Author: Kim Fupz Aakeson; Christel Hildebrandt
Date: 2013-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Romane; Belletristik
Description: Wenn aus Freunden Täter werden Benji, Henrik, Niko, Susan, Tine, Merete – gemeinsam verbringen sie unbeschwerte Nachmittage; sie hängen rum, machen blöde Witze, flirten. Sie ärgern sich und haben Spaß zusammen, denken über das Leben nach und über den Tod. Die Idylle ist durch nichts zu trüben, alles fühlt sich locker und leicht an und könnte immer so weitergehen. Nach dem Abschlussfest der Schule trifft sich die Gruppe nach der Party am Strand und feiert dort weiter. Als es nichts mehr zu trinken gibt, brechen die Ersten auf. Nur Merete bleibt als einziges Mädchen bei den Jungs ... und dann ko
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft

Kim Fupz Aakeson

TÄTER WIE WIR

Roman

Aus dem Dänischen
von Christel Hildebrandt

Deutscher Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe

2013 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 2013 für die deutschsprachige Ausgabe:

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

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Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital - die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-41553-8 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-78270-8

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LEUTE

Man kann mit Jorgen anfangen. Denn früher oder später arbeitet man bei Jorgen. So war es zumindest in den alten Zeiten oder wie man es nennen soll. Damals, als alles noch so aussah, wie es aussehen soll. Jorgen war der Chef des großen Supermarkts Rema 100 und wir waren alle mal Pfandflaschenjungs bei ihm. Man kriegte 63 Kronen die Stunde bis 18 Uhr und einen Zehner extra danach. Am Wochenende gab’s noch einen Zehner dazu, und das Gleiche bei Frühschichten. Wenn man zum Ladenschluss noch da war, konnte man Brot mit nach Hause nehmen, Kopenhagener und Gebäck, alles, was nicht verkauft worden war. Wir haben im Laufe der Zeit so einiges an Kuchen gegessen.

Jorgen war mit seinem Supermarkt verheiratet, er machte bestimmt nie Urlaub und er war nie krank. Rema-Jorgen, so nannten wir ihn. Oder Jorgen 1000. Und als die Gerüchte aufkamen, da nannten ihn einige auch Jorgen Tausendpimmel.

Wenn er herumlief, rasselte er immer mit seinen Schlüsseln, und wir haben nie herausgefunden, ob er nun hinter uns Jungen her war oder nicht. Vielleicht ein bisschen. Vielleicht war er auch nur freundlich. Also, er schnauzte uns oft an, aber er klopfte uns auch gern auf die Schulter und boxte uns auf die Oberarme. Und er hatte eine Frisur, die ein bisschen weibisch war, so ein bisschen zu lang und gelockt. Und er fuhr einen Suzuki Alto, schon ein ziemlich kleines Auto für einen Mann, der einen großen Supermarkt leitet.

Wenn er zum Beispiel zu einem kam und sagte: »Diese Palette muss abgeräumt werden«, bekam man ein Schulterklopfen oder wurde geboxt oder er fuhr einem über den Nacken. Aber wir dachten uns nichts dabei, bis einer sagte, dass die Leute glaubten, Jorgen hätte etwas mit kleinen Jungs. Danach dachte man natürlich darüber nach. Wozu dieses ganze Angefasse gut sein sollte. Er war auch nicht verheiratet.

Aber wir haben es nie herausgekriegt. Er machte nie etwas anderes als anfassen und man kann seinem Chef ja nicht sagen, er soll seine Pfoten wegnehmen, das ist klar. Übrigens war er verdammt gut mit dem Pfandflaschenautomaten, den kriegte er immer wieder hin, jedes Mal, wenn der muckte, kam Jorgen, öffnete ihn und wühlte darin herum, und dann brachte er ihn wieder zum Laufen.

Und als es einen Überfall gab, da war er richtig cool. Es gab nur ein Mal einen Überfall bei Rema 1000, mit zwei Räubern, Henk hat es gesehen, denn er war gerade dabei, Einkaufswagen vom Parkplatz hereinzuholen. Jorgen selbst stand an der Kasse, die sie ausraubten, denn jemand war krank geworden.

»Money«, sagte der eine Räuber und warf Jorgen eine Plastiktüte zu, sie hatten Halstücher vor dem Mund. Die Tüte fiel zu weit, auf den Boden hinter der Kasse. Jorgen bückte sich nach ihr, er nahm sich dafür unglaublich viel Zeit, bewegte sich so langsam wie möglich.

»Hurry!«, sagte der Dieb und zeigte auf die Kasse. Der andere Dieb machte nichts, er stand nur da und glotzte. Und da kam die Ravnsborg vom Sportverein an die Kasse und sie begriff gar nicht, was da los war, fing einfach an, ihre Sachen auf das Band zu legen.

»Wir werden gerade überfallen«, sagte Jorgen ihr.

»Ach«, sagte die Ravnsborg und hörte auf, ihr Zeug hinzulegen. Sie stand einfach mit ihrem Korb in der Hand da. Henk stand mit den Einkaufswagen auch einfach nur da. Und der andere Räuber stand da. Und Jorgen Tausendpimmel legte die Scheine in die Tüte, ganz, ganz langsam, so langsam, dass es dem Dieb zum Schluss reichte und er über das Band griff und sich die letzten Scheine selbst nahm.

»Ich rufe eben die Polizei an und dann kassiere ich bei Ihnen ab«, erklärte Jorgen der Ravnsborg, nachdem die Räuber abgehauen waren.

»In Ordnung«, sagte die Ravnsborg.

Die Diebe kamen nicht sehr weit, denn sie fuhren einen lächerlichen Lieferwagen, der gleich hinterm Bauhaus zusammenbrach.

Später fragte die Polizei, ob Henk mit einem Psychologen reden wollte.

»Worüber denn?«, fragte Henk. Das war der Überfall.

Wenn jemand achtzehn wurde, flog er raus, dann wurde er zu teuer im Stundenlohn. Das hatten wir oft miterlebt. Aber wenn Jorgen die Leute entließ, dann gab er ihnen nur die Hand und bedankte sich für die Arbeit, sie wurden nicht umarmt oder so.

Und am letzten Samstag im Mai war jedes Jahr das Stadtfest. Dann schleppten alle Geschäfte ihren Mist auf die Straße und boten das an, was sie nicht losgeworden waren. Das nannten sie Flohmarkt. Das Gleiche fand unten im Einkaufszentrum statt, Flohmarkt, überall Flohmarkt. Die Pizzabude im Zentrum verkaufte Pizzastücke. Das Pub im Zentrum verkaufte Bier vom Fass in Plastikbechern und kleine Tütchen mit Erdnüssen. Das Zentrumscafé verkaufte Kaffee in Plastikbechern und Torte. Es gab immer jede Menge Töpfe und Pfannen und hässliche Pullover und so einen Schrott. Festtagsangebote, stand auf den Schildern. Flohmarktangebote. Frühlingspreise. Wahnsinnspreise.

Sie stellten Fahnenstangen auf und beflaggten die ganze Fußgängerzone, das passierte sonst nur, wenn die Königin oder sonst jemand vorbeikam. Und der Käseonkel durfte mit seinem Käsewagen bis auf den Marktplatz fahren und seinen Käse dort verkaufen. Neben dem Springbrunnen bauten sie eine kleine Bühne auf und da traten dann einige auf, keine Berühmtheiten, nur irgendwelche Idioten in glänzenden Klamotten. Jedes Mal, wenn man etwas kaufte, bekam man ein Los dazu, und damit konnte man einen großen Warenkorb von Bilka gewinnen. Der Schlachter vom Markt hatte draußen einen Grill aufgestellt und verkaufte Würstchen und Kartoffelsalat auf Papptellern. Das Marktcafé hatte eine Bierzapfanlage auf Rädern, die ins Freie gerollt wurde. Genau wie die Bodega auf dem Marktplatz. Und die Trinker waren begeistert, sie lärmten und schrien und prosteten sich den ganzen Tag zu und pissten überall hin und fühlten sich sauwohl, sie hatten ja richtig Publikum.

Es gab auch immer ein paar Buden, die standen auf dem Rasen vor dem Gymnasium, jedes Jahr die gleichen Buden, Ruuds Tivoli hieß das, und Ruud, das war ein kleiner dünner Mann, der selbst auf sein kleines Riesenrad aufpasste. Er hatte nicht viele Haare auf dem Kopf, aber die waren dafür sehr lang und mit irgendeiner Pomade eingeschmiert, und zwar vom Nacken bis zur Stirn hin.

»Und jetzt fahren wir noch eine Runde«, sagte er jedes Mal ins Mikrofon, wenn eine neue Fahrt begann. Sein Sohn hatte nur ein Auge und betrieb das Karussell, seine Frau hatte ein Hörgerät und stand in der Losbude. Es gab auch noch ein paar Angestellte für die anderen Buden. Nikos Mutter gewann einmal die freie Auswahl auf allen Regalen der Losbude und dann suchte sie sich nur eine Thermoskanne aus, darüber lachten wir uns beinahe schief.

Die meisten von uns versuchten, auf dem Stadtfest das erste Mal betrunken zu werden, irgendwie passte es dazu. Dann sammelten wir Flaschen ein und brachten einen großen Bruder oder so dazu, uns Bockbier zu kaufen, oder wir radelten hinaus zum Schmuggler Leif und kauften dort ein. Wir tranken Bockbier und kotzten und lagen uns in den Armen und erzählten den Leuten alles Mögliche, wir sagten den Fetten, dass sie fett waren, wir sagten den Alten, sie sollten doch nach Hause gehen und sterben, wir schrien Ruud zu, dass sein Haar durcheinander war, und wir riefen den Mädchen hinterher, was aber nie etwas brachte, kein Wunder, wir waren nur kleine, besoffene Idioten, die ihnen hinterherriefen, wie verdammt süß sie doch aussahen. Henks Vater war Gerichtsvollzieher, das war nicht besonders witzig für Henk, Gerichtsvollzieher sind nicht beliebt, sie schleichen sich in die Häuser von Leuten, die Schulden haben, und nehmen ihnen ihre Sachen weg, ihre teuersten, besten Sachen. Es kam vor, dass Henks Vater bei jemandem war, den wir kannten, es ist ja nicht gerade Kopenhagen hier.

So war er beispielsweise bei Louise Vest, deren Mutter hatte alles Mögliche auf alle möglichen Kreditkarten gekauft, damals, als Louises Vater ausgezogen war. Er zog mit seiner Sekretärin zusammen, oder was sie nun war, ihm gehörte die Fensterfabrik, sie stellten dort Thermofenster her. Louise Vest sagte, ihre Mutter tröste sich damit, etwas zu kaufen, sie kaufte jeden Tag etwas, kleine Sachen oder große Sachen.

»Sie freut sich so, wenn sie mit etwas Neuem nach Hause kommt«, sagte Louise Vest, »aber nicht lange.«

Einmal kaufte ihre Mutter einen Giga-Motorrasenmäher, der war viel zu groß für sie, sie konnte ihn zwar starten, aber sie fand nicht heraus, wie man ihn wieder ausstellt, wahrscheinlich hatte sie die Gebrauchsanweisung nicht gelesen.

»Sie ist die ganze Zeit heulend mit dem Rasenmäher auf dem Rasen herumgefahren«, erzählte Louise Vest.

Louise Vest erzählte auch, dass ihre Mutter geheult hat, als Henks Vater und die Möbelpacker kamen.

»Er hat den großen Fernseher mitgenommen und die Stereoanlage und den Schmuck meiner Mutter, und er hat unsere Kaffeemaschine mitgenommen und auch die Badezimmerwaage.«

»Die Badezimmerwaage?«, fragten wir. Henk war natürlich nicht dabei. »Wieso das?«

»Ich weiß nicht, warum er die Badezimmerwaage mitgenommen hat, aber sie war ganz neu.«

Später lebte Louise Vest fast ganz allein in ihrem Reihenhaus, ihre Mutter lernte einen Maurer kennen, der draußen auf dem Lande wohnte, und die meiste Zeit war sie bei ihm, und Louise kriegte Geld für Essen und so. Typisch Louise Vest, dass sie zurechtkam, sich selbst Essen kochte, ihre Hausaufgaben machte. Man konnte es sich geradezu bildlich vorstellen: Wäre es einer von uns gewesen, der mal eben ein Reihenhaus zur Verfügung gestellt bekommt, wir hätten im Laufe einer Woche alles kurz und klein gehauen, es abgefackelt oder etwas in dem Stil.

Henk sagte nie etwas, wenn wir über seinen Vater redeten, er sah immer aus, als hätte er gar nichts mit ihm zu tun. Sein Vater hatte von einer Art Hautkrankheit auf dem ganzen Kopf Narben und er fuhr auf einem ziemlich schicken Fahrrad zur Arbeit, mit einer Aktentasche auf dem Gepäckträger, so sah man ihn. Manchmal riefen die Leute etwas hinter ihm her, Schwein oder so etwas.

Einmal hat auch jemand etwas bei ihnen an die Haustür geschrieben. BLUTSAUGER hatten sie gesprayt. Und PARASIT.

Wir sahen es, wir waren wohl damals zwölf oder dreizehn, wir fuhren mit dem Rad zu Henks Haus und schauten es uns an, es war mit Neonfarbe aufgesprüht.

»Was ist ein Parasit?«, fragte Niko.

»Das ist einer, der mit toten Menschen vögelt«, sagte Bogense und das glaubte Niko. Niko war nicht so wahnsinnig schlau. Später erklärte Benji ihm, was es eigentlich war. Benji mochte es nicht, wenn jemand etwas glaubte, das gelogen war.

Henk kam heraus und sagte kein Wort dazu, dass sie etwas an sein Haus geschrieben hatten. Er schloss sein Fahrrad auf und schob es auf die Straße hinaus. Wir sagten auch nichts, fuhren ein Stück davon.

»Die Leute sollen einfach ihre Rechnungen bezahlen«, sagte er, als wir unten an der Ecke ankamen.

»Ja«, sagten wir und wussten nichts von irgendwelchen Rechnungen. »Klar.«

Dann war da der mit dem Würstchenwagen auf dem Marktplatz, er war wohl Seemann gewesen, jedenfalls nannten sie ihn so, vielleicht auch nur, weil er blaue Tätowierungen auf den Armen hatte, eine langbeinige Dame auf dem einen Arm und etwas, das man nicht mehr erkennen konnte, auf dem anderen. Er kriegte eine Gehirnblutung und musste ins Krankenhaus von Næstved, sein Sohn oder Bruder, oder was immer das war, führte den ganzen Herbst über den Imbiss.

Und dann stand er eines Tages wieder da, der Seemann. Aber diese Gehirnblutung hatte sein Gedächtnis gefressen, es dauerte nur einen Moment, dann hatte er alles vergessen. Wenn Leute etwas bestellten, eine Bratwurst mit Brot, dann flüsterte er das die ganze Zeit vor sich hin, bis er es serviert hatte, eine Bratwurst mit Brot, eine Bratwurst mit Brot, eine Bratwurst mit Brot.

Das war einfach zu witzig.

»Meine Herren, was soll es sein?« Das fragte er jedes Mal, wenn wir zum Würstchenwagen kamen, und dann bestellten wir irgendetwas Kompliziertes. Einen Hotdog mit gerösteten Zwiebeln und Remoulade, nur französischer Senf. Dann fing er an zu flüstern, Hotdog, geröstete Zwiebeln und Remoulade, französischer Senf, Hotdog, geröstete Zwiebeln und Remoulade, französischer Senf und so weiter. Und dann änderten wir unsere Bestellung.

»Ach nein, lieber eine Bratwurst mit rohen Zwiebeln, Ketchup und keinen Senf, aber zwei Stück Brot.«

»Bratwurst, rohe Zwiebeln, Ketchup, kein Senf, zwei Brot, Bratwurst, rohe Zwiebeln, Ketchup, kein Senf, zwei Brot.«

So machten wir weiter, bis er merkte, dass wir ihn verarschten, und dann wurde er stinksauer und scheuchte uns weg.

Er schrie: »Haut ab, ihr Arschlöcher!«

Und dann konnte man einfach einmal um den Platz und wieder zum Würstchenstand gehen. Dann lächelte er übers ganze Gesicht und fragte: »Meine Herren, was soll es sein?«

Und dann war da der Stinkemann, der so fett war, dass man kaum sein grünes Moped sehen konnte, er wog bestimmt zweihundert Kilo und klang wie ein Horrorfilm, wenn er Luft holte, und wenn er einen Laden betrat, dann holte er immer Luft, er stank wirklich, nach Pisse, nach Katzen, nach allem möglichen alten Kram.

Da war die Gaberg, die immer nur herumlief und allen hinterherspuckte, niemand wusste, woher sie kam, einige meinten, sie wäre Schwedin, sie redete so merkwürdig, dass keiner eine Silbe verstand, und sie hatte immer eine rote Nase, aber Flaschen sammeln, das konnte sie, jeden Tag kam sie zu Rema 1000 und gab ihre Tüte ab.

Und da war die gute alte Frau Elvis, sie fuhr immer auf ihrem Rad in der Stadt herum, ohne irgendwohin zu müssen, sie radelte einfach mit einer Zigarette im Mund herum, die nicht angezündet war, und wenn man rief: »Elvis ist tot!«, dann flippte sie total aus und schimpfte wie ein Rohrspatz. Sie hatte kurze Haare und kleidete sich wie ein Mann und glaubte wirklich, dass Elvis noch lebte. Zum Schluss starb sie selbst, sie wurde von einem Lastwagen überfahren.

Martins Vater, vor dem hatten wir ein bisschen Angst. Martin und Bogense waren die Einzigen von uns, die in den Häusern auf der besseren Seite der Eisenbahnschienen wohnten. Man kann sagen, dass die Stadt von der Eisenbahn gewissermaßen in zwei Teile geteilt wird, wir anderen wohnten auf der gewöhnlichen Seite, in den roten Häuserblocks. Und dann gibt es die neuen Gebiete mit Reihenhäusern und wahnsinnigen Villen dort, wo früher mal das Sägewerk lag. Da ist auch das Industriegebiet, da wohnt allerdings niemand, da gibt es nur Industriegelände, und in den alten Zeiten trieben wir uns am Wochenende dort öfters herum, aber dann kamen diese Wachleute, die mit Hunden dort herumliefen.

Martins Vater hat uns nie etwas getan, er war beim Militär, hoch, richtig hoch. Martins Mutter hatte einen Schönheitssalon, zuerst einen großen in der Fußgängerzone, der hieß Aphrodite, aber der lief nicht so gut. Dann zog der Laden in kleinere Räume um und da ging es offenbar besser.

»Was bedeutet Aphrodite?«, fragte Niko.

»Eine Göttin«, sagte Benji, er wusste so etwas.

Sie selbst war nun nicht besonders schön, Martins Mutter, jedenfalls hatte sie keine schöne Haut und war irgendwie so künstlich braun, und dann veränderte sie mit eingefärbten Kontaktlinsen immer ihre Augenfarbe, erst waren sie krankhaft grün, dann braun, dann blau und dann ging es wieder von vorne los. Sie schnitt auch Leuten die Haare, alten Leuten, die nicht mehr so leicht aus dem Haus gehen konnten, am Wochenende und abends fuhr sie zu denen und schnitt ihnen im Badezimmer die Haare.

»Dann können sie da drinnen hocken und ganz toll aussehen«, sagte Wilam.

Martins Vater, der hatte zwei große Hunde, vor denen hatten wir auch Angst, aber sie taten uns nichts, sie waren verdammt gut erzogen, er brauchte nur so leise Geräusche mit dem Mund zu machen, dann gehorchten sie. Sie waren nie angeleint. Aber wir hatten eine Scheißangst vor ihnen und wir hatten eine Scheißangst vor ihm. Martins großer Bruder hieß Jakob und er hatte die Hunde auch im Griff. Später kam es mit Jakob und den Hunden ja, wie es kommen musste.

Wenn wir zu Hause bei Martin waren, dann hofften wir immer, dass sein Vater nicht zu Hause war, dafür aber Nana. Nana war Martins große Schwester und sie war verdammt süß. Und witzig. Sie war älter als wir, also nicht so eine, die man anbaggern konnte.

Martins Vater hatte einen Schnurrbart und auf dem Kopf Unmengen von Haaren, aber die waren immer ganz kurz geschnitten, er hatte einen richtigen Schlitten von Auto, einen schwarzen Mercedes Stationcar, das ist ein toller Wagen. Selbst Bogense sagte, dass er der Wahnsinn war, der Wagen, und sein Vater leitete die Citroën-Niederlassung draußen an der Umgehungsstraße.

Einmal sahen wir, wie Martins Vater einen anderen Mann zu Boden schlug, einfach so. Es war gutes Wetter, es muss im Frühling oder Anfang des Sommers gewesen sein, des letzten Sommers. Der andere Mann fuhr unten an der Kreuzung vor dem Busbahnhof in seinen Mercedes, sie wollten beide in dieselbe Straße einbiegen, Martins Vater hielt und wartete, dass er rüberfahren konnte. Wir standen mit unseren lächerlichen Mopeds da und hatten nichts zu tun, und da fuhr der andere Mann hinten auf den Wagen von Martins Vater auf. Beide stiegen sie aus. Martins Vater hockte sich wortlos hin und guckte seine Stoßstange an, der andere Mann stand neben ihm und war ganz aufgeregt, er redete ununterbrochen, er versuchte, irgendwas zu erklären.

»Das ist ja dein Vater«, sagte Niko, als ob wir es nicht schon vor hundert Jahren gesehen hätten.

Dann stand Martins Vater auf und schlug den anderen Mann auf den Kopf, der ging sofort zu Boden. Er sagte kein Wort, Martins Vater, schlug nur einmal zu, dann setzte er sich in sein Auto, bog in die Straße ein, und der andere Mann lag da und wand sich auf dem Boden. Peng.

»Aber hallo!«, sagte Niko.

Wir anderen grinsten und sagten, oh Scheiße, was ist da denn gerade passiert?

Martin grinste nicht einmal, er schaute weg.

Und so etwas ließ uns wohl Angst vor seinem Vater haben. Außerdem glaubten wir, er wäre härter als unsere Väter. Die hätten nur die Versicherung angerufen.

Die Säufer auf dem Marktplatz, die hassten wir. Das war so eine ganze Bande, ein paar mehr als wir, zehn vielleicht, das wechselte immer mal wieder, und sie waren immer dreckig, hatten schlechte Tätowierungen, ihre Hunde hatten Halstücher statt einem Halsband, und die Weiber bei ihnen hatten keine Zähne und liefen in geblümten Kleidern herum und taten, als wären sie schick und lachten laut. Benji sagte, dass der Älteste von ihnen, der mit dem Cowboyhut, ihr alter Nachbar war.

»Wieso ist der denn hier gelandet?«, fragten wir.

»Zuerst hat er sich seinen Rücken als Bauarbeiter kaputt gemacht, und dann war da was mit seiner Frau«, sagte Benji. »Und seinem kleinen Bruder, die sind zusammen abgehauen.«

Sie wurden natürlich wahnsinnig braun, schon im Mai waren alle richtig dunkelbraun, sie grölten, sie prügelten sich, sie schlugen ihre Hunde, und wir hassten sie, wir fanden, sie waren das Letzte. Vor allem, weil sie so taten, als würde ihnen alles gehören, sie pissten in die Blumenkübel und so was. Im November verschwanden sie immer und dann kamen sie im März oder April oder so um den Dreh wieder hervor.

»Im Winter stehen sie draußen bei der Bierquelle und saufen da«, sagte Wilam.

In den alten Tagen schmissen wir manchmal mit Flaschen nach ihnen, abends und mit gehörigem Abstand, ein paar dieser Säufer konnten zuschlagen, wenn es sein musste, wir fuhren dann die Fußgängerzone hinauf und hielten am Rande des Platzes, und dann war es entweder Henk oder Bogense oder Niko, einer von denen warf die Flaschen, und danach sahen wir zu, dass wir wegkamen. Und sie schafften nie mehr, als träge hinter uns herzubrüllen, Scheißgören. Und dass wir den Arsch verdroschen bekämen, wenn sie uns zu fassen kriegten.

Einmal lag einer von denen auf dem Gitter vor Jack & Jones in einem Schlafsack und pennte, und wir wussten, es musste etwas passieren, die Fußgängerzone war vollkommen menschenleer und wir waren alle zusammen dort, also hatten wir vor nichts Angst. Bogense kam auf die Idee.

»Oh Mann, ich muss mal pissen«, sagte er nur und stellte sich in Positur. Das taten wir anderen dann auch und dann pissten wir auf diesen Säufer. Oder auf seinen Schlafsack. Er wachte nicht auf, Martin und Benji sagten, sie könnten jetzt nicht pissen, aber wir anderen pissten auf seinen Schlafsack. Und dann verschwanden wir.

»Nur ärgerlich, dass er nichts gemerkt hat«, sagte Henk. »So stinken die ja sowieso immer.«

Die üblichen Säufer ließen wir in Ruhe, die ins Borgerkrœn oder Munken oder andere Kneipen gingen, Auto-Frank und seine Freunde, die waren mehr so wie andere Menschen, nur besoffener.

In den Laden, in dem einmal ein Sonnenstudio gewesen war, zog ein Privatdetektiv ein. Es war so ein Solarium ohne Personal gewesen, in dem man einfach in eine Kabine ging und sein Geld in einen Automaten warf, aber das funktionierte hinten und vorne nicht, die ganze Zeit hockte jemand da drinnen und rauchte, oder alles wurde mit Graffiti zugesprayt, oder man trank da drinnen, oder ein paar Junkies gingen zum Fixen rein. Nicht, dass wir so viele Junkies haben, aber ein paar sind es schon.

Es war zwar videoüberwacht, dieses Solarium, aber die Graffititypen, die sprayten die ganze Zeit die Kamera über, sodass man nicht sehen konnte, was da los war. Dann kamen Wachleute angefahren, dieser fette Norweger mit dem gefährlichen Hund und so, aber inzwischen waren die Leute natürlich schon lange weg. Es lief nicht mit dem Sonnenstudio, es hatten auch viele zu Hause so ein Solarium. Nikos Mutter, Bogenses Mutter, Martins Mutter, jede Menge Solarien.

Doch dann kam wie gesagt ein Privatdetektiv in die Räume. Wir liefen eines Abends in den Straßen herum und plötzlich schrie Bogense, wir sollten zu ihm kommen, es gäbe etwas zu sehen.

Und da stand es an der Glastür: Erik Hjort Hansen. Privatdetektiv.

Wir hätten uns beinahe totgelacht.

»Was soll das denn?«, schrie Wilam. »Ein Privatdetektiv?«

»Scheiße, was will der denn aufklären?«

»Erik Hjort Hansen, bitte aufklären! Aber schnell!«

Das war ein Witz. Wir sahen nie jemanden zu dem Detektiv hineingehen und wir hörten nie von irgendwelchen Fällen, die er klärte. Ein paarmal sahen wir Erik Hjort Hansen, er hätte genauso gut ein Schullehrer sein können. Eines Tages klebte dann auf allen Fensterscheiben Papier und an der Glastür stand nichts mehr. Später kam ein Therapeut, der den Leuten die Schädel massierte oder was auch immer, aber der verschwand auch wieder. Und ein paar Frauen hatten dort einen Laden mit Kunsthandwerk, die versuchten, den Scheiß zu verkaufen, den sie zu Hause anfertigten, das war jede Menge mit Filz. Irgendwie hatte keiner wirklich Glück, kein Geschäft konnte sich in diesen Räumen halten, es endete damit, dass Kop & Kande sie kaufte und als Lager benutzte.

Evas Eltern gehörte der Campingplatz. Das Heftigste, was da einmal passierte, das muss gewesen sein, als der Meteorit auf ihr Gelände fiel, das war im Winter und es war nur ein kleiner Meteorit, aber er kam in die Zeitung, und irgendwelche Leute vom geologischen Was-weiß-ich holten ihn ab. Wir waren noch nicht alt damals, also fuhren wir natürlich mit unseren Rädern hinaus und guckten uns das an, aber es gab nur ein kleines Loch, da, wo er gelandet war, und Evas Vater füllte es mit Erde aus.

Den ganzen Winter über machten sie überhaupt nichts, Evas Eltern, der Vater malerte wohl mal hier und da was oder flickte die Hüpfburg, aber sonst machten sie gar nichts, und die Saison ging von April bis Oktober. Louise Vest war einmal bei Eva zu Besuch und sie sagte, sie hätten ein Wahnsinnsregal, nur voll mit Filmen.

»Wie viele Filme?«, fragten wir.

»Über tausend Filme«, sagte Louise Vest, aber bei ihr konnte man nie sicher sein, ob das auch stimmte.

Das Witzige war, dass Evas Eltern beide ganz normal aussahen. Keiner von beiden war besonders hübsch und trotzdem hatten sie Eva gekriegt. Irgendwie bewegte sie sich nicht wie wir, sie bewegte sich langsamer, es war einfach schön, zuzugucken. Sie hatte immer Geld, sie hatte einen verführerischen Gang, sie aß hübsch, sie trank ordentlich, sie war nie besoffen wie die anderen, sie lachte nur ein bisschen mehr und sah ansonsten aus, als wäre sie mit allem zufrieden. Sie tanzte auch schön. Nicht wie Ditte oder Merete, die mit den Armen über dem Kopf herumfuchtelten, grölten und johlten.

»Die sollten sich was schämen«, sagte Wilam einmal, als Evas Eltern vorbeifuhren, sie hatten so einen richtigen Vierradantriebswagen, einen Toyota, rot. Und einen großen Trailer mit vier Rädern.

»Warum?«

»Weil sie nicht drei, vier von Evas Sorte gemacht haben, wenn sie schon mal dabei waren.«

»Haha«, sagten wir. »Ja, mindestens.«

»Dann wäre vielleicht auch was für uns ganz normalen Menschen abgefallen.«

Und zu Hause bei Bogense, da hatten sie eine Putzfrau, das hatte sonst niemand von unseren Eltern, aber da war ja auch der Bruder, der ziemlich anders war. Er war kein Spastiker, er konnte allein essen, aber er war wirklich nicht besonders helle. Claes hieß er. Er war groß und dick und pinkelte sich in die Hosen, selten schaffte er es bis zum Klo und er musste die ganze Zeit daran erinnert werden. Sie zogen ihm Windeln an, wenn sie irgendwohin wollten.

»Musst du pinkeln, Claes?«, fragten sie ihn die ganze Zeit.

Dann grinste er nur und sagte: »Pinkeln, pinkeln, pinkeln.«

Er aß mit offenem Mund, wir guckten nie zu, wenn er etwas zu essen bekam. Vielleicht hatten sie seinetwegen und wegen all der Arbeit, die er machte, eine Putzfrau, das war eine alte Frau, die hieß Else, und sie hatte hellseherische Kräfte. Das sagten alle. Sie machte bei den Leuten sauber, aber sie verdiente auch Geld, indem sie den Leuten die Zukunft voraussagte. Louise Wiedemanns Mutter war einmal bei ihr gewesen und hatte erfahren, dass ihr ein Tier wehtun und dass sie einem Mann begegnen würde.

»Und zwei Wochen später ist sie draußen vor Matas von einem Hund gebissen worden«, erzählte Louise Wiedemann. »Genau wie Else es gesagt hatte.«

»Und was ist mit diesem Mann?«, fragten wir.

»Sie trifft doch die ganze Zeit Männer«, sagte Louise Wiedemann. Sie war nicht auf den Mund gefallen.

Übrigens warfen sie sie raus, die Putzfrau, Bogenses Eltern.

»Die hat gar nicht sauber gemacht«, sagte Bogense, »sie hat nur Zigaretten geraucht und Mamas Zeitschriften gelesen, und dann hat sie von unserem Telefon aus telefoniert.«

Aber Bogenses Vater, der war witzig, mit dem konnten wir immer reden. Im Sommer fuhr er auf Rollskiern, da staunten wir anfangs nicht schlecht. Die Straße zwischen den Häusern fuhr er mit seinen Skiern auf Rädern rauf und runter. Und Claes, der stand in der Einfahrt, klatschte und sabberte.

»Das ist gutes Training«, sagte Bogenses Vater. Er redete mit Füner Dialekt. Als sie herzogen, übernahm er die Citroën-Filiale und stellte jede Menge Fahnenmasten auf, damit er die Citroën-Flagge das ganze Geschäft entlang hissen konnte. Außerdem spannte er Banderolen quer über die Einfahrt und die Ausfahrt. Und am Tag der offenen Tür, da gab es immer Fähnchen für die Kinder, keine Luftballons, sondern Fähnchen.

»Mein Vater ist total begeistert von Flaggen«, sagte Bogense.

Und er war beim Zivilschutz dabei, das nahm er sehr ernst, er hatte eine Uniform und ein Gewehr zu Hause, und einmal, als wir zu Hause bei Bogense waren, da fragten wir ihn, ob er es uns einmal zeigen könnte.

»Jungs!«, sagte Bogenses Vater. »Wartet hier!«

»Nein, Kresten, nicht jetzt«, sagte Bogenses Mutter, aber er hörte gar nicht, er verschwand hundert Jahre lang im Schlafzimmer und kam in voller Montur wieder raus, Uniform, Stiefel und alles. Bogenses Mutter zwinkerte uns zu.

Er hatte auch sein Gewehr dabei und wir durften es uns angucken und auch mal halten.

»Scheiße, ist das geil«, sagten wir.

»M95!«, sagte Bogenses Vater und klopfte auf den Schaft.

M95. Da gab es nichts zu meckern, das war ein richtiges Gewehr. Er hatte es in einem dicken Schrank im Schlafzimmer, fast wie ein Tresor.

»Und was ist mit Patronen?«, fragten wir.

»Die haben sie in der Kaserne«, sagte Bogenses Vater. »Früher hatte man die Munition auch zu Hause, aber es gab so einige, die ausgerastet sind und dann ihre kleine Frau und die Kinder und sich selbst erschossen haben.«

»Ach so«, sagten wir, aber wir waren trotzdem ein bisschen enttäuscht.

Einmal in den Sommerferien, es war wohl zwischen der achten und neunten Klasse, da trieben wir uns draußen im Wald herum, es gab Tische und Bänke dort, wo man Picknick machen konnte, wenn man wollte, aber das tat sowieso nie jemand. Wir fuhren trotzdem auf dem Rad dorthin, um Bier zu trinken und Joints zu rauchen, wir waren ziemlich viele und wir hatten auch Mädchen dabei, Merete, Louise Wiedemann, solche Mädchen. Wir rauchten und tranken also, irgendwer hatte sogar einen Ghettoblaster mit. Wir brachten die Mädchen dazu, sich mit uns auf ein paar Decken zu legen, und so lagen wir da, immer zu zweit, und fummelten und so. Und da sprang Bogenses Vater aus einem Gebüsch gleich neben Bogense.

»Morten?«

Bogense hieß eigentlich Morten. Sein Vater war in Tarnkleidung, ganz schwarz im Gesicht, natürlich mit Gewehr, er starrte Bogense und Louise Wiedemann an. Louise Wiedemann schrie und zog ihre Bluse zurecht, und Bogense war total verwirrt und hatte einen Joint in der Hand.

»Oh, hallo, Papa?«, sagte Bogense.

»Rauchst du?«, fragte Bogenses Vater.

»Nein, das ist meine«, sagte Wilam ganz schnell und nahm sie Bogense weg. »Er hält sie nur für mich.«

Und dann tauchten all die anderen vom Zivilschutz auf, alle schwarz im Gesicht, sie machten irgend so eine dämliche Nachtübung und wir waren schon ziemlich breit und kapierten überhaupt nichts.

»Wou«, sagte Henk mehrere Male. »Wou.«

»Jetzt heißt es aber Abmarsch nach Hause, Morten«, sagte Bogenses Vater.

Wir packten unsere Sachen zusammen, die Mädchen waren bereits weg, und schwangen uns auf unsere Räder, und los ging es, verdammt, was lachten wir den ganzen Heimweg über, in erster Linie wohl, weil wir so breit waren.

Und unsere Lehrer, da gab es einige, die waren okay, Janne, Helge, Verner, den wir Wikipedia nannten. Rothstein war total behaart und hatte einen dicken gelben Bart, wie ein riesiger Teddy, dann gab es noch Sandmännchen, den wohl langweiligsten Lehrer der Welt, aber ganz friedlich. Gudrun in der Kantine schmückte ihre Essensausgabe immer mit Federn, Tüll, Blumen und solchem Schrott, und es war ein bisschen viel an Roggenbrot und Vollkornnudeln in dem, was man kaufen konnte, aber sie war ganz in Ordnung.

Dann war da Bolette Bergdal, BB, die hatten wir in den Naturfächern, die Mädchen hatten sie auch in Sport, und sie nannten sie Bolette Babyscharf, sie duschte immer zusammen mit ihnen nach der Turnstunde, statt in die Lehrerdusche zu gehen.

»Sie hat die längsten Hängetitten und ist nicht rasiert«, sagte Storch. »Das ist eklig.«

Wenn sie dann vorn stand und über Biologie redete, versuchte man krampfhaft, nicht daran zu denken. Sie war es auch, die eine Riesensache aus dem Gerede von Nutten machte, wir hatten ein paar Mädchen als Nutten bezeichnet, das hatte sie gehört und war total ausgeflippt. Dabei war das ja nur Spaß gewesen, wir redeten auch so, wenn wir Jungs nur unter uns waren, Spasti, Idiot, Hurensohn, Arschloch, Schwanz, Mongo, Loser, Schwein, aber das war BB egal, es wurde beim Schülerrat vorgebracht und dann bekamen alle zu hören, dass man nicht Nutte in der Schule sagen durfte. Also gingen wir dazu über, stattdessen Nudel zu sagen.

»Du blöde Nudel«, sagten wir zu den Mädchen, die sich auch nichts nahmen, wenn sie sauer aufeinander waren, dann beschimpften sie sich auch gegenseitig als Nutten, als Huren, billige Sau oder Drecksau.

Da gab es HC, der nach Clausen Rektor wurde, der war ein dummes Schwein, und es gab noch viele andere, in einem Schuljahr hatten wir einen jungen Typen, der hieß Tommy, der wusste alles über World of Warcraft und spielte das jeden Abend, das war schon ein bisschen krank, ein Lehrer der WoW spielt.

Und es gab viele andere, viele, die nicht lange blieben, sie fanden wohl bessere Schulen als unsere. Und es gab ein paar, die nicht mit uns klarkamen, wir waren nicht immer Musterknaben. Frag mal Annemette, was sie von unserer Klasse hält. Annemette Strom heißt sie übrigens, wir nannten sie das Elektrizitätswerk, bei ihr brannte ja auch öfter die Sicherung durch.

In der vierten Klasse hatten wir eine Vertretung, der Typ hieß Mikael Bruun. Er war etwas älter und behauptete, er hätte ein Ufo gesehen, und damals interessierte es uns, was er von dem Ufo erzählen konnte. Er war nach einem Fest mit dem Rad auf dem Heimweg gewesen und plötzlich war da ein grelles Licht um ihn herum.

»Weiß«, sagte er und zeigte irgendwas mit den Händen. »Kreideweiß, und ich konnte mich nicht bewegen, ich konnte nicht weiterfahren, ich musste in dem weißen Licht stehen bleiben.«

»Und dann?« Wir waren ganz heiß auf außerirdische Wesen und so.

»Dann zogen sie mich langsam nach oben, sodass das Fahrrad den Boden nicht mehr berührte, ich hing da, ich hing in der Luft!«

»Und dann?«

»Dann verschwand das Licht, schwarz, es wurde schwarz, und ich fiel mit dem Fahrrad und allem zu Boden, und dann hörte ich ein Geräusch, etwas flog über meinen Kopf hinweg, etwas, das unglaublich schnell fliegen konnte, ich sah nur noch ein Licht, das verschwand.«

Wir glaubten das nicht, aber irgendwie dann doch.

»Und das Fahrrad war nie wieder zu gebrauchen«, sagte er. »Die Räder drehten sich nicht mehr, der Mann in der Fahrradwerkstatt sagte, er hätte so etwas noch nie gesehen.«

Eva grinste, nicht offensichtlich und nur ganz kurz. Schon damals hatte sie etwas Besonderes an sich, was uns gut gefiel. Aber wir verstanden nicht, warum sie grinste, es war doch so verdammt spannend.

»Ja, du lachst«, sagte Mikael Bruun. »Aber ich sage dir, es ist ziemlich unangenehm, da so zu hängen.«

Später glaubten wir nicht mehr daran, später wollten diese Geschichte nicht mehr hören, man glaubt ja an immer weniger Dinge und zum Schluss an gar nichts mehr. Aber Mikael Bruun wurde fest als Lehrer eingestellt und er erzählte seine Geschichte immer wieder den jüngeren Schülern, die glauben ihm sicher immer noch. Heute noch.

JUNGS

Niemand kann sich daran erinnern, wer mit diesem Geschrei anfing. Beim ersten Mal waren wir besoffen, richtig besoffen, wir waren noch nicht so alt, wir waren draußen bei Hinken gewesen und hatten dort getrunken, auf deren Bauernhof, aber ihre Eltern waren nach Hause gekommen und hatten uns rausgeschmissen, die Mädchen waren sauer auf uns, weil wir das Wohnzimmer etwas verwüstet hatten, wir hatten Sachen in das Aquarium geworfen und das Wasser hatte daraufhin wirklich eine merkwürdige Farbe angenommen. Eva hatte uns nur angesehen und gesagt, dass das ja wohl nicht unser Ernst sein konnte. Das war es sicher auch nicht, und wenn sie so etwas sagte, dann war es wirklich schlimm, sie machte uns geradezu verlegen.

Aber wir waren nun einmal draußen auf dem Land und da hatten wir die Idee, weiter zum Strand zu fahren, zu baden und herumzufaulenzen, doch Martin kam vom Weg ab und fiel mit seinem Fahrrad hin. Wir hielten alle an und dann kamen wir nicht weiter, da war so eine Wiese und wir liefen eine Zeitlang lallend darauf herum. Wir hatten nichts mehr zu trinken. Und dann fingen wir an zu schreien, zuerst schrien wir ein paar Kühe an, die ziemlich weit weg standen, riefen ihnen nur alles Mögliche zu, dann grölten wir Kommentare über unsere Lehrer, über die Mädchen, über die Eltern und irgendwelche Leute, alle möglichen Sachen, wir beschimpften unsere Stadt. Wir schrien immer lauter und zum Schluss schrien wir nur noch, Wahnsinn, wie wir schrien, wir schrien so laut wir konnten, standen da in einem Haufen zusammen und schrien.

Wir schrien, bis wir nicht mehr schreien konnten, wir fielen um, lagen da und starrten in den Himmel, die Sonne ging auf und es wurde hell, wir lagen da, ganz ruhig, wir mussten alle nach Hause und hatten eine Scheißangst, weil wir so spät waren, und gleichzeitig war es uns ganz egal. Wir redeten nicht, lagen nur da. Das war das erste Mal. Seitdem schrien wir immer mal wieder, manchmal machten wir es ziemlich oft, dann vergaßen wir es wieder und es verging ziemlich viel Zeit, bis wir es wieder taten. Wir redeten nie darüber, es gab nie jemanden, der sagte, ey, lasst uns mal wieder laut schreien. Es kam, wenn es kam. Wir schrien, wenn wir schrien.

Henk kam Anfang der dritten Klasse zu uns. Als er der Klasse sagen sollte, wie er heißt, sagte er: »Henrik Kristian Reingaard Olsen.« Seitdem nannten wir ihn Henk.

Benji hieß eigentlich Benjamin. Niko hieß Nikolaj. Susan wurde Storch genannt, weil sie das mit dem Bein hatte. Tine wurde T genannt. Maria wurde Ville genannt, weil sie Ville mit Nachnamen hieß. Es gab auch einige, die einfach so hießen, wie sie hießen, Martin zum Beispiel. Louise Wiedemann hieß eine Zeitlang Weihwasser, aber das verlief sich dann und sie hieß wieder nur Louise Wiedemann. Und Louise Vest hieß Louise Vest. Ditte hieß immer wieder anders, von einigen Namen hatte sie wahrscheinlich gar keine Ahnung. Ungefähr wie Merete. Laura wurde Hinken genannt, weil ein Bein kürzer war als das andere, sie hatte Einlagen in dem einen Schuh, aber wenn sie besoffen war, gab es immer Probleme damit, dann hinkte sie ganz fürchterlich. Die Mädchen gaben sich alle möglichen Namen, Schätzchen, Süße, Mäuschen, Mulle, Null, Pussi, Liebling, so ein bisschen schmierig.

Eva wurde nie anders als Eva genannt.

Wilam hieß eigentlich William. Er wurde Wilam genannt, weil er schreckliche Probleme mit der Rechtschreibung hatte.

Bogense kriegte den Namen Bogense, weil er aus Bogense stammte. Er zog mit seinen Eltern von Fünen hierher, als wir in die Vierte gingen, und natürlich waren wir anfangs hinter ihm her, er redete ja wie ein Idiot, so fünisch. Und sein Bruder war auch noch ein Spasti, soweit wir sehen konnten.

Wir machten alles Mögliche mit Bogense, er wurde natürlich verprügelt, wir spuckten auf sein Schulbrot, zumindest taten Henk und Niko das. In der Pause kippten wir seinen Schulranzen auf dem Boden aus und traten auf seine Bücher. Er sagte kein Wort dazu, nicht einen Pieps. Sammelte nur seine Bücher wieder ein und stopfte sie zurück in die Tasche, wenn es zur Stunde klingelte.

Und eines Tages liefen wir auf dem Heimweg von der Schule hinter ihm her, um seine Tasche zu schnappen und sie beim Hund des Fahrschullehrers reinzuwerfen, das war der schlimmste Köter überhaupt, er war ans Haus angeleint und bellte wie wild, wenn jemand vorbeiging. Wir holten Bogense ein, stellten uns um ihn herum und sagten: »So, jetzt schmeißen wir deine Tasche zu dem Köter da rein, was sagst du dazu?«

»Das kann ich selbst tun«, sagte Bogense und dann warf dieser verrückte Kerl seinen Schulranzen zu dem Hund rein, der total Amok lief, sich in der Tasche verbiss und sie herumschleuderte. Wir guckten ziemlich blöd, zum Schluss kam die Frau des Fahrlehrers heraus, das war so eine kleine, drahtige, aber sie hatte den Hund im Griff, oh ja. Sie nahm ihm einfach den Ranzen weg, kam an den Zaun und warf die Tasche wieder zurück auf die Straße. Und Bogense hob seinen Ranzen nicht auf, er stand nur da und wartete, ob wir noch mehr von ihm wollten.

»Der ist ja geisteskrank, der Köter«, meinte Henk.

»Nicht schlimmer als der, den mein Onkel hatte«, sagte Bogense. »Der hat gekotzt, wenn er sauer wurde.«

»Gekotzt?«

»Einmal hatte er ihn mit in seinem Auto und dann war da ein Hund in einem anderen Auto. Den hat er die ganze Zeit angekläfft und dann hat er auf die Sitze gekotzt. Den Gestank haben sie nie rausgekriegt.«

»Oi«, sagten wir.

»Mein Onkel musste den Wagen schließlich abwracken lassen.«

»Krass«, sagte Henk.

»Aber das war nicht so schlimm, das war sowieso ein Scheißauto«, sagte Bogense. »Er hat dann dafür von meinem Vater einen Citroën gekauft, der erst 60 000 Kilometer gefahren war.«

So wurde Bogense unser Freund. Niko war wohl derjenige, den es am schlimmsten von uns getroffen hatte. Sein Vater arbeitete erst bei Daka in Ringsted, er stand da an irgend so einem Feuer und verbrannte tote Tiere, die zu Hause geschlachtet worden waren, aber zum Schluss warfen sie ihn raus, weil sie sparen mussten. Dann war er in einem Lager von Coop angestellt, oder was das auch war, aber er fuhr keinen Gabelstapler oder irgend so etwas Geiles. Er sah fast aus wie ein Troll. Wenn er besoffen war, verprügelte er Niko. Niko beklagte sich nicht darüber, aber trotzdem. Einmal, beim Stadtfest, da bekam er von seinem Vater ganz schön was verpasst, zum Schluss mussten ihn andere Männer zurückhalten.

»Wenn ich groß bin, dann schlage ich ihn tot«, erklärte Niko hinterher, seine Nase blutete.

»Wir helfen dir«, sagten wir, vollkommen überzeugt von dem, was wir sagten, wir waren zehn Jahre alt oder so, richtig gefährlich.

Er heulte nie, Niko, niemals. Das gefiel uns, seine Mutter arbeitete in der Küche des Veranstaltungszentrums, und jeden Abend bekamen sie die Reste von dem, was es dort gab, bestimmt kein schlechtes Essen.

»Nur keinen geräucherten Lachs mehr«, sagte Niko. »Da draußen kriegen sie immer geräucherten Lachs und den essen sie nie auf, ich werde wahnsinnig, wenn ich noch mehr geräucherten Lachs kriege, zur Hölle mit geräuchertem Lachs.«

Einmal fing Wikipedia an, sich dafür zu interessieren, was zu Hause bei Niko so vor sich ging, denn er hatte blaue Flecken und manchmal auch ein blaues Auge.

»Ist bei dir zu Hause was los?«, fragte Wikipedia, er war jung und noch neu an der Schule, ein richtig einfühlsamer Typ mit Mädchenhaaren, der offen mit den Schülern reden wollte. Als ob jemand seine eigenen Eltern bei einem Schullehrer verpetzen würde.

»Ich falle nur manchmal hin«, sagte Niko.

»Ich denke, du solltest mir lieber erzählen, was zu Hause bei dir los ist, Nikolaj.«

»Ich bin nur hingefallen«, sagte Niko und das sagte er jedes Mal, ich bin nur hingefallen, ich bin nur hingefallen.

Was er bestimmt nicht geglaubt hat, dieser einfühlsame Wikipedia, aber irgendwann hörte er auf zu fragen. Dabei war es nicht einmal Nikos richtiger Vater, es war nur sein Stief. Niko kannte seinen richtigen Vater gar nicht. Übrigens hörte es so in der Achten auf, das mit dem Verprügeln, denn Niko wurde verdammt groß und schlug den Idioten mit einer Schaufel draußen in ihrem Schrebergarten nieder.

Wilam hatte auch einen Stiefvater, Benji hatte eine Stiefmutter, seine richtige Mutter wohnte in Norwegen, zusammen mit einem Norweger, und das tat sie schon, seit er klein gewesen war, sie kümmerte sich einfach nicht mehr um Benji. Viele der Mädchen hatten Stiefväter oder Stiefgeschwister, dann zog irgend so ein Idiot mit ein paar fremden Kindern in ihr Haus ein. Merete hatte einen Stiefvater und erklärte immer, dass er so lieb wie ihr richtiger Vater war, und das sagte sie so oft, dass es bestimmt gelogen war. Storchs Stiefvater fuhr eine Harley, aber auf diese alberne Art und Weise, mit Satteltasche und Helm und Fransen an der Lederjacke und meistens nur am Wochenende. Es gab auch welche, die kriegten Stiefgroßeltern, die Alten waren einander offenbar leid, Bogenses Großvater verließ die Großmutter und traf eine Neue und die kriegte noch ein Kind.

»Okay?«, sagten wir. »Wie alt ist er denn?«

»Vierundsechzig«, sagte Bogense. »Aber meine Stiefoma ist zweiundvierzig.«

»Oh Scheiße«, sagten die Mädchen, die fanden das hochpeinlich.

»Das ist doch cool«, sagten wir. »Da fängt er sich ein Lämmchen von zweiundvierzig und macht sie rund, ja, so soll es sein, Großväterchen.«

Und die Jobs, die wir kriegen konnten, Wahnsinn. Jorgen und Rema 1000 natürlich. Es gab auch einen Netto, in dem Henk, Bogense und Wilam gewesen waren. Wir hatten außerdem Superbrugsen und einen Aldi. Dann gab es Zeitungen und Reklame zu verteilen, das hatten wir alle irgendwann mal gemacht, einige von uns richtig lange, man musste nur einen guten Container finden, um den Scheiß auf eine vernünftige Art und Weise loszuwerden. Bogense arbeitete ein paarmal für seinen Vater, wachste Autos, oder wie das heißt. Eva arbeitete im Juli und August immer für ihre Eltern, passte auf die Minigolfanlage auf und so. Martin machte eine Zeitlang im Schönheitssalon seiner Mutter sauber, aber sie war nicht zufrieden mit ihm und feuerte ihn. Ihren eigenen Sohn.

Die anderen Mädchen arbeiteten beispielsweise sonntags beim Bäcker, Guldbageren, da mussten sie schwarze T-Shirts tragen, auf denen quer über die Brüste GUTES HANDWERK stand, darüber haben wir uns oft amüsiert. Einmal legten sie die Arbeit nieder, weil die Aushilfen die Einzigen waren, die Papiermützen tragen mussten, die anderen nicht, und das Ganze endete damit, dass keiner eine Mütze trug, von allen konnte das Haar auf die Kuchen fallen.

»Es lebe die Revolution!«, johlten wir, als sie gewonnen hatten und keiner mehr eine Papiermütze tragen musste.

Miriam arbeitete nachmittags ein paar Stunden im Kindergarten, der neben den Klosterruinen lag, aber den Job hatte sie auch nur gekriegt, weil ihre Stiefmutter die Leiterin kannte, und das war der letzte Ort, an dem wir hätten arbeiten wollen, wir sind nicht so für Kinder und Familien mit Kindern, all der Lärm, die Kacke und die Rotznasen.

Benji hatte Glück, er bekam einen Sommer über einen Job bei Blockbuster, sollte dort die Filme in die Regale sortieren.

»Du kannst ja auch das Alphabet«, sagten wir ihm.

Benji durfte jeden Tag gratis einen Film ausleihen, wir sahen in diesen Sommerferien so einiges an Filmen, besonders zu Anfang. Aber er wollte keine Pornofilme mit nach Hause nehmen, da war nichts zu machen.

»Oh Scheiße!«, meckerte Niko. »Du kannst Pornos ausleihen und machst das nicht?«

»Geh doch ins Internet«, erklärte Benji nur. Und da hatte er ja recht, das taten wir dann auch.

Man konnte auch ohne Probleme Parkjunge draußen im BonBonLand werden, Parkjunge bedeutete, dass man herumlaufen und Abfall aufsammeln musste. Aber es war so verdammt schwierig, da raus und wieder nach Hause zu kommen, dazu musste man den Sechser, Siebener und Einunddreißiger nehmen und noch umsteigen.

Ansonsten waren es richtige Scheißjobs, wir waren die kleinen Idioten, wir konnten ja nichts, einen Boden fegen, Reklamezettel in einen Briefschlitz werfen, Flaschen in Kisten stellen, ab und zu gab es etwas in der Baumschule zu tun, mehrere von uns versuchten es mit einem Nachmittagsjob in der Brotfabrik, da stand man dann da und starrte auf den Teig für die Hotdog-Brötchen, die auf Fließbändern entlangliefen, in voller Fahrt auf die Backbleche, immer zehn auf einmal, wenn eines der Fließbänder stockte, dann waren da plötzlich nur noch neun Brötchen, dann musste man schnell sein und vier aus jeder Reihe rausholen, während sie vorbeirasten, während ein anderer das ausgefallene Band wieder in Ordnung brachte, sonst hätte es nicht mit den Paketen gepasst, es mussten immer fünf oder zehn Brötchen sein.

Und dann durften wir jeden Freitag die Dunstabzugshaube mit Spiritus abwaschen, die war riesig und glühend heiß, sie schickten einen da hoch, nachdem gerade die Hamburgerbrötchen durchgelaufen waren. Dann amüsierten sie sich köstlich, die Bäckergesellen, und wir standen da, mit knallroter Birne und Spiritus und Lappen.

»Könnt ihr Hitze vertragen?« Das fragten sie jeden Freitag wieder. Könnt ihr Hitze vertragen? Könnt ihr Hitze vertragen? Könnt ihr Hitze vertragen?

Und man hasste sie alle, die Erwachsenen, die Ausgelernten, den Chef, den Vorarbeiter, all diese Idioten und den Scheiß, den man zu hören kriegte, halt, los, hol dies, räum das weg, feg da aus, es fehlen vier Bleche, was zum Teufel soll das, nun mach schon, beeil dich, warum stehst du hier herum und glotzt so?

Wir mussten immer schön das Maul halten und tun, was uns gesagt wurde, wir mussten freundlich bleiben, wenn sie uns hetzten, wir mussten über ihre Witze lächeln, wir mussten nicken, wenn sie uns schikanierten. Aber wenn sie gewusst hätten, wovon wir träumten … Wir träumten von Rache, davon, einige der Bäckergesellen in den Ofen zu schieben und ihnen, kurz bevor wir die Luke zumachen, zuzuwinken und zu fragen: Könnt ihr Hitze vertragen?

Einmal, als es fast zwei Wochen lang nur geschüttet hatte, standen die Spielplätze unter Wasser. Wir trieben uns herum, hatten etwas getrunken, aber das war schon am Abklingen, und wir waren zu einem Fest bei Gokke eingeladen gewesen, aber als wir dort ankamen, stand sein dämlicher Vater in der Tür und sagte, es wären schon zu viele drinnen, mehr dürften nicht rein, wir sollten wieder gehen. Als wir uns trollten, zerkratzten wir den Lack seines Autos, und das merkte er nicht einmal, Niko hatte einen Schlüssel herausgeholt und der Wagen stand auf der Einfahrt.

»Tut mir leid, Jungs.« Das rief er uns hinterher. Jungs. Und jetzt waren wir nass und sauer, und alles war im Begriff, sich aufzulösen. Eigentlich wollten wir nur noch nach Hause, wir hatten noch ein paar Flaschen übrig, die leerten wir und schmissen sie auf die Spielplätze, und Henk schnappte sich Wilams Käppi und warf sie den Flaschen hinterher, und da wurde Wilam stinksauer und rannte los, um sie sich wiederzuholen. Dabei rutschte er in einer der Riesenpfützen aus und wir johlten begeistert, denn das sah wirklich zu blöd aus. Doch dann blieb er liegen, dieser Idiot. Er blieb einfach im Wasser liegen und wir warteten, was passierte. Aber er rührte sich nicht.

»Wilam?«

Wir riefen ihm zu, dass wir abhauen wollen, aber er lag einfach nur still da und es sah so aus, als läge sein Kopf im Wasser, und besoffen war er ja auch, der Kleine, also rannten wir hin, um ihn umzudrehen, und da sprang er hoch und packte uns und versuchte, uns runterzuziehen, umzuschmeißen und nass zu machen, und plötzlich wurde das verdammt witzig, wir gingen aufeinander los und wühlten im Matsch herum, wir prügelten uns und schmissen uns hin, und das alles endete in einem Schlammbad, wir konnten einfach nicht genug kriegen, wir schlitterten über den matschigen Boden – auf dem Bauch, auf dem Hintern, zwei zusammen, vorwärts, rückwärts, es war uns scheißegal, wie nass wir wurden, wir rutschten einfach, immer und immer wieder.

Als wir nach Hause trotteten, waren wir alle vom Schlamm eingesaut, also, alles war voller Matsch, es war nirgends mehr irgendwelche Farbe zu sehen, wir waren Schlamm-Menschen, wir sagten nichts, liefen nur frierend und grinsend nebeneinanderher. Kurz bevor wir uns trennen mussten, begegneten wir einem Mann, der mit seinem Hund spazieren ging, es war schon reichlich dunkel, und der erstarrte, als wir näher kamen, wir sahen wohl aus wie Zombies, als wären wir gerade aus der Erde herausgekrochen und wollten dieses Drecksloch von einer Stadt verwüsten, jetzt war es an der Zeit, diese fetten Kerle zu fressen und ihre Köter in Stücke zu reißen, zu häuten und aufzuschlitzen, zu sabbern, schmatzen und grunzen, ihre Babys und Katzenjungen zu verspeisen, die Frauen zu ficken und Blut in die feinen Stuben zu pissen.

Wir hielten zusammen, das stand fest. Es gab alle möglichen anderen, mit denen wir nichts zu tun haben wollten, alle, die auf die Sønderdal-Schule oder die Margretheschule gingen, konnten uns mal am Arsch lecken. Wir rannten auch nicht mit Pakis oder Arabern rum, die waren doch nur krank im Kopf, einmal sahen wir, wir sie ein Mädchen zusammengeschlagen haben. Wenn man an ihnen vorbeiging, dann pickten sie sich immer einen von uns raus, was glotzt du, hast du ein Problem? Dann guckte man lieber in alle anderen Richtungen und verschwand so schnell wie möglich.

Aber so etwas machten wir natürlich auch, wenn wir zusammen auf der Straße waren und da kamen welche in unserem Alter, dann kriegten die auch etwas zu hören, was ist los, habt ihr ein Problem, sollen wir über etwas reden, hä? Dann konnte man richtig sehen, wie sie schnell zu Boden guckten und es eilig hatten, es gab keinen, der sich mit uns anlegen wollte, das war ein verdammt gutes Gefühl.

Wir prügelten uns ja nicht die ganze Zeit, aber es kam schon mal vor, beispielsweise gaben wir diesen nervigen Zwillingen vom Zahnarzt nach einem Schulfest eins auf die Nase, die mit ihren strahlend weißen Zähnen und ordentlich gekämmten Haaren und schlau auf allen Gebieten, und sie wohnten natürlich auf der richtigen Seite der Eisenbahnschienen, im Dichterviertel, solche findet man da immer. Sie gingen auf eine Privatschule und hatten nichts auf unseren Partys zu suchen, also setzte es was. Und Storch hatte einen Freund, der plötzlich auf die Idee kam, Bogense würde Storch anbaggern, und da drohte er Bogense Prügel an, wenn er nicht damit aufhörte. Er kriegte es mit uns allen zu tun und musste in die Notaufnahme und mit acht Stichen genäht werden, uns war es ja scheißegal, mit wem Storch herumrannte und knutschte, aber keiner durfte einen von uns bedrohen. Storch machte keine Szene daraus.

»Er war schon ziemlich verrückt«, sagte sie.

Wir waren nicht die Einzigen auf der Welt, mit denen wir auskamen, Philip, Anders A, Karse, Gokke und die anderen waren auch ganz in Ordnung. Aber die hatten irgendwie ihre eigene Gang, die waren mehr fürs Wrestling und Fifa-Spiele, sie waren ganz verrückt nach Manchester United, wir hingen manchmal mit einigen von denen rum, aber das wurden mit der Zeit zu viele auf einmal, das hielt nicht lange. Irgendwie waren wir sieben und damit basta.

Das hatten die Mädchen auch mitgekriegt, sie nannten uns die sieben Zwerge, wenn sie uns ärgern wollten.

»Ja, und wir ficken Schneewittchen«, erklärte Henk.

»Und die böse Schwiegermutter kommt auch noch dran«, sagte Wilam.

Eva lächelte nur, wenn sie uns so reden hörte, sie sagte nie selbst etwas in dem Stil und wir waren immer unsicher, ob sie lächelte, weil wir lächerlich waren oder weil es eigentlich doch witzig war. Wir hofften nur, dass wir witzig waren.

Die Mädchen hörten gar nicht auf mit den Zwergen, Wilam war Happy, sagten sie, Niko war Seppel. Martin war Pimpel. Benji war Chef. Aber es gab auch welche bei uns, die nicht zu den sieben Zwergen passten.

Sie machten sich auch über uns lustig, weil wir immer auf Mopeds oder Motorrollern herumfuhren, wir konnten nicht drauf warten, endlich alt genug zu werden, so war es einfach, und diejenigen, die kein Moped hatten, die saßen hinten drauf. Und los ging es. Niko fuhr eine alte gebrauchte Vespa, die störte die Fernseher; wenn er an einem Haus vorbeifuhr, dann gab es nur noch Schnee auf dem Bildschirm, und wenn er anhielt und Gas gab, dann wurde es nur immer schlimmer. Ziemlich merkwürdig. Wenn es ein Länderspiel gab, dann fuhren wir gern die Straßen zwischen den besseren Häusern entlang, immer hinter Niko her, da kam aber nie jemand heraus und meckerte, aber es war schon witzig, sich das vorzustellen. Besonders, wenn er vor dem Haus des Fahrlehrers anhielt, wir konnten es direkt vor uns sehen, wie der da drinnen fluchte und gegen den Fernseher trat und dem Köter zuschrie, er solle sein verdammtes Maul halten. Es gab ja nicht so schrecklich viel zu erleben in einer Stadt wie unserer, es gab nur eine einzige Ü-16-Disco, die hieß Polly, aber da hatte immer mindestens einer von uns Hausverbot, wir wurden geschnappt, wenn wir Schnaps reinschmuggeln wollten, oder wir waren schon blau und stritten uns mit den Türstehern, das waren solche aufgeblasenen Arschlöcher. Goodbye, Polly. Die Mädchen hatten es leichter reinzukommen, Hinken zeigte ihren Treckerführerschein, auf den fielen sie jedes Mal wieder rein, aber auch die anderen schafften es oft, sie hatten gefakte Ausweise oder lächelten nur süß und machten einen Knutschmund, das brachte die Kerle meistens total durcheinander. Eva sah ja ziemlich erwachsen aus, die kam sowieso überall rein, wo sie wollte.

Wir waren wirklich viel draußen, im Frühling, Sommer und Herbst war das in Ordnung, dann trieben wir uns in der Fußgängerzone herum, wir hingen auf dem großen Spielplatz ab, da waren sowieso keine Kinder, und schaukelten, prügelten uns zum Spaß und versuchten, auf der Wippe zu balancieren, oder schubsten einander runter.

Wenn es heiß war, waren wir natürlich am Strand, das war komisch mit dem Strand, die Reichen, Braunen und Erfolgreichen lagen hinten beim Hotel, alle Loser lagen am anderen Ende, unten bei der Eisbude, die waren sonnenverbrannt und schrien nach ihren Kindern. Uns war das egal, wir legten uns zu den Reichen und ärgerten sie, wir konnten gut und gern den ganzen Tag da liegen und ihre Weiber anglotzen, besonders die, die etwas älter waren als wir, die waren scharf.

Einmal kam der Freund von einem der Weiber zu uns rüber und baute sich vor uns auf, ein riesiger Typ, richtig aufgeblasen und mit Gel im Haar.

»Scheiße, was liegt ihr hier und glotzt so?«

»Wir genießen die Aussicht«, sagten wir grinsend. Seine Liebste hatte riesige Titten, sie lag auf dem Rücken und sonnte sich, und wir hatten sie von unserm Platz aus gut im Blick.

»Verdammt, ihr sollt mein Mädchen nicht so anglotzen«, sagte er.

»Wir genießen nur die Aussicht«, erklärten wir wieder. »Das Meer. Da können wir doch nichts dafür, wenn dein Mädchen im Weg liegt.«

Dann starrte er uns feindselig an, aber er wusste nicht, was er tun sollte, wir konnten richtig sehen, wie er überlegte und dass er unsicher wurde, und plötzlich wurde uns klar, dass wir doch nicht mehr so klein waren. Dass er sich nicht traute, uns mit einer Tracht Prügel zu drohen. Dass er Angst hatte, er könnte das nicht schaffen. Das war wirklich ein starker Moment.

»Die Aussicht«, sagte Henk und zeigte auf die Titten dieses Mädchens, und wir grinsten dem Heini alle voll ins Gesicht.

»Passt bloß auf, ihr Rotzbengel«, sagte er, ging zurück zu seiner Liebsten und versuchte, sich so hinzulegen, dass wir sie nicht mehr sehen konnten. Aber das konnten wir trotzdem, die Titten ragten hoch in die Luft. Also glotzten wir weiter. Sie waren wirklich riesig und es endete damit, dass die beiden aufstanden und den Strand ein Stück weiter gingen und sich woanders hinlegten.

»Die sind bestimmt nicht echt, diese Titten«, sagte Wilam. »Die sind gedopt.«

Als wir Mopeds kriegten, fingen wir an, an der Shell-Tankstelle herumzulungern, sicher ein merkwürdiger Platz, aber so war es nun einmal. Da guckten wir uns Autos und Motorräder an, und manchmal kamen Mikkel oder Henks großer Bruder vorbei oder sonst einer, der tanken wollte, und ab und zu unterhielten sie sich mit uns. Oder spendierten eine Cola, eine Zigarette oder so. Wir waren nie bei der Tanke von Statoil, die vor der Auffahrt zur Autobahn lag, keiner weiß warum, die Shell-Tanke, das war unsere. Zum Schluss war er uns leid, der, der sie gepachtet hatte, und jagte uns weg. Das war so ein Kümmeltürke, der gern dänischer als ein Däne sein wollte, und er drohte uns eine Tracht Prügel an, wenn wir nicht abhauten. Wir kauften auch nicht gerade viel Benzin bei ihm, das muss man sagen.

Im Winter war es beschissen, beim Kebab konnten wir nur sitzen, wenn wir Geld hatten, und das hatten wir nicht sehr oft. Wenn wir Lohn bekamen, gaben wir den immer sofort aus, und keiner von uns kriegte besonders viel zu Hause, ein paar Kronen für Klamotten und ein bisschen Taschengeld dafür, dass wir den Müll rausbrachten und die Waschmaschine leerten, vielleicht unser Zimmer saugten oder sauber machten. Und es wurde immer mit uns gemeckert, weil wir es nicht ordentlich machten, wir machten nie etwas richtig.

Beim Chinesen war es zu blöd, da gingen wir nie hin. Aus der Bibliothek schmissen sie uns raus, weil wir zu laut waren, aus der Cafeteria in der Schwimmhalle schmissen sie uns raus, weil wir nichts kauften, ansonsten konnte man da an den verglasten Scheiben sitzen und auf die Mädchen in dem großen Becken runtergucken. Die Wachleute im Einkaufszentrum waren ganz heiß darauf, uns zu verjagen. In der Regel endete es damit, dass wir uns bei einem von uns trafen, zu Hause bei Henk, seine Eltern hatten ihm ein Zimmer im Keller eingerichtet und man konnte ums Haus rumgehen und durch die Kellertür reinkommen, ohne klingeln zu müssen, das war schon cool, so musste man nicht die ganze Zeit irgendwelchen Erwachsenen Guten Tag sagen, die Schuhe ausziehen und so.

»Na, so was«, sagte seine Mutter, als sie einmal mit einem Stapel sauberer Wäsche zu Henk reinkam und wir, die ganze Bande, da saßen, auf seinem Bett, in seinem Sessel, auf seinem Schreibtischstuhl, wir hockten überall. Wir hörten Musik und spielten mit unseren Handys oder anderen Sachen.

»Koch deinen Freunden doch eine Tasse Tee«, sagte seine Mutter. Sie war Altenpflegerin oder Gesundheitsschwester oder was das nun war, jedenfalls wischte sie alten Leuten den Hintern ab. Früher war sie mal schrecklich dick gewesen, doch dann war sie auf irgendeiner Kur gewesen und dünn geworden, man konnte immer noch sehen, dass sie zu viel Haut im Gesicht hatte, und im Sportverein war sie ziemlich aktiv, ohne Geld dafür zu kriegen, zusammen mit der Ravnsborg und diesen Typen. Aber sie war schon okay.

»Mach ich gleich«, sagte Henk in Bezug auf den Tee. Aber er machte es nie, wir waren auch nicht so scharf auf Tee. Ab und zu kochte sie Tee und schmierte Brote für uns, dann tranken wir ihn natürlich. Und aßen das Brot.

Die Gemeinde eröffnete irgendwann einmal einen Club, da gingen wir in die Siebte oder Achte, in irgendwelchen Räumen im Keller des alten Elektrizitätswerks, aber das Einzige, was man in diesem Club machen konnte, das war Tischtennis oder Fingerbillard. Und Fingerbillard, das war einfach zu langweilig. Dann konnte man da Limonade und Sandwiches kaufen und es gab ein paar Werkstätten, in denen man irgendwas mit Leder und Holz oder was machen konnte. Es gab aber keine Mopedwerkstatt. Da stand ein Fernseher und es gab eine Playstation, das alte Modell, und man musste die Spiele selbst mitbringen, denn die wurden sonst immer geklaut. Der Leiter hatte einen verkrüppelten Arm und hieß Jens, ein richtig starker Typ mit einem riesigen Bart und Haaren überall, er kam gut mit den Kindern zurecht.

»Na, Jungs, wie läuft es bei euch?«, fragte er die ganze Zeit. Sein Arm baumelte immer merkwürdig an der Seite, manchmal steckte er ihn in eine Tasche. »Na, Jungs, wie läuft es bei euch?«

Es ging ihn überhaupt nichts an, wie es bei uns lief, auf so etwas hatten wir einfach keinen Bock. Genauso wenig wie auf Fingerbillard.

Früher waren wir auf dem Fahrrad herumgefahren, später fuhren wir auf den Mopeds, immer eine Runde nach der anderen, es scheint jetzt hundert Jahre her zu sein, es ist fast, als hätte man das nur geträumt. Aber wir fuhren die ganze Zeit herum und dann hielten wir mal an, standen zusammen und redeten miteinander, ärgerten uns und grinsten, schickten den Mädchen irgendwelche SMS. Die Leute fanden uns verdammt nervig, wenn jemand mit uns redete, dann ging es die ganze Zeit nur darum, dass wir da nicht stehen sollten. Oder dass wir den Bürgersteig versperrten. Wir waren immer nur im Weg. Und wenn wir nach Hause kamen, dann übernahmen unsere Eltern, dann störten die Schuhe im Eingang, das Moped auf der Einfahrt, die Hausaufgaben waren nicht gemacht worden, man kam zu spät, man hielt sich nicht an die Abmachungen, man hatte irgendwas vergessen, man schlief bis in die Puppen, irgendetwas war immer verkehrt. Gemecker, beleidigte Blicke und so. Aber daran gewöhnte man sich.

Die Mädchen hatten immer irgendwelche Sachen laufen, mal waren Storch und Ditte die dicksten Freundinnen, dann redeten sie plötzlich nicht mehr miteinander, wahrscheinlich, weil Storch etwas weitererzählt hatte, was Ditte ihr im Vertrauen gesagt hatte. Und dann war da irgendetwas zwischen Louise Vest und Louise Wiedemann. Sie waren eigentlich auch beste Freundinnen und fingen an, zusammen zum Handball zu gehen, aber dann kam Louise Vest in die erste Mannschaft. Und Louise Wiedemann war nur in der zweiten, und das war nicht in Ordnung. Dann stimmte etwas zwischen Hinken und Miriam nicht, die eine war sauer darüber, dass die andere sauer war. Merete war wohl nie die beste Freundin von einer anderen, sie war nie mehr als so eine Nummer zwei oder drei, sie kam nur richtig zum Zuge, wenn die anderen sich zerstritten hatten. Und hinterher war sie wieder draußen. Merete.

Bei uns passierte nicht so viel in der Art. Einmal fingen Niko und Wilam an, sich ernsthaft zu prügeln, besoffen natürlich, wenn so einiges an Kartonwein oder Wodka oder was wir gerade hatten, gesoffen worden war, dann ging es schon mal los, man schrie mehr herum, man heulte mehr, man schimpfte mehr, alles wurde mehr und lauter. Bogense fing an zu strippen, wenn er blau genug war, dann schmiss er zu irgendwelcher Musik seine Klamotten von sich, garantiert. Im Großen und Ganzen tranken wir so ziemlich alles. Und rauchten alles. Und snifften, wenn wir es uns ausnahmsweise mal leisten konnten.

Manchmal wurden wir ganz scharf aufeinander, dann umarmten wir uns, und wir küssten uns sogar ab und zu, zwar nicht mit der Zunge, aber trotzdem. Wir küssten und umarmten uns und sagten, dass wir uns liebten. Vielleicht sogar auch mit der Zunge, wenn wir besoffen und aufgedreht genug waren.

»Oh Scheiße, wie ich dich liebe!«, sagten wir.

»Ich liebe dich auch, du Schwanz!«

»Nicht so sehr, wie ich dich liebe, du kleiner Drecksack! Du Scheißhaufen! Du Arschloch!«

Und so etwas in der Art.

Aber wir schubsten uns auch, klauten einander die Mützen und gossen Bier auf den Sattel des anderen, und wir probierten aus, wer wen umwerfen konnte, und manchmal wurde etwas zu hart geschubst oder jemand stieß einen zu heftig um, dann wurde schon mal einer stinksauer und schubste noch kräftiger zurück. Wilam und Niko prügelten sich einmal ganz heftig vor der Schule, beim Frühlingsfest, wir waren draußen beim Spielplatz, um etwas zu trinken, bevor wir wieder in die Turnhalle gehen wollten, man musste sich ja versorgen, damit man nicht die ganze Zeit auf dem Trockenen saß, aber dabei riskierte man, dass andere in den Büschen herumsuchten und die Tüten mit dem Schnaps fanden und sie klauten, deshalb war es am besten, alles auf einmal zu trinken.

Und dann fingen Niko und Wilam an, sich zu prügeln, schon ernster. Wir fanden nicht heraus, worum es eigentlich ging, vielleicht ging es auch um gar nichts, aber Niko war groß und konnte zuschlagen und das konnte Wilam verdammt noch mal nicht. Wilam blutete sofort aus der Nase und Niko wollte ihn fertigmachen, wir mussten ihn zurückhalten, warfen uns dazwischen und sagten, sie sollten aufhören. Schluss jetzt.

»Ich mache dich fertig!«, grölte Wilam.

»Komm doch«, sagte Niko, er war noch nicht einmal außer Atem.

»Du Scheißpimmel, ich mache dich fertig!«, Wilam war vollkommen außer sich, heulte und blutete und schrie.

»Komm doch«, sagte Niko die ganze Zeit. »Komm doch.«

Wir zogen sie in verschiedene Richtungen, konnten Wilam beruhigen und taten so, als wäre das ein ehrlicher Kampf gewesen, und damit Schluss. Es war nicht gut, dass Wilam heulte, also, das war schon eine ziemliche Scheiße, etwas peinlich, deshalb sagten wir nichts dazu, sagten ihm nur, dass sie sich vertragen müssten und den Streit aus der Welt schaffen.

»Ich mache ihn fertig«, murmelte Wilam.

»Du machst niemanden fertig, gebt euch jetzt die Hand!«

»Wenn du glaubst«, sagte Wilam.

»Das macht ihr jetzt, gebt euch die Hand!«, sagte Henk. »Wir halten dicht, kein Wort darüber.«

Dann konnten wir sie endlich beruhigen, wir schubsten sie aufeinander zu und sie stießen ihre Fäuste aneinander. Den Rest des Abends gingen sie sich aus dem Weg und an den folgenden Tagen war es etwas komisch zwischen ihnen, aber dann fing Niko an zu grinsen, wenn Wilam einen Witz gemacht hatte, und Wilam war mit Niko über irgendeine Musik einer Meinung und Niko fand das super. Und da wussten wir, dass alles wieder in Ordnung war.

Viel, viel später machte Wilam selbst Sprüche darüber.

»Hör auf«, sagte er zu Niko, »oder ich blute dich voll.«

»Dann geh ich lieber schnell nach Hause und ziehe mich um«, sagte Niko und zupfte an seinem Pullover. »Der ist ganz neu.«

»Ist mir doch scheißegal«, sagte Wilam. »Ich blute alle voll, die mich nerven.«

Da mussten wir alle lachen, so ist es mit einigen Dingen, die brauchen nur so ihre Zeit. Nicht alles, aber einiges. Kleine Sachen.

Aber normalerweise hielten wir zusammen, egal, worum es ging. Einmal, als wir besoffen draußen auf der Straße waren, hatte Niko eine Scheißlaune und schrie anderen, die vorbeigingen, die ganze Zeit etwas hinterher, ey, hallo, warum siehst du eigentlich so polizeilich verboten bescheuert aus? Warum bist du so polizeilich verboten hässlich?

Wir hatten keine Ahnung, woher er dieses »polizeilich verboten« hatte, wir sagten ihm, er solle die Schnauze halten, wir gaben ihm sogar eins aufs Maul, aber er lachte und warf uns Handküsse zu und machte immer weiter, die meisten gingen auch nur vorbei und taten, als wenn nichts gewesen wäre, doch dann kam ein Typ mit seinem Mädchen, die waren etwas älter als wir, und der starrte uns an wie ein Stück Scheiße. Das konnte Niko einfach nicht ertragen.

»Äh, Entschuldigung, aber warum ist deine Alte so polizeilich verboten hässlich?«

»Was hast du gesagt?« Der Kerl drehte sich auf dem Absatz um und kam geradewegs zurück. Er wollte Niko packen und wir beeilten uns dazwischenzugehen.

»Er ist blau, er hört schon auf.« So redeten wir.

»Nun komm schon, Mick«, sagte seine Freundin. »Mick, nun komm schon.«

»Scheiße, er soll sich verdammt noch mal in Acht nehmen«, sagte der Kerl und zeigte auf Niko, den wir etwas in den Hintergrund geschoben hatten.

»Aber ich nehme mich doch in Acht«, sagte Niko.

»Das hoffe ich auch für dich«, sagte der Kerl und wollte sich zu seiner Freundin zurückziehen.

»Aber du siehst doch ganz okay aus, warum ist deine Alte dann so polizeilich verboten hässlich?«

Da flippte der Typ aus und versuchte, Niko zu packen, aber da konnten wir nicht mehr als Pädagogen auftreten, also verpassten wir ihm eins, er war allein mit seiner Freundin, und auch wenn Niko das natürlich provoziert hatte, so gab es schließlich Grenzen. Die Freundin schrie und der Typ fiel bald zu Boden und bekam auch noch ein paar Tritte ab, schwer zu sagen, was er eigentlich erwartet hatte, dass wir zugucken, während er Niko verprügelt?

Und das war so ein Moment, wo Martin durchdrehte, wir anderen mussten ihn geradezu bremsen, der stille, friedliche Martin, er hatte das in sich, plötzlich lief er Amok, plötzlich trat er wie ein Schwachsinniger auf den Idioten ein, der da lag, wie damals, als Wikipedia ihn gefragt hatte, warum er nicht sein Buch herausgeholt hat, und Martin nur aufsprang und alles Mögliche schrie, seinen Stuhl quer durch die Klasse schmiss und abhaute, die Tür hinter sich zuknallend.

Und hinterher, wenn man ihn fragte, was da eben passiert war, dann lächelte er, zuckte mit den Schultern und war wieder ganz ruhig, Martin war eben immer mal auf so einem Psychotrip, sie schickten ihn auch mal zum Schulpsychologen.

»Es hat mir einfach gereicht«, sagte er damals nach der Sache mit dem Stuhl. Über diesen Schulpsychologen verlor er nie ein Wort.

Aber das Witzige war, dass diese Freundin, hinter der Niko an diesem Abend hergerufen hatte, tatsächlich polizeilich verboten hässlich war. Mit breitem Arsch und Pagenschnitt.

Oder noch mal ganz zurück zu der Zeit, als wir uns mit einer Gruppe vom Schwulengehölz zerstritten, aus diesen Reihenhäusern, die sie bauten, nachdem das Sägewerk abgerissen worden war. Dort zogen alle möglichen Familien ein, wir wussten nicht, woher die kamen, Hvidovre oder aus welchen Orten auch immer. Schwulengehölz nannten wir das dort. Aber es gab natürlich auch alle möglichen Leute in unserem Alter, ungefähr genauso viele wie wir schon waren, die gingen alle in die Margretheschule und keiner kann sagen, warum wir uns mit denen zerstritten hatten. Es war einfach so gekommen. Es war der Sommer, bevor wir in die Achte kamen, und wir hatten ansonsten nichts anderes zu tun.

»Die müssen wir fertigmachen«, sagte Henk und darin waren wir alle mit ihm einig. Wir waren der Meinung, das wären die nervigsten Idioten auf der ganzen Welt dort. Wir fanden, sie sähen komisch aus, wir fanden, sie wären Spastiker.

Wir fuhren auf dem Rad um das Schwulengehölz herum, schnappten uns ein paar Jungsfahrräder und schmissen sie in den Bach. Dabei hatten wir keine Ahnung, ob die Räder überhaupt ihnen gehörten. Wir zerstörten ein paar Blumenbeete und fuhren selbst wie die Wilden durch die Straßen des Schwulengehölzes, um ihnen zu zeigen, dass wir absolut keine Angst vor ihnen hatten.

»Hallo!«, schrien wir, während wir davonbrausten, wir waren ein richtiger Haufen jubelnder Idioten. »Haaalllloooo!«

Später stießen wir auf dem Parkplatz, auf dem alle Bewohner des Viertels parkten, mit ihnen zusammen. Das ging ziemlich schnell vonstatten und nur mit den Fäusten, Martin kriegte eins aufs Auge verpasst, Niko verpasste einem von ihnen Nasenbluten, der Rest bestand aus Reißen an den Klamotten und einander zu Boden werfen, so ein Gerangel. Und dann zogen wir uns jeweils wieder zurück.

»Wir machen euch fertig!«, schrie Bogense oder Niko.

»Kommt doch her!«, schrien sie zurück.

»Das könnt ihr aber glauben, dass wir kommen!«

»Kommt doch!«

»Das tun wir auch!«

»Dann bis bald!«

»Wir sehen uns wieder!«

So schrien wir hin und her, wir hassten sie, wir konnten uns gut vorstellen, sie so richtig fertigzumachen, zu verprügeln und ihnen das Maul zu stopfen, wir johlten und schrien, wir stachelten uns mit dem Geschrei gegenseitig an, wir wussten, was wir aneinander hatten, wir verließen uns zu hundert Prozent aufeinander, wir waren nicht nur Freunde, wir waren Brüder, es gab keinen unter uns, der abhauen wollte, wir gehörten zusammen, wir waren eine Maschine, wir waren ein Tier, das war das Geilste, wir waren ein Schweinehund von einem Tier und wir würden diese Idioten vom Schwulengehölz fertigmachen, die Erwachsenen, die Säufer, die Weiber, die Wachleute, alle.

An diesem Abend passierte nichts weiter, sie zogen sich zurück, wir zogen uns zurück, und so endete alles still und friedlich. Später lernten wir zwei von ihnen kennen, die waren okay, der eine war sogar irgendwie mit Wilam verwandt, ihre Cousins kannten sich jedenfalls. Polizeilich verboten.

Unsere Lehrer und unsere Eltern erklärten uns natürlich die ganze Zeit, dass wir nicht zu viel trinken durften, dass wir nicht irgendwelchen Dreck rauchen sollten. Wilam bekam zu hören, dass er höchstens acht Gläser die Woche trinken dürfe, seine Tante arbeitete im Gesundheitszentrum und hatte seinen Eltern einen richtigen Vortrag über Alkoholismus und junge Menschen und Gehirnschäden gehalten.

»Hoho, Wilam, nicht mehr als acht Gläser«, grölten wir, wenn wir tranken, »vergiss das nicht!«

»Haltet die Schnauze«, sagte Wilam und trank.

Wenn Henk allein zu Hause war, konnte man sich gut in seinem Zimmer aufwärmen und etwas trinken. Dann war man jedenfalls drinnen und man konnte saufen, ohne dass sich jemand darum kümmerte. Volbeat und Rammstein hören, dass es in den Ohren klirrte, all so was. Oder sich wirklich high rauchen und übereinander liegen und Heavy Metal hören. Er hatte auch keine kleineren Geschwister, bei vielen von uns war das immer so verdammt nervig, diese Rotznasen, die ins Zimmer wollten, glotzten und alles Mögliche fragten, Schwestern mit schwachsinnigen Pullovern mit Micky Maus drauf, oder Wilam, bei dem gab es gleich zwei kleinere Brüder, die sich wie die Idioten aufführten und immer versuchten, durchs Schlüsselloch zu gucken, auch wenn wir Papier reingestopft hatten.

Einmal, als Henk allein zu Hause sein sollte, hatten wir Wodka von den polnischen Lkw-Fahrern gekauft, draußen bei der Shell-Tanke. Und Zigaretten. Wir hatten ausnahmsweise mal Geld und konnten voll zuschlagen.

»Jetzt lassen wir die Sau raus«, sagte Wilam, hundertmal.

Und das war nicht gelogen, wir öffneten alle Flaschen und drückten die Schraubverschlüsse platt, die wurden nicht mehr gebraucht, wir tranken Wodka mit allen möglichen Limonaden und erfanden einen Drink, der hieß Lutsch meinen Rüssel A, und spielten Kapitän Bom und Blimmerlimmer, aber das sollte man nicht zu lange spielen. Nicht mit Wodka.

Wir wurden richtig, richtig blau. Martin kotzte, das tat er oft, er saß einfach nur da, lächelte, trank und sagte nichts und dann kotzte er zum Schluss. Oder lief Amok. Aber Bogense und Benji kotzten auch und das kam nicht sooft vor.

»Lassen wir die Sau raus?«, schrie Wilam ihnen ins Ohr. »Lassen wir die Sau raus oder nicht?«

Wir rauchten alle unsere Zigaretten auf, und Henk lief nach oben und holte Pfeifen und Tabak seines Vaters, und wir rauchten alle zusammen Pfeife und sagten erwachsene Sachen, ohne zu grinsen.

»Es sieht aus, als würde es bald regnen«, sagten wir und pafften los.

»Ich glaube, es ist Zeit, den Grill anzuzünden.«

»Wir überlegen, ein Gartenhaus zu bauen.«

»Bei Rema 1000 ist Streusalz im Angebot.«

»Die Katze braucht eine Flohkur.«

»Was zum Teufel sollen wir nur mit dem Vorgarten machen?«

Irgendwann tanzten wir auch oder hüpften vielmehr, wir hüpften und schubsten uns gegenseitig und versuchten, einander umzuwerfen, ohne die Hände zu benutzen. Henk hockte auf seinem Bett und regte sich über alles Mögliche auf und wir versuchten, ihn zu beruhigen.

»Das geht schon in Ordnung, Henk, das geht schon klar.« So einen Scheiß redeten wir.

Schließlich kippte er vornüber und blieb mit dem Gesicht auf der Matratze und dem Hintern in der Luft liegen.

»Oh Scheiße, jetzt betet er nach Mekka«, sagte Wilam.

»Allah, Allah«, dröhnte Bogense. Er war wieder fit, nachdem er sich übergeben hatte.

»Wenn du schon dabei bist, kannst du ja gleich um ein paar Jungfrauen beten«, sagte Benji. Martin schlief.

Und dann hatte Wilam die Idee, natürlich war es Wilam. Er zog Henks Hose runter, seine Unterhose auch und dann nahm er eine der Pfeifen von Henks Vater und steckte sie Henk in den Arsch. Der schlief einfach weiter.

»Ich glaube, wir hauen lieber ab«, sagte Wilam. Oh Scheiße, was wir kicherten, wir weckten Martin und schleppten ihn mit uns, vorher fotografierten wir Henk noch mit unseren Handys, bevor wir die Tür zumachten, und man konnte nur hoffen, dass er in der Position blieb, bis seine Eltern nach Hause kamen. Wir waren wirklich besoffen.

»Und vielen Dank für den netten Abend«, flüsterten wir.

Es klappte. Als seine Eltern um drei Uhr nach Hause kamen, fanden sie ihn so vor.

»Was haben sie gesagt?«, fragten wir.

»Nicht besonders viel«, antwortete Henk.

»Nun komm schon, was hat dein Vater gesagt?«

»Er war wegen der Pfeife etwas sauer, die war nicht ganz billig.«

»Und deine Mutter?«

»Als ich am nächsten Morgen aufgestanden bin, hat sie nur gesagt: ›Na, da hat sich gestern wohl jemand köstlich amüsiert.‹«

In diesem Frühjahr fuhren wir viel auf unseren Mopeds herum, Henk, Bogense, Martin und Benji waren sechzehn, und sie waren mit Neonweste und Nummer drauf los gewesen und hatten diese blöde Mopedprüfung geschafft, wir anderen fuhren einfach so oder saßen mit hinten drauf. Einige sollten mit Sturzhelm fahren, aber den nahmen sie einfach ab und hängten ihn an den Lenker, sobald sie außer Sichtweite waren. Wir fuhren und fuhren, wie die Wahnsinnigen.

Wir fuhren auf den Parkplatz hinter Rema 1000 und da fuhren wir hin und her und unterhielten uns. Wir stellten die Motoren ab und redeten. Liehen uns gegenseitig die Mopeds, fuhren Slalom oder einfach nur so herum und hielten wieder an. Dann starteten wir erneut und fuhren weiter, manchmal bis an den Strand. Und zur Shell-Tankstelle natürlich, solange es sie gab.

Anfangs hatten wir auch ein paar unserer Mädchen mit hinten drauf, aber die hatten bald keine Lust mehr. Außerdem kriegten sie selbst Mopeds oder Roller, viele den kleinen PGO, Miriam und Louise Vest bekamen beide eine Honda Melody, aber jede in ihrer Farbe, und sie fuhren nicht nur so aus Spaß, sie fuhren, wenn sie irgendwohin wollten. Wir mussten nirgends hin, manchmal fuhren wir zur Turnhalle, da waren oft Mädchen, die wir nicht kannten, Handballspielerinnen oder was auch immer. Wir kannten nur Louise Vest und Louise Wiedemann, wir standen einfach draußen vor der Halle, gaben Gas, wenn die fremden Mädchen mit nassen Haaren und ihren Taschen rauskamen.

Und Wilam schrie ihnen hinterher: »Der ist nicht groß, aber ihr dürft auch zweimal.«

Wir fuhren auch raus zu dem Trottel, man fuhr direkt bei Hinken vorbei, früher hatten ihre Eltern jede Menge Schweine gehabt, aber dann haben sie sich umorientiert, und jetzt pflanzen sie Tannenbäume und exportieren die nach Deutschland. Hinkens Vater verkaufte in dem alten Schweinestall auch Feuerwerkskörper, er verkaufte sie den ganzen Dezember über, er holte sie aus Polen oder irgendwo von dort, er verkaufte auch nicht erlaubte Sachen, allerdings nur an jemanden, den er irgendwie kannte, auf jeden Fall konnten wir bei ihm so einige Kanonenschläge kaufen, die ordentlich Krach machten, Diamond-Kanonenschläge.

Also, bei Hinken vorbei und weiter, bis hinaus auf die Halbinsel, da hatte der Trottel ein total heruntergekommenes Haus, wirklich Schrott. Er hatte sich Ziegel vom Ziegelwerk geklaut und auch noch ein Hühnerhaus gebaut. Und sein Bretterzaun war aus tausend kleinen Stückchen Holz fabriziert.

Es gab eine Art Pfad, sodass man ganz ums Haus fahren konnte, und das machten wir auch. Er hatte dort immer mit seiner Mutter gewohnt, aber die war irgendwo in so ein Pflegeheim gekommen. Wir fuhren johlend herum und machten so viel Krach, wie wir nur konnten.

Schließlich kam er aus dem Haus, der Trottel, irgendwann kam er immer raus. Er kam in Unterhose und Flipflops heraus. Er war kreidebleich, wirklich total weiß. Er schrie und grölte, das war total witzig. Er ruderte mit den Armen und heulte, er war wirklich ein Idiot. Einmal warf er mit Steinen und Erdklumpen nach uns, aber er konnte ganz schlecht werfen. Ein anderes Mal bekam er irgendein Brett mit Nägeln am Ende zu fassen, das sah schon ein bisschen gefährlich aus, aber er wusste nicht, was er damit anfangen sollte. Er schrie nur herum und sah ganz wild aus.

Nur ein einziges Mal war es gefährlich, nämlich als Niko hinfiel, während wir immer ums Haus herumfuhren, da kam dieser Trottel mit rudernden Armen auf Niko zugerannt, und der sah zu, dass er sein Moped wieder hochkriegte und davonkam. Oh Scheiße, was haben wir hinterher gelacht. Niko hatte es wirklich eilig gehabt. Wir waren fast schon wieder zurück in der Stadt, als wir bemerkten, dass er nicht richtig saß, sein Arm, er hatte ihn sich gebrochen und musste sechs Wochen mit Gipsarm herumlaufen. Aber das hörte auch auf, alles hörte ja auf, das Herumfahren und den Trottel ärgern, alles hörte auf, was wir so gemacht hatten, alles, was wir kannten. Denn es wurde ja Sommer. Der Sommer.

Nicht, dass wir Modepuppen waren oder so, aber natürlich hatten wir unseren eigenen Stil. Wir trugen alle Jeans von Jack & Jones aus der Fußgängerzone. Da kauften wir meistens auch unsere Pullover und T-Shirts. Oder bei H&M wegen der Preise. Viele Kopien teurer Klamotten, G-Star und so etwas. Unsere Sneakers waren in der Regel echt, entweder Adidas oder Nike, mit denen liefen wir das ganze Jahr herum. Im Winter waren Parkas angesagt, Henk hatte einen echten Canadian Goose, Niko so eine Kopie von Bilka. wir anderen hatten North Face oder Peak Performance oder was Ähnliches. Wir trugen immer Käppis, man konnte auch eine Mütze aufsetzen, besonders im Winter, die richtigen Marken, Skatermützen vielleicht, keine Idiotenpudelmützen.

Wenn wir auf eine Party gingen, dann in Hemd und mit Gel im Haar und ein paar Spritzern Parfüm, die meisten von uns standen auf Hilfiger oder Calvin Klein.

»Vier Spritzer für den Alltag und acht für die Feier«, sagte Wilam, und wenn wir zum Vorglühen bei Henk zusammenhockten, stank es wie im Puff.

Die Mädchen hatten immer Parfüm, eine Zeitlang rochen sie plötzlich alle gleich, bei Matas gab es irgend so ein Parfüm im Angebot, das hieß Endless Dreams, und da hatten sie alle zugeschlagen.

»Oh, endlose Träume«, sagten wir jedes Mal, wenn eine von ihnen vorbeiging.

Wir ließen uns alle die Haare bei Cut schneiden, das war am billigsten und die kamen gut klar mit unseren Frisuren. Und die Besitzerin vom Cut, die war richtig süß.

Bogense hatte in beiden Ohren Ringe, er war schon unser Don Juan. Martin hatte einen Ring am Finger, damit ärgerten wir ihn gern, aber er nahm ihn trotzdem nicht ab, vielleicht bedeutete er ihm ja etwas, und es gab schon Grenzen, wieweit man Martin ärgern durfte. Henk, Niko und Wilam hatten einen goldenen Ohrring in einem Ohr. Die Mädchen waren auch eifrig dabei, natürlich hatten sie Ohrlöcher und Fingerringe und Ketten, aber Louise Wiedemann hatte gleich mehrere Löcher und auch noch ein Nasenpiercing und ein Nabelpiercing, das musste überklebt werden, wenn sie Handball spielte. Merete wie auch Ditte hatten Tätowierungen, die hatten sie sich in Spanien machen lassen, da konnte man das, auch wenn man noch keine achtzehn war. Ditte hatte einen Schmetterling, was sie schon bereute.

»Ist ein bisschen lächerlich«, sagte sie selbst. »Ich überlege schon, was anderes, Wilderes daraus machen zu lassen.«

»Was denn Wildes?«

»Na, so ein Tier mit Flügeln und Schwanz«, sagte Ditte. »Was aus der Fantasywelt.«

Merete hatte das übliche Arschgeweih. Nun ja.

Die Mädchen gingen entweder bei Vero Moda oder bei Upstairs and Downstairs shoppen, meistens trugen sie möglichst enge Sachen, enge Hosen und enge Blusen, und dann Steppjacken, wenn es kalt war. Ditte war eher ein Hippie als die anderen, mit Punkten, Karos und wilden Haaren. Eva trug natürlich nicht ganz die gleichen Klamotten wie die anderen, sie ging meistens in Schwarz oder Grau, nie in Pink oder solchen Farben. Sie trug ziemlich einfache Sachen, keine Muster, keine Fummel. Sie hatte oft dünne Silberringe in den Ohrlöchern, manchmal kleine Perlen und manchmal auch gar nichts, nur einen iPod oder Kopfhörer. Sie duftete auch nicht wie die anderen, wenn man Glück hatte, konnte man ihren Duft einfangen, wenn sie dicht an einem vorbeiging, das war schon etwas Besonderes.

Ab und zu probierte einer von uns mal etwas Neues aus, ging mit einem Bandana um den Kopf oder trug ein Armband, aber dann musste man sich so dämliche Sprüche anhören, dass man es gleich wieder sein ließ.

»Hast du auch deine Slipeinlage nicht vergessen?«, fragten wir Bogense, als er einmal mit einer Halskette mit kleinen weißen Muscheln ankam.

Wir guckten natürlich ein wenig zu den Älteren auf, klar. Die machten Führerschein und kriegten Autos, die verdienten Geld. Die gingen mit ihren Freundinnen in die Discos. Richtige Freundinnen. Die machten all das, wovon wir träumten, die Coolen unter ihnen. Viele von denen, die älter waren als wir, heirateten ja früh, suchten sich einen Job und sparten dann für eine Wohnung. Und so ein lächerliches Auto, einen Punto oder den kleinen Ford. Dann kriegten sie irgendwann ein Kind und kamen mit Kinderwagen zum Stadtfest. Zu denen schauten wir natürlich nicht auf, die waren ja fast wie unsere eigenen Eltern. Aber zu den anderen, denen mit Geld und tollen Schlitten.

Henks großer Bruder hieß Lars und kriegte seinen ersten Audi, als er gerade zwanzig geworden war. Henk erzählte, er habe zwei Freundinnen gleichzeitig. Die eine davon sei Stripperin.

Henks Cousin hatte eine Tätowierung über den ganzen Rücken, die stellte einen total verrückten Wikinger mit Axt dar, der bereit war, auf die Leute loszugehen. Wir sahen sie draußen am Strand in dem Sommer, in dem er sie sich hatte machen lassen, sie war noch rot und geschwollen und durfte keine Sonne abkriegen, er ging mit einem T-Shirt ins Wasser.

»Das nächste Mal will ich eine Klapperschlange haben«, sagte er. »Und irgend so ein Tribal.«

Aber so weit kam er nie. Karsten Iversen hatte auch Tätowierungen, aber die waren nicht besonders schön, das war nur so ein Mist auf der Brust, Schlangen, die sich ineinander verbissen, und dann hatte er mit gotischen Lettern JEANETTE auf der Schulter stehen. Sie war seine Freundin, ließ ihn dann aber stehen. Zwei Monate, nachdem er sich das hatte machen lassen.

»Ich suche mir einfach eine andere, die Jeanette heißt«, sagte er.

Jakob, Martins großer Bruder, meldete sich freiwillig für Afghanistan. Das war schon krass. Seine Freunde fotografierten ihn auf der Stube, bevor er loszog. Wir sahen die Bilder, er hatte eine Rayban aufgesetzt, trug Uniform, stand ganz ernst da und guckte in die Kamera. Das war schon was anderes als Bogenses Vater und seine Waldausflüge in der Uniform vom Zivilschutz. Und sein Gewehr ohne Patronen. Das hier, das war ernst. Jakob sollte da runter, in den richtigen Krieg. Das war, als könnte man das hinter der Sonnenbrille sehen. Er wusste es genau, er sollte in den Krieg ziehen.

»Scheiße, das werde ich auch tun«, sagte Niko. »Ich werde denen in diesem Scheißland auch in die Eier treten.«

»Weißt du denn, worum es bei diesem Krieg geht?«, fragte Benji. Er wusste natürlich genau, worum es bei diesem Krieg ging. Benji wusste alles und keiner hatte eine Ahnung, woher er das wusste, schließlich hockte er ja nicht vorm Fernseher und guckte sich die Nachrichten an oder so.

»Ich weiß nur, dass ich den Taliban in die Eier treten werde«, sagte Niko.

»Du wirst ja immer schlauer«, sagte Benji.

»Wenn ich nur nicht so schlau werde wie du«, sagte Niko, »dann komme ich schon zurecht.«

Die Mädchen wussten natürlich genau, was sie nach der Neunten machen wollten, alles Mögliche, wie beispielsweise weiter zur Schule gehen. Mehrere von ihnen träumten davon, in die Welt zu ziehen und irgendwelchen armen Teufeln zu helfen, damit ärgerten wir sie. Oder sie wollten etwas Vernünftiges machen, Gymnasium oder Höhere Handelsschule oder Höhere Technische Schule. Eva wollte Juristin werden, dazu konnte man ja nichts sagen, sie wollte nur ihr Abitur machen und dann nach Kopenhagen ziehen und Anwältin oder Notarin werden und eine coole Stelle finden. Louise Vest wollte zur Sporthochschule, Louise Wiedemann erklärte immer wieder, sie wolle Schauspielerin werden. Da kriegte sie natürlich so einiges zu hören.

»Grüß Brad Pitt von uns!«, riefen wir.

Miriam und Storch redeten davon, die Offiziersausbildung bei der Reiterstaffel der Leibgarde in Slagelse zu machen, nicht, weil sie Soldatinnen werden wollten, sondern in erster Linie wegen der Pferde. Merete wollte Stewardess werden, aber sie nannte es nicht Stewardess, sie sagte, sie wollte sich zum Kabinenpersonal ausbilden lassen. Alles klar.

Dieser Frühling war schon merkwürdig, der Frühling vor dem letzten Sommer, wir nahmen nichts ernst, wir nahmen alle auf die Schippe, wir trieben uns herum und grölten aus vollem Hals, wir taten, als ob alles toll wäre, aber wir wussten nur zu gut, dass etwas passieren würde, wenn die Schule zu Ende war, wir wussten, dass es dann nicht mehr so sein würde, wir musterten einander heimlich, wir gingen aufeinander los, Benji und Martin sollten aufs Gymnasium, das war klar. Henks Vater war krank geworden, Wilam redete von einer Schule für Legastheniker, aber er stand dort nur auf der Warteliste. Wir anderen hatten keine Ahnung, was wir eigentlich wollten, eine scharfe Braut aufreißen und wahnsinnig viel Geld verdienen und dann einen Audi fahren. Und keinen Krebs oder so eine Krankheit kriegen. Wir ärgerten uns gegenseitig. Wir stritten uns mehr als sonst. Als könnten wir spüren, dass etwas passieren würde, als würden wir jeweils um den anderen herumgehen und auf etwas warten, unruhige Tiere, Tiere in einem Käfig.

TIERE

Da gab es diesen Typen, der in so einem kleinen Schrotthaus nicht weit vom Gut entfernt wohnte, er hatte das Haus sicher von dem gemietet, der auch den Gutshof verpachtet hatte. Er hatte einen Bären. Er erzählte selbst nie etwas über den Bären, dieser Typ, aber andere wussten etwas von einem Zirkus und von einem Werbespot. Das war ein schöner großer Bär, so ein richtig gefährlicher. Er hatte ihn in einem Käfig neben der Garage, den hatte er wahrscheinlich selbst zusammengeschweißt. Ziemlich rostig war der. Da standen auch noch drei oder vier Wagen ohne Räder im Garten herum. Der Bär kam sicher nie aus dem Käfig heraus, irgendwie war das schon Tierquälerei, aber Bier trinken, das konnte der Bär, das ist nicht gelogen, wir haben es selbst gesehen.

Als wir noch kleiner waren, sind wir ein paarmal vorbeigefahren und haben uns dort hingestellt, und wenn man Glück hatte, dann kam der Typ mit einem Bier in der Hand raus. Er hatte schöne Haare, ganz schwarz und glänzend, und er trug immer ein kariertes Hemd, schwarze Jeans und Cowboystiefel. Außerdem hatte er einen amerikanischen Schlitten, so eins von diesen breiten langen Autos, die wahnsinnig viel Benzin schlucken. Eine Frau haben wir nie gesehen. Nun ja, aber wenn man also Glück hatte, dann kam er mit einem Bier raus und schob die Flasche zwischen die Gitterstangen, und der Bär kam heran, stellte sich auf die Hinterbeine und nuckelte los, er versuchte auch, die Flasche selbst mit den Pfoten zu halten, aber das schaffte er nicht. Der Typ hielt die Flasche für ihn und das Tier schluckte das ganze Bier. Das dauerte nicht lange.

Henk glaubte das nicht, aber Henk glaubte sowieso nie etwas.

»Da ist doch nur Wasser drin.« Das sagte er.

Benji hatte aber einmal gesehen, wie der Typ die Bierflasche öffnete, kurz bevor er sie zum Bären reinschob, also stimmte es schon.

Und wenn das Bier ausgetrunken war, dann schüttelte der Typ die letzte Pfütze aus der Flasche und sagte: »So, mehr kriegen Sie für die 25 Öre nicht.«

Dann ging er wieder rein. Das war das Einzige, was wir jemals von ihm gehört haben. »Mehr kriegen Sie für die 25 Öre nicht.«

Dann war da einmal das mit den Pferden, das war im März oder so, und Bogense vögelte eine, die wurde Mulle genannt, sie war ein bisschen mit Storch befreundet. Sie trieben es nachmittags bei ihr zu Hause, ihre Eltern waren zu irgendeiner Hochzeit gefahren oder was auch immer. Jedenfalls vögelten sie und das Kondom platzte. Bogense rief Henk an, es war ein Samstag und wir andern waren auch gerade alle bei Henk, wir saßen zusammen und schlugen die Zeit tot.

»Sie will die Pille danach haben«, sagte er. »Und die Apotheke ist zu.«

»Okay.«

»Sie flippt total aus«, sagte Bogense und Henk verdrehte die Augen, er konnte das Mädchen im Hintergrund schluchzen hören.

»Wir müssen die Pille danach für Bogense besorgen«, erklärte Henk uns dann, wir hatten ja sowieso nichts Besseres zu tun. Also riefen wir Louise Wiedemann an, aber sie ging nicht an ihr Handy, dann riefen wir Storch an.

»Bogense ist schwanger, wir brauchen eine Pille«, sagte Henk.

»Haha«, erwiderte Storch. »Ich renne doch nicht mit irgendwelchen Pillen durch die Gegend, ich passe selbst auf.«

Sie glaubte, Ville könnte jemanden kennen, der eine hatte, aber Ville wurde nur stinksauer. Sie sagte: »Was? Hat Storch behauptet, ich hätte die Pille danach?«

Wir sagten Neinneinnein und telefonierten weiter, aber weder Merete noch Louise Vest gingen an ihr Handy.

»Wir müssen rumfahren«, sagte Henk.

Also fuhren wir rüber zu Louise Vest, ihre Mutter sagte uns, Louise Vest hätte ein Spiel. Merete war nicht zu Hause. Dann fuhren wir weiter herum, wie die Idioten auf der Suche nach einer Pille. Miriam hatte eine Versammlung in der Reitschule und schließlich endete es damit, dass wir alle zusammen dorthin fuhren. Sie staunte nicht schlecht, als wir ankamen, sie war gerade dabei, ihrem Pferd den Schweif zu flechten, das sollte anscheinend schön sein. Es roch verdammt nach Pferdekacke.

»Was wollt ihr denn hier?«, fragte sie.

Und dann erklärten wir ihr, worum es ging. Da waren jede Menge Pferde und Mädchen in hautengen Hosen und Stiefeln um uns herum, wir mussten uns also alle Mühe geben, cool auszusehen.

»Hat Storch behauptet, ich hätte so eine Pille danach?«

»Nein«, beschwichtigten wir sie, »es geht um Mulle, die flippt total aus.«

Miriam zog ihr Pferd ein Stück weiter, jemand anderes wollte dahin, wo ihr Pferd angebunden war.

»Haltet ihn mal«, sagte sie und gab uns die Zügel. Oder wie das nun heißt. Wir guckten ziemlich dumm aus der Wäsche, das war schon ein ziemlich großes Vieh.

»Henk«, sagte Wilam und trat einen Schritt zurück.

»Was?«, fragte Henk.

»Halt ihn mal, ich muss kurz telefonieren«, sagte Miriam und reichte ihm die Zügel. Henk nahm sie und er sah verdammt stolz aus, doch sobald Miriam reingegangen war, um ihr Handy zu holen, fing dieses Monster an, zur Seite zu trippeln, irgendwie total nervös.

»Helft mir, verdammt noch mal«, sagte Henk, aber wir waren dazu nicht zu gebrauchen.

»Halt ihn nur fest«, sagten wir und gingen noch ein paar Schritte zurück, aber dann schlug das Pferd mit dem Kopf zur Seite und riss Henk die Zügel aus der Hand.

»Ey!«, rief eines der anderen Mädchen. »Halt ihn fest!«

Jetzt fing dieses bescheuerte Pferd an, sich um sich selbst zu drehen, und die anderen Pferde wurden auch nervös und fingen an zu schnauben und versuchten loszukommen, die Mädchen rissen an ihren Zügeln und Miriams Pferd flippte total aus. Zwei der Pferde traten sich gegenseitig, und die Mädchen schrien die Pferde und die anderen Mädchen an, und eines der Pferde ging vorne hoch, und da kam Miriam angelaufen und packte ihr Pferd und beruhigte es, und dann beruhigten sich die anderen Pferde auch wieder.

»Die haben es losgelassen«, sagte eines der Mädchen.

»Habt ihr Angst vor einem Pferd?«, fragte sie sauer.

»Das ist ausgeflippt«, murmelte Henk. Alle Mädchen guckten uns an und wir guckten Henk an, hatten keine Ahnung, was wir sagen sollten, wir schlichen zurück zu unseren Mopeds und wollten nur noch weg, die Mädchen schauten uns mit bösen Blicken hinterher, klopften ihren Pferden auf den Hals und redeten untereinander, und wir ließen Henk einfach stehen, sollte er doch mit Miriam klarkommen.

»Eva«, sagte Henk, als er schließlich zu uns kam. »Sie hat eine, die können wir kriegen.«

»Eva?«

»Ja, Eva, wisst ihr nicht, wer Eva ist?« Henk war sauer und stieg aufs Moped.

An die hatten wir überhaupt nicht gedacht. Eva hatte eine Pille danach. Eva. Wir sagten nichts mehr, setzten uns aufs Moped und fuhren los. Wir fuhren zum Campingplatz, sie wartete schon unten an der Auffahrt und lächelte, als sie uns sah, ihr zurückhaltendes Lächeln.

»Hallo«, murmelten wir und stellten alle unsere Mopeds aus. Es war verdammt still und wir fühlten uns plötzlich so lächerlich, so viele Idioten, um eine Pille abzuholen.

»Hier«, sagte Eva und reichte uns ein kleines Päckchen Silberpapier.

»Was willst du dafür haben?«, fragten wir.

»Nichts«, sagte Eva und sie lächelte immer noch.

Und wir sagten sicher oh und ach ja und danke und dass wir lieber sehen müssten, dass wir wieder loskommen, und dann fuhren wir und wussten, dass sie einfach dort stand und uns hinterherschaute, uns kleinen Idioten, und dabei lächelte. Wir hatten Eva nie mit einem Typen gesehen, aber sie war natürlich auch nicht mit einem wie uns zusammen, sie war sicher mit einem richtigen Typen zusammen, einem erwachsenen Typen, einem, der Auto, Wohnung und Geld hatte, einem Typen, der sie ins Restaurant einlud. Was sonst.

Nun ja, wir fuhren raus zum Haus von Mulles Eltern, und Bogense kam raus und wir gaben ihm die Pille, und er sagte ›Cool, danke‹, und wir sagten ›Leck uns am Arsch‹, und anschließend überlegten wir, wie man ein Pferd töten könnte, besonders begeistert waren wir von diesen Pistolen, die sie auf dem Schlachthof benutzten, Bolzenschussgeräte, bang, rein in so ein lächerliches Pferdegehirn, dann stehst du endlich still, Jolly Jumper.

Einmal überfuhren wir eine Katze. Oder besser gesagt, Wilam tat es, wir kamen auf dem Rad die alte Landstraße entlang, wir waren wohl so vierzehn oder um den Dreh, es war heiß und wir fuhren mit freiem Oberkörper und hatten kein Ziel, den großen Hügel hinunter gaben wir dann richtig Gas, aber da kam diese Katze aus dem Straßengraben und rannte Wilam direkt vors Rad, er konnte nichts machen, er überfuhr sie, und die schrie laut los.

Wir hielten natürlich an und kamen zurück, die sah wirklich nicht gut aus, die Katze, es war ein schrecklicher Anblick, und dann versuchte sie wegzukriechen, aber das konnte sie nicht, Wilam hatte ihr den Rücken gebrochen oder so.

»Wir müssen sie totschlagen«, sagte Niko.

»Das ist nicht sicher«, widersprach Benji, »vielleicht kann man sie noch retten.«

»Scheiße, die kann man garantiert nicht mehr retten«, sagte Henk und wir stimmten ihm zu, alle zusammen, es war einfach ein schrecklicher Anblick.

»Wir müssen sie töten«, sagte Martin.

»Sage ich doch«, bemerkte Niko.

»Am besten mit einem Genickschlag«, schlug Henk vor.

Wir schauten Wilam an. Wir sagten: »Du hast sie überfahren.«

»Nix da«, sagte Wilam. »Ich schlage kein Tier tot.«

»Aber das leidet.«

»Wir können nicht wegfahren, bevor sie tot ist«, sagte Martin.

»Wer macht es?«

Wir standen hundert Jahre da und diskutierten, keiner wollte es tun, und die Katze lag da und sah ganz übel aus. Dann kam Mikkel in irgendeinem Auto angefahren, Henks Cousin, er war gerade achtzehn geworden, und das war nicht sein eigenes Auto. Er hielt an, fuhr zurück und kurbelte das Fenster runter.

»Was macht ihr denn hier?«

»Wir müssen eine Katze töten«, sagten wir.

»Und warum tut ihr das dann nicht?«

Wir gaben keine Antwort und Mikkel grinste, er hatte einen Kumpel mit im Auto, einen, den wir nicht kannten, sie redeten miteinander und dann stiegen beide aus und starrten die Katze an.

»Ist es die hier?«, fragte Mikkels Kumpel und machte kurzen Prozess, er trat sie tot, er trug schwere Stiefel, solche Motorradstiefel.

»Viel Spaß noch«, sagte Mikkel und dann setzten die beiden sich wieder ins Auto und fuhren weiter. Und wir standen mit der toten Katze da. Das war so eines der Dinge, über die wir nie wieder reden würden, so etwas weiß man bereits, wenn man noch mittendrin ist.

Henk hatte eine Zeit lang Aquarienfische. Oder genauer: Er hatte sie zusammen mit seinem Vater. Das Aquarium stand unten in Henks Zimmer und es waren Salzwasserfische, aber eigentlich starben sie die ganze Zeit. Oft, wenn man kam, war das Aquarium fast leer, es waren immer nur so komische Geschöpfe, die überlebten, aber die hübschen Fische, die starben schnell. Und dann kaufte Henks Vater neue Fische und es war eine Zeit lang ein richtig schickes Aquarium, bis die auch wieder starben.

»Das ist der Salzhaushalt«, sagte Henk. »Der ist so schwer zu steuern.«

»Eigentlich schade«, sagten wir.

»Na, ist eigentlich auch egal, mein Vater kauft ja jedes Mal neue, wenn die alten sterben.«

Und Tiere, die starben halt, man gewöhnte sich daran. Die Hunde wurden eingeschläfert, Katzen auch, andere Katzen verschwanden einfach, besonders Hinkens Katzen, wahrscheinlich, weil sie so dicht an der Überlandstraße wohnten. Wellensittiche wurden eines Morgens auf dem Boden ihres Käfigs gefunden, Kaninchen, Meerschweinchen, weiße Mäuse, Fische, als wir noch klein waren, da veranstalteten wir Begräbnisse und bastelten kleine Holzkreuze, später dachten wir nicht weiter darüber nach, sie wurden wohl einfach in den Müll geschmissen, zumindest die kleinen Tiere. Tote Hunde und Katzen behielt der Tierarzt.

Zu Hause bei Bogense hatten sie keine Tiere, was etwas merkwürdig war, schließlich war seine Mutter Hundefriseurin. Sie wusch und schnitt ihnen das Fell in dem großen Badezimmer und machte sie im Gästezimmer zurecht. Es roch immer nach Hund.

»Sie hasst Hunde«, sagte Bogense. »Sie nennt sie Bastarde, wenn die Kunden nicht da sind, sie mag Katzen viel lieber.«

Wellensittiche hatten mehrere von uns. Und Katzen gab es auch eine ganze Menge, aber es waren wohl in erster Linie Mädchen, die Katzen hatten. Sie gaben ihnen niedliche Namen, Pussi und Coco und Nightingale. Wir gaben unseren Tieren eher witzige Namen, Hotti, Rotzi und Quatschi. Benjis Wellensittich hieß Brian. Nikos Schildkröte hieß Bitch. Er bekam sie, als er klein war, und damals hieß sie Lurchi, aber solche Tiere werden richtig alt, und später nannte er sie immer Bitch.

»Was sagt deine Mutter dazu, dass sie Bitch heißt?«

»Die hat doch keine Ahnung, was das bedeutet«, antwortete Niko. »Aber das Witzige ist doch, dass ich rufen kann: ›Komm her, Bitch!‹«

Da waren wir seiner Meinung, jedes Mal, wenn wir zu Besuch waren, flüsterten wir der armen Schildkröte alles Mögliche zu, leck meinen Schwanz, Bitch, ich vögle dich, Bitch, immer etwas in der Art.

Ansonsten war es nicht besonders witzig mit dieser Schildkröte. Niko behauptete, sie wäre das langweiligste Tier auf der ganzen Welt. »Sie ist so langsam, da werde ich nur vom Zugucken wahnsinnig, beweg deinen Arsch, Bitch.«

Aber eines Sommers, da hatten sie sie mit in ihrem Schrebergarten und da verschwand sie trotzdem. Ganz langsam.

»Ich muss sagen, Respekt«, erklärte Niko, »mit zwölf Metern die Stunde abzuhauen, das ist schon eine Leistung.«

Also, diese beiden Hunde, die Martins Vater hatte, die waren groß, schwarz und unheimlich. Sie hießen Tyr und Mars, das hatte irgendwas mit Kriegsgöttern zu tun, Martins Vater war ja beim Militär. Die waren verdammt gut erzogen, die bellten nur kurz, wenn man klingelte, sonst nie. Wenn man in den Hausflur kam, dann standen sie nur still da und sahen einen an.

»Das ist ja irgendwie schon verrückt«, sagte Niko. »Das sieht aus, als würden sie denken. Eine verkehrte Bewegung, und ich fresse dich.«

Martins Vater ging jeden Sonntagvormittag mit ihnen zur Hundeschule. Und das war garantiert schwer für ihn, als das mit den Hunden passierte.

Zu Hause bei Miriam hatten sie auch einen Hund, einen großen übergewichtigen Labrador, den hatten sie überhaupt nicht im Griff, der sprang die Leute an und war so groß, dass er einen oft umwarf. Es war ihm vollkommen egal, wenn sie schrien, er solle runtergehen und die Leute in Ruhe lassen. Wenn man bei Miriam rein wollte, reichte sie einem eine Wasserpistole durch den Türspalt, und dann musste man den Hund nassspritzen, wenn sie die Tür öffnete, das war die einzige Möglichkeit, ihn sich vom Leib zu halten. Dann rümpfte das Tier nur die Nase und trottete davon.

Sie gingen mit ihm auch zu einer Hundepsychologin, die sagte, dass sie ihm zeigen müssten, wer das Sagen hatte, sie sollten so tun, als würden sie aus dem Hundenapf essen, damit das Vieh sah, dass es sein Fressen als Letzter bekam. Also hockten Miriam und ihre Stiefmutter und ihr Vater auf allen vieren, mit dem Kopf im Hundefressnapf und sagten Mmmh, lecker Futter, mmmmh. Aber das half auch nicht besonders viel.

Die Säufer auf dem Marktplatz hatten auch Hunde, der größte Säufer hatte den größten Hund, das war ein richtiges Monster. Eines Tages saßen wir am anderen Ende des Marktplatzes und pafften, es war ein Sonntag und es war warm, das war am Anfang des letzten Sommers, aber das wussten wir ja damals noch nicht. Es war einfach nur schön. Da kam eine Dame mit einem kleinen Hund heranspaziert, ein Stück von den besoffenen Idioten entfernt, die natürlich schwer beschäftigt damit waren, herumzubrüllen und sich mit ihren Weibern zu streiten, und ihre Hunde pissten überall hin und rannten ohne Leine rum und schnupperten sich gegenseitig am Arsch.

»So«, sagte Benji plötzlich, fast, als könnte er hellsehen. Und tatsächlich. Da kam der größte der Hunde von den besoffenen Idioten angelaufen, auf den Hund der Dame zu. Das war kein Kampfhund, aber er gab die ganze Zeit leise, knurrende Geräusche von sich und tappte geradewegs auf den kleinen Hund zu, biss sich in dessen Nacken fest. Der kleine Hund heulte. Die Dame öffnete den Mund, aber es kam kein Schrei heraus. Der Köter zerrte den kleinen Hund mit sich, dieser heulte in einem fort, und die Dame wusste nicht, was sie machen sollte, jetzt rief sie immerzu: »Nein, nein.« Der große Idiot war aufgestanden, er brüllte: »Hör auf damit, hallo, hör auf damit, habe ich gesagt!«

Das konnte an seinen Hund gerichtet sein, aber dem war das scheißegal, der zerrte den kleinen Hund am Nacken herum, und jetzt sah es so aus, als wollte er ihn totbeißen, die Dame rief um Hilfe, der Idiot trottete näher heran, aber ein junger Typ kam ihm zuvor, er sprang von seinem Fahrrad und trat dem großen Hund in die Seite, zuerst mit einem normalen Fußtritt, dann heftiger, aber der ließ nicht los.

Der Idiot rief: »Hallo!«, und schlug dem Typen ins Gesicht, der ging gleich zu Boden und der Idiot schrie: »Du trittst meinen Hund nicht!«

Jetzt kamen ein paar weitere Besoffene dazu, einer von ihnen packte den großen Hund, riss ihm die Kiefer auseinander und zerrte ihn weg, der Idiot, dem er gehörte, schwankte nur hin und her und schrie, dass niemand seinen Hund treten dürfe, die Frau sammelte ihren kleinen Hund auf, der sich nur vorsichtig bewegte, mit großen, aufgerissenen Augen.

»Warum tut ihr nichts?«, weinte sie und schaute sich um. »Ihr glotzt nur, warum tut ihr nichts?«

Jemand hatte dem Fahrradtyp wieder auf die Beine geholfen, ein alter Mann stand mit dem Fahrrad da und schaute verlegen drein, das war ein richtiges Superfahrrad, ein teures Mountainbike. Der Idiot band seinen Köter an einer der Bänke fest.

»Na«, sagte Bogense, »dann ist heute ja doch noch mal was passiert.«

Der eine von Wilams kleinen Brüdern hatte ein Kaninchen. Der andere ein Meerschweinchen, und da stank es immer ein bisschen nach Pisse und Heu. Das Kaninchen hauste in einem Käfig in seinem Zimmer. Der kleine Bruder hieß Mikael und das Kaninchen hieß Tutti oder Frutti oder irgend so etwas. Eines Tages, als einige von uns bei Wilam waren, sagte er: »Kommt mit, ich zeige euch etwas Obergeiles.«

Er war allein zu Hause. Er ging vor uns in Mikaels Zimmer und nahm das Kaninchen aus seinem Käfig, setzte es auf den Boden, da hockte es und starrte vor sich hin. Aber dann nahm Wilam einen seiner Teddys und setzte den vor das Kaninchen, und da ging das auf das Stofftier los, fickte es wie wild. Wir lachten uns fast tot.

»Und der macht immer weiter«, sagte Wilam.

Das war nicht gelogen, der fickte den Stoffteddy, machte eine kurze Pause. Dann sprang er wieder auf den Teddy und verpasste ihm noch einen Durchgang.

Scheiße, was wir lachten.

Es war einmal im Herbst. Wir gingen wohl in die Fünfte oder so, wir fuhren auf unseren Rädern herum und hatten nichts zu tun, aber da entdeckte Henk ein Tier, das in dem Feuerwehrteich herumschwamm. Das war in dem Jahr, bevor er zugeschüttet wurde.

»Eine Ratte«, sagte Benji.

»Igitt, wie eklig«, sagten wir.

Es sah so aus, als wüsste sie nicht, wie sie an Land kommen sollte. Wir legten unsere Fahrräder hin und warfen einen Stein auf die Ratte, worauf sie ihre Richtung änderte, und da war natürlich alles klar, wir verteilten uns rund um den Teich, und jedes Mal, wenn die Ratte sich dem Rand näherte, warfen wir mit einem Stein auf sie und brachten sie dazu, umzukehren, zurück in die Mitte zu schwimmen.

Irgendwann hatten Niko und Wilam keine Steine mehr, da lief Martin los und suchte mehr Steine und sorgte dafür, dass alle welche hatten, er war total beschäftigt damit, Steine zu suchen. »Pass auf, Henk, sie kommt zu dir!«

Irgendwann ertrank sie. Es war, als würde sie aufgeben, irgendwie ganz still, sie hörte auf zu kämpfen, schluckte Wasser, drehte sich auf den Rücken, dann lag sie so da und schaukelte im Wasser.

Wir standen immer noch mit Steinen in der Hand da, bereit zu werfen.

»Das war’s«, sagte Bogense.

Wir starrten aufs Wasser. Sie war mausetot. Wir ließen die Steine fallen und hoben unsere Räder auf. Wir sahen einander nicht an, sagten nichts, fuhren nur nach Hause.

Im nächsten Jahr füllte die Gemeinde den Löschteich auf, er wurde nicht mehr gebraucht. Dinge verschwinden, der Löschteich, das Sägewerk, der alte Spielplatz.

Es gab eine Geschichte über Merete und ihren Hund. Niemand weiß, woher diese Geschichte stammte, aber irgendjemand behauptete, Merete würde sich die Muschi mit Nutella einschmieren und ihren Hund dazu bringen, das abzulecken.

»Das hat sie bestimmt gemacht«, sagte Niko.

»Das wissen wir doch nicht«, sagte Benji.

»Merete?«, meinte Niko. »Die kann gut auf solche Ideen kommen, die macht alles, das ist die billigste von den Mädchen.«

Ditte und Storch meckerten deswegen mit uns bei einer Party bei Louise Vest, das war, als sie fast allein wohnte. Merete heulte auf der Toilette zusammen mit einigen der anderen Mädchen. »Scheiße, was für Gerüchte setzt ihr hier in die Welt?«

»Das kommt nicht von uns«, verteidigten wir uns. Was auch stimmte, wir hatten keine Ahnung, wer das aufgebracht hatte.

»Aber ihr erzählt es weiter«, sagte Storch, ziemlich aufgebracht. Irgendwie schaute man zu Storch immer auf, das war schon merkwürdig.

»Hat sie’s gemacht oder hat sie’s nicht gemacht?«, fragte Niko, manchmal war er einfach nur blöd.

»Verdammte Scheiße, natürlich hat sie es nicht gemacht!«, schrie Ditte. »Und wenn sie es gemacht hätte, glaubst du, sie hätte es jemandem erzählt?«

»Okay, okay«, versuchte Niko abzuwiegeln.

»Was glaubst du denn, wie sie sich fühlt, wenn sie zur Schule muss?«

»Na, jedenfalls hat sie bestimmt kein Nutella auf ihrem Schulbrot«, murmelte Wilam, er konnte es einfach nicht lassen.

Da bekam er von Ditte und Storch aber die Meinung gesagt.

»Hört auf«, sagte er, während sie ihn anschrien. »Hört auf, das war doch nur ein Scherz.«

»Das war überhaupt nicht witzig, kapierst du das?«

Da nickten wir alle und sagten, ja, klar, wir glauben auch nicht, dass sie es gemacht hat. Anschließend gingen wir raus, um zu rauchen, und redeten weiter darüber. Aber nur ganz leise, wir wollten kein Gemecker mehr haben.

»Woher zum Teufel wollen die wissen, dass sie es nicht gemacht hat?«

»Das kann doch nur ihr Köter wissen.«

»Ich finde ja, dieser Köter sieht ziemlich zufrieden aus.«

»Das ist eine Sache für den Privatdetektiv.«

Dann lachten wir uns schlapp. Aber da kamen Louise Wiedemann und Ditte raus, die wollten auch eine rauchen, und wir hielten den Mund.

»Worüber redet ihr?«, fragte Louise Wiedemann.

»Über Privatdetektive«, erklärte Wilam. Und so ist es einfach, ganz gleich, woran man denkt, es endet immer mit Merete. Tiere, Hund, Nutella, Merete.

SEX

Martins große Schwester, Nana, die war scharf, sie war zwei oder drei Jahre älter als wir. Es schien, als passte sie einfach nicht in die Familie. Martin, der war wohl der Stillste von uns, abgesehen von diesen Anfällen, die er manchmal hatte, sein Vater war auch nicht gerade ein Festredner, sein großer Bruder war auch still und komisch und das wurde nach der Zeit in Afghanistan ja nicht besser. Ihre Mutter hatte ihren Schönheitssalon und deshalb sahen wir sie so gut wie nie. Aber Nana, die war super. Sie lachte die ganze Zeit und machte Witze. Wenn man bei Martin zu Hause war, dann konnte man sie oft lachen hören, wenn sie Freundinnen zu Besuch hatte oder telefonierte. Man wurde immer irgendwie ein bisschen neidisch, wenn man sie so viel lachen hörte.

Einmal saßen einige von uns in Martins Zimmer und warteten auf ihn, wir wollten ein bisschen draußen herumfahren. Die Tür stand offen und Nana kam nach Hause, sie sagte nur Hallo, als sie vorbeiging, aber dann kam sie zurück, blieb in der Tür stehen und schaute uns an.

»Hallo«, murmelten wir.

»Sitzt ihr hier rum?«, fragte sie.

»Äh, ja, äh«, sagten wir.

»Ihr Ärmsten«, sagte sie und dann hob sie einfach ihre Bluse hoch und zeigte uns ihre Brüste, es war Sommer und sie trug keinen BH, das machte sie einfach so, hob die Bluse hoch, dann zog sie sie wieder runter, sie machte das nur ganz kurz, wir konnten kaum zwinkern. Und das war’s dann schon, weg war sie.

Und wir saßen mit offenem Mund da, wie eine Horde Idioten. Ihr Ärmsten, das brannte schon. Da war etwas dran.

»Was ist los?«, fragte Martin, als er hereinkam, denn wir waren ganz still.

»Ach, nichts«, sagten wir. Wir redeten nie über die Schwestern der anderen. Auch nicht über die Mütter, auch wenn einige wirklich sexy waren. Benjis Stiefmutter war groß und hatte einen schönen Körper, sie hatte Engelshaar und quatschte genauso viel in ihr Handy wie unsere Mädchen, ein ziemlich jugendlicher Typ. Über die Mütter der Mädchen konnten wir reden, wir redeten sogar ziemlich viel über Storchs Mutter, sie sah wirklich okay aus und trug die gleichen Klamotten wie Storch, wahrscheinlich gingen sie zusammen shoppen, wie zwei Freundinnen.

Bogenses Mutter war auch scharf, sie sah aus wie eine Businessfrau, aber mit grauem Haar, das war etwas merkwürdig, alle anderen hätten sich sicher die Haare gefärbt.

Bogenses kleiner Bruder Claes, der hatte nur Sex im Kopf. Es war nur ein Jahr zwischen den beiden, die Eltern hatten ihn sicher gekriegt, damit Bogense jemanden zum Spielen hatte, und dann kam dieser Spastiker.

»Hey, Claes«, sagten wir und schoben den Daumen zwischen die anderen Finger. Darauf sprang er jedes Mal an.

»Bumsen!«, rief er und johlte vor Lachen. »Bumsen!«

»Magst du das, Claes?«

»Bumsenbumsen!« Er war kurz davor, sich totzulachen, und das nahm gar kein Ende. »Bumsenbumsenbumsen!«

Wenn ihre Mutter Kunden hatte und Hunde, die frisiert werden sollten, kam sie manchmal raus und meckerte mit Bogense, aber ganz leise, sie flüsterte ihm ihre ganze Empörung ins Ohr: »Wirst du wohl aufhören, ihn so aufzustacheln?«

»Das ist nicht unsere Schuld«, erklärte Bogense nur.

»Hör auf damit, habe ich gesagt, und zwar sofort!«

Wenn sie gegangen war, fing Bogense wieder mit seinem Daumen an und Claes flippte erneut total aus und lachte, dass er fast keine Luft mehr kriegte.

Er ging in ein Tageszentrum, etwas, das die Gemeinde für solche wie ihn eingerichtet hatte. Und dann ging er zu irgendwelchem Sport und irgend so einer Rhythmik oder was das nun war. Sie nahmen ihn auch mit in die Schwimmhalle. Aber eines Tages hatten sie nicht aufgepasst und dann war es passiert, Claes und ein Spastikermädchen hatten es getrieben, in einem Raum hinter der Sporthalle, einer der Pädagogen hatte sie gefunden, voll dabei auf einer Matte. Das kam in beide Lokalzeitungen und irgendjemand wurde deshalb sogar gefeuert.

Das passierte kurz bevor wir in der Siebten anfingen. Es war schon komisch für uns, sich vorzustellen, dass Claes es ausprobiert hatte, bevor wir es überhaupt versucht hatten.

Anfangs haben wir wirklich Buch geführt, wem was erlaubt worden war. Zuerst mit Zungenkuss, da waren wir noch ziemlich klein, wir gingen in die Sechste oder so, wir küssten auf diesen Limonadenfesten, die sie für uns arrangierten. Henk durfte Merete einen Zungenkuss geben, sie war das erste der Mädchen, das in Gang kam. Mit ihr tauschten mehrere von uns Zungenküsse aus, es gab ein paar Monate, da interessierte uns einzig und allein das. Und die Mädchen redeten auch die ganze Zeit darüber, sie nannten sich gegenseitig billig und naiv, wenn sie zu viele von uns geküsst hatten, es gab auf diesen Festen immer irgendwelche Mädchen, die heulten und jammerten, immer gab es Krach, weil ein Mädchen den geküsst hatte, den eine andere hatte küssen wollen oder geküsst hatte, oh Mann. Uns war das egal, wir küssten einfach so viel, wie wir durften, eine nach der anderen.

Dann ging es darum, weiterzugehen, ein paar Brüste betatschen zu dürfen und bei einer in die Hose zu kommen.

»Ich habe Louise Wiedemann zum Schreien gebracht«, prahlte Wilam.

»Das haben wir auch schon«, erwiderten wir.

»Aber nicht so, wie ich es gemacht habe.«

»Ist ja nicht schwer, die ist einfach zu naiv.«

Wir logen, dass sich die Balken bogen, alle zusammen, man konnte nichts glauben. Unten in Henks Zimmer, da gab es diverse Zungenküsse, da wurde gegrapscht, ansonsten ging das an allen möglichen schwachsinnigen Orten vor sich, auf Festen, in den Zimmern irgendwelcher Geschwister, auf dem Fußboden oder draußen, am Strand, auf dem Parkplatz.

Bogense behauptete, er wäre der Erste von uns, der es geschafft hätte. Eines Tages sagte er: »Ich bin bei Merete bis ans Ziel gekommen.«

»Mach mal halblang, das sind wir alle schon.«

»Nein«, beharrte Bogense und guckte ganz verschwörerisch. »Bis ans Ziel, ich rede nicht vom Finger, ich habe sie gevögelt.«

»Das hast du nicht.«

»Hör auf, Bogense.«

»Das hast du nicht.«

Er guckte uns nur an, irgendwie überlegen. Und wir wussten, dass es stimmte, wir wussten, dass Bogense es gemacht hatte, Bogense war jetzt erwachsen. Wir waren erst dreizehn, Henk war gerade vierzehn geworden, aber alle anderen waren nur dreizehn Jahre alt. Und jetzt hatte Bogense es gemacht. Danach wurde er zu so einer Art Anführer. Als würde man ihm eher zuhören, wenn er etwas sagte. Aber wir kamen ja alle in Gang, nicht gerade mit unseren eigenen Mädchen, die waren die ganze Zeit eher scharf auf jemanden, der älter war als wir, aber mit anderen Mädchen, allen möglichen, wir waren nicht wählerisch, wir wollten, wenn sie wollten, wir wollten die ganze Zeit und alles, betatschen, blasen, vögeln, alles, und ansonsten guckten wir uns Pornos an und wichsten, oder wir redeten darüber, wie wir rankommen könnten, redeten über Mädchen.

»Wichsen Mädchen eigentlich auch?«, fragte Niko.

»Natürlich tun sie das«, sagte Wilam. »Glaubst du, die liegen nur so da, wenn sie eine Muschi in Reichweite haben und tun, als ob nichts wäre?«

Es hieß sich hinten anstellen, die Mädchen guckten sich nach älteren Typen um, sie fanden uns kindisch und das waren wir sicher auch. Wir kamen ja nicht mal in die Disco rein, keiner von uns war achtzehn, wir konnten uns nur blöd saufen und wie Hunde herumstreunen und drauf hoffen, dass für uns was abfiel.

»Ihr seid ja krank im Kopf«, sagte Louise Vest einmal zu uns. »Ich meine das ernst, ihr seid krank, da stimmt was nicht mit euch.«

Wir lachten nur, wir wussten nicht, dass da was dran war, wir dachten, wir wären total normal.

»Und wir sind ansteckend«, sagte Wilam und versuchte, ihr die Wange zu lecken.

Auf Eva hatte es natürlich keiner von uns abgesehen, das hatten wir gleich aufgegeben, und egal, wie besoffen wir waren, über sie machten wir uns nie lustig. Man stellte Eva einfach nicht infrage, man machte Scherze, man lächelte, man nickte, wenn sie etwas sagte, aber man versuchte nicht, witzig oder dumm oder so zu spielen. Nicht mit Eva.

Louise Vest war auch süß, aber sie war nicht scharf. Sie war klein und muskulös, bestimmt vom Handball und all dem Sport, den sie machte. Ihre Mutter hatte sich eine Zeit lang in den Kopf gesetzt, dass Louise Vest abnehmen sollte, sie bekam zum Frühstück irgendwelche Tabletten mit Ballaststoffen und einen kleinen Joghurt statt Schulbrot, aber dann zog diese bescheuerte Mutter zu ihrem Handwerker und Louise aß, worauf sie Lust hatte. Wenn man besoffen war, durfte man sie gern anfassen und versuchen, zum Zuge zu kommen, aber so eine wollte man ja nicht unbedingt als Freundin haben. Louise Wiedemann war ganz hübsch, aber sie ließ es nur bis zum Busen zu, den durfte man anfassen, dann war Schluss. Da war die Grenze. Storch war zu lang, man wollte ja nicht zu einem Mädchen hochgucken, wenn man sie küssen wollte. Miriam, Ditte und Ville waren schon süßer und mit denen waren wir eine Weile zugange, besonders, wenn wir besoffen waren, dann konnte man sich total verlieben und ihnen alles Mögliche sagen, Miriam, ich bin so heiß auf dich, Ditte, du bist einfach supersüß, aber sie kannten uns ja in- und auswendig und sagten nur ›Jaja, schon gut, na sicher, du bist auch süß und nun hau ab‹.

Es gab auch immer ein bisschen Ärger, wenn zwei auf das gleiche Mädchen abfuhren. Und dann ging der eine mit dem Mädchen und der andere war stinksauer. Aber das hatte sich dann auch schnell wieder.

Ein paar von uns hatten eine Weile feste Freundinnen, natürlich kam das vor. Plötzlich sah man Benji nicht mehr. Dann war es Henk. Und dann Niko oder einer der anderen. Aber es endete immer auf die gleiche Art und Weise, entweder die Mädchen wurden es leid, dass wir die ganze Zeit Zigaretten oder Geld von ihnen schnorrten, oder aber wir fingen an, uns mit ihnen zu langweilen, da sollte man die Eltern treffen, sie wollten, dass man mit zum Shoppen kam, sie fanden, wir sollten uns nicht so oft mit den anderen Jungen treffen, und dann haute man natürlich ab und kam wieder zurück zur Clique und damit war die Liebe zu Ende.

Henk machte einmal Schluss mit einem Mädchen aus der Margretheschule, weil er feststellte, dass sie so große Füße hatte.

»Ja, und?«, fragten wir.

»Ich kann einfach nicht mit Andersine zusammen sein«, sagte Henk. »Sie hat Schuhgröße 42, ich habe nachgeguckt.«

»Füße«, sagten wir lachend.

Bogense und Ditte waren eine Zeit lang richtig ein Paar, sie schenkte ihm zu Weihnachten einen Pullover, mit hellblauen und dunkelblauen Streifen. Und Knöpfen. Wir ärgerten ihn damit noch lange, nachdem Schluss zwischen den beiden war.

»Das war aber nobel, Bogense.«

»Du hast richtig erwachsen darin ausgesehen, Bogense.«

»Der hatte aber schicke Streifen, Bogense.«

Merete war eines von unseren Mädchen, bei der wir Chancen hatten, mit ihr waren mehrere von uns zusammen. Zuerst Bogense und später noch andere, sie war so eine, hinter der man auf einer Party her war, besonders, wenn es schon spät war. Ihr Körper war ganz okay, ein bisschen dick, aber im Gesicht war sie nicht hübsch. Man wollte sie nicht als feste Freundin haben, nicht so eine, mit der alle schon mal zusammen gewesen waren.

Später sagte Louise Vest, dass es gar nicht stimmte, das mit Bogense und Merete damals, sie hatten nur zusammen im Bett gelegen und herumgewühlt und geschmust, und Bogense hatte sie angebettelt, ihn doch ran zu lassen, aber Merete hatte Nein gesagt.

»Natürlich haben sie es getrieben«, widersprachen wir Louise Vest, plötzlich war es unglaublich wichtig für uns, dass er es getan hatte. Vielleicht war das der Punkt, an dem es anfing, Merete ist naiv, Merete ist die naivste, bei der ist es kein Problem.

Alle behaupteten, der Sohn des Fahrlehrers wäre ein Strichjunge. Nils hieß er. Sie behaupteten, er wäre ein Stricher in Kopenhagen. Dass er Geld dafür nähme, jemandem einen zu blasen. Sie behaupteten, dass der Fahrlehrer ihn nicht mehr sehen wollte.

»Und jetzt lutscht er für 500 Kronen in Kopenhagen Schwänze«, sagte Niko.

»Woher weißt du das?«, fragte Benji.

»Das sagen doch alle.«

»Wer?«

»Na, alle sagen es, alle.«

»Aber wer weiß das denn?« Benji ließ nicht locker. »Woher wissen die das denn? Woher wissen die, dass er 500 nimmt, haben sie es mal bei ihm versucht?«

»Ich weiß nur, was die Leute sagen«, erwiderte Niko und wurde langsam sauer.

»Und woher weißt du, dass es stimmt, was die Leute sagen?«

»Oh Scheiße, man könnte ja fast glauben, dass du selbst schwul bist«, sagte Niko, »wie du dich bemühst, Schwulenlover zu verteidigen.«

Sie behaupteten auch, dass es am Kiefernhain in einem Haus ein Bordell gab. Einmal fuhren wir dran vorbei, nur um zu gucken. Aber man konnte nichts erkennen. Vor allen Fenstern waren die Vorhänge zugezogen. Es hieß, da drinnen gäbe es Thaimädchen, Thaimädchen, die im Keller hausten und die man für einen ganzen Tag kriegen konnte. Es hieß, sie könnten mit ihrer Fotze Zigaretten rauchen und dass sie unglaublich gelenkig wären. Es hieß, man würde zwei auf einmal kriegen, ohne extra bezahlen zu müssen.

Es hieß auch, dass die Frau, die den Klamottenladen neben Nordea hatte, in einem Pornofilm mitgemacht hätte, es hieß, den gäbe es im Internet, und wir suchten mehrere Male danach, fanden ihn aber nicht. Sie sah trotzdem aus wie eine, die in so einem Film dabei sein konnte, sie hatte gebleichtes Haar und Riesentitten, dazu lief sie in knallengen Jeans rum. Solche Gerüchte fanden wir ungemein spannend.

Einiges brachten sie uns in der Schule bei, das gehörte ja dazu. Unsere Eltern erzählten uns nicht viel, pass auf dich auf, sagten sie ab und zu, und dann durfte man sich selbst ausrechnen, was das wohl bedeuten sollte. In der Vierten oder Fünften zogen sie die Show ab, wie man ein Kind kriegt und so. Als ob einer von uns das noch nicht gewusst hätte. Und sie erzählten uns, wie wir da unten rum aussahen und wie wir uns waschen mussten. Später kam die Geschichte mit der Pubertät. Es war ein Gastlehrer, der uns alles darüber erzählte, sie teilten uns in Jungs und Mädchen auf, Janne übernahm die Mädchen, wir bekamen den Gastlehrer.

»In diesen Jahren passiert unglaublich viel mit eurem Körper«, sagte der Gastlehrer und schaute uns ganz ernst an. Blablabla. Dann bekamen wir ein ganzes Heft mit Krankheiten, die man kriegen konnte, besonders HIV und so. Kondom, Kondom, Kondom stand auf jeder Seite fett und groß.

In der Sechsten fingen sie dann an mit Alkohol und Haschisch, da kam ein Drogenberater und erzählte uns, wie schlecht es uns gehen würde, wenn wir zu viel tranken und zu viel rauchten.

»Aber wo kann man so was denn kaufen?«, fragte Wilam, als der Berater eine Plastiktüte mit einem Klumpen Hasch hochhielt. Darüber lachten wir uns tot. Das nächste Mal ging es um Verhütung. Da war es Janne selbst, die das unterrichtete, sie drehte einen Stuhl um und entrollte ein Kondom über das eine Stuhlbein. Das war echt zum Schreien.

»Ich glaube ja nicht, dass dieser Stuhl jemanden schwanger machen kann«, sagte Wilam. Später im Schuljahr standen dann Drogen und wieder einmal HIV und Chlamydien auf dem Stundenplan und verschiedene merkwürdige Arten Sex zu haben. Sie zeigten uns einen Film mit einem Schwulen, der erzählte, dass er seinen Liebsten auf den Arsch küsste.

»Es gibt keine Gefühle, die verkehrt sind«, sagte Janne.

»Und was ist mit Pädophilie?«, fragte Benji.

Sie war ja nicht auf den Kopf gefallen, Janne, also erklärte sie natürlich auch, dass das Mädchen, wenn es keine Lust hätte, einfach Nein sagen sollte, und dass der Junge dann darauf hören müsste.

»Und wenn der Junge keine Lust hat?«, fragte Wilam.

»Dann ist er schwul«, sagte Niko.

»Küss mich da, wo ich schön bin«, sagte Wilam.

So etwas war ja damals total witzig. So war es einfach. Es gab viel, was einfach nur witzig war.

Ditte machte einmal ein Gartenfest, wir durften aber nicht ins Haus, nur in die Gästetoilette im Eingang. Ansonsten sollten wir im Garten bleiben, und das war ja auch voll in Ordnung, es gab eine Art Zelt und Grill und alles. Wir durften jeder drei Bier trinken, das war eine Regel, die ihre Eltern aufgestellt hatten, und das Fest sollte um zwei Uhr zu Ende sein.

Wir hatten also vorher schon einiges getrunken und unter der Jacke hatten wir Wodka. Die meisten waren aus der Klasse und dazu ein paar andere, die Ditte kannte, sie hatte eine ältere Cousine, die das Wochenende aus dem Internat nach Hause gekommen war, und die hatte noch ein paar Mädchen aus dem Internat mitgebracht. Auf die hatten wir es natürlich abgesehen, wenn es schon mal neue Mädchen gab, aber keiner von uns bekam eine ab, Wilam versuchte es ganz energisch bei der Hässlichsten, das war oft seine Taktik.

»Da sind die Chancen am besten und die sind immer wahnsinnig dankbar«, erklärte er uns.

Aber sie hatte keine Lust, etwas mit ihm anzufangen, dafür füllte er sie mit seinem Wodka ab, also war sie hinterher total besoffen. Dittes Eltern hatten ihren Wohnwagen ganz hinten im Garten stehen und die anderen Mädchen schafften sie dort hinein, damit sie da ihren Rausch ausschlafen konnte und Dittes Eltern nichts merkten.

Wilam zwinkerte uns anderen zu und sagte: »Ich gehe mal kurz rein und fass ihr an den Arsch.«

Und dann schlich er sich leise in den Wohnwagen, ohne dass einer das bemerkte. Ditte versuchte uns mit allen Kräften zu überreden, endlich nach Hause zu gehen.

»Die Party ist zu Ende«, sagte sie.

»Wie viele Schlafplätze gibt es denn in so einem Wohnwagen, Ditte?«

»Haut ab, geht nach Hause.«

»Da passen doch bestimmt eine ganze Menge rein, wenn man übereinander liegt, oder?«

»Ihr dürft da drinnen nicht schlafen«, sagte Ditte, sie hatte zusammen mit ihrer Cousine angefangen aufzuräumen. »Geht nach Hause, die Party ist vorbei.«

»Ach, nur noch ein bisschen«, sagten wir. »Es ist so wahnsinnig gemütlich.«

Schließlich wurde Ditte richtig sauer und ihr Vater stand auf und schmiss uns raus, alle bis auf Wilam, der noch immer im Wohnwagen lag.

Dort hatte er also irgendwann auf irgend so einem lächerlich schmalen Bett mit seinem hässlichen Mädchen gelegen, sie war vollkommen weggetreten, er hatte es geschafft, ein bisschen an ihr herumzugrapschen, und hatte ihr einiges an Klamotten ausgezogen, aber das war dann irgendwann nicht mehr witzig und schließlich war er auch eingeschlafen. So waren ein paar Stunden vergangen und dann waren beide aufgewacht und hatten sich angestarrt.

»Und was hast du da gesagt?«, fragten wir Wilam.

»Danke für die geile Nacht«, sagte Wilam.

»Und was hat sie da gesagt?«

»Sie war total aufgelöst, mein Gott, hat sie gesagt, ich habe doch einen Freund, das hier geht gar nicht, das geht überhaupt nicht, oh mein Gott.«

»Und was hast du da gesagt?«

»Ich habe ihr nur gesagt, sie solle nicht weiter darüber nachdenken, das könnte ja jedem mal passieren.«

»Scheiße, was bist du für ein Gentleman«, sagten wir Wilam.

»Tja, das bin ich nun einmal«, sagte er.

Wir waren häufig unterwegs, um zu glotzen, was denn sonst. Am Strand im Frühling oder im Sommer, auf dem Stadtfest, wir hielten immer nach Weibern Ausschau. Wir glotzten natürlich auch im Winter, nur da war es schwieriger, wenn man draußen war, da sah man ja fast nur die Gesichter. Wir musterten die, die in unserem Alter waren, aber auch die älteren, und die, die verheiratet waren, und all so etwas, wenn sie nur hübsch und nicht zu alt waren. Wir glotzten vielen hinterher, von denen wir wussten, dass wir sowieso keine Chance hatten. Wenn wir eine entdeckten, die gut aussah, flüsterten wir uns verschiedene Sachen zu, wie um einander zu warnen.

»Wow, da kommt eine.«

»Oh Scheiße, Mann.«

»Das halte ich nicht aus.«

»Die könnte mir gefallen.«

Alles Mögliche, man konnte davon schon müde werden, nach einem ganzen Tag. Zum Schluss konnte man gut der Meinung sein, dass es jetzt genug war, es gab einfach so viele, die wir nicht kriegen konnten, weil sie älter waren als wir oder zu hübsch. Und dann hatte man plötzlich keine Lust mehr, dann zischte man Wilam oder Niko zu, sie sollten die Fresse halten und nicht mehr damit prahlen, wen sie gerade entdeckt hatten. Man wurde ja wahnsinnig davon, ja tatsächlich wahnsinnig.

Und von Pornos wurde man auch wahnsinnig, aber wir guckten sie uns trotzdem an, die ganze Zeit, man brauchte nur ins Netz zu gehen, da hatte man alles und es war auch noch umsonst. Das checkten wir bestimmt alle aus, wenn wir allein waren, ist doch klar. Es war schon unglaublich, wie lange diese Männer es da am Laufen halten konnten und dann all die geilen Mädchen.

Wenn wir zusammen waren, dann versuchten wir eher, bescheuerte Pornos zu finden, es war fast wie ein Wettbewerb, wer den bescheuertsten Porno fand. So etwas mit alten Weibern in Netzstrümpfen oder hässlichen Mädchen, die auf allen vieren hockten. Oder so schwachsinnige Dinge, Gurken und Schaltknüppel, wir fanden einmal einen, in dem eine Frau einen riesigen Teddy ritt, sie hatte ihm einen Dildo umgebunden. Und zwei machten es, während sie an einem Skilift hingen. Oder ein russisches Mädchen, die konnte sich zwei Cola-Dosen in den Arsch stecken.

Über so etwas konnten wir uns kranklachen. Lang und breit. Echt krank.

Lotte unten aus den alten Reihenhäusern wurde früh Mutter, sie war sechzehn und wollte das Kind behalten. Sie hatte es von einem Typen, der wohl schon zwanzig war und ein Auto hatte. Aber er wollte nichts mehr von ihr und dem Baby wissen.

Viele ihrer Freundinnen fragten sie, warum sie es nicht hatte wegmachen lassen.

»Ich bringe niemanden um«, hatte sie gesagt. Als ob es das Gleiche wäre.

Sie bekam das Kind, einen Jungen, und nannte ihn Niklas. Ihre Mutter half ihr viel, sie wohnte noch zu Hause, und man sah häufiger ihre Mutter mit dem Kinderwagen als Lotte.

Wilam sagte: »Jetzt ist sie alleinstehende Mutter, jetzt ist sie leicht zu kriegen.«

»Was redest du da?«, fragten wir.

»Na, ’ne alleinstehende Mutter, die muss doch nehmen, was sie kriegt.«

»Und was kann sie kriegen, dich?«

»Wenn sie artig fragt und bitte, bitte sagt.«

»Sie ist ein glückliches Mädchen.«

»Mal ganz ehrlich, die wühlt da in Babybrei und Windeln herum und muss ihre Mutter fragen, ob sie Babysitter spielt, um mal rauszukommen, die greift doch nach jedem Pimmel.«

Wilam legte es nie auf sie an, wir waren auf mehreren Partys, auf die auch Lotte kam, aber er stand nur die ganze Zeit mit uns zusammen, trank und spielte den Idioten. Sie sah auch erwachsener aus als früher, sie sah aus, als wüsste sie etwas, was wir anderen nicht wussten, und Wilam verhielt sich eher wie ein kleiner Rotzbengel.

»Ich will da in nichts hineingezogen werden«, sagte Wilam, als wir ihn damit aufzogen, wie einfach es doch wäre, sich Lotte zu angeln. »Ich bin zu jung, um eine Familie zu gründen.«

Das war typisch für uns, wir waren reichlich lächerlich, wussten immer über alles Bescheid. Das glaubten wir zumindest und die anderen sicher auch.

TOD

Damals, als die Aschenbahn noch neben der Kirche lag, da waren wir noch klein und reichlich beschäftigt mit Fußball und so etwas. Da konnten wir stundenlang hinter dem Ball herlaufen. Wir konnten einfach nicht genug kriegen. Das Einzige, was nicht so gut war, war das mit der Kirche. Wenn man den Ball über die Hecke schoss, dann landete er nämlich auf dem Friedhof. Und auch tagsüber war keiner davon begeistert, auf einen Friedhof zu gehen. Es war immer ein merkwürdiges Gefühl, wenn wir den Ball über die Hecke fliegen sahen und hörten, wie er hinter der Kirchenmauer aufprallte. Ein stiller Moment. Und dann starrten wir denjenigen an, der ihn rübergeschossen hatte.

»Will nicht einer mitkommen?«, fragte derjenige jedes Mal die anderen. Und versprach, dafür bei demjenigen das nächste Mal auch mitzugehen.

Man musste ganz herumlaufen und durch die Eisenpforte, und auch tagsüber war es immer noch irgendwie unheimlich, man ging immer ziemlich langsam und vorsichtig hinein und suchte nach dem Ball, und derjenige, der ihn geschossen hatte, musste ihn immer selbst aufheben, ganz gleich, wo er lag, wenn man richtig Pech hatte, dann lag er auf einem Grab, und dann musste man sich ziemlich zusammenreißen, um ihn dort herunterzuholen. Und auch sonst guckten wir immer wieder zu der Pforte hinüber. All die Grabsteine, all die Skelette unter der Erde, all die Knochenhände, die herauskommen und nach Leuten greifen und sie mit in die Tiefe ziehen konnten.

Der Klempner und seine Frau wohnten in einem der Einfamilienhäuser hinter dem Löschteich, die waren total verrückt mit ihrem Garten. Auf so eine lächerliche Art und Weise. Auf dem Rasen stand eine kleine Windmühle mit Muschelschalen auf dem Dach. Nein, zwei sogar. Sie hatten rosa Plastikflamingos um einen künstlichen Teich herum in die Erde gesteckt. Es gab eine Fontäne in dem Teich, eine kleine, mit einer nackten Frau, die hatte er bestimmt selbst gebaut, schließlich war er ja Klempner. Und natürlich hatten sie Gartenzwerge. Sie hatten einen Fahnenmast. Ein Vogelhäuschen. Der ganze Garten war voll mit so einem Scheiß. Wir nannten sie Herr und Frau Gartenzwerg.

Wenn wir abends auf unseren Rädern vorbeifuhren, warfen wir immer irgendwas in den Garten hinein, Dosen oder was wir gerade hatten. Einmal schleppten wir einen der kleinen Mülleimer den ganzen Weg mit uns, nur um ihn über die Hecke auszuleeren. Die war ziemlich niedrig, die Hecke, sie wollten wohl gern, dass man hineingucken konnte.

Jedes Wochenende waren sie im Garten und wühlten da in der Erde, harkten die Beete, begossen die Pflanzen oder säuberten den winzigen Teich. Manchmal saßen sie auch nur auf ihren Plastikstühlen auf der Terrasse, tranken Kaffee und guckten ihren ganzen Tingeltangel da an.

Eines Tages hatte er sie erwürgt, das stand in der Zeitung und so. Er hatte sie einfach so erwürgt und Henks Vater, der hatte einen Freund bei der Polizei, der erzählte, dass es überhaupt keinen Grund dafür gegeben hatte. Er hatte es einfach so gemacht. Das Einzige, was er im Verhör gesagt hatte, war: »Wir hatten einen unterschiedlichen Geschmack.«

So ähnlich war es mit Louise Wiedemanns Onkel. Er war Landwirt und ging auf die Jagd. Er hatte eine Frau und einen Hof und tausend Schweine. Er wohnte noch weiter draußen als Hinken, auf der anderen Seite der Autobahn. Er kümmerte sich um seinen Hof und all die Schweine. Sie hatten auch zwei Kinder, aber die waren erwachsen.

Eines Tages stand er vom Frühstückstisch auf, bedankte sich für den Kaffee, ging hinaus in den Stall, setzte sich zu einem Schwein, das gerade eine Menge Ferkelchen geboren hatte, und dann schoss er sich mit seinem Jagdgewehr in den Mund. Kein Tagebuch, kein Brief, nicht ein Wort.

»Er hatte wohl einfach genug von allem«, sagte Louise Wiedemann. Danke für den Kaffee.

Einmal war da einer, der ist vom Bahnsteig gesprungen, direkt vor den Zug aus Hamburg, und er starb natürlich, das war keiner, den wir kannten. Aber es war unten am Bahnhof und wir waren noch nicht so alt, also radelten wir natürlich so schnell wir konnten hin, als wir davon hörten. Die Gerüchte kursierten ja schnell. Wir kamen an, als er gerade weggebracht wurde, der Krankenwagen fuhr davon und zwei Männer mit orangefarbenen Schutzwesten standen auf den Schienen und spülten sie sauber. Sie hatten den größten Teil des Bahnsteigs mit Plastikstreifen abgesperrt, da waren Beamte, die uns wegscheuchten und sagten, wir sollten abhauen.

»Es gibt nichts zu sehen«, sagten sie.

Aber das gab es doch, da war Blut zu sehen. Man musste einfach hinstarren, auf all das Blut, man würde es lieber nicht, aber man konnte nicht anders.

Hinterher fuhren wir ein wenig auf dem Parkplatz herum und Wilam schrie die ganze Zeit, er würde sich gleich vor unsere Räder schmeißen.

»Ich habe keine Lust mehr zu leben«, schrie er.

Benji stieg vom Fahrrad ab und ging zu Wilam. Er packte Wilam am Kragen und sagte: »Das ist nicht witzig. Da ist gerade einer gestorben.«

Als ob Wilam etwas dafür konnte.

»Beruhig dich«, sagten wir. »Beruhig dich, Benji, das war doch nur ein Scherz.«

»Gestorben, tot«, sagte Benji, hob sein Fahrrad auf und fuhr davon.

Später meinten wir, das käme sicher daher, weil sein Vater und seine Stiefmutter bei der Bahn arbeiteten.

Mikkel starb ja auch, Henks Cousin, aber damit hatte man irgendwie rechnen müssen. Oder nicht gerade rechnen müssen, aber wir waren nicht total geschockt. Als Mikkel zwölf war, versuchte er, die Margretheschule anzuzünden, er fackelte aber nur einen der Fahrradschuppen ab. Immerhin. Als er vierzehn war, rannte er im Gymnasium herum und leerte die Taschen der Mäntel und Jacken, die auf den Fluren hingen, unter anderem bekam er eine Kreditkarte in die Finger, die versuchte er den Idioten aus dem Munken zu verkaufen.

Als wir in der Pokalrunde den FCK zogen, war Mikkel mit bei der Giga-Prügelei nach dem Kampf, da war er immer noch vierzehn und schlug einem Erwachsenen mit einem Stück Wasserrohrleitung über den Schädel. Er ging ein und aus in den verschiedenen Institutionen und war auch eine Zeit lang bei einer Pflegefamilie, als er sechzehn war, schnappte er sich das Auto seines großen Bruders und fuhr damit herum, dabei er hatte garantiert nie einen Führerschein. Seine Mutter hatte ihn einfach nicht im Griff. Das hatte niemand. Wir konnten ihn gut leiden, manchmal ließ er sich herab, mit uns zu reden.

Mikkel fuhr gegen einen Baum am Straßenrand, Karsten Iversen saß mit im Auto, aber er war besoffen und hatte keine Ahnung, was da passierte.

»Ich bin hinterher nur aufgewacht«, sagte er uns, Karsten Iversen.

»Was redest du da, nur aufgewacht?«, wir fanden schon, dass das merkwürdig klang.

»Ich bin aufgewacht und da war der Wagen Schrott. Ich konnte mich nicht bewegen und Mikkel war durch die Windschutzscheibe geflogen. So war das. Ich bin einfach nur aufgewacht und dann saß ich da. Und so einen Eisengeschmack hatte ich im Mund.«

»Eisen?« Wir mussten fast lachen, manchmal konnte man schon denken, dass Karsten Iversen etwas hohl in der Birne war. Einmal wurde er stadtberühmt, weil er eines Nachts mit seinem Auto an eine Benzinzapfsäule vor dem Superbrugsen gefahren war. Dann wollte er zurücksetzen, aber dabei fuhr er in die Glastüren und sah dann zu, dass er wegkam, aber sie hatten ihn ja auf der Überwachungskamera, das Kennzeichen und alles, es gab ein Foto von dem Auto in der Zeitung, die machten sich über ihn lustig, unter dem Foto stand: Wie dumm darf man sein?

Und später waren dann diese Einbrüche.

Zuerst hatte er einen Bruch im Havecenteret gemacht. Also, das war eine Baumschule. Da war kein Geld zu holen, aber stattdessen hatte er einige Kisten mit Kräuterpflanzen und so mitgenommen. Die hatte er seiner Mutter geschenkt und sie hatte sich so gefreut, dass er am nächsten Abend wieder dort raus und eingestiegen ist. Dann stahl er einen Pflaumenbaum, den er hinten auf seinem Scooter festband. Über den freute seine Mutter sich auch sehr. Sie hatte einen ziemlich heruntergekommenen Garten, nur so einen kleinen.

Dann fuhr er den dritten Abend nacheinander dort hinaus, aber die von der Baumschule waren ja nicht blöd, also warteten sie auf ihn und verpassten ihm eine gehörige Tracht Prügel. Dabei schlugen sie ihm beide Vorderzähne aus.

»Ehrlich gesagt«, erklärte er, »ich hätte meiner Mutter noch gern einen Kirschbaum geschenkt, Kirschen sind doch so leckere Früchte.«

Nun ja. Mikkel starb, aber Karsten Iversen überlebte. In der Kirche setzten wir uns ganz hinten hin, wir gehörten ja nicht zur Familie. Zuerst standen wir draußen, Nana hatte Blumen gekauft, sie war mit ihm in eine Klasse gegangen, aber die Blumen, die waren von uns allen, wir hatten alle zusammengelegt. Nana legte unsere Blumen oben auf den Sarg. Und dann setzten wir uns ganz hinten hin, damit die Familie vorne Platz hatte. Nana saß mit ein paar Leuten aus ihrer alten Klasse zusammen.

Als Pfarrer kam eine Frau, sie hatte eine irritierende Stimme, etwas laut und einfach nervig. Sie sagte einiges über Mikkel, das war ganz okay, dass er voller Energie gewesen war und einen großen Appetit aufs Leben gehabt hatte, das war ja schon richtig. Mikkel hatte immer was am Laufen mit irgendeinem Mädchen gehabt und er war immer dabei gewesen, wenn etwas passierte.

Mitten in dem Ganzen beugte Niko sich vor und flüsterte: »Ist die nicht scharf?«

Wir verzogen das Gesicht, was meinte er?

»Na, die Pfarrerin«, flüsterte er. »Die ist doch scharf.«

Es war Henk, der Niko eins auf den Kopf gab, und zwar so kräftig, dass selbst Niko kapieren musste, dass man so etwas verdammt noch mal nicht bei einer Beerdigung sagte. Und Niko sagte auch nichts mehr, er hielt die Schnauze. Wir kannten die Kirchenlieder nicht, die gesungen werden sollten, also bewegten wir nur unseren Mund und schauten in die Bücher.

Mikkels großer Bruder und sein Vater trugen vorn den Sarg, seine Mutter und seine Schwester waren in der Mitte, Henks Vater und einer, den wir nicht kannten, trugen hinten, wahrscheinlich war das ein Onkel oder so.

Draußen hielt der Leichenwagen mit offener Heckklappe und sie schoben den Sarg da auf solche Schienen. Dann klappten sie die Türen zu und fuhren los, Mikkels Mutter weinte jetzt total. Sein Vater kam rüber und gab uns die Hand, die Mädchen umarmte er. Hinterher sagte eine, die Annette Marcussen hieß, dass er eklig war, der Vater, er war abgehauen, als Mikkel noch klein war, hatte nie mit ihm zusammen gelebt und war nur darauf aus, junge Mädchen zu umarmen, aber dann war Henk wieder da, er zeigte auf Annette und sagte, sie solle aufhören. Und da hörte sie auch auf.

Mikkels Mutter machte nichts, sie hatte uns wahrscheinlich gar nicht gesehen, sie hatte anderes, an das sie denken musste. Die Pfarrerin redete mit ihr, sie waren ein Stück zur Seite gegangen, Mikkels Mutter stand da, guckte auf ihre Hände, die Pfarrerin hielt sie an den Schultern und sprach ihr ins Ohr, es wehte und die Pfarrerin hielt mit der anderen Hand vorsichtig ihr Haar zurück. Es stimmte schon, was Niko geflüstert hatte, sie war ziemlich scharf. Aber so konnte man ja nicht reden, nicht, wo es doch Henks Cousin war und die Leute da herumstanden und weinten und alles.

Miriams Mutter starb an Krebs, als wir noch klein waren. Wir gingen in die erste oder zweite Klasse, als das passierte, das war, bevor wir Janne bekamen, damals hieß unserer Lehrerin noch Ulla und sie kam in die Klasse und hatte geweint. Miriam war nicht da, sie hatte schon viele Tage gefehlt und wir wussten alle genau, dass mit ihrer Mutter etwas nicht stimmte.

Ullas Hände zitterten, als sie sagte: »Wir müssen über etwas reden. Miriams Mutter hat eine schwere Krankheit gehabt. Sie hat lange Zeit Krebs gehabt, aber jetzt hat sie endlich ihren Frieden gefunden.«

Sie saßen da und starrten sie an, viele von uns kapierten überhaupt nicht, was das bedeuten sollte. Und es war natürlich Niko, der damit herausplatzte.

»Wie schön«, sagte Niko.

»Was soll das bedeuten, Nikolaj?« Ulla war vollkommen empört und erschüttert gleichzeitig.

»Was?«, fragte Niko.

»Stehst du bitte auf und verlässt augenblicklich die Klasse?«, schrie Ulla.

»Ich?«, fragte Niko.

»Ja, du, Nikolaj, und zwar sofort!«

»Okay«, sagte Niko, er war es gewohnt, wegen aller möglichen Dinge Ärger zu kriegen, schon damals, für Dinge, die er getan hatte, aber auch für Sachen, mit denen er gar nichts zu tun hatte, er war so einer, der es immer abkriegte.

»Und jetzt gehst du und setzt dich ins Büro des Rektors. Ich komme gleich und rede mit dir, wenn die Stunde vorbei ist.«

»Okay«, sagte Niko und ging hinaus.

Ulla stand zitternd da und schaute uns an, als wären wir alle wahnsinnig geworden. Als wartete sie nur darauf, dass wir etwas Hässliches sagten, damit sie uns auch ins Büro schicken konnte.

Dann beruhigte sie sich ein wenig und sagte: »Gibt es jemanden, der etwas fragen möchte?«

»Ist sie denn wieder gesund?«, fragte Benji.

»Wie meinst du das, Benjamin?«

»Na, wenn sie ihren Frieden vor der Krankheit gefunden hat?«

»Oh«, sagte Ulla da. »Oh nein, natürlich nicht.«

Wir saßen reglos da und Ulla sah irritiert aus.

Sie sagte: »Einen Augenblick.«

Und dann ging sie raus und blieb hundert Jahre weg. Sie ging natürlich ins Büro des Rektors und kam mit Niko zurück. Sie hatte ihm eine Hand auf den Nacken gelegt und redete ganz freundlich.

»Setz dich nur hin, Nikolaj«, sagte sie lächelnd, jetzt war sie wirklich zuckersüß. Dann erzählte sie uns, was es bedeutete, seinen Frieden gefunden zu haben, über den Tod und über die Krankheit und dass wir ganz, ganz lieb zu Miriam sein sollten, dass Miriam es sehr, sehr lange Zeit schwer haben würde.

Niko war äußerst zufrieden, in der Pause standen wir alle um ihn herum, er hatte von Ulla Karamellbonbons bekommen, als sie ihn geholt hatte, braune und welche mit Lakritz. »Und sie hat zehn Mal Entschuldigung gesagt, Entschuldigung, Entschuldigung.«

Wenn Miriam richtig blau war, fing sie häufig an, davon zu erzählen, also von den Dingen, an die sie sich noch erinnerte. Und das war eigentlich nicht so viel.

»Die Tabletten, ich kann mich an all die Tabletten erinnern, die waren weiß, aber da waren auch rote und gelbe Pillen, mein Vater sagt, sie hat vierzig Tabletten am Tag geschluckt.«

»Aha«, sagten wir. Man konnte nicht so viel dazu sagen, wenn sie anfing, darüber zu reden, dann saß man meistens nur da, nickte und sagte Aha, Ja oder Nein.

»Und sie hat merkwürdige Dinge gesagt, das waren die schmerzstillenden Medikamente, die waren schuld daran, sie hat mich angeguckt und gesagt, dass die Kühe reingebracht werden müssten, als ob wir Kühe hatten, das mochte ich gar nicht.«

»Nein.«

»Und ich kann mich an die Fahne auf halbmast erinnern, ich habe gefragt, ob sie nicht lieber ganz nach oben gehisst werden sollte, damit meine Mutter sie sehen könnte.«

»Aha«, sagten wir.

»Ich habe an den Himmel und das alles geglaubt, ich wollte die Fahne so hoch wie möglich haben.«

»Aha«, sagten wir.

»Und mein Großvater war betrunken, als sie beerdigt werden sollte, das stimmt wirklich, er war so blau, dass er den Sarg losließ, aber die anderen hatten das schon geahnt, sie hatten ihn in die Mitte gestellt.«

»Krass.«

Aber sonst sprach sie nie darüber.

Benjis Vater war einmal kurz davor zu sterben, er wollte den Giebel ihres Hauses streichen und da fiel er von der Leiter, der Nachbar fand ihn auf der Erde liegend und aus den Ohren blutend. Sie riefen einen Krankenwagen und Benjis Vater war total weg, er lag im Koma. Das war schon komisch für uns, Benjis Vater kannten wir ja, er hatte mit uns geredet, uns begrüßt und so. Ernste Dinge passierten eigentlich immer Leuten, die man nicht kannte, jemandem, der eher fremd war.

Er lag im Krankenhaus im Koma und Benji und seine Mutter und seine Geschwister besuchten ihn jeden Tag. Die Ärzte wussten nicht, ob er überleben oder sterben würde.

»Er liegt mit einem Schlauch im Hals da und mit einer Beatmungsmaschine«, sagte Benji, er wusste Bescheid über Koma. Er hielt sich die Hände vor den Mund und sagte wie so eine Maschine: »Er hat auch einen Schlauch im Arsch, damit er scheißen kann.«

»Okay«, sagten wir. Es war etwas schwer, sich Benjis Vater so vorzustellen.

In den Wochen, in denen sein Vater im Krankenhaus lag, sahen wir Benji nicht oft. Aber dann wachte der Vater auf, schaute sich um und fragte: »Welchen Tag haben wir?«

Dann kam er nach Hause und es dauerte nicht lange, bis er wieder herumlief und Unkraut im Garten zupfte.

»Wir mussten mit ihm reden, als er so dalag«, erzählte Benji eines Tages, als wir über das Koma sprachen. »Sie haben gesagt, wir sollten jeden Tag mit ihm reden, sie haben gesagt, dass man nicht weiß, ob die einen hören können, aber vielleicht können sie es.«

»Was habt ihr ihm denn gesagt?«

»Ach, so ganz normale Sachen«, sagte Benji.

»Was heißt normale Sachen?«

»Na, was wir zu essen gehabt haben«, sagte Benji. »Oder über den Rasen, dass der ganz braun geworden war, weil es nicht geregnet hatte.«

In einem der alten Reihenhäuser, da wohnte ein Mann, der hatte seine Frau und sein Kind beim Tsunami verloren. Sie waren im Urlaub in Thailand gewesen und er kam allein nach Hause zurück. Darüber stand einiges in den Lokalzeitungen, er wurde ein Jahr später auch darüber interviewt. Einmal, als wir mit dem Fahrrad herumfuhren, da zeigte Martin auf das Haus.

»Was ist mit dem Haus?«, fragten wir, als wir ein Stück weiter alle anhielten.

»Da wohnt er«, sagte Martin, »der Mann, der seine Frau und sein Kind beim Tsunami verloren hat.«

»Ach so.« Wir schauten zum Haus zurück und es schien, als wäre es plötzlich ein ganz besonderes Haus. Jedes Mal, wenn wir an dem Haus vorbeifuhren, dachten wir garantiert alle das Gleiche: Da wohnt der Mann, der seine Frau und sein Kind beim Tsunami verloren hat. Und wir überlegten, wie das wohl war, im Wasser zu liegen und um sein Leben zu kämpfen und sich an einer Palme festzuhalten, um nicht unterzugehen.

Einmal war er im Vorgarten und mähte dort den Rasen. Wir starrten ihn alle an, er trug kurze Hosen und hatte einen nackten Oberkörper, aber er schaute nicht auf, er guckte nur starr auf den Rasenmäher und wir dachten, dass er bestimmt immer noch total deprimiert war nach dem, was passiert war. Aber vielleicht sah er ja immer so aus, wenn er Rasen mähte.

Als Jakob aus Afghanistan nach Hause kam, fragten ihn natürlich alle, ob er jemanden umgebracht habe. Nun ja, eigentlich fragten wir ihn nicht direkt, so gut kannten wir ihn ja nicht, aber Martin sagte, dass alle seine Freunde ihn gefragt hätten.

»Und, hat er einen umgebracht?«, fragte Niko.

»Jedenfalls hat er genickt.«

»Wie viele?«

»Das sagt er nicht, er redet nicht so viel.«

»Bestimmt viele«, sagte Niko. »Und deshalb redet er nicht so gern drüber.«

Martins Eltern veranstalteten eine Party für ihn. Wir waren nicht dabei, es kamen die Familie und Jakobs Freunde, aber Martin erzählte uns, dass sein Vater eine Rede für Jakob gehalten hatte, er hatte gesagt, dass niemand mehr etwas gegen seinen Sohn sagen könnte. Er hätte sein Leben für Dänemark aufs Spiel gesetzt.

»Aber er hat sich besoffen und geheult«, sagte Martin.

»Dein Vater?«

»Jakob. Er heult manchmal auch nachts. Ich kann das durch die Wand hören.«

»Er hat bestimmt richtig viele erschossen«, meinte Niko und Benji sagte, er solle damit aufhören, er wisse doch sowieso nichts davon.

Jakob fing nicht wieder an zu arbeiten, er wollte auch nicht mit seinem Vater in den Schützenverein gehen und dort schießen, wahrscheinlich ging er zu einem Psychologen. Martins Vater war sauer deshalb.

»Er ist der Meinung, Jakob solle sich zusammenreißen, sich einen Job suchen und endlich weiterkommen, er findet es nicht gesund, so herumzugammeln.«

Und dann ging Jakob eines Tages mit ihren Hunden spazieren, mit Tyr und Mars. Er nahm sie mit in den Wald und da erschoss er beide. Mit seiner Vereinspistole. Sie erzählten, dass er mit beiden Tieren im Schoß dasaß, als sie ihn fanden. Dass er sie zu streicheln schien. Schon merkwürdig, nachdem er sie selbst erschossen hatte. Vielleicht bereute er es ja. Auf jeden Fall kam er in die psychiatrische Abteilung von Vordingborg.

Martins Mutter und Nana besuchten ihn häufiger, Martin war auch ein paarmal dort.

»Wie sieht es dort aus?«, fragten wir, denn so eine Anstalt hatten wir noch nie gesehen.

»Es sieht eher aus wie ein Jugendclub oder so etwas in der Art«, sagte Martin.

»Und was sagt er? Warum hat er das getan?«

»Er redet nicht besonders viel.«

Martins Vater hatte es schon nicht leicht, darüber hinwegzukommen. Er hatte die beiden Hunde wirklich geliebt und viel Zeit darauf verwendet, sie zu trainieren. Eines Abends besoff er sich und kam dann in Martins Zimmer und erklärte ihm, dass er der einzige Sohn sei, den er noch habe.

»Du bist mein einziger Sohn«, sagte er. Und weinte.

»So etwas habe ich noch nie erlebt«, sagte Martin. Er war blau, als er uns das erzählte, es war ja nicht seine Art, alles Mögliche einfach auszuplaudern.

Aber später besuchte der Vater Jakob dennoch, trotz allem waren es nur Hunde gewesen und man kann sich immer neue Hunde besorgen, aber keine neuen Söhne. Henks Vater wurde krank. Das war im Frühling, in dem Frühling vor dem letzten Sommer. Er hatte wohl Krebs, einen von der merkwürdigen Sorte.

»Myelomatose«, sagte Henk, nicht einmal Benji wusste, was das war. Aber auf jeden Fall war das wohl etwas, das man nicht heilen konnte, aber wenn man Glück hatte, konnte man zumindest dafür sorgen, dass es nicht schlimmer wurde.

Sie kriegten wahnsinnig viele Blumen von allen möglichen Leuten, als seine Arbeitskollegen, die Freunde und ihre Familie das erfuhren, sie wurden geradezu überschüttet mit Blumen.

»Wir ertrinken in Blumen«, sagte Henk. »Meine Mutter stellt sie schon in Eimer, wir haben keine Vasen mehr.«

Henks Vater bekam Chemo, das macht man ja bei Krebs. Er bekam mehrere Male Chemo und lag im Krankenhaus, und Henk fiel es schwer, ihn zu besuchen.

»Er sieht nicht mehr aus wie früher«, sagte er.

»Die tun alles, was sie können«, sagten wir über die Ärzte, als ob wir etwas von Ärzten verstünden.

»Er hat keine Haare mehr und er hat hundert Kilo verloren«, das erzählte Henk. »Er sieht aus wie eine Leiche, er hat nicht einmal mehr Augenbrauen.«

Der Vater kam nach Hause und lag im Schlafzimmer, und wir trafen uns lieber woanders, es war nicht so wahnsinnig kalt, da fuhren wir einfach ein bisschen herum. Aber nach einer Weile sagte Henk, wir sollten zu ihm nach Hause kommen, wie wir es immer getan hatten.

»Ist schon okay«, sagten wir. »Es ist ja nicht mehr so kalt.«

»Meine Mutter möchte das aber«, erklärte Henk, »sie meint, dass alles so sein soll wie es immer war, sie meint, dass er bald wieder gesund wird.«

»Aber das ist doch prima, Henk.« Wir hatten nicht die Riesenlust, seinen Vater zu sehen.

»Meine Mutter sagt, ihr sollt kommen«, wiederholte Henk, »sie weint und sagt, dass alles wieder normal sein soll.«

Also mussten wir das tun. Wir saßen unten in Henks Zimmer und hatten keine Ahnung, worüber wir reden sollten. Wir dachten alle an seinen Vater, der über uns im Schlafzimmer lag und hundert Kilo verloren hatte.

»Und nun gibt es Tee«, sagte Henks Mutter, als sie mit einem Tablett mit Tee und Keksen zu uns kam, sie schaute keinen von uns direkt an, lächelte und lächelte und stellte das Tablett ab. Sie hatte Haferkekse gebacken.

»Danke«, sagten wir. Ihr Gesicht war ganz angeschwollen und sie ging gleich wieder, ohne noch etwas zu sagen. Wir tranken artig unseren Tee und aßen die Haferkekse. Wir wussten immer noch nicht, was wir sagen sollten. Knack, sagte es jedes Mal, wenn jemand von diesen blöden Keksen abbiss, knack, knack, knack.

Keiner von uns traute sich, auf die Toilette zu gehen, wir hatten Angst, ihn zu treffen. Man konnte es sich lebhaft vorstellen; Henks Vater, der hundert Kilo verloren und keine Haare mehr hatte. Wir saßen schweigend mit unserem Tee da. Und dann konnten wir es hören, wir konnten hören, dass er sich da oben übergab, das Schlafzimmer lag ja direkt darüber, er kotzte und kotzte, und Henks Mutter sagte irgendetwas zu ihm, aber wir konnten nicht verstehen, was.

Wir gingen alle gleichzeitig. Henk blieb. Er tat uns wirklich leid, aber es endete wohl damit, dass sein Vater es schaffte und wieder ganz der Alte wurde. So heißt es jedenfalls. Aber dieses Knacken der Kekse, das vergisst man nicht so schnell.

Irgend so ein Araberjunge erstach einen anderen vor der Kneipe, die King Kong hieß. Wir waren erst zehn oder elf, als das passierte. Er stach viermal zu und der andere starb. Er lag auf dem Bürgersteig, blutend, und starb. Da waren noch andere dabei gewesen, aber nur der eine wurde dafür verurteilt. Natürlich wollten wir gleich am nächsten Tag hin und sehen, wo es passiert war. Da waren jede Menge Leute, die legten Blumen und Briefe hin und zündeten Kerzen an. Auf den Zetteln stand: WIR VERMISSEN DICH, MUGGE. RUHE IN FRIEDEN. R. I. P. DU HATTEST EIN TOLLES LEBEN. Solche Sachen. Und ansonsten Blumensträuße und Kerzen.

Wir starrten die Unmengen an Blumen an, die vielen Kerzen und all die Zettel.

»Die haben ganz schön was gekostet, all die Blumen«, sagte Niko.

An den nächsten Tagen kamen noch mehr Blumen dazu, und mehr Zettel. Dann wurde es langsam weniger, die Blumen verwelkten und die Zettel weichten im Regen auf. Und eines Tages hatte jemand das alles aufgeräumt, sicher einer vom King Kong, das war ja nun nicht gerade die tollste Werbung.

Aber einmal sahen wir zwei ältere Menschen, die standen mit einer Kerze da, die sie dann auf den Bürgersteig stellten. Die ging die ganze Zeit aus, denn es wehte, und sie zündeten sie immer wieder an und versuchten, die Flamme mit ihren Händen zu schützen. Das waren sicher seine Mutter und sein Vater, da waren wohl ein oder zwei Jahre seitdem vergangen, das war bestimmt ein Jahrestag. Sie weinten nicht, aber es war ziemlich traurig, sie so zu sehen. Solche Sachen, die man nicht ungeschehen machen kann. Solche Sachen, die nun einmal passiert sind. Und dann diese kleine Kerze von denen dort.

GEHEIMNISSE

Unten am Einkaufszentrum standen ein paar potthässliche Blumenkübel, den ganzen Fußweg entlang. Sie wurden jedes Frühjahr mit Blumen bepflanzt und sahen aus wie Scheiße, immer war Abfall da drinnen, Flaschen und so, und ein paar Kinder zupften die Blumen immer wieder raus. Eines Nachts, als wir betrunken oder bekifft waren und nichts zu tun hatten, regten wir uns wahnsinnig über diese Kübel auf.

»Pisskübel«, sagte Wilam, natürlich während er in einen von ihnen pisste. Dann stieß er gegen ihn, er glaubte, er könnte ihn so einfach umkippen, aber das schaffte er nicht. Woraufhin er stinksauer wurde und all seine Kräfte daransetzte, ihn umzukippen, aber er schaffte es trotzdem nicht, sie waren aus Beton oder so.

»Nun komm schon, Wilam!«, riefen wir.

»Scheiße!«, fluchte er.

Da sagte Bogense: »So macht man das.« Und Bogense kippte einen der anderen Blumenkübel um.

»Oder so«, sagte Henk. Und kippte einen anderen um. In erster Linie, um Wilam zu ärgern.

Und dann halfen sie Wilam, den umzustoßen, bei dem er es schon versucht hatte, worauf Wilam noch wütender wurde und alle umkippen wollte, aber er schaffte es immer noch nicht und zog und zerrte an ihnen, und wir lachten und feuerten ihn an.

»Nun helft schon, verflucht noch mal!«

Also halfen wir ihm, wir kippten die ganze Reihe um, den ganzen Weg runter bis zum Parkplatz, und das waren verdammt viele. Es sah toll aus und dann sind wir natürlich abgehauen.

Das stand in der Zeitung, in der Lokalzeitung, aber immerhin. Benji kam mit der Zeitung an, wir lasen den Artikel alle zusammen. Unbekannte Täter, so nannten sie uns. Und sinnloser Vandalismus, so nannten sie es. Und sie schrieben, die Polizei nähme jede Information entgegen, falls jemand etwas gesehen habe.

Worauf wir ein bisschen stolz waren, na klar, Zeitung und alles.

»Hier kommen die unbekannten Täter!«, riefen wir, wenn wir losfuhren. »Lange leben die unbekannten Täter!«

In der Achten bekamen wir einen neuen Klassenlehrer, Anders, wir hatten ihn in Englisch. Er war nett und ziemlich witzig, natürlich so eine Art Lehrerhumor, aber wir lachten trotzdem immer mal wieder über seine Witze. Wir mochten ihn gern, er redete so ein Englisch wie aus Oxford. Richtig vornehmes Englisch.

Und er nannte uns Zwerggestalten und Pygmäen, aber auf eine Art, die ganz okay war. Er war ja noch nicht so alt.

Und dann eines Tages nahm die Polizei ihn fest. Ein Mädchen, sie hieß Krista, hatte behauptet, er wäre mit ihr im Bett gewesen, in der Zeit, als sie noch zur Schule ging. Sie war älter als wir, Nana kannte sie ein wenig. Diese Krista behauptete, Anders hätte es auf sie angelegt, damals, als er ihre Klasse hatte, und er hätte sie dazu überredet, ihn in seiner Wohnung in Roskilde oder wo das nun war zu besuchen. Sie wollten über all die Probleme reden, die sie mit ihren Eltern und mit den anderen in der Klasse hatte. Und dann hatte er sie in sein Bett gekriegt und das durfte er ja nicht, da er doch ihr Lehrer war.

Er kam nicht ins Gefängnis, aber er hörte sofort an der Schule auf, sie suspendierten ihn. Er leugnete alles. Und wir hielten zu ihm.

»Scheiße, die ist doch so hässlich, die sollte dankbar sein«, meinte Henk.

»Und warum kommt sie erst jetzt damit?«

»Mal ehrlich, das ist fast zwei Jahre her!«

Aber dann behaupteten einige unserer Mädchen, dass er etwas Ekliges an sich hätte, er würde sie immer so schmierig angucken.

»So in etwa?«, fragte Wilam und schaute Louise Wiedemann zwischen die Brüste.

»Und überlegt mal, wer die besten Noten kriegt«, sagte Louise Wiedemann.

»Haha«, lachten wir. »Merete und Louise Vest, die mit den dicksten Titten, das stimmt schon.«

Und so kamen uns langsam auch Zweifel. Er behauptete zwar, dass er nichts getan hätte, aber warum sollte Krista auf so etwas kommen? Vielleicht hatte er tatsächlich etwas Ekliges an sich, vielleicht war an dem, was unsere Mädchen sagten, etwas Wahres dran. All diese Witze. Diese Art, wie er redete. Und wie er glotzte.

»Sie war in Therapie«, erzählten Kristas Freundinnen. »Sie hat das ihrem Psychologen anvertraut, und der Psychologe hat gesagt, dass sie etwas damit machen sollte. Deshalb hat sie ihn erst jetzt angezeigt.«

»Okay«, sagten wir und wussten nicht, was wir davon halten sollten.

Er wurde nicht verurteilt, es stand Aussage gegen Aussage. Sein Anwalt konnte beweisen, dass Krista unausgeglichen war oder wie das nun auch immer hieß. Und keiner von uns wusste, ob er es nun getan hatte oder nicht. Krista sah man ab und zu mal. Dann dachte man nur daran, dass sie unausgeglichen war, aber was weiß man schon? Sie wurde die Freundin von einem, der hieß John, der hatte im Sommer einen Bootsverleih. Eigentlich sah sie meistens so aus, als ginge es ihr richtig gut.

Das erste Mal, als wir uns Joints kaufen wollten, waren wir noch nicht besonders alt. Da gab es einen Pusher in den Hochhäusern, der hieß Pede, aber alle nannten ihn Panik oder Paranoia, weil er so eine Scheißangst hatte, geschnappt zu werden.

Man musste bei ihm auf eine ganz spezielle Art klingeln, zweimal kurz, einmal lang und noch zweimal kurz. Sonst ließ er einen nicht ins Treppenhaus. Dann musste man an seiner Tür klingeln, das wieder auf eine andere Art, kurz, lang, kurz. Und dann musste man sich vor die Tür stellen, während er durch den Türspion guckte. Dann öffnete er schließlich und ließ einen auf den Wohnungsflur herein, aber nie weiter in die Wohnung.

»Wer hat euch von mir erzählt?«, fragte er, als wir das erste Mal zu ihm kamen, wir waren nicht alle zusammen oben, nur vier von uns. Aber trotzdem, es war nicht mehr viel Platz auf dem Flur.

»Karsten Iversen«, erklärten wir. Jeder in der Stadt wusste, dass Pede Shit, Joints, Koks und flüssiges Amphetamin vertickte, aber wir nannten einfach Karstens Namen, um überhaupt etwas zu sagen. »Wir wollen etwas zum Rauchen haben.«

Er hob den Zeigefinger vor die Lippen, er hatte sicher Angst, dass sie seine Wohnung abhörten, er war wirklich paranoid. Dann machte er Zeichen, man sollte ihm das Geld geben, das man dabeihatte, und dann ging er ins Wohnzimmer und kam mit dem zurück, was man dafür kriegte. Er hatte einen Mittelscheitel und trug Hausschuhe, er sah wirklich nicht wie ein Gangster aus. Es hieß, er hätte es mit dem Herzen, er müsste jeden Tag vier verschiedene Pillen schlucken, und er dürfte sich nicht überanstrengen.

Wir rauchten, so oft wir es uns leisten konnten, und unsere Eltern merkten nie etwas, wir kamen stoned und high mit knallroten Augen nach Hause, und sie fragten, ob wir unseren Spaß gehabt hätten, und wir sagten jaja, war cool, plünderten den Kühlschrank und fielen in unseren Zimmern aufs Bett, die waren sicher nur froh, dass wir nicht die ganze Zeit nach Schnaps stanken.

Als wir Koks ausprobieren wollten, kauften wir das auch bei Paranoia, wir kauften alles bei ihm und er hatte all die Jahre über die gleiche Scheißangst, aber einen Herzinfarkt, den kriegte er nie, und es gab auch niemanden, der ihn schnappte, wahrscheinlich war er nicht gerade ein dicker Fisch in der Drogenwelt. Und die ganze Zeit hatte er einen Mittelscheitel.

Bogenses Vater wurde mit Alkohol am Steuer geschnappt. Sie mussten es Bogense erzählen, denn ihm wurde der Führerschein weggenommen und er musste zwölf Tage in den Knast, also muss er schon reichlich was getrunken haben. Nicht sehr schlau für einen Autohändler. Er war auf einer Ausstellung im Bella Center gewesen und hatte dort jemanden getroffen, den er kannte, und sie hatten zusammen Wodka getrunken, weil der andere gerade Zwillinge bekommen hatte, und anschließend war Bogenses Vater nach Hause gefahren, und das ging auch gut, bis er von der Autobahn herunterfahren wollte. Da hatte er einen Streifenwagen hinter sich kleben.

Bogenses Eltern versuchten gar nicht, das vor Bogense zu verheimlichen, es würde noch eine ganze Weile Zeit vergehen, bis der Vater wieder Auto fahren dürfte, also bekam Bogense zu hören, dass er das niemandem erzählen durfte, nicht einmal Claes erfuhr etwas davon, auch nicht, dass der Vater zwölf Tage hinter Gitter musste.

»Wir erzählen Claes, dass er zu einer Automesse nach Florida fährt«, sagte Bogense.

»Wo liegt Florida?«, fragten wir.

»Claes liebt Florida, er hat einmal eine Reklame dafür gesehen und er glaubt, Florida ist ein Paradies, mit Disneyland und Weibern in Bikinis und allem.«

»Und wer schmeißt den Laden, solange dein Vater weg ist?«

»Einer von denen, mit denen er getrunken hat, die anderen sind nicht geschnappt worden.«

»Du darfst das also niemandem erzählen?«

»Ihr seid meine Freunde«, erklärte Bogense. »Das ist etwas anderes.«

Nach dem Pseudourlaub musste Bogenses Vater seinen Führerschein neu machen und er nahm seine Fahrstunden in Roskilde, damit er niemandem begegnete, der ihn kannte. Schließlich war er ja trotz allem ein Autohändler.

»Und was ist mit Claes, hat er etwas gemerkt?«

»Nicht die Bohne, er hat eine Micky Maus als Kuscheltier bekommen und ist fest davon überzeugt, dass unser Vater in Florida gewesen ist.«

»Oh Gott, Micky Maus«, sagte Wilam. »Die soll lieber aufpassen, dass ich sie nicht dem Kaninchen meines kleinen Bruders gebe.«

»Mein Vater hat sie am Bahnhofskiosk gekauft, als er nach Hause kam«, sagte Bogense. »Scheiß auf Florida.«

Zu Hause bei Henk passierte etwas Merkwürdiges. Als Henk zehn war, erklärten seine Eltern ihm, sie müssten einmal ernsthaft mit ihm sprechen.

»Was?«, fragte Henk und guckte ganz schuldbewusst, er glaubte natürlich, sie hätten irgendeinen Mist entdeckt, den er gebaut hatte.

»Wir müssen einmal darüber sprechen, wie du unser Sohn geworden bist«, sagten sie.

»Nein danke«, wehrte Henk ab, »das weiß ich schon.«

»Nein, nicht, was du denkst, Henrik, nicht in der Form.«

Dann setzten sie sich im Wohnzimmer aufs Sofa und er bekam heißen Kakao mit Schlagsahne.

»Wir haben dich adoptiert«, sagte seine Mutter dann. »Ich habe dich nicht selbst geboren.«

Henk guckte ganz schön dumm aus der Wäsche. Schaute seine Mutter und seinen Vater an. Oder wie er sie nun nennen sollte.

»Wir kennen deine biologischen Eltern nicht, wir haben dich aus einem Kinderheim in Holte geholt.«

»Und was ist mit Lars?«, fragte Henk.

»Der ist nicht adoptiert«, sagte seine Mutter. »Den habe ich geboren.«

»Wir waren der Meinung, dass du das wissen solltest«, sagte sein Vater. »Es gibt ja einige, die das wissen, Oma, Opa und Großpapa, und deshalb solltest du es auch wissen.«

»Willst du uns etwas fragen?«, fragten sie ihn dann.

Das wollte er nicht. Aber Henk brütete schon über dieser Neuigkeit, es endete damit, dass er uns alles erzählte. Ein paar Monate später.

»Und jetzt?«, fragten wir.

»Nichts und jetzt«, sagte Henk. »Ist mir doch scheißegal.«

Und das war es ihm anscheinend wirklich, jedenfalls nannte er sie weiter Mutter und Vater, und das taten wir auch. Wir taten, als wenn nichts gewesen wäre. Wir sagten es niemandem.

Das mit Janne, unserer Lehrerin, das war schon ein starkes Stück. Sie war ganz nett und sie hatte zwei Kinder mit einem, der hieß Simon, er war um einiges älter als sie und auch Lehrer an der Schule, aber wir hatten ihn nicht im Unterricht. Nun ja, also, eines Tages, da fuhren wir mal wieder rum und es war schon spät, wir fuhren die Fußgängerzone rauf und runter und in den umliegenden Straßen herum, hatten nichts vor. Und dann fuhren wir an einem Paar vorbei, das da herumstand und knutschte, die standen so ein Stück zurückgezogen auf dem Parkplatz hinter der Kirche. Wir sahen sie nur, als wir vorbeifuhren. Und dann kamen wir eine Viertelstunde später wieder vorbei und da standen die immer noch da und knutschten. Das war ein bisschen lächerlich und wir fuhren weiter herum und kamen ein drittes Mal bei ihnen vorbei. Und da hatten sie einander losgelassen und standen nur noch dicht beieinander neben einem Auto. Und das waren Janne und ein Mann, der garantiert nicht Simon war. Während wir vorbeibrausten, konnten wir es knapp erkennen.

»Scheiße, war das nicht Janne?«

»Scheiße, ja, aber das war nicht Simon, oder?«

Wir kriegten es einfach nicht in unsere Köpfe. Janne, das war so ein etwas langweiliger Typ mit zwei Kindern, und dann stand die da auf der Straße und trieb es mit einem fremden Mann.

»Sie ist ganz einfach eine Drecksau«, erklärte Wilam am nächsten Tag, als wir bei Henk waren. »Oder? Ist Janne nicht eine Drecksau?«

»Wir erpressen sie«, schlug Henk vor. »Damit wir Topzensuren kriegen.«

»Haha«, lachten wir und waren uns einig, dass wir lieber den anderen Lehrern einen Streich spielen sollten. Und zwar ziemlich bald.

»Die ist bestimmt ganz heiß, wenn es losgeht«, meinte Wilam und machte Fickbewegungen. Er stöhnte: »Oh Janne, du Wildkatze, oh Janne, Jannemäuschen.«

»Hör auf, du Schwein«, sagte Henk. »Das ist mein Bett, auf dem du liegst.«

»Okay, okay«, sagte Wilam, »man darf also in deinem Bett auf allen vieren liegen und mit dem Arsch Pfeife rauchen, aber man darf keine Scherze über seine Klassenlehrerin machen?«

»Wie witzig«, bemerkte Henk nur.

Am nächsten Montag hatten wir sie im Unterricht und es war schon komisch, sie da am Pult stehen zu sehen, wie sie versuchte, eine Diskussion anzuleiern darüber, ob man Heroin für Junkies erlauben sollte oder ob es besser so war, wie es jetzt war.

Wir dachten: Nicht schlecht, Janne, du Wildkatze.

Das Hauptgebäude des Campingplatzes brannte ab, am Campingplatz von Evas Eltern. Das Gebäude, in dem Duschen, Kochgelegenheiten, das Büro und alles Mögliche drin gewesen war. Es war ein alter Kasten gewesen und kein Mensch kam zu Schaden, das war im Oktober. Und die Gerüchteküche brodelte, jemand behauptete, Evas Eltern hätten das Feuer selbst gelegt. Die Leute behaupteten, dass die Versicherung sich zunächst geweigert hätte zu zahlen, sie sagten, die Polizei wäre dabei, alles da draußen zu untersuchen.

Eva konnte man ja nicht nach so etwas fragen, ey, sag mal, haben deine Eltern euren Campingplatz angesteckt? Eva selbst sagte nichts dazu, man merkte ihr nicht einmal an, dass solche Gerüchte über ihre Eltern die Runde machten. Eva war immer Eva.

Wie üblich redeten wir darüber, immer wieder, und einige von uns glaubten, sie hätten es getan, andere glaubten es nicht. Blablabla.

Man hat nie herausgefunden, ob es nun Brandstiftung war oder nicht, und es endete damit, dass die Versicherung bezahlte und sie ein ganz neues Hauptgebäude bekamen. Vielleicht saßen ja Evas Eltern zusammen, prosteten sich zu und lachten sich schief darüber, dass es ihnen gelungen war, die Versicherung reinzulegen und ein nagelneues Gebäude zu kriegen. Vielleicht hätte mal jemand den Privatdetektiv auf sie hetzen sollen.

Aber das mit T aus der Parallelklasse, das war wirklich passiert. Ihr Vater hatte sich an ihr vergangen. Das stand in allen Zeitungen, und er kam ins Gefängnis, und T und ihre Mutter zogen weg. Alle glaubten, T wäre ein bisschen plemplem, all das mit ihrem Abnehmen, immer wieder nahm sie ab und wollte nichts essen, sie wog höchstens noch 42 Kilo, als es ganz schlimm war, das wurde jedenfalls behauptet. Zweimal war sie im Krankenhaus. Aber ihr Vater hatte das offenbar mehrere Jahre lang gemacht, und es wurde nur entdeckt, weil sie es Ville erzählte, die beiden waren Freundinnen. Sie hatten eines Tages in irgendeinem Café gesessen, weil T Bescheid bekommen hatte, sie solle Caffé Latte trinken, so etwas mit Kalorien, und T saß da und starrte in ihr Glas mit Latte, und Ville langweilte sich wohl ein bisschen und fragte T, woran sie denke?

Da seufzte T und sagte: »Ich denke daran, dass mein Vater zu mir ins Bett kommt, wenn meine Mutter nicht zu Hause ist.«

Einfach so. Ville lachte, doch dann merkte sie, dass es kein Witz war, und da gingen sie nach Hause zu Villes Eltern, und die riefen sofort die Polizei an, und dann ging es los. Er gab es übrigens zu, immerhin das.

»Der wird im Knast verprügelt«, sagte Benji. »Alle, die Kindern etwas angetan haben oder was mit Inzest hatten, die werden im Knast verprügelt, und die anderen spucken ihnen ins Essen und kippen Schmierseife rein.«

»Aha«, sagte Wilam. Wilam war oft genervt davon, dass Benji immer so schlau tun musste. »Du warst ja auch schon verdammt oft im Knast, Benji, du bist ja der große Drahtzieher dort.«

»Die können sie nicht zusammen mit den anderen einsperren, die schicken sie nach Horsens und da sitzen sie in einem Extratrakt, zusammen mit denen, die jemanden vergewaltigt haben.«

»Netter Club«, sagte Niko.

Ts Mutter war irgendetwas in einem Pflegeheim, und deshalb war sie oft nachts weg, und so fing das an, dass er zu T ging. Das lief schon, seit sie zwölf war.

»Die hat es bestimmt gewusst«, meinte Niko über die Mutter. »So eine Sau.«

»Das können wir doch nicht wissen«, widersprach Benji, das sagte er immer, wenn wir etwas einfach nur glaubten.

»Die wissen das immer«, sagte Henk. »Die tun so, als wüssten sie es nicht, aber sie wissen es.«

»Die sagen nichts, weil es ihnen peinlich ist, die möchten lieber so tun, als wenn nichts wäre.«

»Natürlich hat sie das gewusst.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, sagte Benji. »Einige Mütter wissen es, trauen sich aber nicht, etwas zu sagen.«

»Die hat alles gewusst und war nur froh, dass sie von dem Versager in Ruhe gelassen wurde.«

Bogense berichtete: »Ich habe ihn gesehen, der fährt einen Citroën Picasso, der ist wirklich eklig, echt.«

Und plötzlich merkten wir, dass Martin heulte.

»Hey«, sagten wir, »Martin?«

Aber er schüttelte nur den Kopf und sagte nichts. Und wir wurden ganz still und hatten keine Ahnung, was los war. Er stand auf, nahm seine Jacke und ging, wir waren mal wieder bei Henk. Als er weg war, starrten wir einander an.

»Was war denn nun los?«

»Das hat vielleicht was mit Jakob und so zu tun, dass er einen verrückten Bruder hat.«

»Aber schon ein merkwürdiger Zeitpunkt, deshalb anzufangen zu heulen, oder?«

Dann schwiegen wir wieder und überlegten, ob etwas mit Martin und seinem Vater sein könnte. Wir hatten schon etwas Angst vor diesem Typen und dann dachten wir an Jakob und das mit den Hunden, ob das vielleicht damit etwas zu tun haben könnte. Und an Martin und sein psychisches Trara und das mit dem Schulpsychologen.

»Das hat es doch bestimmt, oder?« Wilam war ganz aufgeregt und gleichzeitig unsicher.

»Na, er hat mit den Hunden doch Rache genommen«, sagte Henk. »Das schon.«

»Klar«, sagte Niko, er und Henk waren an diesem Tag immer einer Meinung. »Das hat nicht die Bohne mit Afghanistan zu tun, das war Rache für irgendwelches perverse Zeug.«

»Stopp, stopp«, sagte Benji nur.

Das nächste Mal, als wir Martin trafen, war er wieder ganz der Alte. Okay. Das war schon etwas unheimlich, aber wir fragten nie nach, in so etwas waren wir richtig gut. Vielleicht hatte es auch gar nichts mit solchen Sachen zu tun. Wir fanden es jedenfalls nie heraus. Vielleicht hatte er ja nur einen schlechten Tag. Aber da war etwas in Martins Innerem, das nicht ganz in Ordnung war, das schon.

Vielleicht ist es auch ganz egal, alles ist in gewisser Weise ganz egal, alles, was vorher passiert ist. Das war alles nur Kleinkram. Das war alles nur damals. Früher. Vor dem Sommer, vor dem letzten Sommer.

Es war nach der Abschlussfeier unserer Schule. Es war heiß und wir hatten richtig viel getrunken, wir waren super drauf, schrien aber nicht, denn wir hatten ein paar der Mädchen bei uns, als die Feier zu Ende war. Zuerst machten wir unten auf dem Spielplatz weiter, sonderbarerweise hatten wir in dieser Nacht immer noch Schnaps und dann wurde es langsam hell. Wir wippten, schaukelten, wir drehten uns auf dem kleinen Karussell herum, uns wurde schwindlig und wir fielen hin, wenn wir absprangen, und wir umarmten uns die ganze Zeit.

»Lasst uns zum Strand gehen«, schlug Henk vor, er schaukelte mit Louise Wiedemann auf dem Schoß. Louise Vest war auch dabei, Storch war da, Eva, Merete.

»Und wie wir zum Strand gehen!«, schrie Wilam.

Alle waren dafür, auch Eva, wir fuhren mit unseren Mopeds in einer langen Kette und wir waren verdammt gut gelaunt, wir schoben Storch und Eva, die nur Räder hatten, es war hell und lustig, und wir fuhren in Schlangenlinien und jemand juchzte, wenn wir zu nah herankamen, aber es passierte nichts.

Wir fuhren nicht an unsere übliche Stelle, Eva und Storch kannten eine Stelle, wo man geschützter war, das war nicht weit vom Campingplatz entfernt und man konnte nicht den ganzen Weg mit dem Moped hinfahren, also ließen wir sie im Wald zurück und dann ging es einen schmalen Pfad entlang. Wir liefen und tanzten umeinander. Die Sonne ging auf. Es war noch nicht so verdammt heiß und Bogense und Benji machten ein Lagerfeuer, aber nur ein kleines. Und wir hatten immer noch etwas zu trinken.

»Prost auf den Sommer!«, brüllten wir alle zusammen. »Prost auf den Sommer!«

Wir sangen sogar, das war natürlich die Idee der Mädchen, aber wir hatten keine Musik dabei. Wir planschten ein wenig im Wasser, doch das war saukalt. Eine Weile warfen wir so einen ausgelutschten Ball, den wir gefunden hatten, hin und her. Wir spielten Jungs gegen Mädchen, wir mussten versuchen, dem anderen den Ball zu klauen, und wir hechteten nach dem Ball und warfen die Mädchen zu Boden, um den Ball zu kriegen. Eva ging ein Stück den Strand hinauf und kam wieder zurück. Sie lächelte und schaute dem Ballspiel nur zu. Sie ging auch ein Stück ins Wasser, sie hielt ihr Kleid hoch, damit es nicht nass wurde, sie schaute übers Wasser und man kann nicht sagen, woran sie dabei wohl gedacht hat.

Irgendwann hatten wir nichts mehr zu trinken und langsam wollten einige nach Hause. Zuerst Storch und Louise Wiedemann. Dann Louise Vest. Wir gaben uns alle Mühe, sie zurückzuhalten.

»Bogense macht einen Striptease«, riefen wir.

»Scheiße, das haben wir schon zu oft gesehen«, erwiderten sie.

»Lasst uns wieder singen«, schlugen wir dann vor. »Hört mal, wie schön wir singen!«

Wir grölten und brachten sie dazu, zu vergessen, dass sie gehen wollten, aber nicht lange, sie hatten keine Lust mehr. Zum Schluss waren nur noch wir Jungs da und Eva und Merete. Eva ging nicht, als die anderen Mädchen gingen. Worauf wir wohl ein bisschen stolz waren. Dann waren wir also doch nicht solche Idioten, dann konnte man es doch mit uns aushalten. Merete fing an, mit Henk zu tanzen, Eva machte auch ein wenig mit, wir anderen auch. Wir tanzten ohne Musik, auf eine sonderbare Art und Weise ging das gut, jetzt war es heiß geworden, wir warfen unsere Hemden und so von uns. Wir tanzten um Merete und Eva herum.

Natürlich blieb sie nicht mehr, Eva, sie sagte nicht viel, lächelte nur, nahm ihre Klamotten und winkte uns zu, ganz plötzlich winkte sie und wir winkten nur zurück, mit Eva fing man ja nicht an zu meckern. Eva ging, wenn sie gehen wollte.

Wir hörten auf zu tanzen. Merete und Henk prügelten sich scherzhaft ein wenig und versuchten, den anderen ins Wasser zu ziehen; Meretes Hose wurde nass und sie zog sie aus, Henks Hose war auch nass, aber er zog sie nicht aus. Merete wollte, dass wir wieder tanzten, aber jetzt hatten wir keine Lust mehr, nicht mit ihr, wir lagen im Sand. Sie tanzte allein. Sie hatte nur ein Top und einen Slip an, fast ein Tanga. Sie ärgerte uns, weil wir keine Lust mehr hatten.

»Nun kommt schon!!!«, nervte sie, zog uns an den Armen und warf Sand auf uns.

Sie bekam Henk hoch und kurz darauf auch Niko, sie tanzte zwischen den beiden und es gefiel ihr, dass da zwei um sie herum waren, so sah es jedenfalls aus, nur sie und kein anderes der Mädchen, sie wusste sicher selbst genau, dass sie die Hässlichste von ihnen war, und genoss es, jetzt allein mit uns zu sein. Dann stand Bogense auch auf, zog sich das Hemd aus und machte mit. Und das war nichts, was wir unbedingt wollten, das war nichts, was wir beschlossen oder geplant hatten, das war etwas, was einfach passierte, es war das Tier, die Hände des Tiers auf Meretes Arsch und auf ihren Hüften und all der Scheiß mit ihrem Hund und Nutella, und erst lachte sie irgendwie und dann lachte sie irgendwie anders, und es passierte, dann passierte es, ganz von allein und als hätte das gar nichts mit irgendetwas zu tun, plötzlich lag sie da und sie hatte Henk über sich, sie hatte ihr Top unter dem Kinn und die Brüste waren frei, ihr Slip lag im Sand, und dann hatte sie Niko über sich und plötzlich waren wir da, wir waren da zwischen Meretes Schenkeln und sie lachte nicht mehr, sie verstand es auch nicht, niemand verstand es, niemand konnte etwas dabei tun, wir sahen Benji, der ein Stück entfernt stand und ganz ratlos aussah, das war etwas, das stimmte einfach nicht, Benji, das Feuer, das heruntergebrannt war, Wilam, der es nicht schaffte, er lag mehrere Male auf ihr, aber er schaffte es nicht, er krabbelte hoch und schubste uns andere, er wollte, dass wir es taten.

»So!«, sagte er die ganze Zeit zu demjenigen, der auf Merete lag. »So!«

Und Merete lag einfach nur da, jetzt konnte man sehen, dass sie weinte, und Martin war der Letzte, Martin, das hätte man nie geglaubt, man hat es nicht glauben wollen. Er guckte sie gar nicht an, starrte nur steif zur Seite, sie weinte, während Martin tat, was wir anderen auch getan hatten.

Und dann war es zu spät. Und dann war es vorbei. Und Merete weinte, dass man es nicht überhören konnte. Und Benji rührte sich nicht vom Fleck. Da war das Geräusch eines Reißverschlusses, der zugezogen wurde, man konnte das kleinste Geräusch hören. Das allerkleinste.

Sie zog sich die Schuhe nicht an, sie zog sich nicht die Hose an, sie zog sich nicht einmal den Slip an, sie hatte Schuhe, die Hose und alles in der Hand und ging barfuß fort.

Sie hinkte ein wenig, niemand wusste, warum, sie ging an Benji vorbei, der zur Seite trat. Sie ging ein Stück den Strand entlang, dann kniete sie sich an den Wasserrand und fasste mit den Händen ins Wasser, sie versuchte, ihr Haar mit den nassen Händen zu richten, sie strich es immer wieder glatt, als wäre es total wichtig, dass es ordentlich saß.

Sie gab auf und dann ging sie zwischen die Büsche und weiter in den Wald hinein, vielleicht gab es ja noch andere Pfade als den, auf dem wir gekommen waren. Sie schaute die ganze Zeit zu Boden, schaute nach unten, als hätte sie Angst, auf etwas Scharfes zu treten.

Wir standen zusammen und starrten ihr hinterher. Zuerst schauten wir ihr hinterher, und als sie weg war, starrten wir andere Dinge an. Wir starrten über das Wasser, wir starrten auf Felsen, auf irgendein Papier, das jemand weggeworfen hatte, auf Füße, die Reste des Feuers, auf die Flaschen, die wir geleert hatten. Den Ball. Und das war’s. Wir wussten etwas, aber wir wussten nicht, was es war, noch nicht. Das klingt schwachsinnig, aber so war es. Wir wussten etwas. Benji wusste etwas. Benji ging. Wir wussten nur zu gut, was das bedeutete, wir wussten, dass wir Benji nicht mehr kannten. Wir kannten einander nicht mehr. Es gab kein Wir mehr.

Wir gingen nicht einmal zusammen nach Hause, niemand. Wir stolperten nur irgendwie davon, einer nach dem anderen. Zum Schluss waren wir weg.

Sie sagte nie ein Wort, zu niemandem. Nicht zur Polizei, zu keinem Menschen auf der Welt, zumindest zu keinem, der etwas getan hätte. So kamen wir billig davon. Und eigentlich doch nicht, es wurde nie wieder das Gleiche und das wussten wir schon an dem Morgen, wir wussten, dass wir fertig waren, wir waren keine Brüder mehr, wir waren nicht mehr die, die immer zusammenhingen, nichts würde wieder das Gleiche sein, das würde uns immer verfolgen, wir wussten, dass wir dem nie entgehen würden.

Was man am liebsten vergessen würde, dem entgeht man nicht. Alles andere ist eher zufällig, es verschwindet, taucht auf, man kann eine ganze Weile drum herumreden, Jorgen und die Flaschen, man denkt an den Seemann, und dann kommt Frau Elvis auch, auf dem Fahrrad und mit einer Kippe zwischen den Lippen. Elvis ist tot! Das hört man sich selbst rufen. Oder man sagt: Nun ja, da gab es damals einen, der hieß Schmuggler-Leif, der verkaufte Schnaps an alle Kinder. Oder man sagt: Später kauften wir billigen Wodka bei den Polacken hinten bei der Shell-Tanke. Und dann fällt einem Paranoia ein. Und Wilam und die acht Gläser in der Woche. Und der Bär, der Bier trank, das war ein schwachsinniger Bär. Und die Ratte, die da im Wasser schwamm. Und der, der vor den Zug sprang. Und die Haferkekse. Und dann nähert man sich und man endet dort, wo man gar nicht hin will, aber man kommt nicht drum herum, ich tue es zumindest nicht. Ich versuche es, das gebe ich gern zu, ich versuche, drum herumzukommen und es zu umgehen. Aber ich vergesse einfach nicht das Bild, wie sie da am Wasserrand sitzt und ihr Haar glättet, ich vergesse nicht das Bild, wie sie in den Wald hinkte. Vielleicht gelingt es einigen der anderen, so etwas zu vergessen. Ich kann es nicht. Ich komme nicht davon los. So gern ich es würde. Das ist wohl das Einzige, was ich weiß. Mehr kriegen Sie für die 25 Öre nicht.

… und für meine homeboys und homegirls
aus der Brøderup Jugendschule:

Danke für Mühe, Fleiß und Vertrauen.

Mia Brennøe Andreassen, Jacob Bay, Nanna Betak, Sarah Brodthagen, Nadia Digemose, Jakob Krøjer Hansen, Michael Sværke Henriksen, Simone Holtermann, Nicolai Langhorn, Emma Mørup, Christina Nissen, Laura Novack, William Olsen, Emil Schwartz, Valdemar Stengaard

… und auch ein Dankeschön an Helle Haim,
die mir erst die Tür geöffnet
und dann alle bei der Stange gehalten hat.

Informationen zum Buch

Wenn aus Freunden Täter werden

»Vielleicht gelingt es den anderen, so etwas zu vergessen. Ich kann es nicht. Ich komme nicht davon los. So gern ich es würde.«

Eine Gruppe Jugendlicher. Ihr letzter gemeinsamer Sommer. Und eine Schuld, die alle bis an ihr Lebensende miteinander verbindet.

Informationen zum Autor

Kim Fupz Aakeson, geboren 1958 in Kopenhagen, arbeitete lange als Illustrator und Comiczeichner. Dann begann er zu schreiben – sowohl für Kinder und Jugendliche als auch für Erwachsene. Bisher sind rund 40 Bücher von ihm erschienen und er wurde mehrfach für seine Werke ausgezeichnet.

Table of Contents

- LEUTE
- JUNGS
- TIERE
- SEX
- TOD
- GEHEIMNISSE
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zum Autor]