Date: 2007-11-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Spionage; Belletristik/Krimis; Thriller
Description: Das Grab eines Gottes. Ein unermesslicher Schatz. Ein Geheimnis, das die Welt erschüttern könnte. Seit Jahren verfolgt der junge Archäologe Daniel Knox nur ein Ziel: Er will die sagenumwobene letzte Ruhestätte Alexanders des Großen finden. Da wird mitten in Alexandria eine rätselhafte Gruft freigelegt. Handelt es sich bei den zweiunddreißig toten Kriegern um die Elitetruppe des Welteroberers? Weisen sie den Weg zu seinem Grab und damit zum prächtigsten Schatz der antiken Welt? Gemeinsam mit der französischen Skryptologin Gaille begibt sich Knox auf eine gefährliche Spurensuche. Denn der Fundor
Publisher: Rowohlt Taschenbuch Verlag

Will Adams

Das Gottesgrab

Thriller

Deutsch von Andree Hesse

NACHDEM ALEXANDER DER GROSSE IM JAHRE 323 VOR CHRISTUS IN BABYLON GESTORBEN WAR, WURDE SEIN LEICHNAM IN EINER PRÄCHTIGEN PROZESSION NACH ÄGYPTEN GEBRACHT UND SCHLIESSLICH IN ALEXANDRIA BEIGESETZT, WO ER UNGEFÄHR SECHSHUNDERT JAHRE AUFGEBAHRT BLIEB.

DAS MAUSOLEUM DES ALEXANDER GALT ALS WELTWUNDER. RÖMISCHE HERRSCHER WIE JULIUS CÄSAR, AUGUSTUS UND CARACALLA PILGERTEN AN DIESEN ORT. DOCH NACH EINER REIHE VON ERDBEBEN, BRÄNDEN UND KRIEGEN VERFIEL ALEXANDRIA, UND DAS GRABMAL GING VERLOREN.

TROTZ ZAHLREICHER AUSGRABUNGEN IST ES NIE GEFUNDEN WORDEN.

PROLOG

DIE LIBYSCHE WÜSTE, 318 VOR CHRISTUS

An der niedrigsten Stelle der Höhle befand sich eine Quelle. Eine dicke Schicht aus Flechten und Schmutz bedeckte die Oberfläche, die seit Jahrhunderten nur durch die Berührung von Insekten oder durch das Blubbern des Gases aus der Tiefe der Wüste gekräuselt wurde.

Plötzlich aber barst diese Haut. Kopf und Schultern eines Mannes tauchten aus dem Wasser auf. Mit nach oben gewandtem Gesicht schnappte er gierig nach Luft. Nur langsam beruhigten sich seine Atemzüge, es war, als wolle sein Herz im Inneren zerplatzen. Erst nach und nach kam er wieder zu sich.

In der Höhle war es stockdunkel, nicht einmal das Wasser schimmerte. Die Erleichterung des Mannes, seinen Tauchgang überlebt zu haben, wich schnell der Angst, dass er nur eine Todesart gegen eine andere getauscht hatte. Er tastete sich an der Kante des Beckens entlang, bis er einen flachen Vorsprung gefunden hatte, stemmte sich hoch und setzte sich. Erst dann griff er unter seiner nassen Tunika nach dem Dolch. Aber eigentlich bestand keine Gefahr, dass er verfolgt worden war. Er hatte sich Stück für Stück durch den Wasserkanal zwängen müssen und konnte sich nicht vorstellen, dass der Libyer, der mit dem Schwert auf ihn hatte einstechen wollen, die Verfolgung aufgenommen hatte. Der fette Kerl wäre sofort im Kanal stecken geblieben und ertrunken.

An seinem Gesicht schwirrte etwas vorbei. Er schrie panisch auf und fuchtelte mit der Hand. Das Echo klang seltsam verlangsamt und dunkel. War diese Höhle doch nicht so klein? Wieder flatterte etwas an ihm vorbei. Es klang wie ein Vogel, aber kein Vogel konnte sich in dieser Finsternis orientieren. Vielleicht eine Fledermaus. In der Dämmerung hatte er ganze Kolonien von Fledermäusen gesehen, die wie Mücken durch die Obstgärten in der Ferne geschwärmt waren. Hoffnung keimte in ihm auf. Wo Fledermäuse waren, da gab es auch einen Weg hinaus. Er tastete die Felsen ab und begann die Wand hinaufzuklettern, die am wenigsten steil war. Er war kein athletischer Mann, und im Dunkeln war der Anstieg tückisch. Aber immerhin gab es in der Wand Vorsprünge oder Löcher, an denen er sich festhalten konnte. Als er an eine Stelle kam, an der es nicht weiterging, kletterte er zurück und fand einen anderen Weg. So ging es stundenlang weiter. Er wurde hungrig und müde. Doch dann stürzte er wieder auf den Boden der Höhle und schrie vor Schreck auf. Ein gebrochenes Bein hätte sein Ende bedeutet. Stattdessen schlug er mit dem Kopf gegen einen Felsen und verlor das Bewusstsein.

Als er wieder zu sich kam, wusste er im ersten Moment nicht, wo er war. Dann kehrte seine Erinnerung zurück, und es packte ihn eine so tiefe Verzweiflung, dass er beinahe wieder ins Wasser gesprungen wäre. Aber er konnte sich nicht vorstellen, noch einmal durch den Kanal zu tauchen. Nein. Lieber weitermachen. Erneut versuchte er, die Felswand zu erklimmen. Und noch einmal. Schließlich erreichte er einen unsicheren Vorsprung hoch über dem Boden der Höhle, gerade breit genug, um darauf zu knien. Er kroch weiter, links die Felswand, rechts der Abgrund. Ein Fehler, und er würde zu Tode stürzen. Diese Gewissheit bremste ihn nicht, sie schärfte nur seine Konzentration.

Als er nach einer Weile auch auf der anderen Seite eine Felswand spürte, hatte er das Gefühl, ins Innere einer steinernen Schlange zu kriechen. Aber es war nicht mehr ganz so finster wie zuvor. Es wurde immer heller, und mit einem Mal fand er sich ins Licht der untergehenden Sonne getaucht, die nach dem langen Aufenthalt in der totalen Finsternis so blendete, dass er seine Augen abschirmen musste. Die untergehende Sonne! Seit dem Hinterhalt durch Ptolemäus’ Truppen war also mindestens ein Tag vergangen. Er bewegte sich näher an den Rand und schaute hinab. Nichts als nackter Fels und ein klaffender Abgrund. Er schaute nach oben. Der Anstieg war steil, aber es sah machbar aus. Bald würde die Sonne verschwunden sein. Ohne nach unten oder nach oben zu schauen, begann er vorsichtig loszuklettern. Geduld, nur keine übereilte Hast. Einige Male bröckelte der Sandstein unter seinen Händen und Füßen. Als er die überhängende Bergkuppe erreicht hatte, versank die Sonne am Horizont. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Mit letzter Kraft zog er sich an Fingernägeln, Händen und Ellbogen hoch, er suchte fieberhaft mit Knien und Füßen nach Halt und schürfte sich die Haut an den schroffen Felsen auf. Dann hatte er es endlich geschafft. Er drehte sich auf den Rücken und schaute dankbar in den Nachthimmel.

Kelonimos hatte nie von sich behauptet, ein tapferer Mann zu sein. Er war Lehrer und Heilkundiger, kein Krieger. Trotzdem spürte er den stummen Vorwurf seiner Kameraden. Zusammen im Leben, zusammen im Tod. Das war ihr Schwur gewesen. Als sie schließlich von Ptolemäus umzingelt worden waren, hatten alle anderen ohne Bedenken den Sud aus Kirschlorbeerblättern geschluckt, den Kelonimos für sie zubereitet hatte, damit sich ihre Zungen unter Folter nicht lösten. Er selbst aber hatte sich gesträubt. Plötzlich hatte er furchtbare Angst gehabt, zu früh dahinzuscheiden und dieses herrliche Geschenk des Lebens zu verlieren. Nie wieder die hohen Berge seiner Heimat zu erblicken, die saftigen Ufer ihrer Flüsse oder die Wälder aus Kiefern und Silbertannen. Nie wieder den alten Weisen auf dem Marktplatz zu lauschen. Nie wieder die Umarmungen seiner Mutter zu spüren, seine Schwester zu necken oder mit seinen beiden Neffen zu spielen. Deshalb hatte er nur so getan, als würde er das Gift nehmen. Und als die anderen um ihn herum ihr Leben aushauchten, war er in die Höhle geflohen.

Im Mondlicht war ringsherum nichts als Wüste zu sehen; er war völlig allein. Seine Kameraden waren Schildknappen in Alexanders Armee gewesen, furchtlose Herrscher der Welt allesamt. Nirgendwo hatte er sich sicherer gefühlt als in ihrer Gesellschaft. Ohne sie war er schwach und verletzlich, hilflos in einem Land fremder Götter und unverständlicher Sprachen. Er ging den Abhang hinab, schneller und schneller, panische Angst im Nacken. Dann begann er Hals über Kopf zu laufen, bis er über eine Furche im harten Sand stolperte und stürzte.

Während er sich aufrappelte, überkam ihn eine grauenvolle Ahnung. Im ersten Moment wusste er nicht, woher sie kam. Doch dann zeichneten sich seltsame Formen in der Dunkelheit ab. Als er sich ihnen näherte, begann er zu weinen. Er erkannte das erste Paar. Bilip, der ihn getragen hatte, als ihn seine Kraft vor Areg verlassen hatte. Iatrokles, der ihm wundersame Sagen über ferne Länder erzählt hatte. Kleomenes und Herakles waren die Nächsten. Sie waren zwar bereits tot gewesen, aber Kriminelle und Verräter wurden bei den Makedoniern gekreuzigt, und Ptolemäus hatte aller Welt zeigen wollen, wofür er diese Männer hielt. Dabei waren nicht sie es gewesen, die dem letzten Wunsch des sterbenden Alexanders nicht nachgekommen waren. Nicht sie hatten ihre persönlichen Ziele über die Wünsche ihres Königs gestellt. Nein. Diese Männer hatten nur das tun wollen, was die Aufgabe von Ptolemäus gewesen wäre: ein Grabmal für Alexander zu errichten, in Sichtweite der Ruhestätte seines Vaters.

Kelonimos fiel die gleichmäßige Anordnung der Kreuze auf. Sie standen jeweils in Paaren da. Eins nach dem anderen. Aber ihre Gruppe hatte aus vierunddreißig Männern bestanden. Ohne ihn waren es nur dreiunddreißig. Eine ungerade Zahl. Wie konnten immer zwei Kreuze nebeneinanderstehen? Eine schwache Hoffnung keimte in ihm auf. Vielleicht war außer ihm noch jemand davongekommen. Er eilte die grauenvolle Todesallee entlang. Alte Freunde auf beiden Seiten, aber sein Bruder war nicht darunter. Vierundzwanzig Kreuze, aber an keinem hing sein Bruder. Sechsundzwanzig. Im Stillen betete er zu den Göttern, seine Hoffnung wurde immer stärker. Achtundzwanzig. Dreißig. Zweiunddreißig. Und an keinem hing sein Bruder. Weitere Kreuze gab es nicht. Einen Moment verspürte er Euphorie. Aber nicht lange. Wie ein Dolchstoß in die Rippen wurde ihm plötzlich klar, was Ptolemäus getan hatte. Rasend vor Wut und Schmerz schrie er auf und fiel auf die Knie in den Sand.

Als sein Zorn schließlich abflaute, war Kelonimos ein anderer Mensch geworden, ein Mann mit einem festen Ziel. Er hatte den Schwur dieser Männer einmal verraten. Noch einmal würde er ihn nicht verraten. Zusammen im Leben, zusammen im Tod. Ja. Das war er ihnen schuldig. Was auch immer es kostete.

KAPITEL 1

DIE RIFFE VON RAS MOHAMMED, SINAI, ÄGYPTEN

I

Daniel Knox döste zufrieden an Deck, als sich die junge Frau provozierend vor ihn stellte und die Nachmittagssonne verdeckte. Er blinzelte, doch als er sah, wer vor ihm stand, fuhr er auf und blickte sich schnell um. Max hatte ihm deutlich zu verstehen gegeben, dass sie die Auserwählte von Hassan Al Assyuti war, und der war stolz auf seinen Ruf, schnell gewalttätig zu werden. Besonders wenn es jemand wagte, in seinem Revier zu wildern. «Ja?», fragte er.

«Sie sind also wirklich Beduine?», sprudelte sie los. «Dieser Max hat jedenfalls gesagt, Sie wären Beduine, aber ich finde, Sie sehen gar nicht so aus. Verstehen Sie mich nicht falsch, irgendwie sehen Sie schon so aus, also ich meine Ihre Hautfarbe und Ihr Haar und die Augenbrauen, aber …»

Kein Wunder, dass Hassan ein Auge auf sie geworfen hat, dachte Knox, während sie weiterredete. Seine Vorliebe für Blondinen war bekannt, und diese hatte ein charmantes Lächeln, bezaubernde türkisgrüne Augen und eine schöne Haut mit ein paar hellen Sommersprossen. Außerdem brachte der grün-gelbe Bikini ihre schlanke Figur perfekt zur Geltung. «Die Mutter meines Vaters war Beduinin», sagte er, um ihr aus der Verlegenheit zu helfen. «Das ist alles.»

«Wow! Eine Beduinengroßmutter!» Sie nahm das zum Anlass, sich zu ihm zu setzen. «Wie war sie denn so?»

Knox stützte sich auf einen Ellbogen und blinzelte in die Sonne. «Sie war schon tot, als ich geboren wurde.»

«Oh, das tut mir leid.» Eine feuchte Locke fiel ihr ins Gesicht. Sie strich ihr Haar zurück und hielt es mit beiden Händen zu einem Pferdeschwanz, sodass ihre Brüste hervorstanden. «Sind Sie hier aufgewachsen? In der Wüste?»

Er schaute sich um. Sie befanden sich auf Max Stratis Tauchschiff, mitten im Roten Meer. «Wüste?», fragte er.

«Tsts!» Sie boxte ihm spielerisch gegen die Brust. «Sie wissen, was ich meine.»

«Ich bin Engländer», sagte er.

«Ich mag Ihr Tattoo.» Sie fuhr mit der Fingerspitze über den blaugoldenen, sechzehnzackigen Stern auf seinem rechten Oberarm. «Was ist das?»

«Der Stern von Vergina», antwortete Knox. «Ein Symbol der Argeaden.»

«Der was?»

«Der alten königlichen Familie von Makedonien.»

«Was? Meinen Sie Alexander den Großen?»

«Sehr gut.»

Sie rümpfte ihre Nase. «Sind Sie ein Fan von ihm? Ich habe gehört, er wäre ein Säufer und Ekel gewesen.»

«Dann haben Sie etwas Falsches gehört.»

Sie lächelte. Anscheinend gefiel es ihr, zurechtgewiesen zu werden. «Na los, klären Sie mich auf.»

Knox runzelte die Stirn. Wo sollte man bei einem Mann wie Alexander anfangen? «Einmal belagerte er mit seinen Truppen eine Stadt namens Multan», erzählte er ihr. «Das war schon am Ende seiner Feldzüge. Seine Männer hatten das Kämpfen satt und wollten nur noch nach Hause. Aber Alexander ließ das nicht zu. Er war als Erster oben auf der Stadtmauer. Die Verteidiger stießen alle Angriffsleitern weg, deshalb war er plötzlich ganz auf sich allein gestellt. Jeder normale Mensch hätte versucht, sich in Sicherheit zu bringen, nicht wahr? Aber wissen Sie, was Alexander getan hat?»

«Was?»

«Er sprang ins Innere der Festung. Nur so konnte er seine Männer dazu bringen, ihm zu folgen.» Und das taten sie auch. Sie haben die Stadt in Schutt und Asche gelegt, um ihn zu retten, und sie sind gerade noch rechtzeitig gekommen. Die Wunden, die er an diesem Tag davontrug, haben wahrscheinlich zu seinem frühen Tod geführt, aber auch seinen Mythos vergrößert. «Er rühmte sich damit, dass sein gesamter Körper mit Narben übersät war, außer sein Rücken.»

Sie lachte. «Hört sich nach einem Psycho an.»

«Das waren andere Zeiten», sagte Knox. «Als er die Mutter des persischen Herrschers gefangen nahm, hat er sie unter seinen persönlichen Schutz gestellt. Als er starb, fiel sie in so tiefe Trauer, dass sie sich zu Tode hungerte. Nicht als ihr eigener Sohn starb, sondern als Alexander starb. Das tut man nicht für einen Psychopathen.»

«Mmmh», sagte sie. Offenbar langweilte sie die Geschichte schon. Sie kniete sich hin, beugte sich über ihn und warf den Deckel der Kühlbox auf. Seelenruhig begutachtete sie jede einzelne Flasche und Dose, während genau vor seiner Nase ihre Brüste im Bikinioberteil umherschaukelten. Knox konnte ihre Brustwarzen erkennen. Plötzlich fühlte sich sein Mund etwas trocken an. Dass sie es nur darauf anlegte, tat der Wirkung keinen Abbruch. Aber sofort musste er auch an Hassan denken und wandte den Blick ab. Sie ließ sich zurückfallen, eine offene Flasche in der Hand und ein schelmisches Lächeln auf den Lippen. «Wollen Sie auch was?», fragte sie.

«Nein, danke.»

Sie zuckte mit den Achseln und nahm einen Schluck. «Kennen Sie Hassan schon lange?»

«Nein.»

«Sind Sie ein Freund von ihm?»

«Ich stehe nur auf seiner Gehaltsliste, Schätzchen.»

«Aber er ist koscher, oder?»

«Das ist wohl kaum die passende Beschreibung für einen Moslem.»

«Sie wissen, was ich meine.»

Knox zuckte mit den Schultern. Um kalte Füße zu kriegen, war es längst zu spät für sie. Hassan hatte sie in einem Nachtklub aufgegabelt, nicht in der Sonntagsschule. Wenn er ihr nicht gefiel, hätte sie nein sagen sollen, ganz einfach. War sie naiv oder dumm? Allerdings schien sie genau zu wissen, was sie mit ihrem Körper anstellte.

In diesem Moment tauchte Max Strati hinter dem Kabinengang auf und eilte mit großen Schritten auf sie zu. «Was ist denn hier los?», fragte er eisig. Vor zwanzig Jahren hatte er seinen Urlaub in Scharm El Scheich verbracht und war dort hängengeblieben. Inzwischen hatte er sich in Ägypten etwas aufgebaut, und das wollte er nicht riskieren, indem er Hassan verärgerte.

«Wir reden nur», sagte Knox.

«Das kannst du nach Feierabend machen», sagte Max. «Herr Al Assyuti wünscht, dass seine Gäste noch einen letzten Tauchgang machen.»

Knox erhob sich. «Ich bereite alles vor.»

Das Mädchen sprang begeistert auf. «Super! Ich dachte, wir würden heute nicht mehr runtergehen.»

«Sie werden uns nicht begleiten, Fiona», sagte Max knapp. «Wir haben nicht genug Sauerstoffflaschen. Sie bleiben hier bei Herrn Al Assyuti.»

«Oh.» Plötzlich wirkte sie verängstigt wie ein kleines Kind und legte Hilfe suchend eine Hand auf Knox’ Unterarm. Er schüttelte sie ab und ging verärgert zum Heck, wo neben den Plastikkisten mit Neoprenanzügen, Schwimmflossen, Schnorcheln und Taucherbrillen die Sauerstoffflaschen in Stahlregalen lagen. Ein kurzer Blick bestätigte, was Knox bereits gewusst hatte: volle Flaschen gab es mehr als genug. Da er Max Stratis stechenden Blick spüren konnte, drehte er sich lieber nicht um. Das Mädchen war nicht sein Problem. Sie war alt genug, um auf sich selbst aufzupassen. Er hatte keine Beziehung zu ihr und keinerlei Verpflichtungen. Um sich in dieser Stadt zu etablieren, hatte er sich den Arsch abgearbeitet, und das würde er nicht aufs Spiel setzen, nur weil irgendein unreifes junges Ding ihren Preis falsch eingeschätzt hatte. Aber seine Rechtfertigungen halfen nicht viel. Mit einem flauen Gefühl im Magen hockte er sich vor die Kisten, um das Equipment zu checken.

II

DIE AUSGRABUNGSSTÄTTE DER MAKEDONISCHEN ARCHÄOLOGISCHEN STIFTUNG IM NILDELTA, NORDÄGYPTEN

«Hallo!», rief Gaille Bonnard. «Ist da jemand?»

Sie wartete geduldig auf eine Antwort, aber es kam keine. Seltsam. Kristos hatte ihr gesagt, dass Elena ihre Hilfe bei der Übersetzung eines Ostrakons brauchte, aber weder sie noch ihr Wagen waren zu sehen, und das Magazin, in dem sie normalerweise arbeitete, war geschlossen. Eine leichte Verärgerung kam in Gaille auf. Der Weg hierher hatte ihr nichts ausgemacht, aber sie verschwendete ungern ihre Zeit. Doch dann bemerkte sie, dass die Tür der Baracke nur angelehnt war. Bei Gailles früheren Besuchen war die Tür immer abgeschlossen gewesen. Sie klopfte an, zog sie auf und schaute hinein. An den Wänden standen Regale, in denen Taschenlampen, Hämmer, Hacken, Eimer, Seile und andere archäologische Ausrüstungsgegenstände lagerten. Und im Boden befand sich ein dunkles, quadratisches Loch, aus dem eine Holzleiter herausragte.

Gaille bückte sich und rief hinunter. Keine Antwort. Sie wartete einen Augenblick und rief erneut. Als sich immer noch nichts tat, richtete sie sich auf und überlegte. Elena Koloktronis war die Leiterin dieser Ausgrabung der Makedonischen Archäologischen Stiftung, und sie gehörte zu jenen Chefinnen, die ihr gesamtes Team für unfähig halten und lieber alles selbst erledigen. Ständig unterbrach sie eine Arbeit, um sich um eine andere zu kümmern. Vielleicht war das auch jetzt der Fall. Oder sie hatte die Nachricht nicht erhalten. Leider konnte man Elena nie etwas recht machen. Wenn man sie suchte, hätte man sich besser nicht von der Stelle gerührt. Wenn man auf sie wartete, war sie sauer, dass man sie nicht gesucht hatte.

Als sich Gaille erneut bückte, schmerzten ihre Beine von der Arbeit des Tages. Leicht beunruhigt rief sie erneut in das dunkle Loch. Und wenn Elena gestürzt war? Gaille schaltete eine Taschenlampe an, aber der Schacht war zu tief und der Lichtstrahl verlor sich in der Dunkelheit. Besser, sie schaute nach. Da sie Höhenangst hatte, holte sie tief Luft und stellte erst einen Fuß auf die oberste Strebe, dann den anderen. Als sie sich sicher fühlte, stieg sie vorsichtig hinab. Die Leiter quietschte, ebenso die Seile, mit denen sie an der Wand befestigt war. Der Schacht führte viel weiter in die Tiefe, als sie gedacht hatte, vielleicht sechs Meter. Normalerweise konnte man im Delta nicht so tief graben, ohne den Grundwasserspiegel zu erreichen, aber die Ausgrabungsstätte lag auf einem Hügel, der von den jährlichen Überschwemmungen des Nils verschont blieb. Deshalb war er schon in der Antike bewohnt gewesen. Gaille rief erneut, hörte aber nur ihren eigenen Atem, der in dem engen Schacht verstärkt wurde. Lose Erde rieselte an ihr vorbei. Doch die Neugier war größer als ihre Vorsicht. Natürlich kannte sie die Gerüchte über diesen Ort, obwohl keiner ihrer Kollegen offen darüber sprechen wollte.

Schließlich kam sie unten an. Der Boden war mit Basalt-, Granit- und Quarzscherben übersät, als wären alte Monumente und Statuen zerschlagen und hinabgeschüttet worden. Ein schmaler Gang führte nach links. Sie rief erneut, dieses Mal leiser, und hoffte, keine Antwort zu erhalten. Ihre Lampe begann zu flackern und ging dann ganz aus. Sie klopfte sie gegen die Wand, und die Lampe leuchtete wieder. Als Gaille weiterging, knirschten die Scherben unter ihren Füßen. Zu ihrer Linken sah sie eine Wandmalerei in erstaunlich hellen Farben. Offenbar war sie gesäubert, vielleicht sogar retuschiert worden. Eine menschliche Gestalt im Profil, gekleidet wie ein Soldat, aber mit dem Kopf und der Mähne eines grauen Wolfes. In der linken Hand hielt sie einen Stab, in der rechten eine Militärstandarte, deren Stange zwischen den Füßen ruhte. Neben der Schulter entfaltete sich eine scharlachrote Fahne vor einem türkisfarbenen Himmel.

Mit den antiken ägyptischen Göttern kannte sich Gaille nicht besonders gut aus, doch ihr Wissen reichte, um Wepwawet zu erkennen, einen Wolfgott, der mit anderen Göttern schließlich zu Anubis, dem Schakal, verschmolzen war. Er war vor allem als Kriegsgott verehrt und häufig auf ägyptischen Militärstandarten dargestellt worden. Sein Name bedeutete ‹Wegeöffner›, er war sozusagen der Kundschafter der Armee gewesen. Aus diesem Grund war ein Miniaturroboter, der zur Erforschung der Luftschächte in den großen Pyramiden konstruiert worden war, nach einer Abwandlung seines Namens benannt: Upuaut. Soweit Gaille wusste, hatte er im Mittleren Reich um sechzehnhundert vor Christus an Bedeutung verloren. Das hieß, dass diese Wandmalerei über dreitausendfünfhundert Jahre alt sein musste. Die Standarte, die Wepwawet hielt, erzählte jedoch eine andere Geschichte: Darauf sah man Kopf und Schultern eines gutaussehenden jungen Mannes, dessen Gesicht einen glückseligen Ausdruck hatte und wie das einer Renaissance-Madonna leicht nach oben geneigt war. Man konnte nie sicher sein, ob man es wirklich mit einem Porträt von Alexander dem Großen zu tun hatte; sein Einfluss auf die Ikonographie war so groß gewesen, dass die Menschen noch Jahrhunderte später so aussehen wollten wie er. Wenn dies nicht Alexander war, dann war das Bild zweifellos von ihm beeinflusst und konnte unmöglich früher datiert sein als 332 vor Christus. Und das warf eine wichtige Frage auf: Was um Himmels willen hatte er auf einer Standarte zu suchen, die von Wepwawet gehalten wurde? Einem Gott, der schon lange vor Alexanders Zeit aus dem Blickfeld verschwunden war?

Sie schob diese Gedanken beiseite und ging weiter. Elenas Namen murmelte sie inzwischen nur noch als Entschuldigung, falls sie jemandem begegnen sollte. Als ihre Taschenlampe erneut ausging, wurde es völlig finster um sie herum. Wieder klopfte sie die Lampe gegen die Wand, bis sie aufleuchtete. Sie kam zu einer weiteren Wandmalerei, die mit der ersten identisch, aber noch nicht vollständig gereinigt war. Die Wände sahen verkohlt aus, als hätte hier ein großes Feuer gewütet. Weißer Marmor leuchtete vor ihr auf, zwei Steinwölfe, die auf dem Bauch lagen. Weitere Wölfe. Sie runzelte die Stirn. Als die Makedonier Ägypten erobert hatten, gaben sie vielen Städten zu Verwaltungszwecken griechische Namen, die sich häufig von lokalen Kultgöttern ableiteten. Wenn Wepwawet der Kultgott dieses Ortes gewesen war, dann wird dies bestimmt …

«Gaille! Gaille!» Aus der Ferne rief Elena. «Sind Sie da unten? Gaille!»

Gaille lief den Gang zurück. «Elena?», rief sie hinauf. «Sind Sie das?»

«Was haben Sie dort unten zu suchen?»

«Ich dachte, Sie wären gestürzt und brauchen Hilfe.»

«Kommen Sie hoch!», befahl Elena wütend. «Sofort.»

Gaille kletterte hinauf. Sie hielt die Luft an, bis sie oben war. Dann sagte sie schnell: «Kristos hat mir gesagt, Sie wollten …»

Elena stürzte auf Gaille zu. «Wie oft habe ich Ihnen gesagt, dass niemand hier rein darf?», schrie sie. «Wie oft?»

«Es tut mir leid, Frau Koloktronis, aber …»

«Für wen halten Sie sich eigentlich?» Ihr Gesicht war gerötet, an ihrem Hals traten die Sehnen hervor. «Wie können Sie es wagen, dort runterzugehen? Wie können Sie es wagen?»

«Ich dachte, Sie wären gestürzt», wiederholte Gaille. «Ich dachte, Sie würden Hilfe brauchen.»

«Wagen Sie es nicht, mich zu unterbrechen.»

«Das war nicht …»

«Wagen Sie es nicht! Wagen Sie es nicht!»

Gaille blieb reglos stehen. Einen Augenblick überlegte sie, zurückzublaffen. Schließlich war es nicht mal drei Wochen her, dass Elena überraschend angerufen und sie förmlich angefleht hatte, ihr Projekt an der Sorbonne – die Arbeit an einem altägyptischen Wörterbuch – zu unterbrechen, um für eine erkrankte Skryptologin einzuspringen. Doch in dieser Welt merkte man sofort, ob man den anderen gewachsen war, und Gaille hatte keine Chance gehabt. Sie war entsetzt gewesen, als Elena das erste Mal explodiert war; doch ihre neuen Kollegen hatten nur abgewinkt und ihr gesagt, dass Elena seit dem Tod ihres Mannes so sei. Sie brodelte innerlich wie ein Vulkan und brach unvorhersagbar mit blinder, feuriger und manchmal aufsehenerregender Gewalt aus. Mittlerweile waren ihre Ausbrüche fast zu einer Gewohnheit geworden, die man fürchtete und ertrug wie den Zorn der Götter. Also stand Gaille einfach da und ließ alles über sich ergehen: Elenas verletzende und gehässige Bemerkungen über ihre armseligen Fähigkeiten, ihren Undank und den Schaden, den ihre Karriere nehmen würde, wenn dies herauskam – wobei Elena natürlich alles tun würde, um sie zu schützen.

«Es tut mir leid, Frau Koloktronis», sagte Gaille, als der Ausbruch endlich vorüber war. «Kristos sagte, dass Sie mich sehen wollten.»

«Ich habe ihm gesagt, dass ich zu Ihnen kommen würde.»

«Mir hat er etwas anderes gesagt. Ich wollte mich nur vergewissern, dass Sie nicht gestürzt sind.»

«Wohin sind Sie gegangen?»

«Nirgendwohin. Ich bin nur die Leiter hinuntergeklettert.»

«Na gut», sagte Elena widerwillig. «Dann reden wir nicht mehr davon. Aber sagen Sie Qasim nichts, sonst kann ich Sie nicht schützen.»

«Ja, Frau Koloktronis», sagte Gaille. Qasim war der für die Ausgrabungsstätte zuständige Vertreter der ägyptischen Antiquitätenbehörde. Er tat mindestens genauso geheimnisvoll wie Elena, wenn es um diesen Ort ging. Bestimmt wäre es peinlich für Elena, wenn sie zugeben müsste, dass die Tür weder verschlossen noch bewacht gewesen war.

«Kommen Sie mit», sagte Elena, schloss die Stahltür und führte sie dann durch das Magazin. «Ich habe hier ein Ostrakon, zu dem ich gerne Ihre Meinung hätte. Zu 99,99 Prozent ist mir die Übersetzung klar. Vielleicht können Sie mir bei den restlichen 0,01 Prozent helfen.»

«Ja, Frau Koloktronis», sagte Gaille unterwürfig. «Sehr gerne.»

III

«Bist du bescheuert?», schnauzte Max, der Knox ans Heck des Schiffes gefolgt war. «Hast du Todessehnsucht, oder was? Habe ich dir nicht gesagt, du sollst Hassans Mädchen in Ruhe lassen?»

«Sie wollte mit mir reden», entgegnete Knox. «Sollte ich unhöflich sein?»

«Du hast mit ihr geflirtet.»

«Sie hat mit mir geflirtet.»

«Das ist noch schlimmer. Himmel!» Er schaute sich mit angsterfülltem Blick um. So wurden die Leute, wenn sie für Hassan arbeiteten.

«Tut mir leid», sagte Knox. «Ich halte mich von ihr fern.»

«Das solltest du auch. Glaub mir, wenn du Hassan auf die Füße trittst, können du und dein Kumpel euer kleines Projekt vergessen, was auch immer das für ein Scheiß ist.»

«Nicht so laut.»

«Ich warne dich nur.» Er drohte mit dem Finger, als wollte er noch etwas sagen, doch dann wandte er sich um und ging davon.

Knox schaute ihm hinterher. Er mochte Max nicht, und Max mochte ihn nicht. Aber sie hatten eine Zweckbeziehung. Max leitete die Tauchschule, und Knox war ein guter und verlässlicher Tauchlehrer, der wusste, wie man die Touristen so umgarnte, dass sie ihn weiterempfahlen. Außerdem arbeitete er für Peanuts. Im Gegenzug durfte er für sein kleines Projekt, wie Max es abschätzig genannt hatte, Max’ Schiff und Sonargerät benutzen. Knox lächelte amüsiert. Sollte Max Strati jemals herausfinden, was er und Rick suchten, würde er es nicht mehr als kleines Projekt abtun.

Knox war vor drei Jahren nach Scharm gekommen. Er war erst vier Wochen dort gewesen, als etwas Außerordentliches passiert war. Und der Auslöser war genau jenes Tattoo gewesen, das auch Fiona aufgefallen war. Als er eines Abends bei einem Bier an der Strandpromenade gesessen hatte, war ein kräftig gebauter Australier zu ihm gekommen. «Was dagegen, wenn ich mich setze?», hatte er gefragt.

«Bitte.»

«Ich bin Rick.»

«Daniel. Aber jeder nennt mich Knox.»

«Ja. Das hat man mir gesagt.»

Knox musterte ihn. «Haben Sie sich über mich erkundigt?»

«Man sagt, Sie seien Archäologe.»

«War ich mal.»

«Sie haben die Arbeit aufgegeben, um Tauchlehrer zu werden?», fragte Rick skeptisch.

«Sie hat mich aufgegeben», erklärte Knox. «Krach mit dem Establishment.»

«Aha.» Er beugte sich vor. «Interessantes Tattoo.»

«Finden Sie?»

Rick nickte. «Kann ich Ihnen etwas zeigen, ohne dass Sie es gleich überall herumposaunen?»

«Sicher», sagte Knox achselzuckend.

Rick griff in seine Tasche und holte eine Streichholzschachtel hervor. Eingebettet in Watte lag darin ein dicker, goldener Anhänger; er war ungefähr drei Zentimeter lang und hatte am schmalen Ende eine Öse für eine Kette oder einen Haken. Kleine rosafarbene Flecken ließen darauf schließen, dass er in den Korallen gelegen hatte. Und auf der Unterseite war ein sechzehnzackiger Stern zu sehen. «Ich habe ihn vor ein paar Jahren gefunden», erklärte Rick. «Ich dachte, Sie könnten mir mehr darüber erzählen. Es ist doch Alexanders Symbol, oder?»

«Ja. Wo haben Sie ihn gefunden?»

«Na klar», entrüstete sich Rick, nahm den Anhänger, legte ihn eifersüchtig in die provisorische Schatulle und steckte sie wieder ein. «Als wenn ich Ihnen das erzählen würde. Und? Fällt Ihnen was dazu ein?»

«Es könnte alles Mögliche sein», erwiderte Knox. «Eine Troddel für eine Robe, ein Klöppel oder so etwas. Vielleicht ein Ohrring.»

«Was?», fragte Rick stirnrunzelnd. «Alexander hat Ohrringe getragen?»

«Der Stern bedeutet nicht, dass ihm das Stück persönlich gehört hat. Vielleicht gehörte es nur zu seinem Hof.»

«Ach.» Rick sah enttäuscht aus.

Knox musterte ihn. «Und Sie haben es hier in den Riffen gefunden, richtig?»

«Ja. Warum?»

«Es ist nur merkwürdig. Alexander ist nie hier gewesen. Seine Männer auch nicht.»

Rick schnaubte. «Ich dachte, Sie seien Archäologe! Selbst ich weiß, dass er in Ägypten war. Er hat diesen Ort in der Wüste besucht.»

«Ja, das Orakel von Amun in der Oase Siwa. Aber er ist nicht nach Scharm gekommen, glauben Sie mir. Er ist an der Nordküste des Sinai entlanggezogen.»

«Ach. Und das war sein einziger Besuch hier?»

«Ja, außer …» Knox’ Herz schlug plötzlich wie verrückt. Ihm war ein unglaublicher Gedanke gekommen. «Mein Gott!», murmelte er.

«Was?», fragte Rick aufgeregt.

«Nein. Nein, das kann nicht sein.»

«Was denn? Erzählen Sie!»

Knox schüttelte entschieden den Kopf. «Nein. Es ist nichts.»

«Kommen Sie schon, Kumpel. Jetzt müssen Sie es mir erzählen.»

«Nur wenn Sie mir sagen, wo genau Sie den Anhänger gefunden haben.»

Rick sah ihn an. «Sie glauben, es gibt mehr? Das glauben Sie doch, oder?»

«Eigentlich nicht. Aber es ist möglich.»

Rick zögerte. «Und Sie sind wirklich Taucher?»

«Ja.»

«Ich könnte einen Partner gebrauchen. Allein tut man sich schwer hier. Wenn ich es Ihnen sage, suchen wir gemeinsam, okay?»

«Okay.»

«Gut. Dann erzählen Sie.»

«Na schön. Aber denken Sie daran, es ist reine Spekulation. Die Chancen, dass es wirklich das ist, was ich denke …»

«Hab ich kapiert. Schießen Sie los.»

«Die lange oder die kurze Version?»

Rick zuckte mit den Achseln. «Ich hab eh nichts zu tun.»

«Zuerst muss ich Ihnen ein paar Hintergrundinformationen geben. Wie gesagt, Alexander kam nur einmal in seinem Leben nach Ägypten, und zwar für wenige Monate. Er durchquerte den Norden der Sinai-Halbinsel bis zum Nildelta, dann zog er gen Süden in die alte Hauptstadt Memphis, gleich südlich von Kairo, wo er gekrönt wurde. Danach ging es wieder nach Norden, um Alexandria zu gründen, dann westlich entlang der Küste nach Paraetonium, dem heutigen Marsa Matruh, und schließlich Richtung Süden durch die Wüste nach Siwa. Anscheinend haben er und seine Leute sich verlaufen. Ein Bericht sagt, dass sie verdurstet wären, wenn nicht zwei sprechende Schlangen sie zur Oase geführt hätten.»

«Diese sprechenden Schlangen. Immer zur Stelle, wenn man sie braucht.»

«Aristobulus erzählt eine plausiblere Geschichte. Seiner Meinung nach sind sie zwei Raben gefolgt. Wenn man eine gewisse Zeit in der Wüste verbringt, kann man davon ausgehen, irgendwann welche zu sehen. An manchen Stellen sind es so ziemlich die einzigen Vögel, die man zu Gesicht bekommt. Sie sind häufig in Paaren unterwegs und ziemlich freche Biester. Wenn sie keine Schlangen oder Heuschrecken zum Fressen finden, suchen sie die Lager von Reisenden nach Abfall ab, ehe sie wieder in die nächste Oase verschwinden. Wenn man ihnen also folgt …»

Rick nickte. «Wie Delphine im Sandmeer.»

«Wenn Sie so wollen», stimmte Knox zu. «Jedenfalls brachten sie Alexander nach Siwa, wo er das Orakel befragte, und dann ging es wieder in die Wüste. Dieses Mal folgte er aber dem Karawanenweg östlich zur Oase Bahariyya, wo ihm ein berühmter Tempel gewidmet wurde, und schließlich zurück nach Memphis. Das war es dann schon. Danach ging es wieder gegen die Perser. Doch nach seinem Tod wurde er zur Bestattung nach Ägypten zurückgebracht.»

«Aha! Und Sie glauben, daher stammt dieser Anhänger?»

«Ich halte es für möglich. Sie dürfen eines nicht vergessen: Wir reden hier von Alexander dem Großen. Er führte dreißigtausend Makedonier über den Hellespont, um Xerxes’ Invasion von Griechenland zu rächen, obwohl er wusste, dass er es mit zehnmal größeren Armeen zu tun bekommen würde. Er schlug die Perser nicht ein Mal, nicht zwei Mal, sondern drei Mal vernichtend und setzte dann einfach seinen Weg fort. Er trug zahllose Schlachten aus, und er gewann sie alle. Alexander machte sich zum mächtigsten Mann, den die Welt jemals gesehen hat. Als sein bester Freund Hephaiston starb, bettete er ihn auf einem wunderschön geschnitzten, achtzig Meter hohen Scheiterhaufen, ein Gebilde wie die Oper in Sydney. Und dann steckte er es einfach an und erfreute sich am Feuer. Sie können sich also vorstellen, dass seine Leute auf etwas ganz Besonderes bestanden, als Alexander starb.»

«Kapiere.»

«Ein Scheiterhaufen kam nicht in Frage. Alexanders Leichnam war viel zu kostbar, um verbrannt zu werden. Abgesehen von allen anderen Aufgaben musste der neue makedonische König seinen Vorgänger bestatten. Wer also Alexanders Leichnam hatte, konnte auch die Herrschaft für sich beanspruchen; zumal Alexander keinen Nachfolger bestimmt hatte und jeder um den Thron kämpfte.»

Rick deutete auf das leere Glas vor Knox. «Noch ein Bier?»

«Ja, gerne.»

«Zwei Bier», rief Rick dem Barmann zu. «Entschuldigen Sie. Sie sagten gerade, jeder kämpfte um den Thron.»

«Genau. Die Frage der Thronfolge war ziemlich offen. Alexander hatte einen Bruder, aber der war ein Schwachkopf. Und seine Frau Roxanne war zwar schwanger, aber niemand konnte wissen, ob sie einen Sohn gebären würde. Außerdem war Roxanne eine Barbarin, und die Makedonier hatten nicht die ganze bekannte Welt erobert, um von einem Halbblut regiert zu werden. Deshalb versammelte sich die Armee in Babylon, und man fand einen Kompromiss: Der schwachsinnige Bruder und das ungeborene Kind, das tatsächlich ein Junge wurde, Alexander der Vierte, sollten gemeinsam regieren. Die verschiedenen Regionen des Reiches aber sollten von Statthaltern verwaltet werden, die einem Triumvirat unterstanden. Können Sie mir folgen?»

«Ja.»

«Einer von Alexanders Generälen war Ptolemäus. Er war derjenige, der behauptete, dass Alexander von sprechenden Schlangen nach Siwa geführt worden war. Aber lassen Sie sich davon nicht täuschen. Er war ein sehr gescheiter und fähiger Mann. Ihm war klar, dass das Reich ohne Alexander in Einzelteile zerfallen würde, und er beanspruchte Ägypten für sich. Das Land war reich, lag abseits und würde kaum in die Kriege anderer verwickelt werden. Also machte er sich selbst zum Statthalter, wurde schließlich Pharao und gründete die Dynastie der Ptolemäer, die mit Kleopatra endete. Alles klar?»

Das Bier wurde gebracht. Sie prosteten sich zu. «Fahren Sie fort», sagte Rick.

«Es war nicht leicht für Ptolemäus, sich selbst zum Pharao zu krönen», sagte Knox. «Die Ägypter erkannten nicht einfach jeden an. Ein Herrscher musste eine Legitimität vorweisen. Bei Alexander war das anders, er war ein lebender Gott von unbestritten königlichem Blut gewesen, der die verhassten Perser außer Landes getrieben hatte. Von einem solchen Mann regiert zu werden war keine Schande. Ptolemäus aber war für die Ägypter ein unbeschriebenes Blatt. Was er also brauchte, war ein Symbol der Regentschaft.»

«Aha», meinte Rick und wischte sich Schaum von der Oberlippe. «Alexanders Leiche.»

«Volle Punktzahl», grinste Knox. «Ptolemäus wollte Alexanders Leichnam. Aber da war er nicht der Einzige. Der Kopf des makedonischen Triumvirates war Perdikkas. Er hatte eigene Ziele. Er wollte Alexander zurück nach Makedonien bringen, um ihn neben seinem Vater Philipp in der königlichen Gruft in Aigai in Nordgriechenland zu bestatten. Aber es war nicht leicht, den Leichnam von Babylon nach Makedonien zu bringen. Man konnte ihn nicht einfach aufs erstbeste Schiff laden. Er musste mit einem gewissen Stil reisen.»

Rick nickte. «Geht mir genauso.»

«Dem Historiker Diodorus von Sizilien verdanken wir eine sehr detaillierte Beschreibung. Alexanders Leiche wurde einbalsamiert, in einen Sarg aus Blattgold gelegt und mit teuren, süßlich riechenden Gewürzen bedeckt. Außerdem wurde ein Katafalk, ein Leichenwagen, in Auftrag gegeben. Der Wagen war so prachtvoll, dass der Bau über ein Jahr dauerte. Ein Goldtempel auf Rädern, sechs Meter lang, vier Meter breit. Goldene, mit Akanthus umrankte ionische Säulen trugen ein hohes, gewölbtes Dach aus goldenen und mit Juwelen besetzten Schindeln. Vom Dach erhob sich ein goldener Mast, der in der Sonne funkelte wie Blitze. An jeder Ecke des Katafalks befand sich eine goldene Statue von Nike, der antiken Siegesgöttin, die eine Trophäe hielt. Die goldenen Leisten waren mit Steinbockköpfen verziert, an denen goldene Ringe hingen, die eine helle, vielfarbige Girlande trugen. Zwischen den Säulen war ein Goldnetz gespannt, das den Sarg vor der glühenden Sonne und dem Regen schützen sollte. Der Eingang wurde von goldenen Löwen bewacht.»

«Eine ganze Menge Gold», sagte Rick skeptisch.

«Alexander war unglaublich reich», entgegnete Knox. «Allein in seinen persischen Schatzkammern befanden sich über siebentausend Tonnen Gold und Silber. Zwanzigtausend Maultiere und fünftausend Kamele waren nötig, um das alles zu bewegen. Wissen Sie, wie das Gold gelagert wurde?»

«Wie?»

«Es wurde geschmolzen und in Töpfe gegossen, dann wurde einfach der Ton abgeschlagen.»

«Verdammte Scheiße», lachte Rick. «Mir würde es schon reichen, eins von den Dingern zu finden.»

«Genau. Und die Generäle wagten es nicht, knauserig damit zu sein. Alexander war ein Gott für die makedonischen Truppen. Wenn sie geizig gewesen wären, hätten sie schnell die Loyalität ihrer Soldaten verloren. Jedenfalls war der Leichenwagen irgendwann fertig. Er war allerdings so schwer, dass die Wagenbauer extra gefederte Räder und Achsen erfinden mussten, und trotzdem musste die Strecke von einem Trupp Straßenbauer noch speziell präpariert werden. Man brauchte vierundsechzig Maultiere, um den Wagen zu ziehen.» Er hielt inne und trank einen Schluck Bier. «Vierundsechzig Maultiere», wiederholte er nickend. «Jedes Tier trug ein mit Edelsteinen verziertes Kummet und ein vergoldetes Hauptgestell. Und bei jedem Tier hing an beiden Seiten des Hauptgestells ein goldenes Glöckchen, und jedes dieser Glöckchen war mit einem goldenen Klöppel versehen, mit genau so einem, wie Sie ihn in Ihrer Streichholzschachtel haben.»

«Sie verarschen mich», sagte Rick geschockt.

«Und außerdem», grinste Knox, «sind dieser Katafalk und das ganze Gold einfach von der Bildfläche verschwunden, und zwar spurlos.»

KAPITEL 2

EINE HOTELBAUSTELLE, ALEXANDRIA

I

Auf Mohammed El Dahabs Schreibtisch stand ein gerahmtes Foto seiner Tochter Layla. Es war vor zwei Jahren aufgenommen worden, kurz bevor sie krank wurde. Er hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, während der Arbeit regelmäßig auf das Foto zu schauen. Manchmal erfreute ihn der Anblick ihres Gesichts. Häufig jedoch, wie in diesem Moment, verließ ihn der Mut. Mit Daumen und Zeigefinger knetete er seinen Nasenrücken und murmelte ein leises, inniges Gebet. So betete er vielleicht dreißig Mal am Tag für sie, ebenso während seiner rituellen reh’kahs. Bisher hatten seine Gebete wenig geholfen, aber so war der Glaube nun einmal. Man musste es immer wieder versuchen.

Draußen ertönten merkwürdige Geräusche, Schreie und frohlockendes Gelächter. Er schaute gereizt aus seinem Bürofenster. Die Arbeit auf der Baustelle war zum Erliegen gekommen. Seine Kolonne hatte sich in einer Ecke versammelt, Ahmed tanzte wie ein Derwisch bei einem moulid. Verärgert lief Mohammed hinaus. Allah hatte ihn mit den faulsten Arbeitern in ganz Ägypten gestraft. Jede Ausrede war ihnen recht! Mit finsterer Miene ging er hinaus und wollte seine Männer ordentlich zusammenstauchen, doch als er sah, was den Aufruhr verursacht hatte, verflog sein Ärger schlagartig. Der Bagger hatte ein großes Loch in den Boden gerissen und eine Wendeltreppe freigelegt, die in einen tiefen, dunklen Schacht führte, in dem Staub wirbelte. Die Treppe sah alt aus, so alt wie die Stadt.

Mohammed und seine Männer starrten sich an. Jeder von ihnen hatte den gleichen Gedanken. Wie lange war dieser Schacht verborgen gewesen? Wer konnte ahnen, welche Reichtümer dort unten lagen? Alexandria war nicht nur eine der antiken Metropolen gewesen, sie rühmte sich auch eines verlorenen Schatzes von Weltruhm. Gab es einen Mann unter ihnen, der nicht davon geträumt hatte, den goldenen Sarkophag des Stadtgründers Iskandar Al Akbar, Alexander des Großen, zu entdecken? Junge Burschen gruben Löcher in öffentliche Parkanlagen; Frauen erzählten ihren Freundinnen von seltsamen Echos, die sie hörten, wenn sie gegen die Wände ihrer Keller klopften; Diebe brachen in antike Zisternen und verbotene Keller von Tempeln und Moscheen ein. Aber wenn sich der Schatz irgendwo befand, dann hier im Herzen des antiken königlichen Viertels der Stadt. Mohammed war kein Träumer, aber als er in diesen tiefen Schacht schaute, zog sich sein Magen zusammen.

War dies am Ende das Wunder, auf das er gewartet hatte?

Er bat um Fahds Taschenlampe und setzte vorsichtig seinen linken Fuß auf die oberste Stufe. Mohammed war ein großer Mann, und das Herz schlug ihm bis zum Hals, als er sein beträchtliches Gewicht auf den ausgetretenen Stein verlagerte. Doch er machte einen stabilen Eindruck. Mit dem Rücken zum rauen Kalkstein der Außenwand probierte er die nächsten Stufen. Die Innenwand, die die Wendeltreppe von dem breiten, zentralen Schacht trennte, war aus Ziegeln gemauert, von denen viele verwittert oder herausgefallen waren. Mohammed warf einen Stein in das Loch und wartete mit angehaltenem Atem, bis er vier Herzschläge später am Boden aufkam. Als die Wendeltreppe sich über ihm schloss, sah er, dass die gesamte Treppe in den Fels gehauen war. Es war eher eine Skulptur als ein Bauwerk. Diese Erkenntnis schenkte ihm Vertrauen. Immer im Kreis stieg er weiter hinab. Schließlich wurde die Treppe gerade und führte durch einen Torbogen in einen großen, runden Raum, der voller Sand, Steine und heruntergefallener Ziegel war. In der Mitte umrahmten vier stabile Säulen den offenen Grund des zentralen Schachtes. Im schwach hereinfallenden Tageslicht schwirrten trägen Planeten gleich zahllose Staubkörner, die sich wie ein Film auf seine Lippen legten und in der Kehle kratzten.

Es war kühl hier unten und herrlich still nach dem unablässigen Lärm der Baustelle. Einschließlich der Treppe, über die er gekommen war, führten vier Torbögen aus dieser Rotunde, einer in jede Himmelsrichtung. In die runde Kalksteinwand waren gebogene Bänke mit einer Haube aus Austernschalen eingelassen, die prächtig verziert waren mit paradierenden Göttern, fauchenden Medusen, wilden Bullen, schwebenden Vögeln, knospenden Blumen und Efeuranken. Durch den ersten Torbogen sah man in einen dunklen, abschüssigen Gang, dessen Boden mit Schutt und Staub übersät war. Mohammed schluckte, als er die Spinnweben mit der Hand zur Seite fegte. Sowohl Furcht als auch Vorfreude kamen in ihm auf. Ein niedriger Seitengang führte von dem gewundenen Hauptgang in eine große, hohe Kammer, in deren Wänden sich viele Reihen rechteckiger Öffnungen befanden. Eine Katakombe. Er ging zur linken Wand, leuchtete auf einen verstaubten gelben Schädel und schob ihn mit einem Finger zur Seite. Eine kleine, angelaufene Münze fiel aus dem Kiefer. Er hob sie auf, betrachtete sie und legte sie zurück. Er leuchtete mit der Taschenlampe in die Öffnung. Als er die vielen Schädel und Knochen sah, verzog er das Gesicht. Dann ging er zurück in den Hauptgang, um seine Erkundung fortzusetzen. Er kam an vier weiteren Bestattungskammern vorbei, ehe er zwölf Stufen hinabstieg, dann weitere fünf, bis er den Absatz einer anderen Treppe und den Grundwasserspiegel erreichte. Er ging zurück in die Rotunde. Auch Ahmed, Husni und Fahd waren heruntergekommen, mit Händen und Füßen scharrten sie im Schutt. Er wunderte sich, dass sie sich nicht weiter umgeschaut hatten, doch dann wurde ihm klar, dass nur dort natürliches Licht hereinfiel und er die einzige Taschenlampe hatte.

«Was ist das hier?», fragte Ahmed. «Was habe ich da gefunden?»

«Eine Nekropole», antwortete Mohammed knapp. «Eine Totenstadt.» Seltsam verärgert durch ihre Anwesenheit, ging er durch das zweite Portal in eine geräumige, geschlossene Kammer, die mit Kalksteinquadern gesäumt war. Vielleicht ein Festsaal, in dem die Hinterbliebenen jedes Jahr um ihre Angehörigen trauerten. Eine kurze Treppe führte durch ein letztes Portal in einen kleinen Vorhof. Auf einem Absatz war ein Paar hoher, angelaufener und beschlagener Metalltüren mit sechseckigen Griffen in die weiße Marmorwand eingelassen. Mohammed zog an der linken Tür. Sie öffnete sich mit einem Quietschen. Er zwängte sich hindurch in eine breite, hohe und leere Vorkammer. An manchen Stellen war der Putz von den Wänden gebröckelt, sodass man den rauen Kalkstein darunter sehen konnte. In den Sturz über dem Torbogen in der gegenüberliegenden Wand waren in zwei Reihen griechische Schriftzeichen eingemeißelt, die Mohammed nicht lesen konnte. Über eine Stufe gelangte er in eine zweite Hauptkammer von ähnlicher Breite und Höhe, aber doppelter Tiefe. In der Mitte stand eine kniehohe Plinthe, eine große Steinplatte, die den Eindruck machte, dass einmal etwas so Wichtiges auf ihr gelegen hatte wie ein Sarkophag. Wenn, dann war er jedoch seit langem verschwunden.

An der Wand neben der Tür war ein mattes Bronzeschild angebracht. Ahmed versuchte es abzureißen. «Stopp!», schrie Mohammed. «Bist du verrückt? Willst du für ein altes Schild und ein paar Scherben wirklich zehn Jahre in Damanhur riskieren?»

«Außer uns weiß niemand von diesem Ort», entgegnete Ahmed. «Wer weiß, welche Schätze hier unten liegen? Genug für uns alle.»

«Diese Nekropole ist schon vor Jahrhunderten geplündert worden.»

«Aber hier liegt noch genug herum», gab Fahd zu bedenken. «Die Touristen zahlen jeden Preis für antiken Plunder. Mein Cousin hat einen Marktstand in Al Gomhurriya. Er weiß, was solche Sachen wert sind. Wenn wir ihn holen …»

«Hört mir zu», sagte Mohammed. «Hört mir alle zu. Ihr werdet nichts mitnehmen, und ihr werdet niemandem etwas erzählen.» «Wer gibt dir das Recht, Entscheidungen zu treffen?», wollte Fahd wissen. «Ahmed hat die Treppe gefunden, nicht du.»

«Aber das ist meine Baustelle, nicht eure. Wenn jemand davon erfährt, werde ich euch zur Rechenschaft ziehen. Kapiert?» Er musterte einen nach dem anderen, bis sie seinem Blick auswichen und davongingen. Besorgt schaute er ihnen hinterher. Solchen Männern Geheimnisse anzuvertrauen war, als wollte man Wasser in einem Sieb aufbewahren. Die Slums von Alexandria waren voller Verbrecher, die allein für das Gerücht eines solchen Fundes zwanzig Kehlen aufschlitzen würden. Aber deswegen würde er nicht nachgeben. Sein ganzes Leben hatte sich Mohammed bemüht, ein guter Mensch zu sein. Die Tugend war für ihn ein Quell tiefer Freude gewesen. Wenn er nach einer besonders großzügigen oder vernünftigen Tat den Raum verließ, hatte er sich vorgestellt, mit welcher Bewunderung sich die anderen über ihn äußerten. Doch als Layla krank geworden war, hatte er plötzlich gemerkt, dass es ihm völlig egal war, was die Leute über ihn dachten. Seitdem interessierte ihn nur noch, dass seine Tochter gesund wurde. Aber wie konnte er den Fund zu diesem Zweck nutzen? Die Anlage zu plündern war sinnlos. Auch wenn Ahmed optimistisch war, Mohammed glaubte nicht, dass es hier genug zu holen gab. Und wenn er versuchte, die anderen auszuschließen, würden sie ihn an seine Chefs verraten, vielleicht sogar an die Polizei. Das wäre ein schwerer Schlag für ihn. Als Bauleiter war er per Gesetz verpflichtet, einen solchen Fund der staatlichen Antiquitätenbehörde zu melden. Wenn man dort erfuhr, dass er ihn geheim gehalten hatte, würde er seinen Job verlieren, seine Arbeitslizenz und mit ziemlicher Sicherheit auch seine Freiheit. Das durfte er einfach nicht riskieren. Sein Gehalt war zwar kümmerlich, aber es war alles, was zwischen Layla und dem Abgrund stand.

Die Lösung, die ihm schließlich einfiel, war so simpel, dass er es kaum fassen konnte, nicht gleich darauf gekommen zu sein.

II

«Entschuldigen Sie. Würden Sie mir dabei helfen?»

Knox schaute auf und sah Roland Hinz mit seinem riesigen schwarzen Neoprenanzug vor sich stehen. «Natürlich», sagte er lächelnd. «Tut mir leid. Ich war mit den Gedanken woanders.» Er stellte sich hinter Roland und passte auf, dass der behäbige Deutsche nicht hinfiel, während er sich in den Anzug zwängte. Denn das würde nicht gut ankommen. Roland war ein Banker aus Stuttgart, der in Hassans neuestes Unternehmen auf dem Sinai investieren wollte. Diese Tour war größtenteils zu seinen Ehren veranstaltet worden, und er hatte nichts ausgelassen und ging jedem auf die Nerven. So betrunken und zugekokst wie er war, hätte man ihn eigentlich nicht einmal in die Nähe des Wassers lassen dürfen. Aber Hassan hatte genug gezahlt, um die Regeln auszudehnen. Und nicht nur die Regeln. Roland in seinen Tauchanzug zu kriegen war, als wollte man ein Federbett beziehen. Ständig quoll irgendwo etwas hervor. Roland fand das unglaublich komisch. Er fand alles komisch und hielt sich zweifellos für den Mittelpunkt der Welt. Als er endlich im Tauchanzug steckte und unbeholfen an Deck taumelte, stolperte er über seine eigenen Füße und lachte hysterisch. Dann schaute er zu den anderen Gästen hinüber, als erwartete er tosenden Beifall.

Knox half ihm mit einem gequälten Lächeln auf und kniete sich dann hin, um ihm die Schuhe anzuziehen. Roland hatte aufgedunsene, gelbliche Füße, die zwischen den Zehen so dreckig waren, als hätte er sie seit Jahren nicht gewaschen. Knox lenkte sich damit ab, dass er wieder an den Nachmittag dachte, als er mit Rick über Alexanders Katafalk phantasiert hatte. Die anfängliche Begeisterung des hühnenhaften Australiers hatte sich bald gelegt. «Und diese Prozession kam über den Sinai, oder?», hatte er gefragt.

«Nein», sagte Knox. «Keine Quelle berichtet davon.»

«Ach, Scheiße», entgegnete Rick, lehnte sich zurück und schüttelte enttäuscht den Kopf. «Sie hatten mir solche Hoffnung gemacht.»

«Soll ich erzählen, was man weiß?»

«Klar», sagte er immer noch schmollend. «Warum nicht?»

«Okay», sagte Knox. «Zuerst muss man verstehen, dass unsere Quellen wenig verlässlich sind. Es gibt keine Augenzeugenberichte über Alexanders Leben oder seine Feldzüge. Alles, was wir wissen, haben wir von Historikern, die frühere Historiker zitieren. Also Berichte aus zweiter, dritter oder vierter Hand.»

«Stille Post», meinte Rick.

«Genau. Aber die Sache ist noch komplizierter. Nachdem Alexanders Reich auseinandergebrochen war, wollte sich jeder der möglichen Nachfolger im besten Licht darstellen und die anderen verunglimpfen, es wurde also eine Menge Propaganda geschrieben. Dann kamen die Römer. Die Cäsaren verehrten Alexander. Die Republikaner verachteten ihn. Die Historiker schrieben nur das, was ihnen in den Kram passte, je nachdem, welchem Lager sie angehörten. So oder so, der größte Teil der Geschichtsschreibung ist mit Vorsicht zu genießen. Die Wahrheit herauszufiltern ist kaum möglich.»

«Kapiert.»

«Aber man ist sich ziemlich sicher, dass der Katafalk von Babylon entlang des Euphrats nach Opis gebracht wurde, dann weiter nordwestlich entlang des Tigris. Eine großartige Prozession, wie man sich vorstellen kann. Nur um sie zu bestaunen, kamen die Menschen von weit her. Irgendwann im Jahre 322 oder 321 vor Christus erreichte die Prozession Syrien. Wie es danach weiterging, ist schwer zu sagen. Denken Sie daran, dass wir hier von zwei Dingen sprechen: zum einen von Alexanders Leiche, die einbalsamiert im Sarg lag. Zum anderen vom Leichenwagen und vom Goldschatz. Okay?»

«Ja.»

«Was mit Alexanders Leiche und dem Sarg passiert ist, weiß man ziemlich genau. Ptolemäus entführte sie und brachte sie nach Memphis, wahrscheinlich mit Hilfe des Eskortenführers. Aber wir wissen nicht, was mit dem Rest des Katafalks geschehen ist. Diodorus sagt, dass Alexanders Leiche schließlich in dem Leichenwagen nach Alexandria gebracht worden ist, aber seine Geschichte ist widersprüchlich, und er spricht offenbar vom Sarg, nicht vom Katafalk. Die einleuchtendste Schilderung stammt von einem gewissen Aelian. Er meint, Ptolemäus hätte so große Angst davor gehabt, dass Perdikkas Alexanders Leiche wieder zurückerobern wollte, dass er eine ähnliche Leiche in königliche Roben und ein Leichentuch kleiden und sie in eine Kutsche aus Silber, Gold und Elfenbein legen ließ. Perdikkas soll diesem Köder hinterhergejagt sein, während Ptolemäus Alexanders Leiche auf einer anderen Route nach Ägypten brachte.»

Rick sah ihn skeptisch an. «Sie meinen, Ptolemäus hat den Katafalk zurückgelassen?»

«Das behauptet zumindest Aelian», sagte Knox. «Sie dürfen nicht vergessen, dass es vor allem um Alexanders Leiche ging. Ptolemäus musste sie schnell nach Ägypten zurückbringen, und mit dem Katafalk kam man nur mühselig voran. Schätzungen zufolge schaffte er höchstens zehn Kilometer am Tag, und das nur mit Hilfe eines großen Trupps von Pionieren, der die Straße vorbereitete. Man hätte Monate gebraucht, um nach Memphis zu gelangen. Und dieser Zug wäre extrem auffällig gewesen. Allerdings kenne ich keinen Bericht darüber, dass er auf der offensichtlichen, südlichen Route von Syrien durch Libanon und Israel zur Sinai-Halbinsel und zum Nil gesehen worden ist. Und diese Prozession hätte niemals unbemerkt durchs Land ziehen können.»

«Dann ist der Katafalk also tatsächlich zurückgelassen worden?»

«Möglich. Andererseits hatte er einen unschätzbaren Wert. Ich meine, versetzen Sie sich mal in Ptolemäus’ Lage. Was hätten Sie getan?»

Rick überlegte einen Moment. «Ich hätte die Ladung aufgeteilt», sagte er. «Eine Gruppe jagt mit der Leiche voraus. Die andere nimmt mit dem Katafalk eine andere Route.»

Knox grinste. «Das hätte ich auch getan. Natürlich gibt es dafür keinen Beweis. Aber es liegt auf der Hand. Die nächste Frage ist, welche Route. Syrien liegt am Mittelmeer, er könnte also nach Süden gesegelt sein. Aber im Mittelmeer lauerten eine Menge Piraten, außerdem hätte er Schiffe gebraucht. Und wenn Ptolemäus diese Möglichkeit in Betracht gezogen hätte, hätte er mit Sicherheit auch Alexanders Leiche auf diesem Weg transportiert. Man ist sich aber ziemlich sicher, dass er das nicht getan hat.»

«Welche Alternativen hatte er?»

«Nun, angenommen, dass er den Katafalk nicht als Ganzes bewegen konnte, könnte er ihn in handliche Stücke zerteilt haben, die er südwestlich entlang der Küste durch Israel zum Sinai hätte transportieren können. Aber diese Route hat er höchstwahrscheinlich schon mit Alexanders Leiche genommen, und warum sollte man sich aufteilen, wenn man dann doch den gleichen Weg nimmt? Es bleibt eine dritte Möglichkeit: dass er die Ladung südlich zum Golf von Akaba geschickt hat, von wo sie per Schiff um die Halbinsel Sinai zur Küste am Roten Meer gebracht wurde.»

«Die Halbinsel Sinai», grinste Rick. «Also an diesen Riffen hier vorbei?»

«An diesen sehr gefährlichen Riffen vorbei», bestätigte Knox.

Rick lachte und hob sein Glas zum Toast. «Dann sollten wir das Scheißding finden», sagte er. Und genau das hatten sie seitdem versucht, bisher allerdings ohne Erfolg. Immerhin hatte Knox schließlich einen gewissen Erfolg verbucht. Anfänglich war Rick nur daran interessiert gewesen, den Schatz zu finden. Doch je länger ihre Suche dauerte, desto mehr hatte er gelernt und desto mehr hatte ihn eine archäologische Leidenschaft gepackt. Früher war er Taucher bei einer Art Sondereinheit der australischen Marine gewesen. Durch die Arbeit in Scharm konnte er weiter tauchen, er vermisste jedoch das Gefühl, einen klaren Auftrag zu haben. Ihre Suche stellte dieses Gefühl in einem solchen Ausmaß wieder her, dass er entschlossen war, eine neue Karriere als Unterwasserarchäologe zu beginnen. Er studierte wie besessen, lieh sich Knox’ Bücher und andere Materialien aus und löcherte ihn ständig mit Fragen.

Roland hatte schließlich seine Stiefel an. Knox stand auf, half ihm beim Anschnallen seiner Sauerstoffflasche und überprüfte die Ausrüstung. Auf der Brücke waren Schritte zu hören. Hassan schlenderte heran, lehnte sich auf die Reling und schaute hinab. «Na dann viel Spaß, Jungs», sagte er.

«Oh, ja», antwortete Roland begeistert und hob seinen Daumen. «Den werden wir haben.»

«Und lasst euch Zeit.» Auf sein Winken hin kam Fiona widerwillig an die Reling. Sie hatte sich eine lange Baumwollhose und ein dünnes weißes T-Shirt angezogen, als könnte die sittsamere Kleidung sie irgendwie schützen. Trotzdem zitterte sie. Ihr feuchtes Bikinioberteil hatte das T-Shirt durchsichtig gemacht, sodass man die Brustwarzen sehen konnte, die vor Angst ganz hart waren. Als Hassan Knox’ Blick bemerkte, grinste er und legte einen Arm um ihre Schultern. Er schien Knox geradezu herausfordern zu wollen.

In den Straßen von Scharm erzählte man sich, Hassan hätte einem Cousin zweiten Grades die Kehle aufgeschlitzt, weil dieser mit einer Frau geschlafen hatte, die Hassan sich ausgeguckt hatte. Man sagte, er hätte einen amerikanischen Touristen ins Koma geprügelt, weil dieser protestiert hatte, als Hassan sich an seine Frau heranmachen wollte.

Knox senkte seinen Blick, schaute sich um und hoffte die Last der Verantwortung nicht allein tragen zu müssen. Max und Hassans Sicherheitschef Nessim, ein ehemaliger Fallschirmspringer, überprüften gegenseitig ihre Tauchausrüstung. Auf die beiden konnte er nicht zählen. Ingrid und Birgit, zwei Skandinavierinnen, die Max angeschleppt hatte, damit sie Roland Gesellschaft leisteten, waren bereits fertig und warteten an der Heckleiter. Knox versuchte, Ingrids Blick zu erhaschen, doch sie wusste offenbar, was er im Sinn hatte, und sah weg. Er schaute wieder hoch zur Brücke. Hassan grinste ihn immer noch an und schien genau zu wissen, was in Knox vorging. Ein Alphatier in seinem Element, das die Herausforderung genoss. Er fuhr mit seiner Hand langsam an Fionas Seite hinab und presste sie fest auf ihren Hintern. Der Mann war aus dem Nichts gekommen und hatte sich mit dreißig Jahren zum mächtigsten Schiffsmakler des Suezkanals gemacht. So etwas erreichte man nicht als Weichei. Mittlerweile langweilte er sich anscheinend und wollte sein Imperium in jeder erdenklichen Weise vergrößern. Nach der Krise durch die jüngsten Terroranschläge war er ins Tourismusgeschäft eingestiegen und kaufte billige Grundstücke an der Küste auf.

Roland war endlich fertig. Knox half ihm die Leiter hinab ins Rote Meer und kniete sich dann hin, um ihm die Flossen zu reichen, die er im Wasser anziehen sollte. Der massige Deutsche wirbelte nach hinten wie ein Wasserrad, platschte auf die Oberfläche, lachte wie ein Verrückter und schlug auf das Wasser.

«Einen Moment», sagte Knox gereizt. «Ich bin gleich bei Ihnen.» Er zog sich an, schnallte sich die Sauerstoffflasche um, hängte den Schnorchel um seinen Hals und nahm die Flossen. Als er die Leiter hinabstieg und gerade loslassen wollte, schaute er ein letztes Mal hoch zur Brücke. Hassan starrte ihn immer noch an und schüttelte in gespielter Enttäuschung den Kopf. Fiona stand neben ihm und hatte nervös ihre Arme vor der Brust verschränkt. Ihr Haar war zerzaust, ihre Schultern hingen elend hinab. Plötzlich sah man ihr das Alter an, oder vielmehr ihr fehlendes Alter. Ein Kind, das in einer Bar einen freundlichen Ägypter kennengelernt hatte und dachte, es hätte sich einen Gratisausflug verschafft, darauf vertrauend, sich mit Charme alle Erwartungen, die er vielleicht hatte, vom Halse halten zu können. Ihre weit geöffneten Augen schauten verloren und verängstigt, doch irgendwie auch voller Hoffnung, als glaubte sie, dass alles gut werden würde, weil die Menschen im Grunde gut sind.

Für einen Augenblick stellte sich Knox vor, seine Schwester Bee würde dort stehen.

Verärgert schüttelte er den Kopf. Das Mädchen war nicht Bee. Sie war erwachsen, sie traf ihre eigenen Entscheidungen. Beim nächsten Mal würde sie klüger sein. Er vergewisserte sich, dass niemand hinter ihm war, steckte den Atemregler in den Mund, biss fest darauf. Dann warf er sich rücklings in die warmen Fluten des Roten Meeres. Ohne sich noch einmal umzuschauen, führte er Roland Richtung Riff. Sie tauchten in nur vier Metern Tiefe, damit sie schnell an die Oberfläche konnten, sollte etwas schiefgehen. Ein tropischer Fisch beobachtete sie eindringlich, aber ohne Beunruhigung. Manchmal konnte man kaum unterscheiden, wer der Beobachter und wer der Beobachtete war. Ein von Engelsfischen umschwärmter Imperatorfisch drehte majestätisch ab. Knox wies Roland in übertriebener Tauchersprache auf ihn hin; Anfängern gefiel es immer, wie ein Kenner behandelt zu werden.

Sie erreichten das Korallenriff, eine Wand aus Ocker und Purpur, die sich in der Finsternis verlor. Das Wasser war ruhig und ungetrübt, die Sicht war außerordentlich gut. Knox schaute sich gedankenlos um und sah den dunklen Rumpf des Bootes und die bedrohlichen Schatten großer Fische im tieferen, kälteren Wasser. Plötzlich musste er an den schlimmsten Tag seines Lebens denken, damals, als er seine Schwester nach dem Autounfall auf der Intensivstation in Thessaloniki besucht hatte, und er spürte einen stechenden Schmerz. Die Stimmung im Krankenzimmer war bedrückend gewesen, dieses Summen der lebenserhaltenden Maschinen, das unablässige Geräusch der Ventilatoren, der dumpfe, unsichere Puls der Kontrollgeräte, das respektvolle Friedhofsgeflüster des Personals und der Besucher. Die Ärztin hatte sich bemüht, ihn auf das Schlimmste vorzubereiten. Aber er war noch benommen gewesen von seinem Besuch im Leichenschauhaus, wo er kurz zuvor seine Eltern hatte identifizieren müssen. Als er dann Bee angeschlossen an zahllose Schläuche und Geräte gesehen hatte, war es ein Schock gewesen. Er hatte sich fehl am Platze gefühlt, so als würde er einen Film und nicht die Wirklichkeit betrachten. Ihr Kopf war entsetzlich geschwollen gewesen, ihre Haut blass und blau. Er konnte noch jetzt diese wachsige Blässe und diese unnatürliche Schwammigkeit vor sich sehen. Nie zuvor hatte er bemerkt, wie viele Sommersprossen sie um die Augen und in der Beuge des Ellbogens hatte. Er hatte nicht gewusst, was er tun sollte, und sich nach der Ärztin umgeschaut, die auf einen Stuhl neben seiner Schwester gedeutet hatte. Verlegen hatte er Bees Hand genommen; in seiner Familie waren sie immer eher distanziert miteinander umgegangen. Er hatte ihre kalte Hand gedrückt und eine heftige, erschreckende Angst verspürt, ein beinahe elterliches Gefühl. Er hatte ihre Finger gedrückt, sie an seine Lippen gehalten und daran denken müssen, wie er seinen Freunden gegenüber immer Witze darüber gemacht hatte, welche Strafe eine kleine Schwester war, auf die man aufpassen musste. Das musste er nun nicht mehr.

Er tippte Roland an den Arm und zeigte nach oben. Gemeinsam tauchten sie auf. Das Boot war gut sechzig Meter entfernt. An Deck war niemand mehr zu sehen. Eine tiefe Unruhe hatte ihn erfasst. Er spuckte den Atemregler aus. «Bleiben Sie hier», warnte er Roland. Dann schwamm er mit kräftigen Zügen durch das kristallklare Wasser.

III

Mohammed El Dahab hielt den Aktenkoffer schützend vor seine Brust, als ihn die Frau in das Büro von Ibrahim Beyumi führte, dem Leiter der staatlichen Antiquitätenbehörde in Alexandria. Sie klopfte einmal an die Tür, schob sie dann auf und winkte ihn durch. Hinter einem Schreibtisch aus Kiefernholz schaute ein eleganter, leicht feminin wirkender Mann von seiner Arbeit auf.

«Ja, Maha?», fragte er.

«Dies ist Mohammed El Dahab, Chef. Ein Bauleiter. Er sagt, er hätte auf seiner Baustelle etwas gefunden.»

«Was denn?»

«Vielleicht sagt er Ihnen das lieber selbst», erwiderte sie.

«Na schön», seufzte Ibrahim und deutete auf den Ecktisch. Mohammed schaute sich um. Mit dem geübten Blick eines Bauleiters musterte er die abgesplitterte Holzvertäfelung an den Wänden, die von Rissen durchzogene hohe Decke, den abbröckelnden Putz und die stockfleckigen Gemälde von Alexandrias Monumenten. Wenn dies das Büro des obersten Archäologen von Alexandria war, dann konnte man wohl mit Altertümern nicht so viel Geld machen, wie er gedacht hatte.

Ibrahim schien seine Gedanken lesen zu können. «Ich weiß», klagte er. «Aber was soll ich tun? Was ist wichtiger, Ausgrabungen oder mein Komfort?» Mohammed zuckte mit den Achseln, als Ibrahim herüberkam und sich neben ihn setzte. Immerhin sah der Mann mit seinem eleganten Anzug und der goldenen Uhr nach Geld aus. Er legte seine Hände affektiert in den Schoß und fragte: «Und Sie haben also etwas gefunden?»

«Ja.»

«Wollen Sie mir davon erzählen?»

Mohammed schluckte. Er war ein großer Mann, der durch körperliche Gefahren nicht so leicht zu ängstigen war. Gebildete Menschen schüchterten ihn jedoch ein. Aber eigentlich wirkte Ibrahim freundlich. Er sah vertrauenswürdig aus. Mohammed legte seinen Koffer auf den Tisch, öffnete ihn, holte das gerahmte Foto von Layla hervor und legte es vor Ibrahim. Ihr Bild zu berühren und zu sehen, ermutigte ihn wieder. «Das ist meine Tochter», sagte er. «Sie heißt Layla.»

Ibrahim musterte Mohammed skeptisch. «Allah hat sie wirklich gesegnet.»

«Ja, vielen Dank. Leider ist Layla sehr krank.»

«Ach», sagte Ibrahim und lehnte sich zurück. «Das tut mir leid.»

«Man nennt es Burkitt-Lymphom. Es begann als traubengroßer Tumor in ihrem Magen und wurde dann zu einem mangogroßen unter der Haut. Die Ärzte haben ihn entfernt. Sie bekam Chemotherapie. Wir dachten, sie hätte es überstanden.»

Ibrahim rieb seinen Hals. «Maha sagte, Sie hätten etwas gefunden.»

«Die Ärzte sind gute Menschen», sagte Mohammed. «Aber sie sind überarbeitet und schlecht ausgestattet. Sie haben kein Geld. Sie warten darauf, dass …»

«Entschuldigen Sie, aber Maha sagte, Sie haben etwas gefunden …»

«Sie warten darauf, dass Laylas Krankheit so weit fortschreitet, dass sie nichts mehr tun können.» Mohammed beugte sich vor und sagte leise, aber eindringlich: «So weit ist es noch nicht. Meine Tochter hat noch eine Chance.»

Ibrahim zögerte, ehe er widerwillig fragte: «Und welche?»

«Eine Knochenmarktransplantation.»

Ibrahim machte ein entsetztes Gesicht. «Aber ist das nicht unglaublich teuer?»

Mohammed winkte ab. «Unser Medizinisches Forschungsinstitut hat ein Programm für öffentlich geförderte Transplantationen, aber dafür kommt ein Patient erst in Betracht, wenn man bereits einen passenden Spender gefunden hat. Die Untersuchungen, um einen passenden Spender zu finden, werden allerdings nur durchgeführt, wenn der Patient bereits im Programm ist.»

«Das macht es sicherlich unmöglich …»

«Ein Teufelskreis. Wenn ich diese Untersuchungen nicht selbst finanzieren kann, wird meine Tochter sterben.»

Matt sagte Ibrahim: «Sie können nicht erwarten, dass diese Behörde …»

«Diese Untersuchungen sind nicht teuer», fuhr Mohammed hartnäckig fort. «Allerdings sind die Chancen gering, einen passenden Spender zu finden. Meine Frau und ich, der engere Familienkreis und unsere Freunde sind alle schon getestet worden, aber ohne Erfolg. Ich kann weitere Leute überreden, entferntere Cousins, Freunde von Freunden, aber nur, wenn ich es organisiere und bezahle. Ich habe bereits alles versucht, um mir dafür Geld zu leihen, doch durch diese Krankheit habe ich mich schon völlig verschuldet …» Als er spürte, dass ihm die Tränen kamen, brach er ab und senkte den Kopf, damit Ibrahim es nicht sehen konnte.

Eine Weile herrschte Stille. Dann brummte Ibrahim: «Maha sagte, dass Sie auf Ihrer Baustelle etwas gefunden haben.» «Ja.»

«Verstehe ich es richtig, dass Sie Geld für diese Tests haben wollen, wenn Sie mir davon erzählen?»

«Ja.»

«Ihnen ist klar, dass Sie gesetzlich verpflichtet sind, mich darüber zu informieren?»

«Ja.»

«Dass Sie ins Gefängnis kommen können, wenn Sie es nicht tun?»

Mohammed hob seinen Kopf und schaute Ibrahim völlig ruhig an. «Ja.»

Ibrahim nickte und deutete auf sein schäbiges Büro. «Und Sie verstehen, dass ich nichts versprechen kann?»

«Ja.»

«Na schön. Dann erzählen Sie mir doch, was Sie gefunden haben.»

KAPITEL 3

I

Schnell hatte Knox das Schiff erreicht. Er streifte seine Flossen ab, warf sie an Bord und kletterte hinauf. Weder Fiona noch Hassan waren zu sehen. Jetzt, wo er dort war, war er sich nicht sicher, was er tun sollte. Außerdem kam er sich ziemlich dämlich vor. Er nahm die Sauerstoffflasche ab und ging mit ihr leise über das Deck zu den Kabinen an Backbord. Er öffnete eine Tür nach der anderen und schaute hinein. Schließlich kam er an eine, die verschlossen war. Er rüttelte daran. Drinnen hörte er einen gedämpften Schrei, dann war es still.

Manche Menschen genießen und suchen die Gewalt. Nicht so Knox. Er hatte plötzlich das Gefühl, neben sich zu stehen, was ihn furchtbar verärgerte. Er drehte sich um und wollte gehen, als die Tür hinter ihm aufging. «Ja?», rief Hassan.

«Tut mir leid», sagte Knox, ohne sich umzuschauen. «Ich habe mich geirrt.»

«Komm zurück!», sagte Hassan gereizt. «Ja, du. Max’ Hiwi. Ich rede mit dir. Komm her.»

Widerwillig wandte sich Knox um und ging mit gesenktem Blick auf Hassan zu. Der hielt es nicht einmal für nötig, ihm die Sicht zu versperren; Knox konnte Fiona auf dem Bett liegen sehen, die Arme vor den entblößten Brüsten verschränkt, während die Hose um die zusammengepressten und angewinkelten Knie hing. Über dem rechten Auge hatte sie eine Platzwunde, ihre Unterlippe blutete. Auf dem Boden lag ein zerrissenes weißes T-Shirt.

«Und?», fragte Hassan. «Was wolltest du?»

Knox schaute wieder zu Fiona. Sie schüttelte den Kopf, als wolle sie ihm sagen, dass alles in Ordnung sei, dass sie mit der Situation klarkomme und er sich nicht einmischen solle. Diese schwache Geste löste etwas völlig Unerwartetes in Knox aus, unsagbaren Zorn. Mit aller Wucht rammte er dem Ägypter seine Sauerstoffflasche in die Magengrube. Hassan krümmte sich zusammen. Dann versetzte Knox ihm einen Schlag gegen das Kinn, der Hassan zurücktaumeln ließ. Nun konnte sich Knox nicht mehr bremsen. Wieder und wieder schlug er auf Hassan ein, bis der Ägypter zusammenbrach. Erst als Fiona ihn wegzog, wurde sein Kopf wieder klar.

Hassan lag bewusstlos am Boden, Gesicht und Brust waren blutverschmiert. Er sah so übel zugerichtet aus, dass Knox sich neben ihn kniete und erleichtert war, am Hals einen Pulsschlag zu fühlen.

«Schnell», sagte Fiona und zog ihn weg. «Die anderen kommen zurück.»

Sie rannten zusammen aus der Kabine. Max und Nessim schwammen auf das Schiff zu. Als sie Knox an Bord sahen, stießen sie wütende Schreie aus. Er rannte zur Brücke und riss die Kabel unter dem Funkgerät und der Zündung heraus. Die Schlüssel wurden in einer Plastikwanne am Boden aufbewahrt. Er steckte sie alle ein. Das Schnellboot war mit einem einzigen Tau am Heck befestigt. Er kletterte die Leiter hinunter, zog das Schnellboot heran, half Fiona hinein, folgte ihr, band das Tau los, sprang auf den Fahrersitz und steckte den Schlüssel in die Zündung. Doch in diesem Moment versuchten Max und Nessim auch schon an Bord zu klettern. Knox gab Gas, riss das Boot herum und brauste davon. Durch den Wasserstrudel verlor Max den Halt, aber Nessim zog sich an Bord und richtete sich auf. Er war hart im Nehmen und verflucht wütend, dieser Scheißkerl Nessim, aber der Neoprenanzug und die Sauerstoffflasche behinderten ihn. Knox wirbelte das Boot erneut um die eigene Achse, und Nessim flog über Bord.

Knox hielt das Boot auf geradem Kurs und raste Richtung Scharm los. Er schüttelte den Kopf. Jetzt hatte er es getan. Er hatte es getan, verdammte Scheiße. Er musste zu seinem Jeep, ehe Hassan oder Nessim ihre Leute alarmieren konnten. Wenn sie ihn kriegten … Gott! Ihm wurde übel, wenn er sich vorstellte, was sie tun würden. Er musste raus aus Scharm, weg vom Sinai, raus aus Ägypten. Noch heute Nacht. Er schaute sich um. Fiona saß auf der Bank am Heck, den Kopf gesenkt, mit klappernden Zähnen, ein blaues Handtuch um die zitternden Schultern geschlungen. Er wusste ums Verrecken nicht mehr, wie sie ihn an Bee hatte erinnern können. Wütend auf sich selbst schlug er gegen das Armaturenbrett. Wenn er eines hasste, dann die Erinnerungen. Man arbeitete sich den Arsch ab, um eine Existenz aufzubauen an einem Ort wie diesem, der keinerlei Bezug zur Vergangenheit hatte, an dem es keine Freunde, keine Familie, einfach nichts gab, was einen runterziehen konnte. Aber es reichte nicht. Die Erinnerungen nimmt man überallhin mit, und sie können dich von einer Sekunde auf die andere in die Scheiße reiten.

II

Ibrahim Beyumi begleitete Mohammed hinaus auf die Straße, um ihn zu verabschieden. Er dankte ihm und schaute ihm nach, wie er um die Straßenecke verschwand. Natürlich hätte er ihm folgen und so herausfinden können, wo die Baustelle war. Aber die Geschichte des hoch gewachsenen Mannes hatte ihn berührt, nicht zuletzt, weil Mohammed seine Karriere und Freiheit in Ibrahims Hände gelegt hatte, und Ibrahim zahlte ein solches Vertrauen gerne zurück. Außerdem hatte der Bauleiter ihm seine Telefonnummer gegeben, um anzurufen, wenn es Neuigkeiten gab. Wennnötig, konnte Ibrahim ihn also problemlos aufspüren.

Maha, seine Assistentin, wollte aufstehen, als er zu ihrem Schreibtisch kam, doch er bedeutete ihr, sitzen zu bleiben. Er ging zu dem großen Stadtplan von Alexandria, der an der Wand hinter ihr hing. Wie immer erfüllte ihn die Karte, auf der jede antike Stätte in seiner geliebten Stadt eingezeichnet war, mit wehmütigem Stolz: die Pompejussäule, Ras El Tin, die römischen Katakomben, das römische Theater, Fort Qait Bey. Es waren ein paar schöne Stätten darunter, für die er energisch warb, aber im tiefsten Inneren wusste er, dass keine davon in die erste Reihe der antiken Stätten Ägyptens gehörte. Alexandria konnte sich keiner Pyramiden rühmen, keines Karnaks oder Abu Simbel, keines Tals der Könige. Vor zweitausend Jahren hatten die Bauwerke der Stadt jedoch für Staunen gesorgt. Der Leuchtturm von Pharos war eines der sieben Weltwunder. Die Bibliothek war einmal die wichtigste kulturelle Einrichtung der Welt. Die Pracht und die scheinbar fliegenden Statuen des Serapistempels hatten die Andächtigen überwältigt. Die königlichen Paläste von Kleopatra waren durchdrungen von einem außergewöhnlichen Zauber. Und vor allem hatte die Stadt das Mausoleum des Stadtgründers, Alexander des Großen, aufzuweisen gehabt. Wenn nur eines dieser großartigen Wunder überdauert hätte, würde Alexandria heute mit Sicherheit ebenso viele Touristen anziehen wie Luxor oder Giseh. Aber keines war erhalten geblieben.

«Dieser Mann», sagte Ibrahim.

«Ja?»

«Er hat eine Nekropole gefunden.»

Maha schaute zu ihm herüber. «Hat er gesagt wo?»

«In der alten Königsstadt.» Ibrahim fuhr mit einem Finger das ungefähre Gebiet auf der Karte ab und tippte dann ins Zentrum. Erstaunlicherweise konnte man selbst die äußeren Grenzen der antiken Stadt nicht mehr genau bestimmen, geschweige denn die ehemaligen Straßenverläufe oder Gebäude. Der Grund dafür war Alexandrias besondere Lage. Mit dem Mittelmeer im Norden, dem Mariutsee im Süden und Westen und dem sumpfigen Nildelta im Osten hatte die Stadt keine Möglichkeit, sich auszudehnen. Wenn neue Gebäude gebraucht worden waren, hatte man alte abgerissen, um Platz zu schaffen. Fort Qait Bey war auf den Fundamenten des Leuchtturms von Pharos errichtet worden. Und die Kalksteinquader der ptolemäischen Paläste waren für den Bau römischer Tempel, christlicher Kirchen und islamischer Moscheen verwendet worden und spiegelten die verschiedenen Epochen der Stadt.

Er wandte sich mit einem Lächeln an Maha. «Wussten Sie, dass Alexander den Verlauf unserer Stadtmauern eigenhändig markiert hat?»

«Ja, Chef», erwiderte sie gehorsam, ohne aufzuschauen.

«Er hat eine Spur aus Mehl gezogen, auf die sich sofort alle möglichen Vögel gestürzt haben. Manche Menschen hätten das für ein schlechtes Omen gehalten. Nicht so Alexander.»

«Nein, Chef.»

«Für ihn bedeutete es, dass unsere Stadt Schutz und Beistand von Menschen aller Nationen erhalten würde. Und er hatte recht. Er hatte recht.»

«Ja, Chef.»

«Ich langweile Sie.»

«Sie sagten, dass diese Briefe noch heute rausgehen sollen, Chef.»

«Ja, Maha, das ist richtig.» Alexander hatte den Bau seiner Stadt nicht mehr erlebt. Ptolemäus und seine Nachkommen hatten von der Gründung profitiert und Ägypten mit allmählich schwindender Macht regiert, bis die Römer gekommen waren, die wiederum durch die arabische Eroberung im Jahre 641 nach Christus verdrängt worden waren. Der Regierungssitz war nach Süden verlegt worden, erst nach Fustat, dann nach Kairo. Der Handel mit Europa hatte nachgelassen, ein Mittelmeerhafen war nicht mehr nötig gewesen. Das Nildelta war wieder versumpft, die Wasserkanäle hatten ausgedient. Alexandrias Niedergang setzte sich unerbittlich fort, nachdem die Türken die Herrschaft übernommen hatten. Und als Napoleon zu Beginn des neunzehnten Jahrhunderts eingefallen war, hatten keine sechstausend Menschen mehr hier gelebt. Aber seitdem hatte diese unverwüstliche Stadt einen neuen Aufschwung erfahren, und heute lebten gut vier Millionen Menschen so dicht zusammengedrängt, dass systematische Ausgrabungen unmöglich waren. Archäologen wie Ibrahim waren deshalb dem guten Willen der Stadtplaner ausgeliefert, die noch immer alte Gebäude abreißen ließen, um an der gleichen Stelle neue zu errichten. Und jedes Mal war die Chance, dass sie etwas Außergewöhnliches freigelegt hatten, äußerst gering. «Einen Teil hat er sehr ausführlich beschrieben», sagte er. «Einen Vorhof mit Bronzetüren, die in eine Vor- und eine Hauptkammer führen. Was sagt Ihnen das?»

«Ein Grabmal?», meinte Maha unsicher. «Ptolemäisch?»

Ibrahim nickte. «Frühptolemäisch. Sehr früh.» Er holte tief Luft. «Tatsächlich hört sich das für mich nach einem Grabmal eines makedonischen Königs an.»

Maha stand auf und drehte sich um. «Sie denken doch nicht …», begann sie. «Aber ich dachte, Alexander wäre in einem großen Mausoleum bestattet worden.»

Ibrahim schwieg einen Augenblick und genoss heimlich ihre Aufregung. Er fragte sich, ob er sie jetzt sanft ernüchtern oder es riskieren sollte, seine ungestümen Hoffnungen mit ihr zu teilen. Schließlich beschloss er, sie zu enttäuschen. «Ja, das war er. Man nannte es Sema, das griechische Wort für Grabmal. Oder vielleicht Soma, das Wort für Körper.»

«Ach», sagte Maha. «Dann ist es nicht Alexanders Grab, oder?»

«Nein.»

«Was ist es dann?»

Ibrahim zuckte mit den Achseln. «Wir müssen es ausgraben, um das herauszufinden.»

«Aber wie? Ich dachte, wir hätten schon alle Mittel ausgeschöpft.»

Das war der springende Punkt. Ibrahims gesamtes Jahresbudget war bereits verplant. Er hatte den Franzosen und Amerikanern so viel abgerungen, wie sie geben konnten. So lief das hier, denn Ausgrabungen kosteten Geld, das nicht vorhanden war. Wenn in einem Haushaltsjahr zu viele interessante Stätten entdeckt wurden, konnte er sich einfach nicht um alle kümmern. Er musste taktieren. Genau in diesem Moment waren alle seine Mitarbeiter direkt oder indirekt mit Projekten überall in der Altstadt beschäftigt. Um diesen neuen Fund auszugraben, benötigte er neues Geld, Experten und ein Team. Und bis zum nächsten Haushaltsjahr konnte er nicht warten. Die Treppe befand sich genau dort, wo bald das Parkhaus eines Hotels entstehen sollte. Mohammed könnte die Arbeit für die Ausgrabung ein paar Wochen aussetzen, jede weitere aber würde seinen Zeitplan durcheinanderbringen. Das war Ibrahims größte Sorge. Um das antike Alexandria freizulegen, war er beinahe vollständig davon abhängig, dass Bauherren und Baufirmen ihm wichtige Funde meldeten. Wenn er jemals in den Ruf geriet, dass er deren Arbeit erschwerte, würden sie ihn einfach nicht mehr benachrichtigen, ungeachtet ihrer gesetzlichen Verpflichtung. In vielerlei Hinsicht konnte er die Probleme einer neuen Ausgrabung überhaupt nicht brauchen. Andererseits handelte es sich um ein frühes makedonisches Grabmal, höchstwahrscheinlich war es tatsächlich ein sehr bedeutender Fund. Er konnte nicht einfach darüber hinwegsehen. Er konnte es einfach nicht.

Ibrahim wusste, dass es noch eine mögliche Geldquelle gab. Doch wenn er nur daran dachte, wurde sein Mund klebrig und trocken, nicht zuletzt deshalb, weil er dafür gegen alle Richtlinien seiner Behörde verstoßen müsste. Aber er sah keine Alternative. Er sammelte etwas Speichel in seinem Mund, um sprechen zu können, und rang sich ein Lächeln ab. «Dieser griechische Geschäftsmann, der immer wieder anbietet, uns zu sponsern», sagte er.

Maha zog die Augenbrauen hoch. «Sie meinen doch nicht Nicolas Dragoumis?»

«Doch», sagte er. «Genau den.»

«Aber ich dachte, Sie hätten gesagt, er wäre …» Sie schaute ihn an und verstummte.

«Ja, das habe ich», gab er zu. «Aber haben Sie einen besseren Vorschlag?»

«Nein, Chef.»

Als Nicolas Dragoumis das erste Mal Kontakt mit ihm aufgenommen hatte, war Ibrahim erfreut gewesen. Sponsoren waren immer willkommen. Doch irgendetwas an der Art dieses Mannes hatte Ibrahim beunruhigt. Nachdem er den Hörer aufgelegt hatte, hatte er sich sofort die Webseite der Dragoumis-Gruppe angeschaut. Dazu gehörten Tochterfirmen in den Bereichen Schifffahrt, Versicherungen, Bauwesen, Medien, Import-Export, Elektronik, Luftfahrt, Immobilien, Touristik, Sicherheit und so weiter. Auf einer Seite über Sponsoring hatte er erfahren, dass die Dragoumis-Gruppe nur Projekte unterstützte, die sich der historischen Bedeutung Makedoniens widmeten oder die daran arbeiteten, die Unabhängigkeit des ägäischen Makedoniens vom Rest Griechenlands wiederherzustellen. Ibrahim wusste nicht viel über griechische Politik, mit makedonischen Separatisten aber wollte er sich keinesfalls einlassen.

An einer anderen Stelle der Webseite hatte er ein Gruppenfoto der Direktoren entdeckt. Nicolas Dragoumis war groß, athletisch, gutaussehend und elegant gekleidet. Aber der Mann, der in der ersten Reihe genau in der Mitte stand, hatte Ibrahim skeptisch gemacht. Philipp Dragoumis, Firmengründer und Vorstandschef, war ein angsteinflößender, finsterer Mann mit einem Dreitagebart, einem großen, pflaumenfarbenen Leberfleck auf der linken Wange und einem – selbst auf dem Foto – unglaublich stechenden Blick. Ein Mann, von dem man sich besser fernhielt. Doch Ibrahim hatte keine andere Wahl. Sein Herz schlug ein wenig schneller und ein wenig lauter, als würde er am Rande einer steilen Klippe stehen. «Gut. Dann suchen Sie mir bitte seine Telefonnummer heraus.»

III

Knox setzte das Schnellboot unweit seines Jeeps auf den Strand und watete an Land. Fiona hatte sich wieder gefasst und wollte unbedingt zurück in ihr Hotel. Ihrem Blick nach zu urteilen, war sie zu dem Schluss gekommen, dass Hassans Zorn sich auf Knox konzentrieren würde, nicht auf sie; daher wollte sie wohl lieber nicht in seiner Nähe bleiben. Irgendwie gar nicht so dumm. Knox jagte mit seinem Jeep davon. Obwohl er froh war, sich nicht um sie kümmern zu müssen, war er auch ein wenig verärgert. Sein Pass, sein Geld und die Kreditkarten hatte er bei sich. Sein Laptop, die Klamotten, Bücher und all seine Forschungsarbeiten waren allerdings im Hotelzimmer, doch er wagte es nicht, sich dort blicken zu lassen.

Als er auf die Hauptstraße kam, musste er die erste wichtige Entscheidung treffen. Sollte er nach Nordosten zur israelischen Grenze fahren oder über die Autobahn an der Westküste entlang in den Hauptteil Ägyptens? Israel war sicher, doch die Straße dorthin befand sich in einem schlechten Zustand und war voller Kontrollpunkte der Armee. Dann also nach Westen. Vor neun Jahren war er auf einem Schiff in Port Said angekommen. Der passende Ort, um das Land wieder zu verlassen. Allerdings lag Port Said am Suezkanal, und das war Hassans Territorium. Nein. Auf der Sinai-Halbinsel war er nicht mehr sicher. Er musste zu einem internationalen Flughafen. Nach Kairo, Alexandria oder Luxor.

Unterwegs rief er Rick und seine anderen Freunde an und warnte sie vor Hassan. Dann schaltete er sein Handy aus, damit man ihn über das Signal nicht orten konnte. Knox holte das letzte aus seinem alten Jeep heraus, der Motor heulte. Vor ihm flackerten die blauen Ölflammen am Golf von Suez wie eine ferne Hölle auf. Das passte zu seiner Stimmung. Er war noch keine Stunde unterwegs, als er auf einen Kontrollpunkt der Armee zufuhr, eine Schikane aus Betonblöcken zwischen zwei Holzhütten. Er unterdrückte das plötzliche Verlangen, umzudrehen und abzuhauen. Solche Kontrollpunkte waren auf dem Sinai Normalität, man musste sich nicht davor fürchten. Er wurde an den Straßenrand gewunken und fuhr auf den weichen Sand. Ein Offizier stolzierte heran, ein kleiner, breitschultriger Mann mit tiefliegenden Augen und einem arroganten Blick; einer von der Sorte, die gerne schwächere Männer anpöbelte, bis sie die Nerven verloren und auf ihn losgingen, sodass er sie zu Brei schlagen und mit Unschuldsmiene beteuern konnte, er hätte den Streit nicht begonnen. Er griff Knox’ Pass und ging davon. Es herrschte kaum Verkehr, die anderen Soldaten standen plaudernd vor einem Funkgerät, über ihren Schultern hingen lässig automatische Gewehre. Knox senkte den Blick. Es war immer einer dabei, der mit seinem Englisch angeben wollte.

Ein langes grünes Insekt kroch langsam über den Rand des heruntergekurbelten Fensters. Eine Raupe. Nein, ein Hundertfüßer. Knox versperrte ihm mit einem Finger den Weg, doch ohne zu zögern kletterte der Hundertfüßer auf seine Haut. Die vielen Füße kitzelten. Knox hob das Insekt hoch, um es genauer zu betrachten. Es lief weiter, sich der Gefahr seiner Situation nicht bewusst. Knox schaute zu, wie es um sein Handgelenk lief, und fühlte sich ihm seltsam nahe. Hundertfüßer waren von den antiken Ägyptern sehr verehrt worden. Man hatte sie mit dem Tod in Verbindung gebracht, aber auf eine angenehme Weise, denn sie ernährten sich von den zahllosen, mikroskopisch kleinen Insekten, die sich wiederum an Leichen labten. Deshalb wurden sie als Wächter des menschlichen Körpers angesehen, die ihn vor der Verwesung schützten. Aus diesem Grund hatte man Hundertfüßer für eine Erscheinung des Gottes Osiris gehalten. Knox tippte seine Hand vorsichtig an die Tür des Jeeps, bis der Hundertfüßer zu Boden fiel. Dann lehnte er sich aus dem Fenster und schaute zu, wie das Insekt davonkroch, bis er es nicht mehr sehen konnte.

In der Hütte diktierte der Offizier die Eintragungen in Knox’ Pass ins Telefon. Dann legte er den Hörer auf, hockte sich auf die Schreibtischkante und wartete auf den Rückruf. Minuten verstrichen. Knox schaute sich um. Niemand anderes wurde angehalten. Die anderen Fahrzeuge wurden nur neugierig gemustert und dann durchgewunken. Schließlich klingelte das Telefon in der Hütte. Nervös beobachtete Knox, wie der Offizier den Hörer abnahm.

KAPITEL 4

EINE KIRCHE AUSSERHALB THESSALONIKIS, NORDGRIECHENLAND

I

«Der Widder mit den zwei Hörnern, den du gesehen hast, bedeutet die Könige von Medien und Persien», las der alte Priester laut aus der aufgeschlagenen Bibel auf seiner Kanzel vor. «Der Ziegenbock ist der König von Jawan. Das große Horn zwischen seinen Augen ist der erste König.» Er hielt inne und schaute sich in der überfüllten Kirche um. «Jeder Bibelgelehrte wird euch das Gleiche sagen», fuhr er fort, beugte sich ein wenig vor und senkte seine Stimme. «Der Widder, von dem Daniel spricht, repräsentiert den persischen König Darius. Der König von Jawan repräsentiert Alexander den Großen. Diese Verse erzählen von Alexanders Sieg über die Perser. Und wisst ihr, wann Daniel sie geschrieben hat? Sechshundert Jahre vor Christi Geburt, zweihundertfünfzig Jahre bevor Alexander geboren wurde. Zweihundertfünfzig Jahre! Könnt ihr euch vorstellen, was in zweihundertfünfzig Jahren auf der Welt geschehen wird? Aber Daniel konnte es.»

Nicolas Dragoumis nickte beim Zuhören. Er kannte den Text des alten Priesters Wort für Wort. Einen Großteil hatte er selbst geschrieben, dann hatte er mit dem Priester daran gearbeitet, bis jedes Wort perfekt war. Doch erst, wenn ein Text den Leuten vorgetragen wird, konnte man seine Wirkung auch einschätzen. Dies war ihr erster Abend, und bisher verlief alles gut. Die Atmosphäre, sie war entscheidend. Deshalb hatten sie diese alte Kirche gewählt, auch wenn es kein offizieller Gottesdienst war. Durch die Rauchglasfenster schien der Mond. Auf den Dachsparren saß ein Vogel. Dicke Türen schotteten die Außenwelt ab. Weihrauch zog in die Nasen und überdeckte den Geruch von ehrlichem Schweiß. Die einzige Lichtquelle war eine Reihe dicker weißer Kerzen. In der Kirche war es gerade noch so hell, dass die Gemeindemitglieder diese Verse in ihren eigenen Bibeln nachlesen konnten. Sie sollten sich vergewissern, dass sie tatsächlich aus dem achten Kapitel des Buches Daniel stammten, wie der Priester ihnen versichert hatte. Andererseits war es noch dunkel genug, dass eine mystische Atmosphäre bewahrt blieb. In diesem Teil der Welt wussten die Menschen, dass das Leben unergründlicher und komplexer war, als es ihnen die moderne Wissenschaft weismachen wollte. Wie Nicolas glaubten sie an das Heilige und Übersinnliche.

Sein Blick schweifte über die Kirchenbänke. Diese ausgezehrten Menschen. Menschen mit einem harten Leben, die frühzeitig alterten, die mit vierzehn zu schuften begannen, mit sechzehn Eltern wurden, mit fünfunddreißig Großeltern. Nur wenige wurden älter als fünfzig. Unrasierte, von harter Arbeit gezeichnete Gesichter, verbittert durch Enttäuschung, mit dunkler, lederner Haut von zu viel Sonnenlicht und schwieligen Händen vom endlosen Kampf gegen den Hunger. Außerdem waren sie zornig, in ihnen brodelte der Groll gegen ihre Armut und die als Strafe empfundene Steuer, die sie von jedem Verdienst abgeben mussten. Zorn war gut. Er machte sie empfänglich für zornige Gedanken.

Der Priester richtete sich wieder auf, straffte seine Schultern und las weiter vor: «Das Horn des Ziegenbocks brach ab und vier andere traten an seine Stelle; das bedeutet: Aus seinem Volk entstehen vier Reiche; sie haben aber nicht die gleiche Kraft wie er.» Er betrachtete seine Gemeinde mit den leicht manischen blauen Augen eines Wahnsinnigen und eines Propheten. Nicolas hatte eine gute Wahl getroffen. «‹Das Horn brach ab›», wiederholte er. «Dieser Satz meint den Tod Alexanders. ‹Aus seinem Volk entstehen vier Reiche›. Damit ist der Zusammenbruch des makedonischen Reiches gemeint. Wie ihr alle wisst, zerbrach es durch vier Nachfolger in vier Teile: durch Ptolemäus, Antigonus, Kassandros und Seleukus. Und, erinnert euch, das wurde von Daniel fast dreihundert Jahre früher geschrieben.»

Unruhe und Zorn reichten jedoch noch nicht, dachte Nicolas. Wo Armut herrschte, gab es immer Unruhe und Zorn, aber nicht unbedingt eine Revolution. In Makedonien hatte es zwei Jahrtausende Unruhe und Zorn gegeben, da erst die Römer, dann die Byzantiner und die Ottomanen sein Volk unterdrückt hatten. Und jedes Mal, wenn es sich von einem Joch befreit hatte, wurde es in ein neues gezwungen. Vor hundert Jahren hatte die Zukunft einmal rosig ausgesehen. Der Ilindenaufstand 1903 war zwar brutal niedergeschlagen worden, aber 1912 hatten dann hunderttausend Makedonier Seite an Seite mit den Griechen, Bulgaren und Serben gekämpft, um die Türken endlich zu vertreiben. Von Rechts wegen hätte das die Geburtsstunde eines unabhängigen Makedoniens sein müssen. Doch sie waren betrogen worden. Die früheren Verbündeten hatten sich gegen sie gewendet, die so genannten großen Mächte hatten sich schändlich zusammengetan, und Makedonien war durch den erbärmlichen Vertrag von Bukarest in drei Gebiete geteilt worden. Ägäis-Makedonien war an Griechenland gefallen, Vardar-Makedonien an Serbien und Pirin-Makedonien an Bulgarien.

«Aus einem der Hörner ging dann ein anderes Horn hervor. Anfangs klein, wuchs es gewaltig nach Süden und Osten, nach dem Ort der Zierde hin. Das kleine Horn ist Demetrios», behauptete der Priester. «Für all jene von euch, die sich nicht erinnern: Demetrios war der Sohn von Antigonus; er hatte sich selbst zum König von Makedonien erklärt, obwohl er nicht von Alexanders Blut war.»

Der Vertrag von Bukarest! Allein die Bezeichnung verursachte Nicolas Schmerzen. Seit fast hundert Jahren hatten sich die Grenzen, die der Vertrag festgelegt hatte, kaum verändert. Und die verhassten Griechen, Serben und Bulgaren hatten alles getan, um die makedonische Geschichte, Sprache und Kultur auszulöschen. Sie hatten die Redefreiheit verboten und jeden inhaftiert, der auch nur den geringsten Widerstand leistete. Sie hatten die makedonischen Bauern enteignet und Fremde auf deren Land angesiedelt. Sie hatten Dörfer zerstört, Massaker und Vergewaltigungen angeordnet und die Makedonier zu Sklaven gemacht, die sich zu Tode arbeiten mussten. Sie hatten eine ethnische Säuberung im großen Stil durchgeführt, ohne dass die restliche Welt auch nur den leisesten Protest verlauten ließ. Doch all dies hatte nichts genützt. Und das war der Punkt. Die Idee der makedonischen Souveränität war noch immer lebendig. Ihre Sprache, ihre Kultur und Religion hatten voller Stolz in der gesamten antiken Region überlebt. Sie lebten weiter in diesen einfachen, aber stolzen Menschen, in den ruhmreichen Opfern, die sie bereits gebracht hatten und die sie für das große Ziel bald wieder bringen würden. Und dann würde sein geliebtes Land endlich frei sein.

«Es wuchs bis zum Sternenheer am Himmel hinauf und warf einige aus dem Sternenheer auf die Erde herab und zertrat sie. Ja, bis zum Gebieter des Himmelsheeres reckte es sich empor, es entzog ihm das tägliche Opfer und verwüstete sein Heiligtum. ‹Und verwüstete sein Heiligtum›», wiederholte der Priester. «Das ist dieses Land. Das ist Makedonien. Das Land eurer Geburt. Seht ihr, es war Demetrios, der Makedonien ins Chaos stürzte. Demetrios. Im Jahre zweihundertzweiundneunzig vor Christus. Merkt euch dieses Datum. Merkt es euch genau. Zweihundertzweiundneunzig vor Christus.»

In Nicolas’ Tasche summte sein Handy. Er gab nur wenigen Leuten seine Nummer, und seiner Assistentin Katerina hatte er die strikte Anweisung erteilt, an diesen Abend keine Anrufe durchzustellen, es sei denn, es handelte sich um einen Notfall. Er stand auf und ging zur hinteren Tür. «Ja?», fragte er.

«Ibrahim Beyumi möchte Sie sprechen», sagte Katerina.

«Ibrahim wer?»

«Der Archäologe aus Alexandria. Ich hätte Sie nicht gestört, aber er hat gesagt, es wäre dringend. Die Ägypter haben etwas gefunden und brauchen sofort eine Entscheidung.»

«Na schön. Stellen Sie ihn durch.»

«Ja, Chef.»

Nach kurzer Pause ertönte eine andere Stimme am anderen Ende der Leitung. «Herr Dragoumis, hier ist Ibrahim Beyumi. Von der ägyptischen Antiquitäten …»

«Ich weiß, wer Sie sind. Was wollen Sie?»

«Sie waren so großzügig gewesen, uns Unterstützung in bestimmten …»

«Sie haben etwas gefunden?»

«Eine Nekropole. Ein Grabmal. Ein makedonisches Grabmal.» Er holte tief Luft. «So wie es mir beschrieben wurde, scheint es genauso zu sein wie die königlichen Grabmäler in Aigai.»

Nicolas presste das Handy an sein Ohr und drehte sich mit dem Rücken zur Kirche. «Sie haben ein makedonisches Königsgrab gefunden?»

«Nein», sagte Ibrahim hastig. «Bisher habe ich nur die Beschreibung eines Bauleiters. Erst wenn ich es selbst untersucht habe, weiß ich mit Sicherheit, was es ist.»

«Und wann werden Sie das tun?»

«Gleich morgen früh. Vorausgesetzt, ich kann es finanzieren.»

Im Hintergrund sprach noch immer der Priester. «Da hörte ich einen Heiligen reden», intonierte er klangvoll die Bibelverse. «Und ein anderer Heiliger fragte ihn: Wie lange gilt die Vision vom täglichen Opfer, wie lange bleiben die Gräuel der Verwüstung bestehen und werden das Heiligtum und der Ort der Zierde zertreten? Wie lange sollen Makedonien und die Makedonier noch mit Füßen getreten werden? Wie lange noch sollen wir den Preis für die Sünde von Demetrios bezahlen? Erinnert euch, dies wurde dreihundert Jahre vor der Sünde des Demetrios geschrieben, die er im Jahre zweihundertzweiundneunzig vor Christus begangen hat!»

Nicolas hielt sein freies Ohr zu, um sich besser konzentrieren zu können. «Sie brauchen eine Finanzierung, bevor Sie den Fundort untersuchen?», fragte er argwöhnisch.

«Wir sind in einer schwierigen Situation», sagte Ibrahim. «Der Mann, der den Fund gemeldet hat, hat eine sehr kranke Tochter. Er will Geld, bevor er spricht.»

«Aha.» Das unvermeidliche Bakschisch. «Wie viel? Für alles.»

«Sie meinen Geld?»

Nicolas schüttelte genervt den Kopf. Diese Leute! «Ja», erwiderte er übertrieben geduldig. «Ich meine Geld.»

«Kommt darauf an, wie groß die Stätte ist, wie viel Zeit wir haben, welche Artefakte …»

«In amerikanischen Dollar. Tausend, zehntausend oder hunderttausend?»

«Ach so. Normalerweise kostet eine solch dringliche Ausgrabung sechs- oder siebentausend Dollar die Woche.»

«Wie viele Wochen?»

«Das hängt davon ab, ob …»

«Eine? Fünf? Zehn?»

«Zwei. Drei, wenn wir Glück haben.»

«Gut. Kennen Sie Elena Koloktronis?»

«Die Archäologin? Ich habe sie ein-, zweimal getroffen. Wieso?»

«Sie ist bei einer Ausgrabung im Nildelta. Meine Assistentin wird Ihnen ihre Kontaktnummer geben. Nehmen Sie Elena morgen mit. Wenn sie sich für dieses Grabmal verbürgt, wird Ihnen die Dragoumis-Gruppe zwanzigtausend Dollar geben. Ich denke, damit müssten alle Ihre Kosten für die Ausgrabung sowie für jedes weitere kranke Kind, das noch auftaucht, gedeckt sein.»

«Ich danke Ihnen», sagte Ibrahim. «Das ist äußerst großzügig.»

«Reden Sie mit meiner Assistentin. Sie wird Ihnen unsere Bedingungen erklären.»

«Bedingungen?»

«Glauben Sie, wir stellen Kapital in dieser Größenordnung ohne Bedingungen zur Verfügung?»

«Aber …»

«Wie gesagt, reden Sie mit meiner Assistentin.» Und damit klappte er sein Handy zu.

«Und er sagte zu mir: Zweitausenddreihundert Tage wird es dauern; dann erhält das Heiligtum wieder sein Recht. ‹Zweitausenddreihundert Tage!›», rief der Priester frohlockend. «Zweitausenddreihundert Tage! Aber das ist nicht der Originaltext. Der Originaltext spricht von den ‹abendlichen und morgendlichen Opfern›. Und diese Opfer finden einmal im Jahr statt. Zweitausenddreihundert Tage bedeuten deshalb nicht zweitausendreihundert Tage. Keineswegs. Sie bedeuten zweitausenddreihundert Jahre. Und wer kann mir sagen, welches Jahr zweitausenddreihundert Jahre nach der Sünde des Demetrios ist? Keiner? Dann sage ich es euch. Es ist das Jahr zweitausendundacht nach Christus. Jetzt. Es ist dieses Jahr. In diesem Jahr wird unser Heiligtum endlich gereinigt. So steht es in der Bibel, und die Bibel lügt nicht. Und erinnert euch, das alles hat Daniel genau vorausgesagt, sechshundert Jahre vor Christi Geburt.» Er hob mahnend und warnend einen Finger. «So steht es geschrieben, Leute. So steht es geschrieben. Unsere Zeit ist gekommen. Unsere Zeit ist gekommen. Ihr seid die auserwählte Generation, auserwählt von Gott, um sein Gebot zu erfüllen. Wer von euch will sich seinem Ruf widersetzen?»

Zufrieden beobachtete Nicolas, wie die Leute Blicke wechselten und ein erstauntes Raunen vernehmen ließen. Ihre Zeit war tatsächlich gekommen, dachte er, und das war kein Zufall. Sein Vater hatte seit vierzig Jahren darauf hingearbeitet, er selbst seit fünfzehn. Sie hatten Anhänger in jedem Weiler, Dorf und in jeder Stadt. In den Bergen hatten sie gewaltige Waffen- und Proviantlager angelegt. Veteranen der Balkankriege hatten ihnen Geschütztechnik und Guerillataktiken beigebracht. Sie hatten Schläfer in regionalen und nationalen Regierungen, Spione in der Armee, Freunde in der internationalen Gemeinschaft und der makedonischen Diaspora. Außerdem war der Propagandakrieg bereits in vollem Gange. Die Programme der Fernseh- und Radiosender der Dragoumis-Gruppe waren randvoll mit Sendungen, die einzig darauf abzielten, die Makedonier aufzurütteln, ihre Zeitungen waren voll von Artikeln über makedonische Heldentaten und Opfer, voll von Berichten über den luxuriösen Lebensstil und die unglaubliche Grausamkeit ihrer Athener Unterdrücker. Und es funktionierte. Zorn und Hass breiteten sich in ganz Nordgriechenland aus, selbst unter jenen, die wenig Sympathie für die separatistische Bewegung hatten. Die Bürger begehrten auf, es gab Unruhen und immer mehr ethnische Übergriffe. Alles deutete auf eine bevorstehende Eskalation hin. Aber noch waren sie nicht am Ziel. Sosehr es Nicolas auch ersehnte, noch waren sie nicht so weit. Für eine Revolution mussten die Menschen so aufgestachelt sein, dass sie zum Märtyrer werden wollten. Wenn man jetzt die Waffen verteilte, würde es für eine Weile hoffnungsvoll aussehen, aber dann würde alles im Sande verlaufen. Der Gegenschlag würde kommen. Die griechische Armee würde aufmarschieren, Familien würden bedroht und Untersuchungen durchgeführt werden. Es würde willkürliche Verhaftungen, Rückschläge und Gegenpropaganda geben. Ihre Sache würde um Jahre zurückgeworfen, vielleicht sogar unwiderruflich lahmgelegt werden. Nein. Sie brauchten noch etwas mehr, bevor es beginnen konnte. Etwas Besonderes. Ein Symbol, für das das makedonische Volk bis zum Tode kämpfen würde.

Und nach dem Anruf aus Ägypten war es immerhin möglich, dass sie dieses Symbol bald haben würden.

II

Der ägyptische Armeeoffizier sprach noch immer ins Telefon. Er schien schon seit einer Ewigkeit zu reden. Schließlich kam er mit Block und Stift heraus und bückte sich, um die Nummer von Knox’ Jeep aufzuschreiben. Dann ging er wieder hinein und diktierte sie in den Telefonhörer.

Die Schlüssel des Jeeps steckten in der Zündung. Für einen verrückten Moment überlegte Knox, einfach davonzufahren. Wenn Hassan ihn schnappte, war er sowieso am Ende. Doch obwohl die ägyptischen Soldaten einen ziemlich vergnügten und entspannten Eindruck machten, würde sich das bei seiner Flucht im Handumdrehen ändern. Die Gefahr durch Selbstmordattentäter war in dieser Gegend einfach so hoch, dass sie kein Risiko eingehen konnten. Ehe er fünfzig Meter weit gekommen wäre, hätten sie ihn schon erschossen. Also zwang er sich, ruhig zu bleiben und zu akzeptieren, dass sein Schicksal nicht in seiner Hand lag.

Langsam legte der Offizier den Hörer auf, sammelte sich und kam aus der Hütte. Jetzt stolzierte er nicht mehr. Er sah nachdenklich aus, ja besorgt. Er gab seinen Männern ein Zeichen. Sofort waren sie in Alarmbereitschaft. Als er sich dem offenen Fenster des Jeeps näherte, trommelte er mit Knox’ Pass unruhig gegen die Knöchel seiner linken Hand. «Ich habe gerade sehr merkwürdige Gerüchte gehört», sagte er.

Knox’ Magen zog sich zusammen. «Was für Gerüchte?»

«Von einem Vorfall, an dem Hassan Al Assyuti und ein junger Ausländer beteiligt waren.»

«Davon weiß ich nichts», erwiderte Knox.

«Das freut mich», sagte der Offizier und schaute die Straße nach Scharm hinunter, als erwartete er, dass jeden Moment ein Fahrzeug auftauchen würde. «Denn wenn die Gerüchte wahr sind, sieht der besagte junge Ausländer einer sehr düsteren Zukunft entgegen.»

Knox schluckte. «Er hat ein Mädchen vergewaltigt», platzte er heraus. «Was hätte ich tun sollen?»

«Sich an die Behörden wenden.»

«Wir waren mitten auf dem Scheißmeer.»

«Sie werden bestimmt die Möglichkeit erhalten, Ihre Version zu erzählen.»

«Schwachsinn», sagte Knox. «Ich werde innerhalb einer Stunde tot sein.»

Der Offizier wurde rot. «Daran hätten Sie vorher denken sollen, oder?»

«Ich hätte mich raushalten sollen, meinen Sie? So wie Sie es jetzt tun?»

«Die Sache geht mich nichts an», entgegnete der Offizier finster.

Knox nickte. «Die Menschen in meinem Land glauben, dass alle Ägypter Feiglinge und Diebe sind. Ich sage ihnen immer, dass sie unrecht haben. Ich erzähle ihnen, dass Ägypter ehrenhafte und tapfere Männer sind. Aber vielleicht habe ich unrecht gehabt.»

Es gab ein wütendes Gemurmel. Einer der Soldaten wollte in das geöffnete Fenster greifen, doch der Offizier packte sein Handgelenk. «Nein», sagte er.

«Aber er …»

«Nein.»

Der Soldat trat etwas verschämt zurück, während der Offizier Knox nachdenklich musterte. Offenbar wusste er nicht, was er tun sollte. Auf einem Hügel hinter ihnen tauchten Scheinwerfer auf. «Bitte», bat Knox. «Geben Sie mir eine Chance.»

Der Offizier hatte den näher kommenden Wagen nun ebenfalls bemerkt. Seine Miene verhärtete sich, als er eine Entscheidung traf. Er warf den Pass auf den Beifahrersitz und bedeutete seinen Männern, zur Seite zu treten. «Verlassen Sie Ägypten», riet er Knox. «Kehren Sie in Ihre Heimat zurück, hier sind Sie nicht mehr sicher.»

Knox atmete auf. «Ich verschwinde noch heute.»

«Gut. Und jetzt fahren Sie, bevor ich es mir anders überlege.» Knox legte einen Gang ein und jagte davon. Seine Hände begannen unkontrolliert zu zittern. Gerade nochmal davongekommen! Er hielt sich zurück, bis er weit genug vom Kontrollpunkt entfernt war, dann ballte er triumphierend die Faust. Er hatte etwas Dummes und Leichtsinniges getan, aber anscheinend sollte er noch einmal davonkommen.

III

Nessim, Hassan Al Assyutis Sicherheitschef, betrat das Hotel in Scharm, in dem Knox abgestiegen war. Ein Portier mittleren Alters schnarchte heiser an der Rezeption. Als Nessim die Durchgangsklappe zuschlug, wachte er mit einem erstickten Schrei auf. «Knox», sagte Nessim. «Ich suche Daniel Knox.»

«Der ist nicht hier», erwiderte der Portier schwer atmend. «Ich weiß, dass er nicht hier ist», sagte Nessim kalt. «Ich will sein Zimmer sehen.»

«Aber es ist sein Zimmer!», protestierte der Portier. «Sie können da nicht einfach rein.»

Nessim zog seine Brieftasche aus der Jackentasche, wobei er darauf achtete, dass der Portier seinen Schulterholster nicht sehen konnte. Er nahm fünfzig ägyptische Pfund heraus und legte sie auf den Tresen. «Das ist eine höfliche Frage», sagte er.

Der Portier fuhr mit der Zunge über seine Lippen. «Dieses eine Mal kann ich wohl eine Ausnahme machen.»

Nessim folgte dem fetten Mann nach oben. Er grübelte immer noch darüber nach, was auf dem Boot geschehen war. Von einem ausländischen Herumtreiber abgehängt zu werden, war eine Demütigung für ihn. Zuerst hatte er gedacht, dass man Knox problemlos aufspüren könnte, aber so einfach war die Sache nicht. Durch einen Kontaktmann in der Armee hatte er erfahren, dass Knox sich irgendwie durch einen Kontrollpunkt gemogelt hatte. Als er das gehört hatte, war er außer sich vor Wut gewesen. Wie konnte man den Kerl so einfach durchlassen? Aber er war klug genug, keinen Aufstand zu machen. Nur ein Idiot legte sich in Ägypten mit der Armee an, und Nessim war kein Idiot.

Der Portier entriegelte die Tür und öffnete sie. Nervös schaute er sich um, ob die anderen Gäste sahen, was gerade passierte. Nessim ging hinein. Er hatte eine Nacht, um Knox in die Finger zu kriegen, und diese Zeit hatte er nur, weil Hassan gegen seine Schmerzen Morphium bekommen hatte. Wenn er am nächsten Morgen aufwachte, würde er wissen wollen, wie es aussah.

Er würde Knox wollen.

Nessim durchwühlte die schäbigen Klamotten, die im Kleiderschrank hingen, sah in den Seitentaschen der roten Segeltuchtasche nach und kniete sich hin, um die auf dem Boden aufgereihten Bücher zu begutachten. Ein paar Comics und Thriller, aber vor allem Texte über Ägypten und Archäologie. Außerdem ein paar CDs, manche mit Musik, andere für den Laptop. Er hob ein Ringbuch auf. Auf der Vorderseite stand in Englisch und Arabisch:

Mallawi-Ausgrabung

Bericht des ersten Jahres

Richard Mitchell und Daniel Knox

Nessim blätterte durch die Seiten. Texte und Fotos von einer Ausgrabung nahe einer ptolemäischen Siedlung wenige Kilometer von Mallawi in Mittelägypten. Nachdenklich legte er das Schriftstück zurück. Warum arbeitete ein Ägyptologe als Tauchlehrer in Scharm? Er sah sich weitere Materialien an. Karten und Fotos von Unterwasserriffen, soviel er erkennen konnte. Dann nahm er die Segeltuchtasche aus dem Kleiderschrank und verstaute darin die Schriftstücke. Er packte auch den Laptop, die CDs und Disketten ein. In der obersten Schublade des Schreibtischs entdeckte er Fotokopien von Knox’ Pass und Führerschein, die er wahrscheinlich für den Fall angefertigt hatte, dass er die Originale verlor. Außerdem lagen dort Passfotos, die bestimmt für die zahllosen Dokumente waren, die ein Ausländer brauchte, um auf der Sinai-Halbinsel zu arbeiten. Er sammelte auch diese Dinge ein und stopfte sie in seine Jackentasche. Dann nahm er die Segeltuchtasche und den Laptop und ging zur Tür. Der Portier gab ein leises Wimmern von sich. «Was?», fragte Nessim. «Ist was?»

«Nein», sagte der Portier.

«Gut. Ich gebe Ihnen einen Rat. Wenn ich Sie wäre, würde ich den Rest seines Krempels aus dem Zimmer räumen. Ich habe starke Zweifel, dass Ihr Freund in nächster Zeit zurückkommen wird.»

«Ach, wirklich?»

«Ja.» Nessim reichte ihm eine Visitenkarte. «Sollte er sich doch blicken lassen, rufen Sie mich an.»

KAPITEL 5

I

Die Moskitos waren an diesem Abend in feindseliger Stimmung. Gaille hatte zwei Räucherkerzen angezündet, ihr weißes Hemd eng um Hals und Handgelenke zugeknöpft, die lange Hose in die Socken gestopft und dann jeden noch freiliegenden Zentimeter Haut mit Moskitospray eingesprüht. Trotzdem fanden diese winzigen Biester einen Weg, um sie zu stechen. Dann schwirrten sie mit ihrem nervtötenden Summen davon und zogen sich an die hohe Decke des Hotelzimmers zurück, wo Gaille sie selbst dann nicht erwischte, wenn sie sich auf einen Stuhl stellte. Da war es schon wieder, dieses hämische Summen an ihrem Ohr. Sie schlug nach ihrem Hals, aber nur als Geste der Selbstbestrafung, weil sie sich so leicht kriegen ließ. Schon war es passiert. Ihre rechte Hand begann zu pochen, und ein roter Fleck zeichnete sich ab. Die Hand, mit der sie die Maus des Computers bediente, war ein leichtes Ziel, wenn sie jede Nacht diese verdammten Ausgrabungsberichte abtippte. Sie hielt kurz inne und schaute zum Fenster. Ein freier Abend könnte nicht schaden. Ein kühles Bier und ein nettes Gespräch. Aber wenn Elena sie in einer Bar erwischte …

Ohne Vorwarnung ging die Tür auf, und Elena schlenderte herein, als wäre es ihr Zimmer. Sie hatte keinerlei Respekt vor der Privatsphäre anderer, aber wehe, man wagte es, an ihre Tür zu klopfen, ohne seinen Besuch zwei Wochen vorher schriftlich anzumelden. «Ja?», fragte Gaille.

«Ich habe gerade einen Anruf erhalten», sagte Elena. Streitlustig betrachtete sie Gaille, als wäre sie in einer ungünstigen Lage, die Gaille ausnützen könnte. «Ibrahim Beyumi. Kennen Sie ihn? Er leitet die staatliche Antiquitätenbehörde in Alexandria. Offenbar hat er eine Nekropole gefunden. Er glaubt, dass ein Teil davon makedonisch ist, und will, dass ich sie mir mit ihm anschaue. Außerdem will er ein Team für eine mögliche Ausgrabung zusammenstellen und hat mich gefragt, ob ich ihn fachlich unterstützen kann. Ich musste ihn daran erinnern, dass ich mich um meine eigene Ausgrabung kümmern muss. Aber ich habe Sie erwähnt.»

Gaille runzelte die Stirn. «Braucht er Hilfe bei Übersetzungen?»

«Die Ausgrabung muss schnell über die Bühne gehen», entgegnete Elena. «Registrieren, abtragen, bearbeiten und lagern. Übersetzungen kommen später.»

«Und …?»

«Er braucht einen Fotografen, Gaille.»

«Ach so.» Gaille kam nicht mehr mit. «Aber ich bin keine Fotografin.»

«Sie haben eine Kamera, oder? Sie haben für uns Fotos gemacht, oder? Wollen Sie mir sagen, dass sie nicht gut sind?»

«Ich habe sie nur gemacht, weil Sie mich darum gebeten haben.»

«Also ist es jetzt mein Fehler, oder was?»

Gaille fragte vorsichtig: «Was ist mit Maria?»

«Und wer macht dann für uns Fotos? Wollen Sie behaupten, Sie wären eine ebenso gute Fotografin wie Maria?»

«Natürlich nicht.» Sie hatte ihre Kamera nur mitgenommen, um stark verblichene Ostraka zu fotografieren, denn hinterher konnte sie mit dem Bildbearbeitungsprogramm des Laptops die Schrift leserlicher machen. «Ich habe nur gesagt, dass ich keine …»

«Außerdem spricht Maria weder Arabisch noch Englisch», stellte Elena fest. «Ibrahim könnte nichts mit ihr anfangen, sie wäre ganz auf sich gestellt. Wollen Sie das?»

«Nein, ich sage ja nur …»

«Ich sage ja nur!», äffte Elena sie nach.

«Geht es um die Sache vorhin?», fragte Gaille. «Wie gesagt, ich habe dort unten nichts gesehen.»

Elena schüttelte den Kopf. «Das hat damit nichts zu tun. Es ist ganz einfach. Der Leiter der staatlichen Behörde in Alexandria hat um Ihre Hilfe gebeten. Soll ich ihm wirklich sagen, dass Sie seine Bitte ablehnen?»

«Nein», entgegnete Gaille resigniert. «Natürlich nicht.»

Elena nickte. «Gleich morgen früh werden wir uns einen Überblick verschaffen. Seien Sie um sieben Uhr fertig zur Abfahrt.» Sie schaute sich in Gailles unordentlichem Hotelzimmer um, schüttelte übertrieben ungläubig den Kopf und knallte beim Hinausgehen die Tür hinter sich zu.

II

Es tat Knox in der Seele weh, seinen Jeep auf dem Langzeitparkplatz stehen zu lassen. Seit er in Ägypten lebte, war er sein einziger ständiger Begleiter gewesen. Er hatte schon achthunderttausend Kilometer auf dem Tacho und zeigte noch keine Ermüdungserscheinungen. Wenn ein Wagen so gute Dienste tat, lernte man ihn schätzen. Er legte die Schlüssel und den Parkschein unter den Sitz. Mal sehen, vielleicht würde ja einer seiner Freunde in Kairo den Jeep haben wollen.

Der Flughafen war überfüllt. Es gab so viele Umbauarbeiten, dass alles auf die Hälfte des Raumes zusammengequetscht war. Knox zog seine Baseballkappe tief ins Gesicht, obwohl es unwahrscheinlich war, dass Hassans Leute schon hier waren. Er konnte zwischen mehreren Flügen wählen. Viele Maschinen kamen spät in der Nacht in Ägypten an und flogen gleich wieder zurück, um ihre Heimatflughäfen noch vor Tagesanbruch zu erreichen. Er ging an den Check-in-Schaltern vorbei. London? Vergiss es. Wenn man sein Leben versaut hatte, wollte man als Letztes durch den Erfolg alter Freunde daran erinnert werden. Athen kam auch nicht in Frage. Griechenland war für ihn Sperrgebiet, seit er nach der Familientragödie durchgedreht war. Stuttgart? Paris? Amsterdam? Allein der Gedanke an solche Orte deprimierte ihn. Dann fiel ihm eine dunkelhaarige Frau in der Schlange für den Flug nach Rom auf. Sie lächelte schüchtern. Warum nicht? Er ging an den Auskunftsschalter, um zu fragen, ob es noch Tickets gab. Der Mann vor ihm beschwerte sich, weil er einen Gepäckaufpreis für seinen Computer zahlen musste. Knox bekam schlechte Laune. ‹Kehren Sie in Ihre Heimat zurück›, hatte ihn der Offizier am Checkpoint gedrängt. Aber Ägypten war seine Heimat. Er lebte seit zehn Jahren hier. Er hatte das Land trotz der Hitze, des mangelnden Komforts, des Chaos und Lärms zu schätzen gelernt. Vor allem liebte er die Wüste, ihre verdorrten, klaren Linien, die absolute Einsamkeit, die kaleidoskopischen Sonnenuntergänge und die kühlen Nebel in den Dünentälern kurz vor Sonnenaufgang. Er liebte die harte Arbeit einer Ausgrabung, den Nervenkitzel einer möglichen Entdeckung, diesen herrlichen Kick, der einen jeden Morgen aufstehen ließ. Sollte er tatsächlich niemals mehr die Möglichkeit haben, etwas auszugraben?

Endlich zahlte der Mann vor ihm. Nervös trat Knox an den Schalter. Wenn er Probleme bekommen sollte, dann hier. Die Angestellte lächelte höflich. Als er nach freien Sitzen fragte, versicherte sie ihm, dass es noch eine Menge gäbe. Knox reichte ihr seinen Pass und eine Kreditkarte. Sie tippte etwas in ihren Computer und schaute auf. «Mi scusi un momento.» Sie nahm seinen Pass und die Karte und verschwand durch eine Tür. Knox beugte sich vor, um zu schauen, was auf dem Bildschirm stand. Es war nichts Beunruhigendes zu sehen. Er schaute sich in der Abfertigungshalle um. Alles schien normal. Die Angestellte kam zurück. Sie konnte ihm nicht mehr in die Augen sehen und behielt Pass und Kreditkarte in der Hand, ein wenig außerhalb seiner Reichweite. Wieder schaute er sich um. Durch die Türen an beiden Enden der Halle kamen fast gleichzeitig Sicherheitskräfte. Knox entriss der erschrockenen Angestellten Pass und Kreditkarte, drehte sich um, zog den Kopf ein und ging mit klopfendem Herzen davon. Bloß nicht auffallen! Schon rief links von ihm ein Sicherheitsbeamter. Knox gab die Verstellung auf und rannte zum Ausgang. Die Automatiktüren öffneten sich so langsam, dass er sich seitwärts drehen musste und dennoch dagegenprallte. Er zwängte sich hindurch und wirbelte herum. Eine Wache vor der Halle nahm so hastig das Gewehr von der Schulter, dass es krachend zu Boden fiel. Knox lief nach links, weg von den hellen Lichtern des Terminals in die Dunkelheit. Er schwang sich über ein Geländer, rannte eine steile Böschung auf eine schwach beleuchtete Bushaltestelle zu, stürzte durch eine Gruppe junger Reisender, die auf ihren Rucksäcken saßen, knallte gegen die Wand einer Unterführung und schürfte sich seine Hand auf. Zwei uniformierte Pförtner, die sich eine Zigarette teilten, schauten ihn erschrocken an, als er zwischen ihnen hindurchlief. Er spürte den Qualm ihres schwarzen Tabaks in der Kehle. Dann wandte sich Knox nach links, sprintete los und ignorierte die Rufe und die Sirenen. Auf der linken Seite waren Bäume, in deren Schutz er weitere zehn Minuten lief, bis er nicht mehr konnte. Er hielt an, beugte sich vornüber, die Hände auf die Knie gestützt, und rang nach Luft. Auf den Straßen patrouillierten Fahrzeuge, das Licht von Scheinwerfern glitt über die Bäume. Der Schweiß auf seinem Hemd kühlte ab, zitternd nahm Knox seinen eigenen Geruch war. Scheiße. Das war wirklich eine verfluchte Scheiße. Wenn die Polizei ihn zu fassen bekam, spielte es keine Rolle, ob man seiner Version glaubte oder nicht, dann hätte ihn Hassan bereits an den Eiern. Er überlegte, welche Möglichkeiten ihm blieben. Die Flug- und Seehäfen waren zweifellos alarmiert. An den Grenzstationen hatte man bestimmt sein Foto. In Kairo konnte man alle Dokumente der Welt fälschen lassen, aber Hassan hatte einen langen Arm. Er würde es schnell herausfinden, wenn Knox in Kairo wäre. Nein. Er musste so schnell wie möglich weg. Er könnte ein Taxi oder einen Bus anhalten, aber die Fahrer würden sich an ihn erinnern. Die Züge waren häufig voller Soldaten und Polizisten. Dann riskierte er es lieber, zurück zu seinem Jeep zu laufen.

Links von sich hörte er Geschrei und einen einzelnen Schuss. Knox zuckte zusammen und duckte sich. Es dauerte einen Moment, ehe ihm klar wurde, dass sie auf Schatten schossen. Er war wieder zu Atem gekommen und lief gebeugt davon, bis er den Maschendrahtzaun des Parkplatzes erreicht hatte, der zwar hoch war, aber keine Stacheln hatte. Neben einem Betonpfosten kletterte er hinauf und sprang auf der anderen Seite hinunter. Der Draht hatte seine Fingergelenke aufgescheuert. Geduckt lief Knox zwischen der Straßenbeleuchtung und den geparkten Autos hindurch. Der Parkplatz war menschenleer. Die abreisenden Passagiere befanden sich bereits im Terminal, die ankommenden waren längst weggefahren. Er fuhr zum Schalter und reichte einem schläfrigen Parkwärter Geld. Die Schranke erhob sich.

Als er auf die Hauptstraße fuhr, jagten zu seiner Linken Polizeiwagen mit Blaulichtern entlang. Er bog nach rechts ab Richtung Kairoer Zentrum. Die Lichter verblassten und verschwanden dann ganz aus seinem Rückspiegel. Auch auf der Gegenspur der Autobahn rasten Polizeiwagen vorbei. Knox bemerkte, dass er die Luft angehalten hatte. Wohin jetzt? In Kairo konnte er nicht bleiben. Doch er musste auch die Kontrollpunkte vermeiden. Also konnte er weder Richtung Sinai noch in die Libysche Wüste oder nach Süden. Blieb Alexandria. Die Stadt lag nur drei Stunden entfernt im Norden, und von allen ägyptischen Städten mochte Knox sie am liebsten. Außerdem hatte er dort Freunde und musste nicht in einem Hotel absteigen. Aber er war auf der Flucht und konnte nicht einfach jedem zur Last fallen. Er brauchte jemanden, der ihm vertraute, einen Menschen mit starken Nerven, der hin und wieder gerne die Gesetze übertrat, um sich lebendig zu fühlen. So gesehen gab es nur einen Kandidaten. Zum ersten Mal seit Stunden bekam Knox bessere Laune. Er trat das Gaspedal durch und raste nach Norden.

KAPITEL 6

I

«Mais attends!», rief Augustin Pascal, als irgendein Arschloch an seiner Tür hämmerte. «J’arrive! J’arrive!» Er kletterte über das nackte Mädchen, das mit dem Gesicht nach unten zwischen den Kissen lag. Mit diesem langen, welligen, goldglänzenden Haar sah sie aus wie Sophia. Er hob ihre Mähne, um sich zu vergewissern. Scheiße! Scheiße! Seit einer Woche hatte er sich darauf gefreut, sie zu vögeln, und jetzt war er zu betrunken, um sich daran zu erinnern.

Alt zu werden war schrecklich.

Das Hämmern an der Tür setzte erneut ein und hallte in seinem verkaterten Schädel. Er schaute auf den Wecker. Halb sechs! Halb sechs, verdammte Scheiße! Unglaublich! «Mais attends!», rief er wieder. Auf seinem Nachttisch lagerte er Wasserflaschen und reinen Sauerstoff für den Notfall. Er inhalierte und trank abwechselnd, bis er meinte, aufstehen zu können, ohne umzukippen. Dann schlang er ein zerfranstes Handtuch um die Hüfte, zündete sich eine Zigarette an und ging zur Tür. Vor ihm stand Daniel Knox. «Was willst du denn, verdammte Scheiße?», fragte Augustin. «Weißt du, wie spät es ist?»

«Ich stecke in Schwierigkeiten», sagte Knox knapp. «Ich brauche Hilfe.»

II

Ibrahim war bestens gelaunt, als er durch Alexandria fuhr. Die Sonne war zwar gerade erst aufgegangen, aber er war einfach zu aufgeregt gewesen, um im Bett zu bleiben. In der Nacht hatte er einen Traum gehabt. Nein, das stimmte nicht ganz. Er hatte halb wach gelegen und auf das Weckersignal gewartet, als ihn plötzlich ein herrliches, intensives Wohlgefühl überwältigt hatte. Er wurde den Gedanken nicht los, dass ihm etwas Bedeutendes bevorstand.

Er hielt bei der Adresse, die Mohammed ihm gegeben hatte. Es war ein heruntergekommener, großer Wohnblock mit unebenen und ausgeblichenen Mauern, die kaputte Eingangstür hing schief in den Angeln, und aus der Gegensprechanlage baumelten lose Kabel. Mohammed wartete bereits im Treppenhaus. Als er Ibrahims Mercedes sah, leuchteten seine Augen. Stolz schlenderte er zum Wagen und drehte sich dabei um wie ein Schauspieler oder Sportler, der den Gang auf die Bühne auskostete. Jetzt sollten ihn die Freunde und Nachbarn sehen!

«Guten Morgen», begrüßte ihn Ibrahim.

«Wir reisen also mit Stil», sagte Mohammed, während er den Beifahrersitz so weit wie möglich zurückschob, um Platz für seine Beine zu haben. Trotzdem passten sie kaum in den Wagen.

«Ja.»

«Meine Frau ist sehr aufgeregt», sagte der hoch gewachsene Mann. «Sie ist davon überzeugt, dass wir Alexander gefunden haben.» Er warf Ibrahim einen verstohlenen Blick zu, um seine Reaktion abzuschätzen.

«Das bezweifle ich leider», sagte Ibrahim. «Alexander wurde in einem riesigen Mausoleum beigesetzt.»

«Und das, was wir gefunden haben, ist kein Teil davon?»

Ibrahim zuckte mit den Achseln. «Das ist ziemlich unwahrscheinlich. Außerdem gab es ja nicht nur Alexander. Auch die Ptolemäer wurden in der Königsstadt bestattet.» Er lächelte Mohammed zu. «Sie wollten, dass Alexanders Ruhm auf sie abfärbt. Das klappte allerdings nicht so ganz. Als der römische Imperator Augustus zu Alexanders Grabmal pilgerte, fragten ihn die Priester, ob er auch die sterblichen Überreste der Ptolemäer sehen wollte. Wissen Sie, was er antwortete?»

«Was?»

«Dass er gekommen wäre, um einen König zu sehen, keine Kadaver.»

Mohammed lachte laut. Die Bewohner Alexandrias hatten es immer genossen, wenn die Mächtigen einen Dämpfer bekamen. Ibrahim war so erfreut, dass er eine weitere Anekdote zum Besten gab. «Sie kennen doch die Pompejussäule?»

«Natürlich. Ich kann sie von meiner Baustelle aus sehen.»

«Wussten Sie, dass sie nichts mit Pompejus zu tun hat? Sie wurde zu Ehren des Imperators Diocletianus errichtet, nachdem er ein Expeditionsheer geführt hatte, um hier einen Aufstand niederzuschlagen. Er war so wütend auf die Alexandriner, dass er schwor, sich so lange an ihnen zu rächen, bis sein Pferd knietief in Blut versinken würde. Raten Sie, was dann geschah.»

«Keine Ahnung.»

«Sein Pferd stolperte und schürfte sich die Knie auf, sodass sie blutverschmiert waren. Diocletianus sah das als Zeichen und verschonte die Stadt. Zum Gedenken daran wurde die Säule errichtet. Aber wissen Sie, was die Alexandriner getan haben?»

«Nein.»

«Sie errichteten ebenfalls eine Statue. Allerdings nicht von Diocletianus, sondern von seinem Pferd.»

Mohammed brach in schallendes Gelächter aus und schlug sich auf die Schenkel. «Von seinem Pferd! Das gefällt mir.»

Sie näherten sich dem Stadtzentrum. «Wo geht es lang?», fragte Ibrahim.

«Links», antwortete Mohammed. «Und dann wieder links.» Sie hielten, um eine Straßenbahn vorbeifahren zu lassen. «Und wo befand sich Alexanders Grabmal wirklich?», fragte er.

«Das weiß niemand genau. Das antike Alexandria wurde von furchtbaren Bränden, Aufständen, Kriegen und Erdbeben heimgesucht. Es gab auch einen katastrophalen Tsunami. Zuerst sog er das Wasser aus den Hafenbecken, sodass die Einwohner ausschwärmten, um die Fische und Wertsachen, die dort lagen, aufzusammeln. Dann kam die Welle. Sie hatten keine Chance.»

Mohammed schüttelte verwundert den Kopf. «Davon habe ich nie etwas gehört.»

«Das weiß auch kaum jemand. Jedenfalls wurde die Stadt zerstört, und die ganzen großartigen Stätten gingen verloren, sogar Alexanders Mausoleum. Seitdem hat man es nicht gefunden, obwohl wir es gesucht haben, glauben Sie mir.» Zahllose Archäologen haben es versucht, auch Heinrich Schliemann, nachdem er schon in Troja und Mykene erfolgreich gewesen war. Aber alle sind leer ausgegangen.

«Sie müssen doch irgendeine Ahnung haben.»

«Unsere Quellen stimmen darin überein, dass es nordöstlich der antiken Kreuzwege gewesen sein muss», erwiderte Ibrahim. «Das Problem ist nur, dass wir nicht genau wissen, wo diese waren. Überall stehen neue Gebäude. Vor zweihundert Jahren wäre es möglich gewesen. Vor tausend Jahren erst recht. Aber heute …»

Mohammed schaute verstohlen zu Ibrahim. «Man sagt, Alexander wäre unter der Moschee des Propheten Daniel bestattet. Angeblich liegt er in einem goldenen Sarg.»

«Das stimmt leider nicht.»

«Und warum sagt man das dann?»

Ibrahim schwieg eine Weile und sammelte seine Gedanken. «Wissen Sie, dass Alexander im Koran genannt wird?», fragte er. «Ja, als Prophet Zulkarnein, der mit den zwei Hörnern. Leo, der Afrikaner, ein arabischer Autor des sechzehnten Jahrhunderts, schrieb von frommen Moslems, die zu seinem Grabmal gepilgert sind; und er meinte, es läge unweit der Kirche des Heiligen Markus, genau wie die Moschee des Propheten Daniel. Und arabische Legenden erwähnen einen Propheten Daniel, der ganz Asien erobert und Alexandria gegründet hat und hier in einem goldenen Sarg bestattet worden ist. Dabei kann es sich doch nur um Alexander handeln, oder? Man kann also verstehen, warum die Leute die Moschee mit Alexanders Grabmal verwechseln. Und dann hat ein Grieche behauptet, er hätte auf einem Thron in den Verliesen der Moschee eine Leiche mit einem Diadem gesehen. Die Vorstellung ist sehr verführerisch. Es gibt nur ein Problem.»

«Welches?»

«Die Vorstellung ist völlig falsch.»

Mohammed lachte. «Sind Sie sicher?»

«Ich habe die Verliese selbst durchsucht», sagte Ibrahim nickend. «Glauben Sie mir, sie sind römisch und nicht ptolemäisch. Sie sind fünfhundert oder sechshundert Jahre zu jung. Aber die Vorstellung hat sich gehalten, nicht zuletzt, weil auf unseren besten Stadtplänen des antiken Alexandria das Mausoleum ganz in der Nähe der Moschee eingezeichnet ist.»

«Na also!»

«Die Karte wurde für Napoleon III. gezeichnet», sagte Ibrahim. «Er brauchte Informationen über das antike Alexandria für seine Julius-Cäsar-Biographie und hat deshalb seinen Freund Khedive Ismael gefragt. Da es zu der Zeit keinen verlässlichen Stadtplan gab, beauftragte Khedive Ismael einen gewissen Mahmoud El Falaki, eine Karte anzufertigen.»

«Als Herrscher tut man sich mit der Forschung eindeutig leichter.»

«So ist es», pflichtete Ibrahim ihm bei. «Und die Karte ist auch sehr schön geworden. Aber leider nicht perfekt. Auch Mahmoud ist den alten Legenden erlegen, deshalb hat er Alexanders Grabmal nahe der Moschee eingezeichnet. Und heute drucken alle modernen Stadtführer und Geschichtsbücher die Karte nach und halten den Mythos so am Leben. Der arme Iman wird ständig von Touristen belästigt, die Alexander finden wollen. Aber dort werden sie ihn nicht finden, glauben Sie mir.»

«Wo sollten sie stattdessen suchen?»

«Wie gesagt, nordöstlich der alten Kreuzwege. Wahrscheinlich in der Nähe des Terra-Santa-Friedhofs. Etwas nordwestlich vom Shallalatpark.»

Mohammed sah niedergeschlagen aus. Ibrahim tätschelte seinen Arm. «Geben Sie die Hoffnung noch nicht auf», sagte er. «Eine Sache habe ich Ihnen noch nicht erzählt.»

«Was denn?»

«Ich habe sie noch niemandem erzählt. Ich wollte vermeiden, dass Gerüchte entstehen. Und Sie dürfen sich nicht allzu große Hoffnungen machen. Wirklich nicht.»

«Erzählen Sie.»

«In Alexandria gab es nicht nur ein Grabmal für Alexander, sondern zwei.»

«Zwei?»

«Ja. Das Soma, das große Mausoleum, von dem ich Ihnen erzählt habe, wurde um 215 vor Christus von Ptolemäus Philopater errichtet, dem vierten der ptolemäischen Könige. Aber davor hatte Alexander ein anderes Grab, eher im traditionellen makedonischen Stil. So ähnlich wie das, das Sie und Ihre Männer gestern gefunden haben.»

Mohammed schaute ihn erstaunt an. «Glauben Sie, wir haben dieses Grab gefunden?»

«Nein», sagte Ibrahim sanft. «Eigentlich nicht. Wir sprechen hier von Alexander, vergessen Sie das nicht. Die Ptolemäer hätten für ihn bestimmt etwas Spektakuläres gebaut.» Allerdings wusste er selbst nicht, was. Man wusste nicht einmal, wann Alexanders Leiche von Memphis nach Alexandria gebracht worden war. Heute stimmte man zwar darin überein, dass es im Jahre 285 vor Christus gewesen sein muss, fast vierzig Jahre nach seinem Tod. Doch niemand konnte zufriedenstellend erklären, warum die Überführung so lange gedauert haben soll. «Wir glauben, dass die Leiche öffentlich aufgebahrt worden ist, es ist also unwahrscheinlich, sie tief unten in den Katakomben zu finden. Außerdem wurde Alexander noch Jahrhunderte später als Gott verehrt. Die Stadtbehörden hätten niemals zugelassen, dass man selbst sein erstes Grabmal in eine öffentliche Nekropole umgewandelt hätte.»

Mohammed sah geknickt aus. «Warum sagen Sie dann, dass wir dieses erste Grabmal gefunden haben könnten?»

«Weil wir es mit Archäologie zu tun haben», entgegnete Ibrahim grinsend. «Man kann sich nie sicher sein.» Aber da war noch etwas, obwohl er das mit niemandem teilen wollte. Seit frühester Kindheit, als er den Gutenachtgeschichten seines Vaters über den Gründer dieser wunderbaren Stadt gelauscht hatte, hatte er einen Traum: Eines Tages wollte er bei der Entdeckung von Alexanders Grabmal eine Rolle spielen. Und an diesem Morgen, als er wach im Bett gelegen hatte, hatte er wieder diesen Traum gehabt und war überzeugt gewesen, dass er nun wahr werden könnte. Denn trotz all seiner intellektuellen Zweifel war er sich tief im Inneren doch sicher, dass der Fund, den sie sich gleich anschauen würden, etwas mit dem Grabmal zu tun hatte.

III

Nessim war die ganze Nacht unterwegs gewesen. Mit aller Kraft hatte er versucht, Knox zu finden, bevor Hassan aufwachte. Aber er hatte es nicht geschafft. Vor einer Viertelstunde war er einbestellt worden, und hier war er nun, in der Klinik in Scharm; er ballte seine Faust, um sich zu wappnen, ehe er an der Zimmertür seines Chefs klopfte.

Nessim war mit siebzehn in die ägyptische Armee eingetreten. Er war Fallschirmspringer geworden, ein Elitesoldat. Als seine Karriere durch eine Knieverletzung jäh beendet wurde, hatte er sich aus Langeweile in den endlosen afrikanischen Kriegen als Söldner verdingt. Doch nachdem eine zischende Granate in seinem Schoß gelandet war, ohne zu explodieren, hatte er gewusst, dass es an der Zeit war, etwas kürzer zu treten. Wieder in Ägypten, hatte er sich einen Namen als Bodyguard gemacht, ehe ihn Hassan als Sicherheitschef eingestellt hatte. Nessim hätte dieses Leben niemals überstanden, wenn er ein furchtsamer Mensch gewesen wäre. Aber Hassan hatte etwas an sich, das ihn beunruhigte. Ihm schlechte Nachrichten überbringen zu müssen machte Nessim Angst.

«Herein», brummte Hassan. Seine Stimme war leiser als sonst und klang ein bisschen asthmatisch. Er hatte einen Zahn verloren und schwere Rippenprellungen erlitten, was ihm Schmerzen beim Atmen bereitete. «Und?», fragte er.

«Würden Sie uns bitte entschuldigen?», bat Nessim den Arzt, der neben dem Bett saß.

«Mit Vergnügen», sagte der Arzt eine Spur zu freundlich.

Nessim schloss die Tür hinter ihm. «Wir haben das Mädchen», sagte er Hassan. «Sie wollte mit einem Bus weg.»

«Und Knox?»

«Wir hatten ihn fast. Am Flughafen in Kairo. Er ist uns entwischt.»

«Fast?», sagte Hassan. «Was bringt uns das?»

«Tut mir leid, Chef.»

Hassan schloss die Augen. Das Reden tat ihm anscheinend zu sehr weh. «Du willst mein Sicherheitschef sein?», fragte er. «Los, schau mich an! Und du lässt den Mann, der mir das angetan hat, wie einen Urlauber durch Ägypten spazieren?»

«Ich reiche meine Kündigung ein, sobald …»

«Ich will nicht, dass du kündigst», sagte Hassan. «Ich will Knox. Ich will ihn hier. Kapierst du das? Ich will, dass du ihn mir bringst. Ich will sein Gesicht sehen. Ich will, dass er weiß, was er getan hat und was deshalb mit ihm geschehen wird.»

«Ja, Chef.»

«Ich will ihn um jeden Preis. Mir ist egal, wie viel du ausgibst. Mir ist egal, wem du dafür in den Arsch kriechen musst. Nutze die Kontakte zur Armee. Nutze die Kontakte zur Polizei. Alles, was nötig ist. Habe ich mich klar ausgedrückt?»

«Ja, Chef.»

«Und?», fragte Hassan. «Warum stehst du dann noch hier rum?»

«Bei allem Respekt, Chef, aber es gibt verschiedene Möglichkeiten, ihn zu kriegen. Eine besteht darin, unsere Kontakte zur Polizei und zur Armee zu nutzen, wie Sie vorgeschlagen haben.»

Hassan musterte ihn. Trotz seines Jähzorns war er ein kluger Mann. «Aber?»

«Vergangene Nacht war es kein Problem, Hilfe von dort zu bekommen. Wir haben ihnen einfach gesagt, dass Knox auf einem Schiff ein schwerwiegendes Verbrechen begangen hat, ohne Einzelheiten preiszugeben. Aber wenn wir ihre aktive Hilfe weiterhin in Anspruch nehmen, werden sie morgen oder übermorgen Beweise für dieses schwerwiegende Verbrechen haben wollen.»

Hassan schaute Nessim ungläubig an. «Willst du sagen, dass das, was er mir angetan hat, nicht Beweis genug ist?»

«Nein, natürlich nicht, Chef.»

«Was willst du dann sagen?»

«Bisher wissen nur sehr wenige Leute etwas, die meisten haben nur Gerüchte gehört. Ich habe Ihr Ärzteteam selbst ausgewählt. Sie werden sich davor hüten, etwas auszuplaudern. Meine eigenen Leute stehen Wache vor der Tür. Niemand darf ohne meine ausdrückliche Erlaubnis hier herein. Aber wenn wir die Polizei hinzuziehen, werden sie die Sache selbst untersuchen wollen. Man wird Beamte schicken, um Sie zu befragen und Fotos zu machen. Man wird mit den anderen Gästen an Bord sprechen, einschließlich Ihres Stuttgarter Freundes und des Mädchens. Sie müssen sich selbst fragen, ob es in diesem Moment hilfreich oder gut für Ihren Ruf wäre, wenn Fotos von Ihren Verletzungen in den Zeitungen oder im Internet erscheinen, dazu dramatisch ausgeschmückte Berichte, wie Sie sich diese Verletzungen zugezogen haben. Das könnte leicht passieren, wir wissen schließlich beide, dass Sie bei der Polizei nicht nur Freunde, sondern auch Feinde haben. Und Sie sollten sich auch fragen, was es für Ihre persönliche Autorität bedeuten würde, wenn die Leute sehen, was ein einfacher Tauchlehrer Ihnen angetan hat, oder wenn sie erfahren, dass er fliehen konnte, wenn auch nur für kurze Zeit.»

Hassan runzelte die Stirn. Er wusste, wie wertvoll es war, gefürchtet zu werden. «Was schlägst du vor?»

«Wir lassen die Anklage fallen. Wir sagen, es sei ein Missverständnis gewesen. Wir lassen das Mädchen laufen. Sie verhalten sich ruhig, bis Sie sich wieder erholt haben. In der Zwischenzeit suchen wir Knox auf eigene Faust.»

Es entstand ein langes Schweigen. «Na schön», stimmte Hassan schließlich zu. «Aber du bist persönlich dafür verantwortlich. Und ich erwarte Ergebnisse. Verstanden?»

«Ja, Chef. Vollkommen.»

KAPITEL 7

I

Gaille war zum ersten Mal in Alexandria. Auf der Corniche herrschte starker Verkehr. Im Osthafen schwankten die Masten der Fischkutter und Yachten in einer leichten Brise, die einen etwas säuerlichen Geruch herüberwehte. Gaille lehnte sich zurück und schirmte ihre Augen gegen die Morgensonne ab, die zwischen den hohen, mit Satellitenschüsseln übersäten Hotels, Wohnblöcken und Bürogebäuden flimmerte. Nur langsam kam Leben in die Straßen; unter den ägyptischen Städten war Alexandria immer die Spätaufsteherin gewesen. Die Rollläden der Geschäfte wurden hochgezogen und die Baldachine ausgefahren. In den Cafés tranken wohlbeleibte Männer ihren Kaffee und beobachteten mit gütigen Blicken die zerlumpten Jungen und Mädchen, die auf der Straße Zigaretten verkauften. Die Alleen, die von der Küste wegführten, waren eng, dunkel und wirkten leicht bedrohlich. Eine bereits überfüllte Straßenbahn hielt an, um weitere Passagiere einsteigen zu lassen. Ein Polizist in strahlend weißer Uniform und mit einer flachen Mütze hob seine Hand, um sie nach rechts zu leiten. Ein alter Nahverkehrszug ratterte mit aufreizender Langsamkeit über eine Kreuzung. In den offenen Viehwaggons spielten kleine Jungs Verstecken.

Elena schaute auf ihre Uhr. «Sind Sie sicher, dass das der richtige Weg ist?»

Gaille zuckte hilflos mit den Achseln. Ihr einziger Stadtplan war eine schlechte Kopie aus einem alten Reiseführer. Sie hatte selbst den Verdacht, dass sie sich hoffnungslos verfahren hatten. Doch mittlerweile kannte sie ihre neue Chefin gut genug, um das nicht zuzugeben. «Ich glaube schon», antwortete sie ausweichend.

Elena seufzte laut auf. «Sie könnten sich wenigstens bemühen.»

«Ich bemühe mich doch.» Gaille konnte sich des Verdachts nicht erwehren, dass sie für ihren gestrigen Verstoß bestraft wurde oder dass sie zumindest deswegen von der Ausgrabung im Delta verbannt worden war. Sie näherten sich einer großen Kreuzung. Elena schaute sie erwartungsvoll an. «Biegen Sie rechts ab», sagte Gaille.

«Sicher?»

«Es müsste irgendwo hier auf der rechten oder linken Seite sein.»

«Irgendwo hier auf der rechten oder linken Seite?», wiederholte Elena verächtlich. «Das hilft uns wirklich weiter.»

Gaille lehnte sich aus dem Fenster. Sie hatte Kopfschmerzen, weil sie zu wenig geschlafen und noch keinen Kaffee getrunken hatte. Vor ihnen befand sich eine Baustelle, ein riesiges Betonhochhaus mit Stahlträgern, die wie Spinnenbeine hinabhingen.

«Ich glaube, wir sind da», sagte sie verzweifelt.

«Glauben Sie, dass wir da sind, oder sind wir wirklich da?»

«Ich bin noch nie in Alexandria gewesen», protestierte Gaille. «Woher soll ich das wissen?»

Elena schnaufte laut und schüttelte den Kopf, aber dann zeigte sie nach links, fuhr durch ein Tor und holperte einen Weg entlang. Am anderen Ende standen drei Ägypter, die sich angeregt miteinander unterhielten. «Das ist Ibrahim», brummte Elena mit solch unverhohlener Verärgerung, dass Gaille ein Lächeln unterdrücken musste. Nicht dass Elena noch glaubte, sie wäre schadenfroh! Sie parkten. Gaille öffnete schnell die Tür und stieg aus. Plötzlich fühlte sie sich eingeschüchtert. Was ihre Arbeit betraf, war sie normalerweise selbstsicher, aber in ihre Fähigkeiten als Fotografin hatte sie kein Vertrauen und kam sich daher vor wie eine Betrügerin. Sie ging zum Kofferraum und gab vor, nach ihren Sachen und der Ausrüstung zu schauen, doch in Wahrheit versteckte sie sich.

Elena rief sie zu sich. Gaille holte tief Luft, setzte ein Lächeln auf und ging zu den anderen hinüber. «Ibrahim», sagte Elena und zeigte auf den eleganten Mann in der Mitte der Gruppe. «Darf ich Ihnen Gaille vorstellen?»

«Unsere geschätzte Fotografin! Wir sind wirklich dankbar!»

«Eigentlich bin ich keine …»

«Gaille ist eine hervorragende Fotografin», sagte Elena mit einem scharfen Blick. «Und außerdem ist sie Expertin für antike Sprachen.»

«Großartig! Großartig!» Ibrahim deutete auf seine zwei Begleiter, die eine Bauzeichnung auf dem Boden ausgebreitet hatten. «Mansoor und Mohammed», sagte er. «Mansoor ist meine rechte Hand. Er leitet all unsere Ausgrabungen in Alexandria. Ohne ihn wäre ich verloren. Und Mohammed ist der Bauleiter für dieses Hotel.»

«Freut mich, Sie kennenzulernen», sagte Gaille.

Sie schauten von ihrem Plan auf und nickten höflich. Ibrahim lächelte abwesend und schaute auf seine Uhr. «Fehlt nur noch einer. Kennen Sie Augustin Pascal?»

Elena schnaubte. «Nur seinen Ruf.»

«Ja», nickte Ibrahim mit ernster Miene. «Er ist ein guter Unterwasserarchäologe.»

«Das habe ich nicht gemeint», entgegnete Elena.

«Ach.»

Nach wenigen Minuten hörte man ein Motorengeräusch. «Da ist er ja», sagte Ibrahim.

Ein Mann um die dreißig kam mit einem funkelnden schwarzweißen Chopper herangefahren und versuchte, den Schlaglöchern auszuweichen. Da er keinen Helm aufhatte, flatterte sein langes, dunkles Haar im Wind. Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille, einen Dreitagebart, Lederjacke, Jeans und hohe schwarze Bikerboots. Er bockte den Chopper auf, stieg ab und nahm eine Zigarette und ein Messingfeuerzeug aus seiner Hemdtasche.

«Sie sind spät dran», sagte Ibrahim.

«Desolé», brummte er und hielt die Hand schützend vor die Flamme. «Es ist was dazwischengekommen.»

«Sophia?», fragte Mansoor sarkastisch.

Augustin grinste. «Sie wissen doch, dass ich meine Studentinnen niemals auf diese Weise ausnütze.» Elena schnalzte mit der Zunge und murmelte eine griechische Obszönität. Grinsend wandte Augustin sich zu ihr und breitete seine Arme aus. «Was ist?», fragte er. «Haben Sie etwas gesehen, was Ihnen gefällt?»

«Wie denn?», entgegnete Elena. «Sie stehen mir ja im Weg.»

Mansoor lachte und schlug Augustin auf die Schulter. Doch Augustin blieb gelassen. Er musterte Elena von oben bis unten, grinste sie dann anerkennend, vielleicht sogar begehrlich an. Elena war eine attraktive Frau, und die Verärgerung, die ihre Wangen errötet hatte, stand ihr gut. Gaille trat vorsichtshalber einen Schritt zurück und wartete auf den unvermeidlichen Wutausbruch, aber Ibrahim stellte sich gerade noch rechtzeitig zwischen die beiden. «Na gut», sagte er nervös. «Dann fangen wir an, oder?»

Die antike Wendeltreppe sah wenig vertrauenerweckend aus. Gaille stieg vorsichtig hinab. Doch sie kamen unbeschadet unten an und versammelten sich in der Rotunde. Unter dem Schutt konnte man ein Mosaik aus schwarzen und weißen Steinen erkennen. Gaille machte Elena leise darauf aufmerksam. «Ptolemäisch», erklärte Elena laut und hockte sich hin, um den Staub wegzuwischen. «Zirka zweihundertfünfzig vor Christus.»

Augustin deutete auf die verzierten Wände. «Die sind römisch», sagte er.

«Wollen Sie sagen, ich kann ein makedonisches Mosaik nicht erkennen, wenn ich eins vor mir habe?»

«Ich will nur sagen, dass die Wandverzierungen römisch sind.» Ibrahim hob beschwichtigend die Hand. «Wie wäre es damit?», schlug er vor, «zuerst war es ein privates Grabmal für einen wohlhabenden Makedonier. Dann wurde es dreihundert Jahre später von den Römern entdeckt und zu einer Nekropole umgebaut.»

«Das würde die Treppe erklären», stimmte Elena widerwillig zu. «Die Makedonier haben normalerweise keine Wendeltreppen gebaut. Sie bevorzugten gerade Linien und rechteckige Grundrisse.»

«Und als es zu einer Nekropole ausgebaut wurde, hat man auch den Schacht verbreitert», pflichtete Augustin bei. «Um mehr Licht hereinzulassen, zur Belüftung, um die Leichen hinabzulassen und kaputte Steine hochzuziehen. Die wurden für neue Bauten verkauft, wissen Sie.»

«Ja», erwiderte Elena böse. «Das weiß ich, danke.»

Gaille hörte kaum zu. Sie starrte benommen durch das Loch hinauf in den Himmel hoch über ihrem Kopf. Gott, sie war überfordert. Bei einer dringenden Ausgrabung hatte man keine Zeit zum Nachdenken. Innerhalb der nächsten zwei Wochen mussten das Mosaik, diese feinen Verzierungen und alles andere hier unten fotografiert werden. Danach würde diese Stelle wahrscheinlich für immer versiegelt werden. Artefakte wie diese verdienten einen echten Fachmann, jemanden mit einem Auge für die Arbeit, mit Erfahrung und einer anständigen Ausrüstung und Beleuchtung. Sie zupfte besorgt an Elenas Ärmel, aber offenbar wusste Elena, was sie wollte, und schüttelte sie ab, um Mohammed die Stufen hinab in den Vorhof des makedonischen Grabmals zu folgen. Das matte Gelb des Kalksteins hob sich von den glänzenden weißen Marmorblöcken der Fassade, den vier eingerückten ionischen Marmorsäulen und dem darüber verlaufenden Marmorgebälk ab. Einen Moment lang blieben sie stehen und bewunderten den Anblick, dann gingen sie weiter durch die halb geöffnete Bronzetür in die Vorkammer der Gruft.

«Schauen Sie!», rief Mansoor und richtete seine Taschenlampe auf die Seitenwände. Alle traten näher, um sie zu begutachten. Der Putz war bemalt, aber die Farbe war schon völlig verblichen. In der Antike war es üblich, wichtige Szenen aus dem Leben der Toten an die Wände ihrer Gräber zu zeichnen. «Können Sie das fotografieren?», fragte Mansoor.

«Ich bin mir nicht sicher, wie viel man davon erkennen wird», erwiderte Gaille unglücklich.

«Sie müssen die Wände zuerst waschen», sagte Augustin. «Ordentlich Wasser drauf. Jetzt sieht das Pigment zwar leblos aus, aber wenn es feucht ist, wird es wieder aufblühen. Glauben Sie mir.»

«Aber nicht zu viel Wasser», warnte Mansoor. «Und stellen Sie Ihre Lampen nicht zu nah an die Wände, sonst platzt der Putz durch die Hitze auf.»

Gaille schaute sich verzweifelt nach Elena um, die ihrem Blick geflissentlich auswich. Stattdessen leuchtete sie mit ihrer Taschenlampe auf eine Inschrift über dem Portal der Hauptkammer. «Akylos von den dreiunddreißig», übersetzte Augustin das antike Griechisch. Das Licht verschwand von der Inschrift, denn Elena hatte ihre Taschenlampe fallen lassen. Sie fluchte so heftig, dass Gaille sie erschrocken anschaute.

Ibrahim richtete seine Taschenlampe auf die Inschrift, damit Augustin die Inschrift vollständig übersetzen konnte. «Akylos von den dreiunddreißig», las er vor. «Dem Tapfersten ohne Vergleich, er ragte über all die andern.»

«Das ist Homer», murmelte Gaille. Alle drehten sich überrascht zu ihr um. Sie spürte, wie ihr das Blut in die Wangen schoss. «Es stammt aus der Ilias», sagte sie.

«Stimmt», sagte Augustin nickend. «Es geht um einen gewissen Glaukos, glaube ich.»

«Eigentlich kommt der Satz zweimal vor», sagte Gaille zaghaft. «Einmal bezieht er sich auf Glaukos, einmal auf Achilles.»

«Achilles, Akylos», meinte Ibrahim. «Offensichtlich war der Bestattete ziemlich von sich eingenommen.» Er starrte immer noch auf die Inschrift, als er Mohammed in die Hauptkammer folgte, sodass er über eine niedrige Stufe stolperte und auf allen vieren landete. Unter dem Lachen der anderen rappelte er sich wieder auf und klopfte sich mit der selbstverächtlichen Miene eines Tollpatsches den Staub ab.

Augustin ging zu dem Schild, der an der Wand hing. «Der Schild eines Hypastisten», sagte er. «Ein Schildknappe», erklärte er, als Ibrahim fragend die Stirn runzelte. «Alexanders Elitetruppen. Die großartigste Einheit kämpfender Männer in der erfolgreichsten Armee der Weltgeschichte. Vielleicht war er doch nicht so überheblich.»

II

Die Morgensonne schien Knox ins Gesicht, als er auf Augustins Sofa liegend versuchte, etwas Schlaf nachzuholen. Er stöhnte und drehte der Sonne den Rücken zu, doch es half nichts. Es war bereits zu schwül. Widerwillig stand er auf, duschte und durchforstete Augustins Zimmer nach etwas zum Anziehen. Dann mahlte er Kaffeebohnen, schaltete die Kaffeemaschine an und schmierte Butter und Erdbeerkonfitüre auf ein Croissant. Gierig schlang Knox es hinunter, während er durch die Wohnung schlenderte und nach einer Möglichkeit suchte, sich abzulenken. Das ägyptische Fernsehen war ohnehin grauenhaft, aber auf dem flackernden Bildschirm von Augustins tragbarem Fernseher war es völlig unerträglich. Und außer alten Zeitungen und ein paar Comics gab es nichts zu lesen. In dieser Wohnung hielt man sich nicht lange auf. In dieser Wohnung schlief man nur, und wahrscheinlich selten allein.

Er ging hinaus auf den Balkon. Gleichförmige Hochhäuser, wohin man auch schaute, alle in dem gleichen, bedrückenden Beige, auf jedem Balkon Wäsche zum Trocknen und die allgegenwärtigen grauen Schüsseln, die wie Gläubige nach Mekka auf ihren Satelliten ausgerichtet waren. Trotzdem war er froh, hier zu sein. Nur wenige Ägyptologen würden es offen zugeben, aber sie alle verachteten Alexandria. Sie betrachteten die griechisch-römische Epoche nicht einmal als Teil der ägyptischen Geschichte. Doch Knox sah das anders. Für ihn war es Ägyptens goldenes Zeitalter und Alexandria die goldene Stadt. Vor zweitausend Jahren war sie die bedeutendste Metropole der Welt gewesen und hatte die gescheitesten Köpfe der Antike angezogen. Archimedes hatte hier studiert, ebenso Galen und Origenes. Die Septuaginta, die älteste griechische Übersetzung des Alten Testaments, war hier entstanden. Euklid hatte hier seine berühmten Werke veröffentlicht. Der Name Chemie stammte von hier; Al Khemia war der schwarze Teil Ägyptens, und die Alchemie die ägyptische Kunst. Aristarchos hatte hier als Erster das heliozentrische Weltsystem vertreten, weit über ein Jahrtausend, bevor es von Kopernikus wieder entdeckt wurde. Eratosthenes hatte hier fast exakt den Erdumfang aus der bekannten Länge der Strecke von Alexandria nach Syene, gut 850 Kilometer im Süden, und dem Einfallswinkel der Sonnenstrahlen bestimmt. Welch eine Vorstellungskraft! Welch intellektuelle Neugier und Anstrengung! In dieser Stadt waren wie noch nie die Kulturen und ein Übermaß an Geisteskraft aufeinandergetroffen, vergleichbar nur mit Athen und bis in die Renaissance unerreicht. Knox verstand einfach nicht, wie man solche Leistungen abtun oder denken konnte, dass …

Seine Gedanken wurden plötzlich durch ein Geräusch von drinnen gestört. Es klang, als würde sich jemand verstohlen räuspern. War sein Zufluchtsort bereits entdeckt worden? Er trat an den Rand des Balkons, sodass er durch die Glastür nicht gesehen werden konnte, und presste sich an die Mauer.

III

Ibrahim ging neben Mohammed her, der die Gruppe durch die Nekropole führte. Obwohl er sich vor dem Besuch dieses Ortes bemüht hatte, seine Hoffnungen zu dämpfen, war er nun enttäuscht, dass sich sein vermeintliches Königsgrab als letzter Ruheort eines einfachen Soldaten herausgestellt hatte. Aber er war ein Profi und konzentrierte sich weiter. Er wollte genau wissen, mit was er es hier zu tun hatte.

In der ersten Kammer erfuhr er bereits eine Menge Wissenswertes. In jeder Wand befanden sich in mehreren Reihen loculi, Gelasse, ähnlich den Schubläden in einem Leichenschauhaus, und jedes war mit menschlichen Überresten gefüllt, die teilweise von dunklem, sandigem Schmutz bedeckt waren. Wesentlich mehr Skelettteile lagen aber auf dem Boden verstreut, vermutlich durch Grabräuber, die nach Schätzen gesucht hatten. Zwischen den Knochen und dem Schutt entdeckten sie eine kaputte Fayencefigur, ein paar angelaufene Münzen, die aus dem ersten bis vierten Jahrhundert nach Christus stammten, sowie zahlreiche Terracottascherben von Grableuchten, Bechern und Statuen. Außerdem lagen überall Ziegel- und Putzbrocken herum. Normalerweise waren loculi nach der Bestattung versiegelt worden, aber die Plünderer hatten diese Siegel zerschlagen, um an den Inhalt zu gelangen.

«Ob wir auch Mumien finden werden?», fragte Mohammed. «Einmal habe ich meine Tochter ins Museum mitgenommen. Seitdem ist sie fasziniert von Mumien.»

«Das ist sehr unwahrscheinlich», antwortete Ibrahim. «Das Klima hier unten ist nicht gut. Und selbst wenn sie die Feuchtigkeit überstanden hätten, hätten die Grabräuber sie mitgenommen.»

«Räuber haben Mumien gestohlen?», fragte Mohammed stirnrunzelnd. «Waren Sie wertvoll?»

Ibrahim nickte energisch. «Zum einen versteckten die Leute häufig Juwelen und andere Wertsachen in den Leichen. Die Räuber haben sie deshalb raus ins Tageslicht geschleppt, um sie zu öffnen. Aber die Mumien selbst waren auch kostbar. Besonders in Europa.»

«Für Museen?»

«Nein, am Anfang nicht», erklärte Ibrahim. «Ungefähr vor sechshundert Jahren begannen die Europäer zu glauben, dass Teer gut für ihre Gesundheit wäre. Es war das Wundermittel der damaligen Zeit. Jeder Apotheker musste es auf Lager haben. Aber die Nachfrage war so groß, dass die Vorräte schnell schrumpften. Man suchte nach neuen Quellen. Sie wissen doch, wie schwarz mumifizierte Überreste werden können. Damals war man davon überzeugt, dass sie in Teer getränkt wären. Daher kommt auch das Wort ‹Mumie›. Mumia ist das persische Wort für Teer, und die meisten Vorräte kamen aus Persien.»

Mohammed verzog das Gesicht. «Man benutzte Mumien als Medizin?»

«Ja, in Europa», sagte Ibrahim und grinste den großen Bauleiter komplizenhaft an. «Jedenfalls war Alexandria genau im Zentrum dieses Handels, was ein Grund dafür ist, dass wir hier nicht einmal Reste von Mumien finden, obwohl wir mit Sicherheit wissen, dass die Mumifizierung praktiziert wurde.»

Sie gingen in eine andere Kammer. Mansoor beleuchtete mit seiner Taschenlampe ein Zeichen auf dem Putz. Leichte Farbspuren waren zu sehen. Das Bild stellte eine sitzende Frau und einen stehenden Mann dar, die sich an der rechten Hand hielten.

«Eine Dexiose», murmelte er.

«Die Frau ist gestorben», erklärte Ibrahim. «Die beiden verabschieden sich zum letzten Mal.»

«Vielleicht ist er mit ihr dort drinnen», murmelte Mohammed. «Diese Gräber sind ziemlich überfüllt.»

«Zu viele Menschen, zu wenig Platz. So war Alexandria. Man schätzt, dass in der Antike eine Million Menschen hier gelebt haben. Haben Sie Gabbari gesehen?»

«Nein.»

«Es ist riesig. Eine echte Totenstadt. Und dann gibt es noch Shatby und Sidi Gabr. Aber das hat immer noch nicht gereicht. Besonders nachdem das Christentum in Mode kam.»

Mohammed runzelte die Stirn. «Warum?»

«Vor dem Christentum ließen sich viele Alexandriner verbrennen», erklärte er. «Sehen Sie diese Nischen in den Wänden? Sie sind für die Urnen. Aber die Christen glaubten an die Auferstehung. Sie brauchten ihre Körper.»

«Also ist das hier eine christliche Nekropole?»

«Es ist eine alexandrinische Nekropole», entgegnete Ibrahim. «Hier findet man Anhänger der ägyptischen Götter, der griechischen Götter, der römischen Götter, Juden, Christen, Buddhisten, Gläubige jeder Religion der Welt.»

«Und was passiert jetzt mit den Überresten?»

Ibrahim nickte. «Wir werden sie untersuchen. Durch sie können wir eine Menge über Ernährung, Gesundheit, Sterblichkeitsraten, ethnische Zusammensetzungen, kulturelle Praktiken und vieles andere erfahren.»

«Sie werden sie mit Respekt behandeln?»

«Selbstverständlich, mein Freund, selbstverständlich.»

Sie gingen hinaus und in eine andere Kammer. «Was ist das?», fragte Augustin. Er hatte seine Taschenlampe auf ein Loch in der Mauer gerichtet, in dem sich eine kurze Treppenflucht abwärts in der Dunkelheit verlor.

«Keine Ahnung», sagte Mohammed achselzuckend. «Das sehe ich zum ersten Mal.»

Ibrahim musste sich tief bücken, um hindurchzukommen, Mohammed musste auf allen vieren gehen. Im Inneren befand sich anscheinend das Grabmal einer wohlhabenden Familie, das durch eine Reihe verzierter Säulen und Pilaster in zwei Bereiche geteilt war. Vor der Wand standen fünf Steinsarkophage unterschiedlicher Größe, jeder mit einem üppigen Stilmix verziert. In den Kalkstein war ein Porträt von Dionysos gemeißelt, darunter Darstellungen von Apis, Anubis und eine Sonnenscheibe. In Steinaussparungen auf jedem Sarkophag standen Kanopen, Gefäße, in denen die Eingeweide Verstorbener gesondert beigesetzt worden waren. Vielleicht waren sie noch immer gefüllt. Auf dem Boden funkelten weitere Gegenstände: Scherben von Grablichtern und Amphoren, Skarabäen, kleine Amulette und Schmuckstücke aus Silber und Bronze mit glanzlos gewordenen Steinen. «Phantastisch», murmelte Augustin. «Wie können die Räuber das übersehen haben?»

«Vielleicht war die Tür versperrt», vermutete Ibrahim, während er mit dem Fuß durch den Schutt fuhr. «Durch ein Erdbeben oder einfach durch Verschleiß.»

«Wie alt?», fragte Mohammed.

Ibrahim schaute Augustin an. «Erstes Jahrhundert nach Christus?», meinte er. «Vielleicht zweites.»

Schließlich kamen sie zum Grundwasserspiegel. Stufen führten verlockend hinab und deuteten darauf hin, dass es unten noch weitere Kammern gab. Im Lauf der Jahrhunderte war der Grundwasserspiegel immer wieder dramatisch gestiegen oder gesunken. Wenn sie Glück hatten, könnte er die Räuber davon abgehalten haben, das zu plündern, was darunter lag. Augustin bückte sich und erzeugte kleine Wellen mit der Hand. «Haben wir Geld für eine Pumpe?», fragte er.

Ibrahim zuckte mit den Achseln. Das Abpumpen war teuer, laut, schmutzig und allzu häufig vollkommen wirkungslos. Außerdem würde man dafür ein dickes Rohr durch den Gang und die Treppe hinauf verlegen müssen, welches bei der Ausgrabung im Weg wäre. «Wenn es sein muss.»

«Wenn ich zuerst nachschauen soll, brauche ich einen Partner. Solche Orte können leicht zu einer Todesfalle werden.» Ibrahim nickte. «Wie Sie wollen. Das überlasse ich Ihnen.»

IV

Nessims Handy klingelte, als er sich Suez näherte. «Ja?», fragte er.

Eine Männerstimme. «Ich bin’s.»

Nessim erkannte den Anrufer nicht, aber er war Profi genug, um nicht nach dem Namen zu fragen. In der vergangenen Nacht hatte er einen Haufen Leute kontaktiert, und die meisten wollten nur ungern mit Hassan in Verbindung gebracht werden. Außerdem waren Handys nicht sicher, man musste immer damit rechnen, abgehört zu werden. «Was haben Sie?»

«Ihr Mann hat eine Akte.»

Aha! Jetzt war er im Bilde. Der ägyptische Geheimdienst hatte also eine Akte über Knox. Interessant. «Und?»

«Nicht am Telefon.»

«Ich bin gerade auf dem Weg nach Kairo. Derselbe Treffpunkt wie beim letzten Mal?»

«Sechs Uhr», stimmte der Mann zu. Dann legte er auf.

V

Knox stand noch immer auf Augustins Balkon und erwartete, dass jeden Moment die Glastür aufgeschoben wurde und der Eindringling hinaustrat. Erst jetzt wurde ihm klar, welche Falle diese Wohnung war. Feuerleiter, Lift und Treppenhaus befanden sich außerhalb der Wohnungstür. Und ansonsten … Es gab weder einen anderen Balkon, auf den er springen, noch einen Sims, auf dem er sich entlanghangeln konnte. Er umklammerte das Geländer, beugte sich vor und schaute sechs Stockwerke tief auf den unnachgiebigen Beton des Parkplatzes. Es wäre denkbar, sich auf den Balkon direkt unter ihm zu schwingen, aber wenn er im falschen Moment losließ … allein bei dem Gedanken wurden seine Zehen taub.

Das Husten in Augustins Wohnung wurde schlimmer. Ein seltsamer Eindringling, der in eine Wohnung einbrach, nur um dazustehen und vor sich hinzuhusten. Knox riskierte einen kurzen Blick durch die Glastür und sah nichts, was ihn beunruhigte. Als das Husten wieder einsetzte und es dann zu zischen begann, kapierte er endlich. Kopfschüttelnd ging er hinein und sah, wie Augustins Kaffeemaschine die letzten Tropfen Kaffee ausspuckte. Er schenkte sich eine Tasse ein und prostete sich sarkastisch im Spiegel zu. Beengung konnte er nur schwer ertragen, und Warten war auch nicht gerade seine Stärke. Er spürte bereits eine Art Lagerkoller, einen leichten Krampf in den Unterarmen und Oberschenkeln. Er sehnte sich nach einem flotten Spaziergang, um ein wenig überschüssige Energie loszuwerden, aber er wagte es nicht, sich draußen blicken zu lassen. Hassans Männer hatten sein Foto bestimmt schon an Bahnhöfen, in Hotels und bei Taxiunternehmen herumgezeigt und suchten alle Parkplätze nach seinem Jeep ab. Knox wusste, dass er sich ruhig verhalten musste. Trotzdem …

Augustin war früh am Morgen losgeeilt, um eine neu entdeckte antike Stätte zu begutachten. Wie sehr wünschte sich Knox, dabei sein zu können.

VI

Ibrahim war zutiefst besorgt, als er die Wendeltreppe hinaufstieg. Er musste Nicolas Dragoumis Bericht erstatten, und er wusste ganz genau, dass es dabei um mehr ging als nur den Etat dieser Ausgrabung. Es ging auch um Mohammeds kranke Tochter. Er drückte den Arm des großen Mannes, um ihm Zuversicht zu schenken, und entfernte sich dann mit Elena ein Stückchen von den anderen. Mohammed sah aufmerksam zu, als er die Nummer der Zentrale der Dragoumis-Gruppe wählte, seinen Namen und sein Anliegen angab und zum Warten aufgefordert wurde.

«Ja?», meldete sich Nicolas.

«Es ist eine schöne Stätte», begann Ibrahim. «Es gibt wundervolle …»

«Sie haben mir ein makedonisches Königsgrab versprochen. Ist es eines oder nicht?»

«Ich habe Ihnen etwas versprochen, was so aussieht wie ein Königsgrab», sagte Ibrahim. «Und das ist auch der Fall. Leider scheint es das Grab eines Schildknappen zu sein, nicht das eines Königs oder Adligen.»

«Eines Schildknappen?», schnaubte Nicolas. «Glauben Sie, die Dragoumis-Gruppe gibt zwanzigtausend Dollar für das Grab eines Schildknappen aus?»

«Die Schildknappen waren Alexanders Elitetruppe», protestierte Ibrahim. «Dieser Akylos muss ein …»

«Was?», unterbrach Nicolas ihn ungläubig. «Wie war der Name?»

«Akylos.»

«Akylos? Sind Sie sich absolut sicher?»

«Ja. Weshalb?»

«Ist Elena da?»

«Ja.»

«Geben Sie sie mir. Sofort! Ich will mit ihr sprechen.»

Ibrahim zuckte mit den Achseln und reichte ihr das Telefon. Elena entfernte sich noch etwas weiter und drehte ihm den Rücken zu, sodass er nichts hören konnte. Sie redete gut eine Minute, ehe sie ihm das Telefon zurückgab. «Sie kriegen Ihr Geld», sagte sie.

«Das verstehe ich nicht», sagte Ibrahim. «Was ist so besonders an diesem Akylos?»

«Ich weiß nicht, was Sie meinen.»

«Doch, das wissen Sie.»

«Herr Dragoumis möchte ständig informiert werden.»

«Natürlich. Ich werde ihn selbst anrufen, sobald wir …»

«Nicht von Ihnen. Von mir. Er möchte, dass ich unbeschränkten Zugang bekomme.»

«Nein. Dem kann ich nicht zustimmen …»

«Herr Dragoumis besteht aber darauf.»

«Aber das waren nicht unsere Bedingungen.»

«Jetzt sind sie es», sagte Elena achselzuckend. «Wenn Sie weiterhin seine Unterstützung wollen …»

Ibrahim schaute zu Mohammed hinüber, der seine Hände knetete. «Na schön», seufzte er. «Wir können bestimmt etwas arrangieren.» Er bedeutete Mohammed mit einem Nicken, dass er das Geld bekommen hatte. Der große Mann schloss erleichtert die Augen und ging dann auf wackeligen Beinen in sein Büro, zweifellos, um nun seinerseits zu telefonieren.

Mansoor kam die Treppe hinauf und ging zu Ibrahim. «Und?», fragte er. «Legen wir los?»

«Ja.»

«Bauen wir alles ab oder lassen wir es stehen?»

Ibrahim nickte nachdenklich. Eine gute Frage. Wenn die Hotelgruppe ihren Willen bekam, würden die Bulldozer in vierzehn Tagen Tonnen von Schutt die Treppe hinunterschütten und die Stätte als Abraumhalde benutzen. Die Öffnung würde versiegelt werden, darüber würde ein Parkplatz entstehen, sodass nie wieder jemand dort hinunter konnte. Wenn das geschehen sollte, mussten sie vorher alles von Wert, einschließlich der Wandmalereien, der Skulpturen und des Mosaiks auf dem Rotundenboden bergen. Das war natürlich machbar, aber es erforderte Zeit, Fachkenntnis und schweres Gerät, außerdem müssten sie sofort mit der Planung beginnen. Andererseits waren historische Stätten in Alexandria rar, besonders frühe ptolemäische. Wenn sie mit der Hotelgruppe einen permanenten Zugang aushandeln könnten, könnte diese Stätte die Stadtrundfahrt bereichern. Aber nur, wenn der Originalzustand erhalten blieb und man alle Artefakte während der Ausgrabung anständig schützte. «Wir bewahren den Originalzustand», sagte Ibrahim schließlich. «Ich werde mit den Leuten vom Hotel sprechen. Vielleicht wissen sie es zu schätzen, eine antike Stätte auf ihrem Gelände zu haben.»

Mansoor schnaubte. «Und vielleicht geben sie uns aus reiner Freundlichkeit noch Penthouse-Suiten, wann immer wir darum bitten.»

«Ja, gut. Überlass das Verhandeln mir. Aber du kümmerst dich um die Ausgrabung, ja?»

«Das wird nicht einfach», sagte Mansoor. «Die Sache in Shatby kann ich unterbrechen. Die ist nicht besonders dringend. Von dort können wir das Team, den Generator und die Lampen hierherbringen. Aber wir brauchen noch mehr Leute.»

«Bring die Sache in Umlauf. Wir haben Geld.»

«Ja, aber mit einem großen Team brauchen wir eine Belüftung, und ich möchte nicht, dass die Artefakte über diese Treppe hochgebracht werden. Da passieren nur Unfälle. Wir müssen einen Aufzug über der Treppe aufstellen. Und Augustin wird eine Pumpe wollen. Ich weiß es. Und das, was wir hier brauchen, ist noch nicht alles. Es müssen fünfzehnhundert loculi geleert werden; in den nächsten vierzehn Tagen werden also sechs- oder siebentausend Skelette im Museum oder in der Universität auftauchen. Wir brauchen ausgebildete Fachkräfte, die sich darum kümmern.» Er schnippte mit den Fingern. «Unsere zwei Wochen werden so schnell vorüber sein, verstehen Sie?»

Ibrahim lächelte. Mansoor machte ein Problem immer gerne größer, als es war, nur damit er sich hinterher umso mehr darüber freuen konnte, es gelöst zu haben. «Dann fang mal besser gleich an», riet er ihm.

VII

Akylos!

Nicolas konnte es kaum glauben. Aber es war auch nicht unmöglich. Was geschrieben stand, stand geschrieben. Und dass Makedonien wieder zu alter Größe gelangen sollte, stand geschrieben, und nicht nur im Buch Daniel.

«Worum ging es denn?», rief Julia Melas und versuchte den Motorlärm seines Lamborghini-Roadsters zu übertönen. Sie war eine ehrgeizige Journalistin einer kanadischen Zeitung und interviewte ihn und seinen Vater für einen Artikel über Makedonien. In Kanada gab es eine große Auswanderergemeinde, eine Quelle sowohl moralischer als auch finanzieller Unterstützung. Zudem war sie äußerst attraktiv. Wenn alles klappte, vielleicht …

«Die Dragoumis-Gruppe unterstützt historische Forschungsprojekte auf der ganzen Welt», rief er zurück. «Denn die Wahrheit findet man nicht nur an einem Ort.» Er fuhr langsamer, um in die Berge abzubiegen, doch in der Kurve vor ihnen tauchte ein weißer Lastwagen auf, der schneller bergab raste, als es sein Alter und seine Größe zuließen. Nicolas hatte keine Lust zu warten, nicht mit solch einer schönen Frau neben ihm. Er beschleunigte den Lamborghini und überholte den Lastwagen, sodass der Fahrer bremsen musste und ohnmächtig seine Hupe ertönen ließ. Julia schrie auf und schaute ihn bewundernd an. Nicolas lachte. Er fühlte sich gut. In letzter Zeit bewegte sich etwas. So war das Leben. Ein, zwei Jahre passierte nichts, und dann kam alles auf einmal.

«Sie haben mir von Aristander erzählt», rief sie. Der Wind wirbelte den Rock von ihren Oberschenkeln, sodass sie ihn schüchtern nach unten pressen musste.

Nicolas wurde wieder etwas langsamer, damit sie besser miteinander reden konnten. «Er war Alexanders Lieblingsseher», erzählte er ihr. «Nach Alexanders Tod hatte er die Vision, dass das Land, in dem Alexander bestattet wird, über die Jahrhunderte nicht erobert werden würde.»

«Und?»

«Ein Mann namens Perdikkas, der Führer von Alexanders Nachfolgern, wollte Alexander im Königsgrab in Aigai neben dessen Vater bestatten.» Der Wagen schlängelte sich einen Berg hinauf, unter ihnen breiteten sich die fruchtbaren Ebenen Nordgriechenlands aus. Er fuhr auf den Seitenstreifen, hielt an, stieg aus und zeigte ihr Aigai. «Die Gräber sind vor dreißig Jahren entdeckt worden. Sie sind großartig. Sie sollten sie sich anschauen.»

«Das werde ich», erwiderte sie nickend. «Aber zurück zu diesem Perdikkas. Anscheinend hat er Alexanders Leiche nicht nach Hause zurückgebracht.»

«Nein», stimmte Nicolas zu. «Ein anderer makedonischer General, Ptolemäus, hat sie stattdessen nach Ägypten gebracht.» Er schüttelte bedauernd den Kopf. «Stellen Sie sich das vor! Sonst wäre Makedonien über die Jahrhunderte nie erobert worden.»

Julia runzelte die Stirn. «Das meinen Sie doch nicht im Ernst.»

«Warum nicht?»

«Weil … es war nur eine Weissagung.»

Nicolas schüttelte den Kopf. «Nein. Es ist eine historische Tatsache. Bedenken Sie: Perdikkas war der einzige Mann, der die Autorität hatte, das Reich zusammenzuhalten. Er versuchte, Alexanders Leiche von Ptolemäus zurückzuerobern, aber Ptolemäus versteckte sich jenseits des Nils, und Perdikkas verlor Hunderte Männer an die Fluten oder die Krokodile, als er ihn überqueren wollte. Seine eigenen Offiziere waren so wütend, dass sie ihn in seinem Zelt ermordeten. Danach war das Reich verdammt. Alexanders legitime Erben wurden umgebracht. Jeder kämpfte für sich. Und jetzt stellen Sie sich vor, Perdikkas hätte Erfolg gehabt.»

«Ja?»

Er legte seinen linken Arm um ihre Schulter, zog sie an sich heran und schwenkte dann mit dem anderen Arm den herrlichen Ausblick ab, der bis hinab zur strahlend blauen Ägäis reichte. «Schauen Sie sich das an», sagte er stolz. «Makedonien. Ist das nicht ein phantastischer Anblick?»

«Ja», stimmte sie zu.

«Perdikkas war ein ehrenvoller Mann. Er hätte Alexanders Sohn vor seinen Mördern geschützt und das Reich zusammengehalten. Und wenn Alexander der Vierte nur ein Zehntel von der Größe seines Vaters besessen hätte, wäre Aristanders Weissagung tatsächlich wahr geworden.»

«Sie sagten, Alexanders Leiche wurde nach Ägypten gebracht», merkte Julia an. «Aber dass Ägypten durch die Jahrhunderte nie erobert wurde, kann man nicht gerade behaupten, oder?»

Nicolas lachte. Er mochte es, wenn eine hübsche Frau geistreich war. «Nein», gab er zu. «Aber schauen Sie, was stattdessen geschah. Die Ptolemäer behielten den Thron so lange, wie sie Alexanders Vermächtnis respektierten. Dann aber schmolz Ptolemäus der Neunte den goldenen Sarg ein, um seine Truppen zu bezahlen, und das war ihr Ende. Und wer hat nach den Ptolemäern die Herrschaft übernommen?»

«Wer?»

«Die Cäsaren. Sie verehrten Alexander. Julius Cäsar weinte, weil er Alexander nicht das Wasser reichen konnte. Augustus, Septimius Severus, Caracalla und Hadrian sind zu seinem Mausoleum gepilgert, um Opfer zu bringen. Er war ihr Held. Aber dann gab es Aufstände, Alexanders Grab wurde geschändet, und die Römer verloren Ägypten an die Araber. Die Botschaft ist eindeutig, oder?»

«Tatsächlich?»

«Ehre Alexander, und du hast Erfolg. Ignoriere ihn, und du gehst zugrunde. In Makedonien hätte man Alexander mit Sicherheit geehrt. Und deshalb wären wir auch niemals erobert worden.»

Julia wich ein wenig beunruhigt von ihm ab. Sie schaute auf ihre Uhr und lächelte gequält. «Wir sollten besser weiterfahren», sagte sie. «Ihr Vater erwartet mich.»

«Natürlich», sagte Nicolas. «Wir dürfen Vater nicht warten lassen.» Er stieg in seinen Roadster, drehte den Zündschlüssel herum und genoss das kehlige Brummen des Motors. Bei seiner Fahrweise brauchten sie nur fünfzehn Minuten bis zum Haus seines Vaters.

«Wow!», murmelte Julia, als es in Sicht kam.

«Ein Nachbau des Königspalastes von Aigai», sagte Nicolas. «Nur größer.» Sein Vater verließ das Anwesen kaum noch. In den letzten Jahren hatte er sich immer mehr zurückgezogen und sein Geschäftsimperium professionellen Managern übergeben, sodass er sich auf sein wahres Ziel konzentrieren konnte.

Costis, der Sicherheitschef seines Vaters, kam heraus, um sie zu begrüßen. «Das ist Julia», sagte Nicolas. «Sie möchte meinen Vater interviewen. Aber zuerst muss ich ein paar Minuten mit ihm sprechen.»

«Er ist im Verlies», sagte Costis.

Nicolas wandte sich an Julia. «Vielleicht kann ich Sie später wieder in die Stadt mitnehmen.»

«Danke», sagte sie vorsichtig. «Aber ich kriege bestimmt ein Taxi.»

Er lachte wieder und genoss ihr Unbehagen. Seit er ihr von Aristanders Weissagung erzählt hatte, hatte sie beunruhigt gewirkt. Die heutigen Abendländer! Der leiseste Hinweis auf das Heilige jagte ihnen Angst ein. Nur gut, dass sie am vergangenen Abend nicht in der Kirche gewesen war und dass er ihr nicht vom Buch Daniel erzählt hatte. Von der vollständigen Weissagung, einschließlich der Beschreibung des Mannes, der laut Prophezeiung die makedonische Befreiung bringen soll.

Die Verliese erreichte man nur über einen gesicherten Fahrstuhl. Die Stahltüren schlossen sich geräuschlos hinter Nicolas. Nachdem der Netzhautscanner seine Augen überprüft hatte, fuhr der Lift langsam hinab und erzitterte ein wenig unter seinem Eigengewicht, als er zum Stillstand kam. Ein bewaffneter Wächter nahm vor dem Verlies Haltung an, in dem sein Vater seine kostbarsten Schätze aufbewahrte. Nicolas tippte den Code ein. Die Stahltür öffnete sich. Als er hineinging, musste er immer noch an das Buch Daniel denken, besonders an jene Verse, die seinem Volk vor zweitausendfünfhundert Jahren einen Erlöser versprochen hatten.

In der letzten Zeit ihrer Herrschaft, wenn die Frevler das Maß voll gemacht haben, kommt ein König voll Härte und Verschlagenheit. Er wird mächtig und stark und richtet ungeheures Verderben an; alles, was er unternimmt, gelingt ihm.

Dank seiner Schlauheit gelingt ihm sein Werk. Er wird überheblich und bringt über viele unversehens Verderben.

Wie durch Telepathie stand sein Vater bereits vor der Vitrine, in der ein paar Muster der Papyrusrolle von Mallawi lagen. Seine Hände ruhten wie die eines Priesters auf dem Walnussholzrahmen, während er auf die vergilbten Blätter und die ausgeblichene schwarze Schrift schaute. Ein Gefühl aus tiefer Liebe, Respekt und Stolz kam in Nicolas auf, als er seinen Vater betrachtete. Wahrlich ein König voll Härte!

Dragoumis schaute auf und musterte seinen Sohn mit emotionslosen schwarzen Augen. «Ja?», fragte er.

«Sie haben Akylos gefunden», platzte Nicolas hervor, der vor Aufregung kaum noch an sich halten konnte. «Es hat begonnen.»

KAPITEL 8

I

Ein blauer Lastwagen scherte vor Elena aus, als sie zurück ins Delta fuhr, und zwang sie, hart auf die Bremse zu treten. Sie hämmerte auf die Hupe, bis der Lastwagen wieder auf seine Spur bog, dann kurbelte sie ihr Fenster runter, reckte ihre Faust und brüllte dem verdutzten Fahrer wahllos ein paar arabische Phrasen zu, damit er wusste, was sie von ihm hielt. Sie hatte schlechte Laune. Der Grund dafür war das Gespräch mit Nicolas. Und dieser verfluchte, selbstgefällige Franzose. Beide hatten Erinnerungen an ihren verstorbenen Mann Pavlos wachgerufen. Elena hasste das, denn wann immer dies passierte, litt sie wieder unter ihrem Verlust.

Pavlos war ihr schon lange bekannt gewesen, bevor sie ihm das erste Mal begegnete. Der Ton, die Kraft und die Weisheit seiner Artikel, mit denen er den makedonischen Nationalismus lächerlich machte, hatten sie gleichzeitig verärgert und amüsiert. Auch die Gerüchte über törichte Frauen, die sich ihm an den Hals warfen, hatten sie verärgert. Sie war eine stolze und unabhängige Frau, die sich, wie viele andere von ihrer Sorte, immer nach der großen Liebe gesehnt hatte. Sie hatten sich schließlich in Thessaloniki bei der Diskussionsrunde eines Radiosenders kennengelernt, bei der sie entgegengesetzte Standpunkte vertraten. Er hatte sie sofort überrascht. Sie hatte einen gerissenen, anmaßenden, geschniegelten und schleimigen Typen erwartet. Doch Pavlos war nichts von alledem. Er war zwar nicht arrogant, aber sie hatte noch nie einen Menschen getroffen, der derart selbstsicher war. Schon beim ersten Handschlag hatte sie gewusst, dass sie in Schwierigkeiten steckte. Damals und auch später hatte er sie allein mit seinem Blick durcheinanderbringen können. Sie schien ein offenes Buch für ihn zu sein, offenbar verstand er nicht nur alles, was sie sagte, sondern auch jeden Subtext. Er hatte sie betrachtet, als wäre sie ein Film, den er schon kannte.

Während der gesamten Diskussion hatte er sie auseinandergenommen, hatte ihre besten Argumente mit Humor entkräftet und rücksichtslos ihre Schwachpunkte aufgedeckt. Völlig verwirrt hatte sie zurückschlagen wollen, indem sie Keramopoullos über den eigenständigen Stil makedonischer Keramik zitierte, bevor ihr einfiel, dass das Zitat in Wirklichkeit von Kallipolitis stammte. Er hatte sie nur angegrinst. Für einen schrecklichen Moment war ihr Ruf als Wissenschaftlerin von seiner Gnade abhängig gewesen. Dieser Moment – der Moment, seiner Gnade ausgeliefert zu sein – hatte ihr Leben verändert.

Nach der Diskussionsrunde war Elena zwei Tage lang in ihrem Museum unablässig von Raum zu Raum gestreift wie eine Abhängige auf Entzug. Jedes Mal, wenn sie arbeiten wollte, war sie sofort von einem heftigen Verlangen ähnlich einem Hungergefühl abgelenkt worden. Sie hatte es nie nötig gehabt, Männer anzurufen, aber bei Pavlos konnte sie nicht anders. Aus Furcht, er könnte sich über sie lustig machen, hatte sie sich schroff gemeldet und gesagt, dass er bei der Diskussion interessante Punkte vertreten hätte. Er hatte ihr gedankt. Dann hatte sie der Mut verlassen. Sie hatte den Hörer ans Ohr gehalten, hatte etwas Kluges oder Verletzendes sagen wollen, aber ihr war nichts eingefallen. Als er sie gefragt hatte, ob sie mit ihm essen gehen würde, hätte sie heulen können.

Wie war es mit ihm gewesen? Unbeschreiblich. Als wäre die Innigkeit ihrer Liebe zu viel für ihr Gedächtnis, konnte sie sich nur an wenige Einzelheiten erinnern. Aber sie wusste noch genau, wie sehr sie diese Liebe genossen hatte. Noch heute erlebte sie manchmal einen intensiven Moment des Glücks, wenn sie auf der Straße jemanden sah, der ihm ähnelte, wenn sie den Rauch seiner Zigarettenmarke roch oder wenn ein Mann sie genauso anschaute, wie Pavlos es getan hatte, sicher, dass er sie ins Bett kriegen konnte, wann immer er wollte. Wie dieser arrogante Franzose.

Pavlos’ Tod hatte Elena am Boden zerstört. Natürlich hatte er das. Sie war noch immer nicht darüber hinweggekommen. Wie konnte sie auch? Der Kummer war, ebenso wie die Liebe, ganz anders, als sie es sich vorgestellt hatte. Sie hatte sich den Kummer als eine große Meeresdünung vorgestellt, die einen für eine Weile ins Elend zog, ehe sie einen genau dort wieder absetzte, wo man vorher gewesen war. Aber so war es nicht. Der Kummer hatte sie völlig verändert. Ihr Herz war hart geworden.

II

Die Frau ließ den Umschlag durch das offene Rückfenster von Nessims Saab fallen, während er anhielt, um von einem Straßenhändler eine Schachtel Zigaretten zu kaufen. Die Räder wirbelten Staub auf, als er davonfuhr, zurück in die Tiefgarage seines Hotels. Dann ging er hinauf in sein Zimmer, um die Akte zu lesen. Sie war enttäuschend dünn. Aber eigentlich hatte er ja gar nicht erwartet, dass es überhaupt eine Akte über Knox gab. Er blätterte durch die Seiten. Die Schrift war durch zu häufiges Kopieren kaum zu lesen, und die Fotos waren fast schwarz.

Schnell wurde ihm klar, dass der Geheimdienst im Grunde gar nicht an Knox interessiert gewesen war. Es war um einen anderen Mann gegangen, um einen Richard Mitchell, mit dem Knox mehrere Jahre zusammengearbeitet hatte. Mitchell hatte offenbar eine große Klappe gehabt und den äußerst gut vernetzten Leiter der staatlichen Antiquitätenbehörde beschuldigt, auf dem Schwarzmarkt antike Papyrusrollen zu verkaufen. Mit dieser leichtsinnigen Äußerung hatte er genau das erreicht, was zu erwarten gewesen war: seinen Ausschluss aus der ägyptologischen Gemeinschaft und die Ablehnung jedes weiteren Antrags auf eine Ausgrabung.

Das erklärte zumindest, was Knox in Scharm getan hatte: Er hatte die Zeit totgeschlagen, bis sich die Aufregung gelegt hatte, und von Schätzen auf dem Meeresboden geträumt. Aber bei der Suche nach ihm half diese Erkenntnis nicht weiter. Ganz anders die letzte Seite der Akte: Es handelte sich um eine Liste aller bekannten Freunde und Kollegen von Knox samt ihrer Privatadressen.

III

Nur empfing Mohammed an der Tür. Sie sah abgekämpft aus. Das bedeutete, dass Layla einen schlechten Tag gehabt hatte. «Du siehst schön aus», sagte er, küsste ihre Wange und reichte ihr einen kleinen Strauß Blumen, die die Köpfe hängen ließen.

«Wie kannst du dir das leisten?», fragte sie weinend.

«Die Blumen sind ein Geschenk», erwiderte er sanft. «Sharif wollte, dass du sie bekommst.» Er schaute an ihr vorbei, den Flur entlang zu Laylas Zimmer. «Ist sie wach?»

Nur nickte. «Aber müde.»

«Ich gehe nur kurz rein.» Er klopfte leise an die Tür, öffnete sie und ging hinein. Die Kleine lächelte, als sie ihn sah. Er kniete sich neben ihr Bett, griff in seine Tasche und holte eine schwarze Königin hervor, die er geschnitzt und lackiert hatte. Er schnitzte gern. In den seltenen Pausen auf der Baustelle durchsuchte er die Kisten nach Holzresten, die er mit seinem Messer bearbeiten konnte. Es war eine gute Therapie. Wenn man schon nichts für die Gesundheit seines Kindes tun konnte, war es schön, ihm wenigstens eine Freude zu machen.

Ihre Augen wurden groß. Sie nahm die lackierte Mahagonifigur, berührte sie mit der Zungenspitze und drückte sie dann wie eine Puppe an ihre Brust. Aus irgendeinem Grund machte sich Layla nichts mehr aus Puppen, seit sie von ihrer Krankheit erfahren hatte. Er konnte sie nicht einmal mehr mit Süßigkeiten erfreuen. Es war, als wäre ihr Leben zu ernst geworden für kindische Ablenkungen. «Liest du mir heute Abend etwas vor?», fragte sie.

«Natürlich.»

Offenbar zufrieden kuschelte sie sich ins Bett. Sie hatten jeden angerufen, der ihnen in den Sinn gekommen war, und alle gebeten, die Tests zu machen. Das hatte Mohammed gut getan, er hatte das Gefühl gehabt zu helfen. Aber nun war er wieder auf andere angewiesen. Jetzt musste er warten. Und für einen Vater gab es nichts Schlimmeres auf der Welt, als zu warten.

Deprimiert ging er wieder hinaus. Nur biss auf ihre Lippe, konnte die Tränen aber nicht zurückhalten. Sie hatte ihr Leben lang geweint und trocknete allmählich von innen aus. Mohammed nahm sie in den Arm, um sie zu trösten. Manchmal war er der Verzweiflung so nahe, dass er sich beinahe das Schlimmste wünschte, nur damit es vorbei wäre. Seine Karriere, seine schöne Frau und seine Tochter, alles war ihm einmal so vollkommen erschienen. «Geht es ihr gut genug, um rauszugehen?», fragte er vorsichtig.

«Raus?» Nur klang beinahe hysterisch. «Wohin?»

«Zur Baustelle.»

Nur stieß ihn weg. «Bist du verrückt?», rief sie.

Mohammed umarmte sie wieder. «Hör zu», sagte er. «Ich habe dir doch von Ibrahim, diesem Archäologen erzählt. Der mit dem Mercedes, der die Tests bezahlt. Er hat Geld und Einfluss. Er bewegt sich in einer anderen Welt als wir. In dieser Welt braucht Layla jeden Freund, den sie kriegen kann.»

«Kann er helfen?»

Mohammed zögerte. Nur neigte dazu, ihn für Versprechen zu bestrafen, mit denen er ihr über schwere Zeiten hinweghelfen wollte. «Wer weiß?», murmelte er. «Aber er ist ein netter Mann, ein gütiger Mann. Wenn er Layla erst einmal persönlich kennenlernt, wer weiß, was Allah ihn dann tun lässt?»

IV

«Guck mal, was ich mitgebracht habe!», sagte Augustin vergnügt und hob zwei Plastiktaschen hoch. «Falafelbaguettes und Bier! Wie in alten Zeiten.»

«Großartig.»

Augustin runzelte die Stirn. «Besonders erfreut klingst du nicht.»

«Ich fühle mich ein bisschen eingeengt», gab Knox zu. «Nach nur einem Tag? Du überstehst nicht einmal einen Tag?»

«Und dann diese verdammten Tim-und-Struppi-Hefte», sagte Knox und half ihm beim Auspacken. «Kannst du mir etwas Vernünftiges zum Lesen besorgen?»

«Zum Beispiel?»

«Irgendwas Archäologisches. Wie wäre es mit deinen Ausgrabungsberichten vom Hafen? Ich würde gerne wissen, was du gefunden hast.»

«Okay», sagte Augustin. «Kein Problem. Ich bringe sie morgen Abend mit. Aber wenn du so leidest …»

«Ja?»

«Ich habe doch heute einen Fund begutachtet. Eine Nekropole. Sie reicht hinab bis zum Grundwasserspiegel und noch etwas weiter. Aber Ibrahim will das Wasser nicht abpumpen. Ich soll erst nachschauen. Eigentlich wollte ich Sophia mitnehmen, aber bevor du hier noch verrückt wirst …»

Sowohl Angst als auch Vorfreude kamen in Knox auf. «Ist das dein Ernst?»

«Warum nicht? Sie ist zwar schöner als du, aber keine so gute Taucherin. Du weißt, wie gefährlich abgeschlossene Räume sein können.»

«Und wie soll ich dort hinkommen?»

«Auf dem Sozius meines Bikes», sagte Augustin und reichte Knox eine kühle Flasche Bier. «Du kannst meinen Helm tragen. Ich komme ohne klar. Niemand wird uns anhalten, versprochen. Die Polizei in dieser Stadt ist eine Schande. In den zehn Jahren, die ich hier bin, bin ich noch nie angehalten worden. Und wenn, tant pis! Ich habe immer noch die Papiere von meinem letzten Besuch in Kyrene. Die libyschen Arschlöcher wollten mich unter meinem echten Namen nicht reinlassen. Mich! Nur weil ich einmal einen Brief über diesen verrückten Fatzken Gaddafi geschrieben habe. Ich musste als Omar Malik einreisen. Ein Lastwagenfahrer aus Marsa Matruh, kannst du dir das vorstellen? Wenn ich als Lastwagenfahrer aus Marsa Matruh durchgehe, dann du erst recht.»

Knox schüttelte den Kopf. Er konnte nicht glauben, dass er so etwas überhaupt in Erwägung zog. Aber Augustin hatte einen bewundernswerten Mangel an Respekt gegenüber normalen Verhaltensregeln, und seine Art war ansteckend. «Und in der Ausgrabungsstätte?»

«Kein Problem. Überlass mir das Reden. Viel zu reden gibt es eh nicht. Oben ist eine Baustelle. Unten gibt es Gott weiß wie viele Kammern, in jeder hundert loculi, jedes voller Knochen und Artefakte, die Mansoor in zwei Wochen im Museum haben will. Ein Chaos. Archäologen vom Museum, von der Uni, von der Küste. Am Eingang der Treppe steht nur eine Wache, aber um an der vorbeizukommen, braucht man nur einen Standardausweis der Antiquitätenbehörde, und du kannst einen von meinen haben. Irgendein nichtssagender Name. John Smith, Charles Russel, Mark Edwards. Ja! Perfekt! Mark Edwards. Du siehst genauso aus, wie ein Mark Edwards aussehen sollte.»

Knox schüttelte unsicher den Kopf. «Du weißt, was man in Kairo von mir hält. Wenn das herauskommt, kriegst du Probleme.»

«Scheiß auf Kairo», schimpfte Augustin. «Mir wird immer noch übel, wenn ich daran denke, was dieses Arschloch Yusuf dir und Richard angetan hat. Glaube mir, ich helfe dir gern. Außerdem, wie sollte es herauskommen? Ich werde nichts sagen. Du vielleicht?»

«Jemand könnte mich erkennen.»

«Glaube ich nicht. Ibrahim vielleicht, aber er ist ein guter Mann, er wird nichts sagen. Außerdem kommt er gar nicht mehr an die Stätte, er könnte sich ja seinen Anzug schmutzig machen. Sonst kennt dich keiner. Und es sind alles Freunde, außer dieser geilen Griechin Elena und ihrer …»

«Elena?» Knox legte eine Hand an die Stirn. «Elena Koloktronis?»

Augustin verzog das Gesicht. «Du kennst sie?»

«Nein», sagte Knox. «Ich habe nur geraten.»

«Wo hast du von ihr gehört?»

«Du weißt doch, was mit meinen Eltern und meiner Schwester passiert ist, oder?»

«Natürlich. Wieso? Hatte sie etwas damit zu tun?»

«Ihr Ehemann war der Fahrer.»

«Ach so. Und er …? Ist er auch …?»

«Ja.»

«Tut mir leid», sagte Augustin. «Tut mir für euch beide leid. Aber das spielt keine Rolle. Sie wird morgen nicht dort sein.»

«Bist du sicher?»

«Sie leitet eine Ausgrabung im Delta. Sie kam heute nur, um diese französische Fotografin vorzustellen. Gaille Dumas oder so. Kennst du die?»

«Eine Fotografin?» Knox schüttelte den Kopf. «Nein.»

«Dann ist ja alles klar», sagte Augustin. Grinsend hob er sein Bier, um Knox zuzuprosten. «Was soll schon schiefgehen?»

KAPITEL 9

I

Augustin hatte recht gehabt. Am nächsten Morgen in die Ausgrabungsstätte zu gelangen war ein Kinderspiel. Auch die Reaktion seines Freundes hatte Augustin richtig eingeschätzt: Knox war aufgeregt wie ein kleines Kind, wieder an einem richtigen archäologischen Projekt mitzuarbeiten. Das letzte Mal lag lange zurück. Viel zu lange. Allein dort zu sein und die Geräusche und Gerüche aufzunehmen machte ihn glücklich. An der Oberfläche brummte ein Generator, der eine Seilwinde antrieb, die beinahe unablässig aus alten Lastwagenreifen gefertigte und mit Schutt gefüllte Körbe ans Tageslicht beförderte. Oben wurde der Schutt durchgesiebt, um dann entweder ins Museum oder auf die Deponie gebracht zu werden. In der gesamten Nekropole waren durch meterlange weiße Verlängerungskabel gespeiste Leuchten und Lüfter verteilt, in den engen Grabkammern knieten Mitarbeiter der Antiquitätenbehörde mit Atemmasken und weißen Handschuhen und bargen Artefakte und Skelettteile.

Augustin hatte das gesamte Tauchequipment heruntergebracht und dann Knox abgeholt. Sie begaben sich zum Grundwasserspiegel, zogen sich um und kontrollierten sehr sorgfältig die Ausrüstung des jeweils anderen. Wer so häufig getaucht war wie die beiden, konnte bei den Sicherheitschecks schon mal nachlässig werden. Aber in einem abgeschlossenen Labyrinth wie diesem konnte man nicht einfach seinen Bleigürtel abnehmen und an die Oberfläche tauchen, wenn etwas schiefging. Hier gab es keine Oberfläche.

Augustin hatte eine Rolle Nylonschnur dabei und wollte sich eines Tricks der Ariadne bedienen. Doch es gab keine Möglichkeit, die Schnur zu befestigen. «Bleib hier», sagte er, verschwand kurz und kehrte mit einem der mit Schutt gefüllten Körbe zurück. Er band den Faden am Griff fest und zog ein paar Mal daran. Dann hakten sie sich mit einer Rettungsleine zusammen, schalteten ihre Tauchlampen an und gingen ins Wasser. Augustin rollte die Schnur hinter sich auf. Beide hatten auf Flossen verzichtet und sich Gewichte zum Gehen umgehängt. Auf diese Weise wirbelten sie zwar mehr Bodenablagerungen auf, behielten jedoch leichter die Orientierung. Sie waren noch nicht weit gekommen, da entdeckten sie den Eingang einer Kammer, deren loculi zum größten Teil noch versiegelt waren. Im Lichtstrahl von Augustins Taschenlampe konnte man auf einem Siegel das eindrucksvolle Porträt eines Mannes sehen, der sie mit großen Augen direkt anstarrte. Die Öffnung des benachbarten loculus war verwittert. Im Licht ihrer Taschenlampen funkelte etwas Metallisches auf. Vorsichtig zog Augustin eine Grableuchte heraus, die er in seine Tasche steckte.

Sie schauten sich drei weitere Kammern an. Die Schnur blieb an der Wand des gekrümmten Gangs hängen. Augustin zog sie los. Das Wasser wurde immer trüber. Manchmal wirbelte es so stark, dass sie einander kaum noch sehen konnten. Knox überprüfte seine Sauerstoffflasche. Hundertunddreißig Bar. Sie waren übereingekommen, ihren Sauerstoffvorrat zu dritteln: ein Drittel für den Hinweg, ein Drittel für den Rückweg und ein Drittel zur Sicherheit. Als Knox Augustin den Stand zeigte, deutete der den Weg zurück, den sie gekommen waren. Aber die Schnur stand nicht mehr unter Spannung. Augustin rollte sie auf. Er rollte und rollte. Dann drehte er sich zu Knox um. Hinter seiner Taucherbrille trat leicht alarmiert das Weiß seiner Augen hervor. Knox runzelte die Stirn und breitete fragend die Arme aus. Augustin hielt das lose Ende der orangefarbenen Schnur hoch, das eigentlich am Griff des Korbs festgebunden sein sollte.

II

In der Gesellschaft von Kindern fühlte sich Ibrahim unwohl. Er war Einzelkind, hatte weder Nichten noch Neffen und erwartete nicht, Vater zu werden. Aber Mohammed hatte alle Hebel in Bewegung gesetzt, um ihm und seinem Team bei dieser Ausgrabung zu helfen. Deshalb konnte Ibrahim Mohammeds Tochter kaum eine Besichtigung verweigern, obwohl es seiner Meinung nach verrückt war, ein krankes Kind an diesen staubigen, vom Tod beherrschten Ort zu bringen.

Einer von Mohammeds Arbeitern spürte sie unten in einer Grabkammer auf. «Ein Anruf für dich», brummte er. «Die Firmenzentrale.»

Mohammed verzog das Gesicht. «Entschuldigen Sie», bat er Ibrahim. «Ich muss mich darum kümmern. Aber ich bin gleich zurück. Können Sie so lange bei Layla bleiben?»

«Natürlich.» Ibrahim machte sich auf alles gefasst, als Mohammed ihm das Bündel aus Decken und Wickeln reichte, aber das arme Mädchen war federleicht. Nervös lächelte er sie an. Sie lächelte zurück. Sie schien Angst vor ihm zu haben und zu denken, dass er sie als Plage betrachtete. «Dieser Mann war kein Ägypter, oder?», fragte sie. Durch Geschwüre im Mund zuckte sie bei jedem Wort zusammen. Ibrahim zuckte mit ihr.

«Nein», sagte Ibrahim. «Er war Grieche, vom Norden des Meeres. Dein Vater ist ein kluger Mann. Er wusste, dass es ein Grieche war, weil er in seinem Mund eine Münze gefunden hat, die man Obolus nennt. Die Griechen glaubten, dass die Seelen eine solche Münze brauchen, um den Fährmann Charon zu bezahlen, damit er sie über den Fluss Styx in die Unterwelt rudert.»

«Die Unterwelt?», fragte Layla. Sie hatte fragend die Augen aufgerissen; es sah aus, als wären die Lider zurückgezogen worden. Ibrahim schluckte und schaute weg. Für einen Moment fühlte er sich den Tränen nahe. Ein so kleines Mädchen mit einem so harten Schicksal.

Seine Arme begannen zu ermüden, als Mohammed endlich zurückkehrte. Er strahlte Layla mit einer solchen Zuneigung an, dass Ibrahim sich verloren fühlte und beschämt war. Er hatte plötzlich das Gefühl, kein Recht auf seinen Platz in der Welt, auf die Luft, die er atmete, auf den Raum, den er ausfüllte, und auf sein leichtes Leben zu haben. Er trat einen Schritt zurück in den Schutz der Dunkelheit. «Sie haben mir doch von diesen Tests erzählt, bei denen wir Ihnen helfen können», sagte er leise zu Mohammed. «Wo könnte ich denn selbst einen machen?»

III

Knox und Augustin schauten sich besorgt an, aber sie waren erfahrene Taucher und gerieten nicht in Panik. Sie überprüften ihren Sauerstoffvorrat. Jeder hatte noch zwanzig Minuten, fünfundzwanzig, wenn sie sorgsam damit umgingen. Augustin zeigte nach vorn. Knox nickte. Sie mussten einen Weg nach draußen finden oder zumindest eine Luftblase, wo sie warten konnten, bis sich das Sediment gelegt hatte und sie wieder etwas sahen.

Sie kamen in eine Sackgasse. Knox hob den Druckmesser vor die Taucherbrille, um den Luftdruck zu überprüfen. Er fiel unbarmherzig. Sie tasteten sich an den Wänden entlang durch den trüben Nebel. In Scharm hatten seine Kollegen bei nächtlichen Tauchgängen schnell von null Sicht gesprochen. Doch bei dem ganzen Dreck, den sie aufgewirbelt hatten, war dies wesentlich schlimmer. Knox konnte seine Messgeräte selbst dann kaum erkennen, wenn er sie direkt vor seine Brille hielt. Sie kamen in eine weitere Sackgasse. Vielleicht war es dieselbe. Vielleicht gingen sie die ganze Zeit im Kreis. Fünfzehn Bar. Sie drehten um und begannen zu schwimmen. Sie hatten die Orientierung verloren, die Angst wurde größer, die Atmung schneller, wodurch sie die kostbare Luft verschwendeten, von der nur noch herzlich wenig übrig war. Nur noch fünf Bar jetzt, weit im roten Bereich. Plötzlich packte Augustin Knox an der Schulter, starrte ihn an, zog seinen Atemregler heraus und deutete verzweifelt auf seinen Mund. Knox gab ihm seinen Ersatzregler, hatte aber selbst kaum noch Luft. Als sie eine weitere Gabelung erreichten, zeigte Augustin nach rechts, während sich Knox sicher war, dass sie schon beim letzten Mal nach rechts gegangen waren, und zog ihn nach links. Augustin beharrte aber darauf, nach rechts zu gehen, Knox beschloss, ihm zu vertrauen, beide Männer schwammen vollkommen erledigt los, schlugen und traten einander und knallten gegen schroffe Wände und Decken. Als sich sein Tank leerte, begann Knox zu würgen, er hatte Druck in den Lungen und schlug wieder gegen eine Wand. Doch dann zerrte Augustin ihn nach oben über Stufen, sie brachen durch die Wasseroberfläche, spuckten ihre Atemregler aus, atmeten dankbar die Luft ein und legten sich nebeneinander. Ihre Brustkörbe hoben und senkten sich wie Blasebälge.

Augustin drehte seinen Kopf zur Seite, um nach Knox zu schauen, bereits ein Funkeln in den Augen, als hätte er schon wieder einen Scherz auf den Lippen. «Tauchen ist doch immer wieder entspannend», keuchte er schließlich.

Das Lachen tat Knox in den Lungen weh. «Ich glaube, du solltest dich um eine Pumpe kümmern, Kumpel.»

«Da hast du wohl recht», stimmte Augustin zu. «Und das bleibt unter uns, okay? Jedenfalls für ein, zwei Jahre. Man hält mich für einen Profi.»

«Kein Sterbenswort», sagte Knox nickend. Erschöpft stemmte er sich hoch, nahm seine leere Sauerstoffflasche ab und legte sie auf den Steinboden.

«Hier!», sagte Augustin. «Der Korb ist weg.»

Knox runzelte die Stirn. Augustin hatte recht. Erleichtert, lebend davongekommen zu sein, hatte er ganz vergessen, wodurch das Problem überhaupt entstanden war. «Verdammt!» Er hockte sich an die Stelle, an der der Korb gewesen war. Er hatte angenommen, dass Augustins Knoten sich einfach gelöst hatte. «Du glaubst doch nicht, dass das Hassans Werk war, oder?»

Augustin machte ein reumütiges Gesicht. «Nein», sagte er. «Ich befürchte, die Sache ist einfacher.»

«Was?»

«Es war ein Korb voller Schutt», meinte Augustin. «Und was ist Mansoors erste Priorität?»

Knox zuckte zusammen und schloss die Augen. «Du meinst, den ganzen Schutt hier rauszuschaffen?»

«Heute ist unser Glückstag, mein Freund.»

Im Gang waren leise Schritte zu hören. Als Knox aufschaute, kam eine schlanke, dunkelhaarige und attraktive junge Frau aus der Dunkelheit. Um ihren Hals hing eine Digitalkamera. «Ihr Glückstag?», fragte sie. «Haben Sie etwas gefunden?»

Augustin sprang auf und stellte sich zwischen sie und Knox.

«Hier!», sagte er, holte die Grableuchte hervor und deutete auf das Wasser. «Kammer für Kammer versiegelte loculi!»

«Phantastisch.» Sie schaute an Augustin vorbei zu Knox. «Ich bin Gaille», sagte sie.

Er hatte keine andere Wahl als aufzustehen. «Mark», entgegnete er.

«Schön, Sie kennenzulernen, Mark.»

«Ebenfalls.»

«Wie läuft’s mit dem Fotografieren?», fragte Augustin und berührte ihre Schulter.

«Gut», erwiderte Gaille. «Mansoor hat all seine Leuchten aus dem Museum hergebracht, damit ich die Vorkammer fotografieren kann, aber wenn man sie zu lange anlässt, wird es zu heiß. Der Putz, wissen Sie. Wir wollen natürlich nicht, dass er platzt.» «Natürlich nicht.» Er legte einen Arm um ihre Schulter und versuchte, sie von Knox wegzudrehen. «Hören Sie mal», sagte er, «Sie sind doch ganz allein in der Stadt, oder? Vielleicht können wir heute Abend essen gehen? Ich kann Ihnen das alte Alexandria zeigen.»

Ihre Augen leuchteten auf. «Das wäre großartig, ja.» Sie klang so enthusiastisch, dass sie rot wurde und das Gefühl hatte, sich erklären zu müssen. «In meinem Hotel kann man nicht essen, die Gäste dürfen nicht mal Essen mit ins Zimmer nehmen. Und ich gehe sehr ungern allein in Restaurants. Da komme ich mir vor wie auf dem Präsentierteller. Als würde mich jeder beobachten.»

«Warum denn auch nicht?», bemerkte Augustin galant. «Eine schöne junge Frau wie Sie. In welchem Hotel wohnen Sie denn?»

«Im Vicomte.»

«In diesem schrecklichen Haus? Wieso das?»

Sie zuckte verlegen mit den Achseln. «Ich habe den Taxifahrer nach einem zentralen und billigen Hotel gefragt.»

«Das hat er wörtlich genommen», lachte Augustin. «Dann also heute Abend. Acht Uhr? Ich hole Sie ab.»

«Großartig.» Sie schaute an ihm vorbei zu Knox, der im Dunkeln stand. «Sie kommen doch auch mit, oder?», fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. «Ich glaube, ich schaffe es leider nicht.»

«Ach.» Sie machte ein enttäuschtes Gesicht. «Na schön», sagte sie. «Bis später.» Und dann verschwand sie mit einem leicht gestelzten Gang, so als würde sie spüren, dass sie beobachtet wurde. Was stimmte.

KAPITEL 10

I

Zurück in Augustins Wohnung setzte sich Knox aufs Sofa und versuchte, die Zeit totzuschlagen. Es war nicht leicht. Er konnte nicht schon wieder Tim und Struppi lesen. Er ging im Wohnzimmer auf und ab, dann hinaus auf den Balkon. Eine Ewigkeit schien zu vergehen, ehe die Sonne unterging. Um halb acht klingelte das Telefon. Da Knox lieber nicht abnehmen wollte, sprang der Anrufbeantworter an. «Ich bin’s», rief Augustin. Im Hintergrund war laute Musik zu hören, schrilles Gelächter und das Klirren von Gläsern und Flaschen. «Na los, geh ran.»

Knox nahm den Hörer ab. «Wo zum Teufel steckst du? Du wolltest schon vor Stunden zurück sein.»

«Hör zu, mein Freund», entgegnete Augustin. «Eine schwierige Situation bei der Arbeit.»

«Arbeit?», wiederholte Knox sarkastisch.

«Du musst diese Fotografin für mich anrufen. Gaille Dumas. Die aus dem Vicomte. Erklär ihr, dass ich mitten in einer Krise stecke und ein paar Dinge klären muss.»

«Sie ist ganz allein in der Stadt», protestierte Knox. «Du kannst sie nicht versetzen.»

«Genau», stimmt Augustin zu. «Deshalb musst du für mich anrufen. Denn wenn sie den Lärm hier hört, fragt sie sich vielleicht, ob ich ihr die ganze Wahrheit sage.»

«Warum fragst du sie nicht, ob sie vorbeikommen will?»

«Ich habe Pläne. Erinnerst du dich an diese Beatrice, die ich erwähnt habe?»

«Ach du Scheiße! Mach deine Drecksarbeit allein.»

«Ich bitte dich als Freund, Daniel. Wie hast du dich ausgedrückt? Genau: Ich stecke in Schwierigkeiten. Ich brauche Hilfe.»

«Okay», seufzte Knox. «Ich erledige das.»

«Danke.»

«Und viel Glück bei deiner Krise», sagte Knox bissig. Er nahm das Telefonbuch und suchte die Nummer des Hotels Vicomte. Das Mädchen tat ihm leid, er hatte ein schlechtes Gewissen. In solchen Dingen war er altmodisch. Wenn man sich mit einem Mädchen verabredete, besonders mit einem, das sich so offensichtlich nach Gesellschaft sehnte, dann kreuzte man auch auf. Und Knox musste daran denken, was für ein langweiliger Abend ihm bevorstand. Niemand, mit dem er reden konnte, nichts zu lesen und kein Fernsehen. Scheiß drauf, dachte er. Scheiß auf Hassan und seine Schläger. Er suchte in Augustins Schlafzimmer ein frisches Hemd und eine Baseballkappe. Dann legte er eine Nachricht neben das Telefon, ging hinunter auf die Straße und hielt ein Taxi an.

II

An diesem Abend kam Ibrahim zu Hause nicht zur Ruhe. An der Stelle, an der die Krankenschwester ihm Blut für die Gewebetypisierung abgenommen hatte, juckte sein Unterarm. Er musste ständig an die großen braunen Augen der armen Layla denken, an ihre furchtbare Situation und an ihren Mut. Am Ende konnte er nicht mehr still sitzen. Er ging in sein Arbeitszimmer und zog das Buch aus dem Regal, aus dem sein Vater ihm als Kind vorgelesen hatte. Dann lief er hinaus zu seinem Wagen.

Mohammed wohnte im neunten Stock. Die Aufzüge waren kaputt. Als Ibrahim endlich oben angekommen war, musste er eine Weile verschnaufen, ehe er wieder Luft bekam. Wie anstrengend musste es erst mit einem kranken Kind sein! Er dachte an seine privilegierte Kindheit und Ausbildung. Durch den Wohlstand seines Vaters hatte er es immer leicht gehabt. Drinnen hörte er den unterdrückten Streit eines verheirateten Paares, das einer zu großen Belastung ausgesetzt war und nicht wollte, dass ihr geliebtes Kind es hörte. Plötzlich war es ihm peinlich, er fühlte sich wie ein Eindringling. Gerade, als er wieder gehen wollte, ging unerwartet die Tür auf, und eine Frau kam heraus, einen Schal über dem Kopf und feierlich gekleidet, als wolle sie jemandem einen Besuch abstatten. Sie war genauso erschrocken, ihn zu sehen, wie er sie. «Wer sind Sie?», wollte sie wissen. «Was machen Sie hier?»

«Entschuldigen Sie», sagte er nervös. «Ich habe etwas für Mohammed.»

«Was?»

«Nur ein Buch.» Er zog es aus der Tasche. «Für seine Tochter. Ihre Tochter.»

Die Frau sah Ibrahim verwirrt an. «Das ist für Layla?»

«Ja.»

«Aber … wer sind Sie?»

«Mein Name ist Ibrahim.»

«Der Archäologe?»

«Ja.»

Sie biss nachdenklich auf ihre Unterlippe. Dann ging sie zurück in die Wohnung. «Mohammed», sagte sie. «Komm mal her. Dein Freund, der Archäologe, ist zu Besuch gekommen.»

Mohammed kam aus einem Nebenzimmer. Die Tür war so niedrig, dass er den Kopf einziehen musste. «Ja?», fragte er besorgt. «Gibt es ein Problem an der Ausgrabungsstätte?»

«Nein», sagte Ibrahim und zeigte ihm das Buch. «Es ist nur … mein Vater hat mir immer daraus vorgelesen. Ich dachte, vielleicht können Sie und Ihre Tochter …» Er schlug das Buch auf, blätterte durch die Seiten und zeigte ihm die prachtvollen Illustrationen von Alexander aus Geschichte und Mythologie.

«Aber das ist ja wunderschön», sagte Mohammed staunend. Er schaute seine Frau an, die erst zögerte und dann nickte. «Layla hat den ganzen Abend von Ihnen gesprochen», sagte Mohammed und nahm Ibrahims Ellbogen. «Ich weiß, dass es ihr viel bedeuten würde, wenn Sie ihr das Buch selbst geben.»

III

Eigentlich war Alexandria eine der offensten Städte Ägyptens, doch die Spannungen zwischen der westlichen und der arabischen Welt waren mittlerweile auch hier zu spüren. Als Knox auf der Straße vor Gailles Hotel den Taxifahrer bezahlte, spürte er den kühlen Blick eines jungen Ägypters, der mit seiner Frau an ihm vorbeiging. Normalerweise hätte Knox dem keine Beachtung geschenkt, doch mit Hassan auf den Fersen ließ es ihm keine Ruhe. Überall Menschen. Woher sollte er wissen, welche gefährlich waren? Die mit dem Lächeln oder die mit dem finsteren Blick?

Gailles Hotel befand sich in der sechsten Etage. Der alte Aufzug fuhr ratternd und schaukelnd an düsteren Stockwerken vorbei. Knox zog die Gittertür auf und trat hinaus. Ein kahlköpfiger Portier mittleren Alters unterhielt sich mit einem Bärtigen. Beide schauten Knox mit unverhohlener Geringschätzung an. «Ja?», fragte der Portier.

«Gaille Dumas, bitte», sagte Knox.

«Die Französin?»

«Ja.»

«Und wer sind Sie?»

Knox brauchte einen Moment, um sich an den Namen zu erinnern, den Augustin ihm gegeben hatte. «Mark», erwiderte er. «Mark Edwards.»

«Nehmen Sie Platz.» Der Portier drehte sich zu seinem Freund um und nahm das Gespräch wieder auf. Knox setzte sich in einen blauen Sessel, aus dessen abgewetztem Polster weißes Füllmaterial quoll. Eine Minute verging. Doch der Portier machte keine Anstalten, Gaille zu benachrichtigen. Eine weitere Minute verging. Die zwei Männer plauderten seelenruhig weiter, ohne in seine Richtung zu schauen. Sie ließen ihn ihre Verachtung spüren. Knox wollte keinesfalls unangenehm auffallen, aber irgendwann konnte er nicht mehr still sitzen bleiben. Er stand auf, wischte die Fussel von seiner Hose und ging zur Rezeption.

«Rufen Sie sie für mich an», sagte er.

«Gleich.»

Er legte eine Hand auf den Tresen. «Nein», sagte er. «Jetzt.»

Der Portier machte ein finsteres Gesicht, nahm aber den Hörer und wählte ihre Nummer. Im Gang konnte man dumpf ein Telefon klingeln hören. «Sie haben Besuch», sagte er. Er legte den Hörer auf und wandte sich ohne ein Wort an Knox wieder seinem Freund zu.

Eine weitere Minute verging. Eine Tür wurde geöffnet und geschlossen. Eilige Schritte hallten auf den harten Holzdielen. Dann kam Gaille mit Turnschuhen, ausgeblichener Jeans und einem weiten schwarzen Sweatshirt um die Ecke. «Mark», sagte sie erstaunt. «Was machen Sie denn hier?»

«Augustin hat es leider nicht geschafft. Probleme bei der Arbeit. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, wenn ich in letzter Minute für ihn einspringe.»

«Überhaupt nicht.» Sie schaute hinab auf ihre nachlässige Kleidung und verzog das Gesicht. «Gehen wir in ein schickes Restaurant?», fragte sie.

«Sie sehen gut aus», versicherte Knox ihr. «Sie sehen sogar großartig aus.»

«Danke.» Sie lächelte schüchtern. «Dann gehen wir einfach, oder? Ich sterbe vor Hunger.»

Knox führte sie zum Aufzug. Als er die Gittertür etwas heftiger zuschlug als nötig, schauten der Portier und sein bärtiger Freund böse hinter ihnen her. Im Lift war es dunkel und eng, mehr als zwei Menschen hatten dort keinen Platz. Sie standen Schulter an Schulter, während der Aufzug langsam die sechs Etagen hinunterratterte. «Ein reizender Mensch», knurrte Knox, sobald sie außer Hörweite waren.

«Der Typ in meinem Hotel in Tanta war noch schlimmer», sagte Gaille. «Er hat mich angeschaut, als würde er Frauen die Schuld an allen Übeln der Welt geben. Am liebsten hätte ich ihn gefragt, warum er überhaupt ein Hotel führt. Soll er doch einen Christlichen Verein Junger Männer aufmachen! Da gibt es nur nette junge Kerle.»

Knox lachte und schob die Tür wieder auf, als sie im Erdgeschoss ankamen. «Mögen Sie Meeresfrüchte?»

«Ich liebe Meeresfrüchte.»

«Es gibt da ein Restaurant, in dem ich oft gegessen habe. Ich bin schon länger nicht mehr dort gewesen, aber ich glaube, es lohnt sich.»

«Hört sich großartig an. Kennen Sie Alexandria gut?»

«Früher einmal.» Vor dem Hotel lenkte er Gaille von der übervölkerten Partymeile Sharia Nabi Daniel in eine ruhige Straße. Da Hassan hinter ihm her war, musste er sich etwas abseits halten. Ständig schaute er sich um und hatte das Gefühl, die Leute würden ihn mustern. In der Dunkelheit hinter sich sah er einen Mann in einem hellblauen Gewand leise, aber eindringlich ins Handy sprechen und dabei in seine Richtung schauen.

«Alles in Ordnung?», fragte Gaille. «Oder stimmt was nicht?»

«Nein», sagte er. «Entschuldigen Sie. Ich war gerade etwas in Gedanken.» Sie kamen an eine Kreuzung. An der Ecke stand ein Minarett, das Knox die Gelegenheit bot, seine Nervosität mit einem Gespräch zu übertünchen. «Die Attarin-Moschee», sagte er und zeigte auf das Gebäude. «Wussten Sie, dass dort der Sarkophag von Alexander dem Großen gefunden wurde?»

«Ich wusste nicht einmal, dass er gefunden wurde.»

«Von Ihrem Napoleon», sagte Knox. «Als er seine Truppen die Schätze Ägyptens plündern ließ.»

«Ja», sagte Gaille lächelnd. «Bevor Ihr scheußlichen Engländer sie ihm gestohlen habt.»

«Für die Zivilisation gerettet, meinen Sie. Jedenfalls fand er einen riesigen Brecciasarkophag voller Hieroglyphen, die damals niemand entziffern konnte. Die Einheimischen schworen aber, dass es Alexanders Sarg wäre. Da Alexander Napoleons Held war, beschloss er, einmal selbst darin beigesetzt zu werden, und ließ ihn nach Frankreich bringen. Aber dann haben wir Briten ihn ins Britische Museum umgeleitet, wo er neben dem Stein von Rosette ausgestellt ist.»

«Ich werde ihn mir bei Gelegenheit anschauen.»

Der Mann stand noch immer in einiger Entfernung hinter ihnen und sprach beschwörend in sein Handy. Knox wurde immer unruhiger. Er führte Gaille in eine enge Seitenstraße, um den Mann loszuwerden. «Als die Hieroglyphen schließlich entziffert wurden», fuhr er fort, «stellte sich natürlich heraus, dass es nicht Alexanders Sarkophag war, sondern der von Nektanebos dem Zweiten.»

«Ach.»

Er schaute sich noch einmal um, aber die Straße war leer. «Genau», sagte er und entspannte sich ein wenig. «Die Einheimischen hatten Napoleon reingelegt. Wie demütigend! Niemand glaubte, dass an der Geschichte etwas Wahres dran sein könnte. Schließlich hätte Ptolemäus Alexander den Großen bestimmt nicht in den ausrangierten Sarkophag eines flüchtenden Pharaos wie Nektanebos gelegt, oder?»

«Sehr unwahrscheinlich.»

«Genau. Wissen Sie etwas über Nektanebos?»

Gaille zuckte mit den Achseln. «Ein bisschen.»

«Er war der letzte Pharao, der gebürtiger Ägypter war. Er besiegte die Perser und gab eine Menge neuer Bauwerke in Auftrag, unter anderem den Tempel in Sakkara, der Totenstadt von Memphis, Ägyptens Hauptstadt zu der Zeit.»

«Ich bin ja nicht völlig unwissend. Sakkara kenne ich natürlich.»

«Außerdem hatte er diesen Sarkophag in Auftrag gegeben», fuhr Knox grinsend fort. «Er konnte ihn allerdings nie benutzen. Die Perser kamen zurück, und Nektanebos musste fliehen. Und als Ptolemäus zwanzig Jahre später die Herrschaft über Ägypten übernahm und irgendwo Alexanders Leichnam aufbewahren musste, während in Alexandria ein angemessenes Mausoleum für ihn gebaut wurde, standen Nektanebos’ Tempel und Sarkophag leer.»

«Wollen Sie behaupten, dass er beides als Notbehelf benutzt hat?»

Der Mann, der ihnen zuvor gefolgt war, tauchte plötzlich vor ihnen auf und sprach immer noch leise, aber ernst in sein Handy. Er schaute in ihre Richtung und senkte sofort den Blick. Als Knox Gaille in eine Nebengasse lotste, schaute sie ihn stirnrunzelnd an. Schnell bereute er seine Wahl. Die Gasse war verlassen und dunkel, ihre Schritte hallten auf dem Pflaster wider. Und als Knox sich umschaute, sah er, dass der Mann ihnen folgte.

«Was ist los?», fragte Gaille.

«Nichts», sagte Knox, nahm ihren Arm und führte sie hastig weiter. «Ich bin nur hungrig, das ist alles.»

Sie schaute ihn ungläubig an, zuckte aber mit den Achseln und folgte ihm. «Sie haben gerade von dem Sarkophag erzählt», erinnerte sie ihn.

«Ja», sagte er nickend. Als er sich erneut umschaute, bemerkte Knox erleichtert, dass die Entfernung zu ihrem Verfolger größer geworden war. «Ptolemäus benötigte auf jeden Fall einen Notbehelf. Es dauerte ja noch Jahrzehnte, ehe er Alexander nach Alexandria überführen konnte. Und es würde erklären, wie der Sarkophag hierhergekommen ist. Sie sollten das Ding einmal sehen. Ein Monstrum. Aber ein perfekter Schutz für Alexanders Leichnam bei der Überführung.»

«Aus ägyptischer Sicht klingt das vernünftig», stimmte Gaille zu. «Wissen Sie, dass die Ägypter glaubten, Alexander wäre der Sohn von Nektanebos II.?»

Knox runzelte die Stirn. «Meinen Sie den alten Alexanderroman?»

Der Alexanderroman war ein phantastischer Bestseller des Altertums, voller Halbwahrheiten, Übertreibungen und Lügen über Alexander, einschließlich der Geschichte, dass Nektanebos II. den makedonischen Hof besucht hatte, wo er Philipps Frau Olympia verführte und Alexander zeugte.

«Nicht nur. Als Alexander bei Issus die Perser schlug, machte er sich nicht nur de facto zum Herrscher von Ägypten. Für die Ägypter war er dadurch auch Nektanebos’ rechtmäßiger Nachfolger. Wussten Sie, dass einer von Alexanders ägyptischen Herrschernamen ‹Der die Fremden vertreibt› lautete, genau wie bei Nektanebos?»

«Hey!», protestierte Knox. «Sagten Sie nicht, Sie wüssten nichts über Nektanebos?»

«Ich sagte, ich wüsste ein bisschen», gab Gaille lächelnd zurück. «In Frankreich betrachtet man das als ein bisschen. In England vielleicht nicht.»

«Dann halten Sie den Alexanderroman also für glaubwürdig?», fragte er, lenkte sie nach rechts und schaute sich dabei erneut um. Ihr Verfolger war noch da, offenbar näher als zuvor. Und dann kamen vor ihnen zwei Männer um die Ecke. Knox war bereit, loszulaufen. Doch die zwei Männer gingen weiter, ohne auf Knox oder den Verfolger zu achten.

«Offensichtlich beruht er nicht auf Tatsachen», sagte Gaille. «Nektanebos kam nie in die Nähe von Griechenland. Aber ich kann mir gut vorstellen, warum eine solche Geschichte unter den Ägyptern verbreitet wurde. Vielleicht hat Alexander dies sogar unterstützt. Er war nicht nur ein kluger Mann, er hatte auch ein unglaubliches Gespür für Stimmungen und Gefühle. Meiner Meinung nach hat er deshalb auch Siwa besucht. Man nimmt zwar an, dass er dort war, weil das Orakel von Amun von den Griechen verehrt wurde. Aber auch die Ägypter verehrten es, und zwar schon seit Jahrhunderten. Wussten Sie, dass alle Pharaonen der 28. Dynastie vor der Besteigung des Throns nach Siwa gepilgert sind, um anerkannt zu werden, und dass alle mit Widderhörnern dargestellt wurden, genau wie Alexander?»

Schließlich kamen sie auf die Corniche. Ein Brecher schlug gegen die Felsen und sprühte Gischt über die hohe Mauer, sodass die Straße schwarz glänzte. Knox warf wieder einen Blick zurück und sah, dass ihr Verfolger sein Handy in die Tasche gesteckt hatte und sich umschaute, als wartete er auf jemanden.

«Stimmt das?», fragte Knox.

Gaille nickte energisch. «Die Ägypter nahmen es mit der Legitimation ihrer Pharaonen sehr genau. Alexander folgte auf Nektanebos, also war er in gewisser Hinsicht natürlich sein Sohn. Die Geschichte, dass Nektanebos mit seiner Mutter geschlafen hat, war lediglich eine bequeme Erklärung dafür.» Sie lächelte entschuldigend. «Egal. Genug der Fachsimpelei. Wo ist Ihr Restaurant?»

«Gleich dort vorn.» Er schaute sich ein letztes Mal um. Ihr Verfolger ging mit einem breiten Lächeln auf eine dunkelhaarige Frau und zwei kleine Kinder zu, nahm sie in den Arm und wirbelte sie freudig lachend durch die Luft. Erleichtert atmete Knox auf. Nichts als Paranoia. Doch nur, weil er dieses Mal Glück gehabt hatte, durfte er noch lange nicht unvorsichtig werden.

Sie erreichten das Restaurant, ein vornehmes Lokal am Wasser. Erschrocken schaute Gaille erst Knox an, dann ihre nachlässige Kleidung. «Aber Sie sagten doch, es wäre nicht schick!», protestierte sie.

«Ist es auch nicht. Und Sie sehen wunderschön aus.»

Sie kräuselte ihre Lippen, als wüsste sie, dass er log, obwohl das nicht stimmte. Ihren Typ, diese Mischung aus Sanftheit und Intelligenz, hatte er schon immer unwiderstehlich gefunden. «Ich habe diese furchtbaren Sachen nur angezogen, weil ich Ihren Freund Augustin nicht ermutigen wollte», sagte sie. «Wenn ich gewusst hätte, dass Sie kommen …»

Knox musste grinsen. «Mich hätten Sie also ermutigen wollen?»

«Das habe ich nicht gemeint», entgegnete Gaille verlegen und wurde rot. «Ich habe nur das Gefühl, dass man Ihnen vertrauen kann.»

«Ach so», sagte Knox enttäuscht, öffnete die Tür für sie und führte sie hinein. «Vertrauenswürdig. Das ist fast so schlimm wie nett.»

«Schlimmer», erwiderte Gaille lächelnd. «Viel schlimmer.»

Über eine Treppe gelangten sie ins Restaurant. «Vermeiden Sie Süßwasserfische», riet er ihr, während sie sich an einen Tisch mit Blick auf den Osthafen setzten. «Es ist ein Wunder, dass in den Seen hier überhaupt etwas überlebt. Aber die Meeresfrüchte sind gut.»

«Kapiert.»

Er schlug eine Serviette auf. «Und, wie läuft es mit dem Fotografieren?»

«Nicht schlecht. Besser, als ich gedacht habe, wenn ich ehrlich bin.» Sie beugte sich über den Tisch, als sollte sie niemand hören. «Sie müssen wissen, eigentlich bin ich gar keine Fotografin.»

«Nicht?»

«Eigentlich bin ich Skryptologin. Die Kamera hilft mir nur dabei, die Fragmente zusammenzusetzen. Mit der heutigen Software kann man erstaunliche Dinge machen.»

«Und wie sind Sie dann an diesen Job gekommen?»

«Meine Chefin hat mich abgestellt.»

«Ach, Elena. Sehr nett von ihr. Dann arbeiten Sie also mit ihr im Delta?»

«Ja.»

«Woran?»

«Eine alte Siedlung», sagte sie begeistert. «Wir haben Reste von Stadtmauern, Wohnhäusern und Friedhöfen gefunden. Vom alten Königreich bis zur frühen ptolemäischen Dynastie.»

«Wow. Wie heißt der Ort?»

«Ach.» Sie wirkte plötzlich unschlüssig, so als hätte sie bereits zu viel gesagt. «Wir haben ihn noch nicht endgültig identifiziert.»

«Sie müssen doch eine Ahnung haben.»

«Ich kann wirklich nicht darüber sprechen», erwiderte Gaille. «Wir mussten Elena alle entsprechende Vereinbarungen unterschreiben.»

«Kommen Sie. Ich werde niemandem davon erzählen, Ehrenwort. Außerdem sagten Sie doch gerade, ich wäre vertrauenswürdig.»

«Ich kann nicht, ehrlich.»

«Dann geben Sie mir wenigstens einen Anhaltspunkt. Nur einen kleinen Anhaltspunkt.»

«Bitte, ich kann wirklich nichts sagen.»

«Natürlich können Sie. Sie wollen es auch. Das wissen Sie genau.»

Sie verzog ihr Gesicht. «Wenn man sich Elena widersetzt, kommt man in Teufels Küche. Das macht man kein zweites Mal, glauben Sie mir.»

«Na gut», brummte Knox. «Und wie kommt es, dass Sie für sie arbeiten? Es ist doch eine griechische Ausgrabung, oder? Sie kommen mir nicht besonders griechisch vor.»

«Elenas Sprachexpertin ist krank geworden, da brauchte sie Ersatz. Irgendjemand gab ihr meine Nummer. Sie wissen ja, wie das läuft.»

«Ja.»

«Eines Tages rief sie einfach an. Ich fühlte mich richtig geschmeichelt. Und ich war beruflich nicht gebunden. Außerdem ist es auf die Dauer langweilig, immer nur über Ägypten zu lesen, oder?»

«Ja», stimmte Knox zu. «Dann ist das Ihre erste Ausgrabung?»

Sie schüttelte den Kopf. «Aber ich rede nicht gern von mir. Sie sind dran. Sie sind Unterwasserarchäologe, richtig?»

«Ein Archäologe, der tauchen kann.»

«Und ein intellektueller Snob?»

Er lachte. «Wahnsinnig.»

«Wo haben Sie studiert?»

«Cambridge.»

«Ach!» Sie zog eine Grimasse.

«Sie mögen Cambridge nicht?», fragte Knox verblüfft. «Wie können Sie Cambridge nicht mögen?»

«Es ist eigentlich nicht Cambridge. Nur jemand, der dort studiert hat.»

«Ein Archäologe?», fragte er grinsend. «Wunderbar! Wer denn?»

«Ach, Sie werden ihn bestimmt nicht kennen», sagte sie. «Er heißt Daniel Knox.»

KAPITEL 11

I

«Köstlich!», lachte Augustin und klatschte in die Hände, als Knox ihm später am Abend Bericht erstattete. «Das ist einfach köstlich! Wie hast du reagiert?»

«Was hätte ich machen sollen?», brummte Knox. «Ich habe gesagt, ich hätte noch nie was von ihm gehört, und das Thema gewechselt.»

«Und du hast keine Ahnung, warum sie dich nicht leiden kann? Wahrscheinlich hast du sie einmal gefickt und dann nie wieder angerufen.»

«Quatsch.»

«Sicher? Bei mir ist es meistens so.»

Knox machte ein finsteres Gesicht. «Kann ich mir lebhaft vorstellen.»

«Was dann?»

«Keine Ahnung.» Er zuckte hilflos mit den Achseln. «Ich weiß es nicht. Es sei denn …»

«Was?»

«Oh, nein», sagte Knox. Plötzlich wurde ihm heiß. Er legte eine Hand an die Stirn. «Oh, Gott!»

«Was ist los?»

«Sie heißt nicht Gaille Dumas, du Idiot. Sie heißt Gaille Bonnard.»

«Dumas, Bonnard, wo ist denn da der Unterschied? Und überhaupt, wer soll diese Gaille Bonnard schon sein?»

«Sie ist Richards Tochter», sagte Knox düster. «Kein Wunder, dass sie mich hasst.»

II

Selbst mit geöffneter Balkontür war es in Gailles Zimmer schwül. Sie musste an dieses Zucken in Marks Gesicht denken, als sie Daniel Knox erwähnt hatte; wie er schnell das Thema gewechselt hatte und danach unruhig geworden war. Sie verfluchte ihr vorlautes Mundwerk, denn bis dahin hatte sie sich wirklich amüsiert. Natürlich kannten sich die beiden. Ehrlich gesagt, wäre es erstaunlich, wenn zwei in Cambridge ausgebildete Archäologen gleichen Alters nicht Freunde gewesen wären.

Manche Hassgefühle entstehen aus einer prinzipiellen Abneigung, andere aus einer persönlichen. Jedes Mal, wenn Gaille an Knox dachte, dem sie nie begegnet war, vermischten sich diese beiden Gefühle in ihr wie zwei sich windende Schlangen. Ihre Mutter war Nachtclubsängerin gewesen. Sie hatte nur eine kurze Affäre mit Gailles Vater gehabt, nicht zuletzt, weil ihm schließlich klar geworden war, dass er Männer bevorzugte. Gaille war erst vier Jahre alt gewesen, als ihr Vater die kleine Familie verlassen hatte und nach Ägypten geflohen war. Ihre Mutter, die sich nur mühsam mit einem homosexuellen Mann und einer gescheiterten Karriere abfinden konnte, hatte ihren Frust an Gaille ausgelassen. Außerdem hatte sie Trost im Missbrauch jeder Art von Drogen gesucht, die sie in die Finger bekommen konnte; bis Gaille schließlich einen der regelmäßigen Hilfeschreie am Vorabend ihres fünfzigsten Geburtstags falsch eingeschätzt hatte und ihre Mutter völlig durchgedreht war.

Als Kind hatte Gaille alles getan, um mit der Unsicherheit, Wut und Gewalttätigkeit ihrer Mutter fertig zu werden, aber es hatte nie funktioniert. Sie wäre unter dieser Belastung verrückt geworden, hätte sie nicht ein Ventil gehabt, eine Möglichkeit, den aufgestauten Druck abzulassen. Und das war der eine Monat in jedem Jahr gewesen, in dem sie ihren Vater bei einer seiner Ausgrabungen in Nordafrika oder in der Levante begleitet hatte. In diesen Monaten hatte sie jeden Augenblick genossen.

Mit siebzehn Jahren wollte Gaille ihren Vater westlich von Mallawi in Mittelägypten besuchen. Seit elf Monaten hatte sie wie besessen Koptisch, Hieratisch und die ägyptische Bilderschrift studiert, um ihren Vater davon zu überzeugen, dass er keine andere Wahl hatte, als sie einzustellen. Doch nur drei Tage bevor sie losfliegen sollte, war er unerwartet in ihrer Pariser Wohnung aufgetaucht. Maman hatte eine ihrer schlechten Phasen gehabt und wollte ihn nicht zu Gaille lassen. Sie musste sich vor die Zimmertür knien und durch die Ritzen lauschen. Aus einem Fernseher in der Nähe ertönte immer wieder lautes, blechernes Gelächter, sodass sie nicht alles hören konnte. Doch was sie mitbekommen hatte, war genug gewesen. Ihr Vater musste Mallawi verschieben, weil er sich um ein dringendes, privates Problem zu kümmern hatte. Die Ausgrabung sollte nun erst stattfinden, wenn Gaille schon wieder in der Schule war.

In jenem Jahr gelang ihrem Vater der krönende Triumph. Nur acht Wochen später entdeckte er ein so wichtiges ptolemäisches Archiv, dass Yusuf Abbas, der zukünftige Generalsekretär der staatlichen Antiquitätenbehörde, die persönliche Kontrolle der Ausgrabungsstätte übernahm. Gaille hätte dabei sein sollen, aber nein. An ihrer Stelle war ein altkluger junger Ägyptologe aus Cambridge namens Daniel Knox dabei gewesen. Das war also das dringende private Problem ihres Vaters gewesen! Ein Jucken in der Hose. Der Verrat war so schmerzhaft gewesen, dass Gaille ihrem Vater von diesem Augenblick an aus dem Weg gegangen war. Er hatte zwar versucht, mit ihr zu reden und sich zu entschuldigen, aber sie hatte ihm keine Chance gegeben. Und obwohl sie sich zu sehr auf die Ägyptologie festgelegt hatte, um sich noch eine Karriere auf einem anderen Gebiet vorstellen zu können, war sie erst wieder nach Ägypten gekommen, als ihr Vater schon lange tot war und sie überraschend Elenas Angebot erhalten hatte.

Sie hatte Knox nie kennengelernt und es auch nicht gewollt. Doch er hatte ihr einen Kondolenzbrief geschrieben, der einen bewegenden Bericht der letzten Jahre ihres Vaters beinhaltet hatte. Knox hatte behauptet, dass ihr Vater ständig an sie gedacht und von ihr gesprochen hätte. Als er beim Klettern in der Libyschen Wüste zu Tode gestürzt war, hätte ihn niemand retten können, und seine letzten Gedanken wären bei ihr gewesen. Im Sterben hätte er Knox gebeten, sie aufzusuchen und ihr das zu sagen. Sie hatte diese Zeilen auf eine perverse Weise sowohl zutiefst bedrückend als auch sehr tröstlich empfunden. Dann war ein Paket aus der Oase Siwa eingetroffen, das die gesamten Habseligkeiten und Papiere ihres Vaters enthalten hatte, einschließlich des Polizeiberichts über den Unfall und der Aussagen der beiden Fremdenführer, die bei der fatalen Klettertour dabei gewesen waren. Beide hatten bezeugt, dass Knox ihren Vater hätte retten können, wenn er nur gewollt hätte, dass er stattdessen aber untätig danebengestanden und zugeschaut hätte. Außerdem hatten beide ausgesagt, dass der Sturz sofort zum Tode geführt hatte und dass sein Körper bereits kalt gewesen war, als sie und Knox ihn erreicht hatten. Ihr Vater hatte also keine Möglichkeit gehabt, irgendeinen letzten Wunsch zu äußern. Es war alles eine Lüge gewesen.

Bevor sie den Bericht erhalten und gelesen hatte, hatte sie Knox nur aus Prinzip gehasst. Seitdem hasste sie ihn auch persönlich.

III

Als Soldat hatte Nessim gelernt, sich der Physiologie der Angst bewusst zu werden. Denn wenn man weiß, was in seinem Körper vorgeht, kann man ihn auch kontrollieren. Schlägt das Herz schneller, wird der Atem im Mund automatisch heiß, und dieser metallische Geschmack im Rachen rührt daher, dass die Drüsen in Vorbereitung eines Kampfes oder einer Flucht Adrenalin ausschütten. Das Kribbeln in Fingern und Zehen sowie die Erschlaffung von Blase und Gedärmen sind lediglich eine Folge davon, dass Blut in Körperteile fließt, die es in diesem Moment dringender benötigen.

Nessim stand vor seinem Hotelfenster, wählte Hassans Nummer und schaute hinunter auf den Fluss zehn Stockwerke tiefer. «Hast du ihn gefunden?», fragte Hassan, nachdem er durchgestellt worden war.

«Noch nicht, Chef. Aber wir machen Fortschritte.»

«Fortschritte?», wiederholte Hassan scharf. «Sind das die gleichen Fortschritte, von denen du mir gestern erzählt hast?»

«Ich habe ein starkes Team zusammengestellt, Chef.»

«Ein Team. Das ist ja wunderbar.»

«Ja, Chef.» Hassan konnte ruhig spotten. Aber Nessim hatte alte, fähige Kameraden angeheuert, die sich als verlässlich und diskret erwiesen hatten. Jeder von ihnen hatte Knox’ Namen, sein Autokennzeichen, eine Kopie seines Fotos und ein paar weitere, bekannte Einzelheiten erhalten. Nessim hatte eine Gruppe damit beauftragt, die Wohnungen von Knox’ Freunden und Bekannten zu beobachten, eine andere Gruppe, Hotels und Bahnhöfe abzugrasen. Außerdem hatte er eine Überwachung von Knox’ Handy organisiert, sodass sie seine Position bis auf hundert Meter orten konnten, wenn er es einschaltete. Zudem hatte er seine verschiedenen Bankkonten und Kreditkarten ins Visier nehmen lassen. Mit Geld war in Ägypten alles möglich.

«Hör zu», sagte Hassan. «Ich will keine Fortschritte, ich will Knox.»

«Ja, Chef.»

«Ruf morgen wieder an. Und dann möchte ich gute Nachrichten hören.»

«Ja, Chef.» Mit leicht zitternder Hand legte Nessim den Hörer auf und setzte sich mit hängenden Schultern aufs Bett. Er rieb seine Stirn. Als er den Arm senkte, waren die Haare auf seinem Handgelenk mit Schweiß benetzt. Ein weiteres Symptom. Full House. Einen Moment überlegte er, sein Bankkonto zu plündern und einfach zu verschwinden. Aber Hassan wusste zu viel über ihn. Er wusste von seiner Schwester. Er wusste von Fatima und ihrem gemeinsamen Sohn. Außerdem ließ es Nessims Ehrgefühl nicht zu, vor einer beruflichen Aufgabe davonzurennen, nur weil sie ihm zu schwierig oder zu gefährlich war. Also holte er stattdessen die Geheimdienstakte über Knox hervor und starrte erneut auf den alten, schwer leserlichen Text. Er war seit Jahren nicht aktualisiert worden. Viele Leute auf der Liste waren entweder umgezogen oder hatten Ägypten ganz verlassen. Andere waren spurlos verschwunden. Aber die Liste war Nessims größte Hoffnung auf Erfolg, und er betete, dass es für ihn gut ausgehen würde.

KAPITEL 12

I

Am nächsten Morgen trafen Augustin und Knox als Erste an der Ausgrabungsstätte ein. Sie hofften, dass mittlerweile genug Wasser abgepumpt worden war, damit sie weiter in das Grabmal vordringen konnten. Beide wussten nur zu gut, dass es nicht leicht war, in Alexandria eine antike Stätte abzupumpen. Das äußerst poröse Kalksteinfundament saugte das Wasser wie ein riesiger Schwamm auf. Sobald man mit dem Abpumpen begann, gab dieser Schwamm sein gespeichertes Wasser ab, welches das abgepumpte ersetzte, bis der Pegel wieder hergestellt war. Mit den Mitteln, die sie zur Verfügung hatten, konnten sie nichts dagegen unternehmen. Sie konnten nur etwas Zeit schinden.

Doch kaum waren sie angekommen, merkten sie, dass etwas nicht in Ordnung war. Die Pumpe keuchte wie ein Kettenraucher, der einem Bus hinterherjagt. Sie eilten nach unten. Offenbar war eine Dichtung geplatzt. Über den Boden der Rotunde strömte und spritzte Wasser in das makedonische Grabmal, und unter der trüben Oberfläche schimmerten die Leuchten wie die Lichter eines Schwimmbeckens.

Augustin rannte die Treppe wieder hinauf, um die Pumpe abzustellen. Knox stöpselte die Elektrokabel aus, zog Schuhe und Hose aus, sammelte alle Leuchten und Ventilatoren ein und trug sie aus dem Wasser hoch auf die Stufen. Die Pumpe kam zur Ruhe, und gurgelnd floss das Wasser in den Rohren zurück. Knox wartete, bis es ruhig wurde, stöpselte dann die Kabel wieder ein und beleuchtete das Chaos. Augustin kam zu ihm auf die oberste Stufe und schüttelte entsetzt den Kopf. «Merde!, Mansoor reißt mir den Arsch auf.»

«Können wir die Pumpe hier reinbringen?»

«Ich habe das Biest nur organisiert», knurrte Augustin. «Ich habe keine Ahnung, wie es funktioniert.» Aber dann schien er einen Einfall zu haben. Er verschwand und kehrte mit vier Körben zurück, warf Knox zwei davon zu und schöpfte mit den anderen das Wasser ab.

«Das kann nicht dein Ernst sein», meinte Knox.

«Hast du eine bessere Idee?», entgegnete Augustin, der bereits durch den Gang zum Grundwasserspiegel eilte. Knox folgte ihm. Die schweren Körbe strapazierten seine Schultern und Oberarme und hinterließen auf den Fingern rote Striemen. Sie grinsten sich an, als sie ihre Ladung ausschütteten und zurückliefen. Nach ein paar Gängen trafen andere Mitarbeiter ein. Als sie sahen, was geschehen war, packten sie mit an. Bald schöpfte das gesamte Team das Wasser ab. Nach zahllosen Gängen waren Knox’ Beine weich wie Gummi. Trotz seiner anfänglichen Skepsis funktionierte Augustins Idee gut. Der Wasserpegel war bereits so weit gesunken, dass die hohen Stufen zwischen dem Vorhof und der Vorkammer sowie zwischen der Vorkammer und der Hauptkammer als Dämme fungierten, die drei getrennte Reservoirs bildeten. Als Knox sich hinkniete, um seine pochenden Hände im Wasser zu kühlen, fiel ihm etwas Merkwürdiges auf. Der Wasserpegel in der Hauptkammer war niedriger als in der Vorkammer und auch niedriger als die Stufe, die beide trennte.

Seine Erschöpfung war vergessen. Nachdenklich ging er in den Vorhof. «Hat jemand Streichhölzer?», fragte er.

II

Als Gaille eintraf, war an der Ausgrabungsstätte die Hölle los. Da sie in der Hauptkammer noch nicht alles fotografiert hatte, war ihre erste Sorge, dass sie keine Chance mehr hatte, ihre Arbeit zu beenden. Sie streifte ihre Schuhe ab, krempelte die Hose hoch und watete ins Wasser, um genauer nachzuschauen. Ihr Begleiter des vergangenen Abends war bereits dort und warf Streichhölzer in die Ecken. «Drücken Sie sich?», fragte sie.

«Schauen Sie!», sagte er und zeigte in die Vorkammer. «Sehen Sie, dass der Wasserpegel dort höher ist?»

Gaille verstand die Bedeutung sofort. «Und wohin fließt das Wasser ab?»

«Gute Frage», erwiderte Knox aufgeregt. «Eigentlich müsste das ganze Bauwerk aus massivem Fels gehauen sein.» Er warf die letzten Streichhölzer in die Ecken, dann beobachteten beide gespannt, wie sie durch den Sog langsam aufeinander zutrieben.

«Ich habe den Abend gestern wirklich genossen», murmelte Gaille.

«Ich auch.»

«Vielleicht können wir das irgendwann wiederholen.»

«Gerne», sagte er. Dann verzog er das Gesicht. «Aber zuerst muss ich Ihnen etwas erzählen, Gaille.»

«Über Knox, stimmt’s?», sagte sie. «Er ist ein Freund von Ihnen, oder?»

«Das ist wirklich nicht der richtige Ort, um darüber zu sprechen. Kann ich später im Vicomte vorbeikommen?»

Sie lächelte erfreut. «Gern, und danach gehen wir aus. Dieses Mal lade ich Sie ein.»

Aus der Vorkammer hörte man ein Platschen, dann tauchte Mansoor auf und brachte Elena mit. «Was ist denn hier los?», wollte Mansoor wütend wissen. Gaille wandte sich an Knox und erwartete, dass er die Situation erklärte, doch er zog nur den Kopf ein, packte seine Körbe und verschwand. Elena und Mansoor starrten ihm mit offenen Mündern hinterher. «Wer zum Teufel war das?», fragte Mansoor.

«Augustins Tauchpartner», erklärte Gaille. «Ich glaube, die Pumpe war teilweise seine Idee.»

«Aha», sagte Mansoor. «Ich hoffe, er denkt nicht, dass ich sauer auf ihn bin. Aber mit diesem verfluchten Augustin habe ich noch ein Wörtchen zu reden.» Er schüttelte halb amüsiert, halb verwundert den Kopf. «Was sollen diese Streichhölzer?», fragte er.

«Hier ist nichts abgeschöpft worden», erklärte Gaille und zeigte auf die unterschiedlichen Wasserpegel. «Wir wollten nur wissen, wohin es abläuft.»

«Und?»

«Die Streichhölzer scheinen auf die Plinthe zuzutreiben.» Sie hockten sich davor und leuchteten mit ihren Taschenlampen auf die zahlreichen Luftblasen, die darunter verschwanden. «Akylos von den dreiunddreißig», murmelte Gaille, der plötzlich ein Gedanke gekommen war. «Dem Tapfersten ohne Vergleich, er ragte über all die andern.»

«Die Inschrift über dem Türsturz?», meinte Mansoor stirnrunzelnd. «Was ist damit?»

«Die Griechen liebten Wortspiele.»

«Spannen Sie uns nicht auf die Folter», sagte Elena.

Gaille verzog ihr Gesicht. Sie befürchtete, dass die beiden sie für verrückt hielten. «Wenn Akylos über all die andern ragte, könnte die Inschrift dann nicht bedeuten, dass die anderen – die anderen zweiunddreißig, meine ich – in ihrer Ehre unter Akylos standen?»

Mansoor lachte und musterte sie. «Sie sind Fotografin?»

Sie errötete und spürte Elenas stechenden Blick. «Eigentlich bin ich Sprachwissenschaftlerin.»

«Ich hole Ibrahim», sagte Mansoor nickend. «Er muss sich das selbst anschauen.»

III

Augustin war am Grundwasserspiegel und zog seinen Tauchanzug an. «Hat Elena dich erkannt?», fragte er Knox.

«Ich glaube nicht. Hat Mansoor dich erwischt?»

«Nicht ganz.» Augustin wedelte mit seiner Hand, als hätte er sie verbrüht. «Aber es war knapp. Houf!» Er deutete auf das Wasser. «Ein kluger Mann würde sich für eine Weile fernhalten. Wollen wir weitermachen?»

«Legen wir los», sagte Knox.

Obwohl die Dichtung geplatzt war, hatte die Pumpe über Nacht gute Dienste geleistet, sodass ihnen das Wasser nur noch bis zum Kinn reichte. Als sie entdeckten, was für ein komplexes Labyrinth miteinander verbundener Gänge und Kammern sich hier unten verbarg, schauten sie sich erleichtert an. Sie hatten wirklich Glück gehabt, lebend wieder herausgekommen zu sein. In einer Kammer waren auf der hinteren Wand die Umrisse für loculi aufgezeichnet, aber sie waren noch nicht in den Stein geschlagen worden. Es dauerte eine Weile, ehe Knox erkannte, warum. In der Decke befand sich ein zerklüftetes Loch, als wären die Arbeiter zufällig auf einen weiteren Raum gestoßen.

«Hey, Kumpel», rief er und richtete seine Taschenlampe nach oben. «Schau dir das an!»

Augustin kam zu ihm. «Was ist das?», fragte er stirnrunzelnd.

«Hilf mir mal hoch.»

Augustin machte eine Trittleiter mit seinen Händen und hievte Knox hinauf in die neue Kammer. Er konnte gerade eben darin stehen, ohne mit dem Kopf anzustoßen. Knox legte eine Hand an die Wand. Sie war aus Kalksteinquadern errichtet, der Mörtel dazwischen war weggebröckelt und zu Staub geworden.

«Hey, zieh mich hoch, verdammt», sagte Augustin. «Ich will das auch sehen.»

Nachdem auch Augustin oben war, schauten sie sich weiter um. Ein enger Gang führte nach rechts. Am Ende befand sich ein schmaler Spalt, durch den man in einen von einer zweiten Kalksteinmauer gesäumten Parallelgang gelangte und dann in einen dritten Gang mit einer Außenwand aus massivem Stein. Sie hatten es also mit einer einzelnen Kammer von ungefähr sechs Quadratmetern Grundfläche und zwei Metern Höhe zu tun; sie war durch drei Innenwände in drei Gänge unterteilt, die an einem Ende zusammentrafen. Ein großes E. Sie gingen zum Ende des zentralen Gangs. Eine Treppe aus fünf Stufen führte nach oben und ging dann im rechten Winkel in eine zweite Treppe über, die in der Decke verschwand. Von oben ertönten dumpfe Schläge, Staub rieselte von den Wänden. «Himmel!», murmelte Knox. «Was war das?»

Augustin schlug mit der Faust gegen die Decke. Dann lächelte er. «Die Rotunde», sagte er. «Dies muss die ursprüngliche Treppe sein. Genau. Die Makedonier haben zu tief gegraben und sind auf den Grundwasserspiegel gestoßen. Und? Sie bauten diese Kalksteinmauern als Stützen, legten einen neuen Boden und pflasterten ihn mit einem Mosaik. Parfait! Die Erbauer der Nekropole sind fünf Jahrhunderte später einfach zufällig hier durchgebrochen.»

IV

Als Ibrahim an der Ausgrabungsstätte eintraf, war das Wasser in der Hauptkammer bereits vollständig abgelaufen. Da es zu aufwendig war, schweres Hebegerät hinunterzuschaffen, hatte Mansoor Mohammed um Hilfe gebeten. Die beiden schoben Stemmeisen unter eine Seite der Plinthe und hebelten sie hoch. Es knackte und knarrte, als die seit Jahrhunderten auf dem Boden ruhende Steinplatte nachgab. Die Männer keuchten, und die Stemmeisen bogen sich, als sie die Platte wenige Zentimeter anhoben.

Ibrahim und Elena knieten sich hin, um mit ihren Taschenlampen in den Spalt zu leuchten. Im Boden war ein rundes schwarzes Loch von vielleicht einem Meter Durchmesser. Doch die Plinthe war so schwer, dass selbst Mohammed und Mansoor sie nicht lange halten konnten. Mansoor knickte als Erster ein und gab einen Warnschrei von sich, dann ließ auch Mohammed sie zurück auf den Boden krachen. Staub wirbelte auf und drang Ibrahim in Mund und Nase, sodass er einen Hustenanfall bekam.

«Und?», fragte Mansoor.

«Da ist ein Schacht», sagte Ibrahim.

«Sollen wir die Plinthe wegnehmen?», fragte Mohammed.

«Ist das möglich?»

«Ich brauche mehr Hilfe und Werkzeug, aber es müsste zu schaffen sein.»

Ibrahim spürte, dass ihn jeder erwartungsvoll ansah, doch er zögerte noch. Nicolas hatte zwanzigtausend Dollar versprochen, von denen sie bisher nur die Hälfte erhalten hatten. Der Rest sollte nach zufrieden stellendem Abschluss der Arbeiten überwiesen werden. Katerina, Nicolas’ Assistentin, hatte besondere Betonung auf die Worte ‹zufrieden stellend› gelegt und unmissverständlich klargemacht, dass man es als äußerst unzufrieden stellend betrachten würde, wenn ein Fund wie dieser nicht sofort gemeldet wurde. Außerdem konnte er es jetzt, wo Elena davon wusste, nicht mehr geheim halten. Plötzlich sah er im Geiste Mohammeds Tochter vor sich, deren Leben an einem seidenen Faden hing. «Geben Sie mir einen Moment Zeit», sagte er. «Ich muss telefonieren.» Er bedeutete Elena, ihm die Treppe hinauf zu folgen, und rief dann die Dragoumis-Gruppe an. Um nicht vom Lärm der Baustelle gestört zu werden, hielt er sich das andere Ohr zu, während als Warteschleife blecherne Volksmusik aus dem Hörer ertönte. Nervös knetete er seinen Nasenrücken.

Die Musik hörte abrupt auf. «Ja? Hier ist Nicolas Dragoumis.»

«Ibrahim Beyumi. Aus Alexandria. Sie wollten, dass ich mich melde, sobald wir etwas finden.»

«Und?»

«Unter dem makedonischen Grabmal ist etwas. Vielleicht ein Schacht.»

«Ein Schacht?» Ibrahim konnte die Aufregung in Nicolas’ Stimme hören. «Wohin führt er?»

«Höchstwahrscheinlich nirgendwohin. Das ist meistens so. Aber wir müssen die Plinthe entfernen, um nachzuschauen. Es ist nur so, dass Sie deutlich gesagt haben, Sie wollten sofort informiert werden.»

«Ganz richtig.»

«Dann werde ich jetzt die Plinthe entfernen lassen. Ich rufe Sie zurück, sobald …»

«Nein», sagte Nicolas bestimmt. «Ich muss mir das selbst anschauen.»

«Das ist eine Notausgrabung», protestierte Ibrahim. «Wir haben keine Zeit, um …»

«Morgen Nachmittag», sagte Nicolas. «Ich werde um ein Uhr bei Ihnen sein. Bis dahin werden Sie nichts unternehmen. Verstanden?»

«Ja, aber wie gesagt, es ist mit Sicherheit nicht wichtig. Wenn Sie sich extra auf den Weg machen, und wir finden nichts weiter …»

«Ich werde da sein», blaffte Nicolas. «Definitiv. In der Zwischenzeit geht niemand mehr dort rein. Ich will Wachposten und ein Stahltor.»

«Ja, aber …»

«Tun Sie einfach, was ich sage. Schicken Sie Katerina die Rechnung. Und jetzt möchte ich mit Elena sprechen. Ist sie da?» «Ja, aber …»

«Geben Sie mir Elena.»

Ibrahim zuckte hilflos mit den Achseln. «Er will mit Ihnen sprechen.» Nickend nahm sie sein Telefon, ging ein Stückchen davon und drehte ihm wieder den Rücken zu, sodass er nichts hören konnte.

V

Nach dem Gespräch mit Elena legte Nicolas den Hörer auf, lehnte sich in seinem Sessel zurück und atmete schwer. Was für ein Telefonat! Daniel Knox in Alexandria. Und noch dazu an dieser Ausgrabungsstätte. Gerade in dieser heiklen Zeit. Er stand auf, ging zum Fenster und rieb seinen Rücken, der plötzlich seltsam steif war.

Seine Bürotür ging auf, und Katerina kam mit einem Stapel Papiere herein. Sie lächelte, als sie ihn seinen Rücken massieren sah. «Was ist los?», fragte sie scherzhaft. «Haben Sie etwa was von Daniel Knox gehört?» Er warf ihr einen vernichtenden Blick zu. «Oh!», sagte sie, legte die Papiere auf seinen Schreibtisch und verschwand schnell.

Nicolas setzte sich wieder. Wenige Menschen hatten es geschafft, ihn so zu ärgern wie Knox. Vor zehn Jahren hatte dieser Mann sechs Wochen lang eine Reihe von ungeheuerlichen Verleumdungen gegen seinen Vater und die Firma verbreitet, und jeder hatte dagestanden und … absolut nichts getan. Sein Vater hatte dem Mann Immunität gewährt, und das Wort seines Vaters war Gesetz, also konnte man nichts tun. Aber die Demütigung machte Nicolas noch immer wütend. Er schwang sich nach vorn und rief Katerina. «Tut mir leid, Chef», platzte sie hervor, ehe er etwas sagen konnte. «Ich wollte Sie nicht …»

«Vergessen Sie das», erwiderte er schroff. «Ich muss morgen Nachmittag in Alexandria sein. Ist unser Flugzeug frei?»

«Ich glaube ja, aber ich frage sicherheitshalber nach.»

«Danke. Und Sie kennen doch den Ägypter, über den wir diese Papyri gekauft haben. Er arrangiert doch auch andere Geschäfte, oder?» Er musste Katerina nicht sagen, welche Geschäfte er meinte.

«Herr Mounim? Ja.»

«Gut. Suchen Sie mir bitte seine Nummer raus. Ich habe einen Job für ihn.»

KAPITEL 13

I

Ibrahim versammelte die Spitzenleute seines Teams in der Rotunde und kündigte den Besuch ihres Sponsors an. Er versuchte, begeistert zu klingen und es so darzustellen, als wäre es seine Idee gewesen. Auch bat er sie, wenn nötig für Erklärungen zur Verfügung zu stehen, und versprach Tee, Kaffee und Kuchen sowie später ein Buffet im Museum. Dann erinnerte er sie subtil daran, dass dieser Mann ihre Gehälter bezahlte. Er schlug vor, aus seinem Besuch ein Ereignis zu machen. Kurz gesagt, Ibrahim tat alles in seiner Macht Stehende, um das Beste daraus zu machen. Nachdem er fertig war, forderte er seine Leute auf, Fragen zu stellen. Niemand sagte ein Wort. Sie waren Archäologen und verabscheuten Sponsoren. Das Treffen löste sich auf, und jeder kehrte an seine Arbeit zurück.

II

Es war später Nachmittag. Hosni döste auf dem Fahrersitz seines verbeulten grünen Citroëns, als vor dem Wohnblock ein schwarz-weißer Chopper mit zwei Männern anhielt. Der Fahrer trug Jeans, ein weißes T-Shirt und eine Lederjacke, der Soziusfahrer helle Baumwollhosen, ein blaues Sweatshirt und einen roten Sturzhelm, den er absetzte, um mit dem Fahrer zu sprechen. Hosni nahm das Foto von Knox, doch es war zu klein, und er war zu weit weg, um sich sicher zu sein. Die beiden Männer gaben einander die Hand. Während der Beifahrer hineinging, machte der Fahrer eine Kehrtwende und brauste davon. Hosni zählte die Stockwerke ab. Augustin Pascal wohnte im sechsten. Ungefähr zwanzig Sekunden später sah er durch seinen Feldstecher, wie die Balkontür aufging, der Beifahrer heraustrat und seine Arme ausstreckte. Hosni kramte sein Handy hervor und wählte hastig Nessims Nummer.

«Ja?», fragte Nessim.

«Ich bin’s, Hosni. Ich glaube, ich habe ihn gefunden.»

Aufgeregt atmete Nessim ein. «Bist du sicher?»

«Nicht hundertprozentig», sagte Hosni, der Nessim zu gut kannte, um ihm falsche Hoffnungen zu machen. «Ich habe ja nur dieses Foto. Aber ich bin mir ziemlich sicher.»

«Wo bist du?»

«In Alexandria. Vor Augustin Pascals Haus. Du weißt schon, der Unterwasserarchäologe.»

«Gute Arbeit», sagte Nessim. «Lass ihn nicht aus den Augen. Und pass auf, dass er dich nicht bemerkt. Ich bin so schnell wie möglich bei dir.»

III

Elena hatte genug davon, zwischen Alexandria und dem Delta zu pendeln, und stieg im berühmten Cecil-Hotel ab. Es lag nur zehn Minuten von Gailles Absteige entfernt, war aber eine völlig andere Welt. Schließlich konnte sie keine kostbaren Gelder für eine Ausgrabung verschwenden, um eine kleine Sprachexpertin zu verwöhnen. In ihrem Fall jedoch war das etwas anderes. Sie war als leitende Repräsentantin der Makedonischen Archäologischen Stiftung hier und schuldete es dem Ansehen dieser Institution, einigermaßen stilvoll zu reisen.

Den frühen Abend verbrachte Elena damit, ihren Schreibkram nachzuholen. Unglaublich, wie bürokratisch die Leitung einer Ausgrabung in Ägypten sein konnte. Gerade als sie der Arbeit überdrüssig zu werden begann, klopfte es an der Tür. «Herein», rief sie. Die Tür ging auf und wurde geschlossen. Elena addierte eine letzte Zahlenreihe und drehte sich dann auf ihrem Stuhl herum. Mit einem verstörenden Herzklopfen sah sie den Franzosen aus der Nekropole in Jeans und Lederjacke in ihrem Zimmer stehen. «Was zum Teufel machen Sie denn hier?», wollte sie wissen.

Augustin ging zum Fenster, als wäre er hier zu Hause. Er zog den Vorhang zurück, um hinaus auf den Hafen zu schauen. «Sehr hübsch», meinte er nickend. «Bei mir sehe ich nur die Wäsche anderer Leute.»

«Ich habe Sie etwas gefragt.»

Er drehte sich um und lehnte sich gegen die Klimaanlage. «Ich habe ständig an Sie gedacht», sagte er.

«Wie bitte?»

«Ja. Genauso wie Sie ständig an mich gedacht haben.»

«Ich kann Ihnen versichern», entgegnete sie, «ich habe keinen Augenblick an Sie gedacht.»

«Ist das wahr?», fragte er spöttisch.

«Ja», sagte Elena. «Das ist wahr.» Aber ihre Stimme bebte ein wenig, und Augustins unverschämtes Lächeln wurde noch breiter. Elena schaute ihn finster an. Sie war eine attraktive, erfolgreiche und wohlhabende Frau, die daran gewöhnt war, von Frauenhelden wie ihm umschwärmt zu werden. Normalerweise wurde sie spielend mit ihnen fertig, indem sie einen verächtlichen Flammenwerferblick aufsetzte, der die Interessen dieser Typen derart wirkungsvoll auslöschte, dass sie wie ein Häufchen Asche vor ihr zusammensackten. Doch als sie diesen Blick nun Augustin zuwarf, sackte er nicht zusammen. Er nahm ihn einfach mit seinem anstößigen Grinsen auf und starrte sie weiter an. «Bitte gehen Sie», sagte sie. «Ich habe zu tun.»

Aber er ging nicht. Mit dem Rücken zum Fenster stand er einfach da. «Ich habe einen Tisch reserviert», sagte er. «Ich möchte Sie nicht drängen, aber …»

«Wenn Sie nicht gehen», erwiderte sie kalt, «rufe ich den Sicherheitsdienst.»

Augustin nickte. «Sie müssen natürlich tun, was Sie für richtig halten.»

Mit einem flauen Gefühl in der Magengrube zog sie das Telefon zu sich heran. Es war ein altes Modell mit Wählscheibe. Als sie die erste Ziffer wählte, rechnete sie damit, dass er kalte Füße bekommen würde. Aber er rührte sich nicht. Er stand einfach mit dem gleichen, verflucht eingebildeten Lächeln da. Die Wählscheibe flutschte mit einem dumpfen, metallischen Schnurren in die Ausgangsposition zurück. Sie wählte die zweite Ziffer. Der Hörer fühlte sich kühl an ihrer Wange an. Sie steckte ihren Finger in das Loch, um die dritte Ziffer zu wählen, doch in diesem Moment schien ihren Arm die Kraft zu verlassen, als litte sie plötzlich unter Muskelschwund.

Er kam zu ihr, nahm ihr den Hörer ab und legte ihn zurück auf die Gabel. «Sie werden sich frisch machen wollen», sagte er. «Ich warte unten.»

IV

«Wir haben ihn gefunden», sagte Nessim.

Am anderen Ende der Leitung war es eine Weile still. Nach so vielen Enttäuschungen schien Hassan skeptisch zu sein. «Bist du sicher?»

«Hosni hat ihn gesichtet», sagte Nessim. «Er ist in der Wohnung eines Freundes untergekommen. Ich bin sofort hingefahren, als ich den Anruf erhielt. Vor fünfzehn Minuten kam er raus, völlig unbekümmert. Offenbar denkt er, wir suchen ihn nicht mehr. Aber er ist es, definitiv.»

«Wo ist er jetzt?»

«Er fährt mit einem Taxi Richtung Ramla.»

«Folgst du ihm?»

«Natürlich. Soll ich ihn hochnehmen?»

Wieder diese Stille. Dann: «Hör zu, du machst Folgendes.»

V

Die Herzlichkeit, mit der Gaille ihn an diesem Abend begrüßte, überraschte und erfreute Knox. «Perfektes Timing», sagte sie begeistert. «Ibrahim hat mich gebeten, morgen die Wandmalereien in der Vorkammer zu erklären. Ich brauche ein Opfer, um noch ein bisschen zu üben.» Sie ignorierte den giftigen Blick des Portiers und führte Knox in ihr Zimmer. Durch die offene Balkontür drang Straßenlärm herein. Schwatzende und lachende Jugendliche in Vorfreude auf den Abend, in der Ferne eine Straßenbahn, die über die Schienen klapperte, als würde sie Töpfe und nicht Menschen transportieren. Gailles Laptop stand aufgeklappt auf dem Schreibtisch, der Bildschirmschoner erzeugte verrückte Muster auf dem Monitor. Ein Mausklick, dann war ein buntes Wandgemälde von zwei Männern zu sehen.

Knox beugte sich stirnrunzelnd vor. «Meine Güte! Ist das aus der Ausgrabungsstätte?»

«Die Seitenwände der Vorkammer.»

«Aber … das ist doch nur Putz. Wie haben Sie es geschafft, dass es so aussieht?»

Sie grinste erfreut. «Ihr Freund Augustin. Er hat mir gesagt, ich solle Wasser benutzen. Ordentlich Wasser. Vielleicht nicht ganz so viel, wie Sie heute dort reingepumpt haben, aber …»

Er lachte und knuffte sie sanft gegen die Schulter. Dieser vorsichtige Körperkontakt erschreckte beide ein wenig. «Sie haben großartige Arbeit geleistet», sagte er und riss sich wieder zusammen. «Es sieht phantastisch aus.»

«Danke.»

«Wissen Sie, wer die beiden sind?»

«Der linke ist Akylos. Für ihn war das Grabmal.»

Knox überlegte. Der Name Akylos kam ihm seltsam bekannt vor. Aber warum auch nicht? Er war bei den Griechen nicht unüblich. «Und der andere?», fragte er.

«Apolles oder Apelles von Kos.»

«Apelles von Kos?», wiederholte Knox ungläubig. «Sie meinen doch nicht den Maler?»

«Ist er Maler gewesen?»

Knox nickte. «Er war der Lieblingsmaler von Alexander dem Großen. Alexander wollte sich von keinem anderen Künstler porträtieren lassen. Er besuchte ihn häufig im Atelier und ging jedem mit seiner Kunstauffassung auf die Nerven, bis Apelles ihm schließlich sagte, er solle den Mund halten. Selbst die Jungs, die die Farben herstellten, machten sich über ihn lustig.»

Gaille lachte. «Dazu gehörte bestimmt Mut.»

«Alexander mochte Menschen, die ein bisschen frech waren. Außerdem konnte Apelles nicht nur spotten, sondern auch schmeicheln. Er malte Alexander mit einem Blitzstrahl in der Hand, genau wie Zeus. Wo ist dieses Bild angesiedelt? Gibt es darüber Aufschluss?»

«Ephesos, so viel ich erkennen kann, aber Sie können sich den lückenhaften Text selbst ansehen.»

«Das könnte gut sein», sagte Knox. «Alexander war nach seinem ersten Sieg über die Perser dort.» Er nahm die Maus, schloss die Datei und öffnete eine andere. Soldaten wateten durchs Wasser.

«Perge», sagte er und schaute sie an. «Kennen Sie den Ort?»

«Nein.»

«Er liegt an der türkischen Küste, gegenüber von Rhodos. Wenn man von dort nach Süden will, kann man über die Berge marschieren, was sehr anstrengend ist, oder an der Küste entlanggehen. Das Problem ist, dass man diese Route nur bei Nordwind nehmen kann, weil der das Meer weit genug zurückdrängt, um durchzukommen. Als Alexander sich auf den Weg machte, kam der Wind aus Süden. Aber typisch Alexander: Er ging einfach weiter, und der Wind drehte gerade rechtzeitig, sodass er und seine Männer durchkamen. Manche Leute sagen, dass die Geschichte von Moses und der Teilung des Roten Meeres daher stammt. Schließlich durchquerte Alexander kurz darauf Palästina, und da war die Bibel noch im Werden.»

Gaille verzog das Gesicht. «Ist das nicht ein bisschen weit hergeholt?»

«Sie dürfen den Einfluss der griechischen Kultur auf die Juden nicht unterschätzen», erwiderte Knox. «Auch sie waren von Alexander geblendet.» Viele Juden hatten versucht, sich anzupassen, aber das war damals gar nicht so leicht. Das Zentrum des gesellschaftlichen Lebens der Griechen war das Gymnasium gewesen, und gymnos war das griechische Wort für nackt. Der Mensch war dort also in seiner ganzen Pracht zu sehen. Die Griechen hatten die Vorhaut als ein Schmuckstück göttlicher Schöpfung verehrt und die Beschneidung für barbarisch gehalten. Viele Juden hatten deshalb versucht, das Werk des Mohel zu korrigieren, indem sie die verbliebene Haut um ihre Eicheln ablösten oder Metallgewichte an die Vorhautreste hängten, die sie noch hatten.

«Das habe ich nicht gemeint», sagte Gaille. «Aber Wassermassen, die wundersamerweise versiegen, um den Helden hindurchzulassen, kamen in der antiken Mythologie häufig vor. Ebenso Fluten, die ausgeschickt wurden, um Feinde zu vernichten. Wenn ich darauf wetten müsste, wo der Ursprung dieser Sagen liegt, dann würde ich auf König Sargon tippen.»

«Der Akkadier?»

Gaille nickte. «Tausend Jahre vor Moses, zweitausend vor Alexander. Es gibt eine Quelle, in der beschrieben wird, wie Euphrat und Tigris für Sargon versiegten. Und es gibt bereits eine belegte Übereinstimmung zwischen ihm und Moses.»

Knox runzelte die Stirn. «Was meinen Sie damit?»

«Seine Mutter legte ihn in einen Korb aus Binsen und setzte ihn auf dem Fluss aus», sagte Gaille. «Genau wie Moses. Er wurde von einem Mann namens Akki gefunden und als dessen Sohn aufgezogen. Sie müssen bedenken, dass ausgesetzte und von fremden Eltern aufgezogene Kinder ein ziemlich übliches Motiv waren. Dadurch wollten die Dichter zeigen, dass es eine Art überirdische Gerechtigkeit gibt. Nehmen Sie Ödipus. Er wurde von seinem Vater ausgesetzt, um zu erfrieren, und kehrte zurück, um ihn zu töten.»

Knox nickte. «Es ist schon erstaunlich, wie im gesamten östlichen Mittelmeerraum immer wieder die gleichen Geschichten auftauchten.»

«So erstaunlich ist das nicht», entgegnete Gaille. «Schließlich war es ein gewaltiger Handelsraum, und Händler haben schon immer gerne unglaubliche Geschichten ausgetauscht.»

«Außerdem gab es in der Region einen Haufen Minnesänger. Und man weiß ja, wofür die berühmt gewesen sind.»

«Für die Wanderschaft», sagte Gaille grinsend und drehte sich zu ihm um. Für einen Moment schauten sie sich in die Augen, und Knox fühlte ein nervöses Flattern in seiner Brust. Es war schon lange her, dass er mit einer Frau seine Leidenschaften geteilt hatte und nicht nur das Bett. Viel zu lange. Leicht verwirrt schaute er wieder auf den Bildschirm. «Und das ist eine Karte von Alexanders Feldzügen?», fragte er.

«Nicht ganz», sagte Gaille, die auch etwas durcheinander war. «Von Akylos’ Leben. Zufällig verbrachte er sein ganzes Leben auf diesen Feldzügen.» Ohne ihn anzusehen, öffnete sie eine neue Datei. Das Bild zeigte eine befestigte, von Wasser umgebene Stadt, die von einem überdimensionalen Satyr bedroht wurde, einem anthropomorphischen griechischen Gott, halb Mensch, halb Ziegenbock. «Das hier hat mich stutzig gemacht. Ich dachte, angesichts der Stadtmauern und des Wassers könnte es Tyros sein, aber …»

«Doch, das ist Tyros», sagte Knox.

«Woher wollen Sie das wissen?»

«Tyros war dafür berühmt, uneinnehmbar zu sein», erzählte er ihr. «Selbst Alexander hatte Probleme mit der Stadt. Eines Nachts während seiner Belagerung träumte er, dass ein Satyr ihn verspottet. Alexander jagte ihn, aber der Satyr entkam ihm immer wieder. Und als er ihn schließlich schnappte, wachte er auf. Als seine Seher später den Traum interpretierten, wiesen sie darauf hin, dass satyros aus zwei Worten besteht, nämlich aus sa und Tyros, und das bedeutet ‹dein› und ‹Tyros›. Tyros wird dein sein. Es kostet nur Zeit und Mühe. Und so war es auch.»

«Zum Leid der Einwohner.»

«Er hat jeden verschont, der sich in die Tempel geflüchtet hatte.»

«Ja», meinte Gaille knapp. «Um dann zweitausend von ihnen abzuschlachten, indem er sie an Kreuze schlagen ließ.»

«Vielleicht.»

«Da gibt es kein ‹vielleicht›. Lesen Sie Ihre Quellen.»

«Die Makedonier haben Kriminelle häufig gekreuzigt, nachdem sie tot waren», entgegnete Knox ruhig. «Wir Briten haben sie an Galgen gehängt. Um andere abzuschrecken.»

«Ach so», sagte Gaille stirnrunzelnd. «Aber weshalb sollte Alexander die Einwohner von Tyros als Kriminelle betrachten? Sie haben doch nur ihre Heimatstadt verteidigt.»

«Bevor Alexander die Stadt belagerte, hat er Boten geschickt, um Bedingungen auszuhandeln. Die Tyrier haben sie ermordet und die Leichen von der Stadtmauer geworfen. Da gab es absolut kein Zurück mehr.» Er schaute Gaille wieder an. Irgendetwas kam ihm seltsam vor. «Das ist ein Wahnsinnsgrabmal für einen Schildknappen, finden Sie nicht? Ein Vorhof, eine Vorkammer und eine Hauptkammer. Ganz zu schweigen von den ionischen Säulen, der verzierten Fassade, den Bronzetüren und all diesen Wandmalereien. Es muss eine unglaubliche Stange Geld gekostet haben.»

«Alexander hat gut gezahlt.»

«So gut nun auch wieder nicht. Außerdem wurden auf diese Weise makedonische Könige begraben. Es kommt einem, ich weiß nicht, anmaßend vor, oder?»

Gaille nickte. «Morgen wird die Plinthe angehoben. Vielleicht erhalten wir dann ein paar Antworten. Sie werden doch auch dort sein, oder?»

«Leider nicht.»

«Aber Sie müssen kommen», sagte sie ernst. «Ohne Sie hätten wir den Schacht gar nicht entdeckt.»

«Trotzdem.»

«Das verstehe ich nicht», meinte sie. «Was ist denn los?»

Trauer und Verwirrung lagen in ihrem Blick. Knox wusste, dass er sich nicht länger in Ausflüchte verstricken konnte. Er verzog sein Gesicht, um anzudeuten, dass er ein schwieriges Thema anschneiden musste, richtete sich dann auf und trat ein Stück zurück. «Ich habe Ihnen doch heute Morgen gesagt, dass ich mit Ihnen reden muss, nicht wahr?»

«Es geht um diesen verdammten Knox, oder?», sagte Gaille finster. «Bestimmt ist er Ihr bester Freund oder so.»

«Nicht ganz.»

«Er soll nicht zwischen uns stehen», bat sie. «Ich habe gestern Abend einfach blöd dahergeredet. Ehrlich. Er ist mir egal. Ich habe den Mann ja noch nicht einmal kennengelernt.»

Knox schaute ihr fest in die Augen, bis es ihr zu dämmern begann. Dann nickte er. «Doch, das haben Sie», sagte er.

KAPITEL 14

I

Gaille brauchte eine Weile, bis sie begriff, was Knox gerade gesagt hatte. Dann sah sie ihn kalt an. «Gehen Sie», sagte sie.

«Bitte», sagte er, «lassen Sie mich doch …»

«Gehen Sie. Sofort.»

«Hören Sie, ich weiß, wie Sie sich fühlen müssen, aber …»

Sie ging zur Tür und riss sie auf. «Raus!»

«Gaille», bat er, «lassen Sie es mich doch erklären.»

«Das haben Sie bereits. Sie haben mir diesen Brief geschickt, erinnern Sie sich?»

«Es war nicht so, wie Sie denken. Bitte lassen Sie mich …»

Aber der Portier hatte ihren Wortwechsel gehört und war vor Gailles Zimmer aufgetaucht. Er packte Knox am Arm und zerrte ihn hinaus. «Sie gehen», sagte er. «Ich rufe die Polizei.» Knox versuchte, ihn abzuschütteln, aber der Mann hatte überraschend kräftige Hände, die sich tief in sein Fleisch gruben und ihm keine andere Wahl ließen, als zu gehen oder einen Kampf zu beginnen. Sie erreichten die Lobby. Der Portier schob Knox in den Aufzug, drückte auf den Knopf für das Erdgeschoss und knallte dann die Gittertür zu. «Kommen Sie nie wieder», warnte er ihn. Der Aufzug ratterte nach unten. Noch immer benommen, stieg Knox im Erdgeschoss aus und trat auf die Straße. Der Anblick von Gailles wütendem Gesicht hatte ihn nicht nur erschreckt, er hatte ihm auch klargemacht, wie sehr er sich zu ihr hingezogen fühlte. Knox wandte sich nach rechts und bog dann wieder rechts in die Gasse hinter dem Hotel ab. Wie so viele Gassen in Alexandria wurde sie als Parkplatz benutzt, sodass er sich durch die dichtgedrängten Autos schlängeln musste.

Mit einem Mal erinnerte er sich an den Brief, den er ihr geschickt hatte, an all die Lügen, die er geschrieben hatte. Sein Gesicht glühte, und als er abrupt in der Gasse stehenblieb, prallte ein Mann, der hinter ihm gegangen war, gegen seinen Rücken. Knox hob entschuldigend eine Hand und wollte etwas sagen, doch im gleichen Moment nahm er einen chemischen Geruch wahr; plötzlich wurde ihm ein feuchter Lappen vor Nase und Mund gepresst. Alles um ihn herum begann dunkel zu werden. Zu spät bemerkte er, dass er unvorsichtig geworden war und nicht mehr an die Sache auf dem Sinai oder an Hassan gedacht hatte. Er wollte sich wehren, wollte weglaufen, doch das Chloroform drang bereits in seinen Organismus. Gelähmt sackte er in die Arme des Angreifers.

II

Es war noch nicht einmal halb zwölf, als Augustin Elena zurück ins Cecil-Hotel brachte. Er hatte sie nach dem Essen in einen Nachtklub einladen wollen, aber sie hatte ihre viele Arbeit vorgeschoben. Trotzdem bestand er darauf, sie in die Lobby zu begleiten. «Mit hochkommen müssen Sie aber nicht», sagte sie trocken, als sie die Fahrstühle erreichten. «Ab hier bin ich wohl in Sicherheit.»

«Ich bringe Sie zu Ihrem Zimmer», verkündete er galant. «Ich würde es mir nie verzeihen, wenn Ihnen etwas passiert.»

Sie seufzte und schüttelte den Kopf, entgegnete aber nichts. Im Aufzug war ein Spiegel. Beide musterten sich in ihm, und als sie den jeweils anderen betrachteten, trafen sich ihre Blicke, und sie lächelten über ihre Eitelkeit. Elena musste zugeben, dass sie ein eindrucksvolles Paar abgaben. Er folgte ihr bis zu ihrem Zimmer. «Danke», sagte sie und gab ihm die Hand. «Ich habe mich amüsiert.»

«Das freut mich.»

Elena nahm den Schlüssel aus ihrer Handtasche. «Dann sehen wir uns morgen.»

«Bestimmt.» Aber er machte keine Anstalten zu gehen.

«Sie haben doch nicht etwa vergessen, wo die Fahrstühle sind, oder?», fragte sie spitz.

Er lächelte. «Ich glaube, Sie sind eine Frau, die keine Angst vor dem hat, was sie will. Habe ich recht?»

«Ja.»

«Gut. Dann möchte ich eines klarstellen: Wenn Sie mich noch einmal darum bitten, werde ich wirklich gehen.»

Für einen Moment entstand eine Stille. Elena nickte nachdenklich, während sie die Tür aufschloss und ins Zimmer ging. «Und?», fragte sie und ließ die Tür offen. «Kommst du rein oder nicht?»

III

Langsam kam Knox wieder zu sich. Lippen, Nase und Kehle brannten, und sein Magen fühlte sich flau an. Er versuchte, seine Augen zu öffnen, aber sie waren mit Klebeband verbunden. Er versuchte, eine Hand zu heben, aber seine Handgelenke waren auf dem Rücken gefesselt. Er versuchte zu schreien, aber in seinem Mund war ein Knebel. Als er sich daran erinnerte, was geschehen war, begann sein Herz zu rasen, sein Körper zitterte und zuckte. Dann bekam er einen harten Schlag auf den Hinterkopf, und es wurde wieder dunkel um ihn herum.

Als Knox das nächste Mal zu sich kam, war er vorsichtiger. Er ließ seine Sinne Informationen sammeln. Mit dem Gesicht lag er auf einer Art weichem Teppich, eine Beule in der Mitte drückte gegen seine Rippen. Seine Knöchel und Handgelenke waren so fest zusammengeschnürt, dass Finger und Zehen kribbelten. Er hatte einen metallischen, klebrigen Geschmack im Mund von einer Wunde auf der Innenseite seiner Wange. Die Luft roch widerwärtig nach Zigarettenrauch und Haaröl. Er spürte die sanfte Vibration eines starken Motors. Ein Fahrzeug überholte, dessen Klang durch den Doppler-Effekt verzerrt wurde. Er lag auf dem Boden eines Wagens. Er wurde zu Hassan gebracht. Panik überfiel ihn. Übelkeit stieg in seiner Kehle hoch und stoppte erst im Rachen. Knox atmete tief ein, bis sich der Brechreiz legte. Er versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Es mussten nicht unbedingt Hassans Männer sein, die ihn geschnappt hatten. Vielleicht waren es Verbrecher, die nur auf Geld aus waren. Wenn er nur mit ihnen reden könnte; vielleicht könnte er eine Beziehung aufbauen, verhandeln, ein besseres Angebot machen. Als er versuchte, sich aufzusetzen, bekam er erneut einen brutalen Schlag auf den Hinterkopf.

Sie schwenkten nach links und holperten über unebenes Gelände. Knox wurde hin- und hergeschleudert, seine Rippen prallten auf den Boden. Sie schienen eine Ewigkeit so weiterzufahren, ehe der Wagen abrupt anhielt. Die Tür wurde aufgerissen. Jemand packte ihn unter den Armen, zerrte ihn heraus und ließ ihn auf sandigen Boden fallen. Er bekam einen Tritt in den Rücken, Fingernägel lösten das Klebeband von seiner Wange und rissen es grob herunter. Einige Wimpern blieben daran hängen, seine Haut brannte. Drei Männer in schwarzen Pullovern und Sturmhauben standen über ihm. Ihr Anblick nahm Knox jede Hoffnung. Er versuchte sich einzureden, dass sie ihre Gesichter nur verbargen, weil sie ihn leben lassen wollten. Doch es half nichts. Einer der Männer zog Knox an den Beinen zu einem Holzpfosten. Er las ein paar lose Stacheldrahtenden auf und wickelte sie um Knox’ Knöchel.

Da der Wagen schräg vor ihm stand, konnte Knox das hintere Nummernschild erkennen. Er brannte sich die Nummer in sein Gedächtnis ein. Ein zweiter Mann öffnete den Kofferraum und holte eine Seilrolle hervor, die er in den Sand warf. Er knotete ein Ende an den Abschlepphaken des Wagens und zog kräftig daran, um sich zu vergewissern, dass der Knoten hielt. Dann knüpfte er am anderen Ende eine Schlinge, ging zu Knox, legte sie ihm um den Hals und zog sie so fest zu, bis das Seil in seine Haut schnitt. Den dritten Mann hatte er aus den Augen verloren, aber jetzt sah er ihn etwas abseits stehen und alles mit einer Handykamera aufnehmen. Es dauerte eine Weile, bis Knox verstand, was das bedeutete. Er filmte ein Snuffmovie für Hassan. Das erklärte auch die Sturmhauben. Sie wollten auf dem Film nicht erkannt werden. In dem Moment wusste Knox, dass er sterben würde. Er trat mit den Beinen um sich und versuchte sich zu befreien, aber die Fesseln waren zu fest. Wie ein junger Biker vor einem Rennen jagte der Fahrer den Motor im Leerlauf hoch. Die Hinterräder wirbelten Sand auf. Als der Wagen davonraste, rollte sich das Seil zischend ab. Knox verkrampfte sich und schrie in seinen Knebel. Der Mann mit der Handykamera kam näher, um die entscheidende Aufnahme zu machen: Zitternd hob sich das Seil und wurde straff.

KAPITEL 15

I

«Ich hoffe, du hast gute Nachrichten für mich», sagte Hassan.

Obwohl Nessim nur in einen Telefonhörer sprach, schloss er die Augen wie zum Gebet. «Wir haben einen Rückschlag erlitten, Chef.»

«Einen Rückschlag?»

«Irgendjemand hat ihn vor uns geschnappt.»

«Irgendjemand?»

«Ja, Chef.»

«Verstehe ich nicht.»

«Wir auch nicht, Chef. Er ging in ein Hotel. Dann kam er wieder raus. Er ging um das Hotel herum in eine Seitengasse. Ein anderer Mann folgte ihm. Wir dachten uns nichts dabei, bis ein schwarzer Wagen anhielt und man ihn auf den Rücksitz verfrachtete.»

«Du willst sagen, du hast ihn dir einfach vor der Nase wegschnappen lassen?»

«Wir waren auf der anderen Straßenseite. Da war eine Straßenbahn.»

«Eine Straßenbahn?», wiederholte Hassan eisig.

«Ja, Chef.»

«Wo sind sie hingefahren?»

«Das wissen wir nicht, Chef. Wie gesagt, da war eine Straßenbahn. Wir kamen nicht daran vorbei.» Das verfluchte Ding hatte einfach dagestanden, und auf Nessims wildes Hupen hin hatte der fette Fahrer ihn nur höhnisch angegrinst und seine Wut genossen.

«Wer war es? Wer hat ihn mitgenommen?»

«Keine Ahnung, Chef. Aber wir arbeiten daran. Wenn wir Glück haben, waren es Leute, die gehört haben, was er Ihnen angetan hat und ihn an uns verkaufen wollen.»

«Und wenn nicht?»

«Laut seiner Akte hat er eine Menge Feinde. Vielleicht war es einer von denen.»

Stille. Eine Sekunde. Zwei Sekunden. Drei. «Ich will ihn haben», sagte Hassan. «Ich will ihn so schnell wie möglich haben. Habe ich mich klar ausgedrückt?»

Nessim schluckte. «Ja, Chef. Glasklar.»

II

Knox fühlte sich um Jahre gealtert, als er den Reifenspuren im Sand folgte und sich nach Norden schleppte. Als sich das Seil abgerollt hatte und straff geworden war, hatte er gewusst, dass er sterben würde. Das Wissen, sterben zu müssen, war etwas völlig anderes als die Angst, sterben zu können. Es löste seltsame Gefühle in einem aus. Plötzlich dachte man völlig anders über die Zeit und die Welt und den eigenen Platz in ihr.

Das Seil war vorher glatt durchtrennt und mit Klebeband wieder zusammengefügt worden. Sobald sich das Seil gestrafft hatte, war das Klebeband gerissen; beide Enden des Seils waren auseinandergedriftet, und Knox war in den Sand geplumpst. Seine Blase hatte sich entleert, sein Herz hatte gebockt wie ein verängstigter Ochse. Die unerwartete Begnadigung hatte ihn völlig verwirrt. Der Fahrer hatte eine große Schleife über den Sand gedreht, um seine Kameraden einzusammeln, die die ganze Zeit vor ihm gehockt und seine Reaktion gefilmt hatten. Als er sich in die Hosen gepisst hatte, hatten sie brüllend gelacht, als wäre es das Komischste, was sie jemals gesehen hatten. Einer der Männer hatte einen Umschlag aus dem Fenster geworfen, dann waren sie davongebraust. Gefesselt, mit durchnässter Hose und vom Seil aufgeschürfter Haut hatten sie ihn allein zurückgelassen.

Es hatte zwei Stunden gedauert, bis er sich aus den verschiedenen Fesseln befreit hatte. Mittlerweile hatte er am ganzen Körper zu zittern begonnen. Wüstennächte sind kalt. So gut es ging, hatte er seine Hose mit dem Sand getrocknet und dann den Umschlag aufgehoben. Er war blütenweiß, kein Wort stand auf ihm. Als Knox ihn geöffnet hatte, war etwas Sand herausgerieselt. Ballast, damit er nicht wegwehte. Abgesehen davon hatte er nur ein Kärtchen von British Airways enthalten, auf dem vier Worte standen: Du bist gewarnt worden.

Er stieg auf eine kleine Anhöhe. In der Ferne sah er Scheinwerfer auf einer stark befahrenen Straße. Niedergeschlagen und erschöpft marschierte er los. Solange eine Drohung theoretisch blieb, war es leicht, ihr mutig zu trotzen. Aber jetzt war eine Grenze überschritten worden. Und außerdem musste er an seine Mitmenschen denken, besonders an Augustin und Gaille. Er durfte sie nicht in Gefahr bringen.

Es wurde Zeit abzuhauen.

III

Nicolas Dragoumis war von Natur aus Frühaufsteher, doch an diesem Morgen stand er noch früher auf als sonst. Er setzte sich sofort an seinen Laptop und schaute nach E-Mails. Wie versprochen hatte er eine von Gabbar Mounim erhalten. Ungeduldig speicherte er die angehängte Filmdatei auf seine Festplatte, während er die Nachricht las und dabei zustimmend nickte. Sein Vater hatte immer darauf bestanden, dass Knox keinen Schaden nehmen sollte, und Mounim hatte darauf geachtet, dass seine Männer Knox keinen Schaden zugefügt hatten, jedenfalls nicht streng genommen. Ein bisschen Chloroform, ein leichter Schlag auf den Schädel, ein kleiner Schock für seinen Organismus. Das konnte man nicht als ernstlichen Schaden bezeichnen. Im Gegenteil, er würde das Leben dadurch noch mehr zu schätzen wissen.

Nicolas spielte den Film zum ersten Mal ab. Knox wird entführt; Knox liegt bewusstlos auf dem Boden des Wagens; Knox wird auf den Wüstensand gezerrt; sein verängstigter Blick, als der Wagen davonjagt! Nicolas frohlockte. Wenn man daran dachte, welchen Kummer dieser arme Wicht ihm und seinem Vater einmal gemacht hatte! Und jetzt sieh ihn dir an! Pisst sich in die Hose wie ein Kleinkind. Er spielte den Film noch einmal ab, dann ein drittes Mal. Mit jedem Mal ging es seinem Rücken etwas besser. Gute Arbeit. Sogar sehr gute Arbeit. Da Nicolas sich für einen ausgesprochen guten Menschenkenner hielt, war er vollkommen sicher, dass dieser Film das Letzte war, was er jemals von Knox zu sehen bekommen würde.

IV

Es wurde gerade hell, als Knox endlich die Küstenstraße erreichte, aber es herrschte noch wenig Verkehr. Er überquerte die Straße und lief über die Dünen hinunter zum Strand des Mittelmeeres. Er zog Hose und Boxershorts aus, wusch sie in den plätschernden Wellen und wrang sie so gut wie möglich aus. Dann hängte er sie über seine Schulter und ging am Strand entlang, der nasse Sand kühlte angenehm seine Füße.

Die Sonne ging auf und färbte die Schaumkronen der Brandung orangerot. Knox kam zu einer eingezäunten Ferienanlage, deren Pforte in der Brise auf- und zuschwang. Kein Mensch war zu sehen. In diesen Anlagen herrschte nur an Wochenenden und zur Urlaubszeit Betrieb. Vor vielen Hütten waren Wäscheleinen gespannt, an manchen hingen Schwimmanzüge, Handtücher und Kleider. Er betrat das Gelände und wanderte zwischen den Hütten umher, bis er auf einer Leine eine alte, cremefarbene Galabiya und eine Kopfbedeckung sah, beides leicht feucht wegen der frühen Stunde und der Nähe des Mittelmeers. Als Tausch ließ er seine Hose und etwas Geld zurück. Dann lief er mit den Sachen davon, ehe ihn jemand bemerkte.

Trotz der brutalen Warnung, die er erhalten hatte, benötigte Knox seine Kreditkarten, seinen Pass und seine Papiere, um das Land zu verlassen. Und diese Dinge befanden sich in Augustins Wohnung. Vor allem aber brauchte er seinen Jeep. Dorthin musste er sich per Anhalter durchschlagen. Doch er stand eine Stunde lang am Straßenrand, ehe ein Wagen anhielt. Der Fahrer sprach ihn in rauem Arabisch an. Ohne nachzudenken, antwortete Knox in der gleichen Sprache. Sie redeten über Fußball; der Mann war ein leidenschaftlicher Fan von Ittihad. Erst als Knox aussteigen musste, wurde ihm klar, dass er für einen Ägypter gehalten worden war. Bestimmt lag es an dem Gewand und seinen Beduinengenen; dass er braun gebrannt und unrasiert war, machte die Verkleidung komplett.

Da er kaum noch Geld hatte, fuhr er mit dem Bus zu Augustins Wohnung. Den letzten Kilometer musste er zu Fuß gehen. Als er über den Parkplatz ging, fielen ihm zwei Männer in einem weißen Freelander auf. Einer rauchte eine selbst gedrehte Zigarette, der andere war im Dunkeln verborgen. Knox schlich sich an den Wagen heran. Durch das Heckfenster sah er eine vertraute rote Tasche, einen schwarzen Laptopkoffer und einen Pappkarton, in dem seine Sachen aus dem Hotelzimmer auf dem Sinai waren. Er machte auf dem Absatz kehrt und eilte davon. Doch dann wurde ihm klar, dass es eigentlich keinen Grund gab zu fliehen. Wenn Hassan gewollt hätte, dass man ihn festhielt oder tötete, wäre er in der letzten Nacht nicht davongekommen. Die Männer waren bestimmt nur hier, um sich zu vergewissern, dass er tatsächlich abreiste.

Er drehte sich wieder um und marschierte kühn durch den Vordereingang, darauf vertrauend, dass sein ägyptisches Gewand als Tarnkappe fungierte. Ein Hausmeister wischte die Terrakottafliesen. Knox umkreiste die nassen Stellen und riskierte einen Blick zurück, während er auf den Fahrstuhl wartete. Die Männer saßen noch immer im Freelander. Mit dem Aufzug fuhr er in den siebten Stock, lief eine Etage die Treppen hinunter und ging gebückt, um nicht durchs Fenster gesehen zu werden, in die Wohnung. Von Augustin keine Spur. Offenbar hatte er sich anderswo vergnügt. Knox packte seine Habseligkeiten zusammen und schrieb eine kurze Notiz, in der er Augustin für seine Gastfreundschaft dankte, ihn wissen ließ, dass er aufgebrochen war, und versprach, sich zu gegebener Zeit zu melden. Er war gerade fertig, als er draußen Schritte hörte. Ein Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt. Wie gelähmt sah Knox auf den sich langsam drehenden Knauf. Dann wurde die Tür geöffnet, und Nessim trat mit einer durchsichtigen Tüte voller Elektronik herein.

KAPITEL 16

I

Einen Moment lang starrten sich Knox und Nessim gleichermaßen gebannt wie erschrocken an. Nessim sammelte sich als Erster und griff unter seine Jacke. Doch als Knox den Schulterholster sah, kam auch er in Bewegung. Er stürzte sich auf Nessim und stieß ihn rücklings zu Boden. Die Waffe entglitt dem Ägypter, schlitterte ins Treppenhaus und fiel sechs Stockwerke tief, ehe sie krachend auf den Boden schlug. Während Knox zur Treppe lief, rappelte Nessim sich auf. Immer zwei Stufen auf einmal nehmend, rannte Knox die Treppe hinunter, knallte in den Kurven gegen die Wände, Nessim kaum eine Armlänge hinter sich. Schließlich erreichte Knox das Erdgeschoss, dessen Fliesen vom Aufwischen noch feucht waren. Er bremste ab, um auf den Beinen zu bleiben, doch Nessim rutschte aus und krachte gegen die Tür des Fahrstuhls, verdrehte sich seinen Knöchel und fluchte. Knox stürzte aus der Tür und sprintete zu seinem Jeep. Er riskierte einen Blick zurück. Auch Nessim war inzwischen draußen, doch er humpelte stark. Er hatte seine Waffe wieder gefunden, hielt sie aber an die Seite gepresst. Auf offener Straße konnte er nicht einfach rumballern. Er rief seinen Kollegen, der den Freelander startete und ihn auflas.

Knox lief zu seinem Jeep und hechtete hinein. Der Motor sprang sofort an. Er jagte durch eine enge Gasse auf eine Hauptstraße zu, in die er so scharf einscherte, dass die Autos hinter ihm ausweichen und bremsen mussten, einander in die Quere kamen und aufgebracht hupten. Im Rückspiegel sah er, dass der Freelander Mühe hatte, sich durch diesen plötzlichen Verkehrsstau zu drängeln. Knox nutzte die Gelegenheit, bog links ab, dann wieder links und tauchte im Gewirr der Straßen unter. Ständig schaute er in den Rückspiegel, aber von seinen Verfolgern war nichts zu sehen. Er entspannte sich ein wenig. Doch als er nach einer Weile in den Spiegel sah, waren sie plötzlich wieder da. Wie, verflucht nochmal, hatten sie das hingekriegt? Er gab Gas, aber der Freelander war schneller und wendiger und holte unerbittlich auf.

Auf seiner Straßenseite schlich vor ihm ein Personenzug auf einen Schienenübergang zu. Der Autoverkehr kam zum Stehen. Doch Knox beschleunigte, wich auf die andere Straßenseite aus und hupte wild, damit der Gegenverkehr an die Seite fuhr. Der Zug kam näher. Obwohl fast kein Platz mehr war, trat er das Gaspedal durch und jagte über die Schienen. Die Lokomotive streifte seine hintere Stoßstange und schob ihn gegen einen hölzernen Torpfosten, aber dann war er durch. Als Knox wieder auf seine Spur scherte und nichts als die freie Straße vor sich hatte, achtete er nicht mehr auf die erhobenen Fäuste und das wütende Hupen. Er schaute in den Rückspiegel. Der Zug war auf der Straße stehen geblieben. Damit hatte Knox mindestens eine Minute Vorsprung gewonnen, vielleicht zwei. Er bog um eine Ecke und hielt an. Niemals hätte Nessim seine Fährte einfach so aufnehmen können. Nicht im Straßengewirr von Alexandria. Wenn Augustins Wohnung überwacht worden war, dann hatten sie vielleicht auch seinen Jeep gefunden. Er bückte sich. Tatsächlich. Am Unterboden war mit Klebeband ein Sender befestigt. Knox zog ihn ab, lief zurück zur Straße, hielt ein Taxi an und bezahlte den Fahrer dafür, den Sender ins Sheraton in Montazah Bay zu bringen. Dann joggte er zurück zu seinem Jeep und fuhr in die andere Richtung davon.

Nessim war kein Idiot. Er würde schnell merken, dass er getäuscht worden war. Knox musste das Beste aus seinem kleinen Vorsprung machen. Aber Alexandria war nicht London, wo es zahllose Fluchtmöglichkeiten gab. Er hatte im Grunde nur die Wahl, südlich nach Kairo, östlich nach Port Said oder westlich nach El Alamein zu fahren. Nessim würde Unterstützung haben, so viel war sicher. Hassan operierte nicht auf Sparflamme; an allen Routen würden seine Leute nach einem alten grünen Jeep Ausschau halten. Besser er würde sich verstecken, bis sie ihre Überwachung aufgegeben hatten. Aber wo? Er war eine Gefahr und wagte es nicht, weiteren Freunden zur Last zu fallen. Bestimmt würde Nessim jedes Hotel in Alexandria überprüfen. Und auf der Straße konnte er auch nicht bleiben. Jeder könnte ihn entdecken. Er musste untertauchen.

Die Idee, die ihm kam, war so ungeheuerlich und gleichzeitig so einleuchtend, dass er prustend loslachen musste und beinahe auf den Lieferwagen vor ihm aufgefahren wäre.

II

Als Nicolas Dragoumis mit seinem Leibwächter Bastiaan an der Ausgrabungsstätte eintraf, erwartete ihn eine unangenehme Überraschung. Er hatte sofort die Plinthe anheben lassen wollen, um zu sehen, was sich darunter befand, doch offenbar hatte Ibrahim beschlossen, ein großes Ereignis daraus zu machen. Alle Mitarbeiter der Ausgrabung waren aufgereiht, um ihm zur Begrüßung die Hand zu schütteln, und auf Tischen mit weißen Decken wurden Tee und eine ekelhaft aussehende Sahnetorte angeboten. Bestimmt erwartete man von ihm, Smalltalk zu machen. Er war es nicht gewöhnt, höflich zu unwichtigen Leuten zu sein. Aber da er um einen hohen Einsatz spielte, biss er die Zähne zusammen, verbarg seinen Unmut und gab sein Bestes.

III

Am ersten Geldautomat, den er sah, hielt Knox an und plünderte sein Konto. Da Hassan sowieso wusste, dass er in Alexandria war, gab es keinen Grund, sich unauffällig zu verhalten. Dann kaufte er Vorräte ein: eine große wasserdichte Tasche, Essen, Wasser, eine Tauchertaschenlampe, eine batteriebetriebene Leuchte, Ersatzbatterien, Bücher. In einem Automobilgeschäft kaufte er eine grüne Plane. Schließlich fuhr er in den gefährlichen Wohnbezirk südlich des Hauptbahnhofes, parkte dort den Jeep und versteckte ihn unter der Plane.

Er verstaute alle Vorräte in der wasserdichten Tasche und band sie sich um den Bauch. Mit seinem Gewand sah er jetzt wie ein übergewichtiger Beduine aus. Dann lief er zur Ausgrabungsstätte, zeigte der Wache an der Treppe seinen Ausweis der Antiquitätenbehörde und wurde ohne Murren durchgenickt. Unten in der Rotunde brachten zwei Arbeiter ein Stahltor über dem Eingang des makedonischen Grabmals an. Mohammed und Mansoor, die die beiden beaufsichtigten, schauten auf, als Knox vorbeikam. Misstrauisch schien Mansoor etwas zu wittern. «Du!», rief er. «Komm her!» Knox zog den Kopf ein und verschwand in der Nekropole. «Hey!», rief Mansoor. «Stehenbleiben!»

Doch Knox ging weiter, vorbei an Ausgräbern, die Körbe mit Skelettteilen in die Rotunde trugen. Die Schritte hinter ihm ließen ihn nur schneller gehen. Aus einigen Kammern waren bereits alle Artefakte geräumt, die Lampen abgebaut und anderswo aufgestellt worden, wo man sie gerade brauchte. Eigentlich hatte er in eine solche Kammer gehen wollen, um sich bis zum Einbruch der Nacht in einem leeren loculus zu verstecken. Diese Möglichkeit gab es nun nicht mehr.

«Hey», rief Mansoor hinter ihm. «Haltet den Mann auf! Ich will mit ihm reden!» Knox eilte weiter, die Stufen hinab, bis er den Grundwasserspiegel erreichte und nicht weiterkonnte. Seit Entfernen der Pumpe war der Pegel wieder angestiegen und hatte bereits den ursprünglichen Stand erreicht. Ihm blieb keine Zeit. Langsam, damit er es nicht zu sehr aufwirbelte, ging er ins Wasser. Luftblasen drangen aus seinem Umhang, als die wasserdichte Tasche vor seinem Bauch Auftrieb bekam. Hinter ihm näherten sich seine Verfolger und durchsuchten der Reihe nach jede Kammer. Knox füllte seine Lunge mit Luft, presste die linke Hand gegen die Wand, tauchte dann seinen Kopf unter das dunkle Wasser und tastete sich den Gang entlang. Er versuchte, sich an den Weg zu erinnern. Mit jedem Schritt wurde sein Bedürfnis, nach Luft zu schnappen, größer. Er erreichte die dritte Kammer und war, als er in die obere Ecke schwamm, erleichtert, dass sein innerer Kompass ihn nicht im Stich gelassen hatte. Er tauchte auf und stemmte sich in den Hohlraum unterhalb der Rotunde. Die wasserdichte Tasche mit den Vorräten hing noch immer um seine Hüften. Er zog sein nasses Gewand aus, band die Tasche los, trocknete sich ab und zog eine Hose und ein T-Shirt an. Es war nicht gerade das Ritz, aber hier würde er wenigstens für eine Weile in Sicherheit sein. Wenn er sich nicht überanstrengte, würde ein Kubikmeter Luft für ungefähr eine Stunde reichen. Die Kammer umfasste gut achtundvierzig Kubikmeter, er könnte also die Nacht und den nächsten Tag hier bleiben. Wenn dann die Ausgräber Feierabend gemacht hatten, könnte er zurückgehen und sich für eine weitere Nacht in einem leeren loculus verstecken, um schließlich mit den anderen die Ausgrabungsstätte zur Mittagspause wieder zu verlassen. Vorausgesetzt natürlich, niemand fand heraus, wohin er verschwunden war.

Er versuchte, es sich bequem zu machen, aber das war nicht leicht. Allein und in der Dunkelheit, umgeben von Unterwassergräbern, die mit menschlichen Überresten gefüllt waren, jederzeit auf der Hut davor, dass jemand auftauchte, war es kein Wunder, dass er nervös war. Doch mit der Zeit kamen auch andere Gefühle in ihm auf. Neid. Wut. Er war es gewesen, der entdeckt hatte, dass sich unter der Plinthe etwas verbarg. Trotzdem musste er sich verstecken, während andere das Geheimnis lüfteten. Und er war so nah dran! Da die Nekropole als große Spirale angelegt war, befand sich das makedonische Grabmal nur wenige Meter entfernt von seinem Versteck.

Ja, dachte er. Er war ganz nah dran.

Rohen Stein zu bearbeiten war eine brutale Arbeit. Wenn man nur über einen engen Schacht Zugang hatte, war es doppelt so schwer. Mit der Errungenschaft der Elektrizität vergaß man schnell, wie schwierig das Problem der Beleuchtung in der Antike gewesen war. Da Kerzen und Öllampen Sauerstoff verbrauchten, waren Belüftungssysteme von unschätzbarem Wert gewesen. Zwei Zugänge waren viel vorteilhafter als nur einer, denn so konnten sowohl die Arbeiter als auch die Luft zirkulieren. Und sobald man die Bauarbeiten beendet hatte, war es vor allem darum gegangen, das Grabmal zu verbergen. Deshalb hatte man sicherheitshalber die größeren Zugangsbereiche verschlossen, indem man entweder eine Steinplatte darüberlegte oder sie mit einem Mosaik bedeckte.

Knox stellte seine Leuchte auf und begann sorgfältig, die Wände zu untersuchen. Mit der Fassung seiner Taschenlampe klopfte er dagegen, lauschte dem Echo und hoffte, einen etwas höheren Ton zu hören, der auf einen Hohlraum schließen ließ. Er arbeitete sich von unten nach oben vor, krabbelte einen halben Meter nach links und begann erneut. Nichts. Er überprüfte den Boden und die Decke, dann die Treppe. Immer noch nichts. Frustriert biss er die Zähne zusammen. Der Gedanke war so einleuchtend gewesen. Doch er schien sich getäuscht zu haben.

IV

Nicolas war so höflich gewesen, wie er nur konnte. Aber schließlich zog er Ibrahim zur Seite. «Vielleicht könnten wir jetzt endlich anfangen», forderte er ihn auf. «Ich muss heute Abend wieder zurück nach Thessaloniki.»

«Natürlich. Allerdings ist da noch jemand, den Sie kennenlernen müssen.»

«Wen?», seufzte Nicolas.

«Mohammed El Dahab», sagte Ibrahim und zeigte auf einen Hünen. «Er ist der Bauleiter der Baufirma.»

«Und dann können wir anfangen?»

«Ja.»

«Gut.» Sie gingen zu ihm. «Salaam aleikum», sagte Nicolas knapp.

«Wa aleikum es salaam», erwiderte Mohammed. «Und ich danke Ihnen. Vielen Dank.»

Nicolas runzelte die Stirn. «Wofür?»

«Ich habe Ihnen doch von dem kranken Mädchen erzählt», sagte Ibrahim strahlend. «Sie ist Mohammeds Tochter.»

Nicolas schaute überrascht von einem zum anderen. «Es gibt also wirklich ein krankes Mädchen?»

«Natürlich», sagte Ibrahim verwirrt. «Was dachten Sie denn?»

«Entschuldigen Sie», sagte Nicolas lachend. «Ich hatte zu viel mit Ihren Landsleuten in Kairo zu tun. Ich dachte, es geht um Bakschisch.»

«Nein», sagte Mohammed bestimmt. «Dieses Geld verändert unsere Situation vollkommen. Durch Ihr Geld erhält meine Tochter eine Chance. Heute Abend werden wir die Ergebnisse erfahren. Aber egal, was dabei herauskommt, meine Familie wird immer in Ihrer Schuld stehen.»

«Keine Ursache», sagte Nicolas. «Wirklich.» Dann wandte er sich wieder an Ibrahim und schaute auf seine Uhr. «Jetzt müssen wir aber wirklich anfangen.»

V

Knox saß in der Dunkelheit an eine der Stützmauern gelehnt und kaute frustriert auf dem Knöchel seines Daumens. Der Gedanke, dass dieser Raum mit der unteren Kammer verbunden war, schien so einleuchtend. Aber er hatte jeden Quadratzentimeter der Außenwände untersucht, ohne etwas zu finden. Nur die Flächen, die durch diese Stützmauern verdeckt waren, hatte er nicht untersuchen können.

Er runzelte die Stirn. Obwohl die Decke über ihm mindestens einen halben Meter dick sein musste, gab es Stützmauern. Er kniete sich hin, legte seine Hände auf eine der Mauern und drückte seine Wange dagegen, als könne sie ihm ihre Geheimnisse erzählen. Weshalb hatte man diese Mauern errichtet? Die Kammer war in massiven Stein gehauen worden. Die Decke benötigte keine Stützen. Es gab zahllose Kammern in dieser Nekropole und zahllose Nekropolen in Alexandria. In keiner hatte Knox jemals solche Stützmauern gesehen. Vielleicht waren es ja am Ende gar keine Stützmauern. Vielleicht hatten sie einen ganz anderen Zweck. Vielleicht verbargen sie etwas.

Knox ging auf und ab und untersuchte sie genau. Jede Mauer bestand aus sechs senkrechten Reihen zu je sechs Steinquadern. Jeder Quader war vielleicht dreißig Zentimeter breit, dreißig Zentimeter hoch und einen Meter lang. Jede Mauer stieß nur an einer Seite an die Außenwand. Wenn diese Mauern tatsächlich etwas verbargen, dann würde er es an dieser Verbindungsstelle finden. Der alte Mörtel zwischen den Quadern war zerbröckelt. Er drückte kräftig gegen den obersten Quader. Knirschend rückte er langsam zurück und enthüllte dahinter ein Stück massiver Felswand. Knox beließ es vorerst dabei und ging zur zweiten Wand. Als er hier den obersten Stein beiseiteschob, sah er einen Hohlraum dahinter. Er versuchte, die beiden obersten Quader zurückzuschieben, aber sie waren zu schwer. Wie ein Freeclimber in einem Felsschacht krabbelte er die Außenwand hoch und schob die Quader dann mit seinen Füßen zurück, bis sie gefährlich zwischen den Steinen darunter und der Decke darüber hingen. Er sprang hinab und schaute sich an, was er freigelegt hatte. Ein schmales Loch führte in einen kompakten Hohlraum von der Größe einer Besenkammer, am anderen Ende eine weitere Mauer. Er stopfte alles in seine Taschen, was er brauchte, und zwängte sich dann mit dem Kopf voran durch das Loch.

Knox schaltete die Taschenlampe an und begutachtete die hintere Wand. Sie war nicht aus Quadern, sondern aus Ziegeln gemauert, die ein einzelner Mensch relativ leicht handhaben konnte. Sein Herz schlug schneller, als er die Mauer abtastete. Was sich auf der anderen Seite befand, musste mit der Plinthe verbunden sein, die Ibrahim jeden Moment heben wollte. Er legte ein Ohr an die Ziegel, konnte aber nichts hören. Allein der Gedanke, weiterzumachen, war verrückt. Wenn man ihn fand, würde er für lange Zeit im Gefängnis landen. Aber er war so nah. Ein Ziegel konnte bestimmt nicht schaden. Nicht, wenn er vorsichtig war.

Er kratzte den alten Mörtel weg, zog dann einen Ziegel heraus und legte ihn äußerst behutsam auf den Boden. Eine halbe Minute lauschte er aufmerksam. Völlige Stille. Er versuchte, durch das Loch zu spähen, aber es war zu eng, um gleichzeitig mit der Taschenlampe hineinzuleuchten. Also richtete er nur die Taschenlampe durch das Loch und schaute daran vorbei. Doch nun zeigte der Lichtstrahl in die falsche Richtung, und er konnte nichts erkennen. Als er versuchte, seine Hand zu drehen, öffneten sich seine Finger ein wenig, und die Lampe rutschte ihm aus der Hand. Knox wollte sie noch packen, doch sie wirbelte zu Boden und fiel platschend in seichtes Wasser. Der Lichtstrahl erzeugte gespenstische weiße Wellen auf der gegenüberliegenden Wand.

KAPITEL 17

I

Knox hatte keine andere Wahl, als seine Taschenlampe zurückzuholen. Ibrahim, Mansoor und die anderen waren kurz davor, die Plinthe zu heben. Wenn sie die Lampe fanden, würde man auch ihn entdecken. Außerdem hatte er Zeit. Noch war alles vollkommen still. Er begann, die Mauer Ziegel für Ziegel abzubauen, und ordnete die Steine, an denen noch der alte Mörtel haftete, genau so auf dem Boden an, dass er die Mauer leicht wieder in ihren ursprünglichen Zustand bringen konnte. Als er ein ausreichend großes Loch geschaffen hatte und seinen Kopf hindurchstreckte, nahm er einen beißenden Ammoniakgeruch wahr. Er schaute in einen niedrigen, gewölbten Gang, auf dessen Boden Wasser stand und der einem alten Abwasserkanal ähnelte. In die Wände waren sogar Linien geritzt, um ihnen den Anschein zu geben, sie wären aus Ziegeln gemauert und nicht ausgeschachtet worden. Vielleicht sollte dadurch die Passage verborgen werden, die Knox gerade freigelegt hatte, wahrscheinlich aber hatten die antiken Bauherren einen Mauerbau einfach für hochwertiger gehalten als eine Aushöhlung des massiven Gesteins.

Er beugte sich hinab zu seiner Taschenlampe, bekam sie aber nicht zu fassen. Er hätte sich gegen die Mauer lehnen müssen, die nicht so aussah, als würde sie seinem Gewicht standhalten. Also entfernte er zwei weitere Ziegelreihen und stieg hinüber. Das Wasser an seinen nackten Füßen war eiskalt, als er nach der Taschenlampe griff. Er horchte angestrengt. Nichts als Stille. Jetzt, wo er schon einmal hier war, wäre es eine Schande, keinen Blick zu riskieren.

Er watete durch das Wasser den Gang entlang, fegte Spinnweben beiseite und stellte sich Würmer und andere Kreaturen der Finsternis an seinen nackten Knöcheln vor. Schließlich kam er in eine abgeschlossene Kammer unter einem Schacht, dessen Öffnung von einer Art Platte verdeckt war. Ohne Zweifel die Plinthe. Er ging zurück, folgte dem Gang in die andere Richtung und kam zu einem Marmorportal, in dessen Tragbalken eine altgriechische Inschrift eingemeißelt war.

Zusammen im Leben, zusammen im Tod. Kelonimos.

Kelonimos. Der Name kam ihm bekannt vor, genau wie Akylos. Aber er konnte sich nicht erinnern, woher, und die Zeit war knapp. Er ging durch das Portal und gelangte an den Fuß einer weiten Steintreppe, die sich nach oben ausbreitete wie ein Fächer. Und an ihrem Ende …

«Mein Gott!», murmelte Knox.

II

«Was soll das?», wollte Nicolas wissen, als eine große Gruppe leitender Ausgräber und anderer Gäste die Treppe hinab in die Rotunde kam.

«Was denn?», fragte Ibrahim.

«Die ganzen Leute», sagte Nicolas. «Was wollen die hier?»

«Sie schauen nur zu und bleiben in der Vorkammer. Dies ist ein großer Moment für uns.»

«Nein», sagte Nicolas. «Sie, ich, Ihr Archäologe, Elena. Mehr nicht.»

«Aber ich habe bereits …»

«Ich habe nein gesagt. Wenn Sie den Rest unserer Fördergelder haben wollen, dann schmeißen Sie diese Leute raus.»

«So einfach ist das nicht», protestierte Ibrahim. «Wir brauchen Mohammed, um die Plinthe zu heben. Die Fotografin muss Aufnahmen machen. Momente wie diese gibt es nicht oft.»

«Gut. Diese beiden. Aber sonst niemand.»

«Aber ich …»

«Sonst niemand», wiederholte Nicolas entschieden. «Wir sind hier nicht im Zirkus. Dies ist eine wichtige Ausgrabungsstätte.»

«Na schön», seufzte Ibrahim. Dann ging er schweren Herzens davon, um die Menge der aufgeregten Ausgräber zu enttäuschen.

III

Knox fiel die Kinnlade herunter, als er mit seiner Taschenlampe durch die Kammer leuchtete. Er konnte kaum glauben, was er sah. Auf der rechten Seite waren Vertiefungen in den Kalkstein gehauen worden. In jedem der sechzehn Fächer standen jeweils zwei goldene Lanarkes oder Särge, insgesamt waren es zweiunddreißig. Die Glasschüsseln dazwischen waren umgekippt oder umgefallen, Edelsteine und Halbedelsteine lagen in den Fächern und über den Boden verstreut. Auf dem Boden sah Knox außerdem zahllose kostbare Artefakte: Schwerter, Speere, Schilder und Amphoren aus Silber und Ton. In die Rückwand war weißer Marmor eingelegt, in den eine umfangreiche Inschrift gemeißelt war, die allerdings zu weit weg war, als dass Knox sie hätte lesen können.

Doch vor allem die linke Wand machte Knox sprachlos. Es war ein riesiges Mosaik, das oben von türkis bemaltem Putz gerahmt war, der den Himmel darstellte und das Hauptmotiv konturierte wie eine um einen Leichnam gezogene Kreidelinie. Dreiunddreißig Männer, eindeutig Soldaten, wenn auch nicht alle bewaffnet, angeordnet in zwei Gruppen, eine im Vordergrund, eine etwas dahinter. Sie sahen bemerkenswert entspannt und fröhlich aus. Einige sprachen miteinander und hatten die Arme um die Schultern der anderen gelegt. Andere rauften miteinander im Sand oder spielten Würfel. Im Zentrum kniete der Blickfang des Mosaiks und eindeutig der Anführer der Gruppe: ein schmächtiger, gutaussehender Mann mit rotblondem Haar, der mit einem entschlossenen Blick von der Wand schaute. Seine Hände hielten den Griff eines Schwertes, das tief im Sand steckte. Knox blinzelte. Niemand studierte die griechisch-römische Geschichte, ohne sich ein Wissen über Mosaike anzueignen. Trotzdem hatte er so etwas noch nie gesehen.

Er hatte keine Kamera dabei und konnte nur mit seinem Handy Aufnahmen machen. Seit er den Sinai verlassen hatte, hatte er das Handy aus Angst, es würde Hassan direkt zu ihm führen, nicht mehr angestellt. Hier aber, weit unter der Erde, würde es keinen Empfang haben. Auf Zehenspitzen ging er vorsichtig in die Kammer und fotografierte das Mosaik, die Särge, die auf dem Boden verstreuten Grabbeigaben und die Inschrift. Diese Arbeit lenkte ihn so sehr ab, dass ihm erst bei dem plötzlich einsetzenden Knirschen und Quietschen wieder die Plinthe einfiel, die gehoben werden sollte.

KAPITEL 18

I

Bastiaan und drei stämmige ägyptische Wachmänner hielten die verstimmten Ausgräber vom makedonischen Grabmal fern, während Mohammed und Mansoor wie am Tag zuvor ihre Stemmeisen unter eine Seite der Plinthe schoben und sie hochhebelten. Dieses Mal löste sie sich leichter. Sie hoben sie ein paar Zentimeter, sodass Ibrahim einen hydraulischen Wagenheber darunterschieben konnte, den sie wiederum hoch genug pumpten, um einen Palettenwagen einzusetzen. Dann wiederholten sie den Vorgang auf der anderen Seite und rollten die Plinthe einfach vor die Wand.

Im Boden war ein großer, dunkler Schacht, so wie es Ibrahim geahnt hatte. Alle versammelten sich darum. Mansoor leuchtete mit seiner Taschenlampe hinab. Ungefähr fünf Meter tiefer glitzerte es.

«Wasser», sagte Mansoor. «Ich gehe zuerst.» Er wandte sich an Mohammed. «Binden Sie eine Schlinge in ein Seil, dann lassen Sie mich hinab, okay?»

«Okay», stimmte Mohammed zu.

II

Knox blieb keine Zeit. Er legte eine Hand vor die Taschenlampe, um sie abzudunkeln, aber noch genug Licht zu haben, damit er sah, was er tat. Dann zog er sein T-Shirt aus und verwischte damit beim Rückweg aus der Kammer und die Stufen hinab seine Fußspuren im Staub. Doch Mansoor wurde bereits an einem Seil hinabgelassen und leuchtete mit seiner Taschenlampe umher. Geduckt schlich sich Knox davon. «Da ist ein Gang», rief Mansoor, als er das seichte Wasser erreichte und sich aus der Schlinge befreite. «Ich schaue mich mal um.»

«Nein!», rief Ibrahim. «Warte.»

«Aber ich will nur …»

«Warte auf uns.»

Der Strahl der Taschenlampe verschwand vorübergehend. Knox wagte einen Blick und sah, dass die Schlinge hochgezogen wurde. Ungeduldig und verärgert leuchtete Mansoor mit seiner Taschenlampe wieder in den Gang. Knox hatte keine Chance mehr zu fliehen. Nun wurde jemand anderes hinabgelassen. Gaille, die am Seil hin- und herschwankte. Mansoor drehte sich um und half ihr aus der Schlinge. Dies war Knox’ einzige Chance. Er lief den Korridor entlang zur abgebauten Mauer und bemühte sich, keine Wellen zu erzeugen. Aber Gaille gab einen Warnschrei von sich. «Da ist jemand!», rief sie.

Knox stieg gerade noch rechtzeitig durch das Loch in der Wand, bevor Mansoor seine Taschenlampe in den Gang richtete. «Da ist niemand», lachte er. «Wer soll denn hier sein?»

«Ich könnte schwören, dass da jemand war», sagte Gaille.

«Das war nur Einbildung», sagte Mansoor. «An solchen Orten kann so was passieren.»

Knox hörte nur mit einem Ohr zu. Mit pochendem Herzen baute er von der anderen Seite hektisch die Mauer wieder auf. Da er nicht riskieren konnte, seine Taschenlampe anzumachen, musste er tastend arbeiten und mit dem spärlichen Licht auskommen, das von Mansoor, Gaille und den anderen, die nach und nach herunterkamen, zu ihm drang. Als alle unten waren, hatte Knox erst zwei Drittel der Mauer wieder aufgebaut.

«Okay», sagte Ibrahim. «Los geht’s.»

Knox erstarrte. Jetzt konnte er nichts weiter tun, als sich im Dunkeln zu verbergen und zu beten. Lichtstrahlen flackerten umher und blendeten ihn beinahe. In der Mauer war noch immer ein klaffendes Loch. Es konnte ihnen nicht verborgen bleiben. Doch irgendwie gingen sie der Reihe nach mit gesenkten Köpfen daran vorbei; um nicht zu stolpern, achteten sie nur auf den Boden. Ibrahim, Mansoor, Elena, Gaille und dann, was für ein Schock, Nicolas Dragoumis. Nicolas Dragoumis! Für die vorgetäuschte Exekution in der vergangenen Nacht gab es plötzlich einen völlig neuen Verdächtigen.

Genau wie zuvor Knox blieben sie vor dem Portal stehen, um die Inschrift im Architrav zu lesen. «Schauen Sie!», rief Elena aufgeregt und stupste Nicolas an. «Kelonimos!» Ihr Ton und die Anwesenheit von Nicolas Dragoumis halfen seinem Gedächtnis auf die Sprünge. Jetzt fiel Knox wieder ein, warum ihm die Namen Kelonimos und Akylos so vertraut gewesen waren.

III

Ibrahim betrat die Kammer als Erster. In stummer Ehrfurcht stand er da, während die anderen hinter ihm auf der obersten Stufe stehen blieben. Wie trunken schaute er sich in der Kammer um. Erst als Nicolas in die Kammer trat, besann er sich wieder.

«Stopp!», sagte er. «Niemand geht hinein.»

«Aber …»

«Niemand geht hinein», wiederholte er. Plötzlich hatte er das Gefühl, seine Autorität behaupten zu müssen. Er war der oberste Repräsentant der staatlichen Antiquitätenbehörde an der Ausgrabungsstätte, und niemand konnte auch nur einen Moment daran zweifeln, dass dies ein Fund von historischer Bedeutung war. Er winkte Mansoor zu sich. «Wir müssen sofort Kairo informieren», sagte er.

«Kairo?», fragte Nicolas erschrocken. «Ist das wirklich nötig? Das ist doch hier bestimmt keine Angelegenheit für …»

«Für wen dies eine Angelegenheit ist, bestimme ich.»

«Aber …»

«Sie sind unser Sponsor, und wir wissen Ihre Unterstützung zu schätzen. Aber diese Ausgrabung ist nicht mehr Ihre Sache. Ist das klar?»

Nicolas lächelte gequält. «Wie Sie meinen.»

«Gaille. Sie werden Fotos machen, ja?»

«Natürlich.»

«Mansoor, du bleibst bei ihr.»

«Ja.»

«Ich werde Mohammed und die Wachen anweisen, niemanden herunterzulassen. Ich werde dafür sorgen, dass die Nekropole geräumt wird. Wenn du der Meinung bist, dass Gaille genug Aufnahmen gemacht hat, legst du die Plinthe wieder auf den Schacht. Dann vergewisserst du dich, dass niemand mehr hier unten ist, und verschließt den Eingang zur Treppe. Ich bin mir sicher, Mohammed findet eine Möglichkeit. Denk daran, den Eingang fest zu verschließen. Niemand darf rein oder raus. Verstanden?»

«Ja, Chef.»

«Ich werde veranlassen, dass Maha eine Rund-um-die-Uhr-Überwachung organisiert. Du gehst erst, wenn die Wachen hier sind. Dann bringst du Gaille in meine Villa. Du fährst selbst. Und lass ihre Kamera nicht aus den Augen.»

«Ja, Chef.»

«In der Zwischenzeit werde ich der Behörde mitteilen, dass wir gerade die wichtigste antike Stätte in der modernen Geschichte Alexandrias entdeckt haben.»

IV

Noch bevor Ibrahim und die anderen verschwunden waren, hatte Knox leise die Mauer wieder errichtet. Aber da Gaille und Mansoor geblieben waren, um Fotos zu machen, wagte er nun nicht mehr, sich zu rühren oder auch nur einen Ton von sich zu geben. Als Mansoor endlich zufrieden war und die beiden gingen, hatte er Krämpfe in den Beinen.

Er durfte keine Zeit verlieren. Wenn er nicht schnell genug herauskam, würde er mit den ganzen Leichen eingeschlossen werden. Knox verwischte alle Spuren seiner Anwesenheit, zwängte sich zurück in die Kammer unter der Rotunde und schob die Steinquader zurück an ihre Stelle. Er zog sich aus, packte alles in seine Tasche, holte tief Luft und tauchte unter Wasser. Die Tasche hinter sich herziehend, suchte er den Weg zurück zur Treppe. Er hatte Glück. Niemand erwartete ihn. Tatsächlich war es in der gesamten Nekropole unheimlich dunkel und still. Er trocknete sich ab, zog Hose und T-Shirt an, stopfte alle wichtigen Dinge in seine Hosentaschen und verstaute den Rest tief in einem leeren loculus. Dann lief er in die Rotunde. Als er sie erreichte, hörte er ein metallisches Quietschen und einen ohrenbetäubenden Knall. Er schaute hinauf und sah, dass das Sonnenlicht schon teilweise durch den Boden eines blauen Containers verdeckt war und ein zweiter bereits danebenstand, um die Öffnung vollständig zu verschließen. Mit schmerzenden Beinen jagte Knox die Wendeltreppe hinauf und hechtete gerade noch rechtzeitig hinaus, ehe der zweite Container platziert wurde. Ungläubig starrten sie ihn an, als er sich aufrappelte und zum Tor sprintete. «Haltet ihn fest!», brüllte Mansoor. «Haltet ihn doch fest!»

Am Ausgang der Baustelle stellten sich ihm zwei Wachen in den Weg. Knox senkte die Schulter, täuschte rechts an, wich nach links aus, wirbelte eine der Wachen herum, stürzte auf die Straße und durch den Verkehr, wich einem Kleinbus aus und machte Boden gut zwischen sich und seinen Verfolgern. Er hörte, wie sie den Umstehenden zuriefen, ihn festzuhalten, und dann wieder in ihre Handys brüllten. Knox rannte durch eine Gasse, drei Männer folgten ihm dicht auf den Fersen. Ein Verkäufer sprang aus seinem Laden, um ihm den Weg zu verstellen, aber Knox wehrte seinen halbherzigen Angriff ab, schaute sich um und sah die drei näher kommen. Nun tauchten auch noch zwei Soldaten vor ihm auf und griffen nach ihren Waffen. Die Sache wurde langsam ungemütlich, doch jetzt war es zu spät. Knox duckte sich links weg, seine Brust schmerzte, und er spürte einen brennenden Stich in der Seite. Seine Beine wurden immer schwerer. Er sprang über eine Mauer, krabbelte unter einem Tor hindurch und rannte schließlich in die dunkle Gasse, in der er den Jeep abgestellt hatte. Er konnte gerade noch rechtzeitig die Plane hochziehen, um darunterzukriechen, die Tür aufzuschließen und zu öffnen, hineinzusteigen, sich auf die Vordersitze zu legen und gierig nach Luft zu schnappen. Dann lauschte er reglos den hektischen Schritten in der Gasse und betete, dass man ihn nicht gesehen hatte.

KAPITEL 19

I

Ibrahim begrüßte Gaille und Mansoor ungeduldig, als sie endlich bei ihm eintrafen. «Wir hatten ein Problem», erklärte Mansoor. «Es war jemand in der Nekropole.»

«Ein Eindringling?»

«Keine Sorge. Das makedonische Grabmal hat er nicht gesehen.»

«Habt ihr ihn gefasst?»

«Es wird noch nach ihm gesucht. Weit wird er nicht kommen.»

Er deutete auf sein Handy. «Sie rufen mich an, sobald es etwas Neues gibt.»

«Gut. Und die Ausgrabungsstätte?»

«Verschlossen. Die Wachen sind auch vor Ort. Vorerst ist alles in Ordnung. Was ist mit Yusuf?»

«Er ist in einer Besprechung», sagte Ibrahim.

«In einer Besprechung?», meinte Mansoor stirnrunzelnd. «Haben Sie ihn nicht herausholen lassen?»

Ibrahims Wangen glühten. «Du kennst ihn doch. Er wird schon zurückrufen.» Er wandte sich an Gaille. «Dürfen wir Ihre Fotos sehen?»

«Natürlich.»

Sie gingen in die Küche und setzten sich an den Tisch. Gaille lud die Bilder auf ihren Laptop und öffnete sie der Reihe nach.

«Demotisch», bemerkte Ibrahim trübsinnig, als Gaille ihm die Inschrift zeigte. «Warum gerade Demotisch?»

«Gaille kann Demotisch», sagte Elena. «Sie arbeitet an der Sorbonne an einem Wörterbuch.»

«Ausgezeichnet», sagte Ibrahim strahlend. «Dann können Sie den Text für uns übersetzen?»

Gaille musste auflachen. Eigentlich sollte Ibrahim wissen, dass Demotisch ein Buch mit sieben Siegeln ist. Sie zu fragen, ob sie diesen Text übersetzen könnte, war so, als würde man jemanden fragen, ob er Englisch spreche, um dann in einem derben Gälisch auf ihn einzureden.

Im alten Ägypten wurde nur eine Hauptsprache gesprochen, doch hatte es für diese Sprache eine Reihe verschiedener Alphabete gegeben. Das erste waren die Hieroglyphen, stilisierte Piktogramme, die man von Tempeln, Grabmalen und Hollywoodfilmen kennt. Sie wurden um 3100 vor Christus erfunden. Frühe Ägyptologen hatten die Hieroglyphen für eine reine Bildsprache gehalten, in der jedes Symbol einen einzelnen Begriff darstellte. Doch nachdem der Stein von Rosette gefunden worden war, auf dem identische Texte in Hieroglyphen, Demotisch und Altgriechisch eingemeißelt waren, hatten Thomas Young und dann Jean-Francis Champollion durch den Vergleich gefolgert, dass diese Piktogramme sowohl phonetische als auch symbolische Bedeutung hatten, dass sie, kurz gesagt, Buchstaben waren, die auf vielfache Weise kombiniert werden konnten, um Wörter zu bilden. Dementsprechend handelte es sich um ein ausgedehntes Vokabular, um eine Sprache mit eigener Syntax und Grammatik.

Hieroglyphen sahen auf den Mauern von Tempeln und Palästen und auf offiziellen Dokumenten zwar phantastisch aus, sie waren jedoch viel zu kompliziert für den alltäglichen Gebrauch. Deshalb war damals fast gleichzeitig ein einfacheres und schneller zu schreibendes Alphabet entwickelt worden, das Hieratische. Hieratisch wurde im antiken Ägypten in der Literatur, im Handel und in der Verwaltung benutzt, weshalb man diese Schrift vor allem auf billigerem Material wie Holz, Papyrus und Ostraka fand. Um sechshundert vor Christus hatte sich dann eine dritte Schrift namens Demotisch entwickelt, die das Hieratische einer ägyptischen Kurzschrift gleich auf eine Reihe von Strichen, Haken und Punkten reduzierte. Was diese Schrift noch schwieriger machte, war, dass sie weder Vokale noch Leerstellen zwischen den Wörtern gekannt hatte, ihr Vokabular groß und volkstümlich gewesen war, das Alphabet sich von Region zu Region bedeutend unterschieden und über die Jahrhunderte gewaltig verändert hatte. Im Grunde war es also eine Familie verwandter Sprachen und nicht nur eine. Ihre Beherrschung setzte ein jahrelanges Studium und einen Satz Wörterbücher voraus, der ein ganzes Regal füllte. Je nachdem, welche Form für die Inschrift benutzt worden war und welche Mittel Gaille zur Verfügung stehen würden, könnte die Entzifferung Stunden oder Tage oder gar Wochen dauern. Mit einem gequälten Blick zu Ibrahim fasste sie all dies zusammen.

«Ja, ich weiß», sagte er und errötete schuldbewusst. «Trotzdem.»

Gaille seufzte, doch in Wahrheit spornte sie die Herausforderung an. In der Kammer war es zu dunkel gewesen, um viel von der Inschrift zu erkennen. Aber ihre Kamera hatte eine erstaunliche Auflösung, und die Fotos waren trotz des Staubs und der Spinnweben so klar und deutlich geworden, dass die demotischen Schriftzeichen gut lesbar waren. Sie vergrößerte die Aufnahme erneut. Irgendetwas an der Inschrift störte sie, doch sie wusste nicht, was.

«Und?», fragte Ibrahim.

«Würden Sie mich einen Moment allein lassen?»

«Natürlich.» Und dann schob er die anderen hinaus, um ihr etwas Ruhe zu verschaffen.

II

Knox lag vollkommen reglos auf den Vordersitzen des Jeeps. Die Verfolger hatten sich direkt vor dem Wagen versammelt, schöpften Atem und besprachen ihr Vorgehen. Der Schweiß auf seiner Haut kühlte ab und ließ ihn trotz der Wärme des Tages zittern. Plötzlich wackelte der Jeep. Jemand hatte sich auf die Motorhaube gesetzt. Er hörte das Schnappen eines Feuerzeugs. Zigaretten wurden angezündet, die Männer plauderten und scherzten, sie neckten sich, zu langsam zu sein, zu alt. Der Jeep quietschte, als sich jemand dagegenlehnte. Gott! Wie lange würde es dauern, bis einer von ihnen die Plane anhob? Er konnte nichts anderes tun, als reglos auszuharren. Und Pläne zu schmieden. Aber welche Pläne? Hassan, Nessim, Dragoumis, die Polizei und die Armee waren hinter ihm her und Gott weiß wer noch. Er konnte es nicht riskieren, sein Handy einzuschalten, um die Fotos anzuschauen; Nessim würde sonst sofort das Signal abfangen. Außerdem würde er auf dem winzigen Display des Handys ohnehin kaum etwas erkennen können. Im Grunde musste er die Fotos so schnell wie möglich löschen, denn sollten sie entdeckt werden, würden sie beweisen, dass er in der unteren Kammer gewesen war. Das würde ihm zehn Jahre Gefängnis einbringen. Im Grunde hätte er sie gern auf seinen Laptop geladen, aber der lag mitsamt seiner anderen Sachen im Heck von Nessims Freelander. Und der Computer hatte sowieso keinen USB-Anschluss, sodass er die Fotos nur an seine E-Mail-Adresse schicken konnte, um sie dann zu speichern. Aber all das würde nicht passieren, solange er im Jeep lag und seine Verfolger auf der Motorhaube saßen.

Er versuchte, an andere Dinge zu denken. Die Namen Kelonimos und Akylos fielen ihm wieder ein. Als er mit Richard in Mallawi die ptolemäischen Archive gefunden hatte, hatte es so viel Material gegeben, dass sie mit der Übersetzung überhaupt nicht nachgekommen waren. Deshalb hatten sie die Texte konserviert und katalogisiert und sie zur Aufbewahrung und späteren Erforschung an die staatliche Antiquitätenbehörde übergeben. Sie waren dabei nach der Methode vorgegangen, alle Fragmente eines einzelnen Papyrus’ zu sammeln und zu fotografieren und diesen Fragmenten und Fotos dann einen Dateinamen zuzuordnen. Der jeweilige Name war entweder der Fundort oder – wenn zu viele Papyri oder Fragmente an einem Ort gefunden worden waren – der Name eines Ortes oder einer Person aus dem Text. Und zwei Namen, die häufig aufgetaucht waren, lauteten Akylos und Kelonimos.

Die Originale waren vor langer Zeit von Yusuf Abbas von der staatlichen Antiquitätenbehörde zur ‹Aufbewahrung› entgegengenommen worden, sie waren jetzt also Gott weiß wo. Aber Knox hatte Fotos davon auf CDs. Leider befanden sich auch diese im Kofferraum von Nessims Freelander, der wahrscheinlich auf dem videoüberwachten Parkplatz irgendeines teuren Hotels in Alexandria stand. Und Knox war momentan nicht gerade in der Lage, von Hotel zu Hotel jagen zu können, um mal eben einen Wagen aufzubrechen. Nein. Er musste es auf einem anderen Weg versuchen.

Wieder ruckelte der Jeep. Der Mann war von der Motorhaube gerutscht. Knox hörte schlurfende Schritte, die sich entfernten. Er wartete, bis ein paar Minuten lang Ruhe herrschte, dann stieg er aus und zog die Plane vom Wagen. Er durfte keine Zeit vergeuden. Ein paar Anrufe mussten gemacht werden.

III

Obwohl sie konzentriert die Inschrift betrachtete, dauerte es eine Weile, bis Gaille herausfand, was sie gestört hatte. Die untere Textzeile war unvollständig, und sie war von links nach rechts geschrieben. Doch wie Arabisch wurde Demotisch von rechts nach links geschrieben.

Die Inschrift im makedonischen Grabmal war in griechischer Sprache geschrieben. Die wenigen Worte auf den Wandmalereien der Vorkammer waren griechische gewesen. Die Widmung auf dem Architrav war griechisch gewesen. Die Schildknappen waren Griechen gewesen. Die Götter, die sie angebetet hatten, waren griechische gewesen. Diese Schrift sah aus wie Demotisch, aber der Eindruck war nur äußerlich. Und es erschien unnatürlich, nur für eine Inschrift ins Demotische zu wechseln. Vielleicht war der Text einfach zu heikel gewesen, um in Griechisch verfasst zu werden. Vielleicht hatte der Autor deshalb das demotische Alphabet benutzt. Schließlich waren Kodes in der Antike nicht unbekannt gewesen. Alexander hatte wichtige Botschaften verschlüsselt. Manche der Schriftrollen vom Toten Meer hatten Kodes für besonders heikle Worte enthalten. Valerius Probus hatte eine ganze Abhandlung über Geheimschriften verfasst. Sie waren einfach gewesen, weil die Menschen sie für nicht entschlüsselbar gehalten hatten. Nicht so Gaille.

Sie schrieb die Inschrift auf einen Block und suchte dabei bereits nach Mustern. Wenn es sich hierbei um eine buchstabengetreue Übertragung handelte und das gleiche Wort mehrmals verschlüsselt war, dann würde sie jedes Mal identische Ziffernfolgen finden. Es dauerte nicht lange, bis sie den ersten Treffer erzielt hatte, dann einen zweiten und dritten. Der dritte erschien besonders hilfreich. Zehn Buchstaben, die nicht weniger als vier Mal in einer Reihe vorkamen. Das musste ein einzelnes Wort sein. Und zudem ein wichtiges. Was könnte es bedeuten? Vielleicht war es ein Name. Sie ging im Geiste all die Namen durch, denen sie in der unteren Kammer begegnet waren. Akylos, aber der war zu kurz. Genauso Kelonimos und Apelles, Bilip und Timoleum. Alexander, dachte sie dann aufgeregt, aber der Name war auch zu kurz. Der Mut verließ sie wieder. Sie stand auf und ging in der kleinen Küche auf und ab. Ihr war klar, dass sie etwas übersah, und es strengte sie beinahe körperlich an, die Antwort zu finden.

Als sie schließlich darauf kam, erröteten ihre Wangen. Sie schaute sich ängstlich um, als könnte ihr Anfängerfehler bemerkt worden sein. Denn Alexander, der Name, unter dem ihn die Welt kannte, war eigentlich ein lateinischer Name. Bei den Griechen hieß er Alexandros. Gaille setzte sich wieder und begann, mit den Buchstaben des Namens Alexandros ein Übertragungsalphabet zu erstellen und die demotischen Schriftzeichen durch die entsprechenden griechischen Buchstaben zu ersetzen. Damit hatte sie genug, um das Wort zu erahnen, das dem ersten Vorkommen des Namens Alexandros folgte. Makedonien. Nachdem sie das halbe Alphabet entschlüsselt hatte, folgte der Rest schnell. Altgriechisch war ihr Steckenpferd. Sie schrieb die Übersetzung auf ihren Block und war so in ihre Aufgabe vertieft, dass sie jedes Gefühl von Zeit und Raum verlor. Plötzlich wurde ihr Name gerufen und sie zurück in die Wirklichkeit geholt. Als sie aufschaute, sah sie Ibrahim, Nicolas, Mansoor und Elena im Halbkreis vor sich stehen. Sie schauten sie so erwartungsvoll an, als hätte ihr gerade jemand eine Frage gestellt, die sie nun beantworten sollte.

Ibrahim seufzte. «Ich habe Nicolas gerade erklärt, wie schwierig Demotisch sein kann», sagte er. «Wir möchten, dass so wenig Leute wie möglich davon erfahren, es wäre also am besten, wenn Sie allein daran arbeiten. Wie lange werden Sie wohl brauchen? Einen Tag? Zwei? Eine Woche?»

Es war der befriedigendste Moment in Gailles Berufsleben.

«Eigentlich», sagte sie munter und hielt ihren Block hoch, «bin ich schon fertig.»

KAPITEL 20

I

Nessim besprach in seinem Hotelzimmer mit Hosni, Ratib und Sami das weitere Vorgehen. Besonders enthusiastisch waren sie allerdings nicht. Knox war vom Radar verschwunden, und nichts, was sie unternommen hatten, hatte ihn wieder auf den Schirm gebracht.

Am späten Nachmittag klingelte Nessims Handy. Es war Badr, sein Kontaktmann bei der Telefongesellschaft, der darauf gewartet hatte, dass Knox sein Handy benutzt. «Er hat es angeschaltet», sagte er aufgeregt. «Er benutzt es gerade.»

«Wen ruft er an?»

«Niemanden. Aber er verschickt Bilder an eine E-Mail-Adresse.»

«Wo?»

«In der Nähe des Bahnhofs.»

«Bleib dran», sagte Nessim. «Sag mir, wenn er seine Position ändert.» Hosni, Ratib und Sami waren bereits aufgestanden. Er nickte ihnen zu. «Wir haben eine Spur», sagte er. «Gehen wir.»

II

«Wirklich?», fragte Ibrahim aufgeregt. «Spannen Sie uns nicht auf die Folter.»

Gaille nickte. Sie räusperte sich und begann, laut vorzulesen.

«Ich, Kelonimos, Sohn des Hermias, Bruder des Akylos, Baumeister, Schriftgelehrter, Architekt, Bildhauer, Freund des Wissens, Reisender in zahlreiche Länder, huldige Euch, erhabene Götter, weil Ihr mir die Erlaubnis geschenkt habt, diese zweiunddreißig Schildknappen, Helden des großen Siegers, Alexander von Makedonien, Sohn des Amun, an diesen Ort unterhalb der Erde zu bringen. Ich halte jetzt meinen Schwur und bringe an einem Ort diese dreiunddreißig Männer zusammen, die bei der Ausführung von Alexanders letztem Wunsch gestorben sind, ein Grabmal in Sichtweite der letzten Ruhestätte seines Vaters zu erbauen. Um seinen Wunsch zu erfüllen, haben Akylos und diese zweiunddreißig Männer ein ebensolches Grabmal erbaut und es mit Schätzen ausgestattet, die dem Sohn Amuns würdig sind.»

Gaille verstand den Text erst jetzt richtig. Sie war zu sehr damit beschäftigt gewesen, ihn zu übersetzen. Doch beim Vorlesen wurde ihr klar, wie explosiv er war. Als sie aufschaute, sah sie in den Gesichtern der anderen das gleiche Erstaunen, das auch in ihrem geschrieben stehen musste.

«Fahren Sie fort», sagte Elena ungeduldig.

«Und um seinen Wunsch zu erfüllen, holten sie seinen Leichnam aus der Weißen Mauer und brachten ihn durch das rote Land großer Trockenheit zum Eingang des Ortes, der unter der Erde vorbereitet war. Und in der Nähe dieses Ortes hat Ptolemäus, der sich Erlöser nennt, diesen Männern eine Falle gestellt, sodass sie sich lieber ihr Leben nahmen, als seiner Folter ausgesetzt zu werden. Aus diesem Grund hat Ptolemäus Vergeltung geübt und sie gekreuzigt und sie am Kreuze gelassen, um die Aasfresser zu füttern. Akylos und die zweiunddreißig gaben ihr Leben, um den Wünschen Alexanders, Sohn des Amun, zum Trotze Ptolemäus’, niemandes Sohn, Ehre zu erweisen. Ich, Kelonimos, Sohn Makedoniens, Bruder des Akylos, flehe Euch an, erhabene Götter, diese Helden in Eurem Königreich genauso aufzunehmen, wie Ihr Alexander aufgenommen habt.»

Als sie fertig war, schaute sie wieder auf. Das Erstaunen der anderen war einer Art gelähmten Unglaubens gewichen. Für eine Weile sprach niemand.

Es war Nicolas, der das Schweigen schließlich brach. «Bedeutet das …», begann er zögernd. «Bedeutet das, was ich glaube?»

«Ja», nickte Ibrahim. «Ich denke schon.»

III

Sobald er die Fotos verschickt hatte, löschte Knox sie von seinem Handy, schaltete es dann aus und raste mit seinem Jeep davon, ehe Nessim eine Chance hatte, ihn zu erwischen. Nur noch ein Anruf, dann war es geschafft. Er parkte nahe der Pompejussäule, kaufte sich eine Eintrittskarte und ging hinein. Die antike Stätte bestand aus einer ungefähr einen Hektar großen ummauerten Anlage, die von Wohnhochhäusern umgeben war. Die Säule selbst, der Stolz des Ortes, stand auf einem kleinen Hügel in der Mitte, doch eigentlich war der gesamte abgeschlossene Bereich historisch. An dieser Stelle befand sich einst der berühmte Tempel von Serapis, das Serapeum.

Knox hatte sich schon immer sehr für Serapis interessiert, einer gütigen und intelligenten Gottheit, die ägyptische, griechische und asiatische Religionsmythen zu einer Theologie verschmolzen hatte. Eine These besagte, dass er erstmals im griechischen Bewusstsein aufgetaucht war, als Alexander in Babylon im Sterben gelegen hatte. Eine Delegation seiner Männer war zum Tempel von Serapis gegangen, um zu fragen, ob Alexander in den Tempel gebracht oder an dem Ort gelassen werden sollte, an dem er war. Serapis hatte geantwortet, dass es besser für ihn wäre, dort zu bleiben, wo er war. Die Delegation hatte auf den Rat gehört, und kurz darauf war Alexander gestorben. Andere behaupteten, dass Serapis seine Wurzeln in der Stadt Sinope am Schwarzen Meer hatte, während wiederum andere noch immer der Meinung waren, Serapis wäre Ägypter gewesen, weil in Ägypten seit Jahrhunderten Apisstiere geopfert und in riesigen Gruften bestattet worden waren, die bei den Griechen Serapeion genannt wurde, ein Kurzwort für ‹Osiris-Apis› oder ‹toter Apisstier›.

Knox vergewisserte sich, dass er nicht beobachtet wurde und versteckte sich dann hinter dem Fundament der Pompejussäule. Er schaute auf seine Uhr, holte tief Luft, schaltete sein Handy ein und begann zu wählen.

IV

«Was soll das heißen, du hast ihn verloren?», brüllte Nessim.

«Er hat sein Handy ausgemacht.»

Nessim schlug so heftig auf das Armaturenbrett, dass die Haut seiner Knöchel aufriss. «Was war seine letzte Position?»

«Wie gesagt, der Bahnhof.»

«Bleib dran», befahl Nessim und raste durch die Straßen. «Wenn er es noch einmal anschaltet, will ich es sofort wissen.» Fünf Minuten später hatten sie den Bahnhof erreicht. Nessim fuhr einmal um den Block, aber von Knox oder seinem Jeep war nichts zu sehen. Dann meldete sich Badr erneut.

«Er hat es wieder angestellt. Jetzt telefoniert er.»

«Wo?»

«Südlich von dir», sagt Badr. «Er muss genau neben der Pompejussäule stehen.»

Nessim und seine Männer suchten beim Fahren die Umgebung ab. Als sie an einer Seitenstraße vorbeifuhren, sah er in ungefähr einem Kilometer Entfernung kurz die Marmorsäule aufragen. «Wir sind auf dem Weg», sagte er. Er jagte die Straße hinunter, bog in die Sharia Yousef ab und fuhr dann einen breiten Boulevard entlang, auf der rechten Seite eine braune Sandsteinmauer, auf der anderen die Pompejussäule. Er machte eine Kehrtwende und fuhr auf den Gehweg. Die vier sprangen aus dem Wagen und liefen zum Kartenhäuschen. «Ist dies der einzige Eingang?», fragte Nessim die Frau, während er Geld auf den Tresen legte.

«Ja.»

«Bleib hier», befahl er Hosni und ging mit den anderen auf das Gelände. Dann fragte er Badr über sein Handy: «Telefoniert er noch?»

«Ja», bestätigte Badr. «Du bist ganz in seiner Nähe.»

«Jetzt haben wir ihn endlich», freute sich Nessim.

KAPITEL 21

I

Nicolas nahm Ibrahim zur Seite. «Gibt es oben ein Bad?», fragte er und fasste sich auf den Bauch. «Die ganze Aufregung scheint mir auf den Magen geschlagen zu sein.»

«Aber sicher», sagte Ibrahim und zeigte die Stufen hinauf. «Die erste Tür links.»

«Danke.» Nicolas lief hinauf und schloss sich ein. Dann holte er sein Handy hervor, um seinen Vater von den stürmischen Ereignissen und dem Inhalt der Inschrift zu unterrichten.

«Was habe ich dir gesagt?», meinte Dragoumis.

«Du hast von Anfang an recht gehabt», sagte sein Sohn anerkennend.

«Und das Mädchen hat den Text entschlüsselt? Mitchells Tochter?»

«Ja. Was sie anbelangt, hast du auch recht gehabt.»

«Ich will sie kennenlernen.»

«Sobald wir hier fertig sind, werde ich das arrangieren», antwortete Nicolas.

«Nein, sofort. Heute Abend.»

«Heute Abend? Wirklich?»

«Sie hat herausgekriegt, dass es unter dem makedonischen Grabmal eine Kammer gibt», sagte Dragoumis. «Ihr war klar, dass die Inschrift ein Kode war, und sie hat ihn entschlüsselt. Sie wird auch das finden, was wir suchen. Ich spüre es. Wenn das passiert, muss sie auf unserer Seite sein. Hast du verstanden?»

«Ja, Vater. Ich kümmere mich darum.» Er nahm weitere Anweisungen entgegen, beendete dann das Gespräch und rief Gabbar Mounim in Kairo an.

«Mein lieber Nicolas», begrüßte ihn Mounim. «Ich hoffe, du warst zufrieden mit …»

«Mehr als zufrieden», sagte Nicolas. «Hör zu. Du musst sofort etwas für mich erledigen.»

«Selbstverständlich. Was immer du wünschst.»

«Unser Freund von der Antiquitätenbehörde ist gerade in einer Besprechung», sagte Nicolas. «Wenn sie zu Ende ist, wird er die Nachricht auf seinem Schreibtisch finden, er solle Ibrahim Beyumi in Alexandria anrufen. Herr Beyumi wird ihn um ein dringendes Treffen bitten. Ich will, dass unser Freund zu diesem Treffen eine dritte Partei einlädt und sich wohlwollend daran hält, was sie verlangt. Ihr Name ist Elena Koloktronis.» Er buchstabierte den Namen. «Du kannst unseren Freund wissen lassen, dass er sehr großzügig belohnt wird, genau wie du. Du weißt, ich halte mein Wort.»

Am anderen Ende der Leitung war ein leises Lachen zu hören. «Ja, das weiß ich. Die Sache ist schon erledigt.»

«Danke.» Er machte noch eine Reihe weiterer Anrufe, betätigte dann die Spülung der Toilette, wusch sich die Hände und ging wieder hinunter.

«Geht es Ihnen besser?», fragte Ibrahim besorgt, als er ihn am Fuße der Treppe traf.

Nicolas lächelte. «Viel besser, danke.»

«Sie werden nie erraten, was gerade geschehen ist. Yusuf Abbas hat zurückgerufen. Er hat mich umgehend zu einem Treffen nach Kairo eingeladen.»

«Was ist daran überraschend?», entgegnete Nicolas stirnrunzelnd. «Das haben Sie doch gewollt, oder?»

«Ja, aber er hat auch Elena eingeladen. Und keiner von uns hat eine Ahnung, woher er weiß, dass Elena überhaupt im Land ist.»

II

Nessim konnte Knox nicht sehen, als er ins Serapeum kam. Außer zwei koreanischen Touristen, die sich gegenseitig vor der Pompejussäule fotografierten, und einer jungen Familie bei einem bescheidenen Picknick schien niemand dort zu sein. Er bedeutete Ratib und Sami, auszuschwärmen und die Anlage zu durchkämmen. Sorgfältig suchten sie die verschiedenen Schächte, Zisternen und Kammern ab. Als sie zur roten Ziegelmauer am anderen Ende kamen, hatten sie Knox nirgends entdeckt.

Badr war noch immer am Telefon. «Bist du ganz sicher, dass er hier ist?», fragte Nessim eisig.

«Du musst direkt an ihm vorbeigegangen sein. Das verstehe ich nicht.»

Nessim schaute hinüber zu Ratib und dann zu Sami. Sie zuckten mit den Achseln und schüttelten den Kopf. Er zeigte auf die Säule, um ihnen zu verstehen zu geben, dass sie sich an ihrem Fundament treffen sollten. Er war als Erster dort. Eine braune Papiertüte flatterte in der leichten Brise. Als er vorsichtig mit dem Fuß dagegenstieß, fiel ein Handy heraus. Er hob es auf, betrachtete es stirnrunzelnd und fragte sich, was das zu bedeuten hatte.

In dem Moment hörte er auf der anderen Seite der Mauer das Klirren von Glas. Doch erst als die Alarmanlage seines Wagens aufheulte, wurde Nessim klar, dass er dort seinen Freelander abgestellt hatte. Und auf der Rückbank lagen die Sachen von Knox. Ein alter Motor wurde gestartet und dann, ehe einer von ihnen reagieren konnte, jagte ein Wagen davon. Nessim schloss die Augen und fasste sich an die Stirn. Er hasste Knox. Er hasste ihn. Aber er konnte nicht anders, als ihn irgendwie auch zu bewundern.

III

Nicolas nahm Elena zur Seite, um ihr zu erklären, wie er ihr Treffen mit Yusuf Abbas arrangiert hatte und was sie dabei erreichen sollte. Yusuf war habgierig, aber vorsichtig. Wenn Elena ihm eine Ausrede verschaffte, die es ihm möglich machte, ihr die Erlaubnis zu erteilen, rund um Siwa Nachforschungen anzustellen, und er sich zudem eine fette Prämie verdienen konnte, dann würde er tun, was sie wollte. Aber der Anschein von Rechtmäßigkeit musste bewahrt bleiben. Eine harmlose Erforschung antiker Inschriften, zum Beispiel, nur sie und Gaille.

«Gaille?», meinte Elena skeptisch. «Können wir ihr trauen?»

«Mein Vater glaubt das. Und? Können Sie sich um Yusuf kümmern?»

«Überlassen Sie ihn mir.»

Nicolas ging zu Gaille, die gerade ihre Fotos auf Ibrahims Laptop lud, damit er sie Yusuf zeigen konnte. Als sie fertig war, bat er sie um ein kurzes Gespräch und führte sie hinaus in Ibrahims kleinen Garten. «Mein Vater möchte Sie kennenlernen», erzählte er ihr.

«Ihr Vater?», Gaille sah ein wenig alarmiert aus. «Das verstehe ich nicht. Ich kenne ihn ja nicht einmal.»

«Er ist der Gründer und Geldgeber der Makedonischen Archäologischen Stiftung», erklärte Nicolas. «Dadurch ist er Ihr Chef. Er war auch derjenige, der Elena vorgeschlagen hat, Sie einzustellen.»

«Aber … weshalb?»

«Er kannte Ihren Vater», sagte Nicolas. «Er hat ihn sehr bewundert. Und über die Jahre hat er Ihre Karriere verfolgt. Als Elena einen Ersatz brauchte, hat er gleich an Sie gedacht.»

«Das war … sehr nett von ihm.»

«Er ist ein sehr netter Mann», sagte Nicolas ernst. «Und er möchte heute Abend mit Ihnen essen.»

Gaille runzelte die Stirn. «Er ist in Alexandria?»

«Nein, in Thessaloniki.»

«Aber … ich verstehe nicht.»

Nicolas lächelte. «Sind Sie schon einmal in einem Privatjet geflogen?», fragte er.

KAPITEL 22

I

Mit seinen wiedererlangten Habseligkeiten auf dem Beifahrersitz raste Knox durch die Seitenstraßen Alexandrias. Nessim hereingelegt zu haben machte ihm gute Laune. Ein Mensch konnte nicht ewig davonlaufen, ohne dass sein Stolz darunter litt. Er fuhr östlich Richtung Abu Qir und ließ seine Verfolger weit hinter sich. Dann hielt er an und schaute nach, was er zurückerobert hatte.

Die Batterie seines Laptops war fast leer und reichte nur noch knapp eine Stunde. Er blätterte durch seine Foto-CDs und überprüfte die Dateinamen. Akylos oder Kelonimos waren nicht dabei. Enttäuscht verzog er das Gesicht. Entweder hatte Nessim diese CDs in Knox’ Hotelzimmer in Scharm liegen lassen, oder er hatte sie aus dem Wagen genommen. Was für ein Pech! Es dauerte eine Weile, bis ihm eine andere mögliche Erklärung einfiel.

An der Ecke war ein Münztelefon. Er wagte es nicht, sich direkt bei Rick zu melden. Daher rief er einen gemeinsamen Freund an, der im benachbarten Wassersport-Center in Scharm arbeitete, und bat ihn, Rick zu holen. Eine Minute später war er am Telefon. «Hey, Kumpel», begrüßte er ihn. «Hast du meine Nummer vergessen oder was?»

«Dein Apparat könnte angezapft sein.»

«Ach so. Hassan, oder wie?»

«Ja. Pass auf. Du hast dir nicht zufällig ein paar meiner Foto-CDs ausgeliehen?»

«Mein Gott, Kumpel, tut mir leid. Ich wollte nur mein Griechisch aufpolieren.»

«Kein Problem. Aber ich brauche sie. Gibt es eine Möglichkeit, wie du sie mir zukommen lassen kannst?»

«Kein Thema. Hier ist nichts los. Wo wollen wir uns treffen?»

«Ras El Sudr?»

«Meinst du dieses Kaff südlich von Suez?»

«Genau», sagte Knox. «Es gibt dort ein Hotel namens Beach Inn. Wann kannst du dort sein?»

«Gib mir vier Stunden. Vielleicht fünf.»

«Perfekt. Kommst du mit deinem Subaru?»

«Wenn nichts dagegen spricht.»

«Du solltest ihn zuerst nach Spürsendern absuchen. Und pass auf, dass du nicht verfolgt wirst. Diese Typen sind gefährlich.»

«Ich auch, Kumpel», versicherte Rick ihm. «Ich auch.»

II

Hand in Hand warteten Mohammed und Nur auf den Anruf, durch den sie die Ergebnisse der Knochenmarkstests erfahren sollten. Sie hatten die Untersuchungen von einer privaten medizinischen Firma durchführen lassen, die Kliniken in Alexandria, Kairo, Assiut und Port Said unterhielt, damit es die weiter entfernt wohnenden Freunde und Verwandten leichter hatten. Besonders wichtig waren die Familienangehörigen, denn die Chancen, unter ihnen einen Spender zu finden, waren bedeutend größer. Sie hatten weitere 67 Menschen testen lassen und damit alle Mittel aufgebraucht, die Ibrahim zur Verfügung gestellt hatte. Vor einer Stunde hatte Dr. Serag-Al-Din versprochen, ihnen telefonisch die Ergebnisse mitzuteilen. Das Warten auf das Klingeln des Telefons war die zermürbendste Erfahrung in Mohammeds Leben. Nur zuckte zusammen, als er ihre Hand zu fest drückte. Er entschuldigte sich und ließ sie los. Doch sie brauchte den Körperkontakt genauso sehr wie er, und nach wenigen Augenblicken hatten sich ihre Hände wieder gefunden.

Layla lag im Bett. Sie hatten beschlossen, ihr erst von den neuen Tests zu erzählen, wenn sie Ergebnisse hatten. Aber sie war ein aufgewecktes und empfindsames Kind. Mohammed vermutete, dass sie ganz genau wusste, was vor sich ging, dass bald das Urteil über Leben oder Tod ausgesprochen werden würde.

Endlich klingelte das Telefon. Die beiden schauten sich an. Nur verzog ihr Gesicht und begann zu weinen. Mit pochendem Herzen nahm Mohammed den Hörer. «Ja?», sagte er. Aber es war bloß Nurs Mutter, die wissen wollte, ob sie schon etwas erfahren hatten. Frustriert biss er auf seine Lippe und gab den Hörer weiter. Nur wimmelte sie mit dem Versprechen ab, sofort anzurufen, sobald sie etwas wüssten. Mohammed schlug die Beine übereinander. Er hatte das Gefühl, Durchfall zu haben, wagte aber nicht, auf die Toilette zu gehen.

Das Telefon klingelte erneut. Mohammed holte tief Luft und nahm ab. Dieses Mal war es Dr. Serag-Al-Din. «Herr El Dahab», sagte er. «Ich hoffe, Ihnen und Ihrer Frau geht es gut.»

«Uns geht es gut, danke. Haben Sie unsere Ergebnisse?»

«Natürlich habe ich Ihre Ergebnisse», sagte er freundlich. «Was glauben Sie, warum ich anrufe?»

«Und?»

«Haben Sie etwas Geduld mit mir. Ich bin in Ihrer Akte etwas durcheinandergekommen.»

Mohammed schloss die Augen und ballte seine Faust. Komm schon, du Sohn eines Hundes. Sag etwas. Irgendetwas. «Bitte», flehte er.

Papierrascheln. Dr. Serag-Al-Din räusperte sich. «Ja», sagte er. «Da haben wir sie.»

III

Es war schon dunkel, als Ibrahim und Elena in Kairo eintrafen, um sich mit Yusuf Abbas zu treffen. Der mächtige Mann erwartete sie in einem reich verzierten Konferenzzimmer und telefonierte. Als sie eintraten, schaute er mürrisch auf und deutete vage auf Stühle. Ibrahim stellte seinen Laptop auf den Tisch und wartete, dass Yusuf aufhörte, mit seinem Sohn Mathematikhausaufgaben zu besprechen.

Jede Begegnung mit seinem Chef empfand der feinsinnige Ibrahim als äußerst unangenehm. Seit Yusuf eine Palastrevolte angezettelt und den Platz seines tatkräftigen, beliebten und höchst respektierten Vorgängers eingenommen hatte, war er absurd fett geworden. Ibrahim fand es schon abstoßend zu sehen, wie sich Yusuf aus einem Stuhl hievte. Es glich dem Segelsetzen einer alten Fregatte. Yusuf musste sich eine Weile innerlich darauf vorbereiten, und wenn er dann seine Arme auf die Lehnen stützte, war es, als würde der Wind die losgemachten Segel aufblähen, während die Takelage quietscht und der Anker eingeholt wird. Kam er dann tatsächlich in Bewegung, wollte man beinahe jubeln. Im Moment ruhten seine schwabbeligen Unterarme jedoch wie riesige Nacktschnecken auf dem polierten Walnusstisch, hin und wieder hob er einen Finger an den Hals, als wären seine Drüsen schuld an seiner Fettleibigkeit und nicht der permanente Verzehr reichhaltiger Kost. Wenn ihn jemand von der Seite ansprach, bewegte Yusuf, um ihn anzuschauen, nicht den Kopf, sondern nur die Augen; dabei glitten seine Pupillen in die Augenwinkel, was ihm einen karikaturhaft anrüchigen Ausdruck verlieh. Schließlich beendete er sein Telefonat und wandte sich an Ibrahim. «Diese Eile», sagte er. «Ich hoffe, es lohnt sich.»

«Ja», sagte Ibrahim. «Das tut es.» Er schaltete seinen Laptop an, zeigte seinem Chef Gailles Fotos von der unteren Kammer und erklärte, wie sie entdeckt wurde.

Yusufs Augen leuchteten auf, als er die Särge sah. «Sind die aus … Gold?», fragte er.

«Wir hatten noch keine Zeit für eine Analyse», sagte Ibrahim. «Mein Hauptanliegen war, die Stätte zu verschließen und Sie zu informieren.»

«Ganz richtig, ganz richtig. Das haben Sie gut gemacht. Sehr gut.» Er fuhr mit der Zunge über seine Lippen. «Das ist eine bemerkenswerte Entdeckung. Ich denke, ich werde die Ausgrabung persönlich überwachen.»

Elena beugte sich vor. Nicht sehr weit, aber weit genug, um seine Aufmerksamkeit zu erregen.

«Ja?», fragte er.

«Wir sind uns beide des enormen Glücks bewusst, dass Sie trotz Ihrer anderen Verpflichtungen für dieses Treffen Zeit gefunden haben, Herr Generalsekretär, denn wir wissen, dass Ihre Zeit außerordentlich kostbar ist.» Ihr Arabisch klang gestelzt und schwerfällig, bemerkte Ibrahim, doch ihre Haltung und die Schmeicheleien waren tadellos. «Wir sind froh, dass Sie, wie wir, diesen Fund für historisch bedeutend erachten, und wir sind erfreut, dass Sie sich persönlich an der Ausgrabung engagieren werden. Aber nicht allein um diese aufregenden Neuigkeiten mit Ihnen zu teilen, waren Herr Beyumi und ich so begierig auf dieses Treffen. Noch etwas anderes bedarf Ihrer Weisheit und dringenden Prüfung.»

«Etwas anderes?», fragte Yusuf.

«Die Inschrift», sagte Elena.

«Inschrift? Welche Inschrift?» Er starrte Ibrahim an. «Warum haben Sie mir nichts von einer Inschrift gesagt?»

«Ich dachte, ich hätte es, Herr Generalsekretär.»

«Wollen Sie mir widersprechen?»

«Selbstverständlich nicht, Herr Generalsekretär. Verzeihen Sie.»

Er zeigte ihm wieder das Foto der Inschrift auf dem Laptop.

«Ach, das», sagte Yusuf. «Warum haben Sie nicht gesagt, dass wir darüber sprechen?»

«Verzeihen Sie, Herr Generalsekretär. Das war mein Fehler. Sie werden bemerken, dass die Schriftzeichen Demotisch sind, die Inschrift aber eigentlich Griechisch ist.» Er deutete auf Elena. «Eine Kollegin von Frau Koloktronis hat sie entziffert. Ich kann Ihnen die Kodierung des Textes erläutern, wenn es Sie interessiert. Andernfalls ist hier eine Kopie der Übersetzung.»

Yusufs Kiefer mahlten schwer, als er den Text las, und seine Augen wurden groß, als er die Bedeutung verstand. Kein Wunder, dachte Ibrahim. Memphis war im antiken Ägypten als Weiße Mauer bekannt gewesen. Desh Ret, das rote Land, war der Ursprung des Wortes Desert, Wüste. Kelonimos bezeichnete Alexander als ‹Sohn des Amun›, der Ruheort seines Vaters war demzufolge das Orakel von Amun in der Oase Siwa, wo Alexander, wie alte Quellen behaupteten, bestattet werden wollte. Demzufolge besagte die Inschrift, dass eine Gruppe von Schildknappen Alexanders Leichnam direkt vor Ptolemäus’ Nase in Memphis geraubt und durch die Libysche Wüste zu einem Grabmal gebracht hatte, das in Sichtweite des Orakels von Amun in der Oase Siwa vorbereitet war. Als Ptolemäus sie verfolgt hatte, hatten sie lieber Selbstmord begangen, als ihm in die Hände zu fallen. Alle außer Kelonimos, Bruder des Akylos, der einer Gefangennahme entgangen war; er hatte später die Leichen seiner Kameraden in Erfüllung seines Schwurs zur Bestattung zurück nach Alexandria gebracht.

Als Yusuf zu Ende gelesen hatte, zwinkerte er. «Ist das … ist das glaubwürdig?», fragte er.

«Die Übersetzung ist korrekt», antwortete Ibrahim vorsichtig. «Ich habe sie selbst überprüft. Und wir sind auch der Meinung, dass die Inschrift echt ist. Sie haben auf den Fotos von der unteren Kammer ja selbst gesehen, dass dieser Kelonimos alles Erdenkliche getan hat, um diese Männer zu ehren. Das hätte er nicht zum Spaß gemacht.»

«Aber das muss doch verrückt gewesen sein», sagte Yusuf nachdenklich. «Warum haben diese Männer ihr Leben für so ein Himmelfahrtskommando weggeworfen?»

«Weil sie glaubten, es sei Alexanders letzter Wunsch gewesen, in Siwa bestattet zu werden», antwortete Elena. «Ptolemäus hat diesen Wunsch missachtet, als er ein Grabmal in Alexandria bauen ließ. Sie dürfen nicht vergessen, dass Alexander für diese Menschen ein Gott gewesen war. Sie hätten alles riskiert, um seine Befehle auszuführen.»

«Sie wollen mich doch bitte nicht glauben machen, dass Alexander in Siwa bestattet ist, Frau Koloktronis», seufzte Yusuf. Ibrahim wusste, was seinem Chef durch den Kopf ging. In den frühen 1990er Jahren hatte eine andere griechische Archäologin der Weltpresse verkündet, sie hätte Alexanders Grabmal in der Oase Siwa gefunden. Obgleich ihre Behauptung schnell und umfassend widerlegt worden war, löste die Kombination Siwa und Alexander in der archäologischen Fachwelt seither eine gewisse Erheiterung aus.

«Nein», entgegnete Elena. «Alexanders einbalsamierte Leiche war noch Jahrhunderte, nachdem diese Inschrift entstanden ist, in Alexandria aufgebahrt. Niemand bestreitet das. Dennoch ist es möglich, dass sein Leichnam geraubt und auf den Weg nach Siwa gebracht worden ist, wo bereits ein fertiges Grabmal wartete.»

Yusuf lehnte sich zurück und schaute Elena streng an. «Ach so», bemerkte er, «jetzt wird mir der wahre Grund Ihrer Anwesenheit bei diesem Treffen klar. Sie sind nicht hier, weil Sie sich um eine fachgerechte Ausgrabung dieses Fundes in Alexandria sorgen. Oh, nein. Sie sind hier, weil Sie glauben, dass es irgendwo in Siwa ein Grabmal gibt, ausgestattet mit – wie hat es die Inschrift noch einmal ausgedrückt? – ach ja, mit ‹Schätzen, die dem Sohn Amuns würdig sind›. Und nun wollen Sie bestimmt meine Erlaubnis, danach zu suchen.»

«Alexander war der erfolgreichste Eroberer der Geschichte», sagte Elena. «Einer von Ägyptens bedeutendsten Pharaonen. Stellen Sie sich vor, was die Entdeckung seines Grabmals für dieses Land bedeuten würde. Stellen Sie sich vor, welche Ehre dem Generalsekretär zuteil werden würde, dessen weise Führung diese Entdeckung ermöglicht hat. Ihr Name wird in einem Atemzug mit den großen Patrioten dieses Landes genannt werden.»

«Fahren Sie fort.»

«Und Sie haben nichts zu verlieren. Ich weiß, dass die Chancen, etwas zu finden, äußerst gering sind. Ich weiß, dass die Mittel der Antiquitätenbehörde unverzeihlich beschränkt sind. Aber man muss etwas tun. Nichts Großes. Sagen wir, eine unaufwendige epigraphische Untersuchung, geleitet mit Ihrer Erlaubnis. Nur ich und eine Kollegin. Alles andere würde nur für Unruhe sorgen. Sie wissen, wie schnell in Siwa Gerüchte entstehen.»

Yusuf runzelte die Stirn. «Jeder Hügel in Siwa ist schon tausend Mal umgegraben worden», stellte er fest. «Wenn dieses Grabmal tatsächlich existiert und seit zweitausenddreihundert Jahren verborgen geblieben ist, glauben Sie dann ernsthaft, es in ein paar Wochen finden zu können? Wissen Sie eigentlich, wie breit die Senke von Siwa ist?»

«Es wird nicht leicht», gab Elena zu. «Aber es ist einen Versuch wert. Denken Sie an die Alternative. Wenn der Inhalt der Inschrift durchsickert, wird jeder Schatzsucher der Welt in Siwa auftauchen. Wenn wir das Grabmal zuerst finden, können wir dem zuvorkommen oder wenigstens verkünden, dass die Sache haltlos ist. Beides wäre einem Goldfieber vorzuziehen.»

«Ein Goldfieber wird es nur geben, wenn die Sache herauskommt», entgegnete Yusuf.

«Aber sie wird herauskommen», beharrte Elena. «Das wissen wir alle. Das liegt in der Natur solcher Dinge.»

Yusuf nickte nachdenklich. «Siwa ist das Gebiet von Dr. Sayed», sagte er mürrisch, als würde er das seinem Kollegen übel nehmen. «Und Dr. Sayed hat seine eigenen Regeln. Sie werden auch seine Erlaubnis brauchen.»

«Natürlich», sagte Elena nickend. «Soweit ich weiß, hat er eine beachtliche Sammlung von Quellenmaterial. Vielleicht könnten Sie ihn bitten, uns Zugang zu gewähren. Ich weiß natürlich, dass es keinen Einfluss auf Ihre Entscheidung haben wird, die Sie allein zum Wohle Ägyptens treffen werden, aber Sie könnten ihn vielleicht wissen lassen, dass unsere Geldgeber sehr bedeutende Vergütungssummen für all Ihre Berater zurückgelegt haben. Selbstverständlich auch für Sie selbst.»

«Einer zeitlich unbegrenzten Expedition kann ich nicht zustimmen», sagte Yusuf. «Siwa ist klein. Egal, welche Tarnung Sie sich einfallen lassen, die Leute werden bald wissen, was Sie dort tun. Ihre Anwesenheit wird genau die Auswirkung haben, die Sie vermeiden wollen.»

«Sechs Wochen», schlug Elena vor. «Um mehr bitte ich nicht.»

Yusuf legte die Hände auf seinen Bauch. Er hatte gern bei allem das letzte Wort. «Zwei Wochen», erklärte er. «Zwei Wochen von morgen an. Dann sprechen wir uns wieder, und ich entscheide, ob ich Ihnen noch weitere zwei Wochen gebe oder nicht.»

IV

Unruhig tigerte Nessim in seinem Hotelzimmer auf und ab. Er wartete darauf, dass sein Telefon klingelte und einer seiner Leute Knox gesichtet hatte, bevor er erneut untertauchen konnte. Die Chancen standen nicht schlecht. Die Tatsache, dass Knox seine Deckung aufgegeben hatte, um seine Sachen wiederzubekommen, ließ darauf schließen, dass er ein Ziel verfolgte, für das er Risiken in Kauf nahm. Dennoch machte sich Nessim keine großen Hoffnungen. Irgendetwas an Knox löste in ihm ein Gefühl der Ohnmacht und Unzulänglichkeit aus.

Er blieb mitten im Zimmer stehen. Die Aussicht, Hassan einen weiteren Fehlschlag beichten zu müssen, entmutigte ihn plötzlich. Er musste zeigen, dass er etwas tat. Er musste demonstrieren, dass er aktiv war. Bisher hatte er bei der Jagd auf Knox nur auf Vertraute zurückgegriffen. Aber die Zeit der Diskretion war vorbei. Er holte seine Brieftasche hervor, zählte sein Bargeld und wandte sich an Hosni, Ratib und Sami. «An die Telefone», befahl er. «Tausend Dollar für den, der Knox’ Jeep findet. Zweitausend, wenn er drinsitzt.»

Ratib verzog das Gesicht. «Aber dann wird jeder wissen, dass wir das waren», protestierte er. «Wenn Knox tot ist, meine ich.»

«Hast du einen besseren Vorschlag?», blaffte Nessim. «Oder willst du vielleicht dieses Mal Hassan erzählen, dass wir Knox immer noch nicht gefunden haben?»

Ratib senkte seinen Blick. «Nein.»

Nessim seufzte. Der Stress setzte ihm zu. Und Ratib hatte nicht unrecht. «Okay», sagte er. «Nur Leute, denen ihr vertraut. Einer in jeder Stadt. Und sagt ihnen, wenn sie herumquatschen, kriegen sie es selbst mit Hassan zu tun.»

Seine Männer nickten und griffen nach ihren Handys.

V

Als der Learjet der Dragoumis-Gruppe an diesem Abend in Thessaloniki landete, hatte Gaille beschlossen, dass sie sich an diese Art des Reisens gewöhnen könnte. Und das trotz ihres schlechten Gewissens wegen der Schadstoffemissionen für einen Flug, der einer reinen Laune entsprungen war. Die weißen Ledersitze waren so bequem, dass sie vor Wohlbehagen hätte aufstöhnen können, das Fenster hatte die Größe eines Breitwandfernsehers, ein Butler servierte Speisen und Getränke, und dann kam auch noch der Copilot zu ihr, um zu besprechen, wann sie am nächsten Morgen zurückfliegen wollte. Am Flughafen wurde sie von einem Beamten der Einwanderungsbehörde mit übertriebener Höflichkeit begrüßt – «Jeder Freund von Herrn Dragoumis, Frau Bonnard …», und dann brachte sie ein Chauffeur in einem blauen Bentley flugs hinaus in die Berge über Thessaloniki. Gaille konnte sich einfach zurücklehnen und den Nachthimmel bewundern.

Sie erreichten ein von Mauern gesäumtes Anwesen, vor dem Wachen patrouillierten. Sie wurden durchgewunken und fuhren auf einen weiß getünchten Palast zu, der erleuchtet war wie eine Filmkulisse. Und dann, um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, trat Dragoumis mit hinter dem Rücken gefalteten Händen persönlich vor die Tür, um sie zu begrüßen. Nach allem, was Gaille sich während des Fluges vorgestellt hatte, war sie überrascht und erleichtert zu sehen, wie klein und schmächtig er war. Er war unrasiert und sah bäuerlich und sehr griechisch aus. Für einen kurzen Augenblick dachte sie, dass sie mit ihm leicht zurechtkommen würde und sich nicht vor ihm fürchten musste. Doch als sie näher kam, wurde ihr klar, dass sie sich geirrt hatte.

KAPITEL 23

I

Knox fuhr über kleine Nebenstraßen nach Ras El Sudr. Dabei kam er durch Tanta, die größte Stadt des Deltas. Irgendjemand hatte kürzlich von der Stadt gesprochen, aber er kam nicht darauf, wer es gewesen war. Erst als er den Ort hinter sich ließ, fiel ihm Gailles Bemerkung über den Portier ihres Hotels in Tanta ein. Er hielt am Straßenrand an, um nachzudenken. Bisher hatte er sich keine großen Gedanken über Elenas Ausgrabung im Delta gemacht. Zu viel war geschehen. Aber vielleicht war das ein Fehler gewesen. Besonders weil jetzt Nicolas Dragoumis auf der Bildfläche aufgetaucht war.

Es war kein Geheimnis, dass Elenas Makedonische Archäologische Stiftung von der Dragoumis-Gruppe gesponsert wurde. Und die Dragoumis, wusste Knox, hatten keinerlei Interesse an Ägypten, sondern nur an Makedonien. Wenn sie also eine Ausgrabung im Delta finanzierten, suchten sie nach makedonischen Zeugnissen. Vielleicht bestand dabei eine Verbindung zu dem Fund in Alexandria. Es könnte mit Sicherheit nicht schaden, mehr herauszufinden.

Er fuhr zurück in die Stadt, fand eine Bar mit einem Telefonbuch und rief in allen umliegenden Hotels an, um nach Elena zu fragen. Beim fünften Versuch landete er einen Treffer. «Sie ist nicht hier», sagte der Nachtportier. «Alexandria.»

«Was ist mit ihrem Team?»

«Wen wollen Sie sprechen?»

Knox legte auf, notierte die Adresse des Hotels und lief zurück zu seinem Jeep.

II

Philipp Dragoumis führte Gaille durch Gewölbegänge und über glänzende Mosaikböden in einen Salon mit prächtigen Ölgemälden und Gobelinen an den Wänden. Er machte eine kleine, undeutliche Geste, und plötzlich saß Gaille in einem gelben Sessel, ohne genau zu wissen, warum.

«Zuerst trinken wir ein Glas», sagte er. «Dann essen wir. Rotwein? Eigene Kelterung.»

«Danke.» Während er die Flasche öffnete und zwei Gläser einschenkte, schaute sie sich um. Ein Ölporträt eines grimmig aussehenden Mannes mit schwarzem Bart und furchtbar vernarbter Haut um sein linkes Auge hatte einen Ehrenplatz über dem riesigen Kamin. Es war ein Porträt von Philipp II., dem Vater von Alexander dem Großen. Als sie zwischen dem Bild und Dragoumis hin- und herschaute, hörte sie leicht schockiert, wie er bewusst eine gewisse Parallele zwischen Philipp und sich selbst zog, indem er andeutete, das Muttermal an seinem linken Auge sei eine Art Stigma, so als wäre Philipp wiedergeboren. «Das glauben Sie doch nicht wirklich?», platzte sie hervor.

Er lachte laut und aufrichtig. «Es gibt ein Sprichwort: Wenn ein weiser Mann Geschäfte mit Chinesen macht, spricht er Mandarin.»

«Und wenn er Geschäfte mit dem Aberglauben macht …», meinte Gaille.

Sein Lächeln wurde breiter. Mit einem Nicken deutete er auf ein zweites Gemälde von einer schönen, jungen, dunkelhaarigen Frau in einfachen, bäuerlichen Kleidern. «Meine Frau», sagte er. «Ich habe es selbst gemalt. Aus dem Gedächtnis.»

Gaille lächelte unsicher. «Sie haben es weit gebracht», sagte sie.

«Das habe ich. Meine Frau nicht.» Er deutete zum Fenster. «Sie liegt dort draußen begraben. Sie liebte den Blick von diesem Berg. Früher sind wir häufig zu Fuß hier hinaufgewandert. Deswegen habe ich das Land gekauft und hier mein Heim errichtet.»

«Das tut mir leid.»

«Als junger Mann war ich ein Unruhestifter. Ich bin von Dorf zu Dorf gegangen und habe die makedonische Sache gepredigt. Die Athener Geheimpolizei wollte mit mir sprechen. Sie können sich vorstellen, dass ich diesen Wunsch nicht teilte. Als sie mich nicht finden konnten, gingen sie zu meiner Frau. Sie forderten sie auf, ihnen zu sagen, wo ich war. Sie weigerte sich. Sie gossen Benzin auf ihren Bauch, ihre Brüste und Arme. Sie sagte ihnen nichts. Dann zündeten sie es an. Sie sagte immer noch nichts. Sie gossen Benzin auf unseren kleinen Sohn. Schließlich redete sie. Meine Frau hat schreckliche Verbrennungen erlitten, aber mit der richtigen Behandlung hätte sie vielleicht überlebt. Ich hatte kein Geld für eine solche Behandlung. Meine Frau starb, weil ich lieber gepredigt als gearbeitet habe, Frau Bonnard. An dem Tag, an dem ich sie begrub, beschloss ich, mit der Politik aufzuhören und reich zu werden.»

«Das tut mir leid», sagte Gaille hilflos.

Dragoumis brummte nur, als wollte er ausdrücken, dass es dafür keine passenden Worte gab. «Ich kannte Ihren Vater», sagte er dann.

«Das hat mir Ihr Sohn bereits erzählt. Aber ich stand ihm nicht sehr nahe, wissen Sie.»

«Ja, das weiß ich. Das hat mich immer traurig gemacht.»

Gaille runzelte die Stirn. «Warum sollte Sie das traurig machen?»

Dragoumis seufzte. «Sie wollten mit ihm nach Mallawi reisen, nicht wahr?»

«Ja.»

«Doch dann hat er die Reise verschoben?»

«Er musste dringende persönliche Dinge klären.»

«Ja», sagte Dragoumis. «Mit mir.»

«Nein», entgegnete Gaille. «Mit einem jungen Mann namens Daniel Knox.»

Dragoumis machte eine Geste, als käme das für ihn auf das Gleiche heraus. «Wissen Sie viel über Knox?», fragte er.

«Nein.»

«Seine Eltern waren auch Archäologen. Spezialisten für makedonische Geschichte. Sie haben diesen Teil der Welt oft besucht. Ein reizendes Paar, eine entzückende Tochter. Sie arbeiteten eng mit Elena zusammen. Vor zehn Jahren besuchten sie eine ihrer Ausgrabungsstätten in den Bergen. Elenas Ehemann holte sie vom Flughafen ab. Auf der Fahrt sind sie leider …»

Gaille sah ihn gelähmt an. «Alle vier?», fragte sie.

Dragoumis nickte. «Alle vier.»

«Aber … was hat das mit meinem Vater zu tun?»

«Es war ein Unfall. Ein furchtbarer Unfall. Aber nicht jeder glaubte das.»

«Sie meinen … es war Mord? Das verstehe ich nicht. Warum sollte jemand die Eltern von Knox umbringen?»

«Nicht seine Eltern. Elenas Mann. Pavlos.»

«Aber wer sollte ihn getötet haben?»

Dragoumis lächelte. «Ich, Frau Bonnard», sagte er. «Ich.»

III

Ras El Sudr war eine Ölstadt, die versucht hatte, auch auf den Touristenboom zu setzen. Knox wartete in der Nähe des Parkplatzes vom Beach Inn, um sicherzustellen, dass Rick nicht verfolgt worden war. Als er sich sicher sein konnte, ging er zu ihm.

«Schön, dich zu sehen, Kumpel», begrüßte ihn Rick.

«Ebenso.»

«Wilde Zeiten, was?» Mit einem Nicken deutete er auf eine Bar in der Nähe. «Willst du was trinken? Dann kannst du mir alles in Ruhe erzählen.»

«Okay.» Sie setzten sich an einen Tisch im Schatten, und Knox berichtete ihm alles, was seit seiner Flucht aus Scharm geschehen war.

«Ich glaub’s einfach nicht», sagte Rick. «Dieses Arschloch Hassan hat dir eine Schlinge um den Hals gelegt? Ich bringe ihn um.»

«Eigentlich glaube ich nicht, dass es Hassan war», sagte Knox. «Hassan hätte das Seil nicht durchtrennen lassen.»

«Wer dann?»

«Habe ich dir mal erzählt, was in Griechenland passiert ist?»

«Mit deinen Eltern, meinst du? Du hast mir nur erzählt, dass sie einen Autounfall hatten. Mehr nicht.»

«Eine kurvenreiche Straße, ein alter Wagen, eine neblige Nacht in den Bergen. Solche Unglücke passieren ständig, oder? Das Problem ist nur, dass der Fahrer ein gewisser Pavlos war. Der Mann von dieser Elena, von der ich dir erzählt habe. Ein Journalist, der kein Blatt vor den Mund genommen hat. Und Skandale aufgedeckt hat. Er hat eine Kampagne gegen eine sehr mächtige und reiche Familie geführt, die Dragoumis, und unter anderem eine Untersuchung ihres Firmenimperiums gefordert.»

«Und du glaubst, man hat ihn getötet, damit er die Klappe hält?»

«Damals dachte ich das», erwiderte Knox nickend.

«Und was hast du unternommen?»

IV

Gaille schaute Philipp Dragoumis erschrocken an. «Sie haben Pavlos doch nicht ermordet?»

«Nein», versicherte er ihr. «Ich schwöre Ihnen beim Grab meiner Frau, dass ich nichts mit seinem Tod oder dem Tod von Knox’ Eltern zu tun habe. Ich wollte nur sagen, dass bestimmte Leute geglaubt haben, ich hätte ein Motiv dafür.»

«Weshalb? Was für ein Motiv?»

«Sie müssen eines verstehen, Frau Bonnard. Ich bin ein makedonischer Patriot. Diese ganze Region war einmal Makedonien. Durch den Vertrag von Bukarest wurde sie zwischen Serbien, Bulgarien und Griechenland aufgeteilt. Ich habe es zu meiner Lebensaufgabe gemacht, diese grobe Ungerechtigkeit rückgängig zu machen. Doch andere, Männer wie Pavlos, glauben, dass diese Region rechtmäßig zu Griechenland gehört. Sie haben versucht mich aufzuhalten und versuchen es immer noch. Pavlos war geschickt darin, versteckte Andeutungen zu machen. Er wollte, dass mein Leben und meine Geschäfte durchleuchtet werden, und zwar nicht deshalb, weil er mich für korrupt hielt, sondern weil er wusste, dass dies für immer einen dunklen Fleck auf meiner Weste hinterlassen würde. Als er starb, starben mit ihm auch die Forderungen nach einer Ermittlung. Sie verstehen also, warum die Leute glaubten, ich wäre für seinen Tod verantwortlich. Aber ich versichere Ihnen, dass ich dafür nicht verantwortlich bin. Ich habe Pavlos nie als meinen Feind, sondern nur als meinen Widersacher betrachtet, und dazwischen besteht ein himmelweiter Unterschied. Selbst wenn ich ein Mann der Gewalt wäre, was ich nicht bin, hätte ich sie niemals gegen Pavlos geduldet. Die Wahrheit ist, dass ich keine Notwendigkeit dazu hatte.» Er beugte sich näher. «Versprechen Sie mir, Elena niemals zu erzählen, was ich Ihnen jetzt anvertrauen werde?»

«Ja.»

«Gut. Denn Pavlos war indiskret gewesen. Dafür hatte ich unwiderlegbare Beweise. Die Freigabe dieser Information wäre … problematisch für ihn gewesen. Wir hatten darüber gesprochen. Ich versichere Ihnen, er war keine Bedrohung mehr für mich.»

«Das sagten Sie bereits.»

«Ja, das sagte ich.» Er wirkte etwas ungeduldig. «Frau Bonnard, Sie haben in den letzten drei Wochen eng mit Elena Koloktronis zusammengearbeitet. Glauben Sie wirklich, sie würde für mich arbeiten, wenn sie überzeugt wäre, ich hätte ihren Ehemann ermordet?»

Gaille dachte einen Moment nach, doch es gab nur eine Antwort. «Nein.»

«Und Sie müssen wissen, Frau Bonnard, dass Pavlos für Elena alles bedeutet hat. Glauben Sie mir: Würde sie mir die Schuld an seinem Tod geben, sie hätte alles dafür getan, dass die ganze Welt davon erfährt.»

«Sie hätte es öffentlich gemacht?»

«Oh, nein», sagte Dragoumis leise. «Sie hätte mich umgebracht.»

Er lächelte, als er Gailles bestürzte Reaktion sah. «Das ist eine Tatsache», sagte er unumwunden. «Es wäre Blutrache gewesen. Die ist in dieser Region noch weit verbreitet. Aber wenn man bedenkt, wie sehr sie ihn geliebt hat …» Er schüttelte den Kopf. «Ein Teil von mir befürchtete, dass sie etwas tun könnte. So viel Kummer benötigt ein Ventil. Aber sie kannte die Wahrheit. Ihr Mann war ein wilder und leichtsinniger Fahrer, der seinen Wagen nie gewartet hat. Nein. Elena war eine gebrochene Frau, aber kein Problem. Der junge Freund Ihres Vaters, Knox, war das Problem.»

«Knox? Inwiefern?»

«Er glaubte, ich hätte seine gesamte Familie ermordet, um Pavlos zum Schweigen zu bringen», sagte Dragoumis. «Und er wollte nicht, dass ich einfach so davonkomme. Im Grunde kann man ihn verstehen. Er führte die Kampagne von Pavlos fort. Er schrieb ununterbrochen an Lokalpolitiker, Zeitungen und Fernsehsender. Er besetzte Regierungsgebäude und Polizeireviere. An die Fassade meines Hauptsitzes sprühte er in riesigen Lettern ‹Dragoumis-Ermittlung›. Er druckte es auf Heliumballons, warf Flugblätter von Hochhäusern, spannte Transparente an die Banden von Sportereignissen, die im Fernsehen übertragen wurden, rief bei Radiosendungen an und …»

«Knox? Knox hat all das getan?»

«O ja», sagte Dragoumis nickend. «Es war beeindruckend, besonders wenn man bedenkt, dass er ja überzeugt war, ich sei zu einem Mord fähig. Und es war natürlich schädlich. Man hatte Mitleid mit ihm, wie Sie sich vorstellen können. Die Menschen begannen zu reden. Ich bat ihn, aufzuhören. Er weigerte sich. Er versuchte, mich bewusst zu einer unbesonnenen Handlung zu treiben, um damit seinen Standpunkt zu untermauern. Ich begann mich um ihn zu sorgen. Er tat das alles ja nur, weil er krank vor Kummer war. Und dann gab es jene, die mit mir sympathisieren und die ihn zum Schweigen bringen wollten. Irgendwann konnte ich seine Sicherheit nicht mehr gewährleisten. Und wenn ihm etwas zugestoßen wäre … Sie können sich vorstellen, was die Leute dann gedacht hätten. Er musste verschwinden, aber er wollte mir nicht zuhören. Deshalb habe ich jemanden gesucht, dem er zuhören würde.»

«Meinen Vater», sagte Gaille benommen.

«Er war ein enger Freund der Familie Knox. Und er kannte Daniel. Ich bat ihn zu kommen. Zuerst wollte er nicht. Wie Sie wissen, sollte die Mallawi-Expedition gerade beginnen. Doch ich versicherte ihm, dass es um Leben und Tod ging. Er nahm das nächste Flugzeug hierher, und wir schlossen einen Handel. Er sollte Knox mitnehmen und ihn ruhigstellen. Ich wollte dafür sorgen, dass Knox unangetastet blieb. Ihr Vater besuchte ihn in seinem Hotel. Offenbar hielt Knox ihm eine flammende Rede über die Auflehnung gegen Tyrannen. Ihr Vater hörte höflich zu und schüttete K.-o.-Tropfen in seinen Retsina. Als er wieder zu sich kam, waren beide auf einem Schiff, das langsam nach Port Said fuhr, und ihr Vater hatte Zeit, vernünftig mit ihm zu reden. Und aus diesem Grund, Frau Bonnard, macht es mich traurig, dass Sie sich von Ihrem Vater entfremdet haben. Denn das wäre nie geschehen, wenn ich ihn nicht um Hilfe gebeten hätte.»

V

In der Tanta Bar nickte Rick langsam, als er Knox’ Bericht von seiner Fehde mit der Familie Dragoumis lauschte und erfuhr, wie er mit Richard Mitchell nach Ägypten gekommen war. «Und ich dachte, du wärst nur einer von diesen stillen Briten», sagte Rick. «Sind dir noch andere internationale Gangster auf den Fersen, oder war’s das?»

«Das war’s. Jedenfalls so weit ich weiß. Aber rate mal, wen ich heute Nachmittag gesehen habe.»

«Diesen Dragoumis?»

«Seinen Sohn. Nicolas.»

«Ist er genauso schlimm?»

«Schlimmer. Viel schlimmer. Ich mag seinen Vater nicht besonders, aber was er erreicht hat, ist bewundernswert. Außerdem hat er Prinzipien. Wenn er sein Wort gibt, dann hält er es auch. Sein Sohn ist nur ein Wichser mit einer fetten Erbschaft, verstehst du?»

«Nur zu gut. Du nimmst also an, dass diese Lynchaktion in der Wüste ein Racheakt des Sohnes war?»

«Wahrscheinlich.»

«Und du wirst das nicht auf sich beruhen lassen, oder?»

«Nein.»

Rick grinste. «Großartig. Und wie sieht unser Plan aus?»

«Unser Plan?»

«Komm schon, Kumpel. Die anderen sind in der Überzahl. Du kannst Hilfe gebrauchen. Und wie gesagt, in Scharm ist tote Hose.»

Knox nickte. «Wenn du es ernst meinst, dann wäre das phantastisch.»

«Super. Was ist unser erster Schritt?»

«Wir fahren nach Tanta.»

«Tanta?»

«Ja», sagte Knox und schaute auf seine Uhr. «Und wir müssen uns etwas beeilen. Wie wäre es, wenn ich dir alles erkläre, sobald wir dort sind?»

VI

Dragoumis führte Gaille ins Esszimmer. Es war ein überwältigend großer Raum, in dessen Mitte ein langer Tisch aus Walnussholz stand. An einem Ende war für zwei Personen gedeckt worden, Kerzen erleuchteten die Plätze. Ein Diener wartete neben einem Beistelltisch, um ihnen das Essen zu servieren, einen dunklen, fleischigen Eintopf, der nach fremden Gewürzen roch. «Verzeihen Sie meinen einfachen Geschmack», sagte Dragoumis. «Ich habe meine Wurzeln nie verleugnet. Wenn Sie die gehobene Küche mögen, müssen Sie mit meinem Sohn essen gehen.»

«Es wird bestimmt köstlich schmecken», erwiderte Gaille und stocherte mit der Gabel unschlüssig auf ihrem Teller herum. «Entschuldigen Sie meine Neugier, Herr Dragoumis, aber haben Sie mich den ganzen Weg nur herfliegen lassen, um über meinen Vater zu sprechen?»

«Nein», sagte Dragoumis. «Ich habe Sie herfliegen lassen, um Sie um Ihre Hilfe zu bitten.»

«Meine Hilfe?», fragte sie stirnrunzelnd. «Wobei?»

Dragoumis beugte sich vor. Das Kerzenlicht fiel schräg in seine Augen, wodurch seine dunkelbraunen Iris wirkten, als seien sie goldgesprenkelt. «Der Text der Inschrift spricht von einem Grabmal in Siwa, gefüllt mit Schätzen, die dem Sohn Amuns würdig sind.»

«Sie wissen davon?»

«Natürlich», sagte Dragoumis ungeduldig. «Er besagt außerdem, dass die Schildknappen sich selbst getötet haben, bevor Ptolemäus die Möglichkeit hatte, sie … zu fragen, wo das Grabmal ist.»

«Ja.»

«Haben Sie jemals von einem solchen Grabmal gehört? Von einem Grabmal in Siwa, gefüllt mit Schätzen, die einem Mann wie Alexander würdig sind?»

«Nein.»

«Dann ist es noch zu entdecken?»

«Wenn es überhaupt existiert.»

«Es existiert», erklärte Dragoumis. «Es existiert. Sagen Sie mir, Frau Bonnard: Wäre es nicht großartig, dieses Grabmal zu entdecken? Können Sie sich vorstellen, welche Schätze man als würdig für einen solchen Mann erachtete, dem größten Eroberer der Geschichte? Die Waffen, die er aus den trojanischen Kriegen erbeutet hat? Seine persönliche Ausgabe von Homer, mit Anmerkungen von Aristoteles versehen? Seien Sie ehrlich: Sehnen Sie sich nicht danach, diejenige zu sein, die es findet? Ruhm. Wohlstand. Bewunderung. Sie werden sich in trüben Morgenstunden nie wieder fragen müssen, wozu Sie auf dieser Welt sind.»

«Sie missverstehen, wie diese Dinge funktionieren», sagte Gaille. «Ibrahim Beyumi hat alles dem Generalsekretär der ägyptischen Antiquitätenbehörde berichtet. Was als Nächstes passieren wird, liegt in deren Händen. Und ich werde nichts damit zu tun haben.»

«Vielleicht haben Sie es noch nicht gehört, aber Elena war auch bei diesem Treffen.»

«Ja, aber …»

«Und sie hat den Generalsekretär davon überzeugt, dass nur sie diese Suche leiten sollte.»

«Was? Aber … wie das?»

«Elena ist eine fähige Verhandlungsführerin, glauben Sie mir. Aber in manchen Aspekten der Archäologie ist sie nicht so bewandert. Deswegen habe ich Sie hergebeten. Ich möchte, dass Sie mit Elena nach Siwa gehen. Ich möchte, dass Sie dieses Grabmal für mich finden.»

«Ich?»

«Ja. Sie haben eine Begabung, genau wie Ihr Vater.»

«Sie überschätzen meine …»

«Sie haben die untere Kammer entdeckt, nicht wahr?»

«Das war eigentlich …»

«Und Sie haben die Inschrift entziffert.»

«Die hätte auch jemand anderes …»

«Demut beeindruckt mich nicht, Frau Bonnard», sagte er. «Erfolg beeindruckt mich. Elena hat viele Tugenden, aber ihr fehlt es an Vorstellungskraft, an Empathie. Das ist Ihre Begabung. Es ist die Begabung, die unsere Sache braucht.»

«Ihre Sache?»

«Finden Sie es altmodisch, an eine Sache zu glauben?»

«In meinen Augen ist ‹Sache› ein Politikerwort für Blutvergießen», sagte Gaille. «Ich denke, Archäologie sollte nicht von Glaubensfragen abhängig sein. Sie sollte nur der Wahrheit verpflichtet sein.»

«Sehr gut», sagte Dragoumis nickend. «Was halten Sie von dieser Wahrheit: Meine Großväter wurden beide in Großmakedonien geboren. Als erwachsene Männer war einer von ihnen Serbe, der andere Grieche. Für Menschen wie Sie, Menschen, die an keine Sache glauben, mag es großartig sein, dass Familien wie meine getrennt und wie Sklaven weitergereicht werden. Aber es gibt Menschen, die das ganz und gar nicht gutheißen. Können Sie sich vielleicht vorstellen, wer diese Menschen sind?»

«Ich nehme an, Sie meinen die Menschen, die sich selbst als Makedonier bezeichnen», antwortete Gaille schwach.

«Mir geht es nicht darum, Ihre Meinung zu ändern, Frau Bonnard», sagte Dragoumis. «Ich stelle Ihnen lediglich eine Frage: Wer soll letztlich entscheiden, wo ein Mensch hingehört? Er selbst oder jemand anderes?» Er hielt inne, um ihr eine Antwort zu ermöglichen, doch sie hatte nichts dazu zu sagen. «Ich glaube, dass es eine rechtmäßige Nation Großmakedonien gibt», fuhr er fort. «Ich glaube, dass diese Nation unrechtmäßig zwischen Bulgarien, Serbien und Griechenland aufgeteilt worden ist. Ich glaube, dass das makedonische Volk seit Jahrhunderten ungerechterweise unterdrückt worden ist, dass es Jahrzehnte ethnischer Säuberung erlitten hat und dass es immer noch drangsaliert wird, weil es keine Stimme und keine Macht besitzt. Hunderttausende in dieser Region sind meiner Meinung, ebenso Millionen von Menschen auf der ganzen Welt. Sie teilen eine Kultur, eine Geschichte, eine Religion und eine Sprache miteinander und nicht mit den Staaten, denen sie zugeteilt worden sind. Sie nennen sich Makedonier, egal welchen Namen ihnen die Weltöffentlichkeit gibt. Ich glaube, diese Menschen verdienen die gleichen Freiheits-, Religions- und Selbstbestimmungsrechte, die für Sie selbstverständlich sind. Diese Menschen sind meine Sache. Wegen dieser Menschen bitte ich um Ihre Hilfe.» Er schaute sie an. Sein Blick und seine Selbstsicherheit hatten etwas beinahe Triumphierendes. Gaille versuchte, seinem Blick auszuweichen, aber es gelang ihr nicht. «Und Sie werden helfen», sagte er.

KAPITEL 24

I

Knox wollte seinen Jeep irgendwo verstecken, wo Nessim ihn nicht so leicht finden würde. Südlich von Tanta bog er auf eine schmale Landstraße. Rick folgte ihm in seinem Subaru. Dann fuhren sie ungefähr fünfzehn Minuten hintereinander her, bis Knox im Mondlicht hinter überwucherten Feldern einen verlassenen Bauernhof sah, der anscheinend als Müllhalde benutzt wurde. Perfekt. Sie holperten über einen zerfurchten Feldweg und kamen auf einen heruntergekommenen Hof. Auf der gegenüberliegenden Seite stand ein Kuhstall, die Tore waren geöffnet und von ein paar mit Regenwasser gefüllten Trögen blockiert, der Boden war schlammig und mit Müll übersät. Links befand sich ein hässliches, niedriges Betongebäude mit einem breiten Stahltor, das in den Angeln quietschte, als sie es aufzogen. Drinnen roch es nach Diesel und Urin, der Boden war mit Fledermaus- und Vogelkot gesprenkelt, aber sonst war es leer. Knox fuhr den Jeep hinein, brachte alles, was er brauchte, in den Subaru, und deckte seinen Wagen dann mit der Plane ab.

«Kannst du es mir jetzt erklären?», fragte Rick, als sie nach Tanta weiterfuhren.

«Klar», sagte Knox. «Habe ich dir jemals von meiner Ausgrabung in Mallawi erzählt?»

Rick schnaubte. «Hast du jemals damit aufgehört?»

«Dann erinnerst du dich ja an das Wesentliche», sagte Knox, klappte seinen Laptop auf und überprüfte die CDs, die Rick mitgebracht hatte. «Richard Mitchell und ich haben ein Archiv mit ptolemäischen Papyri entdeckt. Wir haben Sie an Yusuf Abbas übergeben, mittlerweile Generalsekretär der ägyptischen Antiquitätenbehörde. Was er gesehen hat, gefiel ihm so sehr, dass er die ganze Ausgrabung an sich gerissen hat.»

«Und dann hast du einige der Papyri auf dem Schwarzmarkt entdeckt.»

«Genau. Der Markt für Papyri ist nicht besonders groß, selbst wenn ihre Herkunft gesichert ist. Aber gestohlene Papyri? Die meisten Käufer sind akademische Institutionen. Die würden keine heiße Ware kaufen. Aber Philipp Dragoumis interessiert sich für alles Makedonische, besonders dann, wenn es eine Verbindung zu Alexander hat.»

«Und das haben diese Papyri deiner Meinung nach?»

«Das obere Grabmal in Alexandria wurde für einen Schildknappen aus Alexanders Armee gebaut, für einen gewissen Akylos», sagte Knox. «Die untere Kammer ist von einem Kelonimos geweiht. Beide Namen tauchten in den Papyri von Mallawi auf. Wir haben sie fotografiert und die Fotos auf einer der CDs gespeichert, die du dir ausgeliehen hast. Hier.» Er drehte den Laptop, sodass Rick die Liste der Dateinamen sehen konnte, in der immer wieder Akylos und Kelonimos vorkamen. «Und gestern haben Nicolas und Elena den Namen Kelonimos wiedererkannt. Das könnte ich schwören.»

«Okay. Es gibt also eine Verbindung zwischen den Papyri aus Mallawi und dem Grabmal in Alexandria. Aber das erklärt nicht, was wir in Tanta wollen.»

«Die Dragoumis-Gruppe finanziert hier in der Nähe ein archäologisches Projekt. Das sind keine Leute, die auf gut Glück eine Ausgrabung sponsern, erst recht nicht im Ausland. Sie suchen etwas Bestimmtes.» Sie erreichten das Hotel, in dem das Team der Makedonischen Archäologischen Stiftung untergebracht war, und parkten auf der anderen Straßenseite, um den Eingang zu beobachten. «Ich glaube, es hängt alles mit der Sache zusammen, die Nicolas nach Alexandria geführt hat. Es muss also wichtig sein. Ich will wissen, was es ist. Aber ich kann nicht einfach anrufen und fragen. Jedes Mitglied des Ausgrabungsteams musste sich vertraglich zum Stillschweigen verpflichten, es wird also niemand reden, besonders nicht mit mir.»

«Aha», sagte Rick und deutete auf das Hotel. «Und hier wohnen sie, ja?»

«Genau. In ungefähr einer Stunde werden sie zur Arbeit fahren. Und wir werden ihnen folgen.»

II

Elena erwachte früh am Morgen. Durch das Fenster in Augustins Wohnung knallte das Sonnenlicht, von der Straße drang Lärm hinauf: startende Autos, zugeschlagene Türen, zankende Familien. Als sie in der vergangenen Nacht nach Alexandria zurückgekehrt war, hatte sie die feste Absicht gehabt, mit Augustin Schluss zu machen, bevor aus ihrer Affäre etwas Ernstes werden würde. Aber dann war er in ihrem Hotelzimmer aufgetaucht, hatte sie zum Essen eingeladen und wieder dieses Lächeln aufgesetzt. Als ihr dabei heiße Schauer über den Rücken gelaufen waren, wusste sie sofort, dass sie sich etwas vorgemacht hatte.

Sie lag da und betrachtete ihn zärtlich. Es war seltsam und absolut unfair, dass Männer selbst im schlimmsten Zustand noch schön aussehen konnten. Augustins Haar glich dem der Medusa und hing ihm strähnig ins Gesicht. Aus seinem Mundwinkel lief Speichel und tropfte auf das Kopfkissen. Trotzdem begehrte sie ihn. Zum ersten Mal seit einer Ewigkeit war sie hilflos vor Lust. Allein der Gedanke, später mit Gaille nach Siwa aufzubrechen, machte sie verrückt. Sie musste das Beste aus der wenigen Zeit machen, die ihnen blieb.

Sie warf die Decke zurück, um ihn besser anschauen zu können. Dann begann sie, langsam die Innenseite seiner Schenkel vom Knie bis hinauf zum Hodensack zu streicheln. Sein Schwanz schwoll an, wurde größer und schnellte hoch auf den Bauch. Obwohl seine Augen geschlossen waren, breitete sich ein lüsternes Grinsen auf seinem Gesicht aus. Sie redeten kein Wort. Elena küsste seine Stirn, seine Nase, seine Wangen, seinen Mund. Sein Atem roch säuerlich, aber nicht unangenehm. Ihre Umarmungen wurden inniger. Beide konnten vor lauter Lust nicht warten. Er drehte sich auf die Seite, suchte auf seinem Nachtschrank nach einem Kondom, riss mit den Zähnen die Verpackung auf und rollte es geschickt mit einer Hand auf. Als er in sie eindrang, verzog er das Gesicht und stemmte sich auf beide Hände. Er hob seine Hüfte, lauernd, wartend, und reizte sie damit so sehr, dass sie ihr Verlangen nicht mehr bremsen konnte und ihn an sich zog. Schnell fanden sie ihren Rhythmus. Elena verrenkte sich fast den Hals, um hinab auf die Stelle ihrer Vereinigung zu schauen, auf den langen, harten Schatten, der aus ihr glitt und langsam wieder eindrang. Sie hatte ganz vergessen, wie faszinierend es war, sich beim Vögeln zuzuschauen. Der Anblick war überwältigend animalisch und so viel kraftvoller als das gezierte und schüchterne Vorgeplänkel. Er drückte sie in die Kissen, und sie sahen sich tief in die Augen, bis sie es nicht mehr aushalten konnte und bebend und schreiend zum Höhepunkt kam. Vereinigt fielen beide auf den Boden. Eine Weile lagen sie so da, eng umschlungen, grinsend und Atem schöpfend. Dann sprang er auf. «Kaffee?», fragte er.

«Schokolade.»

Er lief nackt in die Küche und warf sein Kondom in den übervollen Mülleimer. Ein weißer Spermafaden hing aus seinem Penis, den er lässig mit einem Stück Küchenrolle abwischte, während er in den Kühlschrank schaute. «Merde!», fluchte er. «Keine Milch.»

«Komm zurück ins Bett», rief sie. «Ich muss Gaille gleich vom Flughafen abholen.»

«Ich brauche Kaffee», entgegnete er. «Ich brauche Croissants.» Er zog Hemd und Hose an. «Bin sofort zurück, versprochen.»

Sie schaute ihm hinterher. Eine Art Glücksgefühl machte sich in ihr breit. Jahrelang hatte sie sich mit Muttersöhnchen und Lackaffen zufriedengeben müssen. Mein Gott, es war wunderbar, wieder einen richtigen Mann in ihrem Leben zu haben.

III

Es war nicht leicht, wach zu bleiben. Rick hatte gerade zwei Becher Kaffee aus dem ersten Café geholt, das geöffnet hatte, als vier Männer und drei Frauen in Wanderstiefeln und mit Rucksäcken gähnend aus dem Hotel kamen. Ein paar Ägypter, die sich in den letzten zwanzig Minuten vor dem Eingang versammelt hatten, gesellten sich zu ihnen. Nach ägyptischem Gesetz musste jede Ausgrabung einheimische Arbeiter beschäftigen. Sie gingen zu zwei Lastwagen, einige zwängten sich in die Fahrerkabine, andere stiegen auf die Ladefläche. Einer der Männer zählte die Gruppe schnell durch, dann fuhren sie auf der Straße Richtung Zagazig davon.

Rick gab ihnen zwanzig Sekunden, ehe er ihnen folgte. Leute zu beschatten, war in Ägypten einfach. Es gab so wenige Straßen, dass man ruhig etwas hinterherhängen konnte. Sie nahmen die Abzweigung nach Zifta und bogen dann in einen Feldweg. Rick wartete, bis man nur noch eine Staubwolke sah, dann fuhr er hinterher. Nach zwei oder drei Kilometern hielt einer der Lastwagen mitten im Nirgendwo an.

«Hauen wir ab, bevor sie uns sehen», schlug Knox vor.

Rick wendete und gab Gas. «Wohin jetzt?»

«Ich weiß nicht, wie es bei dir aussieht», gähnte Knox. «Aber ich habe seit zwei Tagen nicht mehr geschlafen. Ich bin dafür, dass wir uns ein Hotel suchen.»

IV

Für Mohammed El Dahab war der Tag quälend langsam vergangen, doch nun war er fast vorüber. Auf dem Gang vor der Krebsstation von Alexandrias medizinischem Forschungsinstitut marschierte er auf und ab. Manchmal holte er tief Luft, manchmal wurde sein Atem so flach, dass er glaubte, gleich in Ohnmacht zu fallen. Das Warten auf den Anruf mit den Testergebnissen war schon grauenhaft genug gewesen, aber diese Situation war noch schlimmer. Er ging zum Fenster und starrte hinaus auf die nächtliche Stadt und den Hafen. Millionen Menschen, die ihm alle egal waren. Soll Allah sie doch alle holen, wenn er ihm nur Layla lassen würde.

Dr. Serag-Al-Din hatte gute Nachrichten gehabt. Er hatte eine mögliche Knochenmarkspenderin gefunden. Basheer. Eine Cousine dritten Grades von Nurs Mutter, die vor einem Jahr beinahe selbst zu Tode gekommen wäre, als ihr Wohnhaus in Kairo zusammengestürzt war. Mohammed hatte sich damals nicht viel dabei gedacht; ob Basheer lebte oder starb, war ihm ziemlich gleichgültig gewesen. Doch wenn sie gestorben wäre …

Er schloss die Augen. Was für ein Gedanke!

Aber allein bedeutete die positive Typisierung noch nichts. Sie spielte erst dann eine Rolle, wenn Professor Rafai Layla auch einen Platz für eine Knochenmarkstransplantation bewilligte. Und um seine Entscheidung entgegenzunehmen, war Mohammed hier.

«Inschallah, Inschallah», murmelte Mohammed wieder und wieder. Das Mantra half ihm wenig. Wenn doch wenigstens seine Frau bei ihm wäre, jemand, der ihn verstand. Aber Nur hatte keine Kraft mehr gehabt. Sie hatte noch mehr Angst als er und kümmerte sich zu Hause um Layla. «Inschallah», murmelte er. «Inschallah.»

Die Tür der Onkologiestation schwenkte auf. Eine pummelige, junge Krankenschwester mit großen braunen Augen kam heraus. Mohammed versuchte ihre Miene zu deuten, aber es gelang ihm nicht. «Würden Sie bitte mit mir kommen», sagte sie.

KAPITEL 25

I

Karim Baraks Füße waren wund und brannten. Zu lange war er in seinen engen Stiefeln mit den löchrigen Sohlen über diese miserablen Straßen gewandert. Er verfluchte sich dafür, Abdullahs Aufruf gefolgt zu sein und den Bedingungen zugestimmt zu haben. Hundert Dollar für jeden, der diesen Scheißjeep fand! Zu gut, um wahr zu sein. Doch Abdullah hatte ihnen Suchgebiete zugewiesen und ihm diesen gottverlassenen bäuerlichen Landstrich gegeben. Die anderen hatten sich natürlich ins Fäustchen gelacht. Als wenn jemand hier draußen seinen Wagen abstellen würde! Er hatte keine Ahnung, warum er nicht aufgab. Aber der Gedanke an das Geld ließ ihn einfach nicht mehr los. Wenn Abdullah eine Belohnung von hundert Dollar aussetzte, dann würde er selbst bestimmt fünf oder zehn Mal so viel einstecken, und daraus würden sich neue Gelegenheiten für einen gescheiten jungen Mann wie Karim ergeben. Aber zuerst brauchte er etwas Glück.

Als er den Feldweg und die verfallenen Gebäude zweihundert Meter weiter vor sich sah, war es schon dunkel geworden. So wie seine Füße brannten, hätten es auch gut zweihundert Kilometer sein können. Plötzlich verspürte er ein heftiges Verlangen nach einer großen Schüssel Kushari von seiner Tante mit einer Extraportion gerösteten Zwiebeln, dazu große Stücke Aysh Baladi, um sich dann ins Bett zu legen. Niemals würde er den Jeep dort hinten finden. Genug! Er drehte um und humpelte unter Schmerzen den Weg zurück. Er war kaum zwanzig Schritte weit gekommen, als auf der Landstraße ein mit Schülerinnen besetzter Minibus vorbeiratterte. Eine fiel ihm besonders auf. Sie lächelte schüchtern, hatte schöne Haut, große braune Augen und üppige rote Lippen. Während er ihr nachstarrte, vergaß er das Kushari, sein Bett und die schmerzenden Füße. Davon träumte er schon lange: eine schöne, schüchterne junge Frau, die er sein Eigen nennen konnte. Aber Karim wusste auch ganz genau, dass dieser Traum nur wahr werden würde, wenn er anständiges Geld verdiente.

Stöhnend drehte er sich wieder um und schleppte sich den Weg entlang zu dem alten Bauernhof.

II

Mohammed hatte Mühe zu gehen, als er der Krankenschwester folgte. Er musste sich richtig darauf konzentrieren, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Sie führte ihn in ein großes Büro, in dem Professor Rafai einen weißen Aktenschrank durchforstete. Mohammed hatte ihn häufig bei den Visiten gesehen, eine Privataudienz war ihm jedoch noch nie gewährt worden. Warum das nun der Fall war, wusste Mohammed nicht. Manche Menschen erfreuten sich daran, gute Nachrichten zu übermitteln, andere hielten es für ihre Pflicht, schlechte Nachrichten persönlich weiterzugeben. Rafai wandte sich mit einem ausdruckslosen, professionellen Lächeln an Mohammed. «Setzen Sie sich», sagte er und deutete auf einen kleinen, runden Tisch. Er zog einen braunen Aktenordner hervor und setzte sich zu ihm. «Ich hoffe, Sie mussten nicht lange warten.»

Mohammed schluckte. War Rafai wirklich so ein Ignorant? Plötzlich wollte Mohammed nur noch hinausgehen und weiter warten. Wenn die Hoffnung alles war, was man noch hatte, wollte man sich daran festklammern. Rafai schlug die Akte auf und schielte durch seine Lesebrille auf die eingehefteten Blätter. Er runzelte die Stirn, als hätte er gerade etwas gelesen, was ihm vorher noch nicht aufgefallen war. «Ihnen ist klar, was eine Knochenmarkstransplantation bedeutet hätte?», fragte er, ohne aufzuschauen. «Sie wissen, was Ihre Tochter hätte durchmachen müssen?»

Unglück ist ein taubes Gefühl. Mohammed wurde kalt und schlecht, gleichzeitig wurde er völlig ruhig. Traurig fragte er sich, wie er es seiner Frau beibringen sollte oder ob Layla verstehen würde, was die Nachricht bedeutete.

Rafai fuhr unbarmherzig fort. «Man nennt dieses Verfahren Knochenmarkstransplantation, aber der Begriff ist irreführend. Die gewöhnliche Chemotherapie wirkt nur auf die Krebszellen und verhindert ihre Zellteilung, in diesem Verfahren vergiftet man aber vorsätzlich den gesamten Organismus, um alle Zellen, die sich schnell teilen, zu vernichten, nicht nur die Krebszellen. Das schließt auch das Knochenmark mit ein. Die Transplantation ist nicht die Behandlung. Die Transplantation ist notwendig, weil der Patient nach der Vernichtung der Körperzellen ohne das Knochenmark sterben würde. Es ist eine traumatische und äußerst schmerzhafte Erfahrung, die keine Garantie auf Erfolg hat. Trotz eines passenden Spenders kann der Körper das Transplantat abstoßen. Und selbst wenn er das neue Knochenmark annimmt, ist die Rekonvaleszenz langwierig. Es folgen ständige Untersuchungen. Die Behandlung beschränkt sich nicht auf wenige Tage. Ein Leben lang bleiben Narben. Und dann muss man auch die Nebenwirkungen bedenken: Unfruchtbarkeit, grauer Star, andere Krebsarten, Komplikationen, die Leber, Nieren, Lunge oder das Herz betreffen können, um nur einige zu nennen …»

In diesem Moment wurde Mohammed etwas klar. Rafai hatte ihn nicht persönlich zu sich gebeten, weil er ihm eine schlechte Nachricht übermitteln musste, er hatte es allein deshalb getan, weil er es genoss, seine Macht zu demonstrieren. Mohammed beugte sich vor und drückte Rafais Akte auf den Tisch. «Sagen Sie, was Sie sagen müssen», verlangte er. «Sagen Sie es geradeheraus. Schauen Sie mir in die Augen.»

Rafai seufzte. «Sie müssen verstehen, dass wir nicht jedem Patienten eine Knochenmarkstransplantation geben können, der sie braucht. Wir teilen unsere Mittel auf der Grundlage medizinischer Befunde zu, und zwar an die Patienten, die höchstwahrscheinlich davon profitieren. Die Leukämie Ihrer Tochter ist leider schon so weit fortgeschritten …»

«Weil Sie die Tests nicht rechtzeitig gemacht haben!», entgegnete Mohammed erregt. «Weil Sie die Tests nicht gemacht haben!»

«Sie müssen verstehen, jeder hier liebt Ihre …»

Mohammed stand auf. «Wann haben Sie das entschieden? Haben Sie das schon entschieden, bevor wir die Tests haben machen lassen? So ist es, nicht wahr? Warum haben Sie uns das nicht gleich gesagt? Warum haben Sie uns das alles durchmachen lassen?»

«Sie irren sich», sagte Rafai. «Die endgültige Entscheidung haben wir erst …»

«Kann ich noch etwas tun?», flehte Mohammed. «Noch irgendetwas? Ich bitte Sie. Sie können das nicht machen.»

«Tut mir leid.» Er lächelte ausdruckslos. Das Gespräch war beendet.

Bisher hatte Mohammed nie verstanden, wie jemand mit Selbstmord drohen konnte, was man gemeinhin als Hilfeschrei bezeichnete. Aber in diesem Moment wurde ihm klar, dass es tatsächlich Situationen im Leben gab, die so schwierig waren, dass man vor ihnen zurückschreckte und zu einer Verzweiflungstat getrieben wurde. Er konnte Nur und Layla diese Nachricht nicht überbringen. Es überstieg seine Kräfte. Und deshalb packte er Rafai am Kragen seines Jacketts und knallte ihn gegen die Wand des Büros.

III

Die Reise nach Siwa bereitete Gaille kaum auf das vor, was sie in der Oase erwarten sollte. Es war eine siebenstündige Fahrt entlang der ebenen, trostlosen und dicht bebauten Mittelmeerküste und dann südlich durch die flache und leere Wüste, in der man kilometerweit nichts sah außer gelegentlich eine Tankstelle oder eine Herde wilder Kamele. Doch schließlich kamen sie auf eine Anhöhe, und die unbarmherzige Leere wich plötzlich funkelnden weißen Salzseen und üppigen grünen Obstgärten. Als sie auf den Marktplatz von Siwa fuhren, rief ein Muezzin zum Gebet, und die Sonne verschwand hinter den dunklen Ruinen der alten Befestigungsanlage von Shali. Gaille kurbelte ihr Fenster herunter und holte tief Luft. Ihre Laune wurde besser. Die Straßen waren breit und staubig, der Autoverkehr spärlich. Die Menschen gingen zu Fuß, fuhren mit dem Rad oder auf Eselskarren. Nach der Hektik von Alexandria war es herrlich gemächlich und ruhig in der kleinen Stadt. Siwa lag tatsächlich am Ende der Straße. Dahinter kam nichts als die große Sandwüste.

Sie checkten in einem Hotel inmitten eines Dattelpalmengartens ein. Ihre Zimmer waren frisch gestrichen und sauber, die Fenster funkelten und die Bäder blitzten. Gaille duschte und zog frische Sachen an, dann klopfte Elena an ihre Tür, und sie gingen los, um Dr. Aly Sayed aufzusuchen, den Repräsentanten der Antiquitätenbehörde in Siwa.

IV

Knox und Rick zogen ihre Köpfe ein, als am Abend einer der Lastwagen davonfuhr und seine Scheinwerfer über die Baumgruppe strichen, in der sie sich mit dem Subaru versteckt hatten. Nach einem Tag Schlaf waren nicht nur Knox’ Batterien wieder aufgeladen, sondern auch die seines Laptops. Kaum war der Lastwagen an ihnen vorbeigefahren, klappte er ihn wieder auf und betrachtete die Papyri von Mallawi.

«Ich glaube, der andere ist schon weg», sagte Rick. «Im Dunkeln können sie nicht arbeiten.»

«Warten wir sicherheitshalber noch zehn Minuten.»

Rick verzog das Gesicht, entgegnete aber nichts. «Wie kommst du voran?», fragte er.

«Ganz gut.» Sein Laptop war alt, und der Bildschirm hatte eine schwache Auflösung. Die Fotos waren zum Katalogisieren aufgenommen worden, nicht zur Entzifferung. Die Belichtung variierte, um es milde auszudrücken. Die meisten Papyri waren völlig unleserlich. Dennoch konnte er hin und wieder Worte oder sogar Sätze erkennen. Häufig waren die Formulierungen absichtlich vage, wie ‹und dann passierte etwas, was mich nach Mallawi brachte›. An anderen Stellen bezog sich der Autor wiederholt auf ‹den Erleuchteten›, ‹den Träger der Wahrheit›, ‹den Wissenden› oder ‹den Geheimnisträger›. Und an wieder anderen Stellen … «Ich habe keine Ahnung, wer das geschrieben hat», sagte Knox zu Rick, «aber er schien wenig Respekt vor der Obrigkeit zu haben.»

«Wie meinst du das?»

«Die ptolemäischen Pharaonen wurden alle Ptolemäus genannt, deswegen unterschieden sie sich durch Kultnamen voneinander. Der erste Ptolemäus wurde zum Beispiel Soter genannt, das griechische Wort für Retter. Aber hier wird er Sotades genannt.»

«Sotades?»

«Ein skurriler griechischer Dichter und Dramatiker der Alexanderzeit. Er schrieb eine Menge homoerotische Verse und erfand das Palindrom, bekam dann aber Schwierigkeiten, weil er sich über Ptolemäus II. Philadelphos lustig machte, der seine Schwester heiratete. Übrigens bedeutet Philadelphos eigentlich ‹Schwesternliebhaber›, hier wird er aber ‹Sündenliebhaber› genannt. Ptolemäus Euergetes, ‹der Wohltäter›, ist hier ‹der Übeltäter›. Philopater, ‹der Vaterliebende›, ist ‹der Lügenerfinder›. Epiphanes, ‹der erschienene Gott›, ist ‹der erschienene Schwindler›. Verstehst du?»

«Ein begnadeter Satiriker war der Schreiber aber auch nicht gerade, oder?»

«Nein. Aber so von den Ptolemäern zu sprechen …»

Rick beugte sich nach vorn und schaute ungeduldig durch die Windschutzscheibe in die von Mondschein erleuchtete Nacht. «Mittlerweile müssten sie weg sein», brummte er und drehte den Zündschlüssel. «Fahren wir.»

«Noch fünf Minuten.»

«Okay», knurrte Rick und schaltete den Motor wieder aus. Er lehnte sich hinüber, um auf den Laptop zu schauen. «Was hast du noch entdeckt?»

«Eine Menge Ortsnamen. Tanis, Buto, Busiris, Mendes. Das sind alles wichtige Städte im Nildelta. Aber der Ort, der am häufigsten erwähnt wird, ist Lycopolis.»

«Lycopolis? Stadt der Wölfe, richtig?»

«Es war der griechische Name für das antike Assiut», sagte Knox nickend. Assiut lag ungefähr fünfzig Meilen südlich von Mallawi, wo die Papyri gefunden worden waren, es war also nicht ungewöhnlich, dass der Name auftauchte. Aber irgendetwas regte sich in den Tiefen seines Gedächtnisses, und es war nicht Assiut. Auf dem Weg vor ihnen blitzten Scheinwerfer auf. Sie duckten sich wieder. «Sieht aus, als hättest du recht gehabt», grinste Rick mit strahlend weißen Zähnen. Der zweite Lastwagen hielt an der Straße und wartete, bis ein Wagen vorbeigefahren war. Sie konnten den Blinker ticken und das müde Geplapper der Arbeiter hören, die froh waren, endlich Feierabend zu haben. Dann bog der Lastwagen auf die Straße nach Tanta und war verschwunden. «Na gut», sagte Rick und startete den Motor. «Legen wir los, oder?»

«Ja.»

Der Mond war hell genug, um nur mit Standlicht zu fahren, sodass sie keine große Aufmerksamkeit erregten, aber auch nicht übermäßig verdächtig wirkten. Sie erreichten die Baumreihe, an der zuvor der Lastwagen gestanden hatte. Auf einem Schild stand auf Arabisch und Englisch, dass dies Sperrgebiet sei, ein Projekt der Antiquitätenbehörde in Zusammenarbeit mit der Archäologischen Stiftung Makedoniens. Sie fuhren ein Stück zurück, versteckten den Subaru in einem kleinen Dickicht und machten sich dann auf die Suche. Während Knox im Hotel geschlafen hatte, war Rick einkaufen gewesen. Jetzt reichte er ihm eine Taschenlampe, obwohl es noch so hell war, dass man sie nicht brauchte. Eine kühle Brise ließ die Zweige rascheln. Ein Vogel zwitscherte. In der Ferne konnten sie den dunklen Lichtschein einer Siedlung und gelbe Scheinwerfer auf der Straße sehen. Als sie ein Feld überquerten, blieb die Erde an ihren Stiefeln hängen. Am anderen Ende entdeckten sie eine halb ausgegrabene antike Stätte, eine Wabe aus abgesperrten, vier Quadratmeter großen und durch Mauern unterteilten Gruben. Dahinter befand sich eine Reihe geleerter Gräber, jedes einen Meter tief, deren Böden im Schatten des schrägen Mondlichtes verborgen waren. Daneben lagen frische Erdhaufen. Nach einer Viertelstunde hatten sie alles gesehen. «Nicht gerade das Tal der Könige, was?», brummte Rick.

«Man kann nicht erwarten, dass …»

«Psst!», mahnte Rick plötzlich und kauerte sich mit einem Finger vor den Lippen nieder. Knox schaute in die Richtung, in die Rick starrte. Wenige Sekunden später sah er, was ihn alarmiert hatte: Ein winziger Punkt glühte orangefarben zwischen den Bäumen. «Zwei Leute», flüsterte Rick. «Sie rauchen eine.» Er deutete auf ein leeres, im Dunkeln liegendes Grab. Knox nickte. Sie stiegen hinein und schauten über den Rand. Zwei Männer in dunkelgrünen Uniformen und Mützen kamen heran. Wahrscheinlich waren es Wachleute eines privaten Sicherheitsdienstes und keine Soldaten oder Polizisten. Aber an ihren Gürteln hingen schwarze Holster. Einer hielt einen riesigen Deutschen Schäferhund an der Leine, der knurrte und die Zähne fletschte, als hätte er eine Witterung aufgenommen. Einer der Wachmänner schaltete seine Taschenlampe an und schwenkte sie umher. Als die beiden näher kamen, hörte man, dass sie über einen Film sprachen, den sie im Fernsehen gesehen hatten. Rick schmierte sich Erde auf die Hände und den Nacken und bedeutete Knox, das Gleiche zu tun. Dann legten sie sich reglos und mit dem Gesicht nach unten in das Grab. Die zwei Wachen gingen direkt auf sie zu, der Schäferhund wurde aufgeregter, aber der Mann zog ihn schimpfend zurück. Der Strahl einer Taschenlampe strich kurz über den Boden des Grabes und verschwand dann wieder. Eine noch brennende Kippe landete direkt neben Knox’ Wange. Im Gespräch mit seinem Begleiter öffnete einer der Männer seine Hose, pinkelte auf den Boden und halb in das Grab, während sein Kollege schmutzige Bemerkungen über eine Schauspielerin machte, auf die er scharf war. Nach einer Weile drehten sich die beiden Männer um, schlenderten davon und zogen den unruhigen Hund mit sich.

Rick rührte sich als Erster. «Scheiße, das war knapp», murmelte er.

«Wir sollten abhauen», meinte Knox.

«Quatsch», entgegnete Rick. «Zwei Männer und ein Schäferhund bewachen ein leeres Feld. Ich will sehen, was sie wirklich schützen sollen.»

«Sie waren bewaffnet, Kumpel», sagte Knox.

«Genau», grinste Rick. «Das wird interessant.»

«Ich möchte nicht, dass dir was passiert», sagte Knox. «Ich habe dich in die Sache reingezogen.»

«Scheiß drauf. Ich hatte seit Jahren nicht mehr solchen Spaß.»

Und ehe Knox noch etwas sagen konnte, kletterte Rick aus dem Grab und schlich geduckt davon. Knox folgte ihm, dankbar, einen solch erfahrenen Freund an der Seite zu haben. Der Mond erzeugte gespenstische Schatten zwischen den Bäumen, als sie eine sanfte, aber lange Anhöhe hinaufkrochen. Vor ihnen sah er etwas Graues und zeigte darauf. Rick nickte und bedeutete Knox, zu bleiben, wo er war. Dann verschwand er in der Finsternis und kehrte einen Moment später zurück. «Zwei Gebäude», flüsterte er. «Ein großes, ein kleines. Massiver Beton. Keine Fenster. Stahltüren mit Vorhängeschlössern. Die beiden Wachen stehen vor dem kleinen. Da müssen wir rein.»

«Hast du nicht gerade gesagt, es ist ein Betongebäude ohne Fenster? Wie sollen wir da reinkommen, verdammte Scheiße?»

Rick grinste. «Das wirst du schon sehen.»

V

Dr. Aly Sayed wohnte in einem imposanten, zweistöckigen Haus am Ende einer engen, von Bäumen gesäumten Straße. Ein dunkelhäutiger Mann mit schneeweißen Haaren und Augenbrauen sowie gestutztem Bart saß davor, ein Glas in der einen Hand, einen dicken Füller in der anderen. Auf dem Tisch vor ihm waren Papiere ausgebreitet. «Hallo!», rief er vergnügt. «Sie müssen die Freunde meines Generalsekretärs sein.» Er stellte sein Glas auf die Papiere, damit sie nicht wegwehen konnten, und beugte sich über den Tisch, um sie zu begrüßen. Siwa hatte einst an der Sklavenroute gelegen, und in seinen Adern floss eindeutig sowohl negrides als auch arabisches Blut, was er mit seinen offenen Sandalen, den Khakishorts und einem kurzärmeligen goldenen und scharlachroten Hemd bewusst zu betonen schien.

«Sie müssen Frau Koloktronis sein», sagte er zu Elena und schüttelte ihre Hand. «Und Sie Gaille Bonnard», meinte er, als er sich an Gaille wandte. «Ja! Die Augen Ihres Vaters.»

Gaille war erschrocken. «Entschuldigen Sie?»

«Sind Sie nicht Richard Mitchells Tochter?»

«Doch, aber …»

«Gut! Als Yusuf mir Elena Koloktronis und Gaille Bonnard angekündigt hat, dachte ich mir gleich, dass mir der Name bekannt vorkommt. Als Ihr Vater bei diesem schrecklichen Sturz starb, habe ich Ihnen ein großes Paket mit seinen Papieren und Habseligkeiten geschickt. Sie haben es doch hoffentlich erhalten?»

«Das waren Sie? Ja. Vielen Dank.»

Aly nickte. «Ihr Vater war ein sehr guter Freund von mir. Er hat oft bei mir gewohnt. Sie sind natürlich auch so willkommen. Aber die Tochter eines guten Mannes ist noch tausend Mal willkommener.»

«Danke.»

«Obwohl ich sagen muss, dass es mich überrascht, dass Yusuf Abbas Sie mir so wärmstens empfohlen hat.» Er hob eine Augenbraue. «Könnte es sein, dass er nicht weiß, wer Ihr Vater ist?»

«Das weiß ich nicht», sagte Gaille errötend.

«Vielleicht sollte ich es ihm bei unserem nächsten Gespräch erzählen», meinte er nachdenklich. Aber als er ihre Miene sah, berührte er ihren Ellbogen. «Ich scherze natürlich nur. Das würde ich niemals tun. Sie haben mein Wort. Doch jetzt kommen Sie herein. Sie bringen Glanz in mein bescheidenes Heim. Kommen Sie, kommen Sie!»

Gaille und Elena tauschten einen Blick, als sie ihm folgten. Eine solch überschwängliche Begrüßung hatten sie nicht erwartet. Er klopfte gegen die raue gelbe Innenwand. «Kharshif», verkündete er, «Schlamm und Salz. Stark wie ein Fels, aber mit einer Schwäche. Bei Regen wird es wieder zu Schlamm!» Er stemmte seine Hände in die Hüften und lachte schallend. «Zum Glück regnet es nicht so oft in Siwa. 1985 war das letzte Mal. Heutzutage ist Siwa leider eine einzige Betonwüste.» Er klopfte sich auf die Brust. «Ich bevorzuge allerdings die alten Baumethoden.» Durch den Eingang gelangte man in einen langen Flur. An den Wänden hingen zahllose gerahmte Fotografien. Auf dem Boden waren weitere aufgestapelt. Flecken an den Wänden deuteten darauf hin, dass er die Fotos oft umarrangierte. Kamerascheu war er jedenfalls nicht; auf jedem Bild war er zu sehen: im ernsten Gespräch auf einer Ausgrabungsstätte; auf der Jagd mit einem Armeeoffizier, eine weiße Gazelle mit einer Schusswunde im Kopf haltend; beim Bergsteigen an einer Felswand; als Tourist in Paris, St. Louis, Granada und anderen Orten, die Gaille nicht erkannte; beim Händeschütteln mit Würdenträgern, Berühmtheiten und ägyptischen Fachleuten. Das ganze Haus schien ein Museum seines Lebens zu sein.

Sie kamen in die Küche, deren breite Feuerstelle unter freiem Himmel lag. Ein riesiger alter Kühlschrank klickte und begann dann laut zu rattern. Er trat dagegen, und das Rattern wurde leiser. «Einen Drink?», schlug er vor. «Sie wissen es vielleicht nicht, aber in Siwa gibt es keinen Alkohol. Unsere jungen Männer haben sich zu sehr am Labgi erfreut, dem Alkohol, den wir aus Datteln gewinnen, und der Labgi hat dazu geführt, dass sie sich zu sehr aneinander erfreut haben, deshalb – kein Alkohol mehr! In diesem Sinne ist mein Haus tatsächlich eine Oase!» Gaille beunruhigte seine ausgelassene gute Laune. Sie hatte das Gefühl, er würde sich über sie lustig machen. Als er den Kühlschrank öffnete, kam ein Dschungel aus frischen Früchten, Gemüse sowie Bier- und Weißweinflaschen zum Vorschein. Er schaute Gaille mit erhobenem Finger an. «Ihr Vater hat einen schlechten Einfluss auf mich gehabt. Eine furchtbare Sache, die Liebe zum Alkohol. Jedes Mal, wenn meine Vorräte sich zum Ende neigen, muss ich irgendeinen Vorwand erfinden, um nach Kairo zu fahren. Und ich hasse Kairo. Wenn ich dort bin, muss ich dem Generalsekretär meinen Respekt erweisen, und – glauben Sie mir – das ist ein Privileg, das vor allem deshalb groß ist, weil es selten ist.»

Er schenkte ihnen Drinks ein, führte sie zurück in den Flur, schloss eine blaue Tür auf, öffnete sie, schaltete das Licht an und trat zur Seite. Eine Brise herrlich kühler Luft strömte ihnen entgegen. Der Raum war groß und mit üppigen Teppichen ausgelegt. Unter den geschlossenen und zugezogenen Fenstern zischte eine Klimaanlage. Auf zwei Archivtischen standen ein Computer, ein Scanner und ein Farbdrucker. Daneben befanden sich drei graue, stählerne Aktenschränke, und über Kommoden mit verschlossenen Glastüren hingen weiß gestrichene Regale voller Bücher. Gaille fiel auf, wie gerade die Wände hier waren. Wenigstens bestand keine Gefahr, dass dieses Zimmer sich wieder zu Schlamm verwandeln würde. «Sie wollen hier also unsere antiken Stätten erforschen, ja?» Er deutete auf die Regale. «Meine Sammlung steht zu Ihrer Verfügung. Hier finden Sie alles, was über Siwa und die Libysche Wüste veröffentlicht wurde. Auch das, was nicht veröffentlicht wurde.»

«Das ist äußerst freundlich», sagte Elena.

Er tat ihren Dank mit einer Handbewegung ab. «Wir sind doch alle Archäologen. Warum sollten wir Geheimnisse voreinander haben?»

«Haben Sie Fotografien?»

«Selbstverständlich.» Er öffnete die oberste Schublade eines Aktenschranks, zog eine große Karte hervor und breitete sie aus. Ein Gitternetz unterteilte das Gebiet in nummerierte Planquadrate, und für jedes einzelne gab es einen Ordner in den Schränken, der grobkörnige schwarzweiße Luftbilder enthielt, manchmal auch farbige Nahaufnahmen der jeweiligen Stätten. Während er Elena sein System erklärte, begutachtete Gaille die Regale. Sie entdeckte Hefter mit Zeitungsausschnitten über die goldenen Mumien von Baharriya, über die Geschichten von Kharga, Dakhla und Farafra und die Geologie der Wüste. Zwei ganze Reihen waren nur Siwa gewidmet, die Regalbretter waren so vollgestellt, dass sie kräftig ziehen musste, um die Erstausgabe von Qibells Ein Besuch in Siwa in die Hände zu bekommen. Sehr behutsam blätterte sie durch die fragilen gelben Seiten. Sie liebte die Schrullen solcher Bücher, die geschrieben worden waren, bevor die Wissenschaft Schrullen altmodisch gemacht hatte.

«Kennen Sie diese Bücher?», murmelte Aly, der plötzlich neben ihr stand.

«Nicht alle», gab sie zu. «Im Grunde …»

Er lachte, aber dieses Lachen war irgendwie sanfter, freundlicher und echter. Er bückte sich und öffnete die untere Kommode. Drahtgestelle quollen über mit grauen und gelbbraunen Ordnern voller loser Blätter. Notizbücher und Journale waren zu separaten Haufen aufgestapelt. Er zog einen dicken grünen Ordner hervor und reichte ihn ihr. «Kennen Sie das Siwa-Manuskript? Die Geschichte unserer Oase wurde aufgeschrieben seit …» Er winkte ab, als wollte er sagen, seit jeher. «Diese Notizen in roter Schrift sind von mir. Ich denke, sie werden Ihnen sehr nützlich sein.» Er legte den Ordner weg und widmete sich wieder seinen Büchern. «Ach, genau. Ahmed Fakhry. Ein großartiger Mann. Mein Mentor und ein sehr lieber Freund. Haben Sie seine Arbeiten gelesen?»

«Ja.» Es war die einzige Recherche, die sie bisher geschafft hatte.

«Ausgezeichnet. Aha. Und dies hier. W. G. Brownes Reisen nach Afrika, Ägypten und Syrien vom Jahre 1792 bis 1798. Der erste Europäer seit Jahrhunderten, der Siwa besucht hat – oder zumindest darüber geschrieben hat. Er hielt uns für böse, schmutzige Menschen. Wir warfen Steine nach ihm, weil er vorgab, ein redlicher Mann zu sein. Zum Glück hat sich die Welt seither weiterentwickelt. Hier ist Belzoni. Und Friedrich Hornemann. Ein Deutscher, aber er schrieb auf Englisch. Sein Bericht wurde von der Afrikanischen Gesellschaft in London unterstützt. Das war im Jahre, lassen Sie mich schauen, ja, siebzehnhundertachtundneunzig.»

«Haben Sie auch aktuellere Texte?»

«Natürlich, natürlich. Viele Bücher. Kopien jedes Ausgrabungsberichts. Aber glauben Sie mir, als diese Leute in früheren Zeiten hier waren, waren unsere Monumente und Grabmäler in einem wesentlich besseren Zustand. Heute ist von vielen nur noch Staub und Sand übrig geblieben. Mein Name ist Ozymandius, König der Könige.» Er seufzte und schüttelte traurig den Kopf. «So viel ist verloren. Sie lesen auch Deutsch, ja?»

«Ja.»

«Gut. Man weiß ja nie. Selbst namhafte Universitäten scheinen heute die Doktorwürde an Leute zu verleihen, die kaum ihre eigene Sprache beherrschen. Hier haben wir J. C. Ewald Falls Siwa: Die Oase des Sonnengottes in der Libyschen Wüste. Cailliauds Voyage à Meroë, das müssen Sie lesen. Und diesen verbrecherischen Drovetti! Ich musste nach Turin reisen, um den Kanon der Könige zu sehen. Turin! Noch schlimmer als Kairo. Man wollte mich dort mit einer Straßenbahn überfahren!»

«Wann können wir anfangen?», fragte Elena.

«Wann möchten Sie denn?»

«Sofort.»

«Sofort!», lachte Aly. «Ruhen Sie sich nie aus?»

«Wir haben nur zwei Wochen.»

«Heute geht es leider nicht mehr», sagte Aly. «Ich hab noch etwas vor. Aber ich bin Frühaufsteher. Ab sieben Uhr sind Sie jederzeit willkommen.»

«Danke.»

VI

Rick und Knox schlichen sich von der dem Wind abgewandten Seite an, damit der Schäferhund sie nicht wittern konnte. Es dauerte neunzig Minuten, bis die Wachen wieder ihre Runde drehten. Sobald sie weg waren, lief Rick über die Lichtung weiter zu dem kleineren Gebäude. Er untersuchte die beiden schweren Vorhängeschlösser, zog einen mit Haken versehenen dicken Stahldraht aus seiner Tasche und öffnete damit geschickt die Schlösser.

«Wo hast du das denn gelernt, verdammte Scheiße?», murmelte Knox.

«Australische Spezialeinheit, Kumpel», grinste Rick, steckte die Schlösser ein und schob Knox in das Gebäude. «Das ist kein Häkelklub.» Im Boden war ein tiefes Loch, an eine Wand war eine Holzleiter gebunden. «Bis zur anderen Ausgrabungsstätte sind es sechzehn Minuten», sagte Rick. «Ich habe die Zeit gemessen. Sechzehn weitere für den Rückweg macht insgesamt zweiunddreißig. Wir müssen in maximal fünfundzwanzig Minuten wieder raus sein. Okay?»

«Beeilen wir uns», sagte Knox. Sein Herz pochte, als er hinunterstieg. Die Leiter quietschte, hielt ihn aber, und bald hörte er Steinscherben unter seinen Füßen knirschen. Einen Augenblick später war Rick neben ihm. Sie gingen den schmalen Gang entlang. Rick leuchtete mit der Taschenlampe auf eine Wandmalerei. «Himmel!», murmelte er. «Ich dachte, Wolfman gibt es nur in den Marvel-Comics.»

«Das ist nicht Wolfman», korrigierte Knox. «Das ist ein Wolfgott. Wepwawet.»

Rick schaute ihn verwundert an. «Was ist los?», fragte er. «Hast du ein Gespenst gesehen?»

«Nicht ganz.»

«Was dann? Weißt du, wo wir hier sind, oder was?»

«Ja, ich glaube.»

«Komm schon, Kumpel. Schieß los!»

Knox runzelte die Stirn. «Was weißt du über den Stein von Rosette?», fragte er.

KAPITEL 26

I

«Chef! Chef!»

Nessim schaute Ratib finster an. Seit sie die Belohnung von 1000 Dollar ausgesetzt hatten, waren ihre Telefone heißgelaufen. Von Marsa Matruh bis Aswan war der Jeep überall gesichtet worden, ebenso Knox. Nessim wollte Ergebnisse, damit er diese verfluchte Suche endlich beenden konnte. Aber je länger es dauerte, desto mehr schwand seine Hoffnung. «Ja?», fragte er.

«Es ist Abdullah, Chef», sagte Ratib. «Du weißt schon, aus Tanta. Er meint, einer seiner Leute hätte den Jeep gefunden.»

«Wo?»

Ratib schüttelte den Kopf. «Das will der Junge erst sagen, wenn er das Geld hat. Und er will mehr. Der Junge verlangt tausend. Und jetzt will Abdullah auch mehr.»

Nessim verzog das Gesicht. Das Geld war ihm egal, schließlich gehörte es Hassan. Aber er ließ sich nicht gerne erpressen. Wenn die Information allerdings stimmte … Er schaute nach, wie viel Bargeld er noch dabei hatte. «Sag ihm, wir wollen Beweise», sagte er. «Er soll Fotos schicken. Wenn es tatsächlich der Jeep von Knox ist, können beide siebenhundertfünfzig haben.»

Ratib schüttelte den Kopf. «Der Junge weigert sich, noch einmal zurückzugehen», sagte er. «Er glaubt, dass Abdullah ihn verfolgen lässt und er leer ausgeht.»

Nessim musste laut loslachen. Er hatte Abdullah zweimal getroffen und beide Male danach instinktiv in seine Taschen gegriffen, um zu schauen, ob seine Brieftasche noch da war. «Kann er beschreiben, was er gesehen hat?»

Ratib nickte und gab die Frage weiter. «Er sagt, der Jeep wäre mit einer grünen Plane bedeckt gewesen», berichtete er. «Er meint, er hätte hineingeschaut und eine Kiste mit CDs und Büchern gesehen.»

Nessim riss Ratib das Handy aus der Hand. «Was für Bücher?», wollte er wissen.

«Keine Ahnung», antwortete der Junge. Er klang verängstigt und völlig verunsichert. «Sie waren in einer fremden Sprache.»

Nessim erinnerte sich an das Hotelzimmer von Knox und die Archäologiebücher, die er mitgenommen hatte. «Waren Bilder auf den Büchern?»

«Ja?»

«Was für welche?»

«Ruinen», sagte der Junge. «Und von Leuten, die in der Wüste graben.»

Nessim ballte seine Faust. «Du bleibst, wo du bist», verlangte er. «Wir sind unterwegs.»

II

«Der Stein von Rosette?», meinte Rick stirnrunzelnd und machte mit seiner Digitalkamera ein paar Aufnahmen von der Wandmalerei, bevor sie weitergingen. «Du kannst dir bestimmt vorstellen, was ich darüber weiß. Warum?»

«Und das wäre?»

Rick zuckte mit den Achseln. «Es ist eine große, monumentale Stele, ein Pfeiler aus schwarzem Basalt oder so.»

«Aus quarzhaltigem Stein», stellte Knox richtig. «Eigentlich glänzt er grau und hat eine rosarote Maserung. Schwarz ist er erst durch zu viel Wachs und den Dreck in London geworden.» «Er hat eine Inschrift in drei Sprachen», sagte Rick. «Hieroglyphen, Demotisch und Griechisch. Und er wurde von Napoleons Leuten in Rosette gefunden. Um 1799, richtig?»

«Genau.»

Sie kamen zu einem zweiten Wandgemälde, das dem ersten glich. Rick machte zwei Aufnahmen. «Man glaubte, damit einen Schlüssel gefunden zu haben, um die Hieroglyphen zu entziffern, deshalb suchte man nach weiteren Fragmenten. Sie wären ihr Gewicht in Diamanten wert, hat mal jemand gesagt.» Er schaute Knox an. «Geht es darum? Die verlorenen Stücke des Steins von Rosette?»

«Nein.»

«Man hat nie welche gefunden, aber der Stein stammte ursprünglich auch nicht aus Rosette, er wurde nur als Baumaterial dorthin transportiert.» Die Wände des schmalen Gangs waren jetzt verkohlt, in dem getrockneten Lehm waren große Risse. «Ein höllisches Feuer», murmelte Rick, während er fotografierte.

«Du hast gerade vom Stein von Rosette erzählt», meinte Knox.

«Ja. Man hat Kopien angefertigt. Die Entzifferung wurde zu einem richtigen Wettlauf. Jean-Francois Champollion ist schließlich der Durchbruch gelungen. Er hat seine Ergebnisse irgendwann in den zwanziger Jahren des neunzehnten Jahrhunderts veröffentlicht.»

«1822.» Freitag, den 27. September, um genau zu sein. Dieses Datum gilt für viele als die Geburtsstunde der modernen Ägyptologie.

Rick zuckte mit den Achseln. «Damit hat sich mein Wissen erschöpft.»

«Nicht schlecht», sagte Knox. «Aber weißt du, was du noch gar nicht erwähnt hast?»

«Was denn?»

«Die Inschrift selbst. Ihren Inhalt.»

Rick lachte auf. «Du hast recht. Ich habe keine Ahnung.»

«Damit bist du nicht allein. Ein so großartiges Monument, eine solche Ikone, und kaum jemand weiß, was die Inschrift besagt.»

«Und was besagt sie?»

Knox richtete seine Taschenlampe nach vorn. Der weiße Marmor eines Portals schimmerte hell auf, zu beiden Seiten lagen geisterhafte Wölfe. «Man nennt die Inschrift das Dekret von Memphis», sagte er, während sie weitergingen. «Es wurde im Jahre 169 vor Christus zu Ehren der Thronbesteigung von Ptolemäus V. Epiphanes geschrieben. Zu der Zeit war das goldene Zeitalter der Ptolemäer bereits vorüber, dank Ptolemäus IV.»

«Der Partykönig», meinte Rick nickend und bückte sich, um die Wölfe zu fotografieren.

«Genau. Der König der Seleukiden, Antiochos III., dachte, er hätte ein leichtes Spiel mit ihm. Er eroberte Tyros, die Ptolemäer und einen großen Teil der ägyptischen Flotte.»

«Erspare mir die Details», sagte Rick. «Wir haben nicht alle Zeit der Welt, denk daran.»

«Okay», sagte Knox und ging weiter. «Bei Raphia fand eine große Schlacht statt. Die Ägypter haben gewonnen. Der Friede war wiederhergestellt. Das hätte eine gute Nachricht sein sollen.»

«Aber?»

«Die Steuern waren bereits äußerst hoch. Ptolemäus IV. musste sie noch weiter anheben, um seinen Krieg und die Siegesfeiern zu finanzieren. Unmut breitete sich aus. Die Menschen verließen ihre Höfe. In ganz Ägypten gab es heftige Aufstände. Ptolemäus wurde ermordet, und sein Nachfolger, Ptolemäus V. Epiphanes, war noch ein Kind. Eine Rebellengruppe griff Militärposten und Tempel im Nildelta an. Epiphanes’ Männer verfolgten sie. Die Rebellen suchten Zuflucht in einer Zitadelle.»

«Richtig», sagte Rick und schnippte mit den Fingern. «Sie dachten, sie wären in Sicherheit. Aber da lagen sie falsch.»

«Sie lagen völlig falsch», stimmte Knox zu, während sie zwei Stufen zu einem zweiten Durchgang hinabstiegen. «Laut der Inschrift auf dem Stein von Rosette erstürmten Epiphanes’ Männer die Zitadelle und töteten alle Rebellen.»

«Reizend.»

«Und weißt du, wo das passiert ist? In einem Ort namens Lycopolis, die Stadt der Wölfe, in der Kultstätte Busiris.»

«Busiris? Lag das nicht ungefähr da, wo wir gerade sind?»

«Ganz genau», sagte Knox nickend, als sie das Portal erreichten. «Willkommen in der Zitadelle des antiken Lycopolis.»

Rick ging als Erster mit seiner Taschenlampe hindurch. «O Gott!», murmelte er, als er sah, was dort drinnen war. Und dann drehte er sich weg, als wäre ihm schlecht geworden.

III

«Kommen Sie», sagte Aly Sayed lächelnd. «Diesen Abend sollte man nicht in einer Bibliothek vergeuden.»

Gaille und Elena folgten ihm nach draußen und setzten sich an den Tisch. Eine kühle Brise war aufgekommen. In der Ferne zwitscherten Vögel. Gaille hörte zu, wie Elena und Aly freundschaftlich miteinander plauderten, Gemeinsamkeiten oder gegenseitige Freunde entdeckten und über kaum bekannte Stätten sprachen, die sie beide besucht hatten. Nach einer Weile wandte sich Aly an Gaille. «Ihr armer Vater», sagte er. «Ich denke oft an ihn. Mein geschätzter Generalsekretär hat ihn nicht besonders geachtet, wie Sie vielleicht wissen. Aber ich arbeite nur mit Menschen zusammen, die ich respektiere. Kein Mensch liebte dieses Land mehr als er.»

«Danke.»

Er lächelte und wandte sich wieder an Elena. «Jetzt erzählen Sie mir, was Sie in Siwa suchen. Yusuf hat geheimnisvoll angedeutet, dass Sie in Alexandria etwas Interessantes gefunden haben.» «Das kann man wohl sagen.»

«Und dieser Fund hat etwas mit Siwa zu tun?»

«Ja.» Elena nahm ein paar von Gailles Fotos aus ihrer Tasche. «Verzeihen Sie, aber Yusuf hat darauf bestanden, dass Sie mir versprechen müssen, die Sache geheim zu halten.»

«Selbstverständlich», sagte Aly nickend. «Meine Lippen sind versiegelt.»

«Danke.» Sie reichte ihm die Fotos, erklärte, wie die Stätte gefunden worden war, was die Funde bedeuteten und las ihm die Übersetzung der Inschrift vor.

«Ein Grabmal für Alexander», murmelte Aly, während er sich die Fotos anschaute. «Und das wollen Sie in zwei Wochen finden?»

«Wir hoffen, in zwei Wochen weiterzukommen», sagte Elena. «So weit, dass wir zwei weitere Wochen bekommen.»

«Und wie wollen Sie vorgehen?»

«Der Text gibt mehrere Hinweise. Er besagt, dass das Grabmal in Sichtweite des Orakels von Amun liegt, dass es in einem Hügel eingebaut ist, dass der Eingang unter dem Sand liegt und dass es im Geheimen errichtet wurde. Morgen früh werden wir, mit Ihrer Erlaubnis, eine Liste aller Hügel in Sichtweite des Orakels zusammenstellen. Dann werden wir sie uns genau anschauen.»

Er hob seine Augenbrauen. «Ist Ihnen klar, wie viele Stellen das sein können?»

«Ein paar können wir ausschließen. Das Grabmal wurde heimlich gebaut, dadurch fallen alle Orte in der Nähe antiker Siedlungen oder Handelsrouten aus dem Raster. Und das Ausschachten ist eine Arbeit, die durstig macht. Man wird eine Wasserquelle gebraucht haben.»

«In dieser Oase gibt es tausend Quellen.»

«Ja. Aber viele sind salzig, und die meisten Süßwasserquellen sind befestigt.»

«Die Arbeiter könnten einen eigenen Brunnen gegraben haben.»

«Und danach werden wir suchen», sagte Elena. «Wir haben eine Liste von Merkmalen, auf die wir achten werden. Wie Sie wissen, kann man zum Beispiel bearbeiteten Fels an den Furchen, die durch die Werkzeuge entstanden sind, erkennen. Jede bedeutende Häufung solcher Steine ist interessant. In der Wüste zu graben ist eine unmenschliche Arbeit. Der Sand ist so fein und trocken, dass er wie eine Flüssigkeit zerrinnt. Aber die makedonischen Soldaten waren erfahrene Techniker. Vielleicht haben sie einen Senkkasten verwendet. Durch Ihre Luftaufnahmen können wir vielleicht entsprechende Umrisse entdecken. Außerdem habe ich einige Geräte zur Fernerkundung herbringen lassen. Ein Caesiummagnetometer und ein ferngesteuertes Flugzeug, um weitere Luftbilder zu machen.»

Aly blätterte noch immer durch die Fotos. Gaille beobachtete ihn, als plötzlich seine Miene erstarrte. Sofort sammelte er sich wieder und schaute sich scheinbar gleichgültig um. Dann ging er schnell die restlichen Fotos durch und reichte sie zurück. «Na schön», sagte er. «Ich wünsche Ihnen viel Glück.»

Helle Lichter flackerten zwischen den Stämmen der Dattelpalmen auf. Ein Lastwagen mit Planenverdeck bog auf die Zufahrt und kam stotternd zum Stehen. Aly stand auf. «Yusuf meinte, Sie würden Führer benötigen», sagte er. «Ich war so frei, Mustafa und Zayn für Sie zu kontaktieren. Sie sind die besten in Siwa. Sie kennen alles.»

«Danke», sagte Elena. «Das ist sehr hilfsbereit.»

«Kein Problem. Wir müssen zusammenarbeiten, nicht wahr?»

Die Lastwagentüren gingen auf, und zwei Männer sprangen heraus. Aly wandte sich an Gaille. «Gleich als Yusuf mir Ihren Namen gesagt hat, musste ich an die beiden denken.»

Gaille runzelte die Stirn. «Warum?»

«Weil sie an diesem Unglückstag auch die Führer Ihres Vaters waren.» Und für einen Augenblick wich alle Wärme aus seiner Miene. Er betrachtete sie mit einer beinahe klinischen Distanz und wartete auf ihre Reaktion. Aber dann fing er sich, sein Lächeln kehrte zurück, und er war wieder der perfekte Gastgeber voller Güte und Herzlichkeit.

IV

Knox schwenkte seine Taschenlampe umher, um zu schauen, warum Rick zurückgeschreckt war. Überall auf dem Boden lagen Skelette, manche waren winzig, an manchen hingen noch Fetzen zerrissener Kleidung und Schmuckstücke. «Oh, Mann», sagte Rick mit verzerrter Miene. «Was ist denn hier passiert, zum Teufel?»

«Die Belagerung, erinnerst du dich?», sagte Knox ruhiger, als ihm zumute war. «Die Männer werden gekämpft haben. Aber Frauen, Kinder und Alte haben bestimmt eine Zuflucht gesucht. Ein unterirdischer Tempel schien ihnen wahrscheinlich ein sicherer Ort zu sein. Bis sie eingeschlossen wurden und jemand ein Feuer zwischen ihrem Versteck und dem einzigen Fluchtweg angezündet hat.»

«Mein Gott! Was für eine Art zu sterben.»

Knox nickte nachdenklich. Er musste an einen Vorfall bei den Eroberungszügen Alexanders des Großen denken. In Samaria war ein Aufstand ausgebrochen und der makedonische Statthalter ermordet worden. Als Strafe hat Alexander die Stadt zerstört, jeden Rebellen getötet, der ihm in die Hände fiel, und dann zweihundert weitere verfolgt, die sich in eine Höhle in der Wüste flüchteten. Statt die Höhle zu erstürmen, hat er vor der Öffnung ein Feuer gemacht, sodass alle erstickt sind. Ihre Überreste sind erst kürzlich entdeckt worden. Dabei sind auch Siegel und Dokumente gefunden worden, die als älteste jemals gefundene Schriftstücke des Toten Meeres gelten. Knox hatte sich nie besonders für diesen Vorfall interessiert, der eher ein belangloser Nebenschauplatz von Alexanders Feldzügen zu sein schien. Doch plötzlich empfand er tiefes Mitgefühl und Trauer für all die Menschen, die Alexanders ruhmreichen, unaufhaltsamen Truppen in die Quere gekommen waren.

Rick tippte an seinen Arm. «Zum Träumen ist keine Zeit, Kumpel. Wir haben nur noch zehn Minuten.»

Knox riss seinen Blick von den zusammengekauerten Leichen und schaute sich um. Es war ein eindrucksvoller, unterirdischer griechischer Tempel mit ionischen Säulen in den Außenwänden und der Vorhalle. Auf Betonblöcken war ein Holzsteg gebaut worden, damit die Ausgräber sich schnell bewegen konnten, ohne dabei Schaden anzurichten. Knox ging in die Vorhalle, deren Wände mit ländlichen Szenen, Efeuranken, Früchten und Tieren verziert waren, und dann weiter in den Hauptraum. Er wurde von einer weißen Marmorstatue dominiert, die Alexander auf einem sich aufbäumenden Pferd zeigte. «Dort!», sagte Rick und deutete in die hintere Ecke. «Stufen.»

Sie führten hinab in eine Gruft; vor der hinteren Wand stand ein Sarkophag, auf dem ein griechischer Text eingemeißelt war.

«Kelonimos», las Knox vor. «Geheimnisträger, Glaubensbegründer.»

«Kelonimos?», fragte Rick. «Das ist doch dein Freund aus den Papyri, oder?»

«Und aus Alexandria», sagte Knox. Vor den Wänden standen Steinfässer, die mit Ostraka, beschrifteten Stein- und Tonscherben, gefüllt waren. Knox nahm eine heraus und betrachtete die verblichene Schrift. «Eine Bittschrift an die Götter», sagte er.

«Dann ist das hier also ein Tempel? Ein Tempel für Kelonimos?»

Knox schüttelte den Kopf. «Für Alexander. Oben im Hauptraum steht eine Kultstatue von ihm. Aber Kelonimos muss der Begründer oder Hauptpriester oder so etwas gewesen sein.» Er hockte sich hin. «Also, was haben wir bisher?», fragte er. «Ein alter Mann in Mallawi schreibt über seine Kindheit in Lycopolis. Er verehrt Alexander, Akylos und Kelonimos. Er verachtet die Ptolemäer und tut sie als Lügner und Betrüger ab. Und warum waren Epiphanes’ Männer so erbarmungslos, als sie die Zitadelle erstürmten? Jeder wurde abgeschlachtet oder exekutiert.» Er schaute Rick an. «Das riecht doch nach mehr als einem normalen Aufstand, oder? Immerhin wurden die Rebellen im Süden amnestiert. Warum mussten aber all diese Leute getötet werden?»

«Sie wussten etwas», schlug Rick vor. «Sie mussten zum Schweigen gebracht werden.»

«Der Geheimnisträger», meinte Knox nickend. «Das muss ein höllisches Geheimnis gewesen sein.»

«Irgendeine Idee?»

Knox grübelte über eine mögliche Antwort nach. «Die Ptolemäer waren den Ägyptern nie richtig ans Herz gewachsen», sagte er. «Sie wurden nur toleriert, weil sie die direkten Nachfolger von Alexander waren. Deswegen bemühten sie sich auch so sehr, Verbindungen zu ihm herzustellen. Sie verbreiteten das Gerücht, dass Ptolemäus I. Alexanders Bruder gewesen sei, und bauten ein Mausoleum, in dem beide zusammenliegen sollten. Stell dir vor, was geschehen wäre, wenn die Rechtmäßigkeit dieser Nachfolge in Frage gestellt worden wäre.»

«Das stelle ich mir später vor, wenn du nichts dagegen hast», sagte Rick und zeigte auf seine Uhr. «Wir müssen abhauen.»

Knox nickte. Sie eilten die Stufen hinauf und liefen dann über den Holzsteg und durch den Gang zurück zur Leiter. Rick stieg zuerst hoch, so schnell, dass Knox Mühe hatte, hinterherzukommen. «Okay», brummte Rick, als sie oben waren. «Gehen wir.» Er öffnete die Stahltür, schob Knox hinaus und verriegelte die Schlösser wieder. Links von ihnen flackerte in der Ferne eine Taschenlampe auf. Ein Hund knurrte. «Perfektes Timing», grinste Rick. Doch dann kam hinter einem Baum direkt vor ihnen die zweite Wache hervor und zog den Reißverschluss hoch. Die drei starrten sich erschrocken an.

«Lauf!», rief Rick. «Lauf!»

KAPITEL 27

I

Knox und Rick flohen blindlings durch die Bäume, die Arme erhoben, um ihre Gesichter vor den Zweigen zu schützen. «Stehenbleiben!», schrie der Wachmann. «Stehenbleiben oder ich schieße!» Sofort krachte ein Schuss. «Stehenbleiben!», rief er erneut. Aber die beiden liefen weiter und kämpften sich durch den Wald, bis sie einen Acker erreichten. Als sie in die Richtung des Subarus rannten, drangen sie tief in die feuchte Erde ein, und ihre Stiefel wurden durch den Matsch immer schwerer. Hinter ihnen bellte sich der Deutsche Schäferhund die Seele aus dem Leib. Knox bekam langsam Seitenstechen. Er war nicht so trainiert wie Rick und fiel zurück. Er schaute sich um. Sie waren ihren Verfolgern ein gutes Stück voraus, aber der verfluchte Schäferhund hatte ihre Fährte aufgenommen. «Schneller!», rief Rick von vorn, als hätte er gespürt, dass Knox nachließ. «Wir sind gleich beim Wagen.»

Sie liefen noch eine Weile weiter, ehe Knox sich erneut umdrehte. Der Nachthimmel hatte sich bewölkt, doch auf einer kleinen Anhöhe konnte er die Umrisse der beiden Wachmänner erkennen. Einer von ihnen blieb stehen, um auf Knox zu zielen. Einige Schüsse peitschten an ihm vorbei, sodass er auf dem schweren Boden ins Stolpern kam. Seine Schenkel schmerzten, als er sich aufrappelte. Das Laufen kostete ihn nun große Mühe, er schnaufte bei jedem Schritt, während das Stechen in seiner Seite immer schlimmer wurde. Und Rick war schon weit vor ihm.

Den Wachmännern war offenbar klar geworden, dass sie ihn nicht selbst kriegen würden, deshalb ließen sie den Schäferhund von der Leine und blieben stehen. Hechelnd jagte er über den weichen Boden, hatte ihn bald eingeholt und schnappte knurrend nach seinem Bein. Knox drehte sich weg, trat nach ihm und verlor das Gleichgewicht. Kaum dass er am Boden lag, stürzte sich auch schon der Hund auf ihn und wollte ihm mit tropfendem Speichel geradewegs an die Kehle gehen. Die scharfen Zähne nur wenige Zentimeter vor seinem Gesicht, versuchte Knox verzweifelt, das Tier abzuwehren. Die Wachmänner kamen näher, schwer keuchend nach ihrer langen Jagd. Als Knox dachte, dass nun sein Ende gekommen sei, hörte er Motorenlärm und sah Scheinwerfer aufflackern. Neben ihm hielt der Subaru. Rick sprang heraus und lief brüllend auf den erschrockenen Hund zu, der von Knox abließ und gerade lange genug zurückwich, dass die beiden in den Wagen steigen konnten. Doch der Hund fasste schnell wieder Mut und sprang wütend bellend an der Beifahrertür hoch. Die Wachmänner hatten sie fast erreicht. Rick legte den Rückwärtsgang ein und trat das Gaspedal durch. Er jagte rückwärts über das Feld, riss den Subaru herum, legte den ersten Gang ein und raste davon. Schüsse krachten. Das Fenster der Beifahrertür zersprang, und die Windschutzscheibe bekam Risse. Rick schlug ein Sichtloch heraus, während er auf den Feldweg brauste und dann weiter zur Straße nach Tanta. Knox schaute sich um. Ihre Verfolger waren in der Finsternis verschwunden. Private Sicherheitsleute, die ihre Waffen abfeuerten, wollten sicherlich nicht mit den Behörden in Berührung kommen, doch vielleicht hatten sie Kollegen, die nach dem Subaru suchen würden. «Wir holen besser den Jeep», meinte Knox keuchend.

«Hältst du das für klug? Sollten wir nicht lieber eine Weile untertauchen?»

Knox schüttelte den Kopf. «Kelonimos wird ständig als Geheimnisträger bezeichnet. Ich will wissen, um welches Geheimnis es sich handelt. Ich wette, dass die Antwort in dieser verdammten Inschrift aus der unteren Kammer in Alexandria steckt. Die in Demotisch.»

«Ich dachte, du kannst kein Demotisch.»

«Kann ich auch nicht», gab Knox zu. «Deswegen müssen wir einen Freund treffen.»

«Ach! Und wo steckt der?»

«Schon mal in Farafra gewesen?»

«Farafra!», entgegnete Rick. «Aber das liegt fast am anderen Ende von Ägypten.»

«Dann sollten wir besser keine Zeit verlieren, oder?»

II

Karims Augen wurden immer größer, als Nessim einen Stapel Fünfzigdollarscheine hervorholte. So viel Bargeld hatte er noch nie gesehen. Er hatte es sich nicht einmal vorstellen können. Verzückt schaute er zu, wie Nessim fünfzehn Scheine für Abdullah abzählte und dann fünfzehn weitere, mit denen er vor Karims Nase wedelte. «Bring uns zum Jeep», sagte er.

Karim stieg auf den Rücksitz des Freelanders. Die Heckscheibe hatte ein Loch, das mit einer Plastikplane abgedeckt war. Es hatte zu regnen begonnen, was es Karim erschwerte, sich in der unbekannten Landschaft zu orientieren. In seinem ganzen Leben war er noch nie so verängstigt und aufgeregt gewesen. Er hatte Angst, dass er irgendwie einen riesigen Fehler gemacht hatte oder dass der Besitzer des Jeeps in der letzten Stunde zurückgekehrt war. Karim wusste, dass für ihn nicht nur die Belohnung auf dem Spiel stand. Ein Blick genügte, um zu wissen, dass Nessim und seine Männer bei einer Enttäuschung ihren Frust an irgendjemandem auslassen würden.

Sie erreichten den Feldweg und fuhren zu dem alten Hof. Dort hielten sie an, trotteten durch den Matsch zum Außengebäude und schoben die Stahltür auf. Als Karim im ersten Moment drinnen nichts erkennen konnte, rutschte ihm das Herz in die Hose. Doch dann sah er den Jeep und schluckte erleichtert.

Einer der Männer hob die Plane, um das Nummernschild zu überprüfen. «Alles klar, das ist seiner», verkündete er.

«Gut.» Nessim blätterte die Scheine in Karims Hand. «Jetzt verschwinde», riet er ihm. «Und lass dich nie wieder hier blicken.» Karim nickte energisch. Er umklammerte die Banknoten und rannte den matschigen Weg zurück, als sei ihm der Teufel auf den Fersen. Als er sich noch einmal umschaute, sah er, wie Nessim Taschenlampen und Pistolen an seine Leute ausgab und sie dann für einen Hinterhalt aufteilte. Irgendjemand war eindeutig in Todesgefahr, aber Karim kümmerte sich nicht darum. Er war überglücklich, sein Leben konnte endlich anfangen.

III

Es hatte zu regnen begonnen. Als Knox und Rick nach Tanta fuhren, fegte der Regen durch das kaputte Seitenfenster und die durchlöcherte Windschutzscheibe. «Willst du warten, bis es sich gelegt hat?», fragte Knox.

«Nee», entgegnete Rick und schaute nach vorn. «Dauert bestimmt nicht lange.» Offenbar kannte er dieses Wetter und meinte, dass der Schauer schnell vorüberging. Er schaltete die Heizung auf die höchste Stufe, sodass herrlich warme Luft gegen ihre durchnässten Hosen blies. Südlich von Tanta bogen sie von der Hauptstraße ab. «Wo war denn das, verdammt?», knurrte Rick, während sie nach dem verlassenen Hof Ausschau hielten.

«Genau vor uns», sagte Knox zuversichtlicher, als er war. Mit einem Mal tauchte in der Dunkelheit ein junger Mann vor ihnen auf. Er starrte sie mit offenem Mund und großen Augen an. Es war so finster unter dem bewölkten Himmel, dass sie an dem Feldweg vorbeifuhren und wenden mussten. Dann holperten sie durch die Schlaglöcher, in denen das Regenwasser stand. Die Federung quietschte, und die Scheinwerfer tanzten über die Bäume und Stallungen. Rick beugte sich über das Lenkrad und starrte angestrengt durch die Windschutzscheibe, während sie den Weg entlangschlichen.

Knox schaute seinen Freund an. «Was ist los, Kumpel?», fragte er.

«Der Junge, an dem wir gerade vorbeigefahren sind», brummte er. «Irgendwas stimmte mit dem nicht.»

«Willst du umdrehen?»

Er schüttelte den Kopf. «Mit dieser Windschutzscheibe kommen wir keine zehn Meilen weit, erst recht nicht, wenn wir auf den Hauptstraßen sind.»

«Dann fahr lieber langsam.»

«Was glaubst du, was ich hier mache, verdammte Scheiße?» Angespannt und aufmerksam nach vorn schauend, rumpelten sie auf dem Feldweg zum Hof. Auf dem Betonboden hatten sich Pfützen gebildet, in denen sich die Lichter der Scheinwerfer spiegelten. Vor ihnen war eine matschige Stelle. Im gleichen Moment sahen sie beide die frischen Fußspuren. «Scheiße!», fluchte Rick. Er trat aufs Gaspedal und machte eine ruppige Kehrtwende. Die Reifen quietschten, und Knox wurde gegen die Tür geschleudert.

Plötzlich brauste Nessims Freelander unter den Bäumen hervor. Als seine Scheinwerfer angingen, wurden sie geblendet. Rick versuchte, seinen Wagen herumzureißen, kam aber auf dem feuchten Boden ins Schlingern und rutschte geradewegs in den Freelander. Die Motorhauben wurden zusammengedrückt, Glas splitterte, die Airbags gingen auf und pressten sie in ihre Sitze. Knox brauchte einen Moment, um sich zu sammeln; einen Moment, den er nicht hatte. Seine Tür wurde aufgerissen, ein Totschläger krachte auf seine Schläfe und betäubte ihn. Er wurde am Kragen herausgezerrt und über den Beton geschleift, zu benommen, um sich zu wehren. In seinen Ohren dröhnte es, dann war er im Außengebäude, genauso Rick, und die Stahltür schloss sich hinter ihnen wie eine Falle. Nessim trat Knox ins Kreuz, stellte sich dann über ihn und zielte auf seine Brust. «Wer ist dein Freund?», fragte er und richtete seine Taschenlampe auf Rick, der stöhnte, seine Stirn rieb und dabei Blut in sein Haar schmierte. Er versuchte sich auf die Knie zu stemmen, brach aber sofort wieder zusammen und übergab sich, was die Ägypter zum Lachen brachte.

«Kein Freund», murmelte Knox, der noch immer nicht wusste, wie ihm geschah. «Er ist nur der Fahrer. Er weiß nichts. Lass ihn gehen.»

«Sicher», schnaubte Nessim.

«Ich schwöre», sagte Knox. «Er weiß nichts.»

«Dann ist das heute wohl sein Pechtag, oder?»

Knox stützte sich auf einen Ellbogen. Langsam begann er wieder klar im Kopf zu werden. «Man verdient gutes Geld», meinte er, «wenn man für Al Assyuti arbeitet, oder?»

Für einen Moment leuchteten rote Punkte auf Nessims Wangen auf. «Du weißt überhaupt nichts über mein Leben», sagte er.

«Aber du weißt genug über meins, um es zu beenden, oder wie?»

«Du hast dich selbst in diese Lage gebracht», fauchte Nessim. «Du hättest wissen müssen, was passieren würde.»

Rick rappelte sich auf, dieses Mal erfolgreich. «Was ist hier los?», brachte er undeutlich hervor. «Wer sind diese Leute?»

«Mach dir keine Sorgen», sagte Knox.

«Die haben Waffen», sagte Rick. Er klang ängstlich und verwirrt. «Warum haben die Waffen?»

Knox sah seinen Freund verwundert an. Irgendwie klang seine Stimme nicht ganz echt. Entweder waren es die Nachwirkungen der Schläge, oder aber er versuchte, Nessim und den anderen etwas vorzumachen, damit sie ihn nicht ernst nahmen. Schließlich wussten sie nichts über seine Vergangenheit. Wenn das der Fall war, dann lag es nun an Knox, ihm etwas Zeit zu verschaffen, damit er loslegen konnte. Auch die Dunkelheit könnte ihm zugute kommen. Licht erzeugten in diesem Gebäude nur die verschiedenen Taschenlampen, und wenn er die Kerle dazu bringen könnte, sie alle auf sich zu richten …

Er starrte Nessim an. «Ich habe gehört, wie du dem Mädchen in Scharm erzählt hast, dass du mal Fallschirmspringer warst», sagte er. «Du Scheißlügner.»

«Das war keine Lüge.»

«Fallschirmspringer haben Ehre», entgegnete Knox spöttisch. «Ehrenmänner verkaufen sich nicht an Vergewaltiger und Mörder.»

Nessim schlug Knox mit dem Lauf seiner Waffe hart ins Gesicht und schickte ihn zu Boden. «Ehrenmänner erfüllen ihre Pflichten, auch wenn sie ihnen nicht gefallen», sagte er eisern.

«Ehre!», schnaubte Knox und stemmte sich auf die Knie. «Du weißt gar nicht, was das Wort bedeutet. Du bist nur eine Hure, die sich verkauft für …»

Dieses Mal schlug Nessim noch härter zu. Knox brach zusammen, seine Wange schabte über den rauen Beton. Doch als er benommen dalag, sah er, wie Rick plötzlich in Bewegung kam. Ein Faustschlag streckte den ersten Mann nieder. Mit dem Ellbogen setzte er den zweiten außer Gefecht. Als der Ägypter zu Boden ging, entriss Rick ihm die Waffe, schoss dem dritten in den Oberschenkel und richtete die Waffe dann auf Nessim, der noch immer erstarrt über Knox stand.

«Fallen lassen!», schrie Rick. «Lass deine Scheißknarre fallen!» Nessims Waffe und Taschenlampe krachten auf den Beton. «Auf die Knie!», befahl Rick. «Alle. Auf eure Scheißknie, sofort!» Die Ägypter gehorchten, selbst der Verwundete, dessen cremefarbene Hose blutgetränkt war und der erbärmlich wimmerte. «Hände hinter eure Scheißköpfe!», brüllte Rick. Teilweise hatte ihn in Rage gebracht, wie sie Knox behandelt hatten, vor allem aber war er sauer, dass er so tun musste, als hätte er Angst zu sterben. Die Ägypter lasen ihr Schicksal offenbar von seiner Miene ab und bekamen blasse Gesichter. Allein Nessim bewahrte Haltung und straffte seine Schultern, während Rick auf ihn zielte. Knox musste daran denken, wie Nessim zuvor rot und ärgerlich geworden war, als er ihm vorgeworfen hatte, keine Ehre zu haben. «Nein», sagte er und packte Ricks Arm, bevor er abdrücken konnte. «Das ist nicht unsere Art.»

«Deine vielleicht nicht, verdammte Scheiße», entgegnete Rick. «Aber meine.»

«Bitte, Kumpel», sagte Knox.

«Und was schlägst du vor?», meinte Rick aufgebracht. «Wenn wir sie laufen lassen, haben wir sie gleich wieder auf den Fersen. Das hier ist verfluchte Notwehr, Kumpel. Mehr nicht.»

Knox schaute wieder zu Nessim. Seine Miene gab nichts preis, doch Knox war sicher, dass Rick sich irrte. Wenn sie ihn laufen ließen, würde es sein persönlicher Ehrenkodex nicht zulassen, sie weiter zu verfolgen. Aber was die anderen betraf … Er bückte sich, um Nessims Pistole aufzuheben, und blickte sich nachdenklich um. Das Außengebäude war klein, fensterlos und aus Beton. Die Tür war aus solidem Stahl und hing in kräftigen Angeln. Er zog die Plane vom Jeep, warf sie auf den Boden vor Nessim und zielte dann auf seine Brust. «Zieht euch aus!», befahl er.

«Nein», entgegnete Nessim finster.

«Tu es», sagte Knox. «Wenn nicht um deinetwillen, dann für deine Männer.»

Nessims Gesicht zuckte, aber er schaute sich zu seinen Männern um und schien klein beizugeben. Widerwillig begann er sein Hemd aufzuknöpfen und bedeutete seinen Männern, das Gleiche zu tun. Ihre ausgezogenen Sachen warfen sie auf die Plane. Als sie nur noch in Unterhosen dastanden, vergewisserte sich Knox, dass sie nichts versteckt hatten, rollte dann die Plane zusammen und warf sie auf die Rückbank des Jeeps.

«Kommst du allein mit ihnen klar?», fragte er Rick.

Rick schnaubte. «Hast du vorhin nicht zugeguckt?»

Knox fuhr den Jeep hinaus zu den beiden anderen Wagen. Der Subaru gab keinen Ton mehr von sich, aber der Freelander sprang beim dritten Versuch an, obwohl der Motor ein klapperndes Geräusch von sich gab. Er legte den Rückwärtsgang ein und holperte zum Außengebäude. Rick kam rückwärts heraus und schleuderte die Stahltür mit dem Fuß zu. Knox fuhr so dicht wie möglich davor und zog die Handbremse an. Es war keine perfekte Lösung, doch es sollte reichen, Nessim und seine Männer für einige Stunden gefangen zu halten. Bis dahin könnten er und Rick schon am anderen Ende von Ägypten sein.

Sie liefen zum Jeep. Rick setzte sich ans Steuer und raste unnötig schnell davon. Vielleicht musste er seine restliche Wut abreagieren, jedenfalls schaute er nicht einmal in Knox’ Richtung. Knox selbst starrte durch die Windschutzscheibe und war noch immer verwirrt über die Entdeckung, dass sein Freund bereit gewesen wäre, diese Männer zu exekutieren. Die Stille wurde immer unbehaglicher, und Knox begann schon zu befürchten, dass sich zwischen ihnen etwas unwiderruflich verändert hatte.

Es war schließlich Rick, der das Schweigen brach. «Ich dachte, du hättest gesagt, diese Typen wären gefährlich», brummte er.

«Was soll ich sagen, Kumpel», grinste Knox. «Ich dachte, das wären sie.»

KAPITEL 28

I

Gaille und Elena nahmen Aly beim Wort und waren um Punkt sieben bei ihm. Er saß bereits vor seinem Haus, die Arbeitsunterlagen auf dem Tisch mit einer Kanne Tee und Gläsern beschwert, als hätte er sie erwartet. Er begrüßte sie herzlich, führte sie in seine Bibliothek und ließ sie allein.

Elena begann mit den Luftaufnahmen, Gaille mit den Büchern. Als sie den ersten Band herauszog, hatte sie das Gefühl, dass das Regal nicht mehr so voll war wie noch am Abend zuvor. Sie schaute genauer nach. Ja. Sie erinnerte sich eindeutig an ein Buch mit rotem Ledereinband, der ihre Finger verfärbt hatte. Sie zog eine aktuelle Universitätsarbeit heraus und verglich das Quellenverzeichnis mit den Titeln auf dem Regal. Zwei Standardwerke über Siwa fehlten. Dabei sollte diese Sammlung vollständig sein. Dann musste sie an Alys merkwürdigen Blick am Abend zuvor denken, als er ihre Fotos angeschaut hatte. «Elena», sagte sie leise.

Elena sah sie verwirrt an. «Ja?»

«Nichts», sagte Gaille schnell. «Entschuldigen Sie.» So wie sie ihre Chefin kannte, würde Elena sofort rauslaufen und Aly zur Rede stellen, und dann könnten sie seine Hilfe vergessen. Deshalb notierte sie lediglich die fehlenden Titel. Bei der nächsten Gelegenheit würde sie Ibrahim anrufen und bitten, die Bücher direkt in ihr Hotel zu schicken.

II

Knox war auf dem Beifahrersitz eingeschlafen, als Rick ihn wachrüttelte. «Was ist?», fragte er schläfrig.

«Ein Kontrollpunkt», brummte Rick.

«Scheiße», sagte Knox. Kontrollpunkte waren in Alexandria und im Delta so selten, dass er sie vergessen hatte. In Mittel- und Südägypten sowie in den Wüstenregionen waren sie dagegen alltäglich geworden. Sie hielten an. Zwei müde aussehende Soldaten in dicken Uniformen zum Schutz gegen die morgendliche Kälte stapften heran. Einer von ihnen klopfte gegen das Fenster des Jeeps. «Pässe», sagte er auf Englisch, nachdem Rick das Fenster heruntergekurbelt hatte. Offenbar hatte er sie gleich als Ausländer erkannt. Knox hatte noch Augustins Papiere für Omar Malik, aber die würden jetzt nur Verdacht erregen. Er holte seinen britischen Pass hervor und reichte ihn hinüber. Gähnend ging der Soldat mit den Pässen in die Kabine, um sie zu prüfen. In der Zwischenzeit blieb der andere Soldat neben dem Jeep stehen. Er zündete sich eine Zigarette an, stampfte frierend mit den Füßen und schaute dann durch das Heckfenster. Zu spät erinnerte sich Knox an die Plane, in der nicht nur die Kleider und Habseligkeiten von Nessim und seinen Männern eingerollt waren, sondern auch ihre Waffen.

Der Soldat öffnete die hintere Tür und beugte sich in den Wagen. «Was ist das?», fragte er und legte eine Hand auf das Bündel.

«Nur ein paar Klamotten», sagte Knox so locker wie möglich. Der Soldat rollte die Plane ein Stückchen auf und wühlte darin herum. Er zog eine Jacke hervor, hielt sie vor sich und schaute sein Spiegelbild in der Scheibe an. Dann warf er sie zurück, nahm ein paar Hemden und eine Hose und schaute in den Taschen nach. Er zog ein teures Handy hervor und grinste Knox schleimig an, als wollte er andeuten, dass ein kleines Geschenk nicht unwillkommen wäre. Knox’ Mund war trocken. Wenn dieser Idiot eine der Waffen entdeckte, würden sie eine Menge zu erklären haben. «Entschuldigen Sie», sagte er, «aber das sind unsere Sachen.»

Der Soldat brummte gereizt, warf die Hose und das Handy zurück in die Plane und knallte dann die Tür zu. Sein Kamerad in der Kabine hatte das Telefonat beendet und kam wieder heraus. Knox’ Herz pochte wild vor Sorge, aber der Soldat gab ihnen die Pässe ohne mit der Wimper zu zucken zurück und winkte sie durch. Sie ließen sich nichts anmerken, bis sie weit genug weg waren. «Wer weiß», sagte Rick, «vielleicht hat Hassan die Suche nach dir aufgegeben.»

«Das bezweifle ich, Kumpel», sagte Knox. «Ich glaube, er will einfach nicht, dass die Behörden wissen, was er treibt.»

«Immerhin etwas.»

«Ja», stimmte Knox zu. «Immerhin etwas.» Er drehte sich zu dem Bündel auf dem Rücksitz um. «Aber ich glaube, wir sollten diesen Mist loswerden, bevor er uns noch Ärger macht. Was meinst du?»

«Ich glaube, du hast recht», stimmte Rick nickend zu.

III

Nicolas kam in Ibrahims Büro, um einige heikle Dinge zu besprechen. Sein Vater hatte ihn beauftragt, bestimmte Artefakte aus dem makedonischen Grabmal für seine Privatsammlung zu akquirieren. Er wollte mindestens einen goldenen Sarg, außerdem eine Auswahl an Waffen. Die Sachen zu bekommen war durchaus möglich, insbesondere jetzt, da Yusuf persönlich die Kontrolle über die Ausgrabung übernommen hatte. Es ging nur darum, überzeugende Repliken herstellen zu lassen und einen Austausch zu arrangieren. Aber noch war Ibrahim an der Ausgrabung beteiligt, und man musste mit ihm verhandeln, nicht zuletzt deshalb, weil Yusuf einen Sündenbock zur Hand haben wollte, sollte der Austausch entdeckt werden. «Ich störe Sie doch nicht, oder?», fragte Nicolas.

«Das kann warten», sagte Ibrahim lächelnd. «Ich wollte gerade ein paar Bücher für Gaille nach Siwa schicken. Obwohl ich nicht glauben kann, dass Dr. Sayed keine Ausgaben davon hat.»

Nicolas setzte sich an den Ecktisch. «Sie wissen sicher, wie zufrieden wir von der Dragoumis-Gruppe mit dem Ergebnis unserer Partnerschaft sind», begann er.

«Wir sind auch zufrieden.»

Nicolas nickte und zog einen dicken Umschlag aus seiner Jacketttasche. «In meiner Familie ist es üblich, Erfolg zu belohnen.» Er legte den Umschlag auf den Tisch und lächelte Ibrahim aufmunternd an.

Stirnrunzelnd betrachtete Ibrahim das Geldbündel. «Für mich?», fragte er.

«Als Zeichen unserer Anerkennung und Dankbarkeit.»

Argwöhnisch kniff Ibrahim die Augen zusammen. «Und was wollen Sie für dieses Geld?»

«Nichts. Nur eine Fortführung unserer Partnerschaft.» Tatsächlich trug Nicolas eine Minikamera unter seinem Jackett, deren Linse als zweitoberster Knopf getarnt war. Jeder in der Antiquitätenbehörde nahm Bestechungsgelder an, aber das bedeutete noch lange nicht, dass es legal war. Wenn Ibrahim dieses Bakschisch wie ein guter Junge nahm, würde der Film verwendet werden, um ihn Schritt für Schritt gefügig zu machen, bis er völlig kompromittiert war. Wenn er es nicht nahm, hatte Nicolas viele andere Wege, um sein Ziel zu erreichen.

Ibrahim zögerte und schob dann den Umschlag über den Tisch zurück. «Wenn Sie weiterhin zu unserer Partnerschaft beitragen wollen», sagte er, «dann haben wir für diesen Zweck ein Bankkonto eingerichtet, wie Sie bestimmt bereits wissen.»

Nicolas lächelte angespannt und nahm das Geld zurück. «Was immer Sie für das Beste halten.»

«Gibt es sonst noch etwas? Oder kann ich jetzt …»

Von draußen hörte man Lärm. Die Tür sprang auf, und Mohammed stürmte herein. «Tut mir leid, Sir», sagte Maha, die am Arm des Hünen hing. «Ich konnte ihn nicht aufhalten.»

«Schon in Ordnung, Maha», sagte Ibrahim. Er betrachtete Mohammed. «Was soll denn dieses Theater?»

«Es geht um Layla», sagte Mohammed. Tränen liefen ihm über das Gesicht. «Sie haben nein gesagt. Sie haben einfach nein gesagt. Sie wollen sie nicht behandeln.»

«Mein lieber Freund», sagte Ibrahim und stand verlegen auf. «Das tut mir so leid.»

«Sie braucht keine Sympathie. Sie braucht Hilfe.»

«Es tut mir leid. Ich weiß nicht, was ich noch tun kann.»

«Bitte. Ich habe schon jeden gefragt. Sie sind ihre letzte Hoffnung.»

Nicolas stand auf und wandte sich ab. Gespräche über Krankheiten waren ihm immer unangenehm. Die Bücher, die Ibrahim für Gaille herausgesucht hatte, lagen auf der Ecke des Schreibtisches. Er nahm eines und blätterte müßig durch die Seiten.

«Ich könnte natürlich herumfragen», sagte Ibrahim. «Aber im Krankenhaus kenne ich niemanden.»

«Ich flehe Sie an. Sie müssen etwas tun.»

Das Buch war voller Schwarz-Weiß-Skizzen. Eine stellte einen Hügel und einen See namens Bir Al Hammam dar. Irgendwie kam Nicolas der Anblick bekannt vor. Er legte das Buch zurück und nahm ein anderes. Auch in diesem war ein Bild von Bir Al Hammam, dieses Mal ein Foto. Er starrte es lange an, und als ihm schließlich klar wurde, warum ihm der Anblick vertraut war, durchzuckte ihn ein herrlicher orgiastischer Schauer.

«Nicolas? Nicolas?», fragte Ibrahim besorgt. «Ist alles in Ordnung?»

Nicolas kam wieder zu Sinnen. Ibrahim sah ihn merkwürdig an. Nicolas lächelte. «Verzeihen Sie», sagte er. «Ich war nur gerade ganz woanders.» Als er sich umschaute, sah er, dass Mohammed verschwunden war. «Wo ist denn Ihr Freund?», fragte er.

«Er musste gehen», sagte Ibrahim. «Seine Frau ist offenbar in einem schrecklichen Zustand. Ich hatte versprochen, mein Möglichstes zu tun. Aber was kann ich jetzt noch machen? Das arme Mädchen.»

Nicolas runzelte nachdenklich die Stirn. «Wenn ich ihr helfen könnte, wären Sie dankbar, nicht wahr?»

«Natürlich», sagte Ibrahim. «Aber ich weiß wirklich nicht …»

«Gut», sagte Nicolas und klemmte sich Gailles Bücher unter den Arm. «Dann kommen Sie mit mir. Schauen wir mal, was wir tun können.»

KAPITEL 29

I

Das Orakel von Amun erwies sich als Steinhaufen ungefähr vier Kilometer außerhalb von Siwa. Trotz seines einstigen Ruhms gab es weder einen Parkplatz noch Gewerbestände oder eine Eintrittsgebühr. Als Gaille, Elena und die beiden Führer früh am nächsten Morgen dort ankamen, waren sie fast allein. Nur ein verhutzelter alter Mann saß vor einer Mauer gegenüber der antiken Stätte und streckte in der Hoffnung auf Almosen eine zitternde Hand aus. Gaille griff nach ihrem Portemonnaie. «Damit ermutigen Sie die Bettler nur», warnte Elena. Gaille zögerte, gab ihm dann aber trotzdem einen Schein. Er lächelte dankbar. Zwei junge Mädchen mit geflochtenen, hüftlangen schwarzen Haaren kamen auf sie zu und boten selbst gemachte Armbänder an, die sie am Unterarm trugen. Ein finsterer Blick von Zayn genügte, und sie liefen kichernd davon.

Anfangs hatte Gaille nicht gewusst, was sie von Mustafa und Zayn halten sollte. Doch schnell wurden sie ihr sympathisch. Das Wissen der beiden Männer über Siwa war beeindruckend. Und ihre Freundschaft hatte etwas Rührendes. Die alte Tradition der homosexuellen Ehe war in Siwa noch weit verbreitet, regionale Lieder und Gedichte priesen solche Beziehungen noch immer. Sie konnte sich nur wundern.

Mustafa war ein bulliger Mann mit lederner Haut. Wie hellere Streifen an seinem Hals und unter dem Armband seiner Uhr zeigten, hatte sich seine Haut durch die Sonne noch dunkler gefärbt, als sie es schon von Natur aus war. Obwohl er unablässig rauchte, war er erstaunlich fit und flink. Er hatte eine spezielle Beziehung zu seinem alten und eigenwilligen Lastwagen. Keine der Anzeigen oder Armaturen funktionierte noch, und jede Verzierung war längst verschwunden, vom Schaltknüppel bis zum Gummi der Pedale und den Matten darunter.

Zayn war ein dürrer Kerl und kaum älter als vierzig, obwohl sein Haar und sein Bart mit silbrigen Strähnen durchzogen waren. Während Mustafa fuhr, ölte und polierte Zayn wie besessen ein Messer mit schmaler Klinge und Elfenbeingriff, das er zusammengeklappt unter seinem Gewand trug. Jedes Mal, wenn er es wegsteckte, schabte die glatte, funkelnde Klinge gegen die Scheide, sodass sie sofort wieder geputzt werden musste und er das Messer herauszog und begutachtete, wobei er unverständliche Schimpfwörter murmelte.

Eine steile, geschwungene Treppe unter einem Türsturz führte hinauf in das Hauptgebäude des Orakels, ein Gerippe aus Wänden, das einem Holzschiff glich, welches im Watt gestrandet und später ausgetrocknet war. Gaille blieb einen Moment lang ehrfürchtig stehen. Es gab nicht viele Orte auf der Welt, an denen man sicher sein konnte, dass Alexander einmal genau an der Stelle gestanden hatte, wo man nun selbst stand. Dieser Ort war einer davon. Zu Zeiten Alexanders war das Orakel im gesamten Mittelmeerraum verehrt worden. Es hatte mit Delphi konkurriert und vielleicht sogar einen höheren Status gehabt. Der Legende nach soll Herakles es aufgesucht haben, den Alexander als seinen direkten Vorfahren betrachtet hatte. Auch Perseus wurde nachgesagt, an diesen Ort gepilgert zu sein, und Perseus war mit dem persischen Reich verbunden, das Alexander später für sich beanspruchte. Cimon, ein Athener General, hatte eine Abordnung nach Siwa geschickt, um das Orakel zu befragen, ob seine Belagerung von Zypern erfolgreich sein würde. Das Orakel hatte die Antwort verweigert und nur gesagt, dass die Person, welche die Frage gestellt hatte, bereits bei ihm wäre. Und als die Emissäre zur Flotte zurückgekehrt waren, hatten sie erfahren, dass Cimon genau an diesem Tag zu Tode gekommen war. Pindar hatte zu Ehren des Orakels eine Hymne geschrieben und war, als er es nach dem größten Glück der Menschheit befragte, prompt gestorben. Aber das Ereignis, das vielleicht am meisten zum Ruf des Orakels beigetragen hatte, war die Invasion Ägyptens durch den persischen König Cambyses gewesen. Er hatte drei Armeen ausgeschickt: eine nach Äthiopien, eine zweite nach Karthago und die dritte durch die Wüste nach Siwa. Diese dritte Armee war spurlos verschwunden, wodurch sich das Orakel einen gewissen ehrfürchtigen Respekt erworben hatte. «Kamen hier die Priester herunter?», fragte Gaille.

«Der Hauptpriester begrüßte Alexander als o pai dios», erklärte Elena. «Sohn Gottes. Wussten Sie, dass Plutarch meinte, er hätte stattdessen o pai dion gesagt? Ha! Nur ein todesmutiger Priester hätte es gewagt, Alexander mit ‹mein Junge› anzusprechen.»

«Es sei denn, er hätte im Namen von Zeus gesprochen.»

«Ja, wahrscheinlich.»

«Wie hat das Orakel funktioniert?»

«Die Priester trugen unter dem Gesang von Jungfrauen eine Verkörperung von Zeus-Amun in einem goldenen, mit kostbaren Steinen verzierten Boot herein», sagte Elena. «Der Hauptpriester verlas die Fragen der Bittsteller, und Amun beantwortete sie, während er vorwärts und rückwärts tanzte. Leider wurde Alexander eine Privataudienz gewährt, deshalb wissen wir nicht genau, was er gefragt hat oder was ihm geantwortet wurde.»

«Ich dachte, er hätte nach den Mördern seines Vaters gefragt.»

«So wurde es überliefert», räumte Elena ein. «Die Geschichte besagt, dass er fragte, ob alle Mörder seines Vaters bestraft worden wären. Das Orakel soll erwidert haben, dass die Frage bedeutungslos wäre, da sein Vater göttlich sei und deshalb nicht ermordet werden konnte, aber dass alle Mörder Philipps II. ihre gerechte Strafe erhalten hätten, wenn es das sei, was er meinte. Diese Quelle ist aber eher zweifelhaft. Mit Sicherheit wissen wir nur, dass Amun Alexanders Lieblingsgott wurde und dass er Abgesandte hierherschickte, als Hephaiston starb, und dass er selbst auch hier begraben werden wollte.» Sie hob eine Hand voll Erde auf, begutachtete sie eine Weile und warf sie weg.

«Es muss ein schrecklicher Schlag für die Priester des Orakels gewesen sein», sagte Gaille. «Erst dachten sie, sie würden Alexanders Leichnam bekommen, und dann mussten sie erfahren, dass er nach Alexandria gebracht worden war.»

Elena nickte. «Aber Ptolemäus hat ihren Schmerz gelindert. Laut Pausanias schickte er ihnen als Abbitte eine Stele und stattliche Geschenke.»

Gaille stieg die Treppe so weit hinauf, wie sie sich sicher fühlte, und schaute sich dann um. Die Landschaft sah ganz anders aus als in Europa, wo Hügel und Berge im Laufe der Zeit durch geologische Verwerfungen entstanden waren. Diese Region war einst eine hochgelegene Sandsteinebene gewesen, von der irgendwann der größte Teil eingestürzt war. Die Hügel hier waren lediglich die letzten Überreste davon. Sie schaute nach Norden, Al Dakrur zur Rechten, den großen Salzsee und Siwa zur Linken. Die Luft war so klar, dass sie durch ihren Feldstecher dunkle Höhenzüge erkennen konnte, die kilometerweit entfernt waren. Der Sand dazwischen wurde von braunen Felsen durchbrochen, manche kaum größer als ein Kleinwagen, andere so hoch wie Wolkenkratzer. «Wo sollen wir nur anfangen?», fragte sie.

«Jede große Aufgabe besteht lediglich aus einer Reihe kleiner Aufgaben», stellte Elena affektiert fest. Sie breitete eine Karte auf dem Boden aus und beschwerte jede Ecke mit einem Stein. Dann baute sie ein Stativ auf, befestigte eine Kamera mit Teleobjektiv daran und begann die Umgebung gründlich zu erforschen. Vom Totenberg Siwas schwenkte sie die Kamera zum Horizont und wieder zurück, justierte sie dann um Haaresbreite nach rechts und schwenkte die Linie erneut ab. Jeden Felsen oder Hügel, den sie entdeckte, fotografierte sie. Dann bat sie Mustafa und Zayn, ihn durch das Objektiv zu untersuchen. Sie zankten sich eine Weile, ehe sie sich auf einen Namen einigten und ihn dann auf der Karte kennzeichneten. Jede Markierung bedeutete eine genaue Erforschung vor Ort.

Gaille saß derweil auf einem Steinhügel und starrte über die Wüste. Der Wind blies gegen ihren Rücken und wehte ihr Haar ins Gesicht. Und beinahe überrascht stellte sie fest, dass sie glücklich war.

II

Nicolas bat Ibrahim, ihn in dessen Villa zu fahren. Er brauchte einen vertraulichen Ort als Kommandozentrale, und sein Hotel war dafür nicht geeignet. «Würden Sie mich ein paar Minuten entschuldigen?», fragte er, als sie ankamen. «Ich muss einige … wichtige Telefonate führen.»

«Selbstverständlich.»

Wie immer rief er zuerst seinen Vater an. Er war gerade in einer Besprechung. Nicolas ließ ihn herausbitten. «Und?», fragte Dragoumis.

«Ich habe es gefunden.»

«Bist du sicher?»

«Ich bin mir sicher. Aber ob dort etwas zu finden ist …» Er erklärte, was geschehen war und dass er die Bilder in den Büchern gesehen hatte, um die Gaille Ibrahim gebeten hatte.

«Ich habe dir gesagt, dass sie diejenige sein wird», meinte Dragoumis.

«Ja, Vater, das hast du.»

«Und? Was sind unsere Pläne?»

Nicolas erzählte seinem Vater, wie weit er gekommen war. Sie besprachen und verfeinerten seine Ideen, legten sich auf ein Team, die nötige Ausrüstung, die Waffen und die logistische Versorgung fest. «Ich werde die Operation natürlich leiten», sagte Nicolas.

«Nein», sagte Dragoumis. «Das mache ich.»

«Bist du sicher?», fragte Nicolas besorgt. «Du weißt, wir können deine Sicherheit nicht garantieren, wenn du außerhalb …»

«Glaubst du, das lasse ich mir entgehen?», unterbrach ihn Dragoumis. «Ich habe mein ganzes Leben lang darum gekämpft.»

«Wie du willst.»

«Und, Nicolas, gute Arbeit. Wirklich sehr gute Arbeit.»

«Danke.» Nicolas musste seine Augen reiben. Es kam nicht oft vor, dass sein Vater ihn lobte, deshalb war es etwas ganz Besonderes, wenn er es tat. Er beendete das Telefonat und saß eine Weile gerührt da. Dann schüttelte er streng den Kopf und sammelte sich wieder. Jetzt war keine Zeit zum Schwelgen. Bisher war noch nichts erreicht, und wenn er sich nicht an die Arbeit machte, würde das auch nicht geschehen. Er rief Gabbar Mounim in Kairo an.

«Ja?», meldete sich Mounim. «Ich hoffe, du bist mit allem zufrieden.»

«Wie immer», versicherte Nicolas. «Aber du könntest noch etwas für mich tun. Zwei Dinge im Grunde.»

«Mit Vergnügen.»

«Unser gemeinsamer Freund. Ich möchte, dass er seinen Kollegen Dr. Aly Sayed aus der Oase Siwa zu einem dringenden Treffen kommen lässt.» Nicolas hatte den Verdacht, dass Dr. Sayed diese Bücher absichtlich vor Gaille versteckte. Wahrscheinlich hatte er die gleiche Schlussfolgerung gezogen, und deshalb musste er aus Siwa verschwinden, während sie an die Arbeit gingen.

«Wie dringend ist es denn genau?»

«Morgen, wenn möglich.»

Mounim holte tief Luft. «Das wird nicht einfach, aber ich werde sehen, was ich tun kann. Und die andere Sache?»

«Du hast nicht zufällig Einfluss auf das medizinische Forschungsinstitut in Alexandria?»

III

Elena war gerade auf dem Rückweg nach Siwa, als Nicolas sie auf dem Handy anrief. «Wir müssen uns treffen», sagte er. «Wie schnell können Sie nach Alexandria kommen?»

«Um Himmels willen, Nicolas, ich bin gerade erst hier angekommen.»

«Das kann warten, Elena. Es ist etwas passiert. Mein Vater möchte es mit Ihnen besprechen.»

«Ihr Vater? Er kommt nach Alexandria?»

«Ja.»

Elena atmete tief ein. Philipp Dragoumis verließ Nordgriechenland nicht aus Spaß. Wenn er nach Ägypten kam, musste es einen wirklich triftigen Grund geben. «Gut», sagte sie. «Wo?»

«In Ibrahims Villa.»

«Wann?»

«Morgen früh. Neun Uhr.»

«Ich werde dort sein.» Sie klappte ihr Handy zu und machte Pläne. Wenn Sie sofort abreiste, könnte sie die Nacht mit Augustin verbringen. «Ich muss zurück nach Alexandria», teilte sie Gaille mit.

«Nach Alexandria?», fragte Gaille. «Werden Sie … lange weg sein?»

«Woher soll ich das wissen?»

«Soll ich mit den Jungs die Suche beginnen?»

Elena überlegte. Gaille hatte die leidige Angewohnheit, Dinge ohne ihre Hilfe zu entdecken. «Nein», sagte sie. «Tun Sie nichts, bis ich zurück bin.»

«Wie Sie wollen.»

IV

«Willst du mir erzählen, dass Knox schon wieder entwischt ist?», fragte Hassan ungläubig, als Nessim seinen Bericht beendet hatte.

«Er hatte einen Freund dabei», sagte Nessim.

«Einen Freund?»

«Wir werden sie finden», sagte Nessim, bemüht, standhafter zu klingen, als er sich fühlte. Sein Selbstvertrauen war nach den jüngsten Ereignissen völlig erschüttert. So etwas passierte mit einem Mann, wenn sich das Blatt komplett gewendet hatte. Wenn er eine ganze Nacht versucht hatte, sich aus einem verlassenen Bauerhof zu befreien, oder halb nackt mit einem verwundeten Kameraden über die Felder marschiert war. Aber was Nessim bei diesem ganzen Fiasko zu seiner eigenen Überraschung am tiefsten getroffen hatte, waren Knox’ Worte über seine fehlende Ehre. Nessim war alt und klug genug, um zu wissen, dass Beleidigungen erst dann richtig weh taten, wenn sie einen wahren Kern hatten, und deshalb wurde er die quälenden Fragen nicht mehr los: Wie war es so weit gekommen? Wie konnte er nur für einen Mann wie Hassan arbeiten? War ihm das Geld wirklich so wichtig? «Wir observieren jeden seiner Freunde und Bekannten», sagte er. «Wir setzen eine neue Belohnung aus. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir ihn wieder finden.»

«Das hast du mir schon ein paar Mal erzählt», sagte Hassan.

«Es tut mir leid», sagte Nessim. «Aber er ist besser, als wir es für möglich gehalten haben. Jetzt wissen wir Bescheid. Jetzt sind wir vorbereitet. Das nächste Mal werden wir ihn kriegen.»

«Das nächste Mal? Woher soll ich wissen, dass es ein nächstes Mal geben wird?»

«Geben Sie mir noch eine Woche. Mehr verlange ich nicht.»

«Kannst du mir einen guten Grund nennen, warum ich dich nicht feuern und stattdessen ihn einstellen sollte?»

«Dann müssen Sie ihn erst mal finden», murmelte Nessim leise.

«Was hast du gesagt?»

«Nichts.»

Bleierne Stille. Dann: «Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir die Sache unter vier Augen besprechen, oder?»

«Unter vier Augen?»

«Ja», sagte Hassan. «Unter vier Augen.»

V

Mohammed war erstaunt, als er Professor Rafai aus einem Taxi steigen und die Tür zuschlagen sah. Er hatte nicht erwartet, Laylas Onkologen wiederzusehen, vor allem nicht auf seiner Baustelle. «Gibt es hier irgendwo einen ruhigen Ort?», wollte Rafai vor Wut bebend wissen.

«Einen ruhigen Ort?»

«Zum Reden.»

Mohammed runzelte verwirrt die Stirn. «Jetzt?»

«Natürlich jetzt! Glauben Sie, ich bin hier, um einen Termin zu machen?» Mohammed zuckte mit den Achseln und führte Rafai in sein Büro. «Ich habe keine Ahnung, wie Sie das angestellt haben», schrie Rafai, kaum dass die Tür hinter ihm geschlossen war. Er nahm seine Lesebrille ab und fuchtelte damit vor Mohammed herum. «Für wen halten Sie sich eigentlich? Meine Entscheidungen richten sich nach medizinischen Ergebnissen. Medizinische Ergebnisse! Glauben Sie, mich einschüchtern zu können, damit ich meine Meinung ändere?»

«Mein Verhalten in Ihrem Büro tut mir leid», sagte Mohammed. «Aber ich habe mich bereits entschuldigt. Ich stand unter enormem Druck. Ich weiß nicht, was Sie sonst …»

«Glauben Sie, dass es darum geht?», schrie Rafai. «Darum geht es nicht.»

«Worum dann?»

«Immer Ihre Tochter!», blaffte Rafai. «Immer nur Ihre Tochter! Sie glauben, sie wäre die einzige Kranke auf der Welt. Ein kleiner Junge namens Saad Gama wartet auf Knochenmark. Ein fleißiger Islamschüler. Wollen Sie ihm erklären, dass wir seine Behandlung aufschieben müssen, nur weil Sie einflussreichere Freunde haben? Wollen Sie seinen Eltern erzählen, dass er sterben muss, damit Ihre Tochter vielleicht am Leben bleibt? Glauben Sie, die machen sich keine Sorgen um ihn?»

«Professor Rafai, in Allahs Namen, wovon sprechen Sie?»

«Leugnen Sie es nicht! Beleidigen Sie mich nicht, indem Sie es leugnen! Ich weiß, dass Sie das getan haben, obwohl ich keine Ahnung habe, woher Sie die Macht haben … Aber ich sage Ihnen eines: Saads Blut klebt an Ihren Händen! An Ihren und nicht an meinen.»

Mohammed wurde kalt. «Was sagen Sie da?», fragte er wie betäubt. «Wollen Sie sagen, dass Sie Layla doch behandeln werden?»

Rafai starrte ihn wütend an. «Ich will nur sagen, dass ich dafür nicht meine Abteilung riskieren werde.»

«Aber Sie führen die Transplantation durch?», drängte Mohammed. «Layla wird eine Transplantation bekommen?»

«Sagen Sie Ihren Freunden in Kairo, sie sollen mich und mein Personal in Ruhe lassen. Wenn die Behandlung schiefgeht, will ich nicht dafür zur Rechenschaft gezogen werden, verstanden? Sagen Sie Ihren Leuten das!» Er stürmte aus dem Büro. Mohammeds Hände zitterten. Er konnte das Telefon kaum ruhig halten, als er Nur anrufen wollte.

VI

Nicolas telefonierte gerade mit seinem Leibwächter Bastiaan, als Ibrahim anklopfte und ihm eine Tasse Kaffee und einen Teller Kekse brachte. Er stellte beides auf dem Schreibtisch ab. Nicolas machte sich nicht die Mühe, sein Gespräch zu unterbrechen, aber er begann, verhüllt zu sprechen und kehrte Ibrahim den Rücken zu. «Hast du dich um die Anschaffungen gekümmert?»

«Vasileios kommt mit Ihrem Vater. Er weiß, was wir brauchen.»

«Und wann kommst du in die Villa?»

«Ich bin schon unterwegs. In einer Viertelstunde müsste ich da sein.»

«Gut. Und vergewissere dich …» Hinter ihm atmete Ibrahim tief ein. Als Nicolas sich umdrehte, sah er ihn eines von Gailles Büchern in der Hand halten und schockiert auf das Bild von Bir Al Hammam starren. Nicolas schloss die Augen. Wie konnte ihm das nur passieren? «Versuch es in zehn Minuten», sagte er Bastiaan in seinem derbsten Griechisch. «Wir haben hier ein Problem.» Er legte auf und riss Ibrahim das Buch aus der Hand. «Ich muss Ihnen etwas sagen», begann er.

«Was? Haben Sie dieses Bild von …»

«Schnell», sagte Nicolas, packte Ibrahim am Arm und bugsierte ihn in die Küche.

«Was ist?», fragte Ibrahim verwirrt. «Was ist denn los?» Nicolas zog alle Schubladen auf, bis er fand, was er gesucht hatte. Als er es hochhielt, funkelte die zwanzig Zentimeter lange Klinge. Ibrahim wurde blass. «Was … was machen Sie da?»

Nicolas streckte die linke Hand mit dem Messer aus, sodass Ibrahims Blick dem bedrohlichen Funkeln folgte. Dann versetzte er ihm einen Schlag mit der rechten und schickte ihn zu Boden. Er kniete sich hin und drückte den scharfen Stahl gegen Ibrahims Kehle, ehe der zu sich kommen konnte. «Mein Kollege Bastiaan ist unterwegs», sagte er. «Sie werden brav und leise sein, bis er hier ist, ja?»

«Ja», sagte Ibrahim.

VII

Knox fuhr, damit Rick eine Weile schlafen konnte. Als sie nachmittags Farafra erreichten, weckte er ihn. «Wir sind da, Kumpel.»

«Immer das Gleiche», brummte Rick gereizt. «Ich habe gerade so schön geträumt.»

Knox war seit Jahren nicht mehr bei Ishaq gewesen, aber Qasr Al Farafra war klein und das Haus nicht schwer zu finden. Er freute sich darauf, seinen alten Freund wiederzusehen. Die beiden kannten sich schon lange, seit Beginn der Ausgrabung in Mallawi. In der Freizeit hatte der kleine, ungeheuer intelligente Mann meistens faul in seiner Hängematte gelegen und in den Himmel gestarrt. Aber um einen demotischen Text zu übersetzen, gab es keinen Besseren in Ägypten.

Als sie vor seinem Haus parkten, sahen sie mit Bedauern, dass alle Fensterläden geschlossen waren. Sie klopften an die Tür, aber niemand öffnete. Sie gingen ein paar Häuser weiter zum Informationszentrum, das Ishaq zugleich als Büro diente, doch auch dort war niemand. «Er wird bei einer Ausgrabung sein», sagte Knox und schaute auf seine Uhr. «Bestimmt kommt er bald zurück.»

«Dann lass uns einen Blick auf diese verdammten Bilder werfen», brummte Rick.

«Ich habe sie nicht.»

«Was?»

Knox schaute ihn an. «Hältst du mich für so blöd, dass ich mit belastendem Beweismaterial durch halb Ägypten fahre und zehn Jahre Knast riskiere?»

«Und wie soll dein Kumpel die Inschrift übersetzen?»

«Ich habe mir die Bilder als E-Mail geschickt. Ishaq hat einen Internetzugang.»

Sie setzten sich in den Schatten einer Dattelpalme und warteten. Trägheit machte sich breit. Als sich Fliegen auf ihnen niederließen, hatten sie nicht einmal die Kraft, sie zu verscheuchen. Ein Junge in einem Gewand, der ein altes, für ihn viel zu großes Fahrrad schob, näherte sich vorsichtig. «Suchen Sie Ishaq?», fragte er.

«Ja. Wieso? Weißt du, wo er ist?»

«Er ist nach Kairo gefahren. Zu einem Treffen. Einem wichtigen Treffen. Alle Archäologen aus der Wüste sind dort.»

«Hat er gesagt, wann er zurückkommt?»

«Morgen», sagte der Junge achselzuckend. «Übermorgen.»

«Scheiße», stöhnte Rick. «Und jetzt?»

«Keine Ahnung», sagte Knox. «Lass mich nachdenken.»

«Ich verstehe diesen komischen Kelonimos nicht. Alles andere war in Griechisch. Warum musste er für diese verfluchte Inschrift ins Demotische wechseln?»

Knox fiel die Kinnlade herunter. Entgeistert schaute er seinen Freund an.

«Was?», meinte Rick verwirrt. «Was habe ich gesagt?»

«Ich glaube, du hast gerade unbewusst das Rätsel geknackt», sagte Knox.

KAPITEL 30

I

Mohammed war noch völlig benommen durch sein unverhofftes Glück, als das Telefon klingelte. «Ja?», fragte er.

«Hier ist Nicolas Dragoumis. Erinnern Sie sich, ich habe die Finanzierung der Tests für …»

«Natürlich erinnere ich mich, Herr Dragoumis. Was kann ich für Sie tun?»

«Ich nehme an, Sie werden gute Nachrichten erhalten haben.»

«Sie waren das? Sie sind mein Freund in Kairo?»

«Ja.»

«Ich danke Ihnen! Ich danke Ihnen! Ich stehe in Ihrer Schuld, Herr Dragoumis. Wenn Sie einmal etwas brauchen, egal was …»

«Egal was?», wiederholte Nicolas. «Ist das Ihr Ernst?»

«Ich schwöre bei meinem Leben.»

«So weit wird es hoffentlich nicht kommen», entgegnete Nicolas. «Aber sagen Sie mal: Haben Sie auf Ihrer Baustelle einen Bagger?»

II

Gaille hatte an diesem Nachmittag wenig zu tun. Obwohl Mustafa und Zayn für die kommenden zwei Wochen angestellt waren, hatte sie ihnen freigegeben und war dann zu Aly gegangen, um mit der Recherche fortzufahren. Doch das Haus war verschlossen gewesen, und eine Notiz an der Tür hatte besagt, dass er nach Kairo gerufen worden war. Sie war zurück ins Hotel gegangen und hatte den Nachmittag in einer Hängematte verbummelt. Dann hatte sie sich unter einer kalten Dusche erfrischt und ein klappriges Fahrrad gemietet, mit dem sie nun zu einer Quelle in der Nähe radelte. Nachdem sie ein kurzes Stück unbekümmert gefahren war, kam sie an einem Eselskarren vorbei, auf dem drei verschleierte Frauen in dunkelblauen, verzierten Gewändern saßen. Eine hob ihren Schleier und lächelte Gaille schüchtern, aber strahlend an. Sie konnte kaum älter als vierzehn sein.

Die Reifen des Fahrrades waren nicht richtig aufgepumpt. Auf der von der Sonne aufgeweichten Straße bereitete ihr das Radeln große Mühe. Deshalb war sie erleichtert, als sie die Quelle sah. Es war ein kleines, tiefes und von Steinen eingefasstes Becken. Das Wasser sprudelte hinab auf graue Felsen, auf der Oberfläche trieben grüne Algen. Mehrere Zaggalah saßen am Rand, sie hatten ihre Arbeit auf den Dattelplantagen beendet und beobachteten sie mit unverhohlenem Interesse. Eigentlich hatte Gaille schwimmen wollen, aber da sie ihre Blicke nicht ertrug, ging sie in die Plantage und trank mit dem jungen Aufseher ein Glas bitteren Tee.

Die Sonne versank hinter dem großen Salzsee und den Bergen jenseits davon, der Horizont leuchtete orange und purpur, bis die Farben verblassten und ein weiterer Tag vorüber war. Gaille musste an das Mädchen auf dem Eselskarren denken, das mit Einsetzen der Pubertät verheiratet worden war und den Rest ihres Lebens vor der Welt versteckt verbringen musste, die Sicht auf schmale Augenschlitze beschränkt. In diesem Moment hatte sie eine Eingebung. Mit einem Male wurde ihr die Veränderung bewusst, die sich in den letzten Wochen in ihr vollzogen hatte. Sie wusste plötzlich, dass sie sich nicht mehr in die intellektuelle und abgeschlossene Welt der Sorbonne zurückziehen und undurchschaubare Wörterbücher toter Sprachen zusammenstellen konnte. Diese Arbeit war äußerst wertvoll, aber sie hatte nichts mit der Realität zu tun. Sie war keine Akademikerin. Sie war Archäologin, wie ihr Vater.

Es wurde Zeit, Frieden zu schließen.

III

Rick und Knox hatten ein Hotel mit Internetzugang gefunden und luden die Fotos von der unteren Kammer herunter. Leider gehörte die Entzifferung von Texten nicht gerade zu Knox’ Stärken, und er kam nur mühsam voran. Währenddessen schaute sich Rick die anderen Aufnahmen der unteren Kammer an. Als er das Mosaik sah, runzelte er die Stirn. «Haben wir das nicht schon mal gesehen?», meinte er.

«Wie meinst du das?»

Rick holte seine Digitalkamera hervor und suchte die Aufnahme der Wandmalerei von Wepwawet, dem Wolfgott, der das Banner von Alexander hielt. Knox sah es sofort. Die Horizontlinien auf dem Mosaik und auf dem Wandgemälde waren identisch. Auf dem Mosaik umrahmte die Linie die zwei Soldatengruppen. Auf dem Gemälde umgab sie Wepwawet und sein Banner. Der Anblick von Alexanders Gesicht gab Knox die Inspiration, die er brauchte, um den Kode zu knacken. Als er fertig war, schrieb er den Text auf und übersetzte ihn dann für Rick.

«Ein Grabmal voller Schätze für Alexander», murmelte Rick. «Mein Gott.»

«Kein Wunder, dass Dragoumis da hinterher ist», meinte Knox. «Und er hat einen Vorsprung. Wir müssen weiterziehen.»

«Wohin?»

«An den Ort von Amun, Alexanders Vater. Siwa.»

«Siwa!» Rick lachte. «Scheiße, das hätte ich mir denken können.»

Aber die Fortschritte, die sie machten, begeisterten ihn genauso wie Knox. Sie holten den Straßenatlas aus dem Jeep und schauten nach. Per Luftlinie war Siwa nicht besonders weit entfernt, aber der Weg führte durch die unbarmherzige Wüste. Um den Ort auf anständigen Straßen zu erreichen, mussten sie bis hinauf nach Alexandria fahren, dann entlang der Küste nach Marsa Matruh, und von dort wieder nach Süden. Ein gewaltiger Umweg, insgesamt 1400 Kilometer lang. Alternativ könnten sie die alte Karawanenroute nehmen. Sie sparte fast 1000 Kilometer, bedeutete aber eine wesentlich riskantere Fahrt. «Was meinst du?», fragte Rick.

«Die Wüste», sagte Knox, ohne zu zögern. «Dort werden uns wenigstens Nessim und seine Männer nicht finden.»

Rick grinste. «Ich habe gehofft, dass du das sagen würdest.»

Die erste Aufgabe bestand darin, eine Genehmigung zu erhalten. Die ganze Wüste war mit Armeeposten übersät, die nichts anderes zu tun hatten, als die paar verwegenen Touristen zu schikanieren, die sich dort entlangwagten. Wenn sie ohne behördliche Genehmigung aufbrachen, würden sie sich nur Ärger einhandeln. Und da Knox’ Pass am letzten Kontrollposten kein Problem dargestellt hatte, war der Behördengang nur eine Frage von Bakschisch und Zeit.

Der örtliche Armeekommandant bat um ein paar Stunden, um den Papierkram zu erledigen. Derweil kauften Knox und Rick Vorräte ein: Wasser und Essen, einen weiteren Ersatzreifen sowie Öl- und Benzinkanister. Dann brachen sie auf, um noch den Rest der kühlen Nacht zu nutzen.

IV

Augustin hatte sich ein fleckiges Laken um die Hüfte geschlungen und öffnete seine Wohnungstür. Als Elena seinen Blick sah, wusste sie sofort Bescheid. Mit äußerster Ruhe ging sie an ihm vorbei ins Schlafzimmer. Das Mädchen hatte eine blonde Punkerfrisur und ein Piercing in der Unterlippe, kleine Brüste mit großen Warzen und eine rasierte Scham. «Sind Sie seine Frau?», fragte das Mädchen und griff nach einer Zigarettenschachtel und einem Feuerzeug.

Elena drehte sich um. Augustin wollte etwas sagen, doch er ließ es lieber bleiben, als er ihre Miene sah. Sie lief die Treppe hinunter, ging schnell zu ihrem Wagen und fuhr davon. Sie bedauerte nicht, unangekündigt gekommen zu sein. Es war immer besser, im Bilde zu sein als im Dunkeln zu tappen. Aber mit jedem Meter wurde sie wütender. Als sie an einer Ampel stand, klingelte ihr Handy. Sie erkannte Augustins Nummer. Sie kurbelte das Fenster runter, warf das Handy hinaus und beobachtete, wie es auf die Straße krachte und auseinanderbrach. Es herrschte starker Verkehr. Sie umklammerte das Lenkrad und schrie. Einige Fußgänger schauten sie besorgt an. Sie überholte einen Lastwagen und raste auf die Straße nach Kairo. Wohin sie fuhr, war ihr egal. Sie wollte den Wagen nur treten, bis er auseinanderfiel.

Es ging nicht um Augustin. Augustin war ein Niemand, das wurde ihr jetzt klar. Er war nur eine Projektionsfläche für ihre Erinnerungen an Pavlos gewesen. Pavlos war ihr Mann, der einzige Mann, den sie wirklich geliebt hatte. Seit zehn Jahren sehnte sie sich danach, mit ihm zusammen zu sein. Seit zehn Jahren war ihr Leben beschissen.

Auf der anderen Seite der Schnellstraße näherte sich mit hoher Geschwindigkeit ein Sattelschlepper. Mit zitternden Händen steuerte sie darauf zu. Als sie den erhöhten Mittelstreifen überquerte, hüpfte der Wagen in die Luft. Sie riss das Lenkrad herum. Der Fahrer des Sattelschleppers hob seine Faust und stieß warnend auf die Hupe. Nicht jetzt. Noch nicht. Als Pavlos gestorben war, hatte sie mehr als einen Ehemann verloren. Sie hatte auch ihre Ehre verloren. Und nun kam Dragoumis nach Ägypten. Er verließ seine Heimaterde. Hier war er nicht mehr unverwundbar. Es hieß, dass man in den Hintergassen von Kairo alles kaufen könnte. Und Kairo war nur zwei Stunden entfernt. Mal schauen, ob an dem Gerücht etwas Wahres dran war.

Schließlich hatte Elena noch eine Blutschuld zu begleichen.

KAPITEL 31

I

In der Nacht hatte es geregnet. Die Straßen waren glitschig und schwarz. Der wenige Verkehr wirbelte Sprühwasser auf, das im Licht von Mohammeds Scheinwerfern wie Diamanten funkelte. Noch bevor er die Außenbezirke von Alexandria erreicht hatte, zwickte sein Rücken, weil er sich beim Fahren über das Lenkrad beugte, um gleichzeitig seine Uhr und den Tachometer im Auge zu behalten. Er wagte es nicht, mit dem LKW und seiner Ladung schneller als siebzig Kilometer in der Stunde zu fahren, aber er hatte auch Angst, zu spät zu kommen. Nicolas hatte verlangt, dass er bis zum Abend des nächsten Tages in Siwa sein sollte.

Es war Jahre her, dass er einen so großen und schweren Tieflader gefahren hatte, doch er kam schnell wieder damit zurecht, besonders als er endlich auf der breiten und geraden Autobahn nach Marsa Matruh war. Er zog das Bild von Layla aus seiner Brieftasche und legte es auf das Armaturenbrett, damit er wusste, warum er sich auf diese Fahrt eingelassen hatte. Im Seitenspiegel sah er einen Polizeiwagen näher kommen. Als er auf gleicher Höhe war, fuhr er langsamer. Mohammed schaute stur nach vorn, und schließlich jagten die Polizisten davon. Sein Herz schlug wieder ruhiger.

Er berührte das Foto von Layla. Wenn alles gutging, würde ihre Chemotherapie morgen beginnen. Ihr Zustand war so ernst, dass keine Zeit verschwendet werden durfte. Dr. Rafai und sein Ärzteteam würden ihren Organismus absichtlich und systematisch vergiften. In ungefähr zwei Wochen, so Allah es wollte, würden sie Knochenmark aus Basheers Hüfte entnehmen, die Reste von Blut und Knochen entfernen und es Layla injizieren. Wenn diese Behandlung anschlug, standen Layla Monate mit Tests, weiteren Behandlungen und Rehabilitation bevor. Mindestens ein Jahr würde es dauern, bis man mit Sicherheit sagen konnte, ob sie geheilt war. Bis dahin hatte er keine andere Wahl, als das zu tun, was Nicolas Dragoumis verlangte. Denn Nicolas hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass alle Zuwendungen ganz schnell wieder eingestellt werden konnten.

Mohammed hatte tatsächlich einen Bagger auf der Baustelle gehabt. Den Tieflader zu finden hatte sich allerdings als Problem erwiesen. Von seinen üblichen Zulieferern hatte er keinen erreichen können. Doch er hatte nicht aufgegeben und Freunde angerufen sowie Freunde von Freunden, bis er schließlich einen aufgetrieben hatte. Dann musste er eine Menge Papierkram ausfüllen, den Tieflader abholen und zur Baustelle bringen und den Bagger ganz allein aufladen und sichern. Nicolas hatte ihm eingeschärft, dass niemand erfahren durfte, was er vorhatte.

Währenddessen hatte sich Mohammed die ganze Zeit gefragt, was Nicolas wohl mit einem Bagger in Siwa wollte. Keine der Antworten hatte ihn in irgendeiner Weise beruhigt. Die aufgehende Sonne warf den langen Schatten des LKWs wie eine dunkle Vorahnung auf die schwarze Autobahn. Und Mohammed fuhr direkt hinein.

II

Knox starrte durch die Windschutzscheibe des Jeeps und sah nichts als Sand. Am schönsten war die Wüste am frühen Morgen und am späten Nachmittag, wenn die niedrig stehende Sonne harte Schatten auf die goldenen Dünen warf und es nicht so heiß war. Während des restlichen Tages, wenn die Sonne hoch stand, war die Landschaft hingegen eintönig und öde. Und in jenen Zonen, die von Salzkristallen längst verschwundener Seen bedeckt waren, blendete es so sehr, dass man die Augen permanent zusammenkneifen musste, um sie zu schützen.

Der Weg, auf dem er fuhr, wurde seit der Antike benutzt. Es war die alte Karawanenroute vom Nil nach Siwa. Am Wegesrand lagen Kamelknochen, leere Benzinkanister, geplatzte Reifen und weggeworfene Wasserflaschen. Vielleicht lagen die Sachen seit einer Woche hier, vielleicht seit Ewigkeiten. Die Libysche Wüste veränderte sich nicht wie andere Orte. Sie erstarrte wie eine Zeitkapsel. Seine Lippen waren vor Trockenheit aufgesprungen, seine Zunge klebte am Gaumen. Er trank einen Schluck aus der Wasserflasche, die zwischen seinen Beinen klemmte, und spülte seinen Mund aus, bevor er das Wasser herunterschluckte. Innerhalb von Sekunden war sein Gaumen schon wieder so trocken wie zuvor. Er warf einen Blick über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass sie genügend Vorräte hatten.

Auf einer seiner Reisen mit Richard, bei der sie die Route der Forscher des Zerzuraclubs nachvollzogen hatten, die die Libysche Wüste und Gilf Kabir kartographisch erfasst hatten, war Knox auf die Überreste eines Mannes in Beduinenkleidung gestoßen. Er hatte in einem Dünental vor der Asche seines Feuers gesessen und war anscheinend plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben. In der Nähe lag sein angebundenes Kamel, das, unfähig sich zu bewegen, mit ihm verendet war.

«Was ist das?», meinte Rick und zeigte nach vorn.

Die Windschutzscheibe des Jeeps war so stark verschmiert, dass Knox sich aus dem Seitenfenster lehnen musste, um etwas zu erkennen. Am Horizont türmte sich eine dunkle Front auf, als würde es dort regnen, nur dass am Himmel keine Wolke zu sehen war. Regen war sowieso die geringste Sorge, die man in der Libyschen Wüste haben musste. «Probleme», brummte Knox.

III

Elena war ziemlich geladen, als sie nach ihrem Abstecher nach Kairo Ibrahims Villa erreichte.

«Sie sind spät dran», bemerkte Nicolas verärgert und führte sie in die Küche. Am Tisch saß Philipp Dragoumis und besprach die weitere Vorgehensweise mit Costis, seinem langjährigen Sicherheitschef, und dessen Leuten, allesamt kampferfahrene Veteranen der verschiedenen Balkankonflikte. «Ich hatte Ihnen gesagt, Sie sollen um neun hier sein.»

Allein bei Dragoumis’ Anblick wurde Elenas Umhängetasche schwerer. Doch dies war nicht der richtige Moment. «Ich hatte noch etwas zu tun», sagte sie. «Was soll die Eile überhaupt?»

«Wir müssen bei Einbruch der Nacht in Siwa sein.»

«In Siwa!», rief Elena. «Sie lassen mich hierherkommen, nur damit ich den ganzen Weg gleich wieder zurückfahren kann?»

«Es ist nur zu Ihrem Besten», sagte Nicolas und deutete auf den Überwachungsmonitor. «Sie wurden bei Ihrer Ankunft aufgenommen. Morgen Abend werden Sie beim Wegfahren aufgenommen. Und Ibrahim wird schwören, dass Sie in der Zwischenzeit jede Minute hier gewesen sind.»

«Aber wie …»

«Es gibt eine Hinterpforte», sagte Nicolas. «Wir haben dort eine Kamera installiert, die das Nichts abfilmt.» Er schaute auf seine Uhr. «Aber wir müssen los. Kann ich bitte Ihr Handy haben.»

«Weshalb?»

«Wenn Sie Ihr Handy benutzen, während wir unterwegs sind, kann man Sie orten», sagte er übertrieben geduldig. «Was nutzt Ihnen ein Alibi, wenn Sie es mit einem Telefonat zunichte machen?»

«Und wie wollen wir in Verbindung bleiben?»

«Wir haben Handys in den Wagen», sagte Nicolas. «Und jetzt geben Sie mir bitte Ihres.»

«Ich habe es nicht mehr», sagte Elena etwas verlegen. «Ich habe es weggeworfen.»

Er runzelte die Stirn. «Sie haben es weggeworfen? Wieso das denn?»

«Spielt das eine Rolle? Und worum geht es überhaupt? Ich hoffe, es lohnt sich.»

«Ich glaube, es wird sich lohnen», knurrte Dragoumis. Fragend sah Elena ihn an. Er winkte sie zu sich, schlug die beiden Bücher über Siwa auf und legte sie neben ein Foto des Mosaiks.

«Mein Gott!», murmelte Elena.

«Genau. Wir haben ihn endlich gefunden. Jetzt müssen wir ihn nur noch nach Hause bringen.»

Sie schaute ihn erschrocken an. Sosehr sie auch von ganzem Herzen mit der makedonischen Sache sympathisierte, sie war Archäologin. Ausgrabungsstätten und Artefakte waren ihr heilig.

«Nach Hause bringen?»

«Natürlich. Was glauben Sie, wofür wir sonst gearbeitet haben?»

«Aber … das ist verrückt. Sie werden ihn niemals fortbringen können.»

«Warum nicht?»

«Zum einen ist er vielleicht gar nicht dort.»

«Wenn er nicht dort ist, dann nicht», entgegnete Dragoumis achselzuckend. «Aber er ist dort. Ich weiß es.»

«Aber eine solche Ausgrabung kann Monate dauern. Jahre.»

«Wir haben eine Nacht», grinste Nicolas. «Heute Nacht. Ein Bagger wird dort sein. Eneas und Vasileios bringen weitere Ausrüstung und einen Sattelschlepper samt Container mit. Eines unserer Schiffe hat Kurs auf Alexandria genommen. Es wird am Morgen im Hafen einlaufen. Damit haben wir eine Menge Zeit, um alles zu laden, was wir finden. Glauben Sie mir, unsere Kapitäne sind darin geübt, die Papiere für versiegelte Container zu frisieren. Innerhalb von wenigen Tagen wird das Schiff zurück in Thessaloniki sein, und dann können wir den Fund bekannt geben.»

«Bekannt geben? Das können Sie nicht. Jeder wird wissen, dass wir ihn gestohlen haben.»

«Und? Man wird nichts beweisen können. Besonders dann nicht, wenn Sie aussagen, dass die Makedonische Archäologische Stiftung diese Entdeckung in den Bergen Makedoniens gemacht hat. Und da Sie eine respektierte Archäologin sind, wird man Ihnen glauben.»

«Niemals!», protestierte Elena. «Die ganze Welt wird darüber lachen.»

«Warum sollte sie?», meinte Nicolas. «Wenn es möglich ist, dass Alexander sich in Siwa ein Grabmal errichten ließ, warum dann nicht in Makedonien?»

«Es gibt eine Erklärung für Siwa. Die Inschrift.»

«Ja», sagte Dragoumis. «Aber was besagt die schon genau? Dass die Schildknappen ein Grabmal für Alexander an der Ruhestätte seines Vaters errichtet haben und dass sie die Wüste durchquert haben, um ihn dorthin zu bringen. Das trifft auf Siwa zu, richtig. Amun war Alexanders göttlicher Vater, und Siwa liegt in der Libyschen Wüste. Aber es trifft auch auf Makedonien zu. Philipp war Alexanders leiblicher Vater. Und die Schildknappen hätten die Wüste Sinai durchqueren müssen, um dorthin zu gelangen.»

Elena fiel die Kinnlade herunter. Die Logik konnte sie nicht leugnen, trotzdem war sie entsetzt. «Man wird es dennoch herausfinden», erwiderte sie schwach.

«Das hoffen wir auch», grinste Nicolas.

«Wie meinen Sie das?»

«Was glauben Sie, welche Reaktion es hervorrufen wird, wenn Athen versucht, uns den Schatz zu entreißen? Und der internationale Druck wird die griechische Regierung dazu zwingen. Können Sie sich den Aufschrei vorstellen? Makedonien wird das niemals hinnehmen.»

«Es wird Krieg geben», bemerkte Elena wie betäubt.

«Genau», stimmte Nicolas zu.

Elena wandte sich an seinen Vater. «Ich dachte, sie wären ein Mann des Friedens», sagte sie.

«Das bin ich», sagte er. «Aber jede Nation hat das Recht auf Selbstverteidigung. Und das steht auch uns zu.»

IV

Der Ort, an dem Gailles Vater zu Tode gestürzt war, lag am östlichen Rand der Siwa-Senke und war ungefähr drei Stunden von Siwa entfernt. Die ersten Kilometer folgten sie der Bahariyya-Route, dann wandten sie sich nach Norden. Es war eine wunderschöne, wenn auch etwas unheimliche Landschaft. Hohe Felsen ragten aus dem großen Sandmeer heraus. Dort draußen gab es keinerlei Grün. Eine weiße Schlange glitt von ihnen weg, eine steile Düne hinunter. Abgesehen davon sah Gaille kein einziges Lebewesen, nicht einmal einen Vogel.

Von dort, wo sie geparkt hatten, mussten sie fünf Minuten bis an den Fuß einer hohen, steilen Felswand klettern. Ein Steinmal markierte die genaue Stelle. In den obersten Stein hatte man seinen vollen Name gemeißelt: Richard Josiah Mitchell. Er hatte es immer gehasst, Josiah genannt zu werden. Seine engsten Freunde, die das wussten, hatten ihn gnadenlos damit aufgezogen.

Sie hob den Stein auf und fragte die beiden Führer, ob einer von ihnen für das Mal verantwortlich war. Sie schüttelten den Kopf und meinten, es müsse Knox gewesen sein. Sie legte ihn wieder zurück und wusste nicht, was sie denken sollte.

Während sie dort standen, erzählte Mustafa, wie die beiden und Knox hinuntergeklettert waren und ihren Vater gefunden hatten. Er war bereits kalt gewesen, überall war sein Blut verspritzt. Er erzählte, wie sie Knox angeboten hatten, die Leiche im Lastwagen zurückzubringen, und wie er sie angefaucht hatte.

Sie drehte sich um und schaute zum Lastwagen. «Sie meinen diesen Lastwagen?», fragte sie.

«Ja.»

Sie fühlte sich ein bisschen schwach. «Die Leiche meines Vaters lag in Ihrem Lastwagen?»

Mustafa sah verlegen aus. Er sagte ihr, wie sehr er und Zayn ihren Vater geachtet hatten und welche Tragödie es gewesen sei, wie unnötig. Gaille starrte hinauf, während er sprach. Die steile Felswand erhob sich hoch über ihr. Bei dem Anblick kribbelten ihre Zehen. Ihr wurde etwas schwindelig. Sie hatte immer unter Höhenangst gelitten. Sie trat einen Schritt zurück, stolperte und wäre vermutlich gefallen, wenn Zayn sie nicht am Arm gepackt und wieder ins Gleichgewicht gebracht hätte.

Gaille war immer noch unwohl, als sie mit Mustafa die Felswand zu erklimmen begann. Zayn wollte beim Lastwagen bleiben, falls Räuber kämen. Gaille schnaubte leise, als sie das hörte. Räuber! In einem Umkreis von fünfzig Meilen war keine Menschenseele. Aber sie konnte es ihm nicht verübeln. Die zunehmende Hitze und die Steigung machten das Klettern wesentlich schwerer, als sie gedacht hatte. Es gab keinen Pfad, nur eine Reihe steiler Felsstufen, die zu sandig waren, um sicheren Halt zu bieten. Ungeachtet seines dicken weißen Gewandes und bestimmt fünf Mal größeren Körpergewichtes ging Mustafa mit seinen zerlumpten Flip-Flops tänzelnd voran. Jedes Mal, wenn er weit genug voraus war, hockte er sich wie ein Frosch auf eine Felsnase, um eine seiner stinkenden Zigaretten zu rauchen und freundlich zuzuschauen, wie sie sich abmühte, um ihn einzuholen. Allmählich wurde sie immer ungehaltener. Wusste er denn nicht, dass Männer seines Alters nicht pausenlos Teer inhalieren und trotzdem so fit sein konnten? Finster schaute sie zu ihm hoch. Er winkte ihr vergnügt zu. Trotz der Lederstiefel schmerzten ihre Füße, ihre Ober- und Unterschenkel zitterten vor Anstrengung, und ihr Mund war klebrig vor Durst. Schließlich erreichte sie ihn, sackte zusammen, holte ihre Wasserflasche hervor, spülte ihren Mund aus und schluckte das Wasser hinunter. «Sind wir bald da?», fragte sie wehleidig.

«Zehn Minuten.»

Argwöhnisch sah sie ihn an. Das hatte er jedes Mal gesagt.

V

Zuerst traf der Sandsturm relativ harmlos auf den Jeep. Rick lehnte sich mit einem erleichterten Lächeln zurück. «So schlimm ist es gar nicht», sagte er.

«Wenn es nicht schlimmer wird.»

Obwohl der Sand gegen die Türen und Fenster fegte, war es noch so hell, dass sie den Weg sehen konnten. Im Grunde konnte man Sandstürme in zwei Kategorien einteilen. Bei der ersten handelte es sich eigentlich um einen Staubsturm, der Hunderte Meter hoch war und die Sonne verdeckte, weshalb man leicht die Orientierung verlor. Aber er war nicht besonders heftig. Bei der zweiten hatte man es mit einem echten Sandsturm zu tun, und das war hier der Fall. Der unbändige Wind nahm den Sand von den Dünen auf und feuerte ihn ab wie Schrotkugeln.

Es dauerte nicht lange, bis Rick seine Worte bereute. Der Wind schüttelte sie so stark durch, dass die Federung quietschte. Karosserie und Fenster wurden unablässig von einem lauten und rasenden Sperrfeuer traktiert, das offenbar die fragilen alten Scheiben durchbrechen wollte. Die Sicht verschlechterte sich so sehr, dass Knox kaum noch den Weg erkennen konnte. Der Jeep schlingerte abwechselnd über weichen Sand, der unter den Rädern hängen blieb, und über scharfkantige Felsen, die die Reifen aufzuschlitzen drohten. Knox musste in den ersten Gang zurückschalten und langsam weiterschleichen.

«Sollten wir nicht besser anhalten?», fragte Rick.

Knox schüttelte den Kopf. Wenn man auch nur eine Minute stehenblieb, blies der Sturm den Sand unter den Reifen weg, sodass man in den dadurch entstehenden Furchen versank und schließlich steckenblieb. Dann würde sich am Wagen eine Verwehung auftürmen, bis er völlig begraben und die Türen blockiert waren. In dem Fall wären sie auf Hilfe angewiesen. Und auf die konnte man hier draußen lange warten.

Der Sturm wurde unbeschreiblich heftig. Die ganze Zeit schaukelten sie gefährlich hin und her. Plötzlich versanken die Räder auf der linken Seite. Im gleichen Moment blies eine Böe mit derartiger Wucht, dass es so schien, als würden sie jeden Moment auf die Seite kippen. «Mein Gott!», knurrte Rick und klammerte sich an den Türgriff, als sie wieder auf die Räder krachten. «Hast du so was schon mal erlebt?»

«Einmal», sagte Knox.

«Wie lange hat es gedauert?»

«Sieben Tage.»

«Du verarschst mich.»

Knox musste lächeln. Es passierte nicht oft, dass er Rick verunsichert sah. «Du hast recht», sagte er. «Es waren eher siebeneinhalb.»

VI

Zigarettenqualm wehte in Gailles Nase, sie musste husten. Mustafa hob entschuldigend eine Hand und trat die Kippe mit seinen Flip-Flops im Sand aus. Gaille tropfte Wasser in ihre Hand, wischte sich damit die Stirn ab und stand widerwillig auf. «Wie weit noch?», fragte sie.

Mustafa nickte eifrig. «Zehn Minuten», sagte er. Sie biss die Zähne zusammen. Auf keinen Fall wollte sie ihm die Genugtuung geben, um eine längere Pause zu bitten. Erschöpft folgte sie ihm durch einen Hohlgang den Berg hinauf. Nach einer Weile endete der Gang plötzlich, und Gaille konnte kilometerweit hinaus in die goldene Wüste schauen. Sie sah endlos aus. «Sehen Sie», sagte Mustafa und machte eine Handbewegung wie ein Conferencier. «Zehn Minuten.»

Sie waren verdammt hoch. Gaille wagte sich ein Stückchen näher an die Kante. Unter ihr nichts als nackte Felsen, die von dunklen Schatten durchzogen waren. Bevor man wieder den sicheren Rand eines Hohlgangs erreichte, führte ein Felsvorsprung über den jähen Abgrund. Er war lächerlich schmal und im Grunde kein Weg, sondern nur eine Reihe von Trittsteinen. «Da sind Sie rübergegangen?», fragte sie.

Mustafa zuckte mit den Achseln. Er zog seine Flip-Flops aus und ging los. Mit der linken Hand stützte er sich an den Klippen ab, mit den nackten Fußsohlen suchte er geschickt Halt auf dem schmalen Übergang. Ein kleiner Stein unter ihm löste sich. Gaille legte eine Hand an den Fels und beugte sich vor, um ihn fallen zu sehen. Er traf auf eine Felsnase, prallte ab und fiel dann tiefer und tiefer. Sie konnte kaum das Steinmal weit unten auf dem Grund erkennen.

Mustafa erreichte die andere Seite. «Sehen Sie», grinste er. «Kein Problem.»

Gaille schüttelte den Kopf. Das würde sie niemals schaffen. Ihre Beine fühlten sich wackelig an und ihre Knöchel müde. Selbst auf ebenem Grund hätte sie Probleme gehabt. Aber hier oben … Mustafa zuckte mit den Achseln und kam wieder zurück. Gaille wurde schon schlecht, wenn sie ihm nur zuschaute. Er legte eine Hand auf ihren Rücken, um sie zu ermutigen. Vorsichtig setzte sie ihren linken Fuß auf den ersten schmalen Vorsprung und zog den anderen nach. Eine Ewigkeit suchte sie nach einer Stelle, auf die sie ihren Fuß als Nächstes setzen konnte. Ruckartig machte sie einen Schritt, dann einen weiteren. Alles um sie herum begann sich zu drehen und zu verschwimmen. Sie wollte umkehren, konnte sich aber nicht bewegen. Sie schloss die Augen, presste ihren Rücken an die Felswand und breitete die Arme aus, um ihr Gleichgewicht zu halten. Finger und Zehen fühlten sich taub an, ihre Knie drohten einzuknicken. In diesem Moment verstand sie, was mit ihrem Vater geschehen war und welche Rolle Knox dabei gespielt hatte. Ihr kamen die Tränen, als ihr klar wurde, wie sie sich in ihm und in allem getäuscht hatte. «Ich kann das nicht», sagte sie. «Ich kann nicht …»

Mustafa nahm ihre Hand und zog sie in Sicherheit. «Sehen Sie», sagte er grinsend. «Mehr hätte Knox nicht tun müssen.»

Sie sah ihn kopfschüttelnd an und brach keuchend in einer Felsmulde zusammen, von der sie unmöglich fallen konnte. Sie drehte sich auf den Rücken, legte schützend eine Hand über die Augen und wischte die Tränen von ihren Wangen. Die Lebensversicherung ihres Vaters hatte eine hübsche Prämie für einen möglichen Unfalltod enthalten, hoch genug, dass sich Gaille damit eine Wohnung hatte kaufen können. Eine Wohnung! Sie fühlte sich erbärmlich. Erschöpft rappelte sie sich auf und folgte Mustafa auf wackeligen Beinen den langen, stummen Weg hinab.

KAPITEL 32

I

Knox und Rick schienen stundenlang durch den Sandsturm zu fahren. Das ständige Heulen, Quietschen und Tosen zerrte an ihren Nerven. Die Karosserie des Jeeps war einer unablässigen Belastung ausgesetzt. Der Motor wurde immer stärker strapaziert, der Kühler gab ein beunruhigendes Glucksen und Rülpsen von sich. Aber schließlich begann der Sturm abzuflauen, und dann erstarb der Wind von einem Moment auf den anderen vollkommen. Sie hatten es geschafft und waren plötzlich nur noch von offener Wüste umgeben.

Schon vor einiger Zeit waren sie vom Weg abgekommen, und nun war weit und breit nichts von ihm zu sehen. Im Gelände gab es keine Anhaltspunkte, an denen sie sich hätten orientieren können. Zudem hatten sie weder GPS noch eine anständige Karte.

«Weißt du, wo wir sind?», fragte Rick.

«Nein.»

«Und was machen wir jetzt, verdammte Scheiße?»

«Keine Sorge», sagte Knox. Er kletterte auf die Motorhaube des Jeeps und suchte den Horizont mit dem Fernglas ab. Die meisten Menschen hielten die Wüste für eine einzige, flache Landschaft ohne Persönlichkeit oder wiedererkennbare Eigenarten. Doch das war sie nicht. Wenn man ein paar Mal hier draußen gewesen war, merkte man das schnell. Jede Region war anders. Manche Abschnitte der Libyschen Wüste ähnelten den platten amerikanischen Salzwüsten, wo Geschwindigkeitsrekorde aufgestellt werden. Andere wirkten wie hohe, zerklüftete Meereswellen, die zu Sanddünen erstarrt waren, und auch wenn die Dünen wanderten, waren die Landformationen darunter unvergänglich. Außerdem gab es zahllose Felsen und Bergketten, von denen Knox viele erklommen hatte.

Die Luft war noch dunstig, aber weit im Norden erkannte er einen Steilhang wieder. Eine Fahrt von einer halben Stunde, und sie würden wieder im Geschäft sein. «Wir sollten etwas essen», sagte er Rick. «Und dem Motor eine Pause gönnen.»

Sie setzten sich in den Schatten des Jeeps und spülten kalten Reis und Gemüse mit Wasser herunter, während der Motor knarrend und stöhnend abkühlte. Nachdem sie fertig waren, füllten sie den Kühler auf und machten sich auf den Weg. Wie Knox erwartet hatte, erreichten sie schon bald den Weg und fuhren weiter durch die scheinbar endlose Wüste. Aber sie war nicht endlos. Kurz nach Einsetzen der Dämmerung trafen sie auf eine befestigte Straße, und danach kamen sie schnell voran. Nach einer weiteren Stunde hielten sie auf dem Hauptplatz von Siwa an.

«Der nächste kalte Drink ist meiner», meinte Rick.

«Nicht, wenn ich ihn zuerst sehe», entgegnete Knox.

II

Fünfzig Kilometer nördlich von Siwa tankte Mohammed. Dann fuhr er weiter, legte sein Handy auf den Beifahrersitz und wartete, dass es Empfang bekam. Als das Signal endlich da war, hielt er am Straßenrand an, um Nur anzurufen. Allein ihre Stimme zu hören tat ihm gut. Die schrecklichen Vorahnungen waren mit jeder Minute stärker geworden. Doch als Nur Laylas Namen erwähnte, platzte Mohammed plötzlich heraus, wie sehr er die beiden liebte und dass sie, wenn etwas schiefgehen und sie ihn nicht wiedersehen sollten …

«Sag so etwas nicht!» Der Schmerz in Nurs Stimme erschreckte ihn.

Er holte tief Luft, um sich zu beruhigen, und versicherte ihr, dass es ihm gut ginge und er am nächsten Abend wieder bei ihr sein würde. Er beendete das Gespräch, stellte sein Handy aus, bevor sie zurückrufen konnte, und schaute auf die Uhr. Er lag gut in der Zeit. Mohammed sprang aus der Kabine, ging um den LKW herum und hockte sich hin. Dann hob er eine Hand voll Sand auf, ließ ihn durch die Hand rieseln und beobachtete die Spuren, die auf seinen Fingern zurückblieben. Nach der sengenden Sonne des Tages war der Sand so heiß, dass seine Haut rot wurde. Er hob noch eine Hand voll auf, als glaubte er, er könnte, wenn er sich jetzt selbst geißelte, später einer schlimmeren Bestrafung entgehen.

Ein Beduine in einem staubigen weißen Lastwagen hupte und lehnte sich aus dem Fenster, um ihn freundlich zu fragen, ob er Hilfe brauchte. Mohammed dankte ihm, winkte ihn aber weiter. Er war so müde, dass die Zeit nur halb so schnell wie sonst zu verstreichen schien. Die Sonne senkte sich am Horizont und ging schließlich unter. Schnell wurde es dunkel. Immer wieder schaute er nach Norden zur Küste. Die Straße war so gerade und flach, dass ein Römer vor Freude geweint hätte. Als er die zwei Geländewagen und einen Sattelschlepper näher kommen sah, stand er auf, wischte sich den Sand von der Hose und kletterte zurück in die Kabine. Die Fahrzeuge wurden langsamer und kamen neben ihm zum Stehen. Das Innenlicht des ersten Geländewagens ging an. Nicolas lehnte sich aus dem Fenster und bedeutete Mohammed, ihnen zu folgen. Er hob seinen Daumen und setzte sich hinter die anderen. Er folgte dem Konvoi ein paar Kilometer auf der Straße nach Siwa, dann über den Sand und tief in die Wüste.

III

Als Gaille durch die Straßen von Siwa ging, sah sie plötzlich Knox und einen anderen Mann unter der Markise eines Cafés sitzen. Erst zögerte sie, dann ging sie hinüber. Knox schaute von seinem Eiswasser auf und war überrascht, sie zu sehen. «Gaille», sagte er verlegen.

«Daniel». Sie nickte ihm zu.

«Das ist Rick», sagte Knox und deutete auf seinen Begleiter.

«Freut mich.»

«Ebenfalls.»

Sie wandte sich wieder an Knox. «Können wir reden? Unter vier Augen?»

«Klar.» Er zeigte auf die Straße. «Wollen wir ein Stück gehen?»

Als sie nickte, wandte er sich an Rick. «Du hast doch nichts dagegen, oder, Kumpel?»

«Lass dir Zeit. Ich werde etwas essen.»

Knox und Gaille schlenderten davon. «Und?», fragte er.

«Ich bin heute dort gewesen.»

«Wo?»

«Dort, wo mein Vater gestorben ist. Mustafa und Zayn haben mich hingebracht.»

«Aha.»

Sie blieb stehen und schaute ihn an. «Ich möchte wissen, was passiert ist, Daniel. Ich will die Wahrheit wissen.»

«Die beiden werden Ihnen bestimmt die Wahrheit erzählt haben.»

«Ich bin mir sicher, dass sie mir erzählt haben, was sie gesehen haben», entgegnete Gaille beim Weitergehen. «Aber das ist nicht ganz das Gleiche, oder?»

Er schaute sie von der Seite an. «Was soll das heißen?»

«Sie haben zu meinem Vater gehalten, als es sonst niemand getan hat. Das hätten Sie nicht gemacht, wenn er Ihnen nicht etwas bedeutet hätte. Aber warum haben Sie ihn fallen gelassen?»

«Das habe ich nicht.»

«Doch, das haben Sie. Und Sie müssen einen Grund gehabt haben. Und ich glaube, ich weiß auch, welchen. Er war bereits am Sterben, nicht wahr?»

«Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.»

«Was hatte er? Aids?»

«Es war ein Unfall», sagte Knox.

Sie schüttelte den Kopf. «Mustafa und Zayn haben mir erzählt, dass Sie die beiden angefahren haben, als sie Ihnen mit der Leiche helfen wollten. Das ganze Blut. Deswegen dachte ich an Aids.»

«Es war ein Unfall.»

«Und deshalb mussten Sie ihn auch so schnell einäschern lassen.»

«Wie gesagt, es war ein Unfall.»

«Sie müssen das sagen, nicht wahr, denn sonst wären Sie mitschuldig am Versicherungsbetrug.» Knox öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber er brachte kein Wort hervor. In der Finsternis der Hintergasse konnte man seine Miene nur schwer deuten. Aber sie fuhr trotzdem fort. «Sie mussten ihm versprechen, mir zu schreiben, richtig? Um mir zu sagen, dass er immer an mich gedacht hat. Bitte. Ich muss es einfach wissen.»

Knox schwieg eine Weile. «Ja», sagte er dann.

Sie nickte mehrere Male. Obwohl sie es tief im Inneren gewusst hatte, war es nicht leicht, plötzlich die Wahrheit zu hören. «Erzählen Sie es mir», bat sie. «Erzählen Sie mir alles.»

«Es war nicht nur Aids», seufzte Knox. «Sein gesamter Körper war angegriffen. Er hatte Krebs, die Organe versagten. Es war nur noch eine Frage der Zeit. Zeit und Schmerz. Er war kein Mensch, der im Krankenhaus dahinsiechen wollte. Er wollte niemandem zur Last fallen. Das müssten Sie wissen. Er wollte auf seine Weise abtreten, an einem Ort, den er liebte. Und er wollte etwas für Sie tun, um ein bisschen wieder gutzumachen, dass er ein schlechter Vater war.»

«Ein schlechter Vater?», meinte Gaille traurig. «Hat er das gesagt?»

«Ja.»

«Und Sie haben ihn einfach … machen lassen?»

«Er hat mir keine Wahl gelassen. Ich konnte mich nur entscheiden, ob ich dabei sein wollte oder nicht. Er war mein Freund. Ich beschloss, bei ihm zu sein.» Und dann fügte er dickköpfig hinzu: «Wenn Sie denken, dass es falsch war, dann tut es mir leid.»

«Das denke ich nicht», sagte sie. «Ich wünschte nur, ich hätte auch da sein können.»

«Sie hatten die Chance.»

«Ja», gab sie zu. «Sie müssen mir nicht sagen, dass ich mich schlecht verhalten habe. Das weiß ich selbst. Und es tut mir leid.»

Sie hatten eine Runde gedreht. Rick sah sie und winkte. Sie gingen zu ihm hinüber und setzten sich. «Erstklassiges Huhn und Fritten», sagte er. «Sie sind also die berühmte Gaille, was?»

«Ja», sagte sie. «Aber dass ich berühmt bin, wusste ich nicht.»

«Für mich schon. Der gute Knox redet ständig von Ihnen.»

«Halt den Mund, Rick», sagte Knox.

Rick lachte. «Und, wie kommen Sie mit Ihrer Suche voran?»

«Welche Suche?»

«Ach, kommen Sie. Die Schätze für den Sohn Amuns.»

Sie schaute von einem zum anderen. «Woher wissen Sie beide davon?»

Knox zuckte mit den Achseln und lächelte. «Sie sind nicht die Einzige, die sich schlecht benommen hat.»

«Wie meinen Sie das?»

«Erinnern Sie sich daran, wie Sie in den Schacht unter der Plinthe hinabgelassen wurden?» Er verzog sein Gesicht und ahmte ihre Stimme nach. «Da ist jemand!», rief er.

Ihre Augen wurden groß. «Das waren Sie!», sagte sie lachend. «Daniel, das war böse!»

«Ich weiß», grinste er. «Und, haben Sie Erfolg gehabt?»

«Ich darf nicht darüber sprechen. Ich habe mein Wort gegeben.»

«Wem?», fragte Knox spöttisch. «Elena? Nicolas Dragoumis?»

«Nein. Yusuf Abbas.»

Knox lachte laut auf. «Diesem Betrüger? Der Mann ist korrupt, Gaille.»

«Er ist der Leiter der Antiquitätenbehörde.»

«Er hat Ihren Vater zerstört.»

«Ich weiß auch nicht», seufzte Gaille und fuhr sich mit den Händen durchs Haar. «Ich weiß nicht mehr, wem ich noch trauen kann.»

«Mir können Sie trauen», sagte Knox. «Ihr Vater hat mir vertraut. Oder wenn Sie mit jemandem reden wollen, der etwas zu sagen hat, dann gehen Sie zu Dr. Sayed. Ihm können Sie blind vertrauen.»

«Sind Sie sich da sicher?»

«Was meinen Sie?»

Sie zögerte. «Er hat etwas auf meinen Fotos von der unteren Kammer gesehen, und das hat ihn beunruhigt», sagte sie dann. «Ich schwöre es. Und plötzlich waren ein paar Bücher aus seiner Bibliothek verschwunden.»

Knox runzelte die Stirn. «Und Sie glauben, er hat sie entfernt, damit Sie bestimmte Schlussfolgerungen nicht ziehen können?»

«Vielleicht.»

«Glauben Sie mir, Gaille, wenn er die Bücher weggenommen hat, dann nicht, um Sie zu stoppen, sondern um Yusuf aufzuhalten. Besuchen wir ihn doch.»

Sie schüttelte den Kopf. «Er ist nicht hier. Er wurde nach Kairo gerufen. Und sein Haus ist abgeschlossen.»

«Dann ist es ja nur gut, dass wir Rick dabeihaben», grinste Knox. «Er hat ein Talent, das uns nützlich sein kann.»

KAPITEL 33

I

Ibrahim war nie ein Held gewesen, aber seit ihm Nicolas die scharfe Klinge an die Kehle gedrückt hatte, war ihm jeder Mut abhandengekommen. In Tagträumen war es leicht, furchtlos zu handeln, nun hatte er sich aber unter Zwang krankgemeldet und dann auf dem offiziellen Papier der Antiquitätenbehörde zahllose Genehmigungen für eine Ausgrabung in der Libyschen Wüste ausgestellt und unterschrieben, obwohl er für die Libysche Wüste überhaupt nicht zuständig war. Seitdem hatte er neben seinem Telefon ausharren müssen, falls Nicolas Probleme bekam und er angerufen wurde, um seine Unterschrift zu bestätigen.

Man hatte ihn nicht allein gelassen. Manolis und Sofronio, Pilot und Copilot von Nicolas, passten auf ihn auf. Sie hatten alle Außentüren und Fenster verschlossen, die Schlüssel eingesteckt und sein Handy konfisziert. Jetzt folgten sie ihm auf Schritt und Tritt, sogar ins Bad. Und Sofronio war des Arabischen so weit mächtig, dass er, wenn das Telefon klingelte, alle Gespräche mithörte und mit erhobenem Finger drohte, die Verbindung sofort zu unterbrechen, sollte Ibrahim irgendetwas versuchen.

Nicolas und seine Leute hatten tatsächlich vor, eine unschätzbar wertvolle historische Stätte in Siwa zu plündern. Sein ganzes Leben hatte Ibrahim dem Erbe Ägyptens gewidmet, und jetzt half er diesen Verbrechern, es zu rauben. Er drehte sich abrupt um und ging in sein Büro. Manolis folgte ihm. «Ich hole mir nur Arbeit», sagte er seufzend. Manolis kam trotzdem mit. Ibrahim zog ein paar Papiere aus der obersten Schublade und schaute beim Hinausgehen verstohlen zum Türschloss. Wie er vermutet hatte, steckte der Schlüssel von innen. Auf dem Flur fasste er sich an den Kopf. «Mein Stift!», sagte er.

Manolis wartete draußen, während Ibrahim in sein Büro zurückkehrte und einen dicken roten Füller von seinem Schreibtisch nahm. Er hielt ihn hoch, damit Manolis ihn sehen konnte. Sein Herz begann ungesund schnell zu schlagen, sein Mund wurde trocken. Durch die lebenslange Schreibtischarbeit fehlte ihm jede Kraft und Beweglichkeit. Er legte eine Hand an die Bürotür und sagte sich, dass jetzt der richtige Moment sei. Er wollte die Tür zuknallen und den Schlüssel herumdrehen, um etwas Zeit rauszuschlagen und sich dann zu befreien … aber seine Hand gehorchte nicht. Ibrahim verlor den Mut und ging hinaus. Sein Herzschlag verlangsamte sich. Der Adrenalinfluss ebbte ab. Er hatte das dringende Bedürfnis zu urinieren. Beschämt senkte er den Kopf. Er war ein Feigling, ein Versager, ein Nichts. Jedes Leben war ein Geschenk Allahs. Und seines hatte er völlig verschwendet.

II

Bir Al Hammam. Zwei Gipfel, verbunden durch einen niedrigen Felskamm. Steile Sandhänge, die auf jeder Seite schnurgerade wie die Pyramiden abfielen. Ein Süßwassersee am südlichen Fuß, gesäumt von Schilf und Vegetation. Der abnehmende Mond schimmerte auf dem Wasser, dessen Oberfläche von Insekten und von Fischen, die nach ihnen schnappten, gekräuselt wurde. Fledermäuse verließen schreiend ihre Höhlen im löchrigen Kalkstein, um in den nahen Gärten nach Nahrung zu suchen.

Nicolas ließ die Fahrzeuge im Halbkreis vor dem Fuß des Berges aufstellen, um ihre heimlichen Aktivitäten zu verbergen. Obwohl wahrscheinlich niemand vorbeikommen würde. Sie befanden sich immerhin zehn Kilometer nördlich von Siwa und drei Kilometer von der nächsten Straße oder Siedlung entfernt. Er überwachte das Entladen der Ausrüstung und verteilte Schaufeln, Hacken, Taschenlampen und Waffen. Leonidas befahl er, eine der Kalaschnikows zu nehmen und auf den Container zu klettern, um dort Wache zu halten.

Das Mondlicht war hell genug, damit Mohammed arbeiten konnte. Mit seinem Bagger grub er tief in die Wüste und lud den Sand hinter sich ab. Dabei neigte sich der Bagger allmählich immer weiter nach vorn, sodass er zurücksetzen und sich eine Fahrrinne graben musste. Der Berg war wie ein Eisberg, der größte Teil lag unter dem Sand. Nach drei Stunden war der Bagger von der Grube verschluckt, die er geschaffen hatte. Aber noch war er auf nichts gestoßen. Anfänglich hatten Nicolas und seine Leute neugierig zugeschaut, doch mit der Zeit ließ ihr Interesse nach. Hin und wieder bat Nicolas ihn innezuhalten, um den freigelegten Fels untersuchen zu können. Während dieser Pausen schaute sich Mohammed um. Die Dünen waren so kalt und weiß, dass man sie für Schneeverwehungen halten konnte. Leonidas kam von seinem Wachposten auf dem Container herunter und beklagte sich über die Kälte. Niemand nahm seinen Platz ein. Sie kauerten sich zusammen und rauchten ihre Zigaretten.

Erneut füllte Mohammed die Schaufel und kippte den Inhalt hinter sich. Der Sand stürzte von den Hängen der Grube und machte ein Geräusch, als würde es regnen. Vor lauter Müdigkeit taten ihm die Augen weh. Mittlerweile steckte er so tief in seiner eigenen Grube, dass er das Gefühl hatte, sich einen Weg in die Hölle zu graben. Nicolas hob eine Hand, damit er einmal mehr Pause machte, und ging dann mit seinem Vater los, um den Sandstein zu begutachten. Frustriert schüttelte er den Kopf und trat wütend gegen den Stein. Mohammed versuchte, sich seine Freude nicht anmerken zu lassen. Am liebsten wäre es ihm, wenn er die Befehle zwar ausführte, aber nichts fand. Nicolas stapfte aus der Grube und kam zu ihm. Mohammed öffnete sein Fenster.

«Genug», sagte Nicolas. «Da ist nichts. Wir müssen hier weg.»

Mohammed deutete auf die riesige Grube, die er ausgebaggert hatte. «Soll ich sie wieder zuschütten?»

Nicolas schüttelte den Kopf. «Der erste Wind wird das für uns erledigen.»

«Wie Sie wünschen.» Mohammed schaute über seine Schulter, um aus dem Graben zu fahren. Er war so müde, dass er vergaß, den Rückwärtsgang einzulegen. Stattdessen hüpfte er nach vorn und krachte mit der Schaufel gegen den Fels des Berges. Ein Sandbrett zersprang und fiel hinab. Er schüttelte verärgert den Kopf, wechselte den Gang und setzte zurück. Ein aufgeregter Schrei ertönte, dann ein ganzer Chor. Die Griechen hatten sich allesamt mit leuchtenden Taschenlampen vor dem Felsen versammelt. Mohammed stand in seiner Kabine auf. Über die Köpfe der anderen hinweg sah er ein glattes Stück rosaroten Marmors von der Größe einer gespreizten Hand. Er konnte es nicht fassen. Keine Ahnung, was diese Männer gesucht hatten, aber er hatte es gerade für sie gefunden.

III

Es war dunkel und still vor Alys Haus. Die Fensterläden waren zu, und die Eingangstür war verschlossen. Rick holte seinen Stahldraht hervor, und kurz darauf waren sie auch schon drinnen. «Mir gefällt das nicht», sagte Gaille nervös.

«Vertrauen Sie mir. Aly ist ein Freund. Er wird es verstehen. Wir müssen nur diese Bücher finden.»

Es war Rick, der sie schließlich unter Alys Matratze fand. Insgesamt waren es fünf Bände. Sie nahmen jeder einen und blätterten durch die Seiten. Gaille entdeckte die Zeichnung von Bir Al Hammam. «Hier!», sagte sie und legte das Buch aufs Bett. «Die Silhouette der Berge. Es ist die gleiche wie auf dem Mosaik.»

«Und wie auf dem Bild von Wepwawet», sagte Knox.

Gaille starrte ihn überrascht an. «Dort sind Sie auch gewesen?»

«Wir waren überall, meine Liebe», grinste Rick.

«Der Geheimnisträger», murmelte Knox. «Jetzt wissen wir, was das Geheimnis ist: Die Lage des Grabmals, das die Schildknappen für Alexander errichtet haben, mitsamt allen Grabbeigaben.»

«Die exakte Lage», fügte Rick hinzu und zeigte auf die beiden Felsnasen, die direkt auf Akylos’ Knie und Wepwawets Füße zeigten und zwischen denen das Schwert beziehungsweise die Standarte ruhte.

Besorgt seufzte Gaille. Knox sah sie an. «Was ist?», fragte er.

«Ich habe Ibrahim gebeten, mir Ausgaben dieser Bücher zu schicken. Und dann wurde Elena nach Alexandria gerufen und Aly nach Kairo. Glauben Sie nicht auch, dass da jemand etwas im Schilde führt?»

«Keine Ahnung», erwiderte Knox grimmig. «Aber ich denke, wir sollten es herausfinden.»

KAPITEL 34

I

Da es noch mitten in der Nacht war, gab Knox erst Gas, als sie die Stadt hinter sich gelassen hatten. Die Federung des alten Jeeps quietschte, als sie holpernd über den zerfurchten Wüstenweg rasten. Durch die Türspalten und Lüftungsschlitze strömte eisige Luft herein. Rick saß auf dem Rücksitz und beugte sich nach vorn zwischen die Vordersitze. Gaille hatte die Hände unter die Achseln geschoben. «Wir müssen verrückt sein!», sagte sie zitternd. «Warum warten wir nicht, bis es hell ist?»

«Das können wir nicht riskieren.»

«Was riskieren?», fragte sie. «Selbst wenn jemand von dem Grabmal weiß, kann man es nicht einfach plündern.»

«Glauben Sie mir: Wenn der Preis hoch genug ist, werden die Dragoumis genau das tun.»

«Aber ist er wirklich hoch genug? Die Sache wird doch mit Sicherheit herauskommen. Glauben Sie wirklich, dass sie für ein paar Schätze Alexanders riskieren, international verfolgt zu werden und im Gefängnis zu landen?»

«Vielleicht geht es ihnen nicht nur um den Schatz. Vielleicht steckt mehr dahinter.»

«Was denn?» fragte Rick.

«Es gibt nur eine Sache, für die sie alles riskieren würden.»

«Komm schon, Kumpel, spuck’s aus.»

«Dragoumis will ein unabhängiges Makedonien. Und das wird es nur durch einen Krieg geben. Er weiß das. Aber ein Volk zieht nicht ohne Grund in den Krieg. Sie brauchen etwas, an das alle glauben und für das alle kämpfen. Für die Juden war es die Bundeslade. Die Christen unternahmen Kreuzzüge, um ihre biblischen Orte zu erobern. Für was würde ein Makedonier in den Krieg ziehen?»

«Für den Leichnam von Alexander», sagte Gaille tonlos.

«Der unsterbliche, unbesiegbare und gottgleiche Herrscher», pflichtete Knox ihr bei.

«Aber das ist unmöglich», entgegnete Rick. «Nachdem die Schildknappen tot waren, war Alexander für Jahrhunderte in Alexandria aufgebahrt.»

«Wirklich?»

«Natürlich», sagte Gaille. «Julius Cäsar pilgerte dorthin. Oktavian. Caracalla.»

Ungeduldig winkte Knox ab. «Danke für die Geschichtsstunde, Freunde», sagte er, «aber betrachtet das Ganze für einen Moment mal aus einer anderen Perspektive. Stellt euch vor, ihr wäret Ptolemäus, der sich gerade in Ägypten niederlässt. Ihr erhaltet die Nachricht, dass diese verdammten Schildknappen mit Alexanders Leiche abgehauen sind. Ihr braucht diese Leiche unbedingt. Nur dadurch ist eure Herrschaft legitimiert. Ihr verfolgt sie. Aber als ihr sie findet, ist die Leiche von Alexander verschwunden, und die Schildknappen sind alle tot. Und was macht ihr jetzt?»

«Ein Doppelgänger?», meinte Rick skeptisch. «Glaubst du, er hat einen Doppelgänger benutzt?»

«Das wäre doch möglich, oder? Immerhin hatte Ptolemäus schon einmal einen Köder benutzt, um Perdikkas in die falsche Richtung zu locken. Die Idee wird ihm bestimmt in den Sinn gekommen sein.»

«Aber Alexander hatte das berühmteste Gesicht der Antike», erwiderte Gaille. «Ptolemäus konnte nicht einfach eine andere Leiche einbalsamieren und darauf hoffen, dass es niemandem auffällt.»

«Warum nicht? Damals gab es noch kein Fernsehen, keine Fotos. Es gab nur die Erinnerung und die Kunst, und beides hat das Bild idealisiert. Außerdem hat Ptolemäus Alexanders Leichnam dreißig oder vierzig Jahre in Memphis gelassen, bevor er ihn nach Alexandria gebracht hat. Das hat Archäologen seit Ewigkeiten stutzig gemacht. Glaubt ihr wirklich, dass es so lange gedauert hat, um ein angemessenes Grabmal zu bauen? Oder dass Ptolemäus den Transfer absichtlich hinausgezögert hat, nur damit er bei der Thronübernahme seines Sohnes einen großen Staatsakt abhalten konnte? Schwachsinn. Vielleicht war alles ganz anders. Vielleicht konnte es Ptolemäus nicht riskieren, den Leichnam in eine griechische Stadt wie Alexandria zu bringen, weil es gar nicht Alexander war und er warten musste, bis jeder, der Alexander gut kannte, entweder tot war oder zu senil, um sich daran zu erinnern, wie er ausgesehen hatte.»

«Sie träumen.»

«Wirklich? Sie haben mir das Bild selbst gezeigt.»

«Welches Bild?»

«Die Wandmalerei aus der Vorkammer des makedonischen Grabmals, das Bild von Akylos mit Apelles von Kos. Sagen Sie mir eines: Warum sollte Alexanders persönlicher Porträtmaler seine Zeit mit einem einfachen Schildknappen verschwenden? Könnte es nicht sein, dass Akylos als Double für Alexander Modell saß? Immerhin haben wir seinen Leichnam in Alexandria nicht gefunden, oder? Und Sie haben das Mosaik gesehen. Akylos war recht klein und schlank und hatte rötliches Haar. Jetzt beschreiben Sie mal Alexander!»

«Nein», erwiderte Gaille schwach. «Das kann nicht sein.» Aber ihr lief ein Schauer über den Rücken.

Knox konnte es ihrer Miene ablesen. «Was ist?», fragte er. «Schießen Sie los.»

«Na ja», begann sie, «es kam mir immer komisch vor, das Kelonimos die Schildknappen in der Königsstadt begraben hat. Die war ja immerhin das absolute Machtzentrum von Ptolemäus. Es muss doch Selbstmord gewesen sein, sie dorthin zu bringen.»

«Es sei denn?»

«Kelonimos hat in der Inschrift geschrieben, dass er geschworen hat, die dreiunddreißig Männer im Tode wieder zusammenzuführen. Wenn Sie recht haben, also wenn tatsächlich Akylos als Alexander in Alexandria begraben worden ist, dann hätte Kelonimos die anderen Schildknappen nicht näher zu ihm bringen können, als in dieser Nekropole in der Königsstadt. Nur so konnte er sie wieder zusammenführen.»

Knox trat das Gaspedal durch und jagte den Jeep über den Sand.

II

Gespannt beobachtete Elena, wie Mohammed die Marmorplatte vom Sand säuberte, die Zähne der Baggerschaufel zwischen die Oberkante der Platte und den Kalksteinrahmen setzte und sie nach vorn kippte. Als die Platte fiel, zuckte Elena zusammen. Die Archäologin entsetzte solch rücksichtsloser Vandalismus, aber zum Glück war der Sand weich, und die Platte blieb heil. Sie war immer noch entschlossen, Blutrache zu nehmen, aber sie wollte auch sehen, was sich hinter der Marmorplatte befand. In jeder erdenklichen Weise war dies der Höhepunkt ihrer Karriere.

Alle strahlten mit ihren Taschenlampen in die dunkle Öffnung. Eine fast vollständig von Sand bedeckte Treppenflucht führte hinab in einen Gang, der in den rohen Fels gehauen und gerade so hoch und breit war, dass zwei Männer nebeneinander stehen konnten. Elena folgte Nicolas und Philipp Dragoumis fünfzig Schritte in den Berg, ehe der Gang sich in eine höhlenartige Kammer öffnete. Als sie ihre Taschenlampen aufgeregt umherschwenkten, merkten sie allerdings schnell, dass sie abgesehen von Staub und Schutt leer war. Nur ein zerbrochenes Trinkgefäß, eine Tonamphore, das Heft eines Dolches sowie die Knochen und Federn eines Vogels, der sich vermutlich vor Jahrhunderten hierher verirrt hatte, lagen auf dem Boden. Allein die Wände belohnten die Anstrengungen, die sie unternommen hatten, um diesen Ort zu finden. In den rauen Sandstein waren Skulpturen gemeißelt, die reliefartig Szenen des Kreuzweges und aus Alexanders Leben darstellten und die man mit lebensechten Artefakten geschmückt hatte.

Die erste Skulptur zu ihrer Linken zeigte Alexander in einem Kinderbett als Baby, das wie Herkules Schlangen im Würgegriff hat. Offenbar hatten einmal echte Schlangen in den Händen gesteckt, auch wenn sie mit der Zeit verwest waren und jetzt nur noch hauchdünne, durchsichtige Häute in seinen geballten Fäusten hingen. In der zweiten Szene versuchte Alexander, sein sagenumwobenes Pferd Bucephalus zu bändigen. Die dritte Skulptur zeigte ihn mit anderen Jünglingen zu Füßen eines älteren Mannes, vielleicht Aristoteles; er schien von einer Pergamentrolle vorzulesen, die seit langem zerfallen war und deren Reste vor seinen Füßen lagen. Die vierte Skulptur stellte Alexander auf dem Rücken eines Pferdes dar, der seine Männer in den Kampf führte. In der fünften Szene bohrte er einen Speer mit Holzschaft in die Brust eines persischen Soldaten, der eine bronzene Axt hielt. Dann kam der berühmte Gordische Knoten. Der Legende nach sollte derjenige, der den Knoten löste, die Herrschaft über Kleinasien erlangen. Da es unmöglich war, ihn zu lösen, war Alexander das Rätsel mit der ihm eigenen Direktheit angegangen: Mit dem Schwert hatte er das Seil durchtrennt, welches hier durch einen mit Schnitzereien verzierten Baumstamm dargestellt wurde, dessen eines Ende sich um das Metalljoch eines Streitwagens wand, während das andere in einer Spalte der Felswand verankert war. Die nächste Szene zeigte, wie er das Orakel von Siwa befragte und der Hauptpriester ihm seine Göttlichkeit versicherte. Und so ging es weiter, eine beeindruckende Darstellung seiner Siege, seiner Rückschläge und seines Todes. In der letzten Szene stieg seine Seele einen Berg hinauf, um sich zu den anderen Göttern zu gesellen, die ihn als einen der ihren begrüßten.

Die Lichter ihrer Taschenlampen tanzten über die faszinierenden Skulpturen und schienen sie nach zweitausenddreihundert Jahren völliger Abgeschiedenheit mit Leben zu erfüllen. Niemand wagte zu sprechen. Obwohl dies ein bemerkenswerter Fund war, war er nicht das, was sie gesucht hatten und was sie brauchten. Entweder hatten es die Schildknappen mit Alexanders Leichnam nie bis an diesen Ort geschafft, oder es waren schon Plünderer vor ihnen hier gewesen.

«Ich glaube es nicht», knurrte Nicolas und ballte die Hände zu Fäusten. «Ich glaube es einfach nicht, verdammte Scheiße. Nach all unserer Mühe und Arbeit.» Frustriert schrie er auf und trat gegen die Felswand.

Elena ignorierte seinen Wutanfall und hockte sich vor die Skulptur, auf der Alexanders Seele den Berg hinaufstieg. «Da ist eine Inschrift», sagte sie zu Dragoumis.

«Was besagt sie?»

Sie wischte den Staub weg und richtete die Taschenlampe auf den Fuß des Berges. «Steig auf in die geheimen Himmel, Alexander», übersetzte sie laut, «während dein Volk hier unten trauert.»

«Da ist noch eine», sagte Costis und richtete seine Taschenlampe auf den Sockel der Skulptur, die Alexander als Baby mit den Schlangen ringend darstellte.

Dragoumis übersetzte diese Inschrift selbst. «Du kennst deine Kraft nicht, Alexander. Du weißt nicht, was oder wer du bist.» Er sah Elena fragend an. «Sagt Ihnen das etwas?»

«Es stammt aus der Ilias, oder?»

Dragoumis nickte. «Beide Texte. Aber welchen Sinn haben sie?» Elena kniete sich vor die dritte Szene, die Darstellung eines wütenden Kampfes. «Schild krachte gegen Schild, und Speer gegen Speer. Der Lärm war gewaltig, als die Erde rot vor Blut wurde.»

Dragoumis stand mit Costis vor dem Gordischen Knoten. Beide hatte ihre Taschenlampen auf die Skulptur gerichtet, um besser sehen zu können. «Wer diesen Knoten löst, der dieses Joch hält, wird die Herrschaft über Asien erlangen.»

«Sprich nicht von Flucht noch von Angst», las Elena vor, «denn beides kenne ich nicht.»

Sie gingen an den Wänden entlang und entzifferten die weiteren Inschriften. Als sie fertig waren, schaute Elena Dragoumis an.

«Was denken Sie?»

«Ich denke, wir brauchen mehr …»

Ein dumpfer Schlag hallte vom Gang in die Kammer. Der Boden bebte, Staub fiel von den Wänden. Nicolas schaute sich um. Als ihm klar wurde, was geschehen war, schloss er wütend die Augen. «Mohammed», knurrte er.

III

Die Gelegenheit hatte sich für Mohammed überraschend ergeben. Die Griechen waren einer nach dem anderen im Berg verschwunden. Aus Neugier hatten sie ihre Pflichten vergessen. Mohammed hatte ein paar Minuten gewartet und eigentlich damit gerechnet, dass der eine oder andere seinen Fehler bemerkte und wieder zurückkehrte. Als aber niemand kam, begann er Mut zu fassen. Wenn er sie dort einsperrte, könnte er nach Siwa fahren und die Polizei holen. Dann würden sie alle für Jahre ins Gefängnis wandern und könnten weder Laylas Behandlung beeinflussen noch Rache üben.

Sein erster Gedanke war, die Öffnung des Gangs mit einem der Fahrzeuge zu blockieren, aber keines hatte die entsprechende Form. Also beschloss er, die Marmorplatte wieder vor den Eingang zu heben und dann Sand davorzuschütten. Er schob die Zähne der Baggerschaufel unter die Platte und versuchte sie anzuheben. Aber sie war so schwer, dass die Hinterräder den Bodenkontakt verloren; die Hydraulik kreischte und kam zum Stillstand. Die Platte rutschte zur Seite und krachte in den Sand. Er verfluchte sich. Den Lärm hatten sie bestimmt gehört. Alarmierte Schreie drangen nach draußen. Doch nun war es zu spät, um aufzugeben. Er setzte ein Stückchen zurück, beschleunigte dann vorwärts und hob mit Schwung die Marmorplatte hoch. Gerade als ein Grieche im Gang auftauchte, kippte er sie direkt vor die Öffnung. Triumphierend schaufelte Mohammed immer mehr Sand davor. Als er sah, wie der rosafarbene Marmor schnell darunter verschwand, war er zufrieden. Er hatte sie alle eingesperrt und konnte kaum glauben, wie einfach es gewesen war. Seine Frau hatte recht. Man musste sich seinen Dämonen stellen, sagte sie immer, dann konnte man alles besiegen …

Drinnen ertönte ein gedämpfter Schuss. Dann ein zweiter. Betäubt schaute Mohammed zu, wie sich im Sand vor ihm ein Kegel bildete, der breiter und tiefer wurde. Ein kleines schwarzes Loch entstand. Ein Mann kletterte heraus. Mohammed senkte die Baggerschaufel auf ihn, doch er zog den Kopf ein und richtete einfach sein Gewehr auf Mohammeds Gesicht. Mohammed ließ die Hebel los und hob schwerfällig die Hände. Ein zweiter Mann krabbelte heraus, ein dritter. Er musste an Layla denken und fragte sich verzweifelt, was nun mit ihr geschehen würde. Wie die Ratten krochen weitere Griechen aus dem Loch. Costis öffnete die Kabinentür des Baggers, schaltete die Zündung aus und nahm den Schlüssel. Nicolas näherte sich und wischte den Sand von Hemd und Hose. «Wenn einer von meinen Männern wüsste, wie man diese Maschine bedient, dann wärst du jetzt ein toter Mann», sagte er. «Hast du verstanden?»

«Ja.»

«Du hast eine Tochter», sagte er. «Ihr Leben hängt von unserem Wohlwollen ab. Ist dir das klar?»

«Ja.»

«Wirst du jetzt mit uns zusammenarbeiten?»

«Ja.»

Nicolas gab Costis ein Zeichen. Der Sicherheitschef kam mit Handschellen zurück. Einen Bügel schloss er um das Lenkrad, den anderen um Mohammeds linkes Handgelenk. Er konnte zwar noch alle Hebel bedienen, aber nicht mehr fliehen. Costis steckte den Schlüssel an einen Ring, der mit einer Kette an seinem Gürtel befestigt war. Dann runzelte er die Stirn, drehte sich um und schaute über die Dünen. Nach einem kurzen Augenblick hörte auch Mohammed, was seine Aufmerksamkeit erregt hatte: In der Ferne brummte der Motor eines aus Siwa kommenden Wagens. Costis warf Nicolas einen Blick zu, der Ruhe fordernd seine Hand hob. Das Geräusch erstarb für einen Moment, dann war es noch lauter zu hören. In böser Ahnung verzog Nicolas das Gesicht. Es war noch nicht hell geworden. Niemand fuhr um diese Zeit durch die Wüste, wenn er keinen wichtigen Grund dafür hatte.

«Sollen wir nachschauen?», fragte Costis.

«Ja», sagte Nicolas.

Costis signalisierte Leonidas, Bastiaan, Vasileios und Dimitris, ihm zu folgen. Sie griffen nach ihren Waffen und liefen zu den Geländewagen.

KAPITEL 35

I

Der Sand war mit alten Furchen und Reifenspuren durchzogen. Knox ritt mit dem Jeep auf ihnen wie ein Wasserskifahrer auf dem Kielwasser. Der unebene Grund schüttelte die drei so stark durch, dass sie auf ihren Sitzen umherhüpften. Gaille war zu stolz, um sich zu beklagen, obwohl der Gurt des Beifahrersitzes seit Jahren kaputt war und Knox immer wieder einen Arm ausstrecken musste, damit sie auf dem Sitz blieb. Die altersschwache Federung quietschte, kreischte und knallte. Knox schaltete herunter und jagte eine Düne hinauf. Auf den letzten Metern keuchte der alte Motor. Als sie oben waren, konnte Gaille die mittlerweile vertraute Silhouette von Bir Al Hammam sehen. Auf dem Abhang geriet der Wagen in eine solche Schräglage, dass die zwei rechten Reifen den Kontakt zum Boden verloren und für einen Moment in der Luft hingen. Knox drückte Gaille auf den Sitz, bis die Räder wieder auf den Sand krachten. Sie grinste ihn an. Aber dann schaute er in den Rückspiegel und zog besorgt die Stirn in Falten. Als sie sich umdrehte, sah sie einen Geländewagen näher kommen. Offenbar wollte er nicht gesehen werden, denn die Scheinwerfer waren aus.

«Wer ist das denn?», knurrte Rick.

«Diese verfluchten Griechen», sagte Knox. Er raste eine Düne hinab und erklomm mit dem Schwung die nächste Anhöhe. Sie flogen über den Kamm, krachten auf der anderen Seite hinunter und jagten über den festeren Talsand davon.

«Das ist noch einer», sagte Rick. Ein zweiter Geländewagen kam links von ihnen über die Düne, stieß den Hang hinunter und zwang Knox dazu, das Lenkrad herumzureißen. Die Räder wirbelten Sand auf, der sie beinahe zum Stehen gebracht hätte. Er schaltete hoch und fuhr den Weg zurück, den sie gekommen waren, doch der Jeep kam gegen die modernen Geländewagen nicht an. Sie holten auf, nahmen ihn in die Zange und wollten ihn zum Anhalten zwingen. Als Knox nach links ausscherte, musste der andere Fahrer auf die Bremse treten. Der Geländewagen schleuderte herum, während Knox eine weitere Düne hinaufjagte. Doch sie war zu steil und der Sand zu weich; die abgefahrenen Reifen begannen durchzudrehen.

Knox versuchte es nicht länger und ließ den Jeep zurückrollen. Unten riss er das Lenkrad herum. In diesem Moment brauste einer der Geländewagen mit der vorderen Stoßstange gegen ihre rechte Seite, sodass beide Räder angehoben wurden. Als er wieder gegen den Jeep krachte, kippten sie auf die Seite, pflügten eine Furche in den Sand und fielen schließlich aufs Dach. Gaille schrie auf und wollte sich mit den Händen abstützen, während Knox versuchte, sie auf den Sitz zu drücken. Aber er konnte sie nicht halten, und sie knallte gegen die Windschutzscheibe.

Eine Weile schaukelte der Jeep noch, dann kam er zum Stillstand. Gaille war schwindelig und schlecht. Die Beifahrertür ging auf. Ein Mann stand über ihr und zielte mit einem Gewehr auf sie. Benommen starrte sie ihn an. Er forderte sie auf, auszusteigen. Sie wollte gehorchen, aber ihre Glieder waren taub. Er griff ihr ins Haar und zerrte sie brutal hinaus, ohne auf ihre Schmerzensschreie zu achten. Knox krabbelte hinter ihr her, bereit, sich auf den Mann zu stürzen, doch im Hinterhalt wartete schon ein anderer Grieche. Ein Gewehrkolben schlug Knox gegen den Hinterkopf, und er fiel mit dem Gesicht voran in den Sand.

Rick kam als Nächster heraus, die Hände über den Kopf und mit eingeschüchterter Miene. Die war allerdings nur vorgetäuscht. Sein erster Schlag streckte den ersten Griechen sauber nieder. Er entriss ihm das Gewehr und richtete es, den Finger am Abzug, auf den zweiten Mann. Aber Rick war nicht schnell genug. Aus dem Gewehrlauf des zweiten zischte eine gelbe Stichflamme, dann ertönte das Trommeln eines automatischen Magazins. Ricks Brust explodierte rot, und als er rücklings in den Sand geworfen wurde, fiel ihm das Gewehr aus der Hand.

«Rick!», schrie Knox und krabbelte zu seinem Freund. «Oh, Gott, Rick!»

«Himmel, Kumpel», brachte Rick undeutlich hervor und versuchte den Kopf zu heben. «Was für ’ne Scheiße …?»

«Nichts sagen», flehte Knox. «Halte nur durch.» Aber es war bereits zu spät, seine Wunden waren viel zu schlimm. Sein Hals wurde schlaff und sein Kopf fiel leblos zurück. Knox wandte sich mit Hass im Herzen und Entschlossenheit im Blick um. Doch der griechische Killer betrachtete ihn mit unerschütterlicher Selbstsicherheit. Er spuckte gleichgültig in den Sand, als wollte er zeigen, was Ricks Tod ihm bedeutete, und richtete dann seine Waffe auf die Brust von Knox. «Hände hinter den Kopf», sagte er. «Sonst geht es dir und dem Mädchen genauso.»

Knox starrte ihn finster an, aber er konnte nichts tun. Im Stillen schwor er sich, Rick nicht ungerächt zu lassen, dann legte er die Hände hinter den Kopf, während ein weiterer Grieche ihn fesselte.

II

Ibrahim konnte nicht schlafen. Seit Stunden lag er wach und grübelte. Jedes Mal, wenn er sich beruhigt hatte und einigermaßen zur Ruhe gekommen war, hatte ihn das Schamgefühl erneut überwältigt. Sein ganzes Leben hatte er der Erforschung des antiken Ägyptens gewidmet. Die Mitschuld an der Plünderei eines Grabmals – zumal eines solchen Grabmals! – würde für immer Schande auf den Namen Beyumi werfen. Er durfte nicht zulassen, dass seine Ehre derart beschmutzt wurde. Niemals. Doch jedes Mal, wenn er sich aufrichtete, entschlossen, etwas zu unternehmen, verließ ihn der Mut. Er war kein Mann für solche Dinge. Er war überhaupt kein Mann. Und was hätte er auch erreichen können? Sie hatten ihm sein Handy weggenommen, sein Telefon auf dem Nachtschrank, seinen Modemstecker. Sie hatten Türen und Fenster verschlossen und die Schlüssel eingesteckt. Er stand wieder auf, ging zur Schlafzimmertür und blieb dort mit einer Hand auf der Klinke stehen. Er ging zurück und zog seinen Morgenrock an. Dann holte er dreimal tief Luft und öffnete die Tür. Manolis war auf einer Matratze im Flur eingeschlafen. Ibrahim blieb stehen, wartete, bis sich sein Herz beruhigt hatte, und hob das rechte Bein über Manolis. Unter dem Teppich knarrte ein Dielenbrett. Ibrahim erstarrte.

Manolis’ Augen öffneten sich. Ibrahim konnte das leuchtende Weiß in ihnen sehen. «Was ist los?», brummte Manolis.

«Mein Magen», sagte Ibrahim. «Ich brauche Tabletten.»

«Warten Sie. Ich komme mit.»

«Das ist nicht nötig. Ich …»

«Ich komme mit.»

III

Die zwei Geländewagen hielten mit quietschenden Bremsen und in einem Sandwirbel vor Nicolas an. Bastiaan warf die hintere Tür des ersten Wagens auf und zerrte zwei Gestalten heraus auf den Sand. Die eine war ein lebloser, in eine Decke eingerollter Fremder mit einer klaffenden Schusswunde in der Brust. Die andere war das Mädchen, Gaille. Sie sah blass und benommen aus, Handgelenke und Knöchel waren mit einem Seil gefesselt. Als sie sich verängstigt umschaute, blieb ihr Blick an jemandem hinter Nicolas hängen. «Elena!», rief sie anklagend. «Wie konnten Sie nur?»

«Sie ist eine Patriotin», entgegnete Nicolas kalt, als Elena schwieg.

Costis zog einen weiteren Mann vom Rücksitz des zweiten Geländewagens. Er lag im Sand und starrte ihn finster an. Knox! Nicolas wurde plötzlich ein wenig unwohl, so als hätte er etwas Unverträgliches gegessen. In der Gegenwart dieses Mannes fühlte er sich immer ein bisschen hilflos. Knox schaute an Nicolas vorbei zu dessen Vater. «Ach!», sagte er verächtlich. «Ein gemeiner Grabräuber.»

«Kein gemeiner Grabräuber», entgegnete Dragoumis ungerührt. «Das wissen Sie ganz genau.»

«Und, haben Sie ihn schon gefunden?», fragte Knox ungeachtet seiner Lage.

«Noch nicht», gab Dragoumis zu.

«Noch nicht?», meinte Nicolas. «Was soll das heißen? Da unten ist nichts.»

Dragoumis betrachtete seinen Sohn mürrisch. «Hast du nichts von diesem Kelonimos gelernt?», fragte er ungeduldig. «Glaubst du wirklich, er war ein Mann, der sein größtes Geheimnis so leicht preisgibt?» Er zeigte auf Gaille und wandte sich dann an seine Männer. «Sie weiß besser als jeder andere, was in ihm vorgegangen ist. Bringt sie rein.»

«Tu es nicht, Gaille», sagte Knox knapp. «Erzähl ihnen nichts.»

Dragoumis schaute ihn an. «Sie wissen, dass ich ein Mann bin, der sein Wort hält. Ich mache Ihnen ein Angebot. Wenn Sie zwei mir helfen, das zu finden, was ich suche, dann schwöre ich, Sie gehen zu lassen.»

«Sicher», entgegnete Knox spöttisch. «Nach allem, was wir gesehen haben.»

«Glauben Sie mir, Daniel, wenn wir durch Ihrer beider Hilfe finden, was ich suche, dann werden wir nur Nutzen davon haben.»

«Und wenn wir uns weigern?»

Dragoumis zuckte bekümmert mit den Achseln. «Wollen Sie das wirklich ausprobieren?»

Nicolas ließ Knox nicht aus den Augen, als der sich seine Antwort überlegte. Man konnte ihm ansehen, dass er rasend vor Wut war, weil sie gerade seinen Freund erschossen hatten, und dass er nur auf eine Gelegenheit wartete, sich zu rächen. Nicolas wollte seinen Vater warnen, doch der brachte ihn mit einem stechenden Blick zum Schweigen. Anscheinend war er gedanklich bereits fünf Schritte weiter. Nicolas zuckte mit den Achseln und wandte sich wieder an Knox. Der Mann kämpfte noch mit sich und seinem Gewissen, doch dann schaute er Gaille an, deren Gesicht vor Angst aschfahl und tränenüberströmt war. Stumm flehte sie ihn an, nichts Unbesonnenes zu tun. Er blinzelte, seufzte und verdrängte für den Moment seinen Hass. «Okay», sagte er. «Wir werden tun, was wir können.»

«Gut», sagte Dragoumis nickend. Er wandte sich an Costis. «Binde ihre Knöchel los. Aber nicht die Hände. Und lass ihn nicht aus den Augen», fügte er hinzu und deutete auf Knox. «Er ist gefährlicher, als er aussieht.»

Costis nickte ernst. «Ich weiß», sagte er.

IV

Ibrahim und Manolis gingen gemeinsam die Treppe hinunter. Trotz des dicken Teppichs waren Ibrahims Füße eiskalt. Er schaute zu ihnen hinunter, als erwartete er, dass sie blau angelaufen waren. Sofronio schnarchte auf der Couch. Als Manolis das Licht anmachte, richtete er sich verschlafen auf, stieß einen griechischen Fluch aus und gähnte.

Ibrahim tat so, als würde er seine Küchenschränke durchsuchen und zog brummend eine Schublade nach der anderen auf. Er hörte, dass sich die beiden Griechen besprachen. Ihr Griechisch war so urtümlich, dass er kein Wort verstand. Aber sie schauten ihn misstrauisch an. «Sie sind nicht hier», sagte er heiter. «Sie müssen in meinem Schreibtisch sein.» Forsch ging er zu seinem Büro. Sofronio und Manolis diskutierten noch. Jetzt oder nie. Ibrahim beugte sich vor und begann zu laufen.

V

«Beweg dich, Arschloch», sagte Costis und stieß Knox den Lauf seiner Kalaschnikow in den Rücken.

Knox schaute über seine Schulter. «Du wirst für die Sache mit Rick bezahlen», versicherte er.

Aber Costis schnaubte nur und stieß noch härter zu. Und tatsächlich war Knox nicht gerade in der Position, Drohungen auszusprechen. Als er im Flackerlicht der Taschenlampen durch den dunklen Gang in den Bauch des Berges ging und immer wieder den Kopf einziehen musste, um sich nicht an der niedrigen Decke zu stoßen, hatte er das sichere Gefühl, dass dies nicht nur Alexanders Grab war, sondern auch das von Gaille und ihm, wenn er die Situation nicht irgendwie umbiegen konnte.

Der Gang öffnete sich plötzlich in eine große Kammer. Offenbar waren die Griechen bereits hier gewesen, denn sie reagierten ohne Überraschung auf die phantastischen Skulpturen an den Wänden. Für Knox jedoch waren sie so bemerkenswert, dass er für einen Augenblick fast seine missliche Lage vergaß. Seine Handgelenke waren zwar gefesselt, aber nicht auf den Rücken gebunden. Er nahm einem der Griechen die Taschenlampe ab und ging zu der Skulptur, die Alexander dabei zeigte, wie er seine Männer in den Kampf führte. Gaille begleitete ihn, dann kamen auch Elena und Dragoumis hinzu. Für einen Moment schien es, dass dort vier Wissenschaftler friedlich auf einer Konferenz beisammenstanden und über ein seltenes Artefakt diskutierten.

Gaille bückte sich, um die Inschrift zu übersetzen. «Dann schenkte ihm Pallas Minerva die Kraft, alle anderen zu übertreffen. Feuer flammte wie die Sommersonne von seinem Schild und Helm.» Sie drehte sich zu Elena um. «Haben Sie das auch so übersetzt?», fragte sie.

«So ziemlich», meinte Elena nickend. «Es ist aus der Ilias, nicht wahr?», fragte sie dann etwas unsicher.

«Ja», stimmte Gaille zu. «Nur ein bisschen abgewandelt.»

Elena nickte etwas zuversichtlicher. «Auf jeden Fall mag er Homer», sagte sie. «Alle Inschriften stammen aus der Ilias.»

«Nicht alle», korrigierte Dragoumis. Er deutete auf die Wand gegenüber. «Der Gordische Knoten taucht in der Ilias nicht auf.»

«Richtig», pflichtete Knox ihm bei. Er ging zu der Skulptur und las die Inschrift. «Wer diesen Knoten auf diesem Joch löst, wird der Herrscher von Asien werden.» Er schaute sich zu Dragoumis um.

«Sie haben uns Ihr Wort gegeben, ja?», fragte er.

«Ja», sagte Dragoumis.

«Gut», meinte Knox. Er ging zu der Skulptur, in der Alexander den Perser ersticht, und nahm mit beiden Händen die Bronzeaxt. Sie fühlte sich kalt an und war erstaunlich schwer.

«Haltet ihn auf!», rief Nicolas.

«Sei still», sagte Dragoumis gereizt.

Knox ging mit der Axt zum Gordischen Knoten und hackte ohne Umschweife auf den alten Stamm ein. Holz splitterte. Er schlug erneut zu, dann ein drittes Mal. Seine Hände begannen zu zittern. Aber die stumpfe Schneide erfüllte noch ihren Zweck, und nach einer Weile hatte er den Stamm durchtrennt. Das eine Ende lag reglos da, während das andere, gezogen von einem unsichtbaren Gewicht, langsam in der Felswand verschwand. Ein leises Kratzen war zu hören, dann kehrte Stille ein. Sie warteten gespannt, aber die Sekunden verstrichen und nichts geschah.

«War es das?», fragte Nicolas höhnisch. «Ich hoffe, du denkst jetzt nicht, dass …»

Doch in diesem Moment ertönte im Fels über ihren Köpfen ein tiefes Grollen, das lauter und lauter wurde. Staub fiel von der Decke, der Boden vibrierte. Jeder schaute nach oben. Was war das? Dann brach das Geräusch ab. Alles war wieder still. Sie schauten sich fragend an, entspannten sich wieder und …

Plötzlich explodierte die Wand rechts von Knox. Steinscherben flogen durch die Kammer. Knox hatte kaum Zeit zu reagieren. Er ließ die Axt fallen, packte Gaille, warf sich mit ihr auf den Boden und drückte ihr Gesicht an seine Brust. Steinsplitter krachten auf seine Beine und seinen Rücken und prallten von seinem Kopf.

Aber bevor ihnen überhaupt klar wurde, was geschah, war es auch schon wieder vorbei. Der Steinschlag beruhigte sich, der donnernde Lärm erstarb, ihre Ohren dröhnten. Hustend und würgend kamen die Leute zu sich, klopften den Staub und die Steinsplitter von ihren Sachen und untersuchten sich vorsichtig nach Verletzungen. Einer der Griechen fluchte, er hatte sich offenbar einen Knöchel verstaucht. Alle anderen waren jedoch mit ein paar Schnitten und blauen Flecken davongekommen. Es dauerte eine Weile, bis Knox klar wurde, welche Gelegenheit es für Gaille und ihn war, einfach davonzulaufen. Doch als er sich umschaute, sah er sofort, dass Costis ihn angrinste und sein Gewehr auf ihn richtete.

Er rappelte sich auf und half Gaille hoch. Jemand nahm eine Taschenlampe und leuchtete an die Stelle, an der vorher die Wand gewesen war. Dort klaffte nun ein großes Loch. Die Finsternis dahinter ließ einen noch größeren Raum erahnen, auf dem Boden funkelten metallische Gegenstände. Als sie vorsichtig näher traten, knirschten Sandsteinschotter und Marmorsplitter unter ihren Füßen.

Knox schaute hinauf in einen runden Schacht, der fast senkrecht über ihn in den Berg führte und sich dann in der Dunkelheit verlor. Als er den Gordischen Knoten durchtrennt hatte, war offenbar der Steinschlag ausgelöst worden. Aber dann hatte sich Knox durch das Loch gezwängt, wo andere Dinge seine Aufmerksamkeit erregten. Der in den Fels gehauene Gang führte im Zickzack am Schacht vorbei, sodass keine Steine hineingestürzt waren. Er wurde immer breiter. In die Wände waren Nischen geschlagen, in denen lebensgroße, bemalte Alabasterstatuen von Nymphen und Satyren standen, von einem sich aufbäumenden Pferd und von Dionysos auf einer Liege, den Kopf zurückgeworfen, aus einem Kelch trinkend, umgeben von Efeuranken und roten Weintrauben. Sie kamen an weiteren Objekten vorbei. Braune, rote und schwarze attische Vasen, die mit Szenen aus Alexanders Leben bemalt waren, zu unbeholfen, um das Werk von Kelonimos zu sein, sodass es sich vielleicht um die persönlichen Huldigungen der Schildknappen handelte. Das Holzmodell eines Streitwagens. Ein paar primitive Tonfiguren. Eine silberne Weinkaraffe mit passenden Trinkgefäßen. Ein Bronzekessel. Eine goldene Schüssel mit ungeschliffenen Edel- und Halbedelsteinen: Rubine, Türkise, Lapislazuli, Amethyste, Diamanten, Saphire. Ein goldener Kelch mit einem eingravierten sechzehnzackigen Stern und daneben ein goldenes Glöckchen, das Knox schmerzhaft an Rick erinnerte. Und dann, an der rechten Wand, das Bild von Alexander mit einem goldenen Zepter in seinem Streitwagen, das jenem Fries ähnelte, das Diodorus Siculus als Teil des Katafalks beschrieben hatte. Jetzt konnte Knox endlich die Frage beantworten, wie Kelonimos und die Schildknappen all ihre Bemühungen hatten finanzieren können. Der Katafalk hatte sich in ihren Händen befunden. Vielleicht waren diese Schildknappen genau die Einheit gewesen, die Ptolemäus beauftragt hatte, den Leichenwagen zurück nach Ägypten zu bringen. Als ihnen klar geworden war, dass Ptolemäus Alexanders letzten Wunsch missachten wollte, hatten sie ihre Pläne jedoch geändert.

Costis stieß ihn wieder in den Rücken. Sie gingen weiter. Woran sie nun vorbeikamen, konnte man nur als antike Bibliothek bezeichnen: an Elfenbeinhalter gebundene Schriftrollen, die in loculi in den Sandsteinwänden lagerten, Bücher in offenen Silber- und Goldkästchen, deren Handschrift auf dem gelben Pergament und Papyrus noch schwach zu lesen war, sowie Zeichnungen von Kräutern, Blumen und Tieren.

«Mein Gott!», murmelte Gaille, die Knox mit großen Augen ansah. Ihr war der materielle und historische Wert dieses Fundes völlig bewusst. Der Gang öffnete sich erneut, und sie gelangten in eine riesige Kammer mit einer Gewölbedecke, die doppelt so groß war wie die erste. Auf dem Boden glitzerten metallische Artefakte, die Wände und die Decke waren mit goldenen Blättern verziert, sodass das Licht der Taschenlampen von allen Seiten reflektierte. Außerdem befanden sich hier auf zwölf Altären Grabbeigaben wie Ringe, Halsketten, Amphoren, Münzen und Schmuckkästchen. Dazu Waffen: ein Schild, ein Schwert, ein Brustpanzer, ein Helm mit Federbusch. Und im Zentrum der Kammer, im Herzen der Altäre und im Fokus ihrer Taschenlampen stand eine hohe Pyramide. Auf jeder Seite führten Stufen zur Spitze, auf der ein prächtiger, goldener Sarkophag ruhte.

Jetzt zweifelte niemand mehr daran, was sie gefunden hatten.

KAPITEL 36

I

Ibrahim knallte die Bürotür zu und drehte genau in dem Moment den Schlüssel im Schloss herum, in dem sich Sofronio mit der Schulter gegen die Tür stemmte. Schreiend sprang Ibrahim zurück und musste zuschauen, wie sich die Bretter wölbten und der Rahmen erzitterte. Aber die Tür hielt dem Ansturm stand. Sofronio stürmte erneut dagegen. Sie hielt noch immer. Ibrahim wurde zuversichtlicher. Er eilte zum Schreibtisch, nahm das Telefon und wählte den Notruf. Nach dem zweiten Klingeln meldete sich jemand. Er gab Namen und Adresse an und wollte die Situation gerade erklären, als plötzlich die Leitung tot war. Sein Blick verfolgte das weiße Kabel bis an die Stelle, an der es in der Wand verschwand. Sprachlos starrte er darauf. Dann setzte ein heftiges und lautes Hämmern gegen die Tür ein. Die beiden Männer traten abwechselnd dagegen. Allmählich gab der Türrahmen nach. Ibrahim ließ den Hörer fallen, wich zurück und beobachtete voller Angst, wie das Holz zu splittern begann. Er konnte sich nirgends verstecken. Der einzige Ausweg waren die Fenster, doch sie waren abgeschlossen, und Manolis hatte die Schlüssel. Auf dem Schreibtisch lagen ein Briefbeschwerer und ein Brieföffner. Die Klinge war scharf und fest, aber im tiefsten Inneren wusste Ibrahim, dass er nicht den Mut hatte, sie zu benutzen. Stattdessen schleuderte er den Briefbeschwerer durch das Fenster und kletterte dann auf den Schreibtisch. Die Tür brach schließlich aus den Angeln, und die beiden Männer stürmten herein. Ibrahim setzte zu einem Sprung durch die zerschmetterte Fensterscheibe an, doch auf halbem Wege packte ihn Sofronio am Knöchel. Ibrahim stürzte in eine lange, spitze Scherbe. Es war ein seltsam dumpfes Gefühl und glich eher einem Schlag als einem Schnitt. Alle Kraft strömte aus seinen Gliedern. Er wurde in das Zimmer zurückgezogen, krachte mit dem Kinn gegen die Schreibtischkante und fiel dann auf den Teppich. Als er auf den Rücken gedreht wurde, sah er mit einem irgendwie perversen Stolz das tiefe Entsetzen in Manolis’ Gesicht, der in dem zwecklosen Versuch, die Blutung zu stillen, beide Hände auf Ibrahims klaffende Bauchwunde presste. Sofronio schloss nur die Augen.

Ibrahim lag da, während die beiden Männer besprachen, was sie tun sollten. Schließlich kippte Manolis Bücher von den Regalen; Sofronio verließ kurz das Zimmer und kehrte mit einer großen durchsichtigen Flasche zurück, deren Inhalt er über die Bücher, den Teppich und den Schreibtisch verschüttete. Er bückte sich, um die Flüssigkeit mit seinem gelben Plastikfeuerzeug anzuzünden, dann liefen beide Männer davon. Unwillkürlich kam Ibrahim eine Lehre des Propheten in den Sinn: Ein Moslem sollte immer sein Blut, seinen Besitz und seine Ehre schützen. Es hätte ihm beinahe ein Lachen entlockt, dass er alle drei Dinge auf eine solch spektakuläre Weise verloren hatte. Seine Finger und Zehen begannen zu kribbeln. Schon lange hatte ihn die Frage beschäftigt, wie es sein würde zu sterben, ob mit dem Aussetzen des Herzschlags sofort das Nichts folgte oder man langsam schwächer wurde wie ein altes Handy. Allerdings hatte er sich nie getraut, diese Frage wirklich zu stellen. Das Feuer erfüllte den Raum mit erstickendem Qualm. Seine Augen brannten. Er hörte Sirenen, das Quietschen und Rasseln von Metall, Schüsse. Nach einer Weile stürmten Männer in Masken und Uniformen herein und knieten sich neben ihn. Aber es war zu spät, viel zu spät. Zu seiner Überraschung spürte er eine leichte, aber stärker werdende Euphorie. Er hatte unsagbare Schande über seinen Namen, seine Familie und seine Stadt gebracht, aber immerhin würden die Leute nun sagen können, dass er alles gegeben hatte, um es wiedergutzumachen.

II

In der Kammer im Inneren des Berges erklommen Knox, Gaille und die Griechen gemeinsam die Pyramide. Einen Moment standen sie ehrfürchtig um den Sarkophag herum, der auf einer hüfthohen Marmorplatte lag. Der Deckel war üppig mit Jagd- und Kriegsszenen verziert. Knox wischte die Staub- und Sandschicht weg, die sich über die Jahrtausende angesammelt hatte. Man kann Gold leicht von Bronze unterscheiden, weil Bronze mit der Zeit anläuft. Dieser Sarkophag war aus Gold.

Wie ein Hohepriester legte Dragoumis seine Hände darauf.

«Öffnet ihn», befahl er.

Der Deckel war so schwer, dass alle mit anfassen mussten, um ihn anzuheben und dann auf den Boden neben dem Sarg zu legen. Jeder starrte neugierig hinein und drängelte sich vor, um besser sehen zu können. Unter einer dicken Staubschicht und Resten von Blüten und Gewürzen lag ein männlicher Leichnam im Sarkophag. Um die Stirn hing ein prächtiges Rubindiadem, die Arme waren auf der Brust verschränkt, ein Schwert auf der einen Seite, ein Goldzepter auf der anderen. Offenbar war der Leichnam einst vollständig mit Blattgold bedeckt gewesen, das sich mit der Zeit an manchen Stellen gelöst hatte. Darunter konnte man dunkel verfärbte Pergamenthaut und bis auf die Knochen geschrumpfte Gliedmaßen sehen. Im trüben Flackerlicht suchte Knox nach den verräterischen Narben an der Leiche. Ja. Selbst nach all diesen Jahrhunderten konnte man sie noch schwach erkennen: die Halswunde von Cyropolis, die Schulterverletzung durch ein Katapult in Gaza, die von einem Multaner Pfeil durchstochene Brustwarze und der in Issos aufgerissene Oberschenkel.

Seine Haut kribbelte. Er hatte ein flaues Gefühl im Magen. Knox war sich jetzt sicher. «Das ist er», murmelte er. «Das ist Alexander.»

Dragoumis schaute sich mit feuchten Augen um. «Dann wird es Zeit, ihn nach Hause zu bringen», sagte er.

III

Den Deckel des Sarkophags hinaus zum Container zu bringen war kein Problem. Es kostete nur Mühe und Zeit. Der Sarkophag selbst machte ihnen hingegen wesentlich mehr Schwierigkeiten. Da er zum Anheben viel zu schwer war, seilten sie ihn in Schlingen vorsichtig von der Pyramide ab. Der Sand auf den Stufen und dem Gangboden wirkte wie ein Gleitmittel, sodass sie ihn hinter sich herziehen konnten. Obwohl sogar Knox und Gaille mit anpackten, schafften sie mit jedem Ruck gerade mal ein paar Zentimeter. Doch schließlich hatten sie ihn an die Öffnung des Gangs geschafft, wo durch den Sand, den Mohammed aufgeschüttet hatte, bereits eine Rampe entstanden war. Sie banden ein dickes Seil an den Abschleppring eines Geländewagens und versuchten ihn hinauszuziehen, aber die Räder drehten durch. Nachdem sie den zweiten Wagen geholt und alle miteinander geschoben hatten, stand der Sarkophag endlich neben dem LKW.

Noch schwieriger war es, ihn hinauf in den Container zu schaffen. Mohammed versuchte, ihn mit der Schaufel anzuheben, aber der Bagger kippte nur nach vorn. Am Ende war es Dragoumis, der eine Lösung fand. Er ließ Mohammed im Sand vor dem Sarkophag einen Graben ausheben, in den der LKW rückwärts hineinfahren konnte, sodass die Öffnung des Containers etwas unterhalb des Sarkophags lag. Dann füllten sie die Lücke dazwischen mit Sand und zogen ihn hinein, bis er so stabil wie möglich auf der Vorderachse lag.

Nicolas wischte sich zufrieden den Schweiß von der Stirn und schaute dann nach Anerkennung heischend zu seinem Vater. Aber Dragoumis deutete nur nach Osten, wo die Sonne bereits über den Horizont stieg. Nicolas nickte. Eines Tages würden sie vielleicht zurückkehren, um die anderen Schätze im Inneren des Berges zu holen. Vorerst aber hatten sie alles, was sie brauchten, und übertriebene Gier würde sich nicht auszahlen.

IV

Niemand bemerkte, wie Elena sich vom Container wegschlich und zu den Geländewagen ging, um ihre Tasche zu holen. Zum Kauf ihrer Waffe in der vergangenen Nacht war sie durch ein simples Manöver gekommen. Sie hatte einfach das erste Taxi angehalten, das sie in Kairo gesehen hatte, und dem Fahrer einen Batzen Scheine hingehalten. Als er gemerkt hatte, dass sie es ernst meinte, hatte er eine Reihe von Telefonaten geführt. Zwei Stunden später hatte ihr ein Händler seine Sammlung gezeigt. Sie hatte gewusst, welche sie wollte, noch ehe er sie in die Hand genommen hatte. Sie war schwarz und klobig, allein der Anblick hatte ihr Zuversicht gegeben. Als sie auf die Waffe gezeigt hatte, hatte der Händler freudig genickt. Eine kluge Wahl, hatte er begeistert gesagt. Eine Walther P99. Eine halbautomatische Pistole mit zwei Magazinen. Als er ihr erklären wollte, wie man sie zusammenbaute, hatte sie nur abgewinkt. Daraufhin hatte er sie in eine dunkle Gasse geführt und ihr lediglich gezeigt, wie man die Waffe entsicherte. Sie hatte vier Kugeln in eine Mauer gejagt, und ein warmes Gefühl hatte sich in ihrem Bauch ausgebreitet. Das gleiche warme Gefühl, dass sie jetzt verspürte, als sie die Pistole in die Hand nahm.

Drei Leben wollte sie auslöschen, damit ihre Blutschuld endlich beglichen wäre.

Sie drehte sich um. Mohammed vergrub die Öffnung des Grabmals wieder unter Sand. Knox und Gaille wurden von Nicolas, Leonidas und Bastiaan zu den Geländewagen geführt. Die anderen Griechen saßen rauchend im Container. Costis und Dragoumis standen beisammen. Costis hatte eine Kalaschnikow um die Schulter gehängt, aber er sah entspannt aus und schien keinen Ärger zu erwarten. Die Gelegenheit hätte nicht günstiger sein können. Elena ging auf die beiden zu, die Walther hinter ihrem Rücken. Als die Männer sie kommen sahen, drehten sie sich zu ihr um. Anscheinend verwirrte Dragoumis ihre Miene.

«Ja?», fragte er.

Zuerst nahm sie sich Costis vor. Schon als sie die Waffe anhob, drückte sie ab. Der Schuss durchlöcherte seinen Brustkorb. Der Rückstoß riss ihre Hand hoch, sodass ihn die zweite Ladung direkt unterhalb der Kehle traf und zurückschleuderte. Raum und Zeit schienen sich auszudehnen. Links von ihr schrien Männer panisch auf und griffen nach ihren Waffen. Elena achtete nicht auf sie. Sie fühlte sich seltsam unverwundbar und geschützt durch ihr Schicksal. Costis gab einige krächzende Laute von sich. Er hob seinen Kopf, um seinen durchlöcherten Rumpf zu betrachten, und versuchte, seine Hände darüberzuhalten. Sie stellte sich rittlings über ihn, zielte auf seine Nase und feuerte noch einmal. Die Kugel traf ihn genau zwischen die Augen. Sein Kopf fiel leblos in den Sand.

Sie drehte sich zu Dragoumis um. Sein Gesicht war weiß. Er wirkte erstarrt. Sie trat vor ihn und drückte die Mündung der Pistole auf sein Herz. «Sagen Sie Ihren Männern, sie sollen bleiben, wo sie sind», sagte sie. Dragoumis sagte nichts. Sie hob die Pistole und drückte sie gegen seine Stirn. Als sie ihn zittern sah, spürte sie eine große innere Freude. Dann merkte sie, dass er nicht vor Angst zitterte, sondern vor Wut. «Ich habe Pavlos nicht getötet», sagte er knapp.

«Doch, das haben Sie.»

Er schüttelte den Kopf. «Ich gebe Ihnen mein Wort: Es war ein Unfall.»

«Es war kein Unfall», entgegnete sie. «Glauben Sie mir. Ich weiß alles. Ich weiß, dass Sie eine Hure angeheuert haben, um Pavlos zu verführen. Ich weiß, dass Sie die beiden haben filmen lassen und dass Sie ihm die Aufnahmen gezeigt haben. Ich weiß, dass Sie gedroht haben, mir eine Kopie zu schicken, wenn er nicht aufhört, eine Untersuchung zu verlangen.»

«Dann wissen Sie ja auch, dass ich keinen Grund hatte, ihn zu töten.»

Elena konnte die Tränen auf ihren Wangen spüren. «Haben Sie wirklich geglaubt, Sie könnten Pavlos kontrollieren? Keine Chance. Sie nicht, ich nicht, niemand konnte das. Er kam zu mir. Er hat alles gestanden. Deswegen weiß ich, dass Sie verantwortlich waren.»

Dragoumis’ Schläfe zuckte. «Ich gebe Ihnen mein Wort», sagte er. «Ich schwöre auf Makedonien. Auf die Leiche Alexanders. Auf den Tod meiner Frau. Ich habe nie den Befehl gegeben, Pavlos zu töten.»

«Nein», sagte Elena. «Aber ich habe es getan. Ich habe ihn wegen Ihres Scheißfilms töten lassen.» Sie lächelte, als Dragoumis die Worte aufnahm und ihre Tragweite erkannte. Jetzt wusste er, dass er sterben würde. Einen Moment lang genoss Elena diesen Anblick, dann schoss sie ihm einmal in die Stirn und verspritzte sein Hirn und seine Knochen wie Saatkörner über den Sand. Schließlich steckte sie sich den heißen Lauf in den Mund. An Pavlos denkend, sich nach ihm sehnend, stieß sie seinen Namen aus und drückte ein letztes Mal ab.

KAPITEL 37

I

Nicolas Dragoumis zuckte zusammen und schloss eine Millisekunde, bevor Elena seinen Vater und dann sich selbst tötete, die Augen. Als er sie wieder öffnete, lag sein Vater auf der Seite, ein Arm ausgestreckt, der andere unter seinem Leib verrenkt, die Beine angewinkelt. Er konnte den Blick nicht abwenden, unfähig zu glauben, was er sah. Es war unmöglich, dass solch ein Mann so schnell und für immer ausgelöscht werden konnte. Nicolas machte einen unsicheren Schritt über Elenas leblos daliegenden Körper, stellte sich neben seinen Vater und wartete darauf, dass er sich bewegte, aufstand, den Staub abwischte und Befehle erteilte.

Als jemand seinen Ellbogen berührte, schreckte er auf. Nicolas drehte sich um und sah Leonidas auf ihn einreden. Er sah, wie sich seine Lippen bewegten, konnte sich aber keinen Reim aus seinen Worten machen. Er schaute erneut hinab. Langsam kam er wieder zu Sinnen. Menschen starben, aber ihre Mission lebte weiter. Die Mission seines Vaters lebte weiter. Es lag nun an ihm, sie zu Ende zu führen. Der Gedanke stärkte Nicolas. Er schaute sich um. Die Sonne stand bereits über dem Horizont. Der Eingang des Grabmals war schon unter Sand verborgen. Erwartungsvoll sahen seine Männer ihn an.

«Grabt ein Loch», sagte er. «Wir begraben Costis und Elena hier.» Die Ruhe und Autorität seiner Stimme überraschte ihn. Aber warum eigentlich? Sein Vater war die Reinkarnation von Philipp dem Zweiten gewesen, dem Vater von Alexander dem Großen. Und was machte das aus ihm? Ja. Was machte das aus ihm?

«Und Ihr Vater?», meinte Leonidas.

«Glaubst du, ich lasse ihn hier?», blaffte Nicolas ihn an. «Wir nehmen ihn mit. Er muss mit allen Ehren bestattet werden.»

«Was ist mit den beiden?», fragte Leonidas und deutete auf Gaille und Knox, die von Bastiaan bewacht auf dem Rücksitz eines der Geländewagen saßen.

Nicolas spürte, wie seine Wut wieder aufflammte, und sah nun die Möglichkeit, sie abzureagieren. Sein Kiefer zuckte. Er bückte sich und nahm die Walther aus Elenas schlaffer Hand. Er überprüfte das Magazin. Fünf Patronen waren weg, vier waren noch übrig. Er ging zum Geländewagen. «Hol Knox her», befahl er.

Bastiaan zog Knox vom Rücksitz und warf ihn in den Sand. Nicolas zielte auf seine Brust. Das Mädchen schrie und flehte um Gnade. Bastiaan knallte ihr eine, sodass sie bewusstlos auf dem Rücksitz liegen blieb. Nicolas starrte hinab auf Knox. «Niemand kann sagen, wir hätten dich nicht gewarnt», sagte er.

«Dein Vater hat mir sein Wort gegeben, uns frei zu lassen, wenn wir ihm helfen, Alexander zu finden.»

«Mein Vater ist tot», erwiderte Nicolas.

«Ja, aber er …»

Weiter kam er nicht. Bastiaan schlug den Schaft seines Gewehrs gegen seinen Hinterkopf. Knox fiel mit dem Gesicht nach unten in den Sand.

«Danke», sagte Nicolas. Lächelnd zielte er auf Knox’ Hinterkopf und legte einen Finger an den Abzug.

II

Mohammed rieb sein linkes Handgelenk, das von den Handschellen aufgescheuert war. Den Mann, den Nicolas gerade erschießen wollte, kannte er nicht, aber Gaille. Bei der Ausgrabung der Nekropole war sie immer nett zu ihm gewesen, sie hatte sich nach Layla erkundigt und ihnen alles Gute gewünscht. Außerdem erkannte er jetzt, dass er sich geirrt hatte, als er glaubte, Laylas Leben wäre jeden Preis wert.

In einen Mord wollte er nicht hineingezogen werden.

Die Handschellen waren zu eng, als dass er seine Hand freibekommen hätte. Und obwohl er ein kräftiger Mann war, reichte seine Kraft nicht aus, um das Lenkrad aus der Halterung zu reißen. Aber der Schlüssel für die Handschellen hing an der Kette an Costis’ Gürtel. Damit hätte er zumindest eine reelle Chance. Er startete den Bagger, legte einen Gang ein und beschleunigte. Sein plötzlicher Angriff überrumpelte die Griechen. Nicolas drehte sich um und feuerte zweimal, aber Mohammed benutzte die Schaufel als Schild, an der die Kugeln abprallten. Dann raste er auf Nicolas zu, der zur Seite hechtete und sich wegrollte. Die anderen Griechen schossen auf ihn. Mohammed zog den Kopf ein und nahm Costis mit der Schaufel auf. Er gab Gas, fuhr den Abhang hinunter und wurde durch die Schwerkraft und die Neigung immer schneller. Als er sich umschaute, sah er, dass die Griechen ihm zu Fuß und mit den Geländewagen folgten. Der Bagger holperte über den Sand, Costis hüpfte auf der Schaufel umher, fiel aber nicht herunter. Nachdem Mohammed flacheres Terrain erreicht hatte, lud er Costis ab und hielt so an, dass der Bagger zwischen der Leiche und den Griechen stand. Er warf die Kabinentür auf und beugte sich hinab. Er kam nicht ganz an Costis heran. Mohammed drehte das Lenkrad so weit es ging und versuchte es erneut. Aber noch immer konnte er ihn nur mit den Fingerspitzen berühren. Brüllend kamen die Griechen näher und schossen wild um sich. Mohammed streckte sein rechtes Bein aus und hob Costis’ Kopf mit seinem Stiefel hoch, bis er einen Haarbüschel zu fassen bekam. Er zog ihn daran hoch, packte sein Kinn, seinen Kragen und schließlich seinen Gürtel. Vier Schlüssel hingen an der Kette. Zwei waren Autoschlüssel. Die anderen waren klein und nicht gekennzeichnet. Er musste Costis noch weiter hochziehen, um den ersten Schlüssel ins Schloss der Handschellen zu stecken. Er passte nicht. Als er den zweiten probierte, explodierte etwas hinter seinem Ohr, und dann wurde ihm schwarz vor Augen.

III

Nicolas hätte vor Wut platzen können, aber er beherrschte sich. «Neuer Plan», sagte er angespannt, als er vor dem Bagger stand und sah, dass Mohammed bewusstlos war und Blut aus einer Kopfwunde floss. «Legt die Leichen auf den Tieflader und versenkt ihn und den Bagger im See.»

Vasileios hielt mit dem zweiten Geländewagen vor ihm an. Er deutete nach hinten. «Und das Mädchen?»

Nicolas schaute in den Wagen. Gaille lag bewusstlos auf dem Rücksitz. Da fiel ihm ein, dass er Knox in dem Chaos vergessen hatte. Plötzlich überfiel ihn eine böse Vorahnung. Er schaute sich um. Seine Männer standen vor ihm, alle hatten die Verfolgung des Baggers aufgenommen. Ohne Costis oder seinen Vater waren sie zu einem führungslosen, undisziplinierten Haufen geworden. «Wo ist Knox?», wollte er wissen. Doch in seinem Innersten kannte er die Antwort bereits. «Wer hat auf Knox aufgepasst, verdammte Scheiße?» Niemand sagte etwas. Die Männer wichen seinem finsteren Blick aus. Er ballte die Fäuste, sprang zu Vasileios und Bastiaan in den Geländewagen und fuhr den Hang wieder hinauf. Von Knox war nichts zu sehen. An der Stelle, an der sie ihn zurückgelassen hatten, lagen nur die Seile, mit denen er gefesselt gewesen war. Nicolas schloss die Augen, um die aufflackernde Wut abklingen zu lassen. Manchmal konnte man beinahe das Gefühl haben, dass Gott nicht auf ihrer Seite stand. Der ganze Sand war voller Fußabdrücke, die man nicht auseinanderhalten konnte. Knox konnte überallhin verschwunden sein. Er konnte sich in den Sand eingegraben haben oder über den Berg geflohen sein. Die Sonne stieg immer höher. Bei Tageslicht wären sie nicht mehr sicher. An einem klaren Tag konnte man in der Wüste meilenweit sehen. Ihre Fahrzeuge würden wie Leuchtfeuer hervorstechen. Die Touristen und Naturkundler verließen bereits ihre Hotels. In den Kasernen wurde zum Wecken geblasen. Sie mussten sofort abhauen.

Nicolas zog Gaille halb aus dem Wagen und drückte die Mündung der Walther an ihre Schläfe. «Knox!», rief er. «Hörst du mich? Das Mädchen stirbt, wenn du uns Probleme machst. Hast du gehört? Wenn du Probleme machst, stirbt die Tochter deines alten Freundes.»

Seine Stimme hallte von den Bergwänden wider, dann herrschte Stille.

KAPITEL 38

I

Hinter einem Felsvorsprung versteckt beobachtete Knox, wie Nicolas und ein Teil seiner Männer mit dem Sattelschlepper und einem der Geländewagen nach Norden davonfuhren. Der andere Teil seiner Männer blieb zurück, um die Leichen von Rick, Elena und Costis in den Tieflader zu verfrachten, den sie dann im See versenkten. Er wühlte eine große weiße Welle auf, als er über die Oberfläche trieb, neigte sich bald auf die Seite und versank. Hilflos und traurig musste Knox ansehen, wie die Leiche seines Freundes Rick auf diese erbarmungslose Art den Fluten übergeben wurde. Außerdem fühlte er sich schuldig, denn Rick war nur hier gewesen, um ihm zu helfen. Doch jetzt war keine Zeit für Trauer oder Rache. Das musste warten. Jetzt hatte er eine Aufgabe zu erfüllen.

Der griechische Fahrer schwamm gemächlich zurück ans Ufer. Er schüttelte das Wasser ab, ging zum Bagger, startete ihn und wiederholte die Prozedur. Als die Kabine unter der Oberfläche verschwand, zwängte sich der Fahrer aus dem Fenster. Er war fast am Ufer, als hinter ihm der große Ägypter hustend und prustend aus dem Wasser auftauchte. Da er noch mit den Handschellen am Lenkrad gefesselt war, zog ihn der Bagger jedoch schon wenige Augenblicke später wieder in die Tiefe. Einer der Griechen riss einen Witz. Lachend stiegen die Männer in den zweiten Geländewagen und jagten ihren Kameraden hinterher.

Knox wartete, bis sie außer Sichtweite waren und kletterte dann die Felswand hinunter. Schon als er über die Sanddünen zum See lief, zog er sich aus.

II

Unter Wasser war Mohammed wieder zu Bewusstsein gekommen, aber offenbar nur, um einen Albtraum zu erleben. Der Bagger zog ihn erbarmungslos in die Tiefe. Er holte noch ein letztes verzweifeltes Mal Luft, bevor er in das trübe Wasser gezogen wurde. Dann kam die Maschine zum Stillstand und neigte sich gefährlich auf die Seite, als wollte sie in den weichen Seegrund kippen. Er zog sich in die Kabine. Unter dem gewölbten Dach war eine kleine Luftblase. Er atmete ein, tastete nach dem Schalter für das Deckenlicht und drückte ihn. Das Licht warf gelbe Ringe auf das aufgewühlte Wasser und offenbarte, wie klein sein Luftvorrat war. Er tauchte wieder unter und versuchte, seine Hand aus der Schelle zu kriegen, aber sein Daumen verhinderte es. Er versuchte, das Lenkrad vom Gestänge zu reißen. Zwecklos. Durch die Anstrengung verbrauchte er nur den kläglichen Sauerstoffvorrat. Der Schlüssel steckte in der Zündung. Er drehte ihn herum, doch der Motor reagierte nicht. Er tauchte auf, um Luft zu holen. Der Bagger wackelte und neigte sich weiter. Kostbare Luftblasen trieben nach oben. Er erinnerte sich, einmal von einem Bergsteiger gelesen zu haben, der seinen unter einem Fels eingeklemmten Arm mit einem Taschenmesser abgesägt hatte, um sich zu befreien. Ja. Für Layla würde er das tun. Er holte tief Luft, tauchte unter und tastete den Boden nach Scherben ab, aber er fand nur kleine Splitter des im Kugelhagel zersplitterten Sicherheitsglases. Er tauchte wieder auf.

Plötzlich wirbelte das Wasser auf, dann zupfte etwas an seinem Ärmel. Er wäre fast vor Angst gestorben, als der Kopf eines Mannes neben ihm auftauchte. Der Mann, den Nicolas hatte töten wollen. «Wo ist der Schlüssel?», fragte er knapp.

«Der tote Grieche», keuchte Mohammed. «An seinem Gürtel.» Der Mann nickte, tauchte unter und verschwand.

Es gab so wenig Luft, dass es allmählich ernst wurde. Er presste seine Wange gegen das Metalldach und versuchte ruhig zu bleiben. Eine Ewigkeit schien zu vergehen. Die Luft begann zu stinken. Mohammed wurde schwindelig. Zwischen seinen Augen pochte ein stechender Schmerz. Er dachte an Layla und betete, dass sie irgendwie durchkommen würde, dass sie ein gutes Leben haben würde, wenn sie diese furchtbare Krankheit überwunden hatte. Was konnte sie dann noch aufhalten? Jeder Vater war stolz auf seine Tochter, aber welcher hatte solchen Grund dazu?

Die Kabine erzitterte wieder. Ein leiser Schrei entfuhr ihm, als er sah, wie weitere Luftblasen aufstiegen. Das war das Problem mit der Hoffnung: Ihr Preis war enorme Angst. Mittlerweile musste er bis zur Schmerzgrenze an seinem gefesselten Handgelenk zerren, um die verbliebene Luft zu erreichen. Und sie war so dünn, dass er kräftiger und schneller atmen musste, um überhaupt noch Sauerstoff aufzunehmen. Währenddessen wackelte die Kabine und neigte sich gnadenlos zur Seite. Sein letzter Luftvorrat stieg in Blasen auf. Er presste seinen Mund so lange mit der Hand zu, wie er konnte, aber nach einer Weile kam er gegen das Bedürfnis seiner Lungen nicht mehr an und musste ihn öffnen. Wasser strömte hinein. Erst würgte er, doch dann schluckte er es hinunter. Er fiel in einen Strudel willkürlicher, aber beruhigender Farben, Muster, Gefühle und Aromen, durchdrungen von der tiefen Liebe zu Nur und Layla. Und plötzlich umgab ihn ein grelles weißes Licht.

III

Nachdem sein kleiner Konvoi auf der Straße Richtung Norden nach Marsa Matruh war, rief Nicolas bei Ibrahim an. Niemand meldete sich. Er rief Manolis auf seinem Handy an, dann Sofronio. Beide gingen nicht ran. Irgendetwas stimmte nicht. Unruhe machte sich in ihm breit. Er schaute zu Vasileios.

«Was ist?», fragte Vasileios.

«Keine Ahnung.»

Er schaute sich nach dem Sattelschlepper direkt hinter ihnen um. Beladen mit seiner kostbaren Fracht schaffte er gerade 70 Kilometer in der Stunde. Bei der Geschwindigkeit würden sie bis Alexandria mindestens zehn Stunden brauchen. Zehn Stunden! Mein Gott. Was konnte in der Zeit alles passieren, besonders da Knox auf freiem Fuß war? Und er hatte gedacht, alles würde glattgehen! Er nahm sein Handy, um Ibrahim und seine Männer erneut anzurufen, aber es hatte keinen Empfang mehr. Wie die Hinfahrt gezeigt hatte, würde es erst in der Nähe von Marsa Matruh an der Küste wieder ein Signal bekommen.

Er hatte keine andere Wahl als weiterzufahren.

IV

Luftblasen und aufsteigende Gase kräuselten die Oberfläche des Sees. In zwei Strudeln trieben Öllachen, Algen und Schotter auf dem Wasser. Knox schwamm von einem zum anderen und tauchte unter. Der Tieflader hatte es weiter in den See geschafft als der Bagger. Das normalerweise klare Wasser war trübe geworden. Knox konnte sich nur vortasten. Seine Lungen waren fast am Ende, als er etwas Metallisches berührte. Er tauchte auf, um Luft zu schnappen, dann wieder hinunter und zwängte sich durch das geöffnete Fenster in die Kabine des Tiefladers. Er tastete sich voran. Als Erstes fand er Rick. Die Trauer versetzte ihm wieder einen Stich. Er verdrängte sie und suchte weiter. Die zweite Leiche hatte langes Haar. Elena. Er schob sie zur Seite, bekam einen Fuß zu fassen und folgte dem Hosenbein hinauf zum Gürtel. Er tastete umher und fühlte eine Kette. Er öffnete den Gürtel, zog die Schlüsselkette heraus und schloss fest die Hand darum. Dann schlüpfte er durch das Fenster der Fahrerkabine und tauchte an die Oberfläche, holte tief Luft und schwamm an die Stelle zurück, wo er den Bagger unter sich vermutete. Er pumpte seine Lungen voller Luft und sank hinab. Seine Augen brannten. Der Bagger war auf die Seite gekippt. Knox zog sich durch das kaputte Fenster. In der Kabine war keine Luft mehr. Zusammengesackt und reglos lag Mohammed am Boden. In der Eile fielen Knox die Schlüssel aus der Hand. Als er sie wieder gefunden hatte, war der Druck in seinen Lungen fast unerträglich geworden. Sein Körper drängte nach oben. Aber er nahm Mohammeds Handgelenk und probierte den ersten Schlüssel. Er passte nicht. Der zweite auch nicht. Panisch und ungläubig versuchte er es erneut. Immer noch nichts. Er hätte schreien können und brauchte Luft. Die andere Schelle war am Lenkrad befestigt. Er probierte hier den ersten Schlüssel, dann den zweiten. Jetzt glitt er ins Schloss. Er drehte ihn herum, öffnete die Schelle, packte den großen Mann am Kragen, zerrte ihn durch das Fenster und hoch an die Oberfläche. Dann schwamm er mit einem Arm durch die Untiefen, während er Mohammed mit dem anderen hinter sich herschleppte und schließlich ans Ufer zog.

Er legte eine Hand auf die Brust, die andere an den Hals. Das Herz des großen Mannes hatte aufgehört zu schlagen. Natürlich hatte es aufgehört, verflucht! Er hatte seit drei Minuten nichts als Wasser eingeatmet. Knox versuchte sich an die Lektionen zu erinnern, die er als Tauchlehrer gelernt hatte. Wenn Wasser in die Atemwege dringt, zieht sich automatisch die Kehle zusammen, damit das aufgenommene Wasser nicht weiter in den Körper vordringen kann. Aber nach einem Herzstillstand entspannen sich die Atemwege häufig, sodass das Wasser schließlich doch in die Lunge eindringt. Kurt, ein spindeldürrer Österreicher mit einem Bart bis zu den Brustwarzen, hatte die klassischen Maßnahmen zur Wiederbelebung gelehrt. Doch nebenbei hatte er sarkastisch angemerkt, dass er, wenn sein Leben davon abhinge und unabhängig von der geläufigen Meinung, man sollte ihn nur im äußersten Notfall anwenden, sofort den Heimlich-Handgriff würde haben wollen, weil das Gehirn, wenn die Atemwege zu lange blockiert sind, irgendwann im Arsch ist. Knox umfasste den großen Mann in der Höhe der Magengrube, legte beide Hände übereinander und übte einen kräftigen, plötzlich Ruck gegen den Magen aus. Schaumiges, dunkles Wasser sprudelte wie Blut aus Mohammeds Mund und Nase. Knox pumpte, bis nichts mehr herauskam, legte ihn dann wieder auf den Boden, neigte den Kopf zurück, um die Atemwege zu öffnen, hielt ihm die Nase zu und beatmete ihn zweimal. Immer im Wechsel drückte er auf den Bauch und beatmete, bis Mohammed endlich zuckte, würgte, nach Luft schnappte, den letzten Rest Wasser ausstieß und schließlich zu atmen begann. Nackt, erschöpft und zitternd ließ sich Knox neben ihn in den feuchten Sand fallen.

Dann fiel ihm mit Schrecken ein, dass Nicolas Gaille in seiner Gewalt hatte. Lass sie am Leben sein, bitte Gott, lass sie am Leben sein.

Er rappelte sich auf und sammelte seine Sachen zusammen. Seine Beine waren weich wie Gummi. Trotzdem zwang er sich, über die Dünen zu laufen, um zu schauen, ob er seinen Jeep retten konnte.

KAPITEL 39

I

Nicolas lehnte sich aus dem Fenster und winkte den LKW an den Straßenrand. Er musste tanken und Telefonate führen, aber mit Gaille auf dem Rücksitz konnte er nicht einfach an eine Tankstelle fahren. Seine Männer öffneten die Tür des Containers. Zu dieser frühen Stunde war es noch kühl darin.

Sie warteten, bis aus beiden Richtungen kein Auto mehr kam, schleppten dann Gaille in den Container und knebelten und fesselten sie. Nicolas befahl einem seiner Männer, zur Sicherheit bei ihr zu bleiben.

Danach raste er mit dem Geländewagen davon. Die Straße war gerade und breit, es gab keine Kontrollposten. Vasileios schaltete das Radio an und suchte nach Musik. Nicolas schaltete es wieder aus. Schließlich kamen sie an eine Tankstelle, auf dem Parkplatz standen ein paar LKWs, die aus Siwa kamen oder dorthin wollten. Vasileios tankte, während Nicolas seine Telefonate führte. Er konnte weder Ibrahim noch Sofronio oder Manolis erreichen. Was zum Teufel war da los? Er rief sein Büro in Thessaloniki an und bat Katerina, sich darum zu kümmern. Aber er hatte kein gutes Gefühl, als er wieder in den Geländewagen stieg.

II

Knox’ Jeep lag immer noch schräg auf dem Dach am Dünenhang. Sosehr er sich auch bemühte, er konnte ihn nur etwas hin- und herschaukeln, aber nicht umkippen. Mit den Händen schaufelte er Sand vom Dach, um die Schräglage zu verstärken, und versuchte es erneut. Endlich fiel der Wagen erst auf die Seite und dann fast auf die Räder, schwankte jedoch einen Augenblick, als wollte er wieder zurückfallen. Knox stemmte sich gegen den Wagen. Im weichen Sand rutschten seine Füße weg, aber er gab nicht auf, bis er schließlich gewonnen hatte und der Jeep in einem Wirbel aus Sand und Staub auf die Räder krachte.

Der Schlüssel steckte noch in der Zündung. Als er ihn ängstlich herumdrehte, sprang der Motor sofort an. Tränen der Dankbarkeit schossen ihm in die Augen. Was für eine herrliche, wunderbare alte Scheißkarre! Er raste zurück zum See. Mohammed atmete flach, aber regelmäßig, hatte sein Bewusstsein jedoch nicht wiedererlangt. Obwohl seine Hauptsorge Gaille galt, konnte Knox ihn nicht einfach zurücklassen. Der Mann wog eine Tonne. Knox konnte ihn nur auf die Rückbank hieven. Dann machte er sich auf den Weg zurück nach Siwa ins Allgemeine Krankenhaus und schmiedete unterwegs Pläne.

III

Es war spät am Morgen, als Nicolas endlich so nah an der Küste war, dass sein Handy wieder Empfang hatte. Sofort rief er bei Ibrahim zu Hause an, dann versuchte er es auf den Handys von Manolis und Sofronio. Noch immer keine Antwort. Er rief in Thessaloniki an, aber jetzt ging auch Katerina nicht mehr ans Telefon. Die Angst nagte wie Säure an seinem Magen. Manolis und Sofronio waren seine Flugzeugcrew. Ohne sie hing er in diesem Scheißland fest. Alexandria war noch sechs Stunden entfernt, aber er musste wissen, was los war, damit er für den Notfall planen konnte. Er rief Bastiaan im anderen Geländewagen an und befahl ihm, vorauszufahren und nachzuforschen.

IV

Knox hielt vor dem Allgemeinen Krankenhaus in Siwa an und hupte wie ein Wilder. Ein Krankenpfleger kam heraus und schirmte die Augen vor der Morgensonne ab. Knox riss die hintere Tür auf, zeigte ihm Mohammed, der noch immer die Handschellen am Handgelenk hatte.

«Was ist passiert?», fragte der Krankenpfleger.

«Er hatte einen Herzstillstand», sagte Knox. «Er wäre fast ertrunken.»

Der Krankenpfleger lief zurück und kehrte wenige Augenblicke später mit einem Arzt und einer fahrbaren Liege zurück. «Die Polizei wird mit Ihnen sprechen wollen», sagte der Arzt.

«Natürlich.»

Sie hoben Mohammed vorsichtig auf die Liege und schoben ihn in die Aufnahme. «Kommen Sie mit», sagte der Arzt. «Sie warten besser drinnen.»

«Gleich», sagte Knox. «Ich muss nur etwas aus dem Wagen holen.»

Er ging zurück zu seinem Jeep. Scheiß auf die Polizei. Nicolas hatte Knox eindringlich vor dem gewarnt, was passieren würde, wenn er Probleme bekäme. Aber das war nicht seine einzige Sorge. Die ägyptische Polizei war berüchtigt dafür, in Geiselsituationen schnell zur Waffe zu greifen, und Knox wollte Gaille auf keinen Fall dieser Gefahr aussetzen. An jedem anderen Ort der Welt hätte er sich keine Hoffnung gemacht, Nicolas mit seinem Vorsprung noch zu erwischen. Aber er war in Siwa, und Siwa war einzigartig. Der LKW mit dem Container würde die Wüste niemals durchqueren können. Für Nicolas gab es nur eine mögliche Route. Nach Norden zur Küste und dann östlich nach Alexandria. Wenn er erst in Alexandria war, würde er überallhin verschwinden können. Aber bis dahin hatte er noch viele Stunden vor sich.

Knox legte eine Hand aufs Armaturenbrett. «Nur noch eine Fahrt», flehte er. «Nur noch eine.» Dann jagte er davon.

V

Als Nicolas an El Alamein vorbeifuhr, klingelte sein Handy. «Ja.»

«Hier ist Bastiaan. Wir sind bei der Villa.»

«Und?»

«Sie ist ausgebrannt. Von den Jungs keine Spur. Aber hier wimmelt es nur so von Feuerwehr, Polizei und Sanitätern.»

Nicolas wurde still, als ihm das Ausmaß des Desasters klar wurde. Die Alibis, die sie schützen sollten, richteten sich nun gegen sie. Beim Betreten der Villa waren sie alle von den Überwachungskameras gefilmt worden. Und selbst wenn das Videoband wundersamerweise beim Feuer vernichtet worden war, würden die vor dem Haus geparkten Mietwagen die Polizei unweigerlich auf ihre Spur und zum Flughafen führen. Wenn sie zu ihrer Maschine fuhren, würden sie in eine Falle laufen. Er befahl Bastiaan zurückzukehren und vor Alexandria auf sie zu warten. Dann rief er wieder Katerina in Thessaloniki an. Diesmal nahm sie sofort ab, aber er hatte kaum ein Wort gesagt, als sie ihn unterbrach und steif erklärte, dass sie nicht befugt sei, über Firmenangelegenheiten zu sprechen, aber jemanden holen könne …

«Sind Leute bei dir?»

«Ja.»

«Polizei?»

«Ja.»

«Hören sie zu?»

«Nein.»

«Zeichnen sie die Anrufe auf?»

«Noch nicht.»

«Kannst du von irgendwo zurückrufen?»

«Nicht sofort.»

«Dann tu es, sobald du kannst.»

Nicolas kaute an seinen Knöcheln, während er wartete. Es dauerte zwanzig Minuten, bis sie zurückrief. «Es tut mir leid, Chef», sagte sie atemlos. «Hier sind überall Polizisten. Sie haben Durchsuchungsbefehle. Anscheinend haben die Ägypter gebeten …»

«Hast du etwas von Manolis und Sofronio gehört?»

«Nicht direkt. Aber ich habe ein Gespräch der Polizisten belauscht. Scheinbar hat es einen Kampf mit der ägyptischen Polizei gegeben. Manolis ist verletzt worden, glaube ich. Er musste ins Krankenhaus. Er soll einen Mann getötet haben. Was ist denn nur los? Die Polizei wirft uns schreckliche Dinge vor. Hier herrscht totales Chaos. Die Leute haben Angst. Unsere Akten werden durchsucht. Die Konten sind eingefroren worden. Ich habe gehört, wie zwei Polizisten darüber sprachen, dass sie unsere Schiffe in den Hafen zurückbeordern.»

«Das dürfen sie nicht», entgegnete Nicolas. «Mando soll sich darum kümmern.»

«Das habe ich bereits veranlasst. Er sagt, er braucht ein paar Tage, bis …»

«So viel Zeit habe ich nicht», schrie Nicolas. «Das muss sofort geklärt werden.»

«Ja, Chef.»

«Und ruf mich wieder an. Du musst mich auf dem Laufenden halten.»

«Ja, Chef.»

«Außerdem brauche ich nochmal Gabbar Mounims Nummer. So schnell wie möglich.»

«Ja, Chef.»

VI

Die Angst in Knox wuchs. Seit sieben Stunden hatte er seinem armen Jeep das Letzte abverlangt, doch obwohl Alexandria nur noch dreißig Kilometer vor ihm lag, hatte er den LKW noch nicht eingeholt. Hatte er sich verrechnet? War es möglich, dass Nicolas bereits dort war oder doch eine andere Route genommen hatte? Vielleicht war er in Marsa Matruh in ein Flugzeug gestiegen? Oder war er über die Grenze nach Libyen gefahren? Nein. Beides wäre Wahnsinn und so kurzfristig nicht zu organisieren. Sie mussten diese Route genommen haben. Er durfte einfach nicht aufgeben.

Knapp fünf Kilometer vor der ersten großen Kreuzung erkannte er den Container vor sich. Er beschleunigte. Ja. Einer der Geländewagen fuhr vorneweg. Er nahm den Fuß vom Gaspedal, ließ sich in sicheren Abstand zurückfallen und folgte ihnen.

KAPITEL 40

I

Nachdem Bastiaan und sein Team aus Alexandria zurückgekehrt waren, befahl Nicolas den Fahrern, die Straße zu verlassen. Sie bogen auf einen Feldweg, der ans Ufer eines Sees führte. Nebel stieg vom Wasser auf. Durch die schmalen Kanäle zwischen den mit Schilf bedeckten kleinen Inseln stakten ärmliche Fischer mit ihren Kähnen. Eigentlich hatte Nicolas vorgehabt, seinen Leuten die Situation zu erklären, ihre Vorschläge anzuhören und gemeinsam das weitere Vorgehen zu besprechen. Doch als ihnen die missliche Lage klar wurde, lagen ihre Nerven so blank, dass schnell Unruhe entstand und jeder dem anderen die Schuld zuschob. Nur gut, dass Katerina sich in diesem Moment meldete und jeder die Möglichkeit hatte, sich zu beruhigen.

Sie gab ihm Gabbar Mounims Nummer. Er rief sofort an. Eine Frau nahm ab. Nicolas sagte seinen Namen und fragte nach Mounim. Ohne Rücksprache zu halten, entgegnete sie höflich, dass Herr Mounim im Moment nicht ans Telefon kommen könne. Nicolas sagte, dass es dringend sei. Sie wiederholte ihre Worte. Er schrie sie an. Völlig unbeeindruckt wiederholte sie ihren Text erneut. Nicolas holte tief Luft und fragte dann so höflich wie möglich, wann Herr Mounim ihn zurückrufen könne. Offenbar war Herr Mounim die ganze Woche sehr beschäftigt. Vielleicht nächste Woche oder übernächste. Nicolas beendete das Gespräch. Plötzlich hatte er Angst, dass das Telefon abgehört wurde und man sie aufspüren konnte. In seiner Welt sprach es sich schnell herum, wenn man die Seuche hatte. Er schlug gegen den Container. Ein dumpfer Knall. Ihr Flugzeug und das Schiff standen unter Quarantäne. Ihre Namen, Personenbeschreibungen, Passnummern und Autokennzeichen breiteten sich mittlerweile wahrscheinlich schon wie Krankheiten aus. Er schloss die Augen. Sein Entsetzen verwandelte sich in Wut.

Knox. Nur Knox konnte dahinterstecken. Knox hatte gequatscht.

Nicolas ging zur Rückseite des Containers. Die Strafe für Knox’ Einmischung hatte er klar und deutlich zu verstehen gegeben. Jetzt war es nicht mehr sein Fehler. Wenn man in dieser Welt ernst genommen werden wollte, durfte man keine leeren Drohungen aussprechen. Die Containertür stand offen. Drinnen war es mittlerweile heiß und stickig. Das Mädchen lag geknebelt auf dem Boden, ihre Handgelenke waren um die innere Laufstange gefesselt, ihre Lippen waren trocken und aufgesprungen. Nicolas band sie los und zog sie am Knöchel zur Tür. Sie wehrte sich ein wenig, war aber völlig geschwächt. Er warf sie hinaus auf den sandigen Boden. Übergepäck. Gefährliches Gepäck. Gepäck mit einem Mund, der etwas ausquatschen konnte. Die Walther hatte er im Geländewagen gelassen. Er streckte seine Hand aus und sah Leonidas an. «Die Kalaschnikow, bitte.»

Leonidas schaute ihn verwundert an. «Sie ist doch nur ein Mädchen.»

«Bist du bescheuert?», rief Nicolas. «Sie hat alles gesehen. Willst du den Rest deines Lebens in einem ägyptischen Knast versauern?»

Das Mädchen spuckte ihren Knebel aus, sodass er wie eine Schlinge um ihren Hals hing. «Bitte», schluchzte sie. «Bitte.» Die Tränen und der Sabber machten sie hässlich. Nicolas konnte ihren Anblick nicht ertragen. «Töten Sie mich nicht», wimmerte sie und rutschte auf den Knien vor ihm herum. «Oh, Gott, ich werde nichts sagen. Ich schwöre es. Töten Sie mich nicht. Bitte töten Sie mich nicht. Ich will nicht sterben. Ich will nicht sterben.»

«Ihr Vater hat Gewalt abgelehnt», sagte Leonidas. «Ihr Vater …»

«Mein Vater ist tot», blaffte Nicolas zurück. Seine Hand zitterte. Wenn er jetzt Schwäche zeigte, wäre er eine Witzfigur. «Gib mir deine Scheißknarre.» Er riss sie Leonidas aus den Händen. Leonidas sah aus, als würde ihm schlecht werden, und wandte sich ab. Gut zu wissen, wer den Mumm für die schwierigen Aufgaben hatte und wer nicht.

Das Mädchen wimmerte noch immer und klammerte sich an sein Hosenbein. Er schlug sie mit dem Kolben nieder, trat einen Schritt zurück und hob das Gewehr an seine Schulter. Er hatte noch nie einen Menschen getötet. Klar, die Befehle dazu hatte er gegeben. Und manchmal hatten sie ein paar Leichen aus der Pathologie zum Schießtraining in die Berge gebracht. Einen Menschen zu durchlöchern, selbst wenn er nicht mehr lebte, machte einen Mann härter. Mit der Zeit hatte er das Gefühl, jemandem ein Bajonett in den Bauch zu rammen, beinahe genossen. Man musste beherzt zustoßen, um die Haut zu durchdringen. Aber dies war eine andere Situation. Er hatte gedacht, zu töten wäre eine saubere, schnelle und klare Angelegenheit. In Wahrheit fühlte es sich schmutzig und pervers an.

Sie kniete vor ihm und küsste seine Füße. Es war besser, wenn er ihr Gesicht nicht sehen konnte. Er konzentrierte sich auf den dunklen Haarschopf. Da schaute sie wieder auf. Er wich zurück. Ihr direkt zwischen die Augen oder in die Stirn zu schießen, brachte er nicht fertig. Warum konnte sie nicht einfach den Kopf senken? Konnte sie nicht ein bisschen Rücksicht nehmen? Er bedrohte sie wieder mit dem Gewehr. Wimmernd fiel sie auf den Rücken. Ihr Gesicht war grau und vor Angst verzerrt. Er bedeutete ihr, sich mit dem Gesicht nach unten hinzulegen. Sie tat es nicht. Sie lag nur da und wand sich verstockt, als wüsste sie genau, welche Qualen sie ihn auf diese Weise durchmachen ließ. Er biss die Zähne zusammen. Na gut, sagte er sich, das war der Preis der Macht. Das war der Preis für die makedonische Befreiung. Er stellte sich die Ehren und Auszeichnungen vor, die auf ihn warteten. Dann presste er den Kolben an seine Schulter und visierte sie wieder an.

II

Knox war dem Konvoi in sicherer Entfernung von der Straße gefolgt. Dann hatte er den Jeep hinter einer felsigen Böschung versteckt und beobachtet, wie die Griechen heftig miteinander diskutierten. Obwohl er zu weit weg war, um etwas zu verstehen, konnte er an der Auseinandersetzung deutlich erkennen, dass ihre Pläne fehlgeschlagen waren und dass sie Angst hatten.

Nicolas verschwand zielstrebig im Container. Eine Minute später zog er Gaille heraus und verlangte dann eine Kalaschnikow von einem seiner Männer. Knox konnte nur hilflos zuschauen. Er hatte kein Handy, um die Polizei oder die Armee zu verständigen. Und er war unbewaffnet und allein. Wenn er jetzt versuchte, sie zu retten, wäre das reiner Selbstmord. Seine einzige vernünftige Möglichkeit bestand darin, Hilfe zu holen. Schließlich hatte er alles versucht. Jetzt war jemand anderes an der Reihe. Niemand würde es ihm verübeln.

Er schlich zurück zum Jeep und startete ihn. Der Verkehr auf der nahen Autobahn war laut genug, um das Motorengeräusch zu übertönen. Aber er fuhr nicht los. Im tiefsten Inneren wusste er, dass es Gailles Todesurteil wäre, wenn er jetzt abhaute, um Hilfe zu holen. Und das durfte er nicht zulassen. Niemals. Es ging nicht nur darum, dass er ihrem Vater etwas schuldig war, obwohl dieser Aspekt nicht unwichtig war. Es ging um Gaille selbst. Es ging darum, wie sehr er sich mittlerweile zu ihr hingezogen fühlte.

Seine Haut kribbelte vor Angst, als ihm klar wurde, was er tun würde. Sei kein Idiot, sagte er sich. Es hat keinen Zweck. Er holte tief Luft und schloss die Augen, fast so, als würde er beten. Dann trat er das Gaspedal durch und ging wie ein Ritter auf seinem treuen Ross zum Angriff über.

III

Hinter Nicolas heulte ein Motor auf. Er wirbelte herum und sah einen alten Jeep direkt auf sich zurasen. Knox! Wie betäubt stand Nicolas da. Leonidas nahm ihm die Kalaschnikow aus der Hand und feuerte eine Salve auf den Jeep ab. Die Haube sprang auf, Dampf und Flammen schossen aus dem Motor. Nicolas konnte hören, wie Knox versuchte, den Motor hochzujagen, aber der Jeep rollte langsam aus und kam vor ihnen zum Stehen. Die Haube krachte wieder runter. Knox öffnete die Tür und lief davon, wurde aber von einer Salve im Bein getroffen. Er schrie auf, stürzte zu Boden, und einen Moment später standen Bastiaan und Eneas über ihm.

Nicolas entriss Leonidas das Gewehr. Das Mädchen zu töten war eine Sache, Knox zu töten eine andere. Er ging zu ihm, hob das Gewehr an die Schulter und zielte hinab. «Warte!», schrie Knox verzweifelt, drehte sich auf den Rücken und hob seine Arme, als könnte ihn das schützen. «Hör zu! Ich kann euch rausbringen. Ich kann euch aus Ägypten bringen.»

«Natürlich», erwiderte Nicolas spöttisch, den Finger am Abzug. «Dir wachsen Flügel, und dann fliegst du uns raus, na klar.»

Aber Leonidas drückte den Lauf des Gewehres nach unten. «Wie?», fragte er.

«Ich stelle hier die Fragen», blaffte Nicolas ihn an. Er drehte sich wieder zu Knox und hob das Gewehr. Mit einem Mal kam er sich lächerlich vor. «Wie?», fragte er.

«Ich kenne Leute», sagte Knox.

«Ach, du kennst Leute?», schnaubte Nicolas. «Wir alle kennen Leute.»

«Ich kenne Hassan Al Assyuti», sagte Knox.

Nicolas runzelte die Stirn. «Den Hassan Al Assyuti?»

«Ich habe ihm mal das Leben gerettet», sagte Knox nickend. «Ein Tauchunfall. Ich habe ihm Mund-zu-Mund-Beatmung gegeben. Er sagte, wenn er mir jemals einen Gefallen tun könnte …»

Nicolas musterte ihn. «Du lügst.»

«Bring mich zu ihm. Er ist in Suez. Frag ihn selbst. Er wird es bestätigen.»

«Ich soll dich zu ihm bringen?», meinte Nicolas verächtlich. «Er ist dein bester Freund, und du kennst nicht mal seine Telefonnummer?»

«Ich musste ihn noch nie um einen Gefallen bitten.»

Nicolas zögerte. Knox führte etwas im Schilde, das war klar. Aber wenn seine Behauptung nur ein Fünkchen Wahrheit enthielt … Er klappte sein Handy auf, rief Katerina an und bat sie, die Nummer von Al Assyuti herauszusuchen. Während er auf den Rückruf wartete, lief er unruhig auf und ab. Als sie sich schließlich meldete, rief er selbst an. Er traute Knox kein bisschen. Er fragte nach Hassan Al Assyuti und wurde gebeten zu warten. Die ganze Zeit behielt er Knox im Auge und wartete nur darauf, dass er den Schwanz einzog und zugab, Schwachsinn erzählt zu haben. Eine Frau meldete sich und versuchte ihn damit abzuwimmeln, dass Hassan in einer Besprechung sei, sie ihm aber gerne ausrichten würde, um was es ginge, wenn …

«Ich muss ihn sofort sprechen», sagte Nicolas. «Sagen Sie ihm, hier ist Daniel Knox.»

«Daniel Knox?» Einen Moment verschlug es ihr die Sprache. «Äh, ja, natürlich, ich … ich stelle Sie sofort durch.»

Nicolas konnte seine Verwunderung nicht verbergen. Er hielt das Telefon so, dass Knox sprechen, er aber trotzdem zuhören konnte. Hassan meldete sich. «Knox?», sagte er. «Sind Sie das wirklich?»

«Ja», sagte Knox schnell. «Hören Sie, ich möchte Sie treffen.»

Eine Pause entstand. «Sie wollen sich mit mir treffen?», fragte Hassan dann ungläubig.

«Richtig. Ich muss etwas aus Ägypten transportieren lassen. Können Sie sich darum kümmern, wenn ich vorbeikomme?»

Wieder Schweigen. «Sie kommen persönlich?»

«Wenn Sie mir helfen, diese Fracht außer Landes zu bringen.»

«Was für eine Fracht? Wohin?»

«Das sage ich Ihnen, wenn ich da bin.»

«Na schön. Können Sie nach Suez kommen?»

«Natürlich. Geben Sie mir sechs Stunden.»

«Dann bis in sechs Stunden. An meinem Container-Terminal.»

Er gab ihm eine Wegbeschreibung, die Nicolas notierte. Dann beendete er das Gespräch. Nicolas klappte sein Handy zu.

«Und?», fragte Leonidas.

«Er hat seine Hilfe zugesagt», meinte Nicolas widerwillig. Irgendwo war ein Haken, doch er war sich nicht ganz sicher, wo. Allerdings war es ein Rettungsanker, und er hatte keine andere Wahl, als ihn zu packen. «Du bleibst bis Suez im Container», sagte er zu Knox. «Ein Mucks, und du bist tot. Kapiert?»

«Ja.»

«Wenn du uns aus Ägypten rausbringst, können du und das Mädchen gehen. Du hast mein Wort.» Nicolas lächelte und schaute Knox direkt in die Augen. Er konnte es sich nicht leisten, dass Knox ahnte, dass er zwei Zeugen dieses Desasters niemals würde laufen lassen können.

KAPITEL 41

I

Knox und Gaille saßen geknebelt und an die Laufstange gefesselt an der hinteren Wand des Containers. Einer der Griechen, ein stämmiger Mann, den sie Eneas nannten, hatte eine Taschenlampe bekommen und sollte sie bewachen. Knox’ Oberschenkel pochte von der Schusswunde. Bei der kurzen Untersuchung, die ihm gewährt wurde, hatte er aber gesehen, dass sie schlimmer aussah, als sie war. Es war nur ein Streifschuss, der Muskeln und Knochen zum Glück verfehlt hatte.

Sobald die Türen geschlossen waren, wurde es stickig und heiß im Container, und zu allem Übel rauchte Eneas auch noch. Nachdem er seine Zigarette ausgedrückt hatte, trank er gierig aus einer Flasche und spritzte sich das Wasser dann verschwenderisch ins Haar und auf die Stirn. Allein der Klang war Folter. Knox schloss die Augen und träumte von Wasserfällen und zerstoßenem Eis.

Der Sarkophag war so schwer, dass die Bremsen des LKWs quietschten, als sie langsamer wurden, um zu tanken. Während der kurzen Pause stand Eneas über Knox gebeugt und bedrohte ihn mit dem Kolben der Kalaschnikow. Als sie wieder losrumpelten, schwankte er ein wenig zurück. Mit krachendem Getriebe und heulendem Motor nahm der LKW wieder mühsam die Fahrt auf. Nur gut, dass Ägypten so ein flaches Land war.

Gaille begann mit dem Knebel im Mund zu schluchzen. Bereits zwei oder drei Mal hatte sie solche Anfälle gehabt, während sie in der übrigen Zeit fast apathisch dasaß. Die Angst war zu viel für sie. In seinem schweißnassen Hemd, das die Dehydrierung verschlimmerte, hatte auch Knox schon zwei Zitteranfälle hinter sich. Ansonsten war er jedoch klar genug, um sich Gedanken darüber zu machen, wie Gaille und er ihrem unheilvollen Schicksal entgehen konnten. Aber bisher war ihm noch nichts eingefallen.

Er konnte es nicht erzwingen. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass Antworten häufig dann kamen, wenn er an etwas anderes dachte. Ihr Bewacher zündete sich eine weitere Zigarette an. Die Flamme des Feuerzeugs schimmerte rot-golden auf Alexanders Sarkophag. Knox merkte, wie er darauf starrte. Was für ein Ende für einen solchen Mann. Sein Leichnam war letztlich zum Spielball von Politik und persönlichen Interessen geworden. Aber in gewisser Weise war es auch ein folgerichtiges Ende gewesen. Alexander war in Babylon gestorben, als sich sein Leben auf einem Tiefpunkt befunden hatte. Vielleicht war sein Tod durch die Schrecken der gedrosischen Wüste ausgelöst worden, in die er 40 000 Männer geführt hatte und aus der er mit nur 15 000 herausgekommen war. Der Tod hatte in der Luft gelegen. Ein älterer indischer Philosoph namens Calanus hatte Alexander bei seinen Feldzügen begleitet, war aber krank geworden. Da er nicht dahinsiechen wollte, hatte er sich bei lebendigem Leib verbrannt und Alexander kurz zuvor versichert, dass sie sich bald wiedersehen würden. Bei einem Wettsaufen waren einundvierzig Makedonier gestorben, einschließlich des Gewinners. Dann war auch noch Alexanders engster Freund, Hephaiston, gestorben, was der größte Schlag für ihn gewesen war. Und schließlich hatte Alexander das Grab von Kyros dem Großen in Pasargadai besucht. Kyros war der größte Eroberer und Herrscher vor Alexander gewesen, ein Halbgott, der in ganz Persien verehrt wurde. Dennoch hatte Alexander seine Knochen über den Boden verstreut vorgefunden, da Räuber erfolglos versucht hatten, seinen goldenen Sarkophag zu stehlen. Die Inschrift auf Kryos’ Grabmal hatte gelautet: Wer du auch bist und wo du auch herkommen magst – ich wusste, dass du kommen wirst. Ich bin Kyros, der das Reich der Perser geschaffen hat. Deshalb missgönne mir nicht dieses bisschen Erde, das meinen Körper bedeckt. Aber seine Bitte war nicht erhört worden.

Als Alexander, sich seines nahenden Endes bewusst, in Babylon auf dem Sterbebett lag, hatte er versucht, sich hinab zum Fluss zu schleppen, der am Palast vorbeiführte. Es hieß, dass er sich von den Fluten hatte mitreißen lassen wollen, auf dass die Welt glauben möge, er wäre hinauf an seinen rechtmäßigen Ruheort in den Kreis der Götter getragen worden. Aber vielleicht hatte er auch nur seinen Nachfolgern die Möglichkeit nehmen wollen, seine sterblichen Überreste mit jener Respektlosigkeit zu behandeln, die dem Leichnam von Kyros entgegengebracht worden war. Vielleicht war also das Alexanders eigentlicher Wunsch gewesen: Seine Leiche sollte weder nach Siwa noch nach Alexandria oder Makedonien gebracht werden, sondern in den unendlichen Tiefen des Wassers versinken.

In den unendlichen Tiefen des Wassers versinken. Ja. Und endlich reifte in Knox eine Idee.

Eine Ewigkeit schien zu vergehen, ehe der LKW das nächste Mal anhielt. Quietschend gingen die Türen des Containers auf. Knox lehnte seinen Kopf gegen die Stahlwand. Die Angst kribbelte auf seiner Haut wie die Perlen eines Rosenkranzes. Blass schimmerten Sterne am Horizont. Der Tag war fast vorüber, und vielleicht war es sein letzter. Nicolas kletterte in den Container. Sein Haar stand auf einer Seite ab, als wäre er gegen das Fenster gelehnt eingenickt. Er richtete die Walther auf Knox. «Wir sind in Suez», sagte er, während Eneas Knox’ Fesseln löste und den Knebel aus seinem Mund zog. Knox ballte und streckte seine Hände, damit das Blut wieder zirkulierte. Vorsichtig stand er auf und rieb seinen Oberschenkel.

Nicolas befahl ihm, zum Ausgang des Containers zu gehen. Knox ignorierte ihn und hob die Wasserflasche des Wachpostens auf. Ein paar Schlucke waren noch drin. Er nahm Gaille den Knebel ab, hielt die Flasche an ihre Lippen und hob sie, bis sie leer war. Dann küsste er sie auf die Stirn. «Ich tue mein Bestes», versprach er.

«Das weiß ich.»

«Beweg dich», herrschte Nicolas ihn an und stieß ihn mit dem Lauf der Walther.

Knox humpelte übertrieben durch den Container, weil er Nicolas glauben machen wollte, dass er schwer verletzt sei. Mühsam kletterte er hinunter, stieß einen kleinen Schrei aus, als er auf dem Asphalt aufkam, und hüpfte ein paar Mal auf seinem gesunden Bein. Sie befanden sich in der Ecke eines riesigen, leeren Parkplatzes. Es stank nach Abgasen und verbranntem Gummi. Aus einer Tankstelle in der Ferne strömte arabische Musik. Über einer Baumreihe schimmerte der Himmel orangerot.

«Wir gehen folgendermaßen vor», sagte Nicolas. «Du wirst mit Leonidas losgehen, um Al Assyuti zu treffen. Dann handelst du unsere sichere Rückreise nach Griechenland aus. Wenn Leonidas zufrieden ist, wird er mich anrufen und …»

«Schwachsinn», unterbrach Knox ihn. «Ich werde nichts tun, bevor Gaille in Sicherheit ist.»

Nicolas lächelte. «Wenn Leonidas zufrieden ist, wird er mich anrufen, und dann kannst du mit dem Mädchen gehen.»

«Vergiss es. Lass Gaille jetzt gehen, und ich werde für euch tun, was ich kann. Du hast mein Wort.»

Nicolas seufzte. «Das Mädchen ist unser Druckmittel. Du kannst nicht erwarten, dass ich sie freilasse.»

«Und Hassan ist mein Druckmittel», entgegnete Knox. «Ich werde erst mit ihm verhandeln, wenn das Mädchen in Sicherheit ist.»

Auf der Straße heulte eine Sirene auf. Blaulichter schwirrten durch die Nacht. Sie drehten sich so unauffällig wie möglich um. Es war nur ein Krankenwagen. Sie warteten, bis er außer Sichtweite war.

«Wir behalten das Mädchen», sagte Nicolas. «Das steht nicht zur Diskussion.»

Knox zuckte mit den Achseln. «Wie wäre es damit», schlug er vor. «Ich gehe zu Hassan. Dein Mann begleitet mich. Aber Gaille kommt auch mit.»

Nicolas schnaubte. «Für wie bescheuert hältst du mich eigentlich?»

«Du willst aus Ägypten rauskommen, oder? Ich möchte nur, dass diese Sache vorbei ist. Wenn du mir nicht traust, gehen wir eben alle zusammen.»

«Na klar», erwiderte Nicolas höhnisch. «Direkt in deine Falle.»

«Welche Falle? Wie könnte ich denn eine Falle arrangiert haben? Außerdem wirst du Al Assyuti sowieso bald trauen müssen.»

Nicolas starrte ihn eine Weile finster an und versuchte herauszufinden, was er im Schilde führte. Dann schüttelte er den Kopf und gab Leonidas und Bastiaan ein Zeichen, dass sie ihm folgen sollten. Die drei entfernten sich ein Stückchen und besprachen sich eindringlich, aber leise. Als sie fertig waren, kam Nicolas zurück. «Wir werden alle zusammen gehen», sagte er, als wäre es seine Idee gewesen. «Aber das Mädchen bleibt mit Eneas im Container.» Er hob sein Handy. «Wenn du irgendwas versuchst, wenn ich auch nur den Hauch einer Falle wittere, bedeutet das ihr Ende. Kapiert?»

Knox schaute ihm in die Augen. Nitro mit Glyzerin zu bekämpfen war keine besonders gute Taktik, aber er hatte keine andere Wahl. «Okay», sagte er.

Nicolas deutete auf einen Geländewagen. «Gut. Dann komm mit mir.»

«Wenn Gaille im LKW ist, bin ich auch im LKW.»

«Na schön», sagte Nicolas grimmig. «Aber wir setzen uns vorne zu Bastiaan.»

II

Die Scheinwerfer des Gegenverkehrs blendeten Knox, als er zwischen den beiden Griechen in der Kabine des Sattelschleppers saß. Er war jetzt hellwach und nahm seine Umgebung beinahe überdeutlich wahr. Bastiaan fuhr unruhig, das Getriebe knirschte, wenn er brummend und fluchend schaltete. Vielleicht war er es nicht gewohnt, einen so schweren LKW zu fahren, vielleicht war er aber auch nur nervös, weil ihm die Situation nicht behagte, in der er sich befand. Nicolas presste die ganze Zeit den Lauf der Walther unnötig fest in Knox’ Rippen, während er gleichzeitig Bastiaan sagte, wo er langfahren musste.

Sie zweigten von der Hauptstraße ab in ein Industriegebiet mit niedrigen Lagerhäusern und einer rissigen Betondecke. Kein Fahrzeug war hier unterwegs. Sämtliche Gebäude waren verschlossen. Alle zwanzig Meter warfen Straßenlaternen gelbe Lichtkegel in die Finsternis. An einer Reihe großer Kräne erkannte man den Hafen. Sie fuhren an einem hohen Maschendrahtzaun entlang, an dem Al Assyutis Firmenschilder hingen: PRIVAT: EINTRITT VERBOTEN. Sie näherten sich dem Tor.

Bastiaan sah in den Seitenspiegel und wurde langsamer. Die Bremsen heulten auf, und er nahm den Fuß vom Pedal. Als er in die Einfahrt bog, rumpelten die Vorderräder über den Gehsteig. Vor einer Holzschranke hielt er an. Bastiaan kurbelte sein Fenster herunter, um einen älteren Wachmann auf sich aufmerksam zu machen, der in der gläsernen Kabine Schach gegen sich selbst spielte. Neben ihm ein angeleinter Dobermann. Der Wachmann seufzte, kam zum Sattelschlepper gehumpelt, schielte hoch zu Bastiaan und fragte auf Arabisch, was er wollte. Bastiaan zuckte mit den Achseln und schaute Hilfe suchend zu Knox und Nicolas.

«Ich bin Daniel Knox», sagte Knox. «Herr Al Assyuti erwartet mich.»

«Sie alle?», fragte der Mann.

«Ja.»

In der Ferne ertönte eine Schiffssirene. Der Wachmann zuckte mit den Achseln und schüttelte den Kopf, dann ging er in seine Kabine zurück und griff zum Telefon. Durch das offene Fenster des LKWs strömte die kühle Nachtluft herein, die nach Diesel, Salz und verrottetem Fisch roch. Eine Überwachungskamera nahm sie surrend ins Visier. Die Schranke ging hoch. Bastiaan fuhr auf das Gelände und brachte den LKW mühsam wieder auf Touren. Die Bürogebäude befanden sich am anderen Ende des Terminals. Wie gigantische Bauklötze waren überall bunte Container aufgestapelt. Kein Mensch war zu sehen, kein Hafenarbeiter, kein Gabelstaplerfahrer, kein Lastwagenfahrer, kein Kranführer. Nur Leere und Stille. Die Geländewagen schwärmten wie Flügelstürmer auf beiden Seiten des Sattelschleppers aus. Ein riesiges Schiff fuhr durch den Kanal. Die Lichter der Brücke und der Decks spiegelten sich im Wasser. Knox hatte das befremdliche und überwältigende Gefühl, dass das letzte Jahrzehnt seines Lebens jetzt seinen Höhepunkt erreichte. Er musste an den Tod seiner Eltern und seiner Schwester denken, an die Auseinandersetzung mit den Dragoumis, an die Jahre mit Richard, an die Suche nach Alexander. Und an Gaille. Vor allem an Gaille.

Als hätte er seine Gedanken gelesen, tippte Nicolas eine Nummer in sein Handy. Einen Moment später hörte Knox es im Container hinter sich klingeln. Nachdem Eneas herangegangen war, hielt Nicolas sein Handy hoch und zeigte es Knox. «Ich werde es tun», sagte er. «Ich werde sie töten lassen, falls du etwas versuchst. Ich schwöre es.»

Irgendetwas an seiner Wortwahl machte Knox stutzig. Er musste plötzlich an Elena denken, wie sie vor Dragoumis gestanden hatte, bevor sie ihn erschoss, und mit welchen Worten sie sich erklärt hatte. «Elena hat Pavlos nicht eigenhändig getötet», murmelte er. «Sie hat ihn töten lassen. Das hat sie deinem Vater gesagt.»

Nicolas sah ihn unwirsch an. «Und?»

«Elena war Archäologin, keine Mafiabraut. Wie soll sie einen Mord in Auftrag gegeben haben?»

«Woher soll ich das wissen, verdammte Scheiße?» Aber Nicolas war nervös geworden.

«Wie lange hat Costis für dich gearbeitet?», wollte Knox wissen.

«Halt’s Maul!»

«Ich wette, er hat schon damals für dich gearbeitet, oder? Hat Elena ihn gekannt?»

«Was soll der Schwachsinn?», fuhr Nicolas ihn an.

«Elena hat sich an Costis gewendet», sagte Knox. Jetzt war er sich sicher. «Sie hat ihn beauftragt, Pavlos zu töten.»

«Hör auf mit dem Scheiß!»

«Und deshalb hat Elena ihn erschossen. Nicht weil er zufällig neben deinem Vater stand, sondern weil er derjenige war, der den Unfall inszeniert hat.»

«Halt’s Maul, habe ich gesagt!»

«Und Costis hat für dich gearbeitet.»

«Ich warne dich zum letzten Mal.»

«Er hätte niemals einen anderen Job angenommen, ohne es vorher mit dir abzuklären.»

Nicolas knallte den Lauf der Walther an Knox’ Schläfe. «Ich habe dich gewarnt», schrie er.

«Wusstest du, dass meine Familie mit im Auto sitzen würde?», fragte Knox.

«Verdammte Scheiße, halt endlich dein verfluchtes Maul!»

«Wusstest du, dass meine Schwester im Auto sitzen würde?»

«Halt jetzt die Klappe!»

«Sie war sechzehn Jahre alt», sagte Knox. «Verflucht, sie war erst sechzehn Jahre alt.»

«Wir befinden uns im Krieg!», schrie Nicolas außer sich. «Kapierst du das nicht? Krieg! Im Krieg muss man Opfer bringen.» Es entstand eine gelähmte Stille, als könnten beide Männer das Geständnis nicht ganz glauben. Nicolas richtete die Walther auf Knox’ Stirn, seine Hand zitterte vor Scham und Angst, ein Finger am Abzug, bereit ihn zu töten, nur um seinen Vorwürfen zu entgehen. Aber dann hielt Bastiaan mit heulenden Bremsen vor dem Bürogebäude an, und ein Mann kam durch die dunkle Doppeltür, die hinter ihm zuschlug.

«Wer ist das?», brummte Nicolas. «Hassan?»

Knox schüttelte den Kopf. «Nessim.»

«Nessim?»

«Hassans Sicherheitschef.»

«Sicherheitschef?» Nicolas verschlug es die Sprache.

Nessim wartete, bis alle Fahrzeuge angehalten hatten. Dann gab er ein Signal, und auf den Dächern der Container um sie herum erhoben sich bewaffnete Männer mit automatischen Waffen und nahmen sie ins Visier. In den Büros wurden die Fallfenster hochgeschoben, aus denen weitere Gewehrläufe glitten. «Ihr seid vollständig umzingelt», rief Nessim. «Schaltet die Motoren aus. Lasst die Waffen fallen. Legt eure Hände hinter den Kopf. Macht langsam die Türen auf. Dann kommt nacheinander heraus. Wir wollen kein unnötiges Blutvergießen.»

Voller Abscheu starrte Nicolas Knox an. Er hob sein Handy. «Das ist eine Falle», fauchte er. «Töte das …»

Knox schlug Nicolas das Handy aus der Hand, bevor er seinen Befehl beenden konnte, aber Nicolas hatte noch die Walther. Er richtete sie auf Knox und drückte ab. Knox warf seinen Kopf zurück, sodass die Kugel nur seine Wange streifte und dann das Fahrerfenster durchschlug. Es war, als hätte eine Startpistole jeden aufgescheut. Aus dem Geländewagen links von ihnen wurde eine Salve abgefeuert. Nessim warf sich auf den Boden. Von den Containern und den Bürofenstern wurde sofort zurückgeschossen, die Kugeln durchsiebten den Geländewagen und peitschten über den Asphalt. Knox packte Nicolas’ Handgelenk und verdrehte es, bis er die Walther fallen ließ. Währenddessen legte Bastiaan krachend den Rückwärtsgang ein und trat verzweifelt auf das Gaspedal, um den Sattelschlepper zu beschleunigen. Überall ertönte Geschrei, Leute liefen durcheinander, von allen Seiten wurde geschossen, doch irgendwie kam der LKW unbeschadet aus der Schusslinie. Der zweite Geländewagen machte eine Kehrtwende, aus den Fenstern wurden automatische Waffen abgefeuert. Dann geriet er in Dauerfeuer, die Karosserie wurde durchlöchert, die Fenster zersprangen. Eine Tür ging auf, und ein Mann sprang hinaus. Er lief ein paar Schritte und schoss blind hinter sich, dann wurde er getroffen und stürzte zu Boden.

Der Sattelschlepper nahm endlich Fahrt auf. Nicolas und Knox kämpften um die Walther, die auf dem Boden der Fahrerkabine umherrutschte. Eine einzelne Kugel durchschlug die Windschutzscheibe und durchzog sie mit Rissen. Bastiaan stöhnte auf und wurde zurückgeworfen. In seiner Stirn war ein kleines Loch. Als er dann nach vorn sackte, sah man den großen roten Krater im Hinterkopf. Sofort verloren sie an Geschwindigkeit. Nicolas packte die Walther und richtete sie auf Knox. Knox versetzte ihm einen Kopfstoß auf den Nasenrücken, griff nach seinem Handgelenk und knallte es so lange gegen das Armaturenbrett, bis er die Waffe fallen ließ. Er schob Bastiaan zur Seite, streckte ein Bein aus und trat aufs Gaspedal. Sofort wurden sie wieder schneller. Er riss das Lenkrad herum und lenkte sie rückwärts Richtung Kanal. Nicolas hob die Walther wieder auf und wollte sie gerade auf ihn richten, als die Hinterräder wegsackten und das Fahrgestell quietschend über die Kante der Hafenmauer schlitterte. Durch das Gewicht des Sarkophags im Container wurde die Fahrerkabine sofort nach oben geschleudert. Nicolas schrie auf, als sie in der Luft hingen und dann rückwärts aufs Wasser krachten. Der LKW erzitterte, und dann noch einmal, als Alexanders goldener Sarg wie ein Rammbock gegen die hinteren Türen krachte, sie aus den Angeln riss und schließlich hinaus in den Kanal rutschte und untertauchte.

Der LKW wippte zweimal und plumpste auf den Bauch. Ohne das Gewicht des Sarkophags war genug Luft im Container, um ihn treiben zu lassen. Nicolas versuchte, die Beifahrertür aufzukriegen, doch das Wasser drückte dagegen. Als er stattdessen das Fenster herunterkurbelte, strömte Wasser schäumend herein. Er wollte hinausklettern, doch Knox packte seinen Knöchel und kurbelte das Fenster wieder hoch, bis er an der Hüfte eingeklemmt war. Die Kabine neigte sich zur Seite und zog Nicolas unter Wasser. Er strampelte wie ein Wilder mit den Beinen, um sich loszureißen, aber Knox erinnerte sich an seine Schwester, an seine Eltern, an Rick und hielt ihn erbarmungslos fest. Es schien Ewigkeiten zu dauern, bis Nicolas sich nicht mehr rührte. Knox kletterte durch das andere Fenster und tauchte hinter den Container, damit ihn Hassans Männer, die jetzt an der Hafenmauer standen, nicht erwischten. In dem verschmutzten Wasser brannten seine Augen, sodass er sich nur vortasten konnte. Als er sie aber wieder öffnete, war er sich sicher, dass er für einen Moment zwei leere Augenhöhlen sehen konnte, die ihn aus einem Schädel anstarrten. Dann fiel der Schädel auf die Seite, wirbelte Luftblasen auf und trudelte in die Tiefe.

Er schüttelte den Kopf, um klar zu werden. Sollen die Toten die Toten begraben. Er musste Gaille retten. Die Türen des Containers waren abgerissen. Er zog sich hinein. Der Container war bereits zu zwei Dritteln unter Wasser und füllte sich rasant. Bei dem Aufprall war alles herausgerutscht, nur Gaille hing zum Glück an der Laufstange gefesselt. Das Wasser stand ihr schon bis zum Hals, und sie musste ihren Kopf weit in den Nacken legen, um nach Luft zu ringen. Knox tauchte unter, um ihre Fesseln zu lösen, doch der Knoten hatte sich durch die Feuchtigkeit festgezogen. Permanent stieg der Wasserpegel, bis nur noch ihre Nasenlöcher hervorschauten. Verzweifelt mühte sich Knox mit dem Seil ab, ehe er es endlich so weit gelockert hatte, dass er eine Fingerspitze hindurchschieben konnte, dann den ganzen Finger, und plötzlich war der Knoten auf. Gailles Hand war frei. Sie drehten beide um und schwammen zur Öffnung des Containers, tauchten gemeinsam auf, schnappten gierig nach Luft und schauten zu, wie aus dem Container die letzten Luftblasen stiegen und er dann im Kanal versank.

Eine Reihe von Männern mit erhobenen Gewehren säumte die Hafenmauer. Davor stand Nessim und zeigte auf eine Treppe, die aus dem Kanal führte. Die Kraft, die Knox die ganze Zeit angetrieben hatte, verließ ihn jetzt. Er wusste genau, dass es für ihn vorbei war. Er konnte nur noch hoffen, dass Gaille davonkam. Erschöpft schwamm er zu den Stufen und half ihr aus dem Wasser. Sie nahm seine Hand. Er wollte sie ihr entziehen, um sie aus der Sache herauszuhalten, aber sie merkte, was er vorhatte, und ließ ihn nicht los. Schweigend stiegen sie zusammen die Stufen hinauf, einander an den Händen haltend, um sich gegenseitig Mut zu machen.

«Kommt mit», befahl Nessim.

Knox’ Bein hatte wieder zu bluten begonnen. Es schmerzte so sehr, dass er humpeln musste. Hassans Männer zogen Leichen aus den Geländewagen. Als eine Tür aufsprang und Vasileios’ Kopf herausfiel, krachte seine Kalaschnikow auf den Boden. Die Nerven lagen so blank, dass die Ägypter sofort ihre Waffen zückten und entsicherten. Dann erkannten sie, dass keine Gefahr bestand, jemand riss einen Witz, und alle lachten erleichtert. In seinen tropfnassen Sachen begann Knox zu frieren. Er legte einen Arm um Gailles Schultern, drückte sie an sich und küsste sie auf die Schläfe. Tapfer lächelte sie ihn an. Durch das Brackwasser des Kanals quollen Tränen aus seinen Augen und liefen die Wangen hinab. Er wischte sie weg. Die ganze Zeit musste er an den Moment denken, als Nicolas erst gezuckt hatte und dann gestorben war, an die Pforte zwischen Leben und Tod, vor der sie nun selbst standen. Trotz seiner Angst verspürte er nicht das Bedürfnis davonzulaufen. Sein Schicksal lag nun nicht mehr in seiner Hand. Nessim führte sie in ein tristes Büro mit einem riesigen, ausgestopften Fisch in einem Glaskasten und alten Schaubildern von Süß- und Salzwasserfischen an den Wänden. Er verschwand einen Augenblick und kehrte mit zwei schmutzigen Handtüchern zurück, die er ihnen hinwarf. Sie trockneten ihre Gesichter und Arme ab. Knox setzte sich hin und band das Handtuch um sein Bein. «Und jetzt?», fragte er.

«Wir warten», sagte Nessim.

«Worauf?»

«Herr Al Assyuti war in Scharm, als du angerufen hast. Er wird jeden Moment hier sein.»

«Die Frau hat nichts damit zu tun», sagte Knox. «Lass sie gehen.»

«Wir warten auf Herrn Al Assyuti», sagte Nessim.

«Bitte», sagte Knox. «In Tanta habe ich dich und deine Männer gehen lassen. Du schuldest mir etwas. Lass sie gehen.»

Aber Nessim schüttelte nur den Kopf. Knox schloss die Augen. Er war müde und hatte Angst. Außerdem machte es ihn rasend, dass gerade Al Assyuti einen Nutzen aus dieser Sache ziehen würde. Es dürfte ihm keine Probleme bereiten, den Sarkophag aus dem verdreckten Kanal zu bergen, und sobald das geschehen war, würde er bestimmt die Edelsteine abbrechen und das Gold einschmelzen und damit einen der größten Funde der modernen Archäologie für immer zerstören. Wer wusste schon, ob er sich nicht auch den restlichen Schatz von Siwa unter den Nagel reißen würde. Er oder Yusuf Abbas oder beide zusammen. Bei dem Gedanken, wie diese korrupten Männer einen so kostbaren Fund unter sich aufteilten, wurde ihm schlecht. Sein ganzes Leben hatte Knox nach solchen Artefakten gesucht, und zwar nicht aufgrund ihres materiellen Wertes, sondern wegen der Erkenntnisse, die man aus ihnen gewann. Doch indem er erst den Gordischen Knoten durchtrennt und dann den Sattelschlepper im Kanal versenkt hatte, hatte er eine aktive Rolle bei der Plünderung gespielt, und das nur, um sich und Gaille aus einer Situation zu retten, in der es eigentlich keine Rettung mehr gab. Und es hatte nicht einmal funktioniert. Doch als er sie neben sich sitzen sah, spürte er einen gewissen Frieden. Im Grunde war ihm völlig klar, dass er nicht zögern würde, wieder genauso zu handeln, selbst mit dem Wissen, das er jetzt hatte. Er nahm ihre Hand und drückte sie beruhigend. Sie lächelte ihn an, erwiderte den Druck und streichelte ihn.

Nach fünfzehn Minuten strahlten Scheinwerfer durch das Fenster. Knox’ Herz schlug schneller. Er schaute wieder zu Gaille, die genauso verängstigt aussah, wie er sich fühlte. Schritte kamen näher. Nessim öffnete die Tür, und Hassan Al Assyuti kam mit auf dem Rücken verschränkten Händen herein. Er wirkte größer, als Knox ihn in Erinnerung gehabt hatte. Ein Auge und der Kiefer waren geschwollen, und wenn er sich bewegte, verzog er das Gesicht, als würde er noch immer die Prügel spüren, die er hatte einstecken müssen.

«Lassen Sie die Frau gehen», sagte Knox sofort. «Sie hat nichts damit zu tun.»

Hassan lächelte wölfisch und offenbarte eine Zahnreihe aus Gold, die vor kurzem noch strahlend weiß gewesen war. «Sie sind schwer zu finden, Knox. Meine Männer haben ganz Ägypten durchkämmt.»

«Wir hatten eine Abmachung», sagte Knox. «Ich sagte, dass ich zu Ihnen kommen würde. Sie sagten, dass Sie eine Fracht für mich außer Landes bringen würden. Ich bin hier. Sie ist die Fracht. Halten Sie Ihr Wort. Bringen Sie sie raus.»

«Finden Sie nicht, dass Sie die Bedingungen dieser Abmachung gebrochen haben? Finden Sie nicht, dass mich drei Fahrzeuge voller bewaffneter und feindseliger Männer dazu berechtigen …»

«Bitte», unterbrach Knox ihn. «Ich bitte Sie. Machen Sie mit mir, was Sie wollen, aber lassen Sie die Frau gehen.»

«Wie bitte? Damit sie hier rausspazieren und ihre Geschichte der Presse verkaufen kann?»

«Das wird sie nicht tun. Sag es ihm, Gaille. Gib ihm dein Wort.»

«Scheiß auf ihn», sagte Gaille mit klappernden Zähnen. «Ich bleibe bei dir.»

Hassan lachte teils amüsiert, teils bewundernd auf. «Wie ich sehe, achten Sie bei Frauen eher auf das Aussehen als auf die Intelligenz.»

«Sie werden damit nicht durchkommen.»

«Womit durchkommen?», meinte Hassan. «Bisher habe ich Sie nur aus einer äußerst gefährlichen Situation gerettet. Sie sollten mir dankbar sein. Was ich allerdings als Nächstes tun werde …»

«Ja?», fragte Knox.

«Sie haben mich in Scharm gedemütigt, Knox», sagte Hassan. Die Sehnen an seinem Hals traten hervor. «Man hat über mich gelacht. Über mich, Knox. Über mich. Sie können sicherlich verstehen, dass ich so etwas nicht … tolerieren kann.» Er kam einen Schritt näher und beugte sich vor, sodass seine Nasenspitze beinahe die von Knox berührte und dieser Hassans säuerlichen Atem riechen konnte. «Es ist einfach eine Frage des Respekts.»

«Respekt!», schnaubte Knox. «Sie haben ein Mädchen vergewaltigt.»

Hassan kniff die Augen zusammen. Er richtete sich wieder auf, die Fäuste geballt. Knox stellte sich auf einen Schlag ein, aber Hassan beherrschte sich und rang sich sogar ein gequältes Lächeln ab. «Ich hatte die Hoffnung, Sie zu finden, fast aufgegeben», sagte er. «Und dann rufen Sie heute Nachmittag aus heiterem Himmel an. Zuerst hielt ich das für einen Scherz. Ich dachte, Sie würden sich über mich lustig machen. Sie dürften sich schließlich im Klaren darüber gewesen sein, was ich mit Ihnen tun würde. Doch dann wurde eine unglaubliche Nachricht bekannt. Ein Mann, der im Krankenhaus in Siwa behandelt wird, plapperte von der Entdeckung des Grabmals von Alexander dem Großen und goldenen Särgen und einer Verschwörung von Griechen und wie ein junger Mann namens Knox ihn gerettet hat. Und plötzlich begann Ihr Anruf einen gewissen Sinn zu ergeben. Was konnte Ihre Fracht anderes sein, als diese abtrünnigen Griechen und dieser geplünderte Schatz?»

«Wie glücklich Sie gewesen sein müssen», sagte Knox bitter. «Ich liefere Ihnen den Schatz frei Haus. Haben Sie nicht genug Gold?»

«Man kann nie genug Gold haben, Knox», entgegnete Hassan. «Und trotzdem haben Sie in gewisser Weise recht. Geld war nie ein Problem für mich. Es gibt jedoch andere Dinge, die etwas schwerer für mich zu erreichen sind. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill, Knox?»

«Sie sind offenbar auf ein Leben im Gefängnis aus.»

Hassan lachte. «Da irren Sie sich gewaltig. Das hier ist kein plumper Beutezug. Dies ist eine offizielle Operation. Zumindest halboffiziell. Diese Männer dort draußen sind Fallschirmjäger, Ägyptens Elitetruppe, alte Kameraden von Nessim. Sie haben doch nicht wirklich geglaubt, dass ich so kurzfristig dreißig bewaffnete Scharfschützen zusammentrommeln kann, oder? Warum wurde Ihr Konvoi wohl auf dem Weg nach Suez von keinem Kontrollposten angehalten? Und was glauben Sie, warum nicht auf den Container geschossen wurde, außer als der Fahrer versucht hat abzuhauen?»

«Ich verstehe das nicht», meinte Gaille. «Wovon spricht er?»

«Ich spreche über eine Möglichkeit, wie Sie beide lebend hier rauskommen», erklärte er ihr. «Ich spreche über eine Möglichkeit, wie jeder gewinnen kann.»

«Fahren Sie fort», sagte Knox.

«Wenn man jung ist, hat man andere Ziele als ein reifer Mann, Knox. Das ist Ihnen wahrscheinlich auch schon klar geworden. Als junger Mann war ich nur hinter dem Geld her, denn Geld ist wie Luft: Wenn man keines hat, ist alles andere unwichtig. Aber wenn man es erst einmal hat …» Er machte eine abschätzige Geste.

«Und was wollen Sie jetzt?»

«Rechtmäßigkeit, Ansehen. Ein Platz im Herzen der Menschen. Eine Gelegenheit, der Gesellschaft zu dienen.»

«Eine Gelegenheit, der Gesellschaft zu dienen», wiederholte Knox höhnisch. «Ich glaube es nicht! Sie wollen in die Politik gehen?»

Hassan lächelte. «Unser Land wird von einer überalterten Generation geführt», sagte er. «Eine Generation ohne Kontakt zur Bevölkerung. Ägypten sehnt sich nach einer neuen Führung, nach Leuten mit frischen Ideen und Energie, nach Leuten, die neue Wege suchen. Ich beabsichtige, einer davon zu sein. Allerdings ist es in Ägypten nicht leicht, in die Welt der Politik vorzudringen, besonders nicht für einen Mann mit meinem … Hintergrund. In Ägypten herrscht Vetternwirtschaft, wie Sie wissen. Zu viele Söhne stehen schon in den Startlöchern. Und Sie wissen sicherlich, dass Geduld nicht gerade meine Stärke ist.»

«So ist das also», murmelte Knox. «Sie wollen sich zum Helden der Stunde machen. Zum Retter des ägyptischen Kulturerbes.»

«Und Sie werden mir dabei helfen, Knox», sagte Hassan nickend. «Sie werden der Öffentlichkeit erzählen, dass Sie sich heute an mich gewendet haben, als Ihnen klar geworden ist, dass diese prächtigen ägyptischen Schätze in Gefahr sind, weil Sie wussten, dass Sie sich auf meine Hilfe verlassen können. Denn mein Land und mein Volk waren für mich schon immer am wichtigsten, und die Ereignisse haben Ihnen recht gegeben. Ich habe genau in diesem Sinne gehandelt.»

«Und wenn ich das nicht tue?»

Hassan streichelte Gailles Wange. «Dort draußen ist bereits ein schreckliches Blutbad angerichtet worden, Knox. Glauben Sie wirklich, dass zwei weitere Leichen einen Unterschied machen würden?»

«Sie bluffen.»

«Wollen Sie mich herausfordern, Knox?»

Knox betrachtete Hassan und versuchte, aus ihm schlau zu werden. Aber der Mann war aus Stein, er gab nichts preis. Dann schaute er Gaille an, die auf das Schlimmste gefasst war, bereit, alles für ihn zu erleiden, und da wusste er, dass er keine Wahl hatte. «Gut», sagte er. «Wir sind im Geschäft.»

«Sehr schön», sagte Hassan. Er deutete auf Nessim, der noch immer stoisch neben der Tür stand. «Sie müssen übrigens meinem Sicherheitschef danken. Es war seine Idee. Ich war wütend auf Sie, Knox. Sie haben keine Ahnung, wie wütend. Nachdem Sie angerufen hatten, wollte ich Sie erschießen lassen. Aber Nessim überzeugte mich, dass dies der klügere Weg ist.» Er beugte sich wieder zu Knox hinab, als wollte er ihm ein Geheimnis anvertrauen. «Man sollte mich nicht zum Feind haben, Knox. Vergessen Sie das nicht.»

«Das werde ich nicht», versicherte Knox ihm. «Glauben Sie mir, das werde ich nicht.»

Hassan schaute ihn wieder an, amüsiert von seinem Trotz, und die beiden Männer starrten sich lange genug in die Augen, bis klar war, dass sie noch nicht miteinander fertig waren. Aber das konnte warten. Es musste warten. Sie hatten beide zu viel zu verlieren.

Knox erhob sich, half Gaille auf die Beine und legte einen Arm um sie. Zusammen gingen sie zur Tür, die Nessim für sie aufhielt. Knox nickte ihm beim Vorbeigehen zu, und Nessim nickte zurück, ein Eingeständnis beglichener Schulden, vielleicht sogar gegenseitigen Respekts. Aber dann gingen Knox und Gaille durch die Tür und in ein völlig neues Leben.

EPILOG

So fühlt sich also Ruhm an, dachte Knox, als er im Licht der Scheinwerfer schmorte und über eine Wand aus Mikrofonen schaute. Vor ihm saßen in dicht gedrängten Reihen Dutzende Fotografen, Fernsehreporter und Journalisten, die mit einer Hand Notizen in ihre Blocks kritzelten und mit der anderen wild fuchtelnd auf sich aufmerksam machen wollten, um Fragen zu stellen; wenn auch nur um ihren Vorgesetzten zu zeigen, dass sie ihre Arbeit taten, denn mittlerweile musste ihnen klar geworden sein, dass sie keine aussagekräftigen Antworten erhalten würden.

«Es tut mir leid», erklärte Yusuf Abbas zum x-ten Mal. «Es ist noch viel zu früh, um genau sagen zu können, was wir gefunden haben. Archäologie ist ein langwieriger Prozess. Wir brauchen Zeit, um die Ausgrabungsstätten zu sichern und zu erforschen, und wir brauchen Zeit, um unsere Funde zu bergen und zu untersuchen. In ein oder zwei Jahren wissen wir vielleicht etwas mehr. Nur noch drei Fragen, bitte. Wer möchte …»

«Daniel!», rief eine junge, rothaarige Frau. «Daniel! Hier!» Als Knox sich zu ihr drehte, wurde er für einen Moment vom Blitzlicht eines Fotografen geblendet. «Woher wissen Sie, dass es Alexander ist?», rief sie.

«Stimmt es, dass dort noch mehr Gold ist?», meldete sich ein japanischer Journalist zu Wort.

«Gaille! Gaille!», schrie ein grauhaariger Mann. «Dachten Sie tatsächlich, Sie würden sterben?»

«Bitte», sagte Yusuf und erhob die Hände. Er kostete jeden Augenblick aus. «Einer nach dem anderen.»

Knox kratzte sich die Wange. Die Müdigkeit machte ihn kribbelig, und seine Bartstoppeln juckten. Es war ein bizarrer Gedanke, dass man ihn genau in diesem Moment überall auf der Welt im Fernsehen sehen konnte. Mit Sicherheit saßen auch ein paar alte Bekannte vor den Apparaten. Bestimmt starrten sie ungläubig auf den Bildschirm, manche stießen vielleicht auch einen leisen Fluch aus oder begannen zu lachen und riefen sofort gegenseitige Freunde an. Hast du das im Fernsehen gesehen? Erinnerst du dich an diesen Knox? Ich schwöre bei Gott, das ist er gewesen!

Er schaute hinüber zu Gaille. Sie lächelte und zog eine Augenbraue hoch, so als würde sie genau wissen, was ihm gerade durch den Kopf ging. Die letzten vierundzwanzig Stunden waren verwirrend gewesen. Die Befragung durch die Polizei in Suez hatte in einer triumphierenden Stimmung begonnen. Alle hatten sich gegenseitig beglückwünscht, Witze wurden gerissen, Hände geschüttelt, und Gaille und er waren wie Helden behandelt worden. Mohammeds Geschichte hatte die Öffentlichkeit offenbar äußerst bewegt. Und die Krone des Ganzen war der Livebericht im Fernsehen gewesen, in dem Yusuf Abbas verzweifelt versuchte hatte, seine Beziehung zu den Dragoumis zu erklären und warum er der Makedonischen Archäologischen Stiftung die Erlaubnis zur Ausgrabung im Delta gegeben hatte und warum Elena Koloktronis ihn in Kairo aufgesucht hatte.

Doch dann hatte sich der Ton plötzlich verändert. Ein neuer Ermittler namens Umar war auf dem Polizeirevier erschienen. Als erste Amtshandlung hatte er Knox und Gaille in getrennte Zellen sperren lassen. Daraufhin hatte er begonnen, sie unerbittlich einzeln zu verhören. Er hatte spitze Koteletten, einen stechenden Blick und äußerst misstrauisch auf alles reagiert, was Knox ihm erzählt hatte. Immer wieder hatte er versucht, Knox in Widersprüche zu verwickeln und ihm die Worte im Munde umzudrehen. An Nicolas Dragoumis und seinen Männern hatte er nicht das geringste Interesse gezeigt, so als würde er Raub und mehrfachen Mord für völlig nebensächlich halten. Stattdessen hatte er sich allein auf Knox’ Handlungen konzentriert und ihn besonders über die Ausgrabungsstätten der Antiquitätenbehörde in Alexandria und im Delta ausgefragt. Schließlich hatte er ihn dazu zwingen wollen, dass er zugab, in diese Stätten eingebrochen zu sein.

«Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen», beteuerte Knox. «Ich weiß nichts über diese Ausgrabungsstätten.»

«Wirklich nicht?», hatte Umar ihn gefragt und theatralisch die Stirn gerunzelt. «Dann können Sie mir vielleicht erklären, wie Fotos dieser Stätten auf einen Laptop und eine Digitalkamera gelangt sind, die wir in Ihrem Jeep gefunden haben.» Knox war das Herz in die Hose gerutscht. Die Fotos hatte er völlig vergessen. Hätte er in diesem Moment dichtgemacht oder einen Anwalt verlangt, wäre sofort klar gewesen, dass er etwas zu verbergen hatte. Einen solchen Mann anzulügen wäre reiner Wahnsinn gewesen, aber ein Geständnis ebenso. Und er hatte auch an Ricks Ruf denken müssen. Auf keinen Fall wollte er zulassen, dass der gute Name seines Freundes als Grabräuber besudelt wurde, nicht nachdem er sein Leben geopfert hatte. Umar hatte ihn mit aufreizender Selbstgefälligkeit angelächelt: «Ich warte.»

«Ich habe nichts Falsches getan», hatte Knox entgegnet.

«Das mag Ihre Meinung sein. In meinem Land halten wir den Einbruch in historische Stätten für ein schwerwiegendes Verbrechen. Besonders bei einem Mann, von dem bereits bekannt ist, dass er Antiquitäten auf dem Schwarzmarkt verkauft hat.»

«Das ist Schwachsinn!», hatte Knox wütend protestiert. «Und das wissen Sie auch.»

«Erklären Sie die Fotos, Herr Knox.»

Knox hatte eine finstere Miene aufgesetzt und sich mit verschränkten Armen zurückgelehnt. «Welche Fotos?»

Umar hatte wütend geschnaubt. «Sind Ihnen die Strafen für Antiquitätendiebstahl bekannt? Selbst für den versuchten Diebstahl können Sie zehn Jahre bekommen.»

«Das ist doch lächerlich. Ich habe gerade geholfen, einen kostbaren Schatz für Ägypten zu retten.»

«Trotzdem», hatte Umar erwidert. «Ein kluger Mann wäre sich des Ernstes seiner Situation bewusst. Sind Sie ein kluger Mann, Herr Knox?»

Knox hatte misstrauisch die Augen zusammengekniffen. «Worauf wollen Sie hinaus.»

«Ich will darauf hinaus, dass es tatsächlich eine Erklärung für Ihre Anwesenheit in diesen Stätten gibt, die ich gerne akzeptieren würde.»

«Und die wäre?»

«Dass Sie mit der Genehmigung der Antiquitätenbehörde dort waren. Besonders mit dem Wissen und dem Segen des Generalsekretärs Yusuf Abbas.»

Als Knox schließlich kapiert hatte, hatte er die Augen geschlossen. «Darum geht es also», hatte er erwidert und lachen müssen. «Wenn ich sage, ich habe verdeckt für Yusuf gearbeitet, war er plötzlich nicht mehr der beste Freund der Dragoumis, sondern hatte gegen sie ermittelt. Aus reiner Neugier: Was fällt für Sie dabei ab?»

«Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen», hatte Umar steif entgegnet. «Aber vielleicht sollten wir Ihre Aussage noch einmal durchgehen. Die Medien verlangen nach einer runden Geschichte, wie Sie sicher verstehen. Also beginnen Sie doch dieses Mal damit, dass Sie mir erzählen, wie Sie Yusuf Abbas angerufen haben, um ihm von Ihrem Verdacht gegen die Dragoumis zu unterrichten, und wie er Sie beauftragt hat, verdeckt für ihn zu ermitteln.»

«Und wenn nicht?»

«Dann wird jeder verlieren. Yusuf. Sie. Ihre Freundin.»

Knox war schlecht geworden. «Gaille?»

«Ägypten braucht einen Sündenbock, Herr Knox, und die Griechen sind alle tot. Aber Ihre Freundin Gaille hat für sie gearbeitet. Sie wurde erst vor ein paar Tagen mit einem Privatjet nach Thessaloniki geflogen, um Philipp Dragoumis zu treffen. Sie war mit Elena Koloktronis in Siwa. Glauben Sie mir, ich kann sie mit wesentlich weniger Material als diesem hier schuldiger als den Teufel dastehen lassen. Und dabei ist sie so ein süßes, junges Ding! Können Sie sich vorstellen, was nur ein Monat in einem ägyptischen Gefängnis aus ihr machen würde?»

«Ich glaube es nicht.»

Umar hatte sich vorgebeugt. «Und da ist noch etwas. Wenn Sie zustimmen, sind Sie ein Held. Ich bin befugt, Ihnen zu sagen, dass die Antiquitätenbehörde Sie mit offenen Armen wieder in ihrem Schoß aufnehmen wird. Wenn Sie in der Zukunft eine Ausgrabung planen, können Sie mit Wohlwollen rechnen.»

Für einen Augenblick hatte Knox das Bedürfnis verspürt, Umar das Angebot um die Ohren zu hauen. Vor fünf Jahren, jünger und sturer, hätte er es getan. Aber die Wüste war ein guter Lehrer. «Wenn ich zustimme, dann unter einer Bedingung.»

«Und die wäre?»

«Eine neue Auszeichnung der Antiquitätenbehörde. Der Richard-Mitchell-Preis, der jährlich vom Generalsekretär persönlich an einen viel versprechenden, jungen Archäologen verliehen wird. Der erste geht postum an Rick.»

Daraufhin hatte Umar lächeln müssen. «Entschuldigen Sie mich einen Moment?»

Während er auf Umar wartete, hatte Knox sein Bein ausgestreckt. Die Schussverletzung hatte noch etwas geschmerzt, aber es war nur eine Fleischwunde, wie ihm versichert worden war. In einer Woche würde es nur noch eine Narbe und eine Erinnerung sein. Umar war zurückgekehrt. «Nicht Richard-Mitchell-Preis», sagte er. «Nur Mitchell-Preis. Eine Anerkennung des Beitrages der ganzen Familie. Weiter können wir Ihnen nicht entgegenkommen, hat mein Kontaktmann gesagt.»

Knox hatte genickt. Er war schon überrascht gewesen, dass Yusuf sich überhaupt darauf eingelassen hatte. Im Grunde wurde damit Richards Unschuld anerkannt, und wenn er unschuldig war, dann konnte Yusuf nur schuldig sein. Mit der Verkürzung des Preisnamens hatte er sich gerade noch aus der Klemme geholfen. Für einen Moment hatte Knox genau aus diesem Grund überlegt, den Deal abzulehnen. Aber nicht allein sein Schicksal hatte auf dem Spiel gestanden. «Gut», hatte er geantwortet. «Aber Sie brauchen auch die Zustimmung von Gaille.»

«Die habe ich bereits», hatte Umar erwidert und auf seine Tasche geklopft. «Offenbar wollte sie Ihnen das Gefängnis genauso ersparen wie Sie ihr.»

«Kann ich sie sehen?»

«Noch nicht. Sobald wir Ihre Aussage umgeschrieben haben, werden wir eine Pressekonferenz geben. Sie, Gaille und Yusuf werden der Welt erzählen, wie Sie gemeinsam mit Hassan die Pläne dieser heimtückischen Griechen vereitelt haben. Danach können Sie beide tun, was immer Ihnen beliebt.»

«Nachdem wir für immer kompromittiert sind, meinen Sie.»

Umar hatte nur gelächelt.

Und so waren sie hier gelandet. Yusuf Abbas beendete die Pressekonferenz und dankte den Journalisten für ihr Kommen, die sich mit weiteren Fragen bitte direkt an ihn und nicht an Knox oder Gaille wenden sollten. Dann legte er seine Hände flach auf den Tisch, stemmte sich mit verzerrtem Gesicht aus dem Stuhl und schaute sich strahlend im Saal um, als erwartete er Applaus. Als der ausblieb, winkte er Gaille und Knox an seine Seite und legte beiden für ein paar letzte Gruppenfotos die Arme um die Schultern, so als wären sie die besten und ältesten Freunde. Schließlich erstarb das Kameraklicken, und die Scheinwerfer gingen aus. Während die Journalisten der Reihe nach hinausmarschierten, zückten sie ihre Handys, riefen ihre Büros oder Freunde an und widmeten sich bereits anderen Dingen. Knox blieb seltsam ernüchtert zurück. Er hatte das Rampenlicht nie gesucht, aber unbestreitbar hatte es etwas Berauschendes an sich.

Yusuf ließ die Arme um ihre Schultern, als er sie durch die Hintertüren des Konferenzsaals führte und sich neugierig nach ihren Plänen erkundigte. Kaum gingen jedoch die Türen hinter ihnen zu, setzte er eine finstere Miene auf, wich von ihnen ab und schüttelte angewidert seine Hände, als befürchtete er, Knox und Gaille könnten ihn mit einer gefährlichen Krankheit anstecken. «Denken Sie nicht einmal daran, ohne meine Erlaubnis mit der Presse zu sprechen», warnte er sie.

«Wir haben unser Wort gegeben.»

Yusuf nickte mürrisch, als würde er genau wissen, wie viel das Wort solcher Leute wert war. Dann wandte er sich energisch von ihnen ab und trottete davon.

Knox schüttelte sich und schaute Gaille an. «Wollen wir abhauen? Ich habe ein Taxi rufen lassen.»

«Worauf warten wir dann noch?»

Sie machten sich auf den Weg durch das Gewirr von Gängen.

«Ich kann nicht glauben, dass Yusuf davonkommen wird», knurrte Knox.

«Wir hatten keine andere Wahl», versicherte ihm Gaille. «Es gibt keine Beweise gegen ihn. Aber gegen uns. Und es ist nicht unser Fehler, dass die Ägypter ihn zum Generalsekretär ernannt haben.»

«Dein Vater hätte diesem Deal nie zugestimmt.»

«Doch, das hätte er. Er hatte einen Deal mit Dragoumis, oder?» Sie lächelte und nahm seinen Arm. «Hauptsache, es ist vorbei. Lass uns bitte über etwas anderes sprechen.»

«Worüber zum Beispiel?»

«Zum Beispiel darüber, was du jetzt vorhast?»

Traurig dachte er an Rick. «Ich muss zu einer Beerdigung.»

«Oh, Gott, natürlich.» Sie senkte ihren Kopf. «Und danach?»

«Ich habe noch nicht darüber nachgedacht», sagte Knox, obwohl das eine Lüge war. Seit Umar ihm das Angebot unterbreitet hatte, ging ihm der Gedanke an eine neue Ausgrabung nicht mehr aus dem Kopf. «Und du?»

«Ich werde mit der ersten Maschine, die ich kriegen kann, nach Paris fliegen.»

«Ach.» Er blieb stehen. «Wirklich?»

«Ich habe beschlossen, die Sorbonne zu verlassen», sagte sie. «Aber die Leute dort haben es verdient, dass ich es ihnen persönlich sage. Sie sind sehr gut zu mir gewesen.»

Knox’ Miene heiterte sich sofort wieder auf. «Und dann?»

«Ich habe vor, zurückzukommen und mir einen Job bei einer Ausgrabung zu suchen. Ich will praktische Erfahrungen sammeln, verstehst du? Wie ich gehört habe, sucht Augustin immer Assistentinnen. Vielleicht könnte ich …»

«Augustin!», wiederholte Knox entsetzt. «Der geile Bock! Das kann doch nicht dein Ernst sein.»

«Ich dachte, er wäre dein Freund?»

«Er ist mein Freund. Und genau deshalb möchte ich nicht, dass du für ihn arbeitest.»

«Aber ich brauche einen Job», entgegnete Gaille. «Hast du einen besseren Vorschlag?»

Sie hatten den Hinterausgang erreicht und gingen die Treppe hinunter zum wartenden Taxi. Knox hielt Gaille die Tür auf, setzte sich dann neben sie und sagte dem Fahrer, wohin sie wollten. Als sie losfuhren, kurbelte er das Fenster herunter, um den typischen Geruch Ägyptens nach Gewürzen, Abgasen und Schweiß hereinzulassen. Das war schon eher nach seinem Geschmack. Fernab der Politik, des krankhaften Ehrgeizes, der Geschäftemacherei, der Korruption und der Betrügerei wieder auf der Suche nach der Wahrheit. Er schaute Gaille an. «Ich werde einen Partner brauchen, sobald diese ganze Sache endgültig vorbei ist», sagte er.

«Wirklich?»

«Ja. Jemand, der aus echter Hingabe bereit ist, für einen Hungerlohn zu arbeiten. Jemand, der genau die Fähigkeiten hat, die meine ergänzen. Eine Sprachexpertin wäre ideal. Am besten eine, die auch ein einigermaßen anständiges Foto machen kann. Zwei Angestellte zum Preis von einer, verstehst du. Ich bin da ganz praktisch veranlagt.»

Gaille lachte, ihre Augen funkelten. «Und darf man fragen, was ihr beide suchen wollt?»

Er grinste sie an. «Du meinst, was wir beide suchen wollen?»

«Ja», sagte sie glücklich. «Genau das meine ich.»

Informationen zum Buch

Das Grab eines Gottes.

Ein unermesslicher Schatz.

Ein Geheimnis, das die Welt erschüttern könnte.

Seit Jahren verfolgt der junge Archäologe Daniel Knox nur ein Ziel: Er will die sagenumwobene letzte Ruhestätte Alexanders des Großen finden. Da wird mitten in Alexandria eine rätselhafte Gruft freigelegt. Handelt es sich bei den zweiunddreißig toten Kriegern um die Elitetruppe des Welteroberers? Weisen sie den Weg zu seinem Grab und damit zum prächtigsten Schatz der antiken Welt?

Gemeinsam mit der französischen Skryptologin Gaille begibt sich Knox auf eine gefährliche Spurensuche. Denn der Fundort lockt nicht nur skrupellose Wissenschaftler und geldgierige Plünderer: Das Grab birgt auch ein Geheimnis, das einen Völkerkrieg auslösen könnte, wenn es in die falschen Hände gerät. Und so wird Knox schon bald von alten und neuen Widersachern gejagt, die nicht nur nach dem Schatz, sondern auch nach seinem Leben trachten …

Informationen zum Autor

Will Adams, 1963 geboren, ist für verschiedene Zeitungen als Journalist tätig und hat bereits mehrere historische Sachbücher veröffentlicht. «Das Gottesgrab» ist sein erster Roman, zu dem ihn eine Rucksack-Tour durch Ägypten sowie – nach eigenen Angaben – die Indiana-Jones-Filme inspiriert haben.

Weitere Veröffentlichung:

Die Jagd am Nil

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2007 unter dem Titel «The Alexander Cipher» bei HarperCollins

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2009

Copyright © 2007 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«The Alexander Cipher» Copyright © 2007 by William Petre

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Redaktion Nina Grabe

Umschlaggestaltung HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur unter Verwendung einer Fotografie von Michal Karcz

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Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 24585 - 5 (4. Auflage 2008)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 41401 - 3
www.rowohlt-digitalbuch.de

Inhaltsverzeichnis

[Cover]

VORSPANN

PROLOG

KAPITEL 1

I

II

III

KAPITEL 2

I

II

III

KAPITEL 3

I

II

III

KAPITEL 4

I

II

III

KAPITEL 5

I

II

KAPITEL 6

I

II

III

KAPITEL 7

I

II

III

IV

V

VI

VII

KAPITEL 8

I

II

III

IV

KAPITEL 9

I

II

III

KAPITEL 10

I

II

III

KAPITEL 11

I

II

III

KAPITEL 12

I

II

III

IV

V

KAPITEL 13

I

II

III

IV

V

KAPITEL 14

I

II

III

KAPITEL 15

I

II

III

IV

KAPITEL 16

I

II

III

IV

V

KAPITEL 17

I

II

III

KAPITEL 18

I

II

III

IV

KAPITEL 19

I

II

III

KAPITEL 20

I

II

III

IV

KAPITEL 21

I

II

III

KAPITEL 22

I

II

III

IV

V

KAPITEL 23

I

II

III

IV

V

VI

KAPITEL 24

I

II

III

IV

KAPITEL 25

I

II

III

IV

V

VI

KAPITEL 26

I

II

III

IV

KAPITEL 27

I

II

III

KAPITEL 28

I

II

III

KAPITEL 29

I

II

III

IV

V

VI

VII

KAPITEL 30

I

II

III

IV

KAPITEL 31

I

II

III

IV

V

VI

KAPITEL 32

I

II

III

KAPITEL 33

I

II

III

KAPITEL 34

I

II

III

KAPITEL 35

I

II

III

IV

V

KAPITEL 36

I

II

III

IV

KAPITEL 37

I

II

III

KAPITEL 38

I

II

III

IV

KAPITEL 39

I

II

III

IV

V

VI

KAPITEL 40

I

II

III

KAPITEL 41

I

II

EPILOG

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