Author: Keith Ablow; Ute Thiemann
Date: 2003-08-15T14:31:03+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Publisher: Goldmann

Keith Ablow

Infam

Roman

Aus dem Amerikanischen von Ute Thiemann

Copyright

PeP eBooks erscheinen in der Verlagsgruppe Random House

Copyright © der Originalausgabe by Keith Ablow

Copyright © der deutschprachigen Ausgabe 2003 by Wilhelm Goldmann Verlag,

München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: Design Team München
Umschlagfotos: Getty Images
ISBN 3-89480-800-4
www.pep-ebooks.de

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Epilog

Danksagung

Über das Buch

Über den Autor

Copyright

Über den Autor

Wie sein Serienheld Frank Clevenger ist auch Keith Ablow ein Psychiater, der für die Gerichtsmedizin arbeitet und bereits als Gutachter in zahlreichen Prozessen ausgesagt hat. Nach «Denial» (Hardcover bei Scherz / TB bei Droemer) und «Projection» ist «Infam» sein dritter Roman mit Frank Clevenger, weitere sind bereits in Vorbereitung. Keith Ablow gilt in Amerika als einer der brillantesten Autoren von Psychothrillern.

Danksagung

Ich möchte mich vor allen anderen bei meinem außerordentlichen Lektor, Charles Spicer, und meiner begnadeten Agentin, Beth Vesel, bedanken.

Eine Anzahl von Leuten hat dieses Buch in seinen verschiedenen Entwicklungsstufen gelesen und mir wertvollen Rat gegeben. Namentlich sind dies: Jeanette Ablow, Dr. Karen Ablow, Christopher Burch, Charles »Red« Donovan, Maryann Siegel, Holly Fitzgerald, Helena Le Hane, Marshall Persinger, Dr. Rock Positano und Dr. John Schwartz.

Abschließend möchte ich dem Künstler George Rodrigue dafür danken, dass er mich auf den richtigen Weg gebracht hat.

Epilog

Sonnabend, 23. November 2002

Lilly Cunninghams Heldenmut bewies sich letztendlich in ihrer Bereitschaft, sich ihren emotionalen Wunden zu stellen – dem Schmerz, von ihrem Großvater verführt worden zu sein, dem Selbsthass und dem Hass auf ihn, die daraus erwachsen waren. Bis sie den Mut dazu gefunden hatte, absorbierte sie wortwörtlich ihre eigene potenzielle Destruktivität, injizierte sie zurück in ihren Körper – sie besudelte, infizierte und verstümmelte sich selbst, ohne dabei jedoch irgendjemand anderem wehzutun.

Julia Bishop besaß diesen Mut nicht. Sie hatte nicht gewagt, sich der Demütigung und dem Gefühl der Wertlosigkeit zu stellen, die ihr Vater in ihr hervorgerufen hatte, und hatte sich stattdessen hinter ihrem schönen Gesicht und ihrer anziehenden Art versteckt und sich an ihren sexuellen Eroberungen berauscht. Man kann es Sucht nennen. Man kann es sexuellen Sadismus nennen. Welches Etikett man der Sache auch gibt, im Endeffekt reichte sie ihre Destruktivität weiter – an Garret.

Im Gerichtssaal, nachdem er nach Erwachsenenrecht des Mordes und des versuchten Mordes angeklagt, schuldig gesprochen und zu lebenslänglich verurteilt worden war, bat Garret nur um eines. Er wollte, dass Julia ihn umarmte. Sie tat es. Mittlerweile besucht sie ihn dreimal die Woche im Staatsgefängnis von Massachusetts in Cedar Junction.

Julia hat Darwin Bishop nicht ein einziges Mal besucht, aber ich habe es getan. Er wurde wegen versuchten Mordes an Julia im Mass General zu neun Jahren Haft verurteilt. Wenn man seiner Version glaubt (und das tue ich), dann war er tatsächlich überzeugt gewesen, Billy hätte Brooke ermordet. Und er hatte tatsächlich versucht, die Strafjustiz auszumanövrieren und ihn im Payne Whitney unterzubringen, damit ihm dort geholfen werden konnte.

Julia lebt noch immer bei ihrer Mutter auf Martha’s Vineyard. Nachdem ihre Affäre mit Garret ans Licht gekommen war, übertrug sie das Sorgerecht für Tess freiwillig dem Sozialamt. Sie wurde keines Verbrechens angeklagt, obgleich Anderson, O’Donnell und ich überzeugt sind, dass sie von Anfang an vermutet hatte, dass Garret der Mörder war, diesen Verdacht aber nicht der Polizei mitgeteilt hatte, um ihr Geheimnis zu wahren. Doch zu beweisen, dass sie sich der Beihilfe schuldig gemacht hatte, war so gut wie unmöglich. Es gab keine handfesten Beweise, die sie mit irgendeinem Verbrechen in Verbindung brachten. Und nicht einmal Bezirksstaatsanwalt Harrigan war bereit, sich auf einen so aussichtslosen Kampf einzulassen.

Claire Buckley ist inzwischen offiziell zu Darwin Bishops Verlobter aufgestiegen. Sie wartet in einem netten kleinen Trump-Parc-Studio-Apartment auf ihn – dem Einzigen, was von Bishops Reichtum noch übrig ist. Sie sagt, er würde ein noch größeres Vermögen denn je anhäufen, sobald er aus dem Gefängnis entlassen wird. Sie könnte Recht damit haben.

Es kostete mich drei Monate und eine Menge Betteln und Schmeicheln, doch schließlich hatte ich das Sozialamt so weit, dass sie einwilligten, Billy bei mir in Chelsea wohnen zu lassen. Ich spiele jetzt den allein erziehenden Vater, und es gefällt mir, meistens zumindest. Die tote Katze war – natürlich – eine Finte von Garret, doch ich mache mir keine Illusionen über Billys Fähigkeit, sich von all seinen psychologischen Narben zu befreien. Aber ich habe Hoffnung, was ihn betrifft. Und ich bete, dass ich ihm dabei helfen kann, genügend Selbstvertrauen zu gewinnen, um hoch erhobenen Hauptes in die Zukunft zu gehen statt in die Vergangenheit.

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Sonnabend, 22. Juni 2002

Lilly Cunningham blickte auf. Ich schmolz dahin. Sie war neunundzwanzig und hatte hellblaue Augen, in denen man versinken konnte. Ihr blondes, lockiges Haar war so seidig, dass man es berühren wollte. Ihre hohe Stirn zeugte von Intelligenz, während der sanfte Schwung ihrer Nase ihrem Gesicht Anmut verlieh. Sie besaß volle Lippen, Grübchen auf den Wangen und einen langen, schlanken Hals. Ein schlichtes Goldkreuz an einer zarten Kette zeigte auf die Wölbungen ihrer Brust und ihres Bauchs, die sich unter dem dünnen weißen Laken hoben und senkten.

Ein Teil von mir wollte nicht aufhören, Lillys Schönheit zu bewundern, doch ein anderer, entscheidenderer Teil von mir liebt die Wahrheit, und die ist fast immer hässlich. Mein Blick wanderte zu ihrem entblößten Schenkel.

Das Fleisch war von der Lendenbeuge bis zum Knie entzündet. An einigen Stellen war die Haut aufgeplatzt, aufgeworfen wie feuchtes Pergament, durch das eine rötliche Flüssigkeit nässte. Zwei schwarze, mit Filzstift angemalte Schlangenlinien zogen sich etwa dreißig, fünfunddreißig Zentimeter lang über das blutige Fleisch und markierten die Stellen, wo der Chirurg seine Schnitte für die Drainage setzen würde.

Ein Krieg war erklärt und die Fronten gezogen worden.

»Ich glaube, wir sind einander noch nicht begegnet«, sagte Lilly angespannt.

»Dr. Clevenger«, stellte ich mich vor, ohne den Blick von ihren Schenkeln zu lösen. Ich stand einige Schritte vom Bett entfernt, wie immer, wenn ich meine Patienten das erste Mal besuche.

»Mhmm. Kahl geschorener Schädel, Jeans, Cowboystiefel. Sie sehen nicht wie ein Arzt aus. Zumindest wie keiner, den ich hier im Mass General gesehen habe.«

Ich sah sie herausfordernd an. »Wie sehe ich denn aus?«

Sie brachte mühsam ein Lächeln zuwege. »Keine Ahnung. Wie ein Künstler vielleicht … oder ein Barmann.« Sie lachte, doch es klang matt. »Haben Sie auch einen Vornamen?«

»Frank.«

»Na gut, Dr. Frank Clevenger. Was ist Ihr Spezialgebiet? Chirurgie? Innere Medizin? Infektionskrankheiten?«

»Ich bin Psychiater.«

Sie schüttelte den Kopf und drehte sich zur Wand um. »Das ist doch wirklich un-glaub-lich, verdammt noch mal.«

Ich stand einen Moment lang da und starrte auf den Dschungel aus Infusionsschläuchen, durch die Amphotericin und Vancomycin in Lillys Unterschlüsselbeinschlagader tröpfelten. Ein Fenster direkt hinter den Tröpfen bot Ausblick auf Bostons Charles River in der Abenddämmerung, dessen Wasseroberfläche blaugrau und vollkommen still dalag. Ich wagte einen erneuten Versuch. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich Ihnen ein paar Fragen stelle?«

»Sie können tun und lassen, was Sie wollen. Es ist mir egal.«

Ich hörte eine Mischung aus Wut und Kapitulation in ihrer Stimme und trat näher ans Bett. »Haben Sie eine Ahnung, warum Ihre Ärzte mich gebeten haben, mit Ihnen zu sprechen?«

»Vermutlich, weil sie Mist bauen«, maulte sie und schüttelte entnervt den Kopf. »Sie finden einfach nicht heraus, was mit mir los ist, deshalb stempeln sie mich als verrückt ab.«

Das war zur Hälfte richtig. Die Ärzte stempelten sie tatsächlich als verrückt ab, wussten aber ganz genau, was mit ihr los war – zumindest körperlich.

Drake Slattery, Chefarzt der Inneren Abteilung, hatte mir den Fall geschildert. Er hat die Statur eines Holzfällers und war Ringer in der Universitätsmannschaft von Duke, und die Muskeln seiner verschränkten Arme hatten angespannt gezuckt, während er sprach. »Sie ist vor etwa vier Monaten in die Notaufnahme gekommen, geradewegs aus den Flitterwochen auf St. Bart’s. Leichtes Fieber, rote Flecken auf ihrem Oberschenkel. Ich vermutete, irgendein tropisches Insekt hätte sie gestochen und eine leichte Entzündung des Unterhautbindegewebes hinterlassen. Keine große Sache. Aber ich Idiot habe meinen ganzen Terminkalender über den Haufen geworfen, um umgehend alle Untersuchungen zu veranlassen und sie auf Antibiotika zu setzen.«

»Ist sie so hübsch?«, hatte ich gefeixt.

Er warf mir einen beleidigten Blick zu. »Professionelle Höflichkeit; sie ist Krankenschwester drüben im Brigham & Women’s Hospital.«

»Schon klar.«

»Und ganz nebenbei ist sie schlichtweg umwerfend.«

Ich schmunzelte.

»Ich pumpe sie also mit Ampicillin voll, und es scheint zu wirken«, fuhr er fort. »Aber zwei Wochen später steht sie plötzlich wieder in der Notaufnahme. Ihr Bein ist auf doppelte Größe angeschwollen. Sie sagt, es fühle sich an, als würde jemand ein glühendes Messer in ihren Schenkel bohren. Und sie hat neununddreißig Grad Fieber.« Die Muskeln seiner Arme fingen wieder an zu zucken. »Das Ampicillin scheint nicht mehr zu wirken, also gebe ich als Nachschlag noch Rocephin dazu. Daraufhin geht die Schwellung auch ziemlich schnell zurück. Ende gut, alles gut, ja? Manchmal muss man den bösen Bazillen eben mit schweren Geschützen zu Leibe rücken.«

Slattery war ein begeisterter Jäger, was es mir gelegentlich schwer machte, ihn trotz seiner einzigartigen Kombination aus Genialität und trockenem Humor zu mögen. »Du bist hier der Schütze«, erwiderte ich.

Er zwinkerte. »Fünf Tage später ist sie wieder in der Notaufnahme, geschwollener und röter als je zuvor. Zittert am ganzen Leib. Über vierzig Grad Fieber. Jetzt fange ich wirklich an, mir Sorgen zu machen. Ich weiß einfach nicht, was es sein könnte. Lymphblockade infolge eines Tumors? Sarkoidose? Ich hab sogar überlegt, ob es irgendeine merkwürdige Erscheinungsform von Aids sein könnte. Ich wäre nie im Leben darauf gekommen, was es wirklich war.«

Über die folgenden Monate wies Slattery Lilly viermal ins Mass General ein, behandelte sie mit einem Dutzend verschiedener Fungizide und Antibiotika. Einige schienen zu wirken, senkten die Zahl ihrer weißen Blutkörperchen und hielten den Schüttelfrost und das Fieber in Zaum, unter denen sie litt. Aber jedes Mal tauchte sie schon wenige Tage danach wieder in der Notaufnahme auf, abermals infiziert und fiebernd.

Eine Computer-Tomographie ihres Beines zeigte keinen Tumor. Ein Skelettszintigramm offenbarte keine Knochenhautentzündung. Wiederholte Blutkulturen konnten keine bösartigen Bakterien nachweisen. Also veranlasste Slattery schließlich eine Biopsie des Semitendinosus- und des Schenkelmuskels in Lillys Bein und schickte die Gewebeproben zum bakteriologischen Labor der Zentralstelle für Infektionskrankheiten in Bethesda, Maryland. Das Ergebnis kam eine Woche später zurück: Pseudomonas fluorescens, ein Krankheitserreger, der gemeinhin in Erde gefunden wurde.

»Wir haben zuerst ihrem Mann die Neuigkeit überbracht«, hatte Slattery mir erzählt. »Er brach zusammen und gestand, er hätte ganz hinten in ihrer Schublade eine schlammverkrustete Spritze gefunden. Eingewickelt in einen ihrer Slips.«

Allein beim Gedanken daran bekam ich eine Gänsehaut.

»Wir reißen uns hier den Hintern auf, um zu verhindern, dass diese Irre ihr Bein verliert«, fuhr Slattery fort, »und dann stellt sich heraus, dass sie sich eigenhändig Dreck injiziert hat.«

»Das könnte uns einiges darüber sagen, wie sie sich selbst sieht«, bemerkte ich.

»Dir vielleicht. Mir sagt es, dass sie nichts in einem Krankenhaus zu suchen hat. Sie stiehlt – meine Zeit, von den Mitteln des Krankenhauses ganz zu schweigen.«

»Ich gehe jede Wette ein, dass es bei diesem Fall grundsätzlich ums Stehlen geht. Aber der Schlüssel ist, herauszufinden, was ihr gestohlen wurde.«

»Du bist hier der Poet«, hatte Slattery trocken erwidert. »Deshalb hab ich dich ja dazugeholt.«

Ich betrachtete Lilly, wie sie dort im Bett lag, das Gesicht noch immer zur Wand gedreht. Der Fachausdruck für ihre Erkrankung lautete »Münchhausen-Syndrom«: das absichtliche Hervorrufen von physischen Symptomen, um die Aufmerksamkeit von Ärzten auf sich zu lenken. Der Name leitet sich von Karl Freiherr von Münchhausen, dem berüchtigten »Lügenbaron«, ab. Studien haben gezeigt, dass ein hoher Prozentsatz von Patienten mit dieser Störung im Gesundheitswesen arbeitet – wie Lilly.

Viele Patienten mit Münchhausen-Syndrom haben darüber hinaus in ihrer Kindheit einige Zeit im Krankenhaus verbracht. Eine Theorie besagt, dass sie zu Hause schwerem Missbrauch ausgesetzt waren und die Freundlichkeit der Ärzte als so wohltuend empfanden, dass sie als Folge daraus anfingen, Kranksein mit Geborgenheit gleichzusetzen. Als Erwachsene werden sie regelrecht süchtig danach, in die Rolle des Kranken zu schlüpfen, um ihren unterschwelligen emotionalen Schmerz zu betäuben und traumatische Erinnerungen zu unterdrücken – in der gleichen Weise, wie Drogensüchtige Heroin benutzen.

Um Münchhausen zu behandeln, muss der Psychiater den Patienten an den Punkt bringen, wo er bereit ist, sich dem ursprünglichen Trauma zu stellen, das er oder sie verdrängt. Das mag einfach klingen, ist es aber ganz und gar nicht. Menschen mit Münchhausen entziehen sich in der Regel der Behandlung, um zu verhindern, dass den tiefer liegenden Problemen auf den Grund gegangen wird.

Lilly zu dem Geständnis zu zwingen, dass sie die Infektion selbst herbeigeführt hatte, würde sie nur verschrecken. Das Wichtigste war, sie wissen zu lassen, dass ich verstand, dass sie tatsächlich infiziert war. Nur einer der Erreger war in Erde zu finden. Der andere – weit giftiger und zerstörerischer – war in den dunklen Winkeln ihres Unterbewusstseins verborgen.

Ich zog einen Sessel ans Bett und setzte mich. »Niemand bezweifelt, dass Sie krank sind«, sagte ich. »Am allerwenigsten Dr. Slattery. Er meinte, die Infektion sei sehr ernst.«

Lilly rührte sich nicht.

Ich beschloss, sie damit zu ködern, dass ich die professionelle Distanz zwischen uns verringerte und ihr ein wenig von der ärztlichen Wärme anbot, nach der sie sich so sehnte. Ich streckte meine Hand aus und berührte die schwarzen Linien, die der Chirurg auf ihren Schenkel gezeichnet hatte. »Stress schwächt das Immunsystem. Das ist eine Tatsache.«

Noch immer keine Reaktion.

Ich ließ meine Hand zu Lillys Hüfte gleiten. »Eigentlich sollten Sie als Krankenschwester dem doch zustimmen, oder?«

Sie drehte sich auf den Rücken, und ich zog meine Hand zurück. »Es tut mir Leid, dass ich Sie so angefahren habe«, sagte sie und starrte an die Decke. »Ich bin mit den Nerven am Ende. Hier spaziert ein Arzt nach dem anderen herein. Ich werde mit einem Medikament nach dem anderen voll gepumpt. Zwischen den Aufenthalten hier war ich keine fünf Tage am Stück zu Hause.« Sie seufzte tief. »Nicht gerade das, was man verlängerte Flitterwochen nennt.«

»Sie sind frisch verheiratet«, sagte ich. »Das habe ich in Ihrem Krankenblatt gelesen.«

»Ich vermute, mein Leben ist ein offenes Buch«, konterte sie.

»Mein Eindruck ist eher, dass es kaum ein Buch gibt, das weniger offen ist als Sie.«

Sie sah mich an.

»Wie lange sind Sie schon verheiratet?«, fragte ich.

»Vier Monate.«

»Und ist es so, wie Sie es sich vorgestellt haben?«

Ihre Miene wurde schlagartig abweisend, vielleicht, weil ich zu distanziert geklungen hatte, zu analytisch, zu sehr wie der Psychiater, der gekommen war, um eine Diagnose zu stellen.

Ich bot ihr eine weitere Annäherung in der Arzt-Patient-Beziehung an. »Ich habe das mit der Ehe selbst nie ausprobiert.«

»Nein?«

»Ich war einmal verlobt. Es ist nichts daraus geworden.«

»Was ist passiert?«

Kathy erschien vor meinem geistigen Auge, so wie ich sie das letzte Mal gesehen hatte, in ihrem Zimmer in der geschlossenen Abteilung der Psychiatrie im Austin Grate Hospital. »Sie war krank«, sagte ich. »Ich habe versucht, gleichzeitig ihr Ehemann und ihr Arzt zu sein. Ich habe beides vermasselt.«

»Das tut mir Leid«, sagte sie.

»Mir auch.«

Lilly entspannte sich sichtlich. »Paul ist der absolute Traum. Er ist so verständnisvoll. In allem.«

»In allem …«

Sie errötete wie ein Backfisch. »Wir hatten nicht viel Zeit, um … Sie wissen schon.«

Ich zuckte mit den Achseln und schüttelte den Kopf, obgleich ich genau wusste, was sie meinte.

»Nun, Zeit, um …« Sie kicherte. »… Flitterwöchner zu sein.«

»Hatten Sie denn überhaupt Zeit dafür?«

»Das Problem mit meinem Bein fing gleich nach unserer Abreise nach St. Bart’s an. Wir mussten sogar früher zurückfliegen.«

»Aber er hatte Verständnis?«

»Er hat mich nie bedrängt«, erklärte sie. »Er ist ein sehr geduldiger Mann. In dieser Hinsicht erinnert er mich an meinen Großvater. Ich schätze, das ist auch der Grund, weshalb ich mich in ihn verliebt habe.«

Manchmal spricht eine leise Stimme in meinem Hinterkopf, während ich mit Patienten rede. Es ist meine eigene Stimme, doch sie entstammt einem Teil von mir, über den ich keine völlige Kontrolle habe – einem Teil, der zwischen den Zeilen lauscht, selbst meinen eigenen, und dann das Unausgesprochene in meinem Kopf abspielt. »Sex, Schmerz, Großvater. Wenn der Liebesakt sich genauso anfühlt, als würde man sich Schmutz injizieren, dann bricht man die Flitterwochen ab und fährt schnurstracks ins Krankenhaus.«

»Erzählen Sie mir von ihm«, sagte ich und überließ ihr die Entscheidung, über welchen der beiden Männer sie reden wollte.

»Großvater?«

Ich lächelte nur.

»Er ist gelassen und stark. Sehr verlässlich.« Sie machte eine kurze Pause. »Mein Vater ist gestorben, als ich sechs war. Meine Mutter und ich sind zu meinen Großeltern gezogen.«

»Leben sie noch?«

»Gott sei Dank«, sagte sie.

»Wissen sie über Ihr Problem Bescheid?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe es niemandem in meiner Familie erzählt.«

»Nicht einmal Ihrer Mutter?«

»Nein.«

Ich hatte das Gefühl, einen Zugang zu Lillys Psyche gefunden zu haben. Ich konnte die Infektion in ihrem Bein als eine Metapher für ihr Kindheitstrauma benutzen. »Ein Geheimnis zu hüten – besonders ein so großes – kann den Stress, unter dem Sie stehen, verstärken«, sagte ich.

»Meine Großeltern sind inzwischen sehr alt. Und meine Mutter hat ihre eigenen Sorgen. Ich will sie alle nicht damit belasten.«

»Aber Sie liegen ihnen am Herzen, und Sie leiden Schmerzen.«

»Ich werde schon damit fertig«, erklärte sie.

»Nachdem du deinen Vater verloren hattest«, sagte die Stimme in meinem Hinterkopf, »wolltest du nicht riskieren, deinen Großvater auch noch zu verlieren, egal, welchen Preis du dafür zahlen musstest, ihn zu halten. Selbst um den Preis deiner Unschuld. Oder deines Beins.«

Ich hielt mich weiter an die Metapher. »Es könnte ein langer Weg werden, dieser Infektion auf den Grund zu gehen. Sie brauchen vielleicht jemanden, dem Sie sich öffnen können. Jemanden außerhalb Ihrer Familie.« Ich betrachtete die Haut ihres Schenkels, die sich straff und glänzend über das entzündete Gewebe spannte. »Um etwas von dem Druck abzulassen.«

»Der Eingriff und die Drainage sind für morgen Nachmittag angesetzt«, sagte sie.

»Sonst würde sich die Infektion nur immer tiefer im Gewebe ausbreiten.«

Sie sah auf ihr Bein hinunter. »Ich vermute, es wird ziemlich scheußlich aussehen, nachdem sie es aufgeschnitten haben.«

»Ich habe so ziemlich alles schon mal gesehen … und gehört«, sagte ich.

Sie betrachtete ihr Bein noch ein paar Sekunden, ehe sie mich ansah.

»Wenn es Ihnen recht ist, schaue ich nach dem Eingriff wieder vorbei.«

Sie nickte.

»Gut.« Ich drückte ihre Hand, stand auf und ging zur Tür.

So sieht ein kleiner Triumph in der Psychiatrie aus. Man zieht sich an die Seitenlinie zurück, umläuft die Abwehrmechanismen des Verstands und ist froh, wenigstens einen halben Schritt in Richtung Wahrheit gemacht zu haben. Unmittelbar hinter dem nächsten Wort oder dem nächsten Blick könnte der Feuer speiende Dämon lauern, dem man auf der Fährte ist, begierig darauf, gefasst zu werden, und doch entschlossen zu fliehen.

Als ich Lillys Zimmer verließ, hörte ich, wie über das Lautsprechersystem die letzten Silben meines Namens ausgerufen wurden. Ich ging zum Schwesternzimmer, nahm das Telefon und wählte die Nummer der Telefonzentrale des Krankenhauses. »Frank Clevenger«, sagte ich.

»Anruf von außerhalb, Doktor. Ich verbinde.«

Es rauschte kurz in der Leitung, dann meldete sich eine tiefe Stimme. »Hallo?«

Selbst nach zwei Jahren erkannte ich North Andersons Bariton sofort. Er war ein zweiundvierzigjähriger schwarzer Polizist aus Baltimore, dem die dunklen Straßen der Stadt ebenso vertraut waren wie die Adern, die seinen muskulösen Gewichtheber-Körper durchzogen. Wir waren enge Freunde geworden, als wir gemeinsam an jenem Kriminalfall gearbeitet hatten, von dem ich geschworen hatte, es wäre mein letzter. Die Köpfe von Mördern auszuloten hatte am Ende meine eigene Psyche an den Rand der Auflösung getrieben. »Lange nichts von dir gehört«, sagte ich.

»Ich hätte mich schon früher gemeldet, aber …«

Aber wir erinnerten uns wieder an Trevor Lucas, einen wahnsinnigen Schönheitschirurgen, der sich in einer geschlossenen psychiatrischen Abteilung verbarrikadiert und an ausgewählten Patienten und Angestellten grausige Operationen, einschließlich Amputationen, durchgeführt hatte. Das Blutbad, das er angerichtet hatte, geisterte noch immer durch meine Albträume. Anderson schlief wahrscheinlich kaum besser. »Du brauchst dich nicht zu entschuldigen«, sagte ich.

Einige Sekunden verstrichen. »Du errätst nie, wo ich jetzt arbeite.«

Anderson war der härteste und unerschrockenste Cop, dem ich je begegnet war. »Bandenkriminalität?«

»Kalt, eiskalt.«

»Sittendezernat?«

»Nantucket«, erklärte er.

»Nantucket?«

»Du erinnerst dich doch bestimmt noch, wie sehr ich das Meer liebe«, sagte er. »Da war der Posten eines Polizeichefs ausgeschrieben, also hab ich eine Bewerbung hingeschickt. Bin jetzt schon seit sechzehn Monaten hier. Ich bin sogar eigenhändig mit der North’s Star hergesegelt.«

North’s Star war Andersons Zehn-Meter-Segeljacht, eine der großen Lieben seines Lebens, die nur von der zu seiner Frau Tina und zu seiner Tochter Kristie übertroffen wurde.

»Ich fand, ich hätte meine Zeit an vorderster Front abgeleistet, verstehst du?«, meinte er.

Ich verstand. Nur zu gut. Anderson hatte sich auf eine Insel zurückgezogen, während ich in die geheiligten Hallen der Universitätsklinik von Harvard geflüchtet war. »Du hast mehr als deine Pflicht getan«, bestätigte ich.

Er räusperte sich. »Ich könnte deine Hilfe brauchen.«

Sein Tonfall weckte in mir die Frage, ob auch er mit einer Depression zu kämpfen hatte. »Ich tue, was ich kann. Worum geht’s?«

»Die Bishop-Familie«, sagte er, als würde das alles erklären.

»Wer ist das?«

»Darwin Bishop.«

»Nie von ihm gehört«, sagte ich.

»Der Milliardär? Consolidated Minerals and Metals – CMM? Wird an der Börse gehandelt.«

»He, das mag ja inzwischen deine Welt sein, aber ich hab mit Nantucket nichts am Hut«, gab ich zurück. »Und ich spekuliere nicht mit Aktien.«

»Gestern Abend waren sie in den überregionalen Nachrichten«, fuhr er fort.

»Ich sehe mir auch keine Nachrichten an, wenn ich’s vermeiden kann.«

»Eins seiner kleinen Mädchen, Zwillinge, wurde gestern tot in seiner Wiege gefunden. Fünf Monate alt.«

Ich schloss die Augen und ließ mich gegen die Wand sinken. Ich hatte schon mit Familien gearbeitet, die ein Kind durch Krippentod verloren hatten, eine unvorhersehbare Störung, die die Atmung eines Säuglings unterbricht und ihn im Schlaf dahinrafft. »Plötzlicher Kindstod«, sagte ich.

»Möglicherweise … Wir sind uns nicht ganz sicher. Es gibt zwei ältere Adoptivsöhne in der Familie – sechzehn und siebzehn Jahre alt. Der jüngere ist in der Vergangenheit durch gewalttätiges Verhalten aufgefallen. Richtig üble Sachen, hat sogar einige Nachbarskatzen stranguliert.«

Mir war klar, welche Richtung die Unterhaltung nahm. Und mir war klar, dass Trevor Lucas mir den Mut genommen hatte, diesem Weg zu folgen. »Ich übernehme keine Kriminalfälle mehr«, erklärte ich.

»Hab ich gehört. Der Chief in Baltimore hat mir erzählt, er hätte ein-, zweimal versucht, dich zu überreden«, sagte er.

»Viermal.«

»Daraus kann ich ihnen keinen Vorwurf machen. Du hast eine Gabe für so was.«

»So kann man es auch sehen«, entgegnete ich.

»Ich erwarte keine großen forensischen Ermittlungen«, sagte er, »sondern nur ein Gutachten.«

»Die Antwort lautet trotzdem Nein.«

»Ich unterschreibe eine Honoraranweisung, für was auch immer dir angemessen erscheint.«

»Himmel, North, du weißt, dass es keine Frage des Geldes ist.«

»Hör zu«, sagte er. »Der Staatsanwalt sitzt mir im Nacken. Er will den jüngeren Bruder verhaften und unter Mordanklage stellen. Er will, dass das Erwachsenenrecht angewendet wird, und auf lebenslänglich ohne Möglichkeit auf vorzeitige Entlassung plädieren.«

Nur wenige Dinge machen mich wütender als ein Justizsystem, das die Chronologie im Dienste der Rache auf den Kopf stellt, und Anderson wusste das. Ich schwieg.

»Er ist erst sechzehn«, fuhr Anderson fort. »Die Bishops haben ihn aus einem russischen Waisenhaus adoptiert, als er sechs war. Wer weiß, welche Hölle er davor durchmachen musste.«

»Ich habe hier mehr als genug zu tun«, sagte ich, teilweise, um es mir selbst ins Gedächtnis zu rufen.

»Ich will dich nicht drängen, aber irgendwas an dieser Familie kommt mir merkwürdig vor – besonders die Art, wie der Vater den roten Teppich für mich ausgerollt hat, als ich seinen Sohn vernehmen wollte. Du bist der Beste, mit dem ich je …«

»Ich versuche, mich auf meine Ziele zu konzentrieren.« Ich versuchte auch, nüchtern zu bleiben, von geistig gesund ganz zu schweigen. »Warum rufst du nicht Ken Sklar oder Bob Caggiano vom North Shore Medical Center an? Sie sind Kollegen von Judith David. Du kennst die Truppe. Sie sind erstklassig.«

»Nur ein Gespräch mit dem Jungen«, drängte er. »Das ist alles, worum ich dich bitte.«

Ich wollte Anderson nicht enttäuschen, wusste aber nicht, wie weit ich mich in die Finsternis vorwagen konnte, ohne mich für immer darin zu verlaufen. »Wenn du willst, dass ich Sklar anrufe und ihn um den Gefallen bitte, dann tue ich das.«

»Ich will dich.«

»Nein«, entgegnete ich, »du willst einen Teil von mir, den ich vor zwei Jahren hinter mir gelassen habe.« Ich gab ihm keine Gelegenheit, etwas zu erwidern. »Hör zu, ich muss mit meiner Visite weitermachen.«

»Frank …«

»Ich rufe dich bei Gelegenheit mal an.« Ich legte den Hörer auf.

2

Ich holte meinen schwarzen Ford F-150-Pick-up aus dem Parkhaus des Mass General, bog nach rechts auf den Storrow Drive ab und hielt auf die Tobin Bridge Richtung Chelsea und East Boston zu. Ich wollte North Anderson und die Bishops aus meinen Gedanken verbannen, meine Distanz zum Tod wahren. Früher brauchte ich dazu eine halbe Flasche Scotch und ein Gramm Kokain, doch ich wusste, dass ich mich mit meinem rituellen Kaffee im Café Positano, einer Collage aus Mahagoni, Marmor und Messing inmitten einer heruntergekommenen Ladenzeile, eingezwängt zwischen einem Partywarengeschäft und einem Kramladen, würde bescheiden müssen.

Ich parkte vor dem Café, ging hinein und trat an die Espresso-Theke. Mario Graziani, ein breitschultriger, immerwährend sonnengebräunter Mittfünfziger mit einer Tätowierung des Kolosseums auf seinem Unterarm, plänkelte auf Italienisch mit seiner Stammkundschaft, die aus Maurern, Buchmachern und Richtern bestand. Ohne meine Bestellung abzuwarten, schäumte er Milch für mich auf, löffelte die flaumige Masse auf eine großzügige Pfütze tintenschwarzen Espressos und bestäubte das Ganze mit Zimt, ehe er die Tasse über die Theke schob. »Qualcuna ti vuole«, sagte er und deutete mit einem diskreten Nicken über meine Schulter.

Ich hatte etwa fünf Jahre zuvor ein paar Brocken Italienisch aufgeschnappt, als ich einen vierundachtzigjährigen Sizilianer mit Alzheimer behandelt hatte. Sein Name war Maurizio Riccio, und seine Großhirnrinde wimmelte nur so von den verknäulten Neuronen der Demenz, sodass er nicht davon abzubringen war, er sei wieder in Sizilien und mit seiner Jugendliebe vereint. Dieser Rückzug aus der Realität bereitete seinen Kindern großen Kummer, die wollten, dass ihr Vater sich vollauf bewusst war, dass er nicht neunzehn war und sich am Mittelmeer vergnügte, sondern langsam im Cohen-Florence-Levine-Altenpflegeheim hier im Herzen von Chelsea mit Prostatakrebs dahinsiechte. Sie bestanden darauf, dass ich ihm Thorazin oder ein ähnliches Antipsychotikum verschrieb. Ich weigerte mich, worauf sie mir seinen Fall entzogen. Ich hielt an dem fest, was ich von seiner Sprache gelernt hatte – und an dem, was ich von ihm über die Alterslosigkeit der menschlichen Seele erfahren hatte.

Qualcuna ti vuole – Jemand möchte dich sehen. Ich steckte mir eine Zigarette an und trank einen Schluck von meinem Kaffee, ehe ich mich langsam umdrehte und Justine Franza entdeckte, die allein an einem Tisch im hinteren Teil des Cafés saß und ein Buch las. Sie hatte ihren Kopf auf ihre Hand und ihren Ellbogen auf den Tisch gestützt, sodass ihr langes goldenes Haar auf einer Seite wie ein Vorhang herabhing. Ich hatte die zweiunddreißigjährige brasilianische Fotografin, die sich auf Rundreise durch die Vereinigten Staaten befand, am Abend zuvor kennen gelernt, als sie mit ein paar Freunden hergekommen war. Wir hatten uns zwanzig Minuten lang über den Amazonas, Rio de Janeiro und den Badeort Buzios unterhalten – alles ein netter Deckmantel für das, was ich in Wahrheit sagen wollte. Wenn ich mit dir allein an einem Strand in Rio oder in einem der Cottages auf den Kliffs von Buzios oder ein Stück die Straße runter in meinem Loft wäre …

»Molto bella, ja?«, gurrte Mario.

Ich trank genug von meinem Kaffee, um mit der Tasse in der Hand gehen zu können, und machte mich auf den Weg zu ihrem Tisch.

»Clevenger!«, rief jemand.

Ich blieb stehen und drehte mich zum Eingang um.

Carl Rossetti, Strafverteidiger aus der Gegend, der eher wie ein Drogenhändler aussah, kam herein. Er hatte glattes, pechschwarzes Haar, das ihm bis zur Taille reichte, goldene Armreifen an beiden Handgelenken und Ohrringe in beiden Ohren. Außerdem war er einer der besten und cleversten Juristen in und um Boston. »Du glaubst, du könntest mich therapieren, Doc?«, verkündete er. »Eins kann ich dir sagen: So viel Zeit hast du nie im Leben.«

Die Gäste an den Tischen um mich herum sahen zu ihm hinüber. Er winkte ihnen lächelnd zu.

Ich hatte Rossetti therapiert, doch er konnte sich darauf verlassen, dass ich es niemals einer Menschenseele verraten würde.

Er blieb vor mir stehen und scharrte weiter mit den Füßen, als sei er noch immer in Bewegung. »Was hältst du von diesem adoptierten Irren auf Nantucket?«

Mir sank der Mut.

»Scheint ein ziemliches Früchtchen zu sein. Hat vor ein, zwei Jahren ein paar Katzen auf der Insel stranguliert. Hat um ein Haar die Bishop-Villa abgefackelt. Und ist in so gut wie jedes Haus in Gehweite eingebrochen.« Er grinste. »Liebesgrüße aus Moskau, wie?«

»Soweit ich weiß«, entgegnete ich, »kann niemand genau sagen, ob er seine Finger im Spiel hatte. Bisher wurde plötzlicher Kindstod noch nicht ausgeschlossen.«

»Komm schon. Der Junge ist doch wie aus dem Lehrbuch. Was wetten wir, dass er Bettnässer ist?«

Rossetti spielte auf die für heranwachsende Psychopathen charakteristische Dreierkombination aus Bettnässen, Feuerlegen und Tierquälerei an.

»Er ist ein Jugendlicher«, sagte ich. »Und es wurde noch keine Anklage gegen ihn erhoben. Wer hat da eigentlich geplaudert?«

»Wer schon? Harrigan – der Bezirksstaatsanwalt. Dieser Fall ist eine Rakete zu den Sternen, und das weiß er ganz genau. Er könnte auf der Publicity-Welle glatt bis ins Justizministerium reiten.«

»Hab ich gehört.«

Er legte mir eine Hand auf die Schulter und sah zu Boden. »Hör mal«, flüsterte er. »Wenn ich für eine Art Feineinstellung vorbeikommen würde … Du verstehst schon, keine Generalüberholung. Grundsätzlich bin ich okay. Ein, zwei Therapiestunden vielleicht. So was in der Art.«

»Kein Problem«, antwortete ich mechanisch. Es gelang mir kaum, meine Gedanken von Nantucket loszureißen.

Er senkte seine Stimme noch weiter. »Ich will hier keine Vorzugsbehandlung. Aber ich weiß, dass du in deinem Leben einige der gleichen finsteren Orte besucht hast wie ich, und ich will da nie wieder hin, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ruf mich an. Wir machen sofort einen Termin aus.« Aus dem Augenwinkel sah ich, dass Justine uns beobachtete. Sie sah, dass ich sie bemerkt hatte, und vertiefte sich wieder in ihr Buch.

Rossetti klopfte mir auf die Schulter und trat ein paar Schritte zurück. »Du siehst einfach absolut fantastisch aus«, verkündete er überlaut. »Hast du noch deine Maschine?«

Nach unserer letzten gemeinsamen Therapiestunde waren wir mit unseren Harleys in die White Mountains gefahren. Ich nickte.

»Meine werden sie zu mir in die Kiste legen müssen, Doc, weil ich im Sattel bleib, bis die Ewige Ampel auf Rot umspringt.« Er deutete auf meinen Kopf und zwinkerte. »Warum versuchst du es nicht mal mit diesen neuen Implantaten? Die sind inzwischen richtig gut. Sehen beinahe echt aus.« Er drehte sich zur Theke um, wo Mario zweifellos bereits Milch für ihn aufschäumte.

Ich ging die letzten Schritte zu Justines Tisch. Sie las Die Asche meiner Mutter. »Leichte Lektüre?«, bemerkte ich.

Sie senkte ihr Buch. »Es ist so traurig, Frank. Was sie durchmachen mussten.« Sie zog einen Stuhl unter dem Tisch hervor.

Ich setzte mich. Ihre olivfarbene Haut, die vollen Lippen und die tiefbraunen Augen gaben mir Halt. Alles Hässliche und Abscheuliche, das ich mit mir herumschleppte, war schon immer im Angesicht weiblicher Schönheit verblasst.

»Du siehst angespannt aus. Was ist los?«, fragte sie.

»Anstrengender Tag«, antwortete ich, ohne weiter auf ihre Frage einzugehen.

»Was? Was war anstrengend?«

Ich bin daran gewöhnt, dass ich die Fragen stelle. Zur Abwechslung zu antworten war unangenehm und verlockend zugleich. Ich deutete auf ihr Buch. »Menschen. Ihr Leid. Zu wissen, was man für sie tun kann und was nicht.«

»Ja«, sagte sie. Der Ausdruck in ihren Augen gab mir das Gefühl, als verstünde sie es vielleicht tatsächlich. »Das muss sehr schwer sein.« Sie trank ihre Tasse aus. »Für mich wäre es zu viel.«

Ich gab Mario ein Zeichen, ihr nachzuschenken, und zog an meiner Zigarette. »Wie kommst du darauf?«

»Ich würde es nicht schaffen … wie sagt man noch? … meine Distanz zu wahren.«

»Dasselbe Problem habe ich auch.«

Justine stibitzte mit ihrer Fingerspitze etwas Milchschaum von meinem Kaffee und leckte ihn ab. »Aber du behandelst trotzdem Patienten. Machst du dir keine Sorgen um dich selbst?«

»Jeden Tag.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. »Mein Tag«, sagte sie schließlich, »bestand hauptsächlich aus Gedanken an dich.«

Und mit einem Mal schmolz die Verkrampfung in meinem Kiefer und meinem Nacken dahin. Ich ergriff ihre Hand, und mein Puls beruhigte sich.

Wir gingen zu mir. In meinen 175-Quadratmeter-Loft in Chelsea, dessen vom Boden bis zur Decke reichende Fenster Ausblick auf das Stahlskelett der Tobin Bridge bieten, die sich nach Boston hinüber spannt. Das Gebäude war als Fabrik errichtet worden, als die industrielle Revolution Chelsea von Ackerland und Sommerhäusern in Kohlenhalden und Spinnereien umwandelte. Es hatte zwei Brände überstanden, 1908 und 1973, die den größten Teil der Innenstadt in Schutt und Asche legten. Es war Zeuge, als die Stadt Welle um Welle von Einwanderern willkommen hieß– irischsprachige Gälen, russische Juden auf der Flucht vor dem Antisemitismus, Italiener, Polen, Puertoricaner, Vietnamesen, Kambodschaner, Salvadorianer, Guatemalteken, Serben.

Die Aussicht ist so schonungslos und anmutig wie ein Schwergewichtskampf. Im Vordergrund: Schornsteine, Kähne, Schlepper, die mit Volldampf gegen die gigantischen Rümpfe der Öltanker auf dem Mystic River rammen. In der Ferne: die glänzende Skyline des Bostoner Bankenviertels.

Justine, elegant und schlank in einer engen schwarzen Hose und einer taillierten schwarzen Bluse ohne Ärmel, stand an einem der Fenster, während ich ihr ein Glas Merlot und mir selbst ein Glas Perrier einschenkte.

»Prost«, sagte ich und reichte ihr ihr Glas.

Sie bemerkte, dass ich Mineralwasser trank. »Keinen Wein?«

»Ich kann nicht trinken.« Ich machte eine kurze Pause. »Um ehrlich zu sein, ich kann mehr trinken als sonst irgendjemand. Ich kann nur nicht mehr aufhören.«

»Warum nicht?«

»Warum was nicht?«

»Warum kannst du nicht aufhören?«

Einen Moment lang dachte ich, wir wären an der Sprachbarriere gescheitert und sie begriffe nicht, dass ich auf Entzug von Alkohol – und anderen Dingen – war. Doch dann sah sie mich mit demselben wissenden Blick an, mit dem sie mich im Café Positano gemustert hatte, und mir wurde klar, dass sie die Frage ernst meinte – und die Antwort hören wollte. Ich nickte. »Ich kann nicht aufhören, weil ich mich im Alkohol verliere. Und am Ende will ich mich dann nie wieder finden.«

»Stimmt.«

»Danke. Ich hasse es, wenn ich mich irre, was meine eigene Krankheit betrifft. Dann muss ich mich nämlich zwangsläufig fragen, ob ich mein Honorar wert bin.«

Sie lachte. Die Bewegung offenbarte einen flüchtigen Blick auf ihr Dekolleté und die Spitzenborte eines schwarzen BHs. »Nein«, sagte sie. »Ich meine, ich verstehe.« Sie trank einen Schluck von ihrem Wein.

Ich hatte trotzdem das Bedürfnis, es genauer zu erklären. »Es ist so, als hätte man Kopfschmerzen, und eine Tablette würde sie verschwinden lassen. Früher hat man die Schmerzen eben einfach ertragen, aber jetzt weiß man, dass man die Erlösung einfach schlucken kann. Also schluckt man mehr und mehr. Und in der Zwischenzeit löst sich das ganze Leben unter den Wogen der Gelassenheit auf.«

»Ich verstehe es. Meine Mutter ist daran gestorben.«

Ich kam mir wie ein Idiot vor. »An Alkoholismus.«

»Ja. So etwas gibt es sogar in Brasilien.«

»Es tut mir Leid. Ich …«

Sie ließ mich am Fenster stehen und ging zu dem größten der fünf Gemälde an der Backsteinwand, die eine Längsseite des Lofts bildete. Es war eine knapp zwei mal drei Meter große Leinwand von Bradford Johnson, auf der die Rettung der Besatzung eines Segelschiffes durch ein anderes Schiff dargestellt war. Zwischen den Masten, hoch über der stürmischen See, war ein Seil gespannt, an dem sich ein Mann festklammerte, während er sich an der brüchigen Verbindung entlanghangelte. »Das gefällt mir sehr«, sagte sie.

Ich trat neben sie. »Was gefällt dir daran?«

»Ein Risiko einzugehen, um jemand anderem zu helfen.« Sie zeigte auf das noch intakte der beiden Schiffe. »Das da hätte einfach weitersegeln können.«

Ihre Bemerkung ließ mich an den sechzehnjährigen Bishop-Jungen denken, dem wahrscheinlich nach Erwachsenenrecht der Prozess gemacht wurde und der einem Leben im Gefängnis entgegensah. Würden die Mühlen des Systems lang genug stillstehen, um ihm Gehör zu schenken? Dann überlegte ich, wie es sein würde, zu erfahren, wie er die Tiere gequält hatte, wie er selbst in Russland gequält worden war und wie Darwin Bishop eine seiner Töchter tot in ihrer Wiege gefunden hatte. Ich dachte daran, all die Eifersucht und Angst und Wut fühlen zu müssen, die in dieser Familie brodelten, um zu verstehen, ob sie sich zu Mord summiert haben könnten. »Was, wenn am Ende beide Schiffe sinken?«, fragte ich halb scherzhaft.

»Dann ist es noch wunderbarer, ein Risiko eingegangen zu sein«, erwiderte sie.

Tief in meinem Herzen stimmte ich ihr zu. Doch ich war dem Ertrinken in Trevor Lucas’ Flutwelle des Grauens zu nah gekommen und hatte seitdem einen gesunden Hang zu festem Boden. Ich verdrängte die Bishops aus meinen Gedanken und streckte meine Hand nach Justine aus, benutzte ihre Schönheit als Anker im Hier und Jetzt. Meine Hand fand die sanfte Wölbung ihres Arms, knapp über den Ellbogen, wanderte dann an ihrem Brustkorb hinab und hielt erst inne, als meine Finger sich in den Bund ihrer Hose geschoben hatten.

Sie hauchte mir einen Kuss auf meine Lippen, dann lehnte sie sich zurück. »Vielleicht sollten wir nichts anfangen«, sagte sie. »Ich bin nur noch einen Tag in diesem Land.«

Ich bin bereits Zeuge gewesen, wie Leben in einer kürzeren Zeitspanne gerettet oder zerstört wurden. Ich umfasste sie fester und zog sie an mich.

Sonntag, 23. Juni 2002

Ich riss die Augen auf und sah auf den Wecker auf dem Nachttisch – 7 Uhr 20 früh. Ich hatte das Gefühl, dass wir nicht allein waren. Meine Hand wanderte zu der Browning Baby Halbautomatik, die griffbereit zwischen dem Bettgestell und der Matratze steckte, ein Überbleibsel aus jener Zeit, als ich noch Mörder gejagt hatte. Ich lag reglos da. Ich war schon beinahe sicher, die Schritte des Eindringlings zu hören, als die Klingel zweimal laut und nachdrücklich schrillte und mich vage daran erinnerte, dass ich dasselbe Geräusch im Schlaf gehört hatte. Mir ging auf, dass mich wahrscheinlich eher eine Federal-Express-Lieferung denn ein Anschlag auf mein Leben geweckt hatte.

»Schick sie wieder weg«, sagte Justine noch immer halb schlafend.

Ich stand auf, ging zur Tür und drückte den Knopf der Gegensprechanlage. »Wenn es ein Paket ist und nicht tickt, legen Sie’s einfach vor die Tür«, sagte ich.

»Ich bin’s, North.«

Ich starrte auf die Gegensprechanlage. Ich hatte geglaubt, ich hätte mehr Abstand von meiner Vergangenheit gewonnen. Ich hätte es besser wissen sollen. Alles, vor dem man wegläuft, taucht irgendwann vor einem auf, normalerweise eher früher als später.

»Frank?«

»Ich bin gleich unten«, sagte ich.

»Wer ist es?«, fragte Justine.

»Ein alter Freund«, erklärte ich, während ich meine Jeans und einen schwarzen Rollkragenpullover anzog.

Sie setzte sich auf und zog die Bettdecke um ihre Schultern. »So früh?«

Ich stieg in meine Stiefel. »Er braucht einen Rat.«

Sie schwang ihre Beine über die Bettkante und stand auf. Sie war nackt. Sie griff nach ihren Kleidern, die noch immer achtlos über dem Ledersessel lagen.

Ich stand da und betrachtete sie.

»Was?«, fragte sie, als sie bemerkte, dass ich sie anstarrte. Sie zog ihre Hose an, doch nichts darunter.

»Du bist wunderschön.«

»Dein Freund wartet«, sagte sie in gespielter Verärgerung, während sie ihr Oberteil anzog. »Hast du etwas zu essen im Haus? Eier, Speck? Ich könnte uns Frühstück machen.«

»Pop-Tarts, wenn noch welche übrig sind.« Ich wollte, dass sie blieb. »Ein Stück die Straße hinauf ist ein 7-Eleven. Ich bin in einer halben Stunde wieder da und bringe alles mit, was wir brauchen.«

»Nein, ich gehe. Dann ist alles fertig, wenn du mit deinem Freund geredet hast.«

»Bestens.«

Wir fuhren mit dem Fahrstuhl in die Eingangshalle hinunter und traten auf die Straße.

North Anderson stand in einer schwarzen Jeans und einem schwarzen T-Shirt auf dem Bürgersteig vor dem Haus. Er hatte sich in den zwei Jahren so gut wie nicht verändert. Seine Schultern, Brustkorb und Arme waren noch immer muskelbepackt vom Gewichtheben. Außerdem hatte er noch immer die Angewohnheit, mit gespreizten Beinen und hinter dem Rücken verschränkten Händen dazustehen, als wäre er mit Handschellen gefesselt. Die einzige Veränderung an ihm war eine fast zehn Zentimeter lange, unregelmäßige rosa Narbe über dem rechten Auge. Bei einem Weißen wäre sie wahrscheinlich weniger aufgefallen, im Kontrast zu Andersons schwarzer Haut war sie jedoch unübersehbar.

»Eifersüchtiger Ehemann?«, fragte ich und fuhr mit meinem Finger auf meiner eigenen Stirn entlang.

Er nickte Justine kurz zu, ehe er mich wieder ansah. »So interessant ist mein Leben nicht. Nur ein kleiner Autodieb. Kurz bevor ich Baltimore verlassen habe.«

»Hübsches Souvenir.« Ich streckte ihm die Hand entgegen, die er schüttelte. Dann umarmten wir uns und hielten einander lange genug fest, um dem Respekt zu zollen, was wir gemeinsam durchgemacht hatten. »Das ist Justine«, stellte ich vor, als wir uns voneinander lösten.

»Freut mich«, sagte er.

»Mich auch«, erwiderte Justine. Sie meisterte die Situation spielend. »Ich bin auf dem Weg zum Supermarkt. Sehe ich Sie später noch?«, fragte sie ihn.

»Wohl nicht bei diesem Besuch«, antwortete Anderson.

»Dann eben nächstes Mal.« Sie lächelte und ging davon.

Er sah ihr nach. »Ich hätte wissen müssen, dass du nicht allein bist. Manche Dinge ändern sich einfach nie.«

»Was hältst du von einem Kaffee?«, fragte ich. »Ein Stück weiter ist ein Café.«

»Dann lass uns gehen.«

Wir gingen die Winnisimmet entlang Richtung Fitzgerald-Werft, ein asphaltiertes Werksgelände mit einer Reihe von Reparaturdocks, wo Peter Fitzgerald Wunder an angeschlagenen Fähren und Küstenwachbooten vollbrachte. Ich bemerkte, dass Andersons Hinken – das Ergebnis zweier Kugeln von ein paar Möchtegern-Bankräubern vor einigen Jahren – ausgeprägter war als in meiner Erinnerung. Er schwang sein rechtes Bein beim Gehen leicht nach außen. Angesichts dieser Angewohnheit und seiner neuen Narbe war ich froh, dass er Baltimore verlassen hatte, bevor die alltägliche Gewalt auf den Straßen ihren endgültigen Tribut gefordert hatte.

Wir setzten uns auf einen Holzstapel am Kaiufer. Ein einsamer Schleppkahn schipperte in Richtung des Bostoner Hafens, beladen mit einem Berg Schlick von einer Ausbaggerung flussabwärts. »Wie geht’s Tina und Kristie?«, erkundigte ich mich.

»Bestens«, antwortete er wenig überzeugend. »Die Insel ist gut für eine Familie. Ein großer Unterschied zur Stadt.«

»Wie Tag und Nacht«, pflichtete ich bei.

»Wir haben ein kleines Haus in Siasconset, direkt am Strand. Sonnenuntergänge. Saubere Luft.«

»Es gibt nichts Besseres.«

Sein Lächeln war ein wenig verkniffen. »Sie ist wieder schwanger. Tina, meine ich.«

Ich musterte ihn. »Herzlichen Glückwunsch. Im wievielten Monat ist sie?«

»Im sechsten.«

»Junge oder Mädchen?«, fragte ich. »Oder wisst ihr es nicht?«

»Junge«, sagte er. Er kniff seine Augen zusammen, als versuche er, durch den Dunst in die Zukunft zu sehen.

Anderson war sowohl mutig als auch einfühlsam, und mir gefiel die Vorstellung, dass er einen Sohn gezeugt hatte, ich konnte aber nicht sagen, wie er das Ganze sah. »Und was empfindest du dabei?«, fragte ich.

Er sah mich an. »Was empfinde ich wobei? Was meinst du?«

»Ich meine, noch ein Kind zu haben. Bist du glücklich?«

»Selbstverständlich.« Er zuckte mit den Achseln. Das verkniffene Lächeln kehrte zurück. »Wieso sollte ich nicht glücklich darüber sein?«

»Dafür gibt es viele Gründe«, flüsterte die Stimme in meinem Hinterkopf.

»Menschen reagieren mit den verschiedensten Gefühlen auf die bevorstehende Geburt eines Kindes«, sagte ich.

Er schüttelte den Kopf und starrte über das Wasser. »Ich bin nicht hergeflogen, um bei dir auf der Couch zu liegen, Frank. Stellst du das denn nie ab?«

Das tue ich nie, was mich mehr als einen Freund und zahllose Essenseinladungen gekostet hat. An irgendeinem Punkt während meiner Ausbildung in der Psychiatrie habe ich die Fähigkeit verloren, an der Oberfläche der Dinge zu bleiben. Ich wurde zu einem gnadenlosen Bohrer – in einem Ausmaß, dass ich mich nach Andersons Bitte, sein Unterbewusstsein vom Haken zu lassen, augenblicklich fragte, ob seine zwiespältigen Gefühle gegenüber seinem ungeborenen Kind wohl die treibende Kraft hinter seinem Interesse an dem Tod des Bishop-Babys wären. »Tut mir Leid.« Das war alles, was ich sagte.

Er wandte sich mir zu. »Ich hab’s nicht so gemeint, wie es sich angehört hat. Ich bin ausgelaugt. Ich war die ganze Nacht auf den Beinen.«

»Du brauchst dich nicht zu entschuldigen.«

»Und wie steht’s mit dir? Das Mass General ist die Spitze der Spitzenklasse. Sehr beeindruckend.«

»Du bist wohl kaum hergeflogen, um mir wegen meines Jobs zu schmeicheln.«

Er beugte sich dichter an mich heran. »Hör zu, ich hab schon verstanden, was du gestern am Telefon gesagt hast. Glaub mir, ich habe auch immer noch Albträume von dem Fall. Ich sehe noch immer …«

»Das beweist, dass du dir deine Menschlichkeit erhalten hast«, unterbrach ich, um einem neuerlichen Durchkauen jenes Massakers zu entgehen.

»Und ich nehme es dir nicht im Geringsten übel, wenn du dieses Mal nicht mitmischen willst.«

»Gut. Denn das habe ich auch nicht vor.«

»Darf ich dir wenigstens erzählen, was mir Sorgen bereitet?«, fragte er.

»Sagtest du nicht gerade, du würdest nicht auf meiner Couch liegen wollen?«

Anderson zuckte mit keiner Wimper. »Wie ich schon am Telefon sagte, Darwin Bishop hat mich trotz all seiner Millionen praktisch eingeladen, seinen Sohn zu vernehmen. Einfach so bei ihm zu Haus. Ohne Beisein eines Anwalts. Ohne Beisein von irgendjemandem. Er hätte sich auf seine Rechte berufen und uns monatelang hinhalten können, bis wir hinreichenden Tatverdacht nachgewiesen hätten.« Er schüttelte den Kopf. »Der Junge hat den Mund nicht aufgemacht, aber trotzdem …«

»Vielleicht hat er keinen Grund, sich dir in den Weg zu stellen. Vielleicht ist seine kleine Tochter ja tatsächlich an plötzlichem Kindstod gestorben.«

»Aber das ist sie nicht.«

»Und das weißt du genau?«

»Wir haben gestern Abend den Obduktionsbericht bekommen«, erklärte Anderson. »Brooke Bishop ist an Erstickung infolge des Verschlusses der Atemwege gestorben.« Er senkte seine Stimme, vielleicht um seinen Worten die Schärfe zu nehmen. »Ihre Nasenwege und die Luftröhre waren mit PU-Schaum verklebt, dem Zeug, mit dem man Fenster abdichtet.«

Mir zog sich der Magen zusammen, während ich versuchte, mir nicht die letzten Minuten von Brookes Leben vorzustellen, doch ungebetene Bilder und Gefühle durchbrachen meine Barrieren. Ich malte mir aus, wie sie die Person anschaute, die sich ihr näherte, wie sie denjenigen vielleicht sogar erwartungsvoll anlächelte und kiekste, wie sie staunend die Augen aufriss, als die weiße Tube mit Dichtungsmasse vor ihrem Gesicht auftauchte. Ich stellte mir vor, wie sie lachte, als die Plastiktube in ihrem Nasenloch kitzelte, ehe sie verstummte und anfing, sich zu winden, als die Spitze tiefer hineingeschoben wurde. Ich sah vor meinem geistigen Auge, wie sie anfing, zu würgen und sich aufzubäumen, den Mund weit aufgerissen, die Lunge blockiert. Abgedichtet. Hatte sie einen letzten kindlichen Wunsch entsandt, in den Arm genommen zu werden?, fragte ich mich. Hatte ihr kleiner Verstand Zuflucht in einer Erinnerung an das Gesicht ihrer Mutter oder ihres Dufts oder ihrer Berührung gesucht?

»Frank?«, sagte Anderson.

Ich tauchte aus meinen Gedanken auf. »Ich höre zu«, versicherte ich.

»Wie ich schon sagte«, fuhr er fort, »wenn ich Darwin Bishop wäre, mit all der Kohle, dann würde ich Billy den besten Anwalt besorgen, den man mit Geld kaufen kann …«

»Billy?«, unterbrach ich ihn.

»Sie haben den Jungen offensichtlich umgetauft, als sie ihn aus Russland herübergeholt haben«, erklärte Anderson. »Ganz der kleine Amerikaner.«

In meinen siebzehn Jahren als Psychiater hatte ich einen einzigen Patienten durch Selbstmord verloren, einen depressiven Teenager namens Billy Fisk. Ich hatte nie aufgehört, mich für seinen Tod verantwortlich zu fühlen. »Gut«, sagte ich.

»Gut?«

Ich schloss die Augen und dachte an Fisk.

»Es gibt keine Zufälle«, mahnte die Stimme in meinem Hinterkopf. »Nimm es als ein Zeichen.«

»Hörst du mir noch zu?«, fragte Anderson.

Ich sah ihn an. »Was weißt du sonst noch über die Familie?«

Anderson entspannte sich sichtlich und seufzte.

»Ich stelle nur eine Frage«, sagte ich. »Das bedeutet nicht, dass ich den Fall übernehme.«

Er hob abwehrend die Hand. »Selbstverständlich nicht.« Sein Tonfall verriet, dass er genau das Gegenteil meinte. »Wie sich herausgestellt hat, ist Darwin Bishop in Brooklyn aufgewachsen«, sagte er, »obwohl man das an seiner Stimme und seinem ganzen Auftreten nie erkennen würde. Inzwischen ist er durch und durch Park Avenue und Nantucket. Einundfünfzig Jahre alt. Seine Frau Julia hat früher als Model gearbeitet. Es ist seine zweite Ehe.«

»Bedeutend jünger?«, fragte ich.

»Mitte dreißig«, antwortete Anderson.

»Wie hält sie sich?«

»Was erwartest du?«

»Ich erwarte nichts. Nie«, erwiderte ich. »Auf diese Weise werde ich nie überrascht.«

»Sie ist völlig zusammengebrochen«, sagte Anderson. »Ist praktisch nicht aus dem Zimmer der Zwillinge rauszukriegen.«

»Und wie ist der ältere Adoptivsohn, der siebzehnjährige?«

Anderson zuckte mit den Schultern. »Ich habe höchstens zehn Minuten mit ihm geredet. Sein Name ist Garret. Bishop hat ihn ein Jahr vor seiner Scheidung adoptiert. Er ist der reinste Musterknabe. Gut aussehend. Nur Einsen an der Andover Academy. Ist in den Tennis- und Lacrosse-Schulmannschaften. Geht im Herbst nach Yale. Du kennst die Sorte.«

»Hast du etwas aus ihm herausbekommen?«, fragte ich.

»Ich würde sagen, er steht unter Schock«, erklärte Anderson. »Er hat die ganze Zeit den Kopf in den Händen vergraben und immer wieder gesagt: ›Das kann doch alles nicht wahr sein.‹ Hauptsächlich hat er sich um seine Mutter Sorgen gemacht – ob sie damit fertig wird. Sie litt früher unter Depressionen.«

»Warum hat Bishop die beiden Jungs überhaupt adoptiert?«, fragte ich.

»Keine Ahnung. Ich war mehr an den Jungs selbst interessiert.«

Ich nickte. »Da ist also Garret, dann Billy, dann Brooke und … wie heißt das Mädchen, das überlebt hat?«

»Tess.«

»Garret, Billy, Brooke und Tess.«

»Genau.«

»War sonst noch jemand im Haus, bevor sie Brooke gefunden haben?«, fragte ich.

»Ein Kindermädchen. Claire Buckley. Sie lebt den Sommer über bei der Familie. Sie kümmert sich um die Kinder, bekommt im Gegenzug freie Unterkunft, die Hälfte der Abende und Wochenenden frei – so wie das eben immer läuft.«

»Jung und hübsch«, bemerkte ich. »Immer an der Seite der Ehefrau.«

»Haargenau.«

»Irgendwelche Gäste an diesem Abend?«

»Nein«, sagte Anderson.

Ich blickte hinaus aufs Wasser, auf dessen Oberfläche weiße, elektrische Edelsteine aus Licht funkelten. »Warum hat dir Mr. Bishop deiner Meinung nach Tür und Tor geöffnet?«

»Keine Ahnung. Wie gesagt, das ist es, was mir Sorgen bereitet.«

»Das war, bevor das Ergebnis der Obduktion bekannt war«, gab ich zu bedenken.

»Trotzdem …«

»Vielleicht hat er es satt«, sagte ich. »Er hat sich für Billy eingesetzt, als er Feuer gelegt und Tiere gequält hat – und jetzt das. Vielleicht begreift er langsam, dass Billy gefährlich ist.«

»Kann sein.«

»Oder es könnte etwas anderes sein«, meinte ich.

»Zum Beispiel …«

»Zum Beispiel könnte er wollen, dass Billy für jemand anderen den Sündenbock spielt«, sagte ich. »Für seinen Musterknaben zum Beispiel. Oder seine Frau. Oder ihn selbst.«

»Auch möglich«, pflichtete Anderson bei. »Wenn ich einen Psychiater hätte, der mit mir zusammenarbeitet, dann könnte ich möglicherweise herausfinden, welche Antwort die richtige ist.«

Ich atmete tief durch.

»Ich brauche dich bei diesem Fall«, beschwor mich Anderson. »Mein Instinkt sagt mir, dass Billy Bishop unschuldig ist. Und wenn ich Recht habe, ist nur das halbe Problem gelöst, weil ich dann herausfinden muss, wer der wirkliche Täter ist. Die Bishops haben nämlich noch ein zweites kleines Mädchen.«

Andersons Sorge um Tess war durchaus berechtigt. Es gab rund ein Dutzend dokumentierte Fälle von Kindsmord in Familien mit Zwillingen, und in siebzig Prozent dieser Fälle starb das überlebende Baby am Ende unter mysteriösen Umständen, normalerweise durch plötzlichen Herz- oder Atemstillstand. Einige Studien haben die Theorie aufgestellt, dass der erschütternde Verlust des einen Zwillings beim anderen eine physische Trauerreaktion auslöst, die auf unerklärliche Weise die Reizleitung im Herzen unterbricht oder eine Art Kurzschluss des Atemreflexes hervorruft. Eine unermessliche Seelenverbindung wurde abrupt unterbrochen, wodurch der Überlebenswille erlischt. Doch die überzeugendste Erklärung ist, dass der Mörder schlichtweg ausreichend Zeit und Gelegenheit hatte, ein weiteres Opfer zu fordern – höchstwahrscheinlich durch Ersticken –, entweder weil die falsche Person festgenommen worden war oder weil ein Mangel an Beweisen eine Verhaftung unmöglich gemacht hatte.

Ich blickte zum Himmel hinauf. Aus unerklärlichem Grund tauchte vor meinem geistigen Auge mein Vater in einem seiner betrunkenen Wutausbrüche auf, willens und bereit, die Prügel auszuteilen, aus denen meine Kindheit bestand. Mir ging durch den Sinn, wie schön es wäre, wenn ich zur Abwechslung einmal an meine eigene Sicherheit denken würde. Und dass mir niemand übel nehmen könnte, wenn ich es täte, denn meine Psyche war bereits von Wunden übersät, sodass sie wie eine Landkarte der Hölle anmutete. Und einige davon hatten nie aufgehört zu bluten.

»Niemand würde es dir übel nehmen«, flüsterte die Stimme, »nur du selbst.«

Als ich in meine Wohnung zurückkehrte, hatte Justine das Frühstück so gut wie fertig. Auf dem Herd brutzelten Omeletts und Speck. Noch warme Bagels von Katz’s, einem fünfundsechzig Jahre alten Geschäft neben dem 7-Eleven, warteten aufgeschnitten und mit Frischkäse bestrichen. Eine dunkelrote Flüssigkeit schimmerte im Mixer.

»Erdbeeren, Eis und Zucker«, erklärte sie ungefragt.

»Sieht alles wirklich verlockend aus«, sagte ich.

»Musst du sofort weg oder erst später?« Sie drehte ein Omelett um.

Die Frage kam unerwartet, und ich beantwortete sie nicht.

Sie sah mich an. »Ich weiß, dass du gehen musst. Ich konnte es im Gesicht deines Freundes erkennen.«

»Ich hab ihm versprochen, dass ich mich mit ihm in vier Stunden am Flughafen treffe. Er hat einen schwierigen Fall auf Nantucket. Ein kleines Mädchen wurde ermordet.«

»O Gott«, entfuhr es ihr. »Wie alt?«

»Fünf Monate.«

Sie musterte mich mit jenem forschenden Blick, den Leute manchmal bekommen, wenn sie mit der grenzenlosen Fähigkeit der Menschen zu Grausamkeit konfrontiert werden.

»Alle gehen davon aus, dass ihr Adoptivbruder es getan hat.« Dies war das Einzige, was mir dazu einfiel. »Er ist krank.«

Sie schüttelte den Kopf, stellte wortlos den Gasherd ab, richtete unser Essen auf Tellern an und goss die Erdbeer-Mischung in zwei Gläser. Wir setzten uns auf Hockern an die Granitarbeitsplatte in der Mitte der Küche und aßen schweigend. »Du kannst mich in Rio oder Buzios besuchen«, sagte sie schließlich.

»Buzios«, erwiderte ich. »Sobald ich kann.« Ich meinte es ernst.

Sie schob sich eine letzte Gabel voll in den Mund und schob ihren Teller beiseite. »Das hier ist reine Zeitverschwendung«, sagte sie.

Ich vermutete, dass sie über meine abrupte Abreise verärgert war, und machte mich auf eine Szene gefasst.

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich mag Eier noch nicht einmal.« Sie zog ihre Bluse aus, warf sie auf den Boden und ging zum Bett hinüber.

Ich folgte ihr. Ich hätte nicht voraussagen können, wie nah mich der Bishop-Fall dem bringen würde, alles zu verlieren, doch ich muss es geahnt haben. Denn während meine Augen und Hände und Lippen über Justines Körper wanderten, empfand ich mehr als Lust. Ich wollte, dass ein Funken ihres inneren Feuers auf mich übersprang, wollte an ihrer Lebendigkeit teilhaben, um mich gegen den Tod zu impfen.

3

Anderson und ich nahmen die Cape-Air-Maschine um 1 Uhr 15, die uns in fünfundvierzig Minuten vom Flughafen Logan nach Nantucket brachte. Die neunsitzige Cessna schaukelte ein wenig im Wind hin und her, doch es gab keine wirklichen Probleme, dafür aber einen Ausblick auf das herrliche Panorama des saphirblauen Atlantiks beim Landeanflug. Wir kamen niedrig genug herein, um die Surfer am Cisco Beach ausmachen und einen Blick auf die beeindruckenden Villen mit ihren grauen Schindeldächern werfen zu können.

Nantucket, auch bekannt unter dem Spitznamen »Graue Dame«, besteht aus drei Inseln, die an einen dicken Bumerang erinnern, von dessen einem Ende zwei Stücke abgebrochen wurden. Der Legende nach entstand die Insel aus Aschebrocken, die aus der Pfeife des indianischen Riesen Moshup, des mythischen Wächters der Ureinwohner von Cape Cod, gefallen sind. Doch wenn Moshups Aufgabe darin bestand, seine Schöpfung und sein Volk zu beschützen, dann hatte er kläglich versagt. Im achtzehnten Jahrhundert wandten sich Quäker-Siedler aus Massachusetts an die freundlichen Algonquin-Indianer, um von ihnen zu lernen, wie man in Nantuckets Gewässern fischte, das örtliche Federvieh jagte und den Boden beackerte. Im Gegenzug brachten die Siedler ihnen gerade genug Lesen, Schreiben und Rechnen bei, dass sie ihr Land verkaufen konnten. Die Indianer lernten schnell und überschrieben so viele Ländereien, dass ihrem Vieh kein Platz zum Weiden mehr blieb. Dieser Verlust, zusammen mit dem Whiskey und der Tuberkulose, die vom Festland importiert wurden, sorgten dafür, dass Abraham Quary der letzte männliche Nantucket-Indianer war, als er 1854 starb.

Im neunzehnten Jahrhundert bildete der Walfang Nantuckets Haupteinnahmequelle. Herman Melville benutzte die tragische Reise von Nantucket-Kapitän George Pollard, dessen Schiff 1820 von einem Wal versenkt wurde, als Vorlage für sein Meisterwerk Moby Dick. Obgleich voller Gefahren, passte der Walfang perfekt zur Arbeitsmoral der Quäker – und war ausgesprochen lukrativ. Geld floss in Strömen auf die Insel und nährte den Bauboom, der den größten Teil der Bäume der Insel verschlang, im Gegenzug jedoch die Main Street mit Villen säumte. Eine der berühmtesten von ihnen war später Jared Coffins dreistöckiges Haus aus englischem Backstein und walisischem Schiefer.

In jedem Kapitel seiner neuzeitlichen Geschichte war der Kommerz die Triebfeder für Nantuckets Wachstum, während er der Insel gleichzeitig immer mehr von ihrer Seele raubte. Es ist also nicht wirklich verwunderlich, dass auf den Niedergang der Walfangindustrie, beschleunigt durch die schweren Verluste der Flotte während des Bürgerkriegs, der ultimative Handel mit dem Teufel folgte: der Touristenboom. Mit der Zeit entwickelte sich die Insel zu einem Spielplatz des Müßiggangs und des Reichtums – in einem Ausmaß, dass jeder Quäker blass geworden wäre. Kapitän George Pollards Haus wurde zum Seven-Seas-Andenkenladen, während Jared Coffins Villa zu einem mit Reproduktionen von Kolonialstil-Möbeln voll gestopften Gasthaus umfunktioniert wurde.

Die wahre Seele von Nantucket, jener Teil, der von Eingeboreneninstinkten und Kühnheit zur See überschäumte, wurde so erfolgreich unter all dem Glanz und Flitter begraben, dass sie inzwischen praktisch so tot wie der letzte Algonquin war.

Während des Flugs hatte North Anderson mir erzählt, dass Darwin Bishop sein Anwesen auf Nantucket im Jahr 1999 erworben hatte, kurz nachdem ihm der Börsengang von Consolidated Minerals and Metals 1,2 Milliarden Dollar eingebracht hatte. Mit diesem netten Sümmchen mussten 9,6 Millionen Dollar für eine Villa mit achtzehn Zimmern auf einem gut zwei Hektar großen Grundstück an der Wauvinet Road mit Ausblick auf das Meer und den Hafen wie ein Trinkgeld angemutet haben.

CMM baute Eisen und Kupfer aus den reichen Vorkommen in der Ukraine ab. Selbst im Angesicht der politischen Unruhen in der Region machte der Konzern weiterhin riesige Profite damit, Erz in andere europäische Staaten, nach Asien und in die Vereinigten Staaten zu exportieren. Consolidated plante eine Expansion zu Öl und Erdgas, was die Profite in die Stratosphäre katapultieren würde.

»Weiß er, dass wir kommen?«, fragte ich Anderson, als wir in die Wauwinet Road einbogen.

»Wenn nicht, würden wir nicht einmal durchs Tor kommen«, erwiderte Anderson und zeigte auf ein hübsches kleines Cottage mit Schieferdach, weißen Fensterläden und üppigen Blumenkästen voller Blüten und Efeu an der Straße. »Das hier bezeichnet er als sein Wachhaus.«

Ich sah zwei weiße Range Rover mit getönten Scheiben, die neben dem Cottage parkten. »Warum braucht er denn Aufpasser?«, fragte ich.

»Dafür gibt es eine Million Gründe, schätze ich«, gab Anderson zurück.

Das Haus, dessen zwei Dutzend Fenster entlang der geschwungenen Front im Schatten von Markisen lagen, sah aus wie das Clubhaus eines Golfclubs. Die Fassade war zu dem typischen Graubraun gut gefetteten Leders verwittert. Rechts der Auffahrt erstreckte sich ein Swimmingpool von olympischen Ausmaßen, umgeben von einer Zwanzig-Meter-Mahagoniterrasse. Ein Wald aus grünen Stoffschirmen spendete einem halben Dutzend weißer Tische am Beckenrand Schatten. Gleich dahinter, näher zum Meer hin, sah ich einen Mann und einen Jungen über einen Tennisplatz hetzen und dabei rote Staubwolken aufwirbeln.

Ich deutete mit einem Nicken auf den Tennisplatz. »Wer sind die beiden?«, fragte ich.

Anderson spähte zu den Tennisspielern hinüber. »Garret, der ältere Sohn«, antwortete er. »Den anderen kenne ich nicht.«

»Garret hat seinen Schock offensichtlich überwunden«, bemerkte ich.

»Die Spiele müssen weitergehen«, feixte Anderson.

Wir parkten den Wagen und gingen zum Haus. Als wir noch immer etliche Meter davon entfernt waren, ging die Tür auf, und eine attraktive Frau um die fünfundzwanzig mit samtiger Haut und langem, zu einem Pferdeschwanz gebundenem braunem Haar erschien. Sie trug ein kurzes Leinenkleid, das ihre makellose Figur umschmiegte. Ihre kastanienbraunen Augen waren blutunterlaufen, als hätte sie die ganze Nacht nicht geschlafen.

»Chief Anderson«, sagte sie. Angesichts ihres gequälten Gesichtsausdrucks klang ihre Stimme überraschend warm.

»Guten Tag, Claire«, erwiderte North. »Wie geht es Ihnen?«

Sie antwortete mit einem Achselzucken.

»Das ist Dr. Frank Clevenger aus Boston. Ich habe Mr. Bishop vorhin angerufen und unseren Besuch angemeldet.«

»Selbstverständlich.« Sie streckte ihre Hand aus. »Doktor«, begrüßte sie mich in einem besonders herzlichen Tonfall. »Ich bin Claire Buckley.«

Ich schüttelte ihre Hand, deren Haut weich war wie die eines Kindes. Ich bemerkte, dass sie einen mit Diamanten besetzten Ring am kleinen Finger und ein Cartier-Armband – einen dieser unverkennbaren, mit Schraubenköpfen verzierten Goldreifen – trug. Für das Armband allein musste man fast vier Riesen hinblättern – ich wusste das, weil ich Kathy eines gekauft hatte, bevor sie krank geworden und unser Leben bergab gegangen war. Claire Buckley verdiente offenbar für ein Kindermädchen ausgesprochen gut. »Mein herzliches Beileid«, sagte ich.

Sie nickte und trat beiseite. »Kommen Sie herein.«

Das Innere des Hauses war kalkuliert beeindruckend. Die Decken waren gut vier Meter hoch, mit glatten, weiß getünchten Balken. Die Sofas und Sessel waren perfekt arrangiert, mit dicken Polstern umgeben und mit Webstoffen bezogen, die keinen einzigen Sommer sorgloser Benutzung überstehen würden. An den Wänden hingen Ölgemälde von Stränden und Schiffen und Walfangszenen, die meisten amerikanisch, einige französisch und alle sehr wertvoll. Während wir durch den weitläufigen Raum gingen, fielen mir ein Bild von Robert Salmon und ein weiteres von Maurice Pendergast ins Auge, die beide mehrere Millionen wert waren und Momentaufnahmen der Erhabenheit der Natur darstellten. Was mir jedoch augenblicklich die Freude daran nahm, waren die protzigen Messingschilder mit den eingravierten Namen der Künstler, die an den Rahmen prangten. »Es ist wie ein Museum«, flüsterte North.

Claire Buckley führte uns zur Tür von Darwin Bishops Arbeitszimmer. Er saß in einem genieteten Ledersessel mit hoher Lehne hinter einem langen, gediegen-schlichten Schreibtisch und starrte durch Verandatüren, die Ausblick über den Swimmingpool, den Tennisplatz und das Meer boten. Er trug ein frisch gebügeltes Freizeithemd und eine Khakihose. »Es ist mir egal, ob du sie nach Palm Beach oder Myopia schaffst«, erklärte er gerade mit einer herrischen Stimme, in der nicht einmal mehr ein Anflug seines Brooklyner Akzents lag. »Meinetwegen kannst du sie auch im Stall in Greenwich lassen. Packer kann sie in White Birch laufen lassen. Ich muss verständlicherweise im Moment aussetzen.« Er bemerkte uns und winkte uns herein.

Wir blieben zögernd in der Tür stehen.

»Gehen Sie nur rein«, sagte Claire. »Er kümmert sich gleich um Sie.« Sie drehte sich um und verschwand.

Wir nahmen auf dem Sofa einer kleinen Sitzgruppe an einer Wand Platz, zu der noch weitere Sessel gehörten.

Bishop drehte sich auf seinem Schreibtischsessel zu uns herum und musterte uns, während er sein Telefongespräch beendete. Er war ein beeindruckender Mann. Sein Haar war silbern und aus seiner hohen Stirn gekämmt, unter der tief liegende stahlgraue Augen funkelten. Seine Haut war makellos gebräunt. Seine breiten Schultern, die muskulösen Unterarme und seine kräftigen Handgelenke ließen erkennen, dass er trotz seiner einundfünfzig Jahre noch immer durchtrainiert war.

Ich ließ meinen Blick durch das Arbeitszimmer schweifen. Ein Orientteppich in zarten Grün-, Rosa- und Beigetönen bedeckte den Boden. Zwei der Wände wurden von weiß lackierten Einbauregalen gesäumt, in deren Borden überall ledergebundene Bücher standen, die aussahen, als wären sie noch nie aufgeschlagen worden. Auf einem runden Tisch aus massivem Walnussholz standen etwa ein Dutzend Familienfotos in Silberrahmen. Eines zeigte Bishop und die beiden Jungen beim Segeln auf einer Yacht, ein anderes Bishop im Smoking, Arm in Arm mit einer wunderschönen jüngeren Frau mit schwarzem Haar, von der ich annahm, dass es sich um seine Frau Julia handelte. Auf einem dritten Foto saß Bishop in Reithosen und Stiefeln auf einem muskulösen Pferd und zeigte mit einem Poloschläger gen Horizont.

Bishop hatte offenkundig gerade am Telefon besprochen, in welchem Stall seine Polopferde untergebracht werden sollten. Der Palm Beach Polo Club und der Myopia Hunt Club waren die Vorzeigezentren dieses Sports. Gary Packer, Geschäftspartner des legendären Medienmoguls Rupert Murdoch, war einer seiner Schutzheiligen.

Mir fiel auf, dass sich unter den Fotos auf dem Tisch keines von Bishops kleinen Töchtern befand.

»Das ist sehr freundlich, Pedro«, brachte Bishop das Gespräch zum Abschluss. »Wir werden es durchstehen.« Er legte auf, erhob sich und kam zu uns herüber. Stehend wirkte er sogar noch imposanter als hinter seinem Schreibtisch. Er musste mindestens einsfünfundachtzig, vielleicht sogar einsneunzig groß sein. »Tut mir Leid, dass Sie warten mussten«, sagte er. »Win Bishop.« Er streckte mir seine Hand entgegen. »Und Sie müssen Dr. Clevenger sein.«

Wir schüttelten einander die Hand, wenn man es überhaupt so nennen konnte. Er legte nichts in seinen Handschlag, so als wäre er ein König, der einem Untertan die Gnade zuteil werden ließ, ihn zu berühren.

»Mein Beileid«, sagte ich.

Er setzte sich in einen Sessel gegenüber von Anderson und mir. »Wir werden es durchstehen«, wiederholte er.

Ein unbehaglicher Moment verstrich, während Bishop uns abwartend ansah, aber durch nichts erkennen ließ, dass er noch etwas sagen würde. Mir ging auf, dass Win Bishop Geschmack daran gefunden hatte, Macht über andere zu besitzen.

»Es ist wahrscheinlich das Beste, wenn ich und Dr. Clevenger hier mit Billy sprechen …«, setzte Anderson an.

Bishop hob eine Hand. »Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen. Bei all den Vorbereitungen, die nötig waren, um es in die Wege zu leiten, habe ich versäumt, Sie auf dem Laufenden zu halten: Billy ist nicht mehr hier.«

»Nicht mehr hier?«, wiederholte Anderson. »Wo ist er?«

»Ich habe seine Einweisung in die psychiatrische Payne-Whitney-Klinik in Manhattan veranlasst«, antwortete Bishop und sah mich an. »Man versicherte mir, es sei eine hoch angesehene Institution. Gehört zu Cornell.«

»Durchaus«, bestätigte ich. »Was erhoffen Sie sich von seiner Einweisung?«

Ehe Bishop antworten konnte, erfüllte der schrille Schrei eines Babys – wohl seine überlebende Tochter – das Arbeitszimmer.

Bishop verzog das Gesicht.

»Ich komme schon, Schätzchen!«, rief Claire Buckley. Ich hörte ihre Schritte auf der Treppe, als sie nach oben eilte.

Bishop stand auf, ging zur Tür und schloss sie. Dann setzte er sich wieder und schlug die Beine übereinander. Er trug keine Socken, und ich starrte unwillkürlich auf seinen Knöchel, auf dem eine primitive grünschwarze Tätowierung eines Friedenszeichens prangte.

»Vietnam«, erklärte er in Antwort auf die Frage, die mir im Gesicht gestanden haben musste, ohne mir die Gelegenheit zu geben, weiter darauf einzugehen. »Lassen Sie mich etwas in Bezug auf Billy klarstellen«, sagte er. »Meine Frau und ich haben alles in unserer Macht Stehende getan, um einen äußerst gestörten jungen Mann zu retten. Nachdem Chief Anderson mich über das Ergebnis der Obduktion in Kenntnis gesetzt hatte, musste ich mich der Wahrheit stellen. Billy kann nie wieder hier bei uns wohnen. Ich muss meine Familie beschützen. Ich muss daran denken, dass es noch ein zweites kleines Kind hier gibt.«

»Ich verstehe«, sagte ich.

Anderson beugte sich vor. »Die Staatsanwaltschaft wird die Einweisung ins Payne Whitney als eine Strategie betrachten, die Verhaftung Ihres Sohnes zu verhindern.«

»Der Bundesstaat kann Billy jederzeit zurück nach Massachusetts beordern, um ihn vor Gericht zu stellen, wenn sie das wollen«, erwiderte Bishop.

»Wenn ich mich nicht irre«, erklärte Anderson, »werden sie genau das auch tun. Ein Auslieferungsbefehl kann binnen weniger Stunden vom Gericht ausgestellt werden.«

Bishop nickte. »Darauf habe ich keinen Einfluss«, sagte er, »aber es wäre eine reine Zeit- und Geldverschwendung. Der Staatsanwalt wird niemals beweisen können, dass Billy für den Tod seiner Schwester verantwortlich ist. In der Nacht, als meine Tochter ermordet wurde, waren fünf Personen im Haus. Jeder von uns könnte der Mörder sein.« Er machte eine kurze Pause. »Und keiner von uns wird als Zeuge aussagen.«

So viel also zu Darwin Bishops Ausrollen des roten Teppichs. Ich warf Anderson einen Seitenblick zu.

»Ich hoffe, Sie werden meinen Leuten nachher gestatten, das Haus zu durchsuchen«, sagte Anderson. »Wir müssen nach allem suchen, das mit dem Tod Ihrer Tochter in Verbindung stehen könnte.«

»Wann immer Sie wollen«, antwortete Bishop. »Ich kann Ihnen versichern, dass Sie nichts finden werden.«

»Die Tube mit der Dichtungsmasse zum Beispiel«, beharrte Anderson.

»Ich nehme doch an«, erwiderte Bishop, »Ihr Labor wird feststellen, dass jeder im Haus die irgendwann einmal in der Hand gehabt hat.«

»Zufällig oder absichtlich?«, konterte Anderson.

Bishop antwortete nicht.

Ich wollte nicht, dass die Unterhaltung in eine Konfrontation abglitt. »Was sollte Ihrer Meinung nach am besten mit Billy passieren?«, fragte ich Bishop.

»Es geht nicht darum, was meiner Meinung nach passieren sollte. Als sein Vater werde ich dafür sorgen, dass er wenigstens bis zu seinem achtzehnten Geburtstag im Payne Whitney oder einer vergleichbaren Institution bleibt. Anschließend kann ich eine strikt geregelte und gesicherte Unterbringung hier auf der Insel für ihn arrangieren.«

Ich dachte an das »Wachhaus« an der Straße, die zu Bishops Anwesen führte. »Hausarrest?«, fragte ich, wobei ich dem Wort mit einem angedeuteten Lächeln die Schärfe nahm.

»Wenn es sein muss«, antwortete Bishop. »Aber nicht in diesem Haus.«

Und zum ersten Mal machte ich mir zur Gänze bewusst, dass ich einem Mann gegenübersaß, dessen kleine Tochter ermordet worden war. Doch es gelang mir nicht, große Wut – oder Trauer – zu erkennen. »Sie wollen Billy trotz allem helfen«, fragte ich vorsichtig.

»Selbstverständlich.«

»Selbst nachdem Sie das Ergebnis der Obduktion kennen.«

Bishop zögerte keine Sekunde. »Billy ist kein schlechter Mensch«, erklärte er. »Er ist krank. Und er hat allen Grund dazu. Er ist selbst ein Opfer.«

Dieses Bild stimmte mit meiner persönlichen Einschätzung von gewalttätigen Menschen überein. Nichtsdestotrotz störte mich Bishops Gemütsruhe im Angesicht des Todes seiner Tochter. Er schien eher distanziert denn mitfühlend. »Stört es Sie, wenn ich Ihnen einige Fragen über Billy stelle?«, fragte ich.

»Nicht im Geringsten«, antwortete Bishop.

»Sie erwähnten, dass Billy bereits gestört war, als Sie ihn adoptierten. In welcher Hinsicht?«

»Ich weiß nicht, was Chief Anderson Ihnen bereits erzählt hat«, sagte Bishop.

»Ich höre die Dinge gern aus erster Hand«, erwiderte ich.

»Nun gut. Wir haben Billy aus einem Moskauer Waisenhaus adoptiert, als er sechs war. Das war vor zehn Jahren. Er hatte ein schweres psychologisches Trauma erlitten.«

»Was ist mit ihm passiert?«, fragte ich.

»Seine Eltern wurden ermordet«, erklärte Bishop tonlos.

»Wie?«, wollte North wissen.

»Beide wurden mit jeweils einem Kopfschuss getötet, wie bei einer Hinrichtung. Billy wurde neben ihren Leichen gefunden. In der Wohnung der Familie.«

»Wurde der Fall aufgeklärt?«, fragte North.

»Ich bin nicht sicher, ob es überhaupt eine Ermittlung gab«, antwortete Bishop. »Wir sprechen hier von einer Zeit umwälzender Veränderungen dort drüben – Korruption in der Regierung, Übermacht des organisierten Verbrechens. Die Polizei war mehr damit beschäftigt, Schutzgelder von Geschäftsbesitzern zu kassieren, als die unbescholtenen Bürger von Moskau zu beschützen.« Er räusperte sich. »Ich bin sicher, dass die Zeit im Waisenhaus alles nur noch schlimmer gemacht hat. Als Billy in die Staaten kam, hatte er am ganzen Leib blaue Flecke und war unterernährt. Er wog gerade mal fünfzehn Kilo.«

»Und in emotionaler Hinsicht?«, fragte ich.

»Auf den ersten Blick ein sehr sanftmütiges, verletzliches Kind. Er hatte Angst vor lauten Geräuschen, unbekannten Orten, unbekannten Gesichtern. Selbst vor mir. Sein größtes Problem waren seine Albträume, aus denen er völlig hysterisch hochgeschreckt ist. Sein Schlaf ist nie wirklich ruhiger geworden.« Bishop verschränkte seine Finger. »Das mag zum Teil daran liegen, dass er so lange Bettnässer war.«

Ich dachte wieder an Carl Rossettis Wette im Café Positano in East Boston, es würde sich herausstellen, dass Billy alle drei Risikofaktoren für Psychopathie aufweisen würde – Tierquälerei, Feuerlegen und Bettnässen. »Wie hat er sich im Lauf der Zeit entwickelt?«, fragte ich.

»Seine Angst hat eindeutig nachgelassen«, meinte Bishop. »Leider trat Aggression an ihre Stelle. Er hat mich und seine Mutter angegriffen, ohne jede Vorwarnung. Eine Zeit lang haben wir uns gefragt, ob er wütend auf uns ist, weil wir ihn in dieses Land gebracht haben – oder weil wir versuchen, ihm seine leiblichen Eltern zu ersetzen. Aber seine Destruktivität hat sich nie allein gegen Julia und mich gerichtet, sondern praktisch gegen alles: Dinge, Tiere, sogar ihn selbst.«

»Hat er sich Schnitte zugefügt?«, fragte ich.

»Ja. Und er hat sich gebissen«, erklärte Bishop. »Außerdem hatte er die Angewohnheit, sich das Haar auszureißen. Die Selbstverletzung hat irgendwann aufgehört; die Gewalttätigkeit gegen andere nicht.«

»Ist Billy von einem Psychiater behandelt worden?«, fragte ich.

»Von vielen. Er ist in ein halbes Dutzend psychiatrische Abteilungen eingewiesen worden, gleich nachdem er mit neun Jahren die Haustiere von Nachbarn verletzt hat.«

»Und hatte er einen behandelnden Psychiater außerhalb des Krankenhauses?«

Bishop schüttelte den Kopf. »Das Jugendamt hat mehrmals ambulante psychiatrische Betreuung zu einer Bedingung für Billys Freilassung gemacht. Er hat sich genau an die Vorgaben gehalten – zehn Therapiestunden, fünfzehn, was immer nötig war, um rauszukommen und nicht in die Jugendstrafanstalt zu müssen. Danach hat er sich strikt geweigert, in die Kliniken zu gehen. Wenn wir ihn gezwungen haben, hat er nur die ganze Stunde über stumm dagesessen. Die Ärzte haben es einmal auch mit Prozac probiert, nachdem er versucht hatte, das Haus anzuzünden. Aber die Pillen schienen ihn eher noch impulsiver zu machen.«

Ich musterte Bishop einen Moment lang. Er wirkte ebenso gekünstelt wie seine Umgebung. Elegant und unerschütterlich. Vielleicht war eine kleine Konfrontation doch keine ganz schlechte Idee, dachte ich. Vielleicht würde sie ihm irgendeine Emotion entlocken. Schuld. Wut. Irgendetwas. »Wieso haben Sie überhaupt den Fehler gemacht, ihn zu adoptieren? Ausländische Adoptionen sind ja bekanntermaßen problematisch, auch ohne eine katastrophale Familiengeschichte wie Billys.«

Er ließ sich nicht von dem Wort Fehler ködern. »Meine erste Adoption, die von Garret, war eine durch und durch positive Erfahrung. Ich war dabei, ein Unternehmen in Russland aufzubauen, und hatte überwältigenden Erfolg«, erklärte er. »Ich wollte etwas zurückgeben. Aber zweifellos habe ich die emotionalen Hürden auf Billys Weg unterschätzt.«

Mir fiel auf, dass Bishop von den Adoptionen sprach, als wäre er allein dafür verantwortlich gewesen. »Beide Adoptionen waren Ihre Entscheidung«, stellte ich fest.

»Ja«, bestätigte er. »Mir gefällt die Vorstellung, Menschen eine Chance zu geben, denen das Leben keine geben will. Besonders jungen Menschen. Und ganz besonders Kindern.«

»Und wie stand Ihre Frau Julia dazu, dass Billy in die Familie kam?«, fragte ich.

»Sie hat mich unterstützt«, antwortete er.

»Das klingt nicht gerade begeistert«, hakte ich nach.

Bishop faltete seine Hände auf dem Schoß. »Ich habe viel von Julia verlangt«, fuhr er mit gelassener Stimme fort. »Sie hat meinen Sohn vom ersten Tag unserer Ehe an in der Familie willkommen geheißen. Sieben Jahre später ein weiteres Kind aufzunehmen war keine leichte Aufgabe – besonders einen Jungen mit Billys Vergangenheit.«

»Ihre Exfrau hat nicht das Sorgerecht für Garret zugesprochen bekommen«, sagte ich.

»Sie hat es nicht eingeklagt«, erwiderte er.

»Warum?«

»Das ist eine komplizierte Geschichte, die jetzt nichts zur Sache tut.«

Sein Tonfall verriet mir, dass das Thema tabu war. Ich registrierte sein Unbehagen und steuerte in eine andere Richtung. »Wer hat Ihre Tochter gefunden nach … nach dem Verbrechen?«, fragte ich.

»Ich«, sagte er augenblicklich und ohne jede Emotion.

»Wann?«

»Am Donnerstag, kurz vor vier Uhr früh.«

»Sie waren zufällig um vier Uhr früh wach?«, fragte Anderson.

»Ich habe einige Bilanzen durchgesehen, um mich auf den Börsenbeginn in Fernost vorzubereiten«, erklärte Bishop.

»Haben Sie auch gestern die Börse verfolgt?«, erkundigte ich mich.

»Ja«, sagte er.

Ich entschied mich für einen Blattschuss, um seinen Panzer zu durchdringen. »Wie konnten Sie sich Ihren Geschäften widmen«, sagte ich, »nachdem Sie Ihre Tochter tot in ihrer Wiege gefunden hatten?«

Bishop starrte mich an, antwortete aber nicht.

Anderson warf mir einen Blick zu, der signalisierte, dass er der Ansicht war, ich sei zu weit gegangen.

Ich fürchtete, er könnte Recht haben. Möglicherweise hatte ich die Nadel in Bishops Seele gebohrt und etwas aufgestochen, das unkontrolliert bluten würde. Doch als er schließlich fortfuhr, tat er es mit derselben kühlen Entschiedenheit, die er während unserer gesamten Unterhaltung an den Tag gelegt hatte. »Wenn ich ein Lösegeld zahlen könnte, um meine Tochter zurückzubringen«, sagte er, »dann würde ich mit Freuden jeden Dollar hergeben, den ich besitze. Aber das ist unmöglich. Ich habe sehr hart für mein Geld gearbeitet und beabsichtige, daran festzuhalten.« Er verzog den Mund zu einem aufgesetzten Lächeln und sah auf seine Uhr. »Meine Herren«, sagte er, »uns bleibt leider keine Zeit mehr. Ich habe Julia versprochen, dass wir früh zu Abend essen.«

»Wäre es möglich, dass Dr. Clevenger sich in New York mit Billy unterhält?«, fragte Anderson.

Bishops Gesicht blieb eine Maske der Umgänglichkeit. »Wozu?«, fragte er.

»Ich könnte nützlich für Ihren Sohn sein, falls Mordanklage gegen ihn erhoben wird«, sagte ich. »Es besteht durchaus die Möglichkeit, auf verminderte Schuldfähigkeit zu plädieren.«

Verminderte Schuldfähigkeit ist eine juristische Doktrin, die es Richtern und Geschworenen erlaubt, sich gegenüber Angeklagten nachsichtiger zu zeigen, die zum Zeitpunkt der Tat zwar zurechnungsfähig waren, doch nichtsdestotrotz eindeutig geistesgestört sind. Solche Angeklagten werden häufig einer geringeren Straftat für schuldig befunden – beispielsweise Körperverletzung mit Todesfolge oder Totschlag statt Mord.

»Ja, ich muss gestehen, dass das gegebenenfalls nützlich sein kann«, sagte Bishop. »Ich werde alles Nötige veranlassen.« Er stand auf. »Gibt es sonst noch etwas, womit ich Ihnen behilflich sein kann?«

»Im Moment nicht«, antwortete Anderson.

Wir erhoben uns und machten Anstalten, das Arbeitszimmer zu verlassen, als mein Blick auf eine Gruppe von drei Ölgemälden direkt neben der Tür fiel. Es waren Porträts von drei Polopferden, die mit Paradesätteln und -steigbügeln aufgezäumt und deren Fesseln mit purpurnen Binden umwickelt waren. Ich blieb vor den Bildern stehen. Ich wollte herausfinden, wie schnell Bishop von einem Gespräch über den Mord an seiner Tochter zu einem erheblich seichteren Thema wechseln konnte. »Sind das Ihre?«, fragte ich ihn.

Der Themenwechsel schien ihm keinerlei Schwierigkeiten zu bereiten. »Ja«, antwortete er stolz. »Sie gehören alle mir.« Es schwang mehr Gefühl darin mit, als er in unserer gesamten bisherigen Unterhaltung gezeigt hatte. »Ich habe zwölf.«

»Wunderschöne Tiere«, bemerkte Anderson.

»Das sind sie«, pflichtete Bishop bei.

»Ich selbst habe nie Polo gespielt«, sagte ich. »Aber ich hatte immer vor, es zu lernen.«

»Ich hoffe, Sie werden irgendwann einmal mein Gast sein«, erwiderte Bishop. »Vielleicht im Myopia. Er liegt ganz in der Nähe von Boston.« Sein Tonfall sagte mir, dass ich vermutlich lange auf eine Einladung warten musste.

»Das würde mich freuen.« Ich betrachtete abermals die Porträts. »Sind das Ihre Lieblinge? Von Ihren zwölf, meine ich.«

»Eigentlich nicht. Sie standen dem Maler rein zufällig zur Verfügung.«

»Haben Sie je eines von ihnen mehr geliebt als die anderen?«

Bishop grinste. »Ich empfinde für alle dasselbe.«

»Ist es so wie die Liebe zu einem Haustier?«, fragte ich. »Zu einem Hund oder einer Katze?«

»Nein«, erwiderte er. »Es ist eher wie die Liebe zu einem Tennis- oder Golfschläger.«

»Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht ganz folgen«, sagte ich.

»Man liebt sie«, antwortete er, »in dem Maße, in dem sie einem zum Sieg verhelfen.«

Claire Buckley führte uns hinaus. Als wir auf die Auffahrt hinaustraten, kamen zufällig Garret Bishop und seine Mutter vom Tennisplatz auf das Haus zu. Wir verlangsamten unsere Schritte.

Der ältere Bishop-Junge, der weiße Shorts und ein weißes T-Shirt trug, war mit seinen siebzehn Jahren bereits fast einsachtzig groß und so kräftig gebaut wie sein Vater. Doch während der Gang des Vaters entschlossen und aggressiv war, bewegte sich sein Sohn wesentlich zaghafter. Er zog die Schultern hoch und beugte beide Knie ein wenig, sodass jeder Schritt etwas schlurfend wirkte.

Julia Bishop, in einem schwarzen Pareo und einem weißen T-Shirt, war kleiner und zierlicher, als ich von ihrem Foto im Arbeitszimmer vermutet hätte. Sie ging mit gesenktem Kopf.

Aus zwanzig Meter Entfernung wirkten Mutter und Sohn wie ein Pärchen auf dem Rückweg von einem Tennisturnier, doch als sie näher kamen, wurde deutlich, dass man Julia ihr Alter – Mitte dreißig – durchaus ansah und dass sie der Verlust ihrer Tochter schwer getroffen hatte. Ihre Wangen waren ein wenig aufgedunsen, und die roten Flecke an ihrem Hals waren deutliche Anzeichen, dass sie viel geweint hatte. Nichtsdestotrotz war ihre Schönheit unleugbar, strahlend wie ein Scheinwerfer im Nebel. Als Erstes fielen mir ihre Smaragd-Augen auf – ein tiefes Grün, das von dem Rahmen aus schulterlangem schwarzem Haar, dem Haar einer Geisha, noch betont wurde. Dann wanderte mein Blick zu ihren hohen Wangenknochen und den vollen Lippen, dem schlanken Hals, der Anmut und blanke Sexualität verschmolz.

Ich konnte meine Augen nicht von ihr losreißen. Sie trug ein kurzärmeliges weißes T-Shirt, das so eng anlag, dass sich darunter ihr spitzenbesetzter Bügel-BH abzeichnete, und kurz genug war, um den Blick auf ihren Nabel und gute zehn Zentimeter ihres sonnengebräunten Bauchs freizugeben. Noch etwas tiefer lugte ein schmaler Streifen eines schwarzen Bikini-Höschens unter dem schwarzen Leinen-Pareo hervor, der an einer Hüfte zusammengeknotet war und ein makellos geformtes Bein entblößte.

Ich streckte meine Hand aus, während Anderson uns einander vorstellte, und Julia ergriff sie.

»Es tut mir Leid, dass Sie den ganzen Weg hier herausgekommen sind, Doktor«, sagte sie mit einer Stimme so voller Verletzlichkeit, als würde sie jeden Moment darum bitten, in den Arm genommen zu werden.

Je länger ich sie ansah, desto mehr schien mich ihre innere Leuchtkraft einzuhüllen. Es war wie ein himmelblauer Nebel. Als sie mir ihre Hand entzog, überkam mich fast so etwas wie ein Gefühl des Verlusts. »Ich hatte Gelegenheit, mit Ihrem Mann zu sprechen«, sagte ich. »Ich bin froh, dass ich hergekommen bin.«

Julia sah zu Claire. »Wie geht es Tess?«, fragte sie besorgt.

»Bestens«, versicherte Claire. »Sie war vorhin ein bisschen quengelig …«

Julia seufzte und schaute zum ersten Stock des Hauses hinauf. »Ich hätte sie nicht allein lassen sollen. Ist sie …?«

»Es ist alles in Ordnung«, sagte Claire beschwichtigend. »Ich hab ihr ein Fläschchen gegeben, und sie hat sofort aufgehört. Jetzt macht sie ein Nickerchen.«

Julia nickte geistesabwesend und spielte nervös an ihrem Verlobungs- und ihrem Ehering herum. Der Diamant funkelte im Sonnenschein. Er musste um die acht bis zehn Karat haben.

Garret wirkte sogar noch nervöser als sie. Von Zeit zu Zeit trat er nach einem der Kiesel auf der Auffahrt. Er war kein gut aussehender junger Mann, besaß aber eine Adlernase und markante Wangenknochen, die ihm ein entschlossenes, ernstes Aussehen verliehen. »Ich möchte jetzt reingehen«, verkündete er und zupfte an dem geflochtenen Lederarmband an seinem Handgelenk.

Julia rang sich ein Lächeln ab, das jedoch nicht die Trauer in ihren Augen zu verdrängen vermochte. »Garret hätte heute fast seinen Tennislehrer geschlagen.«

»Das ist mir egal«, sagte der Junge zu Claire. »Ich wollte überhaupt nicht spielen. Ich will einfach nur in Ruhe gelassen werden.«

»Mein Mann möchte, dass er seinen Tagesablauf beibehält«, sagte Julia und warf mir einen flehenden Blick zu. Offensichtlich sah sie sich gezwungen, zu erklären, warum Garret keine zwei Tage nach der Ermordung seiner Schwester und wenige Stunden nach der Einweisung seines Bruders in eine geschlossene psychiatrische Abteilung eine Tennisstunde nahm. Es war eine durchaus angebrachte Frage. »Aber nicht nur Win«, fügte Julia hinzu, »sondern auch unser Hausarzt hat gesagt, wir sollen alles so normal wie möglich weiterlaufen lassen.«

Garret schüttelte den Kopf. »Klar«, zischte er.

Ich wollte nicht der Elefant im Porzellanladen sein, aber auch nicht fortgehen, ohne so viel wie möglich über die emotionale Dynamik innerhalb der Familie herausgefunden zu haben. »Garret«, sagte ich. »Wie wirst du mit dem fertig, was hier während der letzten achtundvierzig Stunden passiert ist?«

Er hörte auf, mit den Füßen zu scharren, und wagte flüchtigen Augenkontakt mit mir. Einen Moment lang sah er aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen, doch dann verhärteten sich seine Züge. »Gut«, erklärte er trotzig. »Ich werd’s schon durchstehen.«

Julia zuckte zusammen.

Ich streckte die Hand aus und berührte sanft ihren Arm. »Wenn Sie oder irgendjemand sonst in der Familie darüber reden wollen, was passiert ist, dann stehe ich gern zur Verfügung«, sagte ich. Ich bemerkte, dass Anderson auf meine Hand starrte, die noch immer auf Julias weicher Haut ruhte, und nahm sie weg.

Sie schluckte. »Danke«, sagte sie. »Ich vermute, dass wir nicht alle erwarten können, es allein durchzustehen.«

»Also, was denkst du?«, fragte Anderson, als wir die Auffahrt hinunter zur Wauvinet Road fuhren.

»Ich sage dir, was ich nicht denke«, erwiderte ich. »Ich denke nicht, dass Darwin Bishop schlicht vergessen hat, dich über Billys Einweisung in eine New Yorker Klinik zu informieren.«

»Das heißt?«

»Niemand, der vierundzwanzig Stunden, nachdem er seine Tochter tot in ihrer Wiege gefunden hat, am Nikkei mit Aktien spekulieren kann, vergisst einfach, dass der Polizeichef mit einem Seelenklempner aus Boston vorbeikommt. Er wollte, dass wir kommen.«

»Warum? Warum hat er uns hierher kommen lassen, wenn Billy nicht zu sprechen ist?«

»Vielleicht, um mich unter die Lupe zu nehmen, oder aber, um uns eine Botschaft zu übermitteln. Jedenfalls hat er gesagt, was er zu sagen hatte: wie gestört Billy ist; dass er, Julia und ein halbes Dutzend Psychiater nach Kräften versucht haben, ihm zu helfen, und sogar, dass Billy dem Bild eines Psychopathen bis ins letzte Detail entspricht. Er hat nichts ausgelassen: Brandstiftung. Tierquälerei. Bettnässen. Und er hat als Zugabe sogar noch Selbstverstümmelung draufgegeben – das Beißen und das Ausreißen von Haaren.«

»Er hat nur deine Fragen beantwortet«, widersprach Anderson. »Er hat nichts aus freien Stücken gesagt.«

»Ein Mann wie Darwin Bishop kommuniziert auf dieselbe Weise, wie ein Karatemeister kämpft«, erwiderte ich. »Er nutzt deinen eigenen Schwung, um dich an die Stelle zu lenken, wo er dich haben will. Wenn er dir etwas über sein Unternehmen erzählen wollte, dann würde er nicht einfach damit herausplatzen. Er würde dich glauben lassen, du hättest ihm die Informationen praktisch aus der Nase gezogen.« Ich nickte. »Er geht in dieser Angelegenheit so vor, als wäre sie ein Geschäftsabschluss. Strategisch.«

»Na ja, keine besonders clevere Strategie«, bemerkte Anderson. »Er drängt die Staatsanwaltschaft mit dem Rücken an die Wand. Wenn die Presse erst einmal Wind davon bekommt, dass Billy den Bundesstaat verlassen hat, dann ist Tom Harrigan praktisch gezwungen, Mordanklage gegen ihn zu erheben. Wenn er es nicht tut, würde er sich eine Blöße geben.«

»Das könnte genau das sein, was Bishop beabsichtigt.«

»Harrigan dazu zu bringen, Anklage gegen Billy zu erheben, bevor er sich richtig vorbereitet hat?«

»Oder«, sagte ich, »ihn Anklage gegen Billy statt gegen jemand anderen erheben zu lassen.«

4

Der letzte Cape-Air-Flug brachte mich kurz nach 20 Uhr wieder zurück nach Boston. Anderson und ich hatten beschlossen, dass ich am nächsten Morgen mit der Pendlermaschine nach New York fliegen würde, vorausgesetzt, dass er so schnell eine Genehmigung für mich bekommen konnte, Billy Bishop im Payne Whitney zu besuchen.

Auf der Rückfahrt nach Chelsea hielt ich am Mass General an, da ich mein Versprechen einlösen wollte, Lilly Cunningham nach der Öffnung und Drainage ihres Beinabszesses zu besuchen.

Sie schlief, als ich in ihr Zimmer trat, doch ihre Nachttischlampe brannte. Schon von der Tür aus konnte ich sehen, dass die Operation größer als geplant gewesen war. Ihr leicht abgewinkeltes Bein hing in einem Streckverband knapp zwanzig Zentimeter über der Matratze. Ihr Schenkel, in den von beiden Seiten ein dünner Stahlstab geschraubt worden war, war mit einem nassen Mullverband abgedeckt.

Ich klopfte am Türrahmen, doch sie wachte nicht auf. Ich trat ins Zimmer, stand einen Moment lang da, lauschte dem schleppenden elektronischen Pulsschlag der nächtlichen Station und beobachtete, wie Lilly atmete. Ich versuchte, mir die Gefühle vorzustellen, die sie jedes Mal gehabt hatte, wenn sie sich eine Spritze ins Fleisch gebohrt und ihr Inneres vergiftet hatte. Ich glaubte nicht, dass es Wut oder Panik oder auch nur Kummer gewesen war, sondern wahrscheinlich eher Erleichterung. Vielleicht sogar Euphorie. Für den Moment konnte sie die Normalität abstreifen. Ihr vorgetäuschtes Selbstwertgefühl und Selbstvertrauen konnten dahinschmelzen und ihrem wahren unbewussten Bild von sich selbst als schmutzig, als infizierter Abschaum Platz machen. Wie jemand, dem man endlich erlaubte, seine Arme zu senken, nachdem er sie stundenlang hochgehalten hatte, konnte sie den Kampf aufgeben, ihre Dämonen abzuwehren, und sich stattdessen von ihnen mitreißen lassen.

»Lilly«, sagte ich leise.

Sie rührte sich nicht.

»Lilly«, wiederholte ich ein wenig lauter.

Sie öffnete langsam die Augen, reagierte aber nicht.

»Ich bin’s, Dr. Clevenger«, sagte ich. »Ich hatte versprochen, dass ich nach dem Eingriff vorbeikommen würde.«

Sie stieß einen verschlafenen Seufzer aus, ehe sie die Augen wieder schloss. »Sie haben mir etwas gegen die Schmerzen gegeben.«

»Möchten Sie lieber weiterschlafen? Ich könnte versuchen, morgen wiederzukommen.«

Sie sah mich an und kniff die Augen zusammen, um ihren Blick auf mich zu konzentrieren. »Nein. Bleiben Sie.«

Ich trat an ihr Bett, zog mir einen Sessel heran und setzte mich. »Wie ist es gelaufen?«, erkundigte ich mich.

»Dr. Slattery sagt, dass die Infektion zum Knochen vorgedrungen war. Sie mussten ein Stück entfernen.«

Ich nickte und betrachtete die Stahlstäbe, die ihr Bein zusammenhielten. »Die Wunde zu öffnen und alles Schlechte herauszulassen sollte verhindern, dass es je wieder passiert«, sagte ich und bediente mich dabei erneut der Metapher für ihr psychologisches Trauma.

»Sicher«, flüsterte sie, offenkundig nicht überzeugt.

Mir fiel wieder ein, dass ich ihr gesagt hatte, ich hätte keine Angst davor, die Wahrheit zu sehen – selbst wenn sie hässlich war. Ich musste beweisen, dass das auf der physischen Ebene stimmte, um Lilly dazu zu bringen, mir ihre emotionalen Wunden zu offenbaren. Ich beugte mich vor und berührte eine Ecke der Mullbinde. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich es mir ansehe?«, fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf. Ihr Blick war starr auf meine Hand gerichtet.

Vorsichtig zog ich den Mull gerade so weit zurück, dass ich – und Lilly – den Einschnitt sehen konnten. Sie wandte augenblicklich ihren Kopf ab und starrte an die Wand, während ich die aufgeschnittenen Schichten von Haut, Fettgewebe und Muskeln eingehender betrachtete. Steriler Mull, voll gesogen mit blutiger Drainage, hielt die Wunde offen, die eindeutig bis zum Knochen hinabreichte. »Gut«, sagte ich.

»Gut?«, stieß sie verbittert hervor.

»Das verbliebene Gewebe sieht gesund aus«, erklärte ich.

Sie verdrehte die Augen.

»Das Letzte, was Sie wollen«, sagte ich, »ist ein Chirurg, der nicht bereit ist, die Infektion bis zu ihrem Herd zurückzuverfolgen.« Ich bemerkte, dass eine Träne über Lillys Gesicht lief. Ich nahm ein Taschentuch vom Nachttisch und betupfte ihre Wange.

Sie wandte mir das Gesicht zu, sagte aber nichts.

»Im Grunde unterscheidet sich das kaum von dem, was ich tue«, fuhr ich fort. »Ich muss meinen Patienten helfen, bis zu den Wurzeln ihres Schmerzes vorzudringen.«

Einige Augenblicke verstrichen. »Was, wenn Ihr Patient nicht weiß, was den Schmerz verursacht hat?«, fragte sie.

»Die Frage zu stellen ist bereits die halbe Antwort«, sagte die Stimme in meinem Hinterkopf.»Sie will die Reise wagen. Tief im Herzen will jeder die Wahrheit wissen.«

Meine Atemzüge verlangsamten sich, und ich schloss einen Moment lang die Augen, ehe ich sie wieder öffnete. »Wenn Sie es nicht wissen, dann müssen wir zusammen den Mut aufbringen, es herauszufinden«, erklärte ich.

Lilly wurde rot. »Es fällt mir schwer, über mich selbst zu reden«, sagte sie.

»Warum?«, fragte ich.

»Ich schätze, ich finde es sicherer, Dinge für mich zu behalten.«

»Sicherer?«

Sie antwortete nicht.

»Worin liegt die Gefahr, sich zu öffnen?«, hakte ich nach.

»Leute, die zu viel von sich preisgeben, enden …« Sie verstummte abrupt.

»Enden … wie?«

»Ich weiß nicht.« Sie runzelte die Stirn. »Allein, schätze ich.«

Diese Aussage sprach Bände über Lilly. Das Erfinden einer Krankheit – von Lügen – hatte ihr die Aufmerksamkeit und Fürsorge eines Teams von Ärzten eingebracht. Sich der wahren Ursache ihres Leidens zu stellen, besonders wenn diese Quelle Missbrauch durch den Großvater war, wäre das Ende ihrer Beziehung zu ihm und möglicherweise auch zu anderen Familienmitgliedern. Die Gefahr des Verlassenwerdens war real und hatte Lilly seit ihrer Kindheit verfolgt. Es hatte keinen Sinn, die Dinge zu beschönigen. »Ich weiß, wie beängstigend es für Sie ist«, sagte ich, »aber Sie müssen bereit sein, allein zu sein, zumindest für eine Weile. Sie müssen wenigstens bereit sein, mit Ihren eigenen Gedanken allein zu sein.«

Sie kaute an ihrer Unterlippe wie ein schüchternes kleines Mädchen. »Ich kann es nicht ertragen, allein zu sein.«

Das war eine sehr klare Feststellung. Sie brauchte etwas – jemanden –, auf das sie sich verlassen konnte, was auch immer sie offenbarte. Ich berührte ihren Schenkel knapp über dem Einschnitt. »Ich verspreche, dass ich Sie bei jedem Schritt des Wegs begleiten werde«, versicherte ich ihr.

»Aber wie können Sie das sagen?«, fragte sie. »Sie kennen mich noch nicht einmal. Wie kann ich Ihnen trauen?«

Ich hätte sie mit einer Plattitüde abspeisen können, um der Frage auszuweichen, doch für einen Menschen, dessen Leben zur Lüge geworden war, zählte nur eine ehrliche Antwort. »Sie können nicht sicher sein, ob Sie mir vertrauen können«, sagte ich. »Diese Gewissheit gibt es nie – bei niemandem. Am Ende läuft es auf eine Frage des Muts hinaus. Sie müssen auf Ihre innere Stimme hören.«

»Ich weiß nicht«, seufzte sie. »Ich bin so verwirrt.«

Ein weiterer kleiner Sieg; Verwirrung ist oftmals das erste Anzeichen, dass die Verteidigungsmechanismen des Verstandes zu zerbröckeln beginnen. Ich wollte nicht zu begierig erscheinen, sie alle niederzureißen. »Soll ich vielleicht in ein paar Tagen wieder vorbeikommen?«, fragte ich.

Sie starrte mich einen Moment lang an. »In Ordnung«, sagte sie. »Ja.«

Kurz vor elf Uhr abends war ich schließlich zu Hause. Eine Nachricht von North Anderson auf meinem Anrufbeantworter sagte mir, dass für den nächsten Tag um 10 Uhr 30 ein Termin für ein Gespräch mit Billy Bishop für mich arrangiert war. Nach meinen Erfahrungen mit früheren Flügen nach Manhattan bedeutete das, dass ich die Pendlermaschine um 7 Uhr 30 nehmen musste, falls sich der Flug um ein, zwei Stunden verspäten würde, was meistens der Fall war.

Ich beschloss, auf einen Sprung ins Internet zu gehen und alles über Darwin Bishop herauszufinden, was es zu finden gab. Yahoo! spuckte 2948 Einträge aus, hauptsächlich von Quellen wie demWall Street Journal, BusinessWeek undCNN Financial News. Laut dieser Artikel hatte Bishop CMM mit einem Risikokapital von über 40 Millionen Dollar gegründet und Ingenieure und Metallurgen vom MIT, CalTech und der Universität von St. Petersburg rekrutiert, so dass sein Unternehmen innerhalb von achtzehn Monaten auf eintausend Angestellte angewachsen war. Ein kurzer Absatz in derNew York Times vermeldete, dass Bishop bei einer Sotheby’s-Auktion für 4,2 Millionen Dollar ein Mark-Rothko-Ölgemälde ersteigert hatte, dessen Wert auf 800.000 Dollar geschätzt worden war. Sein aufwändiger Lebensstil hatte das Interesse vonVanity Fair geweckt, die Fotos seiner Oldtimer-Sammlung und seines 1800-Quadratmeter-River-House-Penthouse veröffentlichte. Das Gebäude an der zweiundfünfzigsten Straße in einer Sackgasse zwischen der First Avenue und dem East River, in dem sich das Penthouse befand, beherbergte auch Henry Kissinger und Lord Rothschild. Das Penthouse hatte ehemals den Astors gehört, bevor Bishop es sich für den Spottpreis von 13 Millionen Dollar geschnappt hatte. Und das war, bevor die Immobilienpreise in Manhattan wirklich in den Himmel geschossen waren.

Ich blieb an einem älteren Artikel aus dem Archiv des New York-Magazins mit dem Titel »Bishop fährt mit seiner Braut ins Glück« hängen, in dem es um Bishops Heirat mit »›Elite‹-Model Julia Oakley« ging. Ein Foto zeigte die Bishops in Smoking und Hochzeitskleid, während sie in einem roten Ferrari Testarossa die Fifth Avenue entlangfuhren. Julia sah atemberaubend aus.

Etwa in der Mitte des Artikels ließ sich Bishop über seine erste Ehe aus. »Lauren und ich hatten zwei wunderbare Jahre«, hatte Bishop dem Reporter erzählt. »Ich würde unsere gemeinsame Zeit gegen nichts eintauschen. Aber eines Tages sind wir schlichtweg aufgewacht und haben gesagt: ›Wir sind besser als Freunde denn als Ehemann und Ehefrau.‹ Und eines kann ich Ihnen verraten: Ich könnte mir keinen besseren Freund wünschen.«

Ich schmunzelte. Jeder konnte zwischen den Zeilen lesen, dass das nicht einmal die halbe Geschichte war.

Ich sah Dutzende von Verweisen durch und überflog ein paar hundert weitere, bis mein Blick an einem hängen blieb, der aus der Reihe zu fallen schien. Es war ein Artikel in derNew York Daily News aus dem Jahr 1995 mit der Überschrift »Firmenchef auf Schleuderkurs«, der Bishops Festnahme wegen Trunkenheit am Steuer schilderte.

Stuart Tabor

Exklusiv für die Daily News

Manhattan

Ein Mann aus Manhattan wurde gestern kurz nach 2 Uhr morgens festgenommen, nachdem er mit seinem Porsche Carrera auf der Triboro Bridge zwei andere Wagen gerammt und anschließend Fahrerflucht begangen hatte.

Darwin Bishop, 45, wohnhaft 32 East 49TH Street, werden Trunkenheit am Steuer, Gefährdung des Straßenverkehrs, Fahrerflucht und Widerstand gegen die Staatsgewalt zur Last gelegt. Die Polizei nahm ihn nach einer Verfolgungsjagd, die in Astoria, Queens, endete, in Gewahrsam.

Trotz einer früheren Verurteilung aus dem Jahr 1981 wegen tätlichen Angriffs wurde Bishop heute nach Hinterlegung einer Kaution von 250.000 Dollar auf Ehrenwort freigelassen.

Estelle Marshfield, 39, wurde mit Brust- und Bauchverletzungen vom Unfallort ins Columbia Presbyterian Hospital gebracht. Ihr Zustand gilt als nicht lebensbedrohlich. Es gab keine weiteren Verletzten.

Ein Foto zeigte einen vollkommen anderen Darwin Bishop als den unerschütterlichen Mann, den ich nur wenige Stunden zuvor auf Nantucket kennen gelernt hatte. Sein Kopf war gesenkt und seine Hände hinter seinem Rücken gefesselt, während ihn zwei Polizisten in das 23. Revier eskortierten. Die Brust seines blauweißen Nadelstreifenhemds war blutbefleckt.

Ich starrte auf das Bild, das einen betrunkenen Darwin Bishop mit hängendem Kopf zeigte. In seiner Villa auf Nantucket hatte er so steif und zugeknöpft gewirkt. Unangreifbar. Dieses Foto hingegen machte ihn für mich zu einer realen Person, weil es bestätigte, wovon ich innerlich überzeugt war: Jeder – reich oder arm, schwarz oder weiß, gebildet oder nicht – befindet sich in emotionalem Aufruhr, leidet irgendeinen Schmerz. Den meinen hatte ich jahrelang mit Alkohol und Kokain betäubt. Bishop hatte offensichtlich seine eigenen Probleme mit dem Alkohol. Inzwischen genoss er den Rausch des Geldes, einer Droge, die mindestens ebenso süchtig machte.

Aber vielleicht waren tief schürfende Betrachtungen zum Wesen der Menschheit nur ein Teil des Grunds, weshalb ich meinen Blick nicht von dem Foto losreißen konnte. Vielleicht gefiel es mir, eine gedemütigte Version von Bishop zu sehen, weil mich der Gedanke an ihn mit seiner neuen Braut Julia ärgerte.

Ich fragte mich, warum Julia Bishop einen so unmittelbaren und überwältigenden Eindruck auf mich gemacht hatte. Sie war atemberaubend schön, doch irgendwie schien das nicht der ganze Grund zu sein – eigentlich noch nicht einmal der halbe. Beim Gedanken an unsere Unterhaltung vor der Bishop-Villa wurde mir plötzlich bewusst, dass ich in diesen wenigen Minuten zu der Überzeugung gekommen war, dass sie litt und möglicherweise Hilfe brauchte. Und eine Frau in Not ist die ultimative Triebfeder für mich.

Meine Gedanken wanderten zu meiner Mutter, einer schwachen Frau, die die unschöne Gewohnheit hatte, sich im Badezimmer einzuschließen, wenn mein Vater betrunken war und jemanden suchte, dem er wehtun konnte – zweifelsohne um sich nicht dem Schmerz stellen zu müssen, der in seinem Innern tobte. Außer ihr war nur noch ich in der Wohnung, die im obersten Stockwerk eines heruntergekommenen Mietshauses im ebenso heruntergekommenen Lynn, Massachusetts, lag, und mein Vater ließ seine Wut unausweichlich an mir aus, bis er erschöpft umfiel. Und obgleich meine Mutter weder ein liebevoller noch tapferer Mensch war noch genügend Verantwortung zeigte, mit mir dem Haus und den Misshandlungen zu entfliehen, war sie meine Mutter, und ich liebte sie. Und deshalb fühlte ich mich immer ein wenig wie ein Held, wenn die Schläge auf mich herunterprasselten. Und all den Therapiestunden zum Trotz, die ich auf Dr. James’ Couch zugebracht hatte, um die Knoten meiner Psyche zu entwirren, war ich nie in der Lage gewesen, mich aus dieser Zwickmühle aus Stolz und Schmerz zu befreien. Ich war noch immer glücklicher damit, selbst zu leiden, statt eine Frau leiden zu sehen.

Ich schüttelte den Kopf und konzentrierte mich wieder auf den Computerbildschirm und das Bild von Darwin Bishop, wie er in Handschellen abgeführt wurde. Ich wollte einen Artikel finden, in dem stand, welche Strafe er für sein Verbrechen erhalten hatte. Schließlich entdeckte ich einen Verweis mit der Überschrift »Bishop vor Gericht«, klickte die Seite an und erhielt einen hübschen Eindruck davon, wie Geld vor den Schranken des Gerichts spricht – oder hinter den Kulissen flüstert. Der Eintrag führte zu einem Artikel in derNew York Post, der, begraben als vorletzte Meldung in der »Lokalnachrichten«-Rubrik, sechs Monate nach Bishops Verhaftung erschienen war. Laut diesem Artikel waren sämtliche Anklagen gegen Bishop fallen gelassen worden. Er bekam nicht einen einzigen Tag Bewährung aufgebrummt, von einer Gefängnisstrafe ganz zu schweigen.

Bishop vor den Schranken des Gerichts

Der Gerichtshof von Manhattan hat die Anklagen wegen Trunkenheit am Steuer, Gefährdung des Straßenverkehrs und Widerstand gegen die Festnahme, die gegen Darwin Bishop, 45, wohnhaft 32 East 49th Street, erhoben worden sind, fallen gelassen. Der Richter begründete die Entscheidung mit Zweifeln an der Zuverlässigkeit des Alkoholtests, der am Unfallort vorgenommen worden war, dem Fehlen glaubhafter Augenzeugen und der Tatsache, dass die für die Festnahme verantwortlichen Polizisten, Schlüsselzeugen des Prozesses, nicht verfügbar waren. Verteidiger F. Lee Bailey erklärte: »Es hat sich in diesem Fall niemand als Zeuge gemeldet, weil jeder weiß, dass Mr. Bishop schlicht und einfach einen Unfall hatte. Dann sind die Dinge außer Kontrolle geraten, hauptsächlich als Folge der Überreaktion von Seiten der Polizei.« Bailey sagte, er habe noch nicht entschieden, ob er eine Zivilklage gegen die Stadt oder die beteiligten Polizisten anstrengen würde.

Ich startete eine Internetsuche nach Informationen über Bishops frühere Verurteilung wegen tätlichen Angriffs im Jahr 1981, konnte aber keine entsprechenden Einträge finden.

Ich sah auf die Uhr – 0 Uhr 54. Das bedeutete, dass mir nicht viel Zeit zum Schlafen blieb. Ich schaltete den Computer ab und ging zu Bett. Doch obwohl ich todmüde war, kreisten die Gedanken unaufhaltsam weiter in meinem Kopf, denn langsam keimte in mir der Verdacht, dass Darwin Bishop mit mir spielte. Ich wusste nur nicht genau wie – oder warum. Und während es mich mit einer seltsamen Art des Stolzes erfüllen kann, eine Frau zu beschützen, ist es doch nichts im Vergleich zu der Energie, die mich durchströmt, wenn ein Mann versucht, mich auszunutzen, einzuschüchtern oder aufs Kreuz zu legen. Vielleicht hängt dieser Auftrieb an Entschlossenheit mit dem Adrenalinschub zusammen, der jedes Mal durch meinen Körper strömte, wenn mein Vater mit irgendeinem idiotischen Grund aufwartete, um mir eins mit seinem Gürtel überzuziehen. Vielleicht ist meine Unfähigkeit, mich aus Ärger herauszuhalten und vor Aggression zurückzuweichen, irrational – verwurzelt in der Scham eines kleinen Jungen, weil er sich nicht entschlossener gegen seinen brutalen Vater aufgelehnt hatte. Doch selbst Dr. James war es nie gelungen, diesen speziellen Knoten in meiner Psyche zu lösen.

Montag, 24. Juni 2002

Die Pendlermaschine nach LaGuardia hatte nur achtzig Minuten Verspätung, also traf ich kurz vor zehn im Payne Whitney ein, einem unauffälligen Gebäude zwischen der 68. und der York Street auf dem Gelände des New York Presbyterian Hospital Cornell Medical Center. Billy Bishop war Patient in der geschlossenen Abteilung für Kinder und Jugendliche im zweiten Stock. Ich fuhr mit dem Aufzug hinauf, folgte den Schildern den langen weißen Flur entlang und drückte den Klingelknopf neben einer grauen Stahltür mit der Aufschrift »3 Ost«. Durch die Sicherheitsglasscheibe in der Mitte der Tür konnte ich Mädchen und Jungen verschiedener Altersstufen sehen, die sich auf der Station tummelten, während die Betreuer zwischen ihnen umhergingen.

»Ja?«, krächzte eine Frauenstimme aus der Gegensprechanlage neben der Tür.

»Ich bin Dr. Clevenger«, stellte ich mich vor. »Ich bin hier, um mit Billy Bishop zu sprechen.«

»Wir haben Sie um halb elf erwartet«, sagte sie.

»Ich bin etwas zu früh dran.«

»Möchten Sie erst etwas in der Cafeteria essen?«

In der Psychiatrie dreht sich alles darum, Grenzen festzulegen und Kontrolle zu wahren. Patienten, deren Verstand sich im Zustand der Auflösung befindet, vermittelt die strikte Struktur eine gewisse Geborgenheit. Das Problem ist, dass das Personal regelrecht süchtig danach werden kann und unfähig, auch nur einen Zentimeter nachzugeben, für nichts und niemanden. »Nein«, antwortete ich. »Ich habe bereits gegessen.«

»Es gibt ein nettes kleines Café auf der anderen Straßenseite.«

»Ich würde lieber mit dem Gespräch beginnen.«

»Ich frage nach, ob das möglich ist«, erwiderte die Stimme kühl. »Warten Sie bitte.«

Fünf Minuten verstrichen, bevor eine mollige Frau etwa in meinem Alter mit einer Halbbrille und einem wallenden, bunt bedruckten Kleid zur Tür kam und mich hereinließ. Ihr ergrauendes Haar war lang und hing ungebändigt über ihre Schultern. Sie trug ein halbes Dutzend Perlenketten. »Ich bin Laura Mossberg«, stellte sie sich mit einem unverkennbaren New Yorker Akzent vor, »Billys betreuende Psychiaterin.«

Ich schüttelte ihre Hand. »Frank Clevenger.«

»Tut mir Leid, wenn die Stationssekretärin Ihnen Schwierigkeiten gemacht hat«, sagte sie.

»Kein Problem«, erwiderte ich. »Ich bin vierzig Minuten zu früh dran. Ich weiß, dass so etwas eine geschlossene Abteilung auf den Kopf stellen kann.«

Sie lachte. »Warum unterhalten wir uns nicht ein paar Minuten in meinem Büro, bevor ich Sie zu Billy bringe.«

Auf dem Weg durch die Station kamen wir an einigen Patienten vorbei, die höchstens vier oder fünf Jahre alt waren, und an anderen, die eher wie siebzehn oder achtzehn aussahen. Sie wirkten völlig normal, während sie das Wochenende damit zubrachten, im Flur zu plaudern, auf ihren Zimmern Brettspiele zu spielen oder im Gemeinschaftsraum fernzusehen. Doch ich wusste aus meiner eigenen Assistenzzeit in der Kinder- und Jugendpsychiatrie damals im New England Medical Center in Boston, dass nur die gestörtesten jungen Menschen Aufnahme in stationären Therapie-Einrichtungen fanden, jene, bei denen die Gefahr bestand, dass sie Selbstmord oder einen Mord begingen. Die Maßgaben der Krankenversicherungen sorgten dafür, dass der Rest unterschiedslos in die ambulante Behandlung abgeschoben wurde. Die Patienten hier standen alle unter psychoaktiver Medikation. Jeder von ihnen konnte ohne Vorwarnung einen Wutausbruch bekommen oder von Halluzinationen überwältigt werden. Ihr Verstand war bereits ins Chaos abgestürzt – sei es durch Trauma, Missbrauch oder Drogen- und Alkoholsucht. Sie würden vielleicht niemals ein normales Leben führen, wie viel Hilfe ihnen auch immer zuteil wurde. Kinder sind bedeutend weniger widerstandsfähig, als man gemeinhin annimmt.

Ich dachte an die tödliche Gewalt, deren Zeuge Billy in Russland geworden war, und das Trauma, das er zweifelsohne im Waisenhaus erlitten hatte. War es da ein Wunder, dass ein Junge, dessen Welt zerstört worden war, selbst zum Zerstörer wurde? War es nicht nur zu verständlich, dass das destruktive Potenzial des Feuers ihm so warm erscheinen musste wie eine Heimkehr nach einer langen Reise? Würde er nicht versucht sein, die Schrecken, die er selbst durchgemacht hatte, nachzuempfinden, indem er in die Augen eines verängstigten Haustiers eines Nachbarn blickte? Im nächsten Augenblick kam mir ein weit beunruhigenderer Gedanke in den Sinn: Würde ihn der Anblick seiner kleinen Schwester, die um ihre letzten Atemzüge rang, an seine eigene emotionale Erstickung erinnern?

Wir betraten Miss Mossbergs Büro, ein Kabuff von höchstens sechs Quadratmetern, dass voll gestopft mit Büchern und medizinischen Fachzeitschriften war. »Bitte«, sagte sie und deutete auf einen Stuhl neben ihrem Schreibtisch.

Ich bahnte mir einen Weg zu dem Stuhl, sorgsam darauf bedacht, keinen der Stapel am Boden umzustoßen. Ich nahm einenNew York Times-Packen, zwei Bände mit Tennyson-Gedichten und eine Ausgabe von Harry Crews’ Eine Kindheit vom Sitz und nahm Platz. In der nächsten Sekunde war ich praktisch Auge in Auge mit dem einzigen Objekt, das Mossbergs Wände zierte: einem ein Meter mal einszwanzig großen Gemälde eines Hundes mit neonblauem Fell, einer weißen Schnauze und großen, aufgerichteten Ohren. Der Hund saß inmitten von sanft abfallenden grünen Hügeln und blauschwarzen Eichen und hatte einen fragenden Ausdruck auf dem Gesicht, während seine großen goldenen Augen in das Büro starrten, als würde er auf etwas warten.

»Interessantes Bild«, bemerkte ich.

»Blauer Hund? Sie hilft mir, die Kinder zum Sprechen zu bewegen. Manchmal erzählen sie ihr Dinge, die sie mir nicht erzählen können, und ich höre einfach nur ihrer Unterhaltung zu.«

»Sie sieht aus, als hätte sie schon eine Menge Geschichten gehört«, sagte ich.

»Das liegt an den großen Ohren«, erklärte Mossberg schmunzelnd.

Ich fühlte mich in Mossbergs Büro und ihrer Gegenwart wohl. Die Fähigkeit, dieses Gefühl bei Leuten hervorzurufen, ist bei Psychiatern unverzichtbar – und trotzdem rar. Ich schätze, einer von fünfzig besitzt diese Gabe. »Sie mögen Perlen«, bemerkte ich und deutete mit einem Nicken auf ihre Ketten.

»Ich mag das, was wir von ihnen lernen können«, erwiderte sie, griff an ihren Hals und drehte eine der Perlen zwischen Daumen und Zeigefinger. »Das Sandkorn ist ein Reizkörper, doch die Auster verwandelt ihn in etwas Wunderschönes. Eine Auster ohne das eine oder andere Sandkorn hat keinerlei Potenzial. Dasselbe gilt für Menschen, wenn Sie mich fragen.«

»Da stimme ich zu«, sagte ich. »Ich habe das Gefühl, ich sitze hier einer engen Freundin gegenüber.«

Sie lächelte. »Vielleicht«, sagte sie. »Ich kenne Ihre Arbeit. Sie hatten etliche faszinierende Fälle.«

Hin und wieder begegne ich zufällig jemandem, der eine der Kurzbiografien von mir gelesen hat, die in Publikationen vonAnnals of Psychiatry bis zuPeople erschienen sind, als ich einen Kriminalfall nach dem anderen übernommen hatte, von denen jeder grausiger war als der vorhergehende. Doch das war eine andere Zeit, und ich war damals ein anderer Mensch. Und ich wollte nicht mit Mossberg darüber reden. »Ich habe meine forensische Praxis vor zwei Jahren aufgegeben«, erklärte ich. »Normalerweise hätte ich nichts mit Billys Fall zu tun. Das Gespräch mit ihm ist ein Gefallen für einen Freund von der Polizei.«

Sie verstand diesen Wink mit dem Zaunpfahl nicht. »Mir ist noch nie ein Fall wie der von diesem psychiotischen Schönheitschirurgen untergekommen«, fuhr sie unbeirrt fort. »Wo war das noch? Lynn, Massachusetts? Das staatliche Krankenhaus?«

»Stimmt.«

»Dr. Trevor Levitt.«

Ich wünschte mir von Herzen, sie würde aufhören.

»Nein. Lucas«, sagte sie. »Trevor Lucas. Er hatte Geiseln genommen. Krankenschwestern, Patienten und so.«

»Ja.«

»Und Sie haben ihre Freilassung ausgehandelt«, fuhr sie fort.

Ich konnte das Pochen meines Pulses in meinen Schläfen fühlen. »Nicht von allen«, sagte ich. »Lucas hat ein paar von ihnen abgeschlachtet, bevor ich den Sieg erklären konnte und für die Zeitungen fotografiert wurde. Das ist eine unbedeutende Tatsache, die die Leute gern übersehen.«

»Tut mir Leid«, sagte sie. »Ich erinnere mich daran, etwas von einer alten Frau gelesen zu haben. Ihr Körper war verstümmelt worden – mit einem Messer.«

Ich antwortete nicht.

»Und wenn mich mein Gedächtnis nicht trügt, hat Lucas an einer weiteren Geisel irgendeine primitive Form vonNeurochirurgie durchgeführt?« Sie schüttelte den Kopf. »Es war sehr mutig von Ihnen, die Station überhaupt zu betreten …«

Auf meiner Stirn standen Schweißperlen, die ich mit meinem Hemdsärmel abwischte. »Diese Erinnerungen sind sehr schmerzhaft für mich. Ich rede nicht darüber.«

Mossberg lehnte sich in ihrem Schreibtischsessel zurück und musterte mich eingehend. »Ich verstehe«, sagte sie mit diesem typisch freundlichen Therapeuten-Tonfall.

Ich wusste genau, was sie dachte. Ich an ihrer Stelle hätte dasselbe gedacht: Die Tatsache, dass man nicht über eine Erinnerung reden konnte, bedeutete, dass man noch immer ihr Sklave war. Doch ich war noch nicht bereit für den Kampf, mich von ihnen zu befreien, und außerdem war ich nicht zu ihr gekommen, um mir von ihr helfen zu lassen. Ich war hier, um Hinweise zu bekommen, die uns bei der Aufklärung des Mordes an einem kleinen Mädchen helfen würden – und um zu gewährleisten, dass ihre Zwillingsschwester am Leben blieb. Ich richtete mich ein wenig auf. »Was können Sie mir über Billy Bishop erzählen?«, fragte ich nachdrücklich.

Sie musterte mich durchdringend und kniff ihre Lippen zusammen, als würde sie ihre Diagnose von mir abschließen. Wenn sie so scharfsinnig war, wie ich sie einschätzte, würde sie den richtigen Schluss ziehen: ein mehr oder weniger ausgewachsener Fall von posttraumatischem Belastungssyndrom. Ein oder zwei Augenblicke verstrichen. »Gut«, sagte sie. »Es tut mir Leid, wenn ich zu forsch war. Ich habe die Neigung, in Bereiche vorzudringen, in denen ich nicht willkommen bin.«

»Schon in Ordnung«, erwiderte ich. »Ich verstehe das.«

Sie nickte. »Was Billy angeht … Er ist ein sehr gefährlicher Mensch, so viel kann ich sagen. Er scheint ein junger Mann ohne Gewissen zu sein. Es überrascht mich nicht, dass er über seine Schwester hergefallen ist.«

»Wieso sagen Sie das?«

»Ganz sicher nicht wegen irgendetwas, das er mir erzählt hätte«, gab sie zurück. »Er erzählt gern und freimütig von Nantucket, Manhattan, Sport, Fernsehen und allem anderen, das keinerlei Verbindung zum Tod des Bishop-Babys hat – oder zu seinem Leben in Russland. Diese Themen meidet er wie die Pest.«

»Das kann ich verstehen«, sagte ich.

»Natürlich können Sie das«, bemerkte sie viel sagend.

»Lassen Sie uns bei Billy bleiben«, ermahnte ich sie sanft. »Ich verspreche, ein andermal an meinen persönlichen Vermeidungsstrategien zu arbeiten.«

»Sie haben Recht. Mir sind die Pferde durchgegangen.« Sie zwinkerte mir zu. »Meine Diagnose in Bezug auf Billy«, fuhr sie fort, »basiert in erster Linie auf den testpsychologischen Untersuchungen, die wir gestern durchgeführt haben, kurz nachdem er in der Abteilung eingetroffen war.«

Testpsychologische Untersuchungen beinhalten ein Spektrum an diagnostischen Verfahren, darunter der MMPI-Persönlichkeitsfragebogen, der Bender-Gestalt-Test und die Rorschach-Serie von Tintenklecksen. Das Ziel dieser Tests besteht zum einen darin, herauszufinden, ob der Patient unter einer wie auch immer gearteten gravierenden Geisteskrankheit leidet, und zum anderen darin, seine grundlegenden Charakterzüge zu erkennen und festzustellen, wie er sich selbst sieht und wie er auf die Welt um ihn herum reagiert.

»Er hat bei den Tests kooperiert?«, fragte ich.

»Wohl kaum. Die Täuschungsskala zeigt, dass er auf viele der Fragen unwahre Antworten gegeben hat. Er hat sich so bemüht, psychologisch absolut gesund zu erscheinen, dass er kein einziges Anzeichen oder Symptom von psychischer Belastung zugestanden hat. Er bewertete seine Stimmung mit zehn von zehn Punkten. Er beharrte darauf, er könne nur fröhliche Szenen in den Tintenklecksen sehen. Kein Blut. Keine Ungeheuer. Keine Stürme. Er behauptet, er verstünde sich ›immer‹ gut mit anderen Leuten und dass sie niemals etwas täten, das ihn ärgern würde.«

»Haben die Tests auch irgendwelche brauchbaren Informationen geliefert?«, fragte ich.

»Haben sie.« Sie nahm einen zusammengehefteten Papierstapel von ihrem Schreibtisch und schlug die erste Seite um. »Das Wichtigste zuerst: Billy ist hochintelligent. Der Test ergab einen Intelligenzquotienten von 152. Damit befindet er sich im Hochbegabten-Bereich. In seinem Fall ist das sowohl die gute als auch die schlechte Nachricht.«

»Was ist das Schlechte daran?«

»Das Schlechte daran ist, dass seine Intelligenz anscheinend in einem moralischen Vakuum existiert. Es ist gut möglich, dass sie ihn einfach nur gerissener und gefährlicher macht. Beim Projektionstest waren seine Antworten hochgradig egozentrisch. Er hat Leute fast ausschließlich im Hinblick darauf beurteilt, wie sie seine Bedürfnisse erfüllen konnten.« Sie blätterte einige Seiten weiter. »Billy wurde zum Beispiel aufgefordert, eine Geschichte zu einem Bild zu erzählen, das einen Polizisten zeigt, der einen Mann verfolgt. Der Mann hält eine Hand voll Geld umklammert. Billys einziger Kommentar dazu war: ›Ich wünschte, ich hätte das Geld. Er würde mich nie erwischen.‹ Als ihn der Testbetreuer aufforderte, mehr zu der Szene zu sagen, fügte er nur hinzu: ›Eines Tages möchte ich auch so eine Knarre haben.‹«

»Er hat nichts zu dem Verbrechen gesagt, das der Mann begangen hatte?«, fragte ich. »Er hat keine Vermutungen angestellt, was mit ihm passieren würde, wenn er gefasst werden würde?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nichts in Bezug auf Gesetz, Moral oder Bestrafung.« Sie sah abermals auf den Bericht. »Ein Bild von einem Baseballspieler, der zwischen zwei Feldmarkierungen auf dem Boden liegt und sich das Knie hält, brachte als Aussage nur: ›Ich wollte diesen Sommer nicht Baseball spielen, aber mein Vater hat mich dazu gezwungen. Es ist ein blödes Spiel.‹«

»Er zeigte kein Interesse daran, wie sich der Mann verletzt hatte?«, fragte ich.

»Nicht das geringste«, sagte Mossberg, ohne aufzusehen. »Ein drittes Beispiel: Als er aufgefordert wurde, zu beschreiben, was auf einem Bild passierte, auf dem ein offensichtlich aufgebrachter Mann ein Zimmer verlässt, während ihm eine weinende Frau hinterhersieht, sagte er: ›Sie sollte aufhören zu heulen. Sie ist laut, und es tut ihm in den Ohren weh. Er sollte zurückgehen und sie dazubringen, aufzuhören.‹«

Ich zuckte bei dieser Schilderung innerlich zusammen, während ich mich daran erinnerte, wie Tess, der überlebende Bishop-Zwilling, geschrien hatte, als North Anderson und ich in Darwin Bishops Arbeitszimmer gesessen hatten. Könnte das Plärren der kleinen Brooke Bishop Billy so geärgert haben, dass er Dichtungsschaum in ihre Luftröhre gespritzt hatte? »Haben Sie Billy direkt zu dem Verlust seiner Schwester befragt?«, wollte ich wissen.

»In allgemeinerer Form«, antwortete Mossberg. »Ich habe ihn gefragt, was Brooke passiert ist.«

»Und?«

»Er sagte, sie hätte aufgehört zu atmen.«

»Hat er bei der Antwort irgendwelche Emotionen gezeigt?«, fragte ich.

»Nein.«

»Hatten Sie den Eindruck, dass er unter Schuldgefühlen litt?«

»Er beharrt darauf, dass er nichts damit zu tun hatte«, sagte sie.

»Aber Sie glauben ihm nicht«, stellte ich fest.

»Nun … nein. Selbstverständlich nicht.«

»Warum nicht?«, fragte ich.

Mossberg sah mich misstrauisch an. »Ich hatte bislang niemanden irgendeinen Zweifel daran äußern hören, dass Billy die Tat begangen hat. Mr. Bishops ausdrückliche Vorgabe war eine überwachte Umgebung, in der sein Sohn, geschützt vor der Presse, bis zum Prozess unter Beobachtung gestellt werden kann. Ich hatte angenommen, Sie würden dabei helfen, seine Unzurechnungsfähigkeit zu belegen.«

»Hat Bishop das gesagt? Dass er erwartet, dass Billy für den Mord an Brooke vor Gericht gestellt werden wird?«

»Sehr deutlich sogar«, sagte Mossberg. »Habe ich hier etwas missverstanden? Gibt es etwa Zweifel daran, ob Billy seine Schwester ermordet hat?«

Ich atmete tief durch. »Weniger, als man erwarten sollte«, erwiderte ich.

5

Laura Mossberg führte mich den Flur entlang zu Billys Zimmer, einem Raum von ungefähr derselben Größe wie ihr Büro, doch eingerichtet mit einem kleineren Holzschreibtisch, einem Schreibtischsessel und einem Bett. Billy lag in Jeans und T-Shirt bäuchlings auf der Matratze und schlief anscheinend. Vor dem Zimmer saß ein junger Mann im College-Alter und las ein Fachbuch.

»Wir haben Billy rund um die Uhr unter Beobachtung gestellt«, erklärte Mossberg. »Normalerweise würde diese Abteilung niemanden mit einer derart gewalttätigen Vergangenheit aufnehmen, müssen Sie wissen. Wir haben ihn auf Bitte unseres Verwaltungsdirektors aufgenommen. Mr. Bishop ist ein großzügiger Wohltäter des Krankenhauses.«

Das überraschte mich nicht. Darwin Bishops Einfluss kannte offenkundig kaum Grenzen. »Ich werde nicht mehr als eine halbe Stunde mit ihm brauchen«, sagte ich.

»Sie können gern noch mal zu mir kommen, wenn Sie fertig sind«, erwiderte sie, drehte sich um und ging den Flur hinunter.

Ich betrat Billys Zimmer. Er drehte sich auf den Rücken, strich sich sein glattes, schmutzig blondes Haar aus den Augen und starrte mich an. Er hatte offenkundig nicht geschlafen. »Wer sind Sie?«, wollte er wissen.

»Frank Clevenger«, antwortete ich und starrte ihn ebenfalls an. »Ich bin Psychiater.«

Billys eisblaue Augen blitzten. Er war sechzehn und sah wie der Prototyp eines Jugendlichen an der Schwelle vom Knaben zum Mann aus, mit fein geschnittenen Gesichtszügen, die versprachen, dass er einmal sehr gut aussehend sein würde. Der Schwung seiner Nase und seines Kinns war beinahe feminin, was auf eine gewisse Schwäche hindeutete. Doch in ein, zwei Jahren, wenn sein sehniger Körper kräftiger wurde und seine breiten Schultern ihm eine beeindruckende Statur verliehen, würde genau dieser Hauch von Feminität Frauen dazu bringen, sich ihm hinzugeben, statt ihn zu fürchten – diesen rebellischen russisch-amerikanischen Milliardärssohn. Natürlich nur, wenn er nicht im Gefängnis saß. »Mein Vater hat Sie geschickt«, stellte er fest.

»Eigentlich nicht«, widersprach ich. »Dein Vater hat mir Erlaubnis gegeben, dich zu besuchen. Ich arbeite für die Polizei von Nantucket.«

Billy setzte sich auf und lächelte. »Er hat mir Ihren Namen gesagt, bevor ich zu Hause losgefahren bin«, sagte er. »Glauben Sie mir. Er hat Sie geschickt.«

Der überhebliche Tonfall seiner Stimme erinnerte mich an Billy Fisk, den Teenager, den ich durch Selbstmord verloren hatte. Vor meinem geistigen Auge tauchte Fisk auf, wie er während seiner ersten Therapiestunde in meinem Büro auf und ab gegangen war und damit geprahlt hatte, was für eine große Nummer er auf der Straße wäre. Es brauchte Monate und mehr als fünfzig Therapiestunden, bis ich ihn so weit hatte, dass er die Harter-Kerl-Nummer aufgab und mit mir darüber redete, wie hart sein Leben gewesen war. Ich hätte die Dinge sogar noch langsamer angehen sollen, denn irgendwo entlang des Wegs auf der Reise in seinen Schmerz hatte ich ihn verloren. Ich schloss die Augen, während ich mich an den Anruf erinnerte, in dem mir mitgeteilt wurde, dass er sich erhängt hatte.

»Sind Sie noch bei der Stange, Doc?«, fragte Billy.

Ich öffnete die Augen. »Alles in Ordnung«, versicherte ich, während mein Blick auf Billys Unterarme fiel, die von verblichenen, willkürlichen Narben übersät waren. »Und vielleicht hast du Recht. Vielleicht hat mich dein Vater tatsächlich geschickt.« Ich zog den Stuhl unter dem Schreibtisch hervor, drehte ihn zum Bett und setzte mich.

»Das hier könnte spaßig werden«, bemerkte er.

»Ach ja? Warum?«, fragte ich.

»Ich hab noch nie mit einem Polizei-Psychiater geredet, nur mit den ganz normalen.«

»Und wie sind die so?«

»Mossbergs. Alle miteinander«, antwortete er mit einem verächtlichen Lächeln – dem Lächeln seines Vaters. »Nette, weichherzige Leute, die sich sehr mächtig vorkommen, weil sie die Schlüssel zu ihren kleinen verriegelten Königreichen in der Hand halten. Ich hab all ihre Namen hier drin.« Er zeigte auf seinen Kopf, dann ahmte er mit seiner Faust, seinem Daumen und seinem Zeigefinger eine Pistole nach und zielte auf mich. Er tat so, als würde er den Hahn spannen, ehe er zwinkerte und seine Hand wieder sinken ließ.

Ich hatte nicht vergessen, dass Billy gefährlich war, unabhängig davon, ob er Brooke nun ermordet hatte oder nicht. Das Feuerlegen und die Tierquälerei zeigten, dass er trunken von seiner eigenen Macht war – der Macht zu zerstören. Ich wollte ihn wissen lassen, dass ich mich nicht einschüchtern ließ. »Lass uns unsere Zeit nicht mit Drohungen vergeuden«, sagte ich, stand auf und ging zur Tür, wobei ich spürte, wie Billys Augen mir folgten. Ich schloss die Tür. Dann drehte ich mich um und sah ihm wieder ins Gesicht. »Ich weiß genau, wer und was du bist.«

Er verdrehte die Augen. »Ein Hellseher und überschlau.«

»Ich weißüber das Gefühl in deinem Bauch Bescheid – die Leere.«

»Um ehrlich zu sein, gab es heute Morgen ein üppiges Frühstück«, gab er zurück. »Zubereitet und serviert von unserer freundlichen Krankenhauskantine. Ich bin satt.«

»Selbst wenn du Witze darüber reißt, das Gefühl ist da. Es ist immer da und nagt an dir«, sagte ich.

Er wandte den Blick ab und legte den Kopf zur Seite. »Lassen Sie mich mal überlegen … zwei Spiegeleier, Bratkartoffeln …«

»Manche Tage sind schlimmer als andere«, fuhr ich fort. »An manchen Tagen fühlst du dich so leer, dass es wehtut.«

Er schenkte mir abermals dieses Bishop-Lächeln, schwieg jedoch.

»Vielleicht ziehst du dir einen Joint rein und verschaffst dir damit für ein, zwei Stunden Erleichterung. Aber sie dauert nie an. Du hast es damit versucht, dich zu schneiden, dich zu beißen, dir dein Haar auszureißen, vermutlich bringst du dich auch hin und wieder zum Übergeben, nur um etwas zu fühlen. Irgendetwas. Aber nichts funktioniert.«

Billys Gesichtsausdruck wechselte von Hohn zu Unbehagen.

Ich ließ nicht locker. »Manchmal fühlst du eine so tote Leere in dir, ein so kaltes schwarzes Loch, dass du dich fragst, ob du überhaupt existierst. Du siehst die anderen Leute um dich herum an und fragst dich, ob sie real sind. Vielleicht tun sie auch nur so, als wären sie lebendig.«

Er schüttelte den Kopf und musterte mich abschätzend. »Wie viel bezahlt Ihnen mein Vater für diesen Mist?«, fragte er.

»Er bezahlt mich nicht«, erwiderte ich.

»Dann sind Sie ein Idiot«, stellte er fest.

»Warum?«

»Weil Sie genau das tun, was er von Ihnen will«, sagte er. »Dann können Sie auch die Kohle absahnen.«

»Er projiziert«, schaltete sich die Stimme in meinem Hinterkopf ein. »Er ist derjenige, der sich gekauft und bezahlt fühlt.«

Ich hörte auf diese Stimme und beschloss, Billys Bemerkung wieder auf jenen verletzlichen Teil seiner Psyche zurückzureflektieren, dem sie entsprungen war. »Du bist das Eigentum deines Vaters, mein Freund«, sagte ich, »nicht ich.«

Sein hochmütiger Gesichtsausdruck verflog. »Ich bin das Eigentum von überhaupt niemandem«, erklärte er, und inzwischen schwang Abscheu in seinem Tonfall mit.

Ich hatte einen Nerv getroffen, den ich bis zu seiner Wurzel zurückverfolgen wollte. »Wie ich die Dinge sehe, bist du bestellt, gekauft und bezahlt, Kumpel.«

»Irrtum, Sigmund.« Sein Gesicht lief rot an.

»Nachnahmesendung aus Moskau«, sagte ich.

Seine Oberlippe fing an zu zittern.

»Und jetzt sieht es so aus«, fuhr ich fort, »als wäre dein Vater endgültig überzeugt, dass du beschädigte Ware bist. Du bist für ihn ein Verlustgeschäft.«

Billy zuckte mit den Schultern, doch die Bewegung wirkte matt und gekünstelt. Er wusste, dass er mich nicht so einfach abtun konnte. »Verschwinden Sie«, knurrte er wütend. »Hauen Sie ab.« Er stand auf. Er war fast einsachtzig groß. Die Muskeln an seinen Armen waren angespannt, seine Hände zu Fäusten geballt.

Ich hatte nicht die Absicht nachzugeben. Nicht, wenn wir uns der Wahrheit näherten. »Ich habe noch nicht vor zu gehen«, erklärte ich.

Er machte einen Schritt auf mich zu.

Instinktiv konzentrierte ich mich auf die Stelle, wo ich meinen Fuß platzieren würde, um ihn zu Boden zu werfen, falls er sich auf mich stürzen sollte – am untersten Punkt seines Brustbeins, genau dort, wo seine Rippen aufeinander trafen. »Warum kannst du es nicht zugeben?«, bohrte ich. »Du hast Win Bishop nicht mehr als ein einfaches Flugticket gekostet.«

Er machte einen weiteren Schritt auf mich zu. »Ich habe ihn weit mehr gekostet …«, platzte er heraus, ehe er abrupt innehielt.

Eine neuartige Stille erfüllte das Zimmer – jenes reine Schweigen, das das Nahen der Wahrheit ankündigt.

»Erzähl mir«, forderte ich ihn heraus, »wie wütend bist du auf deinen Vater?«

Er starrte mich einen Moment lang an, als würde er tatsächlich antworten, doch dann atmete er tief durch, spreizte die Finger und ging wieder zurück zu seinem Bett.

»Du bist wütend genug, um es an ein paar Katzen auszulassen, wie ich gehört habe.« Ich schüttelte den Kopf. »Nebenbei bemerkt, ich liebe Katzen.«

»Glauben Sie doch, was Sie wollen.«

»Wütend genug, um zu versuchen, sein Haus niederzubrennen.«

»Wenn ich sein Haus hätte abfackeln wollen«, entgegnete er, »dann würde es jetzt nicht mehr stehen.«

»Aber das alles war noch nicht genug«, fuhr ich fort. »Also hast du dir deine kleine Schwester Brooke vorgenommen. Du musstest ihn ein Kind kosten. Eins von seinen leiblichen Kindern.«

Er wandte den Blick von mir ab und schaute zu dem einzelnen vergitterten Fenster des Zimmers hinüber. Sonnenlicht fiel auf sein Gesicht, und plötzlich sah er eher wie ein hilfloses Kind denn wie ein gewalttätiger junger Mann aus.

»Ich glaube, ich verstehe, was mit dir los ist«, fuhr ich fort. »Es ist das alte Klischee: ›Geteiltes Leid ist halbes Leid.‹ Du bist innerlich so tot, dass du dich ein bisschen besser fühlst, wenn du zusiehst, wie jemand anders sein Leben aushaucht. Und du hast nicht genug Mut, dir deinen Vater vorzuknöpfen – der derjenige ist, den du in Wahrheit umbringen willst –, also nimmst du dir Dinge vor, die sich nicht wehren können. Kätzchen, Babys, alles echt mutig.« Ich stand auf. »Ich habe genug gehört.« Ich ging zur Tür und öffnete sie.

»Sie wissen nicht das Geringste über mich«, stieß er zornig hervor. »Oder über meinen Vater.«

»Lass ihn erzählen, was genau du nicht weißt«, sagte die Stimme in meinem Hinterkopf.

Ich bekam eine Gänsehaut. Die kahle Haut meines Schädels begann zu prickeln. Billy stand anscheinend an der Schwelle, mich an seinem Leid teilhaben zu lassen. Und ich habe mich Gott nie näher gefühlt als auf der Reise in ein verletztes Herz. Ich schloss die Zimmertür und drehte mich langsam zu ihm um.

»Ich werde Ihnen ein kleines Geheimnis verraten«, erklärte Billy tonlos. Er zog sein T-Shirt aus, warf es auf die Matratze und baute sich vor dem Bett auf. Die strammen Muskeln seines Brustkorbs und seines Bauchs zuckten.

Ich fragte mich, ob er mich köderte, während er seinen Mut zusammennahm, sich auf mich zu stürzen. Ich verlagerte mein Gewicht auf meine linke Seite, um meinen rechten Fuß zu entlasten, für den Fall, dass ich den geplanten Tritt doch noch ausführen musste. Doch Billy drehte sich nur um. Und das genügte, um mich beinahe ins Taumeln geraten zu lassen. Denn ich sah, dass sein Rücken von den Schulterblättern bis zur Taille mit Striemen überzogen war, als wäre er brutal mit einem Riemen ausgepeitscht worden. Einige der Striemen waren wund und offen, andere hingegen zu wulstigen Narben verheilt.

»Wenn Sie herausfinden wollen, was mit der kleinen Brooke passiert ist«, sagte Billy, »dann sollten Sie vielleicht herausfinden, warum dem guten alten Win einer dabei abgeht, mir das hier anzutun.«

In meinem Kopf drehte sich alles. Ich versuchte, mir Darwin Bishop mit einem Riemen in der Hand vorzustellen, während Billy in einer Ecke der Familienvilla auf Nantucket kauerte, doch vor meinem geistigen Auge erschien mein Vater in dem Mietshaus, das wir unser Heim nannten. Sein Gürtel war schwarz, fünf Zentimeter breit, einen Meter lang, mit einer quadratischen Silberschnalle. Er trug ihn jeden Tag, ob er betrunken war oder nicht, sodass ich immer einen Anflug von Entsetzen empfand, selbst wenn er nüchtern und freundlich war, mich in seine Arme nahm und mir sagte, wie sehr er mich liebte. Während ich hier in Billys Zimmer stand, konnte ich sogar den Gestank von Alkohol riechen, der ihm aus jeder Pore drang. Schlagartig wallte die Mischung aus Ekel und Angst in mir auf, mit der ich gelebt hatte, bis ich alt genug gewesen war, um jenes Haus und ihn hinter mir zu lassen.

»Dein Vater hat das getan?«, fragte ich Billy sanft.

Er antwortete nicht, doch seine vernarbten Schultern sackten unter der Last seiner Offenbarung zusammen.

Ich trat dichter an ihn heran und streckte meine Hand aus, sodass sie beinahe seinen Rücken berührte. Nach einem Augenblick ließ ich sie wieder sinken. »Wann?«, fragte ich.

Er drehte sich um, und das künstliche Lächeln kehrte auf sein Gesicht zurück. »Wann immer ihm danach ist«, antwortete er. »Als ich in dieses Land kam, habe ich versucht, nett zu sein, weil ich Angst hatte, ich würde sonst zurück ins Waisenhaus geschickt werden, aber es schien ihm Freude zu machen, mich trotzdem zu bestrafen, besonders wenn er was getrunken hatte, also hab ich gedacht: Warum soll ich versuchen, mich bei ihm anzubiedern? Warum soll ich mich einen Dreck scheren – um irgendjemanden?« Er zuckte mit den Schultern. »Dann ist etwas Seltsames passiert.«

»Und was war das?«, fragte ich.

»Es hat aufgehört, wehzutun«, erklärte er schlicht. »Er konnte mich so unerbittlich prügeln, wie er wollte, aber es hat mir nichts ausgemacht.«

»Und dann hast du angefangen, dich selbst zu verletzen? Dich zu beißen?«

Er drehte seinen Arm herum und offenbarte weitere halbmondförmige Narben auf der Innenseite seiner Unterarme. »Eine Zeit lang hat es sich gut angefühlt«, sagte er.

»Es hat sich gut angefühlt?«

»Na ja, ich konnte es fühlen. Und das war gut. Verstehen Sie?«

Ich verstand nur zu gut. »Die Katzen? Das Haus?«, gab ich ihm als Stichwort. »Erzähl mir von ihnen.«

Er setzte sich auf die Bettkante und wandte den Blick ab. »Ich weiß nicht, warum ich die Sachen gemacht hab«, sagte er. »Vielleicht war es das, was Sie vorhin gesagt haben. Dass ich einem anderen Wesen wehtun wollte oder etwas zerstören wollte, weil ich mich selbst zerstört gefühlt habe. Vielleicht wollte ich sie leiden sehen. Vielleicht weil ich es nicht mehr konnte. Es ist alles so verworren.« Er sah mich an, und ich erkannte den Kummer in seinem Blick. »Ich bin nicht richtig im Kopf. Ich bin nicht … normal. Das werde ich nie sein.«

Ich wollte mich nicht davon ablenken lassen, wie nah mir Billys Schicksal ging. Ich brauchte mehr Informationen. »Was ist mit Brooke?«, fragte ich. »Sei ehrlich zu mir. Ich versuche auf jeden Fall, dir zu helfen. Hast du sie getötet oder nicht?«

»Nein«, erklärte er mit Nachdruck. »So was würde ich nie tun. Das müssen Sie mir glauben.«

»Du weißt, dass das der Grund ist, weshalb du hier bist«, sagte ich. »Du weißt, dass dein Vater dich für schuldig hält.«

»Ich bin wegen meines Vaters hier«, erwiderte Billy und strich sich erneut sein Haar aus den Augen, »aber er glaubt nicht, dass ich Brooke etwas angetan habe.«

»Warum hat er dich dann hierher geschickt?«, fragte ich.

»Warum? Wahrscheinlich, weil er es selbst getan hat. Und er ist nicht bereit, die Schuld auf sich zu nehmen. Das tut er nie.«

»Warum sollte dein Vater deine Schwester töten?«, fragte ich.

»Er wollte keine Tochter und schon gar keine Zwillinge«, erklärte Billy. »Er wollte, dass meine Mutter abtreibt.«

»Woher weißt du das?«

»Er hat sie pausenlos angeschrien, sie solle abtreiben lassen.« Billy runzelte die Stirn, als würde er sich die Szene ins Gedächtnis rufen. »Ich bin mitten in der Nacht aufgewacht und hab ihn schreien gehört: Lass sie wegmachen! Hör auf, immer nur an dich selbst zu denken! Lass sie wegmachen, oder hau ab!‹ Mum hat geweint und ihn beschimpft und gesagt, sie würde es tun. Ich glaube, sie hatte sogar mal einen Termin bei einer dieser Familienplanungsorganisationen. Aber am Ende hat sie es doch nicht getan.«

Mir fiel Laura Mossbergs Bemerkung wieder ein, dass Billys überdurchschnittliche Intelligenz ihn möglicherweise nur zu einem gerisseneren Lügner machte. »Warum erzählst du mir all das?«, fragte ich. »Warum hast du es nicht Dr. Mossberg oder der Polizei erzählt?«

»Sie sind der Einzige, der gefragt hat«, antwortete er. Er schluckte. »Manchmal muss man eben das Risiko eingehen, jemandem zu vertrauen.« Unsere Blicke trafen sich. »Außerdem schätze ich, dass ich sowieso nichts mehr zu verlieren hab.«

Ich fand Laura Mossberg in ihrem Büro. Sie bat mich herein, also setzte ich mich auf den Stuhl neben ihrem Schreibtisch.

»Nun«, erkundigte sie sich. »Irgendetwas erreicht?«

»Nur eines«, antwortete ich. »Er beharrt darauf, dass er seiner Schwester nichts angetan hat.«

»Er hat Ihnen direkt darauf geantwortet?«

»Ja«, sagte ich. »Das hat er.«

»Hat er jemand anderen beschuldigt?«

Ich war mir nicht sicher, ob das, was ich Mossberg erzählte, unter uns blieb oder an Darwin Bishop weitergeleitet werden würde. Billy war noch minderjährig, deshalb konnten seine Eltern jederzeit Einblick in die Krankenakten nehmen. Und mit seinem Freund, dem Verwaltungsdirektor des Krankenhauses, hatte Darwin Bishop wahrscheinlich eine noch direktere Informationsquelle für die Vorgänge im Payne Whitney. »Nein«, sagte ich. »Er hatte keine Theorie in Bezug auf den Mord an Brooke.«

Sie nickte. »Dann muss ich Ihnen die gleiche Frage stellen, die Sie mir gestellt haben: Glauben Sie ihm? Könnte jemand anderer es getan haben?« Sie spielte mit den Perlenketten um ihren Hals.

»Im Moment habe ich keinen Grund, ihm zu glauben«, erwiderte ich. »Seine psychologischen Anlagen, sein nachweisbarer Hang zur Gewalttätigkeit, seine Lügen bei den Tests, die Sie hier durchgeführt haben – all das macht alles, was er sagt, ausgesprochen fragwürdig. Ich schätze, wirklich schockierend wäre es gewesen, wenn er die Tat gestanden hätte.«

»Da stimme ich Ihnen zu«, sagte sie. »Aber Sie wirken unbefriedigt. Was bereitet Ihnen Kopfzerbrechen?«

Ich wusste, dass ich jemandem gegenübersaß, der ausgebildet war, die Dinge zu hören, die unausgesprochen blieben. »Ich habe Mitleid mit ihm«, sagte ich in der Hoffnung, dass es eine hinlängliche Erklärung darstellte. »Um mit den Worten seines Vaters zu sprechen: Billy ist kein schlechter Mensch, sondern krank.«

»Und könnten Sie ihm in dieser Hinsicht vor Gericht eine Hilfe sein? Erfüllt es die Kriterien für Unzurechnungsfähigkeit?«, fragte Mossberg.

»Er hat zweifelsohne entsetzliche Traumata durchlebt«, antwortete ich, »angefangen mit seiner Kindheit in Russland, wo er Zeuge des Mordes an seinen Eltern war. Es könnte angeführt werden, dass er die emotionalen Bindungen verloren hat, die dem Rest von uns unseren Verhaltensrahmen geben. Ohne Mitgefühl und Gewissen fehlen ihm möglicherweise jegliche Bremsmechanismen für seine Triebhaftigkeit – hinzu kommt eine pathologische Eifersucht auf neue Kinder in der Familie. Seine Tat mag eher impulsiv denn vorsätzlich gewesen sein. Um es in juristischen Begriffen auszudrücken, es könnte ihm an der ›grundsätzlichen Fähigkeit‹ fehlen, ›sein Verhalten den Maßgaben des Gesetzes anzupassen‹.«

»Klingt überzeugend«, pflichtete sie bei. »Die Ergebnisse seiner psychologischen Tests würden das unterstützen.«

Ich sah in die goldenen Augen von Blauer Hund. »Aus reiner Neugier«, fragte ich, »wurde Billy auch physisch untersucht, als er eingewiesen wurde?«

»Er hat sich geweigert«, erklärte Mossberg. »Wir hielten es nicht für notwendig, ihn zu zwingen. Nach Aussage seines Vaters ist er – zumindest vom medizinischen Standpunkt aus – absolut gesund.« Sie machte eine kurze Pause. »Gibt es irgendetwas Bestimmtes, das Ihnen Sorgen macht?«

»Billy hat etliche Striemen auf seinem Rücken«, sagte ich und sah Mossberg an. »Einige sind vernarbt, andere wiederum frisch.«

Sie nickte. »Das passt zu dem, was Mr. Bishop mir erzählt hat«, sagte sie. »Offenbar hat Billy die Angewohnheit, sich selbst mit einem Gürtel zu peitschen – und sich selbst zu schneiden, zu beißen und sich die Haare auszureißen. Für mich waren das alles Ausgeburten seines Selbsthasses. Er versucht, seine Gewalttätigkeit nach innen abzuleiten, aber sie bricht sich unausweichlich Bahn, und deshalb fällt er über andere her.«

»Mr. Bishop hat mir nichts von dem Gürtel erzählt«, sagte ich. »Nur von den anderen Verhaltensweisen.«

Mossberg zuckte mit den Schultern. »Vielleicht hat er es vergessen. Oder er hielt es nicht für wichtig, es Ihnen gegenüber zu erwähnen, da Sie unter normalen Umständen keine physische Untersuchung vornehmen würden.«

»Wahrscheinlich haben Sie Recht«, pflichtete ich bei. Es war ebenso gut möglich, dass Darwin Bishop es »vergessen« hatte, weil er nicht davon ausging, dass ich es herausfinden würde.

»Wieso hat er Ihnen überhaupt seinen Rücken gezeigt?«, wollte Mossberg wissen.

»Das war mehr oder weniger zufällig«, log ich. »Er hat sein Hemd ausgezogen, um mich einzuschüchtern. Er ist ein kräftiger Junge, wie man unschwer erkennen kann. Einen Moment lang hatte ich Angst, er würde mich angreifen.«

»Ich werde es mir merken«, sagte sie. »Ich bekomme so leicht blaue Flecke.« Sie zwinkerte mir zu. »Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie behilflich sein?«

»Besorgen Sie sich Billys andere Krankenunterlagen?«, fragte ich. »Wie ich gehört habe, wurde er von anderen Psychiatern behandelt.«

»Wir haben die entsprechenden Anfragen schon verschickt«, sagte sie. »Ich werde mich mit Ihnen in Verbindung setzen, sobald ich irgendetwas in der Hand habe.«

»Das wäre eine große Hilfe«, erwiderte ich.

Ich schlang ein schnelles Mittagessen in einer schäbigen Imbissbude hinunter, ehe ich mir ein Taxi heranwinkte. Ich brannte darauf, mehr über Darwin Bishops Verurteilung wegen tätlichen Angriffs im Jahr 1981 herauszufinden. Bei einigen früheren Gelegenheiten war es mir glücklicherweise gelungen, Akten aus dem Archiv der Gerichtsverwaltung in der Beaver Street, die unterhalb der Wall Street und ein paar Blocks vom Battery Park entfernt lag, zu bekommen.

»Nehmen Sie die Second Avenue, Richtung Stadtzentrum«, wies ich den Taxifahrer an. Ich kurbelte das Fenster ein Stück herunter, um den abgestandenen Zigarettenrauch zu vertreiben, der mich zwang, die Luft anzuhalten.

»Warum die Second?«, fragte der Taxifahrer, ohne sich umzudrehen. »Den FDR. Schneller.« Er hatte einen undefinierbaren europäischen Akzent. Möglicherweise russisch.

Ich warf einen Blick auf seine Lizenz, die neben einem weißen Plastik-Jesus am Armaturenbrett hing. Sein Name war Alex Puzick. Er musste um die sechzig sein. Seine Augen wirkten müde. Sein Gesicht war schlecht rasiert. Er trug ein weißes Hemd, das am Kragen und unter den Achseln bereits vergilbt war. »Ich möchte einen kurzen Zwischenstopp am River House machen«, sagte ich. »Es dauert nur eine Minute.«

Er antwortete, indem er losbrauste und die siebenundsechzigste Straße und dann die Second Avenue hinunterbretterte.

Während die endlose Parade von Kopierläden, Boutiquen, Lebensmittelhändlern und Elektronikgeschäften an mir vorbeisauste, kehrten meine Gedanken unwillkürlich zu Tess Bishop, Brookes überlebender Zwillingsschwester, zurück. Denn ich war bestenfalls halb von Billys Schuld überzeugt. Und damit standen die Chancen fünfzig-fünfzig, dass der Mörder noch immer frei auf dem Bishop-Anwesen herumlief.

Ich fragte mich, ob ich wohl das Sozialamt von Nantucket bewegen könnte, die Vormundschaft für das Kind zu übernehmen, bis die Ermittlungen in dem Mordfall weiter fortgeschritten waren. Doch die Wahrscheinlichkeit, dass das Sozialamt eingriff, war angesichts der Fixierung des Bezirksstaatsanwalts auf Billy gering.

Möglicherweise könnte es funktionieren, indem ich Julia Bishop unumwunden bat, ihre Tochter in einer sicheren Umgebung unterzubringen. Ich wusste, dass ein gewisses Risiko damit verbunden war, denn wenn sie ihrem Mann von meinem Verdacht erzählte, würde er mir – und North Anderson – sehr wahrscheinlich die Tür vor der Nase zuschlagen.

Ich wog noch immer die Möglichkeit eines offenen Gesprächs mit Julia ab, als der Taxifahrer über seine Schulter schaute. »Sie leben hier?«

»Nein«, sagte ich. »Ich lebe außerhalb von Boston.«

»Was führt Sie her?«

»Ich bin Psychiater«, erklärte ich. »Ich habe hier einen Patienten.«

Er musterte mich einen Moment lang angestrengt im Rückspiegel, dann wandte er seinen Blick wieder der Straße zu. »Die holen Sie extra aus Boston«, sagte er. »Sie müssen gut sein.«

»Ich bin schon eine Weile in diesem Geschäft«, erwiderte ich.

Er nickte versonnen. Einen Moment lang herrschte Schweigen. »Sie behandeln Schizophrene? Sie hatten schizophrene Patienten?«

»Viele.«

Er nickte abermals, sagte jedoch nichts.

»Warum fragen Sie?«, sagte ich.

»Ich habe eine Tochter«, antwortete er. »Sechsundzwanzig Jahre alt.«

»Und sie leidet an der Krankheit?«

»Seit siebzehn«, sagte er. Er bog scharf in die zweiundfünfzigste Straße ein. »Mein einziges Kind.«

Ich schwieg. Wie gewöhnlich verspürte ich diesen leisen Widerwillen, bevor ich mich einer weiteren Lebensgeschichte öffnete – so als könnte sich meine eigene endgültig aus ihrem Einband lösen und sich unter den Tausenden von zusammenhanglosen Kapiteln verlieren, die in meinem Innern umhertrieben. Ich schaute wieder aus dem Fenster.

»Ihr Name ist Dorothy«, sagte Puzick. »Sie ist in Polen, mit ihrer Mutter. Warschau.«

Jetzt hatte die Lebensgeschichte einen Namen und eine Heimatstadt, ebenso wie eine Mutter und einen Vater. Und diese mageren Fakten genügten, meinen Widerwillen, mehr zu hören, verfliegen zu lassen. Wenn ich ein Stein wäre, dann wäre ich ein Bimsstein – außen rau, aber mit einem weichen Kern. »Wie kommt es, dass die beiden dort sind und Sie hier?«, fragte ich.

»Ich habe sie verlassen«, erklärte er schlicht. »Blöde Kuh!« Er machte einen Schlenker, um einer Frau auszuweichen, die vom Bürgersteig auf die Straße trat. »Ich habe sie verlassen«, wiederholte er.

»Warum?«

»Ich habe mich in eine Amerikanerin verliebt. Ich wollte nicht mehr verheiratet sein.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich bin weggegangen. Dorothy war neun Jahre alt.« Unvermittelt fuhr er an den Bürgersteig und hielt an. »River House.«

Ich öffnete die Tür, stieg aber nicht aus. »Neun Jahre alt«, sagte ich.

Er runzelte die Stirn. »Gehen Sie. Sehen Sie sich an, was Sie sich ansehen wollen. Ich warte hier auf Sie.«

Widerstrebend stieg ich aus und trat auf den Bürgersteig, der von schwarzen Limousinen und ihren Chauffeuren gesäumt war. Ich spähte durch das offene Tor des River House, dessen gigantischer schmiedeeiserner Rahmen in Kalksteinsäulen verankert war, die das Wort »Privat« trugen und von steinernen Adlern gekrönt wurden, die einander mit seitwärts gewandten Köpfen anstarrten. Jenseits der Adler trennte eine kopfsteingepflasterte Auffahrt den Vorgarten mit seinen Blumenbeeten vom Eingang des Gebäudes, der von zwei Portiers flankiert wurde, die unter einer riesigen waldgrünen Markise standen.

Die Szene zeugte von Zeitlosigkeit, Sicherheit und elitärer Ruhe.

Ich schaute an dem Gebäude hinauf, das sich über einen gesamten Straßenblock erstreckte. Es war etwa fünfzehn Stockwerke hoch, die untersten drei aus Kalkstein und der Rest aus Backstein, an dem hier und dort Efeu rankte. Das Eck-Penthouse, das Darwin Bishop und seine Familie ihr Eigen nannten, bestand aus einer Doppeletage mit einer Kolonnade aus zweistöckigen Säulen und einer Dachterrasse, die mindestens hundert Quadratmeter groß sein musste.

Ich schlenderte zum East River hinunter und betrachtete das Panorama, das von der Queensboro Bridge zur Linken und der Williamsburg Bridge zur Rechten eingerahmt wurde. Zwischen ihnen ragten epische Symbole der amerikanischen Wirtschaft auf – riesige Schornsteine, das Citibank-Gebäude, eine gigantische Neonreklame für Pepsi Cola. Mein Blick schweifte über sie hinweg und blieb an der beeindruckenden Burgruine auf Roosevelt Island hängen.

Und als ich hier stand, bekam ich das, weswegen ich gekommen war: eine Kostprobe der Erhabenheit, die Darwin Bishop in jenem Moment empfunden haben musste, als er den Kaufvertrag für sein Heim unterzeichnet und sich damit eine Immobilie im Epizentrum der zivilisierten Welt gesichert hatte; ein Refugium, das nicht einmal eine Meile vom Waldorf-Astoria, der St.-Patrick-Kathedrale, der Radio City Music Hall und dem Central Park entfernt lag. Niemand würde je darauf kommen, dass er ein Bursche aus Brooklyn mit einem Vorstrafenregister war. Ich ging zurück zum Taxi.

»Also«, sagte Puzick. »Sie haben so schnell gesehen alles, was Sie sehen wollten?«

»So ziemlich«, bestätigte ich.

»Die Garbo hat da gelebt«, sagte er und zeigte auf das Gebäude gegenüber des River House.

»Die Garbo«, sagte ich. »Wirklich.«

»Das sagen sie zumindest.« Er schwenkte zurück zur First Avenue, um mich über den FDR Drive in die Innenstadt zu fahren. Zweimal sah er mich im Rückspiegel an, ohne jedoch etwas zu sagen.

»Sie haben sie in Polen besucht?«, nahm ich unser früheres Gespräch wieder auf. »Ihre Tochter?«

»Jedes Jahr, Gott ist mein Zeuge«, sagte er. »Aber es war nicht genug.« Er verstummte.

Ich wusste genau, wonach Alex Puzick suchte. Vergebung. Ich starrte auf den kleinen Plastik-Jesus, der an das Armaturenbrett geklebt war. »Dass Sie Ihre Frau verlassen haben, hat Ihre Tochter nicht krank gemacht«, sagte ich.

Er drehte sich nicht um, sah noch nicht einmal in den Rückspiegel. »Wie können Sie das wissen?«, fragte er mit eindringlicher Stimme, als würde er ein Gebet sprechen.

»Weil Sie sich deswegen Sorgen machen«, antwortete ich. »Sie machen sich Sorgen um sie.«

Er seufzte. »Wahrscheinlich hätte ich bei ihnen bleiben sollen«, sagte er mehr zu sich als zu mir.

Vielleicht hätte er das tun sollen. Und vielleicht hätte das die Dinge nur noch schlimmer gemacht. Ich konnte nur eins mit Gewissheit sagen: dass ein Mann, den ich nicht einmal eine Viertelstunde kannte, solch tiefen Schmerz litt, dass er wie eine Woge über mich hereinbrach. »Sie sind weggegangen, weil Sie jemanden liebten«, erklärte ich ihm. »Das bedeutet, dass Sie Ihrem Herzen gefolgt sind. Sie sind sich treu geblieben. Ich weiß nicht, was dazu geführt hat, dass Dorothy die Kontrolle über ihre Emotionen verloren hat, aber ich kann Ihnen versprechen, dass es nicht das war.«

»Sie klingen so sicher.«

»Ich bin schon lange in diesem Beruf«, sagte ich und beugte mich zu ihm vor. »Ich bin sicher.«

Er entspannte sich sichtlich. »Ich sehe sie in einem Monat«, sagte er. »Fünf Wochen.«

Ich ließ mich wieder zurück auf den Sitz sinken. »Gut.«

Keiner von uns sprach ein weiteres Wort, bis wir vor Nummer 25 Beaver Street hielten. Ich stieg aus dem Taxi und trat an Puzicks Fenster.

»Das geht auf mich«, sagte er.

Der Taxameter zeigte 11,30 Dollar. Ich hielt ihm einen Zwanziger hin. »Das müssen Sie nicht tun«, sagte ich.

»Ich muss es nicht tun. Sie auch nicht«, erwiderte er. »Wir sind quitt.«

Ich fuhr mit dem Aufzug zur Strafregisterstelle im siebten Stock hinauf. Es gab zwei Schalterbeamte und etwa ein Dutzend Leute in der Schlange, also wartete ich, bis ich an der Reihe war, was rund eine Stunde dauerte. Als ich den Schalter erreichte, informierte mich eine junge Asiatin mit sehr ernstem Gesicht und sehr großen silbernen Ohrringen, dass ich sechzehn Dollar für eine computerisierte Strafregistersuche zu Darwin Bishop bezahlen musste. Die Suche würde das Aktenzeichen und die Entscheidung für jede Anklage auswerfen, die seit Mitte der Siebziger gegen ihn erhoben worden war. Ich gab ihr bereitwillig das Geld, war jedoch enttäuscht, als sie mir erklärte, dass ich am nächsten Morgen wiederkommen müsste, um die Ergebnisse abzuholen.

»Ich arbeite zusammen mit der Polizei an einem Fall«, sagte ich. »Es wäre wirklich gut, wenn ich die Informationen heute noch bekommen könnte.«

»Sie sind Polizist«, sagte sie skeptisch.

»Psychiater«, erklärte ich. »Ich arbeite zusammen mit der Polizei an einem Fall, der die Bishop-Familie betrifft.«

»Ein Psychiater. Das ist mal was Neues.« Sie lächelte fast. »Sie sehen nicht wie ein Psychiater aus.«

»Das habe ich schon häufiger gehört«, gestand ich. Ich holte meine Brieftasche heraus und zeigte ihr meine ärztliche Zulassung.

»Hier steht ›Massachusetts‹«, sagte sie und zeigte auf den Ausweis.

»Dort ist meine Praxis, aber ich übernehme auch Fälle in anderen Bundesstaaten«, erklärte ich.

»Diesen einen Fall«, wies die Stimme in meinem Hinterkopf mich zurecht. »Diesen Fall, dann keinen mehr.«

Ich stimmte stumm zu. Die forensische Psychiatrie hatte mich beinahe meinen Verstand gekostet. Ich wollte ihn nicht noch einmal aufs Spiel setzen.

Die Schalterbeamtin musterte mich abschätzend, dann schüttelte sie den Kopf. »Wenn Sie ein Lügner sind, dann sind Sie zumindest ein guter.« Sie drehte sich um und verschwand in einem Büro. Zehn Minuten später kam sie mit einem Computerausdruck an den Schalter zurück, den sie faltete und in einen Umschlag steckte. Sie hielt ihn mir hin, zog ihn jedoch wieder zurück, bevor ich ihn ihr aus der Hand nehmen konnte. »Wir können das nicht jedes Mal machen«, erklärte sie. »Egal, wer Sie sind.«

»Ich bin schon dankbar für dieses eine Mal«, versicherte ich ihr.

Sie gab mir den Umschlag.

Ich ging mit dem Auszug zu einer Bank direkt vor dem Büro, setzte mich und fing an zu lesen:

Erwachsenenregister Stand 25.06.2001 Seite 1 von 1

Name: Bishop, Darwin G.

Geboren: 11.05.1948

Geburtsort: Brooklyn

PCF# 507950Co

Geschlecht: MSS:013–42–1057

Mutter: Norma Ericksom

Vater: Thomas

Wohnort: 829 Park Avenue

Hautfarbe: Weiß

Ordens- oder Künstlernamen:

Keine

Datum: 22. 05. 1995 Manhattan

Aktenzeichen #6656 CR952387

Strafverfahren

Anklage: Gefährdung im

Straßenverkehr

Entscheidung: Klage abgewiesen

Datum: 22. 05. 1995 Manhattan

Aktenzeichen #7513 CR811116

Strafverfahren

Anklage: Trunkenheit am

Steuer

Entscheidung: Klage abgewiesen

Datum: 06. 09. 1981 Manhattan

Aktenzeichen #7513 CR811116

Strafverfahren

Anklage: Häusliche Gewalt,

tätlicher Angriff

Entscheidung: Schuldspruch

(Bewährung)

Datum: 23. 07. 1980 Manhattan

Aktenzeichen #4912 CR800034

Strafverfahren

Anklage: Verstoß gegen

Kontaktverbot, Gesetz zum

Schutz gegen körperliche

und seelische Misshandlung

Entscheidung: Schuldspruch

(Bewährung)

Der Strafregisterauszug beunruhigte mich zutiefst. Bishops Verurteilung wegen häuslicher Gewalt und tätlichen Angriffs im Jahr 1981 war offensichtlich das Resultat der Tatsache, dass er seine erste Frau, Lauren, geschlagen hatte. Und jene Episode war anscheinend einem anderen Besorgnis erregenden Zwischenfall im Jahr 1980 gefolgt – etwas, das bedrohlich genug gewesen war, um das Gericht zu veranlassen, ein Kontaktverbot gegen Bishop zu verhängen, gegen das er später verstoßen hatte. So viel zu dem »Wir sind die besten Freunde«-Gesülze, das Bishop dem Schreiberling vom New York-Magazin aufgetischt hatte, der ihn nach der Scheidung von Lauren gefragt hatte.

All seinem Manhattan- und Nantucket-Prestige zum Trotz kristallisierte sich langsam ein Bild von Bishop heraus, das ihn als einen ganz gewöhnlichen Alkoholiker und Frauenschläger zeigte – etwas, mit dem ich mehr als genug Erfahrung aus erster Hand hatte. Schließlich war ich mit einem aufgewachsen. Es gehörte nicht viel dazu, sich vorzustellen, dass Bishop Billy prügeln könnte oder dass er die kleine Brooke getötet hatte.

Von der Eingangshalle aus rief ich North Andersons Handynummer an. Er meldete sich augenblicklich.

»Ich habe mir gerade in New York eine Kopie von Darwin Bishops Strafregister besorgt«, berichtete ich.

»Welches Strafregister?«, fragte er.

»Ich habe einen Zeitungsartikel gefunden, in dem eine Anklage gegen ihn wegen tätlichen Angriffs Anfang der Achtzigerjahre erwähnt wurde, also habe ich mir einen vollständigen Auszug besorgt.«

»Und?«

»Nicht schön. 1981 wurde er wegen häuslicher Gewalt gegen seine Frau Lauren verurteilt. Im Jahr davor hat er außerdem gegen ein gerichtliches Kontaktverbot verstoßen. Daneben gab es noch ein paar Anklagen wegen Gefährdung des Straßenverkehrs und Trunkenheit am Steuer Mitte der Neunziger, die mit tatkräftiger Hilfe von F. Lee Bailey abgewiesen wurden.«

»Das stellt Sir Bishop in einem ganz neuen Licht dar«, bemerkte er. »Was ist mit Billy? Was hast du aus ihm herausbekommen?«

»Er sagt, er sei unschuldig.«

»Und was glaubst du?«

»Ich bin nicht sicher, was ich glauben soll. Billy sagt, sein Vater hätte ihn geschlagen, und zwar ziemlich heftig. Sein ganzer Rücken ist mit Striemen überzogen, die das beweisen. Außerdem scheint er überzeugt zu sein, dass es sein Vater war, der das Baby getötet hat. Er hat sogar ein Motiv genannt: Laut seiner Aussage wollte Bishop die Zwillinge nicht. Er hat Julia gedrängt, abtreiben zu lassen. Hat deswegen gewütet und gewettert, nächtelang. Aber sie hat nicht nachgegeben.«

»Und Bishop ist daran gewöhnt, seinen Willen durchzusetzen«, bemerkte Anderson.

»Und wahrscheinlich mit allen Mitteln«, pflichtete ich bei. Ich holte tief Luft. »Aber eines dürfen wir nicht vergessen: Billy ist kein Unschuldslamm. Er ist ein Soziopath, ob er Brooke nun ermordet hat oder nicht. Er könnte lügen, was die Einstellung seines Vaters gegenüber den Zwillingen angeht. Er könnte sich sogar die Verletzungen, die er mir gezeigt hat, selbst zugefügt haben.«

»Dieser Fall wird immer verworrener«, sagte Anderson. »Außerdem gibt es noch eine unerwartete Wendung.«

»Und die wäre?«

»Mein Freund Sal Ferraro, ein Privatdetektiv aus Brooklyn, hat ein bisschen für mich herumgeschnüffelt. Es hat sich herausgestellt, dass Claire Buckleys Pflichten offenbar weit über die eines traditionellen Kindermädchens hinausgehen. Sie und Darwin sind zusammen in San Francisco, Chicago, Palm Beach, London und Buenos Aires gewesen. Alles in diesem Jahr. Kein anderes Familienmitglied hatte für die betreffenden Daten Reservierungen bei einer der großen Fluggesellschaften.«

»Sie könnte ja so etwas wie eine Sekretärin sein«, sagte ich, obwohl ich es selbst nicht ernsthaft glaubte.

»Laut Sal haben sie in jedem der Hotels, in denen Bishop abgestiegen ist, nur jeweils ein Zimmer gebucht«, erklärte Anderson. »Es wurde jede Menge Essen für zwei über den Zimmerservice bestellt. Außerdem standen jedes Mal reichlich Wein und Champagner auf der Rechnung.«

»Der Mann hat eben seine Bedürfnisse«, bemerkte ich.

»Na ja, wenn ich Darwin Bishop wäre«, fuhr Anderson fort, »und die Absicht hätte, mich mit meinem Kindermädchen zusammenzutun und sie vielleicht sogar zu Mrs. Bishop Nummer drei zu machen, dann ginge es mir vielleicht mächtig gegen den Strich, dass meine gegenwärtige Gattin mir Zwillinge aufhalst. Ich könnte das als eine offene Bedrohung meiner Zukunft betrachten.«

Ich zuckte innerlich zusammen und fragte mich, ob Andersons eigene widersprüchliche Gefühle gegenüber seinem ungeborenen Kind vielleicht seinen Blick trübten. Trotzdem stimmte ich seiner Theorie zu, weil sie mir logisch erschien. Meiner Ansicht nach lief Darwin Bishop Billy langsam, aber sicher den Rang als Hauptverdächtiger für den Mord an Brooke Bishop ab. »Bishop ist ein Mann, der sich selbst erschaffen hat«, sagte ich. »Er ist Jay Gatsby. Er steigt aus der Armut auf, legt seine Brooklyner Wurzeln und seinen Akzent ab und richtet sich in der Upper East Side und auf Nantucket häuslich ein. Er ist auf dem Gipfel der Welt. Es würde ihm sicher nicht gefallen, wenn irgendjemand ihm sagen würde, dass er seine Pläne nicht verwirklichen kann. Genauer gesagt, aus seiner Sicht könnten Leute, die sich ihm in den Weg stellen, im wahrsten Sinne des Wortes versuchen, ihm das Leben zu nehmen, sein Bild von sich selbst zu töten. Das würde ihm die psychologische Rechtfertigung zur Selbstverteidigung geben – wenn nötig mit extremsten Mitteln.« Ich hielt einen Augenblick inne. »Was können wir tun, um das andere Baby zu schützen?«

»Ich glaube nicht, dass wir viel tun können«, antwortete Anderson. »Die Staatsanwaltschaft hat beschlossen, Billy unter Mordanklage zu stellen. Tom Harrigan ist heute vor Gericht, um sich einen Haftbefehl zu besorgen und Billy zurück nach Massachusetts zu holen. New York scheint zu kooperieren. Zu behaupten, dass ein anderes Familienmitglied eine Bedrohung für Tess Bishop darstellt, würde nicht gut ankommen.«

»Selbst wenn es der Wahrheit entspricht«, bemerkte ich.

»Ich wünschte, es würde immer nur darum gehen, Frank«, erwiderte er. »Herzlich willkommen in meiner Welt.«

6

Ich landete auf dem Flughafen Logan und war gegen 21 Uhr 30 wieder in meinem Loft. Als ich meinen Anrufbeantworter abhörte, fand ich eine Nachricht von Julia Bishop vor. Mein Puls begann zu rasen, teils, weil der Anruf völlig unerwartet kam, teils, weil Julias Stimme Gefühle in mir wachrief, die ich seit meiner Trennung von Kathy nicht mehr empfunden hatte. Es war eine Stimme voller Intelligenz und Erfahrenheit, doch gleichzeitig sehr verletzlich. Sie sagte, sie müsse mich sehen, allein, sagte aber nicht, warum. Ich ertappte mich dabei, dass ich nicht nur bereit war, mich mit ihr zu treffen, sondern danach verlangte, etwas, das ich als ein deutliches Warnzeichen hätte erkennen müssen. Denn ich hatte Kathy nicht durch die erkaltende Leidenschaft verloren, die sich nach Jahren des Zusammenseins einstellen kann, sondern durch eine unberechenbare Geisteskrankheit.

Die Telefonnummer, die Julia auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen hatte, war nicht dieselbe, die ich von der Auskunft für die Bishop-Villa in Nantucket bekam. Ich wählte sie, in der Hoffnung, dass Julia irgendwo war, wo sie ungestört reden konnte.

»Ja?«, meldete sie sich.

»Frank Clevenger«, sagte ich.

»Schön, dass Sie zurückrufen.«

»Wo sind Sie?«

»Im Haus von Freunden. Hier auf der Insel. Aber ich muss wieder nach Hause.«

»Ist alles in Ordnung?«, fragte ich.

»Können wir uns treffen?« Ihre Stimme war drängend, und es schwang ein Unterton von Furcht mit. »Ich könnte morgen nach Boston kommen. Win hat hier den ganzen Tag über Geschäftsbesprechungen.«

»Selbstverständlich«, sagte ich. »Haben Sie sich schon einen bestimmten Treffpunkt überlegt?«

»Wo immer es Ihnen passt«, erwiderte sie. »Ich kann um eins dort sein.«

»Das Bomboa«, schlug ich vor. Das Restaurant lag abseits in einer Seitenstraße, und nachmittags herrschte nicht viel Betrieb. »Es ist in der Innenstadt, in der Stanhope Street, ganz in der Nähe vom Mistral, wenn Sie das kennen. Ich warte an der Bar auf Sie.«

»Ich warte an der Bar auf Sie – noch ein schlechtes Zeichen«, warnte die Stimme in meinem Hinterkopf.

»Ich sehe Sie dann dort«, sagte sie und legte auf.

Ich wusste nicht genau, warum Julia sich mit mir treffen wollte, doch mir war klar, dass dies eine Einladung war, tiefer in die Psyche der Bishop-Familie vorzudringen. Das bewies mir, dass ich auf dem richtigen Weg zur Wahrheit war. Andererseits beunruhigte mich dieser Gedanke, denn ich ahnte, dass die Reise an einem sehr finsteren Ort enden würde.

Ich war müde genug, um schlafen zu gehen. Ich zog mich aus und legte mich hin, doch mein Verstand konnte nicht abschalten. Ich ging immer wieder durch, was Billy mir von den Schlägen seines Vaters erzählt hatte, was ich aus Darwin Bishops Strafregister erfahren hatte und was North Anderson mir über die Affäre zwischen Bishop und Claire Buckley berichtet hatte. Wenn Bishop sich hinter einer Fassade des Wohlstands versteckte, wenn er jemand war, der mit allen Mitteln versucht hatte, Teile seines Lebens auszulöschen, dann würde es ihm umso leichter fallen, ein anderes Leben auszulöschen. Die verglimmende Glut des unterdrückten Schmerzes eines Mannes hat die unangenehme Angewohnheit, Feuer zu fangen, um sich dann unter der Oberfläche auszubreiten und alles in ihrer Nähe niederzubrennen.

Vielleicht hatte Billy in Wirklichkeit nur die Destruktivität seines Vaters zum Ausdruck gebracht, als er das Haus angesteckt und Tiere gequält hatte. Er könnte ein Sündenbock sein, wie die Psychiater es nennen – das Familienmitglied, das von allen anderen als der Verrückte, das schwarze Schaf, betrachtet wird –, während die betreffende Person in Wahrheit einfach nur weniger widerstandsfähig gegenüber den pathologischen Triebkräften innerhalb der Familie ist.

Andererseits war da Claire Buckley. Der Joker. Ich wusste so gut wie nichts über sie, abgesehen davon, dass sie die Vertraute und Ratgeberin für Julia spielte, während sie gleichzeitig mit deren Mann schlief. Und dass sie diejenige war, deren Fürsorge Julia Brookes überlebende Zwillingsschwester Tess anvertraute. Ich war froh, dass ich Julia am nächsten Tag sehen würde. Vielleicht ergab sich eine Gelegenheit, sie dazu zu bewegen, das Baby bei den Großeltern oder irgendwo anders außerhalb des Bishop-Anwesens zu lassen.

Nachdem ich eine halbe Stunde lang wach gelegen und mit meinen Zweifeln gerungen hatte, wurde mir klar, dass ich in dieser Nacht keinen Schlaf mehr finden würde. Ich stand auf, zog mir Stiefel, Jeans und ein schwarzes T-Shirt an und ging hinunter zu meinem Pick-up. Ich hatte Lust auf einen Drink, deshalb beschloss ich, mir im Café Positano einen Kaffee zu genehmigen.

Carl Rossetti, mein Anwaltsfreund (und gelegentlicher Patient), stand an der Espresso-Theke, als ich hereinkam. Sein langes schwarzes Haar war zu einem Zopf geflochten. Ich gesellte mich zu ihm und nickte Mario zu.

»Was gibt’s Neues, Meister?«, fragte Rossetti. Bevor ich antworten konnte, streckte er mir seinen kleinen Finger hin, an dem ein protziger Brillant-Solitär steckte, der mindestens zwei Karat haben musste. »Wie findest du ihn?« Er zog an seiner Zigarette.

»Nicht schlecht«, sagte ich. »Ich meine, wenn du vorhast, dich zu verloben und ihn deiner Angebeteten zu geben.«

Er schmunzelte und blies eine dünne Rauchfahne zur Silberblechdecke hinauf. Wahrscheinlich dachte er, dass ich scherzte. »Den hab ich als Honorar von Scotty Deegan bekommen«, erklärte er. »Ich habe ihn bei einer Drogenanklage vor Richter McClure im Bundesgericht vertreten. Besitz von zweihundert Kilo Gras, mit Vorsatz des Handels. Wir haben uns wacker geschlagen. Sechsunddreißig Monate in Allenwood. Hafterleichterungen. Nach zwei Jahren vielleicht Freigang. Es war also ein Sieg.«

»Er hat sich den Richtigen ausgesucht«, sagte ich und meinte es auch so. Wenn ich in Schwierigkeiten wäre, würde ich als Erstes Carl Rossetti anrufen.

Er wedelte mit seiner Hand und bewunderte den im Licht funkelnden Stein. »Ich würde niemals Kohle für so was ausgeben, aber wenn’s einem in den Schoß fällt, dann greift man zu, stimmt’s?« Er zuckte mit den Schultern.

»Ein bisschen zu protzig für meinen Geschmack«, sagte ich. »Er könnte selbst für deinen Geschmack ein bisschen zu protzig sein, und das will schon viel heißen.«

»Manchmal muss man über seinen eigenen Schatten springen«, gab Rossetti zurück und klopfte mir auf die Schulter. »Also, was gibt’s Neues bei dir? Bist du noch mit der brasilianischen Schönheit von neulich abends zusammen?«

Ich hatte das Gefühl, als wäre wesentlich mehr Zeit als nur ein paar Abende vergangen. Ich dachte an Justine zurück, in meiner Wohnung, an dem Morgen, als North Anderson an meiner Tür geklingelt hatte. »Sie ist wieder in Brasilien«, sagte ich. »Dort wäre ich auch, wenn ich mir nicht diesen Bishop-Fall aufgehalst hätte. Du erinnerst dich sicher noch – das Baby auf Nantucket.«

»Natürlich. Der Russen-Junge«, bestätigte er. »Plädiert er auf Unzurechnungsfähigkeit?«

»Sieht so aus. Er behauptet, er wär’s nicht gewesen.«

Rossetti schmunzelte. »Was soll er denn sonst sagen? Hat er einen Anwalt?«

»Soviel ich weiß, nicht«, erwiderte ich.

»Leg ein gutes Wort für mich ein, wenn du die Gelegenheit bekommst.«

»Vor zwei Tagen hast du doch noch behauptet, der Junge sei zweifelsohne schuldig.«

»Einen Anwalt braucht er trotzdem«, konterte Rossetti. »Und ich könnte eine goldene Gans wie ihn gebrauchen. Meine sonstigen Klienten sind keine Milliardäre.«

Mario brachte meinen Kaffee. Ich trank einen Schluck. Dann schnorrte ich mir eine Zigarette von Rossetti, steckte sie an und inhalierte so viel Rauch, wie meine Lunge fassen konnte.

»Darfst du darüber reden, was du bis jetzt in dem Fall herausgefunden hast?«, erkundigte sich Rossetti.

Rossetti mochte recht außergewöhnlich aussehen, doch er war auch außergewöhnlich brillant. Ich begrüßte die Gelegenheit, seine Meinung zu einigen der Details zu hören, die ich über den Bishop-Fall wusste. »Eins der Dinge, die ich ausgegraben habe, ist, dass Darwin Bishop – der Vater des Verdächtigen – eine Vorstrafe wegen häuslicher Gewalt hat«, berichtete ich. »Er hat seine erste Frau geschlagen und darüber hinaus gegen ein Kontaktverbot verstoßen, das vom Gericht gegen ihn ausgesprochen worden war.«

»Du machst Witze«, sagte Rossetti.

»Ich habe mir sein Strafregister besorgt. Es war alles in den öffentlichen Archiven zu finden.«

»Dann ziehe ich respektvoll meine zuvor geäußerte Meinung zurück.«

»Meinung worüber?«, fragte ich.

»Den Russen-Jungen«, sagte Rossetti. »Ich hebe hiermit seine Verurteilung auf.«

»Warum?«

»Weil der Vater bis auf weiteres dein Täter ist, Doc. Ist mir egal, wie viele Katzen der Junge erdrosselt oder wie oft er ins Bett gepisst hat.«

»Was macht dich da so sicher?«

Rossetti hob beide Hände wie ein Dirigent. »Als wüsstest du das nicht selber. Männer, die Frauen schlagen, sind anders als wir anderen. Du stimmst mir doch zu, oder? Sie sind nicht ganz richtig im Kopf. Abgedreht. Ohne Gefühle. Und jeder, der arrogant genug ist, gegen einen Gerichtsbescheid zu verstoßen, wenn er dafür ein Jahr oder länger ins Gefängnis wandern könnte, ist ebenfalls anders gestrickt. Er kapiert nicht ganz, was Grenzen bedeuten – zum Beispiel, wo sein Leben aufhört und das anderer Leute anfängt.« Er legte seine Hände wieder um seine Kaffeetasse. »Wenn gegen dich oder mich ein gerichtliches Kontaktverbot verhängt werden würde, dann würden wir mindestens zwanzig Meilen Abstand halten. Wir würden uns nicht mit dem Justizsystem anlegen, wenn es schon einmal seine Fänge in uns geschlagen hat.« Er hielt inne und trank einen Schluck Kaffee. »Nimm die beiden Anklagen zusammen, dann hast du eindeutig ein Gewaltverbrechen in einer Familie vor dir, in der der Vater ein Gewalttäter ohne Achtung für das Gesetz ist. Ich wette zehn zu eins, dass er es getan hat.«

»Nicht jeder steigt von häuslicher Gewalt zu Mord auf«, wandte ich ein.

»Deshalb ist es zehn zu eins und nicht eine Million zu eins. Wenn es ein klarer Fall wäre, dann würde die Polizei dich nicht brauchen. Sie könnten sich von der Kohle, die du ihnen berechnest, glatt einen neuen Streifenwagen kaufen.«

»In der Nacht, als das Baby ermordet wurde, waren fünf Personen im Haus«, sagte ich. »Darwin Bishop und seine Frau Julia, ihre beiden Söhne Billy und Garret und das Kindermädchen Claire Buckley. Der Staatsanwalt wird Billy verhaften und versuchen, ihn vor Gericht zu stellen. Wie schätzt du seine Chancen für eine Verurteilung ein?«

»Mit der Zeugenaussage des Vaters, ziemlich gut«, erwiderte Rossetti.

»Er wird nicht als Zeuge aussagen«, erklärte ich. »Er hat gesagt, er wird alles in seiner Macht Stehende tun, um Billy vor dem Gefängnis zu bewahren.«

»Sehr nobel. Aber pass auf, was passiert, wenn sie ihn in den Zeugenstand rufen. Willst du meine Vermutung hören? Er erinnert sich plötzlich an etwas Wichtiges – und sehr Belastendes – zum Verhalten seines Sohnes in jener Nacht. Wahrscheinlich bricht es ihm förmlich das Herz, dass er es preisgeben muss.« Er nickte bekräftigend. »Achte auf Tränen. Du wirst keine entdecken. Es sei denn, der Knabe ist sogar noch besser, als ich denke.«

»Ich halte die Augen offen.«

»An deiner Stelle hätte ich auch ein Paar in petto.«

»Soll heißen?«

»Du spielst jetzt mit den richtig großen Jungs. Bishop ist Milliardär. Ich glaube nicht, dass dir ganz klar ist, was das bedeutet. Er hat eintausend Millionen Dollar. Damit kann er sich Einfluss erkaufen, den du dir nicht mal im Traum vorstellen kannst. Er hat die Polizei, Politiker und Richter, von denen er Gefallen einfordern kann. Er hat einflussreiche Investoren-Freunde, die sich darauf verlassen, dass er ihnen weiterhin munter Geld verschafft. Wenn du zu einer Bedrohung für ihn wirst, dann bist du auch eine Bedrohung für sie. Sie können dich auf ein Dutzend verschiedene Weisen fertig machen. Du bist entbehrlich.«

»Wäre nicht das erste Mal, dass ich mit dem Rücken zur Wand stehe«, erwiderte ich.

Rossetti blies eine weitere Rauchfahne zur Decke hinauf. »Versteh mich nicht falsch. Ich weiß, dass du auf dich selbst aufpassen kannst, Franko. Aber du musstest noch nie gegen jemanden wie Darwin Bishop antreten. Wenn du denkst, du hättest es schon mal getan, dann ist es nur ein weiterer Vorteil für ihn.«

Ich atmete tief durch. »Ich werde regelmäßig über meine Schulter schauen«, versicherte ich. Zwei Jahre lang hatte ich mich von der Forensik fern gehalten, und nun hatten gerade mal zwei Tage genügt, mich wieder in Schwierigkeiten zu bringen. Aber ich hatte nicht vor, die weiße Fahne zu schwenken. »Wenn der Junge unschuldig ist, dann wird er nicht lebenslänglich hinter Gitter wandern«, erklärte ich. »Das werde ich nicht zulassen.«

»Du nimmst diese Sache sehr persönlich«, bemerkte Rossetti.

»Ja«, bestätigte ich.

»Willst du einen Tipp, wo du nach dem wahren Darwin Bishop suchen solltest?«, fragte Rossetti.

»Schieß los.«

»In Russland. Da drüben geht es zu wie im Wilden Westen. Wenn dieser Bursche einen Jungen aus diesem Land adoptiert hat, dann hat er Verbindungen zu ein paar sehr harten Burschen dort drüben.«

»Er hat zwei Unternehmen in Russland aufgebaut und verkauft«, sagte ich.

»Dann hat er da drüben Berge von schmutziger Wäsche auf der Leine hängen. Ich könnte meinen Kumpel Viktor Golov anrufen. Er leitet eine Ölraffinerie außerhalb von St. Petersburg und hat seinen Finger am Puls der Geschäftswelt in ganz Russland.«

»Ich wäre dir sehr dankbar.« Ich trank meine Tasse aus und legte einen Zehner auf die Theke, damit es auch für Rossettis Kaffee reichte. »Diese Runde spendiere ich«, sagte ich und wandte mich zum Gehen.

Rossetti hielt mich am Arm zurück. »Danke für den Kaffee«, sagte er. »Versprich mir, dass du auf dich aufpasst, Frank.« Auch der letzte Anflug von Humor verschwand von seinem Gesicht. »Ich meine es ernst. Sei vorsichtig.«

Ich nickte. »Wir sehen uns«, verabschiedete ich mich. »Melde dich, wenn du etwas von deinem Freund Viktor hörst.«

Ich fuhr über die Meridian Street Bridge zurück und bog nach links auf die Spruce ab. Eigentlich hatte ich vor, die Winnisimmet zu nehmen und schnurgerade nach Hause zu fahren, doch ich wusste, dass mich dort nur weiteres Herumwälzen und Wachliegen erwarteten – zumindest redete ich mir das ein. Also fuhr ich geradeaus weiter durch das Großmarktviertel von Chelsea zum Sir Galahad Motel and Lounge.

Das Sir Galahad ist ein heruntergekommenes, von Obst- und Gemüsegroßhandlungen flankiertes Striplokal mit Ytong-Wänden. Die Mädels tragen keine ausgefallenen Kostüme. Sie geben sich nicht einmal die Mühe, so zu tun, als wären sie College-Studentinnen. Und niemand tut so, als wäre dies ein Herrenclub.

Als ich noch meinen Lebensunterhalt mit der Forensik verdient hatte, war ich Abend für Abend Gast im Sir Galahad gewesen. Ich hatte mich beständig der nackten Wahrheit über die menschliche Natur stellen, Lust und Eifersucht und Hass und all die anderen Emotionen ausloten müssen, die die Triebfedern für Gewalt sein können.

Außerdem war ich dorthin gegangen, um zu trinken. Und diese Tatsache hielt mich hinter dem Steuer meines F-150, nachdem ich vor dem Gebäude geparkt hatte. Ich saß da und betrachtete die rosafarbene Tänzerin, die vom Neonschild des Sir Galahad flackernd die Nacht erhellte. Und ich erinnerte mich daran, dass die ständige Nähe zu den Abgründen der menschlichen Natur in mir das Bedürfnis geweckt hatte, das schonungslose Bild mit Scotch oder Kokain oder vorzugsweise einer Kombination aus beidem abzumildern. Ich erinnerte mich daran, dass es eine Milchmädchenrechnung gewesen war – es hatte sich nur täglich mehr Zins und Zinseszins meines Schmerzes angesammelt.

Ich kann nicht mit Gewissheit sagen, was mich aus meinem Pick-up aussteigen ließ. Vielleicht war es der Anblick von Billy Bishops vernarbtem Rücken, das Bild eines verzweifelt nach Luft ringenden Säuglings oder das Aufwallen von Gefühlen, die ich früher einmal für Kathy empfunden hatte. Vielleicht war es auch nichts von alledem, sondern nur wieder mein altes Problem, in einer schnurgeraden Linie durch eine Welt voller emotionaler Minenfelder zu gehen, die überall willkürlich versteckt lauerten.

Aus welchem Grund auch immer betrat ich das Sir Galahad. Musik plärrte aus den Lautsprechern, mit denen man mühelos ein Rockkonzert hätte beschallen können. Rote, blaue und lila Scheinwerfer tauchten die Wände und die Decke in bunte Farben. Ich suchte mir einen Platz ganz vorn am Laufsteg. Eine blonde Tänzerin, die ich auf höchstens neunzehn schätzte, hatte sich bereits bis auf einen weißen Slip ausgezogen. Sie hakte ihre Daumen unter das Taillengummi und zog ihr Höschen ein paar Zentimeter herunter, um die vielleicht zwanzig Fernfahrer und Rocker anzuheizen, die im Raum verstreut saßen. Sie nickten, zwinkerten und grinsten ihr zu. Dann zog sie ihr Höschen wieder hoch, so weit, dass es sich in ihren Schritt schnürte. Die Männer klatschten begeistert.

»Was darf’s sein?«, fragte mich eine Kellnerin von etwa fünfundfünfzig, deren ausgemergelter Körper in hautengen Jeans und einem Schlauchoberteil steckte.

Ich überlegte, ob ich mir eine Diät-Cola bestellen sollte – aber nur einen Augenblick lang. »Scotch«, sagte ich. »Auf Eis.«

»Kommt sofort«, erwiderte sie. Sie drehte sich um und marschierte zur Theke.

Die Tänzerin zog ihren Slip bis zu den Knöcheln hinunter, stieg aus dem Höschen heraus und baute sich vor dem Mann zwei Plätze neben mir auf, der fünf Fünf-Dollar-Scheine über das Messinggeländer gefaltet hatte. Sie ließ sich nach hintenüberkippen, spreizte die Beine und hielt sich krebsgleich auf allen vieren, während sie sich ihm großzügig präsentierte.

Mein Scotch kam. Ich bezahlte ihn und hielt die bernsteinfarbene Flüssigkeit gegen die farbigen Lichter. Das Glas leuchtete rostblau, rostrot, rostlila. Ein zauberhafter Regenbogen der Ruhe. Ich hob das Glas an meine Lippen, roch das Aroma meines Vaters, schmeckte seinen warmen, alkoholisierten Atem. Dann legte ich meinen Kopf in den Nacken, warf einen Blick auf die Tänzerin und bemerkte, dass sich über ihren Unterleib eine Kaiserschnittnarbe zog.

Ein Teil von mir verlangte nach Betäubung, wollte die chemischen Boten in meinem Gehirn in die Irre schicken, die Bilder von Grausamkeiten verwischen, die durch meinen Kopf schwirrten. Weil sie zu schonungslos waren. Schonungslos genug, um schweren Schaden zu verursachen. Doch ein anderer Teil von mir begann sich zu fragen, wo wohl das Kind der Tänzerin in diesem Moment war. Beim Großvater? Bei ihrem Freund? Allein zu Hause? Tot? Ich starrte sie an, während sie ihre Knie umfasste, um ihre Schenkel noch weiter zu spreizen, den Kopf zur Seite gewandt, die Augen geschlossen.

Ich stellte mein Glas ab, ohne einen Tropfen getrunken zu haben.

»Ist das eine scharfe Braut oder was?«, rief der Mann mit den Fünf-Dollar-Scheinen zu mir herüber. Er war um die vierzig, besaß die Statur eines Gewichthebers und trug ein New-England-Patriots-Footballhemd und eine schwarze Nylon-Mütze.

»Das ist sie«, erwiderte ich.

»Was für ein Arsch«, sagte er.

»Was für ein Arsch.«

»Du bist Schweißer, stimmt’s?«, fragte er.

Ich vermutete, dass ich das in gewisser Hinsicht tatsächlich war, doch ich glaubte nicht, dass er mit einer eleganten Metapher dafür aufwartete, Leute wieder zusammenzusetzen. »Nein«, sagte ich. »Warum fragen Sie?«

»Hast du nicht auf der neuen Chelsea High School gearbeitet? Geschweißt?«

»Nein«, sagte ich. »Ich bin Psychiater.«

Er lachte schallend. »Klar«, gab er zurück. »Ich auch.« Er griff in seine Tasche und holte weitere Fünf-Dollar-Scheine heraus.

Ich hielt mein Glas mit beiden Händen umfasst, starrte in die bernsteinfarbenen Tiefen und konnte noch immer meinen Vater riechen, hörte das Klink seiner Gürtelschnalle, als sie geöffnet wurde. Ich dachte an die unzähligen Male zurück, als ich ihn hatte umbringen wollen. Und fragte mich, was mich davon abgehalten hatte. Warum hatte ich es nicht über mich gebracht, ihn kaltzumachen? Was bringt einen Menschen dazu, diese Schwelle zu überschreiten? War das die Frage, die mich zur Forensik gezogen hatte? War es diese Frage – und nicht North Andersons eindringliche Bitte –, die mich erneut in das Umfeld von Mord geführt hatte?

Ich schob meinen Scotch beiseite, winkte die Kellnerin heran und bestellte einen Kaffee und eine Diät-Cola. Wie es aussah, würde es eine lange Nacht werden.

Es war kurz nach drei Uhr früh, als ich mich endlich ins Bett legte. Ich spürte die Leere der großen Matratze um mich herum. Ich fühlte mich gefährlich allein.

Natürlich war ich immer allein gewesen. Isoliert. In Gefahr. Doch jetzt fühlte sich diese Gefahr besonders real an. Weil ich Carl Rossettis Worte nicht einfach abtun konnte: Darwin Bishop konnte großen Ärger bedeuten – größeren Ärger, als ich je in meinem Leben gehabt hatte. Ein Mann, der gierig und fähig genug war, eine Milliarde Dollar anzuhäufen, kann eine Menge Dinge verschlingen. Ich schob mich zur Bettkante und legte meine Hand auf die Browning Baby Halbautomatik, die hinter dem Bettgestell steckte. Und mit der Faust voll kaltem Stahl als Trostspender sank ich schließlich in einen ruhelosen Schlaf.

Er währte nicht lange. Nicht einmal zwei Stunden später weckte mich das Telefon. Ich tastete nach dem Hörer, ließ ihn beim ersten Versuch fallen und sagte schließlich: »Clevenger.«

»Frank, ich bin’s, North.«

Ich sah auf meinen Wecker. »Es ist zehn vor fünf.«

»Das weiß ich«, sagte er. »Ich würde nicht anrufen, wenn es kein Notfall wäre.«

Ich setzte mich im Bett auf. »Was ist passiert?«

»Billy ist vor zweieinhalb Stunden aus Payne Whitney ausgebrochen.«

Ich erstarrte. »Ausgebrochen? Wie?«

»So unglaublich es klingt, er ist einfach aus der Notaufnahme hinausmarschiert. Er hatte über Husten geklagt. Sie haben ihn mit einem Pfleger runtergeschickt, um seine Brust röntgen zu lassen. Wie es aussieht, hat ihn der Bursche irgendwie aus den Augen verloren.«

Es fiel mir nicht schwer, das zu glauben. In psychiatrischen Abteilungen, die nicht für Gewalttäter eingerichtet sind, gibt es keine festgelegten Sicherheitsmaßnahmen. Ich hatte mit eigenen Augen Patienten aus »Rauchpausen« wegspazieren sehen, wenn sie für eine schnelle Zigarette nach draußen geführt worden waren. Sie waren von AA-Treffen, die in einem anderen Gebäude auf dem Krankenhausgelände stattfanden, und von »betreuten« Freigängen zum Kiosk des Krankenhauses einfach nicht mehr zurückgekehrt.

»Ich bin sicher, dass sie die Polizei in Manhattan alarmiert und ihnen Billys Beschreibung gegeben haben«, sagte ich. »Sie können ihn unter Paragraph zwölf zu einer Gefahr für sich und andere erklären, ihn festnehmen und zwangseinweisen lassen.«

»Um genau zu sein, können sie ihn ohne Paragraph zwölf festnehmen, wenn sie ihn finden. Billys Timing war perfekt. Seit genau sieben Uhr heute Abend gibt es einen Haftbefehl gegen ihn. Tom Harrigan hatte alles vorbereitet, einschließlich des Gerichtsbescheids für Billys Auslieferung zurück nach Massachusetts. Es war geplant, dass die New Yorker Polizei ihn heute Morgen um sechs in der geschlossenen Abteilung verhaften würde. Zwei Beamte hätten ihn auf dem Flug um sieben Uhr dreißig nach Logan begleiten sollen.«

»Ich habe heute eine Verabredung zum Mittagessen mit Julia Bishop. Sie kommt nach Boston«, sagte ich. »Ich finde heraus, ob sie irgendeine Ahnung hat, wo Billy sein könnte.«

»Hast du sie angerufen oder sie dich?«, wollte North wissen.

»Sie hat angerufen«, erklärte ich.

»Hat sie gesagt, warum?«

»Nein. Aber sie klang ein bisschen aufgelöst.«

»Sie verpasst Garrets Tennisturnier«, bemerkte Anderson sarkastisch.

»Er nimmt an einem Turnier teil?«, fragte ich. »Heute?«

»Die Bishops sind Schirmherren eines Wohltätigkeitsturniers im Brant Point Racket Club. Garret Bishop ist der Top-Spieler in seiner Altersgruppe. Laut Zeitung beabsichtigt er, seinen Einzel-Titel vom letzten Jahr zu verteidigen.«

»Das Leben geht weiter«, bemerkte ich. »In Darwins Welt ist alles im Lot.«

»Den Mann kann nichts unterkriegen«, pflichtete Anderson bei, ehe er einen Moment lang innehielt. »Hör zu, du weißt, dass ich nie wirklich überzeugt war, dass Billy ein Mörder ist. Aber ich muss gestehen, die Tatsache, dass er aus der Klinik ausgebrochen und irgendwo da draußen ist, macht mir große Sorgen. Denn wenn er Brooke ermordet hat, dann weiß er jetzt, dass er nichts mehr zu verlieren hat.«

Diese Worte ließen mich erschauern, als mir wieder einfiel, dass Billy am Ende unserer Unterhaltung genau dasselbe gesagt hatte. »An deiner Stelle würde ich noch ein paar Streifenwagen zu den Range Rovers vor Bishops ›Wachhaus‹ stellen. Billy war nicht gerade erfreut darüber, dass sein Vater ihn in die Anstalt gesteckt hat.«

»Das habe ich schon versucht«, sagte Anderson. »Bishop hat mein Angebot dankend abgelehnt.«

»Darwin, wie er leibt und lebt«, bemerkte ich.

»Ich rufe dich an, sobald ich irgendwas Neues höre«, sagte er.

»Ebenfalls.« Ich legte auf.

Ich legte mich wieder hin und starrte in die Dunkelheit. Mein Herz raste, und ich hätte gut den Scotch gebrauchen können, den ich im Sir Galahad stehen gelassen hatte. Ich fragte mich, wo Billy wohl in diesem Moment war. Hatte er Unterschlupf in einem Obdachlosenasyl gesucht? War er bei einem Freund in Manhattan untergekrochen, dessen Eltern nicht in der Stadt waren? War er unverfroren genug, sich im Penthouse der Bishops zu verstecken? Oder saß er zusammengekauert in einer Ecke des Busbahnhofs drüben an der Eigth Avenue und wartete auf einen Bus, der ihn nach Hyannis bringen würde, von wo aus er die Fähre nach Nantucket nehmen konnte?

Und, was noch wichtiger war, was hatte er vor – Flucht oder Rache?

7

Dienstag, 25. Juni 2002

Bevor ich am Vormittag meinen Loft verließ, redete ich mit Anderson und erfuhr, dass Billy noch immer auf der Flucht war. Mir blieben noch zwei Stunden bis zu meiner Verabredung mit Julia, also fuhr ich für meinen dritten Besuch bei Lilly Cunningham zum Mass General.

Ich hatte erwartet, sie in besserer Verfassung vorzufinden, doch stattdessen wirkte sie mitgenommener. Ihre Haut war noch blasser als zuvor. Ihr Atem ging unregelmäßig. Als ich ins Zimmer kam, kniff sie die Augen zusammen, um mich besser erkennen zu können.

Ich zog einen Sessel ans Bett und setzte mich. Dem Infusionsbaum waren mittlerweile neue Äste gewachsen, sodass nun insgesamt fünf Flaschen und Plastikbeutel daran hingen und in die Kanüle tröpfelten, die in Lillys Unterschlüsselbeinschlagader führte. Ich schaute auf ihr Bein, das noch immer im Streckverband hing, und sah, dass ein weiterer Einschnitt gemacht worden war, um die Drainage des Abszesses zu erleichtern.

»Es ist mein Herz«, erklärte sie matt.

Das bedeutete, dass die Infektion zu ihrem Herzen gewandert war, vermutlich zum Herzbeutel oder zu den Klappen tief in den Kammern. Doch ich verstand ihre Worte auch in einer anderen Bedeutung – das psychologische Trauma, das sie dazu veranlasst hatte, sich selbst Schmutz zu injizieren, hatte den Mittelpunkt ihres Wesens erreicht, sodass das emotionale Gift jetzt mit dem Blut in jedes Gewebe gepumpt wurde, wobei es lediglich ihr zentrales Nervensystem verschonte, das von einem Wall aus Membranen, der so genannten Blut-Gehirn-Schranke, geschützt wird. Die Fronten waren endlich klar gezogen: Was immer Lilly als kleines Mädchen passiert war, hatte nunmehr den Zermürbungskrieg gegen das Königreich ihres Körpers begonnen, sodass Lilly als letzter Verteidigungswall – und mein stärkster Verbündeter – nur die Seele und ihre wunderbare Fähigkeit zur Heilung blieb.

Mir fiel auf, dass während meiner drei Besuche nie jemand anders bei ihr gewesen war. Münchhausen-Patienten enden oftmals in völliger Isolation; Familie und Freunde ziehen sich erzürnt zurück, wenn sie erfahren, dass sie sich um einen Menschen gesorgt haben, der seine Erkrankung selbst herbeigeführt hatte. Eine Woge der Traurigkeit – und, seltsamerweise, Verlegenheit – wallte in mir hoch. Der Gedanke, dass Lilly so schrecklich litt, so ganz ohne eine tröstende Hand, rührte mich zutiefst.

»Die Traurigkeit und die Scham, die du empfindest, sind ihre Gefühle, nicht deine«, flüsterte die Stimme in meinem Hinterkopf. »Hilf ihr, sie anzunehmen.«

»Bei meinem letzten Besuch haben Sie mir erzählt, welche Angst Sie vor dem Alleinsein haben«, begann ich. »Woher stammt diese Angst Ihrer Meinung nach?«

Sie räusperte sich. »Vermutlich daher, dass ich meinen Vater verloren habe«, antwortete sie, schloss die Augen, ehe sie sie ganz langsam wieder öffnete. »Er fehlt mir immer noch. Ich denke jeden Tag an ihn, seit ich sechs war.«

»Gibt es jetzt Menschen, die Sie lieben?«, fragte ich.

»Ja, natürlich. Meinen Mann. Meine Mom und meine Großeltern. Ein paar gute Freunde.«

Ich beugte mich dichter heran und beschloss, darauf zu spekulieren, dass sich Lillys Angst vor dem Alleinsein in eine noch überwältigendere Angst vor dem Tod übertrug. »Dies ist ein sehr entscheidender Moment, Lilly«, sagte ich leise. »Die Infektion ist zu stark für Ihr Abwehrsystem. Sie können sterben. Und das bedeutet, dass Sie sich von Ihrem Mann und Ihrer Mutter und all Ihren Freunden verabschieden müssen. Es bedeutet, dass Sie völlig allein sein werden.« Sie schien mir genau zuzuhören. »Der einzige Weg, mit den Menschen zusammenzubleiben, die Sie lieben, ist, sich ihnen zu öffnen und die Wahrheit herauszulassen. Wenn Sie das tun, wird all der Druck, unter dem Sie stehen, nachlassen, und Ihr Körper wird anfangen, sich selbst zu heilen, denke ich.«

Sie wandte den Blick ab und schüttelte den Kopf. Einige Augenblicke verstrichen. Ich saß schweigend da. Eine weitere Minute verstrich. Ich war bereit, ein weiteres Wagnis einzugehen, indem ich Lilly sagte, dass ich wusste, dass sie sich selbst Schmutz injiziert hatte. Doch in diesem Moment drehte sie sich unvermittelt wieder zu mir um. Tränen traten in ihre Augen. »Ich hab das getan«, flüsterte sie.

»Sagen Sie mir, was Sie damit meinen«, leitete ich sie sanft an.

»Ich habe eine Spritze genommen und mir … Ich habe die Infektion herbeigeführt. Ich habe mir das selbst angetan.«

Ich nickte. »Ich verstehe«, sagte ich.

Sie fing an zu weinen.

»Ich verstehe«, wiederholte ich. Ich wartete, während sie sich die Tränen trocknete. »Können Sie mir sagen, warum Sie es getan haben?«, fragte ich.

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie. »Ich schäme mich so sehr.«

»Sie weiß es ganz genau. Frag sie, warum sie sich schämt«, sagte die Stimme.

»Passiert etwas mit Ihnen, wenn Sie sich die Spritze setzen? Sind da Erinnerungen, die Sie quälen?«

Diesmal zögerte sie nicht. »Ich tue es, wenn ich mich schmutzig fühle«, erklärte sie. »Ich tue es, um mich zu bestrafen.«

»Und was gibt Ihnen das Gefühl, schmutzig zu sein?«

»Nichts«, antwortete sie kaum hörbar.

»Ich werde es nie jemandem verraten«, versprach ich.

Sie sah mir in die Augen und schien abzuwägen, ob sie mir wirklich trauen konnte. »Ich habe böse Gedanken«, sagte sie schließlich. »Schreckliche Gedanken.«

»Erzählen Sie mir davon.«

Sie schwieg.

»Lilly, Sie müssen die Wahrheit herauslassen. Sie dürfen nicht länger Ihr Immunsystem damit belasten. Sie brauchen es, um mit den Menschen zusammenzubleiben, die Ihnen am Herzen liegen.«

»Ich denke …« Sie verstummte.

»Diese Menschen wollen Sie nicht verlieren«, sagte ich. »Sie wollen nicht Lebwohl sagen müssen.«

»Ich denke an meinen Großvater.«

»Weshalb an ihn?«, fragte ich. »Wie genau sehen diese Gedanken aus?«

»Ich denke an mich … mit ihm.« Sie schloss die Augen erneut und schüttelte den Kopf. »Wie ich ihn berühre. Wie er mich berührt.«

»Waren Sie Ihrem Großvater je in dieser Weise nah? Körperlich?«

»Nie.« Sie schlug die Augen auf und starrte an die Decke. »Das ist ja das Seltsame daran.« Sie sah mich an. »Ich bin mir sicher, dass er so etwas nie getan hat.« Auf ihrem Gesicht spiegelte sich tiefe Verwirrung wider. »Es ist so abscheulich, in dieser Weise an ihn zu denken.«

»Und es sind diese Gedanken, die Sie dazu bringen, sich die Spritze zu setzen«, hakte ich nach.

»Ich würde es in diesem Moment machen, wenn ich könnte«, gestand sie. »Dann würde ich mich so viel besser fühlen.«

»Um sich selbst zu bestrafen«, sagte ich.

»Ja. Die Gedanken würden aufhören.«

Da war es also, der Erreger, der Lillys Herz angriff. Er hatte die Form eines Bakteriums angenommen, doch er war eine Ausgeburt von Lillys Psyche. Ihre Schuldgefühle – und ihre Infektion – entstammten ihren sexuellen Gefühlen für einen Mann, der nach dem Tod ihres Vaters für sie gesorgt hatte. Die einzige noch offene Frage war, was dieses Verlangen hervorgerufen hatte. War sie das Opfer sexuellen Missbrauchs, dessen Erinnerung sie später verdrängt hatte? Oder gab es eine andere Erklärung? »Sie müssen bereit sein, den Schmerz voll und ganz zu fühlen, ohne ihn mit einer Spritze zu vertreiben«, sagte ich. »Wenn Sie tapfer genug sind, das zu tun, dann wird sich der Druck auflösen. Die Infektion hat dann keine Chance zu gewinnen. Sie kann sich nicht vor Ihrem Immunsystem verstecken.«

»Ich möchte es versuchen«, erklärte sie. »Das möchte ich wirklich.«

»Gut.«

»Werden Sie mir helfen?«, fragte sie.

»Ich habe Ihnen versprochen, dass ich Ihnen beistehen werde«, sagte ich. »Und das habe ich ernst gemeint.«

Knapp zwanzig Minuten vor meiner Verabredung mit Julia Bishop traf ich im Bomboa ein. Das Restaurant war ungewöhnlich voll für die Mittagszeit, aber ich war hier Stammgast, und Johnny Mascia, einer der Besitzer, bot mir meinen üblichen Tisch am Fenster an. Ich erklärte ihm, ich hätte lieber einen abgeschiedenen Tisch weiter hinten und würde an der Bar auf meinen Gast warten.

Er sah mich besorgt an. »An der Bar? Das ist ja was ganz Neues.«

Ich hatte oft genug allein im Bomboa gegessen, sodass Johnny inzwischen meine gesamte Lebensgeschichte in Zwei-Minuten-Fortsetzungen gehört hatte. Er war ein schlanker Italiener Ende dreißig mit markanten Zügen und einem Lächeln, das ihm ein volles Restaurant garantieren würde, selbst wenn das Essen nur mittelmäßig wäre. Doch die Küche gehörte zu den besten in Boston, und Johnny verdiente sich eine goldene Nase. Er fuhr sich mit den Fingern durch sein dickes schwarzes Haar. »Ich dachte, die Bar wäre tabu.«

»Ich bleibe bei meinem Stammgetränk«, versicherte ich ihm. »Kaffee.«

»Dann fühl dich wie zu Hause.« Er begleitete mich zur Theke und winkte den Barmann heran. »Kaffee für den Doktor«, sagte er.

»Du sorgst wirklich wunderbar für mich«, bemerkte ich.

»Jemand sollte das rund um die Uhr tun, mein Freund«, erwiderte er. »Jemand, der bedeutend hübscher ist als ich.« Er klopfte mir auf den Rücken. »Denn lass uns ehrlich sein, du bist nicht gerade berühmt dafür, dass du gut auf dich selber aufpasst.« Er schenkte mir besagtes Lächeln, ehe er wieder zu seinem Posten an der Tür zurückkehrte.

Die Bar war gut acht Meter lang, gesäumt von jeder vorstellbaren Sorte von Spirituosen, die allesamt vor einer verspiegelten Rückwand aufgereiht standen. Ich konnte mein Spiegelbild sehen, eingerahmt von Flaschen mit Gin und Scotch und Wodka. Das Bild gefiel mir nicht, was mich jedoch nicht davon abhielt, verstohlen einen Sambuca zu bestellen, als der Barmann meinen Kaffee brachte.

Er kam nicht wieder zurück, sondern verschwand zuerst für ein paar Minuten in der Küche und wusch dann Gläser in der Spüle ab. Ich fragte mich, ob ich meine Bestellung so leise geflüstert hatte, dass er mich nicht verstanden hatte. Aber da ich nicht nachdrücklicher nach Schnaps verlangen wollte, verhielt ich mich still.

Ich trank gerade den Rest meines Kaffees aus, als ich Julia Bishop im Spiegel erspähte. Mein Herz pochte wie das eines Schuljungen. Sie trug einen hauchdünnen, schulterfreien schwarzen Kaschmirpullover und eine enge schwarze Hose mit leicht ausgestelltem Bein. Schwarze Sandalen mit Stilettoabsätzen ließen sie größer wirken, als ich sie in Erinnerung hatte, so als wäre sie geradewegs den Seiten von Vogue entstiegen. Ich schaute mich im Restaurant um und bemerkte, wie sich die Leute nach ihr umdrehten, Johnny eingeschlossen.

Sie kam zu mir herüber. »Ich bin froh, dass Sie Zeit hatten, sich mit mir zu treffen«, sagte sie.

»Kein Problem«, erwiderte ich und schwebte abermals in jenem himmelblauen Nebel, der mich bei unserer ersten Begegnung umfangen hatte. Ich war wie entrückt in Julias Gegenwart, sodass selbst meine eigenen Worte wie ein bloßes Echo in meinen Ohren klangen.

»Ich glaube, ich habe keine zehn Stunden geschlafen, seit Brooke … Und jetzt ist auch noch Billy verschwunden.« Sie presste ihre Lippen zusammen, um nicht in Tränen auszubrechen.

Julias Parfüm war berauschender als jeder Sambuca. »Wir können in Ruhe über alles reden«, sagte ich. »Sie haben uns einen Tisch weiter hinten reserviert. Dort sind wir ungestörter.«

Wir setzten uns an den Tisch. Julia bestellte eine Flasche Mineralwasser und erklärte, sie hätte keinen Appetit, was verständlich war. Doch in Kombination mit der Schlaflosigkeit machte ich mir Sorgen, dass sie vielleicht in eine weitere Depression abgleiten könnte. Ich bestellte eine Vorspeisenplatte, um den Kellner zufrieden zu stellen.

»Ich konnte nicht offen sprechen, als Sie bei uns waren«, begann sie, »aber es gibt so vieles, das Sie über Billy wissen müssen. Ich denke, einiges davon könnte entscheidend sein, wenn er vor Gericht gestellt wird. Jemand muss dem Richter begreiflich machen, was er durchgemacht hat.«

»Alles, was Sie mir erzählen können, hilft«, sagte ich.

»Ich bin sicher, mein Mann hat Ihnen Billys Vergangenheit in Russland geschildert.«

Es gefiel mir nicht, sie die Worte mein Mann benutzen zu hören. »Das hat er. Er hat Chief Anderson und mir erzählt, dass Billy Zeuge des Mordes an seinen leiblichen Eltern gewesen ist und dann im Waisenhaus misshandelt wurde.«

Sie musste sichtlich allen Mut für das zusammennehmen, was sie als Nächstes sagen wollte. »Ich bezweifle allerdings, dass Darwin Billys Trauma seit seiner Ankunft in diesem Land erwähnt hat.«

»Das hat er nicht«, bestätigte ich.

Sie schluckte. »Darwin ist nicht der Mann, für den Sie ihn vielleicht halten. Er ist sehr intelligent. Er kann bemerkenswert charmant sein, aber er ist auch sehr herrschsüchtig. Und er kann grausam sein.«

Ich beschloss, nicht zu erwähnen, dass Billy mir die Striemen auf seinem Rücken gezeigt hatte. Ich wollte aus erster Hand von Julia hören, ob sie glaubte, dass Darwin Bishop zu körperlichen Misshandlungen neigte. »Grausam in welcher Hinsicht?«, fragte ich.

»Seine Anforderungen an die Jungs sind völlig überzogen«, antwortete sie. »Er erwartet von ihnen, perfekt zu sein – in der Schule, im Sport, zu Hause. Abgesehen von Stolz und Selbstvertrauen, betrachtet er jegliches Gefühl als ein Zeichen von Schwäche.« Sie schüttelte den Kopf. »Mein Sohn Garret tritt heute bei einem Tennisturnier an, gegen seinen Willen«, sagte sie. »Er hat seinen Vater angefleht, ihm zu erlauben abzusagen. Er ist verständlicherweise außer sich wegen des Babys. Und er macht sich Sorgen, weil Billy aus der Klinik weggelaufen ist. Win wollte nichts davon hören, dass er nicht beim Turnier antritt.«

»Garret hat sich nicht gegen ihn aufgelehnt?«

»Niemals«, sagte sie. »Das ist der Unterschied zwischen Garret und Billy. Garret würde niemals riskieren, Darwins Jähzorn zu wecken.«

»Erzählen Sie mir von seinem Jähzorn.«

Sie senkte den Blick. »Ich habe Sie angerufen, weil ich gespürt habe, dass Sie ein außergewöhnlicher Mann sind, Frank. Aber das macht es trotzdem nicht leichter, darüber zu reden.«

»Mich kann nichts mehr schockieren«, versicherte ich.

Sie sah tief in meine Augen – tief in mich hinein. »Wieso das?«

»Ich habe Menschen von ihrer schrecklichsten Seite gesehen, während sie die abscheulichsten Dinge getan haben.« Ihr von meinem Schmerz zu erzählen war so, als würde ich ihn ihr überantworten und ihn von meinen Schultern nehmen.

Sie sah mir noch immer tief in die Augen, während sie nickte, und ihr Gesichtsausdruck und ihre gesamte Haltung ermutigten mich, mehr darüber zu erzählen, ihr mein Herz auszuschütten.

»Ich habe die Forensik vor einigen Jahren aufgegeben«, sagte ich. »Es ist nicht besonders gut für mich gelaufen.« Das war alles, was ich bereit war preiszugeben, und Julia schien zu verstehen.

Sie holte tief Luft. »Ich habe immer fest daran geglaubt, dass Menschen immer dann in unser Leben treten, wenn wir sie brauchen«, sagte sie.

»Daran glaube ich auch«, pflichtete ich bei. Unsere Blicke trafen sich, und mir wurde klar, warum Models die unglaublichen Honorare verlangen können, die man ihnen bezahlt. Julias strahlende Augen versprachen, das Beste in einem zu sehen und einem zu helfen, es selbst zu erkennen. Sie weckte in mir den Drang, für sie stark zu sein.

»In Wahrheit«, sagte sie, »leben die Jungs und ich schon seit Jahren in Furcht vor Darwin. Er wird unberechenbar gewalttätig. Früher ist es passiert, wenn er getrunken hatte. Ich gab dem Alkohol die Schuld. Aber nachdem er es geschafft hatte, mit dem Trinken aufzuhören, wurde es nur noch schlimmer.«

»Er schlägt Sie?«, fragte ich und spürte, wie sich mein Puls beschleunigte. Mir war klar, dass ein Teil meiner Reaktion darin verwurzelt sein musste, dass ich Zeuge gewesen war, wie mein Vater meine Mutter geschlagen hatte, doch ich vermochte nicht zu sagen, wie viel davon. Und ich wusste nicht, wie ich diesen Teil von mir unter Kontrolle behalten konnte.

Julia schaute verlegen drein. »Sagen wir einfach, ich musste des Öfteren eine Sonnenbrille tragen«, erwiderte sie. »Ich habe über die Jahre viel verborgen.«

»Und er misshandelt die Jungs?«

Ihr Gesicht wurde ernst. »Daran trage ich Mitschuld«, sagte sie. »Ich hätte schon vor langer Zeit mit ihnen weggehen sollen.«

»Das heißt also, er misshandelt sie«, hakte ich nach.

Sie nickte. »Billy hat das meiste davon abbekommen«, gestand sie.

Ich bemerkte, dass ich mich über den Tisch gebeugt hatte, und lehnte mich wieder auf meinem Stuhl zurück. »Warum?«, fragte ich.

»Aus zwei Gründen, denke ich. Zum einen ist es Billy bedeutend schwerer gefallen, Leistung zu zeigen. Win betrachtet das als einen direkten Angriff gegen seine Autorität. Er scheint nicht zu begreifen, dass Billy aufgrund seiner Vergangenheit vielleicht immer mehr zu kämpfen haben wird. Darwin ist felsenfest überzeugt, dass Billy absichtlich wieder und wieder in der Schule – und im Sport – versagt hat. Aus reiner Gehässigkeit.«

Das klang eindeutig nicht nach dem Mann, der so betont hatte, dass Billy krank und kein schlechter Mensch sei – und jede mögliche Hilfe verdiente. Langsam erkannte ich, dass Darwin Bishop mindestens zwei Gesichter hatte. »Was ist der andere Grund, dass Billy das bevorzugte Opfer Ihres Mannes ist?«, fragte ich. Ihr Mann. Die Worte gefielen mir keinen Deut besser, wenn ich sie selbst aussprach.

»Billy ist derjenige, der sich immer auflehnt. Er gibt nicht klein bei. Keine Entschuldigungen. Keine Versprechen, sich mehr anzustrengen oder besser zu benehmen – nicht einmal, nachdem er Feuer im Haus gelegt hatte. Diese Sturheit macht Darwin offensichtlich nur noch wütender. Es gibt sonst niemanden in seinem Leben, der ihm die Stirn bietet.« Sie senkte den Blick. »Ich selbst eingeschlossen.«

Ich entschied, ihr reinen Wein darüber einzuschenken, was Billy mir über die wiederholten Schläge mit dem Riemen erzählt hatte. »Als ich Billy im Payne Whitney besucht habe, hat er mir seinen Rücken gezeigt«, sagte ich.

»Mir zeigt er ihn nie«, erklärte Julia. »Er versteckt ihn vor mir.«

»Er ist mit Striemen überzogen. Billy hat mir erzählt, dass Ihr Mann ihn mit einem Gürtel schlägt.«

Sie zuckte zusammen.

»Ist das häufiger passiert?«, fragte ich.

Sie nickte.

»Versuchen die Jungs, einander zu beschützen?«

»Nein«, antwortete sie. »Sie haben kein enges Verhältnis. Sie gehen einander mehr oder weniger aus dem Weg. Zuerst dachte ich immer, es käme daher, dass Garret aus Darwins erster Ehe stammt. Die Jungs haben sich erst kennen gelernt, als Garret sieben und Billy sechs Jahre alt war. Aber inzwischen glaube ich, dass Garret sich auch von ihm fern hält, weil Billy derjenige ist, der rebelliert und in Schwierigkeiten gerät. Er möchte nicht über denselben Kamm geschoren werden.«

»Oder mit demselben Gürtel geschlagen werden«, bemerkte ich.

»Oder das«, pflichtete sie bei.

»Darwin hat North Anderson und mir erzählt, Billy hätte sich die Verletzungen selbst zugefügt«, sagte ich.

»Das ist lächerlich«, entgegnete sie und sah mir wieder in die Augen. »Hören Sie. Ein Teil von mir möchte Billy für das, was er getan hat, am liebsten lebenslänglich im Gefängnis sehen«, sagte sie und bemühte sich, ihre Stimme ruhig klingen zu lassen. »Ein Teil von mir wünscht sich, in diesem Bundesstaat gäbe es die Todesstrafe.« Ihr Atem kam stoßweise. »Ich habe mein Baby verloren.«

»Das verstehe ich«, sagte ich.

»Das können Sie nicht verstehen.«

Sie hatte Recht. Ich schwieg.

»Aber ich bin hier, weil ich irgendwo tief in mir auch weiß, dass Billy nicht voll verantwortlich für das ist, was er getan hat – selbst wenn er es meiner Tochter angetan hat. Mein Mann trägt einen Teil der Schuld. Und auch ich, weil ich nichts gegen Wins Gewalttätigkeit unternommen habe.« Sie verstummte einen Moment, um sich wieder zu fassen. »Zwischen meinem Mann und Billy herrschte ein beständiger gnadenloser Kampf«, fuhr sie fort. »Kein Junge sollte das durchmachen müssen. Schon gar keiner mit Billys Vergangenheit. Und ich glaube, das ist der Grund, weshalb er Brooke das angetan hat. Ich bin überzeugt, dass er in Wirklichkeit Win treffen wollte.«

Das stimmte erstaunlich genau mit der Theorie überein, die ich Billy während meines Besuchs in der Klinik dargelegt hatte, und beantwortete mir auch eine weitere Frage: Julia Bishop glaubte offenkundig nicht, dass ihr Mann für den Tod ihres Babys verantwortlich war. Ich war nicht sicher, ob sie zustimmen würde, Tess irgendwo anders unterzubringen, beschloss aber trotzdem, einen Versuch zu wagen. »Ich habe zufällig einen Artikel entdeckt, den das New York-Magazin nach Ihrer Hochzeit veröffentlicht hat«, sagte ich. »Sie beide sind in einem Ferrari die Fifth Avenue entlanggefahren. Sie wirkten sehr verliebt.«

»Ich dachte auch, dass ich das wäre«, erwiderte Julia.

»Kannten Sie ihn gut, bevor Sie ihn geheiratet haben?«

»Ich habe später eine Menge dazugelernt. Warum fragen Sie?«

»Hat er Ihnen von seinen Vorstrafen erzählt?«, fragte ich.

»Ja«, sagte sie. »Aber ich habe mir nicht viel dabei gedacht. Ich wusste, dass er trank.«

Dass sie sich nicht daran störte, einen Mann geheiratet zu haben, der seine erste Frau geschlagen hatte – betrunken oder nüchtern –, schien sonderbar. »Was genau hat er Ihnen erzählt?«, fragte ich.

»Er hat mir von der Kneipenschlägerei erzählt, die zu der Anklage wegen tätlichen Angriffs geführt hat«, sagte sie. »Das war etwa 1980, glaube ich. Die Zeitung hat es erwähnt, als Win wegen Trunkenheit am Steuer festgenommen wurde.«

Ich schüttelte den Kopf. »Das war es nicht, worauf die Zeitung sich bezogen hat«, wandte ich ein. »Ich habe mir Darwins Vorstrafenregister besorgt. Ihr Mann hat sich des tätlichen Angriffs auf seine ehemalige Ehefrau Lauren für schuldig bekannt sowie des Verstoßes gegen ein gerichtliches Kontaktverbot, das sie gegen ihn hatte verhängen lassen. Das Jahr stimmt, aber der Rest von dem, was er Ihnen erzählt hat, ist frei erfunden.«

Sie sah mich an, als würde ich sie auf den Arm nehmen wollen. Als sie erkannte, dass ich es ernst meinte, beugte sie sich ungläubig vor. »Ich hatte keine Ahnung«, sagte sie und vergrub ihren Kopf in ihren Händen. »Ich bin so dumm gewesen.«

Dies schien mir der richtige Moment, zur Sprache zu bringen, dass Tess Bishop vielleicht bei Großeltern besser aufgehoben wäre. »Die Frage, die Sie sich stellen müssen, ist, ob Sie sich völlig sicher sind, dass Billy der Täter war.«

Sie sah auf. »Was meinen Sie damit?«

»Billy leugnet, seiner Schwester etwas angetan zu haben.«

»Natürlich«, entgegnete sie. »Er hat noch nie irgendetwas von den schrecklichen Dingen zugegeben, die er tut.«

»Dann sind Sie also davon überzeugt, dass er es gewesen ist?«

»Nun … ja.«

Ich wagte den Sprung ins kalte Wasser. »Es ist also nicht möglich, dass Ihr Mann etwas damit zu tun hatte?«

Sie starrte mich durchdringend an. »Wollen Sie damit sagen, Sie glauben, dass Win es getan haben könnte?«

»Ich will damit sagen, dass die Fakten des Falles für mich noch nicht ganz klar sind. Darwin hat wiederholt einen starken Hang zur Gewalttätigkeit bewiesen – gegen Sie, Billy und Garret. Und das Verhaltensmuster reicht sogar noch weiter zurück, zu seiner ersten Ehe.«

Julia schien in Gedanken versunken.

»Er ist der Einzige im Haus, der bekanntermaßen gewalttätig gegenüber Familienmitgliedern gewesen ist«, fügte ich hinzu.

»Er wollte die Zwillinge nicht«, erklärte sie tonlos.

Ich entspannte mich ein wenig, inzwischen überzeugt, dass ich sie für die Idee erwärmen könnte, Tess an einen sichereren Ort zu bringen. »Erzählen Sie mir mehr darüber«, forderte ich sie auf.

»Er wollte nie eigene Kinder haben. Ich meine, leibliche Kinder. Er hat mir das Leben sehr schwer gemacht, als ich schwanger wurde. Ich hätte beinahe abgetrieben.« Sie sah auf den Tisch hinunter. »Manchmal frage ich mich, ob ich dafür bestraft werde.«

»Sie haben große Stärke bewiesen, dass Sie die Schwangerschaft nicht abgebrochen haben«, sagte ich. »Ich kann mir nicht vorstellen, wofür Sie bestraft werden sollten.«

»Ich habe mir so sehnlich Kinder gewünscht«, erwiderte sie und biss sich auf die Unterlippe.

Ich wartete einen Moment lang. »Warum wollte Darwin keine Kinder?«, fragte ich sanft.

»Er behauptet, es hätte etwas mit dem Krieg zu tun«, sagte sie und sah zu mir auf. »Er spricht nie über Vietnam, sondern sagt nur, er hätte dort schreckliche Dinge gesehen; Dinge, die ihn überzeugt hätten, dass es nicht fair sei, Kinder in diese Welt zu setzen.« Sie verdrehte die Augen. »Es klingt für mich sehr nach einem Klischee.«

»Sie kaufen es ihm also nicht ab«, sagte ich.

»Nein. Das tue ich nicht.«

»Was ist in Ihren Augen der wahre Grund?«

»Für ihn geht es immer nur um Kontrolle«, erklärte sie. »Win ist zu keinerlei Intimität fähig. Ich denke, er hatte Angst, einen Sohn oder eine Tochter mit mir zu haben – oder gar Zwillinge –, würde ihn enger an mich binden, von dem Kind einmal ganz zu schweigen. Egal, wie sehr man adoptierte Kinder liebt, sie sind nie das eigene Fleisch und Blut. Es ist nicht dasselbe.« Sie hielt kurz inne. »Für ihn bin ich eine Mischung aus Konkubine und Gouvernante und keine Ehefrau und Mutter. Diese Rollen würden mir zu viel Macht geben.«

»Hatten Sie Einwände gegen Billys Adoption?«, fragte ich.

»Ich habe Wins Motive in Frage gestellt, mehr nicht«, antwortete Julia.

»Warum?«

»Win hatte Billys Vater aus dem Geschäft gedrängt«, antwortete sie. »Beiden gehörten konkurrierende Bergbauunternehmen. Es war eine sehr harte Zeit. Win hätte beinahe alles verloren, doch am Ende ging er als Sieger vom Platz, wie gewöhnlich. Und dann, etwa fünf Monate später, wurden Billys Eltern ermordet. Ich hatte den Eindruck, Win wollte Gandhi spielen, indem er das Kind eines Rivalen adoptierte.«

Diese Verbindung verblüffte mich, besonders da weder Billy noch Darwin sie erwähnt hatten. »Das klingt sehr edelmütig«, bemerkte ich.

»Es mag so klingen«, gab sie zurück. »Aber ich bin überzeugt, dass er nur eine Schau für seine Geschäftspartner in Russland abgezogen und seine Sorge um Billy vorgetäuscht hat, um sie zu beeindrucken. Er hat Billy gegenüber nie irgendein Gefühl der Liebe gezeigt.«

Ich hätte ihr noch mehr über den wahren Darwin Bishop erzählen können, einschließlich dessen, was ich über seine Affäre mit Claire Buckley wusste. Doch dies war nicht der richtige Zeitpunkt. Und außerdem war ich nicht sicher, ob es mir zustand. »Ich möchte gern die Frage in den Raum stellen, ob Tess vielleicht woanders sicherer wäre«, sagte ich. »Vielleicht bei Ihren Eltern oder bei Freunden.«

»Ich weiß nicht, ob ich das tun könnte«, gestand sie tonlos.

»Warum nicht?«

»Darwin würde es niemals erlauben«, sagte sie.

Diese Worte bewiesen deutlich Bishops psychologische Kontrolle über seine Frau. »Sie könnten es ohne seine Einwilligung tun. Sie haben das Recht …«

»Rechte haben kein sonderlich großes Gewicht, wenn man es mit jemandem wie ihm zu tun hat«, bemerkte sie.

»Warum das?«

»Die wenigen Male, als ich die Möglichkeit einer Trennung angesprochen habe, hat er klargemacht, dass er es nicht zulassen würde.«

»Welche Wahl hätte er denn?«

Julia lächelte kurz, als wäre sie im Begriff, einem Kind den Lauf der Welt zu erklären, dann wurde ihr Gesicht wieder ernst. »Wenn man Darwin Bishop heißt, erweitert dies das Spektrum der Möglichkeiten ungemein«, bemerkte sie. »Ein ganzes Team von Anwälten könnte vor Gericht endlose Anträge auf Sorgerecht für unsere Kinder einreichen. Er könnte eine Pressekampagne starten, um meinen Ruf zu zerstören und Richter zu beeinflussen. Er könnte für Monate mit Garret und Tess in eines der vielen Länder reisen, in denen er Geschäfte betreibt. Er könnte Claire wahrscheinlich genug bezahlen, um sie zu überreden, ihn zu begleiten. Er könnte sogar beschließen, nie wieder zurückzukehren.«

»Und Claire würde bei ihm bleiben?«, fragte ich, um herauszufinden, ob Julia von sich aus irgendeinen Verdacht hinsichtlich der Affäre äußern würde.

»Jeder ist käuflich, Frank«, erklärte sie. »Claire ist nicht mit Geld groß geworden. Sie lässt sich davon sehr beeindrucken.«

Julia machte sich eindeutig keine Illusionen über das Kindermädchen, doch ihre Antwort verriet mir nicht, wie viel genau sie von Claires Umtrieben wusste. Trotzdem beschloss ich, sie nicht zu bedrängen. »Unter dem Strich sagen Sie also, dass Darwin praktisch vor nichts zurückschrecken würde, um Sie davon abzuhalten, sich von ihm scheiden zu lassen«, fasste ich zusammen.

»Ich könnte auch einfach von der Bildfläche verschwinden, vermute ich.«

»Wollen Sie damit sagen, er würde …«

»Ich will damit sagen, dass ich nicht mutig genug bin, es darauf ankommen zu lassen, Frank«, erwiderte Julia. »Zumindest bin ich es bis jetzt nicht gewesen. Ich hatte nie den Mut, einfach fortzugehen.«

»Vielleicht ist es an der Zeit.«

»Vielleicht. Vielleicht ist das einer der Gründe, weshalb ich Sie angerufen habe. Sie geben mir das Gefühl, ich könnte es schaffen«, gestand sie.

Die Vorstellung, eine Frau zu retten, war eine unwiderstehliche Droge für mich. »Nur weil Sie es tatsächlich schaffen können«, erklärte ich. »Sobald Sie nur fest daran glauben.«

Sie nickte versonnen, ehe sie mich plötzlich eindringlich musterte. »Glauben Sie wirklich, Tess könnte in Gefahr sein? Glauben Sie, Darwin ist fähig, unsere Tochter zu töten? Sein eigen Fleisch und Blut?«

So direkt war mir die Frage zuvor noch nie gestellt worden. Ich dachte über Julias Überzeugung nach, dass Bishop immer und über alles die Kontrolle haben wollte und keine Intimität ertragen konnte. Ich dachte über die Teile seiner eigenen Seele nach, die er ausgelöscht hatte. »Ja«, erwiderte ich schließlich. »Ich glaube, er ist dazu fähig.«

Sie starrte mich wortlos an. Sie schien im Begriff zu stehen, meinem Vorschlag zuzustimmen, Tess an einen sichereren Ort zu bringen, doch dann senkte sie den Blick – vielleicht unter der Last all der Jahre, in denen sie sich Darwin Bishops Willen unterworfen hatte. »Darüber muss ich zuerst nachdenken«, erklärte sie.

»Ich hoffe, Sie denken nicht zu lange darüber nach«, sagte ich. Zu lange könnte zu spät sein, fügte ich im Stillen hinzu.

Sie sah mich hoffnungsvoll an. »Werden Sie zu Brookes …«, setzte sie an. Doch plötzlich stockte sie, wartete einen Moment und holte abermals tief Luft. »Kommen Sie morgen zu Brookes Beerdigung? Sie findet auf der Insel statt. St. Mary in der Federal Street. Fünf Uhr.« Sie hielt erneut kurz inne. »Darwin will, dass am Ende des Gottesdienstes die Sonne untergeht.«

Mir ging noch ein anderer Grund durch den Sinn, weshalb Bishop sich für eine abendliche Beerdigung entschieden haben könnte: Börsenschluss war um sechzehn Uhr dreißig. »Ich würde gern kommen«, sagte ich. »Ich bin allerdings nicht sicher, ob es Darwin in Anbetracht der laufenden Ermittlungen gefallen würde.«

»Ich möchte, dass Sie kommen«, erklärte sie. »Ich brauche Sie dort, egal, ob Win ein Problem damit hat oder nicht.«

»Dann werde ich dort sein.«

»Danke«, sagte sie leise.

Ich bot Julia an, sie zu ihrem Wagen zu bringen. Wir wollten gerade das Bomboa verlassen, als Johnny mich am Arm zurückhielt. Ich blieb stehen.

»Sie ist umwerfend«, bemerkte er. »Ihr gebt ein tolles Paar ab.« Er zwinkerte Julia zu, die an der Tür stehen geblieben war.

»Man sollte niemals das Geschäftliche mit dem Vergnügen vermischen«, erwiderte ich – halb als Mahnung an mich selbst. »Das ist ein Garant für ein Desaster.«

»Aber ein solches Vergnügen …«, sinnierte er.

Johnny lebte mit der Geschäftsführerin seines Restaurants, einer Schönheit namens Yvette, zusammen. »Von dir nehme ich das als Kompliment«, sagte ich. »Grüß Yvette von mir.«

»Mach ich.« Er zögerte kurz. »Noch etwas, mein Freund«, sagte er und beugte sich näher heran. »Es geht um den Sambuca, den du vorhin bestellt hast. Ich hatte Stevie an der Bar bereits angewiesen, dir keinen Schnaps auszuschenken. Versuch noch einmal, dir in meinem Laden unter der Hand einen Drink zu besorgen, und ich sperre dich verdammt noch mal im Keller ein und werfe den Schlüssel weg, bis du nie wieder ein Glas anrührst.«

Ich rang mir ein Lächeln ab.

»Ich meine es ernst«, versicherte er.

»Du bist ein guter Kerl, Johnny.«

»Reiß dich zusammen, ja?«

»Versprochen«, sagte ich. »Das werde ich. Du kannst dich darauf verlassen.«

»Gut«, sagte Johnny. Sein Tonfall verriet deutlich, dass er mir meine Lippenbekenntnisse nicht abkaufte. »Ich bin hier, wenn du mich brauchst.«

Ich ging zu Julia hinüber, und wir traten zusammen aus dem Restaurant.

»Mein Wagen steht im Parkhaus in der Dartmouth Street«, sagte sie. Wir machten uns auf den Weg die Stanhope Street hinunter in Richtung Dartmouth, doch schon nach wenigen Schritten blieb Julia stehen. »Sie brauchen mich wirklich nicht zu meinem Wagen zu bringen«, erklärte sie.

»Es macht mir nichts aus«, versicherte ich ihr.

Sie sah zur gegenüberliegenden Straßenseite hinüber. »Es ist keine gute Idee.«

Ich folgte ihrem Blick und bemerkte einen weißen Range Rover mit getönten Scheiben, von dem ich vermutete, dass es sich um einen von Darwin Bishops handelte. Ich spürte einen Adrenalinstoß. »Er lässt Sie beschatten?«

»Unwahrscheinlich«, sagte sie. »Ich vermute eher, dass er Sie beschatten lässt.« Sie streckte mir ihre Hand hin. »Schlagen Sie ein«, forderte sie mich auf. »Alles ganz geschäftsmäßig, ja?«

Ich ergriff ihre Hand, ohne sie jedoch zu schütteln. Sie sah mich an, und ich erkannte die Mischung aus Zuneigung und Angst in ihren Augen. »Ich sehe Sie dann morgen Nachmittag«, versprach ich und ließ ihre Hand los.

Sie nickte zaudernd, drehte sich um und ging in Richtung Parkhaus davon.

Ich überquerte die Straße und trat an den Range Rover. Ich konnte nicht durch das Fenster auf der Fahrerseite sehen, deshalb klopfte ich an die Scheibe, worauf das Fenster heruntergelassen wurde. Ein Mann von Mitte dreißig saß hinter dem Steuer. Sein Hals war baumstammgleich, und er trug ein weites Seidenhemd, unter dem jedoch eine offenkundig massige Statur zu erkennen war.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er tonlos.

»Ich möchte Ihrem Brötchengeber eine Nachricht zukommen lassen.«

Er antwortete nicht, machte aber keine Anstalten, das Fenster zu schließen.

»Richten Sie Mr. Bishop aus, dass es mich nicht stört, wenn er mich beschatten lässt. Er kann mich auch gern besuchen. Ich wohne Winnisimmet Street Nummer neununddreißig in Chelsea. Oberste Etage. Wohnung 5b. Ich verbringe recht viel Zeit dort und bin abends fast immer zu Hause.«

»Ich werde es ausrichten«, erwiderte der Mann.

Ich wandte mich zum Gehen, drehte mich jedoch noch einmal um. »Eine Sache noch. Da ich weder ein Kind noch eine Frau bin, muss er damit rechnen, dass ich mich besser gegen ihn wehren kann als seine üblichen Opfer. Vielleicht sollte er lieber jemanden von Ihrem Kaliber zur Unterstützung mitbringen.«

8

Das Telefon klingelte, als ich meine Wohnung betrat, doch ich erreichte den Apparat nicht rechtzeitig. Ich überprüfte meinen Anrufbeantworter. Es waren einunddreißig Anrufe eingegangen, aber weniger als eine Minute Aufnahmezeit verbraucht. Das bedeutete, dass ständig wieder aufgelegt worden war. Ich wollte gerade die Rufnummernanzeige durchgehen, als das Telefon abermals zu klingeln begann. Ich riss den Hörer von der Gabel. »Clevenger.«

»Wie viele Psychiater braucht man, um eine Glühbirne zu wechseln?«

Ich erkannte Billy Bishops Stimme. »Wo bist du?«, fragte ich.

»Kommen Sie schon«, sagte er. »Wie viele?«

»Drei«, riet ich, um ihn bei Laune zu halten.

»Nur einen«, erwiderte er, »aber es kann Jahre dauern, denn die Glühbirne muss sich erst selbst eingestehen, dass sie durchgeknallt ist.«

»Okay«, sagte ich. »Sehr komisch. Also, wo bist du?«

»Ich bin nicht mehr im Irrenhaus eingesperrt«, erklärte er.

Ich warf einen Blick auf die Rufnummernanzeige. Rufnummer unbekannt. Ich vermutete, dass Billy von einer Telefonzelle aus anrief. »Geht es dir gut?«

»Mir geht es bestens, wenn man von der unbedeutenden Kleinigkeit absieht, dass mein Vater versucht, mich lebenslänglich hinter Gitter zu bringen. Es würde schon eine Menge Therapiestunden brauchen, um das zu verarbeiten, denken Sie nicht auch?«

Obwohl die Lage ernst war, schmunzelte ich. »Ich schätze, du hast Recht.« Ich machte eine kurze Pause. »Sag mir, wo du bist. Ich komme hin.«

»Nein. Ich kann auch nicht lange reden«, erklärte er. »Sie müssen mir etwas Geld leihen. Ich zahl’s Ihnen auch zurück. «

Ich wollte die Sache möglichst ruhig angehen und Billy überreden, in die Klinik zurückzukehren, obgleich er zweifelsohne verhaftet werden würde. So riskant es für ihn sein mochte, die Klippen des Justizsystems zu umschiffen, es war bedeutend sicherer als das Leben auf der Straße. Und Billy war nicht der Einzige, der in Gefahr war; ich hatte nicht vergessen, dass er angesichts seines Hangs zur Gewalttätigkeit jeden Moment auf unberechenbare und äußerst destruktive Weise zuschlagen könnte. »Ich denke, es ist ein Fehler gewesen, dass du aus dem Payne Whitney abgehauen bist«, sagte ich. »Ich halte es für das Beste, wenn du wieder zurückgehst und dir einen Anwalt besorgst, der dich vertritt.«

»Danke für den Ratschlag«, sagte er. »Werden Sie mir in meiner Zelle Gesellschaft leisten, wenn ich lebenslänglich in den Knast wandere?«

»Sie müssen erst beweisen, dass du schuldig bist«, erwiderte ich.

»Ich brauche Geld«, sagte er. »Das ist das Einzige, was ich im Moment brauche.«

»Wo kann ich dich treffen?«

»Wie ich schon sagte, das können Sie nicht. Es gibt da einen sicheren Ort, wo Sie es für mich hinterlegen können. Ich habe jemanden, der es abholen und mir bringen kann.«

»Wo bist du?«

»Kann ich das Geld haben?«, fragte er. »Sie wissen, dass ich Brooke nicht umgebracht habe. Sie wissen es.«

Ein Unterton von Verzweiflung stahl sich in seine Stimme. Ich spekulierte darauf, dass er verzweifelt genug war, mir zu vertrauen. »Nur, wenn wir uns treffen können«, erklärte ich.

»Unmöglich«, entgegnete er.

»Mein Angebot steht, Billy. Nimm’s an, oder lass es sein.«

Er schwieg einen Moment lang. »Ich weiß nicht mehr weiter«, sagte er schließlich. »Sie dürfen mich nicht hängen lassen, Doc. Ich verlasse mich auf Sie.«

Ich schloss die Augen und stellte mir vor, wie beängstigend es für einen Sechzehnjährigen sein musste, ganz auf sich allein gestellt zu sein, mit der Aussicht, den Rest seines Lebens hinter Gittern zu verbringen. »Ich möchte ja nur, dass du mir ein Stück entgegenkommst. Du kannst das Geld haben, wenn wir uns treffen.«

»Ist das alles? Das ist Ihre endgültige Antwort?«

»So ist es.«

»Dann haben Sie genauso viel Schuld an dem, was passieren wird, wie alle anderen«, sagte er verbittert.

»Schuld – woran?«

»Sie können es in der Zeitung nachlesen.« Er legte auf.

»Billy!«, brüllte ich in den Hörer. Ich wählte *69, um die Verbindung wiederherzustellen, bekam aber nur die Standardansage zu hören, die Rückruf-Funktion sei nicht verfügbar. Ich knallte den Hörer auf die Gabel, sodass das Telefon krachend zu Boden fiel.

Ich weiß nicht mehr weiter. Ich starrte auf die Telefonschnur, die sich um eins der Tischbeine gewickelt hatte. Ich konnte förmlich den Anruf hören, den ich vor so vielen Jahren von Anne Saxon, einer Sozialarbeiterin des Jugendamts, erhalten hatte, nachdem man Billy Fisk erhängt in der Garage seiner Eltern gefunden hatte. Tage zuvor hatte Fisk sich an mich gewendet – zum letzten Mal, wie sich herausstellen sollte. Er hatte mir erzählt, wie unglücklich er zu Hause war, und mich gefragt, ob er bei mir wohnen könnte, was mir damals ganz und gar unmöglich erschienen war. Patienten ziehen einfach nicht bei ihren Psychiatern ein. Hätte ich jedoch gewusst, wie nahe er am Abgrund stand, hätte ich eingewilligt.

Wiederholte sich das nun alles? Stellte Gott mich auf die Probe, um zu sehen, ob ich gelernt hatte, über meinen Schatten zu springen, um einen Menschen vor dem Absturz zu bewahren?

Ich ging die Hand voll Nummern durch, die von meinem Anrufbeantworter registriert worden waren. Alle hatten die 508-Vorwahl, die Cape Cod und Nantucket einschloss. Die einzige Nummer, die ich wieder erkannte, war die von North Anderson. Ich vermutete, dass die anderen Anrufe von Billy stammten, der nach Hause geflohen war, statt davon wegzulaufen.

Ich hörte Norths Nachricht ab, die nichts Dringendes enthielt, sondern nur die Bitte um Rückruf. Ich wählte seine Büronummer. Seine Sekretärin stellte mich durch.

»Billy ist aufgetaucht«, teilte ich ihm mit.

»Wie?«, fragte er.

»Er hat mich angerufen und wollte sich Geld von mir leihen.«

»Ich hoffe, er hat die Absicht, sich ein einfaches Flugticket nach Russland zu kaufen und nicht eine gestohlene Knarre«, erwiderte er. »Ich würde ihm kein Geld geben.«

»Er wollte, dass ich das Geld irgendwo hinterlege, damit ein Kumpel es für ihn abholen kann. Ich habe ihm gesagt, dass das nicht in Frage kommt.«

»Gut. Das fehlt mir gerade noch, dass ich einem sechzehnjährigen Knaben durch zwei Bundesstaaten – oder zwei Kontinente – nachjagen muss«, sagte Anderson. »Er wird sich schon wieder bei dir melden.«

»Gegen Ende des Gesprächs hat er ziemlich drohend geklungen«, gestand ich. »Er hat gesagt, ich solle ein Auge auf die Zeitungen haben.«

»Ein Grund mehr, ihm kein Geld zu geben. Ohne volle Brieftasche taucht er früher wieder auf.«

Ich fühlte mich ein wenig besser, was meine Entscheidung betraf, ihm kein Geld zu geben, wenn auch nicht viel. »Du hattest eine Nachricht auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen«, sagte ich. »Worum ging’s?«

»Nichts Dringendes. Ich wollte dich nur wissen lassen, dass ich langsam ein bisschen politischen Druck durch den guten alten Darwin spüre. Wir müssen ihm auf den Schlips getreten sein.«

»Und wie sieht dieser politische Druck aus?«, erkundigte ich mich.

»Mein Posten basiert auf dem Wohlwollen des Bürgermeisters«, erklärte Anderson. »Und der Bürgermeister dient einer Vielzahl von Herren, Darwin Bishop eingeschlossen. Er hat mich angerufen, um mich wissen zu lassen, dass er nicht erfreut über deine Mitarbeit an diesem Fall ist. Er versteht nicht, wofür wir einen forensischen Psychiater brauchen, wenn es einen klaren Hauptverdächtigen und einen schnurgeraden Weg zum Prozess gibt, sobald sich besagter Verdächtiger in Gewahrsam befindet.«

»Im Klartext: Lass den Milliardär in Ruhe, und schließ den Fall ab«, sagte ich.

»Du sprichst wirklich fließend Nantucket.«

»Und was bedeutet das konkret für uns?«, fragte ich.

»Nicht das Geringste, bis sie mich feuern, von der Insel vertreiben und eine Barrikade errichten, um zu gewährleisten, dass ich nicht wieder zurückkomme.«

Ich hatte mich immer auf North Andersons Loyalität verlassen, wollte sie aber auf keinen Fall ausnutzen. »Du kannst mich offiziell aus dem Fall entlassen, und ich könnte auf eigene Rechnung weiterarbeiten«, schlug ich vor.

»Meine Güte«, sagte er, »du hast deine Meinung aber gründlich geändert. Du wolltest doch nichts mit der Sache zu tun haben, von pro bono ganz zu schweigen.«

»Die Dinge ändern sich«, gab ich zurück.

»Nicht alle«, sagte Anderson. »Wenn sie dich aus dem Fall raushaben wollen, dann müssen sie zuerst mich feuern. Und das wird nicht passieren.«

»Verstanden.« Einen Moment lang genoss ich das wohlige Gefühl, das Andersons Kameradschaft in mir weckte. »Ich habe heute ebenfalls eine Botschaft von Darwin Bishop erhalten. Er hat mich beschatten lassen, als ich mich mit Julia zum Mittagessen getroffen habe. Irgendein Gorilla in einem seiner Range Rover hat vor dem Restaurant geparkt.«

Anderson schwieg einen Moment lang. »Ich denke, du solltest für ein paar Tage herkommen«, sagte er schließlich.

»Damit du auf mich aufpassen kannst?«

»Warum nicht? Du hast oft genug auf mich aufgepasst.«

Ich hatte bereits darüber nachgedacht, wieder auf die Insel zu fahren, besonders seit Billys Anrufe darauf hindeuteten, dass er eher in der Nähe von Nantucket als Chelsea war. »Besteht eine Chance, dass ich noch einmal mit Darwin Bishop sprechen kann?«

»Ich kann versuchen, es einzurichten«, sagte Anderson. »Er lässt dich bereits beschatten. Möglicherweise freut er sich über die Gelegenheit, dir persönlich auf den Zahn zu fühlen.«

»Ich könnte heute Abend eine Fähre nehmen, vorausgesetzt natürlich, es gibt einen freien Platz. Wenn du das Treffen für mich arrangieren kannst, dann habe ich einen ziemlich vollen Terminkalender. Ich gehe morgen zu Brooke Bishops Beerdigung.«

»Auf Julias Einladung hin?«, fragte er.

»Ja.«

Diesmal hielt sein Schweigen noch länger an. »Hör zu, wir kennen uns schon ziemlich lange, stimmt’s?«

Ich wusste, worauf er hinauswollte. »Du brauchst es nicht zu sagen.«

»Ich tue es aber trotzdem: Lass die Finger von ihr.«

»Ich habe sie nicht angefasst«, versicherte ich.

»Du hast nicht, und du wirst auch nicht?«

Ich zögerte.

»Hör zu«, sagte Anderson. »Ob du mit verheirateten Frauen rummachst, ist deine Sache. Ich werde dir ganz bestimmt keine Moralpredigt halten.«

»Gut.«

»Du musst die Finger von ihr lassen, weil es diesem Fall schadet. Du kannst nicht objektiv sein, wenn du mittendrin steckst, klar?«

Ich wusste genau, was er meinte. Persönliche Grenzen in professionellen Beziehungen zu überschreiten ist immer eine schlechte Idee. Und als Psychiater widerspricht es dem Berufsethos ganz besonders. Doch Julias Anziehung auf mich verwischte all diese Grenzen. Ich hatte große Zweifel, ob ich irgendwelche ernst gemeinten Versprechen oder Vorhersagen in Bezug darauf machen konnte, in welche Richtung sich meine Beziehung zu ihr entwickeln würde. »Du hast Recht.« Mehr sagte ich nicht dazu.

»Und …«

»Und ich werde versuchen, heute Abend eine Fähre zu kriegen.«

»Du spielst mit dem Feuer, Frank.«

»Schon verstanden.«

Er seufzte tief. »Ruf mich an, wenn du auf der Insel ankommst.«

»Mach ich.«

Ich packte nur das Nötigste ein, ehe mir auffiel, dass ich angesichts der besonderen Aufmerksamkeit, die Darwin Bishop mir zuteil werden ließ, ein wichtiges Reiseutensil vergessen hatte. Ich ging zum Bett, griff hinter den Rahmen, holte meine Browning Baby hervor und steckte sie in die Vordertasche meiner Jeans. Es war lange her, seit ich eine Waffe tragen musste, doch nun war es wieder so weit.

Als Nächstes ging ich in die Küche und schaute zu den beiden Türen des Schranks über dem Kühlschrank hinauf. Ich hatte diese Türen seit über zwei Jahren nicht mehr geöffnet und auch den Schrank nicht ausgeräumt. Eine Auswahl von Single-Malt-Whiskys stand darin und wartete auf einen Moment wie diesen, wenn wieder einmal irgendein Problem in der Welt zu meinem wurde. In dem Schrank befand sich darüber hinaus eine Taschenflasche aus abgegriffenem Sterling-Silber mit eingraviertem »FGC« auf der Vorder- und Rückseite. Frank Galvin Clevenger. Ich war kein Freund von Monogrammen, doch Galvin war der erste Vorname meines Vaters gewesen, und ich hatte es passend gefunden, das »G« auf einem Gefäß stehen zu haben, das den Keim unserer gemeinsamen Krankheit enthielt.

Ich streckte die Hände aus, öffnete die Schranktüren und holte die Taschenflasche und eine Flasche zwanzig Jahre alten Glenlivet heraus. Ich schraubte die Verschlüsse von beiden Flaschen. Dann goss ich in einem Ritual, das mich an manchen Tagen an eine Transfusion, an anderen an einen Aderlass erinnert hatte, einen dünnen Strahl Scotch aus der großen Flasche in die kleine, wobei ich dem vertrauten Lied lauschte, mit dem die Flüssigkeit in den hohlen Behälter gluckerte. Anfangs war es eine dunkle, kehlige Melodie, die gegen Ende immer schriller wurde. Die Erinnerung weckte Furcht und – bedeutend unheilvoller für mich – Nostalgie.

Ich hatte einen Platz auf der Sieben-Uhr-Fähre von Hyannis gebucht und beabsichtigte, meinen Pick-up auf dem dortigen Langzeitparkplatz abzustellen. Doch als mir der Schalterangestellte im Fährbüro erzählte, es sei ein Platz auf dem Autodeck frei geworden (ein wahres Wunder im Juni), zahlte ich freudig 202 Dollar und fuhr an Bord.

North Anderson hatte mich auf meinem Handy angerufen und mir das Gästezimmer in seinem Haus angeboten, was ich jedoch abgelehnt hatte, da ich ihm und seiner Frau Tina nicht zur Last fallen wollte. Ohne Vorwarnung Gastgeberin spielen zu müssen, wenn man im sechsten Monat schwanger ist, dürfte nicht besonders lustig sein. Außerdem zog ich es vor, meinen eigenen Stützpunkt zu haben. Ich gab Anderson meine voraussichtliche Ankunftszeit durch und reservierte ein Zimmer im Breakers, das zum White-Elephant-Hotelkomplex an der Easton Street gehört, die an der Nordseite des Hafens von Nantucket entlangführt.

Ich machte ein knapp einstündiges Nickerchen in meinem Pick-up, ehe ich hinaus auf das Deck trat, um frische Luft zu schnappen. Die Temperatur lag bei knapp fünfzehn Grad, was ziemlich kühl für Ende Juni war. Ich stellte mich ans Heck, atmete die Gischt ein und schaute auf das wie weiße Watte anmutende Kielwasser der Fähre. Ich fragte mich, ob Billy kürzlich dieselbe Fahrt gemacht hatte, und stellte mir vor, wie er sich ungesehen oder unerkannt auf die Insel stahl – eine bittere Ironie für einen Jungen, dem bereits seine Identität, einschließlich seiner leiblichen Eltern, seines Heimatlandes, seiner Muttersprache und seines Namens, genommen worden war. Jetzt hing sein Überleben davon ab, dass er den Rest seiner selbst aufgab, zumindest für eine Weile. Wenn sich dies zu sehr wie Sterben anfühlte, könnte er auf die Idee kommen, es tatsächlich zu tun. So seltsam es klingen mag, aber Selbstmord ist manchmal ein Akt, mit dem ein Mensch die Kontrolle zurückgewinnt – der letzte Versuch der Seele, sich von übermächtigen weltlichen Einflüssen zu befreien.

Ich dachte an meine erste Therapiestunde mit Dr. James zurück. Ich hatte fünf oder zehn Minuten über eine Krankenschwester geredet, mit der ich ausging. Sie wollte eine feste Bindung, während ich mich noch nicht bereit dafür fühlte, was zu bedeuten schien, dass ich sie verlieren würde. Rückblickend war die ganze Sache von Anfang an zum Scheitern verurteilt; ich war damals in keiner Weise fähig zu einer echten Beziehung.

James unterbrach mich schließlich mitten im Satz. »Wir haben nicht viel Zeit zusammen«, erklärte er. »Wir sollten sie nicht damit vergeuden, über eine deiner Eroberungen zu reden. Darf ich dir eine konkrete Frage stellen, damit wir endlich ernsthaft anfangen können?«

Ich hörte auf zu schwadronieren und nickte.

»Wann hast du das erste Mal darüber nachgedacht, dich umzubringen?«, fragte er.

Ich saß wie benommen auf meinem Stuhl und starrte den gnomenhaften einundachtzigjährigen Mann mit dem Seersucker-Anzug und den zwei mit Türkisen besetzten silbernen Armreifen mir gegenüber an. »Wann ich das erste Mal darüber nachgedacht habe, mich umzubringen?«, stammelte ich verblüfft.

Er sah auf seine Uhr, dann zwinkerte er mir zu und lächelte freundlich, fast liebevoll. »Komm schon, Frank«, sagte er. »Gib’s auf. Was hast du zu verlieren?«

Und ich tat es. Einfach so. Das war die große Gabe dieses Mannes. Ich erzählte ihm, dass ich mit neun Jahren das erste Mal darüber nachgedacht hatte, allem ein Ende zu machen. Mein Vater hatte mich gerade verprügelt, und ich war nach oben in mein Zimmer gelaufen und hatte eine Jeans, meinen Baseball-Handschuh und mein Lieblings-Modellflugzeug in eine Sporttasche gestopft. Dann war ich wieder nach unten gegangen und in der winzigen Diele neben der Küche stehen geblieben. Es lag nur noch eine kurze Treppe vor mir, die zur Haustür führte.

Mein Vater sah mich und kam aus der Küche. »Willst du irgendwohin?«, fragte er.

Ich nahm all meinen Mut zusammen und starrte ihn an. »Leb wohl«, sagte ich.

»Was soll das denn werden?«, gab er zurück.

»Such nicht nach mir«, sagte ich, vor Angst zitternd. »Ich komm nicht zurück.«Übersetzung: Sag mir, dass es dir Leid tut und dass du möchtest, dass ich bleibe und dass alles anders werden wird, wenn ich es tue.

Er lachte mich aus. »Dann geh doch«, sagte er. »Du willst hier den großen Mann spielen? Du willst nicht mehr hier wohnen? Dann hau ab.« Er ging zurück in die Küche.

Ich sah zu meiner Mutter, die das Abendessen zubereitete. All die Jahre, die sie tatenlos dabeigestanden hatte, wenn mein Vater seine Brutalität an mir ausließ, hätten wettgemacht werden können, wenn sie den Mut gehabt hätte, mir in diesem Moment beizustehen. Doch sie rührte sich nicht, sagte kein Wort.

In Wahrheit konnte ich nirgendwohin. Ich war neun und hatte mich noch nie so hilflos gefühlt. Ich ließ meine Tasche fallen, rannte in mein Zimmer und weinte. Und ich brütete den Plan aus, zu warten, bis meine Eltern schliefen, und dann den Gürtel meines Vaters als Schlinge zu benutzen, um mich damit an dem Haken an der Badezimmertür zu erhängen.

Zwei Dinge hatten mich auf dieser Welt gehalten. Zum einen mein bester Freund Anthony, der im Klassenzimmer hinter mir saß und die unheimliche Fähigkeit besaß, meine Sätze zu beenden. Das andere war meine zwei Jahre alte Schildkröte Seymour, die zweifelsohne eingehen würde, wenn ich sie allein bei meiner Mutter und meinem Vater zurückließ.

Ich wischte mir die Gischt vom Gesicht und atmete tief die Atlantikluft ein. Inzwischen schien es noch kälter geworden zu sein. Ich griff in meine Tasche, holte meine Taschenflasche heraus, schraubte den Verschluss auf, hob das Metall an meine Lippen und trank einen Schluck.

Als die Fähre schließlich den Nantucket-Sund erreichte und ich zu meiner Rechten Martha’s Vineyard und die Silhouette des Cape-Pogue-Leuchtturms auf Chappaquiddick Island ausmachen konnte, hatte ich etwa ein Drittel des Scotchs intus. Etliche Schlucke mehr liefen meine Kehle hinunter, während wir zwischen die beiden Molen glitten, die die Einfahrt in den Hafen von Nantucket schützen. Und als wir schließlich am Brant-Point-Leuchtturm vorbei auf die Kaianlage zuhielten, war die Taschenflasche leer. Ich hielt sie ins Mondlicht und fixierte das Monogramm mit dem unheilschwangeren »G« meines Vaters in der Mitte. Ich rieb mit meinem Daumen darüber, während ich ihn vor meinem geistigen Auge sah, wie er in der Küchentür stand und mir sagte, ich solle doch abhauen, wenn ich denn wollte. Dann warf ich die Taschenflasche in die Wellen.

Ich fuhr zum Breakers und bezog meine Suite. Frische Blumen und eine Flasche Merlot, ein Geschenk der Hotelleitung, waren für mich bereitgestellt worden. Zum Glück plagten mich bereits Schuldgefühle wegen meines Trinkens, sodass ich die Flasche draußen auf dem Flur neben meine Tür stellte.

Ich war noch keine Viertelstunde in meinem Zimmer, als North Anderson vom Foyer aus anrief und sagte, er müsse mit mir reden.

Wir gingen für ein verspätetes Abendessen in den Brant Point Grill im Hotel. Von unserem Tisch aus konnten wir sowohl den Hafen als auch den Rest des Speisesaals überblicken. Beide waren ein wenig zu hübsch und weckten einen Anflug von Unbehagen in mir. Während ich die sonnengebräunten, elegant gekleideten, schmuckbehängten Gäste betrachtete, fragte ich mich, wie die Gemeinde mit einem Mörder in ihrer Mitte fertig wurde. »Hat die Lokalzeitung über den Bishop-Fall berichtet?«, fragte ich Anderson.

»Ich hab gehört, dass der Boston Globe an einem ausführlicheren Artikel recherchiert«, antwortete er. »Aber hier auf der Insel haben sie es wie einen Autodiebstahl behandelt. Im Inquirer gab es ganz versteckt zwei kurze Absätze.«

»Seh nichts Böses, hör nichts Böses«, bemerkte ich. »Seltsam, wie man auf diese Weise offenbar alle schlimmen Dinge verschwinden lassen kann.«

Anderson nickte. »Leute haben die verschiedensten Methoden, um der grausamen Wirklichkeit zu entfliehen. Das weißt du selbst am besten. Diese Insel, die Lebensart hier – das ist eindeutig eine davon. Um ehrlich zu sein, ist das der Grund, warum ich hier Polizeichef geworden bin. Ich hätte nicht gedacht, dass ich jemals wieder einen Mordfall bearbeiten würde. Und es hätte mir nicht gefehlt.« Er beugte sich etwas näher. »Du scheinst dich immer noch in den Schnaps zu flüchten.«

Das bedeutete, dass mein Atem nach Scotch riechen musste. »Nur ein kleiner Ausrutscher, verstehst du? So etwas passiert.«

»Nein, das verstehe ich nicht«, gab er zurück. »Ich verstehe nicht, wie es passieren kann, dass du alles aufs Spiel setzt, was du dir in den letzten zwei Jahren aufgebaut hast. Denn ich erinnere mich genau daran, wie es nach dem Lucas-Fall in deinem Kopf ausgesehen hat. Ich war nicht sicher, ob du je darüber hinwegkommen würdest.« Er wandte seinen Blick ab. »Vielleicht war es ein Fehler von mir, dich dazuzuholen.«

Ich sah ihn verkniffen an. »Wie bitte?«

Eine Kellnerin kam an unseren Tisch, worauf ich meine Aufmerksamkeit widerstrebend der Speisekarte zuwandte. Anderson tat es mir nach.

»Hör zu«, sagte er, sobald sie wieder weg war. »Ich brauchte Hilfe, also habe ich dich gedrängt, bei diesem Fall einzusteigen. Aber vielleicht hattest du Recht, als du mich abgewiesen hast.« Er musterte mich wie ein Arzt, der eine unheilbare Krankheit diagnostizieren musste. »Vielleicht bist du nicht mehr in der Lage, diese Art von Fällen zu übernehmen. Es nimmt dich zu sehr mit.«

»Hast du mir nicht erst gestern Abend am Telefon erklärt, dass sie erst dich von dem Fall entbinden müssten, um mir den Fall wegzunehmen?«, bemerkte ich.

»Ich biete dir die Gelegenheit auszusteigen«, sagte er. »Denk drüber nach, und sag mir dann, wie du dich entschieden hast.«

»Ich brauche nicht darüber nachzudenken«, gab ich zurück. »Ich stecke schon zu tief drin, um einen Rückzieher zu machen.«

Er nickte ohne Überzeugung.

»Ich rühre das Zeug nicht an. In Ordnung?«

»Sicher«, sagte er.

Ich fühlte mich in die Enge getrieben, deshalb schlug ich zurück. »Vielleicht geht es hier ja überhaupt nicht um mein Trinken«, bemerkte ich.

»Was soll das denn heißen?«

»Dir sitzt der Bürgermeister im Nacken. Du hast einen netten Posten, den du gern behalten willst. Ich habe einen kleinen Ausrutscher, und du schickst mich in die Wüste. Und alle sind glücklich.«

»Und wen meinst du mit ›alle‹?«, knurrte Anderson.

Ich zuckte mit den Schultern. »Der Bürgermeister und Darwin Bishop.« Kaum hatte ich die Worte ausgesprochen, bereute ich sie auch schon. Ich wusste, dass Anderson mir nur helfen wollte. »Ich habe es nicht …«, setzte ich an.

Doch er war bereits aufgesprungen. »Leck mich doch am Arsch«, stieß er wütend hervor, ohne darauf zu achten, seine Lautstärke im Zaum zu halten.

»So habe ich es nicht gemeint«, sagte ich. »Und ich habe nicht damit angefangen.«

Anderson biss die Zähne zusammen. Sein Gesichtsausdruck verriet, dass es ihn einige Mühe kostete, sich zu beherrschen, doch am Ende setzte er sich wieder hin. »Ich will nur eins«, erklärte er, »und zwar diesen Fall aufklären, ohne dabei dein Leben oder meines zu ruinieren. Wenn ich also mitkriege, dass du dich an die Ehefrau eines Verdächtigen ranmachst …«

»Ist es das, worum es hier geht?«, unterbrach ich ihn.

»Lass mich ausreden.« Er senkte seine Stimme. »Wenn ich sehe, wie du dich an Julia ranmachst und wieder zur Flasche greifst, dann mache ich mir Sorgen, ob du noch einen klaren Blick für die Dinge hast. Denn ich verlasse mich auf dich. Ist das so merkwürdig? Oder ist dir entfallen, dass ihr Sohn und ihr Mann die beiden Hauptverdächtigen in diesem Fall sind?«

»Es ist überhaupt nicht merkwürdig«, gestand ich zu. »Ich verstehe es.«

»Gut.« Anderson kippte sein ganzes Glas Eiswasser auf einmal hinunter, ehe er es mit der Nachdrücklichkeit eines Richters abstellte, der sein Urteil verkündete. Er schaute sich etwas verlegen im Speisesaal um. »Du hast morgen ein zweites Treffen mit Darwin Bishop«, sagte er.

Ich war etwas überrascht, dass Bishop eingewilligt hatte. »Was genau hat er gesagt?«

»Was immer er gesagt hat, er hat es nicht zu mir gesagt. Ich bin nur bis zu Claire Buckley vorgedrungen. Sie kümmert sich um Bishops Terminkalender.«

»Ich schätze, sie kümmert sich noch um einige andere Dinge.«

»Daran besteht kein Zweifel«, pflichtete Anderson augenzwinkernd bei. »Sal Ferraro, der Privatdetektiv, mit dem ich befreundet bin und der Bishops Hotel- und Reiserechnungen aufgespürt hat, hat mir erzählt, dass die beiden für nächsten Monat eine weitere Reise geplant haben. Juli in Paris. Bishop hat eine sehr teure Suite gebucht, für eine volle Woche, im George V, in der Nähe der Champs-Élysées.«

»Warum buchen sie nicht zwei Zimmer?«, fragte ich mich laut. »Nur um den Schein zu wahren?«

Anderson schmunzelte. »Warum hat Gary Hart sich mit einer Braut auf dem Schoß auf seiner Jacht fotografieren lassen? Warum hat Clinton es in seinem Amtszimmer im Weißen Haus getan?«

»Gute Fragen. Ich vermute, es war ihnen das Risiko wert. Oder es schien an der Zeit, den Selbstzerstörungsknopf zu drücken.«

»Ganz genau. Und darauf wollte ich auch hinaus, was Julia und dich betrifft«, sagte er.

»Schon verstanden«, erwiderte ich in der Hoffnung, es würde genügen, ihn von dem Thema abzubringen.

Er schien zufrieden zu sein. »Wirst du Darwin erzählen, dass Billy sich bei dir gemeldet hat?«, fragte er.

Ich dachte darüber nach. Streng genommen hatte Bishop das Recht, es zu erfahren – nicht nur, weil es seinen Sohn betraf, sondern auch, weil Billys Tonfall am Ende unseres Gesprächs darauf hindeutete, dass Darwin Bishops Sicherheit und die anderer Familienmitglieder auf dem Spiel stand. »Ich muss es ihm sagen«, erklärte ich schließlich. »Solange wir nicht absolut sicher sind, wer der Mörder ist, werde ich niemandes Geheimnisse für mich behalten.«

»Das seh ich auch so«, pflichtete Anderson bei, presste die Lippen zusammen und nickte nachdenklich. »Schließt das Julia ein?«, fragte er.

»Du gibst es einfach nicht auf«, stöhnte ich.

»Schließt es sie ein?«, beharrte er.

Ich musterte ihn durchdringend. »Die Antwort kennst du bereits«, erwiderte ich tonlos.

»Eigentlich nicht«, sagte er. »Aber ich habe noch eine andere Frage.« Er machte eine kleine Pause. »Warum haben wir bis jetzt noch nicht über sie als Verdächtige gesprochen?«

»Julia?«

»Sie wäre nicht die erste Frau, die ihr Kind umbringt«, bemerkte Anderson. »Sie war in der Nacht, als Brooke gestorben ist, im Haus, so wie alle anderen auch.«

»Wir haben nicht über sie gesprochen, weil keiner von uns beiden ernsthaft glaubt, dass sie irgendetwas damit zu tun hat«, erklärte ich. »Wir haben auch nicht über Billys Bruder Garret gesprochen.«

»Bleiben wir für den Moment doch erst einmal bei Julia, ja?«

»Klar.«

Er sammelte seine Gedanken. »Manche Frauen werden nach der Geburt eines Kindes depressiv, richtig? Postnatale Depression?«

Die postnatale Depression, auch Wochenbettdepression genannt, ist eine Erkrankung, die innerhalb der ersten sechs Monate nach der Geburt auftritt, und allein in den Vereinigten Staaten leiden Zehntausende von Frauen daran. Die Ursache ist unbekannt. Sie könnte hormonell, neurochemisch oder psychologisch sein – oder eine Kombination aus allen drei Faktoren. »Natürlich«, bestätigte ich.

»Und Frauen, die ihre Kinder ermordet haben, haben postnatale Depression als Grundlage benutzt, um auf Unzurechnungsfähigkeit zu plädieren, richtig?«, fuhr er fort.

Ich wusste, worauf er hinauswollte, war aber nicht in der Stimmung, klein beizugeben. »Du klingst wie ein Staatsanwalt«, bemerkte ich. »Stehe ich hier vor Gericht?«

»Beantworte einfach nur die Frage.«

»In einigen Fällen haben Frauen mit postnataler Depression auf nicht schuldig aufgrund von Unzurechnungsfähigkeit plädiert, nachdem sie ihre Babys getötet hatten«, räumte ich ein.

»Und in ein paar Fällen hat es sogar funktioniert. Sie haben erfolgreich angeführt, sie seien so depressiv gewesen, dass sie jeglichen Kontakt zur Realität verloren hätten.«

»Ich habe mit so etwas schon zu tun gehabt«, meinte ich. »Der Fall einer Frau in Georgia, die auf ihre Tochter geschossen und das Kind eines Nachbarn getötet hat. Die Geschworenen haben sie freigesprochen.«

»Und Julia Bishop ist in psychiatrischer Behandlung gewesen. Wegen Depressionen.«

Ich dachte an mein Mittagessen mit Julia zurück, besonders an meine Sorge, ihr Schlaf- und Appetitmangel könnte möglicherweise auf ein Wiederauftreten jener Depression hindeuten. »Was du sagst, ergibt durchaus einen Sinn«, sagte ich, »aber …«

»Aber sie hat schöne Augen und einen tollen Hintern, und Frank Clevenger liebt nun mal die Damen, besonders die kaputten.« Er verzog gequält das Gesicht. Er wusste, dass ich noch immer nicht darüber hinweg war, Kathy an eine Geisteskrankheit verloren zu haben. »Tut mir Leid«, sagte er. »Jetzt ist es wohl an mir, mich zu entschuldigen.«

Ein Teil von mir wollte Anderson an der Kehle packen, während ein anderer ganz genau wusste, dass er Recht hatte. Ich konnte Julia Bishop als Verdächtige nicht ausschließen. »Mach dir darüber keine Sorgen«, sagte ich.

Er ließ trotzdem nicht locker. »Und was genau soll das heißen?«

»Sie kommt auf die Liste der Verdächtigen«, erklärte ich. »Ich glaube zwar nicht, dass sie Dichtungsschaum in Brookes Luftröhre gespritzt hat, im Moment kann ich es aber nicht beweisen, okay? Zufrieden?«

»Ja.« Anderson entspannte sich und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Versteh mich nicht falsch. Ich wäre wirklich sprachlos, wenn sich herausstellte, dass sie es gewesen ist, Frank. Aber es wäre nicht das erste Mal, dass ich mich irre.«

Unser Essen kam – Schwertfisch für mich, Lendensteak für Anderson. Mir ging der Gedanke durch den Kopf, wie liebend gern ich mir ein Glas Merlot zu der Mahlzeit genehmigen würde. Ich sinnierte einen Moment lang über diese Worte. Ich hätte liebend gern ein Glas Merlot. Vielleicht lag Anderson doch gar nicht so falsch. Vielleicht war die Sucht der Kern meiner romantischen Gefühle für Frauen, Kathy – und Julia – eingeschlossen. Vielleicht waren es tatsächlich diejenigen mit den kaputten Seelen, die mich anzogen, weil sie meine eigene gebrochene Seele ansprachen.

Wir beendeten unser Essen und vereinbarten, uns um 10 Uhr am nächsten Morgen im Hotelfoyer zu treffen, damit Anderson mich zu meinem Termin mit Darwin Bishop um halb elf fahren konnte. Ich bot an, allein hinzufahren, doch er gab zu bedenken, dass offizielle Rückendeckung keine schlechte Idee wäre, solange ich von weißen Range Rovern verfolgt wurde.

Ich ging zurück zu meiner Suite. Die Weinflasche wartete noch immer im Flur auf mich, wo ich sie abgestellt hatte. Ich fixierte sie mit Absicht, weil ich den Drang in mir spürte, meinen Blick abzuwenden. Dann betrat ich mein Zimmer, schloss eilig die Tür und schob den Riegel vor.

9

Sobald Anderson und ich die Wauvinet Road erreichten, bekamen wir Begleitung – einen von Bishops Range Rovern, der uns die Straße entlang folgte und hinter Andersons Streifenwagen anhielt, als er auf dem halbrunden Platz vor der Bishop-Villa parkte. »Lass dir ruhig Zeit«, sagte Anderson grinsend. »Sieht nicht so aus, als wäre ich hier einsam.«

»Es dauert nicht lange«, versprach ich, ging allein zur Tür und klingelte. Ich schaute zum Tennisplatz hinüber und sah zwei Männer mit geschulterten Gewehren in Jeeps über das Gelände fahren. Die Sicherheitsvorkehrungen für das Anwesen waren offenkundig verstärkt worden.

Eine halbe Minute später begrüßte mich Claire Buckley mit Tess Bishop auf dem Arm, die in eine hellgelbe Decke gewickelt war und schlief. »Sie war quengelig«, erklärte Claire geistesabwesend. »Sie wollte sich einfach nicht hinlegen lassen.« Sie trat zur Seite. »Kommen Sie herein.«

Ich trat in die Eingangshalle. Es machte mich nervös, Tess auf Claires Arm zu sehen, doch ich versuchte, es mir nicht anmerken zu lassen. Stattdessen fixierte ich Tess’ kleine Finger, die sich um die Einfassung der Decke klammerten. Ihre winzigen Fingernägel waren rosa wie Zuckerwatte, und ihre Haut schimmerte wie Seide. »Sie ist wunderschön«, sagte ich.

Claire blickte auf das Baby hinab, lächelte und nickte zustimmend.

Unsere Lebensgeschichten nehmen sehr früh und gänzlich ohne unsere Zustimmung Gestalt an. Im Alter von fünf Monaten hatte Tess ihre Zwillingsschwester durch einen Mord verloren und wurde zeitweilig von der Geliebten ihres Vaters versorgt. Sie sog Gewalt, Falschheit und Gefahr praktisch mit der Muttermilch auf. Ich fragte mich, ob sie ihre ersten zwanzig Lebenswochen auf diesem Planeten wohl je bewältigen würde. »Sie tut mir so Leid«, sagte ich mechanisch.

»Wenigstens hat sie Brooke nie wirklich kennen gelernt«, erwiderte Claire leise. »Es ist besser so.«

Damit hatte sie vermutlich Recht, trotzdem fand ich nicht, dass es Claire Buckley zustand, das zu sagen. Am liebsten hätte ich sie darauf hingewiesen, dass Tess einer anderen Frau gehörte. »Haben Sie vor, eines Tages eigene Kinder zu bekommen?«, fragte ich.

Die Frage schien sie zu überraschen. Vielleicht betrachtete sie Tess tatsächlich als ihr eigenes Kind, möglicherweise fand sie aber auch nur die Frage zu persönlich. »Ich habe noch nicht ernsthaft darüber nachgedacht, ob ich Kinder haben will«, sagte sie. »Schließlich bin ich noch jung.«

Das war mir durchaus aufgefallen und Darwin Bishop ebenfalls. Claires Jugend war schwer zu übersehen. Ihr braunes Haar, das sie bei meinem letzten Besuch zu einem Zopf gebunden hatte, war dieses Mal offen und reichte bis zu ihrer Taille. Sie trug Shorts und eine schlichte hellblaue, ärmellose Bluse, die verrieten, dass sie die geschmeidige Muskulatur einer Turnerin besaß. Ich betrachtete ihr Gesicht und erkannte, dass sie nicht einfach nur hübsch, sondern eine geborene Schönheit war, mit tiefbraunen Augen, vollen Lippen und hohen Wangenknochen, die Eleganz und Sinnlichkeit verschmolzen. »Sie haben bestimmt Recht«, pflichtete ich bei. »Sie haben noch jede Menge Zeit. Und Sie werden hier gebraucht.«

»Es freut mich, dass ich helfen kann. Die Bishops waren sehr gut zu mir«, sagte sie. Tess bewegte sich in ihrer Decke und streckte ihre Ärmchen aus, sodass Claire sie auf ihrem Arm zurechtrücken musste. »Sie will bald ihr Fläschchen. Ich bringe Sie zu Win.«

Wir machten uns auf den Weg in Richtung Arbeitszimmer. »Ist Julia zu Hause?«, erkundigte ich mich.

»Ich habe ihr den Tag freigegeben«, scherzte Claire.

»Nett von Ihnen«, bemerkte ich tonlos.

Sie musterte mich kühl. »Sie ist nach Vineyard gefahren, um ihre Mutter zu besuchen. Die beiden kommen am späten Nachmittag zusammen zurück.« Sie machte eine kurze Pause. »Brookes Beerdigung ist um fünf.«

»Ich hatte vor hinzugehen«, erklärte ich.

»Ich bin sicher, die Familie ist Ihnen dafür dankbar«, sagte sie. »Ich bleibe hier bei Tess. Ich denke, wir können ihr die Atmosphäre in der Kirche ersparen.«

»Vermutlich eine gute Idee«, pflichtete ich bei, obgleich ich es nicht für die beste Idee hielt. Ich hätte es lieber gesehen, wenn Tess in der Nähe von Julia oder Julias Mutter geblieben wäre.

Darwin Bishop arbeitete an einem Laptop, als Claire und ich vor der Tür seines Arbeitszimmers stehen blieben. Abscheu wallte in mir hoch, als ich ihn dort sitzen sah. Die Intensität des Gefühls überraschte mich.

Er sah mich über den Rand seiner Halbbrille hinweg an. »Kommen Sie doch bitte herein«, forderte er mich auf.

»Ich bringe Sie dann nachher wieder zur Tür«, sagte Claire zu mir.

Ich schaute ihr nach, während sie mit dem Baby davonging, dann trat ich ins Arbeitszimmer. Vor den Porträts von Bishops Polopferden blieb ich kurz stehen, um mir ein wenig Zeit zu geben, mich wieder zu beruhigen.

»Doktor«, sagte Bishop und bedeutete mir, auf einem der Sessel vor seinem Schreibtisch Platz zu nehmen, ohne seinen Blick von dem Computerbildschirm zu wenden.

»Brauchen Sie noch ein paar Minuten?«, fragte ich.

»Ich brauche noch ein Jahr«, erwiderte er und riss seinen Blick vom Bildschirm los. »Acrib at Software ist seit März um fünfundvierzig Prozent gefallen. Ich besitze ein beachtliches Aktienpaket von ihnen.«

Es stieß mir übel auf, dass Bishop am Tag der Beerdigung seiner Tochter sein Portfolio überwachte, doch es überraschte mich nicht. »Tut mir Leid, das zu hören«, sagte ich und bemühte mich, den Sarkasmus aus meiner Stimme zu filtern.

»Nicht so sehr wie mir.« Er sah wieder auf den Bildschirm. »Verfolgen Sie die Börse?«

»Nicht sonderlich«, erklärte ich.

»Da können Sie von Glück sagen.« Er nahm seine Brille ab und sah mich zum ersten Mal wirklich an. »Es ist ein hartes Spiel. Wie bei so vielen Dingen im Leben sollte man nicht einsteigen, wenn man nicht verlieren kann. Man kann sich ziemlich die Finger verbrennen.«

Ich hatte nicht das Gefühl, dass Bishop über die Börse sprach. Er warnte mich, meine Finger von der Mordermittlung zu lassen – oder von Julia. »Danke für den Tipp«, sagte ich. »Ich werde es mir merken.«

»Ich habe es nur gut gemeint.« Er schenkte mir sein aufgesetztes Bishop-Lächeln. »Was führt Sie hierher?«

Ich beschloss, mit dem anzufangen, was ich Bishop über Billy zu erzählen hatte. »Ihr Sohn hat mich gestern Abend angerufen«, sagte ich.

Das schien ihn nicht zu überraschen. »Konnten Sie den Anruf zurückverfolgen?«, fragte er.

Bishop hatte sich nicht erkundigt, ob es Billy gut ging, ob er auf der Straße lebte oder damit drohte, sich umzubringen. Seine erste Frage war rein strategisch, ob man Billy aufspüren könnte. »Der Anruf hat nicht lange genug gedauert«, erklärte ich. »Und mein Apparat hat ohnehin keine Fangschaltung.«

»Was wollte er?«

»Er wollte, dass ich ihm Geld leihe, was ich abgelehnt habe.«

»Das war bestimmt eine kluge Entscheidung«, sagte Bishop. »Vielleicht kriegt er ja Hunger oder Angst und geht in die Klinik zurück.« Er schüttelte den Kopf. »Ich wünschte, er wäre dort geblieben. Wir hätten unser Bestes für ihn getan.«

»Davon war er nicht überzeugt«, bemerkte ich.

»Das war er nie«, erwiderte Bishop. »Es ist nicht leicht, jemandem zu trauen, wenn man seine Eltern auf die Weise verloren hat, wie er es getan hat.«

»Ohne Zweifel«, pflichtete ich bei.

»Es ist auch schwer, jemandem zu trauen, wenn dein Adoptivvater dich mit einem Riemen verprügelt«, meldete sich die Stimme in meinem Hinterkopf zu Wort.

»Sie sollten wissen, dass er sehr wütend war«, fuhr ich fort. »Ich hatte den Eindruck, er könnte möglicherweise Ihnen oder Ihrer Familie etwas antun.«

»Wir haben lange mit Billys Wut zu kämpfen gehabt«, sagte Bishop. »Seit der Sache mit Brooke gehen wir kein Risiko mehr ein. Hier ist es praktisch wie in Fort Knox. Uns kann nichts passieren.«

»Haben Sie irgendeine Ahnung, woher seine Wut stammt?«, fragte ich.

»Ich würde sagen, sie ist eine verlagerte Reaktion auf die tragischen Verluste, die er in seinem Leben erlitten hat«, antwortete er. »Aber das wissen Sie bestimmt besser als ich.«

»Wussten Sie, dass die Polizei vorhatte, ihn heute Morgen zu verhaften?«

»Ja«, bestätigte er. »Das hat mir sogar geholfen, die ganze Sache klarer zu sehen.« Er verschränkte seine muskulösen Arme.

»Inwiefern?«

»Angesichts der Tatsache, dass sie beschlossen haben, Billy zu verhaften und vor Gericht zu stellen, ist seine größte Chance auf einen Freispruch, wenn er auf unschuldig plädiert. Sein Gemütszustand und seine traumatische Vergangenheit sollten irrelevant sein, da weder Unzurechnungsfähigkeit noch verminderte Schuldfähigkeit nachgewiesen werden müssen. Wie ich bereits sagte, waren wir in der Nacht, als Brooke ermordet wurde, zu mehreren im Haus. Ich sehe keine Möglichkeit, wie die Polizei und die Staatsanwaltschaft jemals beweisen können, dass Billy der Schuldige ist.«

Diese Strategie war simpel: Billy würde wegen Mordes vor Gericht gestellt und entweder freigesprochen werden oder lebenslänglich hinter Gitter wandern. In jedem Fall war die Chance, dass der Verdacht auf irgendein anderes Familienmitglied fiel, praktisch gleich null. Nach dem zu urteilen, was Laura Mossberg mir im Payne Whitney erzählt hatte, war dies von Anfang an Bishops Plan gewesen. Er hatte nie ernsthaft vorgehabt, Billy vor dem Prozess zu bewahren. Ich beschloss, den Stier bei den Hörnern zu packen. »Wenn Sie nicht glauben, dass der Staatsanwalt Billys Schuld beweisen kann«, sagte ich, »warum sind Sie dann so überzeugt, dass er es gewesen ist?«

Bishop sah mich verständnislos an.

»Warum glauben Sie, dass er der Schuldige ist?«, fragte ich rundheraus. »Haben Sie ihn dabei beobachtet?«

Bishop stand wortlos auf, ging zur Tür und schloss sie. Dann kehrte er an seinen Schreibtisch zurück, setzte sich und starrte mich an. »Haben Sie eine andere Theorie?«, fragte er tonlos.

»Sie sagen selbst, in der betreffenden Nacht seien fünf Personen im Haus gewesen. Billy, Ihre Frau, Claire, Garret – und Sie selbst.«

Er nickte nachdenklich und starrte einen Moment lang aus dem Fenster auf den weitläufigen Rasen hinter dem Haus, ehe er mich wieder ansah. »Ich habe die Angewohnheit, kein Blatt vor den Mund zu nehmen«, erklärte er. »Ich sage Ihnen, was ich denke. Sie sind im Payne Whitney gewesen und haben mit meinem Sohn gesprochen. Und er hat Ihnen ein so herzzerreißendes Märchen erzählt, dass Sie den Blick für die Realität verloren haben.«

»Ich habe mich also hoffnungslos in die Irre leiten lassen«, konterte ich.

»Das habe ich nicht gesagt«, erwiderte Bishop. »Aber ich habe Jahre gebraucht, um zu erkennen, wie abgebrüht Billy ist und wie er andere Menschen manipuliert.«

»Ich bin überzeugt, dass das so ist«, bestätigte ich.

»Welche Lügen er Ihnen auch immer aufgetischt hat«, fuhr Bishop fort, »es hat dazu geführt, dass Sie meine Frau ausgehorcht haben, um mehr über unsere Familie herauszufinden.«

Das stimmte nicht ganz. Julia hatte mich angerufen, nicht andersherum. Aber ich hatte nicht vor, Bishop über diesen Irrtum aufzuklären. »Ich wollte durchaus mehr Hintergrundinformationen bekommen«, sagte ich. »Ihre Frau und ich haben uns beim Mittagessen in Boston unterhalten. Aber das wissen Sie ja bereits.« Ich hielt kurz inne. »Nur aus reiner Neugier, wenn Sie mich schon beschatten lassen wollen, wäre dann eine Chevy-Limousine oder ein Toyota 4Runner nicht ein wenig unauffälliger als ein Range Rover mit getönten Scheiben?«

»Ich hatte nicht die Absicht, etwas zu verbergen«, bemerkte er.

»Ich auch nicht«, konterte ich. »Ist es eine Angewohnheit von Ihnen, Leute beschatten zu lassen?«

Bishop musterte mich ausdruckslos. »Gelegentlich. Man kann nie zu viele Informationen haben.« Er fuhr sich mit den Fingern durch sein silbernes Haar. »Lassen Sie uns nicht lange um den heißen Brei herumreden, Dr. Clevenger: Was für ein Märchen hat Billy erfunden, das Sie zu der irrigen Überzeugung gebracht hat, jemand anders könnte Brooke das angetan haben?«

Diese Frage erschien mir wie eine offene Tür zu Bishops Wahrheit. Ich konnte nicht widerstehen hindurchzugehen. »Es ist schwer, einen von Striemen überzogenen Rücken zu erfinden«, antwortete ich.

Bishop nickte lächelnd. »Oh, darum geht es hier also«, sagte er. »Er hat behauptet, ich würde ihn schlagen. Wieder einmal die alte Geschichte.«

»Wohingegen Sie behaupten, er hätte sich die Verletzungen selbst zugefügt«, sagte ich.

»Ich habe Billy ebenso wenig mit einem Gürtel verprügelt, wie ich ihn gebissen oder geschnitten oder ihm die Haare ausgerissen habe. All das hat er selbst getan.«

»Vielleicht«, sagte ich. »Aber seine Geschichte passt ziemlich gut zu Ihrer Vergangenheit.«

Bishop hätte eigentlich nicht fragen müssen, was ich mit dieser Bemerkung meinte. Die Botschaft, dass er es üblicherweise vorzog, sich an Kindern und Frauen zu vergreifen, die ich ihm von seinem Fahrer hatte übermitteln lassen, war nicht gerade subtil gewesen. Aber er wollte offenbar mit eigenen Ohren hören, was ich zu sagen hatte. »Welche Vergangenheit genau meinen Sie?«, fragte er.

Ich hatte nichts dagegen, ins Detail zu gehen. »Ich meine den Ärger mit Ihrer ersten Frau Lauren. Sie wissen schon, das kleine Problem mit dem Verstoß gegen ein Kontaktverbot. Das und die Verurteilung wegen tätlichen Angriffs.«

Er zuckte mit keiner Wimper. »Ich war damals ein anderer Mensch«, erklärte er.

»Ach ja?«

»Erstens«, sagte er, »war ich ein Säufer.«

Ich hatte nicht erwartet, dass er das zugeben würde – und ganz bestimmt nicht so ungeschminkt. »Sie waren ein Säufer«, sagte ich. »Ein Alkoholiker.«

»Ein Säufer«, wiederholte er. »›Alkoholiker‹ lässt es so klingen, als wäre ich von irgendeiner tragischen Krankheit heimgesucht worden, über die ich keine Kontrolle hatte. Ein kleiner Ausflug ins Betty-Ford-Center, und alles ist wieder gut. In Wahrheit habe ich jeden Tag von neuem die Entscheidung getroffen zu trinken. Weil ich nicht bereit war, mir den Spiegel vorzuhalten. Kein Entzug, egal, wie viel er pro Tag kostet, hätte mir geholfen. Ich musste mich den Tatsachen stellen.«

Bishops augenscheinliche Freimütigkeit passte irgendwie nicht zu der Lüge, die er Julia im Hinblick auf sein Vorstrafenregister erzählt hatte, und ebenso wenig dazu, dass er Billy mit einem Gürtel verprügelt hatte. »Was war es, dem Sie sich nicht stellen wollten?«, fragte ich skeptisch.

»Wer ich war«, antwortete Bishop. »Und einigen der Dinge, die ich getan hatte.«

Ich nickte, um ihn wissen zu lassen, dass ich bereit war zuzuhören.

»Meine Kindheit war nicht gerade mit materiellen Gütern gesegnet«, sagte er.

»Sie waren arm«, formulierte ich es schärfer.

Er scheute vor dem Wort nicht zurück. »Ja. Es gab nicht einmal genug zu essen, wenn Sie es genau wissen wollen. Nur gebrauchte Sachen zum Anziehen. Nächte ohne Heizung. Und all das hat mir wirklich zugesetzt. Es ist lächerlich, aber meine Herkunft war mir peinlich. Es machte mich wütend. Und hasserfüllt. Bis zum Teenageralter habe ich all das in mich hineingefressen, aber als ich nach Vietnam ging, hatte ich plötzlich einen Freifahrtschein, all diese negativen Gefühle auszuleben.« Er schürzte die Lippen, holte tief Luft und starrte wieder aus dem Fenster. »Ich habe dort drüben Dinge getan, auf die ich nicht stolz bin.« Er sah mich an. »Lange Zeit habe ich versucht, die Erinnerungen mit Alkohol auszulöschen. Ich war außer Kontrolle. Und meine Frau Lauren geriet in die Schusslinie. Gottlob sind wir heute Freunde, obwohl ich keine Ahnung habe, warum. Ich verdiene es nicht.«

Ich konnte nicht beurteilen, ob Bishop mir die Wahrheit erzählte oder mit mir spielte. Was er sagte, klang gut, trotzdem konnte ich mir keinen Grund vorstellen, weshalb Julia über Billys Prügel lügen sollte. »Danke«, sagte ich. »Das verschafft mir einen tieferen Einblick. Es gibt nicht viele Menschen, die so offen über sich selbst sprechen können.«

»Lange Zeit konnte ich das auch nicht«, erwiderte Bishop. »Es fällt mir immer noch schwer, mich zu öffnen.«

Diese letzte Bemerkung verfehlte ihr Ziel, denn sie klang hohl und gekünstelt, was Bishop ebenfalls nicht entging, vermutete ich. Mein Instinkt sagte mir, dass er sich in einem Licht darstellte, von dem er annahm, dass es einem Psychiater gefallen würde. »Ich will Ihnen ein paar Dinge über mich erzählen«, sagte ich, »wo wir schon einmal beim Thema Öffnen sind.«

Er neigte seinen Kopf zur Seite und lauschte.

Selbst diese Bewegung wirkte auf mich einstudiert. »Ich habe nur eine wirkliche Gabe«, erklärte ich. »Und dafür bezahlen mich die Leute.«

»Und zwar?«

»Ich bin ein Bohrer.«

»Ein Bohrer.«

»Ja«, sagte ich. »Ich bohre immer tiefer und tiefer, bis ich auf die Wahrheit stoße.«

Bishop hatte mich offenkundig genau verstanden: Ich hatte nicht vor, die Ermittlungen aufzugeben. »In diesem Fall«, sagte er, »muss ich Ihnen leider Folgendes mitteilen: So sehr ich Ihre Entschlossenheit unter anderen Umständen auch schätzen mag, bedeutet meine Absicht, Billy auf unschuldig und nicht auf Unzurechnungsfähigkeit oder verminderte Schuldfähigkeit plädieren zu lassen, dass Ihre Dienste nicht länger benötigt werden.«

»Von wem?«, fragte ich.

»Von dieser Familie«, antwortete er.

Angesichts der Tatsache, dass Billy – und Tess – Mitglieder besagter Familie waren, konnte man sich zweifelsohne darüber streiten, doch ich hatte einen simpleren Einwand. »Die Familie ist bei diesem Fall nicht mein Klient«, erklärte ich. »Ich arbeite für das Police Department von Nantucket.«

»Und es tut mir Leid, wenn Ihnen der Eindruck vermittelt wurde, dass es sich hierbei um eine langfristige und weit greifende Beteiligung handeln würde«, fuhr Bishop fort. »Ich werde Sie für Ihre enttäuschten Erwartungen natürlich entschädigen und zahle Ihnen gern das Honorar für einen Monat Arbeit. Zwei Monate. Was immer Sie für angemessen halten.«

Bishop war offenkundig der Überzeugung, das Police Department und er wären ein und dasselbe. Außerdem wollte er mich augenscheinlich so dringend loswerden, dass er bereit war, dafür zu zahlen. Ich fragte mich, wie dringend. »Zwei Monate, Vollzeit, das macht fünfzigtausend Dollar«, sagte ich.

»Ein gepfeffertes Honorar«, bemerkte Bishop.

»Zu gepfeffert für Sie?«, fragte ich mit einem gezwungenen Lächeln.

»Das habe ich nicht gesagt. Wenn Sie erwartet haben, dass man Sie zwei Monate beschäftigen würde, dann müssen Sie dementsprechend entschädigt werden. Ich werde alles Nötige veranlassen.« Er hob eine Hand. »Es gibt da allerdings eine Bedingung: kein weiterer Kontakt mit Julia.«

Vielleicht hatte ich hier etwas missverstanden und wurde bestochen, mich von Bishops Frau fern zu halten, statt von Billys Fall. Jedenfalls war es an der Zeit, diese Scharade zu beenden. »Kommt nicht in Frage«, sagte ich.

Bishops Züge verhärteten sich. »Ich habe versprochen, dass ich Ihren Preis zahlen werde.«

»Die Sache ist, wenn ich einmal mit dem Bohren angefangen habe«, sagte ich, »dann kann ich einfach nicht mehr aufhören. Um keinen Preis. Es ist ein bisschen so wie bei Ihrem Trinken.«

»Oder bei deinem«, warf die Stimme in meinem Hinterkopf ein.

»Ich wünschte, Sie würden Ihre Entscheidung noch einmal überdenken«, sagte Bishop.

Ich nickte. »Danke, dass Sie mir Ihre Zeit geopfert haben«, sagte ich. »Ich finde allein hinaus.« Ich ging zur Tür.

»Das ist Ihre letzte Chance!«, rief er mir nach. Inzwischen hatte sich sein Tonfall drastisch verändert und klang mechanisch, ohne jegliche Bemühung, mich auf seine Seite zu ziehen oder zu überzeugen.

Ich blieb erneut vor den Porträts von Bishops Pferden stehen. »Wie sollte sich jemand, der so offen und sensibel ist wie Sie, nicht in diese Tiere verlieben?«, sagte ich. »Es scheint irgendwie unmenschlich.«

»Wenn Sie eine Aktie wären«, erwiderte Bishop, »dann würde ich verkaufen.«

Ich verließ das Arbeitszimmer.

Claire Buckley holte mich ein, ehe ich die Haustür erreichte. »Ich hoffe, Sie haben Antworten auf all Ihre Fragen bekommen«, sagte sie.

»Auf einige«, erwiderte ich.

»Kann ich Ihnen in irgendeiner Weise behilflich sein?«, fragte sie.

Ich verlangsamte meine Schritte und beschloss, den Druck innerhalb des Hauses ein wenig zu verstärken, indem ich Claire wissen ließ, dass ich Zweifel an Billys Schuld hatte. »Glauben Sie, dass Billy Brooke ermordet hat?«, fragte ich. Ich beobachtete ihr Gesicht in der Erwartung, dieselbe Verwirrung zu sehen, mit der die anderen, wie Laura Mossberg und Julia Bishop, auf diese Frage reagiert hatten – so als hätten sie keine Sekunde lang eine andere Möglichkeit in Betracht gezogen. Doch Claire kaute an ihrer Unterlippe, blickte zu Boden und schwieg. »Glauben Sie, dass Billy es getan hat?«, hakte ich schließlich nach.

Sie holte tief Luft. »Bleibt das unter uns?«

»Alles ganz vertraulich«, versicherte ich. »Es wird niemand davon erfahren.«

»Auch nicht Win.«

»Ich gebe Ihnen mein Wort.«

»Es gibt einen Grund dafür, weshalb ich angefangen habe, mich so intensiv um Brooke und Tess zu kümmern, müssen Sie wissen.«

»Okay«, sagte ich.

»Ich hatte nicht vorgehabt, Vollzeit-Kindermädchen zu werden, verstehen Sie? Es hat sich einfach so entwickelt. Eigentlich bestand meine Aufgabe darin, mich um die Innenausstattung zu kümmern, Partys auszurichten, Wins Geschäftstreffen hier im Haus zu arrangieren.«

»Was hat sich dann geändert?«, fragte ich.

»Julia, um ehrlich zu sein.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich kannte sie immer als sehr fröhlich und lebhaft. Sie ist eine wunderbare Frau. Ich habe großen Respekt vor ihr.«

Das musste es umso befriedigender machen, mit ihrem Mann zu schlafen. »Sie haben Respekt vor ihr, aber …«, gab ich Claire ihr Stichwort.

»Aber nach der Geburt der Zwillinge ging es mit ihr bergab. Sie zeigte keinerlei Interesse an den Kindern. Sie wollte sie nicht um sich haben.«

»Und Sie haben diese Lücke gefüllt.« Ich versuchte, meine Stimme gelassen klingen zu lassen, doch es schlich sich ein zynischer Unterton ein.

»Weil Mr. Bishop mich darum gebeten hat«, sagte sie.

Plötzlich war er Mr. Bishop. Sie fühlte sich angegriffen, was hilfreich war. Ich stimmte einen anderen Ton an. »Um ehrlich zu sein, können sich die Bishops glücklich schätzen, dass Sie hier waren – und bereit einzuspringen. Manch andere hätte gesagt: ›He, das gehört nicht zu meinen Aufgaben.‹«

»Das könnte ich nie tun«, entgegnete sie. »Win war außer sich.«

»Verständlich«, sagte ich. »Wie war Julia denn genau?«, wollte ich wissen. »War sie traurig und niedergeschlagen oder …?«

»Eher gereizt. Win nannte es ›launisch‹. Sie hatten eine Kinderschwester für die Zwillinge eingestellt – eine Frau namens Kristen Collier –, aber Julia hat sich mit ihr gestritten und sie eine Woche nach der Geburt der Zwillinge gefeuert.«

»Wissen Sie zufällig noch, wo sie herkam?«, fragte ich.

»Ja«, antwortete sie. »Ich habe dabei geholfen, sie auszusuchen. Sie kommt aus Duxbury.«

Duxbury ist ein Vorort von Boston, der etwa zwölf Meilen südlich der Stadt liegt. »Hat Julia je davon gesprochen, sich etwas anzutun?«, fragte ich. »Oder jemand anderem?«

Claire schüttelte den Kopf. »Ich möchte die Sache nicht aufbauschen. Ich meine, es ist wahrscheinlich gar nicht so ungewöhnlich, habe ich Recht? Ich schätze, viele Frauen empfinden so wie Julia, sie sprechen eben nur nicht darüber. Und ihre Stimmung hat sich im Lauf des letzten Monats gebessert.«

»Viele Frauen sprechen nicht darüber«, mischte sich die Stimme in meinem Hinterkopf ein, »aber was hat Julia gesagt?«

»Ich verstehe«, sagte ich. »Aber hat Julia irgendetwas Spezielles über ihre Gefühle gesagt – vielleicht etwas, das Sie beunruhigt hat?«, fragte ich.

Claire wandte den Blick ab und schwieg.

»Claire?«

»Na ja, einmal hat sie mir erzählt …« Sie verstummte.

»Sagen Sie es nur.«

»Sie hat mir erzählt … Sie hat gesagt, sie wünschte, die Zwillinge wären nie geboren worden.« Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. »Sie hat gesagt, sie wünschte, sie wären tot.«

Mir blieb beinahe das Herz stehen. Es stimmt, dass viele Frauen sich nach der Geburt überwältigt fühlen und wünschen, sie könnten zu ihrem Leben ohne die beständigen Forderungen eines Säuglings zurückkehren. Manche von ihnen haben sogar Fantasien, dass das Baby nicht überlebt. Die ehrlichsten und tapfersten von ihnen offenbaren ihre geheimen Gedanken Ärzten oder engen Freunden, aber angesichts von Brookes Tod – ihrer Ermordung – musste die Frage gestellt werden, ob Julia diese Gedanken in die Tat umgesetzt hatte. Mein Herz sagte mir, dass es nicht sein konnte, doch was Julia anging, konnte ich meinen Instinkten nicht hundertprozentig trauen.

»Ich wollte nichts davon erzählen«, fuhr Claire fort, »aber als sie Billy in die psychiatrische Klinik gebracht haben, wirkte er ehrlich schockiert.«

»Was meinen Sie damit?«

»Ich habe ihn oft lügen gehört«, erklärte sie. »Er ist sehr überzeugend. Er kann Ihre Brieftasche in seiner Tasche haben und Ihnen hoch und heilig schwören, er hätte sie nicht gesehen. Das ist mir einmal mit ihm passiert. Er hat mir sogar geholfen, danach zu suchen, nachdem er sie gestohlen hatte. Und ich weiß noch, wie er geschworen hat, er wäre nicht einmal in der Nähe der Haustiere des Nachbarn gewesen, obwohl er überall an seinen Armen Kratzer hatte.« Sie spielte mit ihrem funkelnden Cartier-Armreif. »Aber an dem Abend, als er ins Payne Whitney gebracht wurde, wirkte er einfach nur verängstigt. So als hätte er keine Ahnung, was los war.«

»Wollen Sie damit sagen, Sie glauben nicht, dass er es getan hat?«

Sie kaute wieder an ihrer Unterlippe. »Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Ich wollte es mir einfach nur von der Seele reden.«

»Ich weiß das zu schätzen, Claire«, sagte ich. »Wirklich.«

»Wenn mir noch etwas einfällt, soll ich mich dann bei Ihnen melden?«, fragte sie.

»Ich übernachte im Breakers«, sagte ich. »Sie können mich dort gern anrufen. Und Sie können mich jederzeit über mein Handy erreichen.« Ich gab ihr die Nummer. Claire begleitete mich zur Tür. »Nebenbei gefragt, wo ist Garret heute?«, wollte ich wissen.

»Auf seinem Zimmer«, antwortete Claire. »Er wird nur schwer mit der ganzen Sache fertig. Er hat seine Schwester und seinen Bruder verloren. Es ist schon ein Kampf, ihn nur dazu zu bewegen, zum Essen aus seinem Zimmer zu kommen.«

»Aber bei seinen Tennismatchs tritt er trotz allem an«, bemerkte ich.

»Gelinde ausgedrückt, sehr widerstrebend.« Sie sah auf ihre Uhr. »Um genau zu sein, muss er um eins seinen Titel im Einzel verteidigen.«

»Am Tag der Beerdigung seiner Schwester?«

Sie verdrehte die Augen. »Ich mische mich da nicht ein. Das ist eine Sache zwischen Garret und seinem Vater.«

Ich sah die Treppe hinauf, dann warf ich einen Blick zurück zu Darwin Bishops Arbeitszimmer. »Glauben Sie, es würde Garret stören, wenn ich ein paar Minuten mit ihm rede?«

»Er spricht mit niemandem«, erklärte sie. »Ich glaube nicht, dass Sie im Moment etwas erreichen können.«

»Ich würde es trotzdem gern versuchen«, erwiderte ich.

Sie zögerte. »Ich müsste zuerst Win fragen.«

Ich wusste, wie seine Antwort lauten würde. »Machen Sie sich keine Mühe«, sagte ich, »ich rede ein andermal mit ihm.«

»Irgendwas herausgefunden?«, fragte Anderson, während wir vom Bishop-Anwesen fuhren.

»In einem Punkt hattest du Recht«, sagte ich. »Bishop will, dass die Ermittlungen eingestellt werden.«

»Was hat er gesagt?«

»Er hat mir fünfzig Riesen angeboten, damit ich aufgebe.«

»Ich hoffe, du hast sie genommen«, bemerkte er.

Ich sah ihn an. Er grinste. »Er war nicht glücklich darüber, als ich abgelehnt habe«, erklärte ich. »Inzwischen tut er nicht mehr so, als spielten wir in derselben Mannschaft.«

»Dann steht er also immer noch ganz oben auf deiner Liste? Du denkst, er ist es gewesen.«

»Ich denke, wenn wir ihn weiter unter Druck setzen, dann werden wir es erfahren – auf die eine oder andere Weise«, sagte ich.

»Davon bin ich überzeugt«, erwiderte Anderson.

»Claire hat mich auf dem Weg hinaus abgepasst«, sagte ich. »Sie wollte mir ein paar Dinge über Julia erzählen.«

»Zum Beispiel?«

»Julia ist nach der Geburt der Zwillinge sehr depressiv geworden.« Ich bemühte mich, meine Stimme so ruhig wie möglich klingen zu lassen. »Wie es scheint, hat sie sogar die eine oder andere Bemerkung fallen lassen, dass sie wünschte, sie wären nie geboren worden.«

Anderson zog eine Augenbraue hoch. »Alles sehr interessant«, sagte er. »Ich bin froh, dass wir hergekommen sind.«

»Ich auch«, pflichtete ich bei.

»Ich habe die Informationen durchgesehen, die du mir per E-Mail geschickt hast. Die über das Risiko eines zweiten Kindsmords, nachdem ein Zwilling getötet wurde«, sagte Anderson. »Siebzig Prozent. Ich werde beim Sozialamt Druck machen, dass sie eingreifen und Tess dort wegholen.«

Mir gefiel die Idee nicht, über Julias Kopf hinweg zu agieren, doch das Risiko für Tess war zu groß, um sich um verletzte Gefühle Sorgen zu machen. »Es ist bestimmt das Richtige«, sagte ich.

Als wir an Bishops »Wachhaus« vorbeikamen, heftete sich ein weiterer Range Rover an unsere Fersen.

Anderson sah in den Rückspiegel, ehe er mir einen Seitenblick zuwarf. »Du solltest aus dem Hotel ausziehen und lieber bei mir übernachten.«

Instinktiv tastete ich nach der Browning Baby in meiner Hosentasche. »Keine schlechte Idee«, stimmte ich zu. »Vielleicht komme ich nach der Beerdigung rüber.«

»Warum nur vielleicht?«, wollte er wissen.

»Weil ich mein Zimmer im Voraus bezahlen musste«, scherzte ich.

Anderson schüttelte den Kopf. »Wenn du irgendetwas mit Julia vorhast, dann bist du wirklich nicht mehr ganz richtig im Kopf.«

»Ich werde wahrscheinlich vorbeikommen«, versprach ich, um das Thema zu beenden.

»Ich hab dich gewarnt«, sagte Anderson.

10

Der Brant Point Racket Club an der North Street ist die Art von Einrichtung, in der reiche Müßiggänger ihre Mußestunden verbringen. Die Zäune um die Tennisplätze sind mit grünen Nylonplanen verhängt, die die Spieler nicht nur vor der Sonne, sondern auch vor den Paparazzi schützen sollen. Das Clubhaus ist schlicht und elegant, mit weich gepolsterten Sesseln, in denen man sich gemütlich räkeln und über diesen oder jenen Schlag oder diesen oder jenen Schläger plaudern kann, während man an einem Gin Tonic nippt und möglicherweise auf einem Palm-VII einen Aktienpreis verfolgt.

Nachdem Anderson mich am Hotel abgesetzt hatte, war ich nach Brant Point gefahren, in der Hoffnung, ich könnte vielleicht ein paar Minuten unter vier Augen mit Garret Bishop reden. Mein Instinkt sagte mir, dass es nicht nur die Trauer war, die ihn zum Eigenbrötler machte.

Kurz vor 14 Uhr traf ich zu Garrets Einzel-Match ein. Die Tribünen um den Platz waren mit Zuschauern gefüllt. Garret lag bereits 4:1 in Führung. Er hatte den ersten Satz 6:2 gewonnen und schlug gerade für einen weiteren Spielpunkt auf. Er holte aus. Schweißtropfen flogen von seiner Stirn. Er warf den Ball über seinem Kopf hoch, wobei er ihn mit seinen Augen verfolgte wie ein Jäger. Dann reckte er sich gen Himmel und legte die gesamte Kraft seines muskulösen Körpers in seinen Arm und sein Handgelenk. Ein dumpfes Aufklatschen zerriss die Stille, der gegnerische Spieler holte aus und schlug daneben, und schon stand es 5:1.

Was für ein junger Mensch kann auf dem Tennisplatz brillieren, wenn keine vier Stunden später die Beerdigung seiner kleinen Schwester stattfindet?, fragte ich mich. Und was hatte es Garret gekostet, sich Darwin Bishops Forderungen nach Leistung und Unerschütterlichkeit im Angesicht aller Widrigkeiten zu beugen? Wohin waren seine Sorge, Traurigkeit und Angst verschwunden?

Das Match endete knapp fünf Minuten später mit 6:2, 6:1. Garret verwandelte den Matchball, indem er antäuschte, er würde einen schlappen Lob von der gegnerischen Seite mit voller Wucht entlang der rechten Grundlinie zurückdonnern, woraufhin sein Gegner in Erwartung seines gewaltigen Schlags zurückwich, um am Ende mit ansehen zu müssen, wie Garret den Ball so sanft antippte, dass er gerade eben übers Netz hüpfte.

Während der Applaus toste, drehte Garret sich um und verließ wortlos den Platz – keine triumphierend hochgereckte Faust, kein Nicken zur Menge, kein Handschlag am Netz.

Ich versuchte, ihn auf halbem Weg zum Clubhaus abzufangen. »Garret!«, rief ich ein paar Schritte hinter ihm, doch er blieb nicht stehen. Ich beschleunigte meine Schritte, bis ich ihn eingeholt hatte. Sein Blick war starr geradeaus gerichtet. »Garret!«, sagte ich ein wenig lauter.

Er wandte sich mit ausdrucksloser Miene zu mir um. »Was?«, sagte er. Nichts deutete darauf hin, dass er sich an unsere frühere Begegnung erinnerte.

»Ich bin Frank Clevenger«, sagte ich. »Ich bin dir und deiner Mutter auf eurem Anwesen begegnet. Ich war mit Chief Anderson dort.«

Er blieb noch immer nicht stehen.

»Der Psychiater«, half ich ihm auf die Sprünge.

»Ich weiß, wer Sie sind«, sagte er, ohne seine Schritte zu verlangsamen.

»Ich würde gern kurz mit dir sprechen«, sagte ich.

»Das brauche ich nicht«, erwiderte er und beschleunigte seine Schritte. »Ich stehe es schon durch.«

Mir ging auf, dass er möglicherweise dachte, Julia hätte mich geschickt, um ihm zu helfen, seine Gefühle im Hinblick auf den Mord zu bewältigen. »Niemand weiß, dass ich hier bin«, versicherte ich. »Weder dein Vater noch deine Mutter haben mich geschickt. Ich bin hergekommen, weil ich Informationen brauche.«

»Ach ja«, sagte er.

Ich glaubte nicht, dass ich mir den Luxus erlauben konnte, raffiniert vorzugehen. »Ich möchte, dass du mir alles über deinen Vater erzählst, was du weißt.«

Abrupt blieb er stehen und drehte sich zu mir um. »Über meinen Vater«, sagte er und zwang sich, geduldig zu klingen.

»Ja.«

»Was wollen Sie über ihn wissen?«, fragte er.

Ich hatte das Gefühl, dass ich Garret mehr statt weniger Informationen entlocken konnte, wenn er wusste, dass ich seinen Vater der Beteiligung an Brookes Tod verdächtigte. Vielleicht würde er die Gelegenheit nutzen, Bishop etwas heimzuzahlen. »Ich bin einfach nicht überzeugt von der allgemeinen Theorie, dass Billy deine Schwester umgebracht hat«, erklärte ich. »Ich suche nach anderen Möglichkeiten.«

Er musterte mich zweifelnd. »Werden Sie nicht von Win bezahlt?«, fragte er.

Mir fiel wieder ein, dass Billy mir die gleiche Frage gestellt hatte. Außerdem bemerkte ich, dass Garret seinen Vater beim Vornamen nannte. Kosenamen schienen in ihrer Beziehung keinen Platz zu haben. »Nein«, antwortete ich. »Ich arbeite für die Polizei.«

»Die arbeiten gewöhnlich auch für Win.«

Garrets Feststellung brachte mich zu der Frage, ob North Anderson sich tatsächlich immer auf Abstand von der Bishop-Familie gehalten hatte. Doch mein Argwohn verflog so schnell, wie er gekommen war. Anderson und ich waren zusammen durch die Hölle gegangen. »Niemand, der in diesem Fall ermittelt, steht auf der Gehaltsliste deines Dads«, versicherte ich ihm. »Das könnte ein Problem für ihn sein.«

Er starrte auf den Boden, dann musterte er mich abschätzend. »In Ordnung«, sagte er. »Schießen Sie los.«

»Glaubst du, dass Billy deine Schwester ermordet hat?«

»Nein.«

»Was ist deiner Meinung nach passiert?«

»Ich glaube, sie wurde tot geboren.«

»Wie bitte?«

»Eine Totgeburt«, sagte er.

Ich zuckte mit den Schultern. »Ich verstehe nicht, was du damit meinst.«

»Nicht nur Brooke. Sie und Tess.«

»Wie meinst du das?«, fragte ich.

»Ich meine damit, dass wir in dem Haus alle wandelnde Tote sind«, erklärte Garret. »Es zählt nur einer. Darwin Harris Bishop.«

»Er hat dich gezwungen, heute bei diesem Turnier anzutreten«, sagte ich. »Claire hat es mir erzählt.«

»Claire«, wiederholte er verächtlich und schüttelte den Kopf. »Sie begreifen es einfach nicht«, sagte er.

»Was begreife ich nicht?«

»Es geht nicht um dieses Turnier. Es geht nicht um Tennis. Es geht um alles. Was ich anziehe. Wer meine Freunde sind. Was ich lerne. Was ich denke. Was ich fühle.«

In gewisser Hinsicht unterschied sich Garrets Klage nicht wesentlich von der der meisten Siebzehnjährigen über ihre Väter oder Mütter. Und das erklärt wahrscheinlich, warum ich mit einem bedauernswerten Klischee antwortete. »Du darfst nicht dein eigenes Leben führen«, sagte ich.

»Jaja«, gab er zurück. »Alle Teenager machen diese Phase durch.«

»Tut mir Leid«, entschuldigte ich mich hastig. »So habe ich es nicht gemeint.«

Garret sah wieder zu Boden, kickte einen Kiesel weg und kicherte leise.

»Ich möchte ehrlich wissen, wie es bei euch zu Hause wirklich zugeht«, versicherte ich ihm.

Er sah mich an und schnitt eine angewiderte Grimasse. »Es ist, als würde man von innen heraus aufgefressen werden, bis nichts mehr von einem übrig ist«, beschrieb er. »Dad ist wie Jeffrey Dahmer. Nur dass er einem keine Säure ins Gehirn gießen muss, um einen zu einem Zombie zu machen. Er tut es mit anderen Mitteln.«

Garret hielt seinen Vater eindeutig in psychologischer Hinsicht für einen Mörder, doch ich wollte wissen, ob er irgendeinen greifbaren Beweis hatte, der ihn mit dem Mord an Brooke in Verbindung brachte. »Hast du in der Nacht, als Brooke gestorben ist, irgendetwas gesehen?«, fragte ich. »Glaubst du, dass dein Vater …?«

Er wandte den Blick ab. »Sie begreifen noch immer nicht«, sagte er.

»Ich möchte es aber begreifen«, versicherte ich. »Hilf mir.«

»In unserer Familie gibt es nur Luft für Win. Wir anderen müssen unser ganzes Leben lang um jeden Atemzug ringen. Es spielt also keine Rolle, ob er Brooke erstickt hat.« Er sah mich durchdringend an. »Es spielt wirklich keine Rolle. In gewisser Hinsicht ist es besser so. Weniger schmerzhaft. Schneller.«

Garret drückte sich in der Sprache anerzogener Hilflosigkeit aus, eine Geisteshaltung, die sich bei Gefangenen einstellt, die aufhören, auf eine Flucht hinzuarbeiten, da sie ohnehin keine Chance dazu sehen. »Du könntest immer noch Billy helfen«, erinnerte ich ihn. »Ich weiß, dass ihr beide euch nicht nahe steht, aber er könnte sein Leben hinter Gittern verbringen.«

»Dort hat er mehr Freiheit«, erwiderte Garret. »Und ich bezweifle, dass die Wärter ihn so brutal prügeln würden.«

Die Bedeutung dieser Worte war nur zu offensichtlich. Julia, Billy und Garret widersprachen alle Darwin Bishops Behauptung, Billy hätte sich die Verletzungen auf seinem Rücken selbst zugefügt. »Wenn Billy unschuldig ist und du das beweisen kannst«, sagte ich, »dann musst du in der Nacht, als Brooke gestorben ist, etwas gesehen haben.«

»Und wenn ich mich aus dem Fenster hänge, gegen Win aussage und er freigesprochen wird«, konterte Garret, »was soll ich dann tun?«

Mir fiel keine befriedigende Antwort auf diese Frage ein. Garret nutzte den Moment, als ich darüber nachdachte, und setzte sich wieder in Bewegung. »Wo gehst du hin?«, rief ich ihm nach.

Er drehte sich zu mir um, ohne jedoch stehen zu bleiben. »Denken Sie mal genau darüber nach«, sagte er. »Keiner von uns kann Win entkommen. Billy begreift das immer noch nicht. Sonst würde er auf direktem Weg zurück in die Klinik gehen.« Er kehrte mir den Rücken und eilte im Laufschritt zurück zum Clubhaus.

Ich stieg in meinen Pick-up und hörte meinen Anrufbeantworter zu Hause ab, für den Fall, dass Billy eine weitere Nachricht hinterlassen hatte, was er jedoch nicht getan hatte.

Mir blieb noch etwas Zeit bis zu Brookes Beerdigung, und ich war der Ansicht, ich sollte sie dazu nutzen, die Dinge, die ich über die Bishop-Familie erfahren hatte, zu ordnen. Ich verleibte mir im ’Sconset-Café ein Sandwich und zwei Tassen Kaffee ein, dann fuhr ich hinaus zum Sankaty-Head-Leuchtturm, gegenüber vom Sankaty Head Golf Club. Der Leuchtturm auf den Dünen ist auf See noch aus fast fünfzig Kilometer Entfernung erkennbar. Er wurde 1850 errichtet, um Seeleuten zu helfen, durch die tückischen Nantucket-Sandbänke, einen wunderschönen, doch tödlich flachen Schiffsfriedhof, zu navigieren.

Ich parkte am Leuchtturm und wanderte eine Viertelmeile durch das hohe Gras um den Turm herum. Die Sonne schien warm und strahlend, und der Ozean erstreckte sich vor mir in die Endlosigkeit. Manche Leute behaupten, es sei unmöglich, an den Kliffs von Siasconset zum Leuchtturm zu gehen und mit einem einzigen negativen Gedanken im Kopf dort anzukommen. Vielleicht hätte ich diesen Weg nehmen sollen, denn mein Kopf war voll von negativen Gedanken.

Die Liste der Verdächtigen für Brookes Ermordung wurde immer länger statt kürzer und umfasste mittlerweile all diejenigen, die in der Nacht ihrer Ermordung im Haus gewesen waren.

Darwin Bishop stand natürlich ganz oben auf der Liste. Er war der Einzige, der nachweisbar zu häuslicher Gewalt neigte – ein Hang, der Jahrzehnte zurückreichte und sich bis zu den wunden Striemen auf Billy Bishops Rücken erstreckte. Er war der Einzige, der mir gedroht beziehungsweise versucht hatte, mich von dem Fall abzubringen. Soweit ich es beurteilen konnte, war er es gewesen, der die Zwillinge nicht gewollt hatte. Er könnte wütend auf sie gewesen sein, weil sie seinen Plänen für einen Neuanfang mit einer neuen Liebe – Claire Buckley – in die Quere kamen.

Andererseits gab es da noch Billy. Jeder mit einer so langen Liste von Brandstiftung, Tierquälerei, Sachbeschädigung, Diebstahl und, ja, Bettnässen zeigte die Anlagen eines wahren Psychopathen. Wenn man noch die aufgestaute Wut hinzurechnete, die sich in seinem Hang zur Selbstverletzung manifestierte, dann war das Rezept für eine Katastrophe komplett.

Meine Überlegungen wandten sich Claire Buckley zu. Wie ermüdend musste es für sie sein, die Rolle einer besseren Babysitterin zu spielen, wenn es in ihrer Reichweite zu sein schien, die Hausherrin zu werden? Was hatte sie empfunden, nachdem sie mit Darwin Bishop die Welt bereist und Luxussuiten und Flaschen erlesenen Weins geteilt hatte, als Julia verkündet hatte, dass sie schwanger wäre – noch dazu mit Zwillingen? Hatte Darwin ihr erklärt, er müsse die Trennung von seiner Frau aufschieben? Hatte Claire die Zwillinge hinter der Fassade der Fürsorge mit Verbitterung betrachtet, als Personifizierung der ungebrochenen Bindung ihres milliardenschweren Geliebten an seine schöne, angeblich entfremdete Frau?

Ich dachte an Claires Offenbarung von Julias zwiespältigen Gefühlen gegenüber den Zwillingen und an Julias Bemerkung, dass sie sich »wünschte, sie wären tot«. Hatte Claire mir diese Information tatsächlich widerstrebend gegeben? Oder hatte sie die Enthüllung geschickt eingefädelt, um mich von ihrem eigenen Motiv abzulenken? Wie konnte ich sicher sein, dass Julia diese Bemerkung überhaupt geäußert hatte?

Das brachte mich schließlich zu Julia selbst. Würde ich sie bereitwilliger als Verdächtige betrachten, wenn sie nicht so starke Gefühle in mir wecken würde? Ich musste gestehen, dass Julias postnatale Depression und das daraus entspringende Gefühl der Entfremdung von Brooke und Tess das Risiko erhöhten, dass sie ihnen etwas antat, wenn auch nicht dramatisch. Schließlich legt die überwältigende Mehrheit von Frauen, die an postnataler Depression leiden, niemals Hand an ihre Säuglinge.

Und dann war da noch Garret, der mir langsam ebenfalls Sorgen bereitete. Mit Darwin Bishop aufzuwachsen hatte ihn augenscheinlich jeder Hoffnung auf eine wirkliche Zukunft beraubt. Ich fragte mich, ob seine innere Überzeugung der Ausweglosigkeit ihn dazu verleiten könnte, andere Familienmitglieder von ihrem Elend zu »erlösen«. Könnte er Brooke getötet haben, um sie zu befreien?

Ich schüttelte den Kopf. Darwin Bishop hatte behauptet, weder die Polizei noch die Staatsanwaltschaft könnten je Billys Schuld beweisen, da jeder, der in der Nacht von Brookes Ermordung im Haus gewesen war, der Mörder sein könnte. Es war fast so, als hätte sich die gesamte Familie verschworen, Bishops Behauptung nach Kräften zu unterstützen, indem sie einen verwirrenden Tanz um mich herum inszenierten.

Es gab noch eine andere Betrachtungsweise für dieses Labyrinth der Möglichkeiten. Es stimmte zwar, dass alle Familienmitglieder die Gelegenheit gehabt hatten, Brooke zu töten, doch jedes Mitglied könnte auch einen Teil des Motivs gehabt haben. Die kollektive Psyche der Familie, all jene unbewussten Triebkräfte, könnte eins der Mitglieder angespornt haben, im Namen der Gruppe zu handeln. Vielleicht war es diese Dynamik, die es so schwer machte, einen Hauptverdächtigen herauszukristallisieren.

Einige Experten des Kennedy-Attentats widersprechen zum Beispiel der Theorie, dass es eine organisierte Verschwörung gegeben hatte, den Präsidenten auszuschalten. Stattdessen, so sagen sie, seien die Interessen aus zahlreichen verschiedenen Lagern zusammengeflossen – einschließlich, wenn auch nicht begrenzt auf, das Militär, die CIA und die Mafia –, die unausgesprochen und fast wie von Zauberhand zusammengearbeitet hatten, um den Präsidenten der Gefahr preiszugeben. Laut dieser Version hatte Lee Harvey Oswald allein, doch als Kulmination all dieser zahllosen finsteren Kräfte gehandelt, in der gleichen Weise, wie ein großer und beliebter Anführer Ziele ausdrücken und erreichen kann, die die Kulmination unserer kollektiven Hoffnung und Kühnheit darstellen.

Dieses Szenario der Umstände, die zu Brookes Tod geführt hatten, beunruhigte mich mehr als alle anderen. Denn dieselben Kräfte, die ihren Mörder ermutigt hätten, existierten noch immer. Und ihre nächste Zielscheibe war aller Wahrscheinlichkeit nach Tess Bishop.

Ich zog mein Handy aus der Tasche und rief North Anderson an. Sein Büro stellte mich zu seinem Streifenwagen durch. Ich fragte ihn, ob er irgendwelche Fortschritte gemacht hätte, Tess aus der Bishop-Villa wegzuholen.

»Da läuft nichts«, sagte er. »Ich habe höchstpersönlich mit Sam Middleton, dem leitenden Direktor des Sozialamts, gesprochen. Er hat bestätigt, was ich schon wusste: Ungeachtet der Statistiken werden Kinder nicht ihrem Heim entrissen, nur weil es einen Mord gegeben hat, besonders nicht, wenn bereits jemand wegen jenes Mordes angeklagt worden ist.«

»Middleton plappert nur die offiziellen Sozialamtsrichtlinien nach«, sagte ich. »Gibt es denn nicht irgendeinen Weg, sie zu umgehen?«

»Ich hab es bei Leslie Grove versucht, der medizinischen Direktorin des Familienamts von Nantucket. Sie könnte bei der Sozialbehörde eine Eingabe machen, Tess auf das Gefährdetenregister setzen zu lassen, sie sagte aber, dass sie die Finger davon lässt, solange keine handfesten Beweise vorliegen, dass Tess sich in unmittelbarer Gefahr befindet.«

»Ich vermute, dann ist Julia die Einzige, die etwas bewirken kann«, bemerkte ich. »Ich sehe zu, ob ich sie bei der Beerdigung kurz beiseite nehmen kann. Ihre Mutter kommt mit ihr zusammen von Martha’s Vineyard herüber. Vielleicht können sie ja zusammen mit dem Baby wieder zurückfahren.«

»Klingt, als wärst du ziemlich sicher, dass das Baby bei ihnen sicher wäre«, sagte Anderson.

In meinem Herzen war ich sicher, doch mir war klar, dass Anderson sich noch immer Sorgen machte, ich könnte im Hinblick auf Julia meine Objektivität verloren haben. »Wir haben keine Möglichkeit, Tess von der gesamten Familie zu isolieren«, erklärte ich. »Das Zweitbeste ist, sie von so vielen Familienmitgliedern wie möglich abzuschirmen. Und was mich angeht, sollte das Darwin Bishop einschließen.«

»Durchaus«, pflichtete Anderson bei. »Verdammt, wenn es irgendwie helfen würde, könnte das Kind auch bei Tina und mir bleiben.«

»Danke«, sagte ich. »Ich werde ihr das Angebot machen. Aber ich würde mir an deiner Stelle keine großen Hoffnungen machen.«

»Konntest du mit Garret sprechen?«, fragte er.

»Zwischen Tür und Angel. Er steht eindeutig auf meiner Liste der Verdächtigen. Er hat gesagt, der Tod sei für Brooke besser als ein Leben mit Darwin. Mir gefiel absolut nicht, wie er das gesagt hat.«

»Hast du noch mehr gute Nachrichten?«, erkundigte er sich sarkastisch.

»Klar«, erwiderte ich. Ich musste Anderson wissen lassen, dass wir mit der Kinderschwester reden sollten, die Julia gefeuert hatte. »Als ich mit Claire gesprochen habe, hat sie eine private Krankenschwester erwähnt, die Julia eingestellt hatte, um für die Zwillinge zu sorgen. Sie heißt Kristen Collier und lebt in Duxbury. Julia hat sich etwa eine Woche nach der Geburt von Brooke und Tess mit ihr gestritten und sie gefeuert. Ich denke, es könnte sich lohnen, mit ihr zu sprechen. Sie könnte immer noch einen Schlüssel für das Haus haben. Ich wäre mir nur gern sicher, dass sie meilenweit weg von Nantucket war, als Brooke gestorben ist.«

»Wird gemacht«, sagte er.

»Ich denke, das ist im Moment alles«, erklärte ich. »Ich sehe dich dann später nach der Beerdigung.«

»Bei mir zu Hause?«, fragte er nachdrücklich. »Bist du bereit, das Geld für dein Zimmer in den Wind zu schreiben?«

»Natürlich«, sagte ich, in erster Linie, um einen Streit zu vermeiden. »Wir sehen uns bei dir.« Ich legte auf.

Ich sah hinaus auf den Atlantik, dann drehte ich mich um und betrachtete das Panorama von Sankaty Head. Die Klippen schienen nahtlos in den Strand überzugehen, der seinerseits mit der See verschmolz. Vögel stießen vom Himmel auf die gischtgekrönten Wellen herab. Es war ein Anblick von erhabener Schönheit, und mir ging durch den Sinn, dass ich früher einmal selbst an solchen Orten gewesen war, als ich mit meiner Freundin Kathy in Marblehead zusammengelebt hatte, einer anderen pittoresken Kleinstadt am Meer, die zu einem Touristenmagnet geworden war. Die verborgene Gefahr derartiger Orte ist, dass die Kombination ihres Reichtums und ihrer augenfälligen Schönheit verhindert, dass der Schmerz an die Oberfläche gelangt, und ihn damit zwingt, sich seine eigene unterdrückte Landschaft aus dunklen, unterirdischen Flüssen zu erschaffen. Deshalb kann man leicht auf die Idee kommen, dass alles bestens ist und dass das Terrain des Lebens vor einem festen Halt bietet, obwohl es in Wahrheit jeden Moment einbrechen kann.

Auf dem Weg zurück zu meinem Pick-up bemerkte ich einen von Darwin Bishops weißen Range Rovern, der knappe fünfzig Meter von mir entfernt nahe der Straße parkte. Ich winkte, dann stieg ich in meinen Wagen und fuhr zurück zur Stadt, um zuzusehen, wie eine der reichsten Familien von Nantucket Abschied von ihrer kleinen Tochter nahm.

Darwin Bishops Kollegen kamen in Scharen, um ihr Beileid zu bekunden. Eine Schlange erstreckte sich eine Viertelmeile weit vom Portal von St. Mary’s Our Lady of Hope die Federal Street entlang bis zur kopfsteingepflasterten Main Street. Ich wartete über eine Stunde in dieser Schlange hinter einer Gruppe von Männern, die sich über den Konkurrenzkampf im Ölgeschäft unterhielten, und vor einer weiteren Gruppe, die eine Reise nach Indien plante, um Softwaredesigner zu rekrutieren. Zugegeben, Brooke war nicht ihre Tochter gewesen, und Leute tun ihr Möglichstes, um sich von einer Tragödie zu distanzieren, aber etwas am Tonfall der Unterhaltungen klang so ungerührt, als würden wir für den Eintritt zu einer Tagung oder einem Kino anstehen. Nach etwa einer halben Stunde fing das muntere Geplauder an, mir ernstlich auf die Nerven zu gehen. Nach fünfundvierzig Minuten konnte ich mich nicht mehr zurückhalten und unterbrach einen besonders lebhaften Burschen um die vierzig mit einem dichten Schopf rotblonder Haare und einer Fliege, der sich über die »beschissene Börsenaufsicht« ausgelassen hatte. Ich fasste ihn behutsam am Arm, wobei ich den erlesenen Baumwollstoff seines Nadelstreifenhemds unter meinen Fingern spürte.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte ich.

Leicht verärgert über die Störung sah er mich an. »Ja?«, sagte er mit gekünstelter Liebenswürdigkeit.

»Stimmt es, dass die Luftröhre des kleinen Mädchens blockiert wurde?«, fragte ich.

»Was?«

Ich bemerkte, dass seine Freunde noch immer über den Börsenhandel redeten. »So habe ich es gehört, aber ich war nicht sicher. Ich lebe nicht auf der Insel. Ich bin ein Freund von Julia von früher. Ich habe gehört, ihr Baby wurde praktisch stranguliert.«

»Ich schätze, das stimmt«, bestätigte er verkniffen.

»Ich dachte nur gerade, wie schrecklich das sein muss«, fuhr ich fort, »nicht mehr atmen zu können. Zu ersticken.«

»Dann denken Sie eben einfach nicht darüber nach.« Er ließ die Worte einen Augenblick lang im Raum stehen, dann wandte er sich ab.

Ich lauschte, um herauszufinden, ob meine kleine Störung eine Zeit lang nachklingen würde, und sei es nur, indem Mr. Fliege den Mund hielt. Doch er mischte bereits wieder munter mit und ließ sich aufgebracht darüber aus, dass die Vorschriften der Börsenaufsicht vage und willkürlich wären.

Dutzende von Limousinen standen an den Stufen zur Kirche aufgereiht. Es ging das Gerücht, dass sie einige der einflussreichsten Gäste, darunter Senator Drew Anscombe und den berühmten Financier Christopher Burch von Links Securities, hergebracht hätten. Der stellvertretende Staatssekretär William Rust und der russische Botschafter Nikolai Tartokovsky waren angeblich an Bord von Darwin Bishops Gulfstream-Jet an die Seite der trauernden Familie geflogen worden.

Die Atmosphäre innerhalb der Teakpforten der verwitterten grauen Kirche war deutlich feierlicher. Neben dem Eingang stand eine marmorne Marienstatue mit bittend ausgestreckten Händen. Hinter dem Altar leuchtete ein Buntglasfenster in Gold, Rubinrot, Smaragdgrün und Saphirblau, das die Jungfrau Maria in der gleichen Pose darstellte. Zwischen den beiden stand aufgebahrt ein winziger Sarg vor einem weißen Altartuch, auf dem ein dunkelrotes Kreuz prangte.

Alle Bänke waren besetzt. Ich stellte mich an die Seite des Kirchenschiffs. Als ich meinen Blick über die Trauergäste schweifen ließ, erspähte ich nicht nur Anscombe und Burch, sondern reihenweise Berühmtheiten von Nachrichtensprechern bis hin zu Rockstars.

Der Priester, ein überraschend junger Mann mit welligem schwarzem Haar und sonnengebräunter Haut, sprach das erste Gebet:

Wir überantworten dir, gütiger Vater, ergeben dieses Kind, das dir so teuer ist. Nimm Brooke an, und führe sie in den Himmel, wo es keine Trauer, keine Tränen, kein Leid mehr gibt, sondern nur ewig währenden Frieden durch deinen Sohn und den Heiligen Geist.

Mein Blick wanderte zu Maria, einer anderen Mutter, die ihr Kind durch einen Mord verloren hatte, und ich fragte mich, ob diese Verbindung oder irgendetwas, das innerhalb dieser vier Wände gesagt wurde, oder irgendetwas, das je irgendwo gesagt wurde, Julia wirklichen Trost spenden würde.

Darwin Bishop sprach als Nächster ein Gebet. Ich musste die Zähne zusammenbeißen, während er die Stufen zum Altar erklomm. Er stützte sich mit beiden Händen auf das Lesepult und ließ seinen Blick langsam über die ihm zugewandten Gesichter schweifen, ganz so, als wäre dies eine Geschäftssitzung. Seine Augen waren vollkommen tränenlos. »Weisheit 3: 1–7«, sagte er, ehe er mit ruhiger Stimme zu lesen begann.

Die Seelen der Gerechten sind in Gottes Hand, und keine Qual kann sie berühren.

In den Augen der Toren sind sie gestorben, ihr Heimgang gilt als Unglück, ihr Scheiden von uns als Vernichtung.

Sie aber sind in Frieden.

Brooke war eines schrecklichen Todes gestorben. Es schien eher Bishop, der in Frieden war. Ich spürte, wie mein Blutdruck stieg, als er fortfuhr:

Ein wenig nur werden sie gezüchtigt; doch sie empfangen große Wohltat. Denn Gott hat sie geprüft und fand sie seiner würdig.

Wie Gold im Schmelzofen hat er sie erprobt und sie angenommen als ein vollgültiges Opfer.

Beim Endgericht werden sie aufleuchten wie Funken, die durch ein Stoppelfeld sprühen.

Ich drehte mich um und ging leise hinaus ins Vestibül, da ich Bishop weder sehen noch hören oder gar riskieren wollte, zuschauen zu müssen, wie er Julia küsste, wenn er zu seinem Platz zurückkehrte.

Trotzdem wollte ich Julia mein Beileid aussprechen. Ich wartete bis zum Ende der Messe, als sich die Familie für die Trauergäste aufreihte.

Die Bishops standen neben dem Altar und nahmen einen schier endlos scheinenden Strom an Beileidswünschen entgegen. Julia, in einem schlichten taillierten schwarzen Kleid, stand neben dem Priester, Darwin auf der anderen Seite von ihm.

Zuerst schüttelte ich Garrets Hand. Sein Handschlag war fest, und als ich in sein Gesicht sah, fing ich einen gefassten, wenn nicht sogar kühlen Blick aus seinen graublauen Augen auf. Als Nächstes trat ich vor Julias Mutter, eine elegante, schlanke Frau von etwa fünfundsechzig, die sichtlich mit den Tränen kämpfte. Ich ergriff ihre Hand. »Mein herzlichstes Beileid zum Verlust Ihrer Enkelin«, sagte ich und erkannte im selben Atemzug, wie unzulänglich diese Worte zwangsläufig klangen.

»Danke«, sagte sie, ohne meine Hand loszulassen. »Sie sind …?«

»Frank Clevenger«, stellte ich mich vor, ohne zu erwarten, dass ihr der Name etwas sagte.

»Das dachte ich mir schon«, erklärte sie und warf einen Blick zu Julia hinüber, die einige Schritte entfernt stand.

Ich ging weiter zu Julia. Unwillkürlich empfand ich es als passend, dass ich ihre Mutter kennen gelernt hatte, da eine gewisse Chance bestand, dass ich sogar nach Abschluss dieses Falls eine wichtige Rolle in ihrer beider Leben einnehmen würde. Es war ein wohliges Gefühl, doch ich kämpfte dagegen an. Ich wollte mich nicht zu stark emotional engagieren, bis der Mord an Brooke aufgeklärt war. Doch in dem Moment, als ich Julias Hand ergriff, verflog all mein Gleichmut. Darwin Bishop war einige Schritte beiseite getreten, da er mir offenkundig nicht die Hand geben wollte, und so genoss ich unvermittelt einen intimen Moment mit seiner Frau bei der Beerdigung seiner Tochter und sah ihr tief in die Augen, während sie meinen Blick mit derselben Intensität erwiderte. »Es tut mir so …«, stammelte ich hilflos. Ich wollte nicht in Klischees verfallen.

Sie ergriff meine Hand und strich mit ihrem Daumen über die Innenseite meines Handgelenks. »Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie gekommen sind. Ich weiß, ich habe damit viel von Ihnen verlangt.«

»Sie können alles von mir verlangen«, flüsterte ich, trunken vom Glanz ihres schwarzen Haars, dem Funkeln ihrer grünen Augen und ihrer Haut, die samtener und leuchtender war als alles, was ich je gesehen oder berührt hatte. Wenn man noch hinzunahm, dass ich mich ein wenig deklassiert von Julias Reichtum fühlte und beinahe überwältigt davon war, dass mir eine Frau, die jeden Mann ihrer Wahl haben könnte, ihre Gunst schenkte, wurde mein inneres Gleichgewicht auf eine wirklich harte Probe gestellt.

»Übernachten Sie auf der Insel?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete ich.

»Wo?«

Ich spürte, wie ich meinen Halt verlor. »Im Breakers«, sagte ich. Ihre Hand loszulassen stellte einen Akt schierer Willenskraft dar, doch ich hatte das Gefühl, wir würden Aufsehen erregen, wenn wir noch länger so innig beieinander standen. Instinktiv wanderte mein Blick zu Garret, und ich sah, dass er die gefühlvolle Szene zwischen seiner Mutter und mir bereits bemerkt hatte. Er musterte mich voller Verwirrung und Wut. »Ich hoffe, ich sehe Sie bald«, sagte ich zu Julia, dann wandte ich mich um und ging zum hinteren Ende der Kirche.

Kurz vor dem Ausgang packte mich jemand von hinten am Arm. Ich wirbelte herum und fand mich Auge in Auge Darwin Bishop gegenüber, dessen Gesichtsausdruck gezwungen nachsichtig war. »Ein Teil von mir bewundert Ihre Unverfrorenheit«, sagte er, ohne meinen Arm loszulassen.

Ich war hin und her gerissen zwischen dem Wunsch, ihm mein Beileid auszusprechen, und dem, ihm die Hand zu brechen. »Ich glaube nicht, dass das hier der richtige Ort für eine Unterhaltung ist«, sagte ich.

»Es ist nicht der Ort, den ich mir ausgesucht hätte, insbesondere nicht dafür, meiner Frau Avancen zu machen«, entgegnete Bishop.

»Das war nicht …«, setzte ich an.

Er ließ meinen Arm los. »Sie haben sich hoffnungslos übernommen«, erklärte er in einem fast väterlichen Tonfall. »Sie verrennen sich da in etwas.«

»Danke für den Rat«, sagte ich nur und wandte mich zum Gehen, doch er packte mich abermals am Arm. Ich drehte mich wieder zu ihm um.

»Wissen Sie noch, dass Sie gesagt haben, Sie hätten eine Gabe?«, meinte Bishop. »Sie sind ein Bohrer. Nicht mehr, nicht weniger.«

»Stimmt, das habe ich gesagt.«

»Ich habe darüber nachgedacht, und mir ist klar geworden, dass ich selbst auch nur eine einzige wirkliche Gabe besitze.«

»Und die wäre?«, sagte ich.

»Ich kann Sieger und Verlierer erkennen. In allem. Egal, ob bei Aktien, Unternehmen oder Ideen. Es ist wie ein sechster Sinn.«

Ich dachte an Bishops Einstieg bei Acribat Software, deren Aktienpreis innerhalb eines Jahres um fünfundvierzig Prozent gefallen war. Doch diese Tatsache war ein kleiner Ausrutscher; sein Milliarden-Dollar-Vermögen zeigte deutlich, dass er Dinge erkannte, die andere übersahen – an der Börse und vielleicht auch sonst. »Das ist eine nützliche Gabe«, sagte ich.

»Ich vertraue darauf«, erwiderte er. »Und mein sechster Sinn sagt mir, dass Sie kurz davor stehen, alles zu verlieren.« Er lächelte. »Ich kann es förmlich riechen.« Er drehte sich um und ging davon.

Ich beobachtete, wie er wieder seinen Platz neben dem Altar einnahm. Mein Puls raste, und die Muskeln in meinem rechten Arm waren verkrampft, da ich mühsam den rechten Haken zurückgehalten hatte, den ich ihm am liebsten verpasst hätte. Doch rückblickend betrachtet, beunruhigte mich wahrscheinlich am meisten die Gewissheit, dass er Recht hatte, zumindest in einer Hinsicht: Jedem anderen an meiner Stelle hätte ich dringend geraten, von der Grenze zurückzuweichen, die zu überschreiten ich im Begriff stand.

11

Um 21 Uhr 40 kehrte ich in mein Zimmer im Breakers zurück. Zum Abendessen hatte ich mir eine Pizza mit Shrimps und Rucola – auf Nantucket war eben alles etwas edler – zum Mitnehmen besorgt und sie auf der Rückfahrt zum Hotel gegessen. Der Abend war windig und regnerisch, was mir, in Kombination mit der vorgerückten Stunde, eine willkommene Ausrede lieferte, die Nacht nicht in North Andersons Haus verbringen zu müssen. Ich rief ihn an und nahm die üblichen freundschaftlichen Ratschläge entgegen, auf der Hut zu sein. Tür verriegeln, keine unangemeldeten mitternächtlichen Klempner-Besuche und so weiter. Ich versicherte ihm, ich würde auf mich aufpassen, die Insel am Morgen verlassen und mindestens einen Tag lang nicht zurückkommen. Ich hatte in Boston einige Dinge zu erledigen, unter anderem einen weiteren Besuch bei Lilly im Mass General.

Die Hotelführung hatte die Flasche Wein wieder in mein Zimmer zurückgebracht und auf den Nachttisch gestellt. Ich schmunzelte ob der Beharrlichkeit, nahm die Flasche und wollte sie gerade ans Ende des Flurs stellen, von wo aus sie bestimmt nicht wieder den Weg zurück in mein Zimmer finden würde, als das Telefon klingelte. Ich nahm den Hörer ab. »Clevenger.«

»Ich bin’s, Julia.«

»Wo sind Sie?«, fragte ich.

»Unten.«

Ich wusste nicht genau, wie ich reagieren sollte. »Im Foyer …«, sagte ich, weil mir nichts Besseres einfiel. Schon der Gedanke daran, dass sie – ganz allein – drei Stockwerke von mir entfernt war, ließ mich fantasieren, wie es wäre, sie in meinen Armen zu halten, ohne sich Sorgen machen zu müssen, dabei beobachtet zu werden.

»Ich brauche die Nähe eines Menschen, dem ich vertrauen kann«, sagte sie. »Nur für ein paar Minuten. Ich …« Einen Moment lang herrschte Schweigen. »Ich möchte Ihnen erzählen, wie es vorhin in der Kirche für mich war … was ich wirklich empfunden habe.«

Das Klügste wäre, zu ihr hinunter ins Foyer zu gehen oder mich mit ihr auf einen Kaffee im Brant Point Grill zu treffen. Doch zu wissen, was man tun müsste, und genauso zu handeln, sind zwei verschiedene Dinge. »Ich bin in Zimmer 307«, sagte ich.

Als es an meiner Tür klopfte, schwor ich mir, die Sache nicht zu weit gehen zu lassen und eine gewisse therapeutische Distanz zwischen uns zu wahren. Ich öffnete die Tür. Julia stand in ihrem schwarzen Kleid mit vom Regen nassem Haar vor mir. Sie hatte geweint, dennoch strahlten ihre Augen. Ich streckte ihr meine Hand entgegen. Sie ergriff sie und kam in meine Arme. Ich stieß die Tür zu und hielt Julia, während sie weinte. Ihr zartes Schulterblatt unter meiner Handfläche, ihre Brust, die sich an meinem Körper hob und senkte, eine Träne, die von ihrer Wange fiel und an meinem Hals hinablief – all das berauschte mich. Ebenso wie die Parallelen in unser beider Leben: ihr brutaler Ehemann, mein brutaler Vater, ihr Bedürfnis, einer zerstörerischen Ehe zu entfliehen, meine Kindheitsfantasien darüber, meine Mutter zu retten.

Julia hob den Kopf und wandte mir mit geschlossenen Augen ihr Gesicht zu. Und ich tat, was vielleicht vergeben, aber nie entschuldigt werden kann. Ich hob meine Hand an ihre Wange und küsste sie, zuerst ganz behutsam, dann leidenschaftlicher. Als unsere Lippen verschmolzen, war keine Rede mehr davon, Grenzen zu überschreiten, denn sie lösten sich auf, existierten nicht länger. Und ich fühlte, dass auch unser beider Zukunft auf geheimnisvolle Weise und unwiederbringlich eins geworden war. Mein Unterbewusstsein sagte mir, dass dies die schlimmsten Umstände sein mochten, um einander zu finden, doch es waren unausweichlich und unwiderruflich unsere Umstände. Die Regeln von Sitte und Anstand, die die große Masse der Beziehungen regieren, würden sich beugen müssen. Wir waren füreinander bestimmt.

Ich habe in meinem Leben viele Frauen geküsst, doch keine von ihnen hatte in mir die gleichen Gefühle geweckt wie Julia. Sie ließ ihre Finger über meinen Nacken gleiten, zog mich zu sich heran, erwiderte das leidenschaftliche Spiel meiner Zunge, dann gab sie mich wieder frei und hauchte mir einen zärtlichen Kuss auf die Lippen, bevor sie meine Unterlippe mit ihren Zähnen festhielt und sanft daran zog, als wollte sie mich verschlingen. Ihre Lippen wanderten zu meiner Wange, und ich hörte ihren erregten Atem lauter als meinen eigenen, fühlte ihre warme Zunge in meinem Ohr, bohrend, gierig, ein Vorgeschmack auf all die wunderbaren Variationen, in denen sich unsere Körper und Seelen vereinigen konnten.

Erst nachdem wir uns lange geküsst hatten, fand ich die Kraft, mich von ihr zu lösen. »Du wolltest … reden«, sagte ich.

Sie atmete tief durch, dann öffnete sie langsam die Augen und nickte. Ich nahm sie bei der Hand und führte sie zur Couch, die Ausblick über den Hafen bot. Die Aluminiummasten und goldenen Vordersteven von über hundert Segelbooten reflektierten den Mondschein und wiegten sich wie glitzernde Ähren aus Silber und Gold auf einem blauen Feld. »Erzähl mir, wie du dich heute in der Kirche gefühlt hast«, sagte ich sanft.

Sie blickte auf unsere ineinander verschlungenen Finger, ehe sie ihre freie Hand über sie legte und mich wieder ansah. »Als würde ich ein Stück von mir selbst begraben«, sagte sie. »Die ganze Zeit über habe ich mir gewünscht, ich wäre an ihrer Stelle gestorben. Seit dem Tag ihrer Geburt hatte ich so ein Gefühl, was Brooke anging – dass sie etwas ganz Besonderes wäre.« Tränen liefen über ihr Gesicht. »Es ist schrecklich, das zu sagen, aber ich fühlte mich ihr so viel näher als den Jungs. Sogar näher, als ich mich Tess fühle.«

Julias Erinnerung an ihre erste Reaktion auf Brooke war Lichtjahre entfernt von der Entfremdung, die Claire Buckley beschrieben hatte. Ein Teil von mir wollte diesen Widerspruch mit ein paar Fragen aufklären, doch es schien nicht der richtige Zeitpunkt, sie zu stellen – teils, weil ich keine Antworten hören wollte, die meine Zuneigung für Julia mit neuerlichen Zweifeln trüben könnten. Ich wischte die Tränen von ihrer Wange. »Welche anderen Gefühle hattest du heute?«, fragte ich schlicht.

»Wut. Den Wunsch, jemanden dafür zahlen zu lassen.« Sie räusperte sich. »Vor allem aber Schuldgefühle.«

»Wieso das?«

Sie zögerte.

»Du brauchst es mir nicht zu erzählen«, erklärte ich. »Die Entscheidung liegt bei dir.«

Sie drückte meine Hand. »Ich hätte Billy niemals in die Nähe der Mädchen lassen dürfen. Das Risiko war einfach zu groß.«

Julias Verdacht hatte sich eindeutig nicht von Billy auf ihren Mann verlagert. »Ich verstehe«, sagte ich. »Was hättest du deiner Meinung nach tun sollen?«

»Ich hätte die Adoption niemals zulassen dürfen. Wir waren nicht darauf vorbereitet, für einen Jungen mit Billys Problemen zu sorgen. Und Darwin hatte nicht das geringste Interesse daran, ihm ein Vater zu sein.«

»Aber Darwin hat darauf bestanden«, sagte ich.

»Dann hätte ich ihn verlassen müssen«, erwiderte sie. »Aus diesem Grund und aus vielen anderen.«

Ich sah eine erneute Gelegenheit, für Tess’ Sicherheit zu plädieren. »Bestehen diese anderen Gründe denn jetzt nicht mehr?«, fragte ich sanft. »Billy ist nicht mehr im Haus, aber all die anderen Spannungen belasten Tess – und Garret – weiterhin.«

»Du meinst Darwins Wutausbrüche«, sagte sie. »Seine Herrschsucht. Seine Brutalität.«

»Ja.«

»Ich habe mit meiner Mutter gesprochen«, erklärte sie. »Es besteht die Möglichkeit, dass ich sie mit den Kindern zurück nach Martha’s Vineyard begleite.«

»Gut«, sagte ich.

»Keine Ahnung, wie Darwin darauf reagieren wird.«

»Ich denke, Chief Anderson würde für Polizeischutz sorgen«, sagte ich. »Zumindest eine Zeit lang.«

»Natürlich.« Sie schien nicht überzeugt.

»Und ich wäre auch da«, sagte ich, »wenn du mich brauchst.«

Sie drückte meine Hand fester, dann hob sie sie an ihre Lippen und küsste sie. »Wie kann ich mich dir in so kurzer Zeit so nahe fühlen?«, fragte sie.

»Ich habe mir dieselbe Frage gestellt«, gestand ich.

»Und hast du eine Antwort darauf gefunden?«

»Einfach unverschämtes Glück«, sagte ich.

Sie schloss die Augen und schob meine Hand sanft in den Ausschnitt ihres Kleids, sodass meine Finger wie von selbst unter den Spitzenrand ihres Hemdchens und auf ihre Brüste glitten. Ich spürte ihre Gänsehaut, als meine Finger weiterwanderten. Als sie ihre Brustwarze erreichten, stieß Julia ein genüssliches Seufzen aus, so als wäre sie gerade erwacht und räkelte sich in einem warmen Federbett.

Ich wollte ihren ganzen Körper berühren. Ich legte eine Hand auf ihr Knie, knapp über dem Saum ihres Kleids, und die andere in ihren Nacken. Sanft zog ich sie an mich, um den Reißverschluss ihres Kleids öffnen zu können, während sie ihren Kopf an meine Schultern legte, wartend und bereit. Doch ich durfte sie jetzt nicht ausziehen. Ich ließ meine Finger auf dem Stoff an ihrem Rückgrat hinuntergleiten, dann küsste ich ihre Wange und lehnte mich auf der Couch zurück. »Dies ist nicht der richtige Zeitpunkt«, sagte ich. »Du kommst geradewegs aus der Kirche hierher, noch völlig überwältigt von deinen Gefühlen. Wie sollen wir uns also sicher sein, ob es wirklich etwas bedeutet.«

Sie nickte fast schüchtern. »Es ist sowieso schon spät. Ich sollte lieber nach Hause fahren.«

Wir standen auf. Es folgte ein etwas unbehaglicher Moment, während wir uns beide damit abfinden mussten, dass wir nicht miteinander schlafen würden.

»Bleibst du nur über Nacht hier oder länger?«, fragte Julia.

»Ich fahre morgen früh wieder zurück, aber nur für einen Tag. Dann komme ich wieder.«

»Wir könnten uns Freitagabend treffen«, schlug sie vor.

Es war wie eine Aufforderung, jegliche Vorsicht über Bord zu werfen. »Die Tatsache, dass ich beschattet werde, schreckt dich nicht ab?«, fragte ich.

»Das hat sie heute Abend auch nicht getan«, erwiderte sie. »Nichts schreckt mich mehr ab als die Vorstellung, dich nie wieder zu sehen.«

»Paranoia«, bemerkte ich. »Eine Angst, die keinerlei Basis in der Realität hat.« Ich lächelte. »So etwas behandle ich ständig.«

Donnerstag, 27. Juni 2002

Kurz nach fünf wachte ich mit pochendem Herzen auf. Ich knipste die Nachttischlampe an und ließ meinen Blick durchs Zimmer schweifen, auf der Suche nach irgendetwas, das nicht so war, wie es sein sollte, doch die elegante Einrichtung meines Zimmers und der friedliche Hafen draußen waren unverändert. Ich stand auf und ging zu der Schiebetür, die auf die kleine Holzterrasse hinausführte. Die Segelboote schwankten noch immer in einer sanften Brise. Ich trat nach draußen und atmete tief die Meeresluft ein. Es wurde bereits langsam warm. Die Stille war so deutlich zu spüren, dass sie mich nervös machte, und ich fragte mich, ob es tatsächlich die Stille war, die auf mir lastete. Vielleicht fehlte mir das dumpfe Dröhnen der Schlepper und Lastkähne auf dem Mystic River in Chelsea, der Geruch von überhitztem Petroleum, die glühwürmchengleichen Scheinwerfer der vereinzelten frühmorgendlichen Pendler auf der Tobin Bridge. Trotzdem verwarf ich diese einfache Antwort, ging wieder hinein und wählte, mit meinen Gedanken noch immer in Chelsea, meine Telefonnummer zu Hause, um meinen Anrufbeantworter abzuhören. Gerade mal einundvierzig Minuten zuvor war eine Nachricht hinterlassen worden. Sie war von Billy. Mein Herz schlug noch schneller.

»Was ich nicht verstehe«, sagte er, »ist, warum sie nie das Badezimmerfenster im ersten Stock verriegeln.« Er sprach abgehackt, was einem Psychiater üblicherweise eine manische Phase anzeigte. »Sie verriegeln es noch nicht einmal, wenn wir die Insel verlassen und nach Manhattan fahren – was, genau genommen, ebenfalls eine Insel ist, auch wenn ich das manchmal vergesse. Ich meine, das ist so, als würden sie denken, dass kein Einbrecher das Fenster bemerkt, weil es eine Milchglasscheibe hat, und das ist einfach … dumm. Es sei denn, sie denken, niemand würde es sehen, weil es hinter der Eiche ist, aber das macht es sogar noch leichter, weil man daran hochklettern kann. Denn niemand kann einen sehen, wenn man erst mal oben zwischen den Ästen ist. Und Darwins Range-Rover-Roboter sind ja auch nicht gerade der Secret Service.« Er lachte, doch es war ein kurzes, verkrampftes Lachen, als wäre er high oder sehr verängstigt oder manisch. »Jedenfalls hat sich mein kleines Geldproblem für den Augenblick erst mal erledigt. Ich muss Sie nicht mehr bemühen.« Er lachte abermals. Einige Sekunden verstrichen. »Ich schätze, Sie haben mir in der Klinik geglaubt. Deshalb rufe ich an. Ich wollte Ihnen sagen, dass ich Ihnen auch glaube, was Sie gesagt haben. Ich denke nicht, dass ich je irgendjemandem etwas antun wollte, außer meinem Vater.« Er legte auf.

Ich tigerte im Zimmer auf und ab und fuhr mir wieder und wieder mit der Hand über meinen rasierten Kopf, eine nervöse Angewohnheit, die nur auftritt, wenn ich ahne, dass eine Sache völlig schief gelaufen ist. Billy war auf der Insel – oder war es zumindest gewesen. Und es war ihm gelungen, sich ins Bishop-Haus einzuschleichen und etwas Wertvolles zu stehlen, sofern er nicht bluffte. Ich dachte an unsere Unterhaltung im Payne Whitney zurück, als ich Billy nach einem potenziellen Motiv für den Mord an Brooke gefragt hatte. Der Gedanke daran jagte mir einen kalten Schauder über den Rücken. Denn Billy hatte Recht: Ich hatte behauptet, seine Gewalttätigkeit hätte sich immer darauf gerichtet, seinem Vater etwas wegzunehmen. Ich betete, dass es dieses Mal eine Armbanduhr, ein Ring oder eine Geldkassette gewesen war und nicht die kleine Tess.

Ich duschte und zog eine frische Jeans an, dann rief ich North Anderson zu Hause an. Es war erst zwanzig nach fünf, doch ich musste ihn wissen lassen, dass Billy in der Nähe war – oder gewesen war – und dass er sich offenbar Zugang zur Bishop-Villa verschafft hatte.

Tina meldete sich nach dem sechsten oder siebten Klingeln. »Hallo?« Ihre Stimme klang verschlafen.

»Tina, tut mir Leid, dass ich dich geweckt habe. Frank Clevenger hier.«

Sie übersprang die Höflichkeitsfloskeln. »Hat North dich nicht angerufen?«, fragte sie.

»Nein.« Ich griff nach meinem Handy auf der Kommode und sah auf die Anzeige. Kein Empfang. »Wollte er etwas von mir?« Ich sah zur Decke und verfluchte die Schicht aus Stahl oder Beton, die das Signal abschirmte.

»Er ist vor etwa einer Stunde in die Notaufnahme gerufen worden. Mit Tess Bishop stimmt etwas nicht.«

Mir wurde schwindelig. »Was ist passiert? Hat er irgendwas gesagt?«

»Sie hatte einen Atemstillstand«, sagte Tina.

»Wo ist das Krankenhaus?«, fragte ich.

»An der South Prospect Street, Ecke Vesper Lane«, sagte ich. »Das Nantucket Cottage Hospital. Es ist nur etwa eine Meile außerhalb der Stadt; es gibt überall kleine blaue Hinweisschilder, die dir den Weg zeigen. Du kannst es nicht verfehlen.«

»Danke, Tina«, sagte ich.

»Tut mir Leid, dass ich nur eine so schlechte Nachricht für dich habe. Ich würde dich wirklich gern sehen. Vielleicht, wenn sich alles etwas beruhigt hat.«

»Das werden wir tun«, versprach ich.

Ich lief die Treppe zum Foyer hinunter. Die Frau an der Rezeption gab mir eine Wegbeschreibung zum Krankenhaus, doch während ich in der Dunkelheit eine Straße nach der anderen entlangbrauste, ging mir auf, dass ich es ebenso schnell gefunden hätte, wäre ich den Hinweisschildern gefolgt. Das ist noch so eine Besonderheit an Nantucket: Nichts ist willkürlich. Alles ist beschildert. Im Verlauf von vierhundert Jahren haben die Inselbewohner langsam, aber sicher sämtliche Ecken und Kanten der Insel abgeschliffen und alle möglichen Überraschungen ausgeräumt, sodass die Insel ihre Metapher nun in jedem wunderschönen, glatten, toten Stück Treibholz hat, das am Strand angespült wird.

An solchen Orten muss irgendetwas passieren, damit die Leute erkennen, dass sie ihre Lebendigkeit und ihre Menschlichkeit noch nicht verloren haben. Komplizierte Liebesbeziehungen voller Eifersucht, Schmerz und Rache schlagen Wurzeln. Tiefe Depressionen setzen ein. Süchte gedeihen. Und gelegentlich beginnt eine besonders abscheuliche Variante der Psychopathologie, die Zeit gehabt hat, groteske Auswüchse zu bilden wie ein knorriger, beängstigender Baum, vergiftete Früchte zu tragen.

North Andersons Streifenwagen stand in der Nähe der Notaufnahme neben einem Krankenwagen und zwei weißen Range Rovern. Ich stellte meinen Wagen daneben und eilte durch die gläserne Automatiktür.

Darwin Bishop, in Khakihose, rosafarbenem Polohemd und schwarzen Gucci-Slippern, tigerte in der Eingangshalle auf und ab und sprach in sein Handy. Zwei seiner Wachleute standen in seiner Nähe herum. Er hatte mir den Rücken zugekehrt und sagte im Flüsterton: »Stoßen Sie alles bei achtundfünfzig ab.«

Ich trat zur Empfangsdame, einer Frau mit bläulich gefärbten Haaren, die offensichtlich völlig außer sich war. »Ich bin Dr. Clevenger«, stellte ich mich vor. »Ich möchte zu Chief Anderson.«

»Er ist mit Mrs. Bishop und dem Baby in Behandlungsraum fünf«, sagte sie und rang ihre von dicken Adern überzogenen Hände. »Ich hoffe, Sie können etwas tun. Sie ist noch so klein.«

»Sie gehen da nicht rein«, sagte Bishop hinter mir.

Ich drehte mich um. Flankiert von seinen zwei Schlägern stand er vor mir. »Was ist mit Tess passiert?«, fragte ich tonlos.

Er ignorierte die Frage. »Sie sind hier nicht willkommen«, sagte er.

Ich wollte an der Empfangsdame vorbeigehen, als jemand mein Handgelenk packte und meinen Arm mit einem Ruck hinter meinen Rücken riss, während er mir seinen eigenen über die Kehle legte. Über meine verdrehte Schulter hinweg sah ich, dass mich einer der Leibwächter im Schwitzkasten hatte. Es war ein Amateurgriff, und ich fragte mich unwillkürlich, ob Bishop seine Wachmänner von einem Supermarkt abgeworben hatte. Ich lehnte mich nach vorn, ehe ich dem Mann meinen freien Ellbogen in die Rippen rammte. Ein lautes Knacken verriet mir, dass ich einen Treffer gelandet hatte. Er stöhnte auf und ließ mich los. Im nächsten Moment kam sein Kumpel auf mich zu.

»Schluss damit!«, rief Anderson aus dem Flur keine fünf Meter hinter dem Empfangstresen und kam auf uns zu.

Bishop zeigte auf mich, blieb jedoch auf Distanz. »Ich will, dass er verschwindet.«

Anderson trat neben mich. »Lass uns nach draußen gehen. Ich erkläre dir, was los ist.«

Ich merkte mir diese kleine Kapitulation und folgte ihm durch die Glastüren hinaus zu seinem Streifenwagen.

»Was zum Teufel geht hier vor?«, fragte ich. »Was ist mit Tess passiert?«

Er lehnte sich gegen die Motorhaube. »Herzstillstand«, sagte er. »Sie haben sie zurückgeholt, aber ihr Herz schlägt noch immer unregelmäßig. Sie sind nicht sicher, ob ihr Gehirn durch den Sauerstoffmangel Schaden genommen hat.«

»Mein Gott.«

»Die Bishops haben sie gegen drei Uhr in die Notaufnahme gebracht«, fuhr er fort. »Sie hat anscheinend etwa eine Stunde lang geweint, bevor sie aufgehört hat zu atmen. Julia und Claire waren die ganze Zeit bei ihr. Als sie bewusstlos wurde, haben sie 911 angerufen. Genauer gesagt, haben sie Darwin anrufen lassen.«

»Was sagt der Arzt?«

»Die Ärztin hat eine toxikologische Untersuchung durchgeführt und eine hohe Konzentration von … Nor … trip … irgendwas gefunden.«

»Nortriptylin«, sagte ich.

»Das war’s.«

Nortriptylin ist ein Antidepressivum, das in Überdosierung tödlich sein kann. Eine zu hohe Konzentration im Blut verlangsamt die Reizleitung durch den Herzmuskel, sodass der Herzschlag unregelmäßig wird und dann in einen chaotischen Rhythmus verfällt, bei dem kein Blut durch den Körper gepumpt wird. »Woher kam das Nortriptylin?«, wollte ich wissen.

»Es gehört Julia. Ein Psychiater in Aspen hat es ihr verschrieben«, antwortete Anderson. »Sie war vor etwa einem Jahr mit Darwin dort zum Skilaufen und fühlte sich wirklich mies. Als sie wieder nach Hause kamen, hätte sie sich besser gefühlt und aufgehört, das Zeug zu nehmen, sagt sie.«

»Aber sie hat das Fläschchen aufbewahrt?«

»Ja.«

»Was denkst du?«

»Um ehrlich zu sein, Frank«, sagte Anderson, »sieht es aus, als wäre Billy unser Mann.«

Und ich hatte ihm noch nicht einmal erzählt, dass Billy in das Haus der Bishops eingebrochen war. »Wieso sagst du das?«

»Er ist während der Beerdigung durch ein Badezimmer ins Haus eingedrungen und hat Bargeld und ein bisschen Schmuck gestohlen. Ich vermute, er hat beschlossen, einen kleinen Abstecher ins Kinderzimmer zu machen und Tess die Tabletten zu geben. Claire war die meiste Zeit des Abends in Darwins Arbeitszimmer und hat Briefe geschrieben.«

»Woher weißt du, dass er überhaupt im Haus war?«, fragte ich.

»Er hat eine Botschaft hinterlassen«, antwortete Anderson.

»Wie lautete sie?«

»Der Tag der Abrechnung ist gekommen. Alles Liebe, Billy.«

»Wo hat er sie hinterlassen?«, fragte ich.

»In einem leeren Umschlag, von dem Bishop sagt, er sei voller Geld gewesen – etwa fünf Riesen. Der Umschlag war in einem kleinen antiken Schreibtisch im Schlafzimmer. Ich schätze, dort bewahrt er sein Kleingeld auf.«

»Interessant.« Verwundert darüber, dass Billy eine so eindeutige Spur am Tatort hinterlassen hatte, schüttelte ich den Kopf. »Billy hat mir vor etwa einer Stunde eine Nachricht auf meinem Anrufbeantworter in Chelsea hinterlassen. Ich habe bei dir angerufen, um es dir zu erzählen, unmittelbar bevor ich hergekommen bin.«

»Was hat er gesagt?«, fragte Anderson.

»Er sei durch das Fenster eingestiegen und hätte ein paar Sachen gestohlen. Das war alles.«

»Einige meiner Leute durchkämmen das Haus nach Spuren. Wir werden sehen, was sie finden. Hier auf der Insel wird bald die Hölle los sein.«

»Inwiefern?«

»Ich habe die State Police gebeten, bei der Suche nach Billy zu helfen«, sagte Anderson. »Die kommen mit dreißig Mann und Hunden, Infrarot-Sichtgeräten und was weiß ich noch allem. Und das ist noch der harmlose Teil. Mit Hilfe seiner Kontakte konnte Bishop die Presse vielleicht bis jetzt noch im Zaum halten, aber das wird nicht mehr lange so bleiben. Sobald die Nachricht über Tess über die Ticker läuft, wird es hier von Reportern wimmeln. Ein reiches Kind, das zu Hause ermordet wurde, ist kalter Kaffee. Ein weiterer Mordversuch in derselben Familie, das stellt selbst die Ramseys und den Mord an ihrer kleinen Jean-Benet in den Schatten.«

»Und übertrumpft sie um rund neunhundert Millionen«, bemerkte ich zynisch. »Wie geht es Julia?«

»Steht unter Schock«, sagte Anderson. »Sie hat da drin keine zehn Worte gesprochen.«

Ich wollte bei ihr sein. Mehr noch als das. Ich hielt es für meine Pflicht, ihr zur Seite zu stehen. Doch die Tatsache, dass es Julias Tabletten gewesen waren, durch die Tess eine Überdosis erlitten hatte, bereitete mir Sorgen. »Nach wie vor könnte jeder in dem Haus der Mörder sein«, sagte ich. »Die Symptome einer Nortriptylin-Vergiftung treten manchmal erst viele Stunden nach einer Überdosis auf. Tess könnte vor der Beerdigung vergiftet worden sein.« Mir kam noch ein anderer Gedanke. »Ich bin mir nicht sicher, ob Billy überhaupt weiß, dass eine Nortriptylin-Überdosis tödlich sein kann. Die Einzigen, die in Aspen mit dem Arzt gesprochen haben, waren Darwin und …«

»Julia«, sagte Anderson. »Das stimmt. Niemand ist bislang völlig entlastet. Aber jeder würde sagen, dass Billy der Hauptverdächtige ist, und zwar eindeutig.«

»Warum sollte er eine schriftliche Botschaft und eine Nachricht auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen, in denen er zugibt, in das Haus eingebrochen zu sein, wenn er wusste, dass er dadurch mit einem weiteren Mord in Verbindung gebracht werden würde?«, gab ich zu bedenken.

Anderson zuckte mit den Schultern. »Wir haben es hier nicht mit einem normalen Jungen zu tun.«

»Nein«, pflichtete ich bei. »Wir haben es mit einem Soziopathen zu tun. Und die machen dir deine Arbeit gewöhnlich nicht so leicht, stimmt’s?«

»Ich sage ja nicht, dass du aufhören sollst herumzustochern«, erwiderte Anderson, »zumindest so weit Bishop dich lässt.«

»Er könnte Tess ebenso gut vergiftet haben wie alle anderen«, sagte ich. »Es ist durchaus möglich, dass er Billys Einbruch als den perfekten Deckmantel benutzt hat. Außerdem wüsste ich gerne, wann er damit angefangen hat, darüber zu entscheiden, wer hier welche Ermittlungen durchführt.«

Anderson erstarrte. »Fang bitte nicht wieder damit an, Frank. Ich nehme auf seine Rechte ebenso viel Rücksicht wie auf die von jedem anderen. Er ist nicht verpflichtet, dich mit ihm oder seiner Familie reden zu lassen, wenn er nicht will. Ich bin sicher, du findest einen Weg, ihn zu umgehen.«

»Toll«, sagte ich. »Urplötzlich bin ich auf mich selbst gestellt. Ich habe dich nicht gerade angebettelt, mich in diesen Fall hineinzuziehen, falls du dich noch daran erinnerst. Ich habe den Fall übernommen, weil du gesagt hast, du bräuchtest Hilfe.«

»Und die brauche ich noch immer.« Er zwinkerte. »Wir warten auf einen Hubschrauber vom Mass General. Tess wird zur Beobachtung und Behandlung auf die Intensivstation dort verlegt. Julia wird sie begleiten, nicht Darwin. Er kommt erst morgen nach.«

»Wenn ich also ein paar Fragen an Julia hätte, dann sollte ich mich so schnell wie möglich auf den Weg nach Boston machen«, sagte ich.

»Das halte ich für ratsam«, bestätigte Anderson. »Sobald Bishop in Boston landet, werde ich mich hier einmal mit Claire und Garret unterhalten. Sie war während der Beerdigung allein mit Tess im Haus, und er macht auf mich den Eindruck eines sehr wütenden jungen Mannes.«

»Kein schlechter Plan«, bemerkte ich.

»Dafür, dass er von jemandem kommt, der dich im Stich lässt.« Er ließ seinen Blick über den weitläufigen Rasen vor dem Krankenhaus schweifen. »Ich war wirklich bereit, Billy eine Chance zu geben. Er hat auf mich einfach nicht den Eindruck eines Mörders gemacht.« Er sah mich an. »Aber ich habe mich wohl getäuscht.«

»Vielleicht«, sagte ich. »Ich vielleicht auch. Aber mein Instinkt sagt mir, dass ich noch tiefer graben muss.«

»Dann solltest du …« Er stockte. »Dann sollten wir auch genau das tun.«

12

Während ich auf einen freien Platz auf der Fähre zurück nach Hyannis wartete, kamen drei Fähren mit einer Trooper-Mannschaft an, die North Anderson für die Fahndung nach Billy angefordert hatte. Mehr als zwanzig Mann fuhren in Streifenwagen, Geländefahrzeugen und Jeeps von der Rampe. Reporter von lokalen Sendern und einige Vertreter von überregionalen Stationen hatten dieselben Fähren genommen. Ich sah R. D. Sahl von den New England Cable News, Josh Resnek von der Independent News Group und Lisa Pierpont von Chronicle TV, die alle um Jeff Cooperman von Dateline NBC herumscharwenzelten. Am Himmel dröhnten nicht nur die üblichen Pendler-Flugzeuge, sondern auch mehrere Hubschrauber der State Police, die zweifellos dabei waren, die unzugänglichen Wälder und Seen und Preiselbeer-Gehölze zu überfliegen, aus denen sich das Nantucket-Moor, besser bekannt als »Commons«, zusammensetzt.

Schon an jedem x-beliebigen Tag Ende Juni herrscht kein Mangel an Berühmtheiten, die die Main Street entlangschlendern, doch die Bishop-Tragödie schien sich zu einem jener Ereignisse auf der Insel zu entwickeln, die noch für Generationen nachklingen würden. Leute, die praktisch nichts mehr beeindrucken konnte, wollten anscheinend an diesem Spektakel teilhaben. Vielleicht versuchten sie auch unbewusst, das Ganze in ein Spektakel zu verwandeln, dem Ereignis seinen Schrecken und die Tragik zu nehmen, um es zu einer Unterhaltungsshow zu verwässern, die problemlos auf den Bildschirm eines 70-cm-Fernsehers passte. Dort würde dann, unterlegt von einer Zehn-Sekunden-Schleife düsterer, computergenerierter Musik, die Einblendung prangen: »Säuglingsmord auf Nantucket. Der 4. Tag«. Der Mord an einem Baby und der versuchte Mord an einem weiteren Säugling würden auf einen Eintrag in etwas so Unverfänglichem wie dem TV Guide reduziert.

Ich fand schließlich einen Platz auf der Drei-Uhr-Fähre, so- dass ich um 16 Uhr 40 in Hyannis ankam. Während ich die Route 3 entlangfuhr, erwischte ich im Radio die Fünf-Uhr-Nachrichten auf WRKO. Die Bishops waren der Aufmacher. In knapp fünfzehn Sekunden wurden die Fakten des Falls abgehandelt, ehe während der nächsten Minute Darwin Bishops milliardenschwerer Lebensstil im Mittelpunkt stand. Geld verkauft sich einfach besser als Mord und beinahe so gut wie Sex. Hätte die Presse auch noch gewusst, dass Bishop mit Claire Buckley schlief, hätten wir wahrscheinlich die nächsten Tage keine anderen Nachrichten mehr gehört.

Am Ende des Berichts wurde North Anderson interviewt, der erklärte, die Ermittlungen würden »noch laufen«, obwohl sie bereits einen Hauptverdächtigen hätten. Da es sich jedoch um einen Minderjährigen handelte, dürfe der Name der betreffenden Person nicht bekannt gegeben werden.

Um 17 Uhr 50 kam ich am Mass General an und hastete auf direktem Weg zur pädiatrischen Intensivstation.

Es gibt nur wenige Orte, die einen noch nachdenklicher machen. Die Station mutet wie die Höllenversion eines Miniatur-Einkaufszentrums an, mit winzigen Schaufenstern entlang allen vier Wänden. Jedes Zimmer beherbergt ein Kind in Todesgefahr oder in Erwartung eines sicheren Todes. Das Schwesternzimmer bildet den Mittelpunkt, ein Kiosk des Mitleids, in dem Überwachungsmonitore piepsend die schwachen Rhythmen von Herzen anzeigen, die eigentlich für die nächsten siebzig oder achtzig Jahre kräftig schlagen sollten. Unter den Monitoren steht eine Reihe von Heftern, auf deren Rücken die Vornamen der Patienten auf weißen Klebestreifen verzeichnet sind – eine Sammlung von Kurzgeschichten über die Grenzen von Gottes Allmacht.

Ich fand Tess’ Namen und Zimmernummer und entdeckte die entsprechende Nummer auf dem Schild des hintersten Zimmers zu meiner Rechten. In diesem Augenblick sah ich John Karlstein, den Chefarzt der pädiatrischen Intensivstation, aus einem der anderen Zimmer auf das Schwesternzimmer zugehen. Er bemerkte mich ebenfalls und kam auf mich zu.

Karlstein war ein Hüne von über einem Meter neunzig und Cowboystiefeln aus schwarzem Alligatorleder, die so etwas wie sein Markenzeichen sind. Er war eingestellt worden, als der vorige Leiter der Intensivstation sich geweigert hatte, nach der Pfeife der Krankenversicherungen zu tanzen, und auf einen Vollzeit-Lehrposten abgeschoben worden war. Seit dieser Zeit war die pädiatrische Intensivstation eine Gans, die goldene Eier legte. »Wie geht’s, Frank?«, begrüßte er mich mit seinem Bass. »Ist schon eine ganze Weile her, dass ich dich gesehen habe.«

»Gut. Und dir?«

»Kann mich nicht beschweren«, sagte er. »Wir sind voll belegt. Das ist die gute Nachricht. Die schlechte ist, dass die Aufenthaltsdauer unserer Patienten immer kürzer wird.«

Ich nickte. »Ich vermute, das hängt von der Sichtweise ab – von unserer Warte aus oder der der Patienten.«

Er schmunzelte, offenkundig nicht im Geringsten beleidigt. »Am Ende jedes Monats sehe ich mir die Zahlen an, um sicherzugehen, dass wir unsere Vorgaben erfüllen. Wir werden selbst künstlich am Leben erhalten.« Er klopfte mir auf die Schulter. »Hat jemand einen psychiatrischen Gutachter angefordert?«

»Diesmal nicht. Ich arbeite an dem Bishop-Fall – als Forensiker«, sagte ich.

»Ich wusste gar nicht, dass du wieder im Geschäft bist.«

»Bin ich auch nicht. Ich habe einen Freund bei der Nantucket Police, der mich dazugeholt hat. Dieser Fall ist eine Ausnahme.«

»Ich kann verstehen, warum«, bemerkte Karlstein. »Ziemlich üble Geschichte, was? Erst der eine Zwilling, jetzt der andere. Und dieser Bishop ist Milliardär. Brillanter Kopf, wie ich höre. Ein Finanzgenie.«

»Scheint so«, sagte ich und deutete mit einem Nicken zu Tess’ Zimmer. »Wie geht es ihr?«

»Dem Baby?«

»Ja.«

Karlsteins Miene wurde ernst. Sein linkes Auge schloss sich halb, ein Reflex, der immer dann aufzutauchen schien, wenn sein Verstand auf Hochtouren arbeitete. So sehr John Karlstein auch auf die Profitspanne schielte und ich mich manchmal über ihn ärgerte, war er noch immer einer der besten pädiatrischen Intensivärzte der Welt. Vielleicht sogar der beste. »Die Sache sieht so aus«, sagte er. »Nortriptylin ist ein heimtückisches Zeug, besonders bei Kindern. Nach einer Überdosis kann es noch Tage später zu einer tödlichen Herzrhythmusstörung kommen. Tess’ QRS-Dauer war 0,14 Sekunden, was zu lang ist, wie du ja weißt. Die Reizleitung durch ihr Herz ist noch immer träge. Das bedeutet, sie ist weiterhin gefährdet. Wir haben getan, was wir konnten – eine gründliche Magenspülung, dann Aktivkohle, um auch noch die letzten Tablettenkrümel oder Medikamentenreste in ihrem Bauch zu eliminieren. Ich glaube nicht, dass die auf der Insel wirklich rigoros genug waren.«

»Es ist nur ein kleines Krankenhaus«, sagte ich.

»Nun ja, was geschehen ist, ist geschehen.« Er zwinkerte mir zu. »Das Einzige, was mir sonst noch Sorgen macht, ist, ob da noch ein anderes Gift in ihrem Körper ist, das die Blut- und Urinuntersuchungen nicht nachweisen.«

Viele Stoffe tauchen bei einer toxikologischen Untersuchung nicht auf, wenn man nicht mit maßgeschneiderten chemischen Tests speziell nach ihnen sucht. »Deuten ihre Symptome auf ein anderes Gift hin?«, fragte ich.

»Nein, aber ich will nicht plötzlich eine böse Überraschung erleben.« Er blickte zu Tess’ Zimmer hinüber. »Wir haben sie an den Überwachungsmonitor angeschlossen, geben ihr alle nötigen Infusionen, und am Bettende steht ein einsatzbereiter Defibrillator.« Er sah mich mit jener arroganten Zuversicht an, die man sich bei einem Arzt nur wünschen kann. »Ich werde dieses Kind verflucht noch mal nicht sterben lassen, Frank. Basta.«

Ärzte halten gewöhnlich nicht viel von gegenseitigem Schulterklopfen, doch Karlsteins Entschlossenheit rührte mich. »Sie könnte in keinen besseren Händen sein«, sagte ich. »Nicht für alles Geld der Welt.«

Karlstein war kein großer Freund von Komplimenten. »Sie ist hier, weil der Hubschrauber sie hier abgeliefert hat.« Er wurde wieder ernst. »Hör zu, ich will hier keinen Interessenkonflikt heraufbeschwören. Ich weiß, dass du an den Ermittlungen beteiligt bist, aber vielleicht könntest du einen kurzen Blick auf die Mutter werfen. Sie kommt nicht besonders gut mit der Situation zurecht.«

»Erklär mir bitte genauer, was du meinst.«

»Ich habe einfach nur ein mulmiges Gefühl, was sie angeht. Sie hat keine zwei Worte gesprochen, seit sie hier ist, was verständlich ist – Schock oder was auch immer –, aber sie klammert sich in einer Weise an das Kind, die mir nicht gefällt. Sie ist nicht aus dem Zimmer zu kriegen. Hat nichts gegessen. Keine Anrufe. Keine einzige Frage bezüglich der Behandlung ihrer Tochter.« Er hielt einen Moment inne. »Ich schätze, all das ist ziemlich vage, aber auf mich wirkt sie wie jemand, der kurz vor einem Zusammenbruch steht.«

»Ich bin hergekommen, um mit ihr zu sprechen«, erklärte ich. »Aber ich kann es nicht als offizielle Konsultation für das Krankenhaus tun – zumindest nicht, solange ich an den Ermittlungen beteiligt bin.«

»Schon verstanden«, sagte er. »Wir holen uns jemand anderen aus der Psychiatrie, wenn sie durchdreht.«

Ich nickte zustimmend, ehe ich mich auf den Weg zu Tess’ Zimmer machte. Julia saß mit dem Rücken zur Glaswand und starrte auf das Baby hinunter, sodass sie mich zuerst nicht bemerkte. Das gab mir Gelegenheit, mich erst einmal an den Anblick von Tess’ fünf Monate altem Körper zu gewöhnen – die EKG-Kabel auf ihrer Brust, die beiden Infusionsschläuche, die in ihre zarten Ärmchen führten, und die nasogastrale Sonde, die aus ihrer Nase ragte. Ihre Arme wurden von Pflasterstreifen in Schienen gehalten, die verhindern sollten, dass sie ihre Arme bewegte und dadurch die Infusionskanülen herausriss. Sie atmete, schlief jedoch dankbarerweise tief und fest.

Ich hatte in meinem Leben viele schreckliche Dinge gesehen, doch Tess’ Mitleid erregender Zustand stellte sie alle in den Schatten. Ich suchte noch nach Worten, die ich zu Julia sagen konnte, als sie sich umdrehte und mich in der Tür stehen sah. Sie wirkte hilflos und unbeteiligt, ergeben in ihr Schicksal, wie ein Schatten ihrer selbst. Doch welches emotionale Vakuum sie auch immer ihrer Gemütsregungen beraubt hatte, hatte ihre Schönheit unberührt gelassen. Sie mutete fast überirdisch an – ihr langes schwarzes Haar war ungekämmt noch atemberaubender, und ihre grünen Augen funkelten im Schein der Neonröhren. Vielleicht war es die sterile Kulisse, die sie so unglaublich strahlend wirken ließ, vielleicht aber auch die schlichte Tatsache, dass ich mich in sie verliebt hatte. Ich betrat das Zimmer.

Zu meiner Erleichterung begann sie zu sprechen, noch bevor ich das Wort ergreifen konnte. »Du hattest Recht«, sagte sie tonlos.

»Inwiefern?«

»Win.«

»Wie meinst du das?«

»Er hat Tess das angetan.« Sie drehte sich wieder zu dem Baby um.

Mein Herzschlag beschleunigte sich. Ich trat auf die andere Seite des Betts und betrachtete Tess. »Wieso denkst du das?«, wollte ich wissen.

»Er hat mich gefragt, wo die Tabletten sind.«

»Das Nortriptylin?«

Sie nickte.

»Wann?«

»Gestern.« Sie schloss die Augen. »Bevor wir zu Brookes … Beerdigung gefahren sind.«

»Hat er gesagt, was er damit vorhatte?«

Sie starrte ins Leere und schien völlig in ihren Gedanken versunken.

»Julia«, sagte ich. »Hat Darwin gesagt, was er mit den Nortriptylin-Tabletten vorhatte?«

Sie holte tief Luft.

»Julia?«

»Er meinte, er hätte Angst, dass ich sie nehme. Alle auf einmal. Dass ich mich umbringen würde.«

»Hast du an Selbstmord gedacht?«, fragte ich.

»Ich war aufgelöst, mehr nicht«, antwortete sie. »Ich meine, ich hatte gerade Abschied von meiner Tochter genommen. Ist es mir da nicht erlaubt, traurig zu sein und die eine oder andere Träne zu vergießen?«

»Natürlich«, erwiderte ich sanft.

»Ich habe ihm geschworen, dass ich mir nichts antun würde. Aber er wollte die Tabletten trotzdem haben.« Ein gequälter Ausdruck trat auf ihr Gesicht. »Das Tablettenfläschchen war noch immer in der Reisetasche, die wir letztes Jahr in Aspen dabeihatten«, sagte sie. »Ich hatte ein ungutes Gefühl bei der ganzen Sache. Ich habe sogar überlegt, ob ich ihm sagen soll, die Tabletten wären verloren gegangen.« Ihre Stimme senkte sich zu einem Flüstern. »Aber am Ende habe ich sie ihm gegeben.« Sie blickte zu Tess.

»Bist du bereit, das alles vor North Anderson zu wiederholen?«, fragte ich.

»Ja«, antwortete sie und starrte durch mich hindurch. »Ich habe Darwin das Medikament gegeben, mit dem er mein Baby vergiftet hat. Und du hast noch gesagt, ich soll gut auf sie aufpassen.«

»Sie wird durchkommen«, beschwichtigte ich sie.

»Im Krankenhaus in Nantucket haben sie gesagt, sie könnte einen Hirnschaden davongetragen haben.«

Mir war klar, dass Julias Feststellung in Wirklichkeit eine Frage war, doch ich wusste keine Antwort darauf. Das Risiko neurologischer Komplikationen bestand eindeutig, doch ich konnte nicht sagen, wie groß es war. »Gib ihr etwas Zeit«, sagte ich. »Sie hat gute Chancen, dass sie sich vollständig erholt. In ein paar Tagen – oder auch schon in ein paar Stunden – kann alles schon viel besser aussehen.«

»Ich lasse sie nicht allein«, erklärte sie.

»Niemand will dich dazu zwingen. Du kannst so lange bei ihr bleiben, wie du möchtest.« Ich trat zu ihr und ging neben ihrem Stuhl in die Hocke, sodass unsere Gesichter auf gleicher Höhe waren. »Aber du musst jetzt auf dich selbst achten. Um ihretwillen.«

Zum ersten Mal sah Julia mich direkt an.

»Sie braucht jetzt eine gesunde Mutter mehr als je zuvor«, sagte ich.

»Kannst du eine Weile bei uns bleiben?«, fragte sie und hielt mir ihre Hand hin.

Ich ergriff sie. Ihre Finger zitterten ein wenig, wie ein zarter, verängstigter Vogel, und sie zu halten gab mir das Gefühl, gebraucht zu werden und stark zu sein. Ich dachte an North Andersons Warnung, mich nicht so weit auf diese Geschichte einzulassen, dass ich den Blick für die Wahrheit verlor, doch in jenem Moment sah ich nur zwei klare Verdächtige: Billy und Darwin Bishop. »Ich bleibe eine Weile hier«, versprach ich. »Ich muss später noch eine andere Patientin hier im Krankenhaus besuchen, kann aber anschließend wieder herkommen.«

Sie kaute an ihrer Unterlippe, auf eine traurige und verführerische Weise, wie ein kleines Mädchen. »Ich meinte, ob du bei uns bleiben wirst, wenn wir das Krankenhaus verlassen. Ich gehe nicht wieder nach Hause.«

»Was hast du vor?«, fragte ich, um der ursprünglichen Frage auszuweichen.

»Ich gehe mit Garret und Tess zu meiner Mutter«, erklärte sie.

Ich nickte.

»Ich möchte, dass du mitkommst«, sagte sie. »Nur, bis ich mich sicher fühle.« Sie zuckte mit den Schultern. »Wer weiß, vielleicht fühlen wir uns beide am Ende zusammen am sichersten.«

Rückblickend muss ich gestehen, dass ich diese Worte mit dem Teil von mir hörte, der in meiner Kindheit verletzt worden und der als Erwachsener trotz der unermüdlichen Bemühungen von Dr. James, meine Psyche wieder zusammenzusetzen, noch immer nicht verheilt war. Denn der Drang, eine unglückliche Frau – eine Ehefrau und Mutter – zu retten, die im Gegenzug mich retten würde, war nahezu überwältigend. Es war ein Traum, den ich vierzig Jahre lang in meinem Unterbewusstsein gehegt hatte. Und ich konnte mir nur mit größter Mühe ins Gedächtnis rufen, dass Julia ebenso Zugriff auf Tess – und das Nortriptylin – gehabt hatte wie Darwin. »Ich verspreche dir, dass ich dich beschützen werde«, sagte ich und ließ damit die Tür für jegliche Möglichkeit offen.

Anschließend rief ich North Anderson an und berichtete ihm von Julias Verdacht. Er sagte, er würde einen Detective von der Bostoner Polizei vorbeischicken, um ihre Aussage aufzunehmen. »Ich schätze, du solltest wissen, dass ich an die Seitenlinie abgeschoben werde«, erklärte er. »Man sollte immer vorsichtig sein bei den Dingen, die man sich herbeiwünscht. Der Bundesstaat setzt alle Hebel in Bewegung, um Billy zu finden, außer den Mitteln wurde mir ein Captain der State Police namens Brian O’Donnell an die Seite gestellt. Er ist scharf darauf, sich die ganze Sache unter den Nagel zu reißen.«

»Was für ein Mensch ist er?«

»Niemand, mit dem wir ein Bier …«, setzte Anderson an, ehe er abrupt verstummte.

»Ist schon in Ordnung«, sagte ich. »Ich kann einen Scherz wegstecken, ohne gleich zur Flasche zu greifen.«

»Sagen wir einfach, er geht genau nach Vorschrift vor. Sehr zielstrebig. Sehr ernst.« Er hielt inne. »Die richtige Diagnose lautet vermutlich Größenwahn, falls das überhaupt eine zulässige Diagnose ist.«

»Heutzutage heißt das narzisstische Persönlichkeitsstörung«, erklärte ich.

»Das beschreibt es recht treffend«, erwiderte Anderson. »Wann kommst du wieder her?«

»Morgen Vormittag. Ich sehe bei Claire und Garret vorbei, wie du vorgeschlagen hast.«

»Das würde ich so schnell wie möglich tun. O’Donnell ist dick mit dem Gouverneur befreundet. Er könnte uns alle beide ausbooten.«

»Verstanden.«

»Ruf mich an, sobald du auf der Insel bist.«

Ich ging zu Lilly Cunningham, die zu meiner Überraschung aufrecht im Bett saß und den Boston Herald las. Ihr Bein war noch immer dick in Mull eingepackt, hing jedoch nicht mehr im Streckverband. Beim Näherkommen sah ich, dass der Bishop-Fall es zum Aufmacher der Abendausgabe gebracht hatte. Unter der reißerischen Schlagzeile »Zwillings-Horror« war ein Foto, das Julia und Darwin auf einem Ball zeigte. Auf einem kleineren Foto war das Bishop-Anwesen abgebildet. Ich versuchte, mich auf Lilly zu konzentrieren. »Es scheint Ihnen bedeutend besser zu gehen«, sagte ich.

Sie senkte die Zeitung und lächelte mich an. »Sie haben endlich das richtige Antibiotikum gefunden«, erklärte sie.

Ich sah zum Tropfständer, der bis auf einen einzelnen Plastikbeutel leer war. »Scheint so.«

»Ich bin froh, dass Sie wiedergekommen sind«, sagte sie.

»Ich hatte es Ihnen versprochen.« Ich setzte mich.

»Ich habe an meinen Großvater gedacht.«

Angesichts der Tatsache, wie leicht Lilly diese Worte über die Lippen kamen, stellte sich die Frage, ob das Antibiotikum allein die erfolgreiche Arbeit an ihrem Bein geleistet hatte oder ob sich ihr Verstand genügend geöffnet hatte, sodass einiges von dem Gift hatte abfließen können. »Was ist mit ihm?«

»Diese Gedanken, die ich habe«, sagte sie, »ich glaube nicht, dass es Rückblenden sind – oder irgendeine Art von unterdrückter Erinnerung. Ich glaube nicht, dass Grandpa mich je angerührt hat.«

»Gut«, ermutigte ich sie, »woher kommen diese Gedanken Ihrer Meinung nach dann?«

»Aus meiner Fantasie«, antwortete sie. »Es sind Dinge, die ich mir ausgedacht habe – wie Tagträume, aber eben Albträume. Haben denn nicht alle kleinen Mädchen seltsame Gefühle, was ihre Väter betrifft?«

Freud war überzeugt, dass alle kleinen Mädchen unbewusste sexuelle Gefühle für die Männer in ihren Familien hegen. Doch üblicherweise verlieren sich diese Gefühle mit dem Erreichen der Reife und erzeugen keine ernsthaften psychiatrischen Symptome. Ich fragte mich, warum Lillys Impulse ihre Kindheit und Pubertät ungemindert überstanden hatten. Warum waren sie ausgerechnet während ihrer Flitterwochen zutage getreten? Und warum waren sie so bedrohlich, dass sie ihnen nur etwas so Verzweifeltes und Destruktives entgegensetzen konnte, wie sich selbst Schmutz zu injizieren?

»Weil sie sich nicht darauf verlassen konnte, dass ihnen sonst jemand etwas entgegensetzen würde«, sagte die Stimme in meinem Hinterkopf.

Dieser Vorschlag schien der richtige Weg zur Wahrheit zu sein. »Wie hätte Ihr Großvater reagiert, wenn Sie den ersten Schritt gemacht hätten?«, fragte ich sie.

»Den ersten Schritt?«, wiederholte sie.

»Wenn Sie ihm Sex angeboten hätten.«

Die Andeutung eines Lächelns spielte um ihre Mundwinkel. »Darüber möchte ich nicht nachdenken«, sagte sie.

»Das liegt ganz bei Ihnen«, erwiderte ich. »Aber wenn Sie sich diesen Gedanken stellen, dann können sie Sie vielleicht nicht mehr überfallen. Möglicherweise stellen Sie fest, dass Sie sie an- und abschalten können, ohne eine Spritze zu benutzen.«

Sie sah aus, als sei ihre Entschlossenheit ins Wanken geraten.

»Versuchen Sie es nur zehn Sekunden lang. Nicht länger«, sagte ich.

Sie sah mich prüfend an, ob ich es ernst meinte, dann verdrehte sie die Augen und schüttelte den Kopf.

»Wäre er böse mit Ihnen gewesen?«, fragte ich.

»Nein«, sagte sie. »Er war ein verständnisvoller Mann.«

»Wäre es ihm peinlich gewesen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wäre er schockiert gewesen?«

Sie wurde rot und kicherte. »Meine Güte, ich habe keine Ahnung, was er gesagt hätte.«

Diese Worte schienen dem Kern des Problems ausgesprochen nahe zu kommen. Lilly konnte nicht sagen, ob ihr Großvater sie als Geliebte akzeptiert hätte, wenn sie sich ihm angeboten hätte.

Eine gesunde psychosexuelle Entwicklung findet in einer Atmosphäre statt, in der Kinder wissen, dass die Erwachsenen um sie herum ihre sexuellen Gefühle nicht ausnutzen würden. Wenn ein kleines Mädchen ihren Vater fragt, ob er sie heiraten würde, ist eine gute Antwort: »Ich bin mit deiner Mutter verheiratet. Ich liebe sie. Eines Tages wirst du auch jemanden kennen lernen, der dich auf dieselbe Weise liebt.« Der Vater (oder Großvater) sollte nie mit einem anzüglichen Augenzwinkern oder einem spielerischen Klaps auf den Po antworten – oder mit Schweigen.

Lilly hatte unbewusst gefürchtet, ihr Großvater würde ein Angebot auf eine Liebesbeziehung annehmen, und daraufhin ihre Sexualität unterdrückt. Als jene Sexualität während der Flitterwochen zutage getreten war, waren damit all die Schuldgefühle und die Furcht eines kleinen Mädchens einhergegangen, das versucht, sich den Mann des Hauses zu angeln. Ihre sexuellen Triebe waren tabu. Schmutzig. Mussten bestraft werden.

»Hatte er Affären mit anderen Frauen?«, fragte ich.

»Oh, ich denke schon«, antwortete sie. »Mit ziemlicher Sicherheit sogar.«

»Wieso sagen Sie das?«

»Sie haben sich deswegen gestritten – er und Großmutter. Er hat oft Überstunden gemacht. Manchmal ist er nachts überhaupt nicht nach Hause gekommen. Es gab eine wütende Szene wegen einer Frau, die er als Sekretärin eingestellt hatte.«

»Hat er je mit Ihnen über diese Frauen gesprochen?«, fragte ich.

»Ich glaube nicht«, sagte sie. »Zumindest nicht direkt. Aber ich wusste, dass er mit Großmutter nicht glücklich war.«

»Woher wussten Sie das?«

»Er hat immer über ehemalige Freundinnen gesprochen, mit denen er vor seiner Heirat ausgegangen war. Besonders über eine. Eine Frau namens Hazel. Sie war Jüdin, und mein Großvater war irisch-katholisch, was der Sache ein Ende setzte. Es war damals eine andere Zeit. Aber er hat mir erzählt, dass sie diejenige war, für die er bestimmt war.«

»Wie alt waren Sie, als er Ihnen das erzählt hat?«, fragte ich.

»Acht, vielleicht auch neun.« Sie überlegte kurz. »Seltsam, dass ich mich daran noch erinnere.«

Leute klammern sich oft an einzelne, lebhafte Kindheitserinnerungen als ein Symbol für größere psychologische Zusammenhänge. Im Alter von neun wusste Lilly schließlich schon eine Menge über ihren Großvater. Er liebte seine Frau nicht. Er war offen für andere Frauen. Und, vor allem anderen, er war bereit, ihr sehr persönliche und erwachsene Informationen über sich zu offenbaren. Vielleicht könnte sie eines Tages den Platz ihrer Großmutter einnehmen und ihrem Großvater Erfüllung schenken, hatte sich die neunjährige Lilly möglicherweise überlegt. Es war außerordentlich wichtig, dass sie ihn glücklich machte, da sie schließlich bereits ihren Vater verloren hatte.

»Es klingt so, als wüssten Sie nicht, wie Ihr Großvater reagiert hätte, wenn Sie sich ihm angeboten hätten«, erklärte ich Lilly. »Das bedeutet, dass er Sie verführt hat, ohne Sie jemals anzufassen.«

»Genau das ist so schwer für mich zu glauben«, entgegnete sie. »Er war kein gemeiner oder berechnender Mann. Er war … liebevoll.«

»Ich bezweifle, dass er Ihnen mit Absicht schaden wollte«, sagte ich. »Doch er war emotional leer und suchte anderweitig nach Erfüllung – und sei es durch die romantischen Fantasien seiner Enkelin. Sie haben mitgespielt, weil kleine Mädchen von acht, neun oder zehn Jahren das normalerweise tun.« Sie ließ diese Worte einen Moment lang auf sich einwirken.

»Und deshalb fühle ich mich so schuldig?«

»Ja«, antwortete ich. »Diese Schuldgefühle mögen eine Zeit lang als Schutz gedient haben. Als Sie klein waren, haben sie Sie vielleicht davor bewahrt, sich tiefer in eine Beziehung zu begeben, die schlecht für Sie war.« Ich beugte mich näher an das Bett. »Jetzt hat dieses Gefühl – dieses Schuldgefühl – ausgedient. Es ist an der Zeit, sich davon zu trennen.«

Sie blickte auf ihr Bein hinunter. »Was soll ich tun, wenn diese Bilder wieder auftauchen und die Gefühle zurückkommen? Gibt es irgendein Medikament, das ich einnehmen kann?«

»Meine Einstellung in dieser Hinsicht unterscheidet sich wahrscheinlich von dem, was Ihnen andere Psychiater empfehlen würden«, erwiderte ich.

»Warum? Was würden Sie mir empfehlen?«

»Ich denke, die meisten würden Ihnen raten, einen Angsthemmer wie zum Beispiel Klonopin oder ein Kombinationspräparat wie Zoloft zu nehmen, das gegen Angstzustände und Depressionen wirkt. Oder beide. Und im Grunde spricht nichts dagegen. Ihre Symptome würden schwächer werden oder sogar ganz verschwinden, zumindest für eine Weile.«

»Und was würden Sie empfehlen?«, fragte sie.

»Meine Empfehlung lautet, lassen Sie diese Bilder zu, laufen Sie nicht vor ihnen davon. Suchen Sie sich einen Psychiater, der Ihnen dabei hilft, diese Szenen zu ergründen, die sich in Ihrem Kopf abspielen. Ich schätze, Ihre Schuldgefühle verwandeln sich sehr schnell in Wut. Und das ist eine Emotion, die bedeutend leichter zu handhaben ist.«

»Kann ich nicht weiter mit Ihnen zusammen daran arbeiten?«, fragte sie.

Lilly versuchte zweifellos, jede männliche Autoritätsfigur, der sie begegnete, für sich zu gewinnen. Ihren Großvater. Ihre Ärzte. Warum also nicht auch einen Psychiater? Ihr Fall faszinierte mich, doch ich hatte die Gelegenheit, zu beweisen, dass ich bereit war zu tun, was für sie das Richtige war, nicht das, was mir die größte Befriedigung verschaffen würde. Zu sehen, dass ich im Gegensatz zu ihrem Großvater fähig war, diese Grenze zu ziehen, könnte der erste zaghafte Schritt auf ihrem langen Weg zur Genesung sein. »Ich würde jemanden empfehlen, der älter als ich ist«, sagte ich.

Sie wandte den Blick ab. »Ich weiß nicht, ob ich mich jemand anderem öffnen kann.«

»Es ist jemand, vor dem ich den größten Respekt habe«, sagte ich.

»Sie haben gesagt, Sie würden mir helfen, diese Sache durchzustehen.«

Unter normalen Umständen hätte ich nicht preisgegeben, was ich ihr als Nächstes sagen würde, doch ich hatte das Gefühl, dass Lilly eine spezielle, dauerhafte Verbindung zu mir brauchte. Ich fürchtete, ohne diese Verbindung würde sie nicht weitermachen. »Ich werde Sie an einen Psychiater überweisen, der mir geholfen hat«, sagte ich. »An meinen eigenen Analytiker.«

Sie starrte mich ungläubig an. »Ihren eigenen Analytiker? Sie würden erlauben, dass ich zu ihm gehe?«

»Ja«, sagte ich. »Das würde ich.«

»Wer ist er?«, fragte sie.

»Dr. Theodore James. Er ist etwa im Alter Ihres Großvaters.«

In der pädiatrischen Intensivstation herrschte Krisenstimmung, als ich durch die automatische Tür trat. Schwestern liefen umher und holten Infusionsbeutel, während John Karlstein Anweisungen aus Tess’ gläsernem Zimmer brüllte. Jemand hatte die Jalousien zugezogen. Julia stand in der hintersten Ecke des zentralen Stationsareals und weinte, während eine Schwester versuchte, sie zu trösten.

»Frank!«, rief Julia, als sich unsere Blicke trafen, und kam auf mich zugelaufen. Ich umarmte sie, und sie schluchzte so heftig, dass sie kaum sprechen konnte. »Sie atmet – nicht – mehr. Tess … O Gott, bitte.«

»Legen Sie eine Tocainid-Infusion«, befahl Karlstein. Einer der Monitore im Schwesternzimmer gab plötzlich einen schrillen Alarmton von sich. Ich schaute hinüber und sah, dass Tess’ EKG-Monitor eine durchgehende Linie zeigte. »Warten Sie mit dem Tropf! Wir müssen sie noch mal defibrillieren!«, brüllte Karlstein. »Alle zurücktreten!«

Julia sackte in meinen Armen zusammen. »Nein!«, flehte sie. »Frank, bitte hilf.«

Ich setzte Julia sanft auf einen Stuhl neben dem Schreibtisch der Stationssekretärin, von dem aus Tess’ Zimmer nicht zu sehen war, und winkte eine der Schwestern heran. »Bleib hier«, befahl ich Julia, als die Schwester kam. »Ich finde heraus, was los ist.«

Ich ging zu den fünf oder sechs Gestalten, die sich um Tess drängten. Sie war intubiert worden, und eine der Schwestern pumpte mit einem Ambubeutel Luft in ihre Lungen. Karlstein wirkte wie ein General auf dem Schlachtfeld, eine hoch aufragende Gestalt inmitten eines Gewirrs aus hängenden Infusionsbeuteln und -flaschen und Gummischläuchen. Er hielt noch immer die Elektroden des Kardioverters in den Händen und sah zu mir herüber. »Wir haben einen Puls«, verkündete er. »Vielleicht haben wir Glück.«

Mehrere Mitglieder des Teams nickten bekräftigend, angespornt von diesem winzigen Funken Hoffnung. Im Gegensatz zu Karlstein, der noch immer taufrisch aussah, waren sie schweißnass – entweder von ihren hektischen Bemühungen oder der Tatsache, dass das Unabwendbare so nahe gewesen war.

»Geben Sie jetzt das Tocainid zu«, sagte Karlstein.

Ich bemerkte, dass auf dem Nachttisch ein vollständiges Instrumententablett parat stand. Mir war klar, was das bedeutete: Karlstein war darauf gefasst gewesen, Tess’ Brust zu öffnen und ihr Herz von Hand zu massieren. Bewunderung für ihn wallte in mir hoch.

»Dann wollen wir mal sehen, ob sie selbstständig atmen kann«, sagte er.

Die Schwester am Kopfende des Bettes löste den Pflasterstreifen, mit dem der Beatmungsschlauch an Tess’ Lippen befestigt war, und zog den Schlauch vorsichtig aus ihrer Kehle. Tess hustete, zuerst schwach, dann heftiger. Dann begann sie zu weinen.

Erleichterung spiegelte sich auf den Gesichtern der Männer und Frauen wider, die – zumindest für den Augenblick – dem Tod ein Schnippchen geschlagen hatten.

»Gute Arbeit«, lobte Karlstein. »Lasst uns beim Chinesen etwas zu essen bestellen. Ich zahle. Aber ich will einen Berg von diesen Krupuk-Dingern. Frittiert, nicht gedämpft.« Er verließ das Zimmer und gab mir ein Zeichen, ihm zu folgen. Er ging zu Julia hinüber, die mit ängstlich aufgerissenen Augen noch immer an der Stelle stand, wo ich sie zurückgelassen hatte. »Ihr Herz schlägt, und sie atmet«, berichtete Karlstein.

Julia traten abermals Tränen in die Augen. »Vielen, vielen Dank«, presste sie hervor. Sie lehnte sich in einer Weise gegen mich, die geradezu dazu einlud, meinen Arm um sie zu legen – etwas, das ich von Herzen tun wollte und auch getan hätte, wenn wir irgendwo anders gewesen wären. Als ich keine Anstalten machte, sie zu umarmen, richtete sie sich wieder auf.

»Wir werden Tess ab sofort nicht mehr aus den Augen lassen«, versicherte Karlstein. »Ich rate Ihnen, dass Sie sich, sagen wir mal, fünf Minuten zu ihr setzen und dann irgendwohin gehen und sich ausruhen. Gegenüber vom Krankenhaus gibt es ein ganz annehmbares Hotel. Nehmen Sie sich ein Zimmer. Machen Sie ein Nickerchen. Tess wird hier sein, wenn Sie zurückkommen.«

»Ich gehe hier nicht weg«, verkündete Julia und sah mich flehend an.

Ich sah, wie sich Karlsteins linkes Auge zur Hälfte schloss, ein Zeichen, dass ihn etwas beschäftigte. »Warum lässt du mich nicht kurz mit Dr. Karlstein reden?«, sagte ich zu Julia.

Sie atmete tief durch und wischte sich die Tränen ab. »Ich komme schon zurecht«, sagte sie. »Ich werde niemandem im Weg sein. Das verspreche ich.«

Ich nickte. »Ich bin gleich wieder bei dir.« Ich wandte mich um und ging mit Karlstein im Schlepptau auf eine Ecke der Intensivstation zu.

»Das war wirklich knapp«, sagte ich und deutete mit einem Nicken auf Tess’ Zimmer.

»Ich werde einen der Kardiologie-Jungs holen und ihn einen provisorischen Schrittmacher einsetzen lassen«, meinte er. »Mir gefällt nicht, wie sie uns so urplötzlich abgegangen ist. Ventrikuläre Tachykardie, ohne jede Vorwarnung.«

»Wie schätzt du ihre Chancen ein?«

»Unmöglich, das zu sagen«, antwortete er. »Wenn wir sie hier wieder auf die Beine bringen und nach Hause schicken können, dann besteht noch immer für ein Jahr oder noch länger ein Risiko.«

»Plötzlicher Kindstod«, sagte ich.

»Ganz genau. Fünfundzwanzig Prozent der Patienten, die einen Herzstillstand überleben, fallen innerhalb des ersten Jahres nach Entlassung aus dem Krankenhaus tot um. Über eine Zeitspanne von mehreren Jahren betrachtet, steigt die Zahl auf etwa einunddreißig Prozent. Niemand kann mit Gewissheit sagen, warum.«

»Damit wären ihre Chancen immer noch besser als vor ein paar Minuten.«

Karlstein schmunzelte. »Danke, dass du mich daran erinnert hast.« Er schüttelte den Kopf. »Dieser Laden hier würde einem wirklich den Rest geben, wenn man halbwegs normal wäre.« Er kicherte.

Das wusste ich. Ich wusste auch, dass Karlstein es nicht wirklich als Scherz gemeint hatte. »Du weißt ja, wo du mich erreichen kannst«, erwiderte ich halb im Scherz, um das Angebot weniger aufdringlich klingen zu lassen.

Er klopfte mir auf den Rücken. »Ich gehöre zu denjenigen, die zusammenbrechen, wenn sie fünfzig Minuten zum Nachdenken haben«, entgegnete er. »Für mich ist es besser, einfach weiterzumachen.«

Ich sagte nichts darauf, was als Antwort genügte, um Karlstein wissen zu lassen, dass ich kein großer Freund dieser Strategie war.

»Zwei Dinge muss ich dir allerdings sagen«, fuhr er fort, »wo du ja mit dem Bishop-Fall zu tun hast – zumindest als Forensiker.« Die Art, wie er »zumindest« sagte, weckte in mir die Frage, ob er ahnte, dass Julia und ich eine nicht nur professionelle Beziehung hatten.

»Schieß los«, sagte ich.

»Ich werde den psychiatrischen Gutachter für die Mutter anfordern. Ich bin lange genug in diesem Geschäft, um zu sehen, dass sie schwer zu kämpfen hat.«

»Gut«, stimmte ich zu. »Ich bin sicher, du hast Recht.«

»Und ich ordne außerdem eine Sitzwache an«, erklärte er.

»Eine Sitzwache?«, wiederholte ich. »Du willst das Baby unter ständige Beobachtung stellen?«

»Eine der Schwestern hat es vorgeschlagen, aber es war mir auch schon durch den Kopf gegangen.« Er holte tief Luft, warf einen Blick zu Julia, dann sah er wieder mich an. »Sie klammert, verstehst du? Sie hat diese klebrige Anhänglichkeit.«

Das waren die Kodeworte für Eltern, die ihren Kindern zu nahe zu stehen schienen. »Du bist nicht sicher, ob ihr das Wohl des Babys am Herzen liegt«, sagte ich. »Du möchtest, dass jemand sie im Auge behält.«

»Am Herzen, das ist ein guter Witz.« Er schmunzelte.

»So habe ich es nicht gemeint«, gab ich zurück.

»Dann war es vielleicht ein freudscher Versprecher«, bemerkte er, ehe seine Miene wieder ernst wurde. »Lass uns ehrlich sein, Frank. Es hat bereits einen Mord in der Familie gegeben. Wenn Tess uns wieder abgehen sollte, dann will ich verdammt noch mal sicher sein, dass es von dem Nortriptylin von gestern Nacht und nicht von etwas in Mommys Handtasche kommt.«

»Sie hat bereits eine Tochter verloren«, sagte ich, »die andere könnte sterben. Ich sträube mich ja nicht gegen eine Sitzwache, aber ich halte es nicht für die ›normale‹ Art, mit einer Situation wie dieser umzugehen.«

»Ich gebe zu«, erwiderte er, »dass ich übervorsichtig bin. Das ist so meine Art.«

Ich hatte schwer an der Erkenntnis zu schlucken, dass noch jemand, den ich respektierte, Julia für eine mögliche Verdächtige hielt. »Nein. Du tust das Richtige«, lenkte ich ein. »Ich sage ihr, dass sie Gesellschaft bekommt.«

Ich ging zurück zu Julia. »Hier rund um die Uhr zu sitzen lässt Tess auch nicht schneller gesund werden«, sagte ich. »Gegenüber ist ein Hotel. Ich bringe dich hin. Du kannst etwas essen, vielleicht sogar ein bisschen schlafen. Danach kannst du sofort wieder herkommen.«

»Ich vertraue ihnen einfach nicht, dass sie Darwin von ihr fern halten«, sagte sie.

»Ich bleibe hier, bis du zurückkommst«, versprach ich.

Sie schüttelte den Kopf. »Ich gehe hier nicht weg.«

»Na schön, aber es wird sowieso jemand hier sein, um auf Tess aufzupassen«, sagte ich. »Sie haben eine so genannte Sitzwache angefordert.«

»Was ist das?«

»Normalerweise ist es ein Student oder eine Lernschwester«, erklärte ich, »die rund um die Uhr am Bett sitzen.«

»Warum?«, fragte sie.

Ich überlegte, ob ich erzählen sollte, dass auf diese Weise die Atmung des Babys überwacht wurde, beschloss jedoch, ehrlich mit ihr zu sein. »Bei einer laufenden Ermittlung muss das Krankenhaus Tess vor jedem beschützen, der vor dem Vorfall Zugang zu ihr hatte«, erklärte ich.

»Mich eingeschlossen«, sagte sie.

»Ja«, bestätigte ich und wartete auf ihre Reaktion.

»Gut«, sagte sie. »Das beruhigt mich etwas. Zumindest nehmen sie ihre Sicherheit ernst.«

Julias Bemerkung beruhigte mich ebenfalls ein wenig. Ein Elternteil, der die Verletzungen eines Kindes hervorgerufen hat, widersetzt sich gemeinhin einer Überwachung durch das Pflegepersonal und besteht häufig auf einem Treffen mit dem Patientenrechts-Beauftragten des Krankenhauses oder sogar auf einem Anwalt. »Bedeutet das, dass du dir das mit dem Hotel noch einmal überlegst?«, fragte ich.

»Ich nehme mir nachher ein Zimmer«, erklärte sie ohne wirkliche Überzeugung.

»Du weißt, dass ich zehn Minuten von hier wohne, in Chelsea«, sagte ich. »Du kannst auch jederzeit …«

»Danke.« Sie ergriff meine Hand und hielt sie einen Moment lang. »Du bist einfach fantastisch«, sagte sie. »Ich brauche dich an meiner Seite, um das hier durchzustehen.«

»Ich lasse dich nicht im Stich«, versprach ich.

»Einfach unverschämtes Glück, schätze ich«, sagte sie.

13

Ich machte kurz für ein verspätetes Abendessen am Café Positano Halt. Mario schäumte Milch für mich auf und servierte mir meinen Cappuccino, während ich auf drei Stücke der besten Pizza außerhalb Roms wartete. Es war schön, wieder auf vertrautem Terrain zu sein. Als Carl Rossetti hereinkam, fing ich gerade an, mich zum ersten Mal seit Tagen wirklich zu entspannen.

»Du zahlst«, verkündete er, als er sich zu mir an die Espresso-Theke gesellte.

»Hat der Zweikaräter dich pleite gemacht?«

»Ich habe ein paar Informationen für dich. Aber es kostet dich was. Einen Espresso, eine Flasche Limone-Soda und ein Cannoli-Röllchen.«

»Abgemacht.«

Er legte seine Hände auf die Theke, und der Brillant an seinem kleinen Finger funkelte. »Ich hätte dich angerufen, aber ich habe es selbst erst vor nicht einmal zwei Stunden gehört. Ich war gerade mitten in einer Verhandlung vor dem obersten Gerichtshof, wo keine Handys zugelassen sind, also hab ich erst einmal abgewartet. Und außerdem dachte ich mir, dass ich dich vielleicht hier treffe.«

»Wie ist es vor Gericht gelaufen?«, erkundigte ich mich.

»Dieses Mal leider nicht so gut. Unzucht mit Minderjährigen. Der Bursche ist Buchhalter, sechsundzwanzig Jahre alt und hatte bis jetzt noch nicht einmal ein Strafmandat für Falschparken. Er lernt ein Mädchen kennen, das behauptet, es wäre siebzehn – laut seiner Version der Ereignisse –, aber in Wirklichkeit ist sie erst knapp fünfzehn. Ich sitze also da und sehe mir dieses Mädchen an, das einfach umwerfend aussieht. Eine Figur wie ein Playmate. Und ich frage mich, wie viele von uns sie wohl abgewiesen hätten, verstehst du? Roman Polanski nicht. Elvis nicht. Jerry Lee Lewis nicht. Ich wahrscheinlich auch nicht. Ich hätte den Richter und den Gerichtsdiener wirklich gern gefragt, was sie getan hätten.«

»Ich wette, das hast du nicht getan«, bemerkte ich.

»Nein«, bestätigte Rossetti. »Ich habe um sechs Monate Hausarrest gebeten.«

»Und was hast du bekommen?«

»Richter Getchell hat weder Gnade noch Recht gelten lassen und ihn für zwei Jahre ins MCI-Concord geschickt. Er wird in das bundesstaatliche Pädophilenregister gesetzt, Bewährung für fünf Jahre. Das heißt, natürlich nur, wenn er lebend aus Concord rauskommt. Sobald die Insassen davon Wind bekommen, dass er ein Sexualverbrecher ist, warten sie schon auf ihn.«

»Das ist die Art von Urteil, die man bekommt, wenn der Richter sich fragen muss, ob er selbst das Verbrechen nicht ebenfalls begangen hätte«, bemerkte ich. Ich gab Vinni ein Zeichen. »Einen doppelten Espresso für den Herrn Anwalt.«

»Und …«, sagte Rossetti.

»Und ein Limone-Soda und ein Cannoli«, fügte ich hinzu.

»Danke, Franko.«

»Wofür genau bezahle ich?«, fragte ich.

»Ich habe Antwort von meinem Kumpel Viktor in Russland erhalten«, sagte er. »Der, der die Ölraffinerie leitet.«

»Ja …«

»Er hat sich ein bisschen umgehört und seine Globetrotter-Freunde nach Darwin ›Win‹ Bishop ausgefragt – der, wie ich höre, eine weitere Familientragödie erlitten hat.«

»Tess, die andere Zwillingstochter, ist im Mass General«, bestätigte ich. »Ich komme gerade von dort. Sie wurde vergiftet. Sie hatte einen Herzstillstand.«

»Aber sie ist nicht tot, oder? Sie kommt durch?«, fragte er.

»Wie es aussieht, ja.«

»Gut. Gut für sie«, seufzte er. »Sie sagen, der Russen-Junge hätte es getan.«

»Eigentlich dürften sie öffentlich überhaupt nichts sagen«, erwiderte ich. »Billy ist noch minderjährig.«

»Na ja, seit zehn Minuten verbreiten sie es jedenfalls über alle Nachrichtensendungen. Er ist in das Bishop-Anwesen eingebrochen, blablabla. Die werden jedes noch so intime Detail über diesen Jungen ausplaudern. Harrigan will seinen Kopf. Das würde jeder andere Staatsanwalt auch tun. Eine weitere Kerbe im Gürtel.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich persönlich kaufe ihnen das aber einfach nicht ab. Je mehr ich über Darwin Bishop höre, desto mehr bin ich davon überzeugt, dass er der Mörder ist.«

»Was hat Viktor herausgefunden?«, fragte ich.

»Kurz gesagt, Bishop ist nicht Donald Trump – falls Trump selbst überhaupt Trump ist.«

»Ich bin nicht sicher, ob ich dir folgen kann.« Ich war sicher, dass ich es nicht konnte.

»Bishop mag ja eine Milliarde an Aktiva haben, aber er hat auch um die fünfzig, sechzig Millionen Schulden. Der Typ steckt finanziell tiefer in der Tinte als ich. Und das will eine Menge heißen.«

Mario brachte Rossettis Bestellung und stellte alles vor ihm ab.

»Und woher weiß Viktor das?«, fragte ich.

Rossetti biss die Hälfte des Teigröllchens ab und kaute mit geschlossenen Augen. »O Baby«, seufzte er.

»Alles in Ordnung?«, feixte ich.

Er hielt seinen Finger hoch und trank einen Schluck von seinem Espresso. »Göttlich!«, rief er zu Mario hinüber, ehe er seine Aufmerksamkeit wieder mir zuwandte. »Diese Typen kriegen es sofort mit, wenn jemand knapp bei Kasse ist«, sagte er schließlich. »Laut Viktor ist es allgemein bekannt, dass Bishop in der Klemme steckt. Den Großteil der Kohle, die er für Consolidated Minerals and Metals eingesackt hat, hat er in vier Internet-Firmen investiert: Priceline.com, Microstrategy, Inc., CMGI und Divine Interventures. Sie sind alle um rund fünfundneunzig Prozent gefallen, seit er sich eingekauft hat. Pricelines Aktienpreis ist von 136 Dollar auf einen Dollar abgestürzt. Alles klar? Bishop versucht, einige seiner Kunstwerke, eine seiner Immobilien in Cannes und eine weitere im Turnberry-Isle-Komplex in Miami Beach zu Geld zu machen.«

»Das könnte erklären, warum er jedes Mal, wenn ich ihn sehe, mit Aktien handelt«, bemerkte ich.

»Und du weißt ja, was das bedeutet. Mehr Ärger. Es ist so, als wollte man sich an den Wellen festklammern, wenn man am Ertrinken ist.«

»Besonders, wenn er in weitere Technologie-Unternehmen investiert«, sagte ich, »die schon lange auf dem absteigenden Ast sind.«

»In diesem Zusammenhang muss man sich die Frage stellen, ob er die Kinder versichert hat«, bemerkte Rossetti.

»Brooke und Tess? Eine Lebensversicherung für Säuglinge?«

»Du kannst auf jeden Menschen eine Police abschließen.«

»Wir werden es überprüfen«, versprach ich.

»Sind sie Billy schon auf der Spur?«, fragte Rossetti.

»Ich habe nichts gehört. Aber wenn er noch auf der Insel ist, dann finden sie ihn. Sie haben Spürhunde, Hubschrauber und ein ganzes Heer an Leuten.«

»Dann hoffen wir lieber, dass er keinen Widerstand leistet und keine Waffe hat.«

Der Gedanke, Billy könnte von der Polizei verletzt oder gar getötet werden, war mir noch gar nicht gekommen. »Wenn er eine Kugel abbekommt«, dachte ich laut, »wäre der Fall für alle abgeschlossen, und alle wären glücklich und zufrieden.«

»Wie ich dir schon einmal gesagt habe«, erwiderte Rossetti, »stehst du jetzt mit den Schwergewichtlern im Ring. Ein Mann wie Bishop kann Dinge passieren lassen – besonders wenn er selber in den Seilen hängt.«

Um 22 Uhr 55 war ich endlich zu Hause. Zur Abwechslung waren keine beunruhigenden Nachrichten oder das Klicken unzähliger aufgelegter Versuche auf meinem Anrufbeantworter abgespeichert. Ich rief North Anderson auf seinem Mobiltelefon an, um ihm zu erzählen, was ich gerade von Rossetti erfahren hatte. »Carl Rossetti, ein Anwalt, mit dem ich befreundet bin, hat Kontakte zu hochrangigen Geschäftsleuten in Russland. Hinter den Kulissen – bezeichnenderweise in den Vorstandszimmern – wird gemunkelt, dass Bishop in finanziellen Schwierigkeiten steckt«, erzählte ich ihm. »Schlechte Aktiengeschäfte, jede Menge Schulden. Er versucht, einige Kunstwerke und Immobilien abzustoßen.«

»Man weiß nie, ob Leute das sind, was sie zu sein vorgeben«, bemerkte er.

»Das kannst du laut sagen.« Ich hielt kurz inne. »Rossetti meint, wir sollten überprüfen, ob Brooke und Tess eine Lebensversicherung haben.«

»Wird gemacht. Ich habe auch schon einen Detective zum Mass General geschickt, damit er mit Julia spricht«, sagte Anderson. »Terry McCarthy. Sein Bericht liegt mir in Kürze vor. Außerdem habe ich mit Kristen Collier in Duxbury gesprochen, der Kinderschwester, die Julia gefeuert hat.«

»Und hast du irgendetwas herausgefunden?«

»Nichts Weltbewegendes. Sie hat mir erzählt, sie sei sauer auf Julia gewesen, weil sie sie rausgeschmissen hat. Jetzt tut ihr die ganze Sache Leid, weil sie glaubt, dass sie zum Teil selbst schuld daran war. Ich schätze, Claire Buckley hatte ihr lang und breit erzählt, Julias Depressionen könnten immer schlimmer werden, sodass sie am Ende vielleicht nicht mehr für die Zwillinge sorgen könnte.«

»Geschickte Taktik«, bemerkte ich. »Einen Keil zwischen die Kinderschwester und die Mutter zu treiben. Auf diese Weise behält Claire die Kontrolle im Haus.«

»Und diese Collier hat nach und nach aus den Augen verloren, für wen sie tatsächlich arbeitet«, pflichtete Anderson bei. »Sie hat angefangen, Julias Pläne für die Zwillinge immer von Claire absegnen zu lassen – sogar völlig alltägliche Dinge, wie zum Beispiel, welches Babymilchpulver bestellt werden sollte oder wann der nächste Arzttermin gemacht werden musste.«

»Diese Dinge mögen uns alltäglich erscheinen, aber für eine schwangere Frau sind sie es nicht«, wandte ich ein.

»Das brauchst du mir nicht zu sagen«, erwiderte Anderson. »Tina liest zum x-ten Mal jedes Elternbuch, das sie in die Finger bekommen kann. Es will alles genauestens geplant sein.«

»Und wenn du eine Frau wie Julia hast, die unter postnataler Depression leidet, wird sie versuchen, stark zu wirken, nicht krank«, sagte ich. »Sie kann übersensibel auf Leute reagieren, die sie wie eine Verrückte behandeln.«

»Offensichtlich. Sie hat Kristen Collier fristlos gefeuert.«

»Nebenbei gefragt, wie sieht sie eigentlich aus?«, fragte ich.

»Jung und hübsch, genau wie Claire«, antwortete er. »Und wenn du auf das hinauswillst, was ich denke – ich hatte den Eindruck, dass ihr Verhältnis zu Win dieser ganzen Sache nicht gerade zuträglich war.«

»Inwiefern?«

»Ich schätze, als Kinderschwester zu arbeiten war für sie nur ein Zwischenstopp. Sie hat ihre Schwesternprüfung abgelegt, geht aber inzwischen zur Uni, um Betriebswirtschaft zu studieren. Während der guten Woche, die sie bei den Bishops gewohnt hat, hat sie die Gelegenheit genutzt und Darwin nach seinen Ansichten im Hinblick auf ihre Karriere, die allgemeine Wirtschaftslage und was weiß ich noch alles gefragt. Sie haben einige Zeit zusammen verbracht.«

»Das dürfte Julia nicht gefallen haben«, sagte ich. »Von Claire ganz zu schweigen.«

»Claire hat sie anscheinend während der letzten Monate von Zeit zu Zeit angerufen, um sich zu erkundigen, ob es ihr gut ging. Doch Kristen Collier hatte den Eindruck, dass es ihr eher darum ging, sicherzugehen, dass sie keinen weiteren Kontakt mit dem Herrn des Hauses hatte.«

»Und hatte sie?«, fragte ich.

»Sie sagt, nein.«

»Meinst du, sie hegt einen Groll gegen die Bishops?«

»Ich glaube nicht«, sagte er. »Jedenfalls nicht die Art, die zu Mord führt. Sie wirkte ziemlich offen und ehrlich.«

»Zumindest eine«, bemerkte ich.

»Sehe ich dich morgen auf der Insel?«, fragte Anderson.

»Definitiv. Wir reden dann weiter.«

Er legte auf.

Ich ging in meiner Wohnung herum und räumte auf. Vor dem Bradford-Johnson-Gemälde, das Justine Franza so gefallen hatte, blieb ich stehen. Das Gemälde hatte mich immer angesprochen, doch plötzlich war ich nicht mehr sicher, ob der einzige Grund dafür die Tapferkeit der Männer war, die ihr Leben aufs Spiel setzten, um anderen zu helfen. Dieses Mal las ich eine andere Botschaft darin – etwas darüber, an Probleme gefesselt zu sein, sie als Ballast zu benutzen, als würde ich mich in ruhigem Gewässer unsicher fühlen. Bedeutete dies, dass ich dazu bestimmt war, mich für immer mit leidenden, kaputten Menschen zu umgeben? Oder würde ich auf sicheres Terrain zusteuern, sobald ich erst einmal einige weitere kaputte Teile in mir geheilt hatte?

Ich sah zu meinem Schnapsschrank hinüber, zwang mich aber sofort, meinen Blick abzuwenden. In der Hoffnung auf Ablenkung schaltete ich den Fernseher ein, stieß jedoch auf die letzten dreißig Sekunden eines Berichts von David Robicheau auf WBZ, der die Zuschauer live an der Jagd nach Billy teilhaben ließ. Riesige Scheinwerfer glitten über die Dünen, während State Trooper mit Spürhunden das dichte Unterholz der »Commons« durchkämmten. State Police Captain Brian O’Donnell, der Mann, von dem North Anderson mir erzählt hatte, er wolle sich die gesamte Ermittlung unter den Nagel reißen, versprach: »Wo immer er ist, wir werden ihn finden. Ich habe Mr. Bishop, dem Bürgermeister und dem Gouverneur versichert, dass es in diesem Fall eine Verhaftung geben wird – und zwar schon bald.«

Ich bemerkte die Reihenfolge, in der O’Donnell seine Loyalitäten aufgelistet hatte – Bishop vor allen anderen.

Ich wollte gerade zur Entspannung im Internet surfen, als es an der Tür klingelte. Ich ging zur Gegensprechanlage. »Ja?«

»Frank, ich bin’s, Julia. Es tut mir Leid, dass ich nicht vorher angerufen habe. Ich …«

Ich drückte den Sprechknopf. »Du brauchst dich nicht zu entschuldigen«, sagte ich. »Komm rauf.« Ich drückte den Summer, um sie hereinzulassen. Während ich dastand und auf sie wartete, fühlte ich mich angespannt, erregt und seltsamerweise entblößt. Wenn einen jemand, der einem am Herzen liegt, im eigenen Heim besucht, ist es so, als würde man sich splitternackt offenbaren. Meine Wohnung war schließlich nur ein Loft im bodenständigen Chelsea und kein Anwesen auf Nantucket oder ein zweistöckiges Penthouse in Manhattan. Mir war bedeutend wohler dabei, das Leben anderer zu begutachten, als mein eigenes bloßzulegen. Ich lauschte Julias Schritten, als sie die Treppe heraufkam. Als sie an meiner Tür klopfte, öffnete ich nur langsam, als könnte ich die Dinge besser unter Kontrolle halten, wenn ich mir etwas Zeit ließ.

Julia stand in Jeans, einem weißen T-Shirt und einer kurzen schwarzen Lederjacke vor mir, schöner, als ich sie je zuvor gesehen hatte. »Als die Sitzwache kam, war ich ein bisschen beruhigter, also habe ich mir ein Zimmer in diesem Hotel genommen und versucht, etwas zu schlafen, aber ich konnte nicht«, erklärte sie. »Ich dachte, vielleicht gelingt es mir hier – bei dir. Natürlich nur, wenn es dir keine Umstände bereitet. Denn …«

Ich ergriff ihre Hand und zog sie sanft herein. Wir küssten uns leidenschaftlich. Die Wärme ihrer Lippen und Zunge, der Druck ihrer Hände auf meinem Rücken, der Duft ihres Haars entführten mich in einen emotionalen Zustand, in dem Leidenschaft und tiefer Friede nicht nur nebeneinander existierten, sondern einander nährten. Mein Verlangen nach ihr war ein seltsam behagliches Gefühl, so als wäre sie von Anbeginn der Zeit vorherbestimmt, das Objekt meiner Begierde zu sein. Wir lösten uns voneinander und standen schweigend da, Hand in Hand, wie Schulkinder auf einer schummrigen Veranda. »Ich bin froh, dass du gekommen bist«, sagte ich.

»Eine kleine Abwandlung der traditionellen Hausvisite«, bemerkte sie. »Ich war überrascht, dass du im Telefonbuch stehst wie ein ganz gewöhnlicher Mensch.«

»Im Grunde bin ich das ja«, erwiderte ich.

»Nein, das bist du nicht«, widersprach sie. »Ganz und gar nicht. Die Leute, mit denen du zu tun gehabt hast, die Gewalttätigen … sie können dich dadurch leicht aufspüren.«

»Das ist die beste Methode, sie wissen zu lassen, dass ich keine Angst vor ihnen habe.«

»Hast du wirklich keine Angst vor ihnen, nicht einmal gelegentlich?«

»Nein«, antwortete ich. »Nie. Aber das könnte auch einfach nur bedeuten, dass ich nicht ganz normal bin.«

Sie ging an mir vorbei ins Wohnzimmer.

»Kann ich dir etwas anbieten? Einen Drink? Abendessen?«

»Ich habe etwas in der Krankenhaus-Cafeteria gegessen«, sagte sie, während sie durch den Loft schlenderte. »Aber lass dich nicht abhalten.«

Ich beobachtete sie, während sie die Wohnung inspizierte, die Kunstwerke betrachtete und einige der Möbel berührte. Schließlich blieb sie vor dem Panoramafenster stehen. »Das ist der schönste Ausblick, den ich je gesehen habe«, schwärmte sie. »Wie hast du diese Wohnung gefunden?«

»Jemand, mit dem ich befreundet war, hat in diesem Haus gewohnt«, antwortete ich. »Ich habe mir immer gern die Tanker angeschaut, wenn sie vorbeizogen.«

»Von ihrer Wohnung aus«, bemerkte Julia lächelnd.

Ich nickte.

Sie zog ihre Jacke aus und ging zu meinem Bett hinüber. »Ich brauche eine halbe Stunde Schlaf. Ich bin völlig erschöpft. Macht es dir etwas aus?«

»Natürlich nicht«, sagte ich.

Sie legte sich auf die Tagesdecke aus grauem Leinen und rollte sich wie eine Katze zusammen. »Kannst du mich in den Arm nehmen?«, fragte sie.

Ich ging zum Bett und legte mich neben sie, schmiegte mich an sie, mein Gesicht in ihrem glänzenden schwarzen Haar vergraben, die Finger mit den ihren verschlungen und an ihre Brust gepresst. Ich konnte ihren Verlobungsring fühlen, der für mich jedoch nur ein Relikt aus einem Leben war, das sie gelebt hatte, bevor sich unsere Wege gekreuzt hatten.

»Eine Psychiaterin ist auf der Intensivstation vorbeigekommen, um mit mir zu reden«, sagte sie.

»Und …«

»Ich habe ihr gesagt, dass es mein Ende wäre, wenn Tess nicht durchkommt«, erklärte sie. »Ich könnte nicht ertragen weiterzuleben, wenn ich mir vorwerfen müsste, dass ich all das zugelassen habe.«

»Dr. Karlstein kämpft wie ein Löwe um Tess«, versicherte ich ihr.

»Das weiß ich«, erwiderte sie. »Und ich weiß, dass sie durchkommen wird. Ansonsten hätte ich sie nie allein gelassen, nicht einmal für eine Stunde.«

Wir lagen nebeneinander, während Julia schlief. Bevor ich selbst einnickte, ließ ich meine Gedanken drei oder vier Monate in die Zukunft wandern, zu einer Zeit nach Abschluss der Ermittlungen, die, dessen war ich mir sicher, mit Darwin Bishops Verhaftung enden würden. Ich malte mir aus, wie Julia und ich uns ein gemeinsames Leben aufbauten und Billy und Garret nach all den Stürmen, die sie durchlebt hatten, einen sicheren Hafen boten.

Wir wachten gleichzeitig auf. Julia drehte sich zu mir um. »Ich muss wissen, dass wir zusammen sind«, flüsterte sie. »Ich möchte, dass du mit mir schläfst.«

Ich stützte mich auf den Ellbogen und strich ihr das Haar aus dem Gesicht. »Es ist kein guter Zeitpunkt, um etwas miteinander anzufangen«, sagte ich.

»Es hat schon angefangen, als du das erste Mal meinen Arm berührt hast«, erwiderte sie. »An dem Tag, als wir uns vor der Villa begegnet sind, mit Garret.«

»Ich denke nur …«

»Du hast keine Kontrolle darüber, was du für mich empfindest«, sagte sie und blickte auf meinen Unterleib, wo sich meine Erregung deutlich abzeichnete. Sie knöpfte ihre Jeans auf, öffnete den Reißverschluss und führte meine Hand unter ihren Slip und zwischen ihre Beine. Sie war vollständig rasiert, und ihre unbeschreiblich glatte Haut war warm und feucht. »Ebenso wenig wie ich Kontrolle darüber habe, was ich für dich empfinde.«

Julias sexuelles Verlangen trotz der Tatsache, dass sie Brooke endgültig und Tess um ein Haar verloren hatte, beunruhigte mich, während ich mich im Stillen dafür rügte, sie zu verurteilen. Welche Lehrbuch-Reaktion hätte mich denn zufrieden gestellt? Lodernder Zorn? Abkapselung? Wollte ich sie tiefer und tiefer in Depressionen versinken sehen?

In meinem Kopf drehte sich alles. Warum sich Julias Bedürfnissen widersetzen, fragte ich mich, wenn die Götter des Zufalls und der Liebe mir vielleicht meine einzige Chance auf Glück schenkten? Warum mich meinen eigenen Bedürfnissen widersetzen? Ich sah in Julias Augen und ließ meine Fingerspitzen über ihre weiche, feuchte Haut entlanggleiten. Sie stöhnte. Und als sie sich meiner Berührung öffnete, schien es so, als würde mir ein vor langer Zeit verlorener Teil von mir zurückgegeben werden.

Freitag, 28. Juni 2002

Um 1 Uhr 30 fuhr ich Julia zurück zum Mass General. Wir waren noch mal eingeschlafen, nachdem wir uns geliebt hatten. Einige Male sah ich in meinen Rückspiegel, um mich zu vergewissern, dass wir nicht beschattet wurden.

»Machst du dir Sorgen wegen Win?«, fragte Julia.

»Sollte ich das nicht tun?«

»Ich habe mir so lange seinetwegen Sorgen gemacht, dass ich es manchmal vergesse.«

»Warum hast du ihn überhaupt geheiratet? Du sagtest, du hättest gedacht, du würdest ihn lieben, aber warum hast du dich in ihn verliebt? Was hat dich zu ihm hingezogen?«

Sie holte tief Luft. »Ich bin nicht sicher, ob es Win selbst war«, antwortete sie. »Er war charmant, gut aussehend. All das. Aber es ging viel mehr um mich. Ehrlich gesagt, glaube ich, dass ich ihn benutzt habe.«

Das klang ziemlich offen und freimütig. »Inwiefern?«

»Ich stamme aus einer großen Familie«, sagte sie. »Ich habe noch vier Brüder. Dad war Anwalt, wenn auch kein besonders bedeutender. Meine Mutter war eine sehr stille Frau. Eine Hausfrau. Sie hatte keine wirklichen Träume und schien sich nie sonderlich für meine zu interessieren. Darwin war für mich überlebensgroß– zumindest größer als das Leben, das ich zu jener Zeit kannte.«

»Wie war deine Beziehung zu deinem Vater?«, fragte ich.

»Ich habe ihn geliebt, aber er hat den größten Teil seiner Zeit mit meinen Brüdern verbracht – bei ihren sportlichen und schulischen Aktivitäten. Mit vierzehn habe ich angefangen, als Model zu arbeiten, vermutlich, um ihn auf mich aufmerksam zu machen. Das Ganze entwickelte sich wesentlich besser, als ich je erwartet hätte, aber ihn interessierte es nicht. Und es ist mir nie gelungen, wirkliches Selbstbewusstsein daraus zu gewinnen.«

»Und das hat dir deine Ehe gegeben?«

»In gewisser Hinsicht«, sagte sie. »Oder zumindest schien es so. Wins Frau zu sein bedeutete, dass ich nicht herausfinden musste, was ich darüber hinaus noch war. Mrs. Darwin Bishop reichte als Etikett für meine Eltern und Freunde. Für die meisten Leute. Und lange Zeit reichte es auch mir. Ich sonnte mich in seinem Erfolg und redete mir sogar ein, dass ich in gewisser Weise dazu beitrüge. Die Macht hinter dem Thron. So etwas in dieser Art.«

»Aber du hattest als Model doch selbst großen Erfolg«, wandte ich ein.

»Mir war immer klar, dass es oberflächlich war und irgendwann zu Ende sein würde.« Sie schaute aus dem Fenster auf die Bostoner Skyline, während wir über die Tobin Bridge fuhren. »Als Darwin mich das erste Mal geschlagen hat, wusste ich, dass auch unsere Ehe irgendwann zu Ende sein würde. Aber ich war … wie gelähmt. Ich habe mir nie die Zeit genommen oder die Kraft aufgebracht, meinen eigenen Weg zu gehen.«

»Bis jetzt«, sagte ich.

»Bis jetzt.« Sie lächelte. »Aber genug von mir, Dr. Clevenger. Wie kommt es, dass du noch immer Single bist?«

»Ich war viele Jahre mit einer Frau zusammen, die krank war – geisteskrank«, erklärte ich.

»Wer war sie?«

»Eine Ärztin«, sagte ich. »Gynäkologin.«

»Hat euch das zusammengebracht?«, fragte Julia. »Die Medizin?«

»Zum Teil. Aber in gewisser Weise habe ich sie auch benutzt«, sagte ich. »Sie war labil, deshalb hatte ich die Kontrolle. Mit ihr zusammen zu sein erlaubte mir, zu behaupten, ich hätte eine Beziehung, während ich ihr in Wirklichkeit auswich, mich sogar davor versteckte.«

»Wieso hast du dich versteckt?«, fragte sie.

»Weil ich mich – emotional und physisch – in dem Haus verstecken musste, in dem ich aufgewachsen bin. Ich vermute, es ist zu einer Gewohnheit geworden.«

Sie sah mich an, als wartete sie auf eine nähere Erklärung.

»Mein Vater hat einen Gürtel benutzt, genau wie Darwin«, sagte ich.

»Es tut mir Leid, Frank. Ich hatte ja keine Ahnung.«

»Das ist schon lange her«, erwiderte ich.

Julia saß eine Weile lang schweigend da und starrte durch die Windschutzscheibe. Dann wandte sie sich mir zu. »Jetzt brauchst du nichts mehr zu verstecken«, erklärte sie.

Ich bekam eine Gänsehaut. Ich wollte so gern den Kern dessen glauben, was Julia gesagt hatte – dass ich mich offenbaren und gleichzeitig geliebt werden konnte. Denn tief in meinem Herzen war ich immer davon ausgegangen, dass die beiden sich gegenseitig ausschlossen. Der Blick, den sie mir schenkte, war unendlich verständnisvoll und zärtlich. Und ich fühlte mich tatsächlich so, als wäre ich an einem neuen, besseren Ort angekommen.

Ich stellte den Wagen im Parkhaus des Mass General ab und begleitete Julia die zwei Blocks zum Eingang des Krankenhauses. Wir gingen auf Nummer sicher – kein Abschiedskuss, kein ausgedehntes Verabschieden. Sie trat in den Eingang, während ich mich auf den Weg zurück zu meinem Pick-up machte. Es war kurz vor 2 Uhr früh.

Das Parkhaus des Mass General ist ein fünfstöckiger Betonklotz, dessen Rückseite an den Charles River grenzt. Das Gebäude, das sich über zwei Häuserblocks erstreckt, reicht auf der dem Krankenhaus abgewandten Seite bis zur Cambridge Street, während es auf der anderen Seite an eine dunkle Gasse grenzt, die zum Storrow Drive führt. Ich hatte gerade jene Gasse betreten, als mich jemand mit Wucht von hinten anrempelte. Ich taumelte nach vorn, und während ich noch um mein Gleichgewicht kämpfte, spürte ich plötzlich ein seltsames Reißen unterhalb meiner Rippen, etwa auf der Hälfte zwischen meinem Rückgrat und meiner Seite. Ein, zwei Sekunden lang brannte es wie Feuer, ehe es in einen durchdringenden Schmerz umschlug, der so überwältigend war, dass ich vornüberkippte und zu Boden ging. Ich versuchte, nach der Browning Baby in meiner Tasche zu greifen, doch mein Arm schien die Befehle meines Gehirns nicht zu befolgen.

»Was wäre ihre Wahl gewesen«, sagte eine heisere, seltsam klingende Stimme, »Gefang’ne ihrer selbst?«

Ich rappelte mich hoch, um einen Blick auf die Gestalt zu erhaschen, die die Flucht ergriff, konnte jedoch nur flüchtig ein Paar schwarze Springerstiefel erkennen. Vorsichtig tastete ich nach der schmerzhaften Stelle in meinem Rücken, die mich doppelt sehen ließ. Ich fühlte etwas Warmes, Klebriges, ehe alles schwarz um mich wurde.

»Frank!«, rief Colin Bain. »Komm schon, Mann, hör auf, mich zu ignorieren.« Ich fühlte, wie Bains Fingerknöchel mein Brustbein bearbeiteten – die Lehrbücher beschreiben es als ein Reiben über das Brustbein, doch in der Praxis ist es ein brutales Scharren, das einen starken Schmerzreiz hervorrufen soll, um die Bewusstlosen aus ihrem Zustand zu rufen und von den Toten zu unterscheiden.

»Meine Güte! Mir fehlt nichts«, murmelte ich und entwand mich seinen Händen. Ich öffnete die Augen und versuchte, mich aufzusetzen, doch ein stechender Schmerz durchzuckte meinen Rücken und schien mich an den Rippen zurück auf die Matratze zu reißen.

Bain stand am Bett, musterte mich durch seine Nickelbrille und strich sich sein halblanges rotes Haar aus dem Gesicht. »Willkommen, mein Freund«, sagte er.

Ich war bis zur Taille nackt. Mein Rumpf steckte in Verbandsmull wie eine zur Hälfte eingewickelte Mumie. »Was zum Teufel ist passiert?«

»Jemand hat dich in der Gasse neben dem Parkhaus überfallen«, sagte er. »Hat dir ein Messer in den Leib gerammt. Eine Zwölf-Zentimeter-Klinge, soweit ich das beurteilen kann. Zumindest ist die Wunde so tief.« Er lächelte. »Die besten Teile hast du verschlafen. Ich hab die Wunde bereits untersucht, sauber gemacht und zugenäht. Du warst so weggetreten, dass ich nicht einmal Lidocain brauchte.«

»Der Verstand ist schon was Wunderbares«, scherzte ich. »Danke für deine Hilfe.«

»Gern geschehen«, erwiderte er.

»Haben sie den Kerl erwischt?«, wollte ich wissen.

»Sie haben ihn nicht einmal gesehen«, sagte er. »Nach der Blutmenge zu urteilen, die du verloren hast, haben sie dich erst fünf oder zehn Minuten später gefunden.«

Ich sah eine Einheit roter Blutkörperchen am Tropfständer hängen, von der aus ein roter Infusionsschlauch zu meinem Arm führte. Ich schüttelte den Kopf.

»Der Krankenhauswachdienst hat dich für einen betrunkenen Penner gehalten, der in der Gasse ein Nickerchen macht«, erzählte Bain. »Dass deine Jacke blutgetränkt war, haben sie erst gemerkt, als sie dich auf eine Rolltrage gehievt haben, damit du deinen Rausch in der Eingangshalle ausschlafen kannst.« Er zwinkerte mir zu. »Ich habe ihre Namen notiert, falls du dich bei ihnen revanchieren willst.«

Ich brach in leises Lachen aus, das sich jedoch augenblicklich in ein Röcheln verwandelte, als ein scharfer Schmerz meinen Bauch durchzuckte und zu meiner Kehle hinaufschoss.

»Es wird ein paar Tage lang ziemlich unbequem sein«, sagte Bain.

»Unbequem ist ein nettes Wort dafür«, gab ich lachend zurück.

»Die Kernspintomographie hat gezeigt, dass die Klinge durch den Latissimus und den Obliquus abdominus gegangen ist«, erklärte er. »Ich habe dich mit gut sechzig Stichen wieder zusammengeflickt. Nebenbei bemerkt, die Spitze der Klinge hat nur um Haaresbreite deine Pfortader verfehlt. Wäre die durchtrennt worden, dann wärst du verblutet. Du kannst von Glück reden, dass du noch am Leben bist.«

»Danke für deine Schonungslosigkeit.«

»Es wäre keine schlechte Idee, wenn wir dich über Nacht zur Beobachtung hier behalten könnten. Nur um ganz sicherzugehen, dass da drinnen nichts angeritzt wurde, von dem wir nichts wissen.«

»Kommt nicht in Frage«, sagte ich. »Dafür habe ich keine Zeit.«

»Du hättest beinahe für immer keine Zeit mehr gehabt«, gab er zurück. »Was machen da schon ein oder zwei Tage aus?«

Jetzt waren es also schon ein oder zwei Tage. »Ich stecke mitten in einem Fall«, erklärte ich. Diese Worte auszusprechen half meinem noch immer benebelten Verstand, die offensichtliche Verbindung zwischen den Bishops und dem Angriff auf mich herzustellen. »Das hier hat wahrscheinlich damit zu tun.«

»Ein Grund mehr, für vierundzwanzig oder achtundvierzig Stunden abzutauchen, meinst du nicht?«

»Ich kann nicht«, beharrte ich.

»Wie du willst«, sagte er. »Ich gebe dir ein Rezept für ein paar Keflex mit. Die sollten eine Infektion verhindern. Und Percocet gegen die Schmerzen. Melde dich, wenn du mehr brauchst.«

Der Süchtige in mir horchte auf. Drei oder vier Percocet einzuwerfen wäre wie chemische Ferien von dem ganzen Bishop-Schlamassel. Ich ertappte mich tatsächlich dabei, dass ich überlegte, wie viele Wiederholungsrezepte Bain mir wohl ausschreiben würde. Zum Glück wurde mir bewusst, was für eine prächtige Ausrede er mir präsentierte, mich aufzugeben. »Ich verzichte lieber auf alles, was abhängig machen kann«, sagte ich. »Ich hatte früher mal Probleme mit diesem Zeug.«

Er nahm diese Enthüllung auf, ohne mit der Wimper zu zucken. »Das wusste ich nicht. Dann begnügen wir uns eben mit Motrin.«

»Danke.«

»Solltest du Fieber, Schüttelfrost oder Schwellungen bekommen, kommst du sofort wieder her. Versprochen?«

»Versprochen«, sagte ich.

»Die externen Fäden werden in zehn Tagen gezogen. Die inneren lösen sich von selbst auf«, erklärte er.

»Dann sehe ich dich also in zehn Tagen wieder.« Ich biss die Zähne zusammen und setzte mich auf. Meine Seite fühlte sich an, als würde sie vom Rest meines Körpers abgerissen werden.

»Übrigens wollen die Cops mit dir reden«, sagte er. »Aber ich habe mir die Freiheit genommen, einen Freund von dir auf Nantucket über deinen Zustand zu informieren. North Anderson? Er hat mir erzählt, er hätte bereits von seinen Polizeikollegen hier gehört, was passiert ist. Ich hoffe, es war kein Fehler, ihm Bescheid zu sagen.«

»Nein«, versicherte ich ihm. »Ich bin froh, dass du mit ihm gesprochen hast.«

Bain betrachtete mich mit sorgenvoller Miene. »Bist du sicher, dass du nicht über Nacht hier bleiben willst? Es gibt da ein paar sehr hübsche Schwestern auf der Station.«

»Die sollte ich mir vielleicht für später aufheben, wenn ich wieder auf dem Posten bin«, erwiderte ich.

Ich erzählte den Bostoner Polizisten alles, woran ich mich erinnern konnte, was nicht viel war. Selbst die schwarzen Stiefel waren mir für den Moment entfallen, von der seltsamen Bemerkung meines Angreifers ganz zu schweigen. Die Polizei hatte ebenfalls keine Spur. Etwa acht Monate zuvor hatte an der gleichen Stelle ein Raubüberfall stattgefunden, doch daraus ergab sich weder ein plausibles Schema, noch konnte dadurch meine persönliche Überzeugung widerlegt werden, dass Darwin Bishop – natürlich repräsentiert durch einen seiner Schläger – hinter dem Ganzen steckte.

Ich wartete, bis der Rest des Bluts in meinen Arm gesickert war, schluckte drei Motrin und nahm all meine Kraft zusammen, um mich von der Rolltrage zu hieven und mir ein übergroßes weißes Freizeithemd überzuziehen, das ich mir von Bain geliehen hatte. Ich wappnete mich innerlich für die Aufzugsfahrt hinauf zur Intensivstation, dennoch ließ mich jedes Rucken in kalten Schweiß ausbrechen.

Als ich hereinkam, saß Julia an Tess’ Bett. Ihr gegenüber, auf der anderen Seite des Betts, saß eine männliche Sitzwache von etwa Mitte zwanzig und las ein Jura-Fachbuch.

»Was ist passiert?«, fragte Julia. »Du siehst entsetzlich aus.«

Ich schilderte ihr den Vorfall.

Sie wurde blass. »Das ist meine Schuld«, sagte sie. »Ich hätte niemals das Risiko eingehen dürfen, in deine Wohnung zu kommen.«

»Es kann auch ein willkürlicher Überfall gewesen sein«, erwiderte ich wider besseres Wissen.

»Wir müssen vorsichtiger sein«, sagte sie kopfschüttelnd. »Ich habe befürchtet, dass so etwas passiert.«

Mich persönlich hatte die ganze Sache weniger geängstigt, sondern eher entschlossener gemacht, was ich vermutlich als Warnsignal hätte nehmen sollen, dass ich die Dinge nicht mehr im richtigen Verhältnis sah. »Ich fahre nachher auf die Insel«, erklärte ich. »Ich muss ein paar Dinge mit North Anderson erledigen.«

»Wann kommst du wieder zurück?« Tränen sprangen in ihre Augen.

»In ein, zwei Tagen.«

»Win fliegt heute her«, sagte sie. »Ich werde ihm sagen, dass ich nicht will, dass er Tess besucht. Wenn er es trotzdem versucht, werde ich bei Gericht einen Antrag auf Kontaktverbot gegen ihn stellen.«

»Ich kenne jemanden, der dir dabei helfen kann«, sagte ich. »Carl Rossetti, ein Anwalt, mit dem ich befreundet bin.« Ich nahm sie in meine Arme und drückte sie einen Moment lang an mich, während ich versuchte, trotz des Schmerzes normal durchzuatmen, der mich übermannte, wann immer ich meine Hände über Taillenhöhe erhob. »Ich rufe dich an«, presste ich hervor und ließ sie los.

Sie beugte sich zu mir. »Du weißt, dass ich dich liebe«, sagte sie.

Diese Worte überraschten mich – nicht, weil ich nicht dasselbe empfand, sondern weil ich nicht daran gewöhnt war, dass irgendjemand mit meinen Emotionen Schritt halten konnte. »Ich liebe dich auch«, sagte ich.

Ich wollte gerade die Eingangshalle des Krankenhauses verlassen, als Caroline Hallissey, die Assistenzärztin der psychiatrischen Abteilung des Mass General, mich abfing. Hallissey, eine bekennende Lesbe, war um die dreißig, höchstens einsfünfzig groß und brachte rund 120 Kilo auf die Waage. Ihr Gesicht mochte irgendwann einmal hübsch gewesen sein, doch mittlerweile waren ihre Züge aufgedunsen. Sie trug einen Silberring in ihrem rechten Nasenflügel und eine winzige Silberhantel über ihrer linken Augenbraue. Ich hatte gehört, sie und ihre Lebensgefährtin hätten gerade eine Tochter adoptiert. »Kann ich Sie kurz sprechen?«, sagte sie.

»Natürlich«, antwortete ich.

Ich muss so mies ausgesehen haben, wie ich mich fühlte. »Fehlt Ihnen etwas?«, erkundigte sie sich.

»Alles bestens. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich hatte ein Gespräch mit dieser Frau auf der Intensivstation. Julia Bishop, richtig? Sie haben mit dem Fall zu tun, stimmt’s?«

»Stimmt«, bestätigte ich. »Welchen Eindruck hatten Sie?«

»Sie ist depressiv, so viel steht fest«, erwiderte Hallissey. »Es gibt eine Fülle an neurovegetativen Anzeichen. Schlafmangel. Appetitmangel. Konzentrationsprobleme. Geringes Selbstwertgefühl. Die Symptome waren unmittelbar nach der Geburt ihrer Zwillinge sogar noch ausgeprägter, aber sie verweigert jegliche Form von Behandlung.«

»Sie macht eine schwere Zeit durch, deshalb kann sie nicht in Ruhe über sich selbst nachdenken«, wiegelte ich ab.

»Klar«, pflichtete sie bei. »Ich will sie zu nichts zwingen. Sie ist nicht selbstmordgefährdet, zumindest nicht im klassischen Sinn – sie hat nur angedeutet, sie könne nicht weitermachen, wenn ihre Tochter sterben sollte.« Sie hielt kurz inne. »Was mir wirklich Sorgen gemacht hat, war die Feindseligkeit, die von ihr auszugehen scheint.«

»Inwiefern?«

»Sie hat mir eine Menge Fragen zu meinen Referenzen gestellt. Welches College ich besucht habe. Wo ich Medizin studiert habe. Wer meine Arbeit mit Patienten beaufsichtigt. Sie wollte wirklich alles wissen.«

Ich fragte mich, ob dies irgendetwas mit Hallisseys Äußerem zu tun haben könnte. »Sie steckt mitten in einer Mordermittlung«, sagte ich. »Sie weiß nicht, wem sie trauen kann.«

»Das könnte durchaus damit zu tun haben«, pflichtete Hallissey bei. »Aber auf mich wirkte es bedeutend persönlicher. So als ob sie etwas gegen mich hätte.« Sie wandte den Blick ab und runzelte die Stirn, während sie nach Worten suchte, um ihre Unterhaltung mit Julia zu beschreiben. »Sie hat mir dasselbe Gefühl vermittelt, das ich oft von männlichen Patienten zu spüren bekommen habe, die keinen Respekt vor Ärztinnen haben. Und die dafür sorgen wollten, dass ich das merke.«

»Nicht jede Psychiater-Patient-Beziehung ist im Himmel geschlossen«, wandte ich ein.

Hallissey musterte mich durchdringend. »Ich möchte Ihnen nicht auf den Schlips treten, aber es klingt nicht so, als wollten Sie das hier hören. Vielleicht ist es kein guter Zeitpunkt, um zu reden.«

Ich schüttelte den Kopf. Hallissey hatte Recht. Ich hatte automatisch Vorbehalte gegen ihren negativen Eindruck von Julia. »Ich will es hören«, versicherte ich. »Bitte. Erzählen Sie mir, was Ihnen sonst noch aufgefallen ist.«

Sie zögerte.

»Ich bin ganz Ohr«, sagte ich.

»Vielleicht ist es ihre Art, mit Frauen umzugehen«, sagte Hallissey. »Ich meine, ich habe gesehen, wie herzlich sie Dr. Karlstein gegenüber ist. Und Sie selbst scheinen auch keinerlei Probleme mit ihr zu haben. Aber einige der Schwestern auf der Intensivstation haben mir erzählt, sie würde sie wie Leibeigene behandeln. Sie haben ein sehr ungutes Gefühl, was sie angeht.« Sie zuckte mit den Schultern. »Sie war angeblich früher Model, ist das richtig? Jemand hat die Elite-Agentur oder wie auch immer erwähnt.«

Das Wort angeblich war nicht zu überhören. Ich fragte mich, ob Eifersucht Hallisseys therapeutische Objektivität trübte. Psychiater nennen das Gegenübertragung – die persönlichen Gefühle des Arztes werden reflektiert, als entstammten sie dem Innenleben des Patienten. »Sie war Model«, erklärte ich, ehe ich es noch weiter auf die Spitze trieb, um Hallisseys Reaktion auszuloten. »Ich glaube, sie war sogar sehr erfolgreich. Fotos auf den Titelseiten der Cosmo und Vogue und all das. Sie war groß im Geschäft.«

»Selbstverständlich war sie erfolgreich«, entgegnete Hallissey. »Sie ist ein klassischer Fall. Sie sieht fantastisch aus, besitzt aber keinerlei fundiertes Selbstwertgefühl. Sie existiert für Männer. Sie braucht es, dass sie sie anbeten, weil sie sich selbst hasst. Und deshalb hat sie auch mit spontaner Ablehnung auf mich reagiert. Weil ich eine Frau bin.«

Der Gedanke, Julia könnte möglicherweise einen Groll gegen weibliche Wesen hegen, beunruhigte mich. Schließlich hatte sie zwei Mädchen zur Welt gebracht. »Glauben Sie, sie stellt eine Gefahr für das Baby dar?«, fragte ich. »Halten Sie die Sitzwache für nötig?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, was das nützen soll«, antwortete sie. »Ich meine, wenn das Kind in ein paar Tagen sowieso wieder mit ihr nach Hause zurückkehrt, welchen Sinn hat dann eine Sitzwache hier?« Sie verdrehte die Augen. »Am Ende nutzt sie wahrscheinlich noch die Gelegenheit, um kurz zu Gucci zu gehen und sich ein Paar Schuhe zu kaufen und ihre Garderobe aufzustocken.«

Diese Bemerkung bestärkte meinen Verdacht, dass Eifersucht oder Abneigung Hallisseys Ansicht über Julia beeinflusste. Ich nickte und entspannte mich, wenn auch nur ein wenig. Ich konnte es mir nicht leisten, ihre Theorie gänzlich abzutun. »Reden Sie noch mal mit Mrs. Bishop?«, fragte ich.

»Dr. Karlstein hat mich gebeten, morgen noch einmal vorbeizuschauen«, erklärte sie.

»Würden Sie mich anpiepen, falls Sie noch etwas Interessantes herausfinden?«, fragte ich.

»Das werde ich«, versprach sie.

»Und herzlichen Glückwunsch zu Ihrer Tochter«, sagte ich. »Wollen wir hoffen, dass sie später nicht Model wird.«

Ein strahlendes Lächeln breitete sich auf Hallisseys Gesicht aus. »Auf gar keinen Fall«, erwiderte sie. »Ich kann Ihnen versprechen, dass das ganz sicher nicht passieren wird.«

Es war 7 Uhr 20, als ich mich in meinen Pick-up hievte und nach Hause fuhr, um ein paar Sachen für meine Reise nach Nantucket einzupacken. Der Tag war sonnig, und es kündigte sich bereits die brütende Hitze an, die Boston Ende Juni üblicherweise schwitzen lässt. Ich nahm die Kurven des Storrow Drive mit Vorsicht, wich nach Möglichkeit den Schlaglöchern aus und erklomm die Treppe zu meinem Haus sehr langsam, wobei ich auf jedem Absatz eine Pause einlegte, um Mut für den weiteren Aufstieg zu schöpfen.

Ich hatte fast den vierten Stock erreicht, als unvermittelt einige Momentaufnahmen meines Erlebnisses in der dunklen Gasse vor meinem geistigen Auge aufflammten. Ich erinnerte mich daran, wie ich angerempelt worden war, einen stechenden Schmerz gespürt hatte, dann mein Gleichgewicht verloren hatte und vornübergefallen war. Ich schloss die Augen und stand reglos auf der Treppe, während ich mich bemühte, meinem Unterbewusstsein weitere Einzelheiten des Überfalls zu entlocken, doch es wollte nichts kommen.

In meiner Wohnung nahm ich eine frische Jeans und ein schwarzes T-Shirt aus dem Schrank und wollte sie gerade anziehen, als ich bemerkte, dass der Verband um meinen Bauch blutig war. Ich ging ins Badezimmer und wickelte den Verbandsmull ab.

Colin Bain hatte wirklich Schwerstarbeit an mir geleistet. Die Oberfläche der Wunde war eher ein schartiger Riss denn ein simpler Einstich, so als hätte mein Angreifer das Messer mit einem Ruck hochgezogen, um mich von hinten auszuweiden. Bains Werk war beeindruckend – winzige Stiche, das Markenzeichen eines chirurgischen Könners, zogen sich in einer gezackten Linie knapp unterhalb meiner Rippen entlang. Ich trat ans Waschbecken, wusch die Wunde mit kaltem Wasser ab und tupfte sie trocken. Dann legte ich mir mit einer Mullbinde, die Bain mir zusammen mit Probepackungen Motrin, meinem Rezept für Keflex und meiner Brieftasche in einer Art Notaufnahme-Wundertüte zusammengepackt hatte, einen neuen Verband an. Ich schluckte drei weitere Motrin, steckte meine Brieftasche ein und zog mich an.

Meine Chancen, es bei vollem Bewusstsein nach Hyannis oder Wood’s Cove zu schaffen, dann das Glück zu haben, einen Platz auf der Fähre für mich zu ergattern (von einem für meinen Pick-up ganz zu schweigen), waren verschwindend gering, deshalb fuhr ich zum Flughafen Logan und wartete dort auf den Cape-Air-Flug um 10 Uhr 15. Ich versuchte, North Anderson auf seinem Handy zu erreichen, doch es meldete sich nur sein Anrufbeantworter. Ich hinterließ ihm eine Nachricht, ich würde um elf Uhr landen, und hoffte, dass er mich am Nantucket-Memorial-Flughafen abholte.

14

Anderson erwartete mich in der Ankunftshalle. Während der letzten Viertelstunde des Flugs hatten wir mit einigen Turbulenzen zu kämpfen gehabt, und ich ging leicht vornübergebeugt, um die Muskeln meiner rechten Seite nicht zu beanspruchen. »Du siehst ja toll aus«, bemerkte er mit einem verkniffenen Grinsen.

»Danke«, gab ich zurück.

Das Grinsen erlosch. »Eigentlich solltest du dich ausruhen, bis alles richtig verheilt ist.«

»Es geht mir gut.«

»Ich denke, wir sollten ernsthaft überlegen, uns aus diesem Fall auszuklinken«, sagte er. »Soll doch die State Police die gesamte Ermittlung übernehmen.«

»Für sie beginnt und endet die Ermittlung mit Billy«, erwiderte ich. »Bishop hat zu viel Einfluss.«

»Ich will nicht, dass die Ermittlung mit dir in einem Sarg endet«, entgegnete Anderson, schüttelte den Kopf und holte tief Luft. »Du schläfst heute Nacht bei mir, und ich will keine Widerrede hören.«

»Schon gut, okay. Vorsicht ist besser als Nachsicht.« Ich biss unwillkürlich die Zähne zusammen, als ich mich aufrichtete.

»Du hast nicht gesehen, wer das getan hat? Nichts?«

»Nichts, woran ich mich erinnern kann.«

»Ich schätze, es könnte ein zufälliger Überfall gewesen sein«, sagte er. »Die Notaufnahme im Mass General zieht einige üble Gestalten an.«

»Möglich«, pflichtete ich bei.

»Aber irgendwie bin ich nicht richtig überzeugt davon«, fuhr Anderson fort. »Ich wette hundert zu eins, dass derjenige, der das getan hat, es auf dich abgesehen hatte.«

»Vielleicht machen wir jemanden nervös«, sagte ich. »Vielleicht ist das gar nicht so schlecht.« Ich unterschlug, dass ich mehr als genug getan hatte, um jemanden eifersüchtig zu machen – Darwin Bishop.

Anderson nickte versonnen. »Wie geht’s Tess?«

»Sie hatte noch einen Herzstillstand. Sie haben sie wieder zurückgeholt und setzen ihr einen provisorischen Schrittmacher ein. Ich denke, sie wird durchkommen.«

»Hält Julia durch?«, fragte er.

»Für den Moment jedenfalls«, antwortete ich. »Sie ist depressiv, keine Frage. Sie wird Hilfe brauchen, wenn diese Geschichte vorbei ist.«

»Von einem unbeteiligten Dritten, hoffe ich«, bemerkte er.

Ich überging diesen Seitenhieb. »Sie sagt, sie wird sich ein Kontaktverbot gegen Bishop besorgen, falls er versuchen sollte, Tess im Krankenhaus zu besuchen.«

»Das Feuerwerk der Verhandlung dürften wir noch hier auf der Insel sehen können«, feixte er. »Ich hab mit Lauren Dunlop, Bishops erster Frau, gesprochen. Sie hat wieder geheiratet, hat drei Kinder und lebt jetzt in Greenwich, Connecticut.«

»Was hat sie dir erzählt?«, fragte ich.

»Sie hat alles bestätigt«, antwortete er. »Sie meint, sie hätte Bishops physische und emotionale Misshandlungen über Jahre erduldet, bis sie endlich den Mut gefunden hat, ein Kontaktverbot zu erwirken und die Scheidung einzureichen. Es war ein langer und beschwerlicher Weg. Sie hatte Todesangst vor ihm.«

»Hast du sie gefragt, warum sie unter diesen Umständen nicht das Sorgerecht für Garret zugesprochen bekommen hat?«

»Nach ihrer Aussage kam das nicht in Frage«, erklärte Anderson. »Bishop hätte sich mit Zähnen und Klauen gegen die Scheidung gesträubt, wenn es bedeutet hätte, Garret aufzugeben. Er war wie besessen von dem Jungen. So eine Art wirre Prinz-und-Bettelknabe-Sache. Er wollte ein verwaistes Baby aufnehmen und es zu einem Atomphysiker, Sportprofi oder dem Präsidenten der Vereinigten Staaten heranziehen. Er hat sogar alles in seiner Macht Stehende getan, um Laurens Besuchsrecht zu untergraben. Sie bezweifelt sehr, dass er zulassen würde, dass Julia ihn mit den Kindern verlässt. Nicht ohne eine blutige Schlacht.«

»Ich glaube nicht, dass Julia einen Rückzieher machen wird«, sagte ich. »Sie hat nicht vor, nach Hause zurückzukehren, wenn Tess entlassen wird. Sie sagt, sie wird zu ihrer Mutter ziehen – mit den Kindern.«

»Gute Entscheidung. Übrigens hat mir Terry McCarthy seinen Bericht über ihre Aussage gegeben. Ich halte ihn für den besten Detective der Bostoner Polizei.«

»Und?«

»Sie hat mit Bravour bestanden«, sagte Anderson. »Alles stimmte mit dem überein, was sie dir erzählt hatte: Bishop hat ihr das Nortriptylin weggenommen, kurz bevor Tess vergiftet wurde.« Er hielt kurz inne. »Tommy fand sie überzeugend, selbst als er geblufft und sie gefragt hat, ob sie einem Lügendetektortest zustimmen würde.«

Ich dachte an Caroline Hallisseys Bemerkungen und fragte mich, wie Julia wohl mit einem weiblichen Detective klargekommen wäre. »Was hat sie gesagt?«

»›Warum machen wir den Lügendetektortest nicht gleich hier und jetzt?‹, meinte sie.«

»Gut«, sagte ich erleichtert. »Ich frage mich, ob Win einem Test zustimmen würde«, fügte ich grinsend hinzu.

»Ich habe ihn gefragt«, erwiderte Anderson.

»Du hast Bishop aufgefordert, einen Lügendetektortest zu machen?«

»Bei einem Prozess wäre er natürlich nicht verwendbar, aber ich wollte seine Reaktion sehen.«

»Und …«

»Er hat gesagt, ich solle mich an seinen Anwalt wenden«, erklärte Anderson.

»Er könnte schon bald einen brauchen.«

»Eine knappe Stunde, nachdem ich ihm den Vorschlag mit dem Lügendetektor gemacht habe, hat er John McBride angeheuert.«

McBride, dessen Kanzlei sich in Boston befand, war einer der besten Strafverteidiger des Landes und ein Meister darin, Beweismaterial gegen seine Klienten für nicht zulässig erklären zu lassen. »Du siehst dich bei der Durchsuchung der Bishop-Villa besser vor.«

»Weiße Handschuhe und alles ganz nach Vorschrift.« Anderson schmunzelte. »Ich hab heute Morgen persönlich mit McBride gesprochen. Er wollte mir mitteilen, dass sein Klient nicht für eine Vernehmung verfügbar sei, solange keine Anklage gegen ihn erhoben wird.«

»Vertritt McBride sonst noch jemanden aus der Familie?«

»Das hat er nicht gesagt.«

»Also, was hast du als Nächstes vor? Wir fahren einfach zur Bishop-Villa und fragen nach Claire und Garret?«

»Genauso hatte ich mir das gedacht«, erwiderte Anderson. »Ich habe noch immer einen gültigen Durchsuchungsbefehl für jeden Zentimeter des Anwesens, und laut den Streifenpolizisten, die ich an der Wauvinet Road postiert habe, sind sie im Moment beide auf dem Anwesen. Sie können sich natürlich weigern, mit uns zu reden. Aber das werden sie nicht tun.«

»Warum nicht?«

»In dieser Familie verfolgt jeder seine eigenen Ziele«, antwortete er. »Garret. Claire. Sie alle benutzen diese Tragödie, um etwas zu erreichen – mehr Macht, größere Freiheit, was auch immer.«

»Dann lass uns keine Zeit vergeuden und hinfahren.« Ich griff nach meiner Reisetasche, was augenblicklich einen Krampf der Muskeln in meinem Rücken und meiner Seite hervorrief, der mich beinahe in die Knie zwang.

Anderson packte mich unter den Armen. »Sachte, sachte«, sagte er.

Ich schloss die Augen und wartete mit zusammengebissenen Zähnen darauf, dass der Schmerz nachließ. Als er es endlich tat, trat ich einen Schritt zurück und zwang mich zu einem Lächeln. »Der Onkel Doktor hatte mich vor abrupten Bewegungen gewarnt«, stellte ich fest.

Anderson bückte sich und hob meine Tasche auf. »Ich schätze, ich sollte vorerst die schweren Sachen tragen.«

Auf der Fahrt zur Wauvinet Road begegneten wir drei Streifenwagen. Schon eine halbe Meile vor dem Anwesen stießen wir auf die ersten Übertragungswagen von Fernsehsendern, die die Straße säumten. Reporter versuchten, uns aufzuhalten, um ein Interview zu bekommen. Fotografen knipsten uns, während wir vorbeifuhren. Ich hörte das Rattern eines Hubschraubers und sah durch die Windschutzscheibe einen Helikopter der State Police sowie einen weiteren von den Channel-7-News über uns am Himmel vorbeiziehen.

»Viel Spaß«, bemerkte ich.

»Für die Presse ist das hier ein gefundenes Fressen«, erwiderte Anderson. »Sobald sie herausfinden, dass Tess im Mass General ist, belagern sie auch das.«

Neben Bishops »Wachhaus« parkten zwei Rover, zwei weitere standen auf dem halbrunden Platz vor der Villa, doch niemand versuchte, uns aufzuhalten, als wir zur Haustür gingen. Ich ließ meinen Blick über das Anwesen schweifen und bemerkte, dass Wins Wachleute den Jeeps und Geländewagen der State Police zahlenmäßig weit unterlegen waren. »Sind die hier, um das Grundstück zu durchkämmen oder um es zu verteidigen?«, fragte ich Anderson.

»Keine Ahnung«, gab er schulterzuckend zurück. »Hängt davon ab, wie nahe sich Bishop und Captain O’Donnell tatsächlich stehen. Du wirst ihn noch kennen lernen. Ich kann gar nicht erwarten, deine Meinung über ihn zu hören.«

Wie gewöhnlich öffnete Claire Buckley die Tür. Sie wirkte nervös. »Niemand hat mir gesagt, dass Sie kommen«, sagte sie mit einem verkniffenen Lächeln. »Win ist in Boston.«

»Wir wollen Sie auch nicht lange stören«, erklärte Anderson. »Wir haben nur ein paar kurze Fragen.«

»Ich schätze, das geht in Ordnung«, sagte sie. »Kommen Sie herein.«

Anderson sah mich an und zwinkerte. Seine Voraussage, dass wir keinen ernsthaften Widerstand von Claire zu erwarten hatten, schien sich zu bewahrheiten.

Während wir ihr ins Wohnzimmer folgten, warf sie mir einen Blick über die Schulter zu und sah, wie ich mich abmühte. »Sie sehen aus, als hätten Sie Schmerzen«, bemerkte sie.

»Ich hatte ein kleines Problem in Boston«, erwiderte ich. »Jemand hat mich überfallen.«

Sie blieb stehen und sah mich mit augenscheinlich aufrichtiger Besorgnis an. »Ist Ihnen etwas passiert?«, erkundigte sie sich.

»Nicht der Rede wert.« Ich lächelte. »Nur ein paar gezerrte Muskeln.« Und ein paar aufgeschlitzte.

»Kann ich Ihnen etwas anbieten?«

»Danke, nein.«

Sie bedeutete Anderson und mir, auf der Couch Platz zu nehmen, während sie sich in einen geblümten Ohrensessel uns gegenüber setzte. »Womit kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie und spielte mit dem Brillantring an ihrem kleinen Finger. Als sie bemerkte, dass ich ihre nervösen Hände musterte, zwang sie sich, sie ruhig in ihren Schoß zu legen.

Anderson gab mir ein Zeichen, die Führung zu übernehmen.

Da ich keine genaue Vorstellung hatte, wonach ich suchte, fing ich mit einer allgemeinen Frage an. »Claire, bei unserer letzten Unterhaltung habe ich Sie nicht direkt gefragt, ob Sie in der Nacht von Brookes Ermordung etwas gesehen haben – etwas, das den Ermittlungen vielleicht weiterhelfen könnte. Jetzt, wo Tess im Krankenhaus ist, muss ich Ihnen diese Frage in Bezug auf beide Zwillinge stellen.«

»Was für Dinge meinen Sie genau?«, fragte sie.

»Alles, was Ihnen merkwürdig vorgekommen ist«, mischte Anderson sich ein. »Etwas, das Ihnen aufgefallen ist. Vielleicht haben Sie eine Tube Dichtungsmasse oder ein Tablettenfläschchen mit Nortriptylin gesehen oder eines der Babys weinen gehört.«

»Wenn ich etwas Derartiges gesehen hätte«, konterte sie, »dann hätte ich es Ihnen bereits gesagt.« Sie hielt kurz inne. »Und die Polizei hat die Durchsuchung des Hauses abgeschlossen, stimmt’s?«

»Sie hat nichts Derartiges gesehen«, meldete sich die Stimme in meinem Hinterkopf.

»Claire, haben Sie irgendetwas gesehen oder gehört, von dem wir wissen sollten?«, hakte ich nach. Die Frage nach der Durchsuchung ging mir noch immer im Kopf herum. »Oder vielleicht haben Sie etwas gefunden …«, fügte ich hinzu.

Sie warf mir einen besorgten Blick zu, so als wüssten sie und ich etwas, das North Anderson nicht erfahren sollte. Sie fing wieder an, mit ihrem Brillantring zu spielen.

»Ich habe Chief Anderson von Julias Gefühlen gegenüber den Zwillingen nach deren Geburt erzählt«, sagte ich. »Wir halten bei dieser Ermittlung keine Informationen voreinander zurück.«

»Ich habe nichts gesehen, was unmittelbar mit den beiden Vorfällen zu tun hatte«, erklärte sie.

»Gut«, sagte ich. »Was haben Sie gesehen?«

»Ich habe etwas gefunden«, erwiderte sie. »Etwas Seltsames.«

»Etwas Seltsames …«, wiederholte Anderson.

»Einen Brief.« Sie senkte den Blick und schüttelte den Kopf. »Ich erwähne das nur wegen Tess – weil Julia noch immer bei ihr ist.« Sie vergrub ihr Gesicht in den Händen. »Mein Gott, wahrscheinlich sollte ich gar nicht darüber sprechen.«

Meine Haut begann zu prickeln. Entweder würde ich gleich eine völlig grundlose Attacke gegen Julia hören, angetrieben von Claires Wunsch, ihren Platz in Darwin Bishops Leben einzunehmen, oder etwas würde meine Sicht von Julia über den Haufen werfen und sie ganz nach oben auf die Liste der Verdächtigen katapultieren. »Wenn Ihnen irgendetwas im Hinblick auf Julia und die Zwillinge auf der Seele liegt«, sagte ich, »dann erzählen Sie es uns bitte – besonders wenn es uns hilft, Tess zu beschützen.«

Claire blickte zur Decke, dann huschte ihr Blick kurz zu Anderson und blieb schließlich auf mir ruhen. »Einen Moment.« Sie stand auf, verließ das Wohnzimmer und ging die Treppe hinauf.

»Was hat sie deiner Ansicht nach vor?«, fragte Anderson.

»Keine Ahnung«, erwiderte ich. »Ich halte diese ganze ›Ich will es nicht erzählen, also zwingt mich dazu‹-Nummer für aufgesetzt, aber das ist das Einzige, was ich im Moment sagen kann.«

»Sie ist berechnend«, bemerkte Anderson. »Ich traue ihr nicht über den Weg.«

Ich nickte, doch meine Besorgnis über Claires vermeintliche Offenbarung wuchs. Ich versuchte, mich zu beruhigen, indem ich aufstand, durch das weitläufige Zimmer ging und einige von Bishops Schaustücken betrachtete: eine antike Chelsea-Schiffsuhr, eine Reihe von Torso-Skulpturen in zarten Schattierungen von Blau, Grün und Rosa, eine Sammlung von emaillierten Füllfederhaltern in einer Mahagonischatulle mit Glasdeckel.

Als mein Blick auf eine leere Stelle an der Wand fiel, blieb ich stehen und betrachtete sie einen Moment lang versonnen. Bei meinem letzten Besuch hatte dort Bishops Robert-Salmon-Gemälde eines Schiffes auf See gehangen. Ich ließ meinen Blick über die Wände schweifen und bemerkte, dass die Strand-Szene von Maurice Pendergast ebenfalls verschwunden war. Carl Rossetti und Viktor Golov mussten Recht haben, dachte ich. Bishop machte seine Kunstsammlung zu Geld. Diese beiden Gemälde allein konnten bei einer Auktion mehrere Millionen bringen.

Claire Buckley betrat mit einem gefalteten Blatt Briefpapier in der Hand das Wohnzimmer. Ich kehrte zu meinem Platz auf der Couch zurück, während sie sich wieder in den Ohrensessel setzte.

Anderson beugte sich vor und starrte auf das Blatt Papier.

»Den habe ich beim Aufräumen in Julias Kleiderschrank gefunden«, sagte sie.

»Im Kleiderschrank?«, bemerkte ich.

»Was das angeht, bin ich sehr penibel. Kleiderschränke. Betten. Bücherregale. Ich finde keine Ruhe, bis alle Ecken und Winkel blitzsauber sind.«

Ich widerstand dem Drang, eine Diagnose zu stellen. »Und was haben Sie entdeckt?«

»Der hier war in einer Hutschachtel versteckt«, erklärte sie. »Die Schachtel schien leer zu sein, also wollte ich sie dazu benutzen, um ein paar einzelne Haarspangen und solche Dinge darin aufzubewahren, aber dann habe ich den hier gefunden.« Sie hielt den Brief hoch. »Ich habe ihn gelesen. Ich hätte es nicht tun sollen, aber ich habe es trotzdem getan.«

»Und was steht darin?«, fragte Anderson, in dessen Stimme ein Anflug von Verärgerung mitschwang.

»Ich weiß nicht, ob es wichtig ist«, sagte sie und atmete theatralisch tief durch. »Deshalb gebe ich ihn jetzt Ihnen.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe kein gutes Gefühl bei der ganzen Sache.«

Ich konnte Claires aufgesetztes Zaudern nicht länger ertragen, trat neben sie und streckte meine Hand aus. »Danke«, sagte ich. »Wir verstehen das.«

Übertrieben behutsam legte sie den zusammengefalteten Briefbogen in meine Hand, als wäre er ein verletzter Vogel. Dann wandte sie den Blick ab.

Ich setzte mich wieder auf die Couch, faltete das Blatt auseinander und betrachtete den in einer weiblichen Handschrift abgefassten Brief. Mein Blick wanderte zum Ende der Seite. Der Brief war mit »Julia« unterschrieben und mit dem 20. Juni 2002 datiert, dem Tag vor Brookes Ermordung. Mir stockte das Herz. Da Anderson mich beobachtete, bemühte ich mich um eine ausdruckslose Miene und las schweigend.

Ich wünschte, ich wäre diese Ehe nie eingegangen. Ich bin durch meine schlimmsten Eigenschaften an sie gebunden – Angst, Abhängigkeit und – so peinlich es ist, das einzugestehen – meinen Hang zu materiellen Dingen. Und um alles noch komplizierter zu machen, sind da die Zwillinge. Darwin ist noch immer wütend wegen ihnen.

Seit dem Tag, als ich dich zum ersten Mal gesehen habe, hast du mir Kraft gegeben. Ich denke unablässig an die Stunden, die wir gemeinsam verbringen. Was ich jetzt brauche, ist der Mut, alles hinter mir zurückzulassen, wie viel Leid es im ersten Moment auch bringen mag. Alles zu beenden kann auch nicht schlimmer sein als das, was wir bereits durchgemacht haben.

Ich weine jeden Tag, ich kann nicht schlafen, esse kaum, und es fehlt mir oft die Kraft weiterzumachen …

Außer wenn ich daran denke, dass ich dich sehen werde. Das genügt, um mir für den Augenblick Hoffnung zu geben.

Meine Versuchung ist verstummt.

Hier an des Lebens Ende.

20. Juni 2002Julia

Mein Herz raste. Eine Woge der Übelkeit überschattete die Schmerzen in meinem Rücken. Die optimistischste Auslegung des Briefes war, dass Julia einen anderen Geliebten hatte, die nüchternste, dass sie verzweifelt genug gewesen war, den Zwillingen etwas anzutun. Die letzte Zeile des Briefes, »Hier an des Lebens Ende«, hatte einen besonders unheilvollen Unterton. Ich reichte Anderson den Brief.

Anderson knirschte beim Lesen angespannt mit den Zähnen, während sein Blick einige Male über die Seite wanderte. Dann faltete er den Brief wieder dreimal zusammen und steckte ihn in seine Hemdtasche. »Was halten Sie davon?«, fragte er Claire.

»Ich weiß nicht, was ich davon halten soll«, sagte sie. »Ich war schockiert.«

»Glauben Sie, nachdem Sie das gelesen haben, dass Julia den Zwillingen das angetan hat?«, drängte er. »Glauben Sie, dass sie Brooke ermordet hat?«

»Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass sie so etwas tun würde«, erwiderte Claire, »aber mit ihren Depressionen und dem hier … ich weiß einfach nicht mehr, was ich denken soll.«

Anderson sah zu mir, dann wieder zu Claire. »Ich frage Sie noch einmal: Halten Sie irgendwelche Informationen zurück? Haben Sie in den Nächten, als Brooke ermordet und Tess vergiftet wurde, etwas gesehen, das wichtig sein könnte?«

»Nein«, erwiderte sie ohne große Überzeugung.

»Na gut«, sagte Anderson. Sein Handy klingelte, doch er schenkte ihm keine Beachtung. »Was ist mit Ihrer Beziehung zu Darwin Bishop? Glauben Sie, sie trägt zu Julias Depression bei? Oder glauben Sie, sie weiß nicht, was vor sich geht?«

Ich sah Anderson an, da mir nicht ganz klar war, worauf er hinauswollte.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, erwiderte Claire. »Ich stehe beiden Bishops nahe.«

»Lassen Sie uns Klartext reden, Claire«, sagte Anderson.

Sie sah ihn fragend an.

»Ich spreche hier von Ihrer Affäre mit Darwin Bishop«, fuhr er fort. »Von Ihren gemeinsamen Hotelzimmern auf Reisen, den teuren Weinen. All diesen Dingen.«

Sie wurde rot und stand auf. »Sie gehen jetzt besser«, sagte sie und sah mich an, als hätte ich sie verraten. »Sie beide.«

Anderson blieb unbeirrt sitzen. »Es geht uns nicht darum, irgendjemandem das Leben schwer zu machen«, sagte er. »Die Sache bleibt unter uns. Ein kurzes Gespräch mit Garret, und schon sind wir wieder weg. Mehr wollen wir nicht.«

Jetzt begriff ich, worauf er hinauswollte. Er setzte Claire unter Druck, damit sie uns die Gelegenheit gab, mit Garret zu sprechen.

Claire sah aus, als könnte sie ihren Zorn keine Sekunde länger zügeln.

Ich war mir nicht ganz sicher, ob wir unser Gespräch mit Garret bekommen oder hochkantig aus dem Haus fliegen würden. »Sie können sich darauf verlassen, dass nichts von all dem hier zur Presse durchsickert«, erklärte ich und deutete mit einem Nicken zur Wauvinet Road. Ich ließ die verschleierte Drohung einen Moment lang auf sie wirken. »Die drängeln sich da draußen schon eine halbe Meile weit die Straße hinunter. Wir sollten jetzt besser mit Garret reden und uns dann wieder auf den Weg machen.«

Einige Augenblicke verstrichen, ehe Claire antwortete. »Ich sage ihm Bescheid, dass Sie auf sein Zimmer kommen«, erklärte sie schließlich. »Und anschließend verlassen Sie umgehend das Haus.«

Anderson wartete, bis sie verschwunden war. »Jetzt, wo Bishop sich John McBride als Anwalt geholt hat und Captain O’Donnell sich den Fall unter den Nagel reißt, könnte das unsere letzte Chance mit Garret sein«, sagte er. »Aber ich glaube sowieso, es ist an der Zeit, ein bisschen an den Bäumen zu rütteln. Vielleicht fällt ja etwas herunter.«

Ich nickte und deutete auf Julias Brief in Andersons Hemdtasche. »Das liest sich nicht gerade gut.« Vor meinem geistigen Auge sah ich Julia an Tess’ Bett sitzen und wünschte mir mit einem Mal, Caroline Hallissey hätte nicht entschieden, die Sitzwache abzublasen.

»Ich habe dich gewarnt«, sagte Anderson.

»Ich weiß«, gestand ich. »Ich hätte auf dich hören sollen.«

»Wenn es um eine Frau wie sie geht, ist es schwer, etwas anderes als Geigen zu hören«, sagte er. »Mach dir deswegen keine allzu großen Vorwürfe.«

Claire kam zurück und begleitete uns zu Garrets Zimmer, dann drehte sie auf dem Absatz um und ging wortlos davon. Garret saßüber einen von Büchern bedeckten Schreibtisch gebeugt und schrieb auf einem Block mit weißem, liniertem Papier. Die Wände des Zimmers bestanden aus vom Boden bis zur Decke reichenden Regalen, die von Büchern überquollen. Im Gegensatz zu den druckfrisch anmutenden, ungelesenen Büchern im Arbeitszimmer seines Vaters sahen Garrets reichlich abgegriffen aus – eselsohrige Philosophie-Klassiker von Plato bis Kerouac, wissenschaftliche Texte von Albert Einstein und James Watson, Bände mit Gedichten von Eliot und Yeats, religiöse Schriften des Dalai-Lama, William James und Thomas von Aquin. Das Zimmer wies keine der für einen siebzehnjährigen Jungen üblichen Verzierungen auf. Auf den Regalen standen keine Porsche- oder Corvette-Modelle, über dem Bett hing kein Poster irgendeines Teenager-Sexidols. Es gab weder ein Telefon noch irgendetwas, das mit Sport zu tun hatte – Tennis eingeschlossen.

»Garret«, sagte ich von der Tür aus. »Ich bin’s, Dr. Clevenger. Ich habe Chief Anderson mitgebracht.«

Er schrieb weiter.

»Garret?« Ich machte ein paar zögernde Schritte ins Zimmer, während mir beinahe schwindelig wurde von der überwältigenden Mischung aus physischem und emotionalem Schmerz. Ein Teil von mir wollte am liebsten so schnell wie möglich zurück nach Boston zu Julia, um von ihr die Wahrheit zu erfahren.

Garrets Hand hielt inne. »Gütiger Himmel. Zeigen Sie doch etwas Respekt«, sagte er. »Habe ich gesagt, dass Sie hereinkommen können?«

Ich wich einen Schritt zurück. »Wir wollen dich nicht lange stören«, erklärte ich.

Er seufzte tief und drehte sich auf seinem Schreibtischstuhl herum. »Was wollen Sie?«

»Wir wollen nur reden«, antwortete ich.

»Dann reden Sie«, sagte er.

»Nette Sammlung übrigens«, sagte ich, um die Stimmung zu lockern, und deutete auf die Wände voller Bücher.

Er ignorierte das Kompliment. »Wenn das hier länger dauert, dann sollten wir besser woandershin gehen«, sagte er. »Ich darf mich hier nicht länger als zwei Stunden pro Tag aufhalten. Ich will nichts davon verschwenden.«

»Was willst du damit sagen, du darfst dich hier nicht länger als zwei Stunden aufhalten?«, wollte Anderson wissen. »Das hier ist doch dein Zimmer, oder nicht?«

»Darwin macht sich Sorgen, ich könnte ein Einsiedler werden, ein Bücherwurm, vielleicht sogar eine Schwuchtel«, erwiderte er, wobei seine Stimme halb verbittert und halb amüsiert klang. »Schlimmer noch, ich könnte anfangen, ›zu viel zu denken‹, wie er es ausdrückt. Es ist viel besser für mich, einen Filzball über ein Netz zu schlagen oder ein Pferd fast zu Tode zu reiten, während ich einen langen Stock schwinge.«

»Gehe ich recht in der Annahme, dass du kein Polo-Fan bist?«, bemerkte ich.

»In letzter Zeit nicht mehr. Früher habe ich gern diesem einen Pferd zugeschaut. Ihr Name war Brandy«, sagte er. »Sie war etwas Besonderes.«

»Inwiefern?«, fragte ich.

»Ihr Fell war unbeschreiblich – zimtbraun und weich wie Samt. Jeder ihrer Muskeln war perfekt geformt. Wenn sie galoppiert ist, war es das reinste Gedicht. Und sie war so gutmütig. Sie ist immer zu mir gekommen, wenn ich in die Ställe gegangen bin, und hat mich mit diesen großen braunen Augen angesehen, fast so, als wüsste sie, dass wir beide in der gleichen Klemme steckten.«

»Was für eine Klemme?«, fragte Anderson.

»Von Darwin geschunden zu werden«, antwortete Garret.

Garret klang menschlicher und verletzlicher als bei unseren vorigen Begegnungen. »Siehst du Brandy noch manchmal?«, fragte ich ihn.

»Längst zu Leim verarbeitet.« Er zwinkerte. Die Schärfe hatte sich wieder in seine Stimme gestohlen.

»Sie ist gestorben?«, sagte Anderson.

»Sie hat nicht mehr gewonnen, und dann ist sie verschwunden.« Garret zuckte mit den Schultern. »Es ist alles sehr darwinistisch. Nur die Starken überleben.« Er sah mich an. »Ist mit Ihnen alles in Ordnung?«, erkundigte er sich. »Sie sehen völlig tot aus.«

Die Muskeln in meinem Rücken hatten sich verkrampft, und ich hatte Mühe, mich auf den Beinen zu halten. »Alles bestens«, presste ich hervor. »Muskelzerrung.« Ich änderte die Taktik. »Chief Anderson und ich sind hier, weil ich noch keine Gelegenheit hatte, mit dir zu sprechen, seit wir uns das letzte Mal im Tennisclub unterhalten haben«, sagte ich. »Das war am Tag, bevor Tess ins Krankenhaus eingeliefert wurde.«

»Und …«

»Und ich wollte fragen, ob du uns helfen kannst.«

»Ihnen helfen … wie?«

»Falls du irgendetwas Merkwürdiges gesehen hast, bevor du zu Brookes Beerdigung gefahren oder nachdem du zurückgekommen bist, dann würden wir es gern wissen.«

»Kann ich mir denken«, bemerkte er.

»Natürlich«, sagte ich.

»Genug, um dafür zu bezahlen?«, fragte er.

Anderson und ich sahen einander an.

Bevor noch einer von uns antworten konnte, grinste Garret breit. »War nur ein Scherz«, sagte er. »Das Letzte, was ich brauche, ist Geld. Würden Sie bitte die Tür schließen?«

Anderson kam seiner Bitte nach. »Alles, was du uns erzählst, wird natürlich vertraulich behandelt«, versicherte er.

»Na schön«, sagte Garret. »Ich habe Dr. Clevenger bereits erklärt, dass ich nicht vor Gericht als Zeuge aussagen werde, falls es je zum Prozess kommen sollte. Dad hat Johnny McBride angeheuert, nur damit Sie es wissen.«

»Wissen wir«, sagte ich.

»Es gibt in diesem Fall ja nicht einmal irgendwelche Blutspuren«, fuhr Garret fort. »Was denken Sie, wie leicht es für McBride sein wird, die Polizei und den Staatsanwalt wie Idioten dastehen zu lassen?« Er sah Anderson an. »Übrigens haben diese Typen die Durchsuchung des Hauses total vermasselt. UPS hat zwei Pakete in der Eingangshalle abgeliefert, und der State-Police-Sergeant hat dem Fahrer erlaubt, die Toilette oben zu benutzen – das Badezimmer, in das Billy eingestiegen ist.«

»Ich werde das überprüfen«, versicherte Anderson.

»Das sollten Sie auch, bevor die Sie im Zeugenstand auseinander nehmen«, sagte Garret. »Ich selbst erspare mir das lieber.«

»Kannst du uns irgendetwas über den besagten Abend erzählen?«, lenkte Anderson die Unterhaltung wieder auf die ursprüngliche Bahn zurück.

»Ich habe nur wieder mal einen Streit zwischen Darwin und Julia gehört«, sagte er. »Er war so hitzig wie die, die sie früher über die Zwillinge gehabt haben – als Darwin unbedingt wollte, dass Julia abtreiben lässt.«

»Hat Claire den Streit auch gehört?«, wollte ich wissen, da ich mich fragte, ob ihre Erinnerung an jenen Abend ihrer Fantasie entsprungen war.

»Ich bin nicht sicher, aber ich glaube nicht«, antwortete Garret. »Ich glaube, sie war unterwegs, um Milchpulver für Tess zu kaufen.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich kann es nicht beschwören, aber ich glaube, so war es.«

»Worum ging es bei dem Streit?«, fragte Anderson.

»Um das Nortriptylin.«

»Was war damit?«, fragte ich.

»Darwin hat das Tablettenfläschchen von Julia verlangt. Er hat sie fast eine Stunde lang angeschrien, bevor sie nachgegeben hat.«

»Hat er gesagt, warum er es haben wollte?«, fragte ich.

»Er meinte, sie könne sich eine andere Methode suchen, um sich umzubringen«, sagte Garret, »so als hätte sie vor, eine Überdosis zu nehmen oder so.«

»Und hattest du den Eindruck, dass deine Mutter vorhatte, sich etwas anzutun?«, fragte ich.

»Ich glaube, Darwin hatte etwas anderes vor«, erwiderte Garret lächelnd.

»Was?«

»Eine Überdosis für die kleine Tess natürlich.«

Anderson atmete lautstark ein. »Dann hältst du es also für einen Zufall, dass dein Bruder an jenem Abend ins Haus eingebrochen ist?«

»Eine glückliche Fügung für Darwin. Win hatte die Tat bereits geplant, aber Billys dreister Schachzug – der mich übrigens wirklich zutiefst beeindruckt hat – machte das Ganze zu einem perfekten Verbrechen.« Er hielt inne und sah mich so durchdringend an, dass mir unbehaglich wurde. »Oder das fast perfekte Verbrechen«, fügte er hinzu.

»Warum fast?«, wollte ich wissen.

»Weil ich das Tablettenfläschchen habe«, erklärte Garret gelassen.

»Du …«, setzte ich an.

»Wo?«, fragte Anderson aufgeregt.

Garret drehte sich um, zog die unterste Schublade seines Schreibtischs auf und griff ganz nach hinten. Als seine Hand wieder zum Vorschein kam, sah ich einen Schlüssel darin. »In meinem Spind im Brant Point«, sagte er und warf mir den Schlüssel zu. »Nummer 117, oberstes Fach. Ganz hinten in der rechten Ecke. In einer Tennisball-Dose.«

»Wie bist du daran gekommen?«, fragte ich.

Er zwinkerte mir zu. »Darwin hat sie in der obersten Schreibtischschublade in seinem Arbeitszimmer aufbewahrt. Pure Arroganz.« Er sah zu Anderson. »Wenn man natürlich glaubt, man hätte die örtliche Polizei und die State Police in der Tasche, dann wird man leicht überheblich.«

Anderson ignorierte den Seitenhieb.

»Wann hast du das Fläschchen gefunden?«, fragte ich.

»Am Tag nach Tess’Überdosis«, antwortete Garret. »Aber das ist nicht wichtig. Wichtig ist, dass Sie nirgends auf der Flasche Billys Fingerabdrücke finden werden.«

Claire Buckley brachte uns mit eisiger Miene zur Tür. Bevor ich nach draußen trat, versuchte ich mir etwas einfallen zu lassen, um ihr zu versichern, dass Anderson und ich nicht die Absicht hatten, ihr Geheimnis zu verraten, doch ein Streifenwagen der State Police, der die Auffahrt hinaufgeschossen kam, zog unser aller Aufmerksamkeit auf sich. Er hielt dicht hinter North Andersons Wagen an. Ein hoch gewachsener, breitschultriger Mann von etwa fünfzig Jahren in einer mit prächtigen gestickten Abzeichen und emaillierten Anstecknadeln versehenen Uniform der State Police sprang aus dem Fahrzeug und stürzte auf uns zu. Er besaß dieses typisch markante, wettergegerbte Gesicht, das auch noch im Alter gut aussah. Sein grau meliertes Haar war voll und gewellt.

»Ich hab dir doch gesagt, du würdest ihn noch kennen lernen«, bemerkte Anderson. »Das ist Brian O’Donnell.«

»Kann ich Sie kurz sprechen?«, schnauzte O’Donnell Anderson barsch an.

»Natürlich«, erwiderte Anderson.

Claire drehte sich um, ging ins Haus zurück und schloss die Tür.

»Ich sollte Ihnen zuerst Dr. Clevenger vorstellen«, sagte Anderson, als O’Donnell vor uns stehen blieb.

O’Donnell nickte mir zu, ohne mir jedoch die Hand zu reichen. »Was machen Sie beide hier?«, wollte er wissen.

»Wir führen Ermittlungen durch«, antwortete Anderson. »Was denken Sie denn, was wir hier machen?«

O’Donnell musterte uns grimmig. »Ich dachte, wir hätten beschlossen, dass Sie solche Dinge mit mir absprechen. Ich hatte keine Ahnung, dass wir eine weitere Reihe von Befragungen durch den Doktor veranlasst haben.«

»Ich glaube nicht, dass wir uns auf irgendeine feste Regelung geeinigt haben, wer was mit wem abspricht«, gab Anderson zurück. »Ich habe mich einverstanden erklärt, eng mit Ihnen zusammenzuarbeiten. Und das werde ich tun.«

»Wenn Sie einen Anruf vom Gouverneur brauchen, um es offiziell zu machen, dann kann ich das einrichten. Von jetzt an werden die Ermittlungen von meiner Abteilung geleitet, sprich, von mir.«

»Vielleicht würde ein Anruf vom Gouverneur tatsächlich helfen, die Dinge klarzustellen«, erwiderte Anderson.

»Lassen Sie mich eines gleich hier und jetzt klarstellen«, sagte O’Donnell. »Wenn Sie beide gerade den Jungen befragt haben, dann haben Sie das ohne die Zustimmung seiner Eltern getan. Das bedeutet, seine Aussage wurde nicht aus freien Stücken gemacht und kann bei Billys Prozess nicht verwendet werden.«

Billys Prozess. So lief der Hase also.

Anderson verriet ihm nicht, ob wir Garret befragt hatten oder nicht. Ebenso wenig erwähnte er den Schlüssel zu Garrets Spind.

»Und was Ms. Buckley betrifft«, fuhr O’Donnell fort, »kann ich einfach nicht begreifen, warum sie überhaupt auf der Liste der Verdächtigen steht. Ich weiß, dass Ihnen die angebliche Affäre mit Darwin Bishop im Kopf herumgeht, aber diese Affäre ist bislang nicht bewiesen, und selbst wenn, dann wäre das wohl ein ziemlich schwaches Motiv für einen Doppelmord.«

»Im Augenblick haben wir es nur mit einem Mord zu tun«, korrigierte ich ihn. »Und hoffentlich bleibt es auch dabei.«

»Wie auch immer«, sagte O’Donnell und warf mir einen verärgerten Blick zu, während er sich langsam wieder beruhigte. »North, ich will Ihnen hier nicht die Flügel stutzen«, erklärte er, »sondern nur, dass alles nach Vorschrift gemacht wird, damit uns der Fall nicht baden geht. Aber das Wichtigste sollte zuerst kommen, also lassen Sie uns erst mal Billy schnappen, dann sehen wir weiter.«

»Sind Sie ihm schon auf der Spur?«, erkundigte ich mich.

»Ich schätze, er geht uns bald ins Netz«, antwortete O’Donnell. »Wir gehen so schnell vor, wie wir können, aber wiederum nicht so schnell, dass wir die potenziellen Gefahren ignorieren. Die Commons haben sich als ein unerwartet unzugängliches Terrain herausgestellt. Und wir wissen nicht, ob Billy bewaffnet ist oder nicht.«

Diese Bemerkung erinnerte mich an Carl Rossettis Befürchtung, dass die sauberste Methode, die Wahrheit in diesem Fall zu begraben, darin bestünde, Billy zu begraben. »Er hat nie zuvor eine Schusswaffe benutzt«, wandte ich ein.

»Er hatte auch noch nie zuvor eins seiner Geschwister erstickt und versucht, ein anderes zu vergiften«, gab O’Donnell zurück.

»Falls er es getan hat«, bemerkte ich.

O’Donnell schmunzelte. »Ich weiß, dass Sie mit Billy im Payne Whitney gesprochen haben. Das Gespräch war wie lang – eine halbe Stunde?«

»Es war lang genug, um das, was ich erfahren habe, dafür benutzen zu können, mehr herauszufinden«, sagte ich.

»Eines sollten Sie über mich wissen, Doktor: Auch ich bin mittlerweile reichlich geübt darin, schnelle Schlussfolgerungen zu ziehen. Ich habe sechsundzwanzig Mordermittlungen geleitet. Und in diesem Fall bin ich überzeugt, dass jedes Familienmitglied, das auf irgendjemandes Verdächtigenliste landet, nichts weiter als eine falsche Fährte ist«, erklärte er. »Billy Bishop sieht wie der Killer aus, riecht wie der Killer, und er ist der Killer. Punktum. Er hat sich auf die übliche Weise zu Mord hochgearbeitet, über Zwischenstopps bei Sachbeschädigung, Diebstahl, Brandstiftung und Tierquälerei. Es gibt keine Zweifel, was ihn angeht.«

»Klingt, als sei der Fall glasklar«, bemerkte Anderson.

»Denken Sie, was Sie wollen«, erwiderte O’Donnell. »Aber tun Sie bitte, was Sie versprochen haben, nämlich, dass Sie Ihre Vorgehensweise mit mir abklären.«

Ich sah, wie Anderson die Zähne zusammenbiss, während seine Atmung zu einer zengleichen Studie in Selbstbeherrschung wurde.

O’Donnell bemühte sich sichtlich, sich zu entspannen. »So laufen die Dinge nun mal, North«, sagte er. »Ich weiß, dass es nicht angenehm ist, Ihr Reich an die State Police abtreten zu müssen, aber Sie sind uns bald wieder los.« Er machte eine kurze Pause. »Wir haben etwa eine halbe Meile hinter dem Randgebiet der Commons einen Stofffetzen von einer von Billys Jacken gefunden. Also wissen wir, dass wir auf der richtigen Spur sind. Jetzt ist es nur noch eine Frage der Zeit.«

Anderson nickte. »Wir sehen uns.« Er ging zu seinem Wagen.

Ich wandte mich ebenfalls zum Gehen.

»Hat mich gefreut, Sie kennen zu lernen, Dr. Clevenger«, sagte O’Donnell und streckte seine Hand aus.

Ich schüttelte sie. »Ich bin sicher, wir werden uns wieder sehen«, sagte ich.

15

Ich wappnete mich zwar, als Anderson mit Vollgas von der Bishop-Villa wegbrauste, doch mein Rücken protestierte nichtsdestotrotz und schrie nach Ruhe. Ich angelte vier Motrin aus meiner Tasche und schluckte sie.

»Claire muss O’Donnell angerufen haben, während wir mit Garret gesprochen haben«, sagte Anderson. »Vorhin war ich mir nicht sicher, aber jetzt bin ich es: Bishop hat ihn eindeutig in der Tasche.«

»Ein Grund mehr weiterzumachen«, erwiderte ich. »Mir hat seine Bemerkung nicht gefallen, dass Billy bewaffnet sein könnte.«

»Mir auch nicht.«

Anderson und ich schienen abermals auf gleicher Wellenlänge zu sein, was gut war. »Wenn wir das Nortriptylin-Fläschchen geholt haben, sollte ich Julia einen weiteren Besuch in Boston abstatten«, erklärte ich. »Ich würde ihre Reaktion auf den Brief gern sehen, nicht nur hören.«

»Gut«, sagte er und wählte eine Nummer auf seinem Handy. »Aber sieh erst mal zu, wie es heute so läuft. Du kannst einen der späten Flüge heute Abend oder den ersten morgen früh nehmen.« Während wir an den versammelten Reportern vorbeibrausten, sah Anderson starr geradeaus durch die Windschutzscheibe und hielt sich sein Telefon ans Ohr, ehe er es abschaltete und den Kopf schüttelte. »Der Anwalt, mit dem du befreundet bist, ist nicht auf den Kopf gefallen«, sagte er.

»Rossetti? Wieso? Was ist los?«, fragte ich.

»Der Detective, den ich beauftragt habe, die Lebensversicherungspolice der Bishops zu überprüfen, hat mir eine Nachricht hinterlassen, während wir in der Villa waren.«

»Die Zwillinge waren versichert?«

»Mit zehn Millionen pro Kind«, bestätigte er.

»Zwanzig Millionen Dollar sind eine Menge Geld, selbst für Darwin Bishop.«

»Besonders wenn seine Aktien im Keller sind«, pflichtete Anderson bei.

Ich dachte an Bishops gatsbygleichen Aufstieg aus Brooklyn, den Abstand, der er zwischen sich und die Armut und den Hunger gebracht hatte, unter denen er als Kind gelitten hatte. Wenn seine finanziellen Probleme ihn fürchten ließen, er könnte wieder auf dem Weg dorthin zurück sein, sah er sich möglicherweise gezwungen, alles in seiner Macht Stehende zu tun, um sein aufgeblasenes Selbstbild am Leben zu erhalten – und sogar Brooke und Tess zu ermorden. Er könnte sich sogar einreden, ihr Leben sei mit einem bankrotten Vater wertlos. Warum sie also nicht zum Wohle aller opfern, damit ihr Blut dem Rest der Familie als rettende Infusion diente?

Manche Leute stellen diese sonderbaren Gleichungen an, wenn sie sich bedrängt fühlen, ob ihre Panik nun rational ist oder nicht. Einmal habe ich als Zeuge im Prozess gegen einen Mann ausgesagt, der seine Frau ermordet hatte, weil sie sich, zumindest laut seiner Aussage, wie eine Tyrannin ihm und den beiden Töchtern des Paares gegenüber verhalten hatte. Er war überzeugt, sie alle wären ohne seine Frau besser dran, selbst wenn dies bedeutete, dass er sein Leben hinter Gittern verbringen musste. Also war er eines Tages, nachdem er vorgegeben hatte, zur Arbeit zu fahren, nach Hause zurückgekommen und hatte sechsunddreißigmal auf sie eingestochen. Dann war er zum Einkaufen in den Supermarkt gegangen, während sie bewusstlos auf ihrem Ehebett lag und verblutete. Er hatte den Kühlschrank aufgefüllt und die Zimmer seiner Kinder aufgeräumt. Er hatte gewollt, dass alles wohl geordnet war, inmitten des bevorstehenden Chaos – seiner Festnahme, der Beerdigung seiner Frau und seines Prozesses. Dann hatte er sich ein frisches Hemd und eine saubere Hose angezogen, die Polizei gerufen und ein Geständnis abgelegt.

Ein Neunzehnjähriger, über den ich ein Gutachten erstellt hatte, war außer sich darüber gewesen, dass sein Cousin – ein Mitglied einer Gang in South Boston, der Schwarze hasste – Leukämie bekommen hatte. Um die Genesung seines Cousins voranzutreiben, hatte er sich wahllos einen vierzehnjährigen schwarzen Jungen in Roxbury ausgesucht und vier Kugeln auf seine Brust abgefeuert. »Ich hab einfach nur getan, was mein Cousin tun würde, damit er eben wieder gesund wird«, hatte mir der junge Mann erklärt.

Wirklich sonderbare Gleichungen. Und nichts in dieser Hinsicht kann mich noch überraschen – ganz sicher nicht nach dem, was ich noch über die Bishops herausfinden sollte.

Anderson und ich trafen kurz nach 14 Uhr im Brant Point Racket Club ein, wo genügend Betrieb herrschte, sodass wir nicht sonderlich auffielen, als wir nach Garrets Spind suchten.

Als North den Schlüssel ins Schloss steckte, bekam ich plötzlich Angst. »Einen Augenblick«, bat ich.

Anderson hielt inne und sah mich an. »Was ist los?«

»Wir machen hier einfach bedenkenlos, was Garret will. Besteht irgendeine Chance, dass dieses Ding hochgehen könnte?«

Anderson sah mich zweifelnd an. »Du meinst, da drin könnte Sprengstoff oder so etwas sein?«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Ich vermute, diese Chance besteht.« Er drehte den Schlüssel herum und zog die Tür einen Spaltbreit auf. »Ich glaube allerdings, dass es eine sehr geringe Chance ist.« Er grinste. »Du verbringst zu viel Zeit mit Paranoiden. Du musst dringend auf Urlaub, wenn diese Sache hier vorbei ist.«

»Klar«, gab ich zurück, obwohl ich nicht glaubte, dass die Symptome meiner Patienten im Mass General auf mich abfärbten. Viel wahrscheinlicher war, dass die Ursache in meinem Gefühl lag, von Julia betrogen worden zu sein, und meiner Sorge darüber, welche Bomben sie noch hochgehen lassen könnte.

Garrets Spind war ein Fenster zu seiner Seele. Ein einzelner Schläger stand schräg eingeklemmt zwischen zwei Wänden des unteren Fachs, ansonsten war nichts von dem typischen Zubehör der Tennis-Fanatiker zu sehen – kein Lederhandschuh, keine Sportbandage, keine Schweißbänder, keine Bolle-Brille, nicht einmal ein Paar Tennisschuhe. Die Rückwand des unteren Fachs war mit sehr kunstvollen Schwarzweißfotos von Nantucket beklebt – Bilder vom Hafen, den Commons, von Dünen und vom Strand.

»Der Junge kann wirklich mit der Kamera umgehen, wenn das seine Fotos sind«, bemerkte Anderson bewundernd.

»Sie sind wunderschön«, pflichtete ich bei. Ich betrachtete die Bilder noch eine Weile länger, dann wanderte mein Blick zum oberen Fach des Spinds und dem guten Dutzend alter Bücher, die sich dort stapelten – Werke von Kafka, J.D. Salinger und Steinbeck.

Anderson zog eine Papiertüte hervor und streifte sie sich wie einen Handschuh über. Eine Plastiktüte könnte an dem Tablettenfläschchen kleben bleiben und Fingerabdrücke verwischen. Er betrachtete die Bücher. »Garret liebt Klassiker«, bemerkte er.

»Es gibt schlimmere Zerstreuungen als Fotografie und Literatur«, sagte ich, wobei ich an meine eigenen dachte.

Anderson griff an den Büchern vorbei in die hintere rechte Ecke des Fachs, wo laut Garret das Nortriptylin-Fläschchen in einer Tennisball-Dose versteckt sein sollte.

Schlagartig wurde mir klar, dass wir an der Schwelle der Entdeckung von Beweismaterial stehen könnten, das helfen würde, Billy zu entlasten. Die Erregung angesichts dieser Möglichkeit betäubte die Schmerzen in meinem Rücken, zumindest für den Moment. Vielleicht war es meine eigene sonderbare Gleichung, doch ich empfand es so, als erhielte ich die Chance, eine Schuld abzutragen, die ich seit Jahren mit mir herumschleppte – eine Schuld gegenüber Billy Fisk und dem Kosmos und, letztendlich, mir selbst, weil ich diesen netten jungen Mann durch Selbstmord verloren hatte. Darüber hinaus hatte ich das Gefühl, dass auch noch eine andere Schuld beglichen werden würde. Sollte Win Bishop schließlich als der Mörder entlarvt werden, würde ich in einem tiefen Winkel meiner Seele die Befriedigung haben, dass ich meinem Vater zurückgezahlt hatte, was ich ihm schuldete: Prozess, Verurteilung und Bestrafung dafür, dass er mir meine Kindheit gestohlen hatte.

»Ich hab sie«, verkündete Anderson und zog die Tennisball-Dose aus dem Fach. Mit Hilfe eines Taschentuchs öffnete er den Deckel, dann ließ er das Nortriptylin-Tablettenfläschchen – eines dieser typischen orangebraunen Plastikdinger – in seine noch immer in der Papiertüte steckende Hand fallen und kehrte die Tüte von innen nach außen, sodass die Flasche darin geschützt war. »Wenn Wins Fingerabdrücke auf dieser Flasche sind und Billys nicht«, sagte er, »dann wird sich der alte Herr noch lange fragen, warum er das Ding nicht über die Klippen geworfen hat.« Er lächelte. »Du wolltest doch sowieso zurück nach Boston fahren. Warum geben wir das Tablettenfläschchen nicht im kriminaltechnischen Labor der State Police ab? Ich kann zwar auch hier auf dem Revier Fingerabdrücke nehmen, aber ich würde es lieber von den Fachleuten machen lassen.«

Anderson besorgte einen Hubschrauber, der uns auf direktem Weg zum kriminaltechnischen Labor in Boston flog. Ich war froh, unterwegs zu Julia zu sein – und dazu noch auf schnellstem Wege –, nicht nur, um sie mit dem Brief zu konfrontieren, sondern auch, um sie vor Darwin zu beschützen, der bereits einige Stunden zuvor in Boston eingetroffen sein musste. Letzteres Motiv war eindeutig das stärkere der beiden. Denn obwohl sie immer höher auf der Liste der Verdächtigen stieg und ich neuerliche Zweifel daran hegte, was, wenn überhaupt etwas, ihr unsere »Liebe« wirklich bedeutete, verspürte ich noch immer den Drang, sie zu retten. Sie war die verführerischste Frau, der ich je begegnet war.

Während des Flugs rief Anderson über Funk das New York City Police Department an, um den Computertransfer von Bishops Fingerabdrücken zu arrangieren. Wir gingen nicht davon aus, dass Darwin leugnen würde, das Tablettenfläschchen angefasst zu haben, wollten jedoch kein Risiko eingehen; Beweismittel können in den unpassendsten Momenten verloren gehen, besonders solche gegen einen einflussreichen Verdächtigen.

Billys Fingerabdrücke befanden sich in der Datenbank der Einwanderungsbehörde und waren bereits Teil der Ermittlungsakte, von der Anderson einen Satz bei sich hatte.

Wir trafen uns mit Art Fields, dem Direktor des kriminaltechnischen Labors, der sich bereit erklärte, Anderson und mich bei der Untersuchung zusehen zu lassen. Fields war ein kleiner, stämmiger Mann um die sechzig mit buschigen schwarzen Augenbrauen und einem schelmischen Dauerlächeln, als hätte er gerade eine geistreiche, etwas anzügliche Anekdote gehört. »Wonach suchen wir?«, fragte er Anderson.

»Die wichtigste Frage ist, ob Billy Bishops Fingerabdrücke auf dem Tablettenfläschchen sind«, erklärte Anderson. »Wenn nicht, dann ist dies ein sehr wichtiger Beweis, der ihn als Verdächtigen entlastet.«

»Ist dieser Junge unterbelichtet oder so was?«, sagte Fields. »Geistig, meine ich.«

»Nein«, versicherte ich. »Er hat einen ausgesprochen wachen Verstand.«

»Und trotzdem soll er nicht daran gedacht haben, Handschuhe zu tragen?«, fragte Fields.

»Natürlich könnte er das«, bestätigte Anderson, »aber der Tatort ist übersät mit seinen Abdrücken: am Fenster und am Fensterrahmen, durch die er eingestiegen ist, im Zimmer der Zwillinge und an den Wiegen, selbst an dem antiken Schreibtisch, aus dem er fünf Riesen gestohlen hat. Und er hat eine Botschaft hinterlassen. Deshalb kann ich mir kaum vorstellen, dass er sich ausgerechnet ein Paar Handschuhe angezogen hat, als er das Baby vergiftet hat, um sich der Verhaftung zu entziehen.«

»Ich glaube nicht, dass es für Captain O’Donnell schwer vorstellbar ist«, bemerkte Fields. »Er ist felsenfest von der Schuld des Jungen überzeugt. Und er ist ein ziemlich scharfer Hund.«

»Scheint so«, pflichtete Anderson bei, offensichtlich, um einen Streit zu vermeiden.

Fields grinste noch breiter als gewöhnlich. »Sehr diplomatische Antwort«, meinte er. »Ich persönlich kann dieses Arschloch nicht ausstehen.«

Anderson kicherte. »Dann wären wir wohl schon zu zweit«, sagte er. »Vielleicht sogar zu dritt!«, fügte er mit einem Blick auf mich hinzu.

»Was haben Sie gegen O’Donnell?«, wollte ich von Fields wissen.

»Ich bin Pathologe, kein Staatsanwalt«, antwortete er. »Ich bin an Fakten interessiert, nicht an ihrer Auslegung. Ich versteife mich nicht darauf, dass da einfach Blut an einem bestimmten Kleidungsstück sein muss. Wenn ich welches finde, dann finde ich es. Wenn nicht, dann nicht.«

»Wohingegen O’Donnell …«, sagte ich.

»Er sieht es gern, wenn die Beweismittel sich der Stoßrichtung seiner Ermittlungen anpassen. Er macht sich für ein bestimmtes Ergebnis stark. Nicht, dass er Beweise unterschieben oder verschwinden lassen würde, aber seine unerschütterliche Überzeugung, dass die Dinge dieses und nicht jenes Resultat ergeben müssen, kann die beteiligten Kriminaltechniker beeinflussen. Außerdem hat er die Angewohnheit, ihnen pausenlos über die Schulter zu sehen. Deshalb fürchte ich, dass sie, wenn sie ein wenig fahrig werden, über die Ergebnisse stolpern, die er von ihnen erwartet, ohne dass sie es überhaupt bemerken.«

Das war eine ziemlich beeindruckende psychologische Beurteilung, insbesondere von einem Pathologen.

Mein Gesichtsausdruck muss meine Gedanken verraten haben. »Ich habe einen Doktortitel in Psychologie«, erklärte Fields. »Das hier ist meine zweite Laufbahn.«

»Eine ziemlich große Umstellung«, sagte ich. »Was hat Sie veranlasst, das Fach zu wechseln?«

»Ich wurde es leid, den Leuten die Wahrheit aus der Nase zu ziehen«, gestand er. »Wenn ich die Fakten von einer Haarprobe haben will, dann brauche ich mir nicht die Mühe zu machen, zuerst eine geborgene therapeutische Umgebung zu schaffen. Ich werfe das Haar in einen Mixer und ziehe die DNS anschließend in einem Gel auf.«

»Das kann man mit Psychotherapie-Patienten nun wirklich nicht machen«, gestand ich augenzwinkernd zu.

»Nicht, wenn man davon abhängig ist, dass sie wiederkommen«, konterte er.

Fields führte uns von seinem Büro zum Labor. Wir stellten uns neben ihn an einen langen schwarzen Labortisch mit verchromten Gasdüsen und Hähnen und beobachteten Leona, eine schmächtige, kaum einsfünfzig große Frau mit von Arthritis gezeichneten Händen, wie sie das Tablettenfläschchen mit einem Straußenfederpinsel einstäubte. Jede Bewegung schien eine Qual für sie zu sein, und von Zeit zu Zeit ließ sie der stechende Schmerz in ihren Gelenken zusammenzucken. Sie brauchte beinahe zwanzig Minuten, um mit fünf Zentimeter langen Streifen einer speziellen Klebefolie die Hälfte der Fingerabdrücke auf dem kleinen Tablettenfläschchen zu sichern. Als die Schmerzen sie zu überwältigen schienen, fragte Fields sie, ob er weitermachen solle. »Nein«, erwiderte sie scharf. »Hierbei darf nicht geschludert werden.«

Fields lachte und gab sich geschlagen, worauf wir eine weitere Viertelstunde warteten, bis Leona fertig war.

»Wir bringen den ganzen Satz zu Simon Cranberg«, erklärte Fields. »Er kann uns dann sagen, ob die Fingerabdrücke mit denen von Darwin Bishop oder Billy übereinstimmen.«

Wir waren bereits auf dem Weg zur Tür, als Leona uns zurückrief. »Ich schätze, ich hätte auch das Innere des Fläschchens einstäuben sollen«, sagte sie.

Wir sahen sie verblüfft an.

»Der Verdächtige könnte darauf geachtet haben, die Außenfläche nicht anzufassen«, erläuterte sie, »aber vielleicht war er beim Herausnehmen der Pillen nicht so vorsichtig.«

»Sie hat Recht«, sagte Fields.

Wir kehrten an den Labortisch zurück, und Anderson übergab Leona erneut die Papiertüte mit dem Tablettenfläschchen.

Leona holte sie heraus, schraubte den Verschluss ab und spähte hinein. »Hmm«, sagte sie.

»Hmm, was?«, fragte ich.

Sie antwortete nicht, sondern griff nach einer Pinzette und schob sie in das Fläschchen. Als sie die Pinzette wieder herauszog, klemmte darin ein zweieinhalb Zentimeter großes Fotonegativ.

»Was zum Teufel ist das?«, entfuhr es Anderson.

»Es hatte sich an die innere Wölbung des Fläschchens gelegt«, sagte sie. »Die Farbe ist der der Flasche so ähnlich, dass wir es übersehen hätten, wenn wir uns nicht die Zeit genommen und die Sache anständig gemacht hätten.« Sie deutete mit ihrem krallengleichen Finger auf Fields. »Lassen Sie sich das eine Lehre sein.« Sie hielt das Negativ gegen das Licht, sodass wir einen Blick darauf werfen konnten. Das Bild war klein und schemenhaft, doch es sah wie eine Strandszene aus, mit winzigen Gestalten im Vordergrund.

»Wir lassen gleich einen Abzug machen«, sagte Fields. »Das dauert nur ein paar Minuten.«

Wir ließen das Fläschchen bei Leona zurück, damit sie mögliche Fingerabdrücke auf der Innenseite sichern konnte, gaben das Negativ in der Foto-Abteilung ab und gingen zu Cranbergs Büro.

Simon Cranberg entpuppte sich als ein schwerfälliger Mann in einem Overall mit breiten Koteletten und einer Halbbrille. Er sah aus wie eine Kreuzung aus Ben Franklin und Attila dem Hunnen. Er hatte Darwin Bishops Fingerabdrücke bereits auf seinen Computer heruntergeladen, deshalb machten wir uns als Erstes daran, nach ihrer Entsprechung auf Leonas Klebefolienstreifen zu suchen. Cranberg betrachtete jeden Streifen mit einer Lupe, wobei er hin und wieder einen Blick auf seinen Computerbildschirm warf. Binnen einer Minute beschloss er, einen der Streifen durch den Scanner laufen zu lassen, der die gesicherten Abdrücke auf ein Bildschirmfeld neben jenen aus Bishops Polizeiakte übermittelte. »Treffer«, erklärte er nachdrücklich. »Darwin Bishops Fingerabdrücke sind auf dem Tablettenfläschchen.«

Das überraschte uns nicht. Ich sah zu Anderson und erwartete, auf seinem Gesicht einen befriedigten Ausdruck zu sehen, doch er sah seltsam beunruhigt drein. »Was ist los?«, fragte ich.

»Nichts«, antwortete er wenig überzeugend. »Läuft alles so, wie wir es erwartet haben.«

»Dann nehmen wir uns jetzt mal den Jungen vor«, schlug Fields vor.

Cranberg studierte jeden der Klebestreifen eingehend und lud jeden Abdruck auf das Bildschirmfeld neben Billys Fingerabdrücke von der Einwanderungsbehörde. Einige Male kehrte er zu den Klebestreifen zurück, die er bereits betrachtet hatte, doch nachdem er den letzten durch den Scanner hatte laufen lassen, schüttelte er den Kopf. »Keiner der gefundenen Fingerabdrücke gehört Billy Bishop«, verkündete er.

»Und Sie sind ganz sicher«, sagte ich.

»Mehrere Leute haben dieses Medikamentenfläschchen mit bloßen Händen angefasst«, erklärte Cranberg, »aber Billy eindeutig nicht.«

»Das wär’s dann also«, sagte Fields. »Sie haben Ihre Antwort. Ich kann Ihnen versichern, dass Captain O’Donnell das gar nicht gefallen wird.«

Zum ersten Mal, seit ich den Bishop-Fall übernommen hatte, empfand ich ungetrübte Erleichterung, denn ich stimmte mit Anderson überein: Wenn Billy versucht hätte, Tess zu ermorden, dann hätte er nicht überall mit Ausnahme des Tablettenfläschchens Fingerabdrücke hinterlassen, von einer Botschaft ganz zu schweigen. Und wenn Billy Tess nicht vergiftet hatte, dann war es auch sehr unwahrscheinlich, dass er Brooke getötet hatte. Ich hoffte, dass die Geschworenen das ebenso sehen würden.

Ich sah abermals zu Anderson, in der Erwartung, ein Spiegelbild meiner eigenen Stimmung zu sehen. Er zwinkerte mir zu und nickte verhalten, doch es war kein Anzeichen von Triumph zu erkennen. Vielleicht war ihm bei dieser anstrengenden Ermittlung ganz einfach die Puste ausgegangen.

Ein junger Mann aus der Foto-Abteilung erschien mit einem braunen Umschlag in der Hand in der Tür.

»Sie kommen genau zum richtigen Zeitpunkt«, verkündete Fields. »Dann lassen Sie uns mal einen Blick auf das Foto werfen. Vielleicht haben wir ja eine Glückssträhne.«

»Möchten Sie es sich zuerst ansehen?«, fragte der junge Mann Fields.

Entweder Fields hörte das Unbehagen in der Stimme des jungen Mannes nicht, oder er ignorierte es. »Nicht nötig«, sagte er. »Wir sind hier unter Freunden.« Er nahm den Umschlag entgegen, öffnete ihn und holte einen 13 mal 18 Zentimeter großen Schwarzweiß-Hochglanzabzug heraus. Er starrte wie vom Donner gerührt darauf, und zum ersten Mal, seit ich ihn kennen gelernt hatte, erlosch sein Dauerlächeln. »Was geht hier vor?«, stieß er leise hervor.

Ich trat neben ihn und schaute mir das Foto an. Mir stockte das Herz. Ich sah Anderson an, der mit hängendem Kopf dastand. Zweifellos hatte er die Strandszene bereits erkannt, als Leona das Negativ hochgehalten hatte. Denn er und Julia waren die einzigen beiden Personen darauf, die eng umschlungen an einem verlassenen Stück Strand auf Nantucket standen. Bevor ich darüber nachdenken konnte, was ich zu ihm sagen sollte, schob er sich an Fields und mir vorbei und verließ den Raum.

Ich folgte Anderson, während ich mich darauf konzentrierte, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Wogen verschiedenster Emotionen brachen sich über mir. Ich fühlte mich verraten, wütend und dumm, alles zugleich. Und ich hatte Angst. Ich hatte mich hoffnungslos in der Geografie des Bishop-Falls verlaufen. Wenn Anderson mich über seine Beziehung zu Julia angelogen hatte, worüber hatte er dann sonst noch gelogen? Konnte ich den Informationen trauen, die er mir über Bishop gegeben hatte? Schließlich war er es gewesen, der mir von Bishops Affäre mit Claire Buckley erzählt hatte. Er war es gewesen, der bestätigt hatte, dass Bishop Lebensversicherungen auf die Zwillinge abgeschlossen hatte.

Doch damit begnügte sich mein Verstand noch lange nicht. Hatte Anderson von Anfang an meine Verführung inszeniert? Steckten er und Julia unter einer Decke und benutzten mich dazu, den Verdacht auf Darwin Bishop zu lenken, um ihn aus dem Weg zu schaffen?

Und was war mit dem Überfall auf mich am Mass General? Anderson kannte meinen Terminplan besser als sonst irgendjemand. War es möglich, dass ich eine Frau für mich gewann, nach der er sich so sehr verzehrte, dass er mich ihretwegen ermorden lassen würde? War der Brief, den Julia geschrieben hatte, an ihn gerichtet gewesen?

Ich konnte mir zwar nicht vorstellen, dass die Notwendigkeit dazu bestand, doch ich tastete trotzdem nach der Browning Baby in meiner Tasche, während ich den Flur hinunter auf den Ausgang zum Helikopterlandeplatz zuging.

Doch so weit kam ich nicht. Als ich einige Meter vor dem Ausgang an einer offenen Tür zu meiner Rechten vorbeiging, hörte ich Anderson meinen Namen rufen. Ich spähte in den mit polierten Edelstahl-Seziertischen voll gestellten Raum. Auf einem von ihnen saß Anderson. Vorsichtig trat ich ein.

Anderson starrte zur Decke, schüttelte den Kopf, dann sah er mich an. »Ich würde es so gern erklären, aber ich kann nicht«, sagte er. »Es ist einfach passiert. Ich hätte niemals …«

»Es ist einfach passiert …«, setzte ich an, doch im nächsten Augenblick platzte mir der Kragen. »Ich wollte nichts mit diesem verdammten Fall zu tun haben!«, schrie ich. »Dieser Fall war das Letzte, was ich gebraucht habe! Verstehst du? Du hast mich da hineingezogen.« Die Nähte zerrten an meinen Eingeweiden. Ich schloss die Augen und rang nach Atem, während der Schmerz langsam verebbte. »Warum zum Teufel hast du mir nichts davon gesagt?«

»Ich hab’s versucht, auf meine Art«, sagte er. »Ich hab dich immer wieder gewarnt, du sollst dich von ihr fern halten.«

»Das ist nicht dasselbe, wie mir zu sagen, dass du mit ihr zusammen warst«, hielt ich dagegen.

»Ich war nie mit ihr zusammen«, sagte Anderson und hob beide Hände. »Wir sind darauf zugesteuert – vielleicht. Ich kann nicht einmal sagen, ob es je so weit gekommen wäre.« Er ließ seine Hände auf seine Schenkel sinken. »Ich kann dir erzählen, was genau passiert ist.«

Ich starrte ihn an.

»Ich habe sie etwa einen Monat, nachdem ich den Posten hier angenommen hatte, kennen gelernt. Das ist jetzt knapp anderthalb Jahre her. Sie und Darwin haben eine Wohltätigkeits-Party für das Pine Street Inn gegeben, das Obdachlosenasyl in Boston. Sämtliche hohen Tiere aus dieser Gegend waren gekommen, einschließlich aller Lokalpolitiker. Ich war neu in der Stadt, also hab ich vor der versammelten Mannschaft eine kurze Rede über meine Pläne für die Polizeiarbeit auf der Insel gehalten. Drei, vier Wochen später hat sie mich angerufen und gemeint, sie wolle sich mit mir darüber unterhalten, wie man etwas für die Jugendlichen auf den Inseln tun könnte, die Drogenprobleme haben … vielleicht so eine Art Bürgerinitiative gründen.«

Ich musterte ihn argwöhnisch. »Sie hat dich angerufen?«

»Ich weiß, dass das nicht entschuldigt, was passiert ist.« Er hielt einen Augenblick inne. »Zu Hause liefen die Dinge damals nicht besonders gut. Vielleicht war es nur eine dieser Phasen, die alle verheirateten Paare durchmachen, jedenfalls hatten Tina und ich eine schwere Zeit. Wir haben kaum noch miteinander geredet, dafür haben wir uns umso mehr gestritten. Außerdem hatte ich plötzlich Bedenken, ob der Umzug hierher wirklich eine gute Idee gewesen war. Eine Zeit lang war ich ziemlich durcheinander deswegen.«

»Warum?«, fragte ich. Selbst in meinem Zorn war ich außerstande, nicht den Therapeuten zum Vorschein kommen zu lassen.

»Weil ich Baltimore geliebt habe. Die Stadt war ein Teil von mir. Ich bin wegen des ganzen Mists hergekommen, den du und ich während des Lucas-Falls durchgemacht hatten, und weil ich dachte, dass es hier besser – sicherer, sauberer, schöner – für Tina und Kristie wäre.«

Ich war nicht bereit, ihn so leicht vom Haken zu lassen. »Julia hat dich also angerufen. Was war dann?«

»Nachdem wir uns ein- oder zweimal auf einen Kaffee getroffen hatten, hat sie mir erzählt, wie unglücklich sie wäre. Und ich fing an, von dem zu erzählen, was mir auf der Seele lag. Wir sind zusammen spazieren gegangen, haben miteinander telefoniert.« Er senkte den Blick und seufzte. »Ich fühlte mich gut. Ehrlich. Zum ersten Mal seit langer Zeit. Sie sieht unbeschreiblich aus, und das war ganz sicher ein Teil der Anziehung. Aber es war mehr als das. Ihre Stimme, die Art, wie sie mich ansah, wie sie mir zuhörte … Ich dachte, ich hätte jemanden gefunden, der mir helfen könnte, mein Leben zu ändern.«

Es gefiel mir nicht, hören zu müssen, wie nahe Anderson sich Julia gefühlt hatte und wie sehr seine emotionale Erfahrung mit ihr der meinen glich. »Wann hast du das erste Mal mit ihr geschlafen?«, fragte ich, um den wehmütigen Blick aus Andersons Augen zu vertreiben. »Und wie hat es sich auf die Ermittlungen ausgewirkt?«

Anderson kniff die Augen zusammen. Seine Züge verhärteten sich. »Nie, als Antwort auf deine erste Frage. Das würde ich nie zulassen, lautet die Antwort auf die zweite.«

»Klar, und wer’s glaubt, wird selig, in dieser Reihenfolge«, knurrte ich.

»Ich hab nie mit ihr geschlafen, Frank«, schnaubte Anderson aufgebracht. »Ich bin nicht du.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nimm die Frau und diesen Fall und …« Ich wandte mich zum Gehen.

»Warte doch«, rief er mir nach. »Es tut mir Leid. Das hätte ich nicht sagen dürfen.«

Ich blieb stehen und drehte mich wieder um.

»Na schön«, kapitulierte er. »Ich erzähle dir die ganze Geschichte. Meine … Beziehung mit Julia lief vielleicht zweieinhalb oder drei Monate, als Tina mir erklärt hat, sie wolle die Scheidung. Sie wusste nichts von Julia, konnte aber sehen, dass wir uns immer weiter auseinander lebten. Ich wollte es nicht zur Scheidung kommen lassen, also hab ich versucht, den Kontakt zu Julia abzubrechen, aber ich musste ständig an sie denken, wollte mit ihr reden, ihre Hand halten. Also hab ich mich weiter mit ihr getroffen.« Er verdrehte die Augen. »Zu mehr als einem Kuss kam es zwischen uns nie, Frank. Es hört sich vielleicht lächerlich an, aber mehr ist wirklich nicht passiert. Und willst du wissen, was das Merkwürdige daran war?«

»Was?«

»Irgendwie reichte es mir, sie zu umarmen und zu küssen. Es kümmerte mich nicht einmal, dass wir keinen Sex hatten. Ich wollte nicht das, was wir hatten oder was ich dachte, dass wir hatten, aufs Spiel setzen.« Er verstummte.

Der traurige Unterton in Andersons Stimme entging mir nicht. »Du bist noch nicht über sie hinweg«, stellte ich fest.

Er sah mir in die Augen. »Nein«, bestätigte er. »Ich denke, das werde ich auch nie sein.«

»Dann war also deine Warnung, mich von ihr fern zu halten … was genau?«, fragte ich. »Eifersucht?«

»Ein bisschen, vielleicht. Aber darum ging es nicht wirklich.« Er beugte sich vor. »Was ich gesagt habe, war mein Ernst. Ich wusste aus erster Hand, wie schwer es mir die Nähe zu ihr machte, in diesem Fall einen klaren Kopf zu bewahren. Ich wollte nicht, dass du auch deine Objektivität verlierst.«

»Wie nobel«, sagte ich.

Er ignorierte meine Bemerkung. »Da ist noch etwas anderes, das vielleicht seltsam klingt. Aber das, was ich für sie empfunden habe … was ich vielleicht immer noch für sie empfinde … ich bin nicht sicher, ob das überhaupt normal ist. Ich meine, keine Woche, nachdem ich mich das erste Mal mit Julia getroffen hatte, war ich bereits drauf und dran, meine Frau zu verlassen. Auch wenn du es mir wahrscheinlich nicht glaubst, aber ich habe mir Sorgen um dich gemacht. Deshalb hab ich dich so wegen deines Trinkens zusammengestaucht.«

Ich hätte Anderson am liebsten entgegengeschleudert, dass er völligen Blödsinn daherredete, doch ein Teil von mir erkannte sich in seinen Worten wieder. Es war dasselbe Rätsel, vor dem ich in meiner Beziehung zu Julia stand: Wie hatten meine Gefühle für sie so schnell so übermächtig werden können? Warum war ich bereit, alles für sie zu tun, obwohl ich mir nicht einmal sicher war, wer sie eigentlich war? Warum hatte ich professionelle Grenzen überschritten, die ich immer als unantastbar betrachtet hatte?

Ich sah Anderson an und versuchte abzuwägen, ob ich ihm je wieder würde trauen können. Auf all die Fragen, die mich gequält hatten, während ich den Flur hinuntergegangen war, hatte ich noch immer keine Antwort. Er könnte durchaus nach wie vor eine sexuelle Beziehung mit Julia haben und insgeheim wütend auf mich sein, weil ich ebenfalls mit ihr schlief. Die beiden könnten mich benutzen, um Darwin Bishop als Mörder hinzustellen. »War der Brief, den Claire Buckley uns gegeben hat, an dich gerichtet?«, fragte ich. »Bist du derjenige, an den Julia ihn schicken wollte?«

»Ich glaube nicht«, antwortete Anderson.

»Du glaubst nicht?«

»Ich weiß es nicht genau, aber es war einfach nicht der Tonfall, der normalerweise zwischen uns herrschte«, erklärte er. »Der Stil ist viel blumiger. Dieser Brief hätte mich ehrlich aus der Bahn geworfen, wenn er an mich gerichtet gewesen wäre. Aber abgesehen davon, hatten wir schon Wochen vor Brookes Ermordung keinen Kontakt mehr gehabt.«

»Dann denkst du also, dass es noch jemand anderen in ihrem Leben gibt, außer dir und mir.«

»Ja«, bestätigte Anderson. »Ich schätze, das ist der Grund, weshalb ich Claire so wegen ihrer Affäre mit Darwin zugesetzt habe.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich war wütend über das, was ich da gerade gelesen hatte. Und ich habe es an ihr ausgelassen.«

Ich war hin und her gerissen, ob ich hier einem Waffenbruder gegenüberstand, der im selben Krieg wie ich gekämpft hatte, oder einem Feind, den ich auf frischer Tat dabei ertappt hatte, wie er mir ein Messer in den Rücken rammte. Vielleicht sogar wortwörtlich. »Hast du mich gebeten, diesen Fall zu übernehmen«, sagte ich, »weil du Julia geliebt hast und ihr helfen wolltest?«

»Sie hat mich wissen lassen, dass sie Billy nicht für den Täter hielt«, antwortete er. »Mein Instinkt sagte mir dasselbe.«

»Das beantwortet meine Frage nicht.«

Er zögerte, wenn auch nur für den Bruchteil einer Sekunde. »Ja«, sagte er. »Ich habe dich dazugeholt, weil ich ihr helfen wollte.«

»Und …«

»Und weil ich dachte, ich …« Er hielt inne und korrigierte sich. »Und weil ich sie liebte.« Er zuckte mit den Schultern. »Du wolltest eine Antwort hören. Da hast du sie. Es klingt verrückt, aber ich habe sie geliebt.«

Ich nickte. Diese ehrliche Antwort reichte beinahe, um mich zu überzeugen, dass Anderson die Wahrheit sagte. Trotzdem quälten mich noch immer Zweifel. Ich sah Anderson durchdringend an. »Wenn ich nicht der Ansicht wäre, dass Darwin Bishop ganz oben auf die Liste der Verdächtigen gehört, würde ich dann noch an diesem Fall arbeiten?«

»Was für eine Frage, Frank.« Anderson gelang es nur mit Mühe, seine Stimme ruhig klingen zu lassen. »Willst du wissen, ob ich einen Mann für den Rest seines Lebens hinter Gitter bringen würde, nur um ihm seine Frau wegzunehmen?«

Genauso lautete die Frage, obwohl es abscheulich klang, als Anderson sie aussprach. Ich schwieg.

»Als ich gesagt habe, sie müssten zuerst mich feuern, wenn sie dich aus diesem Fall hinausdrängen wollten, habe ich es auch so gemeint«, erklärte er. »Es mag schwer sein, das jetzt noch zu glauben. Aber wenn du mir erzählt hättest, dass Billy alle Charakterzüge eines Mörders aufweist, dann würde er ganz oben auf unserer Liste stehen, nicht Darwin. Ich würde niemals jemandem einen Mord anhängen. Nicht einmal für Julia Bishop.«

16

Anderson flog zurück nach Nantucket, während ich mit einem Taxi vom Präsidium der State Police zum Mass General fuhr. So sehr wir auch Abstand und Zeit brauchten, um zu entscheiden, wie es zwischen uns weitergehen sollte, wussten wir doch beide, dass wir am Ball bleiben mussten. Bei all den Komplikationen des Bishop-Falls war eines unverändert geblieben: Jemand hatte versucht, die fünf Monate alte Tess Bishop zu ermorden – und würde es vielleicht ein zweites Mal versuchen.

Während das Taxi den Storrow Drive entlangbrauste und der Charles River zu meiner Linken und die Bostoner Skyline zu meiner Rechten vorbeiflogen, begann ich mich zu fragen, wer das Negativ in das Medikamentenfläschchen gesteckt hatte. Angesichts seiner Leidenschaft für Insel-Fotografie und der Tatsache, dass er es gewesen war, der das Fläschchen an Anderson und mich übergeben hatte, war Garret der offensichtlichste Kandidat. Doch es war zumindest vorstellbar, dass Darwin Bishop es dort hineingegeben hatte – dass er einen Teil seines Motivs für den versuchten Mord zusammen mit den Mitteln, mit denen er Tess zu ermorden versucht hatte, darin verwahrt hatte. Die Antwort sollte nicht lange auf sich warten lassen; Leona würde inzwischen das Negativ auf Fingerabdrücke hin untersuchen.

Es war bereits nach 18 Uhr und wurde langsam dunkel, als ich durch den Haupteingang des Krankenhauses trat. Ich hatte den flüchtigen Impuls, einen kurzen Abstecher in die Notaufnahme zu machen und mir von Colin Bain ein Rezept für Percocet geben zu lassen, um den Schmerz von den Verletzungen meines Körpers und meiner Psyche – meinem verstümmelten Rücken, meinem verletzten Stolz, meiner zerbrochenen Freundschaft – zu betäuben. Jeder Suchtberater würde mir unter den gegebenen Umständen diesen kleinen Rückfall verzeihen. Zum Glück erkannte ich, dass meine Nüchternheit möglicherweise eines der wenigen Dinge war, über die ich noch Kontrolle hatte. Es hatte keinen Sinn, mir selbst das Messer in den Rücken zu rammen, wenn andere Leute das weit besser konnten.

Ich fuhr mit dem Aufzug zur pädiatrischen Intensivstation hinauf und lenkte meine Schritte automatisch zu Tess’ Zimmer. Als ich sah, dass ein fünf- oder sechsjähriges asiatisches Kind in dem Bett lag, blieb ich abrupt stehen und ließ meinen Blick über die Fenster der anderen Zimmer schweifen, doch Tess lag in keinem von ihnen. Augenblicklich zog mein Verstand den tragischsten Schluss – dass ihr Herz den Kampf verloren hatte. Ich hielt eine junge Krankenschwester an, die gerade vorbeikam. »Ich bin einer der Ärzte, die an dem Bishop-Fall arbeiten«, erklärte ich. Ich brachte es nicht über mich, die offensichtliche Frage zu stellen. »Sie war gestern noch hier«, sagte ich stattdessen.

»Können Sie sich ausweisen?«, fragte die Frau.

Ihre Reaktion schien meine Befürchtung zu bestätigen. Sie verlangte einen Beweis, dass ich zum Krankenhauspersonal gehörte, bevor sie mir die traurige Nachricht überbrachte. Mir wurde schwindlig.

»Ist alles in Ordnung?«, erkundigte sie sich. »Möchten Sie sich hinsetzen?«

Bevor ich antworten konnte, trat John Karlstein durch die automatische Tür der Station. »Frank!«, rief er hinter mir.

Reflexartig drehte ich mich um und überdehnte dabei meine aufgeschlitzten Muskeln. »Gott«, zischte ich mit zusammengebissenen Zähnen.

»Meine Mutter hat mich zumindest früher immer dafür gehalten«, feixte Karlstein. »Seither aber niemand mehr. Bain hat mir erzählt, was dir passiert ist. Kannst du dich noch an diesen Raubüberfall vor etwa einem Jahr erinnern? Diese Gasse sollte wie ein Stadion beleuchtet sein. Verklag das Krankenhaus, Mann.«

»Ich glaube, ich verzichte darauf.«

»Irgendeine gottverdammte Versicherungsgesellschaft muss blechen«, sagte er. »Was kümmert es dich? Die legen uns schließlich auch kräftig aufs Kreuz, oder nicht? Du solltest mir einen Finderlohn geben, weil ich es vorgeschlagen habe.«

Wahrscheinlich sollte das ein Scherz sein, aber bei Karlstein war ich mir da nie ganz sicher. »Was ist mit dem Bishop-Baby passiert?«, fragte ich, während ich mich auf das Schlimmste gefasst machte. »Schlechte Nachrichten?«

»Nur für meine Bilanz«, antwortete er. »Wir haben sie auf die Beobachtungsstation verlegt. Sie ist über das Schlimmste hinweg. Der Schrittmacher wirkt wahre Wunder.«

Die Beobachtungsstation ist eine Unterabteilung der Kardiologie, wo die Herzen der Patienten zwar noch immer überwacht werden, jedoch in einer entspannteren Umgebung. »Gott sei Dank«, seufzte ich.

»Wir hatten ein bisschen Ärger, bevor sie verlegt wurde«, sagte Karlstein.

»Inwiefern?«

»Der Milliardär. Er wollte das Baby sehen – unbedingt.«

»Wer hat ihn davon abgehalten?«

»Deine Freundin. Wie sich gezeigt hat, besitzt sie ganz schön Rückgrat.«

»Meine Freundin …«

»Julia. Die Mutter.« Karlstein zwinkerte mir zu, was von seiner Vermutung zeugte, dass Julia und ich uns nahe standen. »Sie war bereits ein paar Stunden, bevor ihr Mann hier eingetrudelt ist, beim Gericht. Hat ein vorläufiges Kontaktverbot gegen ihn erwirkt. Sie hatte alle nötigen Papiere sorgfältig in einem Umschlag parat. Unser Wachdienst hat ihm und seinen Leibwächtern die Tür gewiesen.«

»Er ist mit seinen Leibwächtern hergekommen?«

»Ich nehme zumindest an, dass sie das waren. Sie waren größer als ich.«

Mir war klar, dass dies nicht die letzte Konfrontation gewesen war. »Wie hat Julia sich gehalten?«

»Sie hat sich nichts anmerken lassen, solange ihr Mann hier war, aber dann ist sie zusammengebrochen. War in Tränen aufgelöst. Ich hab Caroline Hallissey noch einmal zu ihr geschickt, nur um sicherzugehen, dass sie sich wieder in den Griff bekommen würde.«

»Und?«

»Hallissey hat ihre eigenen Ansichten«, antwortete Karlstein ausweichend.

»Was hat sie gesagt?«

»Nichts Vernünftiges.«

»Komm schon, John. Raus damit.«

»Sie war der Meinung, dass Mrs. Bishops Aufregung gespielt war«, sagte er, »dass sie ihre Emotionen vorgetäuscht hat, um uns dazu zu bringen, uns Sorgen um sie zu machen.«

»Hattest du auch das Gefühl?«

Er schüttelte den Kopf. »Wenn das gespielt war, dann verdient sie dafür einen Oscar. Du kennst mich, ich bin nicht der Mitleids-Typ. Wenn ich einen Psychiater hole, und noch dazu zweimal, dann muss jemand schon in einem wirklich schlimmen Zustand sein.«

»Na ja, trotzdem vielen Dank, dass du mir Hallisseys Einschätzung erzählt hast«, sagte ich. »Je mehr Informationen ich habe, desto besser.« Ich hielt kurz inne. »Und vielen Dank für alles, was du für Tess getan hast.«

»Bedank dich nicht, verklage das Krankenhaus, und gib mir meinen Anteil.« Er grinste in einer Weise, die mir deutlich verriet, dass er mich auf den Arm nahm. Dann beugte er sich dichter heran und senkte seine Stimme. »Ruh dich aus«, sagte er. »Du siehst aus, als würdest du gleich zusammenklappen. Und wir können es uns hier wirklich nicht leisten, dich zu verlieren.«

Ich ging über die Treppe zur Beobachtungsstation, einer Abteilung, deren Krankenzimmer alle von einem zentralen Flur abgingen. Am Schwesternzimmer fand ich Tess Bishops Zimmernummer und ging zu ihrer Tür. Julia saß an Tess’ Bett und beobachtete sie angestrengt, wie sie es schon auf der Intensivstation getan hatte. Ich lotete meine Gefühle aus, die ihr Anblick in mir auslöste. Die erwartete Anspannung war eindeutig vorhanden, ebenso wie Wut, doch diese negativen Emotionen wurden von einem anderen Gefühl überlagert, das ich nicht vorausgesehen hatte – einer seltsamen Form von Trost. Es war so, als käme man inmitten einer Familientragödie nach Hause, wenn man zwar wusste, dass etwas Schlimmes passiert war, sich jedoch gleichzeitig sicher war, dass man die Sache gemeinsam durchstehen würde. Leid zu teilen kann eine seltsam herzerwärmende und erfüllende Erfahrung sein.

Tess war inzwischen von den meisten der Schläuche und Kabel, die aus ihren Gliedmaßen geragt hatten, befreit worden und sah beinahe wieder wie ein normaler Säugling aus. Ihr Schlaf schien bedeutend ruhiger als auf der pädiatrischen Intensivstation. Ihre Atemzüge waren regelmäßiger und weniger angestrengt, außerdem war ihre gräuliche Gesichtsfarbe einem wesentlich gesünderen Rosa gewichen.

Julia drehte sich um und sah mich in der Tür stehen. Sie stand auf, atmete tief durch und lächelte. »Wie lange stehst du da schon?«, fragte sie.

»Ich bin gerade erst gekommen.« Ich betrat das Zimmer und deutete mit einem Nicken auf Tess. »Dr. Karlstein hat gesagt, sie sei auf dem Weg der Besserung«, sagte ich.

»Er war unglaublich«, erwiderte sie. »Ich hätte mir niemand Besseren wünschen können.« Sie sah zu Boden, dann wieder zu mir. »Darwin ist hergekommen. Zum Glück waren wir Nummer zwei auf seinem Terminkalender, wie gewöhnlich. Er hat angerufen, bevor er zu einer Vorstandssitzung bei irgendeinem Unternehmen mit Sitz hier in Boston ging. Das hat mir Zeit gegeben, zum Gericht zu fahren und ein Kontaktverbot gegen ihn verhängen zu lassen.«

»Das hat Karlstein mir auch schon erzählt«, sagte ich. »Gut gemacht.«

Sie kaute an ihrer Unterlippe und lächelte schüchtern. »Ich hätte niemals die Kraft für so etwas gehabt, wenn du nicht wärst.«

Ich wollte ihr glauben, was mir deutlich zeigte, wie sehr ich ihr verfallen war. Gerade erst hatte ich von einer anderen Affäre von ihr erfahren, und sehr wahrscheinlich war noch ein dritter Mann im Spiel, vorausgesetzt, der Brief, den Claire Buckley uns gegeben hatte, war nicht an North Anderson gerichtet. Und dennoch hatte ich das Gefühl, dass unsere Beziehung für sie einer anderen Kategorie angehörte und unvergleichbar wichtiger war. »Hast du nie Das zauberhafte Land gesehen?«, erwiderte ich. »Niemand kann dir Mut geben – oder ein Herz oder Verstand. Du musst es immer schon in dir gehabt haben.«

»Nimm mich in den Arm«, bat sie.

Ich trat bis auf zwei oder drei Schritte an sie heran, ehe ich stehen blieb und sie einfach nur ansah.

»Was ist los?«, fragte sie.

»Wir müssen reden.«

Sie legte ihren Kopf zur Seite. »Worüber?«

»North Anderson«, antwortete ich. »Zunächst.«

Sie nickte, als hätte sie gewusst, dass dieser Moment irgendwann kommen würde. »Er hat dir erzählt, dass wir ein wenig Zeit zusammen verbracht haben«, sagte sie.

»Ja«, bestätigte ich. Ich erwähnte noch nichts von dem Foto.

»Und ich hoffe, er hat dir gesagt, dass nichts passiert ist«, sagte sie. »Denn es ist nichts passiert. Ich meine, wir haben nicht …«

»Aber ihr habt euch nahe gestanden, gefühlsmäßig, meine ich«, sagte ich. »Und vielleicht tut ihr das immer noch. Ich weiß es nicht.«

»Nein«, erklärte sie. »Das tun wir nicht. Nicht in der Weise, wie du denkst. Ich mag ihn immer noch, aber es ist wirklich nur Freundschaft.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Na gut«, sagte ich wenig überzeugend.

»Können wir uns nicht hinsetzen?«

Ich setzte mich in einen der Sessel neben Tess’ Bett, während Julia auf dem anderen Platz nahm.

»Du weißt, wie schwierig mein Leben mit Win war«, begann sie. »Ich meine, du glaubst mir doch, was ich dir erzählt habe – was ich durchgemacht habe?«

»Ja«, sagte ich. Und ich tat es. Dennoch ertappte ich mich dabei, wie ich an Caroline Hallisseys Einschätzung von Julia als einen Menschen dachte, der Emotionen vortäuschte.

»Ich habe North bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung für das Pine Street Inn in Boston kennen gelernt«, fuhr Julia fort. »Ich dachte, er könnte mir vielleicht bei einem Projekt behilflich sein, das ich ins Leben rufen wollte – eine Anlaufstelle für Kinder und Jugendliche, die Drogen nehmen. Davon gibt es auf der Insel nämlich mehr, als irgendjemand sich eingestehen will, und ich dachte, da North aus Baltimore kommt, wäre er vielleicht weniger naiv als seine Vorgänger.«

Ich bemerkte, wie sehr es mir missfiel, dass Julia North beim Vornamen nannte – beinahe ebenso sehr, wie wenn sie von Darwin als »ihrem Mann« sprach. »Er ist wirklich alles andere als naiv«, sagte ich. »Er hat in seinem Leben alles gesehen und zwar mindestens zweimal.« Ich forderte sie mit einer Geste auf fortzufahren.

»Wir fingen an, uns wegen dieses Drogen-Projekts regelmäßig zu treffen, und ich fühlte mich zu ihm hingezogen«, sagte sie. »Aber wir hatten nie eine so starke Verbindung zueinander wie du und ich.« Sie beugte sich dichter zu mir. »Das musst du mir glauben. North hat mir ein Gefühl von Sicherheit gegeben, und ich habe ihn bewundert, aber ich habe ihn nicht geliebt.«

Womit sie sagen wollte, dass sie mich liebte. Das hörte ich klar und deutlich heraus. Und ich hörte es gern. »Ich habe ein Foto von euch beiden am Strand gesehen«, sagte ich.

»Am Strand?«

»Ihr habt einander umarmt«, sagte ich. »Und geküsst.« Selbst in meinen eigenen Ohren klang mein Tonfall wie der eines eifersüchtigen Schuljungen, und ich wand mich innerlich.

Sie starrte mich ungläubig an. »Win hat dir das Foto tatsächlich gegeben?«

Ich antwortete nicht. Ich wollte Julias Version davon hören, wo das Foto hergekommen sein könnte.

»Ich kann nicht glauben, dass er das getan hat«, sagte sie. »Er ist wirklich krank.«

»Was meinst du damit?«

»Einer von Darwins Wachmännern hat das Foto aufgenommen«, sagte sie. »Win hat mich beschatten lassen und das Foto benutzt, um mich zu einer Abtreibung zu zwingen.«

»Was?«

»Er hat gesagt, wenn ich meine Schwangerschaft nicht abbrechen würde, dann würde er das Foto der Presse zuspielen«, sagte Julia. »Das hat mir Angst gemacht. Natürlich wollte ich in keinen Skandal verwickelt werden, aber darüber hinaus machte ich mir auch Sorgen, dass North seinen Posten verlieren oder seine Ehe aufs Spiel setzen könnte, oder sogar beides. Also habe ich einen Termin bei der Familienplanungsstelle gemacht.«

Ich war erleichtert, dass Julias Geschichte zumindest halbwegs glaubhaft klang. »Hat Darwin von Scheidung gesprochen, nachdem er herausgefunden hatte, dass du dich mit North getroffen hast?«, fragte ich.

»Nie. Ich schätze, ihm hat es gefallen, dass er etwas gegen mich in der Hand hatte. Dadurch hatte er mehr Macht über mich«, sagte sie. »Er genießt das.«

»Aber er hat das Foto nicht der Presse übergeben«, bemerkte ich.

»Ich hätte wissen müssen, dass das ein Bluff war. Meine Untreue publik zu machen, hätte sein Ego mehr verletzt, als es seinen Rachedurst gestillt hätte.« Tränen traten in ihre Augen. »Ich schätze, er hat einfach abgewartet, bis er es mir heimzahlen konnte – mit Brooke und Tess.«

Am liebsten hätte ich Julia nicht weiter bedrängt, da sie den Tränen so nahe war, doch ich musste sie nach dem Brief fragen. »Da ist noch etwas anderes«, sagte ich.

Sie wischte sich die Tränen ab. »Was? Ich erzähle dir, was immer du willst.«

Eine beunruhigende Wortwahl, die die Frage in mir aufkeimen ließ, ob Julia mir nur erzählte, was ich hören wollte. »Eine Seite eines Briefes, den du geschrieben hast, ist aufgetaucht«, erklärte ich.

»Aufgetaucht?«

»Möglicherweise, als die Polizei das Haus durchsucht hat«, log ich.

»Ach, wirklich«, sagte sie.

Es gefiel mir nicht, sie anlügen zu müssen, und gleichzeitig kam mir der Gedanke, dass es vielleicht gar keine so schlechte Idee wäre, ein wenig Unfrieden zwischen Julia und Claire zu stiften. »Ehrlich gesagt, hat Claire Buckley ihn uns gegeben«, gestand ich. »Sie hat ihn gefunden – in deinem Kleiderschrank.«

»Ein Brief, den ich geschrieben habe«, sagte sie. In ihrer Stimme lag nicht einmal ein Anflug von Zorn.

»Ja«, sagte ich.

»Was stand darin?«, fragte sie.

Ich hatte im Präsidium der State Police eine Fotokopie des Briefes gemacht, die ich nun aus der hinteren Hosentasche meiner Jeans zog. Ich entfaltete das Blatt Papier und reichte es Julia.

Sie betrachtete es einen Moment lang mit ausdruckslosem Gesicht. »Was möchtest du wissen?«, fragte sie schließlich, ohne jede Besorgnis in der Stimme.

»Es klingt eindeutig wie ein Brief an jemanden, mit dem du eine Beziehung hattest«, sagte ich.

»Das stimmt auch«, erwiderte sie gelassen. »Und die Beziehung besteht noch immer.«

Die Beziehung besteht noch immer. Diese schlichte Aussage traf mich wie ein Schlag. Meine Hoffnung, Julia würde alles erklären, all meine Zweifel zerstreuen, löste sich schlagartig in Luft auf. Meine Rückenschmerzen meldeten sich wieder. »Wer war …«, setzte ich an, ehe ich mich besann. »Wer ist er?«

»Sie«, betonte Julia.

Es dauerte einen Moment, bis ich sicher war, dass ich sie richtig verstanden hatte. »Du hast … eine Beziehung mit einer Frau?«

»Schockiert dich das?«

»Nun, ja. Ich meine, nicht, dass es eine Frau ist.« Zugegeben, das war gelogen. »Sondern, dass es jemand anderen in deinem Leben gibt. Und es klingt nicht nach einer lockeren oder bedeutungslosen Beziehung.«

»Ganz und gar nicht«, sagte sie. »Sie gibt mir Kraft. Wie es in dem Brief steht: Seit dem Tag, an dem ich dich zum ersten Mal gesehen habe.«

»Wann hat es angefangen?«

»Vor sechs oder sieben Monaten.«

»Und die Sache läuft noch immer?«

»Ja.«

»Warum hast du mir nichts davon gesagt?«, fragte ich. »Lebt sie auf der Insel?«

»Sie lebt in Manhattan. Während des Sommers fliege ich einmal pro Woche zu ihr, wenn ich kann.« Julia lächelte. »Ansonsten telefonieren wir, fünfzig Minuten lang.«

»Fünfzig Minuten lang …« Ich stockte.

Julia schüttelte den Kopf und sah mich an, als wäre ich schwer von Begriff. »Sie ist meine Therapeutin«, erklärte sie. »Marion Eisenstadt. Ihr habe ich diesen Brief geschrieben. Ich habe ihn nie abgeschickt, weil ich ihn für … na ja … unpassend und ein wenig morbid hielt.«

Ich konnte es einfach nicht glauben. »Der Brief war an deine Therapeutin gerichtet?«, bemerkte ich skeptisch.

»Ich kann dir ihre Nummer geben, wenn du es überprüfen willst«, sagte sie. »Ich habe ihr noch andere Briefe geschrieben.«

War das möglich? Könnte Julia einfach so verzweifelt nach Beistand gesucht haben, dass sie ihre Hand nach jedem ausgestreckt hatte, einschließlich North und ihrer Therapeutin? War es möglich, dass sie mich für eine andere und umfassendere Rolle in ihrem Leben ausgewählt hatte, so wie ich sie? Ich wünschte mir von ganzem Herzen, es wäre wahr. »Ich brauche ihre Nummer nicht«, erwiderte ich.

Sie überflog den Brief, dann sah sie mich an. »Ich war an diesem Tag sehr niedergeschlagen.«

Diese Bemerkung lieferte mir eine ideale Überleitung zu meiner zweiten Sorge. »Der Vers, den du am Ende geschrieben hast, klingt so, als hättest du Todesgedanken gehabt«, sagte ich.

»Ist das die höfliche Art, mich zu fragen, ob ich darüber nachgedacht habe, meine Tochter umzubringen?«, fragte sie.

»Versteh mich bitte. Ich muss diese Fragen …«

»Ich hatte das Gefühl, mein Leben wäre zu Ende, Frank. Ich hatte das Gefühl, ich hätte mich an Darwin verkauft. Beantwortet das deine Frage? Ich wusste ja nicht, wie viel schlimmer die Dinge werden konnten – bis …« Sie kämpfte mit den Tränen. »Bis ich Brooke verloren habe«, presste sie hervor.

»Wir können uns ein andermal weiter unterhalten«, sagte ich.

Sie räusperte sich. »Vielleicht habe ich es mir selbst zuzuschreiben«, fuhr sie fort. »Vielleicht will Gott mir eine Lektion erteilen. Ich hätte nichts weiter tun müssen, als Win zu verlassen. Aber ich war schwach. Erbärmlich. Und ich habe an dem Haus und den Kunstwerken und all dem Quatsch gehangen.«

»Aber du hast gelernt, was wirklich zählt«, sagte ich. »Damit hast du mehr erreicht als die meisten Menschen in ihrem Leben.« Es wunderte mich selbst, wie schnell ich wieder bereit war, mich auf ihre Seite zu stellen.

»Wenn ich dich verloren habe, dann solltest du es mir jetzt sagen«, bat sie.

Das klang wie ein Ultimatum. Vielleicht wollte Julia mir aber auch nur klarmachen, dass sie nicht damit fertig wurde, wenn ich mir unserer Beziehung nicht sicher war. Sie hatte Brooke verloren. Ihre Ehe war gescheitert. Billy würde vielleicht lebenslänglich ins Gefängnis wandern. Tess’ Gesundheit war angegriffen. War es da nicht verständlich, dass sie die Gewissheit brauchte, dass sie sich auf mich verlassen konnte? Und warum sollte ich ihr die Antwort verwehren, wo mein Herz sie doch bereits kannte? »Du hast mich nicht verloren«, versicherte ich ihr.

Sie schmiegte sich an mich, ließ ihre Finger zärtlich über meinen Rücken gleiten und hielt mich auf eine Art in ihren Armen, wie es noch nie eine Frau getan hatte – irgendwo auf dem schmalen Grat zwischen ungezügelter Sexualität und mitfühlendem Trost. Und jede dieser beiden Kräfte sprach ein entsprechendes Bedürfnis in mir an. »Verbringst du die Nacht heute bei mir?«

Sie sah zu Tess hinüber. »Ich möchte noch eine Weile hier bleiben«, erwiderte sie. »Ich nehme mir nachher ein Taxi und komme zu dir nach Chelsea.«

»Ich seh dich dann später«, sagte ich.

Ich war todmüde, dennoch beschloss ich, Lilly einen Besuch abzustatten, bevor ich das Krankenhaus verließ. Ich hatte vor, am nächsten Tag wieder nach Nantucket zu fahren, und angesichts der Fortschritte, die Lilly bereits gemacht hatte, konnte ich nicht genau sagen, wie lange sie noch als Patientin hier sein würde.

Als ich zu ihrem Zimmer kam, saß sie in einem Sessel neben ihrem Bett und starrte aus dem Fenster. Ihr blondes, lockiges Haar war mit einer schwarzen Schleife zu einem Zopf gebunden. Ich klopfte an die Tür. Lilly warf mir einen kurzen Blick zu, ehe sie wieder in die Dunkelheit hinausstarrte.

»Darf ich reinkommen?«, fragte ich.

Sie zuckte desinteressiert mit den Schultern.

Ich fühlte mich, als hätte ich etwas falsch gemacht, etwas, das Lillys Vertrauen in mich erschüttert hatte, obwohl ich mir beim besten Willen nicht vorstellen konnte, was es gewesen sein könnte. Ich hatte nicht ihr Vertrauen verraten, indem ich mit ihrer Familie gesprochen hatte. Ich hatte noch nicht einmal ihrem Internisten oder Chirurgen ein detailliertes klinisches Gutachten über sie gegeben. Ich war jedes Mal gekommen, wenn ich es versprochen hatte. War sie noch immer verärgert, weil ich es abgelehnt hatte, sie als Patientin anzunehmen?

»Nur weil du denkst, dass sie das Vertrauen verloren hat«, sagte die Stimme in meinem Hinterkopf, »muss das noch lange nicht bedeuten, dass es so ist.«

Das stimmte. Selbst während der kürzesten Therapien ist der Psychiater eine leere Leinwand, auf die der Patient seine Gefühle gegenüber anderen wichtigen Personen in seinem Leben projiziert. Lillys Schweigen und ihre abweisende Körpersprache mochten sich gegen mich richten, konnten jedoch ebenso gut ihre Wut auf jemand anderen widerspiegeln, zum Beispiel auf ihren Mann oder ihren Großvater.

Als ich das Zimmer betrat, sah ich, dass Lilly nur noch an zwei Infusionstropfen hing. Ihr Bein war zwar noch immer in einen Mullverband gehüllt, doch die Schwellung schien zurückgegangen zu sein. Ihr Gesicht war nicht mehr ganz so blass. Sie erholte sich.

Ihre Miene verfinsterte sich, und sie atmete tief ein, ohne den Blick vom Fenster abzuwenden. »Dieser miese Dreckskerl«, sagte sie. »All diese Jahre. Er hat tatsächlich mein Leben verkorkst.«

Ich setzte mich in den Sessel neben ihr. »Wen meinen Sie?«, fragte ich, obgleich ich die Antwort bereits zu kennen glaubte: Lillys Verstand hatte begonnen, ihren Selbsthass in Zorn auf ihren Großvater zu kanalisieren.

Sie schüttelte den Kopf. Es sah aus, als müsste sie gegen eine Woge der Übelkeit ankämpfen. Sie schluckte. »Ich war ein kleines Mädchen«, stieß sie wütend hervor. »Er hat sich einen dabei heruntergeholt, ein Kind zu manipulieren.«

»Sie haben sich an Ihren Großvater erinnert«, stellte ich fest.

»Seine dummen Bemerkungen«, wütete sie weiter, den Blick noch immer starr geradeaus gerichtet. »Die Art, wie er mich angestiert hat.«

Ich wartete, um herauszufinden, ob sie mich an ihren Erinnerungen teilhaben lassen würde.

Sie sah mich an. Einige Augenblicke verstrichen, ohne dass ein Wort gesprochen wurde.

Ich brach das Schweigen nicht, um ihr zu vermitteln, dass es allein in ihrer Hand lag, was sie enthüllte und was sie für sich behielt.

»Meine Freundin Betsy wurde neun«, sagte Lilly schließlich. »Ich war auch neun. Ich weiß noch, wie ich mich für ihre Geburtstagsfeier zurechtgemacht habe. Es war Sommer, und meine Mutter hat mir ein hellgelbes Kleid angezogen, das über und über mit kleinen weißen Schmetterlingen bestickt war. Ich vermute, man konnte durch den dünnen Stoff meine Unterwäsche sehen. Rosa Baumwollunterwäsche.« Sie verdrehte die Augen. »Ich weiß noch, wie mein Großvater mich mit diesem derart blöden Grinsen angesehen hat.« Ihre Hände ballten sich zu Fäusten. »Und dann hat er gesagt: ›Trag nur weiter Kleider, durch die man dein Höschen sehen kann, und alle Jungs werden dich anstarren. Ich würde es auf alle Fälle tun.‹«

Er würde es auf alle Fälle tun. Er würde auf das Unterhöschen seiner Enkelin starren. »Erinnern Sie sich daran, was Sie dabei empfunden haben?«, fragte ich.

»Ich versuche, mir alles ins Gedächtnis zurückzurufen«, antwortete sie. »Weil Sie mir gesagt haben, ich solle mich den Bildern stellen und nicht vor ihnen weglaufen.« Sie hielt inne, um ihre Gedanken zu sammeln. »Ich glaube, zum Teil kam ich mir albern vor, weil ich nicht verstanden habe, wovon zum Teufel er geredet hat. Wen interessierte denn schon meine Unterwäsche? Aber die Art, wie er mich angesehen hat, sagte mir, dass ich etwas tat, das ihm gefiel, oder zumindest etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte. Und ich war irgendwie stolz darauf, obwohl es mir gleichzeitig peinlich war.« Erneut schüttelte sie angewidert den Kopf. »Die Art, wie er Höschen sagte. Daran erinnere ich mich noch. Er hat das Wort gedehnt ausgesprochen, so als würde er es … auskosten.«

Ich wollte, dass Lilly ihrem Ekel freien Lauf ließ, ihre emotionalen Wunden offen hielt, damit ihre Infektion abfließen konnte. »Das Wort hat ihm gefallen«, sagte ich. »Es hat ihn erregt.«

Sie schloss die Augen. Statt wütender zu werden, errötete sie. »Wollen Sie etwas wirklich Seltsames wissen: Das gehört zu den Dingen, die meinem Mann auch gefallen. In den Flitterwochen hat er mich gebeten, mich anschauen zu dürfen, in … in meinem Slip.«

»Haben Sie es ihm erlaubt?«, fragte ich.

Sie nickte verlegen.

»Er wollte Sie einfach nur ansehen, in Ihrem Slip?«

Ihre Wangen wurden feuerrot. »Während ich mich selbst gestreichelt habe«, antwortete sie hastig.

Ich hatte den Eindruck, dass wir erst den halben Weg zum Kern des Problems zurückgelegt hatten. Lilly hatte nicht ihren Mann dafür angegriffen, dass er ihren Körper bewundert hatte, sondern sich selbst, indem sie sich Schmutz injiziert hatte. Der Auslöser für ihre Pathologie war ihre Scham. »Was ist mit Ihnen?«, fragte ich. »Hat es Ihnen gefallen, als er Ihnen dabei zugeschaut hat? Während Sie sich selbst gestreichelt haben?«

»Ich schätze schon. Ich meine, ich …« Sie brach mitten im Satz ab. »Sie wissen schon.«

»Sie hatten einen Orgasmus«, sagte ich.

»Aber dann, gleich danach, habe ich mich so geekelt«, gestand sie.

»Okay«, sagte ich. Lillys Problem bestand darin, zwischen ihrer Sexualität als Erwachsene und den verwirrenden, verängstigten, widerlichen sexuellen Intimitäten zu unterscheiden, die sich mit Worten und Blicken zwischen ihr und ihrem Großvater abgespielt hatten. »Es braucht Zeit, genügend Abstand zu Ihren vergangenen Erfahrungen mit Ihrem Großvater zu gewinnen, um die gegenwärtigen mit Ihrem Mann genießen zu können. Sie müssen auf eine Menge von widersprüchlichen Emotionen vorbereitet sein. Und Sie müssen sich die Zeit zugestehen, sie auszuleben und zu überwinden.«

»Aber werde ich das je schaffen?«, wollte sie wissen. »Werde ich sie je überwinden?«

»Ja«, versicherte ich ihr.

»Ich habe in Dr. James’ Praxis angerufen«, sagte sie. »Wir haben in einer Woche einen Termin.«

»Das freut mich.« Ich war sehr zufrieden, dass sie sich tatsächlich an Ted gewandt hatte, während ich zugleich bedauerte, dass ich meine eigenen Therapiestunden mit ihm nicht fortgesetzt hatte. Er fehlte mir – sein klarer Verstand und seine ruhige Hand. Ich hätte gern seinen Rat in Bezug auf Julia gehört. »Er kann Ihnen helfen, mit jedem kleinen Stück, an das Sie sich erinnern. Sie können ihm rückhaltlos vertrauen.«

»Ich werde es versuchen«, versprach sie. Die Art und Weise, wie sie mich ansah, zeigte mir, wie hilfsbedürftig und verletzlich sie noch immer war. »Kommen Sie noch einmal vorbei, bevor ich entlassen werde?«, fragte sie. »Die Ärzte haben gesagt, ich muss noch ein paar Tage hier bleiben. Es würde helfen, wenn ich wüsste, dass ich bis zu meiner Entlassung nicht ganz allein bin.«

»Sie werden immer besser damit zurechtkommen«, versicherte ich ihr. »Aber, ja. Ich werde vorbeikommen, bevor Sie entlassen werden.«

17

Ich nahm mir ein Taxi zurück nach Chelsea und trat um 21 Uhr 17 durch die Tür meines Lofts. Um 21 Uhr 22 hatte ich mir von der Telefonauskunft bereits die Nummer von Dr. Marion Eisenstadt besorgt und die Angestellte ihres Telefondienstes überredet, sie über ihren Pieper zu rufen. Ich musste mehr als fünf Minuten warten.

»Dr. Eisenstadt«, meldete sie sich schließlich. Ihre Stimme klang jünger, als ich erwartet hatte.

»Ich bin Dr. Frank Clevenger aus Boston«, stellte ich mich vor. »Ich bin Psychiater und betreue die Bishop-Familie.«

»Ja?«

»Ich rufe an, um …«

»Sie sind forensischer Psychiater«, unterbrach sie. »Ist das hier eine polizeiliche Ermittlung?«

Es ist nicht immer ein Vorteil, wenn einem der eigene Ruf vorauseilt. »Nicht offiziell«, schränkte ich ein. »Die Bishops haben mir erlaubt, ein Gutachten über ihren Sohn Billy zu erstellen. Jetzt versuche ich, so viel wie möglich über die gesamte Familie herauszufinden, um mir ein vollständiges Bild von ihm machen zu können, wenn ich bei seinem Prozess aussage.«

»Gut«, sagte Eisenstadt abwartend.

»Und Julia Bishop hat mir erzählt, Sie hätten sie behandelt. Es war ihr Vorschlag, Sie anzurufen.«

Sie zögerte, bevor sie antwortete. »Ich glaube nicht, dass ich Ihnen ohne eine schriftliche Einverständniserklärung von Ms. Bishop viel sagen kann.«

Mir fiel ein Stein vom Herzen. Zuerst einmal gab es Dr. Eisenstadt tatsächlich. Zum Zweiten war Julia eindeutig ihre Patientin. »Das verstehe ich voll und ganz«, sagte ich. »Wir hatten bislang keine Zeit für all diese Formalitäten. Sie wissen wahrscheinlich, dass Billy noch immer auf der Flucht ist. Ich hatte telefonisch Kontakt mit ihm. Alles, was Sie mir sagen, kann mir helfen – sowohl um ihn jetzt zur Aufgabe zu überreden als auch später bei seinem Prozess.«

»Zum Beispiel …?«

»Zum Beispiel, wie er sich Ihrer Ansicht nach in die Familiendynamik einfügt«, sagte ich, um von meinem eigentlichen Anliegen abzulenken. »Ist Ms. Bishop schon lange bei Ihnen in Behandlung?«

»Sporadisch«, antwortete Eisenstadt, noch immer zurückhaltend.

»Während des Sommers ist sie natürlich auf Nantucket«, sagte ich.

Wieder verstrichen einige Augenblicke. »Ich denke, das ist nur ein Grund für ihre seltenen Besuche. Wir haben uns insgesamt vier-, vielleicht fünfmal gesehen, würde ich sagen. Aber das ist auch wirklich schon alles, was ich Ihnen erzählen kann.«

Mein Vertrauen in Julias Geschichte schwand augenblicklich. Ich setzte mich hin. »Ich wusste nicht, dass es so selten war«, sagte ich. »Vielleicht sind Sie trotz allem der Ansicht, dass Sie sie gut genug kennen, um …«

»Sobald Sie besagte Einverständniserklärung haben, bin ich gern bereit, Ihnen Einsicht in ihre Unterlagen zu geben.«

»Würde das ihre Briefe einschließen?«, fragte ich, in der Hoffnung, sie aus der Reserve zu locken.

Eisenstadt schwieg.

»Ms. Bishop hat erwähnt, sie hätte Ihnen von Zeit zu Zeit geschrieben«, fügte ich hinzu. Ich konnte hören, wie mein Tonfall in den eines Ermittlers abglitt, was auch Dr. Eisenstadt nicht entging.

»Ohne schriftliche Erlaubnis eines Patienten kann ich die Existenz irgendeines speziellen Teils der Behandlungsunterlagen weder bestätigen noch verneinen«, erklärte sie tonlos. »So lautet das Gesetz. Ich bin sicher, Sie sind damit vertraut.«

»Das verstehe ich«, sagte ich und änderte die Taktik. »Soll ich Ms. Bishop die Freigabe der Briefe gesondert gestatten lassen, oder genügt eine allgemeine Einverständniserklärung?«

»Ich kann nichts weiter dazu sagen«, erwiderte sie fast eisig.

»Selbstverständlich. Vielen Dank für Ihre Mühe. Ich melde mich wieder.«

»Gern geschehen. Ich spreche jederzeit gern wieder mit Ihnen.« Sie legte auf.

Ich stand mit dem Hörer in der einen Hand da und rieb mir mit der anderen die Augen. Es schien unvorstellbar, dass Julia in nur vier oder fünf Therapiestunden eine so enge Beziehung zu Dr. Eisenstadt aufgebaut hatte, um schreiben zu können, die Therapeutin gäbe ihr »Kraft«, sie müsse »unablässig« an ihre gemeinsam verbrachten Stunden denken und fände nur den Willen zum Weiterleben, wenn »ich dich sehe«. Darüber hinaus war Dr. Eisenstadt eine Frau – das falsche Geschlecht, um bei Julia eine solche Intimität entstehen zu lassen.

Julia hatte einen anderen Liebhaber. Ich wusste nicht, was mich mehr beunruhigte – die Tatsache an sich oder dass sie in dieser Hinsicht gelogen hatte. In jedem Fall war bei den Ermittlungen etwas Wichtiges versäumt worden: die Person zu vernehmen, mit der Julia zur Zeit von Brookes Ermordung geschlafen hatte, wer auch immer es sein mochte.

Es war unmöglich, vorauszusagen, was eine solche Vernehmung zutage fördern würde. Was, wenn Julia und ihr Liebhaber Pläne geschmiedet hatten, gemeinsam wegzugehen – Pläne, die ihr Liebhaber aufgegeben hatte, als sie schwanger geworden war? Was, wenn Julia Brooke und Tess zunehmend als die einzige Hürde zwischen ihr und einem Neuanfang mit einem anderen Mann gesehen hatte?

Und was, wenn ihr Liebhaber die Zwillinge als Hindernis betrachtet hätte? Es war nur zu gut vorstellbar, dass ein Mann alles tun würde, um Julia zu bekommen.

Ein dumpfer Kopfschmerz pochte in meinem Nacken. Ich brauchte dringend bessere Neuigkeiten. Etwas Angenehmes. Ballast. Ich rief im Präsidium der State Police an und fragte nach Art Fields, wobei ich mir vorkam, als würde ich den Hebel eines einarmigen Banditen ziehen, der gerade meine letzte Münze geschluckt hatte. Eine Minute später war Fields am Apparat. »Frank Clevenger hier«, sagte ich.

»Ich bin froh, dass Sie angerufen haben.«

»Wissen wir schon, von wem die Fingerabdrücke auf dem Negativ stammen?«, fragte ich.

»Nur von einer einzigen Person«, antwortete Fields zögernd. »Darwin Bishop.«

Ich fühlte mich, als hätte ich den Jackpot geknackt, obwohl in Fields’ Stimme keinerlei freudige Begeisterung mitschwang. »Sie klingen nicht sonderlich erfreut«, bemerkte ich.

»Es gibt keine anderen Abdrücke«, sagte er. »Nicht von Billy Bishop. Von niemandem sonst. Ich hätte gern wenigstens einen nicht identifizierten Abdruck gesehen – von demjenigen, der den Film entwickelt hat, von irgendeinem Angestellten im Fotogeschäft, von demjenigen, der die Fotos für Bishop aufgenommen und ihm die Negative gegeben hat. Von irgendjemandem.«

»Sind diese Leute denn nicht speziell ausgebildet, die Negative anzufassen, ohne die Oberfläche zu berühren?«, fragte ich. »Tragen einige nicht sogar Handschuhe?«

»Aber viele von ihnen kriegen das nicht hin, scheren sich nicht darum oder was auch immer«, hielt Fields dagegen. »Also stellt sich die Frage, ob jemand mit Absicht darauf geachtet hat, dass nichts auf die Negative kommt, bevor sie in Bishops Hände gelangten. Und das führt zu der Frage, warum.«

»Es sei denn, es ist ein Zufall«, sagte ich. »Ich meine, einer von Darwins Wachmännern könnte die Fotos gemacht, den Film zur Entwicklung ins Labor gegeben und die Negative artig in einem Umschlag zurückgebracht haben, ohne dass irgendjemand je die Oberflächen berührt hat.«

»Sicher. Das ist möglich. Manchmal trifft ein Chor tatsächlich einen reinen Ton. Ich würde mich nur einfach wohler fühlen, wenn da ein paar Störgeräusche wären.«

»Verständlich«, sagte ich. »Haben Sie die Ergebnisse schon Chief Anderson durchgegeben?«

»Sollte ich das?«

Die Frage zielte offensichtlich darauf ab, ob man Anderson in Anbetracht dessen, was Fields auf dem Foto gesehen hatte, noch trauen konnte, und sie ließ mich erkennen, dass ich nach wie vor Vertrauen zu Anderson hatte. Ich glaubte ihm seine Geschichte, dass er sich magisch zu Julia hingezogen gefühlt und den Kopf verloren hatte. Sie besaß diese Macht. Das war mir jetzt klarer als je zuvor. »Ja«, erklärte ich, ohne zu zögern. »Er ist derjenige, bei dem alle Informationen zusammenlaufen sollten.«

»Dann werde ich es umgehend tun«, versprach Fields.

»Danke. Und vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Gern geschehen«, sagte er. »Ich arbeite für jeden, der mit den nötigen Referenzen zur Tür hereinkommt, aber wirklich Freude bereitet es mir nur bei denen, die die Wahrheit hören wollen. Passen Sie auf sich auf.« Er legte auf.

Ich stimmte zu, dass das Negativ ein noch überzeugenderer Beweis gewesen wäre, wenn sich noch mehr Abdrücke darauf befunden hätten. Doch das Bild von Darwin Bishop als Mörder war nichtsdestotrotz unumstößlich. Seine Fingerabdrücke waren die einzigen auf dem Negativ. Er hatte Julia bedrängt, die Zwillinge abzutreiben. Er hatte Lebensversicherungen auf sie abgeschlossen, besaß einen ausgeprägten Hang zu Gewalt und hatte Julia das Tablettenfläschchen mit dem Nortriptylin abgenommen.

Es war kurz nach 22 Uhr. Julia würde bald kommen. Ich musste dringend etwas schlafen, und wenn es nur für eine halbe Stunde war. Ich ließ mich in einen Gobelinsessel sinken, von dem ich Ausblick auf die Tobin Bridge hatte und den lautlosen, glühwürmchengleichen Verkehr genießen konnte, der sich in einem Bogen durch die Nacht zog, dann schloss ich die Augen und nickte tatsächlich ein.

Zehn Minuten später klingelte das Telefon. Ein Blick auf die Rufnummernanzeige verriet mir, dass es North Anderson war, der mich vom Handy aus anrief. Ich nahm an, dass er sich über die Neuigkeiten unterhalten wollte, die Fields ihm über Bishops Fingerabdrücke mitgeteilt hatte. Ein Teil von mir hätte es am liebsten weiterklingeln lassen, doch ich wusste, dass dies keine Lösung war. Ich griff nach dem Hörer. »Frank hier«, sagte ich.

»Wie geht’s dir?«

»Gut«, erwiderte ich etwas steifer als geplant. »Und dir?«

Er ignorierte die Frage. »Sie haben Billy erwischt«, teilte er mir mit. »Er will dich sehen.«

»Sie haben ihn erwischt? Geht es ihm gut?«

»Er ist erschöpft, aber ansonsten unversehrt, soweit ich höre. Er hat nicht viel gegessen und geschlafen.«

»Wo haben sie ihn gefunden?«

»In Queens. Auf dem La-Guardia-Flughafen«, antwortete Anderson. »Er wollte gerade in eine Maschine nach Miami einsteigen.«

»Wie hat er es geschafft, von der Insel herunterzukommen, ohne der Polizei in die Arme zu laufen?«

»Er hat sich wahrscheinlich sofort nach dem Einbruch abgesetzt.«

»Ich komme mit der ersten Maschine nach New York«, sagte ich.

»Bleib, wo du bist. Er ist auf dem Weg zu dir«, meinte Anderson. »Die State Police holt ihn mit einem Wagen ab und bringt ihn zum Bezirksgefängnis in Boston. Ich kann dir sofort eine Besuchserlaubnis beschaffen. Er ist offiziell in Untersuchungshaft, angeklagt des Mordes, versuchten Mordes und einer ganzen Latte minderschwerer Straftaten – Einbruch, schwerer Diebstahl, Verlassen des Gerichtsbezirks. Im Laufe des morgigen Tages wird eine Anklagejury entscheiden, ob ein Verfahren gegen ihn eröffnet wird. Wenn sie grünes Licht geben, wird Billy nach Erwachsenenrecht vor Gericht gestellt. Er könnte lebenslänglich bekommen.«

»Hat er einen Anwalt?«, fragte ich.

»Bislang nur einen, den das Gericht für ihn bestellt hat. Darwin Bishop war nicht bereit, für einen Anwalt zu zahlen, vorausgesetzt, er hätte überhaupt das nötige Kleingeld dazu. Ich dachte, du könntest vielleicht mit Julia reden. Vielleicht kann sie ja etwas arrangieren.«

Ich konnte einen Ölzweig erkennen, wenn jemand damit vor meiner Nase wedelte. Anderson überließ mir Julia. »Ich werde ihr Carl Rossetti empfehlen«, sagte ich. »Er ist brillant. Und ich kenne ihn beinahe so lange wie dich. Wir können ihm vertrauen.«

Anderson begriff, dass ich ihm die Hand der Freundschaft reichte. »Danke, Frank«, sagte er. Er ließ einen Moment verstreichen. »Billy wird jemanden wie Rossetti brauchen. O’Donnell und der Staatsanwalt sind beide überzeugt, dass sie ihren Mann haben. Sie werden Billy in der Presse als solches Ungeheuer hinstellen, dass er Staatsfeind Nummer eins sein wird, wenn es schließlich zur Verhandlung kommt.«

Ihr Mann war zufällig noch immer ein Junge, dachte ich. Wenn man Kinder nach Erwachsenenrecht vor Gericht stellen konnte, warum machte man dann einem unreifen Fünfzigjährigen nicht als Jugendlichem den Prozess? Eine weitere Einbahnstraße, die der Bundesstaat angelegt hat. »Hast du schon mit Fields gesprochen?«

»Ja. Es gibt eine Menge, das auf unseren alten Freund Darwin hinweist – das Negativ eingeschlossen –, aber es sind alles Indizienbeweise. So wie die Staatsanwaltschaft die Sache sieht, ist der Einbruch der springende Punkt. Wenn sie die Geschworenen überzeugen können, dass Tess’ Herzstillstand und Billys Einbruch zeitlich zu nahe beieinander liegen, um ein Zufall zu sein, dann haben sie praktisch schon gewonnen. Dass Billy aus dem Gerichtsbezirk geflohen ist, sieht auch nicht gerade gut aus.«

»Nein. Tut es nicht«, pflichtete ich bei.

»Sonst noch was Neues?«

»Ich habe mit Julia über den Brief gesprochen«, sagte ich.

»Was hat sie gesagt?«

»Sie hätte ihn an ihre Therapeutin in Manhattan geschrieben. Dr. Marion Eisenstadt.«

»Kannst du das überprüfen?«

»Ich habe sie bereits angerufen«, sagte ich. »Sie wollte ohne schriftliche Einverständniserklärung von Julia nicht richtig mit der Sprache rausrücken, aber sie hat mir zumindest erzählt, sie hätten nur vier oder fünf Therapiestunden zusammen gehabt.«

»Und?«

»Und Julias Brief klingt wie etwas, das man einem Therapeuten nach vier oder fünf Therapiestunden pro Woche schreibt, und zwar nach vielen, vielen Wochen.«

»Stimmt«, bestätigte er. »Aber vergiss nicht, mit wem wir es hier zu tun haben.«

»Soll heißen?«

»Julia weckt unglaublich starke Gefühle in Menschen, und zwar unglaublich schnell. Vielleicht funktioniert das in beiden Richtungen.«

»Du meinst, sie baut ebenso schnell eine enge Bindung zu ihrem Therapeuten auf? Spontane Übertragung?«

»Du bist der Psychiater«, sagte Anderson, »aber es scheint durchaus möglich.«

»Möglich ist es schon«, pflichtete ich bei. »Aber wahrscheinlicher ist, dass es ein Liebesbrief an einen anderen Mann war.«

»Ein Mann, mit dem wir uns dringend unterhalten sollten«, sagte er.

»Wenn wir je herausfinden, wer er ist.«

Anderson schwieg einen Moment lang. »Plötzlich fühlt man sich gar nicht mehr so einzigartig, stimmt’s?«

»Nein. Du hast Recht«, bestätigte ich, obwohl ich es nicht wirklich glaubte. Ich klammerte mich tatsächlich noch immer an die vage Chance, dass Julia eine Frau mit einer komplizierten Vergangenheit war, die sich für eine Zukunft mit mir entschieden hatte. Ich wollte ihr verzeihen – fast alles.

»Fährst du noch mal zum Krankenhaus, um mit ihr zu reden?«, fragte er. »Ich würde zu gern wissen, was sie zu sagen hat, wenn du ihr erzählst, dass du mit ihrer Ärztin gesprochen hast.«

Ich wollte ihm nicht sagen, dass Julia auf dem Weg zu mir war. »Ich werde sie schon auf die eine oder andere Weise sehen«, sagte ich. Das klang nicht besonders toll, selbst in meinen eigenen Ohren.

»Es ist deine Entscheidung«, sagte Anderson. »Sei nur immer auf der Hut. Letztes Mal hattest du Glück. Du könntest tot sein.«

»Das brauchst du mir nicht zu sagen.« Ich verstummte, als ich bemerkte, dass sich abermals ein Anflug von Paranoia in meine Gedanken stahl. Ich konnte an seinem Tonfall nicht erkennen, ob er mich warnte oder mir drohte. Letztes Mal hattest du Glück. Du könntest tot sein. »Kannst du für morgen früh um acht ein Gespräch mit Billy für mich arrangieren?«, fragte ich.

»Kein Problem«, versprach er.

»Wir hören voneinander«, sagte ich und legte auf. Ich war körperlich und emotional erschöpft. Ausgelaugt. Ich schloss erneut die Augen.

Ich schreckte aus dem Schlaf hoch und wusste einen Moment lang nicht, wo ich war. Ich sah auf meine Uhr – 1 Uhr 20, und Julia war noch immer nicht hier. Ich rief im Mass General an, um herauszufinden, ob sie noch auf der Beobachtungsstation war.

Die Stationssekretärin meldete sich. »Dr. Frank Clevenger hier«, sagte ich. »Ich wollte fragen, ob Mrs. Bishop zufällig noch bei ihrer Tochter ist?«

»Können Sie kurz dranbleiben?«

»Natürlich.«

Fast eine Minute verstrich. Langsam wurde ich nervös und fragte mich, ob etwas mit Tess passiert war, als John Karlstein an den Apparat kam. »Frank?«

»Ich bin noch dran.« Ich war mir nicht sicher, ob er Tess auch außerhalb der Intensivstation weiterbetreute, doch mir war klar, dass seine Anwesenheit nichts Gutes verhieß.

»Es gab hier unten ein kleines Problem mit Tess«, sagte Karlstein. »Ich war noch hier, um ein paar Dinge zu erledigen, also bin ich vorbeigekommen.«

Ich schloss die Augen. »Was für ein Problem?«

»Ihre Atmung hat sich verlangsamt. Die Atemfrequenz ging runter auf acht, die Sauerstoffkonzentration in ihrem Blut fiel auf siebenundsiebzig. Ich wollte ihr keine Sauerstoffmaske aufsetzen, weil ich Angst hatte, dass wir damit den Atemreflex gänzlich unterbinden würden. Zwanzig Minuten lang konnten wir nur mit angehaltenem Atem warten, genau wie sie. Dann hat sich alles langsam wieder normalisiert. Inzwischen geht es ihr wieder gut, die Sauerstoffsättigung ist rauf auf fünfundneunzig.«

»Wie ist das passiert?«

»Ich weiß es nicht, ganz ehrlich«, sagte er. »Möglicherweise hat sie einen begrenzten neurologischen Schaden zurückbehalten, der irgendwie ihre Atemfrequenz beeinträchtigt. Es könnte auch sein, dass das Nortriptylin nicht das einzige Gift in ihrem Blutkreislauf war, als sie eingeliefert wurde. Oder es könnte eins dieser Dinge sein, die aus heiterem Himmel passieren, vor denen ich dich ja schon gewarnt hatte. Patienten, die einen Herz- oder Atemstillstand hatten, neigen dazu, noch einen zu bekommen.«

»Ist Julia Bishop bei ihr?«, fragte ich und hängte ihren Nachnamen an, um die Beziehung möglichst professionell klingen zu lassen.

Ein seltsam besorgter Unterton stahl sich in seine Stimme. »Sie ist vor einer Weile gegangen – kurz bevor das hier los gegangen ist«, sagte er.

»Machst du dir immer noch Sorgen wegen ihr und dem Baby?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich habe mich ein-, zweimal dabei ertappt, dass ich an Caroline Hallisseys Einschätzung gedacht habe. Kurz gesagt, ich schätze, es kann nicht schaden, wenn der behandelnde Arzt hier unten eine Sitzwache rund um die Uhr anordnet.« Er räusperte sich. »Sehr wahrscheinlich war es nur ein kleiner Rückschlag. So etwas passiert. Ich hatte schon Patienten, die aussahen, als würden sie jeden Moment abgehen, bevor sie sich wundersamerweise wieder erholt und nie wieder das geringste Problem hatten.«

»Oder es war doch nicht nur ein Rückschlag«, sagte ich halb zu mir selbst.

»Es gibt jede Menge Arzneimittel, die die Atmung behindern können«, erklärte Karlstein. »Aktivan. Klonopin. Sie alle werden Menschen mit Depressionen häufig verschrieben.« Womit er Julia meinte. »Wir ordnen eine toxikologische Untersuchung von Tess’ Blut an, nur um ganz sicherzugehen.«

»Das halte ich für angebracht«, pflichtete ich bei.

»Ich wusste, du würdest mir zustimmen, Doc. Du kannst dich jederzeit nach ihr erkundigen«, sagte Karlstein. »Ich hoffe, ich kann bald gehen, aber ich werde Anweisung geben, dass sie dir Bescheid sagen, wenn es irgendeine Veränderung gibt. Du bist über den Pieper zu erreichen?«

»Natürlich«, bestätigte ich.

»Bestens«, sagte er.

Wir legten auf. Es gefiel mir nicht, dass Julia die Station unmittelbar, bevor Tess’ Atemprobleme eingesetzt hatten, verlassen hatte. Karlstein gefiel es augenscheinlich auch nicht. Doch es gab keinen Grund zur Annahme, dass zwischen den beiden Geschehnissen ein kausaler Zusammenhang bestand. Zumindest noch nicht. Die toxikologische Untersuchung würde jegliches neue Medikament in Tess’ Blutkreislauf aufzeigen.

Keine zwei Minuten später ertönte die Klingel an der Eingangstür. Ich ging zur Gegensprechanlage. »Hallo?«

»Tut mir Leid, dass ich so spät komme«, sagte Julia. »Willst du mich noch immer sehen?«

»Das weißt du doch«, erwiderte ich und ließ sie ein.

Als sie die Wohnung betrat, wirkte Julia entspannter, als ich sie je gesehen hatte, was ich dahingehend interpretierte, dass sie das von Tess nicht gehört hatte und vermutlich auch nicht wusste, dass Billy verhaftet worden war. Ich hingegen war alles andere als entspannt. »Möchtest du einen Kaffee? Einen Drink?«, fragte ich, während ich in die Küche ging.

Sie schlenderte durch die Wohnung und blieb schließlich vor dem Panoramafenster stehen, vor dem die Skyline von Boston leuchtete.

»Kann ich dir etwas anbieten?«, erkundigte ich mich abermals.

Langsam drehte sie sich um. Vor der Kulisse des nächtlichen Himmels mutete sie wie eine Göttin an. »Geh nur einfach mit mir ins Bett, ja?«, sagte sie auf eine erschöpfte, bedürftige Art, die trotz der Umstände das spontane Bedürfnis in mir weckte, ihr aus den Kleidern zu helfen.

Ich suchte in ihrem Gesicht nach irgendeinem Anzeichen von Anspannung oder Angst, doch ich fand keines. War es auch nur im Entferntesten vorstellbar, dass sie gerade versucht hatte, ihre Tochter umzubringen? »Wir müssen reden«, erklärte ich.

Sie atmete tief durch und setzte sich auf die Bettkante. »Ich habe dir alles über North erzählt, was es zu erzählen gibt«, sagte sie. »Aber frag nur.«

»Es geht nicht um North.« Ich trat vor sie und streckte automatisch meine Hand aus, außerstande, körperliche Distanz zu wahren. Sie ergriff meine Hand, während ich mit einem Nicken auf die Couch deutete. »Komm, setzen wir uns da hin.«

Die Mutter in Julia musste den Teil meiner Gedanken gelesen haben, der um Tess’ Atemprobleme kreiste – es sei denn, sie wusste bereits darüber Bescheid, weil sie sie selbst hervorgerufen hatte. »Stimmt etwas im Krankenhaus nicht?«, hauchte sie.

»Nicht mehr«, erwiderte ich. »Es ist alles wieder in Ordnung.« Ich half ihr auf und führte sie zur Couch. Wir setzten uns dicht nebeneinander.

»Es ist etwas passiert«, presste sie hervor. »Was? Sag es mir.«

»Es ist alles in Ordnung. Ich habe auf der Beobachtungsstation angerufen, weil ich mit dir reden wollte. Stattdessen bekam ich Dr. Karlstein an den Apparat.«

»Doktor …«

»Er war dort, weil Tess Probleme mit der Atmung hatte.«

Sie vergrub ihr Gesicht in den Händen. »Geht es ihr gut?«

»Das tut es«, versicherte ich ihr nachdrücklich. »Ihre Atmung ist wieder normal.«

»Ich muss sofort zu ihr«, sagte sie. »Kannst du mich hinfahren?«

»Nicht so schnell. Es geht ihr gut. Wirklich.« Ich legte meine Hand auf ihr Knie und bemerkte, wie mein Atem unwillkürlich schneller ging. »Lass mich erst zu Ende reden«, bat ich.

Julia musterte panisch mein Gesicht. »O Gott. Da ist noch etwas.«

»Es geht nicht um Tess«, sagte ich, ehe ich einen Moment innehielt. »Sie haben Billy gefunden. Er war am LaGuardia und hat auf einen Flug nach Miami gewartet.«

Sie seufzte erleichtert. »Wenigstens ist er jetzt in Sicherheit.«

»Sie bringen ihn ins Bezirksgefängnis von Boston. Ich werde dort morgen früh mit ihm sprechen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Er sollte nicht einen einzigen Tag in irgendeinem Gefängnis zubringen müssen«, sagte sie. »Er ist unschuldig. Ich weiß das jetzt.«

Ich nahm meine Hand von ihrem Knie und nickte zustimmend.

Julia sah mich besorgt an. »Was noch?«, fragte sie.

»Nichts«, antwortete ich, doch mein Seufzen strafte meine Worte Lügen. »Ich hatte Gelegenheit, Marion Eisenstadt anzurufen«, erklärte ich.

Sie starrte mich einen Moment lang an. »Das ist nicht dein Ernst.«

»Du kannst es mir sagen, wenn der Brief nicht an sie gerichtet war«, sagte ich.

»Ich kann nicht glauben, dass du sie tatsächlich damit belästigt hast. Hinter meinem Rücken.«

»Sie hat mir erzählt, ihr hättet vier oder fünf Therapiestunden zusammen gehabt. Mehr wollte sie nicht sagen.«

»Sie hat dir nichts von den Briefen erzählt?«

Bluffte sie? »Sie hat sich geweigert«, antwortete ich. »Ohne schriftliche Einverständniserklärung von dir wollte sie nichts sagen.« Ich wartete ab, wie sie auf diesen nicht sonderlich subtilen Wink reagieren würde.

»Du willst, dass ich irgendein Formular unterschreibe, damit du dir meine psychiatrischen Unterlagen ansehen kannst, um zu beweisen, dass ich niemand anderen gevögelt habe? Machst du Witze?«

»Ich will nur, dass du mir gegenüber offen bist. Ich will, dass du weißt, dass du mir gegenüber offen sein kannst.«

Sie schüttelte enttäuscht den Kopf, während sich ihre Augen mit Tränen füllten.

»Wenn der Brief an jemand anderen gerichtet war, dann muss ich im Zuge der Ermittlungen mit der betreffenden Person reden. Ich kann nicht einfach …«

Sie sah mich an, und der Zorn in ihrem Blick vertrieb jegliches Anzeichen von Traurigkeit. »Stimmt genau. Du kannst einfach keine Ruhe geben. Du kannst die Vergangenheit nicht loslassen und uns die Chance auf ein gemeinsames Leben geben. Du siehst überall Phantomliebhaber von mir. Weil Eifersucht keinen Mut erfordert, Vertrauen hingegen schon. Jemanden zu lieben erfordert Mut. Und du bist unfähig, jemanden wirklich zu lieben.«

Ich ließ nicht locker, obgleich Julias Diagnose von mir einen Nerv getroffen hatte. »Trotz allem ist es schwer, zu verstehen, wie du nach nur vier oder fünf …«

»Es ist nicht meine Aufgabe, dich von irgendetwas zu überzeugen«, entgegnete sie. »Glaub, was du willst.« Sie stand auf. »All das hier ist völlig idiotisch. Wir sind völlig idiotisch. Ich muss zu meiner Tochter.«

Ich war mir nicht sicher, ob ich wirklich wollte, dass sie ging – die Wohnung oder mich verließ. Denn selbst wenn Julia log, bezog sich ihre Lüge vermutlich nur auf ihre komplizierte Vergangenheit mit Männern. Und mein eigenes Liebesleben war schließlich auch nicht gerade unkompliziert gewesen. Vielleicht hatte sie Recht, und ich stand tatsächlich zaudernd an der Schwelle eines Gefühls, dem ich mein ganzes Leben lang nachgelaufen war – dem Gefühl bedingungsloser Liebe für eine Frau.

Sie ging zur Tür.

»Geh nicht«, bat ich.

Sie blieb stehen, ohne sich jedoch zu mir umzudrehen. »Du bist derjenige, der gegangen ist«, erklärte sie und ging weiter.

»Es ist spät«, sagte ich. »Lass mich dich doch wenigstens hinfahren.«

Sie öffnete die Tür und schlug sie hinter sich zu.

18

Sonnabend, 29. Juni 2002

Ich tigerte eine Weile in der Wohnung auf und ab, sorgsam darauf bedacht, dem Schnapsschrank nicht zu nahe zu kommen, während ich überlegte, ob ich Julia nachgehen sollte. Doch ich blieb, wo ich war, obwohl die Entscheidung ziemlich knapp war. Ob sie mich angelogen hatte oder nicht, ob sie in meine Seele geblickt hatte oder nicht, fing ich endlich an, tief in meinem Herzen zu glauben, was North Anderson mir schon die ganze Zeit über gesagt hatte. Ich konnte diesen Fall nicht klar sehen, solange sie mein gesamtes Blickfeld einnahm.

Ich griff zum Telefon und rief Anderson zu Hause an, um ihm zu erzählen, wie Julia reagiert hatte. Er meldete sich nach dem ersten Klingeln. »Anderson.«

»Frank hier«, sagte ich.

»Gut, dass du anrufst. Hier laufen ein paar ganz üble Dinge ab.«

»Inwiefern?«

»Bürgermeister Keene hat mich angerufen. Er will mich gleich morgen früh in seinem Büro sehen. Ich schätze, er wird mich feuern – oder mir zumindest damit drohen.«

»Dich feuern?«

»Bezirksstaatsanwalt Harrigan und Captain O’Donnell sind überzeugt davon, dass sie ihren Schuldigen haben«, erklärte er. »Sie wollen, dass alle hinter ihnen stehen. Und sie wissen, dass ich da nicht mitmachen werde.«

»Mein Gott«, entfuhr es mir. »Ist dieser Keene denn wirklich nur ein Strohmann für Bishop?«

»Schlimmer als das«, erwiderte Anderson. »Er würde dieselbe Drecksarbeit für mindestens zwanzig andere seiner Wahlkampf-Spender tun. Ich hätte ihm auch einen Riesen zustecken sollen.« Er hielt einen Augenblick inne. »Ich fürchte, Bishop hat ihm das Foto von mir und Julia gegeben, weil er meinte, er hätte Bedenken wegen meines Anstandsgefühls.«

»Sie erpressen dich?«, sagte ich. »Vielleicht solltest du eine verdammte Wanze tragen, wenn du zu ihm gehst.«

»Ich will die Sache im Moment nicht an die große Glocke hängen, sondern in erster Linie, dass du dich noch einmal mit Billy treffen kannst und dann mit ein paar Reportern hier und in Boston redest. Ich finde, du solltest mit deinen Zweifeln bezüglich seiner Schuld an die Öffentlichkeit gehen – vorausgesetzt, du hast nach eurem Gespräch noch immer welche.«

»Wann kann ich Billy sehen?«

»Ich hab dich für drei Uhr früh angemeldet. Billy wird im U-Haft-Trakt sein. Freunde von mir haben heute Nacht Dienst am Eingang und in der Haftaufnahme. Sie werden dir die Erlaubnis für ein Gespräch unter vier Augen geben.«

»Ich werde dort sein«, versprach ich. »Aber was ist mit dir? Wie sieht dein Plan für morgen früh aus?«

»Ich kann nicht behaupten, dass es der beste Zeitpunkt ist, sich zum Heer der Arbeitslosen zu gesellen«, sagte Anderson. »Nicht, wo ein Baby unterwegs ist.«

»Nein.« Ich wollte, dass Anderson wusste, dass er sich aus der Affäre ziehen konnte und ich den Kopf dafür hinhielt. »Warum ziehst du dich nicht für eine Weile zurück? Lass mich mit dem, was ich denke, an die Öffentlichkeit gehen. Sag denen, ich wäre dir aus dem Ruder gelaufen. Du kannst mich sogar feuern, wenn das einen besseren Eindruck macht. Ich mache einfach weiter. Ich bin sicher, Billys Verteidiger holt mich nichtsdestotrotz in den Zeugenstand.«

»Ich schätze, ich könnte klein beigeben«, pflichtete er bei. »Das Problem ist nur, dass ich keine Lust dazu habe. Deshalb werde ich Keene etwas anderes erzählen.«

»Und zwar?«

»Ich werde ihm sagen, dass du und ich zusammen Fälle bearbeitet haben, die genauso übel waren wie dieser, wenn nicht sogar noch übler, und zwar an bedeutend unschöneren Orten, wie zum Beispiel Baltimore. Ich werde ihm sagen, dass wir Männern begegnet sind, gegen die er und Darwin Bishop und O’Donnell und Harrigan wie Schulhof-Rowdys aussehen. Vielen Dank auch, Sir, aber Frank Clevenger und ich schätzen unsere Chancen, bei diesem Fall als Sieger vom Platz zu gehen, bedeutend höher ein als Ihre. Einen schönen Tag noch.«

Ich grinste. »Ich glaube nicht, dass dir das deinen Job retten wird.«

»Ich habe wichtigere Dinge zu retten«, sagte er. »Meine Selbstachtung zum Beispiel. Wie ich schon sagte, meine Frau und ich bekommen ein Baby.«

»Ich stehe hinter dir«, versicherte ich ihm.

»Daran habe ich keinen Moment gezweifelt«, erwiderte er. »Billy, drei Uhr früh. Es ist alles arrangiert.«

Ich versuchte erneut, ein wenig zu schlafen, was jedoch nur damit endete, dass ich vollständig angezogen auf dem Bett lag und grübelte. Alles deutete darauf hin, dass Billy wegen Mordes und versuchten Mordes vor Gericht kam, obgleich niemand in der Bishop-Villa gänzlich von der Liste der Verdächtigen gestrichen werden konnte. Abgesehen von Darwin Bishop, hing ein Schatten des Zweifels über Garret, Claire und, ob es mir nun gefiel oder nicht, Julia.

Ich befürchtete noch immer, dass Tess Bishops Leben an einem seidenen Faden hing – teils wegen ihres angegriffenen Gesundheitszustands, teils, weil sie inmitten der Ermittlungen von Brookes Tod vergiftet worden war. Der versuchte Mord an ihr in Verbindung mit dem Überfall auf mich bewies, dass das Motiv, das den Mörder antrieb, Gewalt nährte, selbst wenn das Risiko der Entlarvung hoch war. Er (oder sie) stand unter dem Zwang zu töten. Dieser unwiderstehliche Drang würde mit Billys Verhaftung oder seiner Verurteilung nicht aufhören. Er würde nicht aufhören, bis das angestrebte Ziel erreicht war.

Die Uhr zeigte 2 Uhr 26. Das Bezirksgefängnis war nur fünfzehn Autominuten von meiner Wohnung entfernt. Ich malte mir aus, wie Billy in Handschellen und Fußeisen in das Gebäude gezerrt und in eine kalte Zelle gestoßen wurde, wo er die erste von vielen Nächten bis zu seinem Prozess verbringen würde. Der Rat, den ich ihm am Telefon gegeben hatte, sich zu stellen und das Justizsystem seinen Dienst tun zu lassen, musste ihm inzwischen vollkommen absurd erscheinen. Vielleicht hatte er doch das Richtige getan, indem er weggelaufen war – seine Chancen standen so schlecht, dass schon ein Wunder passieren musste, damit North und ich gegen sie gewannen.

Abermals beschlich mich ein paranoider Zweifel an meiner wiederhergestellten Freundschaft mit Anderson. Ich würde den Loft in den frühen Morgenstunden verlassen und ins Zentrum von Boston fahren, irgendwo in der Nähe des Gefängnisses parken und dann eine verlassene Straße entlang zum Eingang gehen. Wenn Anderson hinter dem Überfall auf mich am Mass General steckte, wenn er wirklich noch nicht über Julia hinweg war …»Hör mit diesem Unsinn auf«, befahl ich mir laut. Ich zwang meinen Verstand, von diesen Verdächtigungen abzulassen, trotzdem blieb ein gewisses Gefühl der Vorsicht zurück, wahrscheinlich weil mein innerer Radar so sensibilisiert war, dass er selbst die wohlwollendsten Informationen als einen Beweis einer Invasion bewerten würde.

Ich schlief tatsächlich für eine knappe Viertelstunde ein, was mich müder statt wacher machte und sich enorm schlecht auf meinen Rücken auswirkte, dessen Mitte sich anfühlte, als wäre sie in einen Schraubstock eingespannt.

Ich hievte mich aus dem Bett, schlurfte in die Küche und trank ein Glas Milch, um meinen Magen zu beruhigen, damit er zwei weitere Motrin verkraften konnte. Ich schluckte die Tabletten, was mich beinahe in die Knie zwang, bevor sie endlich anfingen, den Schmerz auf ein erträgliches Maß zu betäuben.

Dann stieg ich in meinen Pick-up und fuhr Richtung Boston. Die Route 1 war verlassen, sodass ich förmlich über die Tobin Bridge, um die Kurven des Storrow Drive und die Ausfahrt zum Bezirksgefängnis entlangflog.

Der größte Teil des Parkplatzes neben dem Gebäude war einer Baustelle zum Opfer gefallen, während der Rest für die Angestellten des Gefängnisses reserviert war. Ich fand eine Parklücke etwa fünf Blocks entfernt und tastete nach meiner Pistole, als mir wieder einfiel, dass ich sie zu Hause gelassen hatte. Prima.

Ich stieg aus dem Pick-up und machte mich auf den Weg, wobei ich wesentlich schneller ging, als ich es bei Tageslicht getan hätte, und mich immer wieder umsah. Beim Gedanken daran, was Laura Mossberg wohl zu meinem Verhalten gesagt hätte – ein weiterer Beweis für ein posttraumatisches Belastungssyndrom, das von dem Überfall auf mich noch verstärkt worden war –, musste ich unwillkürlich grinsen.

Ich war etwa einen Block weit gekommen, als mir plötzlich ein Penner in den Weg trat. Sein Gesicht war unrasiert, seine Augen blutunterlaufen, und sein Atem stank nach Alkohol. »Du hast meine Kohle«, zeterte er.

Ich wich einen Schritt zurück. Dies war mit Sicherheit die interessanteste Methode, mit der ich je um Geld angehauen worden war. Genau das sagte ich ihm auch, während ich in meine Tasche griff und dabei seine Hände beobachtete, um sicherzugehen, dass sie nicht in seiner Kleidung verschwanden und mit einer Waffe wieder auftauchten.

»Man muss sich aus der Masse herausheben«, erklärte er. »Heutzutage hat doch jeder schon alles gehört.«

Wir waren keine Viertelmeile vom Mass General entfernt. »Ich schätze, Sie könnten sich einen Kaffee gönnen und sich dann für eine Ausnüchterung einweisen lassen«, schlug ich vor.

»Ich gönn mir lieber ein Bier«, erwiderte er augenzwinkernd.

Für viele wäre diese Ehrlichkeit ein hinlänglicher Grund gewesen, ihr Geld zu behalten, doch ich wusste nur zu gut, wie es war, wenn man ein Bier brauchte. »Hier.« Ich gab ihm zwei Dollar.

»Ich hab dir fünf Mäuse gegeben«, knurrte er. »Wo ist mein Fünfer?«

Ich lächelte. »Jetzt übertreiben Sie es ein wenig. Viel Glück.« Ich trat an ihm vorbei.

Keine zehn Meter weiter hörte ich hinter mir Schritte auf dem Bürgersteig. Ich drehte mich um und sah denselben Mann auf mich zulaufen. Sein Blick war zielgerichteter als zuvor, und er hielt mit einer Hand etwas umklammert, das im fahlen Schein der Straßenbeleuchtung schimmerte. Ich erwog loszurennen, doch er war bereits bis auf zwei Meter an mich herangekommen.

Er lächelte und entblößte eine Reihe makelloser, strahlend weißer Zähne, was mir wie ein Beweis erschien, dass er mir aufgelauert hatte und nur so tat, als wäre er ein Penner. Er hob seinen Arm über den Kopf.

Hastig wich ich zurück, brachte meine Fäuste in Karatehaltung und wartete darauf, dass er einen Schritt näher kam. Wenn er nur ein Messer hatte, dann würde ich ihn zu Boden bringen, bevor er es benutzen konnte.

Er blieb stehen und ließ seinen Arm sinken. »Tut mir Leid«, sagte er. »Ich hab dich erschreckt.« Zögernd hielt er ein silbernes Kruzifix in die Höhe. »Hab ich vergessen«, sagte er. »Vielen Dank. Und Gott segne dich.« Er schenkte mir abermals jenes strahlende Lächeln, ehe er mit dem Kruzifix auf seinen Mund deutete. »Auf Wohlfahrtsschein. Alle ganz neu«, sagte er, als könnte er meine Gedanken lesen. »Hab sie heute gekriegt.« Dann drehte er sich um und ging Richtung Charles Street davon, wahrscheinlich, um auf seine neuen Zähne anzustoßen, wer weiß.

Ich atmete tief durch, überredete mein Herz, wieder langsamer zu schlagen, und machte mich wieder auf den Weg Richtung Gefängnis. Vielleicht wäre ein Anruf bei Laura Mossberg doch gar keine so schlechte Idee, dachte ich.

Ich war noch immer knapp zwei Blocks vom Gefängnisgebäude entfernt, als ich eine Reihe Fernsehteams eilig in Position gehen sah. Ich beschleunigte meine Schritte. Ich wollte nicht über Billys Fall sprechen, bis ich die richtige Botschaft parat hatte, um die Geschichte zu widerlegen, die Bishop, O’Donnell und Harrigan sich ausgesponnen hatten.

Wie versprochen, hatte North Anderson mir den Weg für mein Gespräch bei Billy geebnet, sodass ich problemlos am Eingangstresen meinen Besucherausweis erhielt. Ich schrieb mich ins Wachbuch ein, ging durch den Metalldetektor und dann durch drei Eisentüren, von denen sich jede erst öffnete, nachdem die dahinter liegende zugeschlagen war.

Obwohl ich schon häufig Gefängnisse besucht habe, ist es mir nie gelungen, das Gefühl von Melancholie abzustreifen, das sie in mir wecken. Bei jedem Besuch ist mir, als würde ich in Fragen ertrinken. Durch welche Wendung des Schicksals sind diese Leute hier gelandet? Wer erinnert sich noch daran, wie sie als kleine Jungen waren, so unschuldig und erstaunt? Und die Frage, die im Kern dieser Überlegungen liegt: Welcher glückliche Zufall erlaubt es mir, als freier Mann umherzugehen? Denn ich empfinde nicht dieselbe Kluft zwischen mir und diesen Vergewaltigern, Mördern und Dieben, wie es wahrscheinlich die meisten anderen Menschen tun. Was mich von ihnen trennt, ist kaum mehr als eine hauchdünne, durchscheinende Membran. Und ich glaube, sie spüren das. An mir haftet der Geruch ihres Rudels. Wären da nicht die gelegentlichen freundlichen Worte meines unberechenbar gewalttätigen Vaters gewesen, ein Lehrer in der sechsten Klasse, der mich mochte und mir versicherte, dass aus mir einmal etwas werden würde, und unzählige andere, unendlich kleine Einzelheiten meiner Lebensgeschichte, hätte ich ohne weiteres als einer der Insassen hier enden können.

Ich ging einen langen, breiten Flur zu den Vernehmungszimmern entlang. Im Licht der Neonröhren wirkte meine Haut leichenblass. Das gebohnerte graue Linoleum des Fußbodens verwandelte jeden meiner Schritte in ein unheilvolles Echo, das von den strahlend weißen Ytong-Wänden widerhallte.

Am Ende des Flurs erwartete mich ein Wärter und brachte mich zu Billy Bishop, der bereits an einem kleinen Tisch in einem zwei mal zwei Meter fünfzig großen Raum mit einer Glastür saß. Er trug den obligatorischen orangefarbenen Overall mit einer aufgedruckten schwarzen Nummer auf seiner Brust. Er sah noch genauso drahtig aus wie im Payne Whitney, doch war sämtliche Unverfrorenheit aus seiner Haltung gewichen. »Ich wünschte, Sie hätten mir das Geld geliehen«, sagte er und zwang sich zu einem Grinsen. »Ich wär schon längst weg gewesen.«

Ich nickte dem Wärter zu, worauf er das Zimmer verließ. Ich blieb an der Tür stehen. »Ich bin froh, dass es dir gut geht«, sagte ich.

Billy ließ seinen Blick durch den Raum schweifen. »Ich würde das hier nicht als gut bezeichnen«, gab er zurück.

Ich musterte ihn eine Sekunde lang. »Lass uns reden«, sagte ich und nahm auf dem Stuhl ihm gegenüber Platz, während ich bemerkte, dass er seine Finger so fest verschränkt hatte, dass die Knöchel weiß schimmerten.

»Ist schon ein seltsamer Ort«, sagte er. Plötzlich klang seine Stimme wie die eines verängstigten Sechzehnjährigen.

»Das ist es.« Ich hielt einen Moment lang inne. »Erzähl mir, wie es dir geht.«

»Wie es mir geht? Ich bin erledigt«, sagte er. In seinen Augen loderte inzwischen kein Feuer mehr. »Win hat gewonnen.«

»Noch nicht«, widersprach ich. »Wir ermitteln weiter.«

Er schloss die Augen und nickte. »Ich bin in Schutzhaft, weil man mir vorwirft, ich hätte einem Baby etwas angetan … es getötet. Ich schätze, damit stehe ich auf einer Stufe mit den Kerlen, die Sex mit Kindern haben. Wenn sie an mich rankommen könnten, dann würden sie …« Er verstummte und sah mir in die Augen.

Eingesperrt zu sein ist aufreibender, als viele Männer ertragen können. Doch als ein Ausgestoßener, eine Zielscheibe eingesperrt zu sein lässt alles andere im Vergleich dazu harmlos aussehen. »Ich möchte dir eine klare Frage stellen«, begann ich. »Hattest du irgendetwas mit dem zu tun, was mit Brooke oder Tess passiert ist?«

Den Blick noch immer starr auf mein Gesicht gerichtet, schüttelte er den Kopf.

»Also, nein«, sagte ich. Ich wollte, dass er die Worte aussprach.

»Die Zwillinge tun mir Leid«, sagte er. »Sie wurden zum falschen Zeitpunkt geboren, in die falsche Familie hinein. Wie ich, denn ich habe meine Eltern verloren. Ich würde ihnen niemals wehtun wollen.«

Ich nickte. »Ich werde dir helfen, einen Anwalt zu finden«, sagte ich. »In der Zwischenzeit musst du versuchen, deinen Verstand beschäftigt zu halten, während du hier drin bist. Und du darfst niemals die Hoffnung aufgeben.«

»Keine leichte Aufgabe«, meinte er. »Ich hab ausgespielt, meinen Sie nicht auch?«

»Es ist noch nicht alles verloren. Das verspreche ich dir.«

Tränen traten in Billys Augen. Er wandte den Blick ab, während er mit ihnen rang, dann holte er tief Luft und sah wieder mich an. »Ich hab da noch eine Idee«, sagte er. »Meine letzte Hoffnung, sonst würde ich es gar nicht erwähnen.«

»Und zwar?«

»Wenn Garret in der Nacht von Brookes Ermordung etwas gesehen hätte, etwas in Bezug auf Darwin, hätte sein Wort dann vor Gericht irgendein Gewicht? Würden ihm die Geschworenen überhaupt glauben, was er zu sagen hat?«

Ich dachte an all die Indizienbeweise, die Darwin Bishop mit dem Verbrechen in Verbindung brachten. Ein Augenzeuge, besonders Bishops Sohn, könnte genügen, um die Geschworenen zu überzeugen, dass Billy fälschlicherweise angeklagt worden war. »Ich denke, seine Aussage könnte entscheidend sein«, sagte ich.

»Dann sollten Sie ihn danach fragen.«

»Das habe ich bereits«, sagte ich.

»Das war, bevor sie mich erwischt haben. Fragen Sie ihn noch mal.«

»Warum erzählst du es mir nicht?«, schlug ich vor. »Was hat Garret denn gesehen? Er hat es dir doch offensichtlich erzählt.«

Billy schüttelte den Kopf. »Es ist nicht meine Aufgabe, das zu tun.«

Ich war mir nicht ganz sicher, warum Billy Stillschweigen über etwas wahrte, das ihn von den Anklagen wegen Mordes und versuchten Mordes entlasten könnte. »Warum nicht? Warum kannst du nicht darüber sprechen?«

»Weil die Chance meiner Meinung nach groß ist, dass die Geschworenen sich nicht umstimmen lassen, selbst bei Garrets Zeugenaussage, und dann wandere ich lebenslänglich hinter Gitter, während er ganz allein mit dem Teufel ist. Nur Garret und Darwin. Ich an seiner Stelle würde dieses Risiko wahrscheinlich nicht eingehen. Ich meine, so nahe stehen wir uns nicht. Ich bin nicht sein leiblicher Bruder. Und ich habe einige wirklich abscheuliche Sachen getan, seit ich mit ihm zusammenlebe. Das Stehlen und all das. Er wäre besser dran gewesen, wenn es mich nicht gegeben hätte.«

Diese Worte ließen tiefes Mitleid für Billy in mir aufsteigen. Er hatte seine Familie in Russland verloren und war nie wirklich ein vollwertiges Mitglied der Bishop-Familie geworden. Julia, zum Beispiel, war im Grunde gegen seine Adoption gewesen. Vielleicht war das zum Teil der Grund dafür, weshalb er überhaupt in Schwierigkeiten geraten war. »Ich werde Garret bitten, es sich zu überlegen«, sagte ich. »Und du solltest das auch tun. Denn das könnte das Blatt wirklich wenden und dafür sorgen, dass du hier herauskommst.«

Er nickte und warf mir einen schüchternen Blick zu, ehe er die Tischplatte anstarrte. »Wenn ich freigelassen werden sollte …«, setzte er an, dann verstummte er.

»Red weiter«, ermunterte ich ihn. Ich war froh, dass er zumindest zu dem Gedanken fähig war, möglicherweise freizukommen.

»Ach, nichts«, sagte er. »Es ist dumm.«

»Komm schon, raus damit.«

Doch er zuckte mit den Schultern.

»Ich habe in meinem Leben mehr dumme Dinge gesagt, als ich zählen kann«, versicherte ich ihm. »Das holst du nie mehr ein.«

Das entlockte ihm ein Lächeln. Er sah mich abermals an, dieses Mal länger. »Na ja, wenn ich hier je herauskommen sollte, dann habe ich keinen Ort, an den ich gehen kann. Zu Hause werden sie mich nicht wieder aufnehmen.« Er räusperte sich. »Davon abgesehen, dass ich sowieso nicht wieder dorthin zurückgehen würde.«

»Es wird sich schon etwas finden«, sagte ich. »Das Sozialamt und die Familienfürsorge werden ganz sicher …«

»Was ich sagen will, ist … Na ja, vielleicht könnte ich für eine Weile bei Ihnen unterkommen«, sagte er. »Ich schätze nämlich, ich kann mich ändern. Wenn ich jemanden hätte, dem ich trauen kann. Verstehen Sie?« Er versuchte, in meinem Gesicht eine Reaktion abzulesen.

Ich antwortete nicht sofort, da mindestens die Hälfte meines Verstands mit Gedanken an Billy Fisk beschäftigt war – damit, dass die Dinge vielleicht anders für ihn ausgegangen wären, wenn ich bereit gewesen wäre, über meinen Schatten zu springen.

Billy sah mich verlegen an. »Es ist eine dumme Idee. Ich meine …«

»Ich wäre bereit, einen Versuch zu wagen«, erklärte ich.

»Wirklich?« In seiner Stimme schwang eine Mischung aus Verblüffung, Zweifel und Erleichterung mit.

»Klar«, sagte ich. »Warum nicht? Was haben wir schon zu verlieren?«

Nachdem Billy und ich uns voneinander verabschiedet hatten, machte ich mich wieder auf den Weg. Einer von Andersons Freunden führte mich zum Hintereingang, sodass ich zu meinem Wagen gelangen konnte, ohne von der Presse überfallen zu werden. »Die lauern da draußen schon auf Sie«, erklärte er und reichte mir Ausgaben des Boston Globe und des Boston Herald. Beide Zeitungen hatten, offenbar aus Angst, sie könnten ihre Leser mit der Familiensaga der Bishops überfüttern, Artikel über mich gedruckt. Als Schlagzeilen dienten die typischen Boulevardblatt-Reißer: »Geisel-Doc erlebt Comeback mit Milliardär-Babys« und »Der Sigmund Freud des Mordens«. Die Fotos von mir, die die Artikel begleiteten, waren während meiner Zeugenaussage bei Trevor Lucas’ Sensationsprozess aufgenommen worden.

Mir war klar, dass diese Berichterstattung alles in allem nicht schlecht war, denn damit wäre die Presse darauf vorbereitet, sich das anzuhören, was Anderson und ich über Billy zu sagen hatten. Ich musste nur darauf Acht geben, im richtigen Moment auf den Knopf zu drücken.

Es war 4 Uhr 10 morgens. Auf der Heimfahrt rief ich im chemischen Labor des Mass General an, um mich nach Tess’ Blutbild zu erkundigen. Der Labortechniker erklärte mir, die toxikologische Untersuchung sei negativ gewesen; im Blutkreislauf des Babys war keine neue Substanz entdeckt worden. Das schloss aus, dass Julia Tess etwas gegeben hatte, um ihre Atmung zu verlangsamen – zumindest irgendetwas, das bei einem Standardtest nachweisbar wäre.

Als Nächstes rief ich North Anderson an, der inzwischen von Art Fields über die Fingerabdrücke informiert worden war, die Leona auf der Innenseite des Tablettenfläschchens gesichert hatte. Drei Personen – einschließlich Darwin Bishop, aber nicht Billy Bishop – hatten das Innere des Fläschchens berührt. Diesbezüglich also keine Überraschungen. »Ich vermute, die anderen Abdrücke stammen von Julia und möglicherweise dem Apotheker, der ihr das Medikament ausgehändigt hat«, sagte Anderson. »Ein weiteres schwaches Glied in Harrigans Beweiskette gegen Billy.« Er wechselte das Thema. »Wie ist dein Gespräch mit ihm gelaufen? Sie haben dich doch zu ihm gelassen, oder nicht?«

»Ich komme gerade von dort«, erklärte ich.

»Welchen Eindruck hat er auf dich gemacht? Hält er durch?«

»Er hat abgenommen. Und er hat Angst. Aber er hat die Hoffnung noch nicht verloren.«

»Gut«, sagte Anderson. »Er ist also ein zäher Bursche. Hat er dir irgendetwas erzählt, was nützlich für uns sein könnte?«

»Er glaubt, Garret verheimlicht möglicherweise etwas«, berichtete ich. »Er will, dass wir ihn noch einmal fragen, was er in der Nacht von Brookes Ermordung gesehen hat.«

»Es wird schwierig sein, an ihn heranzukommen, aber wir können es auf alle Fälle versuchen.«

»Es ist die beste Spur, die wir haben«, sagte ich.

»Du kommst also wieder her?«

»Mit der ersten Maschine.«

»Ruf mich an, bevor du losfährst. Dann komme ich zum Flughafen und hole dich ab.«

»Wird gemacht.«

Ich bog nach links in die Winnisimmet Street ab und fuhr in Richtung meiner Wohnung. Zum Glück warf ich zufällig einen Blick in die erste Querstraße und sah die beiden Range Rover, die mit laufendem Motor etwa auf der Hälfte des ersten Blocks parkten. Das war ein sehr schlechtes Zeichen. Ich fuhr an meinem Haus vorbei und entdeckte zwei von Bishops Männern, die sich im Eingang herumdrückten – entweder, um höflich bei mir zu klingeln, oder, was wahrscheinlicher war, um die Eingangstür aufzustemmen.

Meine Verletzung tat immer noch höllisch weh, und meine Pistole lag fünf Stockwerke über mir auf dem Couchtisch, deshalb würde ich mich nicht auf irgendwelchen Ärger einlassen. Wahrscheinlich war es besser, ohne Gepäck nach Nantucket zu reisen und mir auf der Insel Kleidung zum Wechseln zu kaufen. Ich brauchte sowieso eine neue Jeans und ein neues schwarzes T-Shirt. Meine Lieblingskombination war blutgetränkt, außerdem zog sich ein breiter Riss quer über den Rücken meines T-Shirts.

Ich bog in die Front Street ein und fuhr auf direktem Weg zum Flughafen, um den ersten Cape-Air-Pendlerflug zu nehmen.

Anderson holte mich um 7 Uhr 30 ab, eine Stunde vor seinem Termin mit Bürgermeister Keene. Wir fuhren zur mobilen Einsatzzentrale der State Police für die Bishop-Ermittlung, einem speziell ausgestatteten Wohnwagen, der neben dem Polizeirevier von Nantucket aufgestellt worden war.

Brian O’Donnell begrüßte uns durchaus höflich, vielleicht weil er dachte, dass Anderson sowieso gefeuert werden würde.

Während wir den Planungsraum durchquerten, in dem ein Konferenztisch voller Landkarten der Insel stand und dessen Wände voller Luftaufnahmen des vielseitigen Terrains hingen, musste ich mir mühsam verkneifen, O’Donnell die Tatsache unter die Nase zu reiben, dass Billy anscheinend von der Insel geflüchtet war, bevor all die Geländewagen und Hubschrauber über die Sümpfe und die unzugänglichen Wälder hereingebrochen waren.

Anderson zeigte weniger Zurückhaltung. »Haben die da draußen in den Commons Infrarot-Suchgeräte eingesetzt?«, fragte er O’Donnell.

»Ich glaube, ja«, antwortete O’Donnell ungerührt.

»Irgendwas gefunden? Einen vermissten Hund vielleicht oder eine Katze oder so was? Das könnte eine ergreifende Story für die New England Cable News abgeben und dem Police Department etwas Wohlwollen seitens der Öffentlichkeit einbringen. Wenn man ein so kostspieliges Spektakel wie das hier auf die Beine stellt, sollte man am Ende wenigstens etwas vorzuweisen haben.«

»Wir haben gefunden, wonach wir gesucht haben«, erwiderte O’Donnell und warf uns über seine Schulter ein kurzes Lächeln zu. »Das allein zählt.«

O’Donnells Büro nahm das hintere Drittel des Wohnwagens ein. Er setzte sich hinter einen zusammenklappbaren Aluminiumtisch, der ihm als Schreibtisch diente, während Anderson und ich auf den Plastikstühlen ihm gegenüber Platz nahmen. O’Donnell verschränkte seine Finger im Nacken. »Gentlemen, womit kann ich Ihnen heute Morgen behilflich sein?«

Ich kam ohne Umschweife zur Sache. »Ich würde gern noch einmal mit Garret Bishop sprechen.«

»Unmöglich«, entgegnete O’Donnell.

»Warum?«, wollte Anderson wissen.

»Sie wissen bereits, warum. Die Ermittlungen sind abgeschlossen. Garret hat seine Aussage gemacht. Wir haben den Verdächtigen in Gewahrsam. Die Anklagejury wird in ein, zwei Tagen das offizielle Verfahren gegen Billy eröffnen.«

Die Bedeutung seiner Worte war nur zu offensichtlich. Spuckt uns ja nicht in die Suppe. »Ich glaube, dass Garret entscheidende Informationen darüber hat, was in der Nacht von Brookes Ermordung im Bishop-Haus passiert ist«, sagte ich.

»Wir haben bereits ein sehr klares Bild«, erwiderte O’Donnell grinsend. Die nicht gerade subtile Doppeldeutigkeit seiner Worte und der Blick, mit dem er Anderson ansah, verrieten deutlich, dass er das Foto von ihm und Julia am Strand gesehen hatte. »Dieses Bild hat sich entwickelt, seit Billy zum ersten Mal ein Tier gequält hat. Von da an ist das Ganze eskaliert. Einbruch. Sachbeschädigung. Brandstiftung. Mord. Wir haben das alles schon durchgekaut.«

»Das Bild passt aber nicht mit den Fingerabdrücken zusammen, die Ihr kriminaltechnisches Labor gefunden hat«, wandte Anderson ein.

»Das muss es auch nicht«, konterte O’Donnell. »Wenn man nicht gerade ein Navy-SEAL ist, kommt man nicht in ein Haus hinein und wieder heraus, ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen. In Anbetracht der Tatsache, dass Billy sowieso schon jahrelang alles in dem Haus angefasst hatte, war nur eines wichtig, nämlich, dass seine Fingerabdrücke auf nichts zu finden waren, das direkt mit der Untat in Verbindung stand, die er begangen hatte, während er im Haus war. Es ist ganz einfach. Er hat Handschuhe getragen. Ende der Geschichte.«

»Ich glaube nicht, dass Sie mit Ihren vorliegenden Informationen eine Verurteilung erreichen werden«, bemerkte ich. »Garret könnte die Sache am Ende sogar erleichtern. Wenn er überhaupt etwas zu erzählen hat, dann könnte es Billy möglicherweise belasten statt entlasten. Ich habe keine Ahnung.«

»Wir werden eine Verurteilung erreichen«, erklärte O’Donnell. »Billy kriegt lebenslänglich. Denken Sie an meine Worte.«

»Jeder halbwegs brauchbare Verteidiger wird sich eine eidesstattliche Erklärung von mir holen und feststellen, dass ich Zweifel an Billys Schuld habe«, sagte ich. »Die Geschworenen werden diese Zweifel zu hören bekommen. Lassen Sie mich diese Zweifel jetzt anpacken und sie aus dem Weg räumen.«

»Mark Herman ist vom Gericht als Billys Pflichtverteidiger bestellt worden«, sagte O’Donnell. »Ich bin sicher, er wird sich mit Ihnen in Verbindung setzen. Er ist ein guter Mann. Die Bishops haben keinen eigenen Anwalt engagiert.«

Ich kannte Mark Herman nicht, doch O’Donnells Tonfall ließ die Frage in mir aufkeimen, ob Herman möglicherweise ebenfalls bei diesem abgekarteten Spiel mitmischte. Vielleicht würde er sich nicht für einen Freispruch einsetzen, sondern versuchen, Billy zu überreden, sich eines minderschweren Verbrechens schuldig zu bekennen, Totschlag zum Beispiel. Ich warf Anderson einen zynischen Blick zu. Mir war vollkommen klar, dass wir bei O’Donnell nichts erreichen würden, deshalb beschloss ich, alle Brücken hinter mir niederzubrennen. »Ich habe wirklich großes Mitleid mit Leuten wie Ihnen«, bemerkte ich.

»Tatsächlich, Doktor?«, sagte O’Donnell.

»Es ist schwer, einen Soziopathen zu erkennen, wenn er Uniform trägt«, erklärte ich. »Aber mir ist klar, dass Sie etwas Schreckliches durchgemacht haben müssen, das Sie zerstört hat. Nichts kommt von ungefähr.«

»Ich denke, unsere Besprechung ist zu Ende«, sagte O’Donnell.

»Die Frage ist nur, was dieses Etwas war«, fuhr ich ungerührt fort.

Er stand auf.

»Was war es? Was in Ihrem Leben war so schmerzvoll, dass nicht einmal Ihre Polizeimarke genügt hat, um Ihren Hass zu zügeln?«

O’Donnell marschierte aus dem Büro. »Sie finden selbst hinaus«, rief er uns über die Schulter zu.

Der Rest des Tages war so, als würden wir in einem endlosen Labyrinth gegen eine Wand nach der anderen laufen. Andersons Treffen mit Bürgermeister Keene verlief mehr oder weniger so, wie er es erwartet hatte. Keene reichte ihm einen Abzug des Fotos von ihm und Julia eng umschlungen am Strand, dann verhängte er eine dreimonatige Suspendierung ohne Gehalt wegen moralischen Fehlverhaltens im Dienst. Anschließend versuchten Anderson und ich, zum Bishop-Anwesen zu fahren, um herauszufinden, ob wir Garret vielleicht noch einmal zufällig über den Weg liefen, wurden jedoch von State-Police-Fahrzeugen abgefangen und wieder zurückgeschickt.

Ich rief Julia im Mass General an, um sie zu bitten, uns zu helfen und ein Treffen mit Garret zu arrangieren, doch sie legte auf, noch bevor ich drei Worte gesagt hatte.

Schließlich rief ich Carl Rossetti an, um mich zu erkundigen, ob er mit Julias Einwilligung eine gerichtliche Verfügung für die Vernehmung von Garret besorgen könnte. Er machte sich die Mühe, Julia im Mass General aufzusuchen und ihr schriftliches Einverständnis einzuholen, nur um dann zu erfahren, dass Darwin Bishops Anwaltsteam sich bereits eine vorsorgliche gerichtliche Verfügung beschafft hatte, die jeglichen Kontakt mit Billy oder Garret untersagte, sofern nicht beide Elternteile zustimmten.

Ich musste gestehen, dass die Dinge immer schlechter für Billy standen. Es war so, als würde sich eine spezielle Version der Geschehnisse um ihn herum verfestigen und ihn unwiderruflich und unausweichlich in die Rolle des Mörders in einem Drama zwingen, das sich nichts beugte, nicht einmal der Wahrheit.

19

North Anderson und ich beschlossen, bei einem Kaffee im Brotherhood of Thieves, einem seiner Lieblingslokale, unsere Alternativen zu besprechen. Wir vereinbarten, uns mit den Informationen, die wir in der Hand hatten, an die Presse zu wenden, in der Hoffnung, genügend Fakten ans Licht zu bringen, dass Billy wenigstens noch den Schatten eines Zweifels zu seinen Gunsten genießen konnte, wenn sein Prozess begann. Wenn es uns schnell und erfolgreich gelang, uns Gehör zu verschaffen, würde die Staatsanwaltschaft vielleicht sogar anfangen, sich Sorgen um ihre Chancen einer Verurteilung zu machen und erst einmal abwarten, bevor sie mit dem Fall vor die Anklagejury ging. Das würde uns mehr Zeit verschaffen. In jedem Fall war ich nahezu sicher, dass Carl Rossetti sich bereit erklären würde, Billy zu vertreten – pro bono, wenn nötig. Die Publicity würde ihn hundertfach dafür entschädigen.

Diese Strategie war beileibe kein Selbstläufer. Anderson hatte seine Polizeimarke beim Bürgermeister abgeben müssen, was bedeutete, dass ich offiziell ebenfalls nicht mehr an dem Fall arbeitete. O’Donnell würde wahrscheinlich versuchen, uns als ausgebootete, verärgerte ehemalige Mitglieder seines Teams hinzustellen. Und das könnte genügen, um unsere Version der Beweise aus den Schlagzeilen oder den Nachrichtensendungen zu halten. Heutzutage sind draufgängerische Reporter ebenso rar wie draufgängerische Investmentbanker.

Wir warteten gerade auf die Rechnung, als mein Handy klingelte. Auf der Anzeige erschien die Nummer des Mass General. Ich nahm an, dass es möglicherweise Julia war, die sich dafür entschuldigen wollte, dass sie aufgelegt hatte. Mir war ein wenig unwohl dabei, den Anruf entgegenzunehmen, während Anderson neben mir am Tisch saß, ich wollte mir jedoch keine wichtigen Neuigkeiten entgehen lassen.

Anderson musste den Grund für mein Zögern erraten haben. Zweifelsohne kreisten seine Gedanken noch immer oft um Julia. »Wenn sie es ist, geh ran«, sagte er. »Ich kann einen Spaziergang machen, wenn du möchtest.«

»Bleib hier.« Ich nahm den Anruf entgegen. »Frank hier«, meldete ich mich.

»Frank, ich bin’s, John.« John Karlstein. Seine Stimme klang düsterer, als ich sie je gehört hatte.

Auf einen Schlag schienen die Hintergrundgeräusche des Restaurants zu verstummen. Ich konnte fühlen, förmlich hören, wie mein Herz raste. Tess war tot, schoss es mir durch den Sinn. Ich starrte North Anderson an, als müsse ich mich vergewissern, dass er an meiner Seite war. Als zusätzlicher Ballast. Ich hatte das Gefühl, als wäre ich zu weit in ein Unwetter hineingesegelt.

Anderson nickte mir ermutigend zu.

»Bist du noch dran, Frank?«, fragte Karlstein.

Wenn Leute einen beim Namen nennen, während sie mit einem reden – besonders, wenn sie ihn zweimal in ebenso vielen Sätzen benutzen –, tun sie dies meist, weil sie es für nötig halten, eine persönliche Bindung herzustellen und Mitgefühl zu bekunden. »Schlechte Nachrichten«, sagte ich.

»Leider ja«, bestätigte er. »Es kam wirklich völlig unerwartet.«

Ich schloss die Augen. »Sag’s schon.«

»Es geht um Julia.«

Ich öffnete verwirrt die Augen. »Julia? Was ist mit ihr?«

Anderson warf mir den typisch besorgten Blick eines Liebenden zu. »Mein Gott«, presste er hervor. »Ist ihr etwas passiert?«

Ich senkte den Blick und lauschte Karlstein. Schuldgefühle zerrten wie Klauen an meinen Eingeweiden. Ich hatte Julia im Stich gelassen, hatte sie schutzlos der Gefahr ausgesetzt.

»Vergiss aber nicht, dass ich all das auch nur aus zweiter Hand gehört habe«, erklärte Karlstein. »Ich war nicht auf der Beobachtungsstation, als das Ganze passiert ist. Jedenfalls ist ihr Ehemann zurückgekommen. Ich glaube, er wollte, dass sie irgendwelche Papiere unterschrieb. Sie hat das Richtige getan – sie hat ihn daran erinnert, dass ein Kontaktverbot gegen ihn verhängt worden war, und hat ihn aufgefordert zu gehen. Er hat sich nicht von der Stelle gerührt, also hat sie eine der Schwestern gebeten, die Polizei zu rufen.«

»Und …«, sagte ich.

»Und dann ist er einfach durchgedreht«, erklärte Karlstein. »Es brauchte mehrere Pfleger, um ihn von ihr wegzuzerren.«

Ich sah North an. »Darwin hat sie zusammengeschlagen.«

»Das miese Dreckschwein«, zischte Anderson.

Ich hatte das seltsame Gefühl, dass Karlstein mir etwas verheimlichte. »Aber sie hat es überstanden? Ich meine, sie lebt?«

»Ja. Ja«, sagte er. »Natürlich.«

»Wie schwer ist sie verletzt?«, fragte ich.

»Sie ist außer Lebensgefahr«, antwortete Karlstein, »aber sie hat einiges einstecken müssen. Starke Schwellungen im Gesicht, die von einem gebrochenen Jochbogen herrühren. Außerdem hat sie vier gebrochene Rippen und einen Leberriss. Ich habe sie auf die Intensivstation verlegen lassen, um auf Nummer sicher zu gehen. Wir haben eine Computertomographie von ihrem Kopf gemacht, aber alles scheint in Ordnung. Ich ordne noch eine an, bevor sie entlassen wird, um sicherzugehen, dass sie keine Hirnblutungen davongetragen hat. Jemand von der Augenklinik ist vorbeigekommen. Ihr rechtes Auge ist vollständig zugeschwollen. Wie es aussieht, ist die Netzhaut aber unbeschädigt.« Er machte eine Pause. »Sie wird wieder gesund werden, zumindest physisch, aber es wird noch lange dauern, bis die emotionalen Wunden verheilt sind.«

»Ist sie bei Bewusstsein?«, fragte ich.

»Ich habe sie mit Darvocet voll gepumpt, deshalb ist sie die meiste Zeit in einem Dämmerzustand. Aber wenn sie wach ist, hält sie sich hervorragend. Sie ist bei klarem Verstand. Sie weiß, wer ich bin, welcher Tag heute ist, wo sie ist, wer der Präsident ist – all die Fragen, mit denen ihr Jungs Leute auf die Probe stellt.«

»Was ist mit Tess?«, fragte ich. »Darwin hat ihr doch nicht auch etwas angetan, oder?«

»Er ist nicht in ihre Nähe gekommen«, sagte Karlstein. »Ich meine, das war keine typische Szene eines Vaters, der nicht ertragen kann, von seinem Kind getrennt zu sein, und ausrastet. Die Sitzwache sagt, Bishop sei nicht einmal an Tess’ Bett gegangen.«

»Wurde er festgenommen?«

»Der Wachdienst hat ihn festgehalten, bis die Polizei eingetroffen ist. Er wurde in Handschellen abgeführt«, berichtete Karlstein. »Ich bin kein Anwalt, aber ich würde sagen, er wird für eine ganze Weile hinter Gittern verschwinden, trotz all seiner guten Verbindungen. Es gibt jede Menge Zeugen für das, was er getan hat. Und nach deren Schilderungen zu urteilen, wie er sich auf sie gestürzt hat … Er hat versucht, sie umzubringen.«

»Sag ihr, dass ich so schnell wie möglich bei ihr bin«, bat ich ihn. »Ich und mein Freund North Anderson.«

»Ich werde es ihr gleich sagen«, versprach Karlstein.

»Danke, John«, sagte ich. »Nochmals vielen Dank.«

»Gern geschehen«, erwiderte er. »Ich sehe dich dann später.«

Ich legte auf.

»Kommt sie durch?«, fragte Anderson. »Was zum Teufel ist passiert?«

Ich wiederholte, was Karlstein mir erzählt hatte. »Anscheinend ist Bishop völlig durchgedreht«, sagte ich. »Was einen bei seiner Vergangenheit nicht zu wundern braucht, würde ich sagen. Jedenfalls kommen jetzt Anklagen wegen Verstoßes gegen ein gerichtliches Kontaktverbot und versuchten Mordes auf ihn zu. Er könnte für zwanzig Jahre hinter Gitter wandern.«

»Das macht es für O’Donnell bedeutend schwerer, die Ermittlungen abzuschließen«, sagte Anderson. »Und selbst wenn er es tut, sollte es deinem Freund Rossetti ein Leichtes sein, bei den Geschworenen Zweifel aufkommen zu lassen, ob der Staatsanwalt nicht möglicherweise den Falschen vor Gericht gestellt hat.«

Anderson hatte Recht. »Eigentlich hätte ich mir ja eine andere Art und Weise gewünscht, ihnen einen Strich durch die Rechnung zu machen, aber einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul.«

»Ich frage mich, für welche Papiere er wohl ihre Unterschrift wollte«, überlegte Anderson laut.

»Ich vermute, das werden wir von den Bostoner Cops erfahren, die ihn festgenommen haben«, erwiderte ich. »Kommst du mit?«

»Wenn du lieber allein hinfahren möchtest, brauchst du es nur zu sagen.«

»Das weiß ich«, sagte ich. »Genau das ist der Grund, weshalb wir zusammen hinfahren sollten.«

Trotz John Karlsteins Schilderung von Julias Verletzungen und obwohl er seine Beschönigungen Lügen gestraft hatte, indem er behauptet hatte, sie sei nur zur Beobachtung auf der Intensivstation, war ich nicht auf den Anblick gefasst, der mich erwartete, als ich dort eintraf. Vielleicht war es die Erinnerung an ihre überwältigende Schönheit, vielleicht hatte ich auch in gewisser Weise die Tatsachen vor mir selbst geleugnet, um ein Telefongespräch mit Karlstein durchzustehen, doch die Schwellung und Verfärbung von Julias rechtem Auge, Wangenknochen und Lippen traf mich wie ein Schlag. Ebenso wie die nasogastrale Sonde, die durch ihre Nasenlöcher ihre Kehle hinunter- und in ihren Bauch hineinführte, blutige Flüssigkeit ableitete und ihr das Sprechen erschwerte. Und dennoch, als ich sie so dort liegen sah, wünschte ich nichts sehnlicher, als sie in meinen Armen zu halten, ihr Haar zu streicheln und ihr zu versprechen, dass alles wieder gut werden würde. Ich zwang mich, ein fröhliches Lächeln aufzusetzen und meine Stimme ruhig klingen zu lassen, denn ich konnte sehen, dass sie versuchte, eine Reaktion auf unseren Gesichtern abzulesen.

Dankbarerweise versuchte Anderson, die Situation mit einem Scherz zu retten. »Ich wüsste gern, wie der andere Kerl erst aussieht«, feixte er. Es war eine Variante eines altgedienten Klischees, doch er brachte sie mit Herzlichkeit und Zuversicht, was genau das zu sein schien, was Julia im Moment brauchte. Sie lächelte.

»Ich habe mit Dr. Karlstein gesprochen«, sagte ich. »Du wirst wieder gesund. Du brauchst nur viel Ruhe.«

Julia versuchte, etwas zu sagen, verschluckte sich jedoch an der Sonde und wurde von einem Hustenanfall geschüttelt.

Ich beugte mich über das Bett und half ihr, sich aufzusetzen, wobei ich die Gelegenheit genoss, meinen Arm um sie zu legen.

»Ich hole einen Stift und Papier«, schlug Anderson vor. »Dann kannst du aufschreiben, was immer du uns sagen willst.« Er verschwand Richtung Schwesternzimmer.

Ich hauchte einen Kuss auf Julias Ohr und spürte, wie ihre Hand gegen meinen Schenkel drückte. »Verzeih mir, dass ich nicht hier war«, sagte ich. »Ich werde von jetzt an immer für dich da sein.« Eine einzelne Träne kullerte über ihre Wange, die ich mit meinem Hemdsärmel abwischte.

Anderson kam zurück ins Zimmer und reichte Julia einen Kugelschreiber und einen Block. Sie schrieb nur vier Worte: Was ist mit Tess?

Ich spürte, wie sich meine Kehle zusammenschnürte. Julias Sorge um ihr Baby, im Angesicht ihres eigenen geschundenen Körpers, ließ die Vorstellung, sie könnte für Brookes Tod oder Tess’ Herzstillstand verantwortlich sein, plötzlich vollkommen absurd erscheinen. »Dr. Karlstein sagt, es geht ihr prima. Ich werde nachher nach ihr sehen.«

Sie nickte matt, ehe sie einen Finger hob, um uns zu bedeuten, dass sie noch mehr schreiben wollte. Gut, euch beide zusammen zu sehen, schrieb sie.

Anderson und ich lasen die Worte und nickten. Es war gut, dass unsere Freundschaft überlebt hatte, obwohl wir dieselbe Frau wollten. Es bedeutete, dass unsere Freundschaft praktisch alles überstehen konnte.

Ich persönlich zog noch einen tieferen Sinn aus Julias Worten, denn sie schienen zu sagen, dass sie sich trotz ihrer Zuneigung für North offen für mich entschieden hatte und bereit war, uns sogar vor ihm zu einem Paar zu erklären. Vielleicht konnte sie sich tatsächlich an einen einzelnen Mann binden, und der Vater von Brooke und Tess war kein Teil ihres Lebens mehr. Und vielleicht wäre sie eines Tages imstande, einzugestehen, dass der Brief, den Claire Buckley gefunden hatte, an ihn und nicht an ihre Therapeutin gerichtet war. Es musste ja nicht gleich heute sein. Oder morgen. »Ruh dich jetzt aus«, sagte ich, während ich ihr half, sich wieder auf die Kissen sinken zu lassen.

Sie runzelte die Stirn. »Billy«, hauchte sie.

»North und ich werden uns um Billy kümmern«, versprach ich.

Sie sah North an, um es auch von ihm bestätigt zu hören.

»Wir werden ihn nicht im Stich lassen«, versicherte er.

Um 18 Uhr 30 traten wir aus Julias Krankenzimmer und wollten gerade die Intensivstation verlassen, als Garret Bishop im Korridor auftauchte. Wir blieben stehen, während er auf uns zukam. »Was machen Sie hier?«, herrschte er uns an.

»Wir haben deine Mutter besucht«, sagte ich. »Ich nehme an, du weißt, was passiert ist.«

Er blitzte North Anderson wütend an. »Sitzt dieser Dreckskerl noch in einer Zelle, oder haben sie ihn für ein paar Hunderttausender Kaution freigelassen?«

»Er sitzt im Gefängnis, hier in der Stadt«, versicherte Anderson.

Garrets Unterlippe zuckte.

»Wenn du uns alles über die Nacht, als Brooke gestorben ist, erzählen würdest«, sagte Anderson, »dann bleibt der Dreckskerl vielleicht für immer hinter Gittern. Wenn du nicht bereit bist, ihm die Stirn zu bieten, kann ich für nichts garantieren.«

Garret wandte einen Moment den Blick ab, dann sah er uns wieder an und atmete tief ein. »Würde ich irgendwelchen Schutz bekommen?«

Mein Herz schlug höher bei dem Gedanken, dass Garret endlich bereit war, sich gegen seinen Vater aufzulehnen.

»Polizeischutz?«, fragte Anderson. »Das kann unter den gegebenen Umständen arrangiert werden. Da bin ich sicher.«

»Wem gegenüber würde ich meine Aussage machen?«, wollte Garret wissen, sichtlich darum bemüht, Ruhe zu bewahren.

»Ich würde ein Gespräch mit drei Herren arrangieren: einem Officer von der Bostoner Polizei, einem Officer von der State Police und dem Bezirksstaatsanwalt. Dr. Clevenger und ich wären ebenfalls dabei.« Er warf mir einen kurzen Seitenblick zu, ehe er sich wieder an Garret wandte. »Möglicherweise könnten wir auch ein Interview mit einigen Reportern arrangieren. Auf diese Weise könntest du dem ganzen Bundesstaat erklären, was du zu sagen hast. Sogar dem ganzen Land.«

Garret starrte einen Moment lang nachdenklich zu Boden, dann hob er den Kopf. »Tun Sie es«, sagte er. »Ich will, dass dieses Tier lebenslänglich hinter Gittern verschwindet. Er wird nie wieder Hand an meine Mutter legen.«

»Alles klar«, erklärte Anderson. »Wir treffen uns in einer Stunde unten am Eingang und fahren dich zum Bostoner Polizeipräsidium. Ich trommle sofort die anderen zusammen.«

»Ich sehe Sie dann unten am Eingang«, sagte Garret und ging an uns vorbei zur Intensivstation.

»Das könnte Bishops Ende sein«, sagte Anderson. »Ein Augenzeuge, der Darwin mit dem Mord an Brooke in Verbindung bringt, ist alles, was wir brauchen. Hoffen wir, dass er keinen Rückzieher macht.«

»Was ist mit der gerichtlichen Verfügung, dass Garret nicht ohne die Zustimmung beider Elternteile vernommen werden darf?«, fragte ich.

»Ruf deinen Kumpel Rossetti an, und sag ihm, er soll sofort zum Gericht gehen«, sagte er. »Jetzt, wo Darwin wegen seines Angriffs auf Julia hinter Gittern ist, sollte er im Handumdrehen eine Anhörung vor einem Richter bekommen, um die Verfügung aufheben zu lassen. Ich werde in der Zwischenzeit alles andere in die Wege leiten.«

»Wird gemacht«, versprach ich.

»Dann treffen wir uns also in, sagen wir, einer Dreiviertelstunde unten am Eingang?«

»In einer Dreiviertelstunde«, bestätigte ich.

Es dauerte bis 22 Uhr, bis alle Betreffenden in einem Vernehmungszimmer im Bostoner Polizeipräsidium an der Causeway Street versammelt waren: Detective Terry McCarthy von der Bostoner Polizei, Captain O’Donnell, Bezirksstaatsanwalt Tom Harrigan und Carl Rossetti, inzwischen offiziell Julias, Garrets und Billys Anwalt.

Zwei Stunden zuvor hatte Rossetti Barton überzeugen können, im Eilverfahren eine gerichtliche Verfügung zu erlassen, die uns erlaubte, Garrets Aussage aufzunehmen.

Darwin Bishops Angriff auf Julia hatte die Animositäten zwischen den Anwesenden im Raum größtenteils beigelegt. Bishop war nicht mehr zu retten, und seine Handlanger wussten das. Wie sich herausgestellt hatte, handelte es sich bei den Papieren, auf deren Unterschrift er gedrängt hatte, um Formulare für die Auflösung zweier Bankkonten im Namen der Zwillinge, jedes mit einer Einlage von 250.000 Dollar. Zufällig hatte er bei seiner Festnahme auch zwei einfache Flugtickets nach Athen bei sich, einem idealen Ort für einen Zwischenstopp auf dem Weg ins endgültige Untertauchen. Die Tickets waren auf seinen und Claire Buckleys Namen ausgestellt.

Wir beschlossen, dass Terry McCarthy die Vernehmung durchführen sollte. McCarthy, ein ruhiger Mann von zweiundvierzig, der wie fünfundfünfzig aussieht, ist ein ehemaliger Eishockeyspieler des Boston College. Gewöhnlich beugt er sich bei jedem Schritt mit seiner rechten Schulter vor und lässt seine Füße über den Boden schleifen, als stünde er noch immer auf dem Eis. Trotz seiner sanften Stimme schafft er es noch immer, diesen Blick aufzusetzen, als würde er einen im nächsten Augenblick gegen die Bande rammen oder seine Handschuhe ausziehen und einen mit den Fäusten bearbeiten. Möglicherweise ist die Kombination dieser Gegensätzlichkeiten der Grund dafür, warum er nahezu jedem die Wahrheit entlocken kann.

McCarthy saßüber Eck von Garret am Tisch, während der Rest von uns in respektvollem Abstand Platz genommen hatte. Er schaltete den Kassettenrecorder an.

»Warum fangen wir nicht mit deinem Namen an?«, forderte McCarthy Garret auf.

»Das ist leicht«, erwiderte er. »Garret Bishop.«

»Dein Geburtsdatum?«

»13. Oktober 1984.«

»Und das heutige Datum?«, fragte McCarthy.

»29. Juni 2002.«

»Garret, machst du diese Aussage freiwillig? Aus freien Stücken?«

»Ja«, antwortete Garret.

»Niemand hier hat dich in irgendeiner Weise dazu genötigt – oder dir irgendetwas als Gegenleistung angeboten?«

»Nein, Sir«, erklärte Garret mit einem angedeuteten Lächeln. »Ich wünschte, es wäre so.«

Captain O’Donnell kicherte.

Garret stieß ein nervöses Lachen aus.

McCarthy setzte diesen besagten Blick auf.

»Beantworte einfach nur seine Fragen«, wies Rossetti Garret an. »Spiel nicht den Witzbold.«

»Ich frage dich noch einmal«, sagte McCarthy und beugte sich vor. »Hat dir jemand irgendetwas als Gegenleistung für deine Aussage angeboten?«, fragte er übertrieben freundlich.

»Nein«, wiederholte Garret.

»Gut. Dann lass uns anfangen. Erzähl uns, was du in der Nacht des 21. Juni 2002 gesehen hast.«

Garret starrte McCarthy an und wollte offenbar gerade ansetzen, als er unvermittelt in sich zusammensank und auf den Tisch hinunterstarrte. Einige Augenblicke verstrichen.

»Garret?«, fragte McCarthy.

Keine Antwort.

Ich warf Anderson einen Blick zu. Er schien ebenso besorgt zu sein wie ich, dass Garret die Nerven verlor.

»Garret, wenn du nicht …«, setzte McCarthy an.

»Sagen Sie mir noch einmal, wie Sie meine Sicherheit garantieren wollen«, sagte Garret, die Augen noch immer starr auf den Tisch gerichtet.

»Na gut, wir gehen es noch einmal durch«, erklärte McCarthy. »Du bekommst einen State Trooper als Leibwächter zugeteilt. Er wird für mindestens sechs Monate bei dir bleiben, und natürlich noch länger, wenn jemand, den du durch deine Aussage mit einem Verbrechen in Verbindung bringst, vor Gericht gestellt wird. Trotzdem ist es wichtig, dass du eines verstehst, wie wir auch schon deiner Mutter und deinem Anwalt erklärt haben: Es gibt keine Garantien. Durch nichts, was wir tun können, wird jedes Risiko ausgeräumt werden können.«

Garret schürzte nachdenklich die Lippen.

Mir blieb keine andere Wahl, als dazusitzen und abzuwarten. Ich ließ meinen Blick über die Gesichter schweifen. Tom Harrigan verdrehte die Augen und zuckte mit den Schultern.

»Hast du Bedenken, Garret?«, fragte McCarthy. »Du solltest dich nicht unter Druck gesetzt fühlen, etwas zu sagen.« Sein Tonfall besagte das genaue Gegenteil. »Wir können die ganze Sache vergessen, wenn dir das lieber ist. Wir gehen alle nach Hause, als wäre das hier nie passiert.«

Garret sah ihn an, ehe sein Blick zu mir wanderte. Einige Augenblicke verstrichen. »Ich habe in meinem Zimmer gelesen. Es war so gegen halb zwölf«, sagte er schließlich.

Ich spürte, wie sich mein Körper entspannte. Ich witterte den Sieg. Ich sah zu Anderson, dessen Hand zur Faust geballt war. Dies war der Moment, auf den wir die ganze Zeit hingearbeitet hatten.

»Ich habe gelesen, und dann habe ich unten etwas gehört – im Keller«, fuhr er fort. »Ein Poltern, so als wäre etwas umgefallen.«

McCarthy nickte ermutigend.

»Ich dachte, alle wären schon im Bett, deshalb fand ich es etwas seltsam, verstehen Sie? Also bin ich hinuntergegangen.« Er runzelte die Stirn, als rufe er sich die Szene ins Gedächtnis. »Ich bin bis zum Wohnzimmer gekommen und wollte gerade in die Küche zur Kellertür gehen. Aber bevor ich sie erreicht hatte, habe ich Schritte auf mich zukommen gehört. Also bin ich stehen geblieben. Darwin ist ins Zimmer gekommen.« Garret hielt inne und sah McCarthy ins Gesicht. »Er hatte eine Tube Dichtungsmasse in der Hand.«

Schlagartig war es im Vernehmungszimmer totenstill. Was Garret gesagt hatte, genügte, um Billy zu entlasten, doch Garret hatte noch mehr in der Hinterhand.

»Ich habe zu Darwin gesagt, ich hätte etwas im Keller gehört«, fuhr Garret fort. »Er hat gesagt, ich sollte mich nicht darum kümmern, er hätte etwas umgestoßen, und ich solle wieder auf mein Zimmer gehen.«

»Und was hast du getan?«, fragte McCarthy.

»Ich bin wieder nach oben gegangen. Aber ich hatte ein mulmiges Gefühl. Die Sache war irgendwie unheimlich. Erstens geht Darwin nie in den Keller, außerdem wirkte er irgendwie, na ja, weggetreten.«

»Weggetreten«, wiederholte McCarthy.

»Total gestresst oder wütend oder so was«, sagte Garret. »Ich wusste es nicht genau.«

»Was ist dann passiert?«

»Ich habe ihn an meinem Zimmer vorbeigehen hören, Richtung Kinderzimmer. Also habe ich gewartet, bis er am Ende des Flurs war, dann bin ich aus meinem Zimmer geschlichen und ihm nachgegangen.«

»Und?«

Garret schloss die Augen. »Ich habe gesehen, wie er die Tube genommen hat und …«

»Was hat er mit der Tube gemacht?«, fragte McCarthy.

»Er hat Dichtungsmasse in Brookes Nase gespritzt. Erst ins eine Nasenloch, dann in das andere«, erklärte Garret. »Dann in ihren Hals.« Er öffnete die Augen, in denen Tränen glitzerten.

Es war das erste Mal, dass ich Garret weinen sah. Und zum ersten Mal ließ er sein Alter erkennen. Er sah aus wie ein unbeholfener Teenager, der unter den schrecklichsten Umständen krampfhaft versuchte, ein Mann zu sein.

»Was ist dann passiert?«, hakte McCarthy ungerührt nach.

»Ich bin wieder in mein Zimmer gegangen«, antwortete Garret und wischte sich die Tränen von seiner Wange.

»Und du hast das bis heute niemandem erzählt?«, sagte McCarthy.

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil ich Angst hatte«, erklärte Garret.

»Wovor?«

»Darwin.«

»Warum?«

»Weil ich gesehen habe, wie er meinen Bruder Billy fast bewusstlos geprügelt hat«, antwortete Garret. »Weil er mir mehr als einmal gedroht hat, er würde mich umbringen, wenn ich ihm nicht gehorche – ganz zu schweigen davon … ihn zu verraten.«

»Und wie kommt es dann, dass du jetzt dein Schweigen brichst?«, wollte McCarthy wissen.

Garret schluckte und holte tief Luft. »Ich habe gesehen, was er meiner Mutter angetan hat«, sagte er, und seine Unterlippe fing erneut an zu zucken. »Wenn ich den Mumm gehabt hätte, ihn früher aufzuhalten, dann wäre das nicht passiert. Ich werde nicht warten, bis sie tot ist, bevor ich endlich das Richtige tue.«

Garret verließ das Vernehmungszimmer mit einer Polizeieskorte. Es war vereinbart worden, dass er über Nacht in Boston bleiben und dann nach Nantucket zurückfahren würde.

O’Donnell ergriff als Erster das Wort. »Chief Anderson«, sagte er, »auf der Grundlage dessen, was ich gerade gehört habe, in Verbindung mit den Fingerabdrücken, die Sie gefunden haben, und anderen Indizienbeweisen in diesem Fall beabsichtige ich, Darwin Bishop unter Anklage wegen Mordes an seiner Tochter Brooke und des versuchten Mordes an seiner Tochter Tess zu stellen.« Er sah zu Tom Harrigan. »Ich vermute, die Staatsanwaltschaft wird die Anklagejury auffordern, das offizielle Verfahren gegen Mr. Bishop hinsichtlich dieser Verbrechen zu eröffnen, neben dem zum versuchten Mord an seiner Frau Julia heute.«

»Wir werden uns umgehend an die Anklagejury wenden, sobald sie zusammentreten kann«, erklärte Harrigan.

»Ich hoffe, wir können Billy Bishops Freilassung innerhalb desselben Zeitraums veranlassen«, bemerkte Carl Rossetti.

»Wir lassen die Anklagen gegen ihn so schnell wie möglich fallen«, versicherte Harrigan.

»Und wann genau wäre das?«, fragte Rossetti ausdruckslos.

»Ich werde mich morgen früh persönlich darum kümmern«, versprach Harrigan.

Terry McCarthy sah zu Anderson und mir. »Das bedeutet, dass Billy morgen früh freigelassen wird«, sagte er. »Holt ihr beide ihn?«

Anderson wandte sich an mich. »Macht es dir etwas aus, wenn du das übernimmst, Frank?«, fragte er augenzwinkernd. »Ich sollte lieber wieder auf die Insel zurückfahren.«

»Es macht mir nichts aus«, versicherte ich. »Nicht das Geringste.«

20

Sonntag, 30. Juni 2002

Obwohl es bereits nach Mitternacht war, fuhr ich nicht nach Hause, sondern zum Bezirksgefängnis.

Zum Glück hatten abermals Andersons Freunde die Nachtschicht. Tony Glass, ein hoch aufgeschossener Mann von etwa fünfunddreißig mit einer dicken Brille, tat am Eingangstresen Dienst. Er fragte mich, ob ich für einen weiteren Besuch bei Billy gekommen wäre.

»Nein«, erklärte ich. »Ich möchte Darwin Bishop sprechen.«

»Schon seltsam, was?«, bemerkte Glass. »Vater und Sohn zur selben Zeit im selben Gefängnis?«

»Nicht für lange«, sagte ich. »Billy wird morgen Vormittag entlassen.«

»Gut. Er scheint ein netter Bursche zu sein«, sagte Glass. »Einige von den Wärtern sagen das. Sie mögen ihn.«

Ich lächelte. Billy mochte ein netter Bursche sein, doch zugleich war er destruktiv und manipulierend. Das hatte ich nicht vergessen. »Er kann sehr charmant sein«, pflichtete ich bei.

»Sein Vater ist in Schutzhaft«, erklärte Glass. »Er hat sich mit einem anderen Insassen angelegt und ein wenig Prügel eingesteckt. Sie werden ihn unten im Zellentrakt besuchen müssen, wenn’s Ihnen nichts ausmacht.«

»Kein Problem.« Ich fragte mich, ob Bishop wirklich einen Zusammenstoß mit einem anderen Insassen gehabt hatte oder an einen Wärter geraten war, der nichts für Frauenschläger übrig hatte.

Die Schutzhaftabteilung liegt im Keller des Gefängnisses und ist ein Zellentrakt wie alle anderen auch, allerdings ohne Zugang zu den Gemeinschafts- und Freizeiteinrichtungen. Außerdem war es hier unten kalt und dunkel, möglicherweise um die Insassen daran zu erinnern, dass ihr Schutz eine zusätzliche Bürde für das System darstellte und nichts, das ihnen Mitleid einbrachte.

Nur eine Hand voll der Zellen waren besetzt. Ein Wärter führte mich zur letzten in der Reihe. Darwin Bishop, bekleidet mit dem gleichen anonymen orangefarbenen Overall wie Billy, lag auf einer Pritsche. »Besuch für Sie, Bishop«, sagte der Wärter, ehe er sich umdrehte und davonging.

Bishop setzte sich auf. Seine Lippe war aufgeplatzt, doch ansonsten schien er keinen großen Schaden genommen zu haben. »Dr. Clevenger«, sagte er matt. »Was führt Sie hierher?«

Gute Frage. Wollte ich mit eigenen Augen sehen, dass die Wahrheit einen Mann eingeholt hatte, der so lange vor ihr davongelaufen war? Oder hatte Julia einen so ursprünglichen Konkurrenztrieb in mir geweckt, dass ich mich an der Niederlage eines Rivalen weiden wollte? Schließlich war es meine Absicht gewesen, sie ihm wegzunehmen. »Ich bin nicht sicher, warum ich hier bin«, gestand ich.

»Ich bin nicht ins Krankenhaus gekommen, um Julia etwas anzutun«, sagte er. »Ich liebe sie, wahrscheinlich mehr, als ich sollte. Ich habe die Beherrschung verloren. Und das ist zum Teil Ihre Schuld. Sie haben eine Affäre mit ihr.«

»Ihre Familie zu terrorisieren ist nicht die beste Strategie, um sich ihre Treue zu sichern«, bemerkte ich. »Selbst Affären zu haben hilft auch nicht gerade.«

»Das ist keine Entschuldigung für das, was Sie getan haben«, konterte er. »Ich habe Ihnen nie etwas weggenommen, was Ihnen gehört.«

»Haben Sie deshalb gestern Ihre Leibwächter zu meiner Wohnung geschickt?«, fragte ich. »Um es mir heimzuzahlen?«

»Ja«, antwortete er. »Ich wünschte, Sie wären zu Hause gewesen. Dann würden Sie jetzt schlimmer aussehen als ich.«

»Dafür ist es zu spät«, erwiderte ich.

»Wahrscheinlich.« Er fuhr sich mit dem Finger über seine Lippe. Sie blutete. »Sie sind nicht der Erste, nur damit Sie das wissen. Ihr Kumpel North hat sich auch schon mit ihr vergnügt. Sie ist nicht wählerisch«, sagte er und betrachtete das Blut.

Ich schwieg.

Bishop sah mich an. »Es macht Ihnen nicht einmal etwas aus«, stellte er fest. »Sie wollen sie trotz allem. Sie sind süchtig nach ihr, genau wie er es war.« Er stockte. »Genau wie ich es bin.« Er sah zur Decke, holte tief Luft und schüttelte den Kopf, als könne er noch immer nicht ganz glauben, was mit ihm geschehen war. Dann wanderte sein Blick über die Wände der Zelle. »Ich bin nicht das erste Mal in dieser Lage«, erklärte er leise. »Allein. Mit nichts. Ich bin bald wieder obenauf.«

Die Art, wie er diese Worte aussprach, beinahe wie ein Mantra, um sich zu beruhigen, ließ beinahe so etwas wie Mitleid in mir aufkeimen. »Ich bin sicher, dass Sie mit Ihren Talenten innere Bereicherung finden werden«, bemerkte ich.

Drake Slattery, Lillys Internist, rief mich kurz vor 7 Uhr früh an, um mir mitzuteilen, dass Lilly im Lauf des Vormittags entlassen werden würde. Ich versprach ihm, dass ich kommen würde, um mich von ihr zu verabschieden.

Als ich ihr Zimmer betrat, saß sie in Alltagskleidung – einer weißen Jeans und einer schlichten hellgrünen Bluse – in einem der Sessel neben ihrem Bett und las. Sie hatte ihre blonden Locken über eine Schulter frisiert und rosa Lippenstift aufgelegt. »Kommen Sie rein«, sagte sie lächelnd.

Ich setzte mich in den anderen Sessel. »Irgendetwas Interessantes?«, fragte ich und deutete mit einem Nicken auf die Zeitschrift.

Sie hielt sie hoch, damit ich das Titelblatt sehen konnte. Es war eine Ausgabe von True Confessions, einer jener Illustrierten mit wahren Lebensbeichten. »Passt doch, oder nicht?«, bemerkte sie.

Ich lächelte. »Irgendwie schon.«

»Entlassungstag«, sagte sie.

»Wie fühlen Sie sich?«

»Ehrlich?«

»Natürlich.«

»Ich würde es so gern wieder tun«, gestand sie.

»Das Spritzen.«

Sie nickte. »Ich denke fast den ganzen Tag daran. Manchmal träume ich sogar nachts davon.« Sie sah mir in die Augen. »Es wird nicht leicht werden.«

Lilly beschrieb etwas, das dem Verlangen gleichkam, das Süchtige empfinden, wenn sie auf Entzug gehen. Für sie waren die Injektionen und die daraus resultierenden Infektionen schließlich nichts anderes als Rauschmittel gewesen. Sie hatten ihren Verstand betäubt, damit sie sich nicht ihren komplizierten Gefühlen für ihren Großvater stellen musste. Nun, da die schmerzvolle Realität über sie hereinbrach, flehte ihr Verstand sie an, weiter zur Droge zu greifen. »Haben Sie noch weiter über Ihre Beziehung zu Ihrem Großvater nachgedacht?«, fragte ich.

»Ein bisschen, während des Tages«, antwortete sie. »Aber sehr viel, wenn ich kurz vor dem Einschlafen bin.«

Sie schien nicht mehr sagen zu wollen, deshalb beschloss ich, sie zu provozieren. »Was geht Ihnen durch den Sinn, wenn Sie im Bett liegen?«, fragte ich sanft.

Sie wurde rot. »Ich habe diese Träume. Sie sind anders als die, die ich hatte, wenn ich mir selbst wehgetan habe.«

»Inwiefern?«, fragte ich.

»Ich tue … ihm weh«, sagte sie.

Das überraschte mich nicht. Je länger Lilly ihrer krankhaften Angewohnheit entsagte und über die unangemessene Beziehung nachdachte, die diese Angewohnheit hervorgerufen hatte, desto wütender würde sie werden. »In welcher Weise tun Sie ihm weh?«, fragte ich sie.

»Es ist schrecklich«, sagte sie.

»Es sind nur Gefühle«, beschwichtigte ich sie. »Der einzige Mensch, dem Sie in Wahrheit wehtun, sind Sie selbst.«

Sie sah einen Moment lang auf ihr Bein. »In den Träumen bin ich im Bett«, begann sie zögernd. »Grandpa kommt in mein Zimmer, um mir einen Gutenachtkuss zu geben.« Sie sah mich an.

»Und dann?«, fragte ich mit ruhiger Stimme.

»Ich tue so, als würde ich schlafen, aber das ist nicht wahr. Er kommt immer näher. Es scheint so, als würde es ewig dauern, bis er bei mir ist. Am Ende sehe ich seinen Schatten an der Wand. Ich beobachte den Schatten, während er sich über mich beugt, um mich zu küssen. Und dann, wenn seine Lippen fast meine Stirn berühren, drehe ich mich um und …« Sie schloss die Augen.

»Und …«, ermutigte ich sie.

Sie ließ ihre Augen geschlossen. »Ich habe ein Messer.«

»Was passiert dann?«

Sie sah mir ins Gesicht. »Ich schneide ihm die Kehle durch.« Ihr Gesicht war von Entsetzen verzerrt.

»Und dann?«

»Dann starrt er mich so schrecklich verwirrt an. So als hätte er keine Ahnung, warum ich das getan habe. Und das ist das Schlimmste daran. Dieser Ausdruck auf seinem Gesicht. Es ist sogar noch schlimmer, als mir auszumalen, was ich ihm angetan habe – Sie wissen schon, all das Blut, das aus seinem Hals spritzt. Ich kriege diesen Gesichtsausdruck nicht mehr aus dem Kopf.«

»Sorg dafür, dass sie ihn nicht in die Realität holt«, ermahnte mich die Stimme in meinem Hinterkopf.

»Sie verspüren aber nicht den Drang, sich tatsächlich in dieser Weise an Ihrem Großvater zu rächen, oder?«, fragte ich. »Wenn Sie wach sind?«

Sie starrte mich an, als hätte ich zwei Köpfe. »Mein Gott, nein. Ich könnte ihm niemals wehtun.«

»Das hatte ich auch nicht gedacht«, sagte ich.

Lillys Albtraum war leicht zu deuten. Ihr Großvater hatte mit ihr gespielt, hatte sie jahrelang verführt. Er war immer näher gekommen, ohne jemals Hand an sie zu legen. Dem Unterbewusstsein eines pubertierenden Mädchens muss es so vorgekommen sein, als würde er sich ewig Zeit lassen, sie sich zu Eigen zu machen. Doch die Wut dieses Mädchens darüber, manipuliert zu werden, wuchs Hand in Hand mit ihrem sexuellen Trieb, was ihre Fantasien erklärte, dass sie ihren Großvater tötete, während sie im Bett lag, gerade als seine Lippen fast meine Stirn berühren. Selbst die Verwirrung ihres Großvaters traf genau ins Schwarze. Er mochte nie bewusst die Absicht gehabt haben, Lilly etwas anzutun, sondern war mechanisch seiner eigenen perversen emotionalen Triebhaftigkeit gefolgt – seinem Schatten –, geboren aus welchem Kindheitstrauma auch immer.

Etwas, das Ted James mir vor Jahren gesagt hatte, kam mir wieder in den Sinn. Er hatte versucht, mir zu helfen und mich von meiner Wut auf meinen Vater zu befreien, was mir nie vollständig gelungen war. »Irgendwann«, hatte James gesagt, »wirst du erkennen, dass niemand Schuld hat und dass es niemanden gibt, den man hassen muss. Dein Vater war ein Opfer, genauso wie du.«

Ich sah Lilly an. »Vielleicht sieht Ihr Großvater verwirrt aus, weil er nie verstanden hat, was Ihre Beziehung vergiftet hat«, sagte ich. »Die Dynamik, die sie in eine destruktive Richtung trieb. Vielleicht hat er es ebenso wenig verstanden wie Sie.«

»Mit anderen Worten«, erwiderte sie, »er hat nicht absichtlich mein Leben verkorkst?«

»Vielleicht nicht.«

Es schien ihr schwer zu fallen, das zu akzeptieren.

»Sagen Sie irgendetwas zu ihm, wenn er Sie mit diesem verwirrten Gesichtsausdruck ansieht?«, fragte ich. »Nachdem Sie ihm die Kehle durchgeschnitten haben?«

»Nein«, antwortete sie. »Das ist der Moment, in dem ich aufwache.«

»Was würden Sie zu ihm sagen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung.«

»Denken Sie nach«, drängte ich sanft.

Sie lächelte, dann wanderte ihr Blick an mir vorbei ins Leere, während sie sich die Situation auszumalen schien. Schließlich sah sie wieder mich an. »Schlaf gut. Lass dich nicht von den bösen Feen holen«, sagte sie und lachte.

Ich stimmte in ihr Lachen ein, um die angespannte Atmosphäre zu lockern. Wäre sie eine reguläre Patientin von mir gewesen, hätten ihre Worte und ihr Tonfall – diese Kombination aus Unschuld, Wut und etwas fast Sinnlichem – einen perfekten Ausgangspunkt für einen längeren Ausflug in das Terrain ihres Traumas dargestellt. Das war ein wirklich sehr gutes Zeichen. »Sie werden es schon schaffen«, sagte ich.

»Glauben Sie das wirklich?«, fragte sie.

»Ja.« Ich reichte ihr meine Hand, und sie schüttelte sie. »Viel Glück«, sagte ich. »Ich werde an Sie denken.«

Billy sollte eigentlich an jenem Vormittag freigelassen werden, doch die Mühlen des Justizsystems mahlen nun einmal langsam. Er wurde weder an jenem Tag freigelassen noch am nächsten. Wir machten Witze darüber, ob er am Unabhängigkeitstag aus dem Gefängnis kommen würde, doch auch das geschah nicht. Es dauerte zehn Tage, bis alle nötigen Formulare ihren Weg von der Staatsanwaltschaft zum Gefängnis gefunden hatten. Am 10. Juli konnte ich endlich zum Bezirksgefängnis fahren und ihn in Empfang nehmen, als er durch die beiden hintereinander aufragenden Stahltore trat, die vorgaben, die Guten von den Schlechten zu trennen. Er sah nur einmal über seine Schulter zurück, während er auf mich zueilte. »Ich kann nicht glauben, dass ich tatsächlich draußen bin«, sagte er. »Vielen Dank.«

»Wenn du mir wirklich danken willst«, erwiderte ich, »dann teile deine Sorgen mit mir.«

»Sorgen worüber?«, fragte er.

»Über dich. Das Stehlen, die Tierquälerei, die Brandstiftung – das kann so nicht weitergehen.«

»Das ist alles Vergangenheit«, versicherte er. »Ich baue keinen Mist mehr.«

»Die Vergangenheit ist die Zukunft, solange du davor wegläufst«, erklärte ich. »Der Verlust deiner Eltern, Russland, das Leben mit Darwin – jede Abkürzung, die du nimmst, um dich diesen Dingen nicht stellen zu müssen, führt auf direktem Weg wieder hierher zurück, das verspreche ich dir. Ich habe das schon oft gesehen. Zu oft. Bei Kindern, die einen ebenso guten Kern hatten wie du.«

Dieser letzte Satz ließ ihn strahlen. »Werden Sie mir helfen?«, fragte er.

»Das werde ich, wenn du es möchtest«, antwortete ich.

»Ich möchte es wirklich«, versicherte er.

Die Behandlung eines Soziopathen ist bedeutend schwieriger als die eines Patienten mit Depressionen oder gar Psychosen. Das Problem mit Soziopathen ist, dass sie nicht von ihrer Krankheit überzeugt sind. Alle anderen sind das Problem. Wenn die Welt sie doch nur in Ruhe lassen und ihnen geben würde, was ihnen zusteht, dann wäre alles wunderbar. »Wir werden es versuchen«, erklärte ich.

Er streckte seine Hand aus. Ich schlug ein. »Und wo geht’s jetzt hin?«, fragte er.

Die Art, wie Billy die Frage stellte, verriet mir, dass er mein Versprechen, ihn bei mir wohnen zu lassen, nicht vergessen hatte. Ich erinnerte mich ebenfalls daran. Es war nicht schwer, dieses Versprechen einzulösen, zumindest vorübergehend, da ich im Augenblick mit Julia und Garret im Haus von Julias Mutter auf Martha’s Vineyard wohnte. Julia war drei Tage zuvor aus dem Mass General entlassen worden und war noch immer etwas angeschlagen, sowohl physisch als auch emotional. »Wir fahren zu deiner Großmutter nach Martha’s Vineyard«, sagte ich. »Ich wohne im Moment im Gästehaus, während die Dinge wieder ins Lot kommen.«

»Dann können wir also zusammen sein, wie Sie gesagt haben«, sagte er erfreut.

»Es spricht nichts dagegen.«

»Ist Garret auch dort?«

»Er hat den Großteil seiner Sachen schon geholt«, erklärte ich.

Billy sah über seine Schulter. »Ich habe bessere Erinnerungen an das Gefängnis als an Darwins Haus«, sagte er. »Wenigstens sind sich hier alle einig, dass es ein Gefängnis ist. Da weiß man irgendwie, was man zu erwarten hat.«

Zwei Tage später sagte Garret vor der Anklagejury aus. Carl Rossetti war anwesend, ebenso wie Bezirksstaatsanwalt Tom Harrigan.

Rossetti berichtete mir, die Szene wäre herzzerreißend gewesen. Garret war ein Nervenbündel gewesen, zitternd und schwitzend, und es war erheblich mehr gutes Zureden notwendig gewesen als im Bostoner Polizeipräsidium. Trotzdem hatte er schließlich mit seiner Augenzeugen-Schilderung, nach der sich die Tube Dichtungsmasse in Bishops Hand und das Tablettenfläschchen Nortriptylin in seinem Schreibtisch befand, den letzten Nagel in Darwin Bishops Sarg getrieben. Alles passte perfekt zu den Fingerabdrücken. Nicht einmal eine Stunde, nachdem Garret den Zeugenstand verlassen hatte, wurde gegen Darwin Bishop formelle Anklage wegen Mordes mit extremer Heimtücke und Grausamkeit (ein besonderer Zusatz, den das Strafgesetzbuch von Massachusetts vorsieht) sowie versuchten Mordes in zwei Fällen (Tess und Julia) erhoben.

»Ich bin lange genug in dieser Branche, dass mich die meisten Dinge kalt lassen«, hatte Rossetti mir erklärt, »aber als Garret zusammengebrochen ist und geschluchzt hat, er würde seinen Vater noch immer lieben, auch wenn er sich nicht erklären könnte, warum, da sind mir selbst beinahe die Tränen gekommen.«

»Beinahe«, hatte ich bemerkt.

»Ehrlich, Franko, mich siehst du nur weinen, wenn ich auf der Rennbahn verliere. Wenn ich mehr als einen Riesen verliere, plärre ich wie ein Baby. Alles andere berührt mich nicht, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Dir sind also die Tränen gekommen«, stellte ich fest.

»So gut wie«, bestätigte er.

Als Garret nach Hause kam, setzte ich mich mit ihm zusammen. »Ich habe mit Carl Rossetti gesprochen«, erklärte ich. »Ich weiß, wie schwer es heute für dich war.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass es das sein würde«, sagte er. »Ich dachte, es wäre leichter als beim letzten Mal. Vielleicht liegt es daran, dass der Prozess immer näher rückt.«

»Und der Prozess selbst wird sogar noch schwerer sein«, warnte ich. »Trotz allem, was Darwin getan hat, ist es ganz normal, dass du eine seltsame Art von Hingabe für ihn empfindest.«

»Das ist es, was ich nicht verstehe«, sagte er. »Warum kümmert es einen, was mit jemandem passiert, der einen gequält hat?«

Die Antwort auf diese Frage ist eine weitere von jenen sonderbaren menschlichen Gleichungen. Die meisten Kinder erhalten lieber um jeden Preis das Wunschbild einer liebevollen Beziehung zu ihren Vätern und Müttern aufrecht, selbst wenn es sie ihre Selbstachtung kostet. Wenn man drei oder sieben Jahre alt ist, ist es weniger beängstigend, sich selbst als einen enttäuschenden Versager zu sehen, den niemand lieben kann, als die Tatsache zu akzeptieren, dass man mit einem Ungeheuer zusammenlebt. »Deine Liebe zu Darwin in Frage zu stellen würde bedeuten, Zweifel daran zuzulassen, ob er dich je geliebt hat«, erwiderte ich. »Das ist schwer, egal ob du nun siebzehn bist oder siebenundzwanzig. Glaub mir.«

»Hat Ihr Vater Sie … misshandelt?«, fragte er.

»Ja«, sagte ich. »Er hat mich geschlagen.«

»Scheiße«, entfuhr es ihm. »Das tut mir Leid.«

»Danke.«

Er schüttelte den Kopf und atmete tief durch. »Trotz allem, was Darwin mir angetan hat, bin ich immer davon ausgegangen, dass er es nicht ernsthaft so meinte. Aber das muss er getan haben. Er kann nichts für mich empfunden haben. Nicht auf irgendeine normale Weise.«

Ich konnte die Schuldgefühle in Garrets Stimme hören. Schließlich stand er kurz davor, seinen Vater für den Rest seines Lebens ins Gefängnis zu schicken. »Das ist keine Frage, die du einfach aus dem Stegreif für dich klären kannst«, sagte ich. »Aber wenn du wieder und wieder darauf zurückkommst, dann wirst du der Wahrheit immer näher kommen. Und du wirst immer weniger Angst davor haben. Selbst wenn es wehtut.«

Wir saßen einen Moment lang schweigend da. »Ich bin froh, dass Sie hier sind – dass Sie für eine Weile bei uns wohnen, meine ich«, sagte er schließlich.

Ich streckte die Hand aus und drückte seine Schulter. »Ich auch«, erklärte ich.

21

Das Haus von Julias Mutter war typisch für Martha’s Vineyard – eine übergroße umgebaute Scheune auf einem grünen Hügel, einen Steinwurf vom Meer entfernt. Das Gästehaus, in dem ich wohnte, war ein verwittertes graues Cottage von 1852, das um die Jahrhundertwende von Edgartown hierher umgesetzt worden war. Überall wuchsen wild Heidelbeeren, Stachelbeeren und Wein, und der Duft von Paprikasträuchern schwängerte die Luft.

Die ersten zwei Wochen dort waren wie das Paradies. Nicht nur, dass Billy und Garret mich in allem, von Sport über Mädchen bis hin zu Berufswünschen, um Rat fragten und mich so den guten Vater spielen ließen, auch Julia verschmolz ihre Hilfsbedürftigkeit und Sinnlichkeit in noch fesselnderer Weise denn je zuvor. Es gab Abende, an denen sie in meinen Armen über irgendeine übermächtige Erinnerung an Darwins Grausamkeit weinte und sich von niemand anderem trösten ließ. Sie mischte ihre Tränen mit unvermittelten Zärtlichkeiten – eine Kombination, die der Kern meines Wesens wie ein Zaubertrank aufsog. In einem Moment flüsterte sie mir zu, sie hätte Angst, im nächsten, sie wolle mich in sich spüren. Und wenn wir uns liebten, dann taten wir es mit einer solchen Intensität, dass ich die Grenze zwischen meiner Lust und der ihren nicht mehr erkennen konnte und von beiden gleichermaßen angetrieben und entrückt wurde.

Jene Tage waren wie eine Droge, eine Droge, die ich nie wieder aufgeben wollte. Doch am Sonntag, dem 21. Juli, knappe drei Wochen nach Darwin Bishops Festnahme, war der Rausch zu Ende, und alles stürzte in ein gähnendes Loch.

Der Tag war mein bislang schönster auf Martha’s Vineyard gewesen. Julia, ihre Mutter Candace, die Jungs und ich hatten uns einen verspäteten Gourmet-Brunch gegönnt, der dann genüsslich in einen geruhsamen Tag übergegangen war, den Julia lesend auf der Veranda verbrachte, während ich mit Garret und Billy Ball spielte, ehe wir uns zu dritt in den Wellen abkühlten. Als der Abend heranrückte, meinte Julia, sie fühle sich schon wieder fast wie sie selbst, und schlug vor, dies mit ihrem ersten echten Ausflug zu feiern – einem Spaziergang im Sonnenuntergang auf den Klippen von Gay Head. Also fuhren wir zusammen hin.

Die fünf Meter hohen Klippen leuchteten im verblassenden Licht des Tages wie der Mittelpunkt der Erde. Es herrschte gerade Ebbe, und die Wellen spülten in trägem Rhythmus über den samtenen Strand unter uns und ließen ganze Felder von schillernden Bläschen zurück.

Julia hakte sich bei mir unter und schmiegte sich beim Gehen an mich. »Zum ersten Mal in meinem Leben fühle ich mich geborgen«, sagte sie.

Ich blieb stehen, drehte mich zu ihr um und küsste sie auf die Stirn. Ihre smaragdgrünen Augen funkelten. »Ich auch.«

»Wirklich?«

Ich nickte.

»Du vertraust mir?«

»Natürlich vertraue ich dir«, versicherte ich ihr.

»Dann schließ die Augen«, sagte sie mit einem spitzbübischen Grinsen.

Ich sah zum Rand der Klippen, der knapp einen Meter entfernt war. »Wenn ich dich langweile, brauchst du es einfach nur zu sagen.«

Julia lachte wie ein kleines Mädchen. »Du hast gesagt, du würdest mir vertrauen.« Sie küsste mich leidenschaftlich, schmiegte sich an mich und ließ ihre Hand zwischen meine Beine wandern, während sie uns gleichzeitig einen Schritt näher an den Abgrund manövrierte. Zwei Schritte weiter, und ich hätte Drachenfliegen ohne Drachen ausprobieren können. »Komm, mach deine Augen zu«, sagte sie, während ihre Finger meinen Schritt massierten. »Es wird dir gefallen. Das verspreche ich.«

Ich atmete tief durch und schloss meine Lider, bis Julia nur noch als Schatten erkennbar war. Eine erregende Mischung aus Leidenschaft und Furcht ergriff mein Herz. Schweißperlen liefen über meine Brust und an meinem Bauch hinab, die sich in meinem Nabel sammelten, dann überliefen.

Julias warme, flinke Zunge wanderte zu meinem Hals, dann in mein Ohr. »Lass die Augen zu«, flüsterte sie, ehe sie sich von mir löste.

Ich stand einen Moment lang in einer Art Trance da, lauschte meinen Atemzügen und beobachtete durch meine halb geschlossenen Augen, wie Julia einige Schritte zurückwich.

»Nicht schummeln«, sagte sie, drehte sich um und lief davon.

Sie verschwand im grellen Sonnenschein. Fünfzehn, zwanzig Sekunden verstrichen. Ich konnte nur den Wind und das rauschende Gras hören.

»Okay«, rief Julia aus einiger Entfernung. »Such mich.«

Ich öffnete die Augen und sah mich um. Die Farben des Grases, des Ozeans, des Himmels und der Klippen schienen plötzlich noch leuchtender als zuvor. Die Sonne war ein lodernder orangeroter Strandball, der über dem Horizont schwebte.

Julia war nirgends zu sehen.

»Wo bist du?«

Keine Antwort.

Niedrige Hügel erstreckten sich über eine Viertelmeile vor mir. Julia konnte praktisch überall in dem wogenden Gras liegen. Ich trat von den Klippen zurück und suchte den Boden mit den Augen nach Fußabdrücken ab. Ich war noch nicht weit gekommen, als ich ein kleines Gehölz aus hohen, blühenden Paprikasträuchern erspähte, die etwa zehn, zwölf Meter von mir entfernt aufragten. Ein gerade noch erkennbarer Trampelpfad führte durch das wild wuchernde Gras zu dem Gehölz. Irgendetwas sagte mir, dass sie sich darin versteckt hatte, also ging ich auf die Büsche zu. Als ich auf wenige Meter herangekommen war, hörte ich ein Kichern aus dem Gebüsch. Langsam ging ich ein paar Schritte weiter, wobei ich vorsichtig die dicht belaubten Zweige auseinander schob. Dann blieb ich stehen und starrte sie an.

Julia lag auf einem Bett aus ihren Kleidern, nackt, die Knie angewinkelt und gegeneinander gelehnt. Sie mutete wie eine Meerjungfrau in einem verborgenen Garten an, die sich zwischen Ebbe und Flut ausruhte. Ihr seidiges schwarzes Haar flatterte in der sanften Brise, die die Äste um sie herum rascheln ließ. Sie lächelte mich schüchtern an und spreizte langsam die Beine. »Möchtest du nicht reinkommen?«

Kurz nach 22 Uhr kehrten wir zum Haus zurück, wo wir auf Garrets Leibwächter, Pete Magill, stießen, der durch den Vorgarten schlenderte. Wir grüßten ihn, dann gingen wir hinein.

Candace saß auf der abgewetzten Ledercouch im Wohnzimmer und las eine Zeitschrift. In einer beleuchteten Vitrine neben ihr stand eine Auswahl der Spielsachen ihrer Kinder. Eine Original-Barbie, ein GI-Joe, ein Rennwagen aus Metall, eine Zündplättchenpistole. Candace sah auf, als wir hereinkamen. »Habt ihr beiden euch amüsiert?«, fragte sie.

»Ich schon«, antwortete Julia. »Und ich glaube, er auch.« Sie lachte.

»Das haben wir«, versicherte ich.

»Wie geht es Tess?«, erkundigte sich Julia.

»Sie schläft«, erklärte Candace. »Sie war ganz lieb.«

»Sind die Jungs zu Hause?«, fragte Julia.

»Garret, ja«, antwortete Candace. »Billy ist mit einem Jungen, den er letzte Woche am Strand kennen gelernt hat, im Kino. Jason …«

»Sanderson«, sagte ich. »Macht einen recht netten Eindruck.«

»Er könnte Billys erster richtiger Freund werden«, bemerkte Julia und lächelte glücklich. »Billy beginnt ein neues Leben. Wir müssen den richtigen Doktor im Haus haben.«

»Das hoffe ich.«

»Ich sehe kurz nach Tess, dann gehe ich ins Bett«, verkündete Julia, gab mir einen Kuss auf die Wange und wandte sich zu ihrer Mutter um. »Warum unterhaltet ihr beide euch nicht ein bisschen. Das tut ihr nie.«

Candace sah mich an. »Ich wusste gar nicht, dass sie uns beobachtet, Frank.«

Ich zwinkerte ihr zu.

»Vielleicht tun wir das ja tatsächlich«, sagte Candace zu Julia.

Ich sah Julia hinterher, während sie nach oben ging, dann setzte ich mich in einen gemütlichen alten Ledersessel schräg neben der Couch.

»Sie hat eine Menge durchgemacht«, bemerkte ich.

»Unter all der Schönheit ist sie sehr zäh«, erwiderte Candace in ihrem gewählten, doch freundlichen Tonfall. Die pergamentdünne Haut ihrer schmalen Hände ließ die darunter verlaufenden blauen Venen durchscheinen. »Sie hatte keine leichte Kindheit, müssen Sie wissen.«

»Sie hat mir ein wenig von Ihrem Mann erzählt«, sagte ich.

»Das war schrecklich«, erklärte Candace. »Absolut schrecklich.«

Julia hatte mir erzählt, dass sie mit ihren Brüdern um die Aufmerksamkeit ihres Vaters konkurrieren musste, aber nicht sehr erfolgreich dabei gewesen war, ihn für sich zu gewinnen, was jedoch nicht gerade nach einer Katastrophe klang. »Was war Ihrer Meinung nach das Schlimmste daran?«, fragte ich vorsichtig.

»Dass er sie ignoriert hat«, antwortete Candace.

Ich nickte schweigend, in der Hoffnung, dass sie fortfahren würde.

Sie brauchte keinerlei Aufforderung. Vielleicht hatte sie sich diese Unterhaltung ja herbeigewünscht. »Wenn Julia auch nur das Geringste getan hat, das ihm missfallen hat, dann hat er nicht mehr mit ihr geredet. Er hat sie nicht einmal mehr angesehen, so als würde sie nicht existieren.« Sie schüttelte den Kopf. »Den Jungs gegenüber war er nicht so. Nie.«

Ich schaute zu der Vitrine hinüber. Ein Blechkarussell mit handbemalten Pferden fiel mir ins Auge, daneben saß eine kleine Porzellanpuppe mit lebensechten blauen Kristallaugen. So hübsche Spielsachen. Niemand stellt hässliche Erinnerungen zur Schau. »Wie lange hat er sie ignoriert?«, fragte ich.

»Das konnte wochenlang so gehen.« Sie rang mit den Händen. »Einige Male hat er es mehr als einen Monat durchgehalten.«

Kein Wunder, dass es für Julia so wichtig war, die Aufmerksamkeit von Männern auf sich zu ziehen. »Glauben Sie, das ist der Grund, weshalb sie Model geworden ist?«, fragte ich. »Niemand ignoriert eine Frau auf dem Laufsteg.«

»Durchaus«, antwortete Candace. »Ich schätze, es ist der Grund für viele Entscheidungen in ihrem Leben.«

»Zum Beispiel?«

»Zum einen für ihre Ehe – dass sie so lange bei ihm geblieben ist. Ich glaube nicht, dass jemand anders die Misshandlungen so lange ertragen hätte.«

Candace hatte natürlich Recht. Schon als kleines Mädchen, als sie sich noch nicht dagegen hatte wehren können, hatte Julia gelernt, endlose Misshandlungen zu erdulden.

»Und warum haben Sie Ihren Mann nicht verlassen?«, fragte ich, überrascht von der Schärfe meines Tonfalls. Es war eine Frage, die ich ebenso gut meiner eigenen Mutter hätte stellen können, was die Wut erklärte, die ich empfand.

Candace sah auf ihre Hände hinab und schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht«, erklärte sie. »Es war ein Fehler. Ich hätte es tun sollen.«

Dieses Geständnis genügte, um mein Mitgefühl abermals die Oberhand gewinnen zu lassen. Es bestand kein Zweifel daran, dass Candace ihre eigene traumatische Lebensgeschichte hatte, die erklärte, warum sie ihren sadistischen Ehemann nicht vor die Tür gesetzt hatte. »Julia hat schließlich den Absprung geschafft«, sagte ich. »Sie hat ein Kontaktverbot erwirkt und es durchgesetzt. Das hat großen Mut erfordert.«

»Ich schätze, sie ist jetzt auf dem richtigen Weg«, erklärte Candace und deutete mit einem Nicken auf mich. »Schließlich hat sie Sie gefunden.«

Candace ging zu Bett, und ich machte mich auf den Weg zurück zum Gäste-Cottage. Es hatte nur etwa fünfzehn Grad, und vom Meer wehte eine salzige Brise herüber. Der Vollmond strahlte so rund und weiß, dass er wie eine idealisierte Version der Realität aus einer Kinderzeichnung aussah.

Auf halbem Weg zum Cottage bemerkte ich, dass das Licht in Julias Zimmer noch brannte. Durch die geöffneten Fensterläden konnte ich sehen, wie Julia ihr T-Shirt aus ihren Shorts zog. Ich blieb stehen und starrte zu ihrem Fenster hinauf, während sie sich streckte und das T-Shirt über ihren Kopf zog, sodass ihre makellosen Brüste entblößt waren. Sie knöpfte den Bund ihrer Shorts auf und zog den Reißverschluss herunter. Unter ihren Fingern konnte ich die anmutigen Wölbungen ihres Beckens ausmachen. So oft ich sie auch schon berührt und liebkost hatte, verschlug mir der Anblick ihres nackten Körpers doch noch immer den Atem.

Gerade als Julia sich vorbeugte und aus ihren Shorts stieg, hörte ich Schritte hinter mir. Ich wirbelte herum und sah Billy, der keine fünf Meter von mir halb im nächtlichen Schatten verborgen stand. Ich fühlte mich wie ein auf frischer Tat ertappter Spanner, doch gleichzeitig war es auch, als hätte ich Billy beim Spannen überrascht. Hatte er vor Julias Fenster gelauert und darauf gewartet, dass sie sich auszog?

»Ist alles in Ordnung?«, fragte ich, da mir nichts anderes einfiel.

Er antwortete nicht.

»Billy?«

»Es tut mir Leid«, sagte er leise.

Er klang so verlegen und verängstigt, dass meine Sorge wegen seines vermeintlichen Voyeurismus augenblicklich der Sorge um ihn wich. »Wir können über alles reden«, sagte ich und ging auf ihn zu. Doch schon nach wenigen Schritten blieb ich wie angewurzelt stehen. Mir wurde schwindlig. »Was zum Teufel ist passiert?«, stieß ich hervor.

Billy sah an sich hinunter und strich mit seiner Hand über sein blauweiß gestreiftes Hemd, dessen Vorderseite blutbefleckt war. Seine Finger und Handfläche schimmerten rubinrot in der Nacht.

Mir brach der kalte Schweiß aus. »Ist dir etwas passiert?«, fragte ich und trat näher.

»Ich glaube … Ich habe vielleicht jemanden umgebracht«, stammelte er, ehe er in Tränen ausbrach.

Ich blieb stehen. »Umgebracht … Wen?« Mein Blick glitt zu Billys Händen auf der Suche nach einer Waffe, doch ich konnte keine entdecken. »Sag mir, was passiert ist.«

Er betrachtete seine blutige Hand.

»Was ist passiert?«, brüllte ich.

»Ich kann mich nicht erinnern«, sagte er.

Ich musste Billy förmlich zum Cottage schleifen. Er starrte mit leerem Blick geradeaus, stolperte hier und dort, bis er auf der Schwelle beinahe zusammenbrach. Ich fing ihn auf und half ihm zur Couch, wo ich sein blutgetränktes Hemd aufknöpfte und ihm auszog. Er zitterte wie Espenlaub. Der Anblick der Narben von Darwin Bishops Gürtel auf seinem Rücken schockierte mich noch immer. Ich legte ihm eine Decke um die Schultern. »Erzähl mir alles, woran du dich erinnern kannst«, forderte ich ihn auf.

Er ließ den Kopf hängen. »Ich habe Mist gebaut.«

»Mist gebaut? Inwiefern? Komm schon, Billy. Erzähl’s mir.«

Er schloss die Augen und schüttelte den Kopf.

Ich griff zum Telefon. »Du erzählst mir jetzt alles, woran du dich erinnerst, oder ich rufe die Polizei, dann kannst du es denen erzählen«, drohte ich.

Er atmete tief durch und öffnete die Augen, ohne den Blick vom Fußboden zu wenden. »Ich war mit meinem Freund Jason zusammen«, sagte er. »Wir sind ins Kino gegangen. Als wir herauskamen, haben ihm drei Jungs von seiner Schule aufgelauert. Sie haben angefangen, ihn zu ärgern und zu hänseln. Sie haben blöde Sachen zu ihm gesagt, wie Schwuli, Weichei, Versager. Ich hätte einfach weggehen sollen.«

»Aber das hast du nicht getan«, stellte ich fest.

»Ich habe sie gewarnt.« Er schüttelte den Kopf und biss die Zähne zusammen. »Ich hab gesagt: ›Verpisst euch, lasst uns in Ruhe. Sonst …‹«

»Sonst – was?«

Seine Oberlippe zitterte. »Bringe ich sie um.« Er sah mir ins Gesicht.

»Und was ist dann passiert?«

»Einer von ihnen ist auf mich losgegangen.« Eine Träne lief über seine Wange. »Er hat mir ins Gesicht gespuckt.«

»Und was hast du getan?«, fragte ich.

»Ich hab ihm eine verpasst. Was dann passiert ist, weiß ich nicht. Vor meinen Augen ist alles einfach … schwarz geworden.«

Ich wünschte, jemand gäbe mir tausend Dollar für jeden Gewalttäter, der für den Zeitraum des Überfalls Amnesie vorschützt. »Wie bist du wieder nach Hause gekommen?«, fragte ich.

»Ich schätze, ich war wie ferngesteuert. Ich erinnere mich an so gut wie nichts, bis ich Sie gesehen habe.«

Ich wollte nicht die Polizei rufen, solange es nicht unbedingt nötig war. Aber ich musste wissen, was tatsächlich passiert war. »Kannst du mir Jasons Nummer geben?«, fragte ich.

»508-931-1107.«

Das kam reichlich zügig für jemanden, der unter Gedächtnisverlust litt. Ich griff zum Telefon und wählte.

»Hallo?«, meldete sich eine gekünstelte Frauenstimme beim ersten Klingeln.

»Dr. Frank Clevenger hier. Spreche ich mit Mrs. Sanderson? Jasons Mutter?«

»Ja«, bestätigte sie zögernd.

»Ich bin ein enger Freund von Julia Bishop und ihrer Mutter Candace«, sagte ich. »Billy ist hier bei mir.«

»Oh.« Ihr Tonfall wurde eisig.

»Er ist ziemlich durcheinander«, erklärte ich. »Ich hatte gehofft, Sie könnten mir vielleicht erzählen, was heute Abend passiert ist.«

»Ich kann Ihnen nur sagen, was Jason mir erzählt hat.«

Hatte ich mehr verlangt? »Bitte«, sagte ich.

Mrs. Sanderson seufzte, als würde ich ein schweres Opfer von ihr verlangen. »Wir haben schon lange ein Problem mit einer Gruppe von Jungs in Jasons Schule. Wir leben das ganze Jahr auf der Insel, müssen Sie wissen, und sie hänseln ihn schon seit Ewigkeiten – schon seit der zweiten Klasse. Jason ist kein schwächlicher Junge, aber er hat die Angewohnheit, sich bei Konfrontationen zurückzuziehen.«

Mich beschlich der Verdacht, dass Jason sich dieses Verhalten zu Hause angewöhnt hatte, wenn er Mommy gegenüber klein beigeben musste. »Kinder können sehr grausam sein«, stellte ich fest. »Und heute Abend? Was ist heute Abend passiert?«

»Das Übliche, soweit ich das sagen kann. Hänseleien, mehr nicht.«

Das Übliche. Mrs. Sanderson erwies sich als nicht sonderlich hilfreich. »Billy hatte Blut an seinem Hemd, als er nach Hause gekommen ist«, sagte ich, in der Hoffnung, das würde sie aus der Reserve locken. »Hat Jason eine Prügelei erwähnt?«

»Eine Prügelei. Nun, ja, natürlich. Wenn Sie es so nennen wollen. Billy ist auf die drei Jungs losgegangen«, sagte sie. »Blutige Nasen. Aufgeplatzte Lippen. Anscheinend ein gebrochener Arm.«

Eine Woge der Erleichterung durchflutete mich. Zumindest klang es nicht so, als hätte Billy jemanden umgebracht. »Ist mit Jason alles in Ordnung?«, fragte ich.

»Er ist verängstigt. Er meinte, Billy sei völlig durchgedreht.« Sie machte eine Pause. »Er hatte Schaum vor dem Mund.«

»Hat Jason erzählt, dass einer der Jungs Billy angespuckt hat?«

»Nein«, sagte sie. »Soweit ich es verstanden habe, waren es nur Hänseleien, bis Billy …«

»Billy kann es nicht ertragen, drangsaliert zu werden«, erklärte ich, während mein Blick zu den Narben auf seinem Rücken huschte.

»Verstehe«, erwiderte Mrs. Sanderson, obwohl ihr Tonfall das genaue Gegenteil besagte. Sie schwieg einen Moment lang. »Trotzdem bin ich froh, dass Sie angerufen haben. Wenn auch aus einem anderen Grund«, fuhr sie schließlich fort, wobei ihr Tonfall zu einer beinahe komischen Mischung aus gekünstelter Vornehmheit und feierlichem Ernst wurde.

»Ach ja?«

»Es gab da einen äußerst beunruhigenden Zwischenfall mit Billy, bevor die beiden heute Abend ins Kino gegangen sind«, erklärte sie. Es folgte eine bedeutungsschwangere Pause. »Halten Sie es für angebrachter, die Sache mit Julia zu besprechen?«

»Julia ist nach wie vor nicht ganz auf dem Posten«, erwiderte ich. »Ich werde sie natürlich über alles informieren, was Sie mir erzählen.«

»Na gut«, sagte sie. »Mein Mann und ich haben so etwas wie eine zweite Familie gegründet. Wir haben vor zwei Monaten noch ein Baby bekommen.«

»Herzlichen Glückwunsch«, gratulierte ich. Ich hatte zwar keine Ahnung, worauf sie hinauswollte, doch die Richtung, die dieses Gespräch zu nehmen schien, gefiel mir nicht. Seit Brookes Ermordung war einfach noch nicht genügend Zeit verstrichen, um bei der Erwähnung von Säuglingen nicht automatisch den Gedanken an Tod in mir aufkeimen zu lassen. Ich sah zu Billy hinunter, der damit beschäftigt war, sich das Blut von der Brust zu wischen.

»Bevor die Jungen losgegangen sind, musste Jason noch einiges im Haus erledigen – nichts Wichtiges, nur seine Sachen im Garten zusammenpacken und so.«

»Verstehe«, sagte ich, gierig auf die Pointe.

»Währenddessen war Billy allein in seinem Zimmer. Jason hat ein neues Nintendo-Spiel, das die Jungs gerne spielen.«

»Schön.«

»Als Jason draußen fertig war, bat er meinen Mann, Billy zu sagen, er solle herunterkommen, damit sich die Jungs auf den Weg machen konnten.«

Langsam verlor ich die Geduld. »Was genau ist passiert?«, fragte ich nachdrücklich.

»Nur dies: Mein Mann hat Billy neben Naomis Wiege im Kinderzimmer gefunden. Er hat dagestanden und sie angestarrt. Sie hat geschlafen. Ich hatte sie etwa eine Stunde zuvor hingelegt.«

Trotz der Tatsache, dass Darwin des Mordes an Brooke angeklagt war, war es wahrscheinlich nicht gerade beruhigend für Mr. Sanderson gewesen, den ehemaligen Hauptverdächtigen des Falls dabei zu ertappen, wie er seine kleine Tochter anstarrte. »Wie hat Billy erklärt, was er dort gemacht hat?«

»Das hat ihn mein Mann auch gefragt, aber er hat keine Antwort gegeben. Er sah aus, als wäre er … weggetreten, wie in einer Art Trance. Nicholas musste ihn an den Schultern packen und ihn schütteln, damit er wieder zu sich kam.«

Sie hätte Billys Zustand als benommen oder benebelt bezeichnen können. Trance hingegen ist eines jener Kodeworte, die Leute für Psychopathen reservieren. »Sie hatten Angst, er könnte Ihrer Tochter etwas antun?«, brachte ich es auf den Punkt.

Billy sah mich stirnrunzelnd an.

»Das will ich so nicht sagen«, erwiderte Mrs. Sanderson. Sie zögerte kurz. »Freunde von uns aus Nantucket haben uns erzählt, dass Billy lange vor der Tragödie mit seiner Schwester Brooke schon Probleme hatte. Ich meine sein Stehlen. Die Tierquälerei.«

»Das stimmt«, bestätigte ich. Es sah nicht so aus, als gäbe Martha’s Vineyard Billy eine zweite Chance.

»Und heutzutage weiß man einfach nie, was man glauben soll«, fuhr sie fort. »Egal, worum es geht. Es scheint immer eine neue Wendung zu geben. Irgendetwas Unerwartetes.«

Übersetzung: Die Polizei könnte es vermasselt und Darwin Bishop fälschlicherweise des Kindsmords angeklagt haben, während der wahre Schuldige sein irrer russischer Adoptivsohn war. Vielleicht opferte Darwin sich sogar, um den Jungen vor dem Gefängnis zu bewahren. »Ich verstehe das sehr gut«, sagte ich.

»Wir – mein Mann und ich – haben darüber gesprochen. Es wäre uns lieber, wenn Billy nicht mehr hierher kommen würde. Wir halten es für das Beste, wenn er sich auch nicht mehr mit Jason trifft.«

Ich spürte in meinem eigenen Innern die Gefühle, die Billy zweifelsohne empfinden würde: Enttäuschung, Isolation, Verlassenheit. Einen Freund zu verlieren ist für jeden schwer, doch für ein Waisenkind wie Billy, der gerade eine Schwester verloren hatte …»Ich werde es ihm sagen«, versicherte ich. »Und ich werde dafür sorgen, dass er sich Ihren Wünschen fügt.«

»Ja, gut. Dann also gute Nacht«, sagte sie.

Ich setzte mich neben Billy auf die Couch. Er fing an zu weinen. »Hör mir jetzt bitte gut zu«, sagte ich. »Du hast niemanden umgebracht. Aber du hast diese Jungs, die Jason gehänselt haben, verletzt. Es sieht so aus, als hättest du sie sogar ziemlich schwer verletzt – möglicherweise hast du ihnen ein paar Knochen gebrochen.«

Sichtlich darum bemüht, seine Fassung wieder zu finden, nickte er. »Ich bin ausgerastet«, gestand er.

»Da ist noch etwas anderes«, sagte ich.

Billy hatte genug von dem Telefongespräch mit angehört, um zu wissen, was damit gemeint war. »Ich hab einfach nur dagestanden und versucht, mir vorzustellen, was Brooke durchgemacht haben muss«, sagte er. »Das habe ich bisher noch nie getan. Nicht ein einziges Mal. Aber als ich am Zimmer von Jasons Schwester vorbeigekommen bin und sie schlafen gesehen habe, konnte ich einfach nicht anders.« Er starrte auf den Fußboden. »Also bin ich einfach reingegangen und hab sie angesehen. Ich meine, stellen Sie sich das doch nur mal vor: aufzuwachen und nicht atmen zu können. In einem kleinen Bett zu ersticken, während deine Mutter unten im Haus ist und dein Vater dasteht und dich sterben lässt.«

So sehr ich Billys Mitgefühl mit dem Leiden anderer begrüßte, bereitete es mir doch Sorgen, dass er nicht begriff, wie unangemessen sein Verhalten gewesen war. »Mr. Sanderson hatte Mühe, dich aus deiner Versenkung herauszureißen. Er musste dich schütteln.«

»Ich habe sie angestarrt, aber ich habe Brooke gesehen.«

Der Blick, den er mir zuwarf, verriet tiefe Trauer, doch ich glaubte auch (oder bildete ich es mir nur ein?), einen Anflug morbider Neugier darin zu erkennen, beinahe schon so etwas wie Erregung. »Du hast bei diesen Jungs die Kontrolle verloren«, sagte ich. »Und es war falsch, ohne Erlaubnis in das Zimmer von Jasons Schwester zu gehen.«

Billy nickte.

Ich sah durch das Fenster des Cottage zum Vollmond hinauf, während ich den Mut zusammennahm, ihm die Konsequenzen seines Verhaltens zu schildern. »Es wird eine Weile dauern, bis den Sandersons wieder wohl bei dem Gedanken ist, dass du bei ihnen bist. Sie möchten nicht, dass du zu ihnen kommst – oder dich mit Jason triffst.«

Billy starrte mich wütend an. »Warum nicht?«

»Du hast ihnen Angst gemacht«, erklärte ich.

»Ich habe Jason verteidigt«, sagte er.

»Nein. Du bist weit darüber hinausgegangen. Und du bist ohne Erlaubnis durch das Haus der Sandersons spaziert, ins Kinderzimmer und …«

»Glauben sie, ich hätte Brooke umgebracht?«, stieß er empört hervor.

»Die Sandersons müssen an ihr Baby denken«, erwiderte ich ausweichend. »Wahrscheinlich erinnerst du sie daran, wie schnell ein Leben zu Ende sein kann, darauf läuft es hinaus. Und im Moment wollen sie nicht daran erinnert werden. Sie sind frisch gebackene Eltern.«

»Schwachsinn«, gab er zurück. »Sie glauben, ich hätte es getan.« Höhnisch verzog er den Mund. Kein Zittern mehr. Keine Tränen. »Die können mich mal. Meinetwegen können sie alle zur Hölle fahren.« Er stand auf. »Ich werde nicht aufhören, mich mit Jason zu treffen, nur weil seine Eltern arrogante Arschlöcher sind.« Er machte einen Schritt auf die Tür zu.

Ich stand auf und hob meine Hand, in der Hoffnung, ihn überzeugen zu können, sich seine Wut von der Seele zu reden. Doch bevor ich ein Wort sagen konnte, stieß er mich beiseite und stürzte hinaus.

»Billy!«, rief ich ihm nach.

Er lief los und verschwand in Richtung des Hauses.

22

Ich gab Billy ein paar Minuten, damit er sich ein wenig beruhigen konnte, ehe ich ihm zum Haus folgte. Da ich die anderen nicht wecken wollte, schloss ich mit meinem eigenen Schlüssel auf, doch Julia, ihre Mutter und Garret standen bereits im Wohnzimmer und sahen mich unbehaglich an. Billy hatte das ganze Haus aufgeweckt, als er hereingestürzt war, die Tür zugeschlagen hatte und den ganzen Weg zu seinem Zimmer hinauf lautstark mich, die Sandersons und sein eigenes elendes Leben verwünscht hatte.

»Was ist passiert?«, fragte Julia. Sie trug das schlichte weiße T-Shirt, das sie zuvor in ihrem Zimmer ausgezogen hatte und das kaum ihre Blöße bedeckte. Als sie meinen Blick bemerkte, sah sie verlegen auf ihre Oberschenkel hinunter.

»Warum reden wir nicht irgendwo darüber, wo wir ungestört sind«, schlug ich vor.

»Er wünschte, er wäre tot, hat er gebrüllt«, sagte Garret.

Ich war mir nicht sicher, wie viel Garret und Candace von der ganzen Sache erfahren sollten. »Er hat sich heute Abend mit ein paar Rabauken angelegt. Eine Hand voll von Jungs, die Jason Sanderson ständig hänseln. Die Dinge sind außer Kontrolle geraten, und die Sandersons machen sich Sorgen wegen Billys Jähzorn. Sie wollen nicht, dass er sich weiterhin mit ihrem Sohn trifft.«

Candace schüttelte bestürzt den Kopf.

»Wurde jemand ernstlich verletzt?«, sagte Julia. »Hat Billy …«

»Sieht so aus, als wäre nicht mehr als ein möglicherweise gebrochener Arm dabei herausgekommen«, beschwichtigte ich sie. »Es könnte ein juristisches Nachspiel geben, aber …« Ich sah Julia an. »Ich denke, wir sollten unter vier Augen darüber sprechen und entscheiden, was zu tun ist.«

»Das halte ich für eine gute Idee«, pflichtete sie bei.

Julia und ich gingen ins Esszimmer und setzten uns an den Tisch. Im Schein der gedimmten Lampen erzählte ich ihr alles, was ich wusste. »Billy kann so liebenswert sein, dass man leicht vergisst, wie viel Hilfe er noch braucht«, sagte ich.

»Findest du, er sollte irgendwo eingewiesen werden?«, fragte Julia. »In eine Privatklinik oder so etwas? Würde das nicht helfen, falls Anklage gegen ihn erhoben wird?«

Die Vorstellung, Billy so kurz nach seinem Aufenthalt im Payne Whitney in eine weitere Klinik zu stecken, gefiel mir nicht sonderlich, doch mir war klar, dass dies möglicherweise die einzige Lösung war. »Wir sollten mit ihm darüber reden, sobald er sich beruhigt hat. Außerdem sollten wir Carl Rossetti anrufen, für den Fall, dass Billy einen Anwalt braucht.« Ich sah auf die Uhr. Fast 2 Uhr früh. »Die Polizei hat sich bislang noch nicht gemeldet. Das ist ein gutes Zeichen.«

»Gibt es denn irgendeine Einrichtung, wo er hinkönnte und die … freundlich ist?«, fragte Julia. »Ich meine, nicht in irgendeine geschlossene Psychiatrie. Das wäre zu schrecklich für ihn.«

Ich überlegte einen Moment lang, dann kam mir eine Möglichkeit in den Sinn. »Ich könnte mit Ed Shapiro sprechen, einem Freund von mir, der das Riggs Center in Stockbridge leitet«, sagte ich. »Es ist eher eine Art Sanatorium. Sie nennen es ›therapeutische Gemeinschaft‹. Die Patienten wohnen in kleinen Häusern und werden täglich psychotherapeutisch behandelt.« Ich atmete tief durch und schüttelte den Kopf. »Ich weiß nur nicht, ob sie jemanden mit einem so ausgeprägten Hang zur Gewalttätigkeit wie Billy aufnehmen würden, auch wenn es sich um einen persönlichen Gefallen handelt.«

»Es schien alles so gut zu laufen«, seufzte Julia und ergriff meine Hand. »Damit sind die Flitterwochen wohl zu Ende.«

Damit sind die Flitterwochen wohl zu Ende. Wenn ich mir die Zeit genommen hätte, über diesen Satz nachzudenken, dann hätte ich mich vielleicht daran erinnert, dass ich ihn fast wortwörtlich schon einmal gehört hatte – von Lilly. Und dann wäre mir vielleicht auch aufgefallen, dass die beiden Frauen etwas sehr Wichtiges gemeinsam hatten. Doch der Ärger mit Billy führte dazu, dass ich mich Julia noch näher fühlte. Mein Verstand begann bereits, ihn als unser Kind zu betrachten. Ich strich mit den Fingern über die Innenseite von Julias Arm, als ich plötzlich Garret in der Esszimmertür stehen sah. Abrupt zog ich meine Hand zurück. Wir achteten sehr sorgsam darauf, vor den Augen der Jungs Körperkontakt zu vermeiden. »Was gibt’s, Kumpel?«, fragte ich.

»Ich schätze, ich sollte Ihnen besser etwas sagen«, erklärte er.

»Was?«

Garret trat mit ernster Miene neben uns.

»Garret?«, sagte Julia. »Was ist los?«

»Es geht um Billy«, erwiderte er.

»Möchtest du dich hinsetzen?«

»Nein. Ich wollte eigentlich nichts davon sagen«, erklärte er und sah dabei zuerst mich, dann Julia an.

»Was hast du auf dem Herzen?«, fragte ich.

»Ich habe etwas gefunden«, sagte er und pulte mit dem Nagel seines Mittelfingers an der Haut seiner Daumenkuppe.

Ich wartete.

»Ich habe einfach gehofft«, setzte er an. »Ich weiß nicht mal, worauf.«

»Was hast du gefunden, Garret?«, fragte Julia mit sanftem Nachdruck.

»Eine Katze«, sagte er und sah sie an.

»Eine Katze«, wiederholte ich, während ich reflexartig im Stillen den Rest ergänzte, doch zugleich inbrünstig hoffte, dass ich mich irrte.

»Ich war auf dem Weg zum Bach.« Er sah mich an. »Es gibt da einen Bach im Wald, ein ganzes Stück hinter dem Gästehaus. Manchmal gehe ich dorthin, um nachzudenken. Billy auch. Und da habe ich die Katze gefunden.«

»Tot«, sagte ich.

Garret nickte.

Julias Gesichtszüge entgleisten. Instinktiv griff ich nach ihrer Hand, doch sie zog sie hastig weg und bedachte mich mit einem Blick, der mich ermahnte, mich mit Intimitäten zurückzuhalten.

»Vielleicht ist sie einfach nur so gestorben«, fuhr Garret fort. »Ich meine, so was kommt vor.«

»Das tut es durchaus«, pflichtete ich bei.

»Ich bin froh, dass du es uns erzählt hast«, sagte Julia. »Danke.«

»Es tut mir Leid«, sagte er mehr zu mir als zu seiner Mutter.

Ich schüttelte den Kopf. »Du brauchst dich für nichts zu entschuldigen.« Ich bemühte mich, ihn so aufmunternd anzulächeln, wie ich nur konnte. »Du hast das Richtige getan. Wir haben Billy nicht aus dem Gefängnis geholt, um tatenlos zuzuschauen, wie er schnurstracks wieder dahin zurückwandert.«

Die Tür zu Billys Zimmer war geschlossen. Ich klopfte. Keine Antwort. »Ich bin’s, Frank«, sagte ich. Noch immer keine Antwort. Ich rüttelte sacht am Türgriff. Abgeschlossen. »Billy, lass mich rein«, bat ich. Einige Augenblicke verstrichen, dann hörte ich die Federn seines Betts knarren, ehe die Tür aufging – wenn auch nur einen Spaltbreit.

»Was?«, sagte er, ohne mich anzusehen.

»Darf ich für ein paar Minuten reinkommen?«

Er drehte sich um und ging zurück zu seinem Bett, ohne jedoch die Tür zu schließen.

Ich betrat sein Zimmer. Er saß mit verschränkten Armen auf der Bettkante und wiegte sich hin und her. »Es ist alles so unfair«, stieß er verbittert hervor.

Ich setzte mich neben ihn. »Ich halte es für fair«, widersprach ich.

Er hörte auf, sich hin und her zu wiegen, und starrte mich an, als wäre ich ein Verräter.

»Ich schätze, die Sandersons können unmöglich in dich hineinschauen und erkennen, warum du ihre Tochter angestarrt hast«, sagte ich.

Er senkte den Blick.

»Und ich finde, du bist weit über das Ziel hinausgeschossen, Jason zu verteidigen«, fuhr ich fort. »Ich finde, du bist ausgerastet.«

Er schüttelte den Kopf und schluckte, als würde er im nächsten Moment wieder anfangen zu weinen.

Ich legte meine Hand auf seine Schulter. »Du hattest einen Filmriss. Du kannst von Glück reden, dass du keinen von diesen Jungs umgebracht hast.«

»Was soll jetzt werden?«, fragte er, während er noch immer mit den Tränen rang.

Ich hatte das Gefühl, dass er mir die Tür nun vollends geöffnet hatte. »Ich möchte mit einem Freund von mir reden, der das Riggs Center leitet.«

»Noch so eine beschissene psychiatrische Abteilung?«

»Es ist keine psychiatrische Abteilung, sondern eine Klinik, eine Art Sanatorium, das im Westen von Massachusetts liegt.«

»Oh, Verzeihung«, gab er zurück. »Mein Fehler. Ein Irrenhaus.«

»Der medizinische Leiter ist ein guter Freund von mir. Er …«

»Ich gehe nirgendwohin«, unterbrach er. »Lassen Sie mich in Ruhe.«

Ich hatte nicht vorgehabt, die Katze zu erwähnen, die Garret gefunden hatte, doch ich musste Billy davon überzeugen, sich selbst zu helfen, ohne dabei jegliche Hoffnung auf eine Beziehung zwischen den Jungen zu zerstören. »Ich habe hinter dem Gästehaus eine Katze gefunden«, log ich. »Auf dem Weg zum Bach?«

Billy sah mich an und blinzelte nervös.

»Eine tote Katze«, sagte ich.

Das Blinzeln hörte auf. »Und?«

»Das macht mir Sorgen«, erklärte ich. »Und es sollte dir ebenfalls Sorgen machen.«

»Warum?«, fragte er. »Glauben Sie, ich hätte sie auf dem Gewissen?«

Ich sagte nichts, was Billy und ich gleichermaßen als meine Antwort verstanden. Etwas in Billys Augen erlosch – etwas, das ich nicht einmal bewusst bemerkt hatte, ehe es verschwunden war. Sein Vertrauen in mich. Mir war jedoch nicht ganz klar, ob es nicht nur das Vertrauen eines Soziopathen war, dass ich ihm nicht in den Rücken fallen würde. Er stand auf. »Verschwinden Sie«, sagte er und ballte die Hände zu Fäusten.

»Billy …«

»Bitte«, sagte er, und die Muskeln an seinen Armen zuckten.

Ich stand auf. »Denk über meinen Vorschlag nach«, sagte ich. »Es ist der richtige Weg.« Ich ging an ihm vorbei aus dem Zimmer.

Als ich mich kurz vor 3 Uhr früh schlafen legte, brannte im Haus noch immer Licht. Um 3 Uhr 45 klopfte jemand an meiner Tür. Aus irgendeinem Grund nahm ich an, es wäre Julia, die aus Sorge um Billy nicht schlafen konnte und die Angelegenheit mit mir besprechen wollte. Mühsam stand ich auf, zog meine Jeans an und ging zur Tür. Doch als ich durch die Glasscheibe in der Tür spähte, sah ich zu meiner Überraschung Billy vor mir stehen. Zum ersten Mal fragte ich mich bei seinem Anblick unwillkürlich, wo meine Browning Baby versteckt war – in der Schublade des Nachttischs. Ich öffnete die Tür.

»Ich wollte nicht bis morgen früh damit warten«, sagte er kleinlaut.

»Es ist bereits morgen früh«, gab ich augenzwinkernd zurück.

»Das stimmt wohl.«

Ich erwog, ihn ins Haus zu bitten, entschied mich jedoch dagegen. »Was ist los?«

Er sah mich an. »Ich hab die Katze nicht getötet.«

»Okay …«

»Aber ich gehe trotzdem in diesen Riggs-Laden.«

Ich nickte. Ein Schritt nach dem anderen, dachte ich. Ein Teil von mir war froh darüber, dass Billys Scham, ein hilfloses Tier getötet zu haben, wenigstens groß genug war, um es zu leugnen. Wenn er sich auf die Therapie einließ, konnte er den Schritt, die Tat einzugestehen, später immer noch machen. »Was hat dich umgestimmt?«

»Garret.«

»Garret?«

»Wir haben zum ersten Mal miteinander geredet – richtig geredet«, sagte Billy. »Über die Adoption und das Leben mit Darwin und die Prügel und all das. Darüber, dass es mich am schwersten getroffen hat.« Er zuckte mit den Schultern. »Garret hat das Gefühl, er hätte mich im Stich gelassen.«

Vielleicht war eine weitere Krise notwendig gewesen, um die nächste Phase der Heilung für die Bishops einzuläuten – die dieses Mal in einer Überbrückung der Kluft zwischen Garret und Billy bestand. »Das freut mich für dich«, sagte ich. »Für euch beide. Es wäre wunderbar, wenn ihr Freunde werden würdet.«

»Ich habe ihm von Ihrem Vorschlag erzählt, und er hat gesagt, ich soll es durchziehen. Er hat mich darum gebeten, es zu tun. Für ihn.«

Es wäre mir lieber gewesen, wenn Billy zur Gänze akzeptiert hätte, dass er Hilfe brauchte, doch ich würde Garrets Geschenk keinesfalls ablehnen. »Ich werde alles in die Wege leiten«, versprach ich.

»Gut«, sagte er. Er wandte den Blick ab, dann sah er mich beinahe schüchtern wieder an.

»Was?«

»Würden Sie mich hinbringen? Zum Riggs? Sie kennen den Arzt, der es leitet. Wenn Sie irgendwo in der Nähe bleiben würden, dann würde er Ihnen vielleicht erlauben, dass Sie mich während der ersten ein, zwei Wochen besuchen.«

»Klar«, sagte ich.

»Das war auch Garrets Idee. Aber wenn es zu viel verlangt ist oder …«

»Es ist eine blendende Idee«, versicherte ich ihm.

Montag, 22. Juli 2002

Um 9 Uhr 30 hatte Ed Shapiro bereits Billys Einweisung ins Riggs für den 25. Juli arrangiert und dabei die übliche viermonatige Warteliste auf vier Tage verkürzt.

Garret und Billy überraschten uns damit, dass sie das Frühstück für Julia, Candace und mich zubereiteten. Sie machten Waffeln und schnippelten Obst wie die Weltmeister. Angesichts der guten Stimmung im Haus musste ich mich zwingen, mir Billys Zustand und die harte Arbeit ins Gedächtnis zu rufen, die vor uns lag, wenn wir ihm helfen wollten.

Wir hatten vor, ein Segelboot zu mieten und wie eine Familie einen gemütlichen Tag zusammen zu verbringen. Ich ging kurz im Gästehaus vorbei, um ein paar Sachen zu holen. In dem Strohkorb, der neben der Tür hing, lag ein großer brauner Umschlag. Als ich ihn herausnahm, sah ich, dass er den Poststempel vom 18. Juli trug und von Dr. Laura Mossberg stammte. Ich nahm an, dass sie mir endlich Billys alte Krankenblätter geschickt hatte, um die ich sie gebeten hatte.

Ich öffnete den Umschlag, während ich das Gästehaus betrat, dann setzte ich mich auf die Couch und las den Begleitbrief:

Dr. Clevenger

hiermit übersende ich Ihnen Unterlagen einer urologischen Behandlung von Mr. Darwin Bishop, die ich selbst erst heute erhalten habe. Unter normalen Umständen wäre es mir nicht gestattet, Ihnen Einblick in diese Akte zu geben, doch im Vorfeld Ihres Besuchs in der Klinik haben Mr. und Mrs. Bishop unsere Standard-Einverständniserklärung unterschrieben, die die Freigabe aller Krankenunterlagen der Familie im Cornell Medical Center und der angegliederten Payne Whitney Clinic abdeckt. Möglicherweise sind die beigefügten Unterlagen hilfreich für Ihre Ermittlungen.

Leider habe ich noch keine früheren Behandlungsberichte über Billy Bishop von anderen Einrichtungen erhalten.

Ich würde mich freuen, von Ihnen zu hören.

Alles Gute, Laura Mossberg

P. S. Außerdem habe ich eine Ausgabe von Ich will nicht darüber sprechen beigelegt, ein sehr gutes Buch über Männer und Trauma. Ich hoffe, Sie nehmen es mir nicht übel (und nehmen sich vielleicht sogar die Zeit, es zu lesen).

Ich schmunzelte. Da sollte noch einmal jemand sagen, dass Psychiater Patienten vorschnell aufgaben. Und dabei bezahlte ich sie noch nicht einmal. Ich begann, den Stapel ärztlicher Unterlagen durchzusehen, und stieß auf ein Formular mit der Überschrift »Präoperatives Gutachten«. Mein Puls pochte in meinen Schläfen, als ich den ersten Absatz las:

Mr. Darwin Bishop, ein fünfzigjähriger, verheirateter Weißer, Vater von zwei Adoptivsöhnen, ist vorstellig geworden, um eine fakultative Vasektomie vornehmen zu lassen. Laut Aussage des Patienten ist seine Frau mit dem Eingriff einverstanden. Seine Entscheidung beruht auf dem lang gehegten philosophischen Standpunkt, dass »es nicht fair ist, Kinder in diese Welt zu setzen«. Mr. Bishop erklärt, dass sich diese Ansicht während seiner Erlebnisse in Vietnam herausgebildet hat, wobei er sich allerdings weigert, näher auf sie einzugehen. Er vertritt diese Überzeugung schon seit vielen Jahren und schätzt die Wahrscheinlichkeit, dass er seine Ansicht ändert und sich wünscht, leibliche Kinder zu zeugen, als gleich null ein.

Das Formular war von Dr. med. Paisley Marshall unterzeichnet und mit dem 15. April 1999 datiert, also gute zwei Jahre vor der Zeugung von Brooke und Tess Bishop.

Meine Gedanken begannen sich zu überschlagen. Darwin Bishop war unfruchtbar. Brooke und Tess Bishop waren nicht seine leiblichen Töchter. Julia hatte eine Affäre gehabt und war schwanger geworden.

Ich blätterte Seite um Seite um, halb in der Erwartung, einen Hinweis auf Bishops Sinneswandel im Hinblick auf den Eingriff zu finden, doch stattdessen stieß ich auf ein chirurgisches Protokoll vom 12. Mai 1999:

Der Patient bekräftigt seine Entscheidung für eine operativ induzierte Zeugungsunfähigkeit. Sämtliche Risiken des Eingriffs wurden erklärt, einschließlich Infektion, allergische Reaktion auf Medikamente, Beeinträchtigungen beim sexuellen Akt, Beeinträchtigungen bei der Ausscheidung. Der Patient akzeptiert alle Risiken.

Dem Patienten wurden das Lokalanästhetikum Marcain gegen Schmerzen und Versed zur Ruhigstellung verabreicht.

Vitalfunktion bei Beginn des Eingriffs gut.

Es wurde der gesamte Samenleiter entfernt. Der Eingriff verlief ohne Komplikationen.

Keine wesentliche Nachblutung.

Auf einen Schlag erschien mir Julias Erklärung für den Brief, den Claire Buckley gefunden hatte, noch unglaubwürdiger. Ihre Therapeutin Marion Eisenstadt war offenkundig nicht die beabsichtigte Empfängerin gewesen. Julia hatte den Brief an ihren Liebhaber geschrieben, den Vater ihrer Kinder.

Die Ermittlungen zum Mord an Brooke waren nicht nur dahingehend gescheitert, Julias Geliebten ausfindig zu machen, sondern wir hatten versäumt, den leiblichen Vater der Zwillinge zu vernehmen – einen potenziellen Verdächtigen.

Ich überlegte, ob ich versuchen sollte, North Anderson anzurufen, doch er war für zehn Tage nach Paris geflogen, um dort einen offenbar mehr als verdienten Urlaub mit Tina zu verbringen. Abgesehen davon war ich nicht sicher, ob ich seine Hilfe überhaupt brauchte. Ich hatte nicht den Hauch eines Beweises, noch nicht einmal einen begründeten Verdacht, dass Darwin Bishop fälschlicherweise des Mordes an Brooke angeklagt worden war. Meine Zweifel drehten sich um Julia; sie hatte mich angelogen und mich im Dunkeln tappen lassen. Ihr Charakter stand wieder einmal in Frage.

Ich hatte eine Aufgabe zu erledigen, die ich dieses Mal jedoch allein auf mich nehmen musste. Ich musste herausfinden, in wen genau ich mich verliebt hatte.

Meine Erinnerung an den Rest jenes Tages ist wie eine Reihe von Schnappschüssen: das sonnenüberflutete Panorama des Vineyard-Sunds, Julias surreale Schönheit, Candaces stille Anmut, Billy und Garret, die sich zusammen um die Segel und das Ruder kümmerten, eine starke Brise, die ihnen das Haar aus der Stirn blies und sie jünger, kräftiger und gut aussehender wirken ließ, als ich sie je zuvor gesehen hatte. Die Szenen hätten perfekte Postkarten abgegeben, was in mir die Frage hätte wecken müssen, ob die Heiterkeit echt oder nur aufgesetzt war. Doch ich war wie mit Scheuklappen auf die große Lüge konzentriert – Julias Lüge. Ich betrachtete sie im Geiste von allen Seiten, auf der Suche nach einem Blickwinkel, der mir erlauben würde, sie wegzuerklären, sie ohne weiteres Nachbohren zu entschuldigen. So sehr liebte ich Julia.

Mit bestimmten Teilen der Lüge hatte ich mich bereits abgefunden. Ich machte mir keine Illusionen darüber, dass Julia Darwin Bishop treu gewesen wäre. Ich erwartete nicht unterschwellig, dass sie mir jedes Kapitel ihres Liebeslebens offenbaren würde. Und ich konnte sogar jenen Teil akzeptieren, in dem sie von einem anderen Mann als ihrem Ehemann geschwängert wurde.

Womit ich mich jedoch nicht abfinden konnte, war die Tatsache, dass sie die Ermittlungen zum Mord an ihrer Tochter aufs Spiel gesetzt hatte, indem sie Informationen zurückgehalten hatte.

Und noch etwas anderes beunruhigte mich. Sehr sogar. Warum hatte Darwin Bishop nicht die Tatsache enthüllt, dass die Zwillinge nicht seine leiblichen Kinder waren? Wäre es denn nicht in seinem Interesse gewesen, wenn sich die Polizei mit einem weiteren potenziellen Verdächtigen beschäftigt hätte? Oder befürchtete er, dass die Geschworenen ihn vielleicht eher des Mordes am Kind eines anderen Mannes für fähig halten würden?

Nach einem Tag wie aus dem Bilderbuch kehrten Julia, die Jungs, Candace und ich kurz nach 19 Uhr zum Haus zurück. Ich hätte bis zum nächsten Tag damit gewartet, Julia mit meinen Erkenntnissen zu konfrontieren, doch kurz nach Mitternacht rief sie im Gästehaus an.

»Komm zu mir«, flüsterte sie.

»In dein Zimmer?«

»Die Jungs schlafen«, sagte sie. »Sie sind völlig erschöpft.«

»Warum kommst du nicht hierher?«, schlug ich vor.

Sie kicherte. »Weil ich gerade geduscht habe und mein Haar nass ist und ich nichts anhabe und bereits im Bett liege.«

»Ich bin gleich da«, versprach ich.

Ich schloss das Haus mit meinem eigenen Schlüssel auf und ging hinauf zu Julias Zimmer. Ihre Tür stand offen, doch das Licht war ausgeschaltet, sodass es praktisch stockdunkel im Zimmer war.

»Lass das Licht aus«, flüsterte sie vom Bett aus. »Mach einfach nur die Tür zu.«

Ich gehorchte. »Du magst es, wenn ich dich nicht sehen kann«, bemerkte ich.

»Ich werde deine Augen sein«, sagte sie. »Ich liege auf dem Bauch. Ich habe zwei Kissen unter meinen Hüften und ein anderes, in das ich hineinbeißen kann, wenn es sein muss. Hast du das verstanden?«

Langsam tastete ich mich zum Bett und setzte mich auf die Matratzenkante. Ich streckte meine Hand aus und ließ sie über die samtene Haut von Julias Rücken gleiten. Ich seufzte. »Wir müssen über etwas reden«, erklärte ich.

»Danach«, sagte sie.

Ich strich mit der Hand über die noch samtigeren Wölbungen ihres Hinterteils, bevor ich alle Kraft zusammennahm und meine Hand wegzog. »Nein«, sagte ich. »Wir müssen zuerst reden.« Ich spürte, wie sie die Bettdecke über sich zog und die Hand nach der Nachttischlampe ausstreckte.

»Was ist los?«, fragte sie, während sie im grellen Licht die Augen zusammenkniff. Ich sah, dass sie die Bettdecke nur bis unter ihre Brüste hochgezogen hatte, und wandte den Blick ab, um einen klaren Kopf zu bewahren. An den Wänden des Zimmers hingen hübsche Ölgemälde vom Ozean und von Marschlandschaften sowie Schwarzweißfotos von Julia als kleines Mädchen und junge Frau. »Ich habe heute mit der Post ein paar Krankenunterlagen aus New York bekommen«, erklärte ich.

»Und?«

Ich sah sie an. Inzwischen hatte sie die Bettdecke bis an ihr Kinn hochgezogen. Ich sah keine Veranlassung, lange um den heißen Brei herumzureden. »Ich weißüber die Vasektomie Bescheid«, sagte ich. »Ich weiß, dass Darwin nicht der Vater der Zwillinge ist.«

Julia sah mich ausdruckslos an, so als hätte sie noch nicht entschieden, ob sie direkt antworten oder mir ausweichen sollte.

»Warum hast du mir das nicht während der Ermittlungen gesagt – mir oder North Anderson?«

Sie nickte, als sei sie zu einer Entscheidung gelangt, dann sah sie wieder mich an. »Es mag für dich vielleicht keinen Sinn ergeben, aber ich habe nichts gesagt, weil ich Darwin versprochen habe, dass ich es niemals preisgeben würde. Ich habe es ihm versprochen, bevor die Zwillinge geboren wurden, als er mich gedrängt hat, abtreiben zu lassen. Geheim zu halten, was passiert war, schien das Einzige zu sein, was ihm wichtig war.« Ein verbittertes Lächeln spielte um ihre Mundwinkel. »Ich habe es beim Leben von Brooke und Tess geschworen.«

»Du hättest es uns sagen müssen«, beharrte ich. »Und zwar nicht nur, damit wir mit dem leiblichen Vater der Zwillinge hätten sprechen können. Ein Mann wie Darwin könnte das Gefühl haben, du hättest ihm eine Situation aufgezwungen, mit der er nicht leben wollte. Er hätte auf die Idee kommen können, die Dinge auf seine Art zu bereinigen. Das hätte ein Motiv sein können.«

»Wenn man die Wahrheit so tief begräbt, wie Darwin und ich das getan haben«, entgegnete Julia, »dann ist es fast so, als wäre sie plötzlich tabu. So als existierte sie nicht mehr. Ich bin nicht einmal mehr auf die Idee gekommen, dass es für das, was passiert ist, relevant sein könnte. Wir waren alle so darauf fixiert, dass Billy der Schuldige war.«

»Als wir uns damals in Boston zum Mittagessen getroffen haben, im Bomboa«, sagte ich, »hast du mich gefragt, ob ich Darwin für fähig hielte, sein ›eigen Fleisch und Blut‹ zu töten. Wieso hast du ausgerechnet diese Worte gewählt?«

»›Wieso habe ich ausgerechnet diese Worte gewählt?‹ Du klingst wie ein Polizist«, entgegnete sie.

»Ich bin aber kein Polizist. Ich möchte es nur wissen. Warum gerade diese Worte?«

»Es gibt keinen Grund dafür. Ich habe es nicht wortwörtlich gemeint. Es ist eine Floskel. Ich meinte, seine Kinder.« Sie machte eine Pause. »Das sind sie, juristisch gesehen. Ich meine, wir sind verheiratet.«

»Und du behauptest noch immer, dass der Brief, den Claire gefunden hat … an deine Therapeutin gerichtet war, nicht an den Mann, von dem du schwanger warst.«

Sie musterte mich argwöhnisch. »Jetzt verstehe ich«, sagte sie. »Du glaubst mir nicht mehr. Du glaubst mir überhaupt nichts mehr.«

Ich antwortete nicht.

»Weil ich dir nicht alles über mein Liebesleben erzählt habe.« Ihre Stimme war deutlich lauter geworden.

»Leise«, warnte ich sie. »Denk an die Jungs.«

»Weil ich dir nicht erzählt habe«, sagte sie, ohne ihre Stimme wirklich zu senken, »dass mein Mann so verbittert über die Welt und so herrschsüchtig war, dass er mir keine Kinder schenken wollte? Ich habe dir nicht mein Herz ausgeschüttet und erzählt, wie es ist, wenn man wie ein hübsches Schmuckstück behandelt wird, das sich nett bumsen lässt und dabei die ganze Zeit weiß, dass es niemals Mutter sein wird?« Sie schüttelte den Kopf. »Es mag dich vielleicht überraschen, Frank, aber ich bin einsam gewesen. Das Leben mit Darwin war nicht leicht. Also habe ich, als ich vor ein paar Jahren jemanden kennen gelernt habe, dem ich etwas zu bedeuten schien, bei ihm Zuflucht gesucht. Ich dachte, es bestünde eine Chance auf eine gemeinsame Zukunft. Ich wurde schwanger, und er wurde nicht damit fertig. Wir haben uns nicht wieder gesehen.«

»Wer war er?«, fragte ich.

»Das kann ich dir nicht sagen«, erklärte Julia. »Er ist ein Bekannter von Darwin. Er ist sehr berühmt.« Sie machte eine Pause. »Er war bei Brookes Beerdigung. Wir haben nicht einmal miteinander gesprochen.«

»Ich soll dir also glauben, dass du eine sexuelle Beziehung mit einem Freund deines Mannes hattest, ihm Kinder geboren hast und inzwischen keinerlei Kontakt mehr mit ihm hast?«

»Weißt du, was ich einfach nicht glauben kann?«, entgegnete sie. »Wie du dir anmaßen kannst, dass dich alles etwas angeht, was mir passiert ist, bevor du auf der Bildfläche erschienen bist. Habe ich von dir je eine Liste aller Frauen verlangt, die du gefickt hast?« Sie wandte den Blick ab. »Lass mich in Ruhe«, sagte sie.

»Julia …«

»Verschwinde«, sagte sie. »Verschwinde einfach.«

23

Garret stand in der Tür seines Zimmers, als ich auf den Flur hinaustrat. »Anstrengende Nacht?«, bemerkte er. Er trug Jeans, aber kein Oberteil. Er war ebenso durchtrainiert und muskulös wie Billy und besaß eine Brust wie ein Weltergewichtler und einen Waschbrettbauch. Er wirkte nervös, vielleicht auch besorgt und ein wenig aufgeregt.

Es war mir alles andere als recht, dass er den Streit zwischen Julia und mir mit angehört hatte. »Scheint sich so entwickelt zu haben«, erwiderte ich. »Tut mir Leid, dass wir dich geweckt haben.«

»Ich war nicht müde«, sagte er.

Ich deutete mit einem Nicken auf sein Zimmer. »Willst du reden?«

»Ich könnte mir denken, dass Ihnen nicht mehr sonderlich danach zumute ist.«

Ich wollte Garret versichern, dass die Dinge nicht gänzlich den Bach hinuntergingen, obwohl ich befürchtete, dass es vermutlich so war – zuerst mit Billy und jetzt mit Julia. Und beide innerhalb von vierundzwanzig Stunden. »Um ehrlich zu sein, könnte ich ein bisschen Gesellschaft brauchen«, erklärte ich. »Ich werde dich auch nicht lange stören.«

»Toll«, sagte er und ging in sein Zimmer zurück.

Ich folgte ihm. Er war noch nicht dazu gekommen, seine Sachen zu ordnen, sodass überall überquellende Kartons mit Kleidungsstücken, Fotoalben, ein paar Kameras mit langen Objektiven und Hunderten von Filmdosen herumstanden. Ich setzte mich an seinen Schreibtisch.

»Hier herrscht das totale Chaos«, entschuldigte er sich, »wie peinlich.« Er fing an, ein paar Sachen aufzusammeln und sie in seinen Kleiderschrank zu stopfen. »Es ist eine schwere Zeit für meine Mutter«, sagte er und sah mich an.

»Das denke ich auch«, pflichtete ich bei.

»Nicht nur, weil sie sich von den Verletzungen erholen muss und all das«, fuhr er fort und nahm einen weiteren Karton. »Es liegt an all den Veränderungen. Vor allem, dass Darwin nicht mehr hier ist. Obwohl das gut ist, ist es eine ziemlich große Sache, verstehen Sie?«

Das stimmte. Bishop hatte eine Menge physischen und emotionalen Raum in dieser Familie eingenommen. Seine Abwesenheit hinterließ eine Leere. Selbst der Verlust negativer Energie kann Schwindel erregend sein. »Ich schätze, es ist ein bisschen so, als würde man aus einem Krieg heimfahren«, sagte ich. »Die Dämonen verfolgen einen noch eine ganze Weile.«

Garret stopfte den Karton in seinen Schrank und drückte die Tür zu, dann drehte er sich um und sah mich an. »Ohne hier dem Seelenklempner mit Psychologie kommen zu wollen, aber sie wollte zum Beispiel da drinnen, dass Sie sie schlagen.«

»Was?«

»Sie hat geschrien«, erklärte Garret. »Darwin wäre explodiert. Sie hat ausgetestet, ob Sie sie schlagen würden.«

Garrets Schlussfolgerung ergab durchaus einen Sinn. Ich hatte Julia aufgefordert, mir zu vertrauen und mir rückhaltlos ihre Vergangenheit zu offenbaren. Eine mögliche Interpretation ihrer extremen Reaktion war, dass sie damit ausloten wollte, wie weit sie gehen konnte, ehe ich mich zur Wehr setzte. »Du kennst deine Mutter ziemlich gut«, sagte ich.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe das gleiche Verhalten an mir festgestellt, seit Sie mit uns zusammenleben«, erklärte er. »Nehmen Sie zum Beispiel dieses Zimmer. Hier hätte niemals eine solche Unordnung herrschen dürfen, wenn Darwin hier gewesen wäre. Es sei denn, ich wäre scharf darauf gewesen, seinen Gürtel zu spüren zu bekommen. Ich schätze, ich habe dieses Durcheinander geschaffen, um herauszufinden, ob Sie es mir durchgehen lassen.«

»Es steht mir nicht zu, dir zu sagen, was du mit deinem Zimmer machen darfst«, sagte ich.

»Sie sind praktisch der Mann im Haus«, erwiderte er.

Ich fühlte mich eigentlich nicht so. »Was liest du denn im Moment so?«, fragte ich mit einem Nicken auf seinen Schreibtisch.

»Gedichte.«

»Von wem?«, fragte ich und sah auf den Titel. Das Land der Herzenswünsche.

»Yeats.«

»Ist er dein Lieblingsdichter?«

»Ich habe keinen wirklichen Lieblingsdichter«, antwortete er und ließ sich auf einen Sitzsack in der Ecke des Zimmers sinken. »Ich mag Emerson und Poe ebenso gern. Vielleicht sogar noch lieber.«

Ich schaute zu den Bücherregalen, dem einzigen Platz im Zimmer, der sauber und ordentlich war. Ich ließ meinen Blick über die alphabetisch nach den Autoren geordneten Bände schweifen. Auden, Beckett, Emerson, Hegel, Hemingway, Locke, Paz, Poe, Shakespeare. Yeats stand am Ende des Regals – sieben oder acht Bände allein von ihm. »Was gefällt dir an Gedichten?«, fragte ich.

»Mehr mit weniger zu sagen«, antwortete er. »Die Leute benutzen zu viele Worte. Und dadurch werden sie bedeutungslos.«

»Stimmt«, pflichtete ich bei. »Schreibst du auch selbst Gedichte?«

»Manchmal«, sagte er. »Nur für mich selbst.«

Damit schien er andeuten zu wollen, dass ich nicht darauf hoffen sollte, irgendwann eines von Garrets Werken lesen zu dürfen. »Du selbst bist dein einzig wichtiges Publikum«, bemerkte ich.

»Darwin ist immer sauer geworden, wenn er mich beim Schreiben erwischt hat«, erinnerte sich Garret. »Er hat gesagt, das wäre nur etwas für Mädchen. Das war einer der Gründe, weshalb er mir nicht erlaubt hat, zu lange in meinem Zimmer zu bleiben.«

»Das ist doch lächerlich«, sagte ich. »Niemand hat Hemingway je für ein Mädchen gehalten.«

»Seine Mutter schon«, bemerkte Garret.

Ich schmunzelte. Hemingways Mutter hatte den heranreifenden Schriftsteller von Zeit zu Zeit in Mädchenkleider gesteckt – ein Grund für sein beinahe übertrieben männliches Auftreten als Erwachsener. »Mit Ausnahme von ihr«, räumte ich ein.

»Vielleicht zeige ich Ihnen irgendwann mal etwas von dem, was ich geschrieben habe«, sagte Garret zaudernd.

»Ich würde sehr gern etwas von dir lesen«, versicherte ich.

Er schaute aus dem Fenster, dann sah er wieder zu mir. »Sie braucht einfach Zeit – und Freiraum. Vielleicht ist es gut, dass Sie mit Billy zu diesem Riggs Center fahren.«

»Ich möchte dir dafür danken, dass du ihn überredet hast, dorthin zu gehen«, sagte ich. »Es ist die richtige Entscheidung. Glaubst du, du kannst hier für ein, zwei Wochen allein die Stellung halten?«

»Kein Problem.«

»Tut mir Leid, dass wir dir Angst gemacht haben – deine Mom und ich«, sagte ich.

»Kein Problem«, erwiderte er. »Ich werde nie wieder solche Angst haben müssen wie früher.«

Ich verließ Garrets Zimmer kurz vor 1 Uhr früh. Als ich an Billys Zimmer vorbeikam, ging gerade sein Licht aus. Hatte er gelauscht, oder hatten Garret und ich ihn einfach nur wach gehalten, weil wir uns zu laut unterhalten hatten?

Bevor ich das Haus verließ, betrachtete ich die Spielsachen, die Candace in der Vitrine aufgestellt hatte. Ein kleiner Aufzieh-Bär mit Messingzimbeln fiel mir ins Auge. Ich konnte mir ohne weiteres vorstellen, wie Julia als Kind stundenlang mit ihm gespielt hatte. Ich lächelte, während ich mir ausmalte, wie begeistert sie gewesen sein musste, als sie ihn zum ersten Mal aufgezogen und seine Bewegungen beobachtet hatte. Wie einfach sie damals doch zu befriedigen gewesen war.

Mich fröstelte. Denn tief in meinem Herzen wusste ich, ohne genau zu wissen, warum, dass sich alles in Auflösung befand und sie niemals mir gehören würde.

Mein Schlaf in jener Nacht war unruhig und von ständigen Unterbrechungen gestört. Jedes Mal, wenn ich aufwachte, hatte sich eine andere Erinnerung an Julia, Darwin oder die Jungs in meinem Gedächtnis festgesetzt. Vor meinem geistigen Auge sah ich meine erste Begegnung mit Julia vor der Bishop-Villa und unser Mittagessen im Bomboa in Boston. Ich dachte an meine Unterhaltung mit Billy in der geschlossenen Abteilung des Payne Whitney zurück, an mein Wortduell mit Darwin bei Brookes Beerdigung, an Anderson und mich bei der Durchsuchung von Garrets Spind im Brant Point Racket Club. Ich erinnerte mich abermals an Claire Buckleys Verhalten, als sie North Anderson und mir den mysteriösen Brief übergeben hatte. Und ich ließ noch einmal Andersons und meine Unterhaltung mit ihr im Mass General nach dem Überfall auf sie Revue passieren. Die Schlafphasen zwischen den Erinnerungen wurden immer kürzer, die Bilder immer lebendiger. Es war, als spulte mein Verstand noch einmal die letzten drei Wochen ab, auf der Suche nach einem Fenster zum Familiengeheimnis der Bishops.

Um 3 Uhr 47 öffnete sich jenes Fenster sperrangelweit und ließ einen eisigen Wind herein, der mich im wahrsten Wortsinn erschauern ließ. Ich setzte mich mit einem Ruck im Bett auf. Mein Verstand war augenblicklich hellwach von einer Erinnerung, die nicht Tage oder Wochen, sondern nur wenige Stunden zurücklag. Es war etwas, das ich im Haus gesehen hatte, und es mutete wie ein unerwartetes, abnormales Laborergebnis für einen Patienten an, das besagt, dass ein längst überwunden geglaubtes Krebsgeschwür still und heimlich den Knochen und das Mark zerfressen hat.

Eine ganze Gedankenkette spulte sich in meinem Kopf ab. Angestrengt starrte ich in die Dunkelheit, während ich versuchte, die Punkte zu einem ausgesprochen hässlichen Bild zu verbinden. Einem fast undenkbaren Bild. Ich fing an, im Zimmer auf und ab zu gehen. Die Gedanken kamen immer schneller und wirbelten durch die Nacht. Mir war übel und schwindelig.

Erst zwei Stunden später kehrte ich ins Bett zurück, doch von Schlaf war keine Rede. Ich war nicht mehr davon überzeugt, dass Darwin Bishop die kleine Brooke umgebracht hatte. Stattdessen wuchs in mir die Gewissheit, dass jemand anders der Mörder war. Jemand, dem ich vertraut hatte. Und zwar aus Motiven, die mich gleichermaßen mit Mitleid und Abscheu erfüllten.

Ich war in kalten Schweiß ausgebrochen. Wenn ich Recht hatte, dann hatte diese Person es immer noch auf Tess abgesehen, die in ihrem Kinderzimmer schlief, keine fünfzig Meter von meinem Gästehaus entfernt.

Die Gedanken kreisten bis Sonnenaufgang in meinem Kopf, während ich eine Strategie ersann, den Mörder zu entlarven. Es war eine Strategie der psychologischen Kriegsführung, die darauf abzielte, die emotionalen Schutzwälle der betreffenden Person mit einem Schlag niederzureißen und ihren ungebändigten Zorn freizusetzen. Wenn es klappte, würde Brookes Mörder binnen der nächsten vierundzwanzig Stunden auch mir nach dem Leben trachten.

Dienstag, 23. Juli 2002

Um 9 Uhr rief ich im Payne Whitney an und ließ Laura Mossberg ausrufen. Wenige Minuten später meldete sie sich.

»Frank Clevenger hier«, sagte ich. »Ich brauche Ihre Hilfe.«

»Ach«, erwiderte sie mit dieser typischen Therapeuten-Freundlichkeit in ihrer Stimme.

»Beim Bishop-Fall«, erklärte ich, um sie gar nicht erst auf falsche Gedanken kommen zu lassen.

»Ich dachte, der Fall wäre abgeschlossen«, sagte sie. »Ich habe gelesen, dass der Vater verhaftet wurde. Ich war schockiert.«

»Man kann den Menschen eben nie ins Herz schauen.«

»Sie scheinen das zu können«, sagte sie. »Schließlich haben Sie nie daran geglaubt, dass Billy schuldig ist.«

Ich ging nicht weiter auf das Kompliment ein. »Es gibt da ein loses Ende, das ich noch verknüpfen möchte«, erklärte ich. »Um meines eigenen Seelenfriedens willen.«

»Und zwar welches? Hat es mit den Unterlagen zu tun, die ich Ihnen geschickt habe?«

»Ja«, bestätigte ich. »Außerdem habe ich mich gefragt, ob Sie mir noch eine weitere Information aus den Krankenunterlagen der Familie besorgen könnten.«

»Was brauchen Sie?«

»Ich hatte gehofft, Sie könnten für mich vielleicht die Blutgruppen aller Mitglieder der Bishop-Familie ausfindig machen, einschließlich aller Kinder«, sagte ich. »Die von Julia, den Zwillingen und den Jungs.«

»Das sollte kein Problem sein«, antwortete Mossberg. »Wir haben den chirurgischen Bericht von Mr. Bishops Vasektomie, das Entbindungsprotokoll seiner Frau und die Geburtsblätter der kleinen Mädchen. Angesichts der Tatsache, dass sie adoptiert wurden, bin ich sicher, dass Billys und Garrets Blutgruppen ebenfalls untersucht worden sind.«

»Ausgezeichnet.«

»Ich frage Sie nicht, wofür Sie diese Informationen brauchen«, sagte sie, obwohl ihr Tonfall genau das Gegenteil verriet.

»Ich weiß Ihre Hilfe wirklich zu schätzen«, erklärte ich. »Ich vermute zwar nicht, dass die Informationen etwas ändern werden, aber ich lasse es Sie natürlich wissen, falls es doch so ist.«

Sie lachte über die Art, wie ich ihrer Neugier ausgewichen war. »Ich freue mich immer, von Ihnen zu hören«, sagte sie.

Nachdem wir aufgelegt hatten, ging ich zurück zum Haus, um damit anzufangen, die psychologische Schraubzwinge um die Bishops fester zu ziehen.

Glücklicherweise fand ich sie alle zusammen in der Küche, wo sie sich für das inzwischen übliche Familienfrühstück versammelt hatten. »He«, begrüßte mich Billy von seinem Platz Garret gegenüber in der Frühstücksecke. »Sind Sie zum Langschläfer geworden?«

Garret nickte mir zur Begrüßung zu, was ich mit einem Nicken erwiderte.

Julia war damit beschäftigt, Spiegeleier zu braten. Sie drehte sich nicht zu mir um.

Ich sah zu Tess hinüber, die in ihrem Reisebettchen mit ihren Teletubbies spielte, ehe ich neben Julia trat. Sie trug enge weiße Tennisshorts, unter denen sich ihr Tanga-Höschen abzeichnete. Ich gab ihr einen kräftigen Klaps auf ihr Hinterteil, der laut genug war, um sicher sein zu können, dass die Jungs es hören würden. Bevor sie mir ausweichen konnte, küsste ich ihren Nacken. »Mein Gott, du schmeckst lecker«, bemerkte ich.

Sie wirbelte mit zornesrotem Gesicht zu mir herum.

Ich berührte zärtlich ihre Wange.

Die Eier brutzelten.

Julia räusperte sich. »Hast du gut geschlafen?«, fragte sie schroff.

»Fantastisch. Und du?«

»Ja, fantastisch«, sagte sie. Sie sah zu Candace, die den Blick senkte und sich wieder daranmachte, Spargel zu schneiden. Offensichtlich hatte ein Mutter-Tochter-Gespräch stattgefunden, bevor ich hereingekommen war.

Ich ging hinüber zur Frühstückstheke. Billy rutschte ein Stück weiter, um Platz für mich zu machen. »Was steht heute auf dem Programm, Kumpel?«, fragte ich ihn und setzte mich hin.

»Nicht viel«, antwortete er. »Ich wollte mich eigentlich mit Jason treffen.« Er zuckte mit den Schultern. »Das kann ich jetzt ja wohl abschreiben.«

»Ich habe versucht, ihn zu überreden, angeln zu gehen«, sagte Garret.

»Wo?«, fragte ich Garret. »Ich fahr euch beide hin, wenn ihr möchtet.«

»Das ist nicht nötig«, wehrte er ab. »Wir können im Bach angeln. Dort schwimmt zwar nicht viel herum, aber Spaß macht es trotzdem.«

Ich stieß Billy mit dem Ellbogen an. »Warum probierst du es nicht mal aus?«

Er schenkte mir ein müdes Lächeln.

Ich zwinkerte ihm zu, deutete mit einem Nicken auf Julia, stand auf und stellte mich wieder zu ihr.

Diesmal sah sie mich kommen, und ihr Gesichtsausdruck warnte mich, Abstand zu halten.

Einige Schritte vor ihr blieb ich stehen, hob einen Finger und hauchte stumm: »Tut mir Leid.« Ihre Züge entspannten sich ein wenig. »Vergiss die Krankenunterlagen«, flüsterte ich. »Und auch den Brief. Ich werde sie nie wieder erwähnen. Wir ziehen einen Strich unter die Vergangenheit.«

Sie sah mir durchdringend in die Augen, um sich zu vergewissern, ob ich es ernst meinte, dann nickte sie zaudernd.

Ich machte einen Schritt auf sie zu, ergriff sanft ihre Hand und beugte mich vor. »Komm nachher zum Gästehaus«, flüsterte ich ihr ins Ohr.

Sie sah verlegen zur Frühstücksnische.

»Ich konnte letzte Nacht nicht schlafen«, flüsterte ich noch leiser. »Ich konnte nicht aufhören, daran zu denken, wie stark mein Verlangen nach dir war.«

Sie errötete. »Hör auf damit«, sagte sie und kaute verführerisch an ihrer Unterlippe.

»Ich warte im Gästehaus«, erklärte ich und drehte mich um.

Candace lächelte mir viel sagend zu.

»Ich mache einen kurzen Spaziergang«, sagte ich und sah dabei Billy und Garret an. »Will jemand mitkommen?«

Billy starrte auf seinen Teller.

Garret stand auf. »Klar«, sagte er.

»Ich seh euch alle dann später«, rief ich und ging mit ihm hinaus.

Garret und ich waren noch keine zehn Meter vom Haus entfernt, als sein Leibwächter Pete hinter uns auftauchte. Das war ungewöhnlich. Er und Garret waren inzwischen nachlässig geworden und befanden sich selten zusammen auf dem Grundstück. Ich drehte mich um. »Wir kommen schon allein zurecht«, rief ich Pete zu.

Wir folgten einem Pfad, der sich etwa zweihundert Meter Richtung Meer schlängelte und dann eine Kehrtwendung machte, sodass er eine Ellipse formte, deren einen Scheitelpunkt Candaces Haus und den anderen der Horizont bildete. »Deiner Mom scheint es heute Morgen etwas besser zu gehen«, bemerkte ich.

»Es ist so, wie ich Ihnen gesagt habe«, erwiderte er. »Sie stellt Sie auf die Probe.«

»Ich habe darüber nachgedacht«, sagte ich.

»Und was haben Sie sich gedacht?«

»Vielleicht werde ich in mehr als einer Hinsicht auf die Probe gestellt. Diese ganze Sache mit Billy – der Ärger mit den Sandersons und die Sache mit der Katze – könnte ebenfalls ein Test sein. Um herauszufinden, ob ich zu ihm halte, zur gesamten Familie.«

»Möglich«, pflichtete Garret bei.

»Deshalb denke ich, ich sollte meine Rolle hier definieren.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich finde, wir sollten eine richtige Familie sein«, erklärte ich und beobachtete seine Reaktion. »Auf diese Weise kann Billy mich als einen richtigen Vater betrachten. Er könnte auf mich zählen. Du auch.«

Garret blieb stehen und starrte mich an.

Wir waren noch immer kaum mehr als einen Steinwurf vom Haus entfernt. Ich spannte meine Falle. »Ich werde deine Mom bitten, mich zu heiraten«, sagte ich.

»Wow«, entfuhr es ihm. Er schaute verwirrt drein. »Wow«, wiederholte er.

»Wie würde dir das gefallen?«, fragte ich.

»Das wäre toll«, antwortete er. Er klang, als würde er es ernst meinen.

»Mir ist klar, dass das für alle Beteiligten etwas gewöhnungsbedürftig ist«, sagte ich. »Ich habe noch nicht einmal mit deiner Mutter darüber gesprochen. Aber irgendwie ist mir plötzlich klar geworden, dass es das Richtige ist.« Ich blickte zum Ozean, der sich wie eine blaugrüne Decke unter dem sonnengetränkten Horizont ausbreitete. »Ich muss gestehen, Garret, dass ich noch nie für jemanden das empfunden habe, was ich für sie empfinde. Wenn ich mit ihr zusammen bin, fühle ich mich vollkommen. Und wenn ich es nicht bin, sehne ich mich nach ihr.« Ich sah ihn wieder an. »Hast du je so empfunden?«

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Vielleicht.«

»Dann hast du es nicht. Ansonsten würdest du es wissen. Es ist das schönste Gefühl der Welt.«

Er nickte.

»Du gehst in ein paar Wochen nach Yale?«, meinte ich. »Glaub mir, da wird es mehr als eine Studentin geben, die dir den Kopf verdreht. Ich hoffe, eine davon weckt in dir dieselben Gefühle, die deine Mom in mir weckt.«

»Wir werden sehen«, erwiderte er.

»Und es gibt noch einen weiteren Grund, weshalb wir es offiziell machen sollten: Ich fühle mich unwohl dabei – na ja, du verstehst schon –, ein Zimmer mit deiner Mutter zu teilen, bis wir verheiratet sind. Sie auch.«

Selbst Garret mit seinen siebzehn Jahren erkannte, dass ich ihn eingeladen hatte, eine Grenze zu überschreiten, die tiefer und breiter als ein Schützengraben war. »Das ist eine Sache zwischen Ihnen und ihr«, sagte er.

»Wir wollen nur alles richtig angehen«, erklärte ich. Ich ließ einen Moment verstreichen. »Ich finde, wir sollten durchbrennen. Ich werde sie bitten, mit mir nach Vegas zu fliegen – vielleicht schon morgen.«

»Sie sind noch nicht geschieden«, sagte Garret grinsend.

»Nevada kann ein Geheimnis wahren«, hielt ich dagegen. »Der ganze Papierkram wird sich am Ende schon regeln.«

»Klingt …überwältigend«, sagte er.

»Aber kein Wort zu deiner Mutter«, beschwor ich ihn. Ich ermahnte ihn jedoch nicht, es auch vor Billy geheim zu halten. Mir war klar, dass Garret ihn binnen der nächsten fünf Minuten einweihen würde – ich wollte, dass er es tat.

»Ich schätze, ich gehe besser wieder zurück«, verkündete Garret. »Ziemlich erstaunliche Neuigkeiten.«

»Sehe ich dich nachher?«

»Auf alle Fälle«, sagte er.

Ich sah ihm nach, während er zum Haus zurückging. Aus dem Augenwinkel bemerkte ich Julia, die am Panoramafenster des Wohnzimmers stand und uns anstarrte. Plötzlich spürte ich ein weiteres Augenpaar, das auf mich gerichtet war. Als ich nach oben sah, erhaschte ich einen Blick auf Billy, der auf dem Balkon im ersten Stock stand. Er drehte sich um und ging wieder ins Haus. Als ich wieder zu dem Panoramafenster sah, war auch Julia verschwunden.

Ich blieb stehen, bis Garret durch die Haustür verschwand, und stellte mir währenddessen vor, wie die psychosexuelle Spannung in Candaces elegantem Inseldomizil unaufhaltsam ansteigen würde. Ich konnte förmlich die Flammen des emotionalen Scheiterhaufens an den blanken Fensterscheiben hochlodern sehen.

Dr. Mossberg rief mich um 13 Uhr 20 auf meinem Handy aus der Registratur des Cornell Medical Center an. Die Informationen, die sie aus den Krankenblättern der Bishops zusammengetragen hatte, stützten meine Theorie, dass Darwin Bishop trotz seiner Gewalttätigkeit wahrscheinlich nicht der Mörder von Brooke war. Um genau zu sein, wiesen sie schnurgerade auf die Person, die ich verdächtigte. Als ich auflegte, drohten meine Knie unter der Last dieser Tatsache nachzugeben. Ich musste mich zwingen, tief durchzuatmen, um mich nicht zu übergeben.

Eines der düstersten Dramen, die man sich vorstellen kann, hatte zu Brookes Tod geführt, und ich hatte unwissentlich eine Rolle darin gespielt.

Ich war noch immer etwas zittrig, als es an der Tür des Gästehauses klopfte. Mühsam rappelte ich mich hoch und öffnete vorsichtig. Wieder war es Billy.

»Sie sehen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen«, bemerkte er.

»Ich habe noch nichts gegessen«, erwiderte ich. »Das ist alles.«

Er trat an mir vorbei und setzte sich auf die Couch. »Garret hat mir das mit Ihnen und Mom erzählt«, sagte er.

Wie ich erwartet hatte. »Oh?« Ich tat, als wäre ich überrascht.

»Sie wollen durchbrennen?«, fuhr er fort. »Morgen?«

»Vorausgesetzt, deine Mutter sagt Ja«, erklärte ich. »Ich habe sie noch nicht gefragt.« Ich setzte mich ans andere Ende der Couch.

»Das wird sie«, sagte er.

»Woher weißt du das?«

»Sie konnte noch nie Nein sagen«, stellte er fest.

»Das heißt?«

»Das heißt«, sagte er und beugte sich zu mir, »dass nicht jeder hier taub, stumm und blind ist.«

»Ich höre …«

»Ich will Ihnen nicht das Herz brechen, aber Sie sind nicht der Erste, in den sie ihre Krallen geschlagen hat. Keineswegs.« Er hielt inne und blinzelte nervös. »Sie verliert schnell das Interesse. Okay?«

Lass nicht locker, mach mehr Druck, ermahnte ich mich. »Ich werde schon damit fertig«, erwiderte ich.

»Sie werden nur alles kaputtmachen«, sagte er mit ausdrucksloser Miene. »Was haben Sie vor?« Er musterte mein Gesicht. »Ist das der wahre Grund, weshalb Sie mich aus dem Weg haben und in diesen Riggs-Laden verfrachten wollten? Hat meine Mutter Ihnen so Ihren beschissenen Kopf verdreht, dass Sie Garret nach Yale und mich in dieses Irrenhaus abschieben wollen?« Er stand auf. »Sie hatten nie vor, für mich da zu sein.«

»Du verstehst das alles völlig falsch«, beschwichtigte ich ihn.

»Ich kann einfach nicht glauben, dass ich Ihnen vertraut habe«, sagte er kopfschüttelnd.

»Du kannst mir immer vertrauen.«

Er stapfte hinaus.

Ich stellte mich ans Fenster des Gästehauses und schaute ihm hinterher, während er in Richtung des Hauses davonging. Dann griff ich zum Telefon und wählte die Privatnummer von Art Fields, dem Direktor des kriminaltechnischen Labors der State Police in Boston.

Fields bestätigte, dass ich eine wissenschaftlich fundierte Schlussfolgerung aus den Blutgruppen gezogen hatte, die Laura Mossberg mir besorgt hatte. Das bedeutete, dass es einen handfesten forensischen Beweis gab, der Brooke und ihren Mörder verband. Fields warnte mich, dieser Beweis sei trotz allem nur ein Indiz, konnte aber nicht leugnen, dass er überzeugend war.

Ich legte auf und sah auf die Uhr. Es war 13 Uhr 29. Jetzt blieb mir nichts weiter zu tun, als auf Julia zu warten.

Es wurde zwei Uhr. Es wurde drei. Und vier. Langsam begann ich mich zu fragen, ob mein Plan mir vielleicht doch nicht das schnelle Resultat bringen würde, das ich erwartet hatte. Doch um Viertel nach vier ertönte schließlich Julias Stimme vor der Tür. Ich öffnete, und sie stand in einem hellgelben Sommerkleid vor mir, durch dessen hauchzarten Stoff ich den Schatten ihrer Brustwarzen erkennen konnte. »Wir ziehen einen Strich unter die Vergangenheit«, sagte sie. »Meinst du das wirklich ernst? Was vergangen ist, ist vergangen?«

»Ich schwöre.«

»Bei deinem Leben?«

Ich trat vor die Tür, nahm sie in meine Arme und küsste sie. Ich spürte, wie ich hart wurde, als sie sich an mich schmiegte.

»Lass uns reingehen«, schlug sie vor.

Ich schüttelte den Kopf, ließ meine Hand an ihrem Schenkel hinaufwandern und schob ihr Kleid zu ihren Hüften hinauf, während meine Finger unter den Saum glitten. Sie trug keinen Slip.

»Komm«, sagte sie und versuchte, sich mir zu entwinden. »Keine öffentliche Vorstellung.«

Ich zog meine Hand zurück und küsste sie leidenschaftlicher. »Führ mich noch einmal irgendwohin. Irgendwo im Freien, wo uns keiner sieht. Ich habe eine Überraschung für dich.«

Ihr Blick wanderte zu meinem Unterleib. »Die hast du schon verraten.«

»Du hast einmal ein abgeschiedenes Plätzchen erwähnt«, sagte ich.

Julia lächelte. »Okay.«

Sie führte mich am Haus ihrer Mutter vorbei durch den Garten, dann auf einen Pfad, der sich durch ein dichtes Wäldchen zog. Ein kleiner Zauberwald. Nach etwa zehn Metern hielt ich sie an und drückte sie gegen einen der schlanken Baumstämme. Ich ließ meine Hände an ihren Beinen hinauf unter ihr Kleid gleiten. Zärtlich strich ich über die Innenseite ihrer Oberschenkel, ehe ich schließlich einen Finger tief in sie hineinschob. Sie versuchte, mich zu küssen, doch ich wich ihr aus. Langsam ließ ich meine Hände sinken, sodass ihr Kleid wieder herunterrutschte. Ich trat einen Schritt zurück. »Nicht hier. Bring mich dahin, wo du mich hinführen wolltest.«

Julia wandte ihr Gesicht ab. Einen Moment lang sah sie aus, als wäre sie wütend, ehe sich ein spitzbübisches Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete. »Fang mich doch«, lockte sie und rannte den Pfad hinunter.

Ich lief ihr nach. Sie war sehr schnell. Ich musste beinahe in Sprint verfallen, um mit ihr Schritt zu halten. Doch trotz des trampelnden Geräusches meiner eigenen Füße und des pfeifenden Winds in meinen Ohren glaubte ich mehrmals Schritte hinter mir zu hören. Ich hoffte, dass ich sie mir nicht einbildete. Wenn mein Plan wie erhofft funktionierte, dann wurden Julia und ich verfolgt, und der Hexenkessel fing endlich an zu brodeln.

Ich hatte Julia beinahe eingeholt, als sie eine Lichtung erreichte. Zwischen zwei niedrigen Hügeln plätscherte ein Bach über sein steiniges Bett. Die Luft roch nach Lavendel. Ich blieb stehen und beobachtete, wie Julia zum Wasser lief und sich dann keuchend umdrehte. Sonnenschein fiel durch das Laubdach und tauchte sie in gesprenkeltes Licht.

Sie löste die Schleife am Ausschnitt ihres Kleides, schob es von ihren Schultern und ließ es auf den Boden gleiten. Sie war nackt. Und makellos. Eva vor dem Sündenfall. Sündig schön.

Wohl wissend, dass wir beobachtet wurden, doch zugleich in der Gewissheit, dass ich mich in keiner unmittelbaren Gefahr befand, trat ich zu ihr. Der Lauscher würde niemals zuschlagen, solange Julia bei mir war. Er konnte nicht riskieren, ertappt zu werden. Es war an der Zeit, seine krankhafte Eifersucht zum Überkochen zu bringen.

Ich kniete mich vor Julia und zwang mich, die Wölbungen ihres Bauches zu küssen und meine Zunge in ihren Nabel zu stecken. Es überraschte mich, dass sie mich immer noch derart erregte, nach allem, was sie getan hatte. Ich sah hinauf zu ihren Augen, die strahlender als je zuvor waren. »Ich möchte, dass du mich heiratest«, sagte ich und ließ meine Zunge zwischen ihre Beine wandern.

»Frank«, stöhnte sie und schloss die Augen. Sie atmete keuchend und zitterte, als meine Zunge noch tiefer wanderte.

Ich umfasste ihre Handgelenke, spürte, wie ihr Puls raste, und stand auf. »Heirate mich«, wiederholte ich, während ich mit meinen Fingern über ihre Wange strich. Inzwischen wusste ich, dass Julia nach mindestens drei Dingen süchtig war: Sex, Geld und Luxus. Und ich wollte ihr einen Cocktail aus allen dreien anbieten. »Wir chartern einen Jet, der uns morgen nach Vegas fliegt, heiraten und verbringen den Rest der Woche in Paris. Ich habe bereits eine Suite im Ritz gebucht. Ich möchte mein Leben mit dir teilen.«

Sie strich mit den Fingern über meine Lippen. »Das möchte ich auch«, sagte sie. »Ich kann nur …«

»Sag einfach nur Ja.«

Sie sah mir tief in die Augen. Einige Augenblicke verstrichen. »Ja«, hauchte sie. Dann ließ sie sich ohne ein weiteres Wort auf die Knie sinken und knöpfte meine Jeans auf.

24

Mittwoch, 24. Juli 2002

Es war kurz nach 1 Uhr nachts. Um Mitternacht hatte ich alle Lichter im Gästehaus ausgeschaltet, sodass nur der fahle Schein des Halbmondes durch die Leisten der Fensterläden fiel.

Ich lag wach und vollständig angezogen im Bett und kämpfte gegen die Müdigkeit an. Meine Browning Baby steckte in der vorderen Hosentasche meiner Jeans.

Ich war überzeugt, dass ich genügend Köder ausgelegt hatte. Julia hatte bereits angefangen, für die geplante Reise zu packen. Ich hatte die sexuelle Trophäe errungen, nach der Brookes Mörder sich verzehrte. Er musste sich nur noch meiner entledigen.

Das Cottage hatte eine Hintertür mit Sicherheitskette, die ich jedoch nicht vorlegte. Auch die beiden Fenster an der Rückseite des Gästehauses ließ ich sperrangelweit offen – eine Einladung zum Mord.

Ich war mir ziemlich sicher, wen ich zu erwarten hatte, doch die forensischen Daten, die den Kern meiner Theorie bildeten, waren nicht unumstößlich. Der versuchte Mord an mir würde den endgültigen Beweis darstellen.

Meine Lider wurden von Minute zu Minute schwerer. Ich hatte in der vergangenen Nacht nicht geschlafen, seit Wochen schon hatte ich mich nicht mehr richtig ausgeruht. Ich stand auf, ging zur Spüle in der Küche und spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht. Es half nicht viel. Dann legte ich mich wieder ins Bett und kniff mir von Zeit zu Zeit in den Schenkel, um mich wach zu halten.

Doch das funktionierte auch nicht. Schließlich nickte ich ein und schreckte panisch wieder hoch. Es mochten fünf Minuten verstrichen sein. Oder fünfzehn. Oder gar fünfzig. Ich wusste es nicht. Mein Herz hämmerte, und mein Blick huschte nervös in dem schummrigen Gästehaus hin und her. Ich sah nichts. Für den Moment war ich allein, in Sicherheit.

Ich setzte mich auf und schwang meine Beine über die Bettkante. Vielleicht würde eine sehr eilige, sehr kalte Dusche helfen, überlegte ich. Ich stand auf und ging in Richtung Badezimmer, als ich plötzlich Schritte hinter der Hintertür hörte.

Ich tastete nach der Browning Baby in meiner Hosentasche und ging auf das Geräusch zu. Jemand trat auf das Laub und die herabgefallenen Zweige hinter dem Gästehaus. Ich lauschte angestrengter. Das Geräusch verstummte.

Ich hielt mich dicht an der Wand, schob vorsichtig eine der kurzen Gardinen zur Seite, die vor der Scheibe in der Hintertür hingen, und spähte hinaus in die Nacht. Schlagartig stockte mir der Atem, während mein schlimmster Albtraum Wirklichkeit wurde.

Garret saß auf dem untersten Ast einer uralten Ulme, etwa zweieinhalb Meter über dem Boden, fünf Meter von der Tür entfernt. Der Mondschein beleuchtete fahl seinen muskulösen Rumpf und die Schlinge um seinen Hals.

Entsetzt, dass sich mein Leben in der schlimmsten Weise wiederholen sollte, stürzte ich nach draußen. Ich hatte nur einmal einen jungen Mann durch Selbstmord verloren – Billy Fisk, dessen Erinnerung mich letztendlich in den Bishop-Fall hineingezogen hatte. Stand ich nun kurz davor, erneut Zeuge der Tödlichkeit meiner eigenen Unzulänglichkeiten zu werden? Ich hatte Garret offenkundig zu weit getrieben – nicht an die Schwelle zum Mord, sondern zum Selbstmord.

Der Blick auf Garrets Bücherregal am Abend zuvor, das voll gestopft war mit Titeln des Dichters Yeats, hatte mir den Schlüssel zu seiner Schuld gegeben. Julia hatte in dem geheimnisvollen Brief Yeats zitiert:

Meine Versuchung ist verstummt.

Hier an des Lebens Ende.

In diesem Moment hatte ich endlich erkannt, dass Julia jenen Brief an Garret geschrieben hatte und nicht an ihre Therapeutin oder irgendeinen Geschäftspartner von Darwin. Sie hatte sich Garret zum Liebhaber genommen.

Garret war es gewesen, der mich in einem Anfall von Eifersucht vor dem Mass General überfallen und einen Vers von Yeats zitiert hatte, bevor er mir ein Messer in den Rücken bohrte:

Was wäre ihre Wahl gewesen, Gefang’ne ihrer selbst?

»Guten Morgen«, sagte Garret leise.

Ich sah zu ihm hinauf. Seine Brustmuskeln zuckten, während er rhythmisch seine Fäuste öffnete und schloss. Jede Faser seines Körpers war angespannt. »Tu es nicht«, flehte ich.

»Sie wollen sie so sehr«, sagte er. »Sie können sie haben.«

»Lass mich dir helfen«, bat ich.

Er stieß ein schrilles Lachen aus und reckte seinen Hals zum dunklen Himmel empor, wie ein irres Tier, ehe er mit weit aufgerissenen Augen wieder zu mir herabsah. »Das hier geht auf Ihr Konto.«

Übelkeit stieg in mir hoch. War es möglich, dass meine psychologische Strategie – die sexuelle Spannung im Haus zum Überkochen zu bringen – in Wahrheit eine unbewusste Methode gewesen war, mich meines letzten Rivalen um Julias Gunst zu entledigen? Darwin saß im Gefängnis unter Mordanklage. Garret könnte schon bald tot sein. Hatte ich geplant, Vater und Sohn gleichermaßen zu bezwingen? »Deine Mutter hat dich benutzt, Garret«, sagte ich. »Sie hat dich manipuliert. Genau wie sie es mit mir und North Anderson und wer weiß wie vielen anderen Männern noch getan hat. Das ist mir jetzt klar. Ich weiß, dass du nicht die alleinige Schuld an dem trägst, was mit Brooke passiert ist. Oder mit Tess.«

Er schwieg.

»Ich glaube, ich weiß, was passiert ist«, fuhr ich mit beschwichtigender Stimme fort. »Nachdem deine Mutter die Zwillinge zur Welt gebracht hatte, hat sie die ›besondere Beziehung‹ abgebrochen, die ihr beide hattet. Sie hatte jemand anderen, den sie lieben konnte. Brooke. Und Tess. Und wenn sie einen Schlussstrich zieht, dann tut sie es auch. Kaltherzig. Es ist grausam. Und es tut weh.«

»Billy hat die Katze nicht umgebracht«, sagte er. »Das sollten Sie wissen. Sie mögen ihn.« Er hob einen Fuß vom Ast.

»Bitte«, flehte ich.

»Sie haben es so gewollt«, sagte er.

Ich senkte den Blick und schüttelte den Kopf, während ich nach Worten rang, die Garret Hoffnung geben würden.

»Leb wohl, Frank«, sagte Garret.

Genau in dem Moment, als Garret von dem Ast sprang, sah ich hoch. Ich schloss die Augen und sah Billy Fisks Gesicht vor mir, während ich mich für das Geräusch wappnete, wenn sein Genick von der Wucht des Seils brach. Doch stattdessen fühlte ich plötzlich das volle Gewicht von Garrets Körper auf mir, sodass ich zu Boden geworfen wurde. Mein Kopf schlug auf der Erde auf, während die ansatzweise verheilten Muskeln in meinem Rücken aufrissen und ein stechender Schmerz durch meinen Körper schoss.

Garret kauerte grinsend über mir – in der einen Hand ein Messer, in der anderen das Ende des Seils. Er zog sich die Schlinge über den Kopf und warf sie beiseite. »Es war nirgendwo festgemacht«, sagte er. »Das berühmte lose Ende. Sie hätten sich vergewissern müssen.«

Ich griff nach meiner Waffe, doch Garret machte einen Satz auf mich zu, bevor ich sie zu fassen bekam. Ich konnte gerade noch mein Knie anheben, während er sich auf mich stürzte, sodass es mit voller Wucht in seinem Bauch landete und ihn für einen Moment außer Gefecht setzte.

Das Messer fiel zwischen uns zu Boden.

Wir griffen beide danach, doch seine Hand bekam es zuerst zu fassen. Ich packte sein Handgelenk und zwang ihn auf den Rücken. Ich hatte ihn fast am Boden, als er plötzlich mit dem Kopf gegen mein Kinn knallte. Es gelang ihm, einen seiner Arme meinem Griff zu entwinden, ehe er mir seinen Ellbogen ins Gesicht rammte und mich von sich herunterstieß.

Er hockte sich auf mich, holte mit dem Messer aus und zielte auf meine Brust. Ich packte abermals sein Handgelenk. Er war stärker, als ich gedacht hatte. Die Klingenspitze kam immer näher.

»Jene, gegen die ich kämpfe, hass ich nicht«, zitierte er und drückte das Messer mit aller Kraft nach unten. »Yeats. Mein Lieblingsdichter.« Er verzog verächtlich den Mund. »Du hattest kein Recht, dich zwischen uns zu drängen. Wenn du uns doch nur in Frieden gelassen hättest …«

Die Messerspitze war keine dreißig Zentimeter mehr von meiner Brust entfernt. Ich hatte nur eine Chance. Wenn ich unvermittelt aufhörte, mich zu wehren, würde Garret von seinem eigenen Schwung auf mich zukatapuliert werden, sodass ich ihm im Fallen das Handgelenk umdrehen und ihn auf die Klinge ziehen konnte. Ich wollte ihn nicht töten. Die Erkenntnis, dass ich als Sieger aus einer grotesken Ödipus-Geschichte hervorgehen würde, entsetzte mich, doch mir blieb keine andere Wahl.

Ich spürte, dass meine Kräfte nachließen. Die Klinge war kaum mehr als zwei Handbreit von meiner Brust entfernt. Ich musste handeln. Mit aller Kraft stemmte ich mich gegen Garret, drückte die Klinge ein paar Zentimeter von mir weg und richtete ihn für den Sturz aus. Ich sah in seine Augen, während ich im Bruchteil einer Sekunde den Griff plante, mit dem ich die Klinge in seine Brust stoßen und seine Aorta durchtrennen würde.

Ich wollte gerade meine Arme nachgeben lassen, als ich einen dumpfen Schlag hörte. Stöhnend sackte Garret auf dem Boden zusammen.

Als ich aufsah, erkannte ich Billy über mir mit einem Baseballschläger in seinen Händen. Der Ausdruck auf seinem Gesicht verriet eine Mischung aus Verwirrung und Wut. Ich war nicht sicher, ob er sich überhaupt bewusst war, was er tat. Er hatte den Baseballschläger hoch über seinen Kopf erhoben, und in seinen Augen loderte blanker Zorn. Ich war überzeugt, dass er im nächsten Moment dafür sorgen würde, dass ich ihn nie in eine psychiatrische Anstalt schicken könnte. Doch dann fiel sein Blick auf Garret. Er atmete tief durch und holte aus.

»Tu’s nicht!«, schrie ich. »Es ist nicht seine Schuld.«

Billy erstarrte, den Baseballschläger noch immer erhoben.

Ich sah, dass seine Pupillen auf die Größe von Stecknadelköpfen zusammengeschrumpft waren. Speichel lief aus seinem Mundwinkel. Augenscheinlich strömte pures Adrenalin durch seine Adern. Dies war der Billy, den ich in jenem Moment gesehen hätte, als er in ein fremdes Haus einbrach, Feuer auf dem Bishop-Anwesen legte oder eine Katze erdrosselte. Dies war der Billy, der über Jason Sandersons Schulfreunde hergefallen war. Er war eins mit seinen Dämonen. »Du bist kein Mörder«, beschwor ich ihn. »Leg den Schläger weg.«

Er reagierte nicht.

Ich war nicht einmal sicher, ob er mich überhaupt gehört hatte. Ich zog meine Browning Baby aus der Hosentasche. »Billy«, sagte ich mit bebender Stimme. »Leg den Schläger weg. Sofort.«

Er holte tief Luft und lehnte sich zurück.

Ich entsicherte die Pistole, doch ich war nicht bereit, einen Schuss abzugeben, selbst als Billy seine Arme vorschnellen ließ, brachte ich es nicht über mich, den Abzug zu drücken.

Der Baseballschläger sauste an mir und Garret vorbei, prallte von zwei Bäumen ab und landete im Laub. Billy sah mir ins Gesicht. »Irgendjemandem muss man schließlich vertrauen«, sagte er, dann beugte er sich vor und streckte mir seine Hand hin.

Während Candace Julia tröstete, die offenbar echte Tränen vergoss, führte die Polizei Garret in Handschellen ab.

Darüber hinaus nahmen die Officer auch einiges an Beweisstücken mit – Dinge, die ich in Garrets Schrank gefunden hatte, bevor die Polizei eingetroffen war, darunter ein Album voller Fotos von Julia. Sie schien nicht zu posieren, obgleich sie auf jedem ganz das makellose Model war. Wie es schien, hatte Garret die Aufnahmen ohne ihr Wissen gemacht. Einige von ihnen waren harmlos: Julia beim Spazierengehen im Garten des Anwesens auf Nantucket, beim Heranwinken eines Taxis in Manhattan, beim Reiten. Andere hingegen waren eindeutig aufreizend: Julia beim Sonnenbaden und Schwimmen in einem knappen Bikini, beim Ausziehen eines Sweatshirts, unter dem ein durchscheinendes T-Shirt zu sehen war, und beim Stillen von Brooke. Wieder andere überschritten die Grenze zur Erotik: Julia schlafend, nackt und nur halb verdeckt von einem weißen Laken. Julia als Silhouette hinter einer beschlagenen Duschkabinentür. Julia oben ohne, aufgenommen durch ein Fenster des familieneigenen Penthouse in Manhattan. Julia in inniger Umarmung mit North Anderson. Und ein letztes Bild, bei dem es mir noch immer kalt über den Rücken läuft, während ich gleichzeitig von Schuldgefühlen übermannt werde: Julia und ich bei einem leidenschaftlichen Kuss, in meinem Zimmer im Breakers.

Die Officer nahmen auch einen Stapel Briefe mit, die in Garrets Schrank versteckt gewesen waren. Sie alle dufteten nach Julias Parfüm und waren auf dem gleichen schweren Büttenpapier geschrieben wie der Brief, den Claire Buckley North Anderson und mir gegeben hatte. Garrets Name stand auf allen Umschlägen, in derselben zarten Handschrift.

Der erste der Briefe, den ich gelesen hatte, stammte aus der Mitte des Stapels. Er hatte mir geholfen, zu erkennen, wie rücksichtslos Julia ihren eigenen Adoptivsohn umgarnt hatte:

Garret,
niemand sollte ertragen müssen, was du heute mit Darwin durchgemacht hast. Sein Beharren darauf, dass du dein Zimmer verlässt und dich stundenlang im Freien aufhältst, zeigt, dass er deine einzigartigen Begabungen nicht erkennt – vor allen Dingen deine Gedichte. Obgleich wir alle Angst vor Darwin haben, solltest du wissen, dass er mehr Angst vor dir hat, auch wenn er das niemals zugeben würde. Du wächst zu dem Mann heran, der er niemals sein könnte – stark, einfühlsam, intelligent. Er sieht das. Ebenso wie ich. Frauen träumen davon, ihr Leben mit jemandem wie dir zu teilen. Auch ich habe es einst getan.

Dein Lieblingsdichter, Yeats, sagt es treffender: Doch ich war jung und töricht, und jetzt kenn ich nur Leid.

12. April 2001Julia

Der Tonfall war in allen Briefen derselbe. Niedergeschlagenheit. Verzweiflung. Verführung.

Die Officer nahmen noch etwas anderes mit. Ein Paar schwarze Springerstiefel, dieselben Stiefel, die ich in jener Nacht gesehen hatte, als ich vor dem Mass General von einem Messer verletzt worden war. Der Absatz des linken Stiefels war mit blauer Farbe beschmiert, von der sich herausstellen sollte, dass sie von einem Zebrastreifen in der Nähe des Parkhauses stammte, der keine Stunde vor dem Überfall frisch gestrichen worden war.

Die Blutgruppen, die Laura Mossberg für mich herausgefunden hatte, stützten meine Theorie, dass Garret und Julia ein Liebespaar gewesen waren und dass er der Mörder war. Julias Blutgruppe war B-negativ, die der Zwillinge 0-positiv. Folglich konnte nur ein Mann mit Blutgruppe A-positiv oder B-positiv der Vater sein. Billy war A-negativ. Garret war B-positiv.

Ich bin sicher, dass Garret nie klar gewesen war, was ein DNS-Test später unwiderruflich bewies – dass Tess und Brooke Bishop seine Töchter waren. Doch Julia hatte es gewusst, und das war das Ende ihrer Affäre mit ihm gewesen. Sie hatte sich von ihm zurückgezogen, die Kinder jedoch behalten, die sie sich so verzweifelt gewünscht hatte.

Garret hatte nur erkannt, dass Julia ihm nach der Geburt der Zwillinge ihre Zuneigung entzogen hatte und dass ihre Mutterliebe für sie aus irgendeinem Grund ihre sexuelle Liebe für ihn ausschloss. Wütend und wild entschlossen, seinen rechtmäßigen Platz in ihrem Leben zurückzugewinnen, war er zu einem gerissenen und opportunistischen Mörder geworden.

Der Mord an Brooke hatte keinerlei Probleme dargestellt. Die Schuld würde auf Billy fallen. Und als Garret zufällig mit angehört hatte, wie Julia und Darwin sich über das Nortriptylin stritten, hatte er Billys Einbruch als Deckmantel genutzt, um Tess zu vergiften, sorgsam darauf bedacht, keine Fingerabdrücke auf dem Tablettenfläschchen zu hinterlassen. Er hatte vermutlich bereits das Fotonegativ von North und Julia irgendwohin gelegt, wo sein Vater es finden, anschauen und anfassen würde. Danach hatte er sich das Negativ zurückgeholt und es uns in die Hände gespielt.

Garret hatte seinem Vater sogar ein augenscheinliches Motiv untergeschoben – krankhafte Eifersucht, das Verlangen nach Rache an Julia, weil sie ihn mit North Anderson betrogen hatte. Und er hatte die nötigen Beweisstücke dafür manipuliert. Doch der wichtigste Teil zum Gelingen seines Plans war selbst für ihn unerwartet gekommen. Nachdem Darwin die Beherrschung verloren und seine Frau angegriffen hatte – zweifellos eine Reaktion darauf, dass sie ihn des Mordes bezichtigt und ein Kontaktverbot gegen ihn hatte verhängen lassen, während sie gleichzeitig eine Affäre hatte –, war er für den Todesstoß bereit gewesen. Garret hatte nichts weiter tun müssen, als sich als Augenzeuge anzubieten und sich anschließend die Augen auszuweinen, während Daddy hinter Gitter wanderte.

Eine Sache, die Garret wahrscheinlich nicht vorausgesehen hatte, war, dass ich Julia ebenfalls verfallen würde. Und das konnte er nicht ertragen. Er musste handeln. Ein Messer in den Rücken. Für ihn war es wahrscheinlich so, als hätte ich ihm zuerst ein Messer in den Rücken gestoßen.

Über das Buch

Nach seinem letzten, traumatischen Einsatz wollte der Psychiater Frank Clevenger eigentlich nie wieder für die Polizei arbeiten. Doch als der junge Billy Bishop verdächtigt wird, seine Stiefschwester ermordet zu haben, lässt er sich dazu überreden, den Jungen zu untersuchen. Er ahnt nicht, dass er sich damit in den Sog eines tödlichen Psychodramas begibt, aus dem es auch für ihn bald keinen Ausweg mehr zu geben scheint . . .

Table of Contents

- Titel Seite
- Copyright
- Inhaltsverzeichnis
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Über das Buch
- Über den Autor