Ein Cottage zum Verlieben
Date: 2012-06-18T00:00:00+00:00
Keywords: Gegenwartsliteratur; Belletristik
Description: Tausche High Heels gegen Gummistiefel Als ihr Mann ins ländliche Norfolk versetzt wird, muss die Stoffdesignerin Laura Lovegrove London schweren Herzens hinter sich lassen. Ihr neues Zuhause ist ein kleines Cottage im beschaulichen Reedby, dessen Bewohner nur eine Art von Schuhen kennen: grüne Gummistiefel. Als ein Brand Lauras Kleiderkollektion vernichtet, beginnt sie Taschen zu designen – mit unerwartetem Erfolg. Dann taucht auch noch ihre alte Collegeliebe Chris in dem verschlafenen Nest auf – und plötzlich gestaltet sich das Landleben äußerst turbulent. **
Publisher: Goldmann Verlag

Buch

Die Stoffdesignerin Laura Lovegrove muss ihr hippes Leben in London schweren Herzens hinter sich lassen. Ihr Mann Adi wurde in ein Architektenbüro nach Norfolk versetzt. Obwohl Laura wusste, dass das Landleben anders sein würde, ist sie nicht auf winzige Cottages und neugierige Nachbarn vorbereitet. Vor allem hat sie nicht damit gerechnet, in dem kleinen Nest Reedby ihrer ersten großen Liebe aus Collegezeiten zu begegnen. Ihn wiederzusehen verdreht Laura den Kopf und stellt vieles in Frage.

Als ein Feuer beinahe Lauras gesamte Garderobe und Kollektion kostbarer Vintagekleider zerstört, steht sie vor dem Ruin. Außerdem hat sie nichts mehr zum Anziehen. Sie beginnt Taschen, Gelbeutel und sogar Hundeleinen zu nähen. Sehr schnell besteht eine überraschend hohe Nachfrage nach ihren Produkten, und alles scheint sich zum Guten zu wenden. Doch Adi wird immer distanzierter und verheimlicht offensichtlich etwas vor ihr. Laura muss wieder kreativ werden, um ihre Familie zusammenzuschweißen.

Autorin

Amanda Addison schreibt und illustriert Kinder- und Erwachsenenbücher. Seit ihrem Studium an der Chelsea School of Art ziehen sich die Themen Kunst, Handarbeit und Design wie ein roter Faden durch ihre Werke. Sie ist Dozentin am City College von Norwich und lebt mit ihrem Mann und ihren Kindern in einem kleinen Dorf in der Nähe von Norfolk.

Amanda Addison

Ein Cottage
zum Verlieben

Roman

Aus dem Englischen
von Sina Baumanns

Die Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel
»Laura’s Handmade Life« bei Sphere,
an imprint of Little, Brown Book Group London.

1. Auflage
Deutsche Erstveröffentlichung Juli 2012
Copyright © der Originalausgabe 2011 by Amanda Addison
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2012
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München
Umschlagmotiv: © Corbis/Elizabeth Whiting & Associates
Redaktion: Hella Neukötter
MR · Herstellung: Str.
Satz: DTP Service Apel, Hannover
ISBN: 978-3-641-07643-6

www.goldmann-verlag.de

Für Joyce,
die fabelhaft nähen kann!

»Mich dünkt, es ist ein Zeichen von gesunden und
guten Eigenschaften, wenn hochgeistige und Großes
leistende Frauen gerne nähen, besonders, weil sie bei
keiner anderen Beschäftigung mit dem eigenen Herzen
einen so vertrauten Umgang haben.«

Nathaniel Hawthorne, Der Marmorfaun

Teil 1

Kapitel 1

Pfeilstich – Der Pfeilstich besteht aus zwei geraden Stichen, die im rechten Winkel zueinander stehen.

Nur die Ruhe bewahren! Tief einatmen!

Ich öffne die Tür und heiße unsere ersten Gäste willkommen.

»Hallo Mrs Stark. Wie lieb von Ihnen, uns einzuladen!«, schreit mir unsere Nachbarin entgegen, um das Glockengeläut zu übertönen. Erwartungsvoll steht sie in ihrer bis oben zugeknöpften Jacke und grünen Gummistiefeln vor mir. Für eine Party scheint sie nicht gerade gekleidet zu sein. Genau auf den Punkt, denke ich, als der letzte Glockenschlag erklingt. Ich betrachte ihren grauhaarigen Ehemann, der einen großen Servierteller mit Lachshäppchen der noblen Einkaufskette Waitrose sowie eine Flasche Burgunder in den Händen hält. Hier gibt es nicht nur die reetgedeckten Cottagehäuschen; hier ist wohl alles ein wenig exklusiver. Die Finanzkrise scheint die guten Bürger von Reedby definitiv verschont zu haben!

»Heather und Kurt Weatherall«, stellt sie sich und ihren Mann vor. Beide lächeln mich mit ihren adrett geschnittenen Kurzhaarfrisuren an und nicken gleichzeitig mit dem Kopf. Irgendetwas an ihnen erinnert mich an diese kleinen Holzpärchen, die stets pünktlich zur vollen Stunde aus der Kuckucksuhr herausgewandert kommen.

»Nennen Sie mich ruhig Laura«, begrüße ich sie und stelle den Burgunder neben den vielen anderen Weinflaschen ab, die die Stufen vor unserer Haustür säumen. »Unser Aushilfskühlschrank«, füge ich entschuldigend hinzu, um den vielen Alkohol zu erklären, der halb im Schnee begraben ist.

Die beiden bürsten sich letzte Schneeflocken von ihren Wachsjacken und ziehen die Stiefel aus. Heather kramt in ihrer gigantischen Tragetasche herum und zaubert Hausschuhe »für sie und ihn« hervor. Ich beobachte, wie die beiden in die bequemen Puschen aus Schaffell schlüpfen. Ob Adi und ich wohl eines Tages auch einmal so wie die beiden sein werden?

Ich schlucke die Bemerkung herunter, dass ich gar nicht Laura Stark heiße. Ich bin Laura Lovegrove. Als Adi und ich geheiratet haben, habe ich zwar kurz darüber nachgedacht, seinen Namen anzunehmen, bin dann aber irgendwie nie dazu gekommen, es wirklich zu tun. Außerdem gefällt mir die Alliteration von Laura Lovegrove, da ich immer noch die Hoffnung hege, mir mit meinen Stoffmustern und -entwürfen eines Tages einen Namen zu machen.

»Kann ich diese Leggings tragen?«, erkundige ich mich bei Heather Weatherall. »Ich war mir nicht ganz sicher, ob dieses metallische Blau zu meinen Ballerinas passt.«

»Mir gefällt auf jeden Fall, dass Sie keine Straßenschuhe tragen. Sich Hausschuhe anzuziehen, das ist sehr japanisch.« Heather wirft mir einen vielsagenden Blick zu.

»Mögen Sie japanisches Design?«, frage ich sie in einem höflichen Plauderton.

»Da steckt auf jeden Fall sehr viel Weisheit drin. Ich habe unser Haus schon mehrmals nach den Prinzipien des Feng Shui umgeräumt. Kurt hat sich beim letzten Mal beinahe eine ernste Verletzung zugezogen. Er kam heim und wollte sich wie gewohnt in seinen Lieblingssessel fallen lassen. Den hatte ich aber durch eine große Schale mit Steinen ausgetauscht«, gluckst Heather und bricht dann in schallendes Gelächter aus.

Ich lächele höflich.

Dann mustert sie mein Kleid. »Aber für kurze Ärmel ist es doch viel zu kalt! Hier drunter trage ich lange Unterwäsche«, erklärt sie und streicht ihre Samthose glatt.

»Das hätte ich gar nicht gedacht.«

»Wenn man ein gewisses Alter erreicht hat, kann man gar nicht vorsichtig genug sein.« Heather tritt näher an mich heran. »Seien Sie bloß vorsichtig! Hier in Reedby kann es sehr kalt und feucht sein!« Dann fährt sie im Flüsterton fort. »Blasenentzündungen, Sie wissen schon!«

Ich nicke. »Dann werde ich mich vorsichtshalber schon einmal mit Cranberrysaft eindecken.«

»Ach, ich Dummerchen, jetzt kapiere ich es erst! Ich weiß, warum Sie ein Sommerkleid tragen – es ist ein Kostüm!« Ihr zunächst besorgter Blick weicht lautem Gelächter. »Ich glaube, meine Mutter hatte früher einen ähnlichen Kittel«, fährt sie fort.

»Oh, sie trägt immer solche Sachen«, unterbricht uns Adi, der mit zwei frisch gebadeten Mädchen aus dem Badezimmer kommt. Mit Daisy an der einen und Lilly an der anderen Hand sieht er aus wie der perfekte Dad. Allerdings sehen die beiden Mädchen Adi oder mir nicht besonders ähnlich. Wenn ich sie mir jetzt jedoch so anschaue, wird Lilly allmählich so schlaksig wie Adi, während Daisy eher weicher und rundlicher ist wie ich. Die beiden haben blonde Haare, doch die siebenjährige Lilly wird langsam straßenköterblond – oder dunkelblond, wie die schmeichelhafte Umschreibung meines Friseurs für meine langweilige Haarfarbe lautet.

»Kleider sind Lauras große Leidenschaft.« Adi zwinkert Heather zu und holt mich wieder auf den Boden der Tatsachen zurück. Heather errötet. So viel also zu meinem Versuch, ein Gespräch unter Frauen zu beginnen. Aber Adi schlägt eben einfach alle in seinen Bann. Es liegt an seinem Lächeln – zumindest hat das bei mir funktioniert.

»Passen Sie auf Ihren Kopf auf«, warnt Heather, als Adi flink den Mädchen die Treppe hinauf folgen will. Mit seiner Größe von 1,83 m schafft er es gerade noch rechtzeitig, den Kopf einzuziehen und sich nicht am Türrahmen zu stoßen. Heather wendet sich wieder mir zu. »Diese Cottagehäuschen sind einfach nicht für große Männer wie Ihren Ehemann gemacht.«

»Adi«, rufe ich ihm hinterher. »Die Mädchen haben mir versprochen, dass sie heute allein ins Bett gehen.« Ich weiß genau, was Adi vorhat. Er versucht, sich vor seinen sozialen Pflichten hier unten zu drücken und die Rolle des Gastgebers allein mir zu überlassen. Ich habe den Eindruck, dass sich Adi mit jedem Jahr, das wir verheiratet sind, mehr in seine eigene kleine Welt zurückgezogen hat, in der er die Büros und Heime anderer Leute auf seinem Computerbildschirm entwirft. So kommt es nur noch sehr selten vor, dass er einmal vorschlägt, zusammen auszugehen, und offen gestanden war diese Party hier natürlich allein meine Idee.

»Ich habe hier etwas für Sie«, verkündet Kurt Weatherall und verhindert so, dass Adi hinaufflüchtet. Er reckt eine dieser braunen Jutetaschen von der Supermarktkasse in die Höhe, mit denen in letzter Zeit alle ganz stolz herumlaufen. »Es ist eine Taschenlampe. Alle neuen Mitbürger von Reedby bekommen so eine.«

Adi kommt die Treppe wieder herunter. »Lilly, Daisy«, ruft er hinauf, »legt euch schon mal hin, ich komme in einer Minute nach!«

»Können wir heute nicht ein bisschen länger aufbleiben?«, bettelt Lilly.

»Nein, jetzt mach, dass du ins Bett kommst, es ist schon spät genug.«

»Ich darf Ihnen dieses Präsent im Namen des Gemeindevorstands überreichen«, erklärt Kurt stolz und drückt Adi die Einkaufstasche in die Hand. »In Reedby kann man eine Taschenlampe immer gut brauchen«, fährt er fort.

»Danke«, murmelt Adi schüchtern. Er wird immer ganz still und nuschelt, wenn er verlegen ist. Wie einen Stab beim Staffellauf gibt er die Taschenlampe an mich weiter.

»Die Männer heutzutage machen sich zuhause ja so nützlich! Und sie können so gut mit den Kindern umgehen!«, sinniert Heather. Ich verkneife mir die Antwort, dass Adi meiner Meinung nach immer deutlich hilfsbereiter ist, wenn andere Leute in der Nähe sind.

Heather fährt fort. »Oh, ich habe mich immer schon gefragt, wie es hier drinnen im Marsh Cottage aussieht«, erklärt sie und führt mich durch mein eigenes Haus. »Mrs Jones, Ihre Vorgängerin, hat nicht gerne Gäste eingeladen. Nachdem ihre Kinder aus dem Haus waren, hat sie sich vollkommen zurückgezogen.« Mrs Jones konnte es gar nicht abwarten, uns das Haus zu verkaufen, erinnere ich mich. Denn nur Londoner würden darauf hereinfallen und ihr Herz an ein reetgedecktes Cottagehaus in unmittelbarer Nähe eines Flusses verschenken, das nur mit großen Schwierigkeiten zu versichern ist. Auch die Glockenschläge, die Tag und Nacht aus der ach so malerischen Feuersteinkirche gegenüber der Grünanlage erklingen, sind mittlerweile nicht mehr ganz so romantisch wie noch zu Beginn. Das passiert eben, wenn man Hals über Kopf umzieht. Aber selbst Adi, ein durch und durch moderner Architekt mit einer Vorliebe für viel Glas und Metall, hat sich sofort in die natürlichen Materialien verliebt: Feuerstein, Strohdach, Stein.

»Das ist aber ein hübscher Ofen – das ist genau der Ort, vor dem ein Hund sich im Winter zusammenrollt und wärmt«, stellt Heather fest.

»Wir haben keinen Hund. Ich bin kein Typ für einen Hund«, erwidere ich.

»Warten Sie’s nur ab«, entgegnet Heather mit einem breiten Grinsen. »Ein Haus ohne Hund ist kein Heim. Das habe ich in meinem Berufsleben oft genug erlebt.«

»Was machen Sie denn beruflich?«, frage ich und bin aufrichtig an ihrer Antwort interessiert.

»Alles, was mit Hunden zu tun hat. Pfote & Kralle, das ist der Hundesalon. Außerdem gibt es da noch die K9-Hundeschule. Das ist nämlich so: Die Leute ziehen hier nach Reedby, und nach ein paar Monaten lieben sie es, spazieren zu gehen oder – um ehrlich zu sein – einen Welpen durch das Dorf zu zerren.« Sie gluckst und kommt näher. »Mein drittes Standbein ist im Augenblick noch geheim. Aber unter uns gesagt« – jetzt flüstert sie – »arbeite ich gerade an einem Buch über Hundeerziehung.«

»Das ist wirklich beeindruckend«, erwidere ich. »Ich wollte immer schon ein eigenes Unternehmen gründen. Aber ich habe keine Ahnung, was ich anbieten sollte.«

»Wo ist eigentlich die Gästetoilette?«, erkundigt sich Heather und wechselt schnell das Thema, als Kurt auf uns zukommt. »Ich muss zwar noch nicht, aber wenn es mal dringend ist, will man schließlich nicht noch lange suchen müssen, nicht wahr?«

Mit der Hand deute ich auf das Gästebad.

»Sie brauchen Holzscheite für den Ofen«, erklärt Kurt. »Ich werde Adi die Telefonnummer des Holzhändlers geben.« Warum kann er sie eigentlich nicht mir geben?

Kurt Weatherall flüchtet sich vor seiner Frau in den Wintergarten, und ich folge ihm. Er macht es sich im Rattan-Schaukelstuhl bequem.

»Sie sehen fabelhaft aus. Ihr Kleid ist wirklich einzigartig!«, lobt er und streicht über die Blätter meiner Monstera. Ich lächele. Ich falle doch immer wieder darauf hinein! Sobald man die dreißig erreicht hat, ist man für jedes Kompliment dankbar. Aber nicht, dass Sie jetzt glauben, ich sei schon weit über die dreißig hinaus!

»Es ist von Hand koloriert, Wasserfarbe auf Seide«, antworte ich ihm, doch er hört mir gar nicht zu. Er starrt auf meinen Ausschnitt. Die Stäbchen des Korsetts graben sich in meine Rippen, wenn ich mich nach vorn beuge.

»Alles ist aufeinander abgestimmt. Ihr Kleid und diese Obstschale. So reif.«

»Haarscharf beobachtet«, erwidere ich mit meiner Lehrerstimme. Na ja – ich bin Privatdozentin, was dem ja recht nahekommt. Mein Blick fällt auf die Obstschale, die gleich neben ihm steht. Fassen Sie bloß nichts davon an, würde ich am liebsten schreien. Ich habe keine Zeit, ihm lang und breit zu erklären, dass ich die Ananas am nächsten Morgen noch brauche. Denn es könnte garantiert schwierig werden, an einem Sonntagmorgen im Februar in Reedby eine weitere Ananas zu finden. Sie ist Teil meiner Stillleben-Kollektion und damit ein Arbeitswerkzeug. Morgen früh muss ich nämlich noch ein letztes Design für die Tropicana-Kollektion fertigstellen. Schnell räume ich die Obstschale beiseite und stelle stattdessen eine Schüssel mit Chips hin. Aber nicht irgendwelche Chips: Ich habe teure Bio-Chips aus verschiedenen frittierten Wurzelgemüsen gekauft. Kurts Hand wandert in die Schüssel, doch sofort zieht er sie wieder zurück. Ob ich mit den Chips wohl die richtige Wahl getroffen habe? Ich bin beim Kauf sehr darauf bedacht gewesen, den richtigen Eindruck zu vermitteln. Vielleicht hätte ich aber auch einfach nur schnöde Erdnussflips hinstellen sollen.

»Beinahe hätte ich Ihr Potpourri gegessen«, lacht Kurt. »Heather hat auch so eine Schüssel im Schlafzimmer stehen. Es hat irgendwas damit zu tun, positive Schwingungen zu erzeugen.«

Ich schaudere und frage mich, wohin diese Unterhaltung wohl führen wird.

»Aber das Zeug hier duftet gar nicht. Es könnte einen Spritzer Parfüm vertragen.«

Ich kaue auf ein paar Rote-Beete-Chips herum und merke, wie kühl es im Wintergarten ist. Jeder halbwegs vernünftige Mensch würde jetzt einen Pullover überziehen, aber ich bringe es einfach nicht übers Herz, mein Outfit zu ruinieren. Ich bin keinen Deut besser als diese Bauchfrei-Girlies, meine Kunstschülerinnen im Teenageralter, die das ganze Jahr über bauchfrei herumlaufen und ihren Bauch (dekoriert mit Tattoos und Piercings) zur Schau stellen.

Kurt erzählt vom Kleingartenverein im Dorf, dessen Vorsitzender er ist. Doch ich höre nur mit halbem Ohr zu, welche Gärtnertipps gegen Schnecken er auf Lager hat:

»… Sie können auch auf organische Art und Weise vorgehen und Kupferband auslegen oder Kaffeesatz verstreuen; Letzteres lässt die Schnecken austrocknen.«

Allmählich werde ich unruhig und greife nach meinem extragroßen Glas mit Schampus. Ohne ihm zu nahe zu kommen, werfe ich verstohlen einen Blick auf seine verchromte Armbanduhr. Ich selbst trage nie eine – Uhren bestätigen nämlich nur, dass ich immer zu spät bin. Überrascht stelle ich jetzt allerdings fest, dass es noch sehr früh ist, erst halb neun. Bitte lieber Gott, lass noch andere Gäste zu unserer Party kommen, flehe ich. Warum musste es auch ausgerechnet heute schneien? Hätte es nicht geschneit, könnten wir jeden Moment unsere Freunde aus London im neuen Zuhause begrüßen.

»Vielen Dank für die Taschenlampe«, versuche ich, die Unterhaltung wieder in Gang zu bringen.

»Das ist keine gewöhnliche Taschenlampe.«

»Ach?«

»Man muss erst kurbeln. Dafür braucht man keine Batterien oder Strom. Damit könnte man gut und gerne eine Belagerung überstehen«, erklärt Kurt und beginnt, an dem blauen Plastikgriff zu kurbeln.

Gibt es Probleme in Reedby? Diese Frage liegt mir unweigerlich auf der Zunge.

»Die Nachbarschaftswache ist überaus eifrig. Wussten Sie, dass sich die Zahl der Kriminaldelikte auf dem Land im letzten Jahr nahezu verdoppelt hat?«

»Nein, das habe ich nicht gewusst«, antworte ich ehrlich. Dann kommt mir etwas über die Lippen, wofür Adi mich garantiert hassen wird. Aber immerhin ist es seine Idee gewesen, hier in Norfolk neue Wurzeln zu schlagen (und so die »Geschäftsprozesse optimieren«, wie es das Architekturbüro formuliert hat).

»Adi würde sich sicherlich gern der Nachbarschaftswache anschließen. Sollen wir ihn schnell suchen?«, schlage ich vor und gehe zur Tür, als ich merke, dass Kurt in dem Schaukelstuhl wohl festzukleben scheint. Als der Groschen fällt und er den Wink versteht, erhebt er sich jedoch. Ich kann mir irgendwie kaum vorstellen, dass es in Reedby ein schwerwiegenderes Verbrechen geben sollte als ein paar Fälle à la Miss Marple. Das Dorf liegt weit ab von allem; man kommt hier allenfalls vorbei, wenn man auf dem Weg in die Broads ist. Gerade als wir den Wintergarten verlassen, klingelt es, und ich laufe schnell zur Tür.

Adis Arbeitskollegen, oder die »Partybande«, wie sie auch genannt werden, füllen allmählich die leeren Räume. Mir kommt es komisch vor, dass wir Adis bunten Architektenhaufen vor kurzem erst, an Weihnachten, das letzte Mal gesehen haben. Das war jedoch nicht in der Wildnis Reedbys, sondern im Londoner Stadtrandbezirk Ealing – meinem natürlichen Umfeld. Mich überrascht auch, dass die Kollegen alle en masse aus London weggezogen sind, aber andererseits gilt »Job ist Job«, wie Adi damals so schön sagte. Er jedenfalls hat sich insgeheim sehr darüber gefreut, der Großstadt den Rücken zu kehren.

Dann treffen die Mütter und Väter ein, die ich am Schultor schon einmal gesehen habe, wenn ich die Kinder zur Schule bringe. Ich kenne diese Leute zwar kaum, aber bei ihrem Anblick verspüre ich immer noch eine gewisse Erleichterung. Vielleicht liegt es an der Ähnlichkeit zu den Mums und Dads aus Ealing. Immerhin tragen sie alle die gleichen leuchtend bunten Biobaumwollstoffe: mit Punkten, Streifen oder stilisierten Blumenmustern. Vielleicht klingt es nun so, als würde ich sie allein danach beurteilen, was sie tragen – obwohl ich als Mode- und Textildesignerin wahrscheinlich jedes Recht dazu hätte.

Plötzlich wird mir jedoch der eigentliche Grund klar, warum sie mir alle so vertraut erscheinen. Eine der Mütter trägt einen meiner Entwürfe; die roten und weißen stilisierten Tulpen sind definitiv von mir. Leider kommt es nicht so oft vor, dass eines meiner Stoffdesigns abgesegnet wird und dann den Weg von meinem Agenten über den Laden bis zum Kunden schafft und dann tatsächlich zu einem Kleidungsstück verarbeitet wird. Das Tulpenmuster, das sich am unteren Ende der Satintunika wiederholt, sieht toll aus, insbesondere aber auch, weil die Frau um die Hüften herum schlank genug ist, dies so zu tragen. So gestärkt gehe ich auf die blasse Frau mit den schwarzen Locken zu, deren Vornamen ich leider vergessen habe.

»Hi, ich bin Laura Lovegrove. Kann ich dir einen Drink besorgen? Übrigens finde ich dein Top toll!«

»Vielen Dank. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so etwas je tragen würde«, lacht die Frau. »Nicht wegen des Musters – sondern wegen des Preises. Ich könnte mir so etwas im Leben nicht leisten«, flüstert sie. »Es war ein Weihnachtsgeschenk von meiner Schwiegermutter«, erklärt sie und vergisst vollkommen, sich mir vorzustellen.

»Oh«, antworte ich. Ich lasse den Gedanken fallen, ihr einen Drink zu besorgen, und bald schon werden wir von einer kleinen Menschenansammlung am Fuße unserer Treppe abgelenkt. Jetzt fehlt nur noch, dass die Mädchen immer noch auf sind.

David, Adis rechte Hand und brillanter, aber unkonventioneller Architekt – Adis Worte, nicht meine –, steht vor der Tür zur Treppe und hat die Hand auf der Klinke. »Wie findest du meinen Anzug, Laura? Den habe ich gestern für sieben Pfund in einem Secondhandladen erstanden!«

Dies ist so ein Moment, in dem mir wirklich die Luft wegbleibt. David trägt sonst nämlich nur maßgeschneiderte Anzüge von einem teuren Londoner Herrenausstatter und sieht darin aus wie der Held aus dem Film Wiedersehen mit Brideshead. Er ist der typische blonde Junge mit den strahlend blauen Augen. Ich kann nicht anders: Unaufhörlich starre ich auf den viel zu großen Polyesteranzug und denke, dass er eigentlich aus Leinen sein sollte.

»Sieh mal, was ich hier habe!«, ruft er und winkt mit einem abgenutzten Lederrucksack. Bevor ich jedoch einen Blick hineinwerfen kann, zieht er daraus einen Pyjama mit Paisleymuster hervor.

Die leuchtend roten und grünen Farben und das fröhliche Muster zaubern mir ein Lächeln ins Gesicht. Ich wünschte, Adi würde statt in seinen ewig schwarzen Schlafanzügen mit V-Ausschnitt einmal in solch farbenfrohen Pyjamas schlafen. Adi trägt gern schlichte Farben (oder »tonige Kolorierungen«, wie es in unserer Branche heißt). Aber verstehen Sie mich bitte nicht falsch: Er gibt wahrscheinlich deutlich mehr Geld als ich dafür aus, um die richtigen Jeans und passenden T-Shirts zu kaufen, die sich ihrerseits alle Mühe geben, weder allzu neu noch allzu alt auszusehen.

»Ich habe der netten Dame im Secondhandshop gesagt, dass ich über Nacht bleibe und für gewöhnlich im Adamskostüm schlafe, deswegen aber meine Gastgeber nicht in Verlegenheit bringen will. Gleichzeitig habe ich ihr noch erklärt, dass das Wort Pyjama aus dem Persischen stammt und eigentlich ein Kleidungsstück bezeichnete, mit dem man ausging, diese Bedeutung aber durch einen Übersetzungsfehler verloren gegangen ist. Sie hat mich daraufhin grinsend als Intelligenzbestie bezeichnet und mir den Pyjama geschenkt.«

»Ach, mit deinem Charme wickelst du einfach jeden um den Finger«, lache ich und gebe David einen Klaps auf den Arm. »Und woher stammt dieses Wissen? Hast du kürzlich Trivial Pursuit gespielt?«

»Weißt du, mein Dad beherrscht zehn Sprachen des Mittleren Ostens, weitere fünf spricht er fließend …« Plötzlich wird er jedoch ernst. »Es ist schon ziemlich seltsam, hier in Reedby zu sein.«

Ich bin versucht zu erwidern, dass es sich auch für mich komisch anfühlt; doch meine Angst ist zu groß, mit dieser Antwort irgendwem auf den Schlips zu treten.

»Was meinst du damit?«, hake ich interessiert nach.

»Mum und Dad leben am anderen Ende der Straße. Es ist ein ganz kleines, schnuckeliges Häuschen. Ich habe mich aber dagegen entschieden, wieder bei ihnen einzuziehen. Dafür bin ich einfach zu alt. Außerdem würden sie meinen dekadenten Lebensstil nicht gutheißen«, lacht David. »Während meines Studiums in Cambridge sind sie hierhergezogen. Aber jetzt habe ich eine Frage an dich, Laura.«

Ich wundere mich, was um alles in der Welt David jetzt wohl schon wieder auf Lager hat. Bitte frag mich nicht danach, wie es mir hier in Reedby gefällt, meilenweit von all meinen Freunden entfernt!

»Wie ist das Paisleymuster entstanden?«

»Ah, das weiß ich! Aus der Form eines schiefen Abdrucks eines Kinderdaumens!«

»Nein, das ist ein Ammenmärchen«, entgegnet David.

»Und wie lautet die Antwort?«

»Ich muss los!«, lacht er und zwinkert mir zu.

»Das kannst du nicht machen! Ich muss die Antwort wissen!«

»Genau wie beim Pyjama müssen wir nach Persien gehen. Dort hat das Muster seinen Ursprung.«

»Paisley klingt alles andere als persisch«, erwidere ich argwöhnisch.

»Es handelt sich um eine stoffliche Odyssee. Das Muster gelangte zuerst nach Indien – genauer gesagt nach Kaschmir –, bevor es dann über Umwege nach Paisley kam.«

»Meinst du Paisley in Schottland?« Lächelnd schüttele ich den Kopf über David. Man könnte tatsächlich meinen, er habe ein Lexikon verschluckt.

»Na klar. Es hätte aber genauso gut Norwich sein können – immerhin gab es damals dort eine große Textilindustrie.«

»David, du solltest dich wirklich einmal bei Wer wird Millionär? anmelden«, lache ich.

»Du bist nicht die Erste, die mir das rät.«

Kurt geht an mir vorbei und hat Adi in seinem Schlepptau. »Er will den Keller sehen«, flüstert Adi mir zu. »Er meint, er sei ein Sicherheitsrisiko.«

Ich muss mich zusammenreißen, um nicht laut loszuprusten. Adi schafft es immer wieder, bei mir einen Lachanfall auszulösen. Ich beobachte, wie Adis Kopf die Treppe hinunter verschwindet. »Sollte er nicht eher dir folgen?«, flüstere ich zurück.

»Sehr verehrte Damen und Herren, ich darf Sie herzlich zum Cabaret begrüßen!«, verkündet David.

Als ich aufschaue, fällt mein Blick auf Danny, einen weiteren Kollegen von Adi. Wie kann er nur? Seine behaarte Brust hat er in mein Brokatkorsett gequetscht, und Blumen aus Seidenorganza balancieren auf seinem drahtigen Haar. Wie eine der bösen Stiefschwestern aus Aschenputtel torkelt er auf wackeligen Beinen über den Treppenabsatz. Er packt das Treppengeländer und hat keine Ahnung, wie er die schmalen, engen Cottagestufen in meinen mit Fell besetzten Pantoletten hinunterkommen soll. Gelächter ertönt.

»Die sehen aus, als seien sie für ihn gemacht!«, lacht Heather Weatherall und leert ein weiteres Glas des rosafarbenen Champagners.

Ich bekomme keine Luft mehr. Aller Lärm scheint plötzlich meilenweit entfernt zu sein. Meine Schläfen pochen, als ich sehe, wie Danny die Treppe herunterkommt. Seine dunkelbehaarten Beine stolzieren die schmalen Stufen hinunter. Ich glaube, ich falle gleich in Ohnmacht. Doch da nimmt mich die Frau in meinem Tulpendesign an die Hand und führt mich in die Küche.

»Das ist dir gar nicht recht, oder?«, fragt sie mich besorgt. »Dein Gesicht … Du siehst aus, als hättest du gerade ein Gespenst gesehen.«

»Oh, mir geht’s gut. Er sieht in meinen Kleidern lustig aus, nicht wahr?«, sage ich und lache gekünstelt.

»Na ja, die Burleske scheint ja wieder in zu sein«, lächelt die Frau.

»Das Korsett ist noch original Jugendstil; der Brokat hat ein Blättermuster. Ich habe es in Tooting in einem Secondhandladen gefunden. Ich kann es einfach nicht fassen, dass er – dass irgendjemand – meine Sammlung durchwühlt!«, murmele ich und schenke mir ein großes Glas Wein ein. »Wenn Adi ihn auf die Idee gebracht hat, bringe ich ihn um.«

»Bist du jetzt nicht ein wenig zu streng mit ihm?«

»Nein. Ich würde ihn nicht umbringen; ich würde einfach den Inhalt seines kompletten Kleiderschrankes zerschneiden. Er mag nicht sonderlich viele Jeans und Hemden haben, aber die, die er besitzt, haben ihn ein Vermögen gekostet.«

»Man sieht gleich, dass dein Mann nicht gerade bei H&M einkauft.«

»Woher weißt du das?«, frage ich.

»Es sind die vielen kleinen Details«, erwidert sie mit einem vielsagenden Lächeln. »Und die sichtbaren Label-Schilder«, gibt sie dann zu.

Wir müssen beide kichern, als würden wir uns schon eine halbe Ewigkeit kennen.

»Aber der Kerl auf der Treppe hätte wenigstens die Stile aufeinander abstimmen können. Ein Korsett aus den 1920er Jahren, zusammen mit Hausfrauenpantoletten aus den Siebzigern: Das geht einfach nicht. Übrigens, ich heiße Liz. Es ist, als würde man die Garderobe meiner Mutter mit der meiner Urgroßmutter vermischen.«

Ich lache und bin beeindruckt, dass sie so viel über Mode weiß.

»Ich nehme an, dass die Dame, die mein Kleid in den Fünfzigerjahren getragen hat, sich bestimmt im Grab herumdrehen würde, wenn sie wüsste, dass ich es mit Leggings und Ballerinas kombiniere!« Ich trinke einen Schluck Wein. Die komplette Geschichte verschweige ich lieber. Dies ist nicht der geeignete Zeitpunkt, um ihr zu erzählen, dass dies das Lieblingskleid meiner Mutter war.

Wir bleiben in der Küche. Insgeheim frage ich mich, wie Liz die Farbgestaltung findet. Denn ich habe mir allergrößte Mühe gegeben: Meine nur schwach leuchtende, elfenbeinfarbene Nachttischlampe steht auf der beschichteten Formica-Küchenzeile, und die schokoladenbraunen Wände sehen in dem gedämpften Partylicht gar nicht mal so schlecht aus. Allerdings trauere ich immer noch meiner schönen Arbeitsplatte aus glänzendem Granit und dem Keramikspülbecken hinterher, die ich in London hatte. Mrs Jones’ Küche hat seit den späten Sechzigern keine Frischzellenkur mehr verpasst bekommen. Ich sammle eigentlich nur Vintagekleider, obwohl ich ehrlicherweise zugeben muss, dass vielleicht die eine oder andere Schüssel mit Leopardenfellmuster oder Kuchenetagère von Clarice Cliffe (Adi würde sagen, dass ich hier hoffnungslos untertreibe) den Weg zu uns ins Haus gefunden hat. Mein Einrichtungsgeschmack hat sich mit der Zeit doch eher an Adis angenähert. Er ist Minimalist. Die Zeiten, in denen ich die Schlafzimmer leuchtend rot angestrichen und ausgefallene Stoffe an die Decke gehängt habe, sind definitiv vorbei. Jetzt sind wir von natürlichen, neutralen Farben und Materialien umgeben.

Mit Ausnahme dieser Küche – deren rebellisches Aussehen mir immer besser gefällt. Die leuchtend orangefarbene Formica-Arbeitsplatte und die gelben, wahllos kombinierten Schränke sind mir irgendwie ans Herz gewachsen, obwohl sie weder zeitgemäß sind noch einen ländlichen Charme versprühen. Und die bittere Wahrheit ist, dass wir es uns einfach nicht leisten können, sie zu ersetzen.

Als könne sie meine Gedanken lesen, ergreift Liz das Wort.

»Ihr habt einen guten Zeitpunkt gewählt, um aus London wegzuziehen und eure Kredite loszuwerden.«

»Unsere Freunde aus London wundern sich allesamt, dass wir in ein reetgedecktes Cottage aus Feuerstein und Backsteinen gezogen sind. Adis Architekturentwürfe waren immer ultramodern und bestanden aus so viel Glas und Stahl, wie es sich seine Kunden nur leisten konnten.«

Ich erzähle ihr lieber nicht, wie wir schließlich völlig überhastet unsere weiße Doppelhaushälfte aus den Dreißigerjahren in Ealing weit unter Wert verkaufen mussten. Aber immerhin hat Adi seinen Job behalten. Während wir uns unterhalten, wird mir klar, dass die Zeiten längst vorbei sind, in denen ich bei Partys nach dem begehrtesten Mann Ausschau gehalten habe. Jetzt genieße ich es einfach, mich mit einer anderen erwachsenen Frau zu unterhalten. Und damit meine ich, mich richtig über Kleidung zu unterhalten – über Stoffe, die Verarbeitung und Farben. Wie sich herausstellt, hat Liz Journalismus am London College of Fashion studiert. Es fühlt sich toll an, jemanden im Dorf zu kennen, der mit mir auf gleicher Wellenlänge ist! Es ist doch etwas ganz anderes, die Geschichten über meine Schnäppchenjagden in Vintageläden und Secondhandshops mit jemandem zu teilen, der versteht, was ich meine.

Die Kirchenglocken läuten Mitternacht, und ich fühle mich wie Aschenputtel. Die Zeit ist heute Abend wie im Flug vergangen. »Ich kann mich gar nicht mehr daran erinnern, wann ich das letzte Mal so lange aufgeblieben bin«, erkläre ich.

»Ich auch nicht. Lange Nächte und kleine Kinder lassen sich eben einfach nicht kombinieren. Kate hat nie lange geschlafen. Selbst jetzt ist das nicht anders, obwohl sie schon sieben ist!«

Mitfühlend lächele ich sie an.

»Seit Jacks Einschulung ist allerdings vieles besser geworden«, fährt Liz fort. »Seit September schläft er volle zwölf Stunden am Stück.«

»Eine schöne Vorstellung«, antworte ich mit einer Mischung aus Neid und Hoffnung.

Ich schenke mir ein weiteres Glas des mittlerweile lauwarmen Weins ein. »Ich habe Adi bei einer Hauseinweihungsparty in Tooting in der Küche kennengelernt. Über eine Schüssel Cracker hinweg trafen sich unsere Blicke.«

Liz lacht und verschluckt sich an ihrem Weißwein.

»Ich weiß nicht einmal, wessen Haus das war. Aber so war das damals. Er war wegen seines ersten Jobs nach London gezogen – bei Lutyens and Foster, dem damals angesagtesten Architekturbüro. Wir wussten da gar nicht, wie gut es uns ging. Wir arbeiteten beide Vollzeit und haben jedes Wochenende genutzt, um unzählige Vernissagen und Partys zu besuchen und Wochenendausflüge zu machen.«

Das alles kommt mir wie ein anderes Leben vor. Wie das Leben einer vollkommen anderen Person.

Nachdem Liz und ihr Ehemann Mark (ebenfalls Journalist) nachhause gegangen sind, habe ich genug von meiner eigenen Party. In jüngeren Jahren war ich bei Partys immer eine der Letzten, die nachhause gingen. Aber jetzt, mit zwei Kindern und einem unfassbaren Chaos, das es noch zu beseitigen gilt, würde ich am liebsten Folgendes bekanntgeben: »Die Party ist offiziell beendet, und die Gastgeberin zieht sich ins Schlafgemach zurück. Wenn Sie noch bleiben möchten, tun Sie sich keinen Zwang an: Füllen Sie doch bitte einen Müllsack, oder ziehen Sie sich Spülhandschuhe an – wir besitzen nämlich keine Spülmaschine.« Aber ich bin ein Angsthase und traue mich nicht, etwas Derartiges laut zu sagen. Stattdessen zähle ich insgeheim nach, wie viele Stunden Schlaf ich heute Nacht wohl bekommen werde. Wahrscheinlich vier, und das auch nur, wenn David beschließen sollte, schnell todmüde ins Bett zu fallen. Mir ist klar, dass sie alle zusammen nach Norfolk hinaufgeschickt wurden (oder den Standort gewechselt haben, wie sie es nennen). Und ich verstehe auch, dass sie sich alle mindestens genauso einsam hier fühlen wie wir und sich wie »Fische auf dem Trockenen« vorkommen. Nur dass es zwei gravierende Unterschiede gibt: Sie sind alle jünger als wir und kinderlos, sodass sie alle morgen lange ausschlafen können!

Ich wälze mich hin und her und versuche verzweifelt, endlich einzuschlafen. Diese verdammte Kirchenuhr schlägt schon zwei Uhr! Können sie die nicht wenigstens nachts abstellen? Nach einer Party ist es doch immer das Gleiche: Ich brauche erst noch ein wenig Zeit, um wieder herunterzukommen, bevor ich mich schlafen legen kann. Aber wenn ich mir diese Zeit nähme, wäre Daisy, die wundersamerweise während des ganzen Zirkus hier schön durchgeschlafen hat, garantiert um Punkt sechs Uhr wieder auf den Beinen – und damit just in dem Augenblick, wenn ich einschlafe.

Kapitel 2

Rückstich – Der Rückstich (auch Steppstich genannt) ist ein sehr alter, vielfältig nutzbarer Stich, mit dem filigrane Konturen gestaltet werden können. Er kann aber auch als Grundlage für verschiedene Stiche dienen.

Ich höre, wie ihre Füße über den Treppenabsatz tapsen.

»Mummy, schneit es heute?«, schreit Daisy mir ins Ohr, und während sie mich beinahe taub macht, erstickt sie mich gleichzeitig fast mit etwas Feuchtem, Pelzigem.

Ich schiebe dieses pelzige Etwas beiseite und schiele zum Wecker. Halb sieben.

»Mummy, Mummy«, ruft Daisy und kuschelt ihr Gesicht an meines, da sie mittlerweile neben mir im Bett liegt. Warum klettert sie eigentlich nie zu Adi ins Bett? »Patch will einen Schneehund bauen«, erklärt sie und steckt auch den Plüschhund unter die Decke.

Durch den Spalt zwischen den Vorhängen sehe ich, dass es draußen noch rabenschwarze Nacht ist. Eines der schlagenden Verkaufsargumente des Immobilienmaklers war der atemberaubende Sternenhimmel.

»Sieh mal, der Mond und die Sterne sind aufgegangen«, erkläre ich und gebe mir Mühe, wie eine gute Hausfrau und Mutter auf dem Land zu klingen, die ich werden sollte.

»Warum scheint denn der Mond am Tag?«, fragt mich Daisy. Ich würde mich am liebsten unter der Bettdecke verkriechen und ihr sagen, wieder in ihr eigenes Bett zurückzugehen und weiterzuschlafen. Aber ich kann ihrem rundlichen Gesicht, den süßen Grübchen und den goldblonden Locken einfach nicht widerstehen.

»Ich glaube nicht, dass der Mond irgendwann einmal schlafen geht«, erwidere ich. Es ist genau das Gleiche wie bei Müttern. Ob sich der Mond wohl auch so fix und fertig fühlt wie ich?, frage ich mich.

»Dann komm mal mit«, sage ich und gehe mit Daisy nach unten. Ich hoffe, dass Adi wach ist und mitbekommt, dass ich ihn in Ruhe im Bett liegen lasse. Was die Kindererziehung anbelangt, verstehe ich keinen Spaß. Manchmal denke ich, dass statt der Kinder lieber die Eltern Sternchen für gutes Betragen sammeln sollten. Und wenn dann, sagen wir mal, fünfzig Sternchen zusammengekommen sind, hat man sich einen freien Tag verdient.

Daisy und ich frühstücken zusammen. Währenddessen mache ich eine kurze Bestandsaufnahme, wie groß der Schaden ist. Daisys Rice Krispies, die den Tisch, Stuhl und Teppich bedecken, fallen vor dem Hintergrund der vielen halb leeren Weingläser und Chipskrümel überall nicht weiter auf. Unter einem der Gläser entdecke ich eine Nachricht.

Liebe A, L, L & D (es ist fünf Uhr),
habe beschlossen: Ich gehe zu Fuß zum Bahnhof von Norwich. Zu gefährlich zu fahren (nicht wegen meines Alkoholkonsums, sondern wegen glatter Straßen!). Muss den Zug um 8.30 Uhr nach London erwischen.

Tolle Party.

David

PS: Das Auto hole ich später ab.

»Onkel David ist zu Fuß unterwegs in die Stadt. Das ist ganz schön mutig, was?«

»Er ist nicht unser echter Onkel, oder?«, fragt Daisy, der es scheinbar nicht bewusst ist, dass sich David gerade draußen durch eisige Temperaturen schlägt.

»Nein, aber er ist einer der besten Freunde von Mummy und Daddy. Als ich noch klein war, habe ich immer alle Freunde meiner Eltern Onkel oder Tante genannt.«

Mir wird leicht übel, als ich cremefarbene Klumpen entdecke, die in unserem schokoladenfarbenen Teppich kleben. Was habe ich mir bloß dabei gedacht, diese Frischkäsehäppchen anzubieten?

Kann mir mal jemand verraten, warum wir Hauseinweihungspartys veranstalten, nachdem wir unser neues Heim renoviert und alles hübsch gemacht haben? Ich will ja kein Spielverderber sein, aber welchen Sinn hat das Ganze? Ich werfe einen Blick in den Wintergarten, wo mir eiskalte Luft entgegenweht. Er hat die Party relativ unbeschadet überstanden – ein Glück, denn er dient gleichzeitig auch als mein Studio.

Lächelnd betrachte ich die Fensterläden des Wintergartens. Ich habe die Muster darauf innerhalb von zwanzig Minuten selbst per Hand aufgemalt. »Meine Fensterläden sind einzigartig«, stelle ich stolz fest, als wolle ich sie mir selbst anpreisen. Beim Anblick der purpurroten Pinselstriche und der türkis gepunkteten Blätter darauf muss ich jedes Mal lächeln. Das ist bei Weitem individueller und persönlicher als alles von Kultdesignerin Cath Kidston.

Ich hole die Obstschale aus dem Küchenschrank – aus meinem Stillleben-Küchenschrank, den Adi so hässlich findet, dass er nicht ins Haus durfte. In ihm befindet sich alles, was ich brauche, um mich inspirieren zu lassen – um zu malen, eine Collage zu fertigen oder zu zeichnen, und das alles in meinem typischen Laura-Lovegrove-Stil. Schließlich mache ich mich daran, das Chaos zu beseitigen – irgendwer muss es ja tun.

Ich betrachte die Ananas, die Mangos und Kiwis, die auf der Leopardenfellschale liegen. Bevor ich anfangen kann, höre ich ein lautes »Mummy!«. Daisy steht in der Tür. »Kann ich ein Stück von der Ananas haben?« Wie erkläre ich bloß einer Dreijährigen, dass dies ein Stillleben ist, sozusagen das Werkzeug meiner Branche, und darum nicht zum Essen gedacht ist? Zumindest jetzt noch nicht.

Ich liebe meinen Beruf als Textildesignerin. Gelegentlich beschwere ich mich vielleicht gerne einmal darüber, abends und am Wochenende arbeiten zu müssen; so etwas wie einen freien Sonntag gibt es für Freiberufler nicht. Aber der Adrenalinschub, wenn ich eine der Textilhandelsketten betrete und einen meiner Entwürfe als Kleid, Bettbezug oder Vorhang entdecke, ist einzigartig; es gibt mir einen richtigen Kick, wenn ich sehe, dass meine Visionen und Entwürfe die Welt anderer Menschen verschönern und ich obendrein dafür auch noch Geld bekomme.

Das ist das Fantasiebild von Laura Lovegrove, das ich anderen gern vorstelle – den anderen Collegelehrern, alten Schulfreunden, Adis Kollegen. Dabei verschweige ich nur eine Tatsache: In Wahrheit kommt es nämlich nur sehr selten vor, dass ich irgendwelche Entwürfe verkaufe, und ich muss unterrichten, um überhaupt irgendetwas zu verdienen.

Vielleicht sollte ich zuerst meine E-Mails lesen und dann mit der Arbeit beginnen. Insgeheim hoffe ich immer, etwas zu entwerfen, das sich dann gut verkauft. Genauso sehr hoffe ich, dass der große Durchbruch kurz bevorsteht. Und das, obwohl meine Zeit an der Kunsthochschule schon lange zurückliegt. Manchmal frage ich mich aber auch, ob ich mir nicht selbst etwas vormache, wenn ich die Hoffnung nicht aufgeben will, eine megaerfolgreiche Designerin zu werden. Es gibt immer wieder Augenblicke, in denen ich darüber nachdenke, mir am besten einen Bürojob zu besorgen und die ganze Sache ad acta zu legen. Was ich aber niemals tun könnte, da ich ganz bestimmt vor Langeweile sterben würde. Kreativ tätig zu sein ist ein Menschenrecht. Ich sinniere noch einen Moment lang über diese Aussage nach, bevor ich dann in die Küche gehe, mit einer Plastikschüssel zurückkehre und ein paar Obststücke aus dem Stillleben entferne. Ich gebe Daisy die Schüssel mit dem Postbote-Pat-Aufdruck. Mir ist klar, dass ich meinen Arbeitsbeginn nur vor mir herschiebe und keinen Deut besser bin als meine Textilschüler.

Gott sei gelobt für das Wunder des E-Mail-Verkehrs. Ich rate immer Gill, meiner Agentin, dass es am besten sei, mir zu mailen, da ich nicht gern unterbrechen und zum Telefon laufen will, wenn ich gerade mitten bei der Arbeit bin und male. Natürlich steckt darin ein Körnchen Wahrheit, aber der eigentliche Grund ist, dass niemand weiß, dass ich durchaus tippen und Attachments mit meinen Entwürfen verschicken kann, während ich mich gleichzeitig mit sich zankenden Kindern herumschlage, die Brust gebe (mittlerweile natürlich nicht mehr) oder das Abendessen zubereite. Ich möchte die Welt und vor allem mich selbst davon überzeugen, dass ich eine erfolgreiche Designerin bin!

An: lauralovegrove@virgin.net

Von: gill@davison.co.uk

Betreff: Tropicana-Entwürfe

Hi Laura,

Nimm bitte noch eine klitzekleine Änderung bei einem deiner Entwürfe vor. Bitte sag, dass du es noch heute erledigen kannst. Du weißt ja, wie eilig das immer ist. Falls nicht, müsste ich eine dieser übereifrigen Streberinnen von der St.-Martin’s-Kunsthochschule darum bitten. Aber die haben eben einfach nicht so viel Erfahrung wie du, Schätzchen. Du wolltest mir heute die Ananas schicken. Du schickst sie mir doch heute? Ja, Laura? Aber könntest du im Hintergrund noch ein paar limonenfarbene Grünnuancen einbauen?

Na ja, das ist kein Problem. Das mogeln wir einfach mit den Photoshopfiltern hinein. Vielmehr kann Adi das übernehmen, wenn er denn irgendwann einmal aufsteht. Erst dann lese ich den nächsten Abschnitt.

Die Überschrift für die Kollektion Sommer 2010 lautet »Eiscreme und Süßigkeiten«. Ich bin sicher, ich habe es dir schon mal gemailt. Jedenfalls brauche ich dafür vier Entwürfe von dir. Die Farbpalette habe ich in den Anhang gepackt – alles nicht meine Farben. Die erinnern mich zu sehr an Urlaub an der englischen Küste: Zuckerwatte und Strandkabinen. Denk einfach an eine Süßigkeitentheke und Zuckerwatte am Meer. Wie es scheint, werden wir alle die nächsten Jahre in England Urlaub am Meer machen! Ich warte auf die Entwürfe.

Grüße,

Gill

Ein Teil von mir würde am liebsten laut schreien und sich beschweren, warum ich nicht einmal einen einzigen Sonntag frei haben kann? Der andere Teil freut sich jedoch insgeheim über die Aufregung, die eine Deadline zwangsläufig mit sich bringt, und die Pflicht, mir an einem Sonntagmorgen, wenn alle anderen noch im Bett liegen, vier Entwürfe einfallen zu lassen.

Natürlich gibt es keine Garantie, dass Gill auch nur einen einzigen dieser Entwürfe verkaufen kann. Wenn ich die vielen Arbeitsstunden zähle und dann die Entwürfe betrachte, die ich tatsächlich verkauft habe, bin ich mir ziemlich sicher, dass sie mir nicht einmal einen Mindestlohn einbringen.

Ich blicke hinaus und betrachte den Schnee, der in großen, weißen Flocken fällt. Diese sehen tatsächlich so aus wie die Flocken, die wir aus Papier ausschneiden und an Weihnachten immer an die Fenster kleben. Wie es scheint, bin ich in einem Dorf gelandet, das man nur von Ansichtskarten kennt. Der zugefrorene Dorfteich, die schneebedeckte Kirche und der runde Feuersteinturm würden einen hübschen Hintergrund abgeben für ein Gemälde von Brueghel. Nur stellt sich die Frage, wo die Eisläufer sind? Vielleicht ist Eislaufen hier wegen gesundheitlicher und sicherheitstechnischer Bedenken nicht erlaubt. Warum entwerfe ich eigentlich keine Weihnachtskarten?

Ich stelle mir sonnige Tage am Strand vor, pastellfarbene Eiscreme und Süßigkeiten. Aber ich schaffe es nicht – ich komme einfach nicht vom Winter in Reedby los. Was ich jetzt brauche, sind wirklich sonnige, sommerliche Farben. Plötzlich habe ich bunte Haribo-Color-Rados vor Augen. Ich bekomme schreckliche Kopfschmerzen, und mir dreht sich der Magen um. Wie viele Gläser Wein habe ich eigentlich mit Liz getrunken? Ich mache den Buggy startklar. Wenn hier jemand noch Lakritze verkauft, dann ist es Phyllis im Dorfladen.

»Laura! Was machst du? Du willst doch wohl nicht ernsthaft in die Kälte hinaus?«, ruft Adi, der endlich aufgestanden ist. Dieser Einwand aus seinem Mund klingt schon komisch, da Adi eigentlich dafür bekannt ist, selbst im allergrößten Schneetreiben einen Acht-Kilometer-Lauf zu absolvieren – und das sogar noch vor dem Frühstück!

»Keine Sorge, ich habe nicht vor, zu Fuß nach Norwich zu laufen. David mag ja vielleicht glauben, dass er sich in der Wildnis durchschlagen kann, aber ich kenne meine Grenzen«, erwidere ich neckisch.

»Er ist härter im Nehmen, als er aussieht. Schließlich weiß er, was es heißt, auf Bequemlichkeiten zu verzichten. Als Kind ist er von seinen Eltern immerzu durch die Wildnis geschleppt worden. Ich hoffe bloß, er trägt nicht nur seinen Pyjama«, antwortet Adi voller Ernst.

Ich muss lachen, als sich vor meinem geistigen Auge ein Bild von David formt, wie er in seinem Seidenpyjama durch den Schnee stapft – der exzentrische englische Entdecker schlechthin.

»Ich würde ebenfalls lieber Paisleyseide tragen als eine Windjacke«, erkläre ich schnell, bevor Adi zu Wort kommen kann. Es fühlt sich gut an, dass ein so intelligenter Mensch wie David Stil als wichtiger erachtet als das Notwendige. Genau wie ich.

»Wo willst du denn hin?«

»Nur kurz zum Laden.«

»Du willst doch jetzt nicht ernsthaft shoppen gehen?« Normalerweise macht mir Adis Abneigung gegen das Einkaufen nichts aus. Ich habe da meine eigene Theorie: Das Problem ist eine Manifestation extremer Männlichkeit. Aber seitdem Adi das Internetshoppen für sich entdeckt hat, stellen Geburtstage und Weihnachtsfeste auch für ihn kein Problem mehr dar.

Was ich ihm aber sehr wohl übel nehme, ist die Tatsache, dass Adi meine Textilentwürfe oftmals nicht als echte Arbeit ansieht. Mir ist klar, dass man meine Tätigkeit nicht mit einer normalen 35-Stunden-Woche mit einem geregelten Gehalt vergleichen kann. Aber immerhin bringt es etwas ein; von dem Geld leisten wir uns all die kleinen Extras.

»Ich brauche nur ein paar Sachen für meine Entwürfe.«

»Fahr nicht mit dem Auto. Die Straße ist bei dem Wetter lebensgefährlich. Außerdem bist du in der Zeit, die du brauchst, um das Auto freizukratzen, schon halb wieder zuhause«, erklärt Adi, wie immer die Vernunft in Person.

Ich verschweige ihm lieber, dass er aufräumen und sich um Lilly kümmern muss. Aber sie kommt nicht nur mit ihrer gertenschlanken Figur ganz nach ihrem Vater; wie er würde auch sie den ganzen Tag verschlafen, wenn sie könnte.

Ich schiebe den Buggy unsere Straße hinauf, die heute im Gegensatz zu ihrem Namen – The Green – ganz und gar im weißen Schnee versunken ist. Ich stelle mir vor, wie ich durch die eisige Wildnis nach Norwich wandere und den Zug nachhause nehme – nach London. Hier, auf dem Land, findet man eine recht merkwürdige Versammlung von Baustilen: hier ein ockerfarben angestrichener Bauernhof, dort Bungalows aus den Sechziger- und Siebzigerjahren mit einer üppigen Klinkerverblendung und großen Kunststofffenstern. Irgendwie wirken diese Häuser unbeständig, als ob sie jederzeit das Segel setzen und von der Küste hinaus in die Nordsee segeln könnten.

Schließlich taucht vor mir ein hübsches Cottagehäuschen mit Dachziegeln aus Terrakotta auf, an dem ein irreführendes Metallschild mit dem Namen des Hauses hängt: The Thatched Cottage – das reetgedeckte Cottage. Gleich daneben befindet sich der Dorfladen.

Alle Gedanken an einen Marsch durch die Wildnis und eine Flucht zurück in die Zivilisation lösen sich in Luft auf. Ich bin in Reedby gefangen. Mir fällt hier die Decke auf den Kopf, während es in London genügend Busse und U-Bahnen gäbe, um mich überall hinzubringen, wohin ich möchte.

Mit halb erfrorener Hand stoße ich die schwere Eingangstür auf und manövriere den Buggy auf den abgewetzten braunen Teppich in den Laden hinein. Ich komme mir vor, als hätte ich gerade einen Schneesturm überlebt. Ein dreirädriger Buggy ist leider nicht unbedingt dafür geeignet, sich durch das Sammelsurium an Kuriositäten zu schlängeln, die der Dorfladen zu bieten hat. Dieser dient nämlich gleichermaßen auch als Reinigung, Postamt und Hauptverteilerpunkt des Dorfklatsches.

»Schließen Sie schnell die Tür! Hier ist es so kalt wie in Sibirien, wenn der Ostwind bläst«, ruft Phyllis hinter ihrer Ladentheke hervor. Im Herumdrehen werfe ich beinahe den Drehständer mit Spülhandschuhen und heruntergesetztem Weihnachtsschmuck um. Jetzt wird Daisy aktiv und greift nach den Chips – die praktischerweise natürlich genau in Kleinkindhöhe positioniert sind. Es ist aber doch nicht meine Schuld, dass ich einen Buggy habe und draußen ein Schneesturm tobt! Buggyfahrer scheinen nie irgendetwas richtig machen zu können.

Phyllis sieht deutlich besser aus als ich. Ihr rabenschwarzes Haar ist definitiv gefärbt, sie hat volles Make-up aufgetragen und sich die Fingernägel goldfarben lackiert, was hervorragend zu den Goldkettchen an ihrem Handgelenk passt. Aus meinem blonden/straßenköterfarbenen Haar tropft geschmolzener Schnee, und meine Füße sind nass bis auf die Socken. Traurig blicke ich auf meine Plateaustiefel aus cremefarbenem Samt hinunter. Sie haben die wilden Sechziger bis heute überstanden, und jetzt hat Laura Lovegrove es geschafft, sie innerhalb von Minuten zu ruinieren.

»Sie brauchen Gummistiefel. Ich habe dort drüben in der Ecke noch ein Paar stehen.« Ich nehme mir fest vor, mir bei Boden online geblümte Gummistiefel zu bestellen. Bei Phyllis’ grünen Gummistiefeln hört bei mir der Spaß nämlich auf. Nie und nimmer werde ich mich dieser grünen Gummistiefelbrigade anschließen! Ich bin individuell. Andererseits: Noch einen Ausflug in den Schnee, und ich kann meine Samtstiefel vergessen.

Phyllis scheint tatsächlich alles im Sortiment zu haben. Ich suche den Laden nach Color-Rado ab. Dort stehen große Plastikgefäße mit Süßigkeiten und Kaubonbons für einen Penny. Sie erinnern mich an die Gläser mit Knöpfen, Schnallen, Broschen und Schleifen bei Alberton’s, dem Kurzwarenhändler, zu dem mich meine Mutter immer mitgenommen hat. Wenn ich lieb war, bekam ich immer einen hübschen Knopf, ein paar Bänder oder, wenn Mum ganz besonders gut gelaunt war, sogar eine Brosche. Mum erzählte immer gern die Geschichte, als ich in die Vorschule kam und die Direktorin die Kinder fragte, ob sie noch Fragen hätten. Alles schwieg, nur ich fragte: »Wo ist denn die Verkleidungskiste?« Ob sich meine Kinder wohl später einmal an Phyllis’ Laden erinnern werden? Und werden sie ein Leben lang Süßigkeiten lieben?

Ich komme immer noch nicht mit der Vorstellung klar, dass Mum nicht mehr da ist. Drei Wochen vor Lillys Geburt ist sie gestorben. Ihr Tod kam zwar nicht überraschend, aber ich unterschied mich dadurch deutlich von meinen Freundinnen aus dem Geburtsvorbereitungskreis. Deren Mütter zogen nach der Geburt der Babys praktisch bei ihnen ein. Meine ehemalige Nachbarin Lotte hat sogar extra ihre Mutter aus Kopenhagen einfliegen lassen, die dann drei Monate geblieben ist! Aber, und das muss ich ihnen zugutehalten, meine Freundinnen haben sich rührend um mich gekümmert und haben mich in jeder freien Minute unterstützt, wo sie nur konnten. In London war das Leben deutlich einfacher, weil dort alle Freunde nur ein paar Minuten entfernt wohnten. Ich sollte mich jedoch besser auf meine Mädchen konzentrieren und darauf, ihnen eine gute Mutter zu sein. Kaum zu glauben, wie brav Daisy ist, bis sie plötzlich zu schreien beginnt.

»Süß! Süüüß!«, schreit sie, schiebt den Gurt beiseite und springt aus dem Buggy, wodurch dieser rückwärts gegen einen Zeitungsständer geschoben wird. Das wird gar nicht so leicht werden, mit ausreichend Süßigkeiten den Laden zu verlassen, um genug für die Arbeit zu haben, und obendrein Daisy und Phyllis gleichermaßen zu besänftigen.

»Ach, das ist nicht weiter schlimm«, winkt Phyllis ab. »Aber sehen Sie sie sich nur an: Sie ist Ihnen wie aus dem Gesicht geschnitten!«

Das stimmt zwar nicht, obwohl ich inständig wünschte, ich sei Daisy mit ihrem vollen blonden (kämmbaren) Haar und dem weichen, makellosen, glatten Teint wie aus dem Gesicht geschnitten.

Ich setze ein Lächeln auf, da ich innerlich total erschöpft und missmutig bin. Ohne mir großartig Gedanken über die Auswahl zu machen, kaufe ich pastellfarbene Süßigkeiten allein aufgrund ihres Aussehens ein. Einfach nur eine große Bandbreite an Farben und Formen, ganz gleich, wie das Zeug schmeckt. Dann meldet sich mein schlechtes Gewissen. Bin ich etwa eine Rabenmutter, weil ich Süßigkeiten kaufe, um sie zu malen, ohne dabei welche für meine Mädchen mitzunehmen? Schnell lege ich noch eine Packung Maltesers für Lilly dazu. Meldet sich bei Adi eigentlich auch manchmal während eines Arbeitsmorgens das schlechte Gewissen zu Wort? Sehr unwahrscheinlich. Darum kaufe ich auch noch eine dieser Schneekugeln. Die bekommt Adi nächstes Weihnachten in seinen Nikolausstrumpf. Bin ich eigentlich zu gemein? Jahrelang bin ich wegen Adi hinsichtlich der weißen Weihnachtsdeko Kompromisse eingegangen … Aber jetzt ist die Zeit gekommen für ein wenig Kitsch in unserem Leben.

»Wenn du dich wieder in den Buggy setzt, bekommst du eine Belohnung«, erkläre ich Daisy und greife auf das alte Bestechungsmittel zurück – das unterste Niveau der Kindererziehung. Aber manchmal geht eben kein Weg daran vorbei.

Ich halte mich am Buggy fest, und wir rutschen die eisglatte Straße hinunter. Aus dem Augenwinkel heraus sehe ich, wie ein Auto auf uns zugeschlittert kommt. Schnell schiebe ich den Buggy in die nächste Einfahrt. So viel zum Thema »gefahrloseres Aufwachsen der Kinder auf dem Land«! Warum gibt es in Reedby bloß keine Gehwege? Mir wird klar, dass ich nicht wegen der Kälte so zittere, sondern wegen des Schocks, den mir das Erlebnis eingejagt hat.

Zurück im Marsh Cottage lasse ich diesen Zwischenfall lieber unerwähnt. Adi will meine Beschwerden und Klagen über das Leben auf dem Land nicht mehr hören, weshalb ich schon länger meine diesbezüglichen Gedanken für mich behalte. Denn ich weiß, dass er es in der Großstadt nicht mehr länger ausgehalten hätte. Ich schnappe mir meine Pantone-Farbtabelle und ziehe mich in mein Studio zurück, wo ich alle Brusho-Künstlerfarben, Tuben mit Acrylfarbe, Aquarell- und Ölfarben auspacke. Beim Anblick der bunten, leuchtenden Farben würde ich am liebsten in die Farben hineinbeißen. Sie sind meine wahren Süßigkeiten. Und haben dabei auch noch null Kalorien! Ich male Color-Rado-Farben auf Blätter; Zuckerwatterosa, Limone, Gelbtöne und einen Hauch von Violett. Ich hänge die Blätter zum Trocknen auf und merke plötzlich, dass mir eiskalt ist. Außerdem weht der Duft von angebratenem Knoblauch durch das Haus.

Ich brauche meinen Kaffee. Kaffee ist etwas, was Adi und ich zu lieben gelernt haben. Und damit meine ich nicht einen Latte von Starbucks, sondern einen starken Filterkaffee. Damit überwindet man jedes Schlafdefizit. Ich stehe in der Küche und schlürfe meinen Kaffee, während Adi in den Töpfen rührt.

»Das war eine super Party«, stellt er fest. »Ich habe ein gutes Gefühl, was unser Leben hier in Reedby angeht. Hier auf dem Land können die Mädchen schön im Grünen aufwachsen.«

Nickend lächele ich und schweige. Ich flüchte mich in meine gewohnte Lösung, wenn es Probleme gibt, und innerhalb weniger Sekunden brummt es in meinem Schädel vor Formen und Farben von Zitronenbonbons und Lakritze. Allmählich kehrt wieder Leben in meine Hände und Füße zurück, während ich in meinem Designrausch durch das Cottage streife.

Aus dem Studio ertönt Gesang. Ich habe die Tür offen gelassen!

»Twinkle, twinkle little star …«

»Oh mein Gott! Daisy, was machst du da?«, schreie ich. Sie sitzt da und leckt an meinen Blättern mit den Pastellfarben, als sei es Wassereis. Dann streckt sie mir ihre leuchtend orangefarbene Zunge heraus. Tu was! Mach schon! Tu irgendwas! Ich packe Daisy, die sich federleicht anfühlt, und laufe mit ihr in die Küche.

»Nicht schlucken!«, schreie ich sie an und durchsuche den Küchenschrank nach einer sauberen Tasse. »Spül damit nur den Mund aus«, fordere ich sie auf und setze ihr die Tasse an den Mund.

Daisy presst die Lippen fest aufeinander, als wollte ich sie zwingen, Rosenkohl zu essen.

»Daisy, bitte trink das«, flehe ich sie an. »Braves Mädchen. Spuck das Wasser aus. Mach es wie beim Zähneputzen.«

Daisy steht die Panik in ihr kleines herzförmiges Gesicht geschrieben. Tränen steigen ihr in die großen braunen Augen.

»Süße, alles wird gut«, beruhige ich sie und nehme sie in den Arm. »Du hast Glück gehabt, dass Mummy mit Aquarellfarben gemalt hat, denn ein paar der anderen Farben beinhalten einige ziemlich unangenehme Chemikalien.«

»Laura, hör auf damit, du machst ihr nur Angst«, entgegnet Adi, als er die Küche betritt.

»Ich dachte, du würdest dich um die Kinder kümmern?«, brülle ich ihn an.

»Mummy, nicht schreien«, wimmert Daisy.

»Ich mache hier schon Multitasking. Aufräumen und kochen«, erwidert Adi.

»Multitasking heißt, gleichzeitig ein Auge auf die Mädchen zu haben und dabei zu kochen«, entgegne ich wütend, während ich Daisy eine Tasse Wasser einflöße.

»Du brauchst ein anständiges Studio mit einer Tür, die du abschließen kannst«, erklärt Adi und weist damit jede Verantwortung für das, was gerade passiert ist, von sich. »In einem Wintergarten mit Teppichfußboden zu arbeiten ist keine Lösung. Entweder ist das ein Raum für die ganze Familie oder ein Arbeitszimmer. Beides geht einfach nicht«, fährt er fort, als sei ein Architekturentwurf die Lösung eines jeden Problems. Ich halte mich zurück, da ich genau weiß, was als Nächstes folgt.

»Würdest du nicht zwei Gästezimmer mit all diesen alten, stinkigen Klamotten vollstopfen, hättest du schon längst ein eigenes Arbeitszimmer.«

Bevor ich ihm widersprechen kann, dass meine Kleider nicht stinken, sondern nur alt sind – oder sollte ich sie lieber »antik« nennen? – kommt mir eine Idee. »Lollis, Dauerlutscher!«, rufe ich.

So schnell, wie ich den Wintergarten verlassen habe, kehre ich wieder zurück. Daisy hatte die Farben für Lutscher gehalten. Ich habe große, runde Dauerlutscher vor Augen, mit bunten Farbreihen und einem Stiel. Lollis stehen viel eher für Sommer als Süßigkeiten.

Sorgsam schneide ich meine kolorierten Blätter aus. Ich bilde mir immer ein, die Königin der Collagen zu sein. So entsteht ein Look, der aussieht wie handgearbeitet – was ja gerade total in ist. Ich reiße noch ein paar Ränder und Kanten ab, um nicht allzu scharfe Konturen zu erzielen, schneide dann vorsichtig mit meinem Künstlerskalpell die Stiele der Lutscher aus und klebe sie auf eine helle Karte. Fertig. Diese kann jetzt eingescannt werden. Da klopft Adi an die Tür.

»In zwei Minuten gibt’s Mittagessen!«, erklärt er und betrachtet meinen Entwurf. »Warum benutzt du eigentlich kein Lineal oder eine ordentliche Schneideunterlage? Dann würdest du schöne, scharfe Kanten bekommen. Außerdem könntest du die Entwürfe mit Photoshop bearbeiten. Auf diese Art und Weise ließen sich noch andere Farben hinzufügen, und du könntest das Muster wiederholen.«

»Ich will ja gerade grobe Konturen. Außerdem habe ich keine Zeit, mich mit einem kompletten Computerprogramm auseinanderzusetzen«, erwidere ich und widerspreche mir in meiner Funktion als Lehrerin selbst, da ich meine Schüler immer dazu anhalte, Farben auf dem PC-Bildschirm auszuschneiden, woanders einzusetzen und sie dann zu verändern. »Meine Entwürfe werden gerade deswegen so geschätzt, weil sie aussehen, als seien sie selbst gemacht«, erkläre ich Adi, obwohl ich nicht hundertprozentig davon überzeugt bin, dass überhaupt jemand meine Entwürfe schätzt. Tatsache ist eben, dass praktisch jeder ein Textildesigner werden könnte, der mit dem Computer umgehen kann und die Funktionen Scannen, Farben, Ausschneiden und Einsetzen beherrscht.

Den Entwurf hänge ich an meine Mail dran, sende sie ab und warte. Ich traue mich nicht einmal, mich vom Bildschirm zu entfernen. Herzlichen Glückwunsch, Laura, deine Entwürfe sind gerade noch rechtzeitig fertig geworden, gratuliere ich mir.

»Essen ist fertig«, ruft Adi.

»Ich komme gleich.« Ich beobachte, wie sich das grüne Feld mit der Absendebestätigung langsam füllt.

»Komm schon, Laura, bei den Temperaturen ist das Essen gleich kalt!«, ruft Adi.

»Daddy, Daddy, können wir Schlitten fahren gehen? Der Schnee reicht doch bestimmt dazu aus!«, fragt Lilly. Wir nehmen alle einen zweiten Nachschlag in geradezu rekordverdächtiger Zeit. Das heißt Adi, Daisy und ich; Lilly schiebt immer noch ihre Fusilis und rote Pfefferkörner auf ihrem Teller herum.

»Komm schon, Lilly, ein paar Gäbelchen noch, dann lassen wir Mum mal in Ruhe arbeiten«, versucht Adi, sie zum Essen zu ermuntern.

»Viel Spaß!«, rufe ich ihnen hinterher, als sie schließlich mit dem Schlitten davonziehen und dabei aussehen, als würden sie zu einer Polarexpedition aufbrechen. Adi sehnt sich womöglich mehr danach, an die frische Luft zu kommen, als die Mädchen. Endlich Ruhe und Stille im Haus! Ich trinke einen Schluck Tee aus meinem roten Becher mit den weißen Punkten. Gepunktete Dinge versprühen meiner Meinung nach eine große Fröhlichkeit. Es kann einem einfach gar nicht schlecht gehen, wenn man Tee aus einem gepunkteten Becher trinkt, oder? Vielleicht sollte ich mehr gepunktete Drucke entwerfen? Bei all den Horror- und Schreckensnachrichten im Fernsehen würde das sicherlich viele Leute aufheitern. Nur einen Haken hat die Sache: Was Druckentwürfe anbelangt, gibt es so etwas wie einen freien Willen leider nicht. Ich arbeite immer ein oder zwei Jahre im Voraus und habe dabei eine strikte Farbauswahl und feste Themen, die mir vorgegeben werden. Vor zwei Jahren hätte eben niemand vorausahnen können, dass die Leute heute mit sehr wenig Geld auskommen müssen und eine Aufmunterung dringend vertragen könnten.

Schon bin ich abgelenkt und stelle mir vor, wie die Küche ganz in Weiß aussehen würde – also nicht in diesem sterilen Krankenhausweiß, sondern in einem gemütlichen Weißton – statt diesem dunklen Schokoladenbraun. Das ist eine Farbe, die ich niemals für eine Küche gewählt hätte, nicht einmal in meinen wildesten Augenblicken. Ich habe eine Dose mit weißer Dispersionsfarbe im Wintergarten – welche Frau, die etwas auf sich hält, hat so was nicht auf Lager? (Die Farbe bildet einen tollen Untergrund für meine Druckentwürfe.) Sofort verspüre ich die unbändige Lust, die Küche umzustreichen. Ich könnte das Ganze anschließend noch mit ein paar meiner Entwürfe ergänzen und abrunden. Die perfekte Küche im Landhausstil – ich habe sie genau vor Augen. Fast würde ich diese sogar meiner alten maßgeschneiderten Granit- und Keramikbecken-Küche aus London vorziehen.

Ehe ich mich versehe, stehe ich auf dem Küchenstuhl, während Once in a Lifetime von den Talking Heads aus dem mittlerweile mit Spritzern übersäten CD-Spieler dröhnt. Ich trage eine zweite Farbschicht auf – Schokoladenbraun scheint die schlimmste Farbe der Welt zu sein, was das Überstreichen anbelangt!

Während mein einer Fuß auf dem Holzstuhl bleibt, stehe ich mit dem anderen nun in der nassen Spüle. Ich entdecke einen letzten Streifen, wo noch braune Farbe unter der weißen hervorschimmert. »Dich krieg ich noch! Gleich erstrahlst du voll und ganz in hübscher, weißer Farbe!«, rede ich auf die Wand ein. Ich recke mich, um die Ecke über dem Küchenschrank zu erreichen, und merke, wie der Stuhl zu wackeln beginnt. Nur noch dieses letzte kleine Stückchen, rede ich mir törichterweise ein, bevor sich mir irgendetwas in die Stirn bohrt. Die Küche dreht sich vor meinen Augen, und mir wird klar, dass ich besser herunterspringen sollte. Dann liege ich plötzlich auf dem Boden. Ich stehe auf und fühle mich okay. Ich kann keine Beule feststellen. Als ich mir mit dem Handrücken über das Gesicht wische, merke ich, dass die Hand voller Blut ist. Und das Blut läuft und läuft.

Durch das Fenster des Rettungswagens sehe ich, wie Adi und die Kinder den Schlitten die Straße hinaufziehen. Ich winke ihnen zu, doch ich glaube nicht, dass sie die Frau mit einem grünen Handtuch-Turban erkennen, die ihnen verzweifelt zuwinkt.

»Mummy! Mummy!«, rufen die Mädchen, als sie in der Notaufnahme eintreffen. »Daddy sagt, dass du ganz schön leichtsinnig gewesen bist!«

Der Pfleger dreht sich zu Adi herum und schüttelt ihm die Hand. »Sie würden es mir nicht glauben, wie viele Unfälle wir hier reinbekommen, die diese selbst ernannten Heimwerkerkönige bauen!« In einem Akt der männlichen Verbrüderung verdreht Adi die Augen, wo ich doch im Augenblick nichts dringender bräuchte als eine innige Umarmung. Aber selbst nach so vielen Jahren noch – nach elf Jahren, um genau zu sein – ist Adi immer noch zu verlegen, um so öffentlich irgendeine Art der Zuneigung zu zeigen.

Der Pfleger ignoriert mich weiterhin und wendet sich nun den Mädchen zu.

Daisy weint. »Geht es Mummy gut?«, wimmert sie.

»Anders als bei Humpty Dumpty konnten wir eure Mummy wieder zusammenflicken.« Endlich dreht der Pfleger sich zu mir um. »Wenn Sie hier unterschreiben, können Sie gehen.«

Gemeinsam schlendern wir den Krankenhausflur entlang.

»Laura, was um alles in der Welt hast du dir dabei bloß gedacht? Warum musst du immer so impulsiv handeln? Ich hätte doch streichen können. Du hättest mich bloß zu fragen brauchen!«, beschwert sich Adi und legt seinen Arm um mich.

»Ich hatte plötzlich diese Idee.«

»Und die musstest du dann sofort in die Tat umsetzen?«, schimpft Adi, als sei ich ein Kleinkind.

Ich zucke mit den Schultern.

»Du bist wie Molly Dolly«, erklärt Daisy.

»Molly Dolly?«

»Meine Puppe. Du hast sie wieder ganz gemacht, nachdem die ganze Füllung hinten rausgekommen ist.«

»Stimmt, ich bin ein bisschen wie Molly Dolly«, erwidere ich. Mir ist ein wenig schwindelig. »Als ich noch klein war, gab es sogar noch einen Puppendoktor.«

»Wir könnten doch ein Spielzeugkrankenhaus aufmachen«, schlägt Lilly vor.

»Weiß ich nicht«, entgegnet Adi. »Heutzutage reparieren die Leute nichts mehr. Es wird einfach ein neues Spielzeug Made in China gekauft.«

»Manche Spielzeuge kann man nicht ersetzen«, erklärt Lilly altklug.

Ah, das ist ganz mein Mädchen.

Kapitel 3

Zickzackstich – Der Zickzackstich ist sehr vielseitig, da die gleichmäßig aneinandergereihten v-förmigen Stiche hinsichtlich ihrer Länge und Breite an das Nähprojekt angepasst werden können.

»Mummy, hast du eine Decke und heiße Getränke eingepackt? Daddy hat gesagt, du sollst das«, schnattert Daisy auf dem Rücksitz, als wir den Walnut Hill (das muss der steilste Hügel in den Norfolk Broads sein) hinunterschlittern und Reedby verlassen.

»Wird Lillys Schule schon geschlossen sein?«, fragt sie weiter.

»Ich hoffe nicht. Jedenfalls hat Daddy sie in der Schulcafeteria abgesetzt. Er muss sich auch darum kümmern, sie wieder abzuholen«, antworte ich und habe ein schlechtes Gewissen, weil ich nicht überall gleichzeitig sein kann.

Für ein Mädchen, das erst im Sommer vier wird, klingt Daisy schon richtig erwachsen. Beinahe so vernünftig wie ihr Vater. »Jetzt darfst du Mummy aber kein Loch mehr in den Bauch fragen. Mummy muss sich konzentrieren«, ermahne ich sie.

Wir schlittern über die eisglatten Straßen, bis ich einen dumpfen Schlag höre. »Aua!«, schreit Daisy. Ich werfe ihr über den Rückspiegel einen Blick zu und werde automatisch wieder an das riesengroße Pflaster erinnert, das auf meiner Stirn klebt. Ich sehe, wie Daisy meine neue kleine Cath-Kidston-Reisetasche durchwühlt, die jetzt auf ihrem Schoß steht.

Als ich das Gefühl habe, mich nicht mehr länger auf die eisigen Straßen konzentrieren zu können, und der gesamte Inhalt meiner Tasche mittlerweile auf dem Rücksitz verstreut liegt, biege ich zum Town & Country College ab. Nach einem weiteren Blick in den Rückspiegel sehe ich, dass mein Stundenplan inzwischen mit roten Kugelschreiber-Kritzeleien übersät ist, meine blaue, rechteckige Tischdecke quer über der Sitzbank liegt und Daisy meine Milchkanne mit einem Fuchs und einer Henne darauf fest umschlungen hält. Wenigstens ist meine Arbeitstasche interessant für sie.

Während ich einen Parkplatz suche, trauere ich einen Augenblick lang meiner kinderlosen Zeit hinterher, als ich noch zur Old Street gependelt bin. Ich wünschte, ich könnte noch einmal so sorgenfrei sein und mit der Londoner U-Bahn fahren. Es kommt mir wie der reinste Luxus vor, wie ich damals währenddessen einen Coffee-to-go getrunken, durch eine Zeitschrift geblättert und beobachtet habe, welche Kleidung die anderen Fahrgäste trugen, die sich auf dem Weg zur Arbeit befanden. Was machte es da schon aus, dass ich »nur« bei einem Hinterhof-Textilunternehmen gearbeitet habe anstatt bei einem Designerlabel. Immerhin wurde ich dafür bezahlt, mich hinzusetzen und Ideen für die angesagten Trends zu malen und kolorieren.

Damals hat Mum noch gelebt. An den Wochenenden bin ich immer zu unserem kalten Bungalow im Fenlanddistrikt gefahren, dessen eisige Alu-Fensterrahmen im Winter nie abtauten. Bald schon haben wir uns dann mit einem leckeren vegetarischen Nussbraten mit sämtlichen Beilagen aufgewärmt. Nur wir zwei allein. Wir beide sind nach Dads Tod Vegetarier geworden. Es ging alles ganz schnell. Er hat bei der Arbeit einen Herzinfarkt gehabt und wurde ins Krankenhaus gebracht – aber da war alles schon zu spät. Damals war ich gerade fünfzehn, und es kam mir vor, als hätte ich eine neue Religion angenommen, als ich Vegetarier geworden bin.

Die Unterhaltungen mit Mum endeten alle damit, dass Mum mich fragte, »Laura, wenn du den ganzen Tag nur herumsitzt und Bilder ausmalst, wann willst du dann arbeiten gehen und Geld verdienen?« Sie lebte in einer völlig anderen Welt. Vielleicht bin aber auch ich diejenige, die in einer anderen Welt lebt, weil ich mir wünsche, den ganzen Tag damit zubringen zu können, Entwürfe zu malen – und dafür bezahlt zu werden. Manchmal wird der Wunsch übergroß, meine Kinder zu packen und mit ihnen ins Fenland zu fahren. Aber – wie Mum – gibt es auch den Bungalow nicht mehr. Bauunternehmer haben ihn sich unter den Nagel gerissen und drei moderne Multi-Komfort-Häuser daraus gemacht.

Ich steige aus dem überhitzten Auto aus und merke, dass ich keinen Mantel anhabe. Heute habe ich das Gefühl, dass ich bereits einen vollen Arbeitstag hinter mir habe. Ich hätte mich krankmelden können; dann wäre ich von einer der Krankenschwestern im Callcenter, bei dem wir anrufen müssen, in die Mangel genommen worden. Diese beschließen dann letztendlich, ob wir tatsächlich krank genug sind, um einen bezahlten Arbeitstag lang krankzufeiern. Aber angesichts der Drohung von Adis Unternehmen, eine weitere Kündigungsrunde einzuleiten, kann ich es mir nicht leisten, krank zu sein. Selbst dann nicht, wenn ich aussehe, als wäre ich nach einem Autounfall gerade noch einmal mit dem Leben davongekommen. Zu allem Überfluss bin ich auch noch zu spät.

Alles ist in Eile geschehen: Gehetzt bin ich ins Auto gestiegen, dann musste ich den Motor zum Laufen bekommen, zusehen, dass alle ihre Wintermäntel anhaben, die Scheiben enteisen, Daisys Tasche packen, meine Tasche packen … Da ist einfach keine Zeit geblieben, mich um mich selbst zu kümmern.

Ich flehe die Kindergärtnerinnen an, Daisy ein paar Rice Krispies zu geben. Vorwurfsvoll werfen sie einen Blick auf die Uhr. Ich komme mir vor, als sei nicht Daisy, sondern ich das Kind, das unfähig ist, eine Entscheidung für sich selbst zu treffen. Bilde ich mir das etwa alles nur ein? Oder schauen mich diese jungen, selbst kinderlosen Mädchen tatsächlich missbilligend an? Liegt es daran, dass ich keinen Mantel anhabe, oder denken sie gerade, Warum kann sie ihrem Kind kein Frühstück zubereiten, bevor sie mit ihm durch die Kälte fährt? Sie ist keine gute Mutter. Warum schere ich mich eigentlich darum, was sie von mir halten? Denn ganz gleich, wie weit ich es von mir weise: Ihre Meinung zählt. Ich muss einfach härter im Nehmen werden. Immerhin bezahle ich ein Vermögen für die Kinderbetreuung.

Ich laufe zu meinem Micra zurück und entdecke zu meinem großen Entsetzen, dass der Wagen nicht mehr lilafarben ist, sondern mit einem weißen Pelz überzogen zu sein scheint. Warum kann es nicht einfach aufhören zu schneien? Ich komme doch ohnehin schon zu spät! Ich überlege, den Wagen einfach hier vor dem Kindergarten im Parkverbot stehen zu lassen oder mich auf einen Behindertenparkplatz zu stellen. Denn bis ich den Micra vom Schnee befreit habe und zum Angestelltenparkplatz gefahren bin, wäre ich deutlich zu spät. Und der Eingang zum Kunsttrakt des Colleges liegt gerade einmal einen halbminütigen Sprint vom Kindergarten entfernt. Vorsichtig sehe ich mich um, als sei ich gerade dabei, ein schreckliches Verbrechen zu begehen, und öffne den Kofferraum. Ich nehme meinen Weidenkorb, packe alle Sachen wieder in meine kleine Reisetasche, hebe die Einkaufstüten auf (ich habe nie genügend schicke Taschen) und schleppe all das über die eisige Straße und durch die Doppeltür.

Ich komme mir wie ein echter Lehrer vor, als ich mir mit meinem Taschenhaufen einen Weg durch die überfüllten Schulkorridore ins Lehrerzimmer bahne. Lehrer, ganz gleich ob männlich oder weiblich, sind die Taschenträger schlechthin. Korrigierte Hefte, Schulbücher, zusätzliche Quellen und Hilfsmittel; und als Kunstlehrer kommt noch einmal der ganze Schnickschnack für Stillleben hinzu. Falls ich jemals überfahren werden sollte, werde ich wohl nicht als Erstes an die Warnung meiner Mutter denken (»Mädchen, trag immer saubere Unterhosen, nur für den Fall!«). Stattdessen würde ich mir wohl eher Gedanken darüber machen, was man wohl zu dem Inhalt meiner Tasche sagen wird – getrocknete Blüten, verschiedene Milchkännchen, Stoffreste, eine Schale mit orangefarbenem und schokoladenbraunem Muster, das sich immer wiederholt (das gute Stück stammt aus der gleichen Ära wie meine Küche) und eine Kuchenetagère mit Rosenmuster, um nur ein paar Dinge zu nennen.

Ich gehe nach draußen und werfe im Vorbeigehen einen Blick durch die Fenster meines Containers, oder, wie es offiziell genannt wird, meines »mobilen Studios«. Die Schüler, meine Zuhörer, sind bereits anwesend. Alle warten auf mich. Wer hat sie eigentlich reingelassen? Ich habe keine Lust. Genauso, wie die Lehrer Taschenträger sind, liegt es in ihrer Natur, großartige Schauspieler zu sein. Meine Lehrer früher waren es jedenfalls, daran kann ich mich noch gut erinnern. Allerdings habe ich heute überhaupt keine Lust, auf die Bühne zu gehen. Lieber würde ich mich unter meiner Bettdecke verkriechen!

Einen Augenblick lang kommt mir die Frage in den Sinn, wie ich hergekommen bin und warum ich diesen Job bloß angenommen habe. Schuld war dieser schicksalhafte Anruf. »Können Sie Textilunterricht geben? Sind Sie in der Textilindustrie beschäftigt gewesen?«, hatte Curtis Lampard im November ins Telefon gesabbert, als ich noch gemütlich in Ealing in unserer Doppelhaushälfte saß.

»Sicher. Natürlich kann ich das«, hatte ich erwidert und mich an Regel Nummer eins erinnert, wenn man in Teilzeit arbeitet und sich in Zeiten einer Konjunkturschwäche befindet: Niemals einen zusätzlichen Job ablehnen! Denn ein zweites Mal wird man höchstwahrscheinlich nicht gefragt. Doch obwohl ich diese Kids hier schon beinahe seit einem halben Schulsemester kenne, kommt es mir heute wie mein erster Arbeitstag im Januar vor.

Heute habe ich absolut keine Lust zu unterrichten. Natürlich gefällt es mir, mich als Lehrer zu verkleiden. Bei welchem anderen Job könnte ich sonst schon meine ganzen Vintagekleider anziehen? Außerdem gefällt es mir, dabei zuzusehen, wie die Schüler kreativ werden. Leider ist es aber nun mal so, dass der Tag von vielen anderen Kleinigkeiten dominiert wird.

Armer Adi. Seit unserem Umzug nach Norfolk unterliegt er einem strengen Dresscode. In London hätten sie so etwas nicht zu tun gewagt. Jetzt muss er (gebügelte!) Hemden und Anzüge tragen, obwohl auch Sakkos akzeptiert werden. Die Tage in London, an denen er mit Jeans und T-Shirt zur Arbeit gehen durfte, sind somit vorbei. Adi hat einen Schritt in die Vergangenheit machen müssen und ist seitdem gezwungen, sich wie mein Vater für die Arbeit schick anzuziehen. Es gibt kaum etwas, was er mehr hasst.

Hier in der Abteilung für kreative und darstellende Künste kann ich tragen, was ich will. Niemand wird missbilligend eine Augenbraue hochziehen, wenn ich hier mit meinem Rock aus den Fünfzigern (mit einem wiederholten Teekannenmotiv) und Wollstrumpfhosen auftauche.

Ich hole tief Luft und schalte auf Lehrermodus um. Wie werden die Schüler wohl drauf sein? Montags und freitags ist es am schwersten und anstrengendsten zu unterrichten. Leider arbeite ich montags. Montags ist mein langer Arbeitstag. Abends habe ich dann immer das Gefühl, bereits eine komplette Arbeitswoche hinter mir zu haben, und sehne mich nach dem Dienstag – dem Tag, an dem ich zuhause bin. Ich bin gespannt, ob sich die Schüler immer noch von ihren Katern erholen müssen. Apropos Kater: Ganz normal fühle ich mich immer noch nicht. Neuerdings brauche ich recht lange, bis ich mich von einer Party oder Ähnlichem erholt habe. Könnte das am Alter liegen? Als ich mich an meinem besten Brokatkorsett aus echten Walknochen am Finger geschnitten habe, hat es geschlagene zwei Wochen gedauert, bis der Heilungsprozess überhaupt erst begonnen hat. Wenn Daisy sich dagegen schneidet oder sich die Haut aufschürft, scheint die Wunde über Nacht zu verheilen.

»Miss, was haben Sie mit Ihrem Kopf angestellt?«, fragt mich einer der Jungs, als ich meine Taschen unter dem Lehrerpult abstelle.

»Guten Morgen, Leon. Ich heiße Laura«, korrigiere ich ihn.

»Wow, Sie sind schnell! Unsere letzte Lehrerin hatte nicht mal bis Weihnachten unsere Namen drauf.«

Mir fällt auf, dass Leon (wie ich …) keinen Mantel trägt und trotz des Schnees draußen im T-Shirt zum Unterricht gekommen ist. Wie immer wackelt und rutscht er auf seinem Stuhl hin und her.

Vielleicht sollten wir alle ständig in Bewegung sein?, denke ich, als ich den einzigen Heizlüfter im Raum anschalte und mich nach Markern für das Whiteboard umsehe. Meine Finger sind so kalt, dass ich kaum die Worte Muster und Verzierung an die Tafel schreiben kann.

Alle anderen lassen sich lärmend auf ihren Plätzen nieder. Eigentlich soll ich ihnen nun befehlen, die Mäntel auszuziehen, was ich aber nicht übers Herz bringe. Was soll’s, wenn ihre Kapuzen und Mützen ein Gesundheits- und Sicherheitsrisiko darstellen? Die Gefahr, sich heute zu unterkühlen, ist eindeutig größer.

»Was haben Sie denn da in den Taschen, Miss?«, fragt ein anderer Schüler.

Ich beantworte die Frage ausweichend. »Ihr seid alle aufstrebende Designer«, erkläre ich und beginne mit meinem Unterrichtsskript. »Jedes Objekt verrät uns etwas über seinen Besitzer und seinen Platz in der Welt. Designer beziehen zudem viel Inspiration aus Alltagsgegenständen.« Schnell merke ich an ihren Gesichtern, wie sie das Interesse verlieren. Kein guter Anfang. Ich muss dringend dafür sorgen, dass sie selbst aktiv werden.

Ich hebe die Taschen vom Boden auf und setze sie auf dem Pult ab. Als sei ich eine Kreuzung aus einem Zauberer und einem Klinkenputzer, zaubere ich erst ein gestreiftes Stoffstück hervor, dann eine Teekanne mit einem blau-grünen wiederkehrenden Muster, das an eine Spirographenzeichnung erinnert, und zum Schluss die Kuchenetagère mit dem Rosenmuster. Schon bilden die Dinge in ihrer Gesamtheit ein sehr buntgemustertes Stillleben.

»Das College hat auch sowas in den Requisitenschränken stehen«, erklärt Leon. »Soll ich schnell gehen und noch mehr Sachen holen?«, fragt er und ist schon an der Tür angelangt.

»Die sind aber nicht so schön wie diese Gegenstände hier«, entgegnet Amy, die ihre Arme vor der Brust verschränkt hat und Leon mit funkelnden Augen anstarrt. In ihrem fast schon schamlos kurzen Schottenröckchen und den klobigen hohen Stiefeln wirkt sie ziemlich furchterregend. Leon kehrt zu seinem Platz zurück und schaukelt mit dem Stuhl von links nach rechts.

»Vielleicht sollten wir die Dinge erst einmal beschreiben«, schlage ich vor und deute auf meine Teekanne.

»Müssen wir das wirklich machen?«, beschwert sich Lizzy und zwirbelt an ihren blonden Dreadlocks herum. »Ich denke, das soll Kunstunterricht sein?«

Mach einfach weiter, Laura, ermahne ich mich. Lass dich nicht auf eine Debatte ein, warum die meisten deiner Schüler nur unzureichend lesen und schreiben können. Du bist hier die Erwachsene, du bist die Lehrerin – du weißt es am besten.

»Halt die Klappe, Lizzy«, befiehlt Amy an meiner Stelle. Lizzy schiebt in einer dramatischen Geste wie ein Kleinkind die Unterlippe vor; dann nestelt sie an ihren zahlreichen indianischen Armreifen herum. Amy, ein Mädchen mit mehr Piercings, als ich je für möglich gehalten hätte, will etwas lernen, und die anderen haben Angst vor ihr. Ein Hoch auf Amy, meine Klassenpolizistin.

Ich beschließe, mein Skript beiseitezulegen, da ich es wegen Daisys Kritzeleien mit dem roten Kugelschreiber ohnehin kaum lesen kann. »Zuerst möchte ich, dass ihr mir das hier kurz beschreibt.« Ich hebe meine Teekanne aus den Sechzigerjahren in die Höhe.

»Die ist ziemlich abgefahren, Miss. All die Kreise flirren vor den Augen«, meldet sich Leon.

Ich halte die Kuchenetagère hoch. »Wie sieht es denn hiermit aus? Wie unterscheidet sich dieser Gegenstand von dem anderen?«

»Er sieht durch die Rosenknospen und die Herzen schon sehr romantisch aus«, antwortet Lizzy, ohne mitzubekommen, dass hinter ihr ein Junge so tut, als müsse er würgen.

»Stell dich nicht so an«, schreit Amy den Jungen an.

»Was gefällt dir denn?«, versuche ich, sie aus der Reserve zu locken.

»Das Milchkännchen ist ganz in Ordnung. Mit all den Grüntönen und den Ovalen sieht es ganz normal aus.«

Just als ich das Gefühl habe, sie alle am Haken zu haben, schreit Leo los. »Vorsicht, er steht hinter Ihnen!«

Ich drehe mich herum und stehe unmittelbar vor Jim, unserem Assistenzlehrer.

»Sie sind zu spät«, stellt Amy fest. Jims ohnehin schon rotes Gesicht nimmt einen noch dunkleren Farbton an.

»Der Schnee – ich bin im Verkehr stecken geblieben. Ganz schön frisch hier drinnen.« Er reibt sich theatralisch die Hände.

Die Schüler starren ihn an. Eher zufällig habe ich zu Schuljahresbeginn mitbekommen, dass Jim von einem Fachbereich zum nächsten geschoben worden ist wie ein Weihnachtsgeschenk, das niemand haben wollte. Und wie eine Meute haben sich die Schüler gegen ihn verschworen, um ihn aus der Klasse zu drängen.

Ich drehe mich wieder zur Klasse um und sehe, wie Leon einen perfekten Handstand auf der Werkbank macht.

»Bei ihm müsste man glatt Augen im Hinterkopf haben«, murmelt Jim.

»Könntet ihr euch bitte alle hinsetzen und euch das Stillleben ansehen?«, frage ich so ruhig und gelassen wie möglich. »Welches Objekt sucht ihr euch zum Zeichnen aus?« Bevor ich jedoch meine Frage beenden kann, stürzen sich schon alle auf die Gegenstände. »Wenn ihr dann euren Gegenstand ausgewählt habt«, versuche ich, das Tohuwabohu zu übertönen, »möchte ich, dass ihr euch einen Ausschnitt des Objekts aussucht und ihn vergrößert darstellt. Dazu benutzt ihr bitte Ölpastellkreide oder Buntstifte.«

»Laura?«, meldet sich Amy zu Wort. »Was machen wir danach? Müssen wir den ganzen Tag über diese Sachen zeichnen?«

»Natürlich nicht«, lüge ich. »Was wir nach der Pause machen, soll eine Überraschung sein.« Mein Plan, ein großes A1-formatiges Muster zu erstellen, scheint wohl doch nicht so spannend zu sein.

Da wird die Studiotür aufgerissen, und ein Mann in einer neongrünen Jacke betritt das Klassenzimmer. Er ist ungefähr so breit, wie er groß ist, und macht eher den Eindruck, Türsteher in einem Nachtclub zu sein als ein Wachmann im College. »Laura Lovegrove?«, fragt er mit dröhnender Stimme. Ich nicke. »Ist das Ihr lilafarbener Micra, der vor dem Kindergarten im Parkverbot steht?«

»Ja, der Motor wollte nicht mehr anspringen«, erfinde ich schnell eine Ausrede. Mein Gesicht aber fühlt sich dabei an, als würde es in Flammen stehen. Warum kann ich nicht einmal eine kleine Notlüge erzählen?

»Vor dem Kindergarten gilt ein striktes Parkverbot. Sie müssen Ihr Auto leider wegfahren, Miss«, entgegnet der Mann. Wie durch ein Wunder ist es plötzlich mucksmäuschenstill in der Klasse – dieses kleine Drama scheint alle Schüler ziemlich zu faszinieren.

Vielleicht sollte ich einen auf arme hilflose Frau machen, denke ich.

»Ich setze es für Sie weg, Miss«, bietet sich Leon an.

»Schon gut, Leon, ich bin sicher, dass dieser nette Herr hier …« Ich schaue den Wachmann an, der immer noch mit verschränkten Armen vor mir steht.

»Wenn ich Ihnen den Schlüssel gebe, könnten Sie das Auto für mich wegsetzen?« Ich lächele ihn flehend an. »Ich muss unterrichten.« Gott sei Dank nimmt er widerwillig den Schlüssel an sich.

»Dafür werde ich nicht bezahlt«, murmelt er auf dem Weg hinaus.

»Miss, er mag sie«, kichert Leon.

»So, wo war ich? Leon, vielleicht könntest du für uns noch einmal kurz zusammenfassen, was ich eben gesagt habe?«

»Wir sollen diese komischen Dinge malen«, erwidert Leon und hält meine Teekanne hoch.

»Die ist total hässlich.« Jon schaut von seiner Vogelliste auf. Er ist der einzige Schüler, der sich nichts zum Zeichnen ausgesucht hat. Ich weiß, dass er Autist ist und Schwierigkeiten hat, Entscheidungen zu treffen, weshalb ich eine übriggebliebene Teekanne sowie ein Stück Vorhangstoff mit Tulpenmuster für ihn aussuche. »Wie wäre es denn hiermit?«, frage ich und halte die Sachen Jon im wahrsten Sinne des Wortes unter die Nase.

»Hässlich«, erklärt er zum zweiten Mal. So viel hat er in meinem Unterricht noch nie gesagt, obwohl ich zugeben muss, dass es für die meisten Teilnehmer in diesem Seminar (womit ich vierzehn Schüler meine) schwierig ist, in Gegenwart von Exzentrikern wie Leon und Amy in der Gruppe auch einmal zu Wort zu kommen. Plötzlich steht Jon auf, geht zum Tisch mit dem Stillleben hinüber und nimmt sich eine grüne Tasse mit weißen Punkten. Ohne ein weiteres Wort setzt er sich wieder hin und fängt an zu zeichnen.

»Ich wette, er malt jeden einzelnen Punkt«, grölt Lizzy, als ob Jon gar nicht da sei.

»Es ist 10 Uhr 31. Pause«, erklärt Jon.

»Schneeballschlacht, Leon«, verkündet Amy. Leon schaut allerdings ein wenig verängstigt drein, als sie mit ihren klobigen schwarzen Schnallenstiefeln das Klassenzimmer durchquert. Dennoch folgt er ihr. Alle sind schon zur Tür hinaus, bevor ich überhaupt eine Chance habe zu sagen, »Ab mit euch in die Pause.«

»Möchtest du einen Kaffee in der Cafeteria trinken gehen?«, erkundigt sich Jim.

»Tut mir leid, ich habe leider zu viel zu tun«, antworte ich und eile schon in Richtung Lehrerzimmer, da ich mich durch die E-Mails einer kompletten Woche kämpfen muss.

»Warum habe ich eigentlich mitten im Schuljahr eine Klasse übernommen?«, frage ich Sue, die Oberstudienrätin, im Lehrerzimmer. Sie lächelt jedoch nur, ohne mich dabei anzusehen, und fährt fort, sich durch ihre eigenen Mails zu klicken.

»Tut mir leid, Laura, ich bin hier gerade sehr beschäftigt«, erwidert sie, schaut zu mir hoch und schenkt mir ihr elfenhaftes Lächeln. Sie ist so klein und schmal, dass man sich nur schwer vorstellen kann, dass sie den Jungs im Teenageralter tatsächlich Angst einjagt.

»Ach, es ist auch nicht weiter wichtig, ich habe nur einen anstrengenden Tag hinter mir«, antworte ich. Sofort meldet sich mein schlechtes Gewissen, da alle wissen, dass Sue morgens die Erste im Lehrerzimmer ist und auch abends als Letzte geht – und das jeden Tag.

Ich schlürfe meinen schwarzen Kaffee und fange allmählich an aufzutauen. Dabei hasse ich schwarzen Kaffee! »Bringt hier eigentlich niemand mal Milch mit?«, beschwere ich mich. Meine Worte stoßen jedoch auf taube Ohren. Alle sind intensiv damit beschäftigt, Unterrichtspläne und -entwürfe für die Lehrprobe auszudrucken.

Ich nehme den Telefonhörer zur Hand, lege aber sofort wieder auf. Eigentlich sollte ich Aaron anrufen, der schon wieder nicht beim Unterricht war. Der Junge tut mir unendlich leid, weil er sich um seinen kranken Vater kümmern muss. Ein Siebzehnjähriger sollte wirklich nicht während der Schule nach Hause laufen müssen, um seinen Vater zu waschen und ihm Essen zu machen. Theoretisch müsste ich auch Leon beim Amt für Jugendschutz melden, da er schon wieder für die derzeitigen Wetterverhältnisse vollkommen ungeeignet gekleidet im Unterricht erschienen ist. Dies soll wohl ein eindeutiges Zeichen dafür sein, dass Eltern ihre Kinder vernachlässigen. Aber immerhin ist er nicht sieben, sondern siebzehn Jahre alt, weshalb ich ihm mal glauben will, wenn er mir hoch und heilig schwört, dass er sich der Kälte nicht bewusst ist.

Ich öffne meine Mails und stoße auf unzählige Formulare, die ich ausfüllen muss. Eigentlich bräuchte ich eine eigene Sachbearbeiterin, denke ich, während ich eine weitere Beschwerde an die Campusverwaltung formuliere, dass das mobile Studio dringend ein vernünftiges Heizsystem benötigt. Wenn das Studio doch bloß tatsächlich mobil wäre und wir es in den Süden Frankreichs transportieren könnten!

Wehmütig denke ich an die Zeit zurück, als es noch keine Mails gab, und stattdessen Sekretärinnen die Projektvorhaben und die Briefe an die Schüler getippt haben. Jetzt aber bin ich Lehrerin, Sachbearbeiterin, Sekretärin und manchmal sogar auch noch psychologische Beraterin in einer Person. Mein Blick fällt auf meinen Rock aus den Fünfzigerjahren, dessen Muster aus gemütlich wirkenden Teekannen und belegten Sandwiches besteht. Das waren noch Zeiten, in denen die Menschen richtige Pausen und Teezeiten hatten. Manchmal wünsche ich mich in diese Zeiten zurück, obwohl ich zu dem Zeitpunkt noch gar nicht geboren war. Damals ist das Leben bestimmt einfacher gewesen. Andererseits hätte ich zu dieser Zeit aber sicherlich keinen Job gehabt; ich wäre wohl eher wie meine Mutter gewesen und hätte Frühstücksdosen mit grausigen Sandwiches und Kuchen gefüllt und sie Dad frisch ins Büro gebracht. Kein Wunder, dass ich mit zwölf Jahren zur Vegetarierin geworden bin!

»Laura, was haben wir heute noch auf dem Plan?« Jim steckt den Kopf zur Tür des Lehrerzimmers hinein. Eigentlich hättest du nur einen Blick auf deinen Unterrichtsplan werfen müssen, denke ich insgeheim. »Wir werden mit der Siebdrucktechnik arbeiten«, lautet stattdessen meine spontane Antwort. »Könntest du schon einmal die Siebdruckrahmen aus den Schränken holen? Und auch die Tinte und die Spachtel?«

»Yes, Ma’am«, erwidert Jim und salutiert zum Spaß.

Sue wirft mir einen besorgten Blick zu.

»Ich lasse die Schüler gerade Muster malen, die wir dann auf Papier und Stoffe übertragen wollen«, erkläre ich aufgeregt.

»Willst du das wirklich machen? Ich würde so etwas nicht tun, das endet garantiert im Chaos. Da weiß man vorher nie, was so alles passieren kann, denn du wirst die Schüler dabei nicht alle im Blick behalten können. Und stell dir bloß mal vor, Curtis platzt in eine solche Situation herein und macht eine Lehrprobe!«

»Dann kann er sich auch gerne mal am Siebdruck ausprobieren«, erwidere ich und klinge dabei viel gleichgültiger, als mir tatsächlich zumute ist.

Der Wachmann betritt das Lehrerzimmer. Das Auto hatte ich glatt schon wieder vergessen!

»Ich habe Sie schon überall gesucht. Den Wagen habe ich im hinteren Bereich des Parkplatzes abgestellt. Er ist allerdings gleich beim ersten Versuch angesprungen.« Der Wachmann zwinkert mir zu, als er mir den Autoschlüssel zurückgibt.

»Vielen Dank.«

»Gern geschehen«, erwidert er.

»Könnte ich Sie noch um einen weiteren Gefallen bitten?«

»Dann schießen Sie mal los.«

Kapitel 4

Margeritenstich – Beim Margeritenstich bildet jeder Stich ein Blütenblatt. Er kann einzeln, in der Reihe oder im Kreis angeordnet werden und ist eine Variation des Kettenstichs.

Mittlerweile ist es vier Uhr, und ich habe den besten Unterrichtstag seit Langem hinter mir. »Komm schon Amy, es wird Zeit, nachhause zu gehen!«, ermuntere ich meine Schülerin.

»Kann ich noch ein einziges Muster drucken?«

»Nächstes Mal. Wir haben die Siebdruckrahmen schon alle sauber gemacht«, erwidere ich und werfe einen Blick auf die Rahmen, die zu einem gefährlichen Stapel am Waschbecken aufgetürmt sind.

»Tschüss Laura«, verabschiedet sie sich mit einem breiten Lächeln, bevor sie durch die Studiotür verschwindet.

»Mir hat der Unterricht heute sehr gefallen«, erklärt Jim. »Das war wie früher. Es ist ein Zeichen für einen außerordentlich guten Unterricht, wenn sie nicht nachhause gehen wollen.«

»Oder wenn sie mit einem ehemals weißen T-Shirt nachhause gehen, das jetzt mit geometrischen Spiralen im Retrostil bedruckt ist«, lache ich und muss an Leon denken.

Ich betrachte die gelben und purpurroten Streifen in Jims Gesicht. Diese »Kriegsbemalung« ist ein eindeutiges Zeichen dafür, dass es auch ihm heute Spaß gemacht hat.

Auf den Arbeitstischen sind bunte Abdrücke der Siebdrucke im Retrostil des Stilllebens zurückgeblieben.

»Die Arbeiten sind wirklich gut geworden«, lobe ich. »Eigentlich könnten wir sie in den Fluren aufhängen.«

»Das würde immerhin ein wenig Farbe in den Schulalltag bringen. Oh, verdammt!«, ruft Jim plötzlich. »Wir sollten schon längst bei der Lehrerversammlung sein!«

Gemeinsam hasten wir in das große, warme Besprechungszimmer hinüber. Alle starren uns an. Schnell lassen wir uns neben Sue nieder, die uns die Anwesenheitsliste reicht.

»Ich habe keinen Stift dabei«, flüstere ich.

»Unterschreib doch einfach mit einem blutigen Abdruck«, wispert Jim zurück.

»Oder mit Siebdrucktinte«, kichere ich.

»Sie kommen gerade noch rechtzeitig, um nicht einen Verweis wegen Zuspätkommens zu erhalten«, erklärt Curtis, dessen pummelige Finger für seine PowerPoint-Präsentation über die Tastatur tippen. Ich erwidere seinen Blick und zucke mit den Schultern, als würde ich sagen: »Was kann ich denn dafür, dass ich mit Unterricht beschäftigt war?«, und lehne mich zurück.

Als ich am College angefangen habe, hatte ich gleich schon von Beginn an das Gefühl, dass er irgendwie nicht real wirkt. Ganz so, als sei er eine Puppe, die so tut, als sei sie Schulleiter. Ich finde ja immer noch, dass sein dicker, rundlicher Körper aussieht, als sei er mit Füllwolle ausgestopft, und auch das schnurgerade, graublonde Haar könnte glatt als Perücke durchgehen.

»Unsere Themen heute Abend sind Gesundheit und Sicherheit. Insbesondere auf diese Punkte werden Mrs Parker und ich achten, wenn wir Ihren Unterricht inspizieren, ähm, ich meine, begutachten. Hier am Town and Country College nehmen wir die Themen Gesundheit und Sicherheit sehr ernst«, erklärt Curtis und stemmt die Hände in die Hüften.

»Laura«, flüstert Sue, »ich habe gerüchteweise gehört, dass Curtis disziplinarisch gegen dich vorgehen will.«

»Wie bitte?«

»Wegen deiner Beschwerden über die Beheizung, zumindest glaube ich, dass das der Grund ist. Du weißt doch, wie das hier so abläuft. Alles wird nur als Gerücht weitergegeben.«

»Und warum soll das ausgerechnet mein Problem sein?«, hake ich nach.

»Kommen Sie bitte alle nach vorn, und holen Sie sich eine Kamera ab«, fordert uns Curtis auf, der mittlerweile eine Kiste mit teuren Digitalkameras in den Händen hält.

»Curtis, könnten Sie für uns bitte noch einmal kurz zusammenfassen, worum es gerade geht?«, bitte ich.

»Wir tauschen. Ich möchte, dass Sie alle in einem anderen Fachbereich sämtliche Gesundheits- und Sicherheitsrisiken fotografieren. Ich finde, Sie sollten mit Nathan hier aus der Abteilung Digitale Medien tauschen.« Nathan winkt mir zu. Ich lächele schwach.

»Kann ich Ihren Raumschlüssel haben?«, fragt mich Nathan.

»Natürlich«, erwidere ich und frage mich sogleich, ob wir das Klassenzimmer in der Eile eben auch wirklich abgeschlossen haben.

»Wir haben keine Schlüssel. Hier ist meine Magnetstreifenkarte«, erklärt Nathan.

»Sie haben zwanzig Minuten, dann erwarte ich Sie alle mit Ihren Ergebnissen hier wieder zurück«, ruft Curtis in die Runde.

Nachdem ich mich nun endlich im Computerzimmer befinde, fällt es mir schwer, hier irgendwelche Gefahrenquellen zu entdecken. Nach einiger Zeit bemerke ich nur, dass ein Drucker noch an ist. Ich knipse ein Foto und schalte die Kamera wieder aus. Im Mülleimer entdecke ich einen zusammengeknüllten Pappbecher. Irgendein schrecklicher Übeltäter hat hier drinnen gegessen und getrunken. Mit meinen lumpigen zwei Fotos kehre ich wieder ins Besprechungszimmer zurück.

»Gerade noch rechtzeitig«, rügt mich Curtis. »Nathan, möchten Sie damit anfangen, was Sie alles im mobilen Studio vorgefunden haben?«

Nathan schaut sich nervös um. »Als Erstes musste ich feststellen, dass die Tür nicht verschlossen war.« Jim und ich werfen uns einen Blick zu. »Dann bin ich über das Kabel eines Heizlüfters gestolpert und musste mich mit dem Arm auf einer Werkbank abstützen. Sehen Sie bloß mal …« Er hebt den Arm und zeigt uns ein hübsches, blau-grün gepunktetes Permanentmuster, welches sich nun auf seinem makellosen weißen Baumwollhemd befindet.

»Der Druck stammt von Jon«, flüstert Jim. »Ich habe ihm dabei geholfen, den Rahmen festzuhalten, während er gedruckt hat. Ich habe noch nie erlebt, dass er so sehr bei der Sache war.«

»Haben Sie etwas, das Sie vielleicht uns allen mitteilen möchten?«, erkundigt sich Curtis bei Jim.

Jim schüttelt den Kopf. Die tiefrote Gesichtsfarbe gleicht sich beinahe seinem roten Haar an.

»Besten Dank, Nathan.« Curtis kritzelt etwas in sein Notizbuch.

»Ich bin noch nicht fertig. Ich kam mir vor wie in einem Teeladen. Auf einer Kuchenetagère lagen halb gegessene Muffins«, fährt Nathan fort und macht einen verwirrten Eindruck.

»Das war unsere Belohnung für drei fertige Drucke«, flüstert Jim.

»Der Wachmann war so nett, in die Schulbäckerei zu gehen und uns die Muffins zu besorgen.« Ich werfe einen Blick auf die Uhr und sehe zu meinem großen Schrecken, dass es bereits fünf Uhr ist.

»Entschuldigung, es tut mir wirklich leid, aber ich muss jetzt gehen«, erkläre ich und stehe auf. Ich behalte jedoch lieber für mich, dass der Kindergarten um fünf Uhr schließt und mir für jede fünf Minuten, die ich zu spät bin, fünf Pfund Strafe abknöpft.

»Setzen Sie sich«, befiehlt mir Curtis.

Jetzt überkommt es mich, und ich bleibe stur stehen. »Der Kindergarten des College schließt jetzt. Und für jede fünf Minuten, die ich zu spät komme, muss ich Strafe zahlen«, erkläre ich.

»Laura, ich kann es nicht fassen, was Sie da sagen. Meine Frau bringt die Kinder immer in den Kindergarten und schafft es auch, alles unter einen Hut zu bringen.«

»Offensichtlich. Sie bringen Ihre Kinder ja schließlich nicht hin. Oder? Sie haben ja keine Ahnung, wovon Sie reden!« All dies sprudelt aus mir hervor, bevor ich darüber nachdenken kann, was ich da eigentlich sage. Ich bin einer der friedliebendsten Menschen überhaupt, und jetzt sage ich so etwas, das ich nicht mehr zurücknehmen kann. Ich bekomme ein komisches Gefühl in der Magengegend. Mit offenem Mund und dem inständigen Wunsch, der Boden möge sich vor mir auftun, sodass ich in dem Loch verschwinden könnte, sehe ich plötzlich, wie sich rund um mich herum alle erheben und ihre Mäntel zum Gehen anziehen.

Auch ich mache mich fertig und habe dabei gemischte Gefühle. Einerseits bin ich stolz darauf, dass ich mich für arbeitende Mütter eingesetzt habe; andererseits ärgere ich mich über mich selbst, weil ich von nun an als Störenfried gelten werde. Was wird wohl passieren, wenn die angekündigten Einsparungen und Kürzungen im Erziehungssektor tatsächlich durchgesetzt werden? Da wird doch dann mein Name sicherlich ganz oben auf der Liste stehen!

Kapitel 5

Florentiner Stickerei – Mit diesem Stich können Abschlusskanten genäht oder aber auch ganze Stoffabschnitte gefüllt werden. Nähen Sie diagonale Stiche in V-Form.

Heute ist schon Dienstag. Mein Tag daheim. Der Tag, den ich allein mit Daisy zuhause verbringe – mein Tag als Vollzeitmutter. Nach den Ereignissen des gestrigen Tages, der zwar mein bester Unterrichtstag aller Zeiten war, aber leider in einer ganzen Liste von nun allgemein bekannten Fehlern meinerseits und dem Beginn meiner ungewollten Minirevolte endete, könnte ich allerdings vielleicht schon sehr bald jeden Tag daheim verbringen.

Daisy wird schon vor Sonnenaufgang wach. Zusammen bereiten wir eine Gemüselasagne für das heutige Abendessen vor; ich schnippele Gemüse, während Daisy Möhren und Tomaten aus Plastik auf ihrem kleinen Spielherd umrührt. Mein früheres Ich, mein kinderloses Ich, hätte sich niemals vorstellen können, um halb sieben in der Frühe Zwiebeln und Möhren klein zu schneiden, während draußen noch alles dunkel ist. Aber seit ich Kinder habe, bin ich sieben Tage die Woche und das rund um die Uhr im Einsatz. Und im Augenblick fühle ich mich wie am Ende einer Nachtschicht – nur eben mit dem Unterschied, dass meine Schicht leider niemals zu Ende geht.

Durch den grauen Schneematsch waten wir zur Schule. In London waren die Bürgersteige immer überfüllt von fröhlichen Eltern mit Buggys. Hier dagegen ist der Schulweg eine recht einsame Angelegenheit. Wir nehmen unser Leben in die Hand, und wie ein Heeresoffizier brülle ich: »Auf dem Seitenstreifen bleiben! Lilly, bleib auf dem Seitenstreifen!«, während wir uns mit den Eltern herumschlagen, die sich in ihren Geländewagen skrupellos über das Tempolimit von dreißig Meilen pro Stunde hinwegsetzen. Niemand in London hätte je einen Gedanken daran verschwendet, eine solch kurze Strecke mit dem Auto zu fahren! Ich koche vor Wut. Sieht so etwa das echte, gesunde Leben auf dem Land aus?

»Das war eine tolle Party«, lobt Liz, die in ihrem pastellfarbenen Fair-Isle-Pullunder, der durch einen Spalt in ihrem schwarzen Wollmantel hervorlugt, toll aussieht. Liz gehört definitiv zu den Frauen, die es schaffen, die schwierige Gratwanderung zwischen eleganter und biederer Kleidung hinzubekommen. Sie begleitet ihre Tochter Kate die Stufen zur Reedby Primary School hinauf. Mir kommt es vor, als läge unsere Party weit mehr als nur ein paar Tage zurück. »Ich fand es sehr mutig von dir, so viele neue Leute einzuladen.«

Ich lächele, obwohl mir klar wird, dass diese Entscheidung alles andere als mutig war. Wir kennen hier kaum jemanden. Im Grund hatten wir also kaum eine Wahl. Denn wer würde schon im Februar von London aus für eine Hauseinweihungsparty so weit aufs Land hinausfahren? Unsere Freunde aus London warten auf milde Wochenenden im Sommer, bevor sie zu uns hinausfahren und uns besuchen kommen. Was ich aber alles lieber für mich behalte, ganz besonders, weil Liz augenblicklich meine einzige Freundin ist. Ich muss dringend versuchen, mich mit mehr Frauen aus dem Dorf anzufreunden. Nicht Lilly ist hier diejenige, die sich wie das neue Mädchen in der Klasse fühlt, sondern ich! Klinge ich etwa wie ein Schulmädchen? Wahrscheinlich lautet die Antwort »ja«. Ich fand schon immer, dass die Schule anstatt zum Lernen eher dafür gemacht ist, Freunde zu finden.

»Ich habe von deinem kleinen Unfall gehört«, erklärt Liz und starrt auf mein Pflaster. »Du kannst von Glück sagen, dass die Sache nicht ins Auge gegangen ist – im wahrsten Sinne des Wortes!«

Ich lächele sie an, da ich nicht weiß, was ich darauf antworten soll. Allerdings frage ich mich, wie sie davon erfahren hat. Ich habe mit niemandem aus dem Dorf darüber gesprochen.

»Geht es dir gut? Brauchst du etwas? Du musst nur fragen, ich helfe dir gern.«

»Mir geht es schon viel besser. Aber vielen Dank für das Angebot«, erwidere ich und erstarre beim Anblick von Mrs Palmer, der Schulleiterin – oder Frau Direktorin, wie sie immer noch genannt werden möchte.

»Sie wirkt immer so klug«, fährt Liz fort, als könne sie meine Gedanken lesen. »Mit ihrem maßgeschneiderten gelben Wollmantel hat sie etwas von der Queen an sich, findest du nicht?«

Ich muss lachen. Und es fühlt sich ziemlich gut an, mit einem Erwachsenen herumzualbern. »Obwohl die Perlen eher an Diana erinnern, oder? Ich kann mir aber beim besten Willen nicht vorstellen, wie sie den Erstklässlern hinterherläuft«, lache ich.

Ich blicke an meinem schwarzen Vintage-Baumwollkleid hinunter und entdecke Essensflecken und Handabdrücke von Daisy rund um den bestickten Rocksaum. Ich sehe mindestens genauso unordentlich und schlampig wie ein Erstklässler aus. Außerdem würde sich Mum im Grabe herumdrehen, wenn sie wüsste, dass ich ihr einst sehr elegantes Abendkleid aus den Sechzigern nun mit einem dicken Pullover darunter trage – ich besitze nicht genügend Oberweite, um es ohne Pullover darunter tragen zu können …

»Ja, aber wir sind sehr froh, sie zu haben«, antwortet Liz und sieht zu Mrs Palmer hinüber. »Als sie die Schule vor ein paar Jahren übernommen hat, hatte diese keinen guten Ruf mehr. In den Schulrankings rangierte sie ganz weit unten – was ich aber eigentlich nicht so eng sehe«, fügt Liz hastig hinzu. »Mark sagt immer, dass sie die Schule fast schon zu ihrer eigenen Privatschule gemacht hat, nur dass sie nicht privat ist! So musste er nicht erst großartig mit sich ringen, ob wir Kate auf diese Schule schicken oder nicht.«

»Adi hat immer viel zu viel Arbeit um die Ohren, um sich mit der Erziehung der Kinder zu befassen«, gestehe ich und habe sofort das Gefühl, mich ihm gegenüber ein wenig treulos zu verhalten.

Als könne sie wieder meine Gedanken lesen, fährt Liz fort. »Bei der Erziehung unserer Kinder hat auch Mark nicht viel zu sagen. Auf Partys diskutiert er lieber generelle Erziehungsprinzipien. Aber wie dem auch sei, ich muss leider los. Bis später!«

Es ist Viertel nach neun, und Daisy und ich haben noch einen langen, grauen Februartag vor uns. Wenn ich mich für den langen Heimweg über den Reitweg entscheide, vielleicht schläft sie dann dabei ein und ermöglicht es mir so, eine Stunde lang den Unterricht für den nächsten Montag zu planen.

Als ich den Buggy unter unser Vordach schiebe, schläft Daisy tief und fest unter der Patchworkdecke, die Adis Mum Pam uns zu ihrer Geburt geschenkt hat. Ebenso sehr, wie Adi die Decke mit ihren bunten Strickquadraten wahrscheinlich verabscheut, liebe ich sie.

Ich mache mich auf den Weg in den Wintergarten und hole all meinen Kram hervor. Erst da bekomme ich Bedenken wegen Kindsräubern und schiebe den Buggy lieber nach drinnen, wobei ich hässliche Reifenabdrücke auf dem Teppich hinterlasse. Daisy beginnt sich zu bewegen. Ich bin überzeugt, dass es ihr wie mir ergeht und sie es nicht ausstehen kann, drinnen im Cottage zu sein. Hier ist es trüb-dunkel, und selbst an einem der seltenen sonnigen Tage müssen wir immer das Licht anschalten – was insbesondere für Adi mit seiner saisonal-affektiven Störung (auch Winterdepression genannt) nicht gerade förderlich ist. Tageslicht kommt hier nämlich kaum welches herein.

Ich erinnere mich noch gut an die regnerischen Tage mit Lilly in London, als ich bei einem solchen Wetter immerhin noch in ein Café, ein Geschäft oder eine Galerie flüchten konnte. Plötzlich scheint das alles eine halbe Ewigkeit her zu sein. Hier gibt es keine Möglichkeit, vor den langen, einsamen Wintertagen Reißaus zu nehmen. Ich komme mir wie eine Gefangene vor. Ich muss raus aus diesem Haus, weg von hier, egal wohin.

Mit Daisy im Buggy drehe ich mich wieder um, fahre zurück nach draußen und die Ferry Road hinunter, vorbei an matschigen Feldern in Richtung des Flusses. Ich weiß, dass Reedby im Grunde sehr hübsch ist; der weite blaue Himmel scheint direkt aus einem Gemälde von John Constable entsprungen zu sein. Das Sumpfland wirkt auf gewisse Art und Weise richtig romantisch. Es ist einfach nur schade, dass es niemanden gibt, mit dem ich diese Eindrücke teilen kann.

Eine spannende Frage wirft Reedby jedoch auf. Wer sind diese seltsamen Männer, die immer in Zweiergrüppchen auftauchen und durch das Dorf ziehen? Gerade kommen mir wieder zwei Männer entgegen, und wie immer nicken sie mir freundlich zu und lächeln. »Guten Morgen!«, rufe ich. Vielleicht sollte ich Liz fragen, wer diese Männer sind. Bald schon hebt sich meine Laune. Ich habe schon immer den Hang gehabt, ein wenig launisch zu sein. Ich rege mich schnell auf, bin aber hinterher genauso schnell wieder guter Dinge. Vielleicht bin ich aber auch einfach nur ein oberflächlicher Mensch?

Beobachten diese Männer möglicherweise nur Vögel? Immerhin befinden wir uns in der Nähe eines Vogelschutzgebietes der RSPB, der Royal Society for the Protection of Birds. Dies war sogar extra in der Maklerbeschreibung unseres Hauses erwähnt worden. Als ob sich jemand tatsächlich nur dazu entscheidet umzuziehen, um in der Nähe eines Vogelschutzgebietes zu wohnen. Obwohl Adi natürlich schnell bei der Sache war: »Das bedeutet, dass es in Reedby ein großes Gebiet gibt, das nicht bebaut werden kann. Wir werden also in einem echten Dorf wohnen – Schluss mit Vororten und Randbezirken!«

Aber wo sind dann bitte ihre Ferngläser? Während ich die Männer beobachte, fällt mir diese Frage auf. Außerdem haben sie etwas an sich, das ganz und gar Reedby-untypisch ist. Sie sind deutlich lässiger und moderner gekleidet als der Rest, und sie sind ausgerüstet, als sei ein Spaziergang rund um Reedby herum eine Art Überlebenstraining. Sie scheinen alle zur gleichen Sippe zu gehören, und ich fange an, ihre Eigenschaften aufzulisten: dicke Pullover, die unter ihren Outdoorjacken hervorscheinen, gegerbte Wanderschuhe, ungekämmtes, zerzaustes Haar, das unter ihren regenbogenfarbenen Wollmützen hervorquillt.

Ich könnte daraus eine Aufgabe für meine Schüler machen! Sie könnten sich eine Person aussuchen, egal ob Freund, Familienmitglied oder ein Star, und dann deren Kleidung, Accessoires, Haarschnitt etc. auflisten und so eine Art Gruppenzugehörigkeit herausfinden. Ist die Person ein Rebell? Ein Hippie? Otto Normalverbraucher? Fashionfreak? Dies scheint eine hervorragende Aufgabe für meine Mode- und Textilschüler zu sein. Außerdem werden sie diese Untersuchung ganz bestimmt mögen. Dabei können sie nämlich sich selbst und ihre Familie unters Auge nehmen. Oder sie könnten sich aufmachen und Leute beobachten. Ein hervorragendes Beispiel für individuell gestaltetes Lernen – Curtis Lampard wird es lieben! Vielleicht wird das sogar ausreichen, um mein Ansehen wieder aufzupolieren.

Der Unterrichtsplan ist so gut wie erledigt. Aber eben noch nicht ganz. Es genügt leider nicht, nur darüber nachzudenken, was ich tun will. Ich muss beweisen können, dass ich darüber nachgedacht habe. So muss ich für alle Eventualitäten vorbereitet sein, weshalb ich das Konzept später schriftlich formulieren werde. Nicht kleckern, klotzen – das ist die Devise. Ich muss alles getippt vor mir liegen haben, erst dann ist es real. Die Arbeit hört einfach nie auf, es kommt mir fast vor, als sei in Wirklichkeit ich diejenige, die Tonnen von Hausaufgaben zu erledigen hat.

Ich kann es nicht fassen! In der Ferne sehe ich, wie einer der eben beschriebenen Männer über einen Zaun klettert. Der Mann ist sehr groß und trägt ein leuchtend buntes Hemd. Er unterscheidet sich von den anderen Männern und muss ziemlich frieren. Was aber meine Aufmerksamkeit auf ihn lenkt, ist nicht so sehr der Mann selbst, sondern sein Hemd: Es ist mit einem rot-türkisfarbenen Paisleymuster versehen.

Sofort eile ich den Weg ins Moor zurück. Von meinem neuen Blickwinkel aus erscheint mir das Hemd genau so, wie ich es mir gedacht habe. Es ist ein Paisleymuster im Vintagestil in Karminrot mit einem Hauch dezentem Türkis – ganz hell (eine meiner Lieblingsfarben) – von Liberty’s. Seit meiner Studienzeit ist das Liberty’s, das sich in der Regent’s Street fast ein wenig zu verstecken scheint, mein absolutes Lieblingsgeschäft in London. Meiner Meinung nach können die großen Namen wie Harrods, Harvey Nicholls oder Peter Jones mit Liberty’s oberster Etage nicht mithalten, die mit all den Stoffen und Kurzwaren ein riesiges Spektrum an Farben und Strukturen zu bieten hat.

Mir ist klar, dass es in ganz England nur einen Mann gibt, der ein solches Hemd tragen würde. Ich spähe durch die Hecke. Daisy, jetzt fang bloß nicht an zu weinen! Er ist es! Ich weiß es ganz genau. Chris Taylor, an den ich seit mindestens zehn Jahren nicht mehr gedacht habe. Ich erinnere mich noch genau an jenen Tag, an dem wir jeden Shop auf der King’s Road auf der Suche nach diesem perfekten Hemd abgeklappert haben – und er trägt es immer noch! Allein sein Anblick gibt mir schon das Gefühl, wieder ein normaler Mensch zu sein. Mein altes Ich meldet sich zurück, und ich vergesse einen Augenblick lang, hier draußen inmitten des völligen Nichts gefangen zu sein.

Bei genauerer Betrachtung war ich eine viel schlechtere Schülerin als die meisten Jugendlichen, die ich heute unterrichte. Oft habe ich den Unterricht geschwänzt. Es war ja nicht unser Fehler, dass die Chelsea School of Art sich in unmittelbarer Nähe der King’s Road befand und wir darum einen Bummel zu den fantastischsten Kleiderläden praktisch unternehmen mussten, nicht wahr? Dies diente stets als Entschuldigung.

Am Tag, an dem wir das Paisleyhemd kauften, haben wir es gar nicht mehr bis ins College geschafft. Eigentlich hatten wir gar nicht vorgehabt, einen ganzen Tag lang zu schwänzen; es war nur einfach so, dass sich jede noch so kleine Boutique als eine neue Welt der Stoffe, Farben und Muster entpuppte, die sich deutlich von den gewohnten Modeketten unterschied. Das Tolle war die Einzigartigkeit eines jeden Stücks, als sei alles eine Spezialanfertigung. Es war ein geradezu ekstatisches Gefühl, wir kamen uns wie berauscht vor angesichts der Schönheit der Dinge um uns herum. Nie zuvor war ich mit einem Mann zusammen einkaufen gewesen. Da, wo ich herkam, gingen die Jungs keine Klamotten kaufen. Die Jungs aus meiner Jugendzeit verbrachten ihre Zeit damit, in Musikläden herumzuhängen und Platten zu durchstöbern. Nie im Leben hätte auch nur einer von ihnen je einen Gedanken daran verschwendet, sich in eine Boutique zu wagen.

Chris und ich hatten einen Mordsspaß, Kleider anzuprobieren, die wir uns eigentlich gar nicht leisten konnten. Selbst die Kleidung aus den Secondhandläden war mit unserem Studentendarlehen kaum zu bezahlen. Ich hatte das Paisleyhemd als Erste entdeckt. Chris ist mir in die winzige Umkleidekabine gefolgt. Wir waren erst seit ein paar Wochen zusammen, doch über Knutschen in der Collegebar waren wir noch nicht hinausgekommen. Vor dem bodenlangen Spiegel kam ich mir ziemlich nackig vor und fühlte mich eher wie eine der hässlichen Stiefschwestern. Ich betete, dass das Hemd passen würde, doch die langen Ärmel reichten mir weit über die Fingerspitzen hinaus.

»Ich will es«, erklärte Chris. Ich hielt es zunächst für einen Scherz, doch insgeheim war ich froh, dass er sich mehr auf das Hemd als auf mich zu konzentrieren schien – denn mir war ziemlich peinlich, wie entblößt meine bleiche, durchschnittliche Figur im harten Licht der Umkleidekabine wirkte. Chris schnappte sich das Hemd, und wie bei Aschenputtel und dem Schuh passte es ihm wie angegossen. Die Verkäuferin packte es sorgsam in Seidenpapier und anschließend in eine Papiertüte ein. Chris zog das Hemd gleich darauf schon an, und ich weiß noch genau, dass wir den restlichen Tag damit verbrachten, immer wieder vom Regen draußen in die verschiedenen Geschäfte zu flüchten, von Kleiderläden über Innenausstatter bis hin zu Fliesengeschäften in der Fulham Road. Für mich war es der perfekte Shoppingtag; dazu trug natürlich auch die Tatsache bei, dass die Augen der Verkäuferinnen Chris auf Schritt und Tritt folgten, und jede von ihnen darum wetteiferte, ihn bedienen zu können. Doch er war bereits vergeben. An mich. Endlich gehörte Laura Lovegrove zu den angesagten Leuten! Leider muss ich aber auch hinzufügen, dass dies der Tag war, an dem eine Dame in den fünfzigern mit sehr gepflegtem Aussehen Chris ansprach, als wir gerade einen Laden verlassen wollten und Chris das Paisleyhemd über seinem T-Shirt trug.

»Ich bin Talentsucherin für die Agentur Models One«, erklärte sie. »Hier ist meine Visitenkarte. Kommen Sie doch mal vorbei, wenn Sie Interesse haben.« Natürlich war dies der Anfang vom Ende für Chris und mich. Er stieg in eine ganz andere Liga auf – und war bald schon von Models in Paris und Mailand umgeben.

Ich schiebe Daisy wieder auf unsere Straße, während ich in Gedanken immer noch bei Chris und den Läden in der King’s Road bin. Wir haben immer verächtlich auf alle Leute herabgesehen, die ihre Klamotten bei den großen Modeketten auf der Hauptstraße kauften. Was waren wir doch für fürchterliche Snobs! Dennoch hat sich ein Teil von mir nicht geändert: Noch immer hasse ich die Angepasstheit der Hauptstraßen.

Ich versetze mich in meine Jugendzeit zurück. Wie wäre wohl mein Leben verlaufen, wenn ich mit Chris zusammengeblieben wäre? Würde er meine Kleiderstangen mit all den Vintagekleidern mögen? Hätten wir dann große, hübsche, blauäugige Kinder, die auf ihren Vater kämen anstatt auf mich? Würde ich anstatt in Reedby in einer Weltstadt wie Paris oder Rom leben? Schließlich erreichen Daisy und ich unsere Haustür; verwundert frage ich mich, wie wir es so schnell ins Marsh Cottage zurückgeschafft haben.

Mir fällt es immer noch schwer, das Haus als mein »Zuhause« zu bezeichnen. Unser altes Haus fühlte sich wirklich wie ein »Zuhause« an. Es war richtig und wie für uns gemacht. Ein Teil von mir will immer noch nicht ganz begreifen, dass ich dorthin nicht mehr zurückgehen kann, dass das Haus jetzt einem, wie wir fanden, recht sympathischen Pärchen gehört. Sie schienen sehr nett zu sein; die junge Frau war schwanger, und sie suchten verzweifelt nach einem Haus, in das sie einziehen konnten. Sie zeigten sich ziemlich beeindruckt vom Einzugsgebiet der Schule. Dann die Drohungen, vom Kauf zurückzutreten, sollten wir nicht einen besseren Preis anbieten. Dabei hatte das Pärchen zu Beginn so sympathisch gewirkt.

Ich höre, wie draußen vor dem Cottage ein Lieferwagen Halt macht. In London war immer so viel Verkehr auf unserer Straße, dass ich so etwas nie mitbekommen habe. In Reedby ist das jedoch anders. Hier wird man schon beim kleinsten Geräusch hellhörig. Jetzt läuft jemand über den Kiesweg, dann klopft es an der Tür. Daisy wird mit einem Jammern wach, das sich schnell zu einem lauten Geschrei entwickelt. Ich öffne die Tür.

»Eine Lieferung für Mr A. Stark«, erklärt der stämmige Mann im Overall. »Bitte einmal hier unterschreiben«, fährt er fort und reicht mir mit seinen Wurstfingern einen Kuli. Einen Augenblick lang bin ich abgelenkt und muss an Chris’ feine Hände denken, mit denen er Klavier gespielt hat.

Ich glaube nicht, dass wir etwas bestellt haben, aber vor diesem Fremden will ich mich nicht lächerlich machen.

»Stellen Sie es einfach neben der Tür ab«, erwidere ich und frage mich, was es wohl sein könnte.

»Das kann ich leider nicht, Ma’am. Meine Versicherung lässt nur zu, dass ich es aus dem Lkw auslade. Von dort aus müssen Sie es dann annehmen. Ist so ’ne Gesundheits- und Sicherheitssache, verstehen Sie?« Ich verstehe es zwar nicht, folge ihm aber dennoch zur Tür des Lieferwagens, wo ich ein glänzendes, blaues Fahrrad in Empfang nehme.

»Vergessen Sie den Lieferschein nicht«, rät der Mann. »Ohne den können Sie es nicht umtauschen.«

Eigentlich könnte ich Adi sehr viel über den heutigen Tag berichten. Ausnahmsweise einmal scheint er sich nicht darüber aufzuregen, dass Lilly mit ihrer Gabel nur in der Lasagne herumstochert. Jedenfalls zu Beginn.

»Vielleicht braucht sie einfach nur ein wenig Fleisch.«

Ich lasse mich dadurch jedoch nicht aus der Ruhe bringen. »Kein Problem. Du kaufst Fleisch, das du dann auch zubereiten kannst.« Adi ist zu aufgeregt und glücklich, um darauf zu reagieren. Schon komisch, wie viel Aufregung ein Fahrrad einem Menschen schon bereiten kann.

Beiläufig erwähne ich die Männer in ihren Zweiergrüppchen, vermeide es dabei jedoch sorgsam zu erwähnen, dass ich Chris gesehen habe. Adi hat so seine Meinung über frühere Liebhaber, und ich habe irgendwo noch eine Schachtel versteckt mit alten Fotos und Briefen.

Ich glaube, dass das Ausgehen und Zusammensein heute deutlich anders ist – und komme mir plötzlich richtig alt vor. Heutzutage schreibt niemand mehr Liebesbriefe, sondern nur noch SMS, bestenfalls eine E-Mail. Man hat auch keine Fotos mehr, vielleicht liegt irgendwo eine CD mit Fotodateien herum. Es gibt einfach nichts mehr, was dein Verflossener tatsächlich in Händen gehalten hat. Sind diese Zeiten definitiv vorbei?

»Vielleicht eine Schwulenkommune?«, scherzt Adi und reißt mich aus meinen Gedanken ins Hier und Jetzt zurück. Für den Bruchteil einer Sekunde will ich ihm glauben. Warum bin ich eigentlich immer so naiv? »Ach, keine Ahnung, wer sie sind. Ich bin tagsüber in der Arbeit und bekomme weder von Reedby noch von der Landschaft in Norfolk etwas mit. Stattdessen sitze ich den ganzen Tag lang vor einem Bildschirm.«

»Kannst du dich nicht vor deine komische Lampe setzen?«, fragt Daisy.

»Das ist keine normale Lampe, sondern eine Lichttherapie für Daddys Krankheit«, erklärt ihr Lilly.

»Redet doch einfach weiter über mich, als wäre ich gar nicht da!«, schnauzt er mich an. Was ist bloß mit Adi los? Er ist immer so angespannt, dass er jederzeit bei der kleinsten Sache in die Luft gehen kann! Dabei habe ich doch noch nicht einmal etwas gesagt!

Ähnlich wie Daisy, deren Stimmung sehr schnell umschlagen kann, fährt Adi dann unvermittelt fort.

»Ich habe das Fahrrad gekauft, weil ich damit von jetzt an zur Arbeit fahren werde.«

»Aber du hast doch schon ein Rad«, werfe ich ein.

»Ein Rennrad ist für die Straßen hier wohl kaum geeignet. Da hätte ich alle paar Minuten eine Reifenpanne. Wusstest du, dass es eine Bikeroute von hier bis in die Stadt gibt? Dabei kann ich außerdem Geld sparen, weil ich dann nicht mehr tanken muss«, erklärt Adi, der die Teller in die Küche trägt und dabei beinahe mit dem Kopf gegen einen der Türrahmen knallt.

»Es ist, als würde Daddy in einem Hobbithaus wohnen«, ruft Lilly. »Er passt hier nicht herein.«

»Schschsch!« Ich flüstere. »Ich glaube nicht, dass Daddy zu Scherzen aufgelegt ist.« Vielleicht sollte ich noch hinzufügen, dass selbst Mummy keine Ahnung hat, was ihn derzeit so belastet. Insgeheim frage ich mich, ob es wohl der Job ist? Oder das neue Haus? Oder, was das Schlimmste wäre, liegt es möglicherweise an unserer Ehe?

Kapitel 6

Festonstich – Mit dem Festonstich wurden früher Wolldecken eingefasst. Auch heute noch wird er zumeist als dekorativer Kantenstich genutzt.

Im Verlauf der voranschreitenden Arbeitswoche rechne ich beinahe täglich mit einer schriftlichen Ermahnung des Colleges. Vielleicht ist aber auch meine Schimpftirade über den Stress, eine arbeitende Mutter zu sein, gnädigerweise unter den Teppich gekehrt worden. Dennoch befürchte ich jedes Mal, wenn das Telefon klingelt, Curtis oder irgendjemanden von der Personalabteilung am anderen Ende der Leitung zu haben.

Um mich davon abzulenken und in der Hoffnung, noch einmal Chris zu sehen, breche ich mit Daisy des Öfteren zu endlosen Wanderungen rund um das Dorf auf. Sehnsüchtig denke ich an die Zeit zurück, als Kunst und Design noch voller Hoffnung und Verheißung steckten. Tief in meinem Inneren ist mir klar, dass ich all das gar nicht tun würde, wenn ich mich nicht so nach Gesellschaft, Unterhaltung und einer Ablenkung von meinen trüben Gedanken sehnen würde. Diese Wanderungen schenken mir ein wenig Auftrieb – wie ein Kaffee, ein Schokoladenriegel oder eine Zigarette. Nicht dass ich rauchen würde. Meine Schwiegermutter raucht immerhin gut und gerne vierzig Stück am Tag.

Was mich wieder daran erinnert, mich in einer ruhigen Minute einmal mit Adi hinzusetzen und dringend über das Thema Rauchen in unserem Haus zu sprechen. Es kann nicht sein, dass seine Mutter bei uns übernachtet und uns dann womöglich noch die Hütte in Brand setzt. In Ealing war es schon schlimm genug, sie dazu zu zwingen, zum Rauchen auf unseren winzigen Balkon hinauszugehen – ganz so, als sei ich die böse Schwiegertochter. Legt Pam es etwa darauf an, mein Asthma zu reizen? Will sie ernsthaft, dass ich einen Asthmaanfall erleide? Zuzutrauen wäre es ihr jedenfalls. Auf diese Art und Weise hätte sie endlich wieder Adi ganz für sich allein! Ich kann es einfach nicht leiden, wie sie alles an sich reißt. Noch schlimmer ist allerdings die Tatsache, dass Adi sie einfach gewähren lässt. Immerhin ist dies mein Haus!

Wenigstens besitzen wir hier im Marsh Cottage einen riesigen Garten. Außerdem hat uns der Makler erklärt, dass das Cottage über genügend Land verfüge, um dort eine ganze Reihe neuer Häuser zu bauen – natürlich nur, wenn uns dafür eine Baugenehmigung erteilt würde. Es ist Freitagmorgen, und ich bin auf dem Weg zur Schule; endlich werde ich Liz Randall nach den Männern fragen können. Denn das ist keine Frage, mit der ich kurz zu Heather Weatherall eilen könnte. »Warum laufen alle diese Männer um unser Dorf herum?« Dabei hätte sie ganz bestimmt eine Antwort parat, da bin ich mir sicher. Warum hat der Makler Heathers Informationsreichtum eigentlich nie als Verkaufsargument erwähnt? Hätte er mal machen sollen.

Wir gehen zu Fuß zur Schule und sind die Ersten am großen viktorianischen Schultor. Ich bin absolut überzeugt, dass man zu Fuß deutlich schneller ist, als immer wieder und wieder im Auto wie ein Geier um die Schule herumzukreisen, in der Hoffnung, davor einen Parkplatz ergattern zu können. Immer noch komme ich mir wie die Neue vor. Ich sollte wirklich hingehen und den anderen Mums in ihren kleinen Grüppchen einfach einen guten Tag wünschen. Aber alles, woran ich denken kann, ist, dass ich in der Park Royal Infant School in Ealing fast alle anderen Mütter persönlich kannte. Seit den Rückbildungsgymnastikkursen waren wir alle miteinander befreundet und trafen uns reihum jede Woche bei Kaffee und Kuchen. Die Zeit in der Park Royal Infants School scheint mir eine halbe Ewigkeit her zu sein. Wie meine Freundinnen in Ealing sind viele der Mütter hier im Shabby-chic-Stil gekleidet, mit zerrissenen Jeans, Clogs und einem frischen, diskreten Make-up. Eigentlich hatte ich eher vermutet, hier auf Mums mit sehr viel gepflegterem Aussehen zu treffen, die ein volles Make-up aufgelegt haben und sorgsam fürs Büro oder einen Tag im Fitnessstudio ausgewählte Kleider frisch aus der Reinigung tragen.

»Hi Laura!«, ruft Liz und reißt mich aus meinem Tagtraum.

»Wir scheinen uns immer zu verpassen. Aber montags komme ich ohnehin nie her, da gehe ich arbeiten«, plappere ich los und bin ganz aufgeregt, dass sich endlich jemand mit mir unterhält.

»Ja, ich weiß, du bist im College angestellt. Da Jack jetzt in die erste Klasse geht, werde ich bald auch wieder anfangen, arbeiten zu gehen. Ich habe schon ein Büro in der Stadt angemietet«, erzählt sie.

»Für deine journalistische Arbeit?«, vermute ich.

»Genau. Liz Randall: Public Relations und Journalismus«, witzelt sie. »Ich habe gerade meine ersten Aufträge für Zeitschriften bekommen. Hauptsächlich Artikel über Mode, Inneneinrichtung, ein paar Künstlerprofile. Mit viel Glück werde ich vielleicht sogar ein paar bekannte Künstler und Designer für Sonntagszeitungen interviewen können. Du weißt schon, Leute wie Lawrence Llewellyn-Bowen – dieser Innendesigner in weißen Anzügen, unter denen er rosafarbene Hemden mit Blütenmuster trägt.« Liz lächelt. Ihr roter Lippenstift, die blasse Haut und das dunkle Haar verleihen ihr ein beinahe schon schneewittchenhaftes Aussehen. Vielleicht habe ich in letzter Zeit aber auch nur zu viele Kinderbücher gelesen!

Das Gespräch über gemusterte Hemden erinnert mich an Chris, den ich mit diesen Männern gesehen habe – Adis Schwulenkommune!

»Liz, hast du auch schon einmal diese Männer gesehen, die paarweise um das Dorf herumwandern? Wer sind sie?«, wispere ich.

Sie kichert. »Es ist nicht nötig zu flüstern. Das ist nichts Anrüchiges. Jeder hier weiß, dass sie Padmaloka besuchen, das spirituelle Buddhistenzentrum. Das ist ein Zentrum allein für Männer. Mein Mark ist dort früher schon einmal zu Yogakursen hingegangen, aber mittlerweile war er schon seit einer Ewigkeit nicht mehr in Padmaloka. Dabei wünschte ich wirklich, er würde wieder hingehen. Damals hatte er sehr viel Stress. Übrigens, hat Lilly vielleicht Lust, heute zum Abendbrot zu uns zu kommen? Kate und Lilly sind schon beste Freundinnen geworden«, stellt Liz fest. Wenigstens haben die Kinder schon Freundschaften geschlossen!

Wie es scheint, sind alle entweder mit Schule oder Arbeit beschäftigt. Auf dem Heimweg ertappe ich mich dabei, wie ich den Buggy in Richtung des Buddhistenzentrums schiebe. Dabei komme ich mir jedoch wie eine Herumtreiberin vor. Im Garten, inmitten der Krokusse, entdecke ich ein paar der Männer. Und dort drüben, da steht er, Chris Taylor, zumindest könnte dies sein Rücken sein. Er trägt das bedruckte Hemd von Liberty’s mit den grünen stilisierten Blättern, die beinahe mit der Gartenkulisse verschmelzen. Schön für ihn, denke ich. Ich erinnere mich an einen Zeitschriftenartikel, in dem stand, dass die Leute meistens Kleidung aus der Zeit tragen, in der sie am glücklichsten waren. War Chris am glücklichsten, als er noch in der Kunsthochschule war? Als er mit mir zusammen war? Männer sind ja im Allgemeinen recht konservativ und zurückhaltend, was die Auswahl ihrer Kleidung und deren Farben angeht. Chris ist da eindeutig die Ausnahme, die die Regel bestätigt. Jedes Mal, wenn ich gebeten werde, eine Stoffkollektion für Männer zu entwerfen, kommt dabei immer eine verwaschene Version der Damenkleidung heraus. Vielmehr eine trübere Version, als müsste ich lediglich Tee oder Kaffee über meine Damenkollektion verschütten – und schon ist Gill damit zufrieden. Laura, das mit dem Tee ist eine hervorragende Idee, rufe ich beinahe laut heraus. Ich werde gleich nachhause gehen und es ausprobieren! Denn ich muss dringend etwas entwerfen, das Gill verkaufen kann. Diese ganze Designsache ist schon eine komische Angelegenheit, denn jedes Mal, wenn ich an etwas vollkommen anderes denke, was dem Anschein nach überhaupt keine Verbindung zu diesem Thema hat, fallen mir die besten Ideen ein.

»Du scheinst mit deinen Gedanken ja meilenweit entfernt zu sein«, ertönt plötzlich eine vertraute Stimme. »Wie schön, dich hier zu sehen.« Ich schaue auf und sehe Chris Taylor vor mir. Mir entgleiten sämtliche Gesichtszüge.

Ich hatte gehofft, ihm an einem meiner guten Tage zu begegnen: mit frisch gewaschenem Haar (anstatt meiner fettigen Mähne, die ich zu einem Zopf zusammengebunden habe), ein wenig Make-up (mittlerweile ist auch der letzte Rest Lippenstift, den ich heute Morgen aufgelegt habe, verschwunden) und, vor allem, ohne ein Pflaster quer über der Stirn. Keine Ahnung, warum ich ihn beeindrucken will. Oder warum ich ihm beweisen möchte, dass es die vergangenen Jahre gut mit mir gemeint haben. Vielleicht will ich Chris einfach nur deutlich zeigen, dass er mich nicht hätte sitzenlassen dürfen – dass nicht ich, sondern er derjenige ist, der eine Chance verpasst hat.

»Du bist Laura, Laura Lovegrove, nicht wahr?«

»Stimmt. Ich bin’s«, lächele ich.

»Du hast dich kaum verändert. Nein, du hast dich überhaupt nicht verändert. Das müssen … fünfzehn Jahre sein seit unserer Abschluss-Modenschau! Das dürfte das letzte Mal gewesen sein, dass ich dich gesehen habe.« Hinsichtlich meines Aussehens fühle ich mich sofort ein wenig besser. Sofern er damit nicht sagen will, dass ich damals schon so leicht chaotisch wie jetzt ausgesehen habe.

Bei genauerem Hinsehen wirkt Chris allerdings, als läge unser Studienabschluss bereits zwanzig, fünfundzwanzig Jahre zurück. Sein Gesicht sieht schlaff aus, verbraucht und irgendwie grau. Er scheint es mit dem Leben in Saus und Braus ziemlich übertrieben zu haben. Trotzdem wirkt er mit seinen stahlblauen Augen, die mich zu durchdringen scheinen, immer noch sehr attraktiv. Auf den zweiten Blick sieht seine Nase allerdings ein wenig rot und geschwollen aus. Ist seine Nase etwa so rot, weil er trinkt? Unweigerlich stelle ich mir diese Frage und fühle mich hinsichtlich meiner eigenen Unzulänglichkeiten gleich viel besser.

»Laura, ich muss gestehen, dass du die Letzte bist, die ich hier in den dunklen Tiefen Norfolks erwartet hätte.«

»Warum?«, erwidere ich ein wenig eingeschnappt und werfe den Kopf in den Nacken, um ihn besser sehen zu können. Mein Gesicht befindet sich auf seiner Schulterhöhe. »Hier ist es nicht dunkel. Und so einen weiten Himmel findet man sonst nirgendwo«, entgegne ich in dem Bedürfnis, meine neue Heimat verteidigen zu müssen. Dass man einen klaren Tag und trockenes Wetter benötigt, um den berühmten, weiten Himmel Norfolks zu erleben, behalte ich jedoch lieber für mich.

»Das war nur ein Witz. Aber seit wann bist du so ernst? Du hast doch wohl nicht die alte Laura Lovegrove vergessen, das Mädchen, das sich in den Vinotheken und Cafés der King’s Road einen hinter die Binde gekippt hat? Erinnerst du dich noch an ›My Old Dutch‹?«

»Das Pfannkuchenparadies«, lache ich und merke, wie ich mich innerlich allmählich entspanne. Vielleicht liegt es auch an der Stimmung des Buddhistenzentrums, die auf mich abfärbt.

»Ich bin nur einfach immer müde. Weißt du« (vielleicht kannst du das aber auch nicht wissen, denke ich), »Arbeit und Kinder unter einen Hut zu bekommen, ist nicht gerade leicht.« Ein Abend in einer Weinbar und dergleichen zu verbringen – das war eine andere Laura.

»Wen hast du geheiratet? Mikey? Oder Carlos, den Spanier? Der sah ziemlich gut aus!«

Ich schüttele den Kopf und kann mich kaum noch daran erinnern, wer dieser Carlos war.

»In beiderlei Hinsicht liegst du falsch. Ich habe Adi geheiratet, einen Freund von einem Freund von einem Freund …«, antworte ich und habe plötzlich das ungute Gefühl, meinen Mann unter Wert zu verkaufen. Ich verschweige Chris, dass wir uns bei einer Hauseinweihungsparty kennengelernt haben (bei der keiner von uns beiden eingeladen gewesen war) und es beinahe wie in diesen kitschigen Liebesromanen war, in denen der große, dunkle, attraktive Mann auftaucht und der Heldin sofort klar ist, dass sie Mr Right vor sich hat. Obwohl Adi ein wenig länger gebraucht hat, um zu kapieren, dass er mein Mr Right war.

»Wie sieht es denn mit dir aus?«, frage ich ihn. Ein Teil von mir hofft, dass er sein Glück nicht gefunden hat.

»Verheiratet und geschieden. Und das gleich zweimal.«

»Oh! Ist das der Grund, warum du dich hierfür interessierst?«, frage ich und sehe zu dem Herrenhaus hinauf.

»Du meinst für den Buddhismus?«

Ich nicke und bin ein wenig verlegen ob meiner direkten Art.

»Ich würde nicht behaupten, ein Buddhist zu sein, aber für mich war die Zeit gekommen, einmal über solche Dinge nachzudenken.« Plötzlich wird Daisy wach und schreit lauthals los.

»Ich sollte wohl jetzt besser weitergehen. Ich werde sonst noch dein friedliches Refugium stören.«

»Bis bald«, verabschiedet er sich und streicht mir sanft über den Arm.

Während ich weitergehe, habe ich das Gefühl, aus einem Käfig freigelassen worden zu sein und zu fliegen – was ziemlich kitschig und abgedroschen klingen mag. Aber irgendwie fühle ich mich nach dem Treffen mit Chris, als sei mir eine gewaltige Last von den Schultern genommen worden. Ich blicke nach oben. Der Himmel in Norfolk ist so weit wie die Moorlandschaft der Fens, und allmählich fange ich an, mich hier heimisch zu fühlen. Die Felder mit ihren horizontalen grünen, violetten, blauen und grauen Streifen, die immer noch mit einem Hauch von Schnee bedeckt sind, sehen einfach wunderschön aus.

Vor langer Zeit hätte ich bei einem solchen Anblick beim nächsten Rastplatz angehalten, Aquarellfarben angemischt und losgemalt. Von den Skizzen hätte ich dann einige später zu abstrakten Stoffentwürfen weiterentwickelt. Jetzt ist dies jedoch nichts weiter als ein flüchtiger Augenblick. Aber vielleicht kann ich einen kleinen Skizzenblock oben auf den Buggy legen? Die horizontalen Streifen könnten ein wirklich hübsches Stoffmuster bilden.

Ich krame unter dem Buggy herum und arbeite mich vorbei an einer Wasserflasche, Tupperdosen mit Reiscrackern, feuchten Tüchern und einer Luftpumpe (falls der Buggy einmal einen Platten haben sollte), bevor ich endlich finde, wonach ich suche. Wie eine Pfadfinderin bin ich allzeit bereit und habe immer ein Skizzenbuch bei mir – für alle Fälle. Ich stütze es auf dem Schiebegriff des Buggys ab, nehme einen Stift aus Daisys Buntstiftmappe und lege los. Ich gehe ganz in grünen und weißen Streifen auf.

Unter dem Verdeck bewegt sich etwas. Dann ertönen ein paar Schreie. Obwohl Daisy schon drei Jahre alt ist, weint sie immer noch zuerst nach einem Nickerchen. Bitte schlaf wieder ein, nur noch eine Minute! Arme stemmen sich unter dem Verdeck hindurch, wodurch mein Skizzenbuch in den dreckigen Schneematsch am Straßenrand fällt. Schnell hebe ich die Skizzen wieder auf und würde am liebsten in Daisys Geschrei einstimmen. Was ich aber nicht kann – schließlich bin ich die Erwachsene, von der erwartet wird, mit jeder Situation fertigzuwerden.

Als ich unseren Flur betrete, blinkt schon das rote Licht des Anrufbeantworters; in einem so trüben Flur wie dem unseren leuchtet es besonders hell. Im ersten Augenblick traue ich mich gar nicht, die Aufnahme abzuhören. Ob das wohl das College ist? Ich drücke den Wiedergabeknopf, und diese seltsame Roboterstimme erklärt: »Sie haben eine neue Nachricht.« Bis letzte Woche noch war ich bei neuen Nachrichten immer ganz neugierig und aufgeregt. SMS bekomme ich hier nicht mehr, da unser Teil von Reedby schlichtweg keinen Empfang hat, weswegen nur die Kommunikation über das Festnetz funktioniert. Oder könnte es sich um einen neuen Auftrag aus einem Wettbewerb handeln, an dem ich teilgenommen, dies aber schon längst vergessen habe? Vielleicht ist es ja auch ein Angebot für eine Ausstellung? Wie lange es wohl noch dauert, bis meine Karriere als Designerin in Schwung kommt? Seitdem ich die Kunsthochschule beendet habe, habe ich immer wieder angesetzt und dann wieder aufgehört. Einen völlig irrsinnigen Moment lang hege ich sogar die Hoffnung, der Anruf könnte von Chris sein – obwohl ich ihm gar nicht meine Nummer gegeben habe.

Stattdessen erklingt Adis ruhige, tiefe Stimme. »Hey, Laura, ich rufe nur kurz an, um zu sagen, dass es mir wirklich leidtut, dass ich diese Woche ein wenig angespannt war. Lass uns darüber reden, wenn ich zurück bin. Ich bringe eine Flasche Rosé-Champagner mit.« Mein erster Gedanke ist: Er erinnert sich an mein Lieblingsgetränk! Danach gehen mir unweigerlich die Fragen durch den Kopf: Was hat er angestellt? Warum will er mit mir reden, wenn er wieder zuhause ist?

Ich lasse Daisy mit ihrer Eisenbahn spielen. Dies ist das einzige Spielzeug, das Adis Kindheit überstanden hat. Lilly durfte damit nie spielen. Ich denke, Adi hat nach der Geburt unserer zweiten Tochter die Hoffnung auf einen Sohn aufgegeben und Daisy darum seine Eisenbahn geschenkt. Wenn man den Worten eines Professors im Radio Glauben schenken will, bin ich wahrscheinlich zu anspruchslos und bringe nicht den nötigen Ehrgeiz auf, um einen Sohn zu bekommen. Offenbar bringen nämlich sehr gestresste und ambitionierte Frauen hauptsächlich Jungen auf die Welt; wenn der Mann derjenige in der Ehe ist, der gestresst und voller Ehrgeiz ist (wie zum Beispiel Chirurgen und Piloten), dann wird es eine Tochter. Adi war schon immer der gewissenhafte Ernährer unserer Familie.

Durch die Glastür des Wintergartens hindurch beobachte ich Daisy, während ich an meinen Blumenmustern noch ein paar Änderungen vornehme. Als ich gerade das Kabel des Föns entwirre, kommt Daisy in mein Studio gelaufen. Zwischendurch tue ich immer wieder so, als würde ich Friseur spielen, und trockne Daisys nasses Haar, während ich in Wirklichkeit meine noch nassen Malereien trockne – was die einzig wahre Funktion eines Haarföhns ist, wie jeder Textildesigner gern bestätigen wird.

Ich koche zwei Tassen Kaffee – eine für mich und eine für die Entwürfe, genauer gesagt für die »trübe« Männerkollektion. Das ist der Teil meiner Arbeit, den ich besonders liebe. Zwar habe ich keine Ahnung, ob es wirklich funktionieren wird, aber was soll’s? Mit einem Schwamm tupfe ich die braune Flüssigkeit über die Gemälde. Schon jetzt sehe ich bildlich vor mir, wie Adi ein Hemd mit diesem Muster trägt. Es entspricht genau seiner Farbpalette: Braun, Beige, Hellbraun, Khaki und Dunkelgelb würden hervorragend zu seinen grünlich-haselnussbraunen Augen passen. Wenn er sich denn dazu hinreißen lassen könnte, ein gemustertes Hemd zu tragen anstatt immer nur sein geliebtes Ton-in-Ton. Ich will einen Schluck Kaffee trinken und merke, dass ich stattdessen einen großen Schluck des khakifarbenen Wassers zu mir genommen habe. Reflexartig spucke ich alles über meinen camouflageartigen Blätterentwürfen wieder aus.

»Wow! Komm mal her, und sieh dir das an, Daisy!«, rufe ich ins Wohnzimmer hinein. Daisy sieht jedoch nicht von Thomas, der kleinen Lokomotive auf. Warum spielen Kinder eigentlich so fröhlich weiter, wenn man sich ein einziges Mal ihre Aufmerksamkeit wünscht? Wenn ich dann allerdings wieder weiterarbeiten will, dann werde ich auf einmal so viel interessanter sein als Thomas, die kleine Lokomotive. Ich nutze die Zeit, die Daisy in ihr Spiel vertieft ist, und schnappe mir ein paar der Iris- und Gänseblümchenentwürfe. Im Waschbecken spüle ich sie mit klarem Wasser ab. Ja! Das Muster ist beinahe ausgewaschen, aber nicht ganz. Perfekt! Danach folgt wieder der Zirkus mit dem Haarfön, anschließend scanne ich die Entwürfe ein und schicke sie per Mail an Gill.

Mein Blick fällt auf die Uhr. Seit beinahe zwei Stunden habe ich nonstop gearbeitet, und mein schlechtes Gewissen meldet sich zu Wort. Ich sollte etwas mit Daisy spielen. Darum setze ich mich neben sie auf den Teppich, baue Schienen um und beschließe, wo der Bahnhof errichtet werden soll. Mit der Eisenbahn zu spielen ist wirklich nicht mein Ding. Wie können Daisy und Adi bloß einen ganzen Morgen lang begeistert mit der Eisenbahn spielen?

Daisy sieht zu mir hoch und grinst mich breit an, sodass ihre Grübchen zu sehen sind. Ich ziehe sie zu mir herüber und gebe ihr einen Kuss. Einen dicken, spontanen Kuss, für den Daisy beinahe schon zu alt ist.

Als das Telefon klingelt, flitzt Daisy durchs Zimmer in den Flur und schreit in den Hörer: »Wer ist da?«

Während ich mit Daisy kämpfe, rufe ich ebenso laut: »Einfach mit ihr weiterreden, dann verliert sie das Interesse!« Was ganz nützlich ist bei Werbeanrufen, denn spätestens an diesem Punkt wird am anderen Ende der Leitung aufgelegt. Wenn aber jemand am Telefon ist, den ich beeindrucken will, ist das Ganze wiederum nicht ganz so toll.

»Hallo!«, begrüße ich den unbekannten Anrufer. »Tut mir leid.«

»Hallo Laura!«, erwidert Gill. Schon beim Klang ihrer stets euphorischen Stimme sinkt mein Mut. Gill ruft nämlich immer nur dann an, wenn etwas nicht stimmt: Entweder hat sie Kunden, die nur sehr schwer zu beeindrucken sind, oder es müssen noch in letzter Minute Änderungen vorgenommen werden.

»Welch ein wunderschöner Frühlingstag heute! Und er wurde sogar noch schöner, als ich Ihre Entwürfe bekommen habe, Laura!«

»Gefallen sie Ihnen?« Meine eigentliche Frage lautet: Werden Sie die Entwürfe verkaufen können?

»Gefallen? Gefallen trifft es nicht ganz. Die Entwürfe sind absolut fantastisch. Ein Geniestreich. Genau darauf hat der Markt gewartet! All diese leuchtend bunten Blümchenhemden gibt es schon. Und? Haben sie sich verkauft? Nein, zumindest nicht gut genug. Männer können so etwas einfach nicht zur Arbeit anziehen, es sei denn, sie sind Innendesigner oder Ähnliches. So etwas kann man allein zu Partys anziehen. Aber diese neutralen kaffeefarbenen Blüten- und Blättermotive! Die sind brillant! Ich bin in ernsthaften Verkaufsgesprächen!«

Gill klingt richtig atemlos. Dann fährt sie jedoch fort.

»Aber natürlich kann ich bei dem derzeitigen Finanzklima nichts versprechen.«

Kapitel 7

Bouillon-Stich – Der Bouillon-Stich wird auch als Wurmstich bezeichnet und ist größer als ein normaler Knötchenstich. Der Faden wird vor dem Einstechen mehrmals um die Sticknadel gewickelt, wodurch längliche Einzelstiche entstehen.

Ich bin ganz aufgeregt, als ich vor Liz’ großem Haus anhalte. Dies ist tatsächlich das erste Mal, dass einer von uns zu jemand anderem nachhause eingeladen wurde. Ich parke neben ihrem glänzenden Toyota-Geländewagen und kann mir den Gedanken nicht verkneifen, dass mein kleiner Micra daneben wie ein Spielzeugauto aussieht, das dringend einmal in die Waschanlage müsste.

Wir stehen auf den Stufen vor der Haustür und betrachten das Haus der Randalls. Es ist gigantisch groß. Unser Cottage würde mehrmals ins Birch House hineinpassen. Daisy klopft ungefähr zehnmal an die massive Holztür.

»Hör schon auf zu klopfen. Wahrscheinlich dauert es eine Weile, bis jemand an der Tür ist.«

»Kommt herein«, begrüßt uns Liz. Über ihrer schwarzen Leggings trägt sie eine lange, rot-schwarz-weiß gemusterte Tunika, an deren Saum russische Puppen abgebildet sind. Die Farbkombination von Rot, Schwarz und Weiß scheint ihr Markenzeichen zu sein.

Als ob ich einen guten Eindruck machen und Liz’ Dresscode widerspiegeln wollte, ist meine türkis-schwarz-weiße Tunika hervorragend auf ihre abgestimmt. Mit Ausnahme eines großen Unterschiedes: Meine Tunika ist aus reinem Polyester aus den Sechzigerjahren und nicht etwa wie bei Liz aus einem Polyester-Elastan-Gemisch, das, obwohl es eine Kunstfaser ist, die Haut atmen lässt. Ich dagegen komme mir vor, als würde ich pures Nylon tragen.

Ich schaue mich in der riesigen Eingangshalle um, in der viel Holz verbaut ist. Die Treppe, die Decke, der Boden – alles ist aus Holz. Ich komme mir vor wie in einem Schwedenhaus oder einem Haus von Frank Lloyd Wright, das harmonisch aus der Landschaft herausgewachsen ist. Ein Magazin für Inneneinrichtung könnte gut und gerne einen Bericht über dieses Haus bringen.

»Das Haus ist wunderschön«, erkläre ich. »Adi würde es sehr gefallen.«

Doch anstatt sich über das Kompliment zu freuen, wirkt Liz leicht verlegen und erwidert schnell: »Mark und ich haben beide vor ein paar Jahren unsere Väter verloren, sonst hätten wir uns dies hier nicht gekauft.«

»Ich habe meinen Dad verloren, als ich noch zur Schule ging, und auch meine Mum ist vor acht Jahren gestorben.«

»Du Ärmste!« Liz legt mir ihre Hand auf die Schulter.

»Diese Tunika hier gehörte meiner Mutter«, erzähle ich und streiche über das türkisfarbene Paisleymuster.

»Es ist schön, ein paar persönliche Erbstücke als Erinnerung zu haben. Leider ist unser Haus vollgestopft mit riesengroßen Möbeln von Marks verstorbener Großtante«, bedauert Liz.

»Ich habe nicht nur diese Tunika«, gestehe ich. »Ich besitze unzählige Kleiderständer voll mit Kleidungsstücken. Meine Mum und ich hatten offensichtlich ein gemeinsames Interesse für Mode.«

»Meine Mutter und ich hatten keinerlei gemeinsame Interessen«, erwidert Liz mit einem süffisanten Lächeln. »Erst als Kate zur Welt kam, hat sich unser Verhältnis gebessert. Immerhin hatten wir dann etwas gemeinsam.«

Ich nicke.

»Möchtest du eine Tasse Tee?«, fragt sie und wechselt das Thema.

Daisy verschwindet im Spielzimmer, sodass Liz und ich nun am großen Küchentisch aus Holz sitzen, Earl Grey trinken und selbst gemachte Pfannkuchen essen. Ich fühle mich wieder normal – wie die alte Laura aus Londoner Zeiten.

»Wie geht es dir hier?«

Eine solche Frage über mein Leben überrascht mich. Ich fange an, von der Arbeit am College zu erzählen.

»Das klingt, als solltest du lieber selbst abspringen, bevor du gekündigt wirst«, stellt Liz sehr vernünftig fest.

»Oh, sag so was nicht. Die Vorstellung macht mir Angst. Ich unterrichte nämlich gerne Kunst.«

»Kannst du nicht deine eigenen Entwürfe verkaufen?«

»Ich würde gern meine Entwürfe direkt an den Mann bringen, aber ich bin leider von meiner Agentin abhängig.«

»Könntest du denn nicht Einzelanfertigungen machen und die dann hinter dem Rücken deiner Agentin verkaufen? Keine Ahnung, vielleicht im Internet?«

»Aber was sollten die Käufer denn damit anstellen? Meine Designs sind für Fabriken bestimmt, die die Muster dann auf Kleiderstoffe und Bettbezüge drucken.«

»Gutes Argument. Aber die Käufer könnten sich die Entwürfe wie Gemälde an die Wand hängen«, schlägt Liz vor. »Wir haben noch viele kahle Wände – ich würde ein Bild kaufen!«

»Das ist wirklich lieb von dir. Aber ich will Sachen entwerfen, die die Leute benutzen und anfassen können – jeden Tag.«

»Ich wünschte, ich wäre kreativ«, seufzt Liz. »Aber ich kann nicht einmal einen Knopf annähen«, fährt sie lachend fort.

Ich lächele und habe Angst zuzugeben, dass auch ich kaum nähen kann. In der Kunsthochschule ging es um Ideen und Konzepte, da kam es nicht darauf an, ob man selbst etwas herstellen konnte. Immerhin verfügt selbst Damien Hirst über ein ganzes Team von Assistenten.

»Ich würde einen Knopf eher mit der Heißklebepistole ankleben«, scherze ich und verschweige lieber, wie nahe dies der Wahrheit kommt.

Die nächste Stunde verbringen wir damit, uns über das Leben in Reedby zu unterhalten. Schließlich trommele ich die Mädchen zusammen.

»Ich sage dir einfach Bescheid, wann sich der Damen-Buchclub-Reedby das nächste Mal trifft.«

Ich werfe ihr ein ängstliches Lächeln zu.

»Mach dir keine Sorgen, Laura, das Ganze ist relativ ungezwungen.«

»Ich habe schon seit einer Ewigkeit nichts mehr gelesen, das für einen Erwachsenen geschrieben wurde.«

»Umso wichtiger, dass du kommst«, erwidert Liz.

»Alle haben ein Haustier. Kate hat sogar eine Katze, einen Hund, ein Meerschweinchen und Hühner. Warum können wir kein Haustier haben?«, fragt Lilly wie ein verzogenes Gör, sobald wir im Auto sitzen.

»Wir können ja mal schauen, was Daddy dazu sagt«, antworte ich und vermeide so, als die Böse dazustehen. Als wir vor dem Cottage anhalten, ist von Adi und der versprochenen Flasche Champagner weit und breit nichts zu sehen.

»Hattest du ein Haustier, als du klein warst?«, fragt mich Lilly und folgt mir ums Haus herum.

»Ich hatte einen Hund.«

»Welche Rasse? Welche Rasse? Wie hieß er?«

»Es war ein ganz kleiner Hund, ein Yorkshire Terrier. Er hieß Pepper und war ziemlich neurotisch.«

»Was heißt das, neurotisch?«

»Er war nicht gern allein und hat dann immer versucht, an der Tür zu kratzen und sich durch die Tür hindurchzukauen. Einmal wäre er mir beinahe weggelaufen. Wie du siehst, muss man sich gut um Tiere kümmern. Außerdem bin ich nicht gerade der Typ für Haustiere«, erkläre ich wahrheitsgemäß. »Wie wäre es denn mit einem virtuellen Haustier?«, schlage ich vor. »Oder aber wir können uns Schafe und Pferde anschauen gehen – wir wohnen ja jetzt auf dem Land!«

Lilly verschränkt die Arme vor der Brust und scheint von meinem Vorschlag überhaupt nicht begeistert zu sein.

»Braucht ihr denn wirklich euer eigenes Haustier?«, erkundige ich mich.

»Ja, Mummy. Ich werde Daddy fragen, sobald er nachhause kommt. Er hat gesagt, dass wir vielleicht ein paar Hühner haben könnten.«

»Wie bitte?«, entfährt es mir entsetzt. Ich komme mir ganz schön gemein vor und hätte insgeheim nichts gegen eine Katze einzuwenden. Aber Hühner? Hunde sind ja schon schlimm genug. Man merkt immer gleich, wenn jemand einen Hund besitzt, im Haus hängt dann dieser schreckliche Hundegeruch, den die Besitzer natürlich immer abstreiten. Aber wie soll ich einem kleinen Kind meine Sorge hinsichtlich des Hundegeruchs und eine generelle Angst vor Vögeln erklären? Das würde bei ihren Wünschen und Überlegungen sicherlich keine Rolle spielen.

Ich hantiere in der Küche herum. Eigentlich müssten wir einen Großeinkauf machen, denn wir haben noch ein paar Flaschen guten Wein, Bier, Packungen mit Gemüsechips (die sind bei der Party nicht ganz so gut angekommen) und Pralinenschachteln von der Hauseinweihung übrig. Ich öffne und schließe nacheinander die Küchenschränke, doch es wird also wieder einmal Nudeln geben müssen. Lotte, unsere ehemalige Nachbarin und Vorsitzende des Elternbeirates in Ealing, hat einmal behauptet, Nudeln seien die Kartoffeln mit Spiegelei der Mittelschicht. In letzter Zeit denke ich immer öfter, dass sie damit durchaus Recht haben könnte.

Im Haus ist alles still. Noch beunruhigender ist die Tatsache, dass ich auch von den Mädchen nichts mehr höre. Denn keine Geräusche sind oftmals ein schlechtes Zeichen. Meine Alarmglocken schrillen los – ich nenne es meine »mütterliche Intuition«. Schnell eile ich in mein Arbeitszimmer, wo zwei Augenpaare auf den Monitor fixiert sind, auf dem nur äußerst spärlich bekleidete Mädchen zu sehen sind. Ich schiebe mich zwischen die zwei und den Bildschirm (meine Schüler hassen es, wenn ich das tue) und schalte den Monitor aus. »Woher wisst ihr bloß, wie das alles funktioniert?«, frage ich und komme mir sehr altmodisch vor. Warum hat Adi (der Computerexperte in der Familie) nicht an seine eigenen Kinder gedacht und irgendeine Sperre für gewisse Seiten eingerichtet? Das ist ja fast wie ein Bauarbeiter, dessen eigenes Haus zusammenbricht!

»Aus der Schule. Wir benutzen da das Internet. Du hast selbst die Erlaubnis unterschrieben.« Ich kann mich an keinen Brief erinnern, da wir tagtäglich Briefe über dies und das erhalten.

»Habe ich das? Jedenfalls sind Computer eine große Zeitverschwendung. Meine Kunstschüler verbringen Stunden damit, im Internet zu surfen, wenn sie genauso gut auch ein Buch aufschlagen und genau das finden könnten, was sie suchen. Und die Qualität der Bilder ist oftmals auch besser.«

»Na ja, ich bin keine Schülerin von dir«, erwidert Lilly mindestens genauso patzig wie meine Teenager im College. »Aber Mum, du hast doch gesagt, dass wir uns ein virtuelles Haustier zulegen sollten. Ich habe nur getan, was du uns gesagt hast. Ich habe ›Häschen‹ und ›süß‹ bei Google eingegeben. Da wurden dann viele Seiten angezeigt. Und in einem Buch finde ich keine virtuellen Haustiere«, mault sie. Laura, du bist ganz allein dafür verantwortlich, denke ich. Tu was. Diszipliniere deine Tochter. »Daisy und ich wollen Clubhäschen werden!«

»Vielleicht wäre ein echtes Haustier doch ungefährlicher, Liebes«, entgegne ich. »Ich habe eine Idee. Wir gehen jetzt zu Phyllis.«

Zusammen marschieren wir die Straße hinauf zum Dorfladen. Der ist nicht nur ein wahres Einkaufsparadies mit allem möglichen Krimskrams, hier gibt es zudem noch ein Schwarzes Brett, bei dem man so gut wie alles kaufen und verkaufen kann. Sehnsüchtig wandert mein Blick über die Pinnwand. Dabei vergesse ich völlig, dass ich nach einem Hund suche, und überfliege stattdessen die Jobangebote. Verschiedene Leute suchen Putzfrauen. Kurz ziehe ich es ernsthaft in Betracht, ein paar Putzstellen anzunehmen. Überschlägig rechne ich aus, wie viel ich mit Putzengehen verdienen könnte, während die Kinder in der Schule und der Spielgruppe sind. Aber ich kenne Adi, der sich selbst zwar nie bewusst als Snob bezeichnen würde, es aber dennoch überhaupt nicht toll fände, eine Ehefrau zu haben, die bei anderen Leuten putzen geht. Allerdings würde er es sicherlich sehr begrüßen, wenn ich das Cottage mal öfter putzen würde.

»Mummy, sieh mal, hier gibt es Kaninchen, Meerschweinchen und sogar Stabheuschrecken und Schlangen zu kaufen!«, ruft Lilly. Ich ignoriere alle Vorschläge, die ich als eine recht seltsame Haustierwahl erachte.

»Wie klingt denn das hier, Lilly? Pudel an geeignete Besitzer zu verschenken.«

»Ich dachte, du magst keine Hunde?«, fragt Lilly.

»Na ja, ein Pudel ist ein sehr sauberes Tier und hat kein langes Fell, das haart. Außerdem sind Pudel klein, ein wenig so wie ein Accessoire. Weißt du, als Daddy und ich in Paris waren, da haben ganz viele Damen ihre kleinen Miniaturhunde zum Shoppen und ins Café mitgenommen. Vielleicht könnte ich sogar ein Pudelmuster entwerfen«, überlege ich begeistert.

»Ich werde ihn jedenfalls füttern«, erklärt Lilly. »Denn darüber hast du dir noch keine Gedanken gemacht, nicht wahr, Mummy?«

»Ich werde dort mal anrufen.« Ich kann unser Glück kaum fassen. Im Bruchteil einer Sekunde treffe ich eine Entscheidung. Ich schalte mein Handy ein, ohne große Hoffnung zu hegen, auch tatsächlich einen Empfang zu haben.

»Leider befinden wir uns hier nicht in der Nähe eines Sendemasts«, ruft Phyllis. »Wenn Sie bis zur Straßenmitte gehen, könnte es aber mit dem Empfang klappen.«

Ich stehe mitten auf der Straße und schenke den vorbeifahrenden Autos nur wenig Aufmerksamkeit.

»Er ist immer noch zu haben? Prima«, sage ich. Irgendwie kommt mir die brüchige Stimme am anderen Ende der Leitung bekannt vor. Ich bin mindestens genauso aufgeregt wie dann, wenn ich bei eBay bei einem Vintagekleid mitbiete, das ich unbedingt haben will – oder wenn ich plötzlich bei einem Friseur reinspringe mit der Begründung, dass mein Haar hier und jetzt geschnitten werden muss, ohne zu wissen, ob der Friseur auch gut schneidet.

»Sie brauchen noch meine Adresse«, erklärt die Stimme.

»Natürlich«, stammele ich.

Ich fange an, die Adresse zu notieren, merke dann aber, dass dies gar nicht nötig ist.

»Ich kann es nicht fassen«, wende ich mich an die Mädchen. »Mummy hat euch einen Hund besorgt, und wir müssen dazu nicht einmal weit fahren.«

»Wo ist denn der Hund?«, fragt Lilly ungeduldig, als wir The Green wieder hinunterlaufen.

Ich nehme die Mädchen an die Hand, gehe über die Straße und klingele.

»Was habe ich Ihnen gesagt?«, fragt Heather, als sie die Haustür mit einem winzig kleinen weißen Pudel auf dem Arm öffnet. »Jeder Bewohner von Reedby hat einen Hund. Gute Sache übrigens, dadurch habe ich immer was zu tun.«

Sofort stürzen sich die Mädchen auf den Pudel und streicheln ihn.

»Sie gehörte einem Freund von mir, der bei Pfote & Kralle Kunde ist.«

»Pfote & Kralle?«

»Das ist der Hundesalon, den ich unter anderem führe. Dabei weiß ich nie so genau, ob die Hunde oder die Herrchen meine Kunden sind. Eine wirklich traurige Geschichte«, hebt Heather an. Die Mädchen lassen sich auf Heathers großem, weichem, rosafarbenem Samtsofa nieder. »Snowball war ein Weihnachtsgeschenk. Dann haben beide Besitzer ihre Jobs verloren und konnten sich das Futter für die arme kleine Snowball nicht mehr leisten.«

Ich sehe zu den Mädchen hinüber. Beide haben Tränen in den Augen, und ich hoffe, dass der Hund kein schlechtes Omen ist, was Adis derzeit heikle Jobsituation angeht.

»Nun, dann wollen wir uns mal von Snowball verabschieden«, erklärt Heather plötzlich und steht auf.

»Hunde sind Freunde fürs Leben«, stellt Lilly kaum eine Stunde nach dem »Clubhäschen«-Zwischenfall fest, als wir mit einem kleinen Pudel nachhause marschieren. Bei diesem »Hunde sind Freunde fürs Leben«-Slogan ist mir nicht ganz wohl. Warum habe ich mich bloß zu einer neuen Verpflichtung dieser Größenordnung hinreißen lassen?

»Wir müssen noch einmal über den Namen reden. Der Pudel braucht einen neuen Namen, mit dem ich zufrieden bin, weil ich schließlich diejenige sein werde, die sich hauptsächlich um ihn kümmert, bis ihr groß genug dazu seid«, erkläre ich. Plötzlich spüre ich einen großen Kloß in meinem Hals und habe Sorgen, was die Zukunft bringen mag.

»Den alten finde ich eh doof«, stellt Lilly klar. »Snowball ist ein Katzenname.«

Gott, ich bin erleichtert! »Wie fändet ihr Chanel oder Ascher?«

»Hä? Wer ist denn Schaneloderäscha?«

»Das sind Designer. Ich fände es nett, wenn wir die Pudeldame nach einem berühmten Designer benennen. Ihr wisst schon, so, wie andere Leute ihre Hunde nach Fußballern benennen wie Ronaldo oder Beckham.«

»Sie braucht einen Namen, der sich entweder auf Pudel reimt oder gut dazu passt.«

»Wie wäre es denn mit Prada!«

»Prada die Pudeldame, das ist echt cool, Mum! Aber ist sie nicht schon zu alt, um sich an einen neuen Namen zu gewöhnen?«, fragt Lilly und ist wieder ganz das vernünftige Mädchen.

»Ein neues Zuhause, ein neuer Name – das wird ihr bestimmt gefallen.«

»Mummy, ich habe nicht verstanden, warum die Besitzer sie abgegeben haben?«

»Sie konnten es sich finanziell nicht mehr leisten, ihr Futter zu kaufen«, erkläre ich ihr und frage mich, ob wir tatsächlich im einundzwanzigsten Jahrhundert leben. »Heather hat erzählt, dass seit dem Beginn der Wirtschaftskrise jeden Tag dreißig Hunde abgegeben oder ausgesetzt werden.«

»Was ist eine Wirtschaftskrise?«

»Man nennt das so, wenn die Leute kein Geld mehr haben. Sollen wir mit ihr zum ersten Mal Gassi gehen?«, frage ich, als wir in unsere Einfahrt abbiegen.

»Mummy, es ist fast schon dunkel!«, beschwert sich Lilly.

Prada läuft immer wieder ein Stückchen, bevor sie dann verunsichert wieder stehen bleibt und schließlich längere Zeit vor den Nachbarn verharrt. Ich sehe, dass uns Heather durch ihre Fensterläden hindurch beobachtet. Als sich Prada am Straßenrand hinhockt, vermeide ich es allerdings, zu ihr hinüberzusehen.

Mir fällt auf, dass wir mit Ausnahme von Pradas Leine überhaupt keine Hundeausstattung haben.

Heather klopft ans Fenster und winkt uns zu sich herüber. Oh nein, jetzt wird sie mir gleich die Leviten lesen. Ich habe schon mehrere Leute mit Schäufelchen und Kotbeutel gesehen, habe aber keine Ahnung, wo sie diese gekauft haben.

Wir gehen den Weg zurück. Heather steht in der Tür und hat einen Hundekorb und einen Hundenapf in der Hand. »Hier, das ist für Sie. Die Erstausrüstung.«

Wieder überqueren wir die Straße und biegen in unsere Einfahrt ab, schwer bepackt mit all den Utensilien. Mein Blick fällt auf Adis Fahrrad, das kopfüber auf dem Rasen steht.

Dann erinnere ich mich wieder, dass das Abendessen über eine aufgerissene Packung Nudeln und eine geöffnete Dose Tomaten nicht hinausgegangen ist. Vielleicht hat er ja nicht nur den versprochenen Champagner mitgebracht, sondern auch schon gekocht? Aber mir ist klar, wie unwahrscheinlich meine Hoffnung ist. Ich erinnere mich noch sehr gut an letzten Sommer, als ich mit den Mädchen zu Louise gefahren bin, meiner besten Freundin aus Chelsea, und Adi nichts Besseres zu tun hatte, als mich aus über dreihundert Kilometern Entfernung anzurufen und mir mitzuteilen, dass er nichts zum Abendessen hat. Obwohl er ein paar seltsam aussehende vegetarische Burger im Tiefkühlfach gefunden hatte. Ich weiß immer noch nicht, wie ich es geschafft habe, die Ruhe zu bewahren, als ich ihm geraten habe, sich ins Auto zu setzen und zum Supermarkt zu fahren.

Kaum zu glauben – als wir ins Haus kommen, duftet es tatsächlich nach Essen! Ich folge ganz meiner Nase und entdecke einen gedeckten Tisch mit einer Tischdecke (die ich nicht kenne) sowie Kerzen und eine große Schüssel Nudeln (wenn Adi kocht, kocht er richtig). Nur eine Sache fehlt: Von Adi ist nichts zu sehen.

»Mummy! Das ist eine Willkommensfeier für Prada«, ruft Lilly begeistert, als sie das Festessen entdeckt.

»Denk daran, Daddy weiß noch nichts von Prada!«

Adi kommt lächelnd herein und hat eine Flasche Champagner in der Hand.

»Ich musste sie ins Gefrierfach legen«, erklärt er.

»Wir hätten auch noch genügend Wein von der Party gehabt.« Ich komme mir wie ein Spielverderber vor, als ich diese Worte sage.

»Den kann man aber nicht mit Champagner vergleichen. Hallo Kumpel«, grüßt Adi und streichelt Prada über den Kopf. »Sind wir heute Abend Hundesitter?«

»Das ist kein Junge, sondern ein Mädchen«, beschwert sich Lilly und zieht Prada von Adi fort.

»Willst du es deinem Dad sagen, oder soll ich es tun?«

»Daddy, das ist Prada. Unser Hund.«

Ich warte und befürchte, dass Adi gleich ausflippen wird. Doch stattdessen winkt er mit der Flasche. »Ich habe den Champagner besorgt, weil es etwas zu feiern gibt. Gute Nachrichten – wir können also doppelt feiern.«

»Gute Nachrichten?«, frage ich, als mir plötzlich ein wenig bange wird.

»Kurt hat mich heute in der Arbeit angerufen. Er war ganz aufgeregt, weil mein Name auf der Schrebergartenliste hochgerutscht ist.«

»Schrebergartenliste? Ich wusste nicht einmal, dass du dich beworben hast? Aber wir haben doch einen riesigen Garten!« Einen kurzen Augenblick lang habe ich den Eindruck, dass unsere neuen Nachbarn unser gesamtes Leben in die Hand genommen haben. Bei den Weatheralls hat man glatt das Gefühl, die eigenen Eltern würden nebenan wohnen. »Wozu brauchen wir noch einen Schrebergarten?«

»Kurt wird mir am Anfang helfen«, erklärt Adi und lächelt uns strahlend an, während er die Nudeln verteilt.

»Lecker«, lobe ich.

»Pasta Napolitana«, erwidert Adi stolz. »Das heißt, wenn man das Rezept so ausspricht.«

Innerlich muss ich lachen. Nur Adi braucht stets ein Rezept, selbst wenn er nur Nudeln mit Gemüsesoße kocht. Ich wundere mich, dass Adi die Nachricht mit dem Hund so locker wegsteckt. Dann fährt er allerdings fort.

»Ich dachte, wir könnten uns vielleicht ein paar Hühner anschaffen.«

»Wie viel weißt du denn über den Umgang mit Hühnern?«

»Na ja, das lässt sich herausfinden«, entgegnet er und öffnet die Champagnerflasche.

Nach ein bis zwei Gläsern sieht alles schon ganz anders aus.

Dann rückt Adi allerdings mit einer echten Neuigkeit heraus. »Wir müssen Geld einsparen. Ab Montag wird bei uns die Viertagewoche eingeführt.«

»Wie bitte? Aber wie können sie das bloß tun, nachdem sie euch alle dazu gebracht haben, von London hierherzuziehen?«, frage ich ihn.

»Die können tun und lassen, was sie wollen. Wenigstens feuern sie so niemanden. Du musst das Ganze von der Seite sehen: Mit dem Schrebergarten werden wir jede Menge Geld bei unseren Essensausgaben einsparen.«

»Du könntest montags auf Daisy aufpassen, während ich bei der Arbeit bin. So könnten wir auch die Kosten für den Hort sparen.«

»Ich weiß noch nicht, an welchen Tagen ich arbeiten gehen muss. Und wenn sich die Dinge positiv entwickeln, kehren wir schnell wieder zur Fünftagewoche zurück. David hat sogar freiwillig angeboten, auf zwei Tage pro Woche runterzugehen.«

»Warum? Jetzt sag nicht, dass er auf Reisen geht?« Ich bin neidisch.

»Nein, er hat eine neue Geschäftsidee, die mit Zelten zu tun hat.«

»Mit Zelten? Aber er ist doch ein ausgebildeter Architekt?«

»Es gibt tatsächlich Menschen, die in Zelten leben. Ich habe sogar darüber nachgedacht, ob wir uns nicht ein Zelt anschaffen sollten«, gibt Adi zu. »Laura, es würde dir gefallen. Außerdem könnte das zu unserem Sparvorhaben beitragen. So könnten wir immer noch in Urlaub fahren und England erkunden und dabei sogar noch Geld sparen. Die Mädchen würden es toll finden. Du auch – immerhin ist es aus Stoff gemacht. Es ist was Textiles.«

»Ja, das wäre toll«, rufen die Mädchen beinahe im Chor.

»Okay, ich bin überstimmt.« Ich muss grinsen. Offenbar hat Adi seine Ansprache bezüglich des Zeltes den ganzen Tag über einstudiert. Die Sache ist nur, dass ich nicht der Zelt-Typ bin.

»Vielleicht könntest du deine Stundenzahl im College erhöhen?«, schlägt Adi vor. »Das heißt, wenn du einen richtigen Urlaub machen willst.«

Ich schweige, denn ich habe Adi immer noch nichts von meinem »Fehlverhalten« im College erzählt. Ich befürchte ein wenig, dass Adi sich auf Curtis’ Seite schlagen und mir erklären wird, damit aufzuhören, so ungestüm und chaotisch zu sein.

»Jedenfalls muss ich morgen sehr früh raus.«

»Wie früh?«

»Um vier Uhr. Wir haben ein Frühstücksmeeting in den Midlands.«

Kapitel 8

Baskischer Knötchenstich – Der Baskische Knötchenstich besteht aus einem Kreuz, in dessen Mitte sich ein Korallenstich befindet.

Mein Schlaf ist unruhig, und ich werde immer wieder wach. Mittlerweile bin ich viermal in Daisys Zimmer gewesen und habe sie wieder schlafen gelegt. Wenn ich einschlafe, träume ich unweigerlich von der Lehrprobe. Mir kommt es heute noch kälter vor als sonst, nachdem Adi mitten in der Nacht aufgestanden und in die Midlands gefahren ist. Meine Gedanken kreisen um Kurts Warnung vor Einbrüchen auf dem Land. In Reedby ist es so totenstill, dass ich beim kleinsten Geräusch beinahe senkrecht im Bett stehe.

In Ealing war ich oft mit den Kindern allein. Dort habe ich mich sicher gefühlt, da ich jede Straßenlaterne und alle Nachbarn wirklich gut kannte. Der Laden an der U-Bahn-Station öffnete in aller Herrgottsfrühe, und die Tankstelle war rund um die Uhr auf, sodass ich dort all meine Gelüste während meiner Tage oder der Schwangerschaft befriedigen konnte. Gegen Ende meiner Schwangerschaft mit Lilly musste mich der Tankstellenwärter nur von weitem sehen, und schon packte er mir einen frischen Cream Donut mit Schokoladenstreuseln ein. Dabei wird doch immer behauptet, die Leute in großen Städten seien unfreundlich!

»Mummy! Mummy!«, ruft Daisy zum fünften Mal – und mir wird klar, dass ich nicht mitzählen würde, wenn ich eine bessere Mutter wäre. Ich fülle ihre Flasche auf und merke, wie mir der Schädel brummt. Vielleicht brüten wir beide etwas aus? Wie viele Gläser Champagner habe ich eigentlich getrunken? Ich hoffe und bete, dass sie wieder einschläft. Ich hänge noch ein P.S. an mein Stoßgebet dran. Bitte, bitte, lieber Gott, mach, dass sie nicht krank wird. Ich muss zur Arbeit! Ich überlege, ihr noch eine Paracetamol zu geben, lasse es dann aber lieber sein. Als ich mich wieder in mein kaltes Bett lege, meldet sich mein schlechtes Gewissen. Warum mache ich mir eigentlich keine Sorgen um Daisy, dass sie krank ist? Ich setze einfach die falschen Prioritäten. Meine Mutter hätte sich niemals so ungern um mich gekümmert.

Jedes Mal, wenn ich wieder wach werde, erinnere ich mich an etwas anderes, was ich meinem Unterrichtsentwurf noch hätte hinzufügen müssen. Habe ich etwas auf dem Plan, um die unterschiedlichen Talente zu fördern? Das ist doch der reinste Wahnsinn! Meine Klasse ist die unterschiedlichste Gruppe von Schülern, die ich je unterrichtet habe. Muss ich das tatsächlich beweisen? Diese Woche ist die dritte und letzte Woche der Lehrproben am College für unsere interne Rangliste, und bis jetzt bin ich noch nicht überprüft worden. Zwangsläufig muss es also heute so weit sein. Ist heute der Tag, an dem sich Curtis an mir für meinen Angriff rächen wird? Wird er einen bösen Bericht über meine Unterrichtsmethoden schreiben?

Curtis Lampard hat sogar einen echten Prüfer angeheuert, um das Team der Unterrichtsbeobachter zu verstärken. Mit dem Geld, das dieser Berater allein nur in fünf Minuten verdient, könnte ich unseren gesamten Materialschrank auffüllen. Curtis hat sogar Kunstdrucke von »echten« Künstlern gekauft, die überall an den Wänden hängen. Er war sprachlos, als ich ihm in dem Versuch, mein Vergehen wiedergutzumachen, vorgeschlagen habe, doch die Siebdrucke meiner Klasse zu rahmen und damit die Flure zu verschönern.

Unaufhörlich denke ich über Schnörkel nach, die ich meinem Unterrichtsentwurf noch hinzufügen könnte. Mittlerweile zweifele ich an dem kompletten Plan. Habe ich denn auch genügend Abwechslung im Ablauf eingebaut? Ach, das ist doch lächerlich! Jede Kunst fördert andere Ergebnisse zutage, oder etwa nicht? Es sei denn, meine Klasse bestünde aus Klonen, die alle die gleiche Arbeit abliefern. Aber die Schüler wählen sich alle ihr eigenes Material und eigene Themen aus, sodass die Arbeiten alle wie Handschriften anders ausfallen werden.

Ich werde von einem Geräusch in der Küche abgelenkt. Meine erste Reaktion besteht darin, mir die Decke über den Kopf zu ziehen. Was, wenn es ein Einbrecher ist? Ich versuche, mich zu beruhigen. Niemand fährt mitten in der Nacht nach Reedby hinaus. Reedby, an der Flusswindung gelegen, liegt doch wirklich am Ende der Welt. Die Leuchtziffern auf meinem Wecker zeigen 4.33 Uhr an. Warum musste Adi bloß so früh in die Midlands fahren? Warum mussten wir unbedingt in so ein Kaff mitten im Nirgendwo ziehen? Wäre es nicht billiger gewesen, eine Webcam zu benutzen?

Schnell schlüpfe ich in meine Fellpantoffeln und schnappe mir als Waffe meinen chinesischen Papierschirm aus dem Kleiderzimmer. Hier drinnen ist es so kalt, dass ich kurz innehalte und den kleinen Heizlüfter einschalte. In diesem Haus hier werden meine schönen Vintagekleider noch ganz modrig! Warum zum Teufel lebe ich eigentlich in einem feuchten, vom Moor ganz muffigen Haus? Mir klopft das Herz bis zum Hals, und meine Hände zittern, als ich die Treppe hinunterschleiche. Dabei rutsche ich über den Teppichbelag auf den Stufen aus und bin im Nu die dunkle, schmale Treppe hinunter.

Als ich die Küche betrete, spüre ich Schürfwunden auf meinen Beinen. Hier ist es eisig kalt. Was ist denn aus dem Frühlingswetter geworden? Offenbar hat sich dies nur kurz blickenlassen. Prada winselt in ihrem Körbchen. Natürlich stammen die Geräusche von ihr und nicht etwa von Kurts »Einbrechern«, die sich in der Küche zu schaffen machen.

»Du armes Mädchen!« Ich will sie gerade hochheben und hoch zu mir ins Bett mitnehmen, als sie mir mit der Pfote über das Gesicht kratzt. Das nenne ich ja mal Dankbarkeit! »Du dummer Hund! Ich wollte dir doch nur helfen. Oh je, du Arme, du hast ja Blut an deinem Bein!« Sofort bekomme ich ein schlechtes Gewissen.

Ich lebe in einem Haus voller Invaliden, denke ich, als ich ihr Bein abwasche. Vielleicht hätte ich besser Krankenschwester werden sollen. Den Gedanken verwerfe ich jedoch sofort wieder, als ich sehe, wie leer meine Erste-Hilfe-Tasche ist. Dabei war ich mir so sicher, dass wir Verbandszeug haben! Vorsichtig klebe ich Prada ein Pflaster auf das Bein, das sie sich sofort abkratzt. Ich habe sonst nichts, womit ich sie verbinden könnte. Darum durchwühle ich nun meine Schublade mit den Halstüchern und wickle Prada einen rot und lila gemusterten Schal mit Paisleymuster um ihr Beinchen. »Du verhätschelter Hund!« Diese ganze Hundeangelegenheit kommt mir mittlerweile vor, als hätte ich ein weiteres Kind, was ich nicht wollte. Ich bekomme ohnehin schon nicht genug Schlaf! Da erst entdecke ich in einer Ecke ein zerbrochenes Glas auf dem Boden. Habe ich tatsächlich mein letztes Glas Champagner einfach dort fallen lassen? Das ist allein meine Schuld!

Mittlerweile ist es acht Uhr. Ich habe bereits die Weatheralls aufgeweckt, weil ich einen Transportkorb sowie die Adresse eines Tierarztes brauche. Lilly habe ich schon in der Schule abgesetzt, danach bin ich nach Norwich gefahren. Prada, Daisy und ich sitzen nun im Wartezimmer des Tierarztes. Nur sieht es hier einfach nicht nach Tierarzt aus. Ich sehe mich in dem Raum um, der mit seinen großen Fenstern (durch die viel Licht hereinfällt), dem Stuck an der Decke und dem schmiedeeisernen Kamin im georgianischen Zeitalter einmal ein Wohnzimmer gewesen sein muss. Das Haus befindet sich in unmittelbarer Nähe der Geschäfte und Cafés. Wenn es hier nicht so seltsam stinken würde, würde ich sofort einziehen.

»Prada, warum musstest du das ausgerechnet heute machen?« Sie antwortet mit einem Winseln.

»Mummy, mir ist schlecht«, erklärt Daisy.

»Du leidest mit Prada mit. Und du bist bestimmt nur müde«, erwidere ich und hoffe inständig, dass dies der Fall ist. »Soll ich den Tierarzt fragen, ob er sich dich mal ansieht?«, scherze ich. Daisy schmiegt sich an meinen Arm und findet Mummy definitiv nicht komisch.

»Hier stinkt’s!«, befindet Daisy und vergräbt ihr Gesicht tief in meinen Samtmantel. »Hier riecht es wie im Zoo in London.« Ich antworte nicht, aber vielleicht würde es in meiner Küche ebenfalls so riechen, wenn ich eine dieser Super-duper-Hausfrauen wäre, die jede Oberfläche mit Bleichmittel behandeln. Warum muss Adi eigentlich immer unterwegs sein, wenn man ihn einmal wirklich braucht? Warum sitze ich bloß hier mit einem Hund und einem Kleinkind? Diese Gedanken schießen mir durch den Kopf.

Um mich abzulenken, blättere ich durch einen nicht gerade aufregenden Stapel von Autozeitschriften und Tiermagazinen. Als ich schon denke, dass ich einen weiteren Artikel über Hundeflöhe oder die Kastrierung von Katern nicht mehr ertragen könnte, entdecke ich einen Modekatalog. Fasziniert blättere ich durch die schweren Seiten und bewundere die leuchtend bedruckten Kleider, Hemden und Teppiche. Selbst die Abtrockentücher sind wunderhübsch – und wahrscheinlich das Einzige, was ich mir von diesem Designer leisten könnte. Die Models sind in sehr exotischen Umgebungen abgelichtet: Entweder stehen sie lächelnd in bunten Strickpullovern neben verschneiten Skihütten oder in vom Wind aufgeblähten Kleidern vor nordindischen Palästen. Mir gefallen die mutigen Farbkombinationen. Eine Seite weiter entdecke ich Aquarellentwürfe und handschriftliche Notizen, die abgedruckt wurden. Die gesamte Kollektion stammt von einer Frau namens Annika, die die Design- und Modezarin Skandinaviens sein muss. Ich wünsche mir nichts sehnlicher, als Annika zu sein.

»Dein Mantel stinkt, Mummy«, erklärt Daisy und holt mich aus meinen Designerträumen zurück.

»Na, besten Dank auch«, erwidere ich und schnuppere am Ärmel meines Samtmantels. Mir ist klar, dass der Mantel beinahe fünfzig Jahre alt ist, aber zum ersten Mal stelle ich diesen feuchten, muffigen – leicht studentischen, wenn ich mich recht entsinne – Geruch des Cottages tatsächlich an meinen Kleidern fest.

Eine Arzthelferin ruft uns auf.

»Prada Stark.«

Meine schlimmsten Befürchtungen bewahrheiten sich. Der Hund ist mein drittes Kind.

»So, Miss Prada, was kann ich für dich tun?«, zwinkert der junge Tierarzt, der wie ein Surferboy aus einer australischen Seifenoper aussieht und auch so spricht.

»Ich glaube, es klemmt irgendetwas in ihrer Pfote«, erkläre ich.

»Ist das so ein modisches Hundekostüm?«, fragt er mich und deutet auf den Schal, den ich um Pradas Bein gewickelt habe. »Wir sehen hier alle möglichen Sachen.«

»Ich konnte leider keinen Verband finden.«

»Beim nächsten Mal sollten Sie einen helleren Schal benutzen. So kann ich kaum feststellen, wie viel Blut sie verloren hat«, erklärt er ernst. Ich lächele schwach, da ich unsicher bin, ob er einen Scherz macht oder nicht. Dann tut er das Unvorstellbare und steckt Prada ein Fieberthermometer in den Po. Daisy schreit auf, aber Prada lässt sich nicht beirren.

»Sie müssen sie jetzt bitte festhalten«, erklärt der Arzt und knotet sich das sonnengebleichte Haar mit einem Gummi zu einem Pferdeschwanz zusammen. Ich trete vor und halte Prada fest. Dann befestigt er eine Lupe über Pradas Bein und pult mit einer Pinzette einen Glassplitter aus ihrer Pfote heraus.

Plötzlich wird mir klar, wie nah ich neben Surferboy stehe, wie ich den Tierarzt mit seiner goldbraunen Haut nur noch nennen werde. Er sieht fantastisch und sehr gesund aus, während ich mich blass und vollkommen übermüdet fühle.

»Den Rest des Tages sollten Sie ein Auge auf Prada haben, falls noch mehr Glassplitter in ihrer Pfote stecken sollten«, rät mir Surferboy.

Ich nicke und frage mich, wie um alles in der Welt ich das bewerkstelligen soll. Zurück im Wartezimmer bleibe ich einen Augenblick am Zeitungstisch stehen, packe den Annika-Katalog und stopfe ihn durch die Stäbe hindurch in Pradas Transportkorb. Ich schleppe mich mit dem Korb gerade durch die große Doppeltür nach draußen, als eine Arzthelferin hinter mir hergelaufen kommt.

»Mrs Stark!«

Ich erstarre und drücke Daisys Hand. Ist es wirklich ein Verbrechen, einen Modekatalog mitgehen zu lassen? In meinen Ohren ist es immer schon ein schlechtes Zeichen, wenn ich »Mrs Stark« gerufen werde. Normalerweise nennen mich diese Telefonverkäufer so, die mir eine Isolierverglasung andrehen wollen. »Sie müssen die Rechnung noch bezahlen!« Wir gehen zur Empfangstheke hinüber, wo mir dann eine Rechnung über £185,00 überreicht wird. Ich kann’s nicht glauben. Da muss doch irgendetwas falsch gelaufen sein. Nicht mal der Besuch beim Zahnarzt kostet so viel! Nach einem kurzen Blick auf die Uhr beschließe ich jedoch, dass mir zum Herumstreiten keine Zeit bleibt, und gebe meine Kreditkarte ab. So viel also zu unserem Sparkurs. Ich gebe meine PIN-Nummer ein, während mir klar wird, dass die Hälfte meines Monatsgehalts gerade für den Tierarzt draufgeht.

»Vielleicht möchten Sie unsere Tierversicherung in Anspruch nehmen?«, fragt mich die Arzthelferin und reicht mir mit dem Beleg eine Broschüre. Kurz denke ich darüber nach, Prada im Tierheim abzugeben, obwohl ich das nie, niemals auch nur irgendwem gegenüber zugeben würde. Dann überlege ich, ob ich sie nachhause bringen soll, doch ich habe keine Zeit mehr, Daisy im Kinderhort abzusetzen, nach Reedby zurückzufahren und dann inmitten des Berufsverkehrs wieder zurück zur Arbeit zu fahren.

Als ich die Tür des mobilen Klassenzimmers öffne, erwarte ich schon, dass mir wie gewohnt eiskalte Luft entgegenschlägt. Doch zu meiner großen Überraschung werde ich von Wärme empfangen, denn überall im Klassenzimmer verteilt hängen neue Heizkörper an den Wänden. Pradas Transportkäfig setze ich in einer Ecke ab. Sofort schrillt in meinem Kopf eine Alarmglocke los: Arbeite niemals mit Kindern oder Tieren! Ich frage mich, ob ich den Käfig wohl besser mit ein paar Tüchern verdecken sollte. Vielleicht fällt Prada dann niemandem auf – sie könnte ganz einfach ein Stillleben werden. Oder ich füge sie zu meinem Unterrichtsplan für diese Stunde hinzu, um die Unterrichtsaktivitäten zu bereichern.

Ich tue es einfach und bedecke den schlafenden Hund mit einem bedruckten Vorhang aus den 1950ern. Als mein Blick auf die rosafarbenen Puddings in Form von Gugelhupfen auf dem Stoff fällt, muss ich lächeln. Diese Vorhänge haben in der Küche meiner ersten eigenen Wohnung gehangen, und bei jedem Umzug habe ich sie mitgenommen. Na ja, ich nehme an, ich habe sie beim ersten Mal wohl eher mitgehen lassen, da ich es nicht übers Herz gebracht habe, mich von ihnen zu trennen. Adi wollte sie im Cottage aber nirgends aufhängen. Seiner Meinung nach sind sie zu rosa und damit zu kitschig. Aber hey – was ist schon zu kitschig? Das Muster und die Farben sind eben verspielt, das ist alles. Deswegen befinden sich die Vorhänge nun im Stilllebenschrank – einem guten Freund von mir. Vielleicht sollte ich das einfach alles als ein gutes Vorzeichen betrachten, dass heute trotz der Geschehnisse des Morgens alles gut gehen wird. Ich krame im Stilllebenschrank herum und stoße auf ein kaputtes Milchkännchen, Teller mit Blümchenmuster und ein paar getrocknete Riesensonnenblumen. Das alles ergibt die perfekten Zutaten für ein Stillleben. Und wenn ich gefeuert werden sollte, könnte ich immer noch Schaufenster dekorieren, überlege ich.

Prada wimmert leise. Da ich mir nicht anders zu helfen weiß, hole ich die Schokolinsen hervor, mit denen ich eigentlich Curtis bestechen wollte, und verfüttere sie an Prada. Ich sehe Heather bildlich vor mir, wie sie den Kopf schüttelt und mich ermahnt. »Sie sollten niemals ein Tier bestechen. Der Hund muss lernen. Und wenn schon, dann sollten Sie ganz gewiss nicht Schokolinsen auswählen, die die Hundezähne faulen lassen.«

»Das ist mir egal. Heather wird davon nie etwas erfahren. Das bleibt unser kleines Geheimnis!«, flüstere ich Prada zu, die endlich wieder einschläft.

Ich betrachte mein Spiegelbild in der Fensterscheibe. So kann ich unmöglich unterrichten! Ich sehe aus, als sei ich um Haaresbreite einem Kriegsgebiet entkommen oder hätte selbst aktiv an einem Kampf teilgenommen! Endlich habe ich das Pflaster von meiner Stirn entfernen können, nur um jetzt den Erste-Hilfe-Koffer zu durchsuchen und mir ein Pflaster über Pradas Kratzer zu kleben.

Jetzt kommen die Schüler herein, und mir fällt auf, dass ich so sehr mit meinem Stillleben und dem Kratzer beschäftigt gewesen bin, dass ich die Ziele des heutigen Unterrichts nicht ans Whiteboard geschrieben habe. Schnell kritzele ich dort »Retro-Mode« hin. Darunter, in Klammern, »Ein Projekt über recycelte Mode und Stoffe«.

Mit dem Rücken zur Tür überprüfe ich die Anwesenheitsliste. Ich rufe niemanden auf, sondern schaue mich nur schnell um und hake die Namen ab, da alle für dieses Vorgehen doch ein wenig zu alt sind. Alle Schüler sind anwesend.

Da wird die Tür aufgerissen, und Stühlerücken ist zu hören, als Jim hereingeeilt kommt.

»Schreckliches Verkehrschaos«, flüstert er mir zu. Sein Gesicht ist beinahe so rot wie seine Haarfarbe.

Plötzlich verstummt das leise Geschnatter in der Klasse, und ich sehe, wie Curtis Lampard Jim ins mobile Studio gefolgt ist. Hinter Curtis folgt unsere interne Schulinspektorin, eine Dame im Anzug. Ihre sorgfältig manikürten Fingernägel und das makellose Kostüm erinnern mich an meine Schwiegermutter. Curtis zwängt sein ausladendes Hinterteil auf einen Schneiderstuhl, während es die Dame vorzieht, stehen zu bleiben. Ich frage mich, ob sie sich wohl Notizen zu meinen Verletzungen machen, denn wenn ich ein Schüler wäre, würde man dies sicherlich als ein verdächtiges Anzeichen werten.

Ich komme mir wie eine Schauspielerin zu Beginn eines Theaterstücks vor. Mir schießt dabei der Gedanke durch den Kopf, dass arbeitslose Schauspieler bestimmt gute Lehrer abgeben würden – insbesondere dann, wenn »ein Inspektor kommt«. Sehr lustig.

Lizzy Buck kichert los und zwirbelt an ihren Dreadlocks. Ich starre sie böse an und versuche, die Beherrschung nicht zu verlieren, während Curtis auf dem Stuhl herumrutscht und es doch nicht schafft, seine beiden breiten Pobacken gleichzeitig auf die Sitzfläche des schmalen Stuhls zu schieben. Er sieht aus, als seien seine Polyesterhosen von innen mit einer Kissenfüllung gepolstert.

»Ich bin von Mrs Parker geeicht worden«, erklärt Curtis. Mir liegt auf der Zunge, »oh, das klingt sehr schmerzhaft, Curtis« zu antworten, doch stattdessen hole ich tief Luft und wandle mein Gelächter in ein theatralisches Hüsteln um.

Gleich fühle ich mich in höchster Alarmbereitschaft, als sich Curtis zu mir vorbeugt. »Ich werde Ihren Unterricht sehr genau beobachten und einen umfassenden Bericht darüber verfassen«, flüstert er mir zu.

»Ich verstehe«, erwidere ich. Konzentrier dich, Laura. Er muss seine Sache ordentlich machen, immerhin steht auch er unter der Überwachung von Mrs Parker. Ich komme mir vor wie bei Big Brother Extrem! Kein guter Zeitpunkt für abschweifende Gedanken. Und doch, irgendetwas erinnert mich an meinen Hochzeitstag. Auch da wusste ich nicht so recht, ob ich eher lachen oder weinen sollte. Ist das etwa die Art und Weise, wie ich auf Autoritäten und Amtsgewalt reagiere?

So, Laura, jetzt konzentrier dich! Du musst die Ruhe bewahren. In der Pause wird alles schon wieder vorbei sein. Mir wird schlecht. Schnell reiche ich Curtis meinen Arbeitsplan und den handgeschriebenen Unterrichtsentwurf, in dem immer wieder einzelne Passagen durchgestrichen sind. Er schiebt ihn sich unter sein Klemmbrett. Stolz streicht sich Curtis über sein Namensschildchen. Ich werfe Jim einen Blick zu und sehe, dass auch er sein Namensschild umhängen hat – wo ist bloß meines? Meins trage ich so gut wie nie. Ich weiß, wer ich bin, alle anderen wissen es auch, und bei diesem Ding habe ich das Gefühl, ein Gefängnisinsasse zu sein. Noch schlimmer wiegt die Tatsache, dass das Umhängeband farblich zu keinem einzigen meiner Kleider passt!

Ein hochgewachsenes Mädchen mit rötlich braunem Haar kommt hereinstolziert. Ich habe nicht den blassesten Schimmer, wer sie ist. Sie ist definitiv zu jung, um zum Inspektionsteam zu gehören, denke ich – hoffe ich. Die Schüler mustern sie und tuscheln ein wenig, als wüssten sie, wer sie ist.

»Setz dich, ich komme gleich zu dir«, erkläre ich.

Jetzt läuft die Sache, und ich spiele meine Rolle. Ich fand es schon immer toll, mich zu verkleiden; ich stehe auf meiner Bühne und tue meine Pflicht.

»So, wer von euch kann mir sagen, was Retromode ist?«

»Es hat was mit der Vergangenheit zu tun«, erwidert Leon, der auf seinem Stuhl auf und ab hüpft. »Aber was haben Sie jetzt schon wieder mit Ihrem Gesicht angestellt?«

»Der Hund hat mich gekratzt«, antworte ich.

»Welche Rasse haben Sie?«, fährt Leon fort, der jetzt seine Bleistifte mit einem Cuttermesser anspitzt.

»Lasst uns beim Thema bleiben. Retromode. Kann mir jemand den Begriff definieren?«, frage ich und schreibe anschließend die Definition an die Tafel. Dann lasse ich sie die alten Kleidungsstücke herausholen, die sie von zuhause mitgebracht haben. Eins zu null für Laura. Ich habe das überprüft, was sie in der letzten Stunde gelernt haben – Curtis bezeichnet dies als »Erwerb von Leistungspunkten«.

»Oh, wie hässlich!«, ruft Jon lauthals, als Lizzy eine rosafarbene Polyesterbluse hochhält. Lizzy wird rot.

»Es soll hässlich sein«, bellt Amy. »Hast du das nicht verstanden?«

Bevor ich mich versehe, steuern wir auf den Dritten Weltkrieg zu. Wie soll ich jetzt bloß dazu übergehen, ein Kleidungsstück zu gestalten? Curtis zieht unaufhörlich die Augenbrauen hoch und rutscht auf seinem Stuhl umher. Hätte ich doch bloß eine zweite Packung Schokolinsen gekauft! Dann hätte er wenigstens etwas anderes, worauf er sich konzentrieren könnte. Seine Begleiterin, Mrs Parker, steht in Habachtstellung. Jetzt fehlt nur noch, dass Curtis von seinem Stuhl fällt.

Spontan beschließe ich, das Ruder herumzureißen und meinen Unterrichtsplan über Bord zu werfen.

»Okay, lasst uns hierüber sprechen. Dies ist eine wichtige Frage, mit der sich Kunst und Design beschäftigen: Wie definiert sich die Schönheit eines Entwurfs?«, frage ich und muss an den Annika-Katalog denken. Aber der Zeitpunkt, um jetzt in Pradas Korb herumzusuchen, scheint alles andere als geeignet zu sein.

»Die Schönheit liegt im Auge des Betrachters«, erwidert Lizzy und zwirbelt an ihren Dreadlocks. Mir entgeht nicht, wie Mrs Parker eingehend ihre Fingernägel mustert.

»Was bedeutet«, fährt Amy fort, die Curtis’ Aufmerksamkeit auf sich zieht, »dass der Entwurf für einen bestimmten Zeitpunkt und Ort geeignet erscheint.«

»Er passt ins Zeitbild«, erklärt das rothaarige Mädchen mit einem schweren osteuropäischen Akzent.

»Vielen Dank …«, lobe ich in der vagen Hoffnung, dass das Mädchen vielleicht seinen Namen nennt.

Leon wedelt verzweifelt mit dem Arm und springt dabei beinahe auf. »Dann leg mal los, Leon«, nehme ich ihn dran und hoffe, dass ihn dies davon abhält, einige seiner Akrobatiknummern vorzuführen – insbesondere, da er heute ein aufmerksames Publikum hätte.

»Ich habe im Fernsehen einen Beitrag darüber gesehen, dass sich die Mode in gewissen Perioden entwickelt …« Ich beobachte Leon und gebe mir Mühe, dass mir nicht schwindelig wird angesichts der Art und Weise, wie er auf seinem Stuhl auf und ab hüpft, während er spricht.

Meine Schüler machen mich heute wirklich stolz. Vielleicht haben nicht alle die Abschlussprüfungen geschafft, aber sie sind alle zu unorthodoxen Denkansätzen und Diskussionen fähig. Curtis kritzelt eifrig Dinge auf sein Klemmbrett. Mrs Parker dagegen scheint nur Augen für Jim zu haben. Gott sei Dank. Wenigstens benimmt sich Jim heute.

Endlich kommen wir zum praktischen Teil des Unterrichts.

»Was kann man mit Stoff anstellen, um ihn zu verschönern?«

»Ihn besticken«, antwortet Lizzy.

»Mehr nicht?«

Dann kommt die Sache ins Rollen.

»Knöpfe annähen.«

»Mit Sicherheitsnadeln versehen. So auf Punker-Art.«

»Man könnte Spitze annähen. Wie bei einem Korsett, Miss.«

»Mit Kleber arbeiten, Klettverschlüsse dranmachen«, schreit Leon und ist sichtlich aufgeregt.

Ich teile sie in Dreiergruppen ein, wodurch schließlich Leon und ein sehr stiller Junge namens Adam übrigbleiben. Ich kann aber nicht jedes Problem lösen. Jim schließt sich den beiden an, während das ausländische Mädchen darauf beharrt, allein arbeiten zu wollen.

Dann sind sie alle auf den Beinen und kramen Kleidungsstücke aus ihren Taschen und den Eimern mit den Stoffresten hervor. Ihre Begeisterung erinnert an den Beginn des Winterschlussverkaufs, und das Studio gleicht einem wahren Flohmarkttreiben.

»Sie haben uns noch nicht gesagt, was wir tun sollen.« Amy ist wie immer auf Draht. Ich kann nicht fassen, was ich hier angeleiert habe. Jetzt muss ich improvisieren.

»Na, die Frage ist, was man aus all dem herstellen kann?«, erwidere ich.

»Ich werde ein Bandana zum Skateboarden machen.«

»Ich will ein Elfenkleid mit Flügeln nähen«, ruft Lizzy.

»Ihr habt Zeit bis zum Ende der Stunde. Los geht’s!« Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Curtis sitzt schon seit anderthalb Stunden in meinem Unterricht. Die Unterrichtsbesuche sollen eigentlich auf eine Stunde begrenzt sein. Ich habe nämlich keine Ahnung, wie lange ich das hier noch meistern kann. Erleichtert stelle ich jedoch dann fest, wie Mrs Parker sich bereit macht zu gehen und sich ein paar Farbflecken von ihrem schwarzen Kostüm wischt.

Sie geht zu Jim hinüber. »Ich kenne Sie irgendwoher. Ich kann Sie aber irgendwie nicht einordnen.«

»Ich habe letztes Jahr die Widow Twanky im Theaterstück Aladdin gespielt. Vielleicht erkennen Sie mich nicht, weil ich kein Make-up trage.«

»Ah, natürlich!«, ruft sie begeistert.

Mit jeder Minute, die vergeht, steigt meine Anspannung. Lass sie doch bitte gehen, flehe ich.

»Kann ich das hier benutzen?«, ruft Jim, der neben Pradas Käfig steht. »Ich liebe Pudding! Meine Oma hat früher jeden Samstagabend Pudding für uns gekocht – aber das macht ja heutzutage niemand mehr«, fährt Jim wehmütig fort.

»Ich frage mich, warum Designer solche Stoffe nicht mehr herstellen«, stelle ich in den Raum und merke, dass ich davon abgelenkt werde, die Schülergruppe in Schach zu halten. Obwohl dies eine wirklich interessante Frage von sozialgeschichtlicher Bedeutung ist.

Bevor ich jedoch rufen kann »Fass den Stoff nicht an!«, hat er den Vorhang schon hochgehoben und enthüllt Prada. Mrs Parker ist jedoch schon an der Tür angelangt. Geh! Geh! Folge Curtis und eiche ihn! Mrs Parker dreht sich noch einmal zu mir um. »Ich mag diese Recycling-Idee. Das hat mir sehr gefallen.« Ich würde am liebsten die Faust in die Höhe recken, aber stattdessen öffne ich ihnen die Tür, in der Hoffnung, dass sie nun endlich gehen mögen. Sie gehorchen meinem Wunsch und treten auf die oberste Stufe der Stahltreppe hinaus. Ich höre noch, wie Mrs Parker erklärt: »Auf diesen Stufen sollte wirklich Split gestreut werden.« Ich wage nicht daran zu denken, was sie sagen würde, hätte sie Prada entdeckt. Ich drehe das Radio auf volle Lautstärke auf und schließe die Tür.

»Kann der Hund in unserer Gruppe mitmachen?«, fragt mich Leon. Jetzt, wo Curtis und seine Komplizin fort sind, ist mir alles egal. »Wir könnten eine Designerjacke für Hunde herstellen. Ich habe mich wirklich zusammengerissen, als die eben hier waren. Das hätte ich für keinen anderen Lehrer gemacht. Deren Unterricht ist nämlich stinklangweilig.«

»Eine Designerjacke für Hunde? Warum nicht?«, erwidere ich und beobachte, wie er durch den Klassenraum läuft und einen Salto schlägt.

»Das war eine tolle Unterrichtsstunde, Laura!« Jim ist ganz begeistert. »Nebenbei bemerkt: Unsere rothaarige Schönheit hier ist Andrea Lasky. Sie steht auf meiner Liste mit den Neuzugängen.«

»Auf meiner Namensliste ist sie aber nicht drauf«, entgegne ich und ziehe wie Mrs Parker eine Augenbraue hoch. »Pause!«, rufe ich dann laut.

Endlich ist der Morgen vorüber. Ich prüfe, ob die Luft rein ist, und trage Prada ins Büro. Was für ein Tag! Jede Wette, dass Annika nicht unterrichten muss, um ihre Einkünfte als Designerin zu unterstützen. Sie muss sich garantiert kein Bein ausreißen und sich dem Stress von Unterrichtsbesuchen aussetzen. Warum kann ich nicht genügend Entwürfe verkaufen, um damit die Rechnungen bezahlen zu können?

»Da ist eine Nachricht für dich aus dem Kinderhort«, erklärt Sue. Mir rutscht das Herz in die Hose. Daisy! Wie konnte ich sie nur vergessen? Ich bin eine Rabenmutter!

»Weißt du, wann sie angerufen haben?«, erkundige ich mich. Wahrscheinlich vor über einer Stunde! Wegen all diesen Unterrichtsbesuchen und Schulinspektoren hat sich wohl keiner getraut, eine Pause zu machen und zu mir zu kommen. Mir klopft das Herz bis zum Hals, als ich die Nummer des Horts anwähle.

»Hier ist Daisys Mum«, sage ich und habe Bilder vor meinem geistigen Auge, wie Daisy von der Rutsche fällt, vom Spielplatz wegläuft oder sich eine dicke Beule am Kopf einfängt.

»Wir haben sie in einem Zimmer isoliert. Sie hat rote Flecken bekommen – sieht aus wie Windpocken. Können Sie herkommen und sie abholen?«

»Natürlich, sicher. Ich habe leider gerade erst Ihre Nachricht bekommen«, erkläre ich.

»Wir haben aber schon vor einer ganzen Weile angerufen«, tadelt die Stimme am anderen Ende der Leitung.

Ich sehe an Sue herunter, die mit besorgtem Blick neben mir steht. Mit ihren roten Ballerinas sieht sie aus wie eine echte Ballerina. Aber der Zeitpunkt ist ungünstig, um über Schuhe zu sprechen.

»Daisy geht’s nicht gut. Ich muss den Unterricht heute Nachmittag ausfallen lassen. Adi ist zu einem Meeting gefahren und wird vor heute Abend nicht zurück sein«, erkläre ich ihr. Ich habe ein doppelt schlechtes Gewissen, weil ich ein krankes Kind habe, das ich vor über einer Stunde schon hätte abholen sollen, und nun deswegen den Unterricht ausfallen lassen muss.

»Geh einfach«, rät mir Sue. »Ich werde versuchen, dass alles still über die Bühne geht«, flüstert sie. »Wenn nicht, dann wird dir die Personalabteilung die Fehlzeit vom Lohn abziehen.«

»Gibt es so etwas wie Sonderurlaub aus familiären Gründen gar nicht mehr?«

»Im Schulwesen gibt es keine familiären Gründe mehr. Da zählt es nur noch, die Kosten so gering wie möglich zu halten.«

Ich packe meine Taschen und Pradas Käfig und eile den Flur entlang. Damals, als ich mit Unterrichten angefangen habe, war alles noch anders. Dozenten waren etwas Besonderes; sie galten als Experten auf ihrem Gebiet. Jetzt bin ich nur noch ein kleines Zahnrad im großen Getriebe, das im Takt Designer hervorbringt. Keine Ahnung, wie lange ich das noch mitmachen kann.

Einen Augenblick lang frage ich mich, ob ich wohl Prada in den Hort mitnehmen kann. Die Kinder würden sie zweifelsohne lieben – selbst dann, wenn sie keiner Lehrprobe unterzogen worden ist. Angesichts der Bürokratie, die sich mir heute in geballter Form präsentiert hat, muss ich lachen. Darum tue ich das einzig Vernünftige und setze die Transportbox auf dem Rücksitz ab, bevor ich drei Sicherheitstüren passieren muss. Endlich betrete ich den Raum von Daisys Spielgruppe, doch von ihr ist weit und breit nichts zu sehen. In meiner Magengrube macht sich ein schreckliches Gefühl breit. Wo ist sie? Sie haben sie doch nicht etwa ins Krankenhaus gebracht, oder?

»Daisy ist im Nebenzimmer«, ruft mir eine der Erzieherinnen im Teenageralter zu, die bauchfrei herumläuft. Sie deutet auf eine Tür neben der Kuschelecke. »Wir mussten sie leider isolieren«, fügt sie mit spürbarer Ablehnung hinzu, als hätte Daisy die Pest.

Ich öffne die Schiebetür und sehe, wie Daisy und die Leiterin des Horts fröhlich an einem kleinen Miniaturtisch sitzen und ein Bild ausmalen.

»Mummy! Mummy!« Daisy kommt auf mich zugelaufen und vergräbt sich in meinem Rock. »Sieh mal mein Bild. Das ist Prada!« Mein Blick fällt auf die Zeichnung eines Hundes mit riesig großen Augen und langen Wimpern.

»Das ist hübsch geworden!« Mit Daisy scheint alles in Ordnung zu sein. Die Hortleiterin steht auf und wendet sich an Daisy.

»Zeig Mummy mal deinen Ausschlag.«

Gehorsam zieht Daisy den Wollpullover (der ihr nicht gehört) hoch und zeigt mir einen großflächigen, roten Ausschlag. »Ist das Wolle?«, frage ich.

Die Leiterin zuckt mit den Schultern.

Ich werfe einen Blick auf das Etikett: Lammwolle. »Wir reagieren beide allergisch auf Wolle. Das ist aber eigentlich in Ihren Unterlagen vermerkt.«

Bevor die Leiterin mir antworten kann, meldet sich ihr Walkie-Talkie.

»Bitte entschuldigen Sie mich. Ich muss mich um einen kleinen Zwischenfall kümmern.«

»Komm schon, Daisy, wir fahren nachhause. Prada wartet schon im Auto.«

»Kann ich neben Prada sitzen?«

»Natürlich.«

Zusammen mit Daisy gehe ich in die Garderobe, wühle in ihrem Wäschebeutel herum und ziehe ihr einen Baumwollpulli über. Dann endlich kann ich ihr den Mantel, eine Mütze, Fäustlinge und Schuhe anziehen und mit ihr den Hort verlassen.

Obwohl ich schon gedacht hatte, dass es nicht mehr schlimmer werden könnte, hat der heutige Tag selbst die schlimmsten Befürchtungen übertroffen. Wenn es einen Preis gäbe für den schlechtesten Arbeitstag überhaupt, so wäre ich die Erste, die ihn verdient hätte. Aber anstatt in Tränen auszubrechen, breche ich in lautes Gelächter aus. Ich bin so müde und erledigt, dass ich das Gefühl habe, unter einem Jetlag zu leiden – wenn’s doch nur so wäre!

Kapitel 9

Kreuzstich – Der Kreuzstich ist einer der ältesten Stiche überhaupt und wird auch heute noch weltweit benutzt. Er besteht aus einem diagonalen Grundstich, der von einem ebenso diagonalen Deckstich gekreuzt wird.

Allmählich lässt mein schlechtes Gewissen nach. Ich freue mich sogar darüber, zuhause zu sein, obwohl ich doch heute Nachmittag eigentlich unterrichten müsste. Nachdem aber der Unterrichtsbesuch von heute Morgen überstanden ist, habe ich das Gefühl, einen kompletten Arbeitstag bereits hinter mir zu haben.

»Was möchtest du heute Nachmittag machen?«, frage ich Daisy, die glücklich und zufrieden mit ihrer Eisenbahn auf dem Esszimmerboden spielt. »Wir haben den ganzen Nachmittag für uns. Lilly bleibt nach dem Unterricht noch im Schulhort.«

»Ich will Prada malen.«

»Das ist eine tolle Idee.«

»Aber ich will deine Kunstsachen benutzen«, erklärt Daisy und sieht mich mit großen Augen an. »Hast du weiße Farbe?«

In diesem Moment sollte ich mich eigentlich aufrichtig freuen, dass meine dreijährige Tochter ein Bild malen möchte. Doch das Chaos, das dabei entstehen wird, ist das Einzige, woran ich denken kann.

»Dann müssen wir in der Küche arbeiten. Ich kenne aber etwas, das noch besser ist als Farbe«, versuche ich sie mit übertriebenem Tonfall zu locken. »Setz dich schon einmal an den Tisch, in der Zwischenzeit hole ich schnell die Überraschung.«

Hastig bedecke ich den Tisch mit alten Zeitungen, die wir für den Kamin beiseitegelegt haben. Dann lasse ich einen Stapel Druckerpapier auf den Tisch plumpsen und hole meine Kiste mit den Wachsmalstiften. Daisy schnappt sich einen weißen Stift und fängt eifrig an, Pradas Fell zu malen.

»Mummy! Sieh mal!«

»Ah, das ist Prada in einem Schneesturm. Warte mal, Mummy will dir einen Zaubertrick zeigen!«

Im Wintergarten plündere ich meine Lagervorräte und kehre mit Pinseln und kleinen Tintenfässchen zurück. Ich tunke einen Pinsel in hellgrüne Tinte ein und ziehe ihn über das Papier.

»Das ist Zauberei! Ich kann Prada sehen!«

»Diese Technik nennt man Wachsabdeckung. Damit kann man hübsche Wirbelmuster schaffen.« Doch Daisy hört mir gar nicht zu, sondern verteilt lieber die Tinte auf dem Papier.

»Daisy, du hast mich gerade auf die Idee gebracht, wie die Blumenmuster für die Herrenkollektion aussehen sollen! Und jetzt weiß ich auch, was ich nächste Woche im Unterricht machen werde! Das nennt man wohl Multitasking!«

Ich durchforste unseren Küchenschrank auf der Suche nach einem Stieltopf; ich bin sicher, dass wir irgendwo noch ein paar alte Pfannen haben müssen. Aber vielleicht hat Adi sie vor unserem Umzug weggeworfen. Stattdessen hole ich unsere Gemüsepfanne heraus. Danach gehe ich zum Wäscheschrank hinüber, packe mir das erstbeste weiße Baumwolllaken, das ich finden kann, und hole schließlich unsere Kiste mit den Notfallkerzen hervor (die wir ja nicht mehr brauchen, da wir nun eine Taschenlampe mit Dynamo zum Kurbeln besitzen). Das weiße Laken zerreiße ich in taschentuchgroße Stücke. Ich liebe das Geräusch, wenn Stoff reißt – es erinnert mich immer daran, wie ich als Kind mit meiner Mutter Kleiderstoffe kaufen gegangen bin. Die Verkäuferin zog den Stoff immer durch irgendeine Abmessungsmaschine und hat dann einen kleinen Schnitt gemacht. Dann zerriss sie den Stoff wie von Zauberhand in einer perfekten Trennlinie. Jetzt zerkleinere ich die Kerzen mit dem Messer und fülle sie in die Pfanne. Bald schon zieht der Duft von heißem Wachs durch die ganze Küche.

Während Daisy Prada zeichnet, ist sie ganz in ihrem Element. Ihre Wangen sind mit großen roten und blauen Tintenflecken überzogen. Ich bin erleichtert, dass sie genauso chaotisch ist wie ich – so habe ich wenigstens eine Verbündete im Haus. Auch ich gehe völlig in meiner Arbeit auf, als ich mein indonesisches Tjanting in das heiße Wachs tauche. Während ich den kalten Holzstiel festhalte, tropfe ich mit dem metallenen Batikkännchen vorne heiße Wachstupfen und Kreise auf die Stofflappen. Bald schon sieht das Wachs auf dem weißen Baumwollstoff wie Blüten aus.

»Gibt’s gleich Abendessen? Ich habe Hunger«, erklärt Daisy beim Malen. »Wie viel Uhr ist es?«

»Ich kann es nicht fassen! Es ist schon Viertel vor sechs! Wir müssen nicht nur Lilly abholen, auch Prada muss jetzt Gassi gehen.«

»Aber Prada ist doch krank!«

»Komm schon Daisy, wir müssen los.« Ich schnappe mir Kurts Taschenlampe, und gemeinsam laufen wir The Green hinauf zur Schule. Schon nach wenigen Minuten gibt Prada auf, sodass ich Daisy an der einen Hand halte und mit der anderen versuche, den Weg auf der Straße zu beleuchten und gleichzeitig den Hund zu tragen.

»Sieh mal, da ist Daddys Auto!«, schreit Daisy plötzlich. Gerade noch rechtzeitig kommen wir zum Schulhort; glücklicherweise sind wir nicht die Einzigen, die es gerade noch »auf den letzten Drücker« schaffen. Eine Handvoll Kinder versammelt sich um Prada, wie es die Mütter bei einem Neugeborenen tun. Die Kinder wetteifern miteinander, Prada zu streicheln und zu liebkosen.

»Laura«, ruft Adi, als hätte ich ihm die Überraschung für die Mädchen verdorben.

»Ich wusste nicht, dass du schon wieder zurück bist«, erwidere ich und merke gleichzeitig, dass auch ich bei seinem Anblick nicht allzu begeistert klinge – was aber gar nicht der Fall ist.

»Das Meeting war leider nicht so angenehm wie gedacht. In letzter Zeit scheint die Architektur nicht mehr viel damit zu tun zu haben, schöne und funktionale Gebäude zu entwerfen. Alles dreht sich nur noch um die Frage, wie etwas am billigsten realisiert werden kann. Unter diesen Umständen könnte man sich das Haus genauso gut von einem Bauarbeiter entwerfen lassen«, meckert Adi. »Außerdem wünscht sich Lilly schon seit Wochen, dass ich sie mal abholen komme«, fährt er fort und nimmt sie in den Arm. »Was zum Teufel hat der Hund da an?«, fragt er dann mit Blick auf Prada.

»Das ist eine lange Geschichte. Ich hatte heute eine Unterrichtskontrolle«, antworte ich. »Prada konnte nicht allein zuhause bleiben und war Teil einer Arbeitsgruppe. Die Schüler haben einen Mantel für sie entworfen.«

»Warum konnte Prada nicht allein zuhause bleiben? Sie ist doch kein Baby mehr.« Adi sieht mich an und zieht wie Mrs Parker, die Inspektorin, die Augenbrauen hoch.

»Sie hat sich den Fuß verletzt. Das war aber nicht das Schlimmste heute. Jim war beim Unterricht dabei und hat dummerweise während des Unterrichtsbesuchs das Stofftuch hochgehoben, das ich über ihren Käfig gehängt hatte.«

»Mummy, Mummy! Prada trägt ja einen Mantel mit Leopardenmuster!«, kreischt Lilly.

»Ja, Mummys ach so hilfreicher Kollege Jim hat ihn für sie gemacht.«

»Offenbar hat er zum ersten Mal etwas genäht«, seufzt Adi. »Der Hund wird noch eine Identitätskrise erleiden!« Ich breche in Gelächter aus.

»Können wir jetzt heimfahren?«, frage ich. »Ich hatte einen langen Tag.«

Wir stehen draußen vor der Schule, und es wird immer kälter und feuchter.

»Kann Prada im Auto bei mir auf dem Schoß sitzen?«, bettelt Lilly und wiegt Prada in ihren Armen.

»In meinem Auto?«, fragt Adi. »Na gut, es ist weit und breit kein Polizist zu sehen. Hat sie saubere Pfoten?«

»Natürlich sind die sauber! Danke, Daddy!«, erwidert Lilly.

»Hier riecht es nach Feuer«, stellt Lilly fest, reckt wie Prada die Nase in die Höhe und schnuppert.

»Wahrscheinlich fackelt jemand in der Schrebergartensiedlung sein Unkraut ab«, glaubt Adi zu wissen. Dann höre ich die Sirenen.

»Tatütata, tatütata«, ahmt Daisy das Geheul der Martinshörner nach, während die echten Feuerwehrwagen an uns vorbeirasen. Ich verspüre ein komisches Gefühl in der Magengrube, denn ich kann mich nicht mehr erinnern, ob ich den Herd mit dem Wachstopf abgestellt habe. Oben an The Green angekommen, kann ich das Marsh Cottage nicht sehen, da es in einen dicken Rauchvorhang gehüllt ist. Während Adi weiterfährt, überholen uns weitere Feuerwehrautos und halten vor unserem Haus.

Wir bleiben neben dem Auto stehen, die Arme ineinander verhakt, vom Feuer wie hypnotisiert. Keiner von uns bewegt sich. Ich beobachte, wie die Feuerwehrmänner umherlaufen, und habe das Gefühl, als säße ich im Kino. Das kann doch nicht unser Haus sein, das da lichterloh brennt!

»Wo ist Prada hingerannt?«, schreit Lilly plötzlich und läuft auf das Haus zu. Schnell nehme ich Daisy an die Hand und sehe, wie Adi hinter Lilly herläuft. Dann werden ihre Silhouetten vom Rauch verschluckt.

»Geht nicht ins Haus!«, schreie ich.

Wie ferngesteuert missachte ich meine eigenen Anweisungen und laufe auf das Haus zu, während ich Daisy hinter mir herziehe. Ein Feuerwehrmann bekommt mich hinten an meinem Samtmantel zu fassen. Ich höre, wie der Stoff reißt. Ich bin wie gelähmt. Alles, was ich jetzt noch höre, ist das Prasseln des Feuers.

Eine Person kommt aus dem Haus gerannt; sie sieht aus wie ein Patchworkgespenst, das den Kopf mit meiner Amish Quiltdecke bedeckt hat. Doch unter der Decke steckt Adi, der Lilly unter dem einen und Prada unter dem anderen Arm hat.

»Lilly!«, brülle ich und umarme sie wild, um zu sehen, ob sie okay ist.

»Mum! Hör auf damit!«, beschwert sich Lilly.

»Ich glaube, sie kommt durch«, erklärt Adi mit einem schiefen Grinsen.

Dann fällt mein Blick auf Prada, die so still ist wie ein Stofftier. »Sie bewegt sich nicht! Sie ist ganz schlapp!«, schreie ich alle an. Verzweifelt stupse ich sie an, aber sie reagiert nicht.

Ein Feuerwehrmann kommt herbeigelaufen, wirft einen Blick auf Prada und läuft dann zum Einsatzwagen. Als er zurückkommt, stülpt er Prada eine Atemmaske über die Schnauze, während Adi sie in den Armen wiegt.

»Wird sie sterben?«, weint Daisy.

»Sie kommt schon wieder in Ordnung. Sie bekommt nur ein wenig Sauerstoff«, beruhigt uns der Feuerwehrmann.

Wie Dornröschen wird Prada plötzlich wach und kämpft gegen die Maske an, nachdem sie aus Adis Armen gesprungen ist.

»Das ist ein gutes Zeichen. Wir könnten Sie zum Tierarzt bringen, das liegt ganz bei Ihnen«, fährt der Feuerwehrmann fort.

Ich bringe es nicht fertig, dem Mann zu sagen, dass wir heute schon beim Tierarzt waren. Der würde sich sicher über uns wundern. Wenn das so weitergeht, wird er uns über kurz oder lang noch beim Tierschutzbund anzeigen, geht meine Phantasie mit mir durch.

Adi ergreift das Wort. »Ihr geht’s wieder gut. Ich werde sie im Auge behalten.«

Nachdem Adi, die Mädchen und nun auch Prada – die ich mittlerweile als festes Familienmitglied betrachte – sicher sind und es allen gut geht, mache ich mir Gedanken darüber, wie ich am besten zugebe, dass das Feuer allein meine Schuld ist. Oh Gott, was ist mit meinen Kleidern? Sie befinden sich in dem Zimmer über der Küche!

Bevor meine zwei Mädchen zur Welt gekommen sind, habe ich die Kleider ebenso wie meine Stoffentwürfe und Gemälde als meine Babys betrachtet. Ich bin keineswegs materialistisch eingestellt, ich besitze nicht einmal einen I-Pod. In einigen meiner stolzeren Momente betrachte ich die Kleider als eine Art Museumssammlung. Sie gehören nicht nur zu meiner, sondern zu unser aller Vergangenheit. Jedes Kleid ist einzigartig, ein unersetzbares Einzelstück – ein wenig wie die Menschen selbst. Der Umzug nach Reedby kommt mir mittlerweile wie ein riesengroßer Fehler vor. Für Marsh Cottage hingegen empfinde ich kaum etwas – was das Haus angeht, bin ich ein wenig starr und gefühllos. Vielleicht sollten wir einfach wieder nach London zurückgehen, dort hat sich alles viel sicherer und vertrauter angefühlt. Meine Sammlung hat seit dem Wegzug aus dem staubtrockenen Ealing ins feuchte Marsh Cottage mehr als genug gelitten.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«, erkundigt sich der Feuerwehrmann bei mir. »Sie sehen blass aus. Soll sich einer der Sanitäter um Sie kümmern?«

»Mir geht’s gut«, erwidere ich, was natürlich nicht stimmt.

»Wir haben das Feuer jetzt mehr oder weniger unter Kontrolle. Haben Sie die Fritteuse angelassen? Wenn Sie wüssten, wie viele Brände wir löschen müssen, weil irgendjemand vergessen hat, die Fritteuse auszustellen …«, beschwert sich der Feuerwehrmann, der meinen Mantel zerrissen hat. »Und das Strohdach ist auch nicht gerade hilfreich.«

»Wolltest du Pommes machen?«, fragt mich Adi.

»Ich denke«, murmele ich. Ich kann ihm die Wahrheit nicht sagen. Nicht, wo Adi jetzt ein Held ist à la Bruce Willis in Stirb langsam. Er ist in ein lichterloh brennendes Haus gelaufen, um unsere Tochter und den Hund zu retten – da kann ich ihm unmöglich gestehen, dass ich einen Topf mit heißem Wachs auf dem Herd gelassen habe. Ein anderer Teil meines Ichs bringt es jedoch auch nicht fertig zu lügen.

Ich suche den Feuerwehrmann von gerade und stelle die Sache richtig. »Es war keine Fritteuse.«

Er sieht mich verwundert an. »Beinahe hätte ich Ihnen geglaubt. Vermutlich haben Sie einen Schock.«

»Es war ein Topf, aber in dem befanden sich keine Pommes, sondern Wachs«, versuche ich ihm zu erklären.

»Ich glaube, Sie sind ein wenig durcheinander«, beruhigt er mich und legt den Arm um mich.

»Sie ist nicht durcheinander«, unterbricht ihn Adi. »Hast du gebatikt?«, fragt er mich streng und sieht mich an, als sei er mein Vater.

»Es war für die Arbeit«, verteidige ich mich.

»Laura, ich bin dir doch nicht böse! Gott sei Dank sind wir alle in Sicherheit.«

»Normalerweise schicken wir nach einem solchen Brand Briefe an die gesamte Nachbarschaft«, erklärt uns der Feuerwehrmann.

»Briefe?«, fragen Adi und ich im Chor.

»Das gehört heutzutage zu unserem Job. Nach jedem Brand wenden wir uns an die Nachbarschaft. Denn wenn so etwas geschieht, dann ist es wahrscheinlich, dass es in der Nachbarschaft noch einmal passiert.«

Ich nicke höflich.

»Ich glaube nicht, dass hier irgendwer im Dorf Wachs heiß macht. Meine Frau ist da eine absolute Ausnahme«, erklärt Adi und kneift mir in die Schulter.

Adi geht zu Kurt hinüber, ich folge ihm. »Wenn Kurt nicht gewesen wäre und die Feuerwehr gerufen hätte, wäre womöglich das ganze Haus abgebrannt«, stellt Adi fest und schaut Kurt an, der konstant einen blauen Overall zu tragen scheint.

»Es könnte auch ein Fall von Brandstiftung sein, wissen Sie«, erklärt Kurt mit wissendem Blick.

»Aber warum sollte irgendwer unser Haus abfackeln wollen? Wir haben hier keine Feinde«, antworte ich ungläubig. Na ja, von meinem Boss einmal abgesehen, aber selbst Curtis hat seine Grenzen.

»Diebstahl. Vielleicht sollte mit dem Feuer ein Diebstahl vertuscht werden«, fährt Kurt fort. »Immerhin hatte man es glücklicherweise nicht auf Ihr neues Fahrrad abgesehen.«

Ich sehe zu Adi hinüber. Wirst du Kurt den Grund für das Feuer auf die Nase binden?

»Es war der Herd«, erwidert Adi und belässt es bei dieser Erklärung. »Alle Sachschäden können über die Versicherung ersetzt werden«, fährt Adi lässig fort. »Wenigstens ist keinem von uns etwas passiert.«

Das, was mich wirklich auf die Palme treibt, was ich aber niemandem sagen kann, ist die Tatsache, dass ich von der Versicherung meine Kleiderkollektion im Vintagestil sicherlich nicht ersetzt bekommen werde. Die Kleidungsstücke sind unersetzbar. Dabei habe ich nicht einmal das Recht, mich über das Feuer zu beschweren, weil ich ganz allein schuld daran bin.

»Sie müssen wohl in der Schrebergartensiedlung campen«, stellt Kurt fest. »Dort befindet sich ein hübsches kleines Sommerhäuschen. Obwohl es in dieser Jahreszeit dort möglicherweise ein wenig frisch werden könnte. Obwohl, bei Ihrem Beruf könnten Sie bestimmt Ihr eigenes Sommerhäuschen entwerfen«, schlägt Kurt vor.

»Haben Sie Freunde oder Familie, bei denen Sie heute Nacht bleiben können?«, fragt der Feuerwehrmann, der mir den Mantel zerrissen hat.

Wie ein Schlag trifft mich die Erkenntnis, dass wir im Umkreis von fünfzig, realistischerweise sogar eher hundert Meilen weder Familie noch Bekannte haben – einmal abgesehen von Adis Eltern, die eine gute Dreiviertelstunde Fahrt von der Küste entfernt wohnen. Bitte, bitte, lass uns nicht zu ihnen fahren! Wenn wir zu Adis Eltern fahren, werden wir in der Tat an einer Rauchvergiftung sterben, dieses Mal allerdings ausgelöst durch den Zigarettenverbrauch von Adis Mutter. Wenn wir doch nur in Ealing wären, dann hätten wir bloß nach nebenan zu meiner Freundin Lotte zu gehen brauchen oder um die Ecke zu Matt und Emma. Aber hier? Hier fühle ich mich völlig hilflos.

»Siehst du, wir hätten doch ein Zelt von David kaufen sollen«, erklärt Adi und zwinkert mir zu. Mir ist alles andere als zum Scherzen zumute, aber Adi versucht nur, irgendetwas zu sagen, damit es uns besser geht.

»Mummy, wir könnten doch zu Kates Haus gehen«, ruft mir Lilly zu. »Ihre Mum hat gesagt, dass ich demnächst bei ihr übernachten darf.«

»Ich wette, sie hat da aber nicht mit uns allen plus einem Hund gerechnet … und das so bald …«, entgegnet Adi.

Kapitel 10

Kettenstich – Der Kettenstich ist ein recht einfacher Stich. Den Faden durch den Stoff zur Oberfläche bringen, danach die Nadel durch das Einstichloch wieder zurückführen. Eine Stichlänge entfernt die Nadel wieder durch den Stoff nach oben führen, dabei den Faden unter der Nadelspitze zu einer Schlinge legen. Erst dann die Nadel und den Faden vollkommen durch den Stoff ziehen.

Nach der Nacht bei Liz, kehre ich mit Prada zu unserem Haus zurück, um den entstandenen Schaden zu begutachten. Aber auf der Fußmatte bleibe ich erst einmal stehen, weil ich es nicht übers Herz bringe, die Tür zu öffnen. Mir wird einmal mehr klar, dass wir hier außer Heather, Kurt und den Randalls niemanden kennen. Und diese waren schon so nett zu uns, dass ich es nicht wage, sie um einen weiteren Gefallen zu bitten.

Für mich ist es immer noch vollkommen unbegreiflich, dass Adi zur Arbeit gefahren ist. »Ich kann mir wegen so etwas nicht frei nehmen«, hat er gesagt. »Zumindest nicht jetzt, wo wir mit dieser Viertagewoche beginnen.« Was genauer betrachtet beinahe vor Ironie trieft, da Adi derjenige war, der unbedingt ein traditionelles, mit Reet gedecktes Cottage kaufen wollte. Damals hatte ich immerzu das Bild vor Augen, wie er auf der Leiter steht und mit dem Dachdecker auf dem Strohdach die Tricks und Kniffe dieses Gewerks diskutiert.

Am liebsten würde ich eine Freundin anrufen. Aber meine Freunde sind meilenweit entfernt. Ich hänge hier im Nichts fest und fühle mich so einsam wie nie zuvor. Wenn ich das Rad der Zeit zurückdrehen könnte, wie es oft in Kinofilmen möglich ist, wäre ich innerhalb von wenigen Sekunden zurück in Ealing. Aber das kann ich nicht. Ich muss das Haus betreten.

Vorsichtig drücke ich die Türklinke herunter und betrete den Flur. Ich bin allzeit auf der Hut, aus Angst, dass etwas herunterfallen könnte, was aber glücklicherweise nicht geschieht. Die Feuerwehr hat erklärt, dass der Schaden sich auf die Küche, den Raum darüber sowie das Dach beschränkt. Dort ist alles nass und verbrannt.

Ich versuche nicht einmal, in die Küche zu gehen. Stattdessen öffne ich die Tür zur Treppe und hoffe, dass irgendwie alles schon okay sein wird – bis ich den Treppenabsatz erreiche. Hier ist alles schwarz und mit Ruß bedeckt, als sei der Vesuv mitten in Reedby ausgebrochen und Marsh Cottage das Epizentrum gewesen. Der Gestank des Verkohlten ist scheußlich.

Eigentlich will ich nur nachsehen, wie es um meine Kleidersammlung bestellt ist. Aber ich lenke mich zunächst mit einer To-do-Liste für heute ab, die aus einer langen Liste von Telefonnummern besteht. Schnell gehe ich nach unten und hebe den Telefonhörer ab. Die Leitung ist tot.

Nachdem ich mein Handy aus der Tasche gekramt habe, gehe ich auf die Straße hinaus. Seit Langem wünsche ich mir Modelmaße, doch heute müsste ich schon gute dreißig Zentimeter größer sein als meine erbärmlichen 1,57 m. Empfang habe ich nur, wenn ich meinen Arm in die Höhe recke – dann kann ich aber nicht mehr ins Handy sprechen. Es hilft alles nichts: Ich schleppe einen der Esszimmerstühle nach draußen. Warum müssen wir eigentlich so schwere Esszimmerstühle haben wie in einem schicken Restaurant? Ich klettere auf das weiße Sitzpolster aus Leinen. Noch während ich mit dem Dachdecker rede, fängt plötzlich alles an zu schwanken.

Ah! Ich fasse es nicht! »Verdammt!« Alles wackelt.

Plötzlich liege ich im Gras und reibe mir meinen aufgeschürften Ellbogen. Der Sitz ist mit einem großen rußigen Fußabdruck verunstaltet, und obendrein sehe ich, wie Heather durch die Vorhänge hindurch alles beobachtet hat. Jetzt kommt sie auch noch zu mir herüber. Flucht unmöglich!

»Mrs Stark.«

»Laura«, jammere ich.

»Kommen Sie doch zu uns herüber, und benutzen Sie unser Telefon. Währenddessen koche ich Ihnen einen leckeren Tee«, erklärt sie entschlossen, als sei ich ein eigenwilliger Hund, dem erst noch gezeigt werden muss, wo’s langgeht.

Ich wandere in ihrem Wohnzimmer umher und mustere die flauschigen Teppiche und die Anrichten voller Kristallglas. Der Kitsch des Ganzen hat eine beruhigende Wirkung auf mich, doch Adi würde das Haus sicherlich als »Mekka des Häkeldeckchens« bezeichnen. Als wir noch in London gewohnt haben, hat Adi andauernd Scherze über alles Mögliche gemacht, und beim Gedanken daran muss ich lächeln. Obwohl – in letzter Zeit ist er nur noch sehr selten zu Scherzen aufgelegt.

»Setzen Sie sich!«, befiehlt mir Heather. Sofort lasse ich mich auf dem weich gepolsterten rosafarbenen Sofa nieder. Unweigerlich kommt mir der Gedanke, dass Heather gerne mal vorbeikommen und bei meinen eigensinnigen Schülern ein wenig Verhaltensmanagement betreiben könnte.

Heather kommt mit einem Plastiktablett mit Blümchenmuster zurück, das sie auf dem gläsernen Couchtisch absetzt. Ich mustere die zwei Teetassen und die dazu passende Keksdose, die alle mit einem wiederkehrenden Muster aus Scottish Terriern sowie einem Karomuster verziert sind. Nirgendwo kann ich jedoch Anzeichen für Heathers Interesse für japanisches Design entdecken, wenn man einmal von den sorgfältig arrangierten Steinen auf dem Couchtisch und einer schwarzen Vase mit einer einzelnen (undefinierbaren) Blume darin absieht.

»Bitte bedienen Sie sich«, fordert sie mich auf und deutet auf die Custard Cream Biskuits, bevor sie sich selbst ein paar nimmt. »Und wie geht es der kleinen Snowball?«

»Prima, die Mädchen lieben sie abgöttisch. Sie gehört schon richtig zur Familie.« Ich verkneife mir, Heather zu erzählen, dass sie mittlerweile Prada heißt, verletzt ist, einen Tag im College verbracht hat und dafür gesorgt hat, dass Adi und Lilly beinahe gestorben wären, als sie ins brennende Haus gelaufen ist.

»Wenn ich Sie auf meine Warteliste für die Hundeschule setzen soll, lassen Sie es mich bitte wissen. Ich will Sie nicht unter Druck setzen, aber genau wie Kinder benötigen auch Hunde eine gewisse Erziehung.«

»Ich werde es mir überlegen«, erwidere ich.

»Dann werde ich Sie jetzt mal in Ruhe telefonieren lassen. Der Apparat befindet sich auf der Anrichte.« Dann zieht sie sich in ihr Arbeitszimmer zurück, von wo aus sie mir zuruft: »Ich will nicht unhöflich sein, aber ich schreibe gerade an einem Buch über Hundeerziehung und versuche, eintausend Worte am Tag zu schaffen.«

Ich fange an, Heather zu mögen. Sie scheint ihr Leben sehr gut im Griff zu haben, denke ich, als ich es mir im Samtsessel gemütlich mache. Zuerst rufe ich den Dachdecker zurück, verschweige dabei aber, warum unser Gespräch gerade so jäh beendet wurde, und entschuldige mich kurz. Danach melde ich mich bei unserer Versicherung. Dort verspricht man, uns sofort einen Gutachter vorbeizuschicken.

Ich wundere mich schon, wie hilfsbereit man dort ist, bis man genauer nachbohrt: »War es ein Unfall? Könnte es sich vielleicht um Brandstiftung handeln? Haben Sie schon mit der Polizei gesprochen? Wussten Sie schon, dass die Anzahl der Verbrechen auf dem Land drastisch in die Höhe gegangen ist?« Ich versuche, so wenig wie möglich zu sagen. Denn ich bin nicht in der Stimmung, detailliert darzustellen, wie man Batikwachs erhitzt. Jeden Anruf hake ich auf meiner Liste ab und habe das Gefühl, heute eine ganze Menge geschafft zu haben.

Anschließend klopfe ich an die Tür des Arbeitszimmers. »Vielen Dank dafür, dass ich hier telefonieren durfte.«

»Kein Problem – gern geschehen. Aber wo wollen Sie wohnen, während die Handwerker im Haus beschäftigt sind?«

»Keine Ahnung«, erwidere ich und werde ein wenig weinerlich. »Ich denke, wir werden vielleicht so lange in ein Hotel ziehen müssen.«

»Hier in der Gegend gibt es kein Hotel. Sie sind schließlich nicht mehr in London. Aber überlassen Sie die Sache ruhig mir«, beschwichtigt mich Heather.

Ich kehre ins Cottage zurück und bin mir nicht ganz sicher, was Heather im Sinn hat. Doch ich weiß, dass ich den beängstigenden Augenblick nicht ewig vor mir herschieben kann.

Ich öffne die Treppenhaustür und gehe die Stufen hinauf, vorbei an rußbedeckten Wänden, hinein in mein Ankleidezimmer. Der Gestank von verbranntem Plastik lässt mich würgen. Ich ziehe den Rollkragen meines Streifenpullis hoch bis über Mund und Nase und stelle mir vor, dass ich bestimmt wie ein Dieb aus einem Comic aussehe. Jede Wette, dass der Designer dieses Pullis niemals gedacht hätte, dass der Rollkragen einen solch praktischen Nutzen haben könnte. Meiner Meinung nach gibt es kaum einen schlimmeren Gestank als den von verbranntem Plastik.

Warum habe ich bloß den Herd angelassen? Das alles hier habe ich mir ganz allein zuzuschreiben. Wenn Curtis jemals davon Wind bekommen sollte, wird man mir nie wieder die Verantwortung übertragen zu unterrichten. Die gegenüberliegende Zimmerecke gleicht den Überresten eines Lagerfeuers. Wie eine Verrückte, die beim Schlussverkauf bei Selfridges auf der Jagd nach einem ganz bestimmten Schnäppchen ist, schiebe ich die Bügel hektisch hin und her. Nur etwa eine Handvoll meiner Kleider ist unversehrt geblieben – ich schließe meinen Parisrock in die Arme, auf dem sich ein Bild des Eiffelturms mit einem Blumenstand wiederholt. Kann man tote Gegenstände von ganzem Herzen lieben? Oder bin ich hier einfach nur so einsam, dass ich meine Kleider schon als alte Freunde betrachte?

Wie gelähmt sitze ich inmitten von Stofffetzen, die einmal meine Kleider gewesen sind. Ich bin eine Schwindlerin: Ich bezeichne mich als Stoffdesignerin, und dennoch würde ich mit meinen erbärmlichen Nähversuchen nicht einmal den Realschulabschluss schaffen. Das heißt, wenn denn heute überhaupt noch Nähen als Schulfach unterrichtet wird. Ich male und drucke meine Ideen, was an sich schön und gut ist. Immer wieder rufe ich mir in Erinnerung, dass das Textilflächendesign anerkannter Bereich des Textildesigns ist.

Mein Blick schweift über die hübschen Stoffe, an die ich mein Herz verloren habe, obwohl sie nicht gerade in Mode sind. Eher im Gegenteil – sie sind alle Einzelstücke und maßgeschneidert. Aus konventioneller Mode mache ich mir nichts. Vielmehr liebe ich es, besondere Stücke ausfindig zu machen. Kleider oder Röcke, die eine ganze Geschichte erzählen können – oder vielmehr die Geschichte der Besitzerin.

Ich greife nach einem Stück Kleiderstoff mit einem erdbeerroten Gugelhupfdruck. Dieser ist meinem Vorhangstoff recht ähnlich; es ist ein gleichartiges Motiv, das wie von Hand gezeichnet aussieht, und verfügt über die gleiche Farbkombination. Der einzige Unterschied zu dem Vorhang ist, dass die Gugelhupfe kleiner sind, unauffälliger – sie sind nicht »lebensgroß«, was möglicherweise der ausschlaggebende Grund war, warum Adi die Vorhänge nicht ausstehen konnte.

Wie Jim im College erinnere auch ich mich noch sehr gut daran, wie ich früher Pudding in Gugelhupfform gegessen habe, meistens in der Schule beim Mittagessen. Mum hatte sogar eine Küchenschürze, auf der Gugelhupfe und Kannen mit selbst gemachter Limonade aufgedruckt waren. Wie gern würde ich diese Schürze noch einmal sehen! Ich würde alles dafür geben, wenn Mum jetzt hier sein könnte. Man ist nie zu alt, um seine Mum zu brauchen.

Mit dem Gugelhupfstoff wische ich mir über die Augen und falte das, was von meinen Vintagekleidern übriggeblieben ist, zusammen und packe es in einen Koffer. Ich packe meine Vergangenheit zusammen. Dabei kommen Erinnerungen an eine gut gemeinte Weiterbildung, die ich kürzlich absolviert habe, hoch. Wir mussten uns in Flüchtlinge und Asylbewerber hineinversetzen. Die Aufgabe bestand darin, eine Liste anzufertigen, was man alles in einen Koffer packen würde, wenn einem eine halbe Stunde Zeit zum Packen bliebe. Ich kann nicht fassen, wie ich gelacht und unangemessene Witze gemacht habe, à la »Wie viele Handtaschen passen eigentlich in einen Koffer?«. Jetzt allerdings sind mir abgesehen von ein paar einzelnen Kleidern nur noch Stofffetzen geblieben.

Ich kann mich noch gut daran erinnern, wie ich mehr oder weniger per Zufall mein erstes Vintagekleid im Alter von achtzehn Jahren gekauft habe – dem Jahr, als ich hinsichtlich meines Kleidergeschmacks erwachsen geworden bin. Ein Mädchen namens Wanda, das im Studentenwohnheim gegenüber von mir wohnte, hat mich zu einem Einkaufsbummel mitgenommen. Komisch, ich habe jahrelang nicht mehr an Wanda gedacht. Wo sie jetzt wohl ist? Trägt sie immer noch Kleider aus dem Secondhandladen, oder hat sie ihren Geschmack geändert? Sie war immer völlig anders gekleidet als wir alle. Jeans hat sie nie getragen. Vielmehr hat sich Wanda wie eine Lady aus der Edwardischen Epoche gekleidet und höchstens ein wenig elfenbeinblasse Haut am Knöchel gezeigt. Ihr heller Teint passte hervorragend zu den blassen, grazilen und mit Spitze versehenen Stoffen, die sie trug. Wanda hat mich schnell wieder aus dem Secondhandladen geschoben, als seien wir auf einer Mission und liefen Gefahr, dabei enttarnt zu werden.

Während der Busfahrt nachhause habe ich mir voller Stolz mein Schnäppchen umgeschlungen – einen Schal mit aufgedruckten Ozeandampfern. Mir gefiel nicht nur, wie sich die Seide anfühlte, sondern auch das blaue und dunkelrot gestreifte Muster mit den Segeln. Wanda erklärte mir, dass ich ein echtes Sammlerstück ergattert hätte – einen Schal von Ascher. »Ein Wunder der Nachkriegsmode«, nannte sie es. »Laura, der Schal ist weitaus mehr wert als die zwei Pfund, die du dafür bezahlt hast.« Was mir aber relativ egal war, da mir einfach nur der Schal an sich gefiel.

Und dann sind da noch Mums Kleider, die ich nach ihrem Tod aufbewahrt habe. Weder habe ich es übers Herz gebracht, sie wegzuwerfen, noch konnte ich sie weggeben. Lange Zeit habe ich es nicht einmal fertiggebracht, sie selbst anzuziehen. Die Kleider befanden sich quasi im Niemandsland. Wanda hätte für die bunten psychedelischen Oberteile aus Nylon und Polyester oder für die mit folkloristischen Stickereien verzierten Kaftane sicherlich kein Verständnis gehabt. Diese stammten aus den Sechziger- und Siebzigerjahren; damit waren sie viel zu neu und – was in ihren Augen das Schlimmste daran war – aus synthetischen Fasern.

Doch nach ein paar Jahren wurden Mums Kleider von ihrem Trauerflor befreit und fanden ihren Weg in meinen Kleiderschrank. So, wie andere Menschen Schmuck oder Gemälde vermacht bekommen, habe ich eine Garderobe voller Kleider geerbt.

Mit der Hand streiche ich über das Polyester. Dabei habe ich immer noch Mum in ihrer grün-lilafarbenen Paisleytunika vor Augen. Doch von dieser ist nun nur noch ein rechteckiger Stofffetzen mit einem verkokelten Rand übrig.

Schnell laufe ich in die Küche hinunter, klettere über das Absperrband und hole auf der Suche nach einer Schere den gesamten Inhalt der Küchenschublade heraus. Mit der vagen Erkenntnis, dass ich froh sein kann, diesen beinahe wahnwitzigen Akt hier ungestört ausführen zu können, eile ich wieder hinauf. Ich schneide den Rest von Mums Tunika entzwei und rette so, was noch zu retten ist.

»Verdammt! Es ist doch immer das Gleiche!«, murmele ich vor mich hin. Ich brauche eine Schere für Linkshänder. Mit einem Mal habe ich wieder schreckliche Bilder von der »ungeschickten« Laura in der Highschool vor Augen. »Das ist aber nicht schön, du bist so unordentlich«, hat mich Mrs Dawson, meine alte Kunstlehrerin, immer getadelt. Ihr Name, der Anblick ihrer langen braunen Cordröcke und ihres Pottschnitts, der Klang ihrer Clogs, die man schon eine Meile im Voraus hören konnte – das alles hat sich tief in mein Hirn eingebrannt. Ich glaube, ich wurde nicht wegen ihr, sondern trotz ihr eine Künstlerin.

Innerhalb eines Bruchteils einer Sekunde wird mir klar, dass ich endlich Neuland betreten und Nähen lernen will, um aus meinen Stoffen etwas Neues zu schaffen. Voller Stolz denke ich, dass ich Mum ein würdiges Andenken bewahre, wenn ich etwas aus meinem Erbe mache. Wie heißt das, wenn Dichter und Musiker in Gedenken an eine geliebte Person etwas schreiben oder komponieren? Ist das eine Laudatio? Eine Grabrede? Mit Stick- oder Nähstichen kann man sogar etwas schreiben. Unweigerlich muss ich an das berühmte Zelt der Künstlerin Tracy Emin denken, in das sie all die Namen ihrer Liebhaber hineingenäht hat. Die Arbeit mit Stoff kann durchaus sehr persönlich sein.

Meine Gedanken schweifen zu Chris, doch ich weiß, dass Mum, wenn sie noch leben würde, dies nicht gutheißen würde. Sie hat ihn einmal kurz kennengelernt, als sie für unsere Abschluss-Schau nach London heruntergekommen ist. Zwar hat sie mit unseren Kunstwerken nichts anfangen können, doch im Gegensatz dazu wusste sie sehr genau, wie sie Chris einschätzen sollte. Ich kann mich noch gut an ihre Worte erinnern: »Laura, es ist nicht nur sein gutes Aussehen, was mir Sorgen macht, das kommt noch zusätzlich hinzu. Er hat irgendetwas an sich; mir war sofort klar, dass du für ihn niemals die Einzige sein wirst.« All das hat Mum mit einem rätselhaften Blick in ihren Augen gesagt.

Das Problem beim Nähen ist nur, dass ich einfach nicht nähen kann. Hartnäckig hält sich das Gerücht, dass Tracy Emin und die Young British Artists andere Leute dazu bringen, ihre Kunstwerke zu schaffen. Aber wenn ich Dinge aus Stoff herstellen werde, dann will ich das auch tatsächlich selbst tun.

Wieder laufe ich hinunter, klettere über das Absperrband und betrete die Küche. In einer der Schubladen muss irgendwo das Gemeindejournal liegen. Ich bin sicher, darin eine Anzeige für einen Nähkurs gesehen zu haben. Wo kommen bloß all die Zeitungsstapel her? Wir wohnen doch erst seit einem Monat in Reedby! Ich kippe die mit Asche versehenen Inhalte der Schublade auf den Boden. Auf die Art und Weise lässt sich das Gesuchte am besten finden; so gehe ich immer vor, wenn ich etwas in meiner Handtasche nicht finden kann. Plötzlich ertönt draußen auf der Straße ein Heidenlärm. Das Geräusch ist lauter als ein Traktor und bewegt sich auf mich zu. Dann quietschen mit einem Mal Bremsen.

Schnell werfe ich einen Blick aus dem Küchenfenster und entdecke meine Besucher.

»Das ist es«, brüllt Heather der Frau zu, die einen Sportwagen mit offenem Verdeck fährt und den Konvoi anführt. Hinter ihr sitzt ein in Schweiß gebadeter, puterroter Kurt am Lenkrad eines Pick-ups. Als er rückwärts einen Wohnwagen in unsere Einfahrt bugsiert, wirkt er deutlich angespannter als in der vergangenen Nacht.

Heather kommt zu mir herübergeeilt.

»Das ist meine Schwester Charlotte.«

»Und Sie müssen Laura sein«, ergreift Charlotte das Wort mit der feinen, betonten Stimme einer Fernsehsprecherin. »Wir haben alle von dem schrecklichen Brand gehört, und Heather hat mir erzählt, dass Sie jetzt nicht wissen, wo Sie wohnen sollen. Da musste ich gleich an Harriet denken«, erklärt sie und holt aus der Tasche ihrer Wachsjacke einen Schlüsselbund hervor.

»Harriet?«, frage ich verwirrt. »Wer ist Harriet?«

»Der Wohnwagen. Wir haben darin gewohnt, während sich unser River Cottage im Bau befand. Danach habe ich es dann aber nicht übers Herz gebracht, sie wieder zu verkaufen – wo ich doch keine eigenen Kinder habe«, lacht sie laut. »Sie gehört Ihnen, solange Sie sie brauchen.«

»Vielen Dank. Vielen, vielen Dank!« Ich bin beeindruckt von der Großzügigkeit dieser Fremden und merke, wie mir die Tränen kommen.

»Die Sache hat nur einen Haken«, wendet Charlotte ein und ignoriert Kurt, der alle Mühe hat, die Radbremse des Wohnwagenanhängers herunterzukurbeln. »Ich fände es toll, wenn Sie beim Komitee des Mittsommermarktes mitmachen könnten. Wir brauchen dringend jemanden, der sich um Kunstdinge kümmert. Heather hat nämlich erzählt, dass Sie Kunst unterrichten. Der Markt findet dieses Jahr in Padmaloka statt, dem spirituellen Buddhistenzentrum. Das wird ein tolles Ereignis in dem alten georgianischen Kasten, und diese Buddhistenjungs sind wirklich hinreißend. Finden Sie nicht auch?«, fährt sie fort, ohne dabei auch nur ein einziges Mal Luft zu holen.

Ich nicke und muss plötzlich an Chris Taylor in seinem Paisleyhemd denken. Das ist jetzt schon das zweite Mal, dass er heute in meinen Gedanken auftaucht.

»Also abgemacht. Komm schon, Kurt«, ruft sie ihm zu. »Ich werde es Sie wissen lassen, wenn das nächste Vorbereitungstreffen stattfindet. Bringen Sie ruhig all Ihre Ideen mit. Es geht doch nichts über ein wenig harte Arbeit, um sich von allem abzulenken.«

»Heather?«, rufe ich.

»Ja, meine Liebe?«

»Könnte ich noch einmal mitkommen und ein paar Anrufe erledigen?«

»Natürlich!«

Aufgeregt rufe ich bei Adi an, um ihm die Neuigkeiten zu berichten.

»Wir haben einen Wohnwagen! Heathers Schwester hat ihn vorbeigebracht!«

»Ich werde nicht in so einem verdammten Ding schlafen. Ich kann Wohnwagen nicht ausstehen!«, faucht er mich an. »Dir ist dabei wohl nicht in den Sinn gekommen, dass Wohnwagen für jemanden, der deutlich über 1,80 m groß und Architekt ist, nicht gerade geeignet sind?«

»Manche Wohnwagen sind wahre Klassiker«, murmele ich und bin mir bewusst, dass ich mich hier auf unsicheres Terrain vorwage.

»Warum hast du mir nichts davon gesagt? Ich habe mich schon um alles gekümmert. Warte nur bis morgen ab.« Eine halbe Ewigkeit lang hat er nicht mehr so begeistert geklungen. »Ich komme heute Abend spät nachhause. Auf dem Heimweg werde ich ein paar Anziehsachen für die Mädchen kaufen gehen. Meine Garderobe habe ich schon online aufgestockt, ohne dabei auch nur einen Fuß in ein Geschäft setzen zu müssen. Toll, oder?«

»Mensch, hast du ein Glück«, erwidere ich matt.

»Was ist denn mit dir? Brauchst du etwas?«

»Was meinst du?«

»Kleidung vom Supermarkt. Aber ich habe jetzt keine Zeit mehr. Ruf mich zurück, wenn dir noch etwas einfällt«, sagt er und legt auf.

Seit wann kauft Adi Kleidung im Supermarkt? Das ist mir neu. Und obendrein erwartet er von mir, dass auch ich Supermarktklamotten tragen soll! Ich hoffe, das war nur ein schlechter Witz! Schon möglich, dass er seine Garderobe innerhalb weniger Minuten mit einem einzigen Mausklick in irgendeinem Onlineshop wieder aufgestockt hat. Aber ich habe fünfzehn Jahre lang meine Garderobe zusammengesammelt. Jedes Teil war ein Einzelstück – das war es, was ich an meinen Kleidern so geliebt habe. Deswegen kann ich sie jetzt auch nicht einfach so wegwerfen. Ich merke, wie meine Hände zu zittern beginnen. Schnell stehe ich auf, hole ein paarmal tief Luft und merke, wie es mir allmählich wieder ein wenig besser geht.

Die Tür zum Arbeitszimmer steht einen Spalt breit offen, und ich frage mich gerade, ob ich anklopfen soll, als Heather mich hineinruft.

»Alles erledigt?«

»Beinahe. Ach, da fällt mir ein: Haben Sie noch das Gemeindejournal?«

»Bestimmt.« Sie erhebt sich und greift nach einem großen Zeitschriftensammler. »Hierin bewahre ich alles Wichtige auf«, erklärt sie und nimmt die Februarausgabe des »On the Broads« heraus. Ich bin wirklich froh, dass Adi nicht hier ist und Heathers effektive Ordnungsprinzipien erlebt. Er würde nur auf dumme Ideen kommen.

»Darin findet man wirklich alles: Yogastunden, Nähkurse, einen Lehrgang über das Bienenzüchten, einfach alles, was Reedby zu bieten hat.« Schwer zu sagen, ob Heather das sarkastisch meint oder einfach nur ehrlich ist. »Wie geht es Snowball?«

»Wem? Oh, gut. Die Mädchen lieben sie.« So langsam muss ich es ihr mal sagen. »Übrigens, die Mädchen haben ihr einen neuen Namen gegeben, einen Spitznamen«, fahre ich schnell fort, um die Neuigkeit ein wenig abzumildern. »Snowball heißt jetzt Prada.« Heather verzieht keine Miene. Ich finde ja, Heather hat mit ihrem dicken, zotteligen, grauen Haar etwas von einem Bobtail an sich. Dabei war sie bei unserer Hauseinweihungsfeier gerade erst beim Friseur gewesen. Ich wünschte, mein Haar würde so schnell wie das ihre wachsen!

Heather lacht ein wenig verächtlich. »Ich habe schon schlimmere Namen gehört. Außerdem habe ich es mir zum Prinzip gemacht, Hundenamen nicht zu diskutieren.«

Ich überquere wieder die Straße. Der Gedanke, einen Nähkurs zu besuchen, begeistert mich, jagt mir gleichzeitig aber auch ein wenig Angst ein. Vielleicht kann das College die Kosten dafür übernehmen? Denn immerhin ist dies eine Weiterbildungsmaßnahme, wie Curtis sie doch immer fordert. Außerdem habe ich eine Telefonnummer für einen Yoga- und Meditationskurs herausgeschrieben – der würde Adi sicherlich ganz guttun. Aber keine Ahnung, wie ich ihn dazu bringen kann, auch tatsächlich hinzugehen. Er wird sicherlich sagen, dass Yoga ihm nicht männlich genug ist. Würde es sich um einen Kurs für Kampfsport handeln, dann wäre er sofort dabei. Yoga kann doch nicht so total anders sein, oder? Plötzlich muss ich an Prada denken. Wo ist sie bloß?

»Prada! Prada!«, schreie ich und merke, dass ich wie eine Verrückte klinge, die ihre Handtasche irgendwo verloren hat – oder, noch schlimmer, ihr Kind. Ich suche den Garten ab und laufe dann nach oben. Schnell eile ich ins Kinderzimmer, wo mir wieder der Gestank von geschmolzenem Plastik entgegenschlägt. Hier liegen ein paar Kleidungsstücke, die eher wie Aschenputtels Kleider aussehen als bunt gemusterte Kinderkleidung. Alles, was von einem der Pullover übrig ist, ist die Hälfte eines rosafarbenen Herzaufnähers. Ich habe die Kleider der Mädchen immer geliebt. Am liebsten würde auch ich diese bunten Farben und hübschen Muster tragen, die aber für Erwachsene als nicht schicklich gelten. Wenn es die Kleider doch nur in Erwachsenengrößen gäbe! »Prada! Komm schon, altes Mädchen!«, locke ich sie.

Danach gehe ich in den Hauswirtschaftsraum und entdecke dort Prada, die es sich in einem Wäschekorb gemütlich gemacht hat. »Du bist wirklich Mummys dritte Tochter«, schüttele ich den Kopf. In Wahrheit ist sie ein weiteres Kind, das ich immer wieder vergesse. Prada schläft unbeirrt weiter. Als ich jedoch einen Napf mit ihrem Futter fülle, springt sie sofort aus dem Wäschekorb und macht sich über den Napf her, ohne irgendeine Notiz von mir zu nehmen. In dem Wäschekorb entdecke ich einen riesengroßen Wäschehaufen. Gott sei Dank bin ich nicht eine dieser supereifrigen Hausfrauen, denke ich erleichtert, als mein Blick auf einige Kleidungsstücke von den Mädchen und mir fällt – die alles schadlos überstanden haben. Meine Lotterwirtschaft hat mir den Tag gerettet!

»Sieh mal, meine metallblaue Bluse, die ich als Studentin getragen habe!«, sage ich und streichele Prada über den Kopf. Sie ignoriert mich und hält den Kopf beharrlich über ihrem Napf. Sagt man nicht von Hunden, sie seien liebevolle, anhängliche Ersatzmänner? Aber Prada ignoriert mich ebenso, wie Adi es tut. In letzter Zeit denke ich immer öfter, dass Adis und meine Partnerschaft beinahe nur noch eine rein geschäftliche Beziehung ist; das Haus und die Kinder sind unser Unternehmen. Wir verbringen immer weniger Zeit zusammen; aber wir haben auch weder Zeit noch Geld, um wirklich zusammen auszugehen. Dies ist nicht immer so gewesen. Vor der Geburt der Mädchen sind wir regelmäßig an den Wochenenden losgezogen, doch das scheint schon eine halbe Ewigkeit her zu sein. Aber selbst nach der Geburt der Mädchen waren wir Teil einer Gruppe, die reihum für das Babysitten zuständig war, sodass wir ab und an ausgehen konnten – nur wir beide allein.

Ich gehe hinaus und klettere in den Wohnwagen. Hier riecht es nach Charlottes Parfüm – sehr süß und blumig. Alles ist winzig klein. Ich muss lachen, als ich an meinen Chef (oder den Schuldirektor, wie er genannt werden möchte), Curtis Lampard, denke. Er hätte wahrscheinlich nicht einmal durch die Tür gepasst, geschweige denn auf den schmalen Schaumstoffsitzen Platz nehmen können. Diese sind mit einem orange- und braunfarbenen Stoff mit Blümchenmuster bezogen, das offensichtlich noch aus den Siebzigerjahren stammt. Die einzelnen Polster sind mit Klettverschluss aneinandergeklebt. Ich finde es hier einfach nur toll, aber mir ist klar, dass Adi es hassen wird. Als ich die Sitze hin- und herschiebe, sie erst in ein Bett verwandle und dann in kleine Minisofas, habe ich das Gefühl, in einem Spielhaus zu sitzen. Ich komme mir vor wie Daisy in ihrer heiß geliebten Kuschelecke in der Spielgruppe.

Draußen ertönt ein Wimmern, und ich schaue schnell aus dem Fenster. »Prada! Prada! Mein kleines Mädchen!«, rufe ich. Prada kratzt an der Tür. »Hier gefällt es dir, nicht wahr, meine Kleine?«

»Daisy!«, entfährt es mir plötzlich, als mein Blick auf die altmodische Uhr im Inneren des Wohnwagens fällt. Wenn Charlottes Uhr richtig geht, bin ich spät dran. Verdammt spät.

Ich brause auf den Parkplatz und stelle fest, dass nur ganz wenige Autos vor der Spielgruppe parken – was bedeutet, dass ich entweder unglaublich früh bin oder unglaublich spät. Durch die Glastüren hindurch entdecke ich Daisy – das einzige Kind, das noch in der Spielgruppe ist und einen Feuerwehrwagen in fortwährenden Kreisen durch das Zimmer schiebt.

»Tatütata. Keine Angst, Feuerwehrmann Daisy ist bei dir«, erklärt sie ihrem Teddybär.

»Linda, tut mir leid, dass ich zu spät bin«, entschuldige ich mich bei der Leiterin des Horts. »Aber es ist der reinste Albtraum, in dieser Situation alles geregelt zu bekommen.«

»Kein Problem«, erwidert sie, wobei ihre Miene jedoch das Gegenteil behauptet. Rasch ziehe ich Daisy ihren Mantel an und verlasse den Hort so schnell, wie ich kann.

»Warum kommst du so spät, Mummy?«

»Tut mir leid, Süße. Das war gestern ein ganz schöner Schreck, nicht wahr?«, sage ich und fühle mich beim Anblick ihres kleinen Gesichts im Rückspiegel ganz furchtbar. »Ich habe eine große Überraschung für dich!«

»Ein Geschenk? Bekommen wir neue Kostüme zum Verkleiden? Oder Flügel?«

»Es ist was Größeres.«

Wir setzen dieses Ratespiel während der gesamten Rückfahrt fort. Dabei komme ich mir ein wenig gemein vor, weil sie es niemals erraten wird, doch sie hat richtig Spaß an diesem Spiel.

»Jetzt schließ deine Augen«, sage ich und bringe das Auto zum Stehen.

»Kann ich sie jetzt wieder aufmachen?«

»Ja, klar!«

»Oh, der ist toll!«, ruft sie sofort. »Können wir reingehen?« Nachdem ich die Tür aufgeschlossen habe, klettern wir ins Innere des Wohnwagens.

»Das ist ja wie die Kuschelecke im Kinderhort!«

Ich liebe den Ausdruck in Daisys kleinem Engelsgesicht; es hat immer noch ein wenig Babyspeck und verwandelt sich noch nicht in das eines großen Mädchens wie bei Lilly. Daisy sieht aus, als habe sie gerade ein Weihnachtsgeschenk in Form eines riesigen, gut ausgestatteten Puppenhauses bekommen.

Den ganzen Nachmittag über ist Daisy damit beschäftigt, den Caravan einzurichten. Mittlerweile habe ich aufgehört zu zählen, wie oft sie die Kissen umgeräumt und Essen »gekocht« hat.

Später gehen wir dann zusammen zur Schule, wo Daisy durch die Gitterstäbe des Schulzauns brüllt.

»Lilly! Lilly! Wir haben eine Harriet, in der wir wohnen können!«

»Daisy, du redest Unsinn«, entgegnet Lilly in einem sehr erwachsenen Tonfall. Daisy legt ein derartiges Tempo vor, dass wir beinahe im Laufschritt nachhause rennen. Innerhalb kürzester Zeit schließt sich Lilly Daisy an, und ausnahmsweise spielen die beiden friedlich miteinander, ohne sich zu zanken.

»Mummy, das ist ein echtes Abenteuer«, quietscht Lilly. »Können wir mit Harriet auch ans Meer fahren?«

»Wenn das Wetter besser wird, vielleicht.«

»Daddy ist zuhause«, ruft Daisy, die über Luchsaugen verfügt.

»Warum guckst du so böse?«, fragt Daisy, als Adi den Wohnwagen anstarrt.

»Was ist in den Tüten?«, erkundigt sich Lilly, der anscheinend nichts entgeht.

»Neue Kleider. Die Tüte hier ist für dich, die andere für Daisy«, erklärt Adi, als würden die beiden Mädchen dem Weihnachtsmann einen Besuch in seiner Spielzeugfabrik abstatten. Gemeinsam quetschen sie sich in die entgegengesetzte Ecke des Wohnwagens und probieren die Kleider an, die für Daisy zu klein und für Lilly zu groß sind. Ein Teil von mir reibt sich innerlich die Hände in dem selbstsüchtigen Stolz, dass nur ich als ihre Mutter die genaue Kleidergröße meiner Kinder kenne. Meine hämische Freude findet jedoch ein jähes Ende, als Lilly zu weinen anfängt.

»Ich will meinen rosafarbenen Pullover mit dem Herz darauf!«

»Ich auch, ich will meinen rosafarbenen Pullover mit dem Herz darauf!«, stimmt Daisy wie ein Papagei ein.

»Wir müssen eben damit klarkommen, wie die Lage ist. Das ist nicht das Ende der Welt!«, entgegnet Adi.

»Daddy, können wir mit Harriet ans Meer fahren?«

Adi tut so, als habe er nichts gehört. Aber genauso gut könnte ich für ihn antworten und sagen, dass dies wohl nicht passieren wird. Daddy ist am Meer aufgewachsen, genauer gesagt an der Ostküste, und ist nie in Urlaub gefahren. Jedes Mal, wenn wir Adis Eltern besuchen, erklärt sein Vater Keith: »Warum hätten wir mit den Kindern in Urlaub fahren sollen, wo wir doch direkt am Meer wohnen?« Wenn man Adis Mutter Pam glauben mag, dann will Keith nie irgendwohin fahren. Ich habe noch genau im Ohr, wie sie mir vor vielen Jahren geklagt hat, dass selbst die unternehmungslustigsten Männer wie Keith zu Stubenhockern würden, wenn sie einmal verheiratet seien. Damals habe ich ihrer Klage keine große Beachtung geschenkt, da ich nicht im Traum daran gedacht hätte, dass Adi und ich einmal so werden würden. In letzter Zeit frage ich mich aber immer öfter, ob Pam vielleicht doch Recht gehabt hat.

»An der Uni habe ich mich nur von Fertiggerichten ernährt«, gesteht Adi, als er mit der Gabel über den Boden seines Nudelbechers kratzt.

»Nur die Küche und die Schlafzimmer sind beschädigt«, wende ich ein. »Wenn man einmal von der gesamten Elektrik absieht.«

»Du hast doch wohl nicht versucht, ins Haus zu gehen, oder? Wir müssen erst den Bericht eines Statikers abwarten, bis wir das Haus wieder betreten können.« Aber anstatt ihm auf den Leim zu gehen und zu erwidern, dass ich nicht eine seiner Kundinnen sei, schweige ich lieber und behalte für mich, dass ich Taschen und einen Koffer voller Stoffe aus dem Schlafzimmer gerettet habe, in das ich offenbar gar nicht hätte hineingehen dürfen.

»Das hier ist doch kein Tatort, das ist unser Haus.«

»Das uns ein Vermögen kostet«, seufzt Adi. »Aber lass uns lieber nicht über Geld reden. Ich habe übrigens gar nicht gewusst, dass es diese Nudelbecher immer noch gibt«, stellt er fest. Wie es scheint, hat ihm das Fertiggericht sehr gut geschmeckt.

»Phyllis verkauft so ziemlich alles.«

Adi dreht den Pappbecher um.

»Was um Himmels willen machst du da?«, frage ich ihn verwundert. »Willst du dir dein neues T-Shirt mit Nudeln versauen?«

»Gar nicht mal so schlecht, oder? Hat nur zwei Pfund gekostet«, erklärt Adi lachend und zupft an seinem weißen T-Shirt herum. »Aber bei Phyllis muss man immer aufpassen. Das Brot, das ich bei ihr gekauft habe, war schon einige Tage alt. Vielleicht stammen diese Nudelbecher ja auch noch aus den Achtzigern!«

Am liebsten würde ich Phyllis in Schutz nehmen. Immerhin versorgt sie mich mit allem, wenn ich verbotene Gelüste empfinde. Wenn es ihren Laden nicht gäbe, könnte ich niemals ab und an mal einen Schokoladenriegel kaufen. Na gut, wir reden hier von deutlich mehr als »ab und an« mal einem Riegel – gerade vor meinen Tagen verspüre ich immer diese Gelüste nach zuckerhaltigen Dingen.

»Wenn sie nicht auch noch das Postamt betreuen würde, müsste ich meilenweit zum nächsten Supermarkt fahren. Ich bin auf Phyllis angewiesen!«

»Das war nur ein Witz, Laura! Manchmal habe ich den Eindruck, dass du seit unserem Umzug nach Reedby jeglichen Sinn für Humor verloren hast. Werde mal ein bisschen locker! Dann wird es dir garantiert besser gehen!«, fordert mich Adi auf, als würde er mit einem der Mädchen reden.

Ich tue so, als würden mir die Worte fehlen, und merke sogleich, dass der Wohnwagen einfach zu klein ist, um sich darin zu streiten. Schnell wechsele ich das Thema.

»Im Buddhistenzentrum werden Yogakurse angeboten.«

»Mach das ruhig«, erwidert Adi. »Du könntest ein wenig Bewegung vertragen. Schließlich sind wir alle nicht mehr die Jüngsten. Sieh mich bloß an«, fährt er fort und klopft sich auf den Bauch.

»Ich dachte eher, dass du vielleicht interessiert seist. Das wäre perfekt als Ergänzung zu deinem Radfahren – du würdest fitter werden und könntest dabei gleichzeitig Stress abbauen.«

»Willst du damit etwa sagen, dass ich zu dick bin?«, lacht Adi.

Bevor ich antworten kann, hören die Mädchen auf, an dem Minitischchen zu malen, und stehen sofort vor uns.

»Daddy! Daddy! Kannst du uns was aus Der Wind in den Weiden vorlesen?«, fragen die beiden im Chor.

»Ich werde hier gebraucht, da bleibt mir keine Zeit für einen Yogakurs«, erwidert Adi lachend.

»Ich habe keine Ahnung, an welchem Tag die Kurse angeboten werden. Du müsstest dort mal anrufen.«

Ich höre, wie Adi die verschiedenen Stimmen imitiert. Seine Version des Kröterich klingt ausgesprochen überdreht, während Maulwurf einen sehr breiten englischen Akzent hat. Adi könnte gut und gerne Schauspieler werden, finde ich. Andererseits kann ich oftmals am Telefon nicht einmal heraushören, wer da in der Leitung ist, bis der Anrufer seinen Namen nennt.

Dann bekomme ich mit, wie Adi den Mädchen erklärt, dass Harriet einfach nicht groß genug für uns alle sei. Doch da bin ich schon im Halbschlaf und versuche, weder an meine Vintagekleider zu denken noch darüber zu reden. Denk positiv, rede ich mir ein. Doch ich frage mich, was Adi im Sinn hat. Mir schwebt ein Ferienhaus (eine umgebaute Scheune, eine Windmühle) vor, vielleicht sogar ein paar Tage, Wochen oder Monate in einem kleinen Hotel. Letzteres würde den Mädchen sicher gefallen. Mir auf jeden Fall. Ich liebe diese flauschigen weißen Handtücher und diese winzig kleinen Luxusartikelchen: Seifen, Shampoo, ein Schokoladentäfelchen auf dem frisch gewaschenen Kopfkissenbezug. Eine einzige Nacht, die ich nicht hier verbringe, würde schon einen Riesenunterschied machen. Warum habe ich die kostenlosen Hotel- und Landhausaufenthalte früher bloß immer als selbstverständlich angesehen? Während Adi über Anbauten und Renovierungen gefachsimpelt hat, war ich im Pool schwimmen oder habe mich in der Sauna entspannt. Im Augenblick würde ich alles dafür tun, um auch nur ein einziges dieser Hotels zu besuchen – selbst eines von denen, die uns nicht so gut gefallen haben!

Kapitel 11

Rautenstich – Dadurch, dass beim Rautenstich jede zweite Reihe spiegelverkehrt gearbeitet wird, entstehen erst die Rauten. Mit diesem Stich lassen sich auch größere Stoffabschnitte verzieren, wodurch ein hübsches Muster entsteht.

Als ich aufwache, ist alles um mich herum friedlich und still. Wo bin ich? Bin ich gestorben und befinde mich nun in einem kinderlosen Zustand im Himmel? Ich werfe einen Blick durch die kleinen eckigen Fenster und erinnere mich wieder daran, wo ich bin. Draußen sehe ich, wie eine hochgewachsene Person durch unseren Garten stiefelt. Der Mann dreht sich um, und ich atme erleichtert auf.

»Adi, was macht David hier? An einem Samstagmorgen?«

Doch ich bekomme keine Antwort. Ich sehe mich im Wohnwagen um, doch Adi und die Mädchen sind nicht mehr hier. Da bemerkt mich David und winkt mir zu. Lachend kommt er herüber und klopft an die Wohnwagentür. Ab jetzt ist Schluss mit Privatsphäre, denke ich betrübt. Vergebens suche ich nach einem Kamm und fahre mir schließlich mit einer Puppenbürste der Mädchen durch das verknotete Haar.

In der festen Überzeugung, dass mein langärmeliges Baumwollnachthemd mehr Haut bedeckt als die Tageskleidung der meisten Leute, öffne ich schließlich die Tür.

»Guten Morgen, Laura«, begrüßt mich David und schaut diskret weg. Ganz der perfekte Gentleman, wie immer.

»Hi, ich habe keine Ahnung, wo alle sind«, erkläre ich, woraufhin sich unsere Blicke treffen.

»Sie sind hinten im Garten und stellen sicher, dass dort genügend Platz ist«, antwortet er und sieht mir in die Augen. »Hey, du siehst aus, als seist du Stolz und Vorurteil entsprungen«, erklärt er und deutet auf mein Nachthemd.

»Eigentlich ist der Stil viktorianisch«, erwidere ich mit einem Grinsen, um nicht eingestehen zu müssen, dass ich keinen blassen Schimmer habe, was »hinten im Garten« vor sich geht.

»Ich gehe und hole sie mal alle her. Eine Tasse Tee wäre nicht schlecht. Ich hoffe, du hast einen ordentlichen Tee für die Arbeiter auf Lager!«

»Arbeiter?«, murmele ich. Mir missfällt sehr, dass ich keine Ahnung habe, wovon er redet.

»Aber mit ein bisschen Glück haben wir es in einem Tag aufgebaut.«

Ich mag David wirklich gern, weil er etwas so beruhigend und zeitlos typisch Englisches ausstrahlt. Ich kann mir immer noch nicht so recht vorstellen, wie er enorme Konstruktionen aus Glas und Stahl entwirft; in meinen Augen eignet er sich eher für die klassische Architektur. Er behauptet immer, dass die georgianischen Landhäuser den Inbegriff des goldenen Schnitts darstellen, der in der griechischen Antike so beliebt war. Bisher habe ich mich nie getraut zu fragen, was er damit meint.

Barfuß klettere ich nach draußen und bleibe hinter den Koniferen stehen. Als würde ich meinen eigenen Garten ausspionieren, beobachte ich, wie dort mit vielen Scherengittern hantiert wird. Mir ist schon klar, dass wir bald Frühling haben, aber es scheint doch noch ein wenig zu früh zu sein, um den Garten zu bearbeiten. Adi scheint sich dieses Projekt »Landleben« wirklich sehr zu Herzen zu nehmen.

»Laura, du bist ja schon auf!«, ruft Adi zu mir herüber. »Du warst noch so müde heute Morgen! Weil Daisy nicht auf das Dixie-Klo gehen wollte, bin ich mit ihr rüber zu Heather gegangen.«

»Sie ist sicherlich total begeistert davon, dass wir andauernd bei ihr die Toilette benutzen.« Ich verschweige Adi lieber, dass ich mich unter dem Absperrband hinwegducke und im Haus zur Toilette gehe (gelegentlich).

»Ich dachte mir, ich fange schon mal mit der Überraschung an. Außerdem habe ich Davids Eltern zum Dank heute Nachmittag zum Tee eingeladen. Sie wohnen am anderen Ende der Straße. Bis dahin sollten wir eigentlich fertig sein.«

»Wofür sind wir ihnen dankbar?«

»Das kann ich nicht sagen, es würde dir die Überraschung verderben. Warte einfach ab. Aber ich finde, du solltest dich langsam mal anziehen gehen.«

Es ist vollkommen ungewohnt, dass Adi über so etwas wie Nachmittagstee redet. Normalerweise ist er auch kein Typ für Überraschungen, sondern vermeidet sie, wo er nur kann. Er macht sich sogar lieber die Arbeit und erstellt bei Amazon eine Wunschliste, um ungewollten Geschenken aus dem Weg zu gehen, mit denen man sich seiner Meinung nach zuhause nur vollmüllt.

»Warum fährst du nicht in die Stadt und kaufst dir ein paar neue Anziehsachen? Wenn du dann zurückkommst, sind wir hier mit allem fertig.«

Ich beschließe, Adi lieber nicht zu sagen, dass es mehr als ein paar Stunden dauern wird, mir eine neue Ausstattung zu kaufen. Secondhandläden zu durchstöbern bedeutet, sich auf die Suche nach dem einen, einzigartigen Kleidungsstück zu machen, das niemand anderes auf der Welt hat. Sich eine neue Garderobe zusammenzusammeln, könnte monatelang dauern. Aber ich könnte zumindest damit anfangen, mir neue Unterwäsche zu kaufen – es gibt nämlich eine Grenze dessen, was ich aus dem Secondhandshop trage.

Während ich über The Green nachhause fahre, wäge ich ab, ob ich vielleicht eines der schwarzen Spitzenhöschen anziehen soll (die aber eigentlich nur ihren Zweck erfüllen, wenn man sonst nichts anderes trägt) oder doch lieber einen der großen weißen Schlüpfer mit Bauch-weg-Effekt, die mich sogar nach zwei Schwangerschaften noch schlank aussehen lassen (aber nur mit Kleidung darüber …).

Ich streiche über die glänzende Einkaufstüte von Marks and Spencer und frage mich, ob neue Unterwäsche wirklich ausreicht, um Adis Interesse an mir wieder zu entfachen. Zu Beginn, als wir gerade von London hergezogen waren, habe ich angenommen, dass sein neuer Job ihn einfach schafft, und jetzt sind wir im Wohnwagen keine Minute mehr allein. Vielleicht hat er eine Übernachtung im Hotel gebucht, nur für uns zwei allein? Und das wäre auch ein Grund, warum der gute alte David hier ist – nämlich zum Babysitten.

Ich werfe einen Blick auf die Uhr und erinnere mich an den Nachmittagstee. Ganz sicher hat niemand daran gedacht, einen Kuchen zu backen oder zu kaufen. Wahrscheinlich hat Adi darauf gehofft, dass plötzlich ein leckeres Stück Biskuitkuchen wie aus dem Nichts auftaucht. Wie soll ich bloß in einem Wohnwagen einen Kuchen selber backen? Das wird nicht funktionieren. Ich halte vor dem Postamt und durchstöbere das Regal mit den Fondants und dem Buttergebäck – die vom Aussehen her versprechen, hervorragend zu schmecken, meiner Erfahrung nach aber für gewöhnlich ausgesprochen trocken sind. Dann fällt mein Blick auf einen Ingwerkuchen von McVite. Den werde ich kaufen; er weckt das Kind in mir. Schon damals habe ich den leicht matschigen Teig zu kleinen Figuren geknetet. Wenn die vom Town and Country College so oft angedrohten Einsparungsmaßnahmen realisiert werden, vielleicht können wir dann McVites Ingwerkuchen als Ersatz für Ton zum Töpfern nutzen? Essbare Kunst! Ich muss lachen. Ob anderen Leuten eigentlich auch solche Sachen durch den Kopf gehen?

Als ich nachhause zurückkehre, scheine ich mitten in eine Gartenparty in meinem eigenen Haus zu platzen – nur ist die Jahreszeit dafür nicht ganz so geeignet.

Auf einem unserer Klappstühle sitzt eine elegante blonde Dame, die eine Designertasche von Sergio Rossi in einem metallischen Blutrot neben ihren Füßen stehen hat. Wer ist die Frau? Sie sieht Furcht erregend aus.

»Das ist Mummy«, erklärt David und taucht neben mir auf. »Wie findest du die Jurte? Ein kleines Heim neben dem Eigenheim.«

Bevor ich ihn fragen kann, wovon um Himmels willen er da spricht (ich hatte angenommen, er habe mit Adi einen Schuppen gebaut, um ihn in seinem neu entdeckten Interesse für das Gärtnern zu unterstützen), deutet David auf die blonde Dame, die von weitem betrachtet nicht alt genug aussieht, um seine Mutter zu sein.

»Es handelt sich um ein Meisterwerk der transportablen Architektur«, erklärt Davids Mutter mit einem undefinierbaren mitteleuropäischen Akzent. Aber was weiß ich denn schon, woher sie kommt? Was Akzente angeht, bin ich hoffnungslos verloren und kann oftmals am Telefon nicht mal Freunde von mir an der Stimme erkennen. Und seltsamerweise hat David nie erwähnt, dass seine Mutter aus Polen, Ungarn oder woher auch immer stammt.

»Ich bin Hannelore und weiß, wer Sie sind«, fährt die Dame fort und deutet stolz auf etwas, das wie ein riesiges Festzelt aussieht – in meinem Garten. Sie streicht über die Stola – oder sollte ich lieber sagen, den toten Fuchs –, den sie um den Kragen ihres Kaschmirmantels drapiert hat. Wir schütteln einander die Hände, und dann habe ich schon den Augenblick verpasst, um zu sagen, dass ich Festzelte für Hochzeiten, Maifeiern und sogar die Chelsea Blumenausstellung toll finde. Aber nicht, um darin zu schlafen.

»Ich bin Laura«, erwidere ich und bleibe beinahe mit meinen Fingern in einem ihrer vielen diamantbesetzten Ringe hängen.

»Wie es scheint, amüsieren sich alle prächtig«, wirft Adi ein und gesellt sich zu uns. »Wie findest du die Jurte? Wir können darin wohnen, bis das Haus renoviert ist. Ziemlich aufregend, oder?«

»Ein hervorragender Kuchen«, lobt Davids Dad, der in seiner schokoladenbraunen Cordhose und dem Tweedjackett ganz wie der typisch englische Gentleman aussieht. Wenn man einmal davon absieht, dass er den Ingwerkuchen zu kleinen Figürchen formt, als handele es sich dabei um Knetmasse. »Diese Jurte ist eine der ersten, die wir entworfen haben. Eigentlich ist es Davids – es ist sein Erbe.«

»Bitte?«, frage ich verwirrt nach.

»David wird wohl eher die Jurte erben als unser Haus.« Hannelore wirft ihrem Mann einen starren Blick zu mit ihren eiskalten, graublauen Augen.

Einen Moment lang bin ich abgelenkt und muss über seltsame Dinge nachdenken, die man erben kann – wie zum Beispiel die Sammlung von Vintagekleidern meiner Mutter –, und fühle mich ein wenig getröstet.

»Haben Sie ein eigenes Unternehmen, das Jurten herstellt?«, erkundige ich mich.

»Großer Gott, nein! Seit vierzig Jahren beschäftige ich mich mit Zelten als Bauten ernst zu nehmender Architektur. Dies hat uns schon in die entferntesten Ecken der muslimischen Welt und sogar bis hinauf an den Nördlichen Polarkreis geführt.«

»Peter, gib Laura doch bitte unsere Visitenkarte«, fordert Hannelore ihn auf. »Wir hätten ein paar unserer Bücher mitbringen sollen. Wir sind die Autoren von Das Zelt. Zudem habe ich einen Leitfaden über usbekische Stickerei verfasst, und gerade geht mein jüngstes Werk, Stoffwelten, in den Druck.«

Ich sitze da und bin unfähig, auch nur einen Ton zu sagen. Wir haben Das Zelt in unseren Buchregalen im College, es ist eines der Standardwerke im Bereich der Textilbücher. Verzweifelt zermartere ich mir das Hirn auf der Suche nach etwas Intelligentem, das ich in dieser Situation sagen könnte; ich würde alles dafür geben, sie zu beeindrucken.

»Geht es in Stoffwelten um Menschen wie Christo? All die verhüllten Gebäude wie der Reichstag in Berlin oder die Inseln sahen in Stoff eingehüllt einfach fantastisch aus«, schwärme ich.

»Nein, nein. Das Buch dreht sich um echte Stoffwelten, wie zum Beispiel ein Heim, das vollkommen aus Stoff besteht«, erklärt Hannelore. »Ich werde es Ihnen zeigen. Sie haben sich die Jurte noch nicht einmal angesehen, oder? Kommen Sie!«

Wir gehen weiter in den Garten. Jetzt erkenne ich die Scherengitter, und mir wird klar, dass sie das Gerüst des Zeltes bilden. Man könnte meinen, die Jurte entspräche von ihrer Form her meinem Körperbau.

»Das Zelt ist den einzelnen Körperteilen nachgeahmt. Taille, Schultern«, erklärt sie und berührt mich an der Taille und der Schulter.

»Werden sie nicht traditionell mit einer Filzhülle eingedeckt? Wissen Sie, ich habe im College des Öfteren mit den Schülern Filz selbst hergestellt.« Ich lasse lieber aus, dass ich gegen Wolle allergisch bin, da Hannelore nicht gerade sehr verständnisvoll zu sein scheint.

»Der Filz ist dazu da, Schlangen und Skorpione fernzuhalten. Aber wahrscheinlich gibt es hier ohnehin nur Ringelnattern«, vermutet sie und starrt Adi über den Rasen hinweg an. Das ist genau der Grund, warum ich nicht gern zelte!

»Hallo Laura! Was ist denn hier los? Das sieht aus wie ein Festival«, stellt Liz fest, die über die Hecke schaut.

»Komm doch auch in unseren Garten«, lade ich sie ein.

Liz quetscht sich zwischen den Transportern und Autos vorbei, die draußen vor dem Marsh Cottage parken.

»Das ist Adis Jurte«, erkläre ich und kann es mir nicht verkneifen, das Gesicht zu verziehen.

»Ich wollte schon immer in einem Nomadenzelt wohnen«, erwidert Liz begeistert.

»Du machst wohl Witze?«

»Aber Mark wollte davon nichts wissen.«

Ich zucke mit den Schultern und überlege insgeheim, einen Frauentausch vorzuschlagen. Denn ich muss ehrlicherweise zugeben, dass ich mich nach einer Nacht im Birch House in dieses Haus verliebt habe. »Ähm … Adi ist ganz begeistert dabei, diese Jurte aufzubauen. Ich glaube, so viel Spaß hatte er schon lange nicht mehr«, kichere ich. »Obwohl ich, glaube ich, lieber im Wohnwagen bleiben werde«, flüstere ich ihr zu. »Und für meine alten Vintagekleider habe ich mir auch schon etwas ausgedacht.«

»Was denn? Was hast du dir ausgedacht?«

»Alles zu seiner Zeit.«

Kapitel 12

Kretischer Stich – Dieser Stich ähnelt ein wenig dem Hexenstich und kann als offener Zierstich oder geschlossener Füllstich benutzt werden. Seit Jahrhunderten verzieren die Inselbewohnerinnen von Kreta mit diesem Stich ihre Kleidung.

Ich krame den zerknitterten Ausschnitt aus meiner Handtasche hervor und sehe noch einmal nach. Doch, ich bin zur richtigen Uhrzeit am richtigen Ort. Nur sieht leider das Kirby-St.-Mary-Gemeindehaus nicht gerade wie das Zentrum der Näher- und Stickergilde aus. Auch eine Ähnlichkeit mit einer der Kunst- oder Kunsthandwerksschulen, an denen ich bislang gewesen bin, ist nicht vorhanden. Und über einen Vergleich mit meinem alten College, der Chelsea School of Art (die mittlerweile in einem stolzen Gebäude am Themseufer residiert), brauchen wir gar nicht zu reden. Zu meinen und Chris’ Zeiten bestand die Chelsea Art School noch aus einer wunderlichen Zusammenstellung aus verschiedenen angemieteten Gebäuden quer durch West London verstreut. Warum denke ich eigentlich schon wieder an meine Studienzeit und Chris? Jahrelang habe ich keinen einzigen Gedanken an diese Zeit verschwendet, und ich fühle mich definitiv noch zu jung für eine Midlife-Crisis!

Die Umgebung hier ist jedoch deutlich anregender als die des mobilen Studios im Town and Country College, wo man lediglich auf den betonierten Parkplatz hinunterschaut. Als ich zum Reetdach hinaufsehe, muss ich lächeln. Drei Enten, ebenfalls aus Reet, scheinen hintereinander über das Dach zu laufen. Sie erinnern mich an die drei fliegenden Enten (oder waren es Vögel?), die Mum über dem Kamin hängen hatte. Seit dem Feuer in unserem Haus muss ich nicht nur immer wieder an Chris und meine Studienzeit denken, sondern auch Mum taucht immer wieder in meinen Gedanken auf. Ich sehne mich danach, die Zeit zurückdrehen zu können und sonntagmittags zum Essen nachhause zu Mum zu fahren.

Ich werfe einen Blick durch die Fenster und entdecke eine Gruppe grauhaariger Damen. Ist das wirklich die Gruppe, in der ich nähen lernen möchte? Und außerdem: Werde ich hier Freundschaften schließen können? Eine der älteren Damen sieht auf und winkt mich herein. Da ich entdeckt worden bin, muss ich nun wohl oder übel hineingehen. Schon wieder komme ich mir vor wie das neue Mädchen in der Schulklasse, als ich das eiskalte Gemeindehaus betrete.

Ein vertrauter Geruch liegt hier in der Luft, doch im ersten Augenblick kann ich das schwere, süßliche Aroma nicht einordnen. Doch dann muss ich an die Zeit denken, als ich zehn oder elf Jahre alt war und für Mum und all meine Freundinnen zu Weihnachten Badewürfel mit Lavendelduft gekauft habe. Gibt es so etwas heutzutage eigentlich noch? Aber es riecht hier ganz eindeutig nach Lavendel. Inmitten all der Damen, von denen die meisten alt genug sind, um meine Mutter zu sein, komme ich mir wie eine Zehnjährige vor. Es ist ein völlig anderes Gefühl, als in einem Unterrichtsraum von Teenagern umgeben zu sein, die meine eigenen Kinder sein könnten. Lauter grauhaarige Damen drehen sich zu mir um und lächeln.

»So sieht man sich wieder. Laura, nicht wahr?«, begrüßt mich eine sehr elegant gekleidete Hannelore und kommt auf mich zu. Ich weiß immer noch nicht, aus welchem Ursprungsland ihr Akzent stammt. Nicht dass ich mir zutrauen würde, dies zu erraten. Ich kann nicht mal die Akzente der verschiedenen britischen Regionen einordnen – normalerweise enden solche Versuche meinerseits damit, dass sich irgendjemand beleidigt fühlt.

Heute trägt Hannelore einen olivgrünen Anzug, der augenscheinlich aus einem Wolle-Seide-Gemisch besteht. Sie schüttelt mir die Hand, wodurch ich mich willkommen fühle – wenn mir auch als Britin eine solche Geste ein wenig fremd ist.

»Genießen Sie es, in der Jurte zu wohnen?«, erkundigt sie sich.

»Adi und die Mädchen lieben es«, erwidere ich, was tatsächlich der Wahrheit entspricht.

»Diese Nomadenzelte sind sogar die Heimat von Prinzen«, fährt sie fort.

Mir ist nicht ganz klar, ob sie damit andeuten will, dass ich mir zu schade sei, um ebenfalls in der Jurte zu wohnen. Ebenfalls war mir nicht klar, was mich erwarten würde, als ich die Anzeige im Gemeindejournal gelesen habe und dort eine Mrs H. Lawrence als Kursleiterin angegeben war. Ich fand es ein wenig merkwürdig, dass der Vorname nicht genannt wurde. Ich hätte jedoch im Leben nicht damit gerechnet, dass mir nun Davids Mutter das Nähen beibringen wird.

Der Lärm der Heizkörper an der Wand lässt nach, und allmählich wird es in dem Raum wärmer. In der Ecke entdecke ich eine junge Japanerin mit pechschwarzem Haar, die Jeans und ein gemustertes T-Shirt trägt. Vielleicht ist sie ungefähr in meinem Alter? Ob ich wohl neben ihr sitzen kann? Bei Menschen asiatischer Herkunft mit ihrer reinen Haut und dem Fehlen jeglicher Anzeichen von Cellulite fällt es jedoch schwer, das Alter zu erraten. Laura, wirst du etwa zur Rassistin?

»Kommen Sie, und setzen Sie sich hierher«, ruft mir Hannelore zu. Wie eine Erstklässlerin gehorche ich ihr und nehme zwischen zwei Damen Platz, die eifrig an ihren Nähmaschinen arbeiten.

»Das sind René und Joyce«, stellt Hannelore sie vor. Die beiden schauen kurz auf, lächeln und nähen weiter. Sie sehen so verschieden aus wie Tag und Nacht: René hat einen akkurat geschnittenen Pagenkopf und trägt einen in neutralen Farben gehaltenen Hosenanzug aus Leinen (vielleicht von Marks and Spencer). Joyce dagegen hat silbergraues, kurz geschnittenes Haar – mit Ausnahme des Ponys, der rosa und blau gefärbt ist. Ihr handgestrickter Streifenpullover in sämtlichen Farben des Regenbogens passt zu ihrer verschrobenen Haarfarbe.

Es folgt ein kurzes Gespräch über eine Ausstellung, die man unbedingt gesehen haben muss: Die Kunst des Nähens im Barbican, dem besten Garngeschäft weit und breit, das sich allerdings in den Cotswolds im Herzen Englands befindet. Wirtschaftskrise hin oder her, diesen Damen scheint das nichts auszumachen, wenn sie ihre Ausflüge unternehmen.

Mittlerweile haben alle begonnen zu nähen. Wenn ich doch nur meine Schüler davon überzeugen könnte, hereinzukommen und ohne zu murren mit der Arbeit loszulegen. Wenn ich sie sich selbst überlassen würde, wäre es Mittag, ohne dass sie überhaupt einen Schreibstift rausgeholt hätten.

Ich hole alles aus meiner Tasche heraus und bedecke den Tisch mit Stofffetzen, meinen Entwürfen von Taschen, Halsketten und Kissenhüllen sowie den Ausschnitten aus dem Annika-Katalog. Verzweifelt schiebe ich alles hin und her, während ich versuche, dem Ganzen einen Sinn zu geben, als sei es ein Puzzle – nur scheint es bei diesem Puzzle so viele mögliche Antworten zu geben.

Ich sitze einfach nur da und starre auf meine Stoffauswahl. Diese habe ich sogar schon in farblich abgestimmte Haufen sortiert: rote, rosafarbene und orange Stoffe; blaue, grüne und türkisfarbene und zu guter Letzt neutrale Farben: Schwarz, Grau, Weiß, Cremefarben. Doch dann ändere ich meine Meinung und beschließe, die Stoffreste doch lieber nach Motiven zu sortieren: Blüten, geometrische Figuren und Haushaltsgegenstände scheinen bei Vintagestoffen die maßgeblichen Motive zu sein.

Als ich mich umschaue, bemerke ich, dass alle eifrig losnähen. Alle außer mir. Ich bin wie hypnotisiert von dem rhythmischen Surren der Nähmaschinen, doch ich genieße den Anblick der nähenden Frauen und freue mich zum ersten Mal, nichts tun zu müssen. Da kommt Hannelore zu mir herüber und mustert die vielen Stoffreste auf meinem Tisch.

»Ich habe ganz viele Ideen für Handtaschen, Portemonnaies, Halsketten und Muffins«, erkläre ich kleinlaut.

»Muffins?«, wiederholt Hannelore verwundert. »Worin liegt der Sinn, Muffins aus Stoff zu haben?«, fragt sie und starrt mich mit durchdringendem Blick an.

»Keine Kalorien«, ruft Joyce. »Und man muss kein Verfallsdatum im Blick behalten«, fügt sie mit einem Augenzwinkern hinzu. Ich mag Joyce immer mehr.

»Mir gefallen diese Entwürfe hier sehr gut«, fahre ich fort und zeige Hannelore Annikas skandinavische Rosenmuster.

»Rosen sind schon immer mein Lieblingsmuster«, erklärt Hannelore, während sie die fülligen stilisierten Blumen auf dem Ausschnitt betrachtet. »Wussten Sie schon, dass man auf den meisten Textilien verschiedene Rosenarten finden kann?«

Ich nicke und hoffe, dabei das Gesicht zu wahren. Denn ich habe natürlich nicht gewusst, dass auf den meisten Stoffen Rosen zu finden sind. Dabei müsste gerade ich als Lehrerin für Kunst und Textil so etwas wissen!

»Na ja, zumindest in Mitteleuropa und Asien«, fährt Hannelore wissend fort. »Wussten Sie, dass man in Skandinavien, Mitteleuropa, Indien, China, in der Mongolei, in Tibet und Usbekistan beinahe identische Rosen finden kann? Die Rosenmuster in China sind nahezu perfekt. Hier in Europa sind die Rosen von eher naiver Form.«

»Aber sie sehen dennoch sehr hübsch aus, oder?« Mir ist immer schon Kunst lieber gewesen, die nicht ganz so perfekt ist.

Hannelore seufzt. »Sie sehen natürlich hübsch aus, aber man muss die Geschichte dahinter kennen, das Motiv, das Material und die verschiedenen Funktionen, sonst wird das Ergebnis verwässert.«

Ich nicke und werde das Gefühl nicht los, statt in einem Nähkurs eher in einem Magisterseminar zu sitzen. Außerdem genieße ich es zunehmend, nicht die Lehrerin zu sein und selbst noch etwas dazuzulernen.

»Was halten Sie hiervon?«, fragt mich Hannelore und deutet auf die Wirbelmuster.

»Ich denke, man sollte dort Inspiration schöpfen, wo man sie findet«, antworte ich zögerlich.

Hannelores Miene sieht Angst einflößend aus, weshalb ich schnell fortfahre. »Aber ich weiß, was Sie mit dem Grundwissen meinen. Man muss zuerst lernen, wie man einen Farbkreis herstellt, bevor man ein Landschaftsgemälde in Angriff nimmt.«

»Oder wie man geht, bevor man zu laufen beginnt«, wirft Joyce ein, die sich danach sofort wieder ihrer Arbeit widmet.

»Wie wäre es, wenn Sie erst einmal vorne anfangen?«, fragt mich Hannelore.

Ich verziehe das Gesicht. »Aber ich habe doch so viele Ideen! So viele Projekte, die ich nähen will!«

»Das Problem ist, dass Sie ein verlorenes Mädchen sind.«

»Ein verlorenes was?« Was habe ich verloren? »Eigentlich will ich all diese Stoffe nutzen, um Dinge herzustellen«, erkläre ich und frage mich, ob sie verstanden hat, was ich meine.

Sie ignoriert meine Bemerkung und fährt mit ihren eigenen Ansichten fort.

»Als verlorene Mädchen bezeichne ich all die Frauen, die nicht nähen können. Die haben definitiv etwas verpasst. Lassen Sie mich raten: Sie haben eine dieser akademischen Schulen besucht, wo man der Meinung ist, dass man Mädchen Nähen und Kochen nicht mehr beibringen muss?«

Ich protestiere. »In der Grundschule habe ich einen Rock genäht.« Damals haben alle Mädchen in meiner Klasse einen Rock genäht. Und wir haben allesamt so lange unseren Müttern in den Ohren gelegen, bis sie uns Stoff von Laura Ashley gekauft haben. An die winzig kleinen Blumenmuster auf dem blau, grün und braunen Hintergrund kann ich mich noch gut erinnern. Nur meine Mutter, Stammkundin in diversen Stoffläden, hatte sich etwas anderes in den Kopf gesetzt. Mein Stoff war nicht wie der der anderen Mädchen. Mein Stoff war ein Farbstrudel aus Orange und Purpurrot. ›Damit wirst du sie schon aus einer Meile Entfernung kommen sehen‹, hatte mein Dad mit einem breiten Grinsen erklärt.

»Früher mussten Mädchen die Kunst beherrschen, von Hand sticken zu können, um Kleidung und Textilien für sich selbst und die ganze Familie herstellen zu können. Nach der Erfindung der Nähmaschine musste man nur noch zum Flicken und Stopfen nähen können«, erklärt Hannelore.

»Ich weiß noch, wie Mum früher meine Socken gestopft hat. Das hat sich immer sehr unbequem angefühlt, weil die gestopften Stellen gegen meine Schulschuhe gedrückt haben.«

»Sie haben gar nicht Ihre eigenen Socken gestopft?«, entfährt es Hannelore mit vorgespielter Entrüstung.

Belämmert schüttele ich den Kopf. Bitte frag mich jetzt nicht, was ich mit löchrigen Socken anstelle. Ich würde nur höchst ungern zugeben wollen, dass ich dann den Mädchen neue Socken kaufe. Aber die sind eben so günstig. Es wäre viel teurer, sich Stopfnadeln und entsprechendes Garn zu kaufen.

Ich beobachte Hannelore. Sie nimmt sich ein Stück Kattun und näht geschickt eine perfekte gerade Linie. »Dies nennt man Vorstich. Das ist der erste Schritt, mal sehen, wie Sie sich dabei anstellen. Wenn Sie diesen beherrschen, gehen wir über zum umschlungenen Vorstich, Rückstich, Spaltstich, Kreuzstich …«

»Vorsicht, Sie verjagen sie sonst noch«, lacht Joyce, der mein besorgter Gesichtsausdruck nicht entgangen zu sein scheint. Hannelore lässt schließlich ihr Beispiel auf meinem Tisch liegen und pendelt zwischen den anderen Kursteilnehmern umher.

Ich habe Probleme, Hannelores Beispiel nachzumachen. Wie kann jemand nur eine so gerade Linie von Hand nähen und dabei die Stiche in exakt gleich langen Abständen setzen? Schon habe ich größte Lust zu rebellieren und die Stiche in verschiedenen Abständen zu nähen. Da ich eigentlich Linkshänderin bin, kommt es mir vor, als würde ich gleichzeitig kopfüber und von hinten nach vorne arbeiten. Mittlerweile frage ich mich ernsthaft, warum all diese begabten, fähigen Näherinnen, die alle ihre eigenen Materialien mitbringen, überhaupt herkommen. Sie wissen doch schon alles! Ich bin mir absolut sicher, dass sie alles, was sie gerade machen, auch zuhause tun könnten.

»Wir nähen besser, wenn wir hier alle zusammen sind«, erklärt mir René, als könne sie meine Gedanken lesen. Mit einer Hand streicht sie sich eine Haarsträhne ihres akkurat geschnittenen braunen Pagenkopfes aus den Augen. »Wir sind quasi ein Kollektiv – etwa wie die Bienen meines Ehemannes.«

»Bienen?«

»Er ist Imker. Seit er vorzeitig in den Ruhestand gegangen ist und sich die Bienen gekauft hat, bekomme ich ihn kaum noch zu Gesicht«, lacht sie.

»Und das ist auch gut so«, wirft Joyce ein. »Sie reagiert höchst allergisch auf Bienen.«

Immer wieder muss ich Stücke, die ich bereits genäht habe, wieder auftrennen. Sofort fühle ich mich in die Zeit zurückversetzt, als ich als ungeschicktes, unbeholfenes Kind im Kunstraum saß, mit den Rechtshänderscheren nicht richtig ausschneiden konnte und Probleme hatte mit der Nähmaschine, weil eine für Linkshänder geeignete Maschine noch erst erfunden werden muss. Obwohl mir mittlerweile vielleicht schon jemand das Gegenteil beweisen könnte. Stricken war auch nicht besser, bis Mum mir schließlich das Stricken beibrachte, indem ich ihr im Spiegel dabei zusah.

»Kommen Sie, und setzen Sie sich hier zu mir ans Fenster«, ruft mich Hannelore. »Schauen Sie auf die Spiegelung im Fenster, und tun Sie das, was ich Ihnen zeige«, ordnet sie an.

Im ersten Augenblick läuft mir angesichts dieser zufälligen Übereinstimmung ein Schauer über den Rücken. Es ist fast, als sei Mum hier, die mich beobachtet und anleitet.

Es wirkt ein wenig seltsam, wie diese makellos gekleidete Frau auf einem staubigen schwarzen Stapelstuhl aus Plastik sitzt. Ich beobachte genau, wie Hannelores flinke Finger souverän drauflosarbeiten.

»Wissen Sie, es ist wissenschaftlich bewiesen, dass es eine Verbindung zwischen der Arbeit mit den Fingerspitzen und der Aktivierung bestimmter Hirnbereiche gibt. Wir brauchen hier kein Sudoku, um uns mental fit zu halten. Und am Ende haben Sie auch noch ein Ergebnis, das Sie vorweisen können. Es ist doch allemal besser, sich mit Handarbeiten zu beschäftigen, als auf ein Stück Zeitung Zahlen zu kritzeln.«

Ich nicke. »Wie sind Sie zum Nähen gekommen?«

Hannelore stößt ein kehliges Lachen aus, woraufhin sich alle Blicke auf uns richten. Doch bald schon nähen die Damen alle wieder weiter.

»Ich musste meine Kleider selbst nähen. Meine Veritas-Nähmaschine war weltweit das Beste, was es auf dem Markt zu kaufen gab. Die Ostdeutschen verfügten über eigene Modeschöpfer, die einige schöne Designs entworfen haben. Eine Zeit lang ging sogar das Gerücht, ein paar der Entwürfe seien an ein C&A-Kaufhaus in Westberlin verkauft worden. Man war immer sehr darauf bedacht, an Devisen heranzukommen. Ich spielte mit dem Gedanken, einen Kurs am Modeinstitut zu belegen, doch ich hätte die Vorstellung nicht ertragen können, etwas zu entwerfen, das ich niemals so würde realisieren können, wie ich es geplant hatte. Stoffe und Kurzwaren waren einfach zu teuer.«

Eine Weile nähe ich schweigend weiter. All die Geschichten über den Kommunismus erinnern mich an Spionagefilme und James Bond. Ich hätte nie gedacht, dass ich da mal eine Verbindung zu Mode und Textilien finden würde.

»Jetzt habe ich aber eine Frage. Wie lange leben Sie schon in Reedby?«, fragt Hannelore.

»Seit ein paar Monaten.«

»Ah, das erklärt natürlich einiges. Wenn Menschen umziehen, werden sie in Aufruhr versetzt. Das Unbekannte bringt alles durcheinander.«

»Aber was ist denn mit den Nomadenstämmen, die Sie für die Recherche für Das Zelt erforscht haben? Die Nomaden sind doch auch andauernd auf Wanderschaft, oder?«

Hannelore schüttelt den Kopf. »Das ist ein weit verbreiteter Irrglaube. Die Nomaden – und auch Zugvögel im Allgemeinen – stellen einen Triumph des Familiär-Vertrauten über die unüberschaubaren, zumeist sogar lebensfeindlichen Gegenden dar. Die Nomaden wissen immer sehr genau, wo sie Wasser finden und sich mit ihren Sommercamps niederlassen können. Anders als die Nomaden haben Sie dagegen absolutes Neuland angesteuert, ohne dabei von überliefertem Wissen profitieren zu können, das Ihnen den Weg weisen könnte.«

Während ich ihren fast schon poetischen Worten lausche, habe ich das Gefühl, dass mir gerade eine bleischwere Last von den Schultern genommen wurde.

»Was ich damit sagen will: Seien Sie nicht zu hart mit sich. Es könnte durchaus ein Jahr dauern, bis Sie sich von dem Geschehenen erholt haben.«

Nach und nach kommen alle Damen zu mir herüber, um zu sehen, was ich mache. Allerdings scheinen sie mehr an den Überresten meiner Vintagestoffe interessiert zu sein als an der Geldbörse, zu der ich sie verarbeiten möchte.

»Ich hatte auch einmal so grüne Vorhänge mit Paisleymuster«, erklärt René und greift nach einem meiner Stoffreste. »Sie müssen unbedingt einmal bei mir vorbeikommen und sich mein Atelier anschauen.«

»Sie haben ein Atelier?«

»Es ist mein ganzer Stolz. Sie sollten sich all meine Stoffe ansehen – ich hamstere alle Stoffe, die ich in die Finger bekomme. Irgendwann hatte Derek dann genug von meinem Webstuhl, dem Spinnrad und den ganzen Einkaufstaschen voller Garn im Wohnzimmer. Drei Monate später stand mein Atelier, das gleichzeitig als Werkstatt und Rückzugsort dient. Dort befinden sich sogar ein Bett und ein Wasserkocher, sodass ich es dort tagelang aushalten könnte«, flüstert sie mir zu.

Ich lächele und stelle fest, dass die Damen allesamt völlig anders sind, als ich es erwartet hatte. René klingt sogar wie eine moderne Virginia Wolf, die ein eigenes Zimmer besitzt. Ich bin neidisch!

Mitten im Geschnatter um mich herum nähe ich weiter und bin sehr stolz auf mein erstes Nähprojekt – eine Geldbörse. Dazu habe ich die Knopfleiste eines alten Mieders eingenäht, sodass das Portemonnaie nicht mit einem Reißverschluss, sondern mit einer Reihe kleiner Perlmuttknöpfe versehen ist. Ich lasse ein paar Münzen hineinfallen und schließe die Knöpfe. Als ich dann wieder versuche, die Geldbörse zu öffnen, merke ich, dass sie vollkommen ungeeignet ist, um darin im Supermarkt an der Kasse schnell Kleingeld zu finden. Allerdings würde sie für jeden Taschendieb eine ziemliche Herausforderung darstellen.

»Gar nicht mal schlecht«, lobt mich Hannelore. »Mir gefällt, wie Sie die Stiche gesetzt haben«, fährt sie fort und deutet auf den lilafarbenen Vorstich.

Am Ende des Unterrichts bin ich so stolz auf mich, dass ich sämtliche Aufgaben vergessen habe, die zuhause auf mich warten.

»Meine Damen! Bevor Sie alle gehen, möchte ich Sie noch einmal daran erinnern, dass wir uns nächste Woche im Textile Study Centre in Norfolk treffen«, gibt Hannelore bekannt und teilt eine Hochglanzbroschüre aus. »Dazu werden wir einen Gast in unserem Kurs begrüßen.«

»Kommt dieser nette junge Mann wieder zu uns?«, erkundigt sich Joyce.

Hannelore lächelt geheimnisvoll.

»Von einem Studienzentrum für Textilarbeiten in Norwich habe ich noch nie gehört«, flüstere ich zu René hinüber.

»Norwich war früher das Zentrum der Textilindustrie. Vom Mittelalter bis in die späten Sechziger- und Siebzigerjahre des neunzehnten Jahrhunderts war die Stadt für ihre Webschals und Tücher bekannt. Das Zentrum ist ein echtes Juwel. Wenn Sie sich für alte Stoffe interessieren, wird es Ihnen dort ganz bestimmt gefallen«, erzählt René, während sie ihre Sachen in einen Nähkorb packt.

Ich mache einen kurzen Abstecher auf die Toilette. Seit dem Brand in unserem Haus bin ich fast schon besessen davon, überall aufs WC zu gehen. Denn so ziemlich jede Toilette ist besser als das leuchtend blaue Dixi-Klo in unserem Garten.

Danach springe ich mit dem Rechnungsbeleg des Nähkurses für Curtis in der Hand in den Micra und verspüre neuen Auftrieb. Abwechslung tut Wunder, heißt es doch so schön. Und ich merke tatsächlich, wie mir diese Abwechslung gutgetan hat, weil sie mich eine Zeit lang von meinen ganzen Sorgen und Nöten abgelenkt hat.

Während der Heimfahrt drehen sich all meine Gedanken ums Nähen. Von Hand zu nähen ist sicherlich nichts für Leute mit wenig Freizeit. Meine Studenten sollten auch ruhig einmal einen Nähtag einlegen. Einen Tag, an dem alles von Hand gemacht wird. Die Jugendlichen haben bisher in ihrem Leben immer nur erfahren, dass der Computer sofort alle Ergebnisse liefert, die gebraucht werden – und doch hat digitale Kunst meiner Meinung nach immer etwas Unechtes, Künstliches an sich. Man kann sie weder anfassen noch fühlen. Man muss immer den Stecker in der Steckdose haben und bedient sich online bei Arbeiten von anderen beziehungsweise manipuliert diese.

Handgemachte Kunst dagegen kann überall entstehen. Diese »Echtheit« und der Wiederholungscharakter des Nähens haben sich beruhigend auf meine Nerven ausgewirkt. Man könnte Nähen tatsächlich als eine Art der Meditation betrachten. Was mich daran erinnert, dass ich noch einmal mit Adi reden muss wegen dieses Yogakurses. Ich habe nicht etwa vor, sein Leben in die Hand zu nehmen und zu organisieren. Doch er ist immer noch so leicht reizbar, dass es uns allen guttun würde, wenn er einen Yogakurs besuchen würde.

Kapitel 13

Rosenstich – Ein Knötchenstich ist das Zentrum dieses Stichs. Rundherum werden kreisförmig Spannstiche als Blütenblätter gestickt, die sich nach außen hin immer weiter vergrößern.

Ich sitze auf der Couch mit dem orange-braunen Blümchenmuster und lausche dem rhythmischen Geprassel des Regens auf dem Dach des Wohnwagens. Nachdem ich jetzt endlich den Vorstich beherrsche und meine Geldbörse fertig ist, nähe ich nun Türstopper. Anders als im College gibt es hier allerdings niemanden, der mir bei der Arbeit ständig über die Schulter schaut und mir seinen Atem in den Nacken pustet – ich bin frei! Dies hier sind nicht einfach irgendwelche Türstopper; da wir nun auf dem Land leben, fertige ich die Türstopper in Form von Hühnern. Zumindest ist es so geplant. Vorsichtig schneide ich mit meiner Nagelschere verschiedenfarbige Formen aus, um dem Ganzen ein hühnerähnliches Aussehen zu verleihen. Die Hühnertürstopper sollen eine Osterüberraschung für Adi und die Mädchen werden.

Früher habe ich ihnen immer große Schokoladeneier und ein Geschenk gekauft. Aus einer alten Familientradition heraus haben die Mädchen zudem immer neue Kleider bekommen. Schon immer hat mir meine Mutter zu Ostern ein neues Kleid gekauft, wie es auch ihre Mutter früher getan hatte. Dieses Jahr kann ich aber leider keine Geschenke kaufen, da mein Gehalt für die Rechnungen herhalten muss – insbesondere für die des Tierarztes.

Im Wohnwagen zu nähen kommt mir vor, als würde ich in einer Zwangsjacke arbeiten. Eigentlich würde ich gern all meine Sachen auspacken und sie im Wohnwagen verteilen, aber ich kann nicht zulassen, dass Daisy noch einmal auf eine Abstecknadel tritt und ich auf diese Art und Weise Adi noch mehr Gründe liefere, in der Jurte zu übernachten.

Schließlich stopfe ich alle meine Stoffreste in ein paar Tragetaschen und stecke den Kopf zur Tür hinaus. Schnell laufe ich durch den leichten Regenschauer zur Jurte hinüber. Wie kommt es, dass sich ein solcher Schauer im Wohnwagen wie ein Monsunregen anhört?

In der Jurte ist so viel Platz – sie wirkt geradezu gebieterisch. Mittlerweile ist die Sonne wieder herausgekommen und scheint durch das Zeltdach hindurch auf einen großen Kleiderstapel von Adi. Sofort meldet sich mein schlechtes Gewissen, weil ich immer noch im Wohnwagen übernachte. Vielleicht sollte ich besser meine Campingphobie überwinden und endlich in die Jurte einziehen.

Ich drehe am Hebel von Adis Kurbelradio (ein weiteres Geschenk von Kurt) und lausche der Musik, um ein wenig Gesellschaft zu haben. Ich komme mir vor wie zu Studentenzeiten. Die freundlichen Stimmen der Moderatoren lassen Erinnerungen an durchgearbeitete Nächte hochkommen. Schon immer habe ich LBC Radio gehört, wobei ich mittlerweile gar nicht mehr so genau weiß, wofür LBC überhaupt steht – es hat irgendetwas mit London zu tun. Früher konnten die Hörer ab Mitternacht anrufen und über ihre Probleme sprechen. Diese Sendung habe ich mir stets gerne angehört – dabei habe ich mich immer so erwachsen gefühlt.

Dann, ohne es zu merken, höre ich gar nicht mehr auf das Radio, sondern bin völlig in das Zuschneiden der Stoffe und das Nähen vertieft. Dieses Schritt-für-Schritt-Vorgehen habe ich aufgegeben, und mittlerweile sieht mein erster Versuch schon beinahe wie ein Huhn aus. Ob ich meinen Schülern wohl jemals gestehen werde, dass ich eine Heuchlerin bin? Weder habe ich Pläne, noch arbeite ich nach einem echten Entwurf, und einen Farbtest habe ich schon gar nicht gemacht. Ich stürze mich auf die Arbeit am letzten Teilstück. Immer nur das tun, was ich sage, nicht das, was ich selbst tue – tja, so bin ich wohl! Angeleitet von den Farben und Mustern lasse ich mich zu einer huhnähnlichen Form treiben. Mir gefällt es, wenn das Material wichtiger ist als meine Ideen. Das nenne ich doch mal echte Freiheit – zumindest für einen Künstler.

Ob wohl Meditation so funktioniert? Mal eine Pause von seinem eigenen Ich zu nehmen, scheint mir die beste Art zu sein, um sich zu erholen. Ich habe sage und schreibe zwei Stunden lang mit keinem einzigen Gedanken an den Unterrichtsbesuch im Town and Country College oder an die Nachbesprechung gedacht, die morgen für mich ansteht. Warum tue ich mir das eigentlich alles an? Dabei hatte ich doch einmal so sehr gehofft, eine echte – soll heißen erfolgreiche – Designerin zu werden und nicht bloß jemand, der sich hobbymäßig damit beschäftigt.

Vielleicht könnte ich private Patchwork-Meditationskurse anbieten? Das könnte in Prominentenkreisen der letzte Schrei werden. Strickgruppen gibt es schon zur Genüge, und selbst berühmte Schauspielerinnen stricken sich am Filmset die Finger wund. Meine Idee wäre, dass Frauen sich überall mit Patchworkarbeiten ablenken können. Dazu käme noch, dass es ökologisch sinnvoll wäre, da Stoffe wiederverwertet, quasi recycelt würden. Es muss doch irgendetwas Sinnvolleres geben, was ich tun kann! Zu unterrichten ist völlig ohne Sinn und Bedeutung, wenn man lediglich kategorisch Dinge abhakt. Bald schon lenkt mich ein praktisches Problem von meinem Selbstmitleid ab. Das ist gut; diese Tätigkeit bewirkt, dass man sich nicht mehr so sehr auf sich selbst konzentriert.

Was könnte schwer genug sein, um die Hühner damit zu füllen? Mein Blick fällt auf Daisys Sandkasten, doch der nasse Sand scheint mir nicht sonderlich geeignet zu sein.

Draußen auf dem Kies höre ich Schritte. Es wird wahrscheinlich einer der Bauarbeiter sein – ein echter Bauarbeiter, nicht etwa ein Zeltbauer. Doch ich bin im Umgang mit diesen Männern nicht sonderlich gut. Seit wir hierhergezogen sind, habe ich das Vertrauen in viele meiner Fähigkeiten verloren, und dieses unverbindliche Geplauder gehört ebenfalls dazu. Darum verstecke ich mich in letzter Zeit immer häufiger im Wohnwagen.

Jemand klopft an die Tür. Ich finde es immer noch äußerst merkwürdig, hölzerne Lamellentüren in einem Zelt – ich meine natürlich in einer Jurte – zu haben. Ich öffne die Tür.

»Chris!«, rufe ich überrascht. »Woher weißt du …?«, frage ich verwirrt und freue mich, einen Gast begrüßen zu dürfen. Ein Haus ohne Gäste ist kein echtes Zuhause.

»Woher ich weiß, dass du hier bist? Na, ganz Reedby weiß mittlerweile über die Jurte Bescheid. Die Neuigkeiten sind sogar bis zu uns nach Padmaloka vorgedrungen. Darf ich eintreten?«

»Natürlich! Komm herein, aber pass auf deinen Kopf auf.«

Chris steuert geradewegs auf meine Stoffe zu. »Du weißt, dass ich mich während meines Studiums eine Zeit lang mit Textilien beschäftigt habe?«

»Mit Textilien?«

»Du weißt doch, ich war für Visual Studies eingeschrieben. Ich bin ein Tausendsassa auf allen Gebieten, kann aber nichts richtig. Nach dem College habe ich ein Stipendium bekommen, um gestrickte Skulpturen herzustellen.«

Ich kann mir ein Lachen nicht verkneifen. »An das Stipendium kann ich mich noch erinnern, aber nicht an das, was du gemacht hast. Ich glaube, das war ungefähr die Zeit, als wir den Kontakt zueinander allmählich verloren haben«, lüge ich ihm vor. Natürlich erinnere ich mich noch sehr gut daran, was Chris gemacht hat. Seine Skulptur, die aus gestrickten Kabeln und Leitungen bestand, war sogar in der Glisson Gallery ausgestellt worden. Wir anderen hätten uns ein Bein dafür ausgerissen, dort eine Ausstellung zu bekommen.

Chris greift nach dem Hühnertürstopper. Ich bin ein wenig nervös, was er wohl dazu sagen wird.

»Das ist echt hübsch! Die Stickseide ist wirklich sehr sinnlich«, erklärt er und fährt mit dem Finger über jeden Stich. »Ich denke, die Zukunft der Kunst liegt darin, wieder von Hand gefertigt zu werden. Willst du noch mehr davon machen? Ich würde einen Türstopper kaufen.«

»Durchaus, wenn ich nicht den Großteil meiner knappen Freizeit damit verbringen würde, perfekte Unterrichtspläne zu erstellen und perfekte Unterrichtsstunden abzuhalten«, platzt es aus mir heraus, während mir die Tränen kommen.

Chris legt seinen Arm um meine Schulter.

Zum ersten Mal seit langer Zeit habe ich das Gefühl, dass sich mal jemand um mich kümmert, dass nicht immer nur ich mich um die anderen kümmere. Mir gefällt dieses Gefühl.

»Du darfst das wirklich Wichtige nicht aus den Augen verlieren. Das musste ich am eigenen Leib erfahren. Mit deinem Nähen hast doch etwas Tolles, das auch real ist.«

Ich nicke und versuche verzweifelt, nicht zu schniefen und verheult auszusehen. Es tut gut, jemanden zu haben, mit dem man reden kann. Ich hatte zwar schon einmal daran gedacht, Lotte oder Emma in London anzurufen, aber es ist eben schon etwas anders, sich mit jemandem zu unterhalten, der einem gegenübersitzt. Außerdem kennen sie Reedby nicht einmal.

»Mrs Stark«, ruft Robbie, der Vorarbeiter, und steht plötzlich vor mir. »Tut mir leid, dass ich störe.«

Schuldbewusst zieht Chris seinen Arm zurück, wühlt stattdessen durch meine Stoffreste und kombiniert dunkelrote Streifen mit Rosenknospenmustern.

»Wir müssen das Absperrband entfernen. Aber Sie dürfen dennoch nicht nach oben gehen. Wir können jetzt nämlich mit den Malerarbeiten beginnen«, erklärt Robbie.

Er reicht mir ein ganzes Bündel Farbkarten, wodurch meine Aufregung steigt. Diese kleinen Farbquadrate sehen wirklich köstlich aus, beinahe so, als könne man sie tatsächlich essen. Ein Teil von mir wäre am liebsten so verrückt, das Cottage in Regenbogenfarben anzustreichen. Obwohl das wahrscheinlich Adi den Rest geben würde.

»Das muss ich mit meinem Mann besprechen«, erwidere ich und seufze tief. »Haben Sie eigentlich noch Sand über?«

»Das hat mich bisher noch nie jemand gefragt«, antwortet Robbie lachend. »Wollen Sie einen Sandkasten für die Kinder bauen?«

»Oh nein«, antworte ich und habe den Hauch eines schlechten Gewissens.

»Ich schaue mal, was sich machen lässt. Eine Tasse Tee wäre übrigens toll. Die Elektriker sind da und arbeiten in der Küche.«

»Klar, natürlich!« Ich springe auf und lasse Chris, der sich die Farbtafeln ansieht, allein zurück.

Doch da steht Chris auf. »Ich muss dann mal wieder. Bis bald!«

Ich winke ihm zu und bin unsicher, wie ich mich von ihm verabschieden und mich gleichzeitig um Robbie kümmern soll. »Heißt das, wir können im Haus die Toilette benutzen?«

»Um die Toilette zu benutzen, brauchen Sie keine Elektrik, Mrs Stark.«

»Ich weiß. Es ist nur so, dass das Bad hier kein Fenster hat – es ist eher eine Art Wandschrank. Sobald man die Tür schließt, ist es zappenduster, und die Mädchen haben im Dunkeln Angst …«

»Ja, Ihre arme Kleine kann sich freuen. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der beim Anblick eines Dixi-Klos in Tränen ausgebrochen ist.«

Allmählich befürchte ich, dass Daisy ganz nach Adis Mutter Pam kommt, die, jede Wette, ebenfalls in Tränen ausbrechen würde, wenn sie ein Dixi-Klo benutzen müsste.

»Der Wasserkocher funktioniert auch wieder«, fügt Robbie hinzu und sieht mich erwartungsvoll an.

Nach diesem Wink mit dem Zaunpfahl koche ich eine große Kanne Tee und schütte eine Packung Schokoladenkekse auf einen Teller.

»Hier, für Sie, Robbie«, sage ich und reiche ihm alles. Jetzt strömen die anderen Handwerker herbei – doch sie scheinen nie zu reden.

»Danke für die Kekse«, bedankt sich Robbie mit einem Augenzwinkern.

Endlich kann ich in die Jurte zurückkehren und weiternähen. Dort überlege ich kurz, ob ich ein »Bitte nicht stören«-Schild an die Lamellentür hängen soll.

Kapitel 14

Tulpenstich – Bei diesem Stich zuerst ein »V« sticken. Darüber wird ein Kettenstich genäht, der mit einem langen Spannstich als Stängel nach untern über die Spitze des Vs hinweg versehen wird.

Ich beobachte, wie Curtis seinen glänzenden, schwarzen Mercedes einparkt. Er hat definitiv etwas von Mr Bean, wie er sich dazu aufrichtet, nach hinten schaut und sich wieder aufrichtet. Verhalte ich mich etwa gerade so albern wie meine Schüler? Oder versuche ich gar, den Mann schlechtzumachen, der meine Karriere als Lehrerin in der Hand hat?

Curtis schiebt sich immer noch millimeterweise vor und zurück. Er hat keine Ahnung, dass ich ihn beobachte, da ich vom Kunstraum im ersten Stock auf ihn hinunterblicke. Die Aussicht auf den Lehrerparkplatz war noch nie so interessant wie heute. Schließlich steigt er mit einem ledernen Aktenkoffer, der mit einem Zahlenschloss versehen ist, aus dem Auto. Meine Beurteilung befindet sich darin, und er erwartet mich heute Nachmittag um vier Uhr in seinem Büro. Also muss ich erst den Großteil des Tages hinter mich bringen, bis ich die Ergebnisse seiner Beobachtungen mitgeteilt bekomme. Ich fühle mich wie ein Schüler, der seine Abschlussnoten erhält. Ich musste beinahe genauso lange auf mein Ergebnis warten; seit jenem schicksalhaften Tag, an dem ich Prada zum Unterricht mitnehmen musste und an dem es bei uns gebrannt hat, sind mehr als drei Wochen vergangen. Warum passiert eigentlich eine halbe Ewigkeit lang überhaupt nichts, bevor dann plötzlich alles auf einmal geschieht?

Um halb fünf sitze ich immer noch vor dem Büro von Curtis Lampard und sehe den Zeigern der Uhr dabei zu, wie sie immer weiter vorrücken. Das macht er doch extra, damit ich zu spät zum Hort komme. Ich versuche mich abzulenken, indem ich an Chris’ Besuch denke. Wie ein Mantra rede ich mir ein, »du musst wissen, was wichtig ist – mach mehr Dinge, die von Hand gefertigt sind«. Allmählich fühle ich mich stärker. Ich kann das, trichtere ich mir ein. Ich schlage die Beine übereinander und fühle mich in meinem grauen Bleistiftrock aus den Vierzigerjahren mit einem ganz leichten militärischen Hauch sehr elegant und feminin. Habe ich mich unbewusst mit meiner Kleidung auf einen Kampf eingestellt? Von meiner Kollegin Sue, die im Augenblick noch bei Curtis im Büro sitzt, ist nichts zu sehen. Wie lange dauert es denn, jemandem die Ergebnisse des Unterrichtsbesuchs mitzuteilen? Wenn ich jetzt noch länger warten muss, werde ich den Termin absagen müssen.

Just in diesem Augenblick öffnet sich die Tür, und Sue Latimer kommt heraus. Meine Entschlossenheit beginnt zu bröckeln. Sue dreht sich um und lächelt mir zu; vielleicht wird die Sache doch nicht ganz so schlimm. Andererseits unterrichtet Sue hauptsächlich Kunstgeschichte; ihr Unterricht ist also weitaus »normaler« und damit willkommener als meine praktische Herangehensweise, Mode und Textilien den Schülern näherzubringen.

»Wenn du keine Eins bekommst, dann versuch, ihn in Zugzwang zu bringen. Frag ihn nach den Gründen, warum er dir keine Eins gibt«, flüstert mir Sue auf Zehenspitzen stehend ins Ohr. »Viel Glück!«

»Kommen Sie herein. Tut mir leid, dass Sie warten mussten«, erklärt er mit seiner unehrlich wirkenden affektierten Sprechweise. »Was glauben Sie, wie Sie abgeschnitten haben?«

»Ich dachte, das würden Sie mir jetzt sagen«, entgegne ich. Sein Lächeln erlischt, und ich merke, dass ich – mal wieder – zu ehrlich war.

»Das habe ich hier in meinem Reflektionsbericht zusammengefasst«, erkläre ich darum schnell und reiche ihm den Bogen. Insgeheim frage ich mich, ob ich ihn als Geschenkpapier für eine Packung Schokolinsen hätte benutzen sollen. Dann erst bemerke ich Mrs Parker, die in der dunkelsten Ecke des Büros sitzt. Ich lächele und winke ihr kurz zu, woraufhin sie eine Augenbraue hebt und schief lächelt.

»Mrs Parker spielt heute nur Mäuschen«, erklärt Curtis.

Oder eine meditierende Gottesanbeterin, denke ich.

»Unser Gespräch heute wird vertraulich behandelt. Das hat nichts mit Ihnen persönlich zu tun, Laura, sondern mit dem Angebot, das Sie bieten«, fährt er mit einem schleimigen Lächeln fort. Du meine Güte, das klingt, als würde ich Seifenpulver verkaufen – und nicht, als würde ich Kunst unterrichten.

»Lassen Sie uns mit Ihren Stärken beginnen.« Aha, es gab also doch welche, denke ich insgeheim. »Alle Schüler haben alte Kleidungsstücke mitgebracht. Was man allerdings nicht gerade als eine anspruchsvolle Hausarbeit bezeichnen kann.«

»Das kommt ganz darauf an«, erwidere ich abwehrend.

»Und wo war da bitte schön die Differenzierung?«

Anstatt zu antworten: »Das werden Sie mir bestimmt gleich verraten«, erwacht in mir der Wille, mich gegen ihn durchzusetzen. So erkläre ich ihm eine Weile, dass von allen unterschiedliche Kleidungsstücke mitgebracht wurden (das war ja auch die Aufgabe, aber darum geht es gar nicht, wenn man den aktuellen Jargon in Sachen Erziehung diskutieren will) und die Schüler hervorragend in Gruppen zusammengearbeitet haben. »Alle haben sich aktiv in den Unterricht eingebracht und sich engagiert«, höre ich mich sagen. »Engagiert« ist eines von Curtis’ Lieblingsworten, die er derzeit oft und gern zitiert. Doch schon wünschte ich, ich hätte es besser nicht gesagt.

»Na ja, das Maß des Engagements hängt bekanntermaßen doch wesentlich davon ab, wo man sitzt. Wussten Sie, dass Jon – so heißt der Junge, glaube ich – mit seiner Schere eine Szene aus Psycho nachgespielt hat, während Sie der Klasse den Rücken zugewandt haben, um an die Tafel zu schreiben?« Fast hätte ich ihm darauf geantwortet, dass ich mir demnächst Augen am Hinterkopf wachsen lasse, schlucke die Bemerkung dann aber doch lieber hinunter. Ich komme mir langsam vor, als sei ich Kandidat bei der Versteckten Kamera. »Was Jim betrifft, so hat er hervorragende Arbeit geleistet. Ihr unterstützender Tutor ist zu Jon und seinen Freunden gegangen und hat mit ihnen gearbeitet.« Wenn du die Klasse wirklich kennen würdest, wüsstest du, dass Jon keine Freunde hat. »Er hat sich zwischen Jon und diesen Jungen mit dem raspelkurzen Haar gesetzt und mit ihnen die korrekten Antworten entwickelt. In ihm haben Sie eine großartige Hilfe.« Ich kann nicht fassen, was ich da gerade höre. Curtis ist in meiner Wertschätzung auf einen absoluten Tiefpunkt der Skala herabgesunken.

»Dann müssen wir noch über den Lautstärkepegel sprechen. Ein Radio! Was soll da als Nächstes noch alles kommen?«, fragt er und haut mit seiner pummeligen Hand auf den Schreibtisch, als sei ein Radio eine gesetzwidrige Straftat.

»In Designstudios ist es völlig normal, Radio zu hören. Die Musik sorgt für ein kreatives Umfeld«, erkläre ich und bin mit meinen Abwehrargumenten vollauf zufrieden.

»Schon, aber wir sind eine Bildungseinrichtung.«

»Stimmt, und ich unterrichte ein berufsvorbereitendes Seminar, was bedeutet, dass sich der Kurs auf einem anderen Level befindet als zum Beispiel ein Abiturkurs«, entgegne ich und sehe, wie Mrs Parker mich anstarrt.

»Und dann sind Sie vom Unterrichtsplan abgewichen. Wenn die gesamte Gruppe abweichen muss, dann ist das meiner Meinung nach in Ordnung.«

Das überrascht mich jetzt. Bevor ich antworten kann, dass meiner Meinung nach die meisten Schüler diese Abweichung benötigt hätten, fährt Curtis mit einem verständnisvollen Lächeln fort, das leider sein dreifaches Doppelkinn offenbart. »Insgesamt wirkte der Unterricht jedoch überhastet.«

An dieser Stelle gebe ich auf. Welchen Sinn hat es denn da noch, ihm zu erklären, dass es in der Designbranche zwingend erforderlich ist, sich mit der Arbeit an Deadlines zu orientieren? Bei Entwürfen gibt es nur wenige Regeln – mit Ausnahme der Tatsache, dass man einen Kunden für immer verliert, wenn man die Deadline nicht einhält. Doch Curtis hat sich schon längst eine Meinung gebildet. Was nützt es da noch, sich darüber aufzuregen?

Jetzt mischt sich Mrs Parker ein. »Die Zahlen stimmten jedoch nicht.«

Ich bin nicht sicher, worauf sie hinauswill. Meint sie die kleinen Rechnereien, als die Schüler voneinander Maß genommen haben? Oder will sie damit auf meine dürftigen Rechenfähigkeiten anspielen?

»Sie hatten einen Schüler zu viel in der Klasse«, erklärt sie beinahe triumphierend, als habe sie es sich zur Lebensaufgabe gemacht, andere bei Fehlern zu ertappen.

»Womit die Teilnahmerate in meinem Kurs bei über hundert Prozent liegt. Das ist doch wohl vorbildlich, oder?« Mittlerweile ist mir alles egal. »Die Namenslisten werden vom Verwaltungsbüro erstellt, nicht von mir«, fahre ich fort und werfe Curtis einen finsteren Blick zu. Im Geiste entwerfe ich bereits mein Kündigungsschreiben, während Mrs Parker sich etwas notiert. Ich kann diesen Job nicht mehr verrichten.

Curtis hüstelt theatralisch.

Das war’s, denke ich, jetzt kommt das Endergebnis. Das ist ja wohl schlimmer als bei X-Factor!

»Ich möchte Ihnen gerne eine Drei geben für zufriedenstellende Arbeit. Ich kann jedoch nicht behaupten, dass das Verhalten der Schüler gut war. Doch insgesamt war es eben zufrieden stellend.« Meine Laune sinkt in den Keller. Das bedeutet, dass ich im nächsten Schuljahr wieder unter Beobachtung stehen werde. »Doch angesichts Ihrer Ausführungen werde ich Ihnen eine Zwei geben – für gute Leistungen.«

Laura Lovegrove, du hast es gerade geschafft, deinen Kopf noch einmal aus der Schlinge zu ziehen! Damit gehörst du nun offiziell zu den Dozenten, die den Inspektionsprozess überlebt, Topnoten bekommen und ihren Job behalten haben. Dennoch kann ich mich nicht so ganz von dem Eindruck befreien, dass alles eine reine Glückssache ist und daher nicht viel zu bedeuten hat. Denn was hätten sie wohl gesagt, wenn Leon beschlossen hätte, während des Unterrichtsbesuchs einen Purzelbaum zu schlagen? Dies hätte einen ernsthaften Verstoß gegen sämtliche Gesundheits- und Sicherheitsvorschriften bedeutet – und wäre sicherlich auf mein Konto gegangen. Womit mein Unterricht durchgefallen wäre. Niemand scheint dagegen die Tatsache zu interessieren, dass er an jeder Einzelnen meiner Unterrichtsstunden teilgenommen hat, obwohl er die Schule sonst größtenteils schwänzt. Jedenfalls habe ich im Augenblick noch einen Job – vielleicht wäre es aber besser, mich über kurz oder lang nach einer anderen Stelle umzusehen. Zwar unterrichte ich gerne Kunst und Mode, und ich mag durchaus meine schrulligen Schüler. Doch wie Chris schon sagte, muss ich auch selbst kreativ sein.

Mir klingt Sues Stimme in den Ohren: »Frag ihn nach den Gründen, warum er dir keine Eins gibt.« Wäre dies ein Hollywoodfilm, würde ich dann nicht eine Eins für meine Mühe und den Aufwand bekommen, den ich betreibe? Wenn ich allen Widrigkeiten zum Trotz doch in die Schule komme, wenn mein Mann geschäftlich unterwegs ist, ich eine schlaflose Tochter mit hohem Fieber habe, selbst kaum mehr als drei Stunden Schlaf abbekommen habe und mich um einen Hund mit einer verletzten Pfote kümmern muss? Eigentlich sollte mir eine Medaille für mein Talent als Superwoman verliehen werden. Stattdessen stehe ich auf und schüttele Curtis und Mrs Parker die Hand.

»Vielen Dank«, sage ich, obwohl mir nicht ganz klar ist, wofür ich mich bedanke. Doch ich bin dazu erzogen worden, allzeit höflich zu sein und das zu tun, was von mir erwartet wird. »Doch ich habe noch eine Bitte«, erkläre ich und vermute, dass mir dies ein Sternchen in meiner Akte einbringt und mir den Job auf immer und ewig retten wird. »Würden Sie mir dies hier unterschreiben?« Mit einem Lächeln halte ich ihm den Antrag auf Gebührenerlassung für meinen Nähkurs unter die Nase.

Curtis schüttelt den Kopf. »Es tut mir leid, aber damit schießen Sie klar am Ziel vorbei. Ein Nähkurs gilt leider nicht als Fortbildungsmaßnahme für das Kollegium.« Er geht zu seinem Computer hinüber und druckt etwas aus. »Das hier ist die Liste der anerkannten Fortbildungsmaßnahmen. Die können Sie mitnehmen.« Er beginnt, mir die Angebote vorzulesen. »Elektronische Klassenbuchführung, die Förderung von Rechenfähigkeiten im Curriculum, der perfekte Unterrichtsentwurf, die Förderung von Lese- und Schreibfähigkeiten im Curriculum, Nachhilfe, Gesundheit und Sicherheit bei Ausflügen. Ich würde mich freuen, wenn Sie sich für einen der Kurse – vielleicht sogar alle – entscheiden würden. Doch in Zeiten wie diesen, in denen wir zum Sparen angehalten sind, erwarten wir von Ihnen, dass Sie diese Schulung als Teil Ihrer generellen Pflichten betrachten.«

Gerne hätte ich ihm die Frage gestellt, ob er damit sagen will, dass ich die Fortbildungen während meiner privaten Freizeit besuchen soll, was ich mir jedoch lieber verkneife. Mit hoch erhobenem Kopf steuere ich auf die Ausgangstür zu.

»Curtis, wir müssen noch dringend über die Gültigkeit Ihrer Klassenlisten sprechen«, höre ich Mrs Parker sagen. Innerlich muss ich grinsen. Mir gefällt es, wie sie »Ihre Klassenlisten« sagt, denn zum ersten Mal ist es nicht die Schuld des Lehrers, wenn etwas schiefläuft.

Daisy!, fällt es mir plötzlich siedend heiß ein. Ich werfe einen Blick auf die Uhr und laufe – mit einigen Schwierigkeiten (Bleistiftrock) – zum Kinderhort.

Kapitel 15

Algerischer Stich – Der Algerische Lochstich besteht aus acht geraden Stichen, die von einem gemeinsamen Zentrum in der Mitte in einem Rechteck gearbeitet werden. Dem kleinen Loch, das dabei in der Mitte entsteht, hat dieser sternförmige Stich seinen Namen zu verdanken.

Ich könnte jubeln – ich habe den Unterrichtsbesuch bestanden. Bevor ich jedoch den Wohnwagen aufgeschlossen habe und eine Packung Nudeln fürs Abendessen holen kann, kommt Robbie, der Handwerker, auf mich zugelaufen.

»Wir müssen morgen mit den Malerarbeiten beginnen. Das können wir nicht länger verschieben. Wir erhalten nur dann eine Prämie, wenn wir die Umbaumaßnahmen termingerecht beenden«, erklärt er und hüpft vor Begeisterung vor mir auf und ab. Ihm allein nur dabei zuzusehen, macht mich schon müde!

»Ich werde mich definitiv heute Abend darum kümmern. Versprochen«, erwidere ich und kann mich nicht entsinnen, jemals solche Handwerker gesehen zu haben, die so hart arbeiten. Für mich ist es immer noch recht gewöhnungsbedürftig, dass ihre Autos schon morgens um halb acht in der Frühe vor dem Haus stehen und auch immer noch dort stehen, wenn ich abends von der Arbeit nachhause komme. Auch überrascht es mich ein wenig, dass Adi mir die Aufgabe überlassen hat, mit den Handwerkern zu reden, wo er doch eigentlich so viel mehr von der Sache versteht als ich.

»Hier ist meine Telefonnummer. Rufen Sie mich heute Abend noch an, wenn Sie sich entschieden haben.« Schnell kritzelt Robbie die Nummer auf einen Zettel. Ich nehme ihn und stecke ihn in meine Hosentasche.

»Adi, ich habe den Unterrichtsbesuch bestanden«, rufe ich, während ich zum ersten Mal versuche, in unserer halb renovierten Küche zu kochen. Der hellrosafarbene Putz gefällt mir immer besser, und ich stelle mir gerade vor, dass ein helles Rosa für die Küche gar nicht mal so schlecht wäre. An meine Absicht, die Küche mit einer weißen Wandfarbe zu versehen, will ich lieber nicht denken, denn alles endete in einer Katastrophe. Sämtliche Versuche, das Cottage in ein Zuhause zu verwandeln, scheinen eine Ewigkeit her zu sein.

»Das sind ja super Neuigkeiten«, antwortet Adi lustlos. »Wenigstens hast du nicht den ganzen Tag über in einem Büro auf deinen vier Buchstaben gesessen. Wollen sie dich also weiterbeschäftigen?«

»Natürlich! Du Kleingläubiger! Zwar können sie niemanden entlassen, wenn man beim Unterrichtsbesuch durchfällt, aber sie können einem das Leben zur Hölle machen«, erwidere ich und hoffe auf eine Umarmung oder einen Kuss. »Leider konnte ich ihn nicht davon überzeugen, die Kosten für meinen Nähkurs zu übernehmen«, fahre ich fort und merke bestürzt, dass Adi mir nicht einmal anerkennend auf den Rücken klopft.

»Das überrascht mich nicht. Wenn ich die Teilhaber fragen würde, für mich einen Kurs zum Thema ›Flechtwerk mit Lehmbewurf‹ zu bezahlen, würde man sich im Büro über mich totlachen«, fährt Adi ohne auch nur den Hauch von Mitgefühl fort.

»Aber das ist doch nicht richtig!«

»Werd realistisch, Laura!«, erwidert Adi gereizt.

»Ich bin realistisch. Außerdem haben sie dir den Kurs über Websitegestaltung finanziert. Und nicht zu vergessen das VPN-Netzwerk-Seminar! Und hast du nicht auch mitten in London in einem Park Flöße gebaut? Wie realistisch war das denn bitte?«

»Das hat mir Spaß gemacht«, entgegnet Adi, und zum ersten Mal seit Tagen funkeln seine braunen Augen. »Außerdem kann man nie wissen, ob mir mein Wissen über Websitegestaltung nicht irgendwann einmal ganz nützlich sein kann«, fügt er geheimnisvoll hinzu.

»Wir müssen heute noch entscheiden, welche Farben wir im Haus haben wollen.«

»Ich weiß, ich weiß. Ich glaube nicht, dass es da viel zu besprechen gibt. Schlichtheit ist das Schlüsselwort«, erklärt Adi kryptisch.

»Warum essen wir nicht in der Jurte zu Abend?«, frage ich. »Das könnte man als neutrales Territorium bezeichnen. Das wird uns helfen, uns für Farben zu entscheiden.«

»Wie du willst.«

Ich balanciere ein schweres Tablett in den Garten hinaus. Indem ich mich drehe, öffne ich die Lamellentüren der Jurte mit den Schultern. Adi folgt mir auf dem Fuße und hat die Farbtafeln dabei. Mir geht der Gedanke nicht aus dem Kopf, dass hier gerade die typischen Männer-/Frauenrollen vertauscht werden.

»Was haben all die Stoffreste hier noch zu suchen? Ich habe ja nichts dagegen, dass du in der Jurte nähst, aber du könntest hinterher wirklich aufräumen! Du bringst hier alles in Unordnung, und ich bin immer derjenige, der hinter dir herräumen muss.«

Ich kann es nicht fassen, was ich da höre. Mir kommt es vor, als würde all meine Arbeit rund ums Haus völlig untergehen und unbemerkt bleiben.

»Die Stoffe liegen schon länger da und haben dich bislang nicht gestört. Ich empfinde es als eine Zeitverschwendung, immer wieder alles wegräumen zu müssen. Jedes Mal muss ich den Kram dann wieder aufs Neue rausholen.«

»Wegen deines Unterrichtsbesuchs habe ich nichts gesagt. Ich habe versucht, dich in dieser Zeit zu unterstützen.«

Als ich die Schüssel mit den Nudeln auf den Boden setze, frage ich mich, ob es tatsächlich eine so gute Idee war, in der Jurte zu Abend zu essen. Adi und die Mädchen sitzen im Schneidersitz vor mir und sehen aus, als würden sie mit Beduinen essen.

»Ich hätte wohl eher etwas Orientalisches wie Couscous oder Lammkebabs kochen sollen«, scherze ich, während ich mich damit abmühe, mit meinem Bleistiftrock aus den Vierzigerjahren im Schneidersitz dazusitzen.

»Nudeln sind okay. Aber du musst dich gerade hinsetzen und ein wenig mehr auf deine Haltung achten. Wir sind schließlich nicht mehr die Jüngsten.«

Nichts, was ich tue, scheint mehr richtig zu sein – zumindest in Adis Augen. Was ist bloß in ihn gefahren? Einen Augenblick lang frage ich mich, ob er sich so miesepetrig verhält, weil er eine Affäre hat. So gemein ist er doch früher nicht gewesen. Außer über David spricht er nie über Arbeitskollegen. Tut er das, weil es dort vielleicht eine Frau gibt, mit der er etwas angefangen hat?

Glücklicherweise wechselt Lilly das Thema. »Ich hätte gern ein orangefarbenes Zimmer.«

»Meins soll rosa werden«, mischt sich Daisy ein. »Rosa mit goldenen Sternen.«

»Ich weiß nicht, ob Robbie das kann.«

»Wir reden darüber, wenn ich wieder zurück bin«, erklärt Adi.

»Wo gehst du denn hin?«

»Ich treffe mich mit Mark Randall zum Yoga. Er sagt, dass der Kurs im Buddhistenzentrum ganz gut ist.«

»Gute Idee«, erwidere ich und verkneife mir den Hinweis, dass es ja eigentlich meine Idee gewesen ist. »Ich bin sicher, du wirst dich in kürzester Zeit zum Kursbesten entwickeln. Schließlich ist deine Körperhaltung ja jetzt schon hervorragend.« Mir ist klar, wie kindisch ich mich benehme, doch ich kann mir diese bissige Bemerkung einfach nicht verkneifen.

Ich räume das Geschirr vom Abendbrot weg und lasse Adi allein, der liebevoll über das Scherengitter der Jurte streicht. Ich weigere mich strikt, meine Nähsachen wegzuräumen. Laut Hannelore ist so viel Platz in der Jurte, dass hier bis zu vierzig Personen problemlos schlafen können. Also gibt es hier auch genügend Platz für einen Mann und ein wenig Stoff.

Schließlich packe ich die Mädchen im Wohnwagen ins Bett. Danach habe ich endlich Zeit, mich hinzusetzen. Ich stelle es mir merkwürdig vor, bald wieder ins Haus zurückzuziehen. Denn ich habe mich schon richtig daran gewöhnt, es mir hier auf kleiner Fläche allein mit den Mädchen gemütlich zu machen. Warum will Adi unbedingt damit warten, über die Farben zu sprechen, bis er wieder zurück ist? Gibt es etwa noch etwas anderes, worüber er mit mir reden will, was die Mädchen aber nicht mitbekommen sollen? Allmählich habe ich immer öfter das Gefühl, ihn nicht mehr zu kennen, nicht mehr zu wissen, was er glaubt und denkt.

Ich höre, wie sich ein Auto nähert, und danach ertönen Schritte im Garten. Schnell schalte ich das Licht aus. Warum tue ich so, als würde ich schon schlafen? Und warum gehe ich einem Gespräch mit meinem Mann aus dem Weg? Ich habe keine Lust, mir auch nur über irgendeine dieser Fragen Gedanken zu machen.

Vorsichtig schiebe ich die Gardine ein wenig zur Seite, blinzele mit einem Auge durch das Fensterchen und beobachte Adi. Er stößt sich den Kopf an der Lamellentür, schimpft wie ein Rohrspatz (so viel also dazu, dass er beim Yoga Stress abbaut!) und verschwindet in der Jurte. Schon im Cottage war er zu groß für die Türen. Und jetzt ist er auch zu groß für die Jurte. Offensichtlich hat man sich sowohl beim Cottage als auch bei der Jurte nicht an der Größe eines großen Engländers orientiert, denke ich, während ich mich an Hannelores Erläuterungen zum Bau der Jurte erinnere.

Adi glaubt wohl, er sei eine Art Überlebenskünstler, ein Experte des Special Air Service der British Army bei einem Außeneinsatz im Dschungel. Als ich jedoch so durch mein kleines Fensterchen schaue und sehe, wie seine Taschenlampe das weiße Zelttuch erleuchtet, kommt er mir eher wie ein Pfadfinder vor.

Gern würde ich mich hin und her wälzen, werde davon jedoch von meiner Matratze abgehalten, die anscheinend für eine weitaus kleinere und leichtere Person gemacht worden ist. Plötzlich fallen mir die Farbtafeln wieder ein, aber jetzt ist es zu spät, um Robbie noch anzurufen. Egal – sein Auto wird in wenigen Stunden schon wieder vor unserem Haus parken. Insgeheim freue ich mich sogar ein wenig darüber, dass Adi die Farbentscheidung wohl vergessen hat. So viel also zu einer gemeinsamen Farbwahl! Dann kann er sich auch nicht beschweren, wenn ihm meine Auswahl nicht gefallen sollte. Er hatte seine Chance.

Verschlafen werfe ich einen Blick durch die Wohnwagenvorhänge. Heute wird ein sonniger Tag. Adis Audi ist schon fort. Nachdem ich endlich eingeschlafen war, muss ich wie ein Murmeltier geschlafen haben, da ich gar nicht mitbekommen habe, wie er weggefahren ist. Es überrascht mich, wie pünktlich er es morgens schafft, für die Arbeit aufzustehen, seit wir in Reedby sind. In London, seitdem wir zusammen sind, war immer ich diejenige, die ihn – insbesondere im Winter – gewaltsam aus dem Bett treiben, ihm manchmal Brote fürs Mittagessen einpacken und ihn aus dem Haus scheuchen musste. Anschließend stand das gleiche Spiel bei Lilly an. Daisy dagegen ist für gewöhnlich früher auf den Beinen als ich.

Ich glaube, Adi gefällt das Junggesellenleben in seiner Jurte ganz gut; einzig und allein muss er daran denken, morgens pünktlich aus den Federn zu kommen. Wenn ich so darüber nachdenke, ist es eigentlich nie anders gewesen. Wenn ich gemein wäre, würde ich behaupten, dass das Einzige, worum er sich morgens tatsächlich selbst kümmern muss, der Gang zur Toilette ist.

Die Handwerker warten draußen wie Geheimagenten in ihren Kastenwagen. Ich kann doch nicht schon wieder im Morgenmantel rausgehen und ihnen aufschließen! Die müssen doch denken, ich würde nur herumfaulenzen! Ach, was soll’s? Ich ziehe meinen gequilteten rosafarbenen Morgenmantel aus den Siebzigerjahren an – ein kleines Geschenk von Liz nach dem Brand. Sie wusste, dass mir der Kitsch des Ganzen gefallen würde, und ich liebe ihn von ganzem Herzen. Wenn ich ihn trage, habe ich das Gefühl, wieder ungefähr zehn Jahre alt zu sein.

Robbie entdeckt mich und springt aus seinem Transporter.

»Morgen, Mrs Stark!«, ruft er. »Ich habe Raymond mitgebracht, weil wir so gut vorankommen.« Ein Mann, etwa halb so groß wie Robbie, winkt mir sanftmütig zu. Ich könnte schwören, dass Robbie unter ADS leidet. So, wie er durch die Gegend hetzt, hat er entweder eine Aufmerksamkeitsdefizitstörung oder zum Frühstück einen deutlich zu starken Kaffee getrunken. Ich finde es bewundernswert, wie er die Renovierung in Angriff nimmt. Dieser Mann könnte glatt Berge versetzen, dabei ist er bestimmt schon Mitte fünfzig. Ein Gedanke geht mir durch den Kopf. Warum kommen diese ADS-Jungs wie Leon nicht zu Robbie und arbeiten mit ihm, anstatt den Lehrern (mir) das Leben zur Hölle zu machen? Laura, du solltest wirklich in die Politik gehen! Als könne Robbie Gedanken lesen, ergreift er plötzlich das Wort.

»Ich verrat Ihnen was, Mrs Stark: In der Schule war ich eine absolute Niete, aber jetzt sehen Sie sich bloß mal diese Wand an!«

»Die sieht toll aus! Und das innerhalb so kurzer Zeit!« Ich lobe diesen gestandenen Mann wie eines von Lillys Bildern.

»Eine Tasse Tee wäre nicht schlecht«, erklärt er. »Für Raymond mit zwei Zuckerwürfeln.«

»Sind Sie zwei heute allein hier?«

»Die Polen kommen, wenn ich die Farbe besorgt habe. Haben Sie sich eigentlich mittlerweile entschieden?«

Ich nicke aufgeregt. »Darauf können Sie wetten«, erwidere ich selbstzufrieden.

»Sieh mal, Mummy, Daddy hat uns einen Brief durch die Wohnwagentür geschoben!«, ruft Lilly, die sich schon für die Schule fertiggemacht hat.

Mir bleibt kurz das Herz stehen. Adi hat mich verlassen – uns. Er hat eine Affäre mit einer anderen. Bilder dieses Szenarios schießen mir durch den Kopf. »Mach den Brief nicht auf! Gib ihn Mummy, ohne ihn zu lesen!«

Schnell überfliege ich den Brief.

L, wollte dich nicht wecken, weil das Haus einfach nur in klassischem English White angestrichen werden soll.

A

»Wie konnte er nur?«, kreische ich. »Er vertraut mir nicht einmal so weit, weiße Farbe aussuchen zu können! Es muss sogar ein besonderer Weißton sein!«, entfährt es mir.

Zum ersten Mal in meinem Leben habe ich ein Team von Malermeistern zur Verfügung, und Adi will das Cottage in Weiß anstreichen lassen. »Jeder x-Beliebige kann ja wohl weiße Farbe aussuchen. Das ist schön sicher und zeigt, dass man absolut keine Vorstellungskraft besitzt«, meckere ich. »Daisy, warum hast du immer noch deinen Pyjama an?«, schreie ich. »Du musst dich fertigmachen!«

»Wir haben Pyjamawoche im Kindergarten!«

»Tatsächlich?«

»Ich dachte, du weißt das, Mummy, weil du deinen Morgenmantel anhast. Auch die Erzieher kommen im Pyjama.«

»Okay«, erwidere ich zögerlich, laufe ins Haus und koche Teewasser, während ich nach meinen alten Fellpantoffeln suche. Wenn Pyjamawoche ist, muss ich von Kopf bis Fuß danach aussehen. Anschließend krame ich in den Taschen des Morgenmantels nach der Liste, nach meiner endgültigen Farbauflistung, die sich irgendwo zwischen den gebrauchten Taschentüchern versteckt. Nachdem ich Robbie und Raymond ihre Teebecher gebracht habe, reiche ich ihnen die Liste.

Robbie liest stockend. »Man – da – rinen – Or – ange«, scheint er Buchstabe für Buchstabe zu lesen, wie Lilly, als sie gelernt hat, laut vorzulesen. Es ist mir kurz unangenehm, als ich merke, dass Robbie wahrscheinlich mit seinen Lesefähigkeiten auf demselben Stand ist wie die sechsjährige Lilly. »En – ten – Ei. Hi – m – beer. Ist das nicht was zum Essen?«, fragt Robbie verwirrt.

»Das ist ein sehr dunkles Rosarot«, erwidere ich.

»Am besten geben Sie uns die Farbtafel. Dann gibt es wenigstens keine Missverständnisse«, schlägt Raymond vor.

Wir gehen zu Fuß zur Schule, Daisy und ich in unserer Nachtwäsche. Gott sei Dank findet die Pyjamawoche im Frühling statt! Riesige Kindergruppen kommen unsere Straße entlang. Das ist mal wieder typisch, denke ich. Da geht man mal einen Tag im Pyjama zur Schule, und dann kommt gleich Gott und die Welt vorbei.

»Heute ist aber ganz schön viel los«, stelle ich fest.

»Von heute an findet die Aktionswoche ›Zu Fuß zur Schule‹ statt«, erwidert Lilly wütend. »Hast du das denn nicht gewusst?«

»Ich kann mir im Augenblick nicht alles merken.«

»Wir hätten auch mit Prada Gassi gehen müssen«, fährt Lilly fort.

»Ich gehe später mit ihr spazieren. Vielleicht ist Daddy auch heute Morgen schon mit ihr draußen gewesen. Er war sehr früh auf«, erwidere ich mit nur einem kleinen Hauch von Verbitterung.

»Kann denn nicht jede Woche diese Wir-gehen-zu-Fuß-Aktion stattfinden?« Ich empfinde es als große Erleichterung, dass nicht andauernd Geländewagen an uns vorbeiheizen. Normalerweise legen außer uns nur noch ein paar Familien aus den Sozialwohnungen am Rand von Reedby den zehnminütigen Schulweg zu Fuß zurück. Hier auf dem Land scheinen nur die Armen zu Fuß zu gehen, die jungen Mütter, die nie arbeiten waren oder keine reichen Eltern besitzen, um die Fahrschule finanzieren zu können. In Ealing dagegen wollte gerade die aufstrebende Mittelklasse beim Fußmarsch zur Schule gesehen werden, während man dabei über den Nutzen von Solarkollektoren in den Außenbezirken der Stadt diskutierte.

Wir eilen an anderen Eltern und Kindern vorbei, die vor dem Schultor herumtrödeln, und liefern Lilly in ihrer Klasse ab. Fast bin ich froh, dass ich es eilig habe, denn dann ist es nicht ganz so schmerzhaft, dass keiner der anderen Elternteile – mit Ausnahme von Liz – jemals etwas außer einem höflichen »Hallo« zu mir sagt. Und da ich die einzige Mutter in Nachtwäsche zu sein scheine, bin ich doch recht froh, dass heute niemand mit mir redet.

Schnell bringe ich Daisy zum Hort und eile dann nachhause, wo ich mich rasch umziehe. Auf keinen Fall werde ich an dem Ausflug meines Nähkurses in Nachtwäsche teilnehmen! Irgendwann muss auch mal Schluss sein!

Kapitel 16

Knötchenstich – Der Französische Knötchenstich ist ein Einzelstich, der ein wenig Übung erfordert. Er wird gern benutzt, um das Zentrum einer Blüte darzustellen.

Schon als ich quer über den Parkplatz laufe, sehe ich, dass die älteren Damen sich alle vor der großen Holztür des Textile Study Centre versammelt haben.

»Wie geht es Ihnen, Laura?«, erkundigt sich René. Heute ähnelt sie einer dieser alterslosen Französinnen: schlanke Figur, klassisch geschnittener Wollmantel, tadelloser Pagenschnitt.

»Ich habe in jeder freien Minute genäht«, gestehe ich atemlos und fühle mich mal wieder völlig unangemessen gekleidet.

»Wenn man einmal beim Nähen Blut geleckt hat, dann ist das so.«

Ich finde es sehr aufregend, Reedby einmal zu verlassen und einen Ausflug zu machen. Und das Beste daran ist, dass ich nichts davon organisieren musste. Ich hege die begründete Hoffnung, dass ich im Studienzentrum den Anstoß und die Inspiration bekomme, wie ich mein Nähprojekt weiterentwickeln kann.

Plötzlich winken die Damen einem hochgewachsenen Mann in einem dunklen Mantel mit einem gestreiften Schal zu, der die Straße überquert.

»Das ist unser Quotenmann«, flüstert mir René zu. »Offenbar werden Männer, sobald sie in die Mode- und Textilbranche gehen, über Nacht zu einem Erfolg. Dabei tun sie nichts anderes als das, was Frauen schon immer gemacht haben«, fährt sie fort.

»Laura!«, ruft mir Chris überrascht zu.

Das Geschnatter der Damen verstummt, und alle drehen sich zu mir um.

»Hi Chris! Na, hast du im Kloster mal Freigang bekommen?«, antworte ich scherzend. Chris scheint meine Bemerkung nicht sonderlich lustig zu finden. »Tut mir leid, das war ein blöder Witz. Dein Schal gefällt mir.«

»Aus reiner Merinowolle«, erklärt er in seinem irreführenden tuntigen Tonfall. Dabei war Chris einer der heterosexuellsten Männer, die ich im College gekannt habe. Jetzt lächelt er wieder. Schenkt er dieses Lächeln mir oder den Damen?

»Wie geht es Ihnen, junger Mann?«, fragt Joyce und schiebt sich zwischen Chris und mich. Ich mustere Joyce und bewundere die Art, wie sie stur ihr Alter und sämtliche Modetrends ignoriert. Denn sie trägt einen rosafarbenen Rock mit Blümchenmuster und dazu weiße Söckchen mit Turnschuhen.

»Gut, vielen Dank. Joyce, nicht wahr? Ich war mir nicht ganz sicher wegen der neuen rosafarbenen Haartönung. Die passt hervorragend zu Ihrem Rock.«

Joyce grinst wie ein Honigkuchenpferd. »Beim letzten Mal hatte ich die Haare grün gefärbt. Aber wer mich einmal kennt, vergisst mich so schnell nicht wieder«, gluckst sie.

René gesellt sich zu uns. »Wie es scheint, brauchen wir Sie nicht miteinander bekanntzumachen. Ich nehme an, Sie kennen sich schon«, stellt sie fest.

»Ich warte immer noch auf eine Einladung in Ihr brandneues Atelier«, erklärt Chris und lächelt René an, während er gleichzeitig versucht, Joyce’ Blicken zu entgehen. »Ich arbeite ja immer noch in einem Schuppen. Ich würde gerne mal bei Ihnen vorbeikommen und sehen, wie Sie arbeiten.«

»Dazu brauchen Sie keinen Termin. Ich bin eigentlich fast immer da«, erwidert René. »Sie wissen doch, wo wir wohnen? Die Cut Loke hinunter und an der Kirche vorbei.« René schaut sich um. »Wo ist denn unsere Gruppenleiterin?«

Chris sieht mich an und lächelt schief.

»Die ist gerade angekommen«, erwidert Hannelore laut und deutlich. Sie trägt eine beigefarbene kurze Regenjacke und kniehohe braune Stiefel. Ich könnte mir so etwas leider nicht erlauben, aber ihr steht es hervorragend.

»Acht, neun, zehn, alle da«, stellt Hannelore nach einem kurzen Durchzählen fest. »Da drinnen sieht man es nicht gern, wenn alle einzeln nach und nach eintrudeln.« Sie zieht an dem Griff und betätigt die schmiedeeiserne Türglocke.

Eine hübsche junge Blondine öffnet die Tür und geleitet uns hinein.

»Das Haus gehörte einst der Familie Colman«, erklärt sie und deutet auf die Portraits, die hier die Wände zieren. Danach führt sie uns ins Speisezimmer.

»Oh, ich liebe ein wenig original englischen Senf auf meinen Würstchen«, stellt Joyce fest.

»Die Colmans haben Senf hergestellt«, flüstert René mir zu. »Sie gehörten zu den reichsten Familien in ganz Norwich.«

Wir setzen uns an einen Tisch, der früher einmal als Esstisch für zwölf Personen gedient haben muss. Dabei muss ich mich beinahe gegen Joyce wehren, die ebenfalls neben Chris sitzen will. Unfassbar! Joyce ist eine der ältesten Teilnehmerinnen in einer Gruppe voller Seniorinnen. Sie muss deutlich über achtzig sein! Auch die anderen Damen lächeln ihn strahlend an, was Chris aber nicht weiter stört. Er hat sich in reinen Frauengruppen schon immer sehr wohl gefühlt. Im College war er zum Beispiel der einzige Mann in meinem Seminar, das sich mit indianischer Kunst auseinandergesetzt hat.

Wäre Adi hier, würde er sich angesichts all der Frauen sichtlich unwohl fühlen und hätte längst eine Ausrede erfunden, um sich davonzustehlen. Vorübergehend bin ich doch ein wenig eifersüchtig und versucht, der Gruppe zu erklären, dass Chris früher einmal mein Freund war.

Die junge Kuratorin mit ihrer schwarzen Bluse und der Röhrenjeans hat neben Hannelore Platz genommen. Von Nahem betrachtet fällt mir auf, dass sie doch deutlich jünger ist als ich. Weil Chris hier ist, stört mich diese Tatsache sehr. Wo ist denn bitte mein Selbstvertrauen geblieben?

Dieser Arbeitsplatz hier würde mir auch gefallen. Ein paar Minuten lang unterhalten sich Hannelore und das Mädchen im Flüsterton miteinander, während wir anderen auf den Tisch vor uns starren. Dieser ist mit einem riesengroßen, roten Stofftuch bedeckt, unter dem sich seltsame Knubbel und Haufen verbergen. Angesichts des üppigen Reichtums, den dieser holzgetäfelte Raum ausstrahlt, würde es mich nicht wundern, wenn sich unter dem Tuch ein Wildschwein mit einem Apfel im Maul befände.

»Hallo, mein Name ist Emma Sinclair. Ich bin eine der Kuratorinnen hier im Studienzentrum. Herzlich willkommen bei uns. Es ehrt uns, heute solch bedeutende Gäste bei uns begrüßen zu dürfen«, erklärt sie und sieht zu Hannelore und Chris hinüber. Was hat Chris eigentlich getan, dass er so viel Lob einheimst?

»Ich muss Sie loben, dass Sie noch nicht unter das Tuch geschaut haben«, fährt die junge Frau fort und lacht nervös. Wie ein Zauberer zieht sie dann das Tischtuch fort.

Ich bin wie hypnotisiert von den sauber und ordentlich zusammengefalteten Kleidungsstücken und präsentierten Accessoires: Badeanzüge (aus dicken elastischen und gesmokten Stoffen), ein Korsett, ein Stück Karton, auf den rote Knöpfe aufgenäht sind, ein Filzhut.

»Sehen Sie sich diese Dinge eingehend an, bevor Sie sich dann einen Gegenstand davon aussuchen. Ich bin gespannt, welche Erinnerungen diese Dinge wachrufen werden.«

»Wahrscheinlich glaubt sie, wir hätten alle Alzheimer«, flüstert René, und zum zweiten Mal heute treffen sich Chris’ und meine Blicke. Gemeinsam müssen wir lachen.

»Nehmen Sie aber bitte nichts vom Tisch!«, fügt die Kuratorin hinzu und lacht nervös auf. »Ich werde Sie jetzt Hannelores fähigen Händen überlassen, weil ich meine Praktikanten betreuen muss.«

Für eine höchst unentschlossene Person, die meist länger die Speisekarte liest, als sie hinterher Zeit für das Essen braucht, habe ich mich überraschenderweise relativ schnell entschieden. Mir ist sofort klar, was ich aussuchen werde. Oder vielleicht hat der Gegenstand sich eher mich ausgesucht? Nach und nach fangen alle an, die Gegenstände über den Tisch zu schieben und sich zu unterhalten. Kurze Zeit später gleicht der Tisch einem Wühltisch im Schlussverkauf.

»Meine Damen, mein Herr!«, ruft Hannelore schließlich. »Möchte irgendjemand vielleicht beginnen, uns seine Wahl zu erklären?«

»Ich fange an«, ruft René und hält einen orange und hellblau gemusterten Badeanzug in die Höhe. »Mum und Tante Joan haben immer solche Badeanzüge getragen, wenn wir zum Strand gefahren sind. Sie sind aber nie ins Meer schwimmen gegangen, das haben immer nur Dad und Onkel Ken getan.«

»Seht euch bloß mal die Stütze für den Busen an«, kichert Joyce, schnappt René den Badeanzug aus der Hand und zieht das beigefarbene Innenfutter heraus. »Solche Badeanzüge werden heutzutage gar nicht mehr hergestellt.« Alle nicken wissend.

Ich will unbedingt die Nächste sein, doch wie meine jugendlichen Schüler will ich nicht allzu streberhaft wirken. Darum lasse ich erst einmal ein paar anderen den Vortritt.

Juneko wählt den Filzhut aus und erzählt von ihrem Großvater, einem sehr schweigsamen Mann, der immer seinen Filzhut getragen hat, wenn er Misosuppe gegessen hat. Die Damen lauschen angestrengt und versuchen, Junekos leise Worte zu hören.

»Hervorragend«, lobt Hannelore. »Wie es scheint, haben Großväter rund um die Welt gern die gleichen Dinge getragen, insbesondere wenn sie Suppe gegessen haben. Sehen Sie, die Weltgeschichte kann anhand dieser Gegenstände erzählt werden. Und die Geschichte von Norwich kann am besten anhand textiler Gegenstände verdeutlicht werden. Vom sechzehnten Jahrhundert an gründete sich der Reichtum Norwichs auf Textilien. Wolle wurde über den Fluss nach Great Yarmouth transportiert und von da aus nach Antwerpen und Brügge verschifft. Fünfzehn Tage später kehrten die Schiffe zurück und waren mit Gewürzen und anderen Luxusgütern beladen.«

»Norwich war die zweitwichtigste Stadt in England«, wirft René ein. »Weber wurden aus Flandern hierher eingeladen und ließen sich in Norfolk nieder.«

Die junge Kuratorin kommt vorbeigelaufen. »Die meisten Ausstellungsstücke hier wurden von Familien gespendet, die von den ›Fremden‹ aus Flandern abstammen.«

»Meine Mutter hat einen echten Norwich-Schal gespendet«, erklärt René. »Ich wünschte, sie hätte ihn mir vererbt, dann wäre ich jetzt um einiges reicher«, lacht sie.

Hannelore beobachtet, wie ich mit dem Karton mit den roten aufgenähten Knöpfen hantiere.

»Laura, vielleicht erzählen Sie uns etwas über Ihren Gegenstand.«

Ich halte den Karton in die Höhe. »Meine Mutter hatte früher immer ganz viele von diesen Kartons. Ich habe sie alle geerbt.« Ich werfe René einen kurzen Blick zu und lächele sie an. »Wir hatten auch ganze Gläser voller Knöpfe; das waren große alte Bonbongläser.« Mir fällt ein, dass man solche Gläser mit Bonbons immer noch bei Phyllis bekommen kann, und stelle fest, dass meine Stimme zu zittern beginnt. Mit Tränen, die mir über das Gesicht laufen, fahre ich fort. »Ich habe die Knöpfe immer auf den kalten Küchenboden ausgekippt und aus ihnen Tiere gebastelt.«

Bevor ich mich versehe, versammeln sich die Damen alle um mich herum. Ich fühle mich schrecklich verlegen und entblößt.

»Vielen Dank, Laura. Okay, meine Damen, jetzt sollten wir uns in Gruppen aufteilen und in die Bibliothek hinübergehen«, ergreift Hannelore wieder das Wort und geleitet die anderen dankenswerterweise weiter. René erhebt sich von ihrem Platz, drückt mir mitfühlend den Arm und folgt dann den anderen.

Chris kommt zu mir herüber und setzt sich neben mich. Auch in seinen blauen Augen glänzen Tränen.

»Du hast gar nichts zu den Gegenständen gesagt«, werfe ich ihm leicht anklagend vor.

»Dazu gab es nicht viel zu sagen«, erwidert Chris. »Du weißt doch, es gab nur meinen Dad und meine zwei Brüder, lange bevor man überhaupt von alleinerziehenden Vätern gehört hat. Die meisten Dinge waren einfach nicht Teil meiner Vergangenheit. Hätte ich das Hannelore und den alten Damen hier erzählen müssen, hätte ich Rotz und Wasser geheult.« Er streicht mir über den Arm.

»Warum bist du in Wirklichkeit hier?«, frage ich ihn.

»Die Textilkunst hat es sehr gut mit mir gemeint. Darum hat Emma«, sein Blick schweift kurz zum Büro, »auch ein Auge auf mich geworfen. Ich habe mit der Ausstellung meiner Installationen ordentlich Geld verdient. Diese waren eine Mischung aus Skulpturen und Textilien. Mein Vater hat seinen Golfkumpels immer erklärt, dass sein missratener Sohn seine mutterlose Vergangenheit nachholen müsse. Hast du mich denn nicht mal gegoogelt?«, fragt er mich verwundert.

»Nein, habe ich nicht«, erwidere ich und fühle mich plötzlich wieder in die Vergangenheit zurückversetzt. Ich hatte schon ganz vergessen, für wie wichtig sich Chris schon damals zu Studienzeiten gehalten hat.

»Aber ich bin nicht mehr derselbe Chris wie früher«, fährt er fort. »Mittlerweile konzentriere ich mich mehr auf die Bedeutung von Gegenständen. Aber jetzt lass uns in die Bibliothek gehen. Es wird dir dort sehr gefallen«, erklärt er, nimmt meine Hand und führt mich in den nächsten Raum.

Bevor irgendwer etwas bemerkt, ziehe ich meine Hand weg und nehme dort an dem runden Holztisch Platz. Chris überfliegt die Bücherregale, während ich durch einen Katalog von Freemans blättere. Einige der älteren Ausgaben haben kolorierte Cover. Ich erinnere mich noch gut daran, wie ich mir in meiner Kindheit stundenlang diese Kataloge angeschaut habe. Wir wohnten am Rande eines kleinen Marktstädtchens, wo es nur wenige Geschäfte gab, die für ein achtjähriges Mädchen interessant gewesen wären. Man kannte meine Mutter beim Fleischer, Bäcker, Eisenhändler, Kurzwarenhändler und im Wollladen. Aber da es im Umkreis von vielen Meilen kein einziges Kleidergeschäft gab, waren Kataloge meine heimliche Leidenschaft. Meine Wunschlisten bestanden stets aus Kleidern und Spielzeug (aus dem Winterkatalog – mit einem Weihnachtsgeschenke-Spezial) sowie Spielzeugen für den Garten (die Sommerausgabe). Mein besonderes Augenmerk galt allerdings den Wäscheseiten. Diese haben mich gleichermaßen fasziniert wie verängstigt: Sie haben mir gezeigt, wie es sein würde, eine echte Frau zu sein. Dieses Zimmer hier ist keine Bibliothek, sondern eine Zeitmaschine!

Chris kommt zu mir herübergeschlendert und setzt sich neben mich. »Da schließt sich der Kreis«, stelle ich fest. »Katalogware ist wieder in Mode. Viele der Mütter in Ealing haben Kleidung für die gesamte Familie in gehobenen Onlinekatalogen gekauft. Jetzt gibt es sogar einen Annika-Katalog aus Schweden. Der ist auf wunderschönem Hochglanzpapier gedruckt, und die Auswahl ist gar nicht mal groß, doch die einzelnen Kleidungsstücke verschlingen ein ganzes Monatsgehalt, ganz einfach per Mausklick und Bezahlung per Kreditkarte. Mum hat immer per Ratenkauf eingekauft und jede Woche oder jeden Monat einen Teil der Summe abbezahlt. Der große Unterschied war jedoch, dass Freemans unendlich viele Sachen im Angebot hatte. Man konnte eine ganze Woche damit zubringen, den Katalog zu studieren.«

»Du warst schon immer gut darin, um die Ecke zu denken und historische Querverbindungen herzustellen. Laura, ich habe mich etwas gefragt – und du musst wirklich nein sagen, wenn du nicht willst –, aber es gibt hier etwas, was ich dir gerne zeigen würde.«

Was will er mich fragen? Ein Teil von mir hofft inständig, dass es um eine Sache geht, zu der ich besser nein sagen sollte.

»Los, frag schon.«

Teil 2

Kapitel 17

Federstich – Der Federstich ist ein seitlich versetzter Schlingstich, mit dem oft traditionelle englische Arbeitskittel oder Quilts verziert wurden.

Kaum zu glauben, dass wir wieder im Cottage wohnen. Doch das neue Haus hat mit seiner altbackenen, uneleganten Vergangenheit nichts mehr zu tun. Es ist schon erstaunlich, was ein engagiertes Team von Handwerkern und Dekorateuren alles bewirken kann – sie haben dem Haus ein Facelift beschert!

Was aber wirklich wunderbar ist, ist die Tatsache, dass die Versicherung darauf bestanden hat, das gesamte Cottage neu anzustreichen, obwohl eigentlich nur die Küche und die Schlafzimmer durch den Brand beschädigt worden sind. Die Mädchen haben bekommen, was sie sich gewünscht haben: Lilly besitzt nun ein orangefarbenes Zimmer, das wie ein Showroom im mexikanischen Pueblostil wirkt, und Daisy hat ein rosafarbenes Zimmer mit goldenen Sternen – dank Robbie, der sich ihres Wunsches angenommen hat. Seitdem können sie stundenlang allein in ihren neu gestalteten Zimmern spielen.

Auch mein Wunsch wurde erfüllt, stelle ich fest, als ich in mein Arbeitszimmer gehe und die purpurroten Wände bewundere. Ich liebe diese Farbe – sie strahlt so eine kühne Verwegenheit aus! Insbesondere die einzelne Wand mit einer chinesischen Tapete, auf der weiße Weiden auf einem purpurroten Hintergrund abgebildet sind, beschert mir ein wahres Glücksgefühl. Außerdem lässt die Farbe – entgegen landläufiger (Adis) Meinung –, den kleinsten Raum in unserem Cottage sehr geräumig aussehen.

Ich fahre den PC hoch und überprüfe mein E-Mail-Konto. Denn ich will nachsehen, ob ich eine Nachricht von Gill bezüglich meiner Entwürfe für die Männerkollektion bekommen habe (zumindest rede ich mir das ein). Doch weder habe ich eine Mail von Gill bekommen noch von sonst jemandem. Was die Entwürfe angeht, so habe ich ein ganz ungutes Gefühl. Es sieht Gill gar nicht ähnlich, so still zu sein – es sei denn, es gibt etwas, was sie mir nicht sagen will. Andererseits ist der Verkauf meiner Entwürfe ohnehin eine recht spekulative Sache, und mir geht auf, dass das hübsche Sümmchen, das Gill mir im Fall eines Verkaufs meiner letzten Entwürfe versprochen hat, wegen der derzeit überall angespannten Finanzlage vielleicht gar nicht gezahlt werden wird.

Ich starre aus dem Fenster und überschlage kurz, wie es sich auf unser Familienbudget auswirken würde, wenn ich keine Entwürfe verkaufen würde. Doch ich beschließe schnell, lieber nicht darüber nachzudenken. Insgesamt bin ich nicht dafür bekannt, riesige Summen aus dem Fenster zu werfen, doch ich muss zugeben, dass ich eine kleine Schwäche für schöne Dinge habe: eine Obstschale mit Erdbeermuster, eine Kuchenetagère im Stil des Art déco, eine Kaffeekanne aus bestem Staffordshire-Porzellan oder sogar ein Kleid im Vintagestil. Heutzutage fällt es mir immer schwerer, allein nur solche Gedanken zuzugeben. Am schwersten fällt es mir jedoch, mir einzugestehen, dass ich meine Mails eigentlich nur nachgesehen habe, weil ich schuldbewusst die leise Hoffnung hege, dass Chris mir geschrieben haben könnte.

Nichts im Leben ist sicher, nichts bleibt für immer. Einen Job auf Lebenszeit gibt es nicht. Keine Ahnung, wie lange ich aus dem Fenster gestarrt und die grünen Knospen überall im Garten betrachtet habe. Der Frühling hat in Reedby Einzug gehalten. Schon komisch, wie oft ich hier über das Wetter nachdenke. Das scheint in Reedby eine deutlich größere Bedeutung zu haben als in Ealing, wo wir kaum Jahreszeiten gekannt haben – diese schienen dort in ein durchgehendes Wetter verschmolzen gewesen zu sein. Allein in den Schaufenstern von Harvey Nichols konnte man erkennen, welche Jahreszeit gerade anstand. Ich erinnere mich noch gut an einen Frühling, in dem wir mitten auf der Knightsbridge stehen geblieben sind und uns zu der Menschenmasse vor den Schaufenstern von Harvey Nichols gesellt haben. Zusammen haben wir dort die übertrieben opulenten Origami-Kirschblüten aus Papier betrachtet. In Reedby dagegen ist der Frühling echt.

Wieder schaue ich meine E-Mails nach, ob in der Zwischenzeit etwas in meinem Eingang gelandet ist. Aber es gibt keine neuen Nachrichten. Ich versuche mir einzureden, dass ich mich gar nicht so sehr da hineinsteigern würde, eine Mail von Chris zu bekommen, wenn er mich nicht gebeten hätte, ihn bei seinem neuen Projekt zu unterstützen. Ich würde ihm gern meine Gedanken und Meinung zu Lorina Bulwers Stickerei mitteilen, die ihre Lebensgeschichte auf einen Quilt gestickt und den Chris mir im Textile Study Centre gezeigt hat. Aber um das zu tun, müsste ich mich hinsetzen und meine Worte gegen ihre kleinen, aufwändig gestickten Worte austauschen.

Ich krame das herangezoomte Foto des ersten gestickten Abschnitts hervor und lese mir noch einmal die winzigen Großbuchstaben ihrer Stickerei durch: ich miss lorina bulwer wurde von dr. pinching aus walthamstow untersucht und zu einer körperlich normal geformten frau erklärt. Die Worte dieser Stickerei jagen mir immer noch einen Schauer über den Rücken. Sie klingen so seltsam, so sonderbar, dass ich mich insgeheim frage, ob sie tatsächlich wahr sind. Doch warum sollte jemand die Botschaft fälschen, wo es doch Hunderte von Stunden gedauert haben muss, die einzelnen Großbuchstaben zu sticken.

Lorina Bulwers Quilt mit den einzelnen von Hand aufgestickten Buchstaben ist schlichtweg außergewöhnlich. Ebenso bemerkenswert ist die Tatsache, dass Chris mich gebeten hat, den Text der Stickerei zu übertragen – ich komme mir vor wie ein Indiana Jones der Stoffwelt.

Alles begann im Textile Study Centre in Norfolk, als Chris und ich uns weiße Spezialhandschuhe übergestreift haben und die aufwändig gestickte Botschaft gelesen haben. Emma, die Kuratorin, wich uns kaum von der Seite und warf immer wieder Bemerkungen ein wie »diese Stickereien erzählen eine traurige Geschichte.«

»Meiner Meinung nach erzählen die Stickereien nicht, sie schreien!«, stellte ich fest.

»Wirklich beeindruckend ist, dass Lorina Bulwer dies in der psychiatrischen Anstalt im Arbeitshaus für Arme und Behinderte in Great Yarmouth gefertigt hat«, erklärte Emma.

Jahrelang habe ich versucht, meinen Schülern Momentaufnahmen der Kunst- und Textilgeschichte nahezubringen. Immer wieder habe ich sie gefragt, ob die Objekte ihnen etwas erzählen, doch für gewöhnlich haben die Gegenstände weder meinen Schülern noch mir etwas gesagt. Aber hier ist es anders. Während ich weiterlese, schenke ich jedem einzelnen Wort Lorinas große Beachtung. Obwohl ihre Botschaft schon über hundert Jahre alt ist, spricht sie so deutlich zu mir, als sei Lorina selbst hier bei mir in diesem Raum.

Ich bewundere die Art, wie sie ihre Gedanken offen und ehrlich auf den Quilt gestickt hat. diese zwei widerlich aussehenden alten weiber ungelenke gestalten mit abscheulichem ruf aus cambridge … schmieren seiner frau honig ums maul und erzählen ihr welch gute partie ihr mann mit ihr gemacht hat. So viel zum Thema, dass Sticken nur etwas für höfliche Damen der Oberschicht war, die sich vor ihrer Hochzeit mit dem Besticken von Kissenbezügen beschäftigt haben! Lorinas ungehemmter Gedankenfluss spiegelt eine sehr mutige, aber dennoch sehr mürrische, verärgerte alte Frau wider. Und wahrscheinlich lautet die Antwort auf die Frage, welchen Zweck das Ganze hat, dass es einfach keinen konkreten Sinn hat.

Ich tippe meine Notizen ab und schicke Chris den Abschnitt. Sofort erhalte ich eine Antwort, doch es ist eine deprimierende Out-of-Office-Mitteilung, die mich kurz und knapp wissen lässt, dass er außer Haus ist und sich nach seiner Rückkehr bei mir melden wird. Wo ist Chris? Wohin ist er gefahren?

Plötzlich höre ich das Rumpeln eines Lkws, der vor dem Haus anhält. Dann klopft es an der Tür. Eigentlich erwarte ich niemanden, und ich bin mir auch ziemlich sicher, dass die Handwerker sämtliche Arbeiten beendet haben und schon zur nächsten Baustelle weitergezogen sind. Robbie hat sich sehr über meine Wertschätzung seiner Arbeit gefreut. Ich hätte einem Mann, der weitaus mehr als seine Pflicht getan und meiner Tochter goldene Sterne an die Wand gemalt hat, auch nicht weniger als die volle Punktzahl geben können!

»Mrs Stark«, grüßt der Mann. Er kommt mir irgendwie bekannt vor, doch ich weiß im Augenblick nicht, woher ich ihn kenne.

»Hi«, erwidere ich.

»Ich habe eine Lieferung für Sie.« Ich bin sicher, dass wir nichts bestellt haben. Aber vielleicht ist es ja ein Geschenk von Adi, etwas Hübsches für das neugestaltete Cottage? Für den Bruchteil einer Sekunde frage ich mich sogar, ob es vielleicht ein Paket von Chris ist, verwerfe diesen Gedanken jedoch schnell wieder.

»Wo soll ich es hinkippen?«, erkundigt sich der Mann in Gummistiefeln und Tweedjackett.

»Wie bitte?«

»Wohin soll ich den Kuhmist kippen?«

Ich breche in Gelächter aus. Das muss doch wohl ein Scherz sein! »Wir haben keinen Kuhmist bestellt. Vielleicht haben Sie sich im Haus geirrt?«

»Ihr Mann heißt Adrian, nicht wahr? Er hat sogar schon bezahlt. Mit dem Dung gönnen Sie Ihrem Schrebergarten etwas ganz Besonderes.«

Außer Kuhdung werden wir uns in Zukunft wohl nichts mehr gönnen können, denke ich betrübt.

»Also: Wo soll ich den Mist hinkippen?«

Ich deute auf das Ende des Gartens und vermute, dass es ihm wohl nichts ausmachen wird, mit der Schubkarre bis dort hinten hinzufahren.

»Könnten Sie Ihr Auto rausfahren und auf dem Seitenstreifen parken? Dann werde ich mal sehen, was sich machen lässt.«

Ich setze den Micra um und werfe einen Blick auf die Uhr. Oh je, ich muss sofort zur Schule!

»Kippen Sie es einfach dorthin, wo es für Sie am besten passt!«, rufe ich dem Mann zu.

Schnell eile ich nach drinnen und rufe Daisy.

»Ich bin in meinem Zimmer!«

»Komm schon, es dauert auch nicht lange!«, erkläre ich und schiebe sie mit Gewalt aus ihrem Sternenzimmer in den Flur hinaus. Dort schlüpfe ich in meinen roten Lackregenmantel, der sich so leicht anfühlt, als würde ich gar nichts tragen. Bis ich mich bewege und wie ein Haufen Plastiktüten knistere. Wenigstens ist mein Mantel ein Original aus den Siebzigerjahren. Mit einem Mal wird eine meiner frühsten Kindheitserinnerungen in mir wach, wie ich als Kleinkind einen ähnlich roten Plastikregenmantel trage. Dazu die Stimme meiner Mutter: »Alles Gute kommt wieder, die Zeiten wiederholen sich.« Wie Recht Mum doch hatte. Vielleicht wird es bald auch wieder Stromausfälle geben wie damals, als ich noch klein war. Ich kann mich noch gut daran erinnern, wie Mum uns Baked Beans auf ihrem Fondue-Set aufgewärmt hat.

»Mummy, draußen steht ein Traktor. Das ist Bauer Mackie.«

»Ja, ich weiß«, erwidere ich, als sei es das Normalste der Welt, einen Traktor vor der Tür stehen zu haben. Mit einem Mal weiß ich auch wieder, wer der Mann ist.

»Woher kennst du Bauer Mackie?«

»Daddy hat uns am Samstag zu ihm mitgenommen, als du genäht hast.«

»Er hat Daddy einen großen Säbel gezeigt, der sah aus wie ein Halbmond.«

»Tatsächlich? Und was will Daddy damit anstellen?«, frage ich und befürchte schon das Schlimmste. Männer haben einfach kein Gespür für gefährliche Situationen.

»Er will damit das Unkraut abschneiden. Und Bauer Mackie hat ganz viele Werkzeuge für Holz.«

»Ich wüsste nicht, wann Daddy Zeit haben sollte, sich mit Holzarbeiten zu beschäftigen«, entgegne ich und breche in Schweiß aus, während ich Daisy in ihrem Buggy The Green hinaufschiebe. Schließlich halte ich an und ziehe mir den Regenmantel aus.

»Daisy, eigentlich brauchst du den Buggy gar nicht mehr. Im September gehst du doch schon in die Vorschule!«

»Ich bin müde«, jammert sie. Am liebsten würde ich mich ihr anschließen und ebenfalls klagen »ich bin müde« – tatsächlich bin ich eigentlich immer müde. Doch es gibt niemanden, dem ich etwas vorjammern könnte.

»Welch ein schöner Tag, um im Garten zu arbeiten. Die Narzissen stehen in voller Blüte«, ruft mir Kurt Weatherall von weitem zu. »Da hat ja Adi eine Menge Arbeit im Garten und im Schrebergarten vor sich. Er wird mehr als nur eine Sense brauchen, um das Unkraut zu beseitigen.«

Das meinte Daisy also eben. Was meinen Mann und mein Leben betrifft, sollte ich vielleicht einfach immer Kurt bitten, mir alles zu erklären!

»Mrs Jones hatte ihren Rasen immer spätestens zum Muttertag vertikutiert und in Form gebracht«, fährt Kurt fort und sieht zu unserem verwilderten Garten hinüber.

In Ealing haben sich die Nachbarn schon darüber gefreut, wenn man einfach nur den Müll aus dem Garten entfernte. Stattdessen hat man sich über den letzten Schrei in der Innenausstattung unterhalten, und ich habe es genossen, dass meine Haustür mit den bunten Kirchenglasscheiben im Stil des Art Déco das Gesprächsthema in unserer Straße war. Hier dreht sich jedoch alles nur um unseren Garten; die Latte liegt hier um einiges höher, und es gibt nichts, wohinter man sich verstecken könnte.

»Hätte Adi vielleicht gern ein paar von denen hier?«

»Was ist das?«, frage ich und starre auf die kleinen Töpfe, in denen irgendetwas heranwächst.

»Tomatenpflanzen«, seufzt er.

»Vielen Dank«, erwidere ich mit übertriebener Begeisterung.

»Ich komme dann heute Abend mal vorbei, um Harriet abzuholen, ja? Adi hat mich gebeten, sie so schnell wie möglich abzuholen, damit er loslegen und an der Stelle Salat pflanzen kann.«

»Die Mädchen werden sie vermissen.«

»Ihr Kleid«, fährt Kurt fort, »erinnert mich an die Zeit, als ich noch ein kleiner Junge war. Der Pudding, Teller mit Radieschen, Schinken und Artischocken – und nicht zu vergessen die roten Tomaten«, schwärmt er und streicht über eine der aufgedruckten Tomaten auf meinem Kleid. Ich schrecke auf – vielleicht ein wenig zu heftig –, und wünschte, ich hätte den Regenmantel angelassen. »Wir hatten früher Stoffservietten mit Serviettenringen, auf denen sich solche Bilder befanden«, erzählt er und starrt auf mein Kleid, anstatt mir in die Augen zu sehen. »Heute ist nichts mehr wie früher.«

»Nein, das stimmt wohl«, pflichte ich ihm bei, obwohl ich nicht ganz sicher bin, wozu ich ihm da beipflichte. Hauptsächlich würde ich jetzt gern weitergehen und zur Schule eilen. Ich bin heilfroh, dass ich nicht das Kleid mit den aufgedruckten Hummern trage. Es heißt, Dali habe Hummer als Symbole für Sex und Lust benutzt – wozu Kurt das dann wohl beflügelt hätte? Doch dann fällt mir wieder ein, dass es dieses leichte Sommerkleid nicht mehr gibt. Es ist komplett vom Feuer zerstört worden. Ich sammle mich kurz, schnappe die Blumentöpfe und setze sie in die Tasche unter dem Buggy.

»Die müssen Sie in Ihren Wintergarten stellen. Bevor der letzte Frost nicht vorbei ist, dürfen die Tomaten noch nicht nach draußen«, ruft Kurt mir hinterher. Daisy und ich winken ihm zu.

»Ach, übrigens«, fährt er fort und läuft in seinem Blaumann hinter uns ein wenig die Straße hinauf, »Sie dürfen Ihre Handtasche nicht mehr auf dem Telefontischchen liegen lassen, wenn Sie das Haus verlassen. Mit einer Angelrute könnte ein Dieb sich die Tasche schnappen und sie durch den Briefschlitz nach draußen ziehen.«

Lächelnd nicke ich und merke, wie ich rote werde. Mir hat es die Sprache verschlagen. Spioniert er mir etwa hinterher? Spricht Adi mit Kurt über mich? Möglicherweise hat Adi ihm sogar etwas dafür gezahlt, ein Auge auf mich zu haben – auf mich, seine schusselige Frau.

Ich stehe mit Daisy auf dem Spielplatz. Du musst dich bemühen. Letztlich wird es sich bezahlt machen, rede ich mir ein und zwinge mich dazu, all die anderen Eltern anzulächeln. Aber dennoch bin ich für diese Leute unsichtbar. Vielleicht sollte ich meinen roten Lackregenmantel wieder anziehen? Denn der ist wohl kaum zu übersehen.

»Laura, was macht euer Cottage? Ich habe gehört, die Renovierungsarbeiten sind abgeschlossen?«, fragt Liz.

Ich nicke und lächele Liz an, während ich gleichzeitig ihr mutiges Kleid bewundere – wegen der Farben, nicht wegen ihres Ausschnitts! Die strahlend scharlachroten, sonnengelben und orangefarbenen konzentrischen Kreise sind wunderbar und passen hervorragend zu ihren schwarzen Locken. Was gäbe ich, um auch solch kühne Farben tragen zu können! Selbst mit ihrem blassen Teint wirkt sie so exotisch wie eine Spanierin, ein bisschen wie ein abstraktes Gemälde von Miró.

»Heißt das, ihr seid wieder ins Cottage eingezogen?«, fragt sie.

Ich entspanne mich und atme erleichtert auf. »Ja, und wir können ab sofort auch wieder Gäste empfangen«, erkläre ich übermütig. »Hast du Lust, auf eine Tasse Tee vorbeizuschauen? Die Mädchen fänden es bestimmt toll, wenn Kate zu Besuch käme.«

»Jack ist aber auch noch da.«

»Oh, Entschuldigung – Jack ist natürlich auch herzlich willkommen! Daisy würde sich wahnsinnig freuen, mit ihm in ihrem neuen Zimmer Raumschiff zu spielen.«

»Ist denn schon alles fertig? Hast du keine Handwerker mehr im Haus? Keine Maler mehr?«

»Ja. Wir sind wieder unter uns.«

In einer langen Schlange kehren wir nachhause zurück. Ich freue mich wahnsinnig darauf, jemandem unser neu gestrichenes Haus zu zeigen.

»Was ist das da für ein Haufen in unserem Garten?«, fragt Lilly, deren Adleraugen mal wieder etwas erspäht haben.

Ich schaue die Straße hinunter und entdecke eine braune Pyramide, die den Großteil meines Vorgartens einnimmt.

»Nicht zu fassen! Als der Bauer sagte, er würde ein wenig Kuhmist liefern, dachte ich, er meint ein paar Säcke oder Schubkarren voll. Ach, ich weiß genau, warum Adi das macht«, stelle ich fest und sehe zu Liz hinüber. »Weil wir im Hinblick auf die Farben nicht einer Meinung waren. Die Küche war nämlich der einzige Raum, bei dem ich erlaubt habe, ihn weiß zu streichen. Aber selbst da bin ich immer noch der Meinung, dass ein heller Rosaton besser aussehen würde.«

»Da kommt Dampf aus dem Kuhmist«, schreit Jack aufgeregt.

»Na, typisch Jungs …«, lacht Liz. »Ich freue mich auf deine aufregenden Farbzusammenstellungen und würde auch gern mal sehen, was du im Nähkurs so alles im Schilde führst.«

»Da führe ich gar nichts im Schilde«, erwidere ich schnell und merke, wie ich mindestens so rot wie Liz’ Kleid werde. Ich bringe es nicht fertig, irgendwem – nicht einmal Liz –, von meiner Freundschaft zu Chris zu erzählen.

»Aber ich habe eine Jurte voll Kram, den ich genäht habe. Das ist schon fast eine Manie geworden«, antworte ich mit einer hoffentlich nicht allzu aufgesetzt klingenden Fröhlichkeit.

»Eine Jurte voll? Ist das eine neue Maßeinheit?«, lacht Liz.

»Eigentlich ist das mein neues Atelier. Ich hatte Angst, dass Adi sonst wahrscheinlich nicht mehr ins Haus umzieht. Deswegen habe ich in der Jurte alles mit meinem Nähkram in Beschlag genommen.«

Kapitel 18

Farnkrautstich – Der Farnkrautstich ist recht einfach zu arbeiten, da er aus drei geraden Stichen gleicher Länge besteht, die alle von einem gemeinsamen Mittelpunkt ausgehen.

Der Wecker klingelt.

»Es brennt! Das Haus brennt wieder!«, schreie ich und fahre wie von der Tarantel gestochen auf.

Es dauert ein paar Minuten, bis mir klar wird, dass es nirgendwo brennt. Einen Augenblick lang gehen mir wieder diese beängstigenden morgendlichen Gedanken durch den Kopf: Schwitze ich so, weil meine Wechseljahre begonnen haben? Man hört doch immer wieder von Frauen, die schon in ihren Dreißigern in die Wechseljahre kommen.

Ich lasse den Blick durch mein sonnenblumengelbes Schlafzimmer schweifen und muss lächeln. Man bekommt sogleich gute Laune, wenn das Schlafzimmer in der eigenen Lieblingsfarbe angestrichen ist. Die Vorhänge (die gelben Blütenblätter und die karmesinroten und lilafarbenen applizierten Kreise auf einem ganz, ganz hellen türkisfarbenem Hintergrund sind mein ganzer Stolz) sind weit aufgezogen, und ich beobachte, wie Wolken über den weiten Himmel jagen.

Manchmal ist es mir lieber, wenn die Vorhänge geschlossen sind. Dann habe ich das Gefühl, in meinem eigenen Sonnenblumenfeld zu sitzen und nicht etwa in Reedby zu leben, sondern in der Provence. Es ist Morgen, ein Feiertag und Daisy ist noch nicht wach und auf den Beinen. Ich könnte mich also noch einmal eine Weile aufs Ohr legen. Oder versuchen, mich an Adi zu schmiegen.

Aber wo ist Adi? Das Einzige, was sich außer mir noch in meinem Bett befindet, ist eine halb fertig genähte Kette aus Wickelperlen – was meine ganz eigene Bezeichnung für Perlen ist, die allein aus schmalen Stoffstreifen bestehen, die immer wieder um eine Stricknadel gewickelt werden, dann von der Nadel heruntergezogen und mit einem Bouillon-Knoten zusammengehalten werden. Während des Nähens muss ich eingeschlafen sein. Oh nein, ein paar der Knäuelperlen (meine Spezialbezeichnung für zerknüllte und dann zusammengenähte Perlen aus meinen Lieblingsstoffen) fehlen und sind wahrscheinlich auf den Boden gefallen oder irgendwo unter die Bettdecke gerollt.

Ich werfe einen Blick auf den Teppich und unter das Bett. Auf der anderen Bettseite entdecke ich Adi, der auf allen vieren hockt und den Po in die Luft reckt. Rund um sich herum hat er mehrere Heizlüfter aufgebaut, die nun auf Hochtouren laufen. Träume ich das Ganze hier etwa?, frage ich mich.

»Du siehst aus wie Prada«, stelle ich fest.

»Ich soll wie ein Hund aussehen. Dies ist die ›Hundestellung mit Kopf nach unten‹«, erklärt Adi langsam, als sei ich ein Kleinkind.

»Darf man sich dabei unterhalten, während du das hier vorturnst?«, murmele ich.

»Natürlich nicht. Die Atmung ist das A und O. Sanjay sagt, ich muss bei meinen Übungen eben Kompromisse eingehen, weil ich eine Familie habe. Darum bin ich ja schon im Morgengrauen aufgestanden, damit meine Yogaübungen niemanden stören.«

»Und warum trägst du nichts anderes als deine Unterhose?«, frage ich.

»Es ist zu heiß für weitere Kleidung. Aber je wärmer es ist, desto unwahrscheinlicher ist es, dass man sich eine Verletzung zufügt.«

»Und das sagt wer …?«, frage ich streitlustig, obwohl ich die Antwort schon kenne.

»Sanjay. Ich muss in dieser Stellung fünf Atemzüge lang ausharren«, erklärt Adi, schon ganz der Yogaexperte.

»Komm schon, Laura, versuch es doch auch einmal. Es täte uns ganz gut, ein gemeinsames Hobby zu haben.«

Plötzlich wünschte ich, ich hätte Adi niemals vorgeschlagen, einen Yogakurs zu besuchen. Als wir noch in London gewohnt haben, ist es mit dem Joggen nicht anders gewesen. Manchmal drehten sich unsere Mahlzeiten an den Wochenenden um nichts anderes als die optimalen Zeiten und Gerichte für Adis Marathonläufe.

In meinem Nachthemd knie ich mich auf den Teppich und mache Adis Haltung nach. Dabei bin ich mir aber ziemlich sicher, weder wie ein Hund noch wie eine Katze auszusehen. Schon nach kurzer Zeit habe ich das Gefühl, als würden meine Arme brennen. Wenn ich noch länger in dieser Position verharre, bekomme ich gleich keine Luft mehr. Sollten verheiratete Paare an einem Feiertag, wenn beide Kinder ausnahmsweise noch tief und fest schlafen, ernsthaft das hier tun?

»Und jetzt auf. Autsch! Diese verdammten Stecknadeln! Was haben die hier auf dem Schlafzimmerboden zu suchen?«

Ich schweige lieber und tue so, als sei ich in meine Yogaübung vertieft.

Im Schneidersitz sitzen wir beisammen und versuchen, unsere Gedanken zu leeren. Doch in meinem Kopf sammeln sich immer mehr Ideen für Nähprojekte, denn ich muss mich verzweifelt von dem Schmerz in meinen Hüften ablenken. Müsste ich diese Position – den Lotussitz, wie Adi ihn bezeichnet – tagtäglich einnehmen, glaube ich nicht, dass ich das lange mitmachen könnte.

Wie soll ich bloß die zwei Wochen Osterferien überstehen? Die Mädchen werden die ganze Zeit über von morgens bis abends im Haus sein, und auch Adi hat ein langes Wochenende, sodass ich wahrscheinlich keine freie Minute haben werde, um mich kurz hinzusetzen und etwas zu nähen. Ich bin schon richtig süchtig danach. Immer wieder kommen mir Ideen für Stoffkombinationen und Party-Wimpelketten, für ein Abendtäschchen für Liz, das zu der Wickelperlenkette passt, die sie bei mir in Auftrag gegeben hat – das ist das Wenigste, was ich tun kann, um mich für ihre Hilfsbereitschaft zu bedanken. Ich habe Riemchensandalen vor Augen, die mit Stoffblüten individualisiert werden. Allmählich wird mir immer klarer, dass der Hauptunterschied zwischen meinen Accessoires und denen der meisten anderen Leute darin besteht, dass meine Accessoires Einzelstücke sind.

»Weißt du, was meine Entwürfe so einzigartig macht?«, frage ich Adi.

»Pssst! Du sollst doch nicht reden!«

»Vielleicht kann ich ja Yogataschen entwerfen? Größenmäßig könnte eine zusammengerollte Yogamatte in diese Taschen hineinpassen, die aus einem recycelten Stoff genäht wäre.«

»Ich werde mal Sanjay fragen, was er dazu sagt«, erwidert Adi.

Meine Gedanken schweifen zu Chris. Ich frage mich, ob er über Ostern wohl an der Transkription arbeitet. Auch muss ich an Lorina denken und empfinde eine große Dankbarkeit für all das, was ich habe. Lorina ist wie eine ermahnende Stimme in meinem Hinterkopf, die mich daran erinnert, nicht immer so verwöhnt zu sein. Immerhin bin ich frei und kann tun und lassen, was ich will – und das mehr oder weniger, wann ich will!

Kapitel 19

Fliegenstich – Jeder Stich gleicht einem »Y«. Der Stich ist recht einfach, da er aus einer V-förmigen Schlaufe besteht, die in der Mitte durch einen vertikalen geraden Strich befestigt ist.

Nur widerwillig lässt Adi zu, dass ich mich an ihm festhalte, als ich meine Gummistiefel gegen meine roten Riemchen-High-Heels austausche. Ich liebe rote Schuhe. Jedes Jahr im Frühling kaufe ich mir ein neues Paar. Auch dieses Jahr bildet da keine Ausnahme – der Unterschied ist nur, dass ich dieses Mal eine gefühlte Ewigkeit lang darauf warten musste, sie zum ersten Mal anziehen zu können. Die bunten Stoffblumen, die ich oben aufgenäht habe, sind meine Prototypen – und machen das Paar zu meinen individuell gefertigten Schuhen.

Das Problem bei der ganzen Sache ist nur, dass die grasbewachsenen Straßenränder und Fußwege in Reedby nicht gerade für High Heels gemacht sind; sie drohen allzeit, im Matsch zu versinken. In London habe ich solche Probleme gar nicht gekannt. Da musste ich meine neuen Schuhe nie in einer Tragetasche mitnehmen, bis das Ziel erreicht war. Das Klappern meiner Absätze auf unserem Weg zur U-Bahn habe ich geliebt. Dies galt immer als ein Signal für den Beginn eines aufregenden Abends in der Stadt. Selbst auf den dünnsten Pfennigabsätzen konnte ich die Rolltreppe am Leicester Square sicher und unfallfrei bewältigen.

Die High Heels in ihrem metallischen Rot und die überkreuzten Riemchen erinnern mich an die goldenen und silbernen Schuhe, die Mum immer zu Tanzabenden getragen hat, als ich noch klein war. Ich habe immer noch den Anblick vor Augen, wie sie sich mit ihrem goldenen Lamékleid und der passenden Handtasche für die Dauer eines Abends in einen Star verwandelt hat. Wir sind heutzutage alle viel zu langweilig geworden, weil wir die gleiche Jeans und das gleiche Oberteil zu jeder Gelegenheit anziehen.

Adi hat mit dieser ganzen Schuhwechselaktion nichts am Hut und ist schon im Pub. Seine gewachsten Timberland-Boots sind wie dafür gemacht, den Matschweg hinunter bis zu Reedbys Pub, dem Ferry, zu waten.

Schon als ich den Pub betrete, weht mir der Geruch von Pommes frites entgegen. Ich sterbe vor Hunger! Seitdem die Mädchen auf der Welt sind, habe ich mich daran gewöhnt, gemeinsam mit ihnen um Punkt 18 Uhr zu Abend zu essen. Wie alle anderen Erwachsenen erst um 20 Uhr zu Abend zu essen, bin ich gar nicht mehr gewohnt. Darum werde ich das Gefühl nicht los, dass die Zeit fürs Abendessen eigentlich schon vorbei ist. Denn ich musste für die Mädchen und Adis Mutter kochen, aber wenigstens habe ich es geschafft, mich zurückzuhalten und nicht mit ihnen mitzuessen, obwohl ich mittlerweile so viel Hunger habe, dass ich mir wünschte, ich hätte etwas gegessen. Ganz besonders, als ich das in Soße ertränkte Gemüse und die blasse, kraftlose Pastete sehe, die auf dem Teller am Nebentisch übrig geblieben ist.

»Ich dachte, die leben abstinent«, stellt Adi fest und sieht enttäuscht zu der Gruppe aus dem Buddhistenzentrum hinüber, die an der Theke aufgetaucht ist.

»Ist das dieser Sanjay?«, flüstere ich und deute verstohlen auf einen kleinen, dunkelhäutigen Asiaten an der Bar.

»Natürlich. In Reedby bekommt man ja sonst kaum Mitglieder anderer Nationalitäten zu Gesicht«, erwidert Adi und winkt Sanjay lächelnd zu.

Auch Chris Taylor ist hier. Er unterhält sich lachend mit den anderen und trinkt ein Pint. Dabei dachte ich, er sei weggefahren, weil er mir seit ein paar Tagen keine Mail geschickt hat. Die Männer sehen allesamt so entspannt und lässig aus. Ein Teil von mir wünscht sich, wir könnten uns zu ihnen setzen, anstatt den Abend als verheiratetes Pärchen allein zu verbringen. Früher haben Adi und ich Pärchen wie uns verachtet – Ehepaare, die sich nichts mehr zu sagen haben, oder sich dann, wenn sie einmal miteinander reden, doch nur zanken. Außerdem würde ich beinahe alles dafür tun, eine Hand voll von ihren Pommes zu essen.

Adi hat mich noch kein einziges Mal angelächelt. Aus irgendeinem Grund ist er ziemlich angespannt. Ich kenne diesen Blick – neue Leute oder Gruppen liegen ihm nicht, und er wünscht sich wahrscheinlich gerade, er wäre irgendwo anders hingegangen, wo es ein wenig anonymer zugeht, wie zum Beispiel in dem indischen Restaurant in Norwich. Vielleicht sollte Sanjay mal kurz zu uns rüberkommen und ein paar Atemübungen mit ihm machen.

Ich werfe einen Blick auf die Tafel mit den Tagesgerichten.

»Das Angebot hier ist ja ziemlich altmodisch«, stelle ich fest. »Sieh mal, es gibt Krabbencocktail, frittierte Pilze, Schwarzwälder Kirschtorte, Trifle nach Art des Hauses …«

»Hör zu, Laura, ich kann die Karte selbst lesen«, erwidert Adi gereizt.

Die Kellnerin kommt zu uns, und ich nehme mir einen Augenblick Zeit, um mir reiflich zu überlegen, ob ich lieber gefüllte Champignons oder den Krabbencocktail als Vorspeise wählen möchte.

»Laura, ich nehme die gefüllten Champignons, dann nimmst du den Krabbencocktail – dann kannst du beides probieren«, schlägt Adi vor. Nachdem wir endlich unsere Bestellung bei der Kellnerin im Teenageralter abgegeben haben, lehnen wir uns schweigend zurück.

Kurz darauf wird mir mein Krabbencocktail serviert. »Es ist, als sei man in die Siebzigerjahre zurückversetzt«, stelle ich in dem verzweifelten Versuch fest, ein Gespräch zu beginnen.

»Du kannst dich doch an die Siebzigerjahre kaum erinnern«, entgegnet Adi. »Aber hast du nicht ein Kleid, auf dem Krabben zu sehen sind?«

»Nicht mehr. Aber natürlich kann ich mich noch an die Siebzigerjahre erinnern! Ich habe Hotpants und kurze Latzhosen mit Trägern getragen, die mit Klettverschluss befestigt wurden. Und ich habe Angel Delight-Erdbeerpudding gegessen, aber nur, wenn Freunde von mir zum Abendessen kamen. Jede Wette, dass du nicht weißt, wie man eine Marie Rose Sauce herstellt?«

Adi starrt auf meinen Krabbencocktail.

»Man mixt Salatsoße oder -mayonnaise mit Tomatenketchup«, fahre ich fort und hoffe, dass dies Adi zum Lachen bringt.

»Ich mag es nicht gern, immer wieder in der Vergangenheit herumzustochern«, erwidert er jedoch stattdessen. »Wir sollten lieber an die Zukunft denken. Denn der Großteil der Vergangenheit ist frei erfunden. Erinnerst du dich noch an das Ploughman’s Lunch?«

»Oh ja, das ist eine dicke Scheibe Brot mit einem Stück Cheddar-Käse und eingelegten Silberzwiebeln«, schwärme ich und wünsche mir plötzlich, das Ploughman’s Lunch würde sich vor mir materialisieren.

»Das ist eine einzige Lüge. Es beruht auf einer Werbekampagne, die man sich in den Sechzigerjahren hat einfallen lassen«, erklärt Adi und zerstört mit einem Schlag den Traum von meinem Siebzigerjahre-Abendessen.

»Aber du musst dich doch noch an den Smash Potatoe Man erinnern!«, fahre ich fort, um die Unterhaltung wieder anzuregen.

Adi lehnt sich zurück und grinst. »Mum hat uns abends immer Kartoffelpüree gekocht, weil das eines unserer Lieblingsessen war. Habe ich dir eigentlich mal erzählt, was wir am allerliebsten gegessen haben?«

Ich schüttele den Kopf und bin erleichtert, einen Hauch des alten Adis in ihm wiederzuerkennen.

»Büchsenfleisch war Tims und mein absolutes Lieblingsessen.«

»Eure Mutter hat euch Hundefutter vorgesetzt?«, schreie ich entsetzt auf.

Adi bricht in schallendes Gelächter aus, und auch ich muss schließlich lachen.

»Aber hat sie euch wirklich Hundefutter vorgesetzt?«, hake ich nach, weil ich mir bildlich vorstellen kann, wie Adis Mum jetzt gerade geschäftig in der Küche werkelt – ihr enormer Busen immer voran – und sie den Mädchen ein Abendessen aus Pradas Hundefutterdosen zubereitet.

»Nein, natürlich nicht. Das waren Fleischkonserven, aber für Menschen, nicht für Hunde.«

»Meinst du, sie kommt mit den Mädchen heute Abend klar?«

»Wir sind doch nur ein paar Stunden weg. Außerdem waren die Mädchen ganz aufgeregt – sie freuen sich auf einen Abend mit Oma.« Adi lächelt. »Ich verrate dir, woran ich mich noch erinnere: An diese Holzpicker.«

»Käsewürfel und Ananasstücke«, erwidere ich. »Die hätte ich besser bei der Hauseinweihungsparty anbieten sollen anstatt dieser Chips, die die meisten Gäste nicht angerührt haben, weil sie dachten, es sei Potpourri.«

»Vielleicht sollte ich dir einen Servierwagen kaufen?«, neckt mich Adi und springt auf meinen Scherz an.

»Hm, den könnte ich dann in die Jurte fahren.«

»Tut mir leid, Laura, wenn ich in letzter Zeit ziemlich angespannt war«, erklärt Adi und nimmt meine Hand, was ich von ihm gar nicht gewohnt bin. »Der neue Job. Die Vier-Tage-Woche. Ich komme mir vor, als sei ich in die Siebzigerjahre zurückversetzt worden. Ich erinnere mich noch gut daran, wie Dad drei Tage pro Woche gearbeitet und die restliche Zeit über im Haus herumgehangen und Mum damit beinahe wahnsinnig gemacht hat.«

»Aber du bist doch die ganze Woche zur Arbeit gefahren?«

Adi wird rot, und ich merke, dass ich ins Schwarze getroffen habe.

»Du bist doch hoffentlich nicht einer dieser Männer, die sich in ihren Anzug schmeißen und die Melone aufsetzen, um dann den ganzen Tag im Park die Zeit totzuschlagen, oder?«

»Du weißt genau, dass ich nicht einer von diesen Männern bin. Wann habe ich das letzte Mal einen Anzug getragen?«, scherzt Adi. »David und ich arbeiten an einem kleinen Projekt. Das ist unser kleiner Plan B – und ich habe bislang keine Ahnung, ob er überhaupt funktionieren wird. Aber so viel ist sicher: Ich will keinesfalls wieder zurück nach London ziehen.«

»Welches Projekt? Und was für ein Plan B?«

»Ach, nur ein Plan für den äußersten Notfall, was Architektonisches. Nichts Großes.«

Normalerweise würde ich wie ein Spürhund der Sache nachgehen, weil ich Geheimnisse hasse – zumindest Geheimnisse anderer Leute. Ich würde Adi mit Fragen zu seinem Projekt löchern, doch da ich mein eigenes geheimes Projekt mit Chris habe, beschließe ich, lieber schnell das Thema zu wechseln.

»Wir haben noch gar nicht so richtig über den Brand geredet, oder?«, frage ich ihn. Ich warte noch immer auf die große Standpauke.

»Wir sind alle in Sicherheit. Niemand ist verletzt worden. Außerdem habe ich einen Feuerlöscher und eine Löschdecke bestellt. Kurt hat mir da ein paar Adressen gegeben.«

Ich muss lachen. »Tut mir leid, das ist eigentlich nicht zum Lachen, und natürlich sollten wir nach allem, was passiert ist, einen Feuerlöscher besitzen.« Ich sehe, wie es in Adis Augen aufblitzt, doch er ist Kurt gegenüber zu loyal, um in der Öffentlichkeit über ihn zu lachen.

»Wenn mir vor einem Jahr jemand gesagt hätte, dass meine schönen Vintagekleider ruiniert sein könnten, hätte ich Herzrasen bekommen. Aber jetzt …« Ich zucke mit den Schultern. »Wenn sich eine Tür schließt, öffnet sich eine andere.«

Adi grinst mich breit an. »Deine Begeisterung fürs Nähen ist wie ein Phönix aus der Asche auferstanden, und zudem ist das gesamte Haus auf Kosten der Versicherung renoviert worden. Jetzt musst du wenigstens nicht mehr dein Leben aufs Spiel setzten, um irgendeine Wand anzustreichen.«

Als ich aufsehe, fällt mein Blick auf Chris Taylor, der mit einem großen Bierglas vor uns steht. Hinter ihm in der Ecke entdecke ich eine Gruppe von Leuten im mittleren Alter, wahrscheinlich Urlauber, deren Kreuzer vor dem Pub vor Anker gegangen ist. Sie alle lachen und essen ihre Fish and Chips. Die Damen starren Chris unverhohlen an, weshalb ich einen Hauch von Eifersucht verspüre. Chris verfügt immer noch über sämtliche charakteristischen Merkmale eines Models: Er ist sehr groß, hat strahlend blaue Augen und dunkles, glänzendes Haar – wenngleich dies mittlerweile nur noch aus der Ferne so wirkt!

Es sollte mich eigentlich nicht überraschen, dass er zu mir herüberkommt oder überhaupt dem Pub einen Besuch abstattet; alte Gewohnheiten lassen sich nur schwer ablegen. Es ist ja auch absolut nichts dagegen einzuwenden, etwas trinken zu gehen. Das Ganze passt nur irgendwie nicht zu meinem Klischee von einem Bewohner eines Buddhistenzentrums.

Gerade als ich sagen will, ›Adi, das ist Chris, ich kenne ihn aus Chelsea, wie klein die Welt doch ist‹, ergreift Adi das Wort. »Das ist Chris, der Mann, der den Teilnehmerbeitrag einsammelt. Sanjay ist zu scheu dazu.«

Doch anstatt zuzugeben, ihn zu kennen, erwidere ich aus unerfindlichen Gründen, »Hi, ich bin Laura.« Natürlich weiß Chris, dass ich Laura heiße. Wir sind nicht nur früher einmal zusammen gewesen, sondern haben uns – oder sollte ich lieber sagen: haben uns bis vor kurzem – beinahe jeden Tag über textile Kunst unterhalten. Wenn er schon kein Interesse an mir hat, so habe ich zumindest angenommen, dass er wenigstens ein echtes Interesse für unser kleines Projekt, den Lorina-Bulwer-Quilt, hegen würde!

Adi und ich schlendern über den unbeleuchteten, schmalen Straßenstreifen zurück, der auf beiden Seiten von wässrigem Sumpfgebiet gesäumt ist. Ich sehne mich danach, dass er meine Hand hält oder wir uns wenigstens beieinander unterhaken, doch er tut nichts von beidem. Seit wir London verlassen haben, verhält er sich mir gegenüber zunehmend kälter und uninteressierter. Es scheint, als brauche er mich jetzt nicht mehr, da er nun auf dem Land lebt, was er sich schon so lange gewünscht hat.

Der Unterschied zwischen ihm und Chris, der es immer geliebt hat, im Mittelpunkt zu stehen, könnte nicht größer sein. Der Regen und die dunklen Wolken des Nachmittags sind fortgezogen, und es ist eine so herrlich klare Nacht, dass sich die Sterne links und rechts von uns im Wasser spiegeln. Ich wünschte nur, Adi könnte in dieser perfekten Kulisse zumindest einen Hauch von Romantik erkennen lassen.

»Einen solchen Himmel kann man in Städten überhaupt nicht erleben, weil es dort selbst nachts noch zu viel Licht gibt. Der Mensch ist einfach nicht dafür bestimmt, in Großstädten zu leben. Mum meinte, wir könnten vielleicht morgen mit ihr in dieses neue Museum in Great Yarmouth fahren, bevor wir sie zuhause absetzen«, erklärt Adi. »Natürlich erst, nachdem wir die Ostereier gesucht haben.«

»Aber sie könnte doch jederzeit allein hingehen, schließlich wohnt sie in Great Yarmouth?« Ich sehe, wie Adis Miene sich verfinstert.

»Ja, ich weiß, aber trotzdem.«

Wie aus dem Nichts laufen mir plötzlich Tränen über die Wangen.

»Laura, Laura, was ist denn? Was ist los?«, fragt Adi erschrocken. »Ich weiß ja, dass Mum ein wenig eigensinnig ist. Dad sagt immer, sie sei eindeutig neurotisch, aber immerhin ist sie meine Mum.«

Ich kenne die Bezeichnung »neurotisch« bislang einzig und allein im Zusammenhang mit übernervösen, angespannten Hunden, behalte diese Bemerkung aber lieber für mich.

»Es hat nichts mit deiner Mutter zu tun. Keine Ahnung. Ich weiß nur nicht so recht, ob es die richtige Entscheidung war, hierherzuziehen und unser altes Leben komplett zurückzulassen. Außerdem gibt es hier kaum Arbeit. Womit ich nicht meine, dass es mir etwas ausmacht, bei Lidl einkaufen zu gehen.«

»Ich wusste gar nicht, dass du bei Lidl einkaufst?« Adi starrt mich verwundert an.

»Weißt du, Liz’ Ehemann Mark würde man im Leben nicht bei Lidl antreffen«, erkläre ich, während ich insgeheim denke, wie weit wir gekommen sein müssen, wenn wir an einem der spärlich gesäten Abende, an denen wir mal ausgehen, darüber reden, dass das Haushaltsgeld nur für Einkäufe beim Discounter reicht. »Ist dir eigentlich klar, dass wir zum ersten Mal, seitdem wir in Reedby wohnen, allein ohne die Kinder ausgegangen sind?«

»Darüber habe ich ehrlich gesagt noch gar nicht nachgedacht«, gesteht Adi. »Es war nur so unendlich mühsam, sich in den neuen Job einzuarbeiten. Während der Woche sehe ich kaum etwas von Reedby. Morgens, wenn ich aus dem Haus gehe, ist alles noch dunkel, und abends, wenn ich nachhause komme, ist es ebenfalls schon wieder dunkel. Darum ja auch das Fahrrad. Ich habe nie einen Hehl daraus gemacht, dass mir die Winterzeit zu schaffen macht.« Nein, das hast du ganz bestimmt nicht, denke ich. »Darum war ich auch von dem Schrebergarten so angetan – er gibt mir die Chance, draußen aktiv zu sein. Außerdem ermöglicht er es uns, unsere eigenen Nahrungsmittel anzubauen. Nachdem die Uhren jetzt auf die Sommerzeit umgestellt wurden, wird sicherlich alles anders werden.«

»Auch ich habe einen neuen Job, musste die Kinder zu einer neuen Schule bringen und mich an alles Neue gewöhnen«, platzt es aus mir heraus.

»Es tut mir leid, Laura. Ich fühle mich nur so unendlich verantwortlich für uns alle und möchte nicht mehr nach London zurück, falls es mit meinem neuen Job nicht klappen sollte.«

Vielleicht wäre es aber doch das Beste, wenn wir nach London zurückgehen würden. »Ich habe auch keine Lust, einfach so aufzugeben und wieder zurückzugehen«, versuche ich, Adi zu beruhigen. Rückblickend erscheint einem die Vergangenheit immer als besser und behaglicher.

»Gibt es etwas in London, das du ganz besonders vermisst? Oder irgendwen?«, frage ich, woraufhin Adi meine Hand nimmt.

»Alles, was ich brauche, ist hier. Du und die Mädchen, ihr seid das Wichtigste für mich. Hör mal, ich werde einfach versuchen, abends früher nachhause zu kommen. Vielleicht sollten wir im Dorf einen Babysitter finden und dann öfter zu zweit ausgehen. Das Essen war nicht so gut. Es geht doch nichts über eine ordentliche Portion Beef and Ale Pie. Das ist genau das Richtige in Zeiten dieser anhaltenden Finanzkrise. Nouvelle Cuisine ist einfach nichts für mich. Das Zeug hat mir nie geschmeckt.« Adi hält mir den Arm hin, ich hake mich bei ihm ein, und gemeinsam schlendern wir The Green hinauf.

Das klingt ja alles schön und gut, aber ich weiß genau, dass wieder ich diejenige sein werde, die einen Babysitter aussuchen und anheuern muss. Und das kostet wieder Geld. Mach seinen Vorschlag nicht nieder, Laura! In Ealing war nur alles so einfach, als wir noch unseren Babysitterkreis hatten.

»Sie schlafen beide«, flüstert mir Adi zu. Aus dem Wintergarten ertönt ein komisches, wimmerndes Geräusch. Ist Prada etwa dort eingesperrt? Vorsichtig öffne ich die Tür. Mein Blick fällt auf Adis Mum, die auf dem zum Bett umgebauten Sofa liegt und schluchzt.

»Ist alles in Ordnung mit dir, Pam?«, frage ich, obwohl ja ganz offensichtlich irgendetwas nicht in Ordnung ist.

»Es ist die Wandfarbe. Die ist so schrecklich.«

»Ich empfinde Purpurrot immer als eine ausgesprochen fröhliche Farbe«, entgegne ich.

Was Pam aber nicht gerade zu überzeugen scheint.

»Soll ich das Sofa lieber ins Wohnzimmer schieben?«

»Wärst du so freundlich, Liebes?«

Danach durchforste ich den Kühlschrank nach den Ostereiern für die Kinder und öffne eines. In dessen Innerem befinden sich kleine Minischokoladeneier, von denen ich ein paar herausnehme, bevor ich das bunte Silberpapier wieder vorsichtig verschließe.

»Hier, für dich«, sage ich und reiche Pam eine Tasse Tee und ein paar der Schokoladeneier. Es reicht wohl nicht, dass ich mich um einen Ehemann und zwei Kinder kümmern muss – jetzt habe ich auch noch eine hilfsbedürftige Schwiegermutter!

Kapitel 20

Überwendlichstich – Der Überwendlichstich wird benutzt, um damit Stoffkanten zu versäubern und ein Ausfransen zu verhindern. Die Nadel von hinten nach vorne einstechen, über den Stoffrand hinweg nach hinten führen und von dort wieder nach vorn stechen.

Ich werde in einem leeren Bett wach. Es ist Ostersonntag, doch von Adi ist nichts zu sehen – auch wenn ich von ihm im Augenblick nicht mehr als höchstens eine flüchtige Umarmung zu erwarten habe. Ich beuge mich vor und ziehe unter dem Bett eine alte Tragetasche hervor, in der sich drei kleine Hühner befinden. Auf deren Federkleid bin ich ziemlich stolz. Ich habe den Schlingenstich benutzt, um große Schlingen zu erzielen. Wenn man diese aufschneidet, sehen sie erstaunlich weich und flauschig auf dem Hühnerkörper aus Patchwork aus.

Nur mit meinem Nachthemd und dem Morgenmantel bekleidet schleiche ich mich mit den Hühnern in den Garten hinaus. Einen Augenblick lang wundere ich mich darüber, welche Mühen Eltern heutzutage auf sich nehmen, um an Weihnachten und Ostern alles perfekt zu inszenieren. Sorgsam verstecke ich Daisys Huhn unter der Rutsche und Lillys in der Jurte. Dann lasse ich den Blick über den kalten, diesigen Garten schweifen und weiß mit einem Mal genau, wo ich Adis Huhn verstecken werde.

Anschließend kehre ich wieder ins Haus zurück und stoße dabei auf Pam, die schon auf ist und in unserer frisch renovierten Küche etwas Selbstgestricktes versteckt.

»Das ist für die Mädchen«, flüstert sie. »Viel besser als tonnenweise Süßigkeiten. Und ich liege damit ganz im Trend: Diese Strickarbeiten sind quasi recycelt, ich habe dafür einen alten Pullover aufgeriffelt«, erklärt Pam voller Stolz.

»Wie schön, Pam!«, erwidere ich, bin mir aber nicht sicher, was Pam da eigentlich gestrickt hat. »Aber ich verrate dir ein Geheimnis: Auch meine Geschenke stammen von Resten unserer neuen Schlafzimmervorhänge!«

»Mir gefällt die neue Arbeitsplatte«, erklärt Pam und streicht mit den Händen über den schwarz glänzenden Granit. »Ich werde mich gleich mal mit Dennis unterhalten, wenn ich nachhause komme. Obwohl es immer ein harter Kampf ist, Adis Vater dazu zu bewegen, im Haus etwas zu verändern.«

Ich bete inständig, dass Adi seiner Mutter ein Osterei gekauft hat, denn ansonsten gäbe es nur die mickrigen Ostereier im Kühlschrank – von denen Pam und ich die meisten gestern Nacht verputzt haben.

»So, wer freut sich denn jetzt auf die Suche nach den Ostereiern?«, verkündet Adi mit aufgeregter Miene und bringt die Mädchen in die Küche.

»Wo bist du gewesen?«, flüstere ich ihm zu.

Adi tippt sich mit dem Zeigefinger an die Nase. Meine Aufregung wächst. Vielleicht hat er ein paar wirklich tolle Schokoladeneier versteckt. »Mummy wird euch als Erste ihre Suchtipps geben.«

»Ich habe meine Tipps noch gar nicht aufgeschrieben!«, murmele ich. Schnell suche ich in der Küchenschublade herum und kritzele schließlich meine Hinweise auf die Rückseite von ein paar (hoffentlich) unwichtigen Briefen.

»Die Kleinste fängt an!«, schreit Daisy.

Ich reiche ihr den ersten Tipp.

»Lilly, Lilly, was steht hier?«

»Menschen rutschen über meinen Kopf«, liest Lilly in einem desinteressierten, monotonen Tonfall vor, der eher zu einem Teenager passen würde als zu einer Grundschülerin.

Gemeinsam folgen wir Daisy in den Garten hinaus und sehen ihr zu, wie sie fiebrig durch den Garten läuft.

»Um Himmels willen, was ist denn das für ein Zelt?«, ruft Pam überrascht.

»Aber Mum, ich hab dir doch von der Jurte erzählt!«, erwidert Adi ungeduldig.

»Ich hätte nicht gedacht, dass es so aussieht! Na, es würde sich als ein hübsches Festzelt für eine Party eignen. Ich war ja immer schon der Meinung, ihr hättet eure Hochzeit lieber in einem solchen Festzelt feiern sollen als in diesem Restaurant in London.«

Adis Anspannung steigt zusehends. Ich sollte besser schnell eingreifen. »Pam, kannst du Daisy vielleicht beim Suchen helfen?«

Pam stolpert hinter Daisy her, und schon sucht Daisy unter der Rutsche.

»Mummy, es ist total hübsch, so orange. Das ist meine Lieblingsfarbe!«, schwärmt Daisy und knuddelt das Huhn in ihren Armen.

»Wo ist mein Hinweis?«, fragt mich Lilly.

Ich reiche ihr den Zettel.

»Das gebieterische Heim einer Prinzessin aus Tausendundeiner Nacht«, liest Lilly vor.

»Ach du meine Güte«, stöhnt Pam. »Als Adi und Tim noch klein waren, hatten wir nie solche Hinweise.«

Wir folgen Lilly in die Jurte, die mit all meinen Stoffen und Tüchern tatsächlich wie ein Zelt aus Tausendundeine Nacht aussieht.

Währenddessen nimmt Adi das Scherengitter der Jurte unter die Lupe und hantiert an der Schwingtür herum, die er mehrmals öffnet und wieder schließt. Dann fährt er mit der Hand liebevoll über den Zeltstoff. Mir kommt dabei der Verdacht, dass er offenbar die Jurte interessanter findet als mich. Ich habe die Schlagzeile der Klatschpresse schon bildlich vor Augen: Mann verlässt Ehefrau für Jurte!

Lilly läuft zum Rand der Jurte und zieht ihr Huhn hinter einem Scherengitter hervor. »Das ist toll, Mummy!«, erklärt sie und streicht über das weiche Federkleid. »Sieh mal, unten ist der gleiche Stoff wie bei euren Schlafzimmervorhängen!«

»Gut beobachtet!«, lobe ich und genieße den Anblick, wie sie das Huhn streichelt.

Noch während ich Adis Hinweise in der Hand halte, fälle ich eine spontane Entscheidung.

»Pam, hier ist dein Hinweis.«

»Oh Laura, das ist doch nicht nötig!«

»Oma, lies den Hinweis vor!«, rufen die Mädchen im Chor.

»Dort, wo ich wohne, ist es zwar sehr gesund, doch es stinkt ein wenig«, liest Pam vor.

»Ich weiß, wo das ist«, ruft Lilly und läuft in die hintere Ecke des Gartens. »Hier, Oma, in Daddys Kuhmisthaufen!«

»Daneben, nicht darin!«, rufe ich erschrocken.

»Bring Oma das Geschenk bitte mit«, bittet Pam Lilly.

»Sieh mal, Oma, du hast das größte Huhn bekommen.«

»Vielen Dank«, bedankt sich Pam und gibt uns allen (Adi ausgenommen) einen Kuss. »Jetzt bin ich aber an der Reihe, euch meine Geschenke zu geben. Folgt mir in die Küche.«

»Prima. Ich sterbe vor Hunger«, erklärt Lilly. Oh je, seufze ich.

»So, meine Mädchen, das hier ist Miss Lilly«, erklärt sie und deutet auf das größere Ding, »und das hier ist Miss Daisy«, während sie nun auf den kleineren der beiden gestrickten Klorollenhüte mit echten Puppenköpfen deutet.

»Das grenzt ja schon an Voodoo«, flüstert mir Adi ins Ohr.

»Pssst!«

»Oma, die sehen ja aus wie die gestrickten Puppen in deinem Badezimmer.« Pam lächelt und scheint sich wirklich zu freuen.

»Nur dass meine Miss Amanda Jane heißt«, fährt Pam fort.

»Jetzt bin ich aber an der Reihe«, erklärt Adi. »Ich habe nur einen einzigen Hinweis auf die Überraschung.«

Was meint er damit, er habe nur einen einzigen Hinweis für uns alle? Ich hatte mich so auf eine leckere Tasse Kaffee und Schokolade gefreut. Vielleicht hat er ein riesiges Osterei für uns alle zusammen gekauft?

»Und wie lautet deine Beschreibung?«, frage ich.

»Wo findet ein Mann in einem Haus voller Frauen Zuflucht?«

Ich will gerade antworten, in der Jurte, als Pam das Wort ergreift.

»Wenn er nach seinem Vater kommt, sollten wir in den Schuppen gehen.«

Wie aufs Stichwort wacht Prada auf, springt aus ihrem Körbchen (das nicht etwa aus Weiden geflochten, sondern aus der alten Kinderwagendecke der Mädchen genäht ist) und folgt uns hinaus in den Schuppen.

Prada kläfft und schnüffelt eifrig an der Schuppentür. »Los Mum, mach die Tür ruhig auf!« Pam öffnet langsam die Tür, hinter der fünf echte Hühner auftauchen. Pam stößt einen spitzen Schrei aus und rennt, so schnell sie kann, wieder ins Cottage zurück, dicht gefolgt von Prada. »Dieses Huhn hier gehört dir«, erklärt Adi und deutet auf ein Huhn, das wie ein Dalmatiner aussieht.

»Danke schön. Ich bin also Cruella de Vil?«, lache ich und schüttele beim Anblick des weißen Huhns mit den vielen kleinen schwarzen Punkten den Kopf.

»In 101 Dalmatiner wollte Cruella aus den Hundewelpen Pelzmäntel machen. Willst du aus den Hühnern Federmäntel machen?«, fragt mich Lilly ganz ernst.

»Du meine Güte, Lilly, so weit habe ich gar nicht gedacht! Im Augenblick frage ich mich nur, wie wir Prada beibringen sollen, sich an die Hühner zu gewöhnen?«

»Welches Huhn gehört mir?«, quengelt Daisy.

»Für die Mädchen gibt es etwas Flauschiges.« Er deutet auf zwei graue, flauschige Küken.

»Die sehen wie kleine Kätzchen aus«, stellt Lilly fest.

»Und für dich?«, frage ich Adi.

»Gelegentlich ein oder zwei Eier. Die Hühner sind zwar nicht die schönsten, aber sie legen viele Eier«, erklärt er und beobachtet ein schwarz-grau gesprenkeltes Huhn, das eindeutig älter ist als die anderen und dessen Federn ausgesprochen reptilisch aussehen. Ich mag keine Reptilien – egal welcher Art sie auch sein mögen.

»Können wir jetzt unsere Schokoladeneier bekommen?«, drängt Lilly.

Jetzt sind wir also nicht nur Besitzer eines Schrebergartens, sondern steigen auch noch in den Viehmarkt ein! Damit hätte ich im Leben nicht gerechnet.

Kapitel 21

Doppelkettenstich – Dieser Kettenstich wird für besonders kräftige, plastische Sticklinien benutzt. Dieser Effekt entsteht, indem der Faden jedes Kettenstichs durch die beiden vorhergehenden Kettenstiche geführt wird.

In aller Herrgottsfrühe werde ich wach. Wenn mich nicht gerade Adi mit seinen Yogaübungen aufweckt, dann ist es der Hahn, der allen lautstark signalisiert, dass es höchste Zeit wird aufzustehen. Einen Augenblick lang geht mir der Gedanke durch den Kopf, dass ich den Gockel ausstopfen und ihn in einen Türstopper verwandeln könnte. Vielleicht gibt es ja eine Verbindung zwischen dem Nähen und der Tierpräparation. Aber vielleicht verwandele ich mich auch einfach nur in eine Frau, die ungewöhnliche Verbindungen zwischen den ausgefallensten Dingen herstellt – wie die arme Lorina, die, eingesperrt in ein Arbeitshaus, nur mit ihren Nadeln und Stoffen von allen möglichen komischen, seltsamen, wunderbaren und unaussprechlichen Dingen erzählt hat.

Heute ist der erste Schultag nach den Osterferien, und wie aufs Stichwort scheint zum ersten Mal seit zwei Wochen die Sonne. Dies verleiht mir das beruhigende Gefühl, dass alles in Ordnung ist. Der Beginn des Schuljahres und die Aussicht eines Neubeginns versetzen mich in eine gespannte Aufregung. Lilly sitzt auf dem Sofa und ist in ihrem rot-weiß karierten Kleid optimal auf das Sommerhalbjahr vorbereitet. Sie hat sich fein gemacht, wie meine Mutter früher immer gesagt hat. Ich beeile mich und packe ihren Schultornister, die Pausenbrotdosen, Daisys Vorschultasche und mein Nähzeug zusammen.

Gott sei Dank fängt der Unterricht am Town & Country College erst nächste Woche wieder an. Somit bleibt mir noch ein wenig Zeit für mich allein. Denn die Ferien sind auch nicht mehr das, was sie einmal waren. In London habe ich mich an den meisten Schulferientagen mit Freundinnen getroffen, während sich die Kinder alle selbst bespaßt haben. Wenigstens habe ich in der geringen Zeit, die mir geblieben ist, viele Dinge nähen können und bin kein kompletter Stubenhocker geworden; denn immerhin habe ich diese Woche zwei Termine in meinem Kalender, und einer davon ist mein Nähkurs – heute.

Ich stürme als Letzte herein, und setze mich an meinen Platz. Der Frühling ist nun endlich da. Zum ersten Mal bullern die schrecklichen Heizkörper nicht in voller Stärke.

Seit der Kunsthochschule habe ich mich bei keinem meiner Kunstprojekte mehr so aufgeregt gefühlt wie jetzt. Beim Sticken und Steppen denke ich nicht so sehr an das Nähen an sich, sondern empfinde es eher als eine Art des Zeichnens (oder sollte ich es wagen, von »Kritzeleien« zu sprechen?) mit dem Nähgarn. Aus meiner geräumigen Patchworktasche (die ich in den Ferien aus recycelten Kleidern und Vorhangstoffresten genäht habe) krame ich Türstopper, Tischsets und Geldbörsen hervor, in denen sich Halsketten und Blüten befinden, mit denen ich Schuhe verzieren möchte. Ich habe nicht nur meine Hausaufgaben gemacht, ich habe mich dabei sogar selbst übertroffen. Dabei komme ich mir wie ein kleines Schulmädchen vor, das auf ein goldenes Sternchen für seine harte Arbeit wartet.

Hannelore kommt zu mir herüber. »Ah, dies hier erinnert mich an Matroschkapuppen.«

Ich lächele sie an, habe aber keine Ahnung, was sie meint.

»Sie wissen schon, diese russischen Puppen, die man ineinanderstecken kann. Jedes Mädchen in Ostdeutschland hatte Matroschkas. Sehen Sie, alles passt ins nächste hinein«, erklärt sie und demonstriert dies, indem sie die Halskette in die Geldbörse stopft, diese dann in die Handtasche und diese wiederum in die Patchworktasche schiebt.

»Ich glaube, ich hatte einen richtigen Lauf«, stelle ich fest.

»Sie sind vom Nähvirus gepackt worden«, entgegnet Hannelore mit ihrem seltsam kehligen Akzent.

»Das muss am Leben auf dem Land liegen«, scherze ich. »Mein Mann ist von seinem Schrebergarten mindestens genauso besessen wie ich vom Nähen.«

»Wissen Sie auch, warum?«

»Weil es Spaß macht, Dinge selbst herzustellen«, antworte ich etwas unsicher, da ich nicht weiß, ob ihre Frage nicht rein rhetorischer Natur gewesen ist.

»Es geht um Kraft und Leistung in unsicheren Zeiten wie diesen.«

»Wie bei Lorina Bulwers Stickereien?«

»Ach, das«, erwidert Hannelore. »Ich habe sie mir angesehen, bevor Chris sein Projekt begonnen hat. Große Kunst, ganz gleich ob das die Malerei, Musik oder das Nähen ist, übersteigt immer die Größe des Künstlers. Man sollte sich davor hüten, allzu eilig Schlüsse aus Kunstwerken zu ziehen«, fügt sie geheimnisvoll hinzu.

René beugt sich zu mir vor und flüstert. »Nehmen Sie das nicht persönlich.«

Sieht man mir denn tatsächlich an, wie verärgert ich bin? Ich dachte, Chris und ich seien etwas ganz Besonderem auf der Spur!

»Natürlich ist es besser, wenn man Herr über sein eigenes Leben ist und sich seine eigene Kleidung und Ausstattung herstellen sowie Nahrungsmittel selbst anbauen kann. Früher habe ich immer Gemüse gegessen, das mein Vater auf seiner kleinen Datsche angebaut hat. Die Datsche mit dem selbstgezogenen Obst und Gemüse ist ein typisches Symbol für unser Land. In Ostdeutschland wurde alles selbstgemacht«, erklärt Hannelore. Bevor ich sie fragen kann, ob mein riesengroßes von Hand genähtes Knopfloch so in Ordnung geht, ist sie schon zur anderen Seite des Saals hinübergelaufen.

»Hannelore ist eine gute Lehrerin«, stellt René fest. »Nur hat sie eben diese fixe Idee, dass Nähen etwas Politisches ist. Wenn wir nicht aufpassen, wird sie uns alle zu einem Protestmarsch die Downing Street hinunter mitschleppen. Aber wenn es so weit kommen sollte, können wir wenigstens unsere eigenen Protestbanner nähen«, lacht sie und wirft ihr beneidenswert akkurat geschnittenes Haar in den Nacken.

»Aber gerade dann sollte sie sich doch für Lorinas Stickereien interessieren.«

René zuckt mit den Schultern. »Keine Ahnung. Aber wie läuft es denn bei Ihnen? Haben Sie während der Osterferien etwas Schönes unternommen?«

»Na ja, wo soll ich anfangen?«, frage ich und freue mich, dass sich jemand danach erkundigt. »Wir haben einen Ausflug nach Great Yarmouth gemacht. Wir, das heißt die Mädchen, Adis Mutter und ich. Meine Schwiegermutter wohnt dort ganz in der Nähe. Aber ich muss Ihnen unbedingt die Begründung erzählen, warum Adi nicht mitgekommen ist.«

»War er im Schrebergarten? Ich verrate Ihnen mal was: Als Frau eines Imkers ist man genauso einsam. Mein Mann ist oft unterwegs und reist mit seinen Bienen umher.«

»Dieses Mal war es gar nicht der Schrebergarten. Er ist wegen der Hühner zuhause geblieben.«

»Wegen der Hühner?«

»Ja. Jedes Familienmitglied hat zu Ostern ein Huhn geschenkt bekommen. Echte, lebende Hühner! Ich will ja wirklich nicht undankbar sein, aber ein winzig kleines Schokoladenei wäre nett gewesen. Jedenfalls waren wir alle abfahrbereit, und sämtliche Koffer meiner Schwiegermutter, die sie für ihre zwei Übernachtungen in Reedby angeschleppt hatte, waren im Auto verstaut, als Kurt plötzlich auftauchte. Die Mädchen haben ihm von den Hühnern erzählt, woraufhin er dann von Hühnerdiebstahl anfing.«

»Hühnerdiebstahl?«, brüllt Joyce quer durch den Gemeindesaal.

»Laut Kurt ist das meiste Fleisch, das man auf Bauernmärkten kaufen kann, geklaut – insbesondere seltene Züchtungen. Darum ist Adi dann lieber zuhause bei den Hühnern geblieben«, schließe ich mit einem ironischen Unterton.

»Männer nutzen anscheinend jeden Strohhalm, um nicht ausgehen zu müssen«, lacht René. »Haben Sie Lorinas Arbeitshaus besucht, als sie in Great Yarmouth waren?«, fährt sie fort.

»Nein. Als wir dort ankamen, goss es in Strömen. Stattdessen haben wir alle diesem neuen, preisgekrönten Museum mit angeschlossener Galerie einen Besuch abgestattet. Es ist in einer alten Fischfabrik untergebracht, wo wir auch zu Mittag gegessen haben – eingelegten Sahnehering. Danach fand ich, wir sollten uns die Ausstellung ansehen. Das war der Fehler.«

»Wieso? Was ist denn passiert?«, erkundigt sich René. »Haben die Kinder etwas angestellt?«

»Nicht die Kinder. Es war Adis Mutter, Pam, die etwas angestellt hat.«

»Erzählen Sie schon!«, fordert mich René auf. Aus den Augenwinkeln sehe ich, dass auch Joyce ganz Ohr ist und sogar aufgehört hat zu nähen. Selbst Juneko lauscht interessiert.

»Wir sind nur in die Great British Art Gallery gegangen. Ich bin geradewegs auf das Tracy-Emin-Ausstellungsstück zugesteuert, diesen fahnengroßen Quilt mit dem aufgenähten Text.«

»Ich finde sie ganz witzig«, stellt René fest. »Wäre ich ein paar Jahre später zur Welt gekommen, hätte ich mir gewünscht, ein wenig mehr wie sie zu sein.«

»Das war aber nicht Pams Eindruck. Sie hat lauthals Sätze gebrüllt, die auf dem Quilt zu lesen waren. Ich denke mal, die Kommentare waren für Tracy bestimmt. Als sie schrie, ›Schlampe, ich hasse Frauen wie dich‹ – was ebenfalls sehr sorgsam auf das Banner appliziert war –, wusste ich nicht mehr, was ich noch tun sollte. Die Mädchen waren ja auch noch bei uns. Schließlich kam ein Museumsaufseher zu uns und fragte, ob alles in Ordnung sei, bevor er dann vorschlug, mit der aufgebrachten Dame doch irgendwo einen Tee trinken zu gehen. Als wir die Galerie verließen, schrie Pam gerade: ›Du sollst in der Hölle verrotten!‹ Somit haben wir dann unseren Ausflug in einem kleinen Café an der Uferpromenade beendet, wo wir den Regentropfen dabei zugesehen haben, wie sie an den beschlagenen Fensterscheiben hinuntergelaufen sind. Wissen Sie, was meine Schwiegermutter dann gesagt hat?«

Mittlerweile scheint der komplette Nähkurs meiner Erzählung zu lauschen, da alle den Kopf schütteln. »Sie sagte: ›Laura, jetzt geht es mir gleich viel besser. Es ist schon erstaunlich, was eine Tasse Tee, ein Stück Battenbergkuchen und die Möglichkeit, einmal Dampf abzulassen, bewirken können.‹ René, verraten Sie mir, was das alles sollte? Ich hatte keine Ahnung, was ich Adi an jenem Abend sagen sollte. Aber die Mädchen haben alle meine Erzähllücken bestens ausgefüllt.«

»Meiner Meinung nach bedeutet dies, dass die Redefreiheit nur für Ausgewählte gilt«, erklärt Hannelore und taucht hinter mir auf.

Just in diesem Augenblick habe ich eines dieser Aha-Erlebnisse, die kreative Köpfe den ganzen Tag über haben sollten (und die völlig aus dem Nichts kommen – was mir aber nie passiert). Ich werde in meine Stickereien ganz alltägliche Worte, Gedanken und Redewendungen einfließen lassen. Diese Idee ist die ganze Zeit über schon da gewesen und hat auf mich gewartet: Lorinas Stickereien haben ebenso zu mir gesprochen wie Tracy Emins Schimpftirade zu Pam. Ich beschließe, von nun an jedes meiner Werke wie einen Glückskeks mit einer Art Botschaft oder Tageslosung zu versehen.

Kapitel 22

Heftstich – Mit dem Heftstich wird eine Arbeit vorübergehend bis zum endgültigen Vernähen in Position gehalten. Der Stich ähnelt dem Vorstich, doch die Stiche sind hier länger.

Als ich im Flur am Spiegel vorbeieile, fällt mein Blick auf mein Spiegelbild. Wir haben viele Spiegel; in einem Haus mit so vielen Spiegeln kann man eigentlich nicht eitel sein, denke ich – bis ich das schlampige Bild sehe, das mir entgegenblickt. Es ist kaum auszumachen, welcher Teil genau nun für dieses schlampige Aussehen verantwortlich ist. Meine Haut sieht eigentlich ganz gut aus. Die Akne habe ich mittlerweile hinter mir gelassen – na gut, der Begriff Akne ist vielleicht ein wenig übertrieben, aber ich habe lange Zeit zu dem ein oder anderen Pickel geneigt. Vielmehr stelle ich fest, dass es an meinem Haar liegt. Quasi über Nacht muss ich Spliss bekommen haben – ich muss dringend zum Friseur! Und was ist das hier? Etwa ein graues Haar? Hilfe!

Warum kümmert es mich eigentlich, wenn ich doch nur kurz Lilly zur Schule bringe? Die Wahrheit ist, dass ich mich für die Zeit danach hübsch mache, da ich nicht vorhabe, den Morgen allein zu verbringen. So, wie ich jetzt aussehe, kann ich mich aber keinesfalls mit Chris treffen. Schnell renne ich nach oben und durchforste die beinahe leeren Kleiderstangen.

»Hier sieht es ja aus wie in einem Modegeschäft!«, hat Liz bei der Hauseinweihungsparty festgestellt, als ich ihr meine Sammlung von Vintagekleidern gezeigt habe. Jetzt allerdings sieht es eher nach einem geplünderten Schlussverkauf aus! Liz hat mir damals ihr System erklärt, das darin besteht, nur einen kleinen Kleiderschrank zu besitzen, ein Erbstück, in das all ihre Kleider hineinpassen. Wenn sie etwas Neues kaufen will, muss ein älteres Stück weichen. So einfach ist das. Manche Leute sind doch wirklich komisch, finde ich.

Seitdem wir nach Reedby gezogen sind, war ich mit keiner Freundin mehr Kaffeetrinken. In London habe ich mich beinahe regelmäßig jede Woche mit der einen oder anderen Freundin getroffen. Lotte und ich besuchten immer das Deli Come Café in Ealing, oft bin ich aber auch mit Daisy in die Stadt hineingefahren und habe mich dort mit alten Arbeitskollegen zum Mittagessen und Plaudern getroffen. Nun rede ich mir also ein, dass dies der Grund ist, warum ich dem Treffen mit Chris heute Morgen so entgegenfiebere. Es steckt nichts dahinter, er ist nichts weiter als eine Ersatzfreundin! Wir haben den Morgen perfekt geplant: Wir wollen zusammen Kaffee trinken und Lorinas Stickerei besprechen, anschließend dann den Secondhandladen überfallen – ganz genau so wie damals zu Studentenzeiten.

Ich schlendere durch den Altstadtkern der Stadt und suche den Platz, an dem wir uns verabredet haben. Im Augenblick passiere ich das Fachwerkhaus, in dem das Maddermarket Theatre untergebracht ist, ich muss also ganz in der Nähe unseres Treffpunkts sein. Ich blicke die schmale Straße hinunter und entdecke dort das Werbeschild des Maddermarket Café mit seiner modischen schwarz-roten Grafik. Was steckt hinter dieser Begeisterung für die Farbe Krapprot – hier auch Madder genannt? Ich grübele über diese Frage nach. Das letzte Mal, als ich krapprote Ölfarbe benutzt habe, war ich noch Studentin an der Kunsthochschule. Ich halte meinen Café americano fest umschlossen und blicke aus den tiefen Fensterscheiben des Cafés. Dabei beobachte ich, wie ein orangefarbenes Volkswagen-Wohnmobil versucht, um eine sehr scharfe Straßenecke an der alten Stadtmauer zu biegen, um dann schließlich im Parkverbot anzuhalten. Ich bin ein wenig enttäuscht, als nichts passiert. Dann meldet sich mein schlechtes Gewissen zu Wort. Bin ich etwa zu einem dieser geistlosen Menschen geworden, die allzeit auf der Suche nach einem Nervenkitzel sind?

Kurz darauf betritt eine hochgewachsene, schlanke Gestalt das Café. Ich merke, wie wortlos zur Kenntnis genommen wird, dass ein sehr gutaussehender Mann gerade hereingekommen ist – etwa so, wie der Anblick eines hübschen Kleides Herz und Seele erfreut.

»Ich habe für das Wohnmobil keinen Parkplatz gefunden«, erklärt Chris zur Begrüßung.

»Seit wann fährst du Auto?«, frage ich und erinnere mich daran, dass Chris der seltsamste Autofahrer ist, der mir je untergekommen ist.

»Ich fahre nur, wenn ich unbedingt muss. Tut mir leid, dass ich zu spät bin.«

»Kein Problem«, erwidere ich und muss an die zahllosen kleinen Aufgaben denken, um die ich mich kümmern und die ich erledigen musste, um pünktlich herkommen zu können. »Ich habe aber nur bis halb zwölf Zeit, dann muss ich Daisy wieder abholen.«

»Wir haben also keine Zeit für ein Picknick?«, fragt er und wirft einen Blick auf meinen Weidenkorb.

»Oh. Nein, das ist kein Picknickkorb«, lache ich. »Das ist mein Einkaufskorb.«

»Hast du dich entschieden, ob du dich um weitere Abschnitte der Stickerei kümmern willst?«, erkundigt sich Chris.

»Ich dachte, du willst, dass ich alle Teile transkribiere?«

»Nein, das übernimmt Emma schon«, erwidert Chris beiläufig. »Du erinnerst dich doch noch an sie? Emma ist die Kuratorin im Textile Centre.«

»Natürlich kann ich mich noch an sie erinnern. Wie stellst du dir denn dann mein Mitwirken vor? Außerdem hast du mir immer noch nicht verraten, worum es bei deinem Projekt geht.«

»Ich wäre froh, wenn ich das selbst wüsste. Natürlich habe ich in alle Unterlagen der Stiftung für Kulturförderung eingetragen, dass ich mich mit Norwichs kulturellem Erbe als Schwerpunkt der Textilindustrie beschäftigen will – welche Rolle die Stadt in der Welt der Textilien, der Woll- und Leinenindustrie eingenommen hat«, fährt Chris fort und täuscht ein Gähnen vor, ein wenig wie manche meiner Schüler. »Ich brauche dich, Laura, um meine Ideen mit mir zu diskutieren. Außerdem sollst du die besten und zitierfähigsten Episoden aus Lorinas Stickerei heraussuchen.«

»Wie wäre es denn hiermit?« Ich bin ganz aufgeregt, dass ich Teil eines Kunstprozesses bin, der außerhalb der kleinen Welt von Reedby stattfindet. »Lorina hat anscheinend ihre harscheste Kritik für ihre Familie aufgehoben, insbesondere für ihre Schwester.« Ich hole eine Klarsichthülle aus meiner Tasche und lese Chris vor. »ich miss lorina bulwer wundere mich dass die leute nicht mit dem schweinefraß dieser anrüchigen sippschaft von wanzen läusen und fliegen aus diesem sozialistenstall in cambridge geworfen haben und ihr faule eier um die ohren gehauen haben als diese sozialistische hure ann die er zur frau hatte gestorben und zur hölle gefahren ist.« Ich habe eine Art Déjà-vu-Erlebnis dessen, was Pam am Ostersonntag im Museum veranstaltet hat. Doch hier scheint sich niemand an meinen Worten zu stören; alle anderen Gäste lassen sich bei ihrer Zeitungslektüre nicht behelligen. »Wie findest du dieses Zitat?«

»Ähm, ich denke, da sind wir auf einem guten Weg. Aber hättest du vielleicht Lust auf eine kleine Shoppingtour in Secondhandläden?«, fragt Chris und wechselt schnell das Thema. Er ähnelt Leon, meinem ADHS-Schüler, wirklich sehr.

Gemeinsam ziehen wir an diesem perfekten sonnigen Tag durch die Stadt.

»Mir gefällt dein Rock«, stellt Chris fest und streicht über den Stoff. Mit den Fingern fährt er die Umrisse des aufgedruckten Eiffelturms nach – aber nicht auf eine sinnliche Art und Weise, sondern eher so, wie ältere Damen Nähte und Rocksäume überprüfen, bevor sie ein Kleidungsstück kaufen.

»Das ist mein Parisrock«, erkläre ich voller Stolz. »Den habe ich auf dem Portobello Market erstanden, etwas Ähnliches ist bestimmt in ganz Norwich nicht zu finden. Obwohl – man kann nie wissen«, fahre ich fort.

»Aber genau das ist ja das Aufregende daran – man weiß nie, worauf man so alles stößt.«

Ich lächele, weil ich genau weiß, was er meint.

»Du bist ein Mann ganz nach meinem Geschmack«, erkläre ich. Chris wird rot.

Es ist schon etwas Besonderes, beinahe Dekadentes, an einem Wochentag durch die Stadt zu schlendern, während der Rest der Welt arbeiten muss. Ich weiß, es ist vielleicht ein wenig ungehörig, doch ich komme mir in der Gesellschaft dieses Mannes, der nicht mein Ehemann ist, um einiges wichtiger vor.

»In Reedby gibt es leider nicht allzu viele Secondhandläden«, erklärt Chris. Ich will gerade entgegnen, dass es dort überhaupt keine Secondhandläden gibt, als ich merke, dass er nur gescherzt hat. Sein Gesichtsausdruck hat etwas von einem Großwildjäger, der sich an seine Beute heranpirscht. Doch anstatt eines machohaften Jägers tauchen vor meinem geistigen Auge Bilder von sonst wohlgesitteten Damen auf, die sich beim Schlussverkauf vordrängeln und mich beiseiteschieben.

Chris schreitet zügig voran, und ich muss mit meinen klappernden Clogs zusehen, mit ihm Schritt zu halten, da seine Beine deutlich länger sind als die meinen. Zudem ist er um einiges größer als Adi. Ich finde ja, dass große Männer automatisch eine größere Autorität ausstrahlen. Niemals hätte ich einen Mann heiraten können, der kleiner ist als ich, das wäre in meinen Augen nicht richtig gewesen. Gelte ich jetzt schon als intolerant? Gibt es vielleicht sogar schon Gesetze, die gegen eine solche Meinung vorgehen? Können Gesetze gegen persönlichen Geschmack erlassen werden?

»Jetzt weiß ich wieder, was ich dich die ganze Zeit fragen wollte. Was hat es mit diesem ›madder‹, dem Krapprot, auf sich? Immerhin ist ›madder‹ hier in sämtlichen Namen vertreten.«

»Das ist ein gewerblicher Farbstoff.«

»Na, das weiß ich auch«, erwidere ich spöttelnd.

»Das Weberhandwerk und das Färben der Stoffe waren mehr als sechshundert Jahre lang der wirtschaftliche Grundstein Norwichs, das habe ich alles in meinem Bewilligungsantrag erklärt«, erwidert Chris mit einem Augenzwinkern. »Ich habe sogar im Textile Centre einen älteren Mann getroffen, der sich noch daran erinnerte, dass seine Mutter ihm erzählt hat, wie früher in Norwich der Fluss immer blutrot gefärbt war.«

»Blutrot?«, wiederhole ich und habe sogleich den blutverschmierten Tatort eines Verbrechens vor Augen.

»Rot vom Färben«, erklärt Chris und zwinkert mir noch einmal zu.

Wir werden langsamer und warten darauf, dass die Fußgängerampel grün wird. »Komm, lass uns schnell hinüberlaufen!«, ruft Chris und packt mich am Arm. Verbotenerweise laufen wir bei Rot über die Ampel, was sich fantastisch anfühlt. Chris hält immer noch meinen Arm fest, als wir den ersten Secondhandladen betreten. Ich hoffe, dass mich niemand sieht, denn um die Wahrheit zu sagen: Es fühlt sich an, als sei ich mit einer Freundin beim Shoppen.

»Ich finde, die Kleider sind hier überteuert«, flüstere ich Chris zu. »Die Kleidungsstücke werden mittlerweile zentral sortiert. Alles, was als klassisches Vintagestück gilt, wird aussortiert und in speziellen Läden für ein Vermögen verkauft. Danach kommen dann die Läden der gehobenen Preisklasse wie in Cambridge, dann die Billigläden wie in Biggleswade und schließlich die Kleider, die nur noch zu Lumpen taugen.«

»Man kann nie wissen, vielleicht ist den Sortierern irgendetwas durchgegangen, vielleicht haben sie etwas übersehen. Du weißt erstaunlich viel über dieses Thema.«

Es tut gut, dass sich jemand ernsthaft für das interessiert, was ich zu diesem Thema zu sagen habe. Adi hätte entweder ganz schnell das Thema gewechselt oder wäre allein losgezogen, um die Musikläden abzuklappern. Ich habe den festen Entschluss gefasst, irgendetwas hier zu finden – und sei es nur eine Kleinigkeit, mit der ich mich dafür belohnen kann, dass ich mit meinem hart verdienten Geld alte, noch offene Rechnungen abzahle.

Chris ist ein Mann mit einer Mission, der instinktiv zu wissen scheint, wonach er sucht. Er hebt eine Tasche aus Leopardenfellimitat hoch.

»Die will bloß gestreichelt werden«, stellt er fest.

Anschließend streift er eine Jacke über, kombiniert diese mit einem handgestrickten Schal mit Streifen und stolziert schließlich demonstrativ durch den Laden. Die alte Dame hinter der Ladentheke lächelt ihn nachsichtig an, als sei er ein ungezogener, aber süßer kleiner Junge.

»Sehe ich jetzt aus wie ein Kunstlehrer?«

»Wie einer von der alten Garde«, erwidere ich lachend. »Chris, fragst du dich eigentlich manchmal, wer diese Kleidung früher getragen hat? Und warum die Kleidungsstücke abgegeben wurden?«

»Klar. Im Vergleich zu diesen Sachen hier wirken neue Kleider ziemlich seelenlos«, erwidert Chris gedankenversunken.

Plötzlich bleibt er vor dem Regal mit den Vorhängen stehen und winkt mich zu sich.

Zwischen zwei braunen Dralonschals und ein paar recht grau aussehenden Netzgardinen entdecke ich einen echten Schatz – eine Bahn taupefarbenen Baumwollstoffs aus den Fünfzigerjahren mit kleinen orangen und gelben Halbkreisen mit schwarzer Umrandung, die wie Noten über den Stoff tanzen.

»Das ist ein Design von Lucienne Day, da bin ich mir sicher«, flüstere ich.

In der Ferne ertönt das Glockenspiel der Rathausuhr, und ich komme mir vor wie Aschenputtel, die gerade den Ball verlässt.

»Ich muss jetzt los. Einen schönen Tag noch«, rufe ich kurz angebunden und wünschte sofort, ich hätte mich freundlicher von Chris verabschiedet.

»Denk daran, ein paar Regeln zu brechen! Das gehört zum kreativen Prozess dazu. Nie auf Nummer sicher gehen!«

Wenn Chris mir solche Dinge sagt, merke ich erst, wie klein die kreative Welt des Colleges doch ist. Ich fände es ja mal interessant, was Curtis mit einem echten Künstler wie Chris anfangen würde, wenn er ihn einmal kennenlernen sollte.

Durchs Schaufenster winke ich Chris noch einmal zu. Er gestikuliert, ob ich den Stoff haben will. Ich nicke wild und hoffe, dass er meine Reaktion noch sieht, während ich mit beschwingtem Schritt die Straße hinunter zum Parkplatz laufe.

Kapitel 23

Hexenstich – Der Hexenstich ist ein sehr alter Stich, von dem es verschiedene Variationen gibt. Im vierzehnten Jahrhundert hat der italienische Maler Giotto Kleider gemalt, deren Säume mit aufwändigen Hexenstichstickereien verziert waren. Beim Hexenstich entsteht eine regelmäßig oben und unten gekreuzte Zickzacklinie.

»Mummy! Mummy!«, schreit Lilly. »Deine Entwürfe sind im Fernsehen!«

»Ich dachte, ihr zwei schaut die Teletubbies!«, rufe ich.

»Nein, tun wir nicht. Du hast das Frühstücksfernsehen eingeschaltet. Die schöne Ansagerin mit dem weißen Hosenanzug redet über Mode.«

Mir wird ein wenig schwindelig bei dem Gedanken daran, dass es meine Arbeit endlich geschafft hat. Ich lag also falsch! Anscheinend habe ich es sehr wohl geschafft, irgendetwas richtig zu machen! All die vielen Jahre als namenlose Textildesignerin mit einer Agentin, die nur gelegentlich einen meiner Druckentwürfe verkaufen kann – und jetzt sind meine Entwürfe im Fernsehen zu sehen! Aber warum hat Gill nichts davon gesagt, dass ein Beitrag über die Arbeit im Fernsehen kommt? Vielleicht hält sich Gill im Augenblick darum so zurück, weil sie mit Fernsehsendern verhandelt hat?

Ich laufe ins Wohnzimmer hinüber, wo Lilly mit Prada auf ihrem Schoß auf dem Sofa sitzt. Zum ersten Mal ermahne ich sie nicht, »der Hund hat auf dem Sofa nichts zu suchen«, weil ich wie Lilly (und Prada!) nur Augen für den Bildschirm habe. Dort sehe ich eine mondän gekleidete junge Reporterin, die, gefolgt von den Kameras, mit einer übertrieben besorgten Miene durch eine Kleiderfabrik geht.

»Früher gab es solche Kleiderfabriken auch hier in England«, erkläre ich. »Wusstest du, dass Norwich ein wichtiges Zentrum für Stoffe war? Von hier aus wurden sogar Stoffe nach Europa und in den Fernen Osten geschickt«, fahre ich fort und versuche, mich an alle Fakten und Daten zu erinnern.

»Meine Mutter, also deine Oma, an die du dich nicht erinnern kannst, hatte früher zuhause eine große Industrienähmaschine. Der durfte ich mich nicht nähern – ich durfte mich nicht einmal im gleichen Zimmer aufhalten. Auf der hat sie Vorhänge für das große Kaufhaus im Nachbarort genäht.«

»In Norwich?«

»Nein, das war ganz weit weg von hier. Ich weiß noch, wie Mum immer ein oder zwei Monate lang ganz viele Vorhänge genäht hat, um Geld für den Urlaub, für ein neues Sofa oder eines ihrer Lamékleider zu sparen. Danach hat sie dann dem Kaufhaus erklärt, sie sei beschäftigt, und dann monatelang nicht mehr genäht. Und weil sie die beste Näherin war, hat sich nie jemand beschwert.« Vielleicht hatte Mum einfach den Bogen raus? Offensichtlich hatte sie diese Job-Spielereien besser drauf als ich.

»Da ist dein Rosenspalier und dein Regenwald«, erklärt Lilly und starrt wie gebannt auf den Fernseher. Wahrscheinlich hat sie von allem, was ich gesagt habe, kein Wort verstanden. Das ärgert mich ein wenig, obwohl ich natürlich verstehe, dass sie sich an meine Mutter nicht mehr erinnern kann und es für sie so sein muss, als würde ich über eine völlig fremde Person erzählen. Mich überrascht jedoch, dass meine Designs bei Lilly so viel Beachtung gefunden haben.

»Die hast du noch im alten Haus entworfen«, stellt sie fest.

»Pssst!«, ermahne ich sie und versuche, die Reporterin zu verstehen. Ich warte auf eine frohe, begeisterte Reaktion der Reporterin, doch stattdessen dröhnen nur böse, wütende Worte aus dem Fernseher.

»Diese Mädchen arbeiten sieben Tage die Woche und zwölf Stunden pro Schicht für weniger als einen Dollar im Monat. Es ist schockierend, dass Frauen aus unserem Land in Kauf nehmen, Frauen aus der Dritten Welt derart auszubeuten. Dies ist die moderne Form der Sklaverei im einundzwanzigsten Jahrhundert!«, ruft die Reporterin aufgebracht. »Und alles nur, damit junge Mädchen diese Weg-werfkleider bei den großen Modeketten kaufen können!«

»Mummy, wie kannst du nur?«, brüllt Lilly. »Das ist so gemein! Die armen Mädchen werden in schrecklichen Fabriken eingesperrt, um deine Entwürfe zu nähen!«

»Das stimmt so nicht«, will ich ihr erklären, doch Lilly stürmt davon.

Wieder lausche ich der Reporterin. »Die meisten Menschen sind nicht bereit, in Zeiten der Wirtschaftskrise, wo jeder Pfennig umgedreht werden muss, mehr Geld für Kleidung auszugeben. Doch billige Kleidung bedeutet, dass die Arbeiter in der Tuchindustrie, wehrlose Tiere und unser Planet dafür bezahlen müssen.«

»Und wie viel hast du für deinen Hosenanzug bezahlt? Das ist doch ein Designerstück, was bedeutet, dass er sehr wahrscheinlich ebenfalls in China hergestellt worden ist. Wie viel hat die arme Näherin bekommen, um deinen Hosenanzug herzustellen? Denn du hast ihn ja ganz bestimmt nicht selbst genäht!«, schimpfe ich.

Kurz darauf setze ich Lilly in der Schule und Daisy im Kinderhort ab und fahre mit einem schlechten Gewissen wieder heim. Vielleicht sollte meine Arbeit politischer werden wie die von Tracy Emin? Vielleicht sollte ich nicht nur hübsche Dinge entwerfen und fertigen? Die Sonne scheint, und endlich spüre ich auch ihre Wärme auf meinem Gesicht. Bilder dieser armen Mädchen, die für einen Hungerlohn in den Fabriken schuften müssen, gehen mir unaufhörlich durch den Kopf. Sogleich muss ich an die billigen T-Shirts denken, die Adi nach dem Brand gekauft hat, und an das günstige handbestickte Top, dass ich Daisy bei Primark gekauft habe. Dabei bin ich so begeistert gewesen, wie billig es war!

Reedby ist eine vollkommen andere Welt. The Green sieht aus wie ein Postkartenmotiv, da rundum die Gärten zum Leben erwachen und überall blaue Vergissmeinnicht erstrahlen. Eigentlich sollte ich glücklich sein, doch ich bin es nicht.

Das Einzige, was mir momentan richtig Spaß macht, ist der Nähkurs. Natürlich auch die Mädchen, das ist klar. Die halbe Woche verbringe ich allerdings damit, mich davor zu fürchten, wieder unterrichten zu müssen. Aber nicht, weil ich das Unterrichten an sich nicht mag – im Gegenteil, ich genieße die Klassenprojekte sogar sehr. Aber ich habe permanent Angst, das Falsche zu tun oder zu sagen. Curtis spielt Katz und Maus mit mir, doch er hat noch kein Disziplinarverfahren gegen mich eingeleitet – noch nicht. Ich bin sicher, eine ganze Reihe von Gesundheits- und Sicherheitsbestimmungen gebrochen zu haben, und diese Sache schwebt wie ein Damoklesschwert über mir. Darum ertappe ich mich immer wieder bei Tagträumen, wie mein Leben mit Chris vielleicht ausgesehen hätte. Und obendrein vermeide ich jeden Gedanken an die Tatsache, dass ich auch kein Liebesleben mehr habe – denn meine Ehe hat sich zu einer reinen Geschäftsbeziehung auf Vernunftbasis entwickelt.

Manchmal ist es für mich eine unglaubliche Kraftanstrengung zu funktionieren. Gestern konnte ich mich nicht einmal dazu überwinden, das leere Erdnussbutterglas auszuwaschen. Gereizt habe ich es in den Mülleimer geworfen, obwohl es eigentlich sauber ausgespült bei den anderen Gläsern hätte stehen sollen, die darauf warten, mit dem Auto zum Glascontainer gefahren zu werden. Hier in Reedby wird Altglas nicht eingesammelt, und es gibt auch keine Altglascontainer. Sicherlich könnte ich auch mit den Flaschen und Gläsern zum Supermarkt fahren und die Altglascontainer dort nutzen, doch ich versuche seit geraumer Zeit, lokal einzukaufen – im Bauernladen, der aber eben leider kein Altglas sammelt.

Vielleicht sollte ich einfach aus allem aussteigen? Ich würde wahrscheinlich wie eine dieser Frauen mit den großen Einkaufstüten enden, wie die »Make-up-Pennerin«, wie Lilly die geschminkte und wasserstoffblonde Frau nennt, die einen Kinderwagen durch Norwich schiebt, in dem sich ihr kompletter weltlicher Besitz befindet. Sie beutet die Rohstoffe der Erde sicherlich nicht aus.

Aber wenigstens habe ich keine ellenlange Kreditkartenabrechnung. Normalerweise geht man in Secondhandläden, weil man dort Geld spart und alte Kleidung wiederverwertet wird – was aber nicht meine wahren Gründe sind. Ich liebe einfach den Nervenkitzel der Jagd, und Chris wird es da vermutlich nicht anders gehen.

In meinem Herzen weiß ich bereits, was ich wirklich tun will. Die Frage ist nur: Kann ich mein Hobby, das Nähen, so umfunktionieren, dass ich damit Geld verdienen kann?

Kapitel 24

Kordonnieren – Im Mittelalter wurde dieser Stich oft benutzt, um möglichst sparsam mit sehr teurem Garn – insbesondere bei der Goldstickerei – zu arbeiten. Bis heute wird hier mit einem zweiten Garn ein anderes Garn oben auf der Stoffoberfläche befestigt, das zu dick, steif oder texturiert ist, um durch den Stoff geführt zu werden.

Daisy läuft immer und immer wieder um die Spielwiese herum, und Prada jagt ihr hinterher. Ich gebe es auf, die beiden zu verfolgen, und geselle mich zu den anderen Müttern, als die Kinder aus der Schule strömen. Wie immer nicken sie mir zu, manche lächeln auch kurz, doch niemand sagt etwas.

Plötzlich steht Liz neben mir. In ihrem schwarzen Anzug und mit den Locken, die sie jetzt zur strengen Banane nach hinten zusammengesteckt hat, hätte ich sie beinahe nicht erkannt. »Hattest du einen schönen Tag?«, fragt sie müde.

»War okay. Warum bist du so schick?«, frage ich, als mein Blick auf ihre gefährlich spitzen Schuhe fällt.

»Ich komme mir richtig verkleidet vor«, klagt sie und zupft am Revers des Nadelstreifenanzugs herum. »Aber ich hatte gerade einen Termin in der Bank.«

»Und? Warst du erfolgreich?«

»Ich denke schon. Die Quintessenz ist allerdings, dass ich mehr Artikel schreiben und veröffentlichen – das heißt verkaufen – muss. Aber im Augenblick ist die Konkurrenz sehr groß. Wie auch immer. Hast du heute etwas genäht?«

»Na klar, ich war ganz fleißig«, erwidere ich und deute stolz auf das, was ich heute kreiert habe.

»Wo haben Sie denn diese hübsche Halskette gekauft?«, fragt mich plötzlich eine hochgewachsene Blondine und streicht über die kleinen Knäuelperlen.

»Das ist eine von Lauras Kreationen«, erklärt Liz. »Laura, das ist übrigens Hattie.«

»Sie könnten nicht vielleicht eine Kette für mich machen, oder? Na ja, genauer gesagt für meine Schwester. Sie hat bald Geburtstag. Was schenkt man jemandem, der schon alles hat?«, gluckst Hattie.

»Ich könnte schon eine herstellen, aber das wäre dann nicht die gleiche wie diese Kette hier. Wissen Sie, das sind alles Einzelstücke, ganz anders als dieser Textilschmuck, den Sie im Internet kaufen können«, entgegne ich und bin richtig stolz auf meine Verkaufstaktik.

»Umso besser!«, erwidert Hattie.

»Welche Farben mag Ihre Schwester denn am liebsten?«

»Die gleichen wie ich«, antwortet sie mit einem gekünstelt klingenden Lachen. »Das meine ich ehrlich, Laura. Kein Witz. Wissen Sie, sie ist meine Zwillingsschwester.«

Ich mustere Hatties klassisch englisch rosafarbene und hellblaue Kleidung und habe sogleich ein paar passende Stoffe vor Augen.

»Das war ein verdammt gutes Verkaufsargument«, flüstert Liz.

»Aber ich habe keine Ahnung, was ich dafür verlangen kann«, wispere ich zurück.

Plötzlich steht Mrs Jones, die Schulleiterin, vor mir. »Hunde sind auf der Spielwiese nicht erlaubt!«, tadelt sie mich streng, als sei ich eine ihrer Schülerinnen.

»Tut mir leid. Ich werde Prada am Schultor festbinden«, entschuldige ich mich und denke insgeheim, dass Prada doch so klein ist – ist das wirklich nötig?

Liz, Daisy und ich schaffen es schließlich, Prada einzufangen, und beschließen, dass es das Einfachste ist, draußen vor dem Schultor zu warten. Wie gewohnt kommt Lillys Klasse als Letzte nach draußen. Obendrein trödeln Lilly und Kate hinter allen anderen her. Sie sind so sehr in ihr Geschnatter vertieft, dass sie weder Liz noch mich bemerken.

»Mum, du wirst es nicht glauben, aber wir haben in der Schülerversammlung über deine Entwürfe gesprochen!«, ruft Lilly, als sie mich sieht.

»Was? Wie bitte?«, erwidere ich verwundert.

»Reverend John war mit Leuten von Fair Trade in der Schülerversammlung. Wir haben Eine-Welt-Woche«, erklärt sie aufgeregt.

»Wusstet ihr, dass die Kinder von Kakaobauern in Afrika niemals Schokolade zu essen bekommen?«, fragt Kate Liz und mich.

Jetzt habe ich ein noch schlechteres Gewissen, weil ich Ostern den Kindern die Schokoladeneier weggegessen habe.

»Können wir beim Laden anhalten und Schokolade kaufen?«, jammert Daisy.

»Nein«, fährt Lilly sie an. »Ich glaube kaum, dass Phyllis Schokolade aus fairem Handel hat!«

»Es gibt sogar einen ganz bekannten Schokoriegel, der zumindest in Großbritannien aus fairem Handel stammt und den es bei Phyllis zu kaufen gibt«, erwidert Liz und nimmt Kate und Jack an die Hand. »Ich lade euch alle auf einen Riegel ein. Euch auch, Lilly, Daisy und Laura. Aber Laura, du wartest wohl besser mit Prada draußen vor dem Laden«, lacht sie.

Zusammen schlendern wir The Green hinunter, während wir an unseren KitKats knabbern. »Die sind auch nicht mehr wie früher«, stelle ich fest. »Damit meine ich nicht die Schokolade, weil sie aus fairem Handel stammt, sondern die Verpackung. Ich habe die Silberfolie unter der Verpackung immer geliebt.«

»Ja, daran erinnere ich mich auch noch. Mit den Fingernägeln habe ich immer ›KitKat‹ in die Silberfolie geritzt«, erwidert Liz mit einem sehnsüchtigen Blick.

An der Straßenecke halten wir an.

»Daran erkennt man, dass wir älter werden, was?«, kichere ich.

»Nein. Wir haben nur einen Hang zu nostalgischen Erinnerungen«, entgegnet Liz. »Ich glaube, ich sollte mal ein paar Artikel zu diesem Thema schreiben. Und ich fange gleich mit ›Schokolade‹ an. Du weißt schon, es gibt doch da diese Kampagnen, um liebgewonnene Dinge von früher wieder auf den Markt zu bringen.«

»Dafür musst du aber unbedingt Geschmackstests durchführen«, erkläre ich so gebieterisch wie möglich.

»Mummy, können wir jetzt endlich nachhause gehen? Du quatschst immer so lange.« Ich verziehe das Gesicht und wünschte, ich könnte mich ununterbrochen weiter unterhalten. So, wie ich es in Ealing immer nach der Schule getan habe. Doch schließlich verabschieden wir uns von Liz, Kate und Jack.

»Bist du sicher, dass Lilly heute nicht zum Spielen vorbeikommen will?«, fragt Liz im Gehen.

»Können wir das auf nächste Woche verschieben?«, frage ich und verschweige, warum ich Lilly heute nicht gehen lassen will.

»Warum kann ich heute nicht zu Kate, Mummy?«

»Nächste Woche wieder«, verspreche ich ihr.

»Ich habe Durst«, verkündet Lilly, sobald wir den Hausflur betreten haben.

»Ich auch«, schließt sich Daisy an.

Ich lasse die Mädchen am Esszimmertisch Platz nehmen. »So Lilly, dann erzähl mal, was ihr in der Schülerversammlung über meine Entwürfe gesagt habt?«

»Reverend John hat uns Ausschnitte von dieser Dokumentation mit der hübschen Reporterin vorgespielt«, erklärt sie leicht abgelenkt. »Der ganze Bericht wird heute Abend im Fernsehen gezeigt. Darum wurde heute Morgen im Frühstücksfernsehen darüber berichtet. Ich habe allen erzählt, dass das deine Entwürfe sind!«

»Na, besten Dank, Lilly«, erwidere ich trocken.

»Was ist denn, Mum? Bist du jetzt böse auf mich?«

»Ich bin nicht böse!«, erwidere ich scharf.

Als die Mädchen zum Spielen weglaufen, trinke ich meinen Becher Earl Grey. Reedby ist einfach zu klein, um sich ernsthaft Feinde machen zu können, hoffe ich. Außerdem ist es höchst unwahrscheinlich, dass sie den Namen meiner Agentin, Gill, oder gar meinen nennen. Wahrscheinlich wird nur das Unternehmen genannt, an das Gill die Entwürfe verkauft hat. Ich stehe so weit am unteren Ende der Produktionskette, dass nur meine Tochter meine Entwürfe erkennen wird.

Es ist schon dunkel draußen, als Adi endlich vom Schrebergarten heimkommt und die Gartenschere fallen lässt. Dabei hinterlässt er beinahe eine Klippe in meiner neuen Granitarbeitsplatte, mit der ich mich gerade erst so allmählich anfreunde.

»Was erzählt Kurt denn da?«, ruft er.

»Keine Ahnung, was du meinst!«

»Kurt Weatherall spricht von dir, als seist du eine Kriminelle. Er kam zu mir und meinte: ›Tut mir leid, von Lauras Beteiligung an diesen Machenschaften mit all den armen Mädchen in diesen ausbeuterischen Betrieben zu hören. Ich hätte wirklich nicht gedacht, dass sie in so etwas verstrickt sein könnte – immerhin haben Sie selbst zwei kleine Mädchen!‹«

»Woher um Himmels willen weiß er davon? Er muss hier alles verwanzt haben!«, rufe ich und beschließe, das Ganze vielleicht eher von der lustigen Seite zu betrachten.

»Heather reckte den Kopf über die Hecke und ermahnte ihn: ›Kurt, du sollst nicht immer die Gespräche von anderen Leuten belauschen! Du bist nicht mehr bei der Polizei!‹ Sie hatte diesen Ton am Leib, mit dem sie auch die Hunde abrichtet. Kurt wirkte richtig ein wenig verängstigt. Vermutlich wird er niemand anderem davon erzählen«, lacht Adi.

»Dafür ist es jetzt ohnehin zu spät. Es war so schwer, hier Leute kennenzulernen, aber nach dieser Geschichte hier werden wir wahrscheinlich jetzt geächtet«, erwidere ich und breche in Tränen aus. Ich komme mir äußerst feige vor.

»Du musst dich für nichts schämen«, stellt Adi fest und nimmt mich zu meiner großen Überraschung in den Arm. »Immerhin beschäftigt Heather eine polnische Putzfrau. Und die arbeitet garantiert schwarz bei ihr.«

»Na und? Wir hatten auch polnische Handwerker im Haus, wenn du dich erinnerst?«

Doch insgeheim bin ich neidisch und wünschte mir, Mrs Lasky würde auch bei uns putzen kommen. Ich verstehe durchaus, dass sich Heather auf die Arbeit an ihrem Buch konzentrieren muss. Um kreativ tätig zu sein, muss man ein Zimmer für sich allein haben und darf bei der Arbeit nicht gestört werden. Schließlich hat man noch nie etwas davon gehört, dass Picasso ein Gemälde nicht fertig malen konnte, weil er zuvor noch das Badezimmer putzen musste. Aber was ist mit mir? Ich würde mich auch gerne aufs Nähen konzentrieren. Möglicherweise verdient Mrs Lasky in der Tat nur das absolute Minimum, vielleicht auch weniger, und höchstwahrscheinlich arbeitet sie auch schwarz; im Gegenzug bekomme ich jedoch nichts dafür, wenn ich Marsh Cottage putze.

Ich werfe einen Blick ins Wohnzimmer und sehe, dass sich die Mädchen begeistert The Sound of Music – Meine Lieder, meine Träume anschauen. Könnte das Leben doch nur so sein wie im Film!

Das ist meine Chance. Jetzt oder nie. »Adi, du weißt doch, dass ich verschiedene Sachen genäht habe. Mittlerweile habe ich sogar Aufträge bekommen! Ich könnte mit den Krawatten, Ketten und Taschen ein richtiges Geschäft aufbauen.«

»Laura, sei vernünftig, damit kannst du doch höchstens ein kleines Taschengeld verdienen.«

»Toller Wortwitz«, entgegne ich eingeschnappt.

»Komm schon, Laura, ich versuche doch nur, dich aufzuheitern. Früher hast du über meine Witze gelacht«, erwidert Adi gedankenverloren.

Bevor ich ihm eine passende Antwort geben kann, kommt Lilly zu mir gelaufen. »Mummy, Mummy! Da ist Harriets Mutter am Telefon und will mit dir reden.«

»Bitte? Wir kennen keine Harriet!«, entgegne ich.

»Eine Charlotte will mit dir über den Mittsommermarkt sprechen.«

Verärgert gehe ich in den Flur und frage mich, ob Adis und mein Leben künftig wohl nur noch aus unbeendeten Diskussionen zwischen Tür und Angel bestehen wird.

»Hi, hier ist Laura.«

»Ich bin’s!«, dröhnt mir eine laute Stimme aus dem Hörer entgegen. »Wie geht es meiner Schläferin?«

»Entschuldigung, wer ist da bitte? Ich verstehe kein Wort!«, entgegne ich und will schon beinahe den Hörer auflegen, falls es sich um irgendeine Verrückte handelt, die mir etwas verkaufen will.

»Hier ist Charlotte.«

Einen Augenblick lang frage ich mich, ob die Frau vielleicht die falsche Nummer gewählt hat und eigentlich mit Kurt sprechen wollte.

»Erinnern Sie sich noch an Ihr Versprechen, sich um die künstlerischen Beiträge für den Mittsommermarkt zu kümmern?« Habe ich das versprochen? »Naja, langsam wird es Zeit, Sie zu aktivieren – verstehen Sie? Schläferin?«

»Ah, jetzt fällt der Groschen«, erwidere ich zögerlich.

»Wir treffen uns morgen Abend um Punkt sieben im Buddhistenzentrum.«

»Ich werde da sein«, antworte ich und kann mir den Gedanken nicht verkneifen, ob Chris wohl auch da sein wird.

Da ich den Hörer noch immer in der Hand habe, rufe ich sogleich bei Liz an.

»Hi, hier ist Laura.«

»Na, wie geht’s?«

»Na ja, nicht so gut«, schniefe ich. »Gott und die Welt scheint sich darüber das Maul zu zerreißen, dass meine Entwürfe im Fernsehen waren und in ausbeuterischen Firmen hergestellt werden.«

»Wie bitte? Wovon redest du da?«

»Ein paar meiner Entwürfe werden wohl durch Kinderarbeit im Fernen Osten hergestellt«, brumme ich. »Und darüber kommt heute Abend ein Bericht im Fernsehen.«

»Leider kann ich mir den nicht ansehen. Das liegt aber nicht an mir, sondern an Mark, weißt du? Er hat da diesen Tick, dass wir kein Fernsehen mehr schauen. Was ein wenig seltsam ist«, flüstert sie, »wenn man bedenkt, dass er Journalist ist.«

»Ich will auch gar nicht, dass ihr euch das anschaut. Es ist nur so, dass mich anschließend alle hassen werden. Und Lilly hat natürlich allen Kindern in ihrer Klasse erzählt, dass …«

»Laura! Beruhige dich! Du musst aber doch gewusst haben, dass deine Entwürfe in Fabriken im Fernen Osten in Produktion gehen! Die meisten von uns tragen Kleidungsstücke, die dort hergestellt worden sind! Das ist doch immer so: Da kauft man die ›guten‹ Sachen, Schlüpfer aus Organic Cotton, ein Kleid aus Öko-Bambus, und dann kann man doch wieder bei dem T-Shirt für ein Pfund nicht widerstehen, wenn man an einem dieser Schnäppchenläden vorbeikommt.«

»Das stimmt wohl, Liz«, nicke ich und bin erleichtert.

»Die Leute sehen oft den größeren Zusammenhang nicht. Ich habe aber auch gehört, dass nicht unbedingt die billigen Kleidungsstücke in Niedriglohnfabriken hergestellt werden. Manche der teuren Marken sind in dieser Hinsicht die schlimmsten Übeltäter.«

»Vielleicht könntest du ja darüber einen Artikel oder ein Exposé schreiben?«, schlage ich aufgeregt vor.

»Ich werde es auf meine Langzeitliste setzen und mich darum kümmern, nachdem ich ein paar Artikel verkauft habe. Aber jetzt mach dir keine Sorgen, wir können uns nicht Tag und Nacht mit diesem Thema beschäftigen. Laura, auch ich habe grüne Bohnen im Gefrierschrank, die aus Kenia eingeflogen wurden. Natürlich weiß ich, dass ich die eigentlich nicht kaufen sollte, aber das ist das einzige Gemüse, das Kate isst.«

»Ginge es nach Adi, würde sie spätestens im Sommer selbst angebaute, gute Reedby-Bohnen essen«, erwidere ich lachend. »Ach, übrigens: Ich bin im Komitee des Mittsommermarktes.«

»Na dann viel Glück, Laura, das wirst du brauchen«, entgegnet Liz. Was meint sie bloß damit? »Ich muss jetzt los, es hört sich an, als würden sich Kate und Jack im Wohnzimmer die Köpfe einschlagen. Halt die Ohren steif!«

»Danke.«

Ich lege den Hörer auf und gelobe, von jetzt an die Dinge von einer anderen Seite zu sehen. Wie Liz werde ich Prioritäten setzen. Ich werde sowohl einen Kurzzeit- als auch einen Langzeitplan aufstellen. Aber vorher stehen noch eine Tasse Tee und ein Schokoladenkeks ganz oben auf meiner Prioritätenliste!

Kapitel 25

Ährenstich – Dieser Stich ist eine Kombination aus Geradstichen und Kettenstichen. Man beginnt mit zwei diagonal zueinander gearbeiteten Geradstichen, die dann ein »V« bilden. An der Spitze des »V«s wird der Stoff erneut von unten nach oben durchstochen und ein Kettenstich gearbeitet. Danach werden abwechselnd »V«- und Kettenstiche fortgeführt.

In Padmaloka – auch bekannt als das Buddhistenzentrum – stehe ich vor der großen georgianischen Tür und bin ziemlich aufgeregt, da sich mir nun die seltene Gelegenheit bietet hineinzugehen und das Zentrum zu erkunden. Im Hinblick auf die Häuser anderer Leute bin ich schon immer ein wenig neugierig gewesen. Und Through the Keyhole – Durchs Schlüsselloch geschaut – war und ist eine meiner Lieblingssendungen, in der die Kandidaten raten müssen, wer in einem bestimmten Haus lebt. Sogar Einladungen zum Abendessen oder Frühstück habe ich hauptsächlich deswegen angenommen, um zu sehen, was sich hinter verschlossenen Türen befand. Oh mein Gott – ich klinge schon schlimmer als Kurt Weatherall!

Gerade als ich den Türklopfer betätigen will, öffnet sich die Tür.

»Ich bin John, kommen Sie doch herein«, begrüßt mich ein blonder Mann mit eindeutig australischem Akzent.

»Das Haus und der Garten sind wirklich wunderschön!«, rufe ich begeistert. »Die Bewohner müssen doch denken, hier den Himmel auf Erden vorzufinden!«

John lächelt mich höflich an, bis mir aufgeht, dass die Buddhisten natürlich keinen Himmel kennen.

Kurze Zeit später sitzen wir auf gemütlichen Sofas vor einem Kamin mit einem wunderschönen schmiedeeisernen Gitter. Heather Weatherall ist auch schon da und sieht in ihrer praktischen braunen Nickijogginghose und dem weißen Poloshirt – ähnliche tragen die Mädchen als Schuluniform! – relativ sportlich aus. Sie klopft neben sich auf die Kissen mit Ethnomuster – ein Zeichen für mich, neben ihr Platz zu nehmen. John nimmt unsere Getränkewünsche auf.

»Er ist hier der Chef. Ich habe keine Ahnung, ob er hier als Abt bezeichnet wird – oder gibt es so etwas nur bei den Katholiken?«, flüstert Heather.

»Das weiß ich leider auch nicht. Wie klappt denn die Arbeit an Ihrem Buch?«, erkundige ich mich.

»Damit bin ich fast fertig. Aber es war ein harter Kampf; seit Kurt Frührentner ist, habe ich keine ruhige Minute mehr. Andererseits wüsste ich ohnehin nicht, was ich mit meiner Zeit anstellen sollte, wenn das Buch einmal fertig ist«, lacht sie.

John kehrt mit einem Teebereiter und einer buntgemusterten Teekanne zurück. Während ich mir einen Schokoladenkeks nehme, bekomme ich langsam das Gefühl, bei einem Mutter-und-Kind-Frühstück zu sein (nur eben ohne Kinder), bei dem John die Rolle des Quotenpapis spielt.

Dann gesellen sich die Männer zu uns.

»Das ist Roger Payne«, flüstert Heather und deutet unauffällig auf einen kleinen, strohblonden Mann mittleren Alters. »Hat sein eigenes Unternehmen aufgebaut«, fügt sie bewundernd hinzu.

Roger folgt ein fröhlich lächelndes Pärchen, das neben der Kirche wohnt, ganz in Renés Nähe. Der Mann stellt sich als Steve vor.

»Aber wir alle kennen ihn nur als Weihnachtsmann«, lacht Roger und klopft ihm auf den Rücken.

»Und das ist Laura«, stellt mich John vor.

»Hi!«, grüße ich.

»Wir haben von dem Brand gehört«, versichert mir Roger, anstatt mich zu begrüßen.

»Ja, der Brand war wirklich schlimm«, nickt John. »Aber selbst in den schwersten Stunden gibt es immer einen Funken Hoffnung. Wir müssen einfach nur die Augen aufmachen und danach Ausschau halten.«

Alle nicken und murmeln zustimmend. Für mich ist der Brand allerdings schon so lange her, dass ich nicht weiß, was ich darauf antworten soll.

»Wäre Kurt nicht gewesen, dann hätte die Sache auch anders ausgehen können«, stellt Heather fest. »Er hat das Schlimmste verhindert.« Wieder nicken alle höflich. »Vielleicht kann er euch Jungs hier helfen?«, fragt sie und zwinkert mir zu.

»Ich werde es mir notieren«, erwidert John voller Ernst.

Draußen heult ein Motor auf, dann quietschen Bremsen.

»Tut mir leid, ihr Lieben, dass ich zu spät bin!«, ertönt es einen Moment später.

»’n Abend Charlotte!«, grüßt die Gruppe im Chor.

Im ersten Augenblick erinnert sie mich an den Kröterich aus Der Wind in den Weiden. Vielleicht liegt es an ihrem Hang zu Schnelligkeit und ihrer Aufregung, außerdem wirkt sie trotz ihrer teuren Kleidung eher imposant als hübsch. »Edward fühlt sich nicht so gut. Wie es scheint, brütet er etwas aus«, erklärt sie. »Ich habe ihn ins Bett gesteckt.«

Chris kommt zur Tür herein.

»Du bist herzlich eingeladen, dich uns anzuschließen«, begrüßt ihn John. Ich rutsche auf dem Sofa auf, sodass zwischen Heather und mir Platz ist. Dabei entgeht mir nicht, dass Heather ein wenig errötet. Warum bloß hat sein Aussehen immer diese Auswirkung auf Frauen?

»Gefallen dir die Überwürfe?«, flüstert er mir zu und deutet auf den dünnen gestreiften Baumwollstoff.

»Sie sind hübsch. Woher hast du sie?«

»Sanjay hat sie aus Indien mitgebracht. Diese intensiven Grüntöne und das Safrangelb bekommt man hier einfach nirgendwo. Ah, wenn man vom Teufel spricht …«, sagt Chris und deutet auf die Tür.

Es ist Adis Guru aus dem Pub, stelle ich fest.

»Hi Sanjay«, ruft John dem schmächtigen Mann zu, der den Kopf zur Tür hereinsteckt. »Möchtest du dich uns anschließen?«

»Bin beschäftigt. Aber ich will gern zwei Dinge beisteuern. Ich könnte indische Snacks anbieten – Bhajis oder Pakoras.«

»Oh ja, gerne«, erwidert John.

»Sie machen uns allen den Mund wässrig!«, lacht Charlotte. »Vielleicht könnten Sie uns für das nächste Treffen des Komitees ein paar zubereiten!«

Sanjay lässt sich auf diesen Vorschlag jedoch nicht ein.

»Und das zweite Angebot?«, fragt Roger, der einen Notizblock in der Hand hält.

»Ich könnte ein paar Yogaübungen demonstrieren.«

»Das werde ich Adi sagen«, antworte ich begeistert. Im nächsten Moment ist es mir jedoch unangenehm, ihn zu erwähnen, während Chris doch direkt neben mir sitzt.

Danach beginnen alle, sich untereinander zu unterhalten, und das Treffen löst sich allmählich auf.

»Tut mir leid, dass ich mich nicht gemeldet habe«, entschuldigt sich Chris.

»Schon gut«, erwidere ich und wünsche mir insgeheim, er hätte sich gemeldet!

»Die Sache ist die: Lorinas Stickerei hat mich dazu gebracht, darüber nachzudenken, wie man sich im Bereich der Kunst artikulieren kann – unter dem Motto ›Radikale Textilkunst im einundzwanzigsten Jahrhundert‹.«

»Oh, ich bin ziemlich radikal«, erwidere ich und schildere Chris leise den Zwischenfall mit meinen Entwürfen. Noch während ich ihm davon erzähle, leuchten seine Augen plötzlich auf. Da ich ihn kenne, kann dies nur eines bedeuten: Er hat eine Idee.

»Ähem!«, räuspert sich Roger theatralisch. »Ich denke, wir sollten zusehen, dass wir für heute allmählich zum Ende kommen. Vorher müssten wir allerdings eine Liste der Dinge erstellen, die noch zu erledigen sind.«

Heimlich schiele ich zu Chris’ Armbanduhr hinüber. Wie um alles in der Welt haben wir anderthalb Stunden so verquatschen können?

»Soll ich eine weitere Kanne Kaffee kochen?«, bietet Chris an.

»Ich würde noch eine Tasse trinken«, erwidere ich, während sich die anderen entschuldigen und lieber nichts mehr trinken wollen. Ich schlürfe meinen Kaffee und schere mich nicht um den Koffeinschub, der mir wahrscheinlich gleich den Schlaf rauben wird.

»Bevor Roger den Vorsitz übernommen hat, war es noch schlimmer«, flüstert mir Heather zu. »Wenigstens behandelt er das Komitee wie eines seiner vielen Unternehmen.«

»Das macht mir nichts aus. Ich genieße es vielmehr, mal einen Abend in Gesellschaft von Erwachsenen zu verbringen«, lache ich.

Eigentlich würde ich gern mit Chris gehen und den großen Buddha-Wandbehang in der Eingangshalle unter die Lupe nehmen, doch Charlotte besteht darauf, Heather und mich die Strecke von einem knappen Kilometer The Green hinauf im Auto mitzunehmen. Eigentlich würde ich viel lieber hierbleiben und mich mit Chris unterhalten, doch ich komme mir vor, als sei ich wieder vierzehn und bei einer Schuldisco, wo Dad schon vor der Tür auf mich wartet.

»Ich gehe lieber zu Fuß«, erklärt Heather und lässt mir somit keine andere Wahl, als Charlottes Angebot anzunehmen. Warum bin ich eigentlich immer so höflich?

»Ich würde Sie gern noch um einen weiteren Gefallen bitten«, erklärt Charlotte, sobald ich auf dem Beifahrersitz Platz genommen habe. »Würden Sie sich dem Reedby-Damen-Buchclub anschließen?«

»Liz Randall hat mir vor einiger Zeit davon erzählt. Als sie es dann aber nicht mehr erwähnt hat, wollte ich sie nicht belästigen.«

»Wir haben uns nur eine Weile lang nicht mehr getroffen. Darum habe ich beschlossen, jetzt ein Treffen zu organisieren.«

»Ich würde gerne kommen, allerdings bin ich kein schneller Leser«, murmele ich.

»Das ist völlig in Ordnung. Ich schicke Ihnen dann einfach die Informationen«, erklärt sie und kommt mit quietschenden Reifen vor Marsh Cottage zum Stehen.

Die Mädchen schlafen schon tief und fest. Auf dem Küchentisch liegt eine Zeitschrift mit der Aufschrift »Bauen Sie Ihr eigenes Biogemüse an!«, doch von Adi ist weit und breit nichts zu sehen.

»Ich denke darüber nach, wie wir uns selbst mit Gemüse versorgen können«, ruft er mit einer seltsam erstickten Stimme aus dem Wohnzimmer herüber.

Ehrlich gesagt bin ich eher entsetzt als überrascht, was diese Vorstellung eines »gesunden Lebens« anbelangt. Die einzige Arbeit, die Adi in Ealing an der frischen Luft erledigt hat, bestand darin, den Grill anzufeuern und den Garteneimer nicht etwa mit Dünger, sondern mit Eis und Bier zu füllen.

Mein Kopf ist voller Listen mit Dingen, die ich zu erledigen habe. Warum habe ich bloß eingewilligt, eine Kunstarbeitsausstellung zu organisieren? Warum in aller Welt habe ich bloß all meine Tortenplatten und -etagèren und zudem genähte Stoffkuchen für den Kuchenstand des Landfrauenvereins angeboten? Zuerst schien es mir eine gute Idee zu sein. Jetzt sieht es allerdings eher so aus, als müsste ich etwas herstellen, das andere Leute sicherlich kaufen wollen. Dabei habe ich nicht einmal mit Hatties Halskette angefangen und muss obendrein jetzt auch noch ein Buch lesen! Hilfe! Ich muss lernen, Prioritäten zu setzen! Aber das Wunderbare daran ist, dass nichts davon mit Unterrichten zu tun hat!

Ich gehe ins Wohnzimmer hinüber. Wo ist Adi? Mein Blick fällt auf den hübschen Weißgrün-Farbton. Mit dieser Farbe habe ich genau die richtige Wahl getroffen. Dann erst entdecke ich Adi, der kopfüber vom Sofa hängt.

»Adi, was machst du da?«, frage ich und merke, dass ich wie eine Grundschullehrerin klinge.

»Sanjay sagt, ich muss die obere Rückenpartie lockern.«

»Das wirst du allen bei der Yogavorführung demonstrieren können.«

»Bei welcher Vorführung?«

Kapitel 26

Kabelstich – Der Kabelstich gleicht ein wenig dem Stielstich und wird oft benutzt, um Umrisslinien zu arbeiten, da er eine dichte Linie bildet.

Heute findet Adis Yogakurs statt, weshalb ich theoretisch meinen freien Abend habe (wenn denn die Mädchen endlich einmal im Bett liegen). Immer häufiger verbringt er aber auch die milden Frühlingsabende im Schrebergarten. Will er seine Zeit nicht mehr mit uns zuhause verbringen? Und ist er tatsächlich im Schrebergarten? Allmählich denke ich ernsthaft über diese Fragen nach. Und was soll ich mit meinen freien Abenden zuhause bloß anstellen? Weder kann ich mir eine Flasche Wein kaufen, eine DVD ausleihen und Freundinnen zum gemeinsamen Kinoabend einladen noch mir einen Schokoriegel genehmigen, während ich Hochglanzmagazine lese.

Stattdessen sitze ich im Bett und nähe – und bin glücklich! Meine Näharbeiten fesseln mich mehr als jeder Kino-Blockbuster. Jetzt fehlt mir nur noch eine Hörbuchversion von Ernst sein ist alles, womit ich auch noch die Aufgabe für den Buchclub abhaken könnte. Außerdem habe ich am Ende eines jeden Abends etwas in der Hand, das ich in meiner Freizeit kreativ hergestellt habe. Vielleicht werde ich dabei sogar einen Film schauen können, wenn ich ein wenig mehr Näherfahrung habe. Ob ich wohl auch irgendwann einmal so multitaskingfähig sein werde wie meine Schwiegermutter? Sie kann in einem Heidentempo stricken und dabei jede Soap verfolgen, ohne dabei auch nur eine einzige Masche fallen zu lassen!

Es überrascht mich immer wieder, wie glücklich mich mein goldgelbes Schlafzimmer macht. Offenbar regt die gelbe Farbe meine Kreativität an. Während ich auf dem Bett sitze und meine eigenen Stoffblumen mit einem Margeritenstich herstelle – der sich perfekt eignet, um Blütenblätter von Sonnenblumen zu nähen –, muss ich an Van Goghs Sonnenblumen denken. Auf die Rückseite jeder Blume sticke ich verschiedene Botschaften: Sonnige Tage, weite Felder … Denn jetzt beherrsche ich endlich verschiedene dekorative Knötchenstiche wie den baskischen Knötchenstich oder den Korallenstich, was viel besser ist, als wenn ich versuchen würde zu nähen, und hinterher alles verknotet ist.

Die Haustür fällt ins Schloss. »Ich habe dich gar nicht so früh zurückerwartet! War die Yogastunde gut?«, erkundige ich mich, als Adi ins Schlafzimmer gehumpelt kommt.

»Ich bin nicht früh zurück, ich bin eigentlich sogar ziemlich spät dran.«

»Die Zeit ist wie im Flug vergangen.«

»Du hast die Zeit ja gut genutzt«, stellt Adi mit einem Blick auf all die Stofffetzen und Garne um mich herum fest. »Der Kurs war klasse. Ich finde das Zentrum richtig super. Vielleicht hätten wir uns auch für ein Haus im georgianischen Stil entscheiden sollen. Die Aufteilung der Räume ist toll, und dabei ist alles noch so groß und lichtdurchflutet.«

»Wir können uns ein georgianisches Herrenhaus auf dem Land nicht leisten.«

»Ich weiß. Aber du wirst es nicht glauben: Weil der Kurs jetzt zwei Stunden dauert, hat Shona statt der gewohnten fünf Minuten nun geschlagene zehn Minuten über ihre Plattfüße und die schmerzenden Schultergelenke geklagt. Ich habe die Zeit gestoppt! Sanjay muss vor Beginn des Kurses zwar Verletzungen überprüfen, aber irgendwo muss das Grenzen haben!«

»Was hast du mit deinem Bein angestellt?«

»Ach, das ist nur eine Muskelzerrung.«

»Du bist schon genau wie die anderen. Jetzt kannst du auch jede Woche alle über deine Wehwehchen informieren und den Kurs aufhalten. Vielleicht sollten die lieber einen Yogaphysiotherapeuten einstellen?«

»Das ist nicht witzig!«, stellt Adi eingeschnappt fest.

»Na, da ist das Nähen aber deutlich verletzungsärmer«, fahre ich grinsend fort.

»Bist du sicher? Gestern Morgen, als ich die Diagonale Katze machen wollte, habe ich mit meiner Hand direkt in eine Stecknadel gepackt.«

»Was, hier drinnen? Oder in der Jurte?«, bemühe ich mich, um Adi dafür zu entschädigen, dass ich ihn eben nicht ernst genommen habe.

»Jetzt hat sich nicht nur meine Jurte in ein Nähzimmer verwandelt, sondern auch noch mein Schlafzimmer! Ich will aber auch einen eigenen Yogaraum«, erklärt Adi und ahmt Daisys »Ich will aber …«-Sprüche nach. »Gibt es eigentlich Selbsthilfegruppen für die Ehemänner der Nähkursteilnehmerinnen?«

»Und was ist mit den Yogaehefrauen?« Ich kann mich nicht mehr beherrschen und breche in Gelächter aus. Gott sei Dank kann auch Adi darüber lachen.

»Was ist das denn? Seit wann liest du Bücher?«, stellt Adi fest.

»Das muss ich bis Donnerstag gelesen haben. Wir treffen uns bei Charlotte.«

»Sie hat dich also nicht nur in ihr Organisationsteam für den Mittsommermarkt gelockt, jetzt musst du auch noch ein Buch lesen? Und ich bin von nun an dazu verdonnert, jeden Donnerstag den Babysitter zu spielen?« Adi verzieht das Gesicht.

»Nein, wir lesen nicht jede Woche ein Buch. So schnell, wie ich lese, schaffe ich wahrscheinlich nicht einmal ein Buch in einem Jahr. Aber wenn ich unterwegs bin, kannst du doch in Ruhe hier zuhause deine Yogaübungen machen«, entgegne ich und kann mein Gelächter kaum verbergen. »Ich mache nur Witze.« Adi packt mich, und wir lachen und tollen ausgelassen ein paar Minuten im Bett herum. Was ist los? Bin ich plötzlich attraktiv? Oder plagt ihn sein schlechtes Gewissen?

»Autsch!«, schreit Adi mit einem Mal.

»Sorry, tut mir leid. Das ist meine Chenille-Nadel.« Ich behalte lieber für mich, wie genial eine Chenille-Nadel durch ihre scharfe Spitze ist, dabei aber mit dem großen Nadelöhr nicht zu groß ist. Mein Wissen über das Nähen wird allmählich immer breiter. Beim TV-Quiz Mastermind stünde ich vor einer schwierigen Wahl, wenn ich mich zwischen Vintagekleidern und Nähen als Spezialthema entscheiden müsste.

Als ich kurz darauf versuche, Ernst sein ist alles zu lesen, nicke ich dabei immer wieder ein. Dies ist keine Lektüre, die ich im Reedby-Damen-Buchclub erwartet hätte. Nachdem ich Liz erzählt habe, dass ich Neuerscheinungen und kontroverse Themen erwarte, hat sie mir erklärt, dass Charlotte, die den Club leitet, immer nur die Lektüren aus ihren Englischkursen durchsetzt. Denn so hat sie jedes Mal schon Diskussionsthemen und Notizen für ihre Seminare zur Englischen Literatur parat.

Ich habe bereits mehrere Seiten gelesen, doch ich kann mich an kaum etwas erinnern. Kann ich überhaupt irgendetwas Intelligentes über dieses Buch sagen? Wenn ich es nicht schaffe, das Buch zu Ende zu lesen, werde ich mir aus Amazon-Rezensionen eine Meinung zusammenstricken. Ob Charlotte oder eins der anderen Mitglieder etwas merken wird? Oder werde ich vielleicht am Ende gar noch aus dem Club geworfen?

Kapitel 27

Korallenstich – Der Korallenstich besteht aus einer Reihe Knötchenstichen, die mit Geradstichen zu einer Kette verbunden sind. Die Abstände zwischen den Knötchen können variieren.

Ich bringe die Kinder zur Schule und zum Hort. Aber eigentlich soll ich es nicht als Hort bezeichnen, denn laut Linda, der Leiterin des Ganzen, handelt es sich um eine Vorschule – mit echten Lernerfolgen und Leistungsnachweisen für jedes einzelne Kind. Mir bleibt der Sinn jedoch eher schleierhaft. Insbesondere dann, wenn ich sehe, wie Schüler ans College kommen und nicht in der Lage sind, mit Ideen zu »spielen« und neue kreative Konzepte und Lösungen zu entwerfen. Wäre ich eine der Verantwortlichen, würde ich einiges anders machen …

Als ich zuhause ankomme, drehen sich meine Gedanken immer noch um ein Gespräch, das ich im Kinderhort heute Morgen zufällig mitbekommen habe. Mir ist klar, dass ich andere Leute nicht belauschen soll, aber die Tatsache, dass sich einige der Mütter gestern zu Kaffee und Kuchen getroffen haben und ich nicht eingeladen war, hat mich wirklich tief getroffen. Was habe ich gesagt oder ihnen getan, dass sie sich so verhalten? Oder liegt es einfach nur daran, dass sie mich nicht mögen? Es ist, als wäre ich immer noch die neue Mitschülerin, die ausgegrenzt wird. Jetzt weiß ich, wie es sich für die Kinder anfühlt, wenn niemand in der Klasse mit ihnen spielen will oder sie zu sich nachhause einlädt. Dabei weiß ich, dass ich nicht die einzige Mum bin, die nicht eingeladen wurde. In Ealing, wo ich meine kleine Unterstützertruppe bestehend aus anderen Mums und alten Freundinnen hatte, war alles anders. Und gerade diese kleinen Dinge sind so wichtig, damit man den Tag und das Leben übersteht.

Ich muss einfach lernen, mich auf die positiven Dinge zu konzentrieren. Immerhin habe ich meine Damen aus dem Nähkurs. René ist großartig und Hannelore einfach nur beeindruckend, außerdem habe ich einen alten Freund, Chris. Plötzlich komme ich mir ziemlich albern vor, vollkommen kindisch. Wie weit muss alles gekommen sein, wenn ich schon meine Zeit damit verbringe, die Anzahl meiner Freunde zu zählen?

Wie bei einem Kind kommen mir mit einem Mal die Tränen, und ich wünsche mir einmal mehr, dass ich nicht hierher hätte umziehen müssen. Ich sehne mich nach London zurück. Mein Leben kommt mir heute vor, als würde ich einen Schritt nach vorne machen, um dann wieder zwei Schritte zurückzugehen. Darum beschließe ich: Jetzt gibt es nur noch mich und meine Stoffe. Ich fühle mich kreativ. Ich werde etwas machen – keinen Entwurf für Gill oder ein Modell fürs College, sondern allein für mich. Da ertönt eine leise Stimme in meinem Hinterkopf. Laura, du solltest Ernst sein ist alles lesen (wenigstens bin ich in den Buchclub eingeladen worden!)! Das Haus putzen! Alles aufräumen!

Und zudem stellt sich die Frage, ob vor dem großen geschichtlichen Hintergrund der Dinge solche kleinen Arbeiten wirklich von Bedeutung sind? Hilfe! Ich klinge schon wie Hannelore!

Obwohl ich mich am liebsten gleich auf meine Nähsachen stürzen würde, verspüre ich das dringende Bedürfnis, nach draußen zu stürmen. Darum gehe ich wieder in diesen feuchten, grauen Frühlingsmorgen hinaus und laufe los. Meine Gedanken wandern zu jenem ersten schrecklichen Unterrichtstag am Town & Country College und den gemeinen Kommentaren über meine Kleidung. Zwar hat sich nicht jeder in der Fachabteilung Kunst daran beteiligt, aber die Seitenhiebe der immer wieder wechselnden Honorarkräfte in der Verwaltung haben gesessen. Auch muss ich an die vielen Bemerkungen zu meinen Entwürfen und den ausbeuterischen Herstellungsbetrieben denken. Mir ist ziemlich wichtig, was andere Leute von mir halten. Aber ich sollte wirklich damit aufhören, mir Gedanken darüber zu machen und mir alles so zu Herzen zu nehmen. Mir ist klar, dass es eigentlich belanglos und viel zu banal ist, um irgendwem davon zu erzählen. Doch plötzlich ertappe ich mich dabei, wie ich den matschigen, aufgeweichten Weg zum Buddhistenzentrum eingeschlagen habe.

»Laura!«, ruft mich plötzlich eine vertraute Stimme.

Ich starre den Weg hinunter und erkenne die Gestalt mit dem akkurat geschnittenen Bob. »Morgen, René!«, rufe ich ihr zu.

»Was haben Sie vor?«, fragt mich René, nachdem wir uns nun gegenüberstehen.

»Ach, nichts«, erwidere ich ein wenig zu schnell.

»Ich suche nach Inspiration«, erklärt René.

»Sie? Sind Ihnen die Ideen ausgegangen?«

»Ich unternehme immer einen kleinen Spaziergang, um meine kreativen Energien auf Hochtouren zu bringen. Haben Sie Lust, mitzukommen und sich mein Atelier anzusehen? Natürlich nur, wenn Sie Zeit haben.«

»Oh, sehr gerne.«

Wir wechseln die Richtung, steuern die Kirche und dann Renés Domizil an. Im Garten des alten Pfarrhauses steht ein wunderschönes Haus aus Backstein und Feuerstein mit Oberlichtern im Dach.

»Das ist es. Es ist ein Neubau, doch dafür wurden gebrauchte alte Backsteine und Flintsteine hier aus der Gegend benutzt«, erklärt René stolz, während sie die große Holztür aufschließt.

Wir gehen nach drinnen. Im Erdgeschoss befinden sich mehrere Webstühle, und in der einen Ecke des Raumes entdecke ich sogar ein Spinnrad, von dem ich den Blick nicht abwenden kann.

»Sie können es ruhig anfassen! Ich bin keine böse Fee, und Sie werden nicht in einen hundertjährigen Schlaf fallen«, lacht René. »Obwohl dieses gute Stück hier«, sie streicht über einen Webstuhl, »deutlich älter und hoffentlich ein Vermögen wert ist.«

»Woher haben Sie die Webstühle und das Spinnrad?«

»Vielleicht erinnern Sie sich noch daran, dass ich mich im Textile Centre darüber beschwert habe, dass meine Mutter alle Stoffe und Schals aus unserem alten Familienbesitz weggegeben hat – insbesondere den Schals trauere ich hinterher. Aber glücklicherweise sind diese Webstühle hier erhalten geblieben«, stellt René fest und streicht über den Webstuhl. »Natürlich webe ich damit nicht die traditionellen bunten Stoffe, die als ›Norwich Stuffs‹ bekannt sind. Ich beschäftige mich mit aktuellen Trends«, fährt sie stolz fort. »Als direkte Nachfahrin der Weber oder Fremden aus den Burgundischen Niederlanden beziehungsweise den Siebzehn Provinzen.«

»Stammt daher auch der Name René?«

»Wahrscheinlich nicht. Aber mein Mädchenname ist Delf. Wir nehmen an, dass Delf die verenglischte Form der niederländischen Stadt Delft ist.«

»Aus der das blau-weiße Porzellan stammt?«

»Ganz genau. In meinen Adern fließt das Blut von Webern und Töpfern. Manchmal bedauere ich, dass ich meinen Mädchennamen nach der Hochzeit nicht beibehalten habe, wie die jüngeren Leute es heutzutage tun.«

»Sie könnten den Namen doch als Ihren Künstlernamen benutzen!«, schlage ich vor.

»Dafür bin ich zu alt.«

»Womit weben Sie?« Ich berühre die feste, halbtransparente Oberfläche der Schnüre.

»Das ist meine geheime Zutat – Angelschnur. Gefällt es Ihnen? Das hier ist eine Auftragsarbeit für eine Galerie in Edinburgh, aber im Augenblick befürchte ich, niemals damit fertig zu werden.«

»Ich finde es toll. Haben Sie schon einmal darüber nachgedacht, mit noch mehr Angelschnur ein Muster darauf zu nähen oder zu sticken?«

»Na ja, ich bin eher eine Weberin. Der Nähkurs ist ein willkommener Tapetenwechsel, um mal unter Leute zu kommen. Aber vielleicht sollte ich tatsächlich einmal versuchen, auf diese Art und Weise eine Oberfläche zu kreieren«, erwidert sie mit einem Zwinkern. »Aber Sie, junge Dame, könnten versuchen, mit Angelschnur zu arbeiten. Hier, nehmen Sie eine Garnspule.« René reicht mir etwas, das wie eine industrielle Drahtspule aussieht. »Ich habe einen ordentlichen Deal ausgehandelt mit einem Angelausrüster in Great Yarmouth«, lacht sie.

»O je, jetzt muss ich aufpassen, dass Kurt mich nicht sieht. Er hat diesen Fimmel, dass Einbrecher Angelruten brauchen, um Schlüssel und so weiter durch den Briefschlitz zu ziehen.«

»Da hat aber jemand eindeutig zu viel Zeit. Müßiggang ist aller Laster Anfang«, schüttelt René den Kopf. »Aber jetzt kommen Sie, lassen Sie uns nach oben gehen.«

Oben fällt mein Blick auf ein Einzelbett, das mit einer wunderschönen Patchworkdecke bedeckt ist.

»Das Atelier ist mein Unterschlupf. Manchmal webe ich die ganze Nacht lang.«

»René, ich muss jetzt leider gehen. Aber der Besuch hier war sehr inspirierend«, gestehe ich. »Ich würde am liebsten nach Hause laufen und gleich loslegen …«, erkläre ich und wedele mit der Angelschnur.

»Natürlich. Ich verstehe Sie voll und ganz.«

Ich gehe in den grauen, feuchten Nebel hinaus, von dem Reedby so oft umgeben ist. Wieder zuhause koche ich mir einen Kaffee, schalte das Radio ein und beginne mit Hatties Knäuelperlen. Dazu zerschneide ich einen alten rosafarbenen Chiffonschal sowie die übriggebliebenen Teile meines Cocktailkleides aus den Sechzigerjahren, das ich nie wieder werde tragen können.

Da klingelt es plötzlich an der Tür. Nein, nein, warum ausgerechnet jetzt? Geh weg!, denke ich. In Momenten wie diesen wünschte ich, ich hätte einen kleinen Türspion wie in Ealing. Als ich jedoch durch das Fenster spähe, entdecke ich einen grauhaarigen, struppigen Hinterkopf, der Heather Weatherall gehört. Bevor Heather sich noch einmal zur Tür umdreht, ducke ich mich schnell. Ich glaube nicht, dass sie mich gesehen hat. So hocke ich nun unter dem Fenster und gehe zwischen den Vorhängen in Deckung. Mein Samtrock in den Farben Schwarz und Mitternachtsblau passt hervorragend zu den blauen Übergardinen.

Ich komme mir wie die Kinder vor, die Verstecken spielen. Was sie jetzt wohl gerade tut? Wahrscheinlich hat sie einen freien Platz für Prada in ihrer Hundeschule. Wenn ich sie jetzt hereinbitte, werde ich niemals mit meinen Näharbeiten fertig. Darum bleibe ich erst einmal, wo ich bin – versteckt zwischen den Vorhängen im Wohnzimmer. Ich schnuppere und stelle fest, dass sich an den Rändern der Vorhänge Schimmel gebildet hat. Nicht zu fassen! Ich habe sie aus einem Bettbezug aus den Fünfzigerjahren genäht, und sie passen geradezu perfekt zu meinen weißgrünen Wänden.

Ich bin eine schlechte Hausfrau. Vielleicht sollte ich wie Heather Weatherall Mrs Lasky einstellen, die dann an meiner Stelle eine propere Hausfrau sein könnte. Vielleicht wäscht sie ja auch Vorhänge? Versuchen eigentlich auch andere Frauen, Zeit zu sparen, indem sie sich zwischen schimmeligen Vorhängen verstecken?

Draußen wird an die Haustür gehämmert. Prada bellt, und ich sehe, dass Heather durchs Wohnzimmerfenster späht.

»Laura! Laura!«, schreit sie. »Geht es Ihnen gut? Können Sie mich hören? Hören Sie, ich werde jetzt den Notarzt rufen. Bewegen Sie sich nicht!«

Was soll ich bloß tun? Ich werde wohl oder übel aufstehen müssen!

Schließlich gehe ich zur Tür. »Ich muss einen kurzen Augenblick lang ohnmächtig gewesen sein«, lüge ich. »Ich habe immer mit niedrigem Blutdruck zu kämpfen.« Wobei ich recht überzeugend klinge, wie ich finde.

Heather beäugt mich misstrauisch. Eine Hundetrainerin lässt sich nicht so leicht an der Nase herumführen!

Prada läuft sofort zu Heather und schaut zu ihr auf, als sei sie eine Art Göttin der Hundewelt. Ich bin sicher, dass Prada Heather mir vorzieht. Und das nach allem, was ich für diesen Hund tue!

»Kurt sagte mir, dass Sie eben nachhause gekommen sind«, erklärt sie und streichelt Prada flüchtig über den Kopf. »Hätten Sie eine Minute für mich?« Oh Gott, jetzt fragt sie mich, warum ich so viel Angelschnur besitze. Wo ist die überhaupt? Mein Blick fällt auf meine Hand, die immer noch die Garnspule mit der Angelschnur fest umschlossen hält.

Schneller als ich gucken kann, sitzt Heather mit einer Tasse Tee in der Hand auf meinem Sofa. »Wissen Sie, wir feiern nächsten Monat unseren vierzigsten Hochzeitstag, und da möchte ich Kurt mit etwas Besonderem überraschen. Ich habe gehört, dass Sie diese besonderen Einzelstücke entwerfen.« Wie aufs Stichwort holt sie ein unglaublich schickes Minikleid aus den Sechzigern aus ihrem dunkelgrünen Nylonrucksack. »Das Kleid habe ich an dem Tag getragen, als wir uns kennengelernt haben. Jetzt passe ich aber leider nicht mehr hinein.«

»Und was soll ich damit anstellen?«, frage ich und befürchte schon, dass Heather mich beauftragt, es zu Kurts großem Vergnügen für ihn anzuziehen.

»Könnten Sie aus dem Stoff ein paar Krawatten nähen und diese dann mit unseren Initialen besticken?«

Ihre Idee rührt mich sehr. »Natürlich kann ich das. Soll ich auch eine kleine Nachricht, ein Wort oder einen Satz aufsticken? Das würde die Krawatten noch einmal mehr zu ganz besonderen Einzelstücken machen.«

»Können Sie ›Beste Freunde‹ darauf sticken?«

»Ah! Das ist wirklich süß«, lobe ich.

»Er ist mein bester Freund. Obwohl er vielleicht denkt, dass ich Hunde noch lieber mag.«

Schließlich sitze ich auf der Chaiselongue und bin erschöpft von dem Gespräch mit Heather. Schnell werfe ich einen Blick auf die Uhr. Meine Rushhour beginnt, wie ich es immer nenne: Es wird Zeit, die Mädchen abzuholen, den beiden das Abendessen zuzubereiten, sie zu baden, Adis und mein Abendessen zu kochen, alles wegzuspülen, dann mein Bad. Und erst dann werde ich vielleicht für den Buchclub lesen können. Mein Gott! Dabei habe ich nicht einmal Hatties Halskette fertig! Aber wenigstens habe ich jetzt schon einmal eine Idee; anstatt mit Garn werde ich die Knäuelperlen mit Anglerschnur verbinden, was bestimmt hübsch aussehen wird. Genau so funktioniert Kreativität. Irgendwo lauern Ideen und Gedanken und warten auf den ganz besonderen Aha-Effekt, wenn sie sich in etwas Reales verwandeln können.

Kapitel 28

Raupenstich – Der Raupenstich gehört zu der Gruppe der umstochenen Stiche. Dicht an dicht gearbeitete Stiche bedecken einen darunterliegenden Faden. Daraus entsteht eine sehr plastische Linie, die erhaben auf dem Stoff liegt.

In den hohen Glastüren von River Cottage betrachte ich mein Spiegelbild. Nicht einmal im Traum hätte ich damit gerechnet, dass Charlotte in einem so stattlichen, vornehmen Haus wohnen würde. Wie schafft sie es bloß, dass ihre Fenster und Türen so glänzen? Vielleicht kümmert sich Mrs Lasky auch um River Cottage? Aber anstatt dass ich mich in meinem grünen Kaftan erkenne, blickt mir meine Mutter entgegen. Laura, du ziehst dich nicht nur wie deine Mutter an – du bist jetzt auch genauso alt wie sie, als sie die Kleider getragen hat. Erwachsen! Der Gedanke jagt mir einen Schauer über den Rücken.

Ich kann mich noch gut an Mums Motto erinnern: »Ich muss mich nicht so wie alle anderen anziehen, darum muss ich auch nicht wie alle anderen denken.« Das hatte sie irgendwann einmal in der Vogue gelesen (obwohl sie vielleicht nicht gerade die typisch-mondäne Frau war, die man sich als Vogueleserin so vorstellt). Ich bin sicher, dass sie diesen Kaftan getragen hat, als sie jenen Satz sagte. Höchstwahrscheinlich hat sie dabei an ihrer Industrienähmaschine gesessen (die mir als Kind immer eine Heidenangst eingejagt hat – sie kam mir wie ein klapperndes Biest aus Metall vor) und genäht. Es ist schon seltsam, wie Kleidung, und hier insbesondere die Kleidung eines anderen Menschen, einen in Sekundenschnelle wie ein Geruch in eine andere Zeit und an einen anderen Ort versetzen kann.

Mums ganzes Leben drehte sich um Stoffe. Vor unserem Bungalow tauchten immer wieder Menschen mit Meterware in den Händen auf, da sie Näherin war und normalerweise Vorhänge und Heimtextilien für einen Hungerlohn nähte. Die schlechte Bezahlung machte ihr jedoch nichts aus, da sie diese Arbeit, die Farben und die Beschaffenheit des Stoffs liebte. Außerdem konnte sie zuhause arbeiten, hatte keinen Chef vor sich und konnte ihr eigener Herr sein.

Ich habe keine Ahnung, wo ich klopfen oder klingeln soll. Hier ist alles so minimalistisch, dass es nicht einmal einen Türklopfer oder einen Klingelknopf gibt. Das ist die Art von Architektur, die es Adi früher immer angetan hat. Doch in letzter Zeit redet er nur noch von traditionellen Baustoffen und Nachhaltigkeit oder, alternativ, vom Schrebergarten – wenn es denn wirklich das ist, wohin er immer geht. Nur ungern möchte ich das Glas verschmieren. Und ein Steinchen an die Fensterscheibe zu werfen scheidet auch aus. Das hier ist kein Cottage, denn hier gibt es nichts, das irgendwie alt aussieht. Jetzt dringt durch die Fenster Gelächter zu mir nach draußen. Ich packe meine Flasche eisgekühlten Sauvignon blanc fester. Habe ich mir etwa die falsche Uhrzeit und den falschen Ort notiert? Einen kurzen paranoiden Augenblick lang überlege ich sogar, ob man mir einen gemeinen Streich spielt und es in Wirklichkeit gar keinen Reedby-Damen-Buchclub gibt. Gerade als ich an das Glas der Tür klopfe, die ich für die Haustür halte, höre ich Charlotte.

»Warten Sie schon lange hier? Kommen Sie doch herein!«, strahlt sie mich an. »Wir freuen uns immer sehr über frisches Blut in unserem kleinen Buchclub.«

Ich überreiche ihr den Wein. »Wie nett von Ihnen. Aber hat Ihnen denn niemand gesagt, dass es die Aufgabe der Gastgeberin ist, für Getränke und einen kleinen Imbiss zu sorgen? Das ist nur eine unserer vielen kleinen Regeln«, ruft sie übertrieben schrill.

»Was Regeln betrifft, bin ich nicht sonderlich gut«, murmele ich leise, während ich ins Wohnzimmer durchgehe. Der Boden mit den Eichendielen ist beeindruckend und mit unserem schmuddeligen Wohnzimmerteppich nicht zu vergleichen. Ich habe den Eindruck, an Bord eines Schiffes zu sein – oder eher eines Ozeanriesen, als ich durch das Wohnzimmerfenster direkt auf den Yare River hinunterblicke.

»Hört mal alle zusammen, das hier ist Laura Lovegrove, oder sollte ich lieber sagen, Cecily. Ich bin Lady Bracknell«, erklärt sie und lächelt mich an. »Hattie und Liz kennen Sie ja schon.«

»Ich dachte, Sie sind Charlotte?« Ich bin verwirrt.

Sie ignoriert meinen Einwand und fährt einfach fort. »So, meine Damen, jetzt ist unsere Besetzung komplett.«

Ich habe irgendeinen schlimmen Fehler gemacht. Schnell wende ich mich an Liz.

»Ich dachte, dies sei ein Buchclub«, flüstere ich ihr zu. »Was meint sie mit ›Besetzung‹?«

»Das ist eine kleine Überraschung, die sich Charlotte hat einfallen lassen. Sie fand, wir sollten einige Szenen aus dem Stück Ernst sein ist alles nachspielen. Keine Sorge, das ist nur eine von Charlottes kleinen Marotten. Für gewöhnlich landen wir dann bei einem ihrer Schultexte.«

»Die Sache ist nur die: Ich habe das Buch nicht zu Ende gelesen. Mir ist leider etwas Wichtiges dazwischengekommen, außerdem kann ich nicht schauspielern«, erkläre ich Liz und verziehe das Gesicht.

»Mach dir keine Sorgen – wahrscheinlich werden wir nur mit verteilten Rollen lesen«, beruhigt mich Liz und stupst mich an. Was aber auch nicht hilft – ich bin in Panik. Ich hasse es, schauspielern zu müssen.

»Cecily«, ertönt plötzlich eine Stimme aus dem Nichts. »Rotwein, Weißwein, ansonsten hätte ich auch Orangensaft oder Cranberrysaft anzubieten. Normalerweise habe ich keinen Cranberrysaft vorrätig, aber hier fange ich mir immer wieder Blasenentzündungen ein. Das muss an der ganzen Feuchtigkeit hier im River Cottage liegen.«

Bis ich nach Reedby gezogen bin, habe ich noch nie so viele Leute über feuchte Wohnräume und Blasenprobleme reden hören!

»Weißwein – Weißwein wäre toll«, erwidere ich und empfinde so etwas wie einen Hauch von Neid angesichts Charlottes – oder vielmehr Lady Bracknells – Offenheit. Sie scheint sich überhaupt nicht daran zu stören, was andere Leute von ihr denken könnten. Mich wird man niemals dabei erwischen, wie ich mit Partygästen, die ich zuvor noch nie gesehen habe, über Blasenentzündungen diskutiere – zumindest nicht, solange ich nüchtern bin!

Wir fangen an zu lesen. Phyllis vom Dorfladen gibt eine sehr seltsame Miss Prism. Mir gegenüber verhält sie sich immer noch äußerst kühl. Seitdem Lilly ihr (ohne mein Wissen) über meine Verbindungen zu diesen ausbeuterischen Unternehmen und von dem Fernsehbericht erzählt hat, erkundigt sie sich nicht mehr nach den Mädchen, wenn ich bei ihr einkaufen gehe. Wie gern würde ich ihr erklären, dass ich kaum irgendwelche meiner Entwürfe verkaufe und dass es ein wirklich unglücklicher Zufall war, dass ein paar meiner verkauften Designs in den Fernen Osten gelangt sind, um dort in Produktion zu gehen. Doch stattdessen sitze ich aufrecht in meinem Sessel und lausche aufmerksam, wie sie mich, Cecily, in ihrem breiten Norfolkakzent anspricht und dabei keinesfalls wie eine – meine – Gouvernante klingt. Ich beginne, nervös meine Zeilen vorzulesen.

»Ich kann Deutsch nicht ausstehn …«

»Lauter, ich verstehe Sie nicht!«, ruft mir Charlotte mit der Stimme von Lady Bracknell zu. Allmählich denke ich, dass Lady Bracknell und Charlottes Oberschichtgehabe durchaus austauschbar sind.

»Es ist keine schicke Sprache. Ich weiß genau, dass ich nach meiner Deutschstunde immer ganz bieder aussehe«, lese ich laut vor. Einen Augenblick überlege ich ernsthaft, ob das hier ein abgekartetes Spiel ist. All das Gerede über die deutsche Sprache erinnert mich an Hannelore, obwohl sie mir das Nähen und nicht etwa Deutsch beibringt. Geht der Witz auf meine Kosten? Falls ja, so lacht zumindest niemand. Vielleicht ist es reiner Zufall, dass ich die Rolle der Cecily zugewiesen bekommen habe. Genau wie der Zufall, dass Chris Taylor hier in Reedby aufgetaucht ist.

Als wir beim dritten Akt angekommen sind, lachen wir alle und nuscheln. Ich habe alle Hemmungen verloren und lese laut vor, doch Liz ist die geborene Schauspielerin. Selbst dann, wenn sie in die Rolle eines Mannes schlüpft.

»Sind als Mitglieder des Buchclubs eigentlich nur Frauen erlaubt?«, wage ich diesen Vorstoß, Chris im Hinterkopf.

»Natürlich«, erwidert Charlotte entsetzt.

»Hört! Hört!«, ruft Hattie.

»Meine Damen, ich finde, wir sollten darüber nachdenken, ob der Buchclub nicht einen Ausflug ins Fach der Laienschauspieler unternehmen könnte. The Reedby Players, das wäre doch ein toller Name!«, stellt Charlotte in den Raum. Liz ist die Einzige, die nicht allzu begeistert aussieht.

»Laura, nicht alle unsere Treffen verlaufen wie dieses«, flüstert sie mir zu. »Du kommst doch noch einmal, oder? Und wenn wir uns bei dir treffen, könnte das Ganze in der Jurte stattfinden.«

»Na klar«, erwidere ich laut. Mittlerweile habe ich die Kontrolle über meine Lautstärke verloren. Dabei habe ich doch gar nicht so viel getrunken, glaube ich zumindest. Der Wein sollte nur dazu dienen, meine Nerven zu beruhigen.

»Prima«, schließt Charlotte. »Ein Mitglied hätten die Reedby Players also schon.«

»Wie bitte?« Ich fühle mich wie ein ungezogenes Schulkind.

»Laura, Sie könnten auch die Kostüme nähen, wenn Sie nicht schauspielern wollen«, erklärt Charlotte. Habe ich etwa so schlecht gelesen?

»Laura, haben Sie die Kette schon fertig?«, fragt mich Hattie, die ich insgeheim mit einer englischen Rose vergleiche. Heute Abend trägt sie sogar ein Kleid, das mit roten Rosen gemustert ist, ihrer rundlichen Figur schmeichelt und einen angenehmen Kontrast zu ihrem rotblonden Haar bildet.

»Ja. Jedenfalls das meiste«, erwidere ich und versuche über die Tatsache hinwegzutäuschen, dass ich noch nicht fertig bin. »Ich war mir aber nicht sicher, ob Sie die Perlen auf Angelschnur oder einer Stoffschnur aufgereiht haben wollen. Außerdem habe ich begonnen, kleine Botschaften wie Worte und Sinnsprüche auf meine Werke zu sticken.«

»Wow! Das ist eine tolle Idee! Ihre Arbeiten sind echte, maßgeschneiderte Einzelstücke! Könnten Sie vielleicht schreiben, also sticken: ›Doppeltes Lottchen‹?«

»Das klingt irgendwie komisch«, wirft Phyllis ein.

»Gar nicht«, entgegnet Hattie entrüstet. »Die Kette ist für meine Zwillingsschwester. Als wir noch klein waren, hat uns eine Großtante immer als ›doppeltes Lottchen‹ bezeichnet«, nuschelt Hattie. »Du meine Güte, wie viel Wein habe ich eigentlich getrunken?«, lacht sie. »Jedenfalls gefiel uns dieser komische Name – doppeltes Lottchen.«

»Keine Sorge, ich weiß, was Sie meinen. Ich könnte auf jede Knäuelperle einen Buchstaben aufsticken. Was halten Sie davon?«

»Das wäre aber eine Menge zusätzlicher Arbeit für Sie!«

»Es braucht eben seine Zeit, um etwas perfekt zu machen.«

Plötzlich drängen sich alle um uns und bewundern meine Arbeit. Ich erzähle ihnen von Heather und den Krawatten, die sie bei mir in Auftrag gegeben hat.

»Das ist ja eine tolle Idee!«, schwärmt Charlotte. »Heather ist zwar meine Schwester, aber ich hätte ihr nie zugetraut, sich ein solch fantasievolles Geschenk auszudenken!«, erklärt Charlotte theatralisch und klingt dabei immer noch wie Lady Bracknell.

»Aber Kurts Geschenk ist natürlich top secret«, ermahne ich die Gruppe.

»Wir werden schweigen wie ein Grab«, antwortet Charlotte.

Als wir uns verabschieden, gibt Charlotte jedem von uns mehrere Küsschen auf jede Wangenseite und verspricht, uns den nächsten Buchtitel zu mailen.

Gerade als auch ich gehen will, hält sie mich zurück. »Einen Augenblick noch.« Charlotte geht kurz weg und kehrt mit einem buntgemusterten Schal zurück, den sie sich extravagant um den Hals wickelt. »Dies war der Lieblingsschal unserer Mutter, doch mittlerweile ist er mit Mottenlöchern übersät«, erklärt sie und streicht mit den Fingern über den Stoff. »Ich bringe es einfach nicht über das Herz, ihn wegzuwerfen. Meinen Sie, Sie könnten daraus ein Geschenk für Heather und Kurt machen?«

»Aber diese Regenbogenfarben würden hervorragend zu Ihrem roten Haar passen.«

»Und zu den Sommersprossen«, prustet Charlotte. »Aber ich hätte einfach gern etwas für ihr Jubiläum.«

»Etwas für die beiden? Das ist eine echte Herausforderung, darüber muss ich erst einmal nachdenken.«

Als ich The Green hinaufgehe, habe ich endlich das Gefühl, mich allmählich in Reedby einzuleben. Noch wichtiger ist aber die Erkenntnis, dass ich seit unserem Weggang aus London nicht mehr so viel gelacht habe und einen so tollen Abend hatte wie heute. Obwohl ich jetzt auch gern allein bin und nähe, merke ich, wie dringend ich auch solche Abende brauche.

Kapitel 29

Umschlungener Vorstich – Der umschlungene oder auch umstochene Vorstich eignet sich besonders gut für gerundete Linien, Kanten oder Bordüren und wird zumeist mit zwei kontrastierenden Farben gearbeitet. Als Grundlage dienen Vorstiche, durch die dann ein andersfarbiger Faden hindurchgeschlängelt wird.

Sobald das erste Tageslicht durch meine Vorhänge dringt, bin ich mit einem Schlag hellwach und setze mich auf. Ich brauche dringend eine Art Abdunkelungsrollo wie die Mädchen. Zwar liebe ich die applizierten Sonnenblumen von ganzem Herzen, doch sie sind leider einfach alles andere als praktisch.

So langsam und leise wie möglich rolle ich mich auf die Seite und schnappe mir meine Tasche mit den Nähutensilien. Adi schläft noch tief und fest; erst in ein paar Stunden muss er aufstehen und zur Arbeit fahren. Als ich mich auf mein Kopfkissen aufstütze, merke ich, dass sich ein paar der applizierten Sonnenblumenblätter an den Ecken aufrollen. Ich sollte die Vorhänge abhängen und die Blätter mit ein paar Stichen befestigen. Vielleicht kann ich sie auch mit einem Stielstich umranden?

Ich scheine schubartiger zu schlafen, als mir bewusst ist, denke ich, während ich eine Geldbörse mit einem gelben Zierstich umrande. Im Nu ist die Geldbörse fertig. Mir gefallen die gelben Stiche auf dem lilafarbenen Samt aus den Sechzigerjahren ausgesprochen gut. Zum Schluss verschließe ich die Börse mit einem Stück Gardinenschnur.

Plötzlich macht es in meinem Gehirn »klick«, und ich erinnere mich an den Turnbeutel, den meine Mum mir genäht hat und der ebenfalls mit Gardinenschnur geschlossen wurde. Das grün-schwarze geometrische Muster habe ich immer noch vor Augen. Wo mag mein selbstgenähter Turnbeutel aus den Siebzigerjahren jetzt wohl sein? Auf jeden Fall war er hübscher als Lillys furchtbare rote Sporttasche. Mein Beutel war ein Einzelstück, auf das mein Name aufgestickt war. Wir alle besaßen Taschen, die Mum selbst genäht hatte. Meiner Meinung nach ist das Nähen von Taschen eine deutlich bessere Art des Meditierens als Yoga, da man nicht nur einen freien Kopf bekommt, sondern hinterher auch noch etwas Schönes vorweisen kann!

Jetzt muss ich erst einmal dringend ins Bad und könnte danach eine Tasse Tee vertragen. Vom Küchenfenster aus entdecke ich eine Gruppe von Leuten, die in einer Art Prozession The Green hinuntergehen. Wer sind all die Männer? Oder habe ich jetzt schon Halluzinationen? Ich merke, dass ich noch nicht ganz wach bin. Denn wer sonst – außer mir – sollte morgens schon um fünf in der Frühe auf den Beinen sein?

Es ist noch ziemlich frisch, sodass selbst mein langes, weißes, viktorianisches Nachthemd nicht ausreicht, um mich um diese Uhrzeit warmzuhalten. Schnell hole ich mir den buntgemusterten Häkelschal aus Daisys Buggy, schlinge ihn fest um mich und laufe der Prozession hinterher, als würde ich dem Rattenfänger von Hameln folgen. Was würde ich jetzt für ein Fernglas geben, denn die Männer sind in der Ferne immer noch nur stecknadelgroß. Alles um mich herum kommt mir so unwirklich vor, als befände ich mich inmitten einer Ansichtskarte. Die Glockenblumen und Tulpen sehen wunderschön aus und ähneln in ihrer Gesamtheit einem Perserteppich.

Ich gebe das Vorhaben auf, mich der Prozession anzuschließen, und lasse mich stattdessen auf einer Bank in der Nähe des Dorfteiches nieder. Erst da merke ich, dass ich tatsächlich meine Tasche mit den Nähutensilien mitgeschleppt habe, als sei dies ein Anhängsel, ohne das ich nicht mehr leben kann. Schnell krame ich ein paar Stoffstücke hervor. Vorher weiß ich nie so genau, welchen Stich ich benutzen werde, da jeder Stoff mir den Stich diktiert – so, als würde ich das Muster und die Stofftextur durch den gewählten Stich ergänzen und wie in einem Gemälde komplettieren.

Von Hand zu nähen kann man durchaus mit einer Handschrift vergleichen (selbst dann, wenn ich keine Botschaft aufnähe) und ist eine sehr persönliche Angelegenheit, wie ein Brief, den man schreibt. Mit der Maschine zu nähen ist schnell und unpersönlich, wie eine E-Mail zu tippen. Denn schließlich würde man ja auch keine Geburtstagskarte mit dem Computer schreiben, oder? Das Stück, an dem ich jetzt gerade arbeite, ist weder gequiltet noch eine Stickarbeit, doch unterhalb der Oberfläche »vertäue« ich es. Manchmal taucht der Stich an der Oberfläche auf, wie eine Art Geitau, das das Auge – wenn nicht gar die Fingerspitzen – dazu einlädt, es zu berühren. Ich bin überrascht: Solch poetische Gedanken so früh am Morgen hätte ich nicht erwartet.

Das Nähen ist der perfekte künstlerische Ausgleich für all diejenigen, die in ihrem Leben verschiedene Dinge unter einen Hut bringen müssen. Praktisch immer und überall kann man damit anfangen und aufhören, sodass sich diese Tätigkeit vom Malen eines Bildes oder vom Siebdrucken deutlich unterscheidet, da man dabei mehr Zeit damit verbringt, alles wieder wegzuräumen und sauber zu machen, als man tatsächlich für das Malen oder Drucken braucht.

Als ich aufstehe und ins Marsh Cottage zurückkehre, habe ich schon beinahe einen anständigen Turnbeutel für Lilly fertig genäht. Ich muss mich nur noch für die richtigen Farben für das L und das Y entscheiden.

Als ich die Küche betrete, erwartet mich dort ein völliges Chaos aus Frühstücksmüsli und Toastkrümeln, die sich breitflächig über den gesamten Küchentisch verteilen.

»Wo warst du?«, meckert Adi.

»Nur kurz spazieren. Es ist solch ein schöner Morgen. Sieh mal! Ich habe sogar ein wenig genäht!«, erkläre ich und krame in meiner Tasche herum. Warum muss ich ihm eigentlich ein Alibi liefern? Ich habe nichts Falsches getan!

»Mach das nicht noch einmal!«, warnt mich Adi beim Hinausgehen.

Verdächtigt er mich etwa, etwas Verbotenes getan zu haben? Ich bekomme ein schlechtes Gewissen und würde am liebsten alles gestehen. Dabei habe ich aber doch gar nichts getan!

»Ich müsste schon längst auf dem Weg zur Arbeit sein, stattdessen passe ich auf die Kinder auf!«, beschwert sich Adi und wedelt mit den Armen – was bedeutet, dass er wirklich sauer ist.

»Warum hast du nichts gesagt?«

»Ich mache mir Sorgen, ob du hier glücklich bist«, fährt Adi fort und ignoriert meine Frage.

»Ich bin es. Jetzt im Frühjahr ist vieles anders.«

Adi küsst mich auf die Wange, was mich jetzt richtig beunruhigt, da er mir gegenüber schon wochenlang keine Zuneigung mehr gezeigt hat. Wollte er etwa heimlich für ein frühes Rendezvous am Morgen aufbrechen? Vielleicht ist das der Grund, warum er so wütend ist?

»Lilly und Daisy, seid ihr fertig? Wir müssen los!«, rufe ich die Mädchen, nachdem ich mich angezogen habe.

»Heute feiern wir den ersten Mai«, erklärt Lilly. »Da werden wir um den Maibaum tanzen!«

Ich schalte das Radio an und bringe die Küche im Eiltempo wieder auf Vordermann. Wenn ich es schaffe, vor der Schule und dem Hort alles aufzuräumen, kann ich den ganzen Tag nähen. Die Stimme des Nachrichtensprechers wird sehr ernst und düster.

»Erdbeben letzte Nacht in Mexiko … Tausende Tote vermutet …« Schnell schalte ich das Radio wieder aus. Angesichts dieser Ereignisse, bei denen es wirklich um Leben und Tod geht, wird mir klar, wie kleinlich und belanglos doch eben meine Verärgerung über Adi war.

Nachdem ich die Kinder abgesetzt habe, hole ich mein Fahrrad aus der Garage. Erst bürste ich die Spinnweben weg, bevor ich dann einen Korb mit meinen Nähutensilien fülle und zum Kirby-St.-Mary-Gemeindehaus losradele. Wenn ich mit dem Rad zum Nähkurs fahre, werde ich vielleicht ein wenig fitter, und obendrein freut sich dann die Umwelt. Mein schlichter blauer Rock aus den Fünfzigerjahren bläht sich auf und sieht aus, als würde ich Knickerbocker tragen. Ich radele an ganzen Feldern von Glockenblumen und Wilder Möhre vorbei. Es fühlt sich vollkommen unwirklich an – alles ist zu schön und gleicht eher einer Filmkulisse. Mein Rock passt wunderbar zu dem wolkenlosen blauen Himmel.

Plötzlich erinnere ich mich wieder an den Nachrichtenausschnitt über all das Leid und die Not durch das Erdbeben in Mexiko, was sich aber ebenso unwirklich anfühlt. Irgendwie schaffe ich es nicht, all diese Einzelheiten meines Lebens übereinzubringen. Bald schon drehen sich meine Gedanken um die sehr viel realistischere Tatsache, die ich gerade am eigenen Leib erlebe. Nämlich, dass Norfolk alles andere als eine ebene Landschaft ist, wenn man mit dem Fahrrad unterwegs ist. Schließlich halte ich an, steige ab und schiebe die letzten fünf Minuten der Wegstrecke das Rad.

Ich schwitze und fühle mich wie vom Wind gepeitscht, als ich endlich am Kirby-St.-Mary-Gemeindehaus ankomme. Zwar bin ich noch später dran als sonst, doch ich platze beinahe vor Stolz, dass ich geradelt bin.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen, Laura?«, ruft mir René zu. »Ihr Gesicht ist ganz rot.«

»Tatsächlich?« Meine Wange ist so heiß wie bei Lilly oder Daisy, wenn sie eine Grippe ausbrüten.

Ich setze mich hin und krame meine Nähutensilien heraus. Die Damen um mich herum unterhalten sich gerade über ihre Gärten und das tolle Wetter.

»Ist es nicht schrecklich, was da in Mexiko passiert ist? Ich werde auf jeden Fall einen Scheck an eine Hilfsorganisation für Kinder schicken«, erklärt Joyce dann plötzlich so laut, dass wir alle es mitbekommen.

»Vielleicht bringe ich das Frauenkomitee dazu, am Samstag einen Kuchenstand zu organisieren«, schlägt René vor. Kurz darauf nähen aber alle weiter und unterhalten sich wieder über den Anbau von Salat im eigenen Garten und einen Besuch im Wald, wo gerade der Fingerhut in voller Blüte steht.

Hannelore kommt zu mir. »Sie lernen schnell«, stellt sie fest. »Haben Sie zuhause geübt?«

»Natürlich. Ich bin schon in aller Herrgottsfrühe aufgewacht und habe ab da genäht. Haben Sie sich eigentlich schon einmal gefragt, wie wichtig all dies hier ist?«, frage ich sie und setze den letzten Stich des Ypsilons, womit Lillys neuer Turnbeutel nun fertig ist. »Sie wissen schon, im größeren Zusammenhang? Insbesondere dann, wenn man die Nachrichten hört?«

»Aha, die Philosophie des Nähens«, erwidert Hannelore und rückt einen Stuhl näher heran. »Ganz gleich, wohin ich gereist bin, so habe ich doch jedes Mal wieder erfahren, dass die Kleidung, die wir tragen, und die Art, wie wir unsere Heime möblieren und ausstatten, zwei der Hauptbeschäftigungen sind, die uns alle miteinander verbinden. Und das, was uns miteinander verbindet, ist wichtig. Und manchmal passiert es sogar, dass unsere Hauptbeschäftigungen unerwartete Ergebnisse produzieren. Sie wissen ja, dass Peter seine Zeit damit verbringt, die Größe von Zelten abzumessen, deren Bau zu erforschen und zahllose Details zum Thema Zelt zu sammeln.«

»Was Peter nicht über Zelte weiß, muss auch niemand anders wissen«, wirft Joyce lachend ein.

»Ich will damit sagen, dass Peter vor ein paar Jahren für Unicef gearbeitet und Notfallzelte für die Hilfsorganisation entwickelt hat, weil er sich leidenschaftlich für Zelte interessiert und diesbezüglich über ein enormes Wissen verfügt, und nicht, weil er ein Weltverbesserter ist.«

»Ein Weltverbesserer«, murmele ich und bin verlegen, weil ich Hannelores fast, aber eben nicht ganz perfektes Englisch nur ungern korrigieren will.

»Was ich sagen will, ist: Es ist nicht immer möglich, das Ergebnis seines Lebenswerkes vorherzusagen. Manchmal klopft einfach das Schicksal an die Tür. Einmal lag ich in der Türkei am Strand und sonnte mich.« Ich kann mir nur schwer vorstellen, wie Hannelore sich von der Sonne braten lässt … »Peter nahm währenddessen an einer Konferenz teil. Wie immer war ich mit einer kleinen Näharbeit beschäftigt, als eine Amerikanerin ein Gespräch mit mir begann. Sehr schnell wurde klar, dass die Frau große Probleme hatte. Sie stand sogar kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Wir haben uns lange über das Nähen unterhalten, und schon kurz darauf saß sie wieder am Strand und hatte ein Stück Stoff, eine Nadel und Garn in der Hand. Jedes Mal, wenn ich sie von da an sah, war sie voll und ganz in ihre Handarbeit vertieft. Am Ende der Woche, nachdem sie abgereist war, reichte mir der Hotelmanager einen Umschlag. Darin befand sich ein Goldring.« Hannelore hebt ihren Mittelfinger, an dem sie einen schmalen Ring aus Weißgold trägt. »Dabei war eine Nachricht, auf der stand: Sie haben mir das Leben gerettet.«

Und dann schwebt Hannelore schon wieder wie eine gute Fee fort und an den verschiedenen Kursteilnehmerinnen vorbei. Ich habe einen Kloß im Hals. Schon komisch, dass wir nie genau wissen, welche Wirkung wir auf andere Menschen haben.

»Einen Penny für Ihre Gedanken«, ruft Joyce. Ich sehe zu ihr hinüber, mustere ihr Kleid (ich hätte auch gern so einen Stoff mit aufgedruckten Lakritzestücken!), die weißen Söckchen und die Turnschuhe, die ihr Markenzeichen sind, und muss lächeln. Ich liebe es einfach, in diesem Raum zu sitzen, umgeben von so viel kreativer Energie!

Kapitel 30

Reisstich – Der Reisstich findet in der Gobelinstickerei Verwendung und ergibt, mit verschiedenen Farben gearbeitet, ein äußerst attraktives Muster. In einem ersten Schritt wird ein diagonales Kreuzgitter gestickt, das in einem zweiten Schritt von einem weiteren diagonalen, allerdings halb versetzten Kreuzgitter überlagert wird.

Ich bin derart in meine Nähprojekte vertieft, dass ich bislang noch keine Zeit hatte, über den unbezahlten Papierkram der Unterrichtsvor- und -nachbereitung nachzudenken (geschweige denn, mich tatsächlich richtig darum zu kümmern), für den ich für gewöhnlich mindestens einen ganzen Tag benötige. Und mir geht es richtig gut dabei.

Wenn ich neuerdings nicht schlafen kann oder früh aufwache, dann geschieht dies nicht etwa, weil ich noch an einem Unterrichtsentwurf herumfeilen muss, sondern weil mir ein Nähprojekt durch den Kopf geht. Meinen Unterrichtsentwurf für einen Collegeausflug habe ich flüchtig auf der Rückseite eines Umschlags notiert. Wenigstens habe ich wieder Spaß an meinem Unterrichtsfach – und zumindest in erzieherischer Hinsicht muss das doch wohl ein gutes Zeichen sein, oder etwa nicht?

Andererseits setze ich alle Hebel in Bewegung, um sämtliche Dokumente zum Thema Gesundheits- und Sicherheitsaspekte zusammenzubekommen. Denn ich kann es mir wirklich nicht leisten, Curtis noch weitere Gründe zu liefern, um mich zu feuern. Der Stapel Unterlagen, den ich Curtis auf den Schreibtisch gelegt habe, sah eher aus, als würden wir uns im Himalaya abseilen gehen, als einen Zeichenausflug ins Museum nach Great Yarmouth zu unternehmen. Alle Teilnehmer mussten eine Erklärung unterschreiben, dass sie nicht ins Wasser und baden gehen werden. Mir ist schon klar, dass Great Yarmouth direkt am Meer liegt – aber das Museum ist mehr als anderthalb Kilometer vom Wasser entfernt. Das ist für einen Teenager definitiv zu weit entfernt, um zu Fuß dort hinzugelangen!

Vor dem College drängen sich meine Schüler auf dem Gehsteig. Wo ist Jim? Es muss dringend ein männliches und ein weibliches Mitglied des Lehrerkollegiums mitfahren. Wenn er nicht bald auftaucht, werde ich den Ausflug absagen müssen.

Leon ist sichtlich aufgeregt und führt zur großen Überraschung der Passanten, die ihn mit offenem Mund anstarren, einen Salto vor. Hilfe! Leons Akrobatikeinlagen standen leider nicht auf meiner Liste der Risikoanalyse!

»Bleibt auf dem Gehweg! Bleibt von der Bordsteinkante weg!«, rufe ich, während ich die Tür des Busses blockiere und nur denjenigen den Zutritt gewähre, deren Namen ich auf der Teilnehmerliste abgehakt habe. Von hier aus beobachte ich, wie ein erbitterter Kampf um die Plätze im hinteren Teil des Busses beginnt und dort wild auf- und abgesprungen wird. Kaum zu glauben, dass diese Schüler nicht sechs, sondern sechzehn Jahre alt sein sollen. Andererseits passt ihre Körpersprache so gar nicht zu ihrem früheren Ächzen und Stöhnen: »Museen sind langweilig! Müssen wir im Museum etwa Aufgaben erledigen? Warum fahren wir überhaupt nach Great Yarmouth? Wir waren alle schon mal da!«

Gerade als ich die schmale Treppe in den Bus hinaufsteigen will, entdecke ich Curtis, der herbeigewatschelt kommt und mit einem Bündel Zettel wedelt. Ihm folgt ein rothaariger Mann mittleren Alters, der ein Hawaiihemd in schreiend buntem Blau und Sonnengelb trägt. Jim trägt tatsächlich Strandkleidung!

»Sie haben diese Seite hier nicht unterschrieben!«, ruft Curtis und hält mir ein Dokument und einen Stift unter die Nase. Gehorsam kritzele ich meinen Namen hin.

»Brauchen Sie auch meine Unterschrift?«, erkundigt sich Jim, vollkommen außer Puste.

»Na, da bist du ja gerade noch einmal rechtzeitig gekommen, um auf die Welle aufzuspringen«, stelle ich fest und mustere Jim vielsagend von Kopf bis Fuß.

Curtis dreht sich zu uns beiden um. »Sie wissen, dass dieser Ausflug unser Budget weit überschreitet. Ich sollte Ihnen diese ganze Unternehmung streichen!«

»Ich habe das mit der Finanzstelle abgeklärt. Die Gruppe hat ihren Betrag für Ausflüge schon im letzten September bezahlt, doch niemand hat mit den Schülern eine Exkursion gemacht. Eigentlich stehen ihnen also sogar mehrere Ausflüge zu«, beschwere ich mich. Was ist das hier eigentlich immer zwischen Curtis und mir? Warum kann ich nicht einfach mal meine große Klappe halten? Die Laura, die ich kenne, hasst Konfrontationen – aber wenn er in der Nähe ist, kann ich mich einfach nicht beherrschen.

»Und was das Budget betrifft, so versuche ich, so viel wie möglich zu sparen, da wir am Ende des Schuljahres eine Ausstellung organisieren wollen. Das soll unser Vorzeigeprojekt für den Rest von Norfolk werden.«

»Fahren wir jetzt nach Great Yarmouth oder nicht?«, ruft der Busfahrer von hinten.

»Ich verschwinde jetzt«, verkündet Curtis. »Seit fünf Minuten müsste ich eigentlich gleichzeitig an zwei Versammlungen teilnehmen. Versuchen Sie bitte nicht, noch mehr solcher Nummern abzuziehen.«

»Mann, der bläst sich heute ja mal wieder auf!«, flüstert mir Jim zu. »Ihn interessieren doch weder die Schüler noch die Ausstellung. Er wartet doch nur darauf, dass ihm die Wichtigen und Einflussreichen von Norfolk anerkennend auf die Schulter klopfen!«

»Du klingst heute ziemlich streitbar«, grinse ich, während wir unsere Sitzplätze einnehmen.

Endlich fahren wir los. Ich bin zwischen verschiedenen Gesprächen gefangen. Mit einem Ohr höre ich, wie Leon die besten Spielhallen in Great Yarmouth und deren erzieherischen Nutzen beschreibt. Seiner Meinung nach sollten sie wirklich Zeit haben, um diese Spielhöllen zu besuchen. Mit dem andern Ohr lausche ich Amy, die erklärt, dass der Blackpool-Pleasure-Beach-Vergnügungspark oben in Lancashire Schulausflüge anbietet, die den Lehrplan abdecken, weshalb wir unbedingt einmal zum Blackpool Pleasure Beach fahren sollten.

Direkt vor mir berichtet Jim brühwarm von seiner letzten Rolle in der örtlichen Laienschauspieltruppe. Auf dem Plan stand Ernst sein ist alles – das ist das Buch aus meinem Buchclub! Sogleich spule ich eine ganze Reihe von Kommentaren herunter, die jedoch zumeist Charlottes Worte wiederholen, nicht meine eigenen. Dennoch gelingt es mir nicht, ihn damit zu beeindrucken.

Meine Kommentare lassen ihn kalt, und bevor ich mich versehe, ist er nach vorn gegangen und unterhält sich mit unserem Fahrer – oder sollte ich besser sagen: lenkt unseren Fahrer ab. Kurz darauf erklingt ein ohrenbetäubender Lärm, als Jim die Mikrofonanlage testet. Er erklärt sämtliche Sicherheitseinrichtungen und ermahnt die Schüler, ihren Abfall nicht im Bus herumfliegen zu lassen. Ohne das Gelächter und Gejohle im hinteren Teil des Busses zu bemerken, fährt er fort und erzählt jedem, der es hören will, die Geschichte von Great Yarmouth. Selbst vor Geschichten von der Heringflotte und Ferienlagern schreckt er nicht zurück.

Gott, ich wünschte, ich hätte einen MP3-Player! Aber vielleicht hat mein Handy hier ja Empfang! Ich schalte es ein und sofort ertönt das Signal, dass ich eine SMS erhalten habe, und das Bild eines Briefumschlags erscheint auf dem Display. Eine Nachricht von Chris. Ich bin ganz aufgeregt. Mir ist klar, dass man sich in SMS kurzfassen muss, aber die Nachricht hier ist wirklich seltsam. »Gezogenes Garn, festgezurrt, ein Stich, ein Sprung.« Schneller als ich gucken kann, steht plötzlich Jim so dicht vor mir, dass ich jede einzelne seiner Sommersprossen erkennen kann. Wie ein unartiger Schüler schalte ich verstohlen mein Handy wieder aus.

Der Bus fährt die Golden Mile entlang, doch der Strand sieht alles andere als »golden« aus. Im leichten Dauerregen eines bewölkten englischen Sommertages sieht hier alles eher nach sehr viel Matsch als nach Gold aus.

»Ach, ich liebe es, am Meer zu sein!«, verkündet Jim freudestrahlend. Gott sei Dank sind wir endlich am Ziel angelangt!

Schließlich versammeln wir uns unter den Sonnensegeln, dem preisgekrönten Eingang des Museums. Eine ziemlich zerzaust aussehende Dame kommt uns durch die Glastür entgegengelaufen. »Herzlich willkommen im Museum!«, ruft sie. »Mein Name ist Nicole, ich bin die Direktorin. Ihre Schüler scheinen schon sehr aufgeregt zu sein.«

»Ähm, das sind sie auch«, erwidere ich. Dabei spare ich mir den Hinweis, dass sie aufgeregt sind, weil sie nicht im College sein müssen, und nicht, weil sie heute im Museum sind. Und dass eigentlich nur ich diejenige bin, die die große Britische Kunstausstellung sehen will, insbesondere, nachdem mein letzter Besuch hier in Begleitung von Pam ein so jähes Ende gefunden hat.

»So, Leute«, rufe ich die Schüler zur Ordnung. »Wir gehen jetzt in die Galerie hinein.«

»Und leider können die Ausstellungsstücke nicht angerührt oder verschoben werden. Auch Blitzlicht ist nicht erlaubt«, flüstert Nicole beinahe entschuldigend.

»Ihr werdet zeichnen, was ihr seht«, erkläre ich und komme mir ziemlich gemein vor.

Amy zappelt vor Aufregung. Leon dagegen hampelt herum, weil er nicht mehr stillstehen kann, während Jim sich schon dem Eingang nähert wie jemand, der sich für den Winterschlussverkauf in die Warteschlange einreiht.

Jim schafft es als Erster in den Ausstellungsraum. Er fummelt an ein paar ganz verschiedenen Haushaltsgegenständen herum und nimmt sogar ein Ausstellungsstück in die Hand. Der Aufseher erhebt sich von seinem Platz und mustert mich noch einmal eindringlich. Bitte mach, dass er mich nicht erkennt! Hoffentlich erinnert er sich nicht an den verregneten Ostermontag, als ich mit Pam hier war und sie einen ihrer Anfälle hatte! Doch glücklicherweise stürzt Nicole auf Jim zu und erklärt ihm noch einmal, dass die Ausstellungsstücke, und in diesem Fall jene Installation, nicht angefasst oder bewegt werden dürfen.

Der Morgen vergeht wie im Fluge, und die Schüler sind glücklich. Auch ich bin froh, vielleicht, weil ich nicht jeden Augenblick damit rechnen muss, dass mir Curtis Lampard über die Schulter schaut und Kritik übt. Außerdem finde ich den Gedanken recht aufregend, dass ich keine Ahnung habe, was bei dem Arbeitsauftrag an die Schüler herauskommen wird. Manchmal sollte das Lernen eher wie das Erschaffen von Kunst sein, bei dem man einfach verschiedene Dinge ausprobiert, ohne die ewigen Kontrollkästchen, in denen die Ergebnisse festgehalten werden. Ist das nicht wahrer Ideenreichtum?

Nachdem ich eine ganze Weile lang das Ausstellungsstück von Tracy Emin betrachtet habe, schwirren mir im Kopf Dutzende Ideen umher, wie ich größere Botschaften auf meine Stoffarbeiten nähen könnte. Allerdings bin ich dabei natürlich nicht kühn und wagemutig genug, um ihre Bandbreite von Kraftausdrücken zu benutzen.

Heimlich mache ich einen Abstecher ins Café, wo ich mir etwas gönne. Das nenne ich Leben! Ich genehmige mir ein Gemüse-Panini und einen Latte macchiato, wobei es mich auch nicht stört, dass das Panini keinerlei Ähnlichkeit mit dem auf der Speisekarte abgebildeten verlockenden Foto hat. Ich greife nach einem Flyer des Museums, den jemand in die Speisekarte gesteckt hat, und überfliege die Liste der geplanten Abendlesungen und -Veranstaltungen. Wie kultiviert, denke ich, als mein Blick auf Hannelores Namen fällt, die hier in Great Yarmouth einen Gastvortrag halten soll. Außerdem hat sie ein Buch geschrieben, das sie signieren will, Stoffwelten. Ich erinnere mich nicht, ob sie dem Kurs davon erzählt hat.

Einige meiner Schüler trudeln im Café ein. Ich halte mich bedeckt, denn immerhin sind sie alt genug, um sich ein Mittagessen zu kaufen und es ohne meine Hilfe zu verspeisen.

Nach der Mittagspause treffen wir uns wieder mit Nicole unter den Sonnensegeln. Bevor ich mir jedoch die Zeichnungen anschaue, gehe ich die Kursliste durch und zähle kurz die Anwesenden durch. Amy fehlt.

»Weiß jemand, wo Amy abgeblieben ist?«, frage ich.

Gemurmel wird laut. Die einen sagen etwas davon, ihr ging’s nicht so gut, andere sprechen von einem Tattoo-Salon. Warum habe ich mir vorher bloß nicht die Mobilnummer von allen notiert?

»Ich werde eine Lautsprecheransage machen«, erklärt Nicole. Ich nicke, obwohl ich vermute, dass Amy längst schon nicht mehr im Museum ist. Doch zuerst müssen wir die Formalitäten über uns ergehen lassen.

Schließlich überrede ich Leon, Amy anzurufen.

Dann schnappe ich mir sein Handy. »Kann grad nicht sprechen, das Tätowieren tut ein bisschen weh«, erwidert sie freimütig.

»In welchem Tattoo-Studio bist du? Du solltest dich im Museum aufhalten! Entweder verrätst du mir jetzt, wo du bist, oder ich rufe deine Mutter an, damit sie dich abholen kann!«, erkläre ich mit fester Stimme. »Du hast die Wahl.«

»Ich bin im Golden Dragon«, antwortet sie kleinlaut.

»Im Golden Dragon«, wiederhole ich.

»Das ist unten im Fleet«, erklärt Nicole. »Sie müssen hier um die Ecke gehen, dann werden Sie es leicht finden. Das Fleet sieht genauso aus wie in der lebensechten Nachbildung im Museum, nur dass dort mittlerweile keine Fischer und Segelmacher mehr wohnen, sondern Tätowierer und Billigläden ihre Türen geöffnet haben.«

»Jim, mach mit der Nachmittagsveranstaltung, was immer du für richtig hältst«, erkläre ich.

»Aye, aye, Laura«, antwortet Jim und tut, als würde er salutieren. »Ich werde die Meute in Schach halten.«

Ich eile die kleinen, von Reihenhäusern gesäumten Straßen hinunter, die mich seltsamerweise an die Kasbah-Festungsanlage in Tanger, Marokko, erinnern, und frage mich unwillkürlich, in welchem Haus Lorina Bulwer wohl gelebt haben mag, bevor man sie ins Arbeitshaus von Great Yarmouth gesteckt hat. Meiner Meinung nach sollte an diesem Haus eine blaue Plakette hängen mit der Aufschrift: Hier lebte Lorina Bulwer, subversive Näherin.

Der Golden Dragon wirkt von außen mit den halb abgerissenen Postern von Schlangen-, Meerjungfrauen- und Blumen-Tattoos, die ans Schaufenster geklebt wurden, schäbig und heruntergekommen. Mir gefällt es nicht, dass ich offensichtlich alt werde und mich vor allem fürchte, was außerhalb meines Wohlfühlbereichs liegt. Diese ganze Tattoo-Generation ist an mir vorübergegangen. Mittlerweile gibt jedoch jeder zweite Schüler bei seinem Berufswunsch »Tattookünstler« an. Zu meiner Zeit wollten wir alle noch Plattencover entwerfen. Ich reiße mich zusammen und betrete den Laden.

»Wir sind fast fertig«, ruft Amy, die den Träger ihres BHs heruntergezogen hat, damit der junge Mann ungehindert an ihrer Schulter arbeiten kann.

»Ist das deine Mum?«, erkundigt sich der Mann mit dem raspelkurzen Haar, dessen gesamter Körper flächendeckend mit Tätowierungen bedeckt ist.

»Nein, aber ich wünschte, sie wäre es«, erwidert Amy. Einen Moment lang habe ich das Gefühl, dass es zwischen uns eine besondere Verbindung gibt. Nach den wenigen Dingen, die sie über ihr Zuhause berichtet hat – das fehlende Interesse ihrer Eltern an allem, was sie tut, die Tatsache, dass sie die meiste Zeit auf sich allein gestellt ist – komme ich zu dem Schluss, dass es wirklich an ein Wunder grenzt, dass sie im College so gute Noten bekommt.

Amy und ich bleiben einen Augenblick lang vor der Ausstellung stehen. Von drinnen dringt Lärm zu uns heraus, der sich nach Gesang und lautem Geschrei anhört. Was um alles in der Welt geht da vor sich?

»Was machen die da drinnen?«, fragt Amy mich verwirrt.

»Sollen wir mal nachsehen?« Als wir hineingehen, platzen wir in eine Szene hinein, die nach High School Musical aussieht.

Nicole steht im hinteren Teil des Raumes. Sie nickt und lächelt. Auf einer improvisierten Bühne spielen die Schüler gerade eine Szene, in der sie vorgeben, gefeierte Künstler zu sein. Sie tragen recht bizarre, bunt zusammengewürfelte Kleidung: die Arbeitsschürze eines Fischers, den Kittel eines Ladenbesitzers, eine Gasmaske aus dem Zweiten Weltkrieg – Gegenstände, die normalerweise für Besuche von Grundschülern reserviert sind.

»Das hier ist richtig gut«, flüstert sie mir zu. »Ich fände es toll, wenn Jim dies auch mit anderen Besuchergruppen versuchen würde.«

Plötzlich sehe ich Jim in einem völlig neuen Licht. Mir kommt die Erkenntnis, dass man das tun muss, was man wirklich liebt – und in Jims Fall ist die Liebe zur Theaterschminke einfach überdeutlich. Ansonsten ist die Arbeit, die man tut, nichts anderes als Makulatur.

»Sie sollten ihn einstellen«, erwidere ich und meine es tatsächlich ernst. Doch was ich eigentlich sagen will, ist: Hätten Sie auch Arbeit für mich? Denn sobald Curtis Wind davon bekommt, dass eine Schülerin während des Ausflugs in einem Tattoo-Studio gelandet ist und nun für immer und ewig einen Schiffsanker auf der Schulter mit sich herumtragen wird, wirft er mich achtkantig raus.

Kapitel 31

Geschlossener Hexenstich – Dieser Stich wird wie der normale Hexenstich gearbeitet, allerdings werden zwischen den Enden der gekreuzten Schrägstiche keine Zwischenräume gelassen, sodass Rauten entstehen.

Auf der Fußmatte vor der Haustür liegt ein großer, weißer Umschlag, auf dem mit schwarzen kalligrafischen Buchstaben mein Name geschrieben steht. Im ersten Moment hege ich die Vermutung, der Brief könnte von Chris sein. Einerseits ist mir klar, wie lächerlich dieser Gedanke ist, doch andererseits sehne ich mich nach einem weiteren Ausflug, nach einem neuerlichen Gespräch unter vier Augen. In letzter Zeit antwortet Chris kaum noch auf meine Mails, und wenn, dann mit ausweichenden Kommentaren wie: »Bin mit einem neuen Blickwinkel auf unser Projekt beschäftigt«. Anscheinend hat er das Interesse an meiner Transkription von Lorina Bulwers Quilt verloren.

Er sendet mir jedoch SMS-Nachrichten, die ich aber nur dann lese, wenn ich außerhalb von Reedby bin. Im College erhalte ich zum Beispiel SMS, die lediglich aus Listen und Satzteilen bestehen: »Ein Modell, ein Muster. Festgeheftet. Haken. Zum Sammeln; Fülle, gedrängt, gefesselt, festgezurrt, Fischgrätmuster.« Einerseits versuche ich angestrengt, zwischen den Zeilen zu lesen, während ich andererseits hoffe, dass mir niemand über die Schulter sieht. Sehen Sex-SMS so aus? Als Adi und ich miteinander ausgegangen sind, gab es nicht mal Handys! Und auf einmal komme ich mir schrecklich alt vor! Denn wie bei allen Texten, die so kurz sind, werde ich nie das Gefühl los, dass sie eine tiefere Bedeutung haben müssen.

Als ich den Umschlag öffne, erwartet mich statt einer Nachricht von Chris eine schwere Einladung auf Hochglanzpapier. Schnell überfliege ich die hübsch entworfene Schrift, deren Buchstaben geschickt Stichen nachgeahmt sind.

»Sie sind ganz herzlich eingeladen zur Veröffentlichung von Stoffwelten«, murmele ich. »Das ist Hannelores Buchveröffentlichung, über die ich im Museum gelesen habe!« Ich kann mich schon gar nicht mehr erinnern, wann ich das letzte Mal zu irgendeinem Ereignis in der Kunstwelt eingeladen gewesen bin. Sofort rufe ich Hannelore an.

»Hannelore Lawrence.«

»Hallo, hier ist Laura. Ich komme natürlich sehr gern zu Ihrer Buchveröffentlichung.«

»Wunderbar. Tut mir leid, dass die Einladung so kurzfristig erfolgt ist. Leider gab es eine Verzögerung beim Druck der Karten.«

»Die Einladungen sind wirklich sehr hübsch«, lobe ich.

»Vielen Dank.«

»Aber ich habe nichts Schickes, was ich zu so einem Ereignis anziehen könnte«, höre ich mich sagen. »Das, was von meinen schönen Kleidern noch übrig ist, wird gerade zu Türstoppern und Krawatten verarbeitet.«

»Keine Sorge, ich werde mich darum kümmern.«

Danach rufe ich Adi an.

»Ich muss zu Hannelores Buchveröffentlichung, die heute Abend stattfindet. Kannst du um halb sieben hier sein?«, lege ich los.

»Okay, ich werde besonders schnell in die Pedale treten. Ich weiß doch, dass du mich nur zum Babysitten brauchst«, lacht Adi. Heute scheint er sehr gut aufgelegt zu sein. Doch anstatt mich darüber zu freuen, frage ich mich sofort, was wohl der Grund für seine gute Laune sein mag.

Nach einem Blick in den Spiegel stelle ich fest, dass ich gar nicht mal so schlecht aussehe, wenn man bedenkt, dass ich gerade noch an einem heißen Herd gestanden und gekocht habe. Von draußen höre ich, wie Adi sein Rad über den Schotterweg ums Haus herum nach hinten schiebt. Er kommt gerade noch rechtzeitig, denn schon fährt vor dem Haus ein Auto vor – das muss Hannelore sein.

Schnell laufe ich zur Tür.

»Sie haben Größe zehn wie ich, oder?«, ruft Hannelore und mustert mich von Kopf bis Fuß. Sie selbst ist ganz in Schwarz gekleidet, doch sie sieht fantastisch aus. Mir ist klar, dass man unsere Figur nicht miteinander vergleichen kann. Und auch Größe zehn habe ich nie getragen, obwohl vor einigen Jahren die Kleidermaße neu bemessen wurden. Die heutige Größe zehn war damals eine Größe zwölf. Was ziemlich verwirrend ist. Ich weiß, dass ich dicker werde, obwohl die Geschäfte das Gegenteil behaupten!

»Eigentlich weiß ich gar nicht so genau, welche Größe ich brauche«, erwidere ich. Mir kommt der Verdacht, dass ein wichtiger Vorteil beim Kauf von Vintagekleidern darin liegt, dass vor den Sechzigerjahren keine Größenetiketten in die Kleider hineingenäht wurden. Denn bis in die Sechziger hinein sind alle Kleidungsstücke entweder selbst genäht worden oder in einer Schneiderei entstanden, wodurch praktisch jeder im Besitz von maßgeschneiderter Kleidung war.

»Vorsichtshalber habe ich Ihnen Größe zwölf mitgebracht«, erklärt Hannelore und reicht mir eine Hose, die in durchsichtige Folie gehüllt ist. Ich bin sprachlos, denn ich hätte nicht erwartet, dass sie mir tatsächlich Kleidungsstücke mitbringen würde. Da ich Hannelore nicht gut genug kenne, kann ich die Hose auch nicht ablehnen. Und was die Sache noch schlimmer macht: Adi steht grinsend neben mir.

Mühsam zwänge ich mich in die khaki-braune Hose, ziehe sie jedoch noch einmal aus, um einen Blick auf das Größenschild zu werfen. Ich wusste es – es ist eine Größe acht! Warum musste sie eine kleinere Größe mitbringen? Hat sie das etwa absichtlich getan? Oder ist ihr dieser Fehler versehentlich unterlaufen? Ich habe ein paar Kleidungsstücke aus den Siebzigerjahren in Größe vierzehn und sechzehn im Schrank, aber nur, weil die Größen ein oder zwei Nummern kleiner geschnitten sind als heutzutage. Diese Hose hier spannt unheimlich am Bauch. Weil ich mir nicht anders zu helfen weiß, liege ich mit dem Rücken auf dem Fußboden unseres Schlafzimmers und zerre am Reißverschluss. Und das, während Hannelore vor dem Haus auf und ab läuft, eine Zigarette nach der anderen raucht und die Kippen auf unseren immer noch recht beträchtlichen Misthaufen schnippt.

»Ich bin so weit«, rufe ich.

Adi zwinkert mir zu. »In diesem Outfit kann man euch beide kaum voneinander unterscheiden.«

»Mummy!«, ruft Lilly. »Du hast da was am Po!« Adi klopft mir einige Flusen und Fussel vom Po, die vom Fußboden unseres Schlafzimmerteppichs stammen.

»Eigentlich war das nur ein Vorwand, um deinen Po zu begrapschen«, lacht er. »Und jetzt beeil dich lieber, Hannelore hat schon den Motor angelassen.«

»Aber ich muss mir noch die Haare frisieren! Sie sehen furchtbar aus!« Aber ich habe keine Zeit mehr, sie zu waschen. Als ich es zurückkämme, merke ich erst, dass ich auch keine Haargummis mehr habe. Die könnten überall sein! Was habe ich anderes, worin sich ein Gummiband befindet? Bevor irgendwer etwas merkt, schnappe ich mir eine schwarze Unterhose aus dem Stapel mit der sauberen Wäsche und wickele sie um meinen Pferdeschwanz.

»Deine Frisur sieht nett aus«, lobt Adi.

Doch anstatt mich für das Kompliment zu bedanken oder mich von ihm zu verabschieden, rufe ich ihm im Hinausgehen nur zu, dass die Mädchen heute Abend gebadet werden müssen. Der Anzug von der Stange verleiht mir das Gefühl, verkleidet zu sein. Obendrein ist Braun nicht meine Farbe. Dieser Farbton drückt auf meine Stimmung, und ich trage niemals Kleider, die nicht mit Blüten, Punkten, Streifen, Teekannen und so weiter gemustert oder bedruckt sind. Ich habe gar nicht mehr das Gefühl, Laura Lovegrove zu sein. Stattdessen komme ich mir wie eine aalglatte Geschäftsfrau vor. Ist es das, was Hannelore will? Nur mein Haar ist leider alles andere als aalglatt.

Wir rasen nach Great Yarmouth. »Ich dachte, Peter würde mitkommen?«

»Er ist unpestlich.«

»Unpässlich.«

»Ach, natürlich, unpässlich. Ich bin in Gedanken schon ganz bei meiner Rede. Wussten Sie, dass dies die geradlinigste Straße Englands ist?«, fragt sie, da sie scheinbar keine Lust hat, über ihren Mann oder die Rede zu sprechen.

»Tatsächlich? Das wusste ich nicht.« Aber je schneller wir ankommen, desto besser. In einem verrauchten Auto eingesperrt zu sein, entspricht nicht gerade meiner Vorstellung eines vergnügten Abends. Oh, ich klinge so etwas von altmodisch! Richtig alt! Als ich noch auf der Kunsthochschule war, ist es mir nicht einmal aufgefallen, wenn jemand in meiner Gegenwart geraucht hat. Seitdem ich die beiden Mädchen habe, kann ich Zigarettenqualm allerdings nicht mehr ertragen. Darum lasse ich schnell das Fenster herunter, bereue es jedoch sogleich, als durch den Fahrtwind mein dünnes Haar aus der Unterhose herausrutscht und noch unordentlicher als sonst aussieht. Als ich versuche, das Fenster wieder zu schließen, drücke ich zuerst auf den falschen Knopf und lasse noch einen größeren Luftschwall herein.

»Alles in Ordnung bei Ihnen?«, erkundigt sich Hannelore.

»Ich habe nur irgendetwas im Auge«, lüge ich. »Wer wird denn heute Abend alles kommen?«

»Wer weiß«, erwidert sie sehr geheimnisvoll. Einen solchen Tonfall benutze ich nur dann gegenüber den Mädchen, wenn ich ihnen von einer Überraschung erzähle.

»Kommen denn die anderen Teilnehmerinnen des Nähkurses?«

»Wahrscheinlich nicht, ihnen geht es doch hauptsächlich darum, hübschen Tand herzustellen«, erwidert sie. Mir läuft ein Schauer über den Rücken. Bin ich in ihren Augen auch nur daran interessiert, hübschen Tand herzustellen? »Aber René wird kommen, sie ist ein echter Profi. Ein Profi wie Sie, Laura«, fährt sie dann fort und rettet mir den Tag.

Wir parken in der Nähe des Tattoostudios, in dem immer noch Licht brennt. Mit hochrotem Kopf erinnere ich mich daran, wie ich Amy hier abgeholt habe.

»Dürfte ich bitte Ihre Eintrittskarte sehen?«, fragt mich ein nervöses junges Mädchen am Eingang. Hannelore steht einfach nur wortlos da. Auch ich bleibe reglos stehen und frage mich, ob ich wohl etwas sagen sollte.

»Ich muss leider wegen der strikten Gesundheits- und Sicherheitsauflagen darauf bestehen«, erklärt das Mädchen und bricht das Schweigen. »Wir dürfen nur hundert Leute hineinlassen, da muss ich mich leider an die Gästeliste halten. Denn wir sind fast ausgebucht«, fährt sie nervös fort. »Es sind sogar einige Männer gekommen«, fügt sie mit rotem Kopf hinzu.

»Ich bin die Autorin«, stellt Hannelore klar.

Jetzt wird das Mädchen tiefrot und tätigt einen kurzen Anruf. Danach reicht sie uns unsere Ausweise. Wir müssen einem Sicherheitsmann die Treppe hinauf in den Vortragssaal folgen. Der Wachmann dreht sich immer wieder um und mustert mich, als würde er mich irgendwoher kennen. Ich habe ihn schon längst wiedererkannt, er ist bei dem peinlichen Vorfall mit Pam dabei gewesen. Als wir den Saal betreten, haben alle Gäste schon ihre Plätze eingenommen. Alle außer Liz, mit der ich hier nicht gerechnet hätte. Sie läuft vor der Bühne umher und wird von einem Mann in einer Lederjacke verfolgt, der eine große Kamera mit sich herumschleppt.

»Was machst du hier?«, frage ich sie.

»Das ist ja mal eine nette Begrüßung!«, scherzt Liz.

»Tut mir leid, das habe ich so nicht gemeint«, entschuldige ich mich. »Ich hatte nur nicht damit gerechnet, dich hier anzutreffen.«

»Im Augenblick bekomme ich ziemlich viele Aufträge als freie Mitarbeiterin. Und Norfolk ist nicht gerade riesig!«

»Laura, Sie müssen sich hier hinsetzen«, sagt Hannelore und deutet auf einen reservierten Stuhl in der ersten Reihe. Schon gefällt mir der Abend – ich komme mir wie ein VIP vor. Aber sind wir auch alle angemessen gekleidet? Ich mustere meinen Hosenanzug aus Leinen, in dem ich mir immer noch fremd bin. Meine Schüler würden denken, ich sei auf einen Schlag um zehn Jahre gealtert und nun Teil der Erwachsenenwelt. Könnte ich doch nur einen kurzen Abstecher zu den Toiletten machen, um mir dort das Haar zu kämmen! Denn ich kann ja wohl kaum hier mitten im Vortragssaal die Unterhose aus den Haaren wickeln und mir einen neuen Zopf binden.

Als ich mich umsehe, entdecke ich einige der Damen aus dem Nähkurs. René, Juneko und Joyce sind gekommen und winken mir nun lächelnd zu. Wie es scheint, ist Joyce zur Feier des heutigen Abends extra noch einmal beim Friseur gewesen und hat sich die Haare lila färben lassen. Wenigstens mögen sie mich. Aber sie sehen mich alle in diesem grässlichen Anzug, in dem ich mir schrecklich entblößt vorkomme. Oder bin ich zu oberflächlich, weil ich mir derart den Kopf über meine Kleidung zerbreche? Doch es fällt mir nun einmal sehr schwer, mich in einem Anzug wie diesem zu entspannen.

Die Direktorin des Museums, Nicole, betritt gerade die Bühne. Ich winke ihr zu und habe das Gefühl, mich allmählich an das Leben in Norfolk zu gewöhnen. Dabei ist es erst eine Woche her, dass ich sie kennengelernt habe.

Hannelore seufzt und rutscht auf ihrem Sitz herum. Nicole lächelt sie freudestrahlend an, doch ich befürchte, dass Hannelore dies gar nicht bemerkt hat.

»Sehen Sie sie bloß einmal an«, flüstert mir Hannelore zu. »Sie nimmt ihren Beruf nicht ernst. Ein Mann könnte es sich nicht leisten, sich so zu kleiden!«

Ich behalte lieber für mich, dass Nicole das schlecht gebleichte Haar, die weite Bluse und die Dreiviertelhose mit Militärtarnmuster durchaus gut stehen.

Heute habe ich die Kluft zur ernsten Bekleidungswelt der Erwachsenen durchschritten. Dabei bin ich doch viel zu jung für das, was ich gerade trage! Wie gern würde ich mit Nicole tauschen! Sie hat es gut, denke ich, während ich sie beobachte. Das, was Nicole tut, ist das Einzige, was zählt. Obwohl ein Teil von mir noch ein wenig skeptisch ist. Denn auch das, was wir tragen, sagt etwas über uns aus. Ich erinnere mich noch gut daran, wie ich dem englischen Autor und Politiker Rory Stewart zugehört habe, als er bei der BBC im Radio bei Desert Island Discs war. Er hat sich stets angemessen gekleidet; er ist in Landestracht durch Afghanistan gewandert (inklusive eines Rucksacks, der wie ein Reissack aussah), kam aber in einem maßgeschneiderten Anzug aus der Londoner Saville Row zu Moderatorin Kirsty Young ins BBC-Studio. Sofort habe ich mich in die Stimme dieses Mannes verliebt, der mich an Mr Benn erinnert hat, meinen persönlichen Helden aus der Kindersendung Watch With Mother. Indem er sich jeden Tag ein anderes Kostüm anzog, machte er Schluss mit seinem langweiligen Dasein und wurde die Person, die er werden wollte. Ich sollte mir ein Video von Mr Benn kaufen. Daisy würde es ganz bestimmt gefallen.

Hinter der Kleidung, die man trägt, kann man sich nicht verstecken – es sei denn, man besucht eine FKK-Kolonie. Na, das klingt ja richtig philosophisch!

»Stoffwelten«, verkündet Hannelore über das Mikrofon. »Jeder Stich, den wir machen, erzählt von unserer Sozialgeschichte. Er ist wie ein Glied in einer Kette, eine Verbindung über die Grenzen der Zeit hinweg«, erklärt Hannelore auf der Bühne. »Die wahre, echte Geschichte existiert in unseren Erzählungen und den Gegenständen, mit denen wir sie erzählen.«

Hannelore sieht in ihrem engen schwarzen Kleid und der Perlenkette einfach fantastisch aus. Kaum zu glauben, dass sie schon über sechzig ist. Ob ich in dem Alter wohl auch noch so gut aussehen werde? Was ist das Geheimnis ihrer ewigen Jugend?

»Ich wurde gebeten, heute über Stoffwelten zu erzählen.« Hannelore nippt kurz an ihrem Wasserglas. »Nähen. Warum ist Nähen wichtig?«, fragt sie. »Einige Leute werden antworten, dass es ein belangloser Zeitvertreib ist und man sich besser um die wirklich wichtigen Belange kümmern sollte – um die Umwelt, Erziehung und das Gesundheitssystem –, als so viel Geld für die Bewerbung eines Buches auszugeben.«

Ein paar Leute nicken zustimmend. So langsam frage ich mich, worauf sie hinauswill.

»Manche von Ihnen werden sagen, dass Mode und Innenarchitektur einfältig, vergänglich und obendrein nutzlos sind. Ein langer oder kurzer Rocksaum. Schwarz ist in. Braun ist das neue Schwarz.« Einige Zuhörer kichern. »Die Kleidung, die wir tragen, und die Art, wie wir unser Heim ausstatten, das sind zwei der Hauptbeschäftigungen, die uns alle miteinander verbinden.«

Ich lächele in mich hinein. Irgendwo habe ich das schon einmal gehört. Offenbar hat Hannelore ihre Rede im Nähkurs an mir ausgetestet. Oder – besser noch: Vielleicht hat sie unsere Unterhaltung zu dieser Rede inspiriert.

»Kürzlich habe ich zum ersten Mal seit vierzig Jahren meiner Heimatstadt wieder einen Besuch abgestattet. Dort hat sich vieles verändert. Andere Dinge wiederum sind geblieben, wie sie früher waren. Unter anderem bin ich dabei im Jüdischen Museum Berlin gewesen, dessen Ausstellung ebenso viele Preise gewonnen hat wie der Museumsbau selbst.«

Wieder ertönt ein unsicheres Lachen aus dem Publikum. »Doch in jenem Museum habe ich einen wichtigen Gegenstand unserer gemeinsamen Vergangenheit entdeckt: eine Nähmaschine. In den Dreißigerjahren gehörte diese einem jüdischen Schneider. Wahrscheinich hat er sie von seinem Vater geerbt, und dieser wiederum von seinem Vater. Damals wurden die Berufe noch an die nächste Generation weitergegeben.«

Einen Augenblick lang muss ich an Chris Taylor denken. Ist er der Nachfahre eines echten Schneiders? Zumindest würde dies sein Interesse für Mode erklären!

»Die Geschichte der Mode, der inneren Architektur …«

Meint sie vielleicht die Innenarchitektur? Möglicherweise bezeichnen die Deutschen es als ›innere Architektur‹? Mir jedenfalls gefällt dieser Name! Er klingt so viel größer und wichtiger als das schnöde Wort ›Innenarchitektur‹.

»Unsere Sozialgeschichte ist die Geschichte von Menschen; es ist eine Geschichte, die in vielen Fällen von Frauen gestaltet wurde. Darum geht es hier auch um die Geschichte von Frauen.« Diese Aussage scheint hinten im Saal für ein wenig Aufruhr zu sorgen, doch Hannelore lässt sich nicht beirren. »Geschichten aus dem Leben der Menschen werden als Zeitgeist bezeichnet.«

Es dauert einen Moment, bis mir wieder einfällt, wie ich meinen Schülern den Begriff Zeitgeist erkläre. Normalerweise beschreibe ich es als die Anzeichen einer bestimmten Zeit.

»Dabei handelt es sich aber nicht nur um die Geschichte von Frauen!«, ertönt eine mir vertraute Stimme aus der letzten Sitzreihe. Ich drehe mich um und entdecke Chris in seinem berühmt-berüchtigten Paisleyhemd, das er interessanterweise mit Zierstichen und Applikationen individuell gestaltet hat.

»Ich nähe zum Beispiel mit Gummiband aus Unterhosen«, erklärt er. »Das kann man dehnen, verbiegen und manipulieren. Das finde ich hochspannend. Nähen ist Zeitgeist!« Wäre das eigentlich jetzt der geeignete Moment, um aufzuspringen und zu gestehen, dass ich mein Haar mit einem schwarzen Schlüpfer zusammengebunden habe? Besteht zwischen Chris und mir eine Art Synchronismus?

Der Wachmann läuft auf Chris zu.

»Würden Sie gern nähen?«, fragt Chris ihn höflich.

»Sie sollten eine Frau haben, die das gern tut«, entgegnet der Wachmann.

Hannelore hüstelt theatralisch. »Etwas Physisches zu haben, aus dem heraus sich eine Idee entwickelt, ist schlichtweg interessanter als nur eine Idee, aus der etwas Physisches hervorgeht«, erklärt Hannelore. »Und natürlich beschreibt mein Landsmann, der große Philosoph Nietzsche, geradezu ekstatische Zustände des Singens und Tanzens und erklärt, wie Menschen selbst ein Kunstwerk werden können, anstatt allein Beobachter zu bleiben. Wenn Nietzsche die Möglichkeit gehabt hätte zu nähen, dann hätte er dies auch getan.«

Das Publikum applaudiert ihr. Ich schaue mich verstohlen um und sehe, wie einige Zuhörer mit dem Kopf nicken, während andere einfach nur verwirrt zu sein scheinen. Ich selbst verspüre eine unglaubliche innere Aufregung; hier in Norfolk, und nicht etwa in London passieren die wirklich interessanten Dinge.

Allmählich wird meine Überzeugung immer größer, dass Nähen – und damit auch mein Nähen – wichtig ist. Für den Bruchteil einer Sekunde frage ich mich sogar, ob Chris’ Ausbruch nicht ein sorgsam vorbereiteter Werbetrick war, um einerseits die Buchverkäufe in die Höhe zu treiben und andererseits Chris’ Namen wieder in die Presse zu bringen.

»Nostalgie ist heutzutage weit verbreitet«, fährt Hannelore fort, deren Stimme unsere Aufmerksamkeit fesselt. »Wir hängen stark an unserer Vergangenheit. Beim letzten Weihnachtsfest hat eine große Supermarktkette, deren Name ich nicht nennen möchte, Tausende von Hirtenkostümen verkauft, die einen gewissen Look des Selbstgemachten nachahmten. Sie wissen schon, mit einem Geschirrtuch als Imitation einer Kopfbedeckung.« Ich sehe, wie Liz eifrig in ihr Notizbuch kritzelt.

»Sind diese Kostümkäufe also als Möglichkeit für Mütter zu bewerten, um Zeit zu sparen? Ich denke nicht. Es geht hierbei vielmehr darum, ein Stück der eigenen Vergangenheit, die Erinnerungen aus jüngster Kindheit, wiederzubeleben, dabei aber den Machungsprozess zu umgehen.«

Meint sie etwa den »Entstehungsprozess«? Vielleicht hätte Hannelore angesichts der vielen komplizierten Wörter die Rede doch besser von einem Manuskript ablesen sollen?

»Auf diese Art und Weise kommt man schnell zu einem Ergebnis. In Sekundenschnelle. Wenn also das Hirtenkostüm eines Kindes uns so viel verraten kann, sollten wir über den Stellungswert unserer Nähprojekte nachdenken.«

»So ist’s recht! Ganz richtig!«, ruft René aus der Zuschauermenge.

»Das Nähen ist Teil eines Entschleunigungsprozesses.« Hannelore nickt Nicole zu, die sich erhoben hat und auf die Bühne zusteuert.

»Herzlichen Dank, Hannelore. Und jetzt bitte einen großen Applaus für einen sehr erhellenden Vortrag!«

Mir fällt auf, dass Liz ganz blass geworden ist – offenbar hat Hannelore bei ihr einen wunden Punkt getroffen.

Im Anschluss an den Vortrag quetsche ich mich durch die Sitzreihen und geselle mich zu Liz.

»In diesem Anzug siehst du sehr steif aus«, stellt Liz fest und betrachtet mich skeptisch.

»Oh, das ist mein neues Ich«, scherze ich.

»Mir war die alte Laura lieber«, erwidert sie, und schon merke ich, wie ich erröte.

»Mir auch«, nicke ich. »Was wirst du über den Vortrag schreiben?«, frage ich.

»Declans Fotos nach zu urteilen werden wir einen tollen Artikel für die Lokalzeitung haben. Möglicherweise kann ich ihn sogar an überregionale Zeitungen verkaufen. Du weißt schon, mit einer Schlagzeile à ›Nach Stich und Faden‹.«

»Oder: ›Verflixt und zugenäht!‹«, schlage ich vor.

»›Doppelt genäht hält besser‹. Da sind viele Wortspiele möglich. Jetzt muss ich aber los und den Artikel schreiben. Stell dir bloß vor, ich kann mich jetzt ins Auto setzen und den Artikel auf meinem Laptop verfassen. Danach kann ich ihn dann sofort per Mail abschicken. Nicht zu vergleichen mit früher! Während meines Erziehungsurlaubs sind die technischen Möglichkeiten schier unglaublich geworden!«

Mir fehlt die Geduld, um mich in die Schlange für eine signierte Ausgabe anzustellen. Aber wie es aussieht, wird Hannelore für die nächsten Jahre als Sprecherin des Landfrauenkomitees fungieren können. Erst dann fällt mir eine ganze Reihe von jungen Frauen auf, die fast noch Mädchen sind. Sie sind jünger als ich, noch in den Zwanzigern. Offenbar hat Hannelore etwas angestoßen, an dem wir alle teilhaben wollen.

Hannelore und ich sind die Letzten, die gehen. Auf dem Heimweg rasen wir in den Sonnenuntergang hinein, als ginge es darum, die verlorene Zeit wieder einzuholen.

»Ich finde, es ist ganz gut gelaufen, oder?«, erkundige ich mich bei ihr.

»Doch, es war gut. Aber jetzt genug von mir. Was ist denn mit Ihnen, Laura? Was wollen Sie mit dem Nähen erreichen?«

»Ich habe das Gefühl, mich gerade an einem Scheideweg zu befinden«, höre ich mich sagen. Hannelores verrauchter Wagen und die Ereignisse des Abends verleihen mir das Gefühl, wieder jung zu sein. Alles erinnert mich an die Bars und Clubs aus meiner Studienzeit (obwohl ich selbst nie geraucht habe), die heutzutage alle hygienisch sauber und absolut rauchfrei sind. Das Leben ist so korrekt und brav geworden, doch dabei ist das aufregende Funkeln und Glitzern auf der Strecke geblieben.

»Warum befinden Sie sich an einem Scheideweg?«

»Ich will nicht mehr für Agenten arbeiten. Ich lasse mir Dutzende von Entwürfen einfallen, aber wenn ich Glück habe, verkaufe ich gerade mal einen davon. Und der wird dann auch noch von Fabrikanten in Entwicklungsländern produziert, die die Menschen dort ausbeuten. Nach dem Fernsehbericht sehen mich manche Dorfbewohner immer noch ganz komisch an. Mit dem Unterrichten verdiene ich meinen Anteil zu unserem Lebensunterhalt, aber mein eigentliches Interesse gilt dem Nähen – dem Herstellen von eigenen Kreationen.«

»Aber als Lehrerin sind Sie der Kontrolle des Staates unterstellt.«

»Nein, nein, so schlimm ist es auch wieder nicht«, lache ich. »Niemand will uns verhaften, zumindest noch nicht.« Doch da fällt mir wieder diese Big-Brother-Geschichte ein, als Curtis uns alle dazu gezwungen hat, gegenseitig die Klassenräume unter die Lupe zu nehmen.

»Da erwischen Sie mich auf dem falschen Fuß. Bevor ich nach England gekommen bin, habe ich drei Monate in einem ostdeutschen Gefängnis gesessen.«

»Entschuldigung, ich wollte nicht …« Da bin ich wohl so richtig ins Fettnäpfchen getreten!

»Ich habe an der Humboldt-Universität zu Berlin unterrichtet. Dort wurde jeder überwacht. Genauso, wie man Lehrer jetzt hier überwacht. Der einzige Unterschied besteht darin, dass Sie sich nicht darüber beschweren. Sicherlich werden bald schon Überwachungskameras in den Klassenzimmern installiert, oder?«

Im ersten Augenblick denke ich, dass Hannelore ein wenig paranoid ist. Doch dann wird mir der beängstigende Umstand klar, dass unser Leben in der Tat immer mehr unter Beobachtung steht.

»Diese Schulinspektoren schreiben ellenlange Berichte, in denen sie jedes Detail erfassen. Diese Methode ist weit verbreitet und wird gerne angewandt. Wenn Sie sich an die Regeln des Systems halten, schneiden Sie gut ab. Sie und Ihre Familie profitieren von einem solchen Ergebnis. Wenn Sie bei der Inspektion allerdings schlecht abschneiden, dann demoralisiert und entmutigt Sie das, und Sie werden stets Angst vor der nächsten Kontrolle haben. Zusammenarbeit ist nicht möglich. Zwischen den verschiedenen Schulen und Colleges entsteht so ein Konkurrenzkampf, um die meisten Schüler anzuwerben und die besten Resultate vorzuweisen, denn dies bedeutet viel Geld.«

»Ich muss gestehen, dass es sich ansatzweise so verhält«, erwidere ich.

»Wenn Sie sich in einer solchen Situation befinden, dann ist das Schlimmste daran, dass Sie den Blick für den größeren Zusammenhang verloren haben. Wenn Sie einmal in meinem Alter sind, werden Sie erkennen, dass das Leben kurz ist. Ich hätte nie für möglich gehalten, einmal alt zu sein.«

»Sie sind doch nicht alt!«

»Früher, in den Siebzigerjahren, gab es einmal einen Lektor am Royal College of Art, der zeitweise im Park von Hampstead Heath in einem Erdloch gewohnt hat.« Am liebsten würde ich laut loslachen; ich wünschte, Chris würde das hier mitbekommen. »Wenn er zum College kam, war er der beste Lehrer, den man sich vorstellen konnte. Er besaß ein außergewöhnliches Talent.«

»Ich verstehe, was Sie meinen. Würden flächendeckende Videoüberwachungen in Schulen eingeführt, so wäre dies der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brächte.« Nachdem wir das schmiedeeiserne Segel passiert haben – Reedbys Wahrzeichen –, biegen wir schließlich in die Einfahrt von Marsh Cottage ein.

»Vielen Dank für die Einladung und die Gespräche«, bedanke ich mich.

»Vielen Dank, dass Sie mitgekommen sind. Ich gehe nicht gern allein zu solchen Veranstaltungen.«

Als ich den Weg hinaufgehe, wird mir klar, dass mich Hannelore anstatt des armen alten Peters als eine Art Begleitung mitgenommen hat. Was mir aber nichts ausmacht – es hat sich toll angefühlt, in die Welt hinauszugehen.

Kapitel 32

Vorstich – Der Vorstich ist der einfachste aller Stiche und kann sowohl für gerade als auch kurvige Linien benutzt werden sowie als Grundlage für Muster und Texturen. Das Garn formt eine gleichmäßig gestrichelte Linie.

Es ist fünf vor sieben, und heute gehe ich den zweiten Abend in Folge aus. Gestern Abend habe ich die Buchveröffentlichung gefeiert, heute trifft sich das Komitee des Mittsommermarktes. Jetzt bin ich also doch noch in Reedby aufgenommen worden! Unruhig laufe ich in der Küche auf und ab, denn von Adi ist weit und breit nichts zu sehen. Hat sein Rad vielleicht einen Platten? Warum besteht er darauf, jeden Tag zur Arbeit radeln zu müssen? Seine Antwort kenne ich schon in- und auswendig: Er spart Benzin, bleibt fit, ist an der frischen Luft und nimmt große Mengen Vitamin D in sich auf. Meine Antwort darauf lautet jedoch eher: Weder bereitest du das Abendessen zu und kümmerst dich um die Termine und Verabredungen der Mädchen, noch gehst du mit dem Hund Gassi oder machst die Wäsche, weil du entweder bei der Arbeit, mit dem Fahrrad unterwegs oder im Schrebergarten bist!

Das Telefon klingelt und Lilly nimmt den Hörer ab.

»Das war Daddy. Er ist bei Oma. Es ist was passiert.«

»Hat Daddy gesagt, was genau passiert ist? Hatte sie wieder einen ihrer Anfälle? Und wo ist Opa?«

»Keine Ahnung.«

»Tut mir leid, Lilly, ich wollte dich nicht verhören. Aber dann weiß ich nur eine Lösung: Ich werde euch beide mitnehmen müssen.«

»Cool!«, rufen die beiden. »Wir dürfen lange aufbleiben!«

Ich bringe es einfach nicht fertig, Charlotte hängenzulassen – nicht, nachdem sie dafür gesorgt hat, dass ich endlich in die Dorfgemeinschaft aufgenommen werde, und sie mir zudem ein halbes Vermögen dafür angeboten hat, ein Geschenk für Kurts und Heathers Hochzeitsjubiläum zu nähen. Wenn ich bloß noch mehr Kunden wie sie hätte, dann müsste ich nicht mehr im College unterrichten.

Ich packe ein paar von Daisys Büchern in eine Strandtasche, und schon eilen wir The Green hinunter. Mit meinem Strandtaschendesign bin ich hochzufrieden – aus alten Vorhängen mit Bildern von Segelbooten habe ich sechs geräumige Taschen nähen können.

Als wir am Buddhistenzentrum ankommen, verspüre ich wieder diesen sehr unbuddhistischen Neid angesichts des beeindruckenden georgianischen Landsitzes. Allein die Fenster dieses Hauses sind so groß wie unsere Haustür im Marsh Cottage.

»Kommt herein«, begrüßt uns Sanjay. »Wie geht es Adi? Übt er auch jeden Tag?«

»Darauf können Sie wetten«, erwidere ich mit einem Hauch von Sarkasmus, den ich nicht verbergen kann. Wir folgen ihm ins Wohnzimmer und setzen uns an den mit schmiedeeisernen Gittern versehenen Kamin. Wie das Musterbeispiel von braven Kindern setzt sich Lilly hin und fängt an, der aufmerksam lauschenden Daisy etwas vorzulesen.

»Tee oder Kaffee?«, fragt mich John, der oberste Buddhist. Sein eindeutig neuseeländischer Akzent lässt ihn seltsam gelassen und förmlich klingen. »Oder lieber Saft?«, fährt John fort und lächelt die Mädchen an, die sich schon ausgiebig über den Teller mit den Schokoladenkeksen auf dem Wohnzimmertisch hermachen.

»Hey, ihr zwei, krümelt nicht überall hin!«, flüstere ich den beiden zu und deute auf einen Stapel von weißen Tellern.

»Sollen wir noch einmal mit einer kurzen Vorstellungsrunde beginnen, da wir neue Teilnehmer dabeihaben?«, schlägt John schließlich vor. »Ich bin John und koordiniere die Aktivitäten hier im Buddhistenzentrum.«

Dann sieht er zu Charlotte hinüber.

»Ich bin Charlotte, Handlangerin und Mädchen für alles«, gluckst sie.

»René. Ich bin stellvertretend für das Landfrauenkomitee hier«, erklärt René und lächelt breit.

»Steve, Mädchen für alles«, erklärt ein Mann und nickt Charlotte zu. »Und der Weihnachtsmann in der Schule.« Die beiden Mädchen spitzen die Ohren. »Meine Frau hat es heute Abend leider nicht geschafft zu kommen. Schieben Sie ihr also all die Aufgaben zu, die niemand anders erledigen will«, lacht er.

»Ich bin Roger, Roger Payne. Ich wohne oben in Piglet Manor und habe eingewilligt, den Vorsitz dieses Komitees zu übernehmen. Ich soll Heather vielmals entschuldigen, sie hilft am Tag des Mittsommermarktes, kann aber nicht zu den Vorbereitungstreffen kommen. Sie erwähnte irgendetwas davon, letzte Hand an ihr Buch anlegen zu müssen«, erklärt Roger herablassend.

Dann bin ich schon an der Reihe. »Ich bin Laura, Laura Lovegrove. Vom Marsh Cottage, The Green«, erkläre ich. »Ich arbeite gerade an einer Idee für eine kunsthandwerkliche Ausstellung im Rahmen des Mittsommermarktes«, fahre ich fort.

Roger Payne wendet sich an mich. »Sie könnten ein Kunstprojekt aus der Schule in Ihre Überlegungen einbauen.« Er sagt dies auf eine Art und Weise, dass klar wird, dass es sich dabei weder um eine Frage noch um einen Vorschlag handelt.

»Was genau schwebt Ihnen da vor?«, taste ich mich vor.

»Nun, das können Sie als Kunstverständige selbst entscheiden«, erwidert er herablassend.

»Wer viel Zeit und Arbeit investiert, bekommt auch immer noch zusätzliche Arbeiten aufgebrummt«, murmelt Charlotte. Am liebsten würde ich dankend ablehnen. Aber was bleibt mir bei so vielen Zeugen um mich herum schon anderes übrig? Allerdings bedeutet dies für mich, dass ich nicht nur meine Sachen nähen, sondern nun auch noch mit Mrs Jones, der Rektorin, reden muss. Ich befürchte, mir wird die Zeit dazu fehlen, durch jede Klasse in der Grundschule von Reedby zu gehen und ein solches Kunstprojekt auf die Beine zu stellen. Was soll denn aus meinen Nähprojekten werden? Dazu kommt, dass das Ergebnis des Kunstprojekts auch irgendwie zur Schau gestellt werden müsste. Ich sollte wirklich lernen, nein zu sagen – aber offenbar bin ich dazu im Augenblick nicht in der Lage.

»Haben wir denn genug Platz, um Kunst- und Handarbeiten sowie ein Kunstprojekt von Grundschülern ausstellen zu können?«

»Hmmm«, murmelt John nachdenklich. Sag nein!

»Ich hab’s!«, ruft Charlotte plötzlich. »Wir könnten doch Ihre Jurte hier im Garten von Padmaloka aufbauen. Es wäre doch toll, wenn darin die Kunst- und Handarbeitsausstellung stattfinden könnte!«

Schon jetzt, wo sich in der Jurte meine ganzen Sachen stapeln, sieht sie fantastisch aus. »Ich bin sicher, dass wir sie bei uns ab- und hier wieder aufbauen könnten. Das ist schließlich der Sinn und Zweck von Jurten«, erkläre ich. »Sie sind transportabel. Bitte notieren Sie für diese Aufgabe meinen Mann Adi, er würde sich bestimmt gern darum kümmern.« Roger fährt danach fort und bittet René und Steve, Flugzettel zu verteilen.

Das ist die Gelegenheit, um herauszufinden, wo Chris ist. »John, kommt Chris heute Abend nicht?«, frage ich beiläufig. »Immerhin hat er sein Fehlen nicht entschuldigt.«

»Genau genommen gehört er dem Komitee gar nicht an. Lassen Sie es mich so formulieren: Er steckt seine Nase gern in viele Projekte. Aber im Augenblick nimmt ihn sein neustes Projekt völlig in Beschlag.«

»Ich weiß, ich habe ihm bei der Transkription eines alten bestickten Quilts geholfen«, erwidere ich.

John lächelt höflich. »Dieses Projekt hat er schon beinahe abgeschlossen«, seufzt er. »Auch mir hat er ständig mit dieser auf einen Quilt gestickten Botschaft in den Ohren gelegen. Aber entschuldigen Sie, ich will nicht, dass Sie den Eindruck haben, er habe mich …«

»… benutzt?«, werfe ich ein.

»Ich habe eine Ewigkeit lang mit ihm diskutiert, was er tun könnte, und dann – nichts. Seitdem habe ich ihn kaum noch zu Gesicht bekommen. Offen gestanden glaube ich nicht, dass er noch lange bleiben wird. Aber er hat mir das hier für Sie gegeben«, erklärt John und reicht mir einen Zettel aus seinen Unterlagen, auf dem mein Name steht!

Am liebsten würde ich die Nachricht sofort lesen, doch dann beschließe ich, diesen Moment auszukosten. So lasse ich den Zettel schnell in meiner Tasche verschwinden und wende kurz darauf den ältesten Trick der Welt an, um die Flucht ergreifen zu können. »Es tut mir leid, aber wir müssen jetzt nachhause. Die Mädchen sind morgen früh in der Schule todmüde, wenn wir jetzt noch länger bleiben«, erkläre ich und packe Daisys Bücher zusammen.

»Die geräumige Tasche ist wirklich sehr praktisch«, stellt Roger fest. Dies ist der Moment, um es ihm mit gleicher Münze zurückzuzahlen und das Geschäftliche an die erste Stelle zu setzen.

»Ich könnte Ihnen ein paar vorbeibringen, ich habe noch zwei oder drei auf Lager«, erwidere ich und freue mich über meine Verkaufstaktik. Ich könnte locker in der Erfolgsserie The Apprentice – Der Lehrling – mitmachen.

»Ich würde sie zum Selbstkostenpreis im Geschäft anbieten«, entgegnet Roger, ganz der abgebrühte Geschäftsmann.

Als Geschäftsfrau bin ich eine derartig blutige Anfängerin, dass in meinem Kopf alles drunter und drüber geht. Ist der Selbstkostenpreis nun der Betrag für das Material plus den Arbeitslohn, aber ohne Verdienst? Dann wäre dies kein gutes Geschäft für mich. »Roger«, sage ich so geradeheraus wie möglich, »ich würde Ihnen einen Spezialpreis machen. Drei Taschen zum Preis von zweien.« Insgeheim hoffe ich, dabei einen besseren Schnitt zu machen als bei seinem Vorschlag.

Roger mustert mich skeptisch. »Abgemacht«, erklärt er dann jedoch und schüttelt meine Hand. Ich bin unfassbar stolz auf mich und hoffe inständig, dass ich nicht erröte.

Zusammen wandern wir The Green wieder hinauf. Zuhause brennt Licht, und ich hoffe, dass es Adi ist – und nicht etwa einer der von Kurt so viel zitierten Einbrecher.

Die Mädchen laufen sofort ins Wohnzimmer. »Daddy, wir waren mit Mum bei einem Treffen!«, verkündet Lilly. »Wir werden in der Schule ein Kunstprojekt für den Mittsommermarkt anfangen!«

»Möglicherweise«, unterbreche ich sie.

»Auf jeden Fall!«, widerspricht mir Lilly.

»Du hast noch gar nicht nach Mum und Dad gefragt«, stellt Adi fest, als wolle er unbedingt etwas loswerden. An seiner immer noch erschrockenen Miene kann ich ablesen, dass etwas nicht in Ordnung ist.

»Wie geht es Oma?«, fragt Daisy wie aufs Stichwort. »Sie ist nicht etwa tot, oder? Ich dachte, du würdest heute Abend auf uns aufpassen?«

»Bei Oma und Opa ist eingebrochen worden, meine Süße.«

»Wie bitte?«, entfährt es mir.

»Bei ihnen ist eingebrochen worden. Das Schlimmste daran ist, dass es vermeidbar gewesen wäre. Wie sich herausstellte, war es nämlich Mums Schuld. Sie hat ihre Tasche am Treppengeländer hängen gelassen. Und jetzt stellt euch bloß mal vor: Die Einbrecher haben anscheinend eine Angelrute durch den Briefschlitz geschoben und sich so die Tasche mit ihren Schlüsseln geangelt.«

»Na, da kann ich dir sagen, wer das war«, unterbreche ich Adi trocken. »Kurt.«

»Du sollst dich nicht immer über ihn lustig machen«, entgegnet Adi abwehrend.

»Vor gar nicht so langer Zeit hat er mir noch von Einbrüchen mit dieser Angelrutenmethode erzählt. Da hielt ich das Ganze allerdings noch für ein Produkt seiner regen Fantasie, mit dem er mich auf den Arm nehmen wollte.«

»Wir würden gut daran tun, seinen Worten auch einmal zu folgen. Aber es ist auch was Witziges passiert«, fährt Adi fort. »Und jetzt ab mit euch, Mädchen, Schlafanzüge anziehen!«

»Was ist denn passiert? Und wie kann etwas witzig sein, wenn deine Eltern ausgeraubt worden sind?«, frage ich und erinnere mich an die Zeit, als Lotte, meine alte Nachbarin, und ich miteinander ausgegangen sind und das West End unsicher gemacht haben. Mitten in einer Hitzewelle befanden wir uns auf dem Heimweg und saßen in der U-Bahn, als ihr Gesicht immer roter wurde. Erst da ist ihr klargeworden, dass sie die volle Dosis ihres Antihistaminikums genommen hatte, bevor wir uns eine Flasche Wein hinter die Binde gekippt hatten. Heute würde ich wahrscheinlich sofort den Notarzt rufen, doch in jener Nacht sind wir zur großen Belustigung der anderen Fahrgäste in schallendes Gelächter ausgebrochen.

»Wenn man nicht einmal mehr über die lustigen Aspekte eines Geschehens lachen kann, dann ist jede Hoffnung verloren. Aus dem Wohnzimmer haben sie alles mitgenommen, was mitzunehmen war, den Fernseher, den CD-Spieler und so weiter. Nur die Strickpuppen aus Mums Sammlung haben sie verschmäht.«

»Ach Adi, du bist schrecklich«, erwidere ich, kann mir aber ein Grinsen nicht verkneifen. »Aber wie hast du es geschafft, zu ihnen zu fahren und wieder heimzukommen? Bist du heute nicht mit dem Rad gefahren?«

»Ich habe mir ein Auto aus dem Firmenfuhrpark geliehen. Außerdem dachte ich, du würdest auch mal vorbeikommen. Du arbeitest doch nur halbtags. Ich dagegen kann mir im Büro nicht freinehmen.«

»Aber du sollst doch nur vier Tage pro Woche arbeiten. Wenn die Firma genügend Geld hat, um sich einen Fuhrpark zu leisten, warum können sie dich dann nicht für die Stunden bezahlen, die du tatsächlich dort arbeitest?«

»Ich arbeite fünf Tage die Woche und werde für vier bezahlt. Aber an den Tagen, an denen ich offiziell nicht im Büro bin, erlaubt man David und mir, ein paar neue Geschäftsideen zu entwickeln.«

»Okay«, erwidere ich, obwohl ich keinen Deut schlauer bin, was Adi und David da untereinander aushecken.

Ich verschwinde (mit der Handtasche und der Nachricht) im Badezimmer. Fast schon rechne ich mit einer erneut recht kryptischen Liste von Worten, die entfernt mit dem Begriff des Nähens zu tun haben, wie in der Hand voll SMS, von denen ich aber mittlerweile keine mehr bekomme. Wahrscheinlich hat er eine Antwort erwartet auf seine Kurzmitteilungen à la »Fingerlinge berühren sich, ein Stich, gefesselt, festgezurrt.« Vielleicht hätte ich tatsächlich darauf antworten sollen.

Als ich die Nachricht öffne, steht dort etwas, womit ich niemals gerechnet hätte.

Kapitel 33

Satinstich – Der Satinstich (auch Damaststich genannt) besteht aus Spannstichen, die dicht nebeneinanderliegen. Als einer der ältesten Stiche ist der Satinstich bei traditionellen Stickereien in beinahe allen Ländern zu finden, doch die traditionellen Sticker in China und Japan sind unübertroffen.

Als ich das Gemeindehaus betrete, schauen die Damen kurz von ihrer Stickarbeit auf, lächeln und winken mir zu, bevor sie sich wieder auf ihre Arbeit konzentrieren. Wie immer bin ich die Letzte, die kommt, und die Erste, die wieder geht. Im Vergleich zur Pünktlichkeit der anderen wirke ich immer wie das schwarze Schaf des Kurses. Dabei haben wir noch nicht einmal zehn Uhr. Wenn überhaupt, dann bin ich heute sogar ausgesprochen früh dran!

»Meine Damen«, erklärt Hannelore mit ihrer autoritären Pfadfinderstimme. »Ich habe allen, die zur Buchveröffentlichung nicht kommen konnten, ein signiertes Exemplar meines Buchs mitgebracht.« Verschwörerisch wandert ihr Blick zu René und mir.

»Und der attraktivste Mann der Welt war auch da«, schwärmt Joyce ganz aufgeregt. »Ihn zu sehen, war mein Highlight des Abends«, fährt sie mit dem gewohnt fehlenden Taktgefühl fort.

Ich beschließe, den anderen nicht zu erzählen, dass Chris mir eine Nachricht geschrieben und mich gebeten hat, mich zu erkundigen, ob eine der Damen Lust hätte auf ein Interview zum Thema, welche Rolle das Nähen in ihrem Leben spielt. Er hat dazu extra einen Raum in der Stadtbücherei in Norwich angemietet. Mir ist klar, dass ich eigentlich keinen Grund habe, enttäuscht zu sein, dass er nicht nur mit mir reden will – und doch trifft es mich. Ich muss aber dringend alle fragen, ob mir jemand bei der Vorbereitung des Marktes helfen will.

»Ähm, ich habe eine Frage an Sie alle. Bald findet hier der Mittsommermarkt statt, und ich wurde gebeten, in diesem Rahmen eine Kunst- und Handarbeitsausstellung zu organisieren. Ich würde mich freuen, wenn sich dabei alle mit einem Beitrag einbringen könnten.« Eisiges Schweigen. René, bitte sagen Sie etwas! Sie sind doch auch im Komitee, Ihre Mithilfe wird dringend gebraucht!

»Niemand würde meine Stickereien kaufen wollen«, erklärt Joyce und bricht das Eis.

»Oh doch, natürlich! Sie … sie sind so fein gearbeitet!«, entgegne ich. Was absolut der Wahrheit entspricht – ihnen fehlt nur ein wenig designerische Finesse.

»Außerdem stehe ich wahrscheinlich mittlerweile auf der Liste der meistgesuchten Verbrecherinnen«, fährt Joyce fort, grinst und schüttelt ihr lilafarbenes Haar.

»Tut mir leid, Joyce«, entgegne ich und frage mich, ob sie jetzt wohl völlig durchgeknallt ist. »Das müssen Sie uns erklären.«

»Letzte Woche bin ich zu meiner Nichte Roisin nach Irland geflogen. Und wissen Sie, was diese dummen Männer an der Gepäckkontrolle getan haben?«

»Was ist passiert?«, frage ich interessiert.

»Sie wollten mich mit meinen Nähutensilien nicht an Bord lassen. Man war der Meinung, die Stecknadeln und Nähnadeln könnten gefährliche Waffen sein. Ist das zu fassen? Die Beamten haben meine Adresse und Telefonnummer sorgsam notiert«, erklärt sie und grinst immer noch.

Na toll, wie es aussieht, werde ich wohl alle Sachen für den gesamten Stand im Alleingang fertigen müssen. Relativ spontan mache ich dann aber einen Vorschlag. »Hätte eine von Ihnen Lust, aus meinen Stoffresten kleine Beutel für meine Ketten zu nähen?«

Ich zeige ihnen meinen bescheidenen Versuch, mich an Patchwork heranzumachen, und erkläre die Form sowie die Mustervorlage, die wichtig sind.

»Wenn Sie sich um das Aussehen der Beutel kümmern, werden wir sie Ihnen nähen. Nicht wahr, Ladys?«, bestimmt Joyce. Aus dem Kurs ertönt einheitliche Zustimmung.

»Ich werde auch ein paar nähen, aber ich muss leider meinen Webteppich beenden – die Galerie hat mir ein Abgabedatum vorgeschrieben«, entschuldigt sich René und verzieht das Gesicht.

»Trotzdem vielen Dank!«, erwidere ich.

In der Teepause nimmt Hannelore mich beiseite. »Sie sind nicht böse darüber, dass niemand seine Arbeiten verkaufen will, oder?«

»Na ja, ich habe anderswo schon richtigen Schrott gesehen, der für ein kleines Vermögen verkauft wurde«, erwidere ich und trinke einen Schluck des starken Tees aus einer dieser weiß-grünen Teetassen, die anscheinend jedes Gemeindehaus in England im Schrank stehen hat.

»Meine Damen im Nähkurs lieben Handarbeiten, aber dennoch wollen sie nicht so gern mit Ideen herumspielen. Sie kopieren einfach Dinge und sind damit zufrieden. Sie sind keine Erfinder oder Designer. Als ich in der Wüste mit den einheimischen Frauen Teppiche gewoben habe, war alles, was zählte, die Weitergabe von Ideen und Mustern. Und das ohne viele Worte oder gar schriftliche Erklärungen.«

»Aber wir alle haben doch Ideen«, widerspreche ich wie eine frischgebackene Lehrerin.

»Manchmal müssen wir aber die Dinge einfach so akzeptieren, wie sie sind. Ich habe zu Beginn mehrfach versucht, ihr Interesse für Politik zu wecken. Joyce hat darüber schon oft genug Witze gemacht, und es war zwecklos. Ich kann Ihnen aber versichern, dass sich alle darauf freuen, die Beutel zu nähen, wenn Sie ihnen alles Nötige dafür bereitstellen.«

»Okay.«

»Ich habe über Ihre Fortschritte nachgedacht. Sie sind eine Art Spätzünder. Als Sie zum ersten Mal zum Kurs gekommen sind, nahm ich an, Sie würden nach ein paar Sitzungen wieder aufgeben. Aber jetzt sind Sie mein bestes Pferd im Stall.«

Ich sage den anderen nichts davon, wie froh und erleichtert ich bin, endlich ein Lob für meine Arbeit zu bekommen – sie würden es vermutlich als Prahlerei empfinden. Im Gegensatz zu dem, was die meisten Leute denken, darf man als Künstler nicht gerade zartbesaitet und empfindsam sein. Vielmehr muss man fest entschlossen sein und sich ein dickes Fell zulegen, um immer wieder weitermachen zu können. Ständig lobe ich meine Töchter und meine Schüler, doch ich selbst bekomme nie ein Lob, nicht einmal von Adi.

Insgeheim vermute ich, dass er nicht einmal einen Unterschied bemerken würde, hätte ich einen Kartoffelsack an, oder dass er meine Augenfarbe benennen könnte, würde ich ihm die Pistole auf die Brust setzen. Eigentlich ist das ganz schön gemein von mir, weil Adi farbenblind ist. Studien belegen, dass Farbenblindheit bei Architekten öfter vorkommt als in anderen Berufsgruppen. Was mich nicht sonderlich überrascht, wenn man sich einmal die scheußlichen Farben ansieht, die manche von ihnen benutzen – fast kindliche Farben: die Grundfarbe Blau oder das Grün aus dem Wasserfarben-Malkasten. Aber um auf den Punkt zurückzukommen: Chris würde meine Augenfarbe kennen. Ihm ist auch immer aufgefallen, was ich getragen habe, stelle ich rückblickend fest.

»Es wird Zeit, wieder an die Arbeit zu gehen, meine Damen«, ruft Hannelore.

Das ist der geeignete Moment, um mein Anliegen vorzubringen. »Hannelore, ich muss heute früher gehen. Adis Mum hängt ziemlich in den Seilen.«

»Sie hängt in den Seilen? Den Ausdruck kenne ich noch nicht. Was heißt das?«

»Ihr geht es nicht so gut.«

Ich sitze im Auto und denke über den Scheideweg nach, der im wahrsten Sinne des Wortes vor mir liegt. Biege ich nach links ab, um nach Norwich zu fahren und dort mit Chris über Nähprojekte zu diskutieren? Oder biege ich nach rechts ab und fahre zu Pam, um dort die gute Schwiegertochter zu spielen?

Daisy kommt aus der Spielgruppe gelaufen. Wie es scheint, hat sie nun mehr Energie als heute Morgen, als sie hergekommen ist. Was geben sie den Kindern hier bloß zu essen? Plötzlich fällt mir auf, dass sie Turnschuhe trägt. Sie hat brandneue Turnschuhe an den Füßen, die ich ihr für die Spielgruppe nicht angezogen habe.

»Ich hoffe, Sie verstehen das nicht falsch«, erklärt mir Linda, die Leiterin der Spielgruppe. »Ich habe die Turnschuhe gestern gesehen, als ich meinem Sohn neue Schuhe gekauft habe. Stellen Sie sich mal vor, er ist mit nur einem Schuh aus der Schule nachhause gekommen, dabei ist er schon vierzehn!«, schnattert sie. »Daisy kann die Schuhe so lange behalten, wie sie möchte«, fährt sie fort. Ich bin zu perplex, um auch nur irgendetwas zu verstehen, und gehe wortlos.

»Daisy? Warum hat dir Linda Turnschuhe gekauft? Daddy hat gesagt, dass du neue, passende Sandalen von John Lewis anhattest. Die, auf die ich diese hübschen Sonnenblumen aufgenäht habe.«

»Linda hat gesagt, die Sandalen sind zu groß für mich. Außerdem sind die Blumen nicht praktisch, weil sie immer nass werden, wenn wir nach draußen spielen gehen.«

Ich hasse Turnschuhe. Nur über meine Leiche würde ich welche anziehen, außerdem bekommt man darin Schweißfüße. Aber was soll ich jetzt tun? Soll ich Daisy den Sommer über in diesen Turnschuhen zum Kindergarten schicken und sie zurückgeben, wenn sie herausgewachsen ist?

Wir gehen nachhause, wo es aussieht, als hätten Einbrecher alles durchwühlt. Beim Gedanken an Einbrecher bekomme ich ein schlechtes Gewissen, weil Adi und ich ziemlich kindisch über den Einbruch bei seinen Eltern gelacht haben. Aber wenn ich ein Nähprojekt vor mir habe, dann bleibt einfach nicht genügend Zeit, um aufzuräumen, abzuwaschen und sauberzumachen.

Ich mache mich an die letzten Feinheiten von Kurts Krawatten. Manchmal, wenn ich meine Fantasie spielen lasse, vergleiche ich mich mit den Amishfrauen, die als Siedler in Nordamerika Pionierarbeit geleistet und selbst unter schwierigsten Umständen hübsche Quilts hergestellt haben. Alle beschweren sich über die Wirtschaftskrise, lamentieren, wie man mit dem Geld über die Runden kommen soll und wie es bloß wieder aufwärtsgehen kann. Vor diesem Hintergrund komme ich mir sehr tugendhaft vor und empfinde meine neue Geschäftsidee fast als eine Art Kriegsanstrengung.

Daisy kommt aus dem Garten nach drinnen gelaufen.

»Die sehen ja aus wie Elmar, der Elefant!«

»Das sind Krawatten, keine Elefanten«, erwidere ich ein wenig eingeschnappt. Sowohl Lilly als auch Daisy haben den buntgemusterten Elefanten geliebt und früher die verschiedenen Farben benannt, während ich ihnen die Geschichten vorgelesen habe, in denen nie viel passierte.

»Aber Mummy, die Farben sehen aus wie Edelsteine, wie Elmars Farbflecken!«

»Da hast du Recht, Daisy, gut beobachtet.« Manchmal staune ich wirklich, dass eine fast Vierjährige weitaus interessantere Beschreibungen benutzt als meine Schüler in ihren Aufsätzen.

»Weißt du, Daisy, Nähen ist eine ziemlich zeitaufwändige Sache«, gestehe ich und betrachte die beiden Krawatten. »Gott sei Dank helfen mir die Frauen aus meinem Nähkurs bei der Vorbereitung des Mittsommermarktes.«

Danach stelle ich Schnittmuster her, die ich zusammen mit Stoffresten in kleine Tüten packe. Diese wiederum beschrifte ich mit ›René‹, ›Joyce‹ und ›Wendy‹ – jenen Namen, die meist auf Frauen in einem gewissen Alter hinweisen. Außerdem mache ich noch Tüten für Juneko und Padmaloka fertig. Dabei traue ich mich jedoch nicht, ›Chris‹ zu schreiben – dabei wäre es höchste Zeit, dass auch er sich einmal nützlich macht.

Zugegeben, mir gefällt die Auswahl der Farben und Schnittmuster am besten. Vielleicht bin ich tief in meinem Herzen doch eher eine Designerin als eine Handarbeiterin.

»Daisy, wir müssen jetzt die Tüten verteilen!«

Eine der Tüten bringe ich wie vorgesehen nach Padmaloka. Am liebsten würde ich die Stoffe einfach vor der Tür absetzen und dann die Beine in die Hand nehmen. Doch hinter mir kommt Chris den Weg hinaufgelaufen.

»Wo warst du heute? Zum Nähseminar sind heute viele Leute gekommen.«

»Toll«, erwidere ich, ohne dabei allzu überzeugend zu klingen.

»Ich habe im Postamt einen Aushang gemacht«, fährt Chris fort. Ich kann mich gar nicht daran erinnern, dort einen Werbezettel gesehen zu haben! »Damit habe ich all diejenigen, die still in ihrem Kämmerlein hocken und nähen, hinter dem Ofen hervorgelockt.«

»Ich habe genäht – zuhause.« Na, typisch Chris, seine Interviews als Seminar zu bezeichnen! »Ich habe hier noch jede Menge Kleinkram, wenn du Interesse hast. Damit könntest du den Mittsommermarkt unterstützen, die Dorfgemeinschaft und so weiter.«

»Das tue ich schon mit meinem Seminar«, erwidert Chris und hält mich am Arm fest. »Ich dachte, dich würden diese ganzen Sachen rund um das Thema Stoff interessieren. Ich habe das Seminar zum Teil nur für dich ins Leben gerufen. Ich dachte, du fändest dadurch neue Inspiration.«

Wie gern würde ich ihm glauben! Ich glaube ihm. Ich glaube ihm nicht. Ich glaube ihm. »Tut mir leid«, erwidere ich schließlich. »Aber Daisy und ich müssen jetzt weiter.«

Nachdem wir alle Stofftüten verteilt haben, schleppt Daisy eine Tüte voll Schokolade mit nachhause, da sie von den Damen aus dem Nähkurs jeweils ein oder zwei Schokoriegel geschenkt bekommen hat. »Daisy, du siehst aus, als wärst du an Halloween von Tür zu Tür gegangen. Du musst die Schokolade aber schön mit Lilly teilen!«, erkläre ich mit Blick auf die vielen Riegel.

»Mummy, wer war der Mann in dem Buddhistenhaus? Der hat dich so komisch angeschaut!«

»Das war nur einer der Männer, die dort arbeiten. Buddhisten schauen jeden so komisch an.«

Kapitel 34

Bourbonenstich – Dieser Stich erinnert an die Bourbonenlilie und besteht aus einem senkrechten Stich, der von zwei symmetrischen diagonalen Stichen gekreuzt wird.

Die Sonne geht hinter unserem Garten unter und bietet uns einen wunderbaren Anblick. Es ist halb elf. Ich mustere meine Näharbeiten, für die ich einen Stoff in einem psychedelischen Lila und Orange verwende, gemischt mit einem hellen Blau und roten Streifen. Ich beschließe, noch ein wenig Smaragdgrün durch einen Stielstich hinzuzufügen. Dies wird ein hübsches Haarband ergeben.

Ich habe ein richtig gutes Gefühl, da ich heute eine gute Tat getan und Pam besucht habe, die zu meiner großen Überraschung trotz des Einbruchs gar nicht so geknickt war, wie ich angenommen hatte. Obwohl mich Dennis, Adis Vater, zur Seite genommen und mir verraten hat, dass die Sache wohl anders aussehen würde, hätten die Einbrecher ihre Strickpuppen mitgenommen. Da bin ich jedoch für Pam in die Bresche gesprungen und habe ihm erklärt, dass man relativ problemlos CD-Spieler und Fernseher ersetzen könne, aber in Pams Strickpuppen eine Menge Arbeit und Herzblut eingeflossen sind.

Es stellte sich dann sehr schnell heraus, dass wir einander eine gute Tat zu bieten hatten. Nachdem ich Pam nämlich von dem Handarbeitszelt beim Mittsommermarkt erzählt hatte, bot sie mir an, eine ganze Reihe Strickwaren beisteuern zu können: Eierwärmer, Teekannenwärmer, Federmäppchen – alles aus aufgeriffelten alten Strickpullis. Ich musste sie nicht einmal darum bitten oder sie überreden. Sie hat sich sogar bereiterklärt, eine Auswahl an Winterartikeln wie Fäustlingen und Tannenbaumschmuck zu stricken. Ich kann nur hoffen, dass es in Reedby auch einen Weihnachtsmarkt gibt – denn sonst weiß ich jetzt schon, was wir alle zu Weihnachten geschenkt bekommen werden.

Die Mädchen schlafen tief und fest. Dieser Moment kommt mir vor, als sei ich in einer Art Zeitschleife, die mich in meine eigene Kindheit zurückversetzt. Sobald die Mädchen schlafen, schalte ich den Fernseher aus, setze ich mich hin und nähe. Die Kette, an der ich arbeite, scheint mir eine enorme Energie zu verleihen, und ich bin wirklich heilfroh, dass ich diese Stoffe keiner der Damen aus dem Nähkurs gegeben habe. Ich kann mich noch gut daran erinnern, wie Mum in ihrer blau-rot gestreiften Schürze einen Shepard’s Pie zubereitet hat. Und ich sehe sie auch noch genau vor mir, wie sie mich in ihrer Tunika aus lila und orangefarbenem Polyester von der Vorschule abgeholt hat – was womöglich eine meiner frühesten Erinnerungen überhaupt ist. Was wohl ein Psychologe dazu sagen würde? Die Stoffe sind alle mit einer ganz bestimmten Erinnerung gepaart und fungieren als eine Art Vergissmeinnicht. Das wäre doch ein hervorragender Name für meine Werke für den Mittsommermarkt!

Wo ist eigentlich Adi? Dies ist mittlerweile eigentlich eine rhetorische Frage, da ich die Antwort längst kenne. Er hat sich in einen echten Erwachsenen verwandelt und verbringt seine gesamte Freizeit im Schrebergarten – zumindest behauptet er das. Denn bisher ist für die viele Zeit, die er dort verbringt, noch nicht viel Ertrag dabei herumgekommen. Wenigstens hat er die Hühner dorthin mitgenommen. Ich frage mich ernsthaft: Kann man eigentlich so viel Zeit in einem Schrebergarten verbringen? Oder führt er dort irgendetwas anderes im Schilde? Vielleicht sollte ich ihm dort mal einen Überraschungsbesuch abstatten?

Unser Garten sieht wunderschön aus – ein typisch englischer Landschaftsgarten. Nur ist es nicht ganz so schön, dass ich hier allein sitze. Zwar ist mir gerade ein toller Name für meine Näharbeiten eingefallen, doch ich habe niemanden, dem ich davon berichten kann. Ich könnte Chris eine Mail schicken. Ihm würde garantiert etwas zu dem Namen einfallen.

Es ist beinahe schon dunkel, Adi müsste also eigentlich bald nachhause kommen – es sei denn, er übernachtet bei seinen Hühnern. Vielleicht ist er ja lieber bei ihnen als bei mir? Bin ich denn wirklich so uninteressant, so unattraktiv? Ist irgendetwas mit mir nicht in Ordnung? Ich mustere meinen Jeanskittel. Der ist zwar praktisch, aber doch ziemlich unspannend. Damals in London gehörte es zu meinen Lieblingsbeschäftigungen, meine Vintagekleider anzuziehen, eine CD von Doris Day oder Frank Sinatra aufzulegen und eine andere Laura zu werden. Ich glaube, das hat Adi früher ganz gut gefallen. Wenigstens hat es ihn immer zum Lachen gebracht!

Schnell gehe ich nach drinnen und durchwühle meinen dezimierten Kleiderschrank – denn nach dem Brand ist ja nicht mehr viel davon übrig geblieben. Als ich ein blau-weiß gestreiftes, schmal geschnittenes Kleid aus den Fünfzigerjahren hervorkrame, wird mir schnell klar, dass ich ein Korsett brauchen werde, um dort noch einmal hineinzupassen! Dazu könnte ich mit Schürze und in Pantoffeln mit einem Tablett voller Kekse und einem Glas Milch darauf warten, dass der Hausherr nachhause kommt.

Ich schiebe die Kleiderbügel weiter und streiche über den Satinstoff meines Abendkleides aus den Dreißigerjahren mit dem paillettenbesetzten Ausschnitt. Ich muss es anziehen und streife es mir schnell über. Der Stoff liegt angenehm weich auf der Haut, sodass ich mich sehr weiblich fühle. Wie ein Hollywoodstar aus alten Musicalfilmen stolziere ich die Treppe hinunter. Um das Bild abzurunden, fehlt mir nun nur noch eine von Hannelores Pelzstolen.

Ich schlendere in den Garten hinaus und entdecke ein Licht, das The Green hinaufkommt. Zeitgleich ertönt ein surrendes Geräusch – vielleicht kurbelt Adi an seiner Taschenlampe? Als ich unseren Freunden aus London im Februar von dieser Lampe erzählt habe, sind sie in schallendes Gelächter ausgebrochen.

Bevor ich mir überlegen kann, wie ich mich in meinem Kleid in Pose bringen kann, merke ich, dass etwas um meinen Kopf schwirrt. »Autsch!« Wie ein Hund an einem Knochen zerrt dieses Ding an meinem Haar, das ich locker zu einem Dutt zusammengebunden habe.

»Hilfe!«, rufe ich entsetzt. Dann erstarre ich. Adi kommt mit einer Schubkarre voller Salat die Straße hinaufgelaufen und scheint mit der Taschenlampe in mein Haar.

Ich zittere wie Espenlaub.

»Laura, atme tief durch!«, ruft Adi mir zu.

»Hilfe!«, will ich schreien, doch meine Stimme ist bemitleidenswert fiepsig und spiegelt in keinem Maße wider, wie verängstigt ich tatsächlich bin. Ich komme mir vor wie die typische holde Maid aus einem Film aus den Dreißigerjahren, die in Bedrängnis gerät.

»Was war das?«, frage ich atemlos, bleibe aber immer noch wie versteinert stehen.

»Eine Fledermaus.«

»Eine was?«

»Eine Fledermaus. Sobald die Sonne untergeht, schwirren hier gleich mehrere durch den Garten. Mittlerweile ist sie aber verschwunden.«

Schweigend stehen wir da und lassen den Blick über den Garten schweifen, der in einem wunderschönen, seltsam leuchtenden Halbdunkel vor uns liegt. Über The Green scheint der Himmel immer noch ein wenig hell zu sein.

»Ich habe schon überlegt, einen Club der einsamen Schrebergärtner-Ehefrauen zu gründen«, frotzele ich und bekomme ein schlechtes Gewissen wegen meines Misstrauens, als ich Adis vollgeladene Schubkarre mustere.

»Sieh mal, was ich hier für dich habe!« Unter Bündeln von Rucola holt Adi eine große Kiste mit Erdbeeren sowie ein Bündel Lavendel hervor.

»Meine Lieblingsblume! Woher weißt du das?«, frage ich verwundert.

»Natürlich weiß ich das, schließlich bin ich dein Mann!«, lacht Adi.

Ich stolziere durch den Garten, esse ein paar Erdbeeren und schnuppere immer wieder an dem Lavendel. Dann laufe ich zu Adi und umarme ihn spontan. »Den könnte ich trocknen und dann daraus Duftsäckchen mit Norfolker Lavendel machen!«

»Laura, ich liebe dich. Das weißt du, oder?«

Ich tanze durch den Garten, während Adi mir sprachlos dabei zusieht.

»Man könnte meinen, die Welt sei nicht groß genug für dich.« Adi strahlt mich mit seinem hübschen, breiten Grinsen an, und ich folge ihm ins Schlafzimmer hinauf.

»Ich habe beschlossen, aus den Erinnerungsstücken der Leute neue Dinge zu nähen«, erkläre ich, während Adi mich mit einer Erdbeere füttert.

»Aus Erinnerungsstücken oder altem Kram?«

»Aus Erinnerungsstücken. Aus besonderen Erinnerungen sollen Vergissmeinnichts entstehen. Wie zum Beispiel aus Mums alten Kleidern oder sogar aus einem Hochzeitskleid, das nie wieder getragen wird – wie meines. Dann kann man es als Vergissmeinnicht jeden Tag mit sich herumtragen.«

Adi schaut mich an, als hätte ich eine Fremdsprache benutzt.

»Willst du wirklich die Kleider von deinen verstorbenen Verwandten mit dir herumschleppen?«

»Du verstehst mich nicht, oder?«, meckere ich und zerstöre den intimen Moment.

Aber manchmal scheinen wir tatsächlich verschiedene Sprachen zu sprechen.

Kapitel 35

Blindstich – Der Blindstich ist ein Saumstich, der bei dünnen Stoffen angewendet wird. Er ist von beiden Stoffseiten aus kaum zu sehen.

Mit einem voll beladenen Kofferraum mit Pams Kreationen, fahre ich unsere Einfahrt hinauf. Kaum zu glauben, wie viele Federmäppchen und Teekannenwärmer sie in der kurzen Zeit gestrickt hat! Sie hat mich sogar auf die Idee gebracht, seltsam geformte Cafetièrenwärmer zu nähen – mit einem kleinen Loch oben für den Knopf, mit dem der Kaffeefilter zu Boden gedrückt wird.

Durch das Küchenfenster entdecke ich Hannelore. Sie eilt durch unsere Küche, ohne dass dabei auch nur ein einziges ihrer blonden Haare die perfekte Frisur ruiniert. Sie lacht und unterhält sich dabei mit Adi, doch was um Himmels willen haben die beiden miteinander zu besprechen?

»Ich habe ihr gesagt, dass sie ruhig schon anfangen kann«, erklärt Adi lächelnd. Er kommt mir mit einer Gartenschere aus der Küche entgegen und will zu unserem kleinen Küchengarten.

»Ich hatte ganz vergessen, dass Hannelore vorbeikommen und mir zeigen wollte, wie man ›richtige‹ Kuchen für den Mittsommermarkt backt.«

»Jedenfalls ist sie gut vorbereitet und wartet auf dich«, erwidert Adi mit einem schiefen Lächeln und nickt mit dem Kopf in Richtung Küche.

Während Adi das Kräuterbeet von Unkraut befreit, beobachte ich ihn. Er hat sich verändert. Sein Gesicht wirkt nicht mehr blass und müde, sondern ist gebräunt und wettergegerbt. Er wirkt kerniger, wie ein echter Kerl. Einen Augenblick lang sinkt meine Zuversicht. Verändern sich Männer nicht äußerlich, wenn sie eine Affäre haben? Vielleicht ist er an den vergangenen Abenden gar nicht im Schrebergarten gewesen und hat sich daher auch nur so vage darüber geäußert, wie viele Tage er nun tatsächlich im Büro ist?

»Fragst du gar nicht nach deiner Mutter?«

»Wie geht es ihr?«, seufzt Adi.

»Sie hat fleißig gestrickt«, erwidere ich und werfe einen neuerlichen Blick durch das Küchenfenster, wo Hannelore schon alles Nötige vorbereitet hat. »Dein Vater sagt, wenn das Stricken nicht gewesen wäre, hätte er nicht gewusst, was er mit ihr hätte anstellen sollen.«

Mittlerweile hat sich Hannelore meine gelben Spülhandschuhe übergestreift und wischt die Arbeitsplatte ab. Als sie mich entdeckt, klopft sie an das Küchenfenster.

»Sofort«, gestikuliere ich. Keine Ahnung, wie ich sie einschätzen soll. Einerseits scheint sie ziemlich selbständig zu sein, was sie wahrscheinlich auch sein muss, wenn Peter stets auf Reisen ist. Wie man hört, will er vor seinem Tod (was ich recht morbide finde) seine Erkundung von Nomadenzelten rund um die Erdkugel abschließen. Manchmal denke ich aber auch, dass Hannelore sehr einsam sein muss; denn wie es aussieht, wird Peter wohl noch bis September in Kirgisistan bleiben. Danach will er nach Nordindien aufbrechen.

»Worüber habt ihr zwei euch unterhalten?«

Adi ignoriert meine Frage und macht sich eifrig daran, das Unkraut auf die Schubkarre zu laden.

»Schön, Sie zu sehen«, grüße ich, nachdem ich die Küchentür geöffnet habe.

Hannelore sieht mit ihrer weißen Schürze und den Gummihandschuhen aus, als habe sie eine Operation vor sich – immerhin hat sie ihre Backutensilien auch schon griffbereit ausgebreitet.

Ich sehe mich eher als eine Frau, die lieber in der Küche steht, anstatt zu putzen. Diese Aussage hat nur einen Haken: Ich backe nicht. Na gut, das stimmt so eigentlich auch wieder nicht, denn ich backe durchaus Kuchen, aber das frei »nach Schnauze« – was nicht heißt, dass das Ergebnis auch immer mundet.

Da klopft es an der Küchentür. »Meine Damen«, grüßt uns Adi, »eine Eierlieferung«.

»Wunderbar!«, schwärmt Hannelore und schließt die Tür, nachdem sie Adi den Eierkarton abgenommen hat.

Durch das Küchenfenster hindurch winke ich Adi zu, der lächelt und den Daumen hebt.

»Absolute Präzision ist wichtig, Laura. Daran müssen Sie denken, wenn Sie backen wollen«, ermahnt mich Hannelore. Jetzt werde ich also einen Kuchen backen, einen anständigen Kuchen für Erwachsene. Hilfe!

»Ich habe ein Thermometer mitgebracht«, fährt sie fort.

»Ich weiß, es ist ziemlich heiß«, erwidere ich. »Für die Zeit des Mittsommermarktes ist sogar eine richtige Hitzewelle vorausgesagt worden.«

»Laura, damit will ich die Temperatur der geschmolzenen Schokolade messen«, entgegnet Hannelore ein wenig verärgert. »Vorsicht walten zu lassen, könnte Ihnen vielleicht eines Tages sogar noch einmal das Leben retten.« Wovon um alles in der Welt redet sie? So ein ernsthaftes Thema, dabei wollen wir doch nur einen Kuchen backen! Ich hatte gehofft, es könnte vielleicht ganz lustig werden, zusammen ein paar Kuchen für den Mittsommermarkt zu backen, doch mittlerweile bin ich mir da nicht mehr so sicher. Als Hannelore mir kurz den Rücken zuwendet, stecke ich mir heimlich ein Stück Schokolade in den Mund.

»Kochen und Backen sind eine Frage der Alchemie. Nur dann, wenn man das exakte Maß und die richtige Kombination der Zutaten hat, wird es funktionieren.« Zwar nicke ich zustimmend, denke aber insgeheim, dass dies doch eher ein wenig nach Hexerei klingt. Ich muss an meine Cupcakes denken; ich gebe immer schrecklich viel Backpulver in den Teig, da ich Zutaten nie abmesse. Stattdessen haue ich einfach alles in eine Schüssel. Und Gott sei Dank gibt es ja noch den Zuckerguss! Ein wenig Zuckerguss und kunterbunte Liebesperlen darüber, und schon sind kleinere Mängel perfekt überdeckt!

Hannelore öffnet meinen Kühlschrank und nimmt eine in Frischhaltefolie gewickelte Teigkugel heraus.

»Wann haben Sie die denn gemacht?«, frage ich verwundert und lasse den Blick durch die blitzblanke, aufgeräumte Küche schweifen.

»Die Teigkugel habe ich mitgebracht«, lacht Hannelore und reicht mir das ziemlich schwere Paket.

Gemäß ihren Anweisungen rolle ich den Teig auf dem Küchentisch aus. Dies ist ein wunderbares Training für die Oberarme, eine echte Alternative zum Fitnessstudio. Ich hoffe nur, dass Prada vorher nicht schon wieder am Tisch hochgesprungen ist. Das wird mir bis an mein Lebensende anhängen, wenn die Dorfbewohner von Reedby weiße Haare in ihrem Apfelstrudel vorfinden sollten. Oder, noch wahrscheinlicher, Schweißtropfen von mir. Es ist einfach zu heiß, um zu backen! Und warum ist Hannelore nicht auch nur das kleinste Anzeichen davon anzumerken, dass es auch ihr warm ist – oder sie gar schwitzt?

»Ich weiß überhaupt nicht, warum sich die Leute über diese angenehmen Temperaturen so beschweren. In Kirgisistan herrschen derzeit Temperaturen von über vierzig Grad, während man dort im Winter tatsächlich erfrieren kann«, erklärt Hannelore und fasst eine heiße Backform ohne Handschuhe an.

»Moment!«, schreie ich. Einen Augenblick lang befürchte ich, dass sie die Sachertorte auf meine neuen Küchenfliesen fallen lassen könnte. Schnell stelle ich ein Kuchengitter auf die nagelneue Granitarbeitsplatte.

»Das Design ist wirklich unpraktisch! Eine Küche muss doch in erster Linie funktional sein! In England findet man die größten Küchen Europas, und doch werden sie alle nur dazu benutzt, um Fertiggerichte aufzuwärmen.«

»Ähm«, erwidere ich. »Damit könnten Sie Recht haben.«

Mittlerweile bin ich in meiner eigenen Küche zum Spüldienst abkommandiert worden. Im Keramikspülbecken zerbricht mir ein Glas – das ist nun schon das dritte Geschirrteil, das mir hier innerhalb der letzten Tage kaputtgegangen ist.

»Sie brauchen dringend eine Edelstahlspüle, darin geht nur selten etwas zu Bruch«, erklärt Hannelore, während sie Äpfel mit der Präzision eines Chefkochs in Scheiben schneidet.

Allmählich dämmert es mir: Jetzt, da ich eine Sachertorte und einen Strudel backen und zudem auch noch nähen kann, könnte ich eine perfekte Hausfrau abgeben. Wenn auch vielleicht nicht für Adi – er würde wollen, dass ich auch ein gewisses Gehalt nach Hause bringe.

»Ich habe Hunger!« Daisy steht plötzlich in der Küchentür. »Ich will ein Stück Kuchen!«

Wie soll ich sie bloß ablenken?

»Die Kuchen hier sind für den Mittsommermarkt«, erkläre ich ihr.

»Der Strudel dauert noch eine Weile. Aber es lohnt sich, darauf zu warten«, erwidert Hannelore, die anscheinend keine Ahnung von kleinen Kindern hat – die nämlich nur das Jetzt und Hier kennen.

Daisy bricht in Tränen aus.

»Wie wäre es denn, wenn du Mummy ein wenig bei der Arbeit hilfst?«, schlage ich vor.

Ich schnappe mir die Küchenmaschine, Mehl, Zucker, Butter, ein paar Eier und meine kleine Dose Backpulver und verschwinde kurz im Hauswirtschaftsraum. Schon nach zwanzig Minuten haben wir ein Blech voller heißer Plätzchen. Wenn man ein hungriges Kind hat, ist das Leben einfach zu kurz, um einen ganzen Tag darauf zu verwenden, Apfelstrudel zu backen!

Hannelore legt ihre Schürze ab. »Ich bin fertig«, verkündet sie und gibt den Blick frei auf einen Feinstrickpullover, dessen Halsausschnitt mit Dutzenden kleiner Knöpfchen unterschiedlichster Form und Größe besetzt ist. Vorne auf dem Pulli sind verschiedene sehr große Knöpfe aufgenäht, die mit gemustertem Stoff überzogen sind, der wiederrum mit kleinen Knöpfen besetzt ist. »Jetzt müssen Sie den Strudel nur noch wie einen normalen Apfelkuchen backen.«

»Wo haben Sie den Pullover gekauft? Er ist wirklich hübsch. Die Mischung aus Strickware, Stoff und Genähtem gefällt mir sehr gut.«

»David hat ihn mir in einer kleinen Boutique in London gekauft. Manchmal kommt es tatsächlich vor, dass Söhne ihrer Mutter ein Geschenk kaufen. In letzter Zeit hat er allerdings sehr viel zu tun. Er hat unsere Scheune komplett in Beschlag genommen, ich darf das Gebäude nicht einmal betreten! Er«, sie deutet durch das Küchenfenster auf Adi, »ist der Einzige, der Zutritt hat. Das alles ist Peters und mein Fehler. Davids Kindheit war recht unstet; wie ein Nomade ist er mit uns gezogen. Er hat viele Schuljahre verpasst, bis Peter schließlich darauf bestand, ihn auf ein Internat zu schicken. Ich hatte David gegenüber deswegen ein so schlechtes Gewissen, dass ich ihn in den Schulferien, wenn er zuhause war, zu sehr verwöhnt habe. Aber jetzt muss ich wirklich gehen, die Arbeit ruft.«

Ich winke Hannelore hinterher und freue mich, endlich mit Pams gestricktem Krimskrams allein zu sein. Zudem erwarten mich viele Knöpfe und Stoffstücke.

Dann erst fällt bei mir der Groschen, was Hannelore da gerade gesagt hat. Was treiben Adi und David da eigentlich in Hannelores Scheune? Als wir noch in London gelebt haben, war Adi viel besser zu durchschauen. Wäre ihm damals eine leere Scheune zur freien Verfügung überlassen worden, so hätte er darin entweder ein Fitnessstudio aufgebaut oder sich an verschiedenen seltsamen Kombinationen von Glas und Stahl ausgetobt. Wegen seiner vielen neuen Interessen ist die Liste der Möglichkeiten jetzt aber schier endlos: eine Pilzfarm, ein gigantisch großer Hühnerstall, ein Yogastudio … Aber vielleicht geht auch gerade nur meine Fantasie mit mir durch, und in Wahrheit renovieren sie nur die Scheune, um Hannelore damit zu überraschen? Aber warum dann all die Geheimniskrämerei?

Kapitel 36

Stielstich – Dieser Stich eignet sich für Kurven und gerade Linien, etwa zur Darstellung von Blumenstielen, Ranken und Konturen. In dichten Reihen gearbeitet kann er auch als Füllstich benutzt werden.

Es ist Samstagmorgen. Nachdem ich die halbe Nacht durchgearbeitet und Pams Strickwaren noch eine individuelle Note verpasst habe, wache ich völlig übernächtigt und mit einem dicken Brummschädel auf. Ich betrachte den tief und fest schlafenden Adi neben mir und bin mir sicher, dass ich ihn immer noch liebe. Oder bin ich einfach nur völlig gefühlsduselig, weil ich so wenig Schlaf bekommen habe? Eher nicht. Ich wünschte nur, Adi würde mich mehr wahrnehmen und mehr auf mich eingehen. Es wäre schön, wenn er mir seine Liebe öfter zeigen könnte und nicht seine ganze Freizeit mit David verbringen würde – wenn es denn das ist, was er in seiner Freizeit tut.

»Mummy! Daddy!«, rufen die Mädchen. Schon springen sie auf unser Bett und holen mich mit einem Schlag auf den Boden der Tatsachen zurück. »Heute ist der Mittsommermarkt!«, rufen sie im Chor.

Lilly läuft und reißt die Vorhänge auf. »Ein weiterer heißer Tag steht uns bevor«, imitiert sie ihre Lieblingsmeteorologin. Lilly hat wirklich ein großes schauspielerisches Talent.

Daisy dagegen ignoriert uns alle und läuft durch das Schlafzimmer.

»Geht nicht an die Nähsachen!«, schreie ich erschrocken, als die beiden schließlich übereinander auf meinen Stapel mit den Sachen für den Mittsommermarkt fallen.

»Laura, du brauchst ein eigenes Atelier«, stellt Adi fest. »Soll ich mal ein paar Entwürfe zeichnen?«, fragt er mich augenzwinkernd – wahrscheinlich, damit ich nicht schimpfe, dass ich wie die Gattin des Klempners bin, die gezwungen ist, jahrelang mit einem tropfenden Wasserhahn zu leben. Ist er in Hannelores Scheune vielleicht damit beschäftigt? Baut er sie für mich zum Studio um?

»Ich muss erst einmal Geld verdienen, bevor wir uns ein Atelier leisten können«, entgegne ich und versuche, meinen Verdacht nicht preiszugeben. »Aber wir stehen im Augenblick gar nicht mal so schlecht da.« Vielleicht wäre das der geeignete Zeitpunkt, um ihm von meinen Plänen hinsichtlich des Nähens zu erzählen: Ich würde nämlich gern mein Geld allein nur mit dem Nähen von Accessoires und Heimtextilien mit wunderschönen Vintagestoffen verdienen. Bevor ich aber auch nur irgendetwas sagen kann, raufen die Mädchen immer wilder miteinander.

»Mummy, das ist doch eines von deinen alten Kleidern«, stellt Daisy fest und betrachtet den lila und orangefarben gemusterten Stoff, den ich nun zu einer Handtasche umgearbeitet habe.

»Und sind das hier Omas Teekannenwärmer?«, fragt Lilly und zieht einen gestreiften Teewärmer aus dem Stapel, an den ich oben einen mit Stoff bedeckten Knopf angenäht habe.

»Die sehen gar nicht nach Pam aus, sondern nach einem echten Design«, stellt Adi fest.

»Soll das jetzt als Kompliment für deine Mutter oder für mich gemeint sein?«, frage ich, um ihn dazu zu drängen, seine Komplimente schon ein wenig konkreter zu äußern. Darin ist er nämlich noch nie gut gewesen!

»Na ja, du hast auch noch nie eine selbstgestrickte, blau-weiß gestreifte Badehose tragen müssen, die jedes Mal schlaff herunterhing, wenn du aus dem Wasser geklettert bist«, beschwert sich Adi. »Jede Wette, dass sie genau diese Badehose hierfür aufgeriffelt hat.«

»Bring mich nicht auf dumme Gedanken!«

»Sieh mal, das hier ist das Kleid, das du zur Hauseinweihungsparty anhattest«, stellt Lilly fest und tut so, als würde sie in die aufgedruckte Frucht hineinbeißen. Wehmütig betrachte ich mein Lieblingskleid, das sich nun in eine schicke Küchenschürze verwandelt hat.

»Alles in Ordnung mit dir, Laura?«, fragt mich Adi.

»Ja ja«, erwidere ich, während ich verzweifelt versuche, meine Tränen zurückzuhalten.

»Sieh es doch einmal so«, schlägt Adi vor, »du hast den Kleidern zu einem neuen Leben verholfen.«

»Ja, wahrscheinlich«, schniefe ich.

»Warum behältst du nicht einfach die Tasche mit den tropischen Früchten? Schließlich solltest du mit deinen eigenen Kreationen auch gesehen werden. Schade, dass ich es nicht rechtzeitig geschafft habe, die Jurte für den Markt abzubauen«, murmelt Adi, ohne dabei jedoch allzu überzeugend zu klingen. Er sollte sich wirklich schämen, dass er sich die Zeit dafür nicht nehmen konnte!

Was soll ich bloß anziehen? Wie schaffe ich es, wie eine Designerin von Modeaccessoires und Heimtextilien auszusehen? Von meiner ehemaligen Sammlung von Kleidern, Röcken und Blusen ist nicht mehr viel übrig, und mein Abendkleid aus den Dreißigerjahren kann ich tagsüber in der Öffentlichkeit nicht tragen. Dann fällt mein Blick auf ein Kleidungsstück, das nicht zu warm ist und mich gleichzeitig vor der Sonne schützen wird. Ich kann der Versuchung nicht widerstehen.

Mein roter Seidenkimono ist geradezu perfekt, hoffe ich. Zumindest versuche ich, mir dies einzureden. Die Vorstellung, etwas zu tragen, was auf jeden Fall ein Blickfang ist, gehört zu meiner Werbestrategie. Natürlich spielt der Kimono in einer ganz anderen Liga als die normalen Vintagekleider, die ich tagtäglich trage. Auch in meinem Kimono ist kein Größenetikett eingenäht, weshalb ich mich darin sehr schlank fühle. Eigentlich hätte ich gern ein Kleid aus den Fünfzigerjahren angezogen, das bunt bedruckt ist (vielleicht mit Ananasfrüchten oder Teekannen). Doch diese Kleider sind alle zu Abendtäschchen, Gürteln oder Halsketten verarbeitet worden.

Ich verlasse das Haus und betrete die Straße. Die Hitzewelle, wie die Dorfbewohner das warme Wetter bezeichnen, hat erst vor ein paar Tagen begonnen. Dennoch sieht The Green relativ mediterran aus, als ich mit einer Schubkarre, die bis zum Rand gefüllt ist, die Straße hinunterlaufe. Dabei stelle ich mir vor, eine italienische Modedesignerin zu sein, die über von Bäumen gesäumte Wege durch die Toskana schlendert.

»Was sollen die Mädchen und ich tun?«, brüllt Adi mir hinterher. »Dir ist schon klar, dass man für diese motorisierte Schubkarre eine Genehmigung braucht?«, fährt er fort und beäugt mich und die Schubkarre skeptisch. Mein toskanischer Tagtraum kommt zu einem jähen Ende.

»Ihr müsst einfach nur zum Markt kommen und viel Geld ausgeben«, rufe ich zurück. »Außerdem könntest du Hannelore helfen, die Kuchen ins Auto einzuladen. Vielleicht kannst du auch noch ein paar zusätzliche Kuchenplatten einpacken. Ach, ja, und die Mädchen könnten ihre Miniaturgärten mitbringen!«, brülle ich über die Straße hinweg.

»Welche Miniaturgärten?«, schreit Adi. Da höre ich aber schon Lillys Antwort.

»Daddy, ich weiß Bescheid. Daisy und ich haben sie für den Wettbewerb gemacht. Überlass das ruhig mir.«

Heute Morgen verstehe ich, warum Reedby im Norfolk-Touristenführer erwähnt wird. Es ist noch früh, und die Luft ist schon schwül. Unter einem wolkenlosen Himmel wandere ich durch eine wahre Bilderbuchlandschaft. Ich bleibe stehen und muss über mich selbst lachen, wie ich hier in Flip-Flops, die mit großen, selbstgenähten Stoffblumen verschönert sind, und einem Kimono die mit Accessoires vollbeladene Schubkarre durch die Gegend schiebe. Wie ist es eigentlich dazu gekommen, dass ich meine Kleidung so ernst genommen habe? Und warum ist das überhaupt so? Überrascht stelle ich fest, dass ich die Trauer um meine Vintagekleider überwunden und nun eine andere Rolle angenommen habe: die der Landfrau! Na ja – wenn auch heute im japanischen Stil.

Plötzlich merke ich, dass sich irgendetwas unter der Schubkarre verheddert hat. Ich halte an und sehe nach; dabei entdecke ich, dass sich um das Rad der Karre eine Girlande aus Fähnchen und Wimpeln gewickelt hat, mit denen die gesamte Straße geschmückt ist. Ich fasse es nicht! Ich schaffe es nicht einmal, unfallfrei eine Schubkarre zu schieben – vielleicht bin ich als Landfrau doch nicht so geeignet!

»Laura, lass mich dir helfen!«, ruft Chris, der in Flip-Flops die Straße hinuntergelaufen kommt. Er lächelt mich strahlend an mit einem Ausdruck, der mir sagt, dass mit mir immer noch alles in Ordnung ist und ich noch nicht zu jener Gruppe Frauen gehöre, die man übersieht. Ich erinnere mich an Charlottes Worte: »Mit zwanzig macht man sich noch Gedanken, was andere über einen denken. Mit Vierzig schert man sich nicht mehr darum, und mit sechzig merkt man mit einem Mal, dass sich niemand mehr für einen interessiert – erst dann ist man wirklich frei.«

»Tut mir leid, ich habe nicht aufgepasst, wohin ich fahre. Ich habe mich von den Pflanzen und Bäumen ablenken lassen«, füge ich hinzu und hoffe, dass er versteht, was ich meine. Lieben die Buddhisten nicht das Naturerlebnis?

»Na, du bist heute ganz Madame Monet, nicht wahr?«, begrüßt er mich mit einem Kuss auf die Wange.

Ich lächele, runzele aber gleichzeitig auch die Stirn, da ich nicht genau weiß, was er damit meint.

»Du siehst aus wie Madame Monet in ihrem gewagten roten Kimono. Du musst das Gemälde doch kennen! Kannst du dich denn gar nicht mehr an die Vorlesung von Naomi Green erinnern? Die Expertin für Impressionismus? Japanische Mode und Muster waren doch im Paris des neunzehnten Jahrhunderts der letzte Schrei! Obwohl natürlich viele von Madame Monets Aussehen geschockt waren, weil sie ihrer Meinung nach in diesem unerhörten, unschicklichen Rot wie eine Kurtisane aussah.«

Dies ist eine jener Situationen, in denen ich eigentlich etwas Geistreiches antworten sollte. Aber leider fällt mir nichts anderes dazu ein, als dass ich froh bin, mich mit einem echten Kunstkenner zu unterhalten.

»Wir hätten wirklich früher losgehen sollen«, erzählt Chris bedauernd und wechselt das Thema. »Ein Öltankwagen ist in der Wimpelgirlande über der Straße hängengeblieben. Wie oft fahren schon Öltankwagen The Green hinunter?«, lacht er. »Ein paarmal im Jahr? Na ja, das war dann wohl schlechtes Timing unsererseits.«

Während wir meine Schubkarre befreien, betrachte ich die Wimpelgirlande. »Ihr habt sie aus zurechtgeschnittenen Tragetaschen gemacht!«, stelle ich erstaunt fest.

»Sie sehen prima aus, oder? Siehst du, da war also der ganze Kunstunterricht doch nicht vergebens. Charlotte kam nämlich mit einer Tüte voller muffiger, schimmeliger Girlanden an«, erklärt Chris mit gespieltem Entsetzen. »Da habe ich über eine ökologisch sinnvolle Lösung nachgedacht und zack! Schon hatte ich die Idee, gebrauchte Einkaufstüten wiederzuverwerten.«

»Du solltest dir diese Idee patentieren lassen«, erwidere ich und bin ein wenig verstimmt darüber, dass Charlotte nicht mich gebeten hat, Wimpelgirlanden zu nähen. Das bringt mich aber auf eine Idee, was ich aus übrig gebliebenen Stoffresten nähen kann: einzigartige handgefertigte Girlanden. Das wäre etwas ganz anderes als die hübschen, aber doch immer gleichen Wimpelketten, die man im Kaufhaus bekommen kann. Warum bin ich eigentlich nicht schon früher auf diese Idee gekommen?

»Ich hatte keine Ahnung, dass es so gut aussehen würde«, gesteht Chris.

»Es muss eine halbe Ewigkeit gedauert haben, Tragetaschen auseinanderzuschneiden und dann wieder zu einer Wimpelgirlande zusammenzunähen.«

»Offen gestanden stammt nur die Idee von mir. Wir haben daraus im Buddhistenzentrum einen kleinen Wochenendworkshop gemacht. John jedenfalls.«

»Mir gefällt ganz gut, wie Worte und Farben zerschnitten und aneinandergefügt sind. Aus der Ferne sieht das richtig festlich aus«, erwidere ich. Chris scheint nach diesem Lob sehr stolz auf sich zu sein.

»Gestern Nacht am Strand haben wir dann noch letzte Hand angelegt und alles aneinandergeheftet. Beinahe wären wir damit wie mit einem Drachen abgehoben! Ein paar Jungs aus dem Zentrum und ich sind mit dem alten Van rausgefahren – du hättest dabei sein müssen! Zusammen haben wir am Strand gesessen und den Sonnenaufgang beobachtet.« Meint Chris das wirklich ernst? Lädt er mich jetzt etwa rückwirkend ein?

»Ich wäre wirklich gern gekommen, aber ich habe ebenfalls die Nacht durchgearbeitet«, entgegne ich stolz.

»Wenn die Jungs herkommen, hängen wir die Wimpelgirlande wieder auf«, fährt Chris fort. »Es sei denn, ein weiterer Öltanklaster kommt vorbei. Die Jurte sieht übrigens klasse aus.«

»Du hast unsere Jurte gesehen?«, frage ich.

»Nein, nicht eure. Na ja, es ist schon eure, aber …«

»Chris, was zum Teufel meinst du? Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst!«

»Dein Mann und sein blonder Freund waren vorletzte Nacht hier. Ich habe ihnen meine Unterstützung angeboten, aber offensichtlich wollte dein Mann beim Aufbau meine Hilfe nicht«, erklärt Chris und streichelt mir über die Schulter.

»Ich muss jetzt los«, antworte ich schnell und wünschte mir, wir wären nicht gerade an einem so öffentlichen Platz wie diesem. Wahrscheinlich werden wir gerade von halb Reedby beobachtet.

Mit meiner Schubkarre biege ich um die Ecke und entdecke Charlottes hochgewachsene Figur. Sie ist eine große Frau, deren Silhouette durch die mit Haarlack versehene, aufgetürmte Frisur noch vergrößert wird. Sie steht Roger Payne gegenüber, der zu ihr aufschauen muss. Ich kann ihren zackigen Tonfall bis hierher hören. Du meine Güte, wäre ich eine ihrer Englischschülerinnen, säße ich starr vor Schreck in ihrem Unterricht. Sie wüsste bestimmt, wie sie mit Curtis umzugehen hätte! Dieser Gedanke amüsiert mich. Aber an einem Tag wie heute will ich ganz sicher nicht über die Arbeit am College nachdenken.

»Laura, Laura! Was für ein Kunstwerk!«, ruft Charlotte. »Die Schubkarre an sich könnte so schon als Auslage dienen. Sie wäre wie eine Art Schaufenster für die Jurte; auf die Art und Weise könnten wir eine ganze Bierzeltgarnitur einsparen, da wir nicht genügend Tische haben.«

»Gute Idee«, erwidere ich und frage mich ein wenig säuerlich, warum ich anscheinend die Letzte bin, die erfährt, dass ich meine Waren in einer Jurte zum Kauf anbieten werde. Welche Jurte?, würde ich am liebsten fragen. Wo befindet sich die besagte Jurte?

Schnell bin ich aber wieder aus dem Rampenlicht verschwunden, als Hannelore – schwer beladen mit meinen Kuchenetagèren mit Strudel- und Sachertortenstücken – aus ihrem glänzenden Polo aussteigt.

»Das sind erstklassige Kuchen«, erklärt sie unserer kleinen Gruppe. Völlig fasziniert bleiben wir stehen, während uns das Wasser im Mund zusammenläuft. »Ich brauche einen sauberen Tisch mit einer weißen Decke im Schatten.« Schon sehe ich, wie ein paar der Buddhistenjungs loslaufen, um ihre Anweisungen in die Tat umzusetzen. Warum kann ich eigentlich nicht forscher und selbstbewusster auftreten?

Ich schiebe meine Karre um die Hausecke auf den akkurat geschnittenen Rasen, auf dem sich ein sonnengelbes Stoffgebilde befindet. Mit einer Nadel ist an dem Zeltstoff ein Umschlag befestigt. Ich öffne ihn und falte einen DIN A4-großen Zettel auseinander, auf dem mit Großbuchstaben geschrieben steht: laura’s atelier. Es gibt weit und breit nur eine einzige Person, die nicht Schreibschrift verwendet, sondern lieber Großbuchstaben bevorzugt – vielleicht ist das so eine Sache unter Designern? Am liebsten würde ich nach Hause laufen und Adi umarmen (was ihm höchstwahrscheinlich peinlich wäre), doch stattdessen versuche ich lieber, ihn stolz zu machen, und baue meinen Verkaufsstand auf.

Eine gewisse Aufregung liegt in der Luft. Die Helfer, die wie Heather Weatherall schon über mehr Erfahrung verfügen, haben vorausgedacht und packen nun ihre Sandwichdosen aus. Warum habe ich bloß nicht ans Mittagessen gedacht?

»Keine Zeit, um noch nach Hause zu laufen«, ruft Heather und kaut aufgeregt an ihrem Schinkensandwich herum. Vielleicht überlässt Hannelore mir ja ein Stück Kuchen, da ich natürlich ebenfalls vergessen habe, mir Geld einzustecken. Ich überlasse Heather die Verantwortung für meinen Stand und laufe schnell zum Stand des Landfrauenkomitees hinüber.

Hannelore ist voll und ganz in eine Unterhaltung mit den Frauen dort vertieft.

»Wir fanden ihre Rede im Museum sensationell«, erzählt René gerade. »Sie weiß so unfassbar viel über Stoffe.« Ich lächele und beschließe, sie in Ruhe zu lassen. So ähnlich muss es sein, wenn Hannelore im Land herumreist und an Veranstaltungen des National Trust teilnimmt, wo sie im Mittelpunkt des Interesses steht und natürlich unfassbar viel über Stoffe zu erzählen hat.

So, jetzt bin ich fertig, während ich die letzte meiner Ketten um den Hals einer Schaufensterpuppe drapiere, deren Kopf ich im College gestohlen – ich meine natürlich ausgeliehen – habe. Ich mag diese Dekorationsarbeiten, da sie mich an die Zeiten erinnern, als ich samstags gearbeitet habe und immer diejenige war, die gebeten wurde, die Schaufensterauslage zu dekorieren.

Schon sehe ich, wie David Lawrence mit den Mädchen die Einfahrt hinaufkommt. Warum ist Adi nicht bei ihnen?

»Ist das dein Werk?«, frage ich David grinsend und deute auf die Jurte.

David nickt.

»Vielen Dank.«

»Wir fanden, du hattest eine kleine Belohnung verdient. Außerdem war ich ohnehin oft bei Mum, weil Dad doch in Kirgisistan ist.«

»Deine Mutter hat ganz schön viel gebacken«, erwidere ich. »Aber wo ist eigentlich Adi?«

»Man hat ihn mit Prada nicht hereingelassen. Der Mann am Eingang hat gesagt: ›Hunde sind nicht erlaubt‹. Aber das ist unfair!«, beschwert sich Lilly.

»Er bringt Prada kurz nach Hause«, fährt David fort.

»Mummy, kann ich noch mehr Geld haben?«, fragt Lilly. »Kate und ich gehen allein über den Mittsommermarkt. Daddy hat das erlaubt!«

»Aber Daddy ist gar nicht hier, oder?«

»Doch, ist er!«, keucht ein atemloser Adi, der plötzlich hinter uns auftaucht. »Die beiden haben fünf Pfund bei der Tombola gewonnen. Lilly, das sollte für dich und Kate ausreichen!«

»Ist Kate allein hier? Wo ist Liz?«

»Liz hat Kate bei uns abgesetzt. Sie kommt später vorbei. Offenbar haben sich Lilly und Kate allein verabredet, um zusammen auf den Mittsommermarkt zu gehen. Sie sind erst sieben, tun aber so wie zwei Dreizehnjährige!«, flüstert Adi mir zu. Ich muss lachen.

»Mehr Geld gibt es nicht!«, verkünde ich eisern.

»Adi, du hast nie was von der Jurte erzählt!«, stelle ich fest und sehe ihm in seine rehbraunen Augen.

»Das sollte ja auch eine Überraschung sein! Gefällt sie dir?«, fragt er mich erwartungsvoll.

»Natürlich gefällt sie mir!« Ich schlinge ihm meine Arme um den Hals.

»Sollen wir zum Bierzelt rübergehen?«, fragt David Adi schnell, als seine Mutter auf uns zugelaufen kommt. »Oder störe ich gerade?«

»Laura, würde es dir was ausmachen?«, wendet sich Adi an mich.

»Na los, geht schon! Seit wann fragst du mich um Erlaubnis? Ich muss ohnehin wieder zur Jurte zurück. Und die Mädchen wissen schon, wo sie uns finden.«

Vor den Lamellenschwingtüren der Jurte bleibe ich stehen. »Ich bin schon ausverkauft! Meine Kuchen sind die beliebtesten!«, erklärt Hannelore stolz. Plötzlich merke ich, dass mich mein Adrenalinspiegel bisher zwar angetrieben hat, ich jetzt aber vor Hunger gleich sterbe.

»Ich habe Ihnen das letzte Stück von der Sachertorte mitgebracht. Aber passen Sie bloß auf, dass nichts von der Schokolade auf Ihre Näharbeiten fällt!«, ermahnt sie mich, bevor sie zum nächsten Stand weitereilt.

»Laura, kann ich all die Abendtäschchen kaufen?«, erkundigt sich Liz, die mittlerweile eingetroffen ist.

»Eine Frau kann nie Handtaschen genug haben«, lache ich.

»Ich weiß, dass es bis Weihnachten noch eine ganze Weile dauert, aber ich habe mir geschworen, dann Geschenke zu kaufen, wenn ich etwas Schönes sehe. Somit erspare ich mir den Stress kurz vor Weihnachten. Außerdem sind die Taschen wirklich hübsch!«

»Du brauchst keine weiteren Handtaschen mehr«, erklärt Mark, der zufällig in diesem Augenblick vorbeikommt und in seiner Lederjacke verdammt heiß aussieht.

»Ist das die wahre Aufgabe von Ehemännern? Uns vom Kaufen abzuhalten? Mark, deine Frau unterstützt die Wirtschaft, um den Karren wieder aus dem Dreck zu holen!«, erkläre ich so ernsthaft wie möglich.

Liz zieht ihre schwarzen Augenbrauen hoch und wirft mir einen vielsagenden Blick zu. »Sag mal, Laura, kaufst du eigentlich auch immer alle Geschenke? Für alle Geburtstage und für Weihnachten? Und wirst dann hinterher auch noch für deine Einkäufe kritisiert?«

»Jetzt, da ich so darüber nachdenke – ja«, rufe ich.

»Mark, warum gehst du nicht mit den Mädchen die Hüpfburg besuchen?«, fragt Liz.

»Oder gehst mit Adi und David ins Bierzelt?«, schlage ich vor.

Schließlich bin ich mit Liz allein an meinem Stand. »Ich glaube, jetzt werde ich mir eine der Taschen kaufen«, erklärt Liz.

»Ich finde die lilafarbene am schönsten, weil sie hervorragend zu deiner blassen Haut passt. Nicht, dass ich deinen hellen Teint irgendwie schlecht finde …!«, füge ich schnell hinzu.

»Ich werde nie braun. Das liegt wohl an dem irischen Blut in meinen Adern. Helle Haut, schwarze Haare und blaue Augen«, erwidert sie mit einem tiefen Seufzer.

»Wie wäre es denn mit dieser hier?«, und zeige ihr eine indigoblaue Handtasche, die mit ein paar himmelblauen Cordstreifen verziert ist.

»Nicht nur die verschiedenen Farben und Muster, sondern auch die verschiedenen Stofftexturen verleihen den Taschen ihre Besonderheit«, stellt Liz bewundernd fest.

Schon komisch, wie man von der Besuchermasse überrollt wird, wenn man einmal beschäftigt ist. Bis zu Liz’ Besuch an meinem Stand habe ich nur eine Yogamatte, eine Tasche sowie einen Gürtel verkauft. Jetzt aber ist unter den Müttern, die ich aus der Schule kenne, ein regelrechter Kampf um die letzten Geldbörsen und Handtaschen entbrannt.

»Ich kann auch Aufträge annehmen«, beschwichtige ich alle. »Aber denken Sie daran, jede Tasche ist ein Unikat.«

»Ein maßgeschneidertes Design«, fährt Liz fort, die ebenso wie ich die Kunden bedient und kräftig mitverkauft.

»Woher beherrschst du so gute Verkaufsargumente?«, frage ich sie verwundert, als die Besuchermasse langsam abnimmt.

»Seit meinem vierzehnten Lebensjahr habe ich samstags in Bekleidungsläden gearbeitet.«

»Ich auch«, erwidere ich. »Und zu Collegezeiten auch während der Weihnachtsferien. Manchmal vermisse ich diese Jobs richtig. Ich habe auf Provision Fendi-Handtaschen und Parfüm verkauft. Wenn ich dann abends in die U-Bahn gestiegen bin, konnte man mich eine Meile gegen den Wind riechen!«

Chris bringt uns Tee und frittierte Teigtaschen vorbei. »Sanjay hat diese Samosas heute Morgen selbst gebacken.«

»Möchtest du vielleicht einen dieser Teekannenwärmer haben?«, frage ich ihn und halte eine meiner Pam/Laura-Gemeinschaftskreationen hoch.

»Ich würde gern einen Teekannen- und Cafetièrenwärmer für das Buddhistenzentrum kaufen. Kann ich die Sachen später bezahlen?«, erkundigt sich Chris und stöbert zwischen den verschiedenen Farben. »Ich glaube, ich werde sogar einige mit zu René zum Teestand hinübernehmen. Jede Wette, dass sie dort ein paar davon an die Leute in der Warteschlange verkaufen kann!« Als er geht, stößt er mit dem Kopf an einen der tief hängenden Zweige.

Liz und ich kichern wie zwei alberne Teenager. »Wie groß ist er eigentlich?«, fragt Liz.

»Er muss ungefähr 1,98 m groß sein«, obwohl ich natürlich weiß, dass er exakt 1,98 m groß ist.

Nachdem ich eine Samosa-Teigtasche verputzt habe, lecke ich mir genüsslich die Lippen. »Genau das habe ich jetzt gebraucht.« Liz starrt mich nachdenklich an. »Wenn du einen ernsthaften Versuch starten willst, mit diesen selbstgenähten Dingen Geld zu verdienen, könnte ich darüber einen Artikel schreiben und versuchen, diesen in ein paar Sonntagszeitungen und Modemagazinen unterzubringen.«

»Das habe ich auch schon überlegt«, gebe ich aufgeregt zu.

»Überlass das mal mir«, erwidert Liz und nickt gedankenversunken.

»Jetzt beginnt die große Verlosung, zu der ich alle auf die Wiese bitten darf!«, verkündet Charlotte durch ein riesengroßes schwarzes Megaphon.

Chris kehrt zurück. »Ich habe sie alle verkauft. Bekomme ich eigentlich eine Provision? Nein, das war nur ein Witz!«, fährt er dann fort und stupst mich in die Seite. Bitte lass das! Das hier ist ein öffentlicher Ort, außerdem ist Adi hier!

»Wann wollen wir uns über das Nähprojekt unterhalten?«

»Ich würde gern«, antworte ich schroff, »aber ich habe im Augenblick wirklich viel zu tun, du weißt schon, die Projektpräsentation am Schuljahresende und so weiter, aber danach hätte ich Zeit. Jetzt muss ich aber los und schauen, ob ich bei der Verlosung gewonnen habe.«

Wie ein übellauniges Ehepaar händigen Charlotte und Roger die Preise aus.

»Fünf-drei-null«, ruft Roger. Es folgt ein kurzes Schweigen, während alle die Brieftaschen zücken und nach ihren Losen suchen. Hannelore tritt vor. »Die Gewinnerin ist die Königin der Schokoladenkuchen«, schreit Roger. Hannelore überreicht ihm ihr Los und erhält dafür einen rosafarbenen Teddybär, der fast so groß ist wie sie selbst.

Ich schaue zu Adi hinüber, dem die Gesichtszüge kurz entgleiten, als Hannelore unseren Mädchen den Teddy schenkt. Noch mehr Zeug, mit dem wir das Haus vollstopfen – das denkt er gerade.

»Und zu guter Letzt noch das Ergebnis des Miniaturgarten-Wettbewerbs.« Roger Payne übernimmt nun die Moderation allein und gerät ins Schwärmen, als sei er Alan Titchmarsh, der die Chelsea Flower Show präsentiert. »Zuerst möchte ich Kurt Weatherall dafür danken, dass er die Schulkinder dazu ermuntert hat, ihren ›Grünen Daumen‹ zu entdecken.« Kurt tritt vor und winkt kurz. Er trägt die Krawatte, die ich genäht habe. Sie steht ihm richtig gut, und ich bin mächtig stolz auf mich.

»Außerdem möchte ich Laura Lovegrove für die Idee danken, einen Gartendesign-Wettbewerb für Kinder zu veranstalten. Kurt danke ich dafür, die Sache allein in die Hand genommen zu haben.«

»Mummy, können wir Bimba in die Schubkarre setzen?«, ruft Lilly.

»Bimba? Wen meint ihr?« Plötzlich wird mir ein riesiges Kuscheltier in die Hände gedrückt.

Ist das das wahre Familienleben?, frage ich mich, als es dunkel wird und wir abwechselnd einen gigantischen rosafarbenen Bär in einer Schubkarre über The Green schieben.

»Und? Hast du einen großen Reibach gemacht?«, fragt mich Adi.

»Ich kann es kaum glauben – ich habe alles verkauft!«, erwidere ich und denke insgeheim, dass es an der Zeit ist, mir von dem Geld eine Kleinigkeit zu gönnen.

Mit einem Mal höre ich Schritte hinter mir, die immer näher kommen. Plötzlich tippt mir jemand auf die Schulter. Ich wirbele herum. »John! Musst du mich so erschrecken?«

»Ich habe nur versucht, euch noch einzuholen und euch als Erste zu fragen. Ich habe mich nämlich mit den Jungs im Buddhistenzentrum unterhalten. Ist die Jurte verkäuflich?«

Adi und ich sehen einander an. Sollte mein erstes eigenes Atelier etwa nur von so kurzer Dauer gewesen sein?

»Ich muss mich darüber erst mit Laura unterhalten«, erwidert Adi mit einem stolzen Grinsen.

Kapitel 37

Spinnwebstich – Hierfür werden zunächst strahlenförmige Spannstiche im gleichen Abstand zueinander vom gleichen Mittelpunkt aus gestickt. Dann wird ein Seidenband oder ein Garn gegen den Uhrzeigersinn abwechselnd über und unter den Spannfäden eingefädelt, ohne den Stoff zu durchstechen.

Ich freue mich auf einen relativ ruhigen Tag am College, an dem ich noch die Projektarbeiten benoten muss. Das Schuljahresende liegt schon in der Luft. Keine Schüler mehr, keine Unterbrechungen. Ein Gefühl der absoluten Glückseligkeit. Langsam, aber doch entschieden, trage ich zwei Tassen Kaffee und ein Paket Schokoladenkekse, das ich mir unter den Arm geklemmt habe, in ein Klassenzimmer. Dieses riecht zwar immer noch nach Staub und Dispersionsfarbe, doch mittlerweile hat es sich schon in ein weiß gestrichenes Ausstellungszimmer verwandelt. Immerhin durften wir für die Projektpräsentation am Schuljahresende das ungemütliche mobile Studio verlassen! Zuhause ist leider das Gegenteil passiert, da ich mein erstes eigenes Atelier hergeben und wieder in die große Jurte einziehen musste, deren Benutzung mir David bis September erlaubt hat.

Es ist schon ein wirklich besonderes Vergnügen, wie Adi und all die anderen Büroangestellten während der Arbeit Kaffee zu trinken und Kekse essen zu dürfen. Ich genieße es in vollen Zügen, hier gegen Curtis’ sogenannte Gesundheits- und Sicherheitsvorschriften, die in den Kunsträumen gelten, zu verstoßen. Denn meine Gesundheit und mein Verstand hängen stark ab von kleinen Dingen wie eben einer Tasse Kaffee am Vormittag sowie einem Schokoriegel. Und ehrlicherweise sieht Curtis Lampard auch nicht danach aus, als würde er bei ein oder zwei Kekspackungen nein sagen. Vielleicht hat er in seinem Büro heimlich sogar eine Schublade voller Süßigkeiten?

Im Augenblick gibt es hier jedoch keine Tische, auf denen ich meinen Kaffee abstellen könnte – außerdem ist von Sue weit und breit noch nichts zu sehen.

»Ich bin hier, hinter der Hutkrempe!«, ruft sie, woraufhin ich vor Schreck beinahe meinen Kaffee über das Kunstprojekt eines Schülers kippe. Na, da wäre definitiv eine Disziplinarstrafe fällig gewesen!

Ich starre hinüber und entdecke die kleine Sue, die einen überdimensional großen Hut trägt. »Du solltest Jons Kunstwerk nicht tragen«, lache ich, während der Kaffee in meiner Hand überzuschwappen droht.

»Das ist tatsächlich ein Hut!«, ruft sie verwundert. Als sie nickt, wippen die Vögel auf und ab wie bei einem dieser australischen Buschhüte, von dessen Krempe Korken und dergleichen herabbaumeln.

»Nimm ihn besser ab«, rate ich und versuche, dabei nicht zu lachen. »Ich kann den Hut nicht benoten, wenn du ihn trägst.«

»Keine Sorge, ich bleibe nicht lange. Ich muss meine Schüler selbst noch benoten. Aber du hast hier wirklich hervorragende Arbeit geleistet!«, stellt sie fest, während ihre dunklen Augen unter ihrem Pony hervorlugen und sie Amys geflügelte Tasche betrachtet. »Aber dieser Hut hier ist eindeutig grenzwertig, oder?« Sie verzieht das Gesicht und nimmt den Vogelhut ab. »Oh je, Jon hat sogar wieder diese Vögel gekauft«, seufzt sie und betrachtet die Spielzeugvögel, die er mit der Heißklebepistole in sein Skizzenbuch geklebt hat.

»Dies war sein erstes Mode- und Textilprojekt. Er hat zwar nicht viel geleistet, aber immerhin hat er es versucht«, erkläre ich. »Ich glaube, er hat nur den Hut gekauft und dann die Vögel draufgeklebt.«

Sue setzt den Hut wieder auf. »Seit Jon hier ans College gekommen ist, dreht sich jedes seiner Projekte um Vögel.«

»Dies ist immerhin seine erste Erfahrung mit einer allgemeinen Schule, nachdem er zuvor nur auf Sonderschulen war. Ich mag es eigentlich ganz gern, autistische Schüler zu unterrichten.«

Sue wirft mir einen zweifelnden Blick zu, als wolle sie sagen »Warum?«

»Mir gefällt es, wie sich autistische Schüler voll und ganz auf eine Sache konzentrieren. Wie sie fokussieren.«

»Heutzutage muss man schon obsessiv sein, um in der Kunstwelt überhaupt anzukommen«, seufzt Sue.

»Dir gefällt der Hut, oder?«, frage ich und mustere Sues unpassendes Outfit, das aus einem rot-weiß gepunkteten Kleid (wahrscheinlich aus der H&M-Kinderabteilung) und eben dem Vogelhut besteht. »Du könntest Jon ja anbieten, ihm den Hut nach der Projektpräsentation abzukaufen.«

»Da würde ich eher hier zuschlagen«, erwidert sie und deutet auf Lizzys Unterwäschekollektion im Vampirlook. Mein Blick wandert über die seltsame Kombination aus schwarzer Spitze und Müllsäcken, die miteinander verflochten sind und die nun die Modepuppe des Colleges trägt. »Der Haken dabei ist nur, dass ich mir angesichts all dieser Ideen und der kreativen Energie ziemlich alt vorkomme.«

»Erzähl mir was Neues«, seufze ich. »Bei all diesen jungen Designern und den Young British Artists wie Tracy Emin und Damien Hirst habe ich schon lange das Gefühl, den Anschluss verpasst zu haben.«

»Vor ein paar Jahren noch hätte ich sicherlich darüber nachgedacht, sexy Dessous anzuziehen, aber heute gibt es für mich nur noch hässliche große Unterhosen. Ich mache nichts Interessantes oder Ungewöhnliches mehr, sondern verbringe meine Zeit nur noch damit, Papierkram zu erledigen und die Ausstellungen anderer Leute zu organisieren. Was mich daran erinnert: Werden einige der Schülerarbeiten bei der Show zu sehen sein? Oder ein paar deiner Arbeiten, wo wir schon dabei sind? Das wäre ein echtes Vorzeigeprojekt fürs College!«

»Meinst du die Show am Ende des Schuljahres oder die Modenschau?«

»Das ist mittlerweile zu einem einzigen großen Werbeevent kombiniert worden. Es wird jedoch immer noch nach einer bekannten Persönlichkeit gesucht, die die Show eröffnen soll. Curtis hat die ganze letzte Woche beinahe vor Wut getobt, weil das Great Yarmouth College es geschafft hat, Alexis Evans für seine Show zu engagieren.«

»Wer ist Alexis Evans?«

»Sag bloß, du kennst Alexis Evans nicht?«, fragt Sue mit gespieltem Entsetzen. »Sie spielt bei EastEnders mit.«

»Ich habe leider keine Zeit, mir Seifenopern anzusehen. Aber ich werde es meiner Schwiegermutter ausrichten, sie wird bestimmt kommen wollen. Vielleicht kenne ich sogar jemanden, der unsere Show eröffnen könnte.«

»Lass hören!«, fordert mich Sue auf. »Allerdings finde ich nicht, dass wir jetzt auch einen Serienhelden finden sollten. Da wäre ein Künstler oder ein Designer besser geeignet, die Show zu eröffnen.«

»Na ja, sie ist keine Künstlerin oder Designerin im eigentlichen Sinne. Aber sie hat mehrere Bücher über Stoffe geschrieben und ist zudem eine gute Rednerin.«

»Ist sie berühmt? Also der breiten Öffentlichkeit bekannt?«, erkundet sich Sue hoffnungsvoll.

»Zumindest auf ihrem Gebiet. Aber sie ist bisher noch nicht im Fernsehen gewesen.«

»Es wäre doch toll, so jemanden zu haben! Eine echte Akademikerin der alten Schule. Leider will Curtis jedoch jemanden, der oft in den Medien zu sehen ist. Twittert sie? Hat sie Videoclips bei Youtube? So eine Persönlichkeit sucht Curtis nämlich.«

»Na ja, nein. Aber was sie nicht über Stoffe weiß, das weiß wahrscheinlich auch kein anderer«, nehme ich Hannelore in Schutz.

»Wenigstens ist für Donnerstag gutes Wetter vorausgesagt worden, sodass alles draußen stattfinden kann«, fährt Sue fort und wechselt das Thema. »Also, was meinst du? Wirst du auch auf der Bühne zu sehen sein?«

»Adi arbeitet da noch, aber ich könnte die Mädchen vielleicht mitbringen. Mir fällt auch ehrlich gesagt nichts ein, was Lilly lieber tun würde, als mit ein paar Hüten und Taschen Model zu spielen.«

»Vielleicht kann ich ein paar Schüler dazu überreden, deine Accessoires vorzuführen«, schlägt Sue vor.

»Ich könnte Amy fragen, ob sie meine Stoffperlen-Halsketten präsentieren möchte. Lass mich mal darüber nachdenken«, antworte ich.

Es klopft an der Tür. »Tut mir leid, ich bin zu spät«, entschuldigt sich Leon. »Meine Projektarbeit ist bei einem Freund, weil sie nass ist. Auf dem Weg hierher ist sie mir aus der Tasche gefallen, als ich in einer Pfütze ausgerutscht und hingefallen bin.« Er zieht das Hosenbein hoch und zeigt mir eine lange, blutige Schürfwunde.

»Krempel die Hose wieder herunter«, entgegne ich schnell, da ich kein Blut sehen kann. Nie im Leben wäre ich eine gute Krankenschwester geworden.

»Ich habe die Arbeit zu einem Freund gebracht und bringe sie Ihnen morgen vorbei. Versprochen.«

»Warst du schon bei der Krankenschwester hier im College?«, fragt Sue im Hinausgehen. »Du solltest wirklich bei ihr vorbeischauen.«

»Immerhin mal was anderes, als dass der Hund die Hausaufgaben aufgefressen hat«, erwidere ich und gebe mir Mühe, eine ernste Miene zu machen.

»Sie haben einen Hund, Miss, oder?« Ich lasse mich nicht von Leon ablenken oder in irgendeine seiner weitschweifigen Unterhaltungen hineinziehen.

»Ich mache dir einen Vorschlag, Leon: Wenn ich dich morgen erst benote, würdest du dann meine Krawatten bei der Modenschau vorführen? Abgemacht?« Zu meiner großen Überraschung nickt Leon und hebt den Daumen.

»Na dann ab mit dir«, fordere ich ihn auf und hänge von außen ein »Zutritt verboten«-Schild an die Tür. Erst da fällt mir wieder ein, dass Stuntman einer von Leons Berufswünschen ist.

Danach schalte ich das Radio an – auch etwas, das Curtis verboten hat. Vielleicht ist er einmal in einem Designstudio gewesen und hat dort die angespannten Diskussionen mitbekommen, welcher Sender gehört werden sollte. Hier lässt sich mein Alter nicht verbergen – denn jede Wette, dass sämtliche jungen Designer nur noch Musik von ihren iPods hören.

Ich genieße es, mir die Früchte der harten Arbeit meiner Schüler anzuschauen. Oh, das hört sich ziemlich erhaben und pathetisch an, nicht wahr? Aber wenn ich mir die Werke so betrachte, bin ich richtig stolz auf meine Schüler. Sie haben sich fantastisch entwickelt, von Jons Vogelhut bis hin zu einer echt »abgefahrenen« (Lizzys Bezeichnung, nicht meine) Unterwäschekollektion. Curtis würde es einen »Leistungszuwachs« nennen, ich bleibe jedoch lieber dabei, dass sie sich hervorragend entwickelt haben. Dies ist zumindest eine Beschreibung, die meine Schüler und ich verstehen können.

Jetzt bin ich allein im Studio. Dass keine Schüler hier sind, kommt mir fast schon ein wenig unheimlich vor, als ich ihre Abschlussprojekte mustere. Im Februar noch hätte ich nie und nimmer gedacht, dass eine derartig spannende und facettenreiche Abschlussschau entstehen könnte. Ich bin unendlich stolz auf meine Schüler.

Kapitel 38

Leiterstich – Der Leiterstich, der auch als römischer oder offener Kettenstich bezeichnet wird, ist in der Breite variabel. Hierbei wird eine Schlaufe gebildet, die durch die nächste Schlaufe auf dem Stoff gehalten wird.

Wir kommen zu unserer eigenen Modenschau zu spät. Wären wir echte Models, hätte man uns in einer Limousine bis zum Haupteingang gefahren – stattdessen laufen wir nun im Regen zur großen Aula.

»Mum, warum frisiert uns niemand das Haar?«, mault Lilly. »Du hast es uns versprochen! Du hast gesagt, dass uns die Schüler wie echte Models frisieren und schminken, wenn wir deine Sachen vorführen!«

»Wir nehmen an der Show teil«, erkläre ich einem der Wachmänner, die in ihren neonfarbenen Jacken am Bühneneingang herumstehen und sehr wichtig tun.

»Sie müssen dort entlang. Hier dürfen nur Mr Lampard und die VIPs hinein.«

»Tut mir leid, meine Süßen. Aber weil Daddy noch nicht zurück ist und wir Prada mitnehmen mussten, hat Mummy dafür jetzt keine Zeit mehr«, entschuldige ich mich bei den Mädchen, während wir uns durch Schüler, Eltern und Freunde drängen, die alle zum Modeln abkommandiert worden sind.

Lilly marschiert im Kreis; ihre langen, schlaksigen Beine sehen aus wie die eines echten Mini-Models. Tu das nicht! In den Augen der anderen wird sie aussehen wie eine verzogene Primadonna. Wo ist denn nur meine liebenswerte Lilly geblieben? Ganz ehrlich: Am liebsten würde ich allen sagen, dass dies nicht die Art ist, wie ich meine Kinder erziehe.

Ich spähe zwischen den Vorhängen hindurch und entdecke Curtis, der sich in der Mitte der Bühne aufgebaut hat.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren, liebe Schüler und Kollegen, herzlich willkommen zur Jahresabschluss-Schau des Town and Country College! Um die diesjährige Show zu eröffnen, möchte ich Ihnen unseren Gast vorstellen, der eine führende Persönlichkeit in der Welt der zeitgenössischen Kunst ist.« Curtis betont die »zeitgenössische Kunst« derart, dass man glauben könnte, er würde innerlich immer noch vor Wut beben, dass er keinen Seifenopernstar als Ehrengast verpflichten konnte. »Seine interdisziplinäre Kunst, seine Entwürfe und Schriften sind uns allen eine einzigartige Inspiration. Wir im Town and Country College sind sehr stolz darauf, in der Kreativbranche einen großen Schritt voran ins einundzwanzigste Jahrhundert zu machen. Besuchen Sie meine Seite auf Facebook, wenn Sie mit mir befreundet sein wollen.«

»Nein, danke«, murmeln mehrere von uns hinter der Bühne.

»Heute Abend möchte ich Ihnen jemanden vorstellen, der mit unserem textilen Erbe hier in Norfolk neue Wege beschreitet.«

»Jetzt mach schon«, stöhnt Sue, die schon in den Startlöchern steht, um die Show zu moderieren.

»Ohne große Worte möchte ich Ihnen darum nun Chris Taylor vorstellen!«, ruft er, als würde er einen Popstar begrüßen.

Jetzt werden auf eine riesige Leinwand – in der Größe einer Kinoleinwand, bei der offenbar weder Kosten noch Mühen gescheut wurden – Zitate projiziert, die aussehen, als seien sie gestickt.

Curtis versucht, dem ihn um einige Köpfe überragenden Chris das Mikrophon zu reichen. Chris bückt sich und nimmt es entgegen.

»Heute Abend werden wir eine spektakuläre Show voller Ideenreichtum zu sehen bekommen … Digitale Medien sind meiner Meinung nach richtungsweisend für die Zukunft«, erklärt Chris.

Oh, wie heuchlerisch! Was ist denn mit seiner Aussage, dass die Zukunft der Kunst darin liegt, wieder von Hand gefertigt zu werden?

Nach seiner Eröffnungsrede erschallt langanhaltender Applaus. Ich bin enttäuscht.

Musik ertönt, und Jon setzt seinen Vogelhut auf. Aus der Ferne wird er wohl nicht ganz so schrecklich aussehen, hoffe ich. Ich hätte es ihm eigentlich nicht erlauben dürfen, damit aufzulaufen, doch schon springt Jon über die Bühne. Die Schülerinnen, von denen das Make-up gemacht wurde, haben ganze Arbeit geleistet. Jons blasses Gesicht und die dunklen Augen sehen sensationell aus und lassen ihn wie einen Vampir aussehen. Dann reißt er seinen Mantel auf und gibt den Blick frei auf ein schwarzes Spitzenkorsett und Strapse. Oh mein Gott, er führt Lizzys Outfit vor! Er springt so lebhaft umher, dass ihm beinahe der Vogelhut vom Kopf rutscht und er damit einen Zuschauer trifft. Das Scheinwerferlicht lässt ihn so gruselig wirken, dass ich unwillkürlich an Gollum aus Herr der Ringe denken muss. Daisy denkt bestimmt dasselbe. Zumindest hat sie sich hinter den Kulissen hinter Lilly versteckt.

Keine Ahnung, warum ich hier stehe und gleich mit Lilly, Daisy und Prada über die Bühne laufen werde. Hat nicht mal irgendwer gesagt, ›Arbeite niemals mit Kindern oder Tieren‹? So viel also zu Leons Versprechen, für mich zu modeln! In meinem mit Strasssteinen besetzten Kleid aus den Dreißigerjahren und den hochhackigen, silberfarbenen Riemchensandalen fühle ich mich vollkommen overdressed. Aber durch dieses Ensemble kommt meine silberne Perlenkette, die ich aus einer alten Lurexjacke genäht habe, hervorragend zur Geltung. Und ich finde, man muss sich immer den Gegebenheiten entsprechend kleiden.

Die Mädchen haben sich wirklich große Mühe gegeben und tragen mehr Lidschatten und Wimperntusche, als ich ihnen sonst je erlaubt hätte. Beide führen zueinander passende Taschen vor – eine meiner neuen Lieblingsentdeckungen: Taschentuchtaschen. Damit sind nicht etwa Taschen gemeint, in denen man seine Taschentücher verstaut, sondern Beutel, die aus alten Seidentaschentüchern genäht sind. Die Tücher bilden eine wunderschöne Vorderseite. Die Mädchen führen jeweils eine Tasche mit Strandmotiven vor, während Prada keinerlei Anzeichen von Anspannung zeigt. Bei dem Tempo, mit dem sie uns über die Bühne zerrt, wünschte ich, ich hätte flache Schuhe angezogen!

»Nun kommt Laura Lovegrove mit ihrer Kollektion von Accessoires«, verkündet Sue, unsere Moderatorin. »Diese werden zum ersten Mal im Rahmen einer Modenschau präsentiert.« Und zum letzten Mal, denke ich, wenn ich weiterhin meine Accessoires selbst vorführen muss. Wundersamerweise erreichen wir ohne Unfälle das andere Ende der Bühne. Hinter mir ertönt schallender Applaus – was entweder auf den Kinder- oder den Mitleidsbonus zurückzuführen ist. Vielleicht war es aber auch eine Mischung aus beidem. Denn die Mädchen sehen in ihren lilafarbenen Strandkleidern mit den Minitäschchen wirklich süß aus. Von Prada ganz zu schweigen. Immerhin bekommt man nicht jeden Tag einen Pudel auf dem Catwalk zu sehen – vielleicht sollte man ihn umbenennen – ein Dogwalk wäre ja auch mal eine nette Idee …

Gleich haben wir es hinter uns. Prada macht jedoch keinerlei Anstalten, die Bühne wieder zu verlassen. Als ich an ihrer Leine zerre, merke ich, dass sie sich keinen Millimeter bewegt. Die Musik für das nächste Model setzt ein, und Sue fährt mit ihren Kommentaren fort.

»Nun begrüßen wir unseren lieben Jim, oder sollte ich lieber Jemima sagen?«

Ich gebe es auf, Prada von der Bühne zu zerren, da es einfach keinen Sinn hat. Entschlossen hebe ich sie hoch und werfe einen Blick zurück. Dabei fällt mir eine Dragqueen ins Auge, die in Netzstrümpfen und mit Amys Engelsflügeln über die Bühne schwebt. Außer einer schwarzen Unterhose trägt der Mann einen Hauch von Nichts, und seine Brust ist dermaßen behaart, dass die roten Haare wie aufgeklebt aussehen. Völlig ungeniert winkt er den Zuschauern zu und genießt seine vier Minuten des Ruhms und der Ehre. Als er mir zuwinkt, schreie ich lauthals, »Das ist Jim!«, wobei mir eigentlich klar ist, dass es natürlich Jim ist. Denn wer sonst liebt es so wie ich, sich zu verkleiden?

Ich bin heilfroh, dass sich die Aufmerksamkeit des Publikums allein auf ihn konzentriert, da ich mit den High Heels auf der Treppe ins Straucheln gerate und zudem Prada mit einem großen Satz in die Freiheit springt. Danke, Jim, denke ich insgeheim. Ich bin so erleichtert, dass niemand meine und Pradas unfreiwillige Showeinlage mitbekommen hat. Nach einem weiteren Blick zu Jim muss ich zugeben, dass er mit seinem Haar – oh, das ist tatsächlich eine Perücke! – und dem professionellen Make-up von der Beauty School wie eine Dragqueen par excellence aussieht. Dann zieht er jedoch die Flügel aus und wirft sie Curtis zu, begleitet vom Geschrei der Zuschauer. Danach springt er von der Bühne herunter.

Ich atme erleichtert auf, als neben mir eine vertraute Stimme erklingt. »Laura, das war mein Schwanengesang. Nicole hat mir eine Stelle im Museum angeboten«, keucht Jim.

»Toll, das freut mich!«, erwidere ich, bevor sich meine egoistische Seite zu Wort meldet: Und was ist mit mir?

Als ob er Gedanken lesen könnte, fährt Jim fort. »Ich werde ein gutes Wort für dich einlegen. Das Museum braucht ganz bestimmt gute Leute, um Kunstworkshops zu veranstalten.«

Kapitel 39

Gobelinstich – Der Gobelinstich ist ein kleiner, diagonaler Stich, der die horizontalen und vertikalen Kreuzungspunkte der Stoffunterlage (z.B. Aidastoff) überkreuzt und somit einen 45°-Winkel bildet. Um die Spannung zu erhalten, muss der Stich immer von unten nach oben geführt werden.

Ich eile in den Gemeindesaal. Ich bin – mal wieder – zu spät. Mich scheint jedoch niemand zu bemerken, als ich leise zu dem Tisch schleiche, der nun meiner ist. Dort kann ich ungestört nähen und mich zuhause fühlen. Daheim habe ich leider kein anständiges Arbeitszimmer mehr, weshalb ich zum Nähen immer noch in die Jurte gehe. Denn der Wintergarten ist vollgestellt mit endlosen Paletten mit Jungpflanzen, als plane Adi, das komplette Dorf mit selbstgezogenem Gemüse zu versorgen.

Die Wahrheit ist jedoch, dass ich mich nicht traue, mich anderswo hinzusetzen, da unsere Plätze im Nähkurs fest vergeben sind. Nach meinem Ausflug in die Welt der Modenschauen habe ich endlich das Gefühl, wieder in die echte Welt zurückgekehrt zu sein. Fast bin ich ein wenig erleichtert darüber, dass Adi von alledem nichts mitbekommen hat. Für meinen Mann wäre dies eindeutig zu viel Showbiz und Glitzerwelt gewesen! Es ist schon schlimm genug, dass die Mädchen ihm alle Ereignisse brühwarm berichtet haben.

Hannelore verkündet weiter ihre Hinweise darauf, was wo und wann in der Welt des Nähens passiert. Ich habe das Gefühl, in einer Schulversammlung zu sitzen.

»Leider habe ich nur vier Karten für die Vernissage«, erklärt sie plötzlich und liest von ihren Notizen ab. Ich spitze die Ohren: Für die Einladung zu einer Ausstellungseröffnung würde ich alles tun!

Mit einem Mal reden alle gleichzeitig und blättern in ihren Kalendern herum. Natürlich habe ich meinen Kalender nicht mit. Ich habe ohnehin immer schon alle Hände voll zu tun, allein meinen Nähkram und mich selbst herzuschaffen, nachdem ich Lunchpakete und Büchertaschen gepackt habe und mit Prada rund ums Dorf Gassi gegangen bin.

Meine Vorliebe für Vernissagen begann mit dem Abschluss der Chelsea School of Art. Meine große Abschlussschau stand bevor, und meine Freundin Louise, die Geschichte studierte, war damit beschäftigt, ihren Talar und den Absolventenhut zu bestellen, während ich, die Kunststudentin, durch sämtliche Secondhandläden streifte auf der Suche nach dem geeigneten Kleid für eine Vernissage. Dabei ging es für mich nicht nur um die Eröffnungsparty, sondern auch um die Möglichkeit, mich für etwas weitaus Aufregenderes herauszuputzen, als in einem schwarzen Talar mit Hut zu gehen. Selbst heute kann ich mich noch sehr gut an das hautenge Mieder erinnern, das mir tief in die Rippen schnitt, während ich mich mit dem Who’s Who der Kunstszene unterhielt und dabei von Gill Davison, der außergewöhnlichen Textilagentin (na ja, zumindest war sie das damals) entdeckt wurde.

»Die Vernissage findet an diesem Samstag statt, das ist der 2. Juli. Mir ist klar, dass der Termin recht kurzfristig ist«, erzählt Hannelore. Was mich an ihre letzte Einladung erinnert; ich bin froh, dass ich offenbar nicht die Einzige bin, die alles recht kurzfristig erledigt.

»An dem Tag mache ich eine geführte Wanderung durch das Vogelschutzgebiet, um mir das Gezwitscher der Vögel bei Sonnenaufgang anzuhören. Die Karten für diesen Termin habe ich schon seit einer halben Ewigkeit«, entgegnet Joyce.

»Meine Enkel übernachten an diesem Wochenende bei mir«, entschuldigt sich René. »Außerdem muss der Dinner-Marathon noch organisiert werden. Laura, Sie haben noch keine Tickets dafür gekauft, oder?«, fragt sie mich vor allen anderen.

Dieser Dinner-Marathon, bei dem jeder Gang bei einem anderen Gastgeber eingenommen wird, ist schon eine komische Sache. Ich habe dabei stets Forrest Gump vor Augen, der immer und immer weiterläuft.

»Noch nicht«, erwidere ich. »Aber kann ich auch ein Familienticket bekommen?«

Diese Damen hier haben trotz ihres fortgeschrittenen Alters ein deutlich regeres Sozialleben als ich. Im Augenblick ist es mir aber eigentlich vollkommen egal, welche Termine ich in meinem Kalender eingetragen habe.

»Ich werde kommen, Hannelore«, versuche ich, die allgemeinen Diskussionen zu übertönen.

»Ich würde auch gern mitkommen«, erklärt Juneko.

Und dann kommt mir ein Gedanke, ein wirklich ungezogener Gedanke. Chris könnte das übrige Ticket bekommen, er würde sicherlich gern hingehen. Bevor ich es mir noch einmal anders überlegen kann, höre ich mich sagen: »Hannelore, wir könnten ja auch Chris fragen. Immerhin war er mit uns im Study Centre.« Vielleicht ein wenig zu begeistert schaue ich in die Runde.

»Oh, dieser attraktive junge Mann. Wenn ich doch nur nicht schon Karten für das Vogelschutzgebiet hätte!«, erwidert Joyce und zwinkert mir zu. Bin ich so leicht zu durchschauen? Ich merke, wie mir die Schamesröte ins Gesicht steigt.

»Ja, das wäre auch eine Möglichkeit. Er könnte mitkommen«, antwortet Hannelore nüchtern.

Kapitel 40

Kensington-Stich – Der Kensington-Stich ist ein sehr alter Stich, der schon seit Jahrhunderten angewandt wird. Sein ursprünglicher Name lautet opus plumarium, was so viel wie Feder oder Federwerk bedeutet. Der Name rührt daher, dass der Stich einer Vogelfeder ähnelt. Der Stich wurde von der Kensington School of Art Embroidery wiederbelebt und in »Kensingston-Stich« umbenannt.

Ich kann es nicht fassen, wie viel Vorkehrungen nötig sind, wenn man nur mal für ein paar Stunden nach London runterfahren will. Es fühlt sich beinahe an, als würde ich zu einer aufwändigen Expedition in die Antarktis aufbrechen.

Ich lasse Adi eine Liste da:

1. Bring Lilly um 10 Uhr zum Turnunterricht, und hol sie um 11:30 Uhr wieder ab (sie braucht dann etwas zu trinken und einen Happen zu essen).

2. Daisys Ausleihen aus der Bücherei müssen verlängert werden. Erledige das bitte, während Lilly beim Turnen ist, weil die Bibliothek in Loddon um 11 Uhr schließt.

3. Wenn du in Loddon bist, könntest du dann bitte noch Hannelores Blazer aus der Reinigung abholen? Sie hat sich mit dem Besitzer verkracht, deswegen habe ich ihn für sie unter meinem Namen hingebracht. Sie dachte tatsächlich, er würde den Blazer absichtlich beschädigen – sie ist manchmal ein wenig paranoid.

4. Daisy muss bis spätestens 12 Uhr zu Mittag gegessen haben, sonst macht sie keinen Mittagsschlaf. Eigentlich ist sie dafür schon zu alt, aber der Nachmittag verläuft ruhiger, wenn sie sich ein wenig aufs Ohr gelegt hat. Und da wir am Dinner-Marathon teilnehmen, wollen wir ja auch nicht, dass sie abends allzu müde ist, oder?

5. Lilly muss für die Schule ein Projekt über die Ägypter machen. Aber lass sie nicht allein ins Internet, es sei denn, du hast dich um die Kindersicherung gekümmert, wie du es schon vor einer Ewigkeit versprochen hast. Ich werde so gegen 19 Uhr zurück sein; du brauchst uns nicht vom Bahnhof abzuholen, wir kommen mit dem Taxi und sehen uns dann bei Charlotte, sie ist für die Vorspeise zuständig.

5. Küsschen,

5. Laura

»Folgen Sie mir, ich habe die Fahrkarten«, ordnet Hannelore an. Wir vier eilen den Bahnsteig entlang und finden endlich Wagen H – die erste Klasse. Ich warte ja immer noch auf eine Erklärung von Chris, wie es dazu kam, dass er die Jahresabschlussschau eröffnet hat.

»Laura, ich hab ihn bekommen«, ruft Chris und öffnet die Zugtür, damit Hannelore, Juneko und ich einsteigen können.

»Wen hast du bekommen?«, erwidere ich betont gelassen. Denn ich bin immer noch sauer auf ihn wegen seiner Ansprache über die digitalen Medien bei der Jahresabschlussschau im College.

»Den Lucienne-Day-Stoff. Aber nicht nur den, den du in dem Secondhandladen entdeckt hast, sondern auch noch einen zweiten von ihr mit einem Blättermotiv. Erinnerst du dich noch daran? Wir waren zusammen shoppen«, fragt Chris und setzt sich neben mich.

»Natürlich erinnere ich mich daran«, antworte ich leise, weil ich mir nicht sicher bin, ob ich wirklich will, dass alle von unserer kleinen gemeinsamen Einkaufstour erfahren. Mittlerweile denke ich, dass es vielleicht doch keine so gute Idee war, Chris nach London einzuladen.

»Es macht dir doch nichts aus, wenn ich den Sitz am Gang wähle, oder? Ich bin einfach zu groß für den öffentlichen Nahverkehr.«

»Oder dir zu schade, weil du doch jetzt prominent bist«, erwidere ich scherzhaft. »Nein, mach nur. Mir ist ohnehin der Fensterplatz lieber.« Ich klammere mich an meinen Latte macchiato und beobachte, wie der Zug den Bahnhof verlässt. Seit unserem Umzug nach Norfolk ist dies das erste Mal, dass ich in einem Zug oder ganz generell einem öffentlichen Verkehrsmittel sitze und eine Stadt besuche, die weiter entfernt ist als Great Yarmouth.

Der Fahrkartenkontrolleur kommt den Gang entlang. »Sie sitzen im falschen Abteil«, stellt er fest. »Dies hier ist die erste Klasse.«

Hannelore setzt ganz gemächlich ihre Brille auf und deutet auf die Reservierungsangaben auf unserem Gruppenticket. »Wir befinden uns im richtigen Abteil. Dies hier ist Wagen H.«

»H wie Hannelore«, flüstert Chris, als wären wir ungezogene Schulkinder.

»Sie will damit sagen, dass wir …«, gehe ich dazwischen, um die Wogen zu glätten. Bevor ich jedoch aussprechen kann, unterbricht mich der Kontrolleur. »Rede ich etwa mit Ihnen? Ich habe keine Lust, dass wir hier Streit bekommen!«

»Aber sie wollte doch nur …«, versucht Chris, mir zu Hilfe zu kommen.

Diese Diskussion geht noch eine Weile so weiter, und Hannelore sieht beinahe so aus, als würde sie entweder gleich explodieren oder dem Kontrolleur einen Schlag verpassen.

So viel also dazu, einen friedlichen, entspannten Ausflug unter Erwachsenen zu unternehmen! Ich beobachte, wie sich der Kontrolleur zurückzieht.

»Ich glaube, er hat hier gerade seine Erzfeindin getroffen, sodass wir hierbleiben können«, flüstert Chris. »Aber egal. Das hier ist jedenfalls für dich – für die Königin der Vintagestoffe. Tut mir leid, dass du es erst jetzt bekommst.«

Ich werfe einen Blick in die Tasche, schaffe es aber, mich im Zaum zu halten und nicht gleich die zwei Stoffe auszupacken. Denn ich möchte eigentlich nicht, dass Hannelore sie sieht. Doch in meinem Kopf kalkuliere ich sogleich, wie viele Taschen und Krawatten ich damit wohl nähen kann. Zudem überlege ich – und das ist neu –, dass ich dieses Mal mehr Geld dafür nehmen kann, als mir allein die Materialkosten bezahlen zu lassen.

»Er ist wie die Preußen«, stellt Hannelore fest. »Ich dachte eigentlich, ich hätte all das hinter mir gelassen.«

»Wer ist wie die Preußen?«, frage ich. Meine Erdkundekenntnisse aus der Schule sind leider nicht die besten, weshalb ich nicht genau weiß, wer die Preußen waren oder sind. Ich genieße jedoch diese Gesprächsfetzen unter Erwachsenen, denen ich mit einem Ohr lausche, während ich nach draußen schaue und beobachte, wie der weite Himmel von Suffolk an uns vorüberzieht.

»Constable hat diese Aussicht gemalt«, erklärt Chris. »Mir gefällt sie besser als diese vollkommen flachen Landstriche in Norfolk. Ich glaube, ich habe mittlerweile genug vom platten alten Norfolk.«

»Wie kannst du so etwas nur sagen? Ich könnte ewig auf das Moorland hinausblicken.« Der Drang, mein adoptiertes Zuhause so in Schutz zu nehmen, überrascht mich selbst.

»Der Schaffner. Sie nutzen jede nur mögliche Gelegenheit, eine Uniform und eine Dienstmarke zu tragen«, erklärt Hannelore.

»Bitte?«, frage ich verwirrt.

»Wir sprachen gerade über die Preußen, als er sich eingemischt hat.« Sie deutet auf Chris.

»Das können Sie aber doch nicht generalisieren«, entgegnet Chris.

»Natürlich kann ich das. Glauben Sie ernsthaft, eine Armee könnte ohne Militäruniformen einen Krieg gewinnen?«

Sofort lenkt Chris ein. »Da haben Sie wahrscheinlich Recht. Sie sollten ein Buch darüber schreiben.«

»Bei Uniformen geht es aber nicht immer nur um Krieg. Man kann sie auch wegen ihres Stils und Schnitts tragen.« Juneko wirft mir einen argwöhnischen Blick zu. Ich versuche, meine Worte zu erklären. »Irgendwann einmal habe ich in einem dieser Army-Shops diesen grau-blauen Wintermantel gekauft. Mir gefielen der recht körperbetonte Schnitt, die Revers, die glänzenden Knöpfe. Dabei bin ich eigentlich Pazifistin.«

Juneko, die bislang geschwiegen hat, sieht ein wenig verwirrt aus. »In Japan ist man gerne ein Teil einer Gruppe, einer Gemeinschaft. Man denkt dort immer zuerst an die anderen.«

Ich lächele und nicke. »Die Japaner sind wie ein Kollektiv der Borg bei Star Trek«, flüstert mir Chris zu, bevor er sich an Juneko wendet. »Ich weiß, wir versuchen tagtäglich, Trishna zu vermeiden. Wir leben in der Gemeinschaft und arbeiten für die gute Sache.« Chris lächelt ausweichend.

»Dazu gehört auch zum Beispiel, die Jahresabschlussschau zu eröffnen«, stelle ich fest.

»Ach ja, das. Curtis und ich sind auf Facebook Freunde geworden. Er hat meinen Blog dort über das Nähen im digitalen Zeitalter gelesen. Nach Hannelores Buchpräsentation war mein Foto in der Zeitung.«

»Jetzt bist du also eine berühmte Persönlichkeit – ein Künstler des Brit Art«, stelle ich fest und verspüre zugleich einen Hauch von Eifersucht wie auch von Verärgerung.

»Nein, das hast du vollkommen falsch verstanden. Ich musste mir einfach nur ein Profil erstellen, um gesehen zu werden. Das ist jetzt aber schon nicht mehr wichtig. Es war vergänglich – denn alles ist im Fluss, wie die Buddhisten sagen.«

»Das ist ja fast schon Zen«, stellt Juneko fest.

»Er hat dir also für deinen Gastauftritt nichts gezahlt?«, frage ich spöttisch.

»Laura, woher weißt du das?«

»Ich bin eine Frau von Welt, kein Mönchsanwärter.«

»Aber Sie tragen dort keine Uniformen wie die Mönche im Osten?«, erkundigt sich Hannelore, die entweder unsere Unterhaltung über das College ignoriert oder – wie ich manchmal vermute – womöglich nicht alles verstanden hat. Diese Art der Unterhaltung, die aus zusammenhanglosen Gedankensprüngen besteht, dauert noch an, bis wir die Liverpool Street Station erreichen. Nach unseren Gesprächen bin ich ganz aufgeregt und habe das Gefühl, meine Batterien wieder aufgeladen zu haben. Dieser Eindruck wird durch das geschäftige Treiben im Bahnhof, durch das ständige Kommen und Gehen der Menschen hier sowie durch die Züge, die alle möglichen Ziele ansteuern, verstärkt.

Die Begeisterung darüber, in London zu sein, verblasst schnell, sobald wir in der U-Bahn sitzen und ein ganzes Stück bis nach South Kensington die Circle Line entlangfahren. Wir durchqueren die Fußgängerunterführungen der Cromwell Road; mein roter Seidenkimono bauscht sich im Durchzug auf. Die warme, abgestandene Luft hier erinnert nur entfernt daran, dass es draußen (in der realen Welt) ein wunderschöner Sommertag ist.

Ich mag die strahlende Farbe des Kimonos in Kombination mit meiner schlichten Jeansjacke. Seit ich fünfzehn bin, sind Jeansjacken ein fester Bestandteil in meinem Kleiderschrank – sie passen einfach zu allem. Dabei ist mir auch gleich, dass ich den Kimono schon beim Mittsommermarkt getragen habe. Stattdessen rede ich mir ein, dass niemand in der Warteschlange etwas auch nur Ähnliches trägt. Die Idee war, etwas anzuziehen, das sich möglicherweise in der Toshiba Gallery befindet – das ist die Japan-Sammlung des Victoria and Albert Museum, vor dem wir nun anstehen. Dann fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Wie Juneko das wohl findet? Denkt sie womöglich, ich mache mich über die japanische Lebensweise und das japanische Volk lustig?

»Wir sollten uns an der linken Schlange anstellen, dort scheint es schneller zu gehen«, stellt Hannelore fest.

»Ihre Tasche bitte, Madam.« Ich setze die Handtasche auf einem kleinen Tisch ab und habe das Gefühl, eher eine Sicherheitskontrolle am Flughafen zu passieren als mir ein paar Kunstwerke in einer Galerie anzuschauen. Das Sicherheitspersonal ist ebenso muskelbepackt wie die Türsteher vor den Nachtlokalen und lässt die gleichen Witze vom Stapel – nur mit dem Unterschied, dass diese Männer hier echte stahlblaue Militäruniformen mit Revers und glänzenden Knöpfen tragen. Wie beim Flughafen bekomme ich auch jetzt automatisch ein schlechtes Gewissen.

»Meine Mutter hatte früher ein Kleid aus diesem Stoff«, gluckst einer der Wachmänner und betrachtet die gedruckten Ananasfrüchte auf meiner Tasche. Ich hatte auch mal so ein Kleid, hätte ich beinahe erwidert. Jetzt ist es allerdings eine Handtasche.

»Wenn unsereins sich so anziehen würde, wären wir doch schon längst auf dem Weg in die nächste Klapse!«, flüstert einer der Wachmänner seinem Kumpel zu und lacht. »Die leben in einer völlig anderen Welt als wir«, erwidert der andere.

»Wahrscheinlich kommt gleich noch ein Mann in einem Kimono um die nächste Ecke«, lacht der erste Wachmann. Einen Augenblick lang fühle ich mich ziemlich unbehaglich und verlegen und wünsche mir, etwas weniger Auffälliges angezogen zu haben.

»Die Verantwortlichen sollten keine Leute einstellen, die keine Ahnung von Kunst haben«, stellt Hannelore abwehrend fest.

Nachdem wir die erste Hürde hinter uns gelassen haben, werden wir zu einer zweiten Absperrung geleitet, wo wahrscheinlich die Einladungen kontrolliert werden. Hektisch durchwühle ich meine Handtasche auf der Suche nach meiner Eintrittskarte. Ich fasse es nicht, sie ist nicht da! Ich komme mir wie einer meiner chaotischen Schüler vor.

»Ihr Name bitte, Madam«, fordert mich der bestaussehendste Mann auf, den ich seit einer halben Ewigkeit gesehen habe. Sprachlos lächele ich ihn an.

»Laura Stark«, antwortet Hannelore, und ich lasse sie gewähren, ohne sie zu korrigieren. »Sie ist mit mir hier.«

»Und wer sind Sie?«

»Ich bin Hannelore Lawrence.«

Irgendwie habe ich ein Déjà-vu und frage mich, ob Hannelore wirklich im Fernsehen zu sehen sein sollte. Sie hätte auf jeden Fall »Bühnenpräsenz«, und ich kann sie mir wirklich gut als berühmte Persönlichkeit vorstellen. Auf jeden Fall wäre sie eine fabelhafte Teilnehmerin bei Big Brother und würde todsicher als Gewinnerin bei Ich bin ein Star – holt mich hier raus! hervorgehen. Der Wachmann kontrolliert seine Liste, hakt unsere Namen ab und reicht uns einen Anstecker.

»Sie müssen durch den Museumsshop und dann nach links. Einen schönen Abend, meine Damen, mein Herr!«, wünscht er und deutet eine Verbeugung an.

Ich bin immer noch unsicher, was den Kimono betrifft. Mit den langen Flügelärmeln wische ich mir die Schweißtropfen von der Stirn.

»Meine Damen, sollen wir mit dem Museumsshop anfangen?«, schlägt Chris vor.

»Ich bin gleich wieder da«, entschuldige ich mich bei den anderen und eile die Treppen hinunter zu den Waschräumen. Ich komme mir schrecklich unordentlich und zerzaust vor, insbesondere im Vergleich zu Hannelore, die mit ihren beigefarbenen Leinenstoffen immer wie aus dem Ei gepellt aussieht.

Als mir eine orientalische Frau im Spiegel zulächelt, bin ich über meine Verwandlung selbst ganz überrascht. Schnell trage ich eine zusätzliche Schicht Lippenstift auf und bin nun zu jeder Schandtat bereit. Meine Hände fühlen sich immer noch ein wenig klamm an, nachdem ich sie in dem seltsam hübschen, aber doch recht unpraktischen Becken gewaschen habe, das man nur mit höchstens zweieinhalb Zentimetern Wasser füllen kann. Die Dyson-Handtrockner sehen Furcht erregend aus. Ich fahre mit den Händen zwischen die beiden Plastikseiten, deren Form ein wenig an Urinale erinnern. Ich muss an James Dyson denken, den Design-Guru, von dem Adis heißgeliebter Staubsauger stammt, mit dem er freiwillig Staub saugt, seitdem wir das Dyson-Gerät gekauft haben. Meine Ärmel blähen sich wie riesige Ballons auf. Mir wird ziemlich kalt, und plötzlich schaltet sich der Apparat von selbst aus. So viel also zu männlichen Design-Gurus! Schnell schlüpfe ich wieder in die Jeansjacke. Auf meine kleine handgefertigte Brosche, die in einem Miniatur-Patchwork-Stil gearbeitet ist, bin ich ganz besonders stolz. Sie ist ein Prototyp, und ich konnte einfach nicht widerstehen, sie heute zu tragen. Ich muss einfach nur loslegen und eine ganze Menge davon herstellen. Ob die Leute sich irgendwann wohl einmal meine Accessoires und Heimtextilien anschauen und sie »echte Lovegroves« nennen werden?

Ich betrachte die riesige Glasskulptur, die von der Decke herabhängt. Die grünen tentakelähnlichen Formen faszinieren mich; insgeheim denke ich jedoch, dass das Gebilde fast ein wenig zu auffällig und grell ist für dieses Museum. Es sieht wie grüne Wurzeln aus, aus denen irgendwelche exotischen Gemüsesorten wachsen könnten. Mit einem Mal erinnere ich mich an die Früchte und das Obst für den Dinner-Marathon – ich habe völlig vergessen, sie auf die To-do-Liste zu setzen. Ich hatte René nämlich versprochen, dass Adi ihr rechtzeitig Himbeeren und Möhren für Charlotte vorbeibringt. Wahrscheinlich dreht Charlotte jetzt gerade wegen ihrer Möhren-Koriander-Suppe durch. Und Renés Pavlova wird vermutlich dann auch nur aus Baiser und Sahne bestehen. Laura, das sind alles erwachsene Leute. Das müssen sie unter sich klären.

Erfrischt verlasse ich die Waschräume und habe das Gefühl, in meinem Kimono zum Museumsshop zu segeln. Doch von Hannelore und Juneko ist weit und breit nichts zu sehen. Chris dagegen ist vollkommen von den Kopien alter osteuropäischer Designs in Beschlag genommen.

»Wir sollten uns lieber die echten Ausstellungsstücke in der Galerie ansehen gehen, meinst du nicht? Diese Duplikate sind wahrscheinlich in China hergestellt worden«, stelle ich fest.

Er lächelt mich verschmitzt an. »Die ganze Welt ist made in China.«

Ich habe Chris wirklich gern. Dabei habe ich keine Ahnung, warum. Seinen Auftritt im College habe ich ihm ebenso schnell verziehen wie seine Eitelkeit. Es macht einfach nur Spaß, mit ihm zusammen zu sein, außerdem denkt er über viele Dinge genau wie ich. Plötzlich entdecke ich eine wunderschöne scharlachrote Häkeljacke und bleibe bewundernd vor ihr stehen.

»Die würde dir gut stehen«, erklärt Chris. »Sie würde deinen Kimono perfekt abrunden und aus ihm etwas Neues entstehen lassen.«

»Ich hätte in die Handtaschen eine zusätzliche kleine Tasche mit Reißverschluss für das Portemonnaie nähen müssen. Ein kleiner Fehler im Design, den ich ausbügeln sollte«, murmele ich, während ich in meiner Handtasche nach dem Portemonnaie suche. Dann überlege ich es mir jedoch noch einmal; weder kann ich es mir leisten noch irgendwie rechtfertigen, teure Designerstücke zu kaufen.

Als ich aufschaue, entdecke ich Hannelore, die uns vom entgegengesetzten Ende des Museumsshops verzweifelt zuwinkt. Neben ihr, ganz folgsam, steht Juneko. Manchmal frage ich mich wirklich, was Juneko wohl von uns allen hält. Aber es ist unwahrscheinlich, dass sie es mir jemals verraten wird – dazu ist sie einfach zu höflich. Da ist sie ganz anders als Hannelore, die, nach ihrer Meinung über uns befragt, gern frank und frei die Wahrheit berichten würde und uns alle Fehler und Schwächen vor Augen halten würde.

»Laura, ich glaube, wir ungezogenen Kinder werden gerade von Hannelore herbeizitiert«, kichert Chris.

Schnell folgen wir Hannelore zu einem abgesperrten Restaurant, das aus drei Räumen besteht. Ich sehne mich danach, mich hinzusetzen und genüsslich einen Drink zu schlürfen. Doch erst da merke ich, dass – wie für die Wanderausstellung »Stoffe der Gesellschaft« – die alten Erfrischungsräume, genauer gesagt der Gamble-, der Poynter- sowie der Morris-Room, exklusiv für uns Gäste abgesperrt sind.

»Ich glaube, wir sollten dieses Bibelzitat hier für die Buddhisten übernehmen«, erklärt Chris und betrachtet ein Fliesenfries, bevor er dann vorliest: »Ist’s nun nicht besser für den Menschen, dass er esse und trinke und seine Seele guter Dinge sei bei seinem Mühen?«

Es gibt jedoch keine Sitzplätze. Vielleicht wird da mein Alter deutlich, weil ich bei einem Empfang gern einen Sitzplatz hätte. Stattdessen stehen wir uns nun mit den Reichen und Berühmten die Beine in den Bauch. Ich lächele einen der hübschen Kellner an. Seine weiße Uniform passt hervorragend zu dem nüchternen Weiß und dem vielen Chrom des Cafés. Die lange weiße, gestärkte Schürze gefällt mir besonders gut; sie erinnert mich an die Pariser Cafés und die dort arbeitenden professionellen Kellner, anstelle der Studenten mit zahllosen Nebenjobs und überqualifizierten Arbeiter mit Migrationshintergrund, die es hier gibt.

Der hübsche Kellner legt eine Hand auf den Rücken und schenkt dann mit ausgestrecktem Arm noch einmal Champagner in mein Glas nach. Du meine Güte, es scheint eine Ewigkeit her zu sein, seit ich das letzte Mal bei einer Veranstaltung wie dieser gewesen bin! Mein Blick fällt auf das Schildchen mit seinem Namen, der aus lauter unaussprechlichen polnischen Ws, Ys und Zs zu bestehen scheint. Bevor ich dem jungen Mann danken kann, ist er jedoch schon wieder weitergelaufen. Er hätte ja wohl wenigstens einmal kurz lächeln können! Oder habe ich etwa meine besten Tage schon hinter mir? Früher haben mich Männer immer angelächelt oder eine Sekunde lang ihren Blick auf mir ruhen lassen. Manchmal wünscht man sich, dass Fremde ein zweites Mal zu einem hinschauen, damit man weiß, dass man noch im Rennen ist. Ich gehöre doch wohl noch nicht zu der Gruppe der Frauen, die man übersieht, oder etwa doch?

Jemand klopft an ein Glas und gibt damit das Signal, leise zu sein. Alle Augen richten sich auf einen Mann am anderen Ende des Saals. »Ich möchte gern die Gelegenheit ergreifen und Sie alle heute Abend ganz herzlich zu dieser Vernissage im Victoria and Albert Museum begrüßen. Wir feiern heute die Eröffnung einer fantastischen und wirklich außergewöhnlichen Ausstellung, die uns alle neue Denkanstöße bescheren wird. Keine Sorge, dies wird keine ellenlange Dankesrede im Stil der Oscars!« Die Zuhörer kichern. »Aber ich würde gern all jenen danken, die für die Zusammenstellung dieser Arbeiten verantwortlich sind, insbesondere Dr. Peter Lawrence sowie Hannelore Lawrence, die uns ein paar Jurten aus ihrer inspirierenden Sammlung für die Ausstellung ausgeliehen haben. Leider ist es Peter heute Abend nicht möglich, bei uns zu sein, da er sich im entfernten Kirgisistan aufhält. Und damit erkläre ich die Ausstellung ›Stoffe der Gesellschaft‹ für eröffnet!«

Ich schaue zu Hannelore hinüber, die einen sehr stolzen Eindruck macht.

»Ich möchte Ihnen noch ans Herz legen, nicht nur die Ausstellung in den Galerien zu besuchen, sondern auch in den Park hinauszugehen und sich dort die Zelte aus Europa, Russland und dem Nahen Osten anzuschauen.«

»Lassen Sie uns mit den Galerien anfangen, so können wir uns das Beste für den Schluss aufheben«, schlägt Hannelore vor. Unsere kleine Vierergruppe wandert zwischen den Glasvitrinen umher. Chris bleibt vor einem Ausstellungsstück mit dem Titel ›Dein letztes Hemd‹ stehen.

»Meint ihr, das Hemd würde mir stehen?« Chris bückt sich und ist nun auf gleicher Höhe mit dem umgearbeiteten Patchworkhemd. Er sieht immer noch so gut aus wie zu seinen Modelzeiten, und seine strahlend blauen Augen passen hervorragend zu den blauen Nadelstreifen und den blauen Karos des Hemds.

»Sie könnten ein solches Hemd in Auftrag geben«, wirft Juneko ein. »Aber ich glaube nicht, dass Ihnen dieses Hemd passen würde.«

»Oder du könntest selbst eines nähen«, schlage ich ihm vor. »Sieh mal, aus den Informationen hier geht hervor, dass das Hemd aus zehn alten Fundstücken aus Secondhandläden entstanden ist.«

»Ich wünschte nur, Peter könnte das hier sehen«, seufzt Hannelore sehnsüchtig.

»Würde ihm eines der Hemden gefallen?«, fragt Chris ein wenig taktlos.

»Ich bin sicher, dass er sich die Ausstellung bald anschauen kann«, erkläre ich und streiche Hannelore über den Arm.

»Ich glaube, ihm sind seine Reisen lieber als all das hier. Aber kommen Sie doch, und sehen Sie sich den Teil der Ausstellung an, für den ich verantwortlich bin.«

Zusammen schlendern wir in einen Raum hinüber, der einer Ecke eines Wohnzimmers ähnelt.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie auch Installationen machen!«, stellt Chris verwundert fest.

»Das ist keine Installation. Das ist alles echt«, erwidert Hannelore.

»So viel Braun!«, rufe ich. »Schrecklich! Die Farbe macht mich immer ganz depressiv«, fahre ich fort, während ich die Vorhänge und das Sofa mustere.

»Da haben Sie vollkommen Recht, Laura. Laut Max Lüscher, einem Farbpsychologen, ist Braun die Farbe der Resignation. Aber so sahen alle ostdeutschen Wohnungen aus, und das nicht nur für eine Saison, sondern jahrelang. Die meisten Leute haben sich damit abgefunden. Für viele war dies aber auch der Grund, warum sie in den Westen mit seinen leuchtend bunten Farben geflohen sind.«

Ich bin völlig fasziniert von kleinen Pappschachteln, in denen sich Schnittmuster befinden. Den Ehrenplatz nimmt jedoch eine Nähmaschine ein. Sofort werden bei mir wieder Erinnerungen an den Hauswirtschaftsunterricht wach – ein Fach, mit dessen Hilfe selbst die schlechtesten Schüler noch so gerade den Schulabschluss schafften. Die Wahrheit sieht jedoch so aus, dass sich Mädchen wie ich noch an endlose Fakten erinnern können, die für die Abschlussprüfungen gepaukt werden mussten, wir jedoch andererseits zu unerzogen und ungebildet waren, um zu wissen, wie man eine Nähmaschine bedient.

»Wie kam es dazu?«, frage ich Hannelore. »Wie kam es, dass Sie die Ausstellung zusammengestellt haben?« Ich würde ja liebend gern einmal eine Ausstellung organisieren, die sich mit Stoffen und Möbeln beschäftigt.

»Ich bin Expertin für osteuropäische Textilien, insbesondere Stickereien«, erwidert sie scharf.

»Das soll dir eine Lektion sein«, flüstert Chris. Er steht sehr dicht neben mir, und ich hoffe inständig, dass ich nicht so verlegen aussehe, wie ich mich gerade fühle.

»Hallo Hannelore«, grüßt plötzlich ein gut gekleideter Mann. Er ist derjenige, der die Eröffnungsrede gehalten hat. »Wie schön, dass Sie heute da sind. Aber schade, dass nicht auch Peter kommen konnte.«

Chris, Juneko und ich lächeln ihn an und warten darauf, dass Hannelore uns miteinander bekannt macht, doch anscheinend sind wir dazu nicht wichtig genug.

Plötzlich wendet sich jedoch Hannelore, ganz die Liebenswürdigkeit in Person, an uns. »Früher habe ich hier einmal mit Nicholas gearbeitet. Meiner Lieblingsaufgabe konnte ich dabei einmal im Jahr nachgehen. Ich bin dann in London herumgelaufen, von den Randgebieten nach Wimbledon und von der Putney High Street zur Oxford Street. Dabei habe ich einfach nur fotografiert, welche Kleidung die Leute trugen. Denn jedes Jahr gibt es einen neuen Trend, eine neue Modewelle«, erklärt sie und starrt auf mich – oder eher auf meinen Kimono.

Bald muss ich meine Jeansjacke ausziehen, weil mir so heiß ist. Dabei wird klar, dass ich die völlig falsche Kleidung trage in einer Umgebung, die mir wie eine Filmkulisse vorkommt. Das Wohnzimmer und dieser Braunton strahlen eine gewisse Vertrautheit aus. Das Linoleum. Die Lampe. Dies hier ist das Berlin von 1975, und einiges davon erinnert mich an meine eigene Kindheit.

»Sollen wir nach draußen gehen? Hier drinnen ist es ganz schön heiß«, frage ich Chris.

»Ich bleibe noch, weil ich gern hören möchte, was die Besucher zur Ausstellung sagen«, erklärt Hannelore, ohne zu merken, dass ich nicht alle nach draußen eingeladen habe, sondern eigentlich nur Chris.

Chris und ich lassen Juneko und Hannelore zurück und schlendern in den Innenhof hinaus. Dort lassen wir uns auf einem turkmenischen Buchara-Teppich nieder. Der Champagner trägt dazu bei, dass ich mich merklich entspanne. Ich habe sogar das Gefühl, dass wir gleich auf diesem fliegenden Teppich in die Luft steigen.

»Laura, eigentlich wollte ich dir das hier erst später geben. Vielleicht solltest du es aber anprobieren, bevor wir gehen«, erklärt Chris und reicht mir eine Tüte aus dem V&A-Museumsshop. Ohne Hineinzusehen weiß ich schon jetzt, dass es die rote Strickjacke ist, und freue mich wahnsinnig, da ich sie mir selbst nie hätte leisten können. Doch sofort verspüre ich ein komisches Gefühl in meiner Magengrube. Wie sehr hatte ich mir ein Zeichen von Chris gewünscht, dass er mich mag! Jetzt aber fühle ich mich einfach nur schuldig.

»Chris, die Jacke ist wunderbar. Das ist wirklich lieb von dir.« Zum Dank gebe ich ihm ein Küsschen auf die Wange.

»Jetzt bin ich allerdings pleite und muss einen weiteren Zuschuss beim Kulturministerium beantragen«, erklärt Chris schnell, um die angespannte Situation zu entschärfen.

»Curtis wirst du jedenfalls kein Geld aus den Rippen leiern können«, scherze ich.

»Was für ein Geizkragen!«, erwidert Chris und schaut mir ein wenig zu lange in die Augen.

Nachdem das Taxi Chris beim Buddhistenzentrum abgesetzt hat, sind wir nun auf dem Weg zu Junekos brandneuem Bungalow.

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht zum Dinner-Marathon mitkommen möchten?«, frage ich sie, doch schon eilt sie mit eleganten kleinen Schritten ihre unkrautfreie Einfahrt hinauf.

»Wohin nun?«, fragt der Taxifahrer.

»Sie können uns beide am Ende der Straße rauslassen«, erwidert Hannelore. Dort warte ich vor der Tür, während Hannelore kurz in ihr Haus hineinläuft, um ihre Sachertorte zu holen. Mein Blick wandert über ihren makellosen Garten und die berühmt-berüchtigte Scheune (in der Jurten gebaut werden). Die Hängetöpfe und Beete, in denen Kapuzinerkresse wächst, versprühen einen etwas altmodischen Charme. Vielleicht liegt das aber auch nur an der grün-orangen Farbmischung. Warum habe ich eigentlich nicht so viele blühende Blumen? Wahrscheinlich deshalb, weil ich einfach zu viel Zeit damit verbringe, Blumen aus Stoff herzustellen!

Hannelore reicht mir ihren perfekt aussehenden Schokoladenkuchen. Beinahe erliege ich der Versuchung, eine der Deko-Schokoblumen zu stibitzen.

»Springen Sie rein«, fordert Hannelore mich auf und öffnet die Tür ihres glänzenden Polos.

»Gehen wir denn nicht zu Fuß?«

»Gehen? Mit einer Sachertorte können wir nicht gehen!«

»Ich werde sie auch tragen«, entgegne ich. »Heute ist so ein schöner Sommerabend!«

Und schon machen wir uns zu Fuß auf den Weg zu Charlotte. Ich bewege mich dabei im Schneckentempo vorwärts und achte auf jedes Schlagloch. Zur Feier des Tages habe ich meine neue Strickjacke angezogen; ich liebe die purpurroten Häkelblüten! Innerlich hatte ich zuerst mit mir gerungen, ob ich die Jacke ausziehen sollte oder nicht, doch jetzt – mit dem Kuchen in der Hand – habe ich keine andere Wahl mehr, als sie anzulassen.

Hannelore erzählt von ihrer neuen Buchidee mit dem Thema ›Die Macht der Uniform‹. Ich nicke immer wieder, doch insgeheim denke ich über etwas völlig anderes nach. Wenn mir eine Freundin diese Jacke geschenkt hätte, weil sie weiß, dass ich mir etwas so Teures nicht leisten kann, hätte ich kein so schlechtes Gewissen. Oder? Diese Frage geht mir auf dem Weg zu Charlotte wie eine innere Gerichtsverhandlung immer wieder durch den Kopf.

An einem Gartentisch entdecke ich Adi und die Mädchen. Für den Bruchteil einer Sekunde bin ich mir nicht sicher, ob ich sie überhaupt sehen will. Denn nach nur einem einzigen Tag in London habe ich ein recht fremdes Gefühl und brauche erst ein paar Minuten, um mich wieder zu sammeln. Natürlich will ich sie sehen! Doch allein schon diese Gedanken bereiten mir ein ganz schlechtes Gewissen. Dabei habe ich doch gar nichts Falsches getan, rede ich mir immer wieder ein. Oder etwa doch? Wie hätte ich etwas Falsches tun können? Immerhin war ich doch den ganzen Tag lang von Hannelore umgeben.

»Unsere Ehrengäste sind eingetroffen!«, ruft Charlotte, gibt mir zur Begrüßung ein Küsschen auf die Wange und schüttelt Hannelore die Hand. »Setzen Sie sich doch hierher, Edward wird Ihnen einen Teller von unserer selbstgekochten Möhren-Koriander-Suppe bringen.«

»Mummy! Mummy!«, jubeln die Mädchen. »Wir hatten heute so viel Spaß bei Charlotte! Wir haben ihr dabei geholfen, die Suppe zu kochen. Und dann war Daddy noch mit uns bei René, wo wir eine Pavlova-Torte gebacken haben!«

»Das klingt ja nach einem mächtig tollen Tag!«, stelle ich fest. »Hat denn auch jemand von euch daran gedacht, mit Prada Gassi zu gehen?«

»Das stand nicht auf deiner Liste«, erwidert Adi todernst, als sei dieser Tag zuhause für ihn wie ein gewöhnlicher Arbeitstag gewesen.

Ich mustere Lilly, der Prada eigentlich gehört. Die Arme – sie sieht aus, als würde sie jeden Moment in Tränen ausbrechen. »Tut mir leid, das habe ich vergessen«, druckst sie und starrt auf den Esstisch hinunter.

»Es war gar nicht deine Aufgabe, daran zu denken, meine Süße«, entgegne ich und lächele sie an.

»Aber ich habe ihr Futter gegeben«, fährt sie fort. Gott sei Dank – wenigstens einer scheint bei uns zuhause eigenständig denken zu können!

»Wie war es in London?«, erkundigt sich Adi, ohne sich auch nur mit einem Wort dafür zu entschuldigen, Pradas Gassirunde – oder gar ihr Futter – vergessen zu haben. »Neue braune Strickjacke?«, fragt er dann aber mit hochgezogenen Augenbrauen.

»War reduziert«, erwidere ich und habe mit einem Mal ein so schlechtes Gewissen, dass ich gar nicht eingeschnappt entgegne, dass die Strickjacke rot und nicht braun ist. Adi kann schließlich nichts dafür, dass er farbenblind ist und die Welt nicht wie ich in ihren vielen schönen Farbtönen wahrnehmen kann.

Glücklicherweise findet unser Gespräch durch die Ankunft von Liz und ihrer Familie ein jähes Ende. Sofort tauschen wir alle unsere Plätze. Adi und Mark unterhalten sich lebhaft über irgendwelche Yogahaltungen, während die Mädchen endlich gleichaltrige Spielkameraden haben, mit denen sie sich beschäftigen können.

Ich setze mich zu Liz. »Bald habe ich Declan so weit, dass er vorbeikommt«, stellt sie fest.

»Declan?«

»Tut mir leid, das muss ich vielleicht erklären. Er ist einer der besten Fotografen in der Branche. Du kennst ihn schon, er hat die Fotos bei Hannelores Buchpräsentation gemacht. Ich konnte ihn dazu überreden, ein Fotoshooting für einen Artikel über deine Handarbeiten zu machen. Hast du eigentlich schon einen Namen für deine Sachen? Ich kann sie ja wohl kaum immer nur ›Handarbeiten‹ nennen.«

Ich schüttele den Kopf. Daran arbeite ich noch.

Kapitel 41

Pekingstich – Der Pekingstich ähnelt dem umschlungenen Vorstich. Zuerst wird eine Reihe von Rückstichen genäht. Danach wird jeder Rückstich mit einem zweiten – eventuell andersfarbigen – Garn durch eine Schlaufe mit dem nebenliegenden Rückstich verbunden.

Kaum zu fassen, dass das Interview mit Liz über meine Geschäftsidee mit den Handarbeiten tatsächlich stattfinden soll – und zwar heute! Ein weiteres Mal laufe ich nach oben und entschließe mich, mein schwarzes Sommerkleid gegen etwas einzutauschen, das einfach mehr »Ich« ist, das eher Laura Lovegrove entspricht. Natürlich will ich, dass sich meine Sachen verkaufen, aber ich möchte dabei nicht wie eine kühle Geschäftsfrau rüberkommen. Denn ich sehe mich auch als Künstlerin. Darum fühle ich mich in meinem blauen Kleid mit den orangefarbenen Punkten auch gleich ganz anders. Und wenn es auf den Fotos einen starken Farbkontrast bildet zu meinen Accessoires, dann umso besser.

Als es klingelt und Liz vor der Tür steht, komme ich mir unweigerlich sehr wichtig vor.

»Ich komme im Auftrag des Mercia-Magazins«, witzelt sie. »Laura, in dem Kleid siehst du fantastisch aus. Es steht dir richtig gut. Ich wüsste nicht, wer außer dir so etwas tragen könnte!« Ich frage mich, was sie damit wohl meint?

Unser anschließendes Gespräch kommt mir gar nicht wie ein Interview vor. Liz und ich unterhalten uns einfach über Mode, wie wir es immer tun – zumindest seit der Hauseinweihungsparty, die vor einer gefühlten Ewigkeit stattgefunden zu haben scheint. Wir diskutieren, welche Jahrzehnte am besten zu unseren Körpern passen. Die Zwanzigerjahre waren ideal für die schmalen, schlanken Frauen, die Fünfzigerjahre für die Frauen mit Wespentaille, kurvig, aber mit einer schmalen Taille, und die Sechzigerjahre für die großgewachsenen Frauen mit den ellenlangen Beinen.

»Ich glaube, ich passe in keine dieser Kategorien so recht hinein«, seufze ich.

»Ich aber auch nicht«, lacht Liz. »Wir sind eben beide sehr individuell. Aber egal, wir sollten jetzt besser über deine Kreationen reden.«

»Ich nenne das Label, das Unternehmen, Handarbeit Wiederentdeckt«, erkläre ich. »Handarbeit, weil alle Accessoires von Hand genäht sind, und Wiederentdeckt, weil die Stoffe alle ausgesucht sind und wiederverwertet werden. Dadurch wird jedes Teil zu einem absoluten Einzelstück, das es so kein zweites Mal gibt.«

»Das Konzept an sich ist wirklich super«, wirft Liz ein, »aber meinst du nicht, du brauchst einen etwas griffigeren, spannenderen Namen, um die Stücke zu verkaufen?«

»Ich habe mir wirklich ewig den Kopf darüber zerbrochen«, lache ich, während ich gleichzeitig die Stirn runzele.

»Der Name müsste einfach nur ein wenig knackiger, pfiffiger sein, etwa wie ›Vergissmeinnicht‹ oder ›der rote Faden‹«, schlägt Liz vor.

»Ich kann es jetzt leider nicht mehr ändern. Adi erstellt eine Website, und er hasst Planänderungen«, entgegne ich, ohne dabei wegen Adis steifer Herangehensweise ein langes Gesicht zu machen.

»Laura, ich muss dich allerdings warnen«, wirft Liz ein. »Das Interview könnte sehr kurz ausfallen, wenn es gedruckt wird. Der Deal war einfach nur, über Kleidung, Accessoires und Heimtextilien für die ›Most Wanted‹-Seite der Zeitung zu berichten.«

»Das ist völlig in Ordnung für mich.«

Wir werden unterbrochen, als es plötzlich an der Tür klopft. Prada bellt los und wetzt zur Haustür.

»Das wird Declan sein, der Fotograf«, erklärt Liz und grinst mich an. Und es ist tatsächlich Declan, der aussieht, als sollte eher er derjenige sein, der auf den Fotos meine Accessoires anpreist. Mit seinen langen blonden Locken und der schmächtigen, schlanken Figur wirkt er ziemlich androgyn.

Prada scheint großen Gefallen an Declan gefunden zu haben und folgt ihm auf Schritt und Tritt, während er meine Handtaschen, Strandtaschen, Geldbörsen, Krawatten, Halsketten, Servietten und Glasuntersetzer hübsch arrangiert und dann vorne auf einen freien Platz deutet. Gehorsam lasse ich mich dort mit Prada auf meiner Patchwork-Picknickdecke nieder und komme mir so verlegen vor, als wäre ich eines dieser nur spärlich bekleideten Girls in einem Autosalon. Während er die Fotos auf seinem Laptop betrachtet, murmelt er unzufrieden vor sich hin.

»Können wir noch einen anderen Blickwinkel ausprobieren? Ich brauche noch etwas Dramatischeres, ein Bild, das eine Geschichte erzählt!«, fordert er. Ich frage mich ernsthaft, was er wohl als Nächstes von mir erwarten wird. Nachdem ich aufgestanden bin, betrachte ich den Laptopbildschirm und wundere mich, warum er so ein großes Aufheben um die Bilder macht. Dies sind doch mit Abstand die besten Fotos von mir seit langer Zeit! Und ich hätte sie gern alle für meine Website.

»Ich hab’s!«, ruft Liz. »Bei unserem Mittsommermarkt habe ich gesehen, wie Laura eine Schubkarre voll mit ihren Accessoires die Straße hinaufgeschoben hat.« Sie hat mich dabei beobachtet? »Dabei trug sie Flip-Flops und eine Wimpelgirlande hatte sich um die Schubkarre gewickelt.«

»Bondage mit Girlanden, interessant«, überlegt Declan nachdenklich.

»Mach Laura keine Angst, sie ist ein braves Mädchen«, lacht Liz, als ich meinen erschrockenen Gesichtsausdruck kaum verbergen kann. »Keine Sorge, das ist nicht so eine Zeitung, für die ich gerade arbeite!«

Die beiden unterhalten sich weiter, als sei ich gar nicht da. Mir ist alles recht, solange ich nicht wieder mit Prada über den Laufsteg stolzieren muss. Einmal reicht vollkommen. Bevor ich mich versehe, poliert Liz die Schubkarre auf Hochglanz.

»Ich finde, Sie sollten vor der Jurte stehen«, ordnet Declan an. »Das wird dann wie bei einem Festival aussehen.«

Liz drapiert die Lucienne-Day-Taschen oben auf der Schubkarre, doch ich nehme sie sofort wieder weg.

»Laura, was machst du da? Die Taschen sind doch toll! Sie könnten ein echtes Markenzeichen von dir werden!«

»Ich möchte einfach nicht, dass sie auf die Fotos kommen«, entgegne ich und bin über meine energische Reaktion selbst ganz überrascht. Wahrscheinlich habe ich einfach nur ein schlechtes Gewissen, weil ich den Stoff für die Taschen von Chris geschenkt bekommen habe.

Ich lasse mich jedoch überreden, das Sommerkleid anzubehalten. Nachdem ich mich hinsichtlich der Lucienne-Day-Taschen so vehement durchgesetzt habe, bin ich schließlich sogar gewillt, Liz’ lilafarbene Gummistiefel mit den pinken Punkten zu tragen. Kaum zu fassen, dass ich tatsächlich zulasse, mit nackten Beinen in Gummistiefeln dabei fotografiert zu werden, wie ich eine Schubkarre voller Accessoires vor der Jurte unter einer meiner selbstgenähten Wimpelgirlanden hindurchschiebe!

»Nur noch eine letzte Frage, Laura. Wie heißt deine Internetseite?«

»Keine Ahnung. Da muss ich erst Adi fragen«, erwidere ich und komme mir ziemlich blöde vor.

»Das mache ich schon«, entgegnet Liz, als würde sie mir nicht zutrauen, die Adresse korrekt zu besorgen.

»Liz, was bin ich dir schuldig? Für den Artikel?«

»Jetzt sei nicht albern! Das ist mein Beitrag dazu, dass du hier im Dorf bleibst. Ich möchte nämlich nicht, dass du nach London zurückgehst.«

»Aber …«

»Laura, lass mich doch ein wenig kostenlose Werbung für dich betreiben! Wenn dir meine Arbeit gefällt, dann kannst du mich anschließend immer noch engagieren. Du musst dich jetzt wirklich erst einmal darauf konzentrieren, mehr Accessoires herzustellen. Ich kümmere mich dann darum, dass du sie auch verkaufst«, erklärt sie aufgeregt. »Ich werde gleich noch ein wenig mit Declan feilschen, damit er mir ein paar Bilder für Adi und deine Website mitgibt«, flüstert sie dann. »Das wird eine echte Überraschung«, zwinkert sie mir zu.

Einerseits bin ich ganz aufgeregt angesichts des Zeitungsartikels, andererseits macht mir die Sache aber auch ein wenig Angst. Denn wenn einmal alles schwarz auf weiß abgedruckt ist, gibt es kein Zurück mehr.

Kapitel 42

Baskischer Knötchenstich – Optisch ähnelt der Stich einem aufrechten Kreuzstich mit einem Korallenstich in der Mitte.

Nachdem ich Lilly zur Schule gebracht habe, gehe ich wieder nachhause und schließe die Tür von Marsh Cottage hinter mir fest zu. Der heutige Morgen ist ganz gut verlaufen. Denn mehrere der anderen Mütter haben sich mit mir unterhalten, und eine hat mich sogar gefragt, ob ich ihr eine Wickeltasche für ihre Zwillinge nähen kann. Offenbar kann man diese sonst nämlich nur in Amerika bestellen. Die Ironie dabei war, dass ich dieses Mal eigentlich diejenige war, die es eilig hatte und so schnell wie möglich nachhause wollte – um zu nähen. Endlich habe ich aber das Gefühl, dass die anderen Mütter mich akzeptieren.

Bedeutet »Geschäftigkeit« eigentlich gleichzeitig, dass man gute Geschäfte macht? Zumindest was das Nähen betrifft, so scheint es zu stimmen. Es ist erst Viertel nach neun und ich habe schon den Adrenalinschub eines Langstreckenläufers – dabei habe ich bisher nicht einmal eine Tasse Kaffee getrunken. Zumindest glaube ich, dass ein Läufer sich so fühlt, da ich seit der Grundschule nicht mehr weiter gelaufen bin als zur Haltestelle, um noch einen Bus zu erwischen. In unserem renovierten Cottage herrscht ein reges Treiben. Am erstaunlichsten ist jedoch, wie frei ich mich fühle, nachdem ich mich nun nicht mehr um die vielen Schränke voller Vintagekleider kümmern muss. Etliche der Kleider mussten regelmäßig in die Reinigung gegeben oder aufwändig mit der Hand gewaschen werden. Von dem Ballast bin ich nun befreit. Hätte mir das jemand noch vor einem halben Jahr erzählt, so hätte ich ihm kein Wort geglaubt.

Heute sind Prada und ich allein. »Braves Mädchen! In einer Minute gehen wir zusammen Gassi«, verspreche ich ihr, während ich einen Handtaschenriemen, der einmal der Träger eines Kleides gewesen ist, mit den letzten Stichen versehe. Prada starrt mich flehentlich an. Es hilft alles nichts – ich schnappe mir ihre Leine und gehe mit ihr eine Runde spazieren. Während ich auf die unscheinbare, schwarze Plastikleine starre, habe ich plötzlich eine Idee. Warum sollen Hunde eigentlich keine bunten, farbenfroh gemusterten Leinen haben? Mit meinen vielen Stoffresten könnte ich fantastische Leinen nähen. Ich sehe es schon bildlich vor mir: »Für den besten Freund des Menschen«. Tausend Gedanken gehen mir durch den Kopf, und ich kann es gar nicht abwarten, wieder nachhause zu kommen und einen Prototyp zu fertigen.

Padauz! Ich sollte wirklich die Augen aufmachen und gucken, wohin ich renne, denke ich, nachdem ich in John, den Buddhisten, hineingelaufen bin.

»Tut mir leid«, stottere ich.

»Ach, keine Sorge«, erwidert er. »Da ich Sie gerade sehe: Kann ich eine Ihrer Taschen bestellen? Ich weiß, dass es bis Weihnachten noch ganz schön lange hin ist, aber wenn man Weihnachtsgeschenke auf die andere Seite der Welt schickt, muss man frühzeitig mit den Planungen beginnen.«

»Ach, Sie feiern Weihnachten?«

»Tue ich nicht«, lächelt er. »Aber meine Schwester sehr wohl.«

»Dann finden Sie doch heraus, welches ihre Lieblingsfarben sind, dann nähe ich ihr eine entsprechende Tasche«, schlage ich vor. »Noch besser wäre es allerdings, wenn ich eines meiner besonderen Designs machen könnte.«

John schaut mich neugierig an.

»Damit meine ich, dass ich eine Tasche aus einem verschlissenen Kleid von ihr oder ihrer Lieblingskissenhülle nähen könnte. Wenn sie Ihnen etwas schickt oder Sie ihr einen Besuch zuhause abstatten, könnte ich so aus etwas Altem etwas Neues machen. Außerdem könnte ich sogar noch eine besondere Botschaft draufsticken.«

»Mir gefällt die Idee von der Kette des Seins, mit dem sich der Kreis schließt. Das ist wie bei den Menschen – wir alle sind Teil des Lebensrades, des ewigen Kreislaufs des Lebens. Weder gibt es einen Anfang noch ein Ende, obwohl wir es uns immer gern so vorstellen.«

Eigentlich sollte ich nun mit einer ähnlich tiefsinnigen Antwort aufwarten. »Ich bin ziemlich erleichtert, dass ich mich nicht mehr um all diese Kleider kümmern muss«, ist jedoch alles, was mir dazu einfällt.

»Alles im Leben ist vergänglich.«

»Das ist ein hübscher Satz, vielleicht sticke ich ihn als Zitat auf die Tasche Ihrer Schwester.«

John grinst. »Dann wird sie jedenfalls nie vergessen, dass die Tasche ein Geschenk von mir war. Was ich aber eigentlich sagen wollte«, fährt John fort, »ist, dass alles im Wandel ist. Das Leben ist im ständigen Fluss, und wir müssen immer wieder die Vergangenheit loslassen, um vorangehen zu können. Ich werde mit meiner Mum reden, damit sie mir etwas schickt. Mir gefällt die Idee wirklich gut«, schließt John und geht weiter.

Prada wird immer langsamer, und auch ich passe mich ihrem Tempo an, anstatt zu laufen. Normalerweise bin ich für diesen ganzen New-Age-Kram nicht so zu haben, aber John hat den Nagel auf den Kopf getroffen. Gleich werde ich Prada eine neue Leine aus einem der Träger von Mums alten Kleidern nähen. Das mag jetzt vielleicht ein wenig brutal klingen, ein liebevoll gehütetes Erbstück in eine Hundeleine zu verwandeln. Doch seit dem Brand – und verbunden mit der Tatsache, dass es das Kleid eben einfach nicht mehr unversehrt gibt – kommt es mir irgendwie richtig vor, eines ihrer alten Abendkleider in eine Leine zu verwandeln; so hätte ich tagtäglich etwas davon.

Diese Idee lässt mir tausende Gedanken durch den Kopf schießen. Sobald ich wieder im Cottage bin, kann ich gar nicht schnell genug arbeiten, wie meine Gedanken vorpreschen. Hastig versuche ich, den Stoff zu flechten und dann zu vernähen. Aber ich könnte auch den Stoff in Streifen schneiden und ihn dann stricken! Schnell krame ich in Reedbys garantiert unordentlichstem Schrank herum, bis ich endlich ein paar Stricknadeln finde. Das ist der Aspekt, der mir am Designen am besten gefällt – ich habe eine Idee und kann sie sofort umsetzen. In vielen anderen Branchen ist so etwas gar nicht möglich, denke ich und werfe einen Blick auf die Uhr.

Ich bin ein wenig verärgert, als ich die Leine weglegen muss. Ich brauche dringend mehr Zeit, um meine Ideen zu verwirklichen; gut Ding will eben Weile haben. Mir gefällt es, dass ich so anders bin als meine Schüler, die ich unterrichte. Sie leben in einer Welt, in der es immer jetzt und sofort Ergebnisse gibt – nur sind diese Ergebnisse eben immer virtuell und können nur auf einem Bildschirm betrachtet werden. Ihr Leben hat sich einen Schritt entfernt vom tatsächlichen Machen. Das Problem, mit dem ich mich allerdings im Augenblick herumschlagen muss, ist, dass ich einfach zu langsam bin, um meine Ideen zu einem vernünftigen Ende zu bringen. So kann ich nur hoffen, dass meine Handarbeit stark genug ist und die Leine der Belastung standhält. Später werde ich einen Testlauf machen – vielmehr eher einen »Test-Gang«.

Aber erst eins nach dem anderen; zuerst muss ich zum College. Mein Plan sieht so aus, dass ich ihn, meinen wichtigen Brief – jenen Brief, der mein Leben verändern wird – in Curtis’ Posteingangskörbchen lege und es dabei tunlichst vermeiden werde, irgendetwas dazu zu sagen. So stecke ich ihn also in meine Patchworktasche und mache mich auf den Weg in die Stadt.

Im College angekommen schlendere ich die Stufen hinauf und schleiche erst einmal vor Curtis’ Bürotür herum. Hoffentlich ist er nicht da! Laura, was bist du nur wieder für ein Feigling! Oftmals rufe ich Leute an, wenn ich genau weiß, dass sie nicht zuhause sind, damit ich eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter zurücklassen kann. Und das nur, um nicht mit ihnen reden zu müssen. Machen das andere Leute eigentlich auch? Vielleicht ist das ja der Grund, warum alle nur noch SMS-Nachrichten verschicken (es sei denn, man wohnt in Reedby und hat keinen Empfang …). So vermeidet man auf jeden Fall direkte Begegnungen.

Schnell lege ich meinen Brief in Curtis’ Posteingang und bereite mich darauf vor, sogleich wieder zu verschwinden. Wie oft schon habe ich von diesem Tag geträumt, an dem ich Curtis sagen würde, was ich von seinen Zukunftsvisionen bezüglich der Kunst halte – oder vielmehr von seinen nicht vorhandenen Zukunftsvisionen, was das betrifft. Ich würde ihm auf den Kopf zusagen, dass er mein Selbstvertrauen als Kunstlehrerin zerstört hat und er von Kunst keinen blassen Schimmer hat. Dass Kunst Zeit braucht, um zu wachsen und sich zu entwickeln. Hannelore sagt immer, dass Künstler, Kunsthandwerker und Designer die Hüter der Tradition sind und dass es keine Abkürzungen gibt, um Fähigkeiten zu beherrschen und auszuüben. Gute Kunstwerke brauchen Zeit. Warum bieten wir Kurse mit minimaler Stundenzahl an? Wie können wir nur ein Vollzeitstudium zwei Tage pro Woche anbieten, und nicht etwa fünf Tage die Woche wie noch zu meiner Studienzeit? Kein Wunder, dass die Schüler unter diesen Umständen niemals eins mit ihrem Schaffen werden und sich immer nur kurz auf eine Sache konzentrieren können. Ich erwarte allerdings nicht, dass Curtis, der Gerüchten zufolge einmal Reiseverkehrskaufmann gewesen sein soll und selbst nicht unterrichtet, Verständnis hat für all meine Punkte. Die Welt muss übergeschnappt sein. Im Augenblick scheine ich wohl eine Art Tobsuchtsanfall à la Lorina Bulwer zu haben!

Oh nein! Curtis hat mich gesehen und winkt mich durch das kleine Glasfenster zu sich ins Büro hinein. Per Zeichensprache will er mir irgendetwas mitteilen.

Ist das jetzt der Augenblick, um die Karten auf den Tisch zu legen?

»Kommen Sie rein!«, ruft er.

Gehorsam betrete ich sein Büro.

»Ich wollte mich schon eine ganze Weile lang mal mit Ihnen unterhalten.«

Ich bin erschrocken und habe unweigerlich ein komisches Gefühl. Hoffentlich merkt er nicht, wie sehr ich zittere!

»Haben Sie eigentlich die Erlaubnis des Colleges eingeholt, dieses Unternehmen mit den Accessoires zu gründen? Sie wissen sicherlich, dass Sie einen Exklusivvertrag mit dem College geschlossen haben?«

»Als Sie mich eingestellt haben, wussten Sie, dass ich als Designerin arbeite«, erwidere ich abwehrend.

Dann zwinkert er mir zu, wobei er sein fleischiges – oder sollte ich sagen: aufgedunsenes – Gesicht seltsam verzieht. Mir klopft das Herz bis zum Hals – ist jetzt der Moment gekommen, um entweder den Rückzug anzutreten oder die Flucht nach vorn zu wagen? Fragen gehen mir durch den Kopf; woher weiß er davon? Möglicherweise habe ich genügend Aufträge, um mich eine Weile über Wasser zu halten. Ist das hier etwa ein Produkt der Norfolker Gerüchteküche und der Beweis, dass diese bestens funktioniert? Hat er vielleicht einen Vorabdruck von Liz’ Artikel über mich gesehen? Warum habe ich nichts dergleichen gezeigt bekommen?

Curtis wartet meine Antwort gar nicht ab. »Seit der Modenschau haben wir so viele Anfragen bekommen – alle wollen hier ans College kommen und textiles Gestalten studieren! Sie haben es geschafft, dass alle nun das Town and Country College auf dem Schirm haben.«

Warum muss er andauernd so Ausdrücke benutzen wie zum Beispiel »etwas auf dem Schirm haben«?

»Noch wichtiger ist, dass mehr Schülerhintern auf unseren Stühlen Platz nehmen werden, was mehr Geld in der Kasse bedeutet«, fährt er fort und reibt sich diebisch die Hände.

»Curtis, ich habe es leider eilig, weil ich jetzt gleich meine Tochter aus dem Hort abholen muss, bevor dieser schließt. Aber … ähm, da ist ein Brief von mir in Ihrem Posteingang.« Laura, das kannst du besser! Jetzt mach schon, sag es ihm! Vielleicht sollte ich irgendetwas Gruseliges sagen in der Art von »Ich habe wirklich gern hier gearbeitet, aber mein Accessoire-Unternehmen hat sich blendend entwickelt, es fällt mir wirklich schwer zu gehen«, bla bla bla.

»Es ist meine Kündigung«, erkläre ich und merke, wie mir die Schamesröte ins Gesicht steigt und ich damit unfreiwillig noch mehr Aufmerksamkeit auf mich lenke. Nachdem ich aber so viel Mut und Tapferkeit aufgebracht habe und offenbar das College sogar auf »den Schirm« geholt habe, fühle ich mich mit einem Mal selbstbewusst und stark. Fast schon erwarte ich von Curtis, dass er mich anfleht, doch zurückzukommen, und mir eine Beförderung sowie eine Gehaltserhöhung verspricht, doch nichts dergleichen passiert: Er nimmt meine Kündigung schweigend zur Kenntnis.

Ich drehe mich um und gehe. Hat dieser Mann eigentlich ein Gewissen? Mir fehlen die Worte. Allmählich wird mir klar, dass ich nichts weiter als eine belanglose Angestellte bin, die nicht mehr wert ist als eine Schulbank.

Kapitel 43

Gefiederter Kettenstich – Bei diesem Stich können die Stichlänge und die Winkel der Anordnung variabel gestaltet werden. Man beginnt mit einem schrägen Kettenstich, der über einen längeren Geradstich mit einem weiteren Kettenstich verbunden wird. Der verläuft jedoch schräg in die andere Richtung, sodass insgesamt eine Zickzacklinie entsteht, an der links und rechts die Kettenstiche schräg angeordnet sind.

»Bring einen Kuchen mit an deinem letzten Tag – einen leckeren selbstgebackenen Kuchen. Den können wir dann im Lehrerzimmer bei einer Tasse Kaffee genießen. Wie bei einer Geburtstagsfeier«, hat Sue erklärt, als wir die Studios ausgeräumt haben.

Ich lasse mein Rad unabgeschlossen vor dem Bauernladen stehen. Immerhin sind wir hier auf dem Land. Verschwitzt und leicht außer Atem betrachte ich die Kuchen, die in der Auslage liegen und auf denen steht: »Wie selbstgebacken«. Sie sehen so überzeugend aus. Und es wird auch bestimmt keine Rolle spielen, in welcher Küche sie selbstgebacken wurden. Sue wird davon ganz bestimmt nicht einmal etwas merken. Diesen kleinen Aufkleber, auf dem The Old Vicarage, Reedby steht, habe ich schnell abgemacht. Erst da klingelt es bei mir. The Old Vicarage – also ist es offenbar auch ein Hobby von René, Kuchen zu backen und zu verkaufen. Ein weiteres Gebiet, auf dem sie sehr gut zu sein scheint. Ich betrachte den dicken Biskuitteig und den wunderhübschen Zuckerguss und muss herzhaft lachen, als ich auf einem Schild lese, Kann Spuren von Nüssen enthalten. Ich gehe ja mal stark davon aus, dass ein Kaffee-Walnuss-Kuchen Nüsse enthält!

Ich wäge meine Möglichkeiten ab. Einerseits könnte ich zu Phyllis gehen und bei ihr einen Kuchen kaufen, der eindeutig nach »gekauft« aussieht. Die Aussicht auf einen leckeren Battenbergkuchen ist jedoch recht verlockend.

Andererseits könnte ich sicherlich auch Hannelore beauftragen – nach ihrem Erfolg beim Mittsommermarkt könnte ich mit ihrer Sachertorte oder dem Marmorkuchen großen Eindruck machen. Nein – ich werde selbst backen! An meinen Kuchen ist nichts auszusetzen. Sie sind allenfalls ein wenig erfindungsreich und unvorhersehbar. Auf dem Heimweg radele ich am Schrebergarten vorbei. Ob es dort wohl irgendetwas gibt, was ich für einen Kuchen brauchen könnte? Aber das Einzige, was wir derzeit wirklich im Überfluss haben, sind Zucchini. Ich ernte ein paar, die wie ein Mittelding zwischen Zucchini und Kürbis aussehen, und lege sie in meinen Korb.

In der Küche eile ich geschäftig umher. Jener Zustand ähnelt dem, wenn ich male oder nähe; ich befinde mich in einer Art konzentrierter Ekstase. Ich packe den noch nicht ganz abgekühlten, fertigen Kuchen in den Micra und rase zu meinem letzten Arbeitstag am Town and Country College.

Als ich zum letzten Mal auf den Parkplatz abbiege, habe ich das Gefühl, dass in meinem Bauch Schmetterlinge tanzen. Ein Teil von mir will am liebsten mit einem großen Knall mit Feuerwerk und einer durchfeierten Nacht gehen, während es einem anderen Teil von mir davor graust, mit den Kollegen zusammenzusitzen, die ich teilweise kaum kenne. Zudem ist die Kneipe im Dorf recht düster; sie ist weder hübsch altmodisch noch eine angesagte Vinothek. Vielleicht will ich einfach nur einen schnellen Abschied, bei dem nichts passiert und ich einfach nur gehe.

Den Gang ins Lehrerzimmer verschiebe ich auf später und stecke den Kopf stattdessen zur Tür des Studios hinein. Es ist leer, aufgeräumt, sauber und anonym. So wartet es auf die neuen Schüler und Lehrer im nächsten Jahr. Alle Beweise des vergangenen Schuljahres und meiner Unterrichtszeit sind entfernt worden. Als ich das Lehrerzimmer schließlich betrete, ist auch dieses leer. Auf meinem Schreibtisch liegt allerdings ein Zettel, auf dem steht: Wir sind draußen auf der Wiese. »Die Wiese« ist eigentlich ein Euphemismus für das kleine Fleckchen Gras, das sich hinter der Tür neben dem großen Regal befindet. Ich hole meinen Zucchini-Schokoladenkuchen heraus und balanciere ihn vorsichtig am Regal vorbei, das mir seltsam leer erscheint. Wohin sind all die Objekte für Stillleben verschwunden? Die gesamte Abteilung hier kommt mir wie eine Geisterstadt vor.

Schließlich öffne ich die Tür und trete auf den Rasen hinaus. Ein bunt zusammengewürfelter Haufen von Lehrern dreht sich zu mir um und bricht in Gelächter aus. Dieses kleine Rasenstückchen hat sich in eine bunte Teeparty verwandelt. Die Teller für die Stillleben sind bedeckt mit Muffins mit grünem-, zitronen-, rosa- und lavendelfarbenem Zuckerguss. Zudem liegen überall alte orientalische Teppiche und selbstgenähte Kissen, für die ich mir ein Bein ausreißen würde. Alles sieht so hübsch aus! Meinen Schokoladen-Zucchinikuchen setze ich auf einen leeren Teller, von dem eine Ecke herausgebrochen ist.

»Das sieht fantastisch aus! Vor allem durch die unterschiedlich gemusterten Teller. Viel besser als ein ordentliches Teeservice!«, lobe ich Sue begeistert.

Dann entdecke ich eine Gestalt, die ich nicht erkenne. Doch meine ganze Aufmerksamkeit wird von den atemberaubenden Stoffen in Beschlag genommen, die dieser Mensch trägt, eine wilde Mischung aus Vintagekleidern. Er/sie trägt überdimensionale Louboutin-Boots, ein goldenes Abendkleid mit einem passenden Abendtäschchen und eine rote Federboa. Das Ganze wird von einer Baumwollschürze abgerundet, die passenderweise mit Radieschen, Artischocken und Schinkenscheiben gemustert ist.

Bravorufe ertönen, alle klatschen begeistert.

»Oh mein Gott – bist du’s, Jim?«

»Hi Laura! Ich dachte, ich schmeiße mich mal in Schale für eine verrückte Teeparty, wie Sue mir gesagt hat.«

Bald schon stoßen wir mit Schampus an.

Schließlich hält Sue eine Rede. »Laura und Jim, wir werden euch beide vermissen. Wir waren uns allerdings nicht sicher, wie sehr ihr uns vermissen werdet, deswegen haben wir hier etwas für euch, das euch an uns erinnern wird.« Kurz bevor sie eine große Tafel enthüllt, bekomme ich Bammel. Ein wenig undankbar hoffe ich, dass es sich dabei nicht um ein Gemälde oder Ähnliches handelt, das Adi sofort aus dem Haus verbannen würde.

»Voilà«, ruft Sue und enthüllt zwei Tafeln mit großen Filzbuchstaben. »Wir konnten uns leider auf kein Zitat einigen, deswegen haben wir verschiedene Alphabete gebastelt.«

Als ich die großen Filz-Buchstaben sehe, die zusammen »goodbye« ergeben, kommen mir beinahe die Tränen.

»Woher wusstet ihr, dass ich Filz liebe?«, frage ich.

»Und wie seid ihr auf die Idee gekommen, ich könnte Filz mögen?«, fragt Jim und sieht zu Sue hinüber.

»Ich nenne es mal eine ›begründete Vermutung‹«, grinst Sue.

Nach einer guten Stunde gehen jedoch alle nach und nach wieder nach drinnen, um dort die riesigen Stapel an Papierkram abzuarbeiten, die vor dem Ferienbeginn noch erledigt werden müssen.

Was zunächst noch eine Träne gewesen ist, die ich auf dem Rasen verdrückt habe, entwickelt sich auf der Heimfahrt zu einem wahren Sturzbach. Ich bin wirklich glücklich mit meiner Entscheidung, doch ein Teil von mir will meine schrulligen Schüler nicht zurücklassen und kann sich gar nicht vorstellen, wie es sein wird, nicht mehr im College zu unterrichten. Außerdem gibt es da ja immer noch diese nervigen Gefühle für Chris. Obwohl ich die rote Strickjacke heiß und innig liebe, so bringe ich es einfach nicht fertig, sie anzuziehen. Was mir eindeutig sagt, dass dieses Geschenk auf einer ganz anderen Ebene anzusiedeln ist als irgendein Geschenk einer guten Freundin.

Als ich in unsere Einfahrt abbiege, ist es gerade einmal drei Uhr nachmittags. Wenn ich mich beeile, schaffe ich es noch, eine Tasse Kaffee zu trinken, bevor ich Lilly wieder von der Schule und Daisy vom Hort abholen muss. Doch dann sehe ich Adis Wagen und entdecke seine Silhouette durch das Küchenfenster. Warum ist er um diese Uhrzeit schon zuhause?

Kapitel 44

Saatstich – Der Saatstich ist ein einfacher Stich, der aus kleinen, einzelnen, locker verstreuten Geradstichen mit jeweils gleicher Länge besteht.

»Wir müssen reden«, stellt Adi nach dem Abendessen fest, als er den Tisch abräumt.

Zum zweiten Mal an diesem Tag habe ich ein ungutes Gefühl. Ein Teil von mir würde am liebsten den Kopf in den Sand stecken. Dem anderen Teil von mir ist wiederum klar, dass Adi und ich uns dringend unterhalten müssen.

»Prada muss zuerst Gassi gehen.« Am liebsten hätte ich noch hinzugefügt, dass Adi in der Zwischenzeit vielleicht ein paar Yogaübungen machen solle, damit wenigstens einer von uns beiden fit genug ist, um sich zu unterhalten.

Ich schultere Pradas Gassi-Tasche, als würde ich eine Wickeltasche für ein Kleinkind mitnehmen. Dabei hatte ich mir doch geschworen, keine Babys mehr zu haben! Es ist gerade mal ein gutes Jahr her, seit ich für Daisy keine Wickeltasche für den Notfall mehr mitnehme. Die Gassi-Tasche war einmal eine Tischdecke, die wir jedoch nie benutzt haben. Während ich Prada anleine, bewundere ich insgeheim das Minipatchwork, das ich aus übriggebliebenen Stofffetzen genäht und schließlich mit silbernen Pailletten versehen habe (das war die Idee der Mädchen, nicht meine!). In unserem Haushalt wird eben nichts verschwendet!

»Mummy, ich will mitkommen«, bettelt Daisy. »Ich will Prada an ihrer neuen Leine Gassi führen.«

»Du musst heute früh ins Bett, meine Süße«, erwidere ich, um nicht meine wahren Gründe preisgeben zu müssen, warum ich allein gehen will.

»Mach schon, geh ruhig mit Prada Gassi. Ich werde hier aufräumen und die Mädchen ins Bett bringen. Ein Mann hat eben immer was zu tun. Aber pass auf, draußen ist es ziemlich kalt. Du solltest besser einen Mantel anziehen«, sagt Adi, als würde er sich mit Daisy und Lilly unterhalten und nicht etwa mit seiner Frau.

Schnell ziehe ich mir eine meiner letzten Kreationen über: ein rotes Patchworkcape. Durch einen der Schlitze, die ich als Armlöcher hineingearbeitet habe, nehme ich Pradas Leine in die Hand.

»Mummy«, schreit Daisy. »Du siehst aus wie Rotkäppchen!«

Ich lächele. »Für Rotkäppchen bin ich vielleicht ein wenig zu alt.«

Als ich hinausgehe und die abendliche, dufterfüllte Sommerluft tief einatme, bin ich ziemlich erleichtert. Doch Prada zieht und zerrt mich The Green hinunter, bis es plötzlich einen kräftigen Ruck macht. Prada ist auf und davon, und ich halte nur noch ein abgerissenes Stück regenbogenfarbenen Stoffes mit silbernen Pailletten in der Hand. Suchend blicke ich mich um, doch von ihr ist weit und breit nichts zu sehen. Wie kann ein so kleiner Hund sich bloß so schnell aus dem Staub machen?

Vor dem Haus der Weatheralls bleibe ich stehen. Heather liegt in ihrer Hängematte und liest. Sie trägt ihr Haar nun etwas länger als bei unserer ersten Begegnung, und es gefällt mir so eigentlich besser, weil es irgendwie beruhigend wirkt. Die schwarze und grau-weiße Mähne verleiht ihr auf jeden Fall eine gewisse Ähnlichkeit mit einem Bobtail. Ich winke ihr zu. Sie winkt zurück.

»Was glauben Sie, wo sie hingelaufen ist?«, rufe ich und halte die Leine hoch.

Heather klettert aus der Hängematte und tritt an die Hecke heran. »Wer?«

»Prada. Entschuldigung, Sie können nicht hellsehen. Prada hat sich losgerissen.«

»Als Hundepsychologin sollte ich Ihnen eigentlich raten, nach Hause zu gehen und dort zu warten. Sie wird von selbst zu Ihnen zurückkommen. Aber Charlottes Katze hat es irgendwie geschafft, im Buddhistenzentrum eingeschlossen zu werden. Wahrscheinlich musste sie sich ein wenig von Charlotte ausruhen«, lacht Heather.

»Ich werde es dort jedenfalls mal probieren«, erwidere ich. »Vielleicht hatte Prada ja genug von uns? Ach, übrigens …«, fahre ich so beiläufig wie möglich fort. »Was sagen Sie hierzu?« Ich halte Pradas Tasche hoch.

»Das ist eine tolle Idee. Ich werde meinen Kunden davon berichten. Haben Sie schon eine Website? Danach werden sie ganz bestimmt fragen.«

»Die ist in Arbeit. Zumindest behauptet Adi das.«

»Mailen Sie mir einfach die Details, dann werde ich einen Link auf meine Seite setzen. Ist dieser ganze Technikkram nicht furchtbar aufregend? Aber leider kann der einem auch nicht dabei helfen, einen davongelaufenen Hund zu finden«, stellt Heather lachend fest.

»Nein«, entgegne ich, während mir plötzlich aufgeht, wie schrecklich es sein wird, ohne Prada nachhause zu kommen. Meine Kinder werden mir das nie verzeihen.

Ich gehe den Weg zum Buddhistenzentrum hinunter. Reedby ist so schön in diesem sanften Abendlicht! Da entdecke ich plötzlich in der Ferne einen hochgewachsenen Mann, der einen sehr kleinen Hund im Arm hält. Es sind Chris und Prada.

»Wir hatten uns vorgenommen, dein Angebot anzunehmen und uns deine Arbeit anzuschauen«, rufe ich ihm entgegen. »Nur, dass Prada schneller bei dir landen konnte als ich«, fahre ich schnell fort. Warum sage ich so etwas? Warum flirte ich mit ihm?

»Wolltest du etwa meine Briefmarkensammlung sehen?«, fragt Chris.

Ich lache nervös.

»Was hast du eigentlich mit den Lucienne-Day-Stoffen gemacht?«

»Ach, dies und das«, erwidere ich ausweichend.

»Du kannst es mir ruhig sagen«, erklärt Chris. »Ich werde dir deine Ideen für Entwürfe schon nicht klauen.«

Bevor ich ihm jedoch von meinen Lucienne-Day-Handtaschen erzählen kann – immerhin die kostbarsten Stücke, die ich im Angebot habe –, sieht er mich mit seinen stahlblauen Augen an. »Du weißt, dass du mir alles sagen kannst. Alles.« Meint er gerade meine Werke oder mein Privatleben? Im Augenblick weiß ich nicht mal selbst, welche dieser beiden Möglichkeiten mir lieber wäre.

Prada kuschelt sich in Chris’ Armbeuge, während Chris mich an die Hand nimmt und mich einen noch schmaleren Weg entlangführt, der in den Wald führt. In der Ferne geht die Sonne unter; der Himmel über dem Moorland ist in ein flammendes Rot getaucht.

»Das hier ist meine bescheidene Bleibe«, erklärt Chris, Prada immer noch auf seinem Arm.

»Das ist ein Schuppen«, stelle ich fest.

Chris grinst und öffnet mit einer überschwänglichen Geste das Vorhängeschloss.

Ich gehe mit der Erwartung hinein, dort ein paar aus verschiedenen Textilien konstruierte Werke und Arbeiten vorzufinden: seltsame gestrickte organische Formen, wie Chris sie nach dem College geschaffen hat, die zumeist eine starke Ähnlichkeit mit inneren Organen aufwiesen. Stattdessen ist das Innere des Schuppens weiß gestrichen und vollkommen leer, mit Ausnahme eines geschlossenen Laptops und eines Projektors.

»Was ist mit all deinen Arbeiten geschehen?«, frage ich und befürchte schon, dass Kurt vielleicht doch Recht haben könnte – dass Reedby tatsächlich eine Hochburg des Verbrechens ist und Chris’ Werke gestohlen worden sind. Nur dass Chris keineswegs besorgt wirkt.

»Es geht um das Gesehene und das Ungesehene, um Wissen und Nichtwissen. Und es geht darum, dass quasi jedes Objekt auch ein Kunstwerk sein kann.«

»Ich habe Cornelia Parkers explodierte Gartenhütte gesehen«, entgegne ich und genieße es ein wenig, mit einem so berühmten Namen aufwarten zu können. »Obwohl so ein Schuppen ja etwas typisch Männliches an sich hat. Vor einiger Zeit habe ich mal gehört, dass Männer Schuppen besitzen und Frauen Strandhütten.«

»Oder Jurten. Jurten sind geschlechtsneutral«, fährt Chris fort. »Genau wie mein Nähprojekt.«

»Du willst jetzt aber nicht sagen, dass all die Arbeit, die ich mir mit dem Transkribieren von Lorina Bulwers Botschaft gemacht habe, umsonst war?« Ich schaue mich in dem leeren Raum um.

»Du wirst bald schon sehen, wie Lorinas Arbeit zu meinem Werk passt«, antwortet Chris aufgeregt.

Dann öffnet er den Laptop und schaltet den Projektor an. Werde ich jetzt hier eine PowerPoint-Präsentation zu sehen bekommen?

»Friedrich Engels hat einmal gesagt, dass Stoffe den Menschen vom primitiven Wesen unterscheiden. Stoffe kann man als eine Art Verlängerung unserer Haut ansehen«, liest Chris von der Projektion an der Schuppenwand vor, während er gleichzeitig meinen Nacken sanft massiert.

Doch dann ist auf der Wand ein Stück Quilt mit einer aufgestickten Botschaft zu sehen, die sehr vertraut klingt. »leute mit lächerlichen ideen diese betrüger und heuchler …«, lese ich leise vor.

Chris lächelt. »Selbst heute noch besitzt Lorinas Botschaft die gleiche Aussagekraft wie damals.« In vielerlei Hinsicht bin ich überrascht, als er anfängt, mich zu berühren. Passiert das gerade wirklich? Dabei bin ich mir doch nicht einmal sicher, ob ich ihn noch mag. Sein Atem riecht nach Curry, das ist ein absoluter Abtörner. Als er aber anfängt, mich zu streicheln und dabei sanft über meine Brüste streicht, fühlt es sich sehr gut an. So gut, dass ich wie ein Hase im Scheinwerferlicht reglos stehenbleibe.

Doch dann weiche ich zurück.

»Du magst mich doch, oder? Ich weiß, dass du mich magst«, erklärt Chris zuversichtlich.

»Ich muss jetzt gehen. Ich kann das hier nicht«, stottere ich und muss an die Mädchen und Adi denken. Ich will gleichzeitig bei Chris sein und meinen Ehemann und meine Familie haben. Könnte ich ein Doppelleben führen?

»Laura, du bist wunderschön«, sagt Chris und streicht über mein Haar. Ich würde ihm gern glauben, und ein Teil von mir tut das auch, aber eine leise Stimme in meinem Kopf warnt mich. Er will nur das Eine, und das weißt du genau, Laura. Und deine widerspenstigen Locken sind nicht gerade deine beste Eigenschaft. Selbst du weißt das.

»Was sagst du also zu meiner Arbeit?«, fragt Chris.

Bevor ich antworten kann, dass sie mir zwar gefällt, ich aber eigentlich finde, dass er selbst keine Kunst geschaffen hat, sondern allenfalls die Arbeit eines Kurators erledigt hat, fängt Prada an zu kläffen. Mit einem Satz springt sie auf die Tastatur des Laptops, woraufhin Chris’ Projektion von der Wand verschwindet.

»Schaff den verdammten Hund raus!«, schreit Chris.

Ich wurde von meinem Pudel gerettet! Was für ein guter Wachhund! Tausend Dank, Prada, mein Anstandswauwau!

»Das soll ausgestellt werden! Wenn sie das jetzt gelöscht hat, dann ist alles futsch!«

»Aber das ist doch keine reale Arbeit! Kein einzigartiges Unikat«, widerspreche ich. »Du hast doch bestimmt eine Sicherungskopie gemacht!«

»Du bist ja so was von altmodisch! Du lebst wirklich im Gestern. All deine alten Stoffe, dein Nähen, das ist doch keine Kunst des einundzwanzigsten Jahrhunderts!«

»So kommt also die Wahrheit ans Tageslicht. Ich gehe dann jetzt wohl besser«, erkläre ich, ohne dabei jedoch sonderlich entschieden zu klingen.

»Bitte geh nicht. Bleib! Es tut mir leid, das habe ich so nicht gemeint. Du weißt, dass ich das nicht wollte«, fleht Chris.

Doch ich packe Prada am Halsband und hebe sie auf den Arm, als sei sie ein Kleinkind. Der Schaden, den sie angerichtet hat, tut mir eigentlich nicht leid. Diese »Kunst« war ohnehin nur virtuell. In Wahrheit fühle ich mich nun sehr stark und freue mich, dass ich immer noch attraktiv bin. Ist es eigentlich schlimm, wenn ich es genieße, dass mich jemand will – ohne, dass ich denjenigen will – und das dann mit dem Wissen, dass ich ihn ohnehin nicht haben darf? Ich habe das Gefühl zu erstrahlen. Während ich Prada nachhause trage, fühle ich mich so jung wie Rotkäppchen.

Heather schaukelt immer noch in ihrer Hängematte. Mir ist aber augenblicklich nicht danach, mich jetzt mit irgendwem unterhalten zu müssen. In meinem Kopf herrscht das pure Chaos.

Prada springt von meinem Arm herunter und läuft schnurstracks zu Heather, als habe sie diese eine Ewigkeit nicht mehr gesehen.

»Sitz!«, befiehlt Heather. Beinahe hätte auch ich Platz genommen, so gebieterisch ist ihre Stimme. Und als sei sie verhext worden, gehorcht Prada sofort und lässt sich nieder.

»Sie mag Sie, Heather«, stelle ich fest.

»Vielleicht interessiert Sie das hier?«, antwortet Heather und reicht mir einen buntgemusterten Flyer.

»Pfote & Kralle, natürlich«, erwidere ich.

»Das ist die andere Seite der K9-Hundeschule, wenn Sie sich erinnern. Hier kommen Sie mit Ihren Hundetaschen ins Spiel. Ich werde meinen Kunden gern von Ihnen erzählen.«

»Vielen Dank. Sie haben tolle Namen für Ihr Unternehmen«, lobe ich.

»Das mit Adi und Ihnen tut mir sehr leid«, fährt Heather unbeirrt fort. »Adi vertraut Kurt eine Menge an. Man weiß ja vorher nie, was die beiden da unten zwischen den Himbeersträuchern so alles besprechen.«

»Bitte?« Ich halte inne und wechsele lieber schnell das Thema. In diesem Augenblick habe ich keine Lust, darüber nachzudenken, was Adi und Kurt so alles zusammen diskutieren. »Könnte so ein Kurs Prada davon abhalten, den Sofabezug zu zerkratzen?«, frage ich und wedele mit dem Flyer.

»Das kommt ganz darauf an, ob es eine psychologische Sache ist oder nicht. Vielleicht sind es auch einfach nur ihre Nerven.« Na toll, denke ich. Und was ist mit meinen Nerven?

»Manche Tierärzte verschreiben eine Art Valium oder Prozac für Hunde«, erklärt Heather. »Kann ich Ihnen ein Geheimnis anvertrauen?«, flüstert sie dann und schaut sich geheimnisvoll um. »Ich habe mich für einen Kurs namens ›Homöopathie für Hunde‹ im Herbst angemeldet. Da könnte ich Prada als Fallstudie brauchen.«

»Da bin ich dabei.«

»Aber bis dahin bleibt das unser kleines Geheimnis«, fährt Heather fort und kehrt wieder in ihre Hängematte zurück.

Vor unserem Haus bleibe ich einen Moment lang unschlüssig stehen. Ich komme mir ein wenig manisch-depressiv vor, da meine Gefühle Achterbahn fahren und ich von einem absoluten Hoch sofort in ein Tief falle und wieder zurück. Habe ich eine Affäre? Nein, jedenfalls nicht richtig. Chris ist nur ein Bewunderer – wegen ihm muss ich kein schlechtes Gewissen haben. Andererseits jedoch ist Adi nicht mehr der Alte, seit wir hierhergezogen sind. Ich bin aber auch nicht mehr die Gleiche wie früher. Wir müssen dringend miteinander reden. Seit Ostern, als seine Mutter bei uns zu Besuch war, haben wir uns nicht mehr aufrichtig miteinander unterhalten. Mittlerweile scheinen wir nur noch über die Arbeit, das Haus und die Kinder zu reden. Soll es so jetzt für immer und alle Zeiten weitergehen? Plötzlich habe ich wieder den Gestank von Curry in Chris’ Atem in der Nase, und mir wird schlecht. Ich sehne mich nach einem ausgiebigen Bad – und dank Pradas Eskapaden habe ich einen guten Grund als Entschuldigung dafür vorzuweisen.

Ich setze Prada auf der Fußmatte ab und renne ins Badezimmer hinauf.

»Laura, du warst doch nicht joggen, du hast doch nur einen kurzen Spaziergang gemacht. Da musst du doch nicht gleich ein Bad nehmen!«, lacht Adi. Warum ist er so gut gelaunt? Etwa, weil ich eine Zeitlang nicht da war?

»Dann versuch du doch mal, Prada ohne Leine nachhause zu schaffen«, rufe ich zurück und knalle die Badezimmertür zu. Dann lasse ich mir ein heißes Bad ein. Bald schon duftet es im ganzen Zimmer nach Badeöl. Meine Gedanken kreisen unaufhörlich um Chris – irgendwie kommt mir jetzt alles ziemlich albern vor.

»Laura«, ruft mich Adi durch die geschlossene Tür hindurch. »Wir müssen reden.« Mein Gott, er weiß alles, denke ich. Hat sich Kurt etwa beim Buddhistenzentrum in den Büschen versteckt? Nein, das kann Adi unmöglich wissen! Oh, warum mussten wir bloß London verlassen und uns selbst in dieses Chaos hineinmanövrieren? Ich möchte nachhause – nach Ealing. Dort war die Welt in Ordnung.

Kapitel 45

Kreuzstich – Der Kreuzstich ist einer der ältesten Stiche überhaupt und weltweit verbreitet. Wie der Name vermuten lässt, besteht der Stich aus einem diagonalen Geradstich, der von einem weiteren diagonalen Deckstich gekreuzt wird.

Ich schlendere den Weg zu Hannelores Cottage hinauf. Doch im Augenblick frage ich mich wirklich, was ich eigentlich genau will. Ich dachte, meine Entscheidung sei endgültig gewesen: Ich habe meine Kündigung eingereicht, und es hat sich eine lange Liste an Vorbestellungen für meine Accessoires angesammelt. Dennoch habe ich die ganze Nacht kein Auge zugetan und versuche nun, mich mit dem Cottage der Lawrences, das wie eine Pralinenschachtel aussieht, abzulenken. Für ein Pärchen, das die meiste Zeit auf Reisen ist, ist es schon recht seltsam, dass sie in einem solchen Cottage à la Miss Marple wohnen.

Ich ziehe an der schmiedeeisernen Glocke, die als Klingel dient. Ich bin neugierig, wie Hannelore das Rose Cottage drinnen ausgestattet hat. Ich betrachte mich eigentlich nicht als neugierige Person, sondern möchte mir einfach nur ein Bild davon machen, wie die beiden wirklich sind – und so etwas erkennt man nur, wenn man das Zuhause einer Person gesehen hat.

»Laura«, begrüßt mich Hannelore. »Das ist ja eine Überraschung!«

Keine Ahnung, ob sie sich freut, mich zu sehen, oder auch nicht. Aber nach dieser schlaflosen Nacht habe ich sonst niemanden, mit dem ich mich unterhalten könnte, der nicht gleich dem ganzen Dorf meine Angelegenheit auf die Nase bindet. Einen kurzen Moment lang hatte ich tatsächlich in Betracht gezogen, mit Chris zu sprechen, doch das hätte alles nur noch verschlimmert.

»Sie kommen gerade rechtzeitig für Kaffee und Kuchen. Ich stelle nur noch eben die Kaffeemaschine an. Gehen Sie ruhig schon in den Wintergarten durch – oder sollte ich sagen, in mein Atelier?«, fordert sie mich auf.

Als ich das Wohnzimmer durchquere, bewundere ich die vielen orientalischen Teppiche, deren geometrische Formen in Rot, Weiß und Schwarz den Boden und die Wände schmücken. Von dort aus betritt man den Wintergarten, der sich deutlich von meinem 1970er-Modell mit seinen Plexiglasscheiben und dem Flachdach unterscheidet. Am liebsten würde ich mit der Hand über die hübsch verzierten Fensterrahmen aus Holz und den original viktorianischen Terrakottafußboden streichen. Adi wäre hellauf begeistert von den alten, massiven Materialien. Der einzige gemeinsame Nenner, auf den unsere Wintergärten kommen, ist die Tatsache, dass sie gleichermaßen als Ateliers und Gewächshäuser dienen. Denn die Jurte ist mittlerweile eher zu einer Art Lager für meine Materialien geworden.

Hannelore besitzt das hübscheste und akkurateste Atelier, das ich je gesehen habe. Es sieht fast so aus, wie ich mir Adis Studio vorstellen würde – das heißt, wenn er ein Künstler wäre und ein eigenes Atelier besäße. Auf einem Tisch sind die Stoffbücher und Zeitschriften aufgereiht. Verstohlen blättere ich durch einen der Kataloge. Sogleich stoße ich auf einen doppelseitigen Artikel über Hannelores Werk, in dem sie nicht nur als Stoffkünstlerin beschrieben wird. In dem Bericht wird hervorgehoben, dass sie auf ihrem Gebiet sogar zu besonderen Ehren gekommen ist. Im ersten Augenblick werde ich fast grün vor Neid. Wie hat sie es nur geschafft, als wichtige Künstlerin anerkannt zu werden, während ich mich damit abmühe, irgendwelchen Schnickschnack aus geretteten Vintagekleidern herzustellen? Nach allem, was Chris gesagt hat, fällt es mir schwer zu glauben, dass man auch nur eine von meinen Arbeiten im Entferntesten als wichtig erachten könnte.

Hannelore reicht mir eine Tasse Kaffee und einen weißen Porzellanteller mit geriffeltem Rand, auf dem sich ein Stück Pflaumentorte mit einer dünnen Zuckerschicht befindet. Jedes Mal staune ich wieder, wie hübsch und korrekt alles bei ihr ist. Ich kann mir bildlich vorstellen, wie sie mit ihrem feinen Porzellan selbst in einer Jurte in der tiefsten Wüste noch ein erstklassiges Abendessen auftischt. Ich traue mich nicht, meinen Kaffee und Kuchen auf dem Arbeitstisch abzusetzen, da dieser mit ganzen Stapeln von kostbaren kleinen Stoffstücken bedeckt ist, die aussehen, als wolle Hannelore eine Collage machen.

»Was haben Sie damit vor?«, frage ich sie und deute auf die vielen Stoffschnipsel.

»Das ist meine Stoffarchivierung«, grinst sie. »Finden Sie nicht, dass es durchaus interessant ist, was wir sammeln und behalten? Wie wir uns entscheiden, etwas anzuordnen und auszustellen? Und das gilt eben nicht nur für Museen, sondern auch für das eigene Zuhause.«

»Adi bezeichnet so etwas als ›Zumüllen‹«, lache ich.

»Aber schauen Sie sich dies hier doch einmal an«, erwidert Hannelore und reicht mir ein Stück Leinenstoff. Ich bin unsicher, wonach genau ich schauen soll.

»Sehen Sie sich die Stopfarbeit an, mit der der Stoff ausgebessert wurde. Achten Sie auf die ausgefransten Ecken und den Flicken dort. Das alles erzählt uns nicht nur die Geschichte des Stoffes, sondern auch unsere eigene Geschichte. Denn wir haben nicht immer in einer Wegwerfgesellschaft gelebt. Aber Sie sind doch nicht hergekommen, um sich mein Atelier anzuschauen, oder?«

Ein Teil von mir würde am liebsten mit »doch, natürlich!« antworten und sich in ihren Stoffen vergraben.

»Was kann ich also für Sie tun?«, fährt Hannelore fort.

»Alles ist schiefgegangen«, erwidere ich. »Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll. Gestern Abend noch schien mir alles so aufregend zu sein. Ich habe nämlich beim Town and Country College gekündigt, weil ich ein eigenes kleines Unternehmen gründen möchte. Dann kam ich nachhause und hatte sogar eine Flasche Schampus dabei, um die gute Nachricht gebührend zu feiern. Adi war da schon zuhause. Später am Abend hat er mir dann erklärt, dass man ihn bei der Arbeit freigestellt habe, weil seine Hilfe nicht mehr gebraucht wird.«

»Was Sie jetzt brauchen, ist ein Plan«, erklärt Hannelore. »Wissen Sie, als ich beschlossen hatte, aus Ostdeutschland zu fliehen, habe ich meine Flucht über Jahre hinweg geplant. Denn von offizieller Seite her hatte man keine Ahnung, was man mit Künstlern anstellen sollte, und hat darum alles Mögliche ausprobiert. Manchmal wurden Künstler für fünf Jahre in den Westen geschickt, in der Hoffnung, dass sie nicht wiederkehren würden. Manchmal wurden aber auch Dissidenten an der Humboldt-Universität, das war meine Uni, einfach abgeschoben. Dadurch wurden die Mächte unterdrückt, die Ostdeutschland hätten verändern können.«

Ich mustere Hannelore und muss an das behütete und beschützte Leben denken, das ich führe.

»Ich versuche jedoch, nicht allzu sehr an jene düsteren Zeiten zurückzudenken. Damals war alles grau oder braun. Sie hätten es gehasst! Aber wissen Sie, die Vergangenheit … wie sagt man?«

»Verfolgt einen?«, werfe ich ein.

»Ja, sie verfolgt einen. René und die anderen haben mich bei einem Weihnachtsausflug einmal in ein indisches Restaurant eingeladen. Dort hingen schreckliche Tapeten, und der Linoleumfußboden war der gleiche wie damals in meinem alten Schlafzimmer. Ich wäre am liebsten sofort wieder gegangen. Weggelaufen. Manchmal sind Erinnerungen sehr schwierig.«

Eigentlich sollte ich jetzt etwas sagen. Aber was? Stattdessen gehe ich zu den gerahmten Werken hinüber, die an der Wand hängen.

»Haben Sie die Stoffe alle selbst gefärbt?«

»Natürlich. Raten Sie mal, womit ich diesen hier gefärbt habe?«, fragt sie und deutet auf einen wunderschönen türkisfarbenen Stoff, der mit einfachen kleinen Stichen eingefasst ist.

»Ähm … Keine Ahnung.«

»Rotkohl. Hey, wir Deutsche machen nicht nur Rotkohl in Gläser ein, wir färben damit auch Stoffe«, erklärt Hannelore und lächelt breit.

Ich muss lachen und stelle fest, dass dies das erste Mal ist, dass Hannelore einen Witz gemacht hat. »Aber Sie selbst benutzen diese komplizierten Stiche gar nicht, die Sie mir immer beibringen wollen!«

»Nein. Meine Stiche hier dienen nur als eine Art Konturmittel. Alles, was zu verziert ist, würde nur vom Eigentlichen ablenken.«

»Adi würde es gefallen«, stelle ich fest.

»Aber jetzt genug von mir. Aus der Sicht einer Stoffarchivarin ist es durchaus sehr interessant, was Sie machen«, erklärt Hannelore gedankenversunken. »Sie erschaffen etwas Handfestes, ganz anders als all diese sogenannte Konzeptkunst – die wird nämlich bald schon wieder vergessen sein, so, als hätte es sie nie gegeben. Denn von diesen Arbeiten und Werken wird nur noch eine DVD übrig bleiben, die sich hinterher niemand mehr anschauen wird. Ihre Arbeiten dagegen hinterlassen echte Spuren.« Überbleibsel, denke ich.

»Wie das? Etwa, wenn ich in Secondhandläden und zu Flohmärkten gehe, um dort meine Materialien zu kaufen?«

»Natürlich! All diese Textilien wurden hergegeben, um sie einem neuen Sinn zuzuführen, einer neuen Verwendung. Die originalen Markenetiketten, die kaum abgenutzten Kleidungsstücke – all dies ist doch ein Zeichen für unsere Wegwerfgesellschaft! Als ich zum ersten Mal im Westen war, konnte ich es kaum fassen. Dort verkaufte man Kleidung zum Wegwerfen, und zwar nicht nur Kleider, sondern auch Unterwäsche!«

Ich breche in wildes Gekicher aus. Hauptsächlich, weil Hannelore so ziemlich der letzte Mensch ist, den ich mir in Einmal-Unterwäsche vorstellen kann.

»Noch einen Kaffee?«

»Nein, danke.« In meinem Kopf dreht sich ohnehin schon alles, und meine Wangen glühen geradezu.

»Was ich damit sagen will, Laura«, fährt Hannelore fort und schenkt mir noch eine weitere Tasse ihres starken Kaffees ein. »Wenn Sie etwas wirklich wollen, wenn Sie alles daransetzen und mit ganzer Kraft dieses Ziel verfolgen, dann können Sie damit Ihr Leben verändern. Kümmern Sie sich nicht darum, was andere Leute dazu sagen. Sie werden es nie schaffen, es allen recht zu machen. Stattdessen sollten Sie versuchen, es sich selbst recht zu machen.«

»Das war wirklich nett von Ihnen«, erkläre ich und stehe auf. »Aber ich will Sie jetzt nicht weiter stören.«

»Nur eines noch«, hält mich Hannelore zurück. »Vielleicht hat auch Adi Träume. Eigene Ideen.«

Überrascht bleibe ich stehen.

Als ich schließlich nach Marsh Cottage zurückkehre, habe ich eine To-do-Liste erstellt. Hannelores Worte gehen mir dabei immer noch durch den Kopf: »Ihre Accessoires sind eine neu zusammengestellte Antwort auf die Näherinnen und Schneiderinnen der Vergangenheit.« Mit einem Mal fühlt sich meine Arbeit viel wertvoller und wichtiger an. »Und vergessen Sie nie, ein Netzwerk aufzubauen! Nur so funktioniert die Geschäftswelt.«

Aber auch der Hinweis »Vielleicht hat auch Adi Träume. Eigene Ideen«, klingt immer noch nach. Was weiß Hannelore von Adis Träumen? Wie es scheint, wissen andere Leute wie Kurt, David und selbst Hannelore offenbar mehr über meinen Ehemann als ich. Eines ist sicher: Adi und ich können so nicht mehr weitermachen.

Kapitel 46

Gedrehter Kettenstich – Dieser Stickstich hinterlässt einen leicht plastischen Eindruck. Die Variation des Kettenstichs bildet eine gerade oder leicht geschwungene Linie.

Es ist Samstagmorgen, ganz in der Frühe. Adi schläft tief und fest. Der Himmel ist immer noch ganz grau, doch für später ist Sonnenschein angekündigt. Mehrere Minuten habe ich heute Morgen einfach nur dagesessen und Adi beobachtet. Schließlich musste ich aufstehen und das Schlafzimmer verlassen. Die meiste Zeit in Reedby habe ich mit Wehmut verbracht, weil ich mich nach London und meinen langjährigen Freunden gesehnt habe, nach meinem Dasein als erfolgreiche Designerin, die ich nie wirklich war, und nach einem intensiven Gefühl – nicht einfach nur nach einer Teenager-Romantik-Sache, sondern nach echter Leidenschaft. Mir wird klar, dass Chris diese Lücke geschlossen hat mit einer – wie ich ursprünglich angenommen hatte – gemeinsamen Vorliebe für Kunst und Design.

»Was machst du da?«, fragt Adi.

Ich schrecke hoch, drehe mich um und sehe, dass Adi mit verschränkten Armen im Eingang der Jurte steht. Er sieht gebräunt und muskulös aus.

»Ich frage mich gerade, was die Zukunft wohl bringt – keiner von uns beiden hat einen Job oder ein geregeltes Einkommen.«

Adi nickt.

»Es ist durchaus in Ordnung, kreativ zu sein, ein Künstler zu sein, aber nur, wenn man sich nur um sich selbst kümmern muss.«

Adi runzelt die Stirn und schweigt. Möchte er mehr hören? Er scheint auf irgendetwas zu warten. Soll ich diesen Moment ungenutzt verstreichen lassen? Ich könnte es, und einfach so tun, als sei nichts Außergewöhnliches passiert. Denn zwischen Chris und mir ist nichts Außergewöhnliches vorgefallen.

»Ich habe Chris besucht.«

»Bitte?«

»Chris Taylor. In bin neulich Abend in seinem Atelier gewesen.«

»Ach, tatsächlich?« Seine Stimme klingt beiläufig. Er beobachtet mich, ohne eine Miene zu verziehen. Wie kann er nur so cool tun? Ich will, dass er wütend wird!

»Und was ist passiert?«

»Ich wollte mir seine Werke ansehen, weil wir uns öfters schon über Kunst unterhalten haben, du weißt schon.« Mir schlägt das Herz bis zum Hals. Ich bringe es nicht fertig, Adi in die Augen zu sehen. »Und dann …«

»Du musst mir das nicht erzählen, Laura. Was auch immer da passiert ist – sei es gut, schlecht, egal –, ich will es nicht wissen«, entgegnet Adi und versucht seinerseits, mir in die Augen zu sehen.

»Aber ich möchte, dass du es erfährst«, erwidere ich entschieden und bin von mir selbst überrascht.

»Nein, ich meine es ernst«, beharrt Adi. Er dreht sich um und will gehen.

»Ich will nur, dass du weißt, dass nichts passiert ist. Ich habe es nicht zugelassen«, flehe ich ihn an.

Adi hält in der Tür inne. »Die Dame, wie mich dünkt, gelobt zu viel«, stellt er nüchtern fest. Ich wusste gar nicht, dass Adi Shakespeare kennt. »Ich bin immer da, immer verlässlich, und jetzt, wo ich ohne Job dastehe, habe ich das Gefühl, dass es dich überhaupt nicht interessiert!«

Seine Maske bricht zusammen, Tränen steigen ihm in die Augen. Ich sollte zu ihm gehen und ihn in den Arm nehmen. Ihn trösten.

»Das stimmt nicht. Es interessiert mich sehr wohl! Natürlich will ich wissen, was du fühlst und wie deine Träume abseits des Alltagstrotts aussehen!«

»Ich will etwas Neues für uns, aber ich arbeite noch daran. Gibt mir einfach noch ein wenig Zeit.«

»Woran arbeitest du denn? Vielleicht wäre jetzt ja der Zeitpunkt gekommen, an dem du mir endlich mal mehr erzählst und mich einweihst«, murmele ich und lege meine Hand auf seine nackte Schulter. Er bewegt sich nicht, doch offensichtlich sind die Mädchen wachgeworden.

Lilly kommt in den Garten gelaufen und wedelt mit einer Zeitschrift. »Mummy, Daddy, schaut mal!«, ruft sie und presst die Zeitschrift an ihre Brust, sodass wir die Überschrift lesen können: »Handarbeit & Leben«.

»Wir hatten uns doch auf den Namen Handarbeit Wiederentdeckt geeinigt. Jetzt wird jeder denken, dein Unternehmen heißt Handarbeit & Leben«, stellt Adi fest.

»Mir gefällt der Name Handarbeit & Leben eigentlich ganz gut«, entgegne ich.

»Es ist noch nichts in Stein gemeißelt. Dann lass uns doch einfach den Namen ändern!«, schlägt Adi aufgeregt vor.

»Wir können unser Leben erneuern. Wir können die Dinge verändern, nicht wahr?«, flüstere ich.

Adi nimmt meine Hand und drückt sie fest. Zusammen lesen wir den Artikel durch.

»Sobald ich eine Frau in einem gemusterten Kleid auf der anderen Straßenseite sehe, überschlage ich automatisch, wie viele Handtaschen, Gürtel und Halsketten ich aus diesem Kleid nähen könnte. Bin ich etwa besessen?«, fragt sich Laura Lovegrove.

Adi grinst. »Der Artikel ist verdammt gut!«

Laura Lovegrove hat die Welt der ethischen Mode auf eine neue Ebene gehoben. Sie stellt nämlich wunderschöne Accessoires aus recycelten Materialien in ihrer Nähwerkstatt her, die in einer Jurte beheimatet ist. Ihre Arbeiten verfügen über einen ausgesprochen englischen Charakter und sind absolut einzigartig – ihre Accessoires sind Unikate. Auf Wunsch stickt sie sogar noch eine besondere Botschaft auf die Arbeiten – und das ohne Aufpreis …!

All ihre Stoffe sind zu hundert Prozent wiederverwertet. Die erwähnten Accessoires – Geldbörsen, Handtaschen, Gürtel, Halsketten, Picknickdecken, Untersetzer, ja sogar verschiedene Kinderspielzeuge – werden auch nach speziellen Wünschen angefertigt. Dazu können Sie entweder aus Lauras eigener Stoffsammlung wählen oder ihren besonderen Service nutzen. Kunden können nämlich auch mit liebgewonnenen Kleidern oder Stoffen zu ihr kommen, sodass Laura diese dann in wunderschöne und funktionelle Modeaccessoires oder nützliche Heimtextilien verwandelt.

Diese wird sie dann auch mit der Schubkarre ausliefern! Zumindest, wenn man in Reedby wohnt, jenem abgelegenen Dorf im District Broadland, wo all ihre Entwürfe entstehen. Teilweise bekommt sie dabei tatkräftige Unterstützung von ortsansässigen Näherinnen und Stickerinnen, von denen die Älteste immerhin schon stolze zweiundneunzig Jahre alt ist. Wir hier beim Mercia-Magazin fragen uns nun natürlich, ob es in diesem Jahr wohl zum ersten Mal eine besondere Art des Adventskalenders von diesem Club der Näherinnen geben wird – mit einem Stickstich für jeden Monat des Jahres!

Dann fällt mein Blick auf die Fußnote.

Und wenn Sie wirklich in die Welt der Stoffe »eintreten« wollen, dann fertigt Lauras Ehemann Adi, von Beruf Architekt, auch für Sie gern eine der schon erwähnten Jurten an.

»Wir sind schon wie die berühmten Ehepaare, die von ihren gegenseitigen Plänen erst aus der Zeitung erfahren, bevor wir selbst miteinander darüber gesprochen haben«, scherze ich.

»Das wird nicht mehr passieren«, verspricht Adi. »Du hast einfach zu viele gute Ideen, um sie nicht in meine Designentwürfe zu integrieren.« Na, das ist doch wohl mal ein Kompliment!

»Liz ist am Telefon«, brüllt Lilly.

Schnell laufe ich ins Cottage und nehme den Hörer entgegen. »Hey, Laura, ich kann dein Glück noch gar nicht fassen – du bist auf dem Cover gelandet!«

»Ich weiß.«

»Das ist total ungewöhnlich, weißt du? Nach einem geeigneten Cover wird eine Ewigkeit gesucht, und dann werden mittlerweile nicht mehr Models, sondern nur noch berühmte Persönlichkeiten abgebildet«, erklärt sie und hält dann kurz inne, um Luft zu holen.

»Und warum bin ich dann vorne drauf?«, frage ich.

»Ich kann nur Vermutungen anstellen, aber am wahrscheinlichsten ist wohl, dass es in letzter Minute noch ein Problem mit dem eigentlichen Cover gegeben hat. Irgendein Star, der mit einem Prozess gedroht hat. Aber du musst zugeben, dass es ein sagenhaftes Foto von dir ist, oder? Du wirst dich vor Aufträgen bestimmt nicht mehr retten können. Ich hoffe, du bist dem Ansturm gewachsen – das sind deine fünfzehn Minuten Weltruhm! Tut mir leid, das klang jetzt vielleicht ein wenig gemein.«

»Fünfzehn Minuten Weltruhm ist besser als gar kein Erfolg«, lache ich. »Vielen Dank, Liz, für all das, was du für mich getan hast!«

»Laura, du bist mir aber nicht böse, weil ich die kurze Info über Adis Jurten hinzugefügt habe, oder?«

»Natürlich nicht!«, entgegne ich.

Sobald ich aufgelegt habe, klingelt es wieder. »Laura, Laura Lovegrove. Das bist du doch, oder? Ich habe mich ewig gefragt, was aus dir geworden ist. Ich bin Wanda, erinnerst du dich noch an mich?«

»Wie könnte ich dich vergessen?«, erwidere ich. Mit Wanda habe ich zu Studienzeiten meine ersten Einkaufserlebnisse in Secondhandläden gehabt.

»Ich habe deinen Artikel in der Mercia gelesen. Ich bewundere deine Idee, all diese alten Stoffe wiederzuverwerten«, erklärt sie, ohne Luft zu holen. »Was würdest du zu einem doppelseitigen Artikel in der Mail on Sunday sagen? Ein Bericht über die Rückkehr zum Nähen in Zeiten, die von Geldknappheit gekennzeichnet sind? Außerdem würde ich mich gern auch mit deinem Mann über diese Jurten unterhalten, weil eine gut gearbeitete Jurte so gut wie nirgends erhältlich ist. Und die Wartelisten sind einfach schrecklich. Du könntest ja vielleicht ein paar Teile der Jurte mit deinen Stickereien verzieren?«

Endlich macht Wanda eine Atempause. Dann jedoch fährt sie fort, und das so schnell, als habe sie ein Staatsgeheimnis zu enthüllen. »Ein Kollege von mir hat gerade ein Hochzeitskleid aus einem Moskitonetz genäht.«

Schließlich lege ich den Hörer auf und lasse die Geschehnisse des heutigen Tages noch einmal Revue passieren. An Wanda habe ich schon jahrelang nicht mehr gedacht. Wie seltsam, dass sie sich jetzt nach Liz’ Artikel plötzlich wieder bei mir meldet.

Der heutige Tag scheint sich zu dem besten Tag meines Lebens zu entwickeln. Zumindest, bis Adi zu mir kommt. »Können wir uns kurz im Arbeitszimmer miteinander unterhalten?«

Meine gute Laune ist mit einem Schlag verschwunden.

Adi schaltet den Computer an, der, als könne er meine Nervosität spüren, eine halbe Ewigkeit braucht, bis er endlich hochgefahren ist. Mittlerweile ist mir richtig schlecht.

»Liz hatte mich gebeten, dir nichts davon zu sagen, bis der Artikel gedruckt ist. Ich bin so aufgeregt!«, erklärt Adi.

»Du bist aufgeregt?«

»Jetzt komm und setz dich hin, anstatt hier hin und her zu laufen.«

Adi tippt etwas ein.

»Wow! Du hast echt ein Talent für Farben und Gestaltung!«, lobe ich und betrachte die in Form einer Collage angeordneten Stoffstücke, Spitze und Zackenlitze.

»Architekten sind auch Designer, weißt du?«, erwidert er und nimmt meine Hand.

»Wann um alles in der Welt hast du das denn gemacht? Das ist ja eine richtige Website! Und sie ist richtig toll geworden – jedes Symbol ist ein Teil vom Kurzwarenhändler! Das hier ist ein Knopf von meinem Ananaskleid! Und da das Osterhuhn für die Kinderspielzeuge. Ah, und da ist ein Link zum Jurten-Bau.«

»Weißt du«, erwidert Adi stolz, »du dachtest, ich sei mit dem Setzen von Pflänzlingen beschäftigt, wenn ich im Wintergarten war. Die meiste Zeit habe ich aber nach Sachen gesucht, die ich scannen oder fotografieren könnte. Da habe ich dich ordentlich an der Nase herumgeführt, was?«

»Ja, du hast mir ganz schön was vorgemacht. Wir beide haben uns etwas vorgemacht.« Ich habe einen Kloß im Hals.

»Die Seite ist ziemlich gut geworden, oder?« Bevor ich Adi antworten kann, fährt er jedoch fort. »Sie ist witzig, ein wenig skurril, individuell – eben wie du und deine Accessoires.«

»Ich liebe dich«, erwidere ich und schlinge meine Arme um seinen Hals, weil ich weiß, dass er genau der Richtige ist und ich mich mit meiner Suche nach außergewöhnlichen Ereignissen und Empfindungen wirklich lächerlich gemacht habe. Adi hat jedoch nur Augen für den Bildschirm, weshalb ich ihn wieder loslasse und beobachte, wie er mit der Maus herumfährt und Verschiedenes anklickt. »Wir werden schon dafür sorgen, dass dieses Unternehmen funktioniert – ich habe das alles gut durchdacht. Ich kann mich um die Website, um Bestellungen und die Abrechnung kümmern. Und dank des Schrebergartens können wir uns ab sofort selbst verpflegen.«

»Und Jurten bauen.«

Adi hält mir eine Liste mit Bestellungen hin, die bereits eingegangen sind.

»Mein Gott, wir werden Tag und Nacht nähen müssen!« Ich umarme ihn noch einmal. Keine Ahnung, ob das Ganze so einfach wird, wie wir uns das vorstellen. Aber immerhin gehen wir das Ganze nun gemeinsam an.

Kapitel 47

Knopflochstich – Dieser ähnelt ein wenig dem Festonstich, jedoch werden beim Knopflochstich die Stiche deutlich enger gearbeitet, sodass eine feste Kante entsteht.

Es dauert mehr als eine Woche, bis ich mir endlich ein Herz gefasst habe und mich zu Chris aufmache. Dieses Mal jedoch gehe ich allein – ohne Hund!

Nachdem ich den Weg entlanggegangen bin, schlage ich den Pfad in den Wald ein. Habe ich eigentlich gar keinen Orientierungssinn? Der Schuppen ist nicht mehr da! Vielleicht hätte ich ja doch Prada mitbringen sollen. Hunde haben doch diese Fähigkeit, immer wieder zu einem bestimmten Ort zurückzufinden, oder? Ich bin mir sicher, dass ich mir diese ganze lächerliche Szene in Chris’ Schuppen nicht einfach nur eingebildet habe. Sogar das Engels-Zitat habe ich mittlerweile nachgeschaut. Er hat tatsächlich gesagt, dass Stoff zur Unterscheidung zwischen dem zivilisierten Menschen und dem primitiven Wesen geführt hat und dass man ihn tatsächlich als eine Art Verlängerung unserer Haut ansehen kann.

Schnell verlasse ich den Wald wieder und mache mich auf den Weg ins Buddhistenzentrum, während ich immer noch überlege, was ich sagen soll. Wie beendet man etwas, das eigentlich gar nicht erst begonnen hat?

Ich klopfe an die Tür.

»Mit Ihnen wollte ich ohnehin noch reden«, begrüßt mich John. »Ich habe einen ganzen Sack voller abgelegter Kleider meiner Schwester. Jetzt können Sie mit der Tasche für sie anfangen. Den Rest des Stoffs können Sie gern behalten. Betrachten Sie es als meinen Beitrag zu Ihrem unternehmerischen Vorhaben.«

»Vielen Dank«, erwidere ich und atme erleichtert auf. »Ist Chris vielleicht hier?«, frage ich dann so beiläufig wie möglich.

John schüttelt den Kopf. »Es ist alles so schnell passiert. Er ist in Durham.«

»In Durham? Er kommt also nicht mehr her …?«

Wieder schüttelt John den Kopf. »Nein, er kommt nicht mehr zurück. Er ist aber nicht rausgeworfen oder ausgeschlossen worden«, fährt John fort, als er meinen Gesichtsausdruck bemerkt.

»Gibt es denn in Durham auch ein Buddhistenzentrum?«

»Nein, nein. Chris ist gar kein Buddhist. Hat er Ihnen das denn gar nicht erzählt? Seine Arbeit beschäftigte sich damit, Kunstwerke zu untersuchen, die unsere Art der Gottesanbetung darstellen, unsere Art des Betens und der Andacht in einer säkularisierten Welt wie der unseren. Darum hat er auch sofort zugesagt, als ihm ein Aufenthaltsstipendium in der Durham Cathedral angeboten wurde.«

»Aber wo ist der Schuppen hin?«

»Der ist abgebaut worden und befindet sich nun wieder hier. Wir brauchen ihn als Lager.«

Ich verschweige lieber, dass Chris niemals etwas über diese Untersuchung zu Gott erzählt hat, oder dass er sich dies möglicherweise nur hat einfallen lassen, um das Stipendium zu bekommen. Eigentlich bin ich ganz schön gemein.

»Er ist eben eine Art Salvador Dalí«, erwidere ich stattdessen.

»Ist das dieser surrealistische Maler? Ich glaube aber nicht, dass Chris malt«, sinniert John. »Rückblickend ist es schon ein wenig seltsam, dass er bei seiner Abreise nichts zusammenpacken musste – keine Gemälde, keine Leinwände, nichts. Er hat einfach nur seinen Laptop in die Tasche gesteckt und sich dann ein Taxi gerufen, mit dem er zum Bahnhof gefahren ist.«

»Dalí war ein Künstler, der aber auch viel Wert darauf gelegt hat, wie er sich gibt«, erkläre ich.

»Das stimmt«, nickt John. »Chris lebt seine Arbeit. Ich denke, man kann es nicht nur einen Beruf nennen, sondern eher eine Berufung«, räumt er ein. »Ist alles in Ordnung mit Ihnen? Sie sehen ein wenig blass aus …«

»Nein, mir geht’s gut. Vielen Dank für den Stoff. Ich muss aber jetzt leider wieder zurück.«

Natürlich ist es ganz allein Chris’ Entscheidung, welcher Kunst er sich widmet. Aber ich kann mich nicht ganz gegen den Eindruck wehren, dass er eigentlich nichts Künstlerisches macht oder herstellt. Dann kommt mir ein grundlegender, ziemlich amüsanter Gedanke; ich muss selbst ein wenig kichern. Eigentlich ist er wie diese Banker, die von allen immer verhöhnt und verspottet werden, weil sie selbst nichts tun oder produzieren. Vielleicht sind ja auch die Tage seiner Kunst schon gezählt?

Nachwort

Norwich-Stich – Dieser Stich wird in einem Quadrat gearbeitet und wirkt wie gewebt, weil eine Reihe von Fäden in diesem Quadrat zu einem Karo über- und untereinander gearbeitet sind. Der Stich eignet sich sowohl als einzelnes Muster als auch zum Füllen größerer Flächen, als individuelles Motiv und für geometrische Muster.

Die Abende bei uns haben sich zu einem wahren Familienabenteuer entwickelt. Wir schauen nicht mehr fern oder spielen Gesellschaftsspiele, obwohl wir das früher schon nicht sehr häufig getan haben. Unsere Abendbeschäftigung sieht nun folgendermaßen aus: Daisy sucht Stoffe aus, die zusammenpassen, und Lilly schneidet die Formen aus – damit verdient sie sich mittlerweile ihr Taschengeld –, während Adi mit Prada Gassi geht und den Damen aus dem Nähkurs Stoffpakete vorbeibringt. Es gefällt ihnen ganz gut, dass der »junge Mann« Arbeitsmaterial vorbeibringt und die fertige Ware einsammeln kommt.

Heute hat Adi eine Speziallieferung für Joyce auf dem Plan. Ich frage mich, mit welcher Haarfarbe sie ihn wohl heute überraschen wird? Ihre Industrienähmaschine ist wieder im Einsatz, da sie nun wegen der Jurten mit »ihren Jungs«, wie sie Adi und David nennt, zusammenarbeitet. Wenn die beiden Mädchen dann im Bett liegen, warte ich wie eine Hausfrau aus den Fünfzigerjahren in der Jurte auf Adis Rückkehr und nähe. Ich stelle ihm dann allerdings nicht seine Hausschuhe hin und halte eine Pfeife parat, sondern arbeite an meinen Accessoires.

Dann höre ich auch schon, wie Adi und Prada draußen über den Schotterweg zurückkehren.

»Sie ist sauber! Sie ist kurz in den Fluss gesprungen«, ruft Adi mir zu.

»Aber sie kann doch gar nicht schwimmen!«, schimpfe ich und klinge wie eine überängstliche Mutter.

»Und ob! Alle Hunde können schwimmen.« Adi verdreht die Augen. Stolz zeige ich Adi meine neusten Werke, zu denen auch extrastarke Hundeleinen gehören, die optisch zu den Handtaschen ihrer Besitzer passen.

»Ich hoffe nur, die Leinen halten dieses Mal! Wenn uns alle verklagen, deren Hunde sich losreißen, können wir einpacken«, lacht Adi.

»Das hier ist für dich«, erkläre ich.

Adi starrt auf die umwickelten und eingefassten Stofffähnchen, die auf einem Stück Karton aufgereiht sind.

»Ich brauche keine Extensions für mein Haar!«

»Das sind doch keine Extensions! Rate doch mal. Was kann jeder brauchen, egal, ob Mann oder Frau?«

»Na ja, dazu fiele mir eine Menge ein.«

Ich halte die Spannung nicht mehr aus. »Das sind Fähnchen, mit denen man Memory-Sticks einfacher identifizieren kann. Wenn du einen Stick von dir in einem fremden Computer stecken lässt, wenn du in einem Großraumbüro arbeitest oder bestimmte Dateien auf einem bestimmten Stick abgespeichert hast, dann weißt du mit diesen Fähnchen sofort, welcher Stick dir gehört.«

»Laura«, lobt Adi und nimmt mich in den Arm, »du bist wirklich einmalig, weißt du das?«

»Wenn du mal genau hinschaust, dann siehst du, dass ich etwas draufgestickt habe.«

»Ich brauche eine Lupe, um das lesen zu können«, lacht Adi, bevor er dann langsam vorliest. »Ein Stich zur rechten Zeit … Was soll das heißen?«

»Eigentlich heißt die Redensart ›Ein Stich zur rechten Zeit erhält das ganze Kleid.‹ Aber es liegt an uns, was wir daraus machen«, erwidere ich und nehme seine Hand.

Wir schlendern The Green hinauf, das nun in sämtliche Heufarben getaucht ist, von Gelb über Orange bis hin zu Ocker. Heute Morgen ist Daisys Schnuppertag in der Schule. Dabei bin ich mir ganz sicher, dass sie sich im September bei Schulbeginn bestimmt nicht mehr an diesen Schnuppertag erinnern wird. Ich schwitze, obwohl es erst zehn vor neun ist. Als wir am Hort ankommen, habe ich das Gefühl, mich im Mittelmeerraum zu befinden. Es überrascht mich kaum, dass die Meteorologen eine sehr regenarme Zeit vorausgesagt haben. Kurt Weatherall erzählt jedem, der es hören will, dass er mit seinem Badewasser die Gemüsebeete bewässert.

»Daisy, wo ist denn dein Sonnenhut? Ich habe dir doch gesagt, dass du ihn aufsetzten sollst! Was wird wohl deine Erzieherin jetzt schon wieder sagen?«, frage ich, bevor mir klar wird, dass ich selbst schon wie eine Grundschullehrerin klinge.

»Das ist mir egal, er gefiel mir eh nicht. Der war für ein Kleinkind.« Ich behalte für mich, dass der Hut ihr tatsächlich schon als Kleinkind gehört hat, ihr jetzt aber erst richtig passt. »Heute rücken wir eine Klasse auf. Ich komme zu Mrs Jones. Sie würde niemals so einen Hut tragen. Sie zieht sich immer schön an«, erwidert Daisy und mustert mich von Kopf bis Fuß. Hmpf! Ist das schön, wenn man von einer Göre, die noch nicht einmal Erstklässlerin ist, zurechtgewiesen wird!

Schon läuft Daisy mit ihren Vorschulfreunden davon. Mich braucht sie nicht mehr. Darum versuche ich, an etwas anderes zu denken; in Krisenzeiten habe ich mich immer in die Kunst vertieft.

Mrs Jones sieht in ihrem taubenblauen Kleid und dem dazu passenden maßgeschneiderten Blazer mit einem türkisfarbenen Nadelstreifen, den man aber nur von Nahem sehen kann, ganz fantastisch aus. Jedes Mal, wenn ich sie jedoch anschaue, überschlage ich von Neuem, wie viele Accessoires ich aus ihrer Kleidung nähen könnte. Bin ich etwa besessen? Außerdem: Warum schwitzt sie nicht so wie ich? Ist sie überhaupt ein Mensch? Angesichts dieser Fragen, die sich mir stellen, könnte man glatt meinen, ich sei eines der Kinder.

»Mrs Stark. Mrs Stark«, spricht mich jemand mit einer sehr deutlichen Aussprache an. Ich reiße mich von meinen Gedanken los und sehe, wie mich Mrs Jones anlächelt. Doch ich bringe es nicht übers Herz, ihr zu sagen, dass ich meinen Mädchennamen beibehalten habe. »Mir haben Ihre Accessoires beim Mittsommermarkt sehr gut gefallen. Als ich Sie dann noch einmal in der Sonntagszeitung gesehen habe, fand ich, dass ich unbedingt etwas kaufen muss.«

Tatsächlich?, entfährt es mir beinahe, da es mir schwerfällt, mir Elaine Jones mit einer meiner Kreationen vorzustellen.

»Ich würde gern etwas für meine Nichte bestellen. Haben Sie etwas, das gut zu ihrem rotbraunen Haar passt?«

»Ich werde sehen, was ich noch übrig habe. Wenn ich nichts mehr habe, kann ich auch gerne etwas nach Ihren Vorstellungen nähen.«

»Das wäre toll. Hätten Sie denn vielleicht auch Lust, bei der Schulversammlung den Schülern etwas über Ihre Kunst zu erzählen?« Diese Frage kommt ziemlich unerwartet. Und wie immer stimme ich sofort zu, ohne überhaupt einmal darüber nachzudenken. Dann erst rudere ich ein wenig zurück. »Ich weiß allerdings nicht genau, was ich Ihrer Meinung nach dort erzählen soll.«

»Sie sind ein Vorbild für viele Mädchen«, erwidert Mrs Jones. »Es geht um die Hoffnung und das Streben nach eigenen Zielen, um Ihre Ausbildung an der Kunsthochschule, die Stoffentwürfe und schließlich auch um Ihr neues Unternehmen.«

Sie hat tatsächlich auch das Mercia-Magazin gelesen, denke ich. Dabei hätte ich sie eher für die typische Ein Herz für Tiere-Leserin gehalten …

»Und nicht zuletzt geht es auch um Ihre Selbstständigkeit. Könnten Sie den Vortrag morgen schon halten? Schließlich ist das Schuljahr bald zu Ende, und der Schulsporttag steht ja auch noch an. Den finanziellen Zuschuss vom Elternbeirat würde ich gern nutzen, um von Ihrem wunderbaren Ehemann eine Jurte für unser ›Freiluft-Klassenzimmer‹ bauen zu lassen. Schicken Sie ihn einfach zu mir, dann können wir alles besprechen.«

»Ich werde es ihm ausrichten.«

»Wenn ich morgen in der Versammlung den Vortrag halte, dann muss ich aber beim Wettlauf der Mütter leider passen«, erkläre ich, da ich mir nicht sicher bin, ob ich jetzt bei beidem zugesagt habe. Bei dieser Hitze habe ich ohnehin schon keine Lust zu gehen – von Laufen ganz zu schweigen!

Allein schlendere ich wieder The Green hinunter. Die Sommerferien stehen uns nun also unmittelbar bevor, doch ich befürchte, dass es für uns alle eher ein Arbeitsurlaub wird. Meine Töchter werden wohl oder übel ganz altmodisch ihre Ferien mit Nähen verbringen müssen.

Der zentrale Aspekt bei meiner Geschäftsidee ist das breit gefächerte Angebot, rede ich mir ein. Ich sollte die Episode mit der Hundeleine einfach vergessen und mich stattdessen auf die Herbstferien und das Weihnachtsfest konzentrieren, die als Nächstes anstehen. Sofort muss ich an Christbaumkugeln, Sterne und einen Nikolausstrumpf denken, der mit passenden Accessoires für eine sehr besondere Person gefüllt ist. Angesichts so vieler Ideen werde ich eine ganze Heerschar von Näherinnen brauchen. Was lässt sich sonst noch aus Vintagekleidern und wiederverwerteten Stoffen herstellen? Vielleicht könnte ich ja auch ein paar exotischere Stoffe verwerten und mir dazu die alten Textilverbindungen, die früher zwischen Norfolk und Indien bestanden, zu Nutze machen? Ich weiß, dass ich mich hier möglicherweise von meiner eigenen Begeisterung mitreißen lasse, aber ich liebe es eben, meiner Kreativität freien Lauf zu lassen!

Die Mädchen sind aus der Schule zurück und »verstecken« sich im Inneren des Hauses – draußen ist es einfach zu heiß. Reedby erinnert mich heute sehr an Südfrankreich: der strahlend blaue Himmel, Lavendel in voller Blüte und, nicht ganz so hübsch, der sonnenverbrannte Rasen. Ich werfe einen Blick hinaus auf die Terrasse; plötzlich verdunkelt sich der Himmel, und große Regentropfen prasseln auf den glühend heißen Terrassenboden. »Das ist ein Tropensturm«, brüllt Lilly. Gemeinsam laufen wir in den Garten und tanzen im Regen. Ich mag den Geruch von Regen, der auf glühend heißen Asphalt trifft, das riecht so exotisch.

Hinter mir höre ich, wie Adis Fahrrad über den Schotter knirscht. Dies kommt mir um diese Tageszeit recht seltsam vor; ich bin es einfach nicht gewohnt, Adi so früh zu Hause zu sehen. Ich habe aber auch die neue Situation, dass wir alle hier zuhause arbeiten, noch nicht ganz verinnerlicht. Schon steht Adi im Wintergarten und winkt mich zu sich herein.

»Stell dir bloß mal vor! Hannelore geht bis zum Frühjahr nach Kirgisistan!«

»Bitte?« Es fällt mir schwer, seine Worte im prasselnden Regen um mich herum zu verstehen.

»Hannelore hat ihre Koffer schon gepackt. Morgen reist sie in aller Frühe ab.«

»Davon hat sie mir gar nichts erzählt. Woher weißt du das?«

Adi tippt an seine Nasenspitze. Ich bin doch immer die Letzte, die von Neuigkeiten erfährt! »Auf dem Heimweg vom Schrebergarten habe ich ein Körbchen mit Himbeeren bei ihr abgegeben. Sie sagte, es sei Zeit, endlich wieder auf Reisen zu gehen. David und ich können den Schuppen sechs Monate lang mietfrei nutzen, bis unser Unternehmen auf sicheren Beinen steht«, erklärt Adi aufgeregt. »Erst dann wird sie Miete verlangen.«

»Das klingt ganz nach Hannelore. Sie und Peter sind doch echte Nomaden.«

»Sie will Peter bei seiner Forschung helfen. Anscheinend war das Victoria and Albert Museum so begeistert von der großen Besucherzahl, die sich einfach nur die von Hannelore und Peter gestifteten Zelte und Jurten ansehen wollten, dass man Hannelore die Zusage für eine weitere Zusammenarbeit auf diesem Gebiet gegeben hat. Stell dir mal vor, da bekommen über Sechzigjährige die Aussicht auf einen Job!«

»Genau das brauchen wir eben. Eine Zusage und Bestätigung, damit wir weitermachen können«, erwidere ich und habe immer noch ein schlechtes Gewissen, weil ich das College verlassen habe.

»Sie hat außerdem gesagt, dass David und ich uns beim Victoria and Albert Museum melden sollen, um dort für Schulen Schnupperkurse im Jurtenbau zu geben. Oh, und das hat sie mir für dich mitgegeben«, fährt Adi fort und reicht mir eine große gepolsterte Versandtasche.

Wenn ich Geschenke bekomme, bin ich immer ganz aufgeregt und muss sie gleich auf der Stelle auspacken. Schnell reiße ich den Umschlag auf und stoße auf zwei Päckchen, die in weißes Seidenpapier eingeschlagen sind. Das eine ist ein rechteckiges Päckchen, das mit blauem Samtband zugebunden ist. Mit blauem Stickgarn hat Hannelore daran einen Geschenkanhänger befestigt, auf dem ›Laura‹ steht. Das andere, etwas kleinere, dafür aber dickere Paket ist für Daisy und Lilly.

Zudem ist ein Brief beigelegt. Normalerweise würde ich zuerst das Päckchen aufmachen, doch dieses Mal halte ich mich zurück und zögere meine Aufregung noch weiter hinaus, indem ich zunächst den Brief lese. Ich lasse den Blick über die akkurate Schrägschrift schweifen, bevor ich richtig lese.

Liebe Laura,
ich habe Ihnen nie erzählt, wie ich aus Ostberlin geflohen bin. Denn diesen Teil meines Lebens habe ich weggepackt – oder vielmehr, wie Sie feststellen werden, ganz hinten in meinem Kleiderschrank versteckt. Ich möchte, dass Sie meine Geschichte erfahren, weil Sie sie verstehen werden.

Drei Dinge haben mir bei meiner Flucht geholfen.

1. Meine falschen Ausweispapiere (und das war noch der leichteste Teil).

2. Ein Hund (ein Pudel! Er war schwarz, wie all jene Pudel, mit denen die Pariserinnen shoppen gehen).

3. Meine Fähigkeit, nähen zu können.

Mein Herz rast. Ich bin nervös, weil ich nicht weiß, was mich in diesem Brief erwartet.

Genau so ist es geschehen. Um Ostberlin verlassen zu können, musste ich vorgeben, aus Westberlin zu stammen. Der schwerste Teil daran war, auch so auszusehen. Ich musste schlichtweg die richtige Kleidung tragen – ein einziger Fehler in meinem Outfit hätte mich meine Freiheit gekostet. So konnte ich nur im Sommer fliehen, da es einfach zu schwierig gewesen wäre, authentische westliche Winterkleidung zu nähen. Ich hätte nämlich weder Kaschmir noch erstklassige Wollstoffe auftreiben können, wie die Westbürger sie trugen. In jenem Frühjahr war Segelkleidung sehr beliebt. Also habe ich eine weiße Tischdecke benutzt, um ein Kleid zu nähen, das heute eher wie eine typische Kleidung für Wimbledon aussähe. Mit großer Sorgfalt habe ich dann einen Anker vorne auf das Kleid gestickt.

Das in Seidenpapier gewickelte Paket in meinen Händen wird immer schwerer. Ich halte es nicht mehr länger aus und zupfe an dem Samtband. In dem Paket befindet sich ein weißes Baumwollkleid mit einem Anker vorn mittig auf dem Oberteil.

Die eigentliche Grenzüberschreitung dauerte nur wenige Minuten, obwohl sie mir damals wie eine halbe Ewigkeit vorkam. In meinem Matrosenkleid bin ich ganz selbstbewusst zur U-Bahn-Haltestelle in der Friedrichstraße gegangen. Meine braunen Plateauschuhe hatte ich rot angemalt und mit weißen Punkten versehen. Wie jeder gute Westberliner (und ich war eine wirklich gute Fälschung) gab ich an der Grenze meine nutzlosen, nicht ausgegebenen Ostmark ab. Den Teil habe ich ganz besonders genossen. Dann wurde meine Handtasche durchsucht (die ich ebenfalls selbst genäht hatte), bevor man schnell das Interesse an mir verlor, als nämlich aus einer der anderen Verhörkabinen ein lautes Kläffen ertönte.

»Sie können keinen Hund ohne Nachweis einer Tollwutimpfung mitbringen«, dröhnte einer der Wachmänner.

»Aber ich komme doch jede Woche her«, antwortete das Mädchen, das ich zuvor mit einem kleinen schwarzen Pudel gesehen hatte.

Dieses ganze Durcheinander machte ich mir zunutze und stieg einfach in den Zug ein. Dieser fuhr dann los, nahm rasch an Fahrt auf und bremste wieder in den schummrig beleuchteten Geisterbahnhöfen ›Unter den Linden‹ und ›Potsdamer Platz‹ ein wenig ab. Das war, als würde man jene U-Bahn-Stationen in London passieren, die zwar am Wochenende geschlossen, aber dennoch beleuchtet sind, und bei deren Durchfahrt die Züge ihr Tempo drosseln müssen. Oben entdeckte ich Soldaten, die im Niemandsland patrouillierten. Nach einigen Minuten, die sich wie Stunden anfühlten, kam ich endlich in der ›Yorckstraße‹ an, dem Tor zu Westberlin. Ich habe nie auch nur einen Blick zurückgeworfen. Kurz darauf habe ich schon Peter kennengelernt, doch das ist eine andere Geschichte.

Während ich das Matrosenkleid betrachte, muss ich an Mum und ihre vielen einzigartigen Kleider denken. Mit einem heißen, roten Kopf lese ich weiter.

Ich kann nicht genau sagen, wann ich wieder zurückkommen werde, deshalb möchte ich Sie um zwei Gefallen bitten. Als Erstes möchte ich, dass Sie etwas Neues aus meinem Kleid schaffen. Ich werde es nie wieder tragen, doch es wäre falsch, es weiterhin in meinem Kleiderschrank versteckt hängen zu lassen.

Aber ich kann doch Hannelores Kleid nicht zerschneiden! Außerdem: Was sollte ich aus einem weißen Stoff nähen? Alle meine Entwürfe basieren auf hübschen, bunten Stoffen. Vielleicht eine Strandtasche, um damit nach Great Yarmouth zu fahren? Ich lese weiter.

Des Weiteren möchte ich, dass Sie meinen Nähkurs übernehmen. Mir ist klar, dass Sie vielleicht nicht die beste Stickerin sind.

Hannelores so völlig unenglische Art, geradeheraus das zu sagen, was sie denkt, bringt mich zum Lachen. Doch gerade das ist es meistens, was ich hören muss.

Es braucht Jahre und nicht etwa Monate, um auf diesem Gebiet so gut zu werden, wie einige der Damen im Kurs es schon sind. Doch Sie können eine ideale Brücke sein zwischen Kunst, Handarbeit und Design – denn genau darum geht es beim Nähen im einundzwanzigsten Jahrhundert. David wird Sie mit den Details vertraut machen.

H.

PS: Ich hoffe, den Mädchen gefallen die Möbel.

»Mummy! Hast du ein Geschenk für uns?«, fragt Daisy und kommt zu mir gelaufen. »Mummy, warum weinst du?«

»Ich weine gar nicht, das ist nur die Hitze!«, lüge ich und merke plötzlich, dass mir tatsächlich die Tränen gekommen sind. »Das hier ist für Lilly und dich«, erkläre ich und reiche Daisy das Paket.

Innerhalb weniger Sekunden hat Daisy das Geschenkpapier aufgerissen, sodass der Inhalt des Päckchens auf den Tisch fällt.

Ich nehme den perfekten kleinen Minitisch und die Ministühle unter die Lupe, die aus Streichhölzern, einer alten Zigarettenschachtel und kleinen Stoffresten gebaut sind.

»Die sind für euer Puppenhaus«, erkläre ich. »Das ist ein Geschenk für uns alle zum Einzug.«

Daisy läuft in den Garten. »Lilly! Sieh mal!«

»Wir sind eine große – na ja, kleine, glückliche Familie, nicht wahr?«, sage ich und drücke Adis Hand, während ich mit der anderen Hand immer noch Hannelores Kleid festhalte. Dann folge ich Daisy in den Garten.

Adi antwortet nicht, sondern schafft es irgendwie, uns drei hochzuheben und durch den Garten zu wirbeln, bis wir uns alle übereinander auf den nassen Rasen fallen lassen.

»Können wir heute Nacht im Zelt schlafen?«, quäkt Daisy.

Adis und meine Blicke treffen sich. Wir lächeln uns an, bevor wir gemeinsam in die Jurte stürmen.

Anhang

Lauras Norfolk-Lavendelsäckchen

Ganz gleich, ob Sie beim Nähen ein absoluter Neuling oder schon ein alter Hase sind: Lavendelsäckchen sind schnell und einfach herzustellen. Zudem sind sie immer ein hübsches Geschenk – aber nähen Sie auch eins für sich selbst mit, da es Ihrem Zuhause jenen besonderen Look des Selbstgemachten verleihen wird.

Dazu benötigen Sie:

– zwei 15x15 cm große Stoffquadrate aus wiederverwertetem Baumwollstoff (trauen Sie sich ruhig etwas, und mischen Sie florale Muster, Karos, Punkte und Streifen)

– zwei 13x13 cm große Wattestücke

– getrockneten Lavendel. »Lavendel ist eine pflegeleichte Pflanze, die an sonnigen Plätzen im Garten, in Töpfen oder Blumenkästen wächst und kaum gegossen werden muss.« (Zitat von Adi Stark)

– Nähnadeln, Stecknadeln, Baumwoll- und Seidengarn

– ein wiederverwertetes Bändchen (von einem Geschenk etwa)

Arbeitsanweisung:

– Legen Sie die beiden Stoffquadrate jeweils mit der rechten Stoffseite aufeinander, und stecken Sie sie mit den Stecknadeln ab (die rechte Stoffseite ist die gemusterte Seite – man sollte jedoch auch immer einmal einen Blick auf die linke Stoffseite werfen, manchmal ist das Muster auf dieser Seite sogar interessanter). Nähen Sie die Seiten und das untere Ende mit einem ganz gewöhnlichen Baumwollgarn zusammen.

Jetzt kommt der spannende Teil! Stülpen Sie das Säckchen um (drehen Sie es auf die andere Seite), und füllen Sie es mit einem »Watte-Lavendel-Sandwich«. Damit meine ich die beiden Wattequadrate, in deren Mitte ein wenig Lavendel eingepackt wird.

Im letzten Schritt müssen Sie die Öffnung oben zunähen. Um das zu tun, falten Sie jeweils die Stoffsäume nach innen, sodass nichts mehr aus dem Säckchen heraushängt, und nähen an der Stoffkante entlang. Nutzen Sie dazu Stickgarn und suchen Sie sich einen dekorativen Stickstich wie z.B. den Festonstich, Hexenstich oder Federstich. Dadurch wird Ihr Lavendelsäckchen zu einem unverwechselbaren Einzelstück im Vergleich zu der Massenware aus den Läden!

So können Sie Ihren Lavendelsäckchen einen individuellen Touch verleihen:

Sticken Sie eine Botschaft oder einzelne Worte auf die Baumwollquadrate, bevor Sie sie zusammennähen. Erschaffen Sie damit ein ganz persönliches Duftkissen für sich selbst oder Ihre Liebsten.

Nähen Sie Knöpfe in die Mitte des Säckchens, oder ordnen Sie sie in einem dekorativen Muster an.

Verwenden Sie größere Stoffstücke, um damit ein kleines Kissen zu nähen.

Adis Anweisungen, um Lavendel zu trocknen

Schneiden Sie die Stängel auf eine Länge von ungefähr fünfzehn Zentimetern, und binden Sie sie in Zehnerbündeln zusammen.

Hängen Sie das Sträußchen etwa zwei bis drei Wochen kopfüber auf, bis die Blütenköpfe getrocknet sind. Ich hänge die Sträuße oftmals dekorativ an die Wand.

Wenn alles getrocknet ist, pflücken Sie die Blütenblätter von den Stängeln, und bewahren Sie sie in einem luftdicht verschlossenen Behälter auf.

Lauras Frühlingshühner

Ein selbstgenähtes Huhn verpasst Ihrem Heim einen Frühlingslook und stellt ein hübsches Ostergeschenk für Jung und Alt dar.

Dazu benötigen Sie:

– zwei Stoffquadrate aus wiederverwertetem Baumwollstoff (gelber Karostoff ist mein Lieblingsstoff für das Frühjahr. Die Größe der Stoffquadrate bestimmen Sie selbst, je nachdem, wie groß die Stoffhühner werden sollen. 15x15 Zentimeter sollten sie aber mindestens groß sein.)

– andersfarbigen Stoff für die Flügel, den Schnabel und den Kamm. Filz eignet sich hervorragend hierfür.

– Wattefüllung

– Nähnadeln, Stecknadeln, Baumwoll- und Seidengarn.

Arbeitsanweisung:

Schneiden Sie mit Hilfe der Vorlage unten (vergrößern Sie diese auf die gewünschte Größe) zwei Stoffmuster in Hühnerform für den Körper und jeweils zwei in andersfarbigem Stoff für die Flügel, den Kamm und den Schnabel.

Stecken Sie die Flügel und den Kamm auf die rechte Stoffseite, und nähen Sie diese mit einem Leiterstich fest. Nähen Sie einen einzelnen Stich für die Augen.

Legen Sie nun die Stoffe mit der rechten Seite aufeinander, und nähen Sie von Hand mit einem Vorstich die Hühnerform nach. Lassen Sie in Schnabelhöhe jedoch eine Lücke, um die Füllung hineingeben zu können. Stülpen Sie das Huhn nun um, sodass die rechte Stoffseite außen liegt, und benutzen Sie eine Schere, um enge Ecken herauszudrücken. Stopfen Sie dann so viel kleine Wattestücke in das Huh hinein, bis es ausgestopft ist. Nähen Sie anschließend die Öffnung zu und den Schnabel an das Huhn an.

So können Sie Ihren Stoffhühnern einen individuellen Touch verleihen:

Bevor Sie das Huhn zusammennähen, können Sie ein Wort, eine Botschaft oder ein Datum – wie zum Beispiel Ostern 2012 – auf den Körper oder den Flügel des Huhns sticken.

Für Erwachsene oder ältere Kinder können Sie anstatt der aufgenähten Augen auch Knöpfe annähen. Eine Alternative wäre ebenfalls, die Augen durch einen Sternstich oder einen Knötchenstich zu ersetzen.

Wenn Sie wirklich umweltfreundlich arbeiten und alle Materialien wiederverwerten möchten, können Sie das Huhn auch mit sauberen, kleingeschnittenen alten Strümpfen oder Strumpfhosen ausstopfen.

Danksagung

Ein ganz herzliches Dankeschön gilt all denjenigen, die zur Entstehung dieses Romans beigetragen haben. Vor allem möchte ich dabei Sonia und den Mitarbeitern von Sheil Land sowie meiner wunderbaren Lektorin Caroline Hogg bei Little Brown danken, deren Interesse für alle Arten von Handarbeiten dazu beigetragen hat, dass Ein Cottage zum Verlieben in Druck gehen konnte. Danken möchte ich zudem Jan Miller und Jennifer Shapley, die mir sehr geduldig die Freuden des Nähens nahegebracht haben. Außerdem danke ich Cathy Terry und der Mannschaft des Carrow House (Norwich Textiles), die Wissenslücken gefüllt haben, sowie allen Freunden und Kollegen aus der Stoff- und Modebranche, die mir ihre Geschichten erzählt haben. Zu guter Letzt möchte ich meinem Ehemann und meiner Familie danken, die es mir ermöglicht haben, dieses Buch zu schreiben.

Table of Contents

- Teil 1

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16

- Teil 2

- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Nachwort

- Anhang

- Lauras Norfolk Lavendelsäckchen
- Lauras Frühlingshühner
- Danksagung