen ihr den Weg in den Ostflügel zu finden. Weihrauch erfüllte den Gang.

»Geh nicht hinein, Anna.«

Sie erschrak, Pater Canisius, sie war auf ihn geprallt. Er versperrte ihr die Tür zum Kapitelsaal.

»Ich habe dich aufwachsen sehen. Vom Mädchen bist du zu einem Weib gereift. Immer brachte ich dich wieder auf den rechten Weg, damit du nicht der Versuchung oblagst.«

Hatte er Heinrich und sie beobachtet oder warum hielt er sie vom Beten ab? Und wenn schon, ihre Tage im Kloster waren gezählt. Sie würde alles für ihre Flucht vorbereiten, Bianka einweihen und mit ihr zusammen nach Heidelberg fliehen, zu Oheim Ulrich, wo Heinrich auf sie wartete. »Pater, die Hore hat angefangen, lasst mich vorbei.«

Er rührte sich nicht. Als pechschwarzer Schatten baute er sich vor ihr auf, die Arme an den Wänden abgestützt, damit sie nicht den Türknauf greifen und unter ihm durchschlüpfen konnte.

»Jedes Mal, wenn dir der Beelzebub die Hand führen wollte, durchbrach ich es. Was wärst du ohne mich. Doch was ich nun vorgefunden habe, kann kein Mensch und kein Weib geschaffen haben, verrate mir die Formel, die Er dir eingesagt hat, Nacht für Nacht.«

Aus dem Kapitelsaal vernahm sie Stöhnen und unterdrückte Schreie. Was ging da vor?

»Wer?« Anna hatte seinem Geschwafel gar nicht richtig zugehört. Wie immer war er dem Teufel auf der Spur, sollte er ihn doch suchen, wo er wollte, aber nicht bei ihr. »Ich male am Tag wie Ihr wisst im Skriptorium, nachts würde ich mir die Augen verderben vom Kerzenlicht und der Arbeit an der Miniatur.«

»Gib es her, zeig es, wo versteckst du es. Los!« Er packte sie grob. Sie wehrte sich, trat und schlug um sich. Das schien ihn noch mehr zu erregen.

»Er war es doch auch, der dir die Geheimschrift in dem roten Buch einsagte. Gib es zu. Du weißt, ich kenne auch andere Methoden, dir dein Geheimnis abzupressen.«

»Bianka«, schrie Anna so laut sie konnte. Ihre Freundin hatte mehr Kraft als sie. »Biiiiiannnnkaaaaa!«

Canisius lachte schallend. »Hören kann sie dich vielleicht noch, schrei nur. Deine Gehilfin hat zwar geschwiegen wie ihr Vater einst, aber das hat ein Ende.«

»Wo ist sie, lasst mich durch, was habt Ihr mit ihr gemacht? Wenn Ihr den Leibhaftigen austreiben wollt, so müsst Ihr Euch selbst exorzieren. Lasst mich los! Reicht es Euch nicht Schellebelle, Virginia und vermutlich auch Mechthild umgebracht zu haben?«

»Mäßige dich, auch wenn es dir schwer fällt. Ich bin ein Mann Gottes, alles was ich tue, ist ein Prozess der Reinigung. Aber diesmal wirst du selbst es machen. Ich rühre deine Gehilfin nicht an.« Er öffnete gebieterisch die Tür. »Nun komm, läutere die Sünderin.«

Die Nonnen beugten sich über eine Gestalt am Boden. Sieben schwarze Krähen hakten auf ihrer Beute herum, dachte Anna. Sie wollte hinlaufen und Bianka aufhelfen, doch der Pater hielt sie von hinten fest. Gemurmeltes Ave Maria. Alle sieben umringten Bianka, sogar Schwester Demetria war von ihrem Krankenlager aufgestanden. Blut hatte sich zwischen Biankas Beinen gesammelt, vom Bauch abwärts war ihre helle Kutte durchtränkt.

»Das geschieht mit einer, die draußen Unkeuschheit treibt, mit wem auch immer, und sogar einen Balg gebiert«, zischte ihr der Pater ins Ohr.

Das Ave Maria brandete auf. Canisius schürte den Geifer.

Ganz schwach zitterten die nackten Beine ihrer Freundin. Anna begriff. Das Kind im Garten stammte von Bianka und Hörmann. »Nein, nein!«, schrie sie und schlug um sich. Doch Canisius hatte mehr Kraft als vermutet, wie mit einer Eisenklaue fing er ihre Schläge ab und umklammerte sie von hinten.

»Reinigt sie!«, befahl die Priorin, ganz in seinen Worten.

»Los, Anna, nun du!« Er stieß sie vorwärts. »Steig auf sie drauf und befreie sie vom Ketzerdämon.« Sie kratzte und biss. Plötzlich verfing sie sich in seiner Soutane. Ihr graute es, womöglich gleich seinen Bauch zu berühren, aber überall war Stoff, er hatte sich inwendige Beutel genäht. Sie umfasste etwas kaltes Hartes, den Silberdolch. Du vermaledeiter Stinkbeutel!

Bianka sah sie aus halb geöffneten Augen an. Ein Rinnsal Blut lief ihr aus dem Mund. Anna wollte ihr aufhelfen. Da trat Demetria vor und sprang mit voller Wucht auf Bianka. Ihr Brustkorb brach mit lautem Knacken.

11. Die Zeitrechnung

Drei faltige Krähen beugten sich über Annas Bett. »Vielleicht ist es der Friesel«, sagte Schwester Ochata. »An dem ist mein Bruder gestorben.«

»Friesel?«, Schwester Demetria wischte Anna den Schweiß von Gesicht und Hals. »Dem Geruch nach handelt es sich eher um das pestilenzische Fieber.«

»Die Pest?« Schwester Hildegard schrie auf und wich zurück. »Nein, nein, nicht die Beulen- oder Lungenpest. Ein Fieber, das auch der englische Schweiß genannt wird, die Seefahrer brachten es ins Deutsche Reich.«

Anna nahm dies alles nur durch halb geöffnete Lider wahr. Ihr war so schlecht, sie erbrach sich in eine Schüssel, eine zweite hatte sie unter den Hintern geschoben.

»Sie braucht mehr Flüssigkeit, sonst vertrocknet sie uns.« Demetria flößte ihr Wasser ein. »Wenn es bis morgen nicht besser ist, sollten wir doch den Stadtmedikus holen.«

Jemand zog an ihrem Arm, zerrte sie von ganz weit oben herunter, wo sie diesem hellen Licht zum Greifen nah war. Sie erwachte vom Schlagen auf ihre Armbeuge. Medikus Occo, faltig und im Alter zusammengesunken, klopfte auf ihre Vene, um weiter Blut abzapfen zu können. Er lächelte sie an.

Sie lächelte zurück. »Das war knapp, meine Liebe. Wir hatten dich schon fast aufgegeben.« Erst jetzt hörte Anna die Schwestern, die sich betend um ihr Bett versammelt hatten. Und irgendwo tief in ihrem Gedächtnis lauerte das Grauen, wie hinter einer dicken Klausurmauer noch ausgesperrt. Sie wollte nicht zulassen, dass es von ihr Besitz ergriff, und schloss die Augen. Bianka war tot! Dann stürzte es auf sie ein.

»Kommt, haltet sie«, rief Medikus Occo. »Bevor sie sich selbst verletzt.« Viele Arme pressten sie auf die Unterlage, sie war zu schwach, um sich zu wehren.

Erschöpft gab sie nach. Die vielen Hände lösten sich von ihr. Sie hörte die Stimme des Medikus: »Ich werde mit ihrem Vormund, ihrem Bruder Philipp, reden. Anna braucht dringend eine Kur, bei ihrer Verfassung muss sie an die frische Luft außerhalb des Klosters. Am besten wäre eine Badekur auf dem Land.«

Nach ein paar Tagen konnte sie zum Essen, mit vielen Kissen im Rücken, wieder aufrecht im Bett sitzen. Sie war noch zu schwach, um selbst den Löffel zu halten und bewegte nur träge den Mund.

»Euer Bruder hat den Kurantrag des Medikus leider abgelehnt, Schwester Anna«, sagte eine Laienschwester, die Anna fütterte und die sie nicht kannte. War sie der Ersatz für Bianka? Nach ihrem Namen zu fragen, schaffte sie nicht. Die Leibschüssel war weg, sie trug ein frisches Unterkleid und lag in sauberen Laken.

Wieder einmal hatte sie nur an sich gedacht und selbst bei ihrer besten Freundin nicht bemerkt, dass sie schwanger war. Hatte ihr Bianka nicht vertraut? Sie musste mit Hörmann reden. »Mei-ster Hör-mann«, die Worte glitten ihr kaum über die Lippen. »Kannst du ihn her-bitten?« Die Laienschwester nickte.

Als sie das nächste Mal erwachte, erkannte sie den Mann nicht gleich, der da an ihrem Bett saß. Hörmann schien um Jahre gealtert, sein Gesicht war dunkel verfärbt, seine Wangen eingefallen. Er hockte, die Arme auf seinem dicken Bauch abgelegt, kraftlos da und starrte vor sich hin. Anna griff seine Hand. Er umfasste sie. Tränen tropften, beide weinten sie um Bianka.

»Ich habe nicht gewusst, dass sie ein Kind erwartete«, sagte Anna.

Hörmann schniefte. »Mir hat sie es auch erst vor Kurzem gesagt. Es kam zu früh. Nun sind beide bei der Geburt gestorben.«

Ach so hatten es die Schwestern dargestellt. Bianka sei im Kindbett gestorben. Anna sollte ihm die Wahrheit sagen. »Bianka ist …«, setzte sie an.

»Bitte, ich will nicht mehr darüber sprechen.« Er wischte sich die Nase und sagte: »Meine Schwester lässt Euch grüßen. Sie hat Eure Statur in etwa. Na ja, sie ist etwas molliger um die Hüfte, so wie Bia…« Er schluchzte wieder. »Aber besser zu weit als zu eng. Ich habe Euch Kleider von ihr mitgebracht.« Er deutete unters Bett.

Es wäre schön, nie wieder eine Kutte und einen Schleier zu tragen, doch dies hatte ihr Philipp verwehrt. »Ich danke Euch, aber nehmt sie wieder mit.«

Hörmann flüsterte: »Briefe sind auch darin eingewickelt, von Eurem Oheim Ulrich und einer von Graf Ortenburg. Ihn hat es auch erwischt mit der englischen Krankheit, ein merkwürdiger Zufall, findet Ihr nicht?« Hörmanns Mundwinkel zuckten. »Aber keine Angst, längst nicht so schlimm wie bei Euch. Graf Ortenburg wird es freuen, zu hören, dass es Euch besser geht.«

Da hatten sie sich also gegenseitig angesteckt, Heinrich und sie. War er auch mit einer Schüssel unterm Hintern niedergestreckt dagelegen?

»Nächsten Donnerstag, am vierten Oktober …«, fuhr Hörmann fort. Er sprach so leise, dass sie ihn kaum verstand. »Da greift die Kalenderdeformation.«

»Die was?«

»Kalender-re-formation nennen es die Katholischen. Wenn Euch an diesem Tag die Flucht gelingt, seid Ihr unauffindbar.« Er wischte sich die Tränen fort und grinste. Anna verstand nichts. Sie wusste zwar von Papst Gregor XIII., der Anfang dieses Jahres verkündete, die Jahrhunderte andauernden Fehler der Zeitrechnung zu tilgen. Aber auf diese Weise entfachte er nur einen weiteren Streit zwischen Lutheranern und Katholiken.

»Durch die neue Zeitrechnung sollen zehn Tage ausfallen. Die Katholischen springen vom Donnerstag, den vierten Oktober einfach auf den Freitag, den fünfzehnten. Wer also in diesem Zeitraum geboren wird, den gibt es nicht und wer verschwindet, der ist unauffindbar, versteht Ihr? Aber ein Hindernis ist da noch …« Er zögerte. »Der Pfortenschlüssel, den Schwester Hildegard immer bei sich trägt, ich kann eine Kopie anfertigen, doch dazu muss ich einen guten Abdruck haben. Seid Ihr in der Verfassung …, also, es wäre zu auffällig, wenn ich die Schwester bezirzen würde. Diesen Teil müsst Ihr übernehmen, Anna. Und nun versucht aufzustehen, damit Ihr auch aufrechten Hauptes diese Stätte verlassen könnt.«

Er verfiel wieder in Traurigkeit. »Tut es für Bianka. Wir hatten ebenfalls Fluchtpläne.«

Der Gedanke, bald die Klausur hinter sich zu lassen, gab ihr neue Kraft. Nachts las sie heimlich die, in die Kleider eingewickelten, Briefe, schrieb ihrem Oheim und Heinrich zurück und übergab sie Hörmann. Trotz Schwindel und schwachen Beinen nahm sie wieder an den Horen teil. Schweigsam wie vor Jahren, als sie von Mechthilds Tod erfahren hatte. Ansonsten ließ sie sich nicht anmerken, dass es ihr äußerst zuwider war, mit Biankas Mörderinnen zu beten und zu essen. In der Kapitelversammlung erwähnte die Priorin mit keiner Silbe die Laienschwester, die für alle Katherinennonnen den Schein der aufopfernden Krankenpflegerin gewahrt hatte. Es war, als hätte es Bianka nie gegeben. Anna erfuhr auch nicht, was man mit ihrem Leichnam angestellt hatte.

Eines Abends ging sie zu der Stelle an der Biankas Kind vergraben worden war. Doch das Grab war verschwunden, der süßliche, rachenreinigende Geruch des Pastinakenkrautes schwebte über dem Beet. Sie hockte sich auf den Boden und wühlte mit den Händen in der Erde, drehte die langen Rüben heraus, ertastete mit einem Schaudern etwas Hartes darunter.

»Die arme Seele«, sagte plötzlich jemand hinter ihr. Anna fuhr zusammen. Schwester Hildegard, auf einen Stock gestützt, zupfte sich mit der anderen Hand am Kinnbart. »Lass sie in Frieden ruhen.«

Doch Anna wühlte weiter, schaufelte mit beiden Händen die Erde fort, bis sie etwas Weißes freilegte.

»Wir versuchten es durchzubringen, glaub mir, aber es steckte zu lange schon in der Mutter«, sagte Hildegard. Anna zitterte und schwankte, aber sie grub verbissen weiter. Ein Lamm kam zum Vorschein. Wer hatte Biankas Kind ausgetauscht?

Anna biss sich auf die Lippen. Sollte die Cellerarin faseln, was sie wollte, Bianka und ihr Kind waren tot. Sie schob die Erde wieder über den Kadaver, sammelte die Pastinaken in einen Korb und stellte ihn Schwester Benefica in die Küche. Als sie sich umdrehte, schlurfte ihr Schwester Hildegard mit dem Stock wedelnd hinterher. Anna blieb stehen.

»Zeig mir deine Arbeiten, die Buchmalerei gleicht der Stickerei, oder nicht?« Sie half der ziegenbärtigen Alten die Stufen zum Skriptorium hinauf. Schwester Hildegard druckste herum. Anna spürte, dass ihr Lob ein Vorwand war, weil sie ihr etwas gestehen wollte, doch Anna kam ihr mit keiner Silbe entgegen. Sollte sie ihre Sünden Canisius beichten! Oder bis zum nächsten heiligen Jahr ausharren, wo durch die Basilikabilder wieder vollkommener Ablass für frisch angesammelte Sünden erteilt wurde.

Das war das Schäbigste an Biankas Ermordung. Durch die päpstlich genehmigte Absolution konnten die Katherinennonnen sogar ungestraft Todsünden begehen. Bianka hatte das verkörpert, was den ewigen Bräuten Christi nie vergönnt war: die Hochzeitsnacht. Anna pflegten sie vermutlich nur gesund, weil sonst Philipps monatliche Spende ausblieb.

Mit jedem Herzschlag zählte sie die Tage bis zum vierten Oktober. Der Pfortenschlüssel von Schwester Hildegards Schlüsselbund fehlte noch. So einfach wie in der Nacht mit Heinrich würde es nicht mehr sein. Sie zeigte Hildegard verschiedene Blätter, die sie gestaltet hatte, erfand eine Geschichte von einem goldenen Schlüssel, die sie zu zeichnen hätte, aber es fehlte ihr die passende Vorlage. Es kam ihr selbst reichlich dünn vor, was sie da versuchte. Wie nebenbei fragte sie Hildegard, für was eigentlich die vielen Schlüssel an ihrem Bund wären.

»Ich trage sie mehr aus Gewohnheit, damit mich der Wind nicht mit fortnimmt. Vor dreißig Jahren habe ich den Bund so von meiner Vorgängerin übernommen. Ich weiß selbst nicht mehr genau, für was die Schlüssel alles sind. Dieser hier …«, sie hielt einen kleinen Vierbärtigen hoch, »… ist für das Tabernakel, aber das sperren wir seit Jahren nicht mehr ab, wie du weißt.«

Anna nickte. »Ihr tragt den Schlüsselbund also Tag und Nacht bei Euch?«

»Wo denkst du hin.« Hildegard lachte. »Man könnte fast glauben, du willst dir die Schlüssel aneignen, um zu fliehen?« Sie kicherte, dass ihre Barthaare zitterten.

Von Pater Canisius war sie gewohnt, dass er Todesfälle überging, und so wunderte sie sich nicht, als er sie um eine Unterredung bat, um mit ihr das Leben des Hieronymus durchzugehen. Er glaubte, der Zeitpunkt sei gekommen, sein Wirken für die Welt darzustellen und Anna dürfte die Bilder beisteuern.

Genau wie Canisius war der Kirchenvater ein Seelsorger reicher Damen gewesen. »Viele der Weibspersonen wurden später heilig gesprochen wie er selbst«, ergänzte Canisius.

Sollte das ein Lockmittel sein, dass als Lohn auch etwas von seinem Heiligenschein auf sie niederstrahlte? Gleich sabbert er wieder, dachte Anna, täuschte aber weiter Aufmerksamkeit vor, als ginge auch für sie ein Traum in Erfüllung.

»Die heilige Marcella, die heilige Lea, die heilige Fabiola von Rom, die heiligen Paula von …«

Anna gähnte. »Verzeiht Pater, die überstandene Krankheit erschöpft mich noch manchmal ein wenig.«

»Gott sei es gedankt, dass du das englische Fieber überstanden hast.« Er wollte ihr die Wange tätscheln. Sie täuschte einen Niesanfall vor und wandte sich ab. »Schwester Demetria sagte, man wüsste nicht, wie lange die Krankheit noch ansteckend sei.«

Er zog seine Hand zurück. »Ich ermüde dich, aber die Heiligen sorgen für uns Lebende, vergiss das nicht. Hieronymus hat sogar einem Löwen einen Dorn aus der Pranke gezogen.«

»Das gäbe doch ein wunderbares Bild für ein Initial«, schlug sie vor und bemerkte an Canisius wässrigen Augen, dass es ein Volltreffer war.

Am Michaelitag hatte sie noch immer keinen Pfortenschlüssel. Wie sollte Hörmann so schnell einen zurechtfeilen und unbemerkt im Kastenschloss der Pforte einpassen können? Es würde ihr nichts anderes übrig bleiben, als der Cellerarin den Schlüssel gewaltsam zu entreißen. Anna verbrachte die letzten Stunden im Skriptorium. Heinrich hatte versprochen, ihr eine eigene Werkstatt einzurichten. Ein letztes Mal beschnitt sie die Feder, ein letztes Mal mischte sie Bleiweiß an. Leise Zweifel beschlichen sie. Als zukünftige Gräfin, vorausgesetzt Heinrich begehrte sie auch bei Tageslicht, gäbe es andere Verpflichtungen als Bücher zu bemalen. Ob sie überhaupt noch Gelegenheit dazu fand? Wieder einmal musste sie ihre Utensilien zurück lassen. Es wäre zu auffällig, wenn sie etwas mitnehmen würde. Alles musste so wirken, als hätte sie der Leibhaftige vom Erdboden verschluckt.

Nach der Vesper, am Abend der Flucht, kniete sie vor ihrem Bett und flehte, dass alles gut werden möge. Sie trennte das Kopfkissen auf und holte die Briefe heraus. Dann zog sie die Kutte aus, nahm den Schleier ab und legte beides in die Truhe. Die Briefe schob sie in ihr Unterkleid.

Sie streifte Canisius’ Ring ab und warf ihn in die Ecke. Endlich! Auf die letzte Seite ihres Stundenbuchs schrieb sie: ›Gott allein die Ehr, diese Kutte trage ich nimmermehr!‹

Viertes Buch

Paradiesvogelfeder

Augsburg und Heidelberg, 1582

Die Hitze des Weibes ist schwer abzukühlen.

Petrus Canisius

1. Die Pforte

Wie Hörmann vermutet hatte, war Anna das Kleid seiner Schwester zu weit. Sie schnürte das Mieder zusammen und musste lächeln, weil sie nun ohne ihr Zutun eine handbreite Taille besaß wie Sidonia einst. Auch eine mit Goldfäden bestickte, faltenreiche Heuke hatte Hörmann ihr dazugelegt. Passend zum Kleid war sie mit Samtblenden verziert und Anna hegte den Verdacht, dass die Schwester des Goldschmiedes ihr das Festtagsgewand geliehen hatte. Es war ein komisches Gefühl, auf einmal wieder die Brüste hochzuschnüren und die Hüften zu betonen. Sie hüllte sich in ihren schwarzen Chormantel und zog die Kapuze tief ins Gesicht. Wie besprochen würde Hörmann am Ende der Katherinengasse mit einer Kutsche warten, bis die St. Ulrich und Afrakirche neun Mal schlug. Dann würden sie durch das unbewachte Jakobertor nach Heidelberg aufbrechen. Das Pförtnerhäuschen lag im Dunkeln. Sie schlich sich zu Hildegards Refugium. Eine Lampe in einem Glastrichter glimmte in letzten Trantropfen vor sich hin. Anna erkannte einen schwarzen Stoffberg dahinter, nichts rührte sich. Würde sie der Cellerarin an die Gurgel gehen, wenn sie den Schlüssel nicht herausrückte?

Sie trat ein und hoffte, dass Hildegard bereits zu Bett gegangen war. Langsam tastete sich Anna im Finstern vorwärts, versuchte sich in dem engen Raum zu erinnern, wo ein gepolsterter Betstuhl und eine Truhe gestanden hatten. Auf dem Tisch das Stickzeug und wenn sie Glück hatte, auch der Schlüsselbund. Sie stieg auf etwas, das klackte. Der Schweiß brach ihr aus allen Poren. Sie zog den Fuß zurück, es klackte wieder. Langsam bückte sie sich und tastete nach dem Gegenstand. Hildegards Stock. Anna richtete sich wieder auf und versuchte, rings um den schwachen Lichtschein auf dem Tisch, den Schlüsselbund auszumachen. Sie wollte den Stoff wegschieben, da bewegte er sich.

»Wer da?« Die Cellerarin, sie musste am Tisch eingenickt sein. Anna brachte vor Schreck keinen Ton heraus.

»Da ist doch wer?« Hildegard stöhnte, ihre Gelenke knirschten, als sie nach ihrem Stock suchte. Anna wich ein paar Schritte zurück bis zur Wand. Was sollte sie tun? Hörmann wartete, bis sie zum Komplet läuteten. Wenn sie bis dahin nicht kam, würde alles abgeblasen werden. Es half nur eines, sie musste Hildegard überwältigen und ihr den Schlüssel entreißen. Mit ausgestreckten Armen ging sie langsam auf sie zu.

»Bist du es, Anna?«, fragte die Cellerarin. »Ich kann es nicht erkennen? Warte. Lass mich etwas Tran nachgießen …«

Mit der einen Hand würde sie sie vom Stuhl schubsen und mit der anderen schnell den Gürtel aufhaken.

»Dumm von mir, einfach so einzunicken, wie leicht hätte alles niederbrennen können. Aber ich dachte schon, du kommst nicht mehr.«

2. Der Nordwind

»Petrus?«

Canisius fühlte sich wie ein Halbwüchsiger ertappt, als die Priorin unverhofft in die Zelle kam und ihn auf Annas Bett vorfand.

»Was … was tust du hier? Ich such dich schon im ganzen Haus.«

Doch er fasste sich schnell, erhob sich und sah auf sie herab. Im Licht der Laterne leuchtete ihre violette Nase wie bei einer Leprakranken. Canisius schauderte, unvorstellbar, dass er dieses Wesen einmal begehrt hatte. Begehrt war übertrieben, sie hatten ab und zu Leibessäfte ausgetauscht, mehr nicht. Gottbewahre, ihre Messweinfahne roch bis zu ihm hinauf. »Anna hat um eine Exerzitie gebeten, ich warte hier auf sie.«

»So, so. Und du glaubst, diese Masche greift noch? Seit zwanzig Jahren versuchst du sie schon herumzukriegen. Glaubst du, ich habe es nicht gespürt, wenn wir beisammen …« Sie rülpste.

Wie ekelhaft, schon nach der Prim besoffen zu sein.

»Nur an sie hast du gedacht, wenn wir …, wenn du …« Sie brachte es nicht über die Lippen. Besser so, an ihr tierisches Treiben wurde er auch nur ungern erinnert.

»Hast du es mit der Stummen auch so gemacht? Der Balg war doch von dir, oder?«

Ach, eifersüchtig war sie gewesen. Auch eine Todsünde. »Da muss ich dich leider enttäuschen. Ich schenke meinen Samen nur in Form von Jesuitenkollegien weiter.« Trotzdem schmeichelte es ihm, das musste er insgeheim zugeben. Er stand vom Bett auf. »Gibt es nicht genug Angelegenheiten das Kloster betreffend?« Er durfte sich nicht zu weit hinauswagen, die Priorin unterlag immer noch dem Bischof und der dem Rat der Stadt. Als Domprediger war er zwar als Beichtvater bei den Dominikanerinnen eingesetzt, allerdings reichte ein Wort von ihr und sein Amt wackelte. In ihrem Suff merkte sie sich wahrscheinlich sowieso kein Wort.

»Ich wollte dich eigentlich zum letzten Sakrament holen. Schwester Hildegard liegt im Sterben.«

»Der Herr befreie dich von deinen Sünden und rette dich, in seiner Gnade richte er dich auf.« Canisius salbte Schwester Hildegard mit Chrisam und versuchte, ihrer Beichte zu lauschen. In Gedanken war er bei Anna. Wo steckte sie nur? Seit sie sich im Garten näher gekommen waren, war er von ihr besessen. Ein unpassendes Gefühl für einen Exorzisten, aber er konnte es nicht anders bezeichnen. Mit ihrem Wesen, ihrer Seele, ihrer ganzen Art hatte sie ihn vereinnahmt. Er bedauerte es, dass sie den Tod der Stummen miterleben hatte müssen, doch das härtete sie für künftige Pflichten. Luther nahm sich auch eine Nonne zum Weib, warum sollte das bei ihm nicht gehen. Die Gesellschaft Jesu war noch jung und wenn sie keine eigene Ordenstracht oder kein Kloster benötigten, dann könnte man vielleicht auch das Keuschheitsgelübde lockern. Für was war er Apostel im Deutschen Kaiserreich, ein Apostel war immer unbequem, weil er etwas erneuerte.

»Graf Philipp verlangt nach dir«, flüsterte Susanna. »Der Fuggerdiener wartet an der Pforte und lässt sich nicht abwimmeln. Du sollst ihn ins Rathaus begleiten.«

Canisius überantwortete der Priorin die Sterbende und holte Annas Buch aus ihrer Zelle. Alt war auch Severin geworden, an die siebzig müsste er sein, doch nach wie vor überragte er ihn wie ein dürrer Baum. Wenigstens hatte sein neuer Herr kein S im Namen, dachte er, an dem sich Severin die Zunge brach, und folgte ihm mit wehender Soutane die Kaisermeile entlang.

»Der Pater, mein Graf.« Severin verbeugte sich im Sitzungssaal, zog sich zu einem kleinen Beistelltisch am Fenster zurück und klappte seinen Tricktrack-Kasten auf.

»Was werft Ihr uns die Zinsgeschäfte vor, Pater?«, fuhr ihn Philipp, hinter einem der lang gezogenen Eichentische an, kaum, dass Canisius über die Schwelle getreten war.

Welche Zinsgeschäfte? Graf Philipp führte sich auf wie eine geifernde Huckerin. Canisius ging zu einem der zwölf Sessel unter dem Geschlechtertanzbild. Das dritte Paar von links auf dem Gemälde musste die älteste Fuggertochter und ihr Freiherr sein. Dann die Welser, die Rehlinger … Alle Reichen und Mächtigen waren darauf verewigt. Nur Canisius fehlte. Beiläufig kratzte er auf dem Bild herum. Er verstand nichts von der Ölmalerei, aber sicherlich könnte man eine Figur ergänzen. Er würde Anna fragen, erst mal setzte er sich. Mit seinem zukünftigen Schwager wollte er es sich nicht verderben. Nie hätte er gedacht, dass seine Predigt am Michaelitag solche Wellen schlug. Dem einfachen Volk legte er die neue Kalenderreform dar und ermahnte zugleich die Reichen, die neue Zeit zu nutzen, in sich zu gehen, nicht noch mehr zu wuchern und die Not der Untergebenen auszunutzen. Eine Rede, wie er sie oft hielt, nur ohne die Vorzeichen des Himmels, die Unwetter, die Kälte und die schlechten Ernten, richtig gedeutet zu haben. Nun, da zehn Tage vom Erdboden getilgt waren und Ostern wieder an seinen rechtmäßigen Platz gerückt war, würden auch die Gestirne besänftigt sein. »Was braust Ihr auf wie der Nordwind, mein lieber Graf. Der Herr spricht im fünften Buch Mose: ›Du sollst von deinem Bruder nicht Zinsen nehmen, weder für Geld noch für Speise, noch für alles, wofür man Zinsen nehmen kann.‹«

»Seid Ihr mein Bruder?« Philipp lachte schallend, dieses Fuggerlachen stach Canisius wie mit Nadeln. Seit wie vielen Jahren versuchte er nun schon, auf einer Augenhöhe mit ihnen zu sein, und jedes Mal verspotteten diese Fugger ihn. Aber nun hatte er etwas gegen sie in der Hand. »In der Bibel steht …«

»Ihr vergesst«, unterbrach Philipp, »Kardinäle, Prälaten und andere Geistliche sind meine Schuldner. Wer weiß, ob die ohne mich überhaupt wieder Fuß gefasst hätten im Deutschen Reich.«

Canisius raste. Jetzt wollte sich dieser Emporkömmling auch noch den Kampf gegen die Abtrünnigen aufs Fuggerwappen schreiben. Er sah ihn wieder vor sich, wie er ihn in seinem Elternhaus kennenlernte, ein mageres Bürschlein, kaum des Lateinischen mächtig und nur Bosheiten im Kopf. Ohne Canisius und seine Vermittlung ans Collegium Germanicum in Rom wäre er sicher nicht so weit gekommen. Nur weil er und sein Bruder Octavian vom Rat der Sechzig in den inneren Kreis der Zwölf aufgestiegen waren und nun ein Amt auf Lebenszeit besaßen, urteilten sie über ihn, dem sie alles verdankten. Bald würde man gar nicht mehr von den Fuggern sprechen, ihre Glanzzeit war vorbei, nachdem das Spanische Königshaus und mehrere andere Schuldner zahlungsunfähig waren. Die Silberminen in Tirol waren versiegt. Philipps lächerliche Versuche, mit etwas eigenem hervorzustechen, waren gescheitert. Novitäten wollte er verbreiten, hatte es ›Zeytung‹ genannt, und vergaß dabei, dass die wenigsten lesen und schreiben konnten. Zuletzt hatte er sogar ein ›Buch der Winde‹ verfasst, angelehnt an den Turm der Winde, den der neue Papst, Gregor XIII., für seine Wetterbeobachtungen auf dem Vatikan bauen ließ und der zur Kalenderreform führte. Acht Winde sollte es laut Philipp geben. Eher nur sieben, dachte Canisius, der achte war der Emporkömmling selbst. Heiße Luft, die dem Fuggergedärm als letzter Furz entwich.

Doch der Windforscher hörte nicht auf. »Habt nicht Ihr selbst mit Oheim Christoph eine zinsähnliche Übereinkunft getroffen?«

»Niemals«, rief Canisius erbost. Ich habe dich vor dem Kloster bewahrt und insgeheim dein Leben gerettet, dachte er.

»Ihr werdet mir doch nicht weismachen wollen, dass Ihr das Grundstück für das Jesuitenkolleg umsonst erhalten habt?«

»So, wie es einem Beichtvater zusteht. Euer Oheim wollte damit von seinen Sünden erlöst werden.«

»War das kein Wucher? So viele Sünden wie ihr Bauland bekommen habt, wird er auch nicht auf dem Kerbholz gehabt haben.«

Dazu schwieg Canisius.

»Versteht mich nicht falsch, Pater. Ich halte mich an das kanonische Zinsgebot. Gebe dem, der in Not ist und nehme, wenn er wieder zu Wohlhaben gekommen ist. Das ist nur Rechtens. Meine Familie hat Euch von Anbeginn Eures Wirkens unterstützt. Mein Vater, dem Ihr seine geliebten Bücher nahmt, unterschrieb sogar einen Schutzbrief für Euch, während überall in den Deutschen Landen die Jesuiten hinausgeworfen wurden. Aber nun weiß ich nicht mehr, ob ich Euch als Domprediger halten kann.«

Ach, das war der Grund. Die lutherische Mehrheit im Rat hatte gegen ihn aufbegehrt. »Ich würde nicht so leichtfertig daher schwätzen, Graf. Eure Schwester hat womöglich alle Eure Machenschaften aufgezeichnet.«

»Meine Schwester?«

Canisius schob Annas rotes Buch über den Tisch. »Seht Euch an, was Anna in zwanzig Jahren Kloster fabriziert hat.« Er fixierte Philipp, auch wenn er das ähnlich undurchschaubare Gebaren seines Oheims Christoph übernommen hatte, so wollte Canisius prüfen, ob er Erstaunen vortäuschte. Vielleicht hatte es ja zwischen den Geschwistern eine Art Geheimcodex gegeben und er konnte Annas Schrift entziffern. Die Priorin erzählte Canisius zwar, dass das Verhältnis mehr als angespannt war, und Anna völlig verarmt wäre, sollte sie jemals das Kloster verlassen. Er müsste um eine Mitgift handeln.

Philipp zog die Augenbrauen hoch. »Was soll ich mit einem Buch?« Gleichgültig blätterte er in den Seiten.

»Was steht da, Graf, bitte lest vor.«

»Lest selbst. Ihr seid doch des Entzifferns mächtig.« Philipp wollte das Buch achtlos wegschieben, verharrte auf einer Seite und grinste. »Ist das Eure Mutter in dem Käfig da?« Er deutete auf ein Bild. Canisius sprang auf und betrachtete es. Eine Frau kauerte in einem viereckigen Kasten mit Gitterstäben des Initials des Buchstabens A, die nackten Beine angezogen, den Kopf verborgen. Woher wusste Anna von seiner Mutter?

»Oheim Christoph hat mir erzählt, dass Ihr der Sohn einer Besessenen seid. Welche Schmach für Euren Vater, hatte er sich doch vom Apotheker zum Bürgermeister hochgearbeitet und dann das. War das Euer Anstoß, so erbittert gegen die Irrgläubigen vorzugehen?«

»Sagt mir, was da steht!« Canisius verlor die Geduld. »Ihr könnt es doch lesen, oder? Gebt es zu.«

Philipp zog sich das Buch noch mal heran. »Eine acht und noch eine acht und noch eine.«

Canisius schlug auf den Tisch. Er tobte. »Ich bin am achten geboren, an dem Tag als über Luther die Reichsacht verhängt wurde, ich bin das achte Mitglied der Gesellschaft Jesu. Acht, acht, acht. Und bedenkt auch, dass Anna die achte Nonne in St. Katherina ist.« Seine Stimme überschlug sich. »Sie hat mein Leben aufgeschrieben, versteht Ihr. Mein Leben, und ich kann es nicht entziffern.«

3. Das Hochzeitskleid

Der Fuhrmann weigerte sich, nachts zu fahren. Und so war Anna gezwungen, bei Hörmanns Schwester in der Jakobervorstadt zu übernachten. Barbara erwartete die beiden bereits mit einer Talglampe auf der Türschwelle eines Hinterhauses. Hellbraune Locken umrahmten ihr breites Gesicht mit der gleichen Himmelschmeckernase wie Hörmann. Sie knickste und errötete, als Anna ihr die Hand gab.

»Ich bin keine Ordensschwester mehr«, sagte Anna und während sie es aussprach, spürte sie erst, was es bedeutete. Sie atmete auf. »Lass uns einander Du sagen«, schlug sie der zehn Jahre jüngeren Barbara vor.

»Da bin ich aber auch dabei.« Hörmann duckte sich hinter ihr durch die niedrige Tür. »Hans Jakob heiße ich.«

Ein Kaminfeuer prasselte und ein halbes Dutzend Kerzen beleuchtete einen gedeckten Tisch.

»Dank dir für das schöne Kleid, Barbara.« Anna legte ihren Chormantel ab und sah sich um. An Haken und Leinen hingen überall in der gemütlichen, kleinen Wohnstube kostbare, bunte Gewänder. So eine Farbenpracht hatte sie zuletzt vor ewigen Zeiten in Sidonias Kammer gesehen. Bestickte Mieder, perlenverzierte Rocksäume, plissierte Kragen. Sie konnte sich gar nicht satt sehen. »Du hast einen guten Geschmack«, sagte sie und biss sich auf die Zunge, denn selbst trug Barbara ein ungefärbtes Leinenkleid, mit vielen Flicken an Rock und Ellbogen.

»Die gehören mir nicht. Ich wasche und nähe für einige Kaufleute«, erklärte Barbara. »Aber das Kleid, das du trägst, …« Sie flüsterte nun fast. »Es war mein Brautkleid.«

Anna hätte es am liebsten sofort ausgezogen. »Du bekommt es zurück, versprochen«, sagte sie schnell.

»Nein, nein. Es passt mir sowieso nicht mehr.« Sie lächelte traurig. »Es steht dir ausgezeichnet, behalte es. So und nun lasst uns essen und dann zu Bett gehen. In wenigen Stunden müssen wir aufbrechen.«

»Wir?«, fragte Anna.

»Ach so, ich vergaß …«, Hörmann zwängte sich zwischen Tisch und Ofenbank. »Meine Schwester wird deine Reisebegleitung sein. Ebenso ein Student, der nach Heidelberg reist und um eine Ermäßigung für die Kutschfahrt dankbar war. Er ist Feuerwächter und wird euch beide beschützen.« Er drehte sich ein Hühnerbein ab und lud sich Bohnen auf den Teller. Anna hatte den Verdacht, dass Barbara einen ganzen Wochenlohn oder mehr für das Mahl ausgegeben hatte. Obwohl sie vor Aufregung nicht hungrig war, nahm sie aus Höflichkeit von den Speisen. Ihr Magen rumorte, als sie ein paar Bissen schluckte. Das erste Essen in Freiheit schmeckte köstlich. »Und dein Mann, schläft er schon?«, fragte sie kauend.

»Er war Lechfischer«, Barbara goss ihnen Wein ein. »Wir waren nur drei Jahre verheiratet, da geriet er in die Strömung und ertrank.«

Sie aßen schweigend. Hörmann und seine Schwester haben beide ihre Liebsten verloren. Nun wollten sie Anna zu Heinrich verhelfen.

Nach dem Mahl verabschiedete sich der Goldschmied, nicht ohne ihnen noch einige Anweisungen für den Reiseweg zu geben. »Ich muss in meine Werkstatt zurück, damit keiner Verdacht schöpft. Anna, vergiss nicht, ab heute gibt es dich nicht mehr.«

Anna umarmte ihn. »Dank für alles, ohne dich …«

»Dein Oheim bezahlt alles, danke ihm und den Katholischen für ihre Kalenderreform.« Er lachte, dass sein Kugelbauch bebte. »Und wenn ihr mal was zum Vergolden braucht: Ich kann auch nach Heidelberg liefern.«

Sie begleitete ihn hinaus und wartete, bis er sich, schwankend vom Wein, davonmachte und von der Dunkelheit verschluckt wurde. Als sie wieder ins Haus zurückgehen wollte, nahm sie eine Bewegung hinter der Ecke wahr. Doch der lange Schatten rührte bestimmt nur von einem Baum.

4. Die Botschaft

Anna war verschwunden. Tagelang scheuchte Canisius die Nonnen wie Hühner herum, sie suchten sogar im Wirtschaftstrakt. Nirgends eine Spur von ihr. Schwester Hildegard, die Einzige die wissen konnte, ob Anna durch die Pforte entkommen war, lebte nicht mehr. Schließlich beteten die Verbliebenen im Kapitelsaal, als könnten sie Anna in ihrer Mitte herbeischwören.

Canisius durchstöberte das Skriptorium. Nicht mal ihre Zeichensachen hatte sie mitgenommen. Alles lag so da, als würde sie gleich durch die Tür kommen und weiterarbeiten. Er ging in ihre Zelle und wühlte in der Truhe. Kutten und weltliche Kleider lagen darin. Vielleicht hatte sie in ihrem Stundenbuch eine Botschaft für ihn hinterlassen. Aber er konnte es ja nicht entziffern, außerdem hatte er es Philipp anvertraut, weil der einen Ratsherren befragen wollte, der sich mit Geheimschriften auskannte. Dieses vermaledeite Stundenbuch, nach und nach kam ihm in den Sinn, dass sie es absichtlich hinterlegt hatte, um ihn zu erbosen. Er schob das Bett weg und lugte in die Ritze zwischen Boden und Wand. Da lag etwas. Er stocherte mit dem Dolch herum und fädelte mit der Dolchspitze den Ring heraus. Das würde sie büßen.

5. Die Tabakspfeifen

Noch vor der Prim passierten sie das Jakobertor und Augsburg lag hinter ihnen. Konrad Heß, der Student, war zum Glück nicht sehr gesprächig, oblag bald nach der Begrüßung dem Geruckel und Geschuckel der Kutsche und schlief an die Kutschwand gelehnt. So konnten sie ungestört reden. Barbara vertraute Anna an, dass es sie am meisten schmerzte, kein Kind zu haben, sie leide eben an der Wäscherinnenkrankheit, sagte sie. »Durch die Seifen- und Laugendämpfe tagaus, tagein, blieb meine Monatsblutung oft aus. Wahrscheinlich kann ich gar keine Kinder bekommen.«

Anna verschwieg, dass sie schon seit zwei Monaten nicht mehr blutete.

»Wie ist es dir eigentlich gelungen, aus dem Kloster zu kommen?«, fragte Barbara.

»Ohne Gewalt, Zauberei oder Teufelsgespinst.« Anna lachte. »Schwester Hildegard hat geahnt, dass ich vorhatte zu fliehen. Dem aufgeblasenen Geck, Canisius, wollte sie schon lange mal eins auswischen, hat sie erklärt.« Aber bei Bianka hatte sich auch Hildegard versündigt, das verschwieg Anna.

Mittagsmahl hielten sie in Zusmarshausen, in einem Gasthaus an der Landstraße. Die Schankstube war leer und niemand nahm Anstoß an der kleinen Reisegruppe. Als sie wieder aufbrachen, sprach der Kutscher mit einem baumlangen, alten Mönch in schwarz-weißem Habit. Anna wandte sich schnell ab, nie mehr wollte sie mit einem Kuttenbruder zu tun haben. Aus dem Augenwinkel sah sie den Mönch, für sein Alter erstaunlich behände, auf sein Pferd aufsitzen und an ihnen vorbeireiten.

Durch das Mahl gestärkt und vom Wein beschwipst, debattierten sie über die Kalenderreform. Konrad erklärte, dass die Astronomen einen Zeitüberhang errechnet hatten. Seit vierhundert Jahren hatte das Jahr drei Tage, zwei Stunden, dreiundfünfzig Minuten und zwanzig Sekunden zu viel und so verschoben sich stets die wichtigen katholischen Feiertage.

»Minuten, Sekunden, was ist das?«, fragte Anna.

»Eine Stunde hat sechzig Minuten und eine Minute sechzig Sekunden. Die modernen Uhren besitzen einen Minutenanzeiger, der in den sechzig Sekunden weiterrutscht«, erklärte Konrad. Sie hatte zwanzig Jahre nicht mehr an die Tischuhr gedacht, die Zeit an den Stundengebeten und dem Läuten der kleinen Katherinenglocke auf dem Hausdach gemessen. Die Uhr zu Hause hatte mehrere Ziffernblätter besessen, eines für die Stellung der Sonne im Tierkreis, eines für den Mondzirkel, eines für die Monatstage und eines für die Stunden mit nur einem Zeiger. Als Kind hatte sie versucht zu erspähen, wann der Zeiger sich bewegte und immer vorzeitig aufgegeben. Sie hatte geglaubt, solange sie die Uhr anstarrte, standen die Zeiger still, hüpften erst weiter, wenn sie sich abwandte.

An der Grenze zur Pfalz mussten sie aussteigen. Die Wachen musterten sie und leerten Konrads Koffer, der wider Erwarten keine Bücher, sondern ein Dutzend Tabakspfeifen in allen Größen enthielt. Anna zeigte die kurfürstlichen Begleitpapiere und sie durften passieren. Als die Kutsche wieder anfuhr, umarmte sie Barbara. Konrad zog ein silbernes Fläschchen mit Rachenputzer hervor und prostete ihnen zu. In ihrem ersten Nachtquartier empfingen sie freundliche Herbergsleute. Und auch in den weiteren Tagen erschien es Anna, als würden sie erwartet. Man nickte wie selbstverständlich und bewirtete sie.

»Alles Glaubensgenossen«, erklärte Konrad. »Meister Hörmann hat die Strecke gut gewählt.«

Anna freute sich, dass er sie schon zu den Konvertierten zählte, vor acht Tagen war sie noch katholisch gewesen. Gezwungenermaßen, ein Neugeborenes fragte man nicht bei der Taufe. Heinrich war mitsamt seiner Familie Lutheraner und sie würde zu seinem Glauben übertreten, um seine Frau zu werden.

Beim letzten Pferde- und Fuhrmannswechsel, kurz vor Maulbronn, gegen Mittag des neunten Tages sah sie den Mönch wieder. Er spielte Tricktrack hinten im Wirtshaus an einem Tisch. »Konrad«, sie zupfte den Student am Ärmel. »Dieser Kuttenbruder folgt uns seit Tagen.«

»Der Zisterzienser?«

Anna nickte.

»Das kann nicht sein. Maulbronn ist ein Zisterzienserkloster, hier wimmelt es nur von denen.« Und wirklich, außer dem baumlangen, gab es hinter dem Ausschank noch einen dicken und zwei alte draußen am Brunnenrand. Selbst wenn es derselbe war, so war er ihnen nur zufällig gefolgt, um zu seinem Kloster zu gelangen. Und doch kam er ihr bekannt vor. Seit sie für Canisius Bücher bemalte, war sie etlichen Ordensbrüder begegnet, Benediktinern, Dominikanern und auch Zisterziensern. Sie glaubte schon, ein von ihrer Kunst Besessener war ihr gefolgt. Das müsste dann schon Canisius selbst sein. Ab und zu schwappten seine Worte und Taten in ihr hoch, obwohl er unendlich weit weg zu sein schien. Ein vollkommenes, reines Weib war sie für ihn. Nein! Mit jeder Umdrehung der Kutschräder wollte sie ihn aus ihrem Kopf verdrängen. Hoffentlich sah sie ihn nie wieder. Nichts, gar nichts mehr, sollte sie am Ziel ihrer Reise an ihr früheres Leben erinnern. Morgen Nachmittag, am fünfzehnten Oktober der alten julianischen und am fünfundzwanzigsten Oktober 1582 des neuen, nach Papst Gregor benannten Kalenders, würden sie in Heidelberg eintreffen.

6. Tölpel

»Wieso habt Ihr mir nicht mitgeteilt, dass meine Schwester eine Flucht plante?« Philipp hielt ihm die letzte Seite des Stundenbuchs unter die Nase. Noch nach Atem ringend, war Canisius die Rathausstufen hinaufgeeilt. Ein Gehetze war das, Rathaus, Kloster, Kloster, Rathaus. Er schnaufte. »Dann …, dann … habt Ihr es entziffert?«

»Das kann jeder Esel.«

Canisius las: »Gott allein die Ehr, diese Kutte trage ich nimmermehr!« Er hatte gedacht, in dem Buch gebe es keinen einzigen verständlichen Satz und dieser hier reimte sich sogar. Unwillkürlich musste er an Feddo denken, den er reumütig wieder in seine Dienste genommen und der trotzdem immer einen Vers auf den Lippen hatte wie so ein Zahnbrecher vom Perlach. Jedes Mal glaubte Canisius, er verspotte ihn.

Nun hatte Anna ihn auch verhöhnt. Noch vor zehn Tagen hätte er ihr die Welt zu Füßen gelegt.

»Eine entsprungene Klosterschwester aus meiner Familie, welche Schande!« Der Graf rannte herum wie ein Gassenjunge, das Gesicht flammend rot. Gleich würde ihn der Schlag treffen. »Zehn Tage ist sie weg. Zehn, wisst Ihr, was das heißt?«

»Rechnet Ihr nach der neuen oder der alten Zeit?«

»Jetzt fangt nicht auch noch damit an, die Ratsherren unten im Kerker streiten sich schon darüber. Nach dem katholischen Kalender ist meine Schwester noch gar nicht verschwunden, versteht Ihr? Das riecht nach einer lutherischen Verschwörung!«

»Lutherisch?« Canisius grübelte. Anna hatte zu Luther nie besondere Neigungen gehabt.

»Sie unterstand doch Eurer seelsorgerischer Betreuung. Hat sie nicht geäußert, dass ihr das Klosterleben missfalle?«

»Davon ist mir nichts bekannt«, sagte Canisius knapp. »Immerhin war sie Subpriorin und …«

»Nur ein Scheinamt, machen wir uns nichts vor. Damit wolltet Ihr sie noch mehr an das Nonnenleben binden, ohne ihr wirkliche Pflichten aufzubürden. Allein um sich an ihrer Blätterbemalung, oder wie auch immer Ihr das nennen mögt, zu bereichern.«

Ein Tölpel im Grafenstand, mehr war er nicht, dieser Fuggersohn, Canisius hatte es schon immer geahnt. Was der verstorbene Papst an ihm gefunden hatte, weiß der Herrgott allein. Wie ein Gockel mit Goldhelm sah er aus, gleich würde er zu krähen anfangen, wenn das so weiter ging. Canisius setzte sich erst mal. Wenn er jetzt auch noch den Kopf verlor, dann würde Anna nie mehr gefunden werden. Aber vielleicht lag genau das in ihrer Absicht?

»Die Flucht war lange vorbereitet und Ihr sollt nichts gemerkt haben? Die ganze Familie gerät in Verruf. Das hat Folgen, Pater.«

Warum zog er ihn mit hinein, wenn es eine Familienangelegenheit war? Er hatte sich immer um Annas Seelenheil bemüht. Zuletzt hatte er sich ihr sogar anvertraut. »Ihren jugendlichen Widerstand hat sie abgelegt«, sagte Canisius so ruhig wie möglich. »Allein von ihrer Kunst war sie erfüllt …«

»Eher gefüllt vom Samen des Goldschmiedes.« Philipp lachte. In der Beleuchtung der Amtsstube wirkte sein Rachen wie der Höllenschlund.

»Was?«, übertönte ihn Canisius. »Hörmann?« Sobald er es aussprach, stach ihm seine Verblendung ins Hirn. Natürlich, der Goldschmied war Lutheraner und machte nicht mal einen Hehl daraus. Einmal hatte ihm die Priorin berichtet, dass er den Schwestern ein Buch über Luthers Leben und Predigten mitgebracht hatte. Doch Canisius hakte die Sache ab, nachdem die Schwestern gebeichtet hatten und das Buch verbrannt worden war. Wie damals den Kürschner, gab es eben kaum einen besseren Goldschmied in seiner Zunft. Da hatte er so manches leichtfertig übersehen und das rächte sich jetzt.

»Wir warten immer noch auf eine Forderung.« Philipp ging zu der kleinen Spitzbogentür in der Seitenwand.

»Ich verstehe nicht, eine Forderung von wem?«

»Sie ist entführt worden, das ist doch offensichtlich. Und den Verantwortlichen haben wir bereits verhört. Folgt mir.«

Canisius wollte sich weigern. Abgesehen von der Qual für seine morschen Knie, die vielen Stufen in den Ratskeller hinabzusteigen, mochte er den Kerker nicht. Bisher hatte er es aufs Nötigste beschränkt oder gemieden. Seine Arbeit war sauber, sobald der Teufel ausgetrieben war, gab es keine Pein aus Angst oder Exkrementen mehr. Exorzismus fand an geweihten Orten statt, nicht unter der Erde, wo der Satan keimte. Der Gestank nach Blut, Scheiße und Schweiß, die Dunkelheit und das Keuchen, abgesehen von dem durchdringenden Geschrei dann und wann. Diesmal ging es nicht anders. Er stieg mit Philipp hinunter. Das Rathaus war so an den Perlachberg gebaut, dass sich der Kerker tief unten befand. Kein Schrei der Gepeinigten drang ans Gehör der Bürger und erst die Sturmglocke verkündete das Todesurteil. Anna und Hörmann, Hörmann und Anna, diese Litanei klang in ihm bei jeder Stufe mit hinab. War er wirklich so kuhäugig gewesen?

Wie nicht anders zu erwarten, roch es ekelerregend in dem düsteren Gewölbe. Warum musste das immer so sein? Es gab doch genug Freiwillige, die Unrat für eine Münze beseitigten. Der gesamte Rat der Zwölf hatte sich hier versammelt. Der Goldschmied war kaum wiederzuerkennen. Nicht mal Blechschmied oder Holzfäller würde er sich noch nennen können. Sein fetter Leib hing schlaff in den Seilen. Man hatte ihn an den Armen hochgezogen und vier Gewichte an die Füße gehängt, dem Gestank nach zu urteilen schon vor geraumer Zeit. War er bewusstlos oder bereits tot? Nein, seine stark behaarte Brust hob und senkte sich leicht.

»Wahrscheinlich hat sich die Weibsperson doch von Heiratsgelüsten übermannen lassen«, meinte der Stadtpfleger.

»Haltet Eure Zunge im Zaum, wenn Ihr sie behalten wollt«, rief Philipp erbost. »Die Weibsperson ist meine Schwester. Und ein Aufgebot wurde bei mir nicht bestellt.«

»Das Einzige, was er vor seiner Ohnmacht von sich gab, war der Name Ulrich Fugger, der in Heidelberg beim Kurfürst weilt«, stammelte der Stadtpfleger hastig. Philipp schritt hin und her, riss sich die Goldhaube vom Kopf und zupfte daran herum. Canisius sah, wie der Stadtpfleger hinter Philipps Rücken mit dem Bürgermeister tuschelte. Der nickte und bleckte die Zähne. Anscheinend freuten sie sich, dass es dem unantastbaren Fuggergrafen mal ans Leder ging. Zum Glück bekam das der Gepeinigte nicht mit, da hätte er so manches Geheimnis erlauscht. Jeder von ihnen, ob lutherisch oder katholisch, hatte sich bei Philipp auf irgendeine Weise verschuldet. Dabei ging es nicht immer um Geld, sondern auch andere Laster, die verborgen bleiben mussten und die nur Canisius von der Beichte kannte. In einer Canisiane drehte er Annas Ring und brachte ihn fast zum Glühen, in einer anderen umklammerte er den Dolch. Allen Katherinennonnen hätte er ein Liebesverhältnis mit Hörmann zugetraut, nicht aber seiner Anna. Der Goldschmied zeigte ihr zwar einige Kniffe bei den Farben, scherzte aber mehr mit den alten Nonnen oder mit dieser Stummen. Dann war das Kind, das diese Stumme gebar, womöglich von ihm. Hatte Canisius sich so getäuscht? Trieb es Hörmann tatsächlich mit der stummen Rothaarigen und der Fuggertochter gleichzeitig?

Philipp trat zu dem Delinquenten. »Wer sind deine Kumpanen?« Hörmann rührte sich nicht. Auf ein Zeichen des Grafen schüttete einer der Scharfrichtergehilfen dem Goldschmied Wasser ins Gesicht. Hörmann kam zu sich und keuchte. »Also, gibst du zu, dass ihr meine Schwester entführt habt. Wer sind deine Hintermänner?«

Hörmann stöhnte. »Keine Entführung … Ulrich Fugger …«

»Höher.« Der Folterknecht drehte die Winde. Es knirschte und Hörmann schrie.

»Noch höher.« befahl Philipp.

»Bedenkt, Graf«, mischte sich der Bürgermeister ein. »Noch höher würde ihn töten, ich habe schon weniger Dicke bersten sehen.«

»Na gut, nehmt ihn herunter.«

Als Hörmanns Zehenspitzen den Boden berührten, weinte er. »Danke, Graf, danke.«

»Seht Ihr, Pater. So sind die Lutheraner, kaum gibst du ihnen eine Kirche, schon meinen sie die Welt zu regieren. Bindet ihn auf die Streckbank, los.«

»Diese Schmach, diese Schmach.« Graf Philipp wetterte noch. Zurück in der Amtsstube servierte Severin das Essen. Canisius hatte eigentlich keinen Hunger, ihm lag das knirschende Geräusch von Hörmanns Knochen in den Ohren. Doch etwas Brühe würde ihn beruhigen, er schlürfte die Suppe, konnte Philipps Zornworte aber nicht übertönen.

»Wenn mir einer gesagt hätte, ganz Spanien wäre versunken, hätte ich es eher geglaubt, als dass meine Schwester aus dem Kloster flieht. Diese Malefizperson!« Er klatschte den Löffel in die Suppe. »Severin, los. Ich muss Briefe verfassen. An den bayrischen Herzog Wilhelm …«

Severin brachte Bütten und Tintenfass. »Kaiser Rudolf sollte von dem Geschehen erfahren, bevor es das Turamichele vom Perlach schreit, auch der Erzherzog Ferdinand von Tirol …«

»Das könnte ich veranlassen«, bot Canisius sich an.

Philipp musterte ihn. »Ach, die Welserbeerdigung, nun gut, legt ein freundliches Wort für mich ein. Weiter, der Kurfürst von der Pfalz. Durch sein Land muss sie doch gereist sein, wieso hat er sie nicht aufgehalten? Oheim Ulrich, Oheim Ulrich. Ihn allein trifft die Schuld, er hat Anna diese Hirngespinste in den Kopf gesetzt.«

»Schreiben, schreiben, schreiben. Ist das alles was Euch einfällt!« Canisius schlug auf den Tisch, dass die Suppe überschwappte. »Schickt Euren Diener nach Heidelberg, er soll sie erwürgen, vergiften, vom Turm stoßen, meinetwegen erstechen. Hier.« Er zog den Silberdolch aus einer Canisiane und legte ihn auf den Tisch. »Macht ein Ende.«

Und zu seinem Erstaunen widersprach der Fugger zum ersten Mal nicht, sondern griff nach dem Dolch.

7. Das Quäken

Barbara holte die Wehfrau, nachdem bei Anna das Geburtswasser geflossen war. Stunde um Stunde verging, aber das Kind wollte nicht kommen.

»Nun setz dich wenigstens hin«, bat Barbara ihre Freundin, der sie offiziell am Heidelberger Hof als Kammerfrau unterstellt war. Doch Anna lief herum, begann die Wäsche für das Kind zu sortieren. Noch immer kam ihr alles wie ein Traum vor. Ganz Heidelberg war entlang des Neckars geschmückt gewesen, als sie vor sieben Monaten eintrafen. Die bunten Wimpel hingen an der Stadtmauer entlang bis zum Schloss, wo Oheim Ulrich und ihr Liebster sie empfingen. Sie heirateten und Anna bekannte sich zu Luther. Eine Wehe nahte, Anna griff sich ein Kissen, verbarg ihr Gesicht darin und kauerte sich auf einen Stuhl.

»Anna.« Barbara wollte ihr ins Bett helfen.

Die Wehfrau störte sich nicht daran. »Macht nur, Gräfin. Ich hab Frauen jeglichen Standes bei der Entbindung begleitet. Ob hockend, liegend oder stehend, Euer Leib allein sagt Euch, wie das Kind hinauskriechen will.« Sie drückte Barbara in einen Sessel in die Ecke und träufelte Lavendelessenz auf Annas Kissen. Anna keuchte und sog den Duft tief ein, bis der Schmerz verebbte. Erst gestern war Hörmann an den Hof gekommen. Sie wollten ihm einen ähnlichen Empfang bereiten, wie es ihr geschehen war. Wegen ihr war er peinlich befragt, wegen ihr war er auf Lebenszeit der Stadt Augsburg verwiesen worden. Oheim Ulrich hatte sich seiner angenommen, überdies für eine Begleitung gesorgt, die während der langen Reise nach Heidelberg für den Schwerkranken sorgte. Obwohl Barbara und Heinrich ihr einschärften, sich in ihrem Zustand zu schonen, harkte Anna selbst das Hasengärtlein, wie der Schlossgarten genannt wurde. Dort würde sie mit Hörmann zusammen werken, Kräuter und Blumen für die Farbenherstellung anbauen. Auszubessern gab es genug im Schloss: Gemälde und Schmuckstücke. Außerdem hatte Oheim Ulrich die größte Bibliothek weit und breit. Das war Feinarbeit für einen Goldschmied. Doch als Hörmann eintraf, erkannte sie ihn erst nicht, glaubte er sei der magere Begleiter, den Oheim Ulrich eingestellt hatte. Nur die Himmelschmeckernase war ihm geblieben. Drei Monate hatte er mit ausgerenkten Gliedern auf Anweisung von Philipp noch im Kerker verbringen müssen. Die Finger hatten sie ihm auch gebrochen. Nie mehr würde er seinen Beruf ausführen können. Der baumlange Diener, der ihm von der Kutsche in einen Rollwagen half, war Severin. Er hatte wieder einmal die Dienststelle gewechselt.

Barbara in der Ecke und die Wehfrau auf der Bettkante waren eingenickt und schreckten hoch, als Anna schrie. Ihr Leib schien nur noch aus Schmerz zu bestehen.

»Leg dich nieder. Du musst kaum noch Kraft haben.« Barbara stützte sie.

»Ich kann nicht mehr«, keuchte Anna.

»Ich weiß«, sagte die Wehfrau. »Ihr kommt in die Austreibung, da wollte sich noch jede davonmachen.«

Eine Wehe folgte der nächsten.

»Bringt eine Brühe, Barbara, und etwas Xocotlatl, damit sie wieder zu Kräften kommt. Und verlangt nach der Frau des Stallmeisters.«

»Die Frau des Stallmeisters?«, fragte Barbara.

»Sie hat mit schwierigen Tiergeburten Erfahrung. Das Kind hat sich noch mal gedreht.«

Barbara eilte davon. Nur verschwommen verfolgte Anna alles. Als sie die Augen wieder öffnete, standen drei Salige um ihr Bett. »Virginia, Sidonia und Bianka?«, rief sie. Doch sie waren es nicht, Anna gab sich erneut einer Wehe hin. Als sie wieder aufsah, wischte ihr Barbara den Schweiß ab und ließ sie an einem nassen Lappen saugen. Die Stallmeistergattin drückte auf ihrem Leib herum, während die Wehfrau zwischen ihren Beinen stocherte.

Plötzlich drängte etwas gewaltig nach unten, zerrte sie auseinander.

»Der Kopf. Pressen, Gräfin, pressen.«

»Gleich, Anna, hast du es hinter dir, los.«

»Schert euch alle zum Teufel«, schrie sie und bäumte sich auf, ihre Augen drohten aus den Höhlen zu quellen.

Die Frauen stießen Gnadengebete zum Himmel und liefen hinaus. »Die Herrin redet vom Leibhaftigen«, hörte Anna sie hinter der Tür mit Heinrich sprechen, der dort anscheinend ausgeharrt hatte. Endlich war sie allein in der Kammer. Sie ließ sich in die Kissen sinken und drückte mit der nächsten Wehe sanft nach vorne. Etwas glitt aus ihr heraus. Es schrammte brennend, als teilte es sie mitten durch. Ein Geräusch setzte ein, ein Quäken wie von einem kleinen Kätzchen, dann kräftiger und lauter. Genauso hätte es Bianka nachgeahmt.

Heinrich trat leise ans Bett, schloss das Kind in die Arme und küsste Anna sanft. »Ein Mädchen, Liebste, sie ist jetzt schon so schön wie du.«

Dann schlief sie ein. Und als sie wieder zu sich kam, flößte ihr Barbara eine Suppe ein, die Severin angewiesen hatte. Eine Amme sorgte sich um die Kleine. Dabei wollte Anna anders als ihre Mutter nur für ihr Kind da sein. Wie oft in ihrem Leben würde sie noch schwach im Bett liegen und umsorgt werden müssen?

8. Der Kaiser

»Schade, dass du dein Stundenbuch im Kloster gelassen hast, Anna.« Viele Stunden hatte Barbara nun ihrer Lebensgeschichte gelauscht.

»Ich habe ein neues Buch begonnen, für die Zeit in Freiheit und mit meinen Liebsten. Dazu gehörst auch du, sieh her.« Anna zeigte ihr die Zeichnung, die sie von Barbara gemacht hatte, wie sie an ihrem Bett mit offenem Mund eingenickt war.

»O, als Bildnis zur Brautschau kommt das wohl nicht in Frage.« Barbara lachte und blätterte weiter. Bei der Porträtzeichnung Hörmanns verdüsterte sich ihre Miene. »Es ist als hättest du die Seele meines Bruders festgehalten oder das bisschen, das die Folter ihm noch gelassen hat. Und wer ist das?« Sie zeigte auf eine vielfach überkritzelte Zeichnung.

»Ach, da habe ich versucht Kaiser Rudolf von einer Münze abzuzeichnen. Hoffentlich unterstützt er uns weiterhin im Kampf gegen das Papsttum.« Anna sinnierte. »Seinem Vorgänger wollte mein Vater die Rezeptur für das todbringende Feuer geben. Ich habe doch erzählt, dass er es nur mir anvertraut hat, oder?«

»Ja, dein Vater wollte dich als Gehilfin aus dem Kloster locken.«

Barbara hatte gut zugehört. »Wie schön, Anna, es geht dir besser.« Sie umarmte sie freudig und sprang auf. »Dann werde ich Severin gleich bitten, eine neue Suppe aufzutragen.« Barbara eilte hinaus.

»Nein, warte«, rief ihr Anna hinterher. Aber Barbara war schon weg. Der Kaiser, woher wusste Philipp von der Rezeptur? Plötzlich begriff sie. Vater wollte ihm die Kaiserrezeptur nicht anvertrauen. Auch wenn ihr Bruder sich als Alchimist stümperhaft angestellt hatte, so war er doch zugegen gewesen, als sie Pater Canisius das Salpetergemisch erklärte. Wahrscheinlich hatte Vater alles schon vorbereitet und Philipp brauchte nur noch die letzten Zutaten mischen. Er hatte so erleichtert gewirkt, als sie ihn im Kloster des Mordes beschuldigte und nur den Mordversuch an Heinrich meinte. War er damals zu ihr ins Kloster gekommen, um zu beichten? Dass sie enterbt worden war, hätte er ihr auch in einem Brief mitteilen können. Sie musste den Zwölferrat verständigen. Zwar saßen darin Philipp und Octavian, aber auch sechs Lutherische. Nur, wie sollte sie den Vatermord beweisen?

Sie wollte sich erheben, doch ihre Beine gaben nach und sie fiel aufs Bett zurück. Zitternd tastete sie nach dem Chormantel auf der Stuhllehne, dem letzten Überbleibsel aus ihrem Nonnenleben.

Heinrich stürzte herein. »Severin ist tot.«

»Was?«

»Barbara hat mich geholt. Er liegt in seiner Kammer und …«

Der uralte Baum war gefallen, dachte Anna. »Hat ihn der Schlag getroffen oder ist er einfach so eingeschlafen?«, fragte sie, doch ihre Gedanken waren bei Philipp.

Heinrich setzte sich zu ihr. »Ich habe das hier bei ihm gefunden, das helle Pulver dürfte Arsenikum sein.« Er zeigte ihr ein kleines rundes Kästchen, in einem ähnlichen hatte ihr Vater seinen Kautabak aufbewahrt. Vielleicht schenkte er es Severin einst.

»Arsenikum? Du glaubst, er hat sich vergiftet?«

Heinrich nickte.

»War er etwa krank und wollte keinen Siechentod sterben, davon haben wir nichts gemerkt?«

Heinrich rang mit den Worten. Doch sie wollte keine Zeit mehr verlieren, jetzt wo ihr alles klar geworden war. Es tat ihr leid um Severin, aber sie musste handeln und aufstehen. Heinrich hielt sie zurück.

»Bitte lass anspannen, ich muss nach Augsburg«, flehte sie.

Er umschlang sie. »Darauf warten sie nur, Liebste. Dein Bruder hat sich sogar beim Kaiser beschwert. Der Kurfürst soll dich ausliefern.«

»Der Kurfürst muss mir ein zweites Mal Geleit geben. Kannst du ihn darum bitten?«

»Aber der Rat würde dich in den Kerker sperren lassen. Nur hier bist du sicher!«

Sie ergab sich seinem Griff und schmiegte sich an ihn. Sie sog seinen Duft ein und dachte an damals, als sie sich im Pförtnerhäuschen zum ersten Mal geliebt hatten. »Wegen dem Kaiser bin ich Philipp doch auf die Schliche gekommen«, sagte sie zwischen ein paar Küssen. Sie fühlte sich zwar immer noch schwach, aber wenn er sich zu ihr legte … Sie wollte ihn spüren, überall. Sanft nahm sie ihm das Kästchen aus der Hand. Ihr Blick fiel auf die Gravur auf der Unterseite:

Philipp Eduard Fugger, die Initialen ihres Bruders.

Heinrich strich ihr über das Haar, das seit der Flucht schon schulterlang nachgewachsen war. »Laut Köchin befand sich in diesem Kästchen das Gewürz für das Familienrezept, mit dem Severin deine Suppe verfeinerte. Es tut mir so leid, Anna. Ich habe nicht gut genug auf dich aufgepasst.«

»Nein, nein.« Sie küsste ihm die Tränen weg. »Jetzt ist es vorbei, ich werde wieder gesund, versprochen. Aber wenn ich nicht nach Augsburg fahre und dem Rat sage, was Philipp getan hat, dann bin ich nirgends sicher, auch hier nicht, wie du siehst.«

»Du hast recht, wir sollten uns mit Oheim Ulrich beraten, wie wir vorgehen werden.«

»Wir?«

»Ich begleite dich selbstverständlich, das wirst du mir doch nicht abschlagen, oder?« Sie umschlang ihn und zog ihn zu sich herab. Wie hatte sie seine Wärme und seine Zärtlichkeiten vermisst.

Am Abend vor ihrer Abreise beratschlagten sie zusammen mit Oheim Ulrich den genauen Ablauf. Anna musste inkognito in die Stadt reisen und Philipp sollte unter einem Vorwand ins Rathaus gelockt werden. Darum kümmerte sich Ulrich. Er schickte einen Kurier voraus, der seinen Bruder Marx über alles unterrichten würde. Obwohl ihn Marx damals entmündigen lassen wollte, als er sich mit den Bücherkäufen und anderen Vergnügungen so hoch verschuldet hatte, dass auch er die Handelsgesellschaft zum Schwanken brachte, unterstützte er schließlich Georgs Vorschlag, Ulrich mitsamt den Büchern nach Heidelberg ziehen zu lassen. Hatte er einst noch den Exorzismus an seiner Magd in Altötting gebilligt und sogar eine Kapelle zum Dank für die Bekehrung seiner Familie zum Papsttum gestiftet, so ging ihm mit den Jahren die Frömmigkeit seiner Frau Sibylla auf den Geist. Nachdem Philipp zum Regenten erklärt worden war, hielt sich Marx meist im Ausland auf. Wenn er doch im Stadtpalast am Weinmarkt weilte, lud er wieder lutherische Freunde zu den Festlichkeiten ein. Den Ausschlag für die Versöhnung mit Ulrich gab aber Canisius’ Zinsverbot und das konnte nun Annas Rettung bedeuten.

Ulrich legte Annas langes Bekenntnis bei, worin sie genau beschrieb, wie ihr Bruder sie auch nach ihrer Eltern Tod gegen ihren Willen im Kloster festgehalten hatte und dass sie zu keiner Zeit von Hörmann bedrängt worden war. Der Goldschmied selbst saß zusammengesunken am Tisch und starrte auf eine neumodische Gabel, mit der man nun anstelle der Finger aß. Er, der einstige Goldschmied, konnte sie mit seinen zerschlagenen Fingern nicht halten und musste von seiner Schwester gefüttert werden.

»Wir brauchen eine Mehrheit gegen Philipp. Selbst wenn Marx noch ein, zwei Ratsherren überzeugen kann, reicht es nicht.« Heinrich wollte alle Möglichkeiten durchspielen.

Ulrich nickte. »Stimmt. Octavian ist auf Philipps Seite. Die Ratsherren werden Beweise fordern.«

»Ein Werkzeug des Teufels«, murmelte Hörmann. »Genau wie der Dreizack im Handelszeichen der Fugger.« Alle wandten sich ihm zu. »Als ich in den Seilen hing, hörte ich einiges, was nicht für mich bestimmt war. Der Rat wird dankbar sein, wenn er den gierigsten aller Fugger loswerden kann.«

Am schwersten war der Abschied von ihrer Tochter. Viele Male drückte und küsste sie die Kleine. Lange genug war sie durch die Vergiftung von ihrem Kind getrennt gewesen. Doch nun ging es nicht anders. »Ein letztes Mal, ein allerletztes Mal«, flüsterte sie ihr in die Flaumhaare und reichte sie Barbara.

»Ich achte auf sie, versprochen«, sagte die Freundin. »Wenn ihr wiederkommt, feiern wir Taufe, dafür bereite ich alles vor. Es hat ja noch länger gedauert als bei dir damals, Anna, bis die Kleine endlich einen Namen bekommt.«

9. Das Licht

Die Reise war die reinste Höllenfahrt, ein Dutzend Mal übergab sich Anna und glaubte schon, sie würden nie die Türme von Augsburg erreichen. Als Gesunder spürte man schon alle Unebenheiten der Strecke, aber als eine dem Gifttod Entkommene war jeder Stein eine Tortur. Obwohl die Wagen seit einigen Jahren zwischen den Rädern hingen und die Löcher und Erhebungen auspendelten. Heinrich hielt sie, wenn sie sich wieder aus der Kutsche beugte, flößte ihr Wasser ein, denn immer noch glaubte sie, auszutrocknen. Jeder Schluck war eine Qual, ihre Kehle brannte. In seinen Armen dämmerte sie bis zur nächsten Übelkeit dahin, spie nur noch grün. War das der letzte Rest des Giftes?

»Wir haben es geschafft.« Heinrich weckte sie am Weinmarkt mit einem Kuss. Wie lange hatte sie Oheim Marx’ und Muhme Sibyllas Stadtpalast mit dem weithin leuchtenden Kupferdach nicht mehr gesehen? Die Fassade mit der prächtigen Bemalung zeigte, wer hier residiert hatte: Kaiser Karl V. und die ungarische Königin und Kardinal Thomas Cajetan, der Martin Luther hier zu seinen Thesen vernahm. Anna spielte oft mit ihren Geschwistern zwischen den Säulen im Damenhof Fangen, wenn Vater sie in die ›Schreibstube‹ mitnahm, es ihr zu langweilig wurde und stellte sich dabei vor, eine Prinzessin der Medici zu sein, die in einem Florentiner Innenhof herumsprang.

Heinrich führte sie, in ihrem Chormantel verborgen, die Stufen hinauf. Sie besprachen sich kurz mit Oheim Marx, dann ging Anna allein in die ›Goldene Schreibstube‹ oder in das, was nach zweihundert Jahren Fuggergesellschaft noch davon erhalten war. Die lederne Wandverkleidung mit der Goldprägung war abgeschabt oder fehlte, die goldenen Muster abgeblättert. Die Griffe an dem schmalen, einst weißen Schrank mit den vielen Schubladen waren wie das Holz schwarz verfärbt und schlossen nicht mehr. Dokumente quollen daraus hervor. Gab es für jeden Schuldner ein Fach? Auch das Löwenfell auf dem Boden war abgetreten und löchrig. Der Löwenkopf seiner Haare beraubt, Holzspäne ragten aus einem Auge. Ein guter Kürschner wäre hier gefragt, aber konnte sich den ihre Familie überhaupt noch leisten?

Anna setzte sich ans Schreibpult vor den Kachelofen. Noch immer hatte sie das Gefühl, jeder Knochen im Leib würde schreien. Sie hörte Schritte. Ihr Herz schlug bis zum Hals, das Kragenplissier zitterte. Philipp stand im Türstock und riss vor Erstaunen die Augenbrauen hoch.

»Sieh einer an, die entsprungene Nonne.«

Oheim Marx hatte nach ihm schicken lassen. Entweder machte er auf der Stelle kehrt, oder… Nein, Philipp war ein Spieler, er gab nie auf. Und sie würde ihn mit seinem eigenen Einfall schlagen, den er ihr verraten hatte, als er sie enterben wollte.

»Wo hast du deine Kutte, gehört es sich für dich, ohne Schleier, wie eine Gräfin, gekleidet zu sein?« Fäulnis breitete sich aus. Was zerfraß ihn von innen heraus? Er wischte mit dem Handschuh ein paar Pergamentrollen von dem einzigen Sessel neben dem Kachelofen und nahm Platz. Froh um das trennende Pult zwischen ihnen, schluckte sie gegen die aufsteigende Übelkeit an. Die Schreibstube füllte sich mit seinem Gestank. Mit seinen eng stehenden Augen versuchte er sie zu durchdringen und ähnelte dem alten Löwen am Boden, oder dem, was noch von ihm übriggeblieben war. Auch bei Philipp lichteten sich die Haare. Wo war der Bub geblieben, der sich an sie geklammert hatte, als eine Maus aus dem Buchslabyrinth gesprungen war? All seine liebenswerten Züge waren verloren gegangen. Das Holz im Kachelofen knackte und Anna atmete auf. Sie musste ihn nicht mehr fürchten.

»Drei Päpste habe ich angefleht unsere Familie wegen des verschärften Zinsverbotes nicht zu exkommunizieren.« Philipp durchbrach das Schweigen. »Und du fliehst aus dem Kloster.«

Dann hatte er ihre Entführung bei den Herrschern nur vorgetäuscht, um Mitleid zu erregen. Wie erbärmlich! Hörmann war ganz umsonst gefoltert worden.

»Wir wollten dem Papst ein Zeichen geben, dass wir seine Kalenderreform voll und ganz unterstützen.«

»Wir? Du meinst, der katholische Teil des Rates, sechs gegen sechs«, verbesserte sie ihn. Ihre Stimme klang erstaunlich fest, langsam spürte sie die alte Kraft in sich. Sie zitterte nicht mehr.

»Und du verschwindest genau in diesen zehn Tagen spurlos.«

»Von welchen Tagen sprichst du?«

»Ach, du willst mich verspotten? Glaubst du, ich weiß nicht, dass dein Kind allein bei der Schwester des Goldschmiedes in Heidelberg ist?« Er fletschte die braun verfärbten Zähne.

Anna hatte geahnt, dass er sie an ihrer empfindlichsten Stelle treffen wollte. »Warum, Philipp?«, fragte sie so ruhig wie möglich.

Er lachte, dieses vertraute Fuggerlachen, es konnte ihr nichts anhaben, auch wenn sie ganz allein mit ihm war. »Hat dir Hörmann nicht berichtet, wie es ihm ergangen ist mit meinen Spielzeugen? Ich brauche nur mit den Fingern zu schnippen und du sitzt im Loch, tief unter der Erde.«

»Wer sagt dir, dass ich nicht mit den Fingern schnippe?« Sie hob die Hand. »Dass eine Frau, die eigene Schwester dazu, dir die Stirn bietet, peinigt dich, gib es zu.«

»Du verstehst nichts. Dabei hielt Vater dich für die Klügere. Doch die Geschicke der Familie lenke ich heute ganz allein.«

»Ja, weil du alle anderen aus dem Weg geräumt hast.«

»Damit habe ich nichts zu tun.«

»Und Vater?«

»Ein Versehen, weiter nichts.«

Nicht schon wieder, auch Canisius behauptete, Virginia nur aus Versehen vom Turm gestoßen zu haben.

»Ich wollte Vater lediglich zeigen, dass er so nicht mit mir umzuspringen hat und bin in den Keller gegangen, um mich an irgendetwas von seinen Schätzen zu rächen. Er weilte ja gerade im Kloster, bei dir, seiner Lieblingstochter. Und da fand ich die Rezeptur für den Kaiser samt vorbereiteter Zutaten. Von der gewaltigen Sprengkraft ahnte ich nichts. Ich wollte ihn lediglich ein bisschen in einem von mir gelegten Feuerwerk springen lassen wie einen Tanzbären.« Er klopfte mit seinen Ringen auf die Sessellehne und stellte einen Tanz nach. Dann brach er das Siegel des mitgebrachten Briefes auf und las, so als würde er sich an einem ganz gewöhnlichen Tag in der ›Goldenen Schreibstube‹ befinden.

Annas Herz schlug wieder heftiger. Eine Nachricht per Brief war nicht abgesprochen gewesen.

Seine Miene verdüsterte sich. Wieder und wieder las er.

»Severin ist tot«, sagte sie, zog ihren Trumpf aus dem Ärmel und legte das Giftkästchen mit Philipps Gravur aufs Pult.

»Er hat es wohl nicht fertiggebracht, mich gänzlich zu vergiften, und das Arsenikum selbst geschluckt.«

Philipp sah auf.

»Das sieht ihm ähnlich. Oheim Christoph hat mir erzählt, dass er schon damals zu weich gewesen sei, den Teufelsmönch zu erstechen, und ihn nur in eine Truhe verfrachtet habe, von wo er dann entkommen konnte.«

Anna war verwirrt. Ein Leben lang hatte sie gedacht, den Mönch auf dem Gewissen zu haben und nun erfuhr sie von ihrem Bruder, dass er überlebt hatte. Sie musste sich sammeln. Er schien ihre Verunsicherung zu bemerken und beugte sich vor.

»Für welchen Buchstaben steht die Acht?«, fragte er. Die Holzbank war festgeschraubt, sie konnte ihm nicht ausweichen.

»Welche Acht?«

»Pater Canisius glaubt, der Schlüssel zur Entzifferung deines Stundenbuches seien Zahlen.«

Anna schüttelte den Kopf. »So ist es nicht.«

»Wie dann? Wenn du mir den Codex verrätst, verschone ich deine Familie.« Philipp schob das Kästchen auf dem Pult hin und her.

»Willst du mir einen Handel vorschlagen?« Nun lachte sie. »Wie geht es mit den ›Georg Fuggerischen Erben‹, gibt’s die noch oder hast du die auch, wie alles andere, an die Wand gefahren?« Der Brief steckte zwischen seinen Beinen. Anna gelang es nicht, die Botschaft zu entziffern.

Er erhob sich. Sie presste sich an die Rückenlehne und hielt sich den Ärmel vor die Nase.

»Los, sag es mir, wie entziffere ich dein Teufelswerk? Welche Sprache ist es? Hebräisch, griechisch, französisch?«

Langsam rutschte sie aus der Pultbank und klopfte gegen den Schacht am Kachelofen. Wenige Augenblicke später drängte Oheim Marx mit dem Bürgermeister und einem Büttel in die Schreibstube. Sie umkreisten Philipp. In der Tür wartete Heinrich und hinter ihm die Ratsherren, die alle in zwei anderen Kammern des Stadtpalastes gelauscht hatten. Die Wärmeschächte vom Kachelofen, ausgeklügelt wie die Fuggerische Wasserleitung, hatten ihnen als Hörrohr gedient. Anna war frei.

»Folgt uns in den Ratskeller, Graf«, forderte der Bürgermeister Philipp auf. Ihr Bruder erhob sich zögernd.

Schnell bückte sich Anna zwischen die Männer und hob den Brief auf, der Philipp entglitten war. Sie überflog die wenigen, auf Italienisch geschriebenen Zeilen: Im Haus der Gier war Adelaida gestorben. Weinte Philipp oder spiegelte sich nur die Glut des Kachelofens in seinen Augen? Sie trat zu ihm und sagte: »Der Schlüssel für mein Stundenbuch sind wir: Du und ich. Wir beide spiegeln uns darin.« Dann spürte sie einen Stich im Bauch und sah den Dolch in Philipps Hand. Sie sank auf das Löwenfell.

Heinrich kniete sich zu ihr. Seine Tränen tropften auf ihr Gesicht. »Bleib bei mir, Anna, bitte«, flehte er.

Die Hitze in ihrem Bauch breitete sich aus, und langsam schwanden die bestrumpften Füße der Ratsherren ringsum, auch ihren Bruder konnte sie nicht mehr erkennen. Die ganze Schreibstube löste sich in weißem Licht auf. Selbst Heinrichs Lippen, ganz nah über ihr, wurden blasser und blasser.

»Luzia soll unsere Tochter heißen, Liebster. Luzia, die Lichtbringerin«, flüsterte Anna und atmete ein letztes Mal aus.

ie Sonne brannte durch den Strohhut auf ihn herab. Die Erde im Beet war trocken, er konnte sie mit bloßen Händen entfernen. Wenn es nicht bald regnete, würden all seine Pflanzen verdorren. Erst die Eiszeit und jetzt diese Dürre. Der Wetterrosenkranz jeden Abend hatte nichts genutzt, er musste Pater Canisius um eine Gartenprozession bitten. Doch der war mit der Einweihung des Augsburger Jesuitenkollegs beschäftigt. Sogar Lutherische sollten nun dort aufgenommen werden. Endlich hatte er die Dokumente beisammen. Wenn alles glatt ging, würde die gesamte ›Bibliotheca Palatina‹ am Heidelberger Kurfürsten vorbei nach Rom überführt werden. Dann würde Philipp für den Vatermord Absolution erhalten, vom Papst persönlich. Er legte Annas Stundenbuch in die Grube und setzte den Rosenstrauch darauf, den er gezüchtet hatte. Sanft strich er über die Stacheln von ›Adelaida‹. Dann würde auch sein innerer Stachel Frieden finden. Für die Erlassung sämtlicher Schulden hatte ihm der Rat die peinliche Befragung und die Verurteilung erspart. Noch am selben Tag zerriss er alle Schuldscheine. Auf seinem Landsitz, Schloss Weißenhorn, Oheim Christophs Hinterlassenschaft, konnte er das sein, was er immer gewollt hat: Ein Gärtner.

Nachwort:

Pater Canisius wurde 1925 heiliggesprochen. Ob bei seinen Teufelsaustreibungen wirklich jemand ums Leben kam, ist nicht belegt.

Anna Jakobäa Fuggers Flucht aus dem Kloster sorgte damals in Augsburg für einen Skandal, der sich auch in einem über achtzig Seiten langen Kopialbuch im Fugger-Archiv nachlesen lässt. Der lange Originalbrief, worin Anna vom gewaltsamen Einsperren ins Kloster, ihrem Leben dort und den Umständen ihres Entkommens berichtet, findet man in Martha Schads Buch: ›Die Frauen des Hauses Fugger von der Lilie‹ (s. Literaturangaben). Annas Tochter, Luzia Euphemia, machte ihrem Namen als Lichtbringerin alle Ehre und rettete als Gräfin Ortenburg im Dreißigjährigen Krieg vielen Menschen das Leben.

Um den Reichtum der Fugger ranken sich zahlreiche Legenden, die golddurchwirkten Wände, die in Kellenbenz’ Traum vorkommen, sind eine davon. Da Kaufleute ihr Brot nicht, wie es die Bibel verlangte, im Schweiße ihres Angesichts aßen, sondern durch Zinsgeschäfte verdienten, mussten sie mehr für ihr Seelenheil tun als gewöhnliche Sterbliche. Nur einem Fugger konnte es einfallen, den Mietzins der Armensiedlung gering zu halten, sich so in aller Welt bis heute als großen Gönner zu geben, aber die tägliche Beterei um sein Seelenheil den Fuggereibewohnern aufzubürden.

Zu Annas Stundenbuch inspirierte mich das sogenannte Voynich-Manuskript, ein bis heute verschlüsseltes Schriftstück mit Abbildungen, das aus dem Mittelalter stammt. 1912 kaufte es Wilfrid Michael Voynich den Jesuiten ab. Bis heute fand man nicht heraus, in welcher Sprache es verfasst ist, noch was die Illustrationen zu bedeuten haben.

Der Name Kellenbenz ist vom Fuggerforscher Hermann Kellenbenz entliehen. Adam Gumpelzhaimer (Kellenbenz’ Nachbar im Roman) war ein bekannter Musiklehrer und Komponist, der ein auflagenstarkes Lehrwerk verfasste. Der Gumpelzhaimer Nachlass im Roman ist allerdings von ganz anderer Konstistenz.

Die Basilikabilder im Kapitelsaal des ehemaligen Katherinenkloster Augsburg kann man im Schaezlerpalais an der ›Kaisermeile‹ (Maximilianstraße) betrachten, nicht weit von der Kleesattlergasse (heute: Armenhausgasse), wo Anna ihre Kindheit verbrachte. In der Eingangspforte von Annas Geburtshaus befindet sich kurioserweise eine klösterliche Drehlade. Auf dem Schild wird leider nur Philipp Eduard Fugger genannt. Der hintere Teil des Grundstücks gehört heute dem Hasenbräu. Fuggerbier wird dort (noch) nicht gebraut.

Ob die Fugger-Zeytungen wirklich die ersten Zeitungen waren, ist umstritten. Vermutlich scheiterte Philipps Vorhaben am Analphabetismus seiner Zeit. Die Heidelberger ›Bibliotheca Palatina‹ galt als ›Mutter aller Bibliotheken‹ und durch ihren großen Bestand an protestantischer Literatur als Hort der Ketzerei. Aber erst in den Wirren des Dreißigjährigen Krieges gelangten die Bücher auf zweihundert Mauleseln über die Alpenpässe nach Rom. 1943 versuchte Hitler, die von der Vatikanischen Bibliothek einverleibten Bücher nach Deutschland zurückzuführen. Doch das ist eine andere Geschichte.

Leider ist Exorzismus kein Teufelsspuk aus dem sechzehnten Jahrhundert, sondern wird bis heute, auch in Deutschland, praktiziert.

Wer aufmerksam, mit Annas Lebensgeschichte im Hinterkopf, durch Augsburg spaziert, kann an vielen Stellen ihre Spuren auch heute noch finden.

Viel Spaß dabei

wünscht

Worterläuterungen:

Aqua alta: (italienisch) Hochwasser

Athanor: spezieller Ofen der Alchemisten

Barchent: ein Mischgewebe aus Baumwolle und Leinen

Bezoar: Magenstein, dem Heilkräfte zugeschrieben
wurden

Birett: Kopfbedeckung der katholischen Geistlichen

Ca’ dei desideri: (italienisch) Haus der Wünsche. (Ca, Abkürzung für Casa. Mit Palazzo bezeichnen die Venezianer nur den Dogenpalast.)

Cosa c’è di nuovo: (italienisch) Was gibt es Neues?

Daxen: abgeschnittene Zweige von Nadelbäumen

Dormitorium: Schlafsaal im Kloster

Dult: Bayerischer Ausdruck für Jahrmarkt

Flagellant: Angehöriger einer religiösen Bewegung des Mittelalters, deren Mitglieder sich als Zeichen der Buße öffentlich selbst geißelten

Franzosenkrankheit: Syphilis

Galgant: Heil- und Gewürzpflanze, aus der Familie der Ingwergewächse

Hasen-Preu: Die Brauerei, der heutige Hasenbräu, ist in der ehemaligen Kleesattlergasse, heute Armenhausgasse, in Augsburg, wo früher das Herrenhaus der Fugger stand.

Heuke: Mantel für den Kirchgang, meist mit hohem Stehkragen

Holztrippen: Unterschuhe, meist mit einem Lederriemen, in die man mit seinen feinen Schuhen schlüpfte, um sie vom Unrat der Straße sauber zu halten

Homunkulus: künstlicher Mensch

Horen: Stundengebete

Hucker: alte Bezeichnung für Lebensmittelhändler, daher stammt der Ausdruck ›huckepack nehmen‹

Hübschlerin: Prostituierte

Kerbholz: Auf einem Holzstück wurden im Mittelalter die Schuldenverhältnisse eingeritzt. Daher sagt man bis heute: ›etwas auf dem Kerbholz haben‹.

Komplet: Mitternachtsgebet, das Martin Luther in den Abendsegen der evangelischen Familien umwandelte.

Kukulle: mantelähnliches Gewand, das über dem Ordenskleid getragen wird

La Fuchera nostra: (lateinisch) Unsere Frau Fugger

Liebesapfel: alte Bezeichnung für Tomate, die ursprünglich auch aus Südamerika stammt.

Maledetto: (italienisch) verdammt

Metz: altes Getreidemaß: ein Schaff = 8 Metzen = 32 Vierlinge

Minuskeln: Kleinbuchstaben

Muhme: alte Bezeichnung für Tante

Niente novità: (italienisch) nichts

Non: Neunte Stunde in der Klostertageseinteilung

Oheim: alte Bezeichnung für Onkel

Plätten: altes Wort für Bügeln

Porca miseria: (italienisch) Mist

Prim: ca. 6 Uhr

Qui pro nobis sanguinem sudavit: (lateinisch) Teil des Rosenkranzgebetes: Der du für uns Blut geschwitzt hast.

Ropa: kuttenartiges Kleid, das auf der Brust schließt und das Unterkleid hervorschauen lässt

Schaube: Überrock aus dunklem Stoff

Sext: Mittagsgebet

Sodomit: Damit bezeichnete man zu dieser Zeit auch Homosexualität, also alle sexuellen Orientierungen. Heute versteht man unter Sodomie Geschlechtsverkehr mit Tieren.

Söhnerin: Alte Bezeichnung für Schwiegertochter

Spitzhütigen: Gemeint sind Juden, die zur Kennzeichnung im Mittelalter und der beginnenden Neuzeit einen Spitzhut in der Öffentlichkeit tragen mussten.

Tappert: rockähnliches Gewand mit Seitenschlitzen

Testa di cazzo: (italienisch) Pimmelkopf

Xocolatl: indianische Ableitung für Schokolade. Die Kakaobohne und ihre Verwendung wurde erst im
16. Jahrhundert entdeckt.

Figuren des Romans, die historisch belegbar sind:

Anna Jakobäa Fugger, 1547–1587

Annas Eltern:

Georg Fugger, 1518–1569

Ursula Fugger–Lichtenstein, ?–1573, gebar 14 Kinder, wovon eines bereits kurz nach der Geburt starb

Annas 12 Geschwister:

Sidonia Isabella Fugger, 1543–1601

Maria Virginia Fugger, 1548–1560

Philipp Eduard Fugger, 1546–1618

Octavian Secundus Fugger, 1549–1600

Julius Maximilian Fugger, 1550–1563

Anton Fugger, 1552–1616

Raymund Fugger, 1553–1606

Albert Fugger,1557–1565

Mechthild Fugger, 1558–1569

Maria Secunda Fugger, 1560– ?

Ursula Fugger, 1562–1602

Johann Georg Fugger, 1566–1585

Annas Verwandtschaft:

Ulrich Fugger, 1526–1584, Bruder ihres Vaters

Christoph Fugger, 1520–1579, Bruder ihres Vaters

Marx Fugger, 1529–1597, Vetter ihres Vaters

Sibylla Fugger von Eberstein, 1531–1589, Schwester ihrer Mutter

Anna Fuggers Ehemann:

Graf Heinrich VII. Graf zu Ortenburg, 1556–1603

Weitere:

Pater Petrus Canisius, 1521–1597, erster deutscher Jesuit, Domprediger von Augsburg und Beichtvater der Fugger, Exorzist, wurde 1925 heiliggesprochen

Susanna Ehinger, Priorin im Dominikanerkloster St. Katherina Augsburg

Papst Pius IV., 1499–1565

Hans Jakob Hörmann, Goldschmied

Literaturangaben:

Wolfram Baer, Josef Bellot u. a. (Hg.): Augsburger Stadtlexikon, Perlach Verlag 1985

Jacob Burckhardt: Die Kultur der Renaissance in Italien, Nicol Verlag 1987

Richard van Dülmen: Kultur und Alltag in der Frühen Neuzeit, Band I-III, C. H. Beck Verlag 1999

Magdalene Gärtner: Römische Basiliken in Augsburg, Nonnenfrömmigkeit und Malerei um 1500, Wißner Verlag 2002

Jochen Gartz: Vom griechischen Feuer zum Dynamit, Eine Kulturgeschichte der Explosivstoffe, Mittler Verlag 2007

Holger Th. Gräf, Ralf Pröve: Wege ins Ungewisse. Reisen in der Frühen Neuzeit 1500-1800, S. Fischer Verlag 1997

Marc Häberlein: Die Fugger, Geschichte einer Augsburger Familie (1367-1650), Kohlhammer Verlag 2006

Stephanie Hauschild: Mönche, Maler, Miniaturen: Die Welt der Mittelalterlichen Bücher, Thorbecke Verlag 2005

Reinhard Hildebrandt: Die »Georg Fuggerischen Erben«, Band 6, Duncker & Humblot Verlag 1966

Kay Peter Jankrift: Henker, Huren, Handelsherren: Alltag in einer mittelalterlichen Stadt, Klett-Cotta Verlag 2008

Hermann Kellenbenz: Anton Fugger 1493-1560, Anton H. Konrad Verlag 1993

Gerry Kennedy, Rob Churchill: Der Voynich-Code, das Buch, das niemand lesen kann, Rogner&Bernhard Verlag bei Zweitausendeins 2005

Victor Klarwill: Fuggerzeitungen, ungedruckte Briefe an das Haus Fugger aus den Jahren 1568-1605, Rikola Verlag1923

Jacques Le Goff: Wucherzins und Höllenqualen: Ökonomie und Religion im Mittelalter, Klett-Cotta 2008

Elmar Mittler u. a. (Hg.): Bibliotheca Palatina, Text- und Bildband, Edition Braus, Heidelberg 1986

Eugen Ortner: Glück und Macht der Fugger, Ehrenwirth Verlag 1954

Götz Freiherr von Pölnitz: Die Fugger, Deutsche Buchgemeinschaft 1960

Gregor Rohmann: Das Ehrenbuch der Fugger, die Babenhausener Handschrift, Wißner Verlag 2004

Martha Schad: Die Frauen des Hauses Fugger von der Lilie, J. C. B. Mohr (Paul Siebeck) 1989 und Piper Verlag 1997

Georg Simnacher: Maria Gräfin von Preysing.Die Fuggertestamente I u. II, Mohr Verlag 1960 und Anton H. Konrad Verlag 1992

Gabriele von Trauchburg: Häuser und Gärten Augsburger Patrizier, Deutscher Kunstverlag 2001

Herzlich bedanken möchte ich mich bei:

Meinem Liebsten, Thomas, der immer zur Verfügung steht und an mich glaubt. Viele Ideen und Anregungen stammen von ihm, seine Liebe ist so stark wie Heinrichs Liebe zu Anna.

Meinen Kindern Theresa, Veronika und Jonas für das Verständnis, wenn ich wieder mehr im 16. Jahrhundert als im Heute lebte.

Meiner Schwester Yvonne Wagner, für ihren kritischen Blick ganz am Anfang des Manuskripts und ihre Bestärkung weiterzuschreiben.

Meinem Agenten Holger Kuntze, der aus dem Manuskript einen gierigen Roman machte.

Schwester Margit vom Kloster Schlehdorf, die mich nicht nur in die Klausur ließ, sondern mir auch erklärte, wie die Ordenstracht einer Dominikanerin im 16. Jahrhundert korrekt getragen wurde und wie eine Profess abläuft.

Meiner Freundin Martina Baumbach, fürs Zweifel- und Freudeteilen.

Agnes Baumbach, der Anna Fuggers Geschichte gefiel, was mich bestärkte.

Den Autorenkolleginnen Angelika Lauriel und Kathrin Schachtschabel fürs kritische Lesen der Kapitel.

Der Autorin Mascha Vassena für die italienischen Übersetzungen im Roman.

Meiner Lektorin Claudia Senghaas für ihren schnellen Zugriff, ja, zu »Im Labyrinth der Fugger« zu sagen.

Meinen Lehrmeistern: Karl Valentin und Voltaire.

Table of Contents

Titel
Impressum
Vorwort
Erstes Buch
1. Der Liebesapfel
2. Die Schnecken
3. Die Katze
4. Das Turamichele
5. Das Seherauge
6. Die Pfauenfedern
7. Das Bildnis
8. Der Spiegel
9. Der Lochbach
10. Der Aussätzige
11. Das Christenblut
12. Das Teufelsgehörn
13. Der Faun
14. Die Silberblumen
15. Der Beelzebub
16. Der Anker
17. Die Mäusezähnchen
18. Das Lauffeuer
19. Der Leuchter
20. Das Tricktrack-Spiel
21. Die Blutsäfte
22. Die Hornhaut
23. Das Hexachord
24. Die Krüppelfrau
25. Der Ölschinken
26. Die Schamkapsel
27. Der Schlangenbiss
28. Die Ohren
29. Die Namenspatronin
30. Der Lohn
31. Der Liebeszauber
32. Die Seiten
33. Der Scheiterhaufen
34. Der Goldstaub
35. Der Felsblock
36. Die Spinne
37. Das Armband
38. Das Fuggerlachen
39. Die Schlauaffen
40. Der Schlund
41. Die Tintenblasen
42. Das Säurefläschchen
43. Die Rassel
44. Die Vierecke
45. Die Apostel
46. Der Marienaltar
47. Der Oberteufel
48. Das Xocolatl-Lied
49. Der Bär
Zweites Buch
1. Der Sündenknüppel
2. Die Saligen
3. Die Acht
4. Das Kreuz
5. Die Kämpfer
6. Der Springbrunnen
7. Die Hautkrone
8. Der Rosenstrauch
9. Der Catechismus
10. Der Stachel
11. Die Oblata
12. Die Krebsbutter
13. Das Höllenfeuer
14. Die Melisse
15. Die Basilikabilder
17. Die Weber
18. Die Essenz
Drittes Buch
1. Die Gänsefeder
2. Die Galläpfel
3. Die Beichte
4. Der Handspiegel
5. Das Ich
6. Das Antlitz
7. Der Erdfleck
8. Die Gravur
9. Der Apothekersohn
10. Die Altarstola
11. Die Zeitrechnung
Viertes Buch
1. Die Pforte
2. Der Nordwind
3. Das Hochzeitskleid
4. Die Botschaft
5. Die Tabakspfeifen
6. Tölpel
8. Der Kaiser
9. Das Licht
Nachwort:
Worterläuterungen:

Figuren des Romans, die historisch belegbar sind:

Literaturangaben:

Herzlich bedanken möchte ich mich bei: