American Assassin - Wie alles begann
Author: Vince Flynn
Date: 2016-07-25T00:00:00+00:00
Keywords: FESTA CRIME; Krimis & Thriller; Amerika
Description: Im Dezember 1988 kommen beim Lockerbie-Bombenanschlag alle 259 Passagiere einer Boeing 747 ums Leben, darunter auch Maureen, die Verlobte des US-Collegestudenten Mitch Rapp. Ein Jahr nach ihrem Tod wird Mitch von der CIA rekrutiert und schließt sich dem geheimen Orion-Team an, das gegen den weltweiten Terror in den Kampf zieht. An Krisenherden in Europa, im Nahen Osten und Asien bewältigt er den Verlust seiner großen Liebe und sucht nach einem neuen Sinn für sein Leben. American Assassin erzählt die Anfänge der Karriere des knallharten Anti-Terror-Kämpfers Mitch Rapp. Der Auftakt zu einer glob
Publisher: Festa Verlag

Aus dem Amerikanischen von Alexander Rösch

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe American Assassin
erschien 2010 im Verlag Atria Books, Simon & Schuster.

Copyright © 2010 by Vince Flynn

Copyright © dieser Ausgabe 2016 by Festa Verlag, Leipzig

Titelbild: Dean Samed

Alle Rechte vorbehalten
eISBN 978-3-86552-456-0
www.Festa-Verlag.de

Für die Opfer des Lockerbie-Terroranschlags
auf Pan-Am-Flug 103
und ihre Familien

PROLOG

BEIRUT, LIBANON

Mitch Rapp betrachtete sich in dem staubigen, an mehreren Stellen gesprungenen Spiegel und stellte seine geistige Gesundheit ernsthaft infrage. Weder zitterte er, noch hatte er feuchte Hände. Er war auch nicht nervös. Er nahm lediglich eine kühle, analytische Einschätzung seiner Fähigkeiten und Erfolgschancen vor. Er ging den Plan noch einmal von vorn bis hinten durch und gelangte erneut zum Ergebnis, dass er aller Voraussicht nach übel zugerichtet, schwer gefoltert oder möglicherweise sogar tot aus der Sache herauskam. Trotzdem konnte er sich nicht dazu durchringen, den Einsatz abzubrechen. Und damit schloss sich der Kreis hin zu der Frage, ob er noch ganz richtig im Kopf war. Was für eine Art Mensch musste man sein, um so etwas freiwillig zu tun? Rapp dachte ausgiebig darüber nach und entschied dann, dass ein anderer diese Frage beantworten musste.

Jeder sonst schien sich damit zu begnügen, die Hände in den Schoß zu legen, aber das passte nicht zu Rapp. Eine unangenehme Truppe namens Islamischer Dschihad hatte zwei seiner Kollegen in den Straßen von Beirut in die Finger bekommen. Ein verlängerter Arm der Hisbollah, der auf Entführungen, Folter und Selbstmordattentate spezialisiert war. Die Dschihads hatten ohne jeden Zweifel längst mit dem Verhör ihrer jüngsten Gefangenen begonnen. Sie würden die Männer unaussprechlichen Schmerzen aussetzen und sie wie eine Zwiebel Schicht für Schicht abschälen, bis sie bekamen, was sie wollten.

So lautete die brutale Wahrheit und wenn seine Kollegen sich an den Glauben klammerten, dass es in ihrem Fall anders lief, bestätigte das allenfalls, dass sie sich bewusst oder unbewusst auf eine tröstliche Verzerrung der Realität einließen. Nachdem er einen Tag lang mit angesehen hatte, dass exakt die Leute absolut nichts taten, die vorher zugesichert hatten, sich um die Situation zu kümmern, beschloss Rapp, selbst eine Lösung für das Problem zu finden.

Gut möglich, dass die Bürokraten vom Auswärtigen Dienst in Washington es für ausreichend hielten, der Angelegenheit ihren natürlichen Gang zu lassen. Rapp tat das nicht. Er hatte zu viel durchgemacht, um hinzunehmen, dass seine Tarnung aufflog. Darüber hinaus ließen sein Ehrgefühl und sein Stolz als Krieger es nicht zu, untätig zu bleiben. Er war zusammen mit diesen Jungs durch die Hölle gegangen. Den einen respektierte, bewunderte und mochte er. Den anderen respektierte, bewunderte und hasste er. Der Drang, etwas zu unternehmen, irgendetwas, um sie zu retten, war ungeheuer stark.

Die Bande in Washington mochte es hinbekommen, sie als anonyme Agenten und Opfer der Schlacht abzuschreiben, aber die Leute, die selbst im Schützengraben kauerten, nahmen das Ganze ungleich persönlicher. Krieger mögen es überhaupt nicht, ihresgleichen durch die Hand des Feindes sterben zu sehen, weil sie insgeheim wissen, dass sie selbst eines Tages in exakt die gleiche Lage geraten könnten. Und, weiß Gott, sie setzten voraus, dass ihre Regierungsvertreter Himmel und Hölle in Bewegung setzten, um sie heil nach Hause zu holen.

Rapp beäugte sein fragmentiertes Spiegelbild: ein dichter, ungekämmter Schopf schwarzer Haare mit Bart, gebräunte olivfarbene Haut und dunkle Augen, die fast schwarz wirkten. Er konnte sich inmitten der Feinde bewegen, ohne einen misstrauischen Blick zu ernten, aber das drohte sich zu ändern, wenn er nicht bald aktiv wurde. Er dachte über seine Ausbildung nach und alles, was er dafür geopfert hatte. Die komplette Operation würde bald auffliegen und seinem Einsatz im Außendienst ein vorzeitiges Ende bereiten. Dann drohte er hinter irgendeinem Schreibtisch in Washington zu landen, wo er die nächsten 25 Jahre versauerte. Jeden Morgen würde er mit dem quälenden Vorwurf aufwachen, dass er damals etwas hätte unternehmen müssen, irgendetwas – und der Vorwurf würde ihn auch nachts in seinen Träumen verfolgen. Früher oder später raubte ihm die Sache dann seine Männlichkeit und ließ ihn bis ans Ende seiner Tage daran zweifeln, ob er wirklich Eier in der Hose hatte. Die Überlegungen ließen Rapp erschaudern. Er mochte ein bisschen verrückt sein, hatte aber genug griechische Tragödien gelesen, um zu wissen, dass ihm dieses dauerhafte Zweifeln an sich selbst früher oder später eine Einweisung in die geschlossene Psychiatrie verschaffen würde.

Nein, entschied er. Lieber gehe ich mit wehenden Fahnen unter.

Er nickte seiner Reflexion zu und holte tief Luft, bevor er ans Fenster ging. Mit einer sanften Bewegung zog er den zerschlissenen Vorhang zur Seite und schaute auf die Straße hinunter. Die zwei Fußsoldaten des Islamischen Dschihad standen immer noch auf der anderen Seite und behielten die Lage im Auge. Rapp hatte in der Nachbarschaft ein paar Andeutungen über seine Absichten fallen lassen, und kaum eine Stunde, nachdem er einem gierigen lokalen Händler den siebten 100-Dollar-Schein in die Hand gedrückt hatte, waren sie aufgetaucht. Zunächst war er mit der Idee schwanger gegangen, einen der Lakaien zu töten und den anderen auszuquetschen, aber er wusste, dass sich so ein Zwischenfall zu schnell herumsprach. Noch bevor er die notwendigen Informationen bekommen hatte, würden seine Kollegen entweder an einen anderen Standort verlegt werden oder tot sein. Rapp schüttelte den Kopf. Ihm blieb keine andere Möglichkeit. Es gab nur diese eine Option. Warum also das Unabwendbare unnötig hinauszögern?

Er kritzelte eilig eine Notiz auf einen Zettel und ließ sie auf dem kleinen Schreibtisch in der Zimmerecke liegen. Danach packte er seine Sonnenbrille, die Karte und eine größere Menge Geld ein und machte sich auf den Weg. Der Aufzug funktionierte nicht, also musste er das Treppenhaus benutzen, um die vier Etagen nach unten in die Lobby zu kommen. Der neue Mitarbeiter am Empfang machte einen ungeheuer nervösen Eindruck, was Rapp als Indiz wertete, dass jemand mit ihm gesprochen hatte. Durch den Vordereingang trat er hinaus ins grelle Sonnenlicht und hielt sich die Karte vor die Stirn, um nicht geblendet zu werden. Sein Blick scannte die Straße nach links und rechts ab. Hinter den Gläsern der Sonnenbrille behielt er unauffällig das Duo vom Islamischen Dschihad im Auge. Er gab vor, sich auf die Karte zu konzentrieren, und wandte sich nach rechts, in Richtung Osten.

Innerhalb weniger Meter begann sein Nervensystem, das Gehirn mit Alarmsignalen zu traktieren, jedes davon dringlicher als das vorherige. Er musste seine komplette Willenskraft aufbieten, um alles zu verdrängen, was ihm in der Ausbildung eingeimpft und während einer gefühlten Million Jahren praktischer Einsätze als Überlebensinstinkt eingeprägt worden war. Direkt vor ihm parkte ein vertrauter schwarzer Wagen auf der anderen Straßenseite. Rapp ignorierte den Kerl, der am Steuer saß, und bog in eine schmale Seitengasse ab. Kaum 30 Schritte weiter hatte sich ein brutal wirkender Mann vor einem Laden aufgebaut. Sein linkes Bein ruhte stabil auf dem Asphalt, das andere lehnte angewinkelt an der Wand hinter ihm. Sein wuchtiger Körper stützte sich gegen das Mauerwerk, während er den Rauch einer Zigarette inhalierte. Etwas an ihm kam Rapp vage vertraut vor, bis hin zu Details wie der eingestaubten schwarzen Hose und dem weißen Anzughemd mit den Schweißflecken unter den Achseln.

Abgesehen von ihm lag die Gasse wie ausgestorben da. Die Überlebenden des blutigen Bürgerkriegs hatten ein feines Gespür für Ärger und die weise Entscheidung getroffen, in ihren Wohnungen zu bleiben, bis auf diesem morgendlichen Nebenschauplatz wieder Ruhe einkehrte. Die Schritte in seinem Rücken hallten wie Stöckelschuhe auf dem Steinboden einer leeren Kathedrale. Rapp hörte, wie die Verfolger aufholten. Der Motor eines Wagens heulte auf – zweifellos der schwarze BMW, den er eben bemerkt hatte. Mit jedem weiteren Schritt fühlte er sich eingekesselter. Sein Gehirn spielte in Hochgeschwindigkeit alle erdenklichen Szenarien durch und forschte nach einer Möglichkeit, die drohende Katastrophe abzuwenden.

Sie waren jetzt ganz nah. Rapp spürte ihre Präsenz förmlich. Der kräftige Bursche vor ihm schnippte die Kippe auf den Boden und stieß sich mit etwas mehr Schwung von der Mauer ab, als er es ihm zugetraut hätte. Er speicherte dieses Detail ab. Der Mann lächelte ihn an und zog einen kleinen Lederknüppel aus der Tasche. Rapp ließ die Karte in gespieltem Erstaunen fallen und wandte sich zur Flucht. Die beiden Männer standen genau dort, wo er sie erwartet hatte, mit gezogener Waffe. Einer zielte auf Rapps Kopf, der andere auf seine Brust.

Die Limousine kam schlitternd rechts neben ihm zum Stehen. Der Kofferraum und die vordere Beifahrertür sprangen auf. Rapp wusste ganz genau, was jetzt kam. Er schloss die Augen und spannte die Kiefermuskulatur an, als der Knüppel auch schon auf seinen Hinterkopf knallte. Rapp stolperte nach vorn und sackte in den Armen der Männer mit den Pistolen zusammen. Er machte sich schwer und spürte, dass die Kerle mit seinem Gewicht zu kämpfen hatten. Die Arme des Riesen umklammerten seinen Brustkorb und zerrten ihn hoch. Man befreite Rapp von der 9-Millimeter-Beretta, die hinten im Hosenbund steckte, und schleifte ihn die wenigen Meter bis zum Kofferraum des Wagens. Rapp schlug mit dem Kopf voran gegen die Auskleidung. Der Rest seines Körpers wurde brutal zusammengeschoben, als sich der Deckel mit einem lauten Knall schloss.

Der Motor röhrte und die Hinterreifen fraßen sich durch eine Schicht aus Kieseln und Dreck, bis sie stabilen Asphalt erreichten. Rapp wurde hin und her geschleudert, während der Wagen beschleunigte. Er öffnete vorsichtig die Augenlider und wurde von der erwarteten Finsternis eingehüllt. Der Kopf pochte aufgrund des Schlags, allerdings nicht zu heftig. Sein Gesicht war frei von Angst, seine Gedanken frei von Zweifeln. Ein Lächeln trat auf seine Lippen, als er das weitere Vorgehen durchdachte. Die im Laufe des vergangenen Tages gezielt gestreuten Fehlinformationen hatten sie aus der Reserve gelockt, genau wie geplant. Seine Kidnapper ahnten nichts von den wahren Absichten des Mannes, den sie in ihre Gewalt gebracht hatten. Vor allem ahnten sie nicht, welche Gewalt und Verstümmelung er ihnen in naher Zukunft zuteilwerden lassen wollte.

TEIL 1

1

IM SÜDLICHEN VIRGINIA, EIN JAHR VORHER

Mitch Rapp nahm die Augenbinde ab und stellte den Sitz zurück in eine aufrechte Position. Die braune Ford-Taurus-Limousine holperte eine abschüssige Schotterpiste entlang, Staubflocken tanzten paarweise in der heißen Augustluft. Die Augenbinde war als Vorsichtsmaßnahme für den Fall des Scheiterns gedacht, weshalb er sie nicht brauchte. Er starrte durch die Scheibe auf die dicke Wand aus Nadelbäumen, die die Fahrspur flankierten. Trotz der strahlend hellen Sonne reichte seine Sicht durch das Dickicht aus Ästen und Zweigen kaum weiter als zehn Meter. Als Kind hatte er Wälder als einladenden Ort empfunden, aber an diesem besonderen Nachmittag fühlte er sich hier definitiv nicht willkommen.

Eine unheilschwangere Vorahnung schlich sich in seine Gedanken und schickte ihn auf die Reise zu Zielen, die er lieber nicht erreichen wollte. Zumindest nicht am heutigen Tag. Eine Falte entstand auf Rapps Stirn, als er sich die Frage stellte, wie viele Männer in diesem speziellen Waldstück schon zu Tode gekommen waren, und dabei ging es ihm nicht um die Soldaten des lange zurückliegenden Bürgerkriegs. Nein, dachte er im Entschluss, vollkommen ehrlich zu sich selbst zu sein. Tod war ein zu gnädiges Wort in diesem Zusammenhang. Es ließ die Möglichkeit offen, dass die betreffende Person verunglückt war, und das war eine bei Weitem zu lässige Beschreibung für die ernste Herausforderung, vor der er stand. ›Exekutiert‹ beschrieb es wesentlich treffender. Die Männer, um die es ging, waren in diese Wälder hineinmarschiert und in frisch ausgehobenen Gräbern entsorgt worden. Danach hatte nie wieder jemand etwas von ihnen gehört. Und Rapp stand im Begriff, in ebendiese Welt einzudringen, wobei er hinsichtlich dieser Entscheidung mit sich selbst voll und ganz im Reinen war.

Trotzdem blitzte ein Anflug von Zweifel hinter dem Schleier seiner Überlegungen auf und ließ ihn für den Bruchteil einer Sekunde zögern. Er rang einen Moment mit sich selbst und verbannte ihn dann in den hintersten Winkel seines Gehirns. Nein, keine Zeit, um ins Grübeln zu geraten. Er hatte das Ganze von vorn bis hinten, von links nach rechts und oben bis unten durchdacht. Er hatte es aus jedem erdenklichen Blickwinkel betrachtet, seit diese rätselhafte Frau in seinem Leben aufgetaucht war. Merkwürdigerweise hatte er seit dem ersten Blick ihrer scharfen, durchdringenden Augen begriffen, worauf das Ganze hinauslief.

Rapp hatte auf eine solche Begegnung gezielt gewartet, obwohl er sie das nicht wissen ließ. Die einzige Möglichkeit, mit dem schmerzlichen Verlust der Liebe seines Lebens umzugehen, bestand darin, Rache zu nehmen. Seit dem Vorfall suchte ihn in jeder einzelnen Nacht vor dem Einschlafen das gesichtslose Netzwerk der Männer heim, die den Absturz von Pan-Am-Flug 103 in die Wege geleitet hatten. Er wusste, dass ihm eine solche Reise bevorstand, zu einem weit entfernten Ort – nicht unähnlich den Wäldern, in denen er sich nun wiederfand. Er fand es absolut zwingend. Feinde mussten eliminiert werden und Rapp war mehr als bereit, zu der Person zu werden, die sich um diese Eliminierung kümmerte. Er wusste, was als Nächstes kam. Man würde ihn ausbilden, schleifen und zu einer ultimativen Präzisionswaffe formen, bevor er sich anschickte, Jagd auf sie zu machen. Auf jeden Einzelnen dieser Unbekannten, die an der Verschwörung beteiligt gewesen waren, bei der so viele unschuldige Zivilisten in einer kalten Dezembernacht sterben mussten.

Der Wagen verlangsamte die Fahrt und Rapps Blick fiel auf ein verrostetes Viehgatter mit schwerer Kette und Vorhängeschloss. Seine dunkle Augenbraue zuckte argwöhnisch.

Die Frau am Steuer musterte ihn von der Seite. »Vermutlich haben Sie mit etwas mehr Hightech gerechnet.«

Rapp nickte stumm.

Irene Kennedy schob den Hebel der Automatikschaltung in Parkposition. »Der erste Eindruck kann täuschen«, meinte sie, öffnete die Wagentür und stieg aus. Auf dem Weg zum Tor lauschte sie. Wenig später ertönte ein Klicken auf der Beifahrerseite. Sie lächelte. Ohne das geringste Training hatte er die richtige Entscheidung getroffen. Gleich bei ihrer ersten Begegnung fiel ihr auf, dass er anders war. Sie hatte jedes Detail seines Lebens akribisch studiert und ihn monatelang heimlich beobachtet. Kennedy war außerordentlich gut in dem, was sie tat. Methodisch, bestens organisiert und geduldig. Und sie verfügte über ein fotografisches Gedächtnis.

Kennedy war in diesem Geschäft aufgewachsen. Ihr Vater hatte für das Auswärtige Amt gearbeitet, weshalb sie einen Großteil ihrer Erziehung im Ausland genossen hatte, in Ländern, in denen man als Amerikaner nicht unbedingt mit offenen Armen empfangen wurde. Wachsam zu sein, hatte sie bereits im zarten Alter von fünf Jahren gelernt. Während andere Eltern sich sorgten, dass ihre Kinder unbeaufsichtigt auf die Straße liefen und von einem Auto überfahren wurden, sorgten sich Kennedys Eltern eher darum, dass jemand eine Bombe unter ihrem Wagen platzierte. Man impfte ihr frühzeitig ein, jederzeit auf alles gefasst zu sein.

Als Kennedy entschieden hatte, dass es Zeit wurde, sich Rapp vorzustellen, hatte er sie lediglich mit einem durchdringenden Blick bedacht und gefragt, warum sie ihm schon so lange folgte. Zu dieser Zeit war der Junge gerade mal 22 gewesen, ein absoluter Frischling. Falls Kennedy eine Schwäche hatte, dann betraf es das Improvisieren. Es gefiel ihr besser, wenn alles sorgfältig durchgeplant war. Aufgrund ihrer unauffälligen Vorgehensweise hatte sie schlicht nicht damit gerechnet, dass ein Anfänger wie er die Beschattung bemerkte. Sie hatte schon Dutzende von Leuten rekrutiert, aber das war ihr zum ersten Mal passiert. Kennedy wurde auf dem falschen Fuß erwischt und suchte stammelnd nach einer Antwort. Dabei sollte es doch eher der Rekrut sein, der in Anbetracht der unerwarteten Situation ins Stammeln geriet. Rapps Beobachtungsgabe vertrug sich nicht mit ihrem Skript.

Später ließ sie in ihrem Motelzimmer in der Nähe von Syracuse jede einzelne Aktion der letzten acht Monate Revue passieren, um herauszufinden, an welcher Stelle ihr der Patzer unterlaufen war. Nach drei Stunden und 17 hingekritzelten Seiten mit Notizen wusste sie es immer noch nicht. Frustriert und mit widerwilliger Bewunderung gelangte sie zu dem Schluss, dass Rapp über eine extrem scharfe situative Intelligenz verfügte. Sie legte seine Akte ganz oben auf den Stapel und fällte eine mutige Entscheidung. Statt auf das übliche Personal zurückzugreifen, kontaktierte sie eine Firma, die von früheren Spionen geführt wurde, alten Freunden ihres Vaters. Sie waren darauf spezialisiert, ihren Job zu erledigen, ohne Spuren zu hinterlassen. Kennedy bat sie um eine objektive Einschätzung von Rapp – nur zur Sicherheit, falls ihr etwas entgangen sein sollte. Zwei Wochen später legten sie ihr den Abschlussbericht auf den Tisch, der ihr eine Gänsehaut bescherte.

Kennedy brachte den Bericht sofort zu ihrem Vorgesetzten, Thomas Stansfield. Er hatte ihn knapp bis zur Hälfte gelesen, als ihm dämmerte, was sie vorhatte. Am Ende seiner Lektüre klappte er den fünf Zentimeter dicken Lebenslauf des jungen Mitch Rapp zu und bat sie, ihre Argumente vorzutragen. Sie brachte es prägnant auf den Punkt, aber Stansfield wies sie auf offensichtliche Fallstricke und Gefahren hin, wenn die erste Stufe der Ausbildung einfach übersprungen wurde. Kennedy konterte perfekt. Die Regeln in ihrem Spiel änderten sich. Er hatte sie selbst wiederholt darauf hingewiesen. Sie konnten sich nicht einfach zurücklehnen und auf eine rein defensive Gefahrenabwehr verlegen. In dieser zunehmend vernetzten Welt brauchten sie eine Waffe, die mit noch größerer chirurgischer Präzision einsetzbar war als eine Lenkbombe oder ein Marschflugkörper. Als erfahrener Agent mit Einsatzerfahrung wusste Stansfield, dass die betreffende Person völlig eigenständig handeln musste. Und damit das klappte, durften keinerlei offizielle Aufzeichnungen über sie existieren.

Kennedy ratterte noch acht weitere Punkte herunter, warum sie diesen jungen Mann für den perfekten Kandidaten hielt. Ihre Logik ließ an Schlüssigkeit nichts zu wünschen übrig, außerdem führte kein Weg daran vorbei, irgendwann einfach mal ins kalte Wasser zu springen. Stansfield selbst fand, sie hätten eigentlich schon fünf Jahre früher damit anfangen müssen, weshalb er schließlich unter lautem Seufzen seine Bedenken zur Seite schob und beschloss, das Wagnis einzugehen. Er wies Kennedy an, die Grundausbildung auszulassen und den Anwärter zu dem einzigen Mann zu bringen, den sie für verrückt genug hielten, um einen Rekruten schnell genug in Schuss zu bringen. Falls Rapp sechs Monate Training unter dem Regime von Stan Hurley überlebte, handelte es sich bei ihm womöglich tatsächlich um die menschliche Kampfmaschine, nach der sie suchten. Bevor sie sein Büro verließ, forderte Stansfield Kennedy auf, sämtliches Material zu vernichten. Jede einzelne Datei, jedes Überwachungsfoto, jeden Mitschnitt, der sie irgendwie mit Rapp in Verbindung brachte.

Kennedy lenkte den Wagen durch das Tor und bat Rapp, es hinter ihnen zu schließen und zu verriegeln. Er kam der Aufforderung nach und stieg wieder ein. Etwa 100 Meter weiter bremste Kennedy auf Schrittgeschwindigkeit ab und riss abrupt das Steuer herum, um einem großen Schlagloch auszuweichen.

»Warum gibt es auf dem Gelände keine Security?«, wollte Rapp wissen.

»Technische Systeme lenken in der Regel viel zu viel ungewollte Aufmerksamkeit auf sich. Außerdem geben sie häufig falschen Alarm, was einen hohen Aufwand an Manpower nach sich zieht. Hier läuft das anders.«

»Wie sieht es mit Hunden aus?«

Ihr gefiel seine Denkweise. Wie auf Kommando kamen zwei Jagdhunde um die Kurve geschossen. Sie stürmten zielstrebig auf die Limousine zu. Kennedy hielt an und wartete, bis sie den Weg freimachten. Sekunden später bleckten sie ein letztes Mal die Zähne und verschwanden in die Richtung, aus der sie gerade gekommen waren.

Kennedy nahm den Fuß von der Bremse und fuhr weiter. »Dieser Mann«, begann sie. »Derjenige, der Sie ausbilden wird.«

»Der durchgeknallte Kerl, der mich umbringen will, meinen Sie.« Rapp lächelte nicht.

»Ich habe nie gesagt, dass er Sie umbringen will. Nur dass er Sie glauben lassen wird, er wolle Sie umbringen.«

»Wie beruhigend«, stellte Rapp sarkastisch fest. »Warum kommen Sie eigentlich ständig auf das Thema zu sprechen?«

»Weil ich möchte, dass Sie vorbereitet sind.«

Rapp dachte darüber kurz nach, bevor er antwortete: »Das bin ich. Zumindest so gut, wie man auf eine solche Situation vorbereitet sein kann.«

Sie schwieg für einen Moment. »Der körperliche Aspekt macht mir keine Sorgen. Wir wissen, dass Sie in guter Form sind, was äußerst wichtig ist. Aber Ihnen muss bewusst sein, dass Sie bald in einer Weise auf die Probe gestellt werden, die Ihre wildesten Vorstellungen bei Weitem übertrifft. Es ist ein Spiel. Aber eins, das Sie zum Aufgeben zwingen soll. Ihre größte Waffe ist nicht körperliche Stärke, sondern mentale Disziplin.«

Rapp sah das anders, widersprach aber nicht und verbarg seine Gedanken hinter einer neutralen Maske. Um sein Bestes zu geben, kam es auf beide genannten Punkte an. Er wusste, wie es ablief. Er hatte oft genug mörderische Football- und Lacrosse-Trainings in der sengenden Augusthitze von Virginia absolviert. Allein der Drang, sich gegen den Gegner durchzusetzen, hatte ihn dabei am Laufen gehalten. Diesmal war der Wunsch, als Sieger vom Platz zu gehen, noch wesentlich größer. Aus zutiefst persönlichen Gründen.

»Eins dürfen Sie nie vergessen … nehmen Sie nichts davon persönlich«, sagte Kennedy.

Rapp lächelte in sich hinein. Irrtum, Lady. Ganz im Gegenteil. Es ist sogar sehr persönlich.

Seine Antwort klang völlig anders. »Ich weiß«, entgegnete er in lockerem Plauderton. »Was ist übrigens mit den anderen?« Wenn ihn etwas nervös machte, dann der Umstand, dass sich die anderen Rekruten bereits seit zwei Tagen auf dem Gelände aufhielten. Rapp mochte es nicht, wenn jemand einen Vorsprung hatte. Sie bildeten wahrscheinlich schon eine eingeschworene Gemeinschaft und machten ihm als Nachzügler das Leben schwer. Er kannte den Grund für seine verspätete Ankunft nicht. Kennedy hatte bisher nicht damit herausrücken wollen.

»Es sind sechs.« Kennedy blätterte die Fotos vor ihrem geistigen Auge durch. Sie kannte die Personalakten. Alle verfügten über militärische Vorerfahrung und besaßen, zumindest in der Theorie, ähnliche Qualitäten wie Rapp. Braun gebrannt, athletisch, gewaltbereit – zumindest schreckten sie nicht vor Gewaltanwendung zurück. Und sie hatten die umfangreichen psychologischen Checks mehr oder weniger mit Bravour bestanden. Ferner beherrschten sie eine oder mehrere Fremdsprachen und bewegten sich auf der moralischen Skala, die zwischen Gut und Böse differenzierte, durchgehend im kritischen Sechs-Uhr-Bereich. Auf dem schmalen Grat zwischen vorbildlichen Gesetzeshütern und notorischen Berufsverbrechern.

Hinter der nächsten Biegung tat sich eine weitläufige Umgebung auf. Ein frisch gemähter Rasen, grob mit den Abmessungen eines Football-Feldes, erstreckte sich zu beiden Seiten der Fahrbahn, die zu einem weißen Schuppen und einem zweistöckigen Gebäude mit umlaufender Veranda führte. Damit hatte Rapp nicht gerechnet. Es entsprach einem Postkarten-Idyll bis hin zu den Schaukelstühlen unter dem geräumigen Vordach.

Ein Mann trat durch die Haustür. Er hielt eine Kaffeetasse in der einen und eine Zigarette in der anderen Hand. Rapp beobachtete, wie er sich ihnen über die Veranda näherte. Sein Kopf zuckte wie beiläufig nach links und rechts. Den meisten Menschen wäre die Bewegung entgangen, aber Rapps erweiterte Sinne erfassten instinktiv, dass die Weltbevölkerung aus zwei Teilen bestand – jenen, die sich der Herde anschlossen, und jenen, die gerne auf die Jagd gingen. Dieser Mann überprüfte seine Flankendeckung. Er hielt vor den Stufen inne und musterte sie durch eine Pilotensonnenbrille. Rapp lächelte bei dem Gedanken, dass hier der Mann vor ihm stand, der ihn brechen sollte. Auf eine solche Herausforderung wartete er schon lange.

2

Rapp spähte durch die mit Fliegen verklebte Windschutzscheibe auf den Spielverderber, vor dem man ihn so oft gewarnt hatte. Selbst über die trennende Distanz des Hofs hinweg entging ihm nicht der mürrische Gesichtsausdruck des anderen. Er trug die braunen Haare mittellang und vom Scheitel nach rechts gekämmt. Zum dichten Tom-Selleck-Schnurrbart gesellten sich verblichene Shorts mit Tarnmuster, die eine Spur zu eng saßen, und ein weißes T-Shirt mit V-Ausschnitt. Als der Wagen zum Stehen kam, fielen ihm auch die mitgenommenen schwarzen Kampfstiefel und die weißen Socken auf, hochgezogen bis zu den Knien. Die Haut des anderen war ledrig, sehr dunkel und schien inklusive der Wangenpartie von Muskeln und Sehnen durchsetzt zu sein. Rapp fragte sich, wie wohl die Augen aussehen mochten, die von den dunklen Brillengläsern verdeckt wurden. Er rief sich seinen Plan in Erinnerung und gelangte zu dem Ergebnis, dass er das sicher bald herausfand.

»Wie alt ist er?«, fragte Rapp.

»Bin nicht sicher.« Kennedy schob den Hebel neben sich in Parkposition. »Jedenfalls älter, als er aussieht, aber fragen Sie lieber nicht nach. Er redet generell ungern über sich.« Sie löste den Gurt. »Warten Sie kurz.«

Kennedy verließ den Wagen und schlenderte gemächlich über den Kiesweg. Sie trug eine weiße Bluse zur schwarzen Anzughose. Aufgrund der Hitze und des Umstands, dass sie sich mehr als 100 Meilen vom Hauptquartier entfernt aufhielten, hatte sie den Blazer auf dem Rücksitz liegen lassen. Eine 9-Millimeter-Beretta baumelte an ihrer rechten Hüfte – eher um keine Standpauke von dem Mann zu erhalten, dem sie einen Besuch abstattete, als aus einer akuten Befürchtung heraus, sie zu benötigen. Sie sah zur Veranda hinauf und schob eine störrische Strähne ihrer rotbraunen Haare hinter das linke Ohr. Vor den Stufen hielt sie inne und sagte: »Onkel Stan, du wirkst nicht sonderlich begeistert, mich zu sehen.«

Stan Hurley blickte auf Kennedy hinab. Schuldgefühle durchzuckten ihn. Dieser zierlichen Schönheit gelang es wie kaum jemandem sonst, seine Emotionen auf eine Achterbahnfahrt zu schicken. Er kannte Irene länger, als sie sich selbst kannte, hatte ihr beim Aufwachsen zugesehen, ihr Weihnachtsgeschenke von entlegenen Orten mitgebracht und mehr Ferien mit den Kennedys verbracht als ohne sie. Vor knapp zehn Jahren fanden diese gemeinsamen Vergnügungen ein jähes Ende, als ein Lieferwagen mit über 1000 Kilo Sprengstoff vor der US-Botschaft in Beirut anhielt. 63 Menschen kamen ums Leben, darunter auch Kennedys Vater. Hurley war nicht im Büro gewesen, weil er gerade mit einer Kontaktperson fickte, und anschließend der Entlassung nur haarscharf entronnen. Die CIA hatte an diesem Apriltag acht wertvolle Mitarbeiter verloren und knabberte bis heute daran.

Hurley war bewusst, dass er seine Stimmungsschwankungen nicht unter Kontrolle hatte. Aus diesem Grund fasste er sich kurz, wenn er nervös war oder mit jemandem sprach, den er mochte. Er beließ es bei einem schlichten »Tag, Irene«.

Kennedy fürchtete sich seit Monaten vor diesem Augenblick. Unter normalen Umständen hätte Hurley sie mit einer warmherzigen Umarmung begrüßt und sich nach der Gesundheit ihrer Mutter erkundigt. Aber nicht an diesem Nachmittag. Sie hatte ihn übergangen und Stan Hurley mochte es gar nicht, wenn Leute bei einer so ernsten Angelegenheit nicht seine Zustimmung einholten. Der eisige Unterton war eindeutig herauszuhören, aber sie ließ nicht locker. »Wie fühlst du dich?«

Hurley ignorierte die Frage. »Wer ist das im Auto?«, erkundigte er sich schroff.

»Ein neuer Rekrut. Thomas sagt, er habe dich informiert.« Kennedy sprach von ihrem gemeinsamen Boss.

Hurleys Pupillen wurden von den polarisierten Gläsern der Brille verdeckt. Sein Kopf ruckte langsam vom Wagen zu Kennedy zurück. »Ja, er hat mir gesagt, was du vorhast«, meinte er mit deutlicher Missbilligung.

Kennedy faltete abwehrend die Hände vor der Brust. »Du hältst nichts von meiner Entscheidung.«

»Darauf kannst du einen lassen.«

»Warum?«

»Ich veranstalte hier doch kein beschissenes Pfadfinder-Lager.«

»Das hat auch niemand behauptet, Stan«, konterte Kennedy in beißendem Tonfall.

»Warum verschwendest du dann meine Zeit, indem du mir einen College-Streber mit schwabbeligen Titten herschickst, der nicht mal den Unterschied zwischen einer Pistole und einem Gewehr kennt?«

Die sonst so stoische Kennedy ließ leichte Verärgerung durch ihre sorgsam aufrechterhaltene Fassade blitzen. Sie war sich ihrer besonderen Macht über Hurley bewusst und nutzte gezielt aus, dass ein missbilligender Blick von ihr weitaus vernichtendere Wirkung entfaltete als ein direkter Angriff.

Hurley starrte sie an und erkannte, dass sie sein Verhalten missbilligte. Das gefiel ihm überhaupt nicht. Genau wie bei seinen eigenen Töchtern. Wenn einer seiner Söhne ihn schief von der Seite anguckte, verpasste er ihm einen kräftigen Arschtritt, aber die Mädels durchbrachen seine Abwehr in null Komma nichts. Allerdings wusste er, dass er in diesem Fall recht hatte, also blieb er stur. »Machen wir keine persönliche Angelegenheit draus, Irene. Ich erledige meinen Job schon ziemlich lange und weiß, worum es geht. Deshalb nervt es mich, wenn du über meinen Kopf hinweg eine Entscheidung triffst und mir einen Rookie ohne Vorerfahrung auf den Schoß setzt.«

Kennedy thronte wie eine Sphinx vor ihm und gab keinen Millimeter nach.

Hurley zog an der Zigarette. »Ich finde, du solltest uns allen den Stress ersparen, wieder ins Auto steigen und ihn dorthin zurückbringen, wo du ihn aufgelesen hast.«

Kennedy war selbst überrascht, wie wütend sein Widerstand sie machte. Sie arbeitete seit mehr als einem Jahr an dieser Sache. Ihre Analysen und Instinkte bestätigten gleichermaßen, dass Rapp genau der Mann war, nach dem sie suchten. Trotzdem wurde sie gerade so herablassend behandelt, als wäre sie ein völliges Dummchen, das nicht die leiseste Ahnung hatte, worauf es bei ihrem Job ankam. Langsam stieg sie die Stufen hinauf und blieb direkt neben ihm stehen.

Der alte Haudegen fühlte sich sichtlich unwohl dabei, dass jemand, den er nicht anzurühren wagte, ihm so dicht auf die Pelle rückte. »Ich habe eine Menge Arbeit zu erledigen, Irene. Je schneller du wieder einsteigst, desto besser für uns alle.«

Kennedy richtete sich zu ihrer vollen Größe auf und fragte kühl: »Onkel Stan, habe ich mich jemals respektlos dir gegenüber verhalten?«

»Darum geht es hier doch gar …«

»Doch, genau darum geht es. Was hab ich dir angetan, dass du mir plötzlich mit solcher Geringschätzung begegnest?« Sie schob sich noch näher an ihn heran.

Hurleys Füße scharrten nervös. Seine Miene verfinsterte sich. »Du weißt, wie viel du mir bedeutest.«

»Warum behandelst du mich dann gerade wie einen unreifen Teenager?«

»Ich halte dich nicht für unreif.«

»Aber du findest, ich sollte mich auf meine Analysen beschränken und das Rekrutieren und Ausbilden dir überlassen.«

Er räusperte sich und sagte: »Das kann ich so unterschreiben, ja.«

Kennedy stemmte die Hände in die Hüften und schob ihr Kinn nach vorn. »Tu mir einen Gefallen und nimm die Sonnenbrille ab, wenn du mit mir redest.«

Der Wunsch brachte Hurley aus dem Konzept. »Warum?«

»Weil ich deine Schwachstelle kenne und in deine flirterprobten Äuglein schauen will, wenn ich dir etwas sage, das dir schon längst mal jemand hätte sagen sollen.«

Hurley grinste breit, um sie zu besänftigen, aber sie bestand erneut darauf, dass er die Brille absetzte. Zögernd kam er der Aufforderung nach.

»Ich respektiere dich«, sagte Kennedy. »Ich würde dir mein Leben vermutlich eher anvertrauen als sonst jemandem auf der Welt. Du bist ohne Zweifel der am besten geeignete Ausbilder für unsere Agenten … aber es gibt ein Problem.«

»Und zwar?«

»Du bist auf einem Auge blind.«

»Ach ja?«

»Ach ja. Ich glaube, du hast keine Ahnung, nach was für einem Typ Mensch wir genau suchen.«

Hurley hüstelte, als sei der Vorwurf absolut lachhaft.

»Doch, so ist es. Du bist nur zu stur, um es zuzugeben.«

»Vermutlich glaubst du, die Special Operations Group sei eines Tages einfach aus dem Nichts aufgetaucht und zur Arbeit erschienen. Was denkst du, wer diese Jungs trainiert hat? Und wer sie ausgewählt hat? Und wer hat sie zu den effektiven, skrupellosen Tötungsmaschinen gemacht, die sie mittlerweile sind?«

»Das warst du. Lenk nicht ab, darum geht es gerade nicht. Ich rede von unserer dritten Zielvorgabe.«

Hurley verzog das Gesicht. Diese Lady kannte wirklich seine Achillesferse. Insgeheim fragte er sich, ob Stansfield dahintersteckte. »Hältst du diesen Mist für ein Kinderspiel? Sag schon, willst du diese kleine Operation vielleicht selbst übernehmen?«

Kennedy schüttelte den Kopf und lächelte erstaunt. »Dafür, dass du so ein knallharter Bursche bist, kommst du mir manchmal verdammt dünnhäutig vor. Du hörst dich an wie einer dieser Sesselfurzer in Langley, die ihre Abteilung wie ein Diktator aus der Dritten Welt führen.«

Genauso gut hätte sie ihm mit einem Kantholz einen Hieb in den Magen versetzen können. Hurley stand sprachlos da.

»Du hast einen Personenkult erschaffen«, fuhr Kennedy fort. »Jeder einzelne Rekrut ist ein Ebenbild von dir vor 20 oder 30 Jahren.«

»Und was ist daran falsch?«

»Nichts, wenn es um unsere beiden ersten Zielvorgaben geht.« Kennedy hielt einen Finger hoch. »Agenten die notwendigen Fähigkeiten zu vermitteln, wenn es hart auf hart kommt, und« – ein zweiter Finger folgte – »eine hoch mobile, schlagkräftige Angriffstruppe zusammenzustellen. Aber wenn es um Punkt drei geht« – sie schüttelte den Kopf – »haben wir noch nicht mal die Nähe der Startbahn erreicht.«

Hurley schmeckte überhaupt nicht, was er da hörte, aber er war kein ignoranter Idiot. Er wusste genau, mit welchen Aufgaben man ihn betraut hatte, und ihm war absolut bewusst, dass er beim heikelsten der drei Punkte nach wie vor keinerlei Fortschritte erzielt hatte. Trotzdem gab er sich nicht so leicht geschlagen. »Ich kann jedem beibringen, wie man tötet. Das ist einfach. Man richtet die Waffe auf jemanden, betätigt den Abzug und, vorausgesetzt man kann halbwegs zielen … bämm. Ein Klumpen Blei dringt in den Körper des Opfers ein, trifft ein lebenswichtiges Organ und erledigt den Rest. Wenn Leute echt was draufhaben, bring ich ihnen bei, wie sie einem anderen ein Messer durch die Achselhöhle ziehen und dabei sein Herz wie einen Ballon zum Platzen bringen. Fuck … ich kenne Tausende von Methoden, jemanden unter die Erde zu schicken. Ich kann Kampftechniken runterrasseln, bis ich blau im Gesicht bin …«

»Aber?«, hakte Kennedy nach und drängte ihn in die Richtung, die er selbst erahnte.

»Einen Mann in das zu verwandeln, was wir brauchen …« Hurley hielt inne und schüttelte den Kopf. »Das ist nicht so einfach.«

Kennedy seufzte. Auf diese Vorlage hatte sie gewartet. Sie berührte Hurleys Arm und sagte: »Ich habe nie behauptet, dass es einfach ist. Deshalb musst du lernen, dem Rest von uns zu vertrauen, dass wir unseren Job anständig erledigen. Ich hab dir ein Geschenk mitgebracht, Stan. Es ist dir nur noch nicht bewusst, weil du felsenfest davon überzeugt bist, dass ein Mann erst das Bootcamp durchlaufen haben muss, bevor er es verdient hat, von dir unter die Lupe genommen zu werden. Normalerweise würde ich dir beipflichten, aber in diesem Fall ist es anders. Du musst deinen Kontrollwahn mal ein bisschen runterfahren, Stan. Was in diesem Auto sitzt, ist genau das, wonach du so lange gesucht hast, Stan. Ganz ohne schlechte Angewohnheiten, die du ihm monatelang abgewöhnen musst. Ohne die steife militärische Disziplin, durch die jeder dieser Jungs aus der Masse herausragt wie ein Leuchtturm, wenn man ihn in eine fremde Stadt schickt.«

Hurley blickte flüchtig rüber zum Auto.

»Er hat bei all unseren Tests Ergebnisse weit oberhalb der 100-Prozent-Marke erzielt«, fügte Kennedy hinzu. »Und du kannst ihn nach Belieben formen.«

Mit gefurchter Stirn betrachtete Hurley die vagen Details dieses angeblichen Rohdiamanten, die er von hier aus erkennen konnte, bevor Kennedy ihm als Juwelier den Auftrag zum Feinschliff erteilte.

»Aber das funktioniert nur«, betonte Kennedy, »wenn du deinen Stolz ausnahmsweise mal runterschluckst und zugibst, dass das kleine Mädchen, das früher immer auf deinem Knie geritten ist, inzwischen als großes Mädchen den Blick für echtes Talent mitbringt, der dir allem Anschein nach fehlt.«

Schachmatt, dachte Hurley. Jetzt hab ich diesen kleinen Hosenscheißer an der Backe. Zumindest für ein paar Tage, bis ich rausgefunden habe, wie ich ihn zur Aufgabe zwinge.

»Also schön«, sagte er wie der Unterlegene in einem Gefecht. »Aber keine Extrawürste. Er muss sich genau wie alle anderen bewähren, sonst fliegt er.«

»Niemand hat was von Extrawürsten gesagt.« Kennedy stocherte drohend mit einem Finger. »Aber wenn ich rausfinde, dass du ihn dir gezielt rauspickst, um ihm deine ganz spezielle Art von Liebe und Aufmerksamkeit zu widmen, werd ich mächtig sauer.«

Hurley verdaute die Bemerkung und nickte schroff. »Okay … wir machen es so, wie du vorschlägst, aber auf eins kannst du wetten: Sobald ich den leisesten Anflug einer Schwachstelle erkenne …«

»Ich weiß … ja, ich weiß.« Sie führte die Bemerkung für ihn zu Ende: »… wird er sich wünschen, dir nie begegnet zu sein.« Kennedy fand, dass sie es für den Moment weit genug auf die Spitze getrieben hatte. Rapp musste diesem schrulligen alten Bastard einfach zeigen, was sie längst wusste. »Ich muss rüber ins Büro, um mich um einige Angelegenheiten zu kümmern. Wir sehen uns zum Abendessen.« Im Gehen rief sie ihm über die Schulter zu: »Und wehe, du springst mit ihm härter um als mit den anderen sechs. Dann kannst du dich drauf gefasst machen, dass deine Nichte mächtig böse wird.«

3

Rapp beobachtete Kennedy beim Wegfahren. Die schwere, übergroße Lacrosse-Sporttasche hing über seiner Schulter. Die ganze Szene kam ihm ziemlich surreal vor. Er fühlte sich an den Sommer erinnert, als er im Alter von neun Jahren von seiner Mutter beim Camp abgesetzt wurde und ihrem Wagen eine gefühlte Stunde hinterherschaute. Genau wie heute war er aus freien Stücken hergekommen. Diesmal standen ihm allerdings nicht die Tränen in den Augen. Damals hatte er sich vor dem Unbekannten gefürchtet, das ihn erwartete. Heute war er ein 23-Jähriger, der sich bereit fühlte, es mit der ganzen Welt aufzunehmen.

Das Auto rollte über die Schotterpiste von dannen, während Rapp die Tragweite seiner Entscheidung abwägte. Eine Tür schloss sich. Er befand sich auf dem Weg, eine andere zu öffnen. Allerdings hatten das vorher noch nicht viele andere Menschen getan. Sie war wild überwuchert und das, was dahinter wartete, wesentlich heimtückischer, als es sich sein Verstand auszumalen vermochte. Aufgrund seiner jungen Jahre fühlte er sich unverwundbar und heckte in Gedanken einen Plan nach dem anderen aus, wie er dem Tod von der Schippe springen konnte. Dieser Mann wollte ihn davon abbringen, sein Ziel zu erreichen – aber er war selbstsicher genug, um zu wissen, dass das nicht passieren würde. Er hatte noch nie in seinem Leben aufgegeben und wollte das hier unbedingt. Egal was man sich einfallen ließ, um ihn davon abzubringen, er nahm sich vor, alles gelassen von sich abprallen zu lassen. Der Preis, der am Ziel auf ihn wartete, war zu verlockend, und um seine Chance zu erhalten, nahm er alle Widrigkeiten gern in Kauf.

Rapp spürte die Augen des Mannes prüfend auf sich lasten. Er ließ die schwere Tasche fallen und wartete, bis der andere ihn erreicht hatte. Der Typ mit dem Schnäuzer und der Sonnenbrille blieb stehen und verstellte ihm den Weg. Rapp roch sofort die säuerliche Mischung aus Kaffee und Zigarettenqualm im Atem. Instinktiv wollte er zurückweichen, aber das legte man ihm garantiert als Schwäche aus, deshalb blieb er, wo er war, und atmete bewusst durch den Mund ein.

»Wirf noch mal einen genauen Blick auf diese Karre.« Hurleys Stimme klang säuerlich.

Rapp kippte den Kopf zur Seite und sah zu, wie der Sedan hinter der nächsten Kurve verschwand.

»Sie kommt nicht zurück«, ließ er spöttisch verlauten.

Rapp nickte.

»Augen gerade und nach vorn«, schnauzte Hurley.

Rapp starrte sein Spiegelbild in den polarisierten Gläsern an und sagte kein Wort.

»Ich weiß nicht, mit was für einem Scheiß du sie rumgekriegt hast. Ich hab keine Ahnung, wieso sie denkt, du hättest, was nötig ist, um es durch meinen Auswahlprozess zu schaffen, aber ich kann dir eins versprechen: An jedem einzelnen Tag, den du hier bist, wirst du tausendfach die Sekunde verfluchen, in der sie in dein Leben getreten ist. Behalt das allerdings schön für dich, denn wenn ich höre, wie du auch nur ein negatives Wort über sie verlierst, wirst du dafür Schmerzen erleiden, von denen du nicht mal wusstest, dass sie existieren. Hast du mich verstanden?«

»Ja.«

»Ja-aaa«, äffte ihn Hurley nach. »Hältst mich wohl für einen deiner schwuchteligen Professoren vom College?«

»Nein.« Rapp steckte die Beleidigung ungerührt weg.

»Nein«, bellte Hurley und die Adern an seinem Hals traten hervor. »Du wirst mich als Sir anreden, wenn du mit mir sprichst, sonst bohr ich dir meinen Stiefel so tief in den Hintern, dass du Leder spuckst, verstanden?«

Ein Brocken Spucke flog Rapp ins Gesicht, aber er ignorierte es. So etwas Ähnliches hatte er schon geahnt. Nachdem er sich vorher bereits umgesehen und vergewissert hatte, dass sich sonst niemand in der Nähe befand, wollte er die Gelegenheit nutzen. »Sir, erbitte Erlaubnis zu reden.«

»Ich hätte es mir denken müssen.« Hurley seufzte, stemmte die Hände in die Hüften und sagte: »Also schön, Elitestudent. Du sollst deine Chance bekommen, dein Sprüchlein aufzusagen. Ich kann nur hoffen, du willst mir sagen, das alles sei eine total bescheuerte Idee gewesen und du willst wieder heim zu Mami. Kein Problem«, schob er schnell hinterher. »Verdammt, ich werd dich sogar persönlich zu ihr bringen.«

Rapp grinste und schüttelte den Kopf.

»Scheiiiiiße!« Hurley zog das Wort in die Länge und schüttelte angewidert den Kopf. »Du glaubst echt, du schaffst das?«

»Allerdings, Sir.«

»Du willst also meine Zeit verschwenden.«

»Sieht ganz so aus, Sir. Ich würde jedoch vorschlagen, dass wir die Angelegenheit ein bisschen beschleunigen.«

»Beschleunigen?«, fragte Hurley.

»Ja, Sir. Ich gehe davon aus, wenn Sie mit einem Mann in den Ring steigen, brauchen Sie höchstens 20 Sekunden, um rauszufinden, ob er genug Talent besitzt, um Ihren Auswahlprozess durchzustehen.«

Hurley nickte. »Das stimmt.«

»Ich will Ihre Zeit nicht überstrapazieren, also finden wir doch einfach direkt raus, ob ich’s draufhabe.«

Hurley lächelte zum ersten Mal. »Du willst gegen mich antreten?«

»Ja, Sir … damit es schneller geht.«

Hurley lachte. »Und du glaubst, du hast eine Chance?«

»Nach allem, was ich über Sie gehört habe … nicht die geringste.«

»Und warum hast du es dann so eilig, von mir den Arsch versohlt zu kriegen?«

»Nun, früher oder später werden Sie das sowieso tun. Früher ist mir lieber.«

»Und wieso?«

»Damit wir zu den wichtigen Themen übergehen können.«

»Und die wären?«

»Dass Sie mir beibringen, wie man Terroristen tötet.«

Den Spruch hatte er noch nie gehört. Hurley trat einen Schritt zurück und musterte seinen Rekruten mit neu erwachtem Interesse. Er war knapp 1,90 Meter groß und schien körperlich extrem fit zu sein, aber damit durfte man bei einem 23-Jährigen wohl rechnen. Kräftiges, tiefschwarzes Haar und gebräunte Haut. Optisch passte es schon mal. Hurley erhaschte einen ersten Vorgeschmack, worauf Kennedys Vorschusslorbeeren gründeten. Eher amüsiert als besorgt signalisierte Hurley mit einem Nicken sein Einverständnis. »Gut. Probieren wir’s. Siehst du den Schuppen da drüben?«

Rapp nickte.

»Da drin steht eine Liege zum Aufklappen. Sie gehört dir, solange du durchhältst. Verstau deine Sachen in der Truhe und zieh dir Shorts und ein T-Shirt über. Wenn du nicht innerhalb von zwei Minuten auf der Matte stehst, schick ich dich sofort heim.«

Rapp fasste es als Befehl auf, schnappte sich seine Tasche und trabte zum Schuppen. Hurley sah zu, wie er sich hineinduckte, merkte sich die Zeit auf der Digitaluhr und lief zurück auf die Veranda. Er stellte seinen Kaffeebecher am Rand der glänzend weiß lackierten Bodendielen ab. Ohne auch nur über die Schulter zu blicken, zog er den Reißverschluss seiner Hose herunter und pinkelte in die Büsche.

4

Rapp entdeckte die Klappliege neben drei Etagenbetten. Typische Militärausrüstung. Nicht besonders bequem, aber um Längen besser, als auf dem Boden zu schlafen. Nachdem er sich bis auf die Unterhose ausgezogen hatte, öffnete er seine Tasche und holte ein paar Shorts und ein schlichtes weißes T-Shirt heraus. Kennedy hatte ihn angewiesen, nur Kleidung ohne Aufdruck mitzunehmen. Die übrigen Auszubildenden sollten keine Rückschlüsse ziehen können, woher er stammte. Sie waren strikt angehalten, untereinander nicht über ihre Vergangenheit zu reden. Rapp faltete seine Kleidung zusammen, verstaute sie in der Truhe, schloss diese und stellte die Tasche obendrauf. Er hätte den Rest auch noch ausgepackt, hörte aber, dass sein Ausbilder im Anmarsch war. Rapp nahm seine Position in der Mitte der ausgetretenen Matte ein und wartete kampflustig auf den großen Moment.

Hurley blieb neben dem Eingang des Schuppens stehen, nahm einen tiefen Zug aus der Zigarette und lockerte sich mit ein paar Streckbewegungen und Schulterrollen. Er ging nicht davon aus, dass ihm dieser Bursche sonderlich viel abverlangte, und beließ es deshalb bei einem letzten Dehnen der Wade, zog noch mal kurz an seiner Kippe und trat sie mit dem Stiefel aus. Sein Schützling stand bereits in Shorts und T-Shirt auf der Matte. Hurley musterte ihn. Trainiert, genau wie die anderen, aber seine Haltung wirkte viel zu leger und entspannt, was er sofort negativ vermerkte.

»Schultern zurück! Augen gerade und nach vorn!« Hurley schüttelte den Kopf und nuschelte etwas Unverständliches in sich hinein. »Ich hab wirklich keine Lust, Babysitter für dich zu spielen.« Er beugte sich vor, um Stiefel und Socken abzustreifen, und platzierte sie in einem akkuraten 90-Grad-Winkel am Rand der Matte. Die Socken faltete er vorher ordentlich zusammen, setzte die Sonnenbrille ab und legte sie auf den Socken. Er betrat die Matte und fragte: »Nach welchen Regeln?«

Rapp blieb ungerührt. »Das bestimmen Sie, Sir.«

Hurley lehnte sich ins Hohlkreuz, dehnte sich noch ein wenig, und meinte: »Da niemand dabei ist, um mitzuverfolgen, wie du den Hintern versohlt kriegst, können wir es ruhig wie zivilisierte Menschen austragen. Finger weg vom Gemächt und von den Augen. Keine Schläge gegen den Hals.«

»Würgegriffe?«

»Sicher.« Hurley grinste. »Wenn du willst, dass ich loslasse, klopf einfach mit dem Finger auf die Matte.«

Rapp schüttelte den Kopf.

»Wie du meinst.« Hurley entdeckte zum ersten Mal etwas, das ihm nicht gefiel. Das Gesicht des Jungen wirkte nicht im Geringsten angespannt. Er sah so entspannt aus wie ein reicher Schnösel vor einer Golfpartie. Dafür gab es zwei mögliche Erklärungen, und Hurley gefiel keine davon. Entweder handelte es sich bei diesem Rekruten doch nicht um das erwartete Muttersöhnchen oder er war einfach zu blöd, um zu kapieren, dass er für diese Art Job völlig ungeeignet war. So oder so dürfte es mehr als einen Tag seiner wertvollen Zeit in Anspruch nehmen, den Kleinen vom Hof zu jagen. Hurley schüttelte den Kopf und fluchte innerlich, als ihm aufging, dass es noch eine dritte Möglichkeit gab: dass der Junge tatsächlich genug Schneid hatte.

Die potenzielle Gefahr ließ Hurley innehalten. Er betrachtete den jungen College-Studenten und stellte fest, dass er überraschend wenig über den Mann wusste, der in der Mitte der Matte stand. Die Unterlagen, die er von Stansfield erhalten hatte, waren überschaubar. Die für ihn relevanten Details hätten auf eine einzige Seite gepasst. Abgesehen von einer körperlichen Beschreibung und den Testergebnissen enthielt man ihm sämtliche weiterführenden Informationen vor. Der Typ war ein unbeschriebenes Blatt für ihn. Hurley hatte keine Ahnung von seinen Fähigkeiten und der Art, wie er sich bewegte. Er wusste nicht mal, ob er es mit einem Rechts- oder Linkshänder zu tun hatte. Die Falte in Hurleys Stirn vertiefte sich. Parallel spielte er weitere Szenarien durch.

Normalerweise besaß Hurley, wann immer er die Matte mit einem Rekruten betrat, den Vorteil, ihn tagelang persönlich in Augenschein genommen zu haben und eine erschöpfende Personalakte zu kennen. Man erfuhr eine Menge über jemanden, wenn man eine gewisse Zeit mit ihm verbrachte. Er schimpfte mit sich selbst, weil er diesen Punkt übersehen hatte. Aber jetzt war es zu spät, um einen Rückzieher zu machen. Seine nackten Füße standen auf der Matte. Kneifen hätte man ihm als Zeichen von Schwäche ausgelegt.

Hurley verdrängte die Nervosität und rief sich in Erinnerung, dass er bisher noch jeden seiner Schützlinge bezwungen hatte. Selbstbewusst stolzierte er nach vorn, ein schiefes Grinsen im Gesicht. Etwa drei Meter vor dem Jungen blieb er stehen. »Ich bin so weit!«

Rapp nickte, nahm eine geduckte Position ein und bewegte sich langsam nach links.

Hurley glitt auf seine Rechte zu und lauerte auf einen passenden Angriffswinkel. Er witterte eine Gelegenheit, als der Gegner eine auffällige Finte mit dem Kopf antäuschte, die ihm verriet, was als Nächstes kam. In diesem Moment entschied Hurley, den Jungen rasch zu erledigen. Er wollte keine Zeit mit Defensivblockaden und Griffen vergeuden, sondern dem anderen zeigen, was echte Schmerzen bedeuteten. Vielleicht ein paar Rippen lädieren. Selbst wenn sich der Kleine als Sturkopf erwies, hatte er dann keine Chance mehr, mit den übrigen Schritt zu halten.

Hurley erwartete den Schlag, ging noch tiefer in die Hocke und wollte zu einem Hieb gegen die Körpermitte des Jungen ansetzen. Im selben Moment, als er Gewicht auf den hinteren Fuß verlagerte, um sich zu drehen, merkte er, dass etwas nicht stimmte. Der Junge reagierte wesentlich schneller als erwartet. Der kleine Scheißkerl hatte seine eigene Finte genutzt, um sich einen halben Meter weiter nach rechts zu schmuggeln. Da hatte er ihn aber ganz schön vorgeführt. Hurley wusste, dass seine Attacke ins Leere gehen würde und er gerade jede Menge Angriffsfläche bot, überwand jedoch die kurze Schrecksekunde. Er bremste seinen Schlag und bereitete sich darauf vor, aus einem anderen Winkel erneut eine Lücke zu suchen. Gerade wollte er ein zweites Mal ausholen, als er seinen Fehler erkannte. Er spürte den kräftigen linken Haken mehr, als dass er die Bewegung wahrnahm. Im Bruchteil der Sekunde, bevor sein Gesicht getroffen wurde, wappnete er sich für den Kontakt, indem er das Kinn zurückzog und die Hüfte leicht nach unten kippte. Der Schmetterschlag landete direkt über seinem rechten Auge.

Treffer sind etwas Seltsames, denn jeder von ihnen ist anders. Es gibt Uppercuts, Haken, kurze Geraden, Roundhouse-Kicks, Schwinger und Genickschläge, um nur einige zu nennen. Nach vielen Sparring-Runden hast du sie alle schon mal zu spüren bekommen und erkennst im Moment des Kontakts, welchen von ihnen du gerade einsteckst. Ein Automatismus in deinem Kopf führt eine blitzschnelle Analyse durch und es spielt sich eine kurze Unterhaltung zwischen dem Teil deines Gehirns ab, der Tausende von außen einwirkender Impulse gleichzeitig auswertet, und dem Teil des Gehirns, der dafür sorgt, dass dein Gehirn weiterarbeiten kann. Hurley bildete seit Jahren Leute aus und war als Talentscout und Lehrer daran gewöhnt, dem Typen, dem er gerade die Fresse polierte, rasches Feedback zu liefern. Bei dieser Gelegenheit konzentrierte er sich jedoch viel zu sehr darauf, auf den Beinen zu bleiben, und hielt deswegen den Mund.

Der Hieb traf ihn mit solcher Wucht, dass Hurley kurzzeitig in die Knie ging. Sein Schildkröten-Move hatte ihn davor bewahrt, direkt k. o. zu gehen. Wäre sein Kopf der Wucht noch stärker ausgesetzt worden, hätte ihm der Effet den Kiefer gebrochen und den Gleichgewichtssinn offline geschaltet – ein Garant für ein ausgiebiges Nickerchen. Der Ringsprecher in Hurleys Kopf verdeutlichte ihm zwei Punkte mit schonungsloser Deutlichkeit. Erstens hatte ihn schon lange keiner mehr so schwer getroffen, und zweitens sollte er besser einen raschen Konter einleiten, bevor ihn der Gegner endgültig auf die Matte schickte.

Hurley verlagerte die Balance vom hinteren auf den vorderen Fuß und leitete eine rasche Sequenz von Kombinationen ein, die den Jungen eher zurückdrängen als tatsächlich treffen sollten. Die ersten beiden wurden abgeblockt, die nächsten fünf gingen komplett ins Leere. Hurley ging davon aus, dass sein Schüler Boxen gelernt hatte und er am besten damit fuhr, ihn zu Boden zu reißen und in einen Würgegriff zu nehmen. Ein Schlagabtausch brachte ihn hier nicht weiter. Bevor Hurley sich neu in Stellung bringen konnte, traf ihn ein Beinfeger in perfektem Winkel am rechten Fuß, den er gerade mit rund 90 Prozent seines Körpergewichts belastete. Danach griffen die simplen Regeln der Physik. Der Feger war so formvollendet, dass er es unmöglich schaffen konnte, sich mit dem Zweitbein abzustützen. Stattdessen krachte er voll auf den Hintern, steckte die unsanfte Landung weg, rollte sich ab und sprang auf. Parallel registrierte er: Boxer beherrschen keine Beinfeger. Kurzzeitig beschäftigte ihn die Frage, ob man ihn möglicherweise belogen und sein neuer Rekrut doch eine militärische Ausbildung genossen hatte. Doch zum weiteren Nachdenken blieb keine Zeit.

Erneut fand sich Hurley auf der Empfängerseite einer Serie sorgsam ausgeführter Schläge wieder. Er musste den Jungen auf die Matte bekommen, sonst drohte ihm wirklich eine vernichtende Abreibung. Er zog sich hastig zurück, als laufe er um sein Leben. Sein Gegner folgte ihm und leitete die nächste Attacke ein. Im selben Augenblick ließ sich Hurley fallen und rutschte dicht an den anderen heran. Er angelte nach dem Führungsbein und drängte die Schulter in den Schritt des Jungen, während er gleichzeitig zog und nach oben drückte. Der Junge wollte die Hüfte drehen, doch Hurleys Griff ließ das nicht zu. Hurley wollte ihn gerade zu Boden reißen, als zwei Fäuste gleichzeitig auf sein Schulterblatt einhämmerten – so brutal, dass Hurley fast losgelassen hätte. Ihm war allerdings bewusst, dass er damit seine Niederlage besiegelt hätte, also krallte er sich mit aller Macht fest und schaffte es schließlich, den anderen umzureißen.

Hurley lag auf ihm und erwischte ein Handgelenk. Sofort fand sein Daumen den entscheidenden Druckpunkt und der Rest seines Körpers brachte sich in Position, um einen Armstreckhebel anzubringen. Er wälzte sich von dem anderen herunter und wollte zu einem Scherentritt an der Kehle seines Gegners ansetzen – kein besonders faires Manöver, insbesondere angesichts der von ihnen festgelegten Regeln, aber das traf auf den gesamten bisherigen Kampfverlauf zu. Der Tritt verfehlte das Ziel knapp, aber Hurley hielt das Handgelenk des Jungen inzwischen mit beiden Händen fest. Er machte sich bereit, durch abruptes Zurückbeugen den verdammten Arm des Jungen zu verbiegen, bis er den Ellbogen überstreckte. Bevor es jedoch dazu kam, tat Rapp etwas, das er für ganz und gar unmöglich hielt.

Rapp hatte es irgendwie geschafft, seinen Körper um 180 Grad zu wenden, und thronte jetzt über Hurley, der sein Handgelenk nicht freigeben wollte. Hurleys Kopf war allerdings zwischen Rapps Knien eingespannt. Rapp drückte die Schenkel immer weiter zusammen, als wollte er eine Kokosnuss mithilfe eines Schraubstocks zermalmen.

Hurley stieß einen Daumen so tief, wie er konnte, in die Vene seines Widersachers, aber der ließ trotzdem nicht locker. Er spürte, wie sich die Vorstufe eines Blackouts ankündigte, und suchte verzweifelt nach einem Ausweg. Er löste die Linke vom Handgelenk des Jungen und erwischte damit eine Handvoll von dessen dichten tiefschwarzen Haaren. Statt zusammenzuzucken, erhöhte Rapp den Druck der Knie sogar noch. Weiße Lichter tanzten am Rande von Hurleys Blickfeld. Er konnte kaum glauben, dass so ein kleiner Scheißer vom College ihm seinen Arsch auf dem Silbertablett präsentierte.

Fieberhaft forschte er nach einem Ausweg aus diesem Dilemma. Kurz bevor die Dunkelheit ihn zu überwältigen drohte, entdeckte er die Antwort wenige Zentimeter vor seinem Gesicht. Er erinnerte sich an eine kurze Regelabsprache direkt vor dem Kampf, aber die spielte jetzt keine Rolle mehr. Was jetzt zählte, war allein, eine Niederlage abzuwenden. In einer letzten verzweifelten Anstrengung gab Hurley das Handgelenk seines Gegners frei und ließ die freie Rechte nach vorne schnellen. Er krampfte sie um das Gemächt des Jungen, sammelte seine verbliebenen Kräfte und drückte zu, so fest er konnte.

5

Kennedy kehrte um kurz nach 18 Uhr zum Haus am See zurück. Sie war müde, hungrig und nicht in Stimmung für eine weitere Auseinandersetzung mit Hurley, aber es gab gewisse Entwicklungen, über die sie reden mussten. Zu den im Vorfeld nicht erwarteten und zunehmend komplizierten Aspekten ihres Jobs gehörte es, bei der Kommunikation mit Kollegen enorm vorsichtig sein zu müssen.

Ausländische Geheimdienste, die aus Washington heraus operierten, waren eine immense Bedrohung, aber aktuell nicht länger ihre größte Sorge. Viel mehr Sorgen musste sie sich um Leute aus der eigenen Regierung und eine neue Generation von Journalisten machen, die nach dem nächsten Watergate-Skandal, Wikileaks-Material oder einer neuen Iran-Contra-Affäre gierten. Zusammen genommen hatten sie Hunderte von Karrieren beendet und der nationalen Sicherheit unermesslichen Schaden zugefügt. Es galt in der Hauptstadt mittlerweile als Sport, ausgerechnet jene Agenturen zu schwächen, die dafür sorgten, dass Amerika nachts ruhig schlafen konnte. Kennedy nahm es mit einer gewissen Gleichgültigkeit zur Kenntnis. Wie ihr Mentor Thomas Stansfield zu sagen pflegte: »Gute Spione beschweren sich nicht über die Regeln, sondern suchen nach Möglichkeiten, sie außer Kraft zu setzen.«

Sie parkte ihren Wagen vor dem Haus und sprang auf die Veranda. Die Vorstellung einer weiteren Runde mit Hurley schmeckte ihr überhaupt nicht. Kennedy klappte das Fliegengitter zur Seite und betrat den Flur. Die Räume zur Linken und Rechten waren leer, weshalb sie geradeaus zur Küche durchging. Ihre Füße kamen an der Stelle zum Stehen, wo der Parkettboden durch Linoleum ersetzt wurde. Am Küchentisch saß ein schlimm zugerichteter Stan Hurley. Er presste sich ein mit Eiswürfeln und Maker’s-Mark-Bourbon gefülltes Glas gegen die übel lädierte Lippe und hielt einen Beutel mit Crushed Ice an das geschwollene rechte Auge. Gegenüber von ihm lehnte Troy Tschida am Tresen, ein 32-jähriger ehemaliger Green Beret und Hurleys rechte Hand. Tschida schaffte es nicht, seine Belustigung über den angegriffenen Zustand seines Chefs zu verbergen.

»Du findest das wohl witzig?«, fauchte Hurley.

»Absolut nicht«, erklärte Tschida mit gespielter Ernsthaftigkeit.

»Du mieser Sack. Wart’s ab, bis ich dich mit ihm in den Ring steigen lasse. Sobald er ein paar Schläge gelandet hat, wird dir das Lachen schon vergehen.«

»Was ist passiert?«, fragte Kennedy, die keine Ahnung hatte, worum es ging.

Hurley hatte ihre Ankunft nicht bemerkt, weil ihm der Eisbeutel die Sicht nahm und das Klingeln im Schädel noch nicht vollständig abgeklungen war. Er wandte ihr den Kopf zu und zog den Beutel weg. Das Auge schien fast vollständig zugeschwollen zu sein. Die Haut darüber leuchtete knallrot, als hätte er sich verbrüht.

»Was passiert ist?«, erklärte Hurley mit wütend erhobener Stimme. »Du hast heute Nachmittag ein Trojanisches Pferd vor meiner Haustür abgestellt.«

Bei ihr machte es klick. »Willst du damit sagen, dass dich mein Rekrut so zugerichtet hat?«

»Hör auf mit den albernen Spielchen. Dafür bin ich nicht in Stimmung.« Hurley knallte das Glas auf den Tisch und griff nach der Whiskeyflasche, um es bis zum Rand nachzufüllen.

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, sagte Kennedy und meinte es ernst.

Hurley nahm einen großen Schluck. »Erzähl keine Märchen. Er ist dein Rekrut. Erst drückst du mir einen steckbriefähnlichen Lebenslauf in die Hand, der mir rein gar nichts über ihn verrät. Und dann ist er kaum eine Minute hier und schlägt mir vor, dass wir rausfinden sollten, ob er für den Job geeignet ist.« Hurley trank noch etwas und ahmte mit fistelndem Falsett Rapps Stimme nach: »Ich will Ihre Zeit nicht überstrapazieren, also finden wir doch einfach direkt raus, ob ich’s draufhabe.«

»Mein Rekrut hat dir das angetan?«, fragte Kennedy, die immer noch nicht begriff, wie das passiert sein konnte.

Hurley ließ sein Glas erneut auf den Tisch knallen. Diesmal schwappte die braune Flüssigkeit über den Rand. »Ja, gottverdammt! Tu bloß nicht so, als sei das für dich eine Überraschung.« Er zeigte mit einem anklagenden Finger auf sie. »Du hast das geplant. Du wolltest mich ins offene Messer laufen lassen.«

»Ich habe keine Ahnung, was du meinst.« Kennedy schüttelte den Kopf. »Soll das heißen, mein Rekrut hat dich tatsächlich besiegt?«

»Verdammt dicht dran«, nuschelte Hurley unverständlich in seinen Drink hinein.

»Dein Junge hat ihm den Arsch versohlt«, verriet Tschida lächelnd. »Stan hat am Ende gegen die Regeln verstoßen und ihm in die Kronjuwelen gegrapscht.«

»Du findest das wohl auch noch lustig?«, bellte Hurley.

Tschida grinste und nickte.

Hurley sah aus, als wollte er ihm sein Glas entgegenschleudern. In letzter Sekunde entschied er sich stattdessen für den Eisbeutel.

Tschida streckte die rechte Hand aus und fing ihn mit Leichtigkeit auf. »Sei nicht so ein Baby. Nachdem du so vielen Kerlen den Hintern versohlt hast, wurde es höchste Zeit, dass du mal selbst spürst, wie sich das anfühlt.«

»Mein Problem«, schoss Hurley, »besteht darin, dass mich diese junge Dame in einen Hinterhalt gelockt hat. Das ist der Dank dafür, dass ich geholfen habe, sie großzuziehen.« Hurley wandte Kennedy sein unverletztes Auge zu. »Keine militärische Erfahrung, wer’s glaubt! Wo hast du den Kleinen aufgegriffen?«

Kennedy war nach wie vor schockiert. Sie hatte mit eigenen Augen gesehen, wie Hurley Kleiderschränke im NFL-Format wie Brezeln zerbröselt hatte. Nichts hatte bei ihren Erkundungen darauf hingedeutet, dass Rapp dazu fähig war, jemanden wie Stan Hurley zu bezwingen. »Stan, du musst mir glauben. Ich hatte keine Ahnung, dass er dir überlegen ist.«

»Er ist mir nicht überlegen. Es war ein Remis.«

»Aber nur, weil du geschummelt hast«, betonte Tschida und gab sich dem perversen Vergnügen hin, Hurley beim Zusammenzucken zu beobachten. »Technisch betrachtet ist er der Sieger.«

Er brachte den letzten Rest an Selbstbeherrschung auf, um nicht doch noch sein Glas auf den hämischen Tschida zu schleudern.

Stattdessen fragte er Kennedy: »Was hast du vor? Warum versetzt du mir so einen eiskalten Schlag aus der Hinterhand?«

»Beruhig dich mal für eine Minute, Stan. Ich kann dir versichern, dass unsere Recherchen keinen Hinweis darauf geliefert haben, dass der Junge ein so guter Kämpfer ist.« Kennedy zeigte auf Hurleys ramponiertes Gesicht. »Ich hatte zwar darauf spekuliert, dass er eines Tages dazu fähig ist … aber nicht so früh.«

»Dann taugen eure Recherchen einen Dreck. So zu kämpfen, lernt keiner in seinem eigenen Keller. Dazu braucht er einen begnadeten Ausbilder.«

»Im letzten Jahr hat er einige Kampfsport-Kurse belegt«, gestand Kennedy.

»Nett, dass du mir das jetzt schon verrätst«, feuerte Hurley zurück.

»Stan, im Vorfeld hast du mich angeschnauzt, dass dieser Kerl deine Zeit verschwendet, weil er keine Special-Forces-Ausbildung durchlaufen hat. Glaubst du, ein Jahr Karate oder Jiu-Jitsu, das man in einer Halle irgendwo in einem Einkaufszentrum lernt, ist auch nur annähernd mit dem vergleichbar, was die Army den Jungs beibringt?«

»Hängt vom Lehrer ab.«

»Und vom Schüler«, ergänzte Tschida.

Kennedy verschränkte die Arme und dachte nach, bevor sie sagte: »Es gibt natürlich noch eine andere Erklärung.«

»Und welche?«

»Ich weiß, dass du nicht gern über dein Alter sprichst, aber vielleicht lässt du nach.«

Tschida brach in hysterisches Gelächter aus. Sein fassförmiger Thorax hob und senkte sich in raschem Rhythmus.

Hurley schäumte vor Wut. »Gleich morgen früh lass ich dich gegen ihn kämpfen. Mal sehen, ob du’s dann immer noch so komisch findest.«

Tschidas Lachen erstarb augenblicklich.

Kennedy zog einen Stuhl heran und setzte sich gegenüber von Hurley an den Tisch. »Bitte schildere mir genau, was vorgefallen ist.«

»Das ist jetzt kein billiges Nachtreten?«

Kennedy schüttelte den Kopf.

»Du hast mir keine Lektion erteilen wollen? Mir nicht mit Absicht eine Falle gestellt?«

»Nein. Mir hat eher Sorgen gemacht, dass du ihm eine herbe Tracht Prügel verpasst, nicht umgekehrt.«

Trotz seines Ärgers und der vom Bourbon verursachten Trägheit begriff Hurley so langsam, dass Kennedy die Wahrheit sagte. »Wo hast du ihn gefunden?«

Sie bedachte ihn mit einem Blick. Er verstand sofort.

»Hey, Hackfresse«, sagte er zu Tschida. »Kümmer dich mal um unsere Clowns. Wenn Sie wieder Mist anstellen, bring sie zur Ordnung und lass jeden von ihnen 100 Liegestütze runterreißen.«

»Alles klar.« Tschida ließ sich nicht zweimal bitten.

Sobald das Fliegengitter vor dem Eingang zugeknallt war, wiederholte Hurley seine Frage. »Also, wer ist er?«

Sie konnte ihn nicht ewig im Unklaren lassen, aber es wäre ihr lieber gewesen, damit noch ein paar Tage zu warten. Sie wischte ihre Befürchtungen kurzerhand zur Seite. »Sein Name ist Mitch Rapp.«

6

Rapp lag auf dem Feldbett, ein verklumptes Daunenkissen hinter den Kopf geschoben und einen Beutel mit gefrorenen Erbsen im Schritt. Das Abendessen war als Buffet auf einem Klapptisch am hinteren Ende des Schuppens serviert worden. Obwohl er keinen richtigen Appetit hatte, zwang er sich zum Essen. Sie waren zu siebt, außerdem hatten sich zwei Ausbilder hinzugesellt. Gemeinsam vernichteten sie einen riesigen Topf mit Spaghetti und ein Tablett mit Brötchen. Darüber hinaus stopften sie noch unglaubliche Mengen Salat und Maiskolben in sich hinein.

Die Männer waren müde, verschwitzt und abgekämpft, schlugen sich aber trotzdem energisch den Magen voll und spülten alles mit Eiswasser und kalter Milch aus großen Kannen hinunter.

Rapp hatte die letzten fünf Jahre an solchen Trainingstischen gegessen und wusste, wie es lief. Harte Drills in solcher Hitze weckten nicht unbedingt das Verlangen nach Essen. Eher im Gegenteil. Deshalb musste man die Reaktion des Körpers ignorieren und trotzdem kräftig zuschlagen. Die physiologische Rechnung fiel eindeutig aus: Wenn man über den Tag verteilt mehr als 5000 Kalorien verbrannt hatte, musste man entweder tonnenweise Nahrung in sich hineinschaufeln oder verlor massiv Gewicht. Mit seinem Körperbau und der aktuellen Verfassung konnte sich Rapp fünf Kilo weniger durchaus erlauben, aber alles darunter war nicht gesund und barg das Risiko einer ernsthaften Erkrankung.

Rapp warf die Ausgabe des Time Magazine auf den Boden, in der er gerade blätterte, und drehte den Beutel mit den gefrorenen Erbsen auf die kältere Seite. Einer der Ausbilder hatte ihn vorhin zur Seite genommen und aufgefordert, sich hinzulegen und die Verletzung zu kühlen. Außerdem wurde er angewiesen, sofort Bescheid zu geben, wenn er Blut in seinem Urin entdeckte. Rapp hatte nur genickt und sich das Tiefkühlgemüse organisiert.

Nach seiner Sparring-Einheit mit Hurley hatte er vor dem Abendessen ein paar Stunden Zeit gehabt, sich den Vorfall durch den Kopf gehen zu lassen, während er auf einen anspruchsvollen Parcours mit Freiübungen und einen anschließenden Zehn-Meilen-Lauf durch den Wald geschickt wurde. Rapp mochte angeschlagen wirken, aber in Wirklichkeit war er es nicht. Vor allem das Laufen bereitete ihm keine Schwierigkeiten. Wenn es sein musste, konnte er den ganzen Tag in Bewegung bleiben, jedoch hatte er nicht vor, das diesen Kerlen so bald zu zeigen. Außerdem: Wenn ein Lehrer die Wahl zwischen einem Einser-Schüler hatte, der alle Antworten wusste, und einem ehrgeizigen Neuling, der sich im Laufe der Zeit steigerte, fiel seine Wahl vermutlich immer auf Letzteren.

Rapp war unschlüssig, welche Lehren er aus der Auseinandersetzung mit dem Mann ziehen sollte, der ihm bisher nicht mal seinen Namen genannt hatte. Es hatte ihm weniger gefallen, dass der andere die eigenen Regeln mitten im Kampf änderte, aber was wollte er dagegen tun? Jetzt galt es, nach vorn zu schauen. Es war wichtig zu wissen, wie strikt solche Vergehen geahndet wurden. Wenn sich schon die Ausbilder nicht an die Regeln hielten, konnten sie es umgekehrt von ihm auch nicht erwarten.

Rapps erste Gelegenheit, die übrigen Männer kennenzulernen, kam nach seinem Waldlauf. Sie machten Klimmzüge an den Zugeisen hinter dem Schuppen, jeweils vier Sets mit 25 Wiederholungen. Neben dem gemeinen alten Bastard, der hier das Sagen hatte, gab es noch drei weitere Ausbilder. Wie von seiner Anwerberin angekündigt, sprach man sich untereinander weder mit echtem Namen an, noch wurde über Privatangelegenheiten gesprochen. Die ersten zwei Ausbilder, die er kennenlernte, ließen sich einfach auseinanderhalten. Der kleine Schlanke hieß Sergeant Smith, der große Schlanke hieß Sergeant Jones. Ihre Tage begannen mit Smith und endeten mit Jones.

Rapp wurde aufgefordert, zwei Sätze mit 25 Wiederholungen zu machen und eine 30-sekündige Pause zwischen beiden einzulegen. Nachdem die anderen ihre vollen 100 Klimmzüge absolviert hatten, flippte Sergeant Smith förmlich aus. Er ließ sie in einer Reihe antreten und schritt vor ihnen auf und ab, wobei er sie übel beschimpfte.

»Einer von euch Schwuchteln bildet sich wohl ein, er könnte bei der Übung schummeln«, begann er seine Wutrede. »Lässt sich nur halb nach unten absinken und kommt nicht mehr komplett rauf. Tja, auf solche halben Sachen steh ich überhaupt nicht, deshalb darf euer ganzes Damenkränzchen noch mal von vorn anfangen.«

Danach schaltete er noch einen Gang höher, stellte erst ihre Männlichkeit infrage, dann ihre Ehre, Intelligenz und Abstammung. Rapp fiel auf, dass er sie als Gruppe behandelte und sich nicht den Sünder herauspickte, der den Fehler begangen hatte, falls dieser denn überhaupt existierte. Er hatte die anderen Männer aufmerksam beobachtet und die beschriebene Schummelei nicht bemerkt. Der Sergeant schien einfach nur die Ziellinie nach weiter hinten zu verlagern, als hoffte er, dass einer von ihnen genug von den Spielchen bekam und freiwillig aufgab. Niemand schien entsprechende Absichten zu hegen. Die anderen sechs wirkten extrem entschlossen.

»Vier weitere Sets am Balken. Los! Los!«, bellte der Sergeant. »Und diesmal so, wie es sein soll, sonst verdonnere ich euch Ladys zu einem langen Lauf, und ihr könnt das Abendessen knicken.«

Es gab zwei Balken. Die Männer teilten sich auf und warteten, bis sie an die Reihe kamen. Rapp kassierte dabei unvermittelt einen harten Schlag in die Nieren von einem der anderen Rekruten. Er drehte sich um und inspizierte den Typen, der ihn getroffen hatte und nun hinter vorgehaltener Hand leise beschimpfte, sodass nur sie beide es hören konnten. Der andere erinnerte ihn an einen professionellen Rugby-Spieler aus Europa. Eine zusammengewachsene schwarze Monobraue prangte an seiner Stirn und zog sich über beide Schläfen. Neben den rabenschwarzen, weit auseinanderstehenden Augen fiel vor allem seine Hakennase auf, die er sich mindestens zweimal gebrochen haben musste. In der Mitte der markanten Stirnpartie klaffte ein Grübchen.

Zwei spontane Einsichten huschten durch Rapps Gedanken. Zum einen, dass es pure Zeitverschwendung wäre, diesen Mann mit einem Kopfstoß außer Gefecht zu setzen. Zum anderen, dass er nicht zu den anderen passte. Zumindest wenn Rapp den Sinn dieses Ausbildungslagers richtig verstand. Das auffällige Äußere ließ den anderen sofort aus der Masse herausragen. Wer ihn einmal gesehen hatte, vergaß ihn so schnell nicht. Eher ein Vollstrecker als ein Undercover-Agent.

»Wehe, du machst es diesmal wieder nicht anständig, Scheißkerl«, raunte der Kleiderschrank gereizt.

Rapp schwitzte, war völlig verdreckt und stand unter Adrenalin, aber einschüchtern ließ er sich ganz bestimmt nicht. Er hatte seine Klimmzüge korrekt ausgeführt. Wenn sich überhaupt jemand kleinere Unsauberkeiten vorwerfen lassen musste, dann sein Gegenüber. Rapp hatte größte Lust, dem anderen auf der Stelle die Fresse zu polieren, entschied aber, dass dafür später noch genügend Zeit blieb. Er drehte sich wortlos um und rückte in der Reihe vor.

»Sehr gut«, hörte er in seinem Rücken. »Sei ein kluger Junge und halt den Mund. Und versag gefälligst nicht noch mal.«

Der Rest des Nachmittags verlief ohne Zwischenfall und sie durften zum Abkühlen in den See springen, bevor es Essen gab. Rapp hielt sich von Victor fern, behielt ihn aber sorgsam im Auge. Inzwischen wusste er, dass der Riese so hieß. Zumindest wurde er hier so genannt. Da Realnamen streng verboten waren, hatten sich die Ausbilder welche ausgedacht. Ihm selbst verpasste man Irving, von den übrigen zu Irv verkürzt. Fred, Roy, Glenn, Bill und Dick komplettierten die Gruppe.

Sie machten alle einen ganz vernünftigen Eindruck, hielten die Bälle flach und blieben auf der Hut. Zwischen ihnen wurden eine Menge wissende Blicke getauscht und stumme Unterhaltungen geführt. Weil sie nicht über ihre Vergangenheit reden durften, kamen militärische Vorbildung oder die Einheiten, bei denen sie gedient hatten, nicht zur Sprache. Rapp fand sich damit in einer interessanten Situation wieder. Seine Ausbilder wussten vermutlich, dass er nie gedient hatte, nicht aber die anderen Rekruten.

Es erzeugte eine merkwürdige Gruppendynamik, wenn man einen Haufen Männer zusammensteckte, ohne sie ihre eigene Geschichte auspacken zu lassen. Aus diesem Grund fehlte es ihnen an Gesprächsthemen und sie verbrachten die Mahlzeit weitgehend schweigend. Rapp zog sich auf sein Feldbett zurück, um den Schritt zu kühlen, und starrte nach oben, um die langsamen, schleifenden Bewegungen des Deckenventilators zu beobachten. Er ließ den Kampf gedanklich noch einmal Revue passieren und überlegte, an welchen Stellen er andere, bessere Entscheidungen hätte treffen können. Auf einmal tauchte Victor neben ihm auf.

»Wie heißt du?«, fragte er mit gedämpfter Stimme.

Rapp schielte zur Tür, wo einer der Ausbilder einen der anderen Männer gerade mit Instruktionen versorgte.

»Irv.«

»Nein, du Schwachkopf.« Victor schüttelte den Kopf. »Dein wirklicher Name.«

Rapp beschloss, dass er den anderen nicht mochte. Man hatte ihnen eingebläut, dass jegliche Gespräche über Privates die sofortige Entlassung aus dem Programm nach sich zogen. Gerade erst vor zehn Minuten waren sie noch einmal ausdrücklich daran erinnert worden. Rapp sah mit betont neutraler Miene auf. »Du hast doch gehört, was die Ausbilder zu dem Thema gesagt haben.«

Ein schiefes Grinsen schlich sich auf Victors Gesicht. »Ach, ist doch alles Blödsinn. Nur ein Spiel. Die wollen uns lediglich verscheißern.« Er spähte über die Schulter und vergewisserte sich, dass niemand in Hörweite stand. »Komm schon … wo bist du her?«

»Was kümmert’s dich?«

»Hä?«

»Worauf hast du’s abgesehen?«

»Ich will euch nur alle besser kennenlernen … das ist alles.«

»Krieg das nicht in den falschen Hals, aber es geht dich überhaupt nichts an, wer ich bin oder wo ich herkomme.«

»Tatsächlich?« Blut schoss ihm ins Gesicht und sein Kiefer verkrampfte. »Ich sag dir mal was. Niemand schreibt mir vor, was mich zu interessieren hat und was nicht.«

Rapp gefiel die aktuelle Konstellation überhaupt nicht. Er lag auf dem Rücken und war verwundbar, wollte bei Victor aber nicht den Duckmäuser geben. »Da ich nicht derjenige bin, der die Vorschriften macht«, meinte er beiläufig, »klär das bitte mit denen.« Er schielte zum Ausbilder an der Tür.

Im selben Moment verließ dieser den Raum. Nun waren die sieben Rekruten unter sich.

Victor brach in lautes Gelächter aus. »Tja, Mami ist nicht mehr da. Jetzt gehört dein Arsch mir.«

Rapp beschloss, dass es Zeit wurde, die liegende Position aufzugeben. Rasch schwang er die Beine über die Seiten der Liege und stand auf. Im beiläufigen Ton, aber laut genug, dass die restlichen Männer es hören konnten, fragte er: »Was ist eigentlich dein Problem, Victor?«

»Du bist mein Problem.«

»Das hab ich schon gemerkt, aber geht’s auch ein bisschen genauer? Wenn du Glück hast, kann ich dir bei der Lösung helfen.«

»Das bezweifle ich.« Der Hüne klang geringschätzig. »Du wirkst wie ein Schwächling. Ich finde, du passt nicht hierher.«

»Tja … finden wir doch raus, ob du recht hast.« Rapp winkte in Richtung Ringermatte.

Victor grinste. Er schien den Vorschlag für geradezu absurd zu halten.

»Du hättest keine Chance.«

Rapp nickte, als wollte er damit sagen: vielleicht, vielleicht auch nicht. Er trottete zum Rand der Matte. »Das mit deiner Mutter tut mir leid, Victor.«

»Was hast du da gerade gemeint?«

»Ich meinte« – Rapp brüllte beinahe – »das mit deiner Mutter tut mir leid.«

»Pass auf, was du sagst!« In Victors Augen trat ein wilder Glanz.

»Sonst?«, erkundigte sich Rapp gelassen.

Die anderen fünf hielten in ihren Beschäftigungen inne, um das Spektakel nicht zu verpassen.

»Willst du mir eine Abreibung gönnen, Victor?« Rapp stieß absichtlich gegen den groß gewachsenen Mann. Er hatte keine Lust, es unnötig in die Länge zu ziehen. »Sieht doch jeder, was mit dir nicht stimmt … Deine Mutter hat sich damals von jedem eurer Nachbarn nageln lassen, stimmt’s? Und dich hat sie als Kind nicht oft genug an den Zapfhahn gelassen. Jeder andere Macker in der Gegend durfte öfter an ihre Titten ran als du, hm?«

»Du hast eine verdammt große Klappe«, knurrte Victor und konnte sich kaum beherrschen.

»Ich versuch nur eine Erklärung zu finden, warum du so ein Arschloch bist, Victor. Den ganzen Tag quillt nur Scheiße aus deinem Maul. Du benimmst dich wie ein reinrassiger Idiot. Wir haben alle die Schnauze voll von dir.«

»Ich schlag dich kaputt!« Victor sprang wie ein Boxer auf Speed von einem Bein aufs andere.

Rapp trat wortlos in die Mitte der Matte und bedeutete seinem Gegner, ihm zu folgen.

Victor keuchte und fluchte, während er unkoordiniert um Rapp herumtänzelte. Er deutete Haken und Hiebe an und erläuterte ausgiebig seine Schritte zum sicheren Knock-out. Plötzlich tauchte einer der Ausbilder in der Tür auf.

»Was zum Teufel treibt ihr Pussys denn da?«

Victor verstummte, allerdings war es da schon zu spät.

»Das langt, ihr Vollpfosten. Wenn ihr noch genug Kraft zum Kämpfen habt, reicht sie auch für ’nen kleinen Ausflug. Ich geb euch 60 Sekunden, dann habt ihr eure beschissenen Ärsche nach draußen bewegt. Zieht eure Laufklamotten an und beeilt euch!«

Keiner ließ sich zweimal bitten. Während sie ihre Kleidung überstreiften, gaben ihnen die anderen fünf durch Blicke und deutlichen Protest zu verstehen, was sie von der Aktion hielten. Rapp reagierte gar nicht auf die wütenden Bemerkungen, Victor genoss sie offenbar sogar. Er feuerte die verbalen Steilvorlagen zurück und lud jeden der Männer ein, sich ihm zu stellen, sobald er genug Mumm zusammenbrachte. Rapp schlüpfte in seine Schuhe und sprintete zum Ausgang des Schuppens. Er stand als Erster in der Kälte. Während er auf die anderen wartete, ging ihm erneut durch den Kopf, dass hier etwas ganz und gar nicht stimmte. Was hatte ein Hitzkopf wie Victor bei einem solchen Ausbildungsprogramm verloren, das angeblich streng geheim und elitär war?

7

CAMP PERRY, VIRGINIA

Tom Lewis nahm das Gespräch über die gesicherte Leitung entgegen. Geduldig lauschte er, wie der Anrufer am anderen Ende eine vermeintlich unverfängliche Nachricht über ein bevorstehendes Treffen übermittelte, das am kommenden Nachmittag in Washington, D. C. stattfinden sollte. Hätte jemand über die Möglichkeiten verfügt, sich in das Telefonat einzuhacken, was unter anderem auf sämtliche Mitarbeiter der internen Sicherheit in Langley zutraf, wäre ihm der Dialog so banal vorgekommen, dass er keinerlei Verdacht geschöpft hätte. Allerdings kam im dritten Satz seines Gesprächspartners ein Adverb zum Einsatz, das Lewis’ Augenbraue einen halben Zentimeter in die Höhe schießen ließ. Lewis verabschiedete sich von seinem Anrufer mit den Worten, man werde sich ja morgen sehen und könne dort alles Weitere besprechen.

Der klinische Psychologe legte das Telefon langsam auf die Dockingstation zurück und trommelte mit dem Kugelschreiber auf die neutrale Schreibtischunterlage. Alles in diesem Raum wirkte neutral: Büromöbel vom Standardlieferanten der Regierung, die alljährlich palettenweise angeschafft wurden. Schreibtisch, Aktenregal und Sideboards bestanden aus Spanplatten mit einem dünnen Plastiküberzug, der sich laut Katalog von echtem Holz optisch nicht unterscheiden ließ – eine dreiste Lüge. Die Stühle aus schwarzem Plastik mit dem rauen dunkelgrauen Überzug scheuerten eine Anzughose innerhalb von neun Monaten durch. Lewis staunte, dass man diesem Ramsch trotzdem überall an den offiziellen Stellen in Washington begegnete. Das deutete darauf hin, dass der Hersteller von dem Zeug vermutlich in der Nachbarschaft des Leiters der Budgetkommission wohnte.

Er verachtete minderwertige Produkte wie diese, unternahm aber keinerlei Versuche, sein Büro mit einem persönlichen Flair zu versehen. Lewis beschränkte entsprechende Anstrengungen auf sein privates Büro im Distrikt, wo er jedes kleinste Detail akribisch nach den eigenen Vorstellungen gestaltet hatte. In Anbetracht des kleinen Vermögens, das er für eine einstündige Therapiesitzung berechnete, konnte er sich diesen Luxus nicht nur leisten, sondern er wurde von seinen Patienten sogar erwartet.

Innerhalb kürzester Zeit warf seine Praxis erhebliche Profite ab. Die Liste seiner Klienten las sich wie ein virtuelles Who is Who der Reichen und Mächtigen in Washington. Lobbyisten, Anwälte und Firmenchefs beanspruchten den Großteil seiner Zeit. Um Politiker machte er grundsätzlich einen großen Bogen, aber Dutzende Ehefrauen von einflussreichen Senatoren und Kongressabgeordneten kamen allwöchentlich zu ihm, um ihr Herz auszuschütten und dabei interessante Details auszuplaudern. Ein skrupelloser Mensch wäre sicher auf die Idee gekommen, diese Informationen zu seinem Vorteil auszunutzen, aber so tickte er nicht.

Der 36 Jahre alte Lewis brachte sowohl die Leidenschaft als auch die natürliche Begabung für seine Arbeit mit. Er hatte am Pomona College einen Bachelor in BWL und Mathematik gemacht und schließlich an der University of Pennsylvania in klinischer Psychologie promoviert. Letzteres hatte ihm die Regierung finanziert. Im Gegenzug musste er nach dem Abschluss vier Jahre in der Armee dienen. Daran lag es letztlich auch, dass er jetzt in diesem fensterlosen, schäbigen Büro in einer geheimen Basis hockte, von deren Existenz nur wenige Menschen etwas wussten. Sein Talent, mentale Defizite aufzuspüren, hatte das Interesse eines Flaggoffiziers und einer Gruppe von Colonels in Fort Bragg geweckt. Die letzten drei Jahre hatte er damit verbracht, dem Kommandostab der Joint Special Operations beim Finetuning ihrer Auswahlprozesse zu helfen und neue Testverfahren für Bewerber zu entwickeln.

Lewis hing kurz seinen Gedanken nach und überlegte, wie der gerade beendete Anruf den weiteren Verlauf seines Abends beeinflusste. Im Camp gab es eine Art Junggesellenunterkunft, in der zahlreiche Mitarbeiter und Berater, die aus Washington vorbeischauten, übernachten konnten. Wenn eine neue Gruppe von Rekruten eintraf, blieb er normalerweise einen oder zwei Tage, um ihre Interaktionen zu beobachten. Eigentlich hatte er für heute einen weiteren Besuch geplant, weil einer der Kandidaten problematische Verhaltensweisen an den Tag legte, aber der Anruf war dringender.

Lewis schaute abwesend auf seinen Elgin-A11-Chronografen, den die US-Soldaten im Zweiten Weltkrieg getragen hatten. Er war ihm vor drei Jahren von seinem Vater auf dem Sterbebett überreicht worden. Nach dem Ersetzen des abgetragenen Lederarmbands befand sich die Uhr wieder in perfektem Zustand.

19:14 Uhr.

Keine der Akten auf seinem Schreibtisch war besonders eilig, außerdem hielt er es für den perfekten Abend, um ein paar Dutzend Meilen auf der Straße runterzureißen und den Kopf freizubekommen. Er griff sich die zwei geöffneten Mappen und drehte sich auf seinem Bürostuhl, bis er vor einem bereits geöffneten grauen Metallsafe stoppte. Sorgfältig legte Lewis die Akten an ihren Platz, schloss den Tresor und verstellte die Kombination. Beim Verlassen schloss er nicht ab, denn außer dem Inhalt des Safes gab es in diesem Raum nichts, was vor fremdem Zugriff geschützt werden musste.

Sein Bike parkte direkt neben dem Ausgang. Lewis legte Sakko und Krawatte ab und schob beides gefaltet auf den Sitz, entriegelte eine der Aufbewahrungsboxen der BMW R-1200 und holte eine grau-schwarze Motorradjacke und eine Lederhose heraus. Ohne die Montur bewegte er sich keinen Meter auf der Maschine – selbst wenn das Thermometer über die 30-Grad-Marke kletterte. Zu deutlich erinnerte er sich an den schweren Unfall, den ein guter Freund an einem heißen kalifornischen Nachmittag in Freizeitklamotten erlitten hatte.

Anzugjacke und Schlips wanderten in die Box. Er stülpte den grauen Helm über den Kopf. Das Motorrad erwachte brummend zum Leben und Lewis stieg auf den Sattel.

60 Sekunden später klappte er das Visier beim Erreichen des Wachpostens neben dem Haupttor herunter und raste an ihm vorbei. Eine weitere Minute später schoss er auf die Auffahrtsrampe zur Interstate 64 und begab sich auf den Weg nach Norden. Die Fahrt dauerte rund eine Stunde, und Lewis freute sich über die kleine Auszeit.

Keine Telefonanrufe; niemand, der an die Tür klopfte, um seine Probleme bei ihm abzuladen. Es fiel ihm zunehmend schwer, Momente für sich zu finden, um die Liste seiner bevorstehenden Aufgaben in Ruhe zu sortieren. Das mannshohe grüne Straßenschild, das ihn über die Entfernung bis nach Richmond informierte, nahm er kaum zur Kenntnis. Er konzentrierte sich gedanklich bereits voll auf ihren neuen Rekruten. Er musste der Grund für den Anruf gewesen sein.

Lewis stellte den Tempomaten auf 70, suchte eine bequeme Position auf dem Sitz und korrigierte die Position der Rückspiegel. In diesen Kandidaten hatte er besonders viel Arbeit investiert. Der Mann war der Perfektion näher als jeder andere Kandidat, den er in den vergangenen fast zwei Jahren durch das Programm begleitet hatte. Lewis lehnte sich in eine Kurve hinein und fragte sich, ob es Hurley gelungen war, den Jungen bereits am ersten Tag rauszuekeln. Er befürchtete, dass es darauf hinauslief. Es wäre nicht das erste Mal.

8

LAKE ANNA, VIRGINIA

Der Neumond tauchte die Nacht in tiefe Dunkelheit. Nur wenige der Außenlampen brannten, um keine Mücken anzulocken. Die Schwächlinge hatten gerade ihren Lauf abgeschlossen und absolvierten noch ein paar Dutzend Klimmzüge und einige weitere Übungen, um selten benutzte Muskelgruppen anzusprechen und möglicherweise den einen oder anderen zum Aufgeben zu bewegen, damit sie endlich ernsthaft zur Sache kommen konnten. In diesem Moment strömten sie zu siebt in den Schuppen. Der Anblick unterschied sich kaum von einer Herde Kühe, die nach dem Grasen auf der Weide in ihren Stall zurücktrabte. Sie hielten die Köpfe gesenkt, schlichen förmlich dahin, gerieten zum Teil ins Stolpern, aber immerhin stritten sie nicht länger miteinander. Im Moment hatten sie nichts als Schlafen im Sinn.

Hurley nippte noch einmal an seinem Bourbon und ließ den Blick schweifen. Obwohl er sich in den vergangenen drei Stunden insgesamt sechsmal nachgeschüttet hatte, war er nicht betrunken. Wenn es um Alkohol – und einige andere Sachen – ging, besaß der Agent die Konstitution eines Ochsen. Heute Nacht war sein normalerweise unerschütterliches Selbstvertrauen jedoch ein wenig aus dem Gleichgewicht geraten. Hurley fühlte einen nagenden Zweifel, für Normalsterbliche ein vertrautes Phänomen, aber bei einem sturen Bock seines Kalibers eine ausgemachte Seltenheit. Gegen das Veilchen im Gesicht und die pochenden Kopfschmerzen hatte er jedoch ein Rezept. Rein körperliche Symptome, die sich mit ein paar weiteren Gläsern Maker’s Mark vollständig betäuben ließen.

Das eigentliche Problem spielte sich hinter der Stirn ab. Ein Riss in seiner Psyche, der ihn mit einem Schauplatz konfrontierte, dem er nur selten einen Besuch abstattete, in letzter Zeit jedoch immer öfter. Ein quälendes Ziepen, das sich bis ins Stammhirn vorarbeitete, um ihn aus dem Verkehr zu ziehen. Alle Symptome waren da: Beklemmungen in der Brust, beschleunigter Atem und der spontane Wunsch, abzuhauen – egal wohin, bloß nicht hierbleiben müssen. Für einen Mann wie ihn, der sonst alles im Griff hatte und nie an sich selbst zweifelte, war es das unangenehmste Gefühl überhaupt. Lieber hätte er einen heftigen Kopftritt kassiert, um in eine gnädige Ohnmacht zu versinken, als sich mit diesem Mist auseinanderzusetzen.

Die Heilung, wusste Hurley, verlangte ihm etwas ab, das ihm gar nicht schmeckte. Er hatte Jahre damit zugebracht, seine Probleme zu verdrängen, unter all dem zu begraben, was er fand. Sein Job war zu wichtig. Es gab zu viele Feinde, denen man sich stellen musste, und zu wenige Leute, die diese Aufgabe übernehmen wollten. Es gab zu viel Arbeit und zu viel Risiko, um dazusitzen und in Selbstmitleid zu verfallen. Immerhin handelte es sich bei ihm um ein Kind des Kalten Krieges. Während die Hippie-Generation die Puppen tanzen und die Emotionen raushängen ließ, schnitt Hurley anderen Menschen die Kehlen durch und schaufelte seine Emotionen so tief wie möglich in sich hinein. Er war in den späten 50ern und frühen 60ern durch Europa gereist, Mitte der Sixties dann durch Südostasien. Die 70er-Jahre hatten ihn nach Südamerika gebracht, die ersten Ausläufer der 80er nach Mittelamerika und schließlich – jetzt war die Kacke so richtig am Dampfen – landete er im Nahen Osten. Die ganze Angelegenheit glich einer komplexen, vielschichtigen Schachpartie gegen die Sowjets, deren erste Züge bereits Ende des Ersten Weltkriegs gemacht worden waren. Und seit dem Ende des Zweiten Weltkriegs hatten sie an den Nachwirkungen zu knabbern.

Seine Gefühle oder Gedanken an sich heranzulassen, worum auch immer es sich aktuell gerade handelte, gehörte nicht zu den Dingen, die Hurley besonders mochte. Es gab im Leben nur richtig und falsch – und dazwischen einen tiefen Abgrund, gefüllt mit den Heulsusen der Gesellschaft, Leuten, die Luxus, Sicherheit und Freiheit als selbstverständlich hinnahmen, ohne ihrerseits etwas dazu beigetragen zu haben. Von seinen Eltern hatte er diese Einschätzung nicht mit auf den Weg bekommen. Das war gar nicht nötig. Als Kind der Wirtschaftskrise kannte er das aus eigener Erfahrung. Sie waren von Chicago nach Bowling Green in Kentucky gezogen, zusammen mit seinen vier Geschwistern, um den langen Schlangen vor den Essensausgaben und den hohen Arbeitslosenquoten der Großstadt zu entrinnen. Hurley war mit diesen Erfahrungen aufgewachsen und wusste, dass alle am gleichen Strang zogen. Seine stoische Einstellung hatte ihm bei der Armee geholfen, seine Dienstzeit abzuleisten. Mit dem Geld der G. I. Bill sicherte er sich einen Studienplatz an der Virginia Tech, von der er mit einem anständigen Abschlusszeugnis abging. Im letzten Semester hatte ihn ein Mann von der Regierung, der ein auffälliges Interesse für Hurleys militärische Erfahrungen an den Tag legte, gefragt, ob er interessiert sei, mehr von der Welt zu sehen. Um etwas zu verändern, wie er es ausdrückte. Hurley biss an.

Offiziell war er in den letzten 21 Jahren ununterbrochen zwischen Krisengebieten hin und her gereist und hatte einen Beitrag dazu geleistet, dass einige dieser Konflikte überhaupt erst ausbrachen. Inoffiziell machte er es schon wesentlich länger. Er hatte den Konflikt zwischen Sowjets und Amerikanern hautnah miterlebt und gab sich keinen Illusionen hin. In dieser Auseinandersetzung existierte kein Gut und Böse. Man musste nur ein paar Monate in Berlin verbringen, um zu verstehen, welche Auswirkungen Kommunismus und Kapitalismus auf die Menschen hatten. Ostberlin und Westberlin erzählten Dickens’ Geschichte aus zwei Städten ganz neu und standen sinnbildlich für die Regierungen, die dort seit Ende des Zweiten Weltkriegs das Sagen hatten. Auf der einen Seite ein Hochglanz-Streifen mit brillanten Farben, auf der anderen ein verschwommener, trostloser Schwarz-Weiß-Film.

Hurley war noch nie in seinem Leben so stolz gewesen wie in dem Moment, als diese elende Mauer endlich fiel. Er hatte sein eigenes Blut in diesem Kampf vergossen, etliche Freunde verloren und mehr Kontaktleute, als er zählen konnte oder sich erinnern wollte. Immerhin waren sie als Sieger aus der Schlacht hervorgegangen. Nur blieb ihnen leider nicht viel Zeit, den Triumph zu feiern. Hurley und einige andere hatten direkt danach die Dschihadisten ins Visier genommen. Sie waren ihm das erste Mal in der Sowjetunion untergekommen, als er geholfen hatte, den roten Teufel systematisch auszubluten und Geld, Ausrüstung und Arbeitskräfte außer Landes zu schaffen, bis die Machthaber die Lust verloren, ihre despotischen Experimente fortzusetzen. Es war auf dem Khaiberpass gewesen, und zunächst sah er keinen Grund, nervös zu reagieren. Diese Menschen wollten einfach nur ihr Land zurück und die Sowjets loswerden. Das Problem fing an, als die ersten religiösen Fanatiker aus Saudi-Arabien, dem Jemen und einer Handvoll anderer mieser kleiner Provinznationen eingeflogen wurden.

Hurley liebte es zu fluchen, zu saufen und Weibern nachzustellen, was ihm bei den puritanischen Spaßbremsen der Wahhabi-Dschihadisten aus Saudi-Arabien sofort einen Platz auf der roten Liste verschaffte. Er entwickelte von der ersten Sekunde an eine tiefe Abneigung gegen diese Jungs, begriff aber zunächst nicht, dass sie vorhatten, ihren Dschihad über die brackigen Flüsse Südwestasiens hinaus auszudehnen. Das kapierte er erst später, als sie anfingen, sich in die Belange der Palästinenser einzumischen. Dann ging der ganze Quatsch wieder von vorn los. Die Sowjets waren unter Kontrolle und geschlagen, aber dieser neue Gegner kannte keine Tabus, wenn es darum ging, seine Interessen durchzusetzen.

Er hatte ein ganz übles Gefühl bei der Sache. Zum ersten Mal in seinem Leben verspürte er eine niederschmetternde Müdigkeit. Diese Bedrohung würde nicht von selbst verschwinden und er war sich mit einem Mal nicht mehr so sicher, ob es ihm gelang, den passenden Nachwuchs aufzutreiben und auszubilden, um der Herausforderung angemessen zu begegnen. Er brauchte Hilfe. Dummerweise gehörte es nicht gerade zu seinen Talenten, andere Menschen um Hilfe zu bitten.

Er hörte, wie einer der Hunde bellte und sich das Geräusch eines Motorrads durch den Nadelwald vorarbeitete. Nicht das Brummen einer in Amerika gebauten Maschine, sondern das Schnurren eines japanischen oder deutschen Fabrikats. Hurley stieß einen Seufzer aus, zum Teil aus Erleichterung, zum Teil aus Frust. Das musste der Doc sein. Kennedy hatte ihn vermutlich informiert.

Ein einzelner Lichtstrahl blitzte zwischen den Baumreihen auf. Wenige Sekunden später kam das Bike um die Biegung geschossen. Der Motor war so leise, dass Hurley die Reifen auf der Schotterzufahrt hörte. Der Besucher näherte sich dem Haus, bremste, trat die Seitenstütze mit dem Fuß nach unten und würgte die Maschine ab. Nachdem er einen Holzkeil aus einer der Aufbewahrungsboxen geholt hatte, klemmte er ihn unter die Stütze und setzte den Helm ab.

Thomas Lewis fuhr sich mit der Hand durch das struppige blonde Haar und sah zu Hurley hinüber. Sofort fiel ihm die Schwellung über dem Auge auf, aber der Gesichtsausdruck des anderen, den er von Tag zu Tag besser zu durchschauen lernte, bereitete ihm größere Sorgen. »Harter Tag?«

Hurley wollte die unangenehme Wahrheit mit einem Witz überspielen. »In unserer Branche gibt es nur harte Tage. Das weißt du doch.«

Lewis nickte. Er wusste, welchen Schaden diese Arbeit einem Menschen zwangsläufig zufügte. Die körperlichen Verletzungen waren dabei weniger das Problem. Sie ließen sich in der Regel heilen. Von den Belastungen für Geist und Seele konnte man das jedoch nicht immer behaupten.

9

BEIRUT, LIBANON

Der ramponierte, völlig verstaubte Peugeot bremste vor der Kreuzung. Der Fahrer lehnte sich über das Steuer und ließ den Blick nach links und rechts über die gesamte Länge der Hamra Street schweifen. Sein Freund auf dem Beifahrersitz tat das Gleiche, allerdings deutlich halbherziger. Es gab keine Ampel und kein Stoppschild, aber Angewohnheiten aus dem Krieg legte man nicht so schnell ab. Samir war der jüngste der vier Brüder. Drei von ihnen waren im Bürgerkrieg ums Leben gekommen, der ihre einst wunderschöne Stadt in Schutt und Asche gelegt hatte. Der nur 13 Monate ältere Verwandte, der ihm besonders nahegestanden hatte, erlag dem Beschuss durch einen RPG-Granatwerfer beim Überqueren genau dieser Straße. Für die Menschen aus der westlichen Welt galt die Hamra Street als grüne Grenze, als Demarkationslinie. Ali und seine Freunde betrachteten sie als Niemandsland.

Es war die Straße, die den Osten Beiruts vom Westsektor trennte, und damit zu einem gewissen Grad auch Muslime von Christen – genauer genommen: schiitische Muslime von maronitischen Christen. Auf beiden Seiten gab es kleinere Abschnitte, die von Sunniten, Armeniern, Griechisch-Orthodoxen und Drusen eingenommen wurden. Manche dieser Außenposten waren verwundbarer als andere. Die meisten hatten sich im Laufe des ausgedehnten, brutalen Bürgerkriegs in Luft aufgelöst. Einige von der unbeugsameren Sorte kümmerten sich gerade um den Wiederaufbau der früheren Strukturen. Das Kampfgeschehen erinnerte in vielerlei Hinsicht an die Bandenkriege im Chicago der 1920er; mit dem Unterschied, dass heutzutage wesentlich durchschlagskräftigere Waffen zum Einsatz kamen.

Nachdem der Krieg vor fast zwei Jahren offiziell für beendet erklärt worden war, kehrte das Leben in sämtliche Teile der Stadt zurück. Die Christen im Osten trieben den Wiederaufbau in beängstigendem Tempo voran und den Muslimen im Westen fiel es schwer, mit ihnen Schritt zu halten. Baukräne dominierten die Skyline. Inzwischen war es wahrscheinlicher, von einem Müllwagen oder Bulldozer überfahren zu werden, als einem Scharfschützen zum Opfer zu fallen. Zumindest in gewissen Bezirken. Die Hamra Street gehörte nicht dazu. Hier glichen die meisten Gebäude nach wie vor ausgehöhlten Schalen, die für einen Sniper die perfekte Deckung abgaben.

Samir musterte das Gebäude auf der anderen Straßenseite links, während sein Freund Ali neben ihm die rechte Flanke übernahm.

»Immer noch übervorsichtig«, kommentierte der Mann auf dem Rücksitz mit heiserer Stimme.

Samir schielte verschämt in den Rückspiegel. »Tut mir leid.«

Assef Sayyed quittierte die Bemerkung mit einem Kopfnicken und zog an seiner Zigarette. Er erinnerte sich, dass Samirs Bruder ganz in der Nähe umgekommen war. Viele gute Männer hatten auf diesem elenden Straßenabschnitt ihr Leben gelassen. Sayyed hielt allerdings nicht viel von Small Talk mit Untergebenen. Solche Vertraulichkeiten bescherten einem zwangsläufig Ärger. Die Leute sollten einfach nur seine Befehle befolgen. Was brachte es schon, ein zu enges Verhältnis zu den jederzeit ersetzbaren Männern aufzubauen, die für ihn arbeiteten? Um jemanden zu trauern, den er kaum kannte, war ihm schon immer leichter gefallen als bei engen Freunden.

Sobald Samir das Zeichen von Ali erhielt, ließ er den Motor aufheulen und raste über die breite Straße mit den ausgestorbenen Straßenbahngleisen, bis er die Schlucht mit den halb zerstörten Gebäuden auf der anderen Seite erreichte. Vor einem oder zwei Jahren hätte er sich im Traum nicht einfallen lassen, diese Abkürzung zu nehmen. Sie passierten die nächsten zwei Kreuzungen, umkurvten Trümmer und Wracks, bevor sie scharf links abbogen. Gebäude für Gebäude, Block für Block besserte sich der Zustand der Umgebung. Zunächst verschwand der Schutt. Baugerüste und Zementmischer folgten als nächstes Zeichen des Wiederaufbaus. Schließlich fuhren sie sogar an einer Reihe von Gebäuden mit unbeschädigten Fensterscheiben vorbei, obwohl in den steinernen Außenmauern Einschüsse aus Artilleriegeschossen und kleinkalibrigen Feuerwaffen pockennarbige Spuren hinterlassen hatten.

Zwei junge Männer standen vor einer Straßensperre, AK-47-Sturmgewehre im Anschlag. Samir verlangsamte die Fahrt und betrachtete das blasse Gesicht des kaum Erwachsenen, der mit dem Lauf der Waffe auf seinen Kopf zielte. In diesen Tagen waren sie alle entweder extrem jung oder verdammt alt – dazwischen gab es nicht viel. Eine ganze Generation hatte das Land fluchtartig verlassen oder war bei dem Versuch getötet worden. Samir ließ den Daumen in Richtung Rückbank zucken. Der Wachmann riss die Augen auf, als er den gnadenlosen Assef Sayyed erkannte. Er deutete eine respektvolle Verbeugung an und wies seinen Kollegen an, die Barriere zur Seite zu räumen.

Der Straßenblock wurde an beiden Enden abgeriegelt. Manche hatten Zweifel angemeldet, ob sich der Aufwand tatsächlich lohnte, doch Sayyed erstickte sie mit einem seiner einschüchternden Blicke. Der Colonel vom syrischen Geheimdienst vertrat die Auffassung, dass der Frieden die Menschen unnötig verweichlichte und man dafür bezahlen musste, sobald man die Zügel der Aufmerksamkeit schleifen ließ. Er empfahl sämtlichen Milizen den sofortigen Wiederaufbau, das Anwerben von neuem Personal und eine umfassende Ausbildung. Außerdem ließ sich die kurze Atempause im Gefecht dafür nutzen, Waffen- und Munitionsvorräte aufzustocken. Mit jedem verstreichenden Monat wurde es allerdings schwieriger, sie davon zu überzeugen, dass Wachsamkeit für kommende Schlachten eine unbedingte Notwendigkeit war. Die Männer unter seinem direkten Kommando stellten diese Anweisungen jedoch zu keinem Zeitpunkt infrage. Sayyed hatte vor zwei Monaten einen seiner Adjutanten vor aller Augen mit einem Kopfschuss niedergestreckt, um jeden Widerspruch im Keim zu ersticken.

Der Colonel trat die Zigarette im Rinnstein aus und betrat das Bürogebäude, vor dem sie gehalten hatten. Verlängerungsschnüre wanden sich über den Boden und liefen an der Wand entlang, um alle Stockwerke mit Strom zu versorgen. Sie hatten den Bau erst vor zwei Wochen hergerichtet und Sayyed wollte noch ein paar Tage abwarten, bis alle Vorbereitungen abgeschlossen waren. Ihnen fehlten die Luftstreitkräfte, was sie in seinen Augen entschieden zu verwundbar machte. Wenn irgendein Straßenköter in Israel herausfand, wo er sich aufhielt, konnte dieser in weniger als 20 Minuten Kampfjets vorbeischicken und Bomben auf ihn regnen lassen.

Er lief die Kellertreppe hinunter. Der Abwassergestank machte ihm bewusst, dass diese Stadt weiterhin an den Auswirkungen eines fast 15 Jahre währenden Kampfes laborierte. Zwei Männer standen im Flur unter einer Kerosinlampe. Strom gab es hier unten noch keinen. Ohne dazu aufgefordert werden zu müssen, wichen sie von der Tür zurück. Der Ältere der beiden ratterte einen Salut mit typisch britischem Akzent herunter.

»Colonel, es ist mir eine Freude, Sie zu sehen.«

Sayyed ignorierte die Begrüßung. »Wo ist Colonel Jalil?«

Der Kopf des anderen zuckte zum angrenzenden Raum. »Dort. Mit dem Gefangenen.«

Sayyed forderte ihn mit einer Handbewegung auf, die Tür zu öffnen.

Der Wärter hielt ihm eine schwarze Haube hin. »Hier. Damit Sie nicht wiedererkannt werden.«

Sayyed quittierte die Geste mit einem verächtlichen Gesichtsausdruck. Stumm steckte der Mann die Haube wieder ein und öffnete die Tür. Ein Mann saß nackt in der Mitte der kleinen Kammer, festgebunden an einen Metallstuhl. Ein zweiter stand neben ihm, ein dritter hatte sich vor ihm aufgebaut. Sayyed trat ein und ging direkt zum Gefangenen. Er packte ihn an den Haaren und riss den Kopf hoch, um ihm ins Gesicht zu blicken. Schweigend musterte er ihn eine halbe Minute lang. Bislang blutete nur die Oberlippe, ansonsten schien er unverletzt zu sein.

»Wer bist du?«, fragte Sayyed.

»Ich heiße Nihad Wassouf.«

Sayyed starrte ihn nur an und sagte schließlich: »Ich glaube, du lügst. In Wahrheit bist du ein Jude.«

»Nein«, meldete der Mann lauthals Protest an. »Ich bin Syrer.«

»Das bezweifle ich.«

»Warum sollte ich lügen? Ich habe Ihnen meinen Namen gegeben. Lassen Sie meine Identität überprüfen.«

Sayyed hatte das längst in die Wege geleitet, aber dieser Mann roch nach Ratte, und die faulen Beamten in Damaskus ließen sich leicht in die Irre führen. Ohne Vorwarnung näherte er sich einem kleinen Rollwagen, auf dem eine Auswahl von Werkzeugen lag. Seine Hände schwebten von links nach rechts. Er überlegte. Nichts, was eine medizinische Behandlung erforderte. Dafür war es noch zu früh. Sayyed entschied sich für eine kleine Drahtzange, lief zu dem Gefangenen zurück und präsentierte ihm sein Mitbringsel. »Ich bin weder so nett noch so geduldig wie diese beiden Männer. Ich frage dich ein letztes Mal … wie heißt du wirklich?«

Der Gefesselte geriet kurzzeitig ins Stammeln, bevor er herausbrachte: »N-Nihad Wassouf.«

Sayyed griff nach der linken Hand des Mannes und streckte dessen Zeigefinger. Er übte mit der Zange Druck auf den halben Zentimeter Nagel unterhalb der Fingerspitze aus und ließ sie mehrmals auf- und zuschnappen. Der Häftling krümmte sich. Dunkelrotes Blut trat am Rand des Nagelbetts aus. »Deinen wirklichen Namen will ich wissen.«

»Das ist mein wirklicher Name … Ich schwöre!«

»Warum suchst du den Amerikaner?«

»Ich wurde geschickt, um über seine Freilassung zu verhandeln.«

»Von wem?«

»Von seiner Firma.«

»Ich glaube, du lügst.«

»Nein … tu ich nicht. Rufen Sie meine Freunde in Damaskus an. Sie werden für mich bürgen.«

»Ich glaub dir nicht.«

»Bitte. Ich bin nur als Bote hier. Sie sind bereit, viel Geld für ihn zu bezahlen.«

»Was, wenn du ein Spion bist?«

»Ich bin keiner.«

»Lügner!« Im selben Moment hebelte Sayyed den Fingernagel mit einem brutalen Ruck komplett aus dem Nagelbett.

10

LAKE ANNA, VIRGINIA

Der Doktor schälte sich aus der Lederkluft und lauschte Hurleys Schilderung der Ereignisse des Nachmittags. Er ließ sich keine Gefühlsregung anmerken, obwohl ihn das Gehörte in mehrfacher Hinsicht alarmierte. Hurley zu unterbrechen war keine gute Idee, wie er schnell gelernt hatte. Am besten ließ man ihn sich alles von der Seele reden. Zwischenfragen oder Kommentare wertete er als persönlichen Angriff, der einen wütenden Gegenangriff nach sich zog. Absolut kontraproduktiv, wie er als Psychologe wusste.

Lewis hatte den Agenten vor fünf Jahren kennengelernt. Das Verteidigungsministerium entsandte damals sein ODA-Team nach Pakistan, um den Black-Ops-Jungs aus Langley dabei zu helfen, die Mudschaheddin im gefährlichen Grenzgebiet zwischen Pakistan und Afghanistan auszubilden und auszurüsten. Hurley hatte in unnachahmlich ruppiger Weise darüber gelästert, dass die viel gepriesenen Green Berets mittlerweile Seelenklempner in ihre Einheiten integrierten. Er hatte sogar Vergleiche zwischen Lewis und den Politoffizieren der Roten Armee angestellt – nicht gerade ein Kompliment, zumal diese als verlängerte Hand der Parteizentrale die Truppen mit politischen Inhalten indoktriniert hatten. Es galt als offenes Geheimnis, dass jeder, der kein linientreuer Kommunist gewesen war, von ihnen auf direktem Weg in die sibirischen Straflager verbannt wurde. Sie galten unter den eigenen Leuten als gefürchtet und verhasst.

Lewis hatte die schroffe Bemerkung von Hurley seinerzeit einfach weggelächelt. Im Laufe der nächsten Wochen zog ihn Hurley dann zunehmend ins Vertrauen und stellte schnell fest, dass es sich bei dem guten Doktor um eine wertvolle Verstärkung für das Team handelte. Lewis verfügte nämlich über eine besondere Gabe. Er konnte Menschen lesen wie ein offenes Buch. Im Prinzip handelte es sich bei ihm um einen Lügendetektor auf zwei Beinen.

Nachdem Hurley seinen minutiösen Bericht der nachmittäglichen Vorfälle abgeschlossen hatte, erkundigte er sich bei Lewis weder nach dessen Meinung, noch ließ er ihn Fragen stellen. Stattdessen kam er direkt auf die aus seiner Sicht notwendigen Maßnahmen zu sprechen. »Ich möchte, dass du dich mit dem Jungen hinsetzt und ihm ins Gewissen redest. Sag von mir aus sämtliche Termine für den Rest der Woche ab, wenn es nötig ist. Ich will wissen, wie der Kleine tickt. Er verbirgt etwas, und ich möchte wissen, was es sein könnte.«

Lewis spitzte den Mund und starrte ins Leere. Das gehörte zu seinen kleinen Ticks, wenn er über eine angemessene Vorgehensweise nachdachte. Er respektierte und mochte Hurley und brachte dem Mann ein gewisses Maß an Loyalität entgegen. Allerdings handelte es sich bei ihm definitiv nicht um einen ausgeglichenen, geistig völlig gesunden Erwachsenen. Kennedy hingegen zählte zu den kontrolliertesten, umsichtigsten Menschen, mit denen er jemals zusammengearbeitet hatte. Deshalb beschloss er, sich zunächst ihre Seite der Geschichte anzuhören.

»Ich halte mir den morgigen Tag komplett frei«, sagte Lewis, ohne sich konkrete Verpflichtungen abtrotzen zu lassen. »Gehen wir rein. Ich hab riesigen Hunger und muss mal aufs Klo.«

Nachdem Lewis gepinkelt und sich etwas Wasser ins Gesicht geklatscht hatte, traf er Kennedy am Küchentisch an, wo sie in einer Akte las und lustlos in einem Teller Nudeln herumstocherte. Lewis betrachtete die karge Mahlzeit und zuckte zusammen. Kochen gehörte zu seinen Leidenschaften und es bereitete ihm regelrecht körperliche Schmerzen, wenn seine Kollegen einer vernünftigen Ernährung so wenig Aufmerksamkeit widmeten. Wortlos durchwühlte er die Schränke nach Zutaten für eine anständige Mahlzeit. Kennedy und Hurley grinsten sich in stummem Einverständnis an.

Lewis steckte die Nase in den Kühlschrank. Ohne sich umzudrehen, bat er: »Stan, bist du so nett und holst uns eine Flasche Wein aus dem Keller? Ein Château Dominique wäre genau das Richtige.« Er nahm eine Packung Hühnerfleisch aus dem unteren Fach und schloss die Tür. »Wenn ich es mir recht überlege, bring besser gleich zwei mit.« Nachdem Hurley verschwunden war, lugte er über seine Schulter und bat Kennedy mit einem Winken, ihm am Waschbecken Gesellschaft zu leisten.

»Okay«, begann er. »Stan ist nicht wirklich begeistert von deinem neuen Rekruten.«

»Er ist generell nicht leicht glücklich zu machen.«

Lewis drehte das Wasser auf und spülte das Geflügel ab. Mit einem ironischen Lächeln verriet er: »Er glaubt, du hast ihm eine Falle gestellt.«

Kennedy rollte die Augen.

»Ist es der Junge, von dem du mir erzählt hast? Der von der Syracuse?«

»Ja.«

Lewis zog das Hähnchen auseinander und richtete den Wasserstrahl auf den entstandenen Spalt. »Von seinen kämpferischen Fähigkeiten hast du nie was erwähnt.«

Kennedy zuckte verschämt die Schultern. »Ich wusste auch nicht, dass er welche hat.«

»Das ist aber ein ziemlich entscheidendes Detail, was dir da entgangen ist.« Er schaute sie an. »Werte das bitte nicht als Vorwurf.«

»Ich bin auch nicht besonders stolz darauf, dass es mir entgangen ist, aber letztlich könnte das sogar ein Vorteil sein, oder?«

»Möglich. Aber nicht zwangsläufig.«

Kennedy umriss kurz, was sie über Rapp wusste. Nicht besonders viel, aber erneut betonte sie, dass ein unbeschriebenes Blatt nicht unbedingt ein Nachteil sein musste. Dass es die Aufgabe sogar eher erleichterte, ihn zu dem Mann zu formen, den sie brauchten. Sie schloss ihren kurzen Bericht gerade ab, als Hurley aus dem Keller zurückkam. Lewis bat sie, einen kleinen Salat vorzubereiten, während er sich selbst an die Arbeit machte, Nudeln aufzusetzen, das Hühnchen zu zerteilen und eine Sahnesoße anzurühren. Hurley überließ er die Aufgabe, den Rotwein zu entkorken.

Lewis legte letzte Hand an das Hauptgericht, da spielten sich Hurley und Kennedy schon wieder gegenseitig die Bälle zu. Abwechselnd schilderten sie ihre jeweilige Version der Geschehnisse und gaben dem jeweils anderen die Schuld. Wie jeder gute Psychiater erwies sich Lewis als glänzender Zuhörer und schlüpfte in den passiven Part. Mit den beiden wurde es ihm nie langweilig. Hurley war ein Patient, wie er einem wohl nur einmal im Leben begegnete – so unglaublich unterhaltsam, dass man manchmal das Gefühl hatte, eher Geld für die Show bezahlen zu müssen, als umgekehrt für die Beratung zu kassieren. Natürlich übertrieb er es zuweilen mit den Ausschmückungen, aber Lewis hatte etliche seiner Abenteuer miterlebt und wusste, dass das meiste stimmte.

Kennedy war völlig anders. Sie fluchte so gut wie nie, auch Wut oder lebhaftes Herumfuchteln mit den Händen, begleitet von schauspielerisch überzogenen Gesichtsverrenkungen, waren ihr fremd. Ihr ruhiger, analytischer und intellektueller Blick auf die Geschehnisse übte eine ausgesprochen beruhigende Wirkung aus. Für ihre Antworten ließ sie sich Zeit, sie wirkten stets gut durchdacht. Nie wurde sie verbal verletzend oder versuchte, Leute mit Notlügen auf ihre Seite zu ziehen.

Obwohl die beiden unterschiedlicher kaum sein konnten, teilten sie sich einige Eigenschaften, was die Situation deutlich verkomplizierte. Beide begegneten Unbekannten mit enormem Misstrauen und gestanden ungern eigene Fehler ein. Hinzu kamen ihre lange gemeinsame Geschichte und eine Vertrautheit, die jeweils die schlimmsten Seiten des anderen ungefiltert ans Licht lockte. Lewis hätte es zwar nie zugegeben, aber es gehörte zu seinen größten beruflichen Freuden, sie beim Streiten zu beobachten. Sie lieferten sich Wortgefechte auf olympiareifem Niveau.

Der Tisch war gedeckt, der Wein eingeschenkt und das Essen serviert. Kennedy stocherte in ihrem Salat herum, während Hurley und Lewis sich vor allem über das Hühnchen und die Fettuccine mit der Tomaten-Sahnesoße hermachten. Lewis aß nahezu schweigend und verfolgte den Schlagabtausch. Dreimal unterbrach er sie kurz, jeweils um bei einem unklaren Sachverhalt nachzuhaken. Nachdem sein Teller leer war, goss er sich ein zweites Glas ein, schob den Stuhl zurück und schickte sich an, ihnen seine Einschätzung der Situation zu liefern. Bei Gründung ihrer Gruppe hatten sie entschieden, Lewis volles operatives Mitspracherecht zu gewähren. Hurley führte das Kommando, aber die Leute in Washington plagten Bauchschmerzen wegen seiner Cowboy-Mentalität. Hurley wusste um seine Schwächen in diesem Bereich und wehrte sich deshalb nicht gegen Lewis’ gesteigerten Einfluss, der sich nicht länger darauf beschränkte, Psychos aus ihren Reihen auszusortieren. Allerdings warnte er: »Ich will von dir keinen professionellen, politisch korrekten Schwachsinn hören. Du wirst dafür bezahlt, deine Meinung zu sagen. Also erspar uns endloses Ähm-ja-was-wäre-wenn-Gefasel.«

Aus diesem Grund stellte Lewis sein Glas ab und kam direkt zur Sache: »Zwei Fehler wurden gemacht. Ihr wisst beide, wovon ich rede.«

Kennedy nickte. Hurley meinte: »Ich weiß nur von einem. Unsere Lady hier hat ihre Hausaufgaben nicht anständig erledigt. Und was ist Nummer zwei?«

»Dir fällt überhaupt nichts ein, was du heute falsch gemacht haben könntest?«, hakte Lewis nach.

»Ich bin nicht perfekt, aber diesmal trifft mich keine Schuld.« Hurley wies anklagend in Kennedys Richtung. »Ich bin scheißbeschäftigt damit, diesen Jungs auf den Zahn zu fühlen und den passenden Kandidaten zu finden. Was sie mir zusätzlich in den Schoß donnert, ist nicht mein Problem.«

Lewis fand sich in der undankbaren Situation wieder, Hurley noch etwas weiter in die Enge treiben zu müssen. Nachdem er sich geräuspert hatte, sagte er: »Es gibt nur zwei Möglichkeiten. Entweder ist der Junge wirklich gut, oder du wirst langsam alt.« Lewis trank einen Schluck. »Was von beidem trifft zu?«

Hurleys Gesicht verkrampfte sich. »Ich werde nicht alt.« Leicht verlegen gestand er: »Ich hab ihn nur unterschätzt. Das ist alles.«

»Und das macht mir Sorgen.« In Lewis’ Stimme schlich sich ein vorwurfsvoller Unterton.

»Keine Angst. Wird nicht wieder vorkommen.«

»Das reicht mir nicht.«

Hurley zündete sich eine Zigarette an und spielte die Angelegenheit herunter. »Hey, es gibt keinen Grund, das zur Staatsaffäre hochzuschaukeln.«

»Blödsinn!« Lewis machte keinen Hehl aus seinem Ärger.

»Komm schon …« Hurley wollte die Sache am liebsten auf sich beruhen lassen.

»Bleib mir mit deinem ›Komm schon‹ von der Pelle. Du hast heute Mist gebaut, und zwar gewaltig.«

Kennedy lehnte sich erstaunt zurück. Solche konkreten Ausbrüche waren eher untypisch für Lewis.

»Jetzt reagier mal bloß nicht über.« Hurley versuchte sich an einem seiner seltenen Ausflüge in die Welt der Diplomatie.

»Überreagieren?« Lewis lehnte sich vor. »Ich bin mir nicht sicher, wie man bei einer solchen Situation überreagieren kann. Es macht mir echt zu schaffen, dass du genau weißt, dass das nicht passieren darf, und wieder mal zu stur bist, um es zuzugeben.«

»Hey, das ist doch kein Weltuntergang.«

Lewis’ Entrüstung wuchs mit jeder weiteren Bemerkung. »Von dir wird erwartet, dass du unfehlbar bist. Diese Jungs sollen dich fürchten, verachten, jede Faser deines Körpers hassen. Insofern darf eins niemals passieren: dass dir einer von ihnen ein blaues Auge verpasst.« Lewis zeigte auf Hurleys Veilchen. »Und schon gar nicht darfst du dich von den Jungs verprügeln lassen … vor allem nicht gerade fünf Minuten, nachdem sie zur Tür reinspaziert sind.«

»Er hat mich nicht verprügelt«, raunte Hurley.

»Darüber lässt sich streiten. Nach allem, was ich gehört und gesehen habe, hat dich der Kerl drangekriegt. Hättest du nicht am Ende geschummelt …«

»Tja … das Leben ist eben nicht fair.«

»Mensch, Stan, die Jungen stehen in dieser Phase der Ausbildung unter Welpenschutz, und das weißt du auch. Wir können nicht irgendwelche Regeln aufstellen und sie dann einfach außer Kraft setzen. Das ist eine fatale Botschaft.«

Hurley lehnte sich zurück und faltete die Arme vor der Brust. »Er hat mich dazu überredet.«

»Das halte ich für ein Gerücht, aber nehmen wir mal an, es war so.« Lewis dachte kurz über seine nächsten Worte nach. »Es darf nicht sein, dass dich deine Schützlinge zu etwas überreden. Du hast die Aufgabe, sie auszupowern, bis sie viel zu müde sind, um auch nur Widerworte zu geben. Du sollst sie aufeinanderhetzen … um einen Eindruck zu bekommen, wozu sie fähig sind. Am Ende schleifst du sie in diesen Schuppen und verpasst ihnen die Abreibung ihres Lebens. So wie damals, als wir beide das Bootcamp durchlaufen haben. Das ist eine heikle Aufgabe, und das weißt du auch. Es gibt einen Grund, warum wir die Sache auf diese Weise durchziehen. Dein Ego darf deinen Entscheidungen nicht in die Quere kommen.«

»Mein Ego hat damit überhaupt nichts zu tun«, widersprach Hurley mit säuerlicher Miene. »Ich habe nur für einen Moment nicht aufgepasst, das ist alles.«

»Nein.« Lewis sah das anders. »In diesem Fall gebe ich Irene recht. Du hältst sie nach wie vor für ein unreifes kleines Mädchen und würdigst ihre Leistungen nicht angemessen. Sie bringt dir einen neuen Rekruten und nur weil er nicht in dein enges Denkschema passt, beschließt du kurzerhand, Schritt eins, zwei und drei zu überspringen, ihm einen kräftigen Arschtritt zu verpassen und ihn anschließend winselnd nach Hause zu schicken.« Lewis lehnte sich zurück, nippte an seinem Wein und schob in ruhigerem Ton hinterher: »Hast du dir mal überlegt, dass Thomas die Entscheidung unterstützt, den Jungen herzuschicken?« Lewis bezog sich auf ihren Abteilungsleiter.

Verlegen gestand Hurley: »Darüber habe ich mir keine Gedanken gemacht.«

»Aber dir ist klar, in was für eine knifflige Lage du uns damit bringst?«

Erst reagierte Hurley nicht, dann deutete er mit einer müden Kopfbewegung ein ›Ja‹ an.

Kennedy fühlte sich ein wenig besser, verstand aber nicht genau, worauf Lewis hinauswollte. »Was für eine knifflige Lage meinst du?«

»So etwas gerät schnell außer Kontrolle. Ein Rekrut schafft es, seinem Ausbilder ein blaues Auge zu verpassen, und plötzlich kommt der Rest der Saubande auf die Idee, es selbst mal zu probieren. Sie erkennen, dass ihre Bosse letztlich auch nur Menschen sind. Hinzu kommt, dass Stan nur durch einen dreckigen Trick seine Niederlage abgewendet hat. Verdammt, das kann uns in ernsthafte Schwierigkeiten bringen.«

»Inwiefern?«, wollte Kennedy wissen.

»Glaubst du, es ist in unserem Interesse, deinen Jungen auszubilden, ihn in den Einsatz zu schicken, und wenn es dort hart auf hart kommt, beschließt er spontan, Regeln und Vorgaben außer Kraft zu setzen, so wie es ihm sein Ausbilder vorgelebt hat?«

Kennedy verstand jetzt, was er meinte.

»Fuck!«, nuschelte Hurley in sich hinein. »Wie soll ich die Sache aus der Welt schaffen?«

»Indem du dich in den kommenden vier, fünf Tagen vom Acker machst. Ich will, dass dein Gesicht komplett verheilt. Ich und die anderen kümmern uns so lange um die Jungs. Das versetzt mich auch gleich in die Lage, mir einen eigenen Eindruck zu verschaffen, was diesen Rapp und sein Potenzial betrifft.«

»Und dann?«

»Kommst du zurück, verschwindest mit ihm im Schuppen und besiegst ihn nach allen Regeln der Kunst, aber diesmal fair.«

»Und wenn er es nicht schafft, ihn zu besiegen?«, fragte Kennedy.

Lewis und Hurley tauschten einen kurzen Blick. Damit begaben sie sich in gefährliches Fahrwasser. Nach einigen Sekunden sah Lewis Kennedy an und meinte: »Das wäre zur Abwechslung mal ein angenehmes Problem.«

11

In der ersten Nacht lief es nicht so gut – zumindest, was den Schlaf betraf. Victor hatte alle mit hanebüchenen Schilderungen seiner sexuellen Eroberungen wachgehalten. Dabei steigerten sich die Details und bizarren Szenen der ohnehin verworrenen Episoden von Mal zu Mal. Nach knapp einer Stunde ging ihm der Stoff aus und er beschimpfte sie alle als Bande von Schwuchteln, weil sie ihrerseits nichts lieferten. Victor verstieg sich im Anschluss zu einer weiteren Viertelstunde erotischer Anzüglichkeiten, bevor er endlich in einen tiefen, schnarchenden Schlummer verfiel.

Rapp zog sich das Kissen über den Kopf, um das Schnauben zu dämpfen, aber es klappte nicht. In diesen dringend benötigten, schlaflosen Stunden kurz nach Mitternacht beschäftigte er sich ernsthaft mit der Idee, Victor loszuwerden. Zuerst kam ihm der Einfall, einfach aufzustehen und den Idioten an Ort und Stelle zu erwürgen, aber er wusste, dass ihm das lediglich weitere Bestrafungen seitens der Ausbilder und Verachtung von den anderen Rekruten einbrachte.

Trotzdem gefiel ihm der Gedanke, die nächsten sechs Monate in Gegenwart dieses Flegels zu verbringen, überhaupt nicht. Ein Typ wie Victor riss schnell mal andere mit in den Abgrund und da sie beide sich auf Konfliktkurs befanden, gab es durchaus die Möglichkeit, dass es ihn erwischte. Und es handelte sich dabei nicht um einen dieser Zusammenstöße, die sich vermeiden ließen, wenn einer der Streithähne zur Vernunft kam. Es schien unvermeidlich. Man musste sich darauf vorbereiten und entweder rechtzeitig die Schultern senken und dafür sorgen, dass es dem anderen noch mehr wehtat als einem selbst, oder man kassierte eine volle Breitseite. Dann war man geliefert.

Irgendetwas an dem Mann kam ihm unglaublich seltsam vor. Die Vorstellung, dass er sich an verdeckten Einsätzen beteiligte, war schlicht lächerlich. Dass er sich auch nur wenige Sekunden unbemerkt inmitten von Gegnern bewegte, hielt er für eine Utopie. Rapp sehnte sich mit jeder Faser seines Körpers nach dieser Aufgabe, aber dass es einen Unterschied machte, ob man nur behauptete, niemals aufzugeben, oder tatsächlich durchhielt, verstand er selbst. Ebenso, dass man ihn auf die Probe stellen würde wie nie zuvor in seinem Leben. Ihn erwarteten Tests, die bis an die Grenzen seiner körperlichen und geistigen Fähigkeiten gingen, und wenn die Schmerzen die komplette Wahrnehmung ausfüllten, drohten ihm seine Schuldgefühle alles zu vermasseln. Victor bekam es vermutlich hin, ihn so lange zu drangsalieren, bis er irgendwann ans Aufhören dachte.

Rapp wollte es nicht darauf ankommen lassen. Tief in der Nacht – er lag gerade auf dem Rücken und beobachtete Fledermäuse, die zwischen den Dachbalken des Schuppens hin und her flatterten, während Victor selig vor sich hin schnarchte – beschloss er, dass er diesen Deppen abservieren musste. Wenn dieser nicht von allein ausstieg, musste er ihm eben einen unauffälligen Schubser verpassen.

Vor Sonnenaufgang waren sie bereits wieder auf den Beinen. Zwei der Ausbilder kamen herein und brüllten, rissen, traten und zerrten die Männer aus den Betten. Rapp konnte von Glück sagen, dass er in dem Moment, als sich die Tür öffnete, halb wach war. Er stand bereits vor dem Feldbett, bevor der Drill Instructor das Metallgestell unter ihm zusammenklappen lassen konnte. Wahrscheinlich lief es morgens immer so, trotzdem nervte ihn das Geschrei. Zwischen dem lauten Gezeter und den Prügeln forschte Rapp nach Anweisungen, was überhaupt von ihm erwartet wurde. Irgendwo zwischen den Flüchen verbargen sich Begriffe wie Linie und Frühsport. Er zog seine Trainingsklamotten und Laufschuhe an und schoss ins Freie. Feuchter Morgentau bedeckte den Rasen und die Sonne war lediglich als grauer Schleier im Osten erkennbar. Sie durften keine Uhren tragen, und im Schuppen hingen keine. Rapp tippte, dass es etwa fünf Uhr sein musste. Die Temperatur lag jetzt schon bei um die 20 Grad und die schwüle Luft machte ihm zu schaffen. Ein weiterer heißer Tag stand bevor.

Rapp machte an der Linie halt und stellte fest, dass er als Erster und Einziger den Schuppen verlassen hatte. Es gab Sachen, bei denen war es von Vorteil, wenn man die Nase vorn hatte, bei anderen dagegen nicht. Beim Thema Aufstehen und Aufreihen konnte es zumindest nicht schaden. Auch beim Kampf Mann gegen Mann und beim Waffentraining drängelte er sich gerne vor, aber wenn es um Ausdauer und Kraft ging, ließ er lieber anderen den Vortritt. Immerhin wollte er gesund bleiben und gewisse Reserven in der Hinterhand behalten. Diese Jungs brauchten nicht zu wissen, dass er schneller lief als mancher olympische Athlet.

Während er auf die anderen wartete, stieg ihm Kaffeeduft in die Nase, und er wandte sich dem Haus zu. Auf der Veranda erwartete ihn ein Gesicht, das er noch nicht kannte – ein blonder Mann, geschätzt Mitte 30. Er starrte Rapp durchdringend an. Rapp erwiderte den Blick und konnte selbst auf diese Entfernung sehen, dass der Mann tiefblaue Augen hatte. Er trug Jeans und T-Shirt, lehnte an einem der Holzpfosten und nippte an der Tasse. Aus seinem Interesse an Rapp machte er keinerlei Hehl. Generell unterschied er sich deutlich von den anderen Ausbildern. Sportlich fit wirkte er schon, aber auch deutlich entspannter als die anderen Vögel, die hier herumliefen – vor allem der sadistische Giftzwerg, der ihn um ein Haar kastriert hätte.

Einer nach dem anderen kamen die übrigen Jungs aus dem Schuppen und reihten sich ein. Victor war der Letzte, was sich allmählich zu einem Trend entwickelte. Sergeant Smith lief neben ihm und raunte ihm etwas ins Ohr, das nicht besonders freundlich wirkte. Man hatte sie alle gewarnt, das Schreien draußen zu unterlassen. Es lebten noch andere Menschen hier am See, und die Stimmen wurden über das Wasser getragen. Drinnen hinter verschlossenen Türen ging der Schallpegel jedoch durch die Decke. Victor stoppte am entgegengesetzten Ende der Reihe.

Sergeant Smith trat vor die sieben Rekruten und drohte mit verkniffener Miene: »Ihr Pisser reißt euch besser zusammen, sonst bekommt ihr was auf die Fresse. Es gibt Pfadfinder, die sich besser anstellen als ihr. Fahrlässig! Mehr als 60 Sekunden darf keiner brauchen, um seinen Hintern aus dem Bett zu kriegen, sich anzuziehen und hier anzutanzen. Legt eure Sachen zurecht, bevor ihr ins Bett geht. Am besten auf die Truhe, dann seid ihr vorbereitet. Künftig fangen wir jeden Morgen um fünf mit Frühsport an.«

Smiths Augen zuckten zum anderen Ende der Reihe. Er beugte sich vor und sah, dass Victor die Hand erhoben hatte.

»Sarge, wann sollen wir denn pissen? Ich muss so dringend, dass ich gleich platze.«

Der Sergeant lief zu Victor hinüber und kam direkt auf den Punkt. »Hättest du deinen faulen Arsch aus dem Bett bewegt, als ich es gesagt habe, wär dir genug Zeit zum Pissen geblieben.« Sein Blick glitt an der Reihe der Männer entlang. »Wir fangen mit einem kurzen Aufwärmen an. Ich kann eure Visagen zwar nicht ausstehen, aber die Chefs wollen nicht, dass ihr Mädchen euch verletzt, bevor ihr ein bisschen mehr draufhabt. Ich wollte das ja anders lösen, weil ich euch für den erbärmlichsten Haufen halte, der mir je untergekommen ist.«

»Sarge, ich muss wirklich nötig«, jammerte Victor.

»Dann mach dir in die Hose, du Riesenbaby.« Sein Kopf schoss zur Gruppe herum. »Wenn ihr eure Angelegenheiten nicht im Griff habt und innerhalb von einer Minute hier draußen steht, muss ich euch eben behandeln wie kleine Kinder. Also, näss dich ruhig ein, Victor. Dem Rest von euch rate ich, damit bis zum Waldlauf zu warten. Da könnt ihr kurz hinter einem Busch verschwinden und das erledigen. Und jetzt runter und 50 Liegestütze. Wenn eine von euch Memmen schummelt, fangen alle noch mal von vorn an!«

Sie machten die 50 Liegestütze, gefolgt von 100 Sit-ups, weiteren 50 Up-downs und ein paar Minuten mit Scherentritten und Dehnübungen. Anschließend führte Smith sie in den Wald. Eine hübsche Reihe von acht Leuten, wobei Victor etwas hinterherhing. Rapp schätzte, dass sie ungefähr sechs Minuten für eine Meile brauchten. Er hielt einen Fünf-Minuten-Rhythmus über eine Distanz von zehn Meilen durch, deshalb empfand er das Tempo als angenehm. Nach einer knappen halben Stunde erreichten sie einen Hinderniskurs auf einer Lichtung. Es wirkte wie die Kulissen eines Mittelaltermarkts. Sergeant Smith zog eine Stoppuhr aus der Tasche und nahm die Zeit.

Rapp stellte sich als Fünfter auf und achtete darauf, dass sich ein Mann zwischen ihm und Victor befand. Er wollte sehen, wie die anderen vier den Parcours absolvierten, weil er davon ausging, dass sie ihn aus dem bisherigen Verlauf des Bootcamps bereits kannten. Seine Strategie verpuffte, als Sergeant Smith sie mit 30 Sekunden Abstand auf die Strecke schickte. Zu Beginn kam eine niedrige Mauer, etwa drei Meter hoch und aus Holz. Sie war mit Moos überwuchert, und davor ragten zwei Pflöcke aus dem Boden – der erste etwa 40 Zentimeter hoch, rund einen Meter vom Hindernis entfernt, der zweite ein bisschen dichter an der Mauer und doppelt so hoch.

Rapp beobachtete, wie der erste Rekrut zum Wall spurtete und dabei kräftig Schwung holte. Kurz vor den Pflöcken legte er einen kleinen Zwischenschritt ein, um ungeheuer geschickt den linken Fuß auf den ersten Pfahl zu stellen und ihn als Stufe zu benutzen. Sein rechter Fuß erreichte den zweiten Pfahl, und er sprang hinauf zur Mauer, klammerte sich mit beiden Händen an der Krone fest und stemmte sein Knie wenige Zentimeter unterhalb dagegen, um Halt zu finden. Es sah aus wie ein kontrollierter Zusammenstoß. Schon hatte er die Barriere überwunden und ließ sich auf den weichen Boden auf der anderen Seite fallen.

Der Kollege, der ihm folgte, benutzte die gleiche Methode. Nummer drei wagte sich an eine Variation mit einem Klimmzug. Auf die niedrige Mauer folgte nach einem Zehn-Meter-Minispurt eine weitere, diesmal knapp fünf Meter hoch und mit an der Spitze befestigten Seilen. Das erklärte sich von selbst. Man schnappte sich eins der Seile, stemmte die Beine gegen das Hindernis und lief daran hoch. Als Nächstes kam ein Stacheldraht. Wieder eine leichte Übung. Drunter wegtauchen, aufpassen, dass man nicht mit dem Hintern hängen blieb, und wie ein Infanterist zügig kriechen. Als viertes Hindernis erwartete sie ein riesiges, zwischen zwei Pinien aufgespanntes Schleppnetz, dahinter im Zickzack-Muster verteilte Baumstümpfe. Eine primitive Brücke, um den Gleichgewichtssinn auszutesten.

Rapp erhielt keine Gelegenheit mehr, den weiteren Verlauf des Parcours in Augenschein zu nehmen, denn nun war er an der Reihe. Hastig wischte er sich die Handinnenseiten an den Shorts ab. Als ihm Sergeant Smith das Zeichen gab, stürmte er zur Mauer, imitierte exakt das Vorgehen des ersten Rekruten und erreichte die Oberkante auf Anhieb. Er zog sich auf die andere Seite und sprang hinunter. Auch die größere Barriere machte keine Probleme, den Stacheldraht empfand er fast schon als Beleidigung. Wenn es jemand nicht schaffte, das Prinzip Kriechen zu durchschauen, sollte er besser gleich aufhören und nach Hause fahren. Das Schleppnetz entpuppte sich als erste echte Herausforderung. Nach einem Drittel des Weges merkte er, dass er in der Mitte wegen der Schwankungen kaum Halt fand, also orientierte er sich mehr zu den Seiten hin. Dort ging es leichter. Die Baumstämme und die nachfolgenden Reifen hielt er eher für eine Fingerübung, und das Schwingen an baumelnden Tauen lernte man schon als Kind auf dem Spielplatz.

Nun sah er sich mit etwas konfrontiert, das ihn an einen Stufenbarren erinnerte, wie ihn Turnerinnen bei ihren Übungen oft benutzten. Er hielt kurz inne und überlegte, wie er am besten vorgehen sollte, als ihm auch schon einer der Ausbilder im Nacken hing und Anweisungen brüllte. Es klang nach einer sicheren Methode, sich das Genick zu brechen, aber Rapp hatte schon lange genug gezögert, also blieb ihm keine andere Möglichkeit, als sich auf den ersten Balken zu schwingen, dann auf den zweiten. Weitere Reifen und eine Konstruktion, die sich Burma-Brücke nannte, folgten. Baumstämme, Seile, Mauern – fast langweilig – und ein Sprint zum Ziel.

Als Rapp die Linie überquerte, blickte Sergeant Smith finster auf seine Stoppuhr und schüttelte den Kopf. »Das war gar nichts«, erklärte er verächtlich.

Rapp beugte sich nach vorn und stützte das Gesicht auf die Knie. Er gab vor, wesentlich ausgelaugter zu sein, als er es in Wirklichkeit war. Am liebsten hätte er gegrinst, aber das verkniff er sich. So schlecht konnte er sich gar nicht geschlagen haben. Der Kerl an Position sechs kämpfte sich immer noch über den Parcours. Er beobachtete, wie sich die letzten beiden Männer schlugen. Am Rand der Anlage, etwa 50 Meter entfernt, entdeckte er wieder den Blonden von der Veranda. Er stand am Waldrand und blickte ihm unverhohlen ins Gesicht. Erneut machte er keinen Hehl aus seinem Interesse an Rapp.

12

LANGLEY, VIRGINIA

Kennedy stellte ihren Wagen auf dem Ost-Parkplatz ab und betrat das Hauptquartier um exakt 8:03 Uhr. Sie hatte die anderthalbstündige Fahrt vom Lake Anna hierher genutzt, um ihre ständig wachsende Liste von Pflichten zu priorisieren, sowohl offizielle als auch inoffizielle. Einen Großteil ihrer Aufgaben erledigte sie unter der Hand, weshalb weder Berichte noch Aufzeichnungen darüber existierten. Sie musste sie im Kopf behalten und durfte sich gegenüber Kollegen nicht in Widersprüche verwickeln lassen. Als die Aufzugtüren auf der fünften Etage zur Seite glitten, erwartete sie einer ihrer Vorgesetzten mit tief besorgter Miene.

Max Powers drängte sie in die Liftkabine zurück und sagte: »Problem.«

Powers war Leiter der Nahost-Division. Kennedy hatte eine Weile gebraucht, um sich an seinen Stil zu gewöhnen. Er war berühmt dafür, sich mit Sätzen zu verständigen, die nur aus einem Wort bestanden. Dass er sie wie Schüsse abfeuerte, hatte ihm unter Kollegen den Spitznamen Musketen-Max eingebracht.

Kennedy wich zurück und fragte: »Was ist denn los?« Wie immer, wenn sie dieses Gebäude betrat, befürchtete sie, ihre verdeckte Operation sei aufgeflogen.

»Beirut.« Powers beließ es dabei.

Beirut konnte alles Mögliche bedeuten, aber an diesem heißen Augustmorgen hegte Kennedy sofort einen konkreten Verdacht. »John?«

»Jepp.«

»Shit«, fluchte Kennedy leise. John Cummins gehörte zu den Maulwürfen, die sie vor drei Tagen über die Grenze zum Libanon geschmuggelt hatten. Ein amerikanischer Geschäftsmann, dessen Firma im Bereich Datensicherung agierte, war vor einer Woche entführt worden. Wie sich herausstellte, verfügte sein Boss, ein Texaner, über glänzende Connections in Washington. Ein früherer Soldat vom alten Schlag, der innerhalb der letzten 30 Jahre freiwillig und mit großem Enthusiasmus die CIA und das Pentagon über alles Interessante auf dem Laufenden gehalten hatte, worüber er und seine Leute bei ihren Auftraggebern im Ausland stolperten. Viele einflussreiche Leute in der Stadt schuldeten ihm Gefälligkeiten und er hatte beschlossen, sie nach diesem Zwischenfall einzufordern.

Das Pentagon hatte keine Leute in der Region, bei der CIA sah es kaum besser aus. Sie kämpften noch mit den Nachwirkungen der Entführung, Folterung und Ermordung ihres Stationschefs in Beirut vor einem halben Jahrzehnt. Allerdings verfügte Langley über Personal in Jordanien, Syrien und Israel. Cummins hatte die vergangenen drei Jahre in Syrien verbracht und war für den Einsatz ausgewählt worden. Er hatte sich als angeblicher Dollar-Fälscher und Schmuggler von US-amerikanischen Produkten, deren Import mit einem Embargo behaftet war, einen Namen gemacht und verfügte deshalb über ausgezeichnete Kontakte vor Ort.

Kennedy war spontan dagegen gewesen, ihn einzusetzen. Er zählte mit Abstand zu ihren wertvollsten Einsatzkräften in Syrien. Hinzu kam, dass in Beirut zwar nicht mehr die chaotischen Zustände wie in den 80er-Jahren herrschten, es aber trotzdem im Nahen Osten einer Wildwest-Anarchie am nächsten kam. Sie konnten es sich nicht leisten, dass seine Deckung aufflog und sie ihn ebenfalls verloren. Allerdings hatte sie einer ihrer Bosse überstimmt.

»Wie schlimm?«, fragte sie.

»Schlimm.«

Der Aufzug hielt im sechsten Stockwerk und Kennedy folgte Powers durch den Flur zum Büro von Thomas Stansfield, dem Deputy Director. Sie huschten durch das Vorzimmer an Stansfields Assistentin vorbei in den Hauptraum. Powers schloss die schallsichere Tür. Kennedy blickte dem grauhaarigen Mann hinter dem wuchtigen Schreibtisch in die Augen, der seine Brille in der linken und das Telefon in der rechten Hand hielt. Stansfield zählte zu den am meisten respektierten und gefürchtetsten Männern in diesem Gebäude und vermutlich in der gesamten Stadt. Weil sie auf derselben Seite kämpften, brachte Kennedy dem erfahrenen Agenten jedoch eher Respekt als Furcht entgegen.

Stansfield würgte seinen Gesprächspartner ab, verabschiedete sich und legte den Hörer zurück auf den Apparat. Er sah Powers an. »Neuigkeiten?«

Powers schüttelte den Kopf.

»Was ist passiert?«, wollte Kennedy wissen.

»Er verließ sein Hotel auf der Rue Monot für eine Verabredung zum Mittagessen«, sagte Stansfield. »Dort traf er nie ein. Die tägliche Kontrollmeldung am Nachmittag blieb ebenfalls aus. Ich habe bereits unsere Kontakte in Israel alarmiert. Der Mossad hat einige unauffällige Erkundigungen eingeholt. Ein Ladenbesitzer bekam mit, dass jemand, auf den Cummins’ Beschreibung zutrifft, am späten Vormittag in den Kofferraum eines Wagens gezerrt wurde.«

In Kennedys Magengrube zog sich alles zusammen. Sie mochte Cummins. Und jeder hier im Raum wusste, worauf es hinauslief. Die Folterung würde unmittelbar nach der Entführung beginnen. Egal wie wacker sich Cummins schlug, an seinem Tod führte kaum ein Weg vorbei.

»Ich erinnere mich an Ihre Einwände gegen seinen Einsatz«, sagte Stansfield. »Allerdings sind inzwischen Einzelheiten ans Licht gekommen, von denen selbst ich nichts wusste.«

»Und zwar?«

Der Deputy Chief schüttelte den Kopf, um ihr zu verstehen zu geben, dass er darüber nicht reden durfte. »Viel wichtiger ist jetzt, dass die syrischen Kontakte des Zinkens seine Tarnung nicht auffliegen lassen. Falls sie uns diesbezüglich im Stich lassen, nimmt das Ganze ein übles Ende.« Cummins war zur Hälfte Armenier und zur Hälfte Jude. Sein gewaltiger Riechkolben hätte jedem römischen Imperator zur Ehre gereicht. Deswegen sein inoffizieller Deckname: Zinken.

»Wir sollten uns absichern«, schlug Powers vor. »Setzen wir unseren Freund aus Texas in ein Flugzeug, damit er ihnen mit ein paar Aktenkoffern voll Cash dumme Gedanken austreibt.«

»Über diese Option habe ich mit dem Weißen Haus bereits gesprochen. Dort reagiert man gerade ziemlich nervös, und das aus gutem Grund.«

»Kein Wunder«, meinte Kennedy. »Sie haben gerade einen unserer wertvollsten Agenten verbrannt, um jemandem einen persönlichen Gefallen zu tun, der in meinen Augen rein gar nichts mit den Belangen der nationalen Sicherheit zu tun hat.«

»Bingo«, kommentierte Powers.

Stansfield schwieg für einen Moment. »Ich habe einen privaten Draht zu unserem CEO. Er will seinen Angestellten unbedingt heil zurück. Wenn ich ihm die Umstände schildere, wird er sicher bereit sein, das Lösegeld für beide zu zahlen. Das wäre außerdem ideal, um Zinkens Image als windiger Geschäftsmann zu stützen.«

»Das sollte so schnell wie möglich geschehen«, fand Kennedy. »Man weiß nie, wie lange jemand durchhält. Wenn sie Zinkens Willen brechen …« Sie verstummte und zuckte beim Gedanken an den potenziellen Schaden zusammen.

»Ich weiß.« Stansfield seufzte.

»Rettungsmission?«, fragte Powers.

Stansfield wirkte mit einem Mal verlegen. »Das wird nicht passieren. Wir wussten von Anfang an, dass Beirut ein Pulverfass ist.«

»Aber wenn wir vor Ort nachhaken?«, gab Kennedy zu bedenken.

»Wer sollte das übernehmen?«

»Es muss jemand tun«, beharrte sie. »Wir brauchen dort weiterhin Leute vor Ort.«

Stansfield schüttelte traurig den Kopf.

»Corner Office oder Penn 1600?«

Kennedy entschlüsselte im Kopf den Telegrammstil von Powers. Er spielte darauf an, ob der Direktor der CIA oder das Weiße Haus ihnen die Tour vermasselte.

»Weißes Haus«, gab Stansfield zurück.

»Unsere Freunde vom Institut«, überlegte Powers laut. »Sind die vollständig im Thema?«

Stansfield klopfte auf die Leder-Schreibtischunterlage und dachte über den Vorschlag nach, die Israelis einzuschalten. Mit ›Institut‹ meinte Powers das Institute for Intelligence. Normalsterbliche kannten den Geheimdienst des Landes unter der Bezeichnung Mossad.

»Angeblich wussten die schon vor uns Bescheid.«

»Dann sollen die doch Cowboy und Indianer spielen … falls es notwendig wird.«

Dass Stansfield bisher gar nicht auf die Idee gekommen war, den Mossad mit der Rettung des Agenten zu betrauen, sprach Bände über die komplizierte Beziehung zwischen beiden Organisationen.

»Wenn sich etwas Konkretes ergibt, werde ich darüber nachdenken, aber …«

»Sie wollen denen das Feld nur überlassen, wenn es unbedingt nötig ist«, ergänzte Powers.

»Ganz genau. Sie werden in einem solchen Fall mit Sicherheit Forderungen stellen, die ich entweder nicht erfüllen kann oder will.«

»Dürfte ich einen Einwand vorbringen, Sir?«, fragte Kennedy.

Stansfield wollte es eigentlich gar nicht hören, aber er wusste, dass es wichtig war, seinen Leuten ein Ventil für ihre Sorgen zu geben, also nickte er.

»Das Problem wird nicht verschwinden, wenn wir diesen Kerlen keine klare Botschaft übermitteln.«

»Sie spielen auf das Kidnapping an?«

»Ja.«

»Ich habe dem Direktor vor fünf Minuten dasselbe gesagt, aber offensichtlich fehlt es derzeit an politischer Entschlossenheit für ein aggressiveres Vorgehen.«

»Schlappschwänze«, murrte Powers. »Sorry«, schob er mit Blick auf Kennedy hinterher.

»Schon in Ordnung.« Sie beschloss, dass dies der ideale Zeitpunkt war, um ihre eigenen Interessen voranzubringen. »Sie wissen, was das bedeutet?«

»Nein.«

»Dass es höchste Zeit wird, Orion zum Laufen zu kriegen. Wie zum Teufel sollen wir von unseren Agenten erwarten, in einer solchen Umgebung zu operieren? Es ist schlimm genug, dass wir nicht hart durchgreifen … aber dass wir über eine Rettungsmission nicht mal nachdenken, finde ich unentschuldbar. Er ist einer von uns, verdammt noch mal!«

Stansfield überraschte ihre Reaktion nicht im Geringsten. An ihrer Stelle hätte er sich genauso aufgeregt, aber in Krisenzeiten neigte man schnell dazu, Dinge zu überstürzen, die sich in Ruhe entwickeln mussten.

»Ich wünsche mir das genauso sehr wie Sie, Irene, aber Eile bringt uns nicht ans Ziel. Wenn wir eine Horde Frischlinge in den Einsatz schicken, vergeuden wir nur unsere gesamte Energie darauf, sie aus der Schusslinie zu bringen. Vertrauen Sie mir … ich habe das selbst in Berlin erlebt. Gedulden wir uns noch ein paar Monate. Sobald einige Ihrer Leute unter Beweis gestellt haben, dass sie geeignet sind, bekommen Sie von mir grünes Licht und meine volle Rückendeckung für alle künftigen Operationen.«

Kennedy wertete das als Versprechen. Trotzdem ging ihr Cummins nicht aus dem Kopf. Was dieser Mann möglicherweise durchmachte! Aus unerfindlichen Gründen musste sie an Rapp denken. Sie hoffte, dass er ihre Hoffnungen nicht enttäuschte und sich als die menschliche Waffe erwies, die sie auf diese mörderischen Fanatiker loslassen konnten.

13

LAKE ANNA, VIRGINIA

Jeder von ihnen bewältigte den Hindernisparcours noch drei weitere Male und lief dann im Laufschritt zum Schuppen zurück, um dort zu frühstücken. Sie schlugen sich den Bauch mit Eiern und Pfannkuchen voll und bekamen 30 Minuten Zeit zum Verdauen und Aufräumen der Schlafstätten. Rapp verspürte eine gewisse Erleichterung darüber, dass Victor zur Abwechslung mal einen anderen als ihn nervte. Danach ging es zum Schießstand, gut zwei Meilen Wanderung durch den Wald entfernt. Keine besonders idyllische Wanderung allerdings, denn man gab ihnen nur zwölf Minuten Zeit, um die Anlage zu erreichen. Wer später eintraf, durfte direkt seine Sachen packen, hieß es. Rapp ging auf, dass Laufen bei ihrem Training eine zentrale Rolle spielte, was ihm durchaus passte. Er blieb ein, zwei Schritte hinter dem Führenden zurück und tat so, als ob es ihm schwerfiel, Anschluss zu halten, was natürlich nicht zutraf.

Die Anlage grenzte unmittelbar an die Lichtung mit Mauern, Reifen und Co. und nahm eine Fläche von vier mal 30 Metern ein. Viel primitiver ging es nicht. Im Prinzip hatte ein Traktor einen drei Meter tiefen Graben zwischen zwei Baumreihen ausgehoben, der mit alten Autoreifen und Tarnnetzen ausgelegt worden war. Das verstärkte den ohnehin düsteren Eindruck des von Ästen überschatteten Platzes sogar noch. Es gab drei Schießstände, zusammengezimmert aus sandbestrahltem Sperr- und Bauholz. Zielscheiben mit menschlichen Silhouetten waren in rund fünf Metern Entfernung aufgehängt. 9-Millimeter-Berettas, 92Fs mit Schalldämpfer, lagen geladen und feuerbereit da. Die ersten drei Männer traten vor und nachdem Sergeant Smith ihnen das Kommando erteilt hatte, entleerten sie methodisch die Magazine in die Papierziele.

Rapp schluckte, nachdem sie fertig waren. Die ersten beiden hatten dosengroße Löcher in den Brustbereich der schwarzen Gegner-Imitate gerissen. Das dritte Ziel wies einen sauberen Einschuss in Größe eines Cent-Stücks mitten im Gesicht auf. Nicht ein einziger Schuss war danebengegangen. Rapp war beeindruckt, aber noch mehr erstaunte ihn die Reaktion von Sergeant Smith, der ein breites Lächeln zur Schau trug.

Ihr Ausbilder stellte sich neben den letzten Schützen. »Normalerweise mag ich euch SEALs ja nicht, aber ihr Jungs wisst definitiv, wie man anständig schießt.« Er klopfte dem Schützling neben ihm hart auf den Rücken und ließ das nächste Trio antreten. Mit ähnlichen Resultaten – zumindest bei Kandidat eins und zwei, die sich ebenfalls auf den Oberkörper konzentriert hatten. Rapps Trefferbild konnte nicht mithalten.

Er ließ die Pistole sinken und begutachtete seine Leistung. Er hatte sich erst vor ein paar Monaten das Schießen beigebracht. Entsprechend mäßig fiel das Ergebnis aus. Das Ziel glich einem Schweizer Käse. Einschläge zogen sich von der Brust bis hinunter in den Schritt. Er legte die schwere Pistole auf der Sperrholz-Oberfläche ab und verzog selbstkritisch das Gesicht. Kurz danach hingen ihm zwei Ausbilder im Nacken, einer auf jeder Seite.

»Definitiv kein SEAL«, stellte Sergeant Smith fest.

»Nein«, bestätigte Sergeant Jones. »Auch keiner aus dem Drogenmilieu. Vielleicht aus einer Gang. So schießen die kleinen Scheißer in der Regel. Einfach wild drauflos in der Hoffnung, ein lebenswichtiges Organ zu erwischen.«

»So läuft das bei uns allerdings nicht«, meinte Smith.

»Junge«, wandte sich der Größere der beiden an Rapp. »Wo zum Teufel hast du so schießen gelernt?«

Rapp räusperte sich und gestand: »Ich hab’s überhaupt nicht gelernt, Sergeant.«

»Meinst du damit, dass du es probiert hast und gescheitert bist, oder dass du nie ausgebildet wurdest?«

»Nie ausgebildet, Sergeant.«

Eine ungemütliche Pause entstand, während die Ausbilder überlegten, wie sie mit dieser Situation umgehen sollten. Natürlich nutzte Victor die Gelegenheit, einen seiner vernichtenden Kommentare beizusteuern. »Der schießt wie ein Mädchen.«

Unter der gebräunten Haut liefen Rapps Wangen rot an. Er hatte schon geahnt, dass sich das Schießen als seine Schwachstelle entpuppte. Trotzdem schämte er sich, wie viel besser die anderen im Umgang mit der Waffe waren. Rapp wandte sich an Sergeant Smith. »Haben Sie Tipps für mich?«

Der kleinere der Ausbilder sah zu Rapp hoch und beäugte ihn kurz, bevor er nickte und meinte: »Probier’s gleich noch mal.« Er reichte ihm ein frisches Magazin.

Sergeant Jones brüllte. »Alles klar, Victor, du kleiner Scheißer. Dann komm mal rüber und zeig uns, was du kannst.«

Die anderen fünf blieben zurück und sahen zu, wie zwei neue Ziele aufgehängt wurden. Sergeant Smith stellte sich neben Rapp und erteilte ihm im Flüsterton Anweisungen. Er wartete, bis Rapp einen Schuss abgegeben hatte, und griff dann ein, um die Haltung der Waffe, Ellenbogenposition und Fußstellung zu korrigieren. Bei jedem weiteren Versuch erteilte er weitere Korrekturhinweise, und schließlich wurde das Trefferbild enger. Die Einschläge klafften weiterhin weit auseinander, aber immerhin konzentrierten sie sich jetzt auf die Brustregion und verteilten sich nicht länger über das gesamte Ziel.

Rapp hörte jemanden kichern und schaute sich Victors Zielscheibe an. Der Witzbold hatte Augen und Nasen in das stilisierte Gesicht geschossen und aus fünf weiteren Schüssen einen nach unten gezogenen Mund geformt. Die restlichen Kugeln versammelten sich dort, wo es einem Mann am meisten wehtat.

»Victor«, schimpfte Sergeant Jones. »Was zur Hölle soll das?«

»Strategische Langzeitplanung, Sarge.«

»Ich bezweifle, dass dein Erbsenhirn überhaupt weiß, was dieser Begriff bedeutet.«

»Bevölkerungskontrolle«, schob Victor nach und spuckte auf den Boden. »Wenn man allen Hadschis die Eier wegballert, verhindert man damit eine Flut von Baby-Terroristen. In 20 Jahren können wir unseren endgültigen Sieg feiern. Ein brillanter Plan, wenn ich mich selbst loben darf.«

Sergeant Jones stemmte die Hände in die Hüften. »Waffe weglegen, Victor. Zurücktreten.« Der Riese tat ihm den Gefallen. Sergeant Jones klang fast ein wenig enttäuscht. »Ihr seid alle ganz passable Schützen, aber Victor hält das Ganze offenbar für einen Witz. Deshalb revanchiere ich mich damit, euch alle zurück auf die Hindernisstrecke zu schicken. Dort werdet ihr euch so lange abstrampeln, bis mindestens einer von euch kotzt. Unsere Jungfrau hier, die zwar eine Schande ist, aber ihren Vorgesetzten zumindest den nötigen Respekt entgegenbringt, bleibt mit Sergeant Smith hier und lernt die Grundlagen des Pistolenschießens.« Keiner aus der Gruppe machte Anstalten, sich in Bewegung zu setzen. »Also gut, zuerst noch ein paar Liegestütze«, entschied er. »Auf den Boden!«

Die übrigen sechs warfen sich hin und nahmen Plankenposition ein. Wortlos begannen sie mit den Liegestützen, abgesehen von Victor, der ununterbrochen über die Bestrafung meckerte.

Sergeant Smith begann inzwischen damit, Rapp die Feinheiten der Treffsicherheit zu vermitteln. Rapp lauschte aufmerksam und saugte jedes Wort gierig auf. Sergeant Smith forderte ihn auf, diesmal auf den Kopf zu zielen. Er rammte ein volles Magazin in das Heft der Beretta und zog den Stift unter dem Lauf zurück, um die Waffe zu entsichern.

»Wenn man ein neues Magazin einsetzt und den Mechanismus betätigt, wird automatisch eine Patrone in die Kammer geschoben.«

Er reichte Rapp die Waffe. »Der Hahn ist gespannt. Sie ist also heiß. Nicht bei jeder Pistole funktioniert das so, aber bei den Berettas. Und dieser rote Punkt hier … rot bedeutet tot. Also ziel damit nie auf jemanden, wenn du ihn nicht erschießen willst, und beweg den Finger erst an den Abzug, wenn du feuern willst. Kapiert?«

Rapp nickte.

»Gut. Zeig mir noch mal deine Haltung. Lass die Füße genau so. Du bist Linkshänder, deshalb musst du den rechten Fuß ein paar Zentimeter vor dem linken aufstellen. Bilde ein Kraftdreieck mit deinen Armen und platziere den Punkt genau in der Mitte des Kopfs. Manche Leute kommen durcheinander, wenn sie versuchen, das Zielen mit dem Aus- und Einatmen abzustimmen, aber darüber denk am besten überhaupt nicht nach. Du musst oft aus dem Laufen heraus zielen, da klappt das sowieso nicht. Das Wichtigste ist für den Augenblick, wie du den Abzug durchdrückst. Drücken, hörst du? Nicht ziehen. Einfach gerade durchdrücken, und diesmal perforierst du mir diesen Kopf.«

Rapp hielt sich genau an Smiths Vorgaben. Aus dem Ende des Schalldämpfers schoss eine Patrone heraus. Die Mündung zuckte. Als sie wieder nach unten absank, hatte Rapp einen perfekt platzierten Treffer vor sich.

»Gleich noch mal.«

Rapp schoss erneut. Diesmal traf er das Ziel etwa einen Zentimeter weiter rechts.

»Noch mal.«

Den dritten Schuss pflanzte er genau zwischen den ersten und zweiten. Rapp fand seinen Rhythmus. Er überstürzte nichts, ließ sich aber auch nicht zu viel Zeit. Er brauchte weniger als 20 Sekunden, um die insgesamt 15 Patronen abzufeuern, und stellte erfreut fest, dass sich alle Treffer auf einen Radius von 15 Zentimetern beschränkten – ein ausgefranstes Loch prangte mitten in der Visage des Pappkameraden. Rapp stieß einen Seufzer der Erleichterung aus.

Sergeant Smith klopfte ihm auf die Schulter. »Du bist lernfähig, Junge. Gute Arbeit. Versuchen wir’s weiter.«

Rapp lud nach und drehte dabei eher durch Zufall den Kopf leicht zur Seite. Hinter seiner linken Schulter stand 20 Meter weiter im Schatten eines großen Nadelbaums ein Mann und beobachtete sie. Die Lichtverhältnisse waren ungünstig, aber Rapp hätte wetten können, dass es sich um den Kaffeetrinker von der Veranda handelte. Erst wollte er Smith nach dem Fremden fragen, überlegte es sich dann jedoch anders. Nur weil der Sergeant ihm Privatunterricht erteilte, war er noch lange nicht sein Freund.

14

Dr. Lewis betrat das Büro, schenkte seinem Besucher ein schwaches Lächeln und schloss die Tür. Er hatte den neuen Anwärter in den letzten drei Tagen intensiv beobachtet. Mit 23 war er der jüngste Teilnehmer, den sie bislang durch das Programm geschleust hatten, was nichts an seiner Einschätzung änderte, dass es sich um einen äußerst vielversprechenden Kandidaten handelte.

Bevor er sich setzte, schielte Lewis auf Notizblock und Stift, die auf dem Tisch lagen. Direkt daneben befand sich eine Mappe, auf der in großen schwarzen Buchstaben Rapps Name prangte. Sie wussten überraschend wenig über den Mann, aber was wollte man auch großartig in Erfahrung bringen, wenn jemand so jung und unerfahren war. Wenn es nach den jähzornigen Bemerkungen von Hurley ging, stellte mangelnde Erfahrung einen Fluch dar, die deutlich pragmatischere Kennedy hielt es vielmehr für einen Segen. Lewis wusste nicht, wer von ihnen recht hatte, aber die ständigen Sticheleien ermüdeten ihn zunehmend.

Er richtete sich hinter dem Schreibtisch auf dem abgesessenen Lehnsessel aus Holz und Metall ein. Ein protestierendes Quietschen ertönte. Lewis ignorierte es und ließ seine Augen über die Person gleiten, deren Leben auf wenigen Seiten zusammengefasst vor ihm lag. In seinem Metier gab es eine Menge Tricks – kleine Kniffe, mit denen man Leute, die einem zur Einschätzung zugewiesen wurden, besser durchschaute. Einige davon subtil, andere ziemlich offensichtlich. In jedem Fall trugen sie dazu bei, sich besser in die Denkweise des anderen hineinzuversetzen.

Die Akte auf dem Tisch liegen zu lassen, war einer dieser Tests gewesen. Lewis hatte die letzten fünf Minuten im Keller verbracht und den Rekruten über eine versteckte Kamera im Auge behalten. Rapp hatte wie eine Sphinx auf seinem Stuhl gehockt, nur einmal kurz auf die Mappe geschielt und danach eine entspannte, fast schon gelangweilte Sitzhaltung eingenommen.

Lewis kannte den anderen nicht gut genug, um abzuschätzen, ob es sich um echtes oder gespieltes Desinteresse handelte, aber er wurde das Gefühl nicht los, dass in diesem Mitch Rapp großartiges Potenzial steckte. Hinter seiner ruhigen Fassade verbarg sich etwas entschieden Komplexeres.

Kurz überlegte der Psychologe, zu Zettel und Stift zu greifen. Auf diese Weise signalisierte man Autorität und setzte das Gegenüber unter Stress. Übte Druck aus, um jemanden unter Umständen zu unbedachten Antworten zu verleiten. Lewis entschied sich dagegen. Nach allem, was er in den letzten 72 Stunden mitbekommen hatte, ließ sich jemand wie Rapp dadurch nicht aus dem Konzept bringen. Den Jungen brachte generell eigentlich gar nichts aus dem Konzept.

Lewis verschränkte in einer spontanen Eingebung die Hände hinter dem Kopf und erkundigte sich beiläufig: »Haben Sie eigentlich eine Ahnung, worauf Sie sich hier einlassen?«

Rapp musterte ihn aus dunkelbraunen Augen und zuckte die Achseln, als wollte er den Hinweis als selbstverständlich abtun.

»Ich kann keine Gedanken lesen«, erklärte Lewis und meinte es durchaus ernst. »Sie müssen mir schon sagen, was Sie denken.«

»Hoffentlich machen Sie eine schlagkräftige Waffe aus mir … einen Killer.«

Lewis ließ sich die schnörkellose Aussage durch den Kopf gehen. »Ich persönlich habe damit nichts zu tun, aber grundsätzlich haben Sie recht. Genau darauf läuft es hinaus.«

Rapp nickte fast unmerklich, als wollte er damit sein Einverständnis signalisieren, und starrte direkt in die hellen blauen Augen des Mannes, der ihn so lange aus sicherer Entfernung inspiziert hatte.

»Haben Sie diesbezüglich Vorbehalte?«

»Nicht wirklich.«

Lewis legte die linke Hand auf den Schreibtisch. Nachdem er sie ausgiebig in Augenschein genommen hatte, erklärte er: »Wenn Sie welche hätten, wäre das nur verständlich.«

Ein dünnes Lächeln erschien auf Rapps Lippen. »Kann ich mir vorstellen.«

»Also, haben Sie welche?«

Eine ziemlich vage Frage, und Rapp hatte es lieber konkret. »In Bezug worauf?«

»Es ist eine ziemlich weitreichende Verpflichtung, die Sie da eingehen. Die meisten Ihrer Freunde heuern sicher lieber bei Kodak oder Xerox an.«

Das stimmte sogar, aber Rapp beließ es bei einem weiteren Nicken.

Lewis entging nicht, dass der Junge darauf verzichtete, ihn mit gespielter Ernsthaftigkeit zufriedenzustellen. Auch verzichtete er darauf, sich in Respektlosigkeit zu flüchten, wie es viele der anderen Kandidaten als Verteidigungsmechanismus getan hätten. Sein Verhalten pendelte exakt in der Mitte zwischen diesen Extremen.

Der Doc beschloss, sich die üblichen 20 Minuten Vorgeplänkel zu sparen, und kam direkt auf den Punkt. »Haben Sie jemals darüber nachgedacht, wie es sich anfühlt, einen anderen Menschen zu töten?«

Rapp nickte. Er hatte auf diese Frage mehr Zeit verwendet, als er diesem Kerl oder irgendjemandem sonst gegenüber eingestehen würde.

»Halten Sie das für eine gesunde Überlegung?«

Diesmal ließ Rapp ein kurzes Lachen heraus.

Lewis entging nicht, dass ihn die Reaktion ablenken sollte, entschied aber, nicht nachzuhaken. Er stimmte in das Lachen ein. »Was ist daran so witzig?«

»Ich könnte Ihre Frage auf sechs verschiedene Arten beantworten. Abhängig von Ihrer momentanen Stimmung werden Sie entweder alle sechs gutheißen oder keine davon.«

»Wie meinen Sie das?«

»Alles eine Frage des Kontexts.«

»Kontext ist wichtig«, pflichtete Lewis bei. »Nennen Sie mir ein Beispiel.«

Rapp dachte kurz nach, bevor er fortfuhr. »Wenn ich nachts wach liege und mir überlege, wie ich den Kerl umbringe, der mein Auto aufgebrochen und mich abgezockt hat, werden Sie vermutlich zu dem Ergebnis gelangen, dass ich ein Problem damit habe, mein Temperament unter Kontrolle zu halten, und dass mein Gerechtigkeitssinn zu wünschen übrig lässt.« Rapp stützte sich mit dem gebräunten Arm auf der oberen Kante des Stuhlrückens ab und schaute kurz aus dem Fenster, um zu überlegen, wie weit er gehen sollte. »Aber wenn ich nachts wach liege und mich frage, ob ich einem Terroristen, der mehrere Hundert unschuldige Zivilisten auf dem Gewissen hat, ein Messer ins Auge rammen soll«, meinte er herausfordernd, »stufen Sie das vermutlich als angemessene Reaktion ein.«

Lewis gefiel die offene Art von Rapp. Als keine weitere Reaktion kam, wollte er wissen: »Vermissen Sie Ihre Freundin?«

Rapp sah Lewis fast ein wenig enttäuscht an und schüttelte den Kopf.

»Was ist denn? Habe ich Sie damit vor den Kopf gestoßen?«

»Nein … nicht wirklich …«

»Ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, ist es aber so.«

»Ich habe mich freiwillig gemeldet, aber diese Spielchen gefallen mir nicht.«

»Spielchen?« Lewis’ Augenbraue zuckte.

»Sie sind ein Seelenklempner, oder?« Rapp gab ihm keine Gelegenheit zum Antworten. »Sie haben mich drei Tage lang ständig beobachtet. Mir ist nicht entgangen, dass Sie mir eine Menge Aufmerksamkeit widmen. Mehr als den anderen. Sie wählen Ihre Worte mit Bedacht und haben zweifellos meine Akte studiert, die vor Ihnen auf dem Tisch liegt. Sie wissen, warum ich hier bin.«

Lewis verbarg seine Überraschung, dass Rapp seinen Beruf erraten hatte. »Es gehört zu meinem Job, Fragen zu stellen.«

»Aber doch nicht, ob sie mir fehlt. Das ist doch ziemlich offensichtlich.«

»Sind Sie deswegen hier?«

»Ich bin nicht hier, weil sie mir fehlt. Mir fehlt auch mein Vater, der starb, als ich 13 war. Und meine Großeltern. Eines Tages wird meine Mom sterben und mir ebenfalls fehlen. Das Gleiche könnte für Sie gelten, wenn wir uns ein bisschen besser kennengelernt haben. So sind Menschen nun mal. Aber der Grund, aus dem ich hier bin, ist ein anderer. Ich bin mir sicher, Sie kennen ihn.«

Lewis spürte, wie ihm die Kontrolle über das Gespräch entglitt. Er ließ es zu. »Rache?«

»Ich ziehe den Begriff Vergeltung vor, aber letztlich ist das reine Definitionssache.«

Lewis fand es erfreulich, dass der Junge den Unterschied kannte. In der psychologischen Betrachtung spielte er eine große Rolle. »Ihre Definition würde mich interessieren.«

»Rache ist heftiger, weniger kalkuliert … rein persönlich.«

»Und Vergeltung?«

Rapp hielt kurz inne, ehe er mit fester Stimme sagte: »Als Vergeltung betrachte ich eine Bestrafung, die sich moralisch rechtfertigen lässt und verdient ist.«

»Und wie sieht es mit den Männern aus, die Pan-Am-Flug 103 zum Absturz gebracht haben?«

Rapp lehnte sich vor und stützte die Ellbogen auf den Knien ab. »Jeder Einzelne von denen verdient den Tod.«

Lewis schielte auf den Ordner auf dem Schreibtisch. »Sind Sie Katholik?«

»Ja.«

»Und wie bringen Sie das mit Ihrem Gott ins Reine? Ihr Konzept von Vergeltung passt nicht wirklich zum Vorschlag von Jesus Christus, dem Feind die andere Wange hinzuhalten.«

»Netter Versuch«, erwiderte Rapp grinsend.

»Wie meinen Sie das?«

»Ich verrate Ihnen ein kleines Geheimnis über mich. Geduld gehört nicht gerade zu meinen Stärken. Ich muss noch eine Menge lernen und bin dazu bereit, aber wenn Sie mir mit selektiver Theologie kommen, bekommen Sie früher oder später Kontra.«

»Selektiv?«

»Ja, ich habe nie verstanden, warum sich viele Leute selbst etwas vormachen und die Bibel als Wort Gottes bezeichnen, um dann aber ständig aus dem Neuen Testament zu zitieren, um nur ein Beispiel zu nennen. Jemandem die andere Wange hinzuhalten, gehört dabei zu den Lieblingszitaten. Damit lassen sie aber im Gegenzug gut ein Dutzend Stellen im Alten Testament und ein paar aus dem Neuen außer Acht, aus denen unmissverständlich deutlich wird, dass die Menschen, die diese Maschine vom Himmel geholt haben, den Tod verdienen.«

Lewis musste ihm widerwillig beipflichten. »Wenn es also hart auf hart kommt … wird es dann zum Problem für Sie, einen Menschen zu töten?«

»Kommt darauf an.«

»Worauf?«

»Wer dieser Mensch ist. Und vor allem, was er sich zuschulden kommen ließ.«

15

Als die Sonne am fünften Tag aufging, fehlte ein Mann, und zwar Dick. Rapp hatte keine Ahnung, wie der Typ wirklich hieß, auch nicht, woher er kam und wo er jetzt hinging. Insofern beschäftigte es ihn nicht sonderlich, dass er während einer besonders schweißtreibenden Übungseinheit am Nachmittag ohne Vorwarnung aus der Formation trat, zu einem der Ausbilder ging, ihm seine Entscheidung mitteilte und mit einem kurzen Händedruck verabschiedet wurde. Genau wie der andere war auch Rapp fix und fertig gewesen. Mit einem Wort konnte man sich von Schmerz, Schweiß, brennenden Muskeln, übermüdeten Augen und verletztem Ego befreien. So einfach ging das, und das jagte ihm eine beschissene Angst ein.

Ein paar Minuten lang beschäftigte ihn die Frage, ob er ebenfalls zu einem solchen Rückzug fähig war. Ein kurzer Moment der Schwäche reichte, um alles in Gang zu bringen. Eine falsche Entscheidung, eine Erkältung, Fieber oder eine weitere schlaflose Nacht. Ein einziger Fehltritt führte im Extremfall dazu, dass er selbst nach einem feuchten Händedruck die Koffer packen ging. Beim Einschlafen konzentrierte sich Rapp auf die positiven Aspekte. Ein Kontrahent weniger. Zwar wurde ständig betont, dass zwischen ihnen kein Wettbewerb herrschte, aber Rapp war sich da nicht so sicher. Wenn nicht, warum wurde dann alles gezählt oder die Zeit gestoppt? In jedem Fall brannte sich Rapp der Anblick des gescheiterten Rekruten ins Gedächtnis ein – als Warnung für eine eigene Schwächephase. Umso stärker wurde ihm bewusst, wie schnell diese Reise ein unbefriedigendes Ende finden konnte.

Rapp wachte müde, aber bereit zum Weitermachen auf. Er stand als Erster vor dem Schuppen und dehnte Nacken und Schultern. Während er auf die anderen wartete, wurde er Zeuge eines unschönen Wortgefechts zwischen zwei Ausbildern. Als endlich alle draußen standen, kam Sergeant Jones zu ihnen und verkündete enttäuscht: »Einer von euch hat letzte Nacht enormen Mist gebaut.«

Rapp durchwühlte sein Gehirn nach möglichen Aussetzern.

»Wir haben nicht grundlos Regeln aufgestellt. In dieser Phase eurer Ausbildung solltet ihr sie nicht nur verinnerlicht haben, sondern euch auch daran halten.« Nacheinander sah er ihnen in die Augen. »Wir haben euch alle wiederholt davor gewarnt, persönliche Informationen preiszugeben. Natürlich war uns klar, dass ihr Jungs das eine oder andere übereinander zwangsläufig in Erfahrung bringt. Manche von euch sprechen mit leichtem Akzent, was Anhaltspunkte liefert, aus welchem Teil des Landes ihr stammt. Und was militärische Vorerfahrungen angeht, haben wir ein Auge zugedrückt, wenn ihr euren Rivalitäten freien Lauf gelassen habt. Aber letzte Nacht hat einer von euch eine Grenze überschritten.« Er sah kurz zu Boden, ehe er frustriert fortfuhr: »Wir haben wieder und wieder betont, dass ihr niemandem euren wahren Namen verraten dürft.«

Rapp hörte, wie jemand in der Reihe leise fluchte, konnte aber nicht zuordnen, wer. In Anbetracht der gereizten Stimmung ihrer Ausbilder wollte er keinen unnötigen Blick riskieren.

»Ihr seid alle klug genug, um den Grund dafür zu durchschauen, und ihr habt ausreichend Warnschüsse erhalten, dass so was nicht passieren darf. Wir vergnügen uns hier nicht zusammen im Sommercamp. Das ist verflucht ernst.« Sergeant Jones sah den Sündenbock an. »Bill, pack dein Zeug. Du bist raus.«

Der Mann, den sie als Bill kannten – nach Rapps Einschätzung ein Navy-SEAL aus Texas und ausgezeichneter Schütze –, trat einen Schritt vor und schüttelte angesichts der harten Bestrafung den Kopf. Er schien etwas sagen zu wollen, verkniff es sich jedoch. Sergeant Jones setzte sich in Bewegung und forderte Bill auf, ihn in den Schuppen zu begleiten. Sergeant Smith übernahm an seiner Stelle die Leitung des Frühsports, aber bevor er damit anfangen konnte, kehrte Bill noch einmal zur Gruppe zurück.

»Victor, du bist ein totales Arschloch. Ich hab dir gesagt, dass ich nicht reden will, aber du hast ja nicht lockergelassen.« An Sergeant Jones gewandt, fragte er: »Und warum schmeißen Sie ihn nicht auch raus?«

»Bewegung. Das klären wir im Schuppen.«

»Das ist doch Bullshit. Er hat mir ebenfalls erzählt, wie er heißt und wo er herkommt«, beschwerte sich Bill.

Victor lachte. »Ich hab dir einen falschen Namen genannt, du dämliches Provinz-Ei.«

»Warum hast du das gemacht?«, wollte einer der anderen Jungs aus der Reihe von Victor wissen.

»Was für ein Arschloch«, murmelte ein anderer.

»Ihr solltet mir alle dankbar sein.« Victor schien es auf die leichte Schulter zu nehmen. »Ein Rivale weniger, um den ihr euch Sorgen machen müsst.«

Sergeant Smith brachte sie alle mit einem gebellten Kommando, ihre Position einzunehmen, zum Schweigen. »Der Nächste von euch, der die Klappe nicht halten kann, fliegt ebenfalls. Und jetzt zeigt mal, was ihr könnt!«

Rapp ließ die Brust ins taunasse Gras sinken und drückte sich wieder nach oben. Stumm zählte er seine Liegestütze. In den letzten fünf Tagen waren es so viele gewesen, dass er sie wie ein Roboter ausführte und sie ihm so selbstverständlich geworden waren wie das Atmen. Irgendwo zwischen 40 und 50 brodelte Zorn über Victors Verhalten in ihm hoch. Warum geriet dieser elende Drecksack nicht einfach ins Stolpern und brach sich den Knöchel? Seine Anwesenheit wurde zunehmend zum Risiko. Den restlichen Morgen spulten sie das übliche Programm ab. Rapp wurde das Gefühl nicht los, dass eine Konfrontation mit Victor unmittelbar bevorstand. Nachdem Dick aufgegeben und man Bill rausgeworfen hatte, wurde es in der reduzierten Gruppe zunehmend schwieriger, sich aus dem Weg zu gehen.

Der lange Waldlauf gefiel ihm am besten, weil Victor mit Abstand der Langsamste war. Das bescherte ihnen eine Weile Ruhe vor seiner frechen Klappe. Beim Frühstücken zeigten ihm alle die kalte Schulter. Victor schien es nicht zu stören. Er plauderte ohne Unterlass weiter, überschüttete sie mit Beleidigungen und schnippischen Bemerkungen, die von den Ausbildern mit auffälliger Gleichgültigkeit quittiert wurden. Eine weitere Stunde auf dem Hindernisparcours und eine Stunde auf dem Schießstand folgten, bevor es Zeit fürs Mittagessen wurde.

Die Stimmung unter den Rekruten war spürbar vergiftet. Sie verhielten sich, wie es bei einem Verräter in ihrer Mitte nicht anders zu erwarten war. Nach dem Essen lernten sie das Zerlegen zahlreicher Handfeuerwaffen zum Zwecke der Reinigung und Funktionsprüfung. Anschließend wurden sie angewiesen, sich für den Kampf Mann gegen Mann im Schuppen einzufinden.

Für Rapp war es die erste Rückkehr auf die Matte seit seiner Ankunft. Er hatte sich schon gewundert, wo der gemeine alte Knacker plötzlich abgeblieben war, und stand kurz davor, Sergeant Smith nach ihm zu fragen. Doch der gab ihnen wiederholt zu verstehen, dass er sich nicht als Auskunftei fühlte. Jones und Smith teilten die Männer in Gruppen auf. Da sie inzwischen zu fünft waren, blieb einer übrig – Rapp. Die Regeln gestalteten sich simpel: keine Schläge gegen den Kopf, keine Tritte in den Schritt. Würgegriffe wurden ausdrücklich genehmigt, allerdings mit der Aufforderung, den Kehlkopf heil zu lassen. Wenn man aufgeben wollte, genügte es, kurz mit den Fingern auf die Matte zu trommeln. Kurz vor dem ersten Kampf betrat wortlos der blonde Psychiater den Schuppen.

Als Erste kämpften Roy und Glenn gegeneinander. Bei ihnen rätselte Rapp noch, woher sie stammten. Einfach zu fragen, verbot sich von selbst. Wie alle hatten die beiden gebräunte Haut, schwarze Haare und braune Augen. Roy war knapp 1,80 Meter groß, Glenn noch eine Spur schlaksiger. Rapp schätzte beide auf etwa 27. Ihr Kampfstil beeindruckte ihn nicht sonderlich. Beide setzten auf stinknormales Judo. Jede Menge Griffe und Würfe, aber nichts, womit sich ein Gegner rasch außer Gefecht setzen ließ. Technisch kämpften sie immerhin sauber und waren gut genug in Form und ausreichend kräftig, um das Duell in die Länge zu ziehen. Trotzdem ziemlich öde.

Nach etwa vier weiteren Minuten landeten sie als verschwitztes Knäuel auf der Matte. Sergeant Smith ging dazwischen und brach den Kampf ab. Victor und Fred kamen als Nächste an die Reihe. Fred war 1,83 groß und brachte rund 85 Kilo auf die Waage. Er hielt sich meistens im Hintergrund, landete bei den Waldläufen aber stets unter den ersten drei, absolvierte die Hindernisstrecke mit Leichtigkeit und war nach Bill der beste Schütze. Victor, etwa sechs Zentimeter größer und 15 Kilo schwerer, stellte sie körperlich alle in den Schatten. Sein Stiernacken war beinahe so dick wie seine Schenkel. Das machte es deutlich schwerer, ihn mit einem Kopfstoß außer Gefecht zu setzen, wie Rapp bereits bei ihrer ersten Begegnung registriert hatte. Glaubte man seiner gewaltigen Klappe, handelte es sich bei ihm um den besten Kämpfer seit Muhammad Ali.

Victor hüpfte auf der Matte herum und übte sich im Schattenboxen. »Na, bereit, dass ich dir den Arsch versohle, Freddy?«

Fred schwieg. Er lief barfuß ins Zentrum der Matte und nahm Kampfhaltung ein. In Anbetracht der Art, wie er sich bewegte, stufte ihn Rapp als Wrestler ein. Was den eitlen Gockel namens Victor betraf, ließ sich schwer einschätzen, wozu er fähig war. Groß gewachsene Typen hatten immer einen Hang zur Schwerfälligkeit, aber dafür bewegte er sich ziemlich gut. Sergeant Smith ließ die Hand sinken und beide Männer gingen aufeinander los. Fred setzte zu einem tiefen Schlag an, wie es Rapp erwartet hatte. Victor wollte ausweichen, aber sein Gegner sah das voraus und wusste es zu verhindern. Fred umklammerte Victors rechtes Knie und zog es an seine Brust heran. Er blieb in gehockter Haltung, konzentrierte sich auf die Beine des anderen und versuchte, den Größeren umzuwerfen. Victor hüpfte auf dem linken Bein rückwärts und wollte ein paar Schläge gegen Freds Rücken anbringen. Die ersten gingen daneben, und es fehlte ihnen an Entschlossenheit. Der Riese geriet aus dem Gleichgewicht und taumelte. Er änderte seine Strategie und knallte Fred die Faust gegen den Hinterkopf. Fred erstarrte kurz, entließ das gegnerische Bein aber nicht aus seinem Klammergriff.

Victor ging zu Boden und wälzte sich sofort auf den Bauch. Er zappelte mit Armen und Beinen, um zu vermeiden, dass Fred ihn umdrehte. Dieser kletterte auf den Kontrahenten und klemmte den rechten Arm unter den Hals seines Gegners, riss den Kopf nach hinten und übte gleichzeitig mit dem linken Unterarm Druck auf die hintere Schädelpartie aus. Ein klassischer Schwitzkasten, der den anderen zwangsläufig schlafen schickte, wenn es ihm nicht gelang, sich zeitnah daraus zu befreien. Victor erwischte ein paar von Freds Fingern und zerrte brutal daran, während er sich in den Mann hineindrehte. Victor wollte sich mit purer Gewalt aus seiner misslichen Lage befreien. Zuerst sah es ganz danach aus, als ob er die Oberhand gewann, aber dann ging Rapp auf, was Fred vorhatte. Er hatte Victor im Glauben gelassen, dass die Initiative von ihm ausging, doch in Wahrheit legte er es darauf an. Sobald er auf dem Rücken lag, wickelte Fred die Beine um Victors Hüfte und setzte zu einer teuflischen Beinschere an. Victor machte es mit dem Bemühen, sich zu befreien, nur noch schlimmer.

Rapp hatte die harte Lektion am eigenen Leib lernen müssen, dass man sich am besten mit einem gezielten Ellenbogendruck gegen den Innenschenkel aus einer solchen Misere befreite. Zu Beginn des Sommers hatte ihn ein Trainer in einer ähnlichen Schere fixiert und teuer dafür bezahlen lassen. Beim Wegdrehen streckte man zwangsläufig den Körper, was demjenigen, der den Griff anwandte, die Gelegenheit gab, die Umklammerung noch erbarmungsloser zu gestalten. Wenn man dann erschöpft ausatmete, wurde es schlimmer. In der Folge ging einem die Luft aus und man wand sich unter Schmerzen, getrieben von der Sorge, mindestens mit einer gebrochenen Rippe oder noch mehr aus der Nummer herauszukommen.

Victor beging genau diesen Fehler. Der besorgte Ausdruck in seinem Gesicht verriet, dass er die missliche Lage erkannte. Er holte aus, um Fred im Solarplexus zu treffen, aber der Schlag wurde abgeblockt. Sofort wand er sich, was seinem Gegner die erwähnte Chance gab, den Druck zu erhöhen. Victors Gesicht lief knallrot an. Rapp wusste, dass er maximal noch ein paar Sekunden durchhielt. Stumm hoffte er, bis dahin ein paar Rippenknochen knacken zu hören. Victor schien kapitulieren zu wollen und winkte schwach mit der linken Hand. Gerade als Fred den Griff leicht lockerte, rammte er ihm die Faust mit voller Wucht ins Gesicht. Sein Kopf sprang regelrecht von der Matte hoch und er gab Victors Beine frei. Blut strömte aus seiner deformierten Nase.

Rapp trat einen Schritt vor, um Victor einen Tritt gegen den Kopf zu verpassen. Er wollte gerade dazu ansetzen, als Sergeant Smith die Matte betrat und ihn wütend davon abhielt. Rapp zog sich zurück und bekam mit, wie sich Victor von Fred herunterwälzte, auf dem Rücken liegen blieb und lauthals lachte.

16

Sergeant Jones verarztete Freds gebrochene Nase. Roy und Glenn redeten leise miteinander und durchbohrten Victor dabei mit anklagenden Blicken. Rapp schloss die Tür ab und fühlte dabei einmal mehr den analytischen Blick des Psychiaters auf sich lasten. Mittlerweile hatte er bereits den zweiten Verstoß gegen die Verhaltensregeln mitbekommen, ohne dass dieser geahndet wurde. Klar, den alten Kauz konnten sie schlecht bestrafen, aber Victor war einer von ihnen, und wenn man ihn mit so etwas davonkommen ließ, dann sicher auch Rapp. Er fand, dass es Zeit wurde, die Regeln ein bisschen kreativer auszulegen. Er dachte noch darüber nach, da rief ihn Smith auf die Matte. Glenn sollte gegen ihn kämpfen.

»Ich möchte lieber gegen Victor antreten.«

»Tja, du bist hier aber nicht für die Spielregeln verantwortlich«, konterte Smith schnippisch.

»Er tut dir einen Gefallen«, meinte Victor, der noch leicht außer Atem klang. »Eine Pussy wie du hält keine fünf Sekunden gegen mich durch.«

Rapp blieb ruhig, merkte aber, dass bei seinem Gegenüber etwas Undefinierbares direkt unter der Oberfläche brodelte. »Finden wir es doch raus«, sagte er ruhig.

»Glatter Selbstmord«, behauptete Victor.

»Ich glaube eher, du hast Angst.«

»Klappe, alle beide.« Sergeant Smith blieb hartnäckig: »Glenn, schwing deinen Hintern auf die Matte.«

Rapp bewegte sich nach links und schnitt Glenn den Weg ab. Er blieb vor dem drahtigen Ausbilder stehen. »Ich bin verwirrt. Spielen Regeln hier überhaupt eine Rolle oder darf Victor tun und lassen, was ihm gefällt?«

»Natürlich haben wir Regeln, verdammt! Auf die Matte mit dir und Ruhe!«

»Bei allem Respekt, Sarge, aber das ist Schwachsinn. Wie sollen wir einander vertrauen … wie sollen wir Ihnen vertrauen, wenn dieser Kerl sich alles erlauben darf, ohne dafür bestraft zu werden?«

»Glaubst du, da draußen gäbe es Regeln?«, schaltete sich Victor sichtlich amüsiert ein. »In der realen Welt? Irrtum!«

»Aber hier drinnen sollen wir dir alles durchgehen lassen?«

»Sarge.« Victor stand auf. »Ich kümmer mich um den Kleinen. Keine Sorge. Diesen College-Pisser erledige ich selbst mit hinter den Rücken gebundenem Arm.«

Sergeant Smith schien kurz vor einem Wutausbruch zu stehen, aber der blonde Psychiater kam ihm zuvor. »Sergeant, ich denke, wir sollten Victor und Irving erlauben, den Kampf auszutragen.«

Der Kopf des Ausbilders zuckte herum. Rapp bemerkte einen kurzen stummen Gedankenaustausch zwischen den beiden, bevor Smith einen Rückzieher machte. »Also schön«, raunte er. »Auf die Matte mit euch beiden. Angriffsposition einnehmen. Auf mein Kommando geht’s los.«

»Halten wir uns diesmal an die Regeln, oder darf ich wieder davon ausgehen, dass Victor sie aushebelt?«, fragte Rapp mit steinerner Miene.

»Kopf und Hals sind und bleiben verboten, verdammt!«

»Netter Versuch, Sarge, aber mir wäre es lieber, wenn wir auf diese Einschränkungen verzichten«, betonte Rapp.

»Was dir lieber ist, zählt nicht. Ich treffe hier die Entscheidungen.«

Rapp zögerte. Er wollte Klarheit, und die bekam er nicht, wenn Victor schummelte. »Und wenn er mich aus Versehen im Gesicht trifft?«

»Gottverdammt!«, brüllte der Sergeant. »Wir sind hier nicht beim Debattierclub. Wollt ihr zwei Mädchen lieber einen ausgiebigen Dauerlauf machen?«

Rapp begab sich wortlos auf die Matte. Einerseits freute er sich, seinen Standpunkt verdeutlicht zu haben, andererseits rechnete er damit, dass Victor notfalls über Leichen ging, um zu gewinnen. Eine neue Strategie schälte sich in seinem Kopf heraus. Victor hatte unter Beweis gestellt, in seinen kämpferischen Mitteln deutlich eingeschränkt zu sein. Gegen jemanden, der seine Tricks nicht kannte, konnte er sich zwar behaupten, aber viel mehr als Boxen hatte er nicht drauf. Das ließ sich klar erkennen.

Victor grinste wie ein Idiot und ließ eine Faust in die fleischige andere Hand knallen. »Ich werd dir den Arsch polieren, du kleiner Kotzbrocken.«

Rapp hielt seine Hände direkt vors Gesicht wie ein Boxer, die Ellbogen angespannt. »Und wenn du’s nicht schaffst, Victor?«

»Oh! Daran gibt’s keinen Zweifel. Du bist erledigt.«

Rapp lockte ihn heran. Er täuschte vor, versehentlich die Position zu verlassen, und ermöglichte es Victor dadurch, die erste Attacke einzuleiten. Zwei schwerfällige linke Haken schossen direkt auf Rapps Gesicht zu. Er blockte sie mit der Rechten ab und duckte sich unter einem kräftigen Haken weg, der ihn bei einem Treffer von den Beinen geholt hätte. Rapp erkannte, dass alle drei Versuche von Victor auf den regeltechnisch ausgeklammerten Kopf gezielt hatten. Fast noch wichtiger: Sergeant Smith schien es nicht zu stören, dass der andere erneut gegen die Regeln verstieß. Das erleichterte Rapps Aufgabe. Er wechselte die Richtung und tänzelte nach links, während Victor zu zwei schwungvollen rechten Haken ansetzte. Unter dem ersten tauchte er durch, der zweite traf ihn an der rechten Schulter. Nicht mehr als ein solider Schlag, aber Rapp übertrieb es und stolperte theatralisch zur Seite, als stecke er in Schwierigkeiten. Victor fiel auf den Bluff herein und stürzte sich auf ihn. Mit der Linken wollte er Rapps Hände aus dem Weg drücken, um einen finalen K.-o.-Schlag mit der Rechten zu landen.

Victors Faust näherte sich seinem rechten Ohr, als Rapp so abrupt vorsprang, dass er Victor komplett auf dem falschen Fuß erwischte. Er packte das linke Handgelenk des größeren Manns mit der Rechten und ließ den linken Arm hochschnellen, um den Schlag abzufangen. Dann stürzte er sich auf Victor, ließ den Kopf zurück- und schwungvoll vorschnellen. Seine harte Stirn rumste gegen das weiche Knorpelgewebe von Victors Nase. Ein fieses Quetschgeräusch folgte. Bevor Victor zu einem Konter ansetzen konnte, schlang Rapp die Hände um die Nackenpartie des anderen, zog ihn nach unten und zu sich heran. Er ließ zwei brutale Kniestöße gegen das Brustbein folgen, bevor er ihn losließ. Victor stolperte zurück. Blut strömte aus seiner Nase und er rang nach Luft.

»Tut mir leid, Victor«, provozierte er. »War nicht geplant, dir die Nase zu brechen.«

»Ich bring dich um, du Arschloch!«, heulte Victor.

Rapp forderte ihn mit einem Winken auf, den Worten Taten folgen zu lassen.

Der kräftige Kerl ging auf ihn los. Rapp fühlte sich an einen Stierkampf erinnert. Eine Finte zur Rechten, dann zurück nach links. Als Victor prompt an ihm vorbeitrampelte, versetzte er ihm einen Stoß in die Nieren, der seinen Gegner jäh stoppen ließ. Victor drehte sich keuchend in seine Richtung und kassierte direkt den nächsten Treffer. Rapp ließ sich die Chance nicht entgehen, brachte die linke Hand in Victors Nacken und fixierte mit der rechten dessen Bizeps. Victor versuchte den Hals nach hinten zu bekommen, um seinerseits zu einem Kopfstoß anzusetzen, doch da tat Rapp etwas, womit niemand gerechnet hätte. Er sprang hoch, schwang das linke Bein unter Victors rechte Achselhöhle und das rechte Bein um Victors Nacken und ließ sich fallen. Er hing nun mit dem Kopf nach unten an Victors Arm. Rapp hob die Hüften und der ausgeübte Druck ließ Victor auf die Matte knallen. Damit hielt er seinen Gegner in einer Variante der Umklammerung fest, mit der er den fiesen alten Knacker am ersten Tag bezwungen hatte – diesmal verfolgte Rapp allerdings ein anderes Ziel.

Rapp packte Victors Handgelenk mit beiden Händen, zog und zerrte daran, bis er die Gelenkpfanne des Ellbogens über den eigenen rechten Hüftknochen bewegt hatte. Er bog die Hüfte durch, während er so fest, wie er es mit den Händen hinbekam, weiter am Ellbogen riss. Er hörte nicht auf, nicht einmal, als Victor laut zu brüllen anfing. Das Ganze dauerte kaum zwei Sekunden. Ein lauter Knall folgte, und Rapp ließ den Arm los, der in einem auffallend unnatürlichen Winkel verbogen war.

Rapp stand auf und sah auf Victor hinab. Sein Gegner stöhnte, der ganze Körper steif vor Schmerzen. Rapp verzichtete auf ein triumphierendes Grinsen oder Rumprahlen. Eher fühlte er sich schuldig für das, was er gerade getan hatte, allerdings hatte dieser Rowdy es verdient. Er war ein unfairer Tyrann, der jeden schikanierte.

Fred saß am Rand der Matte und hatte sich Watte in die Nasenlöcher gestopft. Ein Eisbeutel kühlte seine Nase. Er nickte Rapp zu und streckte den Daumen hoch. Roy und Glenn kamen zu ihm und gratulierten stumm zur Lösung ihres gemeinsamen Problems. Sergeant Smith war zu beschäftigt, sich um Victor zu kümmern, der sich mit verzerrtem Gesicht auf der Matte wälzte. Rapp wusste nicht, ob er jetzt in Schwierigkeiten steckte. Er drehte sich zu dem Psychiater um, der ihn intensiv musterte. Seine Lippen zuckten, als nehme er gerade eine Einschätzung von Rapps Leistung vor. Ob er den Rekruten eher bewunderte oder von ihm enttäuscht war, blieb zunächst offen.

17

Lewis erledigte die Anrufe am späten Nachmittag, nachdem er eine Stunde lang seine Gedanken und Beobachtungen zu Papier gebracht hatte. Bei Einbruch der Dämmerung trafen sie nacheinander bei dem Haus am See im Süden Virginias ein. Kennedy kam als Erste, dann Stansfield, der Abteilungsleiter, und schließlich Hurley. Stansfields Bodyguards warteten auf der Veranda. Zwei der Männer, denen er am meisten vertraute. Er schätzte ihre selektive Wahrnehmung und vor allem ihr selektives Erinnerungsvermögen. Stansfield schlug in seiner typisch ruhigen Art vor, dass sie sich alle im Keller versammeln sollten. Genau genommen war es kein Vorschlag, sondern ein Befehl.

Zu viert liefen sie die Treppe hinunter zu dem abgeschotteten Bereich in der Mitte des Untergeschosses. Er diente als Beobachtungs- und Kommunikationszentrale. Innenwände und Decke waren mit einer Art Eierkarton-Schaum verkleidet, der für eine vollständige Geräuschisolierung sorgte. Eine Batterie von Monitoren und zwei Abhörstationen nahmen die rechte Seite ein, davor stand ein ovaler Konferenztisch mit sechs Stühlen. Als alle Platz genommen hatten, schloss Stansfield die schallsichere Tür und schob den Riegel vor.

Die Nummer drei bei der CIA in Langley setzte sich auf den Stuhl am Kopf der Tafel und lockerte den Krawattenknoten. »Doktor?« Er forderte Lewis auf, seinen Bericht vorzutragen.

Lewis lehnte sich zurück und hatte die Hände vor dem Gesicht zusammengeschoben. »Es gab eine interessante Entwicklung.«

»Das können Sie laut sagen«, unterbrach Hurley und konnte nicht länger an sich halten. »Einer meiner Ausbilder ist für sechs Monate außer Gefecht. Drei Titanklammern im Arm. Herrgott, und er war einer meiner besten Leute.« Hurley hielt die entsprechende Zahl von Fingern zur Verdeutlichung in die Höhe. »Drei Klammern.«

Die wasserblauen Augen von Lewis fixierten Hurley mit dem typischen allwissenden Blick, wie ihn nur eine Ehefrau oder ein Psychiater besaß. Er übermittelte eine unmissverständliche Botschaft: Ich kenn dich besser, als du dich selbst kennst. Halt die Klappe und überlass mir das Reden.

»Tut mir leid«, bot Hurley eine halbherzige Entschuldigung an.

»Irenes Rekrut hat sich als äußerst fähig erwiesen.« Lewis wandte sich an Stansfield. »Haben Sie mitbekommen, wie er Stan Anfang der Woche zugerichtet hat?«

»Nein.« Stansfield nahm Hurley genauer in Augenschein. »Die Prellungen in Ihrem Gesicht … haben Sie die etwa diesem Rapp zu verdanken?«

Die Schwellung war zurückgegangen und die hellrote Wunde hatte sich inzwischen in ein dunkles Lila mit leichtem Gelbstich verfärbt.

Hurley zuckte die Achseln. »Ich habe einen Fehler gemacht. Wird nicht wieder vorkommen.«

»Du wurdest von einem Collegeknaben ohne militärische Ausbildung überrumpelt«, sagte Kennedy. »Ich kann’s immer noch nicht fassen.«

Lewis unterbrach sie, bevor Hurley der Kragen platzte. »Ich liefere Ihnen mal eine kurze Zusammenfassung, Sir«, bot er Stansfield an und schilderte, was sich unmittelbar nach Rapps Ankunft auf dem Gelände ereignet hatte. Hurley wollte zweimal unterbrechen, aber Lewis brachte ihn mit ausgestreckter Hand zum Schweigen. Stansfield hörte schweigend zu. Kennedy hatte keine weiteren Details beizusteuern und wusste, wie sehr Stansfield es hasste, wenn zu viele Leute ihn mit Informationen überschütteten, also behielt sie ihre Eindrücke für sich. In solchen Situationen schaffte es Hurley ganz gut allein, sein Boot zu versenken.

»Kommen wir zu Victor.« Seine Augen fixierten jetzt Hurley. »Ich habe von Anfang an keinen Zweifel daran gelassen, dass ich von diesem Täuschungsmanöver rein gar nichts halte.«

»Das hast du«, sagte Hurley. »Und in deiner theoretisch geprägten Welt sind deine Einwände sicherlich berechtigt, aber du musst diese Kinder ja auch nicht ins kalte Wasser schmeißen und anschließend rausfischen. Mir fehlt die Zeit zum Rumeiern. Ich muss so schnell wie möglich in Erfahrung bringen, wer von ihnen etwas taugt. Je früher, desto besser.«

»Und wie viele taugliche Männer hast du mit deiner Methode bislang schon ausfindig gemacht?« Kennedy konnte nicht widerstehen, etwas Öl ins Feuer zu schütten.

»Meine Sorge«, verlieh Lewis seinem Standpunkt Nachdruck, »bezieht sich darauf, dass wir ein vertrauensvolles Verhältnis zu unseren potenziellen Mitarbeitern aufbauen sollten. Sobald wir im Training auf Täuschungsmanöver zurückgreifen …«

»Von Training kann keine Rede sein«, versetzte Hurley missmutig. »Es ist ein Auswahlverfahren. Außerdem besteht unser Job darin, Menschen zu täuschen. Wenn diese Jungs darauf empfindlich reagieren, sind sie bei uns fehl am Platz.«

»Es ist ein gewaltiger Unterschied, ob man seine Kollegen in die Irre führt oder den Gegner. Verlässliche Beziehungen basieren auf Vertrauen. Betrügen und Lügen lernen sie früh genug.«

»So ein Quatsch«, wehrte Hurley ab. »Ihr zwei kommt und geht, wie es euch gefällt, aber ich sitze hier 24 Stunden täglich an sieben Tagen die Woche fest und muss Kindermädchen spielen. Ich maße mir nicht an, euch Vorschriften zu machen, also tut mir den Gefallen und haltet euch umgekehrt aus meinen Angelegenheiten raus.«

»Gott, bist du dünnhäutig.« Kennedys Stimme triefte vor falschem Mitleid.

»Falls du es noch nicht gemerkt hast, junge Dame, was wir hier treiben, ist todernst. Für Kuschelkurse mit Anfängern ist kein Platz. Wir rekrutieren unsere Anwärter aus den Besten der Besten. Damit meine ich Leute von den Special Forces oder Spec-Ops. Mit Amateuren, die keine Ahnung haben, wo bei einem Gewehr vorne und hinten ist, oder die sich mitten in der Nacht im Wald verlaufen und dort nicht überleben, können wir nichts anfangen.«

»Ach, ist mir entgangen, dass sich Terroristen inzwischen im Wald verkriechen?« Kennedy machte keinen Hehl daraus, dass sie ihn auf den Arm nahm. »Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, waren sie noch alle in den Städten unterwegs. Insofern wüsste ich nicht, warum es einen für die geplante Aufgabe qualifiziert, wenn man mit Messer und Gürtelschnalle ein Feuer entfachen kann.«

»Erzähl du mir nicht, wie ich mein Training zu konzipieren habe. Du hast doch keine Ahnung, was nötig ist, um diese Jungs in eiskalte Killermaschinen umzufunktionieren.«

»Du offensichtlich auch nicht.«

»Nun, im Gegensatz zu dir weiß ich aber, wie man Rekruten auswählt.«

»Was willst du damit andeuten?«

»Dass du deinen Job schlampig erledigt hast. Ich habe in den letzten Tagen ein paar eigene Recherchen durchgeführt. Ist dir bekannt, wo dein Kandidat die vergangenen Monate verbracht hat?«

»Im Haus seiner Mutter in McLean.«

»Richtig. Aber tagsüber hing er in einem Dojo in Arlington rum.«

»Und was ist daran bitte verkehrt? Ich hab ihm gesagt, er soll sich fit halten, und dass es eine gute Idee wäre, Judounterricht zu nehmen.«

»Nun … ich habe mit seinem Sensei gesprochen.«

»Du hast was?« Kennedy fühlte sich hintergangen.

»Ich bin dorthin gefahren und habe eine Unterhaltung mit diesem Mann geführt. Nach dem Kampf mit Rapp wusste ich sofort, dass etwas nicht stimmt.«

Kennedy blickte Hilfe suchend zu Stansfield. »Dazu hat er kein Recht. Rapp ist mein Rekrut. Ich habe fast zwei Jahre daran gearbeitet, ihn so weit zu bringen, ohne dabei Spuren zu hinterlassen. Niemand aus seinem früheren Leben darf wissen, dass wir an ihm interessiert sind.«

»Und das weiß auch nach wie vor keiner«, verteidigte sich Hurley.

»Ach wirklich? Wie hast du dich denn vorgestellt?«

»Ich sagte, ich sei Trainer aus Richmond und hätte einige Kämpfe von Rapp beobachtet. Da er mich sehr beeindruckt habe, wolle ich mir eine Einschätzung von seinem ursprünglichen Ausbilder einholen.«

»Und?« Lewis klang mit einem Mal äußerst interessiert.

»Mit dem Jungen stimmt was nicht. Sein Sensei behauptet, er sei vor drei Monaten bei ihm aufgetaucht, angeblich ohne jede Vorerfahrung. Innerhalb von sechs Wochen besiegte er jeden einzelnen Kämpfer im Dojo, mit Ausnahme des Sensei.«

»Brasilianisches Jiu-Jitsu?«, fragte Lewis.

»Genau … woher weißt du das?«

»Ich habe ihn heute beim Sieg über Victor beobachtet. Der Stil ist ziemlich charakteristisch.«

»Er marschiert also hier rein, besiegt mich um ein Haar und bricht Victor den Ellenbogen … ich sag doch, der Junge hat was zu verbergen.«

Stansfields Geduld war am Ende. »Geht das auch ein bisschen konkreter?«

»Ich bin mir nicht sicher, aber da ist was verkehrt.«

»Wie lautet deine Theorie? Hat uns etwa die Gegenseite ein faules Ei untergejubelt? Einen Spion?« Kennedy klang spöttisch.

»Keine Ahnung. Auf jeden Fall kommt mir die Sache komisch vor. So schnell wird keiner so gut.«

Kennedy sah Stansfield an. »Bringen wir es auf den Punkt: Stan kann Rapp nicht leiden, weil er mein Rekrut ist.« Sie faltete die Arme vor der Brust. »Typisch Frauenhasser.«

»Ich mag ihn nicht, weil ich nicht die leiseste Ahnung habe, wo er herkommt. In der Regel kennen wir jedes auch noch so kleine Detail der Lebensgeschichte unserer Rekruten, bevor wir mit ihrer Ausbildung beginnen. Deshalb setzen wir militärische Vorerfahrung voraus. Damit wir genau wissen, was die Burschen zumindest innerhalb der letzten vier Jahre getrieben haben.«

»Und wohin hat uns das bisher gebracht, Stan?«, konterte Kennedy. »Nicht ein einziger Kandidat hat es in die engere Wahl geschafft, obwohl wir seit fast zwei Jahren auf der Suche sind.«

»Mir ist durchaus bewusst, dass ich bisher keinen Treffer gelandet habe. Schmerzhaft bewusst. Aber das heißt noch lange nicht, dass ich jegliche Vorsicht über Bord schmeiße und riskiere, dass uns so eine wichtige Sache um die Ohren fliegt.«

Lewis bemühte sich um einen neutralen Tonfall. »Stan, was genau ist dein Problem mit Rapp?«

Hurley ließ sich Zeit mit der passenden Antwort. Schließlich sagte er: »Ich weiß es selbst nicht genau. Es ist eher so ein Gefühl. Ein ungutes Gefühl.«

»Weißt du, was ich glaube, was es ist?«, fragte Kennedy. »Mir fallen zwei Erklärungen ein. Zum einen hast du massive Ängste vor Kontrollverlust. Du kannst es nicht ertragen, dass du an seiner Rekrutierung nicht beteiligt gewesen bist. Und zum anderen … fühlst du dich durch ihn bedroht.«

»Was?« Hurleys Gesicht verzerrte sich zu einer Maske purer Verwirrung.

»Er ist wie du. Er ist der Mann, der du vor 40 Jahren gewesen bist, und das jagt dir eine beschissene Angst ein.«

Hurley schüttelte abwehrend den Kopf. »So ein Blödsinn.«

»Wirklich? Na, genauso geht es mir mit deinem Bauchgefühl. Das halte ich ebenfalls für Blödsinn. Glaubst du ernsthaft, die PLO habe ihn vor 23 Jahren in einen Vorort von Washington eingeschleust, als guten Katholiken aufwachsen lassen und zur Syracuse University geschickt, damit er als Lacrosse-Meister für Schlagzeilen sorgt? Oder denkst du, es ist eher der KGB gewesen, der ihn vor dem Kollaps der Sowjetunion zu einer Undercover-Mission in die Vereinigten Staaten geschickt hat? Das ist doch albern.« Kennedy fuchtelte mit der rechten Hand in der Luft herum. »Du klammerst dich an Strohhalmen fest.«

Für fünf Sekunden sagte keiner von ihnen etwas, sodass Kennedys Giftspritze ungehindert ihre Wirkung entfaltete. »Sie hat recht«, meinte Lewis dann, schob den Stuhl zurück und stand auf. »Ich möchte euch etwas zeigen. Ich habe mich vor eurer Zusammenkunft mit ihm zusammengesetzt und unterhalten. Ich bin sicher, ihr werdet das ausgesprochen interessant finden.«

Lewis näherte sich dem Pult der Abhöranlage und drückte ein paar Tasten. Ein Schwarz-Weiß-Video von Rapp erschien auf den Monitoren. Er saß im Büro im Erdgeschoss. Lewis’ Stimme drang aus den Lautsprechern, von einer Position rechts neben der Kamera.

»Bedauerlich, was da heute Nachmittag passiert ist.«

Rapp saß ein paar Sekunden stumm da, bis er sich zu einem Nicken entschloss.

»Haben Sie ein schlechtes Gewissen wegen dem, was Sie Victor angetan haben?«

Die Antwort ließ eine Weile auf sich warten. »Wir sind alle erwachsen.«

»Sie verspüren also keine Reue?«

»Es wäre mir lieber gewesen, dass es nicht so weit kommt, aber Victor ist nicht gerade ein Heiliger.«

»Verstehe. Wäre es möglich, dass Sie ihm den Arm absichtlich gebrochen haben?«

»Absichtlich halte ich für übertrieben. Wir haben gekämpft, und eins kam zum anderen.«

»Nun, Sie haben ihm den Arm gebrochen, bevor er aufgeben konnte.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob er aufgegeben hätte.«

»Man könnte Sie für das, was Sie da getan haben, rauswerfen.«

»Warum?«

»Sergeant Smith glaubt, Sie hätten Victor den Arm absichtlich gebrochen.«

»Das wäre unfair. Niemand hat uns vorher gesagt, welche Griffe wir benutzen oder nicht benutzen dürfen. Bleibt weg von Kopf und Hals, hieß es. Sonst nichts.«

»Wenn Sie absichtlich einem anderen Rekruten den Arm brechen, ist das ein Grund, Sie vorzeitig zu entlassen.«

Rapp sah lange zu Boden und schwieg. Dann: »Ich habe keine Lust mehr auf diese Spielchen.«

»Spielchen?«

»Ja … Spielchen.«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie wissen genau, wovon ich rede.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Die Akte auf Ihrem Schreibtisch.« Rapp zeigte auf die Holzoberfläche. »Die Akte, auf der mein Name stand.«

»Was ist damit?«

»Sie haben mich auf die Probe gestellt.«

»Ach?«

»Ja«, antwortete Rapp seelenruhig. »Ich weiß, dass Sie alles überwachen, was auf diesem Gelände geschieht. Ihnen entgeht nichts. Und Sie gehören nicht zu den Leuten, die so nachlässig sind, dass Sie vertrauliche Akten aus Versehen offen liegen lassen. Sie haben das absichtlich getan. Wahrscheinlich wird dieser Raum videoüberwacht.« Rapp zeigte auf das Regal und die Deckenlampe. »Als Sie mich vor ein paar Tagen um ein Gespräch baten, ließen sie mich hier allein warten. Vermutlich haben Sie sich in der Zeit auf den Dachboden oder in den Keller verzogen und mich beobachtet. Um zu sehen, ob ich mir die Akte schnappe und darin lese.«

Man hörte, wie Lewis sich räusperte. »Selbst wenn das stimmt, ist es keine Entschuldigung dafür, dass Sie Victor den Arm gebrochen haben.«

»Ich habe nicht behauptet, dass es eine Entschuldigung ist. Ich habe nur festgestellt, dass Sie Spielchen mit uns treiben. Sie lassen Akten offen rumliegen, stellen Regeln auf und nehmen es schulterzuckend hin, wenn Victor dagegen verstößt. Sie waren selbst im Schuppen. Warum hat niemand etwas gesagt, als Victor Fred ins Gesicht geschlagen hat?«

»Das steht jetzt nicht zur Diskussion. Es geht in diesem Gespräch um Ihr Verhalten.«

»Ich habe Ihre Reaktion genau beobachtet, als Victor Freds Nase gebrochen hat.« Rapp konzentrierte sich auf die Hände in seinem Schoß. »Wissen Sie, was ich glaube? Victor ist keiner von uns.«

»Wie meinen Sie das?«

»Nach allem, was ich mitbekommen habe, seitdem ich hier bin, gibt es nur zwei logische Schlussfolgerungen, was Victor angeht. Entweder ist er ein Rekrut wie jeder andere von uns oder er ist Teil Ihres Bewertungsprozesses.«

»Teil des Prozesses?«

»Er arbeitet für Sie und Ihre Leute. Er ist in Wirklichkeit ebenfalls Ausbilder.«

»Und warum sollten wir so etwas machen?«

»Um uns auf die Probe zu stellen. Sie stecken Victor in unsere Gruppe und lassen ihn bei uns nach Schwachstellen forschen. Er löchert uns zum Beispiel mit Fragen, wer wir sind und woher wir kommen, um rauszufinden, wer sich verplappert, damit Sie die Leute aussortieren können, denen es an Disziplin und Rückgrat mangelt.«

»Interessante Theorie.«

»So oder so machen Sie einen Fehler. Wenn ich Sinn und Zweck dieses Programms richtig verstehe, passt Victor nicht in das Schema von Männern, nach denen Sie suchen. Wenn er also ein Rekrut ist und Ihnen dieser Umstand nicht bewusst ist, stellt sich mir umgekehrt die Frage, ob ich für Auftraggeber arbeiten möchte, die so nachlässig sind.«

»Und falls er einer der Ausbilder ist?«

»Dann ist es eine ziemlich bescheuerte Methode, um die Disziplin von Männern auf die Probe zu stellen.«

»Nehmen wir mal für einen Augenblick an, Sie hätten recht. Warum brechen Sie Victor vor diesem Hintergrund den Arm?«

»Ich hatte zwar den Verdacht, konnte mir aber nicht sicher sein. Aber nachdem es passiert ist und ich die Reaktion von Ihnen und den anderen Ausbildern gesehen habe, wurde mir klar, dass meine Vermutung stimmt.«

Nach einer kurzen Schweigepause fragte Lewis: »Was verrät uns das über Ihren moralischen Kompass?«

Rapp lachte kurz auf. »Schon wieder eine Ihrer berühmten kryptischen Fragen.«

»Ich weiß. Aber bitte versuchen Sie, mir eine Antwort darauf zu geben.«

»Sie meinen, ob ich den Unterschied zwischen Richtig und Falsch oder Gut und Böse kenne?«

»Ja.«

Rapp zögerte. »Davon gehe ich eigentlich schon aus.«

»Aber?«

»Hier … in dieser Einrichtung … scheinen sich die Grenzen ständig zu verschieben.«

»Fällt Ihnen ein konkretes Beispiel ein?«

»Dieser verbitterte alte Knabe … der, vor dem mich meine Anwerberin im Vorfeld gewarnt hat … ich bin kaum fünf Minuten auf dem Grundstück, da wälzen wir zwei uns im Schuppen auf dem Boden. Statt einer Begrüßung raunt er mich an, ich solle einfach aufgeben und uns allen unnötige Mühe ersparen. Ich lehne ab und schlage vor, dass wir herausfinden, ob ich der richtige Mann für den Job bin. Er willigt in einen Kampf ein und erklärt Kopf und Schritt zu verbotenen Zonen. Wir gehen auf die Matte, und nach 20 Sekunden habe ich ihn besiegt. Er steht kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren, und beschließt plötzlich, mir voll ins Heiligtum zu packen. Ich schramme haarscharf an einem Dasein als Eunuch vorbei. Er hat danach kein Wort mehr mit mir geredet. Ich hab ihn nicht mal mehr zu Gesicht bekommen. Und danach läuft Victor durch die Gegend und bricht nach Belieben jede Regel, die ihm in den Sinn kommt, aber die Ausbilder verlieren kein Wort darüber und machen lieber uns andere zur Schnecke. Heute kämpfen wir wieder. ›Keine Attacken gegen Kopf und Hals!‹, schärft man uns ein. Und was tut Victor? Kurz bevor Fred ihn fair besiegt, verpasst er ihm einen Schlag voll ins Gesicht. Ihre Reaktion war eindeutig, aber die anderen haben einfach darüber hinweggesehen. Das ist doch völlig verdreht. Wie können Sie von uns anderen erwarten, dass wir uns an die Vorschriften halten, wenn so etwas durchgewunken wird? Und jetzt werde ich in Ihr Büro zitiert, obwohl ich streng genommen gegen keine Regel verstoßen habe, und Sie drohen mir mit Rausschmiss.«

»Ich habe Ihnen nicht gedroht.«

»Sie sagten, Sergeant Smith halte aufgrund meines Verhaltens einen Rausschmiss für angebracht. Ich bezeichne das als Drohung.«

Lewis stoppte die Wiedergabe der Aufzeichnung und wandte sich an Hurley. »Das war eine der schwierigsten Sitzungen meiner bisherigen Laufbahn. Und weißt du auch, wieso?«

Hurley schüttelte den Kopf.

»Weil ich ihm innerlich bei jedem einzelnen Argument, das er vorgebracht hat, recht geben musste.«

18

Stansfield stand am Ende des Docks, bewunderte den Mond am Himmel und ging die Liste der Patzer durch. Obwohl er es sich nicht anmerken ließ – und es generell selten tat –, ärgerte er sich fürchterlich über die Vorgänge im Bootcamp. Er hatte Hurley entschieden zu viele Freiheiten eingeräumt, und obwohl er stinksauer auf den Mann war, musste er sich eingestehen, dass ihn selbst die meiste Schuld an dieser Entwicklung traf. Wie hatte er die ersten Warnsignale nur ignorieren können? Diese Operation unterlag seiner Verantwortung. Kennedy hatte ihn so respektvoll wie möglich zu warnen versucht, aber weil ihn täglich Hunderte dringlichere Gefährdungen der nationalen Sicherheit beschäftigten, hatte er es schleifen lassen. Vor allem bei Hurley neigte er dazu, ein Auge zu viel zuzudrücken. Gerade, wenn es operative Entscheidungen betraf. Er kannte Stan länger als sonst jemanden bei der CIA. Der Mann hatte enorm viele Talente, aber leider auch wenige, dafür umso fatalere Schwächen.

Im Laufe der Jahre hatte es ein paar schwierige Phasen in der Zusammenarbeit gegeben, vor allem, wenn er sich von Hurley im Stich gelassen fühlte, aber selbst der große Ted Williams, den er für einen Baseball-Gott hielt, versaute es als Schlagmann ab und an mal.

Stansfield war Hurley zum ersten Mal im Sommer 1956 in Budapest begegnet, als sich in direkter Nachbarschaft der UdSSR eine hitzige Situation entwickelte. Stansfield, damals Mitte 30, arbeitete sich in der Hierarchie der CIA unaufhaltsam nach oben. Hurley dagegen, Anfang 20, kam gerade frisch aus dem Training und war ständig auf Ärger aus. Stansfield bekam im Dunstkreis der ungarischen Revolution hautnah mit, dass Hurley Chaos anzog wie ein Magnet. Er besaß Talent und Entschlossenheit, neben vielen anderen Eigenschaften, manche davon positiv, andere eher negativ. Eins ließ sich jedoch nicht leugnen: Er wusste, wie man dem Feind zusetzte. Angreifen, in Rage bringen, blutig prügeln und irgendwie mit ein paar blauen Flecken heil rauskommen.

Als Spion verfiel man schnell in eine vermeintlich sichere tägliche Routine. Morgens im Unterschlupf frühstücken, zum Dienst in der Botschaft antreten, in einem Straßencafé zu Mittag essen, zurück zur Botschaft, abends eventuell eine Cocktailparty oder ein Empfang, ein kurzer Zwischenstopp in einer Kneipe um die Ecke für einen Absacker und dann in die Wohnung. So konnte man sich ohne Probleme durch eine fremde Stadt bewegen, ohne jemals seinen Job oder sein Leben in Gefahr zu bringen. Hurley hatte dafür nichts übrig. Wenn er an einen neuen Einsatzort kam, stürzte er sich sofort in die verruchtesten Viertel und schloss Kontakte mit Prostituierten, Barkeepern und vor allem Schwarzmarkt-Händlern, die ihre kommunistischen Lehnsherren zutiefst verachteten. Hurley lieferte ihm jeden Tag Berichte über den wachsenden Widerstand in der Bevölkerung und erwies sich als erstklassiger Agent im operativen Dienst. Er wurde für Stansfield schnell unentbehrlich.

Heute Abend plagten Stansfield jedoch Zweifel, richtig entschieden zu haben. Budapest lag lange zurück. Früher oder später musste jeder Agent einsehen, dass seine großen Zeiten vorbei waren. Dann empfahl es sich normalerweise, jemandem einen Schreibtischjob zuzuweisen. Genauso gut hätte man von einem Rennpferd verlangen können, fortan einen Ackerpflug zu ziehen. Damit wurde sein alter Weggefährte unmöglich fertig. Stansfield blickte zurück zum Haus. Er hatte sich diskret aus der Besprechung zurückgezogen und allein auf den Weg zum See gemacht. Eine einfache Handbewegung genügte, um seine Bodyguards aufzufordern, oben auf dem kleinen Hügel zu warten. Hurley würde kommen. Er brauchte keine Extraeinladung.

Stansfield ging davon aus, dass der andere genau wusste, wie enttäuscht er von ihm war. So durch den Wind hatte er Stan schon seit Jahren nicht mehr erlebt, und dafür gab es gleich mehrere Erklärungen. Ganz oben auf der Liste stand natürlich das prächtige Veilchen in seinem Gesicht. Stansfield hatte sich vor Schreck auf die Zunge gebissen, als er mitbekam, dass Kennedys Rekrut ihm das Teil verpasst hatte. Hurley kämpfte härter und besser als jeder andere Mann, den er kannte. Er steckte selbst extremste Schmerzen weg, agierte blitzschnell und konnte enorm skrupellos sein. Außerdem besaß er ein erstaunliches Talent, die Schwächen von anderen aufzuspüren. In den Büros von Langley genoss er diesbezüglich einen legendären Ruf.

Im Rückblick erkannte Stansfield, wo die Fehler lagen. Er hatte zugelassen, dass sich Hurley hier unten seinen kleinen Personenkult schuf und ein eigenes kleines Reich aufbaute, umgeben von Special-Operations-Schützen. Alle extrem talentiert und nützlich, keine Frage, aber im Kollektiv entstand daraus ein tödliches Gebräu, das jeden unweigerlich ersaufen ließ, der nicht nach ihrer Pfeife tanzte. Selbst Doktor Lewis hatte seine Bedenken gegen diese Konstellation vorgebracht, Kennedy sogar noch weitaus öfter. Sie brachte die seltene Gabe mit, vorherzusehen, wie sich eine Situation entwickelte, und schlug rechtzeitig die notwendigen Korrekturen oder Kurswechsel vor, wenn etwas aus dem Ruder lief. Stansfield hatte nur nicht auf sie hören wollen.

Als Abteilungsleiter hatte er entschieden zu viele Pflichten. Er musste sich persönlich um jeden einzelnen Agenten kümmern, der gerade irgendwo auf dem Erdball im Einsatz war. Und um einen Stab von Assistenten und Beratern. Das Ganze war ungeheuer detailreich und größtenteils existierten nicht einmal Aufzeichnungen oder Unterlagen zu den Strukturen. Er war die Hauptfigur in einem Schachspiel, das niemals endete, sondern Tag und Nacht in seinem Kopf ausgetragen wurde.

Stansfield hörte, wie sich Schritte über die Treppe näherten, die zum Seeufer führte. Er drehte sich um. Vor ihm im Mondlicht stand Hurley. Der Anleger schwankte leicht, als sein langjähriger Freund die L-förmige Konstruktion betrat. Wortlos trat er an die Seite seines Vorgesetzten, zog eine Packung Camel aus der Tasche und bot ihm eine davon an, weil er genau wusste, dass Stansfield seiner alten Leidenschaft nachging, sobald seine Frau nicht in der Nähe war. Die beiden Männer standen zum Wasser gewandt da, sahen hinauf zum nächtlichen Sternenhimmel und qualmten ihre Zigaretten. Eine knappe Minute später verkündete Hurley kleinlaut: »Ich hab Mist gebaut.«

Stansfield beließ es bei einem kurzen Nicken.

»Möglicherweise wird es Zeit, dass ich aufhöre.«

Stansfield drehte den Kopf ein paar Grad zur Seite, um Hurley in die Augen zu schauen. »Ich lass dir eine Menge durchgehen, aber Selbstmitleid gehört nicht dazu. Du hast noch nie feige den Schwanz eingekniffen, also fang jetzt nicht damit an.« Wenn sie unter sich waren, duzten sie einander; sobald andere dabei waren, wahrten sie dagegen die Regeln der Förmlichkeit zwischen Vorgesetztem und Untergebenem.

»Ein kleiner Scheißer vom College hat mich fertiggemacht.«

»Ach was, er hat dir nur dein übergroßes Ego ein bisschen gestutzt.«

»Du kapierst das nicht. Das hätte nicht passieren dürfen. Ich kann dir nach wie vor nicht erklären, wie es überhaupt passiert ist. Ich werd zwar nicht jünger, aber selbst an einem schlechten Tag bin ich noch 99,9 Prozent besser als die Jungs da draußen.«

»Ich weiß, dass Mathe nie zu deinen Stärken gehört hat, aber da hast du deinen Grund.«

»Was willst du damit sagen?«

»Wenn du 99,9 Prozent der Jungs da draußen schlagen kannst und er gegen dich gewonnen hat, gehört er eben zu den restlichen 0,1 Prozent.«

Hurley schüttelte den Kopf. »Unmöglich. Fast ohne Ausbildung?«

»Es ist nicht unmöglich, du willst es nur nicht wahrhaben. Ich habe mich selbst ein bisschen mit dem Jungen beschäftigt. Irene hat da einen außergewöhnlich begabten Athleten aufgetrieben. In der Welt des Lacrosse gilt er als Idol. Wusstest du, dass man ihn für einen der besten College-Lacrosse-Spieler aller Zeiten hält?«

»Was zum Teufel hat das mit seinen Fähigkeiten als Kämpfer zu tun?«

»Ein guter Sportler kann sich fast alles aneignen, was mit anspruchsvollen Bewegungsabläufen zu tun hat, und zwar deutlich schneller als ein durchschnittlicher Athlet. Dein einziges Problem besteht in deiner tief verwurzelten Abneigung gegen Leute, die nie eine Uniform getragen haben. Das beeinflusst dein Urteilsvermögen.«

»Trotzdem …«

»Nein«, würgte Stansfield jeden weiteren Widerspruch ab. »Der Junge wurde dreimal in die All-American-Landesauswahl gewählt und hat mehrfach die US-Meisterschaften gewonnen. Ein Weltklasseathlet hat dir deine Grenzen aufgezeigt.«

»Ohne Ausbildung.«

»Erwähntest du nicht selbst, er habe Unterricht genommen?«

»Sich in einem Hinterhof-Dojo auf einer Matte zu wälzen, zählt nicht.«

Stansfield stieß ein gequältes Seufzen aus. Auf diese Weise ließ er Druck ab, um nicht zu platzen. Bei manchen Leuten genügte es, sie kurz mit einer Nagelschere zu kitzeln, damit sie einknickten. Nicht so bei Hurley. Dem musste man schon mit einem Vorschlaghammer die Schädeldecke zertrümmern, bevor er einsah, dass sein Gegenüber im Recht war.

»Tut mir leid«, kam es kleinlaut. »Es fällt mir einfach schwer, dem Jungen seine Geschichte abzukaufen.«

»Du bist echt der größte Sturkopf, der mir je begegnet ist, und das will in meinem Job was heißen. Du hast das oft genug zu deinem Vorteil ausgenutzt, aber gelegentlich bringt dich das in ernsthafte Schwierigkeiten. Und bevor du mir jetzt wieder dumm kommst: Das sagt der Mann, der dich vor vielen Jahren mal aus genau solchen Schwierigkeiten rausgeboxt hat. Ich hab eine Menge Gefälligkeiten einfordern müssen, damit sie dir nicht den Arsch grillen. Also hör dieses eine Mal auf mich und lass es gut sein. Der Kleine hat dich besiegt und es ist mir ehrlich gesagt total egal, wie er es hinbekommen hat oder wo er so zu kämpfen gelernt hat. Am Ende bleibt der Fakt, dass er es kann, was ihn als Rekruten für uns verflucht interessant macht.«

Hurley schien zu kapieren. »Und was erwartest du jetzt von mir?«

»Bring es in Ordnung.«

»Wie soll ich etwas in Ordnung bringen, wenn ich nicht mal genau weiß, was ich kaputt gemacht habe?«

»Stell dich nicht dümmer, als du bist. Du weißt genau, an welchen Stellen du falsch reagiert hast. Du sträubst dich nur innerlich dagegen, dich mit deinen Fehlern auseinanderzusetzen. Also wühl noch ein bisschen tiefer im Dreck. Übrigens habe ich selbst in meinem Leben genügend Mist gebaut. Und letzten Endes bin ich für dich verantwortlich.« Stansfield schielte zum Haus hoch. »Du hast mir da oben eben eine der peinlichsten Stunden meiner Karriere beschert.«

Hurley schämte sich zu sehr, um etwas zu erwidern.

»Wir müssten es besser wissen«, fuhr Stansfield fort. »Wir sind Veteranen, die sich gerade von zwei Jüngeren erklären lassen mussten, was ihnen durchgerutscht ist. Es gab Zeiten, da hätte ich so was besser gelöst. Um es ganz deutlich zu sagen: Es ist ein Albtraum, dein Vorgesetzter zu sein. Operative Einsätze sind dein Ding. Das hier« – Stansfield breitete die Arme aus und deutete auf die umgebende Natur – »hat mich fälschlicherweise eingelullt und mir vorgegaukelt, du wärst in einem Einsatz, aber das stimmt nicht. Du hast dich hier eingeigelt und eigene Regeln aufgestellt.«

»Dann schick mich ins Ausland«, bettelte Hurley förmlich.

Stansfield ließ sich den Vorschlag durch den Kopf gehen, während er sich einen letzten Zug von der Kippe gönnte. Es gab eine Menge Sprichwörter, die sich auf das Spionage-Metier anwenden ließen, aber am besten passte immer noch ›Wer nichts wagt, der nichts gewinnt‹. Irgendwann musste man ins kalte Wasser springen. Stansfield hatte langsam die Schnauze voll davon, ständig neue Nachrichten über die gesicherte Leitung hereinkommen zu sehen, die ihn über die Entführung eines seiner fähigsten Agenten durch diese radikalen Islamisten in Kenntnis setzten. Es wurde Zeit, endlich zurückzuschlagen.

»Stan, diese Islamisten verschwinden nicht von selbst.«

»Das erzähl ich dir seit zehn Jahren.«

»Im Gesamtbild haben sie bisher keine entscheidende Rolle gespielt, aber das ändert sich. Ihr Einfluss wächst. Sie organisieren sich, werden dabei zu einer echten Bedrohung und breiten sich aus wie ein Virus.«

»Dafür kannst du dich bei den verdammten Saudis und Iranern bedanken.«

Stimmt, alter Freund!, dachte Stansfield. Nur wenige Leute durchschauten die Hintergründe der blutigen Rivalität zwischen Sunniten und Schiiten. Jede neue Splittergruppe schien noch radikaler und gewalttätiger zu sein als ihre Vorgänger. Sie durften nicht länger zögern. Stansfield senkte die Stimme. »Stan, in sechs Monaten brauche ich Einsatzbereitschaft. Hör auf, diese Jungs brechen zu wollen, als ob du sie durch ein Auswahlverfahren der Special Forces schleifst. Irene hat recht. Es ist mir völlig egal, ob sie mit nichts als einem Nagelknipser eine Woche im Wald überleben können. Wichtig ist, dass sie in der Zivilisation funktionieren. Ich werde dir Doc Lewis rund um die Uhr zuteilen. Hör auf seine Ratschläge. Er weiß, was er tut.«

»Okay … und in sechs Monaten?« Vorsichtiger Optimismus wagte sich bei Hurley aus der Deckung.

»Dann dürft ihr loslegen. Wir müssen es diesen Typen heimzahlen. Das Minimalziel ist, dass sie nachts wach liegen und Schiss haben, was wir ihnen als Nächstes antun. Diese islamischen Scheißer sollen sich vor Angst in die Hose pissen.«

Hurley lächelte in stiller Vorfreude. »Ich weiß ganz genau, wie wir das anstellen.«

»Gut … eine letzte Sache noch. Du bist fast 60. Überlass das Spielfeld den Jüngeren. Unsere Uhr läuft langsam ab. Wir müssen unseren Schützlingen mehr vertrauen. Gib ihnen noch zehn Jahre, dann sitzen sie selbst an den Schalthebeln und müssen funktionieren, während wir längst unter der Erde verrotten.«

Hurley grinste. »Nur über meine Leiche.«

19

BEIRUT, LIBANON

Sayyed wischte sich mit einem Tuch über die schweißnassen Augenbrauen. An der Vorderseite seines weißen T-Shirts klebte das Blut eines Mannes, der gerade eine Unzahl von Sünden gestanden hatte. Im Keller war es warm und feucht und er hatte fast den ganzen Tag mit dem Verhör zugebracht. Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal so hart arbeiten musste, um jemanden zum Reden zu bewegen. Er hatte Hunger und Durst, aber das musste erst einmal warten. Die anderen saßen oben und warteten nervös auf seinen Bericht.

Sayyed ließ die Kneifzange auf den Rollwagen aus Metall fallen. Das Werkzeug sprang hoch und bog sich dabei auseinander. Die gezahnten Klingen gaben einen blutigen Fingernagel frei. Insgesamt verteilten sich acht davon auf der Oberfläche aus rostfreiem Stahl, verklebt und schmierig, weil noch Gewebereste daran hingen.

Er bewunderte sein Werk für einen Augenblick. Jeder Mann war anders. Bei manchen reichte die bloße Androhung körperlicher Schmerzen, damit sie ihren Verrat zugaben. Bei anderen, so wie bei diesem jüdischen Schwein, musste man sich deutlich mehr anstrengen. Er setzte die unterschiedlichsten Methoden ein, um die Wahrheit zu erfahren, aber Finger- und Zehennägel zog er aus dem einfachen Grund vor, dass es insgesamt 20 davon gab. Und sie wuchsen nach.

Sayyed hatte Folter in einer Vielzahl von Formen erlebt. Die meisten Sitzungen liefen bestialisch ab, ohne besonderes Vorausdenken oder Planung. Schläge und Tritte gehörten zum gängigen Repertoire, aber bei einem Mann, der diesbezüglich abgestumpft war, kam man damit nicht weit. Dann gab es noch Stechen und Schlitzen und Schießen. Natürlich gelangte man damit ans Ziel, aber wenn das Opfer noch nicht sein komplettes Wissen ausgepackt hatte, musste man sich zwangsläufig um medizinische Versorgung kümmern. Völlige Erniedrigung war eine weitere Variante. Beispielsweise tauchte man den Kopf des anderen in einen Eimer mit Scheiße und Pisse oder stopfte Gegenstände in Körperöffnungen, in die sie definitiv nicht reingehörten. Hinzu kamen viele weitere Abartigkeiten, die Sayyed durch die Bank widerlich fand. Elektroschocks akzeptierte er wiederum als Alternative. Das lief in der Regel äußerst effizient und sauber ab. Dummerweise neigten manche Kandidaten dazu, an Herzversagen zu sterben, oder erlitten langfristige Hirn- und Nervenschäden. Sayyed legte nämlich Wert darauf, viel Zeit mit seinen Gefangenen zu verbringen. Alles aus ihnen herauszubekommen, nahm oft mehrere Monate in Anspruch.

Sayyed begriff nicht, warum manche Leute ihre wertvolle Beute vorzeitig entsorgten. Ein Subjekt sofort zu töten, nachdem es seine Lügen gestanden hatte, hielt er für dumm. Als Vernehmender hatte man dann gerade mal an der Oberfläche gekratzt. Ein Schuldeingeständnis war erst der Anfang. Wirklich wertvolle Informationen waren tief im Gehirn vergraben und mussten langsam und vorsichtig geborgen werden. Und dafür brauchte man viel Geduld.

Sayyed wischte die Hände am blutverschmierten Handtuch ab und erteilte einem der Wächter einen Befehl: »Säubere die Wunden und verbind ihm die Finger. Ich will nicht, dass er sich über die offene Verletzung was einfängt.«

Er zog sein schwarzes Hemd wieder an und verließ den Verhörraum, schob sich an den Wächtern vorbei und lief über die Stufen nach oben. Rund ein Dutzend Männer hatten sich in der Lobby versammelt, die meisten in normaler Straßenkleidung, einige wenige in Arbeitsuniform, alle mit Gewehren und Faustfeuerwaffen bewaffnet. Sayyed ging eine weitere Treppe hinauf in den ersten Stock, wo er auf weitere gefechtsbereite Männer traf.

Der Anblick ließ ihn innehalten. So viele Kämpfer lenkten zwangsläufig Aufmerksamkeit auf sich. Seine Kollegen dachten viel zu eindimensional und hielten ihre Schlacht für einen Bodenkrieg zwischen rivalisierenden Fraktionen. Mit Autobomben, Scharfschützen und Anschlägen musste man zwar jederzeit rechnen, aber die Kampfflugzeuge der Juden und Amerikaner stellten derzeit die weitaus größte Bedrohung dar. Die anwesenden Männer waren bestimmt nicht zu Fuß gekommen, also parkten entschieden zu viele Autos vor dem Gebäude. Sayyed umgab sich aus ebendiesem Grund nur mit einem geringen Aufgebot von Bodyguards. Drei oder vier genügten ihm. Seine Kollegen waren entweder zu paranoid, zu stolz oder einfach zu dumm, um den verräterischen Aspekt solcher großen Autokorsos wahrzunehmen.

Acht Wachmänner standen im Flur vor dem rückwärtigen Büro. Sayyed näherte sich einem von ihnen, den er kannte, und sagte: »Ich hoffe und bete im Interesse unserer Mission, dass nicht mehr als sechs Fahrzeuge vor dem Haus parken.«

Der Mann blickte prüfend aus dem Fenster und machte sich wortlos auf den Weg.

Sayyed war erleichtert, dass zumindest einer dieser Idioten in der Lage war, Befehle entgegenzunehmen. Er öffnete die Tür zum Büro und blickte in vier anstelle der drei erwarteten Gesichter. Mustafa Badreddine, der Anführer des Islamischen Dschihad, saß am Kopf der Tafel. Zu seiner Rechten befand sich der Leiter des paramilitärischen Dschihad-Flügels, Imad Fayiz Mughniyya. Außerdem war Colonel Amir Jalil von der al-Quds-Einheit anwesend. Er fungierte als Kontaktmann des Iran zwischen dem Islamischen Dschihad und der Hisbollah. Was den letzten Mann anging, Abu Radih, so war er hier nicht willkommen – zumindest, was Sayyed betraf. Er repräsentierte die Fatah, einen extrem unzuverlässigen Verbund von Männern, der für sich in Anspruch nahm, die etwa 500.000 im Libanon lebenden Palästinenser zu repräsentieren. Nach Sayyeds konservativer Einschätzung handelte es sich dabei um eine Bande organisierter Verbrecher, die von einer Auseinandersetzung in die nächste stolperten und nichts als Chaos und Verwüstung hinterließen. Im Prinzip fielen ihm nur zwei Verwendungsmöglichkeiten für sie ein: entweder als Puffer für die Juden im Süden oder als Kanonenfutter für die christlichen Milizen im Osten.

»Also?«, fragte Colonel Jalil.

Sayyed ignorierte den Iraner und wandte sich stattdessen an Badreddine. »CIA.«

»Wusste ich’s doch!«, rief Radih beinahe hysterisch.

Sayyed starrte den Schwachkopf an, dem sie das Problem überhaupt erst verdankten, und meinte: »Sie wussten gar nichts.«

»Doch«, widersprach Radih.

»Wie hätten Sie das wissen sollen? Welche Beweise lagen Ihnen vor, die auf eine CIA-Identität des Gefangenen hindeuteten?«

»Ich habe meine Quellen.«

Sayyed lachte ihn aus. Eine nichtssagende Behauptung, und jeder im Raum wusste das. »Und der Geschäftsmann, den Sie letzte Woche entführt haben? Was sagt der?«

»Dass er ein Spion der Amerikaner ist.«

Sayyed hielt das für zweifelhaft, aber der Narr hatte sich damit selbst in die Ecke getrieben. »In diesem Fall verlange ich, dass Sie ihn an mich ausliefern.«

Radih erkannte seinen Fehler. »Nun … er hat eine Menge Vergehen eingestanden. Meine Leute sind mit der Befragung aber noch nicht fertig.«

Sayyeds Blick verriet jedem der Anwesenden, dass er kein Wort glaubte.

»Sie erhalten den Bericht in einigen Tagen«, stellte Radih in Aussicht.

Sayyed beließ es bei einem geringschätzigen Blick. Er richtete sich an die übrigen Männer. »Der Mann im Keller ist ein Bediensteter der CIA, der einen Großteil der letzten vier Jahre in Damaskus verbracht hat. Meine Regierung dürfte sich für den Schaden interessieren, den er dort angerichtet hat. Für eine erschöpfende Analyse muss Radih seinen Gefangenen an mich ausliefern. Darüber lasse ich nicht mit mir verhandeln.«

»Aber er ist meine Geisel«, widersprach Radih und klang dabei ziemlich hysterisch. »Ich habe den Einsatz geleitet.«

»Einen Einsatz, der im Vorfeld nicht abgesprochen war.«

Radih ignorierte den Einwand. »Er ist extrem wertvoll für uns. Er sagte uns, seine Firma werde eine hohe Summe zahlen, um seine Freilassung zu erwirken.«

»Nicht wenn er wirklich ein Agent der Amerikaner ist.« Sayyed schüttelte traurig den Kopf und kratzte sich am dichten schwarzen Bart. »Wir wissen alle, dass die Amerikaner nicht über Geiseln verhandeln. Schon gar nicht die CIA.« Er zeigte an die Decke. »Viel wahrscheinlicher ist, dass sie herausfinden, wo er sich aufhält, und eine Bombe auf uns alle werfen.«

Die übrigen Männer tauschten nervöse Blicke. »Dieser andere Amerikaner, den Sie letzte Woche vor seinem Hotel aufgegriffen haben«, wandte sich Badreddine an den Anführer der Fatah. »Der hat Ihnen ausdrücklich bestätigt, dass er ein Spion ist?«

»Ich vermute es zumindest.« Radih schien dankbar für die kurze Verschnaufpause.

»Was hat er in Beirut gemacht?«

»Er arbeitet für eines ihrer großen Telekommunikationsunternehmen.«

Radih ratterte weitere Einzelheiten über den Gefangenen herunter, aber Sayyed lauschte nur mit halbem Ohr. Der CIA-Mann im Keller hatte ihm bestätigt, dass es sich bei dem anderen um einen Geschäftsmann handelte, aber er dachte gar nicht daran, diesem Trottel von der Fatah zu Hilfe zu eilen. Nach einigen Monaten intensiven Verhörs beider Gefangener würde er selbst Bescheid wissen. Sayyed sah Mughniyya an. »Einige unserer Gegner sind aufs Lügen spezialisiert. Nur wenige sind raffiniert genug, um denen die Wahrheit zu entlocken.«

Mughniyya nickte und sprach zum ersten Mal: »Mir gefällt das nicht. Wir sollten ihn Sayyed überlassen. Er wird der Sache auf den Grund gehen.«

Sayyed grinste innerlich. Jeder wusste, dass Mughniyya alle umbrachte, die sich ihm in den Weg stellten. Radih würde es nicht wagen, ihm zu widersprechen.

»Ich bin über die aktuelle Entwicklung ausgesprochen besorgt«, sprang ihm auch der Iraner zur Seite.

Sayyed konnte den Kerl nicht ausstehen. Ein selbst ernannter Intellektueller und Teil des Gesindels, das durch den Sturz von Schah Mohammad Reza Pahlavi im Iran die Islamische Revolution herbeigeführt hatte.

»Ich halte es für ein schlechtes Zeichen, dass die Amerikaner zurückgekehrt sind«, sagte Jalil und strich mit dem rechten Zeigefinger über seine Unterlippe. »Wenn die sich in unsere Angelegenheiten einmischen, kommt nichts Gutes dabei raus.«

»Ich werde rausfinden, was sie vorhaben«, gab sich Sayyed selbstbewusst.

Die drei Männer führten einen stummen Dialog und ignorierten Radih, der zunehmend in Rage geriet. Badreddine forderte ihn in ihrer aller Namen auf: »Bitte liefern Sie Ihre Geisel so bald wie möglich an Sayyed aus.«

»Also noch heute Nacht«, betonte Sayyed, der dem Mann keine Manövriermasse gönnen wollte.

»Das ist unmöglich«, verkündete Radih, als habe man ihn aufgefordert, zum Mond zu fliegen. »Dieser Mann ist zu wertvoll. Ich bin absolut dazu in der Lage, seine wahre Identität selbst herauszufinden.« Mit einer betont lässigen Handbewegung erklärte er: »Sie erhalten meinen Bericht innerhalb der nächsten Tage.«

»Das ist nicht akzeptabel.« Sayyed zeigte sich unnachgiebig. »Ich will ihn noch heute.«

»Sie bekommen ihn aber nicht. Er ist mein Gefangener.«

Mughniyya lehnte sich vor und starrte den Fatah-Vertreter an. Die Temperatur im Raum schien abrupt um ein paar Grad zu sinken. »Ich kann mich nicht daran erinnern, dass Sie uns um Genehmigung ersucht hätten, die Operation durchzuführen, die in seiner Gefangennahme mündete.«

»Und wann hat zum letzten Mal einer von Ihnen mich gebeten, einen geplanten Einsatz abzunicken?«

Mit eisiger Stimme erklärte Mughniyya: »Ich bin nicht auf Ihre Genehmigung angewiesen.«

»Das ist nicht fair.«

»Es war reine Höflichkeit unsererseits, Sie zu diesen Treffen einzuladen … nichts weiter.«

»Ihr alle nehmt seit Jahren Geiseln und habt davon profitiert, während Raketen der Vergeltung auf meine Leute niederregneten. Ich habe mich kein einziges Mal darüber beschwert. Ich bitte euch jetzt zum ersten Mal darum, an den Früchten des Krieges teilzuhaben. Ihr habt mir nicht erlaubt, mich als Partner an einer eurer Unternehmungen zu beteiligen, also muss ich mir auf diese Weise holen, was rechtmäßig mir gehört.« Mit einem traurigen Blick fügte er hinzu: »Ich bin euch allen stets mit Loyalität begegnet, und das ist der Dank?«

Mughniyya wirkte zunehmend verärgert. »Bringen Sie ihn zur Vernunft, bevor ich ihn erschieße«, forderte er Badreddine und Jalil auf.

Sayyed ließ es sich nicht anmerken, doch er genoss den Schlagabtausch.

Badreddine seufzte laut. »Sie bekommen ihn wieder. Aber fürs Erste überlassen Sie Sayyed Ihren Gefangenen. Er ist fraglos der beste Mann für diesen Job. Wenn das Verhör abgeschlossen ist und wir sicher sein können, dass es sich wirklich um einen Geschäftsmann handelt, können Sie ihn haben und ein Lösegeld aushandeln. Das ist nur fair, oder?«

Radih rutschte nervös auf dem Stuhl hin und her. Er wollte den Mann nicht hergeben, aber diesen vier zu widersprechen, kam nicht infrage. Jeder von ihnen konnte ihn noch vor Anbruch des nächsten Tages töten. Er ahnte, was Sayyed ausheckte. Falls die Geisel wirklich für die Telekommunikationsfirma arbeitete, ließen sich mehrere Millionen Dollar aus seinem Arbeitgeber herauskitzeln. Er konnte von Glück reden, wenn er die Hälfte des Betrags bekam. Trotzdem eine bessere Alternative, als vorzeitig im Grab zu landen. Zögernd willigte er ein: »Na gut.« Mit Blick auf Sayyed schob er hinterher: »Sie können ihn in meinem Camp verhören.«

Sayyed lachte. »Netter Versuch.«

»Warum nicht?«

»Weil ich es nicht möchte. Ich bin Ihnen keine Rechenschaft schuldig.«

»Er verschließt sich der Vernunft«, beschwerte sich Radih bei dem verbleibenden Trio.

Bevor sie etwas erwidern konnten, meinte Sayyed: »Ich muss Damaskus über diese Situation auf dem Laufenden halten und ich muss meine Gespräche mit dem amerikanischen Agenten fortsetzen. Ich erwarte die Auslieferung des Gefangenen spätestens um 22 Uhr, um der Angelegenheit auf den Grund zu gehen. Bitte verlassen Sie das Gelände so schnell wie möglich.« Ein kurzer Blick an die Decke. »Wir vier« – er ließ Radih absichtlich außen vor – »bieten ein zu verlockendes Ziel. Der Amerikaner im Keller könnte sie zusätzlich nervös machen. Möglicherweise haben sie noch weitere Agenten in der Region stationiert.« Er wandte sich zum Gehen und gab ihnen ein verbindliches Versprechen mit auf den Weg: »Bis morgen haben wir unsere Antworten.«

TEIL 2

20

ISTANBUL, TÜRKEI

Von allen Veränderungen, denen Rapp in den sechs Monaten seines Trainings ausgesetzt worden war, machte ihm die Isolation am meisten zu schaffen. Je mehr er sich auf seine neue Berufung einließ, desto weiter entfernte er sich von früheren Freunden. Es ging gar nicht unbedingt darum, dass er sie nur noch selten zu Gesicht bekam, sondern eher um die geistige Entfremdung. Mit jeder weiteren Trainingseinheit wuchs die Distanz. Soziale Kontakte passten nicht in sein künftiges Leben.

Rapps Kindheit war ziemlich unspektakulär verlaufen. Er wuchs in einem hübschen Vorort von Washington, D. C. als Teil der gehobenen Mittelschicht auf und geriet nie ernsthaft in Schwierigkeiten. In der Schule tat er sich durch gute Leistungen hervor, obwohl er sich beispielsweise in Französisch deutlich besser schlug als in den Naturwissenschaften. Im Sport rangierte er in sämtlichen Disziplinen unter den Besten seines Jahrgangs, was ihm eine gewisse Popularität einbrachte.

Es gab nur einen Rückschlag, allerdings einen ziemlich heftigen. Als Rapp 13 war, erlag sein Vater einem schweren Herzinfarkt. Ein harter Rückschlag, der ihn jedoch weder völlig aus dem Gleichgewicht brachte noch dafür sorgte, dass er sich in ein Schneckenhaus zurückzog. In Wahrheit hatte er seinen Vater ohnehin nur selten zu Hause gesehen. Ein klassischer Workaholic, der die Wochenenden viel lieber auf dem Golfplatz verbrachte. Trotzdem kein schlechter Mensch, immer ehrlich und fair zu seinen beiden Jungs, und soweit Rapp es beurteilen konnte, hatte er auch seine Mutter nie betrogen und mit dem Respekt behandelt, den sie verdiente. Kein idealer Ehemann, aber immerhin.

Rapp hatte viele enge Freunde in der Nachbarschaft, und sein Vater war vorausschauend genug gewesen, eine ausreichend hohe Lebensversicherung abzuschließen. Insofern änderte sich nach seinem Tod hinsichtlich der häuslichen Umstände nicht viel. Unangenehme Momente gab es höchstens bei Sportbanketten, wenn er als Einziger ohne Vater auftauchte, oder während der Feiertage, wenn zwangsläufig Erinnerungen an Dad an die Oberfläche drängten. Insgesamt machte er sich aber weitaus mehr Sorgen um das Wohlergehen seines kleinen Bruders und seiner Mutter.

In einer Hinsicht veränderte ihn das Erlebnis definitiv. Er verlangte nach mehr Stabilität in persönlichen Beziehungen. Freundschaften wurden ihm noch wichtiger, als sie es vorher schon gewesen waren. Er nahm sie nicht länger als selbstverständlich hin – auch wenn er im Prinzip nur aus dem Haus gehen und aufs Fahrrad steigen musste, um wenige Meter weiter zu einer Partie Basketball oder Brennball eingeladen zu werden. Der Tod seines Vaters lehrte ihn, dass die Uhr unaufhaltsam tickte. Jeder starb irgendwann. Manche deutlich früher als andere, aber letztlich führte kein Weg daran vorbei. Da er kein Hindu war, beschloss er das Beste aus seinem einzigen Versuch zu machen. Deshalb stürzte er sich mit noch mehr Entschlossenheit und Konzentration auf die Spielfelder und Begegnungen seiner Jugend.

Und dann kam Mary. Rapp traf sie mit 16. Er spielte Baseball und sie war Sprinterin. Zunächst erkannte er nicht, dass es sich um Liebe auf den ersten Blick handelte, weil er nichts über die Liebe wusste, aber so etwas hatte er nie zuvor erlebt. Alle intensiven Emotionen seines Lebens schienen sich in einer euphorischen Welle zu vereinigen und über ihn hinwegzuschwappen. Zunächst jagte ihm das gewaltige Angst ein, weil er spürte, dass er es nicht bewusst kontrollieren konnte. Mary dagegen schon, aber sie war vernünftig und reif genug, um nicht mit seinen Gefühlen zu spielen. Ihr Vater war Captain bei der Navy und großer Lacrosse-Fan. Da er selbst nur drei Töchter hatte, verpasste er keins von Rapps Spielen.

Rapp und Mary blieben während der gesamten High-School-Zeit ein Paar und schrieben sich anschließend beide an der Syracuse University ein. Mary blieb der Leichtathletik treu und landete schließlich bei der Newhouse School of Public Communications. Sie verfolgte ehrgeizige Pläne einer Karriere als Sportkommentatorin. In einer eiskalten Dezembernacht im Jahr 1988 kehrte sie von einem Auslandssemester zurück, als ihr Flugzeug durch eine Bombenexplosion vom Himmel gerissen wurde. Alle 259 Insassen und elf weitere unschuldige Bewohner der Stadt Lockerbie in Schottland, über der die Boeing abstürzte, kamen ums Leben. Der Terroranschlag auf Pan-Am-Flug 103 traf Rapp mit der Wucht eines Hammerschlags.

Er hatte bereits sein gesamtes Leben mit Mary geplant. Kinder, gemeinsame Ziele und Ängste. Nicht ein einziges Mal waren sie auf die Idee gekommen, dass einer von ihnen vorzeitig gehen musste. Den Tod seines Vaters hatte er vergleichsweise unbeschadet überstanden, den von Mary hingegen nicht. Er brach förmlich auseinander. Eigentlich hatte er Mary nach ihrer Zwischenlandung am John F. Kennedy Airport in New York in Dulles abholen wollen. Merkwürdigerweise wusste er im selben Moment, in dem er in den Nachrichten von dem Crash hörte, dass sie tot war. Er stellte es nicht eine Sekunde infrage oder wartete auf eine offizielle Bestätigung. Er wusste, dass sie an Bord gewesen war. Sie hatte ihn kurz vor dem Boarding in Heathrow angerufen.

In der ersten Woche fühlte er sich wie ein Wrack, lehnte es ab, jemanden zu sehen, selbst Marys Eltern. Am Morgen ihrer Beerdigung tauchte er wieder auf, ordentlich rasiert, im Anzug mit Schlips und Kragen. Mom und sein Bruder Steven begleiteten ihn zum Friedhof. Mit steinernem Gesichtsausdruck und in einem Zustand lähmender Verwirrtheit verfolgte er die Andacht. Mitten in der Predigt geschah jedoch etwas mit ihm. Schock und Schmerz drangen in sein Bewusstsein vor, die quälende Gewissheit, Mary nie wieder zu sehen, sie nie wieder in den Armen zu halten, ihren Duft zu riechen … die Liste nahm schier kein Ende und bedrängte ihn wie eine Monsterwelle, die ihn in die Tiefe reißen wollte.

Auf dieser Kirchenbank, an diesem Morgen, umgeben von Schluchzen, Trauer und Verlust, beschloss er, sich nicht kampflos dem Schicksal zu ergeben. Er wollte nicht einer von vielen Trauernden sein, denn niemand hatte sie so gut gekannt wie er. Niemand hatte durch diesen Anschlag sämtliche Träume für das weitere Leben eingebüßt. Alles war auf den Kopf gestellt und verwüstet worden. Selbstmitleid war eine neue Erfahrung für ihn und es machte ihn krank.

Also raffte Rapp seine niederschmetternden Emotionen zusammen, stopfte sie so tief in sich hinein, wie er nur konnte, und verbarg sie hinter dem erstbesten Gefühl, das ihm über den Weg lief: Wut. Diese Wut verwandelte sich schrittweise in einen undurchdringlichen Panzer. Zum ersten Mal seit der schrecklichen Nachricht erkannte er einen Ausweg. Ein fahles Licht am fernen Ende des Tunnels. Er wusste nicht genau, womit er es zu tun hatte, aber er wusste, dass dort sein Ziel lag. Das Einzige, was Hoffnung versprach. Sollten die anderen Leute doch zu Hause hocken und sich selbst und gegenseitig leidtun. Für ihn war das nichts. Er wollte jemandem wehtun. Er wollte, dass jemand dafür blutete. Noch wusste er nicht genau, wie er es anstellen sollte, aber ihn trieb die absolute Gewissheit an, die Menschen umzubringen, die dieses Flugzeug zum Absturz gebracht hatten. Rapp hatte keine Ahnung, ob das richtig oder falsch war, aber das spielte keine Rolle für ihn. Die Wut half ihm, seine Schmerzen im Zaum zu halten.

Rapp und Hurley verband eine tiefe gegenseitige Abneigung. Der Psychiater vertrat die Auffassung, dass das egal war, solange sie auch den Hass für den Feind teilten. Ein seltsames halbes Jahr war das gewesen und rückblickend stellte Rapp erstaunt fest, dass er es ohne ernsthafte Verletzung durch die Ausbildung geschafft hatte. Sein jugendlicher Leichtsinn hatte ihm geholfen, sich sämtlichen Herausforderungen furchtlos zu stellen, aber am anderen Ende heil wieder rauszukommen, das schaffte bestimmt nicht jeder. So ähnlich wie auf dem Drahtseil. Jeder warnte einen davor, nach unten zu gucken. Man machte einen Schritt nach dem anderen. Erst wenn man auf der anderen Seite ankam, wurde einem bewusst, was man eigentlich geleistet hatte und wie verrückt es gewesen war, sich darauf einzulassen.

Wann die körperlichen Qualen und die geistige Folter geendet hatten, konnte er sogar exakt eingrenzen. Zu dem Zeitpunkt nämlich, als die minutiös festgelegte 18-Stunden-Tagesplanung nicht länger von endlosen Waldläufen, Klimmzügen und Hindernisparcours bestimmt wurde, sondern die Vorbereitung auf die eigentliche Aufgabe in den Vordergrund rückte. Sie mussten sich körperlich noch immer verausgaben, aber eher mit dem Ziel, sie in Topform zu bringen, nicht um sie zum vorzeitigen Aussteigen zu bewegen. Der Tiefpunkt war der Tag gewesen, nachdem er Victor den Arm gebrochen hatte.

In der ersten Woche hatte man sie jeden Morgen um fünf aus dem Schlaf gerissen. Rapp brauchte keinen Wecker. Er war auf den Beinen, sobald die Tür aufging, aber am Morgen nach dem Zwischenfall mit Victor kippte jemand sein Feldbett um und ließ ihn auf den staubigen Boden knallen. Er landete mit einem lauten Knall und rappelte sich mühsam auf. Es war noch dunkel, seine Muskeln verspannt, und den Schlag aus dem Schatten registrierte er viel zu spät. Er traf ihn mitten im Solarplexus und während Rapp sich noch davon erholte, erwischte ihn bereits der nächste Hieb am linken Auge. Rapp knallte auf die Holzdielen und japste nach Luft wie ein Wolfsbarsch auf dem Dock.

Ohne Vorwarnung flackerte das Licht auf und der gemeine alte Sturkopf überschüttete ihn mit Beschimpfungen. Er baute sich mit geballten Fäusten über Rapp auf, ein süffisantes Grinsen auf den Lippen. Hätte in diesem Augenblick eine Pistole in Reichweite gelegen, er hätte den anderen ohne zu zögern erschossen.

Die vier verbleibenden Rekruten wurden nach draußen beordert und innerhalb der kommenden vier Stunden einer unvorstellbaren Folter ausgesetzt. Ein Mann klappte vor Erschöpfung zusammen, ein anderer brach die Ausbildung kurzerhand ab. Nun waren nur noch Rapp und Fred übrig und der miese Bastard ließ ihm seine ungeteilte Aufmerksamkeit zukommen. Er hielt nur bis zum Mittag durch. Dann gab ein ungerechtfertigter Klaps gegen den Hinterkopf Rapp den Rest. Er drehte sich so ruhig wie möglich zu dem alten Mann um und sagte: »Wenn Sie mich noch ein einziges Mal schlagen, prügle ich Sie krankenhausreif.«

Hurley befahl ihm, zu einem weiteren Kampf im Schuppen anzutreten. Diesmal erlitt Rapp eine faire, eindeutige Niederlage. Zumindest glaubte er das zunächst. Er lag blutig und erschöpft auf der Matte und ließ sich durch den Kopf gehen, was passiert war. Der Alte glaubte nicht, ihn auf Augenhöhe bezwingen zu können, also stutzte er ihn erst einmal zurecht, indem er ihn um vier Uhr morgens aus dem Bett holte und die nächsten acht Stunden körperlich und moralisch weichklopfte. Rapp hatte nie den Hauch einer Chance besessen. Dem ollen Knacker gelang es nicht, seine persönlichen Abneigungen bei der Arbeit auszuklammern, was seinem potenziellen künftigen Arbeitgeber in Rapps Augen ein ziemlich mieses Zeugnis ausstellte. Ihm wurde das Ganze zunehmend zuwider. Rapp stand auf, geigte dem Kerl die Meinung, was er von ihm und seinen Schikanen hielt, und ging.

Er packte seine Sachen und war schon fast am Eingangstor angekommen, da holte ihn der Psychiater ein und versuchte, Rapp von seinem Entschluss abzubringen. Als das nicht klappte, forderte er ihn eindrücklich zum Bleiben auf. Rapp knickte nach wie vor nicht ein, also legte Lewis alle Karten auf den Tisch. Er stellte sich offiziell vor und gestand, dass es sich bei Victor tatsächlich um einen der Ausbilder handelte. Er erklärte, dass er selbst von Anfang an entschieden dagegen gewesen war, ihn als Maulwurf einzuschleusen. Rapp fragte nach dem Namen des alten Querkopfs, aber Lewis hielt dicht. »Wenn Sie bleiben und den Rest des Trainings überstehen, finden Sie selbst heraus, wer er ist. Im Moment darf ich Ihnen das leider nicht verraten.«

Rapp blieb stur. Lewis gestand ein, dass der Alte nicht gerade zu den liebenswürdigsten Menschen gehörte, die er kannte, aber sein Handwerk perfekt beherrschte. Er versicherte Rapp, ihm weiteren Blödsinn von dieser Sorte künftig zu ersparen und sich ab sofort ausschließlich auf die Verbesserung seiner Fertigkeiten zu konzentrieren. Rapp zögerte, weil er nicht glaubte, dass sich sein Peiniger auf Kommando verbiegen ließ. Lewis holte seinen letzten Trumpf aus dem Ärmel: »Sie sind einer der Besten, die ich je gesehen habe. Wir können jemanden wie Sie wirklich brauchen. Ich denke, nur weil Sie so gut sind, springt er so hart und unnachgiebig mit Ihnen um.«

Rapp knickte ein. Nur noch Fred und er. Sie begannen jeden Tag mit Frühsport, verbrachten den Rest der Zeit aber entweder im Klassenzimmer, im Schuppen, auf dem Schießstand oder bei Gefechtsübungen in Richmond und später in Atlanta. Sie trainierten mithilfe zufällig ausgewählter Zielpersonen – Geschäftsleuten, die davon nichts wussten. Sie folgten den Männern, beschatteten sie rund um die Uhr und warteten auf die passende Gelegenheit, um sie zu ›erledigen‹. Anschließend wurde jeder einzelne Schritt von Lewis und dem Alten analysiert und kritisiert.

Im Haus am See durften sie sich ausschließlich auf Arabisch unterhalten. Sie verbesserten ihren Umgang mit allen erdenklichen Waffen. Der Fokus lag zumeist auf Messern und Pistolen, aber man brachte ihnen bei, jeden einzelnen Raum, den sie betraten, gezielt nach Gegenständen abzusuchen, die sich zur Selbstverteidigung oder zum Töten eigneten. Der Alte ließ keine Gelegenheit verstreichen, ihnen das eigentliche Ziel ihrer Ausbildung in Erinnerung zu rufen: Er verwandelte sie in Killer. Sie beschäftigten sich mit der Physiologie des menschlichen Körpers, bis sie blind wussten, wie man einen Gegner entweder verstümmelte oder endgültig aus dem Verkehr zog. Sie wurden zu Meisterschützen mit so ziemlich allen Schusswaffen, sowohl links- als auch rechtshändig. Man unterrichtete sie in Flucht- und Ausweichmanövern, machte sie mit Sprengstoffen und Abwehrmaßnahmen gegen feindliche Überwachung vertraut.

Rapp und Fred wurde allerdings eingeschärft, dass sie völlig auf sich allein gestellt waren, falls etwas schiefging. Botschaften und Konsulate würden ihnen nicht zur Hilfe eilen. Die Regierung der Vereinigten Staaten wusste nichts von ihrer Existenz und boxte sie deshalb auch nicht heraus, wenn sie in gefährliches Fahrwasser gerieten. Der fiese alte Griesgram fragte, ob das für sie in Ordnung ging. Andernfalls könnten sie sich sofort aus dem Staub machen, ohne jeden Haken. Die beiden Männer verkündeten beide nach kurzem Nachdenken, dass sie mit diesem inoffiziellen Status kein Problem hatten. Und damit gehörten sie dazu.

Hurley stellte sich offiziell vor und erlaubte Rapp und Fred, sich nun gegenseitig ihre wahre Identität zu offenbaren. Rapp und Fred hatten das zwar schon vor einigen Monaten hinter sich gebracht, zogen jedoch eine überzeugende Show ab, es gerade zum ersten Mal zu tun. Danach zwang man sie, sich eine lange Liste mit Adressen und Telefonnummern aus ganz Europa und dem Nahen Osten einzuprägen. Wieder und wieder führte ihnen Hurley vor Augen, dass die US-Regierung nicht wusste, dass es sie gab. Wenn man sie bei illegalen Aktivitäten in der Fremde aufgriff, mussten sie sich allein aus der Affäre ziehen. Weder rückte die Kavallerie an noch ein Diplomat, der sich für ihre Freilassung einsetzte. Rapp nahm es gar nicht wirklich zur Kenntnis – aus dem schlichten Grund, dass er nicht vorhatte, sich jemals erwischen zu lassen.

21

Wie geplant, war Rapp als Erster von ihnen in der früheren Hauptstadt des Byzantinischen Reichs eingetroffen. Man hatte ihm eine lange Liste von Anweisungen erteilt. Eine davon lautete, sich vor Einbruch der Dunkelheit vom Unterschlupf fernzuhalten. Es war Februar, und die Temperaturen pendelten um die Zehn-Grad-Marke. Rapp fuhr mit der Straßenbahn in den Stadtteil Beyoğlu, betrat eine Herrentoilette, kramte ein paar Gegenstände aus dem Gepäck, verstaute den Koffer in einem Schließfach und erkundete die Umgebung, die er sich vorher bereits anhand einer Karte eingeprägt hatte. Sowohl die Ausmaße der Stadt als auch ihre vielfältige Geschichte faszinierten ihn. Er war vorher bereits in London und Paris gewesen, aber Istanbul stellte beide Metropolen deutlich in den Schatten. Jeder kannte den Buckingham Palace oder den Eiffelturm, wohingegen Istanbuls Sehenswürdigkeiten den Menschen in Europa und Amerika nicht so vertraut waren.

Nach einem kurzen Imbiss in einem Café näherte sich Rapp dem Galata-Viertel, in dem ihre Zielperson lebte. Hurley hatte ihn ausdrücklich angewiesen, sowohl die Wohnung als auch die Arbeitsstätte des Mannes zu meiden. Rapp wollte die Anweisung nicht bewusst umgehen, es ergab sich eher zufällig. Nach dem Einbiegen auf die Bankalar Caddesi lief er eher zufällig mit Hunderten anderer Menschen auf dem überfüllten Gehsteig am Büro vorbei. Rapp wechselte auf die andere Straßenseite und bemerkte den Wachmann der Bank neben dem Haupteingang. Anschließend beschloss er, sich genauso gut auch noch das Apartment des Manns vornehmen zu können, einen knappen Kilometer entfernt. Die dicht mit Bäumen bewachsene Straße erinnerte Rapp an eine deutlich kleinere Version des Boulevard Montmartre in Paris. Eine reiche Wohngegend, in der sich wie in allen Enklaven dieser Welt die Einwohner durch Sicherheitspersonal, verschnörkelte Zäune und Eisengitter vor den Fenstern den Pöbel vom Leib hielten. Auf den ersten Blick stufte er weder das Bankgebäude noch das Haus als ideales Angriffsziel ein.

Als die Sonne endlich unterging, näherte sich Rapp durch einen Hinterhof seiner kleinen Zwei-Zimmer-Behausung. Einmal lief er am Eingang vorbei, um sich zu vergewissern, dass keine Überraschungen auf ihn warteten, bevor er in einem weiten Bogen dorthin zurückkehrte. Bei der schwachen Beleuchtung mühte er sich vergeblich ab, den schäbigen Schlüssel in das alte Schloss zu bekommen. Er bog ein wenig am Bart herum und probierte es erneut. Diesmal sprang der Riegel zur Seite. Rapp betrat das Zimmer, hielt die Luft an und zog die Tür hinter sich zu. Wie eine Statue blieb er reglos stehen, sämtliche Sinne in Alarmbereitschaft. Dieses Apartment war das einzige Verbindungsglied zu ihm in einer riesigen Stadt mit zwölf Millionen Einwohnern. Hurley hatte ihn gewarnt, dass das Betreten den zweitgefährlichsten Moment des gesamten Einsatzes darstellte. Als Rapp nachhakte, welches der gefährlichste war, hatte der Alte sein teuflisches Grinsen zur Schau getragen und gemeint: »Wenn Sie die Zielperson angreifen.«

Er ließ den Koffer fallen, schloss ab und fand den Schalter neben dem Eingang. Zwei kleine Funzeln an der Wand spendeten ein schwaches gelbliches Licht. Er fischte eine große Gummischiene aus dem Gepäck und verkeilte sie im Spalt zwischen Tür und Boden. Als er sich Hurleys Regeln durch den Kopf gehen ließ, musste er unweigerlich lächeln. Der Mann machte selbst für das Benutzen des Klos klare Vorgaben. Manche, etwa die Gummischiene, konnte er nachvollziehen, während er andere – zum Beispiel, welche Kabine man auf einer öffentlichen Toilette nehmen sollte – für völlig überzogen hielt. Als Nächstes überprüfte Rapp die Fenster. Die Griffe waren mit Vorhängeschlössern verriegelt. Es gab nur einen Fluchtweg – die Tür, durch die er den Raum gerade betreten hatte. Nicht gerade ideal, falls einem die Polizei auf den Fersen war. Rapp vergewisserte sich, dass die Jalousien an beiden ebenerdigen Fenstern zur Hofseite hin ganz nach unten gezogen waren, und betrat das Schlafzimmer.

Auf dem Boden des Kleiderschranks, verborgen unter einer Ersatzdecke, fand er das Gesuchte. Rapp legte den zerschlissenen Aktenkoffer auf die Matratze, stellte die richtige Zahlenkombination an den Schlössern ein und ließ ihn aufschnappen. Darin befanden sich eine in Folie eingeschweißte Akte, ein kleines Arsenal von Pistolen, Schalldämpfern, Munition und Messern sowie ein Überwachungskit. Rapp zog Latexhandschuhe an und befreite eine Beretta 92F aus dem passgenauen Schaumstoff. Er überprüfte den Schwenkriegel, die Kammer, den Schlagbolzen und den Abzug. Ein Profi hatte die Reinigung der Waffe übernommen. Nach dem Festschrauben des Schalldämpfers am Lauf schob er ein Magazin mit 15 Patronen in die Kammer, lud durch und stellte sicher, dass die Waffe gesichert war.

Im Anschluss führte er eine vollständige Inspektion des Verstecks durch. Er holte den elektrischen Rasierer aus dem Kulturbeutel, betätigte zwei Tasten und wartete, bis das Licht blinkte. In Wirklichkeit handelte es sich dabei um einen Scanner zur Suche nach Wanzen. Hurley zufolge hatte sich ein ›Freelancer‹ um die Anmietung gekümmert – im CIA-Jargon bezeichnete man damit einen pensionierten Agenten. Dieser hatte die Räume im Vorfeld sorgfältig überprüft und alle notwendigen Vorkehrungen getroffen, aber Rapp sollte trotzdem noch einmal alles komplett auf den Kopf stellen, um sicherzugehen. Insgesamt beschäftigte ihn das rund eine Stunde.

Als der Jetlag zuschlug, war Rapp zu müde, um sich noch etwas zu essen zu machen. Er duschte nur noch kurz und befreite die Akte von der Folie. Er hatte vor der Abreise aus den Staaten ein ausgiebiges Briefing zu Hamdi Sharif bekommen, aber diese Seiten enthielten den Angaben zufolge zahlreiche missionskritische Details. Die Zielperson war 58 Jahre alt, ein türkischer Nationalist, der laut Presseberichten sein Vermögen mit Immobilien gemacht hatte. Die Berichte verschwiegen jedoch, dass ein Großteil des Geldes aus Waffenlieferungen an zahlreiche Regimes im Nahen Osten und Südwestasien stammte. Geheimdienste in Großbritannien, Frankreich und den USA hatten ihn allesamt auf dem Schirm, aber Sharif kooperierte mit den Russen, was die Situation besonders knifflig machte. Keiner der Verbündeten wollte die Russen aufschrecken, weshalb sie sein Treiben weitgehend tolerierten.

Rapp runzelte die Stirn und vertiefte sich in den Abschnitt über Sharifs Kontakte zum komplizierten Netzwerk früherer sowjetischer Generäle und Millionäre, die sich an Iwan und Genossen eine goldene Nase verdient hatten. Mit wenigen Ausnahmen handelte es sich um Ganoven und Mafiosi. Ehrliche Geschäftsleute wurden meist schnell abserviert und aus ihren Firmen gedrängt. Der Wilde Westen hatte in Russland Einzug gehalten, und die Sheriffs verdienten kräftig mit. Die Schläger vom KGB mochten zwar neue Visitenkarten haben, aber sonst hatte sich nicht viel geändert. Merkwürdigerweise merkten die Verbündeten nicht, dass die Kerle immer dreister wurden, je mehr man die Augen zudrückte. Rapp juckte es eigentlich überhaupt nicht, was die Russen mit ihren Waffen trieben, solange diese nicht gerade im Schoß von Terroristen landeten. Dumm für Sharif, dass er sie genau dorthin gelegt hatte, und zwar in zunehmend größeren Mengen.

Das meiste, was in der Akte stand, wusste Rapp bereits – beispielsweise, dass Sharif Kontakte zur Hisbollah pflegte –, aber einiges war ihm neu. Unter anderem die Existenz einer marxistischen Splittergruppe namens Dev Sol. Sie hatte im vergangenen Jahr die Auslandsbüros von 15 US-Konzernen in Istanbul ins Visier genommen. Dabei kamen Bomben aus militärischen Quellen zum Einsatz, laut den Briten stammten sie von Sharif. Sharif war Moslem und zählte deshalb zu den flammenden Unterstützern von Hisbollah, Hamas und Fatah. Was ihn dazu getrieben hatte, ausgerechnet mit linken, gottesfeindlichen Kommunisten Geschäfte zu treiben, blieb sein Geheimnis. Der Bericht nahm keine Wertung vor, sondern lieferte nur die nackten Fakten. Es blieb Rapp selbst überlassen, sich einen Reim darauf zu machen. Er ging davon aus, dass es Sharif in erster Linie ums Geld ging. Und dann gab es da noch dieses alte Sprichwort: Der Feind deines Feindes ist dein Freund.

Die Dev-Sol-Nummer beschäftigte ihn trotzdem. Wenn beim Absturz einer Pan-Am-Maschine über Lockerbie unschuldige Zivilisten ums Leben kamen, juckte das gewisse bedeutende Leute in den Staaten kaum. Aber Gott bewahre, wenn potenziell die Geschäfte eines der 500 größten Unternehmen der USA durch einen Anschlag in Mitleidenschaft gezogen wurden. Dann hielten sie sofort den Zeitpunkt für gekommen, dem Feind eine Lektion zu erteilen. Kein Wunder, denn diese Firmen schaufelten eine Menge Geld in die Spendenkoffer einflussreicher Politiker in Washington. Je länger Rapp darüber nachdachte, desto mehr wurde ihm bewusst, dass es ihm egal sein konnte. Genau wie es Sharif nicht juckte, dass er Dev Sol unterstützte. Solange diese Firmen die gleichen Feinde wie er jagten, verfolgten sie ein gemeinsames Ziel.

Rapp klappte die Mappe zu und versteckte sie unter der Matratze. Er blieb noch eine Weile mit geöffneten Augen liegen und ließ sich das Gelesene durch den Kopf gehen. Der Text war zwar in englischer Sprache verfasst, aber nicht von einem Amerikaner zu Papier gebracht worden. Die Wortwahl und die klar strukturierten Sätze deuteten auf eine britische Urheberschaft hin. Offensichtlich beschäftigten sich die Engländer schon länger damit, das Sharif-Problem zu lösen. Sie hatten den Waffenhändler sorgsam überwacht und seinen Tagesablauf genau festgehalten. Die Dauer der Überwachung wurde nicht erwähnt, aber Rapp ging zumindest von mehreren Wochen aus.

Er erinnerte sich an die Aussage des Psychologen im Haus am See. Dieser hatte gemeint, im Leben fast jedes Menschen ließen sich wiederkehrende Muster finden. In Sharifs Fall sprangen sie einen beim Lesen förmlich von der Seite an. Und eins davon ließ sich unmöglich ignorieren. Rapps Gedanken schweiften in Richtungen ab, denen etwas Verbotenes anhaftete, aber er konnte einfach nicht widerstehen.

Nach einigen Minuten stellte er sich den Wecker an der Uhr, knipste die Nachttischlampe aus, schielte ein letztes Mal auf die geladene und gesicherte Beretta, schloss die Augen und gab sich dem Schlaf hin. Hurleys Anweisungen hätten deutlicher kaum sein können, aber er traf erst in zwei Tagen in Istanbul ein. Rapp malte sich alle Einzelheiten aus. Seine erste Tötung lief wie ein Film vor dem inneren Auge ab. Während er langsam wegdöste, fasste er den Entschluss, am nächsten Morgen gleich nach dem Aufstehen einen ausgiebigen Dauerlauf zu machen. Und eine weitere von Hurleys Regeln zu brechen.

22

Rapp wachte ausgeruht auf und spulte seine übliche Morgenroutine ab, ohne sich damit auseinanderzusetzen, was er im Prinzip längst beschlossen hatte. Er rasierte sich, trank ein Glas Orangensaft, mischte Müsli und Joghurt in einer kleinen Schüssel. Beim Essen blätterte er weiter in der Akte, las zunächst die Zusammenfassung und achtete auf Einzelheiten, die ihm in der vergangenen Nacht möglicherweise entgangen waren. Nach der zweiten Lektüre fühlte er sich in seiner Vermutung bestätigt, dass die Unterlagen von den Briten stammten. Damit stellte sich eine offensichtliche Frage: Warum waren sie nicht längst selbst aktiv geworden? Vielleicht lag es einfach daran, dass Hurley oder jemand aus Langley ihnen angeboten hatte, das Problem für sie in die Hand zu nehmen.

Rapp war am Versuch gescheitert, die organisatorische Struktur des am Lake Anna stationierten Teams zu durchschauen. Auf jeden Fall mussten mehr Leute an der Unternehmung beteiligt sein als die wenigen Personen, die er dort getroffen hatte. Nachdem er sich als würdig erwiesen hatte, zu ihrem eingeschworenen Haufen zu stoßen, war der Schleier des Geheimnisses ein Stück weit gelüftet worden. Auch seine Anwerberin verriet ihm ihren echten Namen, zumindest behauptete sie das. Soweit er wusste, war sie als Einzige tatsächlich bei der CIA in Langley angestellt. Ihren Worten zufolge handelte es sich bei allen anderen Beteiligten um freie Mitarbeiter. Rapp stellte die naheliegende Frage: »Und was bin ich?«

Kennedy dachte kurz nach und antwortete mit einer Gegenfrage: »Ist das wichtig für Sie?«

»Möglich.«

»Formal gesehen arbeiten Sie nicht für die CIA.«

»Aber ich arbeite für Sie.«

»Das ist korrekt. Allerdings existieren keine Aufzeichnungen, die Ihre Tätigkeit für eine staatliche Einrichtung nachweisen, und dabei soll es auch bleiben.«

Rapp legte sich seine nächsten Worte sorgfältig zurecht. »Ich bin also ein Mietkiller.«

Kennedys Augen verengten sich. Dieses Etikett schien ihr gar nicht zu gefallen. Seine nächste Bemerkung brachte sie noch mehr aus dem Konzept.

»Wie wär’s mit Meuchelmörder?«

Sie verzog das Gesicht. »Nein.«

»Wenn ich mit meiner Schätzung richtigliege, habe ich seit meiner Ankunft etwa 25.000 Schuss Munition abgefeuert.«

»Und Sie sind ein ziemlich bemerkenswerter Scharfschütze.«

»Und welcher Sinn steckt hinter dem ganzen Training? Soll ich weiterhin Ziele aus Papier jagen … oder doch irgendwann eine Kugel im Kopf eines anderen Menschen versenken?«

»Sie kennen die Antwort.«

Allerdings. »Erinnern Sie sich an unsere erste Begegnung?«

Sie nickte.

»Damals meinten Sie, es gebe Entscheider in Washington, die es für angebracht hielten, entschlossener gegen Terroristen vorzugehen.«

»Ja.«

»Aber diese Entscheider haben nicht den Mut, das öffentlich einzugestehen.«

»Es wäre unklug, das zu tun. Wir leben in einer zivilisierten Gesellschaft. Man würde sie aus ihrem Amt entfernen.«

»Und eine zivilisierte Gesellschaft verurteilt Auftragsmorde grundsätzlich? Selbst wenn es um Angelegenheiten der Nationalen Sicherheit geht?«

»Solange wir uns nicht im Krieg befinden, schon. Und selbst dann ist es eine knifflige Sache.«

Rapp verdaute diese Antwort. »Ich halte nicht viel von Wortklaubereien. Private Sicherheitskraft. Auftragsmörder. Agent …« Er schüttelte den Kopf. »Killer … letztlich sind das alles Umschreibungen von Menschen, die losziehen, den Feind ausfindig machen und ihn abknallen, oder?«

»Ich denke, damit haben Sie recht. Die Antwort lautet also: Ja.«

»Ich bin also ein Auftragsmörder.«

»Noch nicht.« Nun musste sie doch lächeln. »Sie haben bisher niemanden getötet.«

Rapp musterte sein Spiegelbild im Schlafzimmer des Unterschlupfs. Einmal mehr beschäftigte ihn die Frage, ob er sich selbst überhaupt kannte. Der Collegeathlet erwiderte seinen Blick mit der Unschuld der Jugend. Die äußere Wahrnehmung seiner Person passte überhaupt nicht zum Drang nach Vergeltung, der ihn antrieb. Innerlich fühlte er sich weitaus älter. Ein abgestumpfter, knallharter Mann und ausgebildeter Killer. Einmal mehr musste er an sein Gespräch mit Kennedy und seine neue Berufung denken. Er fühlte sich bereit. Begierig eher, aber nicht von Leichtsinn getrieben. Methodischer als je zuvor in seinem Leben. Er stellte sich ein weiteres Mal die Frage, ob er an seinem Plan festhalten sollte. Ein überzeugtes Ja meldete sich in ihm zu Wort.

Rapp verstaute die schallgedämpfte Beretta in einem Schulterholster und versteckte sie unter einer extrem leichten blau-silbernen Wendejacke. Er verstaute eins der Überwachungskits in einer Gürteltasche und klipste sie an seiner Hüfte fest. Ein dunkelblaues Basecap von Nike vervollständigte sein Outfit. Der Ganzkörperspiegel in der Innentür des Kleiderschranks offenbarte eine leichte Wölbung unter dem rechten Arm, wo die 9-Millimeter-Waffe im Halfter steckte. Zuletzt holte er sich ein weißes Handtuch aus dem Bad und schlang es sich um den Hals. Er stopfte die Enden in die Laufjacke, zog den Reißverschluss zu und überprüfte das Ergebnis. Die Wölbung war nicht länger zu sehen. Prüfend ließ er den Reißverschluss nach unten schnellen und steckte die linke Hand in die Jacke, griff nach der Beretta und zielte. Der Schalldämpfer verfing sich am Stoff. Er probierte es noch einmal, zog die Waffe diesmal nur ein Stück heraus und hielt sie in der Jacke verborgen. Rapp fand heraus, dass es am besten funktionierte, wenn er den rechten Arm hob, als ob er auf der Uhr am Handgelenk nach der Uhrzeit schaute. Er trainierte die Bewegung noch weitere 50-mal, bis sie ihm in Fleisch und Blut übergegangen war. Nach einem prüfenden Blick in den Hinterhof verließ er die Wohnung und schloss ab. Auf Dehnübungen vor dem Joggen verzichtete er. Das Risiko, von Anwohnern beobachtet zu werden, hielt er für zu groß.

Beschattungen führte man, wenn möglich, am besten zu Fuß durch. Ein Satellitenbild verriet einem nichts über Geräusche und Gerüche vor Ort. Man übersah, was hinter einem Fenster oder unter der Markise eines Wohnblocks lauerte. Ein Auto war auch nicht verkehrt, aber üblicherweise bewegte man sich darin mit ziemlich hoher Geschwindigkeit, was einen solche problematischen Stellen leicht übersehen ließ. Manchmal blieb einem keine andere Wahl, aber in diesem Fall ließ sich die Nachbarschaft im Schritttempo erkunden. Oder, konkret auf Rapp bezogen, im Lauftempo.

Er verfiel in einen schnellen Trab. Aus der Akte wusste er, dass es einen Block entfernt von Sharifs Wohnung einen Park gab. In der letzten Nacht hatte er dort eine niedrige Mauer ausfindig gemacht, die sich ideal als Beobachtungsposten eignete. Dort konnte er während des Stretchens das Gebäude im Blick behalten, ohne selbst unnötig Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Bis dorthin musste er etwa zweieinhalb Kilometer laufen. Nach einem guten Kilometer stoppte Rapp an einer Telefonzelle und gab mit dem Knöchel des Zeigefingers die Nummer der Vermittlungsstelle eines Calling-Card-Anbieters ein. Sobald der Wählton aus dem Hörer schallte, ließ er die Nummer seines Telefondiensts folgen. Fünf Sekunden später hinterließ er eine verschlüsselte Mitteilung auf Arabisch, die Hurley verriet, dass alles strikt nach Plan lief. Grundsätzlich stimmte das sogar, aber nicht mehr lange.

Rapp legte den Hörer vorsichtig auf, ohne Fingerabdrücke daran zu hinterlassen, und machte sich auf den Weg zum Park. Er umrundete das Gelände zweimal und bemerkte nichts, was auf eine Überwachung schließen ließ. Einige Pförtner fegten den Bürgersteig, Jogger machten sich auf den Weg zu ihrer morgendlichen Runde, andere führten den Hund Gassi. Keine Polizisten. Rapp betrat den Park um genau 7:41 Uhr und bezog Position an der Mauer. Zum Auftakt dehnte er seine Waden. Zunächst die rechte für etwa eine halbe Minute, danach die linke. Er brachte sich in Stellung, bis er die komplette Frontseite von Sharifs Wohnblock im Blick hatte. Keinerlei Wind, die Temperatur schätzte er auf etwa 15 Grad. Laut den Briten gehörte Sharif eines der beiden Apartments im vierten Stock. Bei einer Wohnfläche von über 400 Quadratmetern fast schon eine Untertreibung. Mutter, Ehefrau und eine seiner Töchter lebten ebenfalls dort.

Rapp begann mit der Gymnastik und behielt die Leute im Auge, die sich seinem Teil der Grünfläche näherten. Ungefähr einmal pro Minute ging draußen auf dem Bürgersteig ein Fußgänger vorbei. Niemand schenkte ihm auch nur die geringste Aufmerksamkeit. So lief es überall auf der Welt. Bis vor 30 Minuten hatten die meisten von ihnen noch im Bett gelegen und stürzten sich nun ziemlich verschlafen in die allmorgendliche Routine. Mit etwas Glück waren sie halbwegs wach, bis sie ihren Arbeitsplatz erreichten.

50 Liegestütze und 50 Sit-ups später ließ er weitere Dehnungsübungen folgen. Gegen acht fiel sein Blick beiläufig auf den Eingangsbereich des Wohnkomplexes, und sein Puls beschleunigte leicht. Um 8:05 Uhr begann er, die Genauigkeit des Überwachungsberichts in Zweifel zu ziehen. Gegen 8:07 Uhr kam endlich der Portier ins Freie und hielt die Tür für einen untersetzten Mann mit kleinem braunen Dackel offen. Der Mann trug eine Sonnenbrille und einen langen schwarzen Trenchcoat. Er hatte den Kragen aufgestellt, um sich vor der kühlen Morgenluft zu schützen. Sonnenbrille, Mantel und Hund entsprachen bis ins Detail den Fotos aus der Akte. Es war Sharif.

Rapp schielte zur freien Parkbank etwa 25 Meter zu seiner Linken und ließ weitere Sit-ups folgen. Jedes Mal, wenn er sich aufrichtete, lugte er über die Mauer und sah, wie Sharif mit seinem Hund näher kam. Immer wenn sein Rücken den Boden berührte, rief er sich seine Anweisungen in Erinnerung. Der Plan sah vor, dass Rapp zwei Tage lang die Lage sondierte, um auszuschließen, dass sie von der Gegenseite beobachtet wurden. Falls die Luft rein war, sollte er telefonisch Vollzug melden. Hurley und Richards kamen dann am dritten Tag nach, um die Zielperson mindestens fünf Tage lang intensiv zu beschatten. Wenn alles problemlos verlief, wollten sie anschließend zuschlagen.

Rapp stöhnte leise, obwohl ihm die Sit-ups keine größeren Anstrengungen abverlangten. Sharif hatte die Bank beinahe erreicht. Rapp ließ sich auf den Rücken fallen und gab vor, für einen Moment auszuruhen. Er empfand das geplante Prozedere als viel zu kompliziert. Zu viele bewegliche Teile, wie es sein früherer Coach am College ausgedrückt hätte. Zu viele potenzielle Fehlerquellen. Rapp setzte zu einem weiteren Set mit 25 Wiederholungen an. Sharif stoppte im selben Moment an der Bank, beugte sich vor und machte den Hund von der Leine los. Er schleuderte einen kleinen blauen Ball auf den Rasen. Das braune Würstchen schoss hinterher. Als Rapp sich das nächste Mal nach oben streckte, hatte Sharif ein Mobiltelefon gezückt und wählte eine Nummer. Kennedy hatte Rapp und Richards vor zwei Wochen eine Aufzeichnung vorgespielt, die Sharif eindeutig die Verwicklung in gleich mehrere illegale Geschäfte mit bekannten terroristischen Gruppierungen nachwies. Auf seine Frage, woher der Mitschnitt stammte, hatte sie höflich etwas von vertraulichen Informationen gemurmelt. Rapp ging davon aus, dass es sich dabei um eins dieser morgendlichen Telefonate gehandelt hatte.

Beim nächsten Sit-up musste er an Dr. Lewis denken, den Psychiater. Dieser schien ihn auf jede erdenkliche Weise mit der Frage konfrontiert zu haben, wie er sich dabei fühlte, ein anderes menschliches Leben auszulöschen. Rapp hatte sie so oft beantwortet, dass er irgendwann schlicht sagte: »Nun … ich schätze, das weiß ich erst, wenn ich wirklich jemanden umgebracht habe.«

»Ganz genau«, murmelte Rapp in sich hinein. Die grundsätzliche Arbeitsweise des Orion-Teams sah vor, möglichst wenig Staub aufzuwirbeln, den ganzen bürokratischen Unsinn zu umgehen und damit schnellere Resultate zu erzielen. Besonders wichtig war für alle Beteiligten, dass sich im Ernstfall jegliche Beteiligung abstreiten ließ. Rapp schloss sein Set ab und blieb 60 Sekunden auf dem Rücken liegen. Er spielte das bevorstehende Szenario im Geiste durch. Je länger sie in Istanbul in der Nähe von Sharifs Wohnung und Arbeitsplatz herumlungerten, desto größer wurde das Risiko einer Entdeckung. Das gefiel ihm überhaupt nicht. Ebenso wenig wie die Vorstellung, die Sache unnötig in die Länge zu ziehen, obwohl die Lösung auf der Hand lag. Dann fiel ihm ein, wie wütend Hurley reagieren würde, er schob den Gedanken aber direkt zur Seite. Der Mann war schließlich immer auf etwas oder jemanden sauer.

Rapp ließ die vergangenen drei Jahre Revue passieren. Die vielen schlaflosen Nächte, in denen er sich nach einer Gelegenheit gesehnt hatte, einem der Verantwortlichen für den Absturz von Pan-Am-Flug 103 zu begegnen. In minutiösen Details malte er sich aus, was er mit ihnen anstellen wollte. Und nun stand der Kerl, der Plastiksprengstoff, Zünder und Sprengkapseln nach militärischen Qualitätsstandards besorgt hatte, ganz in seiner Nähe. Er hatte lange genug gewartet. Wenn einem die Gelegenheit ins Gesicht blinzelte, sollte man sie auch ergreifen. Rapp sprang auf die Beine, beugte die Adduktorenmuskeln und lief zu einem Baum. Er dehnte erst den linken Oberschenkel, dann den rechten und erhaschte dabei einen kurzen Blick auf Sharif. Der Mann war viel zu vertieft in sein Telefonat, um Rapp zur Kenntnis zu nehmen.

Rapp setzte sein Stretching fort und verschaffte sich einen Überblick von der Umgebung. Vier Parkbesucher in 50 Metern Umkreis. Die Frau in direkter Nähe war gerade auf dem Gehweg an ihnen vorbeigelaufen. Rapp gab ihr noch ein paar Sekunden Zeit und trat dann hinter dem Baum hervor. Seine Füße überquerten geräuschlos den lehmigen Pfad, der an Sharifs Bank vorbeiführte. Er zog den Reißverschluss der Jacke halb auf und ließ die linke Hand hineingleiten. Sein Daumen fand den Entriegelungsstift unter dem Lauf der Beretta. Er löste die Sicherung, zog die Hand aus der Jacke und näherte sich weiter dem Zielobjekt, das ihn nach wie vor ignorierte. Selbst in wenigen Metern Entfernung blieb sein Puls völlig gleichmäßig. Seine Augen verengten sich minimal und er atmete leise ein. Jetzt verstand er jedes Wort. Er erkannte die Stimme sofort. Dieselbe wie bei Kennedys Aufzeichnung. Es ging offenbar um eine wichtige Lieferung.

Rapp schwankte oder zweifelte nicht. Sobald er unmittelbar vor dem anderen stand, blickte Sharif zum ersten Mal auf. Rapp nickte ihm freundlich zu und winkelte das rechte Handgelenk an, um auf seine Uhr zu schauen. Den Bruchteil einer Sekunde später glitt seine linke Hand zwischen die Falten der Jacke und berührte das Griffstück der Beretta. Er zog sie heraus, benutzte das Holster wie eine Art Schleuder. Der Stoff der Laufjacke beulte sich nur unmerklich.

Rapps Finger wollte gerade den Abzug drücken, als er es sich anders überlegte. Er wollte Sharif dabei in die Augen sehen. Eine direkte Konfrontation. Ihre Blicke begegneten sich kurz. Rapp lächelte unverbindlich und wechselte die Richtung, lief noch zwei Schritte und ließ sich entspannt neben dem Waffenhändler auf die Bank sinken. Er lehnte sich vor und stieß Sharif das vordere Ende des Schalldämpfers zwischen die Rippen.

Panik trat in die Augen des Türken. Sein Mund stand leicht offen, das Mobiltelefon hielt er in der rechten Hand wenige Zentimeter vom Gesicht entfernt. Die Stimme seines Gesprächspartners krächzte aus dem kleinen Lautsprecher. Rapp schob den Lauf etwas höher und drückte den Abzug. Die Kugel durchschlug den Stoff der Jacke und ließ ein kleines Loch darin zurück. Eine Millisekunde später zerschmetterte sie das Handy. Sharif stieß einen gellenden Schrei aus, ließ die Überreste des Geräts fallen und umklammerte die blutige Hand.

Rapp rammte den Schalldämpfer erneut gegen die Rippen seines Gegenübers und fragte in bedrohlichem Tonfall: »Wie schlafen Sie nachts?«

»Was?« Sharif klang völlig verwirrt.

»Sie haben mich schon richtig verstanden, Sie kleiner Scheißer. Wie schlafen Sie nachts? Denken Sie über die vielen Unschuldigen nach, deren Tod auf Ihr Konto geht? Haben Sie ihre Gesichter vor Augen?« Rapp stieß fester zu. »Überlegen Sie, wie man sich in diesen letzten Sekunden fühlt … kurz bevor eine Bombe im Frachtraum einer 747 in neun Kilometern Höhe hochgeht?« Der Mann begriff und blanke Angst spiegelte sich in seinen Augen.

»Ich weiß nicht, was Sie …«

»Klappe«, befahl Rapp. »Natürlich wissen Sie es, und ich habe keine Lust, mir Ihre Lügen anzuhören.«

»Aber …«

Diesmal stieß er mit dem Schalldämpfer so fest zu, dass Sharif leise aufheulte.

»Mich interessiert nur eins«, fuhr Rapp fort. »Denken Sie jemals an die Opfer? Haben Sie je einen Anflug von Schuld verspürt, weil Sie geholfen haben, all diese Menschen zu töten?«

Sharif schüttelte langsam den Kopf und öffnete den Mund, um zu sprechen.

Rapp wollte die Ausflüchte gar nicht hören. Er drückte ab und schickte eine Kugel in Sharifs Brustkorb. Der Türke ächzte und umklammerte die Eintrittsstelle mit beiden Händen. Rapp stand auf, winkelte erneut den rechten Unterarm wie bei einem beiläufigen Blick auf die Uhr an und ließ drei weitere Schüsse in schnellem Rhythmus folgen. Die Patronen peitschten aus dem Schalldämpfer heraus und erwischten den Waffenschieber allesamt im Nasenbereich. Die Hohlspitz-Projektile waren so konstruiert, dass sie beim Einschlag aufpilzten und ihre Kontaktfläche verdreifachten. Rosa Nebel explodierte aus Sharifs Hinterkopf. Ein Großteil seiner Hirnmasse klebte in den Büschen hinter der Bank. Rapp schob den Sicherungshebel zurück nach oben und setzte ohne die geringsten Gewissensbisse seinen Weg durch den Park fort.

23

LANGLEY, VIRGINIA

Das Zentrum für Terrorbekämpfung musste sich mit wenigen Räumen im Keller des alten CIA-Hauptquartiers begnügen. Unterfinanziert, unterbemannt, unterschätzt und unter der Erde, wodurch es zu allen Entscheidern auf dem Gelände sowohl räumlich als auch von der Denkweise her auf Distanz ging. Acht fleißige Seelen arbeiteten hier, wenn man einen total überlasteten Verwaltungsangestellten und Irene Kennedy mitzählte, die als Expertin für arabische und islamische Themen eher lose zum Team gehörte.

Kennedy hatte ihre Jugend mit Umzügen von einem diplomatischen Posten zum anderen verbracht, allesamt im Nahen Osten und bis auf eine Ausnahme in arabischsprachigen Ländern angesiedelt. Ihr Vater war offiziell Diplomat, arbeitete aber in Wahrheit für die CIA. Kennedy quälte sich gerade mit einer besonders schlechten Übersetzung herum, die jemand aus dem Geheimdienstbereich zu ihnen abgeschoben hatte. Wirklich miese Arbeit. Sie lehnte sich mit einem Aufseufzen zurück und schaute ihren Kollegen Andrew Swanson an. Der große blonde Dartmouth-Absolvent lehnte an der Wand ihres Büroabteils und zupfte an seinen lockigen Haaren herum. Er hatte sich schon die ganze Nacht damit abgemüht, einen Sinn in die abgefangene Nachricht zu bringen.

»Wenn du noch länger ziehst, hast du irgendwann ’ne Glatze«, kommentierte sie trocken.

Swanson zog die Hand weg und versuchte sich zu beherrschen. Nach einer halben Minute hielt er es nicht mehr aus. »Das Ganze ergibt überhaupt keinen Sinn.«

»Das liegt daran, dass jemand die Übersetzung versaut hat.« Kennedy kritzelte eine weitere Anmerkung an den Rand.

»Wusst ich’s doch.«

Kennedy klappte den Aktendeckel zu und klopfte mit dem Stift darauf. »Ich brauche das Tonband.«

Swanson stöhnte gequält. »Shit.«

Sie widmete sich der Beschriftung der Akte. »Ist das ein Problem?«

»Ja, kommt direkt von der NSA.«

»Das seh ich.«

»Wenn wir Glück haben, kriegen wir das Tape zum nächsten Unabhängigkeitstag.«

Kennedy notierte einen Namen samt Telefonnummer auf einer Post-it-Haftnotiz, klebte sie vorn auf die Mappe und drückte sie Swanson in die Hand. »Ruf Kathy an. Sag ihr, dass sie mir noch einen Gefallen schuldet und das Band heute Nachmittag per Kurier rüberschicken soll.«

»Und wenn sie mir sagt, ich soll mich wie alle anderen hinten anstellen?«

Kennedys Telefon klingelte. Das rechteckige Monochrom-Display verriet ihr, dass es sich um Stansfields Durchwahl handelte. »Wird sie nicht, versprochen. Geh schon, fall jemand anders auf die Nerven. Der Anruf ist wichtig.« Sie nahm den Hörer ab. »Guten Morgen, Sir.«

»Guten Morgen. Bitte kommen Sie rauf. Wir müssen etwas besprechen.«

Kennedy entging nicht der dringliche Unterton, der in der Stimme ihres Vorgesetzten mitschwang. Anderen wäre es gar nicht aufgefallen, aber sie kannte ihn gut genug, um sofort alarmiert zu sein. »Bin gleich da.« Sie legte auf, schloss den Schreibtisch ab und verließ das Büro. Im Aufzug ging sie die Liste der Einsätze durch, die sie aktuell koordinierte oder an denen sie beteiligt war. Es gab insgesamt 14 Stück. Entweder hing es mit einem von ihnen zusammen oder der Chef kam mit etwas völlig Neuem an. Sie hoffte inständig, dass sich keine weitere Großbaustelle auftat. Ihre Ehe war belastungstechnisch am Anschlag. Sie bekam ihren Mann ohnehin kaum zu Gesicht.

Kennedy durchquerte das Vorzimmer von Stansfields Büro. Seine Assistentin Meg hing am Telefon und winkte sie durch. Stansfield stand am Kartentisch hinter dem Schreibtisch und überflog ein Dokument. Sie zog die Tür hinter sich zu. Dieses Eckbüro ließ jegliche persönliche Note vermissen, abgesehen von einem Familienfoto mit Frau und Kindern auf dem Schreibtisch, das Besucher allerdings nicht sehen konnten. Als Langleys oberster Spion war er sich jederzeit im Klaren darüber, dass gewisse Geheimnisse gewahrt bleiben mussten. Kennedy hatte vor drei Jahren etwas in seiner Vergangenheit geforscht und eine lange Liste von Medaillen, ehrenvollen Erwähnungen, Urkunden und Belobigungen ausgegraben, die Stansfield seit dem Zweiten Weltkrieg erhalten hatte. Nicht eine einzige davon hing hier an der Wand, auch nicht bei ihm zu Hause. Thomas Stansfield legte unglaublich großen Wert auf Privatsphäre.

»Setzen Sie sich«, sagte er, ohne den Blick von der Lektüre abzuwenden. »Auf dem Tisch steht Tee. Greifen Sie zu.«

Kennedy ging zur Ledercouch, klappte das Bambuskistchen auf und entschied sich für einen grünen Tee. Nachdem sie die Folie aufgerissen hatte, versenkte sie den Beutel in einer Tasse und übergoss ihn mit heißem Wasser. Stansfield kam mit einem Blatt in der Hand zu ihr. Er setzte sich auf den Stuhl zu ihrer Rechten, schob es über die Tischplatte aus Kirschbaumholz und verschränkte die Hände vor der Brust.

Kennedy unterbrach ihre Beschäftigung, den Teebeutel in der Tasse hin und her zu schwenken, und blickte auf den oberen Rand des Zettels. Als Mitarbeiterin mit Einsatzerfahrung erkannte sie sofort, was sie vor sich hatte. Ein verschlüsseltes Telegramm. Sie trafen rund um die Uhr von US-Botschaften und Konsulaten rund um den Globus ein. Einige der sichersten und leistungsfähigsten Verschlüsselungstechniken, die Mathematiker und Software-Experten derzeit austüfteln konnten, kamen dafür zum Einsatz. Das Kennzeichen in der ersten Zeile gab nicht nur Aufschluss über die Geheimhaltungsstufe, sondern auch über die Herkunft der Information. Sie stammte aus dem US-Konsulat in Istanbul. Kennedy schluckte heftig, während ihre Augen förmlich über den Text flogen. Hamdi Sharif war tot. Erschossen in einem Park gegenüber von seinem Haus.

»Habe ich Erinnerungsschwächen«, wollte Stansfield wissen, »oder hat man mich über den Ablauf der Mission bewusst falsch informiert?«

Kennedy las die übermittelte Botschaft noch einmal und glich sie mit den Terminen aus ihrem Gedächtnis ab. Schließlich sah sie ihren Boss an. »Wenn ich mich nicht irre, sind Stan und Richards noch nicht mal in Istanbul eingetroffen.«

»Wo sind sie?«

»Griechenland.«

Stansfield strich sich mit der rechten Hand über den schwarz-blau gestreiften Schlips. »Wo ist Rapp?«

»Vor Ort.«

Er verdaute die Information. »Seit wann?«

»Gestern Nachmittag.«

»Sind Sie sicher?«

Sie nickte. »Er hat letzte Nacht Rückmeldung gegeben. Heute Morgen noch einmal.«

»Seine oder hiesige Zeit?«

»Etwa um Mitternacht unserer Zeit.«

Stansfield blickte kurz aus dem Fenster und setzte dann seine schwarze Brille ab, legte sie auf den Schoß und rieb sich die Augen. Voreilige Schlüsse zu ziehen, brachte nichts. Wenn es um einen Mann wie Sharif ging, durfte man allerdings nichts ausschließen. Er hatte sich im Laufe der Jahre etliche Feinde gemacht. Trotzdem hielt er es für so gut wie unmöglich, dass zwei unterschiedliche Fraktionen zur gleichen Zeit beschlossen, Jagd auf ihn zu machen.

Bevor Stansfield diesen Gedanken laut aussprechen konnte, flog die Tür zum Büro auf. Max Powers, der Verantwortliche für den Vorderen Orient, schlenderte ohne ein Wort der Entschuldigung herein. »Große Neuigkeiten.«

»Was denn noch?«, fragte Stansfield.

»Unser Lieblingswaffenhändler weilt nicht mehr unter den Lebenden.«

Aus dem Augenwinkel bekam Kennedy mit, wie Stansfield die entschlüsselte Nachricht unauffällig vom Tisch nahm und das Blatt in der Mitte faltete. »Und von welchem Waffenhändler reden wir?«

»Sharif, dieser fette Türke.« Powers grinste zufrieden. »Heute Morgen hat ihm jemand in Istanbul den Schädel weggepustet.«

»Den ganzen Schädel?«, wollte Kennedy wissen. Sie fasste die Bemerkung wörtlich auf.

»Na, zumindest den hinteren Teil.« Powers schob die rechte Handfläche in den Nacken und klopfte einige Male auf seine kahle Stelle. »Ich habe eine verlässliche Quelle. Jemand, der für die türkische National Intelligence Organization arbeitet. Die NIO glaubt, er sei aus direkter Nähe erwischt worden. Ein Schuss ins Herz und zahlreiche Treffer im Gesicht. Wie viele genau, wissen die auch nicht. Genau hier.« Powers tippte sich an die Stelle oberhalb der Nase, mittig zwischen den Augen. »Enges Trefferbild. Definitiv ein Profi.«

»Haben die eine Idee, wer dahintersteckt?«, fragte Kennedy.

»Nein, aber die Gerüchteküche brodelt.«

»Wer käme infrage?«, überlegte Stansfield.

»Die üblichen Verdächtigen … Juden, Franzmänner, Iraner, Iraker, Syrer. Und natürlich wir.«

»Die Russen?«

»Mein Mann sagt, mit denen sei er dick befreundet gewesen. Außerdem bekam er wohl einen Anruf von Ihrem alten Freund beim KGB.«

»SWR, meinen Sie.« Kennedy wies ihn auf die neue Bezeichnung des russischen Auslandsnachrichtendienstes hin.

»Klar. Er hat trotzdem vom KGB gesprochen. Die gleichen Arschlöcher wie damals, nur unter neuer Flagge.«

»Was wollte Mikhail?«, hakte Stansfield nach. Mikhail Ivanov war der Leiter des ›Direktorats S‹, wie sie die Außenaufklärer intern nannten. Die Russen galten als skrupelloseste Instanz im Spionagegeschäft.

»Nichts Gutes«, antwortete Powers mit heftigem Kopfschütteln. »Er scheint einige äußerst vehemente Forderungen vorgebracht zu haben.«

»Und zwar?«

»Er möchte wissen, wer es getan hat, und erwartet unsere rückhaltlose Unterstützung bei der Aufklärung. Droht, jedem das Leben zur Hölle zu machen, der nicht mit ihm kooperiert. Aufdringlicher Bastard.«

»Gibt es Zeugen?«, erkundigte sich Kennedy.

»Nicht einen.« Powers verzog das Gesicht und schielte auf die Uhr. »Der Türke ist seit fünf Stunden tot. Wie gesagt, scheint ein Vollprofi gewesen zu sein. Der Kerl dürfte längst verschwunden sein. Die sind angeschmiert.«

»Kerl?«

»Nur so ein Bauchgefühl. Nichts für ungut, aber das Scharfschützentum ist nun mal ’ne Männerdomäne.«

Kennedy lächelte, um zu signalisieren, dass sie ihm die Bemerkung nicht krummnahm.

Für Stansfield war das Thema noch nicht erledigt. »Ihr Kontakt … taugt der was?«

»Aber ja. Bestens vernetzt.«

»Loyalitäten?«

»Schwört auf die Macht des Dollars, macht seine Geschäfte aber am liebsten mit Leuten, die er mag. Wir können ihm vertrauen.«

»Halten Sie mich auf dem Laufenden. Ich möchte wissen, was Mikhail ausheckt. Sobald er mit dem seidenen Hammer ausholt, dürften wir ein paar neue Herzen in Ankara erobern.«

»Gute Idee.«

»Sonst noch was?«

»Ich sorge dafür, dass meine Leute einen ausführlichen Bericht für Sie zusammenstellen.«

»Danke.« Stansfield blickte zur Tür, um Powers wissen zu lassen, dass er gerne unter vier Augen mit Kennedy reden wollte.

Sobald der Nahost-Chef verschwunden war, stand Kennedy auf, huschte zum Schreibtisch ihres Bosses und griff nach dem mobilen Handteil für die sichere Telefonleitung. Sie tippte eine Nummer ein, wartete, bis die Verbindung hergestellt war, und gab weitere Ziffern über die Tastatur ein. Nach schier endlosen 20 Sekunden gab der Anrufbeantworter die aufgezeichnete Nachricht wieder. Kennedy lauschte konzentriert Rapps kurzem, verschlüsseltem Lagebericht und trennte die Verbindung.

Stansfield ließ das Brillengestell in der rechten Hand rotieren. »Und?«

Kennedy räusperte sich und erklärte ungläubig: »Er hat ihn umgebracht.«

24

Der gut aussehende junge Mann lockerte die Krawatte und schob seine Reisetasche in Richtung der Grenzkontrolle am John F. Kennedy Airport. Beiläufig und doch aufmerksam musterte er das Gesicht jedes einzelnen Beamten, der Ausweisdokumente überprüfte und Gepäckkontrollen durchführte. Er besaß einen amerikanischen Pass, was ihm die strikteren Kontrollen und längeren Schlangen ersparte, die Ausländern vorbehalten blieben. Er hatte sich gezielt für diesen Schalter entschieden – nicht etwa, weil er eine besonders schnelle Abwicklung versprach, sondern weil der Mitarbeiter der älteste und unmotivierteste der sechs Kollegen zu sein schien, die gerade im Dienst waren. Als er an die Reihe kam, trat er an den leicht erhöhten Schalter heran und schob den Pass auf die billige blaue Laminatoberfläche.

Der Beamte, ein 50-jähriger Grauhaariger, blickte ihn mit ernster Miene an und wandte sich dann dem Ausweis zu. Er wirkte äußerst routiniert und erkundigte sich mit einer Stimme, die jegliches Interesse vermissen ließ: »Hatten Sie eine gute Reise, Mike?«

Der Mann zuckte entspannt die Achseln. »Geschäftlich.«

»Was machen Sie?«

»Computersoftware. Workload-Management und solche Sachen.«

Der Mann stellte ein paar weitere Routinefragen, bevor er darauf zurückkam. »Workload-Management … was bedeutet das?«

»Tut mir leid. Im Prinzip geht’s um Zeitplanung. Meine Chefs finden aber, Workload-Management klingt zeitgemäßer.«

Der Mitarbeiter kicherte in sich hinein, stempelte eine der Seiten ab, klappte den Pass zu und schob ihn über das Laminat zurück. »Schönen Tag noch.«

»Danke, Ihnen auch.« Der Software-Vertreter lief zum Ausgang und bog in einen Verbindungsgang ab, der zu einem der Terminals für Inlandflüge führte. Ein Geschäftsreisender wie viele andere. Blauer Anzug, weißes Hemd, weinrote Krawatte. Abgesehen von seinem gebräunten, trainierten Körper hob er sich kaum von der Masse ab. Er betrat eine freie Kabine in der Herrentoilette vor dem Delta-Airlines-Ticketschalter, zog vorsichtig den Magnetverschluss der schwarzen Travelpro-Reisetasche auf und legte den Mike-Kruse-Pass zusammen mit einer Brieftasche hinein, die Kreditkarten mit demselben Namen, einen in Maryland ausgestellten Führerschein, einen ziemlich abgegriffenen UVA-Studentenausweis und eine nagelneue Blockbuster-Mitgliedskarte enthielt.

Er entnahm dem Gepäckstück stattdessen eine dünne Geldscheinklammer, die lediglich eine Kreditkarte, eine Fahrerlaubnis aus Virginia und 800 Dollar in bar enthielt. Nachdem er die Tasche verschlossen hatte, verließ er den Waschraum und ging direkt zum Delta-Schalter, wo sich eine äußerst zuvorkommende junge Dame mit Südstaaten-Akzent erkundigte, wie sie ihm behilflich sein könne.

»Ich möchte ein Ticket für den nächsten Flug nach Dulles kaufen.« Er legte den Führerschein auf den Tresen.

Die Frau hackte bereits auf ihrer Tastatur herum. Ein Kopfnicken verriet, dass sie fündig geworden war. Nach einem kurzen Blick auf den Führerschein sagte sie: »Gerne, Mr. Rapp. Die Maschine fliegt in einer Stunde und 48 Minuten ab.«

Sie nannte Rapp die Ankunftszeit und die Kosten des Tickets plus Steuern. Er lächelte unverbindlich und zählte vier 100-Dollar-Scheine ab. Drei Minuten später machte er sich mit dem Wechselgeld und dem Boarding-Abschnitt auf den Weg zum Gate. In den letzten drei Tagen war er mit fremder Identität kreuz und quer durch Europa gereist. Es erleichterte ihn, endlich zurück auf amerikanischem Boden zu sein, allerdings war er nicht so naiv, zu glauben, dass sich damit sämtliche Probleme in Luft auflösten.

Nach der Hinrichtung von Sharif hatte er einen verschlungenen Rückweg zu seinem Unterschlupf angetreten und sich gezwungen, deutlich langsamer zu gehen, als er es gewohnt war. Ein Mann, der in einer Stadt dieser Größenordnung eine Meile in weniger als fünf Minuten zurücklegte, musste sich zwangsläufig auf der Flucht befinden. Im Versteck angekommen streifte sich Rapp Latexhandschuhe über, reinigte die Beretta sorgfältig von Fingerabdrücken, warf das Magazin aus, sicherte die Waffe und legte sie zusammen mit dem Überwachungskit in den abgewetzten Aktenkoffer. Er schloss ihn und verstaute ihn unter Kissen und Decken im Kleiderschrank. Schalldämpfer, Lauf und Schlagbolzen hatte er bereits vorher demontiert, in die Laufjacke eingewickelt und diese in einer braunen Papiertüte verstaut. Die restliche Kleidung, die er im Park getragen hatte, inklusive der Schuhe, landete in einer zweiten Tüte.

Rapp duschte rasch und zog den Anzug an. Er nahm sich zwei Minuten Zeit, um durch die Zimmer zu laufen und sicherzustellen, dass er nichts übersehen hatte. Anschließend stopfte er die beiden Papiertüten in einen schwarzen Kleidersack, den er oben auf den schwarzen Rollkoffer stellte. 41 Minuten nach der Hinrichtung von Sharif schloss Rapp die Tür ab und machte sich auf den Weg zur nächsten Straßenbahn-Haltestelle. Sie befand sich drei Kreuzungen entfernt. Bis zu seiner Ankunft musste Rapp zwei bedeutende Entscheidungen treffen.

Die erste bestand darin, einen geeigneten Platz für die Entsorgung der beiden braunen Papiertüten zu finden, und zwar zügig. Die zweite Entscheidung betraf den Rückzug aus der Türkei. Drei mögliche Szenarien waren durchgespielt worden. Entweder er verließ das Land schlicht, indem er ein Flugzeug bestieg, oder er entschied sich für den Zug oder einen Mietwagen. Rapp gefiel die Variante mit dem Auto am wenigsten, es sei denn, er benutzte es lediglich für die rund achtstündige Fahrt nach Ankara, um dort am Flughafen in eine Maschine zu steigen. In einem Wagen die Grenze zu überqueren, stellte ihn vor eine ganze Reihe potenzieller Schwierigkeiten, die er vermeiden wollte. Auf diese Weise landete ein Name in einem System, auf das Polizeibehörden zugreifen konnten. Natürlich ein falscher Name, aber selbst die fiktiven Identitäten, die sie vorbereitet hatten, sollten nach Möglichkeit nicht kompromittiert werden. Direkt den Flughafen in Istanbul anzusteuern, brachte ihn am schnellsten außer Landes, aber er geriet damit auch in gefährliche Nähe eines größeren Polizei- und Security-Aufgebots am Airport. Er ging zwar nicht davon aus, dass bereits mit einer Personenbeschreibung nach ihm gefahndet wurde, wollte aber kein unnötiges Risiko eingehen.

Einen halben Block vor der Tramstation betrat er eine Bäckerei und kaufte sich einen Kaffee, eine Zeitung und ein belegtes Brötchen. Er bezahlte in türkischen Lira, lehnte die angebotene Milch dankend ab und verließ den Laden mit dem Pappbecher. Draußen nahm er den Deckel ab, pustete auf die heiße Flüssigkeit und nahm eine Mülltonne ganz in der Nähe ins Visier. Da er noch einige Fahrten auf seinem Sammelticket hatte, musste er sich keinen neuen Fahrschein am Automaten kaufen. Die Digitalanzeige über der Haltestelle verriet ihm, dass in zwei Minuten die nächste Tram kam. Rapp verschloss den Becher mit dem Deckel und öffnete den schwarzen Kleidersack. Er zog die Tüte mit dem heikleren Inhalt heraus und klemmte sie unter den linken Arm.

Die heranfahrende Straßenbahn lenkte die Aufmerksamkeit aller Wartenden auf sich. Diesen Moment nutzte Rapp, um sich der Gruppe von Fahrgästen zu nähern, die einsteigen wollten. Für den Bruchteil einer Sekunde stoppte er neben der Mülltonne, stellte den Koffer ab und stopfte die Tüte in die große kreisförmige Öffnung, alles in einer fließenden Bewegung. Die Tram hielt, die Menschen setzten sich in Richtung Türen in Bewegung, und zehn Sekunden später befanden sie sich auf der Fahrt zum Bahnhof Sirkeci.

Als sie die imposante Endstation des Orientexpress erreichten, hielt Rapp in der Menge nach Polizeibeamten Ausschau, die ungewöhnlich aufmerksam wirkten. Er entdeckte keine, was er als gutes Omen wertete. Er verließ die Straßenbahn und lief direkt zum nächsten Kiosk. Rapp hatte sich die Abfahrtzeiten nach Griechenland und Bulgarien eingeprägt und wusste daher, dass abends Expressverbindungen in beide Länder abfuhren. Den Rest des Tages an einem derart belebten Knotenpunkt zu verbringen, wäre allerdings leichtsinnig gewesen. Besser, er probierte, so bald wie möglich in Richtung Grenze zu kommen. In einer Viertelstunde ging ein Zug nach Alpullu. Rapp kaufte sich ein Ticket und legte einen Zwischenhalt an einer Reihe von Münzfernsprechern ein. Nach Eingabe der langen Ziffernfolge hinterließ er in arabischer Sprache eine verschlüsselte Botschaft, die Richards und Hurley verriet, dass ihre Anwesenheit in Istanbul nicht länger erforderlich war. Auf dem weiteren Weg durch den belebtesten Teil der Bahnhofshalle entsorgte er in einem Mülleimer die zweite Papiertüte mit der Laufkleidung.

Er fand das richtige Gleis, stieg ein und setzte sich. Er tat so, als ob er Zeitung las, ließ den Bahnsteig aber nicht einen Wimpernschlag lang aus den Augen. Endlich setzte sich der Zug in Bewegung. Rapp entspannte sich in der Gewissheit, Abstand zwischen sich und den Tatort zu bringen. Entfernung, hatte ihm Hurley beigebracht, war dein größter Freund und dein wichtigster Verbündeter direkt nach einem Abschuss. Gerade rollten sie durch eine von Istanbuls unerfreulicheren Nachbarschaften, was perfekt zu seinen Gedanken an den alten Knacker passte. Wenn der die Neuigkeiten erfuhr, tickte er bestimmt komplett aus.

Rapp verbrachte einen Großteil des Tages in verschiedenen Zügen in westlicher Richtung, bevor er gegen 14 Uhr die Grenze nach Griechenland überquerte. Griechen und Türken pflegten keine besonders guten Beziehungen, weder diplomatisch noch menschlich. Deshalb ging er davon aus, endgültig in Sicherheit zu sein. Er hatte die Nase voll davon, in Abteilen festzusitzen und anderen Leuten bei ihrem Gejammer zuzuhören. Er beschloss, ein Auto zu mieten und am Macedonia International Airport in Thessaloniki zurückzugeben. Solange er in Griechenland niemanden umbrachte, interessierte sich kein Mensch dafür, dass ein Amerikaner namens Mike Kruse in einem schäbigen Vier-Zylinder-Fiat durch die Landschaft kurvte.

Rapp lenkte die winzige Blechkarre nach Süden in Richtung Küste. In der Nähe des Meeres öffnete er das Fenster einen Spalt und schnupperte die salzige Luft. Die Landschaft vor ihm hatte wenig mit den Hochglanz-Broschüren aus dem Reisebüro gemein. Vor ihm breitete sich das kleine Städtchen Alexandroupoli aus, wo ein Großteil der Menschen den Lebensunterhalt mit Fischfang bestritt. Es gab auch einige archäologische Ausgrabungsstätten von gewisser Bedeutung. Im Gegensatz zu Istanbul wirkte die gräulich-braune Ansammlung von Gebäuden reichlich schäbig und tot und ließ ihn emotional ziemlich kalt. Rapp zählte allerdings nicht zu den Personen, die Landschaft oder Klima depressiv machte – zumindest nicht, wenn er schnell genug wieder wegkam.

Er rollte kurz vor Sonnenuntergang durch die verlassenen Straßen und fuhr weitere 15 Kilometer an der Küste entlang, bis er ein kleines Hotel mit weißen Kalkmauern und blauem Dach direkt am Wasser erreichte. In der Nebensaison herrschte kaum Betrieb und das Zimmer war günstig. Rapp rollte den Koffer in den Rezeptionsbereich, der zugleich als Bar und Speisezimmer diente.

Ein stämmiger älterer Mann winkte Rapp heran. In gebrochenem Englisch wurde der Tarif ausgehandelt. Anschließend schwenkte der Eigentümer eine Flasche Schnaps und fragte Rapp, ob er etwas trinken wollte. Während er sich durch den Kopf gehen ließ, was Hurley und Richards wohl gerade in Athen trieben, beschloss er, dass ein Drink jetzt genau das Richtige war. Er bestellte ein Bier. Der Barkeeper stellte ihm eine Flasche Mythos und eine volle Flasche Ouzo mit zwei Schnapsgläsern hin. Der Beginn einer langen Nacht.

Drei Bier und ebenso viele Schnäpse später fiel sein Blick auf das Haustelefon. Kurz überlegte er, Hurley in seinem Hotel anzurufen, entschied dann aber, dass das eine schlechte Idee war, und bestellte sich stattdessen etwas zu essen. Zu seinem Glück tauchten gerade zwei College-Studenten aus England auf, was den Typen hinter der Bar für eine Weile von ihm ablenkte. Nach weiteren vier Bier und vielen Ouzos blieb er beim Aufblicken kurz an seinem Spiegelbild hängen. In diesem Moment ging ihm auf, dass ihn ein Killer anstarrte. Er musterte sein neues Ich eine Zeit lang und prostete ihm zu. Danach ging er ins Bett und wachte erst am Mittag des folgenden Tages auf.

25

VIENNA, VIRGINIA

Die weltweite Zentrale von International Software Logistics Inc., kurz ISL, befand sich in einem kürzlich eröffneten Gewerbepark an der Kingsley Road. Fünf Einzelgebäude bildeten den Campus, wie ihn die Planer nannten. Sie bestanden aus braunen Backsteinen und verspiegelten Glasfronten. Drei von ihnen wurden ausschließlich als Büroflächen genutzt, in den beiden übrigen befanden sich auch kleinere Fertigungsanlagen. Der Vermarkter der Flächen, eine LLC mit Sitz auf den Bahamas, hatte den im Süden befindlichen Bau unauffällig für Software Logistics abgezweigt. Am entlegensten Ende des Grundstücks grenzte er an eine kleine Schlucht. Hübsch isoliert und mit einer Gesamtfläche von rund 2000 Quadratmetern verfügte er über einen Empfangsbereich, sechs Arbeitszimmer, einen Konferenzsaal und ein Großraumbüro, Aufenthaltsbereiche und sanitäre Anlagen. Das Lager beanspruchte den restlichen Platz, stand aber weitgehend leer. Pläne für eine Expansion gab es jedoch.

Stansfield inspizierte das Gebäude durch die Windschutzscheibe eines Dodge Caravan und wirkte besorgt. Diese Tarnfirmen aufzubauen, nahm einiges an Zeit in Anspruch. Die LLC, an der er beteiligt war, hatte rechtmäßig investierte Gelder in die Entwicklung des Areals gesteckt. Die übrigen Eigentümer waren ähnlich gestrickte Männer seiner Generation, die Millionen verdient hatten und sich im Herbst ihres Lebens Gedanken über die Zukunft ihres Landes machten. Alle fünf hatten im Zweiten Weltkrieg unter dem Kommando von William ›Wild Bill‹ Donovan gekämpft, dem Geheimdienst-Koordinator von Präsident Franklin D. Roosevelt und späterem Leiter des Office of Strategic Services. Nach dem Krieg hatten sie jeweils erfolgreiche Karrieren in der Rüstungsindustrie, Politik, Hochfinanz oder – in Stansfields Fall – der Spionage begonnen. Er unternahm enorme Anstrengungen, damit niemand kompromittiert wurde, falls die Existenz des Orion-Teams aufflog. Sie alle wussten, dass man sich für eine erfolgreiche Tarnoperation die Hände ziemlich schmutzig machen musste und dem Feind empfindlich nahe kam, nahmen es aber billigend in Kauf.

Kennedy hatte ihm vorgeschlagen, die Leitung des Meetings zu übernehmen, aber er war skeptisch. Nicht dass er ihr die nötige Kompetenz absprach. Aber er wusste, wie es lief, wenn man fremde Leute die eigenen Botschaften übermitteln ließ. Worte wurden gern falsch interpretiert und oft legten die Menschen sie so aus, wie es ihnen selbst am besten in den Kram passte. Außerdem befürchtete er, dass sein alter Freund sie überrumpeln könnte. Allerdings hatte er den Schreibtisch voll mit Arbeit und wollte sich die nötigen Ablenkungsmanöver ersparen, um an dem Treffen teilzunehmen.

Nachdem Kennedy aus seinem Büro verschwunden war, hatte sich Stansfield systematisch mit dem Aktenstapel und den Unterlagen auf dem Kartentisch beschäftigt, die nach seiner besonderen Aufmerksamkeit verlangten. Der Nachmittag verstrich, und wieder und wieder ertappte er sich beim Blick aus dem Fenster und dem Grübeln über den neuen Rekruten. Irgendetwas an diesem Rapp störte ihn. Ein dermaßen enthusiastischer Agent war ihm lange nicht untergekommen. Entweder handelte es sich bei dem Jungen um einen ungeschliffenen Rohdiamanten oder um eine tickende Zeitbombe. Es hing ganz davon ab, wen man fragte. Kennedys Urteilsvermögen wurde dadurch beeinflusst, dass sie Rapp rekrutiert hatte. Hurley dagegen war an seinen guten Tagen ein mürrischer Griesgram, an schlechten hingegen ein unausstehlicher Hurensohn. Wer von beiden richtiglag, würde sich zeigen. Lewis schätzte er als nüchternen Analytiker, der bedauerlicherweise ungern selbst die Zügel in die Hand nahm. Kennedy war sicher die Richtige für den Job, aber sie brauchte erst noch ein paar Jahre Erfahrung, bis sie bereit war.

Jetzt saß Stansfield im Wagen und brütete seit bestimmt fünf Minuten über den unterschiedlichen Charakteren. Er hatte beschlossen, doch selbst an dem Meeting teilzunehmen. Der Ausgang war sonst quasi vorprogrammiert. Hurley hatte Rapp noch nie gemocht, und obwohl Kennedy und Lewis ihn bestimmt verteidigten, würde Hurley sie mit seiner rauen, unnachgiebigen Art zermürben. Und genau genommen traf er die abschließende Entscheidung. Als Person, die für den Vor-Ort-Einsatz verantwortlich war, musste er seinen Leuten blind vertrauen. Stansfield ließ die Teamdynamik für einen Moment außer Acht. Bei dem ganzen Gezeter und Ego-Tauziehen hatten sie einen wichtigen Punkt aus den Augen verloren: Der neue Rekrut hatte nicht nur Erfolg gehabt, sondern das Missionsziel zudem im Alleingang erreicht. Weniger als 24 Stunden nach seiner Ankunft in Istanbul hatte er Amerika von einem äußerst nervigen Stachel befreit. Eine Reihe von Verbündeten dürfte sich über Sharifs Ableben ebenfalls freuen und Stansfield hoffte, dass auf mindestens einen von ihnen ein Verdacht fiel. Stansfield hätte zwar gern die Lorbeeren für die Hinrichtung von Istanbuls Händler des Todes eingeheimst, aber damit gefährdete er nur die Anonymität des Orion-Teams. Schon die Einleitung eines Untersuchungsverfahrens oder die Preisgabe ihrer Identitäten hätte das ganze Unternehmen hinfällig gemacht. Deshalb war es so wichtig, dass niemand eine Verbindung zwischen Langley und der CIA einerseits und den Agenten andererseits herstellte.

Aber worin bestand der Sinn des Ganzen, wenn man den Gegner nicht direkt konfrontierte und ausbluten ließ? Stansfield durfte sich nicht blenden lassen. Handelte es sich um bloßes Wunschdenken? Er kannte diesen jungen Mann noch gar nicht. Möglicherweise entpuppte sich dieser Rapp bei einer direkten Begegnung als unkontrollierbarer Faktor, der ihnen früher oder später das Genick brach. Lewis hielt das zwar für unwahrscheinlich, und er gab viel auf die Einschätzung des Psychologen, aber trotzdem musste er den Neuen selbst kennenlernen, um einschätzen zu können, aus welchem Holz er geschnitzt war. Wenn er wirklich so gut war, wie einige behaupteten, käme es einer Tragödie gleich, ihn aufzugeben.

Stansfield bat seinen Personenschutz, die Fahrzeug-Variante eines Hütchenspiels vorzubereiten. Langley hielt für solche Zwecke eine ganze Reihe unauffälliger, fensterloser Vans im Fuhrpark bereit. Als Einsatzleiter musste Stansfield keine Begründung für die Anforderung von Fahrzeugen vorlegen. Seine Leute konnten einfach in der Garage auftauchen und sich nehmen, was sie brauchten. Die Personenschützer hatten ferner Zugriff auf Sätze gefälschter Kennzeichen mit Magnethalterung, was entsprechende Täuschungsmanöver erleichterte.

Um 19:04 Uhr hatte er die CIA-Zentrale in Langley durch den hinteren Lieferanteneingang verlassen und war in einem weißen Van mit dem Logo des Red Carpet Linen Service vom Gelände gefahren.

Sie erreichten das Tysons Corner Center vor den Toren Washingtons. Auf dem riesigen Parkplatz des Einkaufszentrums wurde Stansfield in einen Ford Taurus verfrachtet. Eine Viertelstunde später stand er allein unter einem Baum neben dem Haupteingang der George Mason University. Ein Dodge-Minivan parkte auf der anderen Straßenseite. Stansfield wartete fünf Minuten, dann flackerten die Scheinwerfer des Fahrzeugs kurz auf. Er kletterte auf den Rücksitz und drückte Joe, dem leitenden Personenschützer, einen Zettel mit einer Adresse in die Hand. Der Fahrer prägte sie sich ein und gab das Papier seinem Boss zurück. Nach einem kurzen Blick in den Straßenatlas fuhr er los. Fünf Minuten später trafen sie am Gewerbepark ein.

»Joe«, sagte Stansfield und lehnte sich ein Stück vor. »Fahr uns hinten ran. Da gibt’s eine Rufsäule und eine Codeabfrage.«

Auf der Rückseite des Gebäudes angekommen, stieg er aus und gab die Ziffernfolge ein. Er vertraute Joe, aber je weniger Leute die Kombination kannten, desto sicherer fühlte er sich. Stansfield winkte Joe mit dem Van durch und betätigte den großen roten Taster, um das Tor wieder zu schließen. Vier Autos und ein Motorrad parkten bereits auf den Stellflächen. Rechter Hand reihten sich Regale wie in einer Bibliothek an der Wand auf, gefüllt mit Software, die ganz offiziell im Ausland vertrieben wurde. Links warteten Paletten, Kisten und ein Meer aus Dunkelheit.

Stansfield machte sich auf den Weg zu den Büros und bat Joe, beim Wagen zu warten. Ein Ziffernschloss an der angrenzenden Tür öffnete sich nach der vierstelligen Eingabe. Er lehnte sich dagegen und hörte laute Stimmen unmittelbar vor sich.

Stansfield stutzte und stellte sich die Frage, warum der Konferenzraum nicht schalldicht isoliert war. Außerdem wunderte er sich darüber, dass diese vermeintlichen Profis ihr Temperament nicht besser unter Kontrolle bekamen. Im Flur wäre ihm beinahe der Mann entgangen, der an einem kleinen Tisch saß und in einem Magazin blätterte.

»So geht das jetzt schon seit einer guten Stunde.«

Stansfield erkannte ihn sofort. »Mr. Rapp, nehme ich an.«

26

Rapp wusste nicht, wen er vor sich hatte, aber den Mann umgab eine Aura, die einem unweigerlich Respekt abnötigte. Graue Haare, anthrazitfarbener Anzug, auf Hochglanz polierte Brogue-Halbschuhe, wachsame Augen und die Tatsache, dass er gerade unangekündigt das sichere Gebäude betreten hatte, verrieten ihm, dass es sich um jemanden handeln musste, dessen Büro sich in einer der oberen Etagen von Langley befand. Nach einer kurzen Inspektion fühlte er sich an eine schlankere Version von Spencer Tracy erinnert. Rapp hielt es für angebracht, aufzustehen. Er streckte die Hand aus. »Ja. Und Sie sind …?«

Stansfield bedachte ihn mit einem großväterlichen Lächeln. »George.«

Rapp studierte ihn skeptisch. »Das ist nicht Ihr wirklicher Name, oder?«

»Nein«, gestand Stansfield.

Rapp fragte nach kurzem Zögern: »Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie der Kerl sind, der diese Show am Laufen hält?«

Stansfield lächelte entspannt. »Wenn Sie mal in meinem Alter sind, sollten Sie zusehen, auch was am Laufen zu halten, sonst wird’s höchste Zeit, in Rente zu gehen. Setzen Sie sich doch bitte.« Er winkte mit der rechten Hand zum Stuhl, von dem Rapp gerade aufgestanden war. Rapp nahm wieder Platz. Stansfield roch Kaffee und entdeckte eine Kanne. Er schenkte sich eine Tasse ein. »Möchten Sie auch welchen?«

»Nein, danke.«

Stansfield leistete ihm am Tisch Gesellschaft und blies in die dampfende Tasse. »Nach allem, was ich mitbekommen habe, wirbeln Sie gerade eine Menge Staub auf.«

Rapp war sich nicht sicher, was er dem Fremden anvertrauen durfte, deshalb zuckte er die Achseln und schwieg.

»Wären Sie wohl so freundlich, mir die Entscheidung zu erklären, die Sie getroffen haben?«

»Welche Entscheidung meinen Sie?«

»In Istanbul auf eigene Faust zu handeln.«

Rapps dunkle Augen verengten sich. Einige Sekunden musterte er den Neuankömmling aufmerksam. Er steckte genug in der Bredouille, weil er gegen ihre idiotischen Regeln verstoßen hatte, da musste er es nicht gleich noch mal tun. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie da reden.«

Stansfield grinste. »Ich fürchte, das wissen Sie ganz genau.«

»Sie bringen mich in Verlegenheit. Wenn Sie sind, wer ich glaube, wissen Sie auch, dass ich mit Ihnen nicht darüber sprechen darf, bevor mir jemand grünes Licht gegeben hat.« Rapps Kopf zuckte in Richtung Besprechungsraum.

»Gutes Argument. Sie kennen mich nicht, und zwar aus gutem Grund, aber ich kenne Sie.«

Rapp wirkte erst skeptisch, dann peinlich berührt, als der grauhaarige Mann seine komplette Lebensgeschichte herunterratterte, inklusive Geburtsdatum, Sozialversicherungsnummer, den Namen seiner Eltern, seinen sportlichen Errungenschaften und bekannten Stärken und Schwächen. An dieser Stelle fühlte sich Rapp merkwürdig verwundbar.

»Vor drei Tagen haben Sie eine 9-Millimeter-Beretta benutzt, um einen Mann aus kürzester Entfernung zu erschießen. Hier und hier.« Stansfield berührte erst die Herzregion, dann den Nasensteg seiner Brille. Er schloss die Tür zum Konferenzraum und fuhr fort: »Sie haben da drin einen begeisterten Unterstützer, jemanden, der Ihnen großes Potenzial bescheinigt, und einen entschlossenen Kritiker. Dieses Dreigespann trifft gerade eine Entscheidung über Ihr künftiges Schicksal. Wenn Sie Ihre Karriere fortsetzen wollen, bin ich das beste Pferd, auf das Sie setzen können. Sollten Sie also etwas mitzuteilen haben, das diesbezüglich von Belang ist, schießen Sie los.«

Dass dieser Mann so viele Details aus seinem Leben kannte und sie ohne Stocken abspulen konnte, verriet Rapp alles, was er wissen musste. »Sie scheinen die Fakten ja bereits zu kennen.« Unauffällig schickte er die Frage als Bumerang zu George zurück. »Ich bin sicher, Sie haben bereits ein vorläufiges Urteil gefällt.«

Stansfield lehnte sich zurück und schlug das linke Bein über das rechte. »Mir liegen widersprüchliche Informationen vor. Deshalb wollte ich mit Ihnen persönlich darüber reden.«

»Inwiefern widersprüchlich?«

»Sie scheinen ein Mann zu sein, der ein einzigartiges Talent für diese Art von Arbeit mitbringt. Außerdem scheint es ihnen schwerzufallen, sich an Regeln zu halten, und das, junger Mann, halte ich für eine gefährliche Eigenschaft.«

Rapp nickte. Er begriff, dass es sich bei Spencer Tracys Double tatsächlich um den Typen handelte, der den ganzen Laden schmiss. Seine beste Chance bestand darin, ihn auf seine Seite zu bringen, bevor Hurley ihm endgültig den Laufpass gab. »Sir, liege ich richtig, wenn ich unterstelle, dass Sie im Laufe Ihrer Karriere selbst in Einsätze geschickt worden sind?«

Stansfield grinste, ohne zu antworten.

»Und lief während dieser Einsätze immer alles exakt so ab wie geplant?«

Stansfield verstand sofort, worauf der Junge hinauswollte. »Es gibt einen gewaltigen Unterschied zwischen der Anpassung eines Operationsplans an die örtlichen Gegebenheiten und der Missachtung von Befehlen.«

Rapp nickte und verspürte einen gewissen Trotz. Genau das hatte Hurley ihm auch ins Gesicht gebrüllt, garniert mit ein paar gepfefferten Flüchen. Wenn Doc Lewis nicht dabei gewesen wäre, hätten sie sich geprügelt.

»Sie können allerdings davon ausgehen«, schob Stansfield hinterher, »dass ich die konkreten Rahmenbedingungen genauestens in Betracht ziehe, wenn jemand im Zuge einer extremen Belastung zu einer raschen Entscheidung gezwungen ist.«

Die Wortwahl des Mannes machte Rapp stutzig. Er dachte einen Moment darüber nach und fragte dann: »Extreme Belastung?«

»Ja.«

»Ich bin nicht sicher, ob ich Ihre Einschätzung teile, Sir.«

Stansfields Augen funkelten amüsiert. »Sie schleichen sich in ein fremdes Land ein, benutzen eine falsche Identität, töten einen Mann aus nächster Nähe und treten ohne fremde Unterstützung die Flucht an. Und das halten Sie nicht für extrem belastend?«

»Den Teil mit der Flucht schon ein bisschen, aber eigentlich auch nur das Verlassen von Istanbul. Danach bestand nur noch ein geringes Risiko, entdeckt zu werden.«

»Warum haben Sie beschlossen, das als One-Man-Show durchzuziehen?«

»Ich bin nicht mit der Absicht nach Istanbul gereist, den Job ohne fremde Hilfe zu erledigen. Es ist einfach passiert. Hat sich ergeben. Als sich die Möglichkeit bot, habe ich sie genutzt.«

»Wie meinen Sie das, wenn Sie sagen, dass sich … die Möglichkeit bot?«

Stansfield lauerte förmlich auf die nächsten Worte des jungen Mannes.

»Ich habe den Observationsbericht der Briten gelesen …«

Stansfield hob die Hand und unterbrach. »Wer hat Ihnen gesagt, dass der Bericht von den Briten stammt?«

»Niemand.«

»Und wie kommen Sie dann auf die Idee?«

Rapp verzog das Gesicht, als halte er das für selbstverständlich. »Das merkte man an der Art, wie er abgefasst war.«

Stansfield forderte ihn mit einer Handbewegung zum Weiterreden auf, machte sich aber eine geistige Notiz, auf das Thema später noch einmal zurückzukommen.

»Ich habe den Bericht gelesen und … na ja … sie sprang mich regelrecht an.«

»Wer sprang Sie an?«

»Die Möglichkeit. Da stand, dass die Zielperson jeden Morgen mit ihrem Hund im Park spazieren geht. Dass er sich dort auf eine Bank setzt und telefoniert, während er den Köter einen Ball apportieren lässt.« Rapp drehte die Handflächen nach oben. »Viel einfacher geht’s wohl nicht. Keine Bodyguards, die man überwältigen muss, keine Fahrer oder Dienstwagen mit Panzerverglasung, keine Sicherheitskameras … kaum Zeugen, und die wenigen, die überhaupt in der Nähe sind, konzentrieren sich viel zu sehr auf ihre eigenen Probleme.«

»Und es ist Ihnen nicht in den Sinn gekommen, diese Beobachtung an Stan weiterzugeben?«

»Doch, schon, aber es schien mir einfach zu verlockend, um die Chance zu verpassen.«

»Indem Sie Stan davon erzählen, hätten Sie die Chance doch nicht verpasst.«

»Machen Sie Witze?«

»Nein.«

»Hätte ich Stan davon erzählt, wäre ich von ihm als Schwachkopf beschimpft worden, der besser anderen das Denken überlässt.«

Insgeheim musste er dem jungen Rekruten beipflichten. »Stan ist ein echter Profi auf seinem Gebiet. Das war nicht seine erste Einladung zum Tanz.«

»Hab ich gehört.« Respekt schien nicht Rapps größte Stärke zu sein.

»Man sagte mir, Sie hätten gewisse … Schwierigkeiten mit Hurley.«

»Wer hat die nicht?«

Auch das stimmte. »Trotzdem … er verfügt über eine Menge Erfahrung.«

»Da bin ich sicher, aber ich fand die von ihm vorgeschlagene Vorgehensweise entschieden zu kompliziert. Es ging doch drum, ins Land zu kommen, den Abschuss zu erledigen und abzuhauen, bevor überhaupt jemand mitbekommt, dass wir dort gewesen sind. Stans Plan sah eine fünftägige Beschattung vor. Letztlich hätten wir danach die gleichen Schlussfolgerungen gezogen wie der Brite in seinem Bericht, allerdings mit einem bestimmt fünfmal höheren Risiko, es irgendwo zu vermasseln … bemerkt zu werden …«

Völlig richtig, aber Stansfield verkniff es sich, das laut zu sagen. Das konnte er später unter vier Augen mit Hurley regeln. »Wann haben Sie den Bericht gelesen?«

»Nach meiner Ankunft im Unterschlupf.«

»In der ersten Nacht.«

»Ja.«

»Und Sie haben in dieser Nacht die Entscheidung getroffen, eigenmächtig zu agieren?«

»Nein … ich habe lediglich die Gelegenheit erkannt, das ist alles.«

»Und wann trafen Sie die Entscheidung, am nächsten Morgen bewaffnet in den Park zu gehen?«

»Ich dachte, es gäbe eine Gelegenheit. Ich wollte mir selbst einen Eindruck verschaffen und dann entscheiden.«

»Aber als Sie das Versteck verließen, hatten Sie Vorbereitungen getroffen, den Mann zu töten, falls es sich … ergibt?«

Rapp zögerte und beschloss, bei der Wahrheit zu bleiben. »Ja.«

Stansfield nippte am Kaffee und stellte die Tasse langsam auf den Tisch zurück. »Gibt es noch weitere Gründe für Ihr eigenmächtiges Vorpreschen?«

»Wie meinen Sie das?«

Stansfield grinste wissend. »Ich war auch mal in Ihrem Alter … obwohl es eine Weile her ist. Man verlangte von mir, gewisse Dinge für mein Land zu tun. Erst nachdem es hinter mir lag, wusste ich, dass ich tatsächlich dazu fähig bin.«

Rapp schien das Muster des grau-schwarzen Teppichs mit einem Mal absolut faszinierend zu finden. Er war nicht daran gewöhnt, so offen mit jemandem über so etwas zu reden, den er gerade erst kennengelernt hatte. Irgendwie schaffte es der Mann aber, die Wahrheit aus ihm rauszukitzeln. »Ich wollte ihn töten«, verkündete er schließlich.

»Aus Rache?«

Rapps stoische Miene verriet nichts.

»Denken Sie daran … wir haben Sie aus einem ganz bestimmten Grund rekrutiert. Ich weiß, was Sie durchgemacht haben. Wie der Absturz der Pan-Am-Maschine über Lockerbie Ihr weiteres Leben beeinflusst hat.«

»Rache, Gerechtigkeit … ich weiß nicht. Ich weiß nur, dass ich mir nicht sicher gewesen bin, als ich mich an diesem Morgen auf den Weg zum Park machte, aber sobald ich den Bastard zu Gesicht bekam, wollte ich ihn umbringen. Ich hatte die Schnauze voll von Strategie und endlosem Palaver. Ich hielt das alles für viel zu umständlich.«

Stansfield setzte seine Brille ab und betrachtete Rapp aus graublauen Augen. »Fällt Ihnen noch ein anderer Grund ein, der Sie zum Handeln getrieben haben könnte?«

Rapp widmete sich erneut dem Teppichmuster. Was er als Nächstes sagte, hatte er sich bisher noch nicht einmal selbst eingestanden. Jedenfalls nicht vollständig. Ohne aufzublicken, sagte er leise: »Ich hatte Angst, dass mir der Mumm fehlt, es durchzuziehen.«

Mit der Erfahrung eines Mannes, der schon einmal den gleichen Pfad beschritten hatte, schenkte ihm Stansfield ein aufmunterndes Lächeln. Es war zwar lange her, dass Stansfield jemanden getötet hatte, aber er erinnerte sich nur zu gut an den nagenden Zweifel vor dem ersten Durchdrücken des Abzugs. »Wie fühlen Sie sich jetzt?«

»Wie meinen Sie das?«

»Nachdem Sie einem Menschen das Leben genommen haben.«

Rapp lachte nervös und schaute auf die Uhr. »Wie viel Zeit haben Sie?«

»Sie wissen vermutlich, dass Lachen ein klassischer Verteidigungsmechanismus ist, um das Gegenüber abzulenken.«

Rapp musste an Doc Lewis denken. »Das hab ich schon mal irgendwo gehört, ja.«

»Das ist gerade kein guter Zeitpunkt zum Ablenken.«

Rapp erkannte die Sorge im zerfurchten Gesicht des alten Mannes. Er knetete verlegen die Hände und meinte: »Ich … bin auch nicht daran gewöhnt, über solche Erfahrungen offen zu sprechen.«

»Nein, da haben Sie natürlich recht.« Stansfield hatte selbst nie mit einer Menschenseele über das Töten geredet. Das war nicht seine Art. Andere, denen er im Laufe der Jahre begegnete, hielten es diesbezüglich anders. Einige schilderten ihre Erlebnisse so eindrücklich, aber zugleich auch emotionslos, dass es eher nach einer akademischen Studie über den perfekten Mord klang. Andere gingen deutlich unverkrampfter, fast schon gleichgültig damit um und listeten detailliert auf, welche Qualen sie ihrem Opfer zugefügt hatten. Allerdings hielt Stansfield die Agenten, die alles für sich behielten, insgeheim für die besten.

»Das ist wirklich wichtig«, ermahnte er Rapp. »Wie geht es Ihnen hier oben?« Er tippte sich an die Stirn.

»Ich glaube, es ist alles in Ordnung.«

»Keine Probleme beim Einschlafen?«

»Nein, ich schlafe sogar besser als seit Jahren.«

»Gut. Ich möchte, dass Sie etwas sehr Wichtiges begreifen. Hamdi Sharif hat sich bewusst dazu entschlossen, mit Waffen zu handeln, und er hat sie wissentlich an terroristische Gruppierungen verkauft, die dafür bekannt sind, unschuldige Zivilisten zu töten.«

»Ich weiß.«

»Ich bin genauso verantwortlich wie Sie für seinen Tod.«

Rapp bedachte ihn mit einem Blick, der verriet, dass er das für ein Gerücht hielt.

Stansfield hatte mit einer solchen Reaktion gerechnet. »Was glauben Sie, wer Sie auf diese Mission geschickt hat?«

»Ich weiß nicht.«

»Ich bin das gewesen. Richter und Ankläger in Personalunion. Sie haben lediglich das Urteil vollstreckt. Vergessen Sie das nie.« So eindringlich hatte seine Stimme im bisherigen Verlauf ihres Gesprächs noch nie geklungen. Er schien Rapp regelrecht zu beschwören, der Tragweite seiner Aussage Beachtung zu schenken.

Schließlich nickte Rapp, auch wenn er nicht vollständig begriff, was der andere ihm damit mitteilen wollte.

Stansfield stand auf. »Wie wär’s, wenn Sie jetzt nach Hause gehen?«, schlug er vor.

»Und die Entscheidung?«

»Keine Sorge. Ich kümmere mich darum. Hauptsache, Sie passen auf, in den nächsten Monaten nicht wieder in Schwierigkeiten zu geraten.«

27

»Gott sei Dank«, verkündete Lewis, als Stansfield den Raum betrat. »Keine Minute länger hätte ich es ausgehalten, diesen beiden Vernunft einbläuen zu wollen.«

Mit einem Ausdruck tiefer Enttäuschung ließ Stansfield den Blick über die gesamte Länge des Tisches wandern; zunächst zu Hurley auf der linken Seite, dann zu Kennedy, direkt gegenüber von ihm. Beide standen. »Hinsetzen«, forderte er. Kennedy setzte sich. Hurley ignorierte die Aufforderung. »Der Erste, der laut wird, wird für den Rest seiner Karriere in den Jemen geschickt.«

»Sie können mich nirgends hinschicken«, fauchte Hurley.

Stansfield schenkte ihm seine volle Aufmerksamkeit und stellte seine Verärgerung mit eisiger Miene zur Schau, die stumm den Umstand kommunizierte, dass er noch weitaus schlimmere Sachen in petto hatte, als seinen undankbaren Hintern in den Jemen zu versetzen. Hurley war der Einzige von den dreien, der diesen Gesichtsausdruck bereits kannte. Es lag jetzt fast drei Jahrzehnte zurück, aber Hurley erinnerte sich nur zu genau an seine Dummheit, die ihn um ein Haar das Leben gekostet hätte. Ohne Stansfields selbstloses Handeln wäre er an diesem Tag gestorben. Er sank in Zeitlupe auf den Stuhl.

»Habe ich bei euch beiden völlig versagt, dass es so weit kommen muss?«, fragte Stansfield ruhig, aber mit Enttäuschung in der Stimme. »Ihr brüllt euch gegenseitig an wie Kinder, die sich mit sturer Rechthaberei den Sieg sichern wollen.« Sein Kopf zuckte in Kennedys Richtung. »Gerade von Ihnen hätte ich mehr erwartet. Was habe ich über Ihren emotionalen Kontrollverlust gesagt?«

»Dass er meine größte Schwäche ist.«

»Korrekt. Und wie ist es heute Abend für Sie gelaufen … Sie schreien einen der störrischsten Männer in der Hauptstadt unseres Landes an. Hat Ihre Logik dadurch an Durchschlagskraft gewonnen? Hat es Ihren Argumenten mehr Gewicht verliehen? Haben Sie ihn auf Ihre Seite geholt, indem Sie ihn anfauchen wie eine wild gewordene Banshee?«

Kennedy schüttelte den Kopf. Man merkte ihr die Verlegenheit deutlich an.

Stansfield richtete sein eisiges Starren auf Hurley. »Und Sie … sind Sie zufrieden, dass Sie es endlich geschafft haben, unsere junge Irene auf Ihr Niveau runterzuziehen?«

»So ein Schwachsinn. Sie ist eine erwachsene Frau und kann ihre Kämpfe allein austragen. Es geht mir auf den Geist, dass sie immer, wenn ihr nicht passt, was ich mache, zu Ihnen gerannt kommt. Sie kennen die Regeln genauso gut wie ich. Bei den Einsätzen treffe ich die Entscheidungen. Was ich sage, gilt. Ich bin Gott und dieser College-Bursche, der sich für ach so clever hält, hat nach seiner Aktion so viel zu beichten, dass er von Glück reden kann, wenn ich ihm keine Kugel durch den Kopf jage.«

»Ach, ist es schon so weit gekommen, dass das unser Lackmustest geworden ist? Wenn sich ein Agent im Einsatz nicht exakt an die Vorgaben hält, erschießen wir ihn?«

»Sie wissen, wie ich es meine. Er hat sich nicht mal annähernd an die festgelegten Parameter gehalten. Im Prinzip hat er alles über Bord geworfen und rein instinktiv gehandelt.«

»Mit Erfolg. Das wollen wir mal nicht vergessen.«

»Blödsinn«, spöttelte Hurley. »Selbst ein blindes Eichhörnchen findet bei Vollmond mal ’ne Nuss.«

»Ist das die Ebene, auf der Sie mit mir argumentieren wollen? Indem Sie unpassende Metaphern mit Tieren und Naturphänomenen aus dem Ärmel schütteln?«

»Sie wissen, dass ich recht habe.«

»Teilweise haben Sie recht, ja, aber vor allem sind Sie ein unerträglicher Tyrann. Ich bin mir nicht sicher, wie lange Sie noch zu halten sind.«

»Ein Wort von Ihnen genügt und Sie haben meine Kündigung auf dem Tisch. Ich hab eh die Schnauze voll von diesem Quatsch.«

»Und was wollen Sie dann machen, Stan?« Der Deputy Director lehnte sich zu ihm und stützte die Hände auf der Tischplatte ab. »Wollen Sie sich als Alkoholiker durchschlagen? Als verbitterter, aussortierter Spion, der sich von der undankbaren Welt um ihn herum abschottet? Dann sind Sie auf dem richtigen Weg. Sie trinken zu viel. Sie rauchen zu viel. Sie pissen und zetern wie ein altes Waschweib, das sauer auf seinen Ehemann ist, weil es seine Jugend und Schönheit eingebüßt hat. Und genau darum geht es letzten Endes, nicht wahr, Stan?«

»Worum genau?«

»Vermutlich hören Sie das nicht zum ersten Mal: Der Junge erinnert Sie an sich selbst.«

»Wer? Der College-Zwerg?«

Stansfield nickte langsam. »Und ich glaube, er ist besser als Sie. Deswegen haben Sie solche Angst.«

»So ein Quatsch.«

Stansfield hätte es kommen sehen müssen. Abrupt stand er auf. »Ihre Empfehlung lautet also, dass ich ihn rauswerfe?«

»Absolut. Er ist unkontrollierbar. Auf Dauer wird das zu einem ernsthaften Problem.«

»Und wer soll ihn ersetzen?«

Hurley geriet ins Schwimmen. »Es gibt ein paar vielversprechende Kandidaten.«

Stansfield blickte zu Lewis, der am Kopf der Tafel saß. »Doktor?«

Lewis schüttelte den Kopf. »Keiner von denen kommt auch nur annähernd an Rapp heran. Selbst wenn er noch ein ganzes Jahr mit ihnen trainiert, wären sie keine Konkurrenz für ihn.«

»Das ist nicht wahr«, sagte Hurley und verzog dabei das Gesicht, als hätte er gerade in eine Zitrone gebissen.

»Irene?«

Sie beschränkte sich darauf, den Kopf zu schütteln.

Stansfield wägte seine Optionen gegeneinander ab und sagte dann: »Ich habe folgendes Problem: Im Libanon und in Syrien befinden wir uns im Blindflug. Der Direktor und der Präsident haben mich überstimmt und Cummins hingeschickt, um über die Freilassung dieses Geschäftsmanns aus Texas zu verhandeln.« Stansfield hielt kurz inne. Über die Dummheit dieser Entscheidung und den Schaden, den es angerichtet hatte, dass sich Cummins mittlerweile selbst in der Gewalt der Geiselnehmer befand, kam er nur schwer hinweg. »Unsere Leute vor Ort sind innerhalb der letzten sechs Monate nacheinander aus dem Verkehr gezogen worden. Das Netzwerk, an dessen Wiederaufbau wir so behutsam gearbeitet haben, ist ein Scherbenhaufen. Das müssen wir ändern und dafür brauche ich fähige Männer. Männer, die schießen können. Wir haben alle genug Zeit dort drüben verbracht, um zu wissen, dass Schwäche beim Gegner letztlich zu Geringschätzung führt. Damit muss Schluss sein. Diese Verbrecher sollen in Angst und Schrecken leben und sich jede Sekunde fragen, ob sie das nächste Opfer sein werden. Ich will, dass die Anführer des Islamischen Dschihad und der Hisbollah ihre Köpfe gar nicht mehr aus den Löchern stecken, weil sie damit rechnen, dass wir sie ihnen sonst wegballern. Sie müssen kapieren, dass sie sich nicht einfach einen unserer Unterhändler schnappen können, der ohne böse Absichten mit ihnen verhandeln will, um ihn monatelang zu foltern … denn sonst, verdammt, jagen wir diese beschissenen Hurensöhne bis ins Grab.« Er richtete seine Aufmerksamkeit zurück auf Hurley. »Ich will Sie nicht verlieren, Stan, aber ich brauche den Jungen. Er ist zu gut, um ihn aufzugeben. Er ergreift die Initiative.«

»Initiative ergreifen? So nennen Sie das?«

»Meine Fresse, Stan, kriegen Sie endlich mal Ihr übergroßes Ego unter Kontrolle, hören Sie auf mit dem scheinheiligen Getue und passen Sie auf: Hier geht es um mehr als um Ihre Befindlichkeiten. In unserer operativen Struktur klafft ein gewaltiges Loch. Im Nahen Osten kriechen in einer wirklich üblen Nachbarschaft die Terroristen in Scharen aus dem Bau wie Karnickel, und wir haben nichts gegen sie in der Hand. Das geht so nicht weiter.«

»Sie finden, ich bin scheinheilig?«

»Allerdings, Stan. Schalten Sie mal für eine Sekunde Ihr praktisches Kurzzeitgedächtnis ab und überlegen Sie, wie oft Sie in den ersten zwei Jahren bei der CIA Befehle ignoriert oder auf eigene Faust gehandelt und dadurch sich und andere in Schwierigkeiten gebracht haben.«

»Das waren damals ganz andere Zeiten. Man hat uns wesentlich mehr Handlungsspielraum gegeben.«

»Und trotzdem hat Ihnen das nicht gelangt.« Stansfield schüttelte den Kopf, als wollte er einen lästigen unversöhnlichen Gedanken vertreiben, der sich partout nicht vertreiben ließ. »Geht es Ihnen überhaupt noch um die Sache an sich oder wollen Sie sich einfach nur die ganze Nacht im Kreis drehen, bis uns allen schwindlig ist? Überlegen Sie doch mal, wie oft ich für Sie den Samariter gespielt und Ihnen den undankbaren Arsch gerettet habe. Und jetzt stürzen Sie sich auf den Neuen, als wären Sie selbst ein Heiliger.«

Hurley wollte etwas sagen, aber Stansfield schnitt ihm das Wort ab. »Ich bin noch nicht fertig. Hätte der Kleine Mist gebaut, würden wir diese Unterhaltung nicht führen. Dann hätte er längst seine Tasche gepackt. Aber er hat keinen Mist gebaut, oder? Er hat genau die richtigen Entscheidungen getroffen und unser Problem beseitigt, ohne Beweise zu hinterlassen, und ist ohne jede Unterstützung zurück in die USA gekommen. Er ist ein Naturtalent und Sie wollen ihn abservieren.«

Hurley blieb stur. Stansfield beschloss, ihn zu ignorieren. »Irene. Was halten Sie davon, ihn künftig allein auf Missionen zu schicken? Wir lösen ihn aus dem Team raus. Stan und Richards arbeiten zusammen, Rapp operiert solo.«

Hurley bekam Kennedys Antwort gar nicht mit. Er war zu beschäftigt damit, sich an die zahllosen Fälle zu erinnern, in denen er mit einem Stationsleiter oder jemandem in Langley aneinandergeraten war. Er konnte sie nicht mal mehr zählen. Das gehörte zu den Gründen, weshalb Stansfield und Charlie White ihn vor fast 20 Jahren zum Freelancer gemacht hatten. In den Botschaften zwischen Helsinki und Pretoria stand er überall auf der schwarzen Liste. Er kam einfach nicht damit klar, sich an Regeln zu halten, also hatten ihn seine Vorgesetzten kurzerhand aus dem offiziellen System herausgenommen. Sie verteidigten ihre Entscheidung bis aufs Messer gegenüber Leslie Peterson, diesem widerlichen Elitestudenten, der den Geheimdienst am liebsten abgeschafft und durch Satellitenüberwachungen ersetzt hätte. Er pflegte zu sagen: »Satelliten erwischt man nicht dabei, wie sie gerade in eine Botschaft einbrechen.« Alles schön und gut, aber Satelliten konnten eine Vertraute des Botschafters eben auch nicht davon überzeugen, sich der CIA anzuschließen oder jemanden zu töten. So weit ging der technische Fortschritt noch nicht. Hurley gestand sich zähneknirschend die Wahrheit ein: Er war ein undankbarer Mistkerl.

»Ich kann mit ihm arbeiten«, verkündete er laut. »Und wenn ich’s nicht schaffe, überlasse ich ihn Irene, dann soll sie sich um den Jungen kümmern.«

Stansfield war für einen Moment sprachlos. Kennedy und Lewis zuckten zusammen wie vom Blitz getroffen.

»Glotzt mich bloß nicht so erstaunt an«, knurrte Hurley. »Ihr wisst genau, wie sehr ich diese kleinen Nahost-Scheißer hasse.«

28

MOSKAU, RUSSLAND

Sayyed stand zwischen der inneren und äußeren Glastür. Er spähte durch die vereiste Scheibe. Ein Windstoß wirbelte eine Wolke aus dreckigem Schnee auf. Sie schwebte wie ein Geist durch die dunkle Nacht und ließ ihm einen Schauer über den ohnehin kalten Rücken huschen. Er mochte Moskau nicht, hatte die Stadt nie gemocht und würde sie auch nie mögen. Nicht im Sommer, und erst recht nicht im Winter. Als mediterraner Warmblüter hielt er es für den unwirtlichsten Ort, den er je besucht hatte. Es schien nur eine Frage der Zeit zu sein, bis seine Haut Frostblasen bildete.

Mit voyeuristischer Faszination beobachtete er, wie eine außergewöhnlich fette Frau an ihm vorbeiwatschelte. Von Kopf bis Fuß in dunklen Pelz gehüllt. Welchem Tier man ihn abgezogen hatte, konnte er nicht genau zuordnen. Warum lebten die Menschen freiwillig hier? Er hätte lieber Dutzende Bürgerkriege ertragen, als noch einmal in diese Stadt zurückkehren zu müssen. Ein Fahrzeug schob sich von links in sein Blickfeld. Der Agentenführer winkte den SUV heran und knurrte, wie es kräftige Russen oft zu tun pflegten.

Sayyed glaubte, Wodka im Atem des Mannes gerochen zu haben, als er ihm vorhin am Tor begegnet war. Auch das mochte er nicht an den Russen: Sie tranken alle zu viel. Sayyed gehörte nicht zum Typ Moslem, der allen Leuten Vorträge hielt, was man tun durfte und was nicht. Er gönnte sich selbst ab und zu ein Glas Wein, achtete aber darauf, es nicht zu übertreiben. Heute Abend erwarteten sie von ihm, dass er etwas trank. Er wollte nicht und wäre auch lieber drinnen im Warmen geblieben, aber ihm blieb keine Wahl. Man hatte seine Dienste angefordert und seine Bosse daheim in Damaskus waren bereitwillig darauf eingegangen. Mit tiefer Verachtung zog er sich den langen schwarzen Mantel enger um die Schultern und trat hinaus in die kalte Moskauer Nacht.

Der scharfe Wind peitschte ihm gegen Ohren und Wangen. Seine Augen füllten sich mit Tränen und er hätte schwören können, dass sich die Härchen in seiner Nase innerhalb einer Sekunde in Eiszapfen verwandelten. Er öffnete den Mund nur leicht, um Luft zu holen, aber die Zähne schmerzten bei den Unter-null-Werten brutal, also senkte er den Kopf und schlurfte vorsichtig zum Auto. Diese Lektion hatte er bei seinem letzten Einsatz gelernt. Man rannte im Winter nie über einen Bürgersteig in Moskau – ganz egal, wie kalt es war. Man schlurfte. Eine Mischung aus Eislaufen und Gleiten.

Erst als er auf dem Rücksitz saß, fiel ihm auf, dass er sich in einem brandneuen Range Rover befand. Offensichtlich hatte es der Kapitalismus gut gemeint mit dem SWR, diesem Bastard-Nachkommen des KGB. Der Mann, der ihn am Tor in Empfang genommen hatte, schleuderte Sayyeds Koffer auf die Ladefläche und sprang auf den Beifahrersitz.

»Sie mögen das Klima nicht besonders, was?«, fragte eine Stimme in flüssigem Englisch, aber mit starkem Akzent.

Sayyed hatte den Kopf so tief in die Jacke hineingeschoben, dass ihm der zierliche Mann neben ihm erst jetzt auffiel.

»Wie schaffen es die Menschen, hier zu leben?«

Der andere lächelte, zog ein glänzendes Zigarrenetui aus der Tasche und bot seinem Gast etwas zu rauchen an. Sayyed griff dankbar zu. Alles, was einen Hauch von Wärme versprach, kam ihm gerade recht. Nach ein paar tiefen Zügen zitterte er kaum noch, richtete sich auf und sagte: »Ich glaube, wir kennen uns nicht.«

»Nein. Ich bin Nikolai Shvets.«

Sayyed hielt ihm die Hand hin. »Ich bin Assef.«

»Ich weiß«, erwiderte der Mann mit dem jungenhaften Gesicht lächelnd.

»Ich nehme an, Sie arbeiten für Mikhail?«

»Ja. Der Deputy Director ist sehr beschäftigt. Er stößt später zu uns.«

Damit hatte Sayyed kein Problem. Mikhail Ivanov, der Leiter des Direktorats S, gehörte nicht zu den Leuten, auf deren Gesellschaft er größeren Wert legte. Sayyed hatte alles in seiner Macht Stehende getan, um sich diesen Ausflug zu ersparen. Als man ihm sagte, er habe keine andere Wahl, war es ihm zumindest gelungen, die Abreise noch ein wenig hinauszuzögern. Vor zwei Tagen hatte Ivanov seinen Boss im Sicherheitsdirektorat in Damaskus kontaktiert und General Hammoud verkündet, er werte es als persönliche Beleidigung, wenn Assef Sayyed nicht bis Ende der Woche in Moskau eintreffe. Hammoud war nicht besonders glücklich über den Anruf gewesen und hatte es Sayyed auch deutlich zu verstehen gegeben.

»Der Deputy Director freut sich sehr auf das Gespräch mit Ihnen. Er hat das mir gegenüber schon häufiger erwähnt.«

Sayyed konnte sich beim besten Willen keine Begeisterung über die bevorstehende Begegnung mit der alten Spinne abringen, also sagte er stattdessen: »Zu schade, dass Sie nicht umgekehrt zu uns nach Damaskus gekommen sind. Dort ist es zu dieser Jahreszeit sehr angenehm.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Der Mann schielte über seine Schulter durch die Heckscheibe. »Ihr Mittelmeer-Blut ist einfach zu dünn für unser Wetter.«

Der kindliche Mann übte sich im Small Talk, während sie sich langsam auf einer der Ringstraßen vorankämpften, die kreisförmig um den Kern der großflächigen Metropole verliefen. Sayyed achtete kaum auf die Umgebung, obwohl es normalerweise zu seinen Angewohnheiten gehörte, ständig nach ungebetenen Beobachtern Ausschau zu halten. In diesem Eisblock von Stadt zu dieser späten Stunde machte es sowieso keinen Unterschied. Scheinwerfer und Laternen wurden durch die dichte Schneedecke verstärkt. Jedes Mal, wenn er Anstalten machte, sich umzusehen, blendeten sie ihn brutal. Ein schrecklicher Ort. Kein Wunder, dass der Kommunismus gescheitert war. Wie sollte eine Regierung erfolgreiche Arbeit leisten, wenn ihr Volk in Depressionen versank?

Schließlich hielten sie vor einem Hotel im Herzen der Altstadt. Ein Portier mit gewaltiger schwarzer Pelzmütze und rotem Wollmantel mit zwei metallischen Knopfreihen riss die Wagentür auf. Sayyed spürte, wie eine eisige Böe seine Fußgelenke umwehte. Zusammen mit einem zweiten Portier machte er sich im typischen Watschelschritt auf den Weg zum Eingang. Kalte Luft pfiff durch die Ritzen und er wollte so schnell wie möglich weg von der Tür. Acht Schritte später erspähte er in der Lobby das Flackern eines Kaminfeuers am hinteren Ende. Das erste Lächeln seit Langem umspielte seine Lippen und er schlurfte hinüber. Sein Gehirn hatte noch nicht registriert, dass er sich im Gebäude keine Sorgen ums Ausrutschen machen musste.

»Was halten Sie davon?«

Sayyed brachte seinen Rücken so dicht wie möglich an die Flammen heran. Er begutachtete den verschwenderischen Eingangsbereich und nickte. Deutlich besser als die Absteige bei seiner letzten Reise. »Sehr hübsch.«

»Wurde gerade wiedereröffnet. Hotel Baltschug. Sehr geschichtsträchtig. Sehr teuer.« Shvets verschwieg das Detail, dass sein Boss Anteile daran hielt. Er hielt Anteile an so ziemlich allem in Moskau. Zumindest an den schönen Dingen. Eine Gruppe russischer, österreichischer und Schweizer Geschäftsleute hatte das Gebäude kurz nach dem Zusammenbruch der UdSSR mit der Absicht erworben, es zu renovieren. Nach endlosen abgelehnten Baugenehmigungen, zahlreichen Fällen von Diebstahl und Dienstleistern, die nicht zur Arbeit erschienen, hatte sich einer der russischen Investoren Hilfe suchend an Ivanov gewandt. Über Nacht lösten sich alle Probleme in Luft auf. Im Gegenzug mussten sie ihm zehn Prozent ihrer Beteiligung überschreiben.

Sayyed wollte gar nicht mehr weg vom Feuer, aber er musste sich für das Abendessen umziehen. Als man ihn darauf hinwies, dass es in seinem Zimmer zwei Kamine gab und beide in Betrieb waren, ließ er sich gerne überreden. Seine Unterkunft war genauso pompös ausstaffiert wie die Lobby. Vergoldeter Mauerputz und wunderschöne Deckenmalereien, Wandteppiche und ein herrlicher Ausblick auf Kreml und Roten Platz. Genau das Richtige für einen echten Pascha.

In diesem Moment dämmerte es ihm schlagartig. Ivanov, die Spinne, tat nie etwas Nettes – es sei denn, er erwartete eine Gegenleistung dafür. Und in diesem Fall verhielt er sich extrem nett. Sayyed gönnte sich eine dampfend heiße Dusche und grübelte, was der Mann im Schilde führen mochte. Ihm waren Geschichten zu Ohren gekommen, wonach sich der SWR noch schlimmer entwickelte als der frühere KGB. Sobald diese Kerle einen mit ihren glitschigen Tentakeln erwischt hatten, gaben sie einen zeitlebens nicht mehr frei. Plötzlich sehnte er sich in die zerbombten Trümmer von Beirut zurück. Dort galt er als Löwe. Hier drohte er eher einem zum Fraß vorgeworfen zu werden.

29

Sayyed besaß nur einen Anzug aus Schurwolle. Schwarz und besonderen Gelegenheiten vorbehalten. Heute Nacht trug er ihn trotzdem, weil es sein wärmster Anzug war und ein Mann wie Ivanov außerdem größten Wert auf ein angemessenes Erscheinungsbild legte. Er hielt seinen Leuten Vorträge, wie wichtig es war, auf sein Äußeres zu achten, und feuerte Leute, wenn sie zu dick wurden. Das gleiche Schicksal blühte Frauen in seinen Diensten, die zu viel oder zu wenig Make-up auflegten. Sayyed hatte seinen Bart sorgfältig gestutzt und die schwarzen Haare adrett hinter die Ohren zurückgekämmt. Mit 40 befand er sich nach wie vor in ganz passabler Verfassung, zumindest nicht vollkommen außer Form. Der schwarze Anzug mit dem weißen Hemd und der Krawatte kaschierte die zusätzlichen Pfunde, die er in den letzten Jahren angesetzt hatte.

Er betrat das Restaurant und bemerkte sofort Ivanovs Bodyguards. Vier von ihnen standen in der Lobby – einer direkt am Ausgang, einer am Lift, und die beiden übrigen flankierten den Eingang zum Speisesaal. Der jungenhafte Mann tauchte hinter einer riesigen Topfpflanze auf. Die Zigarette baumelte im Mundwinkel und er lächelte. Sayyed war vorhin so sehr darauf erpicht gewesen, der Kälte zu entfliehen, dass ihm gar nicht aufgefallen war, wie unglaublich gut aussehend Nikolai war. Attraktiv wie ein Filmstar. Ihm fehlten die üblichen rauen Kanten, wie man sie bei Lakaien im Dienste der russischen Staatssicherheit antraf. Seine Haut war hell, die Augen schimmerten in einem grünlichen Blau und das helle Braun der Haare hätte ihn in einem wärmeren Klima vermutlich zum Blondschopf gemacht.

»Ihr Raum ist angemessen … ja?«, erkundigte sich Shvets.

»Sehr.«

Shvets klappte das Zigarettenetui mit einer Hand auf und bot seinem Gast etwas zum Rauchen an. Sayyed griff zu und ließ sich Feuer geben.

»Direktor Ivanov erwartet Sie an seinem Tisch. Ich hoffe, Sie haben Hunger mitgebracht.«

»Ja. Das habe ich.«

»Die Kälte macht Appetit. Folgen Sie mir.«

Das Restaurant war in dunklen Rottönen und prachtvollem Gold gehalten. Seide und edle Stoffe, wohin man blickte. Typisch russisch. Klotzig und verzweifelt darauf ausgelegt, Eindruck zu schinden. Dieser Hinterwäldler-Kalif hatte keine Ahnung von elegantem Understatement. Sayyed war kein Snob, aber stolz auf seine Herkunft. Das Osmanische Reich hatte mehr als 600 Jahre überdauert. Nach weniger als 100 Jahren hatten diese Barbaren eine der beiden Supermächte in einen korrupten Scherbenhaufen verwandelt.

Ein Schleier aus graublauem Rauch hing in der Luft. Es gab keinen einzigen freien Platz. Mehrere Hundert Menschen bevölkerten den Raum und schienen sich in unterschiedlichen Stadien der Trunkenheit zu befinden. Sayyed stellte zum ersten Mal fest, dass Russen ein ziemlich lautes Völkchen waren – vor allem, wenn sie lachten. Er kannte hier niemanden, ging aber davon aus, dass es sich durch die Bank um wichtige Persönlichkeiten handelte. So lief das in Russland. Selbst in den Hochphasen der Arbeiterbewegung hatte die herrschende Elite ein opulentes Leben in Völlerei geführt und sich von ihren Untergebenen abgegrenzt. Sie gönnten sich Luxus, von dem einfache Leute nicht einmal zu träumen wagten.

Zwei baumlange Männer standen neben einer Nische im hinteren Teil. Die roten Seidenvorhänge waren zur Seite gezogen, an Marmorsäulen fixiert mit Seilen, die in Quasten endeten. Sayyed erhaschte einen Blick auf Ivanov, der neben zwei jungen Schönheiten saß. Der Mann ging auf die 60 zu, machte aber keine Anstalten, einen Gang zurückzuschalten. Er nahm sich alles, was ihn reizte. Der perfekte Mann, um einen Geheimdienst zu leiten, solange seine persönlichen Interessen deckungsgleich mit denen seines Landes blieben.

Nach Sayyeds Informationen hatte Ivanov Macht und Einfluss in den vergangenen Jahren deutlich ausgeweitet. In der Ära des Politbüros hatte man den Schwarzmarkthandel zwar toleriert, Prunk aber nie offen zur Schau gestellt. Während des Übergangs von zentral gesteuerten Märkten und staatlicher Regulierung hin zum Pseudokapitalismus hatten sich vor allem die Männer vom KGB die Vorzüge des Reichtums nicht entgehen lassen. Ihre Waffen, Spionagekünste und guten Kontakte zur Polizei hatten es ihnen erlaubt, jeden Mann zu brechen, zu erpressen oder zu verleumden, der ihnen einen Platz am Buffet verwehrte. Das galt vor allem für Ivanov und seinen unersättlichen Appetit.

Ivanov bemerkte ihn und rief seinen Namen. Er wollte aufstehen, war aber zwischen den beiden Frauen eingeklemmt, weshalb er aufgab und kurzerhand sitzen blieb. »Assef, wie schön, dich zu sehen.« Der Russe streckte ihm seine Pranke mit den protzigen Ringen am Mittel- und kleinen Finger hin.

»Die Freude ist ganz meinerseits, Mikhail«, log Sayyed. Er lehnte sich über den Tisch und umklammerte Ivanovs Hand.

»Hättest du mich noch ein weiteres Mal versetzt, hätte ich meine Männer auf dich gehetzt«, erklärte Ivanov mit einem herzhaften Lachen. Seine Augen verrieten, dass er die Bemerkung todernst meinte.

Sayyed schmunzelte und spielte mit. Dieser Satz war dafür gedacht, dass er ihn im Gedächtnis behielt. Sich jedes Mal daran erinnerte, wenn Ivanov nach ihm verlangte. Er sehnte sich ein schnelles Ende des Abends herbei, dabei hatte er gerade erst angefangen.

Ivanov bestellte eine teure Flasche Bordeaux und stellte Sayyed den Mädchen vor. Die Blonde hieß Alisa, die Rothaarige Svetlana. Spontan entwickelte der Rotschopf äußerst großes Interesse an dem Spion aus Syrien. Denn so hatte Ivanov ihn vorgestellt – als Spion, ausgerechnet. Die Russen empfanden das Etikett wahrscheinlich als schmeichelhaft, aber für Sayyed war es eine Beleidigung. Er ging davon aus, dass ihr an diesem kalten Winterabend noch viele weitere folgen würden.

Zusätzliche Weinflaschen wurden auf den Tisch gestellt, außerdem ständig neue Platten mit Essen. Sayyed war schon satt, als das Hauptgericht serviert wurde. Ivanov lenkte die Konversation in belanglose Richtungen und Svetlana lenkte ihre Hand zielsicher in Sayyeds Schoß. Natürlich machte er sich keine falschen Vorstellungen, was seine Anziehungskraft auf Frauen betraf. Er war recht attraktiv, aber nicht attraktiv genug, um die Aufmerksamkeit eines 20-jährigen Laufsteg-Models auf sich zu ziehen. Ivanov hatte sie zweifellos aufgefordert, sich um ihn zu kümmern. Sayyed fragte sich, ob sie wohl daran zu knabbern hatte, wenn er ihr später einen Laufpass gab.

Als die Teller abgeräumt wurden, lotste Ivanov Alisa aus der Nische und forderte Svetlana auf, ihnen zu folgen. Er bat die Mädchen, an der Bar einen Nachtisch zu bestellen. Im Vorbeigehen klopfte er ihnen auf den Hintern. Sie drehten sich um, die eine mit einem unanständigen Gesichtsausdruck, die andere mit Schmollmund. Ivanov lachte nur und beobachtete, wie sie Händchen haltend am Tresen standen. Als habe jemand einen Schalter umgelegt, wurde er von einer Sekunde auf die nächste ganz Geschäftsmann. Er flüsterte einem seiner Bodyguards etwas ins Ohr, ließ sich in die Nische zurücksinken und schob sich ganz dicht an Sayyed heran. Die Vorhänge wurden zugezogen, und sie waren allein.

»Du bist mir aus dem Weg gegangen.«

Er sagte es mit einem schiefen Lächeln, aber der drohende Glanz in seinen Augen war zurückgekehrt. Sayyed widersprach: »Ich reise ungern, und mein Körper ist nicht an das kalte Klima gewöhnt. Nimm das nicht persönlich.«

»Ah … ich weiß, was du meinst. Im Sommer finde ich wiederum Damaskus unerträglich. Aber keine Sorge, so schnell bin ich nicht beleidigt.« Ivanov belog damit eher sich selbst als Sayyed. »Trotzdem hat es bis zu unserem Wiedersehen zu lange gedauert. Es gibt viele wichtige Angelegenheiten zu besprechen.«

»Ja, ich weiß.« Sayyed bemühte sich, zwanglos zu klingen.

Ivanov trank einen Schluck Wein. »Wie lange kennen wir uns jetzt schon?«

»Lange«, antwortete Sayyed und starrte in sein eigenes Glas. »Zwölf Jahre, glaube ich.«

»Es sind sogar 13. Und wir haben den Amerikanern mehr als jeder andere in die Suppe gespuckt.« Ivanov machte eine Faust und schüttelte sie. »Jedes Mal, wenn sie versucht haben, ihre Nase in deine Angelegenheiten zu stecken, haben wir sie wie ein verängstigtes Hündchen weggejagt.«

»Das stimmt.« Sayyed verkniff sich den Hinweis auf die vielen Gelegenheiten, bei denen die Russen ihre fetten Fratzen ungefragt in seine Angelegenheiten gesteckt hatten.

»Und jetzt sind sie wieder da.«

Sayyed beäugte noch immer den teuren französischen Wein im Glas vor ihm. Er fühlte Ivanovs intensiven Blick auf sich. Schulterzuckend widersprach er: »Nicht wirklich.«

»Da habe ich aber etwas anderes gehört.«

»Was hast du gehört?«

»Ich habe gehört, dass du einen von Langleys Maulwürfen gefangen hältst.«

Mordlüsterne Gedanken drängten in Sayyeds Kopf an die Oberfläche. Zweifellos mussten die Idioten in Damaskus diese Information an die Russen weitergegeben haben. Konnte denn keiner in seiner Regierung ein Geheimnis für sich behalten? Er fühlte sich in die Ecke getrieben. »Na ja, einer von denen hat bei uns rumgeschnüffelt. Ich bin mir aber nicht sicher, dass er als Agent eine besonders bedeutende Rolle einnimmt.«

Ivanov lächelte. »Sei nicht so bescheiden.«

Sayyed wusste nicht, wie er darauf antworten sollte, also nippte er stattdessen am Wein.

»Meines Wissens arbeitete dieser Mann in ihrer Zentrale und war direkt Deputy Director Stansfield unterstellt. Es heißt, man habe ihn zeitweise in Berlin und Moskau eingesetzt.«

Da musste jemand in Damaskus eine richtig große Klappe gehabt haben. »Wie du aus Erfahrung weißt, sind diese Männer meisterhafte Lügner. Mir liegen keine konkreten Indizien vor, dass seine Behauptungen der Wahrheit entsprechen.«

»Für gewöhnlich spielen sie ihre Bedeutung eher herunter, als sie zu übertreiben.«

Das stimmte allerdings. »Viel wichtiger ist, dass wir ihnen erneut eine empfindliche Schlappe zugefügt haben. Wie du weißt, sind sie nicht in der Lage, so etwas wegzustecken.«

Ivanov wirkte skeptisch. »Da bin ich mir in den heutigen Zeiten nicht mehr so sicher.«

Sayyed schon. »Mach dir keine Gedanken um solche kleinen Fische.«

»Dieser Fang könnte größer sein, als du glaubst.« Ivanov schien mehr zu wissen als er.

»Was hast du gehört?«

»Einiges … ein Gerücht hier, ein Gerücht da. Nichts Konkretes, aber ich bin lange genug in diesem Geschäft, um zu merken, wenn eine Sache stinkt.«

»Was für Gerüchte?«

»Hamdi Sharif.«

Der kürzlich ermordete Waffenhändler? »Ja. Ich kannte ihn gut.«

»Was denkst du, wer ihn umgebracht hat?«

Sayyed waren zwei mögliche Motive zu Ohren gekommen. »Höchstwahrscheinlich der Mossad, aber ich habe noch etwas gehört.«

»Und zwar?«

Sayyed hatte keine Angst, das Gerücht laut auszusprechen. Ein Mann wie Ivanov empfand es sicherlich als Kompliment. »Dass er dich bestohlen hat und du ihn aus Rache töten ließest.«

Ivanov starrte ihn regungslos an und schwieg.

»Falls das stimmt, hättest du jedes Recht dazu gehabt«, meinte Sayyed.

Ivanov schüttelte den Kopf. »Hätte er mich bestohlen, wäre mir das nicht entgangen, und ich hätte ihn beseitigen lassen, das stimmt. Aber er hat mich nicht bestohlen.«

»Also stecken die Juden dahinter.«

»Nein … das glaube ich nicht.«

»Wer dann?«

Ivanov saß eine halbe Minute lang grübelnd da, bevor er antwortete: »Ich möchte mich gern mit dieser amerikanischen Ratte unterhalten, die du in deinem Keller in Beirut festhältst.«

Er hatte keiner Menschenseele in Damaskus erzählt, wo er den CIA-Mann gefangen hielt. Entweder hatte Ivanov die Information also von einem von Sayyeds vermeintlichen Verbündeten bekommen oder einen Glückstreffer gelandet. So oder so, er musste den Amerikaner nach seiner Rückkehr schnellstmöglich an einen anderen Standort verlegen. »Natürlich kannst du gern mit ihm reden. Du bist mir in Beirut jederzeit willkommen, das weißt du.«

Ivanov schüttelte den Kopf bei der Erwähnung von Beirut. »Unmöglich. Hier in Moskau ist derzeit zu viel los. Ich muss vor Ort sein, um mich darum zu kümmern.«

Sayyed versuchte, unauffällig das Thema zu wechseln. »Glaubst du, die Amerikaner werden hier in der Region wieder aktiv?«

»Ich glaube es nicht, ich weiß es.«

Sayyed blickte skeptisch drein. »Warum?«

»Weil Thomas Stansfield seit Neuestem für die Koordination der Undercover-Missionen verantwortlich ist.«

»Meinst du, ein Mann allein schafft es, dass sie wieder einen Fuß in die Tür bekommen? Die haben nicht genug Mumm, um jemanden in den Libanon einzuschleusen. Der Mann, den ich erwischt habe …«

Ivanov ließ die Faust auf die Tischplatte sausen und schnitt ihm das Wort ab. »Ich erzähl dir mal was über Thomas Stansfield. Ich musste mich zu Beginn meiner Karriere mit ihm herumschlagen. Der Mann treibt seine Planungen auf so vielen Ebenen gleichzeitig voran, dass du und ich nicht in der Lage wären, ihm zu folgen. Er ist ein wahrer Meister der Täuschung. Er hetzt dich durch die Gegend wie einen Hund, der den eigenen Schwanz jagt.« Ivanovs Hand umkreiste sein Weinglas schneller und schneller. »Er sorgt dafür, dass du überall in deinem engsten Umfeld Verräter vermutest und dadurch deinen eigentlichen Job aus dem Auge verlierst. An jeder Ecke siehst du verdächtige Schatten lauern und schaltest komplett auf Defensivmodus. Und das ist nur einer der Tricks, die dieser Mann auf Lager hat. In gewisser Hinsicht ist er mehr Russe als Amerikaner.«

Sayyed hatte keine Ahnung, worauf sein Gegenüber anspielte. »Mehr Russe als Amerikaner?«

»Er ist der letzte Vertreter einer Generation von Amerikanern, die in jeder Hinsicht genauso dreckig kämpfen wie ihr dreckigster Feind. Lass dich nicht von seinem großväterlichen Gehabe täuschen. Der Mann ist ein brutaler Straßenkämpfer mit fetten russischen Eiern in der Hose.«

Sayyed hielt es für unwahrscheinlich, dass Stansfield russische Eier besaß. Und er fand, dass Ivanov massiv übertrieb. »Die Amerikaner haben sich seit Jahren nicht mehr ernsthaft zur Wehr gesetzt«, höhnte er.

»Ich weiß, aber das lag dran, dass wir die CIA in die Ecke getrieben hatten und Stansfield nicht über den nötigen Einfluss verfügte. Aber jetzt leitet er ihre Geheimdienstaktivitäten und ich versichere dir, er wird seine Nase tief in unsere Angelegenheiten stecken. Das dürfen wir auf keinen Fall zulassen. Vertrau mir, wenn er auch nur eine Zehenspitze zur Tür reinbekommt, steht uns die schwerste Auseinandersetzung unseres Lebens bevor.«

Sayyed war nach wie vor nicht überzeugt.

Ivanov lehnte sich vor und umklammerte die Hand des Syrers. »Ich frage dich noch einmal, und es wird das letzte Mal sein. Wirst du mir den Amerikaner überlassen, damit ich herausfinde, was er weiß? Deine iranischen Freunde haben großes Interesse an ihm, das ist mir bekannt, aber ich werde dich für die Unannehmlichkeiten großzügig entschädigen.«

Genau aus diesem Grund hasste es Sayyed, in diese gottlose Stadt aus Eis zu kommen. Für ihn gab es hier nichts zu holen, zumal er noch lange nicht damit fertig war, die Gedanken von Agent John Cummins zu sezieren. Bedauerlicherweise gab es keinen Ausweg. Falls er sich nicht Ivanovs Wünschen unterordnete, verließ er dieses Land nicht lebend. Mit einem schweren Seufzen versprach er Ivanov, ihm den Amerikaner zu überlassen.

30

HAMBURG, DEUTSCHLAND

Die Operation in Hamburg war aus einer ganzen Reihe von Gründen von Bedeutung, nicht zuletzt, weil gewisse Leute dadurch überhaupt erst aufmerksam wurden. Ein einzelner Mord ließ sich als Unfall oder Anomalie abtun. Wenn sich allerdings zwei Morde in ebenso vielen Wochen ereigneten, zeitlich getrennt, aber mit deutlichen Querverbindungen, konnten Leute, zu deren Jobbeschreibung es zählte, paranoid zu sein, darüber nicht länger hinwegsehen. Außerdem erkannte Rapp bei dieser Gelegenheit, dass Stan Hurley in dem, was er tat, wirklich extrem talentiert war. Hurley hatte ihnen fünf Tage eingeräumt, um alles vorzubereiten. Sie sollten umgehend aufbrechen und den Vereinigten Staaten für einige Monate den Rücken kehren.

Der alte Geheimdienst-Offizier verkündete mit einem Funkeln im Auge: »Das Management hat uns quasi vor die Tür gesetzt. Wir dürfen uns erst wieder in Washington blicken lassen, wenn wir Ergebnisse vorzuweisen haben. Immerhin haben wir eine Menge Zeit und Geld in eure beschissenen Ärsche investiert.«

Rapp erfuhr nicht alle Einzelheiten, aber bei der CIA in Langley schien man äußerst verschnupft über etwas zu sein. Hurleys Einstellung änderte sich bereits vor ihrer Abreise aus den USA massiv. Sie sollten den Feind angreifen und bluten lassen. Die Aussicht, endlich wieder an vorderster Front zu kämpfen, machte Hurley zu einem völlig neuen Mann. Diesmal wurden Rapp und Richards gemeinsam eingeschleust. Zumindest landeten ihre Flieger am selben Nachmittag. Rapp saß in der späteren Maschine und wurde von seinem Kollegen hinter der Zollabfertigung erwartet. Rapp hatte einen amerikanischen Pass dabei und reichte ihn dem freundlichen älteren Herrn, der die Seiten mit deutscher Gründlichkeit durchblätterte. Der Rucksack, die Jeans und der zerschlissene Wollmantel schienen dem Zöllner bereits zu verraten, dass er kein Geschäftsreisender war, denn er stellte nicht die Standardfrage nach dem Grund seines Aufenthalts. Er stempelte das Dokument ab und schob es ohne weiteres Nachhaken zurück. Rapp lächelte in sich hinein. Wäre es doch nur immer so einfach.

Er begrüßte Richards mit einem Handschlag. Gemeinsam verließen sie das Terminal und nahmen ein Taxi zur Hafenpromenade – den Landungsbrücken, wie sie die Einheimischen nannten. Ein großer Kreuzfahrtdampfer legte gerade an. Touristen bevölkerten den Bürgersteig und begafften das riesige Schiff, das in unmittelbarer Nähe der alten Ziegelstein-Bauten vollkommen fehl am Platz wirkte. Rapp und Richards gafften nicht, sondern begaben sich auf kürzestem Weg zu den Lagerhallen, wo Hurley sie erwartete.

In einer Seitenstraße kamen sie an einer Prostituierten vorbei. Richards fragte: »Haben hier nicht die Beatles ihre Karriere begonnen?«

Rapp konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Er mochte Richards. Der Kerl war auf eine ganz normale Weise herrlich schräg. Sie wollten in Hamburg einen Mann töten und Richards fing an, über die Beatles zu plaudern. »Wäre mir neu.«

»Doch, ich bin ziemlich sicher. Die sind fast zwei Monate am Stück in so einem Stripclub in dieser Ecke der Stadt aufgetreten. Möchte ich mir unbedingt ansehen, wo wir schon mal da sind.«

Rapp betrachtete Richards mehrere Sekunden lang. Dann konnte er sich nicht länger beherrschen und prustete los.

»Was ist denn?«, fragte Richards entgeistert.

Rapp senkte die Stimme. »Wir sollen einen Mann umbringen, und alles, woran du denkst, ist, sich einen schäbigen Club anzusehen, in dem die Beatles vor 30 Jahren mal auf der Bühne gestanden haben?«

»Was ist verkehrt daran? Nur weil wir einen solchen Job haben, sollen wir auf alles verzichten, was normale Leute tun?«

Richards schien es deutlich leichter als ihm zu fallen, zwischen beiden Welten zu wechseln. »Stimmt natürlich. Trotzdem bin ich auf Stans Gesichtsausdruck gespannt, wenn du ihn darum bittest.«

»Ha … wart’s ab. Sobald Alkohol und Stripperinnen ins Spiel kommen, wird er sicher kaum zu bremsen sein.«

»Da könntest du recht haben.«

Der Treffpunkt befand sich in einer der über 100 Jahre alten Lagerhallen am Flussufer, die man zu Eigentumswohnungen umgebaut hatte. Es war feucht und kalt, ähnlich wie in London. Hurley setzte sie darüber in Kenntnis, dass ein Großteil der Einheiten im Gebäude noch nicht verkauft war. Das Apartment, das sie bewohnten, gehörte einer US-Firma, die es als Unterkunft für ihre Geschäftsreisenden erworben hatte. Rapp interessierte sich nicht für solche Details, die nicht unmittelbar mit der Zielperson zu tun hatten. Richards zeigte sich dagegen deutlich neugieriger und hakte nach, welcher Firma genau die Wohnung gehörte und ob es sich um einen Ex-Spion handelte, der sie ihnen überlassen hatte. Hurley würgte die Fragerei schnell ab. »Wenn es etwas gibt, das du wissen musst, werd ich’s dir verraten. Ansonsten … geht es dich nichts an.«

Rapp und Hurley hatten nicht wirklich Frieden geschlossen. Es handelte sich eher um einen Waffenstillstand. Nach seiner Begegnung mit George – oder wie immer der Kerl in Wirklichkeit heißen mochte – waren Rapp, Richards und Hurley zurück zum Haus am See gefahren, um sich auf den Einsatz in Hamburg vorzubereiten. Hurley bedachte Rapp gelegentlich immer noch mit Blicken, als sei er geistig zurückgeblieben, aber er fluchte und brüllte bei Weitem nicht mehr so häufig wie früher. Rapp wertete das als Zeichen von Entspannung.

Nach fünf Tagen zitierte der Alte ihn zu einem gemeinsamen Spaziergang. »Hast du die letzte Operation im Kopf noch mal durchgespielt?«

»Sie meinen Istanbul?«

»Wie viele Operationen hast du denn sonst schon durchgezogen?« Ganz der alte Hurley.

»Tut mir leid«, ging Rapp in die Defensive. »Ja … hab ich.«

»Und was würdest du bei einem zweiten Versuch anders machen?«

Rapp konzentrierte sich beim Laufen auf den aufgeweichten Boden. »Keine Ahnung, was Sie meinen.«

»Dein eigenmächtiges Handeln ist kein Thema mehr. Das haben wir abgehakt. Aber es gehört zu meinen Aufgaben, dich bei der Weiterentwicklung deiner Fähigkeiten zu unterstützen. Deshalb stelle ich dir diese Frage aus rein taktischen Gesichtspunkten. Wenn du dir das Geschehen im Park an diesem Morgen nach deinem Entschluss, ihn zu töten, noch einmal vergegenwärtigst, gibt es da etwas, das du heute anders machen würdest?«

»Ich weiß nicht.« Rapps Antwort war ehrlich. »Es ist quasi automatisch abgelaufen.«

Hurley nickte. Er kannte das aus eigener Erfahrung. »Das ist sowohl gut als auch schlecht, mein Junge. Möglich, dass du ein Naturtalent bist. Eis in den Adern, was man halt so sagt. Oder … du hast einfach nur Glück gehabt. Das wird die Zeit zeigen. Allerdings gibt es einen Aspekt deines Plans, der mir ziemlich dämlich vorkommt.«

»Und welcher?« Hurley hatte jetzt seine volle Aufmerksamkeit.

»Ich habe den Polizeibericht gelesen.«

Rapp wusste nicht, warum, aber das überraschte ihn.

»Der Schuss ins Herz … er wurde aus nächster Nähe abgegeben. Der Kriminaltechniker gelangte zu dem Ergebnis, dass der Lauf deiner Waffe Sharifs Mantel berührt haben muss.«

Rapp nickte. So war es gewesen. Er erinnerte sich genau.

»Warum hast du das getan?«

»Weil ich ihn töten wollte.«

Hurley blieb stehen und drehte sich zu ihm um. »Junge, ich habe dich schießen sehen. Du bist vielleicht nicht so gut wie ich, aber verdammt talentiert, und du wirst immer besser. Glaubst du nicht, du hättest ihn auch aus ein paar Metern Entfernung umlegen können?«

Rapp sagte nichts.

»Warum bist du so auf Tuchfühlung gegangen?«

»Gute Frage.«

»Blödsinn. Du hast die Sache persönlich genommen, nicht wahr?«

Rapp dachte an den betreffenden Morgen, der knapp eine Woche zurücklag. Er ließ seine damaligen Emotionen aufleben. Der Bruchteil einer Sekunde, in dem er beschlossen hatte, sich neben Sharif zu setzen, um dem Mann in die Augen blicken zu können. Zögernd nickte er. »Ja … das stimmt wohl.«

Hurleys Kiefer verkrampfte sich, während er das Geständnis verarbeitete. »Ich werde mich jetzt nicht hinstellen und leugnen, dass es auch Gelegenheiten gab, bei denen ich es genossen habe, einige dieser Hurensöhne in die ewigen Jagdgründe zu schicken … aber man muss dabei extrem vorsichtig sein. Das geht nur in entsprechender Umgebung. Niemals in der Öffentlichkeit, wie du es getan hast. Stell dir vor, er hätte eine Waffe bei sich gehabt oder jemandem wäre aufgefallen, dass du neben ihm sitzt … zu viele potenzielle Fehlerquellen.«

»Ich weiß.«

»In der Öffentlichkeit ist das Wichtigste, keinen Verdacht zu erwecken. Deshalb hab ich dir die Schulterholster-Technik beigebracht. Aus diesem Grund setzen wir sie ein. Ein kurzer Blick auf die Uhr, das kommt niemandem verdächtig vor. Du bist einfach nur jemand, der wissen will, wie spät es ist. Aber auf einer Parkbank dicht neben dem Zielobjekt zu sitzen, das könnte einem Unbeteiligten auffallen. Gerade so, dass er noch mal hinschaut, und das reicht schon, um alles zu vermasseln. Mit etwas Pech jagen dich dann die Carabinieri durch die Straßen und feuern auf dich.« Hurley blickte ihn ernst an. »Vertrau mir, ich hab das selbst schon erlebt.« Die Erinnerung ließ den Alten schaudern.

»Ehrlich?«

»Warst du schon mal in Venedig?«

»Ja.«

»Die Kanäle.« Hurley deutete einen Satz ins Wasser an.

»Sie sind in einen dieser Kanäle gesprungen?« Rapp erinnerte sich an die ungesunde Grünfärbung der Brühe.

»Ja, und zwar vor 30 Jahren. Mittlerweile ist das Wasser wesentlich sauberer als damals.«

Die Eigentumswohnung bestand aus unverputzten Ziegelsteinwänden mit massiven Holzbalken, verbunden durch wuchtige Eisenklammern mit riesigen Bolzen. Grobe Dielen, vermutlich aus Kiefer, dienten als Bodenbelag – hell lasiert, um einen hellen Kontrast zu den dunkelroten Ziegeln zu bilden. Das Mobiliar war zweckmäßig. Grau- und Blautöne. Holz mit Metallrahmen. Lange schlanke Linien und Werkstoffe, die sich leicht reinigen ließen. Strikt auf Effizienz getrimmt. Es war eine Eckwohnung, weshalb es zwei kleinere Balkone gab, einen im Wohnzimmer, den zweiten im Schlafzimmer. Es gab noch einen weiteren Raum und eine Galerie mit Schreibtisch und Ausziehcouch. Hurley hatte bei ihrem Eintreffen schon alles vorbereitet.

Auf dem Tisch im Esszimmer lag eine Stoffdecke. Der Alte faltete sie vorsichtig auseinander, um ihnen die Ergebnisse der letzten drei Tage zu präsentieren. Die Zielperson war ein leitender Bankangestellter namens Hans Dorfmann. Er machte einen harmlosen Eindruck, aber das galt für die meisten Banker. Dorfmanns Verbrechen bestand laut Hurleys Ausführungen darin, geschäftlich mit den falschen Leuten ins Bett gestiegen zu sein.

»Ihr fragt euch vermutlich, warum ein studierter Mann, der als Christ erzogen wurde, die Entscheidung trifft, einer Bande von Islamisten dabei zu helfen, Terror zu verbreiten.«

Richards musterte das Schwarz-Weiß-Foto der 63 Jahre alten Zielperson. »Allerdings.«

»Nun, eigentlich geht euch das nichts an. Wenn wir einen Auftrag erhalten, steht es uns nicht zu, ihn infrage zu stellen … richtig?«

Sowohl Rapp als auch Richards stimmten pflichtschuldig zu.

»Falsch«, sagte Hurley. »Mir ist völlig egal, was andere behaupten. Das HQ ist nicht unfehlbar, und manchmal bauen sie die größte Scheiße. Abgesehen davon gibt es auf der Welt Menschen, die einfach keinen blassen Schimmer von Politik und komplexen Wechselwirkungen haben. Wenn man also den Auftrag erhält, jemanden zu beseitigen, sollte man immer Fragen stellen und dabei kein Detail übersehen. Niemals Kollateralschäden anrichten. Frauen und Kinder sind tabu.«

Rapp hatte das von Hurley und anderen Ausbildern schon unzählige Male gehört. »Aber Menschen machen Fehler.«

»Das stimmt«, gab der Alte zu, »und je umfangreicher der Job, desto höher die Wahrscheinlichkeit, dass es zu Fehlern kommt. Wenn ihr nicht wollt, dass eure Seelen langfristig Schaden nehmen, haltet euch an meinen Rat. Hinterfragt die Anweisungen, die ihr erhaltet. Wir sind weder blind … noch Roboter.«

Richards beschäftigte sich weiterhin intensiv mit dem Foto des Bankers. »Stan, wollen Sie damit andeuten, dieser Kerl sei unschuldig?«

»Dieser Kerl?« Hurley ließ seine rechte Hand einmal über die gesamte Fläche der Tischplatte wandern. »Scheiße, nein. Dieser beschissene Nazi ist ein wahrer Teufel. Kerle wie der widern mich noch mehr an als Gegner, die zurückschießen. Dieser Arsch lebt in einem schicken Häuschen, gönnt sich jedes Jahr volle zwei Monate Urlaub, reist zu den schönsten Plätzen der Welt und schläft nachts wie ein Baby. Er hält es für völlig normal, diesen Verbrechern zu helfen, ihr Geld zu verschieben. Nein.« Entschlossen schüttelte er den Kopf. »Das ist einer der Kandidaten, bei denen ich es richtig genieße, den Abzug durchzudrücken.«

31

Hurley erklärte ihnen, dass es bei dem Verfahren nicht so sehr darum ging, die beste Option auszuwählen, sondern vielmehr die schlechten Varianten auszuschließen. Zumindest in Fällen, in denen einem die Zeit blieb, vorher alle Alternativen durchzuspielen. Nach zweitägiger Beratung traf Hurley die Entscheidung und sie willigten beide ein. Der Sonntagabend war der perfekte Zeitpunkt zum Zuschlagen, und zwar am Haus des Opfers. 35 Minuten außerhalb von Hamburg – ein hübsches 10.000-Quadratmeter-Grundstück mit altem Baumbestand. Rapp ging davon aus, dass sich Hurley von Anfang an auf dieses Vorgehen eingeschossen hatte, aber auf ihre Rückendeckung Wert legte. Er wollte, dass auch Rapp und Richards einsahen, dass es keinen besseren Augenblick gab, Dorfmann aufzulauern. Und zu dieser Einschätzung waren sie in den vergangenen 48 Stunden im Team gelangt.

Zu den erhellendsten Wortwechseln dieser Tage gehörte für Rapp seine Frage an einen säuerlichen Hurley: »Und was ist mit den Hunden?«

»Hunde«, erwiderte Hurley mit teuflischem Grinsen, »sind ein zweischneidiges Schwert. Nehmen wir dieses Sackgesicht.« Hurley zeigte auf das Schwarz-Weiß-Foto von Dorfmann, dem er mit schwarzem Marker am Vorabend ein Hitler-Bärtchen verpasst hatte. »Dieser analfixierte Nazi will sein Leben von A bis Z kontrollieren. Also schafft er sich zwei Pudel an … und warum?« Fragend blickte er Rapp und Richards an.

»Weil sie nicht haaren«, meinte Richards.

»Ganz genau. Hans ist unglaublich pingelig. Er will, dass sich nichts ändert … steht von montags bis freitags jeweils zur gleichen Zeit auf und gönnt sich am Wochenende eine Stunde zusätzlichen Schlaf. Er hält sich für zu clever, um der Religion seiner Eltern nachzugehen, also geht er sonntags nicht in die Kirche, sondern liest in dieser Zeit zwei oder drei Zeitungen, studiert Investmentanalysen oder führt seine Hunde am Fluss spazieren. Danach legt er sich für ein Nickerchen hin, futtert Schweinsbraten mit Kartoffeln und grünen Bohnen zum Abendessen, guckt ein bisschen fern auf der Couch, lässt die Hunde gegen zehn ein letztes Mal an die frische Luft und legt sich dann hin.«

Richards überflog den Überwachungsbericht. »Und woher wissen Sie das alles? Davon steht hier nichts.«

Hurley grinste. »Ist nicht mein erster Banker.«

Rapp schob den Gedanken für einen Moment zur Seite und wiederholte seine Frage: »Aber die Hunde?«

»Ach, genau. Die Hunde. Die Hunde sind die eigentlichen Chefs im Ring. Sie müssen viermal am Tag raus. Jeden Morgen um Punkt sieben, zweimal während des Tages und ein letztes Mal vorm Schlafen. Und was muss er jedes Mal machen, bevor er ihnen die Tür öffnet?«

»Den Alarm ausschalten«, erkannte Rapp.

»Gibt es bei uns im Haus am See eine Alarmanlage?«

»Nein«, antwortete Rapp.

»Das liegt daran, dass diese Teile einen nachlässig werden lassen. Und habt ihr je gesehen, dass ich meine Hunde einsperre?«

»Nein.«

»Genau. Denn was hat man von einem Hund, der in einem Zwinger oder einer Hütte hockt?«

»Nicht viel, wenn es ein Wachhund ist.«

»Ganz genau«, sagte Hurley. »Ich denke, ich ahne, was Sie mich als Nächstes fragen wollen. Ob wir ihn uns nicht vornehmen sollen, wenn er mit den Viechern am Fluss spazieren geht?«

»Der Gedanke erscheint mir naheliegend.«

»Ich nenne euch drei Gründe, warum ich davon Abstand nehme. Erstens: Es ist wesentlich schwieriger, die Rahmenbedingungen in freier Natur zu kontrollieren. Damit will ich nicht sagen, dass es ausgeschlossen ist. Wenn man Glück hat, klappt es, und man hat keine unerwünschten Zeugen, so wie bei dir in Istanbul, aber das ist nicht zwangsläufig so. Grund zwei und drei sind jedoch die eigentlichen Dealbreaker. Ich muss mit ihm sprechen, und dafür ist ein für jeden zugänglicher Flussabschnitt nicht der richtige Ort.«

Das überraschte sowohl Rapp als auch Richards. »Warum müssen Sie mit ihm sprechen?«

»Das erkläre ich euch später.«

»Und der dritte Grund?«, bohrte Rapp nach.

»Vor neun Uhr am Montagvormittag darf niemand von seinem Tod erfahren.«

»Warum?«, fragte Richards.

Rapp antwortete an Hurleys Stelle. »Das wird er uns ebenfalls später erklären.«

Die Dorfmann-Akte wurde geschreddert und am Samstagabend verbrannt. Am Sonntagmorgen war die Asche weit genug abgekühlt, um sie in einen Plastiksack zu schaufeln und diesen im Müllschlucker zu entsorgen. Am Nachmittag verbrachten sie zwei Stunden mit der Reinigung des Apartments. Auf diese Weise konnten sie hierher zurückkehren, falls es nötig wurde, aber Hurley wollte das nach Möglichkeit vermeiden. Gegen 20 Uhr verstauten sie die restliche Ausrüstung im Kofferraum der geliehenen Mercedes-Limousine und verließen das Versteck.

Rapp war als Fahrer und Aufpasser eingeteilt. Hurley und Richards sollten ins Haus eindringen. Er hielt es für eine bewusste Bestrafung nach seinem Alleingang in Istanbul, verzichtete aber darauf, sich zu beschweren. Außerdem musste einer von ihnen beim Wagen bleiben. Auf der Fahrt über die A1 ging Hurley den Plan ein letztes Mal durch. Minütlich konfrontierte er Rapp und Richards mit Fragen, wie sie auf dieses oder jenes reagierten, falls etwas nicht nach Plan verlief. Auf der Autobahn herrschte kaum Verkehr, sodass sie innerhalb einer knappen halben Stunde das Ziel erreichten.

Es war eine düstere, kalte, windige Nacht mit Temperaturen nahe dem Gefrierpunkt. Sie trugen alle Jeans und dunkle Jacken. Hurley und Richards hatten außerdem Rollmützen übergestreift. Die Nachbarin auf dem angrenzenden Grundstück war eine Witwe mit Katzen. Sie hatten vor, über ihren Hinterhof auf Dorfmanns Anwesen vorzudringen. Um 21 Uhr führten sie einen finalen Funkcheck durch. Eine Viertelstunde später lenkte Rapp den silbernen Mercedes mit abgeschalteter Innenbeleuchtung auf die gewundene Landstraße. Er schaltete einen Gang runter und brachte den Wagen knapp 100 Meter vor dem Haus der Witwe fast vollständig zum Stillstand. Richards und Hurley sprangen aus dem fahrenden Mercedes, ließen die Tür leise ins Schloss fallen und tauchten zwischen den Bäumen ab. Rapp fuhr mit Schrittgeschwindigkeit weiter. Weniger als eine Minute später bog er auf die Straße ein, die an Dorfmanns Villa vorbeiführte, und rollte langsam durch die Dunkelheit. Das Gebäude lag etwa 20 Meter zurückgesetzt, trotzdem konnte er eine schwache Beleuchtung in den Bereichen ausmachen, bei denen es sich laut Grundriss um Wohn- und Esszimmer handelte.

Rapp drückte die Sendetaste am Motorola-Funkgerät. »Vorne ist alles sauber«, meldete er über die gesicherte Verbindung.

Hurley und Richards hatten keine größeren Schwierigkeiten, das eingewachsene Grundstück von Dorfmanns Nachbarin zu durchqueren. Hurley war nicht zum ersten Mal hier, verspürte aber keine Gewissensbisse, gegenüber seinen Rekruten nichts davon erwähnt zu haben. Sie mussten schließlich nicht alles wissen. Er hatte sich vor acht Monaten persönlich um die Überwachung von Dorfmann gekümmert. Die Einzelheiten mit den Hunden verdankte er seiner jahrelangen Erfahrung, und was die Analfixiertheit dieses speziellen Kandidaten betraf, hielt er die Einschätzung für absolut zutreffend. Dass Dorfmann der Kirche seiner Eltern den Rücken gekehrt hatte und ein verkappter Nazi war, hatte ihm eine fast zweijährige Auseinandersetzung mit dem Mann verraten.

Um eine effektive Organisation zu leiten, brauchte man Geld. Hurley und Kennedy hatten etliche Überstunden eingelegt, um in Erfahrung zu bringen, wie die unterschiedlichen Gruppen ihr Geld quer über den Globus verschoben. Dorfmann war nach ihrer Einschätzung die Schlüsselfigur. Die ungleichen Kräfteverhältnisse in diesem Konflikt, bei dem sie nicht einmal über einen Bruchteil der Schlagkraft des US-Militärs verfügten, verlangte ihnen extrem kreative Lösungen ab. Wenn sie die terroristischen Ausbildungscamps im Bekaa-Tal schon nicht mit Bomben lahmlegen konnten, fand sich vielleicht eine andere Möglichkeit, dem Gegner wehzutun.

Hurley und Richards bezogen gegen 21:30 Uhr Position in der Nähe des Hintereingangs. Für den Fall, dass sie Dorfmann verpassten, blieb immer noch die Möglichkeit eines Einbruchs. Allerdings stellte sie das vor zwei Probleme. Beim Aufbrechen der Tür wurde zwangsläufig die unterirdisch verkabelte Alarmanlage ausgelöst. Der automatisch ausgelöste Anruf beim zentralen Wachdienst ließ sich zwar abfangen, aber die heulende Sirene rief natürlich die Nachbarn auf den Plan. Außerdem besaß Dorfmann eine Pistole, eine Schrotflinte und ein Gewehr. Dass er schnell genug reagierte, um die Eindringlinge aufzuhalten, war eher unwahrscheinlich, aber auch ›unwahrscheinlich‹ bedeutete ein gewisses Risiko.

Die Außenbeleuchtung über der Küchentür flackerte gegen 22:01 Uhr auf. Hurley kniete dicht neben dem Eingang, Richards lauerte direkt hinter ihm. Von ihrer Position aus hörten sie die Quittungstöne, als drinnen der Alarm per Tastenkombination kurzzeitig deaktiviert wurde. Die Tür schwang auf und zwei typische Pudel sprangen ins Freie. Hurley musste darauf vertrauen, dass Richards seinen Teil der Aufgabe erledigte, und konzentrierte sich auf den eigenen. Er sprang auf und zwängte die Schulter in den Spalt, bevor die Tür sich wieder schloss. Dabei stieß er sie mit genügend Schwung nach innen, dass sie einen nichts ahnenden Dorfmann mitten im Gesicht traf.

Im Rücken hörte er die Hunde knurren. Er klammerte sich am Rand der Tür fest und spähte durch den verglasten oberen Teil, wo er sich Auge in Auge mit einem überrumpelten Dorfmann wiederfand. Das Knurren wich einem Bellen und Hurley widerstand dem Drang, sich umzudrehen, um nachzuschauen, wie kurz diese Tölen davorstanden, ihm in den Arsch zu beißen. Stattdessen zog er die Tür in seine Richtung und rammte sie erneut in Dorfmanns Gesicht. Krallen und Pfoten schabten über die Fliesen des Innenhofs, gefolgt vom willkommenen Geräusch verdichteter Luft, die ein Projektil durch eine Mündung zwang. Ein Schuss, dann ein zweiter, beide gefolgt von einem kurzen Aufjaulen und leisem Winseln. Hurley sah die Lichtschalter zu seiner Linken. Insgesamt drei Stück. Er ließ den Schalldämpfer über die Mauer kratzen, schob sie allesamt in Aus-Schaltung und ließ die Umgebung im Halbdunkel abtauchen. Rasch glitt er ins Haus hinein, zog die Tür heran und schob den Schalldämpfer in den schockiert aufgerissenen Mund von Dorfmann.

32

Der Mercedes war dasselbe Modell und in der gleichen Farbe lackiert wie der, den Dorfmann besaß. Rapp fuhr langsam durch die Nachbarschaft und verfolgte mit einem Ohr die Unterhaltung von Hurley und Richards, mit dem anderen den Polizeifunk. Er sprach so gut wie kein Wort Deutsch, aber wie sein Einsatzleiter ihm versichert hatte, genügte es völlig, wenn er mitbekam, dass ein Streifenwagen zu Dorfmanns Adresse geschickt wurde. Doch das geschah nicht, also lenkte Rapp die gemietete Limousine in die Einfahrt und wendete auf dem kleinen Parkplatz, damit die Kühlerhaube zur Straße hin zeigte. Wenn einer der Anwohner das Fahrzeug bemerkte, würde er davon ausgehen, dass es sich um das Auto von Herrn Dorfmann handelte.

Rapp lief seitlich ums Haus herum zum Hinterhof und half Richards, den zweiten Pudel in den Keller zu tragen. Ein kleiner Pfeil mit roten Federn steckte tief im Brustkorb des Tiers, der sich unter gepressten Atemzügen langsam hob und senkte. Rapp hatte erst Widerspruch einlegen wollen, als Hurley vor zwei Tagen verkündete, dass sie ein Betäubungsgewehr benutzten, um die Köter lahmzulegen, dann aber die Klappe gehalten. Er wusste, wie sehr Hurley Hunde liebte. Allerdings ging es heute Nacht darum, einen Menschen zu töten. Unter dem Strich ergab das Vorgehen keinen Sinn, weil es mehr Aufwand verursachte und die Tölen nicht so schnell zum Schweigen brachte. Hurley hatte diesen Einspruch vorhergesehen und darauf hingewiesen, dass die Tiere in erster Linie dann bellten, wenn sie das Haus verließen. Außerdem stürmten sie keine terroristische Festung, sondern hatten es mit einem deutschen Pärchen um die 50 zu tun.

Rapp behielt seine Bedenken also für sich und sah sich nun Frau Dorfmann gegenüber, die mit verbundenen Augen und einem Knebel im Mund gefesselt und zitternd vor Kälte vor ihm lag. Er überprüfte Richards’ Knoten. Gute Arbeit. Hand- und Fußgelenke waren stabil mit Seilen fixiert. Rapps kleiner Bruder hatte als Junge eine regelrechte Besessenheit für Zauberei und Knotentricks entwickelt, deshalb kannte er sich damit aus. Nach dem Tod ihres Vaters hatte Rapp pflichtschuldig Interesse für Stevens zahlreiche Hobbys entwickelt, obwohl er mit den meisten von ihnen nichts anzufangen wusste.

Der Keller war zu einem Partyraum mit Bar und kleinem Billardtisch umgebaut worden. Richards hatte die Freundlichkeit besessen, die übergewichtige Deutsche an einer Stelle mit Teppich zu verschnüren. Rapp entdeckte eine Decke auf der Rückenlehne der Couch, griff danach und hielt inne. Hinter der Sitzgelegenheit hing ein auf Postergröße aufgezogenes Foto von Dorfmann und seinen beiden Hunden. Der Mann reckte triumphierend einen Pokal in die Höhe und die beiden Vierbeiner leckten ihm das Gesicht ab. Rapp legte der Frau die Decke um die Schultern. Ihr stand eine lange Nacht bevor, gefolgt von einem ungleich längeren Morgen, aber im Gegensatz zu ihrem Ehemann würde sie am Leben bleiben. Rapp schnappte sich das Telefon vom Beistelltisch neben der Couch, riss die Verkabelung aus der Wanddose und wickelte sie um den Apparat, während Richards aus dem Hobbyraum kam und ihm ein Okay-Zeichen gab. In Gegenwart der Frau durften sie kein Wort reden. Rapp stieg die Treppen zum Erdgeschoss hoch, schaltete das Licht im Keller ab und schloss die Tür.

Streng nach Plan hatten sie sämtliche Lampen in der Wohnung gelöscht. Die einzige Ausnahme bildete ein Nachtlicht über dem Waschbecken in der Küche, das die Dorfmanns aus Gewohnheit nach dem Zubettgehen aktiviert ließen. Rapp durchquerte den ausgesprochen unpersönlich eingerichteten Wohnbereich, vorbei an Richards, der das Geschehen vor dem Gebäude im Auge behielt. Die Glastüren, die zum Arbeitszimmer führten, standen einen Spaltbreit offen. Rapp zog sich die schwarze Skimaske übers Gesicht, bevor er in den Sichtbereich von Dorfmann gelangte, der im hellblauen Pyjama auf dem Boden lag. Sein sorgfältig gekämmtes Haar stand wirr nach allen Seiten ab und die Nase blutete. Ein lederner Lesesessel war umgekippt und der Teppich zur Seite gezogen worden, um einen im Boden eingelassenen Safe preiszugeben.

Dorfmann sah mit verweinten Augen zu Rapp hoch. Rapps deutsches Vokabular umfasste höchstens 100 Wörter, aber es genügte, um zu verstehen, dass dieser winselnde Idiot mehr um das Wohlergehen seiner Hunde als um das seiner Frau besorgt war. Er zählte nicht weniger als zehn Fotos der Vierbeiner in dem Büro. Von seiner Gattin und den beiden Kindern, um die 15 Jahre alt, fand sich nur ein einziger kleinformatiger Schnappschuss. Dafür gab es insgesamt sieben Pokale und ein halbes Dutzend Urkunden von Tierschauen.

Dorfmann erkundigte sich weiterhin nach seinen geliebten »Hündchen«. Rapp zielte mit dem Lauf der Beretta samt aufgeschraubtem Schalldämpfer auf ihn. »Klappe halten!«

Hurley ging in die Hocke und tippte mit der Spitze seiner Waffe auf das Einstellrad des Safes. Sein Deutsch war perfekt. Er forderte Dorfmann auf, den Geldschrank zu öffnen. Der Deutsche schloss die Augen und schüttelte den Kopf. Sie lamentierten noch gut 20 Sekunden. Dorfmann lehnte weiterhin ab. »Hol seine Frau«, sagte Hurley zu Rapp.

»Nein«, widersprach er. »Lass mich mal. Mal sehen, was er davon hält, wenn ich einen seiner Hunde hole und vor seinen Augen erschieße.« Rapp erkannte am entsetzten Aufflackern in den Augen, dass der Mann jedes Wort verstand. »Ganz genau, du Idiot. Ich werde jetzt einen deiner Hunde umbringen.« Rapp griff in die Jacke und zog ein Klappmesser heraus. Er beugte sich vor und ließ die Spitze unmittelbar vor Dorfmanns Gesicht hin und her tanzen. »Und es wird noch besser. Ich leg dir dein totes Hündchen vor die Nase und werd ihm eins seiner Augen rauspulen. Und dann wirst du es auffressen.«

»Nein … nein.« Dorfmann verlor völlig die Fassung.

»Wenn du den Safe nicht aufmachst, fang ich mit den Augen an, danach kommt die Zunge dran, dann die Schnauze und die Ohren. Wenn die Tür bis dahin immer noch nicht offen ist, ramm ich dir alles in den Rachen und kümmer mich um den zweiten Kläffer. Und sollte das auch noch nicht langen, kommst du selbst an die Reihe.«

Dorfmann kniff seine Augen so fest zusammen, wie er nur konnte, und schüttelte trotzig den Kopf.

Geduldig wartete Rapp ab, ob sich Dorfmann doch noch entschloss, die Kombination für den Tresor zu verraten. Als das nicht geschah, wirbelte er das Messer in die Luft, fing es auf und griff um. Er versenkte die Spitze mit Wucht in Dorfmanns Oberschenkel. Der Körper des Bankangestellten wurde steif vor Schmerz und er öffnete den Mund zu einem Schrei. Hurley verpasste ihm einen blitzschnellen Hieb mit der Rückhand und würgte den Schmerzenslaut damit erfolgreich ab.

Zehn Sekunden verstrichen, bis Dorfmann sich ausreichend beruhigt hatte, um wieder ansprechbar zu sein. »Letzte Chance. Öffne den Safe.«

Dorfmann geiferte unkontrolliert, murmelte etwas in sich hinein und blieb stur.

»Also gut.« Rapp machte sich auf den Weg zur Tür. »Dann erledigen wir es eben auf deine Art.« Rapp ging zurück in den Keller, knipste die Deckenlampe an und baute sich vor den beiden Pudeln und der Ehefrau des Bankers auf. Er wusste nicht, für welches der Tiere er sich entscheiden sollte, griff eher wahllos nach dem linken, wiegte es in den Armen und trug es zurück ins Büro. Richards hielt ihm die Tür auf. Rapp legte den Hund vorsichtig vor den Füßen seines Herrchens ab. Der Anblick seines kostbaren Vierbeiners in der Gewalt eines bewaffneten Irren brachte ihn an den Rand eines Schlaganfalls. Hurley verpasste ihm einen brutalen Hieb und wies erneut auf das Einstellrad. Zumindest verzichtete der Deutsche diesmal auf das Kopfschütteln.

Rapp zog das Messer hervor und hielt die Spitze vor das Gesicht des Vierbeiners. »Linkes oder rechtes Auge? Du darfst es dir aussuchen.«

Dorfmann flennte inzwischen wie ein Kind und wollte seinen Hund beschützen.

Rapp wusste nicht, ob er es wirklich durchziehen konnte, aber im Prinzip blieb ihm keine andere Wahl. Er starrte zu Hurley, dessen dunkle Augen ihn unsicher durch die Skimaske fixierten und zu beschwören schienen, damit aufzuhören. Er gewann den Eindruck, dass sein Kollege eher den Deutschen zu Tode gequält hätte, als dem Tier auch nur ein Haar zu krümmen. Rapp wiegte den Kopf des Pudels in den Armen und näherte sich mit der Klinge zentimeterweise dem linken Auge. Er stand kurz davor, die Außenschicht zu berühren, als Dorfmanns Widerstand erlahmte. Er warf sich förmlich auf den Safe und kurbelte hektisch am Kombinationsrad. Rapp wartete, bis die Tür aufsprang, und gab den Hund dann frei. Dorfmann krabbelte zu dem Kleinen, zog ihn zu sich heran und küsste ihn auf die Schnauze und auf die Stirn.

»Zum Kotzen!«, raunte Rapp. »Dein dämlicher Kläffer ist dir tatsächlich wichtiger als deine Frau, hab ich recht?« Dorfmann bekam es entweder nicht mit oder er ignorierte die Frage bewusst. Hurley machte sich unterdessen über den Inhalt des Geldschranks her.

»Wie ich’s gesagt habe.« Hurley zog drei Gegenstände heraus und hielt sie Rapp hin. »Ein SS-Dolch und deutsche Orden aus dem Zweiten Weltkrieg. Der Kerl ist ein Nazischwein.«

»Ein in seine Pudel vernarrtes Nazischwein, das Terroristen unterstützt. Großartige Mischung.« Rapp wollte die Waffe heben, zögerte dann aber. »Haben wir alles, was wir brauchen?«

Hurley hielt einige Akten, Disketten und eine externe Festplatte hoch. »Ich glaube schon.« Er blätterte die Seiten prüfend durch. »Ja … genau, was wir wollten. Jackpot!«

»Dorfmann.« Rapp richtete seine Beretta auf die Stirn des Bankers. »Ich wette, wenn diese beschissenen Terroristen durch die Gegend liefen und Hunde abknallen, hättest du’s dir zweimal überlegt, ihnen zu helfen.«

»Bitte«, flehte Dorfmann. »Ich bin einfach nur Geschäftsmann.«

»Ein Geschäftsmann, der Terroristen hilft, ihr Geld zu verschieben, damit sie unschuldige Zivilisten ins Visier nehmen und töten können.«

»Davon weiß ich nichts.«

»Du lügst.«

»Definitiv.« Hurley stand mit einem Beutel voller Akten und Datenträger auf, schob den Teppich zurück über den Safe und rückte den Sessel an seine alte Position zurück. »Er kennt ihre Namen und ihre Konten.« Hurley schüttelte den Beutel. »Du weißt ganz genau, mit wem du dich da eingelassen hast.«

»Ich habe nur meine Arbeit erledigt … für die Bank.«

»Wie jeder gute Nazi.« Hurley strahlte ihn an und richtete seinerseits die Waffe auf Dorfmanns Kopf. »Und ich erledige hiermit ebenfalls nur meine Arbeit.« Hurley drückte ab und pflanzte eine einzelne Kugel in das Gehirn des Deutschen. Der Mann knallte auf die Bodendielen. Der Schlag war lauter als der Schuss selbst. Eine Pfütze aus Blut breitete sich in alle Richtungen aus. Hurley sah Rapp an und sagte: »Machen wir, dass wir wegkommen. Bis Sonnenaufgang müssen wir in Zürich sein.«

»Was ist in Zürich?«

»Dasselbe wie immer … Geld und noch mehr Arschlöcher.«

33

MOSKAU, RUSSLAND

Ivanov ließ sich langsam auf den Stuhl im SWR-Hauptquartier im Yasenevo-Distrikt von Moskau sinken. Hinter ihm lag eine turbulente Nacht. Er hatte ein äußerst lukratives Geschäft abgeschlossen. Eine Gruppe ausländischer Investoren hatte Interesse an einem Gasförderabkommen signalisiert und war im Gegenzug bereit, Ivanov einen siebenstelligen Vorschuss und einen erklecklichen Anteil am Geschäft zu überlassen, wenn er garantierte, dass der Abschluss zustande kam. Jetzt musste er nur noch einen seiner Landsleute zur Vernunft bringen, der ohnehin schon einen anständigen Profit mit dem Grundstück erwirtschaftet hatte. Und wenn ihm das nicht gelang, sorgte er dafür, dass Shvets und eine Gruppe seiner zuverlässigsten Offiziere dem Kerl einen Besuch abstatteten und ihm ein Angebot machten, dass dieser nicht ablehnen konnte. Ivanov lächelte in sich hinein und fühlte sich an seinen Lieblingsfilm erinnert: Der Pate. Er wünschte sich, Francis Ford Coppola eines Tages persönlich kennenzulernen. Der Mann hatte das Wesen der Macht perfekt in Bildern eingefangen.

Und genau darum drehte sich nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion in Russland so ziemlich alles. Die zwei Systeme unterschieden sich am Ende des Tages gar nicht so sehr voneinander. Beide durch und durch korrupt und darauf ausgerichtet, die Taschen der Einflussreichen zu füllen. Mit dem Unterschied, dass der Einfluss im alten sowjetischen System lächerlich willkürlich verteilt gewesen war. Leute ohne eigene Unternehmen hatten häufig Schlüsselpositionen bekleidet und ihre Unfähigkeit, die richtigen Entscheidungen zu treffen, verdammte das kommunistische Experiment von Anfang an zum Scheitern. Es fehlte an Motivation für Talentierte, sich an die Spitze hochzuarbeiten. Tatsächlich existierten eher umgekehrte Anreize. Wer es wagte, die Idioten zu kritisieren, die das lachhafte System am Laufen hielten, nur weil sie zufällig der Schwager eines einflussreichen Offiziellen waren, musste damit rechnen, auf sein ohnehin mieses Gehalt zu verzichten. Mit Ausnahme einiger weniger Privilegierter mussten sich alle mit der Unterdurchschnittlichkeit arrangieren.

Inzwischen herrschte eine größere Dynamik. Geld ließ sich überall verdienen, und zwar eine Menge. Start-ups schossen in beeindruckendem Tempo aus dem Boden und Investoren aus dem Ausland standen Schlange, um Kapital ins Land zu pumpen. Allerdings spielten Betrug und Verrat eine große Rolle. Relikte des alten UdSSR-Systems existierten noch und beraubten die neue Wirtschaftsordnung ihrer Effizienz. Ganz zu schweigen von korrupten Richtern, Polizisten und privaten Sicherheitsdiensten. Eine wüste Mischung aus Der Pate, Showdowns im Stile von High Noon und der amerikanischen Gangster-Blütezeit der 20er-Jahre.

Diese Kapitalgeber und Geschäftsleute blieben entweder monatelang in einem komprimierten Sumpf aus Ineffizienz und Bürokratie stecken und büßten wertvolle Zeit und Geld ein oder sie kamen zu Ivanov und ließen die Hürden verschwinden. Ähnlich wie die Bastion jüdischer Anwälte, die sich auf die Stadt gestürzt hatten und behaupteten, genau zu wissen, was sie taten, löste auch Ivanov seine Versprechen ein und lieferte Partnern zuverlässige Ergebnisse. Und es handelte sich immer um Partnerschaften. Abhängig vom Potenzial des Deals ließ sich Ivanov manchmal beim Honorar herunterhandeln, aber niemals bei der Beteiligung. Die zehn Prozent, die er sich an jeder Unternehmung sicherte, standen nicht zur Disposition.

Er war nicht der Einzige, der so vorging – eine weitere Parallele zum Oscar-gekrönten Epos von Coppola. Es gab Rivalen in Moskau und überall sonst in dieser großen Nation, die nach demselben Schema vorgingen. Ivanov hielt sie naturgemäß für weniger talentiert als sich selbst. Er genoss seinen Platz im Rampenlicht und erklärte sich zur zentralen Figur dieser schönen neuen Welt. Kritikern hielt er entgegen, es handele sich dabei um eine natürliche Weiterführung seiner Aufgaben bei der Staatssicherheit. Irgendjemand musste schließlich ein wachsames Auge auf die vielen ausländischen Investoren haben und dafür sorgen, dass sie die natürlichen Ressourcen von Mütterchen Russland nicht über Gebühr abschöpften. Und er fand, dass er die Beteiligung an den Gewinnen viel eher verdient hatte als irgend so ein 25-jähriger Frischling von der Wirtschaftsakademie. Zumindest redete er sich das mit Erfolg ein.

Shvets betrat das Büro, entschieden zu erholt und gut aussehend, was Ivanovs Laune merklich verschlechterte.

»Guten Morgen, Sir.« Shvets blieb stehen. Er wusste genau, dass man sich in Gegenwart von Ivanov erst hinsetzte, wenn man explizit dazu aufgefordert wurde.

»Bring mir ein Wasser«, murrte Ivanov.

Shvets kümmerte sich darum und fragte währenddessen: »Sie sehen aus, als hätten Sie die ganze Nacht nicht geschlafen. Soll ich Ihnen auch ein Aspirin besorgen?«

»Ja.« Er schnippte mit den langen, gebräunten Fingern, um seinen Assistenten zum schnelleren Arbeiten anzutreiben. Er spürte, wie sich die Migräne aus einer Hälfte der Schläfe in die andere verkroch, nur um kurz darauf zurückzukehren, als werde er von einem schmerzhaften Strahl abgescannt. Er schluckte drei Pillen und kippte das Wasser hinterher. Kurz überlegte er, einen Wodka folgen zu lassen. Der vertrieb zwar definitiv die Kopfschmerzen, aber noch wollte er dem Schmerz nicht nachgeben. Shvets und seinesgleichen legten ihm das sonst als Zeichen von Schwäche aus.

»Ich habe gehört, Sie sind zu einer grundsätzlichen Übereinkunft bezüglich der neuen Partnerschaft gelangt.«

»Ja«, bestätigte Ivanov ächzend.

»Soll ich Maxim bitten, die Verträge vorzubereiten?«

»Ja. Außerdem möchte ich wissen, wann du nach Beirut aufbrichst und wen du mitnimmst.«

»Morgen Abend. Alexei und Ivan begleiten mich.«

Ivanov dachte darüber nach. Alexei und Ivan gehörten zu den Besten. Frühere SpezNas-Nachrichtendienstler, die sich in Afghanistan durch Tapferkeit hervorgetan hatten, allerdings in Schwierigkeiten gerieten, als der Politoffizier ihres Regiments eines Morgens mit durchgeschnittener Kehle auf seinem Feldbett lag. Vermutlich ging der Mord auf ihr Konto. Politoffiziere erfreuten sich generell keiner sonderlich großen Beliebtheit. In den letzten Tagen der UdSSR waren einige von ihnen spurlos verschwunden. Ivanov konnte Männer gebrauchen, die geschickte Hände besaßen, und die beiden waren mehr als geschickt. »Warum gerade Alexei und Ivan?«

»Weil sie aus Georgien stammen und auf den ersten Blick als Libanesen durchgehen.«

Das stimmte. Trotzdem gefiel es Ivanov überhaupt nicht, zwei der besten Schützen von seiner Seite weichen zu lassen. In Moskau musste man in diesen Tagen ständig damit rechnen, dass jemand versuchte, einen niederzustrecken. Genau wie bei den Gangstern in Amerika. Die Erinnerung an Sonny Corleone, wie er erbarmungslos an der Mautstelle niedergeschossen wurde, verraten vom eigenen Schwager, schickte einen kalten Schauer über Ivanovs Rücken. Er schüttelte sich kurz und beschloss, Alexei und Ivan nicht ziehen zu lassen. Ihre Schießkünste stellten selbst Luca Brasi in den Schatten. »Nimm Oleg und Yakov mit.«

Shvets zog eine Grimasse.

»Befolg einfach meine Anweisungen.«

Mit ruhiger Stimme antwortete Shvets: »Habe ich jemals Ihre Anweisungen missachtet?«

»Du weißt, wie ich es meine. Und jetzt geh mir aus den Augen. Ich kann deinen Anblick heute Morgen nicht länger ertragen.« Ivanov versenkte den Kopf zwischen den Händen und stöhnte.

»Dann kann ich auch gleich allein fliegen.«

»Eine großartige Idee. Ohne jede Unterstützung in dieses Mittelmeer-Haifischbecken zu reisen, in dem sich unzählige Entführer tummeln. Klar, lass dich von der Straße wegfangen, damit jemand Lösegeld für dich erpressen kann. Brillant!«

»Ist es meine Schuld, dass Sie bis in die Puppen gesoffen und Frauen gevögelt haben?«

»Vorsicht!«

»Ich bin halb so alt wie Sie, aber ich kann trotzdem mithalten.«

»Du bist auch halb so groß wie ich. Damit steht es unentschieden.«

»Sie müssen aufpassen, sonst nimmt das kein gutes Ende.«

Ivanovs Kopf schoss nach oben. »Soll das etwa eine Drohung sein?«

»Nein.« Shvets schien tief enttäuscht von seinem Boss zu sein. Warum wird meine Loyalität ständig angezweifelt? »Ich rede von Ihrer Gesundheit. Sie müssen sich mal eine Pause gönnen. Reisen Sie an einen Ort, wo es warm ist. Wie wäre es, wenn Sie mich nach Beirut begleiten?«

»Beirut ist ein Drecksloch. Mag sein, dass es früher mal eine tolle Stadt gewesen ist, aber die Zeiten sind vorbei. Du wirst schon sehen.«

»Ich hörte, dass es wieder im Kommen ist.«

»Ha! Bestimmt nicht der Teil, in den du fährst. Rund um die berühmte Grüne Linie sieht es eher aus wie 1941 in Leningrad. Eine zerbombte Hülle. Unsere Freunde geben ihr Bestes, um alles wiederaufzubauen, bevor die Christen das Ruder übernehmen. Ich kann mir kaum ein abschreckenderes Reiseziel vorstellen.«

Bevor Shvets eine Antwort geben konnte, klopfte es an der Bürotür.

Pavel Sokoll, einer von Ivanovs Stellvertretern, der sich ausschließlich um finanzielle Angelegenheiten im Bereich der Staatssicherheit kümmerte. Seine geisterhafte Erscheinung ließ keinen Zweifel daran, dass er schlechte Nachrichten brachte. »Sir.« Sokolls Stimme brach. Das tat sie immer, wenn er befürchtete, Ivanov aus der Fassung zu bringen. »Wir haben ein Problem.«

»Was für ein Problem, gottverdammt?«

Sokoll setzte zu einer wortreichen Erklärung an, unterbrach sich und fing wieder von vorne an, als ihm bewusst wurde, dass es keine Möglichkeit gab, die unangenehmen Neuigkeiten hübsch zu verpacken. »Es geht um gewisse Konten, die wir verwenden, um Geld ins Ausland zu transferieren. Im Rahmen unserer zahlreichen Aktivitäten, meine ich.«

»Ich bin kein Idiot, Sokoll. Wir unterhalten Konten bei Banken überall auf der Welt. Von welchen sprichst du genau?«

»Von denen in Zürich … insbesondere denen« – er blickte auf seine Notizen – »bei der SBG.« Er klappte die Aktenmappe zu und sah seinen Vorgesetzten an.

Ivanov musterte das käsige Gesicht seines Gegenübers. Sie hatten 138 Konten bei der Schweizerischen Bankgesellschaft. »Werd endlich konkret, verflucht!«

Sokoll öffnete die Mappe wieder. Statt sich auf die Zahlen zu konzentrieren, für die er keine Erklärung fand, drückte er seinem Chef die Unterlagen in die Hand.

Ivanov überflog die Liste. Sechs Konten – und er wusste nur zu genau, wem sie gehörten. »Was soll das? Das ist lediglich eine Liste von Kontonummern.«

»Nicht ganz, Sir.« Sokoll deutete nervös auf das Blatt. »In der rechten Spalte finden Sie die jeweiligen Kontostände.«

Ivanov fielen fast die Augen aus dem Kopf. »Demzufolge sind die Konten leer.«

»Ganz genau, Sir.«

»Wie ist das möglich?« Ivanov sprang auf.

»Die Swiss Interbank Clearing hat die Abbuchungen heute Morgen um 9:01 Uhr Züricher Zeit vorgenommen. Die Konten wurden elektronisch geleert.«

»Ich weiß, wie das System der SIC funktioniert, du Schwachkopf. Aber was ist mit dem Geld passiert?«

»Das wissen wir nicht, Sir.«

Ivanov ballte die Hand zur Faust und schien sich über den Schreibtisch lehnen zu wollen, um seinem Stellvertreter den Schädel zu zertrümmern. »Dann find es raus!«

»Das können wir nicht«, gestand Sokoll und bangte um sein Leben. »Sobald das Geld abgezogen ist, ist es weg. Es gibt keine Möglichkeit, den Weg nachzuverfolgen. Die Gesetze im Schweizer Bankenwesen …«

»Halt die Klappe«, brüllte Ivanov. »Auch mit der Gesetzeslage bin ich bestens vertraut. Das ist mir scheißegal. Such nach einer Möglichkeit, die Regeln zu umgehen, sonst bist du entweder tot oder zumindest lebenslang auf Jobsuche.«

Sokoll deutete eine Verbeugung an und verließ wortlos den Raum.

Der Wodka stand auf der Anrichte. Er stand immer auf der Anrichte. Fünf verschiedene Sorten. Ivanov nahm seine Umgebung kaum wahr. Der Kopf dröhnte so heftig, dass es ihm egal war, welche Flasche er erwischte. Wodka war letztlich Wodka. Er goss vier Fingerbreit in ein hohes Glas ein und verschüttete ein wenig. Nach einem kräftigen Schluck knirschte er mit den Zähnen und ließ die klare, filtrierte Flüssigkeit die Kehle hinunterrinnen.

Niemand konnte etwas von der Existenz dieser Konten wissen, schon gar nicht dazu in der Lage sein, sie mit einem Knopfdruck leer zu räumen. Dieser Vorfall gefährdete nicht nur seine Position innerhalb des Geheimdienstes, sondern innerhalb der gesamten Regierung. Potenziell standen damit sämtliche Investments, an denen er beteiligt war, vor dem Aus. Ohne die Macht, die ihm sein Amt verlieh, besaß er für seine Partner keinerlei Wert. Die lange Liste von Feinden, die er sich im Laufe der Jahre gemacht hatte, würde sich genüsslich auf ihn stürzen. Seine Hand begann zu zittern.

»Um wie viel Geld geht es?«, fragte Shvets.

Ivanov musste noch einen Schluck nehmen, um den Mut aufzubringen, die Zahl laut auszusprechen. »26 Millionen Dollar … grob geschätzt.«

»Und wem haben die gehört?«

Ivanov antwortete nicht sofort. »Unseren Freunden in Beirut.«

Shvets ging in Gedanken die verschiedenen Terrormilizen durch. »Ihr Geld oder unseres?«

»Beides …«

»Beides?«

»Ja! Stell es dir als gemeinsame Unternehmung vor.«

»Wir haben Geld in diese Fanatiker investiert?« Shvets machte keinen Hehl aus seinem Entsetzen.

»Es geht um Kontrolle, du Idiot. Manchmal frage ich mich, warum ich mir überhaupt die Mühe mache, es zu erklären. Wir stecken Geld hinein, um mitreden zu können, wofür es eingesetzt wird. Eine Art Entwicklungshilfe.« In Wirklichkeit war es deutlich komplizierter, aber Ivanov hatte an diesem Morgen weder die Zeit noch die Gelassenheit, um das komplizierte Konstrukt zu erläutern. Oder den Umstand, dass es sich um fast zehn Millionen aus KGB-Mitteln handelte, die er im Laufe der Jahre abgezweigt hatte.

»Entwicklungshilfe für Terroristen? Reizend.«

»Spar dir dein Urteil. Du weißt nichts. Sie haben ebenfalls auf die Konten eingezahlt. Ein Großteil der Summe stammte von ihnen.« Ivanov hatte sie dabei unterstützt, neue Einnahmequellen zu erschließen, indem sie Schwarzmarktgüter wie Drogen, Waffen und Pornos verschacherten. Die Drogen und Waffen gingen vor allem in den Nahen Osten und nach Nordafrika, die schmutzigen Filmchen wurden nach Saudi-Arabien geschmuggelt.

»Wenn ein Großteil des Guthabens von denen kam, wieso hatten wir dann die Kontrolle darüber?«

Ivanov atmete erschöpft aus, weil ihm bewusst wurde, dass er gleich nach oben gehen musste, um den Direktor darüber zu unterrichten. Dieser tolerierte solche Nebengeschäfte zwar, aber nur bis zu einem gewissen Punkt. Das würde ihm überhaupt nicht gefallen. Tatsächlich drohte Ivanov sogar in Verdacht zu geraten, die Mittel zur eigenen Verwendung zur Seite geschafft zu haben. Sie alle hätten an seiner Stelle vermutlich ebenfalls mit dem Gedanken gespielt.

Shvets wiederholte seine Frage. Ivanov sagte: »Das gehörte zum Deal. Wenn sie unsere Hilfe wollten, mussten sie uns im Gegenzug Einblick gewähren, was sie mit der Kohle anstellten, und wir bestanden außerdem darauf, dass sie selbst massive Investitionen tätigen.« Das stimmte nur zum Teil, aber Ivanov fühlte sich nicht zur Rechenschaft gegenüber einem Untergebenen verpflichtet.

»Ich nehme an, die 26 Millionen machen den Großteil ihrer Vermögenswerte aus?«

»Ja.« Ivanov nahm noch einen Schluck. Der Wodka schmierte seine Gehirnwindungen erfolgreich. Im Kopf stellte er eine Liste zusammen, mit wem er reden musste.

»Wer hatte Zugriff auf Kontodaten und Transaktionscodes?«

»Die und ich. Jede Überweisung mit einem Umfang von mehr als 25.000 Dollar musste von beiden Seiten autorisiert werden.«

»Also hatten Sie einen Satz TANs und Ihre ›Partner‹ einen anderen?«

»Ja.« Shvets stellte entschieden zu viele Fragen.

»Und wer konnte die Gesamtliste einsehen, um dieses Vier-Augen-Prinzip auszuhebeln?«

»Niemand.« Die Kopfschmerzen kehrten zurück, konzentrierten sich diesmal allerdings auf die Nackenpartie. Er massierte die Muskeln mit der Linken, während er sich noch einmal am Wodka bediente. »Wir haben das System bewusst so angelegt, dass keiner der Beteiligten vollständigen Zugriff hat.«

Shvets dachte für einen Moment darüber nach. »Aber jemand muss beide Teile der Codelisten besessen haben. Jemand bei der Bank. Andernfalls wäre es doch nicht möglich gewesen, das Geld erfolgreich auf den Weg zu bringen.«

Ivanov zog die Hand aus dem Nacken zurück. Warum war er nicht längst selbst darauf gekommen? »Dorfmann.«

»Wer?«

»Unser Kontakt bei der Bank.« Ivanov suchte Dorfmanns Durchwahl aus seiner privaten Telefonliste heraus und tippte sie so schnell ein, wie die Finger es hergaben. Mehr als zwei Minuten, drei Gesprächspartner und einen Wutanfall später erhielt er eine Antwort, die ihm verriet, dass es nicht gut aussah. Dorfmann war an diesem Tag nicht zur Arbeit erschienen und auch zu Hause nicht erreichbar. Ivanov legte den Hörer auf und ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken.

Shvets öffnete die Bürotür und bat die Sekretärin, ihnen Kaffee zu bringen. Danach nahm er Ivanov den restlichen Wodka weg. Der wehrte sich vergeblich dagegen.

»Das hilft uns jetzt nicht weiter«, erklärte Shvets mit väterlicher Stimme. »Ich gehe im Ernstfall mit Ihnen unter, ob mir das gefällt oder nicht, und wenn uns später die Kollegen vom Federal Security Service befragen, sollten wir einen klaren Kopf haben und nüchtern sein.«

Ivanovs Körper schauderte beim Gedanken, von den FSS-Schergen in die Kellerräume der Lubjanka gezerrt zu werden – des gefürchteten ehemaligen KGB-Hauptquartiers. Er wusste nur zu gut Bescheid, was in den Gefängniszellen dort unten ablief. Bevor ihn selbst ein solches Schicksal ereilte, schied er lieber freiwillig aus dem Leben.

34

SÜDDEUTSCHLAND

Die Reise verlief ohne nennenswerte Zwischenfälle. Sie fuhren einfach in südliche Richtung los und legten nur zwei kurze Stopps ein, bevor sie die schweizerisch-deutsche Grenze erreichten. Acht Stunden lang rasten sie mit einer Durchschnittsgeschwindigkeit von 120 km/h über die glatte, kurvenreiche Autobahn. In der Umgebung einiger größerer Städte mussten sie wegen des zunehmenden Verkehrs das Tempo etwas drosseln, doch nachdem sie erst einmal in die Nähe der Voralpen gelangt waren, ging es ohne nennenswerte Verzögerungen voran. Glücklicherweise lag kein Schnee.

Sie passierten Hannover, Kassel, Frankfurt, Straßburg und etliche andere Etappenziele, während Hurley sich auf die Informationsschätze stürzte, die sie aus dem Safe von Dorfmann geborgen hatten. Richards bootete den Laptop und startete die Kryptografie-Software, um die Daten von Dorfmanns Datenträgern per Satellitenhandy weiterzuleiten. Kennedys Team in Washington kümmerte sich um die Übersetzung und Sichtung. Kurz hinter der Stadtgrenze von Kassel war die Übertragung abgeschlossen. In den folgenden zwei Stunden schlief er, während Rapp über ihre nächste Aktion nachdachte; Hurley neigte dazu, seine Agenten nur in die genaue Vorgehensweise einzuweihen, wenn er es für unbedingt nötig hielt, und das war eher selten der Fall.

Auf halber Strecke forderte der Alte Rapp auf, an einer Raststätte zu halten und das Steuer mit Richards zu tauschen. Sie tankten auf, gingen auf die Toilette und Hurley besorgte Kaffee und ein paar Snacks. Rapp fuhr gerne, aber Hurley bestand auf den Wechsel. Er hielt eine oder zwei Stunden Erholung für zwingend notwendig. Man wusste nie, wann sich die Lage überraschend änderte. Wie so oft hielt sich ihr Einsatzleiter jedoch nicht an die eigene Empfehlung und gönnte sich selbst keine Pause. Rapp kletterte auf den Rücksitz und fragte Hurley nach einigen schweigend zugebrachten Minuten: »Was tun wir jetzt?«

Hurley schien die Unwissenheit seines Agenten köstlich zu amüsieren. »Das erkläre ich, sobald wir die Grenze überquert haben«, verkündete er grinsend. »Erst mal muss ich mich um diesen Mist kümmern.«

Rapp stufte den Ausbruch als Zeichen zunehmender Erschöpfung ein, verkniff sich aber eine Bemerkung. Innerhalb weniger Minuten versetzte ihn das monotone Summen der Reifen, die mit hoher Geschwindigkeit über die Betondecke der Autobahn rollten, in eine Art Trance. Er stopfte seine Jacke in den Spalt zwischen Tür und Seitenfenster, lehnte den Kopf dagegen und schlief ein. In den nächsten paar Stunden wurde er immer mal wieder kurzzeitig wach. Der schrille Klingelton des Satellitenhandys unterbrach Träume von Pudeln, hässlichen Kämmfrisuren und gefesselten, dicken deutschen Frauen. An einem Punkt stellte er sich sogar die Frage, was Frau Dorfmann jetzt wohl mit den Hunden anstellte, nachdem ihr Mann nicht mehr unter den Lebenden weilte.

Aus irgendeinem Grund tauchte dazu das Bild der Blutpfütze rund um Dorfmanns Kopf auf. Wie weit mochte sie sich inzwischen ausgebreitet haben? Trocknete sie bereits in der trockenen Winterluft? Wie viel Blut hatte ein Mensch überhaupt im Kopf? Ein Bierglas voll? Bevor er sich festlegen konnte, döste er wieder ein.

Hurley ließ unterdessen nicht locker, las jedes einzelne Dokument, jede Datei, Post-it-Notiz und Quittung. Die wichtigsten Erkenntnisse füllten nahezu den gesamten Notizblock. Gegen fünf Uhr morgens hielten sie an einem Motel kurz vor Freiburg und mieteten zwei angrenzende Zimmer, um zu duschen und vor dem Grenzübertritt Anzug und Krawatte anzuziehen. Hurley befahl ihnen, die Waffen im doppelten Boden der Gepäckstücke zu verstecken. Gegen sechs Uhr machten sie sich auf den Weg, bewaffnet mit Brötchen und dampfendem Kaffee. Endlich wollte der Boss ihnen das weitere Vorgehen erklären, wählte dafür aber einen äußerst unglücklichen Vergleich aus der Militärgeschichte.

»Schon mal was von Shermans Marsch zum Meer gehört?«

Rapp saß am Steuer. Er war zwar im nördlichen Virginia aufgewachsen und betrachtete sich nicht wirklich als Südstaatler, aber als stolzer Sohn seiner Heimat kannte er sich mit den Sezessionskriegen natürlich aus. Für einen waschechten Südstaatler wie Richards, der in Covington, Georgia aufgewachsen war, reichte hingegen allein die Erwähnung von William Tecumseh Sherman aus, um in Rage zu geraten.

»Totaler Krieg«, sagte Hurley. »Genau wie bei Sherman. Wenn die Feinde nicht freiwillig aus ihren Löchern kriechen, um sich uns auf dem Schlachtfeld zu stellen, verlagern wir das Gefecht eben vor ihre Haustür. Wir müssen sie kampfunfähig machen und aus der Reserve locken, um sie zu zerschmettern.«

Rapp konnte die Gesichter beider Männer im Rückspiegel sehen. Hurley schien die angewiderte Miene von Richards gar nicht zu bemerken.

»Wollen Sie damit etwa sagen«, fragte Richards, »dass wir wie Sherman kämpfen sollen?«

»Ja, verdammt!« Hurley stand kurz davor, vor lauter Begeisterung in lauten Jubel auszubrechen. »Der Kerl hat schließlich gewonnen, oder?«

Rapp konnte sich nicht länger beherrschen und brach in wieherndes Gelächter aus.

»Was zur Hölle ist daran so komisch?«, wollte Hurley wissen.

Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, sagte Rapp: »Sie sitzen direkt neben einem stolzen Bürger von Georgia. Das wäre ungefähr so, als ob sie einem Indianerstamm vorschwärmen, was Andrew Jackson für ein toller Hecht gewesen ist.«

»Oh.« Hurley erkannte seinen Patzer. »Nichts für ungut, Richards. Das müssen wir irgendwann abends mal bei ein paar Bierchen klären. Aber Sherman war ein Teufelskerl!« Er versuchte die Kurve zu kriegen, indem er nachschob: »Und Lee und Jackson waren zwei echte Genies in der Kampfführung. Das lässt sich nicht abstreiten.« Er wechselte die Taktik und wandte sich an Richards: »Du hast schon mal Vögel gejagt, oder?«

»Klar.«

»Warum nimmt man dafür einen Hund mit?«

»Um die Vögel aufzuscheuchen.«

»Ganz genau. Und diese Jungs haben es verdammt gut hinbekommen, in den letzten zehn Jahren am Boden zu bleiben, während sich Langley auf Mittelamerika und Abwehrtaktiken gegen die eigenen Idioten auf dem Capitol Hill konzentriert hat. Ich habe euch von unserem Agenten vor Ort erzählt, den sie sich vor ein paar Monaten in den Straßen von Beirut geschnappt haben … nun, das war nicht das erste Mal. In den 80ern waren wir auch schon mal zu zurückhaltend und haben diesen Arschlöchern zu viel durchgehen lassen.« Er ließ Rapps Gesicht im Innenspiegel nicht aus den Augen, während er fortfuhr: »Im April ’83 wurde ein Anschlag auf unsere Botschaft verübt … 63 Tote. Langley hat an diesem Tag acht seiner besten Leute verloren, unter anderem unseren Nahost-Chef und den Stationsleiter.«

Hurley verschwieg den Umstand, dass er sich selbst an diesem Tag in der Stadt aufgehalten hatte und eins der Opfer hätte sein können. Er ließ auch das Detail aus, dass Kennedys Vater zu den Männern gehörte, die sie verloren hatten. Es stand ihm nicht zu, etwas so Persönliches zu enthüllen. Wenn sie es ihnen eines Tages anvertrauen wollte, war das allein ihre Entscheidung. »Unsere Antwort bestand in einer Entsendung von Marinetruppen. Im Oktober ’83 wurden Marines und französische Verbündete von mehreren Bombenexplosionen in Transportfahrzeugen überrascht. 299 Leben vergeudet, weil ein paar bescheuerte Diplomaten der Kommandoebene eingeredet hatten, zu viel Überwachung sende ein falsches Signal. Natürlich ist nicht einer der an dieser Entscheidung beteiligten Dilettanten auch nur einen Tag lang in dieser gottverdammten Stadt gewesen. Und unsere Reaktion? Erst behaupteten wir, uns von so etwas nicht abschrecken zu lassen, dann gingen ein paar weitere Bomben hoch und wir machten uns vom Acker.«

Hurley fluchte leise. »Und seitdem glauben sie, mit uns machen zu können, was sie wollen, ohne Konsequenzen befürchten zu müssen. Im März ’84 haben sie sich meinen alten Kumpel Bill Buckley geschnappt, unseren neuen Stationsleiter. Ein Veteran aus Korea und Vietnam. Ein toller Kerl.« Hurley blickte traurig aus dem Fenster. »Sie haben ihn fast 18 Monate lang brutal gefoltert. Drüben in Teheran. Die Bastarde haben es sogar auf Video mitgeschnitten. Ich kenne Teile der Bänder.« Hurley schüttelte den Kopf, als wollte er einen unliebsamen Gedanken abschütteln. »Sie haben jedes Tröpfchen Information aus ihm rausgepresst und an die Russen verkauft und alle, die sich sonst dafür interessierten. Und Bill wusste eine Menge. Mit seinem Wissen haben sie eine Menge Flurschaden angerichtet. Ihr könnt euch nicht mal ansatzweise vorstellen, wie viele Nächte ich damals wach lag und grübelte, wie ich selbst in seiner Situation reagiert hätte. Sie flogen dafür einen sogenannten Experten ein. Einen Hisbollah-Seelenklempner namens Aziz al-Abub. Ausgebildet von den Reds an der Russischen Universität der Völkerfreundschaft. Was die sich für Namen einfallen lassen, zieht einem echt die Schuhe aus. Jedenfalls hat al-Abub ihn mit Drogen zugedröhnt und die ganze Zeit gestochert und nachgebohrt. Angeblich haben ihn zwei Assistenten bei den Verhören unterstützt. Sie funktionierten das Ganze zu einer Art Laborexperiment um. Irgendwann machte Bills Herz die Torturen nicht mehr mit, aber zu diesem Zeitpunkt kannten sie bereits einige unserer bestgehüteten Geheimnisse.

Einer nach dem anderen verschwanden unsere Kontaktleute in der Region spurlos. Hochrangige Quellen aus Regierungskreisen. Und wie haben wir darauf reagiert? Überhaupt nicht. Das ließ diese Dreckskerle natürlich noch mutiger werden. Gaddafi, dieser Scharlatan, beschloss daraufhin, eine Disco in Berlin in die Luft zu sprengen. Das veranlasste uns endlich zu einem Gegenschlag. Wir warfen ein paar Bomben auf ihn ab. Blöderweise verfehlten sie ihr Ziel, und im Juli ’88 kam schließlich dieser lebensmüde Captain der USS Vincennes auf die bescheuerte Idee, in der Straße von Hormus in iranischen Hoheitsgewässern mit seinem 500 Millionen Dollar teuren Aegis-Kampfsystem Jagd auf 10.000-Dollar-Kanonenboote aus Fiberglas zu machen.«

Hurley verstummte und kniff die Augen zusammen, als ließe sich dieser Schandfleck der amerikanischen Geschichte damit auslöschen.

Rapp führte die Schilderung für ihn zu Ende. »Das Aegis-System versagte und identifizierte einen iranischen Airbus fälschlicherweise als F-14 Tomcat. Captain Rogers schlug sämtliche Warnungen in den Wind und schoss zwei Flugabwehrraketen auf die Linienmaschine ab. Alle 290 Insassen von Iran-Air-Flug 655 starben.«

»Genau.« Natürlich kannte Rapp diese Geschichte in- und auswendig, erkannte Hurley. Immerhin war seine Freundin bei einer Flugzeugkatastrophe im selben Jahr umgekommen. »Einer unserer schwärzesten Momente. Ganz egal, was manche Leute behaupten, aber dieser Abschuss ging auf unsere Kappe. Anstatt die Schuld offen einzugestehen und die Gelegenheit zu nutzen, der iranischen Bevölkerung zu verdeutlichen, dass wir es nicht auf sie abgesehen haben, leugneten wir den Vorfall und schoben umgekehrt sogar dem Iran die Schuld in die Schuhe. Natürlich waren unsere Gegner auch keine Engel, aber das Ganze wäre nie passiert, wenn Rogers die iranischen Kanonenboote einfach mit den ebenfalls an Bord befindlichen Kampfhubschraubern gejagt hätte. Die Stärken von Aegis lagen ohnehin im Langstreckeneinsatz. Man geht nicht auf Schlagdistanz mit dem Feind und setzt dann solche überdimensionierten Kaliber gegen ihn ein.«

»Und dieser Zwischenfall stellte die Weichen für das Lockerbie-Attentat auf Pan-Am-Flug 103«, stellte Rapp fest.

»Das ist ein wenig vereinfacht ausgedrückt, aber wenn man es so sieht … ja.«

»Und«, schaltete sich Richards in das Gespräch ein, »was hat das alles mit uns zu tun?«

»Sagen wir, einige Leute in Washington haben den Fehler in ihrer Vorgehensweise erkannt. Dieser Terrorismus, vor allem die radikale islamistische Sorte, macht einige Leute im Weißen Haus ziemlich nervös, und das sollte er auch. Sie haben miterlebt, was passiert, wenn wir zulassen, dass sich diese Fanatiker jemanden wie Buckley schnappen, ohne angemessen darauf zu reagieren. Es bringt die Gegenseite auf dumme Ideen. Nun haben sie sich den Zinken geschnappt und alles fängt wieder von vorn an. Ich darf euch das eigentlich gar nicht anvertrauen, aber das ist mir jetzt auch egal … fünf unserer Kontaktleute wurden in den letzten Monaten beseitigt. Mehr als ein Dutzend weitere mussten wir aus der Region abziehen. Wir haben überhaupt niemanden mehr vor Ort und agieren völlig blind. Und nachdem wir zunächst nicht auf solche Provokationen reagiert haben, glauben unsere Feinde nun, sie könnten mit uns anstellen, worauf sie Lust haben, ohne dass wir auch nur mit dem Finger zucken.«

»Und wie passt das alles mit Ihren Vorbereitungen der letzten Nacht zusammen?«, wollte Rapp wissen.

»Stellt euch einfach mal vor, ihr habt fünf Millionen Dollar auf einem Bankkonto in der Schweiz geparkt. Die Früchte von jahrelanger Erpressung, Drogenhandel, Waffenschiebereien, Banknotenfälschungen und anderen illegalen Geschäften. Ihr habt euch den Arsch aufgerissen, um dieses Geld zur Seite zu schaffen. Wie würdet ihr reagieren, wenn ihr eines Morgens aufwacht und feststellt, dass jemand dieses Konto, euer Konto, leer geräumt hat?«

Rapp folgte mit den Augen dem gewundenen Straßenverlauf. »Ich würde ausflippen.«

»Vermutlich auch zum Telefon greifen und nach Erklärungen verlangen?«

»Sicher.«

»Dachte ich’s mir doch. In diesem Moment schlummern diese Arschlöcher selig in ihren Bettchen und bilden sich ein, ihre Kohle sei in der Schweiz unantastbar. Innerhalb der nächsten 24 Stunden werden sie jedoch feststellen, dass sich diese unrechtmäßig verdienten Beträge in Luft aufgelöst haben. Dann greifen auch sie garantiert zum Telefon, um die Verantwortlichen dafür zur Rede zu stellen. Und dabei« – Hurley zeigte in den Himmel – »werden wir ihnen aufmerksam zuhören.«

35

ZÜRICH, SCHWEIZ

Wie Hurley versprochen hatte, verlief das Passieren der Grenze völlig unspektakulär. Mürrische, nüchterne Angloamerikaner, die in eleganten Anzügen und einer schicken Limousine aus einem geschäftstüchtigen europäischen Land in ein noch geschäftstüchtigeres Nachbarland fuhren. Sie näherten sich der Bankenhauptstadt der Welt, während die Sonne am Horizont aufstieg und Hurley weitere Details seines Plans enthüllte. Etwa 40 Minuten später erreichten sie die ersten Ausläufer von Zürich. Hurley erklärte Rapp, welche Ausfahrt er nehmen und in welche Richtung er danach fahren sollte. Kurz danach bremsten sie vor der Zufahrt zu einem Anwesen.

»Was ist das hier? Eine Botschaft?« Rapp klang neugierig.

»Nein.« Hurley lächelte. »Das Haus eines alten Freundes.«

Der Wagen war kaum zum Stillstand gekommen, als das schwere schwarz-goldene Tor bereits aufschwang. Rapp lenkte den Mercedes langsam über die Schotterzufahrt. Die Beete waren nicht bepflanzt und die akkurat beschnittenen Lebensbäume in Sackleinen gehüllt, um sie vor den für diese Jahreszeit typischen schweren Schneefällen zu schützen. Im Sommer musste das Anwesen prächtig aussehen. Er fühlte sich an einen der Landsitze erinnert, auf die sich ausländische Diplomaten im Westen von Washington zurückzogen. Hurley lotste ihn hinter das Gebäude, wo eines der sechs Garagentore offen stand und auf ihre Ankunft wartete.

Carl Ohlmeyer empfing sie in seiner Bibliothek. Er war groß, dünn und würdevoll. Auf den ersten Blick wirkte er eher wie ein Brite als wie ein Deutscher, aber sein starker Akzent vertrieb den Eindruck ebenso schnell aus Rapps Gedanken, wie er entstanden war. Der Mann war makellos gekleidet und trug einen Anzug mit Weste. Hurley hatte ihn laut seinen Schilderungen in Berlin kennengelernt, als sie beide um die 20 gewesen waren. Ohlmeyer hatte den Zweiten Weltkrieg zwar überlebt, aber zu seinem Pech befand sich der Grundbesitz seiner Familie knapp 35 Kilometer östlich von Berlin, und nicht im Westen. Er war in einem Internat von Jesuitenpriestern unterrichtet worden, die ihm eingeimpft hatten, dass Gott jeden Tag Großes von einem erwartete. Dafür wurde gerne das Lukas-Evangelium zurate gezogen: »Denn wem viel gegeben ist, bei dem wird man viel suchen; und wem viel anvertraut ist, von dem wird man umso mehr fordern.« Da Ohlmeyer als mathematisches Genie galt, wurde von ihm besonders viel gefordert. Als er 16 Jahren alt war, rollten die russischen Panzer über die gleiche unbefestigte Straße, über die kurz zuvor deutsche Panzer gerollt waren, diesmal natürlich in umgekehrter Richtung. Und sie führten eine Wolke aus Tod und Zerstörung mit.

Zwei Jahre später hatte er sich an der renommierten Humboldt-Universität im sowjetisch kontrollierten Sektor von Berlin eingeschrieben. Innerhalb der nächsten sechs Semester bekam er mit, wie andere Studenten und Professoren von der russischen Geheimpolizei in sibirische Straflager abtransportiert wurden, weil sie es gewagt hatten, die Segnungen des Kommunismus anzuzweifeln. Die einst so bedeutende Lehrstätte, die Staatsmänner wie Bismarck, Philosophen wie Hegel und Physiker wie Einstein ausgebildet hatte, verkam zu einem Schatten ihrer selbst.

Gebäude, die im Krieg teilweise zerstört worden waren, blieben während Ohlmeyers gesamter Studienzeit ungenutzt. Unterdessen trieben drüben im Westen Amerikaner, Briten und Franzosen den Wiederaufbau mit Hochdruck voran. Der junge Student erkannte, dass es sich beim Kommunismus um einen Riesenbetrug handelte – ein Haufen Barbaren ergriff im Namen des Volkes die Macht, nur um genau jenes Volk zu unterdrücken, dem sie angeblich dienten. Hurley hatte ihnen Ohlmeyers Maxime zitiert, wonach jede Regierung, die ihre Kritiker durch Unterdrückung, Haft und Hinrichtung geißelt, nicht für sich in Anspruch nehmen kann, eine Regierung des Volkes zu sein.

Aber im Klima der Nachkriegszeit – die Erinnerung an die Millionen Opfer noch frisch im Gedächtnis – fehlte den Menschen die Kraft für einen weiteren Aufstand. Deshalb hielt Ohlmeyer den Mund und wartete den richtigen Augenblick ab. Nachdem er seinen Abschluss in Wirtschaftswissenschaften erlangt hatte, floh er in den Westteil Berlins. Einige Jahre später begegnete er als Bankangestellter einem hitzigen jungen Amerikaner, der die Kommunisten noch inbrünstiger hasste als er selbst. Einem Mann namens Stanley Albertus Hurley. Daraus erwuchs eine Freundschaft, die weit über ihre gemeinsame Abneigung gegen den Kommunismus hinausging.

Als Hurley die Bibliothek betrat, verzichtete Ohlmeyer auf jegliche Förmlichkeit, schoss hinter dem Schreibtisch hervor, umklammerte Hurleys Hände und überschüttete den Besucher mit einem Wortschwall auf Deutsch. Kurz darauf musterte er die beiden anderen Männer und erkundigte sich auf Englisch: »Sind das die beiden, von denen du mir erzählt hast?«

Hurley nickte. »Ja, das sind Mike und Pat.«

»Natürlich … ich bin sicher, so heißt ihr.« Ohlmeyers Lächeln ließ keinen Zweifel daran, dass er nicht eine Sekunde daran glaubte. Er hielt ihnen freundlich die Hand hin. »Ich kann euch gar nicht sagen, wie aufregend es für mich ist, euch kennenzulernen. Laut Stan gehört ihr zu den Besten, mit denen er seit Langem zu tun hatte.« Die überraschten Blicke seiner Gegenüber entgingen ihm nicht. Er mimte selbst den Überraschten, drehte sich zu Hurley um und meinte: »Ups, hätte ich das etwa nicht verraten dürfen?«

Hurley schien die Redseligkeit seines Freundes nicht sonderlich zu begeistern.

»Ihr müsst meinen alten Wegbegleiter entschuldigen«, sagte Ohlmeyer und legte Hurley eine Hand auf die Schulter. »Es fällt ihm ausgesprochen schwer, Wertschätzung und positive Gefühle zum Ausdruck zu bringen. Vor allem, weil es ihm dann nicht ganz so schlecht geht, wenn er euch eins überbrät.«

Rapp und Richards prusteten los. Hurley verzog das Gesicht.

»Bitte macht es euch bequem. Auf dem Tisch da drüben findet ihr Kaffee, Tee und Saft, außerdem frische Brötchen. Wenn ihr sonst noch etwas braucht, fragt einfach. Stan und ich müssen noch paar Sachen besprechen, aber das sollte nicht zu lange dauern. Ich schlage vor, danach legt ihr euch alle ein paar Stunden hin. Ihr bleibt doch zum Abendessen … oder?« Sein fragender Blick richtete sich auf den Alten.

»Ich hoffe.«

»Keine Widerrede. Das ist hiermit beschlossen.«

Hurley hasste es, sich festzulegen. »Ich würde gern bleiben, aber wer weiß, was der restliche Tag noch bringt.«

»Das weiß niemand. Mein Flugzeug steht bereit und befördert euch morgen früh an jedes gewünschte Ziel. Ihr bleibt zum Dinner. Punkt. Wir zwei haben eine Menge nachzuholen. Außerdem muss ich diesen jungen Männern doch von unseren gemeinsamen Abenteuern berichten.«

»Das halte ich für keine so gute Idee.«

»Ich schon.« Ohlmeyer ließ Hurleys Bedenken überhaupt nicht gelten. Sein Blick richtete sich auf den Aktenkoffer, den ihr Einsatzleiter mitgebracht hatte. »Hast du die Codes dabei?«

»Nein … ich bin extra von Hamburg den ganzen Weg hergekommen, nur um mal wieder deine hässliche Visage zu sehen. Natürlich hab ich sie dabei.«

Ohlmeyer richtete sich vergnügt an Rapp und Richards. »Ist euch in eurem Leben jemals ein miesepetrigerer Kerl untergekommen?«

»Nein«, erwiderte Rapp, ohne zu zögern. Richards begnügte sich mit einem Kopfschütteln.

Während sich Rapp und Richards ans andere Ende des über zehn Meter langen Raums zurückzogen, um etwas zu essen, gesellten sich zwei weitere Männer, die Rapp auf Mitte 40 schätzte, zu Ohlmeyer und Hurley. Wahrscheinlich Geschäftsleute. Bankiers? Die vier versammelten sich um den massiven Schreibtisch, während der grauhaarige Deutsche einige Anweisungen gab. Eine knappe Dreiviertelstunde später verließen die zwei Besucher mit einem ganzen Stapel von Instruktionen die Bibliothek.

Gegen 9:05 Uhr traf die wenig überraschende Nachricht ein, dass 17 Konten komplett geleert worden waren, aber damit fing es erst an. Innerhalb der nächsten drei Stunden führten die Computer weitere Überweisungen aus. Der Inhalt jedes Kontos wurde auf drei weitere Konten aufgeteilt und von dort aus weiter aufgesplittet, bis sich das Geld auf 153 neuen Konten befand. Es hatte dabei einen weiten Weg genommen, von Übersee-Kreditinstituten in Zypern, Malaysia und Hongkong bis zu den Kanaren. Das Guthaben schrumpfte von Etappe zu Etappe etwas zusammen, weil sich jede Bank mit Gebühren daran bediente, aber Hurley war das egal. Er spielte mit dem Geld anderer Leute. Hauptsache, die Spur, die sie hinterließen, war für einen Außenstehenden unmöglich zu entwirren. Aufgrund der unterschiedlichen rechtlichen Zuständigkeiten und komplizierten weltweiten Datenschutzregelungen hätte eine Armee von Anwälten ihr gesamtes Berufsleben darauf verwenden müssen, das Chaos zu entwirren. Gegen Mittag existierten nur noch fünf Konten mit einem Gesamtsaldo von 38 Millionen Dollar.

36

BEIRUT, LIBANON

Sayyeds Lunge und Schenkel schmerzten, als er die bröckeligen Betonstufen erklomm. Die Woche hatte sich nach einem miesen Beginn hin zum schier Unerträglichen entwickelt – angefangen mit der Reise nach Moskau bis zur Rückkehr nach Damaskus, wo ihm seine Vorgesetzten einen der idiotischsten Befehle erteilten, die er im Rahmen seiner bisherigen Karriere je erhalten hatte. Da der Waffenstillstand ausnahmsweise Bestand zu haben schien, hatten diese verfluchten Maroniten beschlossen, sich weiteres Land unter den Nagel zu reißen. Ihre Anstrengungen konzentrierten sich dabei offensichtlich auf das historisch bedeutende Gebiet im Zentrum von Beirut, das als Platz der Märtyrer in die Geschichtsbücher eingegangen war. In Damaskus erteilte man Sayyed den Auftrag, sich zu diesem Platz vorzukämpfen und so schnell wie möglich eine symbolische Flagge in den Asphalt zu rammen, um wie ein General im Krieg das Terrain zu markieren und zu behaupten. Ohne Unterstützung von oben musste Sayyed sich etwas einfallen lassen, um dieses Vorhaben umzusetzen.

15 Jahre in dieser Stadt hatten ihn gelehrt, wie wichtig es war, einen gesunden Abstand zwischen sich und die anderen Kriegsparteien zu bringen. Gewehre und Maschinenpistolen waren hässliche Tötungswerkzeuge, deren Wirkung in den Händen von Kindersoldaten unvorhersehbar war. Die Vorstellung, eine Seite des Platzes einzunehmen, während sich die Maroniten die andere Hälfte sicherten, machte ihn rasend. Ein verirrter Schuss genügte – ein junger, durchgeknallter östlicher Katholik, der den Tod eines Bruders oder die Vergewaltigung einer Schwester rächen wollte –, um die komplette Stadt wieder in Kriegszustand zu versetzen. Doch bedauerlicherweise mussten Befehle befolgt werden, und so gerne er es getan hätte, er konnte diesen nicht einfach ignorieren. Also schickte er Samir und Ali los, um ein geeignetes Gebäude auszuwählen. Und während er grübelte, wie um alles in der Welt er es mit genug bewaffneten Männern füllen sollte, um die Maroniten zurückzudrängen, fiel ihm eine großartige Lösung ein.

Shvets reiste in ein paar Tagen aus Moskau an, um den CIA-Agenten abzuholen. Ihm blieb aber noch Zachary Austin, der amerikanische Geschäftsmann. Sayyed hätte seine Hand dafür ins Feuer gelegt, dass es sich bei ihm nicht um einen Agenten handelte. Blieb die Frage, wie viel Lösegeld sich für ihn herausschlagen ließ und wie sie es zwischen sich und diesem Narren von Abu Radih aufteilten. Der Fatah-Vertreter hatte wie ein kleines Mädchen geheult, weil er den Telekommunikationsmanager aufgeben musste. Wenn Sayyed es geschickt einfädelte, würden die anderen seinen Schachzug sogar als Zeichen von Reife und gutem Willen werten. Und mit cleverem Verhandeln gelang es ihm unter Umständen, die Fatah-Ratten auf seine Seite zu holen und dafür zu sorgen, dass sie den gesamten westlichen Teil des Platzes kontrollierten.

Die zwei hatten sich am gestrigen Nachmittag zum Tee getroffen. Radih hatte insgesamt zwölf Männer mitgebracht – eine absurd hohe Zahl angesichts der derzeit eher entspannten Lage. Sayyed hatte ihm zunächst die Rahmenbedingungen erklärt: dass sich die Maroniten anschickten, auf den Platz der Märtyrer vorzurücken. Er hoffte, dass die potenzielle Bedrohung dieses emotional aufgeladenen Schauplatzes Radih aufrüttelte, und er wurde nicht enttäuscht. Der Mann war so wild darauf, sich in den Dienst der Sache zu stellen, dass er quasi darum bettelte, sich um den Westteil des Platzes kümmern zu dürfen. Ohne überhaupt eine Gegenleistung zu verlangen, stellte er 50 Mann für die Operation zur Verfügung.

Die Zahl überraschte sogar Sayyed und er fühlte sich kurz in Versuchung, auf sein Angebot zu verzichten, ihm im Gegenzug den amerikanischen Manager auszuliefern. Radih war ein Narr, wenn er solche Verpflichtungen einging, ohne Ansprüche anzumelden. Sayyed hatte allerdings ein ganz anderes Problem. Sollte er sich wirklich um die Sicherung des Platzes kümmern und die beiden Amerikaner mit nur wenigen Wachen im Keller des Büros in der Hamra Street zurücklassen? Bevor er sich dem Direktorat angeschlossen hatte, war er drei Jahre bei der Army gewesen. Er erinnerte sich dunkel, dass man ihm in der Infanterieausbildung beigebracht hatte, seine Kräfte zu bündeln. In ein paar Tagen kamen die Russen, um den CIA-Spion abzuholen. Danach war es Sayyed ehrlich gesagt egal, was aus dem Geschäftsmann wurde, solange er seinen Anteil vom Lösegeld bekam.

Sayyed schaute seinen Gesprächspartner über den kleinen Bistrotisch hinweg an und sagte: »Ich habe das Verhör des Managers aus Texas abgeschlossen.«

»Ist er ein Spion?«

»Nein, ich bin mir sicher, dass er wirklich ein Manager aus der Telekommunikationsbranche ist.«

»Gut. Dann kann ich ja mit seinem Arbeitgeber in Verhandlungen über eine Freilassung eintreten.«

Sayyed schwieg und wartete, dass Radih ihm ein Angebot machte – dasselbe wie in allen früheren Fällen dieser Art.

»Ich garantiere Ihnen einen Anteil von 20 Prozent am Lösegeld.«

Sayyed fühlte sich versucht, 50 zu verlangen. Die anderen hätten ihm wahrscheinlich Rückendeckung gegeben, andererseits brauchte er Radihs Hilfe bei der Lösung des Maroniten-Problems. »In Anbetracht der Umstände halte ich 30 Prozent für angemessen.« Bevor Radih widersprechen konnte, fuhr Sayyed fort: »Ich bringe ihn noch heute zusammen mit dem anderen Amerikaner in das Gebäude auf der Westseite des Platzes. Sie können es in den kommenden Wochen als Kommandoposten benutzen.« Eine Ehre, die Radih unter keinen Umständen ablehnen würde. Das machte ihn zu einem Vorreiter im Kampf um die Befreiung der Stadt aus dem Klammergriff der Christen.

Das Gebäude selbst musste er am Ende in die Luft sprengen. Es ragte in einem Fünf-Grad-Winkel über den Platz und sah aus, als ob ein starker Windstoß genügte, um alle sieben Stockwerke zum Einsturz zu bringen, aber die Mauern bestanden aus robustem Beton. Um sie zum Einsturz zu bringen, musste er zwangsläufig mit einer Bombe nachhelfen. Von allen Bauten rund um den Platz war es vermutlich die zweitbeste Stellung. Bedauerlicherweise hatten die Maroniten sich die beste bereits gesichert, direkt gegenüber und nur knapp 100 Meter Luftlinie entfernt.

Radih hatte bereits einen ersten Fehler gemacht, und Sayyed gab sich eine Mitschuld. Dieser Vollidiot mit dem übertriebenen Geltungsdrang hatte seinen Slum unweit des Flughafens mit einem Konvoi aus zehn Fahrzeugen verlassen und dafür Fußvolk zusammengetrommelt, um sich und seine Männer zu verabschieden, als zögen sie als tapfere Muslime in den Heiligen Krieg, um die Kreuzzügler niederzuringen. Statt sich still und heimlich auf dem Platz der Märtyrer einzunisten, waren sie mit großem Trara und wehender gelber Fatah-Flagge eingefallen. Damit standen die Weichen auf Eskalation.

Sayyed gefiel das ganz und gar nicht. Das Letzte, was er gebrauchen konnte, wenn Shvets auftauchte, um den CIA-Mann abzuholen, war ein offener Schlagabtausch. Sie hatten die beiden Gefangenen bereits am Vorabend in das Gebäude verlegt, verteilt auf zwei Wagen. So machte man das. Ohne aufzufallen. In den nächsten paar Stunden schaffte er weitere Männer und Vorräte vom Büro in der Hamra Street dorthin. Sie hatten einen Großteil der Ressourcen umgeschichtet, ohne sich zu erkennen zu geben, und dann ruinierte Radih die gesamte Vorarbeit mit einer einzigen Geste egoistischer Großspurigkeit und ließ jeden in der Stadt wissen, dass sie dort ihr Revier markierten. Auch wenn er damit den aktuellen Plänen von Damaskus sogar in die Karten spielte, drohte die Stadt langfristig in neuem Chaos zu versinken.

Als Sayyed das Dach erreichte, ging ihm auf, dass dadurch auch sein eigenes Leben in der Schwebe hing. Er spähte mit dem linken Auge um die Ecke und ließ den Blick über die Straße wandern. Die Stellung der Maroniten lag ein Stockwerk höher, und aus dem Augenwinkel registrierte er nicht weniger als fünf Köpfe und drei Gewehrmündungen entlang der Dachlinie. Man hatte ihm vor Kurzem berichtet, dass der Gegner Sandsäcke füllte und die Fenster und Türen im Erdgeschoss verbarrikadierte. Nachvollziehbar. An ihrer Stelle hätte er das Gleiche getan und tat es auch. Es wäre ja auch zu schön gewesen, dieses kleine Patt zu entscheiden, ohne einen einzigen Schuss abzufeuern. Sobald die erste Patrone den Lauf verließ, war es nur eine Frage der Zeit, bis der gesamte Platz von Salven aus Blei pulverisiert wurde. Er hatte so etwas schon erlebt. Tausende von Schüssen innerhalb weniger Minuten. Er durfte nicht vergessen, seine Männer daran zu erinnern, die Waffen zu sichern.

Sayyed entdeckte Samir am anderen Ende des Dachs an der höchsten Stelle. Dort entzog er sich am besten den Blicken der Schützen auf der anderen Straßenseite. Samir drückte Sayyed das Satellitentelefon in die Hand, das Ivanovs weibischer Stellvertreter ihm vor Sayyeds Abreise aus Moskau gegeben hatte. »Hallo?« Er schob den Lautsprecher dicht ans Ohr.

»Mein Freund, wie ist die Lage?«

Sayyed runzelte die Stirn. Ivanovs Stimme. Es hörte sich an, als sei er betrunken, und das am frühen Nachmittag. »Bestens«, versicherte Sayyed und lugte verstohlen um die Ecke. Ein Sonnenstrahl wurde unten von etwas reflektiert. Ihn beschlich das ungute Gefühl, in das Zielfernrohr eines Scharfschützen zu blicken.

»Wie sieht es aus in deiner großartigen Stadt?«

Sayyed zog das Handy vom Ohr weg und starrte es skeptisch an. Irgendetwas stimmte nicht mit Ivanov. Der Mann hasste Beirut. Er seufzte und setzte das Gespräch fort. »Etwas angespannt im Moment, aber nichts, was ich nicht in den Griff bekäme.«

»Was ist los?«

»Ach, nur eine der anderen Milizen, die sich ein Stück Land unter den Nagel reißen will. Wir belagern uns gerade gegenseitig.«

»Muslime?«

»Nein«, antwortete Sayyed, der sich über die Frage wunderte. Wenn Ivanov betrunken war, neigte er eher dazu, ihn mit geschichtlichen Vorträgen zu nerven. Zu seinen Lieblingsthemen gehörte, dass Muslime nichts mehr liebten, als sich gegenseitig zu töten. Sie legten nur dann und wann eine kurze Pause ein, wenn sie es vorzogen, stattdessen Juden, Hindus oder Christen abzumurksen. »Maroniten.«

»Ah … die Holzböcke des Nahen Ostens. Versucht ihr nicht seit über einem Jahrtausend, sie auszurotten?«

»Was willst du?«

»Mein Paket.« Ivanov lallte leicht. »Ist es abholbereit? Du hast doch nicht etwa beschlossen, stattdessen mit den Persern zu verhandeln, oder?«

»Ich stehe zu meinem Wort. Wann kann ich mit der Abholung rechnen? Ich kann doch davon ausgehen, dass du jemanden herschickst?«

»Ja … wobei ich darüber nachdenke, selbst zu kommen.« Eine lange Pause entstand. »Das hast du mir doch selbst angeboten, nicht wahr?«

»Oh«, sagte Sayyed, überrascht, dass Ivanov auf sein halbherziges Angebot zurückkam. »Natürlich.«

»Gut. Ich denke, ich bin in drei Tagen bei dir. Vielleicht sogar früher.«

»Fantastisch«, heuchelte Sayyed falsche Begeisterung. »Ich werde alles vorbereiten lassen. Ich muss jetzt auflegen. Es gibt eine dringende Angelegenheit, um die ich mich kümmern muss. Bitte ruf an, wenn du noch etwas brauchst.« Sayyed hieb auf die rote Taste und trennte die Verbindung. Die trostlose Umgebung mit den ausgehöhlten und wie Schweizer Käse durchlöcherten Bauwerken konfrontierte ihn mit der Frage, wie er Ivanov in diesen Trümmern angemessen empfangen sollte.

Als er sich umwandte, um die Stufen nach unten zu laufen, stand plötzlich Imad Fayiz Mughniyya vor ihm, einer der führenden Köpfe des Islamischen Dschihad. Mughniyya, definitiv kein Freund leichtfertiger Drohungen, sah aus, als wollte er jemanden umbringen. »Imad, was ist denn los?«

Mughniyya bedeutete den Bodyguards, die am Fuß der Treppe standen, ihnen etwas Privatsphäre zu gönnen. »Wer war das?«, fragte er mit Blick auf das Handy. »Ich habe Sie telefonieren gehört.«

»Ivanov.«

»Was wollte er?«

»Mich beleidigen, denke ich, aber ich habe nicht angebissen.«

»Sonst noch was?«

»Er wollte eigentlich einen seiner Leute schicken, um den Spion abzuholen. Jetzt hat er sich’s anders überlegt und kommt selbst.«

»Wie bitte? Das hat er spontan beschlossen?«

»Ja.« Sayyed verstand nicht, worauf der andere hinauswollte. »Ist was nicht in Ordnung?«

Mughniyya vergewisserte sich, dass sie tatsächlich allein waren, bevor er mit rauer Stimme fortfuhr: »Meine Konten … in der Schweiz … Sie sind alle leer.«

»Was soll das heißen? Leer?«

»Es ist kein Geld mehr da … alles weg … komplett.«

Sayyed war sicher, dass der Mann sich irrte. »Unmöglich.«

»Ich habe es bereits dreimal überprüft. Und es sind nicht nur die beiden Bankverbindungen des Islamischen Dschihad. Mein persönliches Konto, bei dessen Eröffnung Sie mir behilflich gewesen sind, wurde ebenfalls geplündert.«

Ein deutlicher Vorwurf schwang in der Aussage mit.

»Das kann doch gar nicht sein. Sicher ein technischer Fehler. Haben Sie in Hamburg angerufen?«

Mughniyya nickte. »Mein Cousin hat es heute bereits zu sechs unterschiedlichen Zeiten probiert.«

»Hat er Dorfmann an den Apparat bekommen?«

Der andere schüttelte den Kopf. »Herr Dorfmann ist tot.«

»Tot!«

»In der vergangenen Nacht im eigenen Haus umgebracht.«

Sayyeds Knie wurden schwach. Er selbst hatte Mughniyya und den anderen Dorfmanns Dienste empfohlen.

»Sie sind der Einzige von uns, der diesen Bankangestellten vorher kannte. Sie haben uns versichert, dass wir es nicht bereuen werden, unser Geld seiner Obhut anzuvertrauen.«

Sayyed ahnte, worauf dieses Gespräch hinauslief. Sie brauchten ein Bauernopfer, und er war gerade griffbereit. »Sind Sie ganz sicher, dass er tot ist?«

»So sicher, wie ich es von hier aus sein kann.«

Sayyed gefiel ganz und gar nicht, wie dieses Dschihad-Schwergewicht ihn anstarrte. »Wir gehen der Sache auf den Grund. Ich versichere Ihnen, dass ich damit nichts zu tun habe. Kommen Sie.« Sayyed wollte so schnell wie möglich weg vom Dach, bevor Mughniyya spontan beschloss, ihn über die Kante zu stoßen. »Wir fahren zu meiner Bank in der Stadt. Ich bin sicher, es wird sich alles aufklären. Ich habe mein Geld ebenfalls bei ihm angelegt.«

»Eine Frage noch … wie sind Sie auf Dorfmann aufmerksam geworden?«

Sayyed hatte den ersten Absatz erreicht und blieb abrupt stehen. Er sah Mughniyya an. »Ivanov hat mich vor sechs Jahren mit ihm bekannt gemacht.«

»Und er hat Sie gerade angerufen und das mit keiner Silbe erwähnt?«

»Nein.«

»Diese beschissenen Russen. Ständig am Intrigieren.«

37

ZÜRICH, SCHWEIZ

Rapp und Richards bekamen von der ganzen Aufregung kaum etwas mit. Nach der Zeitumstellung und dem Schlafmangel der letzten Tage nahmen sie Ohlmeyers Angebot gerne an und legten sich eine Weile hin. Rapp brachte gerade noch genug Kraft auf, um aus dem Anzug zu schlüpfen und das Bett aufzudecken. Auf Zähneputzen und alles andere verzichtete er und zog nicht mal die Vorhänge zu, um das Zimmer zu verdunkeln. Er ließ sich mit dem Gesicht auf das King-Size-Bett fallen und war sofort weg. Manchmal schaffte er das. Einfach auf den Bauch legen, die Augen schließen, und schon hieß es: ›Gute Nacht, Tante Irene!‹ Beim Aufwachen stellte sich jedoch das Problem dieser Schlafposition heraus: Das Blut floss aus den Stirnhöhlen ab und sammelte sich um die Augen.

Mit den Armen unter dem Körper klappte er vorsichtig ein Lid auf und hing Gedanken über das ultimative Yin und Yang nach: Leben und Tod. Er stellte sich die Frage, ob es normal war, so oft darüber nachzugrübeln, oder ob er es nach der Rückkehr in die Staaten bei Lewis zur Sprache bringen sollte. Falls er es zurückschaffte. Dieser Gedanke ließ ein Lächeln über sein Gesicht huschen. Er hatte keine Ahnung, warum es ihn amüsierte, möglicherweise umgebracht zu werden, aber es war so. Wahrscheinlich weil derjenige, der versuchte, ihm das Licht auszupusten, nicht ahnte, worauf er sich bei ihm einließ. Rapp redete mit niemandem darüber, aber er beherrschte diese Art von Arbeit gut und wurde immer besser.

Mit gerade mal 23 fühlte er sich mit dem Tod bereits bestens vertraut. Erst sein Vater, danach Mary, und jetzt hatte er vor weniger als einer Woche in die Augen eines Mannes geblickt und den Abzug durchgedrückt. Zuzusehen, wie das Leben aus dem Körper eines anderen wich, hatte ihn kaltgelassen. Zumindest plagten ihn in dieser Situation weder Schuldgefühle noch Mitleid oder Nerven. Vielmehr hatte ihn eine tiefe innere Ruhe befallen. Und dann das bizarre Eindringen in das Haus von Herrn Dorfmann in der vergangenen Nacht. So hatte er sich das Ganze nicht vorgestellt, als er Kennedy sein Einverständnis signalisiert hatte. Einen Mann so zu töten wie Sharif, davon hatte er tausendfach geträumt. Aber nicht so wie in Dorfmanns Fall. Selbst seine lebhafte Fantasie wäre nie auf die Idee gekommen, dass er mal jemandem einen Kopfschuss verpasste, während der gerade seinen geliebten Pudel umklammerte.

Ohne erkennbaren Ansatz oder bewusste Entscheidung sprang er von der Matratze, ging in Position und machte Liegestütze. Er erinnerte sich an das alte Sprichwort: Wen das Leben nicht länger in Atem hält, der stirbt. Es fühlte sich gut an zu leben. Er riss 50 Wiederholungen herunter, drehte sich um und fuhr mit 50 Sit-ups fort, bevor er beschloss, laufen zu gehen. Er klaubte seine Sportklamotten aus dem Gepäck zusammen. Es war 16:37 Uhr. Die Laufschuhe waren brandneu, nachdem er das letzte Paar in der Mülltonne in Istanbul entsorgt hatte.

Rapp ging davon aus, dass es in einem so großen Anwesen auch einen Fitness-Raum gab. Das erwies sich als richtig. Ein Hausangestellter musste gehört haben, wie er die Treppen herunterkam, und fing ihn im Foyer ab. Er führte ihn zurück nach oben und durch den Flur an seinem Zimmer vorbei in den hinteren Flügel. Drei Seiten des Raums hatten Fenster. Laufband, Crosstrainer, Rudergerät und Kraftstation, dazu ein paar Gewichte. Alles da.

Rapp stieg auf das Laufband, wählte den Bergparcours im Menü aus und drückte auf die Starttaste. Innerhalb der nächsten halben Stunde hob und senkte sich das Band, während er stur seinen Vier-Minuten-pro-Kilometer-Kurs einhielt. Als die digitale Anzeige ihm mitteilte, er habe siebeneinhalb Meilen zurückgelegt, betätigte er den Stoppknopf und sprang hinunter. Seine Brust hob und senkte sich in schneller Folge und der Schweiß lief ihm übers Gesicht. Er hatte keine Kraft mehr, um sich vernünftig abzukühlen, beugte sich stattdessen nach vorn, die Hände auf den Knien, und kämpfte für einen Moment gegen den Drang an, sich zu übergeben.

In diesem Moment betrat sie den Raum. Rapp richtete sich mit schmerzhaft verzogener Miene auf und bemühte sich, tief einzuatmen.

»Hier sind Sie«, erklärte sie in nahezu perfektem Englisch. »Ich habe schon überall nach Ihnen gesucht.«

Rapp konnte sein Erstaunen nur mit Mühe verbergen. Vor ihm stand die wahrscheinlich attraktivste Frau, die er je gesehen hatte, und sie suchte nach ihm? Weiterhin außer Atem, setzte er zum Sprechen an, entschied sich dann aber dagegen. Das Schwindelgefühl kehrte zurück und er kam zu dem Ergebnis, dass er eines der Fenster aufreißen musste, um dieser Schönheit nicht vor die Füße zu kotzen. Er hielt einen Finger hoch. »Entschuldigen Sie mich kurz.«

Rapp zerrte am Hebel und inhalierte kurz darauf die frische kalte Luft. Einige volle Atemzüge später verflog das Unwohlsein. »Tut mir leid«, wandte er sich an sie. »Ich bin wohl ein wenig außer Form.«

Die blonde Grazie stemmte eine Hand in die Hüfte und begutachtete ihn ausgiebig. »Wenn Sie mich fragen, gibt’s an Ihrer Form nichts auszusetzen.«

Rapp grinste nervös und wusste nicht recht, was er darauf erwidern sollte. »Sie sehen … auch großartig aus. Ich meine, Sie sehen nicht aus wie jemand, der trainieren müsste … so hab ich das gemeint.« Diese Worte kamen aus seinem Mund. Innerlich brüllte er sich an: Du klingst wie ein Vollidiot!

»Danke.« Sie offenbarte zwei perfekte Reihen blendend weißer Zähne.

In diesem Moment fiel Rapp das Grübchen am Kinn auf. Ihre Gesamterscheinung hatte ihn dermaßen in den Bann gezogen, dass er erst jetzt dazu kam, Einzelheiten wahrzunehmen: blaue Augen, platinblonde Haare, die sie zu einem hochgesteckten Pferdeschwanz zusammengebunden hatte, markante Wangenknochen wie eine nordische Göttin. Waren die nicht alle untereinander verwandt? Eine leicht nach oben ragende Nasenspitze. Das Grübchen am Kinn, das ihn auf etwas hinzuweisen schien.

»Mein Großvater hat mich geschickt, um nach Ihnen zu sehen.«

Klar, daher kannte er dieses Grübchen. Ohlmeyer hatte auch eins. Eine kleine Vertiefung, Spalte oder wie immer man es nennen wollte. Bei ihr wirkte es allerdings deutlich attraktiver. Rapp lächelte und hielt ihr eine Hand hin. »Ich bin Mitch … ich meine Mike.« Reiß dich zusammen!, herrschte ihn eine innere Stimme an.

»Greta. Nett, Sie kennenzulernen.«

Ihr Lächeln machte ihn ein bisschen unsicher auf den Beinen. Kein Wunder, dachte Rapp bei sich. Das Bild von Greta mit Zöpfen und Lederhose, weißer Bluse mit üppigem Dekolleté, wie sie mehrere Bierkrüge stemmte, blitzte vor seinem geistigen Auge auf. Was zur Hölle stimmt nicht mit mir? Ihre Gesichtsmuskeln wirkten leicht angespannt, als sie auf ihre Hand hinunterblickte, die er immer noch festhielt. »Oh, tut mir leid«, sagte er und ließ los. Er huschte zum Regal mit den Handtüchern und holte eins für sie. Anstatt es ihr zu geben, tupfte er Gretas Hand ab. »Tut mir wirklich leid.«

Sie kicherte nervös und griff nach dem Handtuch. »Mein Großvater wollte, dass ich Ihnen Bescheid gebe. Drinks werden um Punkt 18 Uhr in der Bibliothek serviert. Bitte tragen Sie Jackett und Krawatte. Seine Regeln, nicht meine.«

»Okay«, erwiderte Rapp und verspürte den Drang, das Gespräch am Laufen zu halten. »Und was ziehen Sie an?«

Sie kräuselte ihr hübsches Näschen. »Sie sind witzig.«

Und damit verließ sie den Raum. Stumm verfolgte Rapp ihren Rückzug. Er wusste nicht, ob so etwas überhaupt möglich war, aber von hinten sah sie fast noch besser aus. Sie trug in braune Reitstiefel gesteckte Jeans. Die Tür schloss sich mit einem Klicken, das ihn aus seiner Trance riss. Er verpasste sich selbst zwei Ohrfeigen. »Was bist du? Ein dummer Schuljunge? Idiot!«

Er wollte sich erneut auf das Training konzentrieren, war mit den Gedanken aber völlig woanders, deshalb brach er ab und ging in sein Zimmer zurück, duschte kalt und dachte über Greta nach. Romantik, Beziehungen … wie auch immer man es umschrieb, seit dem Verlust von Mary hatte er sich über so etwas kaum noch Gedanken gemacht. Ein paar Flirts hier und da, ja, aber die dienten eher der Triebbefriedigung. Alle Frauen legten es früher oder später darauf an, ihn zu ›heilen‹. Darin bestand das Problem. Sie wussten, wer er war und dass er seine Freundin aus High-School-Zeiten bei dem Terroranschlag verloren hatte, dessen 35 studentischen Opfern man später an der Syracuse University ein Denkmal setzte und für die man jährlich einen Gedenkgottesdienst abhielt. Kapitän einer Lacrosse-Mannschaft mit mehreren Landesmeistertiteln zu sein, an einer von Sport förmlich besessenen Universität, sorgte nahezu zwangsläufig dafür, dass eine gewisse Zahl von Frauen auf seinem Schoß landete. Doch irgendwann wollten sie alle darüber reden, wie er sich fühlte, wie er mit dem Verlust und dem seelischen Kummer umging. Das schreckte ihn jedes Mal aufs Neue ab. Seine Gefühle und der intime, ganz persönliche Schmerz gingen niemanden außer ihm etwas an.

Es war jetzt fast vier Jahre her. Vielleicht lag es daran. Die Zeit heilte also wirklich alle Wunden. Oder hatten die Erfahrungen mit Sharif und Dorfmann ihn emotional aus der Reserve gelockt? Vielleicht hatte es geholfen, ihre Leichen in der tiefen Grube im hinteren Winkel seines Verstands zu entsorgen? Oder es hatte schlicht mit Gretas Schönheit zu tun, die ihn für einen Moment die Vergangenheit vergessen ließ. Nein, ausgeschlossen. Das wird immer präsent bleiben. Er war in den letzten Jahren vielen attraktiven Frauen begegnet, aber bei keiner hatte es ihn wie ein Blitz getroffen.

Rapp band sich den Schlips vor dem Spiegel und beschloss, die Frage vorerst auf sich beruhen zu lassen. Als Rätsel. Als ungelöstes Mysterium, bei dem vermutlich alle gerade durchgespielten Erklärungen eine gewisse Rolle spielten, oder wenigstens einige davon. Aber was hatte es zu bedeuten? So etwas hatte er schon ewig nicht mehr gespürt und war sich nicht sicher gewesen, es jemals wieder zu spüren. Ein Anflug von Verliebtheit, Liebe auf den ersten Blick, was auch immer … Letzteres kaufte er sich selbst nicht ab. Eher plumpe Lust. Zwei junge, attraktive Menschen mit Hormonen, die Überstunden machten. Ob sie ähnlich für ihn empfand? Der Blick, mit dem sie ihn von oben bis unten gemustert hatte, deutete zumindest darauf hin.

Er starrte sein Spiegelbild an und stellte sich laut die Frage: »Was grübelst du überhaupt? Morgen früh bist du hier weg. Brichst zu einer Menschensafari auf.« Rapp zupfte den Windsor-Knoten in Position und beschloss, den Abend einfach zu genießen. Für kurze Zeit das Gestern und Morgen zu verdrängen, die Schmerzen und Verpflichtungen, und zur Abwechslung mal wie ein ganz normaler Mensch zu leben.

38

MOSKAU, RUSSLAND

Ivanov legte das Mobilteil auf die Ladestation zurück und griff nach dem Wodkaglas. Es wurde ihm im Bruchteil der Sekunde entzogen, bevor seine Hand es berührte. Die Finger schlossen sich und fanden nichts als Luft. Er blinzelte mehrere Male, bevor er aufsah. Shvets hielt das Glas in der Hand. »Meins«, war der einzige Protest, den Ivanov zustande brachte.

Sein Mitarbeiter hätte ihm am liebsten gesagt, dass er wie ein Kleinkind klang, wenn er getrunken hatte, aber das brachte im Moment sowieso nichts. »Was hat er gesagt?«

»Er weiß von nichts.«

»Ganz sicher?« Shvets hätte auf dem Nebenanschluss mithören sollen. In diesem Zustand hielt er die Aussagen seines Chefs für extrem unzuverlässig.

»Worüber soll ich mir denn sicher sein?« Ivanov stieß sich vom Schreibtisch ab und ließ sich in den hochlehnigen Ledersessel zurückfallen. »Der Mann ist ein Kameltreiber. Er wäre gar nicht dazu in der Lage, uns dieses Geld wegzunehmen.«

Shvets hätte seinem alkoholisierten Boss in diesem Moment am liebsten an den Kopf geworfen, dass Sayyed in Wahrheit viel klüger als er war, aber dieser neigte schon mal dazu, ungehorsame Mitarbeiter zu erschießen. »Soll ich nach Hamburg fahren?«

»Nein, ich brauch dich hier. Schick Pavel.«

Was für eine idiotische Idee! Pavel Sokoll kannte sich mit Zahlen und Bilanzen aus, aber bei allem, was mit normalem Leben zu tun hatte, bewegte er sich dicht an der Grenze zu einem Schwachsinnigen. Ihn nach Hamburg reisen zu lassen, brachte sie nicht voran. »Wir brauchen Antworten, und hier herumzusitzen verschafft uns keine. Pavel hilft uns nicht, der macht es nur noch schlimmer. Und da Sie mich mit niemandem außer Ihnen und Pavel über den Vorfall reden lassen, dürfte es schwer werden, diese Antworten zu bekommen.«

»Aber ich will dich hier haben.«

»In ein paar Tagen gibt es kein ›hier‹ mehr«, sagte er mit Nachdruck. »Sobald sich herumspricht, dass das Geld fehlt, wird das Telefon ununterbrochen klingeln. Und sobald die Sache eine Etage höher landet oder, noch schlimmer, am anderen Ende der Stadt … sobald das der Fall ist, zieht man Sie aus dem Verkehr.«

»Uns. Du meinst uns.« Ivanov brüllte fast. »Dein Schicksal ist mit meinem verbunden.«

»Glauben Sie mir, es vergeht keine Minute, ohne dass ich daran denke.«

»Und ich war immer anständig zu dir.«

»Ja, das stimmt«, bestätigte Shvets halbherzig.

»Und ich werde mich weiterhin um dich kümmern. Wir werden unsere Antworten bekommen.«

»Was wir vor allem brauchen, ist das Geld«, sagte er und wies Ivanov damit auf das eigentliche Problem hin. »Antworten können uns zum Geld führen, aber die erhalten wir nun mal nicht, wenn wir untätig in Moskau warten.«

»Hör auf, in Rätseln zu sprechen.«

»Lassen Sie mich einfach nach Hamburg fliegen und sehen, was ich herausfinden kann. Ich breche noch heute auf und wenn alles glattgeht, kehre ich morgen früh mit der ersten Maschine zurück.«

»Und was soll ich inzwischen machen?«

Für Shvets lag die Lösung auf der Hand: »Gehen Sie aus und betrinken Sie sich. Oder lassen Sie sich ein paar Mädchen ins Hotel Baltschug kommen.«

Ivanov verzog das Gesicht. Auf Gesellschaft verspürte er wenig Lust.

»Sie müssen den Schein wahren. Sie wissen doch, wie es in dieser Stadt läuft. Sobald sich die ersten Gerüchte verbreiten, steckt man in Schwierigkeiten. Und wenn Sie zu allem Überfluss nicht in der Öffentlichkeit auftauchen, wird man den Gerüchten Glauben schenken. Wenn Sie sich stattdessen verhalten, als sei alles ganz normal, ersticken Sie das Gerede damit im Keim.« Shvets wäre bereit gewesen, so gut wie alles zu sagen, um Ivanov zu überzeugen. Sein Boss kämpfte häufiger mit solchen Gemütsschwankungen. In der Regel war nach ein, zwei Tagen alles vorbei. Er flüchtete sich gern in Selbstmitleid, aber am Ende machten ihn Hoffnungslosigkeit und Schuldvorwürfe stärker und er kehrte wie ein angriffsbereiter Bär aus der Höhle zurück, in die er sich verkrochen hatte. Sobald dieses Stadium erreicht war, tat Shvets gut daran, genau zu wissen, was vorgefallen war, sonst brach es ihm womöglich das Genick.

»Nehmen Sie Alexei und Ivan mit«, schlug er vor. »Die beiden werden sich gut um Sie kümmern.«

Ja, dachte Ivanov. Meine beiden Luca Brasis. Wenn Sie mich begleiten, wird es niemand wagen, mich herauszufordern. Beim Gedanken an seine beiden loyalen Soldaten ging es ihm gleich besser und ein bisschen weibliches Fleisch wäre sicher kein schlechtes Heilmittel für seine düstere Stimmung. Außerdem sehnte er sich nach einem Drink. »Also gut«, willigte er ein, »aber ruf mich an, sobald du was herausgefunden hast.«

Shvets zögerte. Sie hatten heute schon viel zu viel telefoniert. Im Zeitalter der elektronischen Überwachung wusste man nie, wer alles mithörte. »Ich verspreche es«, log er, schon halb aus der Tür. »Und denken Sie dran … verhalten Sie sich heute Abend so, dass Ihnen niemand etwas anmerkt.«

39

ZÜRICH, SCHWEIZ

Rapp betrat die Bibliothek einige Minuten vor 18 Uhr und fand Hurley mit einem Telefon in der Linken und einem Drink in der Rechten allein vor. Der Agent betrachtete durch die raumhohen Fenster die schneebedeckten Gipfel am Horizont und quittierte seine Ankunft mit einem beiläufigen Blick über die Schulter. Er presste sich den Apparat gegen das linke Ohr, um zu sehen, wer gekommen war, und konzentrierte sich wieder voll und ganz auf sein Telefonat. Rapp glitt durch den Raum, wechselte vom Parkettboden auf einen persischen Läufer. Auf einer zweiten Ebene führte ein schmaler Laufsteg an den Bücherregalen vorbei, die sich eng aneinanderreihten. Auffällig war, dass keiner der Bände über einen Schutzumschlag verfügte.

Eine zweiflügelige Kassettentür aus Holz öffnete sich links von Rapp mit einem leisen Klicken. Herr Ohlmeyer erschien mit einem warmen Lächeln auf den Lippen. Er streckte einen seiner langgliedrigen Finger aus und winkte Rapp heran. Dieser vergewisserte sich kurz, dass Hurley ihn aktuell nicht brauchte. Während dieser noch mit seinem Anruf beschäftigt war, folgte er Ohlmeyer in ein deutlich kleineres, fensterloses Büro.

Etwas an diesem Raum fühlte sich anders an. Merkwürdig, ohne dass er hätte sagen können, woran es lag. Sobald Ohlmeyer die Tür schloss, ertönte ein amtliches Klicken, bevor fast völlige Stille einkehrte. Nur das leise Surren eines PC-Lüfters war zu hören. Rapp wurde das Geräusch seines eigenen Atmens bewusst und er erkannte, dass die Wände schallgedämmt sein mussten. Der Boden war ein paar Zentimeter höher als nebenan. Wände und Decken schienen nachträglich eingebaut und perfekt isoliert zu sein. Hinter dem Schreibtisch mit dem Dreifach-Monitor hing eine ganze Batterie von Schwarz-Weiß-Überwachungsschirmen, jeweils fünf in drei Reihen. Vor dem Schreibtisch stand noch ein kleiner Besprechungstisch mit vier schmucklosen Holzstühlen. Ein massiver Kontrast zum restlichen Erscheinungsbild des Hauses, wie Rapp nicht entging.

Ohlmeyer bemerkte die Reaktion des Jüngeren. »In meiner Branche muss man gewisse Vorkehrungen treffen.« Er zog einen der Stühle zur Seite, forderte Rapp auf, Platz zu nehmen, und griff nach einer Akte. Er legte sie auf den Tisch. »Ich bewundere Ihre Arbeit. Es ist kein leichtes Leben, für das Sie sich entschieden haben.«

Rapp nickte unverbindlich, zeigte sonst aber keine Reaktion.

»Bedauern Sie Ihren Entschluss?«

»Nein«, entgegnete Rapp ohne jedes Zögern.

»Nie Probleme, einzuschlafen … keine Zweifel?«

»Ich schlafe generell nicht viel.«

Ohlmeyer lächelte und rieb über das Grübchen am Kinn. »Typisch für Leute wie Sie.«

»Leute wie mich?«

»Ja. Jäger. Es steckt in den Genen. Eigentlich bei jedem, seit Tausenden von Jahren. Bei den meisten ist allerdings nicht genug Jagdinstinkt übrig, um nützlich zu sein. Sie verbringen ihre Tage mit sitzenden Tätigkeiten, die sie weder körperlich noch geistig fordern. Denen fehlt es an den Fähigkeiten und der Dynamik, die Sie auszeichnen.«

Rapp fand, dass eine Menge Wahrheit in diesen Worten steckte. Ihm hatte bisher lediglich die Zeit gefehlt, sich gedanklich damit zu beschäftigen.

»Ich habe hier einige Dokumente«, sagte Ohlmeyer und tippte auf die Mappe. »Stan weiß grundsätzlich darüber Bescheid, aber er will die Einzelheiten gar nicht kennen.«

»Einzelheiten?« Rapp fragte sich, was Hurley ausheckte.

»Sie arbeiten in einem äußerst gefährlichen Metier. Im Prinzip sind Sie ein kleiner Frachter in einem Hafen, in dem Dutzende von Supertankern vor Anker liegen. Diese Supertanker stoßen oft gegeneinander, was ihnen untereinander kaum Schaden zufügt, aber für Sie wäre eine solche Kollision das sofortige Ende.« Er klatschte in die Hände, um die Zerstörung von Rapps Kahn anzudeuten. »Ein Mann wie Sie braucht eine besondere Art von Lebensversicherung. Und wissen Sie auch, warum?«

Rapp hatte eine vage Vorstellung, ging aber davon aus, dass Ohlmeyer es ihm lieber selbst erzählte. »Nicht wirklich.«

»Weil Sie diesen Supertankern völlig egal sind. Sie mögen zwar Ihren Untergang betrauern, aber nur kurz. Der Tanker, das Ego des Captains, so gut wie alles ist wichtiger als Sie. Stellen Sie es sich als eine Art Staatsschiff vor. Sie dagegen sind jung, mit Glück dauert Ihre Karriere noch etwa 40 Jahre. Ihre Führungsoffiziere werden in dieser Zeit kommen und gehen. Der Umschwung im politischen Klima wird mehr Kurswechsel nach sich ziehen, als Sie sich vorstellen können. Früher oder später wird Sie wahrscheinlich jemand in Ihrer Regierung als Problem einstufen. Staatsschiffe mögen es nicht, wenn Ihr Ansehen auf dem Spiel steht, und wenn es sich mit dem Versenken eines kleinen Frachters wiederherstellen lässt … nun, dann bringt man dieses Opfer, ohne zu zögern.«

Rapp hatte ein ungutes Gefühl. Er schielte in Richtung Mappe. »Worum geht es hier?«

»Das ist Ihre Lebensversicherung.« Ohlmeyer schlug die Akte auf und blätterte zu einem Stapel Papieren, zu denen auch ein Schweizer Pass gehörte. »Stan hat mir versichert, dass Ihr Französisch perfekt ist.«

Rapp nickte.

»Und wie steht es mit Italienisch, Deutsch und Arabisch?«

»Mein Italienisch ist gut, mein Deutsch eher mäßig. Arabisch … ziemlich überzeugend.«

Ohlmeyer nickte. Das passte zu Hurleys Einschätzung. »Ich habe drei unterschiedliche Lebensläufe für Sie vorbereitet. Schweizerisch«, er ließ einen Stapel aus der Mappe gleiten, gefolgt von zwei weiteren, »französisch und italienisch. Sie müssen sich jede Einzelheit einprägen und vor allem in den kommenden Wochen Paris und Mailand einen Besuch abstatten.«

»Warum?«

»In diesen beiden Städten wurde ein Bankschließfach für Sie angemietet, in Zürich ebenfalls, aber darum werde ich mich in Ihrem Namen kümmern. Sie werden darin gewisse Gegenstände deponieren wollen. Gegenstände, die Ihnen das Überleben erleichtern, falls Sie irgendwann einmal zum Untertauchen gezwungen sind, wie man so schön sagt.«

Rapp runzelte die Stirn. »Weiß Stan darüber Bescheid?«

»Es war seine Idee. Eigentlich unsere gemeinsame. Wir haben für ihn schon vor Jahren dasselbe vorbereitet.« Ohlmeyer legte einen Zettel auf den Tisch, auf dem drei Namen standen. Zwei französische, der dritte italienisch. »Bitte üben Sie die Unterschriften erst ein paarmal, bevor Sie die Dokumente unterzeichnen.«

Rapp griff nach einem Stift, um als Paul Girard zu signieren. »Warum kümmert sich Stan nicht selbst darum?«

»Damit er die genauen Details nicht kennt.«

»Aus welchem Grund?«

»Jeder Mann in Ihrem Beruf sollte ein paar Geheimnisse haben.«

»Selbst vor seinem Boss und der Regierung?«

»Gerade vor seinem Boss und der Regierung.«

Rapp fragte sich, wie er es schaffen sollte, all die unterschiedlichen Existenzen auseinanderzuhalten. Hurley hatte ihm bereits zwei Identitäten zugeteilt, hier kamen noch drei weitere dazu. Er probierte noch ein wenig mit den anderen Namen herum, bevor er die jeweiligen Unterschriftenkarten abzeichnete.

»In jedem Schließfach«, sagte Ohlmeyer, »finden Sie 20.000 Dollar in bar und zahlreiche Unterlagen, beispielsweise Geburtsurkunden für den Fall, dass der Pass verloren geht, außerdem Kreditkarten und Führerschein. Wie ich schon angedeutet habe, werden Sie einige persönliche Gegenstände ergänzen wollen, aber dazu lassen Sie sich am besten von Stan beraten. Außerdem wurde ein Schweizer Nummernkonto für Sie eingerichtet, das ich für Sie treuhänderisch verwalte.«

»Ein Nummernkonto.« Rapp konnte seine Überraschung kaum verbergen.

»Ja. Stan bat ausdrücklich darum und will, dass ich die Entscheidung treffe, unter welchen Umständen das Guthaben freigegeben wird.«

Rapp fühlte sich versucht, die Höhe des Guthabens in Erfahrung zu bringen, ließ es aber bleiben. »Darf ich Ihnen eine persönliche Frage stellen?«

Ohlmeyer nickte mit einem Lächeln, als wüsste er bereits, was jetzt kam.

»Warum tun Sie das … warum helfen Sie uns?«

»Darüber werden wir später beim Abendessen sprechen. Die Kurzfassung lautet: Ich glaube an die Freiheit.«

»Freiheit.« Rapp dachte ein paar Sekunden darüber nach. »Ein ziemlich vager Begriff.«

»Eigentlich nicht, aber wenn es Ihnen hilft, meine Beweggründe nachzuvollziehen, verrate ich Ihnen, dass ich in Ostdeutschland aufgewachsen bin. Ich habe das sowjetische Regime also hautnah miterlebt.«

In Rapps Kopfkino lief eine Abfolge von Grausamkeiten in Schwarz-Weiß aus der Dokumentationsreihe Die Welt im Krieg ab, die er als Kind mal gesehen hatte. »Sie hassen die Russen also.«

Ohlmeyer stieß ein eigentümliches Glucksen aus. »Sagen wir einfach, ich glaube an die Guten und an die Bösen.«

40

HAMBURG, DEUTSCHLAND

Am frühen Nachmittag erfuhren sie, dass Dorfmann nicht mehr lebte. Die Nachricht löste bei Ivanov einen Wutanfall aus. Gut fünf Minuten lang zeterte er, dass er dem Mann ohnehin nie vertraut habe, was Shvets zu der Frage veranlasste, warum dieser Narr ihm dann solche gewaltigen Summen anvertraut hatte. Anschließend rasselte Ivanov, der für seine Paranoia immerhin bezahlt wurde, rund ein Dutzend Verschwörungstheorien innerhalb einer Viertelstunde herunter. Er zeigte sich überzeugt, dass Dorfmann im betrunkenen Zustand seine Geheimnisse der falschen Person ins Ohr geflüstert hatte. Dass dieser Vertraute anschließend Dorfmann umgelegt und sich das Geld unter den Nagel gerissen hatte. Andererseits existierte ein umfangreiches Netz von Sicherungsmaßnahmen, was den Tätern zumindest einen gewissen Grad von Raffinesse abverlangte.

Ivanov betete auf der Suche nach dem Schuldigen eine lange Liste von Rivalen herunter. Ein kubanischer General beispielsweise, den er bei einem Informationsaustausch vor fünf Jahren übers Ohr gehauen hatte. Wie dieser Mann in das aktuelle Szenario passte, wollte Shvets zwar nicht einleuchten, trotzdem ließ er sich brav alle Verdächtigen nennen und lauschte geduldig, während die Informationen aus Ivanovs wodkageschwängertem Hirn strömten. Es gab einen deutschen Unternehmer, erst letztes Jahr von ihm geschröpft, einen spanischen Industriemagnaten und natürlich stapelweise Juden und Bolschewisten, die seit Langem Jagd auf ihn machten. Ziemlich hanebüchener Kram, aber vielleicht erwies sich das eine oder andere doch als nützlich.

Shvets notierte alles und bestieg eine Lufthansa-Maschine nach Hamburg. Vor dem Abflug rief er ihren Kontaktmann beim Konsulat an und bat ihn, seine Verbindungen bei der örtlichen Polizei spielen zu lassen, um ihm eine Kopie des Tatortberichts zu besorgen. Als er um 17:36 Uhr in der Hansestadt landete, erwartete ihn Petrov Sergeyevich bereits mit den gewünschten Unterlagen. Shvets war ihm vor einigen Jahren schon einmal kurz begegnet. Nach etwas höflichem Small Talk bat er, zur Bank gefahren zu werden. Auf dem Beifahrersitz vertiefte er sich in den Bericht. Dorfmanns Leiche wies Stichwunden im Oberschenkelbereich und einen Kopfschuss auf. Seine Frau hatte man gefesselt und geknebelt im Keller eingesperrt. Laut ihrer Darstellung hatten zwei Männer mit Masken das Haus gegen 22 Uhr abends betreten. Sie hatten in ihrer Gegenwart nicht gesprochen. Abgesehen von dem Umstand, dass sie in etwa gleich groß waren, konnte Frau Dorfmann den Beamten nichts Nennenswertes erzählen.

Den Hunden war überraschenderweise nichts passiert. Einer fand sich im Keller bei seinem Frauchen, der andere streifte ziellos durchs Erdgeschoss. Irgendwann musste er dabei in das Blut von Dorfmanns Leiche getreten sein und hatte es überall verteilt. Es gab keine Spuren, die auf gewaltsames Eindringen hindeuteten, und keiner der Nachbarn hatte etwas mitbekommen. Shvets fand es auffällig, dass Frau und Tiere unverletzt geblieben waren. Das schloss einen Täter aus dem rivalisierenden Moskauer Umfeld nahezu aus, obwohl Shvets ihnen als Berater vermutlich exakt ein solches Vorgehen vorgeschlagen hätte, um Ivanov auf die falsche Fährte zu locken. Eins stand fest: Sie hatten es mit Vollprofis zu tun.

Shvets beendete die Lektüre des Berichts, steckte ihn weg und gelangte zu dem Ergebnis, dass er völlig nutzlos war. Er ließ alle Erklärungsmöglichkeiten offen. Dorfmann konnte beispielsweise jemanden in die Existenz der Konten eingeweiht haben und dieser Jemand hatte es sich in den Kopf gesetzt, das Geld zu klauen. 26 Millionen Dollar führten so ziemlich jeden in Versuchung. Shvets hatte selbst darüber nachgedacht. Er verfügte über die notwendigen Fähigkeiten, um so etwas durchzuziehen. Hätte Dorfmann versucht, mit dem Geld zu fliehen, wäre es wesentlich einfacher gewesen. Sie hätten ihn geschnappt. Das taten sie immer. Meistens kauften sich die Täter eine hübsche Villa am Strand und bildeten sich in ihrer Naivität ein, zwischen Touristen und Einheimischen unerkannt abtauchen zu können.

Sie erreichten die Bankfiliale um kurz nach halb sieben. Shvets wägte die Vor- und Nachteile ab, dass Sergeyevich ihn hineinbegleitete. Er entschied sich dagegen. Er war nicht auf schlagkräftige Unterstützung angewiesen. Zumindest noch nicht, hoffte er. Außerdem hielt er es für besser, wenn so wenige Leute wie möglich über Ivanovs kompromittierende Situation Bescheid wussten. Das Gebäude sah aus wie überall auf der Welt: protzig, jede Menge Glas, imposant und bemüht, einen Eindruck von Stabilität und Sicherheit zu erwecken. Das spielte Shvets in die Karten.

Der bewaffnete Wachmann in der Lobby wollte ihn mit der Bemerkung aufhalten, es sei bereits geschlossen, aber Shvets versicherte ihm, dass er nicht wegen Geldgeschäften gekommen war. Es sei denn, fühlte er sich versucht hinzuzufügen, er als Mitarbeiter sei dazu befugt, ihm die 26 Millionen zurückzuerstatten, die man seinem Arbeitgeber und dessen Partnern gestohlen hatte, woran er doch eher zweifelte. Stattdessen bat er darum, den Sicherheitschef zu sprechen.

Als sein Gegenüber zögerte, sagte Shvets: »Es geht natürlich um den Tod von Herrn Dorfmann.«

Das änderte die Einstellung des Wachmanns augenblicklich. Innerhalb einer Minute wurde Shvets in die obere Etage gebracht, wo er einem deutlich älteren Security-Mitarbeiter gegenüberstand. Das gleiche weiße Hemd mit schwarzen Schulterklappen und schwarzer Hose. Shvets präsentierte seine SWR-Autorisierung und raunte verschwörerisch, Diskretion sei in diesem Fall von höchster Bedeutung.

Ihm wurde gesagt, der Bankdirektor sei derzeit extrem beschäftigt.

»Sicherlich wegen eines Treffens mit der Vorstandsebene.« Der unbehagliche Gesichtsausdruck des Mannes verriet ihm, was er wissen wollte. »Sie haben genau zwei Minuten. Sagen Sie ihm, dass es um Herrn Dorfmann geht und einige einflussreiche Geschäftsleute in Russland dringend auf Antworten warten.«

Es dauerte nicht lange, bis der Leiter der Security mit einem gut angezogenen Mann zurückkam, der den Eindruck erweckte, dass ein ziemlich übler Tag hinter ihm lag. Er blieb verlegen im Hintergrund, während der Bankdirektor sich vorstellte: »Ich bin Herr König. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Ich bin Nikolai Shvets von der russischen Regierung.« Erneut ließ er seine glänzende Plakette aufblitzen und fragte mit einem kurzen Nicken in Richtung des Sicherheitsbeamten: »Gibt es einen Raum, in dem wir uns ungestört unterhalten können?«

»Ja«, antwortete der Bankier bereitwillig. »Bitte folgen Sie mir.«

Shvets reagierte enttäuscht, als sie einen Besprechungsraum mit Glaswänden betraten, nicht etwa das Büro des Direktors. Hier ließ sich nichts über den Gesprächspartner in Erfahrung bringen. Nirgendwo Familienfotos oder andere persönliche Gegenstände. Er würde Sergeyevich später bitten müssen, das Privatleben von König unter die Lupe zu nehmen, um herauszufinden, womit der Mann sich unter Druck setzen ließ.

König blieb stehen und schien es eilig zu haben, zu seiner Besprechung mit dem Vorstand zurückzukehren. »Worüber möchten Sie mit mir sprechen?«

»Soweit mir bekannt ist«, sagte Shvets, »ist Herrn Dorfmann gestern Nacht etwas Bedauerliches zugestoßen.«

Der Mann räusperte sich nervös. »Die Polizei hat mich aufgefordert, kein Wort über die Umstände von Herrn Dorfmanns Ableben zu verlieren.«

»Möchten Sie, dass ich die Polizei darüber in Kenntnis setze, dass heute Morgen 26 Millionen Dollar, die dem russischen Staat gehören, spurlos verschwunden sind, oder soll ich mich mit dieser Information lieber direkt an die Presse wenden?« Shvets log bewusst. Immerhin konnte er dem Mann unmöglich sagen, dass das Geld mehreren terroristischen Vereinigungen und dem Kopf des vom SWR gefürchteten Direktorats S gehörte.

Das ungesunde Grau im Gesicht des Bankers verstärkte sich und er lehnte sich matt gegen eine Stuhllehne, während seine Lippen stumm den Betrag formten.

»Wenn es nach mir geht, müssen wir weder die Polizei noch die Medien informieren, aber das liegt jetzt an Ihnen, Herr König.«

»Was möchten Sie wissen?«

»Wie viel Geld fehlt insgesamt?«

»Ihre 26 Millionen eingerechnet, sind es … 47. Aber nichts davon lag direkt auf unseren Konten«, brachte König wie zur Verteidigung vor. »Wir bemühen uns derzeit, Licht ins Dunkel von Hans’ Aktivitäten in den letzten Jahren zu bringen.«

»Das Geld lag nicht direkt auf Ihren Konten? Was soll das heißen?«

»Das Guthaben verteilte sich auf Schweizer Kreditinstitute und Banken in der Karibik und in Fernost.«

»Aber Herr Dorfmann betreute diese Konten in seiner Funktion als Vizepräsident dieser Bank.«

König hob abwehrend den Finger. »Das können wir derzeit noch nicht mit Sicherheit bestätigen. In unserem System existieren keine offiziellen Aufzeichnungen über diese Transaktionen.«

Shvets wusste nicht, ob er dem Mann glauben sollte. »Vor einer Minute sind Sie noch der Meinung gewesen, dass sich Ihr Verlust auf knapp 20 Millionen beläuft. Dieser Betrag hat sich nun mehr als verdoppelt. Wer sagt Ihnen, dass da nicht noch weitere Leichen im Keller liegen?«

»Ich widerspreche der Formulierung ›Ihr Verlust‹ entschieden. Nach aktuellem Kenntnisstand hat Herr Dorfmann diese Transaktionen nicht als offizieller Vertreter dieser Bank getätigt.«

»Herr König.« Shvets lachte humorlos. »Wir wissen beide, dass Ihnen das niemand abkaufen wird. Gut möglich, dass das Geld nicht in Ihren eigenen Tresoren lagerte, aber ein ranghoher Mitarbeiter hat in diesen Räumlichkeiten mindestens 47 Millionen Dollar verwaltet, womöglich sogar mehr. Ihr Institut hat daran mitverdient.«

»Aber …«

»Lassen Sie mich ausreden, Herr König. Ich bin nicht hier, um Schuldzuweisungen vorzunehmen. Ich bin hier, um den Täter zur Verantwortung zu ziehen und den Betrag an die rechtmäßigen Eigentümer zurückzuführen.«

Vermutlich zum ersten Mal seit dem heutigen Morgen kehrte so etwas wie Farbe in das Gesicht des Bankdirektors zurück. »Wir haben bereits ein umfassendes Untersuchungsverfahren in die Wege geleitet, wie es in solchen Fällen üblich ist.«

»Wann erwarten Sie den Abschlussbericht?«

»Das könnte eine Weile dauern.«

»Bitte seien Sie ehrlich zu mir. Ich fliege morgen nach Moskau zurück und die Männer, für die ich arbeite … sind nicht besonders nett. Im Gegensatz zu mir führen sie keine freundlichen Unterhaltungen wie diese, sondern hätten Sie direkt an einen Stuhl gefesselt und Kabel und Klammern an Ihre Brustwarzen geklemmt. Ich rate Ihnen also, mir alles zu sagen, was Sie wissen.« Im freundlichen Plauderton fuhr er fort: »Dann kann ich zurückfliegen und meinen Vorgesetzten sagen, dass Sie sehr kooperativ gewesen sind und wir Ihnen vertrauen können.«

König kämpfte sichtlich mit den nächsten Worten. »Ich fürchte, das Geld sehen wir nie wieder«, platzte es schließlich aus ihm heraus.

»Warum?«

Der Direktor fuchtelte mit den Armen. »Es ist in alle Himmelsrichtungen verstreut. So etwas habe ich noch nie erlebt. Die ersten Überweisungen wurden in drei Wellen per Fax initiiert. Und zwar von allen Teilen der Welt aus.«

»Geht das genauer?«

»Hongkong, San Francisco, New York, London, Berlin, Paris, Istanbul, Moskau, Neu-Delhi …«

»Moskau?«

»Ja.«

»Zeigen Sie mir die Faxe.«

Der Banker schüttelte den Kopf.

Shvets seufzte. »Ach … machen Sie es mir doch nicht so schwer. Herr König, ich weiß, wo diese Konten geführt wurden. Bei Ihrer Zweigstelle in Genf. Sie sind nicht so unschuldig, wie Sie mir vorgaukeln. Und Sie werden mir diese Faxe aushändigen. Falls Sie es nicht tun, erhalten Sie nämlich mitten in der Nacht ungebetenen Besuch, und dann passiert mit Ihnen dasselbe wie mit Herrn Dorfmann.«

König schluckte. »Ich denke, in diesem Fall kann ich eine Ausnahme machen.«

»Gut. Und jetzt erklären Sie mir, warum Sie davon überzeugt sind, das Geld nicht wiederzufinden.«

»Unsere Rechtsabteilung hat mich darüber in Kenntnis gesetzt, dass keine einzige Bank, zu der heute Geld geflossen ist, die Anfrage nach Offenlegung von Informationen beantworten will.«

»Sicherlich gibt es da Mittel und Wege.«

»Jahrelange rechtliche Auseinandersetzungen, ja, aber selbst dann wäre es reines Glück, auch nur einen Bruchteil des Vermögens zu lokalisieren.«

»Dann sollten Sie besser den Druck erhöhen.«

König stellte entsetzt fest, dass seine Worte genau das Gegenteil von dem bewirkten, was er sich erhofft hatte.

Sein Körper versteifte sich. »Sie müssen wissen, dass ein Teil unseres Vorstands die Auffassung vertritt, dass es sich um schmutziges Geld handelt.«

»Schmutziges Geld?« Shvets klang fast beleidigt.

»Es gibt Gerüchte, wonach Herr Dorfmann als Agent vor der Wende für die ostdeutsche Stasi gearbeitet hat.«

»Gerüchte sind eine üble Sache.«

»Ein weiteres Gerücht besagt, dass er auch für Ihre GRU tätig gewesen ist. Er soll … gewisse Organisationen bei der Geldwäsche unterstützt haben.«

Ein teuflisches Grinsen trat auf Shvets’ Gesicht. In Wahrheit hatte Dorfmann nicht für die GRU, sondern für den KGB spioniert. »Na, na, wer hat Ihnen denn solche Sachen erzählt?«

»Menschen, die sich mit so etwas auskennen«, antwortete König ausweichend. »Möchten Sie sich gerne mit ihnen unterhalten?«

Shvets wurde das Gefühl nicht los, zunehmend in die Defensive gedrängt zu werden. Er musste etwas sagen, das König nachhaltig einschüchterte. »Lassen Sie uns noch einmal kurz auf diese Bankvorschriften zurückkommen. Ich vermute, dieselben Vorschriften sind es auch, mit denen sich die groben Nachlässigkeiten Ihrer Niederlassung in Genf vertuschen ließen … insbesondere der Umstand, dass einer von Herrn Dorfmanns Kollegen Millionen von Dollar zur Seite geschafft hat, die ihm überhaupt nicht gehörten. Meines Wissens sind an den meisten Diebstählen dieser Art Insider beteiligt.«

»Das ist reine Spekulation. Dafür gibt es keine Beweise.«

»Genau wie bei Ihrem Klatsch, dass Herr Dorfmann als Spion für die GRU gearbeitet hat.« Schachmatt.

König zierte sich noch kurz, dann entschied er: »Ich lasse Ihnen Kopien der Faxe anfertigen. Geben Sie mir eine Minute.« Er verließ den Besprechungsraum und blickte sich noch einmal mit finsterer Miene um.

Shvets lief beim Warten auf und ab. Das Ganze entwickelte sich zunehmend zu einem riesigen Schlamassel. Sobald diese Gauner in Anzügen herausfanden, dass Dorfmann für den KGB gearbeitet hatte, würden sie sich nicht verpflichtet fühlen, auch nur einen einzigen Cent herauszurücken. Die Deutschen hassten die Russen fast so sehr, wie die Russen die Deutschen hassten. König kam zurück, begleitet von zwei weiteren Männern. Jetzt schlug die Stunde der Wahrheit. Der Bankdirektor reichte ihm die Kopien. Leere Seiten, abgesehen von den Faxnummern der Absender und Empfänger. Genauso gut hätte der Kerl »Fick dich!« auf die obere Seite kritzeln können. Trotzdem, es war besser als nichts.

41

ZÜRICH, SCHWEIZ

Die Drinks wurden in der Bibliothek serviert. Nun, eigentlich eher kleine Schnäpse. Rapp fühlte sich an seine College-Zeit erinnert, mit dem Unterschied, dass er nicht in einer stinkigen Bar irgendwo im Hinterland von New York saß, sondern in einem Landhaus vor den Toren einer der kultiviertesten Städte der Welt. Herr Ohlmeyer schien nichts davon zu halten, Hochprozentiges mit etwas anderem als Eiswürfeln zu veredeln, also wurde der Alkohol entweder ›on the rocks‹ oder pur getrunken. Er entschied sich für einen 16 Jahre alten Lagavulin-Single-Malt-Scotch und bat um etwas Eis. Ohlmeyer genoss es, den Barkeeper zu spielen. Er versicherte Rapp, eine gute Wahl getroffen zu haben. Rapp nahm das Glas entgegen und lächelte. »Vielen Dank.«

Greta war bisher nicht aufgetaucht. Deshalb nutzte Rapp die Gelegenheit, Hurley abzufangen, der vor der riesigen gemauerten Feuerstelle aus Granit stand und sich mit einem von Ohlmeyers beiden Söhnen unterhielt. Er tippte ihm von hinten auf die Schulter. »Wir müssen reden.«

Hurley sagte etwas auf Deutsch zu dem jungen Ohlmeyer, das er nicht verstand, drehte sich zu Rapp um und fragte: »Was gibt’s denn?«

Rapp zuckte mit dem Kopf in Richtung des kleinen schallsicheren Raums. »Was hatte das zu bedeuten?«

Hurleys Unterkiefer spannte sich – ein typisches Signal, dass er über etwas nicht reden wollte. Zögernd sagte er: »Gehört alles zum Gesamtpaket. Keine Sorge. Carl weiß, was er tut.«

»Weiß Irene was davon, oder dieser Spencer-Tracy-Kerl, den ich eigentlich gar nicht kennen sollte?« Rapp spielte auf ›George‹ an, dem er im Büro von International Software Logistics kurz begegnet war und der nach seinem Dafürhalten den ganzen Laden schmiss. Die Frage sorgte dafür, dass die Venen an Hurleys Hals hektisch pulsierten. Das wiederum sorgte dafür, dass Rapp einen Schritt zurückwich. Ein untrügliches Indiz, dass Hurley jeden Moment der Kragen platzte.

Hurley fühlte den Blick des älteren Ohlmeyer auf sich ruhen und zwang sich, langsam durch die Nase einzuatmen und durch den Mund wieder aus. Ein Trick, den Lewis ihm beigebracht hatte. Es half ihm, die Fassung zu bewahren. Ohlmeyer hasste Wutausbrüche in Gesellschaft. »Hör zu, Junge … das ist ein hartes Geschäft. Es gibt gewisse Sachen, über die du nichts wissen musst. Um ehrlich zu sein, wird es dir sogar lieber sein.«

Rapp machte sich darüber seine Gedanken. »Kann mich das in Schwierigkeiten bringen?«

»So ziemlich alles, was wir tun, bringt uns irgendwie in Schwierigkeiten. Umso wichtiger ist es, Vorkehrungen zu treffen. Außer Carl und seinen beiden Jungs braucht niemand sonst etwas davon zu wissen.«

Rapp nippte am Scotch. Ihm brannten noch weitere Fragen auf der Zunge, aber er behielt sie für sich. Einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul.

Hurley wünschte sich, mehr sagen zu können, aber der Kleine musste es selbst auf die harte Tour rausfinden, genau wie er damals. Er genehmigte sich noch einen satten Schluck Bourbon und überlegte, wie viel leichter er es gehabt hätte, wenn ihm auch jemand bei gewissen Dingen auf die Sprünge geholfen hätte. Hurley entschied sich um und ließ es einfach raus: »Junge … du kannst was, und das ist aus meinem Mund ein echtes Lob. Mein Job besteht darin, nach Fehlern zu suchen und sie aus dir rauszuprügeln. Aber irgendwann kommt der Zeitpunkt … ganz egal, wie gut du bist … ganz egal, wie ehrenvoll die Ziele sind, die du verfolgst … da landest du zwangsläufig mitten in einem riesigen Haufen Scheiße. Manchmal aus eigener Schuld, aber viel häufiger steckt ein idiotischer Sesselfurzer in den Staaten dahinter, der damit seiner eigenen Karriere auf die Sprünge helfen will. Er wird jemanden auf dich ansetzen, und glaub mir, alles in dir drängt danach, sich ihm zu stellen, aber du musst trotzdem weglaufen. Weglaufen und untertauchen … in Deckung bleiben … warten, bis Gras über die Sache gewachsen ist.«

»Und was dann?«

»Dann kehrst du entweder in den Kampf zurück oder musst für den Rest deines Lebens verschwinden.« Rapp verzog das Gesicht und Hurley wusste genau, was er gerade dachte. »Du und ich, wir sind gar nicht so unterschiedlich, Kleiner. Flucht ist nichts, was uns im Blut steckt, aber manchmal muss man es tun, um nicht alle Möglichkeiten zu verschenken. Man zieht sich zurück, findet heraus, wer es auf einen abgesehen hat, und dann erledigt man ihn.«

Rapp speicherte den Ratschlag ab und blickte sich in der vornehmen Bibliothek um. »Wann geht’s weiter?«

»Morgen früh. Das wollte ich euch später noch sagen.«

»Wohin?«

»Zurück zum Schauplatz des Verbrechens.«

»Beirut?«, fragte Rapp flüsternd.

»Jupp.« Hurley hob das Glas. »Obwohl ich vorher noch einen kleinen Job für dich habe.«

»Was für einen Job?«

»Sieht aus, als hätten wir eine Spur.«

»Zu wem?«

»Das will ich dir noch nicht sagen.«

»Kommen Sie!«

»Nein … ich will keine falschen Hoffnungen wecken. Irene fliegt morgen früh ein, um uns zu briefen. Falls sich die Information bestätigt, schick ich dich auf eine kurze Nebenmission, bevor du in Beirut zu uns stößt.«

»Und was wissen wir über die Lage in Beirut?«

»Eine Menge … eine ganze Menge. Die Kerle haben gesungen wie die Vögelchen.«

Sie blieben noch eine halbe Stunde in der Bibliothek. Ohlmeyer nutzte die Gelegenheit, um Rapp und Richards mit seinen Söhnen bekannt zu machen. Der ältere hieß August, der jüngere Robert. Beide arbeiteten als leitende Angestellte in der Bank und gehörten dem Vorstand an. Der Patriarch der Familie versicherte den beiden Agenten, dass sie seinen Söhnen vertrauen konnten. Hurley bestätigte das Urteil. Ohlmeyer wusste von ihrem bevorstehenden Aufbruch und schlug Rapp vor, dass sie sich am frühen Morgen noch einmal trafen, um letzte Kleinigkeiten zu besprechen und sicherzustellen, dass er sich die Lebensläufe seiner verschiedenen Tarnidentitäten gut eingeprägt hatte.

42

Um kurz vor 19 Uhr zogen sie von der Bibliothek in ein Lesezimmer um, das im barocken französischen Stil eingerichtet war. Die weißen Blumenornamente, Blätter und Muscheln auf Möbeln und Wand-Zierleisten bildeten einen deutlichen Kontrast zu den dunklen Naturhölzern der Bibliothek. Auf einem der vier Sofas saß Greta in Gesellschaft einer älteren Dame, die ihre Großmutter sein musste – und somit Carl Ohlmeyers Ehefrau.

Greta lächelte ihm entgegen. Rapp, der sich diesmal besser unter Kontrolle hatte, schenkte ihr ein schiefes Grinsen und lief zu ihr. »Guten Abend, meine Damen.« Rapp streckte seine Hand aus, diesmal war sie nicht schweißnass. »Greta, Sie sehen reizend aus.«

»Danke, Mitch … ich meine Mike.«

Rapp lächelte. »Sie sind gut.«

»Ich möchte Ihnen gern meine Großmutter Elsa vorstellen.«

Rapp schüttelte ihre Hand. »Nett, Sie kennenzulernen, Frau Ohlmeyer. Sie haben ein wunderschönes Heim.« Rapp fiel eine kleine Absonderlichkeit auf, wenn sie lächelte. Eine gewisse Entrücktheit. Auch den Händedruck empfand er als extrem schwächlich. Er fragte sich, ob sie möglicherweise krank war.

Herr Ohlmeyer tauchte plötzlich an Rapps Seite auf. »Wie ich sehe, sind Sie Greta schon begegnet, Michael.«

»Ja, wir haben uns heute Nachmittag kurz gesehen.«

»Und meiner Frau.« Ohlmeyer legte eine Hand auf Elsas Schulter.

»Ja.«

Mit großväterlichem Blick sagte er: »Greta ist unser ganzer Stolz.«

»Das kann ich gut verstehen. Sie ist sehr scharfsinnig.«

»Ja, und bisher hat sie als einziges Enkelkind Interesse daran gezeigt, ebenfalls bei der Bank zu arbeiten.«

In den nächsten fünf Minuten erfuhr Rapp mehr über die familiären Hintergründe. Carl und Elsa hatten zwei Söhne und zwei Töchter. Eine der Töchter war verheiratet und lebte in London, die andere nach ihrer Scheidung in Spanien. Augusts und Roberts Ehefrauen besuchten derzeit ihre Schwägerin in deren andalusischer Villa. Es gab insgesamt elf Enkel, von denen Greta die Drittälteste war. Elsa beteiligte sich nicht an der Unterhaltung und lächelte nur gelegentlich. Richards, Hurley und die beiden Brüder standen auf der anderen Seite des Raums und schienen mit wichtigen Angelegenheiten befasst zu sein. Rapp störte das nicht sonderlich. In der Nähe von Greta zu sein, entschädigte allemal dafür, ausgeschlossen zu werden. Bei jeder sich bietenden Gelegenheit erhaschte er einen kurzen Blick. Ihr hochgesteckter Pferdeschwanz war einer eleganten Steckfrisur gewichen, die sie deutlich reifer wirken ließ. Sie trug eine kobaltblaue Seidenbluse, einen schwarzen Rock und graue Strumpfhosen. Er glaubte, dass Herr Ohlmeyer ihn einmal beim Gaffen erwischte, und hatte erst recht keine Ahnung, was Elsa davon hielt. Sie musterte ihn die ganze Zeit freundlich mit ihren entrückten Augen.

Die Ohlmeyers waren so feinfühlig, ihn nicht mit Fragen zur eigenen Herkunft zu löchern. Andernfalls hätte er sie belügen müssen. Ihr Gastgeber entschied, dass es Zeit wurde, sich zum Abendessen zu begeben. Er reichte seiner Frau die Hand, doch bevor sie aufstand, zog sie seine Enkelin kurz zu sich heran und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Greta kicherte, während ihre Großmutter sich erhob und ihm ein kurzes Lächeln schenkte, bevor sie erneut leise auf die Jüngere einsprach und sich dabei von ihrem Mann stützen ließ.

Elsa machte einen Schritt auf Rapp zu und tätschelte ihm ohne Vorwarnung die Wange. Mit strahlendem Gesicht wandte sie sich um und ging wortlos aus dem Raum.

Rapp wandte sich an Greta. »Sie haben eine äußerst faszinierende Großmutter.«

Greta griff nach seinem Arm, zog ihn dichter an sich heran und lief mit ihm zusammen zum Esszimmer, ohne es sonderlich eilig zu haben, den Rest der Gesellschaft einzuholen.

»Oma Elsa ist eine erstaunliche Frau. Bedauerlicherweise geht es ihr nicht gut.«

»Was ist mit ihr?« Sein Magen schlug unter Gretas Berührungen wahre Kapriolen.

»Sie hat Alzheimer.«

»Das tut mir leid.«

»Oh, das muss es nicht. Solche Dinge passieren. Das gehört zum Leben.«

»Ich schätze, Sie haben recht.« Rapp betrachtete sie. Greta roch so gut. Am liebsten hätte er sein Gesicht in ihrer glänzenden blonden Haarpracht versenkt.

»Es gibt keinen Grund, sie zu bedauern. Elsa hat bis vor etwa einem Jahr ein sehr aktives Leben geführt. Ich bin zu ihr gezogen und arbeite tagsüber bei der Bank. Auf diese Weise kann ich bei ihr sein … solange sie sich noch an mich erinnert.«

»Das ist schön.«

»Wir verbringen die Abende meistens damit, in alten Briefen und Fotos zu wühlen. Es gibt eine Menge Details aus der Familiengeschichte, die nur sie kennt. Mein Großvater ist ein brillanter Geist, aber es fällt ihm schon schwer, die Namen der eigenen Enkelkinder zu behalten.«

»Ihren nicht. Es ist kaum zu übersehen, dass er große Stücke auf Sie hält.«

»Nun … ich arbeite für ihn. Wäre ja schlimm, wenn ihm im Büro mein Name nicht einfällt.«

Sie betraten das Esszimmer. »Darf ich so indiskret sein und fragen, was Ihre Großmutter Ihnen eben ins Ohr geflüstert hat?«

Greta kicherte nervös und lehnte kurz den Kopf an seine Schulter, bevor sie seinen Arm losließ. »Vielleicht nach ein paar Drinks.«

Rapp folgte ihr wie ein kleines Hündchen zur langen Seite des Tisches. Es gab genug Stühle für 20 Gäste, aber sie waren nur zu acht, also versammelten sie sich im hinteren Bereich mit Carl am Kopfende, Elsa zu seiner Linken, gefolgt von Greta und Rapp. Hurley setzte sich rechts von Carl, daneben August, Richards und schließlich Robert.

Die Weingläser wurden gefüllt und Gespräche fortgesetzt, während neue begannen. Richards lenkte Rapps Aufmerksamkeit auf sich und bedachte ihn mit einem Kopfschütteln, das zu besagen schien: ›Mann, bist du ein Glückspilz!‹ Rapp führte derweil eine ziemlich langweilige Unterhaltung mit Gretas Onkel, der gegenüber von ihm saß. Als Greta ihren Wein geleert hatte, beugte sich Rapp zu ihr und fragte: »Und, verraten Sie es mir jetzt?«

Greta schob ihm unter dem Tisch eine Hand auf den Oberschenkel. »Ein Glas brauche ich noch.« Sie hielt es hoch und einer der Hausangestellten füllte ihr nach. »Verraten Sie mir, warum ein gut aussehender amerikanischer Junge wie Sie ausgerechnet in so einem hässlichen Metier landet?«

»Wir werden angeworben, wie in vielen anderen Bereichen auch.«

»Also waren Sie vorher beim Militär?«

Rapp schüttelte den Kopf. »Ich habe einen Universitätsabschluss in Kunstwissenschaft mit Poesie als Nebenfach.«

Gretas Gesicht erhellte sich kurzzeitig, bevor sie begriff. »Sie nehmen mich auf den Arm.«

»Allerdings.«

»Warum?«, fragte sie mit flirtendem Unterton.

»Weil Sie genau wissen, dass ich nicht über meine Vergangenheit sprechen darf … und Leute, die ich mag, nehme ich gern auf den Arm.«

»Sie mögen mich also?« Das freute sie offensichtlich.

Er wusste selbst nicht, warum er es sagte. Vielleicht lag es am Wein oder am neu gefundenen Selbstvertrauen, daran, dass er eine wichtige Aufgabe erfüllte und Teil von etwas Bedeutsamem war. Jedenfalls sagte er es. Rapp lehnte sich ganz dicht heran, damit nur sie ihn hören konnte. »Ich weiß auch nicht, woran es liegt, aber ich konnte seit unserer Begegnung heute Nachmittag an kaum etwas anderes denken als an Sie.«

Sie strahlte und ihre Wangen verfärbten sich rötlich. »Sie sind anders. Nicht so zurückhaltend.«

»Ich bin wahrscheinlich der zurückhaltendste Mensch, dem Sie jemals begegnen werden. Aber in Ihrer Gesellschaft fühle ich mich entspannt.«

»Ist das gut oder schlecht?«

»Ich glaube, es ist gut. Zumindest fühlt es sich gut an.« Rapp fixierte ihre blauen Augen. Sie lächelte ihn an. Er wollte sich ihr noch weiter öffnen, als Herr Ohlmeyer mit dem Messer gegen sein Weinglas schlug und sich für einen Trinkspruch erhob. Rapp drehte den Stuhl leicht zur Seite, um ihn besser sehen zu können. Sein rechtes Knie hätte dabei fast Gretas Oberschenkel berührt. Ihre linke Hand löste sich langsam aus ihrem Schoß und berührte sein Knie. Von diesem Augenblick an nahm Rapp kein einziges Wort aus Ohlmeyers Mund mehr wahr. Auch Hurleys anschließenden Toast bekam er nicht mit.

Der Hauptgang wurde serviert. Geschmortes Fleisch mit Pilzen, Kartoffeln, Bratensoße und Gemüse. Genau die Art von sättigender Mahlzeit, wie sie Rapp am liebsten mochte. Es gab nur ein Problem. Gerade hatte er eine Gabel voll Fleisch in den Mund gesteckt, als Greta sich zu ihm beugte und ihm verriet, was ihre Großmutter vorhin geflüstert hatte.

»Meine Oma hält Sie für extrem attraktiv und meint, ich soll mit Ihnen schlafen.«

Rapp hätte sich unter Kontrolle bekommen, wenn sie es dabei belassen hätte. Aber als er gerade zum Schlucken ansetzte, lehnte sich Greta noch einmal heran.

»Sie sagte, wenn ich nicht will, tut Sie’s selbst.«

Rapp erstarrte. Seine Augen quollen hervor und ein Stück Fleisch verklemmte sich zwischen Luft- und Speiseröhre. Der Autopilot im Gehirn sprang an und katapultierte den zerkauten Brocken heraus wie einen Aufschlag beim Profitennis. Das Einzige, was verhinderte, dass alles in Richards’ Gesicht landete, waren Rapps geistesgegenwärtige Hände. Ein Hustenanfall ging in einen Lachflash über, der ihm die Tränen in die Augen schießen ließ. Greta klopfte ihm ein paarmal fest auf den Rücken und musste sich die Serviette vor den Mund halten, um nicht selbst über diese Kettenreaktion loszuprusten, die sie in Gang gesetzt hatte. Die Gespräche am Tisch erstarben und alle Augen richteten sich auf das junge Duo.

Greta eilte ihm zur Rettung. »Es tut mir ja so leid.« Sie tupfte sich die Augen ab. »Ich habe ihm einen wirklich schlimmen Witz erzählt.«

Endlich bekam sich Rapp wieder unter Kontrolle und alle redeten weiter, als sei nichts vorgefallen. Rapp entging nicht, dass Hurley ihn mit ein paar warnenden Blicken bedachte, aber davon abgesehen schien niemand den Flirt zu bemerken. Kurz nach dem Nachtisch tippte Elsa ihrer Enkelin gegen den Arm und verkündete, sie sei müde. Alle standen auf, während sich die beiden Frauen zurückzogen. Ohlmeyer schlug vor, zurück in die Bibliothek zu gehen. Hurley verschwand in dem kleinen schalldichten Raum, und nun war Rapp an der Reihe, sich mit den beiden Onkeln zu unterhalten. Sie nannten ihm die Rufnummer einer Vermittlungsstelle, die er wählen sollte, um mit ihnen in Kontakt zu treten. Keine Anrufe direkt bei der Bank, warnten sie ihn, schon gar nicht, wenn er in Schwierigkeiten steckte. Rapp hielt während des Gesprächs immer wieder nach Greta Ausschau, aber sie tauchte nicht auf. Um kurz vor zehn erklärten die Brüder, dass es für heute genug sei, und schlugen vor, sich in den kommenden Wochen, wenn Rapp in der Gegend war, noch einmal zusammenzusetzen. Sie verabschiedeten sich.

Rapp bedankte sich bei Herrn Ohlmeyer für einen faszinierenden Abend und ging in den ersten Stock. Dabei hatte er nur einen Gedanken: Greta. Er blieb in dem lang gestreckten Flur vor seinem Zimmer stehen, schindete Zeit in der Hoffnung, dass sie vorbeikam. Immerhin wusste er nicht, wo sie schlief, ging allerdings davon aus, dass die Gäste in diesem Flügel untergebracht waren und die Familie in einem anderen Teil des Hauses. Nach einigen weiteren Sekunden kam er sich dumm vor und betrat sein Zimmer.

Rapp befreite sich von Sakko und Krawatte und legte beides über die Lehne des Stuhls vor dem Schreibtisch. Er ließ das Wasser im En-suite-Bad laufen, während er sich die Zähne putzte, und knöpfte sein weißes Anzughemd auf, lief zurück ins Schlafzimmer und hängte es über die Anzugjacke. In diesem Moment glaubte er, im Gang ein Geräusch zu hören. Er erstarrte und hoffte, dass es Greta war. Einige Sekunden später entfernten sich draußen Schritte. Er lauschte noch etwas und lugte in den Flur hinaus. Niemand da. Er schloss die Tür und lehnte den Kopf gegen das Holz. Nach gut einer Minute beschloss er, dass er sich wie ein Idiot benahm. Er drehte das Schloss von Mitternacht auf Drei-Uhr-Position und stieg in das große Bett, wobei er sich wünschte, Greta wäre bei ihm.

Rapp gähnte und rieb sich die Augen. Er war doch ganz schön müde, drehte sich zur Seite und zog an der Schnur der Nachttischleuchte, bevor er über den morgigen Tag nachdachte. Hurleys Andeutung einer kleinen Nebenmission hatte sein Interesse geweckt. Er fragte sich, wer die Zielperson sein mochte und ob sie möglicherweise sogar direkt am Lockerbie-Attentat beteiligt gewesen war. Der angenehme Gedanke, das Leben eines solchen Täters zu beenden, wollte ihn gerade in den Schlaf entlassen, da klopfte es leise an der Tür.

Rapp warf die Decke zur Seite und sprang aus dem Bett. Das Klopfen wurde ein wenig eindringlicher. Er entriegelte das Schloss und öffnete die Tür einen Spaltbreit. Der Anblick von Gretas blonden Haaren sorgte dafür, dass sich ein breites Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete. Sie schob ihn zur Seite, um nicht im Flur erwischt zu werden, zog die Tür hinter ihm zu und schloss ab.

Rapp öffnete den Mund zum Sprechen, aber sie hielt ihm einen Finger an die Lippen und streichelte seinen Brustkorb. Sie drängte ihn zum Bett, stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn auf den Mund. Rapp reagierte mit einem leisen Stöhnen und zog sie dicht zu sich heran, schlang einen Arm um die Hüfte des Mädchens. Ihre Hände gingen auf Entdeckungsreise und die Küsse wurden stürmischer, bis er ihren Kopf zurückzog und seine Stirn gegen ihre lehnte. Er sah ihr tief in die Augen, aber wieder ließ sie ihn nicht zu Wort kommen, sondern schubste ihn mit einem verruchten Lächeln auf die Matratze.

Er sah zu, wie Gretas Kleid auf den Boden fiel. Darunter war sie nackt. Er streckte gierig die Hand nach ihr aus, und sie kletterte langsam aufs Bett. Rapp umarmte sie, übersäte ihren Hals mit Liebkosungen und ließ dabei eine Hand über ihren makellos glatten, nackten Rücken wandern. Ein leises Raunen der Zustimmung löste sich von seinen Lippen, während er an ihrem Ohrläppchen knabberte und sich anschließend anderen Körperteilen widmete. Er dachte nicht daran, sie loszulassen, übernahm die Kontrolle und rollte sich auf den Rücken, hielt ihr zartes Gesicht zwischen den Händen und sah ihr in die Augen. In diesem Moment gab es nichts als das Hier und Jetzt. Weder Vergangenheit noch Zukunft. So lebendig hatte er sich seit Jahren nicht mehr gefühlt.

43

BEIRUT, LIBANON

Sie hatten sich zwei Stunden nach Sonnenaufgang verabredet. »Warum ausgerechnet zwei Stunden?«, hatte Sayyed von Mughniyya wissen wollen. »Weil die feigen Amerikaner nur im Schutz der Dunkelheit angreifen, wohingegen die jüdischen Hunde abwarten, bis die aufsteigende Sonne in ihrem Rücken steht«, erhielt er zur Antwort. Sayyed hatte Angriffe der Juden zwar zu jeder Tages- und Nachtzeit erlebt, aber er wollte sich nicht mit Mughniyya streiten, erst recht nicht in seiner derzeitigen Stimmung.

Sayyed musterte sein kleines CIA-Meerschweinchen. Der Mann befand sich in keiner guten Verfassung. Von den Fingernägeln war noch keiner weit genug nachgewachsen, um ein weiteres Mal die Drahtzange einzusetzen. Aus diesem Grund hatte er dem Agenten ein Loch ins Nagelbett gebohrt, um ihn zur Beantwortung seiner Fragen zu zwingen. Stattdessen war der Gefangene ohnmächtig geworden. Es gab zwar gewisse Erfahrungswerte für eine Folter, aber das waren nur Richtwerte. Es gab immer mal einen Ausreißer. Sayyed befürchtete, dass Cummins aufgrund der hygienischen Bedingungen ernsthaft erkrankt war. Aziz al-Abub hatte ihm beigebracht, wie man jemanden zielgenau so weit folterte, dass sein Nervensystem den Dienst einstellte. Wenn dieser Punkt erreicht war, musste man warten, bis er sich wieder halbwegs erholt hatte, um dann von Neuem zu beginnen.

Dummerweise verlangten Mughniyya und die anderen Antworten, die es in diesem Fall schlicht nicht gab. Jedenfalls steckten diese nicht in Cummins’ Kopf. Sie misstrauten Ivanov und seinen ständigen Intrigen zwar, aber ihr Hass gegen Amerikaner und Juden reichte noch tiefer. Sie wollten unbedingt herausbekommen, ob dieser Mann etwas über ihr verschwundenes Geld wusste. Allerdings hatten sie ein fundamentales Problem übersehen. Generell neigten sie dazu, äußerst eindimensional zu denken, und gingen mit jeder Situation um, als handelte es sich um einen Straßenkrieg in Beirut. Angriff, Rückzug, in den Trümmern wühlen und weiterkämpfen – mehr hatte ihr militärisches Repertoire nicht zu bieten.

Als Spion hatte Sayyed gelernt, weiter reichende Überlegungen anzustellen und sich intensiv damit auseinanderzusetzen, wie sich eine bestimmte Konstellation unter Umständen auswirkte. Dieser John Cummins landete am Ende in den Fängen von Ivanov, im Zweifelsfall einfach nur deswegen, weil Ivanov daran gewöhnt war, seinen Willen zu bekommen. Sayyed musste äußerst vorsichtig sein, welche Art von Fragen er dem Amerikaner stellte, und stets das Risiko im Auge behalten, dass dieser später gegenüber Ivanov Details des Verhörs ausplauderte.

Sayyed musste den Gefangenen dringend auf Antibiotika setzen. Selbst wenn die anderen es für eine dumme Idee hielten, Cummins auszuliefern, war Sayyed fertig mit ihm. Er hatte alles aus dem Mann herausgekitzelt, was er wusste, und er verspürte wenig Lust, bei diesem Konflikt zwischen die Stühle zu geraten. Er wischte einen kleinen Blutfleck von der Vorderseite der weißen Metzgerschürze und fragte sich, was er den Leuten in Damaskus erzählen sollte. Sie erwarteten ein umfassendes Briefing, wollten sich aber nicht mit den durchgeknallten Palästinensern abgeben.

Das war das Paradoxe am Libanon im Allgemeinen und an Beirut im Besonderen. Die Palästinenser sollten eigentlich in Palästina sein, nicht im Libanon. Sie hatten das Gleichgewicht, das die Türken seit Jahrhunderten mühsam wahrten, empfindlich ins Wanken gebracht. Ihre Vertreibung durch die Juden hatte den zerbrechlichen Frieden zerstört und das Land in einen Bürgerkrieg gestürzt. Jetzt, mehr als 15 Jahre später, war der Krieg vorbei und die Palästinenser fühlten sich zu sicher. In Friedenszeiten konnte die Regierung in Damaskus die konkurrierenden Parteien nur schwer unter Kontrolle halten. Meistens reagierten sie zu langsam auf offensichtliche Entwicklungen. Die Kinder waren inzwischen erwachsen und ließen sich nicht länger Vorschriften machen – und erst recht nichts verbieten. Sayyed wurde glücklicherweise eher als Onkel betrachtet; als ziemlich cooler, neutraler Onkel. Vor allem an diesem Morgen.

Sayyed klopfte an die Metalltür und wartete, bis einer der beiden Wachmänner öffnete. Er trat in den Flur und schloss die Tür hinter sich. »Der Gefangene braucht medizinische Versorgung. Gebt den anderen Bescheid. Behandelt ihn wie ein empfindliches Baby. Keine Tritte oder Hiebe mehr.«

Die Männer nickten und Sayyed entfernte sich durch den Gang. Nach wie vor wusste er nicht, was er den Leuten in Damaskus erzählen sollte. Die Geschehnisse der letzten Tage sollte er ihnen besser verschweigen. Die mit größter Vorsicht eröffneten Schweizer Konten waren leer geräumt. Damaskus hatte zwar nichts darauf eingezahlt, aber sie wussten von ihrer Existenz. Allerdings war ihnen nicht bekannt, dass Sayyed mithilfe von Sharif und Ivanov ein eigenes Konto eröffnet hatte. Er zweigte einen kleinen Anteil von jeder Waffenlieferung ab, die das Land erreichte. Das sorgte dafür, dass die zerstrittenen syrischen Fraktionen die Händler in Ruhe ließen. Darüber wollte er seine Ansprechpartner so lange wie möglich im Dunkeln lassen.

Er stoppte in der kleinen Lobby im Erdgeschoss. Überall häuften sich Sandsäcke auf, die Tür war komplett blockiert und die Fenster, die vom Boden bis zur Decke reichten, hatten sich in winzige Bullaugen verwandelt, die von den Männern genutzt wurden, um Schussposition einzunehmen. Oh, wie sehr er sich wünschte, dass diese lästigen Maroniten einfach verschwanden. Er stieg in den ersten Stock hoch und folgte den Verlängerungskabeln zum behelfsmäßigen Kommandostand. Auch hier standen überall Bewaffnete im Flur herum, aber mit ihnen hatte Sayyed kein Problem. Er brauchte sie, um die Christen davon abzuhalten, Dummheiten zu begehen.

Sie hausten in erbärmlichem Elend. Es gab weder fließendes Wasser noch sonstige Annehmlichkeiten der Zivilisation. Die Männer pinkelten im Keller einfach in irgendeine Ecke oder einen leeren Raum. Kein Wunder, dass Cummins krank war. Elektrizität und Telefonie hatten sie sich mühsam über ein zusammengeflicktes Netz aus Leitungen und Strippen bei einer drei Häuserblocks entfernten Wohnanlage organisiert.

Die Wachposten traten zur Seite, um ihn vorbeizulassen, und er betrat ihre Organisationszentrale. Die Männer scharten sich um eine Sperrholzplatte, die man auf zwei 50-Gallonen-Ölfässer gelegt hatte: Mughniyya und Badreddine vom Islamischen Dschihad, Jalil, Sayyeds iranisches Gegenstück, und Radih von der Fatah. Jeder von ihnen hatte fürstlich an der Zusammenarbeit mit dem türkischen Waffenhändler verdient. Jetzt waren sie wieder arm wie Bettler.

»Schließen Sie die Tür«, befahl Mughniyya.

Sayyed tat es und gesellte sich zu den anderen am improvisierten Tisch.

»Nun?«, fragte Mughniyya.

»Nichts.«

»Nichts?« Radih schien es anzuzweifeln.

Sayyed sah die kleine Kröte von der Fatah an. »Man hat mich darüber informiert, dass einige Ihrer Leute sich in den letzten Tagen einige Freiheiten mit meinem Gefangenen herausgenommen haben.«

»Ihrem Gefangenen?«, protestierte Radih. »Er ist mein Gefangener!«

»Der Gefangene«, erwiderte Sayyed, »wurde von Ihren Männern getreten und misshandelt. Aufgrund der mangelnden Hygiene, verursacht durch den Umstand, dass Ihre Leute wie eine Meute wilder Hunde in den Keller pissen und scheißen, ist der Gefangene inzwischen todkrank.«

Badreddine verzog das Gesicht. »Also wirklich … ein paar grundlegende Regeln zur Reinlichkeit sollten schon eingehalten werden. Die Männer sollen zumindest aufs Dach gehen. Dort erledigt die Sonne den Rest.«

»Würden Sie freiwillig sieben Stockwerke hochlaufen, um zu pinkeln?«, wollte Radih wissen.

»Das reicht!«, brüllte ein zunehmend entnervter Mughniyya. Er musterte alle Anwesenden und verdeutlichte ihnen mit wütendem Blick, dass er keine Muße hatte, über solche Trivialitäten zu diskutieren. »Jemand hat uns um zig Millionen Dollar erleichtert, und ihr lamentiert, wo die Männer hinscheißen sollen?«

»Ich wollte nur …«

»Klappe!«, kreischte Mughniyya. Mit geballten Fäusten wandte er sich an Radih. »Ich habe die Schnauze voll … ständig nur Rummosern und Streiten, kindisches Gepetze. Und wozu? Das bringt doch nichts. Millionen sind verschwunden, Sharif ist tot, unser Kontakt bei der Bank ist tot und dieser Aasgeier von Ivanov hat angekündigt, zum ersten Mal seit Jahren nach Beirut zu kommen. Bin ich der Einzige, den das beunruhigt?«

»Er hat mir versichert, nichts mit Sharifs Mord zu tun zu haben«, steuerte Sayyed bei.

»Und seit wann glauben Sie etwas, das aus dem Mund eines Russen kommt?«

»Ich traue dem Mann nicht, aber in diesem Fall wirkte er tatsächlich bestürzt, dass jemand Sharif umgebracht hat.«

»Vielleicht hat jemand anders ihn auf dem Gewissen, und Ivanov hat kurzerhand beschlossen, dass in Abwesenheit unseres türkischen Freundes der geeignete Zeitpunkt für ihn gekommen ist, sich das gesamte Geld zu schnappen.«

Sayyed dachte für einen Moment darüber nach. Durchaus denkbar. Ivanov hatte seine Skrupellosigkeit oft genug unter Beweis gestellt.

»Und dann kommen diese beschissenen Christen ausgerechnet jetzt auf die Idee, ihre Muskeln spielen zu lassen.« Mughniyya schüttelte verärgert den Kopf. »Das gefällt mir alles überhaupt nicht. Alles läuft aus dem Ruder und wir wissen viel zu wenig über die Hintergründe.«

»Was führt Ivanov nach Beirut?«, fragte sich Badreddine.

»Land.«

Alle Augen richteten sich auf Colonel Jalil von der iranischen al-Quds-Einheit. »Erklären Sie das«, forderte Mughniyya.

»Es gibt eine Menge wertvolle Grundstücke hier in Beirut, und viele behaupten, nachdem der Krieg hinter uns liegt, lässt sich damit ein mittleres Vermögen verdienen.«

»Warum können uns diese Leute nicht einfach in Frieden lassen?« Mughniyyas Frage richtete sich an niemand Bestimmten.

»Was ist mit den Amerikanern?«, hakte Radih nach. »Wir halten einen ihrer Agenten in diesem Gebäude gefangen.«

»Aber der wurde ins Land geschickt, um über die Freilassung des Geschäftsmanns zu verhandeln, den Sie gekidnappt haben.« Sayyeds Tonfall ließ keinen Zweifel daran, was er von der Idee hielt.

»Das ist zumindest die Geschichte, die er Ihnen aufgetischt hat.«

Sayyed drehte den Kopf, um Radih anzusehen. »Zweifeln Sie etwa an meinen Fähigkeiten, die Wahrheit aus den Leuten herauszubekommen?«

»Keiner von uns ist perfekt.«

»Sie glauben also, der Amerikaner verschweigt uns etwas? Seine Anwesenheit in dieser Stadt sei in Wirklichkeit Teil eines Geheimplans, mit dem seine Landsleute Beirut übernehmen wollen?«

»Das habe ich nicht behauptet.«

»Doch, haben Sie. Nur mit mehr Rumfaseln.« Er richtete sich an die Leute vom Islamischen Dschihad. »Wir wissen nicht genug, um die aktuelle Entwicklung einzuschätzen. Es könnte so ziemlich jeder dahinterstecken, aber vieles deutet darauf hin, dass Ivanov dabei eine zentrale Rolle einnimmt.«

»Was tun wir also?«, wollte Badreddine wissen.

Sayyed überlegte. »Soll er doch nach Beirut kommen. In der Zwischenzeit halten wir Augen und Ohren offen, um mehr herauszufinden.«

Mughniyya kratzte sich am Kopf und ging die vorgebrachten Argumente durch. »Beirut ist unsere Festung. Informiert unsere Leute an den Docks und am Flughafen. Sie sollen alles melden, was ihnen verdächtig vorkommt. Amerikaner, Russen, Juden … ganz egal.«

»Und wir sollten unsere Verbündeten warnen«, meinte der Iraner. »Solange wir nicht wissen, was vor sich geht, ist besondere Vorsicht angebracht.«

»Das sehe ich auch so«, pflichtete Mughniyya bei. »Unsere Leute in Europa müssen unauffällig in Kenntnis gesetzt werden. Vor allem jeder, der Verbindungen zu Sharif unterhält. Teilt ihnen unsere Befürchtungen mit … dass uns womöglich jemand im Visier hat.«

Es war die richtige Entscheidung, aber Sayyed musste etwas hinzufügen. »Kein Wort über das verschwundene Geld. Zumindest noch nicht.« Nacheinander nickten alle. Er hatte damit gerechnet. Allesamt waren sie viel zu stolz, um einzugestehen, dass sie jemand im großen Stil übers Ohr gehauen hatte.

44

ZÜRICH, SCHWEIZ

Die Gulfstream 450 setzte auf der Landebahn des Flughafens Zürich auf, rollte aber nicht zur Zollabfertigung, sondern zum Tankfeld. Der Flugplan sah eine kurze Zwischenbetankung vor, ehe die Langstreckenmaschine ihre Reise nach Kuwait fortsetzte. Der Truck stand schon bereit, und während einer der Männer den Schlauch abwickelte, tauchte ein zweiter im blauen Overall auf, näherte sich dem Rumpfwerk und klopfte mit der offenen Handfläche dreimal gegen die Seite des Flugzeugs. Eine Sekunde später klappte die Luke auf und die Gangway senkte sich auf den Asphalt. Der Mann rannte hinauf, betätigte den Schalter, um die Stufen wieder einzuholen, und schloss die Luke. Er vergewisserte sich, dass die Tür zum Cockpit verriegelt war, und betrat den Kabinengang.

Hurley setzte das Basecap ab und ließ sich auf einen der beiden freien Plätze gegenüber von Irene Kennedy sinken. Ein Tisch trennte sie voneinander. »Guten Morgen.« Er tippte auf die dicke Mappe, die vor der jungen Terrorabwehr-Expertin lag. »Ich nehme an, die ist für mich?«

Kennedy zog die Mappe dichter zu sich heran. »Bevor wir dazu kommen, müssen wir erst über ein paar Sachen reden.«

»Na, dann mal los, ich habe nämlich einen engen Zeitplan einzuhalten und die Maschine sollte wieder in der Luft sein, bevor der Zoll hier rumschnüffelt.«

Sie nickte, als gebe sie ihm recht. »Wie hoch war der letzte Dollarbetrag?«

»Wofür?«

»Du weißt ganz genau, was ich meine.«

»Ach … das.« Hurley ließ den Blick durch die Kabine schweifen, als addiere er im Kopf die Zahlen auf. »Ich schätze, irgendwas in der Größenordnung von …« Hurley zeigte ihr eine Vier mit der linken und eine Fünf mit der rechten Hand. »Natürlich nur grob geschätzt. Eine Menge wird unterwegs abgezogen. Gebühren und solcher Kram.«

»Sicher?«, fragte Kennedy, die ziemlich genau wusste, dass er sie belog.

»Irene, um ehrlich zu sein, geht dich das überhaupt nichts an. Das ist eine Sache zwischen Tom und mir.«

»Nun, Thomas wollte, dass ich dich persönlich frage, weil du sofort paranoid wirst, wenn es darum geht, solche Informationen telefonisch zu übermitteln.«

»Er weiß ganz genau, warum ich Telefone nicht mag. Aus dem gleichen Grund wie er.«

»Stimmt … trotzdem will er es wissen.«

»Warum?«

»Weil er glaubt, dass du ihm etwas verschweigst.«

Hurley lachte. Stansfield wusste ganz genau, dass er ihm nie eine offizielle Buchhaltung vorlegen würde. Für die ganzen schwarzen Kassen, die man ihm anvertraute, musste er Zugriff auf hohe Geldsummen haben. »Liebste Nichte, entweder nimmst du es gerade mit der Wahrheit nicht so genau oder du bluffst. Und?«

Kennedys Augenbraue zuckte. Verdammt, er war ihr auf die Schliche gekommen. »Ein bisschen von beidem, schätze ich.«

»Und warum steckst du dein hübsches kleines Näschen in Dinge, die dich nichts angehen?«

»Weil eines Tages, ich hoffe, in nicht allzu ferner Zukunft, du und Thomas sterben werdet und dann jemand das Chaos entwirren muss, das ihr hinterlasst.«

»Falls mir in den nächsten Wochen etwas zustößt, richte Thomas aus, er soll unserem alten Freund aus Berlin, der jetzt in Zürich lebt, einen Besuch abstatten. Er hat alle Antworten, die ihr braucht.«

Nachdem ihr kleines Täuschungsmanöver aufgeflogen war, angelte Kennedy sich die Akte, die neben ihr auf dem Sitz lag. Im Gegensatz zu der auf dem Tisch bestand sie nicht aus braunem Manilakarton, sondern war grau. Kennedy legte sie vor Hurley hin und schlug sie auf. Sie enthielt die Schwarz-Weiß-Fotografie eines Mannes, der in einer undefinierbaren Stadt gerade aus dem Auto stieg. »Kommt dir das bekannt vor?«

Hurley betrachtete das Foto und log: »Nicht wirklich.«

»Das ist Nikolai Shvets. Klingelt bei dem Namen was?«

»Ein kleines Glöckchen. Mir spuken eine Menge russische Namen im Kopf rum. Es ist schwierig, sie auseinanderzuhalten. Ging mir ähnlich, als ich Krieg und Frieden von Tolstoi gelesen habe.«

»Verstehe.« Kennedy glaubte ihm kein Wort. »Gib doch mal einen Tipp ab, wann dieses Foto entstanden ist.«

Hurley schielte auf die Uhr. »Wir haben keine Zeit für Ratespielchen, junge Dame. Komm zur Sache.«

»Hamburg. Ein Kreditinstitut ist dort gestern ziemlich in den Fokus gerückt. Hast du eine Idee, warum einer von Mikhail Ivanovs Topleuten ausgerechnet bei dieser Gelegenheit dort aufgetaucht ist?«

Hurley schüttelte den Kopf.

»Er hat dem Präsidenten der Bank wegen verschwundener Geldanlagen gedroht.« Kennedy wartete auf ein verräterisches Zucken in Hurleys Gesicht. »Und wenn du nach wie vor behauptest, keine Ahnung zu haben, spiel ich dir gern das Band vor, auf dem dein alter Freund Ivanov sich mit einem gewissen Terroristen unterhält, nach dem wir schon lange fahnden.«

Hurley kochte innerlich. Es gefiel ihm überhaupt nicht, von einer deutlich jüngeren Kollegin derart unter Druck gesetzt zu werden.

»Thomas hat mich gewarnt«, sagte sie, »dass ich die Antwort mühsam aus dir herauskitzeln muss, aber ich habe eine ausdrückliche Anweisung, die Wahrheit herauszufinden.«

»Welche Wahrheit?«

»Wie viele Leute hast du gestern stinksauer gemacht – außer denen, von denen wir bereits wissen?«

»Ist ’ne ziemlich lange Liste.« Hurley zuckte die Achseln. »Neben manchen Konten standen Namen … bei anderen hatten wir nur die Nummer.«

»Deine frühere Schätzung könnte also ein bisschen zu niedrig ausgefallen sein?«

»Komm zur Sache.«

»Es sieht aus, als hättest du einige Leute in Moskau mächtig sauer gemacht, und du weißt, wie sie reagieren, wenn sie angefressen sind. Dann wird es schmutzig. Wenn auch nur die leiseste Möglichkeit besteht, dass sie die Sache zu uns zurückverfolgen, stecken wir tief in der Scheiße.«

»Mit anderen Worten, ich soll dir etwas bestätigen, das du eigentlich gar nicht hören willst?«

»Ich will die Fakten kennen, damit ich sie an Thomas weitergeben kann. Er muss unseren Leuten bei der Botschaft Bescheid geben, falls die Gefahr von Vergeltungsschlägen besteht, und alle weiteren Kontakte informieren, die Gefahr laufen, in Ivanovs Fadenkreuz zu geraten.«

Hurley fluchte leise in sich hinein. »Schon gut, ich hab etwas von dem Vermögen dieses Bastards abgezweigt, und wenn wir Glück haben, läutet das seinen Untergang ein.«

Kennedy nahm das Geständnis kommentarlos zur Kenntnis und legte ein Diktiergerät zwischen sie. »Ich gehe davon aus, dass dich diese kurze Unterredung sehr interessieren wird.«

Kennedy drückte auf Play und die lallende Stimme von Mikhail Ivanov drang aus dem kleinen Lautsprecher. »Mein Paket … ist es abholbereit? Du hast doch nicht etwa beschlossen, stattdessen mit den Persern zu verhandeln, oder?«

»Ich stehe zu meinem Wort.«

Kennedy stoppte die Wiedergabe. »Erkennst du die erste Stimme?«

Hurley nickte. »Ivanov.«

»Korrekt. Und den anderen?«

»Nein.«

»Colonel Assef Sayyed.«

Hurley war beeindruckt. »Warum telefonieren die beiden über eine ungesicherte Leitung?«

»Tun sie nicht. Aber das hast du nicht von mir gehört.«

»Woher habt ihr die Aufnahme dann?«

»Kann ich nicht sagen.« Kennedy ließ das Band weiterlaufen.

»Wann kann ich mit der Abholung rechnen? Ich gehe doch davon aus, dass du jemanden herschickst?«

»Ja … wobei ich darüber nachdenke, selbst zu kommen … Das hast du mir doch selbst angeboten, nicht wahr?«

»Oh … Natürlich.«

»Gut. Ich denke, ich bin in drei Tagen bei dir. Vielleicht sogar früher.«

Kennedy drückte auf Stopp. »Wir haben noch mehr. Bänder von Ivanov und Sayyed, aber auch von anderen. Du wirst sie dir bestimmt alle anhören wollen, aber Thomas hält es für zu riskant, dass du sie nach Beirut mitnimmst.«

»Klar. Habt ihr zufällig auch was von Badreddine oder Mughniyya?«

»Leider nicht, aber du wirst trotzdem zufrieden sein mit der Ausbeute.« Kennedy zog einen anderen Ordner aus ihrer Aktentasche. »Tarik al Ismael.«

»Das ist Musik für mich. Bitte sag mir, dass ihr das Arschloch lokalisiert habt.«

»Hockt ein paar Kilometer von hier in einem Versteck, direkt vor unserer Nase.«

»Wo genau?«

»Er hat im Büro der Vereinten Nationen in Genf gearbeitet. Ausgerechnet im Auftrag des Büros zur Koordination humanitärer Dienste. Kaum zu glauben, oder? Er hat ein paar Kilo verloren, trägt die Haare kürzer, hat sich den Bart abrasiert und seine Kontaktlinsen durch eine Brille ersetzt. Bewundernswert, wie gut er sein Handwerk versteht.« Kennedy fingerte das alte Foto aus den Tagen heraus, in denen er Einsätze für den libyschen Geheimdienst koordiniert hatte, und dann eine aktuelle Aufnahme. »Eine ziemlich gelungene Tarnung.«

»Bist du sicher, dass er es ist?«

»90 Prozent Übereinstimmung bei der Bildanalyse und 99 Prozent beim Stimmabgleich. Außerdem ging es bei dem Anruf um einen hohen Betrag, der von seinem Konto verschwunden ist. Hätten wir unsere Riesenlauscher nicht auf diese Banken gerichtet, wäre er uns durch die Lappen gegangen.«

Hurley dachte an ihre Unterhaltung in der vergangenen Nacht und begriff. »Und du willst, dass Rapp sich um ihn kümmert?«

»Nicht nur ich. Ismael steht fast ganz oben auf Thomas’ Liste.«

»Ich weiß nicht, Irene.« Hurley war nicht wohl bei der Sache. »Ismael könnte zurückbeißen. Er ist kein x-beliebiger Waffenhändler, sondern ein echter Killer.«

»In einer perfekten Welt würde Thomas euch zu dritt auf ihn ansetzen, aber diesen Luxus können wir uns derzeit nicht leisten.«

»Warum? Verschieben wir den Einsatz in Beirut halt ein paar Tage.«

Wie eine Kartengeberin in einem Casino in Vegas ließ Kennedy den grauen Ordner verschwinden und ersetzte ihn durch die Mappe aus Manilakarton. »Hast du mitgekriegt, wie Ivanov auf dem Band fragte, ob sein Paket abholbereit ist?«

»Ja.«

»Und er hat Sayyed gefragt, ob er stattdessen mit den Persern verhandeln will …«

»Ja.«

»Erinnerst du dich, was sie damals mit Bill Buckley angestellt haben?«

»Erinnern? Ich muss ständig daran denken. Mitch und Bobby Richards habe ich auch schon von ihm erzählt.«

»Nun, Thomas glaubt, bei dem Paket, von dem sie reden, geht es um den Zinken.«

Alles blieb stehen. Gut zehn Sekunden lang blinzelte Hurley nicht einmal. Er kannte den Zinken jetzt seit fast 20 Jahren und hatte sich minutiös eingeprägt, an welchen Einsätzen Cummins beteiligt gewesen war. Nach einer kurzen Abschätzung der potenziellen Risiken hatte er seinerzeit die Entscheidung getroffen, die verdammte Bombe zu zünden. Cummins hatte vor Damaskus in Moskau gearbeitet. Wenn die Russen ihn in die Finger bekamen, drohte ihnen eine ihrer heikelsten Missionen um die Ohren zu fliegen. Er versuchte, den Schock zu überwinden. »Das dürfen wir nicht zulassen.«

»Thomas sieht das auch so. Er hat eine Quelle, die bestätigt, dass der Zinken noch lebt. Abgemagert und misshandelt, aber am Leben.«

»Shit.«

»Deshalb will er, dass du und Richards so bald wie möglich nach Beirut fliegt. Wie letzte Nacht besprochen, stößt Rapp morgen oder noch einen Tag später zu euch. In der Zwischenzeit streckt ihr dort eure Fühler aus. Wenn ihr innerhalb von 48 Stunden keine Resultate erzielt, will Thomas, dass du einige der neu erlangten finanziellen Mittel einsetzt, um über die Freilassung von Cummins zu verhandeln. So diskret wie möglich.«

»Natürlich.« Hurley war immer noch mit der Abschätzung des potenziellen Schadens beschäftigt. »Wie sieht’s mit Verstärkung aus?«

»Er hat eingewilligt, ein SOG-Team zu schicken, aber er will sie erst ins Land lassen, wenn ihr konkrete Beweise habt.«

»Verstanden.« SOG stand für Special Operations Group. Hurley rechnete damit, dass er die Männer kannte. »Deckung aus der Luft?«

»Wenn ihr welche braucht, besorgt er sie euch. Aber nur als letzten Ausweg.«

Bevor Hurley etwas sagen konnte, hämmerte jemand von außen gegen die Seite des Rumpfs. Das Zeichen, dass er verschwinden musste. Kennedy drückte ihm zwei Akten in die Hand. »Die sind für dich. Und diese« – ein dritter Ordner folgte – »ist für Mitch. Sag ihm, er muss die Unterlagen unbedingt zerstören, bevor er mit Ismael in Kontakt tritt.«

»Mach ich.« Hurley stand auf. »Sonst noch was?«

Kennedy begleitete ihn zum Ausstieg. Sie wollte nicht, dass er ging, aber Hurley war ein guter Soldat, deshalb ließ er sich nicht aufhalten. Ein Großteil ihrer gemeinsamen Sorgen drehte sich um diese früher so schöne Stadt an der Ostküste des Mittelmeers.

Hurley entging ihre Wehmut nicht. Er kannte den Grund dafür. Eine kurze Umarmung. »Keine Angst. Alles wird gut.«

»Ja«, antwortete sie, obwohl sie selbst nicht daran glaubte, und kämpfte mit den Tränen. »Aber denk dran: Beirut ist immer noch ein gefährliches Fleckchen.« Sie blieb stark, ihm zuliebe. Da er Bescheid wusste, gab es kein Zurück mehr. Ihr blieb nur noch eins zu tun: ihn nach besten Kräften zu unterstützen. »Sei vorsichtig.« Sie küsste ihn auf die Wange.

45

GENF, SCHWEIZ

Nachdem alles vorbei war, hätte Rapp schwören können, dass er die Kugel an seiner linken Schläfe vorbeizischen spürte. So knapp hatte sie ihn verfehlt. Was ihm das Leben rettete, war die ungelenke Bewegung, mit welcher der Libyer die Pistole aus dem Halfter zog. Die Finte funktionierte nicht. Er lugte viel zu dramatisch über seine linke Schulter, um anschließend nach rechts herumzuwirbeln, die Waffe zu ziehen und den langen Mantel dabei wie das Cape eines Stierkämpfers in der Arena flattern zu lassen. Der andere Grund, weswegen Rapp nicht darauf hereinfiel, war Stan Hurley, dieser fiese alte Knochen. Zum ersten Mal konnte Rapp aufrichtig behaupten, dankbar für den Mist zu sein, mit dem Hurley ihn gequält hatte. Im Bruchteil der Sekunde, die Ismael brauchte, um seine Waffe zu zücken und sich ihm zuzuwenden, zahlte sich das lange systematische, beschissene Training endlich aus.

Der Umstand, dass Rapp nicht den Falschen töten wollte, trug zu der ungemütlichen Lage bei, dass er hinter einem Schweizer Briefkasten kauerte und Schüsse eines unbekannten Kalibers in alarmierend kurzer Folge gegen den metallischen Behälter knallten. Hurley hatte natürlich recht gehabt, als er ihnen beibrachte, dass es zwei Möglichkeiten gab, bei einem Schusswechsel als Sieger vom Platz zu gehen. Entweder landete man den ersten Treffer oder man ging in Deckung und sparte Munition. Hurley hatte mit ihnen Szenarien durchgespielt, die diesem so sehr ähnelten, dass er es als beinahe beruhigend empfand, wie sein Gegner sinnlos eine Patrone nach der anderen in diesem viereckigen Stahlkasten versenkte, der seit 50 Jahren stur jeder Witterungsänderung trotzte.

Daheim in den Wäldern von Virginia war es darum gegangen, eine sichere Position zu finden, bevor Hurley einen unter Beschuss nahm. Und natürlich hatte der Mann nicht einfach nur wild in die Landschaft geballert, nein. Es gefiel ihm, Ziele aus nächster Nähe zu treffen. Nicht Felsen oder andere massive Hindernisse, die mit einem Querschläger ein Leben auslöschen konnten, sondern eher Dreck, Sandsäcke oder Holz. Das Ziel der Lektion war gewesen, den Rekruten beizubringen, wie es sich anfühlte, vom Feind ins Visier genommen zu werden. Auf diese Weise bewahrte man einen kühlen Kopf, wenn es ernst wurde. Als Bonus gewöhnte man sich nicht nur an, die eigenen abgefeuerten Patronen zu zählen, sondern auch die des Gegners. Zuerst hatte ihn das Ganze ziemlich verwirrt, aber wie meistens im Leben gewöhnte er sich daran und bekam den Bogen raus.

Rapp ging in die Hocke, den Rücken fest gegen den Briefkasten gedrückt, und zählte die Schüsse. Acht bislang. Er wartete auf die unvermeidliche Ruhe vor dem nächsten Sturm. Es gab allerdings ein Problem. Rapps Pistole war mit einem Schalldämpfer ausgerüstet, die libysche Waffe nicht. Acht extrem laute Schüsse in einer Stadt, deren Mordquoten zu den geringsten aller Industrienationen gehörten. Genauso gut hätte es Artilleriefeuer sein können.

Er wusste nicht, über wie viele Ersatzmagazine sein Gegner verfügte, aber er ging nicht davon aus, dass er mit seinem 72er-Vorrat mithalten konnte. Rapp löste die Sicherung der noch im Holster steckenden Beretta und erwischte den großen grauen Knopf an seiner Timex-Digitaluhr. Wie von Hurley eingetrichtert, war sie immer auf Stoppuhr-Modus gestellt. Die durchschnittliche Reaktionszeit für einen Streifenwagen in einer Stadt dieser Größe belief sich auf etwa drei Minuten. Vorausgesetzt, es befand sich nicht gerade zufällig einer in direkter Nähe. Es gab Regeln, die sich aushebeln ließen, und Regeln, die unumstößlich waren. Das Töten eines Polizeibeamten gehörte zu diesen unumstößlichen Regeln. Oder wie es Hurley formulierte: »Wenn ihr einen Cop tötet, bringe ich euch um, noch bevor seine Kollegen es tun.«

Die ersten acht Schuss waren in schneller Folge abgegeben worden. Dem Klang nach zu urteilen, handelte es sich um 9-Millimeter-Projektile, höchstens ein 40er-Kaliber. Rapp hatte nicht mitbekommen, wo der erste Treffer nach dem Vorbeirauschen an seinem Kopf gelandet war, aber der zweite hatte die Windschutzscheibe eines wenige Meter entfernt parkenden weißen BMW durchschlagen, dessen Alarmanlage zirpte und quäkte wie bei einem Auto mit Tourette-Syndrom. Die nächsten sechs erwischten den Briefkasten. Nicht besonders clever, es sei denn, er hatte einen Helfer, der sich parallel an ihn heranpirschte. Rapp hielt das für unwahrscheinlich. Ismael war nervös und auf der Flucht.

Die Fahrt von Zürich nach Genf war ein Klacks gewesen. Etwas weniger als drei Stunden, inklusive kurzen Stopps, um den Auftragsdienst anzurufen und zu bestätigen, dass sich die Zielperson an ihrem Arbeitsplatz befand. Die Akte ließ kaum Fragen offen. Sie hatten die Anrufe überwacht, die der Libyer vom Büro aus tätigte, wussten, wo er wohnte, und kannten Marke und Modellreihe seines Wagens. Hurleys Anweisungen an Rapp waren eindeutig: Ismael nach Feierabend beschatten und zu seiner Wohnung verfolgen. Sofort ausschalten, falls er sich für eine Erledigung oder einen abendlichen Spaziergang nach draußen begibt und sich eine Gelegenheit bietet. Falls nicht: bis zum nächsten Morgen warten und ihn erschießen, während er in sein Auto steigt. Rapp hatte sich exakt an die Vorgabe gehalten, und als der Mann um 22:09 Uhr am selben Abend vor die Tür trat, blieb er in Deckung, bis der andere hinter der nächsten Straßenecke verschwand, und nahm zu Fuß die Verfolgung auf.

Eine Kreuzung später fiel Rapp auf, dass Ismael einen Seesack über die linke Schulter geschlungen hatte. In diesem Augenblick fingen die Rädchen in seinem Kopf an zu rotieren. Er stellte sich die Frage, ob es normal war, in einer frostigen Winternacht die Wohnung zu nachtschlafender Stunde zu verlassen. Natürlich gingen manche Leute nach zehn noch auf die Straße, aber ungewöhnlich war es trotzdem. Vor allem an einem Dienstag. Das Gepäckstück deutete endgültig darauf hin, dass er sich auf der Flucht befand. Genau darüber hatte Rapp nachgegrübelt, als Ismael ohne Vorwarnung seinen lahmen Torero-Move abzog. Und natürlich über die Frage, ob er ihn vor der nächsten Einbiegung abfangen und von hinten erschießen konnte, um vor Mitternacht in Frankreich zu sein.

Weil er Hurleys Warnung nicht ernst genug genommen hatte, kauerte er nun hinter diesem Briefkasten, zählte Kugeln und musste sich mit der Frage rumschlagen, ob Ismael eine oder zwei Waffen hatte. Ein weiterer Schuss schlug in das Metall ein, eine zweisekündige Pause folgte. Rapp streckte eine Hand als Köder für den Gegner aus. Er zog sie zurück, als kurz darauf eine zehnte Kugel harmlos in der Nähe vorbeipfiff. Sie prallte von den Pflastersteinen des Bürgersteigs ab und schlitterte ein Stück die Straße entlang. Rapp bildete sich ein, den charakteristischen Klang eines hohlen Laufs nach dem Abfeuern der letzten Patrone im Magazin zu hören, doch er war nicht ganz sicher. Sofort danach rannte jemand keuchend los. Endlich! Entweder lud Ismael nach, oder er hatte keinen Nachschub mehr.

Rapp zog die schallgedämpfte Beretta unter dem rechten Arm hervor und zielte zwischen die zwei parkenden Fahrzeuge zu seiner Linken. Er blieb in Deckung und spähte über die Wagendächer. Gerade noch erhaschte er einen letzten Blick auf den Libyer, als dieser um die nächste Ecke bog. Rapp lächelte. Lauf du nur.
Je mehr Distanz wir zwischen uns und diese zehn Mündungsexplosionen bringen, desto besser.

Rapp umrundete die Biegung weiträumig und zügig, nutzte dabei so lange wie möglich die abgestellten Autos als Deckung. Sie befanden sich am linken Flussufer, dem sogenannten Rive Gauche, und Ismael rannte in Richtung Rhone. Sie hatten gerade eine reine Wohngegend hinter sich gelassen. Nun dominierte eine Mischbebauung aus Apartmenthäusern und Geschäften. Die Läden hatten allerdings schon geschlossen, weshalb auf dem Bürgersteig kaum jemand anzutreffen war. Rapp blieb auf der Fahrbahn und sprintete los. Genf war auf einer Seite von den Voralpen, auf der anderen Seite vom Jura-Gebirge umgeben, weshalb es deutlich beengter zuging als in anderen europäischen Metropolen. Die Straßen waren gerade breit genug, um zwei Kleinwagen aneinander vorbeifahren zu lassen. Ein amerikanischer SUV hätte hier echte Probleme bekommen.

Ismael lief knapp 30 Meter vor ihm. Selbst im Stehen kein leichtes Ziel, ganz zu schweigen davon, wenn man ihn ins Visier nehmen wollte, während man gerade einen gefühlten 100-Meter-Rekord aufstellte. Rapp hielt die Pistole schussbereit. Langer schwarzer Mantel, schwarze Hose, schwarze Waffe. Schwarz auf schwarz. Hoffnungslos. Immerhin verringerte er den Abstand zum Libyer mit jedem Schritt und lief geduckt, sodass sein Kopf gerade eben die Dächer der Autos überragte. Doch als Rapp eine Lücke zwischen zwei Fahrzeugen überwinden musste, bemerkte Ismael ihn. Er musste noch etwa 20 Meter ohne Deckung zurücklegen und darauf hoffen, dass der andere entweder extrem langsam reagierte oder er selbst extrem schnell lief. Am besten beides.

15 Meter. Augenkontakt. Rapp hob die Pistole zum Zielen, aber bevor er dazu kam, schleuderte Ismael den Seesack auf den Boden und die Hölle brach los. Der Sack explodierte und spuckte rot-orange Blitze auf die dunkle Straße. Rapp zog sich wie eine Schildkröte in ihren Panzer zurück, in seinem Fall hinter einen schicken deutschen Straßenkreuzer. Daran, Schüsse zu zählen, war angesichts des Krachs, den das Gepäckstück veranstaltete, nicht zu denken. Die Kadenz deutete auf eine Uzi oder eine MAC-10 hin. Für Uneingeweihte war Waffe gleich Waffe, aber als Agent gehörte es zu seinem Rüstzeug, neben dem Kaliber auch die Schussfrequenz zu interpretieren. Da der Mercedes kein Problem damit hatte, die Patronen von ihm fernzuhalten, tippte Rapp auf eine 9-Millimeter-Uzi. Eine MAC-10 hätte mit ihren wuchtigen 45er-Kalibern das Blech durchschlagen und im Innenraum einen Höllenlärm veranstaltet.

Rapp sah auf die Uhr, als Scherben der zerschossenen Fenster auf ihn niederregneten. Er malte sich bildlich aus, wie der Libyer sich beim Schießen langsam zurückzog. Uzis feuerten je nach Bautyp Magazine mit 20, 32 oder 40 Schuss ab. Das 40er-Modell schloss er aus, es hätte nicht in den Seesack gepasst. Bei 20 wäre jetzt schon Schluss gewesen, also ging er von einem 32er aus, dem langsam das Futter ausging. Und sobald das Klicken kam, war es für Ismael vorbei. Undenkbar, dass er so eine schwere Waffe rechtzeitig aus dem Seesack holen und nachladen konnte, bevor Rapp ihn einholte.

Der Lärm verebbte, nur um von einem halben Dutzend Auto-Alarmanlagen ersetzt zu werden, die zwitscherten und hupten, aufblitzten und quäkten. Rapp richtete sich auf, diesmal mit dem Finger am Abzug, bereit zum Feuern. Ismael war weit weg, fast schon an der nächsten Kreuzung. Rapp setzte nach, erneut in der Mitte der Straße, damit die parkenden Autos seinem Gegner das Zielen erschwerten. Die Uhr in seinem Kopf stoppte die Zeit, während er seinen Vorteil nutzte. Er kam wieder bis auf etwa 15 Meter heran. Ismael blickte über die Schulter und ließ eine weitere Salve aus dem Seesack los. Rapp duckte sich hinter ein Auto, blieb aber in Bewegung. Nach vier oder fünf Schüssen war schon wieder Schluss und Ismael rannte weiter. Rapp ging davon aus, dass die Munition endgültig zur Neige ging, und richtete sich zu voller Größe auf, weil ihm Geschwindigkeit jetzt wichtiger war als Deckung.

Ismael erreichte die nächste Abbiegung und wandte sich nach links. Rapp stürmte um die Ecke und wurde von dem unerfreulichen Anblick empfangen, dass Ismael seinen linken Arm um die Kehle einer Frau geschlungen hatte. Rapp sah sie nicht an. Er wollte sie nicht sehen. Alt, jung, fett, mager … ganz egal. Ismaels rechte Hand steckte im Seesack und umklammerte den Griff der Uzi. Ob er damit noch einen Schuss abgeben konnte, wusste Rapp nicht mit Sicherheit. Der Libyer herrschte ihn an, die Waffe fallen zu lassen, weil er sonst die Frau töten würde. Rapp ging weiter auf ihn zu, wie er es gelernt hatte. Er hielt die Waffe direkt vor dem Gesicht, als Verlängerung des linken Auges, das mit seinem Gehirn gekoppelt war und nach wie vor die Sekunden zählte, ihn aufforderte, es zu Ende zu bringen und dann so schnell wie möglich von hier abzuhauen.

Die Frau kreischte und erst jetzt merkte Rapp, dass sie einen kleinen Hund an der Leine führte, der jaulte und nach Ismaels Beinen schnappte. Er stufte es als eher unwahrscheinlich ein, dass sein Gegner die Frau tötete. Wäre noch ein Schuss in seinem Magazin, würde er die Waffe eher auf Rapp richten und ihn mit einem satten Treffer in die Brust erledigen. Wenn er stattdessen seine Geisel erschoss, war er ein toter Mann, und er wollte nicht sterben, wie sein Verhalten in den letzten Minuten deutlich unter Beweis gestellt hatte. Ismaels einziger Ausweg bestand darin, den Mann zu töten, der ihn jagte. Die Frau bot ihm einen willkommenen Schutzschild. Er musste nur den Seesack auf den Rücken bugsieren und durchladen. Rapp blieb wenige Meter vor ihm stehen und entschied, dass der Libyer bluffte. Er hätte sonst längst gefeuert.

Letztlich war es der Hund, der das Gleichgewicht zu Rapps Gunsten verschob. Ismael wollte clever sein und den Abstand zwischen sich und dem Amerikaner vergrößern, indem er ein paar Schritte zurückwich. Allerdings hatte er vorher nicht nach unten geschaut, weshalb ihm entging, dass der jaulende kleine Vierbeiner ihn mehrmals umkreist hatte und seine Leine die Fußgelenke des Libyers einschnürte wie ein Lasso. Ismael geriet ins Stolpern und zuckte zur Seite, um den Sturz abzufangen. Dadurch blieb die Seitenpartie seines Kopfes für einen Moment ungedeckt. Rapp drückte einmal ab, dann war es vorbei.

46

BEIRUT, LIBANON

Hurley betrat das Dach, eine Flasche Jack Daniel’s in der Hand, gedanklich auf einer Reise in die Vergangenheit. Das Hotel befand sich in Bourj Hammoud, einer kleinen Gemeinde im Distrikt Metn östlich von Beirut. Sie wurde von den Armeniern kontrolliert, weshalb Hurley beschlossen hatte, die Nacht hier zu verbringen. Die Armenier gehörten zu den wenigen Parteien, die während des Bürgerkriegs neutral geblieben waren. Zwischen ihnen und ihren maronitischen Nachbarn hatte es lediglich ein paar kurze Schusswechsel gegeben, aber keine ernsthaften Auseinandersetzungen.

Es war ein merkwürdiger Tag gewesen – das Treffen mit Kennedy, das Briefing von Rapp vor dessen Aufbruch, gefolgt von der Auswertung der abgehörten Telefonate. Es gab keine verlässlichere Möglichkeit, einen Mann aus der Reserve zu locken, als ihn um sein Vermögen zu erleichtern. Stimmen, die sie seit Jahren nicht mehr gehört hatten, wagten sich plötzlich aus der Deckung. Beirut entpuppte sich als wahres Sammelbecken für interessante Zielpersonen. Bevor sie anfangen konnten, mussten sie sich allerdings erst um die eigene Tarnung kümmern. Er schleppte Richards in einen der vielen Second-Hand-Läden in Zürich, wo sie schlecht sitzende Anzüge und Hemden, abgetragene Schuhe und zerschlissene Koffer auftrieben. Hurley färbte sich die Haare grau und beide Männer verzichteten fürs Erste aufs Rasieren. Sie bestiegen eine Maschine nach Paris und nahmen dort einen Anschlussflug nach Beirut – lediglich zwei Männer in einem Meer von Reisenden.

Sie erreichten das Ziel, als die Sonne gerade am Horizont im Mittelmeer versank, getrieben von einer Mischung aus freudiger Erwartung, Wut und Besorgnis. So fühlte sich Hurley jedes Mal, wenn er nach Beirut kam. Er hatte schon vor dem Bürgerkrieg viel Zeit hier verbracht, als die Stadt noch ein florierendes Mekka gewesen war, in dem Christen und Muslime Seite an Seite lebten, miteinander befreundet waren, Familien gründeten, das Leben genossen und sich größtenteils vertrugen. Bis die PLO von den Armenvierteln aus ihren Siegeszug antrat und ein Mitspracherecht verlangte. Die Maroniten wollten sich von diesen Zigeunern nichts vorschreiben lassen, womit ein Krieg vorprogrammiert war. Niemand, nicht einmal Hurley, hatte damit gerechnet, dass die Abneigung so tief reichte, dass sie die Stadt in einen 15 Jahre währenden Bürgerkrieg stürzte, aber genau das geschah. Mehr als eine Million Menschen verließen ihre Heimat, 250.000 wurden getötet, es gab Hunderttausende Verwundete und Verstümmelte. Die Wirtschaft und ein Großteil des Zentrums von Beirut wurden in Schutt und Asche gelegt. Dass eine derart bemerkenswerte Stadt so vollständig zerstört werden konnte, erschütterte selbst den Glauben der größten Optimisten.

Am Flughafen zeigten sich erste Anzeichen, dass es langsam aufwärtsging. Den Teil des Terminals, der 1982 beim Beschuss durch die Israelis am schlimmsten beschädigt worden war, hatte man abgerissen und bereitete den Wiederaufbau vor. Hurley und Richards trotteten mit den übrigen Passagieren die Stahltreppen hinunter. Müde und gelangweilte libanesische Milizen nahmen die Reisenden in Empfang und lotsten sie zur Zoll- und Einreisekontrolle. Bei Hurleys letztem Besuch hatte ein einziger korpulenter Bürokrat hinter einem Metallschreibtisch auf dem Asphalt gehockt. Seine Aufgabe hatte weniger darin bestanden, Ausweisdokumente zu kontrollieren, als vielmehr Bestechungsgelder in Empfang zu nehmen, die Leute zahlen mussten, um ins Land einreisen zu dürfen. Nun führte man sie in das Flughafengebäude, in dem Aushänge ehrgeizige Wiederaufbaupläne ankündigten.

Sie reihten sich in die Schlange vor dem Zollschalter ein und gaben sich alle Mühe, gelangweilt und müde zu erscheinen. Richards wurde kaum eines Blickes gewürdigt. Er drückte dem Beamten einen Schein in die Hand, offiziell als Gebühr bezeichnet, in Wahrheit jedoch Schmiergeld, weil es nie in den Büchern oder beim Finanzamt landete. Hurley musste einige Fragen beantworten, allerdings nichts Alarmierendes. Er glaubte zu bemerken, wie einer der Aufseher hinter den drei Männern am Schalter ihn etwas länger ins Visier nahm, aber letztlich gehörte das zu seinem Job. Da er sie nicht ansprach oder ihnen zur Gepäckausgabe folgte, dachte er sich nichts weiter dabei.

Sie holten ihre Koffer vom Band und stellten sich noch einmal an. Diesmal wurden sie beide durchsucht. Draußen am Taxistand steckte Hurley einem Mitarbeiter einen 20-Dollar-Schein zu und bat ihn auf Arabisch, selbst aussuchen zu können, bei welchem Fahrer er mitfuhr. Er entschied sich aufs Geratewohl für Taxi Nummer vier in der Schlange. Sie fuhren damit zum Hotel Interconti, das gerade renoviert wurde, betraten die Lobby und bestellten einen Drink. Bei dieser Gelegenheit überredete Hurley den Barkeeper auch, ihm die Flasche Jack Daniel’s zu verkaufen. Sie bestiegen ein weiteres Taxi, ließen sich einmal quer durchs Geschäftsviertel fahren und drei Blocks vor dem Mar Yousif Inn absetzen.

Hurley hätte es vorgezogen, in einem CIA-Unterschlupf zu übernachten, aber der war nicht vorbereitet. Deshalb musste es eben so gehen. Außerdem wollte er nur mit Leuten zusammenarbeiten, denen er absolut vertraute. Das gestaltete es allerdings ziemlich kompliziert, einen neuen Kommandoposten aufzubauen, vor allem in einer Stadt wie dieser, in der sich die Kampflinien ständig verlagerten.

Hurley ließ seinen Blick über die Skyline schweifen. Er konnte es nicht beschwören, aber es kam ihm so vor, als ob deutlich mehr Laternen und Neonschilder brannten als noch vor ein paar Jahren. Offensichtlich machte der Neuaufbau tatsächlich Fortschritte. Er hörte einige Stimmen und ging zum Hochbunker, in dem sich das Treppenhaus nach unten befand. Ein paar der Hotelangestellten hatten sich auf Plastikstühlen um einen Klapptisch versammelt. Sie winkten Hurley zu. Er lächelte zurück und ging zum anderen Ende. Wie in anderen dicht besiedelten Städten flüchteten sich die Menschen auf die Dächer, um der klaustrophobischen Enge der Straßenschluchten zu entkommen. Ein weiterer Plastikstuhl empfing ihn am Ziel, aber er verspürte keine Lust, sich hinzusetzen. Stattdessen schaute er nach Norden, über die Häuserreihen hinweg zum Meer. Ganz weit entfernt, am nordwestlichen Horizont, zeichneten sich die glänzenden Lichter von Zypern ab. Im Süden schickte der Flughafen sein Leuchten in die Nacht, während die letzten Maschinen des Tages landeten.

Eine nicht so willkommene Erinnerung drängte sich nach oben. Hurley umklammerte die Flasche fester, hielt sie an die Lippen und trank einen großzügigen Schluck Jack in der Hoffnung, sie darin zu ertränken. Eine Minute später beschloss er, einen Heizpilz anzuschalten, und hing Gedanken an seinen letzten Besuch in Beirut nach. Den Trip vor zwei Jahren zählte er nicht mit, weil er damals weniger als einen Tag hier verbracht hatte. Kaum genug Zeit, um alten Bekannten einen Besuch abzustatten. Die Stadt brachte so viele Erinnerungen zurück. Ein paar schöne, weitaus mehr unangenehme.

Er genehmigte sich einen weiteren Mundvoll Whiskey, aber es klappte nicht. Sein Blick wurde magnetisch in westliche Richtung gelenkt – dorthin, wo die ehemalige Botschaft gestanden hatte. Er war den ganzen Tag hier gewesen, hier in Bourj Hammoud. Hurley hatte am Morgen einen seiner Kontaktleute auf einen Kaffee getroffen, einen Mann namens Levon Petrosian – ein armenischer Verbrecherkönig, der während des Bürgerkriegs vieles am Laufen hielt. Er sorgte nicht nur dafür, dass jeder in der Gegend Strom, Wasser und genug Essen hatte, sondern organisierte auch den Betrieb der Casinos und Bordelle. Natürlich ließ er sich großzügig mit Schutzgeld dafür entlohnen. Nach ihrem Treffen hatte Hurley beschlossen, die Einladung des verrückten Armeniers anzunehmen und einige seiner ›beweglichen Güter‹ näher in Augenschein zu nehmen. Er lag mit den beiden Frauen aus dem Armenischen Hochland im Bett, als die Wucht der Explosion die Wände erschütterte.

Seine schlimmsten Ängste bewahrheiteten sich, als er aufs Dach stolperte, noch damit beschäftigt, sich die Hose anzuziehen. Bomben gehörten 1983 mehr oder weniger zur Tagesordnung, aber diese war deutlich größer als die übliche Mörsergranate oder Panzerfaust. Die Rauchschwaden und Schuttwolken stiegen so dicht neben dem Botschaftsgebäude in den Himmel, dass Hurley es sofort als Ziel identifizierte. Die Frage lautete nur, wie viel Schaden entstanden war. Er rannte zurück ins Schlafzimmer, um den Rest seiner Ausrüstung zu holen, und stürmte vors Hotel, wo sein Fahrer hinter dem Steuer des Dienst-Jeeps eingeschlafen war. Hurley stieß ihn aus dem Sitz, ließ den Motor an und rauschte durch die Straßen.

Als er bei seiner Ankunft zu dem sechsstöckigen Gebäude hochstarrte, bildete sich ein dicker Klumpen in seiner Kehle. Der Vordereingang existierte nicht mehr. Ein gewaltiges Loch zog sich von der oberen Etage bis hinab zum Erdgeschoss. Zwischen dem Hauptkomplex und einem der Flügel klaffte eine große Lücke. Seltsamerweise schien das Dach weitgehend intakt zu sein. Er erinnerte sich vage, dass man es verstärkt hatte, damit es unter dem Gewicht der vielen Antennen und übrigen Überwachungsanlagen nicht zusammenbrach. Die Staubwolke verzog sich langsam, und die ersten Überlebenden kamen ins Freie gekrochen. Hurley klammerte sich in dieser Phase immer noch an seine Hoffnung.

Erst zwei Tage später erkannten sie das ganze Ausmaß der Katastrophe. Die Hoffnung, die Hurley in den ersten Momenten verspürt hatte, war längst gestorben, genau wie einer seiner besten Freunde, Irene Kennedys Vater, und weitere 62 Menschen. Wie im libanesischen Bürgerkrieg üblich, mussten die Einheimischen die Hauptlast der Verluste schultern, aber was amerikanische Opfer anging, traf es die CIA am härtesten. Acht Mitarbeiter der Agency wurden bei dem Anschlag getötet und die Nahost-Sektion empfindlich dezimiert.

Stansfield war damals Mitarbeiter des Operationsleiters gewesen und kurze Zeit später zur Schadensermittlung vor Ort erschienen. Hurleys Schuldgefühle erstickten ihn förmlich. Er bot seinen Rücktritt an, aber Stansfield wollte davon nichts wissen. Ihm war es egal, dass Hurley ein 13-Uhr-Meeting in der Botschaft verpasst hatte. Die Zusammenkunft bot Nährboden für wilde Spekulationen. Hatte der Islamische Dschihad einfach nur Glück beim Timing gehabt oder war ihnen bekannt gewesen, dass sich zu dieser Zeit einige der Topleute der CIA im Gebäude aufhielten? Manche Kollegen zweifelten offen an, dass Hurley das Treffen nur zufällig verpasst hatte. Ein paar höherrangige Mitarbeiter behielten ihn daraufhin genauer im Auge, aber Stansfield hatte sich schützend vor ihn gestellt. Sein Treffen mit Petrosian, dem Armenier, habe länger gedauert als ursprünglich angenommen. Mehr brauche niemand zu wissen. Die Tatsache, dass er mit zwei Nutten im Bett gelegen hatte, während der Transporter mit dem Sprengstoff durch das Haupttor gerast war, ging keinen etwas an. Sie hatten schon genug gute Leute verloren. Kein Grund, einen weiteren wegen seiner Laster zu feuern – Laster, die Stansfield nur zu gut kannte.

Hurley wusste, dass Stansfield recht damit hatte. Trotzdem konnte er das Geschehene nicht einfach ignorieren. In den Folgemonaten verkam er zu einem Wrack und war zu nichts zu gebrauchen. Stansfield erhielt einen Bericht, wonach muslimische Männer in eigentlich friedlichen Gebieten der Stadt tot auftauchten, scheinbar wahllos ermordet, zu jeder Tages- und Nachtzeit. Ein Mann wurde erschossen, während er auf seiner kleinen Terrasse die Zeitung las, ein anderer fiel in einer öffentlichen Toilette einer Strangulation zum Opfer, ein dritter starb beim Verlassen eines Nachtclubs. Alle drei Männer verfügten über lose Verbindungen zum Islamischen Dschihad. Stansfield beorderte Hurley nach Washington und fragte ihn, ob er etwas über die Morde wusste. Zu seinem Erstaunen gestand Hurley, der Täter zu sein.

Stansfield konnte nicht erlauben, dass einer seiner ältesten Freunde und besten Agenten mit unausgegorenen Tötungsaktionen Leute aus dem Verkehr zog, selbst wenn sein Motiv nachvollziehbar war. Hurley verwies darauf, dass der Dschihad den Vereinigten Staaten den Krieg erklärt hatte. Letztlich kam er ihnen sogar damit entgegen, sich an ihrer Schlacht zu beteiligen. Stansfield musste zugeben, dass darin sogar eine gewisse Logik mitschwang, aber die CIA konnte sich im Moment keine weiteren Reibereien mit der Presse oder der Politik erlauben. Die Lösung lag auf der Hand. An der afghanisch-pakistanischen Grenze wurde die Lage immer hitziger und Hurley kannte die Russen besser als irgendjemand sonst. Also schickte Stansfield ihn nach Peschawar, um bei der Ausbildung und Bewaffnung der Mudschaheddin zu helfen.

Heute, fast zehn Jahre später, schloss sich der Kreis. Nun kochten die religiösen Faschisten hier wieder ihr eigenes Süppchen und redeten sich ein, als Einzige zu wissen, was Gott von den Menschen erwartete. Hurley hatte die Verantwortlichen in Langley schon vor Jahren gewarnt, dass diese islamistischen Spinner zu einem riesigen Problem zu werden drohten. Er wusste aus eigener Anschauung, wie es lief. Die lokale Bevölkerung im Libanon und in Afghanistan bestand dagegen aus harmlosen Memmen. Kulturen, die ihre Frauen von Kopf bis Fuß in lange Gewänder hüllten und Alkohol zum Teufelswerk erklärten, während sie gleichzeitig Rauschgift in alle Winkel der Erde verschifften, konnte man nur als ernsthaft durchgeknallt einstufen. Ohnehin gehörte es zu Hurleys eisernen Regeln, jedem zu misstrauen, der nicht trank. Wenn ein komplettes Land nicht zur Flasche griff, pisste er sich vor lauter Angst fast in die Hose.

Hurley gönnte sich noch einen kräftigen Schluck und schüttelte eine weitere Zigarette aus der Packung, zündete sie an, blies den Rauch in die Meeresluft und dachte an den nächsten Tag. Bis dahin sollte der CIA-Unterschlupf endlich fertig ausgerüstet sein, und am frühen Nachmittag rechneten sie mit der Ankunft der Verstärkung. Mal abwarten, welche Infos der Mann von der Agency mitbrachte. Wenn es nicht reichte, musste er eben Petrosian mal wieder einen Besuch abstatten. Soweit er wusste, gehörten dem Armenier inzwischen mehr als 2000 Wohnungen in der näheren Umgebung. Das generierte ein sattes Einkommen, aber jemand wie Petrosian war stets interessiert, noch mehr zu verdienen, also konnte ihn Hurley mit Geld auf jeden Fall locken.

Allerdings lief ihnen die Zeit davon. Wenn sie den Zinken retten wollten, musste es schnell gehen. Manchmal war ein zügiges Vorgehen sogar empfehlenswert, aber man musste die richtige Mischung finden, und sie legten seit einer Woche ein ziemliches Tempo vor. Sharif, Dorfmann und jetzt Ismael. Es schien der falsche Zeitpunkt zu sein, um einen Gang runterzuschalten.

Hurley betrachtete nachdenklich die Flasche Tennessee-Whiskey und fragte sich, ob er nach Beirut zurückgekehrt war, um zu sterben. So oft war er dem Tod von der Klinge gesprungen, so viele Männer hatte er getötet. Alle Götter, egal ob eingebildet oder real, mussten mächtig sauer auf ihn sein. Wenn jemand überfällig war, dann er. Er blickte hoch zum Himmel und verkündete: »Den Göttern darf man echt nicht auf die Nüsse gehen.« Er schluckte den letzten Rest Whiskey runter und lächelte. Falls er tatsächlich an die Reihe kam, sollte es eben so sein.

47

PLATZ DER MÄRTYRER, BEIRUT

Um kurz nach 17 Uhr hielt die Dämmerung Einzug, gegen sechs Uhr am nächsten Morgen ging die Sonne wieder auf. Aufgrund der unzureichenden Stromversorgung des Gebäudes und der fehlenden Gardinen vor den Fenstern konnte man nach Einbruch der Dunkelheit nicht mehr viel unternehmen. Sayyed hatte sich deshalb früh schlafen gelegt. Samir, diese treue Seele, hatte eine Matratze und eine Laterne aufgetrieben und ihm im vierten Stock ein Lager bereitet, weit entfernt von den übrigen Männern und dem größten Lärm. Er hatte noch kurz nach den Gefangenen gesehen, um zu überprüfen, ob seine Anweisungen eingehalten wurden. Dem Geschäftsmann ging es deutlich besser als dem Spion. Sayyed holte einen Arzt, der Cummins untersuchte – mit wenig erfreulicher Diagnose. Aufgrund seiner Verletzungen, der unzureichenden Ernährung und der mangelnden Sauberkeit rechnete der Mediziner mit einem zeitnahen Leberversagen.

Die Einschätzung machte Sayyed wütend. Er hatte die Wärter schon vor Wochen aufgefordert, die Gefangenen besser zu behandeln. Aber irgendwie wollte es nicht in ihre Dickschädel hinein, dass die beiden Männer tot keinen Wert mehr für sie besaßen. Hinzu kamen der Stress wegen der geplünderten Konten und die Tatsache, dass Ivanov persönlich nach Beirut kommen wollte. Sayyed stand kurz davor, die Kontrolle zu verlieren. Er trommelte seine Leute im Keller zusammen und verkündete, den nächsten Mann hinrichten zu lassen, der es wagte, Hand an eine ihrer Geiseln zu legen. Einer von ihnen rollte mit den Augen, und bevor der Schwachkopf wusste, wie ihm geschah, presste ihm Sayyed die Mündung seiner Makarow-Pistole gegen die Stirn. Jetzt begriffen alle, wie ernst es ihm war.

Sayyed schlief mit der Frage ein, ob eine Rebellion drohte oder sie jetzt parierten. Ein weiterer Faktor, der zu seinem generellen Unwohlsein beitrug. Immer wieder wachte er auf. Lebhafte, bizarre Träume quälten und verspotteten ihn. Er lief, es musste irgendwo an einem Strand sein, denn egal, wie sehr er sich abmühte, die Beine plagten sich, als steckten sie in tiefem Sand fest. Dichter Nebel herrschte, so undurchdringlich, dass er kaum die eigenen Fingerspitzen sehen konnte. Kampfjets zogen am Himmel ihre Kreise, mit ohrenbetäubendem Kreischen ließen sie in der Ferne Bomben niederregnen. Helle Blitze brachen unvermittelt aus den Wasserschichten hervor, der Lärm der Explosionen wurde durch die feuchte Luft erstickt. Warum rannte er auf die Bomben zu? Wovor flüchtete er bloß? Er schreckte hoch, in Schweiß gebadet. Das Herz sprang ihm fast aus der Brust.

Sayyed sah sich in dem Büro um, in dem er die Nacht verbrachte. Sanftes Mondlicht sickerte durch die Überreste des zerschossenen Fensters herein. Ein Schutthaufen türmte sich in der Ecke auf, dort, wo Samir das Glas und die Bruchstücke zusammengekehrt hatte. Plünderer hatten alles mitgenommen, nicht nur die Möbel, sondern sogar den Teppich. Es gab nur noch den nackten Estrich und Reste des Leims, mit dem der Bodenbelag ursprünglich verklebt gewesen war. Er empfand es als enorm deprimierend. Man sollte diese Genies aus Damaskus mal dazu zwingen, eine Nacht hier zu verbringen.

Sayyed beschloss, sich ein wenig frische Luft zu gönnen. Er schlüpfte in sein Hemd, machte sich aber nicht die Mühe, es zuzuknöpfen, bevor er die zwei Stockwerke zum Dach hochlief und mit einer genuschelten Bemerkung die beiden Wachposten grüßte. Auf den Straßen war Stille eingekehrt. Er zündete eine Zigarette an und fragte sich, was Ivanov ausheckte. Der Mann intrigierte ständig. Hätte man ihn vor die Wahl gestellt, ein Vermögen auf ehrliche Weise zu verdienen oder es jemandem wegzunehmen, hätte sich Ivanov mit Sicherheit für Letzteres entschieden. Er war durch und durch ein Dieb. Die Vorstellung, dass er hinter dem Plan steckte, Sharif zu töten, um nach der Beseitigung des Türken auch Dorfmann umzubringen und sich das ganze Geld zu schnappen, kam Sayyed immer wahrscheinlicher vor.

Er seufzte. Am liebsten hätte er einen oder zwei Tage vorgespult. Dann läge dieser ganze Quatsch schon hinter ihm und er könnte für ein paar Wochen nach Damaskus zurückkehren. Seine beiden Mädchen waren inzwischen erwachsen und verheiratet. Sie besuchten ihn nur selten, aber das störte ihn kaum. Er mochte ihre Ehemänner ohnehin nicht besonders. Außerdem war er meistens unterwegs gewesen, als seine Töchter aufwuchsen, und es existierte keine besonders enge Verbindung zwischen ihnen. Seine Frau … sie redeten fast gar nicht mehr miteinander. Die Frauen in seinem Leben waren nicht entscheidend, sondern die Zivilisation. Fließendes Wasser, funktionierende Toiletten, in einem sauberen Bett schlafen können, ohne zu befürchten, dass einem im Schlaf Tausende Kilos Sprengstoff und Stahl auf den Kopf knallten, das brauchte er jetzt. Einen Videorekorder, einen Stapel anständiger Filme und jede Menge Schlaf. Er musste dringend seine Akkus aufladen.

Eine Chance zu verschwinden, hätte er sofort genutzt. Diesem Dreckloch von Stadt den Rücken kehren und alles hinter sich lassen. Er hatte oft darüber nachgedacht, während sich sein Geldtopf bei Herrn Dorfmann füllte. Noch ein oder zwei Jahre, dann konnte er endgültig aussteigen. Nach Damaskus ziehen, sich dort zur Ruhe setzen und das in der Schweiz zur Seite geschaffte Vermögen investieren, wenn sich in Beirut im Zuge der zunehmenden Stabilisierung interessante Möglichkeiten boten. Er konnte leben wie ein wohlhabender Scheich und all die Jahre harter Arbeit von einer Sekunde auf die andere hinter sich lassen. Seine aktuelle Situation kam ihm umso unerträglicher vor.

Er rauchte zu Ende und blickte hinauf zu den Sternen. Es gefiel ihm gar nicht, an einem solchen Ort leben zu müssen, schon gar nicht unter so primitiven Umständen. Die Mahlzeiten waren widerwärtig und unregelmäßig, Seuchen lagen in der Luft und er schlief schlecht. Wenn er nicht genug Schlaf bekam, neigte er zu Fehlern. Und Fehler waren etwas, das er sich in den nächsten Tagen nicht erlauben durfte. Er wollte nicht in diesen deprimierenden Raum mit der dreckigen Matratze zurück, aber er musste, um zumindest ein bisschen die Augen zu schließen und sich auszuruhen.

Sayyed trottete die Treppe hinunter in das dunkle Zimmer. Er zog das Hemd aus, legte es auf den Boden und lehnte sich auf dem schäbigen Lager zurück, ignorierte den strengen Geruch. Die Krux war das Geld, ein größeres Problem, als sie alle glaubten. Sie jammerten alle nur über den Verlust ihres persönlichen Reichtums, aber viel akuter war, dass sie ihre Leute nicht länger bezahlen konnten.

Es gab ein paar geistig instabile Spinner, die auch zum Nulltarif gearbeitet hätten, aber der Großteil der Fußsoldaten drohte, ihnen bald alles vor die Füße zu werfen. Sie wurden wöchentlich in bar entlohnt, und am Donnerstag war Zahltag. Sicherlich schafften sie es, genug zusammenzukratzen, um die nächsten Tage durchzustehen, aber dann drohte ihnen der Bankrott. Außerdem standen in der kommenden Woche die monatlichen Bestechungsgelder für Polizei, Politiker, Beamte und Spione in den anderen Lagern auf der Agenda. Hunderte, wenn nicht sogar Tausende gierig ausgestreckte Hände, die auf Scheine lauerten, um ihren Familien Essen auf den Tisch zu bringen. Wenn sie die Situation nicht schnell in den Griff bekamen, drohte eine Katastrophe. Dann krochen die Maroniten und anderen Interessengruppen aus ihren Löchern, um sich Gebiete einzuverleiben, deren Eroberung sie jahrelange Bemühungen und Tausende von Männern gekostet hatte.

Alles, wofür sie so hart gearbeitet hatten, fiel auseinander. Er musste Damaskus informieren, seine persönlichen Verluste dabei natürlich verschweigen. Allerdings stand ihm dann als Strafe eine Abschiebung nach Yamouk bevor – in das trostlose palästinensische Flüchtlingslager in den Außenbezirken der syrischen Hauptstadt, wo dieser aufdringliche Volksstamm darauf wartete, dass ihm eine dauerhafte Heimat zugesprochen wurde. Er hörte Schritte im Gang, gefolgt von einigen Stimmen. Es klang, als bewegten sie sich von Raum zu Raum. Der Strahl einer Taschenlampe huschte durch den Korridor. Sayyed griff nach der Pistole und setzte sich auf.

»Er muss irgendwo hier oben sein«, hörte er jemanden sagen.

»Wer ist da?«, fragte Sayyed.

»Ich bin’s. Ich habe überall nach Ihnen gesucht.«

Sayyed erkannte Radihs Stimme und senkte die Waffe. »Ich bin hier drin.«

Radih erschien in der Tür. Drei andere Männer folgten ihm. »Assef, Sie werden nicht glauben, welche Neuigkeiten ich mitbringe.« Radih klatschte in die Hände.

Sayyed hielt nach seiner Uhr Ausschau, entdeckte sie aber nirgends. »Wie spät ist es?«

»Fast zwei. Sie müssen aufstehen. Ich habe wunderbare Nachrichten.«

Sayyed seufzte. Er rollte sich halb von der Matratze herunter, noch immer auf der Suche nach der Uhr. Er fand sie, legte sie an und griff nach dem Hemd. »Wehe, wenn das falscher Alarm ist. Ich muss dringend Schlaf nachholen.«

»Sie werden nicht enttäuscht sein.«

Sayyed fühlte sich wie ein Wrack. Er brauchte Wasser, einen Kaffee und etwas in den Magen, in dieser Reihenfolge. Vielleicht schaffte er es dann, klar zu denken. Er bedeutete Radih mit einer Geste, seine Geschichte zu erzählen.

Der andere forderte seine Männer auf, sie alleine zu lassen, bevor er mit gedämpfter Stimme weitersprach: »Erinnern Sie sich an einen Amerikaner, der sich Bill Sherman nannte?«

Ob er sich an ihn erinnerte? Der Mann hatte angeblich Sayyeds Vorgänger getötet, während dieser eines schönen Frühlingsmorgens am Frühstückstisch saß. »Natürlich.«

»Meine Spione am Flughafen … einer von ihnen schwört, er habe Sherman gestern Abend gesehen.«

»Am Flughafen?«

»Ja. Er traf mit einem Flug aus Paris ein, zusammen mit einem anderen Mann.«

Sayyed blieb skeptisch. Hier und da hörte man Gerüchte, dass Sherman wieder in der Stadt aufgetaucht war. Meistens dann, wenn jemand unter mysteriösen Umständen ums Leben kam. »Wie können Sie so sicher sein? Es ist viele Jahre her, seit ihn jemand gesehen hat.«

»Mein Mann sagt, er sei gealtert. Er habe jetzt graue Haare, aber die Augen« – Radih zeigte auf seine eigenen – »seien noch die gleichen. Die Augen des Teufels. Er meint, er hat ihn als extrem gemeinen Mann mit vielen Sünden in Erinnerung.«

Sayyeds Lippen fühlten sich ungewöhnlich trocken an. Er fand einen Krug mit Wasser, den Samir in eine Ecke gestellt hatte, und schenkte sich ein. Was bringt die Amerikaner auf die Idee, Sherman nach all diesen Jahren wieder nach Beirut zu schicken? Die offensichtliche Antwort befand sich im Keller dieses Gebäudes. Sie wollten ihren Agenten zurück. Aber warum ein Killer wie Sherman? Der Mann war ein Todesbote, kein Verhandlungsführer. An Radih gewandt, fragte er: »Ihr Spion weiß nicht zufällig, wohin er unterwegs ist?«

Mit einem selbstzufriedenen Grinsen kam die Antwort: »Ich habe meine Fühler ausgestreckt und alle Kontakte gebeten, die Augen offen zu halten. Meine Leute verstehen ihr Geschäft. Sie sind ihm und seinem Begleiter zum Interconti gefolgt.«

»Und?«

»Die zwei haben dort an der Bar etwas getrunken, eine Flasche Jack Daniel’s gekauft und sind in ein Taxi gestiegen, eins von unseren. Sie ließen sich vor einem Hotel absetzen. Nachdem der Fahrer weggefahren war, liefen sie drei Blocks weiter zu einem anderen.«

»Und zwar?«

»Zum Mar Yousif Inn.«

»Und dort ist er jetzt?«

»Ja. Sie haben zwei Einzelzimmer für eine Nacht gemietet. Ich habe gerade mit dem Manager telefoniert. Sie sind noch da.«

»Ganz sicher?«, hakte Sayyed misstrauisch nach. »Der Bill Sherman, den ich kenne, hätte nie zugelassen, dass man ihm folgt.«

»Wie gesagt, meine Männer sind gut. Wir haben ihnen beigebracht, Funkgeräte zu benutzen, und im Flughafen eine Zentrale eingerichtet. Wenn sie jemanden bemerken, der ein lohnenswertes Ziel zu sein scheint, heften sie sich an seine Fersen und erstatten Meldung an mich. Dann übernehmen wir und schnappen sie uns. Leute sind in diesem Moment auf dem Weg dorthin. Es gibt nur ein Problem.«

»Welches?«

»Das Hotel befindet sich in Bourj Hammoud.«

Sayyed war wirklich nicht richtig wach, ansonsten hätte er niemals so eine dumme Frage gestellt. Der Sherman, an den er sich erinnerte, pflegte enge Freundschaften zu den Armeniern. Sie mussten behutsam vorgehen. »Falls wir in Bourj Hammoud in eine Schießerei verwickelt werden, kommen wir nicht lebend raus.«

Radih schien der gleichen Meinung zu sein. »Wir können abwarten und ihn beschatten. Sobald er den Ort verlässt, schlagen wir zu.«

Sie hatten eine Menge Glück gehabt, über ihn zu stolpern. Bei einem Mann wie Sherman hielt es nicht lange an. Er würde seine Schatten eher früher als später bemerken, und dann tötete er jeden, der ihn im Auge behielt, und setzte sich ab. »Sagen Sie Ihren Männern, sie sollen warten.«

Radih wirkte erleichtert. »Und was dann?«

»Der hiesige Polizeipräsident schuldet mir einen Gefallen. Er kann in Bourj Hammoud Ermittlungen durchführen, ohne in Schwierigkeiten zu geraten.«

Diesmal schüttelte Radih den Kopf. »Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Unter normalen Umständen gäbe ich Ihnen recht, aber es gibt ein paar Umstände, die Ihnen nicht bekannt sind. Einige einflussreiche Armenier schulden ihm einen Gefallen. Solange wir ihre Leute in Frieden lassen, haben wir nichts zu befürchten.«

»Wenn auch nur ein einziger Schuss abgegeben wird …« Die Vorstellung schien Radih körperliche Qualen zu bereiten.

Sayyed führte den Satz für ihn zu Ende. »… könnte in der Nachbarschaft genauso gut eine Bombe hochgehen.« So lief es in Beirut und Umgebung. Eine einzige Initialzündung genügte, um die Stadt erneut ins Chaos und einen Bürgerkrieg zu stürzen.

48

Mitten auf der letzten Treppe, die hinunter in die kleine Lobby führte, fiel Hurley der Mann auf, der mit dem Rücken zur Tür auf einem Stuhl saß. Wahrscheinlich ganz harmlos, aber andererseits hatte er nur so lange überlebt, weil ihm solche vermeintlich unwichtigen Details auffielen. In Summe konnten daraus durchaus Schwierigkeiten entstehen. Es gab eine Couch und drei Stühle. Der Mann hockte auf dem Stuhl, der sich von Hurleys Position aus am weitesten links befand. Genau den hätte er sich auch ausgesucht, um Hotelgäste im Auge zu behalten, die nach unten kamen. Hurley beobachtete ihn aufmerksam, während er den rot gefliesten Eingangsbereich durchquerte. Der Mann schloss langsam die Augen und schien zu dösen. Statt direkt nach draußen zu gehen, blieb Hurley an der Rezeption stehen. Der Tresen war nicht besetzt. Er spähte durch die geöffnete Tür daneben in das kleine Büro. Niemand da, aber er hörte, dass ein Fernseher lief. Ein kurzer Blick über die Schulter verriet ihm, dass der Fettwanst seinen Platz nicht verlassen hatte. Er schien zu schlafen. Hurley strich ihn erleichtert von der Liste.

Der Münzfernsprecher befand sich hinter dem Mann in einer eigenartig beengten Mauernische. Der Agent entschied sich dagegen, ihn zu benutzen, und beschloss, lieber nach draußen zu gehen und sich ein bisschen in der Gegend umzuschauen. Als er die Vordertür erreichte, prüfte er aufmerksam, ob vor dem Gebäude Schläger herumlungerten. Wäre das der Fall gewesen, hätte er Richards in seinem Zimmer abgeholt, um mit ihm über die Dächer zu fliehen. Der Abstand zu den Nebengebäuden war gering genug, um einen der angrenzenden Wohnblocks zu erreichen und sich von dort aus abzusetzen. Als er den Gehsteig vor dem Hotel verlassen vorfand, ging er hinaus, klopfte eine Camel aus der Packung und zündete sie an. Unauffällig schickte er seinen Blick auf Wanderschaft. Er zählte acht Autos, die schon bei ihrer Ankunft dort geparkt hatten, und ein neues Fahrzeug – allerdings nur ein kleiner Zweitürer mit Fließheck. Kein Grund zur Sorge.

Rechts oder links? Schon witzig, wie oft es auf diese Entscheidung hinauslief. Fifty-fifty. Ein Münzwurf. Er entschied sich für links. Die Straße führte leicht bergauf. Nicht dass das seine Wahl beeinflusst hätte. Er erinnerte sich vage, am Vorabend einen kleinen Laden in dieser Richtung gesehen zu haben, und davor befand sich ein weiteres Münztelefon. Sein Zigarettenstummel gesellte sich zur bunten Sammlung zahlreicher Marken im Rinnstein und Hurley machte sich auf den Weg. Es war noch vor acht Uhr. Kaum Betrieb, eigentlich gar keiner. Zwei Wagen überquerten die nächste Kreuzung von rechts nach links, ein Mann mit Aktenkoffer hetzte über die Straße. Hurley konnte sich nicht erinnern, ob es für eine Stadt wie Beirut normal war, dass zu dieser Zeit so gut wie gar nichts los war. Letztlich besaß jede Metropole ihren eigenen Herzschlag. In manchen wimmelte es schon morgens um sieben von Menschen, im Mittelmeerraum begann der Tag aber meistens erst später. Besonders wenn die Bewohner einen traumatischen Krieg durchgestanden hatten.

Ein Junge stand vor dem Eingang des Supermarkts. Hurley schätzte ihn auf höchstens acht. Der Kleine hielt ihm eine Zeitung direkt vors Gesicht und sagte sein Sprüchlein auf. Hurley lächelte. Ein Kind, das so früh auf den Beinen war, um etwas zu verkaufen, musste man einfach mögen. Er griff in die Tasche, um Geld herauszuholen. Im selben Moment, als seine Finger die Brieftasche berührten, schrillte sein innerer Alarm los. Zu seiner Linken entstand ein kleiner Tumult. Zwei oder drei Automotoren heulten auf, und er hörte schnelle Schritte. Hurley blickte sich in alle Richtungen um. Der niedliche Kleine trat den Rückzug an.

Zwei Männer kamen aus dem Geschäft – große, kräftige Typen in Uniform. Sie blieben unmittelbar in seiner Nähe stehen. Reifen quietschten und Motoren röhrten. Fahrzeuge näherten sich aus drei Richtungen gleichzeitig. Hurley wollte sich gerade auf den Weg zurück ins Hotel machen, da trotteten zwei weitere Cops über den Gehsteig heran und verstellten ihm den Weg. Einer von ihnen führte einen großen Schäferhund an der Leine mit sich. Das ist neu, dachte er. Polizeihunde kannte er aus Beirut bisher nicht. Innerhalb von weniger als fünf Sekunden umringten ihn zehn Männer und drei Limousinen. Sechs der Männer trugen Polizeiuniform, vier waren in Zivil. Die Zivilisten kamen mit gezogener Waffe auf ihn zu. Entweder Angehörige einer Miliz, Sonderermittler oder – noch schlimmer – Mitarbeiter des syrischen Geheimdiensts. Die Uniformierten hatten hölzerne Schlagstöcke dabei.

Interessant, fand Hurley. Nicht einer von ihnen machte Anstalten, ihn anzugreifen. Hurley schätzte seine Chancen ab, während er nach der Zigarettenpackung tastete. Selbst mit Pistole wäre er vermutlich nicht unbeschadet aus dieser Klemme herausgekommen. Alle wirkten nervös, was bereits eine Menge verriet. Jemand hatte diese Kerle gebrieft und aufgefordert, Abstand zu halten – eher untypisch für diesen Teil der Welt. Hier wurde in der Regel erst zugeschlagen und hinterher gefragt.

Hurley zündete sich die Kippe mit der ruhigen Hand eines Hirnchirurgen an. Er begrüßte die Männer auf Arabisch: »Gibt es ein Problem?«

»Guten Morgen«, begrüßte ihn ein lächelnder Mann im Dreiteiler, der gerade hinter der Phalanx von Männern aufgetaucht war. »Wir haben auf Sie gewartet, Mr. Sherman.« Fast unmerklich bedachte er die beiden Männer hinter Hurley mit einem stummen Nicken.

Hurley wirbelte herum und blockte den ersten Schlag mit der Linken ab. Handgelenk stieß gegen Handgelenk. Mit einem Aufwärtshaken traf er die Nase des Gegners. Er entriss ihm den Knüppel und duckte sich gerade rechtzeitig, um der Attacke von dessen Partner zu entgehen. Der Mann hatte durch den Hieb die Deckung vernachlässigt; seine Rippenknochen waren ungeschützt. Hurley rammte ihm den Schlagstock gegen den Oberkörper und schickte ihn zu Boden. Gerade wollte er sich den anderen zuwenden, da erwischte ihn etwas voll am Hinterkopf und danach am Rücken. Er ging auf die Knie und stürzte, wobei ihn eine Serie von Stöcken und Füßen malträtierte. Sein Widerstand erlahmte. Hurley lag blutend da und hoffte, dass Richards genug Zeit blieb, das Hotel zu verlassen.

49

Rapp trat auf das Gaspedal des kleinen silbernen Renault Clio und verringerte den Abstand zum Fahrzeug vor ihm, während er in der Schlange am Checkpoint vor Beirut wartete. Es war bereits die dritte Kontrolle seit dem Passieren der syrischen Grenze. Der 1,2-Liter-Motor hatte kaum mehr Reserven als der alte John-Deere-Rasentraktor seines Vaters. Eine Verfolgungsjagd wäre im Ernstfall genauso schnell zu Ende, wie sie begonnen hätte. Seit fast einer Viertelstunde ging es nur im Schritttempo voran. Der Wagen hatte keine Klimaanlage, deshalb kurbelte er das Fenster ganz nach unten.

Rapp trommelte mit den Händen im Rhythmus zu der schrecklichen Techno-Kassette aufs Lenkrad, die er sich am Flughafen mitgenommen hatte. Der Titel des Samplers lautete Euro Trash, und das unterschrieb er blind. Ein wenig U2 oder vielleicht etwas von Bob Seger wäre ihm lieber gewesen, aber er wollte als Franzose durchgehen, nicht als amerikanischer Meuchelmörder auf Expedition in Vorderasien. Er stand jetzt an dritter Position und lehnte sich aus dem Fenster, um einen genaueren Blick auf den Teenager mit dem AK-47-Sturmgewehr zu erhaschen. Rapp hatte keine Ahnung, welcher Splittergruppe dieser Junge angehörte, aber er machte einen recht besonnenen Eindruck. Die ersten Posten waren von der syrischen Armee eingerichtet worden, doch je näher man der Stadt kam, desto mehr übernahmen Milizen das Ruder.

Er hatte ein Telefon an einer Tankstelle auf dem Weg entdeckt und einen Anruf gemacht, um den aktuellen Status abzufragen. Die Computerstimme verriet ihm, dass sein Zimmer vorbereitet war, und nannte ihm die genaue Adresse. Rapp schrieb sie auf, prägte sie sich auf der Fahrt ein und warf den Zettel zusammengeknüllt aus dem Fenster. Die Akte hatte ihn inklusive der Grenze auf vier Kontrollen vorbereitet. Jede einzelne kostete ihn zwischen fünf und 20 Dollar. Bislang hatten sich die Informationen als zutreffend erwiesen.

Die Schlange kroch im Schneckentempo vorwärts. Rapp gähnte. Langsam holte ihn die Müdigkeit ein.

Nachdem er ein Hohlspitz-Geschoss aus seiner 9-Millimeter-Luger in Ismaels Schädel versenkt hatte, trat er den langsamen Rückzug an. Seine Waffe zielte auf die Frau, die vor Schreck vorübergehend wie gelähmt schien. Rapp wollte sie nicht erschießen, hatte eher befürchtet, sie werde es umgekehrt versuchen. Er hielt sich die Waffe vors Gesicht, damit sie ihn später nicht zu genau beschreiben konnte. Generell schreckten Leute davor zurück, in die Mündung einer geladenen Pistole zu starren. Als sich der Blick der Frau schließlich nach unten richtete, um den Mann zu begutachten, der vor wenigen Augenblicken ihr Leben bedroht hatte, drehte sich Rapp um und stürmte davon.

Er entschied sich dagegen, um die Ecke zurück in die Straße zu laufen, in der Ismael gerade die Uzi abgefeuert hatte. Vermutlich lugte dort die Hälfte der Anwohner durch die Fenster oder telefonierte mit der Polizei. Stattdessen rannte er geradeaus weiter, hielt zwei Blöcke lang ein strammes Sprinttempo durch, die Waffe in der Hand. Er bog scharf rechts ab und blieb stehen. Sein Atem ging stoßweiße, aber kontrolliert. Er holsterte die Waffe und suchte nach einem ruhigen Winkel, um sich zu tarnen. Einige Meter weiter rechts versprach ein Aufgang ein wenig Deckung. Er duckte sich in den Schatten, riss sich den Mantel vom Leib und drehte ihn von innen nach außen, schleuderte das breitrandige schwarze Brillengestell auf den Boden und verwuschelte die zurückgegelten Haare, bevor er in einem kakifarbenen Trenchcoat auf den Bürgersteig trat. Seelenruhig flanierte er zurück zur Biegung, die er gerade hinter sich gelassen hatte. Aus der Ferne ertönte das charakteristische Geräusch einer europäischen Polizeisirene.

Rapp überquerte langsam die Straße und schielte nach links, wo er die Frau erkennen konnte. Inzwischen hatten sich drei oder vier andere Leute zu ihr gesellt. Rapp benahm sich, als habe er nichts mitbekommen, und wurde etwas schneller, aber nicht so schnell, dass er damit Aufmerksamkeit auf sich lenkte. Er sah aus wie ein Mann, der einen zügigen Spaziergang machte. Die Rhone befand sich wenige Straßenzüge vor ihm. Mit jedem weiteren Schritt wurde das Sirenengeräusch lauter, aber Rapp machte sich deswegen keine Sorgen. Die Polizisten kümmerten sich als Erstes um die Leiche und die Schäden, die die Uzi des Libyers angerichtet hatte, bevor sie die Fahndung nach einem Tatverdächtigen einleiteten.

Rapp erreichte den Fluss, der an dieser Stelle ziemlich breit war. Er orientierte sich nach rechts, vergewisserte sich, dass niemand ihn beobachtete, und versenkte dann unauffällig die linke Hand in seinem Mantel, bis er die Beretta streifte, mit der er Ismael getötet hatte. Rapp wartete, bis er den Schatten zwischen zwei Laternen erreicht hatte, und zog die Waffe. Er schleuderte sie gut fünf Meter weit ins eiskalte Wasser und lief weiter. An der nächsten Kreuzung entsorgte er die zweite Pistole, bevor er seine erste wichtige Entscheidung treffen musste. Am anderen Ufer, kaum zwei Kilometer entfernt, befand sich der Aéroport International de Genève. Wenn er sich beeilte, erwischte er noch die letzte Verbindung des Tages nach Paris.

Flughäfen machten ihn allerdings nervös. Es gab dort viele Kameras und Polizei, und wenn man eine Maschine besteigen wollte, musste man ein Ticket kaufen und seinen Pass vorzeigen, wodurch man eine Spur hinterließ. Seine Tarnidentitäten wollte er hegen und pflegen, nicht für eine solche Lappalie opfern. Also machte er sich auf den Rückweg zum Mietwagen und legte sich eine Story für den Fall zurecht, dass die Polizei ihn anhielt. Glücklicherweise musste er nicht darauf zurückgreifen. Zwar wimmelte es im Viertel von Streifenbeamten, aber sie befanden sich alle auf dem Weg zum Tatort. Er begegnete keinem einzigen Cop auf der Suche nach Verdächtigen. Als er hinter das Steuer des Mietwagens kletterte, überprüfte er die Stoppuhr. Vier Minuten und 37 Sekunden, seit er sie hinter dem Briefkasten gestartet hatte. Nicht schlecht.

Sobald er im Auto saß, bot sich ihm eine Vielzahl von Optionen. Der primäre Plan sah vor, die Grenze nach Frankreich zu überqueren und nach Lyon zu fahren, aber er fühlte sich viel zu aufgekratzt und befürchtete außerdem, dass bis dahin eine grobe Personenbeschreibung des Flüchtigen bei den Grenzposten vorlag. Da es keine eindeutigen Beweise gab, die ihn mit Ismaels Tod in Verbindung brachten, gab es keinen Grund, das Glück auf die Probe zu stellen.

Rapp bezweifelte außerdem, dass er seine Nerven bis dahin in den Griff bekam. Langsam dämmerte ihm, was er da gerade getan hatte. Ihm war weder mulmig noch übel, eher fühlte er sich ausgepumpt – so ähnlich, als habe er bei einem Baseball-Match gerade die spielentscheidenden Punkte erzielt, fast noch besser. Er drehte die Musik voll auf und fuhr zurück nach Zürich. Am liebsten hätte er Greta noch einmal besucht, aber dafür blieb keine Zeit. Er musste so früh wie möglich nach Paris oder Istanbul fliegen und von dort aus direkt weiter nach Damaskus.

Um kurz vor vier Uhr morgens erreichte er Zürich, stellte den Mietwagen auf dem Parkplatz des Verleihs ab und beschloss, ein wenig zu schlafen, bis der Serviceschalter um sechs Uhr öffnete. Es gelang ihm allerdings nicht. Er saß auf dem zurückgestellten Sitz und spielte alles wieder und wieder durch, bis er jede einzelne Sekunde des Einsatzes erschöpfend analysiert hatte. Er schimpfte sich für jeden geringfügigen Fehler selbst aus und überlegte, was er anders hätte machen können. Letztlich gelangte er aber zur selben Einschätzung wie sein alter High-School-Coach: »Ein Sieg ist ein Sieg. Hinterher interessiert keinen mehr, wie dreckig man ihn erzielt hat.«

Wenn man es aufs Wesentliche runterbrach, lief es darauf hinaus: Rapp hatte gewonnen, Ismael hatte verloren. Die Sonne ging auf und während Rapp auf dem betonierten Parkplatz seinen Gedanken nachhing, begriff er, dass er eines Tages selbst in Ismaels Lage geraten könnte. Die restliche Zeit bis zur Öffnung des Schalters grübelte er darüber nach, wie ihm ein ähnliches Schicksal wie dem libyschen Geheimdienstler erspart blieb.

Auf der Fahrt von Zürich über Istanbul nach Damaskus bis hierhin zu dieser staubigen Piste vor den Toren von Beirut hatte er in Gedanken seine Taktik wie bei einer Partie Schach durchgespielt. Welche abweichende Eröffnung hätte Ismael wählen können und wie hätte Rapp in diesen Fällen reagieren müssen?

Die Erschöpfung forderte ihren Tribut. Rapp gähnte laut, als ihn der Teenager am Grenzposten heranwinkte. Rapp begrüßte ihn auf Französisch. Der Kleine war definitiv nicht älter als 16. Rapp lächelte, trommelte zur Technomusik aufs Lenkrad und kaute seinen Kaugummi.

»Was ist der Zweck Ihrer Reise?«, fragte der Junge so leidenschaftslos, wie man es von jemandem erwartete, der den ganzen Tag in der prallen Sonne stand, Abgase einatmete und in einer Tour die gleichen Fragen stellte.

»Geschäftlich.«

»Welche Branche?«

»Software.«

Der Junge wirkte ratlos. »Was ist das?«

»Computerkram.« Rapp hielt die Hochglanz-Broschüre vom Beifahrersitz hoch, die sie sich bei einer französischen Firma organisiert hatten. Er zeigte sie dem Jungen, den das Thema zu langweilen schien.

»Die Musik ist klasse.«

»Wirklich?« Rapp spielte den Erstaunten. »Bist du jeden Tag hier?«

Ein kurzes Nicken.

Rapp sah den verstaubten Kassettenrekorder auf dem Asphalt stehen und warf das Tape aus. Er steckte es in die Hülle. »Hier, ich hab’s schon die ganze Woche gehört. Kannst du haben. Ich hol’s mir ab, wenn ich in ein paar Tagen zurückkomme.«

Der Junge wirkte ganz aufgeregt und senkte das Gewehr. »Danke … für Sie … heute zum halben Preis.« Er hielt fünf Finger hoch.

Rapp bezahlte, lächelte noch mal freundlich, brachte den Kleinwagen auf Touren und setzte die Fahrt fort. Nach etwa 20 Minuten erreichte er den Unterschlupf. In Anbetracht der haarsträubenden Schilderungen von Hurley war er fast ein bisschen verwundert, unterwegs nicht mehr bewaffneten Patrouillen zu begegnen. Wie er es im Training gelernt hatte, fuhr er zunächst am Versteck vorbei und inspizierte das Gebäude nur aus dem Augenwinkel. Er sehnte sich zwar nach einem Bett, aber man hatte ihm eingeimpft, dass ihm diese Vorsichtsmaßnahmen im Fall der Fälle das Leben retten konnten. Er fuhr also weiter, umkurvte den Block und hielt nach Beobachtern und anderen Auffälligkeiten Ausschau.

Ein vierstöckiges Gebäude in einer Wohngegend mit weiteren Häusern, die jeweils drei, vier oder fünf Etagen aufwiesen. Rapp war zu müde, um auf andere architektonische Feinheiten zu achten. Es genügte ihm, dass es einen Vorder- und Hintereingang gab. Er parkte den Wagen, schnappte sich das Gepäck und betrat das Versteck. Er trug jetzt keine Waffe mehr am Körper, weshalb ihm im Prinzip nur eins zu tun blieb: die Treppen hochsteigen. Wenn ihm jemand auflauerte, musste er ihm die Reisetasche entgegenschleudern und ihn schlafen schicken. Aber er erreichte den obersten Stock unbehelligt. Es gab zwei Türen auf der linken und drei weitere auf der rechten Seite des Flurs. Für sie waren die beiden Räume hinten rechts vorgesehen. Zumindest glaubte er sich daran zu erinnern. Er fand sie allerdings leer vor, also schaute er sich gegenüber um. Dort steckten zwei Schlüssel. In diesem Moment dämmerte ihm schlagartig, dass er das Gebäude eigentlich durch den Hintereingang betreten sollte.

Das holte ihn in Verbindung mit seinen früheren Überlegungen, selbst eines Tages in Ismaels Haut stecken zu können, jäh auf den Boden der Tatsachen zurück. Er musste wirklich einen Gang runterschalten und durfte nichts überstürzen. Ein prüfender Blick auf die Uhr. 14:11 Uhr. Er hatte seit über einem Tag nicht geschlafen, und vorgestern nur wenige Stunden. Er öffnete die Tür, zog sie rasch zu und schloss ab. Er konnte kaum noch die Augen offen halten, trotzdem packte er noch schnell den Gummipuffer aus und schob ihn unter die Tür. Ohne den Raum näher zu untersuchen, ging er ins Schlafzimmer und suchte im Kleiderschrank nach dem Aktenkoffer. Er sah fast genauso aus wie in Istanbul. Rapp legte ihn aufs Bett und fand darin drei Berettas 92F mit Schalldämpfer und Ersatzmunition. Es war derselbe Koffer.

Rapp lud eine der Waffen und packte den Koffer wieder weg. Mit letzter Kraft zog er sich bis auf die Boxershorts aus und kletterte unter die Decke des Doppelbetts. Er schob die Pistole unters Kopfkissen und fragte sich, wer die Person sein mochte, die von Stadt zu Stadt reiste, um ihr Rüstzeug zu deponieren. Ob er dem oder der Unbekannten jemals begegnen würde? Vermutlich nicht. Hurley verwies gern darauf, dass zu viel Wissen ungesund war, und es gab eine Menge, was er nicht zwingend wissen musste. Rapp schlummerte langsam weg, obwohl er wusste, dass Hurley und Richards jede Sekunde eintreffen konnten. Egal, lieber wenig Schlaf als gar keiner.

50

Der Sack, den sie ihm über den Kopf stülpten, verströmte eine Mixtur widerlichster Gerüche – Fäkalien, Kotze, Rotz und Blut in Verbindung mit dem Schweiß aller Männer, die sie vor ihm damit gequält hatten. Und es waren nicht etwa die Ausdünstungen eines Erschöpften, sondern das reife Aroma nackter Angst. Sein Geruchssinn reagierte mit völliger Überforderung. Pure Absicht, um ihn gefügig zu machen, sobald jemand den Raum betrat und ihn mit Fragen löcherte. Hurley wusste nicht, wo er war, ging aber davon aus, dass es sich um einen Keller handelte. Das verrieten ihm die Stufen, kurz nachdem sie ihn aus dem Kofferraum ins Gebäude geschleift hatten.

Er war an diesem Vormittag bereits in zwei unterschiedliche Fahrzeuge verfrachtet worden. Mitten in die Prügel, die er von den Polizisten einsteckte, platzte er den einzigen hilfreichen Namen heraus, der ihm einfiel. »Levon Petrosian! Ich bin ein Freund von Petrosian!«

Die Schläge und Tritte hörten nahezu sofort auf, dann vergewisserte sich einer der Männer, ob er ihn richtig verstanden hatte. Hurley erkannte die Stimme, obwohl er ihn nicht sah. Der kräftige Kerl im Dreiteiler. Er wies seine Leute an, ihm Handschellen anzulegen, und bugsierte ihn auf einen Rücksitz. Sie sprangen nicht besonders sanft mit ihm um, aber damit hatte Hurley auch nicht gerechnet. Insgesamt halb so wild. Doch dann stülpte sich die erste Kapuze über sein Gesicht. Auch nicht so schlimm. Sicher hätte sie eine Wäsche gut vertragen können, aber immerhin stank sie nicht wie ein Haufen Scheiße.

Er schätzte die verstreichende Zeit ab, indem er die Sekunden zählte, bemühte sich parallel, die Geräusche hinter den Glasfenstern einzuordnen. Das Metall der Handschellen stach ihm in die Haut. Er verdrehte die Handgelenke, um zu testen, ob er herausschlüpfen konnte, aber sie saßen viel zu stramm. 27 Sekunden später öffneten sich die Wagentüren. Hurley glaubte zu hören, wie zwei Männer vorne einstiegen und einer hinten neben ihm. Etwas Hartes bohrte sich in seine Rippen.

»Keinen Mucks, oder ich bring dich um.«

Hurley wusste nicht genau, ob es sich bei dem Gegenstand um eine Pistole oder einen Schlagstock handelte. »Fick dich.« Der andere stieß härter zu.

»So solltest du mit einem Polizeibeamten nicht reden.«

Eine andere Stimme aus Richtung Steuer. Der ältere Moppel. »Polizeibeamter«, ätzte Hurley. »Wenn ihr Polizisten seid, wofür nehmt ihr mich dann fest?«

»Für den Angriff auf einen Staatsbeamten. Einer meiner Männer hat eine gebrochene Nase.«

»Du meinst wohl den, der mir fast die Wirbelsäule mit seinem Schlagstock zerschmettert hat? Ich hab einen tollen Vorschlag. Erzähl du mir keinen Quatsch, dann erzähl ich dir auch keinen.«

»Gewalt gegen einen Polizisten ist ein sehr ernstes Vergehen.«

»Ja … genau wie Entführung. Also wie wär’s, wenn ihr einfach rechts ranfahrt und mich rauslasst? Ich sorg dann gern dafür, dass niemand ein Kopfgeld auf euch aussetzt.«

»Soll das eine Drohung sein?«

»Nein, nur die Wahrheit. Ich hab’s mir zur Angewohnheit gemacht, keine Cops zu töten … es sei denn, sie sind korrupt.«

Hurley krümmte sich vor Schmerz, als ihm der Mann neben ihm einen strammen Hieb mit dem unbekannten Gegenstand verpasste, den er in der Hand hielt. Er erholte sich schnell davon und drohte: »Ich kann’s kaum erwarten, Petrosian davon zu berichten … das ist das Erste, was ich tun werde.« Hurley drehte das Gesicht nach rechts, als könne er den Mann neben sich tatsächlich sehen. »Und dann schnapp ich mir deinen Stock und ramm ihn dir in den Arsch. Wobei, das würde dir wahrscheinlich sogar gefallen, was?« Hurley rechnete diesmal mit dem Angriff und zog seine Arme blitzschnell an den Körper heran, wodurch er die Waffe zwischen rechtem Bizeps und Unterarm einklemmte. Er ließ den Kopf zurückschnellen und knallte ihn mit Wucht in die ungefähre Richtung des anderen. Sie kollidierten wie zwei Billardkugeln. Ein dröhnend lauter Knall ertönte. Trotz der immensen Schmerzen brach Hurley in irres Gelächter aus. Er trat und hieb blind um sich.

Kurz darauf beschlossen sie anzuhalten, um ihn im Kofferraum einzusperren. Weniger als zehn Minuten danach kam das Fahrzeug zum Stehen. Er wurde aus seinem Gefängnis befreit und splitternackt ausgezogen. Hurley ertrug es kommentarlos. Er ahnte so langsam, worauf das Ganze hinauslief. Düstere Vorahnungen, um es freundlich zu formulieren. Trotzdem blieb er optimistisch, dass es zumindest Richards gelungen war, rechtzeitig zu türmen. Sie verloren keine Zeit, schmissen ihn in den Kofferraum eines zweiten Wagens und brausten davon. Eine ziemlich holprige Fahrt in einer offensichtlich uralten Karre. Ihm stiegen nämlich so viele Abgase in die Nase, dass er fürchtete, bald zu ersticken. Ihm ging auf, dass das unter Umständen ein gnädigerer Tod war als das, was ihm bevorstand. Einfach einschlafen und an einer Kohlenmonoxid-Vergiftung sterben. Das ersparte ihm die totale Erniedrigung, und auf diese Weise erfuhr niemand auch nur eins seiner Geheimnisse.

Bedauerlicherweise hatte er überlebt und war in diesen modrigen Keller geschleppt worden, wo es nach Plumpsklo stank. Und statt der Kapuze der Polizei hatte er jetzt dieses widerliche Ding aus Sackleinen über dem Kopf. Hurley atmete flach durch den Mund und konzentrierte sich. Bloß nicht unter der Haube kotzen, das versprach sonst äußerst unerfreulich zu werden. Allerdings standen die Chancen gut, dass ihm die widerlichsten Entwürdigungen bevorstanden, die sich der menschliche Verstand ausdenken konnte, warum sich also darüber Sorgen machen?

Der Geist, wusste er, stieß irgendwann an seine Grenzen, dann öffneten sich die Schleusentore wie von selbst und alle Geheimnisse strömten hinaus. Es hieß, jeder Mensch sei zu brechen, aber Hurley war nicht wie viele andere. Er war ein gemeiner, übler Geselle, der gelegentlich über die Stränge schlug, sich ansonsten aber bestens unter Kontrolle hatte. Ein Grinsen schlich sich unter der stinkenden Haube auf seine Lippen, als er an die bevorstehende Herausforderung dachte. Er arbeitete die lange, hässliche Liste von Foltermethoden ab, die man bei ihm anwenden würde. Er gab sich selbst das Versprechen, gegen jede einzelne davon zu rebellieren. Mit etwas Glück brachten sie ihn entweder bewusst oder aus Versehen um. Ein Sieg, den er ohne Zögern sofort akzeptiert hätte.

Hurley hockte seit mindestens einer Stunde hier unten und langweilte sich allmählich. Er wusste sowieso, was ihn erwartete, also konnten sie genauso gut loslegen. Isolation gehörte zu den üblichen Methoden bei einem gewaltsamen Verhör, aber was bei den meisten Menschen funktionierte, lief bei ihm ins Leere. Das mochte daran liegen, dass er Gesellschaft generell nicht besonders schätzte. Ein paar Begegnungen waren ihm im Laufe der Zeit im Gedächtnis geblieben, aber die meisten Leute langweilten oder nervten ihn schnell.

Von draußen kamen Geräusche. Schritte, leise Unterhaltungen, die er nicht verstehen konnte. Dann öffnete sich die Tür. Hurley versuchte, die unterschiedlichen Gangarten auseinanderzuhalten. Er schätzte, dass es drei oder vier Männer waren. Sie stellten sich um ihn herum auf. Einer kam von hinten und Hurley verkniff sich das Zusammenzucken. Der Mann zog ihm den Leinensack mit einem Ruck vom Kopf. Er blinzelte mehrmals und musterte seine Umgebung. Eine Industrieleuchte baumelte von der Decke, eine braune Verlängerungsschnur wand sich in Richtung Ausgang. Hurley betrachtete die drei Männer, die er sehen konnte. Zwei von ihnen kannte er.

»Gentlemen, ich glaube, hier gibt es ein Missverständnis«, plapperte er munter drauflos. »Ich dachte, die Zeit der feindseligen Handlungen in Beirut sei vorbei.«

Die zwei Männer vor Hurley tauschten einen amüsierten Blick. Der Ältere sagte: »Mr. Sherman, ich habe lange auf diese Begegnung gewartet.«

»Genau wie ich, Sayyed.«

»Sie wissen, wer ich bin?« Er zog die Augenbraue hoch.

»Natürlich weiß ich das. Du bist der hiesige Trottel vom Dienst beim General Directorate of General Security, kurz GDGS. Libanesischer Geheimdienst.«

»Und Sie, Mr. Sherman, sind ein CIA-Killer.«

Hurley schien eine Sekunde über diese Einschätzung nachdenken zu müssen, bevor er nickte. »Das ist korrekt. Ich verdiene meinen Lebensunterhalt damit, Menschen wie dich zu töten. Wo du’s schon ansprichst, deinen Vorgesetzten hab ich auch getötet. Hisham.«

Sayyed erkannte schon jetzt, dass ihm ein interessanter Schlagabtausch bevorstand. »Ein Jammer, dass Sie an diesem Nachmittag nicht in der Botschaft gewesen sind. Wir hatten die Operation in der Hoffnung geplant, dass Sie sich zum Zeitpunkt des Anschlags dort aufhalten.«

»Tja … echt schade. Wobei ich mir Mühe gegeben habe, es wiedergutzumachen, indem ich in den Jahren danach so viele Arschlöcher wie möglich aus euren Reihen umgelegt habe.«

Sayyed strahlte ihn leutselig an. »Wie es aussieht, sind Ihre Tage als Killer nun gezählt.«

»Möglich.« Hurley inspizierte das finstere Loch. »Sieht momentan nicht gut aus, aber ich werte das als Herausforderung.«

»Eine Herausforderung, die Sie nicht meistern werden, und das wissen Sie.«

»Leider nicht. Ich bin ein ziemlich durchgeknallter Typ. Nicht ganz richtig im Kopf. Vor allem hasse ich eure schlaffen Schwänze viel mehr, als ich mein Leben liebe. Das macht es für euch nicht leicht.«

»Ersparen Sie uns Ihre gespielte Tapferkeit, Mr. Sherman. Die ist in Amerika wohl besser aufgehoben … vor allem in Hollywood.«

Hurley verzog beim Wort ›Hollywood‹ das Gesicht, als kränke es ihn, mit der Stadt in Verbindung gebracht zu werden. »Keine gespielte Tapferkeit, Sayyed. Ich werd euch bis zu meinem letzten Atemzug das Hirn ficken. Ich werd euch so lange mit Fehlinformationen füttern, bis ihr nicht mehr wisst, was ihr glauben sollt. Ihr werdet eure eigenen Leute abschlachten lassen, bevor das hier vorbei ist. Werdet nachts nicht mehr schlafen, und wenn doch, dann träumt ihr von Verrätern, die in jedem Winkel lauern. Von Schnüfflern im eigenen Lager. Das wird ein großer Spaß.«

»Glauben Sie?«

»Jup.« Hurley verlieh seiner Überzeugung mit einem kräftigen Kopfnicken Nachdruck. »Wir zwei werden einen heftigen Trip in die kränksten Bereiche meines beschissenen Hirns unternehmen. Und glaub mir, du kommst da nicht ohne Schaden raus.«

»Ha.« Sayyed lachte auf. So hatte noch nie jemand mit ihm gesprochen. »Dann brechen wir mal auf zu diesem Trip, was sagen Sie?«

»Gerne! Je eher, desto besser … mein Lebensmotto.«

»Warum haben Sie nach all diesen Jahren beschlossen, nach Beirut zurückzukehren?«

»Du weißt, warum ich hier bin.«

»Unterstellen wir mal, dass ich Ihre Motivation nicht kenne.«

Hurley grinste. »Sie haben etwas, das ich möchte.«

»Und was könnte das sein?«

Hurley hatte unter der miefenden Haube über den Verlauf der Befragung nachgedacht. Ivanov traf vermutlich übermorgen hier ein und war verzweifelt. Sie waren alle verzweifelt, weil Hurley ihnen die Kohle aus ihren geheimen Schatullen gemopst hatte. Er hoffte nur, dass sich Richards nicht in ihrer Gewalt befand. Falls doch, war der hoffentlich schlau genug, um Hamburg nicht zu erwähnen. Er musste sich ans Drehbuch halten, ohne das Geld ins Spiel zu bringen. »Ich bin hier, um über die Freilassung von John Cummins zu verhandeln.«

»Und warum sollte ich Ihnen den ausliefern?«

Hurley legte den Kopf in den Nacken und starrte an die Decke. »Hm, mal überlegen. Wenn du ihn mir aushändigst, werd ich dich am Leben lassen.«

Darüber mussten alle lachen, Hurley eingeschlossen.

Sayyed wurde abrupt wieder ernst und ließ die Fingerknöchel knacken. Er sah einen seiner Leute an und deutete auf die Tür. Sie gingen hinaus und kehrten wenige Sekunden später mit einem kleinen Gerätewagen aus rostfreiem Edelstahl zurück. Sayyed rollte ihn neben den Gefangenen. Er grinste Hurley an, griff nach einer Zange und klappte sie auf und zu.

»Maniküre?«, fragte Hurley.

»Ich nenne das Spiel: ›Was bin ich?‹«

»Du bist so clever, Sayyed.« Falsche Bewunderung triefte aus Hurleys Worten. »Ein Verhör als Gameshow aufzuziehen. Ich kann’s kaum erwarten.«

»Gut. Fangen wir mit Ihrem echten Namen an.«

»Jack Mehoff«, erwiderte Hurley, ohne zu zögern.

»Jack Mehoff«, wiederholte Sayyed. »So heißen Sie wirklich?«

»Natürlich nicht, du bescheuerter Schwachkopf … Jack me off. Wenn du Englisch kannst, verstehst du den Gag. Also, fang schon an. Weg mit dem ersten Fingernagel. Du hast gewonnen. Kein Punkt für mich. Weiter im Text.«

Sayyed stellte fest, dass sein Gegenüber völlig entspannt wirkte. Noch nie hatte ein Gefangener ihn gezielt aufgefordert, ihm den Fingernagel abzureißen. Lange hielt er diese gespielte Tapferkeit bestimmt nicht durch. Sayyed entschied sich für den Zeigefinger der linken Hand und verkeilte die Zange unter dem Nagelbett. »Letzte Chance. Ihr Vorname?«

»Hey, keine Regeländerungen mittendrin. Das ist für die Kandidaten total verwirrend. Los, erste falsche Antwort, Bestrafung, nächste Frage!«

Sayyed drückte die Zange fest zusammen und ruckelte den Nagel hin und her.

»Klasse, mach weiter, Baby. Jetzt geht die Party richtig los.«

Sayyed zog ruckartig und rupfte ihm den kompletten Nagel auf einmal aus.

»Heilige Marie Mutter …« Hurley ließ statt religiöser Beschwörungen eine Serie von üblen Schimpfwörtern folgen, bevor er losgackerte. »Verdammt, das kitzelt. Wenn du davon nicht wach wirst, kannst du gleich liegen bleiben. Super!« Sein Gackern steigerte sich zu einer unkontrollierten Hysterie. Tränen liefen ihm in die Augen. »Oh … weiter, Kumpel. Die nächste Frage. Das ist echt der Hammer!«

Sayyed blieb ungerührt. »Name?«

»Bill Donovan.«

»Wirklich?«

»Nö.«

»Sagen Sie schon, Mr. Sherman, was ist so schlimm daran, uns zu verraten, wie Sie heißen?«

»Vermutlich gar nichts. Aber es gibt nichts Schöneres, als Idioten wie dich zu verarschen.«

»Ich stelle die Frage noch einmal.« Sayyed ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Wie lautet Ihr wirklicher Name?«

»Ulysses S. Grant.«

»Ist das eine Lüge?«

»Worauf du einen lassen kannst, du Blödmann. Wohl noch nie ein Geschichtsbuch gelesen?«

Sayyed widmete sich dem zweiten Fingernagel, schob die Klemme erneut unter das Nagelbett und vergewisserte sich, dass die Zange einen festen Halt hatte. Er starrte Hurley in die Augen. Ihm gefiel nicht, was er sah. Es war der entrückte Blick eines Geistesgestörten.

»Jetzt mach schon«, spornte ihn Hurley an. »Worauf wartest du? Du wirst mir doch jetzt hier nicht zur Muschi, oder?«

Etwas in Sayyed forderte ihn auf, das Verhör abzubrechen und zu einem späteren Zeitpunkt zurückzukommen, wenn er die Situation wieder unter Kontrolle hatte. Aber seine Leute schauten zu, also musste er diesen zweiten Nagel noch ausreißen. Danach konnte er diesen Irren für eine Weile schmoren lassen. Am besten griff er beim nächsten Mal auf Elektroschocks zurück. Er drückte die Greifbacken fest zusammen und amputierte den zweiten Nagel.

Hurley heulte erneut auf wie ein Schwachsinniger. Schreie wurden zu einem Röcheln und dann zu einem undefinierbaren Geplärre. Mit feuchten Augen brüllte er: »Bleiben noch 18 übrig! Haaa haaaaaaa!«

Sayyed ließ die Zange auf den Wagen fallen. »Ganz genau. Aber erst dürfen Sie sich ein bisschen ausruhen, dann machen wir mit den nächsten weiter.« Er lief zur Tür.

Hurley konzentrierte sich auf den zweiten Mann, der vor ihm stand. »Bist du das Abu … Abu Radih? Ich hab dich schon seit Jahren nicht mehr gesehen. Wie ich höre, leitest du inzwischen deinen eigenen kleinen Terroristenclub … die Fatah, oder? Lass dich ansehen. Du wirkst so erwachsen.« Er klang, als ob er es ernst meinte.

Radih schüttelte den Kopf. Dieses Kapitalistenschwein tickte echt nicht richtig.

Hurley legte den Kopf schräg, als kramte er in seinem Verstand nach einer verschollenen Erinnerung. »Du gingst mir höchstens bis zum Knie, als ich deine Mutter damals gefickt habe. Wissen deine Freunde überhaupt, dass sie eine Nutte war?« Hurley verdrehte den Kopf, um die anderen beiden Terroristen anzuschauen. »Die konnte Schwänze besser blasen als jede andere Bordsteinschwalbe, die ich kenne … und glaubt mir, ich kenn ’ne Menge.«

Radih glaubte nicht, was er da hörte. Seine rechte Faust schoss vor und erwischte Hurley am Mund. Der Kopf des Amerikaners wurde durch den Treffer nach hinten geschleudert. Bevor Radih einen weiteren Schlag anbringen konnte, hielt ihn Sayyed von hinten fest.

»Nein«, warnte er. »Lass dich von ihm nicht provozieren.«

Hurley ignorierte das benebelte Gefühl und den stechenden Schmerz und strahlte ihn an. Einer seiner oberen Vorderzähne war ausgeschlagen und Blut strömte in seine Mundhöhle. »Sieh nur!«, rief Hurley und machte auf die Zahnlücke aufmerksam. »Da hast du ja einen echten Volltreffer gelandet.« Radih und Sayyed schauten hin, und in diesem Moment spuckte Hurley das gesammelte Blut samt Zahn schwungvoll aus. Der Großteil davon erwischte Radih voll im Gesicht. Mit hinter dem Rücken gefesselten Armen und mit Klebeband am Stuhl fixierten Beinen hüpfte Hurley Zentimeter für Zentimeter auf sie zu, ließ sein Gebiss drohend zuschnappen und knurrte wie ein tollwütiger Hund.

51

MOSKAU, RUSSLAND

Es war fast Mittag, aber Ivanov lag noch im Bett. Er gab vor, sich unwohl zu fühlen. Jammerte etwas von Schnee und Kälte und wie sehr ihn der graue Moskauer Himmel deprimierte. Natürlich hatte es rein gar nichts mit dem vielen Wodka und Wein und dem schweren Essen vom vergangenen Abend zu tun, über das er sich bis weit nach Mitternacht hergemacht hatte. Shvets hätte ihn am liebsten in eine Schneeverwehung geschubst, um ihn ins Hier und Jetzt zurückzuholen. Der junge Russe konnte mit Depressionen nicht umgehen. Er begriff nicht, dass die Krankheit bei manchen Leuten so schlimm wurde, dass sie nicht mehr aufstehen konnten und sich in Alkohol und Schlaf flüchteten, die beide den Körper wie eine riesige Decke einhüllten, bis man sich nicht länger rühren konnte. Und von da an ging es stetig abwärts. Aber nicht für Shvets. Weniger saufen, früher aufstehen, sich fit halten und nach einem Sinn im Leben suchen. So kompliziert war das nun wirklich nicht.

Shvets lief quer durch den weitläufigen Salon und nickte Alexei zu, einer Hälfte der bevorzugten Bodyguards seines Chefs. Sie befanden sich in einer Ecksuite im oberen Stockwerk des Hotel Baltschug. Durch das Panoramafenster blickte er hinaus über die zugefrorene Moskwa zum Kreml, dem Roten Platz und der Basilius-Kathedrale. Shvets hatte nie begriffen, warum die Bolschewisten die Kirche stehen ließen. Sie verabscheuten den Zar und jede Form von Religion. Warum überdauerte also ausgerechnet dieses Bauwerk, während unzählige andere Gotteshäuser gesprengt wurden? Er ging davon aus, dass tiefe Selbstzweifel bezüglich des eigenen Handelns dabei eine entscheidende Rolle spielten. Das Volk hatte rebelliert und ihnen geholfen, an die Macht zu kommen, aber das Volk war eine Bestie, die sich nicht ohne Weiteres zähmen ließ. Wahrscheinlich befürchteten die Machthaber, dass die Zerstörung der Kathedrale eine weitere Revolution entfesselte.

Eine Eisschicht hatte sich am Rand der Glasscheibe gebildet. Bei Temperaturen von minus 20 Grad verwirbelte der Wind den Schnee auf den Straßen, aber so war der Februar in Moskau eben. Nur ein Schwächling ließ zu, dass das Wetter sein Gemüt derart beeinflusste. Shvets atmete intensiv aus. Sein Atem schlug sich als Nebel am Fenster nieder und gefror innerhalb von Sekunden. Ivanov drohte, ihn mit sich in die Tiefe zu reißen, sodass er ertrank wie ein Narr, der sich im März auf die schmelzende Eisschicht des Moskwa-Flusses hinauswagte. Es herrschten zwar nicht mehr dieselben Zustände wie zu Zeiten, als man das Volk in sibirische Arbeitslager abschob oder vor der hinteren Mauer des Lubjanka-Platzes zu Massenerschießungen antreten ließ, aber die Regierung war keinesfalls gerecht. Das neue Regime verkaufte sich lediglich besser. Man prügelte Menschen nach wie vor in die Besinnungslosigkeit und zwang sie, falsche Geständnisse zu angeblich verübten Staatsverbrechen zu unterzeichnen, oder was immer den Machthabern sonst einfiel. Anschließend karrte man die Leute in die Wälder und knallte sie ab, weit entfernt von den Ohren anderer Bürger und der neugierigen Presse.

Ivanov würde natürlich versuchen, seinen durch Wodka aufgeschwemmten Hintern zu retten. Das lag ihm im Blut. Er gab jedem die Schuld, nur nicht sich selbst, und da Shvets unmittelbar in der Schusslinie stand, weil er außer Ivanov selbst als Einziger Herrn Dorfmann persönlich getroffen hatte, musste er ganz sicher als Sündenbock herhalten. Eine ungewöhnliche Angst ergriff von Shvets Besitz. Er verspürte den akuten Drang, wegzulaufen, pirschte unruhig von einem Ende des Salons zum anderen, um sich zu beruhigen, doch es gelang ihm nicht. Der Fluchtgedanke drängte sich förmlich auf, wie ein riesiges blinkendes Straßenschild, das ihn vor einem drohenden Brückeneinsturz warnte: ›Kehren Sie jetzt um oder sterben Sie!‹

Aber er hatte eine Frau und zwei Söhne – nicht dass er sie besonders häufig sah oder wirklich geliebt hätte, zumindest seine Frau nicht. Die Jungs waren noch zu klein, um ein Urteil über sie zu fällen. Sie war hingegen eindeutig ein Fehler gewesen. Sie wurde immer fetter und fauler und Shvets verbrachte so wenig Zeit wie möglich mit ihr. Sicher hätte er auch ohne seine Familie leben können, aber konnte er mit sich selbst leben, falls ihnen etwas zustieß? Er wusste es nicht genau und verdrängte die Überlegung. Noch einmal von vorn anzufangen, empfand er als weitaus größeres Problem. Als wichtigster Vertrauter von Ivanov war ihm eine leitende Position innerhalb des SWR quasi sicher. Genau wie sein Boss konnte er daraus in naher Zukunft sicher Kapital schlagen.

Diese Chance wollte er auf keinen Fall kampflos aufgeben, aber es gingen bereits erste Gerüchte um, und spätestens nächste Woche ließen sie sich nicht länger leugnen. Er musste entweder verschwinden oder sich offen gegen Ivanov stellen, zum SWR-Hauptquartier fahren und um eine Unterredung mit Direktor Primakov bitten. Wie er so darüber nachdachte, erkannte er, dass das weitaus riskanter war, als einfach abzutauchen. Es wäre naiv zu glauben, man werde ihn dafür belohnen, das Richtige zu tun. Der SWR unterschied sich diesbezüglich nicht vom ehemaligen KGB. Man wurde dafür belohnt, Pläne zu schmieden, Verschwörungen einzufädeln und politische und berufliche Gegner zu zerstören, aber nicht dafür, dass man das Richtige tat. Falls er Ivanov auf diese Weise in den Rücken fiel, drohte ihm eher eine Bestrafung. Nicht sofort, aber früher oder später. Man würde ihn wegschicken, und hinterher würdigte ihn niemand mehr eines Blickes, weil er sie zu sehr an ihre eigenen Fehlschläge erinnerte.

Er beschäftigte sich nicht ernsthaft mit der Idee, beim FSK vorzusprechen. Der Förderale Dienst für Gegenaufklärung hätte die Chance, ein Exempel an der ruhmreicheren Schwesterorganisation zu statuieren, sicher bereitwillig genutzt – erst recht, wenn sich dadurch ein großer Fisch wie Ivanov aus dem Verkehr ziehen ließ –, aber Shvets wollte nicht für den Rest seines Lebens als Verräter verschrien sein. Wer sich gegen die eigenen Leute stellte, drohte früher oder später als Selbstmordopfer zu enden.

Shvets war ein waschechter Pragmatiker, aber einfach nur herumzusitzen, lief auf eine Katastrophe hinaus. Irgendetwas musste er tun. Er wandte sich vom Fenster ab und sah zu Alexei, dem stiernackigen Bodyguard. »Alexei, vertraust du mir?«

Der Leibwächter drehte schwerfällig den Kopf und musterte Shvets. Er zuckte die Achseln wie jemand, der es nicht für notwendig hielt, eine Frage mit einer Antwort zu würdigen.

»Hast du eine Ahnung, was mit unserem Boss los ist?«

Ein weiteres Achselzucken.

»Aber du weißt, dass er Probleme hat?«

Diesmal nickte der Hüne.

»Er hat sogar große Probleme, auch wenn er es nicht zugibt. Er flüchtet sich in den Alkohol und schottet sich ab in der Hoffnung, dass sich alles von selbst erledigt. Aber das wird nicht passieren. Eher wird es noch schlimmer.« Shvets überlegte kurz, ihm zu verraten, was sich gerade anbahnte, aber so weit wollte er dann doch nicht gehen. »Ich brauche deine Hilfe, Alexei. Ich muss ihn aus dem Bett holen und nüchtern bekommen, damit er wieder in der Lage ist, sich zu verteidigen. Verstehst du?«

»Ja.«

»Gut.« Shvets war zufrieden, dass er Fortschritte machte. »Also erschieß mich bitte nicht oder brich mir das Genick, wenn ich jetzt reingehe, um ihn aufzuwecken.«

Alexei presste die Lippen aufeinander und ließ es sich durch den Kopf gehen. »Er hat es verboten. Niemand. Auch du nicht.«

»Dein Job ist es, ihn zu beschützen, oder? Wenn er nun versucht, eine Waffe gegen sich selbst zu richten, würdest du ihn davon abhalten?«

»Ja.«

»Aber genau das tut er gerade. Indem er sich besäuft und den ganzen Tag verschläft, bringt er sich genauso um, als ob er eine Pistole an seinen Kopf hält und abdrückt. Du musst mir helfen, ihn vor einer solchen Dummheit zu bewahren.«

»Was soll ich tun?«

»Nichts. Einfach nur hier stehen bleiben … und mir nicht wehtun.« Shvets wartete Alexeis Antwort gar nicht erst ab, ging zur Zimmertür, klopfte zweimal und öffnete. Das Bett war riesig. Zwischen den ganzen Kissen und Decken und den beiden Prostituierten konnte er in der schwachen Beleuchtung die Einzelheiten kaum auseinanderhalten. Deshalb trat er ans Fenster und riss die schweren Samtvorhänge zur Seite. Gräuliches Licht drang in den Raum ein und Ivanov stöhnte leise. Er ließ den Blick über das zerwühlte Chaos streichen, fand den Kopf seines Chefs aber trotzdem nicht.

»Sir«, verkündete Shvets. »Direktor Primakov ist hier, um mit Ihnen zu sprechen.«

Fieberhafte Aktivität brach unter den Decken aus. Eines der beiden Mädchen schrie auf, als Ivanov sich auf allen vieren ins Freie wühlte. Sein gerötetes Gesicht tauchte auf halber Länge der Matratze auf. »Was?«, fragte er mit entsetztem Gesicht. »Das kann nicht dein Ernst sein.«

»Nein, ist es auch nicht, aber wenn Sie nicht langsam aus dem Bett rauskommen und wegen dieser Situation etwas unternehmen, ist er schneller hier, als Sie ahnen. Oder ziehen Sie es vor, dass Direktor Barannikov mit den FSK-Jungs antanzt und Sie in die Innenstadt verschleppt?«

Ivanov verzog sich wieder unter die Decke. »Hau ab.«

»Nein, das werde ich nicht tun. Sie schmollen jetzt seit drei Tagen. Wir müssen einen Aktionsplan entwickeln, sonst sind wir verloren.«

»Wir sind nicht nur verloren … wir sind geliefert.«

»Hören Sie auf, rumzuflennen.«

»Sei vorsichtig, wie du mit mir redest, Nikolai, sonst steh ich auf und werf dich aus dem Fenster.«

»Gar nicht so übel im Vergleich zu dem, was der FSK sonst mit mir anstellt. Bedauerlicherweise fehlt es Ihnen sowohl an Stärke als auch an Mut, das zu tun. Also steht mir doch eher eine Folter in einem Kellergeschoss der Lubjanka bevor.« Aus dem Bett kam weder eine Bewegung noch eine Antwort. »Bitte, Boss! Ich flehe Sie an, unternehmen Sie was … irgendwas. Verteidigen Sie sich. Berichten Sie Direktor Primakov davon, dass das Geld futsch ist.«

»Du bist ein Narr. Man würde mich einem Verhör unterziehen, dem ich niemals standhalte.«

»Dann geben Sie halt den dreckigen Palästinensern die Schuld. Sie wissen, wie sehr Primakov die hasst. Sagen Sie ihm, die hätten Sharif nach einem unfairen Deal abgemurkst und die ganze Kohle mitgehen lassen. Schieben Sie es auf die Amerikaner, die Briten, die Franzosen, die Deutschen … ist doch egal. Hauptsache, es gibt einen Schuldigen und es kommt zu Ermittlungen. Was Sie im Moment tun …«

»Wie war das?«, schnappte Ivanov. Sein Kopf schoss unter der Decke hervor.

»Sie sollen einen Schuldigen benennen, damit ermittelt wird.«

»Nein, vorher … ganz am Anfang.«

»Den Arabern die Schuld geben.«

»Du hast recht … Primakov hasst sie wirklich. Aber mein Geld … was ist damit?«

Shvets feierte seinen kleinen Sieg. Jetzt musste er nur noch den Köder auswerfen. »Dazu habe ich auch einige Ideen.« Er näherte sich der Doppeltür. »Ich schlage vor, Sie stehen erst mal auf und duschen. Ich werde einen Brunch bestellen und dann unterhalten wir uns bei Kaffee und Eiern über Ihre Finanzen.«

52

BEIRUT, LIBANON

Rapp trug nur seine Boxershorts, hielt die Pistole in der Hand und starrte auf die Tür der Wohnung. Er überlegte, was er tun sollte. Es war dunkel und er wusste nicht, wie lange er geschlafen hatte. Wer auch immer da versuchte, sich Zugang zu verschaffen, hatte das Schloss bisher nicht geknackt. Rapp hob die Waffe und zielte. Es sei denn, der andere hatte einen Schlüssel. Er nahm die Finger vom Abzug. Möglicherweise handelte es sich um eine neugierige Vermieterin, oder Hurley wollte ihn auf die Probe stellen. Nein, ausgeschlossen. Im Rahmen der Ausbildung hätte er ihm so etwas zugetraut, aber nicht mitten in einem wichtigen Einsatz. Nachher wurde er im Eifer des Gefechts noch von ihm erschossen.

Rapp blieb im Flur, der zu den Schlafzimmern führte, um die Wand als Deckung zu nutzen. Die Tür bewegte sich einige Zentimeter, aber der Gummistopper, den er daruntergeklemmt hatte, leistete ganze Arbeit. Trotzdem entstand ein schmaler Spalt und er hörte, wie jemand leise einem anderen etwas zuzuflüstern schien. Doch dann folgte ein »Hey … aufmachen!« auf Englisch.

Das Problem war, dass er überhaupt nicht einschätzen konnte, wie lange er geschlafen hatte und wie spät es sein mochte. Ein leises Klopfen hatte ihn aufschrecken lassen, gefolgt von einem Scharren von Metall auf Metall. Wer immer da draußen stand, redete mit ihm und wurde immer lauter.

»Hey, du Scheißer … mach auf. Wir sitzen mächtig in der Tinte.«

Wir? Rapp stutzte. Es war definitiv nicht Hurleys oder Richards’ Stimme, was die Formulierung zu einem echten Rätsel machte.

»Ich weiß, dass du da drin bist. Öffne endlich die beschissene Tür, damit ich sie nicht aufbrechen muss.«

Rapp huschte auf Zehenspitzen zum Eingang und fragte durch den knapp zwei Zentimeter breiten Spalt: »Wer ist da?«

»Das verfluchte Dornröschen. Wir sind aufgeflogen. Mach endlich auf. Ich muss dich hier wegbringen.«

Rapps Herz raste. Dornröschen … aufgeflogen … Was zum Teufel ist hier los? »Wie lautet das Passwort?« Er hörte den anderen fluchen. Ein schweres Seufzen folgte.

»Ich gehör nicht zu eurer kleinen Bande. Ich kenn das Passwort nicht.« Eine Pause entstand, dann: »Im Kleiderschrank im Schlafzimmer liegt eine Aktentasche aus Leder mit ein paar praktischen Utensilien. Vermutlich hältst du gerade eine der Berettas mit Schalldämpfer in der Hand. Ich bin der Kerl, der die Tasche dort deponiert hat.«

Rapp wurde nachdenklich. »Bist du letzte Woche auch in Istanbul gewesen?«

Wieder eine Pause. »Ja … du etwa auch?«

»Nette kleine Bude mit Garten und Zugang über den Hinterhof.«

»Die Tasche lag ebenfalls im Kleiderschrank.«

»Mit Kissen und Decke obendrauf«, sagte Rapp.

»Bingo.«

»Moment, ich mach erst mal zu und lass dich dann rein.«

»Roger.«

Rapp zog die Tür ins Schloss und trat den Stopper zur Seite. Mit der Pistole in der Rechten öffnete er und wich einen Schritt zurück, wobei er die Waffe mit beiden Händen umklammerte. Der Fremde betrat das Versteck. Er trug eine braune Hose, braunes Hemd und ein braunes Basecap. Rapp kam das Outfit bekannt vor.

Der Besucher ließ den mitgebrachten Kasten fallen. »Junge, runter mit der Knarre. Wär ich ein Terrorist, hätt ich die Hütte längst in die Luft gejagt.«

Rapp lugte über das eiserne Visier der Beretta. »Erst noch ein paar weitere Fragen. Was ist los?«

»Wie gesagt: Ihr seid aufgeflogen. Washington hat mich gerufen, um dich zu holen.«

»Wer?«

»Irene.«

Rapp senkte die Waffe. »Warum?«

»Komm mit.« Der Mann nahm die Kiste mit ins Schlafzimmer. »Stan und dein anderer Kumpel wurden heute Morgen vor ihrem Hotel erwischt.«

»Heute Morgen?«, erkundigte sich Rapp entgeistert. »Wie spät ist es?«

»Kurz vor 18:30 Uhr. Sie wurden von den Cops geschnappt und an diese Arschlöcher vom Islamischen Dschihad ausgeliefert.«

Rapp blieb stehen. »Wiederhol das noch mal.«

»Bleib in Bewegung, Junge. Möglicherweise sind sie schon unterwegs und wir wollen doch nicht hier rumstehen und plaudern, wenn sie kommen.« Er öffnete die Kiste und zog Kleidungsstücke heraus, die wie eine 1:1-Kopie seiner eigenen aussahen. »Hier … zieh das an. Ich kümmer mich um deine Sachen.« Er warf die Klamotten aufs Bett und ging zum Kleiderschrank, aus dem er neben Rapps Gepäck auch den abgewetzten Aktenkoffer holte.

Rapps Gedanken kämpften gegen Stromschnellen an und verarbeiteten die jüngsten Informationen. »Aber …«

Der Mann drehte sich mit einem gehetzten, ängstlichen Ausdruck zu ihm um. »Kein Aber«, zischte er. »Keine Fragen, einfach nur die Klappe halten. Wir müssen hier schnellstens weg, besser jetzt als gleich.«

Rapp nickte und zog die Kleidung an. Der Fremde hatte natürlich recht. Er verstaute seine restlichen Sachen, während der andere sämtliche Griffe und Schalter abwischte. Nach weniger als zwei Minuten befanden sie sich auf dem Weg nach draußen. Sein Begleiter ging vor, vergewisserte sich, dass auf der Straße kein Verkehr herrschte, und winkte Rapp, ihm zu folgen. Sie warfen das Gepäck und die leere Kiste auf die Ladefläche eines schlichten weißen Minivans und fuhren los. Rapps Blick huschte zu seinem Mietwagen. Fast hätte er etwas gesagt, entschloss sich dann aber dagegen. Sie hatten jetzt ganz andere Probleme.

53

Mughniyya hatte abgelehnt, zum Platz der Märtyrer zu kommen, deshalb mussten sie zu ihm. Sayyed machte ihm keinen Vorwurf daraus. Er konnte es selbst kaum erwarten, die Geiseln loszuwerden. Er fühlte sich von ihnen eingeschränkt wie eine Mutter von der Brut, die ihr ständig an der Brust hing. Trotzdem freute er sich insgeheim auf die Arbeit, die vor ihm lag. Bill Sherman war eine einmalige Herausforderung. Der Amerikaner faszinierte und erschreckte ihn zugleich. Sayyed hatte schon an fast 100 Verhören teilgenommen, aber noch nie etwas annähernd Vergleichbares wie heute erlebt. Der andere Mann, der jüngere, war leichter einzuschätzen. Ein paar Drohungen, Tritte und Schläge, das Amputieren eines Fingernagels, und schon packte er aus. Er brachte einen Namen aus ihm heraus. Sogar mehrere. Möglich, dass sie sich als Lüge entpuppten, aber in diesem Stadium war ihm das ziemlich egal.

Viel bedeutender fand er, dass das angeblich so großartige und mächtige Amerika erneut versagt hatte. Beim Versuch, sich in die Angelegenheiten des kleinen Beirut einzumischen, hatte er diesen ›Amis‹ wieder mal die Grenzen aufgezeigt. Und diesmal würde es wehtun. Cummins war schon nicht ohne, aber dieser Bill Sherman kannte weitaus bedeutendere Geheimnisse. Geheimnisse, für deren Weitergabe ihn Moskau bestimmt fürstlich entlohnte.

Sie saßen im Kellergewölbe eines Bistros an der Avenue Général de Gaulle im Westteil der Stadt, nicht weit vom Meer entfernt. Der Bürgerkrieg folgte den gleichen Mustern wie jeder Krieg, aber in deutlich kleinerem Maßstab. Zwei Häuserblocks auf beiden Seiten der Grünen Linie waren fast vollständig zerstört, die Gebäude in Stücke gerissen von hochexplosiven Artilleriegranaten und Mörsern. In den Mauern prangten die Pockennarben von Kleinwaffen, doch direkt jenseits der Grünen Linie, in einer von Kampfhandlungen verwüsteten Straße, fand sich ein unversehrter Bau. Dass sechs oder acht weitere in beiden Richtungen eingestürzt waren, während dieser verschont geblieben war, gehörte zu den seltsamen Gesetzen dieser Schlacht. Über manchen Menschen und manchen Gebäuden schien ein unsichtbarer Schutzschild zu wachen. Weiter entfernt waren ganze Wohnviertel fast heil davongekommen, nur vereinzelte Querschläger hatten kleinere Schäden angerichtet. Mughniyya liebte diese Schutzschilde, prägte sich die entsprechenden Stellen genau ein und hielt dort seine wichtigsten Besprechungen ab.

Auch dieses Restaurant gehörte zu den auf seltsame Weise verschonten Bauten. Sayyed hatten die zusätzlichen Sicherheitsvorkehrungen anfangs irritiert. Man forderte sie an drei unterschiedlichen Orten auf, in ein anderes Fahrzeug umzusteigen, bis sie das Bistro endlich erreichten. Mughniyya schien der Paranoideste von allen zu sein. Sie fanden ihn in einem Hinterzimmer in Gesellschaft von Badreddine. Riesige Platten mit Hummus, Akkawi, gerösteten Nüssen, Kibbeh, Baba Ghanoush und Gewürzfisch wurden aufgetischt. Nach den letzten Tagen konnte sich Sayyed kaum zurückhalten. Er langte kräftig zu, schaufelte sich die pürierten Kichererbsen mit den Bulgurklößen in den Mund und machte sich über die Oliven und den Käse her.

Mughniyya beobachtete mit merklichem Interesse, wie Sayyed alles hinunterschlang, während Radih sich mit einem Wasser begnügte. Er wusste von den erbärmlichen Zuständen am Platz der Märtyrer und hatte selbst einen Großteil seines Lebens in völliger Armut zugebracht, weshalb er die Sorgen des Volkes aus eigener Erfahrung kannte. Und er hasste die Maroniten genauso sehr, wenn nicht sogar mehr als die einfachen Bürger. Aber die amerikanischen Geiseln hatten ihn davor zurückschrecken lassen, zum Platz zu fahren. Sie lenkten zu viel Aufmerksamkeit auf sich. Die Amerikaner suchten garantiert nach ihnen, und wenn es ganz dumm lief, bombardierten sie das Versteck und töteten alle, die sich darin aufhielten.

»Radih«, erkundigte sich Mughniyya. »Warum greifen Sie nicht zu?«

»Ich habe keinen Hunger.«

Mughniyya ging davon aus, dass dem Mann noch etwas anderes zu schaffen machte, aber die Probleme anderer Menschen interessierten ihn nicht sonderlich. Er schüttelte eine Zigarette aus der Packung und fragte: »Können wir sicher sein, dass es sich um denselben Bill Sherman handelt, der 1983 dem Anschlag auf die Botschaft entgangen ist?«

Sayyed nickte und spülte etwas Baba Ghanoush mit einem Glas Wasser herunter. »Er ist es.«

»Und haben Sie heute schon etwas aus ihm herausgeprügelt?«

»Wir sollten ihn töten«, meinte Radih. »Er ist der Teufel persönlich. Wir dürfen das Schicksal kein zweites Mal herausfordern. Erteilen Sie den Befehl und ich bringe ihn noch heute um.«

Mughniyya hatte keine Ahnung, was einen Mann, der es normalerweise liebte, um das Leben von Geiseln zu schachern, zu einem so drastischen Statement veranlasste. Er wandte sich an Sayyed. »Was meinen Sie?«

»Mr. Sherman ist ein interessanter Mann. Ein glänzender Lügner und Provokateur, so viel steht fest, aber auch ein extrem wertvolles Druckmittel.«

»Der Mann ist ein Fluch für uns alle«, erklärte Radih. »Ich finde, wir sollten ihn und seine Lügen so schnell wie möglich loswerden.«

Sayyed hielt es für eine gute Idee, das Thema zu wechseln. »Wo ist Colonel Jalil?«

»Er wird heute nicht zu uns stoßen.« Mughniyya tauschte einen wissenden Blick mit Badreddine.

Die beiden hatten hinter ihrem Rücken etwas ausgeheckt, das erkannte Sayyed sofort, und wenn deshalb der Iraner außen vor blieb, konnte er damit leben. Allerdings entging ihm nicht, dass sich Mughniyyas Stimmung zunehmend verschlechterte. Er kannte diese Gemütsschwankungen und wusste, dass der Mann dann häufig zu Gewalt neigte. Wie ein Sultan aus dem 15. Jahrhundert forderte er aus heiterem Himmel, den Kopf eines Schwätzers vom Rumpf zu trennen. Innerhalb ihrer Gruppe existierten keine klaren Hierarchien, aber eine gewisse Rangordnung ergab sich von Natur aus. Mughniyya übernahm schon allein deshalb die Rolle des Anführers, weil Gewalt zwar für niemanden von ihnen ein Fremdwort war, er sie aber mit Abstand am skrupellosesten durchsetzte.

Umso wichtiger, wie Sayyed inzwischen wusste, war es, sorgfältig über eine Antwort nachzudenken, wenn der Dschihad-Mann mal wieder einer seiner ausgesprochen sturen Launen nachhing. »Was schwebt Ihnen vor, Imad?«

Bevor Mughniyya antworten konnte, beharrte Radih zum dritten Mal: »Ich finde, wir sollten ihn töten.« Er sah die anderen nicht an. Seine Stimme ließ den gewohnten jugendlichen Elan völlig vermissen. »Ich halte den Mann für einen Schaitan. Wir sollten ihn zur Statue bringen und ausweiden, ihn einem quälenden Tod überlassen. Soll er seine Lügen doch dem Mond entgegenheulen. Statuieren wir ein Exempel für die Amerikaner und jeden sonst, der seine Killer nach Beirut schickt.«

Sayyed stockte der Atem. Sein Blick zuckte zwischen dem aufmüpfigen Jungen und der Löwenmutter hin und her. Radih war kein tiefgläubiger Mann. Seine Behauptung, der Gefangene sei ein Teufel, brachte das Duo vom Islamischen Dschihad sicherlich ins Grübeln. Allerdings hasste es Mughniyya, wenn man ihn unterbrach.

»Assef?«, gab er die Frage an Sayyed weiter.

Dieser schnappte hörbar nach Luft. »Ich bin nicht sicher, ob ich so weit gehen würde, den Mann als Satan zu bezeichnen. Auf der anderen Seite steht fest, dass mit Mr. Bill Sherman etwas nicht stimmt.« Er schielte kurz zu Radih. »Ich kann nachvollziehen, warum Abu das für einen guten Einfall hält, aber ich befürchte, damit bringen wir uns um ein lukratives Lösegeld.«

Mughniyya grinste. Das klang ganz nach seinem Geschmack.

»Bevor wir uns zu einer überstürzten Handlung hinreißen lassen«, schaltete sich Badreddine in typisch gelassener Art ein, »sollten wir einige Details klären. Unter anderem unsere Finanzen.«

Mughniyya hielt die Hand hoch. »Darum kümmern wir uns gleich, aber zuerst möchte ich über Sherman reden … Warum ist er nach all diesen Jahren zurückgekehrt?«

Sayyed richtete sich auf. »Er behauptet, er sei gekommen, um uns zu töten, aber ich halte es für unklug, den Lügen zu glauben, die aus seinem Mund kommen.« Radih schenkte ihm ein aufmunterndes Lächeln. Was Sherman über die Mutter des jungen Mannes gesagt hatte, wollte er an dieser Stelle nicht wiederholen. »Sein Begleiter scheint mir deutlich vertrauenswürdiger zu sein. Er sagt, sie seien gekommen, um über die Freilassung von Agent Cummins zu verhandeln.«

Radih rieb sich die geschwollenen Fingerknöchel. »Ich glaube keinem von ihnen.«

»Sie glauben nicht, dass sie über Agent Cummins verhandeln wollen?«, hakte Mughniyya nach.

»Nichts, was aus ihren dreckigen Mündern kommt, ist wahr.«

Sayyed merkte, dass Mughniyyas legendäres Temperament kurz vor dem Siedepunkt war. »Ist Ihnen die Bedeutung des Begriffs ›unbeabsichtigte Konsequenzen‹ bekannt?«

Der junge Anführer der Fatah zuckte die Schultern, als sei ihm das völlig egal.

»Oder Glück … und Missgeschick?«

Diesmal nickte Radih.

»Nun, dann werde ich Ihnen erklären, warum mir Ihre Einwände allmählich auf die Nerven gehen. Vor einem halben Jahr beschlossen Sie, einen amerikanischen Geschäftsmann zu entführen. Inzwischen wissen wir, dass er genau das ist. Er ist kein Spion. Sie haben ihn geschnappt, ohne uns vorher zu fragen. Allein schon aus diesem Grund sollte ich Sie erschießen lassen. Dieses Kidnapping hat eine Kette von Ereignissen in Gang gesetzt. Agent Cummins wurde ins Land eingeschleust, um über eine Entlassung des Managers aus der Geiselhaft zu verhandeln. Und anstatt das zu tun, haben Sie entschieden, auch ihn gefangen zu nehmen, anstatt dem Ganzen gegen ein anständiges Sümmchen ein Ende zu bereiten. Und da kommt Ihr Glück ins Spiel … oder vielleicht doch eher Missgeschick? Es stellt sich nämlich heraus, dass Mr. Cummins ein Spion der CIA ist.«

»Inwiefern soll das ein Missgeschick sein?« Bei Radih klang es mehr nach einer Provokation als nach einer Frage.

Mughniyya lehnte sich zurück und umklammerte die Lehnen seines Stuhls, als wolle er sich selbst daran hindern, die Kontrolle zu verlieren. »Ich habe heute Abend keine besonders gute Laune. Daher rate ich Ihnen, mich nicht ständig zu unterbrechen, Abu, sonst verliere ich unter Umständen die Beherrschung und breche Ihnen den dürren Hals.« Er ließ die Bemerkung einen Moment wirken. Als Radih zusammenzuckte, fuhr er fort: »Wo war ich? Ach ja, wie sich herausstellte, ist Mr. Cummins nicht derjenige, der er zu sein vorgibt. In Wahrheit ist er ein Schnüffler. Und nur wenige Tage, bevor wir Cummins an die Russen ausliefern, taucht plötzlich der berüchtigte Bill Sherman mit einem anderen CIA-Lakaien hier auf. Können Sie mir so weit folgen?«

Radihs Kopf wippte eifrig auf und ab.

»Und das alles wurde durch einen einzigen Vorfall in Bewegung gesetzt. Ihre Entführung des Geschäftsmanns. Das meine ich, wenn ich von ›unbeabsichtigten Konsequenzen‹ spreche. Wahrscheinlich ist es damit noch nicht vorbei. Eventuell befinden sich weitere Amerikaner in Beirut oder sind auf dem Weg in die Stadt. Überleben wir vier die kommende Woche? Die Antwort auf diese Frage werden wir erst kennen, wenn alles vorbei ist. Ihr Herz mag am rechten Fleck sein, und Sie sind ehrgeizig, aber Sie müssen trotzdem begreifen, dass Ihre Handlungen nicht ohne Folgen bleiben. Habe ich mich verständlich ausgedrückt?«

»Ja.«

»Nun, dummerweise haben die Amerikaner offenbar ihre Lektion gelernt, nachdem wir ihren alten Stationsleiter nach Teheran verschleppt haben, um ihn dort zu verhören und ihr Spionagenetzwerk systematisch zu zerstören. Diesmal schrecken sie nicht vor dem Versuch zurück, einen der ihren zurückzuholen. Die einzige Überraschung für mich besteht darin, dass sie es nicht schon viel früher probiert haben. Nachdem jetzt der legendäre Mr. Sherman auf der Bildfläche erschienen ist, hat sich der Einsatz natürlich massiv in die Höhe geschraubt.«

»Inwiefern?« Radih bemühte sich, dass seine Frage nicht als Provokation aufgefasst wurde.

»Mr. Sherman ist ein besonders unangenehmer Zeitgenosse, in dessen krankem Schädel zweifellos eine Menge hässlicher Geheimnisse gespeichert ist. Die CIA wird nicht riskieren wollen, dass diese Geheimnisse in fremde Hände gelangen, also fürchte ich, dass man alle erdenklichen Anstrengungen unternehmen wird, ihn zurückzuholen.«

»Also«, griff Badreddine den Gesprächsfaden auf, »müssen wir rasch, aber auch vorsichtig agieren, um all diese Amerikaner loszuwerden.«

»Und da kommen die Russen ins Spiel.« Mughniyya hypnotisierte Sayyed förmlich. »Assef, wann haben Sie das letzte Mal etwas von dem Russen gehört?«

Sayyed fuhr sich über die Mundwinkel. »Gestern. Ich habe es heute noch nicht geschafft, ihn zu erreichen.«

»Hat er mit einer Silbe Dorfmann oder die Konten erwähnt?«

»Nein.«

Mughniyya und Badreddine verständigten sich stumm, bevor Letzterer das Wort ergriff: »Halten Sie es nicht für merkwürdig, dass er das Thema konsequent ausklammert?«

»Doch.«

»Es gibt drei mögliche Erklärungen dafür.« Badreddine zählte sie an den Fingern ab. »Erstens, der Russe hat keine Ahnung, dass unser Mann bei der Bank am Sonntag in seinem Zuhause ermordet wurde und am nächsten Morgen Millionen von Dollar von den Konten abgezogen wurden, die wir mit seiner Unterstützung eröffnet haben. Hält das jemand auch nur ansatzweise für denkbar?« Nachdem alle eifrig den Kopf geschüttelt hatten, präsentierte Badreddine seine zweite Theorie: »Der Russe, gierig, wie er nun mal ist, könnte Dorfmann also selbst umgebracht haben, um sich das Geld unter den Nagel zu reißen.«

Mughniyya hielt zwei Finger hoch. »Ich bin für Variante zwei.«

»Und Variante drei?«, wollte Sayyed wissen.

»Jemand, den wir bisher nicht kennen, hat Dorfmann getötet und ein kleines Vermögen für sich abgezweigt. Das einzige Problem an dieser Theorie ist, dass Dorfmann als äußerst verschwiegen galt, was seine Kunden betrifft. Und er pflegte kaum soziale Kontakte. In der Freizeit kümmerte er sich nahezu ausschließlich um seine Hunde.«

»Trotzdem … irgendjemand … ein Feind könnte es herausgefunden haben.« Sayyed wollte diese Erklärung nicht sofort ausschließen.

»Dann frage ich Sie …« Mughniyya beugte sich vor. »Fällt Ihnen jemand ein, dem man eine Begabung nachsagt, andere Leute um ihr Vermögen zu bringen?«

»Ich möchte Ivanov nicht unbedingt verteidigen, aber ich finde, wir brauchen weitere Beweise, bevor wir uns auf ihn als Dieb einschießen.«

»Das beantwortet nicht meine Frage.«

Sayyed nickte. »Sie haben natürlich recht. Mikhail Ivanov ist nicht gerade der ehrlichste Zeitgenosse, den ich kenne.«

»Und vergessen wir nicht sein kleines Zerwürfnis mit unserem türkischen Freund«, rief Badreddine in Erinnerung.

Sayyed selbst war es gewesen, der die entsprechenden Informationen aus Damaskus weitergegeben hatte. Hamdi Sharif, der Waffenhändler, mit dem er seit rund einem Jahrzehnt eng zusammenarbeitete, hatte sich angeblich bei einem Deal mit Ivanov überworfen. Einen Monat später fand man Sharif erschossen auf einer Parkbank vor seinem Haus. Er hatte Ivanov darauf angesprochen, aber natürlich stritt der jegliche Verbindung zu dem Vorfall ab.

Mughniyya schob seine haarige rechte Pranke auf die Tischplatte. Er trommelte mit einem dicken Finger auf das Holz. »Moskau ist eine Räuberhöhle. Ich habe euch alle schon vor Jahren gewarnt. Der Zusammenbruch des Systems hat die Stadt in ein Selbstbedienungsbüffet verwandelt, bei dem sich die Brutalsten einfach nehmen, was sie brauchen.«

Sayyed konnte nicht widersprechen. »Was tun wir also?«

»Sie sagen, der Russe komme am Freitag?«

»Ja.«

»Gut. Dann führen wir eine kleine Versteigerung durch.«

Das Wort weckte Radihs Aufmerksamkeit. »Was für eine Versteigerung denn?«

»Eine, bei der wir die amerikanischen Spione an den höchsten Bieter ausliefern.«

»Und welche Bieter sollen das sein?«, fragte Sayyed.

»Machen Sie sich darüber keine Gedanken. Sorgen Sie einfach dafür, dass der Russe kommt, den Rest erledige ich.«

»Was ist mit Damaskus? Ich muss die Regierung über das verschwundene Geld informieren.«

Mughniyya schüttelte den Kopf. »Noch nicht. Geben Sie mir noch ein paar Tage, dann können Sie die Information gern weitergeben.«

54

Rapp trat hinaus in die heiße Nachmittagssonne und spähte über den Rand der Veranda. Die schmale Serpentine, die sich die Anhöhe hinaufschlängelte, war gerade breit genug für ein einzelnes Auto. Im Tal, etwa 100 Meter entfernt, blockierte der Toyota-Pick-up die Zufahrt. Die Häuser auf diesem Zwergenhügel hatten alle Flachdächer. Wäscheleinen spannten sich zwischen den Mauern. Hemden, Hosen und andere Kleidungsstücke flatterten im Wind. Unter ihm, im kleinen Innenhof, drängten sich drei Fahrzeuge mit spärlichem Abstand aneinander. Oben auf der drei Meter hohen Mauer hielt Stacheldraht unerwünschte Besucher fern. Rechts stapelten sich einige Kästen aus grünem Plastik. An der Seite prangten schwarze Markierungen. Zahlen und Buchstaben, die er bis auf wenige Ausnahmen nicht zuordnen konnte.

Jeder der Kästen enthielt mehrere M72-LAW-Panzerabwehrwaffen. Daneben stapelten sich Behälter mit Kleingranaten zur Bestückung eines M203-Werfers, der an der Wand lehnte. Darüber hing eine handgezeichnete, laminierte Karte, die über Abstand und Schusswinkel zu einigen Orientierungspunkten in einer Meile Umkreis informierte. Rapp fragte sich gerade, wofür das ganze Zeug gebraucht wurde, als sich neben ihm die Stimme des Mannes erhob, der ihn am Vorabend aus dem Versteck geholt hatte.

»Wir nennen es unsere VIP-Loge … im Moment trifft es das nicht mehr ganz, aber während des Bürgerkriegs haben wir hier oben gesessen und die Auseinandersetzungen verfolgt.«

Rapp drehte sich um. Rob Ridley trank aus einer grellroten Cola-Dose. »VIP-Loge?«

Ridley trat zum Rand des Balkons, wies auf das Meer im Norden und ließ die Hand in südliche Richtung streifen. »Siehst du diese große, hässliche Narbe, die sich von Nord nach Süd erstreckt?«

»Klar.«

»Das ist die berühmte Grüne Linie. Wir haben die Kämpfe verfolgen können wie ein Fußballspiel. Deshalb die Bezeichnung VIP-Loge.«

Rapp zeigte auf die Kästen aus US-Armeebeständen. »Sieht ganz so aus, als hättet ihr’s nicht beim Zuschauen belassen.«

»Der Kram war eher zur Selbstverteidigung gedacht, obwohl zwischendrin auch einige ziemlich üble Scharfschützen ganz in unserer Nähe aufgetaucht sind. Das sind sowieso die unbekannten Helden dieses kleinen Krieges. Die Scharfschützen. Sie haben einen Großteil der Schäden verursacht. Und einige von denen rückten uns ein wenig zu dicht auf die Pelle.« Ridley deutete auf den Überhang. »Sie haben jeden Tag Salven auf uns abgefeuert. Wir haben eine Barriere aus Sandsäcken errichtet, und nachdem einer unserer Leute getroffen wurde, forderten wir einige schwere Jungs aus Fort Bragg an. Zwei von ihnen sind ’ne knappe Woche später aufgetaucht.« Ridley deutete auf die Karte an der Mauer. »Sie sind für das Teil da verantwortlich. Innerhalb einer Woche hatten sie 31 Abschüsse auf dem Konto, womit unser Problem gelöst war. Wir nannten sie unsere Kammerjäger.« Ridley kicherte. »Aber das ist streng vertraulich, also erzähl das bitte keinem.«

»Wie lange gibt es diesen Stützpunkt schon?«

»Das müsstest du Stan fragen. Ich war noch im Marine Corps, als sie unsere Baracken in die Luft gesprengt haben.« Ridleys Hand wanderte nach Süden. »Genau dort drüben. Ich bin erst seit ’88 im Einsatz. Damals fingen wir auch mit der Rotation der Scharfschützen-Teams an. Die liebten diese krasse Scheiße. Wenn du’s genau wissen willst, haben die D-Boys hier die ersten Barrett-Light-Fiftys im Einsatz getestet. Einen der Hurensöhne erwischten sie aus über zwei Kilometern Entfernung.«

»Echt? Ist das mehr als eine Meile?«

»1,2 und ein paar Zerquetschte.« Ridley richtete den Blick auf die Grüne Linie. »Komische Kerle, diese Sniper. Ein ziemlich schweigsamer Haufen … blieben meistens unter sich, aber in dieser Nacht ließen sie die Puppen tanzen. Ich schätze, Zwei-Kilometer-Abschüsse sind was ziemlich Seltenes. Jedenfalls glaube ich, dass seit 1985 Leute hier stationiert sind.«

»Mir sagte man, wir hätten uns komplett aus dem Libanon zurückgezogen.«

»Langley zieht sich nie komplett zurück … zumindest selten. Scheiße, dieser kleine Außenposten hat dafür gesorgt, dass das Ganze nicht in einer völligen Katastrophe endete. Wir wussten alles, was die in Damaskus ausgeheckt hatten. Wir halfen, Versorgungskonvois in die Luft zu jagen, und nahmen das gelegentliche Arschloch unter Beschuss, das sich zu weit aus der Deckung wagte. Wir haben den Soldaten hier sogar indirektes Schießen beigebracht, und die Gegenseite bekam natürlich auch mit, dass wir vor Ort waren. Deshalb haben sie uns ja die Scharfschützen auf den Hals gehetzt.«

»Und von hier aus operierst du?« Rapp hielt das für ziemlich unsinnig.

»Nein.« Ridley schüttelte den Kopf. »Schon seit bald einem Jahr nicht mehr. Hier ist inzwischen nichts mehr los.«

»Und was genau machst du für die CIA?«

»Ich bin mal hier, mal da. Springer trifft es vermutlich am besten.«

Rapp hatte keine Ahnung, was Ridley damit meinte, und ging davon aus, keine weiteren Erklärungen zu bekommen. Er gähnte laut. Sein Tag-Nacht-Rhythmus war völlig auf den Kopf gestellt. Nach ihrer aberwitzigen Flucht aus dem Apartment hatte Ridley einige seiner Wissenslücken geschlossen. Abgesehen von dem Fakt, dass man Hurley und Richards geschnappt hatte, wusste der andere allerdings so gut wie nichts. Rapp hatte immer wieder nachgehakt, was man in Langley unternahm, um sie zu finden. Ridley musste schließlich zugeben, dass es nicht besonders viel war. Sie schickten lediglich ein kleines sechsköpfiges SOG-Team und bemühten sich, relevante Gespräche und Funkverbindungen abzuhören.

Ridley hatte seine Quellen bis weit nach Mitternacht beackert, aber nur widersprüchliche Informationen erhalten. Gegen vier Uhr morgens schickte er Rapp ins Bett und forderte ihn auf, sich auszuruhen. Er versicherte Rapp, schon mehrere Entführungen miterlebt zu haben. Vor allem in den ersten Tagen entwickle sich die Sache in der Regel eher zäh. Rapp fiel das Einschlafen trotzdem schwer. Er malte sich aus, was Hurley und Richards gerade durchmachten. Als Teil seines Trainings hatte man ihn mal zwei Tage an einen Stuhl gebunden. In zufälligen Abständen kamen Leute herein, um ihn zu verprügeln. Sie verabreichten ihm sogar leichte Stromschocks aus einer Autobatterie. Ein wahrlich unangenehmes Erlebnis, aber Hurley hatte ihnen eingebläut, dass es nichts im Vergleich zu dem war, was ihnen in der Gewalt eines Sadisten oder geübten Verhörspezialisten blühte. Als es draußen schon hell wurde, fand er endlich etwas Schlaf.

»Hör zu, ich weiß genau, was du durchmachst.«

Rapp bedachte ihn mit einem Blick von der Seite. Ridley war ein paar Zentimeter kleiner und mindestens zehn Jahre älter. Ob er Optimist oder Pessimist war, ließ sich nicht endgültig einschätzen. Der andere schien zwischen beiden Extremen hin und her zu pendeln.

»Ich kenne Stan seit sechs Jahren. Ich würde alles tun, um den Burschen zu retten. Aber wir brauchen erst verlässliche Informationen, bevor wir auch nur daran denken können, einen Finger zu krümmen.«

Während der Ausbildung hätte er jemandem ins Gesicht gelacht, der behauptete, sein Leben für Stan Hurley zu opfern, aber er ging davon aus, dass Ridley es ernst meinte. »Hast du eine Idee, wo sie sind?«

Ridley zeigte nach Osten. »Irgendwo auf der anderen Seite dieser hässlichen Narbe. Auf syrischem Gebiet.«

»Bist du je dort gewesen?«

Ridley lachte nervös. »Ich vermeide es nach Möglichkeit.«

»Du warst also schon mal dort?«

»Gelegentlich. Natürlich ist es mittlerweile nicht mehr so schlimm wie damals, als die Kacke noch am Dampfen war.« Er versuchte, aus Rapps Miene abzulesen, was ihm durch den Kopf ging. »Trotzdem ein unangenehmer Ort für Auswärtige wie dich, Kleiner.«

Rapp nickte, hörte aber gar nicht richtig zu. »Es wäre also keine gute Idee, dort rüberzugehen und Fragen zu stellen?«

»Das wäre so ziemlich das Dümmste, was du machen könntest, Junge.« Ridley entging nicht, dass der Kleine sich keine Vorschriften machen ließ. Er streckte die Hand aus und berührte ihn am Arm. »Ich bin mal in diesem kleinen Haus am See unten in Virginia gewesen. Ich weiß, dass Stan dort knallharte Kerle durch den Mörser dreht, bis sie auf der anderen Seite als kleine Pussys wieder rauskommen. Ich schätze, wenn du seinen Auswahlprozess heil überstanden hast, musst du einiges draufhaben. Lieg ich richtig?«

Rapp starrte Ridleys Hand so lange an, bis dieser losließ. »Worauf willst du hinaus?«

»Mir ist egal, wie gut du bist. Sich alleine in dieses Ödland zu wagen, ist eine Selbstmordmission. Dann müssen wir nicht mehr nach zwei, sondern nach drei Leuten suchen.«

»Tja … ich halt nicht viel davon, faul rumzusitzen, also lass dir besser schnell einen Plan einfallen, um mich zu beschäftigen.«

Dreifaches Autohupen lenkte ihre Aufmerksamkeit auf sich. Sie sahen beide zum Fuß des Hügels hinab, wo ein aus drei Fahrzeugen bestehender Konvoi gerade die Straßensperre erreichte.

»Na endlich«, sagte Ridley.

»Wer ist das?«

»Ein Einheimischer, der sich in dieser höllischen Umgebung besser zurechtfindet als jeder andere.«

55

MOSKAU, RUSSLAND

Shvets schaute unruhig auf die Uhr. Sie waren jetzt seit über einer Stunde dort drin, und jede weitere Bewegung des Sekundenzeigers steigerte seine Nervosität. Es gefiel ihm ohnehin nicht besonders, im Wartezimmer vor Direktor Primakovs Büro im oberen Stockwerk der SWR-Zentrale sitzen zu müssen. Jeder Ausflug in diese luftigen Höhen stellte die Nerven eines Mannes auf eine harte Probe, und nach den jüngsten Ereignissen befürchtete er, mit Fußfesseln aus dem Gebäude geführt zu werden. Er bezweifelte, dass Primakov von dem fehlenden Geld und der daraus resultierenden Fehlerkette gewusst hatte. Der SWR war eine etablierte Organisation, die Tausende von Einsätzen parallel koordinierte, und Ivanov galt als wagemutiger Mann, der bestens wusste, wann rohe Gewalt und wann eher ein Lächeln angebracht war. In den Jahren zwischen Stalins abrupten Sinneswandeln und dem Zusammenbruch der UdSSR hätte das vermutlich gereicht. Jetzt war er sich da nicht mehr so sicher.

In dieser schönen neuen Welt herrschten andere Spielregeln. Die Jagd auf das große Geld befand sich in vollem Gang. Oligarchen schossen wie Pilze aus dem Boden und profitierten von der Welle der Dezentralisierung, allerdings nicht ohne Konsequenzen. Die einfachen Bürger wurden angesichts der zügellosen Gier und Korruption zunehmend unzufrieden, und etwas, das jeder Moskauer noch stärker fürchtete als einen Tyrannen wie Stalin, war die Wut des Mobs. Der Mob schien eine Art uralter Gott zu sein, dem man regelmäßige Opfergaben darbringen musste. Die Machthaber wussten das und um die Leute auf der Straße im Zaum zu halten, warfen sie ihnen regelmäßig ein paar Stöcke oder Leichen vor. Eine oder zwei öffentliche Hinrichtungen wirkten wahre Wunder, um den Pöbel zu beruhigen.

Es war Shvets’ Plan. Nachdem er am gestrigen Nachmittag dafür gesorgt hatte, dass Ivanov eine anständige Mahlzeit bekam, begann er damit, ihre künftige Strategie auszutüfteln. Er konzentrierte sich dabei voll und ganz auf Primakovs Misstrauen gegenüber dem Islamischen Dschihad und dessen Schwesterorganisationen. Die fehlenden Gelder wollten sie ihnen in die Schuhe schieben, ebenso wie die Hinrichtung von Dorfmann. Sobald Ivanovs teuflisches Räderwerk im Hirn an Fahrt aufnahm, steuerte er den Einfall bei, sie auch für die Ermordung von Hamdi Sharif verantwortlich zu machen. Shvets reagierte mit Skepsis. Er gehörte der neuen Generation an, Ivanov der alten Schule, deren Motto lautete: ›Wenn schon lügen, dann richtig.‹

Der knifflige Teil betraf den Agenten. Sie hatten durch eine ihrer Quellen bei der CIA in Erfahrung gebracht, dass John Cummins tatsächlich existierte und vor seiner Stationierung in Damaskus einige Zeit in Moskau gewesen war. Wenn Ivanov ihnen jemanden wie ihn ausliefern konnte, war Primakov möglicherweise bereit, über das verschwundene Vermögen hinwegzusehen. Aber wo sollte man das Geld auftreiben, um die Palästinenser zu bezahlen? Ivanov musste Primakov davon überzeugen, ihm die nötigen Mittel für den Abschluss der Transaktion zur Verfügung zu stellen.

Und dann hatte heute Morgen auch noch Sayyed angerufen und die Sache deutlich interessanter gestaltet. Er behauptete, sich im Besitz von zwei weiteren Amerikanern zu befinden, die geschickt worden waren, um über die Freilassung von Agent Cummins zu verhandeln. Einer von ihnen schien ein unbedeutender Niemand zu sein, der andere hingegen ein dicker Fang. Sayyed wollte auch auf Nachfrage keine Einzelheiten rausrücken und vertröstete sie auf eine persönliche Unterredung nach ihrer Ankunft in Beirut. Über Dorfmann und die abgeräumten Konten verlor er weiterhin kein Wort.

Sayyeds anhaltendes Schweigen hinsichtlich der Gelder hatte Ivanov zum Umdenken veranlasst. Was, wenn ihn der Islamische Dschihad und die Fatah nicht länger fürchteten? Was, wenn sie Russland für zu desorganisiert hielten, um ihnen gefährlich zu werden? Zwischen den zerstrittenen Palästinenser-Fraktionen wurden seit Jahren hitzige Kleinkriege ausgefochten und Sayyed gehörte zu den Männern, die am meisten davon profitiert hatten, weil er sämtliche Parteien mit Waffen belieferte. Was, wenn in Wahrheit dieser Gangster von Mughniyya dahintersteckte und sich einfach genommen hatte, was er brauchte? Dorfmann töten, Konten plündern, die eigene Position stärken und Ivanov eine lange Nase machen … durchaus denkbar.

Diese Vorstellung hatte Ivanov veranlasst, wieder nach der Wodkaflasche zu greifen, aber Shvets war es gelungen, ihn vom Saufen abzuhalten. Immerhin stand sein Treffen mit Primakov unmittelbar bevor, und dafür musste er unbedingt nüchtern sein. Allerdings sah es Shvets ähnlich wie der Boss. Warum sonst hätte Sayyed den Zwischenfall verschweigen sollen? Wenn sein Geld ebenfalls verschwunden war, wollte er sicher auch Antworten haben. Die einzige logische Erklärung lautete, dass er federführend daran beteiligt war und wartete, bis Ivanov das Thema seinerseits zur Sprache brachte.

Ivanov musste davon ausgehen, dass sie über jedes letzte Bruchstück kompromittierenden Wissens verfügten, von dem Dorfmann Kenntnis gehabt hatte. Alles über das verzweigte Geflecht von Bankverbindungen und wie Ivanov die eigene Regierung im Rahmen von Waffenlieferungen um Millionenbeträge betrog, indem er sich als Mittelsmann zwischen Sayyed und die Käufer geschaltet hatte. Das allein genügte, um seinen Untergang herbeizuführen. Ivanovs Hände waren deshalb fürs Erste gebunden, wie ihm Shvets eingeschärft hatte. Er musste erst einmal mitspielen, nach Beirut fliegen und diesen Lügnern in die Augen blicken, um sie dann zu fragen, wo das Geld steckte. Natürlich in Verbindung mit einer Machtdemonstration, die sie künftig zweimal nachdenken ließ, ob es das Risiko wert war, ihn zu beklauen.

Ivanov hatte die Idee gefallen. Auf dem Weg in Primakovs Büro drehte er sich um und forderte ihn auf, draußen zu warten. Shvets kannte seinen Boss gut genug, um zu wissen, dass es sich bei ihm um eine doppelgesichtige Schlange handelte. Nervös blickte er noch einmal auf die Uhr. Die Minuten verstrichen in Zeitlupe. Was heckte Ivanov bloß aus? Vielleicht inszenierte er da drinnen gerade Shvets als Opfer. Und hatte bereits eine falsche Fährte zwischen ihm und Dorfmann auslegen lassen, damit er aus dem Schneider war, wenn die Bombe platzte. Er wusste nicht, ob er sich mehr über Ivanov oder über seine eigene Dummheit ärgern sollte, es nicht früher erkannt zu haben. Er hätte den faulen Sack einfach im Bett versauern lassen sollen, um selbst bei Primakov sein Glück zu versuchen.

Als sich die Tür endlich öffnete, verließ Ivanov den Raum mit einem stoischen Gesichtsausdruck und blieb auf dem Weg zum Aufzug nicht eine Sekunde stehen. Stattdessen forderte er seinen Assistenten im Vorbeigehen mit einem Fingerschnippen auf, ihm zu folgen. Shvets sprang auf und knöpfte sein Jackett zu. Er beeilte sich, Schritt zu halten.

In der Kabine des Lifts fragte er: »Und?«

»Alles gut. Er findet auch, dass es getan werden muss.«

Shvets wollte weiter nachhaken, aber Ivanov gab ihm mit einer hektischen Kopfbewegung zu verstehen, dass dies nicht der richtige Ort für solche Gespräche war. Als sie knapp eine Minute später Ivanovs eigenes Büro betraten, stürzte sich der Leiter des Direktorats S sofort auf seinen Wodka. Diesmal hielt ihn Shvets nicht davon ab. Immerhin war es jetzt Nachmittag, und der andere hatte seinen Triumph schon viel zu lange nüchtern ertragen müssen. Er wartete, bis sein Vorgesetzter vorläufig genug hatte.

Da Ivanov einen relativ entspannten Eindruck machte, wagte er seinen nächsten Vorstoß. »Was hat er gesagt?«

Ivanov zupfte an der Krawatte. »Er schätzt die Situation genauso ein wie wir. Er weiß genau, was er von diesen palästinensischen Teppichaffen zu halten hat.«

Shvets kannte die rassistischen Ausfälle seines Chefs nur zu gut, weshalb er sie in der Regel ignorierte. Außerdem kannte er Ivanovs paranoide Anwandlungen. Auch heute schien er zu befürchten, dass das Büro verwanzt war. »Wie lautet die weitere Planung?«

»Wir brechen morgen früh auf.«

»Ohne weitere Unterstützung?«, wollte Shvets wissen. Er klang ernsthaft beunruhigt.

»Nein.« Ivanov grinste breit. »Der Direktor hat sich ziemlich großzügig gezeigt. Er schickt uns einige SpezNas mit. Eine besonders fähige Wympel-Spezialeinheit.«

Shvets war nicht so sicher, ob das eine gute oder schlechte Neuigkeit war. Die Wympel-Leute waren unter anderem auf Attentate und Sabotage spezialisiert. »Warum gerade die?«

»Weil er uns eine Menge Geld mitgibt.«

»Wie viel?«

Ivanov lächelte und hielt fünf Finger in die Luft.

»Wirklich?« Shvets machte keinen Hehl aus seiner Überraschung.

»Sei nicht so schockiert. Ich gehe fest davon aus, dass es sich um Blüten handelt. Wahrscheinlich werden sie in diesem Moment frisch gedruckt.«

Shvets kannte die Legenden, die sich um die alten KGB-Druckerpressen rankten, die je nach Bedarf französische, deutsche, britische und amerikanische Währung ausspuckten. »Wird die Gegenseite sie als Fälschung erkennen?«

»Wenn die Amerikaner es nicht können, wieso sollten es ausgerechnet die Palästinenser?«

Shvets war da nicht so sicher, behielt seine Bedenken aber für sich.

»Sei nicht so nervös.« Ivanov kam zu ihm und legte ihm eine Hand um die Schultern. »Ich hab ihm gesagt, dass du für mich von unschätzbarem Nutzen gewesen bist. Jede Wette, wenn wir mit diesen mysteriösen Amerikanern zurückkehren, winkt dir eine fette Beförderung.«

Shvets lächelte, obwohl ihm nicht danach zumute war. In Wahrheit standen die Chancen vermutlich deutlich höher, in einer dreckigen, feuchten Zelle zu landen.

56

BEIRUT, LIBANON

Laut Ridley gehörte es zu den eisernen Regeln der Spionierkunst, sich niemals mit einem Kontaktmann in einem geheimen Unterschlupf zu treffen, doch in diesem speziellen Fall machten sie eine Ausnahme. Der Grund dafür lag auf der Hand. Der Kontaktmann war zugleich der Besitzer des Hauses. Die Haut von Levon Petrosian machte den Eindruck, dass er ursprünglich aus nördlicheren Gefilden stammte, aber schon lange genug in dieser brennend heißen Stadt lebte, dass sich ein dauerhafter Sonnenbrand in den tiefen Furchen eingenistet hatte. Der graue Haaransatz war hoch in die Stirn zurückgewichen und er wog bestimmt 25 Kilo zu viel. Er kam atemlos durch die Tür geschossen, eine Zigarette im Mundwinkel und mit vier Leibwächtern im Schlepptau. Junge, kräftige, durchtrainierte Kerle. Zwei schienen Einheimische zu sein, die anderen Landsleute von Petrosian.

Er lief hinüber zu Ridley, packte ihn bei den Schultern und küsste den Amerikaner auf beide Wangen. Selbst danach wollte er ihn noch nicht freigeben, starrte ihm durchdringend in die Augen und redete auf ihn ein. Sein Gesicht blieb dabei fast regungslos. Er blinzelte nicht. Nur die Lippen bewegten sich. Nach der ausgiebigen, aber sehr einseitigen Unterredung umarmte der Armenier Ridley noch einmal und konzentrierte sich dann auf Rapp. Er ließ Ridley los und fragte: »Ist er das?«

Ridley nickte.

Petrosian musterte Rapp von oben bis unten, ehe er verkündete: »Ich möchte Ihnen die Hand geben.«

Der Mann sprach perfektes Englisch, konnte den schweren russischen Akzent aber nicht verleugnen. Rapp fiel zwar kein triftiger Grund ein, warum dieser Mann ihm die Hand schütteln wollte, hielt ihm aber in einem höflichen Reflex die Rechte hin.

Mit einer so leisen Stimme, dass es niemand sonst im Raum mitbekam, sagte der Armenier: »Ich hab dieses Türkenschwein Hamdi Sharif 20 Jahre lang abgrundtief verachtet. Ich möchte Ihnen persönlich danken, dass Sie eine Kugel in seinem rabenschwarzen Herz versenkt haben. Als ich von seinem Tod erfuhr, habe ich vor Freude geweint.«

Rapps eigenes Herz schlug schneller. Woher zum Teufel wusste dieser Kerl, dass er hinter dem Mord an Sharif steckte? Rapp schielte über die linke Schulter zu Ridley. Der zuckte die Achseln, als wolle er damit sein Bedauern signalisieren. So viel zum Thema Verschwiegenheit.

»Das mit Bill tut mir sehr leid.«

Rapp musste sich in Erinnerung rufen, dass Stan Hurley für diese Leute Bill Sherman hieß. »Vielen Dank. Haben Sie etwas in Erfahrung gebracht, das uns weiterhilft?«

Petrosian verzog das Gesicht, als sei er von sich selbst enttäuscht. »Ich bin mir nicht sicher, ob sich damit etwas anfangen lässt, aber vielleicht. Ich konnte bestätigen, dass unser Freund heute Morgen von der Polizei unweit seines Hotels in Gewahrsam genommen wurde. Der Polizeichef persönlich steckt dahinter, dieses Schwein Gabir Haddad.«

»Haddad ist kein schlechter Mensch«, widersprach Ridley. »Nur extrem korrupt. Manchmal arbeitet er sogar für uns.«

»Er arbeitet für jeden, der genug zahlt«, stellte Petrosian klar.

»Möchtest du einen Drink, Levon?«

»Nein, danke. Mein Magen rumort heute ziemlich heftig.«

»Dieser Haddad«, hakte Rapp nach, »wer hat ihm den Befehl erteilt?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass es eure Freunde vom Islamischen Dschihad gewesen sind, aber das finde ich noch heraus. Ich bin heute Abend zum Essen mit Haddad verabredet.«

»Seine Idee oder deine?«, fragte Ridley.

»Seine … Er macht sich Sorgen, dass er mich damit vor den Kopf gestoßen hat, was natürlich stimmt. Er weiß genau, dass er nicht einfach vor meiner Haustür auftauchen und Freunde von mir entführen kann. Hättet ihr mich vorgewarnt, dass Bill ins Land einreist, wäre es eine Kleinigkeit gewesen, das zu verhindern.«

»Ich weiß … ich habe dir doch schon gesagt, dass es mir leidtut. Er wollte dich heute eigentlich treffen, aber es sollte vorher niemand erfahren, dass er zurück ist.«

»Na, die Überraschung ist ihm ja toll gelungen.«

»Ja … Sei bitte vorsichtig mit Haddad. Nicht dass wir dich auch noch verlieren.«

»Ich bin immer vorsichtig. Das Restaurant habe ich selbst ausgesucht und ich habe dafür Sorge getragen, dass die Straßen rundherum sorgfältig überwacht werden. Vertrau mir … wenn jemand einen Grund hat, nervös zu sein, dann er.«

»Genau das macht mir Sorgen. Was, wenn er sich zu einer Verzweiflungstat hinreißen lässt?«

»Er war schon immer ein verzweifelter kleiner Mann. Er weiß, dass das, was er heute Morgen getan hat, ein Fehler war. Er wird verängstigt sein und ich gedenke, das auszunutzen, um jedes Quäntchen Information aus ihm rauszuquetschen.«

»Eine Idee, wo sie ihn hingebracht haben?«, erkundigte sich Rapp.

»Tja, das ist die große Frage, nicht wahr? Wo wurde er hingebracht?« Petrosian schlurfte über den Steinboden raus auf die Veranda. »Beirut ist keine kleine Stadt. Nicht so wie Ihr New York oder Chicago, aber auch kein Nest. Wissen Sie inzwischen, wie man ihn gefunden hat?«

»Nein«, schaltete sich Ridley ein. »Er traf letzte Nacht um kurz nach 21 Uhr ein. Mehr ist uns nicht bekannt.«

»Ich habe mit Leuten im Hotel geredet. Zum Glück weiß dort niemand, wer er ist. Jemand muss ihn am Flughafen erkannt haben. Aus früheren Zeiten. Er hat in gewissen Kreisen eine Menge Wirbel verursacht und diese kleinen palästinensischen Ratten erledigen die Drecksarbeit am Flughafen. Gepäckabfertigung, Betanken … Flugzeuge und Terminal reinigen. Sie benehmen sich, als sei es ihr eigenes Syndikat.« Petrosian klang abfällig. »Mir sind Gerüchte zu Ohren gekommen, dass einige der Taxifahrer an Entführungen im großen Stil beteiligt sind.«

»Verfügen die über Druckmittel gegen Haddad?«, fragte Ridley, um die Rolle des Polizeichefs auszuloten.

»Nein.« Petrosian schnippte ein Stück Holz über den Rand auf die Autos, die unten parkten. »Es muss jemand gewesen sein, der in der Hierarchie deutlich höher angesiedelt ist. Mein Tipp ist, dass die gleichen Leute dahinterstecken, die sich euren anderen Mann geschnappt haben … den Zinken. So nennt ihr ihn doch?«

»Ja. Du denkst an den Islamischen Dschihad?«

»Korrekt … mit Unterstützung einiger anderer.«

»Sonst noch was?«

»Kleinigkeiten hier und da.« Petrosian nagte an seiner Unterlippe. »Habt ihr von dieser Auseinandersetzung am Platz der Märtyrer gehört?«

»Gestern hab ich was aufgeschnappt, aber nichts Genaueres.«

»Eine komische Sache.« Petrosian ließ den Blick zum Horizont schweifen.

Ridley zeigte nach Norden. »Folg der Spur der Zerstörung bis zum Meer … der freie Platz in der Nähe der Küste, das ist der Platz der Märtyrer.«

»Vor dem Krieg war es ein herrliches Fleckchen. Voller Leben.« Wehmut schlich sich in Petrosians Stimme ein.

»Es war der Schauplatz einiger der erbittertsten Auseinandersetzungen«, fügte Ridley hinzu. »Die meisten Gebäude sind nichts als leere Hülsen.«

»Da der Waffenstillstand inzwischen eine ganze Weile hält, sind einige Gruppierungen auf die Idee gekommen, sich Land unter den Nagel zu reißen, solange es noch geht. Die Maroniten haben zu Beginn der Woche damit angefangen und einige Häuser im Osten des Platzes eingenommen. Den Moslems ist das natürlich nicht entgangen und sie besetzen jetzt Teile der Westflanke.«

Rapp nahm das Gelände näher in Augenschein. Es schien knapp zwei Meilen entfernt zu sein. »Soll das heißen, dort bahnt sich eine Schlacht an?«

»Ein Teil von mir ist dafür, dass sie sich einfach gegenseitig umbringen, damit der Rest von uns die Trümmer wegfegen und dort weitermachen kann, wo wir vor diesem Quatsch aufgehört haben, aber mir ist klar, dass das keine Lösung ist. Wir brauchen dauerhaften Frieden.«

»Und was haben diese Revierstreitigkeiten am Platz der Märtyrer mit unserem eigentlichen Problem zu tun?«

»Möglicherweise gar nichts, andererseits ist das Ganze natürlich eine Frage der Manpower.«

»Manpower?« Rapp verstand nicht.

»Diese Gruppierungen arbeiten wie jede andere Organisation. Sie verfügen über eingeschränkte Ressourcen. Sie müssen Müll entsorgen, Steuern einsammeln, ihre Straßensperren bemannen, Leute bestrafen, die gegen die Regeln verstoßen … und so weiter und so fort. Fakt ist, wenn sie den Westteil des Platzes behaupten wollen, schwächen sie damit einige ihrer anderen Baustellen.«

Rapp fragte sich, wie sie das zu ihrem Vorteil nutzen sollten. Während sich die Sonne über den nachmittäglichen Himmel schob, wurde er das ungute Gefühl nicht los, dass sie gerade eine gute Gelegenheit verpassten. Dass sie dringend handeln mussten, und zwar mit aller Entschlossenheit, weil Richards und Hurley sonst dasselbe Schicksal drohte wie Bill Buckley.

57

Hurley hatte jegliches Zeitgefühl verloren. Nach der Sache mit dem Fingernagel hatte man ihn allein gelassen. Das Licht ausgeschaltet und die Tür verriegelt. Er saß auf dem Stuhl, die Arme mit Gewebeband an die Lehnen gefesselt, die Beine am unteren Ende fixiert. Brust und Schultern waren ebenfalls mit dem Zeug umwickelt. Riesige silberne Schlaufen, als sei er eine Mumie. In den ersten paar Stunden hatte er alle Beobachtungen sorgfältig katalogisiert: was er sah und hörte, was gesprochen wurde. Abu Radih entsprach exakt seinen Vorstellungen. Ein dünnhäutiges, überdrehtes Kind im Körper eines Mannes. Mit etwas Glück konnte er den anderen dazu bringen, dass er ihn tötete. Das stand auf seiner Prioritätenliste ganz oben. Er musste Radih so wütend machen, dass sich dieser über die Befehle von anderen hinwegsetzte. Kämpfend untergehen. Er dämmerte mit Gedanken an seinen eigenen Tod kurz weg. Was für ein herrliches Ende, wenn er es denn hinbekam. Einem freien Mann als Gefangener den eigenen Willen aufzuzwingen. Radih so viel mentalen Schmerz zuzufügen, bis dieser etwas tat, wovon er selbst wusste, dass es ein Fehler war.

Der Gedanke lockte ein Lächeln auf seine geschwollenen Lippen. Er ließ das Kinn auf die Brust sinken und schlief ein. Einige Zeit später schreckte er hoch. Eine Stunde, drei Stunden, ein halber Tag – was spielt das schon für eine Rolle? Es stank entsetzlich in seinem Gefängnis, aber nicht so schlimm wie unter der Haube. Er musste dringend pinkeln, also ließ er es laufen. Die gelbe Flüssigkeit spritzte auf die Sitzfläche und tropfte auf den Betonboden. Das verschaffte ihm die nötige Erleichterung, aber seine Finger wurden langsam taub und brannten. Er führte stumme Unterredungen mit Gott, um sich von den Schmerzen abzulenken.

Hurley gab sich keinen falschen Illusionen hin. Er war definitiv kein Heiliger und wusste, wo er nach seinem Tod landete. Ja, er glaubte an den Typen im Himmel und den anderen im Keller. Er hatte genug kranken Scheiß im Leben mitbekommen, um zu wissen, dass Etiketten wie Gut und Böse generell viel zu simpel waren. Wo genau er auf der Skala eingestuft wurde, hielt er für deutlich komplizierter. Er fühlte sich wie ein leicht verdorbener Pfadfinder, den man auf Verbrecherjagd schickte. Gute Menschen brauchten Leute wie ihn, auch wenn sie es ungern zugaben. Vielleicht brachte Gott ja Verständnis für seine Taten auf. Vielleicht aber auch nicht.

Hurley senkte den Kopf und betete um Vergebung für die vielen Unschuldigen, die er im Laufe der Jahre getötet hatte, aber zu mehr war er definitiv nicht bereit. Er dachte nicht daran, sich auch für die ganzen Arschlöcher zu entschuldigen. Wieder nickte er ein. Er wurde wach, als er einen Mann schreien hörte. Instinktiv erkannte er, dass es Richards sein musste. Was sie ihm antaten, konnte sich Hurley nur vage vorstellen. Die Schmerzenslaute kamen und gingen, hoben und senkten sich wie Wellen, die gegen eine Felsbrandung schwappten. Der gleichmäßige Rhythmus verriet Hurley schließlich, was vor sich ging. Sie verpassten ihm Elektroschocks und verzichteten inzwischen darauf, den Generator abzuschalten, um Fragen zu stellen. Sie wollten ihn einfach nur auslaugen. Den Schreien eines seiner eigenen Männer zu lauschen, gehörte zum Schlimmsten, was man ihm antun konnte.

Hurley senkte erneut den Blick und flehte Gott an, ihm die nötige Kraft zu verleihen, um diese Männer zu töten. Der Kreislauf aus Wegdämmern und Aufwachen wiederholte sich noch weitere vier oder fünf Mal. Er verdrängte, wie viele Stunden vergangen sein mochten. Sobald er aufwachte, wappnete er sich innerlich für das Kommende. Eine schier endlose Palette furchtbarer Möglichkeiten flackerte vor seinem geistigen Auge auf, und eine machte ihm besonders große Sorgen. Als sich die Tür schließlich öffnete, wirkte es, als hätten die Entführer seine Gedanken gelesen.

Ein Mann betrat die Zelle, steckte ein Verlängerungskabel in eine Steckdose und knipste eine Lampe an. Draußen im Gang hielt sich ein blutig geprügelter Richards mit größter Mühe auf den Beinen. Zwei Männer stützten ihn. Die Handgelenke waren vor dem Körper mit dem allgegenwärtigen Gewebeband zusammengebunden. Die roten Stellen auf der Brust bestätigten seinen Verdacht mit den Stromstößen. Doch das war noch nicht alles. Richards’ Gesicht erkannte er kaum wieder. Alles geschwollen, eines der Augen gar nicht mehr zu sehen.

Sayyed kam, ein weiterer Mann trug einen ganz ähnlichen Stuhl herein wie den, auf dem Hurley festgehalten wurde. Sayyed zeigte ihm die Stelle, wo er hingestellt werden sollte, und fragte seinen unfreiwilligen Gast: »Wie fühlen wir uns denn heute?«

»Großartig!«, erklärte Hurley enthusiastisch. »Ihr Jungs schafft es wirklich, dass man sich bei euch wie zu Hause fühlt.«

»Ja.« Sayyed lächelte. »Ich bin sicher, Sie wären genauso gastfreundlich, wenn wir Gäste in Ihrem Land wären.«

»Das bekämen wir sogar noch etwas besser hin«, entgegnete Hurley und ließ die neue Zahnlücke aufblitzen. »Du weißt doch, wie ehrgeizig wir Amerikaner sind. Wir hätten es nie geschafft, auf dem Mond zu landen, wenn wir unsere Frauen in Bettlaken durch die Gegend schlurfen lassen und uns ständig selbst in die Luft sprengen würden.«

»Wir alle wissen, dass die Mondlandung ein Fake war.«

»Klar doch.« Hurley ließ sich nicht provozieren und beobachtete, wie sie Richards auf dem anderen Stuhl platzierten. Einer der Männer zog ein Messer aus der Tasche, um das Gewebeband durchzuschneiden. Hurley sehnte sich nach diesem Messer und fragte auf Arabisch: »Wo ist mein Kumpel Radih? Hat einer von euch Jungs je einen Blowjob von seiner Mutter bekommen?« Er fuhr mit einer ausschweifenden, mit Schmähungen gespickten Schilderung der sexuellen Praktiken fort, mit denen Radihs Erzeugerin ihn verwöhnt hatte.

Sayyed hätte es nie offen zugegeben, aber er bewunderte die Fantasie des Amerikaners. Einige der Beschreibungen fielen so detailliert und bildhaft aus, dass er sich für einen Moment die Frage stellte, ob die Schilderung nicht sogar der Wahrheit entsprach.

Hurley bemerkte die unsicheren Blicke der beiden Schergen und setzte nach: »Ihr habt wirklich nicht gewusst, dass Radihs Mutter eine Hure ist? Ihr solltet sie echt bei Gelegenheit mal testen. Natürlich ist sie mittlerweile ein bisschen älter und nicht mehr ganz so knackig eng, wenn ihr versteht, was ich meine.« Er zwinkerte ihnen zu, als wären sie genauso scharf auf die Alte wie er.

»Das reicht.« Sayyed wies seine Männer an, Richards’ Handgelenke am Stuhl zu verkleben. Als das erledigt war, forderte er sie auf, draußen zu warten.

Hurley verabschiedete sie mit einem breiten Lächeln, wartete, bis sie in den Gang verschwunden waren, und rief ihnen hinterher: »Vergesst nicht, Radih nach seiner Mutter zu fragen. Echt das durchtriebenste Dreckstück, das ich je gefickt habe.«

Die Tür schloss sich mit einem Klicken. Sayyed stemmte die Hände in die Hüften und stieß ein gereiztes Seufzen aus.

»Es ist wirklich wahr.« Hurley unterstrich seine Aussage mit eindringlichem Nicken. »Die Frau war eine Sexmaschine. Eigentlich hätte sie mich bezahlen müssen.«

Die Doktrin sah vor, nicht auf die Bemerkungen eines Gefangenen einzugehen, aber er verspürte den Drang, etwas zu sagen. »Sie sind ein äußerst interessanter Mann, Sherman. Offensichtlich mangelt es Ihnen an Selbstbewusstsein.«

»Wie kommst du denn darauf, Colonelchen?«

»Das ist doch offensichtlich. Muss ich es wirklich in Worte fassen?«

»Na, dummerweise habe ich seit unserer letzten Begegnung nicht gelernt, wie man Gedanken liest. Also spuck’s schon aus.«

»Sie haben Angst, dass Sie meinen Verhörmethoden nicht standhalten können, also provozieren Sie meine Kollegen so lange, bis diese Sie töten.«

Hurley setzte einen verwirrten Blick auf. »Colonelchen, du überschätzt mich. Ich bin nicht besonders klug. Nur ein dauergeiler Stecher, der mit einer Menge Prostituierten geschlafen hat … und eine davon war eben Radihs Mutter.«

Sayyed lachte. »Sie sind wirklich nicht ganz dicht.«

»Was soll ich denn noch machen, damit ihr Jungs mich ernst nehmt? Ich bin ein Gewohnheitslügner, okay, aber das mit Radihs Mom meine ich so, wie ich’s sage. Und das soll auch keine Beleidigung sein, die Braut war spitze. Außerdem darf man einer Frau wirklich keinen Vorwurf draus machen, dass sie alles tut, um Essen für ihre Familie auf den Tisch zu bringen, oder?«

Sayyed dachte einen Moment über die Bemerkung nach, bevor er unwirsch den Kopf schüttelte. Höchste Zeit, wieder die Kontrolle zu übernehmen. Er rollte den kleinen Wagen heran und inspizierte die verfügbaren Utensilien. Er entschloss sich für etwas Riechsalz und hielt die Ampulle dem anderen Amerikaner unter die Nase. Richards schnaubte und schlug die Augen auf. Sayyed wandte sich an Hurley: »Ihr Freund, Mr. Richards, war so freundlich, uns seinen Namen zu verraten.«

»Ich kenn ihn ja nicht mal.«

»Ach … ich bin sicher, wir können Ihrer Erinnerung auf die Sprünge helfen. Passen Sie auf, wir machen es so.« Sayyed griff sich die Goldblechschere. »Ich stelle Ihnen jetzt ein paar Fragen. Wenn Sie es ablehnen zu antworten oder mich anlügen, werde ich ihm einen seiner Finger abschneiden.«

»Von mir aus.« Hurley richtete sich so weit auf, wie es das Band erlaubte. »Fang am besten direkt an und amputier ihm den ersten. Na los … bring die Sache zum Laufen.«

»Sherman, wie heißen Sie wirklich?«

»Komm schon, schneid ihm den Finger ab. Am besten das ganze Handgelenk … das wär echt spitze.«

Richards war inzwischen hellwach und wirkte extrem panisch. »Was zum Teufel wird das?«

Sayyed sagte: »Er hat uns Ihren Namen schon genannt, aber ich will ihn aus Ihrem Mund hören.«

»Na schön … William Tecumseh Sherman. Bist du jetzt glücklich? Können wir gehen?«

»Nein. Das ist nicht der Name, den er nannte.«

»Ich weiß ja wohl, wie ich selbst heiße!«

»Letzte Chance.« Sayyed schloss das Gelenk der Schere um den ersten Knöchel von Richards’ linker Hand.

»William Tecumseh Sherman.«

»Falsche Antwort.« Sayyed übte kurz Druck aus. Begleitet von einem lauten Schnippen fiel der kleine Finger auf den schmutzigen Boden. Richards heulte auf und Sayyed widmete sich mit der Schere jetzt Hurleys kleinem Finger. »Sie sind an der Reihe«, brüllte er. »Name?«

Hurley hatte den Kopf zur Seite gedreht, als ertrage er nicht, mit anzusehen, was hier geschah. Er bewegte zögernd die Lippen und murmelte etwas.

»Lauter … ich versteh Sie nicht.«

Hurley wandte den Kopf, stellte Augenkontakt mit Sayyed her und schielte hinunter auf seine Hand. Die Entfernung kam genau hin. Er tat, als weine er, und brabbelte weiter unverständliches Zeug vor sich hin. Als sich Sayyed ein Stück näher heranbeugte, um mit dem besseren Ohr zu lauschen, nutzte Hurley die Gelegenheit und bog den Kopf nach rechts. Er erwischte das obere Drittel von Sayyeds linkem Ohr und biss zu, so fest er konnte, malmte und kaute, knurrte und riss den Kopf schwungvoll zurück.

Sayyed kreischte und umklammerte mit der Hand die blutige Wunde. Er stolperte ein paar Schritte zurück und starrte den Gefangenen wütend an. Der Anblick ließ ihn erstarren. Bill Sherman hing ein großer Teil seines Ohrs halb aus dem Mund. Der geisteskranke Amerikaner grinste und kaute begeistert darauf herum. Es knackte, als knabbere er Kartoffelchips.

58

Rapp bestaunte die Silhouette der nächtlichen Stadt. Nach Einbruch der Dunkelheit trat die sogenannte Grüne Linie wie ein breiter, prächtiger Fluss hervor, der als schwarze Schneise die Häuserschluchten in zwei Hälften teilte. Zwei Blocks weiter in jeder Richtung ließen sich erste Anzeichen von Leben ausmachen. Erleuchtete Gebäude, Scheinwerfer, die durch die Straßen huschten, lautes Hupen und untermotorisierte Motoren, die kurzzeitig aufheulten – typische Momentaufnahmen einer Metropole. Nicht jedoch innerhalb des ausgestorbenen Korridors. Nur zweimal in der letzten Stunde hatte sich ein Fahrzeug ins Niemandsland vorgewagt. Wie so oft in solchen Fällen, schien man den Waffenstillstand durch eine räumliche Trennung der zerstrittenen Parteien sichergestellt zu haben. Die weiter im Norden befindlichen Straßen, die von Osten nach Westen führten, konnte er nicht genau erkennen. Vermutlich herrschte dort mehr Verkehr, aber das änderte nichts am grundsätzlichen Eindruck: Es handelte sich um eine im wahrsten Sinne des Wortes zerrissene Stadt.

Wenn es nach Rapp ging, war das Problem rein geografisch. Er befand sich auf dieser Seite und sie befanden sich auf der anderen. Mit ›sie‹ meinte er Hurley und Richards. Die einzige Möglichkeit, sie zu retten, bestand darin, nach drüben zu wechseln, aber laut Ridley war das keine gute Idee. Es führte quasi zwangsläufig zu seiner Gefangennahme, Folterung und Tötung – in dieser Reihenfolge.

Rapp hielt Ridley vor: »Du gehst also fest davon aus, dass Stan und Bob gequält und umgebracht werden.«

»Nein, tu ich nicht.«

»Klar tust du das.« Rapps Frust bahnte sich einen Weg ins Freie.

Ridley schoss zurück: »Ich weiß, dass man dich für den Wunderknaben schlechthin hält, also fällt es dir wahrscheinlich schwer, das zu kapieren, aber hier gehen Sachen vor sich, von denen du schlicht keine Ahnung hast.«

»Was denn?«

»Das hat dich in deiner Gehaltsstufe nichts anzugehen, Frischling.« Ridley erkannte seinen Fehler und bemühte sich, die Wogen zu glätten. »Hör zu, ich mach die Regeln nicht. Aber es gibt bestimmte Protokolle, an die ich mich halten muss. Langley legt genau fest, wem ich was anvertrauen darf. Und da du nicht auf meiner Liste stehst, sind mir die Hände gebunden.«

»Ach ja, und Petrosian steht drauf, oder wie? Als hättest du von der CIA eine Freigabe bekommen, einem Ausländer brühwarm zu erzählen, dass ich der Mann bin, der Sharif getötet hat.« Rapp registrierte, dass Ridley verlegen zur Seite blickte. »Verarsch mich doch nicht. Nie im Leben hat dir Irene erlaubt, diese Information an ihn weiterzugeben.«

Ridley seufzte. »Petrosian ist entscheidend für den Erfolg dieser Mission, und der Mann misstraut Fremden, also habe ich ihn mit exakt dem gefüttert, wovon ich wusste, dass es ihn glücklich macht. Er hasste Hamdi Sharif mehr als jeder andere Mensch auf diesem Planeten. Sie dealten beide mit Waffen und hatten sich darauf verständigt, die Fatah nicht zu beliefern. Petrosian lebte immerhin hier und wusste genau, dass eine militarisierte Fatah den Krieg in die Länge zieht. Etwa sechs Monate nach Beginn der Auseinandersetzungen entdeckte er, dass Sharif ihr Abkommen gebrochen hatte und Ausrüstung an die radikalen Palästinenser verschacherte. Petrosians Einschätzung erwies sich als zutreffend. Dadurch verschob sich das Ende der Kämpfe nach hinten. Die Stadt wurde großflächig zerstört und Tausende weitere starben. Sharif machte der Deal zu einem äußerst wohlhabenden Mann. Petrosian schwor sich, ihn zu töten, aber sein Rivale setzte nie wieder einen Fuß auf Beiruter Boden.«

»Okay, du hast mein Attentat also zu deinen Gunsten ausgenutzt. Das heißt, du bist mir was schuldig. Verrat mir, was zur Hölle hier los ist!« Ridley schien zumindest darüber nachzudenken, also setzte Rapp nach. »Immerhin hätte es mich genauso erwischen können wie Stan und Bob. Ich habe ein Recht, zu erfahren, was Langley unternimmt, um sie zu retten.«

»Sie treiben Bemühungen auf verschiedenen Ebenen voran, fangen Signale ab, üben Druck aus, wo es möglich ist, fordern Gefallen ein …«

»Geht’s bitte etwas konkreter?«

»Es ist kompliziert. Hinzu kommt, dass es Stan, deinen Freund Bobby und dich genau genommen gar nicht geben darf. Wie zum Teufel sollen sie sich diesbezüglich offiziell ans Außenministerium wenden? … Ach, entschuldigen Sie bitte«, fistelte er mit Falsettstimme. »Zwei unserer Black-Ops-Agenten, die offiziell gar nicht existieren, sind in Beirut gekidnappt worden. Wären Sie wohl so freundlich, uns bei ihrer Befreiung zu unterstützen?«

»Schwachsinn.«

»Schwachsinn? Was willst du damit sagen?«

»Nichts. Nur dass es Schwachsinn ist. Natürlich ist das Außenministerium nicht der richtige Ansprechpartner. Wenn die Zentrale in Langley das allen Ernstes glaubt, dann sind wir am Arsch.«

»Ich habe nie behauptet, dass es die einzige Option ist. Wie gesagt, es ist kompliziert. Und was bildest du dir ein, solche Urteile zu fällen? Du bist erst seit Kurzem dabei.«

»Das mag sein, aber ich bin trotzdem schlau genug, um zu erkennen, dass es Schwachsinn ist«, brüllte Rapp. »Du kennst die Lösung … du willst es nur nicht zugeben, weil du und die ganzen anderen Weicheier in Langley nicht genug Eier in der Hose habt, um es durchzuziehen.«

»Na, dann sei so gut und klär mich auf, kleiner Robin. Wie lautet die Lösung denn?«

»Wir tun, was die Russen getan haben.«

»Was die Russen getan haben?« Ridley äffte ihn nach.

»Ja, damals, Mitte der 80er … nachdem vier ihrer Diplomaten gekidnappt wurden.«

Ridleys Blick wurde misstrauisch. »Woher kennst du diese Geschichte?«

»Von Stan.«

»Herrgott«, raunte Ridley, der alles andere als glücklich wirkte, dass Hurley Rapp das verraten hatte.

»Zwei Diplomaten und zwei KGBler wurden von einer der palästinensischen Splittergruppierungen geschnappt. Einer davon entpuppte sich als Stationsleiter des russischen Geheimdienstes hier in Beirut. Die Russen wussten nur zu gut, was dessen Kollegen von der CIA nach seiner Entführung zugestoßen war. Immerhin hatten sie fürstlich für die Informationen bezahlt, die die Iraner aus ihm herausquetschten. Sie wollten um jeden Preis verhindern, dass ihre eigenen Missionen aufflogen, also schickten sie eine kombinierte Truppe von SpezNas- und KGB-Schlägertrupps hin und mischten den Laden auf.«

Ridley schüttelte den Kopf. »Das ist nicht die richtige Antwort.«

»Sag bloß. Da du die Story offenbar so gut kennst, verrat mir doch, wie sie ausging.«

Ridley schüttelte den Kopf. »Nichts da.«

»Einer kam ums Leben, aber die anderen drei wurden freigelassen«, führte Rapp die Erzählung an seiner Stelle fort. »Und wie viele Russen wurden seitdem entführt?«

»Keiner«, gab Ridley zögernd zu.

»Stimmt auffällig. Und wie viele Amerikaner?«

Ridley verzog das Gesicht. »Mehr als keiner.«

»Also, was lernen wir daraus?«

»Dass wir keine Russen sind.«

»Im Ernst? Das ist deine Antwort?«

»Hör zu … ich kann mir vorstellen, dass du frustriert bist. Ich bin auch frustriert, aber ich sage dir, dass wir beide zu weit unten in der Befehlskette stehen, um etwas dagegen zu unternehmen. Es gibt eine Menge wirklich einflussreicher Leute, die daran interessiert sind, dass dieser Waffenstillstand hält. Sie würden es niemals zulassen, dass wir durch die Stadt streifen und Leute abknallen, wie es die Russen damals getan haben.«

»Also dürfen die Palästinenser weiterhin nach Belieben unsere Leute gefangen nehmen und foltern?« Rapp wartete vergeblich auf eine Erwiderung. »Sag ich’s doch, totaler Schwachsinn.«

Die Auseinandersetzung lag jetzt mehr als drei Stunden zurück. Rapp und Ridley schwiegen sich seitdem an. Rapp lenkte sich von seinem Ärger ab, indem er Karten von Westbeirut studierte, sich in Geheimdienst-Berichte vertiefte und nach einer Möglichkeit forschte, ein ähnliches Desaster wie bei früheren Lösegeld-Verhandlungen zu verhindern. Jeder, der nicht begriff, worauf das Ganze hinauslief, machte sich entweder selbst etwas vor, indem er die Vergangenheit ignorierte, oder war zu dumm, um die Parallelen zu erkennen. Inmitten dieses Frusts dämmerte ihm, was das Ganze für seine eigene Zukunft bedeutete.

Er hatte sich jahrelang ausschließlich auf die Frage konzentriert, wie er der Gegenseite wehtun konnte, und nun musste er nach seiner Ausbildung, wo es gerade erst richtig anfing, erkennen, dass seine Karriere bereits vor dem Aus stand. Sobald Hurley und Richards einknickten und alles verrieten, was sie über ihn wussten. Wut keimte in ihm auf und je länger er die nächtlichen Umrisse der Stadt zu seinen Füßen betrachtete, umso weiter fühlte er sich von den Leuten entfernt, die in Washington die Fäden zogen. Ihre halbherzigen Maßnahmen und das Herumeiern widerten ihn an. Hurley hatte den Nagel auf der Fahrt von Hamburg nach Zürich auf den Kopf getroffen: »In den 80ern waren wir auch schon mal zu zurückhaltend und haben diesen Arschlöchern zu viel durchgehen lassen.« In D. C. schien man diese Lektion allerdings noch nicht gelernt zu haben.

Ridley leistete ihm auf der Veranda Gesellschaft. Er hatte zwei Bier mitgebracht, stellte eins vor Rapp ab und trank aus dem anderen.

Rapp beäugte die Flasche. »Ich bin nicht in Stimmung.«

»Klappe halten und trinken. Und zur Abwechslung hörst du jetzt mal mir zu. Ich habe nachgedacht. Es wird bei dieser Sache kein Happy End geben. Dass sie Cummins erwischt haben, war schlimm genug, aber Stan … was der Kerl alles weiß und in den letzten Jahrzehnten mitbekommen hat.« Ridley schauderte bei dem Gedanken, dass dem Feind dieses Know-how in die Finger fiel. »Ich kann den Schaden nicht mal ansatzweise abschätzen.« Er kippte etwas Bier nach und schüttelte den Kopf. »Jemand muss etwas unternehmen, und ich hab das Gefühl, du bist so ein verrückter Hund, der sich freiwillig für ein solches Himmelfahrtskommando meldet. Obwohl es genau genommen kein Kommando ist, nicht mal offiziell von oben verordnet. Deshalb werd ich mir heute Nacht dermaßen die Kante geben, dass ich umkippe. Und wenn ich morgen aufwache und du nicht mehr da bist, ruf ich in Langley an und mache Meldung, dass du dich unerlaubt vom Acker gemacht hast.«

»Und wo werd ich sein?«

»Petrosian kommt in einer Stunde. Er hat alles vorbereitet, um dich auf die andere Seite zu bringen. Ausgerechnet der Polizeichef wird sich darum kümmern.«

Rapp reagierte überrascht. »Dieses korrupte Schwein, das sich Stan geschnappt hat?«

»Genau der.«

»Kann ich ihm vertrauen?«

»Vorbehaltlos.«

»Ernsthaft?«

»Ja, denn diesmal hat er Petrosian sein Wort gegeben, dass dir nichts zustößt.«

»Und das soll mich beeindrucken.«

»Sollte es. Er wird dich zu einem kleinen Hotel bringen, ein paar Blocks westlich vom Nejmeh Square. Von da an bist du auf dich allein gestellt. Ich empfehle dir, großzügig mit Dollarscheinen rumzuwedeln und dem Hotelchef und einigen Händlern in der Gegend zu stecken, dass du dich mit Colonel Assef Sayyed treffen möchtest. Sie werden zwar behaupten, nie etwas von ihm gehört zu haben, aber sie alle kennen ihn und werden ihn wissen lassen, dass du nach ihm suchst. Geh davon aus, dass er noch am selben Tag jemanden schickt, der dich abholt. Und dann gibt es zwei Möglichkeiten.« Ridley ließ das kühle Bier die Kehle hinunterrinnen und sortierte seine Überlegungen. »Entweder setzt er sich mit dir hin und führt Verhandlungen. Das setzt allerdings voraus, dass Petrosian mit etwa einer Million in Cash für dich bürgt.«

»Du machst Witze!«

»Nein. Er ist ein Mann, der seine Dankbarkeit gern unter Beweis stellt. Immerhin hast du gerade einen seiner Hauptkonkurrenten aus dem Weg geräumt. Das verschafft ihm etliche lukrative Verträge.«

»Wird eine Million denn reichen?«

»Zweifelhaft, aber immerhin demonstriert das, dass wir es ernst meinen, und sie wissen alle, dass man sich mit Petrosian besser nicht anlegt.«

»Wenn es also nicht genug Geld ist …«

Ridley wischte die Bedenken mit einer Handbewegung zur Seite. »Ich kümmere mich darum, mehr aufzutreiben.«

»Langley?«

»Möglich, aber es gibt auch andere Mittel und Wege. Gib mir etwas Zeit, um die nötigen Vorbereitungen zu treffen.«

Rapp fiel das Geld ein, das Hurley von den Schweizer Bankkonten abgezweigt hatte. Er liebäugelte kurz mit dem Gedanken, Ridley davon zu berichten, entschied sich aber, es vorerst für sich zu behalten. »So weit zum Entweder. Fehlt noch das Oder.«

»Oder sie werfen dich in ihr Verlies, foltern dich und du stirbst.«

»Aber ich bin doch nur ein Frischling. Da dürften sie mich doch kaum als ernsthafte Bedrohung einstufen.« Er formulierte es als Feststellung, nicht als Frage.

»Im Prinzip hast du recht. Aber auch ein Bauer kann einen Läufer auf dem Schachbrett schlagen.« Ridley zuckte die Achseln. »Mit etwas Glück schaffst du es sogar, ein paar von denen mit in den Tod zu reißen.« Ridley leerte die Flasche und schaute in die Ferne. »Eins noch. Diese Geschichte mit den Russen …«

»Ja?«

»Stan hat dir nicht die ganze Wahrheit gesagt. Die Russen … sie haben auch etliche Familien ausgelöscht … Frauen und Kinder inklusive. Es war eine grausame Schlachtung.« Ridley schüttelte den Kopf, um die unangenehmen Erinnerungen abzuschütteln. »Wir sind nicht wie die Russen. Wir töten keine Unschuldigen, zumindest nicht, wenn es sich irgendwie vermeiden lässt. Vergiss das nie.«

59

Sayyed drehte den kleinen Spiegel in der Hand und überprüfte den Verband am rechten Ohr. Seine Finger tasteten vorsichtig über die Ränder der Mullbinde. Die Morgensonne drang durchs Fenster ins Zimmer und versorgte es mit reichlich Helligkeit. Es gab keine Möglichkeit, den ausgefransten Klumpen aus Knorpel und Haut wieder anzunähen – zumindest behauptete das der Arzt. Sayyed beschlich jedoch der Verdacht, dass sich der Mann mit den jüngsten Fortschritten in der plastischen Chirurgie nur unzureichend auseinandergesetzt hatte. Wenn alles vorbei war, und er hoffte, dass das nicht mehr lange dauerte, wollte er nach Paris fliegen und einen Experten auf die Überbleibsel seines Ohrs ansetzen.

Sich die Haare lang wachsen zu lassen, half sicherlich, die Stelle zu kaschieren, aber er wollte nicht den Rest seines Lebens auf diese Weise an sein Zusammentreffen mit Bill Sherman erinnert werden. Nach wie vor wusste er nicht, wie er den Gefangenen sonst nennen sollte. Sein Begleiter, Mr. Richards, hatte behauptet, den wahren Namen seines Bosses nicht zu kennen. Ob das der Wahrheit entsprach, würde Sayyed im Rahmen der nächsten Sitzungen herausfinden. Allerdings hing es vom Verlauf der Auktion ab, ob er diese Gelegenheit überhaupt noch bekam.

Eins stand allerdings fest: Sherman musste definitiv geistesgestört sein. In den fast 20 Jahren, die Sayyed in diesem Metier verbracht hatte, war ihm nie jemand begegnet, der diesem Tier auf zwei Beinen auch nur annähernd das Wasser reichte. Wer biss denn bitte schön jemandem ein Ohr ab und zerkaute es anschließend? Die allzu frische Erinnerung schickte einen Schauder über Sayyeds Rücken. So etwas Krankes war ihm noch nicht untergekommen. Wenigstens waren die schlimmen Schmerzen, stellenweise unerträglich, mittlerweile abgeklungen. Die schreckliche Vision des Monstrums, das auf seinem Ohr herumkaute, ließ ihn trotzdem nicht los. Das machte ihn nur noch ungeduldiger, den Tag hinter sich zu bringen und endlich mit diesem Bill Sherman – oder wie immer er wirklich heißen mochte – abzurechnen.

Sayyed schloss den letzten Knopf des Hemds, das Ali für ihn besorgt hatte, und schlüpfte in die Anzugjacke. Schritte hallten durch den Gang. Radih stand vor ihm.

»Sie wollten mich sehen?«

»Ja. Wie geht es unseren Nachbarn auf der anderen Straßenseite?«

»Nichts Neues. Wir schätzen, dass es zwischen 30 und 50 Männer sind.«

»Und wir?«

»32.«

Sayyed nickte. Das hielt er für ausreichend, um sich gegen einen möglichen Angriff zur Wehr zu setzen. Er wechselte das Thema. »Haben Sie von diesem neu eingetroffenen Amerikaner gehört? Dem, der im Shady Cedar abgestiegen ist?«

Radih nickte. »Zwei meiner Männer beschatten ihn seit heute Morgen.« Er schwenkte ein Sprechfunkgerät. »Ich erhalte regelmäßige Statusberichte. Sie halten den Mann für einen Narren.«

»Einen Narren?« Sayyed fand die Wortwahl interessant.

»Er läuft durch die Gegend und löchert Straßenhändler, ob sie etwas über einen entführten Amerikaner wissen. Dabei lässt er ständig Ihren Namen fallen. Er winkt mit Geldscheinen und sagt jedem, in welchem Hotel er wohnt. Und dass er hier ist, um mit den Verantwortlichen zu verhandeln.«

Sayyed fand es nicht besonders verwunderlich, dass sein Name ins Spiel kam. Chief Haddad hatte ihm alles berichtet. Dass Petrosian die Nase in ihre Geschäfte steckte, war nachvollziehbar. Als er den Polizeichef nach Bourj Hammoud schickte, um die beiden Amerikaner zu holen, war ihm bewusst, dass das nicht ohne Folgen bleiben würde. Deshalb hatte er Haddad auch eine so unverschämt hohe Summe gezahlt.

Sayyed erkannte, dass Radih über etwas nachgrübelte. »Was ist los?«

»Ich mache mir Sorgen, dass ihn eine der anderen Gruppen in ihre Gewalt bringt. So, wie er sich im Moment anstellt, wäre es ein Wunder, wenn er bis zum Mittagessen überlebt. Und wenn die ihn kriegen …« Er schnappte nach Luft und machte ein undefinierbares Geräusch.

»… verkompliziert das unsere Verhandlungen.«

»Genau.«

Haddad teilte die Einschätzung, dass der neu auf der Bildfläche erschienene Amerikaner jung, unerfahren und äußerst nervös war. Er musste Radih recht geben. Die anderen Gruppen würden versuchen, ein Lösegeld für ihn herauszuschlagen, und das gefährdete ihre bevorstehende Versteigerung der Gefangenen, insbesondere wenn sie den Deal noch heute abschließen wollten. Es gab noch einen weiteren Aspekt, den er seinen Partnern vorenthielt. Falls es den Amerikanern mit ihren Bemühungen um eine Freilassung wirklich ernst war, trieben sie den Preis vermutlich deutlich über die erhoffte Grenze hinaus. Trotzdem hielt er es für unwahrscheinlich, dass Mughniyya und Badreddine einwilligten, die Gefangenen an die US-Regierung auszuliefern. Nun, einen Versuch war es trotzdem wert. Die sicherste Bank bestand darin, die jüngste Variable aus der Gleichung zu nehmen und abzuwarten, wie die Amerikaner darauf reagierten. »Okay, fordern Sie Ihre Männer zum Zugriff auf, aber mit äußerster Vorsicht. Sie wissen, wie raffiniert Amerikaner manchmal sind. Zunächst wird er irgendwo eingesperrt und von Kopf bis Fuß durchsucht. Erst wenn feststeht, dass er keine Peilsender am Körper hat, sollen sie ihn holen und zu dem räudigen Hund in den Keller bringen. Dann wollen wir doch mal sehen, wie ernst sie es mit ihrem Angebot meinen.«

»Sie spielen doch nicht ernsthaft mit dem Gedanken, ihn den Amerikanern auszuliefern?«

Nicht unbedingt, aber zumindest schloss Sayyed diese Option nicht von vornherein aus. Amerika war ein sehr reiches Land. Wenn sie Glück hatten, konnten sie damit ihre Verluste kompensieren und sogar noch etwas zusätzlich verdienen. Sayyed hätte sich nur zu gern wieder ein opulentes Leben gegönnt. Aber Radih verstand solche Gedankengänge nicht, deshalb reagierte er zurückhaltend. »Nein, natürlich nicht. Aber wenn alles so läuft, wie es mir vorschwebt, treiben sie den Preis für unsere Gefangenen deutlich in die Höhe.«

Radih starrte ihn lange an, bevor er sagte: »Sie sollten mir erlauben, ihn zu töten. Damit wäre jede Gefahr gebannt.«

Kann ich Radih die Gefangenen wirklich anvertrauen? Sayyed stellte sich diese Frage nicht zum ersten Mal. Lieber hätte er Mughniyya überredet, sie im Auge zu behalten, aber der wollte unbedingt an den Verhandlungen am Flughafen teilnehmen. Sayyed konnte die Wut seines Kollegen nachvollziehen, aber nicht dessen Hartnäckigkeit. Er begriff überhaupt nicht, wie viel heute auf dem Spiel stand. Vermutlich jugendliche Unerfahrenheit. Wenn es hart auf hart kam, kehrte Radih voraussichtlich einfach in die Flüchtlingslager von Sabra oder Schatila zurück, verließ sich dort auf das Einkommen aus seinem Schwarzmarkthandel und die Schutzgelder, die er von den verarmten Bewohnern erpresste. Vor ihm lagen noch viele Jahre und Möglichkeiten, ein neues Vermögen zusammenzusparen, und im Gegensatz zu Sayyed musste er in Damaskus niemandem Rechenschaft ablegen. Aber vermutlich dachte der Junge darüber gar nicht nach. Bei ihm stand der Hass im Vordergrund. Unter normalen Umständen hätte er Radih deswegen verprügelt oder erniedrigt, aber diesmal nicht. Es genügte, wenn sie den heutigen Abend hinter sich brachten. Danach normalisierte sich die Lage schon von allein. Er entschloss sich zu einer reiferen Herangehensweise und ging einem Streit aus dem Weg. »Ich verstehe Ihren Zorn, aber das haben Sie nicht nötig, Abu.«

Radih schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, schon. Mein Herz ist erfüllt von blankem Hass auf diesen Mann. Ich werde keine Ruhe finden, bevor ich ihn getötet habe.«

»Und das ist verständlich, aber vielleicht tröstet Sie der Umstand, dass ihm Tausende von Toden durch die Hand desjenigen bevorstehen, der ihn nachher ersteigert. Er wird mehr Schmerzen erleiden, als wir uns auch nur ansatzweise vorstellen können.«

»Das ist mir völlig egal. Für mich zählt es nur, wenn ich selbst seinen Tod herbeiführe.«

Ein Kompromiss kam Sayyed in den Sinn. Er dachte nicht daran, das Versprechen, das er nun abgab, auch wirklich einzuhalten, aber auf diese Weise hielt er Radih wenigstens davon ab, die Chancen zu verderben, ihre Schatztruhen wieder zu füllen. »Ich verspreche Ihnen, Abu, wer immer ihn nachher kauft, wird sich der Bedingung unterwerfen müssen, dass Mr. Sherman nach abgeschlossener Folter Ihnen überlassen wird, damit Sie die Ehre haben, ihn zu töten.« Sayyed wartete ab, während sich der Palästinenser den Vorschlag durch den Kopf gehen ließ. Der andere schien nicht restlos überzeugt zu sein, deshalb schob er hinterher: »Und ich werde dafür sorgen, dass Sie heute noch etwas Zeit mit ihm verbringen können, um ihm vor seinem Aufbruch eine angemessene Lektion zu erteilen.«

Ein dünnes Lächeln schlich sich auf Radihs Lippen. »Das hört sich gut an.«

»Gut.« Sayyed legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Und jetzt gehen Sie zu diesem anderen Amerikaner und achten Sie darauf, dass Ihnen niemand folgt. Bringen Sie ihn her. Wir hören uns an, was er zu sagen hat, und dann gebe ich Ihnen Gelegenheit, Ihren Frust an Mr. Sherman abzureagieren.«

60

Rapp hockte auf dem Rand der Matratze im Hotelzimmer und tippte mit dem Fuß auf den Boden. Es war 10:09 Uhr am Vormittag und es fiel ihm verdammt schwer, die Nerven unter Kontrolle zu halten. Sein Gepäck bestand lediglich aus einer kleinen Reisetasche. Ridley hatte ihm beim Packen geholfen. Petrosian war nach dem Abendessen mit dem Polizeichef in das Versteck zurückgekehrt, um den Plan durchzusprechen. Er hatte sich skeptisch über die Erfolgsaussichten von Rapp geäußert, musste aber zugeben, dass es allemal besser war, als überhaupt nicht zu handeln.

Kurz vor Mitternacht wurde Rapp aus Petrosians kugelsicherer Limousine in den viertürigen Peugeot von Beiruts Polizeichef verfrachtet. Rapp hatte sich darüber zunächst wenig begeistert gezeigt, doch nachdem Petrosian versichert hatte, dass der Mann seinen früheren Schnitzer mit der Auslieferung der beiden Männer wettmachen wollte, ließ er sich darauf ein. Außerdem wollte der Chief die richtigen Leute darüber informieren, dass ein weiterer CIA-Agent in der Stadt eingetroffen war, um über die Freilassung seiner Kollegen zu verhandeln.

Sie passierten den Checkpoint ohne Schwierigkeiten, aber Rapp musste gegen den Drang ankämpfen, den blasierten Cop und seine Leute auf der Stelle zu erschießen. Es wäre sicher eine nette Botschaft gewesen, aber in Anbetracht ihrer Ziele die denkbar falsche. Außerdem musste er seine Rolle überzeugend spielen, weshalb er auf der Fahrt zum Hotel eine ängstliche, paranoide Frage nach der anderen stellte. Der Chief gab sein Bestes, den Fahrgast zu beruhigen, aber Rapp verkörperte das nervliche Wrack deutlich besser, als er erwartet hatte.

Sie erreichten das Shady Cedar Hotel etwa 20 Minuten nach Mitternacht. Ridley hatte die Unterkunft sorgfältig ausgewählt. Sie lag ziemlich genau im Zentrum des feindlichen Territoriums. Die drei Männer begleiteten Rapp in die Lobby. Der Chief bat um ein Vier-Augen-Gespräch mit dem Manager. Kurz darauf schloss sich die Tür zum kleinen Büro hinter dem Empfangstresen. Die beiden anderen Polizisten postierten sich kettenrauchend neben dem Eingang und Rapp blieb an der Rezeption stehen und gab sein Bestes, höllisch nervös zu wirken. Keine besonders schwierige Aufgabe, denn am liebsten hätte er die Tür eingetreten und dem betrügerischen Polizeichef den Griff der Pistole gegen den Hals gerammt.

Nach fünf Minuten kam Haddad aus dem Büro, strich sich über den Schnurrbart und versprach Rapp, alles Notwendige in die Wege geleitet zu haben. Der Arschkriecher von Hotelmanager gesellte sich zu ihm und erklärte dem Gast seinerseits, er brauche sich keine Sorgen zu machen. Rapp glaubte ihnen kein Wort und ging davon aus, dass beide sich verbündet hatten, um ihn an den Islamischen Dschihad zu verschachern, aber letztlich ging es ja genau darum. Also beließ er es dabei, mit sorgenvoller Miene von einem Fuß auf den anderen zu treten und sich ständig den Nacken zu massieren, als sei er ein nervliches Wrack.

Er deutete auf die Tür und fragte leise: »Könnte einer Ihrer Männer heute Nacht auf mich aufpassen?«

»Ich bedaure, aber das ist unmöglich. Außerdem sind Sie hier sicher.«

Rapp benahm sich noch kribbeliger, obwohl er sich in Wahrheit überhaupt keine Sorgen machte. Er hatte vor, eine friedliche Nacht im Bett zu verbringen und am nächsten Morgen überall herumzufragen. Die Vorstellung, dass der Polizeichef ihn nicht an genau dieselben Leute verriet, für die er Hurley entführt hatte, war lachhaft, aber er zog seine Rolle als naiver Dummkopf konsequent durch.

Der Aufzug funktionierte nicht. Deshalb lief er durchs Treppenhaus in die dritte Etage. Er schloss und verriegelte die Tür seines Zimmers und klemmte den bewährten Gummistopper unter den Spalt. Als Nächstes zog er die Vorhänge zur Seite, um mögliche Fluchtwege auszuloten. Die Straße befand sich gut acht Meter unter ihm. Zum Glück hatte sich Ridley um anständige Ausrüstung gekümmert. Dazu gehörte auch eine Zehn-Meter-Rolle Seil. Rapp band ein Ende am unteren Bettpfosten fest und ließ den Rest aufgerollt vor dem Fenster liegen. Dann packte er seine schallgedämpfte Beretta und das Motorola-Funkgerät aus. Er legte die Waffe auf den Nachttisch und drückte die Sendetaste.

Ridleys Stimme drang wenige Sekunden später aus dem Lautsprecher. Rapp teilte ihm mit, dass er im Hotel angekommen war und sich auf dem Zimmer befand. Die Funkverbindung war nicht codiert, deshalb hielten sie das Gespräch kurz und bündig. Er kündigte an, ab acht Uhr morgens im Abstand von zwei Stunden Meldung zu machen. Falls die Frist ohne Funkkontakt verstrich, konnte Ridley davon ausgehen, dass Rapp Feindkontakt hergestellt hatte. Dann blieb nur noch Abwarten, wie sich die Angelegenheit entwickelte.

Er putzte sich die Zähne und legte sich angezogen auf die Matratze. Er musste nicht unbedingt schlafen, aber falls es keine weiteren Störungen gab, nahm er die Erholung gerne mit.

Er lag mit geschlossenen Augen in der Dunkelheit und ging alles noch einmal durch. Bildlich stellte er sich vor, wie alles ablief. Sofern er Wert darauf legte, lebend aus der Geschichte herauszukommen, musste er ruhig bleiben und jede Gelegenheit beim Schopf packen, wenn sie sich bot. Falls sie sich bot, fügte er in Gedanken hinzu. Petrosian hatte ihn selbst darauf hingewiesen, dass sich die Fatah und der Islamische Dschihad seit dem Waffenstillstand mit einem gewissen Personalengpass herumschlagen mussten. Viele Unterstützer verließen die Organisationen, um eine normale Arbeit zu finden. Das steigerte die Wahrscheinlichkeit, dass sie Fehler machten. Rapp musste darauf lauern und rechtzeitig reagieren.

Er schlief doch ein, ohne später genau sagen zu können, wann und wie lange. Auf jeden Fall ausreichend, um seine Reserven weitgehend aufzuladen. Er meldete sich wie vereinbart um Punkt acht bei Ridley und verließ dann sofort das Hotel in Richtung der wenige Kreuzungen entfernten Maarad Street. Die Verkäufer boten in ihren Zelten alle möglichen Waren und Nahrungsmittel an. Er verschaffte sich zunächst eine genaue Übersicht, indem er links und rechts an den Ständen vorbeiflanierte, sprach Englisch und kaschierte seine guten Französischkenntnisse, wenn er die Sprache wechseln musste. Rapp blieb dabei, den Tollpatsch zu mimen. Nahezu ausnahmslos reagierten alle Angesprochenen ausweichend, sobald die Rede auf Colonel Sayyed kam. Ein Mann jedoch, der tragbare Radios, Kassettenspieler und Funkgeräte ähnlich wie Rapps Motorola anbot, zeigte sich gesprächiger.

Rapp betrat das kleine Zelt und grüßte. Nach einem höflichen Wortwechsel stellte er die übliche Frage: »Wissen Sie etwas über die zwei Amerikaner, die hier vor wenigen Tagen auf offener Straße entführt wurden?«

Der Mann deutete auf zwei der Radios und erkundigte sich übertrieben laut: »Welches Modell gefällt Ihnen besser?« Mit deutlich leiserer Stimme schob er hinterher: »Ja, ich weiß Bescheid darüber.« Er streckte die Hand aus und verlangte Geld.

Rapp zählte sieben 100-Dollar-Scheine ab. Der Mann steckte sie ein und begann, ihm die zahlreichen Funktionen eines kleinen Radioweckers zu erklären. Mitten im Loblied auf die großartige Ausstattung zischte er: »Es gibt ein Gerücht, wonach die Amerikaner im Keller eines alten Gebäudes versteckt werden. Platz der Märtyrer. Westseite.«

Bevor Rapp eine weitere Frage stellen konnte, stopfte der Mann den angeblichen Einkauf in eine Tüte und schickte ihn weg. In diesem Moment bemerkte Rapp die beiden Typen mit den unbeweglichen Gesichtern und den auffälligen Ausbuchtungen unter ihren Jacken. Er beschloss, direkt zum Hotel zurückzukehren und das frisch erlangte Wissen weiterzugeben. Als er in die Straße einbog, in der sich seine Unterkunft befand, bog er fälschlicherweise nach links ab. Erst nach zwei Schritten gab er vor, seinen Fehler zu erkennen, wandte sich um und sah, wie ihn die beiden Männer auf halbem Weg den Block hinunter beobachteten. Rapp lief weiter, als habe er es überhaupt nicht bemerkt. Ihm entging nicht, dass die Verfolger keinen Hehl aus ihrem Interesse an ihm machten.

Rapp ging etwas zügiger zur nächsten Einmündung. Beim Betreten des Hotels fiel ihm direkt der neue Mitarbeiter an der Rezeption auf, der ihn mit einem äußerst unangenehmen Blick musterte. Es wirkte, als ginge er davon aus, dass das Hotel wegen der Anwesenheit des amerikanischen Gastes in die Luft gesprengt würde. Während Rapp die Stufen zum dritten Stock hinaufstieg, entschied er, dem Mann daraus keinen Vorwurf machen zu können. In den alten Western mussten sich die Saloon-Besitzer auch ständig mit Störenfrieden herumschlagen, die es alle auf den neuen Sheriff in der Stadt abgesehen hatten.

Als Rapp sein Zimmer erreichte, setzte er sich aufs Bett und ordnete seine Erlebnisse und Beobachtungen in aller Ruhe ein. Der Verkäufer war das einzige echte Highlight, selbst wenn es sich unter Umständen als wertlos herausstellte. Handelte es sich bei dem teuer erkauften Hinweis nur um ein unausgegorenes Gerücht oder um die Wahrheit? Rapp wusste, dass er es erst nach einer Unterredung mit Colonel Sayyed herausfand. Die beiden Männer, die ihm folgten, stufte er aktuell als größtes Problem ein. Befanden sie sich bereits auf dem Weg in diese Etage, um die Tür einzutreten und ihn zu verschleppen?

Rapp drückte die Sendetaste. »Curly, hier ist Moe. Over.« Bei den Decknamen auf die Three Stooges zurückzugreifen, war Ridleys Idee gewesen.

»Bin da, Moe. Was gibt’s?«

»Gerade vom Markt zurück. Zwei Männer haben sich an meine Fersen gehängt.«

»Keine Überraschung. Wie war’s auf dem Markt?«

»Wurde behandelt wie ein Aussätziger. Hattest recht.«

»Ja … schlimmes Pflaster. Einen Gringo wie dich hat man dort länger nicht zu Gesicht bekommen. Bin sicher, du warst der heimliche Star.«

»Einen Hinweis habe ich bekommen.« Rapp überlegte, wie er sein Wissen am besten in Worte kleidete, ohne über die ungesicherte Verbindung zu viel preiszugeben. »Weißt du noch, letzte Nacht … wie unser armenischer Freund mit uns über das Manpower-Problem gesprochen hat?«

Ein kurzes Zögern, dann: »Jepp … erinnere mich.«

»Er hat auf einen lokalen Konflikt angespielt … Territoriale Streitigkeiten … so ähnlich wie damals am O. K. Corral.«

»Kann dir folgen.«

»Einer der Händler, ziemlich zugeknöpfter Bursche, hat ausgeplaudert, dass sie auf einer Seite des Corral in einem Keller etwas verstecken.«

»Glaube, ich verstehe. Kannst du mir mehr über die Quelle sagen?«

»Vertickt Elektronik. Walkmen, Uhrenradios, solches Zeug.«

Ridley bat um eine Beschreibung des Kerls und seines Zelts. Nachdem Rapp sie geliefert hatte, sagte er: »Ich geb das an den Armenier weiter und werd mal hören, was er dazu sagt. Sonst noch was?«

»Nein.« Rapp lief zum Fenster und spähte durch den Vorhang. Die beiden Männer, die ihm gefolgt waren, hatten direkt auf der anderen Straßenseite Position bezogen. »Doch, Moment, die Jungs, die mir gefolgt sind, haben beschlossen, vor dem Hotel zu campen.«

»War zu erwarten. Willst du es trotzdem durchziehen?«

Rapp hatte sich bereits die gleiche Frage gestellt. Ein Ratschlag seines alten Lacrosse-Trainers an der High School kam ihm in den Sinn: Wenn du nicht schlägst, kannst du auch keine Punkte machen. »Sicher«, sprach Rapp in das kleine Gerät. »Wenn ich mich mittags nicht melde, weißt du, dass ich entweder tot bin oder mitten in den Verhandlungen stecke.«

»Hoffen wir auf Letzteres.«

»Meine Rede. Over and out.« Er zog das olivgrüne Sakko aus und spritzte sich im Bad kaltes Wasser ins Gesicht. Rapp griff zum Handtuch und musterte seine Reflexion im staubigen, an mehreren Stellen gesprungenen Spiegel. Er beäugte das fragmentierte Spiegelbild: ein dichter, ungekämmter Schopf schwarzer Haare mit Bart, gebräunte olivfarbene Haut und dunkle Augen, die fast schwarz wirkten. Er konnte sich inmitten der Feinde bewegen, ohne einen misstrauischen Blick zu ernten, aber das drohte sich zu ändern, wenn er nicht bald aktiv wurde. Behutsam tupfte er sich die Haare trocken und bohrte den Zeigefinger etwas tiefer in die Kopfhaut hinein. Das winzige Metallstück war kaum zu spüren. Ridley hatte das flexible 30-Zentimeter-Blatt der Bandsäge in vier kleinere Stücke geteilt. Wenige Millimeter dick war eins davon anschließend unter seinem dichten schwarzen Haarschopf eingeflochten worden.

Rapp spulte Ridleys kleine Ansprache noch einmal ab: »Wir wissen aus früheren Einsatzbesprechungen, dass so was meistens einem festen Muster folgt. In der Regel geht es mit einem leichten Schlag gegen den Hinterkopf los, wenn auch nicht immer. Man wird dich entweder auf den Rücksitz oder in den Kofferraum verfrachten, irgendwohin bringen, nackt ausziehen und noch ein oder mehrere Male das Auto tauschen. Es kann durchaus passieren, dass du gar nicht im gleichen Gebäude wie sie landest. Manchmal sitzen sie allerdings auch zwei Türen weiter und du bekommst es erst nach deiner Freilassung mit.«

Rapp starrte sich erneut im Spiegel an und stellte seine geistige Gesundheit ernsthaft infrage. »Bist du denn völlig durchgeknallt?« Er konnte sich nicht daran erinnern, schon einmal Selbstgespräche mit seinem Spiegelbild geführt zu haben. In betrunkenem Zustand höchstens, auf keinen Fall nüchtern. Vor seinen Augen liefen die Alternativen ab. Er konnte auch einfach durch die Hintertür verschwinden und sich in den anderen Teil der Stadt durchschlagen. Ridley hatte es am Vorabend so formuliert: »Falls du kalte Füße bekommst, wird dir niemand einen Strick draus drehen.« Doch, er selbst natürlich schon. Rapp wollte nicht den Rest seines Lebens mit Selbstvorwürfen zubringen. Einen Fehler in der Hitze des Gefechts zu begehen, das konnte man sich verzeihen. Aber nicht, die bewusste Entscheidung zu treffen, gar nicht erst ins Gefecht zu ziehen. Nicht nur das, sondern dabei auch zwei seiner Mitsoldaten im Stich zu lassen und damit ihren Tod zu besiegeln. Rapp kannte sich gut genug, um zu wissen, dass ihn ein Patzer dieser Größenordnung bis ins Grab verfolgen würde.

Er drehte sich von seiner Reflexion weg, bevor ihn endgültig der Mut verließ. Ein weiterer prüfender Blick in Richtung Fenster. Sie standen nach wie vor dort unten. Ein dritter Mann am hinteren Ende der Häuserzeile schien ihnen inzwischen Gesellschaft zu leisten. Rapp blickte prüfend auf die Pistole auf dem Nachttisch. Um seine Show als naiver Dummkopf zu perfektionieren, sollte er sie ›aus Versehen‹ dort liegen lassen, aber die Idee gefiel ihm nicht. Lieber wäre er splitterfasernackt als unbewaffnet aus dem Hotel gelaufen. Es ließ sich mit einer beiläufigen Bemerkung erklären. Jeder in dieser Stadt lief mit einer Knarre herum, warum sollte er also darauf verzichten? Die andere Entscheidung betraf das Funkgerät. Er beschloss, es mitzunehmen. Falls er nicht direkt geschnappt wurde, konnte er Ridley auf diese Weise Neuigkeiten übermitteln. Er wechselte zur Sicherheit den Kanal, bevor er es abschaltete.

Rapp kritzelte eilig eine Notiz auf einen Zettel und ließ sie auf dem kleinen Schreibtisch in der Zimmerecke liegen, schlüpfte in sein Sakko und überprüfte die Taschen. Er stopfte die Beretta hinten in den Hosenbund, steckte Sonnenbrille, Karte und eine größere Menge Geld ein und machte sich auf den Weg. Für den Bruchteil einer Sekunde geriet er ins Grübeln, beschloss aber, nicht darüber nachzudenken.

»Lieber gehe ich mit fliegenden Fahnen unter«, raunte er und zog die Tür ins Schloss. Für den Fall, dass er dieses kleine Martyrium überlebte, musste er Lewis unbedingt fragen, ob es Anlass zur Sorge gab, wenn man anfing, mit sich selbst zu reden.

Rapp stieg eilig die Treppen bis zum Erdgeschoss hinunter. Der neue Mitarbeiter am Empfang machte einen ungeheuer nervösen Eindruck, was Rapp als Indiz wertete, dass jemand mit ihm gesprochen hatte. Jetzt ging es los. Showtime! Durch den Vordereingang trat er hinaus ins grelle Sonnenlicht und hielt sich die Karte vor die Stirn, um nicht geblendet zu werden. Sein Blick scannte die Straße nach links und rechts ab. Hinter den Gläsern der Sonnenbrille behielt er unauffällig das Duo vom Islamischen Dschihad im Auge. Er gab vor, sich auf die Karte zu konzentrieren, und wandte sich nach rechts, in Richtung Osten, als wollte er zurück zum Markt gehen.

Innerhalb weniger Meter begann sein Nervensystem, das Gehirn mit Alarmsignalen zu traktieren, jedes davon dringlicher als das vorherige. Schon wieder führte er Selbstgespräche, diesmal allerdings nur in Gedanken. Der bewusste Teil, der sich mit dem Hier und Jetzt auseinandersetzte, redete auf den tiefer verwurzelten, primitiveren Teil ein wie ein Jockey, der ein Vollblut beruhigen wollte, während es beim Pferderennen zur Startbox geführt wurde. Keine Panik!, beschwor er sich sekündlich. Er musste seine komplette Willenskraft aufbieten, um alles zu verdrängen, was ihm in der Ausbildung eingeimpft und während einer gefühlten Million Jahren praktischer Einsätze als Überlebensinstinkt eingeprägt worden war.

Direkt vor ihm parkte ein vertrauter schwarzer Wagen auf der anderen Straßenseite. Am frühen Morgen hatte niemand darin gesessen. Rapp ignorierte den Kerl, der jetzt am Steuer saß, und bog in eine schmale Seitengasse ab. Kaum 30 Schritte weiter hatte sich ein brutal wirkender Mann vor einem Laden aufgebaut. Sein linkes Bein ruhte stabil auf dem Asphalt, das andere lehnte angewinkelt an der Wand hinter ihm. Sein wuchtiger Körper stützte sich gegen das Mauerwerk, während er den Rauch der Zigarette inhalierte. Etwas an ihm kam Rapp vage vertraut vor, bis hin zu Details wie der eingestaubten schwarzen Hose und dem weißen Anzughemd mit den Schweißflecken unter den Achseln.

Abgesehen von ihm lag die Gasse wie ausgestorben da. Die Überlebenden des blutigen Bürgerkriegs hatten ein feines Gespür für Ärger und die weise Entscheidung getroffen, in ihren Wohnungen zu bleiben, bis auf diesem morgendlichen Nebenschauplatz wieder Ruhe einkehrte. Rapp hörte, wie die Verfolger aufholten. Ihre dicken Absätze trampelten über den Asphalt. Plötzlich heulte der Motor eines Wagens auf und die Männer hinter ihm liefen schneller. Mit jedem weiteren Schritt fühlte er sich eingekesselter. Sein Gehirn spielte in Hochgeschwindigkeit alle erdenklichen Szenarien durch, verwarf jede mögliche Fluchtroute und blieb stur auf Kurs wie ein dementer Schiffskapitän, der mit voller Fahrt auf den Eisberg zuhielt.

Sie waren jetzt ganz nah. Rapp spürte ihre Präsenz förmlich. Der kräftige Bursche vor ihm schnippte die Kippe auf den Boden und stieß sich schwungvoll von der Mauer ab. Er lächelte Rapp an und zog einen kleinen Lederknüppel aus der Tasche. In diesem Moment erkannte er ihn, ließ die Karte in gespieltem Erstaunen fallen und wandte sich zur Flucht. Die beiden Männer standen genau dort, wo er sie erwartet hatte, mit gezogener Waffe. Einer zielte auf Rapps Kopf, der andere auf seine Brust.

Die Limousine kam schlitternd rechts neben ihm zum Stehen. Der Kofferraum und die vordere Beifahrertür sprangen auf. Rapp wusste ganz genau, was jetzt kam. Er schloss die Augen und spannte die Kiefermuskulatur an, als der Knüppel auch schon auf seinen Hinterkopf knallte. Rapp stolperte nach vorn, die Sonnenbrille landete scheppernd auf dem Boden. Er sackte in den Armen der Männer mit den Pistolen zusammen, machte sich schwer und spürte, dass die Kerle mit seinem Gewicht zu kämpfen hatten. Die Arme des Riesen umklammerten seinen Brustkorb und zerrten ihn hoch. Man befreite Rapp von der 9-Millimeter-Beretta, die hinten im Hosenbund steckte, und schleifte ihn die wenigen Meter bis zum Kofferraum des Wagens. Rapp schlug mit dem Kopf voran gegen die Auskleidung. Der Rest seines Körpers wurde brutal zusammengeschoben, als sich der Deckel mit einem lauten Knall schloss.

Der Motor röhrte und die Hinterreifen fraßen sich durch eine Schicht aus Kieseln und Dreck, bis sie stabilen Asphalt erreichten. Rapp wurde hin und her geschleudert, während der Wagen beschleunigte. Er zwängte vorsichtig die Augenlider auf und wurde von der erwarteten Finsternis eingehüllt. Der Kopf pochte aufgrund des Schlags, allerdings nicht zu heftig. Sein Gesicht war frei von Angst, seine Gedanken frei von Zweifeln. Ein Lächeln trat ihm auf die Lippen, als er an Cal Berkley, einen Freund aus Kindertagen, und dessen ungewöhnliches Haustier dachte: eine Schlange. Buckeye, eine junge Boa Constrictor, war Cals ganzer Stolz gewesen. Wann immer sie sich während der heißen Sommermonate langweilten, gingen sie zu Cal und schauten zu, wie er Buckeye mit Ratten fütterte. Eines Tages kam er aus der Schule heim und fand Buckeye tot vor – mit einem riesigen Loch im Körper und einer blutigen weißen Ratte im Terrarium, die noch lebte. Offensichtlich war die Schlange nachlässig geworden und hatte die Ratte bei lebendigem Leib verschlungen. Der Nager musste sich danach in die Freiheit durchgebissen haben.

Rapp fand die Vorstellung amüsant, diesen Arschlöchern das Gleiche anzutun. Entweder stand er unmittelbar vor dem größten Erfolg seines Lebens oder vor dem sicheren Tod. Doch Angst und Zweifel hatten in seinen Überlegungen keinen Platz mehr. Es gab kein Zurück. Keine halben Sachen. Jetzt ging es um Irreführung und Schlagkraft. Das Spiel hatte begonnen. Er befreite sich aus dem Bauch der Bestie. Die einzige Frage lautete: Gelang es ihm ebenso wie damals der kleinen Ratte, sich in die Freiheit durchzubeißen?

61

Die Aeroflot Tupolew Tu-154 hatte eine Landegenehmigung auf der einzigen in Betrieb befindlichen Rollbahn des Beirut International Airport erhalten. Ivanovs aggressive Grundhaltung war zurückgekehrt. Primakov finanzierte ihm diese komplette Exkursion. Die palästinensischen Hunde bildeten sich ein, alles unter Kontrolle zu haben, aber wie üblich war er ihnen drei Schritte voraus. Er machte sich selbst einen Vorwurf wegen des einzigen Fehlers bei diesem ganzen Schlamassel. Warum war er nicht selbst auf die Idee gekommen, Dorfmann zu töten? Dann wäre ihm das ganze Geld in die Hände gefallen. Was für eine verpasste Chance! Allerdings gab es auch Gründe, die dagegensprachen. In seiner Welt brauchte man talentierte Kontakte bei der Bank, die sich damit auskannten, Gesetze auszuhebeln und Geld aus dem Weg zu schaffen. Wo sollte er einen anderen Mann von diesem Kaliber auftreiben? Am besten, er flog nach Hamburg, sobald er die Amerikaner an Primakov ausgeliefert hatte. Eine Unterhaltung mit Dorfmanns Vorgesetztem, Herrn König, um diesem zu verstehen zu geben, dass er ihm eine gewisse Wiedergutmachung schuldete.

Shvets war auf die Idee gekommen, König dazu zu bringen, einige Kredite an Briefkastenfirmen mit Sitz in der Schweiz zu vergeben, die von Ivanov gelenkt wurden. Kredite, die nie zurückgezahlt wurden. Laut Shvets schrieb eine Bank dieser Größenordnung ohnehin Jahr für Jahr geplatzte Finanzierungen in Höhe von mehr als 100 Millionen Dollar ab. Wenn sie es richtig anstellten, ließ sich König auf diesem Weg jährlich um einen einstelligen Millionenbetrag erleichtern. Das schuf eine Fülle neuer Möglichkeiten für Ivanov. Das gleiche Prinzip ließ sich auch auf ein paar der neu entstandenen Kreditinstitute in Moskau anwenden. In wenigen Jahren hätte er seine Verluste wettgemacht und sogar noch ein Plus erwirtschaftet. Shvets war wirklich ein kluger Kopf. Möglicherweise zu klug.

Ivanov beobachtete, wie sein Assistent das Cockpit verließ und sich auf den Gangplatz neben ihm setzte. Der fast mitleidige Blick auf das eigene Wodkaglas entging ihm ebenfalls nicht.

»Wir landen in weniger als einer Minute«, verkündete Shvets und legte den Sitzgurt an.

»Gut. Ich bin froh, wenn wir es hinter uns haben und zurück nach Moskau können.«

Shvets fragte sich, was für ein Mann sich nach dem Startpunkt seiner Reise zurücksehnte, bevor er überhaupt am Ziel angekommen war.

Ivanov lugte durch das Bullauge neben sich und fragte: »Meinst du, wir können Herrn König überreden, uns Anfang nächster Woche einen Besuch abzustatten?«

»Zweifelhaft«, meinte Shvets.

»Nun, versuch’s. Wenn er nicht einwilligt, flieg ich noch mal zu ihm. Lass es uns aber wie immer zunächst mit zivilisierten Mitteln versuchen. Zwei Geschäftsleute, die eine lukrative Chance ausloten.«

»In manchen Ländern nennt man das Erpressung.«

Ivanov leerte das Glas und runzelte vorwurfsvoll die Stirn.

Shvets entging nicht, dass der schmollende Ivanov wieder der skrupellosen Variante gewichen war. »Tut mir leid.«

Ivanov sagte zunächst nichts. Im letzten Jahr war sein Assistent zunehmend unverschämter geworden, aber in der letzten Woche hatte es sich noch einmal massiv gesteigert. Vielleicht wurde es Zeit, ihn zu ersetzen. Die Frage lautete nur: durch wen? In der freien Wirtschaft gab es inzwischen zahllose Möglichkeiten, Karriere zu machen, weshalb der SWR nicht länger freie Auswahl bei den besten Leuten hatte. Er beschloss, nicht so schnell aufzugeben. Wenn er Shvets ein, zwei Lektionen erteilte, ließ er sich bestimmt zurück auf Kurs bringen. Für den Fall, dass es nicht klappte, konnte er sich immer noch überlegen, ihn erschießen zu lassen. Eine Entlassung wäre zu gefährlich. Der andere kannte zu viele Interna.

Die Maschine setzte auf der relativ kurzen Landebahn auf und bremste hart. Während sie zur zugewiesenen Taxiposition rollten, lehnte sich Shvets zu ihm. »Wie lautet unser Plan, wenn das Gebot die Fünf-Millionen-Dollar-Grenze übersteigt?«

Ivanov lachte. »Das wird nicht passieren.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Ich bin klüger als diese Hunde.«

Shvets wurde neugierig. »Was haben Sie ausgeheckt, Sir?«

»Nun, ich habe einige meiner Freunde in Teheran und Bagdad angerufen.«

»Und?«

»Sie teilen meine Einschätzung, dass es albern wäre, für etwas zu bezahlen, das ich Ihnen bereitwillig schenken werde.«

Shvets klang skeptisch. »Sind Sie sicher, dass wir ihnen vertrauen können?«

Die Tupolew kam vor einem alten, verrosteten Hangar zum Stehen. Die Rolltore standen offen und durch die Löcher im Dach fiel Licht in den Innenbereich. Sayyed trat aus dem Schatten heraus und winkte. Ivanov lachte, als er ihn sah. »Es gibt zwei Dinge, die du über den Nahen Osten wissen solltest. Das erste ist, dass jeder hier die Juden hasst. Und das zweite: Für die Palästinenser hat man in dieser Region nichts als Verachtung übrig.«

62

Die Fahrt konnte nicht länger als fünf Minuten gedauert haben. Der Kofferraumdeckel sprang auf und sie stürzten sich auf ihn. Rapp konnte nicht genau erkennen, mit wie vielen Gegnern er es zu tun hatte, ging aber davon aus, dass es mehr als zwei und weniger als fünf waren. Sie boxten ihn, zogen und rissen und schafften es schließlich, ihn aus dem engen Gefängnis zu holen und auf den Boden zu werfen. Rapp bemühte sich, die Schläge abzublocken, aber sie kamen aus zu vielen Richtungen gleichzeitig. Außerdem bestand das Ziel nicht darin, ihnen zu zeigen, was für ein guter Kämpfer er war, sondern den Hilflosen zu spielen. Also strampelte und schrie er und bettelte, in Ruhe gelassen zu werden. Die Arschtritte stoppten daraufhin, aber nur, weil sie anfingen, ihn auszuziehen.

Schließlich lag Rapp wimmernd auf dem harten, staubigen Boden. Nach seiner Einschätzung hielten sie sich in irgendeiner ausgebombten Ruine auf. Seine Kleidung und sonstigen Besitztümer waren in den Kofferraum geschleudert worden, aus dem man ihn eben gezerrt hatte. Das Auto setzte sich in Bewegung. Der Fahrer trat das Gaspedal voll durch und bespritzte Rapp mit aufgewirbeltem Schotter. Die vier Männer um ihn herum brachen in lautes Gelächter aus.

Ein fünfter Mann trat in den Kreis. Rapp identifizierte ihn als den Kerl, der an der Mauer des Ladens gelehnt hatte. Ein Mitglied der Führungsspitze der Fatah.

»Warum tun Sie das? Meine Regierung hat mich ermächtigt, mit Ihnen zu verhandeln.«

Radih ging auf die Knie und hielt Rapp die Beretta hin. »Brauchst du die etwa für Verhandlungen?«

Rapp zuckte die Schultern. »Diese Stadt ist gefährlich … nicht?«

Radih schlug ihm hart ins Gesicht. »Ich halte dich für einen Lügner.«

»Tut mir leid.«

»Halt die Klappe!«

»Aber das Geld …«

Radih verpasste ihm einen weiteren Hieb. Rapp wimmerte.

»Ich bin nur ein Bote.«

»Und was hast du mir anzubieten?«

»Geld. Eine Menge.«

»Wie viel?«

»Eine Million Dollar.«

Radih platzte heraus: »Das ist bei Weitem nicht genug.«

»Sicher kein Problem, noch mehr aufzutreiben«, zeigte sich Rapp optimistisch.

»Sicher kein Problem, dich zusammen mit den anderen an die Russen zu verkaufen.«

»Ich kann Sie bezahlen.«

»Dein Geld ist mir egal. Außerdem habe ich nicht das Gefühl, dass wir für dich einen besonders guten Preis erzielen.« Die Umstehenden nickten und grinsten. Radih wurde neugierig, warum man so einen unbedeutenden Mann zu ihnen geschickt hatte. »Weshalb hat man dich als Verhandlungsführer ausgewählt?«

Rapp verzog das Gesicht, gab aber keine Antwort.

Radih verpasste ihm eine Ohrfeige. Einer der anderen trat gegen seine Beine und brüllte: »Antworte ihm.«

»Ich habe mich freiwillig gemeldet. Bitte schlagen Sie mich nicht.«

»Und warum erklärt sich jemand freiwillig bereit, so etwas zu tun?«

Rapp nuschelte etwas Unverständliches.

»Lauter!«

»Ich habe gesagt, eine der Geiseln ist mein Verwandter.«

»Verwandter? Wer?«

»Stan Hurley.«

»Wir haben keine Geisel, die Stan Hurley heißt.«

»Doch, haben Sie. Vermutlich kennen Sie ihn unter dem Namen Bill Sherman. Deshalb habe ich mich gemeldet. Bitte tun Sie mir nicht weh. Ich will Ihnen nichts Böses. Ich möchte nur, dass Sie diese Leute freilassen. Wir werden Ihnen ganz bestimmt keine Schwierigkeiten mehr machen.«

»Wie bist du mit diesem Stan Hurley verwandt?«

»Er ist mein Vater.«

Radih konnte sein Glück kaum fassen. Er durfte Bill Sherman zwar nicht töten, aber von seinem Sohn hatte Sayyed nichts gesagt. Radih stand auf. »Gehen wir«, wies er seine Begleiter an. »Fesselt ihm die Hände mit Tape und werft ihn in den Kofferraum.«

Rapp verhielt sich so passiv wie möglich, während das Gewebeband um seine Gelenke gewickelt wurde. Insgesamt zehn Windungen zählte er. Interessanterweise kümmerten sie sich nicht um seine Füße.

»Ich kann euch alle reich machen«, versprach Rapp. Er wurde in den Kofferraum eines anderen Fahrzeugs geschoben. Die Klappe knallte zu und die Fahrt ging weiter. Er hatte sowieso keine Ahnung, wo sie sich befanden, was den gut 20-minütigen Trip quer durch die Stadt ziemlich überflüssig machte. Kurz vor dem nächsten Stopp wurden die Umgebungsgeräusche merklich leiser. Fast so, als hätten sie eine ländliche Gegend erreicht. Die Klappe sprang auf und Rapp wurde von grellem Sonnenlicht geblendet. Er erspähte ein Gebäude, das auf den Abriss zu warten schien. Zwei kräftige Typen rissen ihn brutal auf die Beine. Rapps nackte Füße schleiften über den harten Untergrund. Eine Art Hinterhof. Die Gebäude auf beiden Seiten waren mit Einschlaglöchern gespickt. Überall fehlten die Fensterscheiben. In einiger Entfernung bemerkte er etwas Blaues. Bevor er weitere Details wahrnehmen konnte, wurde er durch einen Eingang geschoben und über eine Treppenflucht nach unten gestoßen. Fauliger Kloakengeruch drang in seine Nase. Fast hätte er sich übergeben, diesmal ganz ohne Schauspielerei.

Der Korridor war etwa drei Meter breit, mit Durchgängen auf beiden Seiten. Die Türen hatte man ausgehängt, abgesehen von drei Räumen rechts im mittleren Bereich. Zwei Wärter hatten sich Bandanas um den Kopf gewickelt. Rapp verstand, dass es nicht darum ging, die Gesichter vor ihm zu verbergen, sondern den Gestank abzuhalten. Die Männer, die ihn an den Armen durch den Gang schleiften, herrschten die Wachen an, die erste Tür zu öffnen. Das Vorhängeschloss wurde vom Riegel entfernt. Rapp beäugte es kritisch. Mit genügend Anlauf schaffte er es vielleicht, das marode Teil von innen aufzusprengen.

»Bitte«, flehte Rapp. »Ich bin doch nur ein einfacher Analyst. Das halt ich nicht durch. Bitte geben Sie mir meine Kleidung zurück und lassen Sie mich in Washington anrufen. Ich beschaffe Ihnen mehr Geld.«

Sie entsorgten Rapp in der Zelle wie eine lästig gewordene Stoffpuppe. Er krachte hart auf den Boden und bedrängte seine Häscher, ihm zuzuhören. Die Tür schloss sich. Erneut umgab ihn völlige Dunkelheit. Rapp winselte, erst leise, dann etwas lauter. Komischerweise roch es hier fast besser als draußen im Gang. Hatte man den Raum mit Bleiche gereinigt? Er rief sich die Umgebung des Hinterhofs in Erinnerung. Vor allem der schmale blaue Streifen am Horizont einige Blocks weiter war ihm aufgefallen. Er ging davon aus, dass es sich um das Meer handelte, und die vielen zerbombten Ruinen passten dazu, wie man ihm den Platz der Märtyrer beschrieben hatte. Der Händler hatte also recht gehabt. Rapp rollte sich auf die Seite und wühlte in seinem dichten Haar. Dass sie ihm keine Kapuze über den Kopf gestülpt hatten, wunderte ihn. Er fand die schmale Klinge und schob sich ein Ende zwischen die Zähne. Er setzte das Sägeblatt an der Oberkante des Gewebebands an und bewegte die Hände langsam vor und zurück.

63

Die Gangway am Heck des russischen Flugzeugs wurde hinabgelassen und Soldaten in schwarzen Kampfanzügen eilten über die Stufen nach unten. Sayyed zählte 30 von ihnen. Alle schwer bewaffnet. Mitglieder einer Spezialeinheit. Er ging davon aus, dass sie gleichzeitig als Machtdemonstration und Provokation dienten.

Sayyed hob das Funkgerät an die Lippen und sagte: »Sie hatten recht.«

Mughniyyas Stimme kam aus dem Lautsprecher. »Wie viele Männer?«

»30 SpezNas in voller Montur.«

Eine lange Pause schloss sich an. »Ich bin in fünf Minuten bei Ihnen.«

Sayyed clippte das Funkgerät an den Gürtel. Die russischen Elitesoldaten schwärmten auf dem Gelände aus. Ganz am Schluss erschien Shvets, gefolgt von Ivanov. Beide trugen Anzüge und Sonnenbrillen, um ihre empfindlichen Moskauer Augen zu schützen. Im Näherkommen rief Ivanov Sayyed über die asphaltierte Rollbahn etwas zu. Der große Russe breitete die Arme aus und legte die verbliebenen zehn Schritte in einem Tempo zurück, als könne er ihr Wiedersehen kaum erwarten.

Sayyed wollte kein unhöflicher Gastgeber sein, deshalb breitete er seine Arme ebenfalls aus und begrüßte Ivanov trotz seiner widersprüchlichen Gemütslage mit einem Lächeln. Er misstraute dem Kerl, fand ihn aber trotzdem liebenswert.

»Assef, mein Freund, wie geht es dir?« Ivanov hob den Syrer einige Zentimeter weit in die Höhe.

»Mir geht es gut. Danke, dass du gekommen bist.«

Ivanov schob den syrischen Geheimdienstler eine Armlänge weit von sich weg. »Was ist mit deinem Ohr passiert?«

Sayyed strich behutsam über den Verband. »Ach, nichts. Nur ein kleiner Unfall.«

»Sonst ist alles in Ordnung?«

»Ja.«

Ivanov lugte über den oberen Rand seiner Sonnenbrille. Sein Blick streifte den zerbombten Hangar, eine Passagiermaschine mit nur einer Tragfläche und eine weitere, bei der der Motor fehlte. »Beirut hat sich nicht sonderlich verändert.«

»Doch, wir machen Fortschritte.« Sayyed zeigte auf die Baugerüste am Terminal. »Aber für dieses Treffen erschien mir Privatsphäre sehr wichtig.« Er winkte in Richtung Hangar. »Ich verspreche dir, dass sich der weite Weg gelohnt hat.«

»Möglich, aber was soll dieser Unsinn? Ich muss um meine Informationen feilschen wie ein Bauer, der sich auf einer Viehauktion neue Rinder besorgen will?«

Sie näherten sich einem von der Flugzeughalle überschatteten Bereich. Sayyed hielt sich streng an Mughniyyas Drehbuch. »Ja, leider … wenn es allein nach mir ginge, gäbe es keine weiteren Bieter. Aber ich bin nicht der Einzige, der in dieser Angelegenheit mitzureden hat.«

»Mughniyya?«, fragte Ivanov.

»Ja.«

»Ich hab dich gewarnt. Er ist ganz verliebt in diese religiösen Fanatiker im Iran, und wir wissen beide, dass sie keine Hilfe sind, um einen dauerhaften Frieden in Beirut herzustellen.«

»Ich weiß … ich weiß.« Sayyed tätschelte Ivanovs Arm, während sie den Hangar betraten. »Aber meine Einflussmöglichkeiten sind beschränkt.«

»Du bist trotzdem einer meiner loyalsten Unterstützer. Glaub nicht, dass ich das nicht zu würdigen weiß.« Ivanov setzte die Sonnenbrille ab. »Und, wo sind nun diese Amerikaner, denen wir alle so großes Interesse entgegenbringen?«

Sayyed deutete nach links. In den schattigen Nischen saß unweit eines verrosteten, heruntergekommenen Trucks ein Mann mit schwarzer Haube auf einem einzelnen Stuhl.

»Ich dachte, es sind drei?«

»Sind es auch«, bestätigte Sayyed. »Betrachte ihn als Kostprobe.«

Ivanov reagierte gereizt. »Ich bin Tausende von Kilometern geflogen, und du treibst solche Spielchen mit mir? Das gefällt mir gar nicht, Assef.«

»Keine Spielchen«, log Sayyed. »Wir legen nur großen Wert auf Sicherheit. Einer dieser Amerikaner gilt als ganz große Nummer, deshalb müssen wir besonders vorsichtig sein.«

»Wie heißt er?«

»Das kann ich dir jetzt noch nicht verraten.«

»Warum?«

»Wir müssen warten, bis die anderen da sind.«

Ivanov schaute sich in der Halle um. Shvets und der SpezNas-Commander waren einige Meter weit entfernt stehen geblieben, damit sie sich in Ruhe unterhalten konnten. Wo waren die Vertreter des Irans und Iraks? Genau diese Frage stellte er Sayyed nun.

»Wir rechnen jede Minute mit ihrer Ankunft.«

Ivanov blickte auf die Uhr und wurde langsam sauer. Sein Instinkt verriet ihm, dass hier etwas nicht stimmte. »Das gefällt mir nicht. Es gefällt mir überhaupt nicht. Ich bin pünktlich. In Moskau warten dringende Geschäfte auf mich.«

»Tut mir leid, Mikhail.«

»Eine Entschuldigung genügt nicht.« Ivanov beugte sich zu ihm und starrte ihm in die Augen. »Wenn du nach Moskau kommst, behandele ich dich wie einen Prinzen. Und bei meinem Gegenbesuch empfängst du mich in dieser Baracke.« Vorwurfsvoll deutete er auf die baufällige Umgebung.

»Mikhail, es tut mir wirklich leid. Wir verfügen nicht über solche Ressourcen wie du.«

»Wenn du klug bist, merk dir eins: Ich verdiene es nicht, so behandelt zu werden.«

»Tut mir leid.« Sayyed fiel keine andere Erwiderung ein.

»Wenn das so ist, hör mit diesem albernen Quatsch auf und verrat mir, wer diese große Nummer ist. Andernfalls zwingst du mich dazu, ähnlich albern zu reagieren. Es könnte passieren, dass ich in mein Flugzeug steige und zurück nach Moskau reise. In diesem Fall müsstest du deine kleine Auktion ohne mich veranstalten.«

»Mikhail, ich …«

»Du musst es nicht noch mal wiederholen. Wenn dein Bedauern tatsächlich so groß ist, erzählst du mir jetzt sofort von diesem geheimnisvollen Amerikaner. Andernfalls habe ich wirklich die Schnauze voll und gehe.«

Mughniyya hatte ihn ausdrücklich aufgefordert, die Information erst preiszugeben, wenn er selbst vor Ort war, aber Sayyed hatte allmählich genug von der Paranoia des anderen. Er vertraute Ivanov zwar nicht, aber was konnte es schon schaden, ihm von Bill Sherman zu erzählen? »Gut, ich werde dich einweihen, aber tu gegenüber Mughniyya nachher so, als wüsstest du von nichts«, sagte er. »Komm mit.« Sie liefen zu einem Klapptisch. »Dieser Amerikaner soll an einigen besonders sensiblen Operationen der CIA beteiligt gewesen sein. Dazu gehören auch Einsätze gegen dein Land.« Auf dem Tisch lagen drei Akten. Sayyed drückte Ivanov eine davon in die Hand.

Ivanov hatte sich auf diese Situation in den letzten 24 Stunden sorgfältig vorbereitet. Er war davon ausgegangen, dem Agenten persönlich gegenüberzustehen, aber auf diese Weise konnte er seine Reaktion wahrscheinlich sogar besser überspielen. Er schlug die Mappe auf, betrachtete flüchtig die Polaroid-Aufnahme des amerikanischen Spions und zuckte zusammen. Rasch überspielte er die Regung und legte den Kopf auf die Seite, als überlege er, ob ihm das Gesicht schon einmal begegnet sei, obwohl er mit absoluter Sicherheit wusste, um wen es sich handelte. Er und Stan Hurley waren sich vor langer Zeit in Berlin in die Quere gekommen. Hurley entwickelte sich damals zu einem derart großen Problem, dass er zwei seiner besten Leute auf ihn ansetzte. Beide kehrten nicht zurück. Am nächsten Morgen fischte man ihre Leichen aus der Spree. Noch einen Tag später war Hurley am helllichten Tag in Ivanovs Büro marschiert, um ihm eine Pistole gegen die Stirn zu drücken. Hurley rief ihm bei dieser Gelegenheit die Regeln in Erinnerung, die Ivanov natürlich kannte, aber trotzdem ignoriert hatte. Amerikaner und Russen töteten einander nicht. Das gehörte zur neuen Entspannungspolitik nach Ende des Kalten Krieges und den in den frühen 70er-Jahren von Nixon und Breschnew auf den Weg gebrachten diplomatischen Bemühungen. Nach seiner kleinen Ansprache hatte ihn der Amerikaner gefesselt und geknebelt, ihm die Augen verbunden und seine Unterlagen durchwühlt.

Nach vollbrachter Arbeit löste er die Seile von Ivanovs Handgelenken und flüsterte ihm ins Ohr: »In ein paar Minuten sollten Sie es geschafft haben, sich aus eigener Kraft zu befreien. Bis dahin bin ich längst verschwunden, und Ihnen bleiben zwei Möglichkeiten. Entweder schreien Sie um Hilfe und nehmen die Verfolgung auf. Dann wissen Ihre Vorgesetzten und jeder in Moskau, dass ein Amerikaner tagsüber in Ihr Büro spaziert ist, Sie überwältigt und Ihre Akten geklaut hat. Der KGB wird dadurch bloßgestellt, und wir wissen beide, wie der KGB auf Bloßstellungen reagiert. Ihre andere Möglichkeit … nun, ich glaube, Sie sind clever genug, um das selbst rauszufinden.«

Ivanov war clever genug gewesen und hatte nie einer Menschenseele anvertraut, was an diesem Tag passiert war. Er hustete in die Handfläche und wandte sich an Sayyed. »Ich habe von diesem Mann schon mal gehört. Was kannst du mir noch über ihn sagen?«

Sayyed hielt es für das Beste, nicht zu viel zu verraten. Insbesondere der Hinweis, dass er nie zuvor einem derart toughen und skrupellosen Mann begegnet war, dürfte sich eher negativ auf die Verhandlungen auswirken. Glücklicherweise erlösten ihn die Motorengeräusche sich nähernder Fahrzeuge.

64

Hurley baumelte hilflos von einem Haken in der Decke. Man hatte die Schlinge um seine Hände darin eingehängt. Die Zehen schwebten nur wenige Zentimeter über dem Fußboden. Die Schultern taten höllisch weh. Alles Teil der Bestrafung, nachdem er Sayyed das Ohr abgebissen hatte. Paketband verschloss ihm den Mund. Er ging davon aus, dass man damit eher seine Flüche unterdrücken wollte, als ihn an weiteren Beißattacken zu hindern. Der einzige Vorteil bestand darin, dass sie ihn seitdem in Ruhe ließen. Nicht dass es besonders hübsch war, auf diese Weise in der Luft zu hängen, aber allemal besser, als die Fingernägel ausgerupft zu bekommen oder Elektroschocks zu kassieren.

Draußen entstand Lärm. Sekunden später flog die Tür auf und das Licht wurde angeschaltet. Hurley blinzelte einige Male, bevor er erkannte, dass es Radih war. Der Fatah-Verantwortliche kam rüber und blies ihm Zigarettenrauch ins Gesicht. Hurley atmete den Qualm ein und hätte für eine Zigarette sogar die hässlichen Bemerkungen über Radihs Mutter zurückgenommen.

Der Palästinenser riss dem Amerikaner das Band vom Mund. »Ich habe eine Überraschung für dich.«

»Ui, kommt heute der Wasserschlauch dran?«

»Nein, viel besser.«

»Großartig«, mimte Hurley den Begeisterten. »Ich kann’s kaum erwarten. Hey … was die Sachen betrifft, die ich über deine Mami gesagt …«

Ehe Hurley den Satz vollenden konnte, drosch ihm Radih die Faust in den Magen. »Genug von deinen Lügen. Du wirst jetzt mehr Schmerzen ertragen müssen, als du dir überhaupt vorstellen kannst.«

»Gut.« Hurley keuchte. »Ich hoffe, du bringst mich um, denn dafür wird Mughniyya wiederum dich umbringen. Nichts macht mich glücklicher, als dich mit in den Abgrund zu reißen.«

»Keine Angst, ich werde nicht dich töten.« Radih lächelte. »Sondern deinen Sohn.«

Hurley prustete los. »Was redest du da für einen Scheiß?«

Radih drehte sich zu seinen Leuten um. »Holt ihn.«

»Meinen Sohn«, hakte Hurley nach. »Du bist doch nicht ganz sauber. Oder meinst du etwa einen der Bastardbrüder, mit denen ich deine Hure von Mutter geschwängert habe?«

»Ja … red nur. Wollen doch mal sehen, wie weit es mit deinem Ego noch her ist, wenn er gleich vor dir steht!«

Die beiden Männer kehrten zurück, jeweils einen Arm unter Rapps Achselhöhlen eingehakt. Er ließ sich von ihnen durch den Raum schleifen und plapperte unaufhörlich etwas von den Reichtümern, die er ihnen beschaffen wollte.

Als er Hurley zu Gesicht bekam, platzte er heraus: »Dad. Mach dir keine Sorgen. Wir kommen hier heil raus. Washington wird für deine Freilassung bezahlen.«

Hurley sah seinen Schützling an. »Was zum Teufel redest du da? Hast du den Verstand verloren?«

Radih schien sichtlich Spaß zu haben. »Das ist großartig. Du hast recht, dich kann ich nicht töten, aber deinen Sohn schon. Fuck you, wie ihr Amerikaner zu sagen pflegt.« Radih schnippte mit den Fingern. »Bringt ihn her.« Die Männer warfen ihm Rapp vor die Füße. »Den Rest übernehme ich«, sagte er und zog die Beretta des Gefangenen aus dem Hosenbund. »Haltet ihr nur den Kopf des Vaters fest und sorgt dafür, dass seine Augen offen sind.«

Die Schergen ließen Rapp liegen und bezogen links und rechts von Hurley Position, rissen ihm den Kopf brutal nach hinten, bohrten ihre Daumen in die Haut unter den Augenbrauen und verhinderten so, dass er die Lider senken konnte.

»Er soll alles mitbekommen«, befahl Radih und packte ein Bündel von Rapps Haaren. »Hier rüber.«

»Warum tun Sie das?«, heulte Rapp mit panischer Stimme. »Unsere Regierung wird bezahlen.«

Radih beugte sich hinüber. »Für ihn werden sie zahlen, du Idiot. Du bist wertlos.« Er richtete sich auf und starrte Hurley an. »Gibt es noch weitere Lügen über meine Mutter, die du loswerden willst?«

Hurley verzichtete auf eine Antwort.

»Wie kann es sein, dass jemand mit deinen beachtlichen, wenn auch verschwendeten Talenten einen dermaßen bescheuerten Sohn hat?«

Rapp gab sich nicht mit den Beleidigungen ab, sondern konzentrierte sich auf die bildhübsche 9-Millimeter-Beretta, mit der Radih in der Luft herumfuchtelte. Er bohrte Hurley den Lauf der Waffe ins Gesicht und richtete sie dann auf seinen Kopf. Rapp folgte den Bewegungen wie bei einem Tennismatch. Radihs Finger lag auf dem Abzug und der rote Punkt über dem Daumen verriet ihm, dass die Pistole entsichert und scharf war. Der Palästinenser geriet zunehmend in Fahrt. Nun schoss er sich auf Rapps Mutter ein – die Frau, bei der er davon ausging, dass sie mit Hurley geschlafen hatte. Er stach mit der Spitze des Schalldämpfers auf Hurleys Nase ein und forderte ihn auf, um das Leben seines Sohns zu betteln. Hurley setzte zum Sprechen an, während Radih die Waffe wie in Zeitlupe zu Rapp herumschwenkte.

Rapp erkannte seine Gelegenheit. Er hatte in der Zelle einen Großteil des Gewebebands um die Handgelenke durchgesäbelt. Ohne sicher zu sein, ob er weit genug gekommen war, um sich zu befreien, umklammerte er die Mündung der Waffe mit beiden Händen. Sie krallten sich in den Stahl, während sie langsam in seine Richtung zuckte. Er richtete den Lauf nach oben, damit ein versehentlich abgegebener Schuss nicht Hurleys Brustkorb durchbohrte, richtete sich auf und kreiselte nach links. Es gelang ihm, die Waffe über Kopfhöhe zu bringen, bevor er Radih in einen Schwitzkasten nahm. Wollte der Palästinenser sich befreien, musste er die Beretta zwangsläufig loslassen. Rapp landete einen Knietreffer in Radihs Gesicht und eine Kugel schlug in die Wand aus Formsteinen ein, ohne Schaden anzurichten.

Radih wirkte benommen. Rapp entriss ihm die Pistole, holte damit aus und erwischte den Gegner mit dem schweren Metallgriff voll an der Stirn. Der Schlag schickte ihn zu Boden. Rapp unternahm den Versuch, seine Hände vom restlichen Gewebeband zu befreien, doch das Zeug erwies sich als hartnäckig. Die anderen beiden Männer bekamen erst jetzt richtig mit, was passierte. Hurley, der damit rechnete, dass einer von ihnen um Hilfe rief, plärrte los, so laut er konnte, als werde er gerade verprügelt. Rapp trat einen Schritt zurück und zog erneut an dem Band, aber das letzte Stück wollte einfach nicht nachgeben. Also wirbelte er die Waffe in die Luft und fing den Griff mit beiden Händen auf. Der Mann zu seiner Linken war höchstens noch einen Meter weit entfernt, als es Rapp endlich gelang, zwei Schüsse abzufeuern. Beide trafen den Herannahenden in die Brust. Er brach reglos vor ihm zusammen.

Rapp richtete die Waffe auf den anderen Mann, der sich zwischen der Tür und Hurley befand. Da er begriff, es nie und nimmer unverletzt nach draußen zu schaffen, blieb er stehen und hob die Hände.

»Erschieß ihn«, forderte Hurley mit kratziger Stimme.

Rapp drückte ab und traf die Mitte der Stirn.

»Und jetzt hol mich runter … schnell«, zischte Hurley.

»Was ist mit ihm?«, wollte Rapp wissen und richtete die Beretta auf Radih, der Anstalten machte, das Bewusstsein zurückzuerlangen.

»Hol mich erst runter.«

Rapp gelang es endlich, das Band durchzureißen, während er zur Wand stürmte, um den primitiven Flaschenzug zu demontieren. Hurley plumpste die restlichen Zentimeter herunter und landete auf beiden Beinen. Kurzzeitig geriet er ins Schwanken, fand dann aber doch das Gleichgewicht.

»Gib mir die Pistole«, bellte Hurley. »Und sieh in der rechten Oberschenkeltasche von dem Zweiten nach, den du erschossen hast. Der sollte ein Messer haben.«

Rapp reichte seinem Ausbilder die Waffe und machte sich auf die Suche nach dem Messer.

Hurley ging zu Radih, dessen Arme unkoordiniert herumfuchtelten, als erwache er gerade aus dem Tiefschlaf. Hurley trat ihm in den Magen, und die Augen des Palästinensers öffneten sich schlagartig. Hurley ging auf die Knie und rammte ihm den Schalldämpfer vor die Brust. »Du Scheißkerl hättest mich umbringen sollen, solange du die Gelegenheit dazu hattest«, zischte er, blickte seinem Kontrahenten in die Augen und drückte ab.

65

Zwei der Limousinen fuhren direkt in den Hangar hinein, drei weitere hielten draußen. Die Wagentüren öffneten sich in etwa gleichzeitig. Ein Dutzend bewaffneter Männer schwärmte aus und formierte sich zu einer menschlichen Blockade vor dem Tor, wodurch Ivanov von seiner SpezNas-Eskorte abgeschirmt wurde.

Ivanov musterte den Commander wie ein enttäuschter Vater.

Mughniyya trat mit einem selbstgefälligen Grinsen vor ihn. Vier seiner Leibwächter deckten ihm den Rücken. »Mikhail, willkommen in Beirut.«

»Besonders willkommen scheine ich hier ja nicht zu sein.«

»Sie werden entschuldigen, aber ich bin heute nicht in besonders guter Stimmung.«

»Und woran liegt das?«

»Ich habe gerade herausgefunden, dass Sie hinter meinem Rücken gegen mich intrigieren.«

»Wovon reden Sie?«

»Ihnen wird nicht entgangen sein, dass unsere irakischen und iranischen Freunde nicht anwesend sind.«

»Warum?« Sayyed schien die Nachricht zu beunruhigen.

»Weil ich inzwischen weiß, dass Mikhail einen Deal mit ihnen abgeschlossen hat. Das stimmt doch, Mikhail?«

Ivanov versuchte die Frage wegzulächeln, als handelte es sich um einen harmlosen Vorwurf.

Mughniyya richtete seine Aufmerksamkeit auf Sayyed und sagte: »Er hat eine Obergrenze von fünf Millionen festgelegt. Die anderen haben sich darauf eingelassen, vorher auszusteigen und ihn gewinnen zu lassen.«

»Was haben Sie mit ihnen gemacht?«, fragte Sayyed.

»Vorerst sind sie meine Gäste. Ich werde später entscheiden, ob ich sie töten lasse.«

Ivanov klatschte in die Hände und grinste. Mughniyya erwies sich als deutlich schlauer, als er ihm zugetraut hatte. »Sie haben mich ausgetrickst, Imad. Das passiert mir nicht besonders oft. Soll ich lieber verschwinden, oder möchten Sie trotzdem mit mir über das Geschäftliche verhandeln? Vielleicht finden wir ja doch zu einer Einigung.«

»Ich werde nicht mit Ihnen verhandeln, sondern einen Preis nennen, den Sie dann bezahlen.«

»Ach?«, staunte Ivanov. »Und falls mir Ihr Preis nicht gefällt?«

»Dann haben wir ein größeres Problem.«

Ivanov nickte und schien zunehmend Gefallen an dem Duell zu finden.

»Bevor wir dazu kommen, werden Sie allerdings das komplette Guthaben, das Sie von unseren Schweizer Bankkonten abgezogen haben, zurücktransferieren.«

»Guthaben abgezogen?« Ivanovs Augen platzten beinahe aus dem Schädel. »Damit habe ich nichts zu tun.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Es ist eher umgekehrt. Ich wollte Sie auffordern, mein Geld rauszurücken.«

»Ihr Geld?«

»Ja, mein Geld.« Ivanovs Gesicht war knallrot. »Das Geld, das Sie mir gestohlen haben. Ihnen muss doch klar gewesen sein, dass mein Verdacht zuerst auf Sie fällt. Sie haben Sharif nie gemocht. Sie haben sich ständig über seine Preise beschwert und ihn als Ratte und Verräter beschimpft, der den Hals nie voll genug kriegt.«

»Ich habe Sharif nicht umgebracht«, leugnete Mughniyya rundweg.

»Und warum sollte ich Ihnen das glauben?«

»Weil ich ein Ehrenmann bin. Ich kämpfe für das, woran ich glaube. Im Gegensatz zu Ihnen bin ich kein Dieb, der sich einfach alles nimmt.«

»Ehre! Nicht zu fassen. Ausgerechnet Sie wollen mir etwas von Ehre erzählen. Imad Fayiz Mughniyya, berüchtigter Entführer ziviler Verkehrsmaschinen, Kidnapper von Professoren. Ein Mann, der ganze Wohnviertel voller Frauen und Kinder in Schutt und Asche legen lässt. Und Sie wagen es, von Ehre zu sprechen. Das ist lächerlich.« Ivanov spuckte ihm das letzte Wort förmlich ins Gesicht.

Mughniyya angelte nach seiner Waffe, aber der SpezNas-Kommandant kam ihm zuvor und zielte mit der Makarow-Selbstladepistole seitlich auf den Kopf des Dschihad-Leitwolfs. Auf einmal schien jeder eine Waffe in der Hand zu halten. Schlitten schnellten nach vorn und Abzugshähne spannten sich.

»Das reicht«, rief Sayyed. »Eure gegenseitige Verachtung trübt euer Urteilsvermögen.«

»Sie sind ein Narr«, brüllte Mughniyya.

Sayyed näherte sich ihm und flüsterte so leise, dass nur er es hören konnte: »Und Sie sind pleite. Wie wollen Sie Ihre Leute nächste Woche und in der Woche danach entlohnen? Zügeln Sie Ihr Temperament und überlassen Sie mir das.« Er richtete das Wort an die Gruppe. »Senkt alle eure Waffen.« Er unterstrich die Aufforderung mit einer entschlossenen Geste und wiederholte sie zwei weitere Male, bis endlich alle Pistolen entweder im Holster verstaut wurden oder auf ungefährliche Ziele gerichtet waren.

»Ich weiß, dass Imad das Geld nicht gestohlen hat, und ich gehe davon aus, dass auch Mikhail nichts damit zu tun hat.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«, warf Mughniyya wütend ein.

»Sagen Sie selbst, warum wäre er heute zu diesem Treffen erschienen, wenn er Sie um zig Millionen erleichtert hätte?«

Während Mughniyya sich die Frage durch den Kopf gehen ließ, trat Shvets vor. »Ich kann Ihnen versichern, dass mein Boss nichts mit dem fehlenden Geld zu tun hat. Ich habe Herrn Dorfmanns Vorgesetzten letzte Woche einen Besuch in Hamburg abgestattet. Mehr als 50 Millionen Dollar fehlen. Offensichtlich hatte es der unbekannte Dieb nicht nur auf uns abgesehen.« Shvets wollte mit dem Leben davonkommen, deshalb fügte er schnell hinzu: »Wir verfolgen eine Reihe von Spuren. Eine davon führt nach Prag in Kreise des organisierten Verbrechens.«

»Und ich kann Ihnen allen versichern«, nahm Ivanov die Vorlage auf, »sobald wir die Verantwortlichen gefunden haben, sorgen wir dafür, dass jeder einzelne Cent zurückgezahlt wird, und natürlich werden wir die Täter hart bestrafen.«

»Danke«, sagte Sayyed. »Aber jetzt wollen wir über etwas sehr Wichtiges verhandeln. Wir haben drei Amerikaner in unserer Gewalt. John Cummins, der vier Jahre in Moskau und die letzten vier in Damaskus als Agent im Einsatz war, einen weiteren jungen Mann namens Robert Richards und den legendären Bill Sherman.« Sayyed reichte Ivanov erneut die Akte vom Tisch und ließ ihm ein paar Sekunden Zeit, um das Foto des Gefangenen zu betrachten. »Sie werden uns nun sagen, welchen Betrag Ihre Regierung für diese drei Männer zu zahlen bereit ist.«

Ivanov leckte sich unbewusst die Lippen. Ein Fang wie Stan Hurley garantierte ihm quasi automatisch den Direktorenposten. Primakov wurde alt und ließ zunehmend die Skrupellosigkeit und die animalischen Instinkte vermissen, mit denen er sich an die Spitze des SWR hochgearbeitet hatte. Wenn er das Verhör überwachte und filterte, welche Informationen an wen weitergegeben wurden, war seine Beförderung eine ausgemachte Sache. Die Vorstellung, dieses Arschloch von Hurley im Gewölbe einer der bestens abgesicherten Einrichtungen wie ein exotisches Tier zur Schau zu stellen, erregte ihn. Er rief sich ins Bewusstsein, dass er sich noch mitten in den Verhandlungen befand und ihm keine unbegrenzten Mittel zur Verfügung standen. »Ich bin mir sicher, einen Betrag von fünf Millionen Dollar wird man in Moskau für dieses Trio aufbringen wollen.«

»Das genügt nicht«, beschwerte sich Mughniyya, noch bevor jemand die Gelegenheit hatte, das Angebot sacken zu lassen.

Damit entspann sich ein wildes Geschacher, in dessen Verlauf Ivanov den Betrag etappenweise um drei Millionen erhöhte. Ein paar Minuten waren die Verhandlungen festgefahren, weil Mughniyya kategorisch erklärte, jeden Betrag unter 16 Millionen abzulehnen. Ivanov bemühte sich, genau wie Sayyed, ihm klarzumachen, dass die Plünderung der Bankkonten und der Wert der amerikanischen Spione nichts miteinander zu tun hatten. Ivanov erhöhte seine Offerte auf zehn Millionen und erklärte, mehr sei nicht drin, bis Mughniyya mit 14 konterte. Eine halbe Minute später hatten sie sich auf zwölf Millionen Dollar geeinigt. Erleichtertes Aufatmen bei allen Beteiligten folgte, vor allem bei Sayyed.

Allerdings waren sie damit noch lange nicht am Ziel. Mughniyya beharrte darauf, die Männer erst auszuliefern, wenn der Gesamtbetrag entrichtet war, wohingegen Ivanov versicherte, keinen müden Cent zu zahlen, bevor er einen Blick auf Stan Hurley hatte werfen können.

Sayyed löste das Problem, indem er sagte: »Du musst sowieso erst in Moskau anrufen, oder?«

»Ja.«

»Dann hole ich in der Zwischenzeit die Gefangenen. Sie sind nicht weit von hier untergebracht. Du triffst die notwendigen Vorbereitungen für die Überweisung, und sobald wir zurück sind und du die Geiseln gesehen hast, erteilst du das Kommando für die Durchführung der Transaktion.«

Ivanov, der so schnell wie möglich so weit wie möglich von diesem schrecklichen Ort und diesen schrecklichen Menschen wegkommen wollte, ergriff die Gelegenheit beim Schopf, seinen Abschied zu beschleunigen. »Klingt nach einer wunderbaren Idee.« An Shvets gewandt sagte er: »Nikolai, du wirst Assef bei der Abholung der Gefangenen begleiten.«

Shvets war ganz und gar nicht scharf darauf, die relative Sicherheit dieses Hangars gegen eine Fahrt mitten ins Pulverfass Beirut einzutauschen. Er überlegte, ob er darum bitten sollte, dass einige der SpezNas-Leute mitkamen, wusste aber, dass das außer Frage stand. Also folgte er Sayyed und seinen Männern zum Wagen und grübelte, wie lang er wohl noch für Ivanov arbeiten würde.

66

Rapp fand das Messer, fummelte es aus der Hose des Toten heraus und lief zu Hurley. Er holte sich von diesem seine Pistole zurück, klemmte sie sich unter die linke Achsel und schnitt Hurley die klebrigen Handfesseln durch.

Er wickelte das restliche Gewebeband ab. »Gib mir die Waffe«, forderte sein Ausbilder.

Rapp hielt ihm das Messer hin. »Besorgen Sie sich selbst eine.«

Hurley begnügte sich fluchend vorerst mit der Klinge.

»Draußen im Gang stehen zwei Wachposten.« Rapp schleifte eine der Leichen durch den Raum und legte sie an die Wand neben der Tür. »Ich öffne, und Sie versuchen, Radihs Stimme zu imitieren. Fordern Sie sie auf, reinzukommen, ich knall sie dann ab.«

Nachdem sie die Toten außer Sichtweite geschafft hatten, legte Rapp die Hand auf den Griff. Hurley stand hinter ihm. Mit einem Nicken riss Rapp die Tür auf. Hurley schimpfte laut über ein blutiges Chaos und erteilte den Männern den Befehl, sich darum zu kümmern. Dummerweise tauchte nur einer von ihnen auf. Rapp traf ihn am Hinterkopf, zog die Tür weiter auf, schwang den linken Arm um den Rahmen und das Ende seines Schalldämpfers verharrte weniger als 20 Zentimeter vor dem Gesicht des zweiten. Rapp feuerte und zerfetzte die Nase des Aufpassers. Pinker Nebel explodierte im Gang. Er stieg über die Leiche und blickte suchend nach links und rechts. Sonst war niemand zu sehen.

Rapp schleifte die Wache in die Zelle. Hurley hatte den Ersten bereits von Hose, Hemd und Stiefeln befreit. Rapp folgte dem Beispiel und forderte seinen Ausbilder auf, auch das Bandana des Toten mitzunehmen. Als Rapp auf das Funkgerät am Gürtel stieß, fragte er Hurley: »Wissen Sie, wo wir hier sind?«

»Nein.«

»Ich habe einen Verdacht. Was ist mit Bobby und Cummins?«

»Bobby sollte hier irgendwo sein, aber Cummins haben sie zum Flughafen gebracht, glaube ich. Sie versuchen, uns zu versteigern.«

»Um Bobby kümmern wir uns gleich, erst muss ich mich bei Ridley melden.« Er stellte die richtige Frequenz ein und drückte auf Senden. Nichts als Rauschen.

»Hier unten ist der Empfang vermutlich zu schlecht«, meinte Hurley. »Wir müssen erst aus dem Keller raus.«

»Also schön …« Rapp schaute sich in der Zelle um. »Ich nehme an, sie haben Bobby auch nackt ausgezogen.«

»Ja … besorgen wir ihm ein paar Klamotten.«

Rapp plünderte einen weiteren Toten, während Hurley zwei Munitionsbeutel mit acht zusätzlichen AK-47-Magazinen einsammelte. Als sie alles zusammenhatten, banden sie sich die Bandanas vors Gesicht und Rapp vergewisserte sich noch einmal, dass der Gang leer war. Sie huschten hinaus, zogen die Zellentür zu und legten das Vorhängeschloss vor. Der Raum nebenan war ebenfalls mit einem Schloss gesichert. Rapp erledigte das Problem mit einem Schuss aus der Beretta. Hurley spähte hinein und erstarrte. An einem Haken in der Decke hing Richards. Mit einer Schlinge um den Hals.

»Hurensöhne!« Mehr brachte Hurley nicht heraus.

Rapp überlegte, den Puls zu fühlen, aber Richards’ Haut war kreidebleich. Er musste schon seit einigen Stunden tot sein. »Nehmen wir ihn mit?«

»Nein«, entschied Hurley.

Rapp schloss die Tür zu Richards’ Zelle und beschloss, sich später mit dem Tod des Kameraden auseinanderzusetzen. Sie stürmten durch den Korridor. Stimmen veranlassten sie kurz vor den Stufen zum Stehenbleiben. Hurley gab ihm ein Handzeichen, aber Rapp ignorierte es und zog ihn von der Treppe weg.

»Ich habe eine Idee«, flüsterte er dem Älteren ins Ohr. Rapp reichte ihm das Sprechfunkgerät. »Versuchen Sie noch mal, Ridley zu erreichen. Sagen Sie ihm, dass wir meiner Meinung nach am Platz der Märtyrer sind. Ich werd mich vor das Gebäude schleichen und dort ein bisschen für Unruhe sorgen.«

Rapp setzte sich in Bewegung, aber Hurley hielt ihn fest.

»Unruhe? Wie meinst du das?«

»Warten Sie einfach hier. Wenn alles klappt, bricht in den nächsten Minuten ein heftiger Schusswechsel los. Das Durcheinander können wir nutzen, um zu verschwinden.« Rapp zeigte auf das Funkgerät. »Sie probieren es bei Ridley. Ich bin gleich wieder da.«

Rapp legte die restliche Distanz bis zur Treppe zurück und lauschte kurz vorher sorgfältig. Diesmal hörte er nichts. Dann ertönte unvermittelt das Geräusch von einem Fuß, der über den Boden kratzte, und eine schwache Stimme. Rapp konnte nicht genau zuordnen, ob sie aus dem Erdgeschoss oder von weiter oben kam. Er überlegte kurz, zu Hurley zurückzugehen. Mit der schallgedämpften Beretta konnten sie versuchen, denjenigen aus dem Verkehr zu ziehen, der dort im Gebäude herumschlich, und sich anschließend aus dem Staub machen. Allerdings gab es ein grundsätzliches Problem. Sie befanden sich in einem üblen Teil der Stadt, in dem es von Bewaffneten nur so wimmelte. Ohne ein Ablenkungsmanöver war an Flucht nicht zu denken.

»Volle Kraft voraus!«, sagte er mehr zu sich selbst und sprang die Stufen hinauf, die Beretta in der Linken und das AK-47 in der Rechten. Auf halbem Weg nach oben erhaschte er den ersten Blick auf eine kleine Lobby weiter links, etwa 20 Quadratmeter groß. Rapp zählte erst zwei Köpfe, dann drei. Vor dem Haupteingang türmten sich Sandsäcke, genau wie vor den Fenstern daneben. Allerdings hatte man zwei Lücken gelassen, um hindurchschießen zu können. Genau das hatte Rapp jetzt vor.

Als er den Absatz erreicht hatte, fielen ihm zwei weitere Männer auf, die auf dem Boden lagen und schliefen. Ein weiterer stand und spähte durch eine der Öffnungen in den Sandsäcken auf die Straße hinaus. Die anderen beiden hatten es sich auf Klappstühlen bequem gemacht und vertrieben sich die Zeit mit einem Brettspiel. Rapp näherte sich dem Stehenden. Er lief schnurstracks auf ihn zu und schüttelte dabei den Kopf, als wollte er andeuten, wie unangenehm der Dienst unten im Keller war. Einer der Männer sprach ihn grinsend auf Arabisch an. Rapp ging davon aus, dass er lästerte, bis zur Ablösung müsse er es wohl noch eine Weile aushalten. Rapp lachte gutmütig und hob den Lauf der Beretta. Von den 18 Schuss hatte er noch zwölf übrig.

Der Typ, der stand, kassierte die erste Kugel – ein sauberer Treffer aus drei Metern Entfernung voll ins linke Auge. Die Kerle auf den Klappstühlen kamen als Nächste dran. Ein Schuss in den Hinterkopf, einer in den entsetzt aufgerissenen Mund. Rapp blieb ununterbrochen in Bewegung. Eine weitere nützliche Lektion von Hurley. Wenn man den Vorteil auf seiner Seite hatte, sollte man sich dem Gegner weiter nähern. Die Schlafenden erledigte er aus knapp zwei Metern Distanz, den ersten auf Anhieb, beim anderen brauchte er einen Nachschuss, um ihn von den Schmerzen des unsauberen ersten Versuchs zu erlösen.

Noch sechs Schuss übrig. Rapp spähte nach links. Den Flur hatte jemand mit den Bruchstücken zerstörter Büromöbel verbarrikadiert. Auf der Treppe in den ersten Stock ließ sich niemand blicken. Er trat an eine der 30-Zentimeter-Öffnungen zwischen den Sandsäcken heran und verschaffte sich einen Eindruck von der Situation auf der Straße. Der Abstand bis zum nächsten Gebäude betrug geschätzt 100 Meter. Es schien tatsächlich der Platz der Märtyrer zu sein.

Rapp schlang sich die AK-47 über die rechte Schulter, stopfte sich die Beretta in die Hose und nahm auch die Kalaschnikow des toten Ausguckers mit. Er umklammerte das Maschinengewehr, drehte den Sicherungshebel auf Vollautomatik-Modus und checkte noch mal die Lage auf der anderen Seite des Platzes. Er wollte dort drüben niemanden abknallen, musste aber dafür sorgen, dass er ihre Aufmerksamkeit erregte, also peilte er eine x-beliebige Stelle im ersten Stock an und leerte mit Dauerfeuer das Magazin. Die Patronen pflügten durch die Stille des Nachmittags und drangen mit einem dumpfen Geräusch in die Sandsäcke vor den Fenstern ein, schließlich auch in die Wand oberhalb. Rapp ließ die Waffe fallen.

Ohne langes Zögern flitzte er zum Guckloch auf der anderen Seite des Eingangs und wiederholte den Beschuss mit der anderen AK-47. Diesmal verzierte er mit kontrollierten Schüben das Gebäude von oben bis unten mit einer senkrechten Linie. Nach etwa 20 Schuss folgte eine Reaktion von der anderen Seite. Rapp sah zu, dass er die Treppe hinunterkam, wobei er hörte, wie die Patronen des Gegners in die Wand ihres Gebäudes einschlugen.

Hurley erwartete ihn am anderen Ende des Kellergangs. »Was zum Teufel hast du denn da losgetreten?«

»Ich hab uns ein Rückflugticket nach Washington besorgt, indem ich unsere Gegner da oben von uns ablenke.« Rapp spähte hinauf. Niemand in Sicht. »Los. Nichts wie weg hier.«

Sie sprinteten ins Erdgeschoss. Am Ende der Stufen kam ihnen ein korpulenter Typ in grünem Flecktarn entgegen und forderte sie auf, von den oberen Stockwerken aus das Feuer zu erwidern. Hurley verwirrte ihn damit, dass er mit dem Lauf seines Gewehrs auf die Hintertür zeigte. Als der Mann in die entsprechende Richtung schaute, erledigte er ihn fachmännisch, indem er mit der Klinge des Messers die Halsschlagader durchtrennte. Das Blut schoss heraus und bespritzte sie von oben bis unten.

Hurley folgte Rapp zum rückwärtigen Ausgang. Im selben Moment bremste eine Limousine vor zwei Schutthaufen. Die beiden Männer auf dem Vordersitz sprangen heraus und brüllten sie an, was hier vor sich gehe. Rapp verstand wegen der anhaltenden Gewehrsalven kein Wort. Da sie ihn nicht mit Waffen bedrohten, sah er vorerst keinen Grund, sie aus dem Verkehr zu ziehen. Es genügte, sich ihr Auto unter den Nagel zu reißen. Zwei weitere Männer stiegen hinten aus – ein Weißer und ein Einheimischer. Sie kamen Rapp beide vage bekannt vor. Vermutlich kannte er sie von Fotos, die Ridley ihm gezeigt hatte.

»Hurra! Vorzeitige Bescherung!«, freute sich Hurley und erschoss die beiden vorderen Männer.

Rapp zielte mit der Beretta auf den Hellhäutigen links.

»Nein«, rief Hurley. »Lass den kleinen Kommunisten am Leben. Brat ihm eins über und sperr ihn in den Kofferraum. Um den anderen kümmere ich mich.«

Rapp und Hurley liefen mit gesenkter Waffe auf ihre Gegner zu.

Hurley rammte Assef Sayyed das Kolbenende des Gewehrs gegen die Schläfe. Der Syrer sackte auf die Knie. »Na, Sayyed, alter Kumpel, bereit für die nächste Runde ›Was bin ich‹?«

EPILOG

ZÜRICH, SCHWEIZ – VIER TAGE SPÄTER

Thomas Stansfield saß auf einer Parkbank mit Blick auf das Museum Rietberg. Er liebte Zürich – den Zürichsee, die Gelassenheit der Menschen, die Schönheit der Berge und vor allem die Sicherheit, die ein Mann mit seinem Beruf hier genoss. Diese Stadt und das kleine Land, zu dem sie gehörte, hatten sich aus den Streitigkeiten des Zweiten Weltkriegs herausgehalten, obwohl unmittelbar jenseits der Grenze überall gekämpft wurde. Und in den Jahren danach hatten sie kalten Kriegern wie ihm und dem Mann, den er gleich traf, Zeit zum Durchatmen verschafft. Hier konnte man getrost die Deckung herunternehmen; nicht vollständig, aber weit genug, um das Leben ein bisschen zu genießen und dann und wann mit Leuten über für beide Seiten nützliche Geschäfte zu plaudern. Oder, wie in diesem Fall, um entscheidende Transaktionen abzuschließen.

Stansfield bemerkte die beiden schwarzen Limousinen, sobald sie durch die Tore des Parks rollten, und sah auf die Uhr. Das Treffen begann pünktlich. Eine angenehme Überraschung. Der Mann, mit dem er verabredet war, kam sonst notorisch zu spät. Stansfield verfolgte, wie die beiden Autos knapp zehn Meter hinter den beiden Wagen aus seinem Fuhrpark zum Stehen kamen. Jedes kleinste Detail war im Vorfeld akribisch abgesprochen worden, um keinen der Beteiligten unnötig nervös zu machen. Zwei Männer mit dunklen Mänteln und Sonnenbrillen stiegen aus dem ersten Fahrzeug aus. Sie wirkten wie die osteuropäischen Konterparts der beiden anderen, die respektvoll knapp zehn Meter hinter dem Deputy Director of Operations der CIA warteten.

Ein Mann mit ungewöhnlich großen Ohren und verquollenen Augen verließ die zweite Limousine und knöpfte sein blaues Zweireiher-Sakko zu. Einer seiner Assistenten wollte ihm einen Wollmantel bringen, aber der Ältere winkte ab, was Stansfield den Hauch eines Lächelns auf die Lippen zauberte. Er selbst hatte sechs Jahre in Moskau verbracht. Einem Russen mussten die vier Grad in Zürich zu dieser Jahreszeit wie Sommer vorkommen.

Yevgeny Primakov bedeutete seinen Männern, am Auto zu warten, und kam zur Bank gelaufen.

Stansfield blieb sitzen. Primakov rechnete nicht damit, dass er aufstand. Sie verzichteten auch auf einen Händedruck. Bei beiden Männern gehörte es zu den täglichen Aufgaben, solche falschen Höflichkeitsgesten zu ignorieren.

»Hast du meinen Mann mitgebracht?«, wollte Stansfield wissen.

»Ja. Und du umgekehrt meinen?«

»Das wurde so nicht besprochen.«

»Wäre aber nötig gewesen«, versetzte Primakov barsch.

»Allerdings hätte es dabei ein kleines Problem gegeben, Yevgeny.«

»Und welches?«

Stansfield drehte sich um und blickte ihm ins Gesicht. »Mein Mann möchte zurück in die Vereinigten Staaten. Dein Mann dagegen« – er schüttelte den Kopf – »hat kein Interesse an einer Rückkehr nach Russland. Was sagt dir das?«

»Woher soll ich wissen, dass das stimmt? Du hast mir nicht erlaubt, mit ihm zu sprechen.«

Stansfield zog einen Umschlag aus der Innentasche seines Jacketts. »Ich habe dir die wichtigsten Fakten am Telefon genannt. Sein Boss, einer deiner Stellvertreter, hat Mütterchen Russland und dessen Volk um mehr als 20 Millionen Dollar erleichtert. Das Geld liegt derzeit verteilt auf zahllosen Konten überall auf der Welt. Wenn ich dir Shvets übergebe, kann ich mir ausrechnen, was mit ihm geschieht.«

Primakov ignorierte den unterschwelligen Vorwurf.

»Yevgeny, dir ist sicher klar, dass ich das Weiße Haus darüber hätte informieren können. Dann wäre die Information im passenden Moment eurem Präsidenten zugespielt worden, was dir zusammen mit diesem Gauner Ivanov einen Platz ganz weit oben auf der Liste der Verdächtigen verschafft hätte.«

Primakov konnte sich nicht zu einem Dank durchringen, stattdessen fragte er: »Warum tust du mir diesen Gefallen?«

»Weil es mir nicht gefällt, wenn meine Leute entführt und wie ein wissenschaftliches Experiment behandelt werden. Wo ist Mr. Cummins?«

Primakov streckte die Hand nach dem Umschlag aus.

»Erst wenn ich meinen Mann gesehen habe.«

Primakov winkte seinen Begleitern und sie öffneten die hintere Tür der ersten Limousine. Der Bodyguard musste Cummins stützen. Er war extrem abgemagert, aber es gab keinen Zweifel an seiner Identität. Stansfield schielte über die Schulter und schnippte mit den Fingern. Einer seiner Leibwächter trabte heran, um bei der Abwicklung des Transfers zu helfen.

»Das Kuvert.«

Stansfield reichte Primakov den Umschlag. Er riss ihn sofort auf, blätterte die rund 20 Seiten durch und fragte: »Wer sagt mir, dass das nicht alles erstunken und erlogen ist?«

»Du kannst es selbst überprüfen. Die Zugangscodes sind alle aufgelistet. Das Geld liegt noch auf den Konten, obwohl ich durchaus damit geliebäugelt hatte, es in einige unserer besonders kreativen Initiativen zu investieren.«

Primakov dachte kurz darüber nach. Schließlich brachte er es doch noch heraus: »Danke.«

»Gern geschehen.« Stansfield stand von der Bank auf. »Tu mir nur einen Gefallen, Yevgeny. Lass uns bei den angestammten Regeln bleiben. Du lässt meine Jungs in Ruhe, und ich lass deine in Ruhe.«

Stansfield lief mit seinem anderen Bodyguard im Schlepptau davon. Er blieb kurz an der ersten Limousine stehen, um nach dem Zinken zu sehen, und setzte sich dann auf den Rücksitz der zweiten. Sein Leibwächter schloss die Tür, ging auf die andere Seite und nahm neben ihm Platz. Sobald sie den Park hinter sich gelassen hatten, setzte er die Sonnenbrille ab und fragte: »Hat er uns das wirklich abgekauft, Sir?«

Stansfield sah Mitch Rapp an. »Hundertprozentig.«

Rapp schaute aus dem Fenster und entschied, dass Hurley damit seinen Ruf als größter Hurensohn von allen erfolgreich verteidigt hatte. Was für ein teuflisch genialer Einfall, Ivanovs Geld auf sein Konto zurück zu überweisen und ihn anschließend von Shvets verpfeifen zu lassen. »Was wird mit Ivanov passieren?«

Stansfield rückte seine Krawatte zurecht. »Ich gehe davon aus, dass ein Schlägertrupp vom SWR Mikhail Ivanov in den kommenden Monaten einem ausgiebigen Verhör unterziehen wird.«

»Und dann?«

»Es wird ihm nicht gelingen, die Rückbuchung auf sein Konto zu erklären.«

»Das ist klar. Aber …«

»Sie sind ein kluger Junge. Den Rest können Sie sich bestimmt selbst zusammenreimen.«

»Na, letztlich hat er sich das selbst zuzuschreiben.« Rapp wirkte, als ob es ihm ohnehin egal war. »Und Sayyed?«

»Manche Fragen sollte man besser nicht stellen.«

Rapp runzelte die Stirn. Er mochte es nicht, im Unklaren gelassen zu werden.

»Hören Sie«, sagte Stansfield. »Ich kann einen Mann wie Sayyed nicht frei herumlaufen lassen. Es wäre nur eine Frage der Zeit, bis er weitere unserer Leute foltert.« Stansfield schüttelte den Kopf. »Der Mann wird die Strafe erhalten, die er verdient.«

»Sir. Ich hoffe, Ihnen ist bewusst, dass sein Schicksal für mich nicht von Interesse ist.«

»Gut.«

»Und Shvets?«

»Shvets muss sich keine Sorgen machen, solange er weiterhin mit uns kooperiert. In ein paar Jahren werden wir ihn von der Leine lassen. Dann kann er sich ein neues Leben aufbauen.«

Eine Weile fuhren sie schweigend weiter, bis Rapp die Frage nicht länger zurückhalten konnte. »Sir, warum wollten Sie, dass ich Sie zu dieser Übergabe begleite? Ihren Leibwächter zu spielen, ist nicht unbedingt mein typischer Einsatzbereich.«

Stansfield hatte mit dieser Frage des jungen Agenten gerechnet. Er schmunzelte in sich hinein und antwortete mit einer Gegenfrage: »Halten Sie Stan Hurley für einen Hurensohn?«

»Der schlimmste, dem ich je begegnet bin, Sir.«

Stansfield lachte. »Sie wissen, dass er nicht viel von Komplimenten hält?«

Rapp nickte.

»Trotzdem war er nach der Rückkehr aus Beirut voll des Lobes, was Ihr Verhalten bei diesem Einsatz betraf. Ridley übrigens auch. Irene hat in den letzten zwei Jahren keine Gelegenheit versäumt, mir unter die Nase zu reiben, dass Sie ihrer Meinung nach alles mitbringen, was einen guten Agenten auszeichnet. Ich schätze, Sie haben uns allen letzte Woche bewiesen, dass diese Einschätzung völlig korrekt ist.«

»Danke, Sir.«

»Ich schätze, deshalb wollte ich die Gelegenheit nutzen, Sie mir mal genauer anzusehen … und Ihnen persönlich zu sagen, dass ich mich gut um meine Leute kümmere und wirklich alle Hebel in Bewegung setze, um Ihre Rückholung anzustoßen, auch wenn Sie in den vergangenen Tagen vielleicht das eine oder andere Mal daran gezweifelt haben.«

Rapp zuckte zusammen. Ridley hatte seine wütende Kritik offenbar brühwarm weitergegeben. »Das habe ich jetzt verstanden, Sir.«

»Gut. Ich schlage vor, Sie nehmen sich erst mal eine Woche frei. Das haben Sie verdient. Es ist mir egal, wo Sie diese Zeit verbringen, solange es westlich von hier ist. In sieben Tagen melden Sie sich dann bei Stan. Ich hab da schon etwas im Auge, worum Sie beide sich als Nächstes für mich kümmern sollen.«

Rapp verkniff es sich, nach Einzelheiten zu fragen. Er freute sich wirklich auf ein wenig Erholung und wollte in dieser Zeit nicht ins Grübeln geraten.

»Haben Sie schon eine Idee, wo’s hingeht?«, fragte Stansfield. »Nur für den Fall, dass wir Sie kurzfristig erreichen müssen.«

Rapp ließ den Blick über die verschneiten Berggipfel am Horizont wandern und dachte an Greta. Glücklich wie selten verkündete er: »Ich glaube, ich werde hier in Zürich bleiben.«

Danksagungen

Schreiben ist von Natur aus eine einsame Beschäftigung. Glücklicherweise ist das meiner Frau – einer wunderschönen, stoischen Frau mit skandinavischen Wurzeln aus Northern Minnesota – absolut bewusst. Lysa, du bist eine großartige Partnerin. Jahr für Jahr bekommst du den Druck meiner Ablieferungstermine voll zu spüren. Selbst wenn ich körperlich an deiner Seite bin, befinde ich mich gedanklich ganz woanders … um über den Feinschliff und die Wendungen meiner Geschichten nachzugrübeln. Für dein Verständnis kann ich dir gar nicht genug danken.

Das Verlagswesen hingegen hat mit Einsamkeit nicht viel am Hut. Es handelt sich um eine dynamische, aufregende Branche, in der Projekte sich in jeder Phase wahlweise zum völligen Fehlschlag oder zum gigantischen Erfolg entwickeln können. Ich darf mich glücklich schätzen, mit einigen der besten Leute in diesem Metier zusammenarbeiten zu dürfen. Angefangen bei Sloan Harris und Kristyn Keene von ICM über Emily Bestler, Sarah Branham, Kate Cetrulo, Jeanne Lee, Al Madocs, David Brown und Judith Curr von Atria bis hin zu Louise Burke und Anthony Zicardi bei Pocket Books, Michael Selleck und Carolyn Reidy von Simon & Schuster und der gesamten Marketingtruppe … ihr seid alle große Klasse. Bei mittlerweile zwölf Romanen in Folge, einige davon in den turbulentesten Phasen der Branche veröffentlicht, ist es euch jedes Mal gelungen, den Erfolg des Vorgängers noch zu übertrumpfen.

Danke auch an Lorenzo DiBonaventura und Nick Wechsler. Unermüdlich habt ihr den Felsbrocken den Hügel hinaufgerollt. Ich habe keine Ahnung, woher ihr die Kraft nehmt. Und an meinen Freund Rob Richer, der mir das Flair von Beirut in den frühen 90ern vermittelt hat. Danke, Dr. Jodi Bakkegard, die mir den Kopf geradegerückt hat, und euch allen, die ihr lieber ungenannt im Hintergrund bleiben wollt. Und meine aufrichtige Entschuldigung an all jene, die ich möglicherweise vergessen habe.

Der größte Dank geht allerdings an euch, die Leser. Ich wollte diese Geschichte schon seit 15 Jahren erzählen. Wie wurde aus Mitch Rapp der Mitch Rapp, der er mittlerweile ist? Diesen Roman zu schreiben, gehörte zu den aufregendsten Phasen meiner Karriere als Schriftsteller. Ich bin so dankbar für eure Unterstützung. Hoffentlich hat euch dieses Buch Spaß gemacht!

Vince Flynn

www.vinceflynn.com

VINCE FLYNN wird von Lesern und Kritikern als Meister des modernen Polit-Thrillers gefeiert. Dabei begann seine literarische Karriere eher holprig: Der Traum von einer Pilotenlaufbahn beim Marine Corps platzte aus gesundheitlichen Gründen. Stattdessen schlug er sich als Immobilienmakler, Marketingassistent und Barkeeper durch. Neben der Arbeit kämpfte er gegen seine Legasthenie und verschlang Bücher seiner Idole Hemingway, Ludlum, Clancy, Tolkien, Vidal und Irving, bevor er selbst mit dem Schreiben begann.

Insgesamt 60 Verlage lehnten sein Roman-Debüt ab. Doch Flynn gab nicht auf und veröffentlichte es in Eigenregie. Der Auftakt einer einzigartigen Erfolgsgeschichte: Term Limits wurde ein Verkaufsschlager, ein großer US-Verleger griff zu, die Folgebände waren fortan auf Spitzenpositionen in den Bestseller-Charts abonniert.

Für die erfolgreiche Fernsehserie 24 mit Kiefer Sutherland war Flynn als politischer Berater tätig. Der Autor verstarb 2014 im Alter von 47 Jahren infolge einer Krebserkrankung.

Die Romane American Assassin und Kill Shot (deutsche Erstveröffentlichungen bei Festa) erzählen die Vorgeschichte von Anti-Terror-Kämpfer Mitch Rapp, dem Helden von insgesamt 14 Flynn-Romanen. Aufgrund des bahnbrechenden Erfolgs wird die Reihe in Absprache mit Flynns Erben inzwischen von anderen Autoren fortgesetzt.

Infos: www.Festa-Verlag.de

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Impressum

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